SIBERIA

Jesús María Sáez

SIBERIA

Una novela de Jesús María “Txusmi” Sáez.

Primera Edición: Octubre de 2017.

ISBN: 978-1979001991

Vitoria-Gasteiz, País Vasco-Basque Country (Spain).

txusmi13@gmail.com

www.txusmi.com

Código de registro legal CCA:

1709043436676 Novela.

1709043436713 - 1709043436706 Portada.

Inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual de Autores del País Vasco con el número: 01 VI-116-27.

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  MARÍA NIKOLÁYEVNA IVANOVA

«El miedo es como la fe: se tiene o no se tiene, y yo no soy creyente…»

ÍNDICE

ÍNDICE

PRÓLOGO

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UNA HISTORIA INSPIRADA EN HECHOS REALES

AGRADECIMIENTOS

PRÓLOGO

NOVOAZOVSK, ÓBLAST DE DONETSK (UCRANIA).

Martes, 15 de julio de 2014.

El pequeño bosque cercano a la frontera rusa dibujaba a pinceladas una silueta tenebrosa y lúgubre. La noche cerrada cubría todo con su manto de rayón sedoso, mientras difuminaba unas delicadas nubes que se iban hacia el sur. Un búho sobre la rama de un roble exploraba atento cualquier movimiento en la hierba de hoja fina que pudiera indicarle dónde encontrar su cena. Un pequeño jabalí salvaje agitó los arbustos que limitaban la arboleda. A lo lejos un sonido casi imperceptible al principio, y luego lento pero constante se fue aproximando. Se hizo cada vez más intenso. El búho huyó a su refugio y la maleza pareció cobrar vida al estremecerse. Junto a un extenso llano herboso un impresionante y poderoso gigante de hierro descendía del cielo como un espíritu impío. Al llegar a unos diez metros del suelo iluminó sus ojos con intensidad y lanzó sus rayos cegadores ante el pequeño claro. A unos cuatro metros, el poderoso helicóptero Kamov se detuvo y comenzó a bailar una dantesca danza de muerte oscilando de un lado a otro. La puerta se abrió y cinco soldados del grupo de asalto de primera intervención saltaron al suelo y corrieron a parapetarse junto a los árboles. Eran tres hombres y dos mujeres, todos ellos vestidos con ropas de camuflaje y sin ninguna identificación. Llegaban en una operación relámpago desde su sede en el Krai de Krasnodar, una de las regiones administrativas de la Federación Rusa situada en el Cáucaso norte, al este de Ucrania y próxima por tanto a la conflictiva zona de Crimea y Sebastopol. El sargento mayor al mando del grupo, el veterano Aleksey Serkin, hizo una señal de reagrupamiento mientras veía ascender hacia las alturas el versátil aparato bélico.

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La misión encargada al comando era muy concreta: la inteligencia rusa sabía con certeza que se preparaba un inminente ataque a un posible objetivo civil de gran envergadura. Los prorrusos tenían tomada la zona y todo ese lugar proclamaba una independencia unilateral que Rusia acogía con los brazos abiertos, pese a las presiones internacionales que no tenían nada que hacer ante la estratégica posición de los territorios de la península del sur para la Flota del Mar Negro.

Tenían veinticuatro horas para descubrir si eran los propios rebeldes, el ejército ucraniano o algún grupo extremista afín al DAES quienes planeaban una acción salvaje, con el objetivo de neutralizarlos. El Kremlin andaba nervioso. Una lancha anfibia les esperaría la siguiente noche en una cala del mar de Azov, para ser recogidos por el buque Kildin, que tenía línea directa con el alto mando.

Serkin indicó al cabo Dmitry Mijáilov que le siguiera por el interior del bosque una vez consultó su GPS. La soldado primera Masha Ivanova y su par Inga Simonova se agregaron a ellos acompañadas por el novato Lyov Baranov, que se estrenaba esa noche en su primera operación especial nocturna. Tras moverse rápidos durante más de quince minutos, se detuvieron próximos a una carretera principal. Lejos quedaban las luces amarillentas de la ciudad de Novoazovsk, controlada de alguna forma por los grupos afines a la escisión de Ucrania. Aleksey estudió el terreno junto a Dmitry, que extendió el mapa. Masha vigilaba atenta parapetada en su fusil de asalto AN94 que no le terminaba de convencer. Acostumbrada desde hacía años al todopoderoso AK74, la complejidad del Nikonova 1994 se le antojaba caprichosa, aunque su ráfaga de dos disparos y su prácticamente inexistente retroceso lo convertían en un arma especial.

Su compañera vigilaba el flanco contrario mirando por el visor de su arma y el joven Lyov estaba sobreexcitado, atento en demasía a cualquier ruido extraño. Cuando iban a comenzar nuevamente la marcha sonó una especie de silbido apagado. El cabo pegó un grito de angustia: —¡A cubierto! ¡Un cohete!—. Cada uno se lanzó donde pudo mientras un proyectil impactaba a unos cincuenta metros del grupo. Nadie resultó muerto pero la metralla les alcanzó a tres de ellos. Masha es la que salió peor parada: recibió un trozo candente que le rasgó el vientre tres o cuatro centímetros por su lado derecho debajo del hígado; otro trozo de metal se le incrustó en el intestino en el lado izquierdo y una pieza mayor le amputó el extremo del dedo meñique de la mano diestra. Aleksey recibió el impacto de una esquirla en la cabeza que a punto estuvo de atravesarle el casco. Quedó conmocionado en el suelo. Mijáilov sufrió un profundo corte en el hombro derecho y perdió el lóbulo de la oreja, quedando también con el tímpano perforado. Inga salió ilesa y la suerte del novato acompañó a Baranov, que regresó de la misión sin un rasguño.

El grupo tuvo que ser evacuado y los heridos operados de urgencia, tras llegar como pudieron ayudándose unos a otros hasta el litoral. Toda la misión se fue al traste apenas comenzó. A los dos días, el dichoso diecisiete de julio, un misil tierra-aire lanzado desde la zona próxima a Grábovo derribó un avión Boeing 777 de Malaysia Airlines con doscientos ochenta y tres pasajeros y quince tripulantes a bordo. El gobierno ucraniano, el ruso, los Estados Unidos y la Unión Europea se recriminaron mutuamente, pero los casi trescientos muertos guardaron silencio sepulcral.

ANAPA, KRAI DE KRASNODAR (RUSIA).

Lunes, 21 de julio de 2014.

El hospital militar donde operaron a Masha era uno de los más punteros de la región oeste de la Federación. Situado en la pequeña ciudad portuaria de Anapa, junto a la desembocadura del río que la bautizaba con su nombre, en una bahía de la costa norte del mar Negro, ostentaba el dudoso honor de operar al mayor número de combatientes heridos de toda Rusia, por encima incluso del que existe en el mismo Moscú. Después de dos intervenciones y otros tantos meses internada en sus instalaciones para recuperarse plenamente, María Ivanova se volvió dependiente: primeramente dependiente de una pensión de invalidez temporal que acabó pronto, ya que su compromiso con el ejército finalizaba en siete semanas y, como le dictaminaron que sería inútil para la milicia hasta al menos un año, las Fuerzas Armadas rescindieron su contrato y la pusieron de patitas en la calle a sus veintinueve años, perdiendo la bonificación que le esperaba al final de su trayecto militar. Dependiente también de los tranquilizantes y ansiolíticos que necesitaba cada noche para poder conciliar el sueño, y desterrar así las continuas pesadillas que acudían a su mente acompañando a Morfeo una vez que la oscuridad invadía la habitación. Dependiente del vodka, ante el cual ya se había rendido y arrodillado antes del incidente en Ucrania, y que sustituyó en parte su adicción a los opiáceos. Dependiente, finalmente, en una tienda de recuerdos en el centro histórico de Moscú, en la peatonalizada, siempre bulliciosa y monumental calle Arbat, lugar por excelencia de los artistas, la nobleza y los académicos; en donde empezó a trabajar una vez abandonada la residencia sanitaria con menos de cincuenta y tres mil rublos en la cuenta bancaria.

MOSCÚ, DISTRITO CENTRAL (FEDERACIÓN RUSA).

Sábado, 4 de octubre de 2014.

Mientras vendía horrendos suvenires con forma de bola de cristal donde la nieve artificial caía perenne sobre la catedral de San Basilio, ordenaba las matrioskas policromadas que los visitantes habían mezclado en los estantes, o recontaba las cucharas de madera de tilo secada y pintada al estilo Jojlomá, que desaparecían misteriosamente cada día; Masha después continuaba entrenando en un gimnasio de alto rendimiento para recuperar la forma física que tenía anteriormente para poder abandonar ese trabajo provisional que le reportaba un dinero fácil de momento. La idea era más adelante optar a un puesto de instructora militar o incluso de guardaespaldas.

Por la tarde del primer sábado de octubre al cerrar la tienda al publico, Vladimir, el propietario, contaba con satisfacción el abultado número de rublos, dólares y euros que rebosaban la abundante caja de la jornada. Pese a que la nieve caía ya en la capital con generosa intensidad, esa semana había sido pródiga en turismo invernal, con ofertas muy económicas de los turoperadores, que normalmente conllevaba un claro aumento de visitas a la céntrica tienda. Vladimir Gagarin siempre había tratado bastante bien a la joven exmilitar. Cierto era que cuando su mujer no estaba en el local (como ahora era el caso), Masha notaba las furtivas miradas a su trasero o a los pechos, pero no le daba demasiada importancia; al fin y al cabo, lo excusaba pensando en que era un hombre casado acostumbrado a un repetitivo menú del día sin grandes excesos.

Pero ese día fue diferente, a su pesar. Tras contar el dinero y mientras María estaba apoyada sobre el mostrador revisando las facturas, Vladimir se le acercó por detrás. Sin mediar palabra se abalanzó sobre ella aplastándola sobre la cristalera. En esa postura, casi inmovilizada, con su mano izquierda estrujó el seno de la chica y con la otra le subió la larga falda acampanada e intentó introducirle los dedos bajo las bragas. Masha notaba la excitación intensa de su jefe y un recuerdo de la adolescencia le invadió con un agobiante sabor a hiel. En un momento, la atlética mujer se catapultó con fuerza hacia atrás arrastrando a Vladimir contra la estantería trasera. Los huevos de Pascua decorados cayeron por el suelo haciéndose añicos, junto a varias familias de muñecas rusas. De un certero movimiento retorció el brazo del propietario provocándole una luxación del hombro izquierdo. Aprovechando que la había soltado, dio un giro veloz con la pierna elevada que impactó con sus katiuskas de grueso tacón en las costillas del tendero. Dos de ellas sonaron en un crepitar frágil que indicaba una rotura con principio de neumotórax. Vladimir Gagarin aulló de dolor mientras se deslizaba pared abajo hacia el suelo, lo que aprovechó Masha para lanzarle con el puño un golpe seco, rápido y duro al tabique nasal que se deshizo en astillas y sangre.

El tendero lloraba desde el suelo a punto de perder el conocimiento por el intenso dolor, mientras la sangre le caía aparatosamente por la cara. Ella se quedó mirándolo sin mostrar el mínimo atisbo de conmiseración desde la perspectiva de sus ojos fríos como los de un husky.

—¿Esto es lo que quieres? —le preguntó mientras se subía la falda.

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Se quitó su ropa interior con la otra mano dejándola caer por las piernas y recogiéndola después de pasarla con dificultad por entre el calzado de invierno. Su pubis quedó a la vista, mayormente depilado mostrando un sexo cautivo, misterioso y deseable. A continuación levantó el pie derecho apoyándolo en la pared sobre la cabeza del comerciante, que quedó escondida bajo las piernas y la falda que se deslizaba. Y la chica descargó su vejiga encima de él. Un chorro fluido e intenso de un rubio casi trasparente le salpicó todo su cuerpo, revolviendo sangre y orín en una mezcla maloliente y dulzona. Vladimir, que había dejado de sollozar, volvió a hacerlo con una repetición lastimera fruto más de la humillación y desesperación que del profundo dolor que le embargaba.

Cuando terminó, Masha fue a la caja registradora, cogió un fajo de billetes y retiró noventa mil rublos. En uno de los cajoncitos introdujo sus bragas negras a modo de regalo. Salió hacia la puerta pasando nuevamente junto al hombre encharcado en el suelo:

—Por cierto —le dijo mientras se ponía el abrigo—, mañana no me esperes, que no voy a venir a trabajar. Creo que lo dejo. Me llevo el sueldo de este mes y el de uno más como finiquito. Cuídate y dale recuerdos a Nastia de mi parte. —Y se marchó de la tienda con la satisfacción de saber que se encontraba en plena forma recuperada de sus lesiones, con la seguridad de que ese trabajo que abandonaba no era adecuado para ella, con la premura de encontrar una boca de metro para volver a su apartamento y con la sensación de libertad y fresquito que daba el andar sin nada bajo la falda cuando la temperatura exterior se aproximaba a tres grados.

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PUERTO MARINA, BENALMÁDENA. COSTA DEL SOL (ESPAÑA)

Jueves, 23 de junio de 2016.

María Nikoláyevna Ivanova salió del cuarto de baño mientras se secaba el pelo vigorosamente con una suave toalla de tejido portugués. Se plantó ante el espejo del salón comedor y se quedó mirando su reflejo. Se despojó del albornoz blanco que la cubría y vio su bella figura. Su cuerpo era esbelto, sensual y a la vez fibroso, moldeado por las muchas horas de gimnasio y entrenamiento. Medía un metro setenta, pesaba cincuenta y cuatro kilos y lucía una melena rubia con un corte francés, apenas reconocible ahora con el pelo encrespado y húmedo. Ladeó la cabeza mientras se contemplaba. Admiró sus brazos fuertes con los músculos bien marcados, capaces de resistir sin desfallecer ciento veinte flexiones seguidas. Y con ese tatuaje en el antebrazo izquierdo: la Santa Muerte mejicana; esa buena muerte justiciera y nada vengativa, aunque también tristemente vinculada al narcotráfico, la prostitución y la piratería. Pasó las manos por sus senos, perfectamente redondos y enhiestos, y sonrió. Eran preciosos. La cirugía le había costado un buen dinero y algo de sufrimiento pero a cambio su anterior busto, escaso en volumen aunque bonito, había dejado paso a un par de pechos magníficos de tamaño óptimo que le daban seguridad y capacidad de seducción como antes nunca había imaginado. Sus manos descendieron por el estómago hasta su barriga. Dos cicatrices todavía recientes se notaban a ambos lados del ombligo. Acarició las marcas con vehemencia como recordando todo lo ocurrido aquella noche en Ucrania, y se detuvo en su vientre. Giró el cuerpo contrariada: no es posible, parecía que había engordado un poco…

—Nu ya i raskobanela! —exclamó molesta. Era verdad que se tomaba ciertas libertades con su dieta los fines de semana, pero eso nunca era problema con la disciplina del gimnasio. Y de ninguna forma parecía un jabalí, tal y como había exclamado en ruso. Entró de nuevo en el cuarto de baño y sacó con el pie la báscula de debajo del lavabo. Subió sobre ella y leyó la pantalla.

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—«Estoy buena, buena» —pensó en voz alta—. Sonrió de nuevo y se tranquilizó. De una patada envió el peso a su sitio. Se admiró nuevamente ante el espejo del baño contemplando su sexo deseable y unas piernas duras y tersas. Tan solo las rodillas (también los codos) desentonaban en ese organismo femenino casi perfecto. Ambas estaban desgastadas y un poco deformes tras tanto entrenamiento de cuerpo a tierra y tanta flexión. Se sentó sobre la cama y sacó de uno de los cajones del armario empotrado del dormitorio un sujetador push-up blanco sin aros y unas braguitas a juego. Tenía que ir siempre conjuntada. No soportaba ponerse piezas de lencería de diferente estilo, y no digamos de diferente color. Eso lo heredó de su madre, o más bien al contrario. Cuando era pequeña, recordaba a su mamá en la aldea de Molodoshkovo, en la región de Pskov, ahora con un estancamiento demográfico y una despoblación rural implacable. Ella cuidaba de la pequeña Masha, la menor de tres hermanos y la única niña de la familia. Todos se dedicaban a las tareas del campo. Compartían una vivienda básica en medio de la nada. Sobrevivían a duras penas con lo que la tierra les daba. No había lujos, ni exceso…, no había casi de nada. Recordaba a su madre lavándose con ella. Y recordaba la ropa interior que llevaba: cada parte de un color; fea, desgastada y estropeada. Y Masha se dijo: no. Ella no llevaría nunca una ropa íntima así, aunque fuese lo último que hiciera, iba a vestir por dentro con categoría, con delicadeza, con estilo…

Y lo cumplió desde que se fue de aquella tierra árida sin futuro cuando tenía quince años. Por eso ahora se vestía de suave satén y a la moda cómoda del mercado, con lo último que había comprado en Women´secret la pasada tarde. Se puso una camiseta blanca sin mangas y añadió una funda sobaquera para su pistola Makarov PM, considerada una joya de colección para algunos, pero funcional y sencilla para quienes la utilizaban en las Fuerzas Armadas. Se abrochó solamente un par de botones de la blusa beige que se colocó por encima y se embutió en unos ajustados vaqueros a la moda: desgastados y descosidos en las rodillas. Finalmente se calzó unas Adidas de running.

Antes de abrir la puerta de la calle recogió de un platito que había junto a la entrada las llaves de casa, del coche y una fotografía sacada de su mail e impresa en la tienda de fotos de los soportales, que estaba junto a ellas. Metió todo en su bolso y salió a la escalera cerrando con suavidad.

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El Puerto Deportivo de Benalmádena, más conocido como Puerto Marina, presume de ser un lugar idílico. El mar Mediterráneo entra calmado en la dársena y mueve con delicadeza las embarcaciones allí ancladas, algunas de gran calado. La zona residencial de lujo, con su arquitectura particular, los servicios privados y su acceso restringido a los turistas permiten a los residentes una cierta tranquilidad dentro del mundanal ambiente de ocio y restauración que día a día invade el fondeadero. Sentada en el interior del Audi S3 blanco que tenía en alquiler en el aparcamiento exclusivo del bloque de apartamentos, Masha reflexionaba sobre su situación. Recordaba aquel día en que conoció a Sergey. Seis meses más tarde de ser dada de alta en el hospital militar, mientras aprovechaba el tiempo acabando su curso de español intensivo en el Instituto Cervantes de Moscú, se lo encontró en el lunch que ofrecieron a estudiantes y colaboradores con motivo de la Pascua. Sergey Sokolov era un hombre entrado en años, aunque alto, rubio y apuesto. Vestía con elegancia, pero con esa indiferencia de quien sabe que va impecable y puede permitirse un detalle rebelde. Tenía un halo de seguridad a su alrededor que fascinaba con solo mirarlo. Él sabía todo de la joven Masha: su trabajo en el ejército, su salida precipitada tras el incidente en Ucrania, su situación económica, su vida familiar… hasta el abandono repentino de su trabajo en la tienda de regalos.

Aquel no fue el único encuentro. Tras tantearla y mantener con ella unas conversaciones aparentemente intrascendentes, pero con profundo trasfondo patriótico, volvió a aparecer en la fiesta de fin de curso en junio. Ahí ya no se anduvo mucho por las ramas. La abordó con un canapé en la mano y la citó para una «entrevista de trabajo» al día siguiente en el parque Gorky. María no supo ni qué contestar, pero Sergey le ofreció una copa de vino blanco y con su mirada profunda a través de unos ojos muy azules, pequeños e intensos la sedujo. En todos los aspectos. No solo acudió a la cita el día siguiente en el parque dedicado al escritor soviético, sino que terminó retozando en su alcoba con aquel hombre cuarentón sin apenas conocerlo. Le vino a la memoria el encuentro junto al río Moskova, sentados en un banco frente al impresionante campus universitario:

—Mi querida Mishenka —le dijo con aire paternal; de hecho, nadie la había llamado de esa manera tan cariñosa fuera de su familia—. Eres la persona que andamos buscando… —Y le explicó su oferta de trabajo: esta consistía en «dar de baja» a ciertos sujetos non gratos, que con sus actos o comportamientos causaban un perjuicio notable en las altas esferas de la Federación Rusa e incluso quebrantaban al propio país, colocando en entredicho a la mismísima seguridad nacional.

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Masha, sorprendentemente, no rechazó aquella barbaridad que le estaban proponiendo. Solo fue capaz de preguntar titubeando por qué era ella la elegida. Sergey le explicó que el Servicio Federal de Seguridad y el Departamento Central de Inteligencia tenían claro que su historial era brillante, sus orígenes nobles y su dedicación y efectividad incuestionables. Tras largos paseos los días siguientes y profundas reflexiones sobre la integridad personal y el casi perdido sentimiento nacionalista soviético, la sesión finalizó en la cama de Masha. Allí, tras hacer el amor como una gata en celo, recibió las instrucciones necesarias para ejecutar su primera misión.

Se trataba de Nikolai Gólubev. Un ingeniero nuclear de treinta y ocho años. Lo tenía todo: buena posición social, buen sueldo, una hermosa mujer y una niña de cuatro años adorable. Vivían en una amplia casa en la fría Severodvinsk, una de esas ciudades militarizadas que casi no aparecen en los mapas y que están prohibidas a los extranjeros. Debía estar allí unos cuatro años, mientras se terminaba el proyecto de crear una Central Nuclear Flotante que iba a abastecer desde un barco las zonas más remotas aisladas de la red principal rusa, próximas a Siberia y con frecuentes problemas de suministro. No se sabe muy bien si fue por ambición, por nuevas expectativas laborales o por la idea de salir de aquel inhóspito lugar, pero la cuestión es que Nikolai vendió los planos del proyecto y su asesoramiento a Corea del Norte por una cuantiosa suma de dinero. Fue declarado enemigo del Estado y el propio Servicio de Seguridad ruso lo buscó. Se instaló definitivamente en Helsinki con su familia, lejos de las garras de la madre patria. Completado un breve periodo de preparación táctica, Masha fue a buscarlo a Finlandia. Tardó casi tres meses en encontrarlo. En cambio tardó apenas diez segundos en volarle la cabeza de un tiro a quemarropa en el garaje de su vivienda. Misión cumplida. Vuelta a casa. Vuelta a la cama con Sergey.

Un claxon insistente devolvió a la realidad a la rusa. Un tipo moreno de edad indefinida, bien arreglado, con un aire de antiguo yuppie detuvo su coche ante ella al pasar por el estrecho acceso al puerto. Conducía un Golf Cabriolet de un espantoso amarillo chillón, con unos cuantos años pero cuidado impecablemente:

—¡Hola belleza! Hace varios días que no te veo por la piscina —exclamó el individuo encantado de verla—. ¿No te habrá dado una alergia al agua, verdad? —prosiguió con sorna—, porque no soportaría dejar de contemplar tu cuerpo pálido desde mi ventana…

Masha se asomó por la ventanilla abierta de su coche y sonrió fingidamente a su vecino del bloque de enfrente:

—He andado con mucho trabajo, Fabricio. Supongo que eres capaz de estar unos días sin verme…

—Mi linda rusita, ¡yo soy incapaz de estar un minuto sin verte! Te recuerdo que aún tienes una cena pendiente conmigo…

—Ya hablaremos, ya. Ahora no te puedo prometer nada.

—De acuerdo, bombón. Te lo recordaré por la tarde a última hora. Addio! —Y aceleró su coche para salir por la verja forjada de una de las islas artificiales del embarcadero que ya había abierto con el mando a distancia.

Masha movió la mano levemente como despedida mientras resoplaba. Fabricio Peruzzi era un malagueño, con padre argentino y madre italiana. Es decir, reunía todos los boletos posibles:

33 % de argentino

+ 33 % de italiano

+ 33 % de español

= Date por jodida.

Desde que ella había llegado tres semanas antes a la urbanización de apartamentos de lujo donde residía temporalmente, Fabricio intentó invitarla en un par de ocasiones, sin conocerla apenas de nada. Sin duda una mujer con armoniosos rasgos rusos era una presa apetitosa para un cazador como el italo-argentino. Masha se resistía, pero en su interior sabía que tarde o temprano o quedaba con él o le pegaba un tiro. Y aunque esto último no era una idea descabellada, estaba fuera de lugar. Su cerebro ruso no entendía esa ansiedad mediterránea y especialmente tan latina de perseguir hasta la saciedad a las mujeres para, como todos, intentar acostarse con ellas. En eso sus compatriotas orientales eran más directos: bebían, invitaban a beber y si la chica quería follaban. No se complicaban demasiado. Si no lo lograban seguían bebiendo hasta el siguiente intento otra noche con otra mujer. Aunque solo fuera por probabilidad, alguna, tarde o temprano, caería borracha.

En el bello complejo portuario, María Ivanova llevaba poco menos de un mes preparando su siguiente trabajo. Las personas que residían en la urbanización eran en su mayoría empresarios, gentes de la llamada jetset, algún personaje del séptimo arte que huía de lugares más populares, y turistas de alto poder adquisitivo que cambiaban frecuentemente tras pasar unas semanas de descanso navegando en sus yates alquilados, dejándose ver y dando un poco de vida a aquellos enormes apartamentos venidos a menos desde unos años atrás por la crisis. Quitando a los encargados de mantener atendido el lugar, al propio Fabricio, y a tres o cuatro inquilinos permanentes, todos los demás iban y venían cada uno a su negocio sin inmiscuirse en la vida de los demás, lo cual le hacía a ella pasar bastante desapercibida, como era su propósito.

Fue a arrancar el motor del coche, pero primero sacó del bolso la fotografía que había guardado anteriormente. Era su próxima víctima, su trabajo actual, su objetivo inminente. Se trataba de un hombre de complexión media, más bien alto, moreno, de ojos marrones con mirada profunda. Era natural del norte de España, del País Vasco. Tenía cuarenta y cinco años, estaba divorciado y parecía un excéntrico… Porque sino ¿a quién se le podía ocurrir el dedicar los últimos meses a viajar en tren de manera indefinida a lo largo y ancho de España? Bueno, a un excéntrico o a un idiota, también cabía esa posibilidad. En dos días debería coincidir con él en Sevilla, a bordo del Al Andalus: un tren turístico de lujo que parte desde la capital del Guadalquivir hasta Madrid, recorriendo la Ruta Extremeña, Toledo y Aranjuez. Era la apuesta de Renfe por los trenes turísticos de lujo en el sur de la península, que complementaba con el circuito por Andalucía.

De todas formas, no le pareció un trabajo demasiado complicado. Aunque a decir verdad, casi ninguno de sus «trabajos» fueron nimiamente complicados.

Tras dar matarile al ingeniero Nikolai, el siguiente encargo se desarrolló dentro del propio Moscú. Anna Kozlova, una nueva aristócrata rusa vinculada a los entramados oscuros próximos al accionariado del Banco Rossiya, estaba complicando la existencia más de lo adecuado a uno de los propietarios más poderosos en la construcción de oleoductos y electricidad. Anna, bisexual, aficionada al sadomasoquismo, a la cocaína y a otros vicios ocultos, amenazó con filtrar a la prensa ciertas fotos en las que personalidades respetables relacionadas con el petróleo no quedaban en buena posición. A cambio, pedía una importante cifra de muchos rublos para mantener la boca callada. Aunque Masha se encargaría de que esa boquita no hablara más. En un principio la propia policía o los servicios de inteligencia iban a hacerse cargo del asunto, pero tras una campaña de presión del líder de la oposición a Putin, Alexei Navalny, que acusaba al propio gobierno de crear un «sistema neofeudal», decidieron que era mejor atajar el problema desde otra perspectiva.

María Ivanova abordó a Anna en un cóctel aburrido prenavideño dado por una todopoderosa empresa china dedicada a la fabricación de componentes electrónicos de bajo coste. Lucía un traje de cuero y piel vuelta bastante ajustado en las caderas y lo suficientemente suelto en el escote, como para que la aristócrata se fijara en ella y en sus pechos nada más verla en la fiesta.

—A mí este sitio se me queda pequeño y asfixiante —le dijo Masha con una mueca de picardía y travesura en la cara—. A lo mejor tienes en tu casa algo con más emoción…

—Incluso puedo tener algo más asfixiante aún —le respondió Kozlova rodeándola por la cintura.

Y en menos de una hora, las dos mujeres estaban en el lujoso apartamento de la calle Ostozhenka, propiedad de un magnate de la construcción y cedido en uso a la elegante Anna. Fue esta última quien tras ofrecer una copa a su invitada le arrojó sobre las piernas una máscara de cuero, unas esposas y un apretado modelo de látex con los orificios necesarios para poder disfrutar en compañía.

—¡Póntelo! —le ordenó mientras iba al baño a prepararse ella también.

Cuando Anna regresó, Masha seguía sentada en el sillón degustando la bebida tal y como la había dejado.

—¡Te he dicho que te pongas eso, puta! —le gritó enfadada la anfitriona, vestida con un picardías negro y unos zapatos de tacón prominente—. Eres mi esclava —continuó.

—No —respondió la agente rusa dejando la copa en la mesilla de mimbre y apartando un cojín que cubría su pistola con silenciador—, no soy tu esclava. Soy tu asesina.

—¿Puedes no reventarme la cara con ese chisme? Me encantaría que me recordaran como estoy y no hecha un guiñapo sanguinolento. —Tuvo el arrojo de decir.

Y Masha, implacable, fría, sin una expresión de humanidad, se levantó, metió el cañón de su Makarov entre las costillas de Anna y le reventó el corazón de un disparo silencioso. Cayó sobre sus brazos, y los senos húmedos de sangre caliente y espumante le provocaron una sensación placentera al sujetarla. La dejó sentada en el suelo con una pose exagerada. Una situación sin duda desconcertante. La presumida mujer fue consecuente hasta sus últimos momentos.

Sonrió recordando aquel cuarto, aquel lujoso apartamento en una de las zonas más ricas y exclusivas de Moscú. Luego «alguien» registró el lugar e hizo desparecer cualquier prueba delicada. A ella le daba igual. Anna Kozlova era una zorra sin escrúpulos que vivió jugándose el tipo y lo perdió finalmente por apostar demasiado alto; como Nikolai Gólubev.

Ahora tenía ante sí a otro individuo al que debía de eliminar. Únicamente sabía de él cuatro cosas básicas. No entendía en esta ocasión por qué era un enemigo de su país. Pero descubrirlo no era su trabajo, no le pagaban para eso.

2

ESTACIÓN DE CANFRANC, HUESCA (ESPAÑA).

Martes, 21 de junio de 2016.

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La Estación Internacional de Canfranc, en pleno Pirineo aragonés y muy cerca de Francia, se levantaba sublime y armoniosa en estilo palaciego francés de finales del siglo xix. Su enormidad, casi exagerada, completaba doscientos cuarenta metros de longitud con setenta y cinco puertas de acceso por cada lado. Declarada Bien de Interés Cultural desde 2002 y con casi noventa años de vida a sus espaldas, la bella estación de tren había sido testigo infatigable de la historia de nuestro país, pese a que ahora solamente operaban en ella los servicios de media distancia con Zaragoza. Las líneas internacionales hacia nuestros vecinos del norte dejaron de funcionar en 1970 a raíz del desplome parcial del puente del L´Estanguet al otro lado de la frontera.

Muy próximo al lugar, el túnel ferroviario de Somport, que antaño enlazaba la península y Francia con sus casi ocho kilómetros de recóndita oscuridad, escondía más de un secreto. Bajo los pies del monte Tobazo, a ochocientos cincuenta metros de profundidad, el Laboratorio Subterráneo de Canfranc (LSC) estudiaba en absoluto anonimato los sucesos más improbables, dentro de los campos de la materia oscura y las ciencias subterráneas. Algo menos hondo, unas cuantas plantas más arriba, el UFECES (la Unidad Franco Española para el Control del Espacio Schengen) siempre hervía en bulliciosa actividad. Unos días más que otros, y hoy no iba a ser de los que menos.

El inspector jefe Javier Galarreta esperaba ante la puerta de entrada de la oficina principal de la policía española bajo el suelo del Pirineo. Fue Jorge, su segundo, quien la abrió para dejar entrar a un hombre alto, delgado, de movimientos ágiles y mirada astuta. Vestía de un aburrido color gris marengo y portaba un maletín bastante abultado. Sonrió al ver a su anfitrión:

—Bueno, bueno —exclamó Galarreta contento también ante el encuentro—. Una nueva visita de nuestro homólogo francés monsieur Denis. ¿Y a qué debemos el placer? —dijo aproximándole la mano para saludar.

—Bonjour! —respondió el inspector francés estrechando con intensidad la mano tendida—. Siempre es agradable volver a verte, Javier. Buenos días, chicos —saludó también dirigiéndose a Albert y a Nora, que estaban unos metros más allá enfrascados en sus ordenadores analizando datos. Ambos levantaron la mano a modo de aprobación.

—Aunque no sé yo si tu visita nos va a gustar mucho —intervino Jorge Roger en tono jocoso—. La última vez que pasaste por aquí tuvimos un exceso de trabajo de proporciones épicas…

—Eso es verdad —confirmó Javier—. Ponte cómodo y cuéntanos a qué se debe tu visita repentina y el revuelo que se ha organizado por la misma. Nuestros superiores nos han dado órdenes para que colaboremos con vosotros en cuerpo y alma, dejando de lado el trabajo rutinario y eso es una cosa que no me gusta nada. Ya sabes que estamos muy pendientes de la amenaza yihadista y manejamos varios frentes abiertos en este preciso momento.

—Lo sé —respondió mientras se sentaba en una silla una vez se quitó la chaqueta gris de punto—. Nosotros también andamos preocupados, pero lo que traigo es una cuestión de seguridad nacional. El mismísimo presidente Hollande ha dado la orden de investigar este asunto. Ahora además que Marine Le Pen avanza imparable hacia el Gobierno, no quiere que desde la ultraderecha puedan asociar lo ocurrido como si fuese un juego sucio por parte de los socialistas.

—¿De qué se trata?

—Hay una mujer, posiblemente rusa, que está liquidando de manera sistemática a diferentes elementos. Lleva ya seis homicidios que nosotros tengamos constancia, aunque pudiera haber más. Todos ellos en los últimos doce meses. —El policía francés abrió el maletín y comenzó a dejar una a una las fotos de las víctimas con la información que disponía de ellas. Los dos jóvenes analistas dejaron los ordenadores para acercarse a estudiar el nuevo asunto—. Nikolai Gólubev —prosiguió señalando el primero—. Un científico ruso de treinta y ocho años que se trasladó a vivir con su familia a Finlandia. Lo asesinaron de un tiro en la cabeza en julio de 2015.

—Recuerdo ese suceso. La embajada española en Helsinki nos lo comunicó —intervino Jorge—. No era trigo limpio ese tío…

—Probablemente no. Esta era Anna Kozlova, cuarenta años. —Y señaló la siguiente fotografía—. Rusa también. Era una, digamos, mujer de compañía a muy alto nivel. Relacionada con empresarios, banqueros y gentes de elevado standing en Moscú. Le metieron una bala en pleno corazón a quemarropa poco antes de Navidad. Varios testigos la vieron horas antes con vida en una fiesta acompañada de una mujer rubia, joven y hermosa.

Galarreta cogió la foto y observó el rostro de la finada. Era elegante y atractiva. Le recordaba a aquellas actrices italianas de la época de los sesenta. Continuó el francés con el resto de las fotografías:

—Este tipo seboso que empezó mal el año era Takeshi Azuma y la chica su novia Hyuna. Él era un hacker informático y de ella no sabemos nada; probablemente estaba en el lugar equivocado en el momento menos oportuno. Azuma murió, igual que los otros dos anteriores, de un balazo y ella se «cayó» por la ventana. Unas cámaras de seguridad próximas al edificio grabaron a una mujer morena de complexión atlética entrando en el bloque de pisos poco antes.

—Joder, qué tema.

—Lo conocía de oídas —dijo Noa, experta en informática y habituada a moverse por las redes más orientales del planeta—. Estaba intentando entrar en la bolsa rusa. Aquí en España lanzó algún ataque a empresas del IBEX con pocas consecuencias. El CNI lo neutralizó sin mayor problema.

—Bueno, Denis —intervino de nuevo el inspector mientras iba a la cafetera a preparar unos cafés Nespresso—, todo esto está muy bien. Vuestra inteligencia ha hecho una labor encomiable, pero no veo a dónde quieres llegar… —Y sacó una cápsula del tarro de aluminio decorado con escenas londinenses—. ¿Cómo quieres el café? ¿Cortado, si mal no recuerdo?

—Solo, por favor. Y doble, si es posible. —Denis puso entonces sobre la mesa la fotografía de un hombre y una mujer muy elegantes. La instantánea estaba sacada en el parisino Campo de Marte, con la incombustible Torre Eiffel al fondo—. Hasta aquí no resultaba muy alarmante la situación —continuó—, pero la cosa cambió cuando asesinaron a Antoine y Sophie Le Brun en pleno centro de París tras volver de una cena con políticos, empresarios y abogados afines al Frente Nacional.

—Sí, lo recuerdo. Fue hace tres semanas, aquí no tuvo mucha repercusión, pero en Francia se debieron de revolver muchas conciencias.

—Así es. Este matrimonio de millonarios apoyaba la alternativa de Le Pen ante el decaído François Hollande. La cámara de seguridad de un cajero grabó a una mujer atlética que pasó junto al coche de la pareja detenido en un semáforo, y los ejecutó uno a uno junto con su guardaespaldas, de tres disparos precisos. Al salvaguardia no le dio tiempo ni de sacar su arma. El Elíseo está que trina. El Servicio de Seguridad del Ministerio de Interior ha puesto todo patas arriba. Quiere a la asesina. Y la quiere ya.

—¿Y venís a nosotros a pedirnos cooperación? ¿Por qué?

—Nuestro servicio de inteligencia ayudado por la Europol ha hecho un trabajo excepcional —continuó el policía francés mientras aceptaba el café que le entregó Javier—: La asesina ha sido muy metódica desde el comienzo. En cada momento disponía de una falsa identidad. Utilizaba una tarjeta de crédito diferente que activaba antes de cometer el homicidio, para anularla el mismo día que lo ejecutaba…

—¿Cómo podéis saber eso?

—Solicitamos a la sede central de VISA en California que nos proporcionara los movimientos de las tarjetas emitidas por los bancos adscritos a su filial en Europa y Asia en determinados plazos de tiempo, coincidiendo con los asesinatos.

—¡Eso es una tontería! —exclamó Jorge Roger—. Sabes perfectamente que los americanos no pasan ese tipo de información alegando el derecho de confidencialidad. Además de mil y una leyes internacionales de confusa interpretación a favor de sus empresas que no permiten avanzar hacia ningún lado.

—Les ofrecimos unas revelaciones clasificadas, de vital importancia para el partido de Obama y su actual candidata Hillary Clinton, ahora que están en plena campaña de presidenciales. Avisamos a los Servicios de Inteligencia de la Casa Blanca de que los rusos pretenden hacer un ciberataque al proceso electoral, para influir de manera favorable sobre Donald Trump.

—¿Los rusos quieren a Trump en la Casa Blanca?

—Parece ser que sí. Por lo que conozco prefieren a un empresario sin idea de política que a una política bien formada. La cuestión es que la CIA accedió al intercambio de datos y presionaron a VISA para que nos facilitara los movimientos pedidos de tarjetas.

Albert se escandalizó:

—Estás hablando de más de trescientos millones de tarjetas en Europa. De casi diez mil movimientos asociados a las mismas cada segundo… Eso es una barbaridad. No hay ordenadores que puedan filtrar esa cantidad de datos.

—¿Y para qué te crees que tenemos el CERN bajo los pies? Pusimos los ordenadores del Colisionador de Partículas a nuestra disposición para procesar la información. Durante una semana la Partícula de Dios fue nuestra.

El inspector Javier Galarreta se repantingó en su sillón. Estiró las piernas sobre la mesa de trabajo comprada en IKEA, bebió un sorbo de café manchado de leche con generosa dosis de azúcar y sonrió de una manera pícara al inspector francés, al que ya conocía desde hacía bastantes años:

—Cuenta, cuenta, Denis. Esto se está empezando a poner interesante…

MÁLAGA (ESPAÑA) .

Jueves, 23 de junio de 2016.

El tráfico en Málaga era insoportable y tedioso, como de costumbre. La autopista de circunvalación parecía un circuito de velocidad donde los coches y furgonetas serpenteaban con rapidez sobre el asfalto para robar unos minutos al reloj y llegar antes a cada destino. Eso sumado a los autobuses con turistas que en junio empezaban a llegar al aeropuerto de manera continuada, confluyendo en la variante junto a los taxistas que hacían una buena caja recorriendo los escasos siete kilómetros hasta la capital andaluza. ¡Y las motos, joder! Cientos de motoristas jugándose la vida de manera temeraria…

Masha se crispaba sobremanera con todos ellos. Conducía con agilidad, pese a que no utilizaba normalmente el coche para desplazarse. En Rusia el medio de transporte por excelencia es el tren. Luego en las ciudades, el siempre infalible transporte público a base de metro, tranvía o autobús permitía moverse sin los habituales y desesperantes atascos rusos. Pero estaba en España, en la costa más turística y no tenía ni ganas ni, sobre todo, tiempo necesario para aprenderse los recorridos y el caótico horario del trasporte público. La verdad era que la misión encargada en esta ocasión había sido demasiado precipitada para su forma de trabajar. Todos los encargos realizados hasta la fecha estaban rodeados de un tiempo de estudio, análisis de la situación, acercamiento a su víctima y posterior ejecución dentro del tiempo que consideraba necesario.

En febrero de este mismo año había visitado Japón. Allí cumplió con el requisito de eliminar a un informático, un hacker, que amenazaba con hacer perder muchos millones en la bolsa rusa a importantes hombres de negocios. Había logrado manipular con su habilidad la base de datos bursátil y modificaba el valor de algunas acciones secundarias, para alterar los beneficios de empresas punteras ligadas a ellas de manera más o menos lícita. Takeshi Azuma era un oscuro e introvertido programador de Nissan hasta que una relación turbia con una menor lo dejó fuera de su puesto de trabajo. Las mafias japonesas, conscientes de sus cualidades ante el ordenador, lo tentaron a trabajar para ellos trastocando resultados en diversas entidades financieras. Ante la facilidad de navegar por el «lado oscuro», el japonés descendiente de padre oriental y madre rusa emigrante se vino arriba y atacó con diferentes troyanos la bolsa moscovita. Finalmente sus aspiraciones dieron en el blanco y consiguió modificar el precio de algunos valores bursátiles seleccionados, lo que le hizo engrosar una cantidad más que considerable de yenes, ante el perjuicio de otros poderosos intereses. Masha tardó más de un mes en verle la cara. No conocía su lugar de residencia, pero sí el apartado de correos del barrio rojo de Kabukichò, dentro del distrito especial de Shinjuku, en el que recogía la correspondencia. Alquiló, por tanto, un apartamento frente a la sucursal de correos correspondiente y esperó asomada en la ventana. Le lanzó un señuelo afín a sus gustos: una suscripción gratuita a una revista erótica de lolitas, cuyo obsequio de bienvenida eran unas bragas usadas de adolescente.

Azuma salió de la oficina con toda su correspondencia, con la revista y con el regalo (que además incluía como «regalo de la casa» un sofisticado localizador GPS integrado). El Samsung Galaxy de la agente rusa se puso a pitar como loco cuando el informático pasó bajo el balcón. Llevaba cinco días pendiente desde las seis de la mañana hasta las ocho de la tarde del maldito localizador. Por fin se había activado. El hombre era bajito, bastante grueso, de pelo largo y grasiento, con una barba mal recortada de al menos un par de días y con muchas calvas en la cara. Con apariencia de sucio y desaliñado, caminaba con rapidez entre la multitud. Resultaba difícil seguirle entre tanta gente y el exagerado número de letreros luminosos, que deslumbraban al visitante ofreciendo básicamente servicios de sexo y entretenimiento para adultos.

Al llegar a un bloque alto de apartamentos, donde la cabeza de un Gozila gigante asomaba de manera caricaturesca apoyada entre dos edificios, el programador accedió al portal principal. Cuando ella llegó la puerta ya estaba cerrada. Observando tras los cristales se cercioró de que el único ascensor que estaba en marcha se detenía en los pisos superiores, marcando en el display verde el piso veintidós.

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Una mujer mayor intentaba entrar en el portal pero esperaba pacientemente, sin prisa, a que Masha se apartara. Esta, al percatarse de ello se echó a un lado. La mujer sonrió, abrió suavemente con su llave y la invitó a pasar. No podía resultar más fácil: la hospitalidad japonesa.

Una vez en la planta veintidós, el GPS indicaba con dificultad la posición exacta. Podía estar en cualquiera de las cuatro manos que compartían el rellano. Había que ser cauta. Intentó escrutar algún sonido que le condujera a su víctima gracias a las paredes delgadas de Tokyo, siempre tan indiscretas. Cuando estaba agachada escuchando en una puerta, otro de los ascensores se puso en marcha. El aparato se estaba acercando a su altura. Corrió rápida a esconderse en la escalera a la par de que el elevador se detuviera en esa misma planta. De su interior salió una chica muy joven, con aire infantil incluso, estilo teenager. Llamó con los nudillos en el apartamento B:

—¡Abre, Takeshi, soy yo! —dijo con voz de pito.

—¿Por qué no usas la puta llave? ¿te crees que soy tu sirviente? —bramó desde dentro una voz en japonés.

María Ivanova se abalanzó con celeridad sobre la tokiota y de un certero culatazo con el arma la dejó inconsciente en el suelo. Preparó su pistola quitándole el seguro y apretando el silenciador para acto seguido volver a llamar a la puerta:

—¿Es que no me has oído? —vociferó de nuevo el hacker.

El silencio de su chica desconcertó de tal manera a Takeshi, siempre desconfiado de por sí, que decidió acercarse a la puerta a mirar quien estaba al otro lado. Craso error: cuando Masha notó que se destapaba la mirilla, enchufó un disparo a través de la misma que le entró por el ojo al informático y salió por la ventana del salón después de perforar en milésimas de segundo la masa cerebral que se interpuso en medio. Se oyó un sonido seco del cuerpo inerte al desplomarse contra el suelo. A continuación abrió la puerta utilizando la llave de la jovencita e introdujo su cuerpo exánime en el interior de la vivienda.

—«Odio los putos daños colaterales…» —Masculló la agente rusa mientras cerraba la puerta.

Posteriormente, siguiendo unas órdenes precisas bien anotadas, recogió los discos duros, las memorias USB, reprogramó los ordenadores con un virus entregado desde Moscú y arrojó a la muchacha de poco más de diecisiete años por la ventana del apartamento. Cayó sobre el capó de una furgoneta aparcada en una especie de patio lateral, haciéndose cisco tanto la chica como el vehículo.

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El Museo Ruso de San Petersburgo en Málaga, situado en el antiguo edificio de Tabacalera, compartía espacio monumental con la flamante colección de coches de todas las épocas que el Museo del Automóvil ofrecía un poco más allá, en una construcción anexa del mismo conjunto de 1920. Siendo la única delegación en Europa del famoso Museo Estatal que el Zar Nicolás II decidió crear para albergar en su interior las cuarenta mil obras de arte ruso a lo largo de todas las etapas de la historia.

￼

Masha ascendió al primer piso donde se encontraba la recepción y la entrada. Se puso a la cola y sacó a continuación su documentación falsa.

—¡Buenos días! —saludó amablemente una de las chicas del mostrador.

—Zdravstvuyte! —contestó Masha de manera informal en ruso. Y continuó en ese idioma—: Quiero una entrada para la exposición temporal. Además deseo que me preparen en la tienda una bolsa con el libro del Museo y la guía de la muestra sobre el Paisaje nacional de la segunda mitad del XIX. —Le entregó entonces su falso carnet y dijo su nombre en alto, lo suficientemente claro como para que los otros empleados y la responsable del recinto pudiesen oírlo—: Soy Galina Volkova, me dedico a la representación artística.

Inmediatamente la directora se acercó al mostrador como movida por un resorte. Era elegante, de altura media y un tanto fuerte. Mostraba un rostro serio correctamente maquillado, especialmente las pestañas y los ojos verdes, haciendo resaltar los mismos ya de por sí bonitos. Habló a Masha en su idioma con cara de pocos amigos:

—Dobroye Utro! Es un placer para nosotros recibirla, querida. —Y esbozó una sonrisa falsa de compromiso—. Estábamos esperándola. En la tienda podrá recoger después de la visita todo lo que nos ha pedido, así como unos obsequios que gustosamente el Museo del Hermitage se digna en ofrecerle. Y ahora, si me lo permite, la invito a deleitarse con nuestras obras: la actual exposición Las cuatro estaciones es una delicadeza para los sentidos. —Su rostro pareció conmoverse al hablar de arte—. Nuestros pintores más paisajistas nos esperan, acompáñeme…

—Prefiero visitar el museo sola —zanjó rotunda y con poca delicadeza la agente rusa mientras recogía la entrada.

El resto de los empleados miraron sorprendidos a ambas mujeres: primero a una y después a la otra, como queriendo adivinar quien iba a llevarse el gato al agua en aquel tour de force de simpatía. La responsable cedió ante la indiferencia de Masha que ya se adentraba en el interior del recinto museístico.

—Espero que lo disfrute, querida.

—Spasibo! —respondió desde el final de pasillo haciendo un gesto con la mano, antes de entrar en la sala donde la primavera acogía al visitante con los maravillosos lienzos de artistas como Alekséi Savrásov, Isaak Levitán e Ígor Grabar.

UNIDAD CENTRAL UFECES. CANFRANC, HUESCA (ESPAÑA).

Martes, 21 de junio de 2016.

—¿Y encontrasteis un patrón? —preguntó, encantado, Jorge.

—Sí. Lo hemos encontrado. Antes de cada asesinato se da de alta una tarjeta VISA, que después de cometerse se anula, como ya os he dicho, pero tras el análisis intensivo de movimientos descubrimos que existía una concordancia de entidades bancarias. En los cuatro atentados existe una coincidencia prácticamente imposible de que sea al azar: el banco que expide las tarjetas y que posteriormente las anula es el mismo. Los ordenadores del CERN estuvieron cinco días procesando datos sin parar hasta dar con la combinación…

—¡Joder! Eso fue la semana pasada. Se anunció desde el laboratorio que una rata había entrado y con un mordisco a unos cables de alumbrado había parado el Colisionador de Partículas…

—Una comadreja. Algo había que decir si no funcionaba.

—Sois la hostia, en serio —exclamó Javier.

—Pues ya está entonces ¿no? —continuó Jorge—. ¿Cuál es ese puto banco que hay que investigar?

—No es tan sencillo. El banco en cuestión es el JSC, el Banco Halyk de Kazajstán, una especie de fusión de Cajas de Ahorros reconvertida en entidad bancaria. Expende las tarjetas VISA Internacional, Mastercard y China UnionPay. El problema es que los plásticos se emitieron desde la sucursal de la calle Gozkiy en Baikonur…

—Bueno pues con Kazajstán no tenemos malas relaciones a nivel europeo, que yo sepa, y está independizada de la URSS desde los noventa —intervino Albert que había estado callado hasta ese momento—. Además tienen cierta tensión últimamente con el gobierno ruso desde los sucesos de Ucrania, así que tal vez nos faciliten la investigación.

—Es Baikonur —intervino el inspector Galarreta—. ¿No te suena de nada?

—Sí, ahí está el cosmódromo desde donde se lanzan los cohetes espaciales ¿no?

—Claro, por eso —replicó Noa siempre ducha en los temas del Este—. Baikonur es una localidad con un estatus raro. La ciudad está administrada por Rusia con rango de alquiler, por su condición de lanzamientos espaciales, desde poco después de acabar la Guerra Mundial y hasta el año 2050 creo. Así que depende totalmente del gobierno de Putin y hay que solicitarles a ellos la información.

—Duplicando la ya de por sí difícil colaboración de los países del Este y su terrible burocracia y lentitud. Lo que nos anula bastante las expectativas de localizar a la agente.

—Claro.

—De todas formas —continuó el jefe español—, tendrás datos de las tarjetas, es decir, nombre al que se hicieron y, por tanto, documentación asociada para trazar sus movimientos por Europa.

Dennis sacó otros papeles de su carpeta. Dejó sobre la mesa cuatro fotos adjuntas a otras tantas personalidades diferentes:

—Alena Baranova, asociada al asesinato de Finlandia. Aliona Kravchenko, se supone que eliminó a su compatriota en Moscú. La tercera identidad falsa es Yulia Simonova, la que dio matarile a la parejita de Japón. Y la que borró del mapa a los franceses fue Galina Volkova. Todas son la misma persona. Pero, como he dicho, no podemos saber nada hasta que realice un nuevo crimen y luego solo dispondremos de horas para localizarla hasta que cambie de nuevo de identidad.

—Prácticamente es imposible saber dónde está.

—A no ser que cometiera un error en su último trabajo —dejó caer el francés con una sonrisilla.

—¡No me jodas que sabes algo más!

—Los ordenadores detectaron una coincidencia de uso de la tarjeta VISA después del asesinato del matrimonio francés. Ayer tuvimos los resultados definitivos. Una tal Galina Volkova, ciudadana rusa, pagó ciento veinte euros con su tarjeta para comprar un billete de avión en el aeropuerto de Orleans y facturó un paquete en La Poste, el servicio de correos francés, para retirar en destino.

—Muy bien, exclamó Albert Aguado. ¿Y nosotros qué pintamos en todo esto?

—Está claro —dijo Javier Galarreta levantándose de su silla y mirando las fotos de la asesina rusa—, el billete de avión era para venir a España. ¿A dónde, Denis?

—A Málaga. El avión aterrizó hace veinte días en el aeropuerto de la capital. Necesitamos las cámaras de seguridad para intentar reconocerla. También sabemos que volvió a usar la tarjeta de crédito en uno de los cajeros de la terminal principal, donde extrajo el máximo diario en efectivo de mil doscientos euros.

—Y tuvo que recoger el paquete en mano en Correos, probablemente algún arma que no pudo llevar en el avión. Bien. Pongámonos en marcha. Albert y Jorge, empezad con las solicitudes para conseguir esas grabaciones. Y reservad dos billetes con Iberia para Denis y para mí. Nos vamos para Andalucía mañana mismo. Tú —dijo mirando a Nora— coge todos estos datos de la agente e intenta buscarla en un resquicio por las redes. Tiene que comunicarse con quien le da las instrucciones de alguna manera y no creo que sea por teléfono. Está planeando un nuevo asesinato y debemos encontrarla antes de que lo ejecute y desaparezca otra vez.

—Esa es la actitud tuya que admiro, mi querido amigo.

—Gracias, Denis, pero esto no os va a salir barato, díselo a tu gente.

MUSEO RUSO. MÁLAGA (ESPAÑA).

Jueves, 23 de junio de 2016.

￼

Masha estaba excitada contemplando la témpera Vastedad de Aleksandr Deineka, aunque ella la habría traducido como La amplia extensión, que, aunque podía tener un significado similar, le parecía más adecuado para propagar la supremacía de las mujeres jóvenes en la década de los años treinta a los cuarenta en la Unión Soviética. Con una mente y un espíritu fuerte, representado en esos cuerpos deportistas que entrenaban en pantalón corto y camiseta, con alegoría claramente propagandística y bastante sexual, donde los pezones de las muchachas se marcaban en sus ropas claras.

Mientras admiraba el cuadro apretó las piernas, y los vaqueros ajustados frotaron con la costura su entrepierna húmeda. Sintió la imperiosa necesidad de ir al baño y saciar su apetito, pero la aparición de Elena Shipina, la directora, le estropeó el momento:

—Supongo que todo es de su agrado ¿no? Por cierto, ya tiene los libros preparados para que se los lleve.

—No es lo más conveniente que nos vean juntas.

—¿Por qué? Usted ha venido a ver la exposición y yo soy cortés.

—Yo no he venido a ver la exposición y usted no es cortés: es una gorda estúpida que solo piensa en marcar terreno como una perra en celo, poniendo en peligro mi trabajo.

La responsable del recinto quedó petrificada ante la brutal respuesta de su invitada. Acto seguido se fue con indignación farfullando una retahíla de insultos en ruso, dignos del más soez de los camioneros de los arrabales del Volga. A continuación, considerando que su visita debía terminar, la hasta entonces Galina Volkova, se dirigió a la tienda de regalos y le pidió a la dependienta su paquete. La chica le entregó una bolsita decorada con litografías invernales de la exposición, y Masha salió del antiguo edificio de tabacalera bajando nuevamente a la avenida Sor Teresa Prat para recoger el coche del parking del recinto donde lo había dejado antes. Una vez en su interior, bloqueando las puertas con el seguro y arrancando el motor para encender el aire acondicionado, examinó con cautela el material. Además de la propaganda del propio museo con sus catálogos, publicaciones variadas y unos lápices, imanes de nevera y marcapáginas que desechó en el asiento, había un sobre robusto y grueso. Lo abrió con cuidado:

Dentro se encontró con un nuevo pasaporte, un billete de tren para el domingo, una tarjeta SIM para el móvil, una nota escrita a mano y una VISA nuevecita del banco habitual. El escrito, de puño y letra de Sergey, le indicaba datos básicos sobre la nueva identidad que le proporcionaban: ahora era, a todos los efectos, Olga Karpova, una precoz directiva de veintisiete años especializada en antivirus informáticos, que estaba pasando unas semanas de asueto en Marbella y que se iba a embarcar en una aventura sin precedentes en uno de los trenes más lujosos del mundo. En la fotografía del visado aparecía de rubio platino, así que no tendría que teñirse de nuevo el pelo, podía lucir su color natural. Se puso las gafas de sol con cristales de espejo de color azul que usaba para conducir, y se dirigió al centro de la ciudad para comer algo y tal vez buscar algún ligue rápido. Estaba otra vez excitada ante las buenas noticias recibidas y quería celebrarlo.

3

AEROPUERTO INTERNACIONAL DE MÁLAGA. CHURRIANA, MÁLAGA (ESPAÑA).

Miércoles, 22 de junio de 2016.

￼

El aeropuerto de Málaga-Costa del Sol en el distrito malagueño de Churriana, a medio camino entre el centro de la capital y la siempre turística y saturada Torremolinos, hervía en un bullicio de vuelos y personas con maletas y paquetes imposibles que caminaban de un lado a otro con prisas y desconcierto. Aunque aún era junio, los vuelos a este lugar tan vacacional provocaban continuos despegues y aterrizajes de aeronaves a un ritmo frenético.

El inspector Alberto Figueras, un tipo alto y robusto de prominente mentón y anticuado bigote estaba esperando a Galarreta y Fevre en la moderna Terminal 3. Tras las oportunas presentaciones, examinaron el cajero junto a la Terminal 2 Pablo Ruiz Picasso donde se suponía que la agente rusa había sacado dinero y desistieron de la idea inicial de preguntar en los locales próximos con su foto por si alguien la recordaba. En un lugar por donde pasan dieciséis millones de pasajeros al año es sumamente difícil destacar uno de ellos en particular.

Al llegar a la comisaría provincial de la ciudad andaluza, en la plaza de Manuel Azaña, los dos policías invitados descendieron del SEAT Altea modelo K o vehículo camuflado de la Policía Nacional y subieron a la segunda planta del edificio donde les aguardaba el comisario jefe Antonio Herrero-Maes.

—Buenas tardes —saludó cortésmente estrechando sus manos—. Los esperaba antes.

—La verdad es que hubiésemos querido llegar por la mañana pero no hubo manera de encontrar un vuelo disponible hasta el mediodía.

—¿Han comido ya?

—Sí, muy amable —respondió el policía francés—. Hemos tomado el menú en el avión.

—Me refería a si habían comido algo de verdad…

Los tres soltaron una risa floja y se sentaron alrededor de una mesa ovalada que ocupaba una salita adjunta al amplio despacho del responsable del CNP malagueño. Enfrente había una pantalla conectada a un ordenador en red, sobre una mesita de madera oscura. Un agente se acercó con unos cafés, leche y lo que parecían torrijas.

—Gracias. Así está bien —le dijo el comisario jefe con complacencia al subordinado. Después retomó la palabra—: Me han avisado desde el Ministerio del Interior de su visita. Las órdenes son que les ayude en todo lo posible y les facilite su trabajo. Es lo que voy a intentar, pero tengan en cuenta que dispongo de recursos limitados.

—Agradecemos su atención.

—Bien, vamos a ver esos vídeos tan importantes. Tenemos aquí las grabaciones de las cámaras de seguridad del aeropuerto. Nuestros expertos las han analizado y esta es la escena a las 12:48 en que la mujer que ustedes indican acude al cajero tras la llegada del vuelo de Orleans. —Encendió la pantalla y puso en marcha el archivo digitalizado. Se podía ver con bastante nitidez, pese a ser una cámara elevada, como una chica rubia con el pelo recogido en una coleta, de complexión atlética y vestida de manera informal con un chándal gris claro y rosa, deportivas blancas y una bolsa negra Adidas, se acercaba al cajero automático del Banco Santander y recogía el dinero solicitado. No se le veía la cara en ningún momento. La visión era cenital desde atrás.

—Hay otra grabación, no se preocupen —les dijo viendo la cara de frustración de sus compañeros. Pulsó el ratón y avanzaron a cámara rápida.

Al pasar al siguiente archivo, la imagen era mucho mejor. En esta ocasión era una cámara de alta definición a color sobre la puerta de salida, la que tomaba el testigo y enfocaba de lleno a los viajeros para su reconocimiento mientras abandonaban el recinto aeroportuario. El plano era perfecto. Herrero congeló la imagen y la amplió. La chica ocupaba el centro de la pantalla. Llevaba puestas unas gafas de sol que ocultaban sus ojos, pese a ello se le apreciaban unos rasgos pálidos pero atractivos. Galarreta se fijó en la boca, en su forma sensual y casi infantil con el labio inferior más grande y ligeramente entreabierta. Su barbilla suave. La nariz fina y bonita. Tenía una cara casi angelical como si no hubiese roto un plato en su vida. Denis apretó el hombro del inspector jefe de Canfranc:

—Recuerda que es una asesina implacable, mon ami. No vayas a enamorarte a estas alturas ¿eh?

—Joder, es que parece una cría. No aparenta más de veintidós o veintitrés años así sin maquillaje y con ropa deportiva.

—¿Y cuántos tiene? —preguntó el jefe de la comisaría.

—Creemos que ronda la treintena. Por sus identidades falsas que oscilan entre los veintisiete y los treinta. Puede que más, si bien no los aparenta.

—¿Y cómo se llama?

—Aquí era aún Galina Volkova, pero no sabemos que nombre usará ahora. Por cierto, ¿dónde está la oficina de Postal Express más cercana al aeropuerto?

—No sé exactamente. Hay casi una veintena de oficinas de Correos que gestionan esos envíos. Creo que la más cercana al aeropuerto es la del Centro Comercial Plaza Mayor. Dirección Torremolinos a una parada de tren.

—¿Podemos imprimir la foto y acudir a ese lugar? ¿Y, si no la reconocen, buscar en las demás estafetas?

—Les asignaré un coche Z de uniformados que les lleven donde crean ustedes conveniente ir. Los tendrán a su servicio las veinticuatro horas. Pero no me pidan más. Ando tremendamente justo de patrullas de Seguridad Ciudadana para controlar toda la ciudad, y hoy además tengo un concierto de Amaral en el Auditorio, una manifestación a las ocho de la tarde por el centro para protestar por no sé qué demonios, y una cuadrilla de estafadores que andan colando billetes falsos de cincuenta euros como churros.

—Nos apañaremos con esa patrulla. Gracias comisario, es usted muy amable.

—Pues esperen un momento que les preparo todo mientras van acabando con las torrijas...

ESTACIÓN DE SANTA JUSTA. SEVILLA (ESPAÑA)

Sábado, 25 de junio de 2016.

Txema Beristain repasaba los apuntes en su MacBook Air. Había recorrido el mes anterior a bordo del Tren Transcantábrico Clásico por espacio de ocho días y siete noches el trayecto entre León y Santiago de Compostela, pasando por Bilbao, Santander, Oviedo, Gijón y Ferrol; además de un sinfín de visitas a otras poblaciones, no por ser más pequeñas menos importantes y bonitas, como Carrión de los Condes, Santillana del Mar, Luarca o Ribadeo. Un viaje único en uno de los trenes más lujosos y exclusivos que existen en Europa, también en el precio, que ascendía a mas de tres mil quinientos euros por persona.

Ahora esperaba tranquilo en el andén de la estación de Sevilla a punto de subir a una nueva aventura ferroviaria: La ruta creada para que el mítico y ostentoso Al Andalus discurriera por las siempre sorprendentes tierras extremeñas, recorriendo parcialmente la Vía de la Plata y rememorando la histórica calzada romana que atravesaba, de sur a norte, el oeste peninsular de Augusta Emérita hasta Asturica Augusta; ofreciendo un viaje espectacular de siete días de duración al alcance de muy pocos bolsillos. Por fortuna para José María Beristain, Txema como le conocían todos y firmaba sus obras, la National Geographic sufragaba los gastos y le abonaba un interesante sueldo mientras escribía lo que iba a ser la guía más completa de viajes lujosos en tren a lo largo del continente europeo. Él mismo sacaba las fotografías, ya que era, además de escritor, guionista de programas y director de fotografía en el canal español de naturaleza propiedad de la todopoderosa Fox International. Al mismo tiempo, como suele ser habitual, la publicidad gratuita que se le da en la televisión a una empresa de este tipo tan selectiva, viene muchas veces acompañada de viajes gratis, tratamiento VIP y atención personalizada. No podía quejarse, la verdad.

Uno de los revisores del tren, que aguardaba aparcado en el andén doce de la estación sevillana, se le acercó:

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—Señor Beristain —le dijo muy amablemente—, perdone que le moleste. Quería recordarle que la cena se servirá a bordo del coche salón restaurante Alhambra a partir de las 21:00 horas. Como ya se ha registrado, sabe que puede hacer uso de la restauración de nuestro tren hasta las 22:30.

—Gracias, muy amable —respondió el escritor vasco levantando la vista de su portátil. Miró el reloj de pulsera y comprobó que la tarde se le había escapado sin darse cuenta. Eran ya las nueve menos cuarto de la noche, pero la luz de Sevilla no parecía querer marcharse, y la noche iba a tener que pelear con firmeza para hacerse fuerte ante un sol espléndido que abarcaba todo. Cerró el Mac y accedió a su vagón hotel, el tercero de los siete que componían la zona de suites y habitaciones gran clase, para arreglarse un poco y acudir al comedor. Tenía hambre y no había planes a la vista antes de la partida oficial del convoy para la mañana del domingo rumbo a Zafra, así que le pareció interesante cenar temprano y después tomarse una copa en el vagón cafetería Medina Azahara.

SERVICIO FEDERAL DE SEGURIDAD, LUBYANKA. MOSCÚ (RUSIA).

Lunes, 13 de junio de 2016.

Vladimir Krivenko atendió distraído el aviso que por el teléfono interno acababa de pasarle Lesia, la secretaria general de la planta. Se encontraba centrado en unos análisis estratégicos en la siempre conflictiva zona de Siria, con el fin de estudiar una posible intervención militar de la Federación Rusa y ayudar a las fuerzas leales del ejército sirio para hacerse con el control de la ciudad de Alepo, bastión de los grupos opositores al gobierno de Bashar al Asad.

Krivenko era un joven prometedor dentro del servicio de seguridad nacional. Venía, como muchos de sus miembros, de la carrera militar. Tras graduarse con honores se incorporó al FSB en calidad de especialista para el análisis de la guerra en el ciberespacio. Tras unos años un tanto incomprendido por sus superiores, anclados un poco más a otras épocas menos virtuales, finalmente lo destinaron a funciones analísticas sobre la guerra de Siria, siempre supervisado por su jefe directo Iván Petrov. El carácter un tanto estrafalario del muchacho, con apariencia desordenada y actitud un tanto independiente no gustaba demasiado a Petrov, pero reconocía su valía y la exactitud de las previsiones que daba ante posibles escenarios bélicos y repercusiones para el país.

—¿No me has hecho caso a lo que te he dicho? —insistió Lesia con los brazos en jarras desde el borde de la revuelta mesa del analista—. Hace diez minutos que te ha llamado el jefe para que vayas a su despacho.

—Pero si lo he visto hace menos de media hora —protestó Vladimir como un niño que no quiere dejar de ver la tele. Además ando muy liado con estos informes. Dile que voy en un rato.

Lesia, una chica también joven de estética un tanto retro, estaba interesada en él desde hacía casi un año cuando dejó a su novio por la facilidad que tenía para agarrar la bebida, y la mayor facilidad aún que tenía para agarrarla a ella por el cuello y zurrarla cuando volvía borracho al apartamento diminuto que compartían en la periferia de Moscú.

El día que le rompió una costilla, ella rompió con él y, en defensa propia, le rompió también la cabeza con una lámpara de bronce. La policía simplemente lo condenó a pagar una pequeña multa, y eso porque la mujer trabajaba para el gobierno, lo que ejercía cierta presión a los jueces. Tras rehacer su vida y mudarse más al norte, Lesia llevaba desde la Pascua insinuándose descaradamente a Vladimir, pero este, ajeno a todo lo que no fueran datos estratégicos de campo, no parecía darse cuenta de nada.

—A ese jefe no —respondió ella—. Al jefazo.

—¿Al general Popov?

—Sí. Y no creo que le guste que le hagas esperar. No es un hombre habituado a ser segundo plato en una reunión.

—¡Habérmelo dicho! —protestó otra vez, y de un salto salió de entre sus papeles, se estiró la corbata de piel, alisó la camisa blanca y se atusó el pelo mientras corría hacia la salida—. ¿Te ha dicho qué es lo que quiere? —preguntó desde el rellano antes de desaparecer escaleras arriba.

—No, cariño —dijo por lo bajo Lesia mientras negaba con la cabeza—. Aunque espero que tenga más suerte que yo…

- - - - -

La secretaria personal de Alexey Popov le hizo entrar al despacho del militar, responsable máximo de los departamentos vinculados con el contraespionaje y los agentes encubiertos. Realmente Vladimir no había hablado prácticamente nunca con el general, excepto algún saludo correcto en los ascensores y en cierta ocasión que expuso un análisis de riesgos en Crimea ante la irremediable escalada bélica que se aproximaba en Ucrania; por cierto, con unas conclusiones muy cercanas a lo que luego pasó.

—Buenos días, señor. Soy Vladimir Krivenko —saludó a modo de presentación quedando firme como un poste ante el umbral de la puerta.

—Ya sé quién es usted —replicó frío el general—. Lo he llamado yo, así que supongo que será por algo.

—Usted dirá, general.

Popov le ofreció tomar asiento. Pidió a su secretaria por el interfono un par de tazas de té y leche. A continuación abrió una carpeta roja con gomas y extrajo un folio escrito por ambos lados con anotaciones al margen:

—¿Qué hace usted exactamente ahora?

—¿Perdón?

—Le pregunto que a qué asunto está dedicando el tiempo…

—Estoy valorando, en el caso de una posible intervención en Siria, los riesgos tácticos y globales que tendría nuestro ejército para liberar enclaves importantes ocupados por los insurgentes.

—Ya… —El general miraba los papeles y no parecía prestar demasiada atención a las explicaciones de su subordinado.

—Tenemos cierto riesgo de provocar una alteración en el equilibrio estratégico con la OTAN. No creo que nuestros vecinos europeos…

—Ya, ya, ya… —Cortó Popov mientras la puerta se abría para dejar pasar a su secretaría con la bebida.

La mujer, de unos sesenta años y pelo blanco, acompañada de un estilo impecable, dejó la bandeja de metal con las tazas y la tetera en una mesita auxiliar junto a la enorme mesa de cedro del Líbano del militar. Sirvió el té a los dos hombres en un juego digno de pertenecer a la Fábrica Imperial de Porcelana. Cuando ella se marchó continuó el militar:

—Deje todo su trabajo ya mismo. Quiero que se encargue a partir de este momento de un tema delicado. No puedo confiar en nadie de los habituales sin levantar sospechas. Me temo que uno de nuestros agentes encubiertos está haciendo la guerra por su cuenta. Y lo que es peor, alguien en este edificio le transmite las órdenes precisas para que ejecute a sus víctimas de manera extraoficial. Sabíamos que pasaba algo raro, pero con la que ha liado en Francia al matar a ese matrimonio de franchutes racistas, la cosa se ha puesto imposible…

Vladimir estaba con la boca abierta. El general le estaba hablando abiertamente de una especie de complot interno en el FSB. Asesinatos e intrigas propias de una película de espías de los años 70. Tenía tantas dudas y preguntas que hacer, pero optó por no decir nada y beberse el té de un trago, abrasándose la garganta. El general siguió:

—El Gobierno francés ha elevado una queja formal a la embajada rusa en París y otra a nuestro Ministerio del Interior y Seguridad. La Europol nos ha pedido colaboración porque saben que la mujer es rusa y viene de aquí. He puesto al corriente a Tatyana Shimenova del asunto y de que usted va a ir a su departamento a trabajar con ella. Es una de las mayores expertas en inteligencia y es una conocedora absoluta del servicio de agentes.

—¿Shimenova? —Titubeó.

—Sí. ¿La conoce?

—De oídas…

Y tanto. Él y todo el edificio. Tatyana viuda-negra Shimenova era una mujer imponente, en el sentido literal de la palabra, ya que medía un metro ochenta y cuatro de estatura. Rubia, de rasgos duros y peor carácter, había estado casada durante más de veinticinco años con el coronel Burimov. Le había entregado toda su juventud y su madurez. A cambio solo le pedía a su marido respeto y exclusividad.

Cuando cumplió los cincuenta y dos años, en el mismo día de su onomástica, se enteró de que su esposo había roto la promesa en ambas premisas. Descubrió que se beneficiaba a una amante de veintiún años con la que tenía la osadía de pasearse por algunos lugares públicos de Moscú. No se sabe si la leyenda superó a la realidad, pero el coronel falleció de un ataque cardíaco en el domicilio conyugal a la semana siguiente. Tatyana, que había cursado sus estudios en el ejército como cirujana de campaña, declaró que no pudo hacer nada por salvar su vida pese a encontrarse junto a él en ese fatídico momento. No hubo autopsia (al menos no oficial) pero las malas lenguas decían que los encargados de la funeraria vieron una marca discreta, como de una punzada de aguja hipodérmica bajo la oreja del coronel, cuando lo prepararon para estar de cuerpo presente y rendirle honores. La amante se marchó precipitadamente a Samara. La propia Shimenova se encargó de hablar con ella tras el funeral y le recomendó cambiar de aires, de trabajo y de estilo de vida si quería mantener la suya por más tiempo.

—Tome estos informes. —Alexey Popov le entregó la carpeta roja que había estado mirando antes—. Ni que decir tiene que son absolutamente confidenciales. Estúdielos, póngase a trabajar con Shimenova y localice a esa maldita agente que se nos ha desmadrado, antes de que organice un problema diplomático de alto nivel. Y, a ser posible, encuéntrela viva para que nos confiese quién o quiénes andan guiando sus pasos.

—Hace mucho tiempo que no he realizado trabajo de campo —reflexionó en voz alta Krivenko.

—Pues ahora es su momento. Demuéstreme que puedo contar con usted y subirá más alto que la perra Laika en el Sputnik.

—Me conformo con durar más tiempo que ella. Por cierto, ¿qué le digo a mi superior Petrov?

—¿A Iván? Nada. No quiero que se entere de esto, no me fío de nadie. Dígale que le he encargado un trabajo particular y que no cuente con usted en unas semanas. Si tiene alguna duda que venga a verme. —Acabó de beber el té y zanjó—: Recuerde que solamente responde ante mí.

—Sí, mi general. —Y Vladimir abandonó el despacho con la certidumbre de que el día que andaba buscando había llegado al fin.

La oportunidad de oro para su brillante carrera podía habérsele presentado y no podía dejarla escapar. Entre otras cosas porque encontrar a esa mujer era prioritario para el FSB y prioritario también para su futuro profesional, aunque esperando no perecer en el intento como la malograda Laika.

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4

MARBELLA, COSTA DEL SOL. MÁLAGA (ESPAÑA).

Viernes, 24 de junio de 2016.

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Masha estaba comprando en las boutiques más elegantes de Puerto Banús. Se había desplazado desde primera hora de la mañana a Marbella para adecuar su ajuar a las necesidades del siempre elegante tren Al Andalus, donde su billete había costado con el suplemento de habitación individual la friolera de 4.000 euros y, desde luego, no podía desentonar con una vestimenta de H&M nada esnob. Los vaqueros básicos a los que estaba acostumbrada cambiaron en esta ocasión de marca: Lewis etiqueta roja. Y la verdad era que le sentaban muy bien. Realmente bien. Tanto como la blusa de algodón de Dolce & Gabanna, con una semitransparencia medida al detalle. También compró en Dior y en Versace. En la tienda de Louis Vuitton las empleadas le tentaron con una copa de cava a que probara sus bolsos y maletas características, decoradas todas ellas con las iniciales y los signos de la exclusiva franquicia, pero le pareció demasiado pedante. Estaba cansada de tanto lujo aunque debía de reconocer que se vivía mejor así, fusilando la Visa oro, que subsistiendo con un sueldo justito que apenas permitía llegar holgado a fin de mes, como la mayor parte de la población rusa.

Tras pasear un rato por el embarcadero de lujo contemplando los yates allí atracados, casi todos de procedencia árabe, Masha llegó al final del puerto deportivo junto a la gasolinera de repostaje de los barcos y la comandancia de la Guardia Civil.

El mar Mediterráneo se extendía calmoso y relajado en un azul verdoso de belleza incalculable. La sirena de un catamarán que entraba en el puerto la distrajo levemente de su abstracción. Lo contempló satisfecha como si fuera el suyo que llegaba a recogerla… ¿Y por qué no? En ese mundo falso que se había recreado todo era posible: incluso que un Bentley descapotable se parara a su lado y el conductor, un apuesto hombre de unos cincuenta años, con la piel morena de muchas horas de sol en alta mar y probablemente en lujosas playas exóticas, la invitara a subir con él.

Además de la belleza visible de Masha, sus nuevas ropas la catapultaban a otra dimensión ajena a la mayoría de los mortales:

—Una bella señorita como usted no debería cansarse paseando bajo este sol tan intenso —le dijo el millonario desde su asiento de piel blanca—. Al menos no mientras yo pueda evitarlo —continuó.

Masha sonrió al hombre y se bajó con medida lentitud las gafas de sol Ray-Ban hasta media nariz, mostrando sus intensos ojos azules que con el sol Mediterráneo parecían aun más misteriosos que de costumbre:

—¿Quién dice que esté cansada? —respondió con una mueca pícara.

—Sin duda alguien que ha estado recorriendo todas esas tiendas en una sola mañana, no puede sentirse relajada —dijo señalando las bolsas con los anagramas de las grandes marcas—. Y más sabiendo lo pesado que resulta ir de compras. Yo lo odio. Tengo dos sastrerías que me hacen la ropa a medida y a las que acudo solo cuando no me queda más remedio. —El acento Kuwaití del hombre comenzó a delatarlo, pese a su muy buen español.

La rusa se subió de nuevo las gafas de sol y continuó desandando el camino de regreso ignorando las últimas palabras del millonario y moviendo de manera evidente sus sensuales caderas. Este comenzó a circular a su par por el paseo portuario provocando la curiosidad y la sorpresa de los turistas.

—Estamos dando la nota —dijo ella bajando de nuevo las gafas para mirarlo. Señalando a continuación al catamarán de antes, que maniobraba para atracar, continuó—: Además me voy a mi barco, acaba de llegar.

—Yo lo tengo más grande.

—Eso mismo me han dicho muchos y no han dado luego la talla…

—Deme una oportunidad.

Y Masha, finalmente, haciendo un gesto con la cabeza y levantando las manos repletas de bolsas, se detuvo y permitió que su anfitrión recogiese el equipaje, lo guardara con decisión en el maletero del coche de lujo y acto seguido la invitara a sentarse a su lado abriéndole la puerta con galantería.

—¿Tienes hambre, querida? Conozco un restaurante en Marbella que quita el hipo, además de quitar varios ceros a la cuenta corriente…

Y ambos rieron ante la mirada envidiosa de los paseantes, muchos de ellos en bermudas y camisas de baratillo, que deseaban coche de lujo, posición social y chica rubia despampanante para sí mismos…

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El día no podía haber sido mejor. Junto a la elegante ropa que le sentaba como un guante, la comida con Nahir Saqer, un importante empresario del petróleo y de los aceites derivados del mismo, con dos refinerías en el Golfo Pérsico había sido espectacular. Finalmente desechando la opción del restaurante marbellí, el jeque la obsequió con un bufete ligero a bordo de su impresionante yate de treinta metros de eslora. Tomaron un combinado en la terraza superior de la barcaza protegidos del intenso sol por unas sombrillas interminables y un aparato extraño que vaporizaba agua sobre ellos permitiendo notar una sensación continua de frescor.

La conversación entre ellos fluyó de manera un tanto superficial, al menos en cuanto a lo que Masha correspondió ya que no deseaba dejar muchas pistas de ella ni de su trabajo. Tras confesarle la broma de su barco propio, mantuvo después un cierto halo de misterio acerca de su supuesto trabajo como experta en ciberseguridad, lo que provocó la clara excitación de su anfitrión, deseoso de conocerla en mayor profundidad.

Cuando ella se le acercó al fin y arrimó su cara a la de él, el cortés árabe la besó con delicadeza. Juguetearon ambas lenguas unos minutos, pero Nahir se apartó cuando notó cómo la mano femenina se introducía con habilidad por la bragueta de su pantalón:

—Estoy comprometido —le confesó.

—Nadie se va a enterar —concluyó Masha agachándose y bajando las ropas del hombre de negocios hasta el barnizado suelo de madera de la cubierta.

Y al empresario de los aceites refinados se le fue la fuerza en un éxtasis convulsivo como a un universitario novato, en la terraza principal de su yate de recreo, ante el buen hacer de la rusa y la discreción reconocida de los miembros de la tripulación. Como regalo de despedida, Nahir quiso entregarle un colgante de importante valor a juzgar por sus brillos y diseños. Masha rechazó la oferta de «pago por servicio prestado» sin pretender ofender. Aceptó a cambio una bonita estrella de mar lacada que había recogido él mismo, con su barco, en unos arrecifes cercanos a las islas griegas.

Masha contemplaba en ese momento la estrella de mar, de importante tamaño, mientras saboreaba aún la intimidad del feudatario en su boca y sentía estremecer su sexo pendiente de satisfacción. Ya había preparado la maleta, la bolsa de viaje y la mochila de mano negra donde descansaba su pistola automática junto a la nueva documentación. Guardó ahí el equinodermo con delicadeza. Realmente esa era la única bolsa importante de su exiguo equipaje. Las maletas iban prácticamente vacías, con la indumentaria recién comprada, ropa interior de recambio, calzado y poco más. Sobraba todo el sitio pero no quería levantar sospechas para un viaje refinado de una semana. Miró el reloj digital de su muñeca. Eran las 21:35. Salió decidida a comer algo en un italiano para cenar y después volverse a dormir. A primera hora debía partir hacia Sevilla para subir a bordo del Al Andalus a lo largo del sábado, que le esperaba en la estación principal. Así tomaría posesión de su camarote con idea de partir a la madrugada siguiente en ruta turística. Y tal vez mañana mismo podría conocer a Beristain, para lograr su confianza y acabar el trabajo lo antes posible. Por un lado todo este lujo desmedido parecía que se le había subido a la cabeza.

Deseaba disfrutar ahora de un paseo indescriptible en un lujoso ferrocarril, derrochando dinero y codeándose con gente de bien.

Pero su rostro cambió de pronto. Se hizo duro e inexpresivo. Su mirada azul se volvió fría como el hielo: Masha nunca olvidaba sus humildes orígenes. Aquella aldea perdida en la árida y fría Rusia donde cambió su vida para siempre…

MOLODOSHKOVO, PSKOV (RUSIA).

Sábado, 20 de marzo de 1999.

Un día antes del comienzo oficial de la primavera, la joven Mishenka abandonaba su aldea natal a los quince años. Sola en el tren, vestida con su falda gris larga de vuelo, y con un jersey de lana en el que los dibujos trenzados a mano de renos y osos le daban un aire clásico, con una bolsa de tela desgastada y rellenada con cuatro cosas imprescindibles. En las manos llevaba la chaqueta de paño y el papel con el teléfono y la dirección de destino: la casa de sus tíos en Omsk, en la Siberia central. En el vagón que compartía con los demás viajeros, la pequeña Masha no pasaba desapercibida. Frente a ella un matrimonio al que no se podía calcular la edad por las marcadas huellas del tiempo en su piel, la contemplaba sorprendido. El hombre dejó de observarla al poco rato para entrar en una especie de siesta reparadora vinculada al traqueteo del tren. La mujer, sin embargo, ataviada en su cabeza con uno de esos preciosos pañuelos tradicionales rusos se dirigió a ella:

—¿No eres muy pequeña para viajar sola, cariño? —le preguntó.

—No voy sola —mintió ella cabizbaja—. Mi hermano mayor va en el otro vagón. Además me esperan en la estación. Estoy bien.

El hombre de unos treinta y tantos años que viajaba junto a ella en el asiento la miró con una sonrisa extraña. Tenía los dientes delanteros de la parte de abajo de metal. Brillaban de manera anómala, dando unos destellos que a la niña le parecieron terroríficos. La pareja de campesinos le dio comida y conversación. Iban hasta Tver en un viaje largo y aburrido. Cuando la noche invadió el terreno, Masha se apoyó contra el cristal de la ventanilla y pensó en su madre. Tuvo miedo de lo que le depararía el destino, pero, sin duda, más miedo le daba quedarse en su aldea natal donde el futuro se había evaporado y el tiempo se había detenido desde hacía un lustro. Recordó los últimos años, terribles y determinantes:

La Perestroika había llegado a la URSS como la madre de todas las mejoras. Parecía que un mundo nuevo, oculto a los ojos de la población rusa, iba a entrar en el país desbordando todos los rincones de la unión de repúblicas socialistas con nuevas e inmejorables libertades, capitalismo de mercado y un naciente orden sociopolítico y económico que fomentaría una apertura del Este hacia Occidente, tanto a nivel político con el fin de la Guerra Fría, como económico con un moderno planteamiento de la economía. Pero la realidad fue muy distinta. La antes todopoderosa Unión Soviética se desmoronó como un castillo de naipes ante la entrada del libre mercado. Las repúblicas madre, las fundadoras que inicialmente formaron la semilla de la URSS: Ucrania, Bielorrusia y Rusia se separaron firmando el, para muchos, infame tratado de Belavezha. Las otras doce repúblicas añadidas se escindieron también. Comenzaron los 90 peligrosos. Una época en la que el crimen entró de la mano de la pobreza. El campo sufrió un duro varapalo y las mafias se encargaron de «dar protección» a los negocios locales. La propia familia de Masha sufrió la presión de los bandidos. Su padre había aprovechado la apertura y la glásnost para ampliar, con los pocos ahorros que tenían, su negocio basado en la agricultura y la ganadería. Compró unas nuevas tierras próximas con la intención de abrir una granja de leche. Pero los criminales llegaron pronto y le exigieron el krysha, el techo o pago por la protección. Su padre dijo firme que no. Más tarde llegaron otros, más violentos, y finalmente la policía, que también quería sobrevivir, ofrecía su «protección» contra bandidos tras el correspondiente pago. El padre de Masha aguantó lo que pudo.

Una noche fría de otoño no llegó a casa para cenar. Al principio todos creían que estaría emborrachándose con sus colegas, práctica bastante habitual de los hombres de aquellas áridas tierras. Pero a la mañana siguiente la policía llamó a la puerta para informar a la familia de que Nikolay Ivanov había aparecido flotando en un afluente del río Velikaya con un fuerte golpe en la cabeza, probablemente por alguna agresión de los bandidos para robarle… Por supuesto la propia policía sugirió que estarían todos más seguros si contaban con su «protección».

El hermano mayor, Andrei, con veintiún años se convirtió a partir de entonces en el hombre de la casa. Tomó la precaución de pagar semanalmente el «impuesto revolucionario policial» y no tuvieron que preocuparse más de los otros bandidos.

Él era ahora el que mandaba, tomaba las decisiones económicas y se dejaba la piel en el campo, acompañado del pequeño Mikhail que hacía lo que podía con trece años. Masha y su madre se encargaban sobre todo del ganado y de las tareas domésticas. El agricultor de la finca próxima, el siempre callado Sergey Vasíliev, comenzó a acercarse a la familia con la clara intención de cortejar a la matriarca. Era un hombre rudo, más bien sucio de apariencia, con un mentón grande y el pelo negro revuelto. Una tarde de invierno cuando ya había oscurecido, entró en el granero donde la joven Mishenka, a punto de cumplir los quince años, recogía la mies con el rastrillo. Estaba sola. Le quedaba poco para terminar el trabajo e irse a cenar. Notó el aliento del vecino en el cuello:

—¿Quieres que te ayude? —le preguntó mientras le agarraba de la cintura.

—No, ya casi he terminado —respondió la adolescente intentándoselo quitar de encima…

Pero era demasiado tarde. Sergey la tiró al suelo de un empujón y se abalanzó sobre ella. Estaba medio borracho y excitado. Sobre el montón de paja, ante los intentos de la chica por zafarse, le subió la falda hasta la cabeza, le rompió las bragas y la violó brutalmente por delante y por detrás, causándole un desgarro que la hizo sangrar y llorar a partes iguales, aunque sobre todo la impotencia, la rabia y el asco fueron lo que más daño le causaron. Cuando el granjero terminó su faena, dejó a la chica tirada en el suelo y se fue a casa dando tumbos. Masha volvió a su granja intentando disimular. Pasó de largo ante la cocina donde toda la familia estaba terminando de cenar, pero su hermano mayor la llamó. Quería darle una buena noticia para todos: Sergey Vasíliev había solicitado esa misma tarde a su madre Evgenia que se casara con él, fusionando así sus negocios y convirtiéndose en el nuevo padre de la familia. Masha vomitó bilis ante la mesa cuando escuchó lo que le contaba entusiasmado su hermano mayor, al que nunca le salían las cuentas a fin de mes. Comenzó a aullar como una loca, tiró los platos y los cubiertos y lloró como una descosida ante sus hermanos y su madre. Finalmente se derrumbó en el suelo y contó lo que le acababa de pasar en el granero. Cuando su madre la ayudó a levantarse y le rogó que explicara todo, su hermano se acercó y la abofeteó acusándola de mentir para evitar la boda arruinando de ese modo a la familia. Decidido, la mandó al cuarto y sujetó a Evgenia impidiéndola ir tras su hija:

—Se le pasará. Simplemente no quiere que te cases con nadie y por eso se inventa esas cosas. Ya hablaré yo mañana con mi hermana y con Sergey si fuera necesario para aclarar el asunto.

En el dormitorio Masha lloraba en compañía de Mikhail. El pequeño la abrazó con cariño y consoló su llanto. De nuevo el dolor le invadió las entrañas. Aún sangraba un poco. Pero dejó súbitamente de llorar. Besó a su hermanito y lo arropó. Después se metió en su litera y se cubrió con la manta de pelo. Y aquella noche de octubre la vida de Masha inició un giro que la separaría definitivamente de aquella maldita aldea perdida en Pskov, la alejaría de su familia y la llevaría de camino a un mundo violento, donde su mente desequilibrada por la violación nunca más volvería a ser la de la preciosa y sumisa niña Mishenka, de profundos ojos azules, pelo rubio liso y mirada angelical e inocente.

- - - - -

Habían pasado casi diez días desde el incidente en el granero. Masha estaba de nuevo amontonando el cereal. Entró Andrei y se le encaró:

—Llevas más de una semana sin dirigirme la palabra —le espetó. Tampoco hablas a nadie más. Estás como ida. Te necesitamos en la familia…

—¿La familia? —saltó enfurecida mirando a los ojos a su hermano—. ¡No me jodas, Andrei! Tú no eres mi familia. Mi familia me ayudaría y me creería. Se pondría de mi lado… —Y continuó con su trabajo dándole la espalda—: Déjame en paz y vete a la mierda.

Andrei, enfadado ante las palabras de reproche de su hermana, se dirigió hacia ella con la intención de abofetearla de nuevo, pero Masha se giró con fuerza y le golpeó con el mango del rastrillo en la cara. El hermano cayó al suelo por la violencia del impacto y cuando se iba a poner de nuevo en pie, rabioso, encontró las púas del bieldo a un centímetro de su cuello:

—¡Si vuelves a tocarme te mato! Te lo juro, Andrei. No bromeo. No vuelvas nunca más a ponerme una mano encima. Ni que me entere yo que alguna vez se la pones a Mikhail o a mamá…, porque te prometo que será la última vez que lo hagas.

Y su hermano asintió desde el suelo al comprobar los ojos henchidos en odio de Masha mirándole fijamente, mientras sujetaba el utillaje con firmeza amenazadora, sabedor de que cumpliría su promesa.

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Era poco más de la media tarde del viernes y el sol no quería ponerse. Los días comenzaban a ser más largos. La primavera estaba a punto de asomarse y algunas flores aparecían junto a la casa. Los preparativos de la boda de su madre estaban llegando a su fin. Sería en una semana. Masha se acercó a la casa de Sergey aprovechando que toda su familia había ido a Pskov a comprar para el fin de semana. Respiró hondo y se armó de valor para llamar a la puerta de la granja. El granjero apareció al rato. Había bebido y estaba con el pelo revuelto, como siempre.

—¡Si es mi futura hijastra! —dijo risueño—. ¿Qué se te ha perdido por aquí? ¿La virginidad? —rio de nuevo—. Pues creo que la tengo por ahí…

—Quisiera algo más de ti —le dijo Masha bajando la mirada pareciendo sumisa—. He meditado mucho lo que pasó entre nosotros hace un tiempo y me gustaría repetirlo, pero con más suavidad ¿vale? Me hiciste daño y hoy quisiera disfrutar un poco. Sin tanto dolor…

—¡Bueno!, vaya noticia… —El granjero se alteró un tanto nervioso—. Eso no me lo esperaba. Pasa, pasa… Me encantará complacerte.

—En la casa no —respondió ella—. He preparado una sorpresa en el establo.

—En el establo están los animales.

—¿Y qué somos nosotros? Si me coges te la chupo… —Y Masha salió corriendo y riendo hacia la parte trasera de la casa rumbo al edificio donde estaban las gallinas y los cerdos.

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Sergey se lanzó tras ella. Patinó en un charco y cayó al suelo. Se enfureció, pero la chica lo llamó desde el umbral del gallinero levantándose la falda y enseñando su sexo joven de pelo rizado. Cogió resuello y en varias zancadas entró y se plantó ante ella. Masha le aguardaba de rodillas sobre una desgastada manta de cuadros. Los animales estaban agitados por los movimientos. Especialmente la enorme cerda de casi cien kilos que tras el duro invierno apenas tenía comida para criar a sus cuatro cochinillos.

—¿Y ahora qué, putita?

—Déjame hacer… —exclamó ella mientras bajaba los pantalones a Sergey y extraía de su ropa interior el abultado sexo del granjero que estaba completamente excitado.

Cuando parecía que con sus delicados labios iba a besar aquel enorme pene, Masha sacó oculto de su falda un cuchillo jamonero de cocina, que se había encargado de afilar concienzudamente un par de horas antes, y de un certero latigazo seccionó el órgano viril del granjero que saltó a sus pies. Sergey aulló de dolor e intentó taponar con ambas manos la sangre que salía a chorro de su bajo vientre, como una fuente dantesca sin el grifo. Los cerdos se agitaban nerviosos, las gallinas comenzaron a cacarear locas. Una cabra tiraba de la cadena donde estaba anclada como queriendo salir de aquel sórdido lugar…

—¿Qué has hecho? —sollozó Sergey cayendo de rodillas, débil y dolorido contemplando lo que antes era parte de su anatomía serpentear en el suelo como si de un extraño gusano se tratara.

—Yo he hecho el principio, pero el final no está en mis manos... —respondió Masha mientras se dirigía a la cuadra de los cerdos.

Abrió la puerta de la cochinera y se apartó hacia un lado. La enorme cerda y sus cuatro crías, atraídas por el olor de la sangre, se lanzaron enloquecidas contra el granjero indefenso que apenas pudo resistir los primeros mordiscos. Se comieron casi la mitad del cuerpo.

Cuando llegó su familia, Masha contó que había oído gritos en la granja de Sergey pero que tuvo miedo de ir. Al acercarse se encontraron con la atroz escena. Al rato varias patrullas acudieron al aviso. Un policía incluso vomitó al mover el cuerpo. Todos se preguntaban qué hacía el granjero Vasíliev sin pantalones en el granero y por qué había soltado a los cerdos. Bueno, todos no: Andrei miraba de reojo a su hermana entre asustado y confuso, sabedor de que ella tenía algo que ver. Evgenia no dijo nada. Lloró por lo bajo como solía hacer con frecuencia desde que falleció su marido, y compró rápidamente un billete de tren para su hija hasta Moscú. Le preparó el petate, le dio el dinero que pudo y avisó a su cuñada que vivía en Omsk para que se hiciera cargo de su sobrina a partir de ahora.

El traqueteo del tren hizo que Masha se golpeara la cabeza levemente contra la ventanilla del expreso y abriera los ojos. El matrimonio que la acompañaba también dormía. Su compañero de asiento, el hombre de la dentadura brillante, se había bajado en Bologoye. El cielo estaba oscuro y el tren aún tardaría unas cuantas horas en completar los casi setecientos kilómetros que separaban la aldea de la capital de Rusia. Masha perdió la vista en la negrura del paisaje y poco a poco volvió a dormirse.

5

MÁLAGA (ESPAÑA)

Jueves, 23 de junio de 2016.

Las pesquisas de la tarde anterior no habían arrojado mucha luz a los dos policías provenientes de Canfranc. Habían acudido en primer lugar, junto con los agentes patrulleros asignados, a la oficina de Correos del centro comercial próximo al aeropuerto. Allí había recogido la supuesta agente rusa el envío que ella misma se hizo desde Francia. Los empleados no recordaban nada especial sobre la entrega del paquete, ni para bien ni para mal. Tampoco recordaron a la mujer cuando vieron la foto. Más tarde probaron a interrogar a los taxistas del aeropuerto, pero fue un trabajo baldío. Recorrieron con posterioridad los hoteles donde, según los datos de las inscripciones, se habían alojado personas de nacionalidad rusa aquella noche de primeros de mes. Pero nada significativo. Estaban dando palos de ciego. Necesitaban algo mejor.

—Se nos va a escapar —pensó Javier Galarreta en voz alta, mientras apuraba la taza de café en la comisaria central de la Policía Nacional malagueña. De pronto sonó su teléfono móvil. Era Jorge Roger desde la UFECES:

—¡Tenemos algo, jefe! —Su voz estaba más animada que de costumbre—. Nos han llegado los últimos movimientos pendientes de procesar desde el CERN en Suiza y la tarjeta de esa tal Galina Volkova ha sido usada en una tienda de alquiler de vehículos de Europcar hace casi dos semanas en Torremolinos.

—¡Joder!, dame la dirección que vamos ahora mismo…

—Tómate nota: avenida de Palma de Mallorca, número 65. Les he llamado e informado de que iríais hacia allí, para que tengan preparada toda la documentación y de paso he tanteado si os hará falta una orden judicial, por el tema de protección de datos…

—¿Y?

—Me han asegurado que colaborarán sin problema.

—Ok. Buen trabajo, Jorge. Hablamos —Y el inspector Galarreta colgó el móvil dirigiéndose a su compañero francés—: Tenemos algo —Y prosiguió mirando a los patrulleros asignados—: ¿A cuánto está Torremolinos desde aquí?

—A menos de media hora, depende del tráfico —contestó la agente Rosario dejando la taza de café sobre la mesa.

—Pues vámonos cagando leches, que tenemos trabajo que hacer.

Y los cuatro policías salieron de la comisaría central y se dirigieron a la ciudad turística por excelencia de la Costa del Sol.

SERVICIO FEDERAL DE SEGURIDAD. MOSCÚ (RUSIA)

Lunes, 13 de junio de 2016.

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Tatyana Shimenova no pasaba desapercibida en el departamento que gobernaba. Desde su espléndida altura y en un robusto pero esbelto cuerpo, los ojos verdes de la mujer examinaban a cada uno de sus subalternos y parecían penetrar en el interior de sus pensamientos. Siempre iba un paso por delante. Sin duda alguna era una de las más eficientes trabajadoras del FSB ruso, y eso se notaba.

En su sección, centrada en los agentes de campo, hacía y deshacía sin dar demasiadas explicaciones a nadie. Pocos mandos tenían autoridad sobre ella; se había ganado a pulso el poder dentro del centro neurálgico de la seguridad estatal.

El general Alexey Popov era uno ante los que tenía que rendir cuentas. Pero no le gustó nada que le impusieran colaborar con Vladimir Krivenko; por eso cuando lo vio sentado en el pico de la mesa estuvo a punto de subirse por las paredes. Se acercó a él decidida y con cara de pocos amigos:

—¡Bájate de mi mesa! —ordenó contundente. Vladimir lo hizo sin demasiada convicción. A continuación se sentó en uno de los sillones de piel negra enfrentados al escritorio—. No puedes entrar en mi departamento, abordar mi despacho y profanar mi mesa con tu trasero de rata de biblioteca —espetó furiosa.

—Yo también me alegro de conocerte —se limitó a responder el analista en un tono sarcástico. Y prosiguió—: Ninguno de los dos estamos entusiasmados en trabajar juntos, pero como debemos de hacerlo por imperativo legal, lo mejor será que nos aguantemos un poco y nos demos algo de cancha. Solo quiero que me pongas al día y no te molestaré más…

Tatyana se le quedó mirando con sus intensos ojos verdes como queriendo atravesarle la mente, pero lo más que logró fue la ponderada indiferencia de Vladimir, que podía ser muchas cosas, pero no tenía un pelo de tonto. Su instinto le recomendaba ante una fémina de tanto poder y mal carácter, optar por un medido desinterés antes que buscar un enfrentamiento o dejarse llevar a una sumisión poco ventajosa para sus intereses. Finalmente la mujer cerró la puerta del enorme despacho ordenando no ser molestada, y se sentó ante el joven analista algo más calmada aunque repleta de curiosidad.

—Bien, ¿en qué puedo ayudarte? Popov me ha dicho que necesitas datos sobre agentes infiltrados.

—Sí, puede que sí. Pero antes necesito saber algo más sobre esos agentes. ¿Cuántos tenemos? ¿cuántos tipos hay? ¿quién o quiénes los dirigen?

Shimenova se echó hacia atrás en su cómoda butaca de piel marrón. Entrelazó los dedos, y varios anillos y pulseras quedaron a la vista relucientes. Era una mujer coqueta, elegante. Con clase. Tanta clase como mal humor. Torció la cabeza y respondió:

—Así que tú te encargas de plantear los movimientos más convenientes, las estrategias mejores, el sacrificio oportuno de peones… Pero ¿no conoces en absoluto a nuestros agentes de campo?

—Son cosas compatibles.

—Ya… —Resopló la mujer y se irguió de nuevo—. Tenemos tres tipos de agentes operativos en la actualidad. ¡Y no tomes notas! —le indicó al verle sacar una agenda pequeña del bolsillo—. En primer lugar se encuentran los agentes activos. No tienen mayor misterio; son los que operan habitualmente y a los que se les encarga la mayor parte de las misiones. Investigan, se infiltran en cualquier lugar, hacen informes de seguimiento. Lo rutinario. En segundo lugar existen los agentes durmientes. Son los que viven en otros países y tienen una vida relajada y normal, mezclándose con la población, trabajando en lo que mejor se les da. Algunos se han casado incluso con nativos de esa nacionalidad. Otros son parejas fingidas que se comportan como un matrimonio auténtico. En fin. Hay de todos los tipos.

—Eso es una leyenda de las películas de espías de la Guerra Fría…

—Ya. Pero las leyendas tienen a veces más de realidad que de ficción. En la época posterior a la Gran Guerra Patria, se inició el proyecto. La RDA era maestra en formar a este tipo de agentes. Los americanos también tenían. Y los británicos, y los franceses… Aunque los estúpidos de MI6 prefirieron entronar a su 007 en el cine y la literatura, dejando el trabajo real a otros con menos glamour poco dados a beberse un Martini con vodka agitado pero no batido… Por cierto —Se levantó y abrió el mueble bar—, ¿te apetece tomar algo?

—No, gracias. Es pronto para mí. «La cosa no va tan mal —pensó Vladimir—; ha pasado de la descalificación al brindis en menos de un cuarto de hora».

Tatyana tomó un bonito vaso tallado en cristal de Bohemia y se sirvió una generosa copa de bourbon americano. La botella era curiosa: un búfalo rompía el diseño de la misma. Parecía bueno a juzgar por el agradable olor que dejó en la estancia.

—¿Seguro que no quieres? —insistió mostrándole la botella—. Es Buffalo Trace, uno de los mejores whiskies del mundo. Me lo envió un antiguo colaborador de la CIA para que viera que los de Kentucky saben hacen algo más que alitas de pollo fritas.

—Estoy seguro, gracias.

—Davay! —dijo dando un sorbo considerable. Degustó el sabor dulce a caramelo con notas de especias, anís y canela. Ahora fue ella quien se sentó en el borde de la mesa—: Como te decía, los agentes durmientes pueden pasarse años sin salir a escena. Cada cierto tiempo confirman su disponibilidad. En determinadas ocasiones son movilizados para realizar una tarea, normalmente de investigación. En general hay muchas deserciones. Se acomodan en una nueva vida y se olvidan de nuestra Madre Patria. Nosotros desde Inteligencia Exterior los controlamos.

Vladimir asintió mientras Tatyana daba otro sorbo al whisky. Recorrió su cuerpo con la vista. Era una mujer atractiva a sus casi sesenta años. La mirada de su compañero no le pasó desapercibida.

—Los terceros —siguió—, que es el grupo al que pertenece tu amiga, son los agentes encubiertos o agentes fantasma. Básicamente no existen. Negamos su procedencia si los descubren y renunciamos a cualquier rescate. Trabajan solos. Han sido reclutados en función de sus facultades particulares, distintas en cada uno de ellos. No negocian, no discuten, no son sobornables. Son ejecutores de órdenes, normalmente de ordenes poco… —dudó en si debía decirlo— éticas.

—¿Pero alguien tendrá control sobre estas personas? ¿Quién les pasa esas consignas? ¿Cómo trabajan?

—Los encubiertos responden a los dictámenes que se dan desde este despacho, también a través de Popov, de Sergey Sokolov y de las altas esferas del Kremlin. El caso más sonado de los últimos tiempos fue el de Alexander Litvinenko en el hotel Millennium de Londres.

—El del polonio.

—Exacto. Un agente clandestino, antiguo compañero suyo, se encargó de fabricar un té radioactivo que acabó con su vida disimuladamente en tres semanas. Como sabrás, el polonio no emite rayos gamma, por lo que es difícil de detectar. Fue un golpe maestro. Lástima que los médicos eran demasiado buenos…

—¿Eso lo encargamos nosotros?

—Claro. Y muchas más operaciones. ¿Qué te pensabas? El problema que tenemos es que esa agente que buscas ha pasado a actuar de un modo un tanto nefasto para nosotros. La Interpol está que trina. Las relaciones exteriores con algunos países comunitarios están en seria crisis por su culpa. Ha pasado de trabajar en la sombra a ser la más buscada.

—¿Quién le da las órdenes?

—Pretenden hacernos creer que funciona por su cuenta, pero no hay quien se lo trague. Es una agente adiestrada en el ejército. Viene de la rama militar, así que lo más probable es que la manejen los militares desde el GRU. Habla con Sokolov. Es un importante cargo dentro de la Dirección de Inteligencia Militar de las Fuerzas Armadas. Él es quien puede saberlo.

Vladimir Krivenko se levantó despacio, como meditando las palabras de Tatyana y se alisó la chaqueta. Miró a la mujer, que estaba sirviéndose la segunda copa, desde el quicio de la puerta:

—Gracias por tu ayuda.

—Me la cobraré, no te preocupes por eso. Suerte. Y cierra al salir. —Antes de que abandonara el despacho se dirigió de nuevo al analista—: Por cierto, ¿qué vas a hacer este sábado?

—¿Por?

—Tal vez me empiece a cobrar la deuda ya mismo…

TORREMOLINOS, COSTA DEL SOL (ESPAÑA).

Jueves, 23 de junio de 2016.

Los policías estaban en la agencia de alquiler de coches de la ciudad costera, hablando con los empleados que tenían dispuesta la documentación que Jorge Roger les había requerido anteriormente por teléfono. Javier Galarreta y Denis Favre examinaban el registro de salida y el contrato de alquiler.

—Es un Audi S3 blanco con esta matrícula —indicó Galarreta a los patrulleros que les acompañaban. Comuníquenlo a la central y que lancen una orden de búsqueda inmediata y urgente. Avisen de que se trata de una mujer muy peligrosa y que probablemente vaya armada.

—A la orden.

Se giró hacia los dependientes que contestaban las preguntas de su homólogo francés:

—Sí, sí. Es ella —contestaron sin dudar al ver la fotografía del aeropuerto—. De hecho, la copia de su carné de identidad es muy similar.

—Es un carné francés de residente no comunitario —exclamó Denis al cogerlo.

—Está claro que algo la hizo salir de tu país de manera precipitada. Sin tiempo a recoger la nueva documentación, utilizando esta, por fortuna para nosotros...

—Son datos de hace dos semanas. Ahora puede estar por cualquier sitio.

—Sí, pero aunque use otra documentación, ella no sabe que conocemos su coche. El contrato que ha firmado es por veinte días. Nos quedan seis para encontrarla. De momento creo que es la única pista válida que tenemos. —El inspector se dirigió de nuevo a los empleados de la tienda de alquiler de coches—: ¿Algún detalle en especial?, ¿algo que les sorprendiera de la mujer?

El más bajito negó rápidamente con la cabeza. El otro osciló hacia adelante un poco como si fuese a dormirse sobre el mostrador:

—Le faltaba medio dedo meñique —dijo pillando a todos por sorpresa.

—¿Cómo?

—Estoy seguro. Cuando firmó el contrato observé que no tenía uña en el dedo pequeño de la mano derecha. —Javier anotó el dato en su agenda—. Era preciosa —continuó el empleado—, un ángel rubio con una piel delicada y una mirada impresionante. Se llega a quedar un poco más y me enamoro de ella…

—¡Joder, José Luis! —exclamó su compañero con un gracioso acento andaluz— Como dices esas cosas, pedazo maricón, si todo el mundo en la Carihuela, hasta tu mujer incluso, saben que eres gay…

PUERTO MARINA, BENALMÁDENA (ESPAÑA).

Viernes, 24 de junio de 2016.

￼

Masha había cenado una ensalada caprichosa y unos escalopines en salsa de queso en uno de los restaurantes italianos de Puerto Marina. Estaba sentada ante una mesa pequeña, redonda, junto a un inmenso ventanal que daba una visión preciosa del embarcadero. Un sol amarillo trigo pintaba con sus últimos rayos un paisaje en tonos cálidos, mientras su reflejo en las aguas parecía querer sumergirse en el siempre calmado Mediterráneo. Una ráfaga de aire entró súbita y apagó la vela que tenía encendida en el centro de la mesa, en un jarroncito azul de cristal. El olor de la mecha molestó a la rusa que bebía una copa de Lambrusco, menos frío de lo que debiera estar.

—¿Le enciendo otra vez la vela? —preguntó servil un hombre.

Masha contempló encantada como Fabricio, su vecino incansable, estaba con la mano extendida portando un mechero de gasolina presto a ser usado. Rio con sinceridad:

—Eres un cúmulo de sorpresas, Fabricio —le dijo haciendo un gesto para que se sentara con ella.

—Mi querida rusa —siguió él, acomodándose a su lado y prendiendo de nuevo la vela— , me habías prometido una cena y te encuentro sola esperando a los postres. No puedo permitir ninguna de las tres cosas… Primero, el que no salgas conmigo, porque te trataré como la princesa que eres. Segundo, una mujer como tú jamás debe estar sola cenando, es casi un delito. Y tercero, los postres de este sitio no merecen la pena. Te lo digo yo, que entiendo de italianos.

María Ivanova carcajeó sonoramente, haciendo que parte de su vino rosado espumoso se le saliera por la nariz.

—¿Cómo podemos remediar esta fatalidad, mi bella rusa? —continuó, dándole un pañuelo con las iniciales bordadas para que se secara.

—Está bien. Te lo has ganado. Primero, voy a salir contigo hoy. Segundo, te dejo que me invites a la cena, y así de algún modo me acompañas en la misma, si después me dejas llevarte a un sitio donde pongan un buen postre y solucionamos el tercer problema.

—Nos falta un cuarto…

—¿Qué cuarto?

—El de mi apartamento o el del tuyo. Tú decides.

Y la agente del Este volvió a reírse ante la labia desmedida y la genuina habilidad de Fabricio, duramente aprendida tras mucho ensayarla al cabo de los años, para conquistar a las mujeres.

- - - - -

Entraron en la casa a empujones. Besándose apasionadamente contra la puerta abierta de par en par. La cerraron de una patada mientras se desnudaban en el recibidor. La blusa de la chica cayó al suelo dejando a la vista un sujetador blanco, de fino tejido y bordado en su contorno. La camisa del hombre, abierta por completo, mostraba un torso masculino bien cuidado, peludo y varonil con abdominales marcados en gimnasio vip. Cuando la mano experta del italiano soltó el sostén de su pareja, dos enhiestos pechos, perfectamente redondos como la cirugía de primer nivel permitía, asomaron al exterior rebotando graciosamente. El tacto de los mismos era indescriptible. Como toda la belleza felina de la rusa. Masha se separó de Fabricio cuando notó como su miembro empujaba el pantalón de manera desmedida para salir al exterior.

—Tengo una botella de cava en la nevera. Vete poniéndote cómodo.

—¿Esperabas a alguien acaso?

—Tal vez a ti…

Cuando Masha se fue a buscar la bebida a la nevera, Fabricio se dio cuenta de que ante el pasillo había dos maletas y una bolsa de viaje preparadas. La casa estaba completamente recogida. Lo que había de decoración era completamente impersonal. Parecía un piso piloto de alta suntuosidad. Era evidente que no era su vivienda y estaba claro que se iba a marchar de inmediato.

—¿Dónde te vas? —preguntó—. Creía que venías a vivir aquí, como me contaste a tu llegada. Que habías encontrado al fin un lugar donde desarrollar tu actividad empresarial.

—Espérame en el dormitorio —gritó ella cerrando la nevera—. Me apetece que juguemos…

Fabricio se sentó en la enorme cama. Desde la misma, a través de un amplio ventanal, se veía el puerto deportivo iluminado por las luces nocturnas. Se apreciaba bullicio de gente aunque los gruesos cristales aislaban los ruidos y la temperatura. El aire acondicionado silbaba levemente y la estancia se encontraría a unos veinticuatro grados.

Se desnudó con premura a la espera de su pareja. Ella llegó al poco con un par de copas tipo flauta rebosantes de espumoso catalán. Estaba completamente desnuda y llevaba el corcho de la botella metido en su vagina a modo de broma:

—¿Qué te parece? ¿Me descorchas ahora?

—Me encantaría, pero aun no me has dicho ni cómo te llamas.

—Soy tu rusa favorita…

—En serio, ¿cuál es tu nombre auténtico? Te presentaste como Galina cuando te conocí a principios de junio, pero hoy he visto tu tarjeta de crédito cuando has pagado las copas y pone Olga.

—Sí, ese es mi nombre: Olga Karpova. —Masha pensó en el fallo que había cometido, además de haberlo llevado a su piso en un momento de debilidad sexual con las maletas preparadas—. Brindemos por el reencuentro —continuó planeando ya los próximos pasos a seguir.

Ambos bebieron sus copas. Masha se sacó el corcho de la entrepierna y lo depositó en la copa vacía de Fabricio Peruzzi. La llenó de nuevo pero el hombre la dejó sobre la mesilla.

—Luego brindamos otra vez. Ahora quiero comprobar si el corcho ha dejado olor a champagne en tu cuerpo. —Y se abalanzó sobre ella dispuesto a recorrerla con su boca.

La pareja se besó y rodaron abrazados por encima de las sábanas de raso. Sus bocas se unieron una vez más antes de que las caricias intensas y la saliva lubricante inundara los huecos más profundos. Masha tuvo un primer orgasmo gracias a la maestría del italiano con la lengua. Tras ello, la rusa saltó de la cama, apuró el vino burbujeante que quedaba y pidió a su pareja que esperara mientras contemplaba la enorme erección que tenía. Volvió al poco con cara de pícara y las manos tras su espalda. Él estaba tumbado boca arriba esperándola con lujuria. Montó a horcajas sobre él, introduciendo el pene hasta la profundidad de su vientre. Se movió levemente, suave. Se inclinó sobre su cara y los pechos le rozaron con sus pezones en la nariz. Fabrizio los mordisqueó ansioso.

—Dame tu mano. Juguemos un poco. —Y Masha ató primero una y después otra las muñecas del hombre al cabecero metálico de la cama. Hizo lo propio con los pies. El italiano pareció inquietarse un poco al comprobar que los nudos eran realmente fuertes y le impedían soltarse a voluntad.

—No sé si me agrada demasiado la dominación —protestó. Pero los vaivenes de la rusa lo trasportaron a otro mundo.

Cuando cerró los ojos gustoso, María Ivanova aprovechó para meterle sus bragas en la boca y colocarle cinta americana sobre los labios.

—No quiero que chilles, amor…

Fabricio se agitó nervioso. Hasta le bajó la erección. La espía rubia, a continuación, descendió de nuevo y se alejó a otro cuarto unos instantes. Se oyó un ruido y volvió con la cuerda del cortinón de la sala. Se colocó de nuevo sobre su amante. Este temblaba y se agitaba sumamente alterado. Con lentitud enroscó el cordel alrededor de su cuello y comenzó a apretarlo. A Fabricio se le salían los ojos de las órbitas del miedo, intentó protestar negando con la cabeza y en seguida sollozó.

—¿Sabes? Los ahorcados tienen una imponente erección cuando están en el patíbulo con la soga al cuello. —Apretó más—. Es una reacción fisiológica impresionante ante una lesión simultanea en la médula espinal o el cerebelo. —Siguió tensando la soga—. También dicen que se produce en muertes violentas y rápidas…

Empezó a faltarle el aire a Fabrizio Peruzzi y su faz tomó un tono lívido. La mirada la centraba en los ojos azules de Masha, suplicándole clemencia y mostrando un pánico indescriptible ante la que sin duda era una sicópata. Notó que su cuerpo se quedaba sin aliento, pero a la vez sintió como su sexo se ponía vigoroso y excitado contra su voluntad.

Ella colocó entonces una goma alrededor del escroto y la base del pene, dando varias vueltas con el fin de retener la sangre en los cuerpos cavernosos. Volvió a cabalgar sobre él violentamente, aun cuando estaba a punto de desfallecer casi sin oxígeno. Y llegando a su siguiente orgasmo, apretó de manera brutal la cuerda, rompiendo el cuello del italiano y dejándolo inanimado e inerte sobre la cama. Después apuró el cava que quedaba en la botella, ya caliente; se dio una ducha y se acostó junto al cadáver dispuesta a dormir las horas previas a partir la mañana siguiente hacia Sevilla.

Antes de dormirse dándole la espalda, lo besó en la mejilla amoratada:

—Eres único, Fabrizio —susurró al muerto—. Tú sí que sabes dar placer a una mujer.

DIRECCIÓN DE INTELIGENCIA MILITAR. COMPLEJO JOROCHEVSKOIE, MOSCÚ (RUSIA).

Sábado, 25 de junio de 2016.

￼

Sergey Sokolov miraba preocupado el horizonte desde su despacho en la octava planta del moderno edificio del GRU. El complejo era una enorme y avanzadísima fortaleza situada al norte de la capital rusa, con diez pisos de altura y otros cinco en el subsuelo. Equipado con sistemas de protección y avanzadas tecnologías de satélite lo hacían prácticamente invulnerable. Solo el muro que rodeaba el complejo tenía un grosor y fortaleza necesarios para aguantar un ataque suicida incluso con un vehículo blindado cargado de explosivos. Pese a todo ello, el militar no se sentía seguro. Lo que temía desde hace mucho tiempo se había producido. Debió haber solucionado el asunto en aquel momento, pero esos malditos extranjeros… Estaba cansado de los metomentodos de la National Geographic, los terroristas radicales verdes de Greenpeace y de los grupos organizados en diversas ONG. Ahora la situación estaba descontrolada y para colmo de males, su protegida que podía solucionar el problema, debía salir de circulación rápidamente.

La visita la semana pasada del engreído ese del FSB, el analista Krivenko, con poder directo concedido por el propio Popov le había puesto las cosas muy, muy difíciles. El atentado en París fue una torpeza por su parte. Debía haber esperado un poco, pero no se esperaba la reaparición del caso Francisco José. Al menos no tan pronto. El cambio climático estaba haciendo estragos.

Sergey volvió hacia su escritorio y cerró la carpeta donde se encontraban las fotos de miles de renos muertos sobre la tundra. Había también nativos de tribus nómadas de Yamai. Varias familias con niños y mascotas. Todos helados sin vida. Maldijo por lo bajo guardando la documentación en la caja fuerte de la pared. Se sentó ante la inmensa mesa oficial de su despacho y la bandera rusa que se encontraba tras él se agitó en su peana ante el brusco movimiento.

—Joder, no queda tiempo… —dijo hablando en voz alta mientras destapaba el ordenador portátil, que inmediatamente cobró vida.

Introdujo su clave y entró en Vkontakte, la red social rusa por excelencia equivalente al Facebook occidental, y tecleó el nombre de usuario y la contraseña. Al instante estaba dentro. Buscó a nuevos contactos en la página que administraba relacionada con la adopción y compraventa de gatos. Era una tapadera bastante sencilla de llevar. Realmente no tenía que hacer nada, los propios usuarios, mayoritariamente mujeres, eran quienes mantenían la página con continuas fotos de gatos abandonados recogidos y puestos en la red para que alguien los adoptara. «En Rusia hay demasiados gatos», pensó. Examinó las nuevas incorporaciones. Ahí estaba ella: Olga Karpova. Veintidós años. Natural de Samara. Con una deliciosa foto de un gato siamés de ojos azules intensos, fríos y desangelados. «Como ella», pensó. Entró en su mail privado y escribió: «Urge la esterilización del gato. Existen problemas de logística. Confirma que lo sabes y procedes. El dinero de la operación ya está abonado como de costumbre. Mamá estará contenta».

Una vez que abandonó la red social, Sergey entró en Yandex y envió un mensaje codificado en PGP por Mailvelope. En el mismo confirmaba a dos agentes en España, que ya disponían de información concisa sobre sus objetivos, la orden de eliminar de manera urgente y prioritaria a María Ivanova y también a Txema Beristain si aún seguía con vida.

6

COMISARÍA CENTRAL DEL CNP, MÁLAGA (ESPAÑA).

Viernes 24 de junio de 2016.

Galarreta y Denis acababan de comer un menú del día en uno de los restaurantes del centro comercial próximo a la comisaría de la policía nacional. Allí habían establecido su cuartel general. La búsqueda del Audi blanco de la sospechosa había resultado infructuosa. Parecía que el vehículo se había esfumado. Tampoco existían novedades respecto al uso de la tarjeta de crédito controlada. Probablemente ya estaría dada de baja. Esperaban algún movimiento de la agente rusa y eso, casi seguro, significaría el asesinato de otra persona.

—Aquí no tenemos nada que hacer, amigo. La hemos perdido de momento —aseveró Denis, cuyos superiores le llamaban casi a diario pidiéndole información sobre el caso—. Voy a redactar un informe completo y mañana me vuelvo a París. Puede tardar un día, siete o veinte en moverse. Es imprevisible. No sigue un patrón claro. Además es cuidadosa, trabaja por encargo y no sabemos qué hará, ni cómo, ni dónde…

—No sé, Denis. Creo que estamos a punto de encontrarla. Mi instinto me dice que no anda lejos y que va a actuar enseguida… —La réplica del inspector de la UFECES se interrumpió con el sonido del Samsung. Eran sus compañeros desde Huesca—: ¡Sí! Soy Galarreta —respondió.

—Hola, jefe —La voz de Jorge sonó jocosa como siempre—, ¿ya os habéis puesto finos a gambitas y pescaíto frito?

—Más o menos. Cuéntame, alégrame el día.

—¿Dónde andáis?

—Entramos ahora mismo en la central…

—Vale, pues llámame desde una sala para ponernos todos a la escucha, Nora puede tener algo.

Los dos inspectores subieron a la carrera al despacho que tenían asignado. Denis sacó dos cafés de la máquina y pusieron en modo manos libres el teléfono de escritorio mientras llamaban a Canfranc.

—Hola, Nora. Estamos nosotros dos. Te escuchamos.

—Hola, inspector. Denis… —La voz de la agente Pons sonaba nerviosa, un poco insegura, como si lo que iba a contar fuese intrascendente o un auténtico bombazo—. Verá, jefe, estuve pensando que de alguna forma tenía que comunicarse la agente que perseguimos con sus superiores, con quien le pasa las órdenes y le hace llegar las documentaciones falsas. Descartando el teléfono, que es fácilmente rastreable, solo por email es demasiado arriesgado a no ser que anduvieran cambiándolo continuamente y utilizaran alguna codificación en los mensajes. Más bien sería para un comunicado muy puntual o concreto. Así que ¿cuál es la forma más común, cómoda y discreta de contactar por internet?

—Las redes sociales —contestó Javier Galarreta de inmediato—. También los yihadistas las usan continuamente.

—Eso es —siguió Nora acelerada—. Y partiendo de que en Rusia las redes sociales más comunes son, con diferencia, el VK y el Odnoklassniki, decidí meterme en ellas creándome unos perfiles falsos para investigar. Con la ayuda de Albert empezamos a introducir los alias que conocemos de la asesina. Encontramos que existían 1198 Alena Baranova, 2261 Aliona Kravchenko, 1969 Yulia Simonova y 3258 Galina Volkova; y eso solo en el Vkontakte. El OK, la otra red, nos dejó resultados de 1030, 4, 335 y 5846 coincidencias de nombre y apellido, respectivamente…

Denis, que iba anotando los datos en la agenda, se estaba perdiendo:

—¿Y empezasteis a analizar uno a uno todos los perfiles buscando el qué? —interrumpió—. Puede ser todo igual de falso como lo que utilizaste tú misma para colarte.

—Déjala continuar —sugirió Galarreta al que se le notó nervioso.

—Claro —retomó Nora la palabra—, pero tenemos algo que sabemos con certeza: las fechas de los asesinatos, con lo que pude acotar un margen de días anterior y posterior al mismo en el que se creara cada biografía y más tarde se abandonara o diera de baja. Y las cifras bajaron como la gaseosa después de abierta. —Se rio ella misma de la comparación—: quedaron 11 Alena que coincidieran, 31 Aliona, 21 Yulia y 35 Galina, y además nos quedamos solo con el VK porque descartamos de golpe la otra red por falta de coincidencias.

—Y con esos resultados que ya teníamos —intervino Jorge Roger—, había que buscar una coincidencia común…

—¿Y la encontrasteis? —preguntó impaciente Galarreta.

—No. No encontramos una… ¡Encontramos cuatro! Los perfiles coincidentes con cada nombre, tenían en su biografía la fotografía de un gato con ojos azules, estaban apuntados en un grupo ruso dedicado a estos felinos, pero además, y esto resultó determinante, la población de nacimiento puesta en el perfil era: Kyzyl con Alena, Tambov con Aliona, Kírov con Yulia y Grozni con Galina. Y las poblaciones de residencia actual eran Sérpujov, Sarátov, Saransk y Stávropol.

—O sea… porque me estoy perdiendo completamente y no entiendo nada…

—Atiende: el mismo número de letras que el nombre propio en la de nacimiento y todas las ciudades donde viven comienzan por la letra ese. Cualquier iniciado en las paradojas sabría que con la regla de Laplace, la probabilidad estimada de las cuatro coincidencias en los cuatro casos es inferior al uno por ciento.

—Vale. Suponiendo que la hayamos pillado, ¿los perfiles están operativos? ¿Podemos descubrir algo más?

—De los perfiles no. Pero sabiendo esos datos, y con el listado de las tarjetas emitidas por el Banco Halyk de Kazajstán en la oficina de Baikonur en el último mes que nos han pasado desde Francia, hemos hecho la comparativa y nos sale una tal Olga Karpova, con una Visa nuevecita aun sin estrenar, natural de Omsk, residente en Samara, aficionada a los gatos, con uno precioso de ojos azules en la portada de su perfil recién abierto hace una semana…

—Justo después de que se diera de baja el perfil de Galina…

—Eso es.

—¿Así que tenemos la cuenta operativa y el número de tarjeta de crédito para rastrearla en cuanto la utilice?

—Correcto, pero habrá que pedir al gobierno ruso que nos proporcione el acceso a esa cuenta de VK en su central de San Petersburgo, cosa que veo difícil e improbable.

—Descartamos esa opción, no hay tiempo de burocracias. ¿Podéis tú o Albert hackear la cuenta?

—Imposible, al menos desde aquí. Pero tengo un follamigo en el CNI de Madrid que seguro que puede si le pasamos una solicitud formal. Además me debe una, así que me encargo de que lo haga rápido…

—Te la mando por mail en diez minutos. Saca el primer billete de avión a Madrid que esté disponible, quiero que estés en el Centro Nacional de Inteligencia cuando entren en la maldita cuenta. Buen trabajo, eres una lince, Nora. Y, por cierto, pensaba que los informáticos no teníais novios…

—Novios no, pero ya sabes el dicho: «Aunque masturbarse está bien, follando conoces más gente».

BENALMÁDENA COSTA, MÁLAGA (ESPAÑA).

Sábado, 25 de junio de 2016.

Masha acababa de montar en un taxi y se dirigía hacia la estación de tren de Málaga-María Zambrano. Allí tomaría el Avant (una especie de AVE de media distancia) de las 14:15 con destino a Sevilla donde se incorporaría al Al Andalus, que aguardaba allí estacionado. Una vez embarcara en el tren, contactaría con su objetivo y lo eliminaría lo antes posible, como había ordenado Sergey a través del mensaje en la página del VK. Lo había leído junto a la parada de taxis de Benalmádena, mientras aguardaba a que su conductor metiera las maletas en el coche. Ella había respondido: «El gato será esterilizado lo antes posible. Me alegro mucho por mamá». Era el juego de palabras que llevaban utilizando desde el principio. Mejor que los mensajes cifrados, que causaban interés ajeno, estos diálogos inocentes escondían órdenes muy concretas y respuestas certeras sin levantar sospechas en caso de ser interceptados.

El apartamento de lujo del Puerto Deportivo estaba alquilado por espacio de un mes, así que hasta entonces su rastro se difuminaría. También el del coche alquilado, que aunque tenía que devolverlo el lunes, estando aparcado en los estacionamientos privados bajo las casas y junto a los yates de lujo, no levantaría sospechas. Masha recordó entonces al pobre Fabricio. Lo había dejado en el dormitorio, sobre la cama, en pleno rigor mortis y con su miembro erecto como un cactus. Probablemente el olor cuando entrara en descomposición sería lo primero que llamaría la atención en la comunidad. Pero ella ya estaría muy lejos: si todo salía según lo previsto, tal vez de vuelta en Moscú.

Mientras el taxi serpenteaba el siempre denso tráfico de la autopista del Sol hacia Málaga, la agente rusa volvió a recordar sus tiempos de adolescente cuando llegó a Omsk en la huida desde la aldea de Pskov tras el suceso con el pretendiente de su madre. Recordó la llegada a la gigantesca y desproporcionada Moscú con más de nueve millones de habitantes, donde una adolescente de quince años no estaba segura andando sola. Con el dinero que llevaba, sacó el billete hasta donde la aguardaban sus tíos. Casi dos mil ochocientos kilómetros y dos días de viaje para adentrarse en Siberia; esa tierra de la que había oído hablar de forma misteriosa, casi mágica, desde pequeña. Una región única por su clima, su cultura y su gente; con una naturaleza salvaje diferente a la que existe en cualquier otra parte del mundo. Gentes rigurosas, de poca sonrisa pero tremendamente acogedoras. Existe una expresión para definirlas: «El carácter siberiano, la hospitalidad siberiana…».

Al llegar a Omsk, su tío la estaba esperando. La llevó con el coche a casa y su tía la acomodó. Como la vivienda no daba más de sí, habían tenido que comprar una litera para que compartiera habitación con Ekaterina, su prima. Katya, con una edad parecida a la suya (tenía dieciséis años), era una muchachita delgada y frágil. Parecía que iba a romperse, pero las mujeres de Siberia no son blandas pese a parecerlo en algunos casos. Era morena, alta y con unos enormes ojos negros que destacaban ante su lacia cabellera. Enseguida confraternizó con ella. Era una excelente persona y buena estudiante que encarriló a Mishenka en la senda de la educación y de los idiomas. Sus tíos también la atendieron siempre como si de una hija se tratara. Recibió el cariño que echaba de menos y la amistad de muchas personas en el instituto.

Tres años después Ekaterina se graduó y se inscribió en la universidad de Novosibirsk: quería hacer Historia del arte y Arqueología. Sus notas eran excelentes y no tuvo problema para conseguir la plaza. Se iba a vivir a la capital de la región una vez pasara el corto verano siberiano. Antes de marcharse, salieron a despedirse de las amigas y compañeros de clase, que le hicieron una gran fiesta; era una persona muy querida y apreciada.

Cuando regresaron a casa a última hora de la tarde y estaban cambiándose en el cuarto, Masha sintió un deseo irrefrenable de besarla.

￼

Tal vez como agradecimiento por el cariño que le había brindado todos estos años, tal vez por un sentimiento de profunda amistad, tal vez por que le gustaba tanto esa espigada chica de mirada lánguida…

Al principio, cuando la tomó por la cintura y juntó los labios con los suyos en un beso sensual, carnoso y corto, Katya se resistió mostrando sorpresa, pero a medida que la lengua de su prima se adentraba en su boca, fue dejándose llevar por la tentación.

Ekaterina se quedó mirándola fijamente a los ojos cuando separaron sus bocas. No hizo nada, solo percibía sensaciones que afloraban efímeras. Se sentaron en la cama. La muñeca de Masha comenzó lentamente a moverse hasta acariciarle el delgado muslo y notó un estremecimiento. Las manos fueron subiendo lentamente por su torso, hasta el cuello. Los dedos jugaron alrededor de la oreja y terminaron en los labios. Ella solo sentía, dejándose llevar. Masha volvió a rozarle el borde exterior de la boca y esta vez respondió con un beso largo y apasionado. Lentamente fueron tumbándose sobre el colchón, donde las sábanas suaves invitaban al encuentro cálido. Masha besaba con delicadeza cada parte del cuerpo de su prima, mientras le iba quitando toda la ropa con suavidad y dedicación. Finalmente la contempló desnuda, yaciendo ante ella, y se desnudó también. Las miradas desbordaban lujuria y deseo.

La excitación de ambas se incrementó. Se frotaron tumbadas una sobre la otra, en movimientos sinuosos y sutiles. Comenzaron a sudar, a olerse, a sentir cada vez más fuerte la respiración, en un estremecimiento difícil de explicar. Nacieron los besos desde la boca y el cuello para descender tórridos al vientre. Los dedos juguetearon en los pequeños pechos de la siberiana, que mostraban sus pezones en una tersa y dura inflamación. Bajó por el abdomen lamiendo, lenta e incansable. Esquivó su pubis de cortos y rizados pelos oscuros y le mordisqueó, traviesa, en el muslo. Katya se retorcía de ansiedad queriendo notar los labios de su amante en lo más íntimo de su ser. Pero Masha estaba juguetona y la hacía sufrir de deseo. Después de susurros y gemidos leves que se antojaban más como una súplica, abordó su sexo húmedo y tórrido que la llamaba ansiosa. Con lentitud y ofrecimiento; con pasión y avidez; con ansia y capricho... Y Katya estalló en una espiral de placer como nunca había sentido en su vida y como, probablemente, no volvería a sentir nunca más...

Posteriormente a que su prima se fuera, María Ivanova continuó estudiando otro año más para terminar sus estudios medios y se alistó en el ejército para iniciar una carrera militar en la escuela de cadetes. Tras la instrucción ordinaria en la academia Suvórov fue enviada a Moscú y luego hacia el Cáucaso norte. No volvió a estar con su amante lésbica nunca más, pero supo a través de sus tíos que, la escuálida morena con la que por primera vez en su vida sintió amor y gozo, había logrado su propósito siendo una eminente historiadora e investigadora. Supo que conoció a un extranjero con el que tuvo un hijo y se estableció como una distinguida profesora universitaria y asesora insigne del Museo Estatal de Historia de Moscú.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA, MADRID (ESPAÑA).

Sábado, 25 de junio de 2016.

—¡Estamos dentro! —anunció sin disimular su inquietud Nora Pons. Al otro lado de la línea de teléfono, a través del manos libres, el inspector Galarreta y Denis Favre escuchaban expectantes. En la conversación a tres, Jorge Roger y Albert Aguado participaban también desde la UFECES.

—¿Y ahora qué? —interpeló el técnico informático experto en ciberataques y cracker del ejército español, Jaime González.

—¿Algún dato relevante que no conozcamos en el perfil? —preguntó Javier Galarreta, el cual llevaba veinticuatro horas esperando este momento.

—Nada que no supierais. No hay ninguna dirección. Ni edad, ni aficiones, ni situación sentimental y tampoco aunque lo pusiera sería nada fiable. El prefijo del número de teléfono es ruso +7 y las primeras tres cifras 495 indican que es de Moscú. El resto de los números aparecen con asteriscos para preservar la identidad.

—¿Podemos ver sus mensajes? —pidió el inspector.

—Sin problema… Aquí están —indicó entrando en la bandeja de mensajes. Allí aparecía únicamente la conversación mantenida acerca de los gatos con Sergey. Y también la respuesta de ella—. Jaime la leyó en alto y la copió íntegra.

—No hay quien se entere de nada —dijo Jorge con su habitual sorna—. Hablan en clave animalista…

—¡Hostia puta! —gritó Nora alteradísima—. ¡La respuesta de esa zorra es de hace un momento! ¡No se ha dado cuenta de desconectar la localización automática que por defecto activa el VK al entrar!

—¿Quieres decir que sabemos dónde está? —casi rogó Denis.

—¡Acaba de teclear el mensaje con un móvil desde Puerto Marina, en Benalmádena, hace diez minutos!…

—Joder, a por ella…

Y rápidamente desde la comisaría central de Málaga, se movilizaron primeramente a varias unidades de la policía local de Benalmádena hacia el punto aproximado marcado en el mapa, mientras otros tres vehículos de la Policía Nacional se dirigían hacia allí desde la capital, a toda velocidad con las luces y las sirenas destellando y ululando ansiosas, con Denis, Galarreta y el comisario jefe Antonio Herrero-Maes a bordo de uno de ellos.

- - - - -

—En el perímetro de calle controlado no hemos encontrado a nadie con las características de la foto, pero dentro de los aparcamientos del Puerto Deportivo, en la zona privada de residentes, hemos localizado el Audi S4 blanco que buscábamos —informó el jefe de la policía local de Benalmádena, que se había personado en el lugar ante la importancia de la operación.

—¿Sabemos a qué apartamento corresponde? —preguntó el comisario jefe.

—Estamos comprobando los datos pero la plaza es del 2.º C del bloque donde está estacionado. Es un piso de alquiler que se contrata desde Benamara, a través de una inmobiliaria Bielorrusa con sede en Minsk.

—Es ella, estoy seguro —dijo Galarreta impulsivo—. Tenemos que entrar.

—Un momento inspector, no se precipite —intervino de nuevo Herrero-Maes—. Acabo de movilizar a los GEO. Vienen hacia aquí. Mis hombres ya han tomado el control del puerto deportivo y se están colocando en los lugares adecuados para investigar la vivienda. También hemos solicitado un helicóptero de apoyo aéreo. Toca esperar.

—De acuerdo pero convendría seguir buscando por los alrededores, tal vez no esté en la casa y huya…

—Creo que no es así, señor —dijo un cabo de la policía nacional al escuchar el comunicado de uno de sus números por el walkie-talkie—. Me acaba de confirmar un tirador que ha distinguido con su mira telescópica a través de la pequeña abertura de la persiana de la terraza, que sobre la cama hay una persona aparentemente dormida. Parece que desnuda, aunque no lo aprecia bien por la oscuridad interior.

—No me cuadra. Si hace media hora estaba en la calle, no se va a meter ahora en la cama a las diez de la mañana…

—No sea paranoico, Galarreta. A lo mejor ha estado de juerga toda la puta noche, ya sabe como beben estos rusos. Además ayer era viernes y había un ambiente espectacular en toda la costa. Aquí lo raro sería levantarse pronto un sábado.

—Tal vez te corras una buena juerga sin dormir si eres un turista, pero nuestro objetivo está trabajando. No lo olvide, comisario.

—Tenemos todo controlado. Espere al grupo de asalto y le prometo que entrará usted el primero tras ellos en el apartamento.

—Igual ya es demasiado tarde.

- - - - -

Nora llamó al inspector Galarreta al teléfono móvil. Sucedía algo extraño que su amigo había descubierto en el CNI. Habían detectado desde la inteligencia española que «alguien más» estaba entrando en la página de Olga Volkova sin autorización.

—¿Me estás diciendo que están hackeando la página de la agente que buscamos desde algún otro sitio? —Javier no se podía creer la noticia.

—Eso me dice Jaime —contestó Nora—. Y además han localizado el nodo desde el que viene el ataque… ¡Vas a flipar, jefe!

—No me jodas, ahora tengo que dejarte que van a entrar en el piso… ¿De dónde?

—De Moscú. Viene desde el Servicio Federal de Seguridad.

—¿Del FSB? ¡Joder! Luego hablamos —Galarreta colgó el móvil sorprendido ante lo comentado por su ayudante desde Madrid. Si los propios rusos estaban abordando en la cuenta de la agente, eso quería decir que actuaba de manera autónoma, por su cuenta… ¿o no?

Fuera lo que fuera, tendría que esperar. Los GEO ya habían tomado posiciones y se disponían a irrumpir en el piso de lujo del puerto deportivo. Cinco policías fuertemente armados, con chalecos antibalas, cascos Fedur, y munición y explosivos como para volar todo el edificio, estaban ante el rellano principal. Tras ellos se posicionaron Galarreta, Denis y el cabo de los nacionales. Un poco más atrás, el comisario jefe protegido por otro agente de paisano. La policía científica había llegado también y esperaba abajo para estudiar el lugar una vez el grupo de asalto hiciera su trabajo.

El mando del grupo de operaciones especiales, armado con el novísimo fusil de asalto HK417, levantó la mano para preparar el ataque. Otro de los miembros del equipo colocó un explosivo plástico en la puerta y retrocedió con el detonador. Se protegieron bajo el escudo blindado y, en unos instantes, tras una leve pero efectiva explosión, la puerta desapareció literalmente de su anclaje. En cuestión de segundos los miembros del equipo de asalto habían entrado en la vivienda. Dos de ellos en el dormitorio apuntaban con las miras láser a la cabeza de la persona tumbada sobre la cama. El resto había tomado ya todo el inmueble.

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—¡Todo seguro! —gritaron—. Capitán, tiene que ver esto…

—Hay que joderse… —exclamó el mando ante la dantesca escena—. Llamen al resto, que pasen. Avisen al forense y a los de la científica. Aquí no hay nada que rascar.

El comisario jefe de Málaga, junto con los inspectores y el resto de policías, una vez que el lugar estaba asegurado, entraron hasta el dormitorio. Allí contemplaron a un hombre que yacía bocarriba, desnudo, sin vida. Completamente lívido, en pleno rigor mortis, con los ojos desorbitados mostrando una mirada de terror aún en los mismos, y con su miembro erecto y azulado en plena extensión.

7

ESTACIÓN DE SANTA JUSTA, SEVILLA (ESPAÑA).

Sábado, 25 de junio de 2016.

Txema Beristain entró en el vagón restaurante Alhambra, dispuesto a mitigar su apetito degustando un excepcional menú con las viandas mejor seleccionadas de las tierras andaluzas. Aceptó de buen agrado un cóctel de bienvenida que le ofrecieron en la recepción del coche salón. Era uno de los dos coches restaurante abiertos esa noche. Pese a que faltaban por llegar varios viajeros con reserva, el grueso de las 64 personas que se disponían a viajar durante una semana a bordo del tren más lujoso de España, estaba ya instalado. Le acompañaron hacia una de las mesas intermedias del vagón, con capacidad para dos personas y le invitaron a sentarse junto a la ventanilla. La butaca roja de rayas resultaba excesivamente confortable para cenar. Sobre el mantel blanco, una cubertería inoxidable brillante y reluciente acompañada de una servilleta rosa de paño, una lámpara de tela con plafón clásico y un jarroncito con una rama de bambú brotado en hojas que parecía fuera de lugar. Las mesas del otro lado del pasillo tenían cuatro cubiertos cada una y varias ya estaban ocupadas. Las de dos comensales, como la suya, iban llenándose a medida que pasaba el tiempo.

Una preciosa mujer rubia, alta, elegante aunque sin pompa (como él mismo), atractiva en todo su ser de cabeza a pies, seguía al jefe de los camareros que gustoso la acompañaba a un asiento más al fondo del vagón. Al pasar junto a Txema, la hermosa mujer le lanzó una sonrisa de complacencia. Se la veía joven, bastante joven pese al tenue maquillaje que llevaba. Ella sabía que cenaba solo, porque los camareros ya habían retirado el segundo juego de cubiertos de la mesa. Ahora solo faltaba saber si aquella chica de dorados cabellos también. Pero al poco, volvió a la realidad del momento y descartó mirar de manera grosera hacia atrás para averiguarlo.

Un camarero se le acercó minutos después portando una bebida en la bandeja:

—Yo no he pedido nada, gracias. De momento, tengo aún el cóctel —informó Txema Beristain al hombre vestido de blanco y rojo, a juego con el comedor, cuando comprobó que dejaba delante de él un vaso pequeño con un licor trasparente.

—Lo sé, señor. Es la señorita de la otra mesa quien le invita.

Entonces sí que giró la cabeza y comprobó que la chica de antes levantaba un vaso igual mirándole encantada por la situación. Respondiendo afirmativamente con la cabeza, le indicó al camarero que les colocara juntos para compartir mesa y cena. Al momento la mujer estaba sentada frente a él. Como por arte de magia el segundo juego de cubiertos volvió para quedarse.

—Soy José María Beristain, aunque todo el mundo que me conoce me llama Txema. —Se presentó el periodista ofreciendo una mano.

—Mi nombre es Olga Karpova —respondió ella—, pero bebamos como presentación —continuó sin estrecharla y apurando el vaso de un trago—. ¡Por el encuentro!

—Nu, budem!, que sea por muchos años… —dijo él en perfecto ruso.

—¡Magnífico! —exclamó la mujer encantada—. Pidamos otro vaso de vodka y continuemos el brindis como marca la tradición…

—¿Por los padres?

—Por los padres. No puede ser de otra forma, como veo que usted bien conoce. Pero después le prometo que pararemos y disfrutaremos de la cena.

—Así lo espero —dijo Txema risueño solicitando al barman otros dos vodkas—, porque si un periodista y escritor como yo resulta cordial sereno, no se imagina como puede comportarse borracho…

—Me parece que alguien como usted no es muy recomendable ni sereno ni con dos copas de más.

—¿Y entonces qué hace aquí sentada frente a mí?

—Si te digo la verdad —concluyó tuteándolo y apurando el nuevo vaso de un trago—, no lo sé muy bien. Voy a dejarme llevar esta noche.

—Me temo que hasta mañana cuando arranque el tren, no te va a llevar nadie a ningún lado…

—Eso nunca se sabe.

PUERTO MARINA, BENALMÁDENA. MÁLAGA (ESPAÑA)

Sábado, 25 de junio de 2016.

Galarreta estaba de nuevo al teléfono con Nora y los informáticos que habían entrado en la cuenta privada de la agente que buscaban. Su ayudante le explicó que la inteligencia rusa había dejado claras muestras de querer contactar con ellos. Habían dejado en el perfil del grupo un mail de contacto para comprar gatos, que se delataba claramente ante los servicios españoles de defensa. Desde el CNI habían contactado, pero los agentes encargados solicitaron la presencia de un superior ante el cariz que estaban tomando las cosas: estaba claro que si habían descubierto quienes eran ellos, los rusos también por su parte eran conscientes del trabajo de los españoles, con el allanamiento ilegal de un servidor propiedad de una empresa de la Federación Rusa.

—¿Habéis contactado con los rusos? —preguntó el inspector anonadado.

—Pues sí. Cuando me has mandado el whatsapp diciéndome que en el piso no estaba y se os había escapado, he hecho un contacto rápido porque me temo que aquí están a punto de cerrarnos la barraca —contestó Nora.

—¿Y qué les has dicho?

—Nada. Les he enviado tu número de teléfono y les he escrito un mensaje en ruso donde les he pedido que solo confíen en ti.

—¡Joder! Cuando te vienes arriba no hay quien te pare… Tu amigo tiene que estar encantado de tenerte en Madrid.

—Y tú de tenerme en Canfranc, jefe. Ojo, que vienen los peces gordos, me indican que he de colgar. Luego te informo con lo que sea.

—Vale.

Denis se acercó por detrás al inspector español:

—¿Qué pasa?

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—Pues parece que los de Moscú también andan detrás de tu amiga. No sé qué demonios ocurre, pero esa rusa de los cojones está movilizando a las agencias de media Europa. ¿Alguna pista del apartamento que se nos pasara?

—No. Estaba claro que el lugar era de tránsito. Allí no creo que encontremos nada que nos indique donde puede andar. Habrá huellas pero no nos van a servir de mucho, al menos hasta que la detengamos para situarla en el lugar de este nuevo crimen. Probablemente tras completar la misión cogerá un avión desde España hacia su país o próximo destino. Igual hay suerte y la pillamos en algún aeropuerto antes de que cambie de nuevo de documentación.

—¿Has visto qué sadismo empleó?

—La cuestión es pourquoi.

—Pues porque está chiflada y es una hija puta.

—No, Javier. El asunto es el porqué de intimar con su víctima. No es su manera de actuar. Las elimina drásticamente, incluso en el caso de la masoquista rusa la mató sin hacer nada con ella. Son su trabajo y no lo ha mezclado hasta ahora nunca con el placer. Créeme, la llevo siguiendo y estudiando desde hace mucho tiempo.

Javier Galarreta se quedó mirando a los ojos a su compañero de la policía francesa. Se entendían bien. No mantenían grandes conversaciones entre ellos, pero ambos eran perros viejos en el campo de la investigación.

—Tal vez no era su víctima ese italiano que han identificado como Fabricio, sino que estaba en el lugar equivocado o en un momento inoportuno…

—Y nuestra rubia misteriosa dejaba el piso en Puerto Marina porque iba a cumplir con su auténtica misión.

—Joder, Denis, me temo que esto no ha terminado aquí… —El teléfono del inspector de la UFECES sonó otra vez. Era un número oculto. Contestó decidido—: ¡Dígame! Soy Galarreta. —Hubo un silencio tenso. Del otro lado del auricular, finalmente, surgió una voz que hablaba un claro y formalizado inglés de academia, aunque con un ligero dejo ruso que se marcaba en algunas palabras:

—Ustedes y nosotros tenemos el mismo problema con los gatos. Lo mejor sería que entre ambos solucionásemos el conflicto.

—¿Con quién estoy hablando?

—¿Su línea es segura, inspector? Llámeme al número que le estoy enviando por SMS cuando lo sea y hablaremos. Soy Vladimir Krivenko. —Y acto seguido colgó.

—¿Quién es?, ¿qué te ha dicho? —preguntó Denis.

—Joder... Odio los putos gatos.

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El inspector Galarreta marcó el número que le habían pasado a través del mensaje en su móvil. La comisaría de la policía local de Benalmádena le había facilitado una línea exterior segura de esas que utilizan los políticos cuando tienen algo importante que decir. Pensaba que iba a ser más difícil conseguirla, pero en la Costa del Sol, lugar de excesos y corruptelas, las mafias campan a sus anchas y todas las policías tienen sistemas seguros de comunicación. Hacía un rato que había hablado con su subalterna en Madrid. Nora le comentó que el Ministerio de Asuntos Exteriores, en boca directamente de su titular José Manuel García-Margallo, había ordenado el cese inmediato de la investigación en la red social VK. Temían que se produjera un indeseado enfrentamiento diplomático por tales acciones ilícitas. Iban a exigirse responsabilidades y, desde luego, Javier Galarreta estaba en el punto directo de mira. No obstante, antes de que la echaran literalmente de la sede madrileña sita en la calle Argentona, su amigo aún pudo facilitarle información no clasificada sobre Krivenko. Se trataba de un analista de alto nivel del Servicio Federal de Seguridad, pero al que no se le conocía trabajo de campo, por lo que era en principio imprevisible en sus acciones y métodos.

El teléfono tardó en dar señal. Era un número de Rusia. Se oyó un chasquido extraño y alguien descolgó al otro lado del hilo:

—Buenas tardes —contestó un hombre en ruso.

—¿Es usted Krivenko? —preguntó Galarreta en un inglés bastante bueno.

—Lo soy —dijo la voz usando igualmente el idioma de Shakespeare—. ¿Usted es Galarreta? ¿Tenemos línea segura?

—Sí a las dos preguntas.

—Bien, compañero, permítame que le llame así. —Continuó el interlocutor del FSB—. Ahora que los dos hemos destapado nuestras cartas, creo que es el momento de colaborar.

—No sé a qué se refiere…

—Lo sabe perfectamente. Hablo de Olga Karpova. Ustedes la andan buscando y nosotros también. Sería interesante que si la detienen nos lo comunicaran de inmediato antes de hacer ninguna otra cosa.

—Como, ¿por ejemplo?

—Entregarla a los servicios secretos franceses. Sería un error.

—Claro, así ustedes no podrían aplicarle el tercer grado o someterla en algún Gulag helado…

—La mayoría de los Gulag no estaban en las zonas frías de nuestra tierra, mi querido amigo, sino en la parte más europea de la URSS. Los occidentales no conocen bien nuestra historia y a pesar de eso hablan de ella equivocadamente en cuanto pueden.

—Me da igual. —Se impuso el responsable de la UFECES—. Esa agente suya ha matado a unas cuantas personas en toda Europa, incluida Francia, como bien sabrá, y la entregaremos a la Europol si la capturamos.

—Hagamos un trato. —Vladimir Krivenko se tornó más suave, más conciliador. El papel que estaba desempeñando en la conversación no era realmente el suyo. Prefería llegar a acuerdos interesantes para ambas partes que condicionar una conversación con presiones o imposiciones absurdas. Era un estratega y un analista, no un político ni un general—. Digamos que cuando detengan a la rusa, usted me permite verla antes de entregarla a sus vecinos del norte. Un par de días más o menos no llevan a ningún lado y a nosotros nos vendría muy bien saber algunas cosas de ella.

—¿Y qué gano yo?

—Fama y reconocimiento, camarada. La torpeza de piratear nuestra red social no le va a traer nada bueno. Pero si usted colabora, el FSB y el propio Kremlin le agradeceremos su trabajo públicamente. Además nuestro Ministerio de Exteriores enviará una carta valorando su trabajo excepcional y colaborativo a sus altos superiores… Y créame cuando digo altos. Eso supondrá sin lugar a dudas un ascenso bien merecido, o al menos un salvoconducto a sus acciones.

Galarreta calló por unos momentos. Se quedó mirando a su compañero de la policía francesa que aguardaba tranquilo a que terminara la conversación. Denis frunció el ceño al verlo mirándole insistentemente. Puso las manos hacia arriba como preguntando si ocurría algo. Javier negó con la cabeza. «Qué cabrón Denis —pensó—. Se lleva la prisionera, el reconocimiento de su Gobierno y yo me quedo aquí pasmado viéndolas venir y con una posible amonestación del Ministerio…».

—De acuerdo —dijo finalmente—. Así lo haremos. En cuanto la atrapemos lo sabrá.

—Y esperarán a que llegue…

—Eso es.

—Es usted una persona razonable. Cuando sepamos algo más que pueda ayudarle en la investigación, se lo haremos saber; porque nosotros sí que seguimos dentro del perfil de Olga y estamos pendientes de su posicionamiento por GPS. Usted esté atento y dispuesto, Javier.

—Yo no le he dicho mi nombre de pila…

—Hasta pronto, amigo. —Y el analista ruso dio por finalizada la breve conversación.

ESTACIÓN DE SANTA JUSTA, SEVILLA (ESPAÑA).

Sábado, 25 de junio de 2016.

El plan no había salido como Masha había concebido. Resultaba que Txema Beristain era una persona sensata y correcta y no tenía la menor intención de irse con ella al coche cama a compartir diálogo, bebida y colchón pese a haber disfrutado de una cena deliciosa en su compañía. Tal vez se precipitó al proponérselo, pero la urgencia de la misión así como el momento favorable de confraternización en el coche bar después de cenar, le habían dado señales positivas para intentarlo.

Al final había quedado como una puta de lujo que iba buscando alterne de alto standing. Se maldijo por lo bajo mientras se quitaba la ropa recién comprada la tarde pasada en Marbella. Comprobó que nadie había hurgado en su armario ropero, cuya llave se había llevado como precaución, recogió con una coleta el pelo, se puso una camiseta de tirantes, un pantalón corto para dormir y comenzó a hacer flexiones en su amplio cuarto. Disponía de una habitación Gran Clase y las camareras de piso habían preparado ya la cama abatiendo el sofá y colocando unas sábanas blancas bordadas con el nombre del tren. Mientras subía y bajaba del suelo haciendo trabajar sus poderosos brazos pensó en el periodista vasco. Era interesante. Seguro de sí mismo, simpático y de mirada pícara. Podía parecer tan vulgar en una charla como trascendental en otra defendiendo posturas con argumentos. Parecía que sabía un poco de todo, sin duda por la experiencia de su trabajo y el conocimiento del mundo que todos estos años de trabajo para la National Geographic le habían dado.

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Se sorprendió pensando en él y abandonó los ejercicios. No estaba de humor. Abrió el completo mueble bar y se sirvió un vodka que bebió a palo seco de un trago. Tomó otra botellita y la dejó reposar sobre la mesita de noche.

Acudió al baño, que todavía no había visitado, asombrándose de lo espacioso que resultaba con un lavabo elegante, ducha completa y hasta secador de pelo, lo cual agradeció sobremanera para su larga cabellera rubia. Había también botecitos de gel, champú y uno de perfume con fragancia femenina expresamente preparado para las huéspedes. Hizo un pis, se echó unas gotas de la colonia tras las orejas, cogió la botellita de licor y se metió en la cama dispuesta a dormir entre sábanas de lino y lujo extraordinario propio de personas con muchos más recursos que ella y que la mayoría de los habitantes de su país.

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Masha había pactado siempre una serie de condiciones para hacer su trabajo. La primera era que sería avisada con tiempo para poder prepararlo bien, cosa que en esta ocasión no había ocurrido, aunque el retraso en la documentación le permitió al menos más de una semana de preparación. Pero eso mismo la había obligado a incumplir otra de sus condiciones que era precisamente el cambio de personalidad instantáneo cada vez que comenzaba y finalizaba una misión. Había abusado de sus anteriores credenciales y no estaba tranquila. Demasiadas pistas desperdigadas. Por eso Fabricio, el pobre Fabricio, no podía ser otro cabo suelto más. Otra de las condiciones siempre hacía referencia al tema económico. Si bien su trabajo era remunerado generosamente, la parte que más interesaba a María Ivanova era con la que se pagaban los gastos de la residencia en la que estaba su madre. Sergey le aseguró que nunca le faltaría de nada: atención médica, cuidados paliativos, alimentación de calidad, trato humano… Evgenia Ivanova sufrió una trombosis once años después de que su hija pequeña marchara a Omsk. Aunque al principio llamaba a su madre todas las semanas, a medida que iba pasando el tiempo su hermano le impidió ponerse en contacto con ella. Le colgaba el teléfono con frecuencia y con el cambio horario le resultaba cada vez más difícil intercambiar unas palabras con su progenitora. A decir verdad no se enteró de lo ocurrido hasta que guardando reposo en aquel hospital militar de Anapa, contactó con su familia en la aldea.

Llevaba más de tres años sin saber de ellos. Pero en Molodoskovo ya no había nadie. Ni familia, ni granja ni cosechas.

Entre las extorsiones que padecieron al principio, la brutal competencia del mercado europeo que entró con fuerza en Rusia y los costes de explotación, Evgenia y Mikhail se fueron a Pechory, una pequeña ciudad muy comercial de apenas doce mil habitantes cerca de la frontera con Estonia. Nikolay se independizó y se casó con una ucraniana de ojos grises y tierna mirada que le llevó a su país. El hijo pequeño se encargó de cuidar a su madre el tiempo que pudo. Tras el accidente cerebral, la ingresó en una residencia estatal lamentable donde parecía formar parte de la decoración, siempre apostada en un rincón junto a otros pacientes a los que nadie hacía el menor caso.

Al principio le fue imposible a Masha cuidar de ella, pero, en cuanto el nuevo trabajo se lo permitió, obligó a Sergey a hacer esa promesa mientras le hacía el amor a cuatro patas en su nuevo apartamento. A las dos semanas una ambulancia medicalizada recogía a Evgenia de la residencia pública y la trasladaba a una de carácter privado al distrito administrativo de Troitsky en Moscú. Desde entonces, siempre que leía un mensaje que hacía referencia a que su madre se iba a poner contenta, sabía que una cantidad importante de rublos habían ido a parar a la cuenta de Evgenia, de uso exclusivo para el mantenimiento de los altos costes del hospital residencia moscovita. Según calculó Masha, ya no debía preocuparse más de la situación económica de su madre, ya que había suficientes fondos para sufragar el resto de su vida.

TREN AL ANDALUS, ZAFRA - MÉRIDA (ESPAÑA).

Domingo, 26 de junio de 2016.

El majestuoso y elegante tren turístico había iniciado su trayecto desde Sevilla a Mérida a primeras horas de la mañana. Venía funcionando desde 1985 con alguna interrupción de servicio. Los vagones, de origen francés, eran una especie de museo rodante de los años veinte, estilo art déco y completamente restaurados y adaptados a la vida moderna, que habían llevado en el siglo XIX a la monarquía británica de vacaciones a la Costa Azul desde Calais.

Una vez se había visitado Sevilla durante la mañana del sábado para quienes así lo desearan, el viaje comenzaba el domingo camino a Mérida, para pasar allí toda la jornada y pernoctar en la ciudad romana admirando su histórica belleza.

Masha se despertó en su amplia habitación con el leve traqueteo de los vagones y por un momento le costó recordar donde se encontraba. El ambiente clásico pero cómodo de la suite rodante le desconcertó al estar acostumbrada últimamente a su apartamento costero en Benalmádena. Se duchó para eliminar los posibles efectos de alcohol de su cara y se vistió de manera cómoda e informal, aunque elegante, con una blusa anaranjada a rayas y unos shorts cortos blancos. Finalmente se puso unas sandalias de corcho, tomó un bolsito pequeño, cerró con llave el armario donde estaba el arma y salió rumbo al vagón comedor para tomar un desayuno continental.

Un vigilante de seguridad la saludó cortésmente al cruzarse con ella por el pasillo. Ya sabía que al menos un miembro de seguridad privada estaba permanente de servicio. Por eso quería encargarse de Txema Beristain en la intimidad de su habitación durante la noche, cuando el tren se detenía en las estaciones para favorecer el descanso de sus viajeros. Al entrar en el vagón, el olor a café caliente y cruasanes recién hechos le invadió delicioso y penetrante. La boca se le hizo agua literalmente. Un camarero la acompañó a una mesa libre. El periodista aún no estaba desayunando. Y a no ser que lo hubiese hecho antes madrugando mucho, demasiado para la tertulia nocturna que ambos mantuvieron en el bar, debería llegar y sentarse con ella si la cosa iba bien.

El sol entraba por las ventanas del coche a raudales, y el techo nacarado lo reflejaba iluminando de un amarillo radiante todo el interior. El alegre movimiento del tren sobre las vías invitaba a dejarse llevar por los aromas del desayuno, trasladándote a otras épocas aristocráticas llenas de lujo y glamour. Masha se fijó en que un buen número de mesas estaban llenas de turistas. Otros iban llegando en continuo goteo mientras los más madrugadores se retiraban a los coches salón para leer el periódico o disfrutar relajados del viaje. Pero Txema no aparecía por ningún lado. Apuró el tiempo y finalmente se marchó hacia los otros coches en su búsqueda. Quería acercarse más a él para lograr intimar y llevarlo a su terreno.

Entró en el coche salón-estar Giralda. Allí se mezclaban con buen gusto unos sofás azulones con estampados de flores blancas y unas cómodas sillas de madera noble alrededor de diferentes mesas dispuestas en fila. Sonrió a algunos huéspedes del tren que la saludaron al pasar.

Los idiomas que se entremezclaban eran el español y el inglés; lógico, si se tiene en cuenta que la mayor parte de los pasajeros de ese tren de lujo tras los españoles, eran americanos y británicos. Escudriñó las mesas ocupadas buscando a su objetivo. Una mujer de mediana edad, elegantísima, la abordó:

—Hola… ¿nos conocemos, verdad? —le dijo agarrándola del brazo.

—No, no lo creo… —respondió Masha zafándose bruscamente—. Perdone, es que ando buscando a alguien.

—Que raro porque yo no olvido nunca una cara. ¿En Málaga? ¿En el museo Picasso?

—No, lo siento. Disculpe.

—¡Ya sé! —profirió al final subiendo la voz—. Fue la otra semana en el Museo Ruso de San Petersburgo. Yo estaba detrás de usted en la recepción. Dijo que era marchante de arte, creo recordar…

—Eso sí que es una sorpresa —exclamó una voz desde un sofá próximo—. Resulta que mi enigmática nueva compañera de viaje es una erudita en la pintura. —Txema Beristain se levantó y sonrió a la rusa. A continuación se dirigió a la mujer cincuentona—: Gracias por su interés, señora Goudé. Estaba buscando a Olga desesperadamente y con su ayuda la he encontrado. Le debo una…

—Señor Beristain, siempre es un placer verlo. —Y miró a la rusa antes de irse—: Un placer conocerla, querida.

Masha asintió con la cabeza mientras se sentaba frente al escritor en un sofá realmente cómodo. Los pantalones cortos blancos dejaban asomar unas bonitas piernas bien musculadas. Txema las contempló descaradamente, después comenzó a hablar:

—Ella es Madeleine Goudé. Es la viuda de un rico empresario de Costa de Marfil de la industria del café y el cacao. Es encantadora pero un poco pesada, hace demasiadas preguntas siempre. Por eso le he dicho que te andaba buscando, para librarte de ella. La conocí cuando rodaba en África un documental sobre las primeras elecciones democráticas del país tras su guerra civil.

—¿También has hecho reportajes políticos? Pensaba que solo te dedicabas a los animales y a los viajes…

—Ya, cosas intrascendentes y banales ¿no? —rio sincero—. También he hecho trabajos de investigación importantes. Y más que animales, me encargaba de temas sobre la naturaleza y territorios hostiles o desconocidos.

—No pretendía molestarte. —Se sinceró Masha—. Además quería disculparme por lo de ayer a la noche. Habrás pensado que soy una guarra queriendo llevarte a la cama nada más conocernos. No suelo actuar así. Perdóname.

—Disculpas aceptadas. He de decir que me sorprendió un poco tu actitud; ya sé que estoy bueno, bueno como para romperme, pero tampoco hay que pasarse. Te llevo al menos veinticinco años.

El periodista sonrió nuevamente, pero la agente rusa no entendió demasiado bien la frase irónica:

—¿Por qué vas a romperte?

—Déjalo, Olga. Era una frase hecha. —Y cogió nuevamente su MacBook Air para retomar unos apuntes sobre el viaje—. Ahora he de trabajar un poco. He desayunado temprano para poder escribir antes de llegar a Mérida. Si quieres, podemos ir juntos en la excursión a la ciudad y perdernos por sus calles y ruinas romanas. Si no la conoces, te va a encantar.

—Me parece bien —dijo ella levantándose—. ¿Voy correcta así para la visita o he de ponerme algo más formal?

Txema le dio un repaso de arriba abajo bastante dedicado:

—Vas estupendamente. En serio. De hecho creo que estás demasiado perfecta para mí…

8

MÉRIDA, BADAJOZ (ESPAÑA).

Domingo, 26 de junio de 2016.

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Los quince coches que componían el Al Andalus, junto al vagón generador y la locomotora, estacionaron sobre la vía 6 de la estación de Mérida. Un autobús esperaba en el aparcamiento para comenzar el recorrido turístico por la ciudad. Primeramente se visitó una granja de cerdos ibéricos, lo que trajo a Masha ciertos recuerdos de su adolescencia. Después hicieron un recorrido por el lago Proserpina, para terminar la mañana viendo el impresionante Acueducto de los Milagros. Tras el almuerzo en un restaurante de cocina tradicional extremeña de la ciudad, Txema Beristain decidió enseñarle a Masha los templos romanos de la ciudad por su cuenta mientras el grueso de la expedición proseguía en el Museo Nacional de Arte Romano.

La temperatura era agradable, el termómetro marcaba veinticinco grados, y se paseaba cómodamente por las calles de la capital de Extremadura, habituadas a tórridos calores veraniegos.

Txema, que ya conocía la ciudad de cuando hizo un documental sobre la Vía de la Plata, invitó a su acompañante a contemplar el templo de Diana. La fabulosa construcción de finales del siglo I se levantaba imponente en un más que aceptable estado de conservación.

—Si esto te ha sorprendido —exclamó el guionista vasco viendo la cara de asombro de su compañera—, espera a ver el teatro y el anfiteatro romano…

—¿Dónde echaban a la gente a los leones?

—Eso es. Luchas de gladiadores y fieras salvajes. Entonces no había cine y se entretenían de esa forma.

Masha rio espontanea la ocurrencia. Continuaron paseando por las calles eméritas rumbo a las grandes construcciones. Poca gente se cruzó con ellos a esas horas de la tarde, en las que normalmente el calor apretaba más que en aquella jornada. La rusa bombardeaba con continuas preguntas al periodista sobre su pasado y su vida. Cuando llegaron al impresionante teatro romano, se sentaron en una de las cáveas restauradas sobre las que unos solitarios cipreses proyectaban una leve sombra.

—Mi vida, aunque te pueda parecer misteriosa o interesante, no tiene mucho aliciente. Es cierto que por mi trabajo he visitado lugares impensables para otras personas, pero también es verdad que los he vivido de manera superficial mientras realizaba mi cometido. Nací en Mondragón hace cuarenta y cinco años. Estudié en Vitoria, una ciudad verde y deliciosa para vivir que está muy cerquita. Pasaba de lunes a viernes en la casa de mi tía en la calle Zapatería, en pleno Casco Viejo. Los fines de semana regresaba con mis padres a Arrasate en el bus. Después me licencié como periodista en la Universidad de Leioa en Bilbao y comencé mi periplo por las televisiones, emisoras de radio y prensa gráfica hasta que un amigo desde Madrid me invitó a probar en la National Geographic. Les gusté, me gustó y allí me quedé. Luego he viajado mucho haciendo reportajes. Me considero un apátrida. He conocido incontables lugares, pero de todos ellos, solo tu tierra rusa me atrajo realmente y me enamoró.

—¿Cuánto tiempo estuviste viviendo en Rusia?

—Tres años. Fui con una expedición de la National que juntó a investigadores de Gran Bretaña con arqueólogos y exploradores rusos. Fuimos a las tierras de Francisco José, ¿las conoces? —preguntó a su compañera. Ella negó con la cabeza—. Es un archipiélago muy al norte de Siberia, cerca del Polo. Conocí a una científica y arqueóloga rusa de la que me enamoré. —La mirada de Txema se volvió lánguida y un poco triste. Su voz se hizo pausada—: Me quedé a vivir en su casa cuando acabó la expedición y terminé casándome con ella. Tuvimos un hijo: Fedor…

—¿Y qué pasó?

—Nos divorciamos a los tres años. Yo no era capaz de integrarme en la sociedad rusa, en su modo de vida, en el patriotismo exacerbado… Ya te he dicho que soy un apátrida. Echaba de menos mi trabajo y decidí volverme a España cuando supe que ellos permanecían seguros allí.

—¿Seguros? ¿Seguros de qué?

—Olvídalo. Ellos se quedaron en Siberia y yo me fui. Punto. —Se hizo entonces una pausa larga. Masha no quiso interrumpirla. Al rato, el periodista se dirigió a ella mirándola a sus impresionantes ojos azules—: Y tú, ¿de dónde eres? Cuéntame tu historia. Dime qué hace una experta informática de una empresa antivirus por estos lares… ¿O eres realmente una marchante de arte misteriosa como decía Madeleine?

—No, no —sonrió disimulando—, me confunde con otra persona. Me gusta el arte pero no me dedico profesionalmente a él. —Txema asintió con la cabeza—. Bueno, mi historia tampoco es muy relevante. Bastante menos que la tuya. —Se apartó el pelo de la cara y cogió una ramita del suelo para manipularla entre sus manos—. Nací en Moscú. Estudié en el colegio público y después en la universidad estatal. Allí me titulé en Tecnologías de la informática, programación y desarrollos de sistemas. Pasé por varias empresas y finalmente acabe en Karspersky Lab, una de las mayores compañías de seguridad informática del mundo, como ya sabrás. No me he casado con nadie, no he tenido más que un par de relaciones cortas, no tengo hijos y estoy de vacaciones.

—Hablas muy bien el español…

—Sí. Llevo varios años en el Instituto Cervantes de Moscú estudiándolo. Me encantan los idiomas. También sé inglés y algo de japonés. Y en francés podría apañarme un rato.

—¡Vaya joya! —exclamó Txema de nuevo alegre—. Tengo en mi Mac instalado un cortafuegos de tu empresa… —rio—. Pero de todas formas, ¿cómo te puedes permitir un viaje tan caro en el Al Andalus? Allí no tenéis unos sueldos espectaculares, que yo sepa.

—Es un regalo de mi jefe por cumplir objetivos y expectativas. De hecho, la reserva estaba hecha a nombre de Karspersky. Yo me presenté como miembro directivo ante el revisor del tren.

—Por último, si me lo permites, una curiosidad: ¿cómo es que te falta el extremo del meñique? Me he fijado antes.

—Fue un accidente de mi juventud. Al saltar una valla se me quedó enganchada la mano y me amputé el dedo pequeño.

Txema se quedó mirándola con cierta duda.

—¿Seguimos? —dijo finalmente poniéndose en pie y tendiendo una mano a la chica.

—Claro —respondió ella aceptando la invitación y levantándose a su lado.

Ambos quedaron juntos frente a frente a escasos centímetros. Las manos estaban aún unidas. Se miraron. Los ojos intensos de la agente rusa parecían no tener fondo. El periodista intentaba escrutarlos y sumergirse en ellos, pero algo le decía que no era lo más prudente. Finalmente, con una sonrisa, Txema soltó su mano e indicó el camino para bajar de las gradas e irse al teatro romano atravesando el peristilo.

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COMISARÍA CENTRAL DE LA POLICÍA NACIONAL, MÁLAGA (ESPAÑA).

Domingo, 26 de junio de 2016.

Galarreta no entendía nada. El último chivatazo recibido desde la inteligencia rusa le indicaba que Olga Karpova había entrado nuevamente en el VK para comprobar su correo en Tocina, una pequeña población de diez mil habitantes, perdida en tierra de nadie, a unos cuarenta kilómetros de Sevilla. Tras diversas gestiones burocráticas con la capital hispalense que le llevaron varias horas de teléfono, había logrado finalmente que se movilizara una patrulla de la Guardia Civil del mismo pueblo. Según le informaron, no vieron en ningún momento a una mujer con esas características en ningún establecimiento de la localidad, ni recorriendo sus calles.

Como Denis se volvía para París porque sus mandos le ordenaron que informara en persona de los avances en la investigación, decidió alquilar un coche para ir personalmente a la zona, pero, cuando estaba a punto de hacerlo, su teléfono volvió a sonar. En esta ocasión fueron sus superiores del Ministerio del Interior quienes se pusieron en contacto. Ante el incidente sucedido en el CNI por el que habían violado los tratados de cooperación con Rusia, decidieron que debía rendir cuentas ante los responsables en la capital de España de manera inmediata. Pese a las protestas del inspector, que aseguró estar a punto de localizar a la asesina rusa, sus mandos le obligaron a comparecer en la jefatura central de Madrid al día siguiente. Javier Galarreta sacó un billete de avión para el lunes y puso al mando momentáneo de la operación a Jorge Roger desde Canfranc.

Decidió pasar la tarde paseando por la playa de la Malagueta y tomarse unas cervezas en los chiringuitos que iba encontrando. Javier Galarreta, un inspector curtido, llevaba casi diez años al mando de la UFECES. Al principio en La Junquera, en un pequeño edificio viejo y destartalado que pedía una renovación a gritos. La Autoridad Nacional decidió crear esta unidad de seguimiento y vigilancia tras el deplorable atentado del 11M en la estación de Atocha de Madrid, donde fallecieron ciento noventa y dos personas y se produjeron más de dos mil heridos.

Desde ahí, en la misma frontera, se comenzó a preparar a un equipo de personas, con ambición, bien formadas y dispuestas a trabajar para evitar que primeramente el terrorismo de ETA y después, tras el cese definitivo de la lucha armada de la organización vasca, las facciones más radicales afines al Daesh, Al Qaeda o al terrorismo islámico en general, pudieran moverse libremente por el espacio Schengen de la Unión Europea y perpetrar otro atentado como el de la capital de España. Tras cuatro años en Cataluña, finalmente le enviaron a él y a su equipo a su ubicación actual en el Pirineo aragonés. Allí les ampliaron los medios y capacidad operativa. También dispuso de una línea directa con la Europol y el propio CNI, además de con el Ministerio de Exteriores y de Interior. Galarreta fue condecorado en varias ocasiones, fundamentalmente debido a las detenciones que se hicieron, algunas de importancia extrema que evitaron atentados inminentes, gracias a los seguimientos de su equipo a terroristas.

Y ahora debía dejar su trabajo para informar a unos burócratas de unas acciones tomadas puntualmente. De manera poco convencionales, sí; pero convenientemente dirigidas sin duda. La cosa no pintaba bien y la rusa debía de estar a punto de ponerla peor en cuanto ejecutara su siguiente asesinato. Pidió otra San Miguel y se la bebió de un trago largo.

ESTACIÓN DE MÉRIDA, BADAJOZ (ESPAÑA).

Domingo, 26 de junio de 2016.

El día había transcurrido fantástico para Txema y Masha, a la que, no sabía bien el porqué, le costaba mantener el seudónimo de Olga cuando estaba con el escritor. Parecía desde su subconsciente que quería mostrar su autentico nombre y verdadera personalidad a quien debía eliminar lo antes posible. Era algo que le carcomía la cabeza: no sabía por qué querían desde Moscú ver a este hombre muerto. Los demás eran una pandilla de gente despreciable que vendía su país al mejor postor, o apostaba por un fascismo que Rusia siempre había combatido; pero Txema Beristain no parecía estar en ninguna de esas posturas. Daba la impresión de ser un hombre tranquilo, afable y trabajador en su campo. Con ideas de izquierdas, como pudo deducir de las conversaciones y al que le entusiasmaba Rusia; de hecho, había estado casado con una mujer de Siberia.

—¿Estás bien? —le preguntó Txema mientras le llenaba la copa de vino—. Parece que andas medio ida.

—Sí, sí. Estoy bien. Un poco cansada por la caminata que nos hemos pegado en Mérida, lo único.

Ambos estaban en el vagón comedor disfrutando de una cena deliciosa en la que no podía faltar el jamón ibérico de Extremadura como aperitivo. Una sopa de birondango (una especie de gazpacho caliente sin majar los componentes), daba paso a la ensaladilla de pimiento asado llamada cojondongo.

—¡Esto está estupendo! —exclamó encantado el periodista—. No había comido algo tan rico desde, por lo menos, la comida de hoy…

—Por cierto, ¿qué te pareció la comida rusa cuando vivías allí?

—Extraordinaria. Muy variada, potente y con sabores que no había descubierto nunca. Rusia me enamoró en casi todos los aspectos, la pega fue que no supe bien adaptarme a su política poco democrática y excesivamente patriótica.

—No estoy de acuerdo. Occidente de manera insistente nos acecha con el fin de desintegrar nuestra nación. Nuestros abuelos lucharon en la Gran Guerra Patria por la libertad y contra el fascismo y de no ser por ellos otro gallo os cantaría. Desde luego no permitiremos que ni Europa ni Estados Unidos sigan metiendo las narices en nuestros asuntos.

—Coincido en que si nos libramos de los nazis fue gracias a los rusos. Eso lo tengo muy claro. Las batallas en el frente soviético fueron fundamentales para ganar la guerra. Pero bueno, ¿qué me dices de Ucrania? ¿No es eso también meter las narices en otros territorios?

—Nosotros no anexamos ni ocupamos ninguna demarcación, no es nuestro estilo…

—¡Pues menos mal!

—…lo único que hacemos es luchar por las reivindicaciones de los rusos oprimidos en los ex territorios soviéticos fundadores de la URSS, que ahora nos dan la espalda.

Llegó entonces la caldereta de cordero que completaba el menú principal. El camarero pidió perdón un par de veces antes de retirar los platos de los primeros ante la conversación tan intensa que estaban compartiendo ambos comensales.

—Que buena pinta tiene —se relamió Txema, como si la charla no le afectara demasiado—. A mí me da miedo que con Putin estéis de nuevo entrando en un bucle de comunismo exacerbado patriótico que no os lleve a ningún lado bueno.

Masha saltó como un resorte:

—¿Comunista yo? Pues sí que eres ingenuo. Nuestro actual gobierno es la mayor garantía de que el yugo comunista no levante cabeza nuevamente. ¿Qué carajo queréis vosotros? Cuando éramos un gran imperio nos mandasteis a un provocador como Lenin a desestabilizar el país con su gran Revolución de Octubre. Cuando éramos la todopoderosa URSS nos enviasteis al monstruo de Hitler a esparcir el terror por nuestra tierra. Ahora que somos socialistas capitalistas seguís agitando la paranoia rusófoba…

—Siempre he creído en el pueblo ruso. Pienso que son igual de buenos o malos que el resto, pero creo que tienen un gran sentido de la hospitalidad y una gran ingenuidad.

—Al tiempo, pero acabaremos salvando a Europa otra vez como ya hemos hecho en varias ocasiones. Tenemos el deber moral. Vuestro cristianismo está corrompido, la promiscuidad campa a sus anchas destrozando valores tan imprescindibles como la familia; los musulmanes os están invadiendo… —Masha se relajó un poco y terminó el cordero—. Al final nos pediréis ayuda y os la daremos, como siempre —concluyó solemne.

—A mí solo me apetece que me ayudes tú…

El postre incluía café, té o infusiones junto a unas dulces flores extremeñas tradicionales. También unos chupitos de vino Oporto portugués.

—¿Sabes? —dijo Txema apurando la bebida, tras pensar sus palabras como si las hubiera meditado en profundidad—, tus disertaciones me han puesto cachondo; bueno, eso, tu vestido de vuelo, tu elegante escote, y el vino también. Si esta noche me lo permites, estaría encantado de compartir mi habitación contigo.

La proposición le pilló tan desprevenida a Masha que estuvo a punto de atragantarse con la copa de vino dulce. Lo que menos se le pasaba ahora por la cabeza era ejecutar a su anfitrión sobre la cama después de exponerle su forma de pensar y de entender su patria; de explicarle el porqué del sentimiento nacionalista; y de, en resumidas cuentas, intimar con él.

- - - - -

Masha se excusó yendo al lavabo un momento cuando acabaron de cenar. Debía aclarar sus ideas. No podía ser lo que le estaba pasando: por un lado tenía clara su misión pero por el otro no quería ejecutarla. Estaba sintiendo algo por ese escritor, periodista y cuentista divertido. Tal vez su edad, madura y asentada; o su afinidad en el fondo con Rusia; o su forma de ver la vida con esos planteamientos abiertos y de amplio mundo; o quizá porque le gustaba. Sí, le gustaba mucho. Se masturbó compulsivamente en el cuarto de baño pensando en él. Lo hizo para estar más tarde con la cabeza fría a la hora de tomar decisiones y no dejarse llevar por la segura excitación del momento que acabaría llegando esa noche. Tuvo que lavarse la cara porque se le corrió también todo el rímel. Salió un tanto descompuesta y alterada del aseo. Txema la esperaba sonriendo apoyado en la cabecera de un sillón, con una botella de champagne en una mano y dos copas en la otra:

—Vamos primero a tomarnos esto en el coche bar Giralda y después nos ventilamos otra en mi cuarto —le sugirió feliz como un niño travieso.

Masha aceptó, poniendo sus condiciones:

—De acuerdo, pero luego lo que tomaremos será vodka hasta que nos caigamos muertos.

—Esta noche no va a haber ningún muerto —le contestó dándole un pequeño y delicado beso en los labios, que la dejó electrificada de arriba abajo—. Por cierto, me gustas más así, sin maquillaje, si me lo permites decir. Tienes una cara tan joven y tan tersa que no necesitas complementos. Eres preciosa...

La rusa se ruborizó ligeramente y notó que otra vez su entrepierna volvía a estar húmeda.

—Eres un capullo, joder. No me digas esas cosas que luego me las creo.

—Créetelas, cariño. Vamos a sentarnos en la sala de estar con ruedas y a disfrutar, que para eso lo han pagado nuestros jefes…

- - - - -

—Vete a tu compartimento, yo voy a pasar al mío a recoger unas cosas —dijo Masha ante la puerta de su habitación.

—Aguardo en el pasillo, si quieres…

—No es necesario, igual tardo un poco. Espérame allí y pon la bebida a enfriar en la nevera.

—Vale, como quieras. —Y Txema se fue hacia el coche cama que tenía asignado, dos vagones más atrás, con la botella entera de vodka que había encargado en el bar, procurando no hacer demasiado ruido ya que eran casi las doce y media de la noche.

Cuando María Ivanova entró en su compartimento resopló ansiosa. La situación le estaba superando de todas todas. Decidió cambiarse de ropa. Antes se dio una ducha rápida sin mojarse el pelo, que había recogido en una coleta. También eligió una lencería cómoda blanca. Se puso los vaqueros elásticos ajustados que le gustaba llevar, una camiseta sin mangas, se calzó las zapatillas Adidas, abrió el armario y extrajo la bolsa de viaje también con el anagrama de la casa de ropa deportiva. Comprobó el interior: estaba la pistola Makarov con el silenciador puesto además de dos cargadores adicionales, la estrella de mar de su ligue kuwaití, la ropa interior de recambio, así como una sudadera rosa. Metió también la cartera de mano con la documentación falsa, las tarjetas y el dinero. Añadió el teléfono y el cargador. Se miró al espejo antes de salir. Estaba más relajada. Iba a hacer su trabajo y después abandonaría el tren y se iría en un taxi hasta Badajoz desde donde prepararía el modo de regresar a Moscú.

Salió decidida abriendo la puerta y saludó al revisor que pasaba hacia la cabeza del tren. Atravesó los accesos acristalados que separaban los diferentes coches y a lo largo del pasillo estrecho buscó la habitación del periodista. Llamó con los nudillos. Txema abrió sin preguntar.

—Eres demasiado confiado… —le amonestó ella.

—¿Quién va a venir a verme si no eres tú? No soy un tipo importante.

—Eso nunca se sabe.

—¿Por cierto, vienes a dormir aquí o a hacer footing? Vaya nuevo look que te has traído…

—Para follarte me sobra toda la ropa, sea cual sea. Para beber también. Y esta es cómoda. Nunca se sabe cuando hay que salir escopeteada —replicó de su habitual manera cortante y brusca.

—Me ha quedado entendido. Anda, siéntate; vamos a brindar al estilo ruso.

Ella dejó la bolsa junto a sus pies bajo la mesa central que remataba los ventanales del vagón. Deslizó el estor opaco para salvaguardar la intimidad y se sentó a uno de los lados. Su pareja lo hizo al otro mientras comenzaba a servir alegremente el alcohol en los vasos.

—¡Por nuestro reencuentro!, aunque no nos hemos separado en todo el día…

—Davay!

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Y ambos se bebieron de un trago el licor. Txema llenó otros dos vasos mientras Masha resbalaba la mano dentro de la bolsa notando la culata de su arma.

—¡Por muchos años!

—Nu, budem!

Otra vez acabaron de un solo sorbo el contenido de sus copas. La agente rusa ya tenía cogida la pistola entre sus dedos y la sacaba lentamente del bolso de viaje.

—Lo siento mucho —dijo finalmente—, de verdad que lo siento…

—¿Por qué? ¿Ya no quieres hacer el amor? —respondió el periodista tranquilo—. No te preocupes, que a mí con todo el alcohol que he bebido no creo que se me levante en absoluto.

Una especie de diminuta lágrima se deslizó acaso por la mejilla de Masha cuando, de pronto, alguien llamó a la puerta del compartimento con decisión:

—Señor Beristain —dijo una voz sumamente nerviosa—, soy el revisor y ando buscando a su amiga la señorita Ivanova. ¿Está con usted?

Masha se puso en pie frenando a Txema que iba decidido a abrir la puerta. En su trayectoria llevaba la pistola en la mano, cosa que sobresaltó al periodista.

—No te preocupes —dijo hablando muy bajo para no ser oída—. Diles que no me has visto hace tiempo.

—Claro, porque no conozco a ninguna Ivanova de los cojones… ¿Y esa pistola?

—Sssss. Calla y contesta.

—No, lo siento, no está conmigo. No la he visto desde hace unas horas.

—De acuerdo, señor Beristain —siguió el encargado—. Si me pudiera abrir, le tengo que dar un mensaje importante, por favor, y no quiero despertar al pasaje…

Txema miró desconcertado a quien creía que era Olga Karpova hasta hace unos minutos. La rusa le indicó que pusiera una excusa como que se estaba duchando para tardar en atenderle. Sabía que nadie podía conocer su nombre auténtico excepto el FSB a través de Sergey. Todo olía a una trampa inminente. Decidida, soltó de la pared próxima a la puerta, sin hacer nada de ruido, la litera elevada que servía como tercera plaza en la habitación rodante. Puso la pistola arriba sobre ella, subió la bolsa y de un salto grácil se izó hasta la misma y se tumbó camuflada bajo las sábanas. Desde arriba le hizo una seña para que abriera la puerta con cuidado y se pusiera antes un albornoz como si realmente saliera de darse un baño. El periodista, cada vez más anonadado por la situación surrealista, fue hasta la manilla como por inercia, sin saber muy bien ni lo que hacía. Al abrir la portezuela se encontró con una imagen impensable que le hizo retroceder súbitamente asustado hasta frenarse contra la mesa bajo el ventanal.

En el compartimento entró un hombre fuerte, muy robusto, que llevaba cogido por el cuello al revisor del tren apoyando sobre el mismo, de manera amenazante, una enorme navaja. Cerró la puerta de una patada y de un gesto rápido sesgó la garganta del empleado del tren con un tajo profundo mortal de necesidad.

El pobre hombre cayó de bruces echándose las manos al cuello sin poder sacar un sonido de sus cuerdas vocales seccionadas. Se desangró en un instante a los pies de Txema Beristain sin que este pudiera hacer nada por ayudarlo.

—Ahora te toca a ti —dijo el individuo que vestía de negro, mientras miraba hacia el baño por si había alguien más. Sin embargo, no le preocupó la litera bajada próxima a su testa.

—Lo ha matado… ¿Por qué?

—No es nada personal, amigo. Tampoco lo es usted, pero en fin, como se suele decir por estas tierras: «A todo cerdo le llega su San Fermín…».

—Es «su San Martín», imbécil —exclamó Masha desde la cama destapándose y apuntando con su Makarov.

El hombre giró mirando hacia la litera y vio a la rusa dirigiéndole la pistola a la cabeza. «Proschay», pensó. Sonó un disparo ahogado por el silenciador y el hombre se desplomó con el cráneo reventado sobre el sofá tapizado, esparciendo por toda la pared lateral entarimada del vagón un reguero de sangre y sesos. Txema vomitó la cena y todo el exceso de alcohol al contemplar la escena y sentir el metálico olor de la sangre que lo invadía todo. La agente rusa saltó como una trapecista desde la litera hasta el suelo, salpicando los pantalones del escritor al caer sobre el charco de sangre.

—¡Me cagüen la puta! —bramó este después de limpiarse los restos de la cena que le quedaban por la barbilla—. ¿Pero qué coño es esta escabechina? ¿Qué has hecho? ¡Le has volado la cabeza de un tiro a ese tipo!

—Era su vida o la nuestra. ¿O es que no te acuerdas de que iba a matarte al igual que ha hecho con el empleado del tren? —contestó Masha muy seria, estudiando la situación y buscando la manera de solucionar el embrollo y huir sin ser descubiertos.

—Joder, y tú… ¿por qué tienes un arma?, ¿quién eres?

—Todo a su debido tiempo. Luego te lo explico. Ahora límpiate los zapatos de sangre, o, mejor aún, cámbiate de ropa y coge las cuatro cosas básicas imprescindibles que te quieras llevar. Nos vamos ya —le contestó la rusa mientras examinaba los bolsillos del deshecho humano que estaba literalmente tirado en el sofá.

—¿A dónde vamos? Habrá que llamar a la policía…

Ella se le enfrentó con la pistola caliente en su mano. Le agarró por los hombros y lo miró fijamente con esos ojos perturbadores:

—Txema, tienes que hacerme caso ahora. Nuestra vida corre serio peligro. Este tipo ha venido a matarnos y no creo que esté solo. Haz lo que te digo. Vete a cambiarte al baño, ponte algo cómodo y recoge lo que necesites. Es la una de la mañana y juega a nuestro favor la oscuridad de la noche para marcharnos sin ser vistos. ¡Date prisa!

Y el escritor vasco asintió cambiándose de ropa y metiendo en la bolsa bandolera su ordenador portátil con las notas tomadas a mano y la cartera con la documentación personal.

9

MÉRIDA, BADAJOZ (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

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Masha abrió con cautela la puerta del compartimento. No se oía ni se veía nada extraño. El pasillo lateral de los coches suites, tenuemente iluminado, estaba despejado. Se asomó prudente, con el arma en la mano derecha y la bolsa de deportes sobre su hombro izquierdo. Una vez en el pasillo hizo una seña a Txema para que la siguiera. Salió también, cerrando su compartimento con llave. Habían dejado las toallas por el suelo para empapar toda la sangre y que no rebosara por debajo de la puerta delatándolos. Así, al menos, dispondrían de tranquilidad hasta las 12:00 de la mañana, cuando normalmente el servicio entraba a hacer las habitaciones. Además a esas horas el tren estaría llegando a Cáceres, bastante lejos de donde estarían ellos.

—Salgamos por el último vagón —indicó la rusa en voz baja—, de esta forma levantaremos menos sospechas.

—No se ve al guarda de seguridad por ningún lado —dijo el periodista también por lo bajini.

—Dudo que esté vivo…

Estaban llegando a los vagones finales del convoy cuando una voz les llamó la atención desde atrás:

—¡Oigan, ustedes! —dijo un hombre fuerte que se les acercaba— ¿Dónde se creen que van?

Masha agarró al periodista por el brazo y le hizo correr. Cuando entraron al último vagón, el perseguidor sacó una enorme arma del bolsillo y les apuntó:

—¡Quietos!

Masha, al verlo, empujó a Txema hacia la puerta de salida. Este tropezó en el escalón de bajada y se dio de bruces con la manilla en la cabeza quedando medio inconsciente en el suelo. Ella se parapetó al otro lado, tras la mampara final del pasillo y se dejó caer hasta la tarima deslizándose por la espalda mientras el misterioso individuo comenzaba a disparar sin parar contra el rincón. La pared superior se perforó con los balazos que silbaban sobre la cabeza de la rusa. Cambió el cargador y continuó con la ráfaga de balas. Ella sacó la mano a ras de suelo y descargó el suyo, especial de diez cartuchos, contra las piernas del pistolero que llegaba corriendo y disparando sin parar. Al menos ocho proyectiles impactaron en los muslos, las rodillas y la espinilla del hombre que cayó desplomado de bruces incapaz de mantenerse de pie por las brutales lesiones. Sonó como un fardo pesado que se dejaba caer. Soltó la pistola aullando de dolor y salpicando sangre por el pasillo. Varios viajeros se asomaron ante tal escándalo e inmediatamente volvieron al refugio seguro de sus habitaciones. Masha se levantó cojeando, salió de detrás de la pared y, apuntando a la cabeza del hombre, apretó el gatillo a quemarropa. El chasquido metálico del percutor sonando en vacío la desesperó: se había quedado sin munición. Vio la bolsa Adidas unos metros más atrás y fue a cogerla para rematarlo con otro cargador. Pero el asesino aprovechó su descuido para agarrarla por el tobillo con una fuerza exagerada, logrando que perdiera el equilibrio al pillarla desprevenida y que cayera hacia donde estaba él. La cogió del cuello con sus fuertes brazos y comenzó a estrangularla. Masha peleó como pudo golpeando la cabeza y la cara del individuo, le clavó las uñas cerca del ojo y hendió su mejilla pero el hombre la tenía bien sujeta y no la soltaba.

La mujer notó que el aire no entraba en sus pulmones y comenzó a ver todo con dificultad. Le faltaba el aire y estaba perdiendo la consciencia. Iba a morir de un momento a otro asfixiada por ese gigantón.

Cuando era incapaz de sentir prácticamente nada, oyó una especie de sonido seco, como en un crepitar de huesos. La presión sobre su garganta desapareció y volvió a recobrar poco a poco el aire. Se puso de rodillas apartando el brazo del gorila y gimió inhalando bocanadas intensas de oxígeno. Vio a Txema, sangrando de la cabeza en un hilillo fino de color rojo oscuro, delante del hombre, sujetando aún entre sus manos el extintor de incendios de veinticinco kilos con el que le había reventado la cabeza.

—Khoroshaya rabota! —le agradeció Masha moviendo la cabeza de arriba abajo e intentando recobrar el aliento—. Un poco antes hubiera estado mejor, pero gracias. Buen trabajo.

La agente rusa registró los bolsillos del muerto, sacando varios papeles que guardó sin mirar, así como su teléfono móvil y la enorme pistola: una Yaryguin Pya de nueve milímetros capaz de perforar a corta distancia un chaleco antibalas. Después recogió la bolsa Adidas, su Makarov PM, a la que le cambió el cargador, y salió junto a su compañero por la puerta trasera del tren, activando la apertura de emergencia. Descendieron a las vías y se dejaron engullir por la oscuridad de la noche mientras las sirenas de la policía sonaban a lo lejos.

BASE DEL EJÉRCITO DEL AIRE, AERÓDROMO DE MÁLAGA (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

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Un helicóptero Sikorsky S-76 del Ejército del Aire, proveniente de la Base Aérea de Granada, había recogido al inspector Galarreta en plena noche malagueña. Los mismos mandos que le habían citado el lunes por la tarde en Madrid para, probablemente, expedientarle y cargarle el muerto tras el grave incidente con los rusos, le habían localizado con urgencia a altas horas de la noche para reincorporarlo inmediatamente a la investigación, enviándolo a Extremadura, donde se había producido un grave incidente con varias víctimas en un tren detenido en la estación de Mérida.

La verdad era que Galarreta no estaba localizable al teléfono. Había pasado unas cuantas horas de la tarde-noche anterior bebiendo cerveza por la zona de La Malagueta y Muelle Uno de Puerto Málaga. Desconectó el móvil al volver a su habitación del hotel y se dejó caer sobre la cama vestido tal y como iba, con una monumental borrachera. Fue necesario que una patrulla de uniformados se acercara al establecimiento hostelero para sacarlo de su trance. Una ducha fresca, un cambio de ropa y un café bien cargado en la comisaría hicieron el resto. Poco después otro vehículo de la Policía Nacional le acercó hasta la base militar junto al aeropuerto de Málaga.

Mientras aguardaba la llegada del helicóptero del ejército que lo iba a trasladar hasta Mérida tuvo tiempo de negociar con sus superiores en la capital de España. Naturalmente blindó su puesto de trabajo aceptando retomar el caso, de manera que su carrera y la cada vez más próxima jubilación no se vieran afectadas. Tampoco la de sus subalternos. El ministro de Interior garantizó que eso no ocurriría; había comprobado como el incidente se les escapaba de las manos. Lejos quedaba la suposición de que el italiano Peruzzi asesinado en Puerto Marina de Benalmádena era el último objetivo de la agente rusa. La masacre en el lujoso tren Al Andalus había puesto en jaque a los responsables de la seguridad nacional, y si alguien podía ser capaz de llevar la investigación de una manera óptima, ese era el inspector Javier Galarreta de la UFECES.

Eran las tres y media y el aparato, capaz de volar a más de doscientos ochenta kilómetros por hora, estaba a punto de llegar a su destino. El teléfono del inspector vibró con un nuevo mensaje, en esta ocasión del FSB ruso: «Pendientes de localización. Datos sin confirmar. Desconocemos si la agente ha sido eliminada».

—Hemos llegado a Mérida, señor —dijo el piloto a través de los cascos—. Me comunican que nos han habilitado un espacio seguro e iluminado en el velódromo municipal. Voy a introducir las coordenadas. Allí lo estarán esperando para trasladarlo hasta la estación.

—Gracias —respondió con voz pesada, mientras guardaba de nuevo su móvil en el bolsillo.

Tenía el estómago revuelto por el viaje y las cervezas y no le apetecía mucha conversación, ni leer más mensajes. Además estaba convencido de que los pilotos de helicópteros estaban chalados. Estos habían circulado en plena oscuridad, cosa que supone un riesgo añadido pese a contar con dispositivos de visión nocturna. Y él había tenido hace bastantes años, en primera persona, una experiencia horrorosa: los Grupos de Rescate e Intervención en Montaña de la Guardia Civil de Jaca acudieron a por varias personas atrapadas en el Pirineo. Como sospechaban que podía tratarse de algún comando terrorista, Javier acudió con ellos supervisando la operación. El piloto del aparato apuró tanto para acercarse al lugar, un tanto inaccesible, que el aspa del rotor rozó con el lateral de la montaña y el vehículo se estrelló junto a una sima.

Afortunadamente nadie pereció en la actuación, pero el susto que se llevó fue mayúsculo. Además la bajada hasta un refugio seguro se hizo durísima y los supuestos terroristas eran una familia de idiotas que se habían aventurado a subir por el monte nevado, con solo conocimientos básicos de escalada.

Las luces amarillentas de vapor de sodio confirmaban la proximidad a la ciudad de Mérida. Comenzaron a descender. Con un estruendo considerable, el helicóptero militar tomó tierra en el centro del circuito José María Lozano. Tras despedirse de los pilotos, abrió la puerta y se apeó con rapidez de la aeronave, agachado para evitar el potente viento de los rotores. Unos metros más adelante vio un todoterreno de la Guardia Civil que le esperaba con los rotativos puestos, sirviendo a la vez de referencia visual al aparato de la Fuerza Aérea Española. Un mando se le presentó con saludo militar, estrechándole después la mano:

—Buenas noches. Soy el sargento Hernández de las GAR.

—Galarreta. Un placer.

—Suba y le llevamos inmediatamente al lugar del suceso. Sus compañeros de la comisaría de policía están investigando el lugar —continuó el número—, nosotros hemos establecido un perímetro de seguridad y estamos patrullando las carreteras próximas buscando sospechosos, porque parece que han desaparecido varios viajeros del tren.

—Gracias.

—¿Ha tenido un buen viaje?

—Créame, hubiese preferido quedarme en la cama…

- - - - -

Javier se acercó a una mujer pequeña, de etnia gitana, morena, con el pelo encrespado, más bien rellenita y que tenía casi la misma cara de cansancio que él. Le habían indicado desde el andén que era la encargada del caso: la inspectora Dolores Jiménez. Se presentaron sin demasiado entusiasmo. Ella le puso al corriente:

—Tenemos una auténtica carnicería dentro del convoy. Hay, de momento, cuatro muertos y le digo de momento, porque no sabemos si nos vamos a encontrar con más cadáveres en algún otro sitio. Si me sigue —dijo subiendo al tren—, le enseño más o menos como pasó todo.

—¿Dónde está el pasaje?

—Lo tenemos reunido en el vagón restaurante y en el bar, junto a la tripulación. Hemos contabilizado a todos y nos faltan dos viajeros.

Pasaron por uno de los coches suite, allí la inspectora señaló uno de los váteres generales que había al principio del vagón:

—Ahí hemos encontrado al guarda de seguridad. Lo han apuñalado en el corazón y después lo han encerrado. Forzamos la puerta en el registro y apareció.

—¿Alguna pista?

—No. Ni opuso resistencia según el forense, ni sufrió mucho. Es el único que hemos retirado por orden del juez porque se desplomó al abrir la puerta y se quedó cruzado en medio del pasillo imposibilitando el paso.

Avanzaron hasta el cuarto donde estaban los muertos. El forense ya se había ido y la policía científica estaba tomando huellas. Todos saludaron al nuevo en la escena del crimen y se apartaron un momento para dejarle observarla. Galarreta puso una mueca de asco al ver y, sobre todo, oler el lugar. Dolores siguió con el relato:

—Al revisor —señaló al empleado—, le rebanó el cuello, según parece, este otro individuo. —Y miró al hombre vestido de oscuro con la cabeza perforada de un tiro—. El corte es de arriba abajo y de izquierda a derecha por lo que lo más probable es que lo llevara a modo de escudo delante suyo, o de rehén. Lo soltó seguramente cuando le abrieron la puerta y lo dejó caer hacia delante muerto.

Galarreta examinaba agachado al pobre hombre y se hacía una visión general de la habitación.

—Es una habitación grande de cojones —exclamó yendo donde el otro cadáver e intentando no mancharse los zapatos de sangre.

—Más que mi piso de protección oficial, se lo puedo asegurar —respondió con sorna la inspectora Jiménez. Y continuó—: Como verá, a ese otro le han frito los sesos de un tiro entre ceja y ceja. Dice el forense que la trayectoria de la bala ha sido de arriba abajo y a una distancia de un metro y medio como mucho.

—La litera…

—Eso creo yo. Entró con el revisor y después de que se lo cargara, alguien desde esa cama supletoria en la pared lo llamó y le descerrajó un tiro cuando miró.

—¿A quién pertenece este cuarto?

—Según sabemos, a Txema Beristain. Es un periodista, escritor y trabajador de la National Geographic. Suele hacer documentales bastante buenos.

—Me suena —asintió Galarreta—. ¿Y dónde está?

—Eso nos gustaría saber. Estamos analizando todo su equipaje y ropa, pero ya nos hemos dado cuenta de que falta la documentación, el dinero y el ordenador personal con el que los demás viajeros le han visto escribir habitualmente... Ha desaparecido, igual que su amiga.

—¿Una rusa?

—Sí, ¿cómo lo sabe? —preguntó desconcertada la inspectora.

—Ando tras ella hace tiempo y me temo que tiene algo que ver en todo lo sucedido.

—Es probable. Hemos examinado lo que tenía en su cuarto, y no había nada relevante además de ropa cara de marca en maletas a medio llenar. Figuraba en el registro del tren como Olga Karpova, aunque la habitación estaba a nombre de Kaspersky Antivirus, una empresa de software rusa.

—Claro, por eso no nos aparecía por ningún lado —pensó en alto Javier—. ¿Y el muerto que falta?

—Vamos, sígame —indicó Dolores saliendo del compartimento seguida por el inspector, dejando así libre el lugar a los de la científica—, está al final del tren.

Cuando llegaron, la policía tomaba muestras de sangre y estaban sacando las balas de las paredes y del techo. En el suelo unas marcas de tiza señalaban donde habían caído los casquillos ya recogidos.

—¡Joder, qué tiroteo! —dijo Galarreta viendo los impactos repartidos por todos los lados. También se fijó en el cadáver con la cabeza unida a un extintor de polvo.

—Hay al menos treinta disparos. Todos son nueve milímetros y pertenecen a dos armas diferentes aunque aquí no había ninguna. Balística lo está estudiando. Me han dicho cuando he hablado con ellos que las armas son, con toda probabilidad, de países del Este. Rusas casi seguro. Nos lo confirmarán cuando las comparen con el banco de datos.

—¿Y este otro tipo?

—Se ve que alguien llamó a los bomberos —dijo con gracia la inspectora de la policía emeritense—. Le estamparon el extintor como sombrero cuando estaba ya en el suelo, probablemente porque las piernas se las hicieron cisco a tiro limpio. Lo remataron.

—Y después huyeron por la puerta del final. ¿Sabemos quiénes son estos dos matones?

—No, aún no. No llevan documentación encima, ni teléfono, ni llaves. Tampoco eran huéspedes o trabajadores del Al Andalus.

—Subieron a hacer su trabajo y les salió rana.

—Bueno, según el forense la sangre que hay en la puerta del tren, en la escalinata y por el andén pertenece a otra u otras personas, así que lo más probable es que estén heridos. Hemos avisado a los hospitales de la zona y tenemos el perímetro controlado. Los de las GAR los buscan por los campos y terrenos de los alrededores. No creo que puedan ir muy lejos.

—¿Taxis?

—Nadie ha solicitado ninguno de los que están de guardia. Y andamos llamando a todos los hoteles y pensiones por si decidieron coger habitación, cosa que dudo.

—Buen trabajo, inspectora Jiménez.

—Viniendo de usted, es todo un halago. Su fama de persona exigente y minuciosa le precede.

—Ande, menos rollo y lléveme a tomar un café con un sándwich antes de interrogar a los viajeros, que tengo el estómago vacío…

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BADAJOZ (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

Después de una caminata por las vías, Txema y Masha habían vuelto a adentrarse en las calles de Mérida por el barrio Renfe. En un plaza con fuente, la chica se había lavado la herida del muslo que le sangraba lenta pero de manera constante. Se puso un paquete entero de clínex sobre la herida y, ayudada por el propio pantalón elástico que hacía de sujeción, se ató alrededor de la pierna el cinturón del periodista, apretando así un poco más y conteniendo el sangrado. Poco más tarde buscaron un coche «antiguo y preferiblemente alemán» como dijo ella. Cuando se encontraron con un Opel Corsa de más de veinte años, Beristain supo el porqué. En menos de medio minuto Masha abrió la puerta del conductor con la ayuda de una navaja suiza y a los pocos segundos arrancó el motor con un puente rudimentario tras desbloquear el volante forzando la cerradura. Al poco rato habían salido de la ciudad y circulaban por la A-5 hacia Badajoz, recorriendo los sesenta y un kilómetros que separaban ambas poblaciones.

—¿No puedes ir un poco más rápido? —protestó la agente rusa, que había dejado de conducir debido al dolor que sentía en la pierna.

—Este coche no es nada seguro. Además creo que ya es hora de que me expliques lo que está pasando.

Masha no le contestó. Estaba entretenida con los teléfonos. Tras examinar los móviles de los individuos que les atacaron, los desmontó, separó la batería de cada uno de ellos, la tarjeta SIM y fue arrojando cada pieza por la ventanilla. Después hizo lo propio con el suyo, aunque antes mandó un mensaje desde su cuenta en VK.

—Pero, ¿se puede saber qué demonios estás haciendo?

—Evitando que seamos localizados —respondió al fin—. Con los teléfonos estamos totalmente posicionados por los satélites y las antenas repetidoras, que delatan nuestra situación.

—Pues te bastaba con apagarlos, sobre todo el tuyo que parecía bueno.

—No, apagados también transmiten. Hay que quitarles la batería. Por cierto, déjame el tuyo.

—Una mierda. Ni lo sueñes. Es un Iphone 6S nuevecito y no voy a permitir que lo tires por la ventana.

—No voy a tirarlo. Quiero mirar el número de una clínica veterinaria de guardia en Badajoz y llamarles.

—¿A un veterinario? ¿Para qué quieres tú ahora un veterinario?

—Para mi herida. Tienen que darme un antibiótico y coserla, porque aunque la bala ha salido no quiero que se me infecte y como podrás imaginar, los hospitales deben dar parte a la policía en caso de atender un disparo. Además nos andarán buscando tras recontar los pasajeros y los muertos.

Txema guardó silencio y siguió conduciendo mientras le daba su teléfono y le cantaba la clave de desbloqueo. La autopista estaba bastante despejada y Badajoz se encontraba a media hora de camino. María Ivanova hizo la llamada, asegurando que estaban en un pueblecito a las afueras de la ciudad. Solicitó atención para un pastor alemán con un corte profundo en la pata. Quedaron en la clínica en cuarenta y cinco minutos. El veterinario le indicó como llegar entrando por la autopista de Mérida. Anotó los desvíos a tomar, apuntando también la dirección del local, que no tenía mucha pérdida ya que estaba en una zona residencial de chalets a la entrada del municipio.

Y tras terminar la conversación con el médico, arrojó el móvil de su compañero por la ventana.

10

BADAJOZ (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

El veterinario que les atendió resultó ser un hombre joven, de unos treinta años, bastante alto y delgado. Se sorprendió sobremanera cuando entraron en la clínica sin ninguna mascota. Masha le planteó el problema directamente: se bajó los pantalones, se sentó sobre la camilla y le enseñó al médico la herida. Por supuesto, este se negó en redondo a atender a la mujer y les remitió al hospital Perpetuo Socorro, próximo al lugar. La pistola de la agente rusa encañonándole directamente a la cabeza hizo cambiar de opinión al especialista en animales, que desinfectó la herida finalmente, aplicó la dosis concreta de antibióticos y dio tres puntos de sutura en el muslo. Por último, vendó la pierna de manera muy profesional, percibiendo perfectamente los músculos duros, sumamente tersos de la espía rusa.

Una vez terminado el trabajo, Txema se colocó entre ella y el veterinario intuyendo un desenlace pésimo.

—Nos ha visto. Es un testigo potencial y nos delatará. —Se justificó ella, negándose a guardar el arma.

—No lo voy a permitir. Nos ha ayudado y no tiene nada que ver con nosotros. Lo dejaremos atado y amordazado en uno de los cuartos donde están los perros y mañana será otro día. Estoy seguro de que no va a incriminarnos. Vámonos para Madrid, que tenemos prisa.

Masha asintió sorprendida por la ocurrencia de su compañero dejando esa pista falsa. El hombre les juró y perjuró que nunca diría nada de lo ocurrido. Por si acaso, le inyectaron una dosis de tranquilizantes suficiente como para dejarlo dormido durante unas cuantas horas. Después tomaron las llaves de su coche, un imponente todoterreno de lujo que había dejado aparcado junto al local y, cerrando la clínica, se fueron hacia Caia para continuar por la A-6 hasta Lisboa.

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ESTACIÓN DE MÉRIDA, BADAJOZ (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

El inspector Galarreta leía por enésima vez la pantalla de su móvil. Los rusos le habían dejado un nuevo aviso hacía un rato. En el mismo le informaban de que Olga Karpova acababa de entrar en la red social rusa Vkontakate una vez más, desde la autopista de Mérida, escribiendo un mensaje un tanto diferente en comparación con los anteriores ya que no hacía referencia a los gatos en esta ocasión, más bien lo contrario: «Súkin syin (hijo de perra)». Javier llamó a uno de los responsables de las GAR que vigilaban desde el andén.

—Dígame, inspector —dijo el mando—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Tengo noticias muy seguras de que las personas que buscamos huyen por la autopista de Mérida, pudiendo haber escapado antes de que activaran ustedes los controles.

—Pero están probablemente heridas y no han cogido ningún medio de transporte…

—No lo sé. Tal vez tuviesen un coche aquí aparcado o lo robaron. Pero es una fuente de los Servicios Secretos que rastrean su móvil. Lo han situado durante unos instantes en la autopista. Dígame hacia donde pueden ir desde allí.

—Desde la A-5 tienen muchas opciones. Han podido ir hacia el norte dirección Cáceres. Al sur tienen Sevilla y toda Andalucía. Hacia el este pueden subir a Madrid por Trujillo. Y si optan por ir al oeste tiene Badajoz y después Portugal —contestó decidido el miembro de la benemérita que, tras muchos años en la unidad de tráfico, tenía los conocimientos de un atlas de carreteras.

—¿Puede mandar patrullas en todas esas direcciones?

—Me gustaría pero es imposible. No disponemos de tantos recursos en estos momentos a estas horas de la madrugada. Y casi todos los disponibles están aquí. Intentaré que preparen controles de acceso a las poblaciones próximas, pero no sabemos qué es lo que buscamos y así es muy difícil…

Galarreta asintió con la cabeza. Estaba pidiendo un imposible. Habría que centrarse en un camino de huida como mucho… pero ¿cuál? El sur no parecía la mejor decisión teniendo en cuenta el regalo que dejó en su apartamento, aunque estaba claro que alguien le ayudaba en la Costa del Sol. Badajoz y la frontera a Portugal eran una buena opción de escape, teniendo en cuenta que la policía lusa no se coordinaría tan rápido como la española. Pero Madrid se presentaba goloso para pasar desapercibidos ante tantos millones de almas, cada una centrada en su vida y sus asuntos.

—¿Cuánto se tarda en llegar a Madrid en coche? —preguntó finalmente el inspector.

—Desde aquí, tres horas, tal vez menos si se conduce rápido —respondió seguro el guardia civil.

—De acuerdo. Mande alguna unidad libre a patrullar por la carretera de Badajoz y que sus compañeros de esa comandancia preparen controles de salida a Portugal. Yo me encargo del resto.

—A sus órdenes.

Javier Galarreta llamó a sus subalternos de la UFECES pero ninguno del equipo estaba en las oficinas. Eran casi las cuatro de la mañana. Telefoneó a la comisaría central de Málaga donde pudo movilizar a varias unidades para la vigilancia de la zona próxima de Torremolinos y Benalmádena, ya que estaba convencido de que por allí la agente rusa tenía algún cómplice que le ayudaba. Finalmente contactó con el mando central en Madrid y le solicitó controles de acceso en las entradas de la capital, especialmente desde la A-5.

Ante tanto trajín con el teléfono, no se percató de que Dolores Jiménez se había acercado hasta el andén y estaba a su lado. Lo observaba divertida, como si el nerviosismo del inspector le resultara entretenido. Al final la vio:

—¿Qué?, ¿le parezco hiperactivo? Mi mujer también me dijo eso antes de largarse de casa con un apacible profesor de primaria.

Dolores sonrió:

—Lo que me parece es que se encuentra demasiado estresado con este caso. Pero son suposiciones mías. A lo que venía; me han llamado del laboratorio. Ya tienen los grupos de las manchas de sangre. Están la del guardia de seguridad, la del revisor, la de los dos matones desconocidos y hay de dos individuos más: una de un hombre, identificada con la base de datos de Osakidetza, la sanidad vasca, que pertenece a Txema Beristain. La otra es de una mujer desconocida y a juzgar por la cantidad parece que tiene una herida de cierta importancia.

—Bien, así que necesitará ser atendida con toda probabilidad en algún centro médico. Descartemos los públicos y cualquier hospital grande privado que están sobre alerta. Ellos lo saben, así que nos queda alguna consulta particular, pero eso no ocurrirá hasta la mañana cuando abran. ¿Algo más?

—Sí, también he acabado prácticamente con el interrogatorio del personal. En general nadie notó nada extraño. Algunos se asomaron un momento por el ruido del tiroteo pero rápidamente, con buen criterio, se atrincheraron en la habitación. El personal del Al Andalus me ha confirmado que el señor Beristain llevaba desde la mañana del sábado en el tren y la chica, Olga Karpova, llegó por la tarde. A todos los efectos parecía que ella trataba de acercarse a él, según los camareros. De hecho, daban la impresión para algunos huéspedes de ser una pareja, ya que estaban casi todo el rato juntos…

—Él era el objetivo —pensó en alto Galarreta.

—Hay otra cosa —siguió la inspectora de Mérida—, una de las viajeras recuerda haberse encontrado con la mujer hace una semana en Málaga. Concretamente en el Museo Ruso. Dice que la responsable la recibió como si se tratara de una importante experta en arte, pero que tenía otro nombre: algo así como «Alina» o «Marina». Está completamente segura de que era ella.

—Galina, Galina Volkova.

—Sí, podría ser…

—Gracias, Dolores, ha sido usted de gran ayuda. Ahora, si me lo permite...

Galarreta se apartó hacia un lado buscando intimidad y sacó de nuevo su teléfono móvil. Marcó el número de Madrid donde se encontraban sus jefes directos. Le contestó uno de los responsables del Gobierno que permanecían de guardia.

—Tenemos que entrar en el Museo Ruso de San Petersburgo de Málaga, hemos de detener a su encargada. Es el contacto de la agente que buscamos —le bombardeó el inspector sin tomar resuello.

—¡No me fastidie, Galarreta! —bramó la voz desde el otro lado—. No podemos entrar ahí sin una orden judicial muy clara y sin hablar antes con la embajada. Tenga en cuenta que hay obras de arte propiedad del Museo Nacional de San Petersburgo, por tanto del Gobierno ruso, así que si mandamos allí a la policía y detenemos a su personal vamos a montar un nuevo conflicto diplomático; cosa en la que parece usted un experto…

—Allí está la persona que ha facilitado a la agente rusa que provoque, hasta el momento, la muerte de cinco individuos. Se lo recuerdo por si lo ha olvidado. Y si habla con la embajada antes de entrar, olvídese de localizar a la sospechosa.

La voz del Ministerio dudó unos momentos y enmudeció, creando un tenso silencio que pareció prolongarse una eternidad. A continuación contestó:

—Tengo que hablar esto con el ministro y antes de las ocho de la mañana no pienso molestarle. Vaya usted hacia Málaga de vuelta a esperar mis instrucciones. Prepare un equipo con la ayuda del comisario jefe. Lo llamaré en cuanto sepa algo. Quiero que esté presente y se responsabilice de lo que ocurra. Y más le vale que todo lo que me ha dicho sea cierto.

—Sí, señor.

—Buenas noches.

—Perdone, señor… —insistió el inspector.

—¿Qué quiere ahora?

—¿Podría buscarme un medio de transporte para llevarme rápidamente hasta Málaga? Estoy perdido en medio de Mérida.

—Joder, Galarreta, nos está saliendo usted más caro que la Guerra de Bosnia. Voy a ver qué me dicen desde la base de Torrejón; pero no le prometo nada.

—Gracias, señor.

LISBOA (PORTUGAL).

Lunes, 27 de junio de 2016.

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Acababa de amanecer cuando el BMW X5 negro propiedad del veterinario de Badajoz, en el que viajaban María Ivanova y Txema Beristain, se adentraba por el puente 25 de Abril en plena entrada a la capital lusa. Los primeros rayos de sol iluminando el impresionante puente colgante sobre el estuario del río Tajo no dejaban indiferente a nadie. La construcción, en acero de color rojo, se asemejaba mucho al famoso Golden Gate de San Francisco, aunque el portugués era más largo.

Masha se puso las gafas de sol mientras conducía tranquila entre el denso y caótico tráfico incluso a esas tempranas horas del día. Había relevado al volante a su compañero ya que el X5 automático no le exigía hacer esfuerzos en la pierna herida. Por otro lado la forma de conducir del escritor vasco, estilo dominguero, le desesperaba sobremanera. Él iba dormido desde que salieron de España, pero la vibración y el sonido producido al circular sobre las rejillas metálicas del suelo del viaducto lo despertaron.

—¿Ya estamos en Lisboa? —preguntó aún medio traspuesto.

—Da —contestó ella.

—¿Cuánto cuesta ahora el peaje del puente? Hace mucho tiempo que no he vuelto por aquí.

—Un euro con setenta. Por cierto, ¿qué ocurrió el veinticinco de abril para que se llame así?

—Fue la fecha de la Revolución de los Claveles, o Revolución de 1974, en la que acabaron con el régimen y recuperaron la democracia. Yo tenía tres años por entonces, pero recuerdo que mis padres la ponían como ejemplo muchas veces, en los años de mi juventud.

—Como la Revolución rusa, ¿o aún peor?

—Yo creo que mejor.

Una vez que atravesaron la pasarela, se dejaron guiar por el GPS del automóvil para que les llevara hasta el céntrico hotel Portobay Liberdade que el aparato les había sugerido al programarlo. Entraron en el garaje subterráneo del establecimiento hotelero y recogieron las bolsas. Al llegar a la recepción, optaron por escoger una habitación doble deluxe con desayuno incluido y parking. Contrataron la estancia por espacio de cinco días, hasta el viernes. Masha pagó, por adelantado y en metálico para no dejar rastro, los casi trescientos euros diarios de la reserva. Disponía de unos dos mil euros en efectivo (cantidad que siempre extraía de los cajeros para gastos menores), ya que si había desembolsos importantes recurría al crédito de la VISA, que en esta ocasión estaba quemada, al igual que su documentación falsa. Por ello decidió registrarse con su verdadero nombre: María Ivanova, presentando el falso visado que llevaba por precaución. Al periodista lo inscribió como Anatoli Nóvikov, usando el DNI de extranjero para residencia y trabajo de uno de los matones del tren que, curiosamente, compartía cierto parecido físico: el suficiente para no sugerir preguntas indiscretas si se abona una buena propina adicional al empleado. La idea era estar seguros durante un tiempo.

Una vez que finalizaron el registro, el botones les acompañó a la habitación de la cuarta planta. Era una suite formidable. Disponía de una espléndida y discreta terraza de piedra sobre la fachada principal del hotel. Dentro, la enorme cama se presentaba comodísima y tentadora al llevar sin descansar tanto tiempo. Una cafetera Nespresso acompañada de una amplia gamas de cafés para su disfrute junto a una selección de frutas y dulces, daban la bienvenida a los huéspedes. Un mueble bar rebosante y un baño enorme con bañera e hidromasaje completaban el conjunto, decorado todo con funcionalidad y buen gusto. Txema se tumbó sobre la cama muerto de sueño. Masha fue a ducharse primero para quitarse toda la sangre seca de la pierna.

—Deberías darte un baño también tú —le dijo al sentarse en el váter para mear.

Pero no obtuvo respuesta. Se asomó a la puerta y vio al periodista dormido y roncando como un tronco. Le quitó los zapatos, los calcetines, el pantalón y la camisa y besó su frente sin saber muy bien el porqué. Lo tapó con una suave sábana blanca de lino y se acomodó a su lado.

COMISARÍA CENTRAL DE LA POLICÍA NACIONAL, MÁLAGA (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

Galarreta había tenido suerte. El helicóptero que lo había llevado hasta Mérida se encontraba todavía en el aeropuerto de Badajoz cuando lo movilizaron desde Torrejón. Los pilotos estaban descansando un poco y tomando un café antes de retornar a Granada, después de haber repostado de combustible al aparato. Por ello, había hecho un nuevo viaje relámpago y se encontraba otra vez en Málaga. Se había acicalado con una ducha rápida en el hotel que todavía tenía alquilado. Tomó un café con una tosta de aceite con tomate para volver a ser persona, y regresó a la comisaría central para dirigir la operación contra el Museo Ruso.

Eran las nueve de la mañana y todavía no había noticias de Madrid. El inspector estaba nervioso. Iba y venía por el pasillo principal mientras aguardaba junto a las tres unidades de uniformados que el comisario había asignado para la misión. No acababa de entender por qué la espía rusa y el escritor vasco se comportaban así. Si él era su víctima, lo lógico es que huyera de ella, cuando daba la impresión de que la estaba acompañando de manera voluntaria.

Por cortesía para con los rusos, les había informado de lo ocurrido en el tren y de que su objetivo estaba huida. Sonó el teléfono del inspector pero era Jorge desde Canfranc.

—Dime —respondió seco.

—Hola, jefe, tengo noticias. Denis nos ha enviado desde Francia nuevos movimientos de la tarjeta de crédito de la espía rusa. Ha sacado durante varios días de la semana pasada unos dos mil euros en diversos cajeros de Málaga, Torremolinos y Benalmádena. También tiene unos cuantos pagos en varias boutiques de Marbella, todas de ropa y complementos.

—Se preparó para el viaje en el Al Andalus, está claro. ¿Algo más? Estoy esperando una llamada importante. —Cortó el inspector visiblemente nervioso antes de que su ayudante comenzara a enrollarse.

—Nada más de momento. Lo único, Nora ha llamado. Dice que después del rapapolvo que le han echado los de inteligencia se volvía para aquí.

—Ok. Hasta luego.

Según zanjó la conversación, otra llamada le entró en su terminal. En esta ocasión el número estaba oculto.

—¿Sí?

—Buenos días, inspector. —Una voz conocida de mujer sonó al otro lado del auricular—. Se ha marchado tan rápido que ni nos hemos despedido…

—Hola, inspectora Jiménez. Ya puede perdonar, pero me esperaban en el velódromo otra vez.

—Lo sé. Pero lo cortés no quita lo valiente. En fin, supongo que le gustará saber que hemos recibido hoy una llamada muy interesante en la comisaría de Badajoz: José Luis Donoso, un veterinario de la zona ha aparecido esta mañana amordazado, atado y drogado en su consulta. Lo han encontrado sus ayudantes al abrir. Una vez despejado, ha reconocido sin duda la foto de Olga Karpova y de Txema Beristain, como los autores.

—¡Ha ido a un veterinario a curarse la herida!

—Efectivamente. Eso nos ha confirmado el médico. La mujer, según ha explicado, tenía una herida de bala bastante limpia en el muslo izquierdo. Se la ha curado, le ha administrado antibióticos y unos puntos. Cree que en un par de días estará como nueva. También ha dicho que era atlética y de mirada infantil, pero que parecía una psicópata. Si no llega a ser por el hombre, nos ha asegurado, ahora no estaría vivo para contarlo; está convencido que ella lo hubiera matado con el arma que llevaba.

A Galarreta le sonaba el aviso de una nueva llamada entrante. La respondió rápido dejándola en espera:

—Un segundo, ahora le atiendo… —Y volvió con Dolores. Esta continuó:

—Y no se lo pierda, dijeron claramente que tenían prisa por llegar a Madrid. Lo oyó sin ninguna duda. Lo dijo el vasco antes de amordazarlo.

—¡No fastidie! ¿A Madrid?

—Eso parece. Además se llevaron su coche: un BMW X5 negro nuevecito con dos años. Ya he cursado la orden de búsqueda. Le mando la matrícula y la declaración del testigo donde me diga.

—Mándelo todo a la comisaría central de Málaga a mi atención. Ahora he de dejarla otra vez. Gracias inspectora, en serio. Le debo una.

—Se lo recordaré. Suerte. Y pruebe haciendo Reiki, tal vez le ayude…

—¿Cómo dice?

—Para su estrés, comisario.

—¡Ah!, claro… —El policía retomó la línea que había dejado en pausa:

—Galarreta —dijo agobiado.

—Por fin se digna usted a atendernos. —La llamada venía de los Ministerios en Madrid, en donde estaban poco acostumbrados a que les dejaran en espera—. He hablado con Fernández Díaz, el ministro de Interior, en persona. Me han autorizado la operación por los pelos. Vamos a hablar con la embajada rusa desde Exteriores a las 10:15, para avisarles de que entraremos a hacer un registro en la pinacoteca por la mañana. Creo que queda claro el margen que tienen antes de que la embajada pueda poner en sobre aviso al propio museo ¿verdad?

—Sí señor. En cuanto abran al público a las 10:00 estaremos allí. Gracias, señor.

—Ni que decir tiene que deben andar con pies de plomo.

—Sí, señor.

—Páseme con el comisario Herrero-Maes, quiero hablar con él.

Javier Galarreta pasó el teléfono al jefe de la comisaría central de Málaga, mientras se abalanzaba a otro teléfono fijo desde el que llamó a la base de la UFECES. Dio instrucciones para que Nora se quedara un par de días más en Madrid, porque, si localizaban a los sospechosos, quería tener a un miembro de su equipo en la capital.

LISBOA (PORTUGAL).

Lunes, 27 de junio de 2016.

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Una vez que Txema y Masha durmieron unas pocas horas para recobrar aliento, decidieron acercarse a una tienda próxima al hotel para comprar algo de ropa. Ya cambiados y con mucho mejor aspecto, fueron a comer un plato ligero al restaurante luso del establecimiento hotelero.

—Bueno —dijo el periodista vasco entrelazando los dedos a la altura de la cara—. Creo que ya está bien de fingir que aquí no ha pasado nada. Quiero que me cuentes la verdad.

—Pregunta —indicó ella entrando a comer el segundo plato, tras una liviana ensalada mixta.

—¿Qué hacías en el tren intentando seducirme y por qué llevabas el arma cuando fuiste a mi compartimento?

—Iba a matarte —respondió con naturalidad.

—¿Pero por qué?

—No pregunto nunca los porqués. Mi trabajo es cumplir las órdenes que me dan, no cuestionarlas. Aunque he de decirte que en tu caso me daba pena hacerlo…

—Es un alivio saberlo… ¿Cuál es la causa?

—Me gustas. Me gustas mucho —le respondió sin mirarle a los ojos metiendo en la boca un trozo de pescado—. ¡Esto está riquísimo! ¿Qué es? —exclamó indiferente.

—Bacalao. Te vas a hartar de comer bacalao en Portugal. Creo que tienen 365 maneras de prepararlo. Pero si te parece, me gustaría saber quién te ha ordenado que me mates, e incluso si estoy seguro a tu lado o me vas a descerrajar un balazo por sorpresa cuando menos me lo espere.

—No te preocupes, no voy a matarte. Y quien me lo ordenó fue Sergey Sokolov del GRU.

—¿De qué GRU?, ¿del de Mi villano favorito?, ¿el de Los minions?

—No sé qué dices. El GRU es el Servicio de Inteligencia Militar de las Fuerzas Armadas Rusas. Digamos que el rival más directo del FSB en operaciones de espionaje, aunque mucho menos conocido a nivel general de puertas afuera.

—¿Quiénes eran los hombres que liquidaste y por qué venían a por nosotros?

—Son también agentes de mi país a las órdenes de Sokolov. Tenían intenciones expresas de eliminarnos. Quieren borrar huellas. Se suponía que yo te mataba a ti y ellos a mí. Técnicamente estoy muerta, soy un objetivo prioritario si no lo soluciono de alguna manera. —Pinchó una patata con ganas—. Tú también, me temo, así que ahora cuéntame: ¿qué es eso tan importante que ocultas en el ordenador?

—¿En el ordenador? Nada. Mi libro en preparación y algunos escritos más sobre próximos trabajos.

—¿Y por qué tienes archivos encriptados en 128 bits con algoritmo AES?

—¿Has entrado en mi ordenador? —gesticuló Txema enfurecido—. No me lo puedo creer.

—Mmm… Las patatas están casi tan buenas como el bacalao.

—También te vas a aburrir de comer patatas. Son otro plato nacional.

—Después de almorzar vamos a subir a la habitación y me vas a enseñar esos malditos documentos. Quiero saber por qué eres tan importante, la razón por la que quieren vernos muertos.

—No. Una vez comamos, nos vamos a pasear por la ciudad. Hace un día espléndido, la temperatura es ideal, el sol ilumina de una manera fantástica la metrópoli y Lisboa es un sitio que enamora…

—Es un plan tentador.

—Y más si te cuento mientras deambulamos por ahí, el motivo por el que creo que tu Gobierno me quiere ver muerto.

MUSEO RUSO DE SAN PETERSBURGO, MÁLAGA (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

—Son las diez de la mañana. Acaban de abrir al público —dijo el sargento Casas advirtiendo al comisario.

Este a su vez miró al inspector Galarreta, que asintió con la cabeza.

—Vamos allá. ¡Todos adentro! —ordenó finalmente.

Los cinco coches patrulla pasaron al interior del complejo Tabacalera y se posicionaron cubriendo las entradas y salidas del conjunto museístico. Los agentes uniformados tomaron el control de las instalaciones, mientras el comisario Herrero-Maes y el inspector de la UFECES acompañados por varias unidades de la policía nacional atravesaron la puerta principal, ascendieron al primer piso y exhibieron la orden de registro ante los sorprendidos empleados que estaban en el mostrador.

—Apártense de los ordenadores y teléfonos, por favor —ordenó Javier Galarreta. Y continuó mientras los policías iban ocupando todos los espacios—: Quiero ver a la directora del museo.

—Lo siento —dijo una morena menuda bastante asustada por las circunstancias—. Soy Carolina Rodríguez, su ayudante. Nuestra directora y encargada Elena Shipina no ha podido venir estos días. Está enferma en casa indispuesta desde el viernes. Un familiar nos llamó para informarnos.

—¿Qué familiar? ¿Está casada? ¿Dónde vive?

—No sé quién era exactamente, sería un familiar directo porque también tenía un leve acento ruso. Y, que yo sepa, Elena vive sola, en un apartamento de lujo en el Centro Histórico…

—Deme su dirección inmediatamente —ordenó Galarreta—, esto pinta mal.

—No tiene pérdida, es en el edificio Almacenes Félix Sáenz, situado en la plaza del mismo nombre.

—Comisario —dijo mirando muy serio a su superior—, hay que mandar una patrulla ahora mismo.

El responsable de la Policía Nacional asintió y ordenó que uno de los coches se dirigiera al lugar.

—Espero que no me encuentre con otro muerto en mi jurisdicción. No me conviene en absoluto —suspiró cabizbajo, como hablando consigo mismo mientras negaba con la cabeza.

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Las noticias no podían ser peores. En el domicilio de Elena Shipina, la responsable del Museo Ruso de San Petersburgo en Málaga, los agentes se encontraron con un tenue olor desagradable y pútrido que salía por debajo de la puerta. Como la mujer no respondía, se solicitó la presencia de los bomberos para entrar en la vivienda. Una vez dentro, la escena resultó dantesca: la responsable del museo estaba tirada en el suelo del pasillo, sobre un charco de sangre coagulada, con un cuchillo de cocina clavado en el corazón. Al menos llevaba tres días así y comenzaba a descomponerse, dejando un aroma nauseabundo en el enorme apartamento.

El comisario se encontraba en la plaza a pie de calle del lugar del homicidio hablando por teléfono. Galarreta, que se había quedado en la pinacoteca interrogando a los empleados, llegó poco después al lugar en otro coche patrulla. Intentó examinar la escena del crimen pero no le dejaron entrar. Habían precintado el lugar temporalmente. Bajó de nuevo a la calle a pedirle explicaciones a Herrero-Maes. Este estaba furioso tras colgar el teléfono:

—¿Sabe con quién estaba hablando? ¡Ni se lo puede imaginar! Se ha montado un follón de tres pares de cojones…

—No me dejan entrar en la vivienda —informó el inspector.

—Claro que no. Nadie va a entrar en esa vivienda hasta que llegue la cónsul honoraria de Sevilla o el embajador ruso, que ha cogido un vuelo desde Madrid. Y acabo de sacar a todos los agentes del museo de San Petersburgo. La mujer que ha muerto asesinada estaba en España con pasaporte diplomático, ¿lo entiende?

—Sí, pero…

—No hay pero que valga, inspector. Nos han notificado desde la Presidencia del Gobierno de que la cuarta planta completa del edificio es propiedad del consulado ruso en Málaga. Es decir, el piso donde vivía la fallecida es propiedad de la delegación de la Federación Rusa, y como tal goza de inmunidad diplomática. Así que punto final. Hasta aquí podemos llegar sin crear otro conflicto diplomático; y no sé cuántos van ya...

Galarreta asintió poco convencido, pero decidió no insistir en la decisión del comisario. Debía intentar algo pese a la prohibición. Probablemente en el interior del piso pudiera encontrar respuesta a muchas cuestiones, aunque si llegaban antes los políticos y la diplomacia estaba seguro de darían carpetazo al asunto para siempre.

LISBOA (PORTUGAL).

Lunes, 27 de junio de 2016.

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A Lisboa se la nombra como una de las ciudades más bellas de Europa. Combina en su ADN la esencia de una tradición heredada y un modernismo liberal que lo invade todo.

Txema y Masha habían montado en el tranvía amarillo número 28, un auténtico vehículo remodelado de 1930, revestido por fuera de llamativo color limón y decorado por dentro en madera pulida, que es por excelencia el más clásico y pintoresco recorrido por las callejuelas de Lisboa que se puede hacer. Atravesando varios barrios, descendieron en el distrito de Alfama, con sus entrabadas y estrechas callejuelas que trepan desde el mismísimo río Tajo en donde la imponente catedral Sé dominaba las vistas.

Ascendieron desde la Baixa hasta el Bairro alto, centro de la vida nocturna de la ciudad, en el turístico y neogótico elevador de Santa Justa, que salva los cuarenta y cinco metros de desnivel que unen ambos barrios. Ya en la parte alta de la estructura de hierro, se sentaron en el bar de la pasarela de acceso superior a tomar unas cervezas.

—Es un sitio precioso —exclamó la rusa mientras el viento ondeaba sus cabellos rubios, brillando de una manera hipnotizante con el sol de media tarde.

—Tú sí que eres preciosa —dijo el periodista vasco convencido de ello.

Masha sonrió tímidamente y sus ojos azules misteriosos se fundieron con el embrujo de la ciudad, conquistando el corazón de su compañero. La mirada de él se desvió después hacia los tejados rojizos del Barrio Bajo, donde el mar al fondo le hizo recordar una historia que permanecía oculta en su memoria…

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MÚRMANSK, CÍRCULO POLAR ÁRTICO (RUSIA).

Lunes, 13 de julio de 2009.

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El barco Polaris, un poderoso rompehielos turístico ruso reconvertido (armarios y rincones transformados en laboratorios, microscopios en varias mesas de la cafetería y del comedor principal dispuestos para el estudio de microorganismos, salas llenas de equipos de buceo y trajes especiales para los buzos ante las bajas temperaturas del agua en esas latitudes), esperaba inmutable atracado en la portuaria ciudad de la costa noroeste de la península de Kola, frente al misterioso mar de Barents, bastión de la extensa red de submarinos nucleares de la Flota del Norte.

La expedición programada entre la National Geographic Society, la Universidad Federal de Siberia y el Museo Regional de Novosibirsk, se iba a desarrollar durante tres semanas en la Tierra de Francisco José, visitando alguna de las ciento noventa y una islas que componen el archipiélago cercano al Polo Norte; para después dirigirse a la Tierra del Norte con otras setenta y cuatro islas, parando en las dos más grandes, llamadas Revolución de Octubre y Bolchevique. Por último, entrarían de nuevo en el continente asiático por el norte de Siberia, en la península de Taimyr, donde llegarían a la localidad de Dikson, la población más al norte habitada. En ese punto, un avión les estaría esperando para regresar a Moscú y desde la capital a sus respectivos lugares de origen. Veintiún días intensos en una misión que aunque era de carácter meramente civil, iría supervisada y controlada en todo momento por la Armada Rusa, que ponía los medios navales, los soldados para la protección, los técnicos oficiales de meteorología y el personal científico y médico. De hecho, una de las labores de la expedición consistiría en reemplazar a varios miembros de la Estación Meteorológica de Nagurskoye en Tierra de Alexandra. El resto del viaje, al mando de la Universidad Rusa y del Museo de Arqueología, serviría para realizar excavaciones que pudiesen determinar la historia antigua del norte de Siberia a través de posibles restos fósiles y de asentamientos primitivos. Asimismo, la National Geographic quería hacer un extenso reportaje sobre las tierras glaciares, su flora y su fauna de osos polares, morsas y nutrias; también de la tundra que era de por sí un vasto ecosistema. Además con esta primera visita, tendrían conocimiento del lugar de primera mano para, posteriormente, enviar una expedición multidisciplinar con el fin de estudiar en mayor profundidad la influencia del cambio climático en todo el ecosistema.

Los militares llevaban varios días movilizados en Múrmansk a la espera del personal civil; eran el grueso de los efectivos con quince miembros. La delegación siberiana acababa de llegar la noche anterior y ya estaban acomodados en los camarotes del barco. Entre la docena de miembros que la componían destacaban tres: la eminente arqueóloga y científica Alexandra Vishnevskaya de Novosibirsk, el profesor de Paleontología Stanislov Alekseev de la Universidad de Krasnoiarsk y Mikail Semenov, un joven licenciado y futura promesa de la antropología.

El avión que traía a los miembros de la sociedad científica de Gran Bretaña había aterrizado en la fría pista del aeropuerto a media mañana en un vuelo regular proveniente de Moscú, y tras los trámites pertinentes de control de visados era llevada a bordo del Polaris con el resto de la expedición. La integraban solo tres personas: el español Txema Beristain que se encargaba del guion y la realización, el cámara inglés Turner Graves y la traductora de enlace del NG Chanel TV, Sally Howland.

Una vez que los viajeros estaban ya situados en el rompehielos, se convocó una reunión de bienvenida y presentación en la sala principal. Unos canapés en vinagre y salados con un poco de vodka para eliminar las tensiones y confraternizar, muy al estilo ruso, era la mejor manera de comenzar la jornada. Todos hablaban correctamente el inglés excepto varios militares, uno de ellos, el capitán al mando Dimitri Stepanov, al que había que traducirle las conversaciones, de lo que se encargaba su ayudante, la subteniente Olga Semenova que por otro lado iba a ser la responsable de garantizar la seguridad del grupo en todo momento. Después de presentarse cada uno, concretar el plan de viaje, los objetivos a cumplir y normas de obligado cumplimiento durante la expedición, todos excepto los militares de servicio, bebieron y charlaron desenfadados.

Txema se fijó desde el primer momento en Alexandra Vishnevskaya. Parecía una mujer tranquila y sencilla a pesar de ser una eminencia en su campo y contar con un impecable currículum. Tenía el pelo oscuro, casi negro. Sus ojos azabache, grandes pero un poco hundidos, transmitían una mirada de cierta tristeza. Era delgada, alta, con una imagen de cierta fragilidad que le conmovió. Tenía la frente amplia, y el pelo lacio le caía a ambos lados. Sus labios eran pequeños, poco marcados. Vestía un vaquero y una blusa blanca sobre la que un colgante con una piedra a modo de talismán se balanceaba hacia cada lado en su exiguo escote de piel blanquecina, golpeando alternativamente uno y otro de sus pequeños pero firmes senos.

Alexandra se notó observada por el periodista y descendió la vista aunque siguió en su campo visual directo. Se tocó nerviosa el pelo alrededor de las orejas y volvió a mirar. Esta vez no esquivó los ojos que la contemplaban. Sonrió de una forma tímida pero sincera. Txema se acercó a ella con un brillo especial en los ojos:

—No sabía que las arqueólogas siberianas eran tan atractivas. Conocía que eran listas e inteligentes, como bien es sabido, pero no me habían hablado nunca de su belleza —le soltó dejándose llevar.

—Yo no pensaba que los ingleses eran tan aduladores y galantes.

—Soy español, cariño.

—Entonces ya me encaja más. —Y sonrió de nuevo de una forma sencilla y sensual que caló hasta la médula al periodista vasco.

Desde ese momento la relación entre los dos comenzó a fluir casi de manera espontánea.

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TIERRA DE FRANCISCO JOSÉ, ÓBLAST DE ARCÁNGEL. CÍRCULO POLAR ÁRTICO (RUSIA).

Martes, 14 de julio de 2009.

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El primer día, tras toda la tarde y la noche de viaje a bordo del rompehielos, atracaron en la isla de Tierra de Alexandra, una de las más importantes en extensión y funcionalidad dentro del archipiélago de Francisco José. Allí estaba ubicada la base meteorológica soviética con una pista de aterrizaje de kilómetro y medio. Mientras los militares realizaban el cambio de personal en la base, los expedicionarios aprovecharon para sacar unas impresionantes fotos de belugas que se asomaban curiosas en las proximidades de la costa. La misma tarde, tras comer algo pasaron a la isla de Huker, en la zona central del archipiélago, instalándose en los edificios permanentes que mantiene allí el gobierno ruso.

La época del año resultaba propicia para las expediciones ya que la temperatura no solía descender en julio de los cero grados Celsius en toda esa área natural protegida, zakáznik, administrada como Parque Nacional del Ártico Ruso.

Después de un breve reconocimiento del terreno, toda la expedición pasó la noche en los barracones, aunque el sol no se pone en esas tierras: gira y gira indeciso en el cielo boreal manteniéndose siempre en el horizonte. La prohibición expresa de salir al exterior sin un militar armado con un fusil de precisión, era una de las normas de obligado cumplimiento. En otro año, un científico fue devorado por un oso polar cuando se alejó del grupo para tomar unas muestras de minerales.

Por allí esos enormes animales de blanco pelaje, que se alimentan fundamentalmente de focas en el hielo y de aves y huevos que atrapan en el suelo, campan a sus anchas como amos y señores del territorio y no se asustan del hombre cuando lo ven. La expedición se iba repartiendo entre los que desembarcaban y los que se quedaban en el buque. En Hooker bajaron una docena de personas. Además de los tres miembros de la asociación británica donde trabajaba Txema, también descendió Alexandra junto a otros cinco científicos. Cuatro militares armados, entre ellos Olga Semenova, se encargaron de la protección del grupo.

Los cuatro días siguientes que pasaron en aquella isla, lograron unas fotos impresionantes de la gran colonia de aves que habitaba en aquel lugar. También de osos, siempre a prudencial distancia, y de bellos y huidizos zorros polares. Analizaron los microorganismos que albergaba el río Helena; ascendieron a la altiplanicie más elevada de la isla; visitaron los restos de la base meteorológica soviética que funcionó entre 1929 y 1963 en la bahía de Tijaya; y en un lugar donde el hielo desaparecía cada vez de manera más frecuente por el cambio climático, hallaron unos huesos de lo que más tarde comprobarían que era un plesiosauro. Este último descubrimiento alegró sobremanera a la doctora Vishnevskaya, que se fundió en un cálido abrazo con Txema Beristain. Por la noche, en la intimidad de las literas, compartieron cama y caricias confirmando lo que ellos ya sabían que ocurriría desde que se vieron por primera vez.

El momento más tenso se vivió cuando al acercarse a la orilla de regreso a donde fondeaba el buque, dos osos polares les cortaron el paso. Inmediatamente Olga tomó el control de la situación. Los tres militares restantes armaron sus escopetas Saiga-12. Uno de los enormes carnívoros permanecía sentado observándolos. El otro comenzó a avanzar hacia el grupo lentamente. La subteniente encendió un bengala y se la arrojó, logrando que el animal huyera despavorido hacia el lado en que estaba su compañero de caza. Aprovecharon el hueco creado para avanzar hacia la costa, cuando de repente apareció uno más: se trataba de una osa con dos oseznos a su retaguardia. La situación se complicó, la hembra no permitiría ninguna amenaza a su prole y ellos eran lo más parecido a eso. Semenova lo intentó con otra bengala, pero una de las curiosas crías se acercó a su luz quemándose una pata, lo que provocó la furia de la madre. Uno de los geólogos salió corriendo deshaciendo el camino presa del pánico, e hizo que un tirador saliera tras él para protegerlo. Otro de los soldados que quedaron lanzó un disparo al aire ante la evidente amenaza de la osa, pero no funcionó.

La madre se acercaba decidida hacia el grupo. Olga apuntó con su fusil semiautomático de calibre doce a la cabeza del animal y le susurró unas palabras en ruso: «Ni shágu ili ub´yu tebya».

No es posible ninguna explicación, acaso una especie de entendimiento entre hembras dominantes, pero la cuestión fue que la enorme osa polar, como por arte de magia, se detuvo. Miró a los ojos de la militar y se dio la vuelta llevándose sus crías con ella. El grupo aprovechó el momento para avanzar hacia el lugar donde les recogía el barco, una vez que volvió el tirador con el atemorizado expedicionario asido fuertemente por el brazo.

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TIERRA DEL NORTE, KRAI DE KRASNOYARSK. CÍRCULO POLAR ÁRTICO (RUSIA).

Miércoles, 22 de julio de 2009.

Después de la intensa aventura con los osos y antes de abandonar la Tierra de Francisco José, la expedición ruso-británica recaló en la isla de Nortbruk, localizada en la zona más meridional del archipiélago. Era probablemente el islote más accesible de todos y seguramente el que había sido más visitado a lo largo de la historia, precisamente por ese motivo. Antes de abandonar el conjunto de islas, los submarinistas se sumergieron en el frío océano polar para extraer muestras de algas, microbios y fotografiar también invertebrados y peces marinos.

Navegando seiscientas millas náuticas, la expedición llegó a la Tierra del Norte. El conjunto de islas situado en el océano Glaciar Ártico, al norte de Siberia, tenía el honor de ser el último archipiélago de la Tierra en descubrirse. Sus setenta y cuatro islas, cuatro de ellas de gran tamaño y bautizadas con nombres patrios: Revolución de Octubre, Bolchevique, Komsomolets (en honor a las juventudes del Partido Comunista Soviético) e isla Pioneer (antes Santa Tatiana).

—¿Sabes? —le dijo Alexandra a Txema en la cubierta del barco cuando fondeaban junto al archipiélago—, quieren cambiar el nombre a las islas y llamarlas Santa Olga, Santa María y Santa Tatiana, tres de las hijas del Zar Nicolás II.

—Eso me recuerda a las carabelas de Cristóbal Colón, manteniendo la distancia temporal y geográfica, claro —añadió alegre el periodista vasco.

—La isla de la Revolución rusa os va a encantar —siguió ella con una amplia sonrisa—. Es muy grande y está llena de glaciares. Yo tuve la suerte de visitarla hace dos años con un equipo que vino a recoger muestras de líquenes y musgos.

—¡Qué interesante! Siempre he querido recoger hongos con una cestita de mimbre a treinta bajo cero…

Ambos rieron con complicidad mientras el frío aire polar azotaba sus caras, rebajando la temperatura ambiente en unos cuantos grados.

Preparaban el equipo para desembarcar en tierra firme cuando Olga Semenova, por orden del capitán Dimitri Stepanov, se dirigió al pasaje y los emplazó a todos en el comedor para una reunión extraordinaria. Estaban sentados sobre las mesas y en las sillas, sin hacer demasiado caso a la convocatoria, hablando entre ellos de los planes a seguir en las siguientes etapas, cuando notaron como el Polaris levaba anclas y se ponía nuevamente en movimiento. La despreocupación se convirtió en desconcierto. Entraron el capitán y la subteniente:

—Lamentablemente tengo que comunicarles un cambio de planes —dijo la militar que se había recogido el pelo en un moño que no la favorecía nada.

—¿Qué cambio de planes? —interrumpieron enseguida varios científicos.

—Me temo que no vamos a realizar ninguna parada en las islas de la Tierra del Norte —siguió la subteniente—. El Alto Mando militar ha decidido encomendarnos una nueva misión prioritaria.

—¿Cómo es posible? —preguntó en ruso, con el rostro muy serio, el paleontólogo Stanislov levantándose de su asiento—. En esas islas íbamos a estudiar un yacimiento con posibles restos humanos de lo que podrían ser los antiguos denisovanos, primos de los neandertales y relacionados con los descubrimientos del monte Altái…

—Lo siento profesor —le contestó el capitán en su mismo idioma—. Debemos abandonar el plan de trabajo inicial por razones de fuerza mayor. Nos necesitan en el continente para investigar un suceso.

—¿Qué es exactamente lo que ocurre? —preguntó Alexandra preocupada, levantando la mano como una colegiala.

—Como bien saben —le respondió Olga Semenova, haciéndose oír por encima del barullo generado por las protestas—, la operación está supervisada por el ejército y aunque en principio era de carácter eminentemente civil, ahora las circunstancias hacen que nosotros tomemos el control total.

—Sí, pero ¿qué ocurre? —insistió la arqueóloga.

—Solo podemos decirles de momento que ha ocurrido un suceso al norte de la península de Taimyr, relacionado al parecer con una comunidad nómada dedicada al pastoreo de renos.

—¿Por qué no movilizan una unidad desde la base de Dikson?

—Ya la han mandado. Han perdido todo contacto con ellos. Por eso nos envían a nosotros: por nuestra proximidad y por los medios técnicos y humanos que disponemos.

Txema Beristain se acercó a la militar:

—¿A qué nos vamos a enfrentar, Olga?

—No lo sé. Le juro que no lo sé…

PENÍNSULA DE TAIMYR, NORTE DE SIBERIA (RUSIA).

Jueves, 23 de julio de 2009.

El Polaris había atracado al noroeste de la península siberiana, la parte más septentrional del continente asiático. El contingente debía dirigirse a un punto determinado a unos ciento treinta kilómetros entre la costa del mar de Kara, por donde habían desembarcado, y la Reserva Natural de la Biosfera de Taimyr.

Los trineos de nieve no resultaban operativos ya que la tundra siberiana, un paisaje bioclimático con vegetación de bajo crecimiento sobre el subsuelo helado, se encontraba seca en esa época del año. Por fortuna, había embarcados varios todoterrenos polivalentes GAZ-Tigre en las bodegas de carga, por si fueran necesarios. También sacaron una caravana para remolcar, que haría funciones de hospital si así se demandaba, además de otro remolque pesado con material diverso incluyendo tiendas de campaña y alimentos. En total podía ir un operativo de veintidós personas, ya que cada vehículo 4x4 era capaz de transportar a dos tripulantes y nueve pasajeros junto con sus equipos.

Los dieciséis militares se repartieron entre ambos coches. La doctora Alexandra decidió ir también como responsable científica junto con el profesor Stanislov Aleksev e instó para que se dejaran acompañar por Txema y su cámara Turner, ya que era interesante poder grabar lo que se encontraran por el propio interés de los militares y el mismísimo gobierno ruso. El capitán accedió, dejando claro que las grabaciones pasarían antes por su supervisión y se censuraría aquello que no fuese conveniente divulgar. Hicieron un pacto entre caballeros y salieron poco después de almorzar, a eso del mediodía, con rumbo al asentamiento nómada de pastores.

Lo que normalmente costaría poco más de una hora en recorrer se hizo bastante más lento por la orografía del terreno, pese a los mapas topográficos de los soldados y la ayuda por satélite. A las tres horas de marcha, divisaron a lo lejos el campamento. Parecía todo normal si no fuera porque el lugar estaba inanimado y una extraña sensación a muerte parecía flotar sobre ellos.

El convoy se detuvo a unos cuatrocientos metros. La imagen era realmente dantesca: al menos dos mil renos aproximadamente, que componían una inmensa manada, yacían muertos sobre la tundra. Entre ellos se levantaban las tiendas cónicas típicas de los nénets, una tribu de ese diez por ciento de indígenas nómadas que componen la población de Siberia. Aparcados cerca estaban dos todoterrenos ligeros, probablemente enviados desde Dikson. Nada se movía. Únicamente el débil viento polar agitaba algunas hojas y enjambres de moscas revoloteaban sobre las reses que empezaban a descomponerse.

El capitán Stepanov dio una orden en ruso y todos comenzaron a vestirse con unos trajes blancos como del espacio y máscaras de respiración. Alexandra explicó a Txema el protocolo NBQ, para contención de un ataque nuclear, bacteriológico o químico.

Cuando todos estuvieron seguros, descendieron de los vehículos y se aproximaron con cautela hacia las tiendas. Txema sudaba dentro de su traje mientras el corazón le latía con fuerza como queriendo salir del pecho. Turner grababa con una cámara diferente a la que había utilizado hasta el momento. Los soldados iban armados con sus Kalashnikovs, atentos a cualquier movimiento anormal.

Pasando sobre los cuerpos de los renos llegaron a la primera de las tiendas. Al abrirla encontraron a media docena de miembros de la tribu abrazados en un rincón de la estancia, probablemente donde la estufa antes habría dado calor. Eran tres adultos y dos niños. Estaban todos muertos. Un militar ruso, también fallecido, se encontraba tirado sobre una manta al otro lado del recinto. Otros dos más, al fondo. Todos ellos estaban rodeados de salpicaduras de sangre, probablemente expulsada a través de unos pulmones contaminados por algo devastador.

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En la siguiente tienda el panorama fue similar. Otra familia fallecida y cuatro militares más junto a varios perros husky que habrían entrado en busca de calor yacían en el suelo sin vida. Nuevamente la sangre pulverizada aparecía por la comisura de sus bocas y en el pecho.

—La peste siberiana —exclamó uno de los soldados.

—Carbunco probablemente —aclaró la científica en inglés—, aunque vosotros creo que lo conocéis más como ántrax…

La cámara de Turner tembló en sus manos. Txema se estremeció igualmente. Notó que le faltaba el aire y que quería salir de ese lugar inmediatamente. La doctora le calmó:

—En principio estamos protegidos por los trajes. No os preocupéis.

—Pero, ¿cómo es posible? ¿De dónde ha salido esta infección?

—Por lo fulminante que ha sido, parece que es ántrax por inhalación, la forma más radical y virulenta de la enfermedad. Las esporas se contagian por el aire y al respirarse contaminan los alveolos y los ganglios linfáticos, donde germinan esparciéndose por el torrente sanguíneo provocando una septicemia letal en dos o tres días.

Olga Semenova entró en la segunda tienda y se les acercó:

—Vuelvan para ser descontaminados. Vamos a colocar un campamento en lugar seguro a favor del viento a medio kilómetro de distancia del lugar. Deberán empezar a inyectarse antibióticos de amplio espectro. Espero que nadie sea alérgico a los medicamentos, porque van a convivir con ellos a partir de ahora. —Y se dirigió después al cámara—: ¿Ha grabado todo?

—Sí…

—Mejor. Así tendremos constancia de lo ocurrido.

CAMPAMENTO NÉNETS. TAIMYR, NORTE DE SIBERIA (RUSIA)

Sábado 24 de julio de 2009.

Las comunicaciones vía satélite eran imprevisibles. Una fuerte tormenta eléctrica las hacía infructuosas. Tras múltiples intentos negativos de contactar con el mando ruso, se pensó en volver al barco para establecer contacto desde allí, pero el riesgo de llevar contaminación por ántrax a bordo del Polaris les hizo desechar esa opción. Decidieron esperar hasta lograr una ventana de comunicación adecuada en un par de días.

Fueron jornadas espantosas e inolvidables para todos los miembros de la expedición. Estuvieron sin parar quemando los cadáveres de los renos en gigantescas piras regadas con gasolina. El olor a carne quemada se hacía pegajoso y nauseabundo en la garganta. Los análisis efectuados allí mismo confirmaron las peores sospechas: una infección generalizada por vía aérea de ántrax había acabado con todos los animales y las dieciocho personas entre los pastores y los siete militares que acudieron a ayudarles. La causa fue descubierta a unos pocos metros del lugar: a consecuencia del cambio climático y las altas temperaturas que se llegan a soportar en esas zonas, el antes subsuelo helado perenne se deshacía y permitía que los restos de animales muertos y enterrados en la nieve hace cientos de años entraran en contacto con la atmósfera, transmitiendo, como era el caso, una infección de carbunco adormecida que ahora se proclamaba todopoderosa y agresiva en grado superlativo.

Después de los rumiantes, llegó el turno de los humanos. El médico militar de la expedición había encadenado una tras otra las autopsias básicas de todos ellos. La conclusión fue la misma en todos los casos: septicemia general, insuficiencia respiratoria y fallo multiorgánico por infección con esporas de carbunco. Una pira nueva consumió los cuerpos de los fallecidos. El profesor leyó una plegaria dirigida a Num, el dios supremo de los nénets que habita en todos los elementos naturales y era en sí mismo todos los fenómenos atmosféricos. Aquello sí que era el Yamal, el fin del mundo en la lengua indígena.

Cuando fue descontaminado de manera básica todo el lugar, y a la espera de la llegada de las unidades del ejército especializadas que se dirigirían hacia allí una vez que pudiesen contactar con ellas, la expedición se retiró a su campamento temporal.

—Tendremos que aguardar a que llegue el destacamento de guerra biológica y de contención antes de regresar al barco. No podemos irnos hasta estar seguros de que no estamos contaminados —explicó la subteniente Olga Semenova a los miembros de la National Geographic y los dos científicos rusos, que compartían tienda junto a otro par de soldados.

—Es razonable, pero dígame: ¿Qué es lo que llevan en el arcón? —preguntó Txema a la militar.

—¿Qué arcón?

—Ya sabe lo que le digo. Hemos visto y hemos grabado como sus biólogos han estado extrayendo porciones del animal enterrado que ha provocado esta barbarie. También las muestras de sangre de los cadáveres que han recogido.

—No pueden grabar eso. Son estudios para nuestra seguridad, con el fin de evitar otra epidemia. Es por el bien de la humanidad…

—Ya.

Cuando Olga abandonó la tienda, los cuatro compartieron sus malos augurios.

—Están sacando cepas para cultivos ante una posible guerra bacteriológica, estoy convencido —dijo Turner—. Los grabé cuando no me vieron.

—El mundo se desmorona lentamente —reflexionó el profesor Aleksev—. Mientras, estamos alterando el clima del planeta con nuestros comportamientos irracionales, con la sobreexplotación de los recursos; creamos bombas, armas nucleares y bacteriológicas con el fin de eliminar a nuestros supuestos enemigos; hacemos cruzadas en pro de las religiones fundamentalistas, mientras dejamos que las industrias arrasen millones de kilómetros de selvas plantando palmeras o destrocen el ecosistema ártico buscando petróleo y gas natural como ocurre aquí en nuestra tierra. Al final llegará el temido Armagedón en forma de virus o bacteria y nos eliminará como especie fagocitadora de la Tierra… —tomó un minuto para coger aliento y terminó su argumentario—: Lo peor es que nos lo tendremos bien merecido, por ser unos estúpidos engreídos que nos creemos en el derecho de alterar el equilibrio del mundo para nuestro propio beneficio.

CAMPAMENTO NÉNETS. TAIMYR, NORTE DE SIBERIA (RUSIA).

Lunes, 26 de julio de 2009.

El tiempo parecía estar detenido en aquel lugar. Los miembros civiles quedaron recluidos en su tienda tras las sospechas que tenían acerca de las muestras de ántrax tomadas por el equipo militar. Al menos los cuatro se encontraban bien, igual que el soldado encargado de custodiarlos, que estaba siempre con ellos. A media tarde, cuando el sol bajaba en el horizonte para quedarse allí toda la noche, se escucharon unos gritos desgarradores. El vigilante se sobresaltó y abriendo las cremalleras se asomó al exterior a comprobar lo que pasaba. Entró de nuevo aullando asustado:

—¡Están contaminados! —gritó loco de terror—, ¡están todos medio muertos!

Alexandra y Txema improvisaron unas máscaras con pañuelos y bufandas y se asomaron también. Lo que vieron era estremecedor. Como si de un grupo de zombis se tratara, varios soldados deambulaban tosiendo por la tundra, vomitando sangre por la boca mientras les salía también por los demás orificios del cuerpo. Algunos caían al suelo y dejaban charcos de color rojo oscuro y no se levantaban más. La subteniente Olga Semenova abandonó la tienda hospital sujetándose la garganta con ambas manos. Miró a los civiles y les gritó, sin voz prácticamente, que huyeran de allí con rapidez. Sin esperar un nuevo aviso, los expedicionarios junto al soldado joven que estaba con ellos, y que Txema tuvo que llevarse a rastras con él, salieron del campamento con lo puesto, a la carrera, hacia un lugar seguro.

Anduvieron por espacio de seis horas, guiándose por el GPS del teléfono móvil y con la brújula cuando se perdía la señal del satélite, hecho que pasaba con demasiada frecuencia. Tomaron la dirección que habían traído días antes para llegar hasta el barco. Pero eran demasiados kilómetros para hacerlos sin comida ni bebida. Se detuvieron a descansar, cobijados junto a unas rocas. Cuando despertaron, se encontraron con una manada de bueyes azmilcleros que pasaban junto a ellos.

El soldado ruso Markov decidió apuntar con su pistola a uno de ellos para garantizar algo de comida al grupo, pero era una empresa difícil. Probablemente las balas de su pistola Yarygin de nueve milímetros Parabellum solo causarían una herida superficial al animal desde la distancia, arriesgándose a que les embistiera enfurecido. Decidió reservarlas para presas más fáciles o menos agresivas como algunas aves o pequeños mamíferos. Continuaron andando una vez el camino se despejó, calculando la distancia que les quedaba y el tiempo que tardarían en llegar. Con suerte haciendo treinta kilómetros diarios, cosa un tanto difícil para las personas como el profesor, mayores y no acostumbradas, no alcanzarían el Polaris hasta pasadas cuatro jornadas. Y, si no encontraban agua en poco tiempo, la probabilidad de llegar era nula. El subsuelo antes helado de la tundra ahora se deshacía por las alteraciones en el clima, con lo que era más difícil sacar el líquido elemento haciendo un agujero.

A los dos días de caminar, Stanislov Aleksev cayó al suelo agotado y deshidratado. Fue el comienzo del fin. Los demás no podían cargar con él y tampoco eran capaces de andar mucho más. Turner encendió el móvil que llevaba apagado para ahorrar la batería y buscó cobertura, pero en esa zona las comunicaciones solo se podían hacer vía satélite. Se sentó desfallecido. Alexandra trataba de ayudar al profesor y Txema decidió quedarse allí a su lado. El destino estaba echado. Era también el Yamal para todos ellos. Markov, que era el que mejor forma física tenía de todos, decidió continuar para buscar ayuda. Dejó la pistola al grupo por si podían cazar algo, pero todos decidieron que se la llevara él por si encontraba osos cerca de la costa. Se despidieron y el eterno sol de medianoche acunó a los cuatro hacia una muerte lenta mientras se adormecían de cansancio y de sed.

Un viento huracanado despertó a Txema Beristain que instintivamente, sin un ápice de fuerzas, se cubrió los ojos. El sonido de un trueno continuo azotaba sus oídos. Entreabrió los dedos para mirar y descubrió un descomunal helicóptero Mil Mi-6 tomando tierra a escasos metros de donde agonizaba el grupo de civiles. Vio a unos hombres envueltos en trajes anticontaminación dirigirse hacia ellos y se desmayó.

12

LISBOA (PORTUGAL).

Lunes, 27 de junio de 2016.

￼

—Lo que estaba bastante claro es que vosotros no fuisteis contaminados —aseguró Masha tras escuchar atenta todo el relato—. Había pasado el tiempo suficiente de incubación y estabais aparentemente bien ¿no?

—Así fue —confirmó Txema apurando su segunda cerveza—. Casi nos morimos por deshidratación pero no por culpa del ántrax. Era evidente que alguna muestra que recogieron los militares no estaba bien sellada y lo pagaron con sus vidas. De todas formas, ellos en cierta manera nos salvaron: al final habían podido comunicarse desde el campamento nénet con el mando ruso y estos enviaron un equipo de contención rápidamente. Al recontar al personal y hablar con el Polaris confirmaron que faltábamos nosotros y fueron a buscarnos con uno de los helicópteros.

—¿Y el chico militar que marchó solo?

—Encontraron sus huesos unos kilómetros más adelante. Los osos polares estaban hambrientos…

El sol lisboeta comenzaba a ocultarse por entre el mar, pintando con un color anaranjado las casas próximas al puerto. La pareja decidió marcharse hacia el hotel dando un paseo.

—El caso fue —continuó el escritor vasco— que tras ser atendidos y pasar la cuarentena en un hospital militar, en una de esas ciudades secretas que tenéis por ahí y que no aparecen en los mapas, comenzaron los interrogatorios. Primero solo con un militar, luego acompañado por una docena de personas en plan tribunal, luego me interrogó una mujer, más tarde una pareja en plan poli bueno-poli malo… Creo que superé una docena de interrogatorios antes de que me dejaran ponerme en contacto con la embajada española. Tras requerirme las grabaciones una y otra vez, que no tenía ni idea de dónde estaban porque era mi cámara quien las hizo, me dejaron en libertad pero sin autorización a abandonar el país en un tiempo. Alexandra intervino en mi favor acogiéndome en su casa de Novosibirsk y siendo mi tutora ante el gobierno.

—¿Y Turner? ¿Qué fue de él?

—No supe nada hasta una semana más tarde. Yo estaba vigilado y no podía prácticamente moverme solo. Al mediodía llegaron al apartamento de Alexandra dos policías que me informaron de que mi compañero no había sobrevivido. Me enseñaron una foto sacada en el depósito de cadáveres del hospital para que lo reconociera, y me dijeron que estaban tramitando con la embajada británica la repatriación del cuerpo.

—¿De qué murió?

—Me explicaron que su organismo no soportó la deshidratación y que tenía lesiones incurables que le llevaron a la muerte. Todavía no acabo de creérmelo.

—¿Y las grabaciones?

—Desaparecieron, junto a todo su equipo. Únicamente las primeras cintas que estaban en el Polaris se salvaron, y las recuperamos después de ser concienzudamente revisadas por tus amigos del FSB. Con ellas hicimos el documental en su memoria.

Txema y María Ivanova descendieron en silencio por las cuestas empinadas del centro histórico de Lisboa, pisando el suelo adoquinado tan típico y admirando las cerámicas que adornaban algunas fachadas y comercios, con sus singulares baldosas coloreadas en tonos azules y blancos. Pasaron por la espléndida plaza Luís de Camoes en cuyo centro se halla el monumento dedicado a dicho poeta, artista fundamental en la historia de la literatura portuguesa.

—Cuando me autorizaron a salir del país —continuó el periodista—, al cabo de un mes aproximadamente, ya no quise hacerlo. Me había acostumbrado a vivir con Alexandra. Me enamoré de ella como un tonto y nos casamos en octubre de ese año. Tuvimos un hijo: Fedor. Y fuimos felices hasta 2012.

—Cuando descubriste algo…

Txema sonrió. A Masha no se le pasaba una.

—Cuando estaba recopilando material y notas de la expedición que no habíamos incluido en el reportaje, para publicar un artículo en la revista con todo lo inédito, encontré un archivo extraño. Estaba comprimido y al abrirlo salieron un par de fotos intrascendentes. Una en el Polaris comiendo todos juntos, y otra de una vivienda en Inglaterra: el número 5 de Crystal Palace Road. Como pie de foto ponía: «Esta es la casa de mis padres en Bristol. Teléfono: 0117745378»

—¿Y?

—Pues primero que Crystal Palace no está en Bristol, sino en Londres. Segundo que sus padres vivían en Birmingham y tercero que el número de teléfono era inexistente; aunque empezaba con el prefijo de Bristol, le faltaba una cifra porque los números allí tienen once. Así que hice memoria y recordé que Turner, amigo de las teorías conspiranoicas, usaba algunas veces un servidor oscuro en internet para almacenar archivos en la nube de manera oculta que se llamaba bristol.onion. Entré con el TOR y comencé a probar combinaciones. En media hora di con ella: la calle y su acróstico eran la pista. Accedí como usuario POLARIS y contraseña 5CPR. Allí estaba el archivo 0117745378. Me lo descargué y comprobé que eran las grabaciones sobre lo que habíamos encontrado en la expedición. Turner las debió de subir desde su portátil aprovechando el satélite antes de quedar confinados en el campamento. Se veía con claridad cómo quemábamos los cadáveres y cómo los militares cogían muestras del devastador brote de ántrax con el fin de ampliar el arsenal militar bacteriológico.

—Y te fuiste, para no poner en peligro a tu familia.

—Sí. Se convirtió en la decisión más dura que he tenido que tomar en mi vida, pero así fue. Nosotros seguíamos vivos porque juramos al gobierno ruso que no íbamos a decir una sola palabra de lo que ocurrió en el norte de Siberia y claro, porque no teníamos pruebas gráficas ni sonoras de ello.

—Entiendo todo —continuó Masha mientras entraban en la recepción del hotel Portobay Liberdade— pero, ¿por qué ahora?

—Porque ha vuelto a ocurrir. Nuevamente en Siberia, a causa del maldito cambio climático han quedado expuestas reses con carbunco congeladas en la tundra y han fallecido más pastores. Hace un par de semanas el profesor Stanislov Aleksev, el que nos acompañó en aquel viaje, colgó en sus páginas de Twitter, Facebook y VK una declaración suya rompiendo el silencio y contando lo que pasó hace seis años. En ella aseguraba que había pruebas audiovisuales de los hechos en poder de la National Geographic. Sus redes sociales fueron borradas de inmediato a las pocas horas. Stanislov falleció atropellado por un autobús al día siguiente cuando paseaba con su nieta por el campus universitario. Aunque desde Londres la National negó tener cualquier grabación acusatoria contra los rusos, te puedes imaginar que mi teléfono no ha dejado de sonar desde entonces.

—Hasta que te lo tiré por la ventanilla del coche…

PLAZA DE FÉLIX SÁENZ, MÁLAGA (ESPAÑA).

Lunes, 27 de junio de 2016.

￼

Galarreta había subido hasta los camarotes ubicados en la quinta planta del edificio, una por encima del apartamento donde estaba el cuerpo de la directora del Museo Ruso de San Petersburgo, con la excusa de supervisar el inmueble y comprobar la seguridad. Examinó el exterior y constató que una amplia terraza recorría a modo de adorno una parte lateral del edificio. Desencajó una de las viejas ventanas y salió al exterior. Asomado por la falsa terraza, calculó la distancia al balcón del piso inferior. Parecían al menos cuatro metros, eran unas viviendas de techo alto. Sin pensarlo demasiado, el inspector se descolgó con ambas manos por la piedra amarilla y se dejó caer al balconcillo. Lo hizo rápido y sin ser visto. Se mantuvo agazapado unos momentos, camuflado por la balaustrada, como esperando que alguien le diera el alto pero no fue así. Todo estaba tranquilo. Tanteó los ventanales del piso propiedad de la embajada rusa y encontró una rendija en uno de ellos. Introdujo la mano, levantó el pestillo y subió la hoja adentrándose en el lugar del crimen.

La puerta de la escalera seguía cerrada, precintada por la policía hasta la llegada del séquito oficial. Galarreta miró su reloj de pulsera y calculó que tendría poco más de media hora de margen, eso sin contar con que el comisario le echara antes de menos a pie de plaza. Examinó la habitación donde estaba: parecía un dormitorio de invitados. No le pareció relevante. Avanzó cauto y procurando no hacer nada de ruido por el pasillo de la vivienda hasta encontrarse con el cuerpo de la víctima. Se puso el pañuelo en la nariz debido al olor nauseabundo. Pese a todo, se le escapó una arcada que a él le pareció que sonó estruendosa. Recuperado, examinó superficialmente a la mujer. Estaba vestida con ropa de casa, como para acostarse. Probablemente la atacaron el jueves por la noche y después avisaron al museo el viernes indicando su indisposición para ir al trabajo.

La puerta no presentaba signos de haberse forzado, así que quien entró podía ser conocido o tener una buena excusa para que le abriera, de hecho la mujer estaba al fondo del pasillo, por lo que entraron en la casa con ella. Pasó al dormitorio y revisó por encima los estantes. Unos marcos con fotos, algunos adornos caros y poco más. El salón era la estancia más amplia. Tenía un par de bibliotecas, una de ellas repleta de archivadores. «Demasiado trabajo», pensó. Pero su olfato policial le decía que allí había algo. Salió de nuevo de la sala y entonces se fijó en uno de los cuadros al óleo que decoraban la pared lateral: estaba levantado como si algo lo empujara desde atrás. Lo retiró y se alegró de su golpe de suerte. La mujer tenía una caja fuerte camuflada con apertura retardada. Cuando entró el asesino aún no se habría activado el temporizador por lo que o no la encontró, o no pudo abrirla sin explosivo ya que se trataba de una Artmann Serie M de alta seguridad. La cara de Galarreta se iluminó con una amplia sonrisa. Deslizó la pequeña pero pesada puerta retirando el cuadro y examinó su contenido. Había encontrado lo que andaba buscando.

Guardó los documentos en su americana y deshizo el camino volviendo a salir al balcón, cerrando la hoja de la ventana en su huida. Viendo la dificultad para ascender de nuevo hasta los camarotes, decidió descolgarse por la fachada desde una terraza a otra. El primer descenso fue complicado ya que el tercer piso no tenía miradores sino balcones individuales. Se agarró a la plataforma que colgaba del edificio y deslizándose unos metros saltó al primer balcón. Entró justo, pero se golpeó la espinilla con la piedra. Dolorido siguió bajando. Saltar al segundo piso no fue muy complicado ya que una amplia terraza, como la superior en los camarotes, le permitía aterrizar sin mayores problemas. Lo peor fue llegar hasta el primer piso. Sin balcones ni terrazas resultaba harto complejo. Se descolgó como un mono desde la esquina para asegurar el descenso, pese a ser una empresa muy arriesgada. El pie no llegaba al marco de la ventana y el sudor le estaba haciendo perder el agarre de sus manos. Viendo que se escurría decidió saltar hasta la calle, pero era demasiada altura: casi seis metros. Aunque se lanzó hacia unos contenedores de plástico con el fin de amortiguar la caída, el golpe contra el asfalto fue brutal. Se rompió el tobillo, se dislocó el hombro, dos costillas se le fisuraron y sufrió una conmoción cerebral que lo dejó inconsciente en medio de la acera.

Cuando los policías de guardia a los pies del edificio lo vieron y corrieron a auxiliarle, hizo acto de presencia la delegación diplomática rusa.

HOTEL PORTOBAY LIBERDADE, LISBOA (PORTUGAL).

Martes, 28 de junio de 2016.

Txema Beristain se despertó en la enorme cama de matrimonio de suaves sábanas y almohadas bordadas con las iniciales del hotel. La luz se entrecolaba por los laterales del estor anunciando un nuevo día soleado en la capital portuguesa. La noche anterior había sido fantástica. Después de cenar en el restaurante del recinto hotelero, subieron a la habitación y se amaron como bestias en celo. Ambos se deseaban con innegable morbo y necesidad. Follaron en todas las posturas conocidas y llegaron a un éxtasis intenso, en una perfecta coordinación de movimientos espasmódicos que les hicieron estremecer.

Pero la rusa no estaba ahora en la cama. De hecho, no había ni rastro de ella. Txema se vistió rápido y bajó a la recepción temiéndose lo peor:

—Bom día! —saludó al recepcionista—. ¿No habrá visto a mi pareja por un casual?

—Oh, claro que sí, señor Nóvikov —respondió el empleado de una forma correctísima—. La señorita Ivanova ha madrugado esta mañana. Se encuentra en la sala de fitness. Es justo por allí. —Y señaló unas puertas acristaladas al otro lado del enorme hall—. Está justo al lado de la piscina climatizada.

El periodista vasco se acercó a la sala de ejercicios. En ella, al fondo, sobre una cinta motorizada, Masha corría de manera intensa y acompasada. No había nadie más en el recinto. Su melena rubia, recogida como siempre en una coleta, se balanceaba de lado a lado por el impetuoso movimiento. Llevaba una de sus camisetas blancas sin mangas que tanto usaba, en la que sus pechos se apreciaban alegres botando levemente con cada zancada. El pantalón de algodón gris pirata tremendamente pegado al cuerpo, resaltaba sus glúteos firmes y deportivos. Se quedó mirándola un largo rato hasta que ella lo vio. Lo saludó levantando una mano y continuó corriendo. «Dios, qué guapa es…», pensó.

A continuación decidió esperarla en la piscina olímpica climatizada que invitaba al baño relajante. Solicitó un bañador en la recepción y se metió lentamente en el agua. Cuando Masha terminó la sesión de entrenamientos se acercó. En el borde, junto a una de las escalerillas, se deshizo de la camiseta y del sujetador deportivo dejando que sus redondos senos moldeados con silicona se asomaran al exterior. Se despojó de los pantalones de algodón sudados quedándose con un diminuto tanga blanco. Comprobó que la goma del pelo estaba bien apretada y se lanzó a la piscina.

Los empleados del hotel pensaron en llamarle la atención por bañarse semidesnuda y sin gorro, pero decidieron disfrutar del momento.

—No tienes nada que envidiar a las sirenas —le dijo Txema dándole un beso cuando llegó donde él flotaba.

￼

Ella se enroscó a su cuerpo excitándolo, y su tatuaje de la Santa Muerte pareció por un momento cobrar vida. Volvió a besarlo, y después hizo un par de largos sin descansar. Nadaba de manera no muy técnica pero efectiva. Terminada la sesión decidieron ir a desayunar. Antes de salir del agua, una empleada ya había dispuesto sendos albornoces para evitar otra escena exhibicionista.

- - - - -

—Creía que te habías marchado. Sentí un estremecimiento al no verte en la cama —confesó Txema a la rusa—. Me parece que me tienes loco, en todos los aspectos.

—No, hombre —sonrió ella iluminando con sus dientes blancos el comedor donde desayunaban—, como voy a marcharme si aún me tienes que acabar de enseñar la ciudad. —Y comió un trozo de cruasán con mantequilla—. Me voy el jueves.

—¿Pasado mañana? ¿Vuelves a Rusia?

—Claro. He de solucionar unos asuntos que tengo pendientes con un absoluto cabronazo. Y, por cierto, tenemos que ensayar lo tuyo.

—¿Lo mío?

—Sí. Has de prepararte la coartada con la policía o serás cómplice de asesinato en el tren. Diles que te amenacé con matar a tu mujer y a tu hijo para que me acompañaras.

—Ok.

—Además me vas a dar una copia de las grabaciones que tienes de Turner, o mejor aún el acceso desde el servidor de la darknet. Voy a entregárselo al FSB en Moscú. Tal vez nos dejen tranquilos. Es la única baza que tenemos para jugar con nuestras cartas.

Txema Beristain asintió con la cabeza mientras meditaba las palabras de su compañera. Bebió un trago del café con leche y se acercó de manera confidencial:

—¿Tienes dinero ante cualquier imprevisto? Yo llevo algo así como quinientos euros que guardaba por si acaso para el Al Andalus.

—No te preocupes. Tengo una cuenta virtual en bitcoins con más de diez mil dólares. Me basta con generar una trasferencia a mi nombre por internet y recogerla vía Western Union en cualquier oficina de correos del mundo. He reservado un vuelo el viernes a Kiev. Desde allí tomaré otro a Minsk donde tengo un piso. Recogeré ropa, dinero, documentación falsa y me centraré un poco para preparar mi plan. Y ya desde Bielorrusia no tengo problemas para volar hasta Yaroslav o a cualquier otra ciudad próxima a Moscú sin levantar sospechas.

—Veo que tienes todo controlado.

—En mi trabajo no puedo cometer errores… —Se quedó dubitativa unos segundos, para después continuar—: Y tú has sido uno de los mayores.

—Me encanta la sinceridad que desprendes a cada momento. ¡Vámonos! —ordenó Txema levantándose de la mesa tras apurar el café—. Hoy pasaremos el día en el distrito de Belém. Haremos una visita cultural. Te enseñaré la famosa Torre, el Monasterio de los Jerónimos y el Monumento a los Descubridores…

—Otstoy… —susurró.

—¿Qué? No conozco esa expresión.

—Déjalo. —Se levantó también de la mesa y ambos salieron del hotel para perderse en la belleza y la historia de la ciudad—. «Me suena a chapa», creo que decís vosotros…

HOSPITAL UNIVERSITARIO VIRGEN DE LA VICTORIA, MÁLAGA (ESPAÑA).

Miércoles, 29 de junio de 2016.

Galarreta abrió los ojos lentamente. Notó como la luz le molestaba sobremanera y un dolor de cabeza profundo e intenso se adueñaba de los sentidos. Una figura borrosa se le acercó. Poco a poco fue vislumbrando la imagen con mayor claridad, hasta reconocer el rostro de su ayudante Nora.

—Debo de estar en el cielo porque estoy viendo un ángel —dijo el inspector tratando de incorporarse y notando entonces con dolor el resto de las lesiones.

—Buenos días, jefe —le saludó ella—. Nos tenías preocupados. Has estado casi dos días durmiendo desde el golpe. ¿Me vas a explicar qué demonios hacías descolgándote por la pared como un mono?

—Ya te lo contaré cuando me encuentre un poco mejor. Avisa al médico. Me gustaría saber lo que tengo…

El doctor Daniel Alejandro, un venezolano alto y moreno con mirada afable y modales suaves explicó a Javier Galarreta el alcance de sus lesiones. Lo que más les había preocupado era el golpe en la cabeza, pendientes de un posible hematoma cerebral, aunque el TAC lo había descartado en principio. Como tuvieron que operarle del tobillo y del hombro para volver a colocárselo en su sitio, la sedación hizo que estuviera dormido más tiempo de lo normal. Tras las pruebas preliminares que le realizaron al recobrar la consciencia, los médicos pudieron dictaminar que el policía evolucionaba favorablemente y le dejaron beber agua. Le prometieron darle de cenar si continuaba recuperándose bien.

—Joder —exclamó Galarreta enfurecido—, me ha dicho el matasanos que me tendré que quedar aquí al menos una maldita semana.

—Has tenido suerte, jefe, lo sabes —le contestó Nora—. El comisario viene hacia aquí. Me dijo que le avisara en cuanto estuvieses despierto.

—Lo que me faltaba —protestó—. Por cierto, ¿tú qué haces en Málaga? ¿No deberías estar en Madrid, vigilante?

—Nos avisaron el lunes por la tarde de lo que pasó. Ayer vinimos en un vuelo directo.

—¿Vinisteis?, ¿quiénes vinisteis?

Un hombre con pantalón azul marino de pinzas, camisa clara y americana negra sin corbata se aproximó desde el fondo de la habitación, donde había permanecido discreto a la espera. Cuando le saludó, el inspector reconoció inmediatamente la voz: se trataba de su hombre de contacto en los Ministerios de Madrid. No lo conocía en persona, solo sabía que se llamaba Mario y que pertenecía al Centro Nacional de Inteligencia.

—Se la ha jugado apostando todo al rojo, Galarreta.

—¿Y he ganado o se lo ha quedado la banca?

—Digamos que el premio ha salido repartido. Si nos permite, agente Pons —se dirigió a Nora pidiéndole que les dejara un momento a solas. Esta miró a su jefe que le confirmó con la cabeza que saliera. Una vez cerró la puerta al irse, Mario continuó en confianza, tuteándolo—: Los documentos que conseguiste eran una auténtica bomba. Se los hemos enviado a tu amigo Vladimir Krivenko del FSB con quien te estabas comunicando sin nuestro consentimiento ni aprobación, vulnerando la orden de alejarte de los rusos.

—Fue él quien me pidió ayuda. También buscaban a la asesina rusa. Por cierto, ¿se sabe algo nuevo de ella o del periodista vasco?

—No. Se han volatilizado. Creemos que han huido al extranjero, probablemente a Portugal o así. Pero volviendo a los documentos…

—Que tú me has cogido de mi chaqueta.

—Eran demasiado importantes como para dejarlos colgados en el armario del hospital. La inteligencia rusa te agradece el esfuerzo realizado y espera tu pronta recuperación. Por cierto, que su embajador no va a presentar ninguna reclamación ni por lo del Museo, ni la invasión de suelo consular. Agradecen la tenacidad de tu trabajo.

—Estupendo. ¿Eso quiere decir que todavía no me echáis a la calle?

—Ya lo hablaremos. El ministro sugiere que tras la larga convalecencia que te espera, igual deberías plantearte una generosa jubilación anticipada.

—Sí que me echáis entonces…

—Pero sin duda será con todos los honores, si al final deciden tomar esa decisión; a mi juicio equivocada. Hacen falta inspectores como tú: incansables, ajenos a las corruptelas e incesantes en sus pesquisas…

—No te olvides lo de divorciados solitarios porque son incapaces de atender a su familia y a los amigos.

—Todo no se puede tener en esta vida. Cuídate Galarreta. —Y el hombre del CNI se marchó de la habitación dejando sobre la cama la novela Estefanía que había estado leyendo.

AEROPUERTO DE LISBOA (PORTUGAL).

Jueves, 30 de junio de 2016.

Masha estaba a punto de embarcar con la aerolínea chárter ucraniana Bravo Airways rumbo a Kiev. Txema esperaría hasta la mañana siguiente para coger un tren con destino a España y acudir a la policía, dándole así tiempo a ella para hacer el cambio de vuelo y llegar a Minsk. Tenía bien ensayado lo que iba a contar. Tal y como habían acordado anteriormente, el periodista grabó en un pendrive parte de las grabaciones de Turner en Siberia y le dio las claves para acceder desde la red oculta a los archivos completos. Finalmente, de forma anónima también con el TOR, ella le creó un mail de contacto: txemaberistain@yandex.com en el conocido servidor ruso, con el fin de ponerse en contacto nuevamente en unos meses y valorar como estaban las cosas.

De la megafonía del aeropuerto, con una voz melodiosa que parecía cantar, llamaron a embarcar al pasaje. Los dos se abrazaron con intensidad. Ella le dio un corto beso en los labios y se marchó hacia el control de pasaportes con una sonrisa en su cara. Sin volver la vista atrás desapareció por el largo pasillo del hall de salidas.

HOSPITAL UNIVERSITARIO, MÁLAGA (ESPAÑA).

Viernes, 1 de julio de 2016.

El comisario en persona se acercó a ultima hora de la mañana a la clínica de la Seguridad Social para darle la buena nueva al inspector Galarreta: Txema Beristain había aparecido. Se había presentado en una comisaría de la policía nacional en Madrid cerca de Chamartín, una vez que descendió del Trenhotel tras venir toda la noche durmiendo en su camarote.

—Lo tienen los del CNI. Cuando ha corroborado su declaración a nuestros agentes, se han personado los de inteligencia y lo han llevado a La Casa para someterle al tercer grado. Alegaron motivos de seguridad nacional. El hombre está perfectamente sano y salvo; mejor que usted.

—¿Y viajó desde Lisboa hasta Madrid sin que nadie lo viera? Menos mal que estaba en búsqueda y captura… —dijo Galarreta mientras iba leyendo la copia del informe que Herrero-Maes le había traído.

—Pues sí. Es todo como el guion de una película de espías, ¿no cree?

—Demasiado elaborado —exclamó el inspector intentando coger postura en la tortuosa cama hospitalaria—. Todo lo que dice está atado y bien atado. No hay vacíos, ni discordancias en fechas, en horas o en lugares. No parece que esté preocupado en ningún momento, ni que la agente rusa le cause temor. Está todo excesivamente novelado…

—¿Y eso es malo?

—No sé si es malo. Lo que sé es que es poco creíble. Algo nos oculta. Además antes de acudir a la policía va primero a su apartamento a cambiarse de ropa y a desayunar algo… ¿por qué no se puso en contacto desde Portugal una vez que quedó libre? No me cuadra nada…

—Bueno, eso ya no es asunto suyo. —El comisario jefe se levantó del asiento marrón con la intención de marcharse—. Además, al aparecer el señor Beristain, y abandonar la asesina rusa nuestro país, se puede considerar el caso cerrado, ¿no cree?

El teléfono del inspector Galarreta vibró sobre la mesilla. Lo cogió con dificultad. Era Denis, su homólogo francés.

—Me acabo de enterar de lo que te ha ocurrido, amigo mío —le dijo desde el otro lado del aparato—. Por lo visto has echado arrojo al asunto. Me alegro por ti.

—Bueno, oficialmente estoy camino de la prejubilación forzosa —respondió Galarreta—. Pero al menos no me han crucificado. ¿Qué tal tú?

—Como en la película, me han sacado de París y me han mandado al norte. Ahora llevaré inmigración desde Dunkerque. Me incorporo en septiembre tras mis vacaciones obligadas. Podía haber ido peor.

—Suerte, amigo.

—Lo mismo digo, recupérate pronto. Adieu!

13

UNIVERSIDAD ESTATAL M.V. LOMONÓSOV, MOSCÚ (RUSIA).

Jueves, 4 de agosto de 2016.

￼

Masha paseaba próxima a la Colina de los Gorriones, donde el emblemático edificio de la Universidad, uno de los más carismáticos rascacielos moscovitas, se erguía formidable ante el río Moscova. Sus cuarenta facultades repartidas entre el propio rascacielos y los otros edificios colindantes, componían uno de los mayores campus del mundo. Las residencias de alumnado y pisos para albergar universitarios se distribuían por las calles adyacentes hasta el límite con el distrito Ramenki por un lado y Gagarinsky por el otro. Se acercó andando despacio hasta la avenida Michurinsky, disfrutando de los amplios jardines que en agosto relucían de verde y flores. Casi cuando la larga arteria de ocho kilómetros desembocaba junto al río, lucía señorial y multicolor un edificio de quince plantas, que albergaba en su parte baja un jardín de infancia con educación bilingüe, y en los pisos superiores una residencia de estudiantes de apartamentos compartidos.

Gracias a los perfiles de Facebook en los que Masha se había introducido haciéndose pasar por becaria de la universidad, accedió al de dos chicas alumnas de Ingeniería Química que compartían apartamento en aquel edificio. Tras hacerse amiga y acceder a los comentarios que ambas colgaban casi a diario, descubrió que la primera quincena de agosto iban a viajar a Volgogrado para visitar la colosal Estatua de la Madre Patria. De esa forma el apartamento estaría libre, tal y como andaba buscando. Cuando se dirigió hacia el piso, en el Facebook de las chicas aparecían ya las primeras fotografías de la gigantesca esfinge de ochenta y cinco metros de alto, levantada para conmemorar la Batalla de Stalingrado durante la Segunda Guerra Mundial. Helena y Valeria lucían alegres en unos selfies divertidos ante la cola de gente agolpada a los pies del monumento.

Masha subió hasta la planta trece y con bastante facilidad forzó la cerradura del apartamento de las chicas. El pisito era pequeño pero bien arreglado. Estaba compuesto por un salón comedor, un dormitorio generoso de dos camas, una cocina excesivamente básica y un cuarto de baño con bañera y ducha. El salón, que era el epicentro de la casa, tenía dos amplios ventanales que daban una espectacular vista sobre los jardines universitarios del centro de Moscú en todo su esplendor. A lo lejos brillaban presuntuosos los impactantes rascacielos modernistas de la city y, lo que más le interesaba a ella, a menos de setecientos metros en línea recta se encontraba la iglesia de la Trinidad junto al río Moskova.

Miró el reloj digital de pulsera y comprobó la hora. Había citado a Sergey Sokolov, su mentor, amante esporádico y encargado de facilitarle los trabajos, a las 12:00 en el sitio de siempre, en el banco del Parque Gorky donde se conocieron. Disponía por tanto de un par de horas para acomodarse. Dos días antes de quedar con Sergey, ya había preparado el lugar de la cita. Camuflada en la copa de un árbol próximo a su punto de encuentro, una pequeña y discreta cámara web de alta tecnología captaba con su lente de ojo de pez una amplia perspectiva del parque. La batería de alta capacidad la mantenía activa por más de setenta y dos horas en modo espera. Masha enchufó a la corriente un ordenador portátil que sacó de su inseparable bolsa Adidas, y se conectó con la videocámara a través de la tarjeta SIM del dispositivo. Al momento el aparato se encendió transmitiendo una imagen nítida en alta definición de la zona.

Después, extrajo de la bolsa dos estuches grandes que puso sobre el sofá y los abrió despacio. En el interior aguardaba para ser montado un rifle Orsis T-5000, un arma específica de francotiradores del ejército ruso con un alcance efectivo de alrededor de un kilómetro y medio. Fue sacando las piezas y las ensambló con suavidad. Una vez que el arma estuvo montada, incluido el silenciador, deslizó sobre ella la mira óptica Dedal hasta que quedó perfectamente ajustada. Introdujo las cinco balas expansivas de 8,6 mm. en el cargador y lo colocó de un golpe seco en el fusil. Posicionó el trípode convenientemente y, utilizando la mesa de estudio, lo acercó hasta la ventana. Se sentó cómoda sobre una de las sillas y se colocó al lado izquierdo. Apoyó la culata en su hombro y agarró con firmeza el asa con el gatillo. Dejó que su barbilla se apoyara en la zona almohadillada ante la mira y comprobó la precisión de los ajustes. Enfocó con tremenda nitidez el banco corrido de piedra que estaba ante la iglesia. Buscó un objetivo próximo. Encontró una paloma que descansaba en la esquina del alero bajo el campanario. Apuntó en medio del animal. Apretó el gatillo y el ave grisácea se desintegró en una explosión de sangre y plumas volatilizada por el aire.

Masha se apartó satisfecha. La precisión del arma era incuestionable y la efectividad de las balas de punta hueca, sencillamente arrolladora. Comprobó con los prismáticos que la zona seguía tranquila. Volvió a mirar su reloj. Tenía tiempo, así que enredó en la cocina para ver con qué podía hacerse un sándwich.

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A Sergey Sokolov no le sorprendió mucho el mail que recibió de María Ivanova el último día de julio. Lo que realmente le resultaba extraño es que no se hubiera puesto en contacto antes con él. Realmente le fastidió las vacaciones que pensaba tomarse en Cuba, porque ella sabía perfectamente que tenía esa costumbre cada año, como le había confesado en cierta ocasión. Además andaba aguantando las impertinencias del joven Vladimir Krivenko, el maldito analista ahora ascendido a investigador que le perseguía incansablemente conocedor de asuntos oscuros, aunque por fortuna indemostrables.

No sabía cómo, pero le habían llegado documentos muy comprometedores desde la misión en España, donde la directora del Museo Ruso recibía instrucciones claras para atender a Galina Volkova y suministrarle una serie de papeles y credenciales. La urgencia de la misión hizo que sus vías habituales no sirvieran y tuviese que recurrir a aficionados como ella. Aunque optó por borrar las pistas mandando a sus sicarios a por Elena Shipina primeramente y después a por Masha y Txema Beristain, subestimó la eficiencia de su protegida. Esta se había convertido en un arma letal, muy difícil de detener.

Contestó al mail, que utilizaban únicamente para asuntos de extrema urgencia, ya que el VK y su página de gatos era la vía habitual de comunicación. Sin duda, ambos sabían que la red social rusa estaba siendo hackeada por el propio FSB, así que optaron por este medio. En la misiva, su aventajada agente le pedía un teléfono seguro para poder hablar. El jefe militar le suministró un número preparado para localizarla, aunque sabía que no iba a ser fácil. Masha le llamó a los dos días:

—Hola, Masha —le saludó Sergey—. Esperaba impaciente noticias tuyas.

—¿Para qué? ¿Para saber si aún seguía viva? —La voz de su jefe le perturbó un poco. Recordaba los paseos alegres junto al río y los polvos aburridos en el apartamento—. Necesitas algo más que dos matones para acabar conmigo.

—No es lo que piensas. —Trató de justificarse mientras activaba el protocolo para detectar la llamada—. Han presionado desde arriba para eliminar cualquier tipo de pistas. Yo he intentado protegerte pero me ha sido imposible…

—Corta el rollo Sergey, no voy a quedarme en línea el tiempo necesario para que me encontréis. No soy idiota. Solo quiero verte porque tengo algo que puede interesarte. Se trata de unas grabaciones realizadas en Siberia por la expedición de hace siete años. Me parece que deberían estar en tus manos, no es conveniente que la gente las conozca porque nuestro sistema puede tambalearse, y ante todo sabes que soy una patriota.

Sergey se quedó serio al escuchar lo de las grabaciones. Tenía al fin la posibilidad de zanjar el asunto Francisco José. Fue a decir algo pero Masha no se lo permitió:

—El jueves próximo a las 12:00 en punto del mediodía en el lugar de siempre. —Y colgó sabedora del tiempo mínimo para triangular un móvil.

—¡Mierda! —exclamó Sokolov furioso tirando el aparato contra la mesa.

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La webcam transmitió con claridad el momento en que Sergey Sokolov se sentaba, con preocupación, en el banco que había compartido con su protegida en varias ocasiones. Por los alrededores tenía desplegados una docena de hombres cubriendo todo el perímetro. Pero Masha estaba observando todo muy lejos del parque Gorky. Cuando llegó la hora de la cita, volvió a llamarle:

—Te espero en la iglesia de la Trinidad, junto al Moskova. Siéntate en el banco de piedra que hay frente a su cúpula y espérame allí dentro de 55 minutos. Date prisa porque son seis kilómetros, estás un poco fondón, y deberás andar a paso ligero. Quiero que vayas tu solo y a pie. Te estoy vigilando —colgó nuevamente, en esta ocasión desmontando la batería de su nuevo terminal.

Por la imagen del ordenador vio la cara de enfado y frustración de Sergey, que miraba el reloj y hablaba por lo bajo para sus adentros, probablemente dando instrucciones por el micrófono oculto a los agentes que llevaba de séquito. Acto seguido se levantó y comenzó a caminar a paso rápido hacia el nuevo punto de destino hasta que salió de la visual de la cámara.

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A la una menos diez pasadas apareció bajando los escalones del puentecillo que llevaba a la iglesia de la Santísima Trinidad en la Colina del Gorrión, que con sus tejados verdes brillantes, su piedra blanca y su arquitectura ortodoxa lucía espléndida en una mañana en la que el sol calentaba generosamente. Los frescos de las paredes exteriores recibían a los visitantes en un templo alegre rodeado de jardines, en un lugar privilegiado junto al río. Sergey buscó el banco de piedra ante la cúpula, a un lado de la construcción religiosa. Miró hacia todos los puntos mientras se secaba la cabeza con su pañuelo bordado. Hacía calor y estaba sudando por la caminata. Tomó aliento, examinó el reloj de la muñeca y esperó echado un poco hacia delante, apoyando los brazos en sus piernas entreabiertas.

Masha estaba posicionada ante el visor del fusil observándolo. Agarró el arma por fin como había hecho anteriormente con la paloma, solo que ahora en el centro de su mira telescópica de precisión aparecía la cabeza de Sergey. Podía notarle las gotitas de sudor que se deslizaban por su frente. Bajó la cabeza atendiendo nuevamente al reloj. Ya era la hora—. Poluchay! —dijo en voz alta cuando apretó el gatillo. La bala expansiva, algo más lenta que las normales, salió silbando ahogada en el silenciador, a una velocidad de ochocientos metros por segundo impactando de manera casi instantánea en la cabeza de su objetivo, la cual merced a las características de este tipo de munición prohibida, reventó en mil pedazos como una sandía madura salpicando todo con un manto gore de sangre, trocitos de huesos y masa encefálica, catapultando por la fuerza del impacto el tronco inerte descabezado del militar hacia la trasera del banco.

Una pareja de novios que se acercaba al lugar salió huyendo horrorizada, presa de un ataque de ansiedad que nunca olvidarían. Los secuaces de Sergey llegaron al momento y quedaron paralizados ante tal escena. Se empujaron unos a otros intentando llevar la situación pero les pudo la circunstancia.

Sonó la una del mediodía en el campanario y el campus volvió a recobrar vida. Pese a ser primeros de agosto, cientos de estudiantes, muchos de ellos de intercambio, pasaban el verano en la universidad rusa practicando idiomas y haciendo cursos y especialidades de verano. Masha se mezcló con todos ellos, como había planeado, para salir sin demasiadas complicaciones del barrio universitario y perderse después en la estación de metro de Ramenki.

SEVICIO FEDERAL DE SEGURIDAD, MOSCÚ (RUSIA).

Jueves, 4 de agosto de 2016.

La noticia de la muerte de Sergey Sokolov en la Colina de los Gorriones pilló por sorpresa a Vladimir Krivenko cuando se enteró, pero aún le supuso mayor sorpresa el enlace a un sitio web de la red oscura donde encontró las grabaciones realizadas en Siberia, en la que los militares se hacían con muestras de carbunco extremadamente peligrosas y más tarde fallecían por su errónea manipulación. María Nikolyeva Ivanova se las había entregado en una nota personal por la que acusaba a su superior de organizar los diferentes asesinatos realizados por ella. Daba información fehaciente que lo colocaban detrás de la ilegal trama del GRU a espaldas de los Servicios Secretos. Toda esa documentación, junto con los archivos que le habían enviado desde España de parte del inspector Galarreta, cerraban una etapa turbia que iba a cambiar. Ahora su muerte ponía el punto final a una investigación en la que quedaban muchos cabos sueltos pero que nadie estaba dispuesto a seguir removiendo.

Alexis Popov, además de ascenderlo de manera gloriosa, recomendó personalmente a Krivenko para que se le otorgara la condecoración de la Orden de Alejandro Nevski, por su excelente labor política y militar en esta operación.

En su flamante nuevo despacho, el analista archivó la documentación concerniente a María Ivanova. Permitió que su madre siguiera disfrutando de los servicios privados de la residencia moscovita y anuló su orden de búsqueda y captura también para la Europol e Interpol: literalmente la borró del mapa.

Antes de marcharse al funeral de Sergey Sokolov, o lo que quedaba de él, tomó su teléfono móvil e hizo una conferencia internacional:

—Dígame… —contestó una voz brusca, inconfundible, cuando el tono de llamada sonó por cuarta vez.

—Espero que se encuentre mejor, inspector.

Galarreta reconoció el acento de su interlocutor, como siempre hablando en un correcto inglés de Oxford:

—Vladimir, el nuevo jefe del FSB —exclamó risueño—. He oído de usted que ha ascendido como el vino espumoso…

—No he tenido la oportunidad de agradecerle su regalo. Gracias a toda esa documentación pudimos acorralar al responsable de los asesinatos programados por toda Europa.

—¿La chica rusa?

—Mejor aún, su jefe directo.

—¿Y a ella? ¿La han encontrado? —insistió el inspector mientras se abría una cerveza en su pequeño piso de Jaca donde se recuperaba de la fractura de tobillo.

—Ella ya es historia, se lo garantizo.

—Yo no estaría tan seguro, Vladimir…

—Gracias una vez más, Javier. Tal vez volvamos a trabajar juntos en alguna ocasión.

—Lo dudo. Adiós, Vladimir.

—Do svidaniya! Inspector.

14

NOVOSIBIRKS, SIBERIA (FEDERACIÓN RUSA).

Viernes, 23 de septiembre de 2016.

Masha tomó a primera hora de la mañana un vuelo regular entre Moscú y Novosibirsk, la capital de Siberia y tercera ciudad de la Federación Rusa. El avión de Ural Airlines no era especialmente cómodo ni muy silencioso, pero volaba rápido y sin escalas haciendo el recorrido en apenas tres horas y cuarenta y cinco minutos, aunque para locura de los biorritmos internos circadianos, o jet lag, había que sumarle las tres horas de diferencia con la capital. Añadiendo además la poca luz solar de la región en otoño, prácticamente había gastado el día completo en hacer el trayecto. Tras la llegada puntual al moderno y frío aeropuerto Tolmachevo, se inscribió a eso de las siete de la tarde en el Marins Park Hotel, muy próximo a la estación de tren, que era su objetivo para la mañana siguiente.

Acababa de tener noticias de su madre, no muy buenas cuando llamó por teléfono la semana anterior. Evgenia se encontraba cada vez más deteriorada. Los años no la ayudaban a mejorar de su enfermedad y su estado era día a día peor. No le daba más de un año de vida, pero al menos los meses que durase estaría bien cuidada en la mejor residencia. Eso se lo tenía que agradecer al nuevo jefe de Seguridad Interior de FSB Vladimir Krivenko. No volvió a hablar con él desde que le remitió los archivos de las grabaciones. No le hizo falta. Sabía que Masha contaba con una copia escondida que a buen seguro vería la luz si «algo» le ocurría a su progenitora.

Una vez instalada en su nuevo piso de alquiler en la periferia de Moscú, envió un mensaje a Txema Beristain, tal y como le había prometido, al mail de Yandex que le creó en Portugal aquella tarde de junio. Él contestó un día después. Seguía enfrascado en su documental sobre los trenes. Acababa de hacer un trayecto en una línea francesa y fue quien propuso quedar en el Transiberiano. Había decidido plantar cara a su pasado y volver a tierras siberianas. Le prometió a Masha una sorpresa especial junto al lago Baikal. Ella, que tenía una escasa capacidad de asombro, había aceptado más por curiosidad que por convicción. Al fin y al cabo, pasar unos días con su amante español junto a una de las maravillas naturales del planeta no era mal plan. Recordó entonces una frase muy siberiana: «Baikal te cambia cuando lo visitas, ya no eres la misma persona…».

Se acomodó en el hotel, un cuatro estrellas ruso, que dejaba bastante que desear en comparación con los establecimientos europeos de igual categoría. Si bien la habitación era amplia, estaba bastante anticuada en su conjunto y la limpieza en general era cuestionable. No obstante, la atención y la amabilidad del personal resultaban exquisitas, y las vistas nocturnas de la ciudad desde la ventana de su cuarto eran sencillamente espectaculares.

Tras cenar algo ligero en el bufet del hotel, María Ivanova se acomodó frente a la ventana de su cuarto. Entreabrió el cristal todo lo que el seguro le permitía y notó el frío aire siberiano, siempre presente pese a tener el verano tan cerca. Miró la calle, el movimiento de las personas mientras caminaban. Novosibirsk era una ciudad típica comunista, de color hormigón y con olor a tubo de escape, donde Lenin seguía muy presente en la vida de sus conciudadanos y probablemente en sus corazones, a través de todas las estatuas que lo recordaban.

Abrió el pequeño mueble bar camuflado, como si de una caja fuerte se tratara, con un revestimiento panelado en madera de cerezo y tomó un botellín de vodka que se bebió de dos tragos. Cogió otra botellita. Quedaban aún cuatro más: los hoteles rusos no escatiman en ofrecer bebidas alcohólicas a sus huéspedes. La degustó en esta ocasión más lentamente, saboreando el liquido y notando como el calor prendía en el interior de la garganta.

El sonido de un tren pasando a toda velocidad rasgaba la noche, y la cita de mañana le rasgaba a ella el corazón. La inmensa estación de Novosibirsk-Glavnyy, era sin duda uno de los nudos ferroviarios más importantes de toda Rusia. El edificio verde y blanco, construido en el año 1900 era el punto de referencia de las líneas de larga distancia, así como del lejano Oriente, Asia Central, la Rusia Europea y una de las principales estaciones del legendario tren Transiberiano, que no deja de ser en sí mismo una red ferroviaria más que un tren propiamente dicho.

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Masha había sacado un billete hasta la ciudad de Irkutsk, en esa ruta que unía Moscú con Vladivostok. Conocida por algunos como la París siberiana, lo cual no dejaba de ser un despropósito pese a sus casas señoriales y las bellas iglesias ortodoxas, el mayor atractivo de Irkutsk era servir de entrada al impresionante lago Baikal donde tenía pensado descansar unos días en la grata compañía de su compañero de huida. Lo único que le fastidiaba era hacer un trayecto de más de treinta horas en tren, cuando en avión bastaba con cuatro para llegar al destino; pero eso era cosa de Txema y no podía, ni quería, cambiarlo; acaso su atractivo también residía en este tipo de propuestas a veces absurdas.

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Por la mañana siguiente, María se levantó temprano. Se dio una ducha con agua fría (se estaba revisando el abastecimiento de agua caliente y calefacción de la ciudad de cara al duro invierno, lo que provocaba frecuentes cortes del suministro) y se arregló el pelo a conciencia. Cepilló con calma su suave melena rubia mientras permanecía sentada sobre la taza del váter. Pensaba en su futuro inmediato.

El apartamento en la capital era circunstancial y estaba condicionado un poco al estado de salud de su madre. Esperaba volver a verla en persona una vez se calmara definitivamente toda la situación actual. No quería seguir viviendo en Moscú. Era una ciudad inmensa y fagocitante, que acababa con las personas entre sus excesos, generando tensión y agresividad entre los moscovitas, víctimas del estrés. Una especie de hormiguero humano dominado por El Señor de los anillos: que es como se conoce a su alcalde, acostumbrado a hacer uno tras otro nuevos anillos de circunvalación envolviéndolo todo y relegando los nuevos barrios cada vez más lejos. No soportaba tampoco la contaminación: una niebla plomiza permanente que hace que las nubes desciendan demasiado. Y sobre todo cuando la ciudad deshiela y toda la nieve acumulada encharca calles, jardines y carreteras, dejando todo frío, sucio y gris. Quería marcharse de allí definitivamente. Su plan más factible pasaba por vivir en Bielorrusia, donde tenía su piso franco; tal vez en una casa de campo que se compraría más tarde, un poco alejada del mundanal bullicio de la ciudad. Allí podría trabajar como entrenadora militar, o de defensa personal o incluso de guardaespaldas; aunque no le urgía ya que tenía suficiente dinero para establecerse con tranquilidad.

Cuando se vistió y recogió su escaso equipaje, observó la estrella de mar que le regaló Nahir Saqer en Puerto Banús. No estaría mal vivir unas vacaciones en su yate, aunque eso significara convertirse en su concubina. Sonrió y guardó el recuerdo en su bolsa inseparable marca Adidas, que pedía una jubilación a gritos. Bajó al restaurante del hotel y tomó un tradicional desayuno ruso a base de blinis rellenos de salmón y mantequilla, acompañados de un potente té negro. Finalmente salió rumbo a la estación para montarse en el tren.

María Ivanova buscó su compartimento de primera clase con asiento blando que, aunque resultaba muy caro, permitía una comodidad, un espacio y unas literas para dos personas muy superiores al resto. La malhumorada azafata del vagón, la provodnitsa la guio hasta su camarote.

—Lo pensé cuando vi tu foto, cuando subí a bordo del Al Andalus en Sevilla y cuando decidiste que quedáramos aquí. Ahora estoy de nuevo cansada de viajar —exclamó Masha a modo de saludo a su compañero de asiento—. Dime, ¿por qué te gustan tanto los putos trenes?

—Bienvenida a bordo, mi querida rusa. Me alegro de verte —saludó contento Txema Beristain cuando la vio acceder al camarote. Se levantó de su asiento y la abrazó con ganas. Después la miró a los ojos, siempre inmensos e intratables y besó sus fríos labios con delicadeza—. Te estaba esperando desde hace dos días, desde que monté en Moscú en esta maravilla de tren que nos invita a rememorar el glorioso poderío soviético.

—Perdona que discrepe de tu discurso trotskista —respondió ella dejando la maleta y soltándose el abrigo—, pero el poderío ruso desapareció cuando la Perestroika nos abrió tanto a Occidente que nuestros valores tradicionales se diluyeron entre Cocacola y McDonalds.

—Pero has de reconocer que son unas hamburguesas cojonudas…

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La duración del trayecto en el Transiberiano entre Novosibirsk y Irkutsk les dio tiempo más que suficiente a Masha y a Txema para que se pusieran al día. El periodista y escritor vasco le contó que había terminado con la primera parte del documental sobre viajes lujosos en tren. Tenía todo el material en posproducción pendiente de ser revisado, cosa que pensaba hacer en persona la próxima semana en los estudios de Madrid. Con un poco de suerte saldría para Navidad y en función del éxito de audiencia haría o no la segunda parte. No obstante, su libro tomaba cada vez más forma y pensaba completarlo con algún recorrido más antes de publicarlo. Masha le contó que ella también había terminado con su jefe volándole la cabeza de un tiro y que ahora se encontraba más tranquila una vez que las grabaciones estaban en poder del FSB.

—Desde luego, cada uno de nosotros seguimos fieles a nuestra trayectoria —exclamó Txema moviendo la cabeza tratando de imaginarse la sangrienta escena en la iglesia moscovita de la Trinidad—. De todas formas, ya comprobé que la cuenta ha sido borrada y no se puede acceder a las imágenes. Mientras eso sirva para que nos dejen en paz…

—Yo me quedé una copia. Está en lugar seguro.

—Sí, me imagino. Yo tengo otra.

—Por cierto —preguntó ella—, ¿qué tal te fueron los interrogatorios? ¿Se tragaron tu coartada sin problemas?

—Digamos que sí. O al menos le dieron crédito. Después de pasar unas cuantas horas en comisaría me trasladaron al cuartel de la Inteligencia Española. Pero mantuve la misma versión siempre y no tuve excesivos problemas. Lo único, el inspector que llevaba el caso —hizo una mueca como de mala suerte—, que sufrió un accidente y me llamó a la semana siguiente.

—¿Y?

—Pues que pienso que ese hombre no se lo creyó. De hecho, me dijo que me anduviera con cuidado, que no volvería a estar seguro si seguía siendo tu objetivo.

—Entonces no le comentaste que follamos como locos en Lisboa ¿no?

—No, no —rio con una sonora carcajada—; creo que eso queda para nuestra vida privada.

El paisaje avanzaba rápido como las horas, mostrando aldeas remotas y parajes cada vez más inhóspitos por las ventanillas del tren a medida que avanzaban al este de Siberia.

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Cenaron en el vagón restaurante un menú tradicional, un poco caro pero bastante razonable en calidad, pese a no ser comparable en modo alguno a la elegancia y exquisitez del Al Andalus español.

Por la noche, camuflados en la oscuridad del horizonte, retozaron juntos haciendo el amor de una manera suave y sencilla, casi delicada en exceso, cosa que desconcertó a la rusa. Txema se comportó temeroso, un tanto ausente, como si estuviera haciendo algo malo. Parecía tener la mente en otro sitio. Durmieron después acompañados del traqueteo del tren, que los mecía entre el bamboleo de sus ruedas, con una cadencia rítmica constante.

LAGO BAIKAL, SIBERIA (FEDERACIÓN RUSA).

Domingo, 25 de septiembre de 2016.

El Transiberiano llegó a la ciudad de Irkutsk un par de horas después del mediodía. La lluvia comenzaba a caer de una manera suave. La temperatura era fresca con unos nueve grados, pero muy alejada de los exagerados números negativos del invierno. La ciudad hervía a esas horas en un ajetreo propio de un punto especialmente turístico. La gran mayoría de las excursiones programadas al lago partían de este sitio, y septiembre era un buen momento de visitarlo cuando aún el mercurio no se desplomaba imparable hasta el suelo. Las casas de madera sobre un terreno antes helado, se retorcían de manera imposible hacia los lados mientras convivían en un mismo espacio con los edificios soviéticos de la era comunista, los nuevos centros comerciales, el mercado cubierto y las fábricas, que con sus chimeneas humeantes invadían el espacio urbano. Apuraron el paso para no mojarse. Pasaron por el edificio del Circo Ruso y se dirigieron hacia la oficina de AVIS de alquiler de coches, donde Txema Beristain ya tenía la reserva hecha de un extraño Chevrolet Niva, nacido de una extravagante asociación comercial entre la General Motors americana y la AvtoVaz rusa, cuyo fruto dio una especie de Lada optimizado para circular por la tundra.

—Es lo mejor de lo ruso y lo americano junto… —proclamó el periodista en voz alta cuando subían al coche—. Ni Gorbachov se imaginaba algo así.

—Desde luego que no. Ese tipo no era capaz de imaginar una mierda. Se cargó la Unión Soviética de un plumazo —le contestó Masha enfurecida, como siempre, ante ese tipo de comentarios—. Dime Txema —prosiguió más seria mientras abandonaban la ciudad camino al lago —: ¿Qué estoy haciendo aquí?

—Todo a su tiempo. Ya lo verás.

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Tras recorrer unos setenta kilómetros ascendiendo por una carretera en un estado bastante razonable para lo habitual en las zonas recónditas del país, el todoterreno se adentró por un camino rural. El final de la pista conducía a una cala junto al inmenso lago Baikal, que ocupaba ya todo el horizonte visual. Se acercaron a una casa de madera pintada en verde y azul donde había aparcado delante un aparente UAZ Patriot de color blanco. Estacionaron a su lado.

—¿Quién está aquí? ¿Dónde me has traído? —preguntó Masha visiblemente alterada buscando la seguridad de su arma bajo el sobaco. Al no encontrarla recordó que la llevaba en el maletero dentro de la bolsa.

—No te preocupes. Ahora lo entenderás... —contestó Txema saliendo del coche e invitando a su compañera a descender también.

La puerta de la casa rural se abrió y en el umbral se asomó una mujer delgada, alta, de pelo negro y lacio. Se agarró los brazos entre sí como si tuviese frío. Llevaba un vestido largo de flores estampadas y una chaqueta de punto azulona. Miró primero a Txema y después dejó fija su mirada de ojos azabaches en la mujer rubia que lo acompañaba:

—¡Bienvenida, Masha! Me alegro de conocerte al fin.

—Ella es Alexandra. —Fueron las únicas palabras del periodista como revelación.

La mujer se deslizó suavemente por los tres peldaños hasta el porche de la casa y besó a Masha en la mejilla mientras la abrazaba. La espía notó su aroma a reciente gel de ducha y colonia suave floral. Retrocedió con rapidez, distante:

—¿Qué hacemos aquí? —Volvió a preguntar, mirándola con recelo.

—Txema se empeñó en reunirnos a los tres.

—Seguís juntos, claro…

—Sí. Es mi marido, el padre de mi hijo y nos vemos dos o tres veces al año de manera disimulada. Tenemos alquilada esta cabaña en Baikal y esperamos a que todo pase y se olvide para rehacer nuestra vida.

—Los acontecimientos se precipitaron en España —intervino Txema como disculpándose—. Tu orden de matarme, los sicarios enviados desde Moscú…

—Me dejaste claro dónde estaban las grabaciones para que yo hiciera el trabajo —continuó Masha—. Si las entregaba a la inteligencia rusa y negociaba una buena salida, vosotros volveríais a estar juntos por fin. Me has utilizado todo este tiempo.

—Bueno, no sé si es la palabra adecuada. Al fin y al cabo, tú fuiste decidida a matarme. La cuestión es que las grabaciones de la expedición a la Tierra de Francisco José están donde deben y nadie más que nosotros las conocen. Estamos seguros.

Alexandra agarró del brazo a la sorprendida invitada y la conminó a entrar en la casa. Había preparado un té negro, fuerte, al antiguo estilo soviético, cortándolo varias veces con agua hirviendo en las diferentes tazas al gusto, servido con leche, limón o miel acompañado de empanadillas y pastas con mermelada. Txema cogió las maletas y las llevó al interior de la vivienda. El pequeño Fedor, de cinco años y rubio como el trigo, se echaba la siesta tranquilo, con serenidad. Su cuarto estaba decorado con pósteres de las películas de Disney, ajenas a la animadversión hacia los comunistas propia de su fundador, y tenía por el suelo juegos de construcción junto a peluches en revuelta armonía. Por un momento viendo la cara del niño, Masha se vio reflejada cuando dormía despreocupada en la granja de sus padres, con la ingenuidad propia de quien no tiene ninguna preocupación.

Se sentaron las dos mujeres juntas a la mesa mientras Txema salió a por leña. Alexandra habló de la historia del ántrax, de la inseguridad permanente en la que se movía desde hacía siete años, preocupada por su vástago, temiendo cada día un fatal desenlace, un accidente o una misteriosa desaparición. Pero eso no había ocurrido nunca. Tal vez su situación como importante miembro del comité científico la había protegido a los ojos de la seguridad rusa; pese a que esas eventualidades no ocurrían normalmente. Masha lo sabía bien. Los servicios secretos se movían con demasiada frecuencia por la delgada línea roja que separa el bien y el mal. No entendían de compasión o de caridad; y mucho menos de casualidades, de coincidencias o de influencias motivadas por los diversos sectores de la sociedad.

Antes de que el sol se pusiera, María Ivanova quiso admirar el lago en todo su esplendor. Lo había visto en fotos, en reportajes, por la televisión; lo había estudiado en el colegio, oído nombrar mil veces, pero no lo había sentido en sí misma. Salió en solitario hacia el borde del agua, a poco más de doscientos metros de la casa. Se sentó en la orilla sobre una piedra enorme, abrupta, aunque suavizada parcialmente por acción del clima. Un sol rojizo bastante grande se acercaba al horizonte e iluminaba la gigantesca masa de agua dulce, la mayor del planeta, con unos reflejos cómplices que parecían decirle algo. Baikal es una impresionante mancha azul que supone una hendidura descomunal en el continente asiático y que en invierno cobra vida y se transforma convirtiéndose en un surrealista prodigio natural. Es entonces, entre diciembre y febrero cuando a treinta y cinco grados bajo cero la concentración de agua muta dando lugar a una costra helada con un grosor de dos metros a través del cual se pueden ver peces y focas nadando por debajo.

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La inabarcable masa que alberga un cuarto del agua dulce del planeta acogía en su seno a Masha desde sus treinta millones de años de historia, dejándola en una posición ínfima ante la existencia. Desde sus gélidas aguas afloraban las veintidós islas y el color cambiaba entre el azul y el verde con permiso del sol que imponía sus matices. El dicho siberiano volvió a su cabeza: «Baikal te cambia cuando lo visitas, nada es igual, ya no eres la misma persona».

Notó a su espalda la presencia cercana de su anfitriona que se había aproximado hasta donde estaba sentada.

—He esperado mucho, demasiado tiempo, a que llegara un momento así —dijo Alexandra—. Tantos años de sacrificio, de falsedad, de resignación. Compaginando una vida brillante como doctora en arqueología y otra atrapada en las garras del sistema. Pero al fin la historia termina y volveré a ser libre…

—No se puede ser libre cuando se pertenece a otros. —Masha recordó la conversación de antes en la cabaña: «Nadie más conoce el secreto, estamos seguros…»—. ¿Crees que te dejarán seguir con tu vida sin pedirte nada más a cambio?

Notó el frío cañón de un arma apoyado sobre su nuca.

—Desde que fui activada por el FSB nada más regresar de la expedición, mi única misión ha sido borrar todos los datos sobre aquella inoportuna historia en la tundra. Podía haber sido una impagable expedición científica de incalculable valor, además de una reconfortante aventura casual con un extranjero de alegre carácter. Pero no podemos alterar el destino. Las cosas ocurren y yo no pregunto por qué. Vosotros os habéis encargado de entregar las últimas pruebas y sois los únicos testigos que quedan vivos.

—¿Y Txema? Es el padre de tu hijo…

—Bueno, digamos que fisiológicamente sí, pero realmente me ayuda mi actual pareja a cuidarlo: es un capitán del Distrito Militar Volga-Urales con el que llevo una vida medio normal en Ekaterimburgo el resto del año. Txema es un buen tipo, pero lamentablemente es mi objetivo final, como lo era también para ti, ¿o acaso se te había olvidado, traidora?

Una brisa ligera humedeció la cara de Masha mientras miraba hacia la otra orilla que se dirimía lejana, distante, casi difusa…, como toda ella en esos momentos.

Sonó un trueno junto a su cabeza y cayó sin vida hacia delante dentro del agua fría, tiñéndola de rojo. Tenía los ojos azules abiertos, esos ojos inabarcables como el propio lago Baikal, y en sus pupilas inertes quedaron retratados para siempre, como un paisaje indeleble, la quietud de las aguas cristalinas, los reflejos turquesa y el sol poniéndose entre los montes.

FIN

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UNA HISTORIA INSPIRADA EN HECHOS REALES

El veinticinco de julio de 2016, la ministra rusa de Sanidad Veronika Skvortsova reconoció que se había implantado una cuarentena en Yamalia por la muerte de más de dos mil renos. La causa había sido un brote de ántrax (carbunco) que habría surgido por el debilitamiento de la capa de hielo permanente bajo la tundra siberiana debido al cambio climático, lo que descongeló y dejó en contacto con el aire unas reses infectadas, enterradas en 1941 en plena Guerra Mundial, debido a la mal llamada Peste siberiana.

Más de ochenta personas fueron hospitalizadas (la mayoría miembros de las tribus nénets, pastores seminómadas) y al menos un niño falleció. Las autoridades veterinarias de la Federación Rusa decidieron vacunar a unos treinta y cinco mil renos con el fin de evitar la propagación del ántrax entre el resto de las reses, así como aislar y poner en cuarentena un extenso territorio. El carbunco, conocido vulgarmente como ántrax, es causado por una bacteria capaz de aguantar bajas temperaturas en forma de espora durante años para volver a la actividad cuando los tiempos son más favorables. De esta forma el Bacillus anthracis ha podido sobrevivir en esta zona del norte de Rusia durante setenta y cinco años y volver ahora a la superficie. La enfermedad es letal si se inhalan o ingieren sustancias infectadas.

Se produjo ese año una crisis sanitaria sin precedentes en la historia reciente de Rusia, que provocó el estado de emergencia en Siberia y que finalmente pudo contenerse evitando que invadiera otras zonas del país.

Pero no había sido la única:

Anteriormente, el 2 de abril de 1979, hubo un inusual brote de carbunco que afectó a noventa y cuatro personas y mató por lo menos a sesenta y cuatro de ellas en la ciudad soviética de Sverdlovsk (ahora llamada Ekaterimburgo), aproximadamente a mil trescientos kilómetros al este de Moscú. La primera víctima murió después de cuatro días; el último murió seis semanas más tarde.

El gobierno soviético afirmó que las muertes fueron causadas por el ántrax intestinal de carne contaminada, una historia que algunos científicos norteamericanos influyentes encontraron creíble. Sin embargo, siempre se sospechó que el brote fue causado por una liberación accidental de esporas de ántrax de una misteriosa instalación soviética de armas biológicas ubicada en la ciudad. Trece años más tarde, en 1992 el presidente Boris Yeltsin admitió, sin entrar en detalles, que el brote de carbunco fue el resultado de la actividad militar en la instalación. Durante esos trece años, mientras un debate intenso se argumentaba en las comunidades científicas y de inteligencia internacionales sobre si los rusos estaban diciendo la verdad, la Unión Soviética continuó su programa de guerra biológica ofensiva sin cesar.

Aunque la historia tiende a repetirse con demasiada frecuencia, tal vez en una nueva ocasión la plaga pudiera ser letal para gran parte de la población: el Yamal, «el fin del mundo», como decían los indígenas nénets.

AGRADECIMIENTOS

No hubiese sido posible la realización de esta novela sin la revisión de los textos a manos de Rosina Iglesias;

la visión crítica como lectores cero de

Pilar Vázquez, Luis Ángel Fdez. de Betoño y Yulia Petrova;

el diseño de la portada y contraportada a manos de

Alexia Jorques;

la espectacular modelo que posa en la misma que es

Tatiana Romanovich fotografiada por Dennis Drozhzhin;

los trenes a los que tomaron fotos Vladimir Gostev y

Mackson para incluirlos en el montaje;

la traducción y el asesoramiento impagable de mi amiga

Yulia Petrova;

la desinteresada pero imprescindible colaboración de

Luis Fader desde Moscú, Javier Sánchez desde Madrid, Marina Sánchez desde Barcelona y, especialmente,  la de

Alexandra Avtushkova desde Novosibirsk,

que me ha proporcionado el viaje ártico por las islas de Francisco José y por la imponente tundra Siberiana.

Gracias también a Dasha Haykevych y Marina Bessonova,

que posaron para la portada y al final no pudo ser.

La acción se desarrolla en diversas ciudades de: Ucrania, España, Francia, Finlandia, Japón, Portugal, Bielorrusia y Federación Rusa.

En todas ellas he intentado respetar los lugares

que describo en su ubicación original y explicación

fidedigna; pese a que me he tomado algunas licencias.

Todos los personajes que aparecen y los cargos políticos, policiales, militares y demás son fruto de mi invención

y si coinciden con la realidad es por pura casualidad.

Los dibujos a carboncillo son del autor,

basados casi todos en fotografías propias y

posteriormente retocados digitalmente.

Escrita en Vitoria-Gasteiz, País Vasco-Basque Country

(España-Spain)

Terminada en octubre de 2017.

Table of Contents

ÍNDICE

PRÓLOGO

1

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5

6

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14

UNA HISTORIA INSPIRADA EN HECHOS REALES

AGRADECIMIENTOS