LAS MUJERES SOSTIENEN LA MITAD DEL CIELO

Jesús María Sáez

Copyright © 2023 Jesús María Sáez (Txusmi Sáez)

LAS MUJERES SOSTIENEN LA MITAD DEL CIELO
Una novela de Jesús María Sáez «Txusmi Sáez»
Primera edición: julio de 2023
ISBN: 9798857477618
Sello: Independently published
Depósito Legal: LG G 00595-2023
Vitoria-Gasteiz, País Vasco-Basque Country (Spain) info@txusmi.es www.txusmi.com / www.txusmi.es Fotografía de portada: José Farrell
Modelo de portada: Neus X. Liria Vivancos
Estilismo: Sandra Molinas Allué
Diseño de portada: Alexia Jorques
Corrección de textos: Rosina Iglesias
N.º de registro (Textos) Digital CEDRO: VRg23pyI-2023-08-14T18:45:16.682
Registro Portada Safe Creative:
2307304927599 – 2308145062616
Inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual de Autores del País Vasco

Contents

Title Page

Copyright

PRÓLOGO

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

EPÍLOGO

AGRADECIMIENTOS

EL AUTOR

Books By This Author

金 克 木 ，

木 克 土 ，

土 克 水 ，

水 克 火 ，

火 克 金。

Jīn kè mù, mù kè tǔ, tǔ kè shuǐ, shuǐ kè huǒ,

huǒ kè jīn.

«El metal vence a la madera, la madera vence a la tierra, la tierra vence al agua, el agua vence al fuego, el fuego vence al metal…»

(Proverbio popular chino)

PRÓLOGO

PARÍS, SEPTIEMBRE DE 2021

«Erika decidió desprenderse de la camiseta hecha jirones salpicada con la sangre de Andrei para vestirse, a continuación, con una sudadera de Hello Kitty que guardaba en el interior de la mochila. Descruzó los brazos sobre la cabeza retirando la prenda vieja y se quitó el sujetador, puesto que la hemoglobina abundante había traspasado el tejido de algodón. Inmediatamente sus dos pechos, libres de toda opresión, saltaron jubilosos al exterior.

La puerta del despacho se abrió de golpe y apareció la figura de Jacques Remain empuñando una Heckler & Koch de nueve milímetros.

—¡No te muevas! —le ordenó a la chica vislumbrando con evidente sorpresa su torso desnudo—. Esta vez no creas que vas a escaparte como si nada. Quedas detenida y si haces un solo movimiento en falso te vuelo la tapa de los sesos —aseguró rotundo sin el menor atisbo de duda.

Remain, un inspector de la Gendarmería Nacional francesa, llevaba un año tras los pasos de la agente Erika Shommer, una temible sicaria perteneciente al servicio secreto israelí. Hoy podía acabar siendo un día determinante para su captura, cuando la había seguido hasta el barrio marginal de La Grande Borneen, un suburbio al sur del aeropuerto de Orly, antiguo núcleo obrero, en la actualidad poblado en su gran mayoría por inmigrantes sin trabajo, en donde la tasa de paro supera el setenta por ciento. Remain sabía, gracias a un oportuno chivatazo filisteo, que la miembro del Mosad iba a ejecutar un último trabajo antes de regresar a su tierra prometida. Por desgracia ella había sido más rápida y el inspector francés no pudo evitar el asesinato a sangre fría del comerciante de armas ruso con permiso de residencia en la Unión Europea.

Erika dejó caer la camiseta y el sujetador al suelo y mantuvo los brazos en jarras mientras observaba a Jacques Remain. Era un hombre guapo, moreno, con el pelo revuelto en un sinfín de graciosos caracolillos. Dibujaba una barba de un par de jornadas sin afeitar, y la camisa a medida, de la talla justa o acaso de un número menor, realzaba su torso forjado en el gimnasio. Sin duda se lo hubiera tirado de buena gana, pero la situación no era propicia en esos momentos para una propuesta romántica.

—Yo he hecho el trabajo sucio —replicó ella casi de un modo infantil—. Déjame ir y quédate con la gloria.

—Ni hablar. Andrei Sokolov nos servía mucho mejor vivo que muerto. Sus conexiones con el crimen organizado y la mafia roja se han ido a la tumba con él y tú no tienes permiso para ejecutar a nadie en mi país —respondió el agente galo de manera solemne, como una misa de mediodía.

—Si eso es lo que decides... —suspiró—. Es una lástima, porque podíamos haberlo pasado muy bien esta noche antes de despedirnos…

Erika se pasó las manos por los pechos desnudos e hizo que ascendieran en su redondez y que rebotaran al soltarlos con un suave movimiento de vaivén, en el que los pezones endurecidos marcaron territorio. Jacques Remain se fijó en ellos unos instantes, el tiempo necesario para descentrar su atención sobre la espía israelí. Esta aprovechó el brevísimo lapso para sacar de la parte posterior de su pantalón un cuchillo de combate, que llevaba sujeto por el cinturón de los vaqueros ceñidos, y arrojarlo con precisión, como si de un entrenamiento rutinario se tratara, contra el cuerpo del francés. El filo del arma blanca golpeó con fuerza el pecho de Jacques, pero apenas se le introdujo en la piel más de dos centímetros, puesto que la caja torácica retuvo el golpe con una de las costillas que se quebró por el impacto, provocando un neumotórax.

La israelí maldijo su mala decisión de apuntar a la parte superior en busca del corazón cuando hubiera sido más efectivo atravesar el estómago, el bazo o el hígado.

Para cuando el agente francés, sin todas sus facultades al máximo, disparó su arma, Erika Shommer ya se había echado a rodar por el suelo hacia su encuentro. Desde la tarima le lanzó una patada certera que impactó contra el mango del cuchillo a medio clavar y lo hizo entrar, ahora sí, hasta el mismo corazón, que se abrió como un tomate maduro. Los ojos se Remain se agrandaron al sentir el agudo pinchazo en su interior y las pupilas fijaron en la retina, como último recuerdo vital antes de fenecer, la imagen de los dos senos de la muchacha bailoteando risueños, casi descarados, desde el suelo del local».

FIN

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA, MADRID

JUNIO DE 2022, VIERNES

—¡Bravo! Un final espectacular. Una mujer bien empoderada que, eso sí, mata un poco. Por lo demás, deliciosa.

—Eso me dicen mis lectores; por algo soy el escritor más leído de nuestro país en este momento. Y ahora que ya me ha dado coba por

mi trabajo, ¿va a explicarme por qué demonios estoy aquí detenido?

—No está detenido, está retenido, que no es lo mismo. Solo queremos hablar con usted un rato y que nos cuente lo que sabe acerca de un asunto que nos resulta de vital importancia y en el que me temo que anda, a sabiendas o no, implicado.

—¿En serio? Sorpréndame. Me encantan los misterios y los acertijos.

—Me consta que así es, pero vayamos por partes. Creo que debemos analizar la situación con cierta perspectiva. —El hombre que interrogaba abrió con parsimonia la carpeta azul oscuro que estaba sobre la mesa, sacando de su interior un número indeterminado de páginas con anotaciones hechas a bolígrafo y fotografías adjuntas. Varios clips metálicos brillaron bajo la luz mortecina de las fluorescentes de la sala—. Empecemos por el principio, ¿le parece?

CAPÍTULO 1

Una firma de libros

FERIA DEL LIBRO DE MADRID

DOS HORAS ANTES

Desde 1967 la Feria del Libro de Madrid se celebraba año tras año en el Parque del Retiro, salvando la excepción de 1979 en la que se trasladó al Palacio de Cristal de la Casa de Campo para comprobar en propias carnes el fracaso de un bajón de público sin precedentes, corroborando que el sitio es, en ocasiones, tan importante como lo que se expone. Retomando el enclave habitual, la feria continuó sumando adeptos y casetas hasta llegar a las fechas actuales, cuando, tras cincuenta años de historia intermitente, los puestos de los libreros han acompañado durante más de dos semanas, entre finales de mayo y mediados de junio, a todos los naturales y foráneos que han tenido a bien acercarse a visitar a sus ídolos del papel y robarles una firma o quizás una dedicatoria personalizada para guardarla de manera fetichista en la biblioteca de su casa.

La caseta 101 en donde la Editorial Universo presentaba a sus primeros espadas literarios generaba una cola kilométrica. El recién distinguido con el Premio Universo de Novela llevaba toda la mañana firmando ejemplares tras haber recibido un sustancioso galardón que, además del prestigio cuestionado por la crítica literaria distante del marketing exagerado que rodeaba el premio, incorporaba una insana recompensa monetaria al entregar un cheque por valor de un millón de euros para el ganador y un segundo premio de consolación de cuatrocientos mil euros para quien resultara finalista.

El que era, sin lugar a dudas, el premio literario de mayor cuantía otorgado en el mundo de las letras, superando incluso al Premio Nobel de Literatura por unos miles de euros, atraía adeptos venidos de Madrid y provincias dispuestos a aguardar horas de espera con el fin de verse recompensados con la rúbrica y dedicatoria personalizada de Karlos Larrea. Dispersos, su novela ganadora, era un vertiginoso thriller con madera de bestseller que había vencido en la final del premio a Ana María Solante, una escritora revelación, con su ensayo intimista El periplo hasta la ciudad utópica, sin duda dirigida a un público minoritario, con un recorrido comercial probablemente predecible y por tanto menos rentable para amortizar una cantidad tan elevada.

—Creo que debemos terminar por hoy las firmas —le sugirió Alberto Seseña, el agente literario que había conducido hasta la cima de la fama a Karlos—. Estamos invadiendo la hora de Ana María y tú tienes que coger un avión dentro de poco.

—Ahora mismo —respondió el escritor, concentrado en hacer un dibujito simpático acompañando a su rúbrica para una muchacha pelirroja con la cara llena de pecas y rostro infantil que no pasaría de los veinte años—. Me sabe mal dejar a mis lectores esperando en balde.

—Quedan más días para firmar. Vuelves dentro de una semana de Barcelona para estar en varias librerías las jornadas previas a la clausura. Y además no sé yo el tiempo que llevas aquí sin parar. Te va a salir un esguince en la muñeca a este ritmo o, lo que es peor, un síndrome del túnel carpiano como ya te ocurrió una vez —exclamó el agente tirando, literalmente, del brazo de Larrea para hacerle levantar de su asiento.

—Espera, la última —suplicó al ver que su siguiente lectora portaba media docena de libros bajo el brazo; porque, pese a gustar por igual a hombres y mujeres, la mayoría de las personas que formaban la cola, sin embargo, eran de género femenino—. Es sin duda una fiel seguidora y voy a recompensarla.

—Como quieras, pero es ya la definitiva. Tengo a un taxista esperando en la entrada y está aquí Solante dispuesta a ocupar tu sitio.

Cuando Karlos Larrea se giró para comprobar que su compañera de editorial y finalista del Premio Universo aguardaba paciente entre bambalinas al fondo de la caseta, se dio cuenta de que estaba monopolizando el evento.

—Ahora mismo, Ana —se disculpó con una sonrisa arrebatadora. La escritora también sonrió con sinceridad, casi agradecida, sabiendo a conciencia que ella era el segundo plato del menú editorial.

La circulación por las calles centrales de Madrid era cuanto menos agobiante y en especial ese día. Un accidente relevante en la M30, del que la central de Tele Taxi había informado convenientemente por la emisora a sus mil quinientos vehículos, condicionaba por completo el flujo de automóviles hacia otras zonas. Si bien la salida del Retiro por la avenida Menéndez Pelayo girando después por O´Donnell la cubrieron en unos razonables diez minutos, la retención cerca del Hospital Materno Infantil Gregorio Marañón se presentaba importante. El taxista buscó un recorrido alternativo en el GPS del coche por Dr. Esquerro pero al enfocar la calle paralela el atasco se hizo mayor por momentos.

—¿A qué hora tengo el vuelo? —preguntó Karlos a su representante literario.

—Si no nos encontramos con una catástrofe de por medio, llegamos con tiempo de sobra. —Lo tranquilizó consultando el reloj de pulsera marca Omega, de esos pelucos clásicos casi ostentosos, nada que ver con los smartwatches de ahora con pantallas electrónicas y multifunciones—. Hasta las cuatro no sale nuestro puente aéreo, así que nos da tiempo incluso de almorzar algo en la cafetería del aeropuerto, porque no sé tú, pero yo tengo un agujero en el estómago. Estoy con un café cortado desde el desayuno.

—No se preocupen —intervino el taxista sin vela en el entierro—, son muy habituales las retenciones a estas horas, ya saben, la salida de los colegios que entorpecen el tráfico. Suelen durar poco —profetizó como solo los taxistas conocedores de los ritmos horarios de la población y los meteorólogos especulando con las isobaras ante una pantalla en croma saben hacer—. En media hora estamos en Barajas sin problema —concluyó rotundo.

Alberto Seseña miró por la ventanilla de su lado con un gesto de resignación. Una mujer arrastraba del brazo a una niña cargada con una mochila que a todas luces resultaba exagerada para el tamaño de la muchacha, cuya espalda parecía curvarse de manera extraordinaria ante el peso de la cultura. Mientras protestaba airadamente, daba pequeños mordisquitos a un pan Bimbo relleno de un embutido rojizo que asomaba descarado, como queriendo escapar de las fauces de la niña. Su madre se paró, le dijo algo en tono malhumorado y volvió a tirar del brazo de la cría para desaparecer calle abajo. El asistente giró la cabeza hacia Karlos y bajó el tono de voz ante la perspicacia auditiva del chófer:

—Por cierto —empezó—, el comentario del otro día que dejaste en Twitter no ha sido muy acertado que digamos. Te he dicho en más de una ocasión que en la editorial tenemos un equipo de marketing que se encarga de gestionar las cuentas de otros escritores, con amplia experiencia en ese campo, y normalmente evitan en todo momento enfrentamientos como los que se produjeron.

—No quiero que nadie, por muy profesional que sea, gestione mis cuentas personales —respondió Larrea serio—. Tus compañeros de Universo llevan mi página web a su antojo. No me apetece que opinen por mí en las redes sociales.

—Ya, pero no nos conviene generar una polémica como la del otro día a cuenta de un puñetero disfraz de payaso.

—Lo que pasa es que en Twitter están todos cabreados permanentemente —replicó con cierta sorna—. Vivimos en un país de ofendidos en donde no hay manera de expresar tu opinión porque siempre aparece alguno, alguna o algune que se sienten injuriados o vejados por lo que escribes.

—Pero llamar feminazi públicamente a la respetada directora gerundense de la Editorial Palamós no es la mejor manera de crearte seguidoras…

—¿Has leído el tuit?

—Sí. La alusión que hiciste a la ambigüedad de los payasos y su facilidad para provocar la risa o el miedo. Es bueno.

—Evidentemente que lo es. El maestro Stephen King lo plasmó como nadie en su obra It con Pennywise: ese maquillaje acompañando a la nariz roja que dan un matiz siniestro y a la vez logran ocultar la identidad del individuo. ¿Sabes que el antropólogo con apellido de pantalones vaqueros Claude Lévi-Strauss explicó en su libro La vía de las máscaras que la utilización de una careta otorga una sensación de libertad a su portador? Elimina de manera temporal el rostro de la interacción personal, con todo lo que conlleva psicológicamente.

—El problema fue la foto del payaso, más bien, la payasa que acompañaba tu comentario —respondió conciso Seseña.

—Esa chica es una modelo muy popular en el mundillo y aparece posando para una sesión de Farrell, un fotógrafo catalán de reconocido prestigio, además de buen amigo y colaborador en varias portadas de mis libros, por si no lo recuerdas.

—Todo eso lo sé de sobra, trabajamos con él en la editorial. Ahora, ¿eras consciente de que exponer a esa chica maquillada de clown en ropa interior iba a generar respuestas agresivas por parte de algunos sectores?

—Los más radicales; siempre es lo mismo. —El escritor miró al cielo, que en esta ocasión se encontraba ataviado de amplio techo solar escamoteado sobre el vehículo—. Fueron un par de comentarios de feministas exacerbadas a las que todo les parece mal; lo que te he dicho antes, somos un país de ofendidos.

—Intervino hasta la ministra de Igualdad…

—¡Otra que tal baila!

—Ya, pero, en fin, tus lectores y sobre todo lectoras en este caso se encuentran en todos los colectivos. ¡Y por amor de Dios! —se soliviantó elevando las manos y el tono de voz—, ¡no fueron un par! Tu respuesta generó doce mil comentarios, cada cual más inapropiado…

—Por cierto, se convirtió en uno de los tuits más vistos y comentados de toda la semana. —Sonrió Larrea con socarronería—. ¿No querías publicidad? Toma publicidad. Mejor que hablen de ti, aunque sea para mal.

—Ese no es el camino.

—Joder, pareces el Mandalorian.

El Skoda Superb que los llevaba camino del aeropuerto se detuvo con brusquedad ante el cambio a rojo del semáforo, todo ello acompañado por un gruñido de desaprobación del taxista y un insulto contra el alcalde de Madrid, el concejal de urbanismo y el reproche a la pésima gestión de ambos en cuanto al tráfico rodado. El chófer se disculpó por el zarandeo con el que había obsequiado a sus pasajeros, que los había agitado en sus asientos hacia la mampara de separación.

Al cambiar el disco treinta segundos después a un color propicio, mientras los últimos peatones aceleraban el paso para cruzar, la fila en la que se encontraba detenido el taxi agilizó sorprendentemente bien y retomaron la marcha con rapidez. En el momento justo en que atravesaban el cruce, una bicicleta apareció despistada por la derecha e impactó sobre el lateral del vehículo incapaz de frenar a tiempo. El ciclista salió despedido y rodó encima del capó para terminar cayendo al asfalto por el otro lado. Por fortuna llevaba el casco integral puesto, lo que le evitó partirse la crisma contra el suelo.

—¡Joder! —gritó el taxista frenando en seco, lanzando a los ocupantes posteriores otra vez contra los asientos delanteros y la mampara de seguridad—. ¿Están bien? —Se interesó de nuevo mientras descendía presuroso de su vehículo blanco.

—¡Qué susto! Vaya hostia que se ha dado el ciclista. Bajemos a ver qué tal está —exclamó Karlos visiblemente conmocionado por la experiencia.

—Bajo yo. Tú espera en el coche —le aconsejó su mánager.

El herido de la bici, un hombre joven con la cara llena de pecas y vestido con un chándal de Adidas, se quejaba de la pierna derecha. Varios peatones se arremolinaron en la escena del accidente. Uno de ellos decidió llamar a Emergencias.

—¿Puedes mover la pierna? —preguntó una chica que se identificó como enfermera haciéndose cargo de la situación.

—No. No puedo, creo que me la he roto —sollozó el ciclista en una mueca de dolor. Es que el taxi iba como loco…

—¿Como loco yo? —se exacerbó el propietario de la licencia—, ¡pero si te has pasado el cruce en rojo! Gilipollas…

Una sirena resonó próxima y un Toyota Prius+ nuevecito de la Policía Local de Madrid apareció de la nada. Descendieron dos agentes, un hombre corpulento con la cabeza pelada al cero acompañado de una mujer delgada, rubia, con el pelo recogido en una cola de caballo. Se reubicaron la porra correctamente al salir del interior del ajustado coche patrulla. Fue el hombre quien se interesó por lo ocurrido. La mujer escrutó el taxi percatándose de que aún quedaba alguien dentro.

—Tiene que bajar y facilitarme sus datos —ordenó golpeando con los nudillos la ventanilla junto a Karlos, que la observaba indiferente—. Ha sido testigo presencial del accidente, ¿no es así?

—Yo también, señora agente —confirmó Alberto Seseña, el representante literario, que apareció de improviso. Lo único, le informo de que debemos coger un avión en breve y solo somos los ocupantes, no tenemos ninguna responsabilidad en lo ocurrido.

—Entiendo. No obstante, deberemos comprobar la filiación de ambos —aseveró la policía rubia sin dar una alternativa—. Acompáñeme al coche patrulla y lo haremos en un momento, así podrán proseguir su viaje.

Karlos Larrea descendió del taxi y siguió a la agente hacia el Toyota blanco rotulado en azul y amarillo, con el escudo del oso y el madroño en la puerta junto a un dibujo de un cable verde para indicar que se trataba de un coche híbrido eléctrico. El pantalón azul de trabajo se le ajustaba como un guante en el culo, dejando visible una atractiva silueta. Al comprobar que Alberto Seseña también los seguía, la municipal le conminó a esperar junto a su compañero, que hablaba con el accidentado. «Uno a uno, no vaya a ser que nos agobiemos», debió de pensar. El escritor y la policía entraron finalmente en la parte trasera del coche patrulla mientras una ambulancia del SAMUR intentaba atravesar el atasco que se había formado a lo largo y ancho de la calle. Más rotativos lejanos intuían la llegada de al menos otra unidad de la Policía Local.

El agente robusto explicó al representante de la Editorial Universo y al taxista que aguardaran un momento donde ambos permanecían junto al ciclista caído atendido por la enfermera espontánea. Después, el funcionario se dirigió al coche patrulla para recoger algún tipo de formulario. Fue cuando, una vez sentado en el puesto del conductor, de pronto, arrancó y desapareció con las luces destellantes encendidas por la bocacalle de la derecha por donde había surgido antes el deportista a dos ruedas. Nadie hizo mucho caso de la marcha de los agentes excepto el representante de Karlos Larrea que los miró sorprendido sin entender nada. Una furgoneta de atestados llegó en ese instante y se detuvo justo detrás, con la ambulancia amarilla pegada al portón trasero.

—¡Eh! ¿Adónde me llevan? —protestó el escritor mientras se alejaban del lugar del suceso a una velocidad considerable—. Intentó abrir en vano la puerta de su lado, evidentemente bloqueada.

—No se alarme —le respondió la mujer policía acomodada a su lado rozándole levemente el brazo—, vamos a acompañarlo hasta otro lugar más tranquilo para que le hagan unas preguntas.

—No, si no me alarmo. Lo que ocurre es que tengo un vuelo inminente que tomar a Barcelona.

—Me parece que eso no va a ser posible.

Y entonces Karlos comenzó a alarmarse.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA, MADRID

DOS HORAS DESPUÉS

El edificio de la calle Argentona era un enorme complejo formado por múltiples edificaciones diferentes, levantado en la Cuesta de las Perdices, una tranquila zona casi bucólica de la capital de España, sobre un promontorio natural que mengua hacia la ribera del río Manzanares y limita con el monte de El Pardo por un lado y, por el otro, con la carretera de A Coruña junto a la Casa de Campo. El CNI, el Centro Nacional de Inteligencia, un organismo público dependiente del Ministerio de Defensa, es el máximo responsable en labores de seguridad e inteligencia dentro de España, con plena autonomía funcional, operacional y jurídica a la hora de actuar.

El coche de la Policía Local entró en el recinto protegido una vez pasó los pertinentes controles de seguridad, atravesando diversas calles asfaltadas que comunicaban con otros tantos edificios. Uno de ellos, el que parecía el principal, tenía forma de i griega. Giraron a un lado, pasando ante una servicial gasolinera de uso restringido. Un monumento erigido en honor a los caídos en Iraq quedó a un lado y, más adelante, el Toyota Prius se detuvo ante un edificio secundario en donde le estaban esperando en la puerta para conducirlo al interior.

Karlos Larrea aguardaba sentado ante una mesa en un cuarto pequeño, austero, donde la propia mesa, su silla y otra igual enfrentada a él completaban toda la decoración. El enorme espejo empotrado en la pared del fondo, tan típico de las salas de interrogatorios tras el que se ocultan los policías, y una cámara ubicada en la esquina del techo vigilaban al escritor. La luz cenital reflejada por unos fluorescentes de instituto recreaba un tono tenue un tanto apagado por toda la estancia. Todo como en una película, o más bien como en una novela. Como en una novela que él mismo escribía.

Se abrió la única puerta de la estancia y tras ella apareció un hombre fuerte, de la edad del escritor más o menos, vestido con un pantalón de pana fina azulona y una chaqueta a juego. Llevaba una camisa clara en tono turquesa en la que una mancha más que probable de café deslucía el conjunto. Bajo un brazo acarreaba una carpeta azul que parecía elegida a juego con el traje y en la otra mano un libro que Karlos reconoció nada más ver la portada. Dejó caer una sonrisa a modo de saludo y ocupó la silla que estaba al otro lado de la mesita. Colocó la carpeta a un lado, abrió la novela y comenzó a leer el final en voz alta. Lo recitó con entusiasmo manifiesto y tras terminar lo dejó de nuevo sobre la mesa. Era el tercer volumen de la Trilogía de Canaán, una saga de enorme éxito escrita por el propio Karlos Larrea en donde el espionaje internacional por parte del Mosad, el servicio secreto israelí, era conducido por medio de una espía díscola y alocada de gatillo fácil y sexo hambriento que concluía el volumen matando brutalmente al policía francés que le seguía la pista atravesándole el corazón con un cuchillo de combate.

—¡Bravo! Un final espectacular. Una mujer bien empoderada que, eso sí, mata un poco. Por lo demás, deliciosa.

—Eso me dicen mis lectores, por algo soy el escritor más leído de nuestro país en este momento. Y ahora que ya me ha dado coba por mi trabajo, ¿va a explicarme por qué demonios estoy aquí detenido?

—No está detenido, está retenido, que no es lo mismo. Solo queremos hablar con usted un rato y que nos cuente lo que sabe acerca de un asunto que nos resulta de vital importancia y en el que me temo que anda, a sabiendas o no, implicado.

—¿En serio? Sorpréndame. Me encantan los misterios y los acertijos.

—Me consta que así es, pero vayamos por partes. Creo que debemos analizar la situación con cierta perspectiva. —El hombre que interrogaba abrió con parsimonia la carpeta azul oscuro que estaba sobre la mesa, sacando de su interior un número indeterminado de páginas con anotaciones hechas a bolígrafo y fotografías adjuntas. Varios clips metálicos brillaron bajo la luz mortecina de las fluorescentes de la sala—. Empecemos por el principio, ¿le parece?

—Claro, usted dirá, señor…

—Valero, soy Mario Valero, responsable, entre otros menesteres, de la Sección de Información y Contraespionaje del CNI. Le ruego disculpe mi grosería por no haberme presentado al entrar, pero venía entusiasmado con la idea de conocerlo en persona.

Karlos asintió con la cabeza mientras observaba como Valero agrupaba las fotografías y los documentos en diversos montoncitos sin una razón aparente.

—¿Dónde está Alberto? —disparó.

—Su representante editorial se encuentra bien, no se preocupe. En estos momentos, el señor Seseña aguarda en la Oficina de Atención al Ciudadano de la Policía Local madrileña en Distrito Retiro, un poco desconcertado por su desaparición, eso sí, pero en perfectas condiciones. Sigamos con lo nuestro si no le importa —recondujo la conversación el del CNI—: usted es Karlos Larrea, así con ka, como el famoso cocinero Arguiñano de la tele, ¿no?

—Eso es. Igualito. Aunque él es algo más mayor y yo soy algo menos mañoso con los fogones.

—¿Es una euskaldunización de Carlos? —preguntó aparentemente interesado el agente de inteligencia.

—Sí. Realmente tanto Carlos con ce o Karlos con ka provienen de una misma raíz, el nombre germano Karl, el cual a su vez deriva del nombre Hariolus. Y, por cierto, su significado hace alusión a hombre, varón, fuerte, viril, marido o amante.

—Le viene que ni pintado entonces —soslayó Valero con cierto retintín.

—¿Por?

—Bueno —eligió un papel del que leer fingiendo que lo tomaba al azar—, usted es Karlos Larrea Guzmán. Nacido en Bilbao en febrero de mil novecientos sesenta y nueve. Es un escritor español con una impresionante trayectoria literaria que, desde sus comienzos autopublicando en Amazon hasta ahora, flamante ganador del Premio Universo, ha alcanzado todo tipo de reconocimientos y diversos galardones. Ha escrito, si no me he equivocado al buscarlo, una quincena de libros y tiene en su haber el Premio Barcelona Negra a la mejor novela policiaca, finalista en dos ocasiones de los Premios Carvalho, premiado en la Nostra Asesina de Italia, mejor novela de suspense en Argentina… Dos de sus novelas han sido llevadas al cine y de otra han hecho una serie; eso sin contar las innumerables participaciones suyas en programas de televisión, de radio y colaboraciones en la prensa escrita. Todo un fenómeno, vaya.

—Es usted una Wikipedia andante.

—Pese a que en cuanto a los asuntos más personales de índole familiar las cosas no han salido tan bien —prosiguió el del CNI sin inmutarse ante el comentario sarcástico—. Se ha divorciado recientemente de su esposa con la que compartía veintiséis años de matrimonio además de tener en común a dos hijas de quince y dieciocho años, respectivamente.

—Como bien ha dicho, se trata de asuntos personales fuera de su incumbencia.

—Es usted una persona pública y, quiera o no, su vida privada termina en parte siéndolo también. Más aún cuando se le asocia un romance con Mei Ling Lee, la delegada cultural del consulado chino en Barcelona, de veintiocho años. Veinticinco menos que usted si no cuento mal.

—El amor no tiene edad ni tiene fronteras.

—El amor tal vez no, los países sí.

—Voy a repetirle la pregunta inicial: ¿por qué estoy aquí?

Mario Valero había esparcido sobre la mesa uno de los montoncitos en los que había apilado un cuantioso número de fotografías. En todas ellas aparecía Mei Ling retratada en diversos ángulos, paseando por la calle, a punto de acceder a la misión diplomática china, en un restaurante, tomando un taxi… Parecían instantáneas sacadas con potentes teleobjetivos desde una distancia lo suficientemente generosa como para mantener a buen recaudo el anonimato del fotógrafo.

—¿Es usted budista?

—¿Budista? ¿Por qué debería serlo? ¿Porque salgo con una mujer asiática?

—¿Lo es?

—No. Me muevo más entre el agnosticismo poco beligerante y la teología liberal más ecléctica; ahora bien, si tuviera que decantarme abiertamente por una religión, entre las no teístas sin duda alguna optaría por el budismo.

—¿Por qué le atrae tanto lo oriental?

—Porque pienso que, dentro del abanico actual de ofertas religiosas en las que un dios exclusivo queda un poco al margen, la doctrina budista es la única que se centra en buscar la paz, la armonía, el equilibrio y la tranquilidad, lo cual, si lo miramos con cierta distancia, es todo de lo que carecemos en nuestra acelerada vida moderna occidentalizada.

—¿Recuerda usted al niño lama español? Ese que por los años noventa fue declarado por el Dalai Lama como la reencarnación de un maestro budista.

—Sí, creo recordar que era andaluz. Sus padres eran hippies de manual y él vino al mundo coincidiendo con una profecía, lo que terminó marcando su destino. ¿Por qué?

—Bueno, pasó de combinar estudios y religión en un templo en la India a combinar pastillas y droga con música electrónica en la discoteca Pachá de Ibiza, otro templo, este de la cultura rave. Ahora es activista medioambiental y padre de un hijo.

—Y esto viene a cuenta de…

—De un documental que he visto en HBO sobre su vida. Me ha venido a la cabeza con lo del budismo.

Karlos Larrea se recostó contra el firme e incómodo respaldo de la silla, cruzando los brazos ante el pecho en una clara postura defensiva.

—¿Es usted comunista o lo ha sido en algún momento? —le preguntó Valero sin tan siquiera mirarle a los ojos.

—Ya sabrá usted que quien siendo joven no es comunista no tiene corazón, y quien una vez adulto no es socialdemócrata lo que no tiene es cabeza. Ya soy lo suficiente mayor, creo yo, como para estar centrado. —El rostro del escritor comenzaba a mostrar síntomas de hartazgo. Tras una pausa breve se dirigió de nuevo a su interlocutor mirándolo a los ojos—: Si no estoy detenido, ni soy un delincuente, ni he defraudado a Hacienda, ni he dejado de pasar la pensión a mi familia, ni mi influencia política o religiosa trasciende más allá de mis reflexiones particulares sin caer en el radicalismo; intuyo que lo que parece interesarles, por eliminación, es mi maravillosa y placentera vida sexual.

Mario Valero sonrió nuevamente cuando de otro montón ordenado fue colocando una a una las fotografías de la chica en una fila paralela a la anterior, orientadas hacia su invitado para que pudiera verlas con facilidad.

—Me encanta charlar con escritores —aseveró alegre—, la capacidad de oratoria que manifiestan es interminable y su agudeza normalmente excelente.

—Recuerde que rara vez un hombre está a la altura de su retórica.

—Esa frase es buena. ¿Aristóteles?

—John le Carré, de su novela The Russian House.

—Me la apunto. Bien, Mei Ling Lee —comenzó a explicar el responsable del CNI algo más circunspecto— es en realidad Kumiko Wáng. Nació en la periferia de Chengdu, capital de la provincia de Sichuan, en mil novecientos noventa y cuatro en el seno de una familia campesina que explotaba una plantación agraria de trigo y otra producción de capullos de gusanos de seda. Compaginó los exigentes estudios de primaria… Por si no lo sabía —hizo un inciso Valero bajando el tono de voz como para hacer una confesión—, en China los estudiantes deben competir brutalmente entre todos ellos para acceder a las universidades y lograr los mejores trabajos. Su horario escolar es de siete días a la semana, siendo de lunes a viernes de ocho de la mañana a ocho de la tarde. Como le decía —continuó en tono normal—, Kumiko compaginó desde su infancia los estudios con unas extraescolares muy exigentes en el dominio de las MMA, o artes marciales mixtas según sus siglas en inglés, compitiendo en el reconocido Club de Lucha Enbo, envuelto en la polémica moral desde su fundación por el exmiembro de las fuerzas armadas policiales chinas, debido al uso habitual de niños vulnerables por su situación de pobreza en combates clandestinos donde las apuestas circulaban sin rubor. —El dedo de Valero señalaba unas fotografías en donde una chica adolescente vestía un uniforme rojo de wushu con un dragón bordado en una hombrera.

»Su dominio de las MMA y el compromiso adquirido con la Liga de la Juventud Comunista de China la llevaron a acercarse a los líderes del Comité Central, ejerció en momentos puntuales incluso como guardaespaldas de alguno de ellos, logrando labrarse cierta proyección. No fue extraño, por tanto, que la joven Wáng, tras cumplir los diecinueve años y graduarse, entrara en la carrera militar de manera voluntaria en la milicia y más tarde en las Fuerzas Terrestres del Ejército Popular de Liberación. —El responsable del CNI señaló alternativamente con el dedo un par de fotos con la mujer vestida de uniforme de camuflaje, en una de las cuales mantenía en equilibrio, junto a otro centenar de chicas en perfecta formación, una botella de agua sobre la cabeza en una muestra de concentración y disciplina castrense extraordinaria.

»Finalmente, debido a su lealtad e implicación con el movimiento comunista y el gobierno chino, los servicios secretos decidieron captarla para la causa al considerarla un valor en alza. Fue entrenada ex profeso para este trabajo durante cuatro años, en los que aprendió varios idiomas, técnicas de combate, diplomacia, política internacional y manejo de armas. De hecho, participó junto a la selección china en las olimpiadas de Río de Janeiro en 2016 como miembro del equipo de tiro olímpico, donde, por cierto, aparece junto a Zhang Mengxue alzando una valiosa medalla de oro.

Karlos Larrea tomó atónito de la mesa la instantánea en la que Mei Ling aparecía mucho más joven (también más fibrosa y menos atractiva que en la actualidad, todo hay que decirlo) junto al equipo chino luciendo y celebrando el generoso medallero olímpico conseguido en Brasil por la selección nacional. No podía creerse lo que estaba escuchando.

—No es posible —balbuceó—. Tal vez sea otra persona que se le parezca…

—Kumiko Wáng trabajó entre otros lugares, como en la República de Venezuela, tan de moda últimamente en boca de nuestros políticos —continuó Mario Valero—; lo hizo como funcionaria de la Embajada china en el municipio de Barautas, en Caracas, desarrollando una misión paralela a la diplomática consistente en captar nuevos agentes dobles al servicio de su país capaces de informar en caso de cualquier posible reducción de la producción de petróleo, tan vital para el desarrollo del gigante asiático. Posteriormente, tras un par de años desarrollando tareas de contraespionaje en Corea del Sur, y más tarde elaborando acciones de sabotaje e incluso de asesinatos a un par de agentes dobles en Taiwán, viajó a España con la nueva remesa de cargos y colaboradores de la misión diplomática china en Madrid, ataviada con una bonita y nueva identidad que es la que usted conoce, en donde desarrolló durante algún tiempo labores de agregada cultural en la embajada de la capital. Hace cosa de dos años se trasladó al consulado chino de Barcelona para dar continuidad a su trabajo, ahora en cooperación con la Generalitat, acaso aprovechando la situación inestable del Gobierno catalán, para inmiscuirse un poco en la política territorial.

Las tres últimas fotografías que reposaban sobre la mesa mostraban la llegada de Mei Ling a la embajada de Madrid y las instantáneas sacadas furtivamente en Barcelona.

—¿Es una espía? —preguntó Karlos pasando de la sorpresa a la indignación a medida que conocía cada vez más datos sobre su amante—. ¡No me joda! ¿Quién más lo sabe?

—Bueno —Valero puso cara de póker—, además de nosotros, que de alguna forma informamos a las agencias de inteligencia europeas cuando nos preguntan sobre temas de seguridad nacional, la siguen los americanos de la CIA, el MI6 británico, creemos que el RAW, el Ala de Investigación y Análisis de India, el Mosad israelí que usted tan bien describe en sus libros y, ¡por supuesto!, no podía faltar en la fiesta el Servicio de Inteligencia Exterior ruso, el SVR, que no se pierde una y más en estas fechas tan belicosas con Ucrania.

—¿Y a qué se dedica entonces? Yo pensaba, por lo que me dijo, que coordinaba las tramitaciones para intercambios culturales de estudiantes y los simposios sobre gastronomía oriental cantonesa, además de revisar las ediciones traducidas al español de autores chinos contemporáneos como Wang Anyi, Xu Zechen o el mismísimo Premio Nobel Mo Yan…

—Eso es lo que oficialmente figura en su currículo y es cierto en parte. No obstante, Lee desarrolla una importante labor de espionaje internacional recabando información delicada de ciertos contactos muy precisos que ha ido forjando a lo largo de este tiempo. También creemos que está relacionada muy estrechamente con los servicios de seguridad de la misión china en España y con la policía patriótica de su país. Mantuvo en Madrid una serie de encuentros, llamémoslos así, con un alto responsable del Ministerio de Cultura y Deporte al que sonsacó cierta información sensible debido a la amistad que este hombre mantenía, a su vez, con un agregado del Ministerio de Defensa.

—¿Y ustedes no lo impidieron, a sabiendas de ello?

—Nos aprovechamos de la situación y colamos información falsa que el encargado de la Secretaría General Técnica le trasladó a su amiga china entre revolcones por las sábanas de seda del hotel Barceló Imagine de Chamartín, todo ello a cuenta de los fondos reservados que tenemos asignados; no está mal. A cambio, nuestro político mantuvo su matrimonio intacto sin que se conociera su infidelidad mientras se lo pasaba pipa con su amiga oriental. Cuando ya no nos resultó útil, lo enviamos al Instituto Cervantes de la República Checa para que siguiera ejerciendo labores culturales ayudando a Ramiro Villapadierna, el director de la institución en Praga.

—Y ella cambió también de aires…

—En efecto. Una vez que perdió su fuente de información, evitaron quemarla, dicho en el argot del espionaje internacional, y la trasladaron al consulado chino en Barcelona, donde usted la conoció.

—¿Ahora no ejerce de informadora para su gobierno?

—Al contrario —exclamó Valero levantándose y recogiendo los papeles y las fotografías para guardarlas de nuevo en la carpeta azulona—; su misión actual consiste en sonsacar datos valiosos a Liam Moore, un respetable sexagenario del Pentágono norteamericano afín al Partido Demócrata desde los tiempos de Barack Obama que ha decidido disfrutar de su ya inminente jubilación en las magníficas playas de Ampuriabrava, navegando por entre los canales de la villa a bordo de su discreto pero no por ello menos imponente yate de lujo, mientras hace que trabaja cuatro días entre semana en el Consulado General de los Estados Unidos de la ciudad condal sin dar un palo al agua.

»Cuando en marzo de este año vino a España de visita la secretaria de Estado adjunta Wendy Sherman con el objetivo de participar en el primer seminario bilateral de alto nivel sobre ciberseguridad España-EE. UU. —continuó explicando Valero—, Moore se reunió con ella en Madrid y entre otras cosas hablaron de la situación de Taiwán. Como bien sabrá, el Gobierno chino se plantea muy seriamente la posibilidad de invadir esa antigua China con el propósito de anexionársela, como Putin parece que quería hacer con parte de Ucrania, pese a que le está saliendo rana, si me permite el vulgarismo.

—Y a los chinos les interesaba conocer de primera mano la postura americana al respecto…

—Así es. Por ello, su amiga decidió acercarse previamente a Moore, algo que no le resultó demasiado complicado, dado el consabido gusto del norteamericano por las chicas jóvenes, atractivas e inteligentes. Por cierto, por si no lo sabe, aprovecho este inciso para ponerle al día puesto que Mei Ling Lee, además de estar con usted, con relativa frecuencia, también pasea en el yate del americano cada cierto tiempo poniendo de relieve su facilidad para manejar otras lenguas —espetó Valero desde la puerta de la sala de interrogatorios. Había dejado sobre la mesa dos fotografías de la chica china bastante recientes. En una se la veía paseando por las Ramblas contenta, hablando por teléfono, ajena a su implacable observador armado con un eficaz teleobjetivo. En la otra se encontraba sentada en la proa de un barco junto al americano Moore, ataviada con un bonito bikini rosa cuya parte superior estaba a punto de desaparecer mientras sujetaba entre las manos algo más que un daiquiri presto a degustar.

—Nuestra relación es abierta —replicó descompuesto el escritor, apartando las fotos de su alcance visual—. No estamos atados el uno al otro.

—Menos mal, porque Mei Ling se trajina al viejo para sonsacarle cualquier buena nueva que llegue desde el Gobierno de USA. Todos lo sabemos, me refiero a los servicios de inteligencia que normalmente la seguimos. También lo sabe la propia CIA, así que dudo que le confíen al Liam el menor dato vital.

Hubo unos instantes de silencio. El responsable del CNI miró a Karlos Larrea con cierta lástima; no todos los días te arruinan la vida al desvelarte que tu novia es una agente china entrenada para matar, experta en las artes amatorias y que decide compartirte en poligamia con cualquier otra persona que pueda aportarle información vital para su país.

—¿Quiere un café?, ¿un refresco o un agua? —Ofreció Mario Valero mientras abría la puerta—. La luz del pasillo resultaba más intensa que la que nacía en el techo de la habitación.

—Sí, creo que me tomaré un café, si es posible.

—Claro. ¿Cómo lo quiere?

—Iba a decirle americano, pero se me han quitado las ganas.

—¿Un cortado largo le parece bien?

—Sí, por favor. Con dos de azúcar.

Antes de irse, Mario Valero escenificó con acierto, saliendo y volviendo a entrar casi a la par, una medida actuación en la que expresaba sus dudas:

—Tenemos todos los factores de la ecuación perfectamente controlados —dijo—, incluidas las posibles variables, pero hay una incógnita que no podemos despejar, si me permite el símil facilón del cálculo matemático. Esa incógnita es usted —prosiguió sin esperar su respuesta—; dígame: ¿por qué demonios Kumiko, ahora llamada Mei Ling, iba a interesarse por usted? ¿Cuál es el motivo que la ha conducido a convertirse en su amante? Esa es la única razón por la que está aquí, porque nosotros somos incapaces de dilucidar tal enigma al no entender el enunciado del problema…

CONSULADO CHINO, BARCELONA

JUNIO DE 2022, VIERNES

Mei Ling miraba continuamente su iPhone 13 silenciado que reposaba junto a su cartera de piel marrón en la enorme mesa de la sala de reuniones en la planta primera de la misión diplomática china en la capital catalana. La pulcra madera de abedul del mueble, brillante como una patena, reflejaba las lámparas del techo que colgaban caprichosas sobre las cabezas de los allí reunidos.

La mujer no había podido ir a buscar a Karlos Larrea al aeropuerto, como en un primer momento habían acordado, debido a la reunión imprevista convocada unas horas antes por sus superiores. Mei Ling había llamado al escritor un par de veces para avisarlo, pero el terminal de su amante no daba señal y, como delataban las marcas sin colorear en azul, tampoco había leído los mensajes de WhatsApp. Era extraño porque el vuelo debía de haber llegado ya al Prat y lo normal es que Karlos la hubiera llamado al no encontrarla allí esperándolo.

—¿Algo importante que debamos saber todos, teniente Lee? —espetó el coronel de inteligencia Chen Yang que presidía la sesión extraordinaria—. No le quita vista a la pantalla de su teléfono, ¿acaso es más importante que lo que yo tengo que decirles? —escupió severo llamando al orden a su subalterna y haciéndola regresar de sus pensamientos.

—Disculpe, coronel —se excusó ella de inmediato apartando el smartphone a un lado—. Tan solo era una cita que he tenido que cancelar para estar aquí y no quería ser descortés con mi invitado. No me gustaría dejar en mal lugar a la delegación cultural de nuestro país.

El coronel Yang se dio por satisfecho ante la explicación y se dispuso a retomar el asunto central de la reunión de trabajo. Además de la propia Mei Ling Lee, junto al coronel estaban Yan Kun, uno de los responsables de los servicios de la policía china en España dependiente del MSS, el Ministerio de Seguridad del Estado, y Huang Chan, agregado de la Oficina de Inteligencia del Estado Mayor Conjunto.

—La extracción deberá adelantarse a pasado mañana domingo —indicó sin dar opción a que los demás rebatieran las órdenes—. Todo nos hace pensar, según la información que nos ha facilitado el MSS, que Shen Chen será trasladado en cuestión de días a Taiwán con una nueva identidad proporcionada por la CIA y sus aliados occidentales como le prometieron.

—Si me lo permite y con todo mi respeto —interrumpió Mei Ling, generando un cierto malestar frente las ortodoxas maneras de comportarse de los asiáticos cuando un superior les indica la manera de actuar—, creo terriblemente desacertado lanzar una operación tan delicada programada para dentro de una semana sin haber ensayado previamente, como teníamos previsto hacer estos días.

—¿Acaso no se ve capaz de ejecutar su trabajo, teniente Lee? Porque no me gustaría tener que informar al Comité Central de su ineptitud. Usted es la nueva responsable de las unidades de Seguridad y Extracción del sur de Europa, cargo que aceptó con todas las consecuencias. Sería una gran decepción para todos nosotros contemplar un fracaso por su parte, con las consecuencias que ello pudiera traer para su brillante carrera. —Las palabras del coronel sonaban con una mezcolanza entre la envidia incontenida, el machismo más arcaico y el burdo reproche.

—Yo nunca considero el fracaso como una posibilidad —se impuso Mei Ling con coraje ante tanta presión y tanta testosterona—. Únicamente expongo cómo las variables cambian significativamente si modificamos la manera de proceder que teníamos prevista para el miércoles próximo y adelantamos el plan para hacerlo este domingo. Por ejemplo, el tráfico es mucho menos denso los días festivos que los laborables, por lo que nuestros coches de distracción, seguimiento y operatividad pueden ser detectados con mayor facilidad; los horarios de los autobuses del transporte público se reducen considerablemente, por lo que habrá mayor número de personas esperando en las paradas incrementando la posibilidad de que más gente se fije en nosotros; los cambios de turno de los Mossos d’Esquadra y de la Policía Local varían los domingos, así como la duración y asignación de recorridos por las diferentes zonas de la ciudad… En fin —concluyó mirando de nuevo el móvil de soslayo como por instinto—, le podría dar una docena de motivos por los que me parece precipitado adelantar de esta manera el operativo sin haberlo estudiado al detalle, no quiero resultarle pesada con más datos técnicos…

—¿Pesada o acaso impertinente? —intervino el mando de la policía china en España harto de estar aburrido en la reunión como una figura de cera en su museo—. Creo que las órdenes están muy claras y usted está aquí para cumplirlas. Organice la operativa de la misión como usted quiera, pero Shen Chen debe salir de España el domingo hacia nuestro país. Su traición a nuestro gobierno ha quedado perfectamente demostrada como usted misma y el Estado Mayor han podido comprobar. Le quedan dos días para planificarlo.

El general Yang, conforme con la oratoria de su homólogo, se levantó dando por zanjada la reunión desplazando hacia atrás de manera brusca la silla tapizada con ante de color granate, lo que provocó que un sonido desagradable invadiera la estancia.

—El camarada Kun tiene razón. Chen es un traidor y debe rendir cuentas. Tiene usted cuarenta y ocho horas para planificarlo todo, no las desaproveche.

—Quisiera pedirle una última cosa —osó decir Mei Ling frunciendo el ceño ante el roce de las patas de la silla con el suelo de baldosa. Chen Yang la observó como Medusa, intentando petrificarla con la mirada. Pero fue en vano, ella siguió hablando, evitando el contacto visual y sin esperar respuesta—: Necesito tener total libertad para decidir a qué hombres voy a utilizar, puesto que parte de los miembros de mi equipo habitual están en otra misión, así como libertad absoluta de movimientos y movilización de cualquier tipo de recursos necesarios.

—Eso ya lo tiene normalmente, teniente.

—Sí, coronel, pero antes debe ser usted informado, así como el Comité Central de Seguimiento, pero en este caso ante la premura del operativo no puedo detenerme en eternas autorizaciones burocráticas.

El jefe militar puso los ojos en blanco y miró al cielo en busca de la ayuda inexistente del Buda Amitabha celestial para que le rescatara con sus eternos méritos y buenas acciones en vidas pasadas de las insolencias de su subalterna.

—De acuerdo —gruñó de mala gana mientras abandonaba la sala—. Que conste en el acta que tiene mi permiso directo para actuar con plena libertad, pero no mencione que me lo ha propuesto usted misma a la hora de redactar el informe final cuando concluya su trabajo.

—Gracias, señor.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA, MADRID

JUNIO DE 2022, VIERNES

Mario Valero entró en la sala adjunta. En ella se encontró de bruces con una mujer alta y delgada apoyada contra el armario de persiana mientras sujetaba un vaso de café humeante y observaba a través de la cristalera, que a este lado del espejo se convertía en un enorme ventanal blindado trasparente, al sujeto sentado con muestras de ansiedad en el País de la Maravilla, tal como llamaban los agentes a la sala de interrogatorios de baja seguridad. Elena Guisasola era una de las psicólogas forenses del CNI, experta en el ámbito de la perfilación criminal, análisis de la conducta delictiva y de conductas criminales. Basándose en los gestos, posturas, respuestas y sensaciones era capaz de elaborar patrones de comportamiento ciertamente concluyentes. El rostro de la experta, ovalado y muy maquillado, recordaba vagamente a Glen Close en Cruella de Vil, con unas pestañas largas en exceso embadurnadas en rímel que parecían querer salirse de aquella témpera viviente. Aspiraba un cigarrillo con absoluto descaro pese a estar prohibido en todas las dependencias del centro.

—Elena, por favor, ya sabes que no se puede fumar aquí —le recordó Valero. Ella, sin inmutarse, apagó el pitillo sumergiéndolo en el vaso de café—. ¿Qué opináis, chicos? —continuó el responsable camino de la máquina de infusiones. Al lado de ella, sentado frente a la nevera, se encontraba Fernando Menéndez, el director adjunto de los Servicios de Contraespionaje españoles. Era un hombre maduro algo mayor que Valero, vestido con un traje gris de corte clásico. La corbata granate rompía el tono neutro del conjunto y en ella destacaba un alfiler conmemorativo del Ejército del Aire. Apuraba un té con limón ya frío nada apetecible y se atusaba la barba como queriendo comprobar si la llevaba perfectamente recortada. Tenía unos ojos claros y transfería una mirada potente, de mando, acostumbrada a impresionar.

Al otro lado de la mesa blanca de melanina que ocupaba el centro de la estancia, un tercer individuo, Alberto Herrera, jefe de operaciones de los agentes de campo, especializado también en los asuntos propios de la política diplomática, miraba desde la distancia al escritor vasco rascándose la barbilla en un gesto de profunda reflexión. Vestía de manera informal, con vaqueros, un polo naranja y unos náuticos. Marcaba unos rasgos suaves en una cara un tanto aniñada, barbilampiña, que dificultaba averiguar qué edad tenía. Fue este último quien habló primero:

—O este tío es la hostia de listo y disimula a la perfección o yo diría que no tenía ni puta idea de lo que usted le ha contado sobre Kumiko.

—Estoy de acuerdo con Herrera —aseveró el mayor de los cuatro—. Da la impresión de que el escritor no sabía nada sobre su amante china y no lo veo preparado ni mentalmente ni con una estrategia previamente elaborada como para engañarnos a todos.

—¿Tú qué dices, Elena? —le preguntó Mario Valero a la par que se agachaba para sacar un botellín de agua de la nevera. Vio unas latas de cerveza tostada al fondo que no deberían estar ahí.

—La expresión postural y los gestos durante toda la exposición dan a entender con claridad las diferentes etapas vividas durante la misma —argumentó la psicóloga con una voz de contralto muy eslava, a tono con la solemnidad y cierta pedantería de su discurso—. Primero presentaba una pose de seguridad —continuó—, pero a medida que ha ido conociendo los datos se ha desmoronado. Ha pasado a una actitud defensiva, pero probablemente por el desconocimiento de los hechos en sí, hasta llegar ahora a encontrarse en una fase de asimilación. Trata de entender su vida en estos momentos analizando la situación actual.

—¿Qué cojones está haciendo la china con él, Fernando? Dímelo tú que has lidiado en mil batallas —se dirigió Valero al director adjunto proveniente de la escuela castrense. Entre ellos se tuteaban por la proximidad en la edad y la confianza que mantenían desde hacía unos cuantos años.

—Esa es la pregunta del millón. Bien sabes que todos los informes señalan la simplicidad, en términos estratégicos, tácticos, operáticos o políticos, de Karlos Larrea. Fue el responsable del Departamento de Compras del Carrefour en Vizcaya hasta mil novecientos noventa y ocho en que pasó a ser funcionario de la Administración Pública en Bilbao durante veinte años tras sacar la oposición en el Área de Cultura y Gobernanza en el Ayuntamiento de su ciudad. —Menéndez se concedió un momento para terminar el té de un sorbo haciendo un gesto de desagrado al tragarlo y continuó ojeando el dossier impreso—: Después, como ya sabemos, dio el pelotazo con sus libros, primero por internet con Amazon y más tarde cuando fichó con las editoriales más importantes adjudicándose todos los premios del momento y ser catapultado a la fama en poco más de cuatro años. Es un libro en blanco, nunca mejor dicho. No oculta nada.

—Es un idiota —recalcó Alberto Herrera—. Una vez que lo consigue todo, como la pasta no le falta, deja a su familia mantenida a base de talonario y se lía con una joven que podía ser su hija. ¿Para qué? ¿Para follar mejor y de manera exótica unos años? Total, luego se aburrirá de jugar a las chinas…

—Por favor, no seas tan vulgar —exclamó Guisasola desagradada por el comentario—. El amor es imprevisible siempre.

—¿Por qué lo llamas amor cuando quieres decir sexo?

—Sé muy bien lo que quiero decir, no necesito que emplees frases cinematográficas tan manidas.

—La cuestión es si podemos utilizar a nuestro favor esta situación, como habíamos valorado anteriormente —recondujo Mario Valero la conversación que se iba por terrenos agrestes.

—Hace falta que él quiera participar voluntariamente, eso sería lo mejor. De todas formas, jugamos con muchas bazas a nuestro favor para convencerlo —valoró el militar.

—Hará falta suministrarle un entrenamiento nimio para que no lo descubran, pero es un tipo listo pese a estar absorbido por un chochito oriental en el sentido literal de la expresión; no sabéis cómo son estas asiáticas, se entregan por completo al tantra amatorio.

—¡Eres un puto machista! —soltó la psicóloga furiosa y su voz sonó dos escalas más graves de lo habitual.

—No, señora —continuó el experto en agentes de campo—, tuve la fortuna o la desgracia, según se mire, de comprobarlo en persona al ser destinado a nuestra delegación en Laos. Casi pierdo la vida, y no es un eufemismo, cuando me encoñé con aquella chica vietnamita que resultó estar en nómina de una facción reminiscente de EPLL, el que fuera Ejército Popular de Liberación de Laos en los años setenta.

—El sudeste asiático, un mundo exótico y caótico, a la vez conviviendo en una extraña relación —añadió ella retornando a su calma sempiterna sin entusiasmarse demasiado por la historia desgranada por el compañero. Su mente, más bien, rememoraba recuerdos gratos de un viaje romántico a Bali que se almacenaba en algún lugar privado de su cabeza.

—Y tanto. Aquello es un revoltijo comunista de países sumidos en una historia reciente plagada de muertes y crueldades —continuó Alberto mirando a la psicóloga para darle una explicación de su vivencia—. Desde las matanzas indiscriminadas y genocidas de los Jemeres Rojos en Camboya, hasta la guerra de Vietnam, pasando por la llamada Guerra Secreta de Laos; esa que pretendió ocultar la CIA ante los ojos de la opinión pública porque, hombre, tirar dos millones de toneladas de bombas, a razón de un avión lleno cada ocho minutos durante las veinticuatro horas de cada día durante los nueve años que duró el bombardeo estadounidense sobre la población desarmada en un país neutral, quieras que no, está feo.

—Los marines estaban cayendo mientras como moscas en la Guerra de Vietnam —corroboró el director adjunto conocedor del tema—, así que los americanos decidieron arrasar el país laosiano tras haberlo antes sumido en una guerra civil, muy al estilo de la CIA.

Valero había servido mientras tanto en un vaso de cartón un café largo de la Melitta, huyendo de la máquina expendedora de infusiones por su bien sabida facilidad para limpiar los intestinos, y lo había manchado con un poco de leche para llevárselo a Karlos Larrea, tal y como le había pedido. Cogió dos azucarillos de un tarro junto a una cucharilla de plástico enfundada. Se guardó el botellín de agua en el bolsillo y se dispuso a marcharse.

—Cuando terminéis con las batallitas quiero que empecéis a elaborar un proyecto de adestramiento básico acelerado. Tenemos que prepararle lo antes posible. No sabemos con certeza qué trama Mei Ling Lee y puede ser nuestra oportunidad para averiguarlo. Y, por cierto, ¿cómo va la vigilancia sobre Shen Chen? La próxima semana estará preparado todo el operativo para sacarlo del país con la máxima discreción. Pese a que la CIA quería llevárselo a Estados Unidos, él prefiere ir a Taiwán, donde se crio de pequeño a manos de su tía abuela a la que adora y a la que quiere cuidar en el escaso tiempo que pueda quedarle a la nonagenaria mujer.

»Toda la información que ha estado pasando sobre la supuesta piratería que el gobierno chino estaba haciendo a la empresa de biotecnología Moderna y sus avances en las vacunas del covid-19 han sido muy relevantes.

—Eso y el aviso de que el Ministerio de Seguridad del Estado chino estaba introduciendo nuevas medidas para combatir la temida infiltración de, ¿cómo lo llamaban?, fuerzas hostiles en empresas chinas y otras instituciones afincadas en nuestro país —remató Fernando Menéndez—. La lista de empresas y organizaciones consideradas en riesgo de infiltración extranjera que nos entregó nos puso sobre alerta.

—Cierto.

—Tenemos una unidad siguiéndolo las 24 horas —continuó Alberto Herrera—. Pero me da en la nariz que los chinos se huelen algo, creo que sospechan de su traición, deberemos agilizar cuanto podamos su huida de España.

—Razón de más para que no le quitéis ojo de encima mientras tanto —razonó Valero abandonando la estancia.

◆◆◆

—¿¿Quiere que me convierta en un espía?? —repitió incrédulo Karlos Larrea—. ¡Venga, hombre, no me haga reír! Ni en la mejor de mis novelas se me hubiera ocurrido algo tan absurdo.

—No se lo estoy pidiendo —respondió serio Mario Valero dando un sorbo al botellín de agua—, se lo estoy ofreciendo a cambio de no meterlo en una cárcel de alta seguridad y tirar la llave de la cerradura al Manzanares.

—Los tiempos de la Stasi en la Alemania Oriental ya han terminado hace mucho y las técnicas guantanameras me parece que no le van demasiado. Casi le cuadran más los Versos sencillos de José Martí que la intromisión americana en la isla.

—Mire, señor Larrea —advirtió el responsable de la inteligencia española entrecruzando los dedos y aproximándose a su invitado forzoso sentado al otro lado de la mesa—, la realidad es que usted está en connivencia con una espía reconocida del MSS, la inteligencia china, con la que mantiene una relación afectiva y de dependencia que va contra la seguridad nacional.

—¡No me joda! ¡Eso no se lo cree ni usted!

—No me lo tengo que creer yo, sino los jueces que se encargan de dilucidar en los tribunales militares si está usted poniendo en peligro o no la Defensa Nacional.

—No pueden aplicarme la jurisdicción militar puesto que soy un civil. No sé demasiado de leyes, pero la Constitución, si no recuerdo mal, limita la jurisdicción militar al ámbito estrictamente castrense y a un estado de sitio o tiempo de guerra, es decir una declaración de guerra, en la que por fortuna no estamos.

—¿Qué se apuesta? Las guerras bien sabe usted que ya no se declaran como antaño, sino que se entablan, como ha decidido Rusia, de golpe y porrazo. Así que desde Defensa han tomado la calle de en medio y en el nuevo Código Penal Militar español donde antes ponía en tiempo de guerra, han escrito encima y ahora se puede leer en situación de conflicto armado. Cambiar el concepto tasado por otro indeterminado es hábil, puesto que deja abierto un abanico de posibilidades, porque se me ocurre que, en el caso de Ucrania, donde intervenimos como parte de la OTAN, no me negará el evidente conflicto armado. Y usted puede estar poniendo en entredicho nuestra Seguridad Nacional pasándole información a una espía de China que, a su vez, pueda servir al Kremlin a tomar decisiones estratégicas una vez trasmitida de manera discreta por los representantes del gigante asiático.

—¿¿Qué información le voy a pasar yo?? ¿La previsión del tiempo para los días venideros según el Meteosat?, ¿el argumento de mi próxima novela?, ¿la pensión carísima que estoy ingresando puntualmente a mis hijas y a mi ex en su cuenta bancaria?

—No lo sé, dígamelo usted.

—Esto es de locos. —Karlos se echó hacia atrás de nuevo con los brazos cruzados sobre el torso con tal ímpetu que la mesa se agitó y a punto estuvo de derramar el café que quedaba en el vaso.

—¿Recuerda usted el caso del periodista español Pedro González acusado de traición y de espiar para los rusos? —le preguntó Valero.

—Claro. Lleva cuatro meses detenido en Polonia sin saberse muy bien el porqué. Son todo especulaciones, como las que me acaba de lanzar a bocajarro.

—La Fiscalía lo acusó de ser un espía ruso; desde entonces lo tienen incomunicado en la prisión de alta seguridad de Radom catalogado como prisionero peligroso.

—Violando varios artículos de la Convención de Derechos Humanos por parte de Polonia…

—Ya. Pero lleva camino de pudrirse en la cárcel, al menos hasta que termine la ocupación rusa. ¿De verdad quiere que sigamos por estos derroteros? —trató de conciliar el responsable del Servicio Secreto—. Nosotros no obramos igual que Polonia, como norma general, aunque su situación es delicada. Sin hablar de su brillante carrera literaria, de la cual puede despedirse porque nadie le va a publicar ni le van a dar un mísero premio si dejamos caer que usted es un traidor que pasa información privilegiada al Gobierno chino que puede llegar a desestabilizar a la propia Unión Europea y desfavorecer a los ucranianos.

—Usted sabe que eso no es cierto.

—Demuéstremelo. Colabore con nosotros y siga haciendo su vida normal. —Como por arte de magia, como si de un brillante manipulador de naipes se tratara, Jaime Valero sacó de su chistera un billete de avión abierto para el puente aéreo Madrid-Barcelona de ese mismo día y lo depositó en la mesa bajo las mismísimas narices del escritor bilbaíno—. No se preocupe, tiene plaza reservada en clase VIP y nosotros mismos le montaremos en el avión que sale en media hora.

Larrea miró el reloj, cogió el billete de Iberia y lo guardó en el bolsillo de la camisa.

—No creo que lleguemos a tiempo…

—No se preocupe por eso. Nos esperarán.

—De acuerdo, ¿qué he de hacer? —dijo finalmente a su pesar. Según se escuchaba, se dio cuenta de lo voluble y cobarde que era. Se hallaba desbordado por la situación y ya no era capaz de resistirse más con tal de abandonar aquel lugar asfixiante antes de terminar volviéndose loco ante tanta información.

—De momento nada. Continúe su vida normal. Explique a su novia que ha perdido el vuelo porque tenía tantos fans esperando para firmar sus libros que no ha podido evitarlo; seguro que le cree si conoce bien su ego tan hedonista.

—Eso ha sonado a sarcasmo.

—Le devolveremos ahora el móvil. Llame también a su agente de la editorial e invéntese algo sobre una confusión de la Policía Local con alguien que se apellidaba igual que usted o algo así; al fin y al cabo, es usted escritor ¿no? Algo se le ocurrirá. —El del CNI chascó la lengua—: Como la lógica le dictaminará, de todo esto que hemos hablado ni una palabra a nadie.

—¿Cómo contacto con ustedes?

—De eso nos encargaremos nosotros. En su iPhone hemos añadido un contacto nuevo que pone Patricia: Gestión de publicidad a través de microinfluencers. Utilícelo solo en caso de emergencia y atienda las llamadas que provengan de ese número. Y si envía un SMS o WhatsApp a ese contacto, bórrelo de inmediato para que no quede constancia a la vista. No use el Telegram, lo tienen pinchado los rusos desde que comenzó el conflicto del Dombás y hay un montón de palabras clave por las que monitorean los mensajes. Además, desde ahora su teléfono será rastreado por GPS permanentemente desde nuestra agencia. Sabremos dónde se encuentra en cada momento si lo lleva encima.

—Qué bien. Tengo al Gran Hermano metido en mi casa. Solo les falta ponerme una cámara en el salón y grabarme todo el puto día, así podrían estar al corriente de cómo me masturbo viendo el OnlyFans cuando me aburro.

Valero esgrimió una leve sonrisilla que le alzó suavemente la comisura de los labios:

—Eso ya lo hemos hecho hace tiempo, señor Larrea.

CAPÍTULO 2

Una extracción

T1 - AEROPUERTO JOSEP TARRADELLAS

BARCELONA - EL PRAT, BARCELONA

CUATRO HORAS DESPUÉS

El Airbus A320neo de Iberia tomó suelo con delicadeza en la pista paralela más próxima a la T2, la más larga de las tres de las que dispone el aeródromo barcelonés. El vuelo IB3030 del puente aéreo que une diariamente la capital de España con la de Cataluña había despegado puntualmente de la T4 de Madrid Barajas Adolfo Suárez a las 20:00, hacía exactamente una hora y doce minutos; el viento a favor durante todo el trayecto había logrado que el moderno avión con capacidad para 180 pasajeros robara al reloj ocho intrascendentes minutos para la vida de los ocupantes, centrados más bien en su mayoría en prolongar la jornada laboral concentrados en sus portátiles, gracias al servicio de wifi ofertado por el operador.

El servicio completo que une las dos principales capitales de España, se alargaba desde las 6:30 de la mañana hasta bien entrada la noche, a lo largo de un total de cincuenta y dos conexiones diarias. Pero el modernísimo AVE ofrecía, sin embargo, una alternativa más ecológica con parada final en pleno centro de la ciudad condal y con un precio de billete bastante ajustado, aunque el tiempo del trayecto se alargara una generosa hora de más (lo cual, mirándolo bien, permitía ver una película completa o hacerse un maratón de series en Netflix).

A buen seguro, con un planeta en niveles de contaminación inviables, se aproximaban como nubarrones lejanos unos malos tiempos para las aerolíneas, como Malos tiempos para la lírica nos auguraban en los ochenta los incombustibles Golpes Bajos.

El móvil de Karlos Larrea tenía varios mensajes en el contestador que ya había escuchado un par de veces (acaso para oír la voz de Mei Ling y asumir la cruda realidad que la acompañaba), pero el resultado no le hacía cambiar de idea: ella se comportaba como siempre, excusándose ante la ausencia en la terminal debido a los eternos problemas de trabajo y preocupada a la vez con sincero interés por el retraso de su amante.

Una nueva huelga de los taxistas barceloneses contra el servicio de UBER y los negocios VTC le hizo soltar a Karlos un deseo maligno en forma de maldición grosera dirigido contra los conductores, además de obligarle a usar el transporte público para dirigirse al hotel. Tras sacar el billete en la máquina automática, decidió llamar a su chica según descendía por las escaleras mecánicas de la estación de Aeroport del metro de Barcelona, una de las estaciones de la línea nueve situada en la terminal T2 del aeropuerto de Barcelona, lo que motivó ante la distracción que el bolso de viaje se le escurriera del hombro e impactara en su deslizamiento contra una elegante ejecutiva, quien le regaló una mirada de reproche un tanto avinagrada. Mei Ling contestó al tercer tono, justo cuando se aproximaba el metropolitano al andén.

—¡Hola, cariño! —dijo ella nada más descolgar—. Siento tantísimo no haberte podido ir a buscar… Tenía unas ganas enormes de besarte —concluyó la frase con una vocecilla sensual, poniendo alegres varias partes del cuerpo del escritor vasco.

—Hola, Mei, cielo —respondió él aliviado y angustiado a partes iguales al escucharla—. He tenido un día de locos —se justificó—, primero no he dejado de firmar autógrafos y dedicar libros…

—¡Eso es genial! La gente te quiere, tus lectores te adoran, debes de estar contento por ello.

—Ya, pero me he pasado del tiempo, por lo que he perdido el vuelo y para colmo el taxi que nos llevaba  tuvo un accidente, nada

grave, pero ya nos retrasó tanto que no he podido llegar antes.

—¡Oh! —Se sorprendió ella con voz angustiosa—. ¿Estáis todos bien? ¿Alberto también? Me ha dejado un mensaje en el contestador porque no sabía dónde estabas. Se le veía preocupado, con lo tranquilo que es ese hombre, tanto que me ha dejado a mí también alterada con tu móvil apagado sin poder localizarte ni nada. Me ha dicho que le ha parecido como si te llevaran detenido en un coche de la policía…

Karlos encontró un asiento libre mientras se cerraban las puertas del suburbano. A pesar de la ausencia de taxis, el vagón no iba demasiado completo; mucha gente prefería la rapidez de los trenes de cercanías de la R2N, bastante mayor que la del metro, aunque con unos horarios, eso sí, un tanto lamentables.

—No, no —continuó apresurado antes de perder la cobertura—. Ya he hablado con él desde el aeropuerto antes de salir cuando he podido recargar el móvil en un cargador de la sala de embarque porque además me había quedado sin batería. Ha sido toda una historia muy surrealista porque se pensaban que estaba malherido —se inventó con rapidez— y como la ambulancia estaba en un atasco me querían acercar al hospital. Pero todo se ha aclarado por el camino y se han prestado muy amables los agentes a acercarme al aeropuerto cuando me han reconocido; ventajas de ser famoso.

—¡Qué bueno! Igual te sirve la anécdota para otro de tus libros —sugirió la china, aparentemente en serio—. ¿Vas de camino al hotel? Creo que había huelga de taxistas hoy en Barcelona.

—Sí, sí, lo he visto. Estoy en el metro en la línea del aeropuerto, ya sabes que me apaño bien. Luego cambiaré a la línea 7 que me deja al lado mismo del Hotel ABaC, así que no tengo problema porque ya sabes que voy escaso de equipaje, como siempre, para pasar el fin de semana. Lo único que tardaré al menos una hora en llegar.

La conversación empezaba a entrecortarse a medida que el metro tomaba velocidad, ya que la línea 9 se adentraba prácticamente hacia el núcleo de la Tierra.

—Vale, ¿te parece entonces que nos encontremos en la cafetería lounge del hotel a eso de las diez y media?

—Me parece bien. Reserva, por si acaso, yo no creo que llegue antes, aunque ya he hecho el check-in básico por internet, así que recojo mi llave, dejo la maleta en la habitación y soy todo tuyo. Lo único para no tardar demasiado me tendré que duchar después, espero no agobiarte con mi aroma tras estar todo el día sin parar… Ya nos ducharemos juntos mañana por la mañana porque te voy a hacer sudar por la noche —dijo bajando el tono de voz al darse cuenta de que varias personas del suburbano le miraban atentos a su conversación, a ver si alcanzaba niveles interesantes o morbosos.

Entre los viajeros que le observaban estaba sentada justo enfrente la ejecutiva con la que antes había colisionado de manera fortuita. Lo miraba fijamente, esta vez le pareció que con cara de asco. Se giró un poco hacia un lado para esquivar el repaso inquisidor y continuar hablando con su chica, pero a la izquierda se encontraba una señora mayor sin dentadura que se asemejaba a la bruja Maléfica de La bella durmiente cuya colonia, a juzgar por el aroma caduco, debía de tener más años que ella misma. Rotó a la derecha hacia un chico barbudo de melena rancia con unos AirPods de los de a ciento cincuenta pavos la unidad, concentrado en sus cosas, y optó por quedarse allí escorado pese a que llevaba las piernas tan abiertas que invadía el espacio de medio vagón.

—Me temo que… podré quedarme… noche… mañana… trabajo importante… luego mejor lo… cena…

El móvil de Karlos perdió por completo la señal, como se pierde el wifi de las bibliotecas públicas en cuanto te descuidas y como se pierde la dignidad en la consulta del proctólogo. Lo agitó en un gesto absurdo de frustración, como si menearlo le hiciera recuperar la cobertura de Movistar.

Se sentó de nuevo derecho, con la maleta de ruedines entre las piernas y contempló otra vez la mirada inquisidora de su compañera de vagón al lado opuesto del pasillo. Decidió sacar el Kindle de la riñonera y enfrascarse en la lectura del último libro de José Vicente Cámara Los anhelos de un policía corrupto, más que con intención de distraerse, con la idea de criticarlo en todo lo posible, ya que era un autor de género negro y policiaco que, aunque aún no le hacía sombra en cifra de ventas, estaba ascendiendo como la espuma empujado por una legión de fans incondicionales. Y así, de paso, se quitaba de la cabeza la conversación que había tenido en el CNI unas horas antes y que todavía le costaba creer. Tenía que ser cauto con Mei Ling tanteando bien la situación a ver qué lograba sacar en claro y para eso una cena donde el vino circula generoso suele convertirse en una buena aliada.

RESTAURANTE TAHI BISTRO

PASEO DE SANT GERVASI, BARCELONA

Pese a ser las once y media de la noche, el restaurante tailandés estaba a rebosar de comensales. El ambiente del local resultaba tremendamente acogedor, henchido en una decoración zen que invadía el espacio haciéndose hueco entre el aroma exótico de las especias y la explosión de colores de los alimentos del sureste asiático de la llamada Modern Thai Cuisine. Se trataba, si no del de mayor calidad, sí de uno de los restaurantes orientales mejor valorados en toda Barcelona.

Karlos y Mei Ling compartían una mesa discreta al fondo del local, junto a un ficus robusto que vivía y crecía al amparo de la claraboya superior que permitía el paso de la luz natural durante todo el día. Ahora, el cielo estrellado peleaba por hacerle sitio a una luna repleta que se mostraba vigilante desde su atalaya privilegiada.

La pareja acababa de compartir una ensalada tailandesa de carne Nam Tok Neua, en donde los cogollos con ternera se dejaban acompañar de tomates cherry, judías verdes, cebolla roja, cacahuetes fritos y salsa Nam Jim. Estaban a la espera de los segundos platos mientras comentaban las incidencias de un día que ambos no olvidarían, pero en el que ninguno de ellos se sinceraría al respecto con la otra parte.

—¿Así que no puedes quedarte a dormir conmigo esta noche? —preguntó con tristeza e incomprensible alivio Karlos Larrea a su acompañante—. No me importa si has de levantarte pronto, estás a dos pasos de tu embajada.

—No, no es posible —replicó ella cabizbaja dando un sorbo a su copa de agua mineral. Se secó los labios con delicadeza ayudada por la suavidad de una servilleta roja bordada con hilo verde—. He de salir muy temprano con el equipo de trabajo establecido por el consulado —mintió—, hemos quedado a las seis de la mañana para irnos en uno de los coches oficiales. Prefiero estar allí mismo y evitarme complicaciones de última hora o posibles retrasos.

Mei Ling vivía en un apartamento dentro del propio complejo del consulado chino cercano al Tibidabo. Lo que se ahorraba en carísimos alquileres en la ciudad condal o eternos desplazamientos desde barrios más accesibles, lo pagaba en una falta de intimidad y una disposición inmediata para su gobierno en caso de que este necesitara de sus servicios. Por otro lado, como norma general, no podía llevarse ninguna visita a su apartamento (a no ser que tramitara un complejo requerimiento administrativo al poseer condición jurídica de extraterritorialidad), lo cual en muchos casos resultaba una excusa extraordinaria. Era consciente, además, de que debía andar con pies de plomo, ya que sin duda alguna estaba siendo vigilada las veinticuatro horas del día como el resto del personal diplomático residente en el complejo chino. Por el contrario, manteniendo cierta disciplina y sin comprometer su situación visitando páginas web poco convenientes o escuchando programas televisivos poco adecuados para las ideas del régimen de Xi Jinping, el apartamento estaba muy bien.

Pero, tal vez, lo mejor era la pequeña terraza del salón que ofrecía unas vistas espectaculares del monte Tibidabo, el pico más alto y representativo de la sierra de Collserola, conocido por su parque de atracciones, su famoso tranvía azul, su excepcional panorámica sobre la ciudad y sus reconfortantes espacios naturales. La antena de comunicaciones, la Torre de Collserola, diseñada por Norman Foster para las olimpiadas de mil novecientos noventa y dos que con sus doscientos ochenta y ocho metros largos de altura la convierten en la segunda estructura más alta de España, era bien visible junto al templo Expiatorio del Sagrado Corazón, con cierta semejanza a la mítica Basílica del Sacré Cœur situada en el popular barrio parisino de Montmartre. Desde una silla que Mei Ling sacaba al balcón y con un combinado en la mano cuando el sol se ocultaba tras las montañas, esas vistas fotográficas eran capaces de relajarla casi tanto como el baño de burbujas.

El camarero llegó con los segundos, y Karlos pidió otra cerveza Tiger, la tercera. La Tiger, una bebida originaria de la fábrica de cervezas de Singapur en cuya etiqueta azul, como no podía ser de otra forma, un tigre acompañaba el decorado llamativo del botellín, era una lager más suave que las europeas, entrando de maravilla en el paladar como acompañamiento a aquellos manjares pródigos en especias. Él había pedido un curry verde suave de magret de pato en su propio caldo con verduras frescas y arroz jazmín. Ella se decantó por algo más liviano para no pasar mala noche en vista de que iba a dormir poco: unos tallarines de arroz Pad Thai con tamarindo, salteados con brotes de soja, huevo, hierbas frescas y tofu.

—¿Y a dónde vais exactamente? —preguntó Karlos recreando en la mente, muy a su pesar, la imagen de Mei Ling semidesnuda a cuatro patas en la proa del barco privado de aquel jodido senil agente de la inteligencia americana como le había informado Valero.

—Nos vamos a Montpellier, al sur de Francia. Hemos quedado con los servicios culturales de la embajada de nuestro país al otro lado de la frontera, ellos vienen desde Lyon y nos encontramos por tanto a medio camino —respondió desarrollando la mentira ideada, mientras prendía con los palillos tallados en madera de bambú un pedazo de leche de soja cuajada—. Yo no debería de haber ido, no me correspondía, pero Lian, mi compañera de trabajo, se ha puesto mala y se ha pasado todo el día vomitando.

—No jodas, ¿no habrá pillado el covid?

—No, no. Se trata de una gastroenteritis le ha dicho el servicio médico del consulado.

—¿Qué asunto tan importante debéis tratar en Francia? Allí no hay más que franceses y queso —insistió el escritor medio en broma, intentando averiguar algo más—, aunque Montpellier es muy chulo. Fui a presentar en la universidad un libro de una escritora amiga mía desarrollado en ambientes estudiantiles franceses. Epiqueya se titulaba.

—No conozco esa palabra, parece griega, ¿qué significa?

—Hace referencia a cómo debe interpretarse la ley, de una manera equitativa o prudente en función del contexto como el tiempo, el lugar o la persona. Bueno era una novela histórica, ambientada en el siglo xii, en la Edad Media, donde se produce un juicio criminal a unos estudiantes de Filosofía de la Universidad de la Sorbona en París, una de las más antiguas del mundo, con permiso de la de Bolonia y la de Oxford.

—Pensé que las españolas eran de las universidades más antiguas del mundo…

—Sí, así es. Creo que después de la de Cambridge, también británica, le sigue la de Salamanca, luego alguna italiana como Padua o Nápoles y después vienen las de Valladolid, Murcia, Portugal…

—Me sorprendes con tu amplia cultura —dijo ella sincera—. Aunque es evidente que los centros de estudio surgían allá donde la cultura era más relevante y en Europa esos países se llevaban la palma.

—Sí, cultura y religión han ido de la mano mucho tiempo. —Karlos degustó con satisfacción un pedazo de pato con curry verde que olía de maravilla—. ¿Y en China? ¿Cuándo se erigió la primera universidad?

—En China tenemos más de setecientas universidades, pero sin duda alguna la Universidad de Nankín es una de las instituciones de enseñanza más antiguas no solo del país sino de todo el mundo, siendo al comienzo un instituto de aprendizaje confuciano donde cultivarse en las Seis Artes. Se convirtió en los años veinte en la primera universidad moderna de China y es una excelente academia, si no la mejor dentro de la Liga C9 que engloba a su vez las más sobresalientes de mi país.

—Confucio… —dejó en el aire Karlos pensativo, y exclamó limpiándose la boca con la servilleta—: «Un hombre de virtuosas palabras no es siempre un hombre virtuoso» o «Se puede quitar a un general su ejército, pero no a un hombre su voluntad…».

—Muy bien. Aprobado en cultura china. —Sonrió Mei Ling.

—Joder, pásame un poco de tamarindo; no tengo ni idea a qué demonios sabe eso.

Karlos Larrea extendió sus palillos en dirección al plato de su acompañante y le sustrajo un poco de pasta generosamente embadurnada de salsa. Notó la dulzura de la pulpa muy madura usada en la elaboración del adobo.

—Según la tradición asiática —le explicó Mei Ling—, el tamarindo es un fruto casi milagroso; tiene múltiples propiedades medicinales y es muy saludable ya que combate los dolores de cabeza, los resfriados, la tos, las hemorroides y el estreñimiento. También dicen que es bueno para la resaca —apostilló con una sonrisilla pícara—, lo que te vendría bien si sigues bebiendo tanta cerveza esta noche.

—Total, para pasármela solo en el hotel…

—De veras que lo siento —volvió ella a insistir dejando los palillos a un lado para acariciar la mano de su acompañante—. No puedo negarme, es algo que debes entender, es mi trabajo.

—Lo sé. ¿Cuándo volverás? ¿Podremos cenar juntos mañana?

—No, imposible. Regresaré como pronto el domingo por la tarde. Te prometo que cenaré contigo a mi llegada y esa noche sí que me quedaré en tu cama.

—Con una condición, que vayamos a cenar el menú degustación al ABaC de Jordi Cruz.

—Es muy caro, ya te lo he dicho otras veces. Me parece un despropósito que te gastes conmigo ese dineral.

—¿Con quién mejor que contigo? No tengo a nadie más que me guste tanto como tú.

Mei Ling retiró la mano que aún acariciaba la de su amante para seguir comiendo.

—Ya lo hemos hablado —dijo en un tono suave sin levantar la vista del plato—. Me gustas mucho, pero en este momento no puedo comprometerme con nada ni con nadie. Aceptaste que fuera así. No me presiones ahora, por favor.

Los ojos rasgados de la china se alzaron para clavar sus pupilas negras levemente humedecidas en las del escritor. Las cejas suaves bien perfiladas se arquearon levemente. El rostro redondeado de rasgos blandos de la asiática, con una nariz bien proporcionada y unos labios finos resaltados en un rosa claro desprendían a la par melancolía y misterio, sensualidad y contundencia. El pelo castaño claro le caía a ambos lados de la cara en una media melena lisa y lasa, con raya en medio bien domesticada en donde sus cabellos estaban en el sitio correcto durante todo momento.

Karlos terminó con una sensación de culpabilidad sin saber por qué. Aquella mujer no podía ser una espía. Era un ser nínfico, un espíritu de la naturaleza inmortal que representaba la belleza y la juventud; una Oréade de la mitología griega custodio de montañas y grutas. Acaso un Eco capaz de repetir una y otra vez las últimas palabras que oyera como castigo divino de Hera, esposa y hermana de Zeus, por los celos ante las palabras que le emanaban de la boca embelesando a quien las escuchara…

—¡Karlos!, ¡Karlos!, ¿estás bien? Pareces ido —dijo ella dando un último bocado a su plato típico vietnamita.

—Perdona —se disculpó Larrea—. Me había abstraído pensando en cómo nos conocimos.

—Me tocaste el culo —aseveró ella riendo de nuevo. La cara le resplandeció eliminando cualquier resto de tristeza.

—Fue sin querer; además lo pasé yo peor que tú, me puse tan nervioso que tiré todos los libros al suelo.

Había sido en el Día de San Jordi del año anterior, el día del libro y de la rosa en Barcelona. Karlos Larrea, el flamante ganador del mayor premio económico y mediático de la literatura española firmaba libros mientras entregaba una flor a los lectores que se arremolinaban en el estand de la editorial sito en plena supermanzana literaria entre Diagonal y Gran Vía y las calles Balmes y Pau Clarisplenas. Todo ello justo en los tiempos posteriores al estado de alarma y la cuarentena de dos mil veinte, cuando la pandemia obligó a posponer todos los encuentros multitudinarios previos y nos robó, con absoluto descaro, más de un año de nuestra vida.

Una preciosa mujer oriental se acercó hasta su lado para que le firmara y dedicara un libro. Lo primero que hizo Karlos fue entregarle una rosa, que ella tomó con pasión, se bajó la mascarilla para olerla y después la acercó a su pecho esgrimiendo una sonrisa resplandeciente, de esas que hacen falta unas gafas de sol para no quedar deslumbrado. Al buscar el Rotring con el que dedicaba los ejemplares, Larrea cometió la torpeza de dejarlo caer bajo la faldilla del estand. Se agachó en su búsqueda y tanteó a ciegas sin encontrarlo, lo que le provocó un trastabillar en cuclillas y para evitarlo echó mano al primer lugar que pudo; este resultó ser la cadera y parte del glúteo izquierdo de Mei Ling que aguardaba cauta. El nerviosismo del momento hizo que Karlos apartara rápido la mano y se asiera con fuerza al mostrador principal, que no aguantó el envite y dejó caer por la acera una veintena larga de ejemplares de sus propias novelas, lo que sin duda fue un acontecimiento para los presentes, sobre todo para unos muchachos que se fueron a la carrera con un par de ejemplares gratis.

De ahí surgió, además de una torpeza manifiesta, una firma particular, probablemente la más inspirada de toda la mañana; una rosa granate con perfume de mujer, que duró sin marchitar casi una semana; un intercambio de besos, algo de lo que huía habitualmente el autor con extrema habilidad en los tiempos pospandémicos y, como no podía ser de otra forma, un número de teléfono anotado bajo la dedicatoria, que los había conducido hasta el momento actual.

—No necesito buscar ese libro en mi biblioteca para recordar perfectamente la dedicatoria tan atrevida que me pusiste. —Sonrió ella terminando el plato vietnamita—: «Me encanta tu vestido de flores, creo que haría juego con las sábanas de mi apartamento…» —Y debajo «Para Mei Lin —te dejaste la letra g del final— de un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo; K. Larrea».

Karlos se echó hacia atrás en su silla riendo apaciblemente. Esa era la frase icónica del mítico actor José Luis López Vázquez, el cajero convertido en ladrón, Fernando Galindo, que le suelta a la imponente vedette Katia Durán a modo de despedida en la película Atraco a las tres de José María Forqué; una de las mejores comedias del cine español de todas las épocas.

—Sabía que no entenderías la frase final, pero no dudé en que te preocuparías por buscar de dónde venía. Mi sorpresa fue tremenda cuando en nuestra primera cita, casi un mes después, cuando ya había perdido toda esperanza de volver a verte, me dijiste que la película te había parecido interesante.

—Claro. Investigué de dónde surgía la frase, comprobé que era de una película de los años sesenta y me la vi, es lo correcto ya que la citaste. Es una comedia curiosa, muy costumbrista, que retrata a la perfección según tengo entendido cómo era vuestra sociedad entonces, en pleno franquismo. Me recordaba de alguna manera a las comedias americanas de Billy Wilder, salvando las distancias, claro está. La verdad es que es todo muy diferente a la mentalidad china; en el film preparan un robo en un banco de la manera más disparatada, chapucera e improvisada, algo impensable para nosotros.

—Bueno, la cuestión es que estamos aquí juntos, ¿acaso por esa película? Puede ser. ¿Te apetece una copa de champán para terminar? —preguntó animado.

—Solo tomaré un té verde. He de marcharme enseguida y quiero estar despejada para dormir bien.

—No me has dicho todavía qué vais a hacer en concreto en Montpellier —insistió Karlos alzando la mano para que se acercara la camarera hasta la mesa a retirar los platos.

—He de evitar hablar de ello. Son temas confidenciales de nuestra Área de Cultura y sabes que mi país es muy celoso en esos asuntos. De todas formas, nada relevante para ti.

—No harás una visita antes a tu amigo americano en Ampuriabrava, ¿verdad? —soltó sin pensarlo el escritor después de dar tiempo a que la empleada del establecimiento terminara de limpiar la mesa y se fuera en búsqueda de los postres. Se arrepintió según la última sílaba de la frase abandonaba su boca.

—Es una pregunta fuera de lugar y fuera de respeto. —Se enfadó ostensiblemente Mei Ling—. Te he dicho a dónde voy, ¿por qué habría de mentirte? Y, además, cuando empezamos a vernos te dejé bien claro que nuestra relación debía quedar distanciada de celos y reproches. Sabes que me atraes y que estoy muy a gusto a tu lado, pero también estás al corriente de que mantengo contactos esporádicos con otras personas a las que aprecio.

—Sí, sí, lo sé. Discúlpame…

—Yo nunca te pido explicaciones de con quién estás o de lo que has hecho; tampoco lo hice cuando estuviste aquel fin de semana con tu exmujer arreglando papeles o con la editora que tenía una gran propuesta que enseñarte, además de un escote generoso. Pero, sin duda alguna, lo que más me duele es que desconfíes de mí. —Se levantó de la mesa sin esperar tan siquiera la llegada del té—. Me voy a mi casa. El domingo te llamaré cuando regrese y ya quedaremos.

Karlos Larrea se levantó también dejando caer la servilleta bordada al suelo. Agarró del antebrazo a su novia antes de que desapareciera del comedor.

—Te pido perdón otra vez. Estoy nervioso, he tenido un día horrible, de verdad. No te vayas así, por favor.

Ella leyó los ojos casi a punto de llorar del escritor, aunque no por la conversación previa, como la mujer pensaba, y se ablandó. Volvió a sentarse en su lugar, aceptó las disculpas de su pareja y optó por beber el té verde con esencia de jazmín que desprendía un aroma delicioso cuando llegó de manos de la camarera, un tanto confusa por la situación.

Karlos se dio cuenta de que debía mantener la calma a partir de ese momento y andar con pies de plomo. Del fin de semana con su mujer sí que le había informado, pero nunca le había hablado de la editora de la competencia que le ofreció buenas comisiones si se pasaba a su grupo editorial. Para ello no escatimó recursos y también le ofreció un fin de semana en Ibiza en un enorme barco de lujo alquilado, con fiesta rave incluida por la noche, famosos de la jet set, modelos deslumbrantes tanto chicos como chicas a libre disposición de los invitados, al igual que las rayas de coca presentes en los lavabos a discreción de los usuarios en aquel parque temático con pulsera de todo incluido. Sin lugar a dudas, Mei Ling disponía de más información sobre él de la que le había contado.

Cuando terminaron la velada, Karlos pagó la cuenta y acompañó a su novia hasta la misión diplomática dando un paseo, puesto que la noche acompañaba y el consulado chino quedaba a diez minutos caminando desde la puerta del restaurante. Fue un paseo silencioso en el que apenas hablaron. La luna languidecía desde las alturas observando como Mei Ling pensaba ya en el fin de semana con mucho trabajo por hacer y no precisamente en Francia, mientras junto a ella Karlos Larrea intentaba asumir la nueva situación en la que se encontraba sin sentirse demasiado capaz para hacerlo.

Se despidieron con un beso flojo, de los que se dan porque toca hacerlo. Ella le aseguró que el domingo lo llamaría por la tarde sin falta y quedarían para cenar y para lo que surgiera después en posición horizontal, vertical u oblicua.

Karlos asintió con la cabeza poco convencido y regresó de nuevo andando hasta su lujoso hotel. Se sirvió en la habitación un vodka del mueble bar a razón de treinta pavos el botellín, añadiéndole abundante hielo y un poco de Kas limón. Sentado en el sofá blanco de piel se dio cuenta de que a su edad no le dolían las mentiras o las traiciones de Mei Ling, lo que de verdad le dolían eran las rodillas por el cansancio y el estómago por haber abusado del picante y del alcohol.

DISTRITO DE LES CORTS, BARCELONA

DOMINGO SIGUIENTE POR LA MAÑANA

El Opel Astra granate modelo del dos mil veintidós, nuevecito, prácticamente sacado del concesionario hacía una semana, se hallaba estacionado a unos doscientos metros del número veintiséis de Carrer de Figols, junto a un pequeño parquecito florido, donde una docena de árboles se aburrían solemnemente al mediodía ante un sol radiante al que tan solo unas pocas nubes difusas se atrevían a tapar por breves momentos. No había mucho movimiento de personas por la calle pese a que el buen tiempo animaba a pasear.

Dentro del vehículo con placas falsas, dos agentes del CNI no quitaban ojo al portal ni al garaje adyacente. Tenían una vista directa del mismo muy efectiva. En la calle paralela por detrás del edificio, en la confluencia con la avenida de Madrid, un Audi A3 azul con un par de años y varios cientos de miles de kilómetros aguardaba aparcado en línea vigilando la retaguardia por si alguien llegaba o salía en esa dirección. Completaba el dispositivo una chica que leía un libro electrónico sentada en un banco a escasa distancia del primer coche, prácticamente al otro lado del parque. Ante ella, una moto BMW de gran cilindrada, versátil y rápida, aguardaba cualquier posible eventualidad que no pudiesen resolver los compañeros con los coches. El dispositivo de vigilancia llevaba desde el viernes, día y noche, con diferentes vehículos y posiciones, custodiando las entradas y salidas de Shen Chen, el confidente chino al que se iba a sacar del país con una documentación falsa y del que se temía ahora por su vida, tras el chivatazo recibido por la CIA de que los servicios de inteligencia chinos podían estar al corriente de su doble juego.

Tenía órdenes estrictas de no abandonar su domicilio y no abrir la puerta a nadie por su propia seguridad, aunque de momento lo único que pasaba en aquel barrio eran las horas y, a juzgar por las caras de los agentes, lentamente.

Eloy Durán, el conductor del Astra y responsable directo del operativo, bajó la ventanilla de su lado y escupió el chicle al parterre próximo. Lo arrojó sorprendentemente lejos para su fascinación, lo que le causó un jolgorio explicable solo por el aburrimiento intensivo.

—Le he dado al gorrión, tío —exclamó satisfecho a Manel Morgade, su compañero de vigilancia.

—Qué cerdo. Luego vas andando por ahí y pisas uno de esos putos chicles y se te queda pegado en el zapato con el calor —protestó, también sin nada mejor que hacer o decir—. Esta es un coñazo de misión —continuó—. Era mejor haberlo llevado a La Casa y tenerlo allí en custodia.

—Sí, pero entonces los chinos se hubieran enterado seguro y entonces los aguantaríamos todo el día encima —negó con la cabeza—. Créeme, no te recomiendo para nada tenerlos en el cogote, son tan pesados como iguales unos a otros.

—Lo mismo dirán ellos de nosotros, que todos los europeos somos idénticos.

—No me jodas. —Eloy Durán hizo un aspaviento muy teatral—. Si no nos parecemos en nada unos a otros dentro de la propia España, como para decir que somos similares a los británicos, los alemanes o los nórdicos. Los mediterráneos te lo compro, lo de cierta similitud: españoles, franceses, italianos; tal vez, griegos…, pero el resto ni de coña.

—Al final todos somos un tanto racistas.

—Formas de ver las cosas —zanjó Durán sin demasiadas ganas de continuar la conversación—. ¿Tienes ahí la carpeta con los registros de los coches que entraron y salieron ayer del garaje comunitario?

—Sí, ¿por qué? Ya la hemos repasado antes a primera hora. Hay una confusión con un Hyundai I20 porque figura como que entró a la mañana y a la tarde, aunque no aparece la salida que tuvo que hacer entre medias.

—Lo sé, se les debió de pasar, pese a que el equipo asegura que no; pero, entre eso y la furgoneta Mercedes Vito, que no la teníamos controlada y no ha vuelto a salir, estoy mosca.

—Puede ser de algún familiar de visita —escudriñó entre los papeles de la carpeta hasta que encontró el que buscaba—. La matrícula está registrada a nombre de Adela Roldán y existe un Jaime Roldán en el segundo piso del edificio. Puede que sean hermanos. Y el Hyundai es del vecino del primero según las placas de la matrícula.

—Movimiento, chicos… —La voz de la agente motorizada a través del walkie-talkie les distrajo de la conversación.

La puerta elevadora del garaje se empezó a abrir sin que hubiera coches próximos acercándose; alguien iba a salir.

—El Hyundai I20 blanco —aseguró Morgade nada más ver el frontal que ascendía por la leve rampa. Comprobó la matrícula, pero no coincidía con el coche del que habían hablado antes y tampoco le aparecía en el listado de propietarios—. ¡Qué cojones! —añadió confuso—. Ese coche no lo tenemos controlado.

—¡Mira bien, hostias! ¿Cómo no va a ser de ninguno de los propietarios?

—Que no, que no… Además, lo conduce un chino.

—Es un agente de seguridad de la delegación china; lo conozco, se llama Hao Li. Inconfundible por el bigote, sus ciento y pico kilos de peso y la cara de bestia que tiene.

—Gira adelante hacia la Pobla de Lillet, voy a avisar a los compañeros de la avenida de Madrid, que se lo van a encontrar casi de frente. A ver si lo siguen y no lo pierden de vista.

En un momento Roberto informó de la situación al Audi 4 estacionado al otro lado de la barriada. A distancia prudencial comenzaron a seguir la trayectoria del Hyundai hasta llegar a la N-340 que surge en la avenida del Paralelo hacia Esplugues de Llobregat, para convertirse después en la que fuera la carretera más larga de toda España.

Cuando llamaban a la delegación local del CNI en Barcelona para ponerles sobre aviso de la incidencia, la puerta del garaje volvió a abrirse y apareció tras ella un nuevo coche blanco. Otro Hyundai I20 exactamente igual al anterior, con una matrícula similar apenas una decena de números más avanzada y con otro chino al volante. Al igual que el coche anterior los cristales traseros estaban oscurecidos y resultaba muy difícil comprobar si había alguien ocupándolos, más aún si iba tumbado.

—¡No me jodas! ¿Y eso?

—No tenemos tampoco esas placas identificadas —se desesperó Morgade perdiendo los papeles, literalmente, pues se le cayeron por la alfombrilla del coche, y con la operadora de inteligencia al otro lado del móvil aguardando—. Necesito que me compruebes ahora mismo dos matrículas con urgencia —le ordenó más que solicitó.

—Yo lo sigo —informó Victoria enfundándose el casco integral y arrancando la BMW R 1250 R.

Los dos cilindros bóxer que albergaban 1254 centímetros cúbicos en su interior hicieron rugir el motor de 136 CV con ese sonido tan característico de las motocicletas de la fábrica alemana de Baviera. La agente dejó pasar el coche sospechoso vigilándolo desde el otro lado del parque y se dispuso a perseguirlo con cautela manejando con agilidad aquella versátil bestia de 240 kilos de peso.

—Dos coches iguales, joder, y ambos son de la embajada china, me acaban de confirmar desde la central. Comprados hace un mes junto a una flota de una docena de vehículos nuevos.

—Mierda puta, no puede ser… —Durán se quedó con la boca abierta mientras veía salir del garaje un tercer coche idéntico a los anteriores en el modelo y color. Igualmente pilotado por otro oriental. El coche tomó otra dirección diferente a los anteriores.

—Hay que seguirlo…

—No. Es una trampa. Saben que estamos aquí y nos están distrayendo; solicita refuerzos a la central, hay que entrar en el piso por si sigue ahí nuestro VIP.

—Vale, pero ¿y si va en uno de esos coches? Quizás lo llevan en el maletero o qué sé yo…

—Si los coches están registrados a nombre de la embajada, no pueden cometer un delito de ese tipo en nuestro territorio, sería un secuestro claro y se armaría una buena.

—¿Y si va con ellos voluntariamente de pasajero? ¿Quién te dice que no lo han engañado o le han encontrado un punto débil y ha cedido?

—Avisa a la oficina y que manden un indicativo Z tras él. Lleva camino a Travessera de les Corts y al fondo de esa calle está la Dirección General de la Policía Nacional. No les será muy complicado mover un puto coche y seguirlo teniendo la matrícula.

—Me pongo a ello…

Mientras su compañero daba las instrucciones necesarias y recibía la confirmación de que un coche policial se había puesto en marcha desde el Departamento de Seguridad Pública en seguimiento del tercer Hyundai, Eloy Durán soltó una blasfemia tan soez que hizo temblar los cimientos del cristianismo. La puerta de las cocheras del bloque de viviendas se volvía a abrir y en esta ocasión no uno, sino dos coches Hyundai I20 blancos salían al exterior tomando cada uno de ellos direcciones opuestas.

—¡No me lo puedo creer! —Golpeó el volante con frustración mientras seguía lanzando juramentos cada cual más obsceno.

—Tendremos que seguir a alguno de ellos ¿no?

—¡Pide otra patrulla a la comisaría! —dijo finalmente arrancando el motor del coche y dudando tras cual lanzarse.

—Solo tienen dos recursos disponibles ahora mismo. Uno que viene para apoyarlos desde vía Laietana por la Gran Vía y otro que está haciendo una intervención en el parking del Camp Nou.

—Vale, pues que dejen la jodida intervención y vengan echando leches a por el que se dirige hacia el norte, se lo encontrarán saliendo de los túneles de la Ronda. Llama también al puto Pegasus de la Guardia Civil de Tráfico, que dejen de hacer el chorra poniendo multas en la Ronda Litoral del sur y localicen a alguno de los coches. Nosotros no podemos movernos de aquí, esto huele muy mal.

—Estoy de acuerdo, creo que no deberíamos abandonar la vigilancia; como bien has dicho antes, puede ser todo un señuelo. Tal vez deberíamos subir al piso y asegurarnos de que Chen sigue allí porque no me responde al móvil y su localización está triangulada ahí —señaló el bloque de viviendas por el parabrisas—, en su propio domicilio.

Sonó la voz de la agente Victoria por la emisora; era la única manera eficaz de hablar por el pinganillo del casco yendo en moto, pese a correr el riesgo de que los chinos estuvieran escaneando la frecuencia y pese a que estaba encriptada en los trasmisores de seguridad de Motorola:

—He interceptado el coche en la avenida Diagonal al detenernos ante un semáforo. He podido comprobar que no viaja nadie en los asientos de la parte posterior.

—Dime que lo has marcado —suplicó Durán.

—Afirmativo de sí —contestó ella—. Le he colocado el localizador en la parte posterior cuando me he parado a la par. He avisado a central y ya lo tienen monitorizado en el mapa.

—¡Eres la hostia, Vicky! Si no tuvieras novio, te pedía en santo matrimonio.

—Y yo si no fueras mi jefe te mandaría a tomar por culo…

—Vale, mira, va hacia tu posición por Doctor Marañón otro Hyundai similar a los anteriores, Roberto te pasa la matrícula ahora mismo, no te costará mucho encontrarlo si regresas por esa calle.

—Ok.

El garaje se abrió nuevamente y de su interior salió una versátil furgoneta mixta combo con espacio de carga o un amplio número de plazas en función de la combinación elegida. Esa Peugeot Partner de un gris shark metalizado estaba configurada mitad y mitad; con la parte posterior cerrada.

Manel Morgade, que acababa de pasarle la matrícula a su compañera de la moto, comprobó con rapidez en el listado que el vehículo francés era propiedad de la pareja residente en el 1º C del edificio. Las placas coincidían y ellos eran claramente occidentales; además el Maxi-Cosi anclado en uno de los asientos traseros portaba al crío de la pareja.

—Lo que tienen que pagar de luz con esa puerta eléctrica que no deja de abrirse —bromeó intentando rebajar la tensión al comprobar que todo parecía en orden.

Durán, sin embargo, estaba mosca. No apartaba la vista del coche familiar en el recorrido que hacía mientras bordeaba el jardincillo. El monovolumen se detuvo prácticamente a la par de donde estaban aparcados los dos agentes al respetar el cambio del semáforo al rojo. A través de las ventanillas los observaron: parecían la Barbie, el Ken y el Chucky por los gritos que lanzaba el energúmeno de dos años desde su trono rojinegro.

—¿A dónde vas? —No le dio tiempo a preguntar a Manel al ver salir a su compañero hacia el coche familiar.

—Perdonen… —dijo al llegar golpeando en la ventanilla de la mujer en el asiento del copiloto. Ella bajó la ventana un tercio, no muy convencida—. Tienen el neumático trasero muy bajo de aire —les informó aprovechando para analizar el interior del coche—, deberían revisarlo. Y más llevando un niño…

—¡Ah! Pues qué raro —respondió el marido mirando el salpicadero—. Tenemos medidor automático de bajada de presión de las ruedas en el ordenador y no indica nada.

«Y ahora tienes también un localizador GPS en el techo, gilipollas» —pensó el del CNI.

—No se preocupe —añadió ella con una sonrisa preciosa bajando ahora sí la ventanilla un poco más, hasta la mitad—. Nos vamos al centro comercial L´illa a comer una pizza; allí lo revisaremos. Muchas gracias.

—De nada. Un placer.

El semáforo estaba en verde y el Peugeot se alejó a velocidad moderada calle abajo. Eloy regresó junto a su compañero.

—Pero ¿qué coño has hecho? —le preguntó desconcertado.

—Les he puesto un localizador.

—Nos van a dar el toque, esos chismes valen una pasta y es absurdo malgastarlos con esos vecinos.

—No sé. Tengo un mal presentimiento, eran demasiado perfectos y aparecen justo en medio de la movida. Luego he visto que la parte trasera estaba separada por una chapa y no se veía nada. Activa el módulo de seguimiento con el iPad y avisa a central.

—Como quieras. Por cierto, Victoria ya se ha cruzado con el cuarto Hyundai, los compañeros de la Policía Nacional han encontrado el tercer vehículo y el Pegasus ha localizado el último de los coches ahora mismo.

—Perfecto. Lo tenemos todo controlado, vamos a echar un vistazo a ese garaje y comprobar que nuestro cliente sigue en su casa.

Fue entonces cuando la puerta del estacionamiento se abrió de nuevo y para sorpresa de ambos agentes apareció la Mercedes Vito azulona que había entrado el día anterior.

—O a la señora Roldán le ha salido barba y se le han estirado los ojos o quien conduce es Xun Wu, un agente del servicio chino de inmigración.

—Y la que va a su lado es Mei Ling Lee, la novia del escritor ese de thrillers que tanto te gusta —añadió Morgade mirando por los prismáticos.

—No jodas; ¿la de Karlos Larrea? Hemos dado con el gordo. Vamos tras ellos —confirmó el responsable arrancando el Opel y empezando a seguir el vehículo fabricado en Vitoria—. ¿Dónde está la familia perfecta?

Su compañero miró el programa localizador instalado en el iPad crackeado por Defensa:

—Acaban de entrar en el aparcamiento del centro comercial, justo en la zona próxima donde están el Pizza Hut y el McDonalds.

—Parece que tenías tú razón con la familia Telerín. Vamos a por estos cabrones, no dejaremos que se nos escapen. Y la patrulla que viene de la central de vía Laietana que aparque delante del portal y se quede en la misma puerta de donde vive Shen Chen.

CAPÍTULO 3

Un viaje a Hong Kong

CENTRO COMERCIAL L'ILLA DIAGONAL,           BARCELONA

DOMINGO AL MEDIODÍA

El matrimonio instagramer perfecto de la muerte no tardó mucho en localizar el GPS adherido al techo de la Peugeot Partner. Fue nada más estacionar el coche entre varios vehículos que a esas horas colmaban el amplio aparcamiento del centro de ocio y gastronomía. Una vez descubierto y retirado el dispositivo, lo recolocaron en otro vehículo que, en cuando sus propietarios lo recogiesen para marcharse del recinto, iba a crear a buen seguro un quebradero de cabeza a la inteligencia española.

La mujer abrió las puertas traseras de la furgoneta mixta con la canastilla del niño llorón colgada del brazo derecho mientras el hombre cambiaba las placas de matrícula con un destornillador eléctrico. Cuando de la parte posterior descendió Shen Chen ataviado con un pequeño bolso de fin de semana completado con lo básico para un par de días, tal y como le habían indicado, la mujer decidió encasquetar al crío un chupete a presión para que se callara de una vez; estaba llamando demasiado la atención con sus insoportables alaridos.

—Es allí mismo. —Señaló ella con la cabeza hacia una Mercedes Viano negra con los cristales ahumados detenida en doble fila en la calle siguiente del aparcamiento—. Su enlace taiwanés lo está esperando. Se llama Zimò Wang, es aquel hombre que nos saluda.

Al frente del vehículo se asomó un hombre pequeño, un poco cheposo, con un bigote diminuto poco poblado, como pintado con carboncillo, vestido con un traje gris marengo al menos una talla más grande de la suya por lo que le sobraba por casi todos los lados.

Shen Chen se acercó con torpeza pasando entre dos coches estacionados; se golpeó con el retrovisor de uno de ellos doblándolo hacia dentro. Llegó a la altura del furgón oscuro y vio a los mandos a un armario ropero caucásico, de pelo corto y mirada indefinida. Delante del emblema con la estrella de Mercedes sobre la parrilla del motor, el hombre pequeño lo esperaba enarbolando una sonrisa discreta pero sincera en apariencia.

—¡Hola! —saludó cortés extendiendo la mano. La manga de la chaqueta le bajó hasta los nudillos—. Soy el señor Wang, seré el encargado de sacarlo del país y acompañarlo hasta un lugar seguro.

—Encantado —dijo el tránsfuga apretando la mano cálida de su enlace—. Ha sido todo muy extraño.

—Lo sé, lo sé. Subamos al interior y vayamos al aeropuerto, tengo los billetes ya comprados.

Cuando ascendieron a la parte trasera del monovolumen de lujo, Zimò Wang intentó ponerlo al día. Le explicó que la inteligencia china andaba tras sus pasos y los agentes españoles habían ideado este plan de escape diferente al que estaba previamente acordado, adelantando en unos días el viaje, ante la inminente amenaza de que fuera descubierto, detenido y deportado a China.

La mayor pega era el viaje hasta Taiwán. En un principio iba a viajar en un avión oficial del Ejército del Aire español haciendo escala en Turquía, en la base aérea de la OTAN en Incirlik, una instalación de la Fuerza Aérea turca ubicada cerca de Adana, la quinta ciudad más grande del país. Además de los turcos, la USAF, la Fuerza Aérea de los Estados Unidos, y la RAF británica hacen uso habitual de esas instalaciones junto con el Ejército español, por lo que era un lugar seguro para repostar y continuar posteriormente el viaje directo a Taipéi.

Por desgracia, debido a la precipitación motivada por la situación actual, iban a despegar en un vuelo comercial de Barcelona a Taiwán con destino a Hong Kong vía Zúrich, ya que no existían vuelos directos a la antigua Formosa. La salida prevista estaba programada en un par de horas. Deberían andar con suma prudencia al llegar, puesto que Hong Kong era territorio chino, pero el estatus especial que tenía la antigua colonia jugaba a su favor y lo hacían seguro para el invitado, especialmente en la zona aeroportuaria, siempre y cuando no abandonara bajo ningún concepto la terminal internacional del aeropuerto mientras esperaban para cambiar allí de aeronave.

—¿Y durante el vuelo? Si nos localizan, estamos perdidos. Nos podrían detener al poner pie en tierra —temió Shen Chen visiblemente contrariado ante el cambio tan sorpresivo de planes.

—El avión es un vuelo de SWISS, las líneas internacionales de Suiza, propiedad del grupo Lufthansa, a su vez alemán, por lo que el avión es seguro al ser propiedad de países aliados —intentó tranquilizarle Wang—. La primera escala la haremos en Suiza y durará menos de una hora, lo imprescindible para cambiar de avión, así que tampoco es mayor problema. Viajamos en clase VIP con los asientos colindantes reservados para mayor seguridad y nuestro chófer guardaespaldas nos acompañará en el primer tramo.

—Va a ser un vuelo muy largo…

—Sí. Son en total catorce horas hasta aterrizar en el aeropuerto internacional de Hong Kong. De allí a Taiwán tenemos otras dos horas y haremos ese viaje en Eva Air, como bien sabe, la aerolínea taiwanesa con base en el Aeropuerto Internacional de Taoyuan cerca de Taipéi, en donde ya nos estarán esperando para proporcionarle una nueva identidad y una nueva vida.

—Tengo miedo a que algo salga mal.

—Usted hágame caso y no se preocupe.

Mientras la Mercedes Viano conducida con pericia por el armario ropero enfilaba la autopista en dirección al aeropuerto del Prat, Zimò Wang sacó de un maletín de proporciones considerables una máquina rasuradora y un bigote con perilla en un tono castaño.

—¿Y eso?

—Le voy a dejar la cabeza rapada al cero y después le colocaré los postizos de manera convincente —explicó sin dejar lugar a la duda—. Ellos esperan un hombre sin barba y con abundante pelo negro, nosotros no les vamos a facilitar la búsqueda.

—¿Y el pasaporte? No me voy a parecer en nada…

Wang le extendió la nueva identidad que le habían creado. En el visado aparecía en la fotografía de carnet tal y como el agente le acababa de describir. El Photoshop y las manos expertas de un buen equipo de falsificación de documentos de reconocida habilidad del Servicio de Inteligencia, formaban un tándem capaz de rodar a las mil maravillas.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA, MADRID

JUNIO DE 2022, DOMINGO POR LA TARDE

El informe de los Servicios Secretos en Cataluña que Mario Valero había leído ya dos veces descansaba sobre la mesa del alto cargo del CNI. Frente a él, Eloy Durán, responsable del equipo de seguimiento y protección sobre Shen Chen se incomodaba en la silla de piel, cambiando de postura con llamativa frecuencia y provocando con sus gestos sonidos desagradables de roce contra el cuero. Un Falcón del Ejército del Aire lo había llevado desde la capital catalana hasta Madrid toda vez que se había dado por perdido al VIP.

—¿Tiene pulgas, Durán? —soltó Valero al verlo cambiar otra vez de posición.

—No, señor —respondió compungido.

Sonó un golpe en la puerta con los nudillos; acto seguido sin esperar respuesta entraron en la sala el general Menéndez y Javier Calderón, mandos operacionales encargados de la protección de testigos. Tomaron asiento junto a Durán, que se hizo a un lado para permitir crear una media circunferencia alrededor de Mario Valero.

—Bueno, ahora que ya estamos todos —empezó este último a hablar—, explíquenos de nuevo lo ocurrido de viva voz porque el informe resulta descabellado —concluyó mirando a Eloy Durán.

—Descabellado pero cierto —dijo el aludido incorporándose y carraspeando brevemente antes de hablar. El cuero sonó una vez más—. Nos prepararon una trampa perfectamente elaborada desde los Servicios Secretos chinos.

—En la que caímos como chinos —anotó con sarcasmo Fernando Menéndez.

—Teníamos bien cubierto el objetivo —se justificó el jefe de las operaciones—. Pero habían introducido en el garaje, previsiblemente los días anteriores, aprovechando un posible error de anotación de nuestros agentes, los cinco Hyundai I20 blancos exactamente iguales. He revisado los informes previos y aparece en dos ocasiones un retorno al garaje del coche con las placas de matrícula de los propietarios del tercer piso sin que hubiera constado una salida previa.

—Lo hemos visto. Indican un posible error de cálculo o un despiste a la hora de registrar la salida del automóvil.

—Valoremos la posibilidad de que les pasara más veces, pero los agentes no lo reflejaran en el informe para no quedar como inútiles. O incluso la posibilidad de que ya hubiera algún Hyundai de esas características en el aparcamiento del edificio preparando el plan y lo hubiesen tenido que adelantar sabiendo que nosotros íbamos a hacer desaparecer a Chen.

Calderón intervino con voz serena y gesto de preocupación. Se rascó la barbilla con cierta complacencia:

—Está claro que es un error evidente de los agentes del turno anterior. Deberían haber comprobado en persona el recuento incorrecto de los vehículos. Pero ¿cómo entraron todos los chinos al edificio? ¿En la furgoneta azul que menciona más adelante?

—Es de suponer —continuó Durán—. Debieron de entrar ayer por la tarde y subieron al piso secuestrando a nuestro paquete. Después lanzaron el plan. No es de recibo seguir cinco coches intentando averiguar en cuál se encontraba.

—No obstante, usted logró jugar con el equipo estratégicamente bien, combinándolo con las patrullas de la Policía Nacional e incluso el helicóptero de Tráfico para permanecer ante el domicilio todo el tiempo posible. Incluso colocó un rastreador en el coche del matrimonio con su hijo, supuestamente vecinos del bloque.

—Sí, mi intuición me decía que ocurría algo raro en esa furgoneta monovolumen. ¿Qué sabemos de ella finalmente?

—Pues no tenemos ni pajolera idea —exclamó Valero—. El dispositivo GPS ha terminado colocado en un Cupra Formentor de Esplugues de Llobregat que nos ha traído de cabeza hasta que lo hemos localizado. La Peugeot de la familia feliz ha desaparecido. El coche lo robaron del garaje dejando a los auténticos propietarios amordazados en su piso, como luego descubrió el grupo de los GEO que entró en las viviendas.

—¿Y el niño?

—Lo abandonaron en el chiquipark del centro comercial L’illa Diagonal. Ese sí era auténtico y no un actor. Ya está con su familia, se encuentran todos bien. Avisaron del parque infantil a los Mossos cuando nadie acudía a recogerlo pasado el tiempo de estancia.

—Claro, por eso lloraba sin parar el cabrón…

—Aunque su intuición iba bien encaminada, y por eso entre otros motivos es usted el responsable de nuestros dispositivos de vigilancia, no debieron ir tras la Mercedes Vito.

—En ella iban la china esa, la novia del escritor Larrea que sale en todos los periódicos, junto con un agente del servicio secreto del consulado. Pero estaba claro que fueron el señuelo definitivo mientras Shen Chen viajaba oculto en la parte trasera de la Peugeot Partner.

—Antes de salir en su persecución y al no poder contactar con el sujeto, además de avisar a Central Barcelona y a los Grupos de Intervención y Asalto, debieron haber activado el Protocolo Fantasma y no abandonar el lugar —sentenció el general Menéndez meneando la cabeza como señal de disconformidad—. Para cuando ordenamos el bloqueo de las autopistas de salida de la capital ya se lo pudieron haber llevado a donde hubieran previsto.

—En fin —concluyó Mario Valero poniéndose en pie—, ya es demasiado tarde para lamentarnos. Los cinco coches han sido revisados por patrullas e iban vacíos, además pertenecían al consulado chino y estaban en regla. Tenemos controlados los aeropuertos que tienen vuelos comerciales con China, y la Guardia Civil está sobre alerta con los perros en los controles de mercancías aeroportuarias, por si intentan meterlo en una caja para sacarlo del país. Los pasos fronterizos por carretera están controlados tanto por la Policía Nacional y la Guardia Civil como por los Mossos de D’Esquadra, la Ertzaintza y la Foral en Navarra.

»Cuando ustedes detuvieron la Vito azul antes de que entrara de nuevo en el recinto diplomático junto al Tibidabo —miró de nuevo a Durán—, cometieron una doble torpeza: identificarse como agentes del CNI y registrar sin permiso un vehículo matriculado a nombre de la misión diplomática china, lo cual nos va a acarrear más que una amonestación. El presidente del Gobierno me va a pedir la cabeza de alguien, y la suya, Durán, para qué voy a mentirle, es la más probable que caiga rodando por los pasillos de la Moncloa.

—Esa puta Mei Ling está al tanto de todo. Sin duda es la organizadora.

—¿Y si… —dejó caer Menéndez— utilizamos a nuestro nuevo agente?

—¿A Karlos Larrea? Sí, ya lo he pensado —respondió Valero—. De hecho, hemos contactado con él de urgencia, y Alberto Herrera, nuestro enlace con el escritor, lo ha puesto al tanto. Según lo que nos ha dicho, se reunirá para cenar en el ABaC con ella esta misma noche.

—¿Larrea, el famoso escritor del Premio Universo, trabaja para nosotros? —preguntó Eloy Durán perplejo—. Joder, si me he leído la mitad de sus libros.

—Es largo de explicar. Digamos que va a colaborar como pueda, aunque él cree que ella regresa de una reunión en Francia con sus homónimos galos.

—¿Y este tío es un genio haciendo novelas de espías? Se le engaña como a un niño con un Chupa Chups —dijo escandalizado el militar.

—La realidad casi siempre supera la ficción, Fernando, tú ya deberías saberlo —concluyó Mario Valero dando una palmada sobre el hombro del general.

BOEING 777-300ER. VUELO 138 DE SWISS AIRLINES. ESPACIO AÉREO DE UZBEKISTÁN,           ASIA CENTRAL

JUNIO DE 2022, DOMINGO POR LA NOCHE

Tras dejar territorio europeo una vez cambiaron de avión en Zúrich dejando el Airbus A-320 que habían tomado en Barcelona, el nuevo aparato de la Boeing surcaba los cielos sobre la antaño comercial Ruta de la Seda camino a su destino último en el siempre colapsado aeropuerto internacional de Hong Kong. Zimò Wang, Shen Chen y el guardaespaldas que ocupaba los asientos justo delante de los suyos habían comido algo ligero en el aeropuerto de la mayor ciudad de la Confederación Suiza mientras esperaban el cambio de aeronave, asunto que se demoró casi una hora. Habían llegado rápido desde España, en menos de dos horas, y ahora les quedaba el trayecto más tedioso hasta llegar a la antigua colonia británica. La llegada estaba prevista para las siete de la mañana según el horario europeo GMT+1, si bien en la enorme metrópoli de millones de habitantes serían seis horas más, la una de la tarde.

Después de ver un par de películas dentro del catálogo que ofrecía la compañía de vuelo, como un videoclub de los de antaño, Chen estaba algo más tranquilo. Cenó con apetito el menú ecológico sorprendentemente bueno elaborado por Hiltl, el restaurante vegetariano más antiguo del mundo que desde mil ochocientos noventa y ocho atiende a sus variados visitantes en Sihlstrasse, Zúrich, y que prepara los menús de la aerolínea suiza para los viajes de larga distancia.

Un té verde a los postres sirvió a los dos viajeros para planear la estancia en la terminal china. Wang insistió por activa y por pasiva en la importancia de no abandonar nunca la sección internacional del aeropuerto e intentar pasar lo más desapercibido posible. Las autoridades asiáticas no lo identificarían con el cambio de look y él mismo, que lo acompañaba por primera vez, era un agente no fichado, por eso no habían coincidido antes. El guardaespaldas desaparecería nada más bajar del avión tras comprobar que todo estaba tranquilo para evitar levantar sospechas, puesto que su físico no pasaba en absoluto desapercibido. Chen acató todas las instrucciones con monosílabos mientras repetía en la cabeza su nueva identidad, su nuevo nombre y los datos que figuraban en el pasaporte falsificado por si se los preguntaban en el control de documentos al cambiar de avión.

—Todo saldrá según lo esperado —confirmó Wang—. Ahora intentemos dormir unas pocas horas para estar mañana en óptimas condiciones.

Y sus palabras inquietaron de nuevo a Shen Chen mientras apagaba la luz cenital que surgía bajo el portaequipaje de mano, porque algo le decía en su interior, una débil voz ahogada en los fantasmas del pasado, que todo estaba saliendo demasiado bien, excesivamente bien, sin contratiempos de ningún tipo. Y como recordaba de los sabios proverbios orientales: «cuanto más larga sea la cuerda, más alta volará la cometa»; es decir, que un plan convenientemente preparado a largo plazo da muchos mejores resultados en todo momento que otro rápido y precipitado como en el que estaba embarcado en esos momentos, donde debieran surgir imprevistos de ultima hora; y, sin embargo, eso no estaba pasando.

AEROPUERTO INTERNACIONAL DE CHEK LAP KOK, REGIÓN ADMINISTRATIVA ESPECIAL DE HONG KONG, REPÚBLICA POPULAR CHINA

JULIO DE 2022, LUNES

La megalópolis vertical, una de las dos regiones administrativas especiales de China junto con Macao, los recibió con una pequeña bruma fruto del mar que la rodea y, sobre todo, por la alta contaminación ambiental. La antigua colonia británica con siete millones y medio de habitantes sumidos en una de las mayores densidades de población mundial mantiene una cultura y estilo de vida un tanto híbridos, por un lado debido a las influencias occidentales de Gran Bretaña en su reciente pasado histórico, y, por el otro, por su filosofía del fengshui, como parte de los principios, costumbres y elementos significativos filosóficos taoístas de la tradición china y de la ocupación de los espacios, algo que se observaba reflejado en sus construcciones y diseños urbanitas.

Un claro ejemplo era la megaconstrucción del aeropuerto internacional de la ciudad, una fastuosa obra de la ingeniería inaugurado hacía poco más de veinte años, considerado uno de los proyectos técnicos más costosos de todos los tiempos. La idea había surgido para cerrar el antiguo aeródromo hongkonés situado en el centro del distrito de Kowloon donde más tarde, en el valioso espacio que dejó disponible, se levantaría una villa olímpica para las Olimpiadas de Pekín de dos mil ocho. El proyecto del nuevo aeropuerto de Chek Lap Kok donde la terminal principal diseñada por el arquitecto inglés Norman Foster se alza fastuosa, consistió en la ampliación artificial de la isla del mismo nombre, logrando crear una infraestructura gigantesca en una región sin espacio y consiguiendo además mover más de setenta millones de pasajeros al año y una carga aérea que ningún otro aeródromo supera en todo el planeta. Algo que la pandemia de covid se encargó de fulminar un par de años antes.

Las dos torres de control y las dos pistas en donde las aeronaves hacían cola tanto para despegar como aterrizar creaban una sensación de agobio que pusieron nervioso otra vez a Shen Chen cuando el vuelo descendió pegado tras un Airbus de Air China, al que se le podía prácticamente tocar la cola sacando la mano por la ventanilla, y por delante de un enorme Boeing de American Air Lines que les pisaba los talones.

Cuando tras unos interminables minutos descendieron del aparato y recorrieron en las cintas motorizadas los largos pasillos que atravesaban las terminales, Wang le guio hasta las salas de espera en donde deberían tomar, una hora después, el nuevo vuelo por fin a Taiwán. El asistente se fue a inspeccionar la zona en compañía del guardaespaldas, al que despediría si todo estaba controlado, recordándole a Chen, una vez más, que nunca abandonara bajo ningún concepto la zona internacional en donde estaba seguro.

El confidente chino se aferró a su bolso de mano, como quien se aferra a lo único que tiene para empezar una nueva vida. Sin familia desde que diez años antes un divorcio necesario puso fin a un matrimonio en el que la ausencia de hijos, por un problema de fertilidad suyo, se había encargado de ir demoliendo poco a poco a base de reproches y recriminaciones. Sus padres habían fallecido también y no tenía hermanos; por ello, no podía ser amenazado ni condicionado a la suerte de los seres queridos, sobre todo los que quedaban en China, contra los que las autoridades policiales y judiciales eran implacables para doblegar a posibles disidentes en otros países.

Paseó la mirada por las muchas tiendas que rodeaban el poblado lugar donde se encontraba y la cantidad inmensa de viajeros que ocupaban los asientos de plástico razonablemente cómodos. Fue entonces cuando por el rabillo del ojo vio acercarse la pequeña silueta de Wang a un paso tan rápido que llamaba la atención.

—¡Vamos! —le ordenó sin resuello al llegar a su lado—. Nos están esperando. Han detenido a Gao, nuestro guardaespaldas, cuando se marchaba.

—¿Quiénes? —preguntó Shen Chen sin saber qué hacer. Notó la boca seca y el corazón palpitando rápido.

—Las autoridades chinas, ¿quién va a ser? Métase en esa tienda duty free —dijo señalando probablemente el negocio más grande de alrededor, parecía un pequeño supermercado—. La conozco bien. Atraviese el pasillo central por la derecha hasta el fondo y cuando llegue a la sección de licores gire a la izquierda. Allí suelen poner exposiciones de cuadros pintados por artistas locales. Pase el cordón de separación que habrá delante y busque tras el cortinón oscuro que hace de pared, allí hay camuflada una salida de emergencia. Empújela sin miedo porque no tiene alarma y saldrá por un conducto al otro lado de la terminal. Desde allí busque un baño cerca de la puerta de embarque cuarenta y seis, que es la nuestra, y espere a que queden tan solo cinco minutos para subir al avión. Entonces diríjase al salón de la aerolínea Hong Kong Express Airways.

—¿Cómo sabe lo de la tienda y la puerta falsa?

—No es la primera vez que tenemos problemas; puede que no me conozca, pero no soy un novato —dijo casi ofendido Zimò Wang.

—¿Y usted? ¿Qué va a hacer?

—Yo los intentaré distraer llevándolos engañados detrás de mí —respondió el hombre pequeño entregando a su compañero el billete de vuelo. Se rascó la pelusilla del bigote y avanzó unos pasos hacia el pasillo central para observar—. Tengo pasaporte diplomático de Corea del Sur, como mucho pasaré un par de días en la comisaría —dijo risueño antes de volver a su altura—. ¡Suerte! —le deseó antes de darle tiempo a pensar en nada, pues lo empujó por la espalda en dirección a la tienda mientras él desaparecía por la dirección contraria.

Chen accedió al interior del local desbordante de lujo de la forma más pausada que supo para no levantar sospechas, pasando ante el detector antirrobo y el guarda de seguridad que lo miró impávido. Las dos dependientas que estaban tras el mostrador central atendiendo en la caja a un par de clientes le sonrieron en un gesto de cordialidad, pese a que una de ellas le siguió con la mirada mientras se perdía por el pasillo principal hacia el extremo derecho del negocio. Atravesó la sección de bolsos y complementos en donde las grandes marcas como Vuitton, Chanel, Dior, Gucci o Carolina Herrera se mostraban descaradas sabiendo que estaban al alcance de muy pocos. A medida que recorría los estantes, aceleró inconscientemente el paso hasta llegar a la bifurcación donde los vinos y espirituosos copaban la mayor parte de los expositores. Una pareja joven rebuscaba entre las botellas de whisky Chivas Regal de dieciocho años como si fuese a aparecer una con descuento por pronta caducidad o una oferta de 2x1 al estilo del Carrefour. Lo miraron con extrañeza y al pasar junto a ellos tropezó con la chica, que lo recriminó de malas formas.

Continuó hacia el fondo de la impresionante tienda, mucho más grande por dentro de lo que parecía a simple vista desde el exterior, dirigiéndose como le había indicado Wang a la parte interior, donde una pequeña colección de cuadros y figuras sobre unos pedestales negros de terciopelo no dejaban muy claro si estaban allí de adorno o como artículos de arte en venta. Se detuvo ante la tarima protegida por unas cuerdas gruesas en tono granate que se apoyaban en varios soportes metálicos color oro cercando todo el perímetro. Tras la tarima enormes cortinones negros servían de telón de fondo a cuadros y bustos pétreos.

Shen Chen dudó un momento y a continuación pasó la pierna derecha por encima del denso cordón trenzado. Al pasar la otra extremidad, el pie izquierdo se le enganchó y derribó, provocando un ruido estrepitoso, dos de los soportes metálicos, que retumbaron como sendas campanadas en su impacto contra el suelo de mármol. Los clientes cercanos lo miraron desconcertados y Chen se fijó en la cámara de seguridad que con la luz roja parpadeante le habría visto proceder de manera tan temeraria. Vio acercarse por el fondo al guardia jurado y no dudó entonces en continuar con el descabellado plan. Apartó un cortinón por donde se juntaba a otro y pasó a través del hueco de ambos hacia una zona vacía y oscura donde aparentemente no había puerta ni nada a la vista. Comenzó a palpar la pared final que estaba a menos de dos metros de las cortinas buscando desesperado y con apremio una manilla, puesto que la falta de luz no le dejaba distinguir nada. Oyó la voz del segurata que preguntaba a unos clientes si lo habían visto y pudo escuchar cómo le dirigían hacia su posición tras los tapices. Entonces notó una barra pequeña de unos cincuenta centímetros dispuesta en horizontal, a media altura del muro. La empujó y accedió precipitado hacia un pasillo estrecho y largo, solo iluminado por la luz tenue de las lámparas de emergencia. Corrió hacia el final, donde se apreciaba otra barra roja en mitad de una puerta blanca; al atravesarla también con ímpetu salió catapultado a un pasillo de la terminal aérea plagado de gente que iba y venía en todas las direcciones. Comprobó que la puerta era inaccesible desde donde estaba, sin manilla alguna y perfectamente disimulada en la pared, en la que dos ficus altos la camuflaban por los flancos.

Comenzó a andar tranquilo para no levantar sospechas, aunque, a decir verdad, nadie parecía prestarle la menor atención. Se atusó la barbita postiza comprobando que seguía bien colocada en su sitio y se pasó la mano de manera instintiva por la cabeza rapada, mientras se dirigía con nervios, pero algo más calmado, hacia las zonas de embarque. Leyó los paneles informativos en donde los vuelos de llegada y salida se apilaban en la pantalla unos sobre otros en una controlada anarquía escrita en chino e inglés. Fue entonces cuando el corazón le dio un vuelco al comprobar con pavor que había salido de la zona internacional y se encontraba en la terminal de vuelos locales, todos ellos con destino a las principales ciudades de la República Popular China. Se detuvo en seco y el sudor húmedo comenzó a deslizarse por la frente y por detrás de las orejas en forma de diminutas gotas en caída libre. Al final del pasillo varios agentes de la policía hongkonesa vigilaban los accesos a facturación y embarque. Se dio media vuelta en dirección a la salida; probablemente el acceso a la terminal internacional debería encontrarse en el lado contrario; según sus cálculos estaba en un pasillo casi paralelo, separado tan solo por la pared por donde había salido y que conformaba el muro entre ambas terminales.

—¿Dónde va usted tan rápido, señor Chen? —le preguntó un hombre vestido de oscuro con pantalón de tergal y una chaqueta sobre un jersey de lana fina.

Era alto y musculoso, al igual que su compañero, más mayor y con un bigote largo cuyas puntas sobresalían de la cara. Una cicatriz nada agradable le marcaba la mejilla derecha. La mano de este último se posó sobre el hombro de Shen Chen, que era incapaz de articular una sola palabra.

—Va a tener que acompañarnos —indicó el más joven mostrando una placa identificativa de la policía secreta china, pese a resultar innecesario.

—Tengo que coger un avión… —acertó a decir sollozando al darse cuenta de que todo, desde el comienzo, había sido un engaño hábilmente elaborado por la inteligencia china para sacarlo de España.

Ahora el sudor y las lágrimas le empapaban la cara. Había caído en la trampa desde que montó en el monovolumen con la pareja y el niño siguiendo las instrucciones que le había proporcionado aquella mujer, Mei Ling Lee, que se le presentó como agente doble al servicio del CNI español.

—Por supuesto —exclamó el mayor de los dos agentes sonriendo—. Claro que vamos a coger un avión; tengo aquí los billetes para los tres que nos llevarán hasta Shanghái, donde le esperan en la Oficina de Seguridad del Estado.

En la unidad dependiente del MMS o Ministerio de Seguridad del Estado en Shanghái, en donde tenían como misión literalmente «la seguridad del país a través de medidas efectivas contra agentes enemigos, espías y actividades contrarrevolucionarias diseñadas para sabotear, desestabilizar o derrocar el sistema socialista de China», y que en la práctica poseían capacidad legal para arrestar o detener a personas por delitos relacionados con la seguridad del Estado sin dar ninguna explicación, iban a hacerle pasar un rato de todo menos agradable.

CAPÍTULO 4

Un encuentro en Barcelona

HOTEL ABaC

AVENIDA TIBIDABO, BARCELONA

SÁBADO ANTERIOR

Karlos Larrea se levantó el sábado bastante tarde. La noche anterior, el picante tailandés, unido a los dos vodkas con naranja y una ginebra con hielo tomados en la habitación del hotel, habían reclamado atención y se hicieron notar por la noche. El Almax sirvió para apaciguar el ardor de estómago y el alcohol le ayudó a caer en los brazos de Morfeo. Las emociones vividas el día anterior le habían descolocado de tal forma que sin ayuda de bebidas espirituosas o de un diazepam le hubiera resultado difícil conciliar el sueño. Por suerte tenía ambas opciones al alcance junto con las habilidades precisas para combinarlas. El conjunto produjo un sueño denso, poco gratificante, plagado de pesadillas, de larga duración y tremebunda resaca.

Una vez se puso en pie, solicitó un desayuno continental bien completo al servicio de habitaciones y se entregó a una reconfortante ducha en aquel cuarto de baño extraordinario al que solo le faltaba hilo musical en la bañera de hidromasaje para rozar la matrícula de honor cum laude. El chorro de agua templada (tirando a fría, como a él siempre le gustaba) lo revivió de nuevo como a un personaje zómbico en The Walking Dead, dispuesto a afrontar un día en soledad.

Mientras se secaba con la toalla blanca tejida con algodón de alta densidad, se vio reflejado en el enorme espejo sobre el lavabo. «Bueno, no estoy tan mal», pensó en alto. A sus cincuenta y tres años conservaba un tupido cabello oscuro, ceniza en ciertos puntos, sobre el que no tenía el menor interés en aplicar ningún tinte, puesto que le daba, siempre según su punto de vista, un aire más interesante e intelectual. Era alto, un metro ochenta y uno, corpulento no fibroso, pero tampoco obeso (noventa razonables kilos); aunque, como siempre, a medida que los años llegan aportando experiencia, también lo hacen dejando en nuestras alforjas un poco de grasa en forma de michelín. Presentaba una cara alargada iniciada con una frente lisa y finalizada con un mentón muy masculino bien marcado. Entre medio coexistían, en acertado equilibrio, unos ojos color avellana redondos y expresivos, una nariz aguileña del tamaño adecuado y unos labios carnosos. Las pequeñas orejas cerraban el conjunto por los lados y una peca negra, casi pícara, destacaba en la mejilla izquierda. La poblada barba grisácea intentaba abrirse paso por toda la superficie, mas la eficacia de la Philips Shaver 9000 (de última generación, regalo de Mei Ling por su cumpleaños) la mantenía diariamente a raya sin darle tregua, evitando de esta forma un rostro ciertamente ajado que toda barba cana termina provocando.

Se vistió de manera cómoda e informal para recibir al servicio de habitaciones y, aprovechando que el día acompañaba y el sol lucía con cierta magnificencia, decidió quedarse en la terraza ajardinada para desarrollar un boceto del que iba a ser su siguiente trabajo, el cual había comprometido con la editorial para entregar en seis meses y del que no había empezado a escribir una sola línea. A decir verdad, no tenía claros los derroteros que debería tomar su nuevo trabajo, pero, en vista de lo que estaba viviendo, tal vez podía plasmar en primera persona una historia donde una espía china fuese la protagonista.

Desechó la idea en un principio; no era un tema baladí ni superficial. No podía dejarse llevar por su mente caótica e imaginativa cuando ante él los crupieres del CNI habían puesto las cartas bocarriba en aquel póker descubierto, y la mano que llevaba Mei Ling en la mesa de juego no auguraba nada bueno. Miró el móvil silenciado y descubrió que tenía un par de mensajes del bueno de Alberto Seseña, su agente. En los mensajes de WhatsApp le preguntaba si todo estaba bien o necesitaba algo. El susto cuando desapareció en Madrid camino del aeropuerto seguía acompañando al representante editorial, como si todo hubiese sido culpa suya, pese a las explicaciones ofrecidas por Karlos tal y como le indicaron.

A Alberto lo había conocido cuatro años atrás, cuando la Editorial Universo le asignó a un representante para acompañarlo y guiarlo por las innumerables ferias, librerías y comparecencias televisivas o radiofónicas. Su aspecto era bonachón, con un estómago generoso a la hora de admitir viandas y una tripa que correspondía a tales excesos creciendo en extensión proporcional, llevando al índice de masa corporal hasta extremos poco salubres. La cara alargada, con un poco de papada, bigote estilo Dalí, cejas muy pobladas y labios gruesos congeniaba perfectamente con el cuerpo. Todo el conjunto editorial se izaba menos de un metro setenta, por lo que le llegaba a Karlos a la altura de los hombros. Desde el día en que se lo presentaron en un despacho demasiado clásico para su gusto, congeniaron bien, algo debido sin duda al carácter afable de Alberto, puesto que Larrea estaba experimentando en aquellos momentos las mieles del éxito y se hallaba en una fase de transmutación, como Jesucristo en la Santa Comunión, en la que pasa de ser humano común y mortal a figura literaria referente y eterna. Simplificando, en una etapa de pompa y circunstancia insoportable encauzada hacia la imbecilidad más contundente.

Alberto Seseña supo entender y aceptar el periodo del reconocimiento del autor superventas (acaso ya la había vivido en otras ocasiones acompañando a varios escritores y autoras de reconocido prestigio que pasaron con mayor o menor complejidad por ese mismo trance), dando la justa importancia a los caprichos de la nueva estrella mediática y guiándolo sabiamente por un camino estable alejado de los excesos afines a una economía, de pronto, muy solvente.

Pese a todo, no lo logró en la cuestión del divorcio. «No es aconsejable que tomes a la ligera esa decisión tan drástica —le dijo. E insistió en balde—: Date un tiempo para pensarlo». El tiempo empleado por Karlos Larrea en cavilar fue de veinticuatro segundos, a todas luces excesivamente corto, aunque del todo resolutivo. Se divorció de su mujer, a la que dejó en el piso del barrio bilbaíno de Indautxu junto con las dos hijas de la pareja, Jaione y Begoña, sumidas con sus trece y dieciséis años en la efervescencia siempre traumática e injusta de la adolescencia. Al menos las abandonó con una cuantiosa paga de manutención y las penas con pan siempre son menos penas.

Tampoco logró disuadirlo cuando conoció a la diplomática china del consulado barcelonés. «Es demasiado joven para ti», sugirió en esta ocasión. «Intenta ver la realidad», le instó. Nuevamente el escritor optó por seguir sus propensiones y lo que vio en Mei Ling fue un rostro delicado, un cuerpo exótico bien formado y una cultura desbordante; además de una pasión sexual que le hizo recobrar la libido perdida en Euskadi.

No obstante, entre Alberto y el escritor surgió una amistad por encima del trabajo, y cuando Karlos descendió de nuevo al mundo terrenal desde el olimpo mediático creado para su promoción, ambos fueron conscientes del afecto que se tenían y del apoyo mutuo que se prestaban. Alberto siempre guiaba al literato por la senda correcta en cuanto a sus responsabilidades con los lectores y los compromisos editoriales, mientras que Karlos, un tanto más anárquico por naturaleza, actuaba de manera medida como contrapunto a esas directrices. Un poco como Oliver Hardy y Stan Laurel en su interpretación como el Gordo y el Flaco respectivamente, pero sin tanta gracia.

Además de los mensajes de su mánager en el teléfono, tenía otro de voz de su exmujer con la que, pese a la abrupta ruptura, mantenía, una vez se tranquilizaron las aguas revueltas por el tsunami inicial, una relación razonablemente equilibrada. Las dos hijas eran motivo necesario para que eso fuera así. De hecho, el escritor se las llevaba con frecuencia a tostarse bajo el sol eterno de las islas Canarias, a disfrutar como locas de Disneyland París y de las maravillas de la capital francesa o a esquiar en pleno desenfreno pijo en Sierra Nevada o en Baqueira Beret, según se terciara, manteniendo de esta forma una relación interesada pero cercana con ellas como padre. Maite, su ex, le explicaba en el envío sonoro por WhatsApp, por medio de una disertación breve, la reciente preocupación que le provocaba verlo aparecer en público en compañía de esa china tan joven cada vez de manera más desinhibida y del ejemplo poco adecuado a su juicio para las niñas.

Karlos meneó la cabeza negando los reproches de la que fuera su esposa. Maite no parecía querer entender que sus vidas giraban en ambientes diferentes, social y culturalmente, pese a todo. Y eso que ella dirigía una boutique de ropa de una conocida cadena de marca en la Gran Vía bilbaína. Por pereza a enfocar el supuesto problema, se limitó a mandarle un puño con el pulgar hacia arriba, sin dejar muy claro si el símbolo indicaba que estaba de acuerdo con el planteamiento, que iba a llamarla o que el comentario le sudaba la polla.

Desganado, decidió entrar en las redes sociales y congratularse por la cantidad de likes que acumulaban sus últimas publicaciones. No fallaba: podía poner la foto de un gatito, una puesta de sol en Barcelona o una fotografía suya firmando libros (como en esta ocasión el día anterior en Madrid); su legión de seguidores ávidos de recibir un comentario suyo respondiéndoles en persona le seguían de manera clásica en Facebook, visualmente encantados por el Instagram y, cómo no, enfadados por todo en Twitter. Aunque, sin duda, la foto junto a Mei Ling que subió la semana anterior paseando ambos por la Barceloneta ganaba por goleada con cuatro mil quinientos me gusta en Instagram.

Resolvió saludar al azar a unas docenas de fans de género femenino lanzándoles emoticonos de corazoncitos y a cuatro o cinco chicos dándoles las gracias con otro pulgar hacia arriba, como a su ex. Después, enredado con las nuevas notificaciones, stories y recomendaciones del día, terminó revisando vídeos de caídas y trompazos recopilados bajo una música ridícula y risas enlatadas como en las series ochenteras, logrando de esta improductiva manera desperdiciar una hora de su vida de manera estrepitosa.

MUSEO DE CERA

PASAJE DE LA BANCA, BARCELONA

SÁBADO POR LA TARDE

Karlos Larrea había cogido la línea siete del metro en la avenida Tibidabo que lo dejaba en la plaza de Cataluña, en pleno centro de la ciudad. Desde allí paseó el kilómetro que lo separaba de su destino atravesando las pobladas Ramblas y una jungla ingente de foráneos y turistas que deambulan de un lado al otro absortos en sus idas y venidas. Buscó un local no demasiado concurrido próximo al museo erótico y al siempre interesante mercado de la Boquería para tomar un almuerzo ligero y, tras el café del postre, avanzó hasta el final de la calle.

Casi con una ilusión infantil, el escritor se adentró por el pasaje de la Banca, en plena Rambla barcelonesa, hacia el Museo de Cera. Pese haber visitado en numerosas ocasiones la ciudad desde que se reunía con Mei Ling, en ningún momento había dedicado una tarde a recorrer las tres plantas de este espacio reformado por completo pocos años antes y que se alojaba en el interior de un palacete neoclásico del siglo xix que había servido como sede al Banco de Barcelona. Karlos estaba decidido a pasar una velada en el interior de aquel lugar extraordinario, curioso y morboso a partes iguales, en donde la recreación de personajes famosos a escala natural trasportaba al visitante a una especie de realidad alternativa en donde detenerse a analizar una especie de universo paralelo inanimado. La fascinación que ejercen los sosías de actores y actrices, cantantes, políticos, cacos y policías o terroríficas criaturas sacadas de los cuentos más oscuros, expuestos ante los ojos de los espectadores con una intención desconocida y una entrada de veinte euros, pudiera ser un tema sugestivo para desarrollar un trabajo de fin de carrera en Psicología.

Después de un recibimiento original en el que una enorme habitación imitaba el interior de un ascensor que ascendía centenares de metros mostrando una visión panorámica de todo Barcelona mientras el suelo temblaba, la planta baja del local, poco concurrida en esos momentos, conducía a una auténtica cámara acorazada de imponentes dimensiones, puesto que era la genuina que preservó en su momento cantidades inmensas de dinero del Banco de Comercio y del Banco de Barcelona. Dentro de ella, como no podía ser de otra forma, algunos de los personajes más emblemáticos de la serie televisiva La casa de papel, como Tokio y Nairobi, custodiaban el inexpugnable recinto fortificado.

Tras esta sala impresionante, Karlos se topó de bruces con un King Kong de tres metros de altura oculto en medio de una selva donde, una vez atravesada, aparecía el entrañable gorila albino Copito de Nieve, mítico habitante del Zoo de Barcelona e inmortalizado en cera como el único gorila albino descubierto hasta el momento.

Continuó después el recorrido siguiendo por escenarios originales como la sala de música, uno de los platos fuertes del museo, en donde se encuentran, paralizadas en el tiempo y en el espacio, las figuras de Billie Eilish, Taylor-Swift, Rihanna, Adele o Rosalía. Karlos se centró en la figura de la cantante catalana, pues siempre le había llamado la atención su innovación musical entre flamenco, reguetón o canción urbana y una frescura en escena fuera de toda duda. Se quedó observándola con detenimiento; Rosalía aparecía de pie calzando unas deportivas blancas muy en su línea, enfundada en un body rojo de mangas abombadas. Estaba representada probablemente en pleno desarrollo de una de sus coreografías, con los brazos en alto. A la vera de la motomami, Elton John saludaba al respetable delante de su piano de cola ante unos Beatles repantingados en un sofá Chester. Michael Jackson, el rey del pop, les observaba comedido a prudencial distancia en una de sus habituales inclinaciones imposibles que desafiaban a la gravedad.

En las otras plantas no podían faltar Juego de tronos con dragones y trono de hierro incluido; salas tradicionales, como la de la cultura y tradiciones catalanas, en donde una torre humana que daba vértigo simula un auténtico castell; la cocina de un restaurante con colección de estrellas Michelin, en la que figuraban algunos chefs de prestigio (a los que Remy, el ratón chef de Ratatouille les robaba el protagonismo) como Carmen Ruscadella, los hermanos Roca y Jordi Cruz, a cuyo local tenían pensado acudir al día siguiente para cenar cuando Mei Ling volviera.

Karlos lanzó un suspiro… Mei Ling.

Greta Thunberg lo sacó de sus pensamientos libidinosos al encontrársela dentro de un submarino de dudosa sumergibilidad explicando, cómo no, algunos de los dramas y conflictos medioambientales. La réplica del Halcón Milenario de Star Wars, con Chewbacca a los mandos le retornó nuevamente al mundo de Oz tras el susto ecológico.

Cuando el escritor se encontraba en la segunda planta admirando en el túnel del terror al payaso Pennywise, los miembros de La purga, Hannibal Lecter, uno de los sádicos de Hostel, la Monja, Michael Myers, Jason de Viernes 13 con su máscara inconfundible o los protagonistas de Scream, una voz cercana le susurró casi al oído.

—Han dejado bien este museo. Centenares de figuras nuevas compradas y un montón de escenarios temáticos. No como el de Madrid, que es menos creíble que Messi pagando impuestos; por cierto —inquirió alegre—, ¿ha visto ya la sala de los deportistas? Es impresionante, me he situado entre Pau Gasol y Michael Jordan a tamaño real y he comprobado lo bajito que soy al lado de ellos.

La penumbra del recinto generada para crear la atmósfera adecuada no le dejaba distinguir a su interlocutor, un hombre alto. Se fijó mejor girándose hacia él; bien vestido, informal pero conjuntado, de rostro suave y pelo corto rubio.

—¿Nos conocemos? —inquirió Larrea sorprendido.

—Bueno, a usted le conoce mucha gente. Yo no iba a ser uno menos —replicó el aludido con soltura. Parecía que la situación creada de desconcierto le agradaba.

—¿Quiere un autógrafo? ¿Es eso? —Se dispuso a buscar un bolígrafo en alguno de sus bolsillos. Se dio por vencido tras palparse varias veces, al darse cuenta de que no llevaba ninguno.

—No quiero una dedicatoria suya, señor Larrea. Lo que quiero es darle instrucciones precisas para esta noche.

Karlos se quedó casi tan quieto como las figuras asesinas de cera que tenían delante.

—¿Quién demonios es usted? —preguntó finalmente recobrando la movilidad y el habla.

—Mi nombre es lo de menos —prosiguió el individuo examinando los rostros plantados en aquel pasillo terrorífico—. Lo importante es que soy un agente de campo del CNI y tengo instrucciones para usted —resolvió como quien explica el teorema de Pitágoras a un alumno díscolo.

—Joder, ¿no iban a llamarme por teléfono?

—Era otra posibilidad, sí, pero ahora me ha parecido más conveniente que hablemos de tú a tú. No tenemos mucho tiempo y debemos ser breves cuando nos encontremos; sitios como este son adecuados para pasar desapercibidos. También es adecuado un banco en un parque o un vagón de metro. Le iré avisando cuando sea necesario.

—No creo que tenga que avisarme en un tiempo, el lunes regreso a Bilbao.

—No. Esta semana se queda aquí, en Barcelona.

—Perdone, yo tengo una vida aparte y he de ir al País Vasco.

—¿A hablar con su exmujer?

—Eso no le incumbe. Además, tengo una firma de libros el viernes en El Corte Inglés de Bilbao y el fin de semana paso por Vitoria, San Sebastián y Pamplona, Casa del libro, Axular; bueno no sé si lee y conoce librerías —dejó caer hiriente.

—Mire, hasta el viernes hay mucho tiempo. De momento, su principal tarea debe consistir en sonsacar a Mei Ling toda la información que pueda sobre lo que está haciendo estos días.

—Se lo puedo decir ahora mismo si quiere —dijo risueño Karlos mirando a su interlocutor, se fijó en el cutis suave de su rostro pese a la poca luz de la sala—: se ha ido en un viaje organizado por su consulado al sur de Francia para preparar un tema cultural con la delegación francesa.

—Claro, por eso la hemos detenido hoy al mediodía con otro miembro de la misión diplomática conduciendo una furgoneta por Barcelona.

—¿La han detenido? ¿Está aquí? ¿Qué demonios?

—No la hemos detenido, evidentemente; tiene visado diplomático y no hacía nada ilegal, aunque sí sospechoso. No ha salido de la ciudad y nos tememos que ha organizado el secuestro y salida del país de un confidente chino nuestro de alto nivel, por cuya vida tememos.

—La hostia…

—Sí, es la hostia. Necesitamos que usted sonsaque a su chica todos los datos posibles sobre lo que ha hecho —prosiguió Alberto Herrera, llegado un par de horas antes desde Madrid—. Rebusque en su bolso cuando se duerma, observe cualquier detalle que pueda parecerle importante y pase desapercibido y, lo más importante, debe pasarnos su teléfono durante la noche para que lo hackeemos.

—A ver, se supone que yo he de creerme que ha estado en Francia ¿no? ¿Qué cojones voy a sonsacarle?

—Déjele caer que le pareció verla subida en una furgoneta azul. Al fin y al cabo, pasó circulando cerca de su hotel. A ver cómo responde ella.

—¿Y lo del teléfono?

—Nos pondremos en contacto con usted por la vía que le indicó el señor Valero. Cuando esté dormida en profundidad usted cogerá su aparato móvil y lo sacará al pasillo. Allí le esperarán una pareja de agentes que han alquilado la habitación adyacente a la suya. Dentro tienen el material necesario para abrir el teléfono y colocarle un dispositivo. No tardarán más de diez o quince minutos a lo sumo, después se lo volverán a pasar y usted deberá dejarlo de nuevo donde estaba.

Karlos se frotó los ojos con desesperación. Por un momento le pareció como Fredy Kruger, el protagonista de dedos afilados de Pesadilla en Elm Street se movía hacia su posición para atravesarlo con los cuchillos.

—Joder, no sé… Si me pilla no sé qué pasaría —lamentó—. Probablemente me mandaría a la mierda.

—No. Lo más seguro es que lo hiciera mierda —aclaró matizando el verbo mientras se pasaba un dedo por el cuello como si se lo autorrebanara—. Cenen mucho, emborráchela, hágale el amor apasionadamente un par de veces y déjela K.O. Será la manera más efectiva de combatir.

—No sé yo si voy a ser capaz.

—Seguro que sí —concluyó Herrera antes de desaparecer bajando en sigilo los escalones—. Recuerde que «en tiempo de guerra, cualquier agujero es trinchera».

CAPÍTULO 5

Una cena de escándalo

RESTAURANTE HOTEL ABaC

AVENIDA TIBIDABO, BARCELONA

DOMINGO POR LA NOCHE

El lujoso y selecto restaurante regentado para el hotel de la cadena ABaC por el mediático chef Jordi Cruz y poseedor de las tres preciadas estrellas Michelin se encontraba efervescente aquella noche. Prácticamente la totalidad de las mesas estaban ocupadas (a decir verdad, solo una quedaba libre) para degustar un menú de exquisiteces al alcance de pocos bolsillos.

Mei Ling había llamado a Karlos sobre media tarde, una vez había terminado el operativo de extracción y el invitado ya volaba de camino a Hong Kong. Recordó los momentos tensos vividos con los agentes del CNI cuando cruzaron su coche ante la furgoneta con la que regresaba acompañada de Xun Wu hacia la embajada china. Temió que la detuvieran, pese a tener pasaporte diplomático, aunque recordó que en España se respetaban por lo general los derechos democráticos y por fortuna las leyes europeas no tenían nada que ver con las que imperaban en su país.

Karlos Larrea descolgó el móvil al sexto tono y lo notó raro, un tanto distante al principio. Sin embargo, a medida que la conversación avanzaba y ella se mostraba cada vez más agradable y deseosa de verlo, él fue cediendo hacia la normalidad habitual. Quedaron directamente en el restaurante a las nueve de la noche.

Cuando Mei Ling Lee llegó a la recepción acristalada del establecimiento la atendieron con formalidad y discreción. La acompañaron a través del comedor alargado con dos filas de mesas junto a la pared y junto a la cristalera que daba al jardín hasta llegar a la mesa en la que aguardaba el escritor. En el momento en que Karlos la vio llegar sintió una convulsión interior que hizo que la cerveza que estaba bebiendo le rascara el paladar, estando a punto de írsele al revés y provocarle un atragantamiento de esos exagerados; de los de escupir todo lo que entra por la vía equivocada hacia los pulmones en lugar del estómago.

Ella estaba despampanante, irradiando un halo de belleza y glamour que eclipsaba las lámparas del correcto comedor y al conjunto de comensales que se reflejaban bajo ellas. Mei Ling se envolvía con suavidad en un vestido de tubo entallado con tirantes en color burdeos que parecía hecho en exclusiva para ese cuerpo femenino, a modo de segunda piel. La ranura lateral le permitía dar los pasos largos y se abría lo suficiente como para contemplar una pierna redondeada, atlética, bien formada, sugerente y sinuosa; a buen seguro de igual calidad que la otra, partiendo desde una cadera estrecha que ocultaba un codiciado objeto de deseo. Una chaqueta torera negra le tapaba los hombros con discreción y, finalmente, los zapatos negros de tacón estrecho alzaban el conjunto monumental ocho centímetros por encima del pavimento, que parecía estremecerse en cada pisada de la muchacha china.

Cuando estuvo ante la mesa, el escritor se levantó para recibirla mientras el jefe de sala se prestó a ayudarle a quitar la chaqueta. Después colocó la silla de mimbre blanco con acertada precisión en el lugar adecuado para que posara sus nalgas sobre el mullido cojín. Ella dejó el bolso de mano negro brillante de Carolina Herrera a un lado del mantel y dibujó en el rostro un mohín de sonrisa, mitad sensual, mitad misteriosa, provocando que la Mona Lisa desde el Louvre parisino se retorciera de envidia.

—¡Dios! Estás impresionante…

—Gracias, cariño —respondió ella, sabedora de sus encantos, mientras se atusaba el pelo recogido en un moño atravesado por dos agujas decoradas, semejantes a palillos orientales, en un guiño fáctico a la cultura milenaria de su nación.

El perfil de los ojos negros achinados de Mei Ling Lee tendía a infinito en una ecuación perfectamente acotada por unas líneas marcadas en negro, haciendo resaltar su singularidad en un paralelismo curvo con las cejas, ante la intrascendencia de unas diminutas pestañas que se limitaban a figurar en un segundo plano. La nariz respingona y levemente achatada terminaba sobre unos labios pequeños pintados en un suave color rosa, ocupando el espacio adecuado en su semblante asiático redondeado del que la barbilla se atrevía a sobresalir con sutileza.

Mei Ling, cuyo nombre traducido a nuestra lengua significa hermosa piedra de jade, no podía corresponder mejor con su propietaria.

—¿Qué tal el viaje? —preguntó Karlos en un derroche de vivacidad, aún ensimismado en la mujer.

—Oh, muy bien, pero muy cansado todo —respondió ella risueña—. Ya sabes cómo son estos trabajos intensos de un par de días; no libras un momento.

Un camarero se acercó para ofrecer un aperitivo a modo de entrante al menú que se presentaba inminente. Era un tradicional cóctel Gibson, recreado suave en esta ocasión, a la antigua usanza de los maestros cocteleros, donde el vermut blanco se hacía notorio logrando así que fuera más seco del que actualmente se consume, ahora con mayor abundancia de ginebra. Del interior de la copa estilo Martini muy fría, casi helada, asomaba un palillo retorcido con dos pequeñas cebolletas en vinagre que han de masticarse al terminar el trago, puesto que absorben el aroma de los licores formando una combinación de sabores irresistible.

Brindaron golpeando ambas copas más fuerte de lo previsto, logrando derramar un poco de la bebida sobre el mantel. La chica rio y sus dientes perfectamente alineados cegaron al maître que se acercaba buscando la complicidad para comenzar el servicio.

El menú con cara experiencia de maridaje (ciento cuarenta euros adicionales a los ya suficientemente elevados trescientos euros por cada comensal) se hizo poco a poco con el control total del salón restaurante y cualquier conversación se desvanecía ante la llegada continuada de una larga selección de platos para degustar, creativos y rebuscados en los primeros, un poco menos definidos en los segundos; en cualquier caso, originales siempre.

Circularon el espeto de caballa a la japonesa con romesco helado de pimientos del piquillo; la mantequilla de avellana montada con finas cortezas de pan y caviar, una piña colada asada y criofiltrada a modo de ramen; un calamar a la romana; la Caja China: panfrito de anguila a la brasa, wasabi fresco y all i oli de anguila ahumada; un tomate de colgar pasificado con pan de hierbas y texturas de parmesano servido con ensalada de tomate líquida…

Llegó a la mesa también una Oda París Vasco compuesta por una txuleta, pimienta verde, consomé al Jerez, café de París y salsa de cóctel. Hubo gamba roja curada con texturas de picada, jugo suquet de avellanas guisadas y pan de romesco a la brasa. También había raíces, semillas y cortezas calcinadas, horchata de perifollo, scamorza ahumada y trufas conservadas; un jugo de cebolla de Figueras (un poco fuerte para cenar que les anduvo repitiendo más de lo debido) y huevo de pollita ahumado; pan chino de queso con trufa lio y papel de pieles de cebolla asada; pintada tatemada con maíz, foie gras, sésamo y mole negro.

Y por último los postres descansando sobre una parafernalia a modo de candeleros, en los cuales el llamado Pedo Celestial o meteoro bombón al licor se llevaba el triunfo junto con las piruletas de fresas.

—Estoy a punto de reventar —aseguró Mei Ling acariciándose la barriga haciendo círculos con la mano.

—¿No sabes el chiste? —le preguntó Karlos risueño.

—¿Cuál?

—El de la madre que le dice al hijo: No comas más pasteles que vas a reventar.

—¿Y qué le responde el niño?

—Dame otro y aparta…

Mei Ling estalló en una risa histérica con la que arrojó el contenido de la boca como un aspersor por las inmediaciones de la mesa. Trocitos de piruleta rosácea, habas y pétalos de flor sembraron los alrededores. Probablemente el ambiente relajado, la compañía de su amante al que deseaba devorar más que a los postres, lo inesperado del chiste y la más que probable chispa alcohólica hicieron mella en el resultado.

El maître del local invitó poco después a los comensales a salir al jardín para disfrutar en el exterior, puesto que la noche acompañaba a ello, de unas infusiones a elegir animadas por cava catalán. Comenzaron allí los corrillos distendidos, la visita del propietario agradeciendo la presencia a todos los asistentes acompañado por el tintineo de cucharillas contra la cerámica de Reus y las copas de tubo para el champán.

—Ha sido una cena como muy centrada en la cocina catalana, vasca y china ¿verdad? —dijo Karlos a Jordi Cruz cuando este les tendió la mano interesándose por sus opiniones.

—Espero que les haya encantado, entonces —sonrió ceremonioso el chef mirando a la bella Mei Ling—. Usted vasco, ella oriental y están aquí, en Cataluña. Combinación perfecta, señor Larrea.

—¡Caramba! Me ha reconocido…

—He de decirle que soy un fan de sus libros y, si llego a saber que iban a venir, hubiese traído un ejemplar de Dispersos para que me lo dedicara.

—En otra ocasión tal vez.

—Por supuesto.

Cuando se marchó hacia otro grupo de comensales, Karlos se acercó al oído de su novia:

—Pensaba que nos iba a invitar a la comanda… No hubiese estado mal, ¿no crees?

—Yo, la verdad, lo que quiero ahora mismo es subir a tu habitación y comerte la polla muy despacio. Así que termina esa copa de cava, pide una botella de algo más fuerte en el bar y vamos arriba a follar.

Se detuvieron en el pasillo enmoquetado, junto a un cuadro naif que desmerecía un poco al colgar próximo a un extintor colorado. Ella se abalanzó sobre él empujándolo contra la pared. Lo besó con ganas, introduciendo la lengua dentro hasta la garganta y hurgando con ella por el interior. Se encontraron ambas y juguetearon caprichosas mientras eran mordidas suavemente por una y otra boca. Mei Ling le agarró la entrepierna y se estremeció al notar el miembro duro.

Se abrazaron, se frotaron, se humedecieron juntos como previo antes de acceder al interior de la suite. Karlos mantenía con serias dificultades la botella de vodka en la mano derecha, palpando con la libre los senos de su amante. Cuando entraron en el saloncito recibidor de la habitación, cerraron la puerta de una patada y comenzaron a quitarse la ropa como si estuviera empapada de gasolina y un fuego inmisericorde pudiera abrasarlos más del que emanaba desde sus entrañas.

Hubo una pausa, un tiempo muerto, un paréntesis, una tregua ante tanta pasión; unos momentos en los que Mei Ling fue al baño y Karlos aprovechó para despojarse del bóxer que aún mantenía puesto, marcando una honrosa erección. Preparó desnudo unos combinados de vodka con naranja y, cuando los trasladaba hacia la cama derramando parte del líquido sobre la alfombra, sintió la angustia de la misión que después debía realizar muy de madrugada. Intentó serenarse y se acomodó sobre el lecho esperando la llegada de su chica.

Ella apareció con pausa asomando desde el cuarto de baño y se introdujo desnuda en la cama. Bebió un poco del destornillador que le ofreció Karlos y tras aparcarlo sobre la mesilla se sumergió bajo las sábanas en busca de tesoros deseados. Comenzó a lamer con delicadeza, sin prisa, como si el tiempo se hubiera detenido en un mundo análogo en donde las cuatro leyes que debieran regirlo hubiesen hecho huelga. Succionó el pene y se lo introdujo en la boca ascendiendo y bajando los labios por él a un ritmo capaz de provocar las sensaciones más prodigiosas. Presa del calor, retiró el ligero edredón que la cubría y Karlos contempló el prodigio de una boca entregada a dar placer. Se dejó caer hacia atrás hundiendo la cabeza en la almohada y extendiendo los brazos en cruz mirando al techo. Entonces fue cuando pensó en que tal vez no estaban solos; acaso una cámara discreta podría encontrarse instalada en un punto disimulado del dormitorio y los agentes de la habitación de al lado disfrutarían como voyeurs ante el número porno.

—¿Te pasa algo? —preguntó ella desde el inframundo al comprobar que el asunto se deshinchaba de pronto con una notable pérdida de consistencia.

—No, no, nada, ven... —condujo él posicionando a Mei Ling a su vera para besarla, a la vez que tapaba los cuerpos desnudos con la colcha—. Me apetece tenerte a mi lado.

—Qué romántico.

Se besaron de nuevo con pasión. Karlos deslizó una mano por entre los pechos de ella y alternó las caricias entre uno y otro. Los pezones oscuros se erizaron levemente haciendo techo en unas tetas pequeñas, muy redondas y enhiestas. La otra mano se zambulló en el mar de China y desde los muslos suaves avanzó sobre el pubis bien poblado y acabó, tras rebasar los acantilados que los labios protegían, en el interior de una vagina húmeda que pedía mucho más.

—¡Fóllame! —le rogó ella.

Él puso los dedos con su esencia dentro de la boca saboreando las mieles del placer, para colocarse sobre ella y penetrarla; eso sí, bien tapados con la ropa de cama por si acaso.

Empezó suave, entrando y saliendo del cuerpo de ella en un suave compás, pero la mujer quería más. Aceleró el ritmo y aplicó más fuerza en las embestidas; la intensidad aumentaba en una pasión desbordante donde los gemidos de Mei Ling iban in crescendo con su excitación.

—¡Más, más! —le imploró.

—¡Eres mi diva, eres mi diosa, eres mi musa!

—¡Cállate y sigue!

Al rato hicieron una pausa con los bajos irritados ante tanto ímpetu, exceso de roce y disminución de la lubricación.

Después del efímero reposo y otro vodka con naranja, la sesión terminó con un polvo relajado más tranquilo, de los de toda la vida, dejando fogosidades desmedidas para futuras ocasiones. Se acostaron finalmente para dormir sobre las tres de la madrugada. Mei Ling se quedó adormecida abrazada a su torso en menos de cinco minutos; no obstante, Karlos Larrea esperó diez minutos más para asegurarse de que su sueño era profundo. Cuando el escritor la apartó de encima de él y salió de la cama, la mujer giró inmediatamente hacia su lado derecho y comenzó a roncar de manera distendida.

Como había quedado antes, mandó un escueto mensaje por WhatsApp al número que figuraba en la agenda del teléfono como Patricia: Gestión de publicidad a través de microinfluencers. Comprobó como en cuestión de segundos las dos marcas azules de leído aparecieron en la pantalla y se dispuso a buscar el bolso de Mei para localizar el teléfono móvil. En cinco minutos debía entregarlo en el pasillo a los agentes de inteligencia españoles para que rápidamente lo hackearan. El pequeño bolso negro de Carolina Herrera estaba sobre una de las butacas del recibidor, con varias prendas por encima cubriéndolo. Lo abrió con extrema cautela, como si se tratara de una posible trampa mortal, pero no pasó nada raro. Rebuscó en el interior y no encontró lo que perseguía; únicamente había un paquete de clínex, el pasaporte diplomático, unas llaves, una tarjeta magnética del consulado chino, un monedero pequeño con bastante dinero en efectivo, un Tampax regular y al fondo del todo ¡UNA PISTOLA!

Karlos soltó el bolso como si le quemara en las manos. Mei Ling llevaba un arma encima, lo que, si bien no aseguraba que fuese una agente de inteligencia china, sí que aumentaba exponencialmente las posibilidades de que lo fuera.

De todas formas, el teléfono no aparecía. ¿Dónde estaba ese puto móvil?, pensó. Si ella era una agente no podía salir sin él, puesto que en caso de cualquier emergencia sería su salvación probablemente, aunque tal vez la pistola resultara más efectiva en determinadas situaciones.

Unos pequeños golpecitos en la puerta lo sobresaltaron. Se aproximó y abrió una rendija. Una mujer de edad indefinida, en la franja entre el divorcio y la menopausia, con rostro serio y severo lo observó con evidente resignación. Se fijó en que iba desnudo y tras valorar la mercancía enarboló unos segundos una escueta sonrisilla. Karlos, asqueado, ocultó sus partes bajas tras la puerta dejando ver solo la cabeza.

—No lo encuentro —dijo nervioso en un susurro.

—Es imprescindible que lo localice —replicó la mujer en un tono grave de contralto—. Busque bien, yo esperaré aquí fuera. Si ve que no estoy será porque ha pasado algún otro huésped por el pasillo y me he retirado a mi habitación. En ese caso acérquemelo usted. Es la puerta esa de ahí —le indicó señalando unos metros más a su izquierda—. Estamos en la habitación contigua.

—De acuerdo. Voy a mirar otra vez por todos los sitios. Por cierto —cuestionó a la mujer—; ¿nos están espiando?

—Claro, la misión de unos espías es espiar, ¿no cree?

—¿Con cámaras?

—No, por favor. Bastante hemos tenido que escuchar ya con la orgía que se han montado.

—¡Han puesto micrófonos en la habitación!

—Sí, como medida de seguridad para protegerle a usted en caso de que algo saliera mal. Vuelva adentro y coja ese maldito móvil.

Karlos cerró la puerta y se puso una bata albornoz de punto de trenza, color blanco talco, con el nombre de la cadena hotelera grabado sobre el bolsillo del pecho. Volvió a rebuscar apartando las ropas que habían dejado desperdigadas por las butacas y el suelo, pero allí no había nada. Retrocedió hasta la cama en donde Mei Ling dormía como un ángel y entonces lo vio: estaba en la mesilla tras el vaso de combinados medio vacío. Lo atrapó con cautela y salió nuevamente hacia la puerta de entrada. Al abrirla le esperaba la mujer de antes con los brazos cruzados y cara de pocos amigos.

—Acérqueselo a la cara para desprotegerlo con el Face ID; eso nos facilitaría mucho las cosas —le ordenó al comprobar que se trataba de un iPhone 13.

Karlos regresó corriendo hasta la cama y colocó el smartphone frente a Mei. Estaba recostada muy de lado y el sensor de cara no la reconocía bien. Tuvo que moverla levemente para que el aparato se desprotegiera. Cuando lo logró, se fue otra vez al trote hasta la puerta.

—Tardaremos media hora —indicó la mujer—, tal vez menos. Esté atento a su teléfono porque le mandaremos un mensaje para que salga a recogerlo cuando hayamos terminado.

—De acuerdo —dijo el escritor cerrando la puerta.

Los veinte minutos siguientes fueron los más angustiosos vividos por Karlos Larrea, tal vez después de los veinte que pasó aguardando el resultado del Premio Universo pues, aunque ya sabía que se lo habían asignado a dedo desde la editorial, hasta que el jurado no lo anunció al público no vio cerca la pasta. Y tal vez tras los veinte minutos angustiosos que transcurrieron en el hospital en el parto de su mujer con su segunda hija. Cuando vio la escabechina que le hicieron a la pobre con la episiotomía, puesto que la cría se negaba a salir y existía un riesgo alto de desgarro en el perineo debido al volumen del feto, casi se cae desmayado al suelo por la impresión.

Si tuviera que ordenar cuál de los tres tramos de veinte minutos lo habían puesto más nervioso, probablemente elegiría los que ahora estaba padeciendo. Mientras reflexionaba sobre sus vivencias angustiosas, su teléfono le mandó una notificación desde el número de la tal Patricia: era un pulgar hacia arriba en señal de OK. Abrió la puerta con premura y vio llegar a la agente del servicio secreto español. Le hizo un gesto de afirmación y le devolvió el iPhone sin decir nada más. Karlos regresó al dormitorio para dejarlo de nuevo en la mesilla cuando comprobó con horror que Mei Ling ¡no estaba en la cama!

Comenzó a temblar. Mucho. La boca se le secó.

—¿Dónde estás? —La oyó decir desde el váter mientras el chorrillo característico de una buena meada acompañaba su voz como una banda sonora de película dogma.

—Yo, yo… me pareció oír un ruido en el pasillo como si alguien se hubiera caído y he salido a mirar. —Vio el bolso abierto sobre el butacón e introdujo el teléfono dentro. Continuó avanzando hacia la cama con disimulo.

Ella salió tras activar la cisterna.

—¿Y? —preguntó con los brazos en jarras mirándolo. Estaba completamente desnuda. Su vello púbico formaba un triángulo perfecto en aquel cuerpo tan estilizado que ya hubiese querido medir el propio Pitágoras.

—¿Y qué?

—Jo, chico, parece que estás atontado. Pues que a ver si se ha caído alguien fuera.

—Ah, no, no; ha debido de ser una pesadilla que he tenido. Igual he bebido demasiado alcohol esta noche entre el maridaje de la cena, el champán y los vodkas.

—Venga, ven a la cama; a ver si podemos dormir un rato tranquilos.

A las siete y veinte de la mañana un tono de llamada marimba, característico del iPhone y curiosamente poco usado debido a las innumerables personificaciones, se reconoció lejano, muy distante. El sonido del smartphone no terminaba nunca. Karlos abrió los ojos y recordó que no había dejado el móvil de Mei Ling en la mesilla de noche sino en el bolso. Iba a hacer que se dormía nuevamente a los brazos de su amante, pero las extremidades de Morfeo fueron más consistentes y lo trasladaron del mundo onírico al real de un salto. Se incorporó como un resorte, igual que la niña del exorcista en esa aterradora habitación, pese a que ya era tarde: Mei Ling buscaba desconcertada el origen de la melodía sin entender nada.

—¿Dónde está mi teléfono? —protestó aún adormecida. Tiró al suelo el vaso con los restos de bebida al peinar toda la mesita junto a la cabecera.

Saltó de la cama desnuda y se dejó guiar por el sonido hacia el recibidor de la amplia habitación. Varios tonos más tarde, descubrió equívoca que su móvil se agitaba en repetidas convulsiones desde el interior de su bolso. Y ella estaba segura de no haberlo guardado ahí.

—Wéi —contestó en chino mientras miró a Karlos en la distancia de la habitación.

El escritor trató de poner en marcha su pródiga mente con la idea de recrear una historia verosímil. La resaca, la falta de sueño, la tensión acumulada y la brevedad de la conversación fueron motivos suficientes para claudicar ante ese guion. Decidió sincerarse, ¡qué demonios! Salió del lecho y fue hacia la chica, que se despedía:

—Wo guale. —La oyó decir.

—Sé lo que estás pensando y es cierto —le dijo serio—. Yo te quité el móvil.

(Pareció escucharse un ruido como de tropezones y caídas en la habitación contigua. Tal vez fuera solo casualidad).

—¿Por qué?

—La verdad es que no quería que nadie nos interrumpiera en esta noche tan deliciosa que me has hecho pasar —(Sincerarse sí, pero poco)—. Sabía que dejaste ahí el teléfono porque esperabas una llamada importante, me imagino, pero fui tan egoísta que solo te quería para mí esta velada nocturna y no estimé que tal vez fuera algo importante lo que tendrían que comunicarte. Caí presa de los celos deseándote en exclusiva y sin permitir que nada ni nadie te arrebatara de mis brazos ni por un momento, aunque fuese por medio de una llamada o un mensaje. —Hizo amago de llorar llevando los dedos hacia el lagrimal y frotándose los ojos—. Pero, mira, me ha salido hasta mal y se me olvidó activar el modo silencioso.

—Oh, Karlos…

—Lo siento mucho. Ha estado sonando un montón sin que contestes, habrán pensado que eres una desagradable o una incompetente por mi culpa.

—No, seguro que no. En China es normal dejar sonar un rato el móvil antes de descolgar. Es casi una costumbre. No pasa nada.

—Soy patético.

Mei Ling se acercó hacia él arrojando el teléfono al suelo sobre la alfombra de pelo, que amortiguó la caída. Se enroscó alrededor de su cuello y poniéndose en puntillas le besó suavemente en los labios mientras su cuerpo desnudo se restregaba contra el suyo.

—¡Eres un amor! —soltó ella con dulzura. Acto seguido, lo besó con mayor intensidad—. Nadie me había dicho cosas tan bonitas, ingenuas y sinceras.

—¿No te has enfadado?

—Para nada. Vamos a la cama; deseo cabalgar a mi cowboy hasta que su espíritu inunde mi interior.

—Eso suena bien.

—Me conformo con que entre bien. —Señaló la china entre risas al volcarse junto con su compañero sobre el edredón deshecho de la formidable cama de matrimonio.

Mei Ling estaba contenta y al parecer lo suficientemente satisfecha como para no reparar en una excusa débil. Y no era para menos; la llamada emitida desde el aeropuerto internacional de Hong Kong por Wang no podía resultar más reveladora: «el paquete está entregado y va rumbo a Shanghái» —informó el agente chino.

Hay cosas que pasan por algo y otras que por algo no pasan, y en esa mañana de lunes la frase se había cumplido a pies juntillas.

CAPÍTULO 6

Una clase magistral de espionaje

TEMPLO EXPIATORIO DE LA SAGRADA FAMILIA

CARRER MALLORCA, 401. BARCELONA

LUNES POR LA MAÑANA

La monumental vista de la que se iba a convertir en la catedral más alta del mundo, toda vez terminaran las eternas obras y la torre central emergiera hasta tocar el cielo desde los más de ciento setenta metros previstos, no dejaba indiferente a nadie. El templo cristiano de la Sagrada Familia, ideada por un Antonio Gaudí en estado de gracia, se erigía inmenso cuando se cumplían los ciento cuarenta años de colocar la primera piedra. Lo que en un principio iba a ser un proyecto del arquitecto diocesano Francisco de Paula del Villar, en la línea de pautas dominantes de la época en estilo neogótico con ventanales ojivales, contrafuertes, arbotantes exteriores y campanario afilado, terminó transformándose, una vez destituyeron al arquitecto por cuestiones de costes, en una nueva visión que recrearía esta ambiciosa iglesia del futuro.

Las dieciocho torres soberbias recibían al visitante; a saber, una por cada apóstol, cuatro más de los evangelistas y las más altas dedicadas a la Virgen María, coronada por una espectacular estrella, y a Jesucristo, pendiente aún de finalizar en ese ascenso particular a los cielos, para coronar el techo del conjunto. Todo ello conseguía empequeñecer al turista demostrando la magnitud del templo ante la sencillez del ser humano, la longevidad de la piedra y la brevedad de la carne… Sin lugar a dudas, la Sagrada Familia no trataba de ser la última de las catedrales sino la primera de una nueva era.

Pese a ser la obra por excelencia del famoso arquitecto catalán, a lo largo de toda la Ciudad Condal podían encontrarse casas, iglesias, parques, torres, palacios, colegios, pabellones, mosaicos y hasta fuentes o farolas diseñadas por el maestro de la geometría y el volumen como fue Antonio Gaudí. Con un estilo arquitectónico único y con su uso innovador de materiales y técnicas de construcción, Gaudí se inspiró en la naturaleza para crear sus diseños, y muchas de sus obras presentaban formas y motivos orgánicos, además de experimentar con diferentes técnicas de construcción, utilizando materiales como el mosaico, la cerámica, el hierro forjado y el vidrio en sus diseños. Supo jugar con la luz y los colores creando una arquitectura funcional y práctica en la que la combinación de estilos gótico, modernista y art nouveau lo colocaron en la cima, no sin antes haber sufrido la crítica furibunda de quienes no entendían su visión, por otro lado, profundamente religiosa, como se refleja en muchas de sus obras, incluyendo elementos místicos y espirituales, como símbolos cristianos y motivos bíblicos.

Karlos Larrea acababa de comprar El País en un quiosco próximo y aguardaba sentado bajo la sombra de unas palmeras en un banco de la plaza de Gaudí. Había bajado al centro de la ciudad combinando el metro y la caminata, aprovechando el clima favorable, paseando a lo largo de la avenida Diagonal.

El anuncio de que pensaba quedarse varios días más en la ciudad para disfrutar de la compañía de Mei Ling había pillado a esta por sorpresa, pero la declaración impulsiva de amor por la mañana, unida a las buenas noticias de lo excepcionalmente bien que había resultado la extracción de Shen Chen y todo el operativo desarrollado para ese fin, hicieron que la inesperada ocurrencia de su amante le resultara atractiva y diferente. La agente del consulado chino arrastraba una mañana ocupada de reuniones ineludibles, aunque se apañó para quedar a comer y dedicar la tarde al escritor.

Para ese momento aún faltaban un par de horas, así que Karlos contactó de nuevo con su enlace Patricia: Gestión de publicidad a través de microinfluencers por medio de un WhatsApp para recibir nuevas instrucciones. La respuesta no se hizo esperar y acordaron encontrarse en el segundo banco del lado izquierdo de la plaza. El asiento estaba ocupado por un grupo de estudiantes, chicos y chicas de cuarto de la ESO alborotados, agitados en hormonas, con sentimientos reforzados gracias al aumento de luz y temperatura. Sus cuerpos, aún imperfectos, aunque arrebatadoramente envidiables, se asemejaban a una fábrica de producir oxitocina, dopamina y serotonina, que tienen mucho que ver con la activación de los circuitos del placer y con la mejora de nuestro estado de ánimo, como mandan los cánones biológicos. Sumado a lo dichosos que estaban de saltarse una de las últimas clases del agotado curso escolar para visitar la catedral, el resultado eran unas condiciones perfectas para generar una algarabía digna de un tsunami grado cuatro en la escala Imamura-Soloviev.

Al repasar las páginas de internacional del rotativo del grupo PRISA, casi todas ellas centradas en la reciente invasión por parte de Rusia hacia Ucrania, Karlos Larrea comprobó su reloj de pulsera: eran las doce y cuarto, la hora en que debieran contactar con él. Con cierto nerviosismo miró en derredor a la espera de atisbar a su enlace en las proximidades, ignorando a quién debía buscar con la vista. El hombre con el que había establecido contacto en el Museo de Cera el día anterior apareció misteriosamente por la parte trasera del banco, desde el jardín, y se sentó de súbito junto a él. Karlos contuvo un sobresalto por la flagrante aparición.

—¡Joder, vaya susto que me ha dado! Ha surgido de la nada como un puto fantasma —exclamó.

—Buenos días —saludó Alberto Herrera enarbolando una sonrisa de satisfacción—. Es una virtud la discreción, ¿no lo cree usted?

—Tal vez, pero como dijo el fabulista francés Jean de la Fontaine: «Las personas que hacen poco ruido son peligrosas».

El del CNI marcó más el gesto de complacencia afirmando con un breve movimiento de cabeza.

—Esa es buena, no me la sabía —concluyó.

—¿Me dirá hoy su nombre o deberé llamarle Patricia como tengo grabado en la agenda?

—Soy Alberto Herrera, pero, como ya le avisé, mi nombre carece de importancia. En primer lugar, quiero trasmitirle mi felicitación por su actuación esta noche pasada. Gracias a su valiente trabajo, hemos logrado tener el teléfono de Mei Ling Lee controlado las veinticuatro horas lo que, dada la importancia que tiene, es todo un reto y un paso de gigante.

—Casi me pilla —respondió el escritor recordando la escena en el dormitorio—. Y además siento como si la estuviera traicionando.

—Está usted haciendo lo correcto. Sé que aún no acaba de creérselo, pero convive junto a una peligrosa agente de la inteligencia china capaz de cualquier cosa con tal de lograr su propósito.

—A mí no creo que me hiciera ningún daño.

—No sea iluso, señor Larrea. Mientras no suponga un impedimento seguirá con usted, no sabemos muy bien por qué, mas si le causa un perjuicio o se interpone en su trabajo… —hizo una pausa dramática—. Créame, no se planteará quitarlo de en medio.

Karlos se removió en el asiento.

—Tal vez comparta su tiempo conmigo porque me quiere, como ya le apunté a su superior en Madrid. ¿Tan difícil les resulta creerse eso?

—Los espías no quieren a nadie, al menos no como el común de los mortales, ¿entiende? ¿Le parece que demos un paseo? —sugirió Herrera poniéndose en pie—. Estaremos más seguros en movimiento.

Ambos comenzaron a caminar por el parque Gaudí atestado de gente en pantalones cortos y camisetas dibujadas con cientos de mensajes y logos, algunos de pésimo gusto. No había duda: eran turistas ávidos de selfis ante lugares pintorescos, monumentos colosales y catedrales vitalicias que completaran las cuadrículas de su Instagram egocéntrico donde mostrar que se viajaba, se disfrutaba, se comía y se consumía cultura a bocados insulsos a veces solo con la intención de demostrarlo a los demás en lugar de disfrutarlo.

—Me gustaría hacer un repaso con usted de los agentes o espías, como quiera llamarlos, que se mueven por los diferentes territorios del mundo y que, lógicamente, también están aquí, en España, como no podía ser de otra forma.

—Claro —exclamó Karlos alegre—. Será estupendo que un completo desconocido me dé una masterclass sobre el noble arte del fisgoneo, así podré utilizar los datos en mi próximo libro.

—Bueno, ya nos hemos visto dos veces y sabe mi nombre.

—Perfecto, creo que ya puedo invitarle a salir, pero para darle un beso tendrá que esperar un poco más.

Alberto Herrera rio la gracia de su interlocutor con sinceridad.

—Los escritores como usted siempre son capaces de elaborar respuestas rápidas y originales, le escuché también cuando estuvo en Madrid con Valero.

—Vaya; veo que mi vida privada cada vez lo está siendo un poco menos.

—No se ofenda, entenderá que nos preocupemos de usted y por usted en vista de su insólita relación.

—Y dale…

—En fin, a lo que vamos, no quiero entrar de nuevo en polémicas amorosas. Supongo que será conocedor de los tipos de agentes básicos que funcionan en todos los lugares, puesto que los menciona en sus novelas, no siempre con buen acierto he de decir.

—¿A qué se refiere?

—Me refiero a su famosa Trilogía de Canaán formada por los libros Jerusalén, Gaza y Beirut, todo un éxito de ventas mundial, traducida a ¿cuántos idiomas?

—Veintiocho idiomas —contestó serio el escritor, acaso contrariado por el pero que le proponía su interlocutor.

—¡Qué barbaridad! No sabría yo mencionarle probablemente un número de idiomas similar, al menos de uso mayoritario. Va usted camino de ser el Agatha Christie de nuestro país.

—Lo dudo mucho. Un fenómeno mundial como el de la escritora británica es difícil que se vuelva a producir. Según el Libro Guinness de los récords cuando lo ojeé, es la novelista con más ventas de la historia de la literatura gracias a personajes tan carismáticos e irrepetibles como la Srta. Marple o Hércules Poirot. Y, por cierto, también ostenta el título de haber escrito la novela de misterio más vendida del mundo, Diez negritos. —Karlos Larrea miró a lo lejos con la vista perdida deseando tal vez lo improbable—. Ya me gustaría a mí aproximarme tan siquiera en lontananza a su brillante trayectoria. —Dejó caer casi más como un deseo egocéntrico que como una ingenua reflexión.

—Diez negritos es uno de mis favoritos —dijo el agente español—. Lo leí cuando estudiaba en la facultad y creo que fue una de las lecturas que me motivaron a orientar mi vida profesional en el ámbito de los cuerpos policiales y de la investigación.

—¿Fue policía primero?

—Sí, claro. Trabajé muchos años en la CGI, la Comisaría General de Información, lo que es la Unidad Operativa de la Policía Secreta dedicada a la inteligencia, sobre todo en materia de seguridad del Estado y lucha antiterrorista. Después me fichó el Centro Nacional de Inteligencia, donde estoy ahora.

—Tal vez un día le llame para que me cuente cosas que pueda poner en un libro, igual se hace famoso a mi lado.

—Créame, no podría contarle demasiado, pero bueno, ya lo hablaremos. —Sonrió.

—Y concluyendo con Agatha Christie —siguió Larrea—, si somos en este planeta alrededor de ocho mil millones de almas, más o menos, ella sola ha vendido dos mil millones de libros. Es decir, una de cada cuatro personas tiene un libro suyo en la estantería, ahí es nada.

—Increíble —resolvió Herrera mientras ambos bordeaban el lago central del parque—. Aunque le compro su hábil demagogia, es de suponer que algunas personas tendrán diez libros suyos y muchas otras ninguno. —Karlos sonrió, contento ante la capacidad de síntesis de su contertulio. Una niña graciosa y menuda arrojaba parte de su bocadillo a los patos que chapoteaban encantados cerca de ella haciendo las delicias de los paseantes. A su madre no le pareció tan buena la idea.

—¿Y qué iba a criticar de mis novelas? —inquirió curioso el escritor.

—Bueno, en su segundo volumen, el que se desarrolla en la franja de Gaza principalmente, usted describe bastante bien los incidentes que se produjeron en mayo de dos mil diez, cuando barcos de guerra de Israel atacaron a la llamada «Flota de la Libertad»; unas embarcaciones donde iban cientos de voluntarios activistas internacionales de diferentes ONG, una veintena de europarlamentarios e incluso la Premio Nobel de la Paz, la norirlandesa Mairead Corrigan Maguire, una de las gestantes del movimiento por la paz en Irlanda del Norte.

—En efecto, fue un drama terrible con decenas de activistas civiles muertos y multitud de heridos. Todo ello por intentar llevar ayuda humanitaria con comida y medicinas y romper así el bloqueo naval impuesto por Israel sobre la Franja de Gaza. Benjamin Netanyahu se justificó vinculando el convoy marítimo con Al Qaeda, Hamás y la Yihad Islámica; y eso porque no se le ocurrió nombrar a nadie más.

—Sí, correcto, bueno nosotros manejamos una serie de datos que le sorprenderían, pero, como no se los puedo decir, me limitaré a indicarle que el operativo del Mosad y su modo de trabajar tal y como usted lo indica en esa época difiere bastante con la realidad. Sobre todo, cuando se refiere a los interrogatorios y las torturas que usted menciona que aplicaron a parte del voluntariado apresado.

—¿No fueron ciertas?

—Eso es materia reservada.

—Entonces considere lo mío una licencia literaria.

Continuaron paseando para atravesar todo el parque. Guardaron unos minutos de silencio. El sonido de la muchedumbre, del tráfico infernal, de los niños gritando y de las palomas revoloteando fermentaban un licor de sensaciones en las antípodas de la distensión.

—Como le decía antes —arrancó Alberto Herrera—, existen varios tipos de agentes operativos. El primer grupo, probablemente los más conocidos, son los agentes de campo. Ellos, al igual que lo he sido yo mucho tiempo, se dedican a operar en su propio país o en otros territorios en operaciones tácticas que pueden ir desde recabar información, robo de documentos o archivos, ataques a infraestructuras y sabotajes diversos, hasta la extracción de personas importantes para la seguridad nacional o incluso la limpieza de quienes son non gratos.

—O sea, un eufemismo para decir que le meten un tiro a quien crean conveniente o realizan secuestros ilegales en el mejor de los casos, y pongo en duda si la persona secuestrada va a estar mejor donde la lleven que con un balazo entre ceja y ceja.

—Existen métodos más sutiles y elaborados. Tome ejemplo del FSB, los servicios secretos rusos, ellos manejan con habilidad el envenenamiento con material radioactivo, como ocurrió con Alexander Litvinenko y con el empresario ruso Dmitri Kovtun, este último una de las últimas personas en reunirse con el exagente y pieza clave como testigo.

—Es un poco mi protagonista, la agente israelí en las novelas de la trilogía, esas que usted no considera tan precisas.

—Ella encaja en esa imagen, un tanto idealizada y fantasiosa, pero sí, podemos encuadrarla en ese grupo con alguna reserva. —Se detuvieron en el paso de peatones ante el semáforo en rojo para cruzar desde el parque al otro lado de la calle Mallorca. Herrera continuó la explicación—: Existen otros dos grupos de agentes, de espías, que son también determinantes.

—¿A dónde quiere llegar con todo esto? Yo encantado de que me dé lecciones del operativo de los servicios secretos, pero no sé muy bien por qué me lo cuenta.

—Quiero que después sitúe a su amante en el grupo correcto para que sepa a qué atenerse.

El voraz tráfico se paralizó por arte de magia ante el color bermellón del semáforo, y el grupo de personas que aguardaban resignadas ante el borde de la carretera avanzó al unísono hacia el otro lado de la calle, en rumbo de colisión contra los semejantes que cruzaban el asfalto en sentido inverso. La marabunta humana cambió de acera en un periquete entremezclada con perros, bicicletas y patinetes eléctricos, todos esquivándose con movimientos precisos de manera casi automática. Continuaron por Carrer de la Marina, una calle semipeatonal, y Alberto Herrera se detuvo dejando atrás una parada de taxis a pocos pasos de entrar en la vía, justo frente al escaparate de una tienda repleta de suvenires y artículos de regalo para turistas. La Sagrada Familia, enorme, los vigilaba desde la espalda con los eternos andamios situados en el cuerpo principal, entre las torres.

—Desde hace mucho tiempo, bueno creo que además ya lo menciona usted en varias de sus novelas —comentó Herrera—, existen los llamados agentes durmientes. Como bien sabe, un agente durmiente es aquel que se ha infiltrado en un país de destino no con el propósito de iniciar una misión inmediatamente, sino con el fin de operar más adelante, cuando se le active, como un enérgico potencial y desarrollar el trabajo para el que ha sido adiestrado, pasando a veces muchos años. De ahí lo de agente durmiente; es decir, se va a dormir a otro país durante un largo periodo de tiempo.

—Para nosotros, los escritores de ficción de thrillers, novelas policiacas y de espionaje —intervino Karlos con una media sonrisa—, los agentes durmientes son un recurso muy valioso puesto que nos permiten crear personajes enigmáticos y misteriosos a partir de relatos reales.

—Eso es. Y como bien sabe —prosiguió Herrera—, se trata de hombres y mujeres que se integran en un Estado, haciendo vida en una ciudad concreta elegida por sus superiores, como uno más de los mortales, pasando completamente desapercibidos, adquiriendo identidades, estudios, empleos que le puedan servir en un futuro para su misión mientras se camuflan de lleno en la realidad de su ambiente, como un ciudadano o una ciudadana más, libre de toda sospecha. Es sumamente dificultoso para las agencias de inteligencia vigilar y controlar a este tipo de espías, como comprenderá.

—Bueno, bueno, pero me reconocerá que, con la escritura, los autores del género hemos encumbrado algo muy puntual hasta convertirlo en un mito literario que se escapa a la realidad.

—No se lleve a engaños, señor Larrea. La realidad supera normalmente a la ficción y los agentes durmientes son un activo vital para todas las potencias. Son adiestrados en origen con unas pautas claras para que el día oportuno actúen y ejecuten su misión, algunas veces demoledora, ya que puede consistir en provocar un sabotaje o un atentado en el peor de los casos. Otros, en cambio, tienen por única labor el infiltrarse en instituciones, mantener contactos sólidos, situarse bien para conseguir la información vital que buscan para su gobierno.

»Los mejores agentes durmientes son aquellos que no necesitan que su propio país les pague nada, los que son autosuficientes, ganando un buen sueldo al mes con su trabajo para financiarse a sí mismos, con lo cual evitan los abonos o trasferencias desde el extranjero, siempre sospechosas si son periódicas y fácilmente rastreables por Hacienda o la Policía. Si se consigue superar ese obstáculo y ser independiente, el activo pasará a denominarse agente de influencia.

Volvieron a caminar adentrándose un poco más en la calle Mallorca.

—Mire —comenzó el del CNI—, luego le hablaré más sobre los agentes infiltrados, ahora quiero proponerle un reto sencillo.

Karlos Larrea lo atendió curioso.

—Avance usted toda la calle hasta llegar a un kebab que está al final en esta misma acera, en el cruce con la calle Valencia.

—¿Y?

—Quiero que intente identificar a nuestros agentes camuflados que se hallan desperdigados por la travesía. Es para que se haga una idea de lo fácil o complicadas que pueden resultar las cosas. Yo iré detrás de usted a distancia prudencial y al llegar al final del tramo me lo cuenta.

—¿En serio?

—En serio.

Karlos meneó la cabeza hacia los lados mientras iniciaba con un caminar pausado su trayecto de vigilancia. Se detuvo ante un escaparate de una tienda de electrodomésticos. En el reflejo del cristal vio a un hombre sospechoso en la otra acera. Más adelante un oportuno mendigo solicitaba una ayuda para agenciarse un bocadillo y a lo largo de trayecto una chica joven empujando un Maxi-Cosi se cruzó en dos ocasiones con él. Cuando se paró ante la puerta del bar árabe de comida rápida estaba exultante. Su acompañante del CNI no tardó en llegar a su encuentro.

—¿Cómo le ha ido? —le expuso sin más preámbulos.

—Sencillo —comentó Karlos con prepotencia—. Supongo que no querían ponérmelo difícil, pero es evidente que el ejecutivo que pasaba por la otra acera con el traje azul era uno, el vagabundo mayor otro y la chica con el coche de niño que iba y venía haciendo que escuchaba música por los cascos era otra.

—¡Bravo! —se regodeó Herrera satisfecho—. No ha acertado ni uno y eso que hay ocho de nuestros agentes desplegados en esta calle.

BARRIO GÓTICO DE BARCELONA

LUNES AL MEDIODÍA

Habían llegado paseando hasta el enorme parque de la ciudadela, en cuyo terreno se encontraba el zoológico de Barcelona, casi enfrentado a la Ronda Litoral y próximo a la popular playa de la Barceloneta. Bordearon el acceso al jardín y siguieron hacia el Barrio Gótico, en donde Karlos había quedado poco después con Mei Ling para comer. El Museo del Chocolate apareció tentador ante ellos, especialmente para el escritor que no hacía ascos a ningún dulce que aflorara a su alcance. Entraron en un bar de la avenida de Francesc Cambó próximo a la zona para terminar la charla.

Por el camino, Alberto Herrera le había explicado más cosas sobre los agentes durmientes como el caso de la exespía rusa Elena Vavilova, entrenada por el KGB y a la que le asignaron una pareja sentimental para posteriormente camuflarlos a los dos en la sociedad americana, en donde celebraron la boda y tuvieron dos hijos que siempre desconocieron que sus padres eran espías. Su historia inspiró una serie de televisión y ella misma la ha novelado después escribiendo un libro.

No era el único caso, desde luego. Michele Rigby Assad fue una agente de la CIA que estuvo durante diez años infiltrada en Oriente Medio ejerciendo labores de antiterrorismo y contrainteligencia, donde su trabajo fue vital para evitar atentados.

También fue interesante el caso de Jack Barsky, un agente durmiente en los Estados Unidos en la época de la Guerra Fría, colocado por el KGB soviético durante diez años hasta su arresto posterior. Tras confesar, se pasó al bando americano desvelando muchos trucos utilizados por los rusos. Como bien se había dicho anteriormente, la realidad superaba muchas veces la ficción.

Hablaron de Robert Philip Hanssen, un agente estadounidense del FBI que se cambió de bando y terminó espiando para la Unión Soviética primero y, tras la caída de la URSS, para Rusia durante más de veinte años seguidos. Aunque lo arrestaron en la década de los dos mil, había vendido secretos de Estado sensibles a las potencias del Este y gracias a eso se había amasado una fortuna de millón y medio de dólares entre efectivo y diamantes.

Y comentaron, por último, el sorprendente caso reciente de la pareja conocida como Richard y Cinthya Murphy, que estuvieron aparentando ser una familia estadounidense típica, que vivía en una casona de dos plantas de estilo colonial junto a sus hijas pequeñas a las afueras de Nueva Jersey, en el barrio suburbano de Montclair. Ella trabajaba como planificadora financiera en una empresa de contabilidad de Manhattan. Por su parte, Richard era un papá dedicado a su hogar y a criar a sus hijas Lisa, de nueve años, y Kate, de once. Los vecinos de este tranquilo barrio alucinaron al ver la redada del FBI para detener a los auténticos Vladimir y Lydia Guryev. Ambos se habían dedicado a recopilar información para el SVR, el Servicio de Inteligencia Exterior de Rusia.

Se sentaron en una mesa discreta al fondo del local, junto a un lateral, envueltos en suaves ruidos del establecimiento hostelero sin llegar a ser molestos. Desde el sitio se veía la puerta de entrada y el acceso a los baños.

—Es importante cuidar donde nos colocamos en los lugares públicos como restaurantes y similares —observó Alberto Herrera—. Debe usted buscar sitios como este, desde el que tenga controlado todo el local, quien entra y quien sale. Haga memoria, seguro que su novia siempre que le espera en alguna cafetería se sitúa verificando el espacio, bien resguardada.

—Ahora que lo dice, es probable que sí —asintió Karlos Larrea—. No siempre, pero en algunas ocasiones la mesa del restaurante no era todo lo discreta que podía ser y recuerdo que dos veces pidió cambiar porque no le agradaba donde estábamos por tema de corrientes, eso me dijo; que le afectaban mucho a la tripa.

—Claro. Recuerde que, para hablar sin ser escuchado, nunca ha de hacerlo en habitaciones de hotel, pisos habituales de residencia, lugares donde se acude con regularidad ya sean los mismos restaurantes o iglesias si uno es creyente o supermercados cuando siempre es el mismo; lo más probable es que hayan incluido micrófonos de vigilancia. Solo diga algo si realmente quiere que lo oigan. Siempre lo mejor son los lugares abiertos cubriendo la boca con la mano al indicar algo importante; muchas veces le seguirán y quienes lo hagan o bien pueden leer los labios o lo graban para luego valorarlo en su agencia.

—Me está empezando a crear cierta inquietud limítrofe con la ansiedad. —Ambos hombres tomaron un buen sorbo de las respectivas cervezas que habían pedido.

—Nos queda el último grupo de agentes habituales de los que le estoy explicando —prosiguió Herrera echándose un poco sobre la mesa y bajando el tono de voz, buscando la complicidad del escritor con la idea de sacarlo de su nerviosismo incipiente.

—Dispare.

—Se trata de los agentes residentes, es decir, los que operan en un país extranjero, y los hay de dos tipos. Si maniobran bajo el paraguas de protección de la embajada, se los conoce como legales. Son miembros oficiales del personal consular, bien como agregados culturales, comerciales o incluso militares. Tienen, por tanto, inmunidad diplomática de enjuiciamiento y no pueden ser arrestados por el país anfitrión si se sospechara que realizan espionaje. —Miró fijamente a Karlos con cierto retintín—: Como por ejemplo su novia; un, dos, tres, responda otra vez…

—Eso es demasiado boomer hasta para mí —respondió el escritor—. Pero ¿si cometen un delito tampoco se les puede detener? —dudó.

—En caso de pillarlos en flagrante delito sí, aunque, como norma general, el país anfitrión los suele expulsar a su país de origen como persona non grata sin complicarse más la vida. —Dio un breve trago a su bebida—. Por otro lado, están en segundo lugar los residentes que no tienen ese amparo de protección oficial y anidan de manera fraudulenta o con pasaportes falsos en el país. Son los llamados agentes ilegales.

—Entiendo. Así que, según ustedes, Mei Ling es una agente legal amparada bajo la cobertura de la misión diplomática china, ¿no?

—En el caso de Mei Ling la cosa es más compleja. Además de ser una agente legal por el contexto en el que se mueve, también es un valioso agente de campo activo, capaz de ejecutar cualquier operación por arriesgada que resulte. Como le explicó Valero en Madrid, es extremadamente peligrosa. Estamos seguros de que ella organizó la extracción de Shen Chen hacia Shanghái.

—¿Por qué a Shanghái?

—Porque allí el MSS, el Ministerio para la Seguridad del Estado, tiene su cuartel general desde donde consiguen hacer hablar a los detenidos con extrema eficacia; ya me entiende, hasta los mudos terminan entonando el repertorio completo de Teresa Teng.

Karlos resopló perdiendo la mirada en la barra del bar. Allí un hábil camarero manejaba con destreza las botellas de vermut, las pinzas con las que sujetaba aceitunas y rodajas de limón, a la par que lanzaba los cubitos de hielo al aire para encestarlos con acierto en los vasos cortos y anchos, bien abiertos, apropiados para este aperitivo. El escritor miró su reloj y se sobresaltó.

—He quedado en quince minutos —dijo. Y apurando la caña se levantó—: Un placer haber aprendido tanto de usted; le aseguro que en mi próximo libro le citaré como fuente solvente.

—Un segundo —Herrera le sujetó del brazo—; es de vital importancia que averigüe qué se propone Mei Ling. Creemos que, pese haber orquestado el secuestro de Chen, esa no era su misión. Tememos que tenga en mente un plan mucho más elaborado. Necesitamos que usted nos ayude a entenderlo antes de que sea demasiado tarde. Recuerde lo que le he indicado para su propia seguridad y manténganos informados. En ese número de teléfono que tiene grabado en el móvil estamos las veinticuatro horas disponibles.

—Lo intentaré.

Karlos Larrea abandonó el local sin volver la vista, intentando asumir nuevamente como su vida había dado un vuelco radical, desempeñando ahora un trabajo para el que no estaba en absoluto preparado.

CAPÍTULO 7

Un pelo rizado del pubis

CATEDRAL DE LA SANTA CRUZ Y SANTA EULALIA

PLAZA DE LA SEU, BARCELONA

LUNES AL MEDIODÍA

Karlos llegó el primero al lugar de encuentro con Mei Ling. Habían quedado en la placita de la Seu, justo a los pies de la catedral de Barcelona, para acudir a continuación a comer a uno de los restaurantes próximos del Barrio Gótico, preferiblemente uno especializado en carnes.

La romántica catedral de estilo gótico moderno se alzaba distinguida y esbelta en pleno centro de la ciudad. Su origen se alejaba hasta el siglo iv cuando ya existía un templo visigodo sobre el que posteriormente se construyó una catedral románica seis siglos después. Más tarde evolucionaría a templo gótico para transformarse definitivamente, con un restyling motivado por la Exposición Universal de Barcelona de mil ochocientos ochenta y ocho, en la actual catedral gótica. La misma exposición cuya leyenda popular asegura que el ingeniero francés Gustave Eiffel ofreció construir la torre que había diseñado y que después se inauguraría en París al año siguiente. Pero la realidad es que no fue Eiffel, sino J. Lapierre, un ingeniero del País Vasco, quien tuvo la aspiración de levantar una torre de doscientos metros; al igual que Pere Falqués, un arquitecto de Barcelona que con su Torre Condal pretendía alzarse a los cielos, literalmente. Pese al interés inicial mostrado por la organización, ninguno de los dos proyectos pudo finalmente ejecutarse por una cuestión de presupuesto; mientras, en el país galo a mil cien kilómetros de allí, en el Campo de Marte, Eiffel montaba su mecano gigantesco como un juego de niños grandes, ganando la partida por goleada.

Mei Ling se acercó a Karlos Larrea por detrás sorprendiendo al escritor. Se dieron un beso de bienvenida y ella lo abrazó con ternura. La chica llevaba un traje pantalón con chaqueta de punto fino, ligero pero bastante formal. Su media melena suelta se movía acompasada cuando giraba la cabeza. Abrió el bolso bandolera marrón de Michael Kors y le pasó a su amante un maletín de piel portadocumentos típico de ejecutiva.

—¿Qué es esto? ¿El maletín nuclear para el lanzamiento de los misiles chinos? —replicó él divertido. Mei Ling sonrió.

—Me voy a cambiar los zapatos porque me quedan pequeños y me están destrozando los pies —dijo mientras se quitaba los salones negros de puntera fina y tacón alto.

Sacó resolutiva del interior del bolso una bolsa de plástico de El Corte Inglés con un par de zapatillas de lona y se las puso soplando en un gesto de alivio mientras descendía a la tierra cinco centímetros.

—He tenido una reunión formal en el Liceo para concertar una representación de Kun Qu de cara al próximo año y soñaba con cambiarme de calzado; bueno, y con verte a ti también, claro…

—¿Esa no es la ópera tradicional de China? Es Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad, creo. Me suena El pabellón de las peonías.

—Sí, esa que has mencionado es una de las obras más conocidas. La ópera Kun combina la lírica, la música con instrumentos clásicos, el canto, la coreografía y las acrobacias.

—Me encantaría verla en vivo, aunque igual termino aburriéndome; soy poco profundo.

—Es cuestión de probar —sonrió Mei Ling—. Es sublime visualmente hablando. Normalmente, en el reparto, hay un joven protagonista, un personaje femenino principal, un anciano y diversos secundarios cómicos, todos vestidos con trajes tradicionales.

Karlos asintió con la cabeza mientras esperaba a que su novia guardara los zapatos en la bolsa. Junto a ellos, una pareja de turistas intentaba meter en el objetivo de su teléfono la fachada completa del templo con manifiesta dificultad. Media docena de palomas blancas se volvían locas tras unos trozos de pan que una venerable anciana esparcía por los adoquines grises. Un gato callejero, listo y cauteloso, observaba inmóvil su posible manjar.

—¿Sabes la historia de la catedral? —le preguntó Mei Ling a su amante observando revolotear las palomas cuando el felino se acercó demasiado rápido y las alertó.

—Me parece que hay unas ocas dentro, ¿no?

—Sí, así es. En el jardín del claustro gótico, repleto de palmeras, magnolios y naranjos, existe un estanque por donde deambulan trece ocas blancas en honor a Santa Eulalia, que tenía precisamente trece años cuando fue torturada y asesinada por los romanos.

—La mártir a la que está dedicada la catedral.

—Exacto. Según cuenta la historia, los soldados aplicaron hasta trece martirios a esta doncella, tantos como años tenía, cuando acudió a comunicar al gobernador romano de las persecuciones que sufrían los cristianos. El dirigente, lejos de ayudarla, la castigó por ser cristiana. Fue entonces encarcelada y azotada, torturada en un potro, le quemaron los pechos, la arrojaron a un agujero lleno de cal viva y a un corral lleno de pulgas.

»Es famoso el noveno tormento —prosiguió agarrándose del brazo de Karlos mientras abandonaban despacio el lugar—. Consistió en meterla desnuda en el interior de un tonel lleno de vidrios rotos, clavos y cuchillos para lanzarla cuesta abajo por una calle empinada que desde entonces se llama en su honor Baixada de Santa Eulàlia. Finalmente, los romanos la clavaron en una cruz con forma de aspa que, a día de hoy, es el emblema de la catedral, y ella se convirtió en la santa patrona de la ciudad.

—Los súbditos de la antigua Roma siempre han sido muy dados a la marquetería y los trabajos manuales —replicó el escritor con sorna—. Además de los ominosos martirios públicos para escarnio de cristianos y malhechores.

GRILL RESTAURANT

PLAZA DE LA SEU, BARCELONA

Karlos, carnívoro por naturaleza, deseaba meterse entre pecho y espalda un buen asado de cocción lenta y pareja o en su defecto un sangriento bistec casi crudo marcado al punto. Aunque la cena degustación de la noche anterior había sido todo un lujo gastronómico, el escritor bilbaíno añoraba regresar a sus orígenes vascos donde los chuletones a la brasa completaban mesas de txokos y sociedades gastronómicas ya de por sí habitualmente repletas de generoso número de viandas variadas y contundentes.

Se acercaron al Steak House de Carrer Freneria próximo a la catedral, una hamburguesería con aires de grandeza en donde se come bastante bien. Karlos optó por un entrecot de vaca gallega madurada, tan poco hecho que parecía capaz de salir al trote del plato por su frescura. Mei Ling, como buena china que no hace ascos a nada y cuya capacidad para comer sorprendía al ver su esbelta figura en donde se camuflaban unos músculos contenidos bien delimitados, optó por una hamburguesa Chilanga, con chipotle ahumado razonablemente picante, cebolla asada, queso emmental y mayonesa casera.

Acompañaron la comida con una botella de vino tinto crianza de Ribera del Duero que marinaba perfecto con las carnes contundentes de los comensales.

Ella dejó el móvil silenciado encima de la mesa, al lado contrario de la servilleta, arrinconado tras la cestita con los panecillos de ración recién horneados.

—He podido escaparme del trabajo, pero necesito estar localizada por si acaso —explicó viendo como Karlos miraba el dispositivo con cierta intranquilidad, aunque en verdad fuese por otra causa.

—Claro —respondió sonriendo—. No pasa nada. Entiendo que tu trabajo te exija estar conectada casi todo el día. —La frase sonó con cierto retintín que no pasó desapercibido para la diplomática.

—¿Hay algo que quieras decirme? Te noto estos días un tanto extraño.

—No, no —mintió Larrea—. Tal vez estoy un poco confuso con nuestra relación, solo es eso.

Mei Ling estiró la mano sobre la mesa y agarró con ternura la de Karlos. La acarició despacio y el tiempo se detuvo por unos instantes en el comedor. Se dio cuenta de que ahora, más que nunca, estaba colado completamente por ella hasta los mismísimos tuétanos.

—Al respecto de eso —siguió la chica—, tengo que decirte algo importante.

El corazón de Karlos dio un brinco de saltimbanqui dentro de la caja torácica, emprendiendo un latido mucho más intenso en una cadencia veloz.

—¿Qué ocurre?

—Tengo una cosa buena para contarte, otra un poco peor y una sorpresa.

—Soy todo oídos —respondió el escritor sirviendo vino en ambas copas. Derramó un poco presa de los nervios. Comprobó que le templaba el pulso como a un impúber enamorado que se sienta por primera vez con la chica de sus sueños, la cual lo ha conducido romántica de la mano a los pies de un árbol, sin saber muy bien si besarla, meterle la mano bajo su falda o tocarle una teta.

—Quiero que sepas que he dejado de ver definitivamente a Liam Moore. Sé que no resultaban de tu agrado mis visitas esporádicas al Alto Ampurdán y he decidido abandonarlas. —Cortó un pedacito de pan, lo untó con mantequilla y lo llevó a la boca de manera lenta. Lo masticó sin prisa—. Liam era un buen amigo —continuó dando un sorbo al vino— y no nos unía nada más que un afecto necesitado por su parte y un agradecimiento por la mía puesto que me ayudó en un trabajo para el consulado. Ahora solo seré tuya.

—Entiendo —se limitó a decir Karlos con el pericardio desbocado; si abría más la boca para decir cualquier otra cosa tendría que marchar corriendo tras el órgano vital, que saldría disparado por el establecimiento hotelero.

—Por otro lado, me han asignado una labor particular desde mi gobierno. Tengo que trasladarme a Cartagena temporalmente para elaborar un estudio de cara a un posible acuerdo comercial entre China y los astilleros murcianos.

—No… ¿no te dedicabas únicamente a los asuntos relacionados con la cultura? —quiso saber Karlos, asimilando aún la declaración de amor en toda regla que le había lanzado a quemarropa su amante.

—Bueno, como decís vosotros, a veces necesitamos valer para un roto o un descosido. Antes de venir a España estuve dedicándome a la gestión comercial en Corea del Sur. Y lo mejor de todo es que quiero que vengas conmigo. —Dejó caer sobre la mesa una medio sonrisa entre agradable y misteriosa que estremeció el aire circundante antes de congelarlo.

La última frase repiqueteaba sílaba a sílaba en la masa gris del escritor que luchaba por encajar, cual púgil en la final de los pesos wélter, tantas emociones e impactantes palabras haciendo uso del diccionario de sentimientos, reconcomios y lujuria complementario al de la RAE.

—Y… y… ¿cuándo?, ¿cómo?, ¿por qué? —balbuceó aturullado.

—Este viernes salgo para allí. El consulado me ha buscado un piso cerca de la playa de Cala Cortina y me han asignado un coche para que vaya y me desplace por la zona. Y quiero que vengas porque me apetece estar contigo, se lo he dicho a mis superiores y les parece bien que compartamos vivienda; no tienen inconveniente, siempre y cuando tú corras con tus gastos.

Karlos Larrea medio cerró el ojo izquierdo y se tocó el labio inferior en modo reflexivo.

—Recuerdo que en esa playa se produjo un homicidio extraño, de esos característicos de la España negra envueltos en una maraña de dudas, contradicciones y con la propia policía implicada. Estuve recopilando información de cara a un libro que al final no escribí donde situaba la acción en la Manga del Mar Menor.

—¿A qué te refieres con la España negra? Pensaba que esa expresión se aplicaba a la pintura española de finales del siglo xix y principios del xx centrada en conceptos y lienzos tremendistas con amplias influencias goyescas…

—En este caso, también se utiliza el vocablo haciendo alusión sobre todo a hechos delictivos, las crónicas de los asesinatos y de los crímenes más atroces que tuvieron lugar fundamentalmente a principios de la democracia, reflejados en la prensa de sucesos, entonces en gran auge. Casos famosos como la tristemente matanza de Puerto Hurraco en Badajoz o el caso del Mataviejas en Santander y unos cuantos más.

—No, no lo sabía ni conocía tampoco esos casos que mencionas. Cuenta, cuenta lo de Cartagena —pidió ella con un guiño cómplice de curiosidad.

—Verás —empezó a narrar Karlos retomando el tempo de un erudito en la escritura y la narrativa—, en dos mil catorce apareció un cuerpo flotando en esa cala a la que vas a ir. Las pesquisas posteriores desentramaron una conspiración para ocultar un asesinato a manos de seis agentes de la Policía Nacional de la escala básica, patrulleros del mismo turno, que fueron investigados con relación a la desaparición y muerte de Diego Pérez Tomás.

»Una noche atendieron una llamada de la propia víctima, con esquizofrenia paranoide y trastornos de la personalidad, por cierto, donde les solicitaba ayuda. Cuando llegaron, según contaron después en el informe, atendieron a la persona, un conocido habitual acostumbrado a generar conflictos debido a su enfermedad. Dijeron que lo calmaron y que se marchó por su propio pie a casa.

—Me temo que no fue así…

—Para nada. Diego desapareció esa misma noche y no se supo nada más de él hasta que lo encontraron muerto en la playa dos semanas después. Asuntos Internos intervino investigando a las patrullas que acudieron a su encuentro y se determinó más tarde, como confesarían los agentes, que se sobrepasaron al responder a una agresión que el hombre les propinó cuando llegaron y que le rompieron el cuello de varios golpes, por lo que decidieron arrojarlo al mar para deshacerse del cadáver.

—Tremendo.

—Sí, fue todo muy raro. Para colmo, uno de los policías falleció por una supuesta pancreatitis en la cárcel puesto que la jueza había ordenado la prisión provisional, incomunicada y sin fianza para estos seis agentes, detenidos de manera preventiva acusados del homicidio.

—¿La España negra, entonces?

—Eso es —afirmó con la cabeza.

—Y hablando de la España actual; lo de venirte conmigo a Cartagena, ¿qué te parece?

—¿Puedo pensarlo un par de días? Necesito poner mis ideas en orden, de verdad.

—Claro. Puedes pensarlo, faltaría más. Sabes que nuestra relación es bastante libre, jamás te obligaría a nada que no quisieses hacer o de lo que no estuvieras convencido.

—Lo sé, Mei.

Tomaron un trago del Ribera del Duero y atacaron los platos contundentes que llegaron en la bandeja de un ágil camarero bajito, con el pelo rizado, moreno y de rasgos sudamericanos indeterminados.

—¿Y lo tercero que me ibas a exponer? La supuesta sorpresa, porque no sé qué más me puede sorprender esta tarde una vez me has numerado los planes que manejas —preguntó Karlos masticando una pieza más que considerable de carne casi cruda.

—La sorpresa, que te aseguró lo será, tendrá que esperar hasta última hora. —Puso cara de pícara—. Ahora disfruta de esta comida realmente deliciosa.

RESIDENCIA DE MEI LING

CONSULADO CHINO, BARCELONA

LUNES POR LA TARDE

Lo que menos podía esperarse Karlos aquella tarde del lunes era que Mei Ling, una vez terminaran de comer en el Grill Restaurant, le invitara a una completa exposición, interesantísima, en el Museo de Arte de Cataluña. Allí admiraron la obra del fotógrafo catalán Joan Vilatoba, pionero del pictorialismo fotográfico, un movimiento artístico surgido a caballo entre en Europa y Estados Unidos en los últimos años del siglo xix cuyo propósito básico consistía en reivindicar la fotografía como arte frente a la fotografía ramplona que supuso la venta al público en general de las primeras cámaras de Kodak y el revelado industrial en las tiendas. Los fotógrafos adscritos a este movimiento, como Vilatobà, impulsaron la fotografía como una forma de recrear escenas que no reflejaran fielmente la realidad, respondiendo de esta forma a los preceptos del romanticismo imperante en esa época.

Y si bien la exposición había logrado perturbar su delicada situación emocional, no fue nada comparado con la sorpresa de fin de tarde que se guardaba su amante como as en la manga en una timba de gánsteres. Cuando se acercaron paseando hasta el consulado, Mei Ling sacó una carta sellada con membrete y el pasaporte de Karlos. Se los entregó.

—¿Qué demonios haces con mi pasaporte? —replicó él un tanto desconcertado (lo que ya se estaba convirtiendo en su día a día).

—Lo necesitaba para cumplimentar la petición —replicó ella sin inmutarse.

—¿Qué petición? No entiendo nada… Y ¿a dónde vamos?

Mei Ling lo miró con cara de complicidad:

—He pedido permiso a mi consulado para que puedas acceder al interior del recinto y pasar la noche en mi apartamento. Así verás donde vivo y, de paso, cenarás uno de los platos tradicionales chinos que mejor me salen.

Ambos entraron por el acceso principal de la delegación diplomática tras identificarse. Los policías de seguridad se cuadraron ante ella en un gesto que sorprendió al escritor. Revisaron los documentos correctamente rellenados entregando al visitante una tarjeta identificativa que le permitía acceder solo a unos puntos concretos del recinto, limitados al restaurante del personal y a las viviendas de los residentes.

Entraron por un pasillo abierto que comunicaba los diferentes pisos y daba a un pequeño jardín bien cuidado. Subieron hasta la última planta, la tercera del bloque, y accedieron a través de una puerta sencilla de madera maciza al interior de la vivienda.

El apartamento de que disponía Mei Ling en la misión china era un lugar acogedor donde el fengshui mandaba por todos los rincones. El recibidor daba la sensación de espacioso pintado en un luminoso color amarillo. La luz invadía la entrada gracias a un ventanal traslúcido sobre la puerta de acceso. Había flores, velas aromáticas y algunas fotografías de paisajes orientales.

Atravesando la citada estancia nacía hacia el este el salón comedor, núcleo principal de la casa, con paredes lisas decoradas en un verde extremadamente pálido. Su orientación, clave en la filosofía milenaria que se basa en encontrar el equilibrio y aportar energías positivas a los lugares que habitamos, señalaba a la izquierda, al este, donde se encuentran las zonas de la salud y familia o de la riqueza y prosperidad. Un sofá en tonos blancos, una mecedora de bambú que invitaba al descanso y una alfombra de pelo decoraban el recinto, completado con una biblioteca ligera, sencilla, donde una colección de libros con las obras de autores chinos relevantes dentro de la literatura del país mandarín compartían espacio con escritores europeos, españoles principalmente. Entre los tomos Karlos pudo observar todas sus novelas en una disposición cardinal.

Al fondo, un mirador acristalado daba acceso a una terraza con vistas al monte donde se cobijaban un par de sillas y una mesa redonda de metal blanco. A la derecha quedaba un baño completo con bañera y ducha, un poco más al oeste la cocina, comunicada con el salón por medio de una abertura en la pared y al lado opuesto, a la izquierda del balcón, el único dormitorio.

Los tonos de la habitación continuaban la línea marcada desde la entrada, y el blanco y los colores pastel dominaban la estancia. La pared en la que se apoyaba el cabecero de la cama de matrimonio era la más alejada de la puerta, como mandaban los cánones del equilibrio ornamental. Un cabecero amplio forrado con terciopelo en blanco roto simbolizaba respaldo y seguridad. Las mesillas de noche y las lámparas de ambos lados eran diferentes, lo cual sorprendió al escritor, acostumbrado a la habitual simetría de los dormitorios. Pequeñas alfombras cubrían el suelo a ambos lados del lecho y una chaise longue de piel, como butaca de lectura, remataba el sitio en donde el espejo de cuerpo entero quedaba muy alejado de la cama sin dar opción a reflejarla; algo en absoluto apropiado según el fengshui, ya que si están demasiado cerca generan un efecto negativo provocando dificultades para dormir. Por supuesto, en el dormitorio no había nada relacionado con el trabajo ni con el deporte; de hecho, el ordenador portátil reposaba bien camuflado sobre una mesa en el salón.

Todo el apartamento, a excepción del baño y de la cocina, estaba entarimado con parqué flotante de roble y un suave olor a mikado invadía casi todo el lugar. Realmente el piso daba una sensación de relajación y bienestar. De buen rollito.

Karlos se quitó la chaqueta que Mei recogió para colgarla en la percha de la entrada. Volvió con un par de zapatillas abiertas por el talón, lo que permitía abarcar varios números de otros tantos amantes sin complicarse la vida.

—Mejor quítate los zapatos —le dijo mientras se las pasaba y ella hacía lo propio con otras más femeninas. Llevó después los dos pares al zapatero de la entrada y volvió para servir dos vasos de whisky con hielo de una botella pintada con letras. Karlos estaba en el mirador contemplando el paisaje con los montes lejanos y cotilleando de paso el patio interior del consulado, donde varios guardias armados recorrían el solar cada cierto tiempo.

—Son unas vistas espectaculares y entra mucha luz. El sol acompaña desde primera hora de la mañana hasta el mediodía —le explicó entregándole uno de los vasos con licor.

—Me gusta tu choza —dijo Karlos Larrea encantado volviendo al interior.

—¿Mi choza?

—Sí, bueno, tu casa, tu apartamento… Es una expresión coloquial.

—Claro; no la entendía bien. Mi castellano es bueno pero no perfecto. Brindemos —propuso tras correr las cortinas traslúcidas para concebir cierta intimidad—. ¡Por nosotros!

—¡Por nosotros! —ratificó él haciendo chocar ambos vasos de cristal de bohemia en un chinchín sonoro.

Tras beber, se besaron bajo las luces empotradas del salón. Karlos deslizó las manos por la espalda de Mei Ling hasta detenerlas en su culo duro y redondo. Lo apretó con ganas levantando un poco a su amante contra él mientras le comía toda la boca con deseo.

Ella se zafó sonriendo.

—Espera un poco, antes he de hacer la cena. Luego tendrás oportunidad de poseerme toda la noche si quieres. Siéntate en el sofá —le encendió la tele— y distráete un poco, yo voy a la cocina a trabajar, no hace falta que me ayudes.

—¡Eh! Pero si está todo en chino… —protestó Karlos dando otro sorbo al whisky.

DORMITORIO DE MEI LING

CONSULADO CHINO, BARCELONA

LUNES POR LA NOCHE

La cena consistió primero en un zongzi, un popular triángulo de arroz apelmazado relleno de carne y judías dulces, cocinado al vapor y enrollado después en hojas de bambú. Este plato, según le explicó Mei Ling a posteriori, se prepara sobre todo en la celebración del Barco del Dragón, un festival popular donde se conmemora la muerte del poeta y diplomático Qu Yuan, quien vivió durante el período de los Reinos Combatientes de la dinastía Zhou allá por el año trescientos antes de Cristo. La ayuda prestada por los cocineros del consulado cuando los consultó esa misma mañana resultó vital, puesto que ellos compusieron perfectamente la receta bastante complicada de elaborar, dejándola lista para terminar en el piso con la vaporera de bambú.

Como principal tomaron después un auténtico clásico de la cocina china como lo es el gong bao, un plato procedente de Sichuan basado en pollo marinado mezclado con un sofrito de guindillas y pimienta de esa región china, preparada en el wok y salteada con verduras y cacahuetes. Sichuan es una zona del gigante asiático en donde las especias triunfan, siendo así sus platos de los más picantes dentro de la gastronomía china por la cantidad de pimienta y chiles que utilizan en sus elaboraciones. Afortunadamente, las ocho cervezas que bebieron entre ambos sirvieron para rebajar el picor alarmante que les llegó a dejar sin sensibilidad en los labios.

Terminaron con unas bolas de sésamo que Mei Ling reconoció haber comprado en una panadería que elabora productos chinos. Se confesó una negada a la hora de hacer postres. El sake japonés caliente hizo olvidar cualquier preocupación a la pareja.

El salto a la cama se hizo progresivo, a medida que la intensidad del segundo plato iba quedando tapada por los alcoholes. Se desnudaron despacio, contemplándose y disfrutando del momento. Una vez trabajó con suavidad la anatomía eréctil de su pareja, los pequeños pechos de Mei Ling se balancearon alegres cuando cambió de postura y se colocó decúbito supino para dejarse hacer. Karlos se centró entre las piernas de ella y sin prisa, como había aprendido de las costumbres orientales, introdujo la lengua entre los labios vaginales y jugueteó con la nariz por el pelo que poblaba en una intensidad razonable la zona erógena de la mujer. Un orgasmo intenso, con pescozón incluido sobre el cuello de Karlos debido al descontrol del momento, puso el punto final a la función.

El escritor se incorporó descansando la espalda contra el cabecero. La chica se puso a su lado apoyando la cabeza en su hombro. Karlos escupió varios pelos rizados púbicos que mascaba en la boca.

—Pensaba que la mayor parte de las mujeres os depilabais siempre, pero veo que tú eres más afín a la frase esa que dice: «donde hay pelo hay alegría…».

—Bueno —comentó ella—, cada cultura acepta el vello del cuerpo de una manera, hay muchas variantes, aunque por lo general las mujeres nos rasuramos las piernas y las axilas cuando vamos a estar en público, incluidas las orientales; de hecho, está muy mal visto en nuestra cultura también que no lo hagamos. En cambio, en el pubis es otra cuestión, la mayoría de las mujeres de mi tierra mantenemos nuestro pelo ahí.

—Bueno, que yo sepa, mantener vello púbico estuvo a la moda en ciertos años y luego en el siglo pasado cambió la tendencia, sobre todo por los trajes de baño y los bikinis cada vez más pequeños, que influyeron en un cambio gradual de tendencias culturales, lo que a su vez provocó que las mujeres comenzarais de forma masiva a depilaros la parte inferior del vientre y la entrepierna —razonó Karlos bastante puesto en el tema en cuestión.

—Pero las orientales no —saltó ella como un resorte señalando su propia vagina con la mano—. Para nosotras es una tradición cultural tener pelo abajo. El vello púbico es visto como un signo de madurez y de personas adultas responsables y, por lo tanto, algo de lo que estar orgullosas, no un estorbo para eliminar a base de cera o depiladoras eléctricas. En China y Japón, demasiados hombres creen que rasurarse el vello púbico es algo que solo hacen las prostitutas; por ello muchas chicas prefieren mantener el pubis normal para evitar que las confundan con actrices o modelos porno o prostitutas cuando van a los onsens, los baños públicos tipo balnearios; o en los vestuarios de gimnasios, piscinas y demás. De hecho, las prostitutas se rasuran el coño para ser del gusto del porno occidental. Esto puede parecer sin sentido para los occidentales, pero solo las chicas malas se rasuran en estas partes del mundo.

—Joder, qué curioso.

—Aunque con la gran influencia de Occidente en la mayoría del este asiático, depilarse como una Barbie se ha vuelto un tipo de tendencia, la verdad es que la mayoría de las mujeres chinas no lo hacemos. De alguna forma rehusamos a aceptar los estándares de belleza impuestos por Occidente. Llámalo si quieres una especie de desafío contra la occidentalización.

»A decir verdad, las mujeres que se rasuran el pubis son vistas como inseguras por sucumbir a la presión social y modificar sus cuerpos para hacerlos más atractivos para los hombres, mostrando que están sexualmente disponibles. Eso suena probablemente un poco fuerte, pero tiene sentido si consideras que tú estás viviendo en una sociedad muy cosificada que hace a las mujeres estar inseguras de sus cuerpos continuamente.

—Del tuyo no creo… Estás tremenda.

—Ya —Mei sonrió, pero continuó la disertación—, y además mantener pelo en los genitales los protege de infecciones y bacterias que pudieran entrar en la vagina; las mujeres asiáticas tenemos muchas menos enfermedades de trasmisión sexual comparándonos con las mujeres europeas o americanas.

—Igual es porque folláis menos.

—No, no lo creo. E, independientemente de ello, utilizar cera y rasurarse provoca cortes y heridas en esas zonas tan delicadas que se pueden infectar. Afeitar el pubis se ha vuelto popular únicamente porque ha sido un fetiche en los vídeos porno de Occidente, pero no por aportar algún beneficio de salud concreto.

—Tal vez es más limpio o estético tener el chichi pelado, tal y como hemos comentado antes ¿no? —exclamó divertido Karlos Larrea encantado con la conversación.

—Influencia de los vídeos X de sociedades occidentales decadentes —sentenció rotunda.

—Vídeos que por cierto, si no me equivoco, tenéis allí prohibidos.

—Sí, la pornografía es un delito en mi país.

—O sea, que no se trata de un asunto estético entonces, sino que más bien te lo llevas al ámbito tradicional de la cultura, al médico y de salubridad dando una pirueta mortal, pero en el fondo todo ello tiene un trasfondo político; es decir, una protesta contra las tendencias europeas y americanas, contra la supuesta corriente de los países capitalistas a la que estáis sometidos…

—Simplificas mucho los términos —dijo ella un tanto molesta. La conversación estaba llegando más allá de la estética personal, inmiscuyéndose en las normas de la actual cultura China.

—No lo entiendo y de hecho me resulta muy curioso el fondo del asunto cuando vosotros con vuestra tecnología a bajos costes, debido a lo poco que se paga la mano de obra, unido a la copia de productos occidentales que luego comercializáis con vuestras marcas, lleváis camino de convertiros en la primera potencia mundial en pugna con los Estados Unidos.

—Bueno, recurrimos a la tecnología inversa muchas veces para rehacer un producto mejor, con más calidad que el inicial.

—Claro, claro… ¡Una tecnología de copia de la hostia!

—Copiar en sí tampoco es algo malo —razonó ella—, todo el mundo copia. La producción es cíclica y los efectos de la macroeconomía afectan a todos, pero aún más a las grandes empresas porque su capacidad de adaptación es más lenta y cara. Hoy nos acusáis de copiar productos, pero quién sabe, igual mañana vosotros los europeos tenéis que empezar a copiarnos a nosotros porque acabaremos siendo mucho mejores y más competitivos.

—Claro, y democráticos…

—Estás llevando la conversación a unos derroteros complicados. Mira, para ser algo grande siempre hay que empezar siendo algo pequeño. Copia y mejora. La mejor forma de aprovechar bien los recursos que tienes si partes de cero, si eres pequeño, es copiando algo que funciona y mejorándolo. Luego, más adelante cuando estés funcionando tienes que pasar al siguiente nivel, como si estuvieras en un videojuego. Y siempre teniendo en cuenta que desde esa base sólida que has creado debes destinar una parte de tus beneficios y recursos para buscar la innovación.

—¿Así que copiar es bueno?

—Al que no le copian no es nadie. ¿A ti no te han copiado? ¿No han imitado tu forma de escribir, tus argumentos rebuscados y sarcásticos, tus heroínas protagonistas duras e implacables? Te copian porque eres bueno. Porque lo haces bien. Solo tienes que seguir innovando para mantenerte en la cima.

—Bueno, me copian y me piratean los libros en las putas páginas de descargas ilegales. Y eso que me gusta subir los ebooks a las plataformas digitales a precios asequibles para que todo el mundo pueda comprarlos y leerme.

—Eso es otra cuestión. Yo no defiendo la piratería o las copias exactas ilegales. Te hablo de copiar basándose en una buena idea o proyecto para mejorarlo. Es una ilusión pensar que partiendo desde abajo con pocos recursos y sin la suficiente I+D puedes triunfar. Todos queremos tener una idea brillante original y ser el nuevo Google, pero siendo realistas la base es la copia. Y a partir de ahí mejorar.

—Lo que ocurre —insistió el escritor rebatiendo los argumentos de su amante— es que, copiando simplemente como tal, te cargas el proyecto de otros, les tomas su idea y la manipulas en tu beneficio provocando a veces la ruina de los propietarios y creadores genuinos.

—¿Sabes cuáles son las grandes empresas que se hunden y caen en picado como tú dices?

—A las que copian.

—No. Las que se relajan en sus métodos y creen que ya tienen todo el pescado vendido para siempre hasta que llega alguien y con su nuevo proyecto, tal vez copiando lo que hacen, pero innovando, les dan a entender que se han vuelto obsoletos.

—No sabía que eras una erudita experta en economía.

—Soy experta en varios campos que tal vez no conozcas.

—O tal vez sí y no lo diga por seguridad…

El comentario que Karlos dejó flotando en el aire generó en su vagar una atmósfera tensa en la habitación. Se mordió la lengua figuradamente y el labio inferior de manera literal; probablemente había metido la pata hasta el fondo.

—¿Como cuáles? —preguntó Mei Ling con un rictus serio y cara de pocos amigos donde sus ojos achinados se rasgaron aún más.

—¿Cómo cuáles qué? —disimuló Larrea.

—Como qué campos míos conoces, por ejemplo; o qué cosas sobre mí no te atreves a decir.

Karlos Larrea se lanzó al abismo de las pasiones y se dejó llevar por el corazón en lugar de por la cabeza con lo cual, evidentemente, ponía su vehículo emocional en rumbo directo al precipicio del fracaso.

—Sé quién eres. En realidad…

No pudo decir nada más. La mano izquierda de Mei Ling le tapó la boca mientras que con el índice de la otra mano realizaba la seña universal de guardar silencio colocándolo delante de los labios. Señaló a continuación el techo marcando círculos con el dedo. Karlos asintió varias veces y la china retiró la mano que hacía de mascarilla. Salió de la cama, se puso un salto de cama rojo de seda que extrajo del armario e hizo señas a su compañero para que la siguiera hacia la cocina. Este, ajeno a cualquier clinomanía que se precie, se acercó al chaise longue de cuero blanco y se puso el bóxer por aquello de parecer más vestido. Se acercó hasta donde se encontraba Mei, justo sobre la encimera de silestone que vestía la vitrocerámica en un gris jaspeado, con un folio en la mano y un bolígrafo en la otra. Comenzó a escribir mientras volvía a indicar silencio a su intrigado acompañante.

«No digas nada comprometedor, hay micrófonos», escribió rápido y miró al escritor buscando su confirmación. Karlos le quitó el bolígrafo: «OK. Tengo que decirte algo importante», garabateó.

La chica encendió la campana extractora y un ruido infernal invadió la estancia mandando el fengshui a hacer puñetas. Se acercó al oído y le susurró:

—Mañana ya lo hablaremos en la calle, en algún lugar seguro. Ahora disimula diciendo en alto que lo único que sabes es que me amas muchísimo y que soy la razón de tu vida. Y después nos vamos a la cama, porque voy a comerte esa polla tuya hasta que me explote en la boca...

CAPÍTULO 8

Un museo

MUSEO GUGGENHEIM,

AVENIDA ABANDOIBARRA, BILBAO

MIÉRCOLES POR LA MAÑANA

El impresionante museo Guggenheim se alzaba en un equilibrio casi imposible junto a la ría de Bilbao exhibiendo en su exterior una obra maestra icónica y singular de la arquitectura contemporánea. El edificio, planeado por el arquitecto canadiense Frank Gehry, conformaba una estructura escultórica de titanio, vidrio y piedra semejante a un barco, una flor, una concha o, tal vez, una criatura marina, dependiendo del ángulo desde el cual un observador decidiera mirarlo. La fachada del recinto, cubierta por más de treinta y tres mil paneles de titanio que se alternan en tamaño y forma, creaba una superficie ondulada por la que se reflejaba la luz del sol esa mañana, cambiando de color según las nubes ocultaban a su capricho en mayor o menor medida al astro rey. Los paneles titánicos fijados a una estructura de acero, y perforados a su vez con pequeños agujeros para permitir el paso de la luz, el aire y el sonido, se curvaban y doblaban creando la increíble fluidez del mágico edificio, que parecía tener vida propia.

El diseño del Museo Guggenheim de Bilbao, aclamado por la crítica desde su inauguración a finales de los años noventa se ha terminado convirtiendo en un hito en la arquitectura contemporánea, contribuyendo, sin lugar a dudas, a la regeneración de la ciudad de Bilbao y convirtiéndose en gran medida en un destino turístico de renombre internacional.

La exposición que se mostraba en su interior (además de las permanentes de incalculable trascendencia con las obras de artistas como Jeff Koons, Richard Serra y Anish Kapoor) fascinaba a Karlos Larrea, un entusiasta del motor que se hallaba en su salsa contemplando la Motion: Autos, Art, Architecture; una exposición soberbia e inigualable en donde la dimensión artística del automóvil se vinculaba en paralelo con la de la pintura, la escultura, la arquitectura, la fotografía o el cine. Los diseños esculturales de un Bugatti Type 57SC Atlantic, de un Hispano-Suiza H6B Dubonnet Xenia, del Pegaso Z-102 Cúpula o del Bentley R-Type Continental servían para dirimir la fina línea que separa un vehículo creado para llevar personas a una obra de arte sobre ruedas.

Karlos contemplaba ensimismado el vehículo auténtico utilizado por James Bond en la película Goldfinger. Se trataba de un Aston Martin gris plateado que «Q» le entregó a James Bond para llevar a cabo su misión. El coche contaba con dos ametralladoras Browning, parachoques hidráulicos extensibles, placas de matrícula giratorias, escudo retráctil a prueba de balas y un asiento eyector.

Fue entonces cuando una voz conocida surgió a sus espaldas con tono cantarín:

—¿No podíamos haber quedado en otro sitio? ¿En un bar o una cafetería? —Sonó con cierto reproche—. Me he tenido que comprar una entrada para el museo y sale por quince euros la broma; para ver coches encima.

—Kaixo, Arantza! —exclamó el escritor al reconocerla. Se giró hacia ella—: Yo también me alegro de verte.

La mujer asintió moviendo la cabeza suavemente. Era una mujer próxima a los cincuenta años, alta, de constitución fuerte, aunque refinada, que desprendía un aroma de elegancia a su vez. Vestía de sport con buen gusto, con ropa escogida y cómoda: unos vaqueros claros, una chaqueta ligera blanca y una camiseta de Adidas en color negro. Un bolso de paja completaba el conjunto. El pelo rubio de peluquería en ondulado permanente le favorecía bastante a su rostro ovalado, de rasgos duros y mirada penetrante en el que unos ojos verdes oscuros se centraban inescrutables en su punto de mira.

—¿Cómo estás? —preguntó, algo más suavizada en el tono y en las formas. Presentaba un pronunciado acento vasco.

—Bien, bien —respondió Karlos—. Para mí es una alegría poder saludarte y ver que estás estupenda.

—Bueno, no me des coba. Vamos tirando como podemos.

Se fueron hacia otra de las salas de la exposición abandonando a su suerte la esencia del lujo británico del gran turismo, que quedó al amparo de sus compañeros de exposición, un legendario Mercedes SL 300 Alas de gaviota, un Porche 356 de los años 50, un Jaguar E-Type y un veloz colorado Ferrari 250 GTO del 62.

Atravesaron un pasillo donde un Tiburón, el nombre coloquial dado al Citroën DS, se exponía para el goce de los más fetichistas en el mundo del automóvil. En su tiempo fue diseñado para que fuera el coche más sofisticado del mundo, una maravilla de la tecnología y ejemplo del diseño francés en cuanto a coches se refiere.

—¿Sabes —dijo mirando a su exesposa mientras señalaba el enorme vehículo— que la belleza ostentosa de este descapotable llevó al filósofo Roland Barthes en un momento de introspección, y acaso de LSD, a compararlo con las grandes catedrales góticas calificándolo como el coche más bello de todos los tiempos? Algo que ratificó por cierto la revista especializada Classic & Sports Cars.

—Recuerdo que un tío mío tuvo uno —replicó Arantza rodeando el Citroën en su caminar—. Hizo fortuna en Biarritz cuando emigró a Francia en la dictadura. Vino a visitar a mi aita cuando yo era pequeña y nos paseamos por la Gran Vía con toda la chulería del mundo.

—Como buena bilbaína. No me habías contado nunca eso…

—Tampoco me acordaba, supongo. Era pequeña y no soy fan de los coches.

Llegaron paseando en silencio, recorriendo la parte alta del museo desde donde se veía a los visitantes entrar como hormiguitas desde las alturas del conjunto futurista creado a base de vigas metálicas y cristal. Entraron en otra de las salas para detenerse ante unos vehículos icónicos, en esta ocasión mucho más cercanos.

—¿Te acuerdas de cuando nos conocimos? —rememoró Karlos deteniéndose ante un Volkswagen microbús Samba. Al lado estaban un Escarabajo de los años 30, un Renault 4 pintado en un horroroso tono pastel y un diminuto Fiat 500 junto a un dos caballos con apariencia de ser indestructible—. Yo tenía una furgoneta parecida, una Transporter.

—Sí, ya me acuerdo. Era azul y blanca.

—Le dimos utilidad ¿eh? —insistió buscando la complicidad de la que fue su mujer—. Sobre todo, a la parte de atrás que se hacía cama —rio—, cuando no teníamos ni un duro para irnos de hotel…

Ella se le encaró con el rostro serio.

—Karlos —le cortó—, no te he llamado para escuchar cómo me explicas la historia de los automóviles ni para que hagamos un remember de nuestra ya exigua relación. Quería hablar contigo para recordarte que debes implicarte más en la educación de las niñas. Se lo debes.

—Bueno, no creo que os falte ni un duro. Si algo he tenido siempre claro es que aportaría el dinero necesario en todo momento; nunca iba a dejaros tiradas.

—No se trata solo de dinero. Eso está muy bien, pero las crías necesitan tener a su padre cerca con más frecuencia. No puedes aparecer solo tres o cuatro veces al año escudado en que tienes una vida bohemia muy agobiante. Estoy segura de que con la china esa te juntas todas las semanas.

—Eso no es justo.

—No me jodas, Karlos —se enfureció la mujer. Las cejas se le juntaron sobre la nariz arqueadas en una pose extraña—. Lo que no es justo es que, después de veinte años juntos y dos hijas en común, cuando consigues triunfar a nivel profesional, nos dejes de lado y te marches a vivir la vida loca con una oriental a la que doblas la edad y podría ser tu hija.

—Nuestra relación dejaba mucho que desear…

—Sobre todo por tu parte. ¿Sabes cómo te llaman las niñas cuando hablan de ti y de tus paseos por Barcelona? —No esperó respuesta de su interlocutor que se limitaba a morderse el labio inferior—. El Tirachinas. Muy bonito, ¿no te parece?

—Tiene su punto, eso no lo niego.

—Vete a la mierda.

Se habían sentado en la cafetería del museo, en la terraza exterior. El buen tiempo acompañaba pese a algunas nubes díscolas y no había demasiada gente ocupando las mesas. Al fondo, en la parte trasera del museo, se veía la enorme escultura de acero de doce metros de altura, titulada Puppy, una excentricidad tan original como afable del imprevisible artista Jeff Koons. Puppy era un perro gigante, cubierto por flores, que parece estar atento vigilando el acceso al museo. La figura se había convertido en un símbolo del museo y en la simpática mascota de Bilbao.

—¿Cómo le va a Begoña? —preguntó Karlos mientras revolvía el café con leche—. Lo último que me dijo por WhatsApp es que había aprobado todo en la universidad.

—Sí, ya sabes que es muy buena estudiante. Ha terminado el tercer año del Grado en Odontología en Leioa con una nota media de sobresaliente. Este verano se incorpora en prácticas a la clínica Anitua en Vitoria, un referente mundial en el campo dental. Tiene muchas posibilidades de quedarse a trabajar allí en un futuro si continúa con ese expediente académico tan bueno.

—Joder, no sé qué ha visto en eso de hurgar en los dientes de los demás. A mí me da un tanto repelús, pero, en fin, si es lo que ella quiere…

—Claro que es lo que ella quiere. Lo ha sido desde que hacía el bachiller, antes de apuntarse en la Facultad de Medicina. Tú estabas muy ocupado preparando los papeles del divorcio; igual no te acuerdas por eso. —Lanzó Arantza la daga envenenada.

—Intuyo entonces que el problema es Jaione —dedujo él sin entrar al trapo.

—La niña pequeña está pasando una mala racha —explicó Arantza bajando la cabeza y mirando el interior de la taza de café que revolvía como si pretendiera dejarlo listo para analizar los posos al acabarlo—. Lleva muy mal la adolescencia. Estamos todo el día discutiendo; protesta por todo, no quiere estudiar, ha dejado tres asignaturas para septiembre… Como no las saque en septiembre va a repetir curso.

—Está en tercero de la ESO, ¿verdad?

—¡No me fastidies! No te enteras de nada. Tu hija tiene dieciséis años, así que está en el último curso ya. Debe elegir qué va a hacer el próximo año; si sigue por bachiller o se va a la formación profesional, pero con el camino que lleva lo mismo repite curso.

—Lo siento, tienes razón, es que me he liado con el plan educativo. Ya voy a hablar con ella para que deponga esa actitud e intente aplicarse más.

—No, no vas a hablar con ella y te vas a marchar después como si nada. —Arantza apuró el cortado, ya frío.

—¿Qué más quieres que haga? Mañana tengo que irme a Madrid.

—Pues no vas a ir solo.

—No acabo de entenderte.

—Seré clarísima. Tengo la maleta de Jaione preparada. Repleta con su ropa y sus mudas al menos para que pueda cambiarse durante quince días, no creo que sea problema encargar al servicio de lavandería de los lujosos hoteles donde te alojas que la vayan lavando y planchando. —Karlos abrió los ojos tanto que parecía que iban a caérsele sobre la mesita—. Y otra bolsa con su media docena de zapatillas, el neceser y los libros de texto de las tres asignaturas pencadas para que las repase contigo, que para algo eres escritor y la niña ha suspendido Lengua y literatura además de Matemáticas e Historia. Ya vas a ver lo que es convivir con una adolescente durante un mes.

—¿Un mes? —repitió él intentando en vano asimilar lo que estaba escuchando—. ¡Eso es imposible! —se excusó—. Tengo un montón de compromisos, conferencias, presentaciones de libros…

—Ya, y chinas para follarte. Pues se acabó la tontería. Ya lo hemos hablado las dos y ella está de acuerdo; a regañadientes, ha aceptado el trato. Le vendrá bien acompañarte y verte trabajar. A ver si se le empapa algo y cambia de actitud. Además —continuó Arantza decidida—, necesita la autoridad y la imagen de un padre para compensar un poco el desequilibrio hormonal que tenemos en casa. Tres mujeres y una gata siamesa. Póker de hembras.

Karlos Larrea se echó hacia atrás en el respaldo de su silla metálica y descubrió que no era cómoda en absoluto. Se reincorporó de nuevo para sujetarse la cara con ambas manos.

—No sabes lo complicado que es ahora mismo —musitó por lo bajo, como en un susurro sin esperanza.

—No. Tú no sabes lo complicado que es criar a unas hijas sola. Y ahora te vas a dar cuenta de la realidad.

HOTEL ERCILLA

AVENIDA ABANDOIBARRA, BILBAO

MIÉRCOLES POR LA NOCHE

—Tampoco es para tanto —exclamó Mei Ling divertida desde el otro lado de la línea telefónica—. Además, estoy deseando conocer a tus hijas.

—Ya. Te aseguro que te arrepentirás cuando eso ocurra. Begoña es bastante sociable y llevadera, realmente se pasaba el día encerrada en el cuarto oyendo música, leyendo y estudiando; lo recuerdo perfectamente de cuando aún residía en casa —contestó Karlos desde la cama de la habitación del hotel donde estaba semisentado—. Ahora bien, Jaione ya era un terremoto de pequeña. Tiene un carácter de aúpa, ha salido a su madre; no hay dios que la aguante.

—Pero si dicen que las chicas siempre adoran a su papá…

—Sí, bueno, supongo. Jaione desde muy joven ha mostrado un genio terrible. Si no conseguía lo que deseaba en el momento, agarraba unos berrinches tremebundos. Lo mismo si tenía hambre, sed o pis. Todo debía ser al instante.

—Supongo que habrá madurado. Esas propensiones de la personalidad desaparecen con los años.

—Por lo que me ha dicho Arantza, ahora es una especie de tirana anárquica que hace de su capa un sayo.

—Perdona, no entiendo esas expresiones españolas.

—Claro, disculpa. Quiero decir que siempre trata de salirse con la suya y hacer lo que le viene en gana en cuanto tiene la menor oportunidad.

—Entiendo. Una muchacha con carácter. Eso es bueno, solo hay que saber encaminarlo por la senda correcta. Yo de pequeña era igual.

Karlos se mordió la lengua ante lo que iba a decir. Ya se había excedido el lunes en el apartamento de Mei Ling y en esta ocasión sabía a la perfección que el teléfono de ella funcionaba como una especie de radio macuto difundiendo el noticiario para goce y disfrute de los servicios secretos.

—He de colgar —dijo al fin tras pensarlo mejor—, mañana salimos muy temprano en el Alvia hacia Madrid. Tengo que pasar a recoger a mi hija a las seis y media de la mañana. Voy a ver si duermo un poco y descanso.

—¿Cuándo nos veremos? Ya sabes que marcho a Cartagena este viernes.

—Lo sé. Si todo va según lo previsto por mi editorial, espero que para el martes próximo quede libre. Acabo el fin de semana con los compromisos en Madrid y el lunes estaré en Granada para un acto cultural por la noche en la mismísima Alhambra. Así que el martes, o miércoles lo más tardar, podremos acercarnos hasta Murcia sin problema, alquilamos un coche y nos plantamos allí en menos de tres horas.

—¡Genial! —exclamó ella encantada con la idea—. Os espero a los dos allí.

—Ya iremos hablando para concretar. Tendrás que buscarnos algún hotel cercano a tu apartamento para que nos podamos alojar unos días, no cabemos los tres en tu casa.

—No hay problema. Un beso, cariño. Descansa y piensa en mí todo lo que puedas, yo tengo el molusco bien mojado cuando recuerdo cómo nos lo pasamos la otra noche.

Él se rio sonoramente sin disimularlo por el desliz coloquial de su amante.

—Querrás decir la almeja…

—¿Qué?

—Lo que tienes mojada es la almeja o la concha, dicho en término coloquial, aunque ese último sustantivo se utiliza mucho más en países sudamericanos como Argentina y Chile principalmente.

—Bueno, pues entonces tengo mojadito el pussy.

—Ja, ja, ja… Te llamo yo, un beso.

Karlos Larrea dio por terminada la conversación con su novia y puso el iPhone en modo no molestar. Comprobó que la alarma estaba programada para las seis en punto; quería darse una ducha rápida antes de salir. Había dejado encargado en la recepción del Hotel Ercilla un servicio de taxi a las seis y veinte en la puerta para, a continuación, pasar a recoger a Jaione. A esas horas no había un tráfico preocupante en el botxo bilbaíno y llegarían sin mayor problema a la estación de Abando donde les aguardaría el primer Alvia con salida a las siete en punto de la mañana.

Su familia residía a un par de manzanas de donde él estaba alojado, en la avenida Sabino Arana, frente al Sagrado Corazón de Jesús; el Cabezón, la enorme estatua de diez metros que, plantada en lo más alto de un obelisco de roca caliza de otros treinta, dominaba el centro de la villa lanzando sus bendiciones desde mil novecientos veintisiete cuando se inauguró promovida por los jesuitas y costeada por suscripción popular en plan crowdfunding añejo. Arantza y las niñas ocupaban un extenso piso en pleno centro, con vistas al Errukiaren parkea o parque de la Misericordia, al que todos se habían mudado cuando comenzó la meteórica carrera de éxitos y ventas del autor vasco. Al divorciarse, Karlos les dejó la propiedad del piso a sus hijas y a su exmujer, que se hizo cargo de ellas, quedando con la custodia por mutuo acuerdo de las partes. Ahora el piso se les hacía demasiado grande para las tres, conviviendo todas con el vacío por entre las habitaciones y el despacho ausente del escritor.

Comprobó, levantándose del colchón, que la maleta estaba preparada a la espera de meter el pijama en su interior. La ropa para el viaje descansaba sobre un galán de noche color caoba y las zapatillas deportivas estaban listas para ofrecer comodidad a los pies en un viaje largo de casi cuatro horas y media. Otras veces tomaba el avión desde Loiu que recortaba el trayecto en tres horas, pero la ida primero hasta el aeropuerto de Bilbao y, sobre todo, el retorno después desde Madrid Barajas hasta su hotel cerca de Castellana se le hacían insufribles. Además, la comodidad del moderno tren en primera clase y el completo desayuno en el vagón restaurante compensaban el tiempo extra que le permitía leer tranquilo o repasar sus conferencias y nuevos proyectos.

Decidió ponerse una infusión de poleo menta con el hervidor de agua para dormir más tranquilo. Descorrió la cortina y observó desde su vista de pájaro en la sexta planta el tráfico pausado que discurría a esas horas por Máximo Aguirre sin el agobio de las horas punta. Se fijó en un perro callejero que orinaba, ante la indiferencia de su dueña que echaba un pitillo con ansiedad, contra el quiosco de revistas situado junto a la terraza del restaurante Bermeo.

El ruido del calentador haciendo borbotear el agua le trasladó al martes previo. Se sirvió una taza generosa de líquido hirviente a la que añadió una bolsita de tisana relajante. La sumergió y la sacó un par de veces del vaso grueso de vidrio tallado para dejarla luego ocho minutos a remojo, como mandan los cánones. Recordó vagamente que fue su mujer quien le introdujo en el mundo de las infusiones más allá del universal café. Primero con las variedades de té; desde el blanco al azul, pasando por el tradicional negro y el rojo, ante el cual cayó rendido. Después con las diversas hierbas que vendían en la herboristería frente a su anterior residencia, de las cuales el poleo menta ganó por goleada ya que sus múltiples propiedades lo convertían en una especie de bálsamo de Fierabrás en la literatura caballeresca medieval. Sin duda, algo tendría de verdad cuando hasta el propio Carlomagno, emperador de Occidente y ferviente entusiasta de esta hierba, en un acta legislativa de la época recomendó su cultivo en todos los campos.

La conversación con Mei Ling antes de tomar ayer martes el vuelo de Barcelona a Bilbao por la tarde había resultado del todo sorprendente. La chica, cuando quedaron a media mañana en una cafetería a la que nunca habían ido antes como precaución, le confesó su situación real. Karlos, con la torpeza tremenda de quien se mueve guiado por el enamoramiento, había empezado diciéndole que sospechaba de su trayectoria como supuesta espía al servicio de Pekín.

Ella, al escucharlo, dejó caer por las mejillas una lágrima a cámara lenta que descendió por el lateral de la cara y terminó balanceándose en la barbilla redondeada antes de suicidarse contra la mesa. A continuación, se sinceró por completo. Le explicó que estaba trabajando como agente doble para el Gobierno americano, siendo todo ello desconocido por los servicios de inteligencia de España y de los demás países. Confesó que le había costado mucho ganarse la total confianza de sus superiores y del mando del Gobierno chino mientras elaboraba su plan de escape a Norteamérica con una nueva identidad falsa; pero para ello antes debía asegurarse de que los planos y el diseño del nuevo submarino de la armada española que se estaba desarrollando en los astilleros de Navantia en Cartagena no cayeran en posesión de la potencia oriental. Por ello, se había ofrecido ella misma para la misión de infiltrarse como avance de la misión diplomática china, preparando una futura visita al más alto nivel, para mientras piratear todo el proyecto. Por supuesto, su plan era enviar datos y diseños falsos que la CIA le había entregado de la mano de quien era su supuesto amante, Liam Moore, en realidad un enlace con el Gobierno americano.

Era un plan que estaba preparado minuciosamente y que le permitiría abandonar el régimen totalitario de su país, entregando una información militar que les confundiría por completo en cuanto al estudio de nuevos sistemas submarinos avanzados durante bastante tiempo, y además comenzar una nueva vida en Norteamérica; vida a la que pensaba invitar a ser partícipe a Karlos.

Acordaron por tanto no desvelar a nadie la nueva situación, puesto que la vida de Mei Ling correría grave peligro si alguien más sabía el elaborado cambio de planes. Realmente el escritor tenía la vida de la muchacha en sus manos, lo cual de por sí era garantía de que le decía la verdad. Si el CNI de Valero se enteraba de todo el plan, montaría en furia, junto con los Servicios Secretos de la OTAN, contra sus aliados de Washington por ocultarles el maquiavélico procedimiento que había supuesto incluso sacrificar al peón de Shen Chen en Barcelona para encubrir a la agente doble; por lo que, con total probabilidad, intervendría en Navantia para garantizar la seguridad nacional y dejaría a Mei Ling al descubierto. Imaginar lo que el Servicio Secreto chino habría hecho después con ella no estaba al alcance de las mentes más sensibleras ajenas al género gore.

Karlos le avisó de que el móvil que ella llevaba estaba hackeado y las conversaciones y movimientos estaban siendo rastreados desde La Casa en Madrid. Algo que por otro lado la propia Mei sospechaba tanto por la parte china como por la española, lo cual le proporcionaba el arma perfecta para desinformar y jugar al despiste haciendo uso de esa herramienta; que como bien le había explicado Herrera, era un clásico en el contraespionaje. También justificó portar un arma encima, cuando Karlos le confesó haberla encontrado en el bolso la otra noche, alegando motivos lógicos de protección personal.

De esta forma quedaron en que seguirían con sus respectivos roles y juego de amantes hasta que la operación terminara y ella estuviera segura en el continente americano para, más tarde, encargarse de la extracción del escritor hacia los Estados Unidos y comenzar allí una vida en común. Convivir unos días con su hija pequeña no le parecía un riesgo añadido, más allá del que afectara a sus propios nervios y capacidad de aguante, puesto que la situación se hallaba bajo un medido control. Lo que se estaba descontrolando un poco era su cintura. Al mirarse de refilón en el espejo el escritor advirtió una redondez que asomaba amenazadora; había descuidado sus ejercicios aeróbicos y de cardio recientemente debido a las exigencias de las últimas semanas en cuanto a firmas de libros y viajes constantes.

Cuando la infusión estaba lo suficientemente concentrada, Karlos Larrea sacó la bolsita y la desechó lanzándola con puntería en la papelera bajo el moderno secreter. Revolvió con delicadeza la tisana tras añadirle un sobre de azúcar moreno. Dejó la cucharilla bruñida sobre el plato y sorbió con lentitud para no quemarse demasiado la boca. Echó un último vistazo por la ventana antes de regresar a la cama para comprobar que la mujer del perro seguía fumando y verificar cómo el propio chucho, libre de cualquier correa, descargaba en plena zona peatonal un espléndido montón de excrementos de consistencia blanda.

CAPÍTULO 9

Una adolescente

TREN ALVIA

TRAYECTO BILBAO ABANDO - MADRID              CHAMARTIN

JUEVES POR LA MAÑANA

El tren de alta velocidad se movía con manifiesta torpeza por las vías convencionales del País Vasco, aún en espera de modernizarse a través de la llamada Y vasca, parte del Eje ferroviario de alta velocidad del sudoeste de Europa, aprobado en la Cumbre de Essen del noventa y cuatro como un proyecto clave que garantizaría la continuidad de la Red Ferroviaria Transeuropea en la península ibérica, y que aún estaba pendiente de licitar en algunos tramos, sobre todo en la conexión con Burgos.

Karlos y Jaione desayunaron en el vagón restaurante cuando el Talgo 130 atravesó a paso de tortuga el importante nudo ferroviario de Miranda de Ebro una hora y media larga después de su salida desde Abando – Indalecio Prieto, en pleno centro de la capital Vizcaína. Miranda, la segunda ciudad en tamaño y población de la provincia de Burgos tras su capital, era un núcleo con marcado carácter industrial y logístico además de un importante nudo de comunicaciones, especialmente ferroviarias, haciendo de puente entre la meseta y el País Vasco, La Rioja y Navarra.

A la hija del escritor le pareció un lugar feo a más no poder, algo razonable si el viajero se limita solo a mirar por la ventanilla mientras el convoy atraviesa el entramado de vías repletas de vagones de las petroquímicas cercanas, la Azucarera cubierta de remolachas y los polígonos industriales ennegrecidos que rodeaban el conjunto. Como todas las ciudades, el encanto suele residir en el interior, en las calles céntricas de la ciudad. En Miranda de Ebro, la historia, siempre discurriendo paralela al río que le da su nombre, se enredaba entre las numerosas plazas, calles empedradas y en los importantes edificios históricos, como las iglesias que nunca faltan en cualquier ciudad, o el castillo.

Karlos explicó a su hija, sin lograr demasiada atención por parte de ella, que en la ciudad se encontraba en su momento el Campo de Concentración de Miranda de Ebro, el último campo de represión y confinamiento que existió en España tras la Guerra Civil. Un bostezo de Jaione le indicó claramente el desinterés de los jóvenes en general por la historia reciente de nuestro país y la indiferencia de unos hechos que fueron determinantes, para mal casi siempre. La generación Z, formada por las personas nacidas entre finales de los noventa y el dos mil doce, permanecía ajena a unos hechos trascendentales de la historia contemporánea de España, con una dictadura de cuarenta años que se hizo eterna dejando nuestro país arruinado en las antípodas de la modernidad, y con un terrorismo devastador nacido en Euskadi que tiñó de rojo la ya de por sí complicada transición.

Una vez terminaron los respectivos cruasanes con zumo de naranja natural, café y Cola Cao, padre e hija regresaron a sus asientos, uno de los sesenta y tres de clase preferente dentro de los trescientos disponibles en el Alvia que, tras la breve pausa en Miranda, encaraba el camino hacia la estación de Burgos – Rosa Manzano. Jaione sacó el iPad de la mochila que llevaba a la espalda y sintonizó HBO gracias al wifi enlazado de su teléfono móvil. Estiró los pies descalzos apoyándolos en el asiento vacío enfrentado, se puso los cascos inalámbricos y decidió aislarse del mundo exterior, algo en lo que era una experta, sumergiéndose literalmente en su confortable butaca. Los calcetines de H&M con divertidas calaveras de colores resaltaban en el fondo negro de hilo. Llevaba un tejano claro, elástico y apretado con agujeros considerables a mitad de cada pata, por los que las rodillas sonrojadas pugnaban con asomarse al exterior. Una camiseta blanca de Shein con un gato sujetando una taza de bebida caliente y humeante, gesto antipático y frase rotunda escrita «No siempre soy borde… es broma, ¡qué te jodan!» dejaba claro los principios de la chica.

Karlos observó a su hija pequeña mientras completaba el proceso de ubicación en su plaza. Añoró por unos instantes los tiempos en que su pequeña se acurrucaba junto a él en el sofá de casa (Begoña, la mayor, prefería la butaca individual junto a la ventana), para ver juntos un nuevo episodio de Rick y Morty pese a las protestas de su madre, a la cual no le parecía, con razón, una serie adecuada para su edad. Ahora esa niñita se había convertido por arte de magia y de desarrollo hormonal en una adolescente respondona de carácter intratable y resiliencia contumaz para permanecer en un estado de pasotismo supremo.

Decidió centrarse en su trabajo y abrió el iMac portátil sobre la mesita que surgía bajo la cristalera de la ventana, buscando acaso un momento de inspiración para teclear unas líneas de la que debería ser su próxima novela, comprometida con la editorial para final de año y de la cual apenas tenía una docena de páginas escritas. A los cinco minutos sacó el móvil y decidió revisar las redes sociales, los nuevos mails recibidos y los mensajes, recordando que debía solucionar el problema del alojamiento para cuando llegaran a Madrid.

Una vez se detuvieron en Burgos el tiempo necesario para que los viajeros descendieran y subieran al Alvia en perfecto orden y el convoy volvió a tomar velocidad, ahora sí por las vías preparadas para alcanzar los más de 250 kilómetros hora de límite de esa unidad Talgo, Karlos golpeó el muslo de su hija con la mano para llamar su atención.

—¿Qué pasa, aita? —preguntó ella quitándose únicamente el auricular izquierdo del oído, el más próximo a su padre.

—Bueno, he visto que has terminado el episodio ese que sigues de zombis y he pensado que podíamos hablar un poco.

La joven resopló con resignación y pulsó en la pantalla táctil la pausa para detener la reproducción del siguiente capítulo, que ya se ejecutaba en streaming. Se sacó el auricular derecho con desgana.

—No son zombis, es Last of Us, una de las mejores series que echan actualmente y va en plan rollo raro de apocalipsis donde los hongos se apoderan de la raza humana…

—Ya sé lo que es esa serie. Se basa en un videojuego muy famoso de hace ya bastantes años que salió para la Play3. Es básicamente la historia de Joel, un hombre que debe escoltar a Ellie, una joven inmune a una plaga que ha devastado la humanidad, a través de los Estados Unidos para encontrar una cura.

—Vaya… Pues sí que estás al loro.

—Ya te digo, jugué a ese juego cuando eras una mocosa de cinco años. No he visto la serie por falta de tiempo, pero, bueno, he leído que se basa bastante fielmente en el juego, así que me imagino que hay tiros, muertos, sangre y apoteosis de violencia a mansalva.

—Sí, la verdad es que un poco sí. —Jaione sonrió acompañando el gesto con un movimiento de cabeza afirmativo—. ¿Está el juego en casa?

—No lo sé. Igual en el camarote. No recuerdo si vendimos la consola o la guardamos con los demás trastos arriba.

Un tren se cruzó en sentido contrario a toda velocidad por la otra vía. Apenas duró unos segundos el trazo difuminado de los vagones vertiginosos en dirección al norte.

—¿Y tú? ¿Qué has estado haciendo todo este rato con el móvil? Porque te he visto mandar un montón de mensajitos. —Resultaba curioso escuchar que la hija recriminara al padre por el uso abusivo del teléfono—. ¿Hablabas con la china?

—Tiene nombre, se llama Mei Ling. Y no, no estaba escribiéndome con ella.

—Bueno, pero es china, ¿verdad? No creo que sea una ofensa llamarla por su nacionalidad.

—Por supuesto que no es una ofensa, aunque preferiría que te acostumbraras a citarla por su nombre.

—¿Vais a casaros? —La pregunta pilló por sorpresa a Karlos que dudó al responder.

—No está en mis planes de momento —terminó confesando, mascando las palabras para digerirlas. No había pensado en esa posibilidad antes pero ahora, con todo lo que se avecinaba, el futuro estaba indefinido.

—¿Por qué nos dejaste?

—Ya ves que no te he dejado, estoy aquí y ahora contigo.

—No digas chorradas. Estás conmigo porque no te queda otra. Amatxo te ha obligado a soportarme un mes a modo de castigo para los dos, a ti teniendo que aguantarme y a mí alejándome de mis colegas.

—No es un castigo el estar contigo —respondió Karlos serio—, nunca lo ha sido. Y me jode que pienses eso.

—A mí lo que me jode es que te hayas largado, ¿sabes? Te echo de menos. Estar con mamá todo el día es insufrible, además desde que te marchaste no es la misma; está más amargada, todo la cabrea, todo está mal, está de mal humor y deprimida. Ojalá se pille un maromo y eche un buen polvo, a ver si se le pasa.

—¡Jaione, por favor! No hables así de tu madre.

—¿Qué pasa? ¿Tú no te tiras a la china?

La vía de la confrontación que andaba buscando su hija no era la mejor manera de transitar para llegar a un acercamiento mutuo. Cierto era que se había despreocupado demasiado de sus vástagos, saturado por premios, presentaciones, entrevistas, festivales y eventos relacionados con la literatura negra y policiaca fundamentalmente; eso sin contar los compromisos contraídos con el suculento contrato editorial que le obligaban a presentar al menos una nueva novela al año para lanzar al mercado. No había excusa, o tal vez esas eran unas buenas excusas, pero no podían olvidar que vivía toda su familia bastante bien gracias precisamente a todo el dinero que producía. De todas formas, Karlos no picó el cebo arrojado a la marisma de la hostilidad y decidió retornar la conversación por los derroteros iniciales.

—Estaba hablando con mi agente todo este rato —cambió el tercio esquivando las palabras de su hija—, porque se me ha olvidado avisarle de que vamos los dos y necesitaremos otra habitación para ti o una con dos cuartos.

—¿Solo tienes un cuarto en tu casa? ¿Es un miniapartamento de esos o qué?

—Yo no vivo en un apartamento, ni en un piso. Yo resido siempre en el Hotel Riu, en pleno centro, en la mismísima plaza de España. Te va a encantar, ya lo verás. Tiene hasta piscina y todo en la terraza superior.

—¿Vives en un hotel? No pensaba que te habías vuelto tan pijo ni que te sobrara tanto el dinero.

—No es eso… —Karlos levantó el dedo aprovechando el paso de una azafata por el pasillo central del tren—. ¿Quieres tomar algo? —preguntó a su hija—, yo voy a pedirme una botella de agua.

—Una Pepsi.

—Pues un agua y una Pepsi, por favor —indicó a la asistente que le obsequió con una espléndida sonrisa de oreja a oreja. Se inclinó junto a ellos mirando alternativamente a ambos sin despegar la sonrisa de la boca:

—Las bebidas hay que pedirlas siempre en el vagón restaurante —aclaró con resignación, en un tono cálido de disculpa, pero por usted, señor Larrea, haré una excepción —resolvió—. Eso sí, a cambio de que me dedique su último libro y me permita hacerme un selfi con usted.

—Faltaría más —replicó encantado el escritor mientras su hija ponía los ojos en blanco asqueada—. Lo que ocurre es que no llevo ningún ejemplar encima en estos momentos…

—No se preocupe por eso —dijo la auxiliar emocionada—. Lo estoy leyendo actualmente y lo llevo en el bolso. Voy a buscarlo y lo traigo con sus bebidas, ¿le parece?

—Por supuesto, muchas gracias.

Cuando la mujer abandonó el compartimento, Jaione se quedó mirando a su padre con mirada fija inquisitoria.

—¿Qué? —replicó él, encogiendo los hombros—. Soy famoso, no puedo evitarlo.

—Ha sido patético. Un poco más y se te cae la baba del gusto. Y a ella seguro que se le han mojado las bragas.

—Eres demasiado grosera, ¿lo sabías? No te vendría nada mal moderar el lenguaje y tus maneras. A las personas les gusta sentirse atendidas y yo cuido a todos mis lectores sin distinción.

—Ya, sobre todo si están buenas como esta. Estoy segura de que si le pides el teléfono para quedar te lo da.

—No digas tonterías.

—¿Probamos?

—¡Ni se te ocurra! —Un nuevo mensaje entró vibrando en el iPhone de Karlos Larrea. Era de Alberto Seseña, su incombustible mánager—. Malas noticias —dijo al leerlo—. Alberto me dice que no hay habitaciones disponibles hasta el domingo por la noche. Parece ser que entre la Feria del Libro y una convención internacional de geociencia e ingeniería que se llama EAGE o algo así, tienen todo reservado. Así que tendremos que compartir la habitación un par de días. Espero que no ronques mucho porque solo hay una cama, eso sí, enorme.

—¡Y una mierda! —protestó Jaione—. No pienso meterme a dormir en la misma cama donde follas con la china.

—Se llama Mei Ling…

—Me da igual. Paso.

—Bueno, pues te vas al sofá. Pero cuando adviertas el pedazo de cama con vistas a la terraza y con colchón viscoelástico, verás como cambias de idea.

—Por cierto, aún no me has explicado por qué vives en un hotel.

—La editorial tiene contratada la mayor parte de la planta veintidós para alojar a los escritores y las autoras que van a Madrid a presentar sus nuevos libros o a la sede a firmar contratos o a reuniones o demás historias. También llegan casi a diario representantes de otras editoriales filiales o editores de otros países para ofrecer sus catálogos y publicarlos en español. Digamos que casi siempre hay seis o siete habitaciones reservadas, más las que ceden en uso a algunos como yo que preferimos un hotel mejor que un piso para residir por temporadas.

—¿Hay más autores que viven ahí?

—Al menos otros dos. Amelia Giménez Arnau, la septuagenaria escritora de novela romántica, y Ernesto Dillinger que escribe novela negra ambientada en la América de los años treinta.

—¿No había un Dillinger que era un gánster en esas épocas?

—Claro, por eso se puso ese alias. Él en realidad se apellida Martínez Arujo o algo así, pero firma siempre como Ernesto Dillinger en honor del mítico John Herbert Dillinger, un delincuente estadounidense hijo de la Gran Depresión. Es una historia muy interesante, por cierto. Dillinger fue acusado de robar nada menos que veinticuatro bancos y de escapar unas cuantas veces de las cárceles y de la policía. Como no causaba normalmente víctimas, los periódicos publicaron relatos exagerados de su bravuconería y personalidad presentándolo como una especie de Robin Hood.

—¿Robaba a los ricos, a los bancos, para darle la pasta a los currelas pobres?

—Robaba para él y su pandilla más bien, pero bueno. En respuesta, Edgar Hoover, un famoso jefe investigador que seguro te suena, se aprovechó del caso Dillinger como plataforma de campaña para convertir la oficina que dirigía en lo que hoy conocemos como el FBI, desarrollando técnicas de investigación más sofisticadas contra el crimen organizado y multiplicando por cien sus recursos.

—El que no corre vuela…

—Sí, más bien.

—Lo capturaron al final, ¿no?

—Lo mataron a la salida de un teatro, de un balazo por la espalda. El juez calificó el suceso como homicidio justo.

La azafata del Alvia se acercó desde el vagón delantero acompañada por otra chica morena igual de atractiva que ella. Ambas venían con la novela Dispersos de Karlos Larrea, los refrescos y sonrisas amplias entre pequeños empujones de complicidad. Parecían dos colegialas parapetadas tras las carpetas llenas de pegatinas buscando al malote de la clase.

Jaione resopló descaradamente y se colocó de nuevo los auriculares para ver un nuevo episodio de la serie estrella de HBO.

HOTEL RIU

PLAZA DE ESPAÑA, MADRID

Tras un trayecto cómodo y rápido una vez que el Talgo Alvia circulaba por las vías destinadas al AVE, la Alta Velocidad Española, el convoy llegó con puntualidad británica a la estación de Madrid Chamartín Clara Campoamor, donde ya les aguardaba Alberto Seseña. Se diría que aquel hombre no tenía acaso vida propia o, más bien, la vida se la apropiaba la agenda difusa y caprichosa de su representado.

Un taxi los condujo hasta el Hotel Riu, situado en pleno centro neurálgico de la Villa, en la plaza de España, en el corazón de la ciudad, a pocos pasos de la famosa Gran Vía, la principal calle comercial y turística de Madrid. El histórico Palacio Real, el Museo del Prado y el Parque del Retiro quedaban también a un tiro de piedra de su ubicación privilegiada, acorde con las estrellas que lo engalanaban.

El edificio era una inmensa mole imponente en estilo neobarroco de ladrillo rojo que se alzaba con descaro hasta las veintiséis plantas, destacando en el skyline de la ciudad como uno de los más altos de Madrid, siendo visible, por tanto, desde muy diversos puntos del mapa metropolitano. Con una fachada simétrica, presentaba varios detalles arquitectónicos evocando ese estilo arquitectónico y escultórico (también musical y literario), desarrollado en clara imitación al Barroco, que floreció en la segunda mitad del siglo xix, como reacción romántica ante la frialdad imperante. Las pilastras, las cornisas y los balcones con barandillas ornamentadas daban buena cuenta de ello, así como los frontones y la decoración de las ventanas en la parte superior del icónico edificio madrileño de la década de mil novecientos cincuenta.

Los tres atravesaron la entrada principal del hotel, situada en el centro de la fachada, flanqueada a su vez por dos grandes columnas y coronada por un frontón curvo con el escudo del propio Hotel Riu. Jaione llevaba la boca abierta admirando aquella bella construcción desde que había descendido del taxi.

—Pero… —balbuceó— esto tiene que ser carísimo, y es enorme.

—Tiene casi seiscientas habitaciones —aclaró Alberto sonriendo a la muchacha—. Pero lo que más te va a gustar es la terraza.

—Ya le he advertido yo por el camino de que prepare el bañador —corroboró Karlos—. A ver si podemos cenar en el restaurante de la azotea aprovechando el buen tiempo.

Una vez realizaron el habitual check-in, subieron a la planta en la que la editorial mantenía sus habitaciones en alquiler permanente. La de Karlos Larrea, por lo general, siempre era la misma. Seseña les aclaró que las pocas estancias libres que quedaban estaban todas en los primeros pisos, muy distantes de la zona bohemia, por lo que era mejor esperar un par de días para que se desocupara una próxima a la del escritor y alojar allí a su hija. Una manera certera de tener controlada a la adolescente díscola.

La habitación era sumamente acogedora. Un pequeño recibidor daba la bienvenida con el zapatero a un lado y un perchero sujeto en la pared contraria. Se accedía a continuación a una especie de saloncito distribuidor, no muy grande, pero más que suficiente para una persona y adecuado para dos. Lo amueblaban un sofá tapizado en verde con tres plazas generosas, una butaca solitaria algo más menuda junto a un escritorio y a un mueble bajo que albergaba un generoso bar. Sobre el mismo, anclada a la pared, una próvida televisión por cable servía de entretenimiento. A un lado quedaba el baño que, curiosamente, tenía la ducha sobre una bañera frente una cristalera trasparente que daba al dormitorio. Jaione no se percató de ese detalle, en las antípodas del intimismo, pues saltó alegre sobre la cama de considerables proporciones emplazada junto a un enorme ventanal con vistas de ensueño.

—¡La hostia, qué chulo es esto! —dijo descontrolada.

—¡Esa boca! —Le reprendió su padre dejando las maletas en el suelo y sacándose casi a la vez el calzado—. Tengo los pies cocidos —exclamó a su compañero de la editorial. A continuación, se acercó descalzo al mueble bar para servirse una copa—. ¿Queréis beber algo?

—Yo no —respondió su hija desde la cama.

—Vale, ponme una cerveza —confirmó Alberto Seseña—. Pues si te parece —siguió—, repasamos el plan de la tarde, el de mañana y vemos si tienes alguna sugerencia al respecto, aunque ya tenemos los estands preparados en las librerías —informó sentándose en el sofá y sacando unas hojas del interior de una carpeta con gomas que hacía juego con la tapicería del asiento.

Karlos Larrea se acercó con dos cervezas, le entregó una y se sentó a su lado en el extremo del sofá.

—¿Te quedas a comer con nosotros?

—No, no. Me espera en casa mi mujer. Así, además, os dejo que habléis entre vosotros que a buen seguro tenéis muchas cosas para poneos al día. Yo pasaré a las cinco y veinte con un taxi para recogerte y llevarte a la Casa del Libro. Tienes que estar allí a las seis.

—No creas que se puede hablar de demasiadas cosas con una adolescente…

—Bueno, dímelo a mí. Ya he pasado por todo esto con mi hijo Enrique. Recordarás que le dio por dedicarse al arte bohemio cuando acabó el bachillerato y se pasó un año largo con su novia hippy tocando la guitarra en las estaciones del metro y pintando cuadros de abstracción geométrica. Solo que en vez de irse por la línea influyente de Kandinsky prefirió imitar el estilo del pintor ucraniano Kazimir Malévich y no había dios que lo entendiera.

—Me acuerdo —afirmó Karlos con una mueca alegre—. Me enseñaste las fotos de alguno de sus lienzos y solo había esferas negras, cuadrados o cruces…

—Tengo seis de sus trabajos en el trastero bien guardados. Mandé a varios amigos míos que mi hijo no conocía a comprarle sus pinturas para que fuera sacando algunas perrillas hasta que se le pasara el arrebato porque no aceptaba nuestra ayuda económica.

—Los pagabais vosotros, claro.

—Por supuesto. Fue idea de su madre para motivarlo y de paso le echábamos una mano. Aunque creo que una compañera de la editorial sí que se quedó uno con una enorme equis roja dibujada en el centro.

—Eres un padrazo, Alberto. Por cierto, ¿dónde anda ahora tu hijo?

—Se ha instalado en Cuenca. La novia se marchó con un monitor de fitness que ni pintaba ni tocaba la guitarra, pero tenía un gimnasio en Alcobendas que triunfaba entre los policías nacionales y guardias civiles de la zona, así que cambió los cuadros abstractos, los sacos de dormir en tiendas de campaña y las pensiones de mala muerte por tíos y tías mazados que la trataban a cuerpo de rey; o de reina mejor dicho en este caso.

—Y lo de Cuenca es por el Museo de Arte Contemporáneo, supongo, ¿no?

—Supones mal. Hizo al final una formación profesional orientada hacia la Gestión Forestal y del Medio Natural y tras las prácticas sacó plaza en La Ciudad Encantada.

Karlos Larrea pegó un trago largo a la botella de Mahou y se quedó mirando a su hija.

—Es curioso —meditó en alto—, los hijos nunca sabes cómo van a sorprenderte ni lo que terminarán haciendo con su vida. Al menos que sean felices…

—Brindemos por ello —propuso Alberto y chocaron los botellines—. Bueno, pues lo dicho —se levantó—, a las cinco y media estad preparados, porque supongo que la llevas a ella, ¿no?

—Sí. No pienso dejarla sola el primer día. Al menos que curiosee por la librería a ver si encuentra algo que le guste.

—Mientras no sea un dependiente con pirsin y tatuajes étnicos que ponen mucho a las jovencitas…

—O al dueño de un gimnasio…

Ambos rieron mientras se despedían en la puerta.

TERRAZA PANORÁMICA DEL HOTEL RIU

PLAZA DE ESPAÑA, MADRID

JUEVES POR LA NOCHE

En la planta veintiséis del complejo hotelero, tras la reciente reestructuración, los propietarios del Riu decidieron inaugurar el restaurante perfecto para los amantes del brunch, esa especie de mezcla extranjera entre desayuno y comida, donde se pudiera disfrutar de un almuerzo diferente embelesado con las espectaculares vistas de la ciudad ofrecidas por la considerable cristalera que recorre sus paredes. Pero a la hora de una cena ligera, el Edén Gastrobar era un referente culinario en donde degustar tapas elaboradas y aperitivos. Ese concepto tan popular de las raciones pequeñas adquiría en aquel local una dimensión de creatividad cercana a la alta cocina, junto a los cócteles refinados, las cervezas artesanales y los vinos de autor; todo ello brindando la oportunidad de contemplar desde esos mismos ventanales cómo la ciudad era lentamente engullida por el ocaso.

Jaione se había sentado en el enorme columpio expuesto en uno de los rincones del restaurante, un lugar que acumulaba un generoso número de fotografías subidas por los instagrammers compartiendo en las redes el hashtag #RiuPeople para situarse en el actual punto de reunión de moda más selecto de la ciudad. Tanto en el gastrobar como en la impresionante terraza 360º Rooftop Bar, ubicada en la planta veintisiete, a la que salieron padre e hija una vez saciaron el apetito.

Como el nombre deja poco a la imaginación, la exclusiva terraza ofrecía unas inigualables vistas despejadas de 360 grados de la capital con la plaza de España, Campo del Moro, Casa de Campo, Palacio Real o Gran Vía como ciertos puntos destacados en el horizonte, posibilitado en parte por la pasarela de cristal que conecta las dos partes de la terraza, salvaguardando el espacio en forma de sierra que marca la fachada del complejo hotelero. Un cúmulo de convidados deseosos de hacerse la famosa foto de vértigo con Madrid bajo los pies, atravesaban la pasarela como si fuesen modelos improvisados.

La plataforma de cristal suspendida en el aire disparaba la adrenalina de Karlos Larrea, que no aguantó demasiado tiempo colgado sobre el vacío, acaso existencial. Su hija le recriminó encantada:

—¡Eres un cagüica! Esto es más relajante que firmar todos esos libros que has hecho esta tarde.

Karlos pensó que su hija pequeña tenía razón. La firma de ejemplares en la enorme librería de Gran Vía había sido abrumadora. La cola de fans que esperaban en la puerta desde antes de la hora señalada daba la vuelta por la esquina de la calle. Larrea entró por un acceso trasero del almacén y se situó en su espacio improvisado tras una mesa de madera robusta, sentado en una silla bastante cómoda que le salvó de un dolor de espalda aún más intenso. Perdió la cuenta de los ejemplares firmados, pero las dos horas y media que rubricó y dibujó caritas divertidas en las primeras páginas de los libros que sus lectores le acercaban, le dejaron la muñeca con principio de esguince. Supo que Jaione se sintió abrumada por la magnitud de los acontecimientos y cayó en la cuenta real de lo venerado que era su padre literariamente hablando. Uno de los actuales números uno, sino el único, capaz de congregar en sus apariciones cientos de invitados o generar miles de reacciones ante cualquier comentario o fotografía que decidiera subir a sus redes sociales. Por ello, cuando le pidió a su hija que se hicieran unos selfis en diversos puntos de la terraza del hotel, esta lo hizo encantada. El Instagram de ambos comenzó a acaparar likes a velocidad meteórica, sobre todo el de Karlos Larrea, con una cantidad de seguidores difícilmente alcanzable.

Se sentaron a una mesita redonda ocupando un par de sillas de mimbre en consonancia con la decoración del bar. Un DJ con una camiseta hawaiana de cuestionable buen gusto pinchaba canciones lounge al estilo del legendario Café del Mar en Ibiza. Al fondo, muy a lo lejos, el equilibrio sorprendente de los primeros rascacielos inclinados construidos en el mundo, las antiguas Torres KIO llamadas formalmente Puerta de Europa, quedaban en entredicho ante la dimensión mayúscula del complejo empresarial Cuatro Torres Business Area del paseo de la Castellana, trazando la línea del cielo madrileño muchos pisos más arriba.

Los tonos amarillos de un cielo salpicado con diminutas nubes blanquecinas que se negaba a conceder el mando de la noche a la luna, acompañaban a la pareja en la terraza, pintándola de color pajizo mientras una temperatura deliciosa cercana a los veinticuatro grados dejaba descolocado el termómetro. Karlos pidió sendos cócteles San Francisco perfectamente elaborados y con las proporciones justas y armoniosas en las que los zumos de naranja, piña, melocotón y granadina deben encontrarse en revuelta sintonía junto al hielo picado. Una guinda y una rodaja de naranja, como manda la tradición, decoraban cada una de las voluminosas copas.

—Mmmmm… ¡qué bueno! —exclamó sincera Jaione pasando la lengua alrededor de los labios—. No pensaba que podían hacerse combinados tan ricos sin agregar alcohol.

—No pienso preguntarte si has probado las bebidas alcohólicas porque prefiero no saberlo —dijo su padre dando también un sorbo al preparado.

—Bueno, he probado un poco la birra en plan litrona y el cali de botellón, pero no suelo beber alcohol. Soy más de Pepsi u otros refrescos, aunque algún Red Bull y de ese tipo de bebidas energéticas también tomo a veces.

—Mejor. Ya tendrás tiempo a lo largo de los años de destrozarte el hígado de manera legal.

Jaione rio alegre. Su pelo medio rizado, negro con mechas azulonas y recortado en una melenita corta con flequillo recto, muy al estilo de las jóvenes vascas, se agitó ante una ráfaga inesperada de viento cálido. Un lauburu plateado que colgaba del cuello de la chica se hizo visible cuando se recompuso el pelo y Karlos recordó cuando se lo había regalado: en el año en que las demás niñas del colegio hicieron la primera comunión, a los diez años. Ellos no eran creyentes y no habían bautizado tan siquiera a las crías pese al enfado de los abuelos maternos, católicos practicantes, que se alzaron en cólera divina al comprobar cómo el crucifijo era sustituido por el símbolo vasco antiquísimo que representa al sol.

—¿Sabes? —dijo dirigiéndose a la muchacha—, la historia del cóctel que estamos tomando es muy divertida a la par de curiosa.

—A ver…

—Pues se dice que un camarero de una importante coctelería de la ciudad americana de San Francisco allá por los años setenta se quedó dormido, borracho como una cuba, sobre la barra del establecimiento durante toda la noche. Al parecer, el dueño del bar al entrar por la mañana para abrir y verlo allí tirado decidió despedirlo, pero el barman, muy hábil, se las ingenió para convencer a su jefe contándole la milonga de que se quedó dormido porque estaba esperando para ver los colores del amanecer puesto que su propósito era inmortalizarlos en un cóctel. Entonces creó un combinado con los primeros zumos que eligió, como la granadina y otras frutas, recreando en una mezcla cromática el colorido amanecer de la ciudad. Por eso se llamó desde entonces en todo el mundo con el nombre que hoy conocemos: San Francisco.

—No me creo nada.

—Pero has de reconocer que es una historia muy bonita.

—Lo bonito ha sido pasar el día contigo —dijo ella convencida dando otro trago al combinado. Se arrepintió rápido de lo dicho. El primer día que estaba con su padre y se lo había pasado genial…, pero no iba a ponérselo tan fácil ni a decírselo así de rápido para que se lo creyera.

—Bueno, pues me alegro —respondió el escritor sin darle demasiada importancia a las palabras de su hija, al menos en apariencia—. Ahora toca terminarnos este tanque e irnos a dormir. Mañana tengo una reunión en la editorial a primera hora y por la tarde volveremos a la Casa del Libro a seguir firmando.

—¿Otra vez?

—Me temo que sí. Y el sábado vamos al FNAC por la mañana y al Corte Inglés de Callao por la tarde.

—Vaya rollo…

—Igual no hace falta que vengas a todo. —Le guiñó un ojo—. Puedes quedarte por la mañana en la piscina y el solárium de allí. —Señaló la terraza, próxima a donde estaban ellos—. Te mando a Alberto para que te recoja a la hora de la comida y después te pasas la tarde de compras en el Corte Inglés. ¿Qué te parece?

—¿Y puedo comprarme la ropa que quiera?

—Siempre que no te pases del límite.

—¿Qué límite?

Su padre hurgó en el interior de la riñonera que llevaba alrededor de la cintura y, de un bolsillito lateral, extrajo una tarjeta regalo del grupo español de grandes almacenes que le entregó a su hija.

—Este límite. A ver si te crees que voy por la cara a firmar libros. Me pagan siempre en generosas especias, a parte de la comisión por ventas que me llevo, como es evidente.

—¿Y es muy alto ese pago ingresado aquí? —preguntó ella con cara pícara agitando la tarjeta al aire.

Karlos sonrió y dejó sentir en el rostro un nuevo golpe de viento templado mientras el disc-jockey se despedía y daba por terminada la sesión nocturna ante las protestas de los presentes.

—Asquerosamente alto —concluyó satisfecho.

CAPÍTULO 10

Un submarino

APARTAMENTOS SOL Y MAR

CALA CORTINA, CARTAGENA

VIERNES POR LA TARDE

Mei Ling dejó la maleta y el bolso de viaje sobre la alfombra que cubría buena parte de salón comedor del pequeño apartamento. La penumbra dominaba la estancia, por lo que se acercó a los ventanales y descorrió los opacos cortinones granates. Inmediatamente el sol de media tarde irrumpió concurrente invadiéndolo todo, delimitando claramente las estancias con su luz. El salón-cocina-comedor era el centro de la vivienda, al que se accedía directamente desde la puerta de la calle. Desde el espacio central, donde un sofá de dos plazas y una curiosa mecedora rodeaban la mesita de cristal oscuro que se enfrentaba a la pantalla del televisor, una estantería básica Billy de la marca nórdica de muebles cubría la pared lateral. La alfombra de pelo largo, poco adecuada para un lugar costero en donde la arena se cuela con facilidad en las casas, daba cierta calidez a un espacio frío e impersonal. Al otro lado, una mesa cuadrada con un florero de cristal en el centro, servía para comer junto a la barra alta con encimera que separaba la diminuta cocina del espacio restante.

Recorrió sin dificultad lo que quedaba de apartamento, que no ofrecía grandes misterios para descubrir. Desde el salón se accedía por un lado a un cuarto de baño rigurosamente blanco con lo habitual y necesario para su uso, y por el otro a un dormitorio pintado en un color lila que jugueteaba a confundirse entre el tono malva y lavanda. Dentro, una cama en tono nogal, razonable en tamaño para dos personas no muy voluminosas, con cabecero acolchado y mesitas flotantes a cada lado, junto a un armario empotrado y una marina al óleo que con trazos difusos exponía un par de hamacas sobre una playa desierta ante un mar tranquilo, completaban el espacio destinado al descanso. La habitación disponía de persiana, para permitir la oscuridad completa. Al levantarla, un balcón de unos seis metros cuadrados apareció al otro lado de la cristalera como por arte de magia.

Mei Ling salió al exterior y la cara se le animó, puesto que la moral le había decaído al abrir la puerta de entrada, ya que el fengshui del apartamento estaba en las antípodas de su concepción de lo adecuado. Las vistas eran hermosas desde la balconada. Bajo ella corría el jardín del complejo residencial cubriendo la superficie del terreno comunitario, mezclando flores y arbustos en enorme algarabía, dejando a la vista un caminito de baldosas serpenteantes que conducían por la derecha hasta una explanada interior donde se imaginaba una piscina de uso exclusivo para los residentes. Hacia el otro lado, el camino conducía a la puerta del exterior, por la que había accedido poco antes con el coche en busca de su plaza reservada en el aparcamiento de superficie.

El sol calentaba con fuerza, más que en Barcelona de donde había salido seis largas horas antes recorriendo la A-7 de arriba abajo, y la brisa cálida y seca que llegaba desde el mar invitaba a encender el aire acondicionado más que a tostarse en el exterior. La chica decidió entrar y pulsar el mando hasta regularlo en veinticuatro grados. Casi al instante, el aparato situado sobre las ventanas hizo un leve ruido de conformidad, abrió su portezuela y silbó suavemente removiendo el aire circundante.

Mei Ling estaba cansada de conducir tanto tiempo el coche que la embajada le había dejado en uso y disfrute mientras estuviera allí cumpliendo su nuevo trabajo. Pese a tratarse de un cómodo Mercedes Clase S, ella no estaba habituada a centrarse demasiadas horas ante el volante y eso le requería demasiado esfuerzo de concentración, más en una vía tan transitada como la autopista del Mediterráneo. Se dirigió a la nevera con absurda esperanza para salir de dudas al comprobar que estaba apagada y vacía. La puso a máxima potencia y decidió bajar a comprar algo para rellenarla en un BM que había visto una manzana antes de llegar a su destino. Calculó que podía ir andando en menos de diez minutos, para así comprar algo de cena y desayuno, junto a algún refresco y cervezas. Pensar en ello hizo que le entrara sed. Abrió la llave del grifo y dejó correr el agua en el fregadero hasta que al tacto de la mano saliera razonablemente fresca y llenar un vaso previamente aclarado. Al dar el primer sorbo decidió añadir a la compra en el supermercado agua mineral o una jarra de esas filtrantes tipo Britta, puesto que el sabor calizo del agua murciana no invitaba lo más mínimo a su consumo directo.

Antes de marcharse abrió el bolsón de mano y extrajo de su interior el ordenador portátil envuelto en su propia funda de neopreno, un teléfono móvil aún dentro de la caja de compra sin desprecintar, un neceser en donde entre las cremas y artículos de aseo personales descansaba una pistola con silenciador y, al fondo del todo, un par de carpetas de grosor considerable.

Mei Ling colocó de manera ordenada cada uno de los artículos sobre la mesa del comedor y se detuvo primero en el arma, la pistola semiautomática QSW-06 o tipo-6, cuyo nombre completo en chino tradicional es QSW06微声手枪 viniendo a significar algo así como pistola supresora o pistola de ruido mínimo, haciendo referencia a su característica baja sonoridad en el disparo con el silenciador puesto. El arma reemplazaba en el Ejército Popular de Liberación (EPL) y en algunos departamentos de la policía china a la vieja QSW-67, utilizando ahora la munición más convencional de 9 mm Luger/Parabellum en lugar del calibre de su antecesora, un arma operativa durante más de cuarenta años que ya se había ganado de sobra la jubilación. La sostuvo con cautela, con mimo, se podría decir; la acarició de manera casi sensual pasando la yema de los dedos por la longitud del cañón mientras enroscaba el silenciador en el extremo. Comprobó el cargador, repleto de munición, contempló el conjunto satisfecha y la dejó de nuevo sobre la superficie de madera.

Después abrió el paquete virgen de Apple que contenía un iPhone 13 por estrenar. Enchufó el cargador en una toma de corriente de la cocina y lo dejó conectado sobre la encimera para lograr que la batería se recargara al cien por cien. El móvil lo había adquirido ella misma hacía seis meses en el Corte Inglés de la avenida Diagonal de Barcelona, sabiendo que aún no estaba siendo tan vigilada como ahora. Karlos Larrea se había encargado de comprarle una tarjeta eSim de Movistar con un número nuevo a su propio nombre en Madrid antes de encontrarse recientemente con ella en Barcelona.

El ordenador, un MacBook Pro lo apartó a un lado sin sacarlo de la funda negra ni darle demasiada importancia; lo había cargado en su piso de la embajada durante toda la noche y en estos momentos no le era útil, tendría su oportunidad por la noche, una vez instalada del todo. En cambio, las carpetas las puso una al lado de la otra para abrirlas y comprobar su contenido más que conocido. Mientras retiraba las gomas que mantenían cerrada la de color azul dudó un momento en si continuar con la inspección o bien dirigirse a la tienda a por comestibles. Decidió echar un vistazo efímero al interior para extraer un par de cuadernos de espiral rellenos de apuntes, nomenclaturas, datos técnicos y anotaciones (todo en chino mandarín). Recorrió con satisfacción las páginas cuadriculadas donde estaba escrito su propósito final, su meta, su objetivo por el que había aterrizado en España hacía casi tres largos años.

Mei Ling sabía todo lo que básicamente era posible sobre submarinos para alguien que no fuera un ingeniero naval, y en esos dos cuadernillos estaba reflejado todo el aprendizaje. Se sentó en el sofá con los apuntes sobre las piernas. La otra carpeta, la de color verde, no era tan interesante; en ella había acumulados un sinfín de folletos y documentos del Gobierno chino con tecnología militar cuidadosamente seleccionada y acreditaciones para la revisión y comparación de cara a la visita a los astilleros de Navantia.

Era curioso, pensó dibujando una leve sonrisa, cómo España, la patria de los creadores de los primeros submarinos, Monturiol e Isaac Peral, había transitado por los mares el último siglo con modelos obsoletos o de capacidades muy menguadas, siendo superada en calidad y cantidad, como era de prever, por las dos superpotencias de la Guerra Fría, Estados Unidos con 68 unidades equipadas con la más moderna tecnología y Rusia con 70, muchos de ellos en un estado más que cuestionable; aunque actualmente China encabezaba el pódium en continuo crecimiento, con 78. Ambas Coreas, Japón, Irán, India, Turquía e incluso Grecia con sus once navíos sumergibles estaban muy lejos en cantidad de la flota española, en el nada desdeñable puesto decimotercero del ranking mundial de poderío naval global, pero con dos únicos submarinos operativos actualmente: los de la clase S70 Serie Galerna y Serie Tramontana; aunque eso iba a cambiar en muy poco tiempo y ella estaba allí para descubrirlo.

Recitó de memoria los modelos más conocidos de submarinos americanos, tanto los de ataque, diseñados para actuar contra cualquier navío enemigo o como cobertura para otras tropas navales y los submarinos estratégicos (SLBM) equipados con misiles balísticos, diseñados para permanecer ocultos durante largos periodos de tiempo (normalmente funcionando con energía nuclear) y lanzar ataques contra objetivos terrestres, silos de misiles, ciudades o cualquier objetivo señalado desde una posición oculta; en fin, elementos de disuasión nuclear en caso de que los sistemas de lanzamiento en tierra de cada país hubiesen sido destruidos. Los modelos americanos más conocidos, acaso por las películas y las novelas de espionaje tal vez fueran la clase Ohio, Los Ángeles, Seawolf o la clase Virginia. Y qué decir de los siempre gigantescos submarinos rusos como los de la clase Typhoon, los más grandes del mundo, la clase Borei, la Delta o la clase Akula.

Mei Ling se sabía las características y las capacidades de todos ellos. Era algo que llevaba estudiando mucho tiempo y que la haría pasar como una experta naval en la visita a la fábrica española de los astilleros de Cartagena, una de las principales bases de la flota del país. En aquellos talleres ultrasecretos se estaba diseñando desde hacía largo tiempo una clase de submarinos, los S80-S81 Clase Isaac Peral, llamados a revolucionar el poderío naval dentro de los sistemas no nucleares ni estratégicos.

Sin duda, el primer submarino de ataque con diseño y fabricación cien por cien española en más de un siglo de historia dentro de la armada submarina se iba a convertir en el mayor proyecto de la industria militar nacional de las dos últimas décadas, con cuatro mil generosos millones de euros de inversión y tres millones de horas computadas de trabajo tecnológico de primer nivel que debían dar sus frutos en el próximo año venidero cuando el primer prototipo de la serie S80 fuese entregado a la Armada Española, para luego completarse con otros tres en sucesivos ejercicios.

Los expertos militares chinos y los del resto del mundo consideraban ya a estos submarinos como los más avanzados de los mares en su segmento. Toda la serie estaba siendo fabricada en el astillero de Cartagena, a tiro de piedra de donde ella se encontraba, manteniendo un absoluto hermetismo y bajo medidas de altísima seguridad. Con unos procedimientos y estándares de calidad a la altura de la NASA, la propia agencia espacial estadounidense, España se dirigía tecnológica y militarmente por el camino adecuado para formar parte del selecto club de las diez únicas naciones capaces de diseñar y construir sus propios submarinos hipersilenciosos, una de las características principales de esta serie de buques, esenciales a su vez para la el control y la seguridad naval de un país por su capacidad de obtener información y de atacar sorpresivamente a objetivos navales con los torpedos, y terrestres con sus efectivos cohetes y misiles tácticos de ataque a tierra.

Pero el salto a la excelencia con respecto a otros submarinos basados en propulsión no nuclear que se estaban fabricando lo daba el llamado BEST-AIP. Esto es, el corazón del submarino, su motor, su sistema de navegación autónoma que, al no hallarse condicionado por el aire o la presión, le permitían generar, a partir de bioetanol, energía eléctrica a cualquier profundidad pudiendo permanecer hasta cuatro semanas sin salir a cota de periscopio, aumentando su capacidad disuasoria y de ocultamiento de una manera increíble. Y ese secreto, el BEST-AIP, era algo que las agencias de espionaje del Este y asiáticas estaban deseosas de descubrir.

Y luego, claro está, independientemente del refuerzo a la capacidad ofensiva y disuasoria para España, todo el proyecto tan avanzado en sí mismo iba a abrir, con una calidad naval y tecnológica hasta ahora nunca vista, un potencial mercado en donde unos cuantos países con alto poder adquisitivo se planteaban planes para modernizar en los próximos años sus flotas de sumergibles con barcos no nucleares y donde Navantia se convertiría en el proveedor a demanda, atrapando suculentos contratos con los países aliados y amigos de muchos miles de millones de euros para las arcas del Estado.

Mei se levantó de la butaca dejando de nuevo cerrada la carpeta sobre la mesa del comedor. Tomó el móvil oficial y envió un mensaje a su consulado en Barcelona, aunque ellos ya sabrían de sobra que había llegado a destino puesto que la monitorización a la que era sometida no daba lugar a dudas. También era consciente del seguimiento del propio CNI español, de ahí lo de conseguir un nuevo teléfono con un número no controlado para poder desaparecer discretamente en cuanto fuera necesario.

Todo el esfuerzo estaba llegando a su fin. En cuanto regresara con las compras de comida y se preparara algo ligero, establecería contacto con Andrea a través del FaceTime. Llevaba haciéndolo con discreción desde hacía un año y medio. Era parte del elaborado plan perpetrado por los Servicios de Inteligencia chinos. Andrea Sánchez-Arjona era una ingeniera técnica de primer nivel dentro de Navantia, que además de ser una mujer entregada a su trabajo en cuerpo y alma, estaba soltera, sin compromiso, rodaba los cincuenta años y era asidua a los chats LGTBI+ en donde tonteaba y hacía incluso sexting con otras chicas desconocidas. Hasta que apareció Mei Ling en su vida. Con todos los datos recopilados desde los servicios chinos, la espía logró camelarse a la mujer en menos de un mes. Primero fue un contacto casual, después fue repitiendo con cuidado de no parecer muy insistente. Más tarde empezó a intimar de una forma más cercana, más romántica, más personal… Y al final, terminaron masturbándose juntas todas las semanas mientras compartían pantalla, deseos y lujuria.

El proceso para seducirla duró casi medio año, pero al final Andrea terminó prendada de la belleza, la juventud y el carácter afable y cercano de la oriental. Cuando Mei le comunicó que iba a verla a Cartagena para consolidar por fin su relación y tener un encuentro sexual con ella como dios manda, la ingeniera de Navantia se estremeció sin control de pies a cabeza, con especial ímpetu en la vagina, haciendo parada y fonda a medio camino entre ambos extremos del cuerpo.

Andrea Sánchez-Arjona trabajaba de directora técnica en el proyecto de la nueva clase de submarinos de la Serie S80 en los astilleros del grupo militar y le prometió a Mei Ling que ella misma se encargaría de organizarle una visita guiada por las zonas accesibles cuando acudiera a la naviera, con el acuerdo preparado por la jefatura china de la embajada, para ir adelantando una visita posterior de alto nivel de cara a la compra de embarcaciones para el Gobierno de Pekín. De ahí a lograr datos confidenciales del proyecto no iba a tardar mucho o, al menos, ese era su propósito, para el que utilizaría todas las armas a su alcance, incluido a Karlos Larrea, un ídolo para Andrea por el que suspiraba literaria y sexualmente, como le confesó en una ocasión, ya que no hacía tampoco ascos a ambos sexos en determinadas circunstancias, y al que deseaba conocer para agradecerle en persona los ratos tan agradables que había pasado leyendo sus libros.

Una vez consiguiese toda la información relacionada con el buque, en especial sobre su capacidad de navegar en silencio y sobre el motor BEST-AIP, la espía china debía enviar los archivos cifrados en un código AES 256 establecido y regresar de inmediato a Barcelona, al consulado chino, para retornar a su país de origen de inmediato, puesto que en cuanto se percataran de la filtración, algo que no tardaría mucho en ocurrir, ella podría ser detenida por espionaje y la Embajada no podría en esta ocasión protegerla. Lo más seguro era, sin duda, retornar a la República Popular China.

Mei Ling pensó por un momento en Andrea Sánchez-Arjona, puesto que ella padecería unas consecuencias de similar calibre y sería probablemente juzgada por alta traición; algo que no sabía exactamente cómo se condenaba en el código legal español, pero intuía que sería contundente pese a ser más liviano que en su país, donde una acusación de tal calibre acabaría conduciendo al traidor frente a un pelotón de fusilamiento.

Se encogió de hombros. Eran daños colaterales inevitables. Pero a lo que la china no estaba dispuesta era a regresar a su país de origen. Había descubierto que en Europa, y particularmente en España, la vida era mucho mejor y más libre que en China. Pese a la discusión previa que mantuvo con su amante en su domicilio del consulado donde sabía que estaban siendo escuchados, ella hubiera comprado muchas partes del discurso de Karlos. La libertad en su tierra estaba terriblemente coartada y las limitaciones a los artículos occidentales de consumo, tanto vía comercial en tiendas como en compras digitales, eran completas y por tanto resultaban imposibles de conseguir. Lo mismo pasaba con la información, puesto que esta era poder, toda ella era convenientemente filtrada por los medios estatales, y la libertad de prensa no existía en la práctica. Los accesos vía internet a diarios europeos o canales de televisión externos a China estaban férreamente capados y el intento de saltárselos con redes virtuales privadas (VPN) se consideraba un delito, siendo severamente castigado.

No. Ella tenía muy claro su plan de fuga, por eso en primer lugar le contó la estrafalaria milonga a Karlos Larrea simulando ser una agente doble de la CIA para hacerle callar, seguir su juego y aceptarla como una aliada. De esta forma, en segundo lugar, el teléfono con el nuevo número le permitiría jugar al perro y el gato, usando el que estaba vigilado como señuelo mientras ella escapaba en otra dirección. Y, en tercer lugar, no se había estado trajinando a ese viejo asqueroso de Liam Moore afín al Pentágono si no hubiera negociado una salida ventajosa para ella misma. Aún recordaba con asco la flacidez recurrente de su pene torcido que había tenido que comerse en más de una ocasión dentro de su lujoso yate, mientras ambos navegaban por Ampuriabrava observados por la tripulación del barco.

El Gobierno de los Estados Unidos, a través de la CIA y la NSA, como estaba acostumbrado a hacer con una frecuencia casi patológica, se dedicaba a espiar a enemigos y aliados con casi igual intensidad. El escándalo producido por la filtración de documentos en WikiLeaks, desde los diarios de la guerra de Afganistán en donde se acusaba a los militares estadounidenses de masacrar a civiles, de crímenes de guerra o de la matanza a los reporteros de prensa pertenecientes a la agencia internacional de noticias Routers, abatidos por un helicóptero Apache; hasta la The Intolerance Network La Red de Intolerancia vinculada a la extrema derecha republicana; pasando por la violación de los derechos humanos en la Guerra del Golfo, la tortura y el maltrato a los prisioneros de guerra, la inconcebible cárcel de Guantánamo, la empresa de espionaje estadounidense Stratfor, el hackeo de teléfonos, ordenadores y televisores por parte de la CIA o las órdenes interceptadas que fueron enviadas a las embajadas de múltiples países con instrucciones no del todo ortodoxas, dejaban en evidencia que la actuación de los Servicios Secretos y del Ministerio de Exteriores del Tío Sam no eran precisamente un referente ético.

Pensó en su amante oficial. Karlos Larrea le había servido bien a sus propósitos desde el principio. Además, era cierto que mantenía con él una relación interesante, además de interesada. Su charla siempre era culta y valiosa, su carácter afable y divertido, su inteligencia francamente alta, y su atractivo, pese a la diferencia de edad, resultaba evidente. Además, el sexo con él lograba una calificación de notable alto y lo había disfrutado en plenitud casi invariablemente. Por otro lado, le fastidiaba su comportamiento similar al de un perrito faldero tras de ella y la evidente dependencia afectiva que estaba creando con su persona, pero bueno; al fin y al cabo, esa era una baza a su favor para manipularlo sin demasiados problemas. Tal vez la llegada inesperada junto a su hija pequeña podría enturbiar un poco el plan, pero seguro que ya buscaría una solución adecuada como siempre había hecho.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA, MADRID

VIERNES POR LA TARDE

El general Fernando Menéndez golpeó liviano con los nudillos en la puerta del despacho de Mario Valero antes de abrirla. La secretaria personal del responsable del CNI, Isabel Galán, le había invitado a pasar al interior para reunirse con su superior, pero Menéndez era de los clásicos, de los de toda la vida, por lo que le parecía impensable e inapropiado irrumpir en el despacho sin avisar él mismo de su entrada.

—Pasa, pasa, Fernando. —Oyó decir desde dentro.

Al traspasar el umbral comprobó que Alberto Herrera ya estaba sentado en una de las butacas enfrentadas a la mesa de Valero. Él había entrado minutos antes con decisión, una vez Isabel le había dado el parabién, abriendo la puerta de una manera en la que renovó la mitad del aire con la brusquedad del gesto. Era de la nueva escuela. Tenía las piernas cruzadas y sobre las mismas apoyaba una carpeta en donde asomaban lo que parecían registros horarios de seguimiento.

—Buenas tardes —dijo el viejo militar al entrar—. ¿Estás aquí en Madrid otra vez? ¿Cuándo has venido? —inquirió a modo de saludo al responsable de los agentes de campo implicado directo con la unidad de seguimiento catalana a Karlos Larrea y Mei Ling. Se puso cómodo cuando su jefe le hizo una seña con la mano para que ocupara el asiento libre.

—Sí —respondió Herrera como con desgana—. Ya ves, me paso todo el día en el puto puente aéreo.

—Tenemos novedades —aclaró Valero mientras le ofrecía una copa de brandy del mueble bar. Menéndez la rechazó.

—Tengo las transaminasas altas según el análisis de sangre, así que el médico me ha dicho esta misma mañana que nada de alcohol por un tiempo.

—Hay que joderse, los años no perdonan —soltó Valero dudando en servirse una copa o no para él mismo al escuchar el comentario. Al final se echó un poco, como con cuidado. Sacó del cajón unas porciones de chocolate negro, muy amargo con el noventa y cinco por ciento de cacao y lo ofreció a sus dos colaboradores.

—No, no, gracias —rehusó otra vez su amigo—; también tengo el colesterol por las nubes.

—Pues sí que estamos buenos —exclamó risueño Herrera aceptando encantado el dulce de la impagable casa Lindt, la compañía suiza especializada en chocolatería de lujo. Tenía a su lado un vaso con hielo y whisky—. ¿Sabes lo que está muy bien para el hígado y el colesterol? —continuó dando un mordisquito a la onza—. Las alcachofas y el ajo. Te compras en una parafarmacia un bote de concentrado de cada y verás como en el siguiente análisis tu médico alucina.

—Tenemos novedades con la china —informó Mario Valero al militar, zanjando de esta manera una conversación encaminada hacia el absurdo—. Está ahora en Murcia, en un complejo residencial junto a la playa situado en Cartagena.

—¿Y qué se le ha perdido allí?

—Eso nos gustaría saber a todos, Fernando. Ponle al día con lo que me has dicho —ordenó al encargado de los agentes de campo.

Este carraspeó y se recolocó en la silla antes de hablar.

—Hoy por la mañana Mei Ling ha salido del consulado barcelonés en un Mercedes registrado a nombre de la delegación china para irse de vacaciones —hizo el innecesario gesto de las comillas moviendo los dedos al aire— a La Manga del Mar Menor. He mandado a Durán y a Sarmento tras su coche y ahora los tengo en un hotelito haciéndose pasar por una pareja de novios; espero que no acaben a hostias entre ellos, conociendo el carácter de Victoria, la portuguesa.

—¿Larrea no sabía nada de esto?

—Si conocía sus planes, no nos lo ha dicho. Aunque soy partidario de creerme que ha quedado allí con la china para disfrutar de unos días de pasión y gloria, pese a que los planes se le han chafado de golpe y porrazo.

—No acabo de comprender esto último…

—Lo que pasa, Fernando, es que Karlos Larrea viaja con su hija menor —aclaró Valero—. Al parecer ahora le acompaña a las firmas de libros y a los actos de la editorial. Se están hospedando aquí en Madrid, en el Hotel Riu Plaza de España.

—Entiendo. Y suponéis que más tarde se juntará con su amante.

—Sin duda. Por eso es de vital importancia que contactes con Karlos y en esta ocasión quiero que te lo traigas de nuevo aquí, a La Casa —dijo rotundo, sin aceptar excusas, mirando a Herrera—. Haz que su influencer Patricia vuelva a llamarle y queda con él. Lo agarras y te lo traes. Quiero que nos aclare de una puta vez a qué estamos jugando.

—Ahora mismo me pongo en ello, aunque el escritor y su novia están permanentemente monitorizados por sus teléfonos y con una unidad de seguimiento cada uno.

—Me da lo mismo. Contacta con él y cuando tenga un hueco en su agenda que nos visite y si no que lo haga. Tiene una mesa redonda en Granada el lunes, tal y como informan los medios, así que no quiero que se nos escape antes de informarnos.

—Eso está hecho.

—Cartagena es una plaza importante. —Dejó caer reflexivo Menéndez, como buen militar de carrera ducho en conocimientos—. Allí tenemos el Arsenal, la Estación Naval con el fondeadero de submarinos y los astilleros, todos de suma importancia, en donde se concentra la flota de sumergibles, los cazaminas Clase Segura, las corvetas Clase Descubiertas, los Patrulleros, los Buques de Acción Marítima, Logísticos, Oceánicos… En fin, toda una flota de guerra y suministros. Junto con las fuerzas especiales de la Armada Española, la llamada Fuerza de Guerra Naval Especial (FGNE), la actual unidad de intervención de élite especializada en operaciones en ambiente marítimo y de litoral.

—Lo sé. Y, además, en los astilleros de Navantia se está fabricando un submarino de última generación que valdrá su peso en oro. Blanco y en botella suele ser leche. Debemos conocer los planes de esa espía china en Cartagena sin molestar a la diplomacia de Pekín, y Karlos Larrea debe ayudarnos desde su posición afectiva cercana y privilegiada —concluyó Valero poniéndose en pie dando por acabada la reunión.

APARTAMENTOS SOL Y MAR. CALA CORTINA, CARTAGENA

VIERNES POR LA NOCHE

Mei Ling dejó la maleta vacía en la parte baja del armario una vez había guardado toda su ropa; se preparó un sándwich de atún con mayonesa, abrió una lata de cerveza con limón y se acomodó en el sofá. Tras llenar la nevera con la compra del supermercado y ponerse ropa cómoda, había dejado preparado el nuevo teléfono móvil con número solo conocido por ella y por Karlos. Escaneó el eSim con el número del consulado chino de su aparato original con el iPhone recién activado para así disponer en el nuevo terminal de ambos números por si necesitaba utilizarlos indistintamente en un determinado momento. Satisfecha, lanzó un mordisquito al bocadillo de pan Bimbo masticando con ganas. El estómago rugió contento ante el aporte calórico.

Cuando hubo terminado el tentempié, apartó a un lado el vaso con la cerveza Radler que aún quedaba y destapó el ordenador personal. Tras esperar unos momentos al arranque e introducir la contraseña, activó el FaceTime del sistema y realizó una videollamada. El tono característico resonó en el apartamento mientras la pantalla permanecía en negro y los iconos para silenciar el micrófono y para cortar la comunicación, en color rojo llamativo, aparecían pintados sobre una pequeña ventana emergente, en cuya esquina superior izquierda asomaba la fotografía de un pequeño caniche blanco con ojos de loco.

La pantalla, por fin, se iluminó mostrando un rostro conocido tras la cámara: era el de Andrea Sánchez-Arjona. La mujer estaba en su casa y de fondo se escuchaban los débiles aunque tortuosos ladridos de un perro, el de la foto. Estaba vestida solo con un albornoz y llevaba en la cabeza una toalla enrollada cubriendo el pelo; sin duda acababa de salir de la ducha. La llamada la pilló por sorpresa.

—¡Hola, cariño! —dijo entusiasmada por la videoconferencia inesperada—. ¿No me dirás que ya estás aquí, en Murcia? —rogó mostrando una amplia sonrisa a través del monitor.

—¡Síííííííííí! —gritó alocada Mei Ling, de un modo un tanto sinsustancia, interpretando perfectamente su papel ensayado hasta la saciedad desde hacía muchos meses.

—Oh, my god! —exclamó Andrea en inglés con un arrebato de sinceridad—. Déjame que me cambie y te llamo para poder charlar y quedar para mañana…

—Casi mejor… —dejó en el aire la diplomática china.

—¿Qué? —Andrea se mordía ansiosa el labio en espera de la respuesta de su amante. No podía creerse que aquella belleza oriental iba por fin a estar a su lado en cuestión de pocas horas.

—¿Por qué no te quitas ese aburrido albornoz y me enseñas lo que escondes ahí debajo?

CAPÍTULO 11

Un domingo de mierda

RESTAURANTE DIVERXO

BARRIO DE CHAMARTIN, MADRID

SÁBADO POR LA NOCHE

Primero los mensajes y después la llamada de su «community manager» Patricia, pusieron a Karlos Larrea al borde del dolor de estómago. Había ignorado desde el viernes los intentos de contactar con él y el sábado, tras las firmas de libros en El Corte Inglés, apagó el móvil y se dedicó a su hija, con la que estaba en pocos días logrando una relación de confianza que no había conseguido en todo el tiempo anterior. La llevó a cenar al Diverxo, el hedonista restaurante de Dabiz Muñoz en el Hotel NH Collection Madrid Eurobuilding, justo en los límites del barrio de Hispanoamérica, dentro del distrito de Chamartín; en donde la gastronomía se entiende desde otra perspectiva, original, extravagante e incluso incorrecta o irreverente; todo ello a razón de trescientos sesenta euros por persona.

Jaione se entusiasmó al conocer en persona al propio cocinero mediático y a su no menos televisiva pareja Cristina Pedroche, con selfis incluidos y risas aseguradas. Las ventajas de ser un escritor al más alto nivel de ventas eran a veces muy suculentas, casi tanto como las Locuras en lienzo o el menú de Cerdos voladores de aquel restaurante madrileño con estrellas Michelín.

Más tarde, la muchacha, lógico ateniéndonos a su edad, quiso conocer los lugares más marchosos de la noche madrileña, algo que en principio estaba casi contrapuesto a la idea de su padre encaminada a regresar al hotel y, en todo caso, retomar la terraza en el ático del bar lounge del mismo. Finalmente, la cordura de Karlos se impuso al ímpetu arrollador de Jaione y terminaron sentados ante una de las mesas de mimbre del bar con terraza panorámica del hotel Riu, tomando otro cóctel sin alcohol y escuchando la música que pinchaba el mismo disc-jockey con camisa hawaiana como la de la otra noche, basada en el estilo tranquilo de la música relajada a tempo medio, con melodías suaves y arreglos instrumentales sencillos. El jazz, la bossa nova, la música clásica, el exótico y el easy listening se entremezclaban surgiendo de unos instrumentos comunes en donde sobresalía el piano, el saxofón, la guitarra y el contrabajo acompañados de una suave percusión. Fue cuando una de las piezas adquirió algo más de ritmo, estilo electrónico tipo chillout o nu-jazz, con el fin de que los presentes se animaran a bailar, cuando un muchacho de veintipocos años, según calculó Karlos, se acercó donde ellos para pedirle un baile a Jaione.

El pollo no sabía a quién mirar en concreto para esperar repuesta, puesto que la chica se limitó a reír y taparse la boca con la mano mientras observaba la cara de su padre, en seria conmoción generacional.

—¿Puedo invitarla a la pista? —insistió pidiendo la conformidad al escritor.

—Claro, claro —respondió este, viendo escaso peligro en un rápido análisis de la situación—. Bueno; si ella quiere, por supuesto.

—Por supuesto. ¿Y tú quieres? —dijo, ahora sí, mirando a la adolescente en exclusiva y extendiendo la mano hacia ella.

—Sí, me encantaría —respondió Jaione divertida y risueña.

Ambos salieron a la zona de la terraza habilitada como pista, situándose bajo unas luces de colores que alternaban tonos cálidos como con pereza, muy lentamente, forjando una atmósfera íntima.

«Como este cabrón le toque el culo a mi hija me levanto y le suelto una hostia»…, pensó en alto dando un sorbo a su copa.

—No se preocupe porque no va a tocarle nada, nuestro personal cumple su cometido con excelente dedicación y saber hacer. —Un hombre vestido de claro, con ropa cara, aunque no excesivamente conjuntada, se acomodó en el mismo asiento que momentos antes ocupaba Jaione.

—Joder, usted por aquí también. ¿A qué ha venido?, ¿a dar por saco?

Alberto Herrera agradeció al camarero que le dejara ante la mesa un estrafalario cóctel pintado en un color malva donde, al parecer, los arándanos debían de estar implicados. Después se acercó hacia el escritor para no levantar demasiado la voz:

—No responde a nuestros mensajes ni llamadas; estábamos preocupados —le confesó.

—Y una mierda. La única preocupación que tienen es acabar los informes a cuenta de quien sea. Soy consciente de que estoy perfectamente vigilado en todo momento, así que no creo haberles causado un gran disgusto por irme a firmar libros sin avisarles. Además, como bien sabe, me acompaña mi hija en el viaje y no tengo tiempo de chorradas.

—No nos ha dicho que su novia se marchaba de vacaciones a la costa —dejó caer Herrera sorbiendo de la pajita.

—Bueno, tampoco es algo tan importante.

—Creo que eso debemos valorarlo nosotros, ¿no cree?

Karlos Larrea se aguantó la grosería que tenía pensado soltar a su contertulio y optó por dar un trago largo a su copa.

—¿Cómo tiene la agenda mañana? —insistió el del CNI mirando la pista de baile en donde su subalterno se movía con cierta torpeza ante unas cadencias musicales difíciles de bailar.

—Tengo una firma por la mañana en las Tiendas de la Estación, ¿por qué?

—A las cuatro de la tarde en punto parará en la puerta del hotel un coche, un Audi Q7 negro. Súbase a él, Valero quiere verlo en persona.

—¿Y si no me da la gana a mí verlo?

—No nos ponga las cosas incómodas, por favor. Estábamos manteniendo una buena relación laboral entre ambas partes, sería una pena estropearla. —Se levantó con la consumición morada en la mano y una sonrisa prefabricada en la boca. La canción se encaminaba hacia los compases finales—. Mañana a las cuatro —dijo como despedida.

—Karlos Larrea refunfuñó mientras asentía con la cabeza; se le acababa de chafar la tarde del domingo.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA

CALLE ARGENTONA, MADRID

DOMINGO POR LA TARDE

El Audi Q7 negro con las ventanillas ahumadas se detuvo ante el edificio auxiliar de La Casa. El chófer bajó para abrirles la puerta para que Karlos y Jaione Larrea descendieran del mismo. Cuando comenzaron a subir la pequeña escalinata, una mujer cercana a los treinta años vestida con un traje gris de corte clásico salió a su encuentro desde el interior del complejo.

—Por aquí, por favor —sugirió señalando la puerta acristalada a su espalda—, les estábamos esperando.

—Joder, aita; esto es la leche…

—¡Esa boca!

En la sala de reuniones, un espacio mucho más amplio que la estancia de interrogatorios donde el escritor vasco fue conducido la última vez, aguardaban Mario Valero y Alberto Herrera. El resto del operativo se hallaba en una habitación próxima escuchando y viendo todo lo que acontecía gracias a un circuito cerrado de televisión.

—Ha sido una imprudencia traer a su hija con usted —le increpó el responsable del CNI.

—No quería dejarla sola en el hotel, somos como uña y carne —respondió Karlos Larrea con sarcasmo—. Por cierto, ¿a dónde la han llevado?

—No se preocupe ahora por eso —respondió Herrera resolutivo—. Helena, nuestras relaciones públicas, se encarga en estos momentos de hacerle una visita guiada por las dependencias del CNI.

—¿Se puede saber qué le pasa? —intervino Valero yendo directamente al meollo de la cuestión—. No hace caso de nuestros mensajes y se comporta como si la cosa no fuera con usted.

—En cierta medida es así.

—¡Una mierda es así! Quedó bien claro que usted colaboraría con nosotros y nos facilitaría el acceso a Mei Ling Lee para tratar de entender cuál es su propósito.

—Y lo he hecho ¿no? Les entregué su móvil para que lo hackearan y acordé informarles de cualquier novedad; pero no la tengo. No sé más que ustedes sobre ella y, por otro lado, tengo unos compromisos editoriales que cumplir. Todo eso unido a la manifiesta dificultad que entraña la convivencia con una adolescente en plena efervescencia —disertó contundente el escritor vasco.

—Va a reunirse con ella el miércoles, ¿no es así?

—Sí. Vamos a saludarla a Murcia. Se ha instalado allí una temporada por un asunto del consulado.

—¿Sabe que en Cartagena, donde ustedes van, hay una base naval de la Armada Española de vital importancia?

—Sé que hay una base militar, pero desconozco la importancia estratégica que tiene.

—Pues ha de enterarse cuál es el plan que tiene su novia. Navantia y su importante fábrica militar de alto secreto no es un lugar en el que a los de arriba les gusta que se ande husmeando. Es algo que pone muy nervioso al Ministerio del Interior y a las Fuerzas Armadas, ¿lo entiende?

—Lo único que entiendo es que a medida que los conozco más a ustedes, menos me gustan los tejemanejes de los poderes fácticos.

—No diga tonterías —se exaltó Mario Valero con menos temple esa tarde que los días previos—. Estamos intentando contener con los recursos de que disponemos cualquier ataque que ponga en riesgo a nuestro sistema democrático. Nuestro trabajo es prevenir y evitar la infiltración de elementos subversivos o de personas que atenten contra la estabilidad de nuestro país. No tiene nada que ver con los sectores influyentes al margen de la política, sino con la seguridad nacional.

—¿Qué quiere que le diga? A mí en cambio a medida que habla me recuerda a otros tiempos pasados, oscuros, en que esos mismos poderes fácticos, como el militar que usted ha mencionado ahora, se hicieron con la autoridad de la palabra y del lenguaje corrompiéndolo, vendiéndonos unas expresiones tergiversadas mientras operaban en los márgenes de la legalidad o aprovechaban vacíos normativos para mantener y fortalecer su influencia.

—No acabo de entender muy bien lo que pretende insinuar —dejó caer Herrera con cautela.

—Me refiero a una corrupción semántica en su beneficio propio que aún hoy se manifiesta en el subterfugio del significado de las palabras por razones políticas e ideológicas. De esta forma, al final, a los delincuentes que se rebelaron contra el poder constitucional democráticamente establecido algunos sectores reaccionarios los llaman mártires; a la rebelión militar, cruzada; al dictador, caudillo y la dictadura franquista la transforman en un simple estado autoritario como quien no quiere la cosa.

—¡No me joda, Larrea! —se incendió Valero poniéndose en pie como impulsado por un resorte—. ¿Nos está acusando de ser unos fachas por intentar defender nuestro país y nuestra democracia de una potencia como la china capaz de alterar el orden establecido?

—No, no le acuso de nada. Simplemente digo que ustedes se llevan a su terreno, de la misma forma que otros reaccionarios lo hacen, los argumentos, las palabras, las definiciones, para clasificar a los supuestamente buenos o malos y manipular a los demás con ese discurso en función de sus necesidades o intereses puntuales.

—Mire —continuó el responsable del CNI bajando un grado su irritación, recobrando de nuevo la compostura y volviéndose a sentar ante la mesa—, no tengo ganas de abrir una discusión sobre lobbies, política, religión, sexo, fútbol o toros. Usted limítese a hacer su trabajo. Cuando se reencuentre con Mei Ling, entérese de cuáles son sus planes, intente sonsacarle tanta información como pueda y envíenosla bien por el móvil o a través de nuestros agentes desplazados a la Costa Cálida, que se pondrán en contacto discreto con usted.

Karlos Larrea asintió con poco convencimiento. Se creía en una posición de ventaja, puesto que conocía la realidad de su novia tal y como ella se la había vendido. Acaso su propia ofuscación y la falsa seguridad de quien se sienta ante el tapete de juego con una mano de cartas potente le estaban llevando de camino a la perdición.

—De acuerdo —dijo finalmente—. Les informaré en cuanto me entere de algo, pero denme el tiempo necesario, sin atosigarme, ¿vale?

Valero afirmó con la cabeza.

—¿Puedo irme ya? —preguntó incorporándose del asiento dando por zanjada la conversación.

—Claro.

Herrera lo acompañó hasta la puerta tras la que un agente de seguridad se hallaba apostado. Se llevó al escritor en busca de su hija, en plena ruta turística por la zona visitable del edificio de la seguridad nacional. Cerró y volvió a la mesa ante su jefe.

—¿Podemos fiarnos? —le preguntó este abriendo una chocolatina—. ¿Qué piensas de Karlos Larrea?

—Es un idiota. Siempre ha sido un idiota, así que no sé si podemos fiarnos de él porque los idiotas son imprevisibles.

Quedaron unos momentos en silencio.

—¿No tendrá otro chocolate para mí?

—Claro.

PASEO MARÍTIMO, PLAYA DE CARTAGENA

DOMINGO POR LA TARDE

Fue un encuentro esperado el de Mei Ling con Andrea, ansiado incluso, puesto que el sábado previo la ingeniera desarrolladora de proyectos tenía que trabajar todo el día hasta bien entrada la tarde y después debía acudir a visitar a su madre, como cada sábado, a la residencia de cuidados paliativos de Murcia donde estaba ingresada, y la cual costeaba ella completando la escasa pensión de su progenitora. Llevaba cinco años cumpliendo el ritual y no iba a profanarlo en esta ocasión. Cuando explicó a Mei Ling la situación el viernes tras el calentón provocado por la videollamada, decidieron, por tanto, posponer la cita al domingo.

Optaron por encontrarse en el lugar más acertado para mostrarse tal cual eran: en la playa de Portús. La china bajó a la arena al principio de la cala y fue paseando por la orilla con las chanclas en una mano, el bolso playero de paja en la otra y una pamela a juego del mismo material sobre la cabeza. Llevaba el pelo suelto bajo el sombrero y unas reconocibles gafas de sol Ray-Ban Original Wayfarer Classic, con montura negra y cristales polarizados verdes. Unas gafas elegidas a conciencia, puesto que no iban a pasar desapercibidas ante Andrea con su diseño inicial del cincuenta y dos, tan populares entre celebridades, músicos, artistas y personas con un sentido de la moda impecable y doscientos euros en la cartera. Mei Ling caminaba con elegancia dentro de un sensual bikini rosa fucsia, con el sujetador de triángulo halter y bañador de corte alto que le sentaba de maravilla. Un pareo blanco semitransparente atado por la cintura hacía las veces de falda corta.

Medio kilómetro más adelante, casi junto a las rocas que delimitaban el arenal por uno de sus extremos, le esperaba Andrea Sánchez-Arjona. Eran las diez y media de la mañana, aunque no había demasiada gente en la playa pese a ser festivo. Cuando llegó a su altura pudo contemplarla sentada sobre la toalla, mirando al mar, dejándose acariciar por la brisa del Mediterráneo que agitaba juguetona su pelo rubio. Llevaba un bañador de una sola pieza, negro y muy escotado que dejaba a la vista un prominente busto bien colocado. La mujer, con una madurez deliciosa, estaba en muy buena forma física, sin duda fruto de horas semanales en salas de gimnasio.

Cuando las miradas de ambas se cruzaron, Andrea esgrimió una sonrisa de lado a lado y se puso en pie mientras escrutaba con descaro las curvas resbaladizas de Mei Ling, que parecían no tener fin. Se dieron un par de besos mientras las manos rozaban la piel en ambos cuerpos. Andrea la invitó a sentarse junto a ella con evidente satisfacción; la chica oriental era una auténtica preciosidad exótica, elegante y refinada, con un gusto en el vestir encomiable y una sencillez en las formas arrebatadora. Se quitaron las gafas de sol casi al unísono y los ojos negros rasgados de Mei contrastaron con las poderosas y redondeadas pupilas azules de Andrea. Pese a que la española tenía la piel menos tersa que la china y algunas arrugas en la línea de la frente, en el cuello y en la tripa, su aspecto era espléndido.

Mei Ling le acarició el hombro cuando colocó la toalla pegada a la suya y le transmitió una cálida sonrisa que dejaba entrever algo más que una simple alegría por conocerse en persona. Andrea reaccionó poniendo la piel de gallina por la emoción y unas pequeñas patas de gallo brotaron en sus ojos ante aquella sensación ya casi desconocida, perdida en los años de juventud cuando notó por primera vez ese enamoramiento dentro de sí con el pulso acelerado, la sudoración incontrolable y los nervios a flor de piel. No pudo aguantarse ni cinco minutos y le obsequió con un beso tierno a Mei Ling en la boca; un beso suave, delicado, de los que arrastran el labio, la saliva y el aliento, dejando una nota sonora melódica al separarse.

—Estoy tan contenta de que estés aquí —le confesó sincera.

Mei Ling Lee no dijo nada. Tomó con suavidad la barbilla de Andrea y la acercó de nuevo hacia ella. A continuación, le agarró la mano derecha y la apoyó sobre uno de sus senos. Andrea notó el pezón erecto emerger bajo la tela rosa. Después, besó con intensidad la boca de su amante mientras le rozaba con los dedos levemente los muslos. Sintió estremecer a la mujer ante ella. La feroz técnica, ducha en varias especialidades universitarias, con másteres en ingeniería aeronáutica, industrial y mecánica, y eficiente e incansable directora de proyectos, se rompía en mil pedazos cristalinos en manos de la espía china que, sabedora de ello, jugaba sus cartas a la perfección.

CAPÍTULO 12

Unos cojones

CONJUNTO MONUMENTAL DE LA ALHAMBRA Y DEL GENERALIFE. GRANADA

LUNES POR LA TARDE

La Alhambra es uno de los tesoros arquitectónicos más emblemáticos de toda España y a su vez uno de los principales destinos turísticos del país. Desde su emplazamiento omnipresente en la colina de la Sabika, en la ciudad de Granada, esta impresionante fortaleza y palacio, es una obra maestra del arte islámico y un testimonio del legado histórico de al-Andalus.

Construida en el siglo xiii durante el reinado de los Nasridas, la última dinastía musulmana en la península ibérica que más tarde cayó tras la Reconquista patria, todo el inmenso complejo abarca un territorio que incluye palacios, fortalezas y jardines exuberantes. Es un ejemplo pasmoso de la arquitectura islámica, con una combinación perfecta, como solo los árabes sabían emulsionar, al mezclar con acierto los elementos decorativos, la geometría, la luz y el agua.

Jaione estaba ensimismada ante tanta belleza. En la visita guiada exclusiva ofrecida por el Patronato de la Alhambra para los escritores que más tarde participaban en las charlas, habían recorrido las cuatro áreas principales: los Palacios Nazaríes, el Palacio de Carlos V, el Generalife y la Alcazaba.

Los Palacios Nazaríes dejaban claro por qué eran el corazón de la Alhambra: el Palacio de Comares con su impresionante Patio de los Arrayanes y  su Salón de los Embajadores; o el Palacio de los Leones

con su mítico patio del mismo nombre, una obra maestra de la arquitectura muladí, donde un conjunto de columnas y una fuente central rodeada de leones marmóreos evocan una sensación de armonía y serenidad reproducida de manera icónica millones de veces en los libros de texto de los escolares y en las guías de viajes de todo el mundo.

—¿Es cierta la famosa frase de «llora como una mujer lo que no supiste defender como un hombre» que se supone le dijo la madre del sultán a su hijo al perder todo esto? —preguntó curiosa la hija de Karlos a la guía, una simpática mujer rubia espigada y altiva que, pese a rondar la edad de jubilación, se movía con ligereza y velocidad por el perímetro del monumento.

—Se supone que era la sultana Aixa, madre del último rey islámico de Granada, Boabdil el Chico, quien lo dijo —explicó la guía encantada por la pregunta de la muchacha—. Pero siento desilusionarte porque se trata de una afirmación falsa y sin fundamento —continuó poniendo un gesto de puchero en el rostro—. La frase se escribió tres siglos después por la pluma del padre Echevarría en una obra titulada Los paseos de Granada, con la que pretendía dar una biografía poco favorable del rey musulmán. La trayectoria de Boabdil es un tanto rebuscada, ya que cambiaba de bando con frecuencia en sus alianzas. Primero fue capturado por los cristianos años antes y, como se encontraba enfrentado a su padre, el sultán Abu Hasan Alí, cedió a confesarse vasallo cristiano renegando de su religión a cambio de la libertad y de entregar las llaves de Granada.

La empleada del Patronato, ducha en historia, comenzó a andar de nuevo mientras terminaba la explicación cuasi académica.

—Se acepta como cierto que los Reyes Católicos habían establecido pactos secretos con el rey granadino Boabdil por los que este se comprometía a rendir la capital tan pronto como las circunstancias lo permitiesen. Pero no lo hizo y los reyes españoles sitiaron la ciudad, aislándola por completo hasta lograr que el hambre,

la presión militar y el soborno a varios notables cortesanos nazaríes, a los que se prometió conservar sus propiedades y su posición social, hicieron rendirse al rey islámico.

—En las Capitulaciones de Santa Fe —añadió la chica—, el final de la Reconquista. Lo hemos estudiado este año.

—Muy bien, jovencita —concluyó la mujer acelerando de nuevo el paso y lanzando una mirada cínica a Karlos Larrea—, a ver si tu padre también nos deslumbra con su erudición en la charla que tiene luego.

SALÓN DE ACTOS DEL PALACIO DE CARLOS V

ALHAMBRA DE GRANADA

El Palacio de Carlos V, renacentista y construido en el siglo xvi, contrastaba con la arquitectura islámica de la Alhambra, como la catedral dentro de la Mezquita de Córdoba, en donde se produce una simbiosis de estilos en mutua fagocitación. Pero eso era en la parte más histórica y visitable. En sus entrañas reformadas, su modernísimo salón de actos con aforo para cerca de cien personas, se dedicaba a lo largo del año a desarrollar conferencias, cursos, presentaciones, ruedas de prensa u otras actividades culturales como los recitales instrumentales, la música de cámara o incluso lecturas teatrales.

Es esta ocasión, varios escritores relevantes se sometían a las preguntas del público y de los periodistas congregados dentro de las actividades programadas en la Feria del Libro granadina.

La escritora Elena Villante presentó su libro histórico El ardor de una hazaña, en donde desarrollaba una historia de amor en Itálica, la actual Santiponce sevillana, durante la etapa en que la península estaba bajo la ocupación romana. La autora explicó cómo había desarrollado una extensa investigación durante varios años para garantizar la  autenticidad y la verosimilitud de la historia que estaba

contada en el libro, añadiendo una cuidada ambientación y representación precisa de los eventos históricos, lugares y personajes, en una combinación de hechos reales y personajes ficticios bastante bien elaborada según la crítica especializada.

(Karlos Larrea bostezó con disimulo desde la grada en un par de ocasiones ante la entrevista, soporífera a su parecer).

El escritor Luis Núñez habló de su reciente publicación El canto del colibrí, una novela contemporánea, según definía él mismo, con la que pretendía reflexionar sobre las zozobras propias de la convivencia en común. Para ello, en el Madrid de los años setenta recreaba la vida, los amores y los fracasos de una pareja condenada desde las primeras líneas del libro a pasarlo mal.

(En esta ocasión, el escritor bilbaíno abandonó su asiento con la excusa de ir al baño en dos ocasiones, para terminar finalmente ante la máquina de bebidas calientes de la sala de acceso, intentando que la cafeína mantuviera despierto su cerebro en vista del trabajo expuesto por sus compañeros de profesión).

Pero, sin lugar a dudas, el plato fuerte de la jornada y el más esperado era la charla informal con Karlos Larrea, donde analizaron el conjunto superventas de libros que formaban la Trilogía de Canaán y el thriller recientemente publicado, Dispersos, haciendo además un repaso a su exitosa carrera repleta de premios (no todos del agrado de la crítica especializada) y, sobre todo, de millones de ejemplares vendidos. El público obsequió en varias ocasiones al autor de bestsellers con cálidos aplausos ante sus joviales acotaciones. Alberto Seseña y Jaione, acomodados en los asientos de primera fila reservados expresamente para los tres, contemplaban divertidos el discurrir de la charla.

Ciertamente Karlos Larrea estuvo magnífico llevándose a los asistentes a su terreno. Una vez finalizó la entrevista, el micrófono inalámbrico en manos de una acomodadora uniformada, pasó a los espectadores para que pudiesen hacer alguna pregunta al autor. Fue primero una chica joven la que tuvo la fortuna de poder preguntar entre

tanto brazo levantado. Se puso en pie para ser vista, y se dirigió al autor con cierta timidez:

—Hola, buenas noches —dijo con voz casi infantil. Karlos asintió con un movimiento de cabeza a modo de saludo—, me gustaría preguntarle qué opina de quienes le critican porque en sus historias abunda la violencia e incluso el género gore. Describe peleas, asesinatos, violencia extrema e incluso suicidios. ¿Le afectan esas críticas? Muchas gracias.

—Gracias a ti —respondió el autor. Se colocó centrado en la silla en una actitud más seria—. No, no me afectan mucho las críticas; de hecho, no me afectan en absoluto, puesto que ni las suelo leer ni escuchar siempre que me es posible, o sea, la mayor parte de las veces. Pero, de todos modos, creo que me preguntas con acierto sobre un caso concreto en el que disertaba sobre el llamado El suicidio más hermoso del mundo, una fotografía publicada en la revista Life en mayo de mil novecientos cuarenta y siete, y que acabó trayendo cierta polémica.

»Les explico; una joven nacida en los años veinte, Evelyn McHale, fue protagonista en primera persona de una muerte recordada por ser un suceso inusual, y quizás único hasta el momento. —Se puso serio creando expectativa a la historia—. McHale cometió suicidio a sus veintitrés años saltando desde el piso ochenta y seis del emblemático edificio Empire State de Nueva York. Al caer, la muchacha impactó sobre una limusina estacionada, destrozándola totalmente, pero sin que el cuerpo de ella reflejara daño físico alguno, sino que parecía haberse posado suavemente sobre el vehículo, con un rostro sereno, sosteniendo mientras su collar y aparentando estar dormida.

»El hecho ocurrió el día uno de mayo del cuarenta y siete. El prometido de Evelyn declararía después que el día anterior ella se despidió de él feliz e ilusionada. Por el contrario, la chica compró la mañana siguiente un tique para subir al mirador ubicado en la planta ochenta y seis del enorme rascacielos neoyorquino y saltó desde allí. —Hubo murmullos en la sala. La entrevistadora se manifestó con cierta

incomodidad cambiando de postura varias veces. El público enmudeció de nuevo esperando la continuación de la historia—. La cuestión fue que la joven Evelyn —continuó Karlos Larrea encantado por la ambientación creada— se precipitó al vacío.

»Al llegar al suelo impactó contra el coche de lujo estacionado frente al edificio, afortunadamente sin ocupantes dentro, propiedad por cierto de la Organización de las Naciones Unidas. Realmente nunca se supieron los motivos que tuvo esta chica para tomar semejante resolución. Arriba, en la plataforma de observación, la Policía encontraría después el abrigo gris de la señorita McHale, su cartera con algunos dólares, fotos de la familia, y una nota de suicidio que decía más o menos lo siguiente: «Él está mucho mejor sin mí… yo nunca sería una buena esposa para nadie».

»La altura desde donde Evelyn McHale saltó era enorme y se podría esperar ver un cadáver reventado y roto por todas partes por el brutal impacto, generando una escena muy desagradable difícil de olvidar. Pero no fue así. Apenas unos minutos posteriores a la caída, el fotógrafo Robert Wiles, tomó una instantánea con su cámara en donde, curiosamente, ella no parece muerta sino dormida plácidamente, ya que su cadáver se encuentra extrañamente intacto, recostado en una posición casi artística como un posado. Quienes se encontraban en la calle y lo presenciaron no podían creer lo que veían.

»Como he dicho al principio, la fotografía se publicó días después en la revista Life bajo el título El Suicidio más hermoso y ustedes si quieren pueden buscarla en internet porque la encontrarán sin problemas y me darán la razón.

—Tremenda, la historia —añadió la periodista intentando sobreponerse.

—Increíble, se lo aseguro —terminó Larrea—, pero ello no significa que yo haga apología del suicidio ni nada de eso, como ha dejado caer algún periodista imbécil que no sabe de dónde sacarse una noticia para adquirir relevancia ante su patética carrera.

—Bien, hagamos otra pregunta…

La azafata acercó el micrófono a un chico de unos treinta y tantos años, alto y corpulento con la barba mal arreglada y llena de calvas. Tenía las cejas muy pobladas y un acento granadino considerable.

—Hola —dijo con voz gruesa—. A mí me gustaría saber por qué usted utiliza con frecuencia expresiones malsonantes en sus libros. Muchas gracias.

La entrevistadora, una conocida periodista de Canal Sur, al parecer no demasiado fan de los thrillers de Larrea, añadió una coletilla:

—¿No le molesta tampoco que continuamente le reprochen esto?

—Bueno, acepto que los extranjeros puedan hacerlo si están intentando aprender el idioma.

—¿Perdone? No le entiendo…

—Claro —dijo Karlos risueño, puesto que nuevamente se llevaba la conversación a sus derroteros—; me refiero a las acepciones que pueden tener las palabras malsonantes, en todo caso, como puede ser la muy conocida y frecuentemente utilizada referencia a los atributos masculinos cojones, que el catedrático de la RAE Arturo Pérez-Reverte ya aclaró en un texto sin precedentes en donde enarbolaba la riqueza del castellano por el número de significados de una única palabra y que si me lo permite, voy a recordar a continuación, incluso añadiendo algunas acepciones y frases más, en la medida que mi memoria me lo permita, puesto que adolece, después de tres horas largas en esta sala, de ciertas limitaciones.

—¿Cojones? —repitió la periodista mientras el público de la sala reía divertido ante la cara de ella al oírse pronunciarlo.

—En efecto. Mire usted —comenzó Larrea echándose hacia delante en la silla—, si la palabra en cuestión va acompañada por un número, según la cifra utilizada, varía el significado. Uno indica algo caro o costoso: «este libro me costó un cojón», aunque también puede expresar negativa a una propuesta especifica: «¿que te deje mi coche? ¡Y un cojón!»; dos significa poseer valor: «con dos cojones», tres  indica

indiferencia: «me importa tres cojones», un número muy grande más par es una dificultad: «conseguirlo me costó dos mil pares de cojones».

Las carcajadas resonaban en el auditorio.

—El verbo —prosiguió— cambia el significado. Tener indica valentía: «tiene cojones el tío», aunque con signos exclamativos puede significar sorpresa: «¡tiene cojones la cosa!»; poner o colocar expresa un reto o una decisión determinante: «se hartó y puso los cojones encima de la mesa»; sudar indica falta de interés o malestar: «ese trabajo me suda los cojones»; arrastrar se usa para decir que algo no tiene velocidad o es muy lento: «cuando conduce parece que viene arrastrando los cojones»; golpear o patear indican violencia o amenaza: «te voy a patear los cojones como no vengas ahora mismo»; con el verbo ir indica velocidad o satisfacción: «mi nuevo coche va de cojones», «este año me va de cojones».

»También se los utiliza con frecuencia para apostar: «si esto sale mal, me corto los cojones», o para lanzar una amenaza o advertencia: «como me traiciones, te corto los cojones».

Había algunos oyentes llorando de la risa mientras Karlos Larrea recordaba el divertido discurso de Pérez-Reverte. Hizo una breve pausa y prosiguió ante el asombro de la interlocutora:

—De la misma forma, el tiempo del verbo modifica mucho el significado de la frase, puesto que el presente indica mosqueo o hastío: «me toca los cojones»; el reflexivo significa vagancia: «tocarse los cojones», pero el imperativo significa sorpresa: «¡tócate los cojones!».

»Los prefijos modulan el sentido: a- expresa miedo: «estoy acojonado», des- indica cansancio o risa: «estoy descojonado», «me descojono con tus chistes». Los sufijos, por otro lado, pueden indicar perfección: «esto es cojonudo»; o ineptitud o vagancia: «eres un cojonazos», o una gran impresión: «esto es acojonante».

»Las preposiciones acotan la expresión. Por ejemplo, de significa éxito: «me salió un examen de cojones» o cantidad: «hacía en Vitoria un frío de cojones»; por expresa intención o decisión: «lo haré por cojones»; hasta expresa límite de aguante «estoy hasta los cojones»; con indica valor: «era un hombre con cojones» y sin enuncia cobardía: «era un hombre sin cojones».

»Es distinto el color, la forma, la simple tersura, el tamaño o el lugar. El color violeta expresa frío: «se me quedaron los cojones morados»; la forma, cabezonería: «tenía los cojones cuadrados», pero el desgaste implica experiencia: «tenía los cojones pelados de tanto repetirlo». El tamaño indica decisión o entereza: «tiene los cojones grandes y bien plantados»; sin embargo, hay un tamaño máximo «tiene los cojones como los del caballo de Espartero» que no puede superarse, porque entonces indica torpeza o vagancia «le cuelgan los cojones» o «se pisa los cojones». El lugar es importante si su posición no es la habitual puesto que, por ejemplo, tenerlos en el cuello significa tener miedo: «se me pusieron los cojones de corbata».

»Y si nos referimos a refranes o a frases hechas, tenemos unas cuantas con ese vocablo: los cojones de Trambalán que vienen y van; ¡cojones dijo la Marquesa poniendo las tetas sobre la mesa!; comiendo bien y cagando fuerte, se le enseñan los cojones a la muerte; cuando el grajo vuela bajo, hace un frío del carajo, y cuando vuela a trompicones, hace un frío de cojones; el dinero y los cojones son para las ocasiones; quien no entiende por razones, entiende por cojones… En fin, podría seguir un buen rato divagando al respecto.

—Creo que nos ha quedado bastante claro —cortó la comunicadora intentando retomar la entrevista ante el murmullo y las risas de los presentes.

—Bueno —continuó el escritor venido arriba—, póngale una interjección si usted quiere para demostrar su sorpresa: «¡cojones!». Pero tengan en cuenta, ante todo —dijo mirando al público para concluir—, que esta palabra siempre es el lugar donde reside la voluntad y de donde surgen las órdenes: «me sale de los cojones». No me digan que resulta fácil encontrar una palabra en cualquier idioma con mayor número de significados.

Los aplausos cerraron la charla en una cálida ovación que puso de manifiesto la habilidad del autor para desarrollar temas basados en preguntas aleatorias realizadas por el público. La moderadora, un tanto descolocada, lo despidió con complacencia, pero sobre todo con alivio.

Cuando Karlos Larrea, su hija y su agente literario salieron del recinto monumental en busca de un taxi que los llevara al hotel, este último no paraba de escribir en el móvil con cierta torpeza. Terminó deteniéndose para poder finalizar correctamente el trabajo.

—¿En cuánto nos ha salido? —le preguntó Karlos mirando cómo tecleaba cifras y contraseñas.

—Doscientos euros —contestó Alberto.

—¡Joder, qué caro!

—Bueno, la chica y el barbas han pillado cincuenta cada uno, pero la azafata era dura de roer y me ha pedido al final cien pavos viendo que tenía la sartén por el mango.

—¿De qué estáis hablando? —preguntó Jaione sin entender nada de la conversación.

—Pues de los costes —aclaró su padre mirándola con sorna—. A ver si te crees que esas preguntas tan apropiadas se les han ocurrido a esos dos…

—¿Habéis comprado al público?

—Solo a los que preguntaban. Bueno, y a la azafata también, claro, para que les pusiera a ellos el micrófono en la mano saltándose a los demás.

—Y yo que creía que tenías una capacidad asombrosa de dar respuesta a cualquier pregunta que te hicieran… ¡Y todo es una trampa!

—Bueno, sí y no. Soy capaz de disertar con bastante facilidad y fluidez como habrás comprobado en la charla previa, pero digamos que el objetivo final era quedar muy bien ante la audiencia y la prensa desplazada al evento y creo que eso lo he conseguido.

—Con creces —añadió Seseña—, ya eres trending topic en Twitter y en Instagram.

—Eres un tramposo, papá. Y tú también por ayudarle —dijo enfadada Jaione señalando al representante, ocupado en teclear las cantidades exactas para hacer un Bizum. Se marchó a paso rápido hacia la parada de taxis mientras protestaba por lo bajo.

—Adolescentes…

CAPÍTULO 13

Un viaje

AUTOPISTA A-92 ENTRE GRANADA Y MURCIA

MARTES POR LA MAÑANA

El Volkswagen T-Roc alquilado en la oficina de Hertz en Granada devoraba los kilómetros de la autopista casi a la misma velocidad que el depósito de combustible. Ahora, el vehículo era bastante cómodo, prácticamente nuevecito y con todos los avances en seguridad pasiva y activa. Karlos conducía relajado camino a Murcia mientras Jaione, aún molesta por la actitud de su padre de la víspera, permanecía muda en todo el trayecto.

Se habían despedido de Alberto Seseña después de cenar y subir a las habitaciones del NH Collection Granada Victoria en donde les habían reservado plazas, puesto que el representante regresaba a primera hora hacia Madrid en un vuelo directo desde el aeropuerto granadino Federico García Lorca. Karlos y Jaione, por su parte, después de desayunar a la mañana siguiente, alquilaron un coche para encaminarse a Cala Cortina en Cartagena al encuentro de Mei Ling, como ya estaba planeado por parte del escritor.

Cuando recogieron el equipaje, desde la pequeña terraza de la habitación, se podían distinguir los extraordinarios perfiles de Sierra Nevada, el macizo montañoso de mayor altitud de toda Europa occidental, con permiso eso sí de los Alpes suizos. En el horizonte, el Mulhacén se erguía imponente recordando al visitante, como un poderoso gigante de cuento de hadas, quién era el dueño de los territorios.

—¿No piensas hablarme en todo el camino? —preguntó finalmente Karlos a su hija que permanecía enchufada a los auriculares inalámbricos mientras miraba por la ventanilla del SUV. Tuvo que tocarle el brazo para que se diera cuenta de que le hablaba.

—¿Qué quieres? —dijo ella con indiferencia mirándolo.

—¿Vas a estar todo el rato enfadada?

—No estoy enfadada.

—Pues quién lo diría…

—Estoy escuchando música.

—¿Qué escuchas? —insistió Karlos tratando de templar el ambiente.

—Trap latino, sobre todo; ya sabes, Bad Bunny, Ozuna, Arcangel, Bizarrap, Nicki Nicole… Una playlist del Spotify en la que están casi todos los que se mueven en esa línea entre el hip hop y el rap.

—Pensaba que esos cantantes hacían más bien reguetón.

—Bueno, todo tiene cabida.

—¿Sabes dónde se originó inicialmente el trap?

—En Sudamérica, ¿no?

—Puerto Rico. Norteamérica más bien.

—Pues vale.

—No es una música que me entusiasme, pero hay que escuchar y saber un poco de todo.

—Ya. Bueno, tú sabes siempre de todo y cuando no lo sabes o lo necesitas lo compras —atacó con la daga. Karlos decidió hacer un prudente mutis por el foro durante unos kilómetros.

Bordearon por la A-92 el histórico municipio granadino de Guadix. En la loma, erguida en el punto más alto de la ciudad, se apreciaba la masa rojiza que conformaba la Alcazaba árabe, un testigo eminente del pasado islámico medieval de la villa. La temperatura exterior iba subiendo a medida que se acercaban al mediodía por lo que el climatizador del coche lanzaba bocanadas de aire fresco al interior del habitáculo buscando el equilibrio programado.

Habían salido al final más tarde de lo previsto puesto que Hertz no tenía el coche preparado cuando llegaron a la agencia. La idea, por tanto, de llegar para comer a Murcia y darle una sorpresa a Mei Ling parecía inalcanzable pese a que la distancia entre ambas capitales era de tres horas largas.

—¿Tienes ganas de conocerla? —preguntó al rato el escritor a su hija.

—¿A quién?, ¿a la china?

—Se llama Mei Ling…

—Bueno, no me entusiasma la idea, pero siento cierta curiosidad por compararla con amatxo y ver por qué la has elegido. Aunque supongo que sabiendo lo joven que es, básicamente estará muy buena.

—Vaya concepto que tienes de mí. Mei es algo más que una chica bonita más joven que yo.

—Muuuucho más joven. —Hizo hincapié en el adverbio.

—Ella es —continuó Karlos sin entrar al trapo de la edad— una persona muy inteligente, con una gran educación y conocimientos. Lleva el área cultural del consulado chino en Barcelona para toda España y tiene multitud de contactos y relaciones comerciales.

—¿Por qué se fijó ella en ti?

La pregunta descolocó un poco al escritor.

—Es curioso —respondió al rato—, en los últimos días habéis sido dos personas diferentes las que me habéis preguntado lo mismo como insinuando que su acercamiento es una simple cuestión de interés o influencia.

—Igual es que tenemos razón.

—O igual es que se ha enamorado de mí, de mi creatividad, de mi persona, de mi intelecto…

—Vale, vale, vale. No flipes tanto, aita —terminó exclamando Jaione mientras hacía aspavientos con ambas manos—. Está bien quererse uno mismo, pero sin pasarse.

—Lo único que sé a ciencia cierta es que en estos momentos Mei Ling estará pensando en nosotros, esperando ansiosa nuestro encuentro por la tarde.

Pero Mei Ling no pensaba en eso en absoluto. De hecho, en lo único que pensaba era en las tres relaciones lésbicas que había mantenido en su vida y en sí giraba la lengua en círculos o lamía arriba y abajo el clítoris de Andrea, sumergida entre sus piernas y oyéndola gozar sin parangón de la ración de sexo oral con el que la estaba obsequiando. Optó por combinar ambos movimientos en un frenesí convulsivo que condujo a la ingeniera técnica a través de una concatenación de orgasmos a cada cuál más profuso.

La espía china tuvo su primera experiencia homosexual por culpa de una apuesta. Cuando tenía dieciséis años y entrenaba en las artes marciales mixtas en el club de lucha de Shanghái, una de las rivales, Lixue Zhao, cuyo nombre significaba nieve bella, que no hacía relación alguna a su aspecto, grande, basto, hombruno, le soltó por la cara un: «Si te gano en una pelea de inmovilización antes de los tres minutos, me comes el coño». Kumiko Wáng (el nombre auténtico de Mei Ling) no dejaba sin aceptar ningún reto, por lo que ella a cambio le hizo apostar a su contrincante 100 yuanes (unos 15 euros al cambio), que le supondrían un colchón para permitirse algunos caprichos impensables para la economía campesina de su familia. Digamos que a la mala bestia de Zhao le sobraron dos minutos y medio para someter a la joven Kumiko. Por el contrario, la mantuvo durante casi diez en el interior de la ducha del vestuario mientras le hacía deglutir su abultado sexo peludo.

Kumiko no olvidó aquello, no porque le diese excesivo repelús comerse una vagina ajena, de hecho no le disgustó, sino porque no había nacido para perder ni, mucho menos, para ser humillada. Se centró en sus entrenamientos de manera cada vez más intensa y exigente durante varios meses en los que perdió varias apuestas más, en esta ocasión contra chicos, las cuales la llevaron a practicar varias felaciones y dejar la virginidad olvidada en un banco del gimnasio. Finalmente, cuando se encontró preparada ganando combates con precisión, fue ella la que desafió a Lixue Zhao: «Si me vences, te como el coño durante tres meses dos días a la semana y si gano yo me das cien yuanes al mes durante tres meses», le dijo. Zhao rio desde su fortaleza de carne que completaba el metro ochenta de altura de la luchadora. Acaso fue la última vez que rio. Mei Ling, Kumiko, le dio una soberana paliza. Inmisericorde con su odiada rival, cuando la grandullona estaba inclinada de rodillas con una ceja rota y el labio partido en dos y mientras la sangre manaba en un hilo continuo goteando contra el tatami, Kumiko Wáng terminó con su adversaria lanzándole una patada perfectamente dirigida a la base del cuello con la que le provocó una rotura traumática vertebral cervical de la C4, condenando a la luchadora a permanecer el resto de su vida en una silla de ruedas con tetraplejia.

La venganza se sirve fría, como el sushi; que pese a ser una comida tradicional japonesa, se inventó en China al adobar pescado con arroz allá por el comienzo de nuestra era.

El segundo coño que Mei Ling se comió fue estando medio borracha en una fiesta organizada por la Embajada de Corea del Sur en Taiwán.

El preámbulo se inició con su misión en aquel país dirigida a coordinar, camuflada como parte de la división diplomática, a un grupo de saboteadores contra objetivos civiles y estratégicos de la nación, como centrales eléctricas, nudos de telecomunicaciones, transportes e incluso hospitales. Lamentablemente para ellos, dos de los agentes se pasaron al enemigo y antes de que pudieran revelar ninguna información vital, Kumiko se encargó de darles matarile. El primero de ellos lo hizo en el vestuario del gimnasio donde acudió para concertar una entrevista con agentes de la policía secreta taiwanesa. Ella entró semidesnuda con una enorme toalla blanca enroscada alrededor del cuerpo y otra más pequeña en las manos junto con aceites esenciales para masajes. Cuando el traidor se relajó pensando en que era un regalo de cortesía de sus anfitriones, Kumiko apoyó la toalla sobre la frente del hombre y apretó el gatillo de su pistola QSW-06 que se hallaba debajo. El silenciador y el algodón generoso de seiscientos cincuenta gramos rizado amortiguaron el sonido metálico de la detonación. El cráneo del agente doble se convirtió en un surtidor y creó un lienzo sobre las baldosas blancas con los trocitos de hueso, sesos y abundante sangre expelidos, imprimiendo con todo ello una obra que bien podría catalogarse como una especie de mezcla inspirada por Tàpies y Kandinsky.

Para el otro agente díscolo, más maduro y sibarita, decidió utilizar un recurso más tradicional históricamente hablando: el arsénico. A Mei Ling le pareció un acto incluso romántico ante la trascendencia histórica de ese veneno, utilizado por Agripina en la antigua Roma para librar a su hijo Nerón de oponentes políticos; o eficaz arma durante el Renacimiento por la familia Borgia en Italia para saciar su ambición de poder eliminando rivales. Kumiko aprovechó que el insidioso chaquetero estaba en un hotel sodomizando a dos niñas de catorce años, regalo de los Servicios Secretos por su transfuguismo, para vaciarle el frasco con seiscientos miligramos en la copa de coñac cuando entró en la habitación haciéndose pasar por camarera del servicio de habitaciones. Con una dosis cinco veces superior a la letal por necesidad, no es de extrañar que el tipo comenzara a convulsionar y soltar espuma por la boca casi a los cinco minutos de beberse su copa, mientras recibía una diligente felación. Se corrió según fallecía en medio de una mezcla de calambres, convulsiones y retortijones de tripa.

Kumiko, que recibió la orden de Pekín de salir del país como alma que lleva el diablo, optó, sin embargo, por ignorar el peligro y acudir a la fiesta de la embajada como si ella no tuviera nada que ver con los recientes sucesos. Pese a ser una maniobra peligrosa, si hubiese huido la hubiesen culpado casi con total seguridad de asesinar a los agentes, quedando así marcada de por vida para otros trabajos en un futuro prometedor que se le auguraba. Así que terminó en la fiesta de la misión diplomática, emborrachándose junto con una de las secretarias al servicio del embajador surcoreano, haciendo un sesenta y nueve memorable en la habitación del hotel.

Y ahora Kumiko, transformada en Mei Ling, se encontraba con un tercer plato de sexo femenino entre los labios, en esta ocasión por interés personal para llevar a cabo su misión y convertirse ella en traidora. Y no le sabía nada mal; ni el escenario en el que se encontraba, ni la forma de preparar todo el plan, ni la vagina hiperlubricada de Andrea Sánchez-Arjona.

HOTEL NH CARTAGENA, CALLE REAL

CARTAGENA, MURCIA

MARTES POR LA TARDE

Los agentes del CNI Victoria Sarmento y Eloy Durán se habían repartido las tareas del día. Él estaba apostado casi a pie del piso residencial de Mei Ling, tomando el sol en bañador sobre una hamaca en un extremo de la piscina. No le había supuesto ninguna dificultad entremezclarse con los veraneantes como si fuera uno más de los ocupantes temporales de aquel complejo de apartamentos. En la calurosa tarde, una docena de inquilinos se remojaban alegremente en la construcción destinada al baño en una algarabía propiciada por los tres niños y sus respectivos progenitores en donde se pasaba del llanto a la risa en una ecuación aleatoria y fluctuante. Desde su posición cubría perfectamente la salida del portal a la espera de que la china y su ligue abandonaran el recinto. Varias manzanas más abajo, en la misma céntrica calle del hotel de la cadena NH, Vicky aguardaba a la sombra dentro del coche algún movimiento imprevisto de las mujeres hacia el centro o la llegada de Karlos Larrea y su hija al hotel; lo que antes se produjera. Fue lo último lo primero que ocurrió.

—El lince llega a la madriguera —dijo por el pinganillo del micrófono en un tono grave dejando una frase en la frecuencia que lo mismo podía servir para un seguimiento que para ambientar un programa de la National Geographic.

—Recibido —respondió Durán maldiciendo a uno de los críos que acababa de calarle la revista con la que simulaba que leía.

Cuando padre e hija aparcaron en el reservado para carga y descarga de equipajes de los clientes del hotel, compartido curiosamente con los vehículos oficiales de la alcaldía próxima, tomaron ambas maletas con ruedines y resonando sobre los adoquines claros del suelo se dirigieron a la recepción con el fin de hacer el obligado registro. La agente les abordó en la puerta giratoria de acceso y se llevó al escritor hacia un lado de la entrada ante el desconcierto de su hija.

—Soy la agente especial Sarmento del CNI —dijo al verlo—. Estamos aquí para protegerles por si tienen algún tipo de problema.

—Eso lo veremos cuando me pasen la factura del hotel, que se antoja voluminosa —bromeó el escritor fiel a su estilo, apartándose y caminando de nuevo hacia Jaione.

Victoria la portuguesa puso cara de póker.

—Tome nuestro número de teléfono y habitación. —Le pasó con disimulo una tarjeta de otro hotel, el B&B Cartagonova a quinientos metros escasos del lugar donde estaban siguiendo recto por la calle Real, en cuyo reverso blanco inutilizado aparecían unos dígitos escritos en tinta azul—. Llámennos para cualquier cosa.

—¿Sabe dónde está Mei Ling? —quiso conocer Larrea.

—En su apartamento. Mi compañero la está vigilando en estos momentos.

—Gracias, la llamaré ahora mismo.

Entraron hacia el mostrador a paso lento. Un turista con la piel colorada por la intensidad de los rayos UVA y la moderación en el uso de crema solar, envuelto en una horrenda camisa hawaiana y calzado con sandalias de Bob Esponja, trataba de chapurrear en español con el encargado.

—¿Quién era esa tía? —preguntó Jaione a su padre.

—Nadie importante —resolvió él de nuevo a su lado. Sacó los carnets de identidad y la reserva—. Creo que me ha confundido con otra persona.

◆◆◆

Mei Ling había visitado por la mañana la factoría de construcción militar de Navantia ante abrumadoras medidas de seguridad. Su cita previa gestionada por el Gobierno chino desde la embajada en Madrid la había llevado a los pabellones dedicados a la ingeniería naval en donde se construían en ese momento dos corbetas y un barco multiusos. Los técnicos explicaron los beneplácitos de sus productos ante el interés mostrado por Pekín de adquirir en un solo lote una docena de navíos patrulleros fluviales y navíos patrulleros de alta mar, a medio camino entre las corbetas y las fragatas, muy polivalentes tanto en su versión de lancha rápida de ataque, de buque torpedero o de barco lanzamisiles.

Aunque las grandes armadas, como la china, usan por lo general estos barcos como herramientas de vigilancia de la Guardia Costera, algunos países con menor capacidad táctica los incorporan de lleno por su polivalencia dentro de su flota de ataque.

Una vez revisados los muelles y habiendo sido acompañada por un grupo de expertos, subió a la proa de uno de los barcos en construcción y observó in situ sus puntos fuertes. Más tarde con la información necesaria salió de la sección y, ya en las oficinas centrales, acordó la agenda en nombre de los representantes del Ministerio de Exteriores de su país y los mandos militares, que serían los que posteriormente llegarían para gestionar el preacuerdo.

Pero la visita más esperada por Mei Ling estaba aún pendiente de llegar. Todo el teatro refrendado por las autoridades de su país para permitirle el acceso a la fábrica de armamento solo guardaba un objetivo: conocer de primera mano los nuevos submarinos ultrasilenciosos de la Armada Española. Para eludir una visita guiada en exceso por personal estricto, fue la propia Andrea quien desde su rango de ingeniera jefe del proyecto se había ofrecido a hacer de acompañante a la chica oriental. Pese a verse acompañadas en todo momento por personal de seguridad y dos miembros más del equipo de Relaciones Públicas, realmente Andrea Sánchez-Arjona era quien guiaba a través de los diques secos a su amante sorprendiéndola a cada paso con las especificaciones de los cotizados navíos sumergibles.

—Me alegra tanto que estés aquí, donde yo trabajo —le dijo por lo bajini acercándose a su oído—. Vas a comprobar por qué mi país lleva la voz cantante en estas construcciones, bueno, en lo que pueda explicarte, claro —aclaró riendo. Parecía que se regodeaba de pasearse por las instalaciones mostrado su trofeo carnal, bello y joven, aunque no pudiese pregonarlo oficialmente a los cuatro vientos.

—Estoy deseando conocer datos de estas maravillas —exclamó Mei Ling cuando llegó a una dársena cubierta en donde un fabuloso e impresionante submarino de la clase S82 Isaac Peral se hallaba amarrado.

—Las propiedades extremadamente avanzadas en el campo tecnológico de los S80 —se apresuró a explicar Andrea señalando al buque con un dedo— le otorgan capacidad para ser operado con poco personal especializado; en nuestro caso, con treinta y dos oficiales, suboficiales y marineros, prácticamente la mitad de la dotación que llevan los dos S-70 que tenemos en servicio, por cierto, bastante más pequeños.

—Sí, porque ¿cuánto mide de eslora esta maravilla?

—Tiene una longitud de 81 metros, un casco resistente de 7,3 metros de diámetro, desplaza 2965 toneladas en inmersión y su cota máxima operativa es superior a los 300 metros —recitó Andrea encantada.

—¡Wow! —exclamó la china.

—Estos barcos forman parte de una nueva generación de submarinos de ataque con una firma acústica muy reducida y una maniobrabilidad excelente a baja velocidad.

—Además —intervino un miembro de la comitiva detenido en el grupo, junto a las barandillas de seguridad—, poseen un elevado grado de automatismo y una alta complejidad de fabricación. Son la joya de la corona española y europea.

—Claro —le respondió Mei Ling—, supongo que la NATO estará pendiente de su capacidad táctica para incorporarlos en su repliegue por los conflictivos mares más orientales.

—Eso, señora mía —le replicó el técnico—, como comprenderá, son cuestiones de Estado que nosotros no conocemos ni sobre las que debemos especular.

—Por supuesto.

—Ven —dijo Sánchez-Arjona señalando la pasarela que suspendía apoyada en el otro extremo—. Puedes subir a la cubierta si quieres.

—Me encantaría.

El grupo fue atravesando de dos en dos el puente metálico hasta la cubierta del Isaac Peral. Había un espacio amplio para moverse, pese a que los miembros de seguridad mantuvieron a los visitantes alejados de las zonas con riesgo de resbalar y caer al agua.

—¿Y referente a su capacidad ofensiva? —insistió Mei Ling—. ¿Qué podéis decirme sin que os abran un consejo de guerra?

Hubo unas risitas suaves que resonaban en el eco del espacio preparado donde el sonido de martilleos y el olor a soldaduras empapaban el aire más que la propia humedad del agua.

—Su sistema de combate integrado permite realizar tareas de inteligencia, reconocimiento y vigilancia. —Andrea sabía perfectamente lo que podía decir y lo que no—. Es tremendamente práctico y versátil para las misiones en aguas profundas y costeras, operaciones especiales y hasta evacuaciones de personas.

—¿Capacidad de guerra antisubmarina?

—Es total su operatividad en guerra antisubmarina y antibuque, de minado y de disuasión, así como por su capacidad de atacar con misiles a buques y objetivos terrestres.

—Una maravilla para integrarse totalmente en un grupo de combate activo.

—Así es. Y eso sin mencionar la llamada firma acústica reducida que los caracteriza.

—De la cual seguro que no me pueden decir ni una palabra ¿no es así? —Sonrió Mei Ling dando un giro con la cabeza para mirar de pasada a todos los miembros de la comitiva.

Otro de los ingenieros sacó su mejor sonrisa del armario para colocarla en la boca. Contemplar todo el rato, al ir la mayor parte del tiempo unos pasos por detrás, cómo el pantalón de símil piel se ajustaba perfectamente sobre las nalgas de la representante del consulado chino se la estaba poniendo dura.

—En efecto. Es usted muy lista además de muy guapa —acabó por sentenciar.

—Por favor, no haga que me ruborice.

—Volvamos al otro lado —indicó Andrea comenzando a atravesar de nuevo la pasarela—. Vamos ahora a visitar los astilleros del dique seco en donde estamos ensamblando el otro S80.

Pasaron por dos nuevos puntos de control antes de acceder a una enorme nave industrial en donde un buque de guerra despiezado estaba siendo preparado de forma modular para más adelante unir cada parte una vez listas para el montaje.

—Este es el Narciso Monturiol —indicó Andrea Sánchez-Arjona—. En este momento se halla en proceso de montaje y está pendiente de que le instalen el equipo de propulsión, el BEST-AIP como lo llamamos nosotras. Eso será en cuanto pase su primera gran revisión en el astillero.

—Entonces, ¿el que acabamos de ver ya está terminado al cien por cien?

—El otro que hemos visto, el Isaac Peral, se encuentra completamente operativo; de hecho, ya ha completado con éxito las primeras pruebas de navegabilidad y es indetectable.

—Impresionante.

—Sobre todo si los comparamos con los viejos modelos S-70 de la Clase Galerna, inicialmente diseñados por Francia —apostilló el otro ingeniero de antes—. Se construyeron aquí mismo, en los astilleros de Cartagena, llamados Bazán por aquellos tiempos, aunque sus sistemas de navegación y de combate hace años que quedaron muy desfasados con respecto a otras fuerzas submarinas mundiales.

—Hombre, es evidente —aseguró la agente china—, pertenecían a un tipo de submarinos diésel eléctricos de la Clase Agosta francesa, fabricados en la década de los setenta y a su vez basados en los Clase Daphné.

Todo el grupo se quedó mirándola asombrado. Andrea rompió el silencio:

—¡Caramba! —exclamó divertida—. Sí que sabes de submarinos, en verdad eres una erudita en el tema. Y tienes razón al respecto; al lado de los S-80 esos sumergibles casi son básicos, básicos…

—¿Podemos hacernos un selfi juntas recordando este próspero encuentro de culturas?

—No es posible, lo siento. Esta es una zona restringida y secreta.

—Claro, qué tonta —se excusó. La cámara gran angular camuflada que llevaba cosida con excelente disimulo en la cinturilla del pantalón iba haciendo su trabajo mientras—. ¿Y todo este impresionante despliegue técnico y logístico lo ha logrado Navantia en solitario?

—Otras empresas como Indra, también española, SAES y socios tecnológicos internacionales como la Lockheed Martin americana han puesto su granito de arena.

—Es un conjunto de operativos unidos en un proyecto liderado por nuestro país —dijo en voz alta un hombre con el pelo canoso, aunque completo y rebosante en una voluminosa cabellera. Era alto, hasta casi el metro noventa y tenía unos ojos azules abrumadores que resaltaban en su rostro. Vestía con un traje sin corbata, de corte impecable, firmado por Emidio Tucci—. Por un lado y respondiendo a su pregunta, mi querida señorita Ling Lee —prosiguió examinado la tarjeta distintiva que colgaba del cuello de la china—, la Armada Española ha tenido que invertir una decena de millones de euros para adaptar los muelles a los nuevos submarinos. Por otro lado, la citada compañía multinacional americana de la industria aeroespacial y referente en la manufactura militar de los Estados Unidos, ha suministrado el sistema de combate integrado, podríamos decir el cerebro del submarino, puesto que ha aglutinado todas las armas y sensores en un solo núcleo para lograr una respuesta informatizada rápida, inteligente y proporcional ante cualquier amenaza.

»Navantia Sistemas, por su parte, se ha encargado de ensamblar los equipos para el control de sensores y de las secuencias de fuego de las armas, con seis tubos lanzatorpedos y capacidad para embarcar misiles y minas marítimas.

—He oído decir que una de sus novedades armamentísticas dentro de su segmento consiste en la capacidad para atacar objetivos terrestres desde el mar —dejó caer Mei Ling con una sonrisa pícara.

—¿Lo ha oído por ahí? —contestó el hombre con ironía—. Qué simpática.

Andrea presentó al nuevo personaje que se había añadido al grupo mostrando liderazgo.

—Este es mi jefe directo, el responsable técnico de gestión de motorizaciones, el doctor Julio Infante.

—Encantada. —Mei Ling extendió la mano hacia el doctor Infante que se apresuró a tomarla entre las suyas.

—El placer es mío. Espero que esté disfrutando con la visita. Créame que no todos los días alguien tiene la posibilidad de conocer estas instalaciones ultrasecretas por dentro —aseguró negándose a dejar libre la extremidad superior.

—Por supuesto que sí. La señorita Sánchez-Arjona es una anfitriona excelente —certificó Mei Ling mirándola de refilón y retirando al unísono la mano.

—Estoy seguro de ello, por algo está coordinando todo este costoso proyecto. Nos hallamos en una fase decisiva, un momento transcendental —continuó el doctor—. Nuestros ingenieros de Navantia ajustan ahora los equipos de propulsión de los sistemas operativos del S-81 Isaac Peral para concluir con las pruebas en el mar y las primeras inmersiones del submarino. Más tarde lo entregaremos a la Armada Española.

—¿Y este de aquí?

—El S-82 Narciso Monturiol será entregado a finales de 2024 y el S-83 Cosme García, a finales de 2025 o 2026. Concluiremos con el traspaso del S-84 Mateo García de los Reyes uno o dos años después.

—Es una verdadera lástima que las relaciones entre nuestros países no permitan la compra por parte del mío de sus inigualables prototipos y debamos limitarnos a los buques patrulleros.

—Me temo que ni la OTAN ni los Estados Unidos, cuyas empresas tecnológicas militares colaboran en el proyecto, están muy conformes con que ustedes adquieran armamento de vanguardia occidental.

—Cuatro nuevos sumergibles indetectables y de una eficacia mortífera total. —Movió la cabeza de lado Mei Ling dando importancia a su reflexión, haciendo como que no escuchaba a Infante.

—Pero eso es algo que ya sabía, ¿verdad, señorita Ling? Si algo caracteriza a su país es estar al tanto de lo que Occidente tiene planificado en cada momento.

—Me sobrevalora.

—Y usted me subestima.

◆◆◆

El teléfono de Mei Ling daba tono de llamada, pero nadie lo atendía. Saltó el contestador automático en donde la voz en chino de la mujer decía algo ininteligible para el común de los españoles.

—Qué raro —exclamó Karlos sentado en la cama de la habitación.

Llamaron a la puerta y el escritor abrió sin preguntar. Jaione se había cambiado de ropa en la suya y ahora buscaba a su padre para atender al plan previsto para la tarde noche. Entró y se sentó en una de las butacas con el móvil en la mano.

—¿Cuándo vamos a quedar con la china? —preguntó resignada sin dejar de mirar la pantalla con el Tik Tok de fondo.

—¡Pero si se te ven todas las tetas con eso que te has puesto! —protestó su padre encendido, mirándola.

—¿Perdona?

Jaione llevaba un escueto top con escote profundo, en donde un animado wonderbra realzaba hasta el infinito sus ya de por sí bien servidos pechos. Un pantalón corto tipo pirata, amplio para disimular un poco su cadera más bien ancha, completaba el atuendo que cerraban unas Adidas blancas de corte clásico.

—Nada, nada… En fin. Lleva lo que te dé la gana. No sé cómo podéis salir así a la calle.

—No fastidies, aita. Pensaba que eras un poco más moderno ahora que sales con una china que podía ser mi hermana. Al final eres igual de obtuso que el resto del patriarcado.

—¡No me jodas, Jaione! —gritó enfadado el escritor—. Deja ya de repetir lo de la diferencia de edad y llámala por su nombre, que sabes que es Mei Ling. Y no me vengas con leches sobre el patriarcado que estoy hasta el gorro de escucharlo. Esto no va de un sistema social, político-cultural en el que el poder está en manos de los hombres; ni de la desigualdad de género, ni de fomentar la masculinidad en detrimento de la feminidad; ni de roles, normas o expectativas basadas en el género. Esto va de que se te ven todas las tetas y el canalillo hasta el ombligo y que tienes quince años.

—Dieciséis.

—Bueno, da igual.

—No tanto; en Inglaterra sería mayor de edad. Y en Escocia y en Cuba y en Vietnam y en algún país de estos de las antiguas repúblicas rusas…

—Joder, como aprendéis geografía y política para lo que os interesa —protestó Karlos yendo hacia la ventana y pulsando el botón de rellamada. Al oír de nuevo el contestador desistió asqueado.

—Bueno, entonces, ¿cuándo vamos a quedar con Mei Ling? —preguntó con retintín su hija. Pasó unas pantallas y un vídeo en donde un grupo de chicas más o menos de su edad haciendo un paso de baile le llamaron la atención. Se quedó viéndolo.

—No tengo ni idea —respondió su padre, aunque ella ya no le escuchaba—. Le he mandado un par de WhatsApps y la he llamado tres veces así que ya me contestará. Espero que podamos cenar juntos. ¿Quieres que vayamos a dar una vuelta por el paseo marítimo?

Jaione movía la cabeza al compás de la música que acompañaba al vídeo.

—¡Jaione!

—¿¿Sí??

—Que si quieres que vayamos a dar una vuelta cerca de la playa hasta que nos llame Mei Ling.

—No está entre mis primeras opciones, pero si no me queda otra…

CAPÍTULO 14

Un encuentro en Cartagena

CALA CORTINA, CARTAGENA, MURCIA

MARTES POR LA TARDE

Mei Ling había despedido a Andrea más tarde de lo previsto. La responsable de los proyectos secretos de motorización en la planta de submarinos estaba fascinada ante el hechizo que la oriental le había lanzado. La visita del día previo a las instalaciones de Navantia coordinado por ella misma había dejado un placentero sabor de boca a directivos y responsables, encantados de poder crear un futuro comercial interesante con el cada vez más poderoso gobierno chino. La imagen y temperamento arrollador de Mei Ling Lee, junto a sus completos conocimientos de la materia, ejerciendo de punta de lanza de una próxima misión diplomática y comercial de China no había dejado a nadie indiferente; incluida Andrea.

Una vez finalizó el encuentro, ambas habían ido a comer a un restaurante de merecida fama, especializado en marisco y delicias del mar, a cuenta todo ello de la empresa militar española. Andrea no dejó de mirar a Mei Ling durante todo el aperitivo, en sus ojos lucía la chispa del enamoramiento con una intensidad vehemente acrecentándose cada vez que la china sorbía las ostras al limón desde su cáscara. A punto estuvo la ingeniera de lanzarse sobre ella con pasión desarbolada y hacerle el amor sobre la mesa del restaurante, volcando en el frenesí las bandejas con quisquillas de Motril, almejas de carril pontevedresas o las de carabineros de Huelva tintados en rojo pasión, acorde con el momento. Decidió sin embargo esperar conteniendo la ansiedad, mientras ambas disfrutaban del menú completado con cigalas del Mediterráneo, gambas de Huelva y percebes gallegos. El vino blanco afrutado del Penedés subía como la propia espuma del cava catalán de los postres, al igual que el ardor adolescente que embargaba y sumergía a Andrea en una húmeda fogosidad entre las piernas que debía ser complacida; como después ocurrió.

El trabajo esmerado de Mei Ling dio sus frutos. Tras mucho insistir entre orgasmo y orgasmo, entre promesas inabarcables de futuro en común, entre planes fantásticos; Andrea accedió a enseñarle al día siguiente en su casa los planos y diseños del indetectable motor silencioso de los submarinos; el BEST-AIP de la serie S-80, el secreto mejor guardado. Un motor en donde las pilas de combustible cargadas con bioetanol le permitían llegar hasta las tres semanas de inmersión completa indetectable por el enemigo, sumido el buque en un hermetismo sigiloso inexpugnable a los sonares de los demás recursos y a los sensores acústicos pasivos más avanzados.

Aunque, para ello, Mei Ling debía de cumplir la otra promesa que ya tenían acordada: hacer un menage a troix con Karlos Larrea, el escritor fetiche de Andrea, que era la única persona por la que su bisexualidad podría inclinarse temporalmente hacia el lado de los hombres. La técnica era una fan incondicional del escritor vasco, del cual tenía en su biblioteca todos los títulos publicados, así como artículos periodísticos y columnas de opinión en los diversos medios. Si existiese un término para denominar a las frikis literarias, a las groupies de la cultura del entretenimiento novelesco, ese nombre sería Andrea Sánchez-Arjona.

Cuando finalmente la espía china quedó sola en su apartamento, recompuso la situación, elaboró el maquiavélico plan y llamó a su amante para quedar con él y conocer a su hija adolescente. Mientras se duchaba, frotando su piel pálida que cada día en España acumula más melanina tostando suavemente el tono, Mei Ling meditaba cómo iba a organizar el encuentro sexual. Debía ser el miércoles, puesto que Andrea disfrutaría tras la jornada de mañana de unos días libres acumulados en Semana Santa, cuando no pudo tomarse un respiro por necesidades laborales para concluir los últimos retoques del prototipo Isaac Peral. A su vez, sabía que Karlos y su hija volverían a Madrid el viernes temprano debido a los ineludibles compromisos literarios de firmas de libros y promoción del famoso escritor de bestsellers. Tampoco el consulado chino, una vez visitadas las instalaciones y lanzado el señuelo iba a permitir que su agente no ofreciera algún resultado satisfactorio en la misión.

Se pasó la tersa esponja de fibras naturales por el largo cuello y ascendió hasta la cara ovalada braquicéfala, bañando con la espuma del gel neutro el mentón puntiagudo y la dulce boca de cereza. Cerró los bellos ojos rasgados y respiró de manera pausada, controlando el ritmo cardiaco que se había acelerado preso de una inusual excitación. Debía contactar con Moore y la CIA para preparar el plan de extracción, convencer a Karlos, tal vez lo más complicado, para que accediese a acostarse con ambas mujeres y después dejar fuera de juego tanto a ellos como a los agentes del CNI que la vigilaban desde que llegó a Cartagena.

Volvió a inspirar y exhalar despacio. No conseguía dominar los nervios, algo que rara vez le ocurría. Decidió aprovechar el recurso infalible para estos casos: se recostó contra la pared de la ducha, sintiendo el frescor de los azulejos de colores en la espalda, permitió correr el agua templada por la piel desde la cabeza, dejó caer la esponja jabonosa a la pila, deslizó la mano con lentitud hasta alcanzar el pubis y, a continuación, comenzó a masturbarse lentamente.

RESTAURANTE RAGAZZA

PASEO MARÍTIMO DEL PUERTO, CARTAGENA

MARTES POR LA NOCHE

La noche se antojaba deliciosa. La temperatura había descendido lo necesario para ahorrar sudores pegajosos y una suave brisa mediterránea acariciaba a los comensales situados en la terraza junto al puerto del restaurante italiano Ragazza. Conocido por su carta escueta, pero de calidad, el local especializado en pizzas y antipasto dejaba salir de su horno de leña aromas de albaca, orégano y aceite de oliva, mezclándose con el olor a sal del mar. Unas pequeñas olas rompían con suavidad en el acceso al embarcadero, formando sábanas de espuma blanca rápidamente disueltas en el ir y venir de la masa de agua oscura, iluminada en lontananza por una pequeña luna menguante en rumbo ineludible y obligado hacia el horizonte oeste.

—¿No me dirás que no es un sitio chulo? —preguntó Karlos a su hija buscando una respuesta afirmativa que tardaba en llegar.

—Psssí —terminó aceptando con resignación—. No está mal.

—Espero que me permitas ser al menos tu amiga —añadió Mei Ling reluciente. Llevaba puesto un vestido de tirantes muy florido y el pelo anudado en una coleta decorada con flores de jazmín.

—No vayas tan deprisa —se apresuró a responder la adolescente casi a la defensiva. La oriental le había caído mucho mejor de lo que esperaba y eso no podía permitírselo en modo alguno—. De momento eres la novia joven de mi padre.

—Al menos no has dicho la china… —apuntilló el escritor.

—Bueno —intervino conciliadora la mujer—, soy china, así que no me supone mayor problema que me retraten de esa manera.

Agitó la cabeza dando fuerza a su reflexión y el olor del jazmín fresco invadió la mesa, haciendo un hueco entre el de las hierbas provenzales de la cocina italiana y el salitre del mar sereno.

—Creo que pediré una pizza frutti di mare, con atún, gambas, mejillones, anchoas, olivas negras, tomatitos y aceite picante.

—Jobar, papá, luego no va a ver quién te aguante por la noche con tu ardor de estómago, ya lo verás.

—Hace ya tiempo que me desapareció el dolor de estómago; al menos desde… —mantuvo la incógnita pensando la respuesta.

—¿Desde que nos dejaste? —amartilló Jaione.

—No, iba a decir desde que superé el miedo escénico a hablar en público y presentar mis libros ante auditorios llenos de gente ansiosa por conocerme.

—Siempre estás con tus egos.

—Venga, chicos —intervino de nuevo Mei Ling, cuya presencia pese a lo previsto se antojaba apaciguadora durante la velada—; vamos a pasarlo bien disfrutando de este lugar y de esta comida. Y, sobre todo, vamos a celebrar este encuentro. Yo voy a pedir tomate con mozzarella para abrir el apetito, unos panes de ajo, prosciutto de Parma acompañado con alcaparras y pasas, y una ensalada con queso y atún. Después tomaré una pizza calzone vegetal.

—¡Ahí va dios! —exclamó Jaione desplazando el acento prosódico, muy a lo vascuence—. No sé cómo puedes estar tan delgada comiéndote todo eso…

—Gracias por tu agradable observación sobre mi físico. Pero esto no es solo para mí. Vamos a comerlo los tres como entrante porque ya sabéis que el objetivo del antipasto es abrir el apetito antes de la comida, pero sin saturar en exceso los sentidos.

Padre e hija quedaron en silencio mirándose con complicidad.

—Vale —asintió él al cabo—. ¿Tú ya has pensado el segundo, cariño? —preguntó dando un sorbo a la cerveza y dirigiéndose a su hija.

—Una pizza cuatro quesos.

—Demasiada grasa para tu acné.

—No tengo tantos granos, aita. Tú tienes el pelo gris y no te digo nada.

—Que vuelva la paz —terció Mei Ling levantándose para ir al baño después de comprobar la hora—. Déjala que pida lo que quiera, una noche es una noche.

Cuando la mujer se coló al interior del restaurante, Karlos se acercó hacia el rostro de su hija hablando bajito:

—¿Qué te parece? Dime la verdad.

—Mejor de lo que esperaba. Es maja.

—¿Ves? Es una tía guay.

—Por favor, no uses esas expresiones tan asincrónicas, no te pegan nada.

—No es asincrónica, eso según el diccionario significa que no tiene sintonía. Lo que quieres decir es anacrónica. Como nasti de plasti, dabuten tronco, date el piro vampiro, lo llevas clarinete, echa el freno madaleno, alucina vecina, vamos a dar un voltio, el truco del almendruco…

—¡Basta!

—… guay del Paraguay, efectiviwonder, la cagaste Burt Lancaster, me voy a mover el esqueleto, hace biruji, hasta luego cocodrilo…

Jaione empezó a mover la cabeza negando todo, hasta que decidió aplicar la técnica de: «si no puedes con tu enemigo, únete a él».

—¿Cristal estás?, aquí andamios, pues ya avestruz… —dijo ella meándose de la risa.

—¡Qué risa, tía Felisa!, te conozco bacalao, aunque vayas disfrazao…

—¡Que me mondo cantidubi!

Mientras padre e hija hacían familia de la mejor forma posible, a través de la risa, Mei Ling desde el cuarto de baño del establecimiento hostelero enviaba a través de sus dos móviles diferentes mensajes a otros tantos destinatarios a la hora prefijada para contactar.

Por un lado, confirmaba al consulado chino, por los cauces oficiales, sus progresos en la consecución de los planos del motor del submarino español.

Por el otro, con el iPhone nuevo aún sin utilizar, contactaba con la Central de Inteligencia Americana para concretar el día, la hora y el modo de extracción. Alea jacta est, la suerte estaba echada: sería el jueves por la mañana.

CALA CORTINA, CARTAGENA, MURCIA

MARTES POR LA NOCHE

La cena italiana acabó dejando paso tras los postres a una conversación aburrida en la que nadie estaba satisfecho. Jaione decidió irse al hotel a dormir, por lo que su padre y su novia la acompañaron.

Una vez se despidieron de ella, la pareja dio un paseo por el núcleo histórico de la villa. Tras ascender hasta el mirador de la catedral, se detuvieron en la balaustrada de piedra de la calle Segundilla donde contemplaron desde lo alto el impresionante teatro romano iluminado en tonos suaves anaranjados, casi blancos, por la generosa luminaria ornamental. Fue un espectáculo gratificante.

Hablando poco, agarrados de la mano, fueron andando despacio hacia un local tranquilo, con música suave, cercano al apartamento de Mei Ling.

Spandau Ballet sonaba lisérgico con True, una balada ochentera tan agradable como imperecedera. Karlos seguía bebiendo cerveza para no cambiar de tipo de alcohol con las funestas consecuencias que acababa teniendo eso en su estado general, sobre todo la mañana siguiente. Ella bebía un whisky con té verde, algo bastante habitual en China junto al fuerte Baijiu o al exótico vino de serpiente en donde un ofidio se destila sumergido en un vino de arroz.

—¿Vamos a tu casa a echar uno rápido? —preguntó él animado, deslizándose por el sofá del establecimiento para acercarse a la cintura de su novia.

—Hoy no, estoy cansada —dijo ella mientras daba un largo trago a la bebida. El té verde dulce mezclado con la amargura del whisky recreaba un sabor suave y meloso ideal para disfrutar por la noche—. He tenido un día de mucho trabajo. Además, he conocido una mujer estupenda que es una fan declarada tuya —dejó caer.

—Muchas mujeres están locas por mí —soltó Karlos con fanfarronería—. Deberías acostumbrarte.

—Pero ella lo está de verdad.

—¿Vive aquí?

—Sí, en Murcia. Tiene todos tus libros, fotos de revistas y entregas de premios tuyas, recortes sobre ti…

—A ver si va a ser una psicópata.

—Lo que es un bombón de mujer. —Le enseñó una foto tomada con el móvil muy adecuada para el momento. En ella se apreciaba a Andrea semidesnuda de perfil, tapada tan solo con una sábana blanca de hilo, por donde asomaba un prometedor culo bien formado.

—¡Joder! —exclamó un poco confuso—. ¿Os mandáis fotos guarras entre vosotras? ¿Qué me he perdido?

Mei Ling lanzó el cebo:

—¿Has estado alguna vez con dos mujeres a la vez?

—¿Te refieres a…?

—Sí, me refiero a si has estado en la cama con dos tías follando.

—Pues no. Y ese es probablemente el sueño húmedo más recurrido de cualquier hombre, pese a ser poco frecuente el conseguirlo, al menos en los ámbitos más comunes de noviazgos, matrimonios o ligues puntuales.

—¿Te gustaría hacerlo conmigo y con ella?

Karlos notó que el pulso se le aceleraba. ¿Se lo proponía su chica en serio? Dudó antes de responder. Miró a Mei Ling a los ojos mientras daba un trago enorme a su pinta de medio litro; se le cayó parte del líquido por encima.

La chica sacó una servilleta del bolso y comenzó a secarle la pernera del pantalón que se le había mojado. Se esmeró en la zona interna de los muslos y terminó apoyando la mano sobre su paquete.

—Piénsalo —siguió ella susurrante junto al oído—. Nosotras dos tocándonos, besándonos las tetas y tú preparándote para penetrarnos a ambas, una tras otra. Eso sin contar lo que se siente cuando dos bocas se concentran en un punto concreto… —Apretó la mano y notó cómo su amante generaba de modo pulsátil una generosa erección bajo la tela.

—No sé —acabó diciendo nervioso Karlos, mientras retiraba la mano de su pareja—. Me has pillado por sorpresa.

—No hay nada de malo —prosiguió Mei Ling interpretando a una niña traviesa con un movimiento de cabeza hacia uno y otro lado y pestañeando de manera exagerada—. Llegamos hasta donde quieras. A mí me apetece un montón. No solo es uno de tus sueños irrealizados, también el mío, y esta chica, Andrea, es una amiga muy agradable, refinada, elegante y sexualmente muy activa. La conozco hace tiempo y es de fiar completamente.

—No me habías hablado nunca de ella.

—Seguro que podría hablarte de toda la gente que he conocido a lo largo de mi vida, pero sería interminable y muy aburrido. Sin más, es una buena amiga a la que conozco bien.

—¿Os habéis enrollado vosotras dos? —preguntó al fin con morbo.

—Digamos que alguna vez nos hemos acariciado pensando las dos en ti…

Mei Ling bebió su mezcla de té con whisky sorbiendo de una pajita rallada; algo que en esos momentos le pareció a Karlos la escena erótica más tremenda que cualquiera de las aparecidas en la filmografía completa de Tinto Brass.

—Y así, ¿sin más?

—No, hombre. Primero quedamos para cenar con ella en su casa si te parece, creamos un ambiente propicio y después nos animamos.

—Vale. Probemos. Pero si me corto igual…

—¿Igual no se te levanta?

—Sí, por la presión psicológica.

—No te preocupes por eso, yo sé perfectamente cómo hacer ascender hasta la cúspide los asuntos más mundanos.

Un nuevo trago precipitado al tanque de cerveza por parte del escritor, provocó que esta se derramara por segunda vez, convirtiendo la mancha de antes en una mera anécdota.

Cuando Karlos Larrea llegó a su hotel apoyó la oreja sobre la puerta de la habitación contigua a la suya, en donde descansaba su hija Jaione. Escuchó la televisión puesta de fondo a un volumen bastante moderado y decidió llamar con los nudillos.

—¿Estás despierta? Soy yo.

A poco se oyeron pisadas leves sobre la tarima y la muchacha abrió la puerta.

—¿Ya habéis echado un polvo? —soltó como saludo. Parecía enfadada mientras miraba el smartwach de pulsera que marcaba, rasgando la penumbra de la habitación, la una y veinticinco de la madrugada.

—Hemos estado tomando una copa por ahí —contestó Karlos ignorando el comentario ácido de su hija. Permanecía bajo el marco de la puerta, puesto que Jaione seguía plantada en el medio embutida en su pijama beige claro de H&M, en donde un simpático Snoopy abrazaba a su inseparable compañero Woodstock, el pequeño pájaro amarillo.

—¿Puedo pasar? —preguntó al final.

—Prefiero que no. Mañana ya hablaremos si no te importa, ahora estoy cansada y me apetece estar sola. Intentaré dormir un poco.

—Como quieras. Iba a proponerte bajar a la playa después de desayunar y luego irnos hasta Murcia capital a comer y dar una vuelta.

—¿Está lejos?

—No, qué va, a media hora larga en coche.

—Vale. ¿Viene la china? —Su padre la miró mal—. Perdón, Mei Ling, quería decir —rectificó.

—No. No puede estar con nosotros mañana. Me ha dicho que tiene mucho trabajo pendiente encargado por el consulado y que le iba a ser imposible acompañarnos. Me ha pedido que la disculpes. Después sí que vamos a quedar con una amiga para cenar, espero que no te

importe quedarte sola en el hotel.

—En absoluto, ya me pediré algo a la habitación, no sé, comida china igual —arrojó con desfachatez—. Buenas noches.

Y Jaione cerró la puerta de la habitación ante las narices de su padre que intentaba comprender los repentinos cambios de humor característicos de la etapa adolescente, mientras en segundo término proseguía dándole vueltas a la propuesta orgiástica planeada por su novia de cara a la próxima noche.

Mei Ling Lee, nada más llegar a su apartamento del complejo residencial fue directa a por su maleta, que guardaba en la parte alta del armario. La bajó con seguridad y la puso a continuación sobre la cama para introducir la combinación de seis dígitos de la cerradura. Se trataba de una maleta American Tourister, la segunda marca de la conocida empresa Samsonite, con una seguridad catalogada de nivel nueve, tipo case o estuche con ancla de seguridad; una de las más seguras del mercado, ya que, al no tener cremalleras, no se puede manipular para abrir y son inaccesibles sin romper previamente alguna parte del equipaje, por lo que, si unas manos ajenas la abren, queda siempre constancia de la rotura. La espía china comprobó que, efectivamente, nadie la había forzado. No era así con la puerta de su residencia. Antes de marcharse había dejado una tira de celo pegada en la parte baja de la puerta y al llegar comprobó que el precinto estaba despegado. Truco básico e infalible.

Los agentes españoles se habían preocupado en hacer una visita al alojamiento de la espía oriental mientras ella cenaba con su amante y su hija. Era algo que ya había previsto, por ello todas las cosas de importancia que pudieran delatarla quedaron ocultas en el interior del robusto equipaje. Sacó el neceser con la pistola dentro y extrajo también un pequeño dispositivo que reposaba encubierto junto a ella. Se trataba de un barredor de señales, capaz de detectar la presencia de micrófonos o cámaras en un radio de unos diez metros. Lo cierto es que la tecnología había avanzado considerablemente en los últimos años en cuanto a los detectores de espionaje y, por una cantidad ridícula, cualquier persona podía hacerse con uno de ellos de una calidad razonable. El de Mei Ling era un modelo profesional, con excelencia alemana, e incluía escaneo láser, detección de señal de RF y detección de señal de campo magnético. Era capaz de reconocer también un seguimiento por transmisor GPS, inhibidores telefónicos y los localizadores de seguimiento utilizados en el mercado basados en las tarjetas CDMA y WCDMA.

Insertó las dos antenas específicas del aparato y pulsó el botón de encendido desconectando el aviso acústico y dejando solo el luminoso y la vibración. Las luces frontales de led ascendieron y descendieron como una montaña rusa desde el verde al rojo y viceversa, como chequeo inicial, para quedarse fijas en el color rojo mientras temblaba, señal inequívoca de que había aparatos de escucha cerca. El otro indicador, el de intensidad, muy similar al que indica la potencia de la red wifi en un teléfono u ordenador, guiaba a Mei Ling por la estancia para encontrar los dispositivos ocultos. Tras apartar el móvil que ya sabía que estaba pinchado por GPS tanto por el CNI como por los suyos, localizó otros tres dispositivos espías en otras tantas estancias del apartamento. En el salón, adherido debajo de una balda de la biblioteca, reposaba un micrófono de alta sensibilidad; en la cocina, hábilmente situado dentro del detector de humos, otro micro; y en la puerta de entrada lo mejor, una microcámara de alta definición empotrada en la mirilla. Sacó un generador portátil de impulsos electromagnéticos de baja intensidad y uno a uno fue friendo los dispositivos. Dio un repaso tras su acción y comprobó satisfecha que solo el móvil indicaba que estaba siendo localizada.

Arrojó el detector y el generador de pulsos de nuevo en la maleta y leyó los mensajes entrantes en el nuevo iPhone. La CIA le había enviado una serie de números consecutivos en un SMS tradicional de texto. Por Telegram también había recibido un aviso con otra serie de números. Como había acordado previamente, las cifras representaban la longitud y la latitud de un punto a encontrar con el GPS en donde hallaría instrucciones.

Pero eso lo dejaría para el día siguiente, cuando confirmara con Andrea la velada nocturna y se asegurara de que los datos valiosos viajarían en un pendrive hacia la casa de la ingeniera.

Por eso había sugerido a Karlos que visitara con su hija la capital murciana durante la mañana y la tarde del miércoles con la excusa de que ella tenía trabajo.

Por eso y por que debía encargarse de los dos agentes de la inteligencia española.

Iba a ser un miércoles movido por el día.

Y por la noche, ni te cuento…

CAPÍTULO 15

Una purga

HOTEL CARTAGONOVA

CARTAGENA, MURCIA

MIÉRCOLES POR LA MAÑANA

Mei Ling desayunó una taza grande de té rojo Phu-erh y acompañó a la estimulante infusión con un par de tostadas; una untada en tomate y aceite de oliva y la otra con mantequilla cubierta en abundante mermelada de arándanos. Como colofón, una rodaja de queso curado y un yogurt de soja. Un desayuno potente y equilibrado, suficiente para abordar un día que se antojaba decisivo.

Una vez terminó de comer acabó de secarse el pelo, mojado de la ducha previa, se hizo una coleta resistente a las adversidades y se vistió de sport. Se embutió en unos leggins azules de cintura alta que le sentaban de maravilla, como una segunda piel; se puso un sujetador deportivo muy cómodo y una camiseta negra. Calzó unas Converse All Stars azul pálido de suela gruesa y sujetó en la espalda una mochila del tamaño justo para sus necesidades. Satisfecha al verse reflejada en el espejo, estuvo tentada a sacarse un selfie para su amante, pero optó por reservarse para el día siguiente.

Al salir a la escalera comunitaria ascendió hasta la terraza superior del edificio de cuatro plantas usada normalmente por los vecinos del inmueble para tender la ropa al sol fulgente murciano. Abrió con cautela la puerta de salida y, agazapada, se deslizó por entre las piedras blancas de gravilla que alfombraban el suelo. Sorteó una sábana enorme y varias prendas tendidas al viento para asomarse al extremo opuesto al que daba a los jardines. Pudo ver estacionado el coche en la calle adyacente, junto al parque infantil, con un ángulo visual preciso del portal. Era un Opel Astra granate nuevecito conducido por un hombre al que ya había visto en demasiadas ocasiones merodeando a su alrededor. Comprobó que la moto BMW que habitualmente conducía la chica no se hallaba en la zona; ella debía de estar descansando en el hotel mientras él era el encargado de vigilarla desde por la mañana, sobre todo una vez que inutilizó los dispositivos de espionaje.

Mei Ling se apoyó contra la pared y el sol le dio de lleno en la cara; el día se presentaba muy caluroso desde por la mañana. Marcó el 092 con el teléfono nuevo:

—Policía Local, dígame.

—Hola, buenos días —respondió intentando parecer nerviosa—, mire, opinará que es una tontería, pero tengo un poco de miedo.

—¿Qué le ocurre? —El agente al otro lado se centró en la conversación.

—Mire, estoy en el parque con mis dos hijos pequeños y hay un hombre que se comporta de una manera muy extraña.

—¿Por qué? ¿Le ha hecho a usted algo?

—No, pero antes ha salido y ha estado hablando con unos niños y les ha ofrecido algo, no sé, alguna chuche. Después ha intentado acercarse a mis niños y al no dejarle me ha mirado de un modo agresivo…

—¿Le ha insultado o le ha dicho algo a usted o ha tratado mal a alguno de los niños? —Se oía teclear un ordenador a través del auricular, estaba claro que el policía abría una nueva actuación en pantalla.

—No, pero no me da buena espina.

—¿Lo puede ver?

—Sí. Ahora está metido en un coche granate.

—¿Y qué hace?

—Yo creo que se está masturbando mientras mira a los niños cómo juegan. Es asqueroso.

—Bien. No se mueva usted del parque y páseme la dirección donde está, así como el modelo de coche si puede distinguirlo. Permanezca junto a las demás madres o padres y espere que ahora mismo envío una patrulla al lugar.

Mei Ling se deshizo en halagos hacia el agente y dio señales suficientes como para dibujar un retrato robot. Terminó la llamada dando muestras de inquietud:

—Creo que se está dando cuenta de que llamo a alguien… —dijo apurada—. Me mira de manera muy rara…

—No se preocupe, coja a los niños y espere, estamos allí en menos de tres minutos.

Guardó el móvil en la mochila de la espalda y esperó. Dos minutos y doce segundos fue lo que tardó en aparecer el primero de los tres coches patrulla que abordaron el Opel del CNI. Conminaron al conductor a bajarse del vehículo. Cuando comprobaron que llevaba un arma lo tiraron al suelo y lo inmovilizaron entre varios agentes. Se escapó algún codazo en la cara y alguna patada.

Mei Ling bajó al portal a todo correr y se introdujo en el Mercedes. Salió a toda velocidad del aparcamiento, mientras veía como el agente de la inteligencia española, con un guardia municipal sobre él hincando la rodilla en su espalda, protestaba desde el suelo al verla marchar.

Aparcó el Mercedes clase S detrás del hotel donde se hospedaban los agentes españoles, en la estrecha calle Jabonerías, invadiendo parte de la acera. Anduvo con prudencia puesto que el hotel donde se hospedaban Karlos y su hija quedaba a menos de medio kilómetro y no era plan encontrarse con ellos, aunque resultaba poco probable a las ocho y media de la mañana, tan poco probable como que hubiera niños en un parque infantil; sin duda algo que empezarían a plantearse los agentes de la Policía Local ante las más que probables explicaciones del espía del CNI.

Supuso que la moto BMW la estacionarían en el parking subterráneo del hotel, igual que el coche, a resguardo y protegidos; al fin y al cabo, eran sus valiosas herramientas de trabajo.

Entró en el establecimiento por la puerta principal. El vestíbulo alto olía a desinfectante y la gran alfombra del suelo en color gris pedía un cambio urgente. Los pocos muebles cubrían el espacio de manera correcta y un cuadro tan grande como espontáneo con una escena de caza mayor trasmitía sensaciones confusas. Miró si en el bar comedor donde ofrecían los desayunos, a un lado del hall, se encontraba la chica morena que solía conducir la motocicleta. No la vio, por lo que se acercó hasta una de las camareras del servicio.

—Perdone —la abordó—, ¿sabe si Elena ha bajado ya a desayunar?

—¿Cómo dice? —respondió sorprendida la empleada cuando portaba una enorme jarra de leche caliente.

—Sí, la chica esta alta morena que lleva una moto grande y ha venido hace ya unos días con un chico fuerte, de espaldas anchas; creo que tienen un Opel granate también.

—¡Ah, sí! —recordó al final—; la pareja que llegó el viernes pasado. Pero no sé cómo se llaman ninguno de ellos. De todas formas, aún no han bajado a desayunar.

—Bueno, no se preocupe —añadió resolutiva Mei Ling con una sonrisa—, ya pido en recepción que la avisen. —Se detuvo dudando un momento, en una excelente interpretación. Sacó un billete de cincuenta euros que llevaba atrapado bajo la goma del pantalón—. Lo que pasa es que solo sé su nombre, no el apellido. ¿Se acuerda por un casual en qué habitación están para que se lo diga a su compañero de la recepción? —Le acercó el billete naranja.

—No, no hace falta… —atrapó el dinero al quite—. Espere un momento.

La mujer se guardó el billete en el bolsillo de la falda, dejó la jarra en una mesita auxiliar y fue hasta libro de control, oculto tras un pequeño mostrador. Pasó una hoja y regresó al momento.

—Se alojan separados, cada uno en una habitación contigua. No sé cuál es la de cada uno, pero son la 214 y la 215.

—Muchas gracias, muy amable.

—No hay de qué.

Mei Ling saludó al pasar y se escurrió hábilmente por un lado de la recepción hasta los ascensores antes de que nadie le dijera nada. Decidió utilizar la escalera para evitar encuentros poco afortunados. Al llegar al segundo piso enfiló el pasillo que conducía hacia las habitaciones de la 200 a la 220. Al llegar a la 214 se detuvo y guardó silencio. Apoyó el oído en la puerta y le pareció escuchar un ronquido lejano. Se quedó un rato en esa postura hasta que lo confirmó. Fue a la siguiente puerta y prestó atención a los ruidos por si acaso. Nada.

En esos momentos el pasillo permanecía desierto. Sacó entonces una tarjeta magnética de la mochila conectada por un cable plano tipo IDC, como los de impresora antiguos, a una especie de miniordenador que escaneaba los códigos. La introdujo en la ranura y a los dos segundos la puerta se abrió.

La habitación estaba iluminada por la luz natural que entraba por la ventana. Todo estaba en silencio. La agente china llevaba la pistola en la mano cuando empujó la puerta con el pie. Esta se abrió por completo golpeando contra el tope. No había nadie. La cama estaba sin hacer, revuelta, probablemente debido a una siesta tardía y había una maleta a cuadros en el suelo que no se habían molestado en guardar en el armario. El baño estaba a la entrada, a un lado, y también se hallaba vacío. Sobre el estante del lavabo reposaba una maquinilla de afeitar eléctrica junto a un frasco de aftershave y otro de colonia. Sin duda era la habitación del agente masculino. En medio de la pared opuesta a la cama, una puerta sin cerradura, pero con pestillo, comunicaba con la estancia contigua, como bien le había informado la empleada.

La espía china apretó instintivamente la rosca del silenciador de su QSW-06 y fue a abrir la puerta de acceso. Entonces sonó un móvil con la música de Modern Talking y el conocido Brother Louie Mix, que utilizan la mitad de los tiktokers para hacer bailes imposibles con un movimiento descabellado de los pies. La motera contestó enseguida con un gruñido gutural.

—¿Qué coño pasa?… ¡No me jodas!

Mei Ling aguardaba en silencio próximos acontecimientos pensando en las alternativas más plausibles. La conversación telefónica se interrumpió de pronto y la puerta que separaba ambas habitaciones se abrió de súbito hacia el otro lado. Quedaron frente a frente la espía española y la china.

Antes de que Mei Ling pudiera apuntarle, la motera, en bragas y camiseta, le lanzó un manotazo al antebrazo que la desarmó haciendo caer la semiautomática sobre la alfombra que bordeaba la cama. Le dio en cuestión de segundos una patada a la pistola lanzándola al otro extremo de la habitación y otra a Mei Ling en la entrepierna mientras le estampaba el antebrazo en la cara. La china cayó hacia atrás aterrizando en el colchón. Aún tremendamente dolorida en su intimidad y con la nariz contusa y el labio partido, fue capaz de rodar por el camastro evitando el salto de la española sobre ella con el codo como arma de impacto. Desde el lateral descargó un contundente golpe de kárate a la nuca de la morena alcanzándola de lleno. Bajó de la cama, escupió sangre de la boca que acabó en la pantalla del televisor y se puso en posición de combate kickboxing con las piernas flexionadas y los brazos protegiendo la cara. Victoria, la portuguesa, echó a correr en busca del arma arrinconada bajo la cortina ante su ventajosa posición. La china salió tras ella y dando un brinco casi circense le agarró de la ropa interior haciendo que bajara hasta los tobillos trastabillando el esprint y logrando que la del CNI se cayera al suelo golpeando con la cara sobre un taburete que nadie sabía muy bien que hacía allí junto a la ventana.

Semidesnuda, contusa y bocabajo, Vicky intentó defenderse de la agresividad de la espía oriental, pero fue en balde. Mei Ling se sentó sobre ella y le propinó una serie de golpes alternativos a ambos lados de las costillas. Sonó a rota al menos una de ellas. Después empujó la cabeza de Victoria contra el suelo al menos media docena de veces. La sangre manaba de su nariz reventada y saltaba salpicando las cortinas, el taburete y el mueble de madera color caoba. Con la chica casi inconsciente, Mei Ling desenchufó el cable de la lámpara de pie y lo arrancó de la base. Lo enroscó alrededor del cuello de su oponente y tiró de ambos lados con fuerza. Victoria intentó en vano zafarse antes de dejar de respirar. Poco a poco el cable fue seccionando la garganta de la mujer hasta penetrar por la piel en la tráquea y dejar en el recorrido un hilillo de sangre que desbordó la habitación a borbotones cuando seccionó la yugular.

Mei Ling se levantó y contempló la escena. Hubiese sido más sencillo y limpio con la puta pistola de los cojones, pensó. Se acercó a la puerta, se aseguró de que nadie acudía al escuchar los golpes y colocó en la manilla, por fuera, el cartel de «no molestar». Llevó el dichoso taburete hasta el cuarto de baño, se aclaró con agua fría la nariz, colocó un apósito grueso a base de papel higiénico en el labio y se sentó con el arma cargada dispuesta a esperar. Sabía que el otro agente no tardaría en llegar en busca de su compañera.

Eloy Durán blasfemaba soezmente mientras conducía como un loco camino del hotel. Cuando los agentes de la Policía Local comprobaron su identificación lo primero que hizo fue llamar a Victoria y avisarle de que la espía china había huido. Se imaginó que marcharía a ver a su amante o tal vez a Navantia, donde estuvo el día anterior, aunque cabía la posibilidad de que desapareciera para siempre.

La noche previa habían tenido un rifirrafe importante cuando la cámara y los micrófonos ocultos en el apartamento de Mei Ling Lee habían dejado de funcionar. Victoria lo acusó de inútil a la hora de instalarlos, mientras él la mandaba a la mierda y le decía que hubiese ido ella a ponerlos. No obstante, no entendía un fallo simultáneo de los tres artefactos, incluso en la última imagen que recibieron antes de que la señal desapareciera podía apreciarse a la china acercándose hacia la puerta donde estaba la microcámara con algo en la mano que podía ser, lo más seguro, algún tipo de detector o inhibidor. No obstante, el localizador GPS del móvil hackeado seguía funcionando correctamente situando a la enviada del consulado en su habitación.

El problema era que sin los micrófonos ni la cámara debían volver a hacer guardia ante la puerta del complejo para seguirla en todo momento por si salía sin su teléfono. Vicky se encargó de vigilar la casa por la noche y Eloy le hizo el relevo a las seis. Tuvo que aguantar otra bronca de su compañera Victoria Sarmento cuando llegó caminando sin la moto. Pero a él no le gustaba lo más mínimo conducir ese artefacto diabólico, pues le provocaba inseguridad.

Y ahora la había dejado escapar sin el móvil, como se temía.

Llamó una y otra vez a su compañera, pero no contestaba nadie al otro lado, lo que le preocupó. ¿Y si la china había ido a por ella? No sabía dónde se alojaban… ¿o sí? Igual se lo dijo Karlos si lo supo cuando habló con Victoria. ¡Otro que tal baila!, pensó asqueado. A ese idiota había que darle una paliza y meterle uno de sus libros por el culo. ¡Valiente imbécil!

Llegó al hotel y entró en el aparcamiento bajo superficie. Vio que la BMW seguía en el mismo lugar estacionada y se preocupó de verdad. Comentó en recepción si había venido una mujer preguntando por ellos y el empleado negó con la cabeza, así que con cautela subió a la segunda planta. Al llegar a las puertas se cruzó con una empleada que empujaba un carrito lleno a rebosar de toallas blancas. Se saludaron con cortesía.

Cuando la camarera de piso desapareció por el fondo del pasillo, Eloy sacó la H&K reglamentaria de la riñonera e hizo un último intento de contactar con su compañera. Modern Talking sonó a todo volumen a través de la puerta de la habitación de ella. Suspiró. Igual había salido corriendo sin el móvil, pese a ser poco probable. Se fijó en el cartel de «no molestar» colocado en ambas puertas y no entendía nada. Decidió abrir su habitación con la tarjeta magnética. Empujó la puerta despacio, estaba todo oscuro y un olor a metálico invadía el lugar, un olor como ¡a sangre!

El primero de los tres disparos silenciados efectuados por Mei Ling desde el lavabo le llevó la nariz por delante. El segundo le destrozó media mandíbula en su trayectoria lateral ascendente. El tercero lo mató en el acto, atravesándole la sien izquierda y saliéndole por el otro lado del cráneo, dejando en su trayectoria un fino chorro sanguinolento. Se desplomó como un peso inerte hacia la pared para golpear contra el mando del aire acondicionado y quedar semisentado apoyado contra el friso con las piernas retorcidas en una posición grotesca.

La espía china se apresuró a cerrar la puerta de la habitación. Después arrastró el cadáver agarrándolo por los pies y lo llevó hasta donde se hallaba el de la compañera. Pasó al otro cuarto y descolgó el teléfono para marcar el cero:

—Recepción…

—Hola, buenos días —saludó con simpatía—. Mire, le llamo de la habitación 214, queríamos comentarle ahora que ha subido mi compañero, que por favor no pase el servicio de limpieza porque vamos a comenzar una serie de videoconferencias muy importantes que nos mantendrán ocupados casi todo el día, por lo que no deseamos que se nos moleste.

—Entiendo que se refiere a la habitación 214 y 215 ¿verdad?

—Eso es. Ya haremos nosotros las camas. Quisiera que entiendan que es muy importante que no nos interrumpan, por favor.

—No se preocupe. Paso aviso de que no se les moleste para nada.

—Gracias, muy amable.

—Por cierto —añadió el responsable antes de colgar—, dígale a su compañero que sí que han preguntado por ustedes.

—¿Perdón?

—Que su compañero me ha interpelado antes de subir si alguien había preguntado por usted y a mí no, como le aclaré; pero a una de las empleadas del restaurante sí. Una mujer de rasgos orientales, no sé si la estaban esperando.

—Ah, sí; la delegada para Asia de nuestra empresa —reaccionó con rapidez Mei Ling—. Tenía que reunirse con nosotros esta tarde, igual se ha adelantado. De todas formas, si vuelve a preguntar en recepción la envían para nuestras habitaciones, si no le importa.

—¿No ha dicho que no les moleste nadie?

—Ella ya sabe que vamos a conectarnos con los ordenadores. Estoy segura de que será cauta si vuelve.

—Muy bien, como usted me diga.

—Gracias. —Colgó dando un golpe seco al aparato.

Después volvió a la habitación adyacente, recogió sus cosas y se cambió la camiseta manchada de sangre por otra de la agente muerta que encontró en el armario. Las tallas eran parecidas si bien le quedaba un poco amplia. Se limpió con agua los restos de sangre salpicada en el pantalón elástico y a continuación abandonó el lugar con diligencia, bajó a la planta baja por otras escaleras y salió por una puerta de servicio accesible sin problemas desde dentro del hotel. Montó en el Mercedes aparcado sobre la acera y puso en el navegador las coordenadas recibidas en el móvil la víspera. Había dejado de sangrar del labio, pero se le había puesto muy hinchado pese a que usó el hielo del mueble bar de la habitación para bajar la inflamación. De paso se tomó también un vodka que le supo a gloria y le calmó el dolor por un tiempo.

37.601871131623994 LATITUD

1.0335478270484588 LONGITUD

PARQUE TENTEGORRA, CARTAGENA

MIÉRCOLES POR LA MAÑANA

Mei Ling se adentró en el amplio parking gratuito de superficie del Parque Tentegorra, Rafael de la Cerda, un espacio destinado al ocio familiar creado en los años cincuenta, y se sabía perfectamente al verlo que era así.

Situado a las afueras de la ciudad cartaginense, se trataba de un recinto deportivo con múltiples canchas para la práctica de deportes, complementado con columpios, hinchables, un ajedrez gigante, actuaciones infantiles y varias piscinas, cuya oferta se mejoraba bajo pago aparte con un Paintball Laser, tirolinas, pista de hielo, zona aventura para pequeños y un laberinto bastante decente. Una preciosa arboleda servía para que las familias hicieran comidas o meriendas, acogidas y resguardadas por el frescor del campo verde en una zona tan cálida como era la provincia de Murcia, mientras podían dejar sueltos a los niños por el interior del recinto sin excesiva preocupación.

Las coordenadas de localización llevaron a la agente china al extremo del aparcamiento que, a esas horas recién abierto, se encontraba libre de coches en su mayor parte. Solo algunos madrugadores habían acudido a disputar un partido de pádel o de tenis. Estacionó el Mercedes a menos de cinco metros del destino, el límite del estacionamiento.

Al otro lado, tras el bordillo alto de hormigón, la tierra seca rojiza acumulaba desperdicios en forma de papel y botellas de plástico tiradas por gente imbécil incapaz de entender el uso que debiera darse a las papeleras. Una lata de aceite de cinco litros aplastada de MOTUL SAE 5W-30 relucía ante el sol potente y cálido que se erguía todopoderoso en las alturas, lanzando destellos a modo de guiños sucios con olor a coche.

Mei Ling Lee descendió del vehículo para dar un paseo con el móvil en la mano y las coordenadas en el localizador de Google. La lata de aceite era el destino final de la búsqueda. A veces, los viejos trucos utilizados en el añejo espionaje durante la Guerra Fría por soviéticos y americanos seguían funcionado con pasmosa efectividad. Un clásico de película consistía en dejar información sensible en objetos cotidianos o, mejor aún, artículos de deshecho al alcance de cualquiera. Las latas y envases similares eran un buen escondite. La chapa proporcionaba protección al contenido mientras quedaba oculto de miradas indeseadas. La suciedad tóxica expelida por estos productos hacía, por otro lado, que las personas ajenas a la cita no husmearan en su interior.

La espía asesina del consulado chino se puso unos guantes de látex que llevaba en la mochila y recogió el recipiente de lubricante de coche. Lo agitó con cuidado y no apreció nada suelto en su interior. Tenía que romper la lata metálica. Sacó un destornillador del set de herramientas del Mercedes y lo clavó en varios puntos consecutivos, haciendo una especie de camino recortable para después completar con una navaja suiza multiusos el corte. La lata quedó a medio separar. Con un movimiento en ambos sentidos, arriba y abajo, la rompió en dos trozos. Al fondo, adherida al culo del envase había una bolsa de plástico recubierta de pegamento para que se mantuviese pegada a la chapa. Estiró del extremo con dificultad puesto que apenas le llegaban los dedos hasta el envoltorio plastificado. Cedió al final y debido al brusco tirón se cortó el dedo índice con el metal. Soltó una blasfemia en chino que sonó mal.

—Ahora voy y me pillo el tétanos… —farfulló al quitarse el guante y colocarse un vendaje provisional con un clínex.

Volvió al coche y sacó del interior de la bolsa de plástico una llave cuyo llavero de propaganda de Correos, con su anagrama impreso, indicaba el número setenta y ocho en un lado, junto con otras coordenadas de GPS debajo. Mei Ling movió la cabeza asqueada mientras buscaba en el navegador del teléfono la dirección según la longitud y latitud. El resultado le envió a Murcia capital, en concreto a la calle Pintor Pedro Flores número ocho en donde se encontraba una de las tres oficinas de Correos de la ciudad. Arrancó el vehículo, introdujo la dirección en el navegador del Mercedes, se puso el cinturón de seguridad, las gafas de sol y salió a toda velocidad hacia allí.

MURCIA CAPITAL

MIÉRCOLES POR LA TARDE

Mei Ling había dejado el coche en el parking de la estación de Renfe de la capital murciana, bastante próximo a la oficina de Correos, apenas a trescientos metros de distancia. Entró en el vestíbulo del recinto postal en dirección a la zona destinada a los apartados de Correos, muy próxima a las ventanillas de atención al público. No había excesiva gente para atender, por lo que algún empleado se fijó en ella. Buscó el número correcto, abajo del todo en la última fila, se posicionó en cuclillas y abrió el buzón. En el interior, un sobre acolchado de medio tamaño, abultado, aguardaba impasible una mano que lo recogiera. Desde su postura observó con desagrado que una gota de aceite había manchado en el aparcamiento al manipular la lata sus bonitas y caras zapatillas azules Converse y sintió ganas de estrangular a alguien. Uno de los funcionarios que la miraba con descaro llevaba camino de tener el número premiado.

Decidió tranquilizarse un poco contando mentalmente hasta diez, estaba demasiado alterada.

Una vez en la calle, abrió el paquete y descubrió que dentro había un pasaporte y un carnet de conducir americano a nombre de Olivia Zen, nacida en Los Ángeles, California; una de las zonas de Estados Unidos que más población asiática alberga, detrás de Nueva York, Hawái y San Francisco, también en la costa oeste californiana. Junto a los documentos legales había un billete de avión con salida para el día siguiente, jueves, del aeropuerto Madrid-Barajas Adolfo Suárez con American Airlines a las seis y treinta y cinco de la mañana, para aterrizar directo en el Aeropuerto Internacional de Los Ángeles trece horas después. Mei Ling se estremeció levemente al recordar que el LAX fue el aeródromo al que se dirigían aquel fatídico once de septiembre de dos mil uno tres de los cuatro aviones secuestrados; los dos estrellados contra las torres gemelas del World Trade Center y el que acabó impactando en el Pentágono. Comprobó que en el sobre también había un fajo con dinero en efectivo, dólares americanos, así como otra llave de una taquilla de la consigna del aeropuerto norteamericano donde aguardarían nuevas instrucciones.

Sin duda alguna, la CIA había hilado fino. Una nota impresa por ordenador indicaba una dirección de correo electrónico donde debía remitirse la información descubierta, además del pendrive codificado con inteligencia militar que permitía escribir, pero no leer, y que debía llevar encima para entregar en destino.

La espía china echó un vistazo a su reloj de pulsera. Había quedado con Karlos a las seis de la tarde en el centro de Cabo de Palos, una población turística residencial colindante a Cartagena en donde vivía Andrea. Debían de encontrarse en la conocida Freiduría El Puerto, un chiringuito característico con vistas al mar y a los barcos fondeados en donde lo mismo se podía degustar un caldero del Mar Menor que una fritura de pescado o una lubina a la espalda; para luego dirigirse juntos al coqueto chalet pareado de color azul que la ingeniera de Navantia disfrutaba en la calle Punta Elena, próximo al faro, con preciosas vistas al mar, cerca de la playa de la Calafría y pegado a la Cala del Muerto, presagiando un posible futuro cercano más que probable para el escritor.

Con el bloqueo para compartir ubicación del iPhone activado envió al consulado chino un mensaje de control desde el nuevo aparato con el eSIM instalado como segundo número. Para ellos, Mei Ling aparecía en su apartamento, en donde había dejado el teléfono pirateado por los servicios secretos chinos y españoles sobre la mesita cabecera del dormitorio y con el cargador conectado, para no perder nunca la señal. Con suerte para cuando alguien sospechara de algo, ella ya estaría volando hacia los Estados Unidos como ciudadana americana con su nueva identidad.

CAPÍTULO 16

Una orgía

CABO DE PALOS, MURCIA

MIÉRCOLES POR LA NOCHE

Karlos Larrea se bebía la caña con ansiedad. Mei Ling llevaba en Cabo de Palos desde media tarde. Había aprovechado para comprarse en la zona de tiendas turísticas del puerto una blusa camisera de hilo, en color blanco, estampada con motivos marinos, cuello redondo y muy cómoda, que además le quedaba muy bien.

—Llámame tonto, pero estoy un poco nervioso —dijo él—. Es la primera vez que voy a meterme en un berenjenal de semejante tamaño.

—¿Meterte en un berenjenal? —preguntó ella desconcertada por la expresión.

—Sí, en un embrollo. La expresión hace referencia a la planta de la berenjena que como tiene espinas resulta difícil atravesar un cultivo. Es un dicho popular.

—Ah, ya entiendo. Bueno, nosotros los chinos te diríamos como respuesta que «si uno no entra en la guarida del tigre, ¿cómo podrá apoderarse de sus cachorros?», es decir, que si no te arriesgas no podrás hacerlo nunca.

—Ya, pero estoy atacado, frenético, preso de la tensión.

—Relájate —le tranquilizó ella colocando la mano sobre la suya—. Andrea es una persona encantadora. Nos va a preparar un arroz caldoso típico de esta región para cenar. Ha comprado vino y champán suficiente como para rellenar dos neveras, me ha dicho antes cuando he hablado con ella, y también dice que tiene unas rayitas por si nos apetece; ya sabes, para ponernos a tono…

—Yo no me drogo. Lo máximo que he probado ha sido un porro de marihuana y he de decirte que me sentó francamente mal. Vomité durante media hora, con lo cual puedes imaginar la escena. Estaba como para follar.

Mei Ling sonrió. Miró la pantalla del móvil buscando algún mensaje urgente del consulado chino, puesto que tenían pinchadas las frecuencias policiales y le informarían por tanto en tiempo real de cualquier noticia alarmante sobre la aparición de unos agentes muertos en el hotel, si los cuerpos hubiesen sido descubiertos. De momento todo parecía tranquilo. Después de recoger el paquete de Correos y comer algo rápido, había contactado con Andrea desde Murcia. Ella le había confirmado el regalo que le llevaba a su casa y que no había tenido ningún problema en copiar todo el proyecto BEST-AIP sobre motores indetectables. Pese a sus reticencias iniciales, Mei la convenció con el poderoso influjo de la carne. Andrea era una adicta al placer que rozaba lo patológico; su adicción al sexo era un problema severo de carácter compulsivo que la llevaba a mantener relaciones sexuales, habitualmente con diferentes parejas, para satisfacer un frecuente e intenso apetito sexual. Además, el aliciente de practicar un trío con su escritor de referencia, por quien se masturbaba frecuentemente para calmar su libido desbocada, era un aliciente extra que la ponía en excitación permanente. Se trataba de la víctima propiciatoria.

Ahora que había salido el tema de la cocaína, Mei Ling recordaba haber leído sobre personas desbordadas por el exceso de sexualidad comentando que, para ellos, hombres y mujeres en proporción similar, el sexo y la pornografía eran como la droga para el toxicómano, puesto que no podían controlar sus impulsos y todo ello acababa teniendo un impacto serio en su propio bienestar y en el de familiares y amigos. Los comentarios irónicos al estilo «ya me gustaría estar con una pareja que tuviera ese problema» no evidenciaban el problema real de fondo; un trastorno grave en el que la búsqueda constante de relaciones y de placer traía añadido, irremisiblemente, un sentimiento de remordimiento, ansiedad, incertidumbre y muchas veces cuadros depresivos. Eran enfermos capaces de dejarlo todo por conseguir placer: abandonar obligaciones, incumplir compromisos, dejar de lado a la familia y los amigos e incluso ausentarse del trabajo o llegar tarde con frecuencia. Su vida se convertía en un infierno en el que la culpa y la autocompasión generaban una enorme erosión en su estilo de vida si no eran tratados por un especialista.

La espía china se había empapado bien en psicología clínica, además de en tecnología sobre submarinos, para completar un plan elaborado de una manera magistral, aprovechándose de las debilidades manifiestas de la ingeniera.

—Lo único —añadió tranquila dando un sorbo a su consumición—, vas a tener que firmarle todos los libros tuyos que tiene en su casa. Me ha dicho que cada vez que publicas uno, ella es la primera en adquirirlo en Amazon.

—Sabes que eso no es un problema —replicó encantado. Si le tocaban su egolatría, Karlos respondía subiendo un peldaño en la escala del narcisismo subclínico; una reacción que también Mei Ling tenía bien estudiada y controlada—. Para mí es un goce complacer a mis fans.

—Pues míralo así también en el otro aspecto. Piensa que vas a complacer y a complacerte en un revuelto controlado de placer y sexo con alguien que te adora.

—Y contigo, ¿no?

—Por supuesto. Pero yo no te adoro… —la mujer hizo una pausa dramática— …yo te amo con locura. —Bajó la cabeza mirando la mesa.

Karlos estuvo a punto de atragantarse de emoción al beber. La confesión sincera de Mei Ling le daba a entender que todos los sentimientos y sensaciones que notaba por ella no podían estar equivocados. Había encontrado una amante joven, inteligente, exótica y atractiva que lo valoraba a él por su inteligencia y manera de ser, no por la edad ni el prestigio social adquirido. Una mujer que había cometido fechorías, sí, ¿y quién no?, cuyo fin era huir de Europa en su compañía para rehacer la vida junto a él, en otro lugar, partiendo de cero.

Y también, algo que no sabía: era una excelente actriz.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA

MADRID

MIÉRCOLES POR LA NOCHE

Los intentos por contactar con Eloy Durán y Victoria Sarmento, los dos agentes desplegados en Cartagena, estaban resultando infructuosos. Si bien el último parte formal recibido de ellos era de la noche anterior, desde el CNI se esperaba con interés algún nuevo resultado, toda vez que se había autorizado a los agentes a colocar los micrófonos y la cámara en el apartamento de la espía china.

—No sé, no me da buenas vibraciones —dijo Herrera cuando Mario Valero entró en el departamento desde el que se gestionaba todo el seguimiento sobre la Operación escritor, como llamaban en clave el trabajo, dando muestras de una alta imaginación.

—¿Qué es lo que te preocupa?

—Ayer, como habrá leído en el informe, Mei Ling Lee pasó la mañana en las instalaciones de Navantia haciendo una gestión de avanzadilla para el gobierno chino y por la tarde acudió a su apartamento acompañada de una de las empleadas de alto nivel de la planta.

—Sí, ya lo he leído.

—Por la noche salió a cenar con Karlos Larrea y su hija a un restaurante italiano junto a la playa, momento que aprovechó Durán para instalar los sistemas de vigilancia y registrar el apartamento de la china.

—Eso también lo sé. Cuéntame algo nuevo.

—Bien, de madrugada, nuestros agentes pasaron un breve comunicado informando de que la cámara y los micros no funcionaban correctamente y de que hoy volverían a intentar ajustar el sistema, pero de momento debían prolongar la vigilancia con un seguimiento físico, mientras tanto. —Dio un sorbo a la botella de agua para continuar hablando; tenía la boca seca—. Desde entonces no sabemos nada más. No han pasado ningún mensaje codificado por el ordenador ni han enviado nada por Telegram.

—¿Qué nos dice el teléfono de la china? ¿Ha hablado con alguien? ¿Dónde se encuentra?

—Eso es lo más curioso, el teléfono no se ha movido del apartamento, según la señal que lo triangula. Y tampoco ha mantenido conversación alguna con nadie.

—¿Y el del escritor?

—Nos ha dado posicionamiento en Murcia capital, parece que ha estado allí desde la mañana, y ahora mismo el móvil se halla en el hotel según su GPS.

—Pues Mei Ling estará en su piso entonces, tal vez haya tenido que hacer papeleo tras la visita a las instalaciones de los submarinos ayer y Larrea y su hija han ido por eso mismo a visitar la capital.

—Sí, lo hemos pensado. Lo extraño es que nuestros activos no llamen ni, lo más preocupante, respondan a los mensajes. Lo hemos intentado a través de la recepción del hotel también, puesto que Durán figura como que está allí, al menos su móvil, pero nos han indicado que han dado orden expresa de no molestarles.

—¿Y la portuguesa?

—En el lugar habitual de seguimiento, con el aparato sin cobertura.

Valero fijó la vista en el reloj de pared digital que señalaba las nueve de la noche.

—En principio, lo único extraño es que no devuelvan los putos mensajes ni las llamadas. Al menos Durán, que está en el hotel.

—Parece como si nos estuvieran esquivando, aunque bien centrados en sus quehaceres. No sé si me entiende…

—Sí, le entiendo. —Mario Valero reflexionó unos breves momentos—. ¿Tenemos más agentes operativos disponibles en las proximidades? —Sugirió al fin.

—En Valencia, los más inmediatos, pero deben terminar antes con el seguimiento que están realizando a un político implicado en un supuesto caso de prevaricación. Nos han dicho que su objetivo tiene reserva en el vuelo de las diez de la noche a Madrid con Iberia, así que a esa hora podrían desplazarse a Cartagena. Un par de horas de camino si le dan zapatilla.

—De acuerdo. Si no contactas con ellos antes de esa hora que bajen hasta allí a ver qué ocurre. Diles a los de movilidad que has hablado conmigo y que lo he autorizado.

—Porque… ¿si enviamos a un indicativo de la Policía Nacional? —dejó caer Herrera con cautela.

—Eso, y les decimos que comprueben si están realizando correctamente una vigilancia ilegal sin conocimiento del juez a una diplomática del consulado chino.

—Cierto. Mejor envío a nuestros agentes.

—Mantenme informado —ordenó Valero al marcharse para su casa.

—Descuide.

RESIDENCIA DE ANDREA SÁNCHEZ-ARJONA

CABO DE PALOS, MURCIA

MIÉRCOLES POR LA NOCHE

Mei Ling se había preocupado de crear sabio desconcierto tras asesinar a los agentes del CNI. Por un lado, lo gestionado con el personal del hotel en lo referente a no ser interrumpidos en las habitaciones, algo que no iba a durar eternamente; por otro lado, había dejado el terminal móvil de Eloy Durán en la habitación, con el volumen apagado. En el de la chica había activado el modo avión, evitando así las llamadas, pero manteniendo el localizador por IMAI operativo, y lo había dejado escondido en el parque infantil desde donde situaban normalmente la vigilancia. Lo único, no le pareció oportuno acercarse a recoger a su amante al hotel, como en un principio habían quedado, puesto que estaba demasiado cerca del hotel donde había dejado a los agentes muertos y no quería cumplir aquel dicho tan manido sobre que el asesino siempre regresa al lugar del crimen.

Por tanto, completó el plan llamando a Karlos para indicarle la dirección donde debía ir y recordándole que no llevara el teléfono móvil al encuentro, puesto que Andrea era muy celosa de su intimidad debido al cargo de responsabilidad en la empresa y no quería arriesgarse a que alguna foto suya pudiese aparecer en internet. Pese a que en un principio Karlos no estuvo muy de acuerdo, más que nada porque no podría recibir mensajes de su hija, que había dejado sola en el hotel, Mei Ling le dijo que el suyo sí que estaba disponible para cualquier asunto importante, tal y como le exigía el consulado, lo que terminó por convencer al escritor.

Una vez Karlos Larrea y Mei Ling tomaron el aperitivo en el puerto, fueron paseando hasta la zona residencial. Habían dejado allí los coches, puesto que había un aparcamiento próximo gratuito al aire libre cerca del faro. Cuando llamaron a la puerta del chalet azul, Andrea los recibió entusiasmada, repartiendo besos a diestro y siniestro. Como aún era pronto, decidió, para romper el hielo, mostrarles el faro que se alzaba ante ellos esbelto y luminoso, como guía nocturno de las embarcaciones que se aproximaban al litoral. Llamaba la atención su enorme pedestal, desde donde se izaba hasta los cincuenta y un metros de altura, proporcionando un alcance visual de veinticuatro millas náuticas.

La ingeniera técnica les contó que el faro, encendido por primera vez en mil ochocientos sesenta y cinco, se asentaba en el promontorio que fue en la antigüedad un templo consagrado por los romanos a Saturno. Después, según les explicó, Carlos I, cansado de los ataques berberiscos, esos salvajes piratas y corsarios musulmanes que actuaban desde el norte de África, decidió la construcción sobre el montículo de una torre vigía a la que llamó Torre de San Antonio; la cual, una vez demolida, terminó siendo un faro.

La verdad era que el paisaje de alrededor era espectacular. Rodeado de calas rocosas, acantilados suaves y paseos junto al mar transparente de una belleza insólita. El cielo, compinchado en el encuentro, les obsequió con un romántico atardecer en tonos naranjas que puso punto final al paseo.

Tras la breve excursión, pasaron al chalet, un bonito adosado azulón al que nada más entrar, atravesando un reducido hall, se accedía de golpe a un amplio salón comedor separado en dos estancias, una de confort con butacas, chimenea y televisión, y la otra más culinaria con una mesa ovalada en nogal, bien asentada en el centro en la estancia. La cocina y un baño completaban la parte baja, desde donde se accedía también a un pequeño jardín cuidado, con el césped bien segado en el cual lucían dos palmeras de pequeña altura, erguidas frescas, y al lado derecho junto al muro, un rinconcillo con orquídeas establecía el punto alegre de color.

Andrea les enseñó la parte superior de la vivienda, con dos dormitorios, uno muy amplio con baño completo, pintado en tono violeta y con un balcón colgado sobre el jardín, en donde una peculiar cama redonda invitaba a desatar la imaginación, pensando, acaso, en un Decamerón actualizado para disfrutar diez días ajenos a los problemas mundanos del amor, a la frenética actividad laboral o a la compostura políticamente correcta; la negra peste bubónica de nuestros tiempos.

El dormitorio pequeño adyacente mantenía un rol funcional, a modo de habitación de invitados para emergencias por un lado y, por el otro, de despacho de trabajo y diversión con un novísimo ordenador iMac plateado de veintisiete pulgadas que era el rey de la estancia. Cama de IKEA, armario y ventana. Una silla gamer y una butaca pequeña.

Descendieron por la escalera de caracol en madera y cristal templado hacia la planta baja, en donde les esperaba una divertida cena informal. Entre las dos mujeres adornaron la mesa mientras Karlos se dedicaba a firmar cada uno de los libros escritos por él que Andrea exponía en su biblioteca principal, como un trofeo, en primera línea.

La técnica había preparado un ágape ligero y de calidad. El jamón de Huelva se apilaba en generosas capas por un plato redondo amplio, dejando flotar un aroma que invitaba a su captura. Los langostinos frescos recién cocidos, enfriados en el hielo, presentaban un color anaranjado brillante donde las huevas manaban a borbotones al pelarlos. El salpicón de marisco daba el toque fresco verde al conjunto y unos entrecots de bobino raza avileña-negra ibérica de centímetro y medio de grosor, hechos al punto, completaban el menú principal. El blanco Barbadiño, en su característica botella verde con el escudo grabado, iba cayendo con manifiesta despreocupación en el interior de las copas en fino cristal, deseosas de empaparse con el famoso vino seco de Sanlúcar de Barrameda.

La bandeja con dulces de paparojote, el postre típico por excelencia en Murcia, envueltos en la hoja del limonero, como manda la tradición, dieron paso al brindis con champán. Descorcharon dos botellas Mum Grand Cordon, un excelente espumoso francés a un precio insuperable, que habían llevado los invitados, junto con el tinto crianza Ribera del Duero para las carnes.

Terminaron en los sofás, frente a la falsa chimenea en donde unos troncos de pega fingían arder bajo las luces electrónicas. Los vinos comenzaban a hacer efecto y Andrea estudiaba las dedicatorias personalizadas que el escritor le había plasmado en cada uno de los libros. Sonrió con picardía ante una de ellas.

—Me encantan tus firmas —dijo con unos ojos brillantes que delataban cierta chispa alcohólica—. Para mí, el poder estar aquí con

vosotros es un sueño que se me ha hecho realidad.

Mei Ling dejó su copa sobre la repisa de la falsa chimenea y sacó una bolsita con polvo blanco de su mochila. Extendió el contenido sobre la mesa de cristal y dibujó tres finas rayas. Dejó un canutillo junto a la cocaína tras esnifar una de las líneas.

—Probadla, es excelente —aseguró a continuación.

Andrea se metió una sin pensarlo. Karlos dudaba.

—¿No has probado nunca? —le preguntó la anfitriona. Larrea negó con la cabeza—. Pues viene genial para excitar las partes bajas —aclaró riéndose.

—Eso y la Viagra que te he echado en la última copa que has bebido —añadió Mei Ling mientras agarraba a Andrea del brazo—. ¿Qué te parece —continuó ante la cara de estupefacción de su amante— si nosotras nos vamos preparando arriba y sorprendemos al escritor con una escena excitante? —La besó con intensidad en la boca y el carmín de ambas se entremezcló.

Karlos sintió extrañas sensaciones; primero, contemplando la coca sobre la mesa esperándole; segundo, por ese beso lésbico excitante entre las dos mujeres; tercero, al observar cómo ambas subían juntas hacia el dormitorio acariciándose en cada escalón; y, ante todo y sobre todo, al comprobar que lo de la Viagra era cierto puesto que su polla estaba comenzando a adquirir una dureza preocupante por momentos.

Cuando ambas chicas llegaron a la planta de arriba, la espía china quiso asegurarse de que los documentos sacados de los astilleros militares estaban en la casa. Primero se los pidió, pero Andrea estaba demasiado excitada para atender a otra cosa que no fuera el sexo. Comenzó a desnudarse hasta quedarse en ropa interior. Llevaba un conjunto negro de calidad, con bordados y leves trasparencias que dejaban intuir más que mostrar. Después besó a Mei Ling de manera apasionada, pero esta se apartó hacia el ordenador.

—Pon una página de vídeos porno en internet; calentémonos más —le sugirió—. Pero antes déjame ver esa joya que me has traído. Sabes que me entusiasma la ingeniería de los submarinos y a mí eso me excita también.

—No me creo que eso te excite. —Rio ella como una tonta. Las pupilas se le estaban dilatando por momentos.

—Déjame que vea el pendrive y luego me lo meto en el coño para que me lo busques —le soltó mientras le rozaba un pezón con la uña bajo la malla del sujetador.

—Te dejo que lo veas si mientras puedo estar tocándote…

La cocaína estaba empezando a hacer efecto a Andrea. Se hallaba eufórica y con falsa sensación de agudeza mental. Su temperatura corporal subía y los circuitos cerebrales responsables del placer y la gratificación empezaban a activarse.

—Venga, acepto a ver quién aguanta más —replicó Mei Ling. Ella solo había aspirado una pequeña cantidad de polvo blanco; la mayor parte lo dejó en el tubo sin hacerlo pasar a los pulmones en una aspiración muy controlada y ensayada. Confiaba en que Karlos, por otro lado, si no se animaba con la raya, sin duda subiría hecho un toro con el sildenafilo en pleno auge.

Andrea pasó a su dormitorio y al poco salió de nuevo con una memoria USB de SanDisk de 256 Gb. Hizo amago de entregársela a la china.

—Primero te desnudas y después te abres de piernas. Mientras tú enchufas esto —mostró el pendrive—, yo te enchufo esto otro. —Y sacó la otra mano tras la espalda con un consolador de considerable tamaño, rugoso y con púas de goma, que se retorcía en un meneo giratorio mientras se iluminaba.

Mei Ling accedió de mala gana. Se desvistió con rapidez y dejó todas sus prendas sobre la cama del cuarto de invitados. Andrea encendió el ordenador e introdujo la clave «12341234». La espía quedó asombrada; una técnico ingeniera de primer nivel y usaba una de las contraseñas más vulnerables empleadas en el mundo.

—Sabes que no te puedes llevar esto, ¿verdad? —dijo muy seria Andrea mirándola a los ojos—. Te dejo verlo el tiempo que aguantes con mi amigo dentro. —Movió el artilugio sexual que ronroneaba como un gatito—. Es alto secreto y me la juego.

—Lo sé, no te preocupes. Solo quiero asombrarme ante ese prodigio de la técnica que has creado con tu equipo.

Karlos apareció en escena con una copa de champagne llena hasta arriba, únicamente vestido con los calcetines y los calzoncillos; estos a punto de reventar debido a la prominente erección de su miembro.

—¿Pero aquí hemos venido a follar o hemos venido a jugar a los marcianos? —replicó gracioso al ver a las chicas ante el ordenador de sobremesa. Se tragó el vino espumoso de un trago.

—Ponte en la cama, cielo, que ahora vamos —le indicó Mei Ling mientras conectaba en el puerto correspondiente la memoria que le había entregado Andrea.

Empezó a revisar los documentos mientras la ingeniera de sistemas, agachada ante ella, acurrucada en el hueco de la mesa para las piernas, le separaba los muslos y comenzaba a introducirle el vibrador por la vagina aún reseca.

—¡Ay! —se quejó la china.

—Espera, que te lubrico. —Y le pegó un lametón salivoso. Volvió después al ataque.

El artefacto entró con mayor facilidad y el movimiento rotativo ayudó a ello. Las protuberancias comenzaron a hacer efecto al cabo de un rato en el sexo de la espía china y esta se estremeció soltando un gemido suave.

—¡Vamos a la cama! —gritó ansiosa mientras besaba con pasión a Andrea.

La condujo sin dejarla pensar hacia el colchón circular despojándola de la poca ropa que le quedaba puesta. Se tumbaron junto a Karlos, que se hallaba bocarriba con la antena bien orientada hacia el techo. Andrea extendió la mano y se la agarró al escritor mientras Mei Ling a cuatro patas era quien utilizaba ahora el consolador luminoso para abrirse paso por la entrepierna de la ingeniera.

La cosa pintaba bien.

¿O no?

CAPÍTULO 17

Una encerrona

RESIDENCIA DE ANDREA SÁNCHEZ-ARJONA

CABO DE PALOS, MURCIA

MIÉRCOLES POR LA NOCHE

Mei Ling se subió hasta ajustarse correctamente los leggins negros y sintió un dolor en su sexo. La muy burra de Andrea la había dejado dolorida en su fuero interno con aquel maldito artefacto giratorio. Y eso que ella se había vengado a conciencia más tarde, sobre la cama redonda, metiéndole el dichoso vibrador por todos los agujeros del cuerpo. Pero Andrea resolvió encarnarse en un ser sexualmente pletórico de necesidades, incluido el sado-maso, ante lo que cualquier ocurrencia erótica le venía bien para gozar.

No obstante, esa obsesión le había facilitado enormemente las tareas a la agente de la inteligencia china. No fue difícil convencer a la mujer de que se dejara atar de pies y manos a las agarraderas dispuestas en los extremos de la cama, probablemente dispuestas para fines similares. Más tarde hizo que Karlos se colocara unas esposas a la espalda insistiéndole mucho, puesto que el escritor era un tanto reacio a prácticas de inmovilización, y lo que más deseaba (necesitaba) era descargar el poder acumulado en su miembro firme. Con los grilletes puestos, no le resultó difícil reducirlo al lado de Andrea con la técnica del mataleón, sorprendiendo al escritor por la espalda pasándole el brazo por el cuello y realizándole un estrangulamiento intensivo hasta dejarlo inconsciente. Casi seguido metió un calcetín en la boca abierta de Andrea antes de que se decidiera por gritar o llorar.

Después, ante la mirada horrorizada de la mujer, que dejó de disfrutar estando atada, embaló el cuerpo del escritor con cinta americana para dejarlo como la momia de Amenemope en la dinastía XXI del antiguo Egipto antes de ser descubierta por exploradores franceses. El pene le sobresalía erguido de manera ridícula entre las tiras adhesivas haciendo de tope para evitar el giro del cuerpo inerte.

La espía china frunció el ceño examinando el panorama y se dispuso a buscar las zapatillas en la habitación de invitados. Encontró la derecha ante la cama, la que tenía la pequeña mancha de aceite sobre la tela azul, y se la calzó. Se agachó para mirar debajo del mueble y vio la otra a mitad de camino entre ambos lados. Tuvo que estirarse sobre la alfombra para llegar a por ella y colocársela sentada en el suelo. A continuación, recogió la blusa de encima del edredón y se la puso sobre el sujetador deportivo. Fue hasta el ordenador personal de la ingeniera de sistemas y extrajo la memoria USB con el proyecto del submarino. Se la guardó en un compartimento interno de la mochila, un bolsillo a prueba de agua donde llevaba también la nueva documentación y los billetes de avión. Extrajo la pistola china QSW, la reglamentaria para sus agentes, y enroscó el silenciador correctamente tras rellenar el cargador con las tres balas que faltaban, esas que se quedaron en la habitación del hotel repartidas entre el cuerpo del agente del CNI y la pared.

Al final, un mensaje codificado de la CIA llegado al teléfono unos minutos antes le advertía del descubrimiento anticipado de los cadáveres en el hotel por parte de la inteligencia española y de la imperiosa necesidad, por tanto, de no dejar testigos que pudieran comprometer la integridad del plan en caso de rescatarlos a tiempo. Si lo hubiese sabido antes, se habría ahorrado la sesión orgiástica, cargándose a los dos partenaires al principio del cónclave lascivo, ganando en integridad física y tiempo de huida. Además, por qué no reconocerlo, en sus planes no figuraba la ejecución de Karlos ni de Andrea. Al primero lo apreciaba dentro de un razonable orden y la ingeniera le generaba un inexplicable sentimiento de lástima.

Dejó el arma sobre la mesita, junto al teclado inalámbrico de Apple, y se recogió el pelo en una coleta tirante mientras se miraba en el espejo de la habitación. Tenía una pinta horrible. El labio aún estaba algo hinchado con un color entre el morado y el violeta, aunque lo peor era que uno de los incisivos le bailaba un poco, lo cual le llevaría a una más que probable visita al dentista los próximos días. Pero eso sería en la costa oeste americana. Se puso la mochila a la espalda, atrapó el arma al salir del cuarto y entró en el dormitorio principal dispuesta a terminar de una vez por todas con el trabajo.

HOTEL CARTAGONOVA

CARTAGENA, MURCIA

MIÉRCOLES POR LA NOCHE

Las dos patrullas de la Policía Nacional que llegaron al recinto hotelero se encontraron con una escena desoladora. La habitación 214 era un auténtico proscenio trágico, mórbido y vomitivo: paredes con restos de hemoglobina y sesos; el suelo y la alfombra teñidos de rojo mate, con sangre reseca coagulada; síntomas de haberse producido una lucha sin cuartel… Y, para colmo, dos cadáveres entre la cama y la ventana en plena fase de instauración del rigor mortis. Pero, sobre todo, el olor; esa mezcla de olor metálico que deja la sangre en el entorno, entremezclada con los fluidos de los cuerpos y el ambiente cerrado. Uno de los agentes, para no contaminar la escena del crimen, tuvo que entrar en el baño de la habitación contigua a descargar el estómago. Los demás apenas articulaban palabra alguna mientras sellaban la zona con cinta policial y solicitaban la presencia de la Policía Científica y la jueza de guardia para levantar los cadáveres.

Jaime Guzmán y Ernesto Villegas, los agentes del CNI desplazados con premura desde Valencia habían llegado al lugar antes de lo previsto. Cuando subieron a la tercera planta, una vez se identificaron como policías ante los empleados de la recepción, comprobaron que no respondía nadie en el interior y uno de los móviles sonaba dentro. Solicitaron una llave maestra a los empleados y entraron con cautela. Hallaron a los compañeros muertos, como era de esperar. Aleccionados para actuar ante este tipo de situaciones, ambos efectivos se pusieron unos guantes de látex y registraron los bolsillos de los agentes asesinados retirando todo tipo de documentación falsa comprometedora. También recogieron el móvil, el ordenador, las armas y cuantas cosas pudiesen ser de utilidad. Avisaron a sus superiores en Madrid y solicitaron la presencia de la Policía Nacional para que se hiciera cargo de la investigación. Después desaparecieron discretamente aconsejando al conserje no entrar en las habitaciones hasta la llegada de las unidades policiales.

Se dirigieron a continuación, tras recibir las órdenes pertinentes, al apartamento de la agente china sin encontrar el otro teléfono abandonado en el parque cercano. Esperaron la llegada de una unidad de asalto de la policía mientras vigilaban el perímetro. Entraron en el complejo, ascendieron tras los GEO con extremada precaución por las escaleras y, una vez despejaron el acceso al apartamento, gracias a la efectividad de un ariete revienta puertas GAP21 de veintidós kilos y medio de peso capaz de generar una energía cinética de más de once mil kilos, pasaron al interior.

Vacío. Como no podía ser de otra forma. Algo de ropa en los armarios, útiles de aseo, comida en la nevera, un detector de micrófonos y un teléfono. El teléfono pinchado de Mei Ling, enchufado a la corriente, señalando la posición por GPS que ella quería marcar.

Mientras esperaban la llegada de la Policía Científica, enfrascada para largo rato en la escabechina de la habitación del hotel Cartagonova, una vez comunicaron lo descubierto a la central de Madrid, la siguiente parada fue el hotel donde se alojaban Karlos Larrea y su hija. Fueron hasta allá acompañados por un coche zeta de la Policía Nacional, indicativo asignado a los coches patrulla habituales, los rotulados, y que se mantiene desde los años sesenta cuando se les llamaba unidades zonales o unidades Z.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA

CALLE ARGENTONA, MADRID

JUEVES POR LA NOCHE

La Sala de Crisis, un despacho amplio en donde una mesa central ovalada tomaba el centro del espacio, se hallaba en plena efervescencia. Estaban sentados a ella el responsable del CNI Mario Valero, junto al general en la reserva Fernando Menéndez; Alberto Herrera, el responsable de los agentes de campo; Arturo Vilana, coordinador de los operativos asignados a Defensa; y la doctora Elena Guisasola, la psicóloga de guardia en esos momentos, que se dispuso a encender un pitillo ante el desconcierto del resto del personal.

—¿Qué estamos esperando? —preguntó Cruella de Vil.

—La llamada de los agentes de Valencia —informó Herrera nervioso—. Deben de están a punto de entrar en el hotel de Karlos Larrea. No sabemos si el escritor y su hija estarán vivos; la señal del teléfono móvil los sitúa allí, igual que ha ocurrido con Durán y Sarmento.

—¿Has avisado a Seguridad de Navantia? —preguntó Valero al encargado de los operativos conjuntos con defensa—. ¿Han detectado alguna fuga de datos o algún hackeo?

—Ya han sido puestos en alerta —replicó el especialista con una voz grave que no armonizaba para nada con su aspecto espigado—. De momento no tenemos conocimiento de nada así.

Sonó el teléfono y todos se sobresaltaron.

—¿Sí? —respondió Herrera activando el modo manos libres y dejando el aparato sobre la mesa.

—Estamos en el hotel. —Eran Guzmán y Villegas, los agentes desplazados desde Valencia—. La cría se encuentra bien. Estaba en su habitación escuchando música con los cascos, por eso no abría cuando hemos llamado; está un poco impresionada porque hemos tirado abajo la puerta y se ha asustado.

—Joder, como para no… —exclamó Elena Guisasola soltando una bocanada de humo hacia el techo.

—Vale —intervino Mario Valero—, ¿y el padre? ¿Dónde está el puto escritor?

—Aquí no, desde luego. Nos ha dicho su hija que había quedado para ir a cenar con su novia china y una amiga de ambos a un pueblo costero próximo. No sabe a cuál.

—¿Y por qué no se ha llevado el móvil dejándola sola a ella en el hotel? No tiene sentido.

—Puede preguntarle usted si quiere, la tengo a mi lado.

—Pásamela.

Tras unos segundos de indecisión en los que se oían las instrucciones de la policía de fondo y la voz del agente hablando con la hija del escritor, esta respondió:

—¿Sí? —preguntó al poco rato con timidez.

—Hola, Jaione —respondió Valero con suavidad en la voz, pero con contundencia—. Lo primero, perdona por el susto que te habrás llevado cuando han entrado los agentes…

—Pues ha sido chungo, sí.

—Pero ahora —continuó el del CNI intentando no sobresaltar a la chica— necesitamos encontrar a tu padre con cierta urgencia. Creemos que su vida puede correr peligro. Su novia Mei Ling no es quien dice ser en el fondo; os ha mentido. Sospechamos que pueda estar tramando algo ilícito y no queremos que Karlos pueda verse implicado, por ello es preciso encontrarlos.

—¿De verdad? —La muchacha se derrumbó y empezó a llorar. Demasiadas emociones para una misma noche, para una corta semana, para una breve vida—. Si cenamos ayer los tres juntos y al final consiguió que cambiara de juicio sobre ella; me acabó pareciendo maja y todo…

—Te creo. Es su trabajo. Disimulan a la perfección y lo hacen tan bien que resulta difícil no dejarse convencer por este tipo de personas habituadas a mentir. Mira, Jaione, lo que quiero es que recuerdes algún detalle, algo, no sé… Por ejemplo, ¿por qué tu padre no se llevó el teléfono al dejarte sola?

—Me ha pasado el número de la china —explicó entre sorbidos de mocos—. No podía llevarlo porque a quien iban a ver debía de ser una persona famosa o algo así que no podía arriesgarse a que le sacaran fotos. Primero iba a venir Mei Ling a buscar a mi padre, pero le llamó poco antes y aita me dijo que tenía que irse con el coche porque ella estaba muy ocupada.

—Ocupada matando a nuestros agentes —refunfuñó por lo bajo Fernando Menéndez desde la sala de crisis en Madrid.

A Herrera se le iluminó la bombilla sobre la cabeza:

—¿Tienes ahí el móvil de tu padre? —preguntó a la joven inclinando el cuerpo sobre la mesa donde descansaba el teléfono de Valero.

—No, lo tiene la policía.

—¿Sabes su clave?

—Sí, es de primero de novato: 1234.

—La llamada… —pensó en alto Mario Valero—. Mei Ling Lee no pudo hacerla con su móvil porque lo tenía en el apartamento como coartada para no levantar sospechas.

—Exacto.

Encargaron al agente Jaime Guzmán que buscara el aparato telefónico de Karlos Larrea, lo desprotegiera con la clave dada por su hija y examinara las últimas llamadas recibidas. Para sorpresa de todos, Mei Ling le había telefoneado con su número habitual asignado por el consulado, el que siempre utilizaba, el mismo que había dejado a Jaione como contacto de urgencia.

—Tiene un duplicado, no me cabe duda —aseveró Herrera al escuchar el número grabado en la lista de recientes.

—Sí, es lo más probable —intervino la psicóloga—, pero ¿y si examináis las últimas búsquedas en Google? Yo miraría cómo llegar con el coche al lugar donde me han citado o, por lo menos, comprobar si está muy lejos para calcular a qué hora he de salir antes de bajar y montarme; aunque después ponga el navegador del automóvil, mucho más cómodo de usar.

—Bien visto.

El agente Guzmán se puso en ello según lo escuchó de voz de la doctora Guisasola.

—Lo último que figura en el historial de búsquedas —dijo enseguida al acceder al terminal— es en la Wikipedia, y hace referencia a la población de Cabo de Palos. Y en Google Maps ha dejado posicionado el faro, para ver cuánto tiempo se tardaba en llegar.

—¡Pues mueve el culo y vete con tu compañero y un par de patrullas cagando leches a ese faro de los cojones! ¡A ver si encontráis los dos coches estacionados por los alrededores! Ahora te mandarán los datos de ambos vehículos.

—Sí, señor.

—Y tú —dijo Valero señalando a Arturo Vilana, el coordinador de los operativos asignados a Defensa—, que contrasten con el personal de alto rango, ejecutivos o ingenieros jefe a ver si alguien tiene un piso en Cabo de Palos.

—No creo que los de Recursos Humanos estén trabajando a estas horas de la noche —protestó.

—¡Me importa una mierda! Sacas a todos de la cama, del sofá o de los pubs, pero quiero saber qué empleados viven en esa localidad.

—A la orden.

CABO DE PALOS, MURCIA

JUEVES DE MADRUGADA

Mei Ling se quedó apoyada en el marco de la puerta del dormitorio principal asegurándose con delicadeza de que el silenciador de su arma se hallaba enroscado hasta el tope. Mientras tanto, escrutaba la patética escena a sus pies. Por un lado, Andrea parecía estar sujeta a una rueda de tormentos inquisitoriales, estirada de pies y manos y encadenada a ambos extremos de la cama. Se hallaba completamente desnuda y se había orinado con chorro proyectado por la habitación en medio del nerviosismo y la excitación que le provocaba aquella extraña situación totalmente incontrolable. Por el otro, Karlos, ya despierto, forrado en cinta americana camino de batir su récord personal en mantener una erección durante el mayor tiempo posible, observaba a la agente china con resignación, desilusión y odio a partes iguales; o acaso en una proporción más confusa cercana a la regla de Laplace.

Andrea abrió los ojos como platos cuando vio que su amor lésbico se aproximaba hasta ella sujetando el arma con la mano derecha. La excitación le invadió de nuevo sintiendo que era controlada y sometida por aquella mujer oriental, pensando que todo era un juego preparado para llevar hasta la extenuación una velada inolvidable.

Se equivocaba.

Cuando Mei Ling apoyó el cañón sobre la frente de Andrea y apretó el gatillo, los pensamientos y deseos ocultos retenidos en su mente salieron disparados por el occipital, acompañados en su fuga de cachitos de huesos, sangre y materia gris.

Karlos Larrea aulló desesperado, pero su grito de angustia quedó apagado en un tenue son bajo la tira de cinta americana que le tapaba toda la boca. Mei Ling se acercó a él y levantó el arma apuntándole a la cabeza.

—Si quieres que te sea sincera —le dijo como despedida—, has sido con diferencia el mejor amante que he tenido. No por ser una fiera en la cama, sino porque compartir conocimientos, reflexiones y sarcasmos a tu lado ha sido divertido. Por cierto —añadió bajando el arma—, no te preocupes por tu hija, no pienso hacerle nada. Puedes descansar en paz.

La mirada cándida del escritor, como la de un cachorrillo indefenso, se enfrentó a los ojos rasgados de la espía china. Esta la escrutó unos momentos tratando de buscar la excusa perfecta para no matar a Karlos. Se había encariñado con él desde que lo conoció; acaso por su dialéctica o por su jovial falta de templanza en los momentos más inoportunos. Tal vez por su abrumadora cultura general o por su peculiar manera de afrontar el día a día… ¿Igual se había enamorado de él? No; eso no era posible, de ninguna manera. Borró esa extraña sensación de la cabeza y retomó la frialdad que una buena asesina debe acarrear a sus espaldas hasta las últimas consecuencias.

Cuando volvió a apuntar al escritor, un sonido intenso provocado por el rotor de un aparato en vuelo bajo le hizo dirigirse a la ventana y descorrer la cortina. Un helicóptero de la Guardia Civil merodeaba alrededor del faro iluminando las rocas, el acantilado y las casas adyacentes. Rotativos azules se observaban a lo lejos aproximándose por el extremo de la carretera de la costa.

Mei Ling se olvidó de Karlos ante la perfecta y oportuna excusa de las prisas y salió con cautela por la puerta del salón con acceso directo al jardín evitando así llamar la atención desde la puerta principal del chalet. Se ocultó arrimada junto a la pared de la vivienda localizando la posición del vehículo aéreo que parecía posicionado sobre el aparcamiento, iluminando con su potente foco los coches estacionados. De una carrera precisa llegó al otro extremo del murito de separación que limitaba con el adosado contiguo y, tomando impulso, de un salto ascendió por la esquina y se descolgó al otro lado cayendo a una vía de acceso secundaria. Allí se encontraba expuesta si la veían, así que corrió en sprint hasta el otro extremo de la urbanización escabulléndose por un camino vecinal. Al trote dejó atrás el conjunto de casas azules, para acceder a otra barriada de adosados construidos con tiralíneas en ladrillo rojo llamativo. Siguió la huida hasta llegar a una zona descampada en la travesía Subida al Faro. Amparada por la noche siguió adelante hasta girar por la calle Punta del Plomo esquivando la llegada de varias unidades de la Guardia Civil que pasaron veloces en dirección hacia el faro, mientras sus rotativos azules iluminaban en destellos alternativos las paredes naranjas creando una sinfonía distópica de colores.

Atravesó un parque infantil pequeño y salió de nuevo a la vía principal para avanzar hacia el centro del pueblo. Miró a ambos lados de la calzada en busca de un objetivo estacionado fácil de conseguir. En trescientos metros divisó un FIAT Uno Turbo con una treintena de años. Agarró una piedra lo suficientemente puntiaguda y pesada y se acercó a la ventanilla trasera de detrás del conductor, puesto que tanto esa como su opuesta son las más fáciles de romper. Al quinto impacto los cristales cayeron al interior y Mei Ling pudo meter el brazo para levantar el seguro de la puerta del conductor e introducirse en el coche. Sacó su navaja multiusos de la mochila y con el destornillador arrancó el embellecedor lateral de la barra de dirección. Con certeza introdujo la herramienta entre unos dientes y moviendo el volante en un par de semigiros bruscos logró desbloquearlo. Peló un par de cables y puenteó el arranque. El motor de gasolina vibró y la espía salió con prudencia hacia el centro, callejeó hasta el puerto gracias al navegador del teléfono y terminó tomando la autovía de la Manga.

Dejó a un lado el enorme Camping Caravaning Capfun La Manga mezclándose con el tráfico que circulaba por ese tramo, mientras que por el sentido contrario coches de Policía, de la Guardia Civil y ambulancias acudían hacia el faro.

El área de servicio de la autopista A-30, cerca del Palmar, a las afueras de Murcia capital era un buen sitio para hacer un cambio de coche. Parecía lo más sensato ya que ante el ajetreo provocado en la urbanización, los vecinos se habrían interesado por lo sucedido y tal vez el propietario del vehículo robado lo pudiera echar de menos. Mei Ling entró a velocidad moderada en el espacio, dejó a un lado los surtidores de la gasolinera y prosiguió hasta la zona de aparcamientos. Tras una docena de tráileres estacionados en batería, había una autocaravana, una furgoneta y dos coches separados entre ellos a prudencial distancia. Uno de ellos, un BMW F80, tenía los cristales con vaho y se balanceaba en un movimiento apenas perceptible fruto sin duda de la pasión.

Estacionó unos pocos metros más adelante desconectando el motor, las luces y dejándose llevar por la inercia para no hacer ningún ruido perturbador. Bajó del FIAT y se aproximó al deportivo. Vislumbró entre el vapor de agua a una pareja haciendo el amor. Golpeó con los nudillos en la ventana trasera. Se oyeron unas voces y un sobresalto generalizado se produjo en los asientos de atrás. Movimientos rápidos, reajuste de ropa… La ventanilla descendió un par de dedos y un chico joven de veintipocos años la miró confuso. Un olor inconfundible a porro y a sudor golpeó la cara de la china.

—¿Qué coño quieres? —le espetó el chaval a la mujer que les había cortado el rollo.

—Lo siento mucho, no quería molestaros, pero tenéis que ayudarme, por favor —dijo con voz lastimera, medidamente precipitada.

—¡Déjanos en paz! Vete a la gasolinera si quieres algo…

—No, por favor —continuó cuando comprobó las intenciones del chico de cerrar de nuevo la ventana. Dejó caer varias lágrimas por la mejilla (era buena actuando…)—. Me he quedado sin batería por segunda vez —siguió—, huyo de mi marido, mirad —se señaló el labio aún amoratado y dirigió la mano hacia la ventana rota del coche robado—, me ha apedreado al marcharme de casa. Solo quiero que me ayudéis a arrancar de nuevo y me voy.

—Lo siento, si quieres llamo a la Policía, es lo único que se me ocurre.

—No, por favor, tengo las pinzas para arrancar el coche, se suele parar; con conectarlas, vale…

Mei Ling echó la mano derecha a la nalga en donde llevaba atrapada por el elástico de sus pantalones la pistola. Estaba claro que el asunto iba a terminar con tiro en la nuca. Fue la chica la que salió decidida al exterior, salvando sin saberlo la vida de ambos.

—No te preocupes —le dijo. Era una rubita menuda con el pelo revuelto y la camisa mal abrochada—. Te ayudaremos. ¡Baja, Roberto! —ordenó a su acompañante.

El tal Roberto descendió a regañadientes y fulminó con la mirada a la china al pasar a su lado.

—Abre el capó —le pidió.

—Está muy dura la palanca —se excusó la espía china—. A ver si puedes tú.

El chico lanzó un juramento y, tras abrir la puerta del conductor, se agachó dentro en busca del tirador. La muchacha se aproximó a Mei Ling y esta la agarró por el cuello, la empujó contra el BMW y le puso la pistola en la cabeza. El novio salió del coche contemplando la escena.

—Si dais un solo grito o te haces el valiente —lo miró a él—, le vuelo la cabeza. ¡Al suelo!, bocabajo con las manos a la espalda.

El hombre obedeció y la china sujetó en el dorso las manos de la chica con la cinta americana que llevaba en la mochila. Hizo lo propio con las piernas a la altura de los tobillos. Ella entonces comenzó a gritar. Mei Ling le estampó la cabeza contra el lateral del deportivo y la joven lloró de dolor. El novio aprovechó la confusión para lanzarse de improviso en defensa de su pareja intentando pillar desprevenida a la secuestradora. Pero las técnicas de combate de la espía china superaban con creces el arrebato de furia del veinteañero. Se valió de la inercia del ataque, esquivándolo, en una magnífica síntesis de cómo utilizar una de las doce llaves maestras del Aikido, para precipitarlo al suelo; una auténtica ciencia del combate consistente en el máximo aprovechamiento del impulso del atacante, ajustando en una perfecta armonía su movimiento y contrarrestando la fuerza agresiva para que el otro se quede completamente reducido y dominado.

El brazo sonó a roto.

La nariz también.

Mei Ling apoyó la zapatilla sobre los genitales de su oponente, caído en el suelo y descolocado. Apretó con fuerza el pie mientras le apuntaba de nuevo al cráneo con la nueve milímetros.

—Muy bien, chaval —dijo—. Ya te has hecho el valiente y has salido a defender a tu chica. Enhorabuena. Ahora la cuestión es clara, elije: susto o muerte. Susto, si te dejas inmovilizar y os metéis los dos en el maletero del FIAT para esperar unas cuantas horas hasta que os encuentren; o muerte, si decides hacer de nuevo el gilipollas logrando que pierda la paciencia y os mate a los dos. Decide.

—Susto —balbuceó con una mueca de dolor a medida que sus testículos quedaban cada vez más comprimidos.

—Buena elección. Ponle la cinta a tu novia alrededor de la boca, luego póntela tú mismo, y también inmovilízate los tobillos. —Le arrojó sobre el estómago el rollo gris adhesivo liberándolo a la par de la presión del pie sobre los genitales.

Hizo que ambos se metieran en el maletero del FIAT Uno Turbo, apretados y perfectamente inmovilizados y estacionó el coche en el aparcamiento más alejado de los disponibles, cerca de unos árboles que delimitaban el final del jardín y el comienzo del carril de aceleración para reincorporarse a la carretera. Volvió al BMW, arrancó y salió como una exhalación pisando a fondo, logrando que el turbo compresor azuzara los generosos cuatrocientos treinta caballos del deportivo alemán de la serie M3 para que estos relincharan vigorosos en su galope sobre el asfalto rumbo al aeropuerto de Madrid.

◆◆◆

Un potente vasoconstrictor erradicó el priapismo mantenido de Karlos Larrea mientras era atendido en las urgencias del Hospital General Universitario Santa María del Rosell de Cartagena. La alta dosis de Viagra suministrada por Mei Ling le había provocado una situación incómoda, además de visión borrosa, dolor de cabeza y un leve sangrado nasal. Pese a todo, lo que lo había dejado trastocado era el haber visto de cerca la muerte como nunca había descrito en una de sus novelas.

Una vez se fue recuperando, los agentes desplazados del CNI lo interrogaron dentro de uno de los boxes. No es que pudiera proporcionarles ningún dato relevante a excepción de que la espía china pretendía marcharse a Estados Unidos con él, algo que, como resultaba evidente, se trataba de una farsa.

—Ahora que está usted más visible, lo dejaremos en compañía de su hija, que aguarda preocupada en la sala de espera —indicó Guzmán—. No obstante, esto no ha terminado —sentenció—, quedará usted en arresto y será trasladado a nuestra sede central de Madrid para ser interrogado por el equipo de Mario Valero. Lo tiene usted contento…

—Lo entiendo —respondió Karlos casi murmurando. El monitor que comprobaba su pulso cardíaco y medía la saturación de oxígeno emitiendo un pitido con una cadencia regular, sonaba bastante más alto que su propia voz—. Créanme que siento mucho la muerte de sus compañeros y la de la ingeniera.

—Al final ha tenido usted suerte —concluyó Villegas antes de irse del compartimento cortinado—. Lo normal es que no hubiese vivido para contarlo. Dígame —preguntó—, ¿le ha merecido la pena todo esto? Estar a punto de morir, poner en peligro a sus seres queridos, ser acusado con toda probabilidad de desvelar secretos sobre seguridad nacional… ¿Todo por un buen polvo?

Karlos Larrea arqueó una ceja e hizo memoria de los encuentros íntimos con Mei Ling; visionó sus pechos redondos tersos y altivos, su cintura de infarto, su pubis de pelo negro que escondía un secreto capaz de abstraerle del mundo… La sintió junto a él, abrazada a su torso, besándole esos labios finos encajados al milímetro en su rostro oriental, mientras que con los ojos rasgados de largas pestañas lo miraba sumisa y complaciente, deseosa de amarlo una vez tras otra.

—Sí —contestó rotundo retornando a la realidad y mirando a ambos agentes alternativamente—. Ha merecido la pena.

SEDE DEL MINISTERIO DEL INTERIOR

SECRETARÍA DE ESTADO DE SEGURIDAD

PASEO DE LA CASTELLANA 5, MADRID

LUNES 4 DE JULIO POR LA MAÑANA

El ministro recorría la habitación en círculos, pisando suavemente sobre la enorme alfombra beige con el borde oscuro que amortiguaba sus pasos. Se dice que el ministerio más difícil de todos los gobiernos españoles desde el inicio de la democracia es el del Interior. Lo que ocurría ahora no era sino un episodio más de ese mal de ojo que ha afectado, por distintos motivos, a casi todos de los dieciséis ministros que desde mil novecientos setenta y siete ocuparon el llamado popularmente despacho del pánico en la sede ministerial del paseo de la Castellana en Madrid.

Si ya en la tradición judía (algo menos pero también en la católica) existía la costumbre de atar un hilo rojo en la muñeca de los niños pequeños para evitarles el mal de ojo, seguro que sería por algo.

La mesa del ministro era de un tamaño considerable y, pese a ello, apenas quedaba un solo hueco libre sobre ella. Destacaba una zona ofimática a un lado con una pantalla plana, un ordenador portátil, una lámpara rara de leds y dos teléfonos fijos, uno blanco y otro negro, plagados de lucecitas que parecían encenderse y apagarse de manera aleatoria como un adorno navideño. Atrás quedaba una enorme impresora multifunción sobre una mesa auxiliar. El resto del tablero de madera noble acumulaba papeles apilados, carpetas, dosieres, agendas y varios libros. Detrás estaba la butaca de piel negra, delante de la ventana, junto a una bandera española colocada en una peana cónica con una asta de metal cromado de dos metros. Al lado un mueble mezcla entre archivador y biblioteca también lleno de papeles, para concluir el lateral con una bomba de calor y aire acondicionado de pared.

Frente a la mesa, fuera de los límites marcados por la alfombra, al ser zona de tránsito para la reflexión, se hallaban dispuestas dos sillas acolchadas en negro bastante cómodas. Sobre una de ellas se agitaba nerviosa la secretaria de Estado de Defensa, vestida con un traje granate rígido que no le permitía excesivos cambios posturales, al menos de manera cómoda. En la otra descansaba tranquilo, dentro de un orden, el responsable del Centro Nacional de Inteligencia.

El ministro se detuvo por fin ante su mesa y se apoyó en ella semisentado, colocando los brazos a ambos lados del cuerpo agarrando el borde con las manos en una postura difícil de analizar incluso para un experto en conducta postural. Miró primero a la secretaria de Estado, puesto que su misión, entre otras muchas, era la dirección y gestión de las políticas de armamento y material, investigación, desarrollo, innovación industrial, de infraestructura, sistemas, tecnologías y seguridad de la información en el ámbito de la Defensa, así como la Dirección General de Armamento y Material (DGAM); es decir, casi todo lo relacionado con la filtración producida una semana antes sobre el novedoso sistema propulsor silencioso BEST-AIP de los vanguardistas submarinos españoles de la clase S-80.

—¿Y qué hay de la fuga de datos de Navantia? ¿Sabemos algo más? ¿Ha desaparecido más información sensible?

—No lo creemos. —Carraspeó un par de veces; no parecía demasiado convencida—. Los analistas han podido saber que la trasferencia de documentos clasificados alcanzaba los doscientos gigabytes —continuó—, que, pese a parecer una cantidad considerablemente alta, creen que se limita en exclusiva al sistema propulsor silencioso. Nada más.

—¡¿Nada más?! —replicó el ministro alzando las manos al cielo—. ¿Le parece poca cosa? Esa es nuestra joya de la corona y ahora anda por ahí, no sabemos muy bien dónde. —Se volvió entonces hacia Mario Valero, que se mantenía imperturbable en su asiento.

—Nos consta —explicó el del CNI— que Kumiko Wáng, alias Mei Ling Lee, la agente china del consulado barcelonés que logró hacerse con la documentación clasificada no la entregó a China. El Servicio Secreto del país asiático la está buscando por todo el mundo y han puesto precio a su cabeza. Parece ser que ha traicionado también a los suyos y ha huido a paradero desconocido.

—Pero… Vamos a ver… —El ministro se puso de nuevo en pie y dio un par de pasos imprecisos—. Ella asesinó a la ingeniera que cometió la traición, pero dejó vivo al escritor ¿no?

—Creemos que tuvo suerte, como la que le lleva acompañando toda su vida. Hay gente que nace con el karma a favor y haga lo que haga siempre le es beneficioso…

—No me venga con sandeces —le cortó el político—. Déjese del karma y de tonterías semejantes. ¿Qué les ha contado en el interrogatorio al que le han sometido?

—Pues lo que usted tiene en el informe. No hay mucho más que decir. Ella sedujo a ambos, a la ingeniera Andrea Sánchez-Arjona y al escritor Karlos Larrea y los utilizó para conseguir la información. La llegada de la policía y la guardia civil a tiempo gracias a los datos que nos proporcionó la hija del escritor evitó la muerte de este último; aunque no la de dos de mis agentes, ni la de la ingeniera técnica.

—Lo sé, una auténtica desgracia. ¿Y los chicos del coche robado? ¿Pudieron decirles algo nuevo?

—Nada en especial. Por fortuna estaban bien, pero para cuando los encontramos y supimos qué vehículo debíamos buscar ya habían trascurrido más de catorce horas. El BMW de la pareja estaba estacionado en el parking de la T-1 de Barajas, en la terminal internacional. Sin duda —siguió Valero—, la espía china huyó al extranjero con documentos falsos ayudada por alguien, evidentemente.

—¿Y quién la ayudó? —El ministro miró a ambos invitados alternativamente—. ¿Quiénes podían estar interesados en nuestro sistema propulsor?

—Cualquier potencia marítima con capacidad para construir buques de guerra submarinos —concluyó la secretaria de Estado de Defensa.

—Y de nuestros rivales con esa capacidad de fabricación, si no han sido los chinos, ¿quiénes pueden tener los medios y recursos para preparar toda la extracción de la agente doble?

—Igual no debemos mirar hacia los países hostiles o del otro lado… —dejó caer Mario Valero.

—¿Cómo dice? ¿Insinúa que han podido ser nuestros aliados? —espetó el ministro—. ¿Ha perdido usted la cabeza?

El responsable de los Servicios Secretos españoles juntó las manos sobre la cara formando un triángulo delante de la nariz, como si fuese a rezar.

—Le garantizo que esa mujer nunca va a aparecer viva para contarlo. —Su comentario dejó un halo de inquietud en el despacho.

—En fin, espero y deseo que así sea, confío en su buen y discreto hacer —concluyó el ministro del Interior regresando a su asiento tras la mesa—. Ni que decir tiene que todo este asunto queda clasificado. A efectos prácticos, para cualquier consulta al más alto nivel, incluso para la Casa Real, la agente china no ha conseguido nada. Se logró violar un protocolo de seguridad militar, pero, por fortuna, la rápida intervención de sus subalternos logró evitar que el asunto fuera a mayores.

»Compensaremos a las familias de los agentes caídos en servicio y lamentaremos la muerte de la ingeniera, justificando su fallecimiento como un intento de asalto con violencia en su residencia. A la embajada china se le facilitará desde el Ministerio de Asuntos Exteriores cualquier ayuda que precisen para encontrarla, aunque queda claro que perdimos el rastro de su agregada cultural desde que se fue a Cartagena porque nosotros no la seguíamos, como es lógico…

Mario Valero se levantó y se abrochó el botón superior de la chaqueta del traje.

—Claro, todos jugamos con las mismas reglas. Es como el mus, vamos de farol esperando que nadie lance un órdago.

—No me venga a estas alturas con moralismos, Valero.

—¿Qué pasará con el escritor? —preguntó la secretaria de Estado con aire preocupado.

—¿No me diga que le gustan sus libros?

—Pues la verdad es que sí.

—Que se lo explique mientras salen. Tengo mucho trabajo que hacer.

Ambos abandonaron el despacho. El responsable del CNI pulsó el botón del ascensor. Mientras aguardaban miró a la responsable de Defensa:

—No habrá cargos contra él. Por algo digo que tiene suerte. Él no facilitó en ningún momento ningún tipo de información clasificada; entre otros motivos, porque no tenía acceso a ella.

—Y porque ya no existe a efectos prácticos, como bien nos acaba de aclarar el ministro.

—Eso también. De todas formas, lo tenemos ingresado en uno de nuestros hospitales de alta seguridad para que se reponga del todo. La única familia que le queda, sus hijas y su exmujer, lo irán a recoger pasado mañana cuando le demos el alta con una serie de condiciones a cumplir, básicamente corroborando el atestado policial y guardando mutismo ante estas materias clasificadas. Ahora todos lo consideran un pobre desvalido que estuvo a punto de morir a manos de unos peligrosos delincuentes, especializados en asaltar casas de lujo, que estaban compinchados con Mei Ling. Lo dicho, hay quienes nacen con estrella y otros estrellados.

El ascensor llegó y ambos entraron.

—Igual escribe una novela sobre todo esto —dijo ella con sorna.

—Me encargaré personalmente de que no publique nada más en mucho, mucho tiempo…

EPÍLOGO

RUSSIAN HILL (LAS SIETE COLINAS)                         SAN FRANCISCO

COSTA OESTE, ESTADOS UNIDOS

OCTUBRE DE 2022

El décimo mes del año llegaba a la ciudad de San Francisco dejando un tiempo sumamente agradable durante el día, con temperaturas máximas de veintitrés grados centígrados y mínimas de poco menos de quince. La ciudad de la bahía conformaba una metrópoli arrebatadora, de clima suave, situada en la costa oeste de los Estados Unidos, cautivando a los visitantes con sus casas victorianas, su diversidad social y un encanto característico, casi mágico, difícil de explicar porque solo se siente cuando se llega allí y se patean sus calles empinadas desafiantes a cualquier lógica en lo referente a la urbanización.

El Golden Gate, el vistoso y emblemático puente colgante de los años treinta, la postal de la ciudad por antonomasia, se izaba pintado en un característico color rojo, conectando la ciudad con el condado de Marin, en el norte de California, atravesando el estrecho que conduce hasta el Pacífico. Con sus dos kilómetros setecientos metros era uno de los puentes colgantes más largos del mundo, y las dos torres principales, siempre vigilantes, se elevan a más de doscientos metros sobre el agua, como un tótem testimonial de la capacidad humana para conseguir prodigios, casi de la misma forma que cometer maldades.

Sonó el teléfono móvil en el amplio ático de Hyde Street, una de las calles principales del lujoso barrio residencial exclusivo, pintoresco y caro de Russian Hill, una de las Seven Hills, las Siete Colinas originales donde se construyó inicialmente la ciudad que acabaría ocupando otros treinta y seis cerros más hasta sumar cuarenta y cuatro barrios en las elevaciones de terreno circundantes.

—Hello? —respondió la mujer con curiosidad mientras observaba desde la ventana parte de la calle Lombard, una vía muy popular entre los turistas que disfrutaban subiendo y bajando de los emblemáticos tranvías clásicos de San Francisco. El número entrante llegaba con un +34, el prefijo internacional de España.

—Buenos días, me alegra escuchar tu voz. Hace mucho tiempo… —dijo una voz en castellano desde el otro lado del teléfono.

—Creo que se confunde de número —replicó ella en un español casi perfecto.

—Yo creo que no. Sé de buena tinta que ahora tienes este número de teléfono y que vives ahí. La única duda que tengo es si estás en casa o en el gimnasio, porque según mis cálculos son las once de la mañana en esa parte del mundo.

—Voy a colgar. Me confunde con otra persona. Hace mucho tiempo que no trabajo para el extranjero.

—Yo ahora mismo estoy preparándome la cena, aquí es tarde cerrada y ha oscurecido. Tengo una cerveza recién abierta y mi chándal azul de felpa me protege del frío.

—Prefiero el color violeta y la Coca-Cola.

—Pues no, cerveza y chándal azul. Es lo adecuado en mi caso.

Ambos estaban dejando claro lo segura o no que era la llamada a través de un código de colores y bebidas pactado unos cuantos años antes, incluidos en una conversación intrascendente para posibles oídos ajenos. El color azul significaba que no había ningún peligro, el violeta alertaba de un posible riesgo y el color rosa hubiese indicado a la mujer la necesidad imperiosa de huir puesto que su identidad habría quedado al descubierto y peligraba su propia vida o la de su familia. Lo mismo era aplicable a las bebidas: si la línea era segura, la cerveza debía aparecer en escena. La Coca-Cola indicaba cierto riesgo de que alguien pudiera interesarse por la conversación o de seguimientos puntuales, aunque sin excesivos problemas. Si la bebida que aparecía en la conversación era un zumo de pomelo, el teléfono podía estar pinchado o incluso haber micrófonos instalados cerca.

—¿La línea es segura? —preguntó la mujer con aire serio.

—Sí, lo es. Llevo un móvil conectado al satélite de Defensa y viaja todo encriptado. No te preocupes por el seguimiento que has observado últimamente; yo he tenido la culpa. Te buscaba.

—¿Qué coño quieres, Valero? Yo no trabajo para ti.

—Lo sé. Necesito que me hagas un favor, tú eres la única en la que puedo confiar.

—Pues entonces sí que estás en un apuro de verdad —soltó ella con retintín—. Sabes que lo he dejado —continuó rotunda—. Ahora soy una americana más, con una familia estupenda dedicada a disfrutar de la vida ociosa.

—Oh sí, claro —siguió Mario Valero—; por eso te cansaste de tocarte la seta en unas islas exóticas en donde tu mayor preocupación era tomar el sol y bañarte en el Pacífico y os fuisteis a California para montar tu propia empresa de formación de guardaespaldas de alto nivel. Me han dicho que hasta el Servicio Secreto del presidente acude a tu gimnasio a poner en práctica tácticas defensivas propias del FSB.

—Habladurías —dejó caer ella con simpleza—. Lo de la isla estuvo bien algún tiempo, hasta que nos recuperamos de todo lo vivido y nuestro hijo aprendió a la perfección el inglés en el colegio. Pero tanta calma era exasperante. Llegó un momento que hasta ver un koala moverse me generaba estrés porque no estaba acostumbrada a la acción.

Velero rio al otro lado de las ondas del satélite.

—Y decidís marcharos de una isla en un atolón radioactivo a una ciudad situada sobre la falla de San Andrés, en donde el Big One puede estallar en cualquier momento y mandaros a todos a la porra…

—¿Quién dijo miedo?

—¿Y tu marido?, ¿qué hace ahora?, ¿es el amo de casa? No me digas que se encarga en exclusiva de cuidar de vuestro hijo.

—No. Nos apañamos bien los dos para atenderlo, además el chico ya es todo un hombrecito con casi doce años. Él ha vuelto a trabajar en lo que le gusta, los reportajes sobre viajes y lugares curiosos. Hace una sección todos los meses en Lonely Planet sobre turismo económico a lugares curiosos, aprovechando que la empresa australiana tiene una sede aquí mismo en Oakland. Precisamente hoy está en Alcatraz, ha ido en el ferry para ver en primera persona la que fue la prisión federal más emblemática de América. Está redactando ahora mismo un artículo sobre la La Roca y su infame historia.

—Una familia modélica.

Se hizo una pausa, esta vez concluyente. Con olor agrio.

—Te lo repito una vez más, ¿qué quieres de mí, Valero?

—Voy a cobrarme el favor que me debes —le lanzó convencido—. Tengo un último trabajo para ti.

—Llama a tus amigos de Langley, seguro que te ayudan encantados. Además, ahora estáis todos unidos apoyando a Ucrania como buenos samaritanos.

—Tal vez se lo merecen, ¿no crees?

—Claro. Esa guerra va a durar hasta que Estados Unidos quiera y lo sabéis en la OTAN. Nada podía venirle mejor al Tío Sam que desgastar a su archienemigo de toda la vida en una contienda a largo plazo donde van diezmando sus tropas de élite. Aunque los ucranianos caigan como moscas, militares o civiles, dan igual. De paso os vende el petróleo, el gas y los cereales, y la industria armamentística enciende puros con billetes de cien dólares. Así puede centrarse en el futuro enemigo a medio plazo: China.

—Pero si tú vives allí, en América, en el país de las oportunidades y del despropósito ¿no?

—Sí, pero a mí me la sopla todo eso. Lo siento por la carne de cañón, los nuevos muchachos del zinc que está sacrificando Rusia. Como ocurrió en Afganistán, cuando las tropas soviéticas combatieron en una guerra devastadora que provocó más de cincuenta mil muertos y terminó con miles de soldados jóvenes a los que despojaron de humanidad y regresaron trastornados a sus casas, mientras el estado no reconocía ni la mera existencia del conflicto.

—De todas formas, la CIA anda metida en el ajo y no puedo recurrir a ellos. Además, casualmente, lo que te quiero pedir tiene relación con China.

—No pienso irme al país amarillo a hacer una excursión.

—Eso ha sonado a racista.

—Que te jodan, Valero.

—DHL te hará llegar a tu gimnasio un regalo mío los próximos días donde encontrarás los datos que precisas.

—¿De quién hablamos?

—¿Te suena Kumiko Wáng?

—Sí, era una agente reclutada por el MSS cuando era bastante joven. Apuntaba maneras. Pensaba que había caído en Taiwán. Le perdí la pista desde entonces.

—Pues sigue vivita y coleando después de cargarse a varios de mis agentes y llevarse algo que no debía.

—¿Así que esto es por venganza? Esa no es una buena idea.

—No se trata de venganza, sino de justicia.

—Se me olvida siempre que todos vosotros sois unos demagogos acojonantes. Deberías saber que la venganza como forma de justicia acaba terminando invariablemente mal, vengarse tiene muchos costes en tiempo y energía.

—Veo que tu español sigue siendo estupendo, sobre todo cuando sueltas tacos. ¿Lo harás entonces?

—¿Me queda alternativa?

—Creo que lo entiendes y sabes que no.

Ella hizo una pausa medida y miró por la ventana hacia la bahía de San Francisco. El sol iluminaba de lleno el Golden Gate y su rojo característico se tornaba vivaz y fulgurante despidiendo reflejos color International Orange en todas las direcciones.

—¿Sabes? —le dijo a su interlocutor justo antes de colgar—, espero que inventen pronto los váteres portátiles para poderme cagar desde cualquier sitio en tus putos muertos…

LOS ÁNGELES, CALIFORNIA

COSTA OESTE, ESTADOS UNIDOS

OCTUBRE DE 2022

Seguro que cuando el gobernador español Felipe de Neve, allá por mil setecientos ochenta y uno fundó con el rimbombante nombre de El Pueblo de Nuestra Señora la Reina de los Ángeles del Río de Porciúncula a la ciudad no se imaginaba que daba el pistoletazo de salida para que se convirtiera con el paso de los años en una de las ciudades más pobladas de América, étnicamente más variadas y, junto con su área metropolitana de influencia, en una de las zonas con mayor número de habitantes del mundo.

Los veinticuatro grados de media tarde caían por Long Beach con suavidad, flotando en el asfalto, como las ruedas del Ford Mustang Bullitt, de 464 CV salvajes, en un claro homenaje del fabricante de Michigan a Steve McQueen en aquella película con la posiblemente mejor persecución automovilística de la historia del séptimo arte.

Ocean Boulevar a la altura de la playa de Alamitos se hallaba repleta de tráfico, como casi siempre, y el motor del deportivo se contenía de mala gana, a la espera de encontrar rutas de autopistas donde desatar toda la furia oculta bajo el capó. El descomunal trasatlántico Queen Mary, fondeado y convertido en lujoso hotel flotante al otro lado del puerto, recreaba con su silueta envuelta en pompa, circunstancia y flema británica, una postal de los años treinta difícil de olvidar.

Mei Ling continuó avanzando por el boulevar, se desvió por Doctor Livingston (supongo) para tomar varios kilómetros más adelante la Pacific Coast Highway, o Ruta Estatal 1 de la Costa del Pacífico, camino de su domicilio en la paradisíaca y ostentosa Newport Beach, una ciudad turística y residencial perteneciente al condado de Orange, al sur de Los Ángeles, caracterizada por el suntuoso estilo de vida que llevaban sus selectos habitantes. El gobierno americano, a instancias de la CIA, le había encontrado una villa unifamiliar sencilla junto a uno de los embarcaderos y le había facilitado una nueva identificación con un nombre y una historia bien elaborada de ancestros multimillonarios. La cifra de dólares de su cuenta corriente respaldaba tal árbol genealógico con pasmosa contundencia y, la verdad, a los habitantes de aquel oasis del ostracismo sobre el resto de los mortales, les preocupaban más sus problemas diarios intrascendentes que la llegada de una nueva vecina oriental elegante y refinada.

Aparcó su Mustang en la calle trasera a su residencia, entre un automóvil familiar de alta gama y un enorme Hummer H1 amarillo repleto de complementos cromados. Descendió con cansancio del coche y se dirigió a la entrada principal por un caminito empedrado que bordeaba la empalizada de madera de su chalet. Abrió el buzón del correo y extrajo un puñado de folletos de propaganda, inevitables cada día en el país del marketing y la publicidad. Introdujo la llave de seguridad en la puerta y, con cautela, comprobó que el trozo de celo que dejaba cada día en un punto aleatorio del portón de entrada seguía en su sitio, a pesar de la alarma, en el fondo fácil de desconectar para quienes se movían en su pasado mundo del espionaje.

Entró en el vestíbulo, dejó las llaves sobre un plato de cobre situado sobre la mesita recibidor y apartando un cuadro descubrió el panel oculto donde tecleó la clave de seguridad. Se acercó a la puerta del jardín, la abrió hacia un lado y silbó llamando a su mascota, un enorme rottweiler de setenta kilos bastante remolón. Le extrañó no oírlo venir al galope, puesto que llevaba todo el día fuera de casa. Al volverse hacia el salón descubrió a una mujer sentada en una de las butacas apuntándole con una pistola montada con silenciador; parecía un modelo un tanto anticuado con empuñadura de madera, estrella de cinco puntas y estilo soviético.

—Buenas tardes —le dijo la mujer en perfecto inglés—. Tira el bolsito ese tan pijo de Dolce & Gabbana al sofá de aquel lado. —La china obedeció, lo arrojó con fuerza y la cadena dorada chocó contra el suelo provocando un tintineo breve—. Muy bien, ahora súbete ese vestido florido de vuelo hasta arriba. Quiero ver si llevas alguna sorpresa agarrada a las piernas.

Mei Ling se subió la falda hasta más arriba de la cadera. Dejó ver unas piernas preciosas y un sexo peludo.

—Joder, ¿no sabes esa frase tan española que dice: «hagas lo que hagas, ponte bragas»? —Se sorprendió la mujer armada hablando ahora en español—. Nunca se tiene certeza de lo que te va a deparar el día, ¿te das cuenta? Ahora date una vuelta sobre ti misma con la falda levantada y enséñame ese culo respingón.

La espía china lo hizo y la enigmática mujer del sofá pareció satisfecha.

—Vale, siéntate en esa silla que he dejado ahí en medio —ordenó señalando un asiento acolchado de la cocina que quedaba a su lado—. Kumiko Wáng en China, Mei Ling Lee en España, Olivia Zen en Estados Unidos… ¿Cuál va a ser tu próximo nombre?, ¿pollo con bambú y ternera?

—Sé quién eres —respondió Mei Ling—. Te he estudiado. De hecho, eres una leyenda, una especie de cadáver errante; de pronto se te da por muerta y después regresas del otro mundo como si nada.

—No sé si eso debo aceptarlo como un cumplido o como una falta de respeto —respondió clavando los ojos azules fríos e intensos en la agente oriental.

—Siempre es un cumplido dirigirme a una de las mejores exagentes del FSB ruso. Tienes mis respetos…

—Tus respetos me importan una mierda. Me has defraudado. ¿La tira de celo en la puerta?, ¿en serio? Ese truco lo inventaron los del KGB en tiempos de la Guerra Fría. Y la alarma ADT básica, configurada con un escueto código de cuatro dígitos y camuflada bajo ese horrible cuadro resulta una decisión patética. ¿Y lo de cuidado con el perro? Me deja sin palabras.

—¿Lo has matado?

—¿Al chucho? No. Le he dado una chuleta de carne USDA Select Beef con tal cantidad de somnífero que puedes hacerte un Chop Suey con él sin que se despierte cuando te pongas a trocearlo.

—No usamos carne de perro en el Chop Suey.

—Ah, claro. Ya no coméis perros, es cierto, que lo prohibió vuestro gobierno siempre preocupado por vuestra seguridad alimentaria.

—Tú y yo tenemos muchas cosas en común —continuó Mei Ling inclinándose hacia delante ignorando la ironía de su captora—. Nuestros países comunistas nos educaron desde la pobreza y nos hicieron mujeres fuertes, poderosas. Como bien dijo Mao en uno de sus míticos discursos: «las mujeres sostienen la mitad del cielo»; somos, por tanto, la mitad complementaria del hombre y de la sociedad, aunque yo defiendo más bien que somos la mitad dominante.

—Mira, bonita, tú y yo lo único que tenemos en común es que nuestros antiguos jefes dictadores, Josef Stalin en la URSS y Mao Tse Tung en China, pelean desde la tumba en erigirse con el número uno del ranking por ser los mayores genocidas de la historia universal. Y bueno, asimismo tenemos en común que las dos hemos sido espías y hemos dado el pasaporte al otro barrio a quienes nos han ordenado, además de habernos follado a todo lo que se movía.

—¿Puedo hacerte una pregunta antes de que me mates? —La rusa asintió con la cabeza—. ¿Cómo sobreviviste a la caída desde aquel rascacielos? ¿A quién lanzaste en tu lugar?

—Eso no es relevante. Los mismos que a mí me ayudaron, ahora quieren que te mate porque te sobraste en tus acciones desmedidas. ¿Y todo para qué? Para ayudar a los yanquis que son sus aliados y que a mí me buscaron cobijo al igual que lo han hecho contigo en tierras americanas. Al final todo queda en casa. Siempre es así. No me apetece meterte una bala en el cráneo, pero el problema es que, si no te liquido, seré yo la que esté muerta y mi familia también.

—Lo entiendo.

—En cambio, yo no consigo entender por qué decidiste venirte a Estados Unidos —cuestionó la rusa apoyando la pistola sobre el muslo sin dejar de apuntar a Mei Ling—. La China de antes, en la que te criaste y vivieron tus padres era pobre y deprimente, pero la nueva China capitalista es un paraíso para quienes están en el lado de los que mandan. Pasando a tu país la información, tal y como te pidieron, no me digas que no podías haber vivido de manera espléndida cobrando tu recompensa y sin tener que envidiar nada a muchos empresarios multimillonarios.

—Siempre soñé con venir aquí, a Norteamérica. Desde que acompañé como escolta personal a un alto cargo del ministerio a una cumbre de la ONU, quedé fascinada por la ciudad de Nueva York y su diversidad étnica. La mezcla de latinos y anglosajones, africanos y aborígenes, caribeños, asiáticos… Su cultura en general con teatros como los de Brooklyn, museos, galerías de arte, cines, salas de conciertos, la ópera…

»Además, Nueva York es la cuna de buena parte de los movimientos culturales que ha tenido el país, la literatura, la música, la pintura… El jazz del siglo xx, los raperos del Bronx, el hip hop, el movimiento punki de los 70. Y eso solo en una ciudad. Dime tú lo que ofrece el resto de la nación americana.

—No me jodas, una chica china criada en el comunismo más primario que sueña con vivir al otro lado del Telón de Acero, en el País de las Maravillas.

—Te suena, ¿verdad? Ya te digo que tú y yo no somos tan diferentes.

—Lo siento, pero mi tiempo de charla ha terminado, a mí no me pagan por horas.

Mei Ling giró la cabeza y miró por la cristalera del jardín para ver las luces anaranjadas y doradas que danzaban en el horizonte del cielo buscando el ocaso. El lienzo de la bóveda celeste reflejó tonos cálidos, generando una atmósfera tranquila y nostálgica, evocando sentimientos de paz y de serenidad. Era un momento perfecto para reflexionar sobre la vida mientras la belleza de la naturaleza pintaba un decorado idílico, donde las siluetas de árboles y edificios se recortaban contra un horizonte ardiente. Los destellos de luz dorada se reflejaban a lo lejos en el agua calmada de la playa, intensificando la magia casi mística del atardecer.

—California es bonita, también me hubiese gustado haberla disfrutado unos años más —dijo volviendo la mirada hacia la rusa. Una lágrima descendió despacio por la mejilla.

—Nos veremos en el infierno si es que existe, porque de ser cierto ambas acabaremos allí, de eso no te quepa duda.

Una detonación ahogada por el silenciador de la Makarov emborronó el paisaje naranja con pinceladas de rojo sangre.

FIN

AGRADECIMIENTOS

Como siempre, a Rosina Iglesias en la corrección del libro:

https://rosinaiglesias.com/

A Alexia Jorques diseñando portadas de lujo:

https://www.alexiajorques.com/

A la estupenda modelo de la cubierta del libro:

Neus X. Liria Vivancos:

https://neusxlv.wixsite.com/neus

A mi apreciada Sandra Molinas Allué en el estilismo:

https://www.instagram.com/_anouk_mdl

A José Farrell, un amigo, que ha sido el fotógrafo que ha

retratado a la modelo y al que lo he vuelto loco perdido:

https://www.instagram.com/josefarrell__fotografo/

A mis lectores cero, que en esta ocasión lo han sido

con precipitación y agonía:

Daniel Fernández de Castillo,

Luis Ángel Fernández de Betoño y Yulia Petrova

Y, por supuesto, a mis lectores y lectoras;

mil gracias por comprar y leer este libro que espero os haya entretenido.

Por cierto, la cita que aparece en la portada es de Albert Camus.

La mayoría de los personajes que aparecen,

así como cargos políticos, policiales y demás son fruto de mi

invención y si coinciden con la realidad

es por pura coincidencia.

Los hoteles, editoriales, librerías, grandes almacenes,

restaurantes y demás establecimientos

sí que existen tal y como aparecen,

aunque me he permitido adaptarlos a las exigencias del guion.

Gracias a Dabiz Muñoz, Ana Pedroche y Jordi Cruz

con quienes mis personajes mantienen una cordial conversación.

Y mis respetos y admiración a Arturo Pérez-Reverte.

Muchas de las referencias a los espías y a las técnicas que

utilizan y aparecen en el libro son rigurosamente… secretas.

La acción se desarrolla en el País Vasco, Madrid, Barcelona,

Granada, Comunidad de Murcia, República Popular China, Taiwán, Hong Kong y en la costa californiana de Estados Unidos.

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Escrita en Vitoria-Gasteiz, País Vasco-Basque Country

(España-Spain)

Terminada en julio de 2023

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Socio CEDRO registrado: A27435

Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 45)

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Miembro de Krelia, Creadores literarios de Álava

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Miembro de la Asociación de Escritores de Euskadi

EL AUTOR

Jesús María Sáez (Txusmi Sáez)

Jesús María Sáez, conocido también como Txusmi Sáez (Vitoria-Gasteiz, 14 de abril de 1966), es un polifacético miembro del mundo de la cultura: escritor, articulista, locutor de radio y autor español, especializado en novela negra, policiaca y thrillers de acción (aunque también trabaja el género humorístico con frecuencia y la literatura infantil).

Desde 2020 se dedica en exclusiva a la escritura.

En mayo de 2016 publica su primera obra Misión: Jaqueca, que tiene una interesante acogida y se sitúa entre las primeras cien novelas de humor más vendidas durante largo tiempo.

En 2017 publica Siberia, con buenas críticas desde sectores especializados. Siberia es una novela negra a medio camino entre el thriller y la novela de espías, que el 28 de octubre de 2018 se convirtió en el segundo libro más vendido en español en formato Kindle en Amazon.

En 2018 decide actualizar con una nueva impresión mejorada y revisada Misión Jaqueca.

En agosto de 2018 publica Historias del autobús, una antología o recopilación de sus mejores artículos periodísticos.

En 2019, publica Poniente una novela policiaca que pronto logra un número importante de ventas y se sitúa en los principales puestos en Kindle en Amazon.

En mayo de 2020 publica Kazajistán, un nuevo thriller de espionaje e investigación policíaca, que compone el segundo volumen de la Trilogía del Este, iniciada con Siberia. Esta novela Kazajistán fue seleccionada por el jurado del Premio Euskadi de Literatura para participar en el apartado de «Narrativa en castellano».

En 2020 firma con Sonolibro y con Saga Egmont, para sonorizar y convertir en audiolibros parte de sus obras.

En 2020 presenta la traducción al inglés de Siberia, saltando al mercado anglófono.

En mayo de 2021 publica Pandora, un trepidante thriller policíaco, próximo al género negro, donde aborda el delicado tema de las redes de pederastia en el oscuro mundo de la Internet oculta. La novela fue recomendada por Juan Gómez-Jurado en Twitter.

En octubre de 2021 publica junto con sus hijos y la ilustradora Alexandra Rudina, un libro recopilatorio de chistes titulado Chistes confitados, como respuesta alegre por parte de los niños y jóvenes a esta pandemia.

En junio de 2022 publica Moscú, con el que pone punto final a la aclamada Trilogía del Este.

En septiembre de 2022 lanza al mercado Cómo escribir un libro sin morir en el intento, donde el autor trata de explicar, de un modo desenfadado y con un tono ameno y divertido, los pasos a seguir y las exigencias que hay que plantearse para autopublicar un libro, lograr hacerlo visible en el mercado y conseguir que se venda.

A finales de 2022 aúna en un solo volumen recopilatorio los tres libros sobre espionaje Siberia, Kazajistán y Moscú, en una edición revisada y mejorada titulada Una historia del Este: La vida de Masha.

Ya en 2023 publica Las mujeres sostienen la mitad del cielo, un thriller clásico policiaco y de espionaje donde aúna el humor negro con abundante dosis de sexo, unos coletazos de acción violenta, la crítica a la geopolítica actual y la búsqueda desenfrenada del éxito por parte de los autores, con sus egos desproporcionados. Asimismo, aprovecha para realizar una sátira divertida de los propios premios literarios, los tejemanejes editoriales y el denostado género del bestseller, del cual el propio autor siempre se ha declarado un devorador nato.

Ha sido articulista en el Diario de Noticias de Álava con una columna semanal todos los domingos durante más de tres años hablando sobre la movilidad.

Su aventura en la radio comenzó dirigiendo y presentando junto a Begoña Arnillas durante dos años el programa cultural sobre libros y literatura Peligro: escritores sueltos, en la sintonía de Radio Siberia FM.

Está inscrito en la UNED y ha asistido al Curso de escritura creativa en la Facultad de Letras de la Universidad del País Vasco. También es comentador frecuente en diversos medios y ha publicado relatos cortos en revistas del género negro. como Punica Granatum, SomNegra.

Desde 2021 coordina para el Ayuntamiento de Vitoria-Gasteiz, dentro de su oferta de actividades culturales, el Club de lectura de novela negra y policiaca en el CC Iparralde y ha impartido diferentes talleres de escritura. Participa en los Diálogos sobre creación literaria en la Casa de la Cultura de Vitoria. Es miembro de Krelia, de CEDRO y de la Asociación de escritores de Euskadi.

Ha sido ponente en Bruma Negra, la cita literaria de Plentzia sobre el género negro y policiaco así como visitante asiduo a otros encuentros del género noir.

En 2023 se convierte, amparado por la Asociación de Creadores Literarios de Álava, en el fundador y director de Vitoria-NeGrasteiz, el Festival de Novela Negra y Policiaca de Vitoria-Gasteiz; un importante evento literario popular y cultural organizado en la capital del País Vasco, cofundado y comisariado por el criminólogo, abogado y experto en perfiles Alberto Gredilla.

Jesús María Sáez, además, también es socio colaborador, convencido y consecuente, desde hace más de 25 años de Greenpeace, Amnistía Internacional, Médicos Sin Fronteras y ACNUR.

Más información en:

https://www.txusmi.com

https://www.txusmi.es

info@txusmi.es

https://www.vitoria-negrasteiz.eus

Books By This Author

SIBERIA

Inspirada en una historia real. El primer volumen de los libros que componen la Trilogía del Este. María Nikoláyevna Ivanova «Masha», exmilitar de las fuerzas especiales, es una chistilshitsa, una eficiente asesina a sueldo que responde ante el sector más oscuro e ilegal del Servicio Federal de Seguridad Ruso. A pesar de su cara inocente, es una ejecutora implacable, fría, calculadora, con un cierto perfil psicópata y carente de toda compasión; se enfrenta a un nuevo encargo: debe eliminar a Txema Beristáin, un escritor y guionista vasco colaborador habitual de National Geographic, que está preparando un libro sobre los grandes viajes en tren por Europa. Masha, tras su último trabajo en Francia, se dirige a la Costa del Sol para interceptarlo a bordo del lujoso tren Al Andalus.  Sin embargo, Txema esconde un enigmático pasado cuando años atrás viajó a Siberia, vivió una intensa historia de amor y descubrió bajo la tundra helada un secreto de Estado que ahora podría hacerse público. Y eso no es conveniente…
Segundo libro más vendido en Amazon en lengua española en formato Kindle, el 28 de octubre de 2018.

KAZAJISTÁN

Durante la Guerra Fría, en las instalaciones de El Polígono, en Kazajistán, la Unión Soviética detonó más de cuatrocientos artefactos nucleares para probar y perfeccionar su arsenal atómico. Tras la disolución de la URSS, el recinto fue desmantelado, pero la crisis había llegado a la región para quedarse, por lo que algunos traficantes sin escrúpulos comerciaron con restos de uranio y plutonio. Los terroristas islámicos compraron núcleos de plutonio-239 que guardaron para posterior uso. Ahora, los temores aumentan en Occidente cuando se descubre que, con el debido conocimiento técnico y uno de esos núcleos, resulta posible crear una pequeña bomba atómica capaz de arrasar el centro de una ciudad. Es entonces cuando el CNI español encarga a Javier Galarreta (un reconocido policía experto en fronteras y vigilancia antiterrorista) junto a Asha Mikhailova (una agente del FSB ruso especializada en armamento nuclear) la investigación a través de cauces extraoficiales, y por tanto más discretos, del plutonio que falta por encontrar. Las pesquisas, en ocasiones, poco éticas guiarán a la pareja de agentes a la República de Kazajistán en donde una información fiable les dará razones para creer que Al Qaeda está preparando un atentado inminente en el sur de Europa. Mientras tanto, en España, comienzan los playoffs por el título de baloncesto, que congregan en los pabellones deportivos a decenas de miles de personas.  Sin duda, unos objetivos idóneos para hacer detonar un arma nuclear…
Novela seleccionada por el jurado del Premio Euskadi de Literatura en el apartado de narrativa en castellano.
Novela seleccionada para participar en el Concurso Literario 2020 de Amazon dirigido a los escritores independientes.

MOSCÚ

Masha debe realizar su última misión antes de abandonar el FSB, el Servicio Federal de Seguridad, para intentar rehacer su vida con Txema y su hijo Fédor, dejando atrás cuatro años de asesinatos y matanzas a las órdenes del gobierno ruso. Su objetivo es una célula dirigida por un hacker de primer nivel que, junto con su equipo de informáticos y de terroristas chechenos, ha logrado hacerse con un software capaz de infectar empresas, estados y muy eficaz para desestabilizar políticas o amañar elecciones. Casi al mismo tiempo, la teniente de la Policía Criminal de Moscú, Valeria Shevchenko, investiga el brutal asesinato de un oligarca ruso vinculado con el gas ocurrido en la embajada de Turkmenistán. Las pistas conducen a la inspectora hasta el propio FSB, donde descubre un entramado oculto del que, muy a su pesar, se verá obligada a formar parte, anticipándose a la injerencia de un gobierno encaminado a recobrar la grandeza y el poderío del que disfrutaba en la época soviética. En España, mientras tanto, el excomisario Javier Galarreta, fuera del servicio activo, intenta ayudar a un antiguo compañero ante un extraño suicidio producido en las Merindades de Burgos que lo tiene desconcertado. Las tres historias acaban enlazando entre sí, y los dos policías y la cruel asesina tendrán que unir sus fuerzas para sobrevivir. Tras Siberia y Kazajistán, en este libro nos encontramos con que la acción trepidante, la violencia, el sexo y las conspiraciones urdidas por las agencias de inteligencia, así como unas finas gotas de humor negro se mezclan en un cóctel explosivo a cincuenta grados bajo cero. Moscú es un thriller policiaco de espionaje imprescindible para los amantes del género, en donde se rinde un homenaje a los grandes maestros clásicos de la Guerra Fría como John le Carré, Frederick Forsyth, Tom Clancy o Jason Matthews.

UNA HISTORIA DEL ESTE: LA VIDA DE MASHA

Una historia del Este: la vida de Masha es un volumen recopilatorio que reúne en un único libro con 800 páginas la exitosa Trilogía del Este compuesta por Siberia, Kazajistán y Moscú.
Su autor, Jesús María Sáez, Txusmi Sáez, es un escritor especializado en novela negra, policiaca y thrillers de acción.
Más información en Amazon y en la web del autor: www.txusmi.com

PONIENTE

El inspector Aitor Etxeazarreta es un ertzaina adscrito a la comisaría de Bilbao especializado en crímenes violentos y experto en perfiles de asesinos en serie. Huyendo de un pasado tormentoso que desea olvidar, decide abandonar el cuerpo para incorporarse a la Policía Nacional de Málaga y rehacer su vida. Allí le asignarán como compañera de patrulla a Carmen García, una eficiente cordobesa de amplio bagaje en Seguridad Ciudadana. Con ella deberá familiarizarse a pie de calle a la realidad andaluza tan diferente a la vasca, antes de integrarse plenamente en la Brigada Judicial donde va destinado. A la par que ambos van conociéndose mejor y comparten experiencias profesionales intensas, Aitor descubrirá una serie de extrañas muertes casuales, imprudentes e incluso clasificadas como meros suicidios, pese a que todas se hallan enlazadas en el tiempo, la casuística y el método. Guiado por una mente analítica y metódica como la suya, terminará obsesionándose con lo que a su juicio responde a un ritual elaborado y macabro, pese a la incomprensión de sus superiores y de los propios compañeros de la Comisaría Provincial, desbordados por el ingente número de visitantes que llegan a la Costa del Sol en los meses de verano.
Novela seleccionada para participar en el Concurso Literario 2020 de Amazon dirigido a los escritores independientes.
Una de las obras más vendidas del autor, perteneciente a la generación de la euskal noir, la nueva novela negra vasca.

PANDORA: Serie Maialen Guevara I

Un concejal del Ayuntamiento de San Sebastián se arroja a las vías del tren en Intxaurrondo al paso de un mercancías. La inspectora de la Ertzaintza Maialen Guevara se hace cargo del supuesto caso de suicidio. Paralelamente Lorena Fernández, una detective privada madrileña, acude a la capital guipuzcoana para esclarecer el fallecimiento de un profesor de primaria unos meses antes, a petición de la familia de este. Ambas coincidirán en las averiguaciones y se establecerá un vínculo cercano entre ellas, que hallarán un nexo común en ambas muertes tan dispares. Cuando la todopoderosa iglesia vasca aparece salpicada y en el trasfondo asoma una posible red de pederastia infantil, la investigación da un giro sustancial llevando a las investigadoras a explorar un submundo oscuro de la Dark Web. Mientras, la cercanía de Lorena hace que la inspectora Maialen se replantee la relación con su novio y llegue incluso a cuestionarse su propia sexualidad.
Novela recomendada por Juan Gómez-Jurado, el autor de Reina Roja, en su Twitter.
Novela seleccionada para participar en el Concurso Literario 2021 de Amazon dirigido a los escritores independientes.
Una de las referencias de la llamada euskal noir, la nueva novela negra vasca.

CHISTES CONFITADOS

Desde un confinamiento por coronavirus hasta un libro de chistes. ¿Se puede pedir más? Los compañeros youtubers deciden emplear el tiempo libre que les deja Fornite y Minecraft en este año y medio tan extraño, para recopilar casi medio millar de chistes. De esta forma surge un libro divertido, apto para todos los públicos y absolutamente recomendable. Chistes de Jaimito, de idiomas, de padres, de novios, de maridos y mujeres, de camareros, de médicos, de animales, de amigos y colegas, de informática, de se abre el telón… Y más que no sabíamos dónde meterlos y los hemos puesto al final, como regalo de despedida. ¿Tenéis una fiesta de cumpleaños y no sabéis qué regalar? ¿Queréis divertir a vuestros colegas en una quedada? ¿Os apetece hacer reír a esa chica o a ese chico que tanto os gusta? ¿Queréis ser los reyes del recreo? Pues aquí dentro tenéis un montón de chistes para lograrlo...
Los compañeros youtubers son Jesús María Sáez Txusmi, junto con Ibai y Néstor, sus dos hijos. Entre los tres han recopilado y escrito este libro aderezado con las estupendas y divertidas ilustraciones de Alexandra Rudina.

—Jaimito, ¿sabes cómo se llaman los habitantes de Burgos?
—Todos no…

—¿Cómo se dice en suajili: «Podríamos cenar unas setas»?
—Hongo propongo.

—¿Cómo se dice «cartero jubilado»?
—Apartado de correos.

—Mamá, ¿tú querías niño o niña?
—Yo solo quería ver la película.

—¿Qué le dice una gallina deprimida a otra?
—Necesito apoyo.

—¿Cómo te llamas?
—Peter O’Brian.
—Pues a ver si te decides.

CÓMO PUBLICAR UN LIBRO SIN MORIR EN EL INTENTO

¿Tienes tu manuscrito recién terminado en las manos y no sabes qué pasos seguir para publicarlo? ¿Estás retrasando la decisión por temor a que tu esfuerzo caiga en saco roto y te suponga un dineral? En tal caso esta lectura será idónea para ti…
Jesús María Sáez (Txusmi Sáez) es un escritor, articulista, locutor de radio y autor español, especializado en novela negra, policiaca y thrillers de acción (aunque también trabaja el género humorístico con frecuencia y la literatura infantil), que se autopublica en Amazon desde hace ocho años. En su haber cuenta con obras como Siberia, Kazajistán y Moscú, que componen su trilogía sobre el Este de Europa que ha cosechado un importante éxito comercial (Siberia llegó a ser el libro más vendido en Amazon y Kazajistán fue elegida por el jurado para los Premios Euskadi de Literatura 2021). Además, entre otras publicaciones, ha escrito dos novelas de género negro y policiaco como son Poniente y Pandora (esta última recomendada por el propio Juan Gómez-Jurado en su Twitter personal).
Este libro no pretende convertirse en una varita mágica ni trata de vender humo con promesas falsas. Lo que aquí se explica, de un modo desenfadado y con un todo ameno y divertido, son los pasos y las exigencias que debemos plantearnos si queremos que nuestro libro esté visible y se dirija a un público potencial que nos lea. Se muestran estadísticas de ventas, trucos que podemos utilizar, enlaces a páginas donde aprender valiosos consejos, procesos creativos e incluso algunas técnicas de marketing que recomiendan los expertos… Lo que hay en esencia dentro de este ejemplar es la experiencia del propio autor y su disposición a compartirla con quienes así lo deseen.
No obstante, recuerda que la calidad final de un libro depende de ti, de cómo escribas, de cómo lo cuentes, de lo interesante de tu historia y de tus colaboradores. Aquí encontrarás ayudas, pero tuya es la primera y la última palabra del manuscrito. Suerte.

HISTORIAS DEL AUTOBÚS

¿Puedo subir al autobús con una cabra? ¿Puede parar en la puerta de mi casa porque tengo el pie escayolado? ¿Por qué no sale del atasco por encima de la acera? ¡Tengo mucha prisa! ¿Los niños de 20 años pagan billete? ¿El servicio nocturno funciona por el día? ¿En un autobús que va circulando completo, cuántos coches de bebés pueden subir? ¿Admiten billetes de 200 euros? ¡No deje pasar a la ambulancia, que no voy a llegar al trabajo! ¿Dónde está el baño? ¿Tienen ustedes un plus si llegan antes a la última parada? ¿Para llevar un autobús eléctrico, además del carnet de conducir hay que ser electricista? ¿Puede bajar la rampa para que suba un frigorífico? ¿Por qué tengo que dejar sentarse a la mujer embarazada con el brazo roto si yo he llegado antes? ¿Dónde dejo el pañal usado del nene que el pobre tiene mal las tripas? ¿Quién tiene el mando para regular el aire acondicionado? ¿A qué hora pasa el autobús de las siete y veinte?
Lo que parece un disparate continuo de preguntas extrañas es el día a día de un conductor de autobús. Un urbano se convierte en algo más que un medio de transporte. De todo esto y mucho más está acostumbrado el autor del libro, que con diecisiete años de trabajo como conductor de autobús en TUVISA (la empresa municipal de transportes de Vitoria), nos deja en esta obra una amplia colección de relatos y anécdotas divertidas sobre la convivencia diaria en un vehículo destinado a llevar a cientos de personas de un lugar a otro.
Desde 2016, Jesús María Sáez escribe todos los domingos en el Diario de Noticias de Álava una columna donde, en clave de humor, da un repaso a la movilidad y al transporte público en la capital vasca, siendo perfectamente extrapolable a cualquier otra metrópoli de nuestro país. Así que acomódense en los asientos de colores del bus, o mejor aún en el sofá de su casa, dispuestos a sonreír con este ejemplar que tienen entre las manos hasta que lleguen a su destino (y no olviden conservar el billete hasta el final del trayecto).

MISIÓN JAQUECA

La estrafalaria ópera prima del autor.
Estamos en la década de los 2000. Y nos situamos en Vitoria, en el País Vasco. España aún se está acostumbrando a los cambios: al euro, al nuevo milenio, al terrorismo islámico con el 11-S…  En ese contexto, marcado por la desaparecida Guerra Fría, pero en un nuevo ámbito de espionaje internacional, tenemos a Enrique Spasmos: un treintañero que lleva su vida con monotonía y aburrimiento trabajando en unos grandes almacenes. Pasa su jornada laboral de la mejor forma que puede, para dilapidar los fines de semana bebiendo con sus amigos, durmiendo e intentando ligar, con malos resultados normalmente. Un mañana de domingo con considerable resaca, cuando se dirige al centro de la ciudad en el coche a comprar el periódico, una mujer surge a la carrera invadiendo la calzada y Enrique la atropella. Rápidamente la traslada al hospital. Allí, cuando comprueba que no está grave y le dejan verla en la habitación, queda totalmente prendido de ella. El sentimiento es mutuo, y la chica, Sisí Phantis, guapa e inteligente, ejerce desde ese momento de contrapunto a la visión un tanto conservadora y de habitual enfado fácil del protagonista. Poco después descubrirá que ella es una agente secreta del Gobierno español que se encuentra implicada en una arriesgada misión: las ART (Aspirinas Radioactivas Termonucleares) han sido robadas y es vital para la seguridad mundial recuperarlas. Solo Sisí y Enrique podrán lograrlo, viéndose envueltos en una trepidante aventura llena de personajes imposibles, historias increíbles y sucesos disparatados.
Misión Jaqueca es una novela descabellada. Es un divertido relato de aventuras, repleto de humor absurdo, inspirado de alguna manera en los cómics del gran Francisco Ibáñez con sus legendarios agentes de la TIA con los que tanto disfruté, y bebiendo del absurdo genial de la obra de Jardiel Poncela.

39 SALTOS EN EL CHARCO

Treinta y tres escritores y una veintena de ilustradores nos hemos unido para escribir y dibujar los treinta y nueve cuentos que componen esta antología titulada 39 Saltos en el charco, destinada a niños de ocho a doce años. Tenemos en su interior historias sobre animales, niños, princesas y monstruos. Algunos son realistas y otros son mágicos, unos duran más y otros duran menos, pero en todos ellos hay sentimientos y emociones. Adéntrate en estos relatos entrañables llenos de humanidad y fantasía que ensalzan el valor humano, la superación, la amistad y el amor. Vive con sus protagonistas aventuras en mundos fabulosos. Los beneficios de este libro solidario para la infancia se destinan íntegramente a la Fundación Pere Tarrés, una entidad catalana no lucrativa de acción social, con más de sesenta años de existencia, dedicada al ámbito del aprendizaje infantil y juvenil y el voluntariado; fomentando la educación en el tiempo libre, la cultura, la vida asociativa, la animación sociocultural y la educación social además de la formación e investigación.
Autores: Asunción Belarte, Luis Benagulu, Jesús Benítez Benítez, Blue February, Begoña Buil, Paquita Caparrós, Anna Casamitjana i Costa, Ana Castillo Martínez, Victoria Cuesta Prieto, Ana Escudero Canosa, Belén Escudero Canosa, Pepa Fraile Colorado, Iván Gilabert, Isidro López-Neira, Merche Maldonado, Irene Mata, Esther Mor, Fernanda Núñez Núñez, J.D. Oldman, Raúl Ortiz Arias, Manuel Pociello, Pilar Reiloba, Sonia Rico Trujillo, Luisa Vázquez Vélez, Amalia Vásquez, Jesús María Sáez (Txusmi Sáez), Salvador Vega Alarcón, Jordi Villalobos, Edgar K. Yera, Marisol Zafra del Barco, Adolfo Pascual Mendoza, Alex Moya y Alonso Baran. Prólogo de Luis Oliveira Giner.
Ilustradores: Almudena Alberola (Neska), Anna Arasil Albert, Lorenzo Arganzuela, Albert Baldó Oliva, Chema Benítez, Emilio Benítez Cabot, Teresa Benítez Aguado, Natalia Burgos, Anna Carretero Catalán, Sandra Castell, Agnès Catalán Bravo, Noelia Cuenca, Carolina Ferreiro, Carlos García Ortega, Marta García Viruete (Tuki), Teresa Morros Arandes, Javi Olalla, John Rodríguez, Quimey Tedesco Oroquieta y Luis Escudero del Barrio.