Contenido

INTRODUCCIÓN

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AGRADECIMIENTOS

OTROS TÍTULOS DEL AUTOR

KAZAJISTÁN

Jesús María Sáez

KAZAJISTÁN (La Trilogía del Este. Parte II)

Una novela de Jesús María Sáez «Txusmi Sáez».

Primera edición: mayo de 2020.

Corrección de textos: Rosina Iglesias.

Diseño de portada: Alexia Jorques.

Fotografías de portada y contraportada: Alyon Lazareva (Novorossisk) y Txusmi Sáez (Vitoria-Gasteiz).

Fotografías interiores para la base de los dibujos, propiedad de Txusmi Sáez y también bajo licencia Pixabay y Freepik.

Modelo de portada: sargento paracaidista en la reserva Evgeniya Zakusilo (Miss Fuerzas Aerotransportadas de Rusia 2018, premio Belleza de Rusia otorgado por la Dirección del concurso de Miss Rusia 2019 y Miss Turismo Crimea 2019).

Vestuario de Evgeniya Zakusilo: Arsarmallc (Krasnodar).

ISBN: 9798642733264

Depósito legal: LG G 00341-2020

Vitoria-Gasteiz, País Vasco-Basque Country (Spain)

txusmi13@gmail.com

www.txusmi.com

www.jesusmariasaez.com

Código de registro legal CCA:

Para la novela: 2004233752062

Para la portada: 2003103275199 - 2003103275236

Inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual de Autores del País Vasco.

Socio A27435 de CEDRO Centro Español de Derechos Reprográficos.

«Me he convertido en muerte,

en destructor de mundos…»

Frase extraída del Bhagavad-Gita, texto sagrado hinduista y una referencia dentro de los clásicos religiosos.

Se dice que la pronunció Robert Oppenheimer (considerado el padre de la bomba atómica y director científico del Proyecto Manhattan) cuando descubrió el potencial devastador del arma nuclear que había creado.

INTRODUCCIÓN

El Polígono de Kazajistán es un lugar con un pasado para echarse a temblar: allí se llegaron a detonar un promedio de diez bombas atómicas por año entre 1949 y 1989. Y las consecuencias se sienten hasta hoy mismo. En plena Guerra Fría fue la principal instalación de experimentos atómicos de la extinta Unión Soviética y la mayor del mundo. El gobierno de la URSS explosionó en aquellas tierras al menos 456 artefactos nucleares, que se tenga conocimiento.

Situado en la estepa kazaja de Asia Central, El Polígono (cuyo nombre oficial era «Sitio de Pruebas de Semipalátinsk») es tan grande en extensión como toda Bélgica o el propio estado de Maryland, en Estados Unidos. Cuando funcionaba, estaba coordinado desde la ciudad de Kurchátov (llamada así en honor del físico ruso líder del programa atómico soviético). La zona fue elegida por su situación geográfica, por su relativa cercanía a Moscú en comparación con Siberia y, porque, según el temido director de la Policía Secreta y más tarde jefe del proyecto ruso para la bomba atómica, Lavrenti Beria, era un lugar prácticamente sin habitantes.

Pero la realidad era que Semipalátinsk no estaba deshabitado. Lo cierto es que cuando se escogió el lugar en 1947 en sus alrededores vivían cerca de setecientas mil personas. No obstante, los detalles concretos sobre el programa nuclear desarrollado por la URSS durante esos cuarenta años aún se desconocen, ya que quedan documentos sin desclasificar.

«En aquella época, mi madre era joven y contaba que subía a las colinas para así contemplar bien los lanzamientos —recuerda un antiguo habitante del lugar para un documental de la BBC—. Decía que era un espectáculo hermoso, que comenzaba con un destello y terminaba con el ascenso hacia el cielo de una especie de hongo. Segundos después, se hacía de noche…».

Durante muchos años, los habitantes de El Polígono fueron examinados periódicamente por médicos del ejército soviético. Comenzaron entonces las epidemias inexplicables de cáncer y nuevas enfermedades desconocidas. Algunas personas, e incluso familias enteras con niños, se suicidaron según cuentan los supervivientes que vivían allí.

A fines de la década de 1980 surgió el conocido como Movimiento Antinuclear Nevada-Semipalátinsk. El 29 de agosto de 1991, el que fuera presidente kazajo Nursultan Nazarbayev cerró de forma oficial Semipalátinsk. Unos meses más tarde, en diciembre del mismo año, Kazajistán declaró su independencia y renunció de forma voluntaria a uno de los arsenales nucleares más grandes del mundo, heredado tras el colapso de la URSS.

Años después, la ONU declaró el 29 de agosto como el Día Internacional contra las Pruebas Nucleares a petición del gobierno kazajo. En aquel entonces, la ex república soviética contaba con más de 110 misiles y unas 1200 ojivas nucleares.

La retirada de las tropas soviéticas trajo importantes consecuencias socioeconómicas para Semipalátinsk. Un escaso contingente de quinientos soldados kazajos se quedó a cargo de la seguridad de las instalaciones. Los habitantes de la región comenzaron entonces a desmantelar y vender partes de la infraestructura abandonada, exponiéndose además a la radiación. Incluso el propio director de El Polígono fue despedido en 1993 tras descubrirse que traficaba con equipamiento militar.

Sumados a la recesión económica, los problemas de salud continuaron tras el cese de las pruebas nucleares. El Instituto de Medicina Radioactiva y Ecología de Kazajistán estima que entre 1949 y 1962 una población de entre medio millón y un millón de habitantes estuvo expuesta en mayor o menor medida a la radiación. Hoy en día se siguen estudiando los efectos de la contaminación radiactiva.

Pese a las terribles catástrofes que se produjeron en Hiroshima, Nagasaki, Chernóbil y Fukushima donde hubo una sola explosión, en Kazajistán la gente estuvo expuesta durante mucho tiempo al impacto crónico y permanente de la radiación, ya que se ensayaron centenares de detonaciones nucleares.

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Tras los atentados terroristas que se han ido produciendo en la última década, se multiplican los temores a que Al Qaeda u otros grupos terroristas obtengan una cabeza nuclear de pequeña potencia susceptible de introducirse de contrabando en Estados Unidos u otro país aliado con el objetivo de causar una matanza en Nueva York, Londres, París, Moscú o Madrid.

El Organismo Internacional de la Energía Atómica (OIEA) ha detectado desde 1993 cerca de doscientos casos de tráfico ilegal de sustancias nucleares.

De igual manera, el Centro de Control Nuclear de Estados Unidos (muy escéptico sobre las garantías de seguridad de la industria nuclear, e incluso poniendo en tela de juicio la vigilancia que debería ejercer la propia ONU), manifiesta cómo Rusia es objeto de una especial preocupación tras el fin del Imperio soviético, ya que perdió la pista a un buen número de pequeñas cabezas nucleares. Además, los nuevos países como Bielorrusia, Ucrania y Kazajistán se encontraron en su territorio con un importantísimo arsenal nuclear. Bajo presión de Moscú, París y Washington, se acordó desmantelar su polvorín atómico y transferírselo a la Federación Rusa. En Chechenia se hallaban algunos misiles que fueron igualmente llevados a la Federación Rusa, afortunadamente antes del estallido de la guerra.

De todas formas, el riesgo de contrabando o robo de materias susceptibles de ser utilizadas para fabricar bombas nucleares no solo tiene como origen la antigua URSS. En los últimos cuarenta años se ha multiplicado por seis el volumen de sustancias atómicas para usos civiles, como los reactores nucleares.

Sin crear falsos alarmismos, la opción de un terrorista-suicida-nuclear es una amenaza muy presente en todas las agencias de inteligencia mundiales. Una cabeza nuclear puede, en teoría, ser tan pequeña como una maleta y pesar menos de treinta kilos. Además, el CNI alerta también sobre el riesgo de las bombas sucias, que utilizan explosivo convencional para desperdigar materiales radiactivos robados incluso en instalaciones civiles como hospitales y centros de investigación.

Es imposible imaginar que alguien cruce el Atlántico con una bomba atómica facturada en el equipaje de un avión pero ¿es posible comprar material nuclear ilegal almacenado en territorios sin control, trasladarlo de un punto al otro del planeta con el propósito de crear una pequeña arma atómica y hacerla estallar en una ciudad europea sin ser detectado?

Esperamos y deseamos fervientemente que nunca se dé una situación tan improbable como esa. Aunque esto es una novela, y aquí puede pasar de todo…

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SITIO DE PRUEBAS DE SEMIPALÁTINSK,

ACTUAL PROVINCIA DE SEMEY

(KAZAJISTÁN)

Marzo de 2000

La noche era cerrada, casi opaca. Las estrellas se negaban a salir en un cielo velado sin luna. Difícilmente se podía avanzar sobre un suelo irregular, quemado y árido, solidificado en algunos puntos de manera caprichosa, como si se tratara de grafito surgido de la nada, con sus formas polimórficas características y un brillo extraño perceptible aun sin apenas un ápice de luz.

Tres sombras se movían ágiles pese a todo con extrema cautela, temiendo más ser vistas por las milicias que custodiaban la zona que preocupadas de por donde pisaban. Un enorme agujero hizo que uno de los tres hombres estuviera a punto de rodar pendiente abajo. Akram lo agarró del brazo cuando sus pies ya no eran capaces de mantener el equilibrio. Hassán le agradeció el gesto con una mirada de susto en la que destacaban, como dos lunas diminutas, unas escleróticas brillantes forrando unos ojos amplios y ovalados, que devolvían un destello blanquecino misterioso para su compañero.

Delante de ellos, avanzaba Arystan, el mayor de los tres con amplia diferencia. Era un personaje delgado, con larga barba cana, comerciante de estraperlo en la época de esplendor de la URSS y que, ahora, tras la independencia y disgregación del Imperio soviético, había encontrado un filón en las organizaciones extremistas y grupos guerrilleros, terroristas o mercenarios sin escrúpulos.

Les reprendió apremiando en voz baja: —Vamos, vamos… Hay que andar con cuidado —dijo, mostrando un inequívoco enfado ante la posibilidad de un retraso en el plan previsto.

El hombre aprovechó el lapso para examinar su contador Geiger. El aparato no devolvía un resultado nada halagüeño como para perder más el tiempo y sumar radiactividad en aquel paraje. Reanudó la marcha más rápido. Parecía andar cómodo entre aquellos restos de desolación donde, en algún momento de la olvidada Guerra Fría, habían estallado cientos de artefactos nucleares probados por la Unión Soviética en el seno de la escalada armamentística que condujo, durante demasiados años, a los Estados Unidos y a la propia URSS a poseer un arsenal nuclear con capacidad para destruir varias decenas de veces nuestro planeta.

Arystan se había convertido en todo un personaje. Su nombre de pila era el único de entre los tres profanadores de la noche en aquel campo contaminado que procedía de los ancestrales kazajos. Significaba ‘león’, y hacía referencia al valor y a la fuerza. Como en muchas culturas asiáticas, cuando un niño nacía, en la Kazaja más tradicional, creían que su nombre iba a ser lo que determinara su propia fortaleza y su futuro en la vida. Desde los tiempos nómadas, en que los bebés morían con frecuencia debido a las condiciones extremas de vida, ya se confiaba en que el nombre asignado ayudaría a la criatura a luchar contra los demonios y espíritus que intentarían llevárselo en la infancia. A veces, en la etnia mongola de la que Arystan provenía, se usaban nombres tabúes que los confundirían si iban a por ellos; incluso había otros con vocablos graciosos para que los diablos de las tinieblas rieran y se olvidaran de llevarse a ese niño o niña con ellos, presos del jolgorio y la algarabía.

Ahora, la actual influencia del Islam con sus denominaciones árabes en las nomenclaturas de los hombres y las mujeres del país había relegado los patronímicos tradicionales a un segundo término y, poco a poco, se iban perdiendo en algunas regiones a medida que los más ancianos fallecían.

Como si la oscuridad pretendiera dejar claro que aquel territorio no era sitio para endebles, las figuras tétricas, envueltas en la penumbra de unos pocos edificios que quedaban en pie pendientes de ser desmantelados, asomaron en el horizonte próximo.

—Estamos llegando —confirmó el contrabandista al reconocer el perfil de una construcción fantasmagórica con forma de cola de avión, erigida básicamente con hormigón y acero. El módulo mediría unos tres pisos de altura.

—¿Seguro que todos han cumplido su parte? —dudó Akram, que portaba a la espalda una especie de carro plegable, con ruedas gruesas de caucho macizas, apto para transportar objetos pesados—. Hemos pagado mucho dinero como para que alguien rompa la cadena. Y sabes, viejo, que si algo falla tú serás quien respondas ante nosotros ahora mismo —amenazó entre dientes golpeando la mano varias veces sobre la funda desgastada de una afilada daga que portaba a su diestra, unida a la correa del pantalón.

—Cumplirán. El dinero siempre abre todas las puertas —respondió sin inmutarse el aludido—. Y vuestro jefe ha sido generoso.

Hassán, por el contrario, a duras penas mantenía la calma. Aquel sitio le ponía los pelos de punta. No entendía muy bien lo que era la radiación y cómo podía afectarle, pero sabía que andaban enfrascados en un tema muy delicado que lo estaba superando. Tenía miedo de ser un estorbo en lugar de una ayuda a la causa.

Los acuerdos internacionales entre el nuevo Gobierno de Kazajistán, Estados Unidos y el resto de ex repúblicas soviéticas, amparado por los planes de desarme nuclear de la ONU y refrendado por la mayor parte de los países civilizados, se encontraban en la fase final para el desmantelamiento del Polígono. La trasferencia de todo el arsenal militar nuclear iba dirigida a Rusia, para que se hiciera cargo de él, destruyéndolo en su mayoría. La limpieza del terreno estaba en su última etapa. Retiradas las ojivas nucleares (la mayor parte inoperativas por falta de mantenimiento en los últimos años), cerrados los silos y recogidos casi todos los restos de uranio y plutonio esparcidos por la amplia extensión que ocupaba el sitio rebautizado como Semey (pese a que todos los moradores de la región lo conocían como Semipalátinsk), tan solo faltaba remover las tierras y clausurar definitivamente la zona.

Por aquel espacio inhóspito aún rezumaba el olor a muerte.

Las estructuras que quedaban en pie habían sido vaciadas por dentro, pero podrían asemejarse desde fuera a restos de naves o tecnología alienígena, perfectamente equiparable a las ocultas supuestamente en el Área 51 americana y, sin duda, para los amantes de las conspiraciones ufológicas, el sitio bien podía pasar por ser otro de los lugares de culto donde se hubiesen diseccionado en secreto cadáveres extraterrestres al más puro estilo Roswell.

Al llegar al edificio señalado, Arystan hizo detenerse a sus acompañantes con un gesto, levantando mínimamente el brazo. Fue él solo quien se adentró, traspasando una puerta que no debería estar abierta, al interior de lo que antes era un laboratorio para pruebas atómicas. Los dos árabes esgrimieron las armas que llevaban: Akram desenvainó el puñal que manejaba con destreza y Hassán quitó el seguro a una efectiva pistola con silenciador modelo HS-2000 de fabricación croata, muy similar a la conocida Glock. Unos instantes después, el traficante kazajo se asomó, invitándolos a que pasaran también al interior. No se sorprendió al ver las armas amenazadoras de sus acompañantes; estaba acostumbrado a tratar con todo tipo de delincuentes propensos a alterarse.

—No será necesario. Todo está bien. —Se limitó a decir con indiferencia.

El interior del bloque olía mal. Llevaba abandonado demasiado tiempo. Un sabor metálico se adhería a la garganta en cada respiración y un polvillo fino flotaba en equilibrio imposible ante la luz amarillenta de una lámpara portátil. El reflector luminoso estaba conectado a la batería de un camión militar que dos soldados tenían bajo las escaleras de acceso a los pisos superiores. Al ver a los militares, los terroristas se pusieron a la defensiva. Los soldados habían dejado apoyadas sus AK-47 contra la pared de manera despreocupada y bebían el vodka que Arystan les había llevado como obsequio extra junto al fajo de billetes acordado.

—¿Queréis un poco? —dijo uno de ellos a los nuevos visitantes, ofreciendo la botella en un gesto de total pasividad.

—Queremos lo pactado —exigió Akram, harto ya de pisar terreno desconocido. No quería tener relación con las milicias. Para lo que ellos representaban eran sus enemigos, como todos los traidores al Estado Islámico.

—Aquí está. —Uno de los soldados se levantó de la caja donde estaba sentado, señalándola—. Mi culo reposa sobre un poder inconmensurable… —Y la pareja rio de manera absurda a pleno pulmón; resonando las carcajadas de un modo casi grotesco por el laberinto de pasillos que se perdían en la vacía oscuridad.

Acto seguido, abrió la tapa del recipiente y quedaron a la vista tres esferas metálicas de unos diez centímetros de diámetro y unos ocho kilos de peso por unidad.

—¿No es peligroso desempaquetarlas? —Se alarmó Hassán, cada vez más nervioso—. ¡Cierra eso ahora mismo!

—¿Crees que taparlo sirve de algo, majadero? —le espetó el otro soldado cogiendo la botella de licor ruso—. Todos estamos muertos desde hace mucho tiempo. Tardaremos más o menos, pero diez años trabajando en El Polígono nos han restado vida… mucha vida.

—Igual es el momento de terminarla ahora —exclamó Akram avanzando hacia él con la daga en la mano levantada.

De un certero movimiento, seccionó la yugular del soldado de un solo tajo. Las cuerdas vocales desaparecieron también por culpa del filo preciso del arma dejándolo mudo al instante. El gorgoteo de la sangre al salir salpicaba en un corto pero intenso reguero rojo bermellón que caía por el pecho del hombre. Dejó caer la botella, que se hizo añicos contra el suelo de escombros, y la mezcla de alcohol y sangre unida al sabor metálico existente hizo vomitar a Arystan, incapaz de contener las náuseas. Casi a la par, Hassán había disparado tres veces contra el otro soldado cuando intentó acercarse a por el fusil Kalashnikov olvidado, alcanzándolo en el pecho y en la cabeza. Los impactos lo lanzaron hacia atrás y lo hicieron tropezar con la caja del material radiactivo robado, para caer después estrepitosamente de espaldas bajo la escalera de hormigón; lo que provocó que las esferas de plutonio golpearan entre sí con un tintineo tenebroso.

—¡Este no era el trato! —expuso gritando Arystan mientras se limpiaba los restos de vómito con la manga del abrigo de piel de lobo, salpicado ahora con un hilo de finas gotas de sangre.

—¿Quieres seguir con vida, viejo? —le miró Akram con unos ojos irascibles que destilaban odio—. Pues sácanos de aquí como habíamos acordado y olvídate de esta basura. —A continuación, limpió los restos de sangre sobre los pantalones de uno de los muertos y cerró la caja de madera con las bolas de metal—. ¿Es muy peligroso llevarlo así?

—No —respondió recomponiéndose—. La radiación alfa que desprenden las partículas de plutonio-239 no penetra en la piel, por lo que se puede manipular de manera más o menos segura siempre que no se inhale o ingiera; y durante el menor tiempo posible, claro. Pero sí que son detectables por los escáneres militares —matizó.

—¿Te has encargado también de eso, espero?

—Claro. Durante tres horas los detectores estarán fuera de servicio. Por eso es tan importante mantener el horario previsto.

—Bien. Entonces, adelante…

En un momento, los terroristas montaron el carro y colocaron encima el combustible nuclear. Sujetaron la caja con varios pulpos tensados. Uno de ellos se soltó cuando estaba en plena extensión y con el retroceso le golpeó en la cara a Hassán. El gancho de metal le alcanzó de lleno en uno de los blancos ojos y le reventó el globo ocular. Aulló de dolor y se echó las manos a la cara. Una mezcla de sangre y líquido transparente le empaparon el rostro.

—¡Estamos haciendo demasiado ruido!

—¡¡Me he quedado tuerto!! ¿Cómo queréis que no grite?

—¿Puedes venir con nosotros? Ya llevo yo el carro y las armas. Que el viejo te ponga una venda improvisada con lo que encuentre por ahí.

—¡¡Nooo!! ¿Acaso no lo entiendes? Soy incapaz de moverme. Me duele muchísimo y no veo nada. En el otro ojo tengo miopía; no creo que pueda avanzar rápido por entre los malditos agujeros que hay en todo el terreno… —Y comenzó a sollozar como un niño que necesitaba desahogarse abrumado por las circunstancias. Toda la misión le había dado un mal presentimiento en sus inicios y ahora esos malos augurios se estaban cumpliendo.

—Entonces no nos sirves —sentenció Akram recogiendo del suelo y apoyando el cañón de la HS sobre la frente de su camarada—. Alá te tiene reservado un Edén floreciente por tus servicios.

Y, antes de que nadie reaccionara, la 9 milímetros escupió un silencioso proyectil que perforó limpiamente la cabeza del árabe y salpicó la pared de sangre y sesos. El traficante de armas contuvo una nueva arcada. Otro disparo apagó de manera drástica la lámpara que ponía luz a la dantesca escena.

—¿Nos vamos, viejo? ¿O prefieres quedarte aquí a pasar la noche con ellos?

—Vámonos. Tengo concertado un salvoconducto junto a un vehículo en uno de los controles de salida —contestó Arystan, descompuesto y temeroso por su vida, aunque presto para recoger el dinero ya inservible de los muertos. Nunca se sabía cuándo podría hacer falta un soborno adicional…—. Me da igual lo que hagáis con esos artefactos mientras sea lejos de mi tierra —dijo, señalando el carrito improvisado—. Pero me necesitas para salir de este lugar y yo estoy cumpliendo al pie de la letra el trato.

—Aún me sirves y no prescindiré de ti, si no haces ninguna tontería —respondió Akram con un rictus propio de un loco. Daba realmente miedo en ese momento—. Una vez cumplido lo pactado, cuando me dejes junto a la frontera, podrás ir en paz. —Y se rio de sus propias palabras, que sonaron a epitafio sin quererlo.

El pase para salir del Polígono estaba convenido de antemano en uno de los accesos menos vigilado. Un vehículo ligero todoterreno UAZ les permitió abandonar la zona militarizada sin que nadie les preguntara (poderoso caballero don dinero). Una vez sobrepasada Kurchátov —una de esas ciudades inexistentes en los mapas durante la era soviética que, en su día, fuera sede de las pruebas atómicas del Sitio de Semipalátinks—, atravesaron el río Irtish y pusieron rumbo, por caminos montañosos, hacia la frontera con Siberia. Allí, en una cabaña rústica alquilada, dos vehículos Lada Niva aguardaban impasibles a cobijo dentro de un cobertizo abierto por el frente. Hacía frío y un manto de nieve ligera cubría suavemente el lugar y los frontales de los coches.

Próxima, surcaba una carretera descuidada en la que un poste indicador informaba de que distaban 300 kilómetros hasta Novosibirsk, capital de la vasta región asiática de la Federación Rusa. En ese punto los caminos de ambos se tornaron irreconciliables:

Uno de los automóviles todoterreno del fabricante ruso AvtoVAZ llevaría a Akram con las esferas de plutonio hacia un lugar desconocido en Rusia para esconderlo en un zulo de hormigón y plomo hasta que se prepararan los artefactos atómicos. Tras esta misión, sería considerado un héroe, un ejemplo a seguir, admirado por todos los fanáticos que pensaban que la Guerra Santa debía proseguir contra los infieles.

El otro coche permitiría a Arystan regresar a Astaná, la capital de Kazajistán, en donde lo esperaban su mujer, sus dos hijas casaderas y su primogénito. Con el dinero conseguido en esta transacción, podrían abandonar el país del Este y comprar una casa de lujo en Moscú. Sus hijos y esposa tendrían todo lo que desearan y él se codearía, como siempre había deseado, con los multimillonarios rusos y dispondría ¿por qué no? a su antojo de jóvenes y esculturales amantes…

—Necesitaréis explosivo con una deflagración muy rápida. Tengo una partida de nitrato de urea sumamente bien elaborado que me llegará en breve —añadió el estraperlista limpiando la fina capa de nieve en polvo que, pese a la inminente primavera, el contundente clima continental de la región había dejado en forma de película blanca sobre el cristal delantero.

—No tendremos problemas con el explosivo plástico. Ni con el resto de los materiales. Tenemos contactos en Arabia Saudita que nos pueden suministrar todos los componentes necesarios que nos faltan. Incluso los detonadores los están fabricando en unos laboratorios muy avanzados en el golfo Pérsico.

—De acuerdo, si es así… —El kazajo no quedó tranquilo ante tanta explicación. Demasiados datos para compartirlos en secreto. Temía que su vida estuviera bailando en la cuerda floja o sobre una balanza mal calibrada. Jugó una última baza—. Lo que nunca tendrás es a un técnico soviético especializado en el montaje de ingenios nucleares. Como discutimos en su momento al realizar el pago, yo puedo conseguir a alguien dispuesto…

—Te tiembla la voz, viejo. —La mirada inquietante de Akram se tornó relajada. Una leve mueca similar a una sonrisa asomó entre los labios cortados por el frío—. Si hubiese querido matarte ya lo habría hecho. Marcha a tu casa. Te avisaremos cuando necesitemos al especialista en armas atómicas.

Ambos se despidieron sin más preámbulos. No hubo ningún gesto de simpatía entre los dos, ni falta que hacía; un psicópata extremista y un corsario sin escrúpulos capaz de vender a su propia madre no empatizaban demasiado. O tal vez sí…

El terrorista arrancó su vehículo e inició el camino marcado en el GPS del móvil hacia el lugar donde le esperaba la célula de Al Qaeda infiltrada en territorio ruso. El contrabandista de armas tomó el sentido contrario, dando media vuelta y regresando hacia su país, rumbo a la capital, sabedor de que debía descansar un par de horas en algún hostal y comer un tentempié. Por delante le aguardaban más de quinientos kilómetros de angostas carreteras hasta Astaná.

De pronto, una explosión sorda y contundente rasgó el silencio de un campo helado, ansioso por recibir los primeros rayos de sol que despuntaban por el horizonte. Estaba amaneciendo cuando el peróxido de acetona de fabricación casera (más conocido como TATP) detonó bajo el chasis del Lada Niva que conducía Arystan. La potente deflagración lanzó el automóvil por los aires en una pirueta macabra, lo partió en dos antes de tocar suelo y esparció metal junto a restos humanos sobre el campo siberiano. La decisión ya estaba tomada de antemano por los responsables de los grupos extremistas. No debían quedar testigos vivos ajenos a la organización.

El material nuclear se almacenaría, de momento y hasta nuevo aviso, a buen recaudo. Tenían suficiente tiempo para encontrar a alguien capaz de montar y detonar un artefacto atómico en un futuro. El plan había cambiado porque el propio Osama bin Laden, ante la dificultad manifiesta para completar con éxito esta misión, había captado a la llamada «célula de Hamburgo» con el objetivo de financiar su entrenamiento para que ejecutaran un ataque suicida con aviones contra emplazamientos emblemáticos de Estados Unidos. Once edificios señalados y representativos de ese país fueron los que se barajaron como objetivos para estrellar contra ellos vuelos comerciales secuestrados, como más tarde se descubrió en las investigaciones realizadas. Eran el Empire State Building y las Torres Gemelas, en Nueva York; el Pentágono, en Arlington; la Casa Blanca y el Capitolio, en Washington; la Prudential Tower, en Boston; la torre Sears, en Chicago; la Pirámide Transámerica, en San Francisco; la U.S. Bank Tower, en Los Ángeles, y el Columbia Center, en Seattle.

Finalmente, viendo inabarcable tal propósito por desmedido, el egipcio Mohammed Atta y su equipo formado por otros dieciocho terroristas suicidas centraron sus planes solo en cuatro objetivos.

El 11 de septiembre de 2001 dos aviones impactaron contra las Torres Gemelas neoyorquinas y un tercero en el Pentágono, cayendo el cuarto avión en campo abierto sobre el Estado de Pensilvania. Casi tres mil personas fallecieron en unos atentados que conmocionaron y cambiaron el mundo. Ya nada iba a ser igual desde esa fecha.

Dieciséis años después, como último ramalazo reivindicativo de un Dáesh descabezado, tal vez una nueva masacre de índole desconocida hasta el momento podría poner nuevamente de manera rotunda al Estado Islámico y a sus simpatizantes en el centro de la actualidad. Aunque, para ello, el dantesco plan consistiera en detonar una pequeña cabeza nuclear en algún punto de la Unión Europea. No necesitaría ser muy potente; pero sí lo suficiente como para arrasar todo por completo en un radio de quinientos metros a la redonda que dejase sembrado de mortífera radiación el triple de espacio.

Era el momento de desenterrar los núcleos de plutonio que llevaban mucho tiempo dormidos en suelo siberiano dentro de un camastro a medida. Habría que trasladarlos a su destino final de la mano de unos nuevos héroes suicidas que, con tres intentonas, tratarían de alcanzar el paraíso soñado merced a unas acciones jamás admitidas, ni aprobadas, ni entendidas por un auténtico creyente fiel seguidor de las sabias y pacíficas enseñanzas de El Corán.

2

DESIERTO DE DASHT-E-KAVIR.

350 KILÓMETROS AL SUROESTE DE

TEHERÁN (IRÁN)

Marzo de 2017

El camión Ural 4320 con tracción a las seis ruedas, de eminente uso militar pero adaptado en esta versión para el transporte de mercancías con una caja trasera cerrada, circulaba con rodadas firmes y ágiles por el desierto iraní pese a sus quince mil kilogramos de peso. Su potente motor V8 de 260 CV y su adaptabilidad a cualquier tipo de terreno, desde la tundra ártica al caluroso desierto, lo convertían en un vehículo polivalente muy apreciado por los ejércitos más orientales del planeta.

Tras ascender con comodidad una pequeña duna, en la bajada se precipitó con demasiada velocidad y se hundió desequilibrado por la parte trasera en un banco arenoso de cierta profundidad, lo que provocó que sus ejes posteriores fueran incapaces por sí mismos de salir del agujero donde se iban enterrando en cada acelerón.

El conductor abrió la ventanilla y miró hacia atrás asomando la cabeza mientras daba nuevos pisotones al pedal. Por la otra puerta descendieron dos individuos con turbantes claros y ropa holgada. Ambos tenían barba y uno de ellos era especialmente obeso. Se acercaron a la parte trasera del camión.

—¡Para, para! —gritó el más delgado de los dos—, lo estás enterrando cada vez más.

El que hacía de chófer apagó el contacto y descendió también del vehículo. Era un hombre de unos treinta años, con un bigote poco poblado y una pequeña perilla. Vestía una túnica negra similar a la de los tuaregs sobre unos pantalones cortos ligeros. Calzaba sandalias hechas de cáñamo.

Anudó con habilidad un amplio pañuelo sobre la cabeza para enfrentarse al cálido sol reinante. Se movía con lentitud y seguridad sobre la fina arena iraní pisándola con cierta cautela, como con respeto.

—¡Hemos encallado más arriba de los huevos! —exclamó el gordo, que sudaba de manera desproporcionada—. Es arena poco densa.

La parte de atrás del camión ruso estaba hundida hasta la mitad de los imponentes neumáticos en un suelo inconsistente que no permitía el avance.

—Vamos a tener que poner las planchas metálicas y vaciar parte de la carga, si queremos salir.

—No me jodas, Husáin. Lo que descarguemos luego va a ser casi imposible volverlo a subir a bordo. Las putas jaulas metálicas no va a haber Dios que las mueva una vez estén en el suelo…

—No menciones nunca el nombre de Alá, nuestro omnipotente creador, en balde; y cuida tu lengua al hablar.

—Lo que quieras, pero si bajamos las cestas luego no vamos a poder montarlas de nuevo sin ayuda de una fenwick. Pesan demasiado.

—Tendremos que vaciarlas —contestó Husáin, que claramente se mostraba como el jefe del grupo. Y, trepando con esmerada habilidad, ascendió a la parte posterior del vehículo desde donde abrió el portón trasero y quitó varios seguros exteriores—. Poned las planchas —ordenó a sus ayudantes.

Los dos hombres sacaron de uno de los cajones laterales unas tiras de metal preparadas para colocar bajo los neumáticos con el fin de permitir agarre suficiente ante las dificultades orográficas. Fueron situándolas bajo el camión, hincándolas en la arena, y las aproximaron hasta las enormes ruedas todoterreno. Se coordinaban bien en las labores, tal vez porque eran hermanos. El más escuálido, Jamâl, subió después junto al jefe bajo las cartolas. Karîm, el otro consanguíneo, sudaba sin parar mientras manejaba la pala con una más que cuestionable destreza. Cuando terminó su trabajo, se unió a la pareja en la zona de carga del Ural con evidente dificultad, pese a contar con la ayuda siempre desinteresada de su hermano mayor.

—Empecemos con estas jaulas —ordenó Husáin señalando unas enormes cestas con ruedas, todas ellas repletas a rebosar de pelotas de fútbol y baloncesto.

Soltaron los anclajes y una a una arrojaron las primeras cuatro al desierto. Los balones se desperdigaron en la arena rodando unos escasos metros por el cálido suelo antes de detenerse en seco. Repitieron la operación con otras tres más. Cuando habían vaciado medio camión, descendieron de nuevo a tierra. El conductor probó otra vez a arrancar el vehículo. El rugido poderoso del versátil 6x6 militar retumbó ante las dunas exhibiendo su vigor. Jamâl indicaba con la mano en alto la maniobra. Pidió potencia a los ejes traseros. Entonces las ruedas comenzaron a girar y poco a poco hicieron adherencia en las planchas de acero, logrando rescatar al camión del agujero.

Al salir a trompicones con el portón abierto, otra de las jaulas rodó libre de amarres deslizándose por la tarima lisa del camión y cayendo al mar de arena. En esta ocasión casi un centenar de pelotas de fulbito rebotaron sueltas unos pocos metros. Todas menos una, algo más grande que las demás, que se hundió como una piedra al tocar el blando suelo.

Karîm blasfemó otra vez, lo que provocó la ira de Husáin que, apagando el motor, descendió encrespado de la cabina y se dirigió hacia él: —¡Te he dicho ya varias veces que mantengas tu lengua de hereje cerrada! —le espetó furibundo—. O te la voy a tener que cortar. —Y sacó un estilete alargado, no se sabe muy bien de dónde, que situó ante el cuello de su ayudante.

—Ya vale —intervino Jamâl nervioso mientras apartaba la mano de Husáin de la garganta de su hermano—. Sigamos adelante, aún nos queda mucho viaje. Debemos tranquilizarnos todos. El calor nos altera demasiado. Voy a cerrar el portón y nos vamos.

Husáin clavó la mirada en el menor de los hermanos, cuyo sudor le empapaba los sobacos y la espalda completa, para dirigirse después a la parte trasera del vehículo. Comprobó la última cesta que había caído al suelo y se agachó para desenterrar el balón de futbol sala anómalo en tamaño que había quedado plantado sin deslizarse. Tuvo que hacer un esfuerzo inhabitual para levantarlo debido a su peso. Con cierta cautela, lo acercó a la cabina para introducirlo en una bolsa de deportes.

—¿Qué lleva dentro la pelota? —preguntó Karîn cuando subió a bordo.

—Nuestra misión —respondió cortante Husáin.

Pero se calló de pronto antes de acomodarse en su asiento para reanudar la marcha. Poniendo toda la atención en lo que sus oídos sondeaban, hizo una seña con el dedo en los labios para que los compañeros guardaran silencio. Escrutó desde la estribera en todas las direcciones en busca del sonido cada vez más próximo, similar al de un gigantesco mosquito acercándose.

Al final, vislumbró una mancha negra que llegaba por el horizonte. Tomó los prismáticos y enfocó nervioso. La calma que portaba durante todo el tiempo se desvaneció ante lo que vio. Un dron militar se aproximaba raudo hacia donde se encontraba el grupo. Sin dudar un ápice entró en la cabina, extrajo una pistola de la guantera y agarró la mochila de deportes con el balón pesado en su interior. Acto seguido saltó al suelo, se la puso a la espalda decidido y salió corriendo hacia unos salientes rocosos próximos.

—¡Corred! —gritó a sus acompañantes, que lo miraban sorprendidos—. ¡Nos han descubierto! ¡Huid o estáis muertos!

Y, sin saber muy bien el cómo ni el porqué, los hermanos Assad echaron a correr en dirección contraria a la de su jefe, abandonando el camión a merced del sol radiante del inhóspito desierto iraquí.     

BASE AÉREA DE BAGRAM,

AEROPUERTO MILITARIZADO DEL EJÉRCITO DE ESTADOS UNIDOS.

PROVINCIA DE PARWAN (AFGANISTÁN)

—Señor, los tenemos. —El piloto del UAV (vehículo aéreo no tripulado) se dirigió al general Stuart, que examinaba unos mapas en el otro extremo del recinto prefabricado.

—¿Está seguro, Davis? —preguntó el mando, dejando todo precipitadamente y acudiendo junto a los pilotos que guiaban el avión por control remoto desde la lejana base afgana.

—Afirmativo, señor —replicó el copiloto, un hombre negro de unos treinta años—. Los sensores de radiactividad nos devuelven una lectura clara. El plutonio tiene que estar ahí mismo —aseveró señalando el camión Ural en la pantalla de vídeo.

El general, un maduro mando que había pasado la barrera de los sesenta, fornido y con la piel roída por la crudeza de una guerra que duraba demasiado tiempo, se acercó a ellos. Rodeado por varios miembros del Ejército americano, que seguían atentos la operación a través de las imágenes que el Predator MQ-1L les transmitía en directo, se esforzó en mirar el monitor.

—Parece que han salido corriendo al vernos llegar sobre ellos… —concluyó ante el panorama presente.

—Es cierto, señor. Hemos localizado a tres individuos. Uno se dirige hacia el oeste y los otros dos van juntos hacia el este.

El avión no tripulado hizo una pasada rasa por encima del camión. Con su cámara de alta resolución vieron sin dificultad el amplio número de balones y pelotas desperdigados tras el vehículo, junto a las jaulas metálicas que los contenían anteriormente.

—¿Y eso?

—Van perdiendo la carga a medida que avanzan —rio el piloto—. No obstante —continuó—, los sensores indican que el material radiactivo se está desplazando. Parece ser que lo lleva el tipo de la túnica negra que huye en solitario hacia el oeste.

—Bien, acaben con él —sentenció el general.

El piloto, acatando las órdenes, hizo virar al Predator para guiarlo directamente hacia el saliente rocoso al que Husáin, desesperado, se dirigía corriendo con el fin de resguardarse. El enorme dron, con una longitud de casi nueve metros y una envergadura de más de catorce, capaz de volar a más de doscientos kilómetros por hora, se aproximó peligrosamente al árabe, pero este llegó a un prominente trozo de piedra caliza y se escabulló tras ella, quedando parapetado. El avión no tripulado se vio obligado a ascender nuevamente sin darle tiempo a disparar para no estamparse de bruces contra el promontorio.

—¡Maldita sea! —gritó el mando americano dando un manotazo en una silla que la dejó tambaleándose—. Gire en redondo y mande al infierno a ese sarraceno de mierda…

Davis, el controlador del dron desde el campamento militar, un chico rubio de unos veintitantos años, que anteriormente había pilotado cazas F-18 catapultados desde la cubierta del USS Harry S. Truman —uno de los portaviones de la quinta flota—, retomó con pericia el vuelo del MQ-1L y, tras

describir una curva de ciento ochenta grados, retornó al lugar donde se refugiaba el hombre con el material radiactivo.

Husáin vio desde tierra toda la maniobra del artefacto infernal, a sabiendas de que iba a morir en la siguiente enfilada. Esperó, cerrando los ojos unos instantes, a modo de concentración, a que la aeronave llegara directa hacia su posición. Volaba a una velocidad endiablada. Sin duda, el propio Satanás estaba tras estos engendros de los infieles. Apuntó con la pistola hacia la dirección a la que se aproximaba y comenzó a dispararle a la desesperada hasta que se quedó sin munición.

—¡Alá es grande! —gritó a los cuatro vientos poniéndose en pie y arrojando la pistola con impotencia hacia la nada.

—¡Acaben con ese malnacido! —ordenó el general.

—¡Que te den por culo, hijo puta! —exclamó a continuación el copiloto mientras fijaba el blanco y activaba el misil AGM-114 Hellfire para objetivos en suelo.

El cohete, guiado por láser hacia la mochila con el material radiactivo, salió a toda velocidad desde el fuselaje del Predator impactando de lleno en el cuerpo de Husáin. Hombre y plutonio de desintegraron literalmente ante la brutal explosión, que levantó una columna de humo y arena y esparció restos de piedras bañadas en sangre por todo el perímetro.

—Haga otra pasada y compruebe las lecturas.

—Sí, señor.

El avión no tripulado planeó de nuevo sobre el cráter humeante que se había formado entre las rocas, tomando mediciones con sus sensores.

—Los indicadores marcan una fuente inexacta de radiación a lo largo de una hectárea. Hemos dispersado el material en microfragmentos. Está inutilizado, señor. Acabamos de dejar una zona de desierto más contaminada que Chernóbil.

—Bien —exclamó satisfecho el general—. Acaben ahora el resto del trabajo. Quiero que destrocen el camión y eliminen a los otros dos componentes del comando terrorista.

—A sus órdenes —exclamó de nuevo el piloto virando en dirección este para alcanzar a los hermanos Assad.

Jamâl y Karîn corrían con dificultad escalando pequeñas dunas camino a ninguna parte. Iban de la mano en su torpe caminar, intentándose ayudar mutuamente, como les había enseñado su madre desde pequeños. El dron se plantó tras ellos en pocos segundos. Bastó una certera ráfaga de disparos desde la ametralladora incorporada para que ambos cayeran sin vida sobre la tórrida arena iraní. Después, el Predator se dirigió hasta donde se hallaba el camión todoterreno cargado aún con la mitad de los balones, y lo reventó en mil pedazos con otro de los misiles de ataque a tierra Hellfire. El enorme Ural 4320 salpicó el terreno desértico con miles de piezas y trozos de carrocería que se esparcieron tras la explosión. Un fuego intenso brotó merced al tanque de gasoil y una nube negra de humo ascendió hacia el cielo en una plegaria siniestra.

RED ROOM - SALA ROJA DE CRISIS,

CUARTEL GENERAL DE LA OTAN.

BRUSELAS (BÉLGICA)

Abril de 2017

El nuevo y monumental edificio de la OTAN estaba situado en Haren, un departamento de la capital de Bélgica. Aún pendiente de la inauguración oficial (prevista para el veinticinco de mayo de ese año con toda la pompa y circunstancia que hiciese falta), en la práctica se hallaba plenamente operativo desde hacía tiempo. Como era lógico, el traslado del personal implicado en la mudanza se produciría de manera progresiva, a modo de cuentagotas, desde la anterior sede, muy cercana por cierto al nuevo complejo.

El impresionante coloso, con más de diez pisos de altura y una extensión desorbitada, casi tanto como los mil millones de euros que había costado erigirlo, albergaría próximamente a las más de cuatro mil personas que trabajaban en las instalaciones militares europeas de manera continuada.

Un sitio en donde cada jornada, en menor o mayor medida, se gestaba una parte importante del futuro bélico del planeta.

Dentro de la construcción —cuyas seis mil reuniones anuales la convertían en el mayor palacio de congresos del viejo continente—, en una de las estancias, el mercurio del termómetro ascendía veloz merced al caldeado ambiente, y no precisamente contagiado por la temperatura exterior en la ciudad. Esa sala caliente con capacidad para un centenar de personas estaba decorada mayormente en rojo y blanco roto. Parecía un elegante teatro de Broadway con las paredes aterciopeladas, el suelo mullido y los techos altos en madera tallada. Olía a pintura y a materiales nuevos. No había ventanas y solamente una puerta de acceso, perfectamente custodiada por agentes de seguridad, permitía entrar o salir de la estancia.

Sobre una especie de tribuna pulida en roble americano, similar a un selecto escenario, una enorme mesa de caoba presidía la llamada Red Room o Sala Roja de crisis. Los responsables de seguridad de los países europeos, así como los representantes de Estados Unidos y también de Rusia, invitada excepcionalmente en esta ocasión, se acomodaban sentados en protocolaria disciplina alrededor de la misma.

En los asientos cercanos, a modo de patio de butacas, diversos altos cargos militares departían conversación atentos a la terrible bronca que el responsable de seguridad de la CIA (la Agencia Central de Inteligencia americana) James Miller, estaba echando al jefe de FSB (el Servicio Federal de Seguridad de la Federación Rusa), el recién ascendido Vladimir Krivenko:

—¡Esto es increíble! —gritaba el americano a pleno pulmón, mientras se le hinchaba la vena del cuello pareciendo querer salírsele de allí dentro—. Resulta que ustedes son los responsables de un problema de primer orden en la seguridad mundial, pero somos nosotros, como siempre —y gesticuló exagerado mirando hacia arriba con los ojos en blanco—, los que tenemos que sacar las castañas del fuego y poner las cosas en su sitio ante la total indiferencia e incompetencia de Moscú…

Al otro extremo de la mesa Vladimir se miraba las uñas de la mano izquierda comprobando que al igual que las de la mano diestra, las llevaba perfectamente recortadas y cuidadas. La manicura era para él un aspecto importante. Siempre solía decir que si bien los ojos de una persona eran el espejo del alma, las manos eran el carnet de identidad. Esa postura indiferente y pausada, como ajena a la retahíla de improperios que el alto cargo de la agencia del Gobierno federal de los Estados Unidos le estaba dirigiendo, servía para exasperar aun más al americano.

—Pero ¿es que no piensa decir nada? —le abrumó colorado como un centollo, presa de la desesperación—. Resulta que aún están desaparecidos tres núcleos de plutonio-239 de su vertedero nuclear descontrolado en Kazajistán desde hace más de quince años y, cuando las agencias de información de medio planeta detectan que comienzan a moverse después de todo este tiempo en impase, ustedes únicamente son capaces de decir que los tienen en seguimiento… ¿Qué seguimiento? Como bien sabe, nosotros el mes pasado eliminamos de la circulación uno de ellos, cuando un grupo de extremistas pretendía entrar en Europa por Turquía atravesando el desierto de Irán…

—Porque la Federación Rusa dio las coordenadas a la OTAN para localizarlo, no olvidemos eso —añadió el ministro de defensa francés, resguardado en la prudencia.

—¡Claro! —continuó James Miller encrespado mirando a su homólogo galo—, igual que el que tenían que desarmar ellos. Que, por cierto, no sabemos ninguno dónde demonios está en estos momentos… ¡E incluso dudo de que ustedes lo sepan a ciencia cierta! —dijo finalmente con un dedo acusador amenazante dirigido al responsable ruso de seguridad.

Vladimir miró finalmente a los ojos de su interlocutor.

—Nosotros hemos hecho nuestro trabajo de manera conveniente —dijo pausado en un excelente inglés de Oxford. Y, observando de reojo el teléfono móvil que tenía sobre la mesa delante de él, continuó—: De hecho, estoy esperando la confirmación de un momento a otro.

En las butacas inferiores que conformaban el auditorio, sentado en primera fila, el general Maxin Fyodorov del Ejército ruso soltó una sonora carcajada que alteró brevemente el tenso ambiente.

—Izviniti —dijo en su idioma a modo de disculpa. Y se dirigió por lo bajini en inglés al mayor americano Cameron Foster que estaba apoltronado justo a su lado—: Lo siento mucho, pero ¿qué quiere que le diga?, su paisano es un histérico. No sabe guardar la calma como nuestro camarada Krivenko, y eso es algo necesario a la hora de plantear una estrategia. Por eso me reía…

—Miller es un imbécil —aseveró el militar de Estados Unidos—. Siempre lo ha sido —continuó—. Es un engreído que se piensa que lo domina todo cuando lo único que sabe es perder los estribos y las mujeres con demasiada facilidad. Lo primero lo está comprobando usted mismo y en cuanto a lo segundo…, ya va por su cuarto divorcio. —El ruso asintió con la cabeza, encantado por la confesión—. Pero también es verdad que ustedes tenían que encargarse del otro núcleo de plutonio y hasta ahora no sabemos nada al respecto.

El mando de la Federación Rusa sacó del bolsillo de su americana dos puros cubanos enfundados en sendos estuches metalizados de color gris marengo, con un escudo pintado, que aportaban una expectativa de superior calidad incluso a un lego en la materia.

—Ya sé que ahora que se llevan mejor con la herencia castrista, o se llevaban, mejor dicho, porque me temo que Trump no está por la labor, tendrán habanos a su libre disposición, pero estos me los mandan directamente por valija diplomática hasta mi despacho en el Kremlin desde la famosa fábrica El Laguito en La Habana. Solo para mí. —Y le ofreció un Cohiba Lancero a 32 000 rublos la caja de veinticinco unidades, que Foster aceptó con agrado.

El general prendió su cigarro y ofreció lumbre a su compañero de asiento. Casi al instante, como movido por un resorte, un alférez del ejército belga que hacía las veces de responsable o cuidador de la sala se les acercó:

—Lo siento, mi general, pero no puede fumar aquí.

—¿Y qué piensa hacer, hijo? ¿Detenerme? ¿Llevarme al calabozo? —replicó el mando ruso, exhalando, sin ninguna consideración, una bocanada de humo seco y ligero con aroma único contra el rostro del alférez.

El empleado de la OTAN ahogó una tos repetitiva y decidió alejarse con mala cara.

—Por poco más que esta insolencia —continuó Maxin Fyodorov—, he enviado a algún subalterno en traslado forzoso a trabajar una larga temporada en nuestras bases del norte de Siberia.

—Por bastante menos que esto he mandado a más de uno a Guantánamo. Por cierto, cerca de donde se fabrica esta maravilla —replicó el mayor Cameron Foster.

Y ambos altos mandos rieron conteniendo la carcajada, en insólita complicidad, ajenos durante unos instantes a la conversación que se desarrollaba en la mesa principal de la sala de crisis, y que ponía en tela de juicio la seguridad mundial en esos momentos.

MAR DEL NORTE, 20 MILLAS NAÚTICAS AL ESTE DE LOWESTOFT (INGLATERRA)

El pesquero azul profesional modelo Barracuda, matriculado en 2003 y con bandera de Estonia, se zarandeaba ante la fuerte corriente que reinaba en el mar del Norte, muy cerca de las costas abruptas del Reino Unido. Prácticamente serpenteaban próximos al límite con las aguas jurisdiccionales del gobierno de Su Majestad. Los veintitrés metros de eslora del buque ascendían y bajaban por el pico de un oleaje inusualmente agitado. El barco llevaba seis días en alta mar, desde que partió del puerto de Tallin en el Báltico y tras haber surcado más de dos mil quinientos kilómetros. Curiosamente, el pesquero aún no había faenado en esa ocasión, pese a tan singular viaje, ya que había sido alquilado junto a la escasa tripulación compuesta tan solo por el capitán y un marinero. El contrato radicaba en trasladar hasta las costas de Gran Bretaña a un misterioso pasajero, cuyo único equipaje consistía en una mochila de montaña y una caja de plástico ligera de unos diez kilos. Un viaje concertado para hacerse sin paradas ni escalas y, sobre todo, sin preguntas.

El propietario y capitán del barco, el lituano Aras, conversaba en cubierta con su ayudante de confianza, al que asalariaba habitualmente junto a otros cuantos marineros más cuando partían de pesca. Aunque, en esta ocasión, el pago generoso por el trayecto compensaba con creces varias salidas de capturas con las redes de arrastre para apresar bacalao y platija.

—No me gusta nada este tipo —exclamó Hendrik, el marinero estonio con antepasados holandeses, señalando hacia los camarotes inferiores donde descansaba el invitado de piedra.

—No es de nuestra incumbencia lo que haga. Nos ha pagado por adelantado, no ha dicho una palabra en todo el camino y pronto lo dejaremos en tierra —contestó el capitán con gesto serio de preocupación mirando la pantalla del radar.

—¿Ocurre algo?

Aras dejó la taza de café sobre un soporte acondicionado aprovechando que el oleaje concedía un breve respiro. Señaló en la pantalla verde un par de puntos que se aproximaban demasiado rápidos.

—No sé qué demonios es eso que se nos acerca, pero viene como una exhalación hacia nosotros. —Salió a la cubierta con los prismáticos en la mano para otear el horizonte.

Por el noroeste pudo observar cómo se avecinaron fugaces un par de cazas que, en cuestión de segundos, sobrepasaron la embarcación a baja altura con un atronador sonido que les hizo estremecer. Se diría que hasta las olas se agitaron a su paso.

—Joder, ¿qué ha sido eso? —exclamó Hendrik saliendo también al exterior.

—Son dos putos cazas rusos. Les he visto la estrella roja en las alas.

—Eso es imposible. Estamos frente a la costa de Inglaterra. Es zona europea, son aguas comunitarias…

—Pongan rumbo hacia la playa inmediatamente. —La voz del pasajero misterioso, que había subido con sigilo desde su compartimiento hasta la cubierta del barco, sonó seria a espaldas de los dos curtidos hombres de mar—. Vienen a por nosotros.

—¿A por nosotros? ¡Será a por usted! —se le encaró Hendrik con una mezcla de furia y desconcierto.

El hombre de origen árabe, probablemente sirio, sacó una pistola oculta bajo su chaqueta y apuntó al responsable del pesquero:

—No bromeo, capitán. Enfile con rapidez hacia las aguas británicas o estamos acabados. Van a regresar y nos borrarán del mapa.

Viendo que los dos puntitos en el radar volvían a aproximarse, y ante la amenaza clara del pasajero, Aras decidió poner la embarcación a toda máquina hacia la cercana costa de las islas.

El potente motor Guascor turbo diésel de 780 caballos, capaz de impulsar con decisión la embarcación a más de 12 nudos por hora de velocidad máxima, rugía ahora casi descontrolado. Los aviones pasaron de nuevo ruidosos sobre ellos, volando muy bajo, para desaparecer por el norte.

PORTAAVIONES ALMIRANTE KUZNETSOV, BUQUE INSIGNIA DE LA FLOTA DEL NORTE DE LA FEDERACIÓN RUSA.

MAR DEL NORTE, 90 MILLAS AL SUR DE LAS ISLAS FAROE

—Camarada capitán —el oficial de cubierta Arman Volkov se cuadró ante el máximo responsable del buque de referencia ruso—, nuestros pilotos nos han informado de que han establecido contacto visual con la embarcación que andamos buscando.

El capitán Miroslav Gelman, un honorable y bien considerado militar al servicio de la Armada roja desde hacía más de treinta años, desvió la mirada de la ventana del fondo lateral del puente de mando para atender a su segundo. El sol reflejaba un tono anaranjado sobre el amplio mar cuando un banco de altas nubes algodonosas, que se movían livianas mecidas por el viento, amenazaba con nublarlo todo.

—¿Están seguros? —espetó con gesto inamovible volviendo la vista otra vez al paisaje natural que el océano le obsequiaba.

—Las mediciones detectan una potente fuente de radiactividad proveniente de su interior, señor. En ese aspecto estamos completamente seguros. Pero tenemos un problema…

Gelman se apartó del ventanal contrariado para acercarse hasta la zona de comunicaciones y monitorización, fulminando de paso con la mirada al sobrecargo:

—¿Cuál es el problema? —le disparó. Las cejas se le arquearon sobre unos ojos negros, pequeños e inquietantes que infundían disciplina.

—El pesquero de bandera estonia acaba de entrar en las aguas comunitarias de Gran Bretaña, señor —continuó el subalterno—. Hemos detectado asimismo con nuestros satélites espías un despegue desde la base RAF Northolt de defensa aérea, junto a Londres, de dos Eurofighter con rumbo directo al encuentro de nuestros cazas.

—Póngame en línea directa con el Kremlin y prepárense para atacar. Es prioritario acabar con esa embarcación.

—Sí, señor.

Ante una orden del segundo oficial, el cabo encargado de transmisiones preparó de manera increíblemente rápida una comunicación codificada de alto nivel con el Ministerio de Exteriores ruso. En menos de dos minutos el capitán Vladimir Gelman estaba dando instrucciones precisas a su interlocutor que, tras escucharle con atención, le pidió que se mantuviera a la espera.

—Los cazas están con el armamento activado y en posición, señor —informó el suboficial encargado de transmitirles las órdenes a la pareja de SU-33, que habían despegado momentos antes de la pista principal del enorme portaaviones—. Solicitan permiso para internarse en el espacio aéreo británico.

—Aguarden un momento —contestó seco el capitán mientras esperaba al teléfono, lo que nunca le agradaba demasiado y a lo que no estaba en absoluto acostumbrado. Escuchó al fin la confirmación del Estado Mayor y colgó—. Permiso concedido. ¡Que entren y manden al fondo del mar a ese maldito barco!… —Ordenó rotundo.

RED ROOM - SALA ROJA DE CRISIS,

CUARTEL GENERAL DE LA OTAN.

BRUSELAS (BÉLGICA)

El teléfono móvil de Vladimir Krivenko comenzó a sonar a pleno volumen cuando su homólogo americano iniciaba una nueva retahíla de reproches y descalificaciones ante la supuesta dejadez del ejército ruso y sus servicios de inteligencia, sobre el control del armamento nuclear, poco efectiva a su juicio, tras la disolución de la URSS.

Todos enmudecieron de pronto. El tono del aparato, la marcha Kalinka, en versión instrumental, interpretada por la Orquesta del Ejército Ruso, y acondicionada a melodía de smartphone algo más acelerada que la original pero igual de impactante, creó una expectación inusitada. Si probablemente esa era la intención del máximo responsable del FSB, lo había conseguido con creces. Examinó la pantalla del Taiga, un modelo creado por una empresa rusa de telecomunicaciones ante las exigencias de la Administración federal con el fin de evitar los hackeos y software malicioso de seguimiento que aún no se hallaba disponible en el mercado para el resto de la población. Comprobó, despacio, dejándolo sonar, el número entrante y deleitándose ante la situación propiciada en la sala contestó en ruso:

—Da? Entiendo. Sí. Un momento…

Apoyó el teléfono contra el pecho como se silenciaban antiguamente los aparatos fijos, y escrutó con la mirada a todos los miembros de la mesa. Entre los responsables de España e Italia yacía solitaria la silla del ministro de Asuntos Exteriores del Reino Unido.

Vladimir se levantó de su asiento para intentar vislumbrarlo por el amplio salón. La expectativa del resto de los miembros era máxima. El enviado de la CIA había pasado del rojo iracundo al pálido del desconcierto.

Finalmente lo vio junto a la cafetera, sirviéndose un té con el calentador de agua.

—¡Bernnon! ¡Horacle Bernnon! —gritó desde la tarima. El británico se sobresaltó al oír su nombre en alto de improviso y derramó parte de la infusión sobre la mano, soltando un juramento al quemarse los dedos—. ¡Póngase en contacto con su defensa aérea de Northolt y dígales que hagan regresar a la base a los dos Eurofighter que acaban de enviar hacia la costa este!

—¿Qué… qué? —balbuceó el político británico, desconcertado.

—Tiene algo menos de cuatro minutos antes de que se enfrenten con mis dos Sukhoi que están a punto de neutralizar el segundo núcleo atómico desaparecido —continuó Krivenko bajando una escala la voz—. Y, por cierto, si le preguntan, dispongo de otros quince aviones más, completamente armados, dispuestos a despegar desde nuestro barco para cumplir con el objetivo de la misión, caiga quien caiga. Así que dese prisa, mi apreciado Horacle, si no quiere provocar un conflicto internacional…

El responsable anglosajón vaciló dubitativo y un temblor incontrolado le apareció en las manos, lo que provocó que derramara nuevamente el té, algo que para él rozaba la blasfemia. Dio un paso hacia delante y a continuación otro hacia atrás como si ensayara algún extraño baile ritual de sus ancestros gaélicos. Finalmente optó por dejar el platito con la taza sobre la primera mesa que encontró y buscar con urgencia un teléfono directo con línea exterior protegida para ponerse en contacto con el Foreign Office.

—Todo despejado. Concluyan la operación —ordenó el jefe de la seguridad rusa, emplazando nuevamente el teléfono, con sistema Android modificado convenientemente en la madre patria, junto al oído derecho. Después, se despidió cortésmente con brevedad, a la par que con autoridad manifiesta. Juntó los dedos de las manos conformando una pirámide y recorrió con la mirada toda la sala roja, que continuaba pendiente de él.

MAR DEL NORTE, 10 MILLAS NAÚTICAS AL ESTE DE LOWESTOFT (INGLATERRA)

—¡Vuelven los cazas rusos! —gritó desesperado Hendrik, que permanecía en cubierta vigilando el horizonte con los binoculares.

—¡Eso es imposible! —protestó incrédulo el capitán Aras mirando los mapas digitales de navegación—. Llevamos dentro de las aguas británicas más de tres millas de navegación...

—¡Joder, pues ellos parece que no se han enterado porque vienen hacia aquí! —El marinero estonio entró en la cabina de mando, ignorando al viajero árabe que apuntaba permanentemente con la pistola al capitán del pesquero—. Se están colocando en paralelo, como en formación de ataque. —Se volvió con rabia hacia él—: ¿Qué demonios llevas en esa caja? ¡Todo esto es por tu culpa, cabrón! ¡Eres un puto terrorista! ¡Nos has utilizado! —Y se abalanzó hacia donde estaba apoyado con la intención de desarmarlo.

Un disparo retumbó en la sala de control del Barracuda y Hendrik cayó al suelo mortalmente herido a los pies del capitán. Este soltó el timón y se encaró al musulmán desde el suelo mientras intentaba reanimar a su amigo, pero el cuerpo estaba ya sin vida sangrando intensamente del pecho, empapando la sudadera, con el corazón perforado.

—¿Por qué? ¿Por qué? —preguntó sollozando el lituano al terrorista, para después mirar a través de la cristalera y ver aproximarse con rapidez a los Sukhoi amenazadoramente hacia ellos.

—Alá es grande y por Él lo doy todo… —fue la última frase que escuchó en su azarosa vida de lobo de mar.

Los versátiles SU-33 dejaron caer cada uno de ellos un misil aire-superficie Vympel KH-29T de corto alcance pero destructivo poder, con sistema de guía por láser y utilizados normalmente por la Armada rusa para destruir barcos y objetivos en tierra. Los cohetes de empuje de combustible sólido catapultaron sendos misiles autopropulsados hacia el objetivo de manera precisa a más de mil kilómetros por hora. Hicieron blanco en un segundo lo que causó una doble explosión dantesca que pulverizó la embarcación con sus ocupantes dentro y la carga de plutonio-239 y esparció los restos por el fondo del mar.

Los aviones de combate hicieron otra pasada para medir los nuevos índices de radiactividad con sus detectores. Los datos eran concluyentes: el objetivo había sido aniquilado y el material sensible inutilizado, esparcido en diminutas partículas por el lecho marino dejándolo contaminado durante cientos de años.

3

COMISARÍA PROVINCIAL DE LA POLICÍA NACIONAL EN JACA, HUESCA (ESPAÑA)

Viernes 5 de mayo de 2017

Javier Galarreta estacionó su Land Rover Discovery 3 azul oscuro metalizado junto a un automóvil que ocupaba la plaza que tenía reservada para él. Se trataba de un flamante Porsche Cayenne blanco, inmaculadamente limpio y bastante nuevo. Lo examinó con cierta curiosidad.

Se dirigió a continuación a la entrada de la comisaría en la avenida de Zaragoza y subió los tres peldaños que conducían a la puerta acristalada. Aún se le apreciaba una leve cojera motivada por el accidente ocurrido hacía casi un año. Todo ello en el marco de una operación muy particular, con espías rusos de por medio y múltiples asesinatos en la que se vio involucrado casi sin quererlo.

Al abrir la puerta, una apuesta y elegante mujer madura salió del edificio. Galarreta sujetó la puerta cortésmente para permitirla avanzar. Ella le sonrió con coquetería. Sus labios rojos marcaron una agradable mueca en su cara ovalada y fina, bien maquillada, en donde las inacabables pestañas pintadas protegían unos ojos redondos marrones que le devolvieron una mirada de agradecimiento.

Javier conocía a esa mujer de vista. Era Elvira Muñoz, la propietaria del hotel Edelweiss en Candanchú. Había coincidido un par de veces con ella en algunos actos sociales de la ciudad. Era una benefactora en obras de carácter altruista para los más desfavorecidos apoyando a los siempre escasos servicios municipales, sobre todo enfocadas a educación, bibliotecas y tiempo libre, dirigido a los niños en particular y a la juventud en general.

La siguió hasta el aparcamiento con la mirada. El pantalón blanco acampanado que llevaba le quedaba estupendamente, como flotando sobre unos importantes tacones. La chaqueta de lana gris completaba el atuendo. Solo ella podía haber aparcado en una plaza reservada de la Policía. El comisario entró en las dependencias policiales algo más animado.

—Buenos días, Sandra —dijo, dirigiéndose a la uniformada que estaba en atención al público.

—Hola, jefe —replicó esta en tono cordial.

Sandra González era la que llevaba prácticamente todo el papeleo de la oficina por las mañanas. Atendía las llamadas, gestionaba la emisora y escribía las denuncias que se interponían. Más bien bajita, morena y con rizos, estaba bien formada, con unos brazos fuertes y una presencia agradable. Siempre estaba de vuelta de todo y se tomaba la vida con bastante buen humor. Su relevo de tarde, Teresa Gálvez, también era una empleada eficiente, pero su simpatía quedaba, por decirlo de alguna forma suave, un tanto más escondida en su carácter árido.

—¿Alguna novedad importante? —se interesó Galarreta.

—Nada especial. A Jaime y a Luisa los tenemos en el centro comercial MaxiJaca porque el de seguridad ha pillado a un adolescente intentando robar un móvil en el Carrefour. Andrés y Oscar están en un accidente de tráfico en Juan XXIII a la altura del Palacio de Congresos. Parece que hay un herido leve. Y hay una pelea de militares en el bar Andrade. Iban en un principio Laura y Jorge, pero ha llegado antes la Guardia Civil así que Zeta-34 se vuelve para aquí.

—Estupendo. Empezamos bien el viernes…

—Bueno, pues este fin de semana hay varias excursiones de colegios que vienen de Pamplona, Zaragoza y Tudela a la pista de hielo y creo que también traen de Huesca a un montón de jubilados para llevarlos arriba, a la estación de esquí.

—¡Joder, lo que faltaba! Habrá que estar atentos a las roturas de caderas o algún jamacuco por el frío, porque este mes de mayo está empezando fresco de narices.

Sandra se rio divertida. Era un encanto.

—Por cierto —siguió el comisario—. ¿Qué quería la señora Muñoz? Me he cruzado con ella en la puerta.

—Sí, ha puesto una queja más que una denuncia. Es un poco lo de siempre. Antes de que llegara usted aquí destinado ya se lamentaba de lo mismo.

—¿Y eso?

—Dice que unos individuos llevan varios días merodeando por los alrededores del hotel por la noche. Tiene miedo a que entren a robar y destrocen algo. Cree que son un grupo de rumanos que están en unas autocaravanas acampados cerca. Ya se lo comentó a los municipales, pero no le han hecho ni caso. Iba a mandar a la 31 para allí cuando terminen con lo del accidente, aunque se me han quedado libres Laura y Jorge…

—No, déjalo. Ya me encargo yo. He de subir más tarde a la estación de esquí por un tema pendiente que tengo, así que ya me paso yo por el hotel y que me informe a mí directamente.

—Como quiera. Se lo asigno a usted, entonces.

—Perfecto, me voy al despacho.

—¿Quiere un café? —preguntó Sandra, solícita—. Voy a hacer ahora mismo un poco. —Al levantarse, tropezó con un paquetito que había dejado en el suelo junto a los pies—. ¡Casi se me olvida!, ha llegado este envío para usted hace diez minutos. No me ha dado tiempo ni de acercárselo a su mesa.

Galarreta se aproximó adonde estaba Sandra para recogerlo. Era un sobre acolchado, más que un paquete propiamente dicho. No pesaba casi nada. Venía de Madrid. El remitente era Mario Valero y la dirección le sonó bien conocida: Calle de Argentona, La Casa, el nombre con el que coloquialmente se conoce al CNI (Centro Nacional de Inteligencia). Por un momento titubeó en medio de la oficina. Finalmente optó por meterse en su despacho y cerrar la puerta. Dejó el paquete en el escritorio y se quedó mirándolo, sabedor de que nada bueno iba a depararle aquel envío. Lo intuía, y la intuición era algo que nunca le fallaba. Se sentó pausado en su butaca desgastada de cuero negro aparentemente cómoda y comenzó a abrir el misterioso envío que llegaba de la capital de España.

El corazón se le disparó hasta unas pulsaciones que no alcanzaba ni cuando antiguamente practicaba esquí. No había vuelto a tener noticias de Mario, ni de los servicios de inteligencia desde hacía once meses, aquel día de junio del año pasado en el hospital universitario Virgen de la Victoria cuando estaba convaleciente tras la fatal caída. También era cierto que últimamente varias llamadas desde un número oculto habían aparecido en su móvil, a las cuales, evidentemente, no se molestó en responder.

Extrajo con cuidado una carpeta gruesa acartonada que, al desdoblarla, mostró un billete de avión para el domingo en el vuelo de Zaragoza a Madrid. También había una reserva en el lujoso hotel de cinco estrellas Eurostars Madrid Tower, en el rascacielos SyV, una de las gigantescas cuatro torres que rompen el techo de la ciudad con su impresionante altura desde el paseo de la Castellana. Junto a las reservas, una carta escrita a mano dirigida al comisario. Por último, un pequeño manual impreso hace tiempo sobre energía atómica, artefactos nucleares y armamento estratégico de la antigua Unión Soviética. Bajo todo ello, de manera sorpresiva, la perturbadora foto de una chica rubia de ojos azules intensos, mirada lánguida y nombre impronunciable: María Nikoláyevna Ivanova. Apuntada por detrás una nota manuscrita que decía:

«Si quiere conocer toda la verdad sobre lo ocurrido con Masha y Txema Beristain, lea la carta y acuda a nuestra cita».

Javier sintió que el pasado se le hacía nuevamente presente y no era una sensación que le agradara. La experiencia vivida tras seguirle la pista a la asesina rusa y al reportero vasco supuestamente secuestrado por ella le había dejado una honda marca, no solo física. Abrió el sobre y leyó la misiva que le ofrecía el hombre de los Ministerios, vinculado a los servicios secretos españoles:

Mi estimado comisario Galarreta. Necesito verlo con urgencia. Una situación absolutamente insospechada requiere de sus conocimientos. Necesitamos contar con su experiencia y buen hacer para ayudar a nuestro país en una difícil situación. Tras volar al aeropuerto de Madrid Adolfo Suárez-Barajas, diríjase al hotel indicado. Un coche lo recogerá en la recepción del establecimiento a primera hora del lunes. Y, como habrá leído en el reverso de la fotografía, le contaré la verdad sobre la agente rusa y el periodista vasco, que como ya imaginará no es la que usted conoció.

Un saludo afectuoso de M.V.

- - - - -

El comisario ascendía con pericia hacia la estación invernal de Candanchú, en el trayecto de veintisiete kilómetros que separaban Jaca de la estación de esquí más antigua de toda España, inaugurada hacía la friolera (nunca mejor dicho) de casi noventa años. Aún la nieve cubría las cimas de los montes pese a que la temporada de esquí ya había finalizado. A partir de ahora en adelante, comenzaban unos meses pausados hasta que a la primavera le diera por aparecer en plenitud, y sobre todo al cálido verano, donde las temperaturas ascendían considerablemente y los deportes de invierno quedaban arrinconados por la escalada y el senderismo a través de sus importantes rutas como la GR11, la Senda de Camille o el propio Camino de Santiago con su entrada a España desde el vecino país francés.

A medida que iba subiendo por las curvas de la carretera, la temperatura exterior bajaba considerablemente. El termómetro exterior del Land Rover Discovery marcaba cinco grados y los restos aún de nieve invernal cubrían los arcenes de la sinuosa carretera.

Al llegar hasta la explanada del Hotel Edelweiss, sito en pleno complejo residencial de Candanchú, a mil quinientos metros largos de altitud y situado a pie de pistas, Galarreta estacionó el coche sin los problemas propios de la temporada de esquí. Apenas media docena de vehículos descansaban en el aparcamiento. La tranquilidad invadía todo el espacio, acompañada de un frío húmedo que calaba hasta los huesos. Lejos quedaban los bullicios del invierno cuando la estación recibía cada año a miles de turistas ansiosos por descender por su amplio número de pistas aptas para toda la familia y todos los niveles.

Cuando subió las escaleras que comunicaban con la planta baja y la recepción, Javier Galarreta observó a lo lejos como las máquinas pisapistas estaban tapando con paja la nieve que llevaban días apilando hasta en espesores de ocho metros, con el fin de acumularla y mantenerla de cara a la próxima temporada. Se trataba de una iniciativa pionera en España pero que en otros lugares como los Alpes y Rusia se llevaba tiempo realizando con resultados satisfactorios.

El comisario entró en la recepción del acogedor e informal hotel y agradeció la confortable temperatura del interior. Se presentó a la recepcionista, una chica bastante joven, rubia, con el pelo recogido en una coleta con una gruesa goma y vestida con un traje azul marino con el distintivo del establecimiento. Se llamaba Sofía, según el cartelito que llevaba sobre el pecho. El comisario enseñó la placa y preguntó por la directora del sitio. La chica le sonrió amablemente mientras prendía el teléfono interno. Después marcó una extensión de dos dígitos y esperó respuesta:

—¿Elvira? —preguntó, a sabiendas de que era ella—. El comisario Javier Galarreta te espera en la recepción. Sí, por supuesto. Hasta ahora. —A continuación, colgó el auricular y miró de nuevo sonriente al policía—: La gerenta viene ahora mismo. Me ha dicho que la espere en el bar y que pida lo que quiera. Está allí mismo, pasando los ascensores. —Señaló al fondo del recinto, y las uñas pintadas de morado con estrellitas centellearon infantiles ante la luz que se colaba por la cristalera.

—Gracias, pero la esperaré aquí si no le importa —dijo Galarreta apuntando con el mentón hacia unos sofás anaranjados que se le antojaban mullidos.

Rescató un periódico de la mesa y se sentó dejándose caer, comprobando entonces que las butacas no eran tan esponjosas como parecían.

En menos de cinco minutos, Elvira Muñoz apareció desde el fondo con el mismo pantalón blanco de la mañana, conjuntado en esta ocasión con una blusa roja que no la hacía pasar desapercibida, sobre la que colgaba un collar de pequeñas perlas nacaradas. Los zapatos de prominente tacón los había cambiado por otros más planos, sin duda mucho más cómodos para trabajar. El pelo castaño lo tenía recogido en un moño que venía atusando por el camino.

—¡Comisario! —exclamó ofreciendo la mano—. Me lo esperaba en el bar entrando en calor con alguna de las infusiones de la carta. Son las preferidas de nuestros clientes.

—Es usted muy amable —respondió Javier levantándose y estrechando la mano, notando entonces su tacto suave y cálido—. Tal vez luego si usted me acompaña. Ahora me gustaría conocer de primera mano cuál es el problema que tienen con los rumanos.

Ella sonrió levemente complacida por la presencia sumisa del policía, mientras separaba la mano que aún él le sujetaba.

—Sígame, subiremos al primer piso y entenderá mejor nuestra preocupación. —Avisó a la recepcionista haciéndole levantar la vista de su no demasiado agobiante trabajo administrativo, mientras tomaba un abrigo del perchero de la recepción—: Sofía; activaremos la salida de incendios de la primera planta. Desconecta el chivato cuando te salte en el panel.

—Muy bien —respondió la chica joven con otra sonrisa programada.

El policía y la gerenta del hotel subieron por la escalera enmoquetada que llevaba a la planta superior. Ella ascendía moviendo con suavidad las caderas, consciente de que su acompañante la observaba detenidamente, cosa que por otro lado le complacía.

Llegaron al rellano y la propietaria guio al policía hasta uno de los extremos del pasillo. Se pararon ante la puerta de metal que con un grueso cristal de seguridad conformaba la salida de emergencia.

—Mira —comentó ella tuteándolo—, a esto es a lo que me refería. —Apoyó con decisión las manos contra la barra central que iba de lado a lado, haciendo que la puerta se abriera y la alarma silenciosa se activara en la recepción. También las luces de emergencia se iluminaron potentes, saliendo del habitual letargo casi eterno, indicando las vías de evacuación disponibles obligadas a seguir en caso de incendio.

El aire fresco de la sierra invadió la primera planta del espacio hotelero. Ambos salieron a la escalera antiincendios. Asomada en la barandilla exterior, Elvira señaló unos contenedores municipales colocados en una gatera de la acera expresamente creada para ellos.

—Quedan demasiado próximos a la parte descendente de la escalera. Tengo miedo de que alguien se encarame y de un salto trepe hasta aquí, pudiendo acceder al interior del hotel forzando alguna entrada. Ya se lo advertí a tu predecesor en la comisaría, pero no me hizo ni caso. Cada temporada es lo mismo con los sin techo que llegan a los alrededores terminado el invierno.

Galarreta se asomó mirando a la calle y por un momento recordó la mala caída sufrida no hacía demasiado por saltar precisamente, desde un edificio histórico de Málaga, a unos contenedores similares. Todo ello por haber inspeccionado sin autorización un apartamento de la embajada rusa, desobedeciendo explícitamente las órdenes de sus superiores. Le entró un poco de vértigo al recordarlo; por el salto al vacío y por la factible expulsión del cuerpo policial que se jugó.

—No te preocupes —le dijo, recuperándose de la desagradable sensación y entrando también en el tuteo—. Lo comunicaré al Ayuntamiento de Jaca para que en un próximo pleno, por motivos de seguridad, modifiquen la acera y trasladen los contenedores de residuos varios metros más a un lado. Tampoco es que haya que hacer una obra de ingeniería…

—Eso creo yo. Pero tu antecesor era, perdona que lo diga con franqueza tal y como lo pienso, un incompetente. Además de un corrupto, ¿no es así?

Javier obvió el comentario a sabiendas de que ella, al igual que media Jaca, conocían los tejemanejes del anterior comisario. Entre él y varios concejales hubo unos años de favoritismos y prevaricaciones que contribuyeron a desacreditar la incuestionable labor de la mayor parte de los policías. Por eso cuando desde el Ministerio del Interior decidieron ofrecerle el ascenso y el puesto de comisario jefe a Javier Galarreta, sabían que él con su extenso e intachable historial de servicio impondría el orden y el buen hacer en la pequeña pero laboriosa comisaría. De hecho, además de la expulsión del personal corrupto por parte de Interior, Galarreta hizo una renovación de agentes, dispersando a parte de los anteriores por las comisarías cercanas e incorporando nuevas caras. Se trajo varias novatas recién salidas de la academia de Ávila, logrando una paridad entre hombres y mujeres bastante razonable.

En los tres meses que llevaba en la nueva plaza, el vuelco había sido total. Incluso había mejorado la relación con la Guardia Civil y la Policía Local ante el cambio de dirección y modo de trabajo.

—Algo así debió de ocurrir —dejó caer finalmente—. Seguro que lo sabes mejor que yo…

Elvira sonrió arqueando una ceja. A sus cincuenta años recién cumplidos se mantenía estupenda; tanto física como laboralmente. Había asumido el control pleno del hotel tras el fallecimiento de su marido por un cáncer fulminante que se lo llevó a la fosa en menos de cuatro meses una vez le fue diagnosticado. Eso ocurrió en 2014. Desde entonces, con la fortaleza que la caracterizaba, vendió la tienda de ropa de esquí y complementos que regentaba en el centro del pueblo y tomó las riendas del establecimiento hotelero. Hizo algunas remodelaciones con lo que obtuvo por el traspaso del negocio anterior y con el seguro de su marido, y situó el Edelweiss en un referente cuatro estrellas imprescindible y acogedor de Candanchú.

—Ven, acompáñame —sugirió ella camino de los ascensores—. Verás bien de lo que te hablo. Normalmente me gusta usar las escaleras para hacer ejercicio, pero he visto que cojeabas un poco y no deseo que te fatigues hasta llegar al tejado.

—Estoy bien. Por mí no te preocupes.

—Insisto. Será más rápido así.

Pasaron al interior del nuevo ascensor, sustituido hacía poco tiempo y que resultaba notablemente moderno dentro de un recinto con aire ochentero pese a su remodelación. Claramente se quería trasmitir esa imagen confortable y cálida del esplendor vivido en tiempos mejores para las temporadas de esquí.

Se detuvieron en el quinto y último piso. Elvira salió primero con un juego de llaves que extrajo del pequeño bolsito bandolera. Condujo al comisario hasta el final del pasillo y abrió una puerta anodina, aunque robusta, en la pared del final. Un tramo de escaleras que ascendía con unos pocos peldaños apareció en pos de la misma. Tras subir en silencio, la pareja llegó a una terraza mirador con una vista espectacular.

—¿Qué te parece mi rincón secreto?

—Es magnífico —respondió Javier intentando abarcar con la mirada el bello paisaje que se exhibía ante sus ojos.

La terraza, de unos treinta metros cuadrados con forma rectangular, se protegía casi por completo con el ala del tejado. La piedra arenisca color crema dominaba la balconada. Un par de sillas metálicas y una mesita a juego rematada con un cristal templado era todo el mobiliario presente. Pero lo que hacía único el lugar eran los montes del Pirineo aragonés que conformaban una estampa de postal. Las cimas blancas de las principales cumbres despuntaban ante un cielo azul intenso iluminado por el tímido sol.

—¿Conoces bien estos montes? —preguntó ella abrochándose el abrigo. Hacía frío allí arriba.

—Al menos los principales sí —Galarreta señaló la cima del Aspe que con sus 2640 metros destacaba en el horizonte, siempre junto al pico El sombrero a 2560 metros de cota.

—Y el Tobazo y Tuna Blanca y Zapatillas… —La gerenta del hotel se agarró a su brazo recorriendo con el dedo el perfil montañoso que pintaba el panorama en la lejanía—. Suelo subir aquí a relajarme un poco cuando me estreso. Me pongo un Gintonic y desconecto diez minutos de todo. Hasta apago el móvil… —Rio de su confesión cándida.

—Es precioso. Aunque supongo que no solo me querías mostrar esto ¿no?

Ella le soltó el brazo. —No. Mira. —Señaló entonces hacia un claro de hierba, ya sin nieve, en uno de los laterales de Pista Grande—. ¿Ves aquellas caravanas?

—¿Los rumanos?

—Exacto. Han formado una especie de campamento desde hace unos quince días más o menos. Como todos los años, a pesar de las denuncias previas, vuelven a establecerse allí. Merodean por los alrededores de los hoteles por la noche, revuelven las basuras y están más al quite del turista de temporada que a otra cosa.

—No te inquietes, Elvira —contestó el comisario sorprendiéndose a sí mismo al llamarla inconscientemente por el nombre de pila—. Esta misma tarde mandaré una patrulla para que hablen con ellos. Voy a dejarles claras un par de cosas y de paso les daré un tiempo para que abandonen el asentamiento ilegal. Los tendré vigilados. No debes alarmarte más por este asunto.

—Gracias.

—No tienes por qué darlas. En todo caso, acepta mis disculpas por lo que la policía ha tardado en hacerte caso.

Ella sonrió nuevamente:

—Tú no tienes la culpa de eso.

—Ya, pero de alguna manera, como responsable de la comisaría de Jaca, quiero ofrecerte nuestra disposición para arreglar el problema ignorado durante tanto tiempo.

—Eres muy atento —correspondió Muñoz con sinceridad—. Por cierto, estaba pensando —dijo mirando a su acompañante con sorpresa como si se le acabara de ocurrir—, que, tal vez, si no te parece mal ni tienes otros planes, podríamos quedar para comer el domingo en mi hotel. De alguna forma me gustaría expresarte mi agradecimiento por tu interés y, bueno, además he de decirte que me vendría bien una opinión objetiva sobre el nuevo menú primavera-verano que estrenamos ya mismo. He contratado un chef con cierto renombre…

—No tengo ningún plan y me encantaría acompañarte en la degustación —se apresuró a contestar el policía—. Y si prefieres mañana para cenar, por mi parte tampoco hay problema —añadió encantado.

—Ya veo que eres una persona con la agenda social muy apretada —respondió la mujer risueña—. Lo siento, pero el sábado es imposible. Me llegan hoy mismo varios autobuses de clientes para una convención. Hasta el domingo no tengo un hueco.

—El domingo, entonces.

—Pásate a eso de la una y tomamos un vermut antes o una cerveza.

—Perfecto.

Ambos deshicieron el camino andado hasta regresar nuevamente a la admisión del hotel en donde Sofía, la joven recepcionista rubia, permanecía ante el ordenador en la misma postura en la que la habían dejado antes. Sonrió al comisario al verlo salir acompañado por la gerenta.

Galarreta montó en su todoterreno azulón, maniobró marcha atrás y tomó la calle principal de salida, observado en todo momento con atención por Elvira Muñoz desde lo alto de la escalinata. La saludó con la mano a través de la ventanilla antes de acelerar.

El sol lucía con más fuerza. En el cielo se dispersaban veloces las nubes como si hubieran encendido un ventilador gigante, y la mañana se volvía cálida por momentos. Javier, bajando nuevamente por las curvas de la carretera camino a Jaca, se acordó del paquete remitido por Mario Valero que tenía en su despacho con el billete de avión el domingo a Madrid. Decidió en esos momentos que no pensaba acudir en absoluto a la reunión propuesta por el CNI, y que le importaba un rábano todo lo relacionado con la extinta Guerra Fría, los rusos y la seguridad nacional.

BUQUE DE CARGO - PORTACONTENEDORES CHICAGO EXPRESS.

CANAL DE SUEZ (EGIPTO)

Abril de 2017

El mastodóntico barco portacontenedores Chicago Express se movía increíblemente ágil pese a la carga extraordinaria de contenedores que cubrían toda la superficie habilitada para ellos. Con una eslora de 335 metros y una manga de 42, la embarcación clase Colombo Express, construida en 2006 en Corea del Sur por Hyundai, era uno de los mayores barcos cargueros del mundo. Con sede en el puerto de Hamburgo, trabajaba bajo bandera alemana y recorría prácticamente el mundo entero arribando con sus portes a los principales muelles mercantes.

En la mayor parte de las ocasiones, como ahora era el caso, debía salvar los ciento sesenta y seis kilómetros del paso artificial del canal de Suez que separan el mar Rojo del Mediterráneo, ya que el origen de la mercancía casi siempre provenía de puertos chinos. Desde ellos oriente colonizaba a occidente en una exportación sin precedentes y sin competencia, algo que se conseguía a base de someter a los trabajadores del régimen de Xi Jinping a unas condiciones acordes con la brutal competitividad y bajos costes en las manufacturas.

En esta ocasión el buque había zarpado de Shanghái, en el mar de China Oriental, con destino último en el puerto de Vigo, en España. Entre tanto, debía de hacer escala para dejar su mercancía en los puertos europeos de Génova, Marsella, Barcelona y Algeciras; para después dirigirse de vacío a Róterdam, en donde aguardaba una carga agroalimentaria para Estados Unidos. El país de los tulipanes por excelencia es conocido también como el Sillicom Valley de la agricultura por su tecnología aplicada al trabajo en el campo.

Como norma general, los navíos de carga no suelen llevar pasajeros, pero la compañía naviera ofrecía casi siempre una docena de plazas libres para personas que necesitaban trasladarse por ese camino naval o, lo que cada día era más habitual, turistas estrafalarios que veían en unas vacaciones a bordo de un barco de este tipo una experiencia diferente y poco convencional. Lógicamente, hay zonas de los cargueros que están vetadas para los excursionistas, pero por lo general se dispone de libertad para ir y hacer en el barco lo que se estime oportuno en cada momento. Incluyendo la bajada a las diferentes ciudades portuarias donde el barco atracaba normalmente un día entero para descargar.

Todo eso convenía a Samir Zidan y a Radi Medina, camuflados como viajeros ansiosos de aventuras, dispuestos a recorrer Europa gracias a sus visados.

Pero la realidad era bien distinta: sus falsos pasaportes, eran parte de la misión asignada consistente en acompañar a uno de los contenedores de color naranja, alquilado a una empresa china de logística, e identificado con la etiqueta internacional ZSJU-386841-8, hasta su destino en el puerto pontevedrés.

Habían barajado varias opciones. La primera era Marsella, que quedó eliminada por la excesiva vigilancia que las autoridades galas estaban haciendo desde los múltiples atentados yihadistas en suelo francés. Los ataques se habían cobrado una ingente cantidad de víctimas mortales, principalmente los de París del trece y catorce de noviembre de 2015. España en un primer momento estaba igualmente descartada por idéntico motivo: después de los atentados de Atocha en Madrid, el celo policial se mantenía bien activo aunque hubieran transcurrido trece largos años. De hecho, la inteligencia española y las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado habían evitado varios atentados listos para su ejecución durante este tiempo. Génova, por tanto, era una buena alternativa, pero un problema de última hora en la logística de los talibanes impidió poner rumbo hacia el territorio italiano.

Con un cambio rápido de destino, modificando las cartas de embarque poco antes de zarpar, la entrada de la carga en Europa se había decidido hacer desde el puerto gallego de Vigo. Barcelona estaba demasiado bien vigilada e intentar meter la mercancía por Algeciras, separada en poco menos de doscientos kilómetros en la línea de costa de Rota, con la base militar española y la americana, era un auténtico despropósito condenado al fracaso. Por todo ello, como única elección válida, se había creado una infraestructura desde el mando supremo del Estado Islámico, movilizando células de apoyo en el territorio español para recepcionar la carga en suelo gallego, ocultarla convenientemente y trasladarla por carretera a su destino último.

Samir fumaba en la proa del barco, parapetado tras una barandilla extensa de apariencia sólida y pintada hacía poco tiempo de un tono blanco brillante. Notaba el aire húmero con olor a sal que despeinaba su melena negra ondulada, acariciaba su barba oscura y jugaba caprichoso con el humo azul del cigarrillo.

—Llegaremos a la costa europea en poco tiempo. Se ve a lo lejos —indicó su compañero de misión acercándose a él.

—Cada vez queda menos, amigo. El viaje es largo y hemos surcado casi la mitad del trayecto. ¿Llevas el teléfono de prepago para el primer contacto con nuestros hermanos?

—Lo tengo siempre conmigo —respondió Radi tocando repetidas veces el bolsillo de su pantalón vaquero amplio.

Ambos esperaban el inminente contacto con Husain, el actual lugarteniente del líder talibán Abu Bakr al-Baghdadi, que les debía confirmar por Telegram la evolución del plan.

Si todo iba según lo estipulado, el Chicago Express tenía previsto arribar en Vigo la segunda semana de mayo pasados veintiocho días de tránsito naval. Eso si no se producía alguna demora, algo bastante habitual, provocada por la descarga de contenedores en alguno de los puertos concertados. Para esa fecha, el Dáesh habría contactado con el técnico especialista encargado de ensamblar la cabeza nuclear, una vez los componentes estuvieran en tierra y el objetivo para detonarla estuviese preparado para recibirla. En el contenedor anaranjado, apilado indiferente junto a otros cientos de ellos en el barco carguero, reposaba dentro de una caja de plomo que la aislaba de cualquier detector, la bola de plutonio de algo menos de ocho kilos de masa acompañada del resto de materiales para su montaje, suministrados por dos empresas norcoreanas y otra iraní. Faltaba el explosivo plástico, encargado de iniciar la descontrolada reacción en cadena. Con el fin de evitar riesgos innecesarios en un viaje tan largo, el detonante transitaba a través de toda Europa desde los Balcanes camuflados en el interior de un camión isotermo de embutidos para confundir a los perros entrenados para detectarlos, y se unirían a ellos en destino.

—¿Sabes quién será el científico que se encargue de preparar nuestro paquete? —preguntó Radi, el más joven de los dos, recién llegado de Siria y curtido con amplia experiencia en combate.

—Nos lo dirán en su momento. Cuanto menos sepamos, mejor. De esta forma nadie podrá sonsacarnos ninguna información —sentenció Samir.

—Ni aunque nos torturen —rio su compañero siendo consciente muy bien del porqué.

Pese a su juventud, Radi Medina sabía de lo que hablaba. La cruenta guerra en Siria, donde el autoproclamado Estado Islámico había tomado las principales ciudades del país, servía para dar lecciones al enemigo. No le tembló la mano a la hora de decapitar con una catana a un fotoperiodista americano apresado en aquellas tierras convulsas. El vídeo, subido a internet, se difundió velozmente sembrando el terror entre la población antes de que pudiera ser censurado. En la Deep Web, sin embargo, era fácil verlo si se sabía dónde buscar. Repitió varias hazañas similares con una mujer miembro de una ONG de ayuda a los refugiados y con otros dos militares capturados. Todos ellos suplicaron por sus vidas en una plegaria llorosa que no les sirvió de nada. La Guerra Santa no tiene compasión con el infiel.

Las páginas dedicadas a exhibir vídeos snuff empezaron a recoger suculentos ingresos de bitcoins a cambio de ofertar descargas capaces de helar la sangre a cualquiera.

Cuando, al cabo de varias jornadas, atracaron en el puerto de Génova, los dos miembros del comando habían recibido el primer mensaje de la organización. En la misiva se les dejaba claro que el plan seguía adelante y que el equipo de apoyo ya estaba avisado y dispuesto para cuando ellos llegaran a las costas gallegas. Asimismo, el nakba, en cuyo argot hacía referencia al ingeniero nuclear, había recibido el dinero y se dirigía en la fecha acordada al punto pactado. Informaban también desde el ISIS de que los otros hermanos habían cumplido con la labor encomendada entregando su vida en sacrificio. Eran los cebos lanzados con el plutonio, tanto por el desierto iraní a bordo del camión repleto de balones, como con el barco pesquero interceptado en el mar del Norte.

Zidan, tras leer el mensaje, desarmó el teléfono móvil, sacó la batería junto a la tarjeta SIM y arrojó todo por la borda al fondo del mar. El siguiente contacto debía producirse cuando estuvieran a punto de llegar a destino, si nada salía mal.

4

HOTEL EDELWEISS, ESTACIÓN DE ESQUÍ DE CANDANCHÚ.

PIRINEO ARAGONÉS (ESPAÑA)

Domingo 7 de mayo de 2017

En el restaurante Ganges, dentro del hotel Edelweiss, flotaban en el aire unos aromas densos, ricos en especias y picantes. El paladar salivaba gustoso al recibir la impactante sensación, trasladando al comensal hasta los entornos del sur de Asia. El comisario Javier Galarreta, vestido de sport con razonable buen gusto, dejó su chaqueta colgada tras el asiento pese al requerimiento del camarero para llevarla al guardarropa.

—Nadie te va a robar nada, lo juro… —Elvira Muñoz, la propietaria del establecimiento y anfitriona, bromeó desenfadada ante la negativa de su acompañante a desprenderse de la cazadora.

—No es por eso. Sencillamente me gusta tener todas mis pertenencias al alcance…

—¿Es que llevas la pistola dentro? —preguntó ella inclinándose hacia delante en la mesa, a la par que abría exageradamente los ojos de manera que sus largas pestañas pintadas parecieran querer escapar. Estaba de buen humor y se notaba; el simposio del día anterior había sido un éxito organizativo y de público. Excelente publicidad y abultada factura. Además, la cita de hoy prometía a priori ser interesante.

—No. No llevo la pistola ni la placa. Hoy voy armado únicamente con mi personalidad —respondió rotundo Javier con una frase seria, un tanto reflexiva, que deslizó un silencio momentáneo sobre la mesa.

La llegada del camarero con una botella de vino blanco Chardonnay de California salvó la situación. Sirvió dos copas a los comensales. El caldo basado en las uvas originarias francesas se encontraba en su punto de frescor, acidez y toque ligero a manzana. Estaba realmente bueno. Ambos brindaron haciendo tintinear el cristal de Bohemia:

—Por tu personalidad, entonces —impuso sarcástica Elvira retomando la iniciativa.

—Bueno; y también permíteme entonces que lo hagamos por tu espíritu emprendedor…

Ella sonrió nuevamente y el rostro se le iluminó en una mueca de complicidad. Estaba realmente espléndida. Los ojos expresivos encajaban muy bien en una cara ovalada, de labios pequeños y perfilados, tintados de un rojo suave, a juego con sus mejillas sonrosadas y las uñas bermellón. En las orejas menudas, unos pendientes dorados con diseño de cinta de Moebius, ponían el punto de modernidad desde los lóbulos perforados. Un collar, también con toques de oro, cubría el amplio escote donde un pañuelo fino de seda impedía que se viera más de la cuenta. Blusa blanca de algodón, sencilla; y una falda tubo elegante. Había vuelto a los zapatos de tacón alto.

Galarreta no iba hecho un pincel, pero aguantaba bien el reto. La camisa azul clarito y los pantalones vaqueros italianos algo rotos en la rodilla, bastante a la moda, le mantenían respetablemente aceptable aun sin la chaqueta. Lo único que echaba en falta eran sus deportivas, porque los zapatos serios le estaban matando los pies.

—¿Así que hoy estrenamos el nuevo menú oriental de temporada? —preguntó el policía dando otro sorbo al vino.

—Exacto. Como habrás imaginado, tras su reforma, he bautizado el restaurante con el nombre del río sagrado de la India, el Ganges; porque, como nace en la cordillera del Himalaya, se me antojaba un sitio muy propio como referencia. —Ella bebió también, dejando una leve mancha de carmín en el borde de la copa—. Y así de paso —continuó—, daba un salto de los menús tradicionales a la gastronomía india, tan exquisita y variada a la par que desconocida por muchos de nosotros. Por cierto, tengo el único hotel en todo Candanchú y Aspen que tiene este tipo de cocina.

—Me dijiste que el chef, además, era famoso, ¿no?

—Sí. Viene de Madrid. Luego te lo presento. Se llama Madhur Natak. Cuando estuve en un congreso en la capital de España organizado por Meliá, se encargó del bufet. Me encantó, le hice una oferta y aquí lo tengo…

—¡Caramba! Desde luego sí que eres persuasiva cuando te lo propones. —Javier recordó vagamente que a estas horas él también debería estar en Madrid si hubiese aceptado la propuesta de Mario Valero.

—No lo sabes bien…

La comida transcurrió en un ambiente distendido. La verdad era que Javier Galarreta no se encontraba tan a gusto en compañía de una mujer desde hacía mucho tiempo; demasiado tiempo. El restaurante estaba decorado con esmero y dedicación, dando unos toques exóticos nepalíes sin exagerar, pero oportunos en cada rincón. Comieron sobre un thali (una bandeja o plato enorme de latón repleto de cuencos) una degustación sabrosa y condimentada con dhal (guiso de lentejas), aloo gobi (patatas y coliflor), paneer (queso freso cocinado), junto a la inevitable torta de pan indio y un arroz basmati acompañado del delicioso pollo tikka masala.

—Deja hueco para los dulces indios, porque están de muerte —indicó Elvira llamando al servicio de mesa para que retirara los platos a los que su acompañante se negaba a abandonar rebañándolos con pan.

—Creo que no había comido tanto y tan bien hace un lustro. De hecho, como bastante mal últimamente. Poner en orden la comisaría de Jaca me está llevando más tiempo del que había pronosticado.

—¿Cómo es que viniste a caer aquí? Después de tu caída me refiero. —Elvira Muñoz se dio cuenta del chiste fácil que le había salido sin querer.

—Digamos que las opciones que me quedaban eran una jubilación anticipada o retornar a Canfranc, donde antes trabajaba. Pero, tras seis meses de baja, mi puesto fue asumido por otro mando y no había sitio para dos gallos en el mismo gallinero. Lo que sucedía en el fondo es que yo no quería retirarme tan pronto.

—Querían jubilarte por méritos propios entiendo…

—Eso consideraron. Con una buena pensión, no te creas; pero nunca he anhelado dejar mi trabajo. Es lo único que tengo…

—Así que, como te convertiste en un molesto grano en el culo, te ofrecieron una comisaría en decadencia para que la pusieras en orden.

—Más o menos.

—Todo lo que me explicas a cuentagotas, por cierto, está rodeado de un halo de misterio y secretismo. Pareces una especie de James Bond cincuentón…

Fue Galarreta quien soltó entonces una sonora carcajada que hizo que varios comensales próximos se girasen para mirarlo.

—Perdóname; me has hecho gracia —se disculpó—. Podríamos decir que mi trabajo era más bien confidencial. Ahora en cambio es mucho más normal, repetitivo…

Según el comisario terminaba la frase, gracias a la perspectiva que su posición ofrecía del local y del hall de la entrada, avistó como llegaron a toda velocidad, prácticamente pegados entre sí manteniendo una distancia medida, tres Jeep Gran Cherokee negros con los cristales tintados que se detuvieron ante la cristalera principal de la entrada del hotel a escasos centímetros los unos de los otros en perfecta sincronía, como si bailaran una danza acrobática sobre ruedas perfectamente ensayada.

El comisario sabía muy bien que esos coches y esa manera de conducir solamente era posible encontrarla en los equipos especiales operativos del Servicio Secreto y en ciertas unidades policiales de élite.

—¿Qué ocurre? —preguntó Elvira, dándose cuenta del cambio de rictus en el rostro de su acompañante.

Javier fue testigo de la entrada de seis individuos, cinco hombres y una mujer, que se dirigieron a la recepcionista. Cuatro quedaron apostados en la entrada del establecimiento hotelero y dos, la mujer y el hombre más alto de todos ellos se acercaron hacia el restaurante, directos a la mesa donde estaban comiendo.

Se plantaron ante ellos de la manera todo lo discreta y sigilosa que se les podía exigir. Elvira se sobrecogió al girar la cabeza y encontrárselos al lado. Vestían ropa oscura, seria, aunque cómoda. El hombre llevaba traje con corbata. La mujer un suéter azul marino y pantalones bombachos del mismo color. Se presentaron con educación:

—Comisario Galarreta; señora —dijo con una voz aguda que no le quedaba nada acorde al hombre alto—. Perdonen que les interrumpamos la velada. Soy el agente Hernández y ella es mi compañera la agente Izquierdo. —Enseñaron ambos las identificaciones en sorprendente sincronía, pese a no resultar necesario—. Me temo que el comisario ha olvidado una importante cita en Madrid —prosiguió Hernández—, en el Centro Nacional de Inteligencia, concertada para mañana lunes a primera hora. El vuelo comercial ya ha salido de Zaragoza, por lo que nosotros mismos le acompañaremos a la EMMOE de Jaca. Un helicóptero le está esperando.

—¿A… a dónde ha dicho que tienes que ir? ¿Un helicóptero a Madrid? ¿Al CESID? —Elvira repitió incrédula las palabras soltadas suavemente, pero con autoridad, por aquel personaje en una retahíla sin pausa.

—El EMMOE es la Escuela Militar de Montaña y Operaciones Especiales del Ejército de Tierra —le aclaró Javier limpiándose los labios con la servilleta de algodón rojo—. El CESID, por cierto, ya no existe como tal. Ahora se llama CNI y, como han dicho estos señores, parece que mi cita es lo suficientemente importante como para no poder ser rechazada…

—Creo que así es, señor —habló la mujer del Servicio Secreto con un tono cordial y respetuoso, aunque autoritario en el fondo—. Tenemos órdenes de llevarlo ahora mismo hasta el helicóptero para que le deje en la base aérea de Zaragoza. Desde allí un avión militar le acercará a la capital de España sin más demora.

—¿Podrían concederme cinco minutos para que me despida de mi acompañante? —rogó Javier mientras Elvira atendía a la conversación con la boca abierta, incrédula ante lo que escuchaba.

—Por supuesto, señor. Lo esperaremos en la recepción. Sea breve, por favor.

La pareja de emisarios deshizo sus pasos hasta llegar donde aguardaban el resto de los compañeros.

—¿Eres un espía de verdad? —bombardeó Elvira asombrada—. ¿Tienes avión privado?

—No, claro que no. No soy ningún espía ni nada parecido. Y lo único extraordinario que tengo es la paga de vacaciones y la de Navidad. Soy un policía normal y corriente que no sabe qué demonios pinta ahora en una reunión de alto nivel en Madrid.

La gerenta del hotel lo miraba asombrada, como si estuviera ante un extraterrestre. Tenía los ojos abiertos como platos.

—Te prometo que te intentaré explicar todo cuando vuelva. Supongo que el asunto está relacionado con lo que pasó hace un año en la Costa del Sol. Andaba tras la pista de una agente rusa que trabajaba por libre asesinando selectivamente a determinadas personas.

—No me estás dando motivos para tranquilizarme, desde luego…

—Es una larga historia. He de irme. Estos tipos rara vez aceptan un «no» como respuesta y están empezando a inquietarse.

El comisario Javier Galarreta se levantó de la mesa, acercándose a su anfitriona con un punto de indecisión, y la besó en la mejilla con respeto. Reparó en su piel suave con el aroma de un perfume, con cierta fragancia afrutada, que encajaba de maravilla con ella. Quedó en llamarla a la vuelta y le dejó una tarjeta con su móvil. Salió a continuación para reunirse con la extensa comitiva que lo aguardaba para recoger cuatro cosas de su casa y partir hacia la base aérea.

- - - - -

El helicóptero Superpumatrasladó veloz durante tres cuartos de hora a Javier Galarreta desde el acuartelamiento en Jaca hasta la base militar de Zaragoza. Para su sorpresa, cuando subió a los coches que le esperaban ante el hotel, ya tenía el equipaje hecho. Habían entrado en su piso mientras almorzaba con Elvira para prepararle una bolsa de viaje ligera con ropa de cambio, elementos de aseo personal, zapatillas y muda para dos días. Incluso le habían metido un paquete de condones. «Nunca se sabe» —debió de pensar el asistente personal—. Por supuesto, también le entregaron la placa y la pistola reglamentaria Heckler & Koch, que guardaba en una caja de seguridad comprada en el Leroy Merlin y que él mismo había empotrado en la pared. No se molestó en preguntar cómo lo habían conseguido.

Su Land Rover Discovery que había dejado estacionado ante el hotel Edelweiss, lo terminó conduciendo uno de los agentes hasta la plaza de garaje del apartamento donde residía el comisario.

Una vez dentro del avión del ejército del aire, un Falcon 900 sin distintivos proveniente de la Base Aérea de Torrejón, Javier contemplaba, mirando a través de una de las ventanillas, las nubes algodonosas que se deshilachaban al pasar a toda velocidad entre ellas. Decidió ojear el manual táctico de armamento nuclear que, junto con la documentación recibida en su despacho, aguardaban en el asiento contiguo del aparato. Ya había llamado a la Comisaría Provincial de Jaca para avisarles de su ausencia por unos días. La teniente Luisa Gutiérrez se haría cargo de planificar la semana y de dar solución a los asuntos más inmediatos.

Un azafato militar le ofreció durante el vuelo café, agua y todo tipo de refrigerios, cosas que rechazó el comisario. Nadie más ocupaba las trece plazas restantes, exceptuando a un escolta dos butacas más atrás y a un individuo delgado, con gafas, que pasó casi todo el trayecto en la cabina de los pilotos. Cuando estaban a punto de aterrizar en la base militar madrileña, el hombre se acomodó a su lado:

—Estamos llegando, comisario —le informó lacónico—. Un coche lo llevará ahora hasta el hotel. Le ruego que descanse y cene algo ligero. Mañana a las ocho en punto pasaremos de nuevo a buscarle por la recepción. Una reunión importante le espera.

Galarreta asintió sin demasiado entusiasmo. Sabía que nadie le iba a proporcionar más datos hasta la cita del día siguiente en la calle Argentona, por lo que optó por atarse el cinturón para agobiarse, como siempre que volaba le sucedía, ante la inminente aproximación a tierra y posterior aterrizaje del trirreactor de fabricación francesa.

HOTEL EUROSTARS TOWER, EDIFICIO SYC. CUATRO TORRES BUSINESS AREA.

MADRID (ESPAÑA)

Domingo 7 de mayo de 2017

La cafetería del restaurante panorámico de la planta treinta era realmente espectacular. Más por la visión general que ofrecía de la ciudad que por la decoración, cortada al estilo minimalista actual de los hoteles caros, generosos en lujo y carentes en glamour. A una altura de vértigo de doscientos treinta y seis metros sobre el suelo madrileño, desde la amplia cristalera las vistas permitían dar un repaso desde los lejanos montes de la sierra hasta la cercana plaza Mayor del centro de la villa. El cielo comenzaba a cambiar de tonos, mezclando la luz del atardecer con un smog latente sobre la capital de España, dejando visibles unas pinceladas difuminadas de polución.

Eran las ocho y media de la tarde y Javier Galarreta bebía una cerveza rubia, de entre las cinco opciones de los serpentines, con la intención de hacer un poco de tiempo antes de cenar en el restaurante Volvoreta del complejo hotelero. Pensaba consumir algo ligero (el curri de la comida le repetía con insistencia, posiblemente por el ajetreado viaje), para acostarse temprano en la enorme cama de la habitación con vistas al paseo de la Castellana que le aguardaba nueve pisos más abajo. Su idea era disfrutar de la soberbia estancia asignada, pensada para ejecutivos que pueden pagar los más de quinientos euros que cuesta cada noche en temporada baja. Poco antes de tomarse la caña, había pasado por el selecto spa donde quedó impresionado ante el conjunto de piscinas completamente acristalado cuyo límite era el horizonte madrileño. Una especie de baño de dioses del Olimpo que no descartaba poner a prueba el lunes después de la reunión forzosa y antes de regresar de nuevo a su casa tras el derroche innecesario a costa de los contribuyentes.

La cafetería a esas horas se hallaba semidesierta. Tan solo unas pocas mesas ocupadas. Una en la que varios directivos trajeados discutían o acaso cerraban tratos millonarios ante un whisky de importación. Otra donde una pareja mayor, sin duda adinerada viendo las ropas que engalanaban con sus respectivos abalorios, tomaban sendos descafeinados. También un grupito de cinco árabes vestidos de blanco con sus atuendos característicos sentados al fondo. Finalmente, una chica rubia bastante joven leía la prensa en una mesita junto a la cristalera. De todos los que compartían el salón, la mujer solitaria era quien estaba colocada en una posición estratégica: en la esquina, con la espalda hacia la ventana enfrentada a la puerta de entrada. Mientras desde un lado podía contemplar el paisaje aéreo, su situación le permitía tener todo el espacio del recinto controlado.

El comisario se volvió hacia la barra, aburrido. Observó al camarero. Este le devolvió una sonrisa forzada mientras secaba unas copas con excesiva dedicación. Una voz dulce le sorprendió a sus espaldas:

—Póngame otro Cosmopólitan, por favor —indicó al barman, que se dispuso a cumplir solícito la orden dejando al fin de sacar brillo a la vajilla.

Javier giró hacia su izquierda y se topó con la chica del rincón que había llegado sigilosa como un gato hasta donde él se encontraba. Ella le sonrió mirándolo con descaro. Sin duda era muy joven, veintipocos años. Tenía unos ojos azules de marcada profundidad; sinceros, aunque algo inquietantes. Cara redonda, nariz respingona y labios pequeños. El pelo rubio amarillento, color paja, descansaba suelto en una melena lo suficientemente larga como para apoyarse sobre los hombros con holgura. Era muy guapa. Vestía sencillo: blusa blanca, vaqueros ajustados y botines marrones a juego con un bolso de flecos. Se la veía en buena forma física.

—¿Espera a alguien o es que simplemente se aburre solo? —soltó ella con desparpajo.

El policía apuró la cerveza que le quedaba en el vaso antes de contestar. No tenía la menor gana de entablar una conversación con desconocidos. Sencillamente no estaba de humor.

—Digamos que estoy haciendo tiempo antes de irme a mi habitación a dormir. No tengo demasiada hambre para cenar, así que igual me tomo otra cerveza y me marcho.

—Le recomiendo entonces un sándwich de los que preparan aquí —continuó la atractiva mujer, ajena a la respuesta expresada en tono cortante por Galarreta. Extrajo de su bolso un emparedado vegetal envuelto cuidadosamente en film transparente—. Quiero picar algo ligero para dormir bien. Las comidas copiosas me hacen pasar mala noche.

Poseía una voz agradable. Pronunciaba en un español correctísimo, aunque algunas eses se le escapaban más fuertes de los que sería deseable; reminiscencia probable de un acento del Este o tal vez sudamericano.

—¿Y usted? ¿También anda aburrida y únicamente busca conversación o está trabajando? —El comisario hacía alusión de manera sibilina al amplio número de chicas jóvenes de alto standing que, como él bien conocía por su trabajo, abundaban en los lugares donde los ejecutivos pernoctaban. Una manera fácil de sacar sumas escandalosas de dinero, normalmente por un polvo rápido con gente de clase alta, que generalmente no solían dar problemas.

—Espero. —Se limitó a contestar ella celebrando la llegada de su bebida que olía a alcohol fuerte. El camarero se la puso sobre un posavasos circular, servida en una copa de cóctel y adornada con una rodaja de lima—. Aquí lo preparan muy bien —continuó dando un pequeño sorbo al combinado—, en otros sitios le añaden hielo y lo estropean por completo.

—Claro… —asintió el policía ausentándose de la trivial conversación.

—Por cierto, me llamo Alicia —insistió la joven tendiendo una mano al comisario—. Perdone mi grosería, ¿quiere otra cerveza?

—Ya. Y yo me llamo Manuel. Un placer —apretó con delicadeza la cálida extremidad ofrecida—. Acepto esa cerveza.

Ambos bebieron ante la barra vigilados por la discreta presencia del camarero. Javier se interesó en el origen de la chica, la cual respondió que se remontaba por parte de sus padres a la zona central de Argentina, al norte del río Colorado, justo antes de la cordillera andina. Ella se definió como una mujer de mundo, un poco de aquí y un poco de allá. Su relato no resultaba demasiado creíble; no al menos ante los ojos de un especialista en el control de fronteras como había sido el trabajo desarrollado por el comisario durante tantos años.

La conversación se terminó a la misma velocidad que las bebidas que estaban departiendo. Y quedó vacía de interés como las mismas copas, una vez que el alcohol que las animaba desapareció del fondo del vaso. La muchacha aprovechó el momento para guardar la comida que había dejado olvidada en el mostrador. Galarreta la observó con discreción, percatándose entonces, cuando puso de nuevo a buen recaudo el sándwich en el bolso, de que la culata oscura de una moderna pistola automática asomaba en el fondo. Cayó entonces en la cuenta: evidentemente se trataba de una agente del CNI. Estaba claro que los responsables de defensa no deseaban, bajo ninguna manera, que Javier tuviera la tentación de abandonar el hotel y no acudir a la reunión programada para el día siguiente.

—No se preocupe, Alicia —le dijo cortante, levantándose del taburete para volverse camino a la habitación—. Puede decirles que mañana estaré puntual abajo. Ha hecho usted un trabajo cojonudo. Buenas noches. —Y se marchó enfadado hacia los ascensores. En su camino, decidió atrapar un bocadillo de atún que le pareció apetitoso del interior de una zona climatizada al final de la barra.

—Perdone, señor… —protestó el camarero.

—Apúntelo a la cuenta de mi habitación, que será cuantiosa porque pienso vaciar medio mueble bar —respondió el comisario sin volverse tan siquiera—. Y, si no sabe cuál es, seguro que la señorita puede sacarle de dudas.

5

BUQUE DE CARGO CHICAGO EXPRESS.

TERMINAL DE CONTENIDORS – TCB,

PUERTO DE BARCELONA (ESPAÑA)

Miércoles 2 de mayo de 2017

El carguero de bandera alemana acababa de arribar en una de las cuatro terminales especializadas en contenedores entre las treinta y cinco disponibles del gigantesco puerto de Barcelona. Todas ellas repartidas a lo largo de más de una veintena de kilómetros de muelles preparados para la llegada de grandes buques. Se observaban muy próximos al lugar de atraque tres colosales trasatlánticos dedicados a los cruceros vacacionales; algo habitual ya que el Port de Barcelona es el mayor puerto de cruceros del Mediterráneo y el cuarto con más movimiento del mundo, solo superado por los tres ubicados en el exótico Caribe.

Había asimismo en las proximidades otros barcos consignados al transporte de automóviles; algunos preparados para portar combustible en sus enormes tanques; y uno frigorífico destinado a los alimentos perecederos. Varios ferris aguardaban pacientes la hora de salida en sus terminales correspondientes, cerca de la F-83 Numancia, una impresionante fragata clase Santamaría de la Armada Española que aprovechaba su aprovisionamiento en puerto para permitir visitas por los curiosos que desearan verla por dentro y aguantaran estoicamente una cola de espera de varias horas.

Samir y Radi dudaron en lanzarse a visitar el barco de guerra en el día y medio que el Chicago Express iba a detenerse en el muelle en la ciudad condal para descargar. Resolvieron finalmente no hacerlo para evitar levantar sospechas, teniendo en cuenta que debían dejar constancia de sus nombres y pasaportes para acceder a bordo.

Optaron por hacer turismo al más puro estilo tradicional. Desde la Zona franca del puerto subieron al autobús metropolitano de la línea 88 hasta llegar a la Plaça de les Drassanes. Desde allí, como les indicaba el Google maps, en menos de diez minutos andando se plantaron en el principio de las Ramblas, a los pies del inalcanzable monumento a Colón frente al puerto viejo de Barcelona que, desde 1888, presidía la representativa avenida desde sus cincuenta y siete metros de altura. El emblemático paseo conocido internacionalmente se agitaba en un bullicio permanente de personas que iban y venían en impredecible transitar. Los turistas, desde primeras horas del día, abordaban la capital catalana fotografiando con sus móviles cada uno de los espacios característicos de la ciudad. Resultaba incluso agobiante tal magnitud de foráneos.

Los dos árabes avanzaron por la Rambla. Dejaron el Museo de Cera a su derecha mientras estudiaban el terreno. Iban en silencio escrutando, como depredadores ansiosos, la mejor forma de atacar. Rebasaron quioscos enormes de prensa que compartían acera con restaurantes a pie de calle e invadían el baldosado y ofrecían platos típicos de la gastronomía española. Delante de uno de los locales, un mimo callejero ofrecía un pobre espectáculo por un fugaz donativo.

El teatro del Liceo, solemne, apareció a la izquierda del recorrido. Símbolo de la burguesía y nobleza catalanas, ha sido el lugar donde las grandes divas y los mejores cantantes del mundo han sorprendido con sus actuaciones a un público entregado de antemano. Franquearon el mercado de la Boquearía, todo entre filas de macetas llenas de flores; la fuente de Canaletas, donde los aficionados futboleros se reúnen para celebrar la victoria del equipo culé, y desembocaron en la plaza de Cataluña. Se hallaban en los límites del Raval, donde habían quedado para comer con colaboradores sirios.

Aún les sobraba tiempo hasta el almuerzo, así que decidieron dejarse llevar por el navegador del ya tercer teléfono desechable que utilizaban desde su partida desde China. Siguieron pues por el paseo de Gracia, donde varios edificios de estilo árabe les evocaron sus orígenes. Atravesaron la avenida Diagonal inmersos entre lujosas viviendas, tiendas de alta moda y cuantiosos precios, en una de las zonas más caras de la Ciudad Condal. Tras una hora y media de recorrido tranquilo, Radi y Samir se plantaron ante La Sagrada Familia, la basílica católica tal vez más famosa del mundo (con permiso del Vaticano) diseñada por el visionario arquitecto Antonio Gaudí y aún inacabada…, tal vez como la propia religión.

Se sentaron en un banco de la abarrotada plaza frente a la tremenda construcción. Los volúmenes eran espectaculares. Solo a un genio o tal vez a un chiflado megalómano se le podía haber ocurrido semejante obra dedicada a Dios.

Multitud de autobuses de todos los colores y tamaños paraban delante cada pocos minutos vomitando pasajeros ansiosos por ver el templo. La fina línea del turismo que separa al religioso del fariseo se hacía cada vez más estrecha.

—Sin duda la fe mueve montañas —dijo Samir Zidan, con el convencimiento que los años otorgan a quien ha visto y combatido tanto por la causa islámica.

—Podríamos haber elegido este lugar como objetivo final para el escarmiento de esta sociedad podrida —sugirió su compañero más impulsivo, como la juventud induce.

—Nuestros compatriotas están ideando desde hace tiempo planes alternativos al nuestro. Golpearemos desde varios frentes. Nosotros solo somos mensajeros, cumplimos órdenes.

—Me da la impresión de que empezamos a flaquear. Las últimas noticias no son buenas. Estamos perdiendo posiciones en Siria y cada vez es más difícil mantener el contacto con nuestro lugarteniente.

—Te fe, hermano. Llegará el día en que la Guerra Santa nos permita recuperar los territorios usurpados y someter a los infieles.

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA.

SEDE DE ARGENTONA, EDIFICIO AUXILIAR.

MADRID (ESPAÑA)

Lunes 8 de mayo de 2017

La enorme berlina entró en el interior del recinto protegido tras pasar los pertinentes controles de seguridad. Accedieron por una de las calles que conducía a los edificios principales con forma de «Y». Giraron a la derecha, justo ante el monumento erigido en honor a los caídos en Iraq y, atravesando una zona 20, el Audi A8 negro se detuvo finalmente ante la escalinata del llamado «Edificio Auxiliar». A Galarreta el bloque se le asemejaba en la forma y diseño a un enorme disco duro, como para recordar que ahí se operaba con datos de una importancia relevante para la seguridad nacional.

Ascendió los doce escalones hasta la puerta automática, que se abrió en una reverencia lateral. Un hombre joven, sin chaqueta, pero con corbata, le saludó pleno de cortesía y le instó a que lo siguiera.

Javier había desayunado temprano en la elegante cafetería del hotel. No había dormido demasiado bien. Por un lado, aún le repetían las especias picantes del mediodía anterior y, por el otro, los botellines de whisky, vodka y brandi que se había tomado del mueble bar de la habitación no ayudaban demasiado. Un milagroso sobre de Almax Forte, uno de los infravalorados descubrimientos de la medicina merecedor sin duda de un Nobel, logró suavizar el jugo gástrico del comisario.

Por lo demás, el bufet ofrecido por el Hotel de las Cuatro Torres cumplía las expectativas más que razonables para empezar una jornada con las pilas bien cargadas. Café exprés, probablemente Robusta africano por la intensidad del sabor y la dosis de cafeína; espléndido para acompañar una bollería fina y las infalibles porras madrileñas, que competían con el delicioso pan tumaca, preparado en el acto por un camarero diligente sabedor de su oficio.

El comisario siguió a su acompañante hasta el primer piso, al que ascendieron en un ascensor futurista ultrasilencioso. Recorrieron un pasillo amplio y largo donde al final el guía le invitó a pasar a una sala de reuniones luminosa, llena de ventanas y en cuya gran mesa central ovalada le esperaban diseminadas ante la misma tres personas. Reconoció al instante a una de ellas, Mario Valero, el cual se levantó para estrecharle la mano con una amplia sonrisa.

—¡Mi apreciado Galarreta! —expuso con aparente sinceridad el responsable del CNI. Apretó con fuerza la mano del policía—. Es un placer volver a verte. ¿Qué tal va esa pierna? —le invitó a tomar asiento tuteándolo.

—Podría ir mejor, pero no me quejo. Ahora sé cuándo va a llover gracias a los dolores que me provoca la humedad ambiental. Siempre puedo meterme a meteorólogo si me va mal en mi campo.

—¿Y cuál es exactamente su campo, comisario? —inquirió uno de los asistentes enfatizando el adverbio.

—Permítanme que les presente —continuó Mario retomando el tempo de la charla—. Él es el general Alfredo Martínez y enfrente está nuestro analista Francisco Ibáñez.

—No tengo nada que ver con el dibujante de Mortadelo y Filemón; no somos familia —dijo el técnico a modo de saludo para hacerse el simpático y romper el hielo mientras levantaba la mano. Era un hombre de unos cuarenta años, delgado, con gafas, prominentes entradas en la frente y principio de calva en la coronilla. Estaba como desparramado en la silla, en una postura nada elegante. Sin duda examinaba con atención al comisario.

El militar, por el contrario, lucía un pelo liso, canoso, abundante, con algún rizo rebelde, y mantenía una pose hierática, excesiva tal vez. Rondaría los sesenta y tantos años, vestía de paisano con un traje marengo y su rostro no daba vestigio de aceptar con agrado la presencia de Galarreta en aquella sala.

El comisario se acomodó en la silla asignada junto a Valero comprobando que era realmente cómoda, algo que cada vez agradecía más. Fue este último quien comenzó a hablar:

—Supongo que te estarás preguntando por qué hemos insistido tanto en que vengas a vernos, pese a tu reticencia inicial, ¿no es así?

—Sorpréndeme. —Galarreta estaba claramente a la defensiva. Además de los presentes en la sala, había dos cámaras de vídeo, una en cada extremo, que transmitían la reunión a otras esferas ministeriales al más alto nivel.

—No voy a andarme con rodeos. Tenemos un importante problema de seguridad nacional. ¿Has ojeado un poco lo que te he mandado?

—¿Te refieres a los informes sobre terrorismo islámico, armamento nuclear y la zona de pruebas de la antigua URSS en Kazajistán? Claro. Y las fotos de Txema y de Masha. También he leído el periódico, he visto la tele y me has jodido una comida en Jaca con mi amiga. Eso sin contar la intrusión en mi casa, el secuestro amistoso al que me he visto culminado y el secretismo generalizado que se me escapa a la razón. Y para colmo tengo ardor de estómago…

—¿Cómo se llama? —intervino Ibáñez.

—¿Quién?

—Su novia…

—No es mi novia. Y apuesto a que ya sabe su nombre.

—Parece que le gusta mucho. Eso es bueno. El arraigo emocional en esta ocasión es positivo.

Javier Galarreta se puso en pie decidido a marcharse.

—No estoy interesado en seguir escuchando esta función de teatro infantil. No tengo ni tiempo ni ganas de estar aquí. Así que explíquense claro o me vuelvo ahora mismo al hotel.

—Siéntese —ordenó el militar tomando la palabra—. Por favor —suavizó—. Como le ha informado el señor Valero antes de la interrupción, existe un importante riesgo de atentado en nuestro país. Aunque el Nivel de Alerta Antiterrorista comunicado a la población a través de los medios de prensa es el cuatro, la realidad es que estamos en el cinco, a la espera de un ataque inminente en suelo español.

—¿Islámico?

—Sí. Eso creemos. Tras las últimas acometidas a la desesperada en suelo francés y belga, tememos que un plan mucho más elaborado esté tramándose en estos momentos. Y posiblemente de consecuencias catastróficas.

—¿Relacionado con el material atómico robado casi dos décadas atrás en Kazajistán?

—¡Bravo! —intervino de nuevo el analista con un tono que lograba poner nervioso no solo al comisario sino al resto de los presentes—. Parece que es usted un chico listo. —Se incorporó en el asiento—: Hace diecisiete años se produjo un robo de núcleos de plutonio-239 antes de desmantelar definitivamente El Polígono. Bueno se robó mucho más material para venderlo por ahí, pero preocupante en realidad solo es ese que he citado. Lo demás, como mucho, podría emplearse para eliminar a alguien con un té a las finas hierbas. —Se rio él mismo de la broma en alusión al ex espía ruso Alexander Litvinenko, asesinado en Londres tras contaminarlo con polonio-210 diluido en la tetera.

—Como imaginará —siguió el general Martínez—, tanto la Unión Europea, Estados Unidos, la propia Rusia e incluso China hemos estado pendientes de cualquier movimiento anómalo de material nuclear susceptible de ser el que buscamos. Hace tres meses neutralizamos dos de las masas de plutonio idóneas para emplearse en la fabricación de una bomba atómica artesanal.

—Joder… —exclamó Javier Galarreta, sobrecogido—. ¿Y la tercera?

—Esa es la que nos preocupa y por la que tú estás hoy aquí —respondió Mario Valero—. No aparece por ningún lado y las otras estaban claramente marcadas. Creemos que fueron un señuelo para poder llevar la definitiva a su destino de una manera camuflada.

—No entiendo. ¿Qué diablos puedo hacer yo? Ustedes tienen todo un despliegue operativo por todo el mundo tras el plutonio. No comprendo qué hago aquí. Además, ¿cómo coño van a hacer una bomba atómica casera cuatro islamistas?

El técnico en análisis se levantó como un resorte y acercándose a una pizarra Velleda que quedaba camuflada en la decoración blanquecina del local, tomó un rotulador y comenzó a dibujar una serie de gráficos ilustrativos:

—El núcleo atómico que buscamos pesará unos seis o siete kilos —perfiló una bola en el lienzo—. Será del tamaño de un balón de fútbol aproximadamente. No es potencialmente mortal al manipularlo, pero sí que es detectable por nuestros sistemas de seguridad antirradiación. Por ello, conjeturamos que lo están trasladando en un encofrado de plomo para no levantar sospechas. Y la mejor forma es dentro de un carguero contenedor de mercancías.

—Un buen soborno en puerto y suerte con los controles de aduanas que examinan al azar los contenedores… —apoyó Mario.

—Así que —siguió el general— creemos que están a punto, jugando con las fechas, de desembarcar en nuestro país o en algún otro puerto comunitario del sur de Europa desde algún barco proveniente probablemente de la República Popular China, donde se detectó un pico anormal de radiación cerca de la frontera norte con Mongolia.

—Y volviendo a lo de la bomba —siguió el analista con ganas de explicar en detalle los dibujitos que había pintado con rapidez—… con el material electrónico de precisión necesario y unos doscientos kilos de explosivo muy rápido tipo TNT o RDX envolviendo el núcleo de plutonio se logra, al detonarlo de manera sincronizada, comprimir el material radiactivo hasta que sobrepasa su masa crítica y provoca una reacción en cadena imparable. Digamos que, con esos siete kilos de plutonio en una caja del tamaño de un frigorífico mediano, donde cupiera el explosivo y la electrónica, podríamos fabricar un artefacto atómico con una potencia de aproximadamente cuatro o cinco kilotones en el mejor de los casos. Suficientes para arrasar todo lo que se halle en unos quinientos metros a la redonda; contaminando radiactivamente otro kilómetro más.

—¡Volar el centro de una ciudad de golpe! —se inquietó Galarreta—. O un punto estratégico como lo es este mismo, o una infraestructura portuaria, una base militar, un aeropuerto…

—Si lo que buscan son víctimas civiles como en el 11 de septiembre en Nueva York o en los atentados de Atocha del 2004, la primera opción es la más factible y la más probable conociendo su modus operandi —siguió Valero—. Y en cuanto a la capacidad tecnológica para fabricar la bomba, los materiales pueden llegar sin levantar sospechas desde regímenes afines al ISIS. Solo hace falta un técnico especializado capaz de montar todo el conjunto y dejarlo operativo para detonarlo de manera manual por un terrorista suicida o a distancia en el momento oportuno.

—Y muchos especialistas capaces no habrá para fichar en el mercado internacional…

—Más de los que crees. Tenemos en seguimiento a varios de ellos. Uno está ahora atravesando suelo francés y esperamos que las autoridades galas lo detengan en cuestión de horas. A otro le hemos perdido la pista en Marruecos, pero puede haber más. De hecho, esa es nuestra preocupación inminente. Aunque es necesaria una elevada formación para montar el artefacto atómico, y eso juega a nuestro favor, no cabe duda de que hay gente preparada para ello en Corea del Norte, en China, en Estados Unidos, en Irán o en Rusia capaces de completar el ensamblaje.

Javier Galarreta se quedó con la vista fija en los dibujos de la pizarra y perdió la mirada por el ventanal cercano que daba al Edificio Uno. El sol asomaba tras el bloque de acero y hormigón dando luz al jardín y al aparcamiento anexo. Miró a los presentes uno por uno a los ojos y terminó ante los de su conocido:

—Insisto, ¿qué hago aquí? ¿Qué puedo hacer yo que no podáis hacer vosotros? No lo entiendo. No tengo ni idea de armas nucleares y los recursos que manejáis son infinitamente mayores a los que yo pueda recurrir.

—Te equivocas —le respondió Mario Valero pulsando un interfono que debió sobresaltar a algún subordinado al otro lado del cable—. Hazle pasar —ordenó a través del micrófono integrado—. Precisamente tu discreción y valoración de los sucesos son lo que juegan a nuestro favor. Ellos están preparados para prever intervenciones a gran escala, para evitar que enormes despliegues de seguridad los intercepten, pero no para que un policía tremendamente eficaz y especializado en terrorismo de fronteras, como eres tú, persiga e investigue unas pistas que tenemos como probables.

La puerta de la sala de reuniones se abrió de la mano del mismo hombre anodino que había acompañado a Javier Galarreta hasta allí. Se hizo a un lado para dejar pasar a una mujer joven, con el pelo rubio pajizo, ojos con mirada profunda, cara redondeada y tremendamente hermosa. Mario se levantó para recibirla:

—Te presento a la teniente Asha Mikhailova, del Ejército ruso. Es una experta en explosivos, especializada en armamento nuclear. Además de una eficiente soldado recomendada por el mismísimo Vladimir Krivenko, máximo responsable del FSB y al cual creo que ya conoces, porque colaboraste más de la cuenta con él en tu anterior caso. Será tu compañera de trabajo durante este tiempo y con quien te dedicarás a localizar a los terroristas y encontrar el arma atómica.

La chica se acercó hasta la mesa de trabajo luciendo una sonrisa traviesa y le tendió la mano al comisario español:

—Ya nos conocemos. Por cierto, ¿tendré que llamarte Manuel o Javier? —le dijo con ironía tuteándolo.

—¡Hay que joderse! —exclamó Galarreta, descolocado.

MEZQUITA TARIQ BIN ZIYAD.

EL RAVAL, BARCELONA (ESPAÑA)

Miércoles 2 de mayo de 2017

Samir y Radi conversaban en la parte interior, en una estancia restringida a los fieles de la mezquita principal del multicultural barrio barcelonés del Raval. Con ellos se encontraba el imam paquistaní Nadim Maroof, con quien se habían citado previamente. Rezaron a su lado, pidieron su bendición y más tarde comieron junto a unos pocos hermanos musulmanes seleccionados en la residencia particular de uno de ellos, una especie de piso franco en una de las calles más problemáticas de lo que antaño se conocía como el Barrio Chino de Barcelona. El Raval y el Clot son los dos distritos donde reside la mayor parte de la población musulmana en la Ciudad Condal.

—Debéis comer bien para reponer fuerzas y alimentar el cuerpo, no solo el espíritu. El cordero lo he encargado expresamente para vosotros en la carnicería de Halal Shaban, en carrer Joaquín Costa, una de las mejores tiendas cárnicas del barrio. Es un orgullo y un privilegio que estéis aquí.

—Gracias, Nadim. Eres muy amable por tu hospitalidad.

—Sabemos que tenéis una misión de vital importancia para la liberación de nuestro pueblo y castigar con dureza al infiel —intervino uno de los comensales enfervorizado.

—¡Calla, Abdul! —le increpó el imam—. Has de ser discreto. Sabes que los Mossos d´Escuadra están en alerta y hacen registros y detenciones indiscriminadas en nuestras mezquitas. Nadie nos garantiza que las paredes no escuchen a nuestro alrededor.

—Tal vez no ha sido una buena idea venir aquí —dedujo Samir con inquietud—. ¿Has destruido el teléfono? —preguntó a su compañero de viaje.

—Claro. Una vez contactamos con Nadim lo desmonté, como siempre, y lo arrojé a una papelera junto a la Sagrada Familia. Ahora solo nos queda un teléfono operativo. Es el último. Faltan aún varias instrucciones por llegar y no sé cómo lo vamos a hacer.

El guía espiritual pakistaní marcó una suave sonrisa en el rostro y se sacó un sobre del interior de la chilaba para dejarlo al lado de Samir, junto a los platos de cuscús.

—Todo está sabiamente tejido, como un niqab tradicional. Aquí están vuestros nuevos preceptos —dijo—. El nakba ha contactado. Todo está listo conforme al plan establecido. Debéis llevar el material al destino asignado. Alá confía en vosotros.

—Que así sea.

TGV (TREN DE ALTA VELOCIDAD FRANCÉS)

LÍNEA PARIS – LYON – BARCELONA.

MONTPELLIER (FRANCIA)

Lunes 8 de mayo de 2017

Yurik se acomodó en el asiento VIP, casi tan mullido como un prestigioso sofá Acomodel murciano, y se quedó mirando el contador de aceleración del tren francés que se había estabilizado en los 240 kilómetros por hora. Recordaba como en el tramo anterior entre la capital de Francia y Lyon habían alcanzado unos escalofriantes 300 kilómetros por hora de velocidad punta, lo que le provocó cierto vértigo.

Yurik Ivanov era un técnico de alto nivel especializado en centrifugadoras Zippe, elementos esenciales y complejos destinados a conseguir uranio-235, imprescindible para hacer funcionar los reactores nucleares de fusión de agua ligera. Lo habían enviado a España para un trabajo que aún desconocía, pero por el que una empresa iraquí le habían ingresado una cuantiosa suma de dólares en su flamante nueva cuenta suiza.

Media docena de personas ocupaban las plazas del coche de primera clase, casi todos ejecutivos que preferían no subir a un avión pese a casi volar, literalmente, sobre los caminos de hierro galos. Yurik oyó abrirse una de las puertas automáticas de acceso al vagón y vio a la camarera entrar empujando un carrito de aluminio. Era una mujer muy bella. Rubia, de ojos claros y rasgos suaves. Se parecía más a sus compatriotas rusas que a las francesas que había visto, todas más morenas y menudas.

En varias ocasiones se había acercado hasta donde él se encontraba preocupándose, en exceso tal vez, por sus necesidades particulares. Le había ofrecido diversos tipos de bebidas, aperitivos, la prensa local…, todo acompañado con una sonrisa espléndida y una mirada traviesa que lo estaba desconcertando, unido a roces involuntarios ante la menor ocasión. Yurik contestaba a todo que no, más apurado que otra cosa, puesto que no era alguien dado al trato distendido con las mujeres.

Al llegar a su altura nuevamente, la azafata, con un descaro impresionante en esta ocasión, se inclinó sobre el apoyabrazos, dejando a la vista un escote del que varios botones habían escapado de sus ataduras.

—¿Desea algo especial, cortesía de la casa, antes de terminar el trayecto? —le insinuó en francés.

—Lo siento, solo hablo inglés —se disculpó el técnico conversando por primera vez con la empleada, sonrojado ante las circunstancias.

—Pero te expresas mejor en ruso, ¿verdad? —exclamó ella en un perfecto dominio de la lengua de León Tolstói, cosa que sorprendió al técnico.

—Pronuncias muy bien en mi idioma —solo fue capaz de decir mientras se deleitaba observando los dos senos perfectos que bailoteaban alegres dentro de la blusa de la camarera.

—También sé hacer más cosas con la boca además de conversar —siguió ella, rozando en un descuido la mano contra el muslo del viajero.

—Lo siento, yo no…

—Quienes te han contratado se preocupan de que hagas un viaje cómodo. Tengo la obligación de proporcionarte cualquier cosa con tal de que seas plenamente feliz a bordo de este tren; y estate seguro de que no me han puesto límite alguno para llegar a ese objetivo…

El hombre sintió cómo el pulso se le aceleraba al notar tan próxima a la bella chica y asimilar tan excitante confesión.

—¿Cualquier cosa? —susurró entre dientes. Su sexo se estaba poniendo vigoroso por momentos tan solo con pensarlo.

—Te lo demostraré si me acompañas al baño. Verás como mi lengua sabrá estar a la altura adecuada del idioma universal que nos une ahora —dijo giñándole un ojo y apoyando nuevamente la mano cerca de la entrepierna.

Acto seguido se marchó moviéndose con suavidad hacia los aseos delanteros del compartimento, unos pocos metros más adelante, ignorando la llamada de otro de los usuarios que deseaba tomar un aperitivo. Desde la puerta entreabierta comenzó a soltarse el resto de los botones del uniforme antes de desaparecer por completo engullida dentro del amplio excusado de primera clase.

Yurik dudó por un momento. Sabía que no era un hombre atractivo, aunque tampoco estaba mal. Los ejercicios semanales en el gimnasio le habían dejado una silueta razonable, alejada del sobrepeso de antaño. Su mujer siempre le decía que sus ojos la habían enamorado, pero la muy perra prefirió al final la polla de su amigo y camarada Anatov. Pensar en eso le animó a ir al encuentro de la azafata. «¡Qué demonios!» —se dijo—, además está claro que se trata de un regalo añadido de los iraquíes», pensó empujando la puerta del baño.

Al entrar y cerrar con el pestillo, vio como la chica tenía el torso desnudo mostrando sus pechos firmes, perfectamente operados, con unos pezones erectos que lo señalaban llamándolo. Ivanov se le acercó hipnotizado, incrédulo de la suerte que tenía. Mientras se besaban, notó como su cinturón era soltado con habilidad por unos dedos ágiles y expertos haciendo que el pantalón cayera al suelo. La mujer le bajó los calzoncillos y sostuvo en la mano un miembro recio, rugoso y notablemente torcido hacia un lado que comenzó a masturbar con ímpetu, sintiendo como él le estrujaba los pechos de manera alocada e inexperta, pellizcándole con intensidad desmedida las areolas hasta hacerle daño.

El hombre le resultaba desagradable además de basto. Hasta el aliento desprendía mal olor y la lengua áspera era de todo menos sensual. Todo eso, por el contrario, hacía que ella se excitara a pasos agigantados, en un absurdo casi patológico, enfermizo. Según sacudía el pene endurecido, con la otra mano buscó algo bajo las toallas apiladas sobre el lavabo. Separó la boca del ingeniero de la suya y en sus ojos azules intensos brilló una chispa de sadismo. El tatuaje de la Santa Muerte que la mujer lucía en el brazo izquierdo pareció cobrar vida y sonreír amenazante.

—Bon voyage, mon amour! —dijo, introduciendo el cañón con silenciador de una semiautomática Makárov PM en la boca de su acompañante.

Yurik Ivanov se corrió justo cuando la bala de nueve milímetros le atravesó el cráneo limpiamente, saliendo por detrás de la cabeza y perforando la endeble pared chapada del ferrocarril. Tal vez sus neuronas le trasmitieron placer unas milésimas de segundo antes de desconectarse definitivamente de este mundo con un apagón veloz y repentino.

6

CENTRO NACIONAL DE INTELIGENCIA.

MADRID (ESPAÑA)

Lunes 8 de mayo de 2017

—¡No me jodas, Mario! —gritó Galarreta furioso desde un despacho contiguo a la sala de reuniones de donde acababa de escabullirse—. Esto es una puta encerrona. Sabes que puedes contar conmigo para cualquier trabajo preciso para la seguridad de nuestro país; además de mi obligación como miembro de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado también ha sido mi tarea durante muchos años en Canfranc, pero esto es el colmo. Estás al tanto de que no soporto a los rusos desde lo ocurrido en Málaga, y me vas a juntar con una espía moscovita de los cojones, recién salida de la guardería y dirigida por el jefe del GRU…

—No es exacto nada de lo que dices —intentó tranquilizarlo Mario Valero—. No es de Moscú, es de Kazajistán con ascendencia argentina de carácter algo más próximo al nuestro; tiene veintiséis años, aunque parece más joven; y además de teniente, es doctora Cum Laude en Ingeniería Física por la Universidad Nacional de Investigación Nuclear MEPhl. Y, por cierto —concluyó Mario casi sin aire—, Krivenko está al mando del FSB, que no tiene nada que ver con la Inteligencia de las Fuerzas Armadas Rusas.

—¿Te crees que soy idiota? El puto GRU tiene infiltrados en Cataluña a miembros de la Unidad 29155 con el fin de ayudar a desestabilizar Europa un poco más alentando el procés. Por cierto, el mismo equipo que pirateó los servidores de correo electrónico de Hillary Clinton e intentaron provocar un golpe de estado en Montenegro el año pasado…

—Lo sé. Lo que nunca pensaba es que lo sabrías tú también. Creo que te he subestimado —respondió Valero con asombro manifiesto al escuchar al comisario—. De todas formas, cambiando de tema, ella no está implicada.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Porque las autoridades del Kremlin son las primeras que quieren encontrar esa maldita bomba atómica antes de que acusen a la Federación Rusa de ser la responsable de todo. —El jefe operativo del CNI agarró suavemente por los hombros al comisario Galarreta para mirarle fijo al rostro—: Escúchame, Javier; probablemente vosotros sois en este momento los únicos capaces de llegar a tiempo para evitar una catástrofe de carácter inimaginable. Quiero que te centres y colabores con Asha. Vais a iniciar la investigación en sus orígenes, en Kazajistán. Ella es de allí y tiene muchos contactos. La viuda de un antiguo traficante de armas es la primera pista fidedigna para recabar información.

—¿Vamos a irnos a tomar por culo, al otro extremo del mapa, hasta casi la China?

—Salís a las dos de la tarde en un vuelo comercial de Aeroflot desde Barajas al aeropuerto de Astaná —siguió Valero ignorando el comentario—. Viajáis con inmunidad diplomática. Armados. Sin preguntas. Con vía libre para investigar, sonsacar toda la información necesaria de la manera que consideréis oportuna y eliminar cualquier objetivo potencialmente peligroso. Sin explicaciones.

—No quiero estar por encima de la ley; lo que quiero es sinceridad y un porcentaje de éxito razonable.

—Lo primero es lo que te estoy dando ahora. Lo segundo no lo sé; dependerá de vosotros.

Galarreta afirmó con la cabeza a modo de aceptación. No le quedaban más opciones que intentar hacer bien su trabajo, como siempre.

—¿Qué hay de Txema y Masha? —soltó el comisario de regreso hacia la sala donde aguardaban impacientes los demás—. Me imagino que me lanzaste el señuelo para levantar mi curiosidad y hacerme venir, pero entiendo que algo nuevo sabrás de ellos.

Valero se detuvo en el pasillo futurista del complejo, que bien pudiera pasar perfectamente como parte del decorado de la nave Nostromo, en Alien el octavo pasajero.

—Pues realmente pocas novedades de la parejita —dijo como meditando las palabras pronunciadas—. La última vez que se les vio juntos fue en Irkutsk, en la profunda Siberia, en donde alquilaron un coche para dirigirse al lago Baikal. En una cabaña próxima a dicho lago se encontraron los cadáveres de una mujer identificada como Alexandra Vishnevskaya, asesinada de un disparo a bocajarro en la cabeza, y restos de lo que podía ser un niño pequeño, al parecer devorado por los lobos. Los encontraron un grupo de excursionistas que acudían al lago. Más tarde supe, cuando me informó la inteligencia rusa, que Alexandra era la mujer de Txema Beristáin y los huesos del menor podían ser los de su hijo, aunque nunca me lo confirmaron oficialmente.

—¿Txema estaba casado con una rusa y tenía un crío con ella? ¿Y no lo han encontrado? ¿Ni a él, ni a Masha, la asesina a sueldo? Por cierto, guiada también desde el GRU…

Mario Valero resopló.

—No sé nada más. María Ivanova ha desaparecido. Se ha esfumado, como si no hubiese existido nunca. Y Txema Beristáin con ella. Desde luego, si están vivos, no se les ha vuelto a ver y, si están muertos, que es la hipótesis más probable, creo que nadie nos lo va a corroborar.

BUQUE DE CARGO CHICAGO EXPRESS.

ZONA ECONÓMICA EXCLUSIVA EUROPEA.

150 MILLAS AL OESTE DE PORTUGAL

Miércoles 10 de mayo de 2017

El vigoroso Atlántico, pintado en un azulón verdoso, se agitaba con más fuerza que el sereno Mediterráneo de aguas blancas. Una vez sobrepasado el impresionante estrecho de Gibraltar, desde donde dos continentes antes unidos se saludaban desde la escasa distancia en unos pocos kilómetros de aguas revueltas y fuertes vientos; la travesía por el océano separador del Viejo y el Nuevo Mundo, una barrera natural rota en la Era de los Descubrimientos, convirtiéndose entonces en un punto clave colonizador y de intercambio comercial y cultural, se hacía mucho más movida.

Vigo quedaba a menos de dos días de navegación. La mayor parte de los contenedores habían sido descargados y la descomunal carga inicial proveniente de China había menguado considerablemente. Este hecho también marcaba un riesgo mayor, ante una inspección al azar de las autoridades portuarias de aduanas en manos de la Guardia Civil.

Samir y Radi disfrutaban de una infusión de té verde y hierbabuena, al estilo marroquí, junto a Folker, uno de los marineros del carguero. A lo largo de los interminables días que duraba la expedición, acabaron congeniando con alguno de los miembros de la tripulación del barco. Era el caso de Folker Schneider, un alemán fornido, cercano al metro noventa de alto, de piel curtida por tantos años pasados en el mar y, como él solía decir, con una novia en cada puerto. Llevaba desde su temprana juventud en compañía de olas y nasas y no iba a cambiarlo ahora cuando la jubilación quedaba cada vez más cerca.

Cuando el marinero regresó a sus quehaceres y los dos árabes quedaron solos, Radi sacó el último móvil que les quedaba y lo dejó sobre la mesa.

—¿Hay algún mensaje nuevo? —preguntó su compañero dando un sorbo pequeño a su taza.

—No. Y eso es lo que me preocupa. Deberían habernos indicado ya si está todo preparado en el puerto de Vigo. Vamos a ciegas.

—No debes preocuparte tanto, mi hermano. Hemos quedado con el nakba en el lugar elegido para sembrar la semilla del comienzo de nuestra reconquista. Era lo más difícil. Sabiendo que el encargado de prepararlo todo está seguro y nos espera, nuestros compañeros en Galicia tendrán dispuesto el desembarco. Ten fe —dio otro sorbo lento a la taza de cerámica blanca mirando a su acompañante con calma—. Nos avisarán, no te preocupes.

La alusión que empleaban en clave para definir al técnico especialista en el ensamblaje del artefacto nuclear irritaba sobremanera a Radi; de por sí ya bastante dado a alterarse con facilidad.

Y es que la palabra árabe nakba significa catástrofe, desastre; y es una alusión concreta al éxodo obligado del pueblo palestino como consecuencia directa de la creación del Estado de Israel. Si por Radi Medina fuera, hubiera borrado del mapa a todos los judíos. Israel era cruel y opresiva con el pueblo Palestino, y Jerusalén debía estar en manos musulmanas, ya que era la capital de facto del pueblo marginado, además de lugar santo por excelencia de la religión musulmana. El profeta Mahoma ascendió a los cielos desde el lugar donde se erige la mezquita de la Roca, que señala el punto exacto bajo el enorme domo dorado.

La calma que exhibía Samir Zidan durante todo el viaje compartido, en lugar de contagiársele, le creaba mayor irritación. Sabía que su mentor era sabio, y que había combatido en el frente, como él, pero acaso los años iban mermando su espíritu rebelde dando un exceso de confianza que no compartía.

—Mira, Samir. —Pareció como si su camarada leyera la mente del joven—. He luchado por la causa mientras tú aún jugabas en la calle con los niños del gueto. Cuando nuestros padres lograron echar a los rusos de Afganistán, fundaron, en plena guerra entre los grupos muyahidines, una doctrina pura ortodoxa en la que unificar nuestra creencia desde la estricta interpretación de las leyes del Corán.

—Lo sé, el movimiento talibán.

—Exacto. La semilla del nuevo precepto. Defendiendo sus principios a muerte, conquistamos Kabul y casi todo el resto del territorio afgano en el 96. Mantuvimos la ley y el orden en un gobierno organizado, hasta que cinco años después, con la invasión de los yanquis acompañados por los británicos, canadienses y australianos, que no pintaban nada allí, nos obligaron a crear una milicia insurgente que mantenemos a duras penas.

—Pero logramos destrozar su seguridad y su confianza con el ataque contra las Torres Gemelas. Fue un golpe maestro en el centro de su querida e inexpugnable sociedad…

—Lo fue. Como antes habían sido los atentados contra las embajadas americanas en Kenia y en Tanzania ordenados por Osama bin Laden, que decidió instalarse en el país y al que tuve el honor y el privilegio de servir.

—¿Lo conociste?

—Estuve en dos ocasiones con él —remarcó Samir—. En la primera acababa de sobrevivir al ataque con misiles lanzado por los americanos contra uno de los campos de entrenamiento de Al Qaeda en Afganistán. La llamada operación Alcance Infinito… Querían que el gobierno legítimo talibán entregara a Osama. El mismo gobierno que unos años antes había recibido el beneplácito americano y al que confiaba un proyecto de estabilidad en la región. Habíamos echado a los rusos, y los yanquis estaban encantados, hasta que se dieron cuenta de que no lograrían nada de nosotros porque eran también nuestros enemigos.

—¿Fue entonces cuando apoyaron a las milicias de la Alianza del Norte?

—Así es. Les suministraron armas, ayuda económica y planearon una invasión conjunta incluso antes de lo sucedido en el World Trade Center. Después intentaron borrarnos del mapa y no lo lograron. Posteriormente fue la OTAN quien se desplegó allí intentando controlar el territorio, pero tampoco lo ha conseguido. Hemos echado a los rusos, a los muyahidines, a los americanos, a los europeos e igualmente echaremos a quienes se nos pongan por delante.

La sirena del barco retumbó con fuerza abrumadora silenciando la conversación. La costa española se avecinaba inexorable. Otro carguero en sentido contrario, saludó igualmente con sonora melodía al paso, en un cortés intercambio de gestos que de alguna manera refrendaba el compañerismo entre los que surcan, en la soledad inmensa de las olas, los vastos mares de nuestro planeta.

Radi miró con otro talante a su compañero tras la charla. Jamás habían hablado en profundidad de sus vidas. La suya era corta pero intensa, y siempre presumía de haber matado unos cuantos insurgentes de manera cruel. En cambio Samir, más cauto, más discreto, no se vanagloriaba de sus hazañas, pero estaba claro que era un referente ineludible del Estado Islámico.

—¿Y la otra?

—¿Qué? —La pregunta pilló por sorpresa a Zidan que observaba al buque de enfrente, un petrolero con bandera de Malta proveniente de Ferrol, que se movía con aparente lentitud en dirección sur.

—La otra vez que estuviste con el líder…

Samir meditó un momento interpretando el dibujo de los posos que quedaban en el fondo de la taza. Parece que le satisfizo el esbozo trazado por los mismos.

—Fue en 2012 —narró mirando al joven—. Me encontré con él en Pakistán, en la residencia donde se ocultaba a las afueras de Abbottabad. Ocurrió unos pocos días antes de su muerte a manos de los comandos americanos. Me encargó que preparara esta misión que ahora realizamos.

El móvil que estaba sobre la mesa se agitó convulso lanzando un pitido desagradable y repetitivo. Un largo mensaje de texto acababa de entrar llenando la pantalla. El equipo de Vigo estaba preparado para recibirlos. Una furgoneta mixta los esperaba a ellos dos en el aparcamiento exterior del puerto, y un camión de plataforma baja aguardaba en el muelle, junto a las enormes grúas portuarias, para cargar el contenedor y trasladarlo a lugar seguro. Al leer las letras que componían la matrícula del vehículo, para que lo encontraran en el pequeño parking al otro extremo, por donde se entra y se sale a pie, sintieron un escalofrío: 8666 FBI.

AEROFLOT - AEROLÍNEAS RUSAS.

VUELO SU2605: MADRID – ASTANÁ.

ESPACIO AÉREO EUROPEO

Lunes 8 de mayo de 2017

El Airbus A321-200 de las líneas aéreas rusas había despegado con unos pocos minutos de adelanto del aeropuerto Adolfo Suarez–Madrid Barajas. El pasaje estaba completo y embarcado, por lo que un hueco libre en la cola de espera le había permitido al comandante abandonar el finger antes de lo previsto, enfilar la pista asignada y poner rumbo a Moscú, donde harían la escala imprescindible en el aeropuerto Sheremetyevo para repostar y, posteriormente, encauzar el rumbo hacia la capital de Kazajistán. El viaje completo alcanzaba las nueve horas, eso si no había retrasos en el siempre saturado espacio aéreo de la capital rusa.

Las azafatas, todas absolutamente impecables, como recién salidas de la final de un concurso de belleza, sirvieron un menú ligero al estilo europeo. Asha Mikhailova, sentada junto al pasillo, departió con ellas en ruso. Rieron ante varios comentarios al parecer graciosos de la militar. Javier ocupaba el asiento contiguo del lado derecho del Airbus con capacidad para 186 pasajeros. Miraba por la ventanilla a un cielo infinito donde algunos rayos de sol, desde el horizonte lejano, lograban colarse entre las nubes bajas y rebotar en el fuselaje pintándolo de color bronce. Apenas había hablado desde el despegue. Justo cuatro palabras de cortesía mientras esperaban en la sala de embarque y algún breve comentario intrascendente sobre el tiempo y la duración del viaje.

Fue la militar del Servicio de Inteligencia ruso la que rompió finalmente el hielo:

—Deberíamos poner en claro nuestros pasos a seguir, ¿no crees?

Galarreta se desperezó en el asiento y aseveró despacio con un movimiento de cabeza.

—Antes me gustaría conocer algo más de ti, ya que vamos a trabajar juntos —dijo colocando el asiento en posición recta.

—Claro. Pregúntame lo que quieras.

—Has nacido en Kazajistán, pero ¿tu madre era argentina?

—Mi padre es, era, mejor dicho, oriundo de Argentina. Acudió en busca de trabajo y oportunidades a las nuevas ex repúblicas soviéticas, lanzado a los brazos de un comunismo en el que siempre había creído y que ahora, gracias a la Perestroika, estaba dispuesto a abrirse al mundo. Sus expectativas fueron mayores que la cruda realidad. Primero estuvo unos años empleado en una fábrica de Sévérsk.

—¿Esa no era una de las famosas ciudades inexistentes en la Unión Soviética?

—Exacto. Tomsk-7, como se llamaba entonces en clave militar, es el centro neurálgico del Grupo Siberiano de Empresas Químicas. Allí se encuentran varios reactores nucleares y plantas para el enriquecimiento de uranio y plutonio con fines bélicos. Mi padre era un técnico bastante bueno y trabajó un par de años en aquel lugar, cosa difícil debido a las exigencias de seguridad soviéticas. —Asha dio un sorbo largo a su botellín de agua—. Finalmente terminó en Kazajistán el mismo año en que el país proclamó su independencia. Hacía falta mano de obra cualificada en Semipalátinsk para desarmar El polígono.

—Y allí conoció a tu madre.

—Así fue. Lo demás ya te lo imaginas: se gustaron, se casaron y nací yo. He mantenido su apellido de soltera simplemente porque me facilitaba bastante más el papeleo dentro de Rusia y los estados hermanos.

—¿Cómo murió tu padre?

—La zona estaba llena de radiactividad residual. No había dinero suficiente para equipar a los obreros con materiales adecuados y un cáncer fulminante de médula hizo el resto.

—Vaya, lo siento —expresó sincero Javier—. Algo parecido a lo que pasó en Ucrania con Chernóbil: falta de recursos, ocultación de la realidad y sacrificio individual de personas por un bien común…

—Es intrínseco del comunismo. Pero, bueno, me quedo con que mi padre además de su cariño, me dejó en herencia el tercer idioma más hablado del mundo —sonrió suavemente, queriendo recordar los efímeros momentos felices de la niñez junto a su progenitor—. ¿Y tú? —preguntó ella con esos expresivos ojos azules que adornaban su rostro—. ¿Hay alguna señora Galarreta?, ¿tienes algún hijo?

El comisario desvió la mirada nuevamente hacia la ventanilla del avión. El manto nuboso quedaba abajo, tapando el continente como un nórdico de plumas que protege del frío.

—Estoy divorciado desde hace bastante tiempo —se confesó al final—. Tenía un hijo, Adrián. Falleció a los veinte años en un accidente de tráfico. Invadió con la moto el carril contrario al apurar demasiado en una curva. Un tráiler de cuarenta toneladas que llegaba en ese momento le pasó por encima. Nos lo entregaron en una bolsa. No pudimos ni identificar el cadáver.

Se produjo entonces un silencio que duró demasiado. Un silencio cruel e injusto. Una especie de lágrima pareció manar de los ojos del duro policía, o acaso fue el reflejo de un rayo de sol que se filtró entre los cirrocúmulos. Asha apoyó la mano derecha sobre el brazo de su compañero. No dijo nada. La calidez del gesto fue reconfortante en sí misma.

—Desde entonces nuestra convivencia fue un calvario permanente —resolvió Javier—. Yo pasaba cada vez más tiempo fuera, en el trabajo, para olvidar, y Maite se sumió en una depresión de la que no fui capaz de sacarla por mi propio egoísmo y falta de apoyo. Fue su hermana más joven la que se la llevó a vivir con ella a Santander. Logró recuperarse, al menos todo lo que una madre que pierde a su hijo puede recuperarse, y decidió establecerse en tierras cántabras. Nos divorciamos a los dos años del accidente. Sé que convive con otro hombre en la ciudad costera y que le va bien, lo cual me reconforta, aunque no me exime de la parte de culpa que me corresponde.

—No podemos pedir a los demás que sientan como nosotros creemos que deben hacerlo. Además, es una situación antinatura que los padres sobrevivan a sus hijos. Nunca debería de ser así.

—Ya, pero la vida es injusta, Asha. Y nuestro trabajo es intentar que lo sea un poco menos para el resto de los mortales. Así que cuéntame exactamente a qué nos enfrentamos —pidió Javier, borrando cualquier sentimentalismo del rostro—. Dime lo que realmente unos terroristas pueden hacer con esa jodida bola de plutonio…

Asha se animó tras el sobrevenido intercambio de confesiones. Enderezó también el asiento tapizado en azul y naranja de la clase confort y cogió su carpeta. Extrajo un folio en blanco y comenzó a dibujar una serie de círculos concéntricos con un rotulador negro. Hizo cinco separados a diferentes distancias.

—Vamos a suponer que el técnico nuclear es un genio, los materiales electrónicos son de buena calidad y el empujador de berilio o aluminio queda bien ensamblado. También demos por hecho que disponen de doscientos o trescientos kilos de explosivo nitroamina plástico de gran pureza…

—¿Tanto explosivo necesitan? ¿Y qué coño es eso del empujador?

—Lo del empujador es un tanto complejo. Digamos que ayuda a reflejar la onda de choque y provocar un salto de electrones para activar el plutonio de la manera más efectiva posible. Yo me inclino por el berilio, ya que el aluminio, aunque es más fácil de conseguir, resulta menos efectivo en la práctica.

Galarreta afirmó con la cabeza sin entender demasiado bien la explicación técnica dada por su compañera.

—En cuanto al explosivo, si queremos implosionar el material atómico de la manera más eficiente, debemos contar con esas cantidades. Y todo estallando en un procedimiento muy bien sincronizado, claro está, porque si no, el esfuerzo no vale para nada. De todas formas, en el mejor de los casos, con esa configuración un tanto artesanal y los siete u ocho kilos de plutonio de que disponen, se puede lograr una detonación de unos tres kilotones de potencia, siendo generosos.

—¿Y eso es mucho o poco? —Javier estaba perdido ante tanto dato—. Antes me han dicho que tal vez llegarían a los cuatro o cinco…

—Ahí discrepo del CNI. No es posible aprovecharlo tanto con los medios disponibles. Verás, te explico…

Asha Mikhailova señaló el circulito central del dibujo escribiendo dentro un «1» con el Pilot. A continuación, numeró el resto de los círculos y anotó a sus lados varias cifras con una letra diminuta que le costaba distinguir con claridad al comisario. Se acercó bastante a su lado, percibiendo de esa manera la colonia ligera de toques juveniles que acompañaba a la mujer.

—El punto 1 sería el lugar de la explosión del ingenio atómico —comenzó a explicar Asha, sorprendida al notar la cabeza rapada de su compañero pegada al hombro—. En unos 250 metros a la redonda —continuó—, se produce la vaporización de todo lo que haya allí. La presión aumenta a 25 psi y surge una ráfaga de aire incandescente a 550 kilómetros hora que funde literalmente lo que toca. En el círculo 2, hasta los 500 metros, más o menos, la destrucción sería total. El viento descendería algo, pero seguiríamos con unos mortales 17 psi de presión. En ambas zonas la muerte alcanzaría el 100 %.

—Joder…

—El círculo con el número 3 abarca los 800 metros de radio. Allí los daños en estructuras serían graves por la onda expansiva y el porcentaje de muertos se calcula en el 65 % además de un 30 % de heridos.

»El círculo 4, algo más amplio, hasta un kilómetro doscientos metros aproximadamente, dejaría daños bastante graves en edificios por el calor, aunque la supervivencia subiría hasta el 50 % de la población.

—Entiendo.

—Y la última circunferencia abarcaría probablemente hasta un kilómetro y medio desde el lugar inicial de la detonación —concluyó la técnica nuclear subrayando el número 5—. Digamos que únicamente el 15 % de las personas fallecería. El fuego y el viento causarían daños estructurales menos graves alrededor. Los heridos podrían llegar al 50 %.

—¿Y la radiación? —insistió Javier.

—No sería lo más preocupante ante el ingente número de víctimas si se detona en un lugar poblado. Imagínate un campo de fútbol o una cancha de baloncesto…

—Entre 10 000 y 80 000 personas borradas de un plumazo en función del objetivo…

—Visto y no visto.

El Airbus A321, que ya se había adentrado en el espacio ruso hacía tiempo, giró un tanto brusco hacia la izquierda y empezó a descender. Los oídos de los viajeros reaccionaron claramente ante la diferencia de presión. Las luces que indicaban abrocharse los cinturones se iluminaron. Una voz en ruso primero y en español después indicaba al pasaje la inminente llegada. Las azafatas atravesaron los pasillos con su sonrisa eterna, recordando las instrucciones señaladas en los paneles informativos e invitando a los usuarios a poner los asientos en posición vertical. Comenzaba la aproximación al aeropuerto Moscú-Sheremétyevo, el más importante de los tres de los que dispone la megaciudad situada a orillas del río Moscova, y en donde residen oficialmente más de doce millones de personas.

7

AEROPUERTO INTERNACIONAL NURSULTÁN NAZARBÁYEV - ASTANÁ (KAZAJISTÁN)

Martes 9 de mayo de 2017

La Terminal 1 del Aeropuerto de Astaná (pendiente aún del cambio de denominación en honor al jefe del gobierno presidencialista Nursultán Nazarbáyev) era un moderno edificio proyectado por el conocido arquitecto japonés Kisho Kurokawa y estaba dedicada a acoger todo el tráfico internacional que llegaba a la ciudad con su diseño representativo del Movimiento Metabolista. Junto a ella, la Terminal 2, relegada a los vuelos interiores, se convertía en un viaje al pasado, a los albores de la era soviética con esa arquitectura de la época de Iósif Stalin tan característica, también llamada arquitectura estalinista o Clasicismo Socialista. Pasado y futuros unidos junto a las pistas de asfalto.

El paso por el control de pasaportes no había supuesto problema alguno. Ambos agentes, con el salvoconducto diplomático, accedieron al territorio independiente sin mayor dificultad. Asha dio algunas explicaciones en ruso, en tono casi marcial, referente a las armas que ambos portaban en las bolsas con sus enseres personales. Los aduaneros no se complicaron la jornada que comenzaba para ellos y procedieron a dejarles la entrada libre sin hacer demasiadas preguntas.

Javier Galarreta y Asha Mikhailova desayunaron en la cafetería del recinto aeroportuario para reponer fuerzas tras un viaje largo y cansino.

La obligada escala fue de tres interminables horas en Moscú, además de para repostar, también con el fin de esperar otro par de enlaces locales antes de continuar el trayecto hasta la capital de la república de Kazajistán. Todo sumado a los ciento veinte minutos de diferencia horaria con la capital moscovita, lo que los mantuvo en Rusia hasta pasada la media noche.

Después, despegaron rumbo a su destino final, en un vuelo cercano a las tres horas y media, y al que había que sumar igualmente las otras tres horas adicionales de cambio horario en la llegada a la república kazaja.

—El puto jetlag me está matando —exclamó el policía español dando un sorbo demasiado largo a un té negro recién servido, lo que le abrasó la garganta.

—Yo he podido dormir razonablemente bien en el asiento de primera clase, era muy cómodo. Hay que aprovechar todas las ocasiones para descansar. Nuestros biorritmos nos los agradecen y la piel también. —Asha se pasó la mano por la joven mejilla y sonrió al percatarse de que su compañero se había escaldado la lengua con la infusión.

—¿Cuál es el plan? —preguntó este último, gesticulando por el quemazo.

—Primero iremos a registrarnos y dejar el equipaje en el hotel. Después quiero visitar la casa de mi querida mamá. Vive en la calle de Seifullin, en la parte antigua de la ciudad —explicó dando un mordisquito a un bollo similar a una ensaimada en miniatura—. Astaná está dividida como en dos mitades: una es la parte más antigua, la más comunista por decirlo así, y la otra es la parte nueva. Allí están los modernos rascacielos y los edificios vanguardistas, además de calles y avenidas actuales.

Mikhailova examinó su móvil y comprobó la nueva información recibida. En la misiva, transmitida por los servicios secretos rusos, se le informaba de la dirección exacta donde citarse con la viuda de Arystan Habid. Ese sería su punto de partida, algo que no terminaba de cuadrarle a Galarreta porque, más de tres lustros después del robo de material atómico, poco o nada a su juicio desvelaría la conversación con la mujer. No obstante, no era cuestión de comenzar la jornada protestando, algo que llevaba haciendo estupendamente bien desde que se conocieron el día anterior.

El iPhone de Javier vibró también mientras se dirigían al aparcamiento en busca de un taxi. El mensaje era escueto pero rotundo.

—Se han cargado al técnico que viajaba en el tren francés rumbo a Cataluña —dijo a su compañera mientras subían en un coche JAC J3 eléctrico, cosa que le sorprendió sobremanera por su modernidad.

El vehículo de la JAC Motors, similar en apariencia a un Renault Logan, era el sedán chino que estaba causando furor como taxi en Astaná, todo gracias a las ayudas que el gobierno local ofrecía para su compra al gremio de profesionales del volante.

—Ya lo sé —respondió Asha dando instrucciones en una mezcla entre ruso y kazajo al taxista—. También han encontrado otro cadáver en unos apartamentos de alquiler en Marruecos. Llevaba muerto varios días. Mis superiores creen que es otro especialista en ingeniería nuclear.

—¿Y cuándo pensabas decírmelo? Deberíamos tener un poco más de confianza el uno en el otro si estamos obligados a trabajar juntos…

—Te lo pensaba contar de camino —respondió Asha con indiferencia—. Acabo de enterarme.

El taxi avanzaba con extremada suavidad impulsado por su motor no contaminante. La conversación de ambos agentes provocaba más decibelios que el vehículo eléctrico. El chófer los miraba de vez en cuando con rápidos vistazos furtivos, pese a no entender una sola palabra de lo que ambos comentaban en español. Por el tono, sabía que discutían.

—¿Así que alguien anda por ahí limpiándonos el terreno? —Dedujo el policía español dando por válida la supuesta excusa de su compañera.

—Más bien creo que trabaja por encargo de mi Gobierno. Con una lista de objetivos suministrada de antemano. Puede que esté a la expectativa y nos ayude…

—Veamos qué nos dice la viuda de ese tal Arystan.

—Pararemos en el hotel como te he dicho antes. Aprovecha para descansar unas horas si quieres. Yo saludaré a mi madre. Me espera con entusiasmo. Hace meses que no la veo. Más tarde te recogeré e iremos al encuentro de Sofya.

Galarreta no dijo nada. No le apetecía distanciarse en esos momentos de Asha, en una urbe totalmente desconocida con un idioma imposible, pero la idea de echarse una siesta en la habitación no era una mala alternativa. Tenía sueño y estaba cansado; además la pierna le dolía mucho. Mejor acudir a la reunión fresco. Giró la cabeza hacia la ventanilla de la puerta y se quedó mirando la carretera durante el trayecto que separaban los dieciséis kilómetros del aeropuerto al centro de la capital. El autobús de la línea 100 Express se cruzó con ellos repleto de usuarios que iban hacia la terminal de salidas: servía de refuerzo a la línea 4, más regular e impuntual, que comunicaba con el aeródromo a unos cuantos barrios en un eterno camino con retraso asegurado presa del tráfico abundante y los atascos imposibles por donde discurría.

Veinticinco minutos después de subir al taxi, se adentraron en la ciudad por la característica Kabanbay Batir Avenue.

- - - - -

La zona más moderna de Astaná no tenía mucho que envidiar al del resto de ciudades occidentales. Situada en el centro norte de la provincia de Akmola, el que fuera un asentamiento cosaco del territorio de las Tierras Vírgenes Soviéticas, había crecido y avanzado exponencialmente a lo largo de los años. Primero lo hizo como República de la URSS y ahora de manera independiente, aunque con el beneplácito del Kremlin que aún mantenía en el país la base de lanzamientos espaciales rusos, en el cosmódromo de Baikonur, el mayor del mundo. Con un censo próximo a los 700 000 habitantes y la mezcolanza étnica, la capital aglutinaba la mayor parte de la población de todo el país.

La demarcación central era el lugar donde surgían inalcanzables los rascacielos, las sedes gubernamentales y los caros apartamentos donde las clases altas residían compartiendo espacio privilegiado. También las embajadas, tiendas de lujo y cafés se esparcían al sur del río Ishim (Esil llamado en la lengua kazaja, difícil de pronunciar incluso para los propios rusos), junto a los insuficientes hoteles que definían una ciudad con escaso turismo, tal vez por desconocimiento de la mayor parte del mundo occidental. De hecho, acaso lo más célebre a nivel popular de Astaná en la Unión Europea es su equipo ciclista homónimo, participante notable en carreras internacionales.

Asha Mikhailova y Javier Galarreta se adentraron en la amplia calle Dostyk una vez que ella hubiera pasado a recogerlo, tras la obligada visita familiar, al hotel Hilton Garden Inn, un lujoso hotel de cuatro estrellas, moderno y bien ubicado en el centro. El policía español había logrado descansar unas horas en una amplia habitación silenciosa, con agradables vistas a un nimio jardín.

Pequeñas nubes y claros cubrían el cielo dejando una temperatura agradable de diecisiete grados, muy alejada de los treinta bajo cero habituales en los meses más fríos del invierno. La zona nueva era un hervidero constructivo. Inmensas torres en color beis muy claro se alzaban portentosas junto a sus homólogas de cristal. Las grúas, que parecían tener vida propia, trabajaban incesantes alzando los edificios ya cimentados dispuestas a completar nuevas plantas para intentar sobrepasar, en una carrera imparable, el skyline de la ciudad.

Asha guiaba a su compañero hasta el punto de encuentro establecido con Sofya, la viuda de Arystan. El destino era un restaurante franquicia, siempre repleto de gente, sito en el distrito de Yelsi.

Un poco antes, en el mismo barrio, se habían detenido en Crepecafé, una cafetería bastante conocida ubicada en Konayev, vía paralela a la inmensa avenida por la que habían llegado. Aprovecharon para hacer tiempo y centrarse en cómo iban a interrogar a la mujer. Allí establecieron el método de trabajo.

—¿Qué tal está tu madre? —se interesó Javier.

—¿Cómo? —La pregunta pilló por sorpresa a la rusa—. Ah, bien, bien. Tampoco es que hayamos podido estar hablando mucho tiempo, pero bueno, se encuentra mejor. La semana pasada contrajo una especie de neumonía y me tenía preocupada.

—Vaya, lo siento.

—Ya está curada, no te inquietes por ella, es fuerte, es una mujer de Kazajistán. Ahora debemos centrarnos en lo que hacemos y ser cautos —indicó la agente volviendo al quid del asunto—. Déjame a mí que la interrogue. Aunque domina bien el inglés, porque ha estudiado varios idiomas y se ha convertido en una persona respetable y respetada, prefiero hablar en kazajo…

—Ni lo sueñes —saltó Galarreta invadido por el aroma intenso a café que fluía por el local—. Quiero enterarme de lo que decís.

—Esto no funciona así. Ella es desde hace tiempo una protegida del sistema político fuertemente presidencialista de Nursultán Nazarbáyev, el jefe de Estado y comandante en jefe de las Fuerzas Armadas desde hace más de veinticinco años. Si ha aceptado a reunirse con nosotros es por presiones directas desde Moscú y solo de manera discreta, extraoficialmente. Digamos que para ella somos irrelevantes, unos lokhi… No sé muy bien como es la palabra en español; gente insignificante o algo así…

—Sí, unos donnadies, vaya —matizó el policía apurando la taza decorada con policromías características de la región—. O sea, vamos a ver, que me aclare yo —planteó Javier a su compañera—: ¿Quieres decir que esta mujer se enriqueció gracias al contrabando de armas de su marido y el Estado la ha acogido en su grupo selecto de intocables?

—Más o menos. Consideremos que ha contribuido mucho económicamente a los fines sociales del Gobierno y ha sabido ascender hasta las altas esferas del poder a través de sus contactos. Conoce demasiado bien los entramados ocultos de la política. Además, está el tema de sus hijos…

—¿Le han influido sus hijos a tomar la decisión de hablar con nosotros? Cada vez lo entiendo menos. —Galarreta estaba entrando en bucle.

—No. Quiero decir que tenemos a sus hijos localizados. El primogénito vive aquí en una zona residencial de lujo. Fundó una empresa constructora gracias al floreciente auge expansivo de la ciudad y es un importante empresario, por lo que resulta difícil acercarse a su entorno sin levantar sospechas. En cambio, las dos hijas son más accesibles —la última palabra pronunciada por Asha no le gustó como sonaba a Galarreta que hizo una mueca de desaprobación—. Una vive en Miami y la otra en la Costa Azul, en Francia.

—No quiero saber dónde está el asesino del técnico nuclear que viajaba en el TGV, pero intuyo que anda cerca de la costa mediterránea con un nuevo objetivo en la agenda…

—Ya pozdravlyayu! ¡Muy bien, te felicito! Veo que captas la idea. Ahora debemos ir a la cita acordada —concluyó la agente rusa levantándose contenta del asiento y dando por zanjada la explicación. Dejó un billete sobre la barra y avanzó hacia la puerta sin esperar el cambio.

Desde la cristalera del local, al salir, podía contemplarse el alzado a lo lejos de la Torre Bayterek, mitad monumento mitad atracción turística, que había acabado simbolizando el nuevo estatus socio político de Astaná como moderna capital y sede neurálgica del país. Un rayo fugaz de sol rebotó sobre la cúpula dorada, símbolo de un árbol de la vida, difundiendo la reflexión del albedo, como un faro sin mar, desde sus inalcanzables ciento siete metros de altura de puro diseño.

—¡Vámonos! —ordenó Asha—. Es de mala educación hacer esperar a la persona con quien has quedado; aunque los latinos no entendáis esas cosas…

—Te recuerdo que tú también eres mitad latina.

—Mi parte rusa vence y es la que me aporta la esperanza y el anhelo; eso al menos es lo que significa mi nombre de origen árabe. Aunque no creo en esas chorradas…

MUELLE DE GUIXAR. TERMINAL DE CONTENEDORES DEL PUERTO DE VIGO.

GALICIA (ESPAÑA)

Viernes 12 de mayo de 2017

La Guardia Civil había decidido revisar unos cuantos contenedores que acababan de ser descargados del Chicago Express. No por nada en especial, simple rutina que debía cumplirse con cada carguero, una vez dadas por buenas las órdenes de importación reflejadas en las hojas de la declaración sumaria de la consignataria, en donde se hacía una somera descripción de la mercancía. La realidad reflejaba que solo uno de cada doscientos contenedores que arribaban a los muelles se comprobaba en el Puesto de Inspección Fronterizo, el PIF. No había medios ni tiempo material. Se trataba de interferir en la actividad comercial del puerto lo menos posible, buscando un equilibrio idóneo entre la incautación de mercancías de contrabando (en Galicia, fundamentalmente droga y tabaco), detección de fraudes fiscales arancelarios o el pirateo de grandes marcas de lujo falsificadas en oriente; pero todo ello sin influir demasiado en el flujo económico y la movilidad del propio puerto.

La mala suerte se cebó en esta ocasión con el envío de los terroristas, dando a la probabilidad matemática una excusa perfecta para recurrir a ella en cualquier tómbola o sorteo navideño.

Bernal Vázquez, el camionero encargado de recoger el contenedor naranja y trasladarlo hasta una nave alquilada en el polígono industrial próximo a La Cañiza, a una hora larga del puerto pontevedrés, protestaba ante uno de los agentes de la benemérita, al cual conocía desde los tiempos de la escuela. Ambos se habían criado en la misma aldea de Cillarga, perdida en medio de la nada, compartiendo juegos, labores de campo y mucha pobreza, en una época difícil en la España de la posguerra y la dictadura, que había singularizado de manera rotunda a toda una generación.

—¡No jodas, Eugenio! Que tengo un viaje largo contratado para después. ¡No puedes ahora retenerme la mercancía! Échale un vistazo rápido a los papeles, pero no me fastidies…

El guardia civil miró a su amigo, después a su binomio, que observaba indiferente la escena e hizo un gesto de complicidad:

—Estos chinos con sus todo a cien van a acabar arruinando el pequeño negocio de toda la vida —exclamó leyendo la orden de carga donde iban enumerados los materiales y artículos que completaban el recipiente metálico de almacenaje—. Vamos a ver qué se ve... Solo te voy a hacer pasar por el escáner de rayos X, pero porque eres tú y me fio de ti.

—¡Pero, Uxío, me vas a tener aquí toda la mañana! Ya he pasado por el cacharro ese que mide la radiación (se refería al espectro métrico de radiactividad, una norma que se aplicaba a rajatabla ante la alerta internacional del plutonio robado y que el sarcófago de plomo camuflaba a la perfección). Yo solo hago mi trabajo. Además, ya te digo, tengo luego otro porte a mediodía y ese chisme de rayos X es lento de cojones. Habrás visto que ahora me toca pagar los plazos de este camión nuevo, que el otro ya no arrancaba a las mañanas.

—Carallo, pero si perdías piezas cada día que venías a por mercancía. —Ambos rieron recordando el decrépito estado del Iveco del año 1999, con cerca de un millón de kilómetros en su motor original, que a duras penas sobrevivió hasta hace cuatro días, como afortunadamente aún lograba hacer el propio camionero autónomo—. Aguarda un poco, voy a darte el visto bueno en el despacho y puedes marchar —concedió finalmente el agente.

—Te lo agradezco, amigo. Me haces un favor.

—De eso nada; en las próximas fiestas te vas a pagar un buen pulpo á feira.

—¡Eso está hecho!

Mientras iniciaba la marcha para salir del recinto portuario, una vez la aduana dio el visto bueno, Bernal recordaba la visita dos meses antes a su empresa de portes nacionales de unos hombres que se identificaron como paquistaníes. Le ofrecieron un trato que no pudo rechazar: un camión nuevo a cambio de un cometido sencillo: trasladar un contenedor desde el puerto hasta el interior de Galicia. Todo ello a cambio de un espléndido camión Man TGA fabricado en Múnich y recién matriculado, que le permitiría, sin duda, trabajar en mejores condiciones y con una mayor competitividad. Un regalo caído del cielo en un gremio en el que se pelea diariamente para ganar unos pocos euros al mes a lo largo de jornadas interminables, ajenas a los tacógrafos, a los descansos y a los festivos.

Evidentemente, Vázquez podía ser de todo menos tonto. No decía ni que sí ni que no, como buen gallego que se precie, pero estaba seguro de que aquel contenedor marcado como ZSJU-386841-8 portaba en su interior probablemente droga, tal vez heroína, proveniente de China. Siempre la eterna droga entrando por el noroeste peninsular. El tabaco primero y después la cocaína, la fariña como se llamaba coloquialmente, generando un beneficio altísimo a las familias colaboradoras, que convertían a la comunidad de Galicia junto a Algeciras, Valencia y Barcelona, en las puertas de acceso a Europa del destructivo polvo blanco.

Con los intermitentes de avería encendidos y detenida en la rotonda junto a la salida hacia Beiramar, donde están todas las conserveras y los frigoríficos del puerto vigués, una Mercedes Vito azul contemplaba la escena desde la distancia. En su interior, Radi y Samir junto a Eusebio y Shapur, los dos componentes de la célula terrorista de Vigo preparada para acogerles, vigilaban con unos prismáticos el desarrollo de los acontecimientos. Respiraron tranquilos cuando vieron avanzar al camión hacia el exterior de la zona portuaria en busca de la autopista AP-9.

—Parece que todo ha ido bien —exclamó satisfecho el conductor, de nacionalidad portuguesa—. Tenemos la lonja preparada.

—¿Ha llegado el resto de la mercancía? —preguntó el veterano Samir Zidan bastante interesado en ello.

—Toda está en la nave —respondió el que iba de copiloto. Se trataba del pakistaní con permiso comunitario temporal de residencia que sobornó a Bernal Vázquez, el camionero.

Él mismo había traído el camión en un interminable viaje atravesando los países de Bulgaria, Serbia, Eslovenia, Italia y Francia. Antes de entregarlo a su nuevo propietario, habían descargado el contenedor frigorífico carrozado del camión, que ocultaba en un falso hueco la casi media tonelada de explosivo llegado desde Turquía, vía Ankara. El resto del contenido era embutido importado que volvía locos a los perros policías adiestrados para localizar drogas y explosivos. Los falsos papeles de importación con sello de la CEE hicieron el resto.

—Hay que prepararlo todo para salir lo antes posible. Hoy mejor que mañana. Hemos quedado con el nakba para dentro de una semana. El material tiene que estar en el punto concertado un par de días antes —aclaró Radi dando más explicaciones de las que debiera al resto de colaboradores. Su compañero le censuró con la mirada.

—Descansaremos esta noche. Mañana es un buen día para iniciar el viaje —se impuso Samir con voz tranquila—. Vosotros deberéis ayudarnos con los preparativos pernoctando con nosotros en la nave —dijo dirigiéndose a los porteadores sin esperar confirmación. Era un orden.

HOTEL CARLTON.

CÔTE D´AZUR - RIVIERA FRANCESA

CANNES (FRANCIA)

Martes 9 de mayo de 2017

Svetlana Kiripko aguardaba en la elegante cafetería del Hotel Carlton Intercontinental, próximo a la sede del recién celebrado Festival de Cine de Cannes en plena Costa Azul gala.

Construido en 1911 y con una fachada al estilo belle époque, el edificio hotelero, posiblemente uno de los más lujosos y exquisitos del mundo, ofrece unas vistas de ensueño a la bahía, además de contar con playa propia y embarcadero privado. Pedro Almodóvar y la exuberante Mónica Belluci exhibieron su glamour por las calles de la ciudad pocos días antes, merced al reconocido evento cinematográfico. También compartieron el mismo local y, tal vez, el consumado director o la veterana actriz descansaron de la vorágine cinematográfica en la misma habitación en la que ella se encontraba en esos momentos.

Su nueva documentación falsa, renovada en la consigna de la estación de Sète, donde había descendido tras el incidente en el TGV francés, no le agradaba demasiado. No le gustaba el apellido asignado, pero ella no se encargaba de buscar los nombres. En la foto aparecía morena, por lo que había tenido que teñirse el pelo para no levantar sospechas. Un coche de alquiler reservado a su nombre la había permitido desplazarse por carretera hasta la localidad francesa. En el maletero aguardaban, en el interior de una maleta Samsonite con cerradura de tres dígitos, varias bolsas de ropa elegante acordes con el lugar vip costero, y un teléfono Samsung nuevo, además de una sustanciosa cantidad de dinero en efectivo y munición de repuesto para su Makarov.

La temperatura era agradable e invitaba a disfrutar de un lugar con un encanto especial, pese a no ser apto para el bolsillo de la mayoría de los mortales.

La rusa esperaba tranquilamente en la terraza exterior una llamada concreta o un escueto mensaje en su móvil, ambas posibilidades eran válidas, pese a que ella prefería evitar dejar pistas con su tono de voz. Normalmente quienes podían reconocerla por su timbre sonoro estaban muertos o a punto de pasar a ese estado. Aquel era indefectiblemente su trabajo. La muerte viajaba junto a ella incluso más cerca de lo que sería recomendable para su propia seguridad. Su tatuaje se lo recordaba cada jornada a la par que la protegía. Las heridas salpicaban su cuerpo en forma de cicatrices y le recordaban, cada vez que se miraba en el espejo, un pasado violento donde no quedaba sitio para la compasión; como no la tuvieron con ella en su niñez. Era un animal solitario, una loba esteparia como definiera Hermann Hesse en su obra más conocida: huraña, agresiva, desarraigada…, sin el menor espacio para el remordimiento ni el amor; pese a que este último había llamado a su puerta en dos ocasiones. Abrió la primera a Katya y, cuando entró en su vida, al poco escapó por la ventana. La segunda vez únicamente entreabrió el umbral de su casa, con las persianas bien cerradas. Su objetivo a liquidar, su trabajo acabó tornándose en alguien que le atraía sobremanera y con el que deseaba estar. Incluso ese hombre le llegó a salvar la vida a ella, a la implacable asesina. Fue hace poco tiempo: el año pasado en la fría tundra siberiana junto al lago Baikal…

De manera súbita su mente dio un borrón a los recuerdos que emanaban obstinados para quedarse, y volvió a centrarse en el motivo por el que estaba allí. Dio un sorbo al café con leche que un camarero bajito, con el pelo rizado y pómulos sonrosados le había llevado hasta la terraza. Acababa de ver como Amina Habid, la hija menor de Arystan, abandonaba la peluquería para mascotas en donde habitualmente dejaba a su caniche gigante para acicalar, como marcaban las normas del esnobismo. Era una operación que repetía dos veces cada semana, los mismos días a la misma hora. Después, acudía montada en su Bentley marrón dorado descapotable para recoger a su mascota pasadas dos horas de lavado, secado y peinado, tan intensas como vergonzosamente caras.

La vio arrancar y salir. Siempre acudía sola. No podía ser más sencillo. Prosche parennoy repi! —«pan comido» como se dice en español, o «más fácil que hervir un nabo», dicho en lengua rusa—. Quedaban, por tanto, dos horas de espera. Una llamada pendiente, una pistola oculta en el bolso de Louis Vuitton y una pamela ladeada que no acababa de resultarle cómoda.

Levantó la mano y el camarero de antes, encantado de complacerla, se acercó veloz a su vera.

—Creo que voy a almorzar algo aquí —dijo ella en un razonable francés—. Tráigame la carta de sándwich si es tan amable.

—Immédiatement, madame! —respondió sumiso el hombre.

Los ojos azules intensos de la chica se clavaron en la cara del empleado, reflejando en su inabarcable profundidad una cierta nota de insinuación y misterio. Se fijó en su culo, bien marcado en un pantalón negro apretado de tergal cuando regresaba al interior del restaurante en busca del menú. Svetlana notó como la entrepierna se le humedecía ante el imprevisible devenir de los próximos acontecimientos. Era algo que la alteraba y la excitaba a partes iguales…

La loba esteparia estaba de nuevo dispuesta para la acción.

8

SHASHLYKOFF GRILL

CALLE KEREY, HANDAR ZHANIBEK 12

DISTRITO DE YESIL, ASTANÁ (KAZAJISTÁN)

Martes 9 de mayo de 2017

El restaurante ShashlykoFF, un establecimiento franquiciado presente en prácticamente todas las ciudades de Rusia y los países satélites de las antiguas repúblicas soviéticas, venía a ser una suerte de grill, hamburguesería, local de platos combinados, kebabs y carnes a la parrilla. Con unos precios asequibles y una decoración decente, en parte se asemejaba de alguna forma a la mezcolanza de estilos provenientes de juntar en el mismo sitio un Hard Rock Cafe con un Foster´s Hollywood y añadirle una zona propia del McDonalds.

El comercio de restauración gozaba de buena fama principalmente entre la población más joven de la capital kazaja. Lo mismo servía para degustar un menú del día, celebrar un cumpleaños infantil, una cena de empresa o una reunión de amigos en cuadrilla.

Asha y Javier entraron empujando una puerta que pesaba más de lo que aparentaba, necesaria sin duda para aislar las frías tardes de invierno. Era la hora de comer y comenzaba a llegar gente. Delante de ellos, una pareja de chicas con marcado perfil asiático aguardaban a ser acomodadas por uno de los recepcionistas. Tras atenderlas, el camarero se dirigió a los policías. Cuando Asha indicó quién los esperaba, el empleado se sobresaltó. Los hizo esperar un momento tras dirigirse a un hombre trajeado que aguardaba inmóvil junto a una columna, en el cual Galarreta ya se había fijado al entrar, al igual que en el otro guardaespaldas apostado a una mesa para dos cerca de un reservado, junto a uno de los rincones en donde aguardaba una mujer madura.

Hacia allí les condujo el camarero.

—¿Señora Habid?, ¿Sofya Habid? —preguntó Asha, enseñando su placa y levantando a la vez la mano hacia el gorila para indicarle que no interviniera.

—Ustedes deben de ser los investigadores que tanto interés tiene en conocerme, ¿no es así? —sonrió la mujer, conocedora de antemano de la respuesta. Hizo una seña a su guardaespaldas para que les dejara hablar a solas—. Adelante, siéntense. No dispongo de mucho tiempo, por eso me he permitido comenzar el almuerzo sin esperarlos. —Estaba comiendo un plato combinado con lo que parecía pollo a la parrilla adornado con una ensalada estándar de la casa bañada en abundante salsa de yogurt. Sofya no encajaba en absoluto en aquel lugar.

—Gracias —aceptó la agente del FSB, sentándose frente a ella en un sofá granate. Galarreta hizo lo propio acomodándose junto a su compañera—. Soy la agente especial Asha Mikhailova y este es mi compañero de la policía española Javier Galarreta.

—¿Desean tomar algo?

—Vamos a dejarnos de formalismos y demás tonterías, ¿le parece? Y, si no es mucha molestia, ¿le importa que hablemos en inglés por cortesía con mi compañero?

—Oh no, en absoluto —respondió casi inmediato en la lengua de Shakespeare examinando de arriba abajo al agente español. Pareció dar su aprobación al conjunto—. Ustedes dirán…

—Queremos que nos cuente todo lo que recuerde usted del último trabajo que hizo su marido —comenzó a preguntar Asha.

—Prefiero que se dirija a él como mi exmarido —corrigió la anfitriona—. Estoy comprometida, y el bueno de Arystan falleció hace considerable tiempo.

—Exactamente diecisiete años —continuó la agente tras la interrupción—. ¿Qué recuerda usted de la noche en la que no volvió? ¿Le habló de con quién quedaba? ¿Del proyecto que tenía entre manos y que le reportó una cuantiosa suma económica que usted bien ha disfrutado?

—No sé nada. No me contaba gran cosa. Trabajaba mucho y a veces pasaba incluso una semana entera fuera de casa. Solo buscaba el bienestar de la familia; en ese aspecto era un buen hombre. Gestionaba un negocio para la venta de artículos de exportación…

—Era traficante de armas —corrigió Galarreta cansado de las estúpidas excusas.

—Esa es una acusación muy seria que tendrían que demostrar… —replicó Sofya sin inmutarse. Pinchó el último trozo de pollo que le quedaba en el plato y se lo llevó a la boca en una mirada desafiante. Lo mascó con medida lentitud.

—Su marido…, perdón, su exmarido —continuó Mikhailova— entregó tres núcleos de plutonio susceptibles de ser usados como armas atómicas. Necesitamos un indicio que nos conduzca a un posible plan premeditado porque tememos ya ha comenzado a elaborarse.

—Pueden morir miles de personas —apostilló Javier.

Sofya Habid bebió despacio, exasperadamente despacio, lo que quedaba de su cerveza Sládek y se limpió los labios con suavidad dejando rastros difusos de carmín en la servilleta. A continuación, se levantó ante la sorpresa de sus invitados y recogió el bolso que tenía resguardado en el asiento adyacente.

—Lo siento, no puedo ayudarles. Esta cita ha sido un error, más bien una estupidez. Comprenderán que no recuerde nada de entonces, era otra vida. Y no tengo ningún interés en rememorarla. He accedido por las presiones políticas, pero hasta aquí hemos llegado. Un placer haberlos conocido y suerte en sus investigaciones.

Cuando la mujer protegida hizo el amago de abandonar el rincón, Asha Mikhailova se levantó también y depositó su teléfono móvil Taiga con brusquedad sobre la mesa en un golpe seco con el que perfectamente podía haber roto la pantalla, pero el modelo ruso era resistente, como todo lo antaño soviético.

—¡Siéntate, puta! —le susurró en kazajo asiéndole la mano y reteniéndola contra la mesa.

—¿¿Cómo se atreve??

El guardaespaldas más cercano, viendo que algo no iba bien, se incorporó introduciendo una mano bajo la americana. Javier se puso asimismo en pie y le mostró su arma levemente, apartando la chaqueta. Parecían los preámbulos de un duelo de pistoleros al amanecer, en una reminiscencia de O.K. Corral. Si querían guerra la iban a tener.

Mikhailova se dirigió nuevamente en inglés a la mujer. Su tono cambió de manera rotunda a partir de ese momento:

—Mira este teléfono. ¡Y míralo bien! —Su mirada cálida había desaparecido y ahora no era la de una chica atenta, afable y comprensiva—. Si no hago una jodida llamada de anulación, un asesino a sueldo en Cannes va a reventarle la cabeza a tu querida hija pequeña de un tiro en la sien. Y te aseguro que si no la recibe en menos de cinco minutos va a desparramar sus sesos multimillonarios por el asfalto de la puta ciudad de veraneo… Así que siéntate y cuéntame lo que sepas rapidito, porque el tiempo pasa. —Asha retornó al ruso para intimar con Sofya, que había vuelto a su silla temblando. Desde esa posición indicó al subalterno que todo estaba en orden para que se sentara otra vez, merced a un gesto tembloroso hecho con la cabeza.

—Fue una época que tengo casi olvidada. —La mujer sollozó levemente, tal vez fingiendo bien—. Arystan hizo un trabajo para unos hombres muy peligrosos. Se lo advertí. Los había enviado el mismísimo Bin Laden…

—Eso ya lo sabemos. Necesitamos algo nuevo. Un contacto, una referencia, algún rastro que husmear…

Un frenazo seco ante la fachada del local chirrió en un cambalache entre neumáticos quemados sobre el asfalto y un estrépito de abrir y cerrar puertas. La brisa del exterior removió el ambiente al invadir el local. Un raro presentimiento visitó a Galarreta, que se había descolgado de la conversación al no comprender ni una palabra de un idioma para él ininteligible. La cola de comensales que se formaba de manera ordenada en la recepción se agitó de súbito, como una enorme culebra de agua regresando al arrollo, cuando dos sombras embutidas en sendos pasamontañas aparecieron abriéndose paso entre la gente. Portaban fusiles rusos de asalto AK74 fácilmente reconocibles. Sabiendo hacia donde apuntar, y sin mediar palabra alguna, enfilaron el rincón donde se encontraban conversando los policías con la viuda millonaria y abrieron fuego casi al unísono.

—¡Al suelo! —gritó Galarreta adelantándose a la acción unas décimas de segundo antes de que se produjera, lanzándose sobre su compañera para rodar los dos por el suelo bajo la mesa en la que se encontraban. Se golpeó la cara con la esquina de las patas.

Las balas comenzaron a silbar por el establecimiento sin respetar a nada ni a nadie. Uno de los guardaespaldas, el más próximo a ellos, fue el primero en caer fulminado atravesado por media docena de proyectiles que le perforaron el torso como si fuese de mantequilla antes de que pudiera tan siquiera sacar su arma. Una pareja de novios que cruzaba el pasillo siguiendo la estela de un camarero se interpuso en el mortal intercambio de disparos. El Kalashnikov, con su cadencia característica, se encargó de segarles la vida haciendo que ambos cayeran como marionetas con los hilos cortados, mientras la bandeja del empleado salía despedida por los aires al ser arrojada en un gesto grotesco y sanguinolento, derramando Coca-colas y ensaladas de repollo condimentadas ahora en un rojo arterial.

El otro esbirro consiguió protegerse tras una de las vigas maestras de hormigón forradas en tela roja, pudiendo a duras penas repeler desde ahí el ataque. Mikhailova saltó con la agilidad de una gacela al otro lado del pequeño muro de ladrillo rojizo que hacía de separador de estancias. Desde allí, parapetada bajo el sofá adyacente de la mesa más cercana, y asiendo con firmeza entre sus manos la automática Yaryguin de 9 milímetros habitual en las tropas especiales rusas, devolvió una ráfaga mortal contra uno de los atacantes. Tres impactos dieron de lleno en el pasamontañas del más alto. Se desplomó de espaldas como un fardo mientras la prenda se teñía de oscuro, pero sin soltar el dedo agarrotado del gatillo cuando caía al suelo sin vida. Las balas salieron dispersas en una lluvia descontrolada por todo el local, alcanzando a varios jóvenes que huían despavoridos hacia la salida. Javier Galarreta, protegido bajo otra mesa próxima que había tumbado a modo de escudo, vació la munición de su arma contra las piernas del otro atacante, alcanzándole múltiples veces y logrando que cayera sobre las baldosas grises del bar, lo que aprovechó el segundo guardaespaldas para acercarse a él desde detrás de la columna y pegarle un tiro en plena cabeza a bocajarro.

Las miradas de Galarreta y del guardaespaldas superviviente, así como el cañón humeante de sus respectivas armas de fuego, se cruzaron unos instantes en busca de una confirmación de que la zona estaba asegurada. Como así era, este último salió veloz al exterior tras el coche que arrancaba con prisas, sabedor de que sus pupilos no iban a regresar. Disparó el resto del cargador contra su trasera. Llegó a ver la matrícula del Mercedes todoterreno negro que se perdía por el fondo de la calle, pero sabía que eso no le iba a proporcionar ninguna ventaja; sería desconocida, falsa, como cualquier dato relevante de los asaltantes abatidos.

Javier contempló por unos instantes el campo de batalla en el que se había transformado el asador. Le caía un fino hilo de sangre del corte en la frente. Había cuerpos esparcidos por todos los lados, al menos una docena. Cuatro o cinco se movían clamando ayuda. Otros permanecían inmóviles en un terrible presagio. Guardó el arma en la funda una vez hubo cambiado el cargador por otro lleno y se volvió hacia su compañera. Afortunadamente parecía ilesa. Había regresado al rincón en el que estaban sentados unos momentos antes, cuya tapicería estaba ahora decorada con decenas de agujeros. Sujetaba entre sus brazos el cuerpo herido de muerte de Sofya, del cual una enorme mancha roja a la altura del pecho calaba la blusa a velocidad de vértigo. Dijo unas palabras en kazajo al oído de Mikhailova antes de exhalar su último aliento.

—¿Estás herida? —preguntó el policía español a la agente rusa. Esta negó con la cabeza dejando apoyado el cadáver en la esquinera del sofá.

—¿Dónde está mi puto móvil? —inquirió ella agobiada rebuscando bajo la mesa—. Ayúdame a encontrarlo, joder…

—Ten el mío, si quieres —ofreció Javier.

—No. Necesito el que tenía yo…

El aparato telefónico de patente rusa apareció a los pocos minutos bastantes metros más lejos, escondido tras una silla tumbada cerca de la barra. Cuando Asha lo sostuvo en las manos lanzó una blasfemia en lengua eslava. Una de las balas de 5,45 milímetros de los fusiles de asalto lo había perforado.

—¡Usa el mío si tanto te urge, coño! —insistió de nuevo el comisario—. No te entiendo. Ya viene la policía hacia aquí… —En la lejanía, el ulular de los coches patrulla se dejaba oír a duras penas entre los quejidos y lamentos de los heridos.

—No lo comprendes, ¿verdad? —Su socia lo miró fijamente a los ojos. Tenía la cara descompuesta y estaba manchada con sangre ajena en las mejillas y por toda la ropa—. Debía enviar un mensaje para que no ejecutasen a su hija —continuó—. Me lo ha suplicado en su lecho de muerte antes de darme un nombre…

—¿Era cierto? ¿Tu sádica amenaza era cierta? Creí que ibas de farol…

—Nunca voy de farol. Además, ya da igual —sentenció drástica mirando el reloj—. A estas horas, madre e hija habrán muerto innecesariamente.

- - - - -

La bella mujer morena atravesó con cautela la calle desde la cafetería del hotel Carlton, una vez confirmó que ningún mensaje ni llamada entraban en la pantalla del teléfono. Arrojó el terminal en una papelera del otro lado de la acera tras desmontar la batería, tiró el SIM por un sumidero del alcantarillado y se acercó hasta la puerta de la peluquería canina. Sus botines de tacón bajo le permitían moverse con soltura y podían garantizarle una carrera si era necesario.

—Es una monada de perro —exclamó dirigiéndose a la chica que trataba de acomodar, con cierta dificultad, al enorme caniche blanco en el asiento trasero del Bentley deportivo.

Una vez conseguido el propósito, se sentó en el asiento del conductor. Era una mujer joven refinada. Llevaba un vestido corto que dejó a la vista sus piernas perfectas de gimnasio y solárium.

—¿Le gusta? —dijo, risueña, con un gesto artificial entre alegre y desconfiado. Al examinar a la mujer de la pamela pareció quedar más tranquila—. Es el más bonito de toda la Costa Azul. Me adora —aseguró, poniéndole morritos al can—. Para él, soy su mami…

—Lástima que quede huérfano, entonces.

El tráfico camufló el silbido que la Makarov con silenciador hizo al detonar el proyectil. La chica del perro cayó de un modo inanimado sobre los asientos delanteros con la cabeza perforada por el disparo a tan corta distancia. Acto seguido, la mujer de la pamela se desprendió de la misma dejándola sobre el cadáver, cerró la puerta del automóvil, que había quedado abierta hacia la acera, se recogió el pelo con una goma y desapareció de inmediato camuflada entre un grupo de turistas.

El caniche gigante ladró dos veces y, después, moviendo la cola recién peinada, comenzó a lamer la sangre que brotaba del occipital de su dueña y empezaba ya a empapar los asientos de piel blanca del coche de lujo.

POLÍGONO INDUSTRIAL DE A CAÑIZA.

PONTEVEDRA, GALICIA (ESPAÑA)

Viernes 12 de mayo de 2017

La nave olía a rancio. Antes se había utilizado para almacenar sacos de pienso para las gallinas y un hedor extraño se mantuvo empapando las paredes calizas y el suelo. El contenedor naranja ya descargado y la furgoneta azul estaban a cobijo dentro del almacén.

Bernal, el camionero, había abandonado el lugar, tranquilo, sin saber que la copa de orujo de hierbas a la que lo habían invitado como despedida, contenía una poderosa toxina que le iba a provocar la muerte en un par de días. Parecería una gripe severa, con subida repentina de la temperatura, intenso dolor de cabeza, escalofríos, malestar general, vómitos y diarreas. Pero el efecto individualizado del producto, generado en una planta química a las afueras de Teherán, camuflada convenientemente de las inspecciones de la ONU, no daría tiempo a dar con una cura en el hospital de Ponferrada, población a donde llevaba el siguiente porte contratado y en donde lo tendrían que ingresar. Lo tratarían por los síntomas como una infección vírica o bacteriana, cuando en realidad se trataba de una contaminación artificial letal.

Todo el instrumental para la fabricación del artefacto nuclear descansaba dentro de la furgoneta. El explosivo, el núcleo de plutonio y el resto de los componentes electrónicos necesarios estaban en las tripas de una máquina expendedora de café, té y caldo que servía de camuflaje para portar el arma, y, posteriormente, una vez el técnico la ensamblara, podría hacer de igual modo las veces de inocente carcasa mortal. El día había resultado tenso, duro y complicado de trabajo. Primero por la descarga del contenedor y la despedida del camionero. Después por el cuidado con el que había que manipular todo el explosivo plástico y el material radiactivo. Finalmente, encajarlo todo de manera disimulada en el interior de la Mercedes Vito supuso un esfuerzo adicional.

A eso de las diez de la noche los cuatro cenaban unas empanadas de atún que Eusebio Peixoto se había encargado de ir a comprar al supermercado más próximo del pueblo. El Albariño fresco relajó un poco el tenso ambiente, aunque Samir y Radi rehusaron, como era preceptivo en su religión, a tomar alcohol.

—¿Por qué hemos de quedarnos a dormir? —preguntó, un tanto escéptico, Eusebio, el portugués, cuestionando la orden dada por los árabes. El vino blanco le había soltado la lengua.

—Hasta que marchemos mañana a primera hora nadie deberá abandonar este recinto. Si llamarais la atención por algún motivo u os encontrarais con la Guardia Civil y sospecharan algo de vosotros, podrían relacionarnos rápidamente y todo el plan se iría al traste.

—Tienes razón, disculpa nuestra ignorancia —replicó el pakistaní—. En la oficina de arriba están los cuatro colchones que pedisteis; ahora entiendo el porqué. Echamos un sueño y listo. Así todos tranquilos.

—Veo que tú captas bien el plan —replicó Samir con una sonrisa de conformidad en el rostro que, a la luz de la tenue fluorescente que oscilaba de un modo impredecible, resultaba un tanto siniestra.

Los hombres se acomodaron en sus camas rudimentarias al poco de dar por zanjada la discusión. Radi Medina decidió quedarse de guardia en el primer turno. Más tarde lo haría su compañero, después Eusebio y, por último, Shapur. Dos horas cada uno de ellos hasta llegar al alba. Pero no fue así.

Radi sí que hizo el primero turno, aunque fue de cuatro horas. Después completó el resto de las horas su compañero hasta el amanecer. Los otros dos colaboradores sobraban en la ecuación. El propio árabe se encargó de seccionarles la yugular en cuanto se quedaron dormidos. Era evidente que disfrutaba con ese tipo de acciones.

Los trabajos importantes requerían siempre sacrificios importantes. Su dios justo y todopoderoso sabría recompensar a quienes luchaban y morían por la causa.

9

EDIFICIO DE HUÉSPEDES,

EMBAJADA DE LA FEDERACIÓN RUSA.

ASTANÁ (KAZAJISTÁN)

Martes 9 de mayo de 2017

La policía kazaja, al llegar al lugar del tiroteo, había procedido a la detención en un primer momento de Javier Galarreta, Asha Mikhailova y Karabay Nabiev, el escolta superviviente de la malograda Sofya Habid. Sobre el suelo del local había ocho muertos, incluidos los dos terroristas abatidos y el otro miembro encargado de la protección. Catorce heridos de diferente consideración fueron evacuados a los hospitales más próximos por las ambulancias del 103, el servicio de emergencias.

Galarreta solicitó la atención de la embajada española y del Ministerio de Asuntos Exteriores, aunque realmente fue Mikhailova quien a través de sus contactos con el Servicio Federal de Seguridad Ruso logró que ambos policías fueran conducidos hasta la embajada de Rusia, en la calle Barayeva, en donde podían descansar seguros, a salvo de cualquier injerencia de las autoridades locales, que echaban chispas por el incidente.

El secretario de la sede diplomática les había recibido con cordialidad, aunque también con densa preocupación. Sin duda alguna, la muerte a tiros de Sofya y sus influencias en el Gobierno de Nazarbáyev iba a generar un cúmulo de preguntas incómodas que a Moscú no agradarían demasiado. El consejero de Interior ordenó a una unidad de escoltas que les acercaran las pertenencias apenas desembaladas del hotel; algo que parecía que estaba volviéndose habitual, al menos para el inspector español. Dos empleadas les facilitaron ropa de cambio provisional para deshacerse de las prendas ensangrentadas, mientras esperaban la llegada de las maletas con sus enseres. A Galarreta le proporcionaron una especie de bata albornoz con la bandera tricolor rusa bordada en su parte superior. A Mikhailova, mucho más salpicada con sangre seca, le ofrecieron un chándal completo oficial de las pasadas olimpiadas de Sochy; parecía una auténtica atleta tanto por la edad como por su excelente forma física.

Aguardaban, por tanto, en una sala cómoda, como de lectura, con una amplia biblioteca en uno de sus laterales. Asha examinaba la colección de libros editados en lujosas encuadernaciones, sobre la inabarcable literatura del país de los bolcheviques. Siempre marcada por la profundidad: desde Dostoievski a Tolstói, pasando por los poetas románticos Aleksandr Pushkin o Lérmontov y los maestros de la prosa Nikolái Leskov, Iván Turguénev, Vladimir Korolenko o Antón Chéjov, entre otros muchos literatos del siglo xix, el llamado siglo de oro de la literatura rusa.

—Me encanta Nabókov —exclamó Asha, cogiendo entre las manos de un estante dedicado a la época más moderna un ejemplar de Pálido fuego—. Recuerdo que me entusiasmó sobremanera Lolita, una novela no exenta de polémica, por ser incestuosa y morbosa a la vez, mezclando esa pasión desmedida entre un hombre adulto y una niña de doce años… Las nínfulas como él las llamaba. Una obra maestra ¿no crees?

Javier no contestó, estaba abstraído en lo ocurrido unas horas antes en el restaurante.

—¿No piensas hablarme? —insistió la rusa—. ¿Estás enfadado?

—¿Por qué? —exclamó saliendo de su ensimismamiento el policía español con una pregunta ante la que no esperaba una respuesta satisfactoria—. ¿Por qué habéis sacrificado a su hija?

—Yo no he sacrificado a nadie. —Asha se sentó frente a él, dejando de nuevo el libro en el hueco vacío al que pertenecía dentro de la estantería—. Cumplo órdenes, cumplimos órdenes los dos. Quienes están al mando son los responsables de las acciones. Ha sido una putada no poder enviar la contraorden, pero si Sofya hubiera colaborado antes, todo esto no hubiese pasado.

—No. Nosotros somos quienes velamos por el orden y debemos hacer cumplir la ley; no quienes jugamos a ser dioses todopoderosos que estamos por encima del bien y del mal consintiendo ejecuciones selectivas como mal menor. El fin no debe justificar bajo cualquier precio los medios…

—Te queda mucho por conocer, me temo…

—Yo no trabajo así.

—Tú, o mejor dicho los polis de calle, tal vez, no, pero el servicio secreto sí. El de tu país y el del mío y el de todas las malditas naciones. Y si no, ¿a qué te crees que nos han mandado?, ¿a montar una terapia de grupo psicoactiva para sincerarnos con quienes tengan testimonios útiles? Estamos para sacar información sensible y vital, cueste lo que cueste, usando para ello cualquier recurso que tengamos disponible, sea o no ético.

—A ti, que tanto admiras a Chejov, como él dijo: «Las personas vulgares esperan lo bueno y lo malo del exterior, las pensadoras lo esperan de ellas mismas…»

—No me jodas. También dijo: «más vale un canario perverso que un piadoso lobo...». ¿Vas de lobo bueno, acaso?

La entrada en la sala del consejero de interior de la embajada frenó la reflexión literaria que comenzaba a convertirse en un reproche mutuo. Se acercó a la mesa ante la que ambos agentes se hallaban sentados. Depositó sobre la misma los pasaportes, las placas identificativas y las armas reglamentarias de los dos. Devolvió el móvil al inspector español y entregó uno nuevo a su compatriota; otro Taiga inhackeable, por supuesto.

—El anterior ha quedado fuera de servicio, inutilizado por culpa de los disparos —le dijo en ruso.

—Ya ponimayu —respondió ella de forma escueta dando a entender que aceptaba la situación, a la par que recogía el dispositivo.

—Sus pertenencias están ya en las habitaciones de la planta superior del edificio de huéspedes —dijo a continuación, saltando a un perfecto inglés formal—. Hemos cancelado la cuenta del hotel y podrán cenar en el comedor de invitados a las ocho y media. —Dejó también un sobre con dos billetes de avión en el interior—. Como me ha pedido —miró a Mikhailova con gesto indiferente—, tienen vuelo reservado a Barcelona para mañana a primera hora. Nos encargaremos de llevarlos hasta el aeropuerto y de que embarquen sin problema. Mientras tanto no podrán abandonar nuestra sede diplomática, están ahora bajo la protección del Gobierno ruso.

Galarreta miró a su compañera sorprendido.

—¿A Barcelona? —le preguntó por lo bajo mientras eran guiados hacia las habitaciones por el personal de relaciones públicas de la embajada una vez se marchó el agregado oficial.

—Me dio un nombre antes de morir, creo que ya te lo dije en el bar —contestó Asha enfundando la pistola en la bandolera—. Lo he contrastado antes por una línea segura de la embajada con el FSB. Es un religioso paquistaní responsable de una importante mezquita de la ciudad catalana. Ahora te toca a ti organizar el operativo en tu país. Contacta con tus superiores y que preparen una intervención inmediata. Salimos a las 9:00 de Astaná vía Estambul. —Le enseñó los billetes de primera clase de Turkish Airlines. Llegaremos al Aeropuerto del Prat a las 15:00 según la previsión del vuelo.

—¿Y cuándo pensabas decírmelo?

Ambos se detuvieron ante la puerta de la primera habitación de invitados, donde se iba a alojar la mujer.

—A los postres. Siempre es mejor Un cadáver a los postres, como diría Neil Simon, retomando nuestra tertulia literaria. —Y Asha Mikhailova se metió en su cuarto dando un beso en la mejilla a Galarreta que lo dejó más descolocado aún de lo que ya estaba—. Nos vemos en el comedor... —le recordó al cerrar la puerta ante su rostro.

PALACIO EPISCOPAL.

ASTORGA, LEÓN (ESPAÑA)

Sábado 13 de mayo de 2017

Samir y Radi condujeron la Mercedes Vito por la nacional 120 desde A Cañiza hasta Orense, para seguir por Monforte de Lemos, Ponferrada y Astorga. Decidieron detenerse a repostar y almorzar después de tres horas de camino, antes de continuar su viaje por León y Burgos en dirección a su destino final. Iban despacio, respetando rigurosamente los límites de tráfico y evitando levantar la menor de las sospechas.

Los cadáveres de sus colaboradores en Galicia los habían ocultado en un pozo de agua en el exterior de la nave industrial. Precintado de manera rudimentaria, con una tapa de acero que resultó más sencilla de desatornillar de lo que en un principio parecía. Se hallaba en un estado lóbrego y sucio, ya que llevaba tiempo sin ser utilizado, pese a que en el fondo había casi medio metro de acuífero subterráneo. Lo hicieron por la noche, al amparo de una oscuridad densa y umbría que les protegía de miradas ajenas. Tras deshacerse de los cuerpos y dormir unas horas, salieron temprano, al alba, a través del camino parcelario para girar delante de la empresa comercializadora de maquinaria agrícola en la rúa Silleda y desaparecer a continuación carretera arriba.

Descansaban ahora en el aparcamiento entre la catedral de Astorga y el Palacio Episcopal diseñado por el arquitecto Gaudí, como la Sagrada Familia que habían admirado en Barcelona pocos días antes. Se trataba de un parking amplio, preparado para absorber el cuantioso número de vehículos que acudían al municipio, epicentro vertebral de las comarcas de la Maragatería, a medio camino entre los páramos y los montes leoneses. Les pareció un curioso capricho del azar coincidir en pocos días ante dos edificios religiosos proyectados por el mismo arquitecto en lugares tan distantes.

La temperatura ambiente era fresca, adecuada para transportar una carga de explosivos sin mayores riesgos, pese a ser material bastante estable ante los cambios de temperatura, y no habían encontrado nada fuera de lo normal en su trayecto. Apenas se cruzaron con un par de vehículos de la Guardia Civil de Tráfico en todo el camino.

—Hoy llegaremos a nuestra meta a última hora de la tarde —anunció Samir Zidan desde esa tranquilidad con la que pronunciaba cada palabra. Desenvolvió uno de los sándwiches de queso que habían preparado antes de salir de Galicia y le dio un mordisco moderado—: Nuestro contacto nos recibirá en el museo, tal y como hemos acordado —prosiguió mirando a su compañero—. Bajo el mismo hay un parking subterráneo donde dejaremos la furgoneta de momento, hasta asegurar el terreno y trasladar los materiales.

—¿Cuándo llegará el técnico especialista en armamento atómico?

—¡El nakba! —le corrigió rápido y severo—. No olvides dirigirte a cada cosa por su nombre en clave. Si alguien nos escucha no debe asociar la terminología que empleamos.

—Está bien, pero aquí no hay nadie y sabes que detesto recordar cómo nuestros hermanos palestinos están siendo sacrificados…

—Por ellos y por todos los demás fieles, estamos metidos de lleno en esta cruzada. Las palabras no importan; son los hechos lo que nos llevarán al paraíso tras la victoria final. Pásame el agua, por favor…

El joven Radi acercó la botella de litro y medio a su compañero y líder de la misión.

—Hoy es trece —continuó Samir tras dar un generoso sorbo a la botella de plástico que crujió protestando—. Debemos preparar el material en el lugar indicado. El manual que nos han proporcionado establece las pautas para ensamblar las partes menos delicadas. La llegada de nuestro esperado colaborador que concluirá el montaje está prevista para el próximo miércoles tal y como se nos confirmó. Un par de días antes debes estar listo para hacer tu trabajo. ¿Serás capaz?

Radi masticó con ansiedad su bocadillo. Clavó la vista en el suelo pensando en el trabajo que le habían asignado. Iba a convertirse en mártir, un honor que pocos tenían y que aún menos eran capaces de ejecutar correctamente. Su compañero lo miraba esperando una respuesta, podía notar esos ojos pequeños negros intentando atravesar su cabeza, sus pensamientos. El joven guerrero debía secuestrar un autobús y hacerlo estallar con el explosivo que llevaría adosado en su chaleco y en una mochila, justo al paso por delante de la comisaría principal de la ciudad a donde ahora se dirigían. Estaba prevista la llegada de más efectivos como refuerzo al evento deportivo del próximo fin de semana, y la detonación, además de mermar los miembros y por tanto la eficacia operativa de la policia, distraería la atención hacia otros frentes, permitiendo a Samir completar el trabajo último una vez que el especialista ruso ensamblara el artefacto nuclear.

—Lo haré bien —dijo levantando la vista y mirando a su acompañante a la cara—. Confía en mí.

Zidan asintió suavemente con la cabeza. Acabó el tentempié y dio otro sorbo largo de agua.

—Confío en ti. Ya lo sabes —añadió—. De momento todo va saliendo según lo pronosticado. Los cebos han surtido efecto y han sido eliminados como habían previsto nuestros líderes. Todo queda en nuestras manos.

Ambos terminaron el almuerzo comiendo unas mandarinas. Depositaron la piel y los restos de papel aluminio en una papelera próxima, de manera cívica y ordenada, sin ensuciar ni llamar la atención. Aprovecharon el cobijo trasero del furgón para vaciar las vejigas contra el muro.

Testigo impasible de la conversación, el Palacio Episcopal de Gaudí, reconvertido en Museo de los Caminos, les observaba desde sus neogóticos diseños, más parecidos a un castillo del medievo que a un palacio destinado inicialmente al obispo de la diócesis. El sonido de una motocicleta deteniéndose junto a la tapia, a pocos metros donde miccionaban, les sobresaltó. Un policía local les observaba desde su vehículo de dos ruedas.

—No pueden ustedes orinar en la vía pública —les dijo, reprendiéndoles ante su comportamiento. Echó el pie al suelo y detuvo el motor—. Documentación del vehículo y los carnets, por favor —ordenó.

Samir miró a su camarada, que se había puesto nervioso una vez más. Estaban a punto de mandar al traste la operación por una meada en un puto aparcamiento.

—Lo sentimos mucho, agente —se excusó mientras sacaba de la guantera la documentación del vehículo. En principio no debería levantar sospechas. Figuraba a nombre de una empresa de suministros y servicios de Pontevedra perfectamente legal—. Tome. —Le entregó la tarjeta de inspección técnica y los DNI falsificados de residentes extranjeros difícilmente distinguibles de unos auténticos, al menos no por un policía adscrito a un pequeño municipio leonés de diez mil habitantes plantado en medio del Camino de Santiago. Por mucho exceso de celo que tuviera.

—¿Qué llevan ahí? —insistió el municipal señalando la parte trasera del furgón mientras comprobaba los documentos.

—Una máquina expendedora de café. Tenemos que colocarla en un área de servicio algo más adelante. —Abrió de refilón una de las puertas dobles traseras para que el agente la viese fugazmente. Todo el material iba camuflado dentro de la misma y entre ella y el separador de carga, tapado con una lona.

—¿En la de Petronor que hay a las afueras de la ciudad, en la carretera de León?

—Sí, en esa justamente —se aventuró Samir a corroborar viendo que su compañero echaba mano a la daga afilada por si se terciaba el asunto.

—¡Ya era hora! —exclamó el agente local contento por la respuesta—. Estamos sin poder tomar un café decente en el turno de noche desde hace dos meses que se estropeó la que tenían.

—Pues verán como eso va a terminar hoy mismo. Tenemos la mejor máquina de café e infusiones del norte —rio el árabe siguiendo la conversación que se tornaba surrealista por momentos.

—¿Y por qué no habéis esperado a mear en la gasolinera? Está a diez minutos de aquí… —Les entregó los carnets de identidad y la documentación del coche. Se quedó mirándolos con los pulgares trabados en el cinto.

—Mi ayudante está operado de la próstata —dijo Samir bajando la voz cerca del policía—. Ya sabe, cáncer. Y cuando le entran las ganas no puede evitarlo.

El motorista se subió de nuevo a su vehículo con un gesto de consternación.

—Tan joven y tan limitado —consideró con lástima a Radi Medina que, al no haberles escuchado la conversación, no entendía una palabra de lo que pasaba—. Váyanse ya, les voy a perdonar la sanción. Y otra vez sean más precavidos con el tema ese. No me agrada multar a quien se encuentra en ese estado, pero la calle no pueden usarla de váter.

—Muchas gracias, agente. Es usted muy amable y considerado.

—Por cierto, recuerden pasar la ITV del vehículo. Me he fijado que les caduca la semana que viene. Buenos días.

Y el policía local se marchó igual de rápido que llegó mientras los terroristas le despedían con la mano levantada a modo de saludo cortés.

—Pero ¿qué le has dicho al idiota ese para que nos deje marchar sin más?

—¡Cállate y sube a la furgoneta! Nos hemos librado por los pelos esta vez…

AEROPUERTO DE ESTAMBUL.

DISTRITO EUROPEO DE ARNAVUTÖY,

ESTAMBUL (TURQUÍA)

Miércoles 10 de mayo de 2017

El Boeing 737 había aterrizado desde Kazajistán puntualmente en el descomunal aeropuerto de Estambul, la megalópolis turca, perteneciente a los imperios romano, bizantino y otomano. La antigua Constantinopla, asentada entre dos continentes, pasa por ser una de las ciudades más pobladas del mundo con quince millones de habitantes; casi todos musulmanes y la mayor parte viviendo en la zona europea.

La espera para el cambio de vuelo era de una hora y quince minutos. Así que, mientras aguardaban la salida del Airbus A330 de Turkish Airlines que los llevaría hasta la Ciudad Condal, Javier Galarreta y Asha Mikhailova deparaban en la zona de embarque con un café caliente entre las manos. El comisario ya había informado a sus superiores del CNI la noche anterior, justo antes de cenar, sobre la importancia de detener al imam Nadim Maroof de la mezquita situada en carret de Sant Rafael, dentro del barrio de El Raval en Barcelona. Todo ello según la información revelada por la viuda de Arystan en sus últimos estertores. Era la única pista que tenían por delante en la carrera contrarreloj que estaban disputando en los niveles inferiores de la liga del espionaje internacional.

Las unidades de asalto coordinadas entre los Grupos de Operaciones Especiales GEO de la Policía Nacional y el GEI, Grupo Especial de Intervención de los Mossos d´Escuadra de Cataluña, estaban desplegándose para una pronta y efectiva entrada en escena. De hecho, la llegada de ambos agentes desde Turquía sería el detonante de salida para la llamada en clave «Operación Santa Plegaria».

—¿Qué te pareció la cena de ayer? —preguntó la agente rusa al comisario, recordando la cara que este puso al descubrir que estaba comiendo carne de caballo guisada.

—Ya te dije que estaba delicioso —respondió Galarreta un tanto arrepentido de sus palabras— el como se llame…

—Beshbarmak.

—Eso; pues es realmente un manjar. Lo que no sabía es que se comiera tanto caballo en vuestro país.

—Es comida tradicional de Kazajistán. Masa fresca, carne de caballo, aunque también puedes hacerlo con res o cordero; cebolla, caldo de verdura y especias al gusto. Pero, sobre todo, una buena mano que lo sepa preparar al punto. Como el cocinero de la embajada. Abunda mucho la carne equina en la región y ya sabes que se deben aprovechar los recursos que se tienen a mano. Mira los chinos, probablemente posean la mejor cocina del mundo y se comen prácticamente todo lo que se mueve…

—Prefiero no hablar de eso, en serio. Cada uno tiene sus escrúpulos.

—Como quieras. Pero en tu país coméis el cerdo entero, cuando para los musulmanes es un animal impuro. O hígado de pato, sesos, vísceras de ternera, rabo de vaca, callos, morcilla, caracoles babosos… O, el colmo, las criadillas, que son, bueno, los testículos del toro ¿no?

—Sí, es verdad. La casquería no resulta del agrado de todos. Al final es cierta la frase que dice: «la estrechez de miras se cura viajando…» —respondió el comisario a modo de conclusión. Revolvió de nuevo su café al estilo turco, sintiendo el aroma cautivador que desprendía desde el pequeño vaso tradicional sin asas—. ¿Qué piensa tu familia? Tu madre, tus abuelos… Los que vivieron los tiempos de la URSS y ahora lidian con el mundo actual desde una República independiente…

Asha miró a lo lejos dando un sorbo a su infusión. Se relamió los labios y suspiró tratando de pensar la respuesta.

—Las personas mayores han padecido un cambio muy grande tras dejar atrás el socialismo soviético. Antes existía una estabilidad garantizada, con educación gratis y trabajo seguro. Nadie estaba sin trabajar más de tres días, o eras un parásito social. Tenías derecho a vacaciones pagadas casi en su totalidad por el Estado en balnearios con masajes, baños terapéuticos… La vida era estable, tranquila y, si quieres, aburrida. En las tiendas había salchichas, vodka, comida enlatada… Podías comprar todo con el salario. La gente se contentaba con poco. Era feliz.

—Y llegó la Perestroika…

—Da. Entonces todo desapareció de los estantes. Comenzaron los cupones de racionamiento: trescientos gramos de mantequilla, medio kilo de azúcar, una botella de vodka… En los trabajos dejó de pagarse un sueldo para entregarse especias a cambio: harina, pasta, aceite de girasol, cebollas y verduras, ropa, botas… Nada de dinero. Llegó la crisis. Laboral, de valores… El estado ya no parecía necesitar a las personas.

—Tiempos difíciles de cambio.

—Yo era muy pequeña; no conocí la era anterior. Acababa de llegar al mundo cuando la República de Kazajistán declaró su independencia. Ambas nacimos a la vez. Fue cuando mis padres regresaron de Rusia, como te conté, para trabajar en El Polígono.

—Sin embargo, no ha cambiado el presidente. Es el mismo que en la época soviética…

—El poder se perpetuó en manos de Nursultán Nazarbáyev. Ha ganado todas las elecciones por aplastante mayoría, pero no deja de ser una mera farsa.

La megafonía de recinto aeroportuario llamó a los viajeros a la puerta de embarque correspondiente para proseguir el tránsito hacia España. Asha y Javier apuraron sus cafés, recogieron el equipaje de mano y se dirigieron al control de acceso VIP.

- - - - -

El vuelo diario directo de Niza a Barcelona con Iberia y operado por su filial Air Nostrum tardaba solo una hora y veinte minutos en completarse. Svetlana Kiripko, cuyo nuevo nombre ahora era Olga Nazarova, llevaba por tanto un día entero en Barcelona. Había abandonado, con su reciente identidad, la Costa Azul una vez ejecutado el encargo sobre Amina Habid y, tras el aviso preciso extraoficial del Servicio Secreto ruso, se dirigía hacia el centro de la ciudad catalana.

Atravesó las siempre abarrotadas Ramblas para internarse en los callejones que desembocaban junto a la mezquita Tariq Bin Ziyad. Llevaba camuflado su pelo rubio real, libre de cualquier tinte, bajo un pañuelo florido. Una especie de gabardina blanca, larga, cubría su silueta esbelta. Dos chicos de unos veinte años le salieron al paso al poco de adentrarse, para atajar, por un pasaje vacío en el que restos de jeringuillas salpicaban los adoquines impregnados en fluidos irreconocibles, mientras clamaban a gritos una limpieza más que recomendable.

—¿Dónde crees que vas, putita? —espetó el primero de ellos, que iba de gallito, colocándose en su trayectoria. El segundo portaba un arma blanca de considerables proporciones que no dudó en mostrar a modo de amenaza.

—Los turistas no tienen que andar por aquí —dijo el de la navaja silbando entre los escasos dientes que le quedaban—. ¿No os lo han dicho en la agencia de viajes?

—No quiero problemas. Dejadme en paz —contestó la mujer con su característico acento del Este.

—¡No quiere problemas! ¿Has oído? Joder, y parece rusa… Nunca me he follado a una rusa, ¿y tú, Matagatos?

—Yo hace tiempo que no me he tirado a ninguna piba. Creo que ahora puede ser un buen momento —retomó la iniciativa el primero, quitándole el pañuelo de la cabeza a Nazarova. El pelo, libre de sujeción, se soltó en una espléndida melena brillante y llamativa en aquel lugar apagado e inhóspito.

—¡Ostia, qué guapa es y qué buena está! Mira qué ojos tiene, tío. Voy a flipar mientras la muy perra me la chupe mirándome…

Cuando Matagatos fue a agarrarla para conducirla hacia un portal próximo, la agente rusa apartó el cuerpo de manera repentina echándose hacia atrás para evitar ser sujetada. Con rapidez extrema le agarró el brazo al agresor, haciéndole una llave con giro hacia la espalda provocando que se le desencajara el miembro a la altura del omóplato. A continuación, le lanzó una brutal patada a la parte baja de la columna vertebral fracturándole el coxis y dejándolo tirado en la calle, fuera de juego. El segundo agresor se aproximó con la navaja en la mano. Olga Nazarova esquivó con facilidad la embestida furiosa y precipitada provocando que el agresor cayera al suelo tras agacharse y ponerle la zancadilla. Ya sobre los adoquines, saltó sobre él descargando todo su peso en un golpe seco y contundente con el grueso tacón de su bota, en la parte comprendida entre el labio superior y la parte inferior de la nariz. El filtrum le causó la muerte en el acto.

Se acercó al primero de ellos, que sollozaba tendido en la calzada sin poder ponerse en pie.

—Aj ty pídor! —le dijo en ruso, aludiendo a su virilidad puesta en entredicho, tras escupirle encima con desprecio.

Después le asestó una patada con la puntera del calzado en plena sien, otro de los puntos de presión del Dim Mak, componente esencial del Kárate Jitsu. El chico quedó con el cráneo roto, convulsionando unos instantes antes de yacer inerte y sin vida sobre el asfalto.

Terminado el combate, la mujer examinó ambos lados de la callejuela comprobando que no había testigos, y recogió del suelo el pañuelo estampado. Lo sacudió para quitarle cualquier suciedad del pavimento, se lo puso de nuevo tapándose el pelo y se alisó convenientemente la ropa antes de continuar su camino.

10

ARTIUM, CENTRO-MUSEO VASCO DE ARTE CONTEMPORÁNEO. CALLE FRANCIA, 24.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Sábado 13 de mayo de 2017

—Es impresionante, ¿no creéis? —Julián Murga contemplaba una de las obras de la exposición itinerante del Museo de Arte Moderno de la capital alavesa, el Artium, dedicada a los autores vascos más notables.

—No sé qué significa. No entiendo esa ridícula pieza. Para mí, es un vulgar trozo de metal oxidado puesto en una peana —exclamó Radi con desgana ante una de las esculturas características de Jorge Oteiza.

Samir aguardaba paciente, como era habitual en él, a unos pocos metros de distancia.

—Se ha de valorar todo tipo de expresión artística, en su justa medida, pero con respeto —dijo finalmente.

En la enorme sala blanca donde se encontraban los tres hombres, convivían en medida armonía las obras del propio Oteiza, las de Eduardo Chillida, las de Néstor Basterretxea, las de Agustín Ibarrola o las expuestas por autores menos conocidos a nivel internacional como Gamarra, García de Cortázar o Girbau. Todas las obras modernas decoraban el lugar con la particular visión de sus creadores, trasladándonos a unos sentimientos y unas visiones personales difíciles de comprender para legos en este arte escultórico vanguardista.

—¿Tenéis todo en la furgoneta, entiendo? —preguntó Julián, dirigiendo la mirada hacia Samir Zidan.

Este último afirmó con la cabeza acercándose a sus compañeros:

—Hemos sacado un bono de aparcamiento para una semana, tal y como nos indicaste —explicó—. El material está al completo a la espera del traslado a su ubicación definitiva.

—Bueno, bueno, todo a su debido tiempo, no nos precipitemos. Pasado mañana podremos acceder al lugar en cuestión. Aprovecharemos el horario de almuerzo de los trabajadores que están adecentando el sitio para poder entrar sin demasiados problemas. A esa hora no hay más vigilancia que la de un guarda de seguridad, al cual conozco bien y lo distraeré para que no ponga ninguna pega.

»Ahora me acompañaréis hasta el hostal Desiderio donde os he reservado una habitación. Es un lugar tranquilo situado aquí cerca, en pleno casco viejo. Allí pasaréis desapercibidos. Un buen número de población musulmana vive en las inmediaciones. Es el sitio ideal para no levantar sospechas. Además, tenéis un kebab justo en la misma calle y un restaurante indio enfrente. No os quejaréis…

Ambos asintieron casi al unísono. Estaban cansados del largo trayecto desde Galicia y deseaban cenar algo y dormir. Las escasas horas de sueño de la noche anterior y el estrés general del viaje empezaban a pasar factura.

Salieron por la puerta principal del museo, en donde descansaban más de tres mil obras de arte en sus fondos. Atravesaron el vestíbulo principal. El gran mural cerámico de Joan Miró y Llorens Artigas los despedía desde un lugar privilegiado en la pared. Al adentrarse en la puerta giratoria automática, la espectacular escultura Un pedazo de cielo cristalizado, hecha en vidrio a modo de lámpara de cristal gigante, cobró vida por unos momentos y vibró en un tintineo premeditado pensado por el escultor para sorprender al visitante.

Samir se quedó fijo mirando la enorme y frágil composición elevada. Las vibraciones le resultaron satisfactorias. Todo marchaba según lo planeado.

COMISARÍA DE LOS MOSSOS D´ESQUADRA DE CIUTAT VELLA. SALA DE COORDINACIÓN PARA EL OPERATIVO DE ASALTO.

BARCELONA (ESPAÑA)

Miércoles 10 de mayo de 2017

Las unidades de los Grupos Especiales de Intervención de los Mossos, con sede en el complejo central Egara de Sabadell, ya se encontraban de camino a la ciudad condal. El convoy estaba compuesto por cuatro vehículos camuflados. Dos furgonetas blancas modelo Mercedes Vito sin ningún tipo de distintivo exterior y otras dos rotuladas como vehículos de reparto de mensajería urgente. A este operativo principal, se unirían otros dos vehículos ya preparados Mercedes-Benz Sprinter de los GEO con sede en la comisaría de la Policía Nacional de vía Laitena.

La acción coordinada entre ambas fuerzas de élite de intervención rápida requería que el mando único se estableciera en la comisaría de la policía autonómica catalana de Ciutat Vella. Muy cercana al Raval, el lugar donde se iba a realizar el operativo, era la principal de Barcelona por tamaño y movimiento diario. La autorización judicial ya estaba sobre la mesa y solo faltaba que todas las unidades se posicionaran convenientemente en sus puntos de actuación, algo que estaba a punto de ocurrir.

En la cuarta planta, en una sala habilitada para ello, el subinspector jefe de la unidad supervisaba el operativo. Junto a él se encontraba el comisario y el intendente de la propia comisaría de los Mossos, un mando de la Policía Nacional responsable de las dos unidades de los GEO, el personal auxiliar y el delegado del Gobierno en Cataluña junto a Mario Valero, llegado expresamente desde el Centro Nacional de Inteligencia. El experto en espionaje había aterrizado esa misma mañana desde Madrid tras recibir la información transmitida por Galarreta vía satélite desde un teléfono seguro de la embajada rusa en Kazajistán. Había organizado todo el despliegue con verdadera eficacia y rapidez. Por algo era, sin duda alguna, uno de los máximos responsables operativos mejor considerados dentro del CNI.

Un vehículo policial trasladaba a toda pastilla a Javier Galarreta y Asha Mikhailova desde el aeropuerto del Prat hasta la comisaría. Aguardaban su llegada, como cortesía, para iniciar la operación «Santa Plegaria»; aunque la realidad era que tampoco les había dado tiempo material de iniciar una intervención de tal calibre en tan pocas horas, y más mediando una noche de por medio.

La burocracia entre las diferentes autonomías y el estado central retrasaba a veces de manera exasperante las operaciones. Si bien era cierto que el CNI desde Madrid podría haberse hecho cargo directamente de la operación con las unidades especiales de la Policía Nacional y de los GAR, los Grupos de Acción Rápida o unidades de élite especializadas en antiterrorismo de la Guardia Civil; ante la tensa situación que se estaba viviendo en Cataluña en busca de la autodeterminación y la independencia por parte de sectores separatistas, se prefirió contar con el Departamento de Interior de la Generalitat para no crispar más los ánimos. Artur Mas había iniciado un proceso en 2012 enfocado hacia el separatismo de la comunidad y refrendado por el actual presidente Carles Puigdemont, que pretendía incluso organizar un referéndum para consultar a la población sobre esta cuestión una vez pasado el verano. Así que no estaba, como vulgarmente se dice, el horno para bollos…

En medio de los preparativos, y ante el ajetreo diario de una gran metrópoli como Barcelona, una unidad motorizada de la guardia urbana entró en la frecuencia. El operario que supervisaba las comunicaciones de los recursos municipales la dirigió a los altavoces de la sala de mando para ser oída por todos: una pareja de motoristas acababa de localizar los dos cuerpos asesinados en un pasaje cercano al lugar en donde se iba a intervenir.

La cosa no pintaba nada bien. Si acudían las patrullas locales y las ambulancias a ese punto, y además se acordonaba la zona a la espera de la llegada del juez de turno para levantar los cadáveres, lo más probable era que los supuestos terroristas huyeran rápidamente.

Mario Valero tomó la iniciativa dirigiéndose al responsable de los Mossos:

—Saque de ahí ahora mismo a esa patrulla e inicie la operación sin más demora. ¡Ya!

Ante el asombro de los agentes municipales, estos fueron obligados a abandonar la escena del crimen rápidamente sin mediar explicación, dejando a los muertos desatendidos en el suelo. Se anularon los recursos sanitarios movilizados y se dio la orden a las unidades de élite de intervención rápida para que se situaran en sus puestos establecidos. Había un desconcierto general fuera de la sala de operaciones de la Comisaría Central de Ciutat Vella. Pero todos obedecían a la cadena de mando sin rechistar.

Los escáneres de los reporteros de sucesos de la prensa catalana habían interceptado parte de la comunicación no codificada de la Policía Local. Ante las llamadas de confirmación por parte de los mismos al teléfono de emergencias, el 112 negaba todo, al igual que la propia policía del Ayuntamiento que señalaba que se trataba de un malentendido sin más. Los transmisores Motorola MTP 3000 TETRA, con codificación de alta seguridad pertenecientes a las fuerzas especiales empezaron a saturar las frecuencias con sus sonidos indescifrables. Los periodistas ya no tenían duda de que algo estaba pasando o estaba a punto de pasar…

PABELLÓN FERNANDO BUESA ARENA,

CARRETERA ZURBANO.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Domingo 14 de mayo de 2017

Con capacidad para casi 16 000 espectadores, el edificio de Zurbano situado a las afueras de la ciudad junto al polígono industrial de Betoño y ante los inmensos humedales de Salburua, considerados como la joya de la corona del llamado Anillo Verde vitoriano, se alzaba todopoderoso en una imagen modernista que recortaba el horizonte más lejano de la capital.

Vitoria se había caracterizado sin duda en los últimos tiempos, además de por sus paseos y espacios naturales, por una afición desmedida al baloncesto. Este mismo año había organizado, en febrero, de manera impecable según toda la prensa y responsables de la ACB, la 81 edición de la Copa del Rey de Baloncesto. Una vez concluida la primera vuelta de la Liga Endesa, y tras sortear los emparejamientos de los ocho equipos participantes, la copa de la llamada competición al K.O. se la había llevado para sus vitrinas el todopoderoso Real Madrid, venciendo por la mínima en una apretada final al Valencia Basket.

De hecho, tras las buenas vibraciones que había dejado la competición con un aforo prácticamente completo en todos los partidos, ya se comenzaba a especular sobre la posibilidad de que la capital del País Vasco fuera sede de la Final Four de 2019. La máxima competición continental y fiesta del baloncesto europeo tenía muchas posibilidades de recalar en Vitoria. Si bien, hasta octubre no se conocería aún la sede oficial elegida para el próximo año, pese a que se rumoreaba el nombre de Belgrado, en Serbia, como algo casi definitivo; lo más probable era que al siguiente pudiese aterrizar en la capital alavesa; y no todos los días se elegía una ciudad pequeña con un cuarto de millón de habitantes, para albergar el mayor campeonato intercontinental de baloncesto del mundo (con el permiso siempre de la inalcanzable NBA americana). Un evento verdaderamente importante, con lo que ello supondría de ingresos turísticos y económicos para el negocio local, amén de la difusión y publicidad internacional que el acto conllevaba.

Pero ahora lo que la afición tenía en mente era alcanzar el título liguero en la fase final que comenzaría a disputarse el sábado de la siguiente semana. De hecho, ya estaban vendidas cerca de ocho mil entradas para ver el primer partido de los playoffs por el título de la ACB, el sábado 20 de mayo, y se esperaba un lleno casi completo.

Sin lugar a dudas, un sitio idóneo y bien repleto de gente para lanzar un escarmiento a Occidente y demostrar como el Estado Islámico no iba a ser ninguneado por los países enemigos, entre los que se encontraba España. Pero primero había que ir por partes. Preparando bien el objetivo y ejecutando la maniobra de distracción acordada.

COMISARÍA DE LOS MOSSOS D´ESQUADRA DE CIUTAT VELLA. SALA DE COORDINACIÓN PARA EL OPERATIVO DE ASALTO.

BARCELONA (ESPAÑA)

Miércoles 10 de mayo de 2017

—Bravo-1 en posición y preparados —resonó por el altavoz principal de la sala el comunicado de la primera unidad de los GEI perteneciente a los Mossos d´Escuadra. Prácticamente acababan de llegar por carretera desde Sabadell.

Los siguientes equipos no tardaron en informar de su situación. Eran los encargados de entrar en los cuatro pisos francos sospechosos de alojar a los terroristas islámicos:

—Bravo-2 en posición y listos.

—Bravo-3 en posición. Preparados.

—Bravo-4 en su posición y listos.

—Delta-1 preparados y dispuestos. —Los GEO llevaban otro indicativo diferenciador. Eran quienes iban a entrar en la mezquita.

—Delta-2 listos para actuar.

A mi señal. En cinco, cuatro, tres, dos, uno… ¡Adelante, equipos Bravo! ¡Adelante, equipos Delta!

La puerta de la sala de coordinación se abrió nada más comenzar el asalto. Un agente acompañó al interior a Javier Galarreta y a Asha Mikhailova recién llegados del vuelo. Aún portaban los bolsos de viaje encima.

—Sentaos, chicos —indicó Mario Valero dirigiéndose a ellos y apretando livianamente sus manos como saludo rápido. No quería perderse un ápice de lo que sucedía—. Hemos tenido que adelantar la intervención por razones tácticas —les explicó—. Han aparecido varios cadáveres por la zona y no sabemos lo ocurrido. Temíamos una espantada general. Dejad ahí el equipaje y venid a mi lado. Acaban de entrar en los pisos y en la mezquita.

Los dos agentes tomaron asiento y contemplaron las pantallas que llenaban aquel habitáculo enmoquetado, aislado acústicamente del resto de la comisaría. Parecía una sala de control de producción televisiva, con el realizador, el mezclador, los operarios manipulando micrófonos y planos visuales transmitiendo para las grandes cadenas generalistas uno de sus informativos a pie de calle; solo que en esta ocasión la mayoría vestían uniforme policial.

El comisario y el intendente ofrecieron, perfectamente coordinados como no podía ser de otra forma, un saludo con la cabeza a los nuevos invitados a la función. Galarreta dibujó una mueca de sonrisa a modo de respuesta cortés; estaba agotado. El delegado del Gobierno prescindió del antiguo jefe de la UFECES para de esa forma fijarse bastante más en la belleza de la agente rusa, que, pese al jetlag, sobrevivir a un atentado y llevar unos días con un ajetreo general indescriptible, los rasgos de su juventud la presentaban siempre atractiva. Asha, consciente de eso, se atusó levemente el pelo y sonrió a todos los presentes, entre los que se echaba de menos la presencia de alguna mujer más aparte de la oficial que operaba con destreza la radio.

Javier miró asombrado a su compañera. Él estaba como una piltrafa y ella lucía impecable. Parecía que tomaba espirulina por vena.

—Están entrando… —Se oyó decir de fondo cuando en los monitores se mostraba una imagen bastante nítida, pese a alguna interferencia puntual, transmitida por las cámaras integradas en los cascos de los grupos de asalto.

El acceso a la mezquita por parte de los geos se desarrolló con bastante fluidez y sin mayores contratiempos. Apenas había en su interior una docena de fieles a los que obligaron a permanecer tumbados bocabajo con las manos en la nuca hasta que fueran identificados. Los efectivos policiales exploraron las estancias contiguas donde solo encontraron a un chaval de dieciséis años que chateaba con su novia por el móvil en lugar de limpiar el recinto, que era su trabajo para la comunidad. Casi le da un infarto al ser inmovilizado por la policía.

Al unísono, las cuatro unidades de los GEI habían entrado en los respectivos pisos señalados. De manera casi idéntica, con una pequeña carga explosiva habían volado la cerradura y parte del marco de la puerta y los cuatro miembros de cada unidad, en los que siempre iba un cabo o un sargento al mando, habían accedido sin contemplaciones al interior.

En el primero de los pisos encontraron a varios musulmanes que comían ante una mesa abarrotada de cuscús. Con el susto y la onda de choque provocada por la explosión, la sémola de trigo saltó por los aires bañando toda la estancia en una especie de gotelé abstracto de la nouvelle cousine. Todos ellos fueron encañonados y atados con las esposas de plástico ligero, habituales por su comodidad de transporte cuando se prevé un alto número de detenciones.

El segundo piso franco estaba completamente vacío. Nadie se encontraba en esos momentos en el lugar, por lo que el control del sitio fue inmediato.

En otro de los pisos, el tercero a registrar, hallaron únicamente un residente en su interior. Estaba en el cuarto de baño, previsiblemente disfrutando ante la visión de una revista pornográfica; hecho considerado haram, prohibido por el islam tradicional. Los mossos lo inmovilizaron con los pantalones bajados y la vergüenza en el rostro. Para colmo fue una mujer perteneciente a las fuerzas de seguridad la que lo sorprendió en pleno pecado.

El cuarto y último piso por registrar, el más importante a priori, fue el que desencadenó la sorpresa. Se trataba de la residencia del imam de la mezquita, en donde Samir y Radi habían estado una semana antes. Cuando entraron los operativos, comprobaron que en la sala principal o cuarto de estar yacían dos cadáveres con un disparo en la cabeza, a quemarropa. Al final del pasillo, cerca de la puerta de entrada a uno de los dormitorios, otro cuerpo abatido estaba tumbado sobre un amplio charco de sangre. Había recibido al menos tres tiros por la espalda, probablemente en su infructuoso intento de huida. Uno de los fallecidos se correspondía con Nadim Maroof, el responsable espiritual del templo. El otro era el de Abdul Saleem Rafiq, su ayudante habitual y mano derecha. El tercero era un joven, posiblemente menor de edad, indocumentado.

—Aquí no queda nadie más —informó la suboficial al mando del grupo que había entrado en la residencia del jefe de la mezquita. Se había quitado el casco y mostraba un rostro duro, de pelo corto y moreno. Podían verla porque la enfocaba un compañero con su cámara—. Parece obra de un profesional. Disparos certeros a objetivos claros. El último debió marchar corriendo, pero aun así dos impactos le alcanzaron en la espalda a la altura de los pulmones y después lo remataron en el suelo.

—¡Mierda! —exclamó Mario, dando una patada a una silla con ruedas que se deslizó por la inercia hasta el otro lado de la estancia—. Que registren a fondo el lugar. Pongan todo patas arriba, quiero a la criminalística allí de inmediato…

El mando de los Mossos asumió el control de la situación desde su puesto dando las órdenes pertinentes. La zona estaba acordonada por múltiples unidades evitando el paso de curiosos, periodistas y residentes que protestaban airados al no poder retornar a sus casas. Las ambulancias medicalizadas aguardaban órdenes para entrar en el lugar y el secretario judicial ya estaba allí mismo para certificar el fallecimiento de los dos individuos del callejón.

—Me da la ligera impresión que alguien se nos está adelantando permanentemente —susurró Javier a Asha con clara ironía en sus palabras.

—Eso parece… —respondió ella, esquivando la mirada del comisario.

—E intuyo —siguió Galarreta—, de que se trata de uno de vuestros sicarios; si no es el mismo que actuó en Marruecos, en el TGV, en la Costa Azul y que ahora está liquidando a cualquier implicado en el caso a medida que va conociendo nuestras investigaciones.

—Es posible…

—Tenemos que hablar. A solas. Quiero que me aclares de una puta vez en qué bando estás.

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PABELLÓN FERNANDO BUESA ARENA,

CARRETERA ZURBANO.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Domingo 14 de mayo de 2017

El partido de baloncesto entre el Baskonia y el Fuenlabrada, último encuentro de la liga regular de ese año antes de iniciarse los playoffs por el título, había terminado con una apabullante victoria de los locales por 103 a 66. De esta forma, y una vez finalizados todos los partidos pendientes de disputar, quedaban claramente situados los ocho equipos que pasarían a la fase final de la eliminatoria, mientras el resto comenzarían anticipadamente las vacaciones de verano.

El Baskonia, tras este resultado favorecedor, lograba esquivar al siempre temible FC Barcelona en los cruces y se enfrentaría el siguiente domingo al Gran Canaria; a priori equipo más asequible y además con el factor cancha a su favor.

La gente iba abandonando el enorme recinto multiusos de manera escalonada. Las salidas escupían de manera abrupta una marejada de gente que se dirigía a los aparcamientos a por sus coches particulares. Otros preferían tomar los autobuses urbanos municipales dispuestos para el retorno hacia los diferentes barrios de la capital. Hay quien optaba por pasear y abandonaba el pabellón de Zurbano andando, para disfrutar así de una noche templada, aunque con un aire fresco del norte tan típico del lugar.

Una vez que todo el mundo había dejado desierto el recinto deportivo, tanto público como jugadores, y mientras los servicios de limpieza comenzaban con su apabullante e interminable labor, Julián Murga junto a Samir Zidán y Radi Medina acercaron la furgoneta a uno de los accesos de servicio en la Torre 12 y se dispusieron a descargar la pesada máquina de café que llevaban en el interior. Nadie se extrañó de la labor de los operarios, excepto uno de los vigilantes de seguridad, que se sorprendió al verlos.

—¿Vais a poner una máquina de café en el sector 322 con las de refrescos? —preguntó al trío de personajes que movían la carretilla con cierta dificultad debido al pesado cargamento que transportaban.

—Eso es lo que nos han mandado hacer desde nuestra empresa —respondió Julián tranquilo, seguro de sí mismo. El hombre encargado de la vigilancia no aparentaba ser una dificultad insalvable como para preocuparse en demasía.

—No, no… En este sector seguro que no. Me parece que será para uno de los que está más cerca de la zona VIP. Aquí hubo ya instalada una expendedora similar durante mucho tiempo y acabaron quitándola por el mal uso que se hacía de ella; estaba todo el día estropeándose.

El segurata cogió su walkie-talkie para llamar al responsable del servicio. Este respondió al poco desde su cabina de control. Samir y Radi miraron de reojo a Murga, que se apoyó contra la pared en un disimulado gesto de desgana mientras les guiñaba un ojo.

—¿Qué quieres ahora, Aimar? Me pillas a punto de irme a casa. Llevo metido aquí todo el puñetero día —protestó el encargado.

—Ya puedes perdonar, pero tengo a unos operarios con una máquina de café para el sector 322 y me parece que ahí no tiene que ir…

—¿Y yo qué coño quieres que haga? —respondió de mala gana el responsable—. Si les han dicho que la pongan en ese sitio será por algo, ¿no? Mientras no la lleven cerca de una de las áreas VIP o de los baños para evitar aglomeraciones en la zona, pues ya está…

Julián guardó silencio ante el apuro evidente del de seguridad, desautorizado ante ellos.

—Vale. Aquí está bien… —concluyó, mirándolos. Pulsó de nuevo el trasmisor—: De acuerdo, que la conecten donde les han dicho y listo. Gracias y perdona… —Una especie de gruñido salió del altavoz a modo de despedida por parte de su superior.

—No os molesto más, chicos —les dijo a los falsos operarios mientras se marchaba hacia la tribuna de prensa—. Voy a ver si han terminado los de Radio Vitoria de desmontar el tinglado, que alguna vez se han dejado algún cable por ahí perdido bajo las mesas…

Los terroristas le saludaron con la cabeza mientras volvían a su trabajo. Tenían estudiado de antemano, gracias la información que Julián Murga había ido recopilando las semanas anteriores, el lugar discreto donde debían dejar operativa la falsa máquina de café; justo entre la de refrescos y agua. Aunque para ello tuviesen que desplazar un poco hacia el rincón la expendedora de sándwiches. Los papeles falsos a nombre de una conocida distribuidora de café les autorizaban en la tarea ante cualquier intromisión, como la del vigilante.

Una vez enchufada a la corriente, conectada a la toma de agua y cargada con el café en grano y la leche en polvo, nadie sabría cuando se estuviese tomando una infusión 100 % arábica de Costa Rica con un sabor realmente aceptable, que en la parte baja del aparato, haciendo de base y soporte, una potente bomba estaba preparada para detonar por medio de un temporizador y causar una masacre.

HOTEL PETIT PALACE BOQUERIA

GARDEN.

CALLE BOQUERÍA, CIUTAT VELLA.

BARCELONA (ESPAÑA)

Miércoles 10 de mayo de 2017

Javier Galarreta disfrutaba como mejor podía de una cerveza en la terraza del Hotel Petit Palace. Las prisas que habían acompañado a los dos agentes en la llegada a la ciudad condal desde Kazajistán no habían dado tiempo a organizar por adelantado una reserva hotelera. Afortunadamente, antes de abandonar la comisaría de los Mossos d´Esquadra, Angels Soler, una encantadora agente de atención al público, les había logrado encontrar una plaza libre en el establecimiento donde ahora se hallaban, muy próximo a la propia comisaría central y por ende a Las Ramblas, la plaza de Cataluña, la plaza de Sant Jaume, la plaza Real, el mercado de la Boquería y en general todo el fantástico Barrio Gótico. Una zona urbana de prestigio y gran proyección. Las fechas eran propicias para la afluencia del turismo, siempre abundante, por lo que las habitaciones de los hoteles cercanos estaban reservadas desde hacía meses.

La pega consistía en que la única estancia disponible era una habitación doble con cama de matrimonio. El comisario dejó su liviana bolsa de viaje, sin tan siquiera abrirla, en el suelo de la cálida habitación ambientada con motivos musicales y bajó a la cafetería. No dirigió una sola palabra a su compañera en todo el trayecto. Ni tan siquiera protestó cuando les inscribieron en la recepción como matrimonio, ante las risas de Asha. Se encontraba demasiado cansado incluso para refunfuñar por todo ello.

Por el contrario, su compañera parecía encantada con la situación. Deshizo la maleta y se maravilló de una alegre suite decorada en colores lilas y grises, con contrastes en negro y blanco. El espacio amplio y luminoso, la enorme cama con las partituras de una pieza musical plasmadas en un pentagrama sobre la cabecera, y el inmenso baño con hidromasaje le pareció una exquisitez. Si, además, el pequeño balcón asomaba sobre un jardín centenario privado a escasos metros de las Ramblas, el conjunto podía asemejarse a un oasis de paz en medio del torbellino ajetreado barcelonés.

Javier examinó su teléfono móvil desde la cafetería. Tenía perdidas tres llamadas de la comisaría de Jaca y otra de Elvira Muñoz, a priori la que más le interesaba. Además de una docena de mensajes de sus subordinados en Huesca por WhatsApp, la vía habitual por la que estaban en contacto, y a los que estaba contestando en esos momentos. La verdad no se trataba de nada grave que no pudieran solucionar sus segundos perfectamente, pero estaba claro que deseaban que su superior volviera para organizar las tareas de la forma en que les había acostumbrado.

Las llamadas no pudo atenderlas en su momento porque las recibió estando en Kazajistán y no le pareció oportuno que las compañías españolas le cobraran una pasta a él por aceptarlas pues se hallaba en un país sin acuerdo de roaming por la conexión. La única que pensó en devolverla después fue la que le hizo la dueña del hotel de Candanchú, pero el tiroteo en la crepería y las gestiones desde la embajada rusa con el CNI no le dieron mucho espacio para ello.

Leía ahora pausado los mensajes de texto que le había escrito también Elvira por Telegram, servicio de mensajería que les gustaba bastante más a ambos y que mantenían como más personal en sus respectivas agendas. Había tres. En el primero de ellos la mujer le recordaba que había intentado llamarle para charlar un rato, no por nada importante —se excusaba en la misiva—, sino para agradecerle su intervención con el asunto del campamento rumano, que ya se había escindido prácticamente tras la vigilancia policial, y de paso saber cómo le iban las cosas tras su marcha de película el pasado domingo tras la comida.

Javier sonrió pensando en la cara que se le había quedado a su anfitriona cuando se presentaron en el hotel los agentes del Servicio Secreto invitándole a acompañarlos. Leyó el segundo mensaje escrito ese mismo día unas horas después. En el mismo, Elvira Muñoz le informaba de que se iba el próximo viernes durante un par de jornadas a una convención sobre turismo en Madrid, por lo que le sugería la posibilidad de quedar en la capital de España si su trabajo allí se le había alargado más de lo previsto.

Este último mensaje supuso una subida de ánimo generalizada para el policía. Estaba claro que, si su nueva amiga con la que apenas había tenido tiempo de intimar, insistía en contactar con él era porque existía un mutuo interés. Hacía tiempo, demasiado tiempo tal vez, que Javier permanecía reacio a mantener una relación afectiva con nadie. Había tonteado con alguna que otra mujer, pero nada serio. No era cuestión de echar las campanas al vuelo, pero parecía innegable que entre él y Elvira existía un cierto feeling.

El tercer mensaje que aguardaba a ser abierto en su terminal acababa de entrar hacía unos pocos minutos. El destinatario era desconocido, pero el prefijo +07 indicaba que provenía de un operador ruso. Era un comunicado escueto pero conciso; parecía una advertencia más bien:

—No te fíes de nadie. Confía en tu instinto…

Asha Mikhailova entró en una terraza abarrotada de huéspedes, ya que los veintidós grados que templaban Barcelona invitaban a charlar en el exterior. Localizó a Javier ante su terminal móvil tecleando un mensaje. La aparición de la rusa no pasó desapercibida para ninguno de los presentes. Se había aseado, desenredado la media melena hasta los hombros y los tonos pajizos de su pelo quedaban fenomenal ante la luz de las farolas del patio hotelero. Se había puesto un vestido corto de vuelo con fondo blanco sobre el que lucía estampados de flores violetas y rosas. Llevaba unas botas con ancho tacón que estilizaban sus interminables piernas. El bolso de flecos habitual lo había cambiado en esta ocasión por otro de mano mucho más elegante. La verdad es que estaba sumamente atractiva.

—Por fin te encuentro —le dijo a Javier Galarreta sentándose en la silla de al lado. El vestido corto ascendió levemente al acomodarse, mostrando parte de unos muslos que invitaban a imaginar un manjar delicioso más arriba.

El policía soltó un sonido indefinido para saludarla sin levantar la vista del teléfono. Acabó de escribir una escueta explicación a Elvira de cómo había estado en el extranjero un par de días y de que se mantendrían en contacto, pero que no contara con él durante algún tiempo porque el trabajo que tenía por delante le estaba desbordando. Cuando pulsó la tecla de enviar, levantó la cabeza y contempló a una mujer espléndida cortejándole. Incluso se sobresaltó levemente. Intentó retomar la compostura y dejar de mirarle las piernas a la chica llamando al camarero.

—¿Qué quieres tomar? —le preguntó cortésmente—. Te has puesto muy guapa esta noche…

—Gracias, pedí alguna cosa prestada en la embajada de mi país —respondió ella bajando tímidamente la cabeza mientras sonrojaban suavemente sus redondos pómulos (parecía que jugaba a ser la lolita de Nabókov de la que habían hablado la víspera)—. Tomaré una cerveza también.

—Creo que me debes una explicación —exigió Javier, recomponiéndose—. ¿A quién le estás pasando las novedades que vamos descubriendo? ¿Con quién más trabajamos que yo no sepa?

El camarero llegó con dos nuevas cañas espumeantes. Antes de irse dejó la nota sobre la mesa, obsequió a los dos con una sonrisa ensayada y echó un vistazo furtivo a las piernas de la chica.

—Tengo línea directa con el camarada Vladimir Krivenko —reveló por fin—. Es mi superior inmediato en esta misión y, además de pedirme que colabore contigo en todo lo que me pidas —hizo un silencio difícil de entender en ese contexto mientras encarnaba una ceja—, debo informarle puntualmente de nuestros hallazgos, como podrás imaginar. No hablo con nadie más de nuestro trabajo. Lo que él haga después con la información de la que disponga no me compete.

—Sí que nos compete desde el momento en que alguien se está adelantando a todos nuestros movimientos. Me parece que tu jefe está jugando con más ases de los que debería en esta partida. Está haciendo trampas…

Los pequeños labios de Asha se apoyaron sensualmente en el vaso de tubo en el que la cerveza rubia, como ella, rebosaba fresca junto al borde. Sorbió un trago largo, sedienta. Después paladeó el amargor de la bebida unos momentos y tomó otro sorbo igual de intenso. Aparcó el vaso vacío sobre la mesa y dejó escapar un eructo silencioso que tapó con la mano.

—¡Joder, qué sed tenía! —exclamó sincera. Se apoyó sobre el lateral del asiento acercándose más a su compañero—. Claro que guardan más naipes en la manga… ¿Qué pensabas? Tanto tus mandos como los míos juegan varias partidas simultáneas, como Najdorf, uno de los grandes maestros del ajedrez. ¿Lo conoces?

Galarreta negó con la cabeza. El ajedrez no era un deporte que le llamara demasiado la atención pese a resistir, razonablemente bien, una partida ante cualquier aficionado con cierto nivel. De hecho, estaba en las antípodas de lo que él consideraba un deporte.

—Es uno de mis ídolos… —continuó exultante Asha. Parecía que la cerveza le estaba haciendo efecto. Pidió otra al barman, que se la trajo solícito, con descarada rapidez—. Es todo un personaje. Nació en Polonia, pero se consideraba argentino, pues es allí donde vivió la mayor parte del tiempo. Mi padre lo conoció en persona cuando vendía seguros y me dijo que era un hombre encantador. Por cierto, se vino después, de mayor a Málaga, donde murió —dio otro sorbo a su nuevo vaso—. Pues, como te decía, Miguel Najdorj era uno de los mejores ajedrecistas del mundo entre la década de los 40 y 50. Un experto jugando partidas simultáneas a ciegas. Tenía tal capacidad cerebral que recordaba todos los movimientos y posición de las fichas en los tableros… ¿Te imaginas? Recordar a la vez miles de jugadas…

—Mira, Asha —le dijo Javier finalmente mirando otra vez el móvil de reojo, ya que Elvira le había mandado un emoticono con un beso tras lamentarse por no poder quedar en Madrid y pidiéndole, asimismo, que tuviera cuidado en lo que estuviese investigando—; no quiero resultar grosero, pero me importan un rábano las historias ajedrecísticas.

Mikhailova le miró fijamente con sus ojos azules levemente achinados, infló sus pómulos en un gesto gracioso y soltó una carcajada. Definitivamente el alcohol de la cerveza le estaba afectando.

—Vamos a cenar algo —sugirió alegre levantándose—. Me muero de hambre…

Javier Galarreta fue el primero en entrar en el enorme baño de la habitación. Asha quería ducharse y lavarse el pelo a conciencia con un jabón vitamínico antes de acostarse, así que le iba a llevar un rato. Javier estaba bastante cansado y quería dormir. El jueves deberían esperar a los análisis que se hicieran de todo lo requisado en los registros por parte de los especialistas del CNI desplazados a Barcelona, así como los resultados de las autopsias, pese a estar convencido de que no iban a deparar grandes novedades. Lo que tenía claro era que antes de que su compañera tuviera la información, él iba a supervisarla primero de forma privada. No quería lamentar otra vez como se adelantaban a sus pasos.

Se afeitó con agilidad la corta barba que le comenzaba a asomar, se lavó los dientes y se dio una ducha rápida en la bañera de hidromasaje que no tenía ninguna intención de utilizar para ello. Se puso un pantalón corto indefinido que lo mismo podía servir como pijama o como prenda deportiva, una camiseta azul oscura casi negra con las siglas CPN discretamente grabadas y se dispuso a salir hacia el dormitorio.

Antes, una vez subieron de cenar un plato combinado ligero en el restaurante del hotel, se habían repartido los lados de la cama. A Javier le tocó el izquierdo, el que daba hacia el balcón con vistas. No tuvieron problema a la hora de decidir si dormirían a oscuras o con algo de luz, una de las eternas luchas de cualquier pareja. A ambos les gustaba que la penumbra no dominara del todo la estancia para percibir las formas y cualquier movimiento anormal. Deformación profesional probablemente.

Asha, arropada en un tupido albornoz de baño, tomó el relevo al policía en el aseo. Poco después, el sonido del agua saliendo por el sifón de la ducha era perfectamente audible. Javier Galarreta aprovechó ese momento para husmear el interior del bolso de su compañera. Había algo que no acababa de convencerle. No confiaba plenamente en su binomio y eso es algo que puede llevar al traste cualquier trabajo conjunto donde la lealtad es fundamental. Miró el teléfono, bloqueado y en ruso; la pistola Yaryguin, junto a un cargador adicional; el portaplacas de cuero con la insignia, y el carnet identificativo de policía del FSB. También, al igual que él mismo, el pasaporte diplomático para moverse sin problema. Al lado estaba la cartera. La extrajo con cautela. Pudo ver el permiso de conducir provisional para usar en Europa y otro carnet que supuso sería el equivalente ruso al de identidad, ya que estaba todo escrito en cirílico. El billetero custodiaba unos doscientos euros en metálico. En uno de los compartimentos laterales había una nota en papel cuadriculado con una frase apuntada y lo que parecía un número de teléfono. También había una foto descolorida por el paso del tiempo de un hombre de unos cincuenta años que supuso podría ser su padre fallecido. Bajo ella, otra fotografía, esta más reciente, de un chico con rasgos entre musulmanes y orientales, como bastante población de la que había visto en Kazajistán. En el fondo del saco quedaban unas llaves, pintalabios, un peine y poco más.

Decidió hacer unas fotos rápidas con el móvil, sintiendo que no estaba obrando bien. Volvió a dejar con cuidado las cosas como estaban para que no se notara la violación de la intimidad a su compañera, y se acostó en el lado asignado del colchón.

La cama era buena, cómoda. Mezcla de látex natural y espuma viscoelástica. En breves minutos se quedó superficialmente dormido, acunado por el canto incesante y monótono de un sapo insomne que debía habitar en el jardín interior del hotel.

Se despertó cuando notó meterse en la cama a Asha pasado un tiempo, difícil de calcular, aunque supuso que no debía ser demasiado. Ella se giró hacia el lado en el que estaba él y se le arrimó por detrás. Echó el brazo alrededor del policía a la altura del estómago, rodeándole. Sintió claramente el calor de otro cuerpo junto al suyo. Asha se apretó contra su parte posterior. Notó las piernas suaves rozando las suyas, las formas sinuosas de unos senos menudos que se estrujaban contra la espalda, la cabeza de ella apoyándose en su cuello…

Decidió hacerse el dormido y ella decidió creérselo.

Hacía mucho tiempo que Javier no había experimentado ese contacto tan cercano, tan afectivo… Notó como una potente erección le nacía, empujando su pantalón corto; queriendo hacer salir a su sexo afuera de la cárcel de algodón y lino en donde se hallaba sometido a una reclusión que ya duraba demasiado.

La mano de la rusa inició un descenso suave, con vida propia, como si supiera que estaba siendo requerida en otros lugares con una necesidad acuciante. Acarició en círculos el abdomen de su compañero. La verdad era que a él no le sobraban kilos, pese a tener más de cincuenta años. Estaba claro que se cuidaba bien y hacía ejercicio. Con el índice circunvaló el ombligo varias veces, siempre por encima de la camiseta, para finalizar unos centímetros más abajo, en el límite entre la prenda superior y la inferior; en la frontera imaginaria donde un centímetro de piel desnuda delimitaba ambos campos de batalla. Mikhailova decidió traspasar las barreras defensivas e introducirse bajo el manto de camuflaje que retenía al poderoso armamento preparado para actuar.

Javier Galarreta sujetó la mano de Asha justo unos milímetros antes de apresar su pene erecto. Giró hacia ella, quedando de cubito supino, sacándole la mano del interior de la prenda. Le besó suavemente los nudillos antes de devolvérsela, dejándola en su lado de la cama. Contempló a la mujer recostada en todo el esplendor y descaro que aporta la vibrante juventud y también, por qué no decirlo, unas cuantas cervezas de más. Llevaba puesta como única prenda una camiseta gris de hombre, muy amplia. Los pequeños pechos se imaginaban debajo, levantándose moderadamente en el torso con cada respiración, mientras unos pezones como agujas marcaban la situación exacta del terreno de juego.

—No, Asha. No —dictaminó Javier, convencido de que se arrepentiría toda su vida de aquella decisión—. Quiero dormir, estoy cansado y no creo que sea una buena idea…

—Tu polla no dice lo mismo —contestó la rusa un poco despechada, señalando con el mentón el más que considerable abultamiento bajo las sábanas.

—Aún soy capaz de controlar el cuerpo y la mente. Soy primario, pero hasta cierto punto. No te lo tomes a mal —dijo levantándose para ir a mear y relajar el asunto—. Eres preciosa y me siento halagado, pero creo que no debemos mezclar trabajo y sexo. Es algo que no funciona nunca.

—¿Cuándo acabemos nuestro trabajo entonces? Ahí no podrás negarte…

—Tal vez, Asha. Tal vez.

Javier entró al cuarto de baño tratando de recordar que en Jaca tenía a alguien que realmente le empezaba a importar. Se masturbó rápido sobre el lavabo, dejando así apartada cualquier futura tentación nocturna por esa noche. No pudo evitar pensar en su compañera de cama al dejarse ir.

«Joder, ¿seré gilipollas? Acabo de rechazar el gordo de la lotería…», musitó para sus adentros mientras se limpiaba con el papel higiénico de triple capa y acabado supersuave digno de un hotel de lujo.

12

CAMP NOU. MUSEO DEL FÚTBOL CLUB BARCELONA.

DISTRICTO DE LES CORTS,

BARCELONA (ESPAÑA)

Viernes 12 de mayo de 2017

El museo más visitado de Cataluña no es de arte, no es una pinacoteca, no son las fabulosas catacumbas romanas que nos sumergen desde el barrio gótico a lo que antes fue la ciudad romana oculta. No lo es el MUHBA o Museo de Historia; ni tan siquiera el Museo Picasso o el Born Centre. Tampoco lo es el Museo de Cera de las Ramblas, en donde los visitantes salen un poco desconcertados, ante unas figuras que poco tienen de parecido con los originales que representan, embutidas en un ambiente tétrico, más en la línea del creado por André De Toth e interpretado por Vicent Price allá por 1953.

El más visitado es el Museo del Fútbol Club Barcelona, rebautizado como Museo José Luis Núñez en honor a su expresidente y fundador, en donde los fans y seguidores pueden contemplar todos los trofeos conseguidos por uno de los clubes de fútbol más famosos de la historia.

Asha había convencido a Javier para visitar el estadio. Ahora se encontraban, gracias a la visita guiada de quince euros por persona, sentados en el palco de autoridades contemplando la visión del césped desde un lugar privilegiado.

—No tenía ni idea de que fueras una auténtica forofa del fútbol —exclamó Galarreta cogiendo postura en una de las butacas reservadas a los personajes ilustres—. Cada día me sorprendes más.

—Es una oportunidad única —contestó ella risueña—. Antes de conocerte en Madrid también fui al Santiago Bernabéu, como puedes imaginar.

—Otro de los mitos del deporte mundial…

—Exacto. ¿Sabes? Soy seguidora del Spartak de Moscú, y cuando el trabajo me lo permite voy a ver los partidos de la Liga Premier Rusa.

—Yo no sé nada de fútbol, bueno lo elemental. Nunca ha sido un deporte que me haya cautivado. Lo considero una alienación total; eso sin entrar en la política y el vandalismo que con frecuencia lo acompañan.

—Como a casi todo —respondió la chica levantándose de su asiento—. ¡Vamos! Ahora nos llevan a pisar el césped…

—Ya, pero reconoce —empezó a disertar Javier mientras se unía al grupo en dirección al terreno de juego— que algo pasa cuando únicamente la Sagrada Familia y el Park Güell, si incluimos también los edificios además de los museos, están por delante como lugares más visitados en todo Cataluña. El turismo recala más en el mundo futbolístico que en el arte con mayúsculas. Lo mismo pasa en Madrid, porque incluso a nivel nacional, tan solo el Museo del Prado o el Reina Sofía están por delante en visitantes de estos dos centros de peregrinación futbolera de Barcelona y de la capital de España. Lo cual, sin duda nos da que pensar…

—Hablando de pensar —dijo Mikhailova sin haber hecho demasiado caso a la dilatada reflexión de su compañero—, he pensado en lo de anteayer por la noche y quería disculparme. Me sabe mal que te hayas marchado a otro sitio por mi culpa.

Se refería al incidente en la cama compartida del que no habían vuelto a hablar. El jueves, nada más levantarse y desayunar, ante la inevitable espera a los resultados de los analistas del CNI y de la policía forense, Javier Galarreta salió a buscar una habitación individual en otro hotel cercano, algo más sencillo, próximo a las Ramblas. Hasta la tarde no dio señales de vida. Asha le había llamado en dos ocasiones, pero Javier no le contestó. Fue finalmente a las tres y media cuando el comisario le envió un mensaje para ir juntos a visitar el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia. Había logrado unas entradas gracias a los compañeros de los Mossos, aunque realmente les bastaban sus acreditaciones policiales para acceder al recinto sin dar más explicaciones. Acudieron a fascinarse con la inacabada catedral de Gaudí, sin sacar a colación en ningún momento lo ocurrido la noche anterior. Asha no creyó oportuno exponer el tema pensando en que Javier había necesitado un tiempo extra de reflexión…

- - - - -

La verdad era bien distinta. Una vez solucionado el tema del alojamiento separado, el inspector se puso en contacto con sus antiguos compañeros del equipo que comandaba en la UFECES. La Unidad Franco Española para el Control del Espacio Schengen se hallaba en Canfranc, en los pisos inferiores situados bajo el complejo secreto junto al túnel ferroviario de Somport, a los pies del monte Tobazo.

Tras los intercambios habituales de saludos y parabienes, Javier le pidió a Nora, la experta informática especializada en moverse por las redes y por las páginas de organismos internacionales, que le averiguara de la manera más discreta posible todo lo que supiera sobre Asha Mikhailova. Le envió las instantáneas que había sacado la noche anterior y le pidió también investigar el número anotado, así como confirmar la identidad de los personajes que aparecían en las fotos. La eficiencia de su antiguo equipo no dejaba lugar a dudas, por algo era considerado uno de los mejores en su campo en toda la Unión Europea. Ellos también estaban tras la pista del artefacto nuclear, cómo no.

Al cabo de unas horas, Galarreta recibió la llamada que estaba esperando. En la UFECES tenían ciertos datos interesantes. Compartieron las averiguaciones y algunas de ellas fueron sorprendentes:

—¿Me estás diciendo que María Ivanova está viva? ¡No me lo puedo creer! —exclamó cuando Nora le aseguró que era Masha quien se hallaba tras los últimos asesinatos registrados en Marruecos, Francia y probablemente en Barcelona.

—Más viva que nunca —confirmó rotunda su antigua subordinada—. Ha vuelto a parecer en escena como por arte de magia. Todos creíamos que había desaparecido junto a Txema Beristáin en Siberia, pero las cámaras de las estaciones y de tráfico, así como su modus operandi y el rápido cambio de identidad al que nos tiene acostumbrados, nos confirman que es ella. Parece que sigue vuestros pasos. Ándate con ojo porque ya sabes que no se detiene ante nada…

Javier sintió un mareo que lo obligó a sentarse en una de las banquetas del bar donde almorzaba un pincho de tortilla con champiñones. Masha de nuevo en juego… O Valero no tenía ni idea o le estaba ocultando información, cosa más que probable.

—¿Y por lo demás? ¿Qué has podido averiguar de lo que te he pedido?

—Bueno, el historial de tu nueva compañera es claro como un libro de cuentos infantiles. Demasiado claro, para mi gusto.

—Está fácilmente al alcance, entiendo…

—Excesivamente fácil. No es que el FSB lo haya exhibido en las redes sociales, pero es accesible desde Inteligencia y coincide todo al pie de la letra. Ella tiene también una página en VK, ya sabes, la red social rusa, prácticamente intachable; corroborando todo lo anterior. Su padre es quien dice ser y, efectivamente, es el que aparece en la fotografía antigua. Su madre vive en Astaná en el barrio donde te dijo ella, o al menos así figura en el padrón de la ciudad kazaja; lo he comprobado.

»El tipo de la otra imagen de tu móvil es Shapur Masih. Albert me está ayudado con lo tuyo y lo ha reconocido en la base de datos de la Interpol. Es un terrorista de origen pakistaní, aunque creemos que no pertenece a ninguna célula concreta. Actúa normalmente como correo, transportando explosivos o armas. No hay muchas fotos recientes de él, por lo que es posible que la lleve encima para identificarlo si lo ve. Tal vez sospechen que pueda estar tras el plutonio, ya te digo que es un correo y de los buenos, domina varias lenguas, entre ellas el turco, el español y el francés.

»Nosotros aún no sabemos nada de él o de su vinculación en este asunto, y me consta que en el Ministerio de Interior o en el de Defensa tampoco. No descartamos por el momento ninguna hipótesis.

—¿Y el número de teléfono?

—Ah sí —exclamó Nora tomando resuello—, lo he comprobado. Es un número asignado a un móvil de prepago americano de AT&T Mobility; de esos en los que no tienes que identificarte para comprarlo. No está operativo, al menos ahora, pero ha sido utilizado la última semana.

—¡Y seguro que sabes dónde, porque eres un puto genio de la informática!

—Me tomaré como un halago eso último que has dicho… —respondió complacida la eficiente analista de la policía—. El rastreo de señales en los repes americanos no nos devolvía nada, así que se me ocurrió revisar los españoles. Llámalo una corazonada…

—¡¿Y?! —Galarreta no soportaba el suspense que imprimía su interlocutora y con el que parecía disfrutar.

—Pues descartados los de Vodafone y Orange, los repetidores de Movistar nos sitúan en un punto de la zona noroeste de España.

—¿En Galicia?

—Cerca de Vigo. Exactamente en una antena situada en los montes de Parada de Achas. En el término municipal de La Cañiza.

—Hostia puta. ¿Sabes desde dónde se hizo la llamada?

—No me pidas imposibles, jefe… Entró vía satélite; pudo venir de cualquier sitio: otro continente, un avión, un barco… La cuestión es por qué tu compañera tiene ese número. Para mí que el servicio secreto ruso sabe más de lo que creemos. Yo le preguntaría echando leches sobre eso.

»Puerto de Vigo… contenedores… un traficante de armas pakistaní… Dos más dos suelen sumar cuatro.

—Gracias, Nora. No sabes cuánto te lo agradezco.

—Pues ya sabes, déjate ver alguna vez por aquí e invítanos a tus antiguos compañeros a una cena. No estaría mal verte el careto.

—Tienes razón. Te prometo que lo haré. Por cierto, ¿qué tal os va con el nuevo jefe de operaciones? Me hablaron muy bien de él.

—Es competente. Profesionalmente ninguna queja al respecto, todo lo contrario. Hace bien su trabajo, pero, sinceramente, yo te echo de menos y Albert también. Jorge va más a su bola, como siempre.

—Lo sé. —Galarreta sonrió para sí mismo al otro lado de la línea—. Cuídate, Nora. Un beso enorme. Y si puedes, mejor no airees demasiado esta conversación, ya me entiendes.

—Eso dalo por descontado. Ah, por cierto, se me olvidaba… Es una tontería, pero como a mi amigo el de Inteligencia le gusta mucho el ajedrez, le comenté lo de la anécdota del padre de Asha y el ajedrecista argentino vendedor de seguros que te sorprendió.

—¿A tu follamigo hacker de Madrid?

—Al mismo. Bueno, ahora vamos más en serio… Pero no te lo pierdas, que se va a los torneos internacionales a ver en directo las partidas… Vaya chapón.

—¿Y qué?

—Pues Jaime me dijo que no pudieron coincidir en Argentina en esas fechas dadas por ella cuando te lo confesó. Existe un anacronismo de al menos diez años. Supongo que se equivocaría sin más…

—O.K. Tomo nota. Gracias otra vez, Nora.

—Chao.

- - - - -

—No te preocupes —respondió Galarreta a Asha mientras recorrían el terreno de juego, verde brillante, perfectamente cuidado con mimo y dedicación—. No era el momento ni el lugar. Tal vez tampoco la situación personal adecuada.

Mikhailova asintió apretando los labios. Terminaron de recorrer las instalaciones deportivas y se fueron después a un restaurante italiano, ubicado en un acogedor callejón de camino hacia la Comisaría Central de Ciutat Vella, donde había convocada una reunión a media tarde. Ya tendrían los datos de las autopsias, y el CNI desde Madrid seguro que también diría algo al respecto.

—Me encanta la comida italiana —exclamó Asha una vez había elegido para comer una pizza cuatro estaciones.

Javier demandó unos escalopines en salsa de queso roquefort; y para compartir entre ambos una ensalada de rúcula, nueces, aceitunas negras, tomates cherry y queso de búfala que, al menos en la fotografía de la carta, tenía una pinta estupenda. Cuando llegó a la mesa junto a un par de cervezas la presencia desentonaba un poco con respecto a las expectativas generadas en el menú. Sin embargo, el aliño era correcto, levemente picante, con vinagre de Módena y aceite de calidad, lo que confería al conjunto un sabor más que aceptable.

—¿Quién es Shapur Masih? —soltó a bocajarro el policía español mientras pinchaba un tomatito.

—¿Hablamos de trabajo de nuevo? —respondió la rusa dando un trago a la caña—. Es un más que posible terrorista internacional nacido en Pakistán. ¿Por qué lo preguntas?

Galarreta le pasó una servilleta sobre la que acababa de escribir el número de teléfono que encontró entre sus pertenencias en el bolso.

—¿Te suena este número?

Asha recogió el papel sorprendida. Leyó la cifra escrita por Javier. Por un momento el rostro de la mujer cambió a un rictus serio. Sus fracciones volvieron pronto a la normalidad. Arrugó el papel haciendo una pelota y lo dejó de nuevo en la mesa.

—¿De dónde has sacado este número de teléfono? —le inquirió ella comiendo un poco de ensalada, como con desgana. De repente dejó de masticar y miró fijamente a su compañero de mesa. Nuevamente el gesto le había cambiado. Ahora era mucho más duro, más inexpresivo, encrespado—: ¿Has estado hurgando en mi bolso? ¿En mis cosas privadas?

—Lo tenías junto a la foto del terrorista y…

—Sí, y a la de mi padre —cortó subiendo el tono de voz cuando llegaba el camarero con los segundos platos. El hombre dudó un momento en si dejar o no las consumiciones en la mesa.

—Joder, Asha, no sé qué está pasando, pero se están adelantando a todos nuestros movimientos. Y si yo no soy el que da la voz de aviso…

—¡Tengo que ser yo, claro! La traidora. ¡La que es incapaz de colaborar con un superpolicía español condecorado por trabajar de puta madre! Aunque le hayan destinado a una comisaría de mierda en el otro extremo del país.

—Veo que tú también me has investigado.

—¡Sí, por supuesto que sí! —Asha estaba furiosa—. Quería conocer cómo iba a ser mi compañero. ¡Lo que nunca imaginaba era que iba a revolver entre mis cosas para hacerse pajas mentales, a falta de huevos para que le hiciera yo una buena paja de verdad!

—Por favor, baja el tono de voz. Estamos montando un espectáculo.

La agente rusa se levantó echando hacia atrás la silla con un sonoro ruido desagradable. Tiró la servilleta contra la cara de Javier Galarreta y cogió su bolso, que colgaba de un lado del asiento. Lo abrió volcando el contenido sobre la mesa. Cayó la cartera, la placa, un paquete de chicles, otro de pañuelos de papel, dos juegos de llaves, un par de Tampax y varias monedas sueltas. La pistola, con un peso bastante superior a todo lo anterior, aterrizó sobre la pizza cuatro estaciones de una manera grotesca, provocando además la alarma del servicio del restaurante y de varios comensales próximos. El policía español se levantó rápido enseñando su identificación, tratando de aparentar calma.

—Revísame todo otra vez por si te has dejado algo por mirar —insistió ella—. Las bragas de recambio la llevo en la maleta, por si te va el rollo fetichista; pero ya lo sabrás supongo…

Desplegó la cartera y sacó las fotos y el papelito con el número telefónico. Ahora sí volvió a hablar en voz baja para no alarmar a la gente que los observaba entre extrañada y desconcertada.

»Este puto número —recalcó— es posiblemente la única pista verdadera que tenemos para encontrar el artefacto atómico. Me lo mandaron desde el GRU de Moscú porque interceptaron un comunicado vía satélite de un barco carguero. Te lo iba a decir después de la reunión de esta tarde en la Jefatura de Policía. Tenéis un topo en vuestro flamante Servicio de Inteligencia. Más valdría que miraras entre tu propia gente quién está con quién, en lugar de poner en duda mi credibilidad y mi lealtad.

»Se me han quitado las ganas de comer. Nos vemos luego en la comisaría.

Asha Mikhailova recogió sus pertenencias, las volvió a guardar en su inseparable bandolera de flecos (la pistola llevaba un trozo de champiñón adherido en la culata) y abandonó el local, dejando a Javier sumido en un deprimente estado de confusión y remordimiento.

«¡Seré gilipollas otra vez!», se maldijo por segunda ocasión en dos días.

COMISARÍA CENTRAL DE LOS MOSSOS

D´ESQUADRA EN CIUTAT VELLA,

BARCELONA (ESPAÑA)

Viernes 12 de mayo de 2017

Cuando Javier Galarreta entró en la sala de reuniones de la segunda planta, Asha ya estaba sentada en una de las sillas tapizadas en azul oscuro. Le lanzó una mirada de indiferencia que dolía más que un nuevo reproche. Se acomodó, pese a todo, en otro asiento próximo al de ella.

Además de los dos agentes especiales dedicados al caso, alrededor de la blanca y ovalada mesa, se hallaban el capitán de la comisaría y su lugarteniente, el responsable del operativo de los GEI que hicieron el asalto, un delegado del CNI que acompañaba el otro día a Mario Valero, el delegado del Gobierno y un tipo con cara de amargado y rostro serio, que tenía toda la pinta de ser un perito forense. Completaban la comparsa un par de agentes de los Mossos d´Escuadra (un hombre y una mujer), que no se sabía muy bien qué hacían allí. Demasiada gente para hablar sobre un asunto de seguridad nacional.

—Bien, ahora que estamos todos —comenzó el comisario de Ciutat Vella pidiendo a uno de los agentes uniformados que cerrara la puerta—, podemos exponer las conclusiones preliminares. Jaime Urquijo les aclarará lo que han descubierto en el Instituto Anatómico Forense.

Cedió entonces la palabra al tipo del rostro serio y cara avinagrada. Este carraspeó lo justo para dar importancia a los comentarios y se subió la montura de las gafas que se deslizaban a lo largo de la prominente nariz.

—Las autopsias de los cinco difuntos difieren claramente en la forma y en el modo en que se han producido, pero, sin embargo —comenzó diciendo, mirando a Galarreta—, todas las muertes se produjeron en el mismo lapso horario, entre una y dos horas antes de la intervención de los efectivos policiales. Voy a intentar no ser muy técnico en las deducciones.

»Los dos primeros cadáveres, identificados como Oman Belmaalem, alias Matagatos, y Biel Bensaidi, conocido como El Navajas, de veintiuno y veintidós años respectivamente, encontrados en plena calle por una patrulla de la Policía Local, fallecieron debido a las letales lesiones producidas en lo que parece un combate cuerpo a cuerpo. En el informe que he preparado tienen todos los datos concretos. Básicamente su muerte se produjo por traumatismos craneoencefálicos severos en varias zonas de la cabeza. Además, presentan otra serie de hematomas por diversas partes del cuerpo.

—Se los encontró de camino… —pensó Javier Galarreta en voz alta. Asha lo miró de refilón. Estaba enfadada, pero de acuerdo con él.

—¿Cómo dice, comisario? —preguntó el capitán de los Mossos.

—Nada, nada. Meditaba en alto.

El forense continuó, molesto por la interrupción:

—Los otros tres cuerpos hallados en la vivienda del imam de la mezquita presentaban, por el contrario, impactos de bala bastante certeros. Todos ellos, según balística, hechos con la misma arma, una semiautomática de 9 mm. Makarov; un arma habitual en el ejército y la policía del Este hasta hace pocos años.

»El primero, Abdul Saleem Rafiq de treinta y tres años, recibió un disparo a bocajarro a menos de medio metro, con entrada por el hueso frontal y salida por el occipital, mortal de necesidad.

»El segundo, identificado como Nadim Maroof, de sesenta y cuatro años, el propio imam y titular del piso, presentaba un orificio por disparo a media distancia en la sien izquierda con salida por la parte inferior de la mandíbula, que le causó también la muerte en el acto. Por la trayectoria del proyectil, podemos deducir que se encontraba sentado ante la mesa y le atacaron desde más arriba, posiblemente alguien de pie.

»Finalmente, el tercer individuo sacrificado ha sido un adolescente de dieciséis años, identificado como Salem Saidi. Fue abatido con tres disparos. Dos de ellos le alcanzaron en la espalda, ambos en la zona pleural a larga distancia, unos tres o cuatro metros; en principio no mortales. En cambio, presentaba un impacto de bala a quemarropa en el occipital, probablemente efectuado una vez cayó al suelo malherido, que acabó con su vida de inmediato.

Galarreta dibujó un croquis mental del suceso. No había que ser un lince para teatralizar la escena del crimen. Le sobraba el forense si eso era todo lo que podía aportar. Estaba claro que Abdul abrió la puerta y se comió el primer tiro en plena jeta. A continuación, sin darle tiempo a reaccionar, la asesina, probablemente Masha, se acercó al imam y le voló los sesos antes de que se pudiera levantar de la mesa. El chaval salió corriendo asustado, por lo que primero lo abatió en la huida y por último lo remató como a un perro en pleno pasillo.

Una asesina despiadada

Sin clemencia.

Efectiva y letal.

Una máquina precisa de matar…

Concluida la intervención del responsable de Medicina Legal, el jefe del equipo de intervención narró con detalles los pasos que dieron, lo que ya se sabía gracias a las cámaras que portaban, y, por tanto, prescindible.

Lo más interesante era conocer la documentación incautada y los datos de ahí desprendidos, pero por desgracia no añadieron nada significante a este caso en concreto. Ordenadores y mucha documentación en archivos encriptados que llevaría tiempo analizar y que tal vez ayudaría a localizar varias células ocultas en Cataluña, algunas preparadas para atentar en breve. Aunque, del plutonio, cero. La reunión terminó siendo decepcionante. Habían perdido casi dos días sin conocer nada nuevo.

Cuando tras los parabienes, apretones de manos y reconocimientos mutuos, la reunión se dio por disuelta, el miembro del CNI se acercó a Galarreta y a Mikhailova con una sonrisa:

—Acabo de recibir esto de nuestra central de Argentona —les entregó una hoja con una referencia escrita. Podía leerse lo siguiente:

ZSJU-386841-8

»Es el número de un contenedor cuyo destino es el puerto de Vigo. Nosotros nos llevamos los teléfonos de las víctimas. Había en uno de ellos varios mensajes en clave recibidos desde alta mar. Los hemos descifrado y hacen referencia a un nakba, una palabra que define normalmente el éxodo del pueblo palestino y que significa desastre, caos... Se refieren a él como la persona que llegará para ayudarles.

—Para los palestinos esa fecha histórica es muy importante y lo conmemoran como una de las fiestas principales: el llamado día de la Nakba —intervino Asha—. Es una jornada reivindicativa contra la creación del Estado de Israel y la expulsión de sus familiares y hermanos de los territorios ocupados.

—Efectivamente —continuó el emisario de Mario Valero—. Se cree que más de trece mil palestinos árabes murieron y unos setecientos mil huyeron o fueron expulsados de sus hogares, convirtiéndose en refugiados en Cisjordania, la Franja de Gaza, Siria o Líbano…

Galarreta miró a ambos interlocutores alternativamente temiéndose lo peor.

—¿Y ese día cuándo demonios se celebra?

—El quince de mayo. El próximo lunes. Hemos movilizado a la Guardia Civil y a la Policía Nacional de Galicia. Ahora están rastreando todas las poblaciones cercanas. Deben ir hacia allí de inmediato; es el único indicio claro que tenemos con una alta probabilidad de que sea el acertado.

Asha miró a Javier a los ojos, con un gesto a medias entre el reproche y el enfado. Tal y como ella ya sabía, las pistas conducían al otro extremo de la península. Javier Galarreta le sostuvo la mirada sin pestañear.

—Tenías razón. Perdóname. Soy un imbécil.

—Disculpas aceptadas —soltó la rusa—. Ahora vámonos a Galicia, el tiempo apremia. Solo tenemos un fin de semana por delante para llegar al día señalado en rojo.

13

PUESTO LOCAL DE LA GUARDIA CIVIL

DE LA CAÑIZA. PONTEVEDRA,

GALICIA (ESPAÑA)

Domingo 14 de mayo de 2017

El fin de semana había deparado un trajín nunca visto por los concejos y poblaciones de Pontevedra. Javier Galarreta y Asha Mikhailova se habían unido el sábado a primera hora a las investigaciones que tanto la Guardia Civil como la Policía Nacional y las policías locales de los diversos municipios estaban realizando por la amplia zona.

El punto de referencia fue el puerto de Vigo, donde se había encontrado el despacho de aduana en el PIF del contenedor que buscaban los agentes. El camión MAN con matrícula nueva con el que se recogió la carga se hallaba en paradero desconocido, al igual que el propio Bernal Vázquez, el camionero. Su mujer tampoco se encontraba en el domicilio. Había salido apresuradamente, según los vecinos, cuando le informaron de que su marido había enfermado gravemente durante un viaje.

La policía tardó casi doce horas desde el inicio de las pesquisas, pese a tener prácticamente todos los datos en la mano, hasta encontrar una persona que encajara con la descripción del transportista. Se hallaba ingresado en la UCI del hospital público El Bierzo de Ponferrada en estado crítico. La esposa del camionero, que lo acompañaba en la residencia sanitaria dependiente de la Junta de Castilla y León, indicó a los agentes de la Policía Nacional que se personaron el lugar sobre los últimos movimientos planificados por su esposo de los que ella tenía conocimiento. Les explicó que había recogido un contenedor descargado en el puerto de Vigo para trasladarlo después a algún punto próximo a La Cañiza, antes de iniciar este nuevo servicio contratado. Al parecer, al llegar al lugar de destino (un almacén de recambios de automóviles), Bernal prácticamente se desplomó al suelo con una fiebre altísima. Una ambulancia lo trasladó a urgencias y en cuestión de horas estaba ingresado en la Unidad de Cuidados Intensivos con un cuadro de neumonía agudo que empeoraba por momentos sin responder a ningún tratamiento. El camión quedó requisado, pero no hallaron nada. Ni tan siquiera mínimos restos radiactivos.

Tras conocer los nuevos datos, la investigación se cerró entonces alrededor de la población pontevedresa, hasta que los medidores de radiación subieron de manera inexplicable junto a la nave en donde días antes los terroristas habían manipulado el material atómico. Unidades especializadas del ejército NBQ adiestradas en el manejo de material nuclear, biológico y químico entraron en el almacén abandonado. El lugar presentaba dosis bajas de radiactividad y los perros adiestrados detectaron en el interior la más que probable acumulación reciente de explosivos convencionales. Nada de plutonio. Todo estaba vacío, aunque unos restos de sangre humana fresca descubiertos en la planta superior hacían pensar en alguna muerte violenta en aquel sitio en los últimos días. Y, por los tipos de sangre, al menos pertenecían a dos personas diferentes.

Los helicópteros del Ejército y los de la Policía Nacional a los que les habían podido incorporar lectores de radiación circundaban incansables las ciudades, aldeas y poblaciones del perímetro. Hasta los Pegasus de la DGT se unieron al dispositivo levantando el vuelo desde sus bases más próximas a la zona.

—¡Esto es un escándalo! —bramó Galarreta desde el interior del coche recién alquilado en Vigo cuando uno de los aparatos les sobrepasó por encima a baja altura—. Estate segura de que no van a salir de su escondite con semejante despliegue.

—No están aquí —aseveró Asha Mikhailova rotunda—. Es evidente que se han marchado hacia su objetivo. Han dejado el almacén donde habrán preparado el artefacto y lo llevan en algún camión o furgoneta. Tal vez camino de Madrid.

—Joder, si hubiésemos podido seguir antes el rastro del número que tenías, tal vez los hubiéramos pillado…

—Lo recibí cuando me lo mandaron la otra tarde noche desde Moscú, poco antes de que registraras todas mis pertenencias —matizó en el verbo particularmente, recordando la desagradable desconfianza generada—. De todas formas, la investigación de la policía catalana iba a la par tras el asalto a la mezquita y los pisos particulares.

El móvil del comisario sonó inquieto. Detuvo el SUV a un lado de la carretera para contestar. La comandancia de la Guardia Civil les informaba de que los buzos habían recuperado dos cuerpos en un pozo próximo al almacén investigado en A Cañiza. Se hallaban junto a una bolsa con documentación. Según los carnets y pasaportes encontrados, se trataba de un portugués llamado Eusebio Peixoto y un iraquí conocido como Shapur Masih, el hombre de la fotografía que tenía Asha y del que sospechaban los servicios secretos rusos.

Javier Galarreta no dijo nada. Arrancó el Volkswagen Tiguan blanco y se dirigió hacia el lugar. Sabía que su compañera tenía razón. Todos estaban en alerta y únicamente quedaba esperar. Mañana era día quince, la conmemoración de la Nakba y ojalá los terroristas cometieran un error que les condujera hasta ellos antes de que fuera demasiado tarde.

CATEDRAL DE MARÍA INMACULADA. PARADAS CENTRALES Y DE REGULACIÓN HORARIA DE LOS AUTOBUSES URBANOS.

VITORIA-GASTEIZ (ESPAÑA)

Lunes 15 de mayo de 2017

Frente al parque de la Florida, un transitado y a su vez desconocido jardín botánico único por las especies que acoge en su terreno, en pleno centro de la capital vasca, se alzaba contenida la Catedral Nueva o de María Inmaculada. Replegada ante un diseño neogótico moderado, que en su tiempo quiso ser glorioso a caballo entre la catedral de Burgos y la de Milán según el proyecto original, cuando la diócesis vasca se situaba en esta ciudad y los seminarios tenían más alumnos que las facultades. La falta de dinero ante un presupuesto exorbitado para la época, una guerra civil de por medio que dejó una España en ruinas, y la huida secular a otras plazas, aparcaron el diseño genuino por otro voluminoso mucho más acotado. Aun así, lucía hermosa, con los rayos de un tímido sol que empezaba a descender por el horizonte.

La Catedral Nueva se llama de esa manera porque ya existe una Catedral Vieja. Y si algo caracteriza a los vascos es que hacen lo que les viene en gana. Vitoria, como no iba a ser menos, decidió por tanto tener dos catedrales para entrar en el selecto grupo de la media docena de ciudades que albergan dos seos.

A los pies de la catedral, en el parque colindante en donde la estatua de un extraño cocodrilo con pies humanos y un rinoceronte desproporcionado decoraban el exterior del ábside, se situaban, a modo de intercambiador, las paradas de las principales líneas del transporte público urbano, gestionado por TUVISA, la empresa municipal de transportes, así como dos líneas del tranvía con titularidad del Gobierno Vasco a través de Euskotren.

Precisamente ese punto era el elegido por Radi Medina para iniciar su acción ofensiva. Con el folleto informativo del recorrido de los autobuses y sus paradas respectivas explicado al detalle por Julián Murga, el contacto que les había situado en Gasteiz, el árabe había planificado convenientemente la acción de este día tan importante para el pueblo palestino, junto a su compañero de misión Samir Zidan. Ambos se habían despedido con un abrazo esa misma jornada, tras un ayuno purificador junto a un baño caliente y una sesión de rezos prolongada hasta media tarde. Sus caminos habían tomado rumbos separados.

La misión de Radi era inminente: montaría en el autobús de la línea 4 en dirección al barrio de Lakuabizkarra cargado con una mochila repleta de explosivos y metralla suficiente para tirar abajo un edificio. Lo haría detonar al paso ante la puerta principal de la comisaría central de la Ertzaintza, la policía vasca, delante de la que el autobús circulaba a unos escasos metros de distancia por el carril taxi-bus lateral de la amplia calle con cuatro viales en cada sentido. Teniendo en cuenta que el edificio albergaba también en su última planta el Centro Coordinador de Emergencias 112 SOS-Deiak, el desastre provocado iba a causar unos daños inimaginables; primero, por la muerte de la población civil del autobús, repleto a esas horas; después, por los agentes policiales que caerían en el atentado, y, por último, dejando sin servicio de atención telefónica de urgencias a toda la provincia durante un buen rato.

Su sacrificio cumpliendo el mandato religioso lo convertiría en un shahid, y se vería plenamente recompensado en el más allá.

Por otro lado, Samir ultimaba los detalles para el gran acto final. Recibiría al técnico encargado del ensamblaje definitivo del dispositivo atómico y lo detonaría manualmente para evitar errores. También se convertiría en otro mártir honorífico.

A Radi le hubiera gustado más ser el encargado de activar el arma nuclear, pero la madurez y experiencia de su compatriota, asignado como el líder y responsable para que la misión llegara a su final preconcebido, lo dejaban en un honroso segundo término.

Radi pagó el billete en metálico, para acomodarse en una de las plazas delanteras próximas al conductor. Miró su reloj y comprobó que faltaban escasos minutos para las seis de la tarde. Se sentó ladeado, ocupando el doble asiento para no tener que quitarse la mochila de la espalda y que los cables conectados a un pulsador alojado en el cinturón lo delataran.

El vehículo, un Mercedes-Benz modelo Citaro articulado de dieciocho metros de longitud, capaz de llevar a más ciento cincuenta personas en cada viaje, inició la marcha suavemente incorporándose al carril de circulación con la pertinente precaución que exigían sus medidas. El recorrido se hizo largo, incluso agobiante en algunos momentos. El árabe había elegido montar en la terminal central de la línea, y la comisaría de la policía autonómica estaba casi al final del trayecto. A lo largo de las paradas subieron y bajaron los viajeros, algunos sin saber en su descenso que esquivaban acaso una posible muerte sobrevenida. A eso de las seis y media, con inevitable retraso según el horario previsto motivado por el acuciante tráfico, el enorme autobús entraba en la calle Portal de Foronda tomando una curva amplia.

Estaban muy cerca del destino mortal.

La hora coincidía con las salidas de los colegios y la mayor parte de los usuarios eran padres con sus hijos de regreso hacia casa.

Otra parada.

Subió una mujer mayor a la que le costaba avanzar por el repleto autobús. Radi se levantó para cederle el asiento, cosa que agradeció sobre manera la anciana, aunque el propósito último del árabe era tomar posición de pie en la parte delantera para quedarse junto al conductor y controlarlo. En el apeadero siguiente, el previo antes de llegar al punto marcado, descendió muchísima gente. De hecho, el bus quedó a la mitad de ocupación. Nuevamente, cuando inició el lento avance incorporándose a la circulación, el articulado recorrió veloz la recta amplia que dibujaba la interminable avenida. A lo lejos se veía el moderno edificio de la Ertzaintza. Sin embargo, en lugar de tomar el carril bus, que pasaba pegado por la puerta de la comisaría, el chofer permaneció en el cuarto vial, el más alejado.

—¿Por qué no entramos en el carril bus? —preguntó enfadado Radi al conductor viendo cómo se alejaban demasiados metros del objetivo, lo que menguaría casi por completo la efectividad del cálculo explosivo.

—Hay obras. Están asfaltando los baches —se limitó a responder el conductor de mala gana.

—No, no, no… ¡Métase en el carril! —gritó el árabe.

—Venga, amigo; no diga tonterías. Ya sé yo lo que tengo que hacer. No puedo entrar por ahí. Sujétese y mantenga la calma.

Radi Medina sacó una pistola con la que apuntó a la cabeza del empleado.

—Arrímese a la acera, junto aquel edificio de la policía lo más que pueda o lo mato —aulló desesperado mirando a la vez al pasaje que había enmudecido de pronto.

Comenzaron los lloros de algunos niños asustados y los gritos ahogados de varios usuarios. El murmullo iba poco a poco en aumento hasta convertirse en una especie de plegaria.

—¡Silencio todos! —interpeló el terrorista mientras sacaba con la otra mano un detonador anclado a la cintura, rodeada a su vez por un cinturón explosivo, parte solo del arsenal que continuaba en la mochila aderezado con tornillería de amplio grosor—. ¡Al primero que diga algo le disparo! —Y apuntó hacia la gente que se empezó a agolpar en la parte posterior del vehículo huyendo de la cercanía con el secuestrador.

Los padres protegían a sus hijos anteponiéndose con sus propios cuerpos, como si la fragilidad de la carne humana fuera capaz de evitar una carnicería con su parapeto de carne, huesos y músculos. La mujer anciana sin moverse de su sitio recriminaba al que antes le había dejado ese asiento, sabedora de que su vida tal vez era la menos importante en aquel autobús repleto de juventud.

El conductor del urbano no necesitó más explicaciones, ni un croquis, ni una aclaración adicional para entender lo que se proponía el terrorista. Y decidió que eso no podía pasar. No en su servicio mientras pudiera evitarlo… Así que aceleró apretando el pedal haciendo como que se dirigía al edificio policial para, justo antes de llegar tan siquiera a la intersección de la calle previa y aún en el centro de la calzada, pisar el freno hasta el fondo hundiendo el pie en un desesperado intento de sorpresa. El largo vehículo pareció retorcerse por la inercia ante la brusca frenada y un gran número de pasajeros cayó bruscamente al suelo. Entre ellos, el terrorista, que, ajeno a lo que sucedía y más pendiente de los asustados usuarios, se desplomó de espaldas y se estampó contra el cristal delantero golpeando antes con la cabeza en la máquina expendedora de billetes. Quedó medio grogui ante el puesto de conducción, con una herida profusa en la nuca.

Fue en ese momento cuando el empleado municipal abrió las puertas del autobús ordenando a todo el mundo que saliera corriendo de aquella ratonera infernal. Los que habían caído se levantaron apresurados, ayudándose unos a otros a descender a la calzada y desaparecer entre los pitidos de los coches que esquivaban el vehículo de transporte público entrecruzado en la calle. El conductor en lugar de huir saltó del asiento para caer sobre el terrorista, y evitar que activara los explosivos.

El operario maduro, casado, con dos hijas, con cuatro nietos, y con más de veinticinco años de servicio en la empresa no lo hizo porque fuese un héroe (que lo fue), sino porque las personas normales y corrientes tienen esos momentos de lucidez extrema, de templanza, de saber lo que deben hacer incluso anteponiendo su propia vida cuando la rueda del destino les llama. Y esta vez la llamada le había tocado a él, en una conferencia directa desde el mismísimo infierno de Dante.

Comenzó a golpear en la cara al terrorista islámico, dándole puñetazos, mientras el detonador colgaba amenazante como un péndulo mortal, por uno de sus costados. Al tercer o cuarto puñetazo, cuando la sangre le brotaba por la nariz, Radi sujetó la mano del conductor y le rompió dos dedos retorciéndolos con desesperación, a la par que le propinaba una fuerte patada que lo lanzó boca arriba hacia el pasillo; estaba entrenado en las milicias y volvía a recuperar el control de la situación tras el fuerte golpe. Buscó la pistola por el suelo antideslizante, áspero y rugoso, pero decidió usar el detonador al ver que la gente había salido a trompicones arruinando su plan… Lo pulsó ante la impotencia del conductor, que ya no sentía el suplicio de los dedos rotos ni el dolor agudo de la patada en el estómago, y que acechaba dispuesto a cargar otra vez contra él para neutralizarlo definitivamente con un extintor de servicio que había sacado de su soporte.

Y de pronto…

El tiempo se paró por un momento efímero, para avanzar después como a cámara lenta, fotograma a fotograma, hasta que una brutal explosión sacudió el barrio entero.

Todo se aceleró de pronto.

Los treinta kilos de ciclotrimetileno-trinitamina, repartidos entre la cintura y la mochila del terrorista islámico, reventaron velozmente en una deflagración más propia de una película de Hollywood que de la cruda realidad. Primero fue el fogonazo blanco hiriente a la vista como si un potente flash hubiera cegado los ojos de los presentes. Después, prácticamente en el acto, una bola amarilla de fuego ocupó el espacio donde estaba el autobús, desintegrando la parte delantera y arrojando la zona posterior del articulado a treinta metros de distancia. Una columna de humo negro se alzó poderosa, extraordinaria, absorbiéndose a sí misma a medida que ascendía hasta las nubes. El ruido ensordecedor llegó con un leve retraso medido en décimas. Fue un trueno contundente que solapó la vida en la ciudad durante unos segundos eternos.

La explosión lanzó por el aire varios vehículos próximos detenidos al lado, volteándolos y dejándolos caer de nuevo contra el asfalto. La metralla hiriente en que se convirtió el Mercedes salió despedida cientos de metros en todas las direcciones. Los escaparates y las ventanas de los edificios próximos se rompieron en miles de pedazos, conformando una lluvia lacerante de cristales sobre las aceras. Decenas de alarmas de coches y locales comerciales iniciaron con sus sones una sinfonía lastimera.

La onda expansiva chocó con fuerza invisible contra las personas más rezagadas que huyeron del autobús y golpeó a las que estaban más próximas en la calle, lesionando el parénquima del pulmón y reventando los tejidos internos. Algunas quedaron yaciendo sobre el jardín que separaba ambos sentidos de circulación. Unas sangraban por el oído, otras se quejaban suplicantes, otras no decían nada…

En cuestión de minutos, las sirenas de los servicios de emergencia, bomberos y la policía que se encontraba a menos de quinientos metros, sustituyeron la polifonía grotesca de la muerte por la melodía solidaria de la salvación.

14

PUNTO CERO DEL LUGAR DEL ATENTADO.

PORTAL DE FORONDA,

VITORIA-GASTEIZ (ESPAÑA)

Martes 16 de mayo de 2017

Javier Galarreta y Asha Mikhailova habían llegado de madrugada a Vitoria. Tras ser informados del atentado suicida la tarde noche anterior en Galicia, no dudaron en coger el coche y dirigirse a la capital alavesa. El trayecto desde Vigo hasta la Green Capital duró seis horas largas, con una parada técnica para cenar y otra para repostar e ir al baño. A las tres de la madrugada, el GPS del vehículo ya les había conducido hasta la Comisaría Central de la Policía Vasca en la calle Portal de Foronda, próxima al epicentro de la explosión, y se habían presentado al responsable de la misma para acercarse con él hasta la zona cero.

Los equipos de la policía forense y los peritos policiales se afanaban en marcar y recoger todo tipo de restos y muestras, pese a que la oscuridad de la noche dificultaba enormemente el trabajo. Esperaban ansiosos el amanecer incluso a sabiendas de que el paso del tiempo iba unido indefectiblemente a la pérdida de huellas y de restos. Los bomberos habían dejado un retén de guardia en el lugar que aún andaba limpiando la zona a medida que la policía se lo permitía, mientras que con los potentes generadores diésel mantenían la zona iluminada con múltiples grupos de focos sumando miles de lúmenes.

En la calzada había un agujero de al menos un par de metros de profundidad causado por la explosión. Una tubería de saneamiento reventada rezumaba líquidos malolientes. Un hedor indescriptible envolvía el lugar, mezcla de restos humeantes, gasoil, aceite, aguas fecales, sangre hervida y cuerpos quemados.

Juan Mari Lezama, el comisario de la Ertzaintza, les puso brevemente al tanto de lo ocurrido, con ciertas reservas. El trabajo le desbordaba, la prensa se extralimitaba en sus labores informativas rozando ese morbo que siempre capta mucha audiencia, y los diversos cuerpos policiales se entremezclaban en dimes y diretes para ver quién la tiene más grande a la hora de investigar lo sucedido. Pese a que el asunto era competencia de la Policía Vasca, el ofrecimiento continuo de los diversos grupos dependientes del Estado como la Guardia Civil y la Policía Nacional al tratarse de un asunto de seguridad nacional era de obligada aceptación. Para colmo de Lezama, ahora, tras recibir una llamada del Centro Nacional de Inteligencia, debía atender y facilitar la labor a la pareja de agentes que acababan de hacer acto de presencia: un comisario de la nacional entrado en años y una rusa de pasarela experta en casi todo.

—¿Cuántas bajas confirmadas? —preguntó Galarreta pasando bajo la cinta policial que protegía la escena. La sostuvo en alto para que la atravesaran su compañera y el comisario.

—Ha habido suerte. Pese a todo hemos tenido muchísima suerte. Mañana sabremos más, pero la gente pudo abandonar el autobús antes de que explotara la bomba. Según los testimonios recogidos, dentro quedaban al menos tres o cuatro personas.

—Como para encontrarlas… —susurró Asha estremecida por los restos retorcidos de lo que fue un autobús en algún momento. El viento fresco del norte que bajaba directo desde el Gorbea también ayudaba a dejarlos helados.

—La onda expansiva ha alcanzado a media docena de viajeros. Cuatro han fallecido en el acto y dos están graves. Además, hay otros cinco muertos y unos dieciséis heridos de diferente consideración repartidos por los hospitales de la ciudad; la mayoría, conductores de varios vehículos cercanos al lugar en el momento de la explosión, o peatones alcanzados por cristales desprendidos de ventanas.

—Nueve muertos confirmados entonces, más otros tres o cuatro del autobús… —concretó Javier—. Eso si no fallece en estas horas críticas alguno de los dieciséis heridos.

El comisario Lezama asintió, cansado. Le quedaba mucha noche por delante. Y todo el día siguiente. Y más…

—Aquí cerca tienen un hotel, al final de esta calle si siguen recto. Bueno, es un cinco estrellas y no sé si llegan a eso —especuló el mando de la Policía Autónoma Vasca.

—No se preocupe por nosotros. Nos paga la Madre Patria rusa y la Madre Patria española —replicó Galarreta sin ganas de entrar en excesivos sarcasmos en esos momentos.

—Mañana haremos una reunión conjunta con los organismos competentes y tendremos más datos analizados. Les llamaré y les indicaré donde nos reuniremos.

—Estaremos aquí, no hace falta que nos llame —dijo Mikhailova desde el suelo. Se había agachado para observar mejor el boquete del asfalto y calcular la distancia a la que se encontraban los restos casi intactos de la parte trasera del autobús articulado, seccionado por el fuelle que une ambos módulos.

—Entonces seguimos en contacto. Y si no, me encontrarán en mi despacho —zanjó el comisario al marcharse, señalando el edificio circular del fondo donde ondeaba triste una ikurriña a media asta.

—¿Qué te parece? —preguntó Javier a su compañera una vez ambos quedaron solos.

—Ha sido un explosivo plástico con rápida velocidad de deflagración. Probablemente alguna nitroamina —explicó ella con las rodillas y las manos apoyadas, olisqueando el terreno como uno de los sabuesos de la brigada canina que se agitaban nerviosos buscando restos de explosivos sin detonar.

—¿Qué estás haciendo tirada en el suelo?

La verdad es que su pose resultaba un tanto indecorosa.

—¿Quieres dejar de mirarme perplejo y venir aquí? —dijo Asha girando la cabeza y comprobando como su compañero la observaba extrañado.

Javier se puso a su lado en cuclillas.

—Mira. —Señaló primero el boquete—. Está claro que la explosión se produjo en la parte delantera. Había una cantidad importante de material explosivo, a juzgar por el tamaño del cráter en el asfalto. Al ser un articulado el motor va atrás, por lo que nada se interpone bajo el eje delantero. Eso nos permite hacer un cálculo aproximado de la cantidad y el tipo de material explosivo utilizado.

—Eso y los testigos que, según Lezama, hablan de un árabe con una mochila de montaña a la espalda y un cinturón explosivo…

—Está claro que repartía la carga. También hay metralla en cantidad, observa. —Cogió un tornillo requemado de dimensiones considerables—. Planteado con la idea de provocar una masacre generalizada y causar el mayor daño posible.

—No sé si debemos alegrarnos de que no haya sido un arma nuclear o llorar la matanza, que podía haber resultado mucho mayor —exclamó Galarreta puesto de nuevo en pie mientras contemplaba, con pesar, la zona devastada en que había quedado convertido el tramo de calle.

—Debemos prepararnos para lo peor —aseveró Asha rotunda—. Esto solo son daños colaterales…

BASE BBT-BERROZI DE LA ERTZAINTZA.

BERNEDO, PROVINCIA DE ÁLAVA.

PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Jueves 18 de mayo de 2017

Por seguridad, la reunión tenía lugar en la base de los Berrozi Berezi Taldea, el grupo especial de intervenciones de la Ertzaintza. El complejo blindado e infranqueable, situado en un pueblo abandonado y adquirido por el Departamento de Interior del Gobierno Vasco en los años ochenta, se encuentra en el corazón de la provincia de Álava en el municipio de Bernedo a veinticinco kilómetros de Vitoria. Allí entrena y acuartela esta unidad similar a los GEO de la Policía Nacional, y es también la sede donde practica la Unidad de Protección (los agentes que hacen de escoltas), la Unidad Canina (con sus adiestramientos en drogas, explosivos, rescate y seguridad) y la Unidad de Seguridad de Edificios. Todos ellos habían tenido unas últimas cuarenta y ocho horas de intensa labor.

Formados inicialmente en sus orígenes por el SAS Británico y el SEK de Baden-Wurtemberg alemán, ahora los berrozis se coordinan e intercambian tácticas y programas de entrenamiento con las policías de Francia, Bélgica y Alemania, con las que tienen convenios de colaboración, y son considerados como unos de los grupos especiales más efectivos de Europa.

El cónclave de los máximos mandos de seguridad se había pospuesto un par de días, pendientes de los primeros resultados concluyentes de los especialistas forenses, analistas y técnicos de explosivos. Como venía siendo habitual, junto a ellos estaban los mandos policiales competentes, en este caso de la Ertzaintza, también la adjunta al consejero de Interior del Gobierno Vasco (que en esos momentos deparaba con el Lendakari en Ajuria Enea), junto a su homólogo del Gobierno central; altos cargos de las diferentes administraciones y entidades; especialistas de la lucha antiterrorista de los  cuerpos y fuerzas de seguridad del estado... Y, como no, el CNI con Javier Valero a la cabeza junto a dos hombres trajeados de aspecto anodino, a lo Men in black, que le flanqueaban por ambos lados de la mesa rectangular a la que todos se hallaban sentados.

En segunda fila, discretos, Javier Galarreta y Asha Mikhailova compartían las sillas con el lugarteniente de Valero y varios miembros más de seguridad y personal técnico. En total había una veintena de personas en la sala. El aire acondicionado estaba programado demasiado fuerte y se oyeron un par de estornudos.

—¿Dónde coño estuviste ayer todo el día? —susurró Javier a su compañera rusa. Había intentado localizarla durante la jornada pasada, pero no bajó tan siquiera a desayunar al bufet del hotel.

Mientras el martes estuvo completamente dedicada a examinar todos los indicios en la zona cero de la explosión desde que llegaron de madrugada, Asha desapareció la mañana del miércoles y no regresó a su habitación hasta bien entrada la noche. Hizo caso omiso de las llamadas y mensajes que Galarreta le había estado mandando y no deseó hablar con él al retornar a dormir al hotel. En el desayuno de hoy tampoco habían tenido oportunidad de mantener una conversación al respecto ya que el propio Javier Valero y el intendente de la comisaría de Vitoria, Juan María Lezama, estaban esperándolos en el comedor para acompañarlos con un café y llevarlos hacia la base oculta de la policía vasca.

Ahora aprovechaban un momento de discreción sin nadie pendiente de sus conversaciones.

—Cumplía órdenes… —se limitó a responder ella poniendo cara de póker.

—¿Órdenes?, ¿qué clase de órdenes? —Galarreta se estaba calentando como una olla a presión por momentos, más aún ante la indiferencia manifiesta de su compañera.

—¿Vas a volver a poner en duda mi lealtad? Yo no trabajo para tu Gobierno, sino para el mío. Colaboro contigo, pero tengo que rendir cuentas a mis superiores. Ellos me indicaron que siguiera unos indicios determinados.

—Joder, ya estamos de nuevo con secretitos… —La presión comenzaba a salir silbando, había que bajar el fuego o seguro se quemaba el potaje.

—Espera un poco. Lo entenderás en breve…

Galarreta apagó los fogones de mala gana cuando en ese preciso momento Izaskun Urbizu, la jefa de Berroci, dio la bienvenida a los asistentes como buena anfitriona que se precie y tras unas presentaciones intrascendentes pasó la palabra al comisario Lezama.

La exposición fue larga. Primero se cuantificó definitivamente el número de víctimas mortales: quince, incluidos el conductor del autobús y el terrorista, de los que no quedaba rastro alguno; y, a juzgar por los restos humanos encontrados, analizados genéticamente, dos personas más. El número de heridos se había elevado hasta la treintena, aunque afortunadamente no peligraba la vida de ninguno de ellos. Los daños materiales eran cuantiosos. La heroica intervención del conductor del autobús municipal salvó de una muerte segura al menos a otros sesenta viajeros, sin contar la catástrofe que hubiera supuesto hacer estallar el explosivo ante la propia comisaría de la policía autónoma, que habría neutralizado recursos y provocado sin duda una amplia matanza de efectivos policiales.

Tal y como Mikhailova había aventurado en el lugar de los hechos, el explosivo utilizado era T4 y C1, basados en la nitroamina completada con plastificadores, para darle mayor estabilidad. La cantidad estipulada rondaría la treintena de kilos según los expertos artificieros. A eso había que añadirle una generosa carga de metralla basada en tornillería de gran calibre.

La pista de los tornillos había llevado a la unidad de investigación hasta el Leroy Merlin del centro comercial El Bulevar, en donde días antes las cámaras de seguridad grabaron al que los servicios de contraespionaje del CNI identificaron como Radi Medina: un soldado iraquí que se había caracterizado por su crueldad en la guerra de Afganistán, decapitando a rehenes occidentales capturados. Coincidía con diversas imágenes enviadas por las cámaras del puerto de Barcelona y de Las Ramblas que habían hecho llegar los Mossos d´Escuadra una vez visionadas tediosamente todas las grabaciones cercanas, en un trabajo interno, pocas veces valorado pese a ser de una importancia fundamental, realizado por personal en la sombra altamente cualificado. Asimismo, las videocámaras analizadas por la Guardia Civil portuaria en Vigo situaban a Radi Medina pocos días antes allí.

Gracias a las grabaciones, se pudo identificar al hombre que se encontraba regularmente junto a él: Samir Zidan, de cuarenta años y una pieza importante dentro del escalafón de ISIS, muy próxima a su actual dirigente Abu Bakr al-Baghdadi. Ambos actuaban como una célula independiente. Habían eliminado al equipo de apoyo en Galicia (los cadáveres encontrados en el pozo y probablemente el camionero vigués en estado de coma), pero no cuadraba el modus operandi con las muertes de Cataluña. Además, no tenían mucha lógica ya que el imam de la mezquita barcelonesa estaba planificando nuevas acciones terroristas en la región.

Los BBT, el equipo de élite de la Ertzaintza, habían entrado por la noche en el Hotel Desiderio, en el Casco Viejo de Vitoria, una vez se había confirmado que una persona con esa descripción se alojaba allí compartiendo la habitación con otro musulmán. Lamentablemente, habían abandonado el establecimiento hotelero el lunes por la mañana antes de perpetrar el ataque suicida. También se registraron los parkings de la ciudad y se había encontrado una furgoneta Mercedes Vito que coincidía con la que estaba localizada en Galicia, en varias filmaciones de cámaras de cajeros y de tráfico como presuntamente utilizada por los terroristas. Los perros adiestrados para detectar explosivos confirmaron que había portado una gran cantidad de ellos. Los medidores de radiación daban muestras de unas cifras anómalas muy superiores a las habituales dentro del habitáculo.

Por tanto, todas las unidades y todos los esfuerzos estaban ahora dirigidos a buscar al segundo terrorista identificado, al que suponían tenía en su poder un arma atómica y que contaba, seguro, con una ayuda en Vitoria.

Una vez los encargados de exponer los informes previos habían acabado de hablar, Mario Valero presentó a los hombres que le acompañaban. Según aclaró, venían de la embajada americana; una manera refinada de decir que eran de la CIA.

Los informes que presentaron indicaban el alto riesgo de atentado terrorista en Cataluña, especialmente en Barcelona; recomendaron a Interior y a los representantes de la policía catalana a tomar medidas al respecto, si no querían encontrarse en breve con una posible matanza como la de Vitoria. Sin embargo, para sus ojos expertos, no tenía demasiado sentido desembarcar con el plutonio en el otro extremo del país, atentar a medio camino y culminar junto al Mediterráneo la labor. Tampoco tenía mucha lógica intentar volar la comisaría de Vitoria para luego perpetrar un ataque en la ciudad con un artefacto nuclear. La vigilancia, como era de prever, se había multiplicado y estaban tras la pista cercana del terrorista que quedaba y su apoyo. Era cuestión de días encontrarlo.

—Tal vez la bomba ya está colocada y lista para reventar —dijo Mikhailova alzando la voz sin pedir permiso para hablar. Todos se volvieron hacia ella—. ¿No se juega el viernes el primer partido de los playoffs de baloncesto? Quince mil personas en un estadio es una buena alternativa.

—El Buesa Arena está blindado —exclamó el comisario de la Ertzaintza—. Hay una patrulla de manera permanente desde el atentado, la seguridad privada se ha reforzado y los medidores de radiación han dado negativo en las tres comprobaciones que hemos hecho hasta el momento. Hoy por la tarde la unidad canina se dedicará a inspeccionar palmo a palmo el edificio en busca de algún explosivo convencional. Los animales tenían que descansar… —añadió como excusa—. Se los ha sometido a mucho estrés estos dos días. También estamos examinando los cientos de horas de grabaciones de las cámaras.

—De todas formas —intervino uno de los agentes americanos con un notable acento sureño, no en vano era oriundo de Texas—, montar una bomba de ese tipo precisa de tiempo y tranquilidad. Y no creo que en el recinto deportivo tuvieran ambas variables para prepararla.

—Están en máxima alerta todos los municipios vascos y las provincias colindantes —tranquilizó en la medida de lo posible Izaskun Urbizu.

—Lo más probable es que el técnico no haya podido llegar para hacer el montaje de la bomba —aventuró el segundo de Javier Valero—. Dos han sido asesinados de camino a España. Nada nos hace suponer que hubiera más, lo que nos lleva a inclinarnos por un ataque a la desesperada con el explosivo en un principio destinado a la misma, o incluso la elaboración de una bomba sucia…

El teléfono del comisario José Mari Lezama vibró sobre la mesa. Atendió la llamada mientras los presentes entraban en una especie de intercambio de ideas, cada cual más disparatada, sobre cómo actuar en los próximos días. Unos pretendían paralizar todo el país entero, prohibiendo las altas concentraciones de personas: partidos de fútbol, baloncesto, teatros, conciertos, parques de atracciones... Otros optaban por pasar los medidores de radiación en controles aleatorios a todas las furgonetas y camiones en tránsito. Algunos proponían no hacer nada, convencidos de que la bomba no estaba en absoluto operativa, de ahí lo del atentado suicida…

—¡Señoras y señores! —dijo Lezama subiendo la voz para hacerse oír—. Me acaban de comunicar que las cámaras del pabellón de baloncesto del Baskonia tienen una grabación el domingo en la que aparece la furgoneta de los terroristas. —Se hizo un silencio general—. Han tardado en localizarla porque ese día hubo partido y se movieron miles de vehículos.

La jefa de Berroci ordenó el despliegue inmediato de las unidades especiales y solicitó de nuevo al equipo de artificieros con base en Durango. Miró a Asha, que aguardaba impasible junto a Galarreta:

—Agente Mikhailova —dijo—, creo que ha llegado el momento de que nos enseñe lo que es usted capaz de hacer ante un arma atómica…

15

PABELLÓN FERNANDO BUESA ARENA,

CARRETERA ZURBANO.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Jueves 18 de mayo de 2017

La zona colindante al pabellón se hallaba totalmente acordonada. El pueblo contiguo de Betoño fue evacuado. Todas las fábricas del polígono industrial próximo habían sido igualmente desalojadas. También la pista de hielo dentro del complejo deportivo del Bakh situado en un anexo, donde los deportistas y usuarios de las piscinas climatizadas salieron prácticamente con lo puesto. Se cerró el complejo ATARIA, en pleno parque de los humedales de Salburua, restringiendo con la ayuda de la Policía Local el acceso al mismo desde todas sus entradas. Finalmente se vació el extraño edificio con forma de cadena de ADN, actual sede de la Caja Vital-Kutxa.

Las viviendas habitadas más cercanas quedaban a varios kilómetros de distancia, lo que daba un margen de operación razonable; todo lo razonable que puede llegar a ser la manipulación de un artefacto nuclear devastador preparado para hacer explosión.

La unidad de artificieros de la Ertzaintza ya estaba en el lugar. Subieron desde Durango por el puerto de Urquiola a velocidades temerarias a bordo de sus enormes furgonetas Mercedes Sprinter blancas. Habían hecho un trayecto de cuarenta y cinco minutos en apenas media hora. La unidad canina se afanaba en su labor de rastreo por el interior del enorme multiusos, en un juego basado en trabajo y recompensa para los canes que encontraban restos de sustancias comprometidas.

La unidad NBQ de los militares, con acuartelamiento en la base del Ejército de Tierra en Araca, y otra de los bomberos de Vitoria estaban también preparadas, aunque, a decir verdad, poco podían hacer ellas solas. El Estado Mayor de la Defensa se hallaba en alerta y un Airbus CASA CN-235 del Ala 48 había despegado desde Cuatro Vientos hacia el aeropuerto de Vitoria-Foronda con expertos en contención nuclear.

Los protocolos estaban preparados y ya se conocían. Habían sido demasiados años teniendo la amenaza cercana de una central nuclear como Santa María de Garoña, sita a escasos cincuenta kilómetros en línea recta dirección Burgos, en el Valle de Tobalina. Funcionando desde 1971, e igualita a la que tuvo el accidente en Fukushima, operó obsoleta y sobrepasando ampliamente su vida útil durante mucho tiempo. Por fortuna, ya se encontraba fuera de servicio, pendiente de su desmontaje definitivo.

Javier Galarreta y Asha Mikhailova aparecieron en el lugar a bordo de un todoterreno Nissan Pathfinder camuflado, de color negro pilotado, más que conducido, por una especie de suicida que bajó el puerto de Azáceta a cien por hora. Javier llegó al parking del pabellón deportivo con ganas de vomitar.

La Ertzaintza ya había hablado con los guardas de seguridad del sitio y recordaban la furgoneta aparecida en las grabaciones. Indicaron claramente la máquina expendedora de café que llevaron tres operarios al sector 322; dos de ellos coincidían con los extremistas árabes identificados. El tercero era ahora un nuevo objetivo a buscar, probablemente el técnico especialista en armas nucleares. Los perros adiestrados en la búsqueda de explosivos convencionales habían señalado el rincón de las máquinas automáticas confirmando el punto donde se hallaba el explosivo.

Se decidió alejar del sitio, hasta una zona de refugio, a cualquier efectivo policial y de emergencias innecesario. Los perímetros de seguridad se establecieron a dos kilómetros ante el desconcierto de los conductores y de la población en general.

Javier Galarreta decidió quedarse; en el fondo y mal que le pesara, confiaba ciegamente en la capacidad y la valía de su compañera. La observó mientras se encaminaba hacia los artificieros y quedó desconcertado una vez más. Era la tranquilidad personificada. Se volvió hacia él y le guiñó un ojo.

Los equipos de desactivación de explosivos intercambiaron opiniones y estrategias con la rusa. Esta escuchó atenta las propuestas que le daban junto con varias instrucciones a seguir, y finalmente se negó a acatar la mayoría de ellas. Desde luego, no quiso ponerse el pesado e incómodo mono especial con casco integral para acercarse al artefacto. ¿Para qué? Le limitaba movimientos y si la bomba atómica explotaba daba igual llevar o no protección, porque todos acabarían volatilizados. Tampoco quiso esperar afuera hasta que los efectivos analizaran la máquina en cuestión. Así que aceptó un término medio de normas, ante la desesperación del suboficial. Debía ir protegida detrás del grupo, tras los escudos, hasta que pudieran tener una visión del interior de la máquina con el robot y las sondas que pensaban introducir por cualquier rendija accesible.

Una vez todo dispuesto, la operación se desarrolló con cautela máxima. El ejército había activado unos potentes inhibidores de ondas por si el artefacto pudiera detonarse por medio de un control remoto. Eran tan efectivos que dejaron a todas las patrullas sin las emisoras operativas y los teléfonos móviles sin cobertura en quinientos metros a la redonda.

En el interior del recinto, donde el silencio del vacío era tal que helaba la sangre, el encargado del robot lo manejó con cuidado hasta rozar la máquina de cafés. Se comprobaron las conexiones exteriores, el enchufe a la red eléctrica y la toma de agua. Todo parecía normal, no aparentaba ninguna trampa. Por otro lado, la cámara de rayos X indicaba una zona compacta inaccesible, probablemente de plomo, en el fondo de la expendedora, haciendo de base. Tenía el tamaño de dos o tres cajas de zapatos. Alrededor, la imagen mostraba circuitería y cableado, así como una masa plástica, probablemente explosivo convencional.

—En ese recipiente cabe la cantidad justa de plutonio robado, pero a primera vista el detonante no está bien distribuido —exclamó Asha, señalando la imagen de la mancha negra infranqueable a los rayos mostrada por el monitor.

—Y sin contar que el medidor Geiger está más relajado que mi polla ahora mismo —añadió nervioso uno de los artificieros que movía el instrumento detector de partículas y radiaciones ionizantes.

—Es que siempre tienes la polla relajada —le replicó otra especialista con regodeo—. Me lo ha confesado tu novia que es amiga mía…

—Pues a mí esto me pone cachondo. Imaginaros que, si revienta, no es que vayamos a echar un polvo, es que seremos un polvo de la hostia… —dijo otro de los componentes del equipo; realmente particulares como todos los que se juegan la vida en cada actuación.

—¡Silencio, joder! No me dejáis ni pensar con todas vuestras chorradas —ordenó el suboficial Mikel, un tipo alto y delgado pese a que no lo parecía, ya que el traje le engordaba una barbaridad—. Josean —indicó finalmente—, acércate con la sonda e intenta meterla por la salida de vasos o la de devolución de monedas. Eso nos debería llevar dentro y podremos ver que no haya una trampa de apertura que active esta mierda.

—Mal elegido, jefe —exclamó risueña la única chica del equipo—, ya sabes que a Josean no se le da nada bien lo de meter…

Unas risitas nerviosas rezumaron en el pasillo, irritando nuevamente al mando de la Ertzaintza que agitó la cabeza en un gesto de resignación.

José Antonio Urriticoetxea, Josean, un tipo templado, sereno y cauteloso, como buen artificiero que se precie, se aproximó al frontal de la máquina de café. Introdujo el cable en la ranura por donde salían los vasos de plástico y, empujando los que quedaban acumulados en el compartimento, logró penetrar en las tripas del armazón. La potente luz led incorporada en el dispositivo de observación permitió una visión nítida del interior. Tal y como presuponían, había explosivo plástico recubriendo el contorno de una caja rectangular metálica insondable. No mucho, así a ojo menos de diez kilos por el volumen que ocupaba y por su aparente densidad.

—No es que sea un experto en armamento nuclear, pero parece poco explosivo para iniciar la activación de una bomba atómica ¿no? —preguntó el jefe del grupo a Mikhailova.

—Es una cantidad ridícula. Con lo que vemos no hay ni para empezar —confirmó ella sin quitar la vista de la pantalla.

Una vez comprobado que ningún dispositivo trampa estuviese conectado a la apertura posterior de la máquina, así como que tampoco existiese sensor alguno de movimiento o inclinación que pudieran detectar la manipulación del armazón, procedieron a separarlo de la pared y desatornillar el panel trasero.

En el interior, la carga explosiva estaba conectada de manera artesanal a una batería, completamente agotada debido a un error de puenteo con los cables, y a su vez a un temporizador básico, desprogramado al quedar sin corriente. El técnico desactivó sin problema el fulminante plástico retirando los conectores de disparo.

—¡Me caguen la puta!, qué raro es todo… —dijo poniéndose en pie y quitándose el molesto casco blindado—. Es C1 o T4, como el usado en el autobús, ensamblado de forma chapucera. Hasta un niño con un croquis lo hubiera hecho mejor.

Asha salió de detrás del escudo protector y se acercó a la máquina destripada desoyendo las advertencias del suboficial.

—¿Puedes sacar de ahí el explosivo plástico o lo quito yo misma? —le preguntó a Josean que observaba alucinado como la rusa metía, literalmente, medio cuerpo en el interior de la máquina abierta—. ¡Y no me miréis el culo! —gritó desde dentro sabedora de que sus vaqueros ajustados y la postura en la que estaba favorecían la exaltación de la testosterona reinante en el lugar, que casi se podía cortar con un cuchillo. Pensó en lo que tendría que aguantar la compañera.

Optó finalmente por apartar ella misma el compuesto a un lado una vez estaba inutilizado. La nitroamina es tremendamente estable en su forma plastificada. Aun así, el jefe de la unidad soltó un juramento al ver como dejaba el plástico explosivo de mala manera sobre la tarima del pasillo.

Todavía quedaba una misteriosa caja de plomo en el fondo pegada a la base de la máquina con silicona ácida común, como la usada en los cuartos de baño. Aún olía un poco a ese intenso aroma que perdura en la mezcla blanca de oxígeno, silicio y grandes cantidades de disolvente. Decidieron inclinar con cautela la máquina para ver a través de la base con la cámara de rayos X. Nada. No había nada. Se trataba de un simple recipiente hueco rectangular dado la vuelta y adherido con la masilla al soporte inferior. Estaba vacío por completo.

—Pero… ¿qué cojones es esto? —se preguntó Mikel a sí mismo en alto, desconcertado ante lo que tenía delante.

—Una maniobra de distracción —aseveró la experta rusa en armas nucleares, convencida de que estaban jugando con ellos al gato y al ratón.

CASCO HISTÓRICO Y MEDIEVAL,

VITORIA-GASTEIZ (ESPAÑA)

Viernes 19 de mayo de 2017

Samir Zidan se había negado a hacer caso a Julián Murga. Este último le había recomendado afeitarse la cabeza, al uno o al dos, así como la barba, y teñirse de rubio. De esa forma pasaría desapercibido en los escasos momentos que tendría que dejarse ver por la Almendra Medieval, nombre con el que se conoce al casco viejo o zona más antigua de la ciudad. Pero los principios del musulmán estaban por encima del mínimo riesgo que iba a correr. Bastaba con taparse un poco la cara para transitar los escasos cien metros que separaban la vivienda donde se escondía en la calle Fray Zacarías Martínez, frente a las viejas murallas y al Palacio Escoriaza-Esquivel, de la monumental Catedral Vieja. Esta última, era una colosal construcción declarada Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO, en la cual Ken Follett se inspiró para hacer la segunda parte de Los pilares de la tierra; la novela que tituló Un mundo sin fin.

Además, un viernes por la tarde, toda la zona que abarca el casco viejo vitoriano se halla asiduamente repleta de gentío. Desde turistas armados con teléfonos móviles, retratando los recovecos más interesantes del amplio conjunto monumental medieval que entre el siglo xii y el xviii fue la semilla de la actual ciudad; hasta foráneos sedientos dispuestos a complacer su gula en los múltiples bares de tapas, pintxos y poteo, tan habituales en todo el País Vasco.

Mas, la casualidad es a veces caprichosa.

Tremendamente caprichosa.

Cuando Samir se disponía a abordar la plaza de Santa María ante la entrada de la Querida María, un conocido restaurante de la zona, un motorista que iba despistado hablando por el móvil lo arrolló junto al cruce lanzándolo al suelo y haciendo que rodara un par de metros por el pavimento adoquinado. El joven que guiaba el vehículo de dos ruedas huyó como alma que lleva el diablo temeroso de las consecuencias del atropello, mientras varios transeúntes corrieron a socorrer al musulmán. Un buen samaritano solicitó la presencia de una ambulancia ante tal suceso, mientras Zidan trataba por todos los medios de ponerse en pie y abandonar el lugar, pese a que su tobillo roto no se lo permitía.

Con un dolor intenso, pero soportable para un veterano de guerra, sacó el móvil del bolsillo y escribió con rapidez un par de mensajes por WhatsApp cifrado de extremo a extremo, gracias a los números de seguridad que ambos destinatarios poseían y habían escaneado a través del código QR. Se cercioró de que habían llegado al destino al aparecer las dos marcas junto al texto para después arrojar el terminal por un sumidero que recogía el agua sobrante de la fuente próxima.

Una sirena ululante se oía cada vez más cercana.

Samir se tumbó finalmente sobre el frío suelo de la calzada, apoyando la cabeza en un cojín que alguien había ido a buscar al bar cercano, y comenzó a rezar en un susurro ininteligible dejando su futuro en manos de la providencia.

16

COMISARÍA CENTRAL DE LA ERTZAINTZA,

PORTAL DE FORONDA.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Sábado 20 de mayo de 2017

Finalmente, analizado palmo a palmo el pabellón de baloncesto Fernando Buesa Arena y tras descartar la existencia de algún peligro para los asistentes o en los alrededores, el primer partido de los playoffs entre el Baskonia y el Gran Canaria se celebraría según lo previsto ese mismo sábado a última hora.

De la misma forma, en ninguna población de Euskadi o del resto de España se habían tomado medidas restrictivas en campos de fútbol, eventos deportivos diversos o conciertos masivos.

Lo que sí que se habían extremado eran las precauciones: el nivel de ataque terrorista estaba en el punto más alto y la policía de las ciudades principales y municipios más poblados junto a los militares y Protección Civil, andaban más pendientes de los contadores Geiger de radiactividad que de poner multas a los coches mal aparcados.

Las fotos de Samir Zidan y de la tercera persona, caucásica, que acompañaba a los terroristas (un tipo normal y corriente, del montón, de los que te encuentras cada día por la calle, al que se intentaba identificar), iban adheridas a los salpicaderos de los vehículos policiales como la frase de «papá, no corras» que se llevaba en los setenta con la bucólica imagen de los hijos al lado, preferiblemente vestidos de Comunión.

—Es imposible controlar una ciudad completa, así que hacerlo con un país entero es una quimera totalmente inalcanzable —exclamó Javier Galarreta de pie, apoyado con ambas manos en la mesa del pequeño despacho que les habían cedido en la jefatura vasca.

Se fue al pasillo en busca de un café largo preparado en una Nespresso que no paraba de trabajar en la comisaría de Lakua. Era bastante temprano, pero ninguno de los dos podía conciliar el sueño.

Asha estaba más pendiente del teléfono esa mañana que de lo que le decía su compañero. Por la noche también le había vibrado varias veces. Algo se cocía en Moscú.

—Ajá… —exclamó la rusa sin convicción al verlo entrar con dos vasos de infusión.

—Ajá ¿qué?

—Que sí. Que quiero un café. Gracias.

—¿Se puede saber qué demonios estás leyendo todo el santo rato en tu móvil indescifrable? —soltó por fin Javier, harto de ser ignorado…

- - - - -

La víspera, el viernes a la tarde-noche con el fin de desconectar un poco del trabajo tan absorbente, los dos policías habían paseado por el centro de una ciudad que ambos desconocían, aunque Javier sí la había visitado de pequeño con sus padres. Vagos recuerdos de niñez.

Desde entonces Vitoria había cambiado mucho. La pequeña ciudad clásica y conservadora, donde la industria se establecía de manera imparable gracias a la inmigración que llegaba, se había transformado con el paso del tiempo en una de las urbes más modernas, verdes y ecológicas de España; lucía con orgullo el distintivo Green entregado por Europa a la ciudad más sostenible. Los barrios habían crecido hacia la periferia creando nuevas zonas con una alta densidad de población. Los habitantes ascendían hasta los 250 000 y el nivel de vida medio era de los más altos de toda España. La mejora de los servicios públicos, siempre exquisitos, los numerosos centros cívicos, deportivos y culturales… La implantación del tranvía, el ajuste de la red de transporte metropolitano, la abundancia de carriles bici y calles peatonales, así como una velocidad de tráfico reducida en las principales vías interiores con el fin de hacerlas más amables, sumado todo ello al bajo nivel de delincuencia, convertían a la capital del País Vasco un sitio ideal para vivir.

Al menos hasta el pasado lunes.

Junto al lugar del atentado, curiosamente muy cerca del monumento erigido por Agustín Ibarrola por las víctimas de ETA asesinadas durante los duros años de la transición y los primeros gobiernos democráticos, los ciudadanos habían creado una especie de altar improvisado en donde depositar muestras de afecto, de apoyo, de fraternidad… Velas encendidas, fotografías de las víctimas, flores (centenares de flores), dibujos de los niños de los colegios próximos que habían dedicado sus clases de trabajos manuales y plástica a pintarlos para luego situarlos allí como ofrenda… Había muñecos, ositos de peluche (hubo dos víctimas que eran menores), autobuses de plástico y metal en miniatura que rendían un homenaje al conductor que evitó una masacre mayor. En fin, una muestra impagable de la solidaridad humana que nos hace volver a creer en la bondad de nuestros semejantes cuando todo parece indicar que somos una especie encaminada día a día hacia nuestra propia autodestrucción.

Asha y Javier, tras cenar un bocadillo de bonito con mayonesa en un local situado a la entrada de la calle Cuchillería, se sentaron en uno de los bancos de la Cuesta de San Vicente con un par de birras en la mano. Desde su posición privilegiada, ante la iglesia que daba nombre al resbaladero, y a los pies del campanario neobizantino de formas redondeadas en su cima en donde las cigüeñas tenían varios nidos de protección oficial, podían contemplar una bella imagen nocturna de Gasteiz. Bajo ellos, la bulliciosa plaza del Machete recordaba el porqué de su nombre desde el siglo xviii: allí, en una hornacina protegida por unas verjas de época, se guarda un machete sobre el cual el procurador general, en presencia del pueblo llano, renovaba el juramento efectuado por los miembros del Ayuntamiento bajo amenaza de cortarles la cabeza si lo incumplían durante su mandato.

Prácticamente como ahora…

A lo lejos, en lontananza, los perfiles de los tejados conducían la vista hasta la Catedral Nueva que se recortaba en un horizonte oscuro, iluminada en un anaranjado pálido que generaba sombras inquietantes en la enorme construcción pétrea. Algo más cerca se distinguía la plaza de España y justo al lado, custodiada por las viviendas neoclásicas con sus característicos miradores vitorianos, la explanada amplia de la plaza de la Virgen Blanca, punto neurálgico y de encuentro de la ciudad. En su mismo centro una estatua impresionante erigida en honor a la Batalla de Vitoria, nos recordaba como echamos a los franceses invasores de una patada en el culo, en una época donde media Europa estaba dándose de tortas.

—Yo también estuve casada —soltó de pronto Asha mientras daba un trago al botellín de Heineken.

Tal vez fue la brisa, que rondaba vigilante como un soldado del medievo en su imaginaria, lo que hizo que a la rusa se le pusiera la carne de gallina. O acaso fue la confesión. La cuestión es que la confidencia la dejó helada. Casi tanto como a Javier.

—No jodas —exclamó sorprendido el poli—. Pero si no has tenido ni tiempo. Estudiando tanto, alistada en la milicia, después entrenando para el gobierno… Si eres una baby.

—En Rusia las mujeres que pasan de los treinta sin casarse y sin tener hijos son unas solteronas.

—Aunque luego más de la mitad os separéis…

—Eso es otro tema. Es complicado. Los hombres allí son todavía muy machistas o, mejor dicho, la sociedad en general lo es y eso cuesta cambiar. Aunque las relaciones van mejorando poco a poco, hay demasiado varón bebedor, con autoridad sobre la mujer y ajeno a la educación de los hijos. No son la mayoría, pero abundan muchos. Incluso la propia policía, los jueces… No son igual de protectores con las mujeres como en España.

—¿Por eso os gustamos tanto los españoles en general?

—¿Quién te ha dicho eso? ¡Serás creído! —Asha rio y golpeó con la mano en el brazo de su compañero. Era de las veces que Javier la había visto más contenta y sincera a pesar de su habitual espíritu pizpireta.

—¿Y qué paso con lo de tu matrimonio?

—Estaba en el Ejército. Pertenecía a las Fuerzas Aerotransportadas de Rusia…

—¿Él era paracaidista?

—Nooo. ¡Yo era la paracaidista! Bueno, él también, claro. Se convirtió en mi instructor de saltos dentro de las Vozdushno-desántniye Voiska, las VDV, como se llama a este cuerpo militar.

—Sí, supongo que para abreviar será. Para poder mencionarlo en una conversación normal de sobremesa sin atragantarte con las pastas. —Galarreta hizo un gesto gracioso dejando claro que no había entendido ese largo palabro. Asha volvió a reír con la tontería—. ¿Así que eres también de los paracas rusos? Cada día me das una sorpresa… Por lo que he leído, es una unidad considerada de élite dentro del ejército de tu país ¿no?

—Da. Es un cuerpo independiente que no depende por tanto de las Fuerzas Armadas de la Federación Rusa, sino directamente del Ministerio de Defensa. Los miembros son elegidos de entre todos los voluntarios que se presentan aplicando unos criterios selectivos de inteligencia y formación física bastante rigurosos.

»Después nos entrenan en tiro y lucha cuerpo a cuerpo con artes marciales entre otras muchas disciplinas. La misión del VDV es responder de manera rápida ante cualquier situación de emergencia bélica. Nos montamos en los aviones y nos lanzamos sobre el objetivo con los vehículos y todo.

—Eso había oído —confirmó Javier terminando la cerveza—. Vosotros lleváis puesta la artillería y no dependéis de la infantería como el resto.

—Sí, los BMD, los tanques ligeros de combate que lanzamos desde los aviones. Así somos más efectivos que vosotros.

—Bueno, pero ya sabes que un español con un palo es más peligroso que un ruso con dos pistolas…

—No. No sabía eso —respondió muy seria e inocente Mikhailova—. ¿Es verdad esa frase?

—Me lo acabo de inventar, Asha. Es una broma. Tal vez lo que os falta un poco a los rusos para ser más felices es un mayor sentido del humor.

La chica se levantó dejando el casco de vidrio bajo el banco y se apoyó en la barandilla de metal. Contempló las cuadrillas que bebían y soltaban carcajadas a voz en grito entre medio de las conversaciones. Estos españoles, igual que los italianos, siempre gritando al hablar… Un grupo de los que armaban más jaleo se fijó en ella. Su pelo rubio ondeaba suave a ambos lados de la cabeza desde el barandado superior. Vestía con una sudadera entallada y los vaqueros ajustados habituales. Los chicos la invitaron a bajar donde ellos para tomar algo. Asha se dio la vuelta ignorándolos y quedó apoyada contra la verja mirando a Javier, lo que alegró aún más la vista de los juerguistas de abajo.

—Me enamoré locamente, como una niña mimosa, de Yuri Alexandrevich Lébedev. —Javier asintió con la cabeza varias veces. Sabía perfectamente lo que eso representaba. Él también se enamoró en una ocasión hasta la médula de los huesos—. Cuando me licencié —continuó Asha—, nos casamos inmediatamente. Nos fuimos a vivir al piso que él tenía en Novorosíisk, una ciudad preciosa, con uno de los puertos más importantes del mar Negro y base donde ancla una de las principales flotas navales rusas. Además, es donde está el acuartelamiento de la 7ª División de Asalto Aéreo, en donde él era instructor y yo me gradué…

El comisario se acercó hasta la barandilla de San Vicente para ponerse a la par de su compañera. Los miembros de la cuadrilla de abajo, cuando lo vieron, empezaron a rogarle con cachondeo que dejara bajar a su hija a tomar algo con los de su edad…

—¡Son unos gilipollas!… aunque graciosos —exclamó señalándolos con una sonrisa. Era muy consciente de la extraña pareja que formaban con sus edades tan distantes.

Mikhailova se enroscó al cuello de Galarreta y le dio un beso en los labios de diez segundos, sin lengua, sin erotismo; solo por sembrar el desconcierto. Después miró al grupo de abajo, que había quedado mudo, y les lanzó otro con la mano.

—No puedo chicos —dijo poniendo una voz de niña de dibujos animados al estilo de las Supernenas—. Mi papi quiere que nos acostemos pronto, que mañana madrugamos…

Ambos se fueron riendo, paseando hacia el Gaztetxe, de donde surgía un acentuado olor a porro, acompañando a una música punki más intensa que el propio olor a marihuana. Todo el conjunto le pareció a Javier insufrible. Pasaron junto al Jardín de Faredina, de donde el sonido que emanaba era mucho más agradable, con una mezcla curiosa de folk y jazz moderno. Caminando despacio llegaron a la altura del Centro Cultural Montehermoso, otrora el depósito de aguas del casco antiguo. Descendieron entonces en paralelo a las rampas automáticas por el Cantón de la Soledad, que no hacía referencia a su nombre en modo alguno a esas horas del viernes.

Llegando a la calle Diputación, una vez bordearon la iglesia de San Pedro, la agente rusa continuó con la historia mientras Javier aún notaba el cálido roce de los húmedos labios que unos momentos antes habían estado junto a los suyos, aunque fuese por una simple broma.

—Pasaron menos de cuatro meses cuando el Servicio Secreto del Ejército contactó conmigo. Vieron mis enormes posibilidades y un futuro prometedor sirviendo a mi país.

—Pero… —intervino Javier. Porque es bien sabido que todas las historias que se cuentan después de beber unas cervezas y parecer maravillosas en un primer planteamiento, suelen incluir un añadido posterior que termina guardándolas, para siempre, en el rincón donde yace abierto el baúl de la tristeza.

—Yo me fui a Moscú, a la sede del GRU, en donde comencé mis entrenamientos. Fue una decisión consensuada por los dos. Nuestra Madre Patria exige sacrificios. Allí las distancias son grandes, aunque bueno, estábamos solo a mil quinientos kilómetros, por lo que cada quince días nos veíamos, incluso a veces antes.

»Un fin de semana que no tenía previsto regresar, aproveché una cancelación de ejercicios tácticos de última hora para tomar un avión y hacerle una visita sorpresa. Pero la sorpresa me la llevé yo. Cuando entré en el apartamento, escuché unos ruidos como de dolor, lastimeros, preocupantes. No te digo más; hasta saqué mi arma y avancé con cautela… Al abrir la puerta del dormitorio casi me muero.

—Te la estaba pegando con otra, ¿verdad? Qué cabrón.

—Bueno, sí y no.

—Hija, pareces gallega…

—Quiero decir que sí que estaba pegando, pero con otro. Descubrí para mi sorpresa que el flamante instructor de las VDV del que me enamoré locamente y que rezumaba hormonas masculinas por todos sus poros, disfrutaba como una perra en celo siendo sodomizado por otros hombres.

»Imagínate la escena: yo con la pistola en la mano y la boca tan abierta que me llegaba hasta el suelo, contemplando como un tipo vestido de cuero, lleno de cadenas y piercings, le metía un consolador gigante por el culo a mi marido mientras le fustigaba con un knut, una especie de látigo mongol de siete colas terminadas en nudos, utilizado antiguamente en la tortura de esclavos.

Galarreta soltó una carcajada insostenible. No pudo reprimirse, tal vez las cervezas ayudaron, y se dobló de risa apoyado en una balaustrada de piedra que bordeaba al jardincillo colindante de la Diputación Foral de Álava.

—¿Te parece gracioso? —dijo ella furiosa.

—Lo siento… —se disculpó sin dejar de reír a lágrima viva—. No quiero ofenderte, te lo juro, pero me estoy imaginando la cara de ellos cuando los pillaste… Y encima ibas armada.

Finalmente, Asha sucumbió a las risas de su compañero y se contagió de ellas, más por desesperación o desahogo. Era algo que necesitaba hacer desde hacía mucho tiempo: reírse de sí misma y de su circunstancia.

—¡El de los piercings se meó encima de miedo al verme con la automática apuntándole! —gritó la rusa llorando de risa—. ¡Ay, que me meo yo ahora!

Ambos se abrazaron divertidos y cayeron al jardín de espaldas por el impulso. Galarreta aterrizó primero y arrastró en su desequilibrio a Asha, que quedó colocada encima de él. La hierba estaba húmeda. Seguían riendo como idiotas. Las lágrimas de la chica resbalaron hasta alcanzar la barbilla y salpicar el rostro del policía para llegar a la comisura de sus labios. Sabían saladas, como todas las lágrimas del mundo, pero estas tenían un leve reflujo amargo. De un amor roto que ahondaba en un recoveco del corazón.

Como las suyas.

Una mezcla de lloros que evocaba un pasado triste al que ya era hora de dar carpetazo.

—Tenemos que encontrar esa puta bomba —afirmó convencido Galarreta ya serio, recobrando la compostura—. Y tú la vas a desactivar.

—Ese es mi trabajo y por eso estamos aquí los dos, camarada —concluyó la rusa frotándose los ojos.

- - - - -

El comisario José María Lezama entró como una exhalación en el cuarto donde tomaban café los dos agentes especiales.

—Lo tenemos —indicó exultante mientras atravesaba la puerta entreabierta—. Nos han comunicado desde el hospital de Santiago que una persona con las características de Samir Zidán está ingresada en la planta de traumatología. Al parecer ayer se fracturó un tobillo y ahora mismo lo están operando.

—¡Hostias! —soltó Javier Galarreta dando un brinco en su asiento, lo que le hizo derramar un poco de café sobre la camiseta—. ¿Y desde ayer hasta hoy? Menos mal que estaba siendo buscado por todos los sitios…

Él y Asha cogieron las chaquetas y salieron tras el jefe de la comisaría que les condujo hacia el parking, en donde un coche patrulla les aguardaba.

—A veces falta coordinación, no podemos negarlo. Pero se registró con un nombre falso y ni la ambulancia ni los médicos que lo atendieron en urgencias repararon en eso. Hoy cuando la policía local se ha presentado a elaborar el atestado, lo han reconocido.

—¿Qué le ha pasado? —preguntó Mikhailova mientras subía en la parte trasera de un Volkswagen Passat rotulado con los anagramas de la policía vasca y que pedía a gritos una jubilación.

—Según parece —respondió Lezama cerrando la puerta delantera reforzada, que pesaba una barbaridad y no ajustaba bien al cerrarse por un problema con las bisagras incapaces de sostenerla abierta—, lo atropelló una moto en el casco viejo, en la parte antigua de la ciudad. —La barrera tardaba en abrirse una barbaridad, lo que enfurecía al comisario de Vitoria sobremanera. Achuchó al ertzaina que conducía para que se diera prisa en salir—. El 112 recibió la llamada a eso de las ocho y cuarto de la tarde —continuó—. Una ambulancia de Soporte Vital Básico de Osakidetza acudió al lugar y tras comprobar la gravedad de la lesión decidió trasladarlo al centro sanitario más próximo, en este caso el Hospital de Santiago, que está en pleno centro de la ciudad. No se le pudo operar a última hora para ponerle unos tornillos, así que hoy ha entrado en el quirófano temprano. Cuando los compañeros han acudido para hablar con el accidentado, han atado cabos y nos han llamado al comprobar que es a quien andamos buscando.

—Estarán allí los munipas custodiándolo, ¿no?

—Sí. También hay dos patrullas nuestras. Tenemos una comisaría justo frente al hospital. Es pequeña porque está orientada sobre todo en la atención al ciudadano por las denuncias y demás; para que no se tenga que venir siempre hasta aquí a ponerlas.

El coche policial pasó junto a la zona cero del atentado, rasgando el aire con la sirena de tres tonos que escupía ansiedad contra los conductores. Un autobús articulado, como el que explotó, se hizo a un lado para dejarlos pasar. Colgado del retrovisor más próximo al conductor lucía un crespón como muestra de respeto y duelo. Todos los buses lo llevaban, así como el tranvía y algunos taxis. Los ocupantes del coche patrulla callaron al verlo.

Podía haber sido peor.

Aún puede ser peor…

17

HOSPITAL SANTIAGO APÓSTOL,

URPA – UNIDAD DE REANIMACIÓN.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Sábado 20 de mayo de 2017

—¿Cómo que está en coma? —El comisario Lezama daba vueltas como un tigre enjaulado por el estrecho pasillo ante las puertas de la Sala de Reanimación.

El médico que atendía a los agentes trataba de explicar lo inexplicable:

—Todo marchaba bien en un principio —excusó—. Se trataba de una operación aparentemente sencilla, dentro de su propia gravedad…

El responsable médico de Traumatología era de mediana estatura. Llevaba gafas de pasta negra y los pelos revueltos. Aparentaba nerviosismo, aunque no tanto como el jefe de la Ertzaintza en esos momentos. Era consciente de que se iba a comer un marrón considerable. Tras el encargado médico se parapetaba otro cirujano, de edad avanzada, mudo como un muerto. El director del hospital aún no había llegado; era sábado y se había marchado con la familia a su casa de Zarautz para aprovechar los primeros días de playa que llegaban a la costa del Cantábrico con cuentagotas. Le habían avisado de lo ocurrido y, tras soltar una blasfemia en el balcón con vistas a Ratón de Guetaria, comerse una rosquilla untada en el café y repartir besos entre sus tres hijos, agarró el Jaguar F-Pace Portfolio 4x4, con 240 CV, pintado en un color Caesium Blue, para regresar a la capital alavesa igual de rápido como rimbombante y caro era el SUV de lujo.

—¿Qué ha ocurrido exactamente? ¿Lo saben? —inquirió Asha, más calmada que el resto de los presentes.

—Parece ser que el hombre tomó algo que llevaba oculto entre sus pertenencias. Una especie de veneno o algo así. Lo estamos analizando, pero fuera lo que fuese le provocó un súbito aumento de la temperatura e insuficiencia respiratoria severa seguida de una parada cardiorrespiratoria. Todo ello en mitad de la intervención quirúrgica. Aunque conseguimos reanimarlo en tres ocasiones, ha quedado en estado vegetativo. Alguna toxina le ha afectado al organismo de manera virulenta.

—¿Y cuándo despertará? —insistió el comisario.

—Me parece que no me ha entendido —aclaró el facultativo, tragando saliva de forma perceptible—, su estado es irreversible. El cerebro ha quedado dañado completamente. El TAC nos ha dado un resultado incuestionable. Solo sigue con vida porque está conectado a las máquinas. No sabemos decir ni cuánto tiempo aguantará. Empeora por momentos.

»Lo vamos a llevar a la UCI, a una sección de aislamiento porque tampoco conocemos muy bien qué tipo de sustancia ha ingerido. Los análisis completos nos llegarán en breve pero, por los efectos causados en su organismo, debe de tratarse de algún tóxico muy potente.

«Como el que le dieron al camionero de Vigo», pensó Galarreta.

Asha se apartó unos metros para atender al teléfono que acababa de sonarle. Se disculpó ante los presentes e inició una conversación en ruso con un tono de voz tan bajo que prácticamente resultaba imperceptible. Al terminar la charla volvió hacia el grupo que ya se disolvía.

—Vamos a la oficina de Denuncias a trazar un plan de actuación —ordenó José Mari Lezama con rictus serio—. Que dos agentes custodien permanentemente el lugar donde trasladen a Samir Zidan. Y si hay alguna novedad que me avisen de inmediato —le indicó al sargento Mendiola que estaba al cargo de los efectivos allí desplazados.

—Bai jauna! —contestó en euskera el responsable.

- - - - -

La pequeña comisaría de atención al público está ubicada en la céntrica calle Olaguibel, denominada así en honor al arquitecto vitoriano que diseñó no solo la plaza Nueva (ahora plaza de España), sino el ensanche de la ciudad, uniendo la citada plaza neoclasicista con el casco antiguo allá en lo alto de la colina. El urbanista, educado en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, lo logró gracias a Los Arquillos: una curiosa y extensa edificación que resolvía la diferencia de alturas de una manera excepcional con soportales y edificios escalonados. Todo ello proyectado con una sutil belleza de la que emanaban efluvios de romanticismo.

En el pequeño despacho sito en la entreplanta, donde se improvisó la nueva mesa de crisis, el comisario general José María Lezama exponía el procedimiento de trabajo:

—Todas las patrullas disponibles están peinando la zona en la que Samir Zidan tuvo el accidente. La Policía Local está ayudando, pero nuestra capacidad es limitada. Tenemos cinco contadores Geiger capaces de localizar el plutonio, además de uno más sofisticado que lo lleva incorporado un helicóptero del ejército.

—Pero realmente no tenemos nada —intervino Izaskun Urbizu que estaba de pie incapaz de sentarse—. Aunque los análisis de los restos encontrados en el Buesa Arena indican una gran cantidad de radiactividad residual contenida en la caja de plomo, por lo que tuvo que estar en contacto con el plutonio, lo cierto es que lo han podido llevar a cualquier lugar y montar el explosivo atómico lejos. Todo lo demás parecen artimañas de despiste.

El consejero de Interior del Gobierno Vasco acababa de llegar. Accedió rápido a la sala de reuniones acompañado por un ertzaina y por su propio guardaespaldas, que esperó educadamente fuera. Traía un comunicado del mismísimo Lendakari.

—Señores… —dijo como presentación escueta. Separó una silla y abrió el maletín que portaba—. Vengo directamente de Ajuria Enea. Nuestro presidente lleva toda la noche en contacto con los servicios de inteligencia tanto españoles como franceses, belgas, holandeses, británicos y alemanes. También ha sido informado de continuo por nuestros propios servicios de seguridad sobre lo averiguado. Asimismo, el presidente del Gobierno de España, merced a las averiguaciones recabadas por las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado, y en comunicación permanente con la CIA y el Mossad, han llegado a una misma conclusión…

—No me jodas, Olarra, que nos conocemos desde que jugábamos en las siete calles —exclamó José María al consejero, con quien compartió años de ikastola en el Botxo, nombre coloquial y afectuoso con el que los bilbaínos llaman a su ciudad haciendo alusión al agujero en el que está edificada; prácticamente rodeada de montes—. No nos vengas ahora con misterios a lo Iker Jiménez y hostias políticas…

—No voy a discutir. No he venido a eso. Vengo a trasmitir nuevas órdenes. Vamos a centrar la búsqueda del artefacto en Bilbao —anunció—. Creemos que los actos en Vitoria están sirviendo de despiste para que todos los recursos se concentren aquí. Nos tememos que el arma puede estar operativa y desde luego no es en esta ciudad.

—¿Cómo puede estar tan seguro? —intervino Galarreta.

—Perdone, ¿y usted es…?

—Son los agentes especiales enviados por el CNI que van siguiendo la investigación —intervino el comisario sacando la cara al policía. Lo hacía de buena gana porque en el fondo le caía bien, lo intuía como un experimentado profesional a pesar de ir junto a esa rusa chiflada con cara de niña.

—Ah sí, los que van por libre —replicó el consejero haciendo una mueca de resignación—. Ustedes sigan con sus especulaciones, es interesante tener varios puntos de vista sobre los acontecimientos. Por cierto, ya me han comentado los artificieros su temeridad —miró a Asha sentada junto a Javier Galarreta— manipulando explosivos sin protección alguna y mostrando una total anarquía ante las órdenes de un superior al mando. —La rusa le mantuvo la mirada sin inmutarse.

—No era mi superior —aclaró ella, recibiendo un codazo de Javier para indicarle que se callara.

—Nuestras fuentes fiables —continuó el político, ignorando el comentario— han interceptado un mensaje codificado con unas coordenadas exactas: 43º18´04´´N - 2º54´38´´O, y una hora concreta: las 20:20. El sitio es el aeropuerto de Bilbao La Paloma, como sabrán situado en Loiu. Desde el cual, si trazamos una línea recta imaginaria desde la terminal, nos ponemos a menos de cuatro kilómetros del casco urbano bilbaíno. Dígame, señorita —volvió a mirar a Mikhailova—, ¿afectaría a la población una explosión nuclear de seis kilotones a esa distancia?

—Con seis kilotones de potencia, tal vez sí, pero no es en absoluto factible que consigan más de tres en una construcción no militar y con la cantidad de plutonio que tienen —replicó ella apartándose unos hilos de pelo que le caían sobre el ojo derecho—. Causaría daños exclusivamente en lo que es el aeropuerto y la zona de alrededor. La onda destructiva no llegaría hasta la ciudad.

—Claro, usted es la experta hasta que se equivoque. El CNI establece que pueden llegar a cuatro incluso cinco kilotones de potencial en un nuevo cálculo que han simulado. Con base a ese valor actuaremos. Además del desastre en sí, dejarían la zona norte sin el aeropuerto comercial de referencia y trastocarían toda la importante economía vasca. Tengamos también en cuenta que muy cerca se halla la refinería de Petronor y varios complejos químicos y petrolíferos. Su voladura sería un efecto añadido desmesurado.

—Los cálculos son erróneos… —insistió Asha cruzando los brazos bajo los pechos en posición defensiva.

—¿Por qué a esa hora? —preguntó Lezama saliendo del rifirrafe en el que habían entrado los dos contertulios.

—Porque, y esto es absolutamente confidencial —aclaró el responsable de interior bajando la voz—, a esa hora aterriza el avión de la canciller alemana Angela Merkel junto a una representación de importantes empresarios del sector de la electricidad para las jornadas sobre energía limpia, que se inauguran en la Feria de Muestras de Bilbao, el BEC, mañana domingo patrocinadas por Iberdrola. Por supuesto, la presidenta no va a venir por seguridad, pero nadie lo sabe.

—¡Es absurdo! —exclamó Asha acompañando la frase con un juramento en ruso—. Es la mayor tontería que he escuchado en mucho tiempo… Eso sí que es un cebo que apesta a distancia.

—¡Ya basta! A partir de ahora seguirán exclusivamente las indicaciones que les demos desde la Consejería de Interior. Y si no están de acuerdo, abandonen esta sala y no creen ningún problema o deberemos actuar en consecuencia.

Asha Mikhailova se levantó furiosa. La silla cayó hacia atrás, lo que provocó que se empotrara contra un ficus que perdió un par de hojas en el envite. Se ausentó del lugar, trastabillando con la mesa y dando un portazo monumental al salir. Javier Galarreta se apresuró tras ella disculpándose ante los presentes, petrificados por la escena como si Medusa les hubiera fulminado con su mirada antes de ser decapitada por Perseo.

Una vez en la calle, alejados unos metros de la puerta de la comisaría, Javier se dirigió a su compañera.

—¿Qué te han dicho desde Moscú? —le preguntó sin miramientos—. Sé que has estado recibiendo mensajes y tu última conversación en el hospital no ha sido de tu madre para desearte un buen día.

—Tenéis un topo en el CNI, ya te lo he dicho antes y no me has hecho caso. Habla con los tuyos. Con tu jefe de Madrid.

—Lo que dice el consejero es lógico. Aquí han volado el autobús y no consiguieron por fortuna provocar el efecto que buscaban. O bien les ha fallado el ingeniero, cosa que no sé si ya tienen en cuenta los expertos, o bien al caérseles otra pieza del puzle, la bomba aquí ya no es viable porque, aunque nos quede un terrorista por encontrar, la ciudad está tomada por la policía.

—Por eso mismo. Piénsalo. Van a llevarse los recursos a otro sitio tras una información aparecida oportunamente cuando ha caído Samir. Ahora tú, dime, ¿dónde sería el mejor emplazamiento en el que colocarías la bomba con lo que han planteado?

Galarreta dudo unos instantes… Notó que el móvil le vibraba en el bolsillo del pantalón. Miró la pantalla y leyó otro mensaje anónimo con prefijo +07 como el que recibió con anterioridad: «Sigue tu instinto». Se dispuso a marcar el número confidencial de Mario Valero para exponerle las sospechas que les embargaban, pero antes contestó a su compañera:

—Aquí. La pondría aquí en Vitoria, donde nadie lo cree probable en estos momentos.

PASEO DE LOS ARQUILLOS - MATEO MORAZA. CASCO HISTÓRICO MEDIEVAL.

VITORIA-GASTEIZ (ESPAÑA)

Sábado 20 de mayo de 2017

Asha y Javier tomaban una cerveza como compañía a unos bocadillos de tortilla de patatas en uno de los concurridos bares de la zona próxima a la Catedral Vieja. Era toda la comida que llevaban entre pecho y espalda desde el olvidado desayuno vespertino.

Junto al templo habían estudiado el lugar donde había sido atropellado Samir. Más tarde habían recorrido las calles adyacentes hasta llegar al paseo de los Arquillos, completar allí el tentempié con un café, y continuar sus pesquisas. Estaban convencidos de que el casco antiguo de la ciudad era el sitio adecuado para buscar una pista. La cuestión era dónde…

Javier Galarreta había informado a Valero, del Centro Nacional de Inteligencia, sobre la sospecha de que algún infiltrado estuviera sembrado pistas erróneas durante todo el tiempo, a la vez que alertando a los terroristas cuando era posible. Por eso entendió entonces por qué él y la agente rusa trabajaban en la sombra ajenos a los conductos oficiales. No habían aprovechado bien la ventaja que tenían y los descubrimientos que habían logrado. Los terroristas estaban un paso adelantados. Y eso sin contar con la misteriosa ayuda extra, que andaba haciendo limpieza alrededor.

Asha, que no paraba de hojear los diarios de la prensa local pasando páginas sin tener muy claro aparentemente lo que andaba buscando, se detuvo en una noticia de la sección de Cultura y Sociedad. Le pasó a su compañero el artículo para que lo examinara. En el mismo, en un cuadrante pequeño, se hacía referencia a la oración de vigilia prevista para las ocho de la tarde en el Centro Cívico El Campillo, que abría sus puertas de manera extraordinaria el sábado por la tarde para ser la sede de un acto por la conciliación y la paz. Su amplio polideportivo multiusos cubierto, de más de mil cien metros cuadrados, sería esa tarde noche un punto de concordia y solidaridad. Se rendiría respeto no solo al reciente atentado en la ciudad, sino a todos los que se habían producido en nombre del irreconocible Estado Islámico fundamentalista durante los últimos años.

Los líderes regionales más representativos de las principales confesiones invitaban a los ciudadanos a un acto de reflexión, en donde la paz fuese el centro de interés y en donde los gestos y la unión en concordia aclararan a los más radicales que las religiones solo buscan unir y no separar. Emplazar a entender cómo la auténtica fe viene de la mano del respeto y la tolerancia, nunca de la intransigencia y la imposición. Cristianos, musulmanes, judíos, budistas, hinduistas y otros colectivos, incluso aconfesionales, esperaban congregar al menos a un millar de personas en una noche de vigilia y de velas encendidas, que ya habían comenzado a colocarse por cada rincón del casco viejo, por cada callejuela, por cada plaza, por cada escalera…

—¿Qué te parece? ¿Qué te dice el cuerpo?

—Mujer; es idóneo.

—Acto de paz, en pleno centro de la ciudad antigua. Un punto neurálgico…

—Todo es demasiado fácil… Muy evidente.

—Lo evidente pasa multitud de veces desapercibido a los ojos del experto. ¿Dónde hay una iglesia cerca? —preguntó ella sacando un papel de su bolso.

—Estamos rodeados de iglesias. Estás en medio de las cuatro torres que protegen la antigua Gasteiz, según me explicaron en la comisaría. Antes, esto era el origen de la ciudad, con sus murallas e iglesias, mitad edificios religiosos, mitad fortalezas defensivas.

—¿Pero cuál es la que queda más cerca? —Miró a todos los lados—. ¡Aquella, vamos! —Señaló impulsiva hacia el final de los Arquillos, sobre la calle Mateo Moraza, la iglesia de San Miguel. Arrastró a su compañero hacia el lugar—. Tenemos que hablar con uno de los sacerdotes, tengo un pálpito…

A paso rápido llegaron hasta la entrada al templo. Delante, un aldeano esculpido en bronce llamado «Celedón» aguardaba imperturbable el paso del tiempo hasta que las fiestas de agosto le dieran a su sosías de carne y hueso la importancia que se merecía. Al lado, en alto ante la entrada y sobre una hornacina blindada, la Virgen Blanca patrona de la ciudad, adorada y venerada por creyentes y ateos, custodiaba envuelta en flores el acceso al templo gótico.

Los dos policías se adentraron al interior de la iglesia de San Miguel. Unos pocos turistas paseaban por las naves admirando la construcción y sacado fotos silenciosas sin flash a los enormes pilares que se alzaban a los cielos para sujetar la bóveda. Una tenue luz amarillenta iluminaba con misterio el espacio dedicado a la oración. Escasos fieles rezaban en silencio sobre los bancos de madera; quedaba más de una hora para el comienzo de la misa de las ocho, la más concurrida.

Se dirigieron decididos hasta la sacristía ubicada a uno de los lados del Altar Mayor. La puerta estaba entrecerrada, pero una luz asomaba por la rendija. Galarreta se fijó también en el lado opuesto, donde un sacerdote perdonaba a alguien sus pecados en uno de los antiguos confesionarios del siglo pasado. Llamaron y entraron sin esperar a ser invitados. Un hombre mayor vestido en gris aburrido que conversaba con un monaguillo de unos catorce años los miró extrañado.

—Lo siento, esto es una zona no visitable —dijo observando la cara de la rusa y confundiéndoles, por tanto, con turistas despistados e invasivos; de los que no le gustaban nada en absoluto.

—Policía —aclaró Javier enseñando su identificación. Realmente no sabía muy bien por qué estaban allí. Dejó a Asha tomar la iniciativa apartándose a un lado.

—¿Conoce a este hombre? —preguntó ella mostrando el papel sujeto con su mano. Resultó ser la fotografía del supuesto técnico que iba con Samir y Radi y que las cámaras del Buesa Arena habían captado cuando colocaron la máquina de café con explosivos. Era el único de los tres al que no habían identificado aún.

—No sé, no… Creo que es… —El cura miró la imagen entornando los ojos—. Alcánzame las gafas para leer —le pidió al chaval que estaba alucinando ante lo que pasaba en la sacristía y, sobre todo, ante lo buena que estaba la policía rusa.

El mozalbete le entregó la montura graduada sin quitarle ojo a la chica, lo que le hizo merecedor de un pescozón del párroco que lo mandó afuera a encender unas velas ante el santísimo.

—Sí, es Julián Murga. Está un poco cambiado en esta foto. Parece que lleva un peluquín porque tiene más entradas que yo. —Se señaló la cabeza brillante y sonrió con gesto suave.

—¿Julián Murga, dice? ¿Quién es y dónde podemos encontrarlo?

—Pues dónde va a ser, en su casa —respondió con naturalidad—. Es el capellán asignado por el obispado como responsable de la catedral de Santa María. El templo es ahora un museo vivo, donde se muestran las obras de rehabilitación del edificio, que por cierto son referente mundial. Como no se oficia culto en la catedral en sí, excepto en contadas ocasiones, él se encarga un poco de mantener la conexión entre la iglesia católica con la Diputación y el Ayuntamiento, que gestionan a través de la Fundación Santa María su rehabilitación integral en el Plan Director.

—Entonces, ¿vive en la catedral?

—No exactamente. Vive en el edificio anexo, adosado a la capilla lateral abierta al público para la oración, la antigua capilla de Santiago. Ahora estará allí porque supongo que acompañará al párroco en la misa de ocho. ¿Por qué lo preguntan?

Asha y Javier salieron escopetados de la iglesia y ascendieron por las escaleras de la plaza del Machete, donde el día anterior se habían relajado por la noche tomando unas copas. Tras un esfuerzo intenso para superar la altiplanicie, se dirigieron a la imponente Catedral Vieja de Santa María que los aguardaba asomando esbelta al final de la calle, custodiada por millares de velas que invitaban a una noche de convivencia.

18

CATEDRAL VIEJA DE SANTA MARÍA,

CASCO HISTÓRICO MEDIEVAL.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Sábado 20 de mayo de 2017

—¿Cuál es el plan? —Asha se detuvo a unos metros de la Plaza de la Catedral, contemplando detenidamente la silueta de la torre campanario, con casi veinte pisos de altura, en cuyo extremo la remataba un chapitel que ascendía hasta las nubes, como queriendo llegar al mismísimo Dios en una plegaria de ladrillo y mampostería.

—Voy a pedir ayuda a la Ertzaintza, para que nos manden alguna patrulla —dijo Javier sacando el móvil del bolsillo.

—De eso nada. Ya sabes lo que nos ha dicho tu amigo, el de Interior del Gobierno Vasco. Vamos a asegurarnos primero antes de llamar a la caballería. Me parece más sensato, no vaya a ser que cuando los necesitemos de verdad nos ignoren.

Javier dudó por un momento, pero finalmente accedió a la petición de su compañera. Debían cerciorarse de que su intuición era la correcta y de que aquel hombre de la foto en realidad era el capellán del templo, lo que en principio sonaba disparatado para explicar por teléfono.

—De acuerdo, esperaremos a estar seguros —concedió a regañadientes—. Aquella debe de ser la capilla donde se hacen los oficios religiosos —dijo señalando una puerta de madera ornamentada que en esos momentos franqueaba una señora mayor—. Yo voy a buscarlo dentro. Tú vigila el perímetro por si trata de escapar o sale de otro lado. Y dame la foto que tienes, a ver si también lo identifica el sacerdote que va a celebrar la misa.

Asha Mikhailova, tras entregarle la fotografía del capellán, se acercó a los carteles explicativos junto al pórtico. En ellos se exponían los horarios de los recorridos guiados. Su duración era de una hora aproximadamente con visita incluida a la parte accesible del campanario. El horario marcado era de lunes a viernes hasta las ocho, y los sábados, domingos y festivos hasta las seis de la tarde. Eran las siete y media, así que el último pase ya habría acabado hace mucho, por lo que probablemente no quedaría nadie en el interior de la seo excepto el vigilante de seguridad de noche.

—Voy a intentar colarme en la catedral —decidió tras leer la información—. Si el explosivo está en algún sitio tiene que ser ahí dentro.

—Espérame, mejor vamos juntos por si acaso…

—No hay tiempo. Voy a la calle adyacente, donde el letrero indica que se halla la entrada principal. Tal vez estén allí los de la seguridad privada y me echen una mano. —Marchó hacia el acceso de visitantes sin esperar el criterio de su compañero. Se colocó la placa de policía bien visible, colgada del cuello, y dejó abierto el bolso para sacar la pistola con rapidez si fuese necesario.

Asha bajó por Fray Zacarías Martínez hasta el cantón de Santa María, donde se hallaba el centro de acogida de visitantes. Una estatua a tamaño natural de Ken Follet situada ante la puerta del patio de acceso, daba la bienvenida a los turistas dispuestos a investigar las entrañas, desde los cimientos hasta la torre, de una catedral con ochocientos años de antigüedad. Edificada sobre las antiguas murallas, mitad fortaleza, mitad templo, su historia resultaba una parte imprescindible de la propia memoria de la ciudad.

El centro de acogida estaba cerrado a cal y canto. Ninguna luz interior daba a entender que los de seguridad estuvieran cerca. No obstante, llamó insistentemente a la puerta de cristal blindado. Nada. Leyendo un panfleto caído en el suelo, pudo descubrir que la visita comenzaba a través de una entrada en la calle Cuchillería, por donde se llegaba a lo que era la base sobre la primitiva fortificación. Decidió acudir hasta allí a la carrera. Por el camino sorteó varios grupos de personas que paseaban por la zona de la almendra medieval tropezando con un chico al que casi tira al suelo.

Ya ante la puerta de acceso, prácticamente camuflada entre las viviendas antiguas de la zona, se repitió la misma escena que en el centro de acogida. Nadie contestaba y el portón macizo parecía inexpugnable. El cristal de la ventana cercana estaba claramente reforzado, por lo que la idea de romperlo para allanarla no era factible. Decidió regresar de nuevo a la plaza inicial, a ver si su compañero había tenido más suerte y de paso buscar allí otro acceso alrededor del pórtico.

Al llegar junto a la fuente situada frente a la entrada al templo, vio a Javier acercarse hacia ella a paso ligero. También llevaba la identificación policial visible enganchada en el cinturón del pantalón vaquero. El escudo oscilaba en su caminar, reflejando alternativamente la luz de las farolas con un guiño llamativo.

—No está dentro de la capilla —explicó al situarse a su lado—. He hablado con el cura y me ha confirmado que sí que es él: Julián Murga, el capellán. Dice también que no lo ha visto desde esta mañana, cuando han estado reunidos comentando unos asuntos relacionados con humedades en la pared limítrofe con el albergue.

—Pues tenemos que entrar en la catedral sea como sea —planteó Asha—. He visto una puerta tras las verjas en el pórtico cubierto. Parece poco consistente.

Ambos se acercaron hasta el lateral por donde salen las visitas una vez el recorrido por el templo ha terminado: justo cuando el espectáculo culmina con la recreación por láseres de cómo fueron los colores originales, en base a los pigmentos descubiertos en las esculturas policromadas de la época que decoraban todo el pórtico. La valla simplemente estaba cerrada sin ningún tipo de cerrojo. De un empujón cedió hacia el interior. Subieron tres escalones y la puerta de metal imitación a madera que tenían delante no parecía un obstáculo insalvable. La cerradura era frágil y tan solo precisaba un toque oportuno con cierta consistencia. Aguardaron un momento a que la calle quedara despejada de curiosos y transeúntes.

—Ahora, ¡dale!… —le animó Asha al comisario.

Este pegó una fuerte patada con las zapatillas deportivas que retumbó de manera exagerada, como un trueno, en el ocaso lento que comenzaba a abrirse paso por entre las callejuelas serpenteantes de la zona antigua.

—¡Mierda!, me he jodido el puto pie con las Nike para running. Y encima ni se ha movido la puerta…

—Déjame a mí que llevo botas.

Con una única patada bien dirigida y contundente, Asha la descerrajó, abriéndola de golpe hacia dentro sumando otro sonido estruendoso para martillear la calle. Por fortuna, el bullicio de la zona y la costumbre del vecindario a escuchar excesivos decibelios cada noche de fin de semana, no recabó almas curiosas. Volvieron a dejar la portezuela en su posición inicial, como si nada hubiera pasado, y se encaminaron apartando un enorme cortinón opaco. A través de las sillas puestas en hileras bajo el pórtico absidado que protege la portada, el acceso principal a la nave central de la catedral les aguardaba solemne y espléndido. Las imágenes que recreaban la vida de la Virgen y a los apóstoles en su particular Pentecostés custodiaban ese paso con su diamantina mirada.

Las puertas en ese punto resultaban bastante más sólidas a primera vista. La madera se presentaba robusta, curtida por el tiempo y con adornos en metal protegiéndola a modo de decoración. Francamente, parecía inexpugnable, al menos sin un ariete visigodo. Para sorpresa de ambos, cuando empujaron, la puerta cedió sin oponer más resistencia que la de su propio peso.

Asha y Javier se asomaron con cautela al interior del templo del siglo xiii con planta de cruz latina, como es lo normal, y tres naves cubiertas con bóvedas de crucería. La primera impresión era de majestuosidad. La nave central, bastante más alta que las laterales, lucía en una penumbra medida que les permitía moverse por el lugar con cuidado, pero sin dificultad. La escasa iluminación daba al sitio un aspecto casi fantasmal donde el triforio, excavado en la piedra, junto a los arbotantes, se encontraban en una lujuria arquitectónica sin precedentes, acompañados por unos arcos del miedo que intentaban sujetar el empuje horizontal exagerado en las naves laterales.

Incluso con poca luz eran visibles las fisuras, algunas enormes que, actualmente controladas por múltiples sensores y poleas, habían ido surgiendo con el paso de los años habiendo obligado a cerrar el templo entre 1994 y 2014 por riesgo de derrumbe hasta que se empezó con este plan director.

Los dos agentes sacaron las linternas y empuñaron sus armas. El objetivo ahora era encontrar por un lado al capellán y por el otro el artefacto nuclear si es que estaba allí. Todo ello sin olvidarse de los posibles vigilantes que podrían aparecer y a los que no querían herir en un enfrentamiento impredecible.

El ruido de un objeto cayendo resonó sobresaltando a la pareja de policías. Venía de la parte alta, sobre el coro, acaso oculto tras el enorme órgano alemán que se intuía en la oscuridad de la primera altura. Dos puertas laterales, una a cada lado, invitaban a ascender por las escaleras estrechas que conducían hacia zonas superiores. Optaron por la que estaba más a su derecha. Subieron con cautela, manteniendo la distancia. Llegaron hasta el coro, donde enfocaron la zona con sus luces portátiles sin encontrar nada ni a nadie. Decidieron seguir ascendiendo por otro tramo de escaleras de piedra en caracol. Al llegar a la plataforma superior, sin más opciones, Asha indicó a su colega que recorriera el estrecho triforio que circundaba toda la catedral, mientras ella descendía nuevamente hasta la nave principal para tomar el otro acceso, el que tenía que llevar a las escaleras que conducían hacia la parte más alta, hacia el campanario.

Javier recorrió el angosto pasillo enclavado en el muro de piedra, tallado artesanalmente, robando espacio y sujeción a unos muros maestros debilitados que estoicamente soportaban los pesos de la estructura. Desde el triforio, la vista general del templo era perfecta. Se podía atisbar cualquier movimiento anómalo, incluso con la mínima luz reinante. Vio a su compañera salir por donde habían estado y ser engullida por los enormes pilares que custodiaban el paso hacia la torre. Él continuó todo el trayecto, rozando en más de una ocasión contra las paredes.

Al final, una puerta a la que quitó el cerrojo pasador le condujo, por un túnel con el techo demasiado bajo contra el que se golpeó la cabeza, hasta el paso de ronda exterior de la catedral fortaleza.

El aire del atardecer, húmedo y fresco, como siempre en Vitoria, coqueteó con su rostro dándole una caricia sana. Contempló los tejados de las casas del casco antiguo de la ciudad. Las luces de las farolas se habían encendido y la iluminación anaranjada de bajo consumo pintaba las calles en revuelta mezcla con la luz natural del día, que se negaba a marcharse tan temprano. Transitó la franja destinada a la vigilancia y la defensa de la muralla sobre la que se asentaba la catedral. Unas palomas levantaron el vuelo cuando el comisario se acercó, lo que le provocó una alarma infundada. Tras recorrer la demarcación externa, otra puerta cerrada esta vez por dentro le impidió el paso al interior. Debía deshacer el camino para volver a entrar por la primera. Lo hizo a la carrera. Al introducirse en el pasaje de baja altura se golpeó por segunda vez en la cabeza. Se dio bastante fuerte. Notó como la sangre manaba de una herida que la piedra, rugosa y contundente, le había infligido por su atrevimiento.

Entró de nuevo en el triforio hasta retornar al coro y descender hacia la nave principal. Cuando pisaba el suelo santo, tapizado con losas pulidas, escuchó el sonido inconfundible de un disparo en la lejanía. Corrió veloz hacia el otro acceso por el que había marchado Mikhailova. Sonó otro disparo y otro más… El eco retumbaba en el espacio diáfano proveniente de la parte alta, mientras Javier ascendía a trompicones por unas escaleras enormes de roble, nuevas y recientemente colocadas, que permitían el ascenso hasta la plataforma principal de la torre. El corazón le latía desbocado, queriendo salirse por la garganta a la menor oportunidad. Remontó unos treinta y cinco metros a pleno trote para desembocar en una especie de gigantesco mirador protegido con una balconada restaurada. En ella, alrededor, una asentada red metálica de dos metros de altura aseguraba la integridad de los visitantes, evitando cualquier caída accidental. Rodeó por los cuatro puntos cardinales el espacio, apuntando el arma con tiento hacia cada rincón. Otra vez unas palomas ya recogidas en sus nidos prestas a dormitar, salieron alborotadas hacia el chapitel superior, provocando que el veterano policía estuviese a punto de apretar el gatillo. Volvió a las escaleras por las que había subido y comprobó como una inconsistente barricada a base de maderas entrecruzadas, coronada por una cinta en rojo y blanco con un cartel que prohibía el acceso, estaba medio desplazada. El paso a la parte alta, al campanario en sí, no era visitable puesto que permanecía en fase de reconstrucción.

Javier Galarreta, agazapado, se escurrió bajo la cinta moviendo un poco los travesaños. Notó la sangre escurrir por la cara al encorvarse. Le dolía la cabeza y estaba a punto de desfallecer debido a tanta tensión, pero eso no era excusa. Necesitaba acudir cuanto antes en auxilio de su compañera. Comenzó, por ende, la nueva ascensión por otras escaleras de caracol estrechas, al principio reformadas, pero a medida que avanzaba iban empeorando de manera considerable.

Habría subido al menos otros diez pisos de altura y el silencio lo invadía todo. Eso no era una buena señal. Dudó en si avisar de su llegada al grito de policía o improvisar con una aparición sorpresiva. Optó por lo segundo cuando percibió luz al final del ascenso. En el último recodo de peldaños vio un arma en el suelo y un brazo inerte, caído tras ella.

La frecuencia cardíaca del comisario hubiera pulverizado el registro electrónico de cualquier pulsómetro. La angustia le invadió durante unos momentos interminables, pensando en el devenir de su compañera.

Al avanzar lentamente comprobó que el cuerpo que iba apareciendo tumbado sobre los empinados escalones teñidos en rojo era el del vigilante de seguridad. Sintió pena y alivio a la vez. Lamentó la muerte del agente, pero mantuvo la esperanza de encontrar a Asha con vida. Tuvo que asomarse con extrema cautela en el último tramo, pisando ligeramente el cadáver del hombre encargado de velar por la seguridad del recinto. Se fijó en su cara; no era mayor. Probablemente por debajo de los cuarenta años. Lo más seguro es que nunca hubiera tenido que utilizar su revolver oficial en los años de trabajo. Una presa fácil.

Cuando Javier Galarreta abordó los últimos pasos antes de mostrarse en la estrecha atalaya bajo una enorme campana de hierro fundido que debía de pesar una barbaridad, la escena que contempló le heló la sangre que circulaba turbo-propulsada por su sistema vital:

Asha estaba agarrada junto a Julián Murga, en una esquina sin protección que se antojaba tremendamente peligrosa. Un débil alambrado, nada seguro, separaba ambas figuras de seguir sobre el suelo más o menos firme o dejarse caer a un vacío mortal de sesenta metros contra la cubierta de la catedral. El aire, enérgico y autoritario en sus altos dominios, aumentado por la corriente ascendente de la propia torre, gemía tétrico, recreando una banda sonora propia de película de suspense fiel a la industria de Hollywood. Un plástico semitransparente, sucio de obra, se agitaba convulso al otro lado generando unos sones desagradables al retorcerse, y la reja desplazada donde estaban ellos dos creaba notas metálicas al rozar contra la piedra.

El capellán sostenía la pistola de la agente rusa en la mano izquierda, apoyándola contra la cabeza de ella que estaba medio en cuclillas, agachada ante él. Enfocó inmediatamente a Javier al verlo incorporarse en el escenario, mientras malsujetaba del brazo a la chica, aguantando el equilibrio como podía. El policía se fijó en que su amiga estaba herida de consideración en la pierna. La rodilla derecha sangraba merced a un disparo, posiblemente fortuito en el enfrentamiento con el vigilante de seguridad, y el pantalón vaquero se teñía por momentos de color ocre oscuro.

—¡Todo ha terminado! —gritó Javier al religioso para hacerse oír ante el fuerte viento—. Deje a mi compañera y suelte el arma…

—¡No! ¡Se equivoca amigo! ¡Es ahora cuando va a empezar! —replicó el hombre disparando muy mal, alcanzando la piedra primero y logrando con el rebote estampar la punta achatada de la bala contra la campana; que apenas tintineó levemente en su colosal magnitud.

Asha aprovechó la falta de atención hacia ella del religioso y, haciendo un acopio de fuerza, se incorporó encajándole un codazo tremendo contra la cara. La nariz del hombre se quebró como un palillo y giró violentamente el rostro hacia un lado por la inercia del golpe. Perdió el equilibrio y se precipitó al vacío en una especie de caída a cámara lenta con los brazos y las piernas abiertos, a la par que las gotas de sangre que manaban de su cara rota parecían flotar en el aire revuelto. La rusa se agarró con firmeza a la valla alambrada, pese a hacerse varios cortes en la mano y clavarse las esquinas punzantes, hasta que su compañero la sujetó con seguridad. Un estruendo sordo, indefinible, casi rocambolesco, tronó del tejado del templo cuando el capellán rebotó contra las tejas, rompió varias de ellas y quedó por último reventado en un lateral, atravesado como un pincho moruno por unos tubos metálicos que sostenían una estructura de andamiaje.

—¿Estás bien? —preguntó Javier abrazando con afecto a su compañera. Se sentía a punto de llorar de la emoción.

—Sí, sí, sobreviviré —lo tranquilizó la agente del FSB—. Ahora debo taponarme la puta herida o me voy a desangrar.

Ambos prepararon un vendaje improvisado con un paquete de pañuelos de papel, la manga de la chaqueta del vigilante muerto, y un cinturón apretado alrededor. La sangre dejó de fluir. La mano estaba también hecha cisco. Lo arregló envolviéndola en un pañuelo moquero del comisario.

—¿Podrás andar?

—Creo que sí, si me ayudas. Hemos de bajar hasta la cripta. La bomba se encuentra oculta en las catacumbas, el cura lo ha dejado escapar antes, cuando ha venido el vigilante. —Se agachó ante la pobre víctima y recogió del suelo su revólver Astra 960, un 38 un tanto anticuado pese a su gran calidad.

—¿Qué es lo que ha sucedido ahí arriba? —Se interesó Galarreta mientras descendían agarrados. La sujetaba con firmeza por la cintura. Ella cojeaba ostensiblemente.

—Pillé a Murga huyendo hacia el campanario. No tenía escapatoria. Lo apunté con mi arma al alcanzarlo y entonces apareció el estúpido del vigilante, que por cierto es el único que se queda a las noches —explicó ella—. Lógicamente conocía bien al capellán y no a mí. Para colmo yo era quien iba armada amenazando. Le intenté explicar los acontecimientos, pero no se los creyó, es evidente. Me disparó a la pierna para detenerme y entonces Julián Murga aprovechó para arrebatarme la pistola y disparar contra él. Necesitó dos tiros para acertarle a un metro, porque muy bien no atinaba…

—Voy a llamar a Lezama y al CNI. Tienen que evacuar la zona…

—No, espera. Hay que encontrar primero el arma nuclear. Sabemos dónde está y quedan menos de diez minutos para las ocho. Probablemente esté programada para dispararse. No va a dar tiempo de que llegue nadie. Hemos de ir nosotros y rápido…

—De acuerdo —asintió Javier mirando su reloj de pulsera Casio—, llamaré mientras la desactivas. Vamos…

Los dos agentes bajaron hasta la zona de las catacumbas de la catedral. Allí se habían realizado las excavaciones del subsuelo que, además de servir para consolidar los cimientos de la pesada construcción y evitar su deterioro, habían sacado a la luz trozos de la antigua muralla, objetos de uso habitual y numerosas tumbas antiquísimas con restos óseos de habitantes que anteriormente habían poblado la aldea de Gasteiz.

Entraron a la cripta, buscando un interruptor que aportara mayor luz al recinto. Al activar los mandos, el corredor subterráneo se iluminó con una luz medida para cada parte del recorrido. Primeramente, pasaron por el sector más museístico, donde se exponía la historia de la ciudad en base a los descubrimientos encontrados bajo la fortaleza catedral. Pero lo que Asha buscaba era la zona de excavaciones, el foso, donde se veían los cimientos y el subsuelo directamente. Lo encontraron un poco más adelante.

Desde las pasarelas de madera, haciendo de miradores privilegiados para los visitantes, eran perceptibles las enormes bases de los pilares que sustentaban el peso de la Catedral Vieja. Era una zona amplia, arisca, repleta de cableado, sistemas de control y de medición dirigidos a vigilar cualquier movimiento anómalo de la base. Sin duda, el lugar idóneo para ocultar la bomba y que pasara desapercibida, teniendo en cuenta que dichos aparatos no requerían manipulación humana para operar. Todos ellos estaban permanentemente conectados a los ordenadores centrales en la oficina técnica, donde se analizaban los datos con sofisticados programas de software.

Mikhailova se detuvo en un punto y señaló al fondo donde, en un conjunto de contenedores perfectamente colocados, se acumulaban los dispositivos de medición.

—Allí es. El zumbado del cura me lo ha dicho a modo de paráfrasis mientras le apuntaba en la torre: «bajo el ábside catedralicio, el fuego eterno llegará para todos…». Estamos bajo el mismo Altar Mayor según indica ese cartel —lo señaló a sus espaldas—, y entre esos armazones es el único lugar en donde ocultar un arma nuclear, junto a los cientos de kilos de explosivo detonador, y que pueda pasar desapercibida.

—Vale —Javier soltó a Asha dispuesto a saltar al foso de arena, como los gladiadores romanos—. Voy a echar un vistazo y después vuelvo a por ti.

Galarreta rebasó la moderna barandilla de cristal y tubos en metal gris espacial y quedó en el otro lado apoyado. Existía un desnivel importante, al menos tres o cuatro metros. La pierna, debilitada desde el accidente, comenzaba a dolerle más tras la sobrecarga aplicada en la última media hora. Descendió como pudo agarrándose a las paredes rugosas con cautela y premura a la vez. Apoyó el culo y se deslizó el último tramo sobre el mismo para caer de bruces en el fondo, como un niño alocado tirándose por el tobogán del colegio.

—¿Estás bien? —preguntó Asha preocupada.

—Sí. Está difícil, pero ya he bajado. Voy a mirar en esa zona que dices…

Los primeros contenedores de mecanismos se movieron con facilidad. No pesaban en exceso. Bajo ellos, uno más sólido, mucho más contundente y plúmbeo se asentaba siniestro.

—¿Lo abro sin más? —preguntó desde la distancia.

—Sí, casi no queda tiempo —contestó la experta rusa—. Además, nunca suele haber una trampa en estas armas tan complejas; es demasiado peligroso en caso de manipulación descuidada.

El comisario de Jaca necesitó ejercer una fuerza importante para desplazar la tapa, que cayó sobre el suelo de la cripta con un estruendo inquietante. Casi tan inquietante como lo que había dentro del receptáculo.

—¡Joder, es la puta bomba! Voy a llamar a todos… —Al sacar el móvil por fin para solicitar ayuda, comprobó que no había cobertura. Estaban en las catacumbas a una docena de metros bajo el suelo; blindado por miles de bloques de piedra del tamaño de mesas de escritorio, conformando los metros cúbicos de catedral sobre sus cabezas—. ¡Me cagüen la leche puta! —gritó soez e impotente—. No hay señal…

—Keep Calm and Carry On. Mantén la calma y sigue adelante; como dice la frase viral de internet. Mira bien en el interior y dime qué ves…

—Ni hablar. Voy a por ti. No pienso estar aquí yo solo junto a este cacharro infernal.

Javier llegó a los pies de su compañera aún en la pasarela. Traspasarla le supuso un castigo inhumano al elevar la extremidad herida que se negaba a obedecerla. Cuando lo logró, se orilló por un lado e intentó alcanzar en vano la mano de su colega. Entonces ella resbaló y cayó rodando por el foso hasta abajo. Se golpeó la cara y las extremidades. La herida de la pierna comenzó a sangrar de nuevo. Gritó de dolor.

—No puedo, Javier —dijo llorando.

Ayudada por su compañero, se levantó y se sentó a duras penas sobre un saliente elevado que le permitía ver parcialmente desde lejos el contenido de sarcófago nuclear. Abrió el bolso y le entregó a Galarreta un estuche ligero.

—¿Qué demonios es esto? —dijo él al abrirlo y ver una serie de herramientas de precisión.

—Tendrás que desactivarla tú. No puedo dar un paso y no queda tiempo. Además, tengo la mano destrozada. Serás mis ojos y mis oídos. Yo te guiaré…

—Hay que joderse…

19

CRIPTA DE LA CATEDRAL VIEJA,

JUNTO A UNA BOMBA NUCLEAR

ACTIVADA.

VITORIA-GASTEIZ, PAÍS VASCO (ESPAÑA)

Sábado 20 de mayo de 2017

—¿Qué ves? —Asha estiraba el cuello intentando cerciorarse de lo que le decía su compañero.

—Hay una parte fija, sólida y semiesférica. Parece la punta de una bala, aunque más chata, casi roma. Está recubierta por una carcasa rectangular. —Javier examinaba con cautela el artefacto; no todos los días se tenía la oportunidad de estar apoyado sobre una bomba atómica lista para explotar—. También salen un manojo de cables finos de dentro que se unifican en uno solo —continuó narrando en alto—. Ese cable va hacia otra caja más pequeña que está en un soporte sobre una batería de alto voltaje, según pone en inglés y con el símbolo de electrocución. Sobre esa cajita hay un botón de seguridad dentro de un recipiente de plástico transparente, como los de disparo de los misiles en los aviones…

—Vale. Lo grande es el núcleo de plutonio enclaustrado en una bola metálica y rodeado de explosivos. La caja más pequeña es el exploding-bridgewire, el EBW.

—¿Y qué coño es eso?

—Es el detonador de alambres explosivos o detonador hilo de puente. Es capaz de mandar múltiples señales eléctricas con nanosegundos de diferencia, por lo que puede activar los explosivos necesarios en la implosión de manera simultánea —explicó la experta en armamento—. De esa forma, comprimirán el núcleo en perfecta sincronía, provocando la masa crítica del material e iniciando la reacción en cadena.

—¿Y la batería de alta tensión qué pinta aquí?

—Es necesario un impulso eléctrico de altísima corriente y baja impedancia para hacer funcionar el EBW, lo que se llama un pulso de arranque rápido —aclaró ella con tranquilidad desde su asiento improvisado en la piedra.

—No fastidies, Asha, no sé cómo puedes estar tan serena —se exasperó Javier—. Los que os dedicáis a estas cosas sois de otro mundo, no tenéis nervios ni sangre caliente… De todas formas —cuestionó—, aquí no hay ningún temporizador. Mi manejo en electrónica es bastante básico, pero en los cursos que nos dieron hace tiempo los del TEDAX, nos enseñaron varios sistemas de activación de explosivos por medidores de tiempo y no hay ninguna de esas cosas.

—¡Claro! —exclamó Asha como si descubriese algo novedoso en ese preciso instante—. La bomba la activarán por una llamada o por radiofrecuencia. Tiene que ser, por tanto, un modelo radiocontrolado capaz de recibir un aviso electrónico pulsátil. El técnico que la montó debe encargarse de detonarla en caso de fracasar la inmolación. O incluso otros terroristas desde un lugar más alejado.

—A lo mejor puede que fuera el capellán el que tuviera que bajar hasta aquí a encender la mecha y mucho me alegro de que ya no va a poder ser. Lo más adecuado sería que te intentaras acercar tú o, mejor aún, avisar a los equipos de contención y desactivación. Son las ocho pasadas y por fortuna no ha sucedido nada.

—No hay tiempo, Javier; se percatarán enseguida de que no ha explotado a la hora prevista y la activarán por control remoto…

—Vale, suponiendo que eso sea así, ¿qué quieres que haga yo?

—¿El led junto al botón está encendido o pestañea?

—Está fijo. Encendido.

—Buena señal. Quita entonces el seguro y baja la palanquita que lleva. Eso desconectará la bomba.

—¡Y una mierda! No pienso manipular ese botón. No sé cómo te lo imaginas tú, pero tiene toda la pinta de decir: «no se te ocurra tocarme ni por casualidad».

—No digas tonterías, Javier. Sé de lo que hablo. Tenemos posiblemente minutos, si no son segundos, antes de que alguien la active a distancia… ¡Pulsa el maldito botón que desconectará la batería!

—No sé…, no… —Javier dudaba por lo bajo mientras abría la caja plastificada con el interruptor.

—¡Dale al jodido botón o nos vamos a ir todos a tomar por culo!

—No es posible… —dijo el policía negando tres veces con la cabeza, como Pedro cuando le preguntaron sobre su relación con Jesucristo—. No hay cobertura aquí abajo, Asha. Nadie puede activar la bomba a distancia… —Detuvo la mano que ya acariciaba el pulsador, cerrando la tapa protectora de nuevo. El led seguía fijo.

Javier Galarreta se levantó girándose hacia su compañera con los brazos en jarras.

—Salgamos a llamar a los de… —La voz se le heló cuando vio como Asha Mikhailova le apuntaba con el arma corta del vigilante de seguridad.

Al instante sonó un disparo que retumbó ensordecedor en las catacumbas medievales. Javier sintió una punzada en el estómago. Bajó la vista y vio como una mancha roja se extendía entre el ombligo y el esternón. Una mancha de sangre que se ampliaba por momentos. Puso instintivamente las manos sobre la tripa para intentar detener la hemorragia, pero la bala del cartucho 38 Smith & Wesson Special le había alcanzado de lleno. Cayó de rodillas hacia delante, sin fuerzas.

—Joder, ¿tanto te costaba pulsar el puto botón? —le reprochó la rusa, que comenzó a avanzar con dificultad hacia la bomba. Cojeaba de una manera patente—. Podíamos haber acabado con esto en un momento y llenarnos de gloria, pero no; el señor policía que se cuestiona todo tenía que cagarla. Y has conseguido que sea yo la que te mate, cosa que no quería hacer porque me caes bien…

Al llegar a su altura, desarmó al comisario arrebatándole la pistola de la funda sobaquera y, de una patada en el costado, lo lanzó rodando por un desnivel hasta los pies de uno de los pilares de la catedral, dejando en el volteo una mancha alargada, a trazos irregulares, con la sangre pintada sobre el pavimento abrupto.

A duras penas el comisario herido podía mantenerse consciente. Hizo un último esfuerzo sobrehumano para incorporarse a una posición semisentada y recostar la espalda contra el pilar de mampostería y hormigón reforzado. De esa forma perdería menos sangre que tumbado, aunque no le quedaba demasiado tiempo de vida. Vio impotente, como si fuese un espectador que aguarda el fin del mundo en asiento de primera fila, acercarse a Asha hacia la bomba nuclear dispuesta a apretar ese dichoso botón que realmente era el de detonación instantánea. Quiso preguntarle por qué lo hacía, pero de su boca ya no salían palabras. La vista se le comenzaba a nublar y el cansancio le iba invadiendo con lentitud. No obstante, apretaba la herida en un desesperado intento de supervivencia.

—Ego causa bellum est… —entonó ella—. Me encanta el latín; es la madre de la lengua castellana: Yo seré la causa de la guerra…

—¡Tú lo que eres es una puta chiflada! ¡Tira el revólver y la pistola ahora mismo y levanta las manos, gilipollas! Y no des un solo paso hacia la bomba…

Una voz firme surgió de la barandilla desde donde habían bajado antes. Una bella mujer rubia, de ojos azules intensos, labios pequeños, nariz fina, cara sensual, rasgos suaves y en perfecta forma atlética, apuntaba con ambas manos a la cabeza de Mikhailova con un arma semiautomática; su inseparable Makarov PM.

Asha subió las manos dejando caer su armamento al suelo. Se dio la vuelta lentamente mirando a la mujer que le hablaba: una compatriota rusa.

—María Nikoláyevna Ivanova… Masha —dijo casi con emoción al reconocerla—. En el fondo creía que eras un mito. No acababa de creerme que siguieras viva. Estaba convencida de que habías muerto y te habían convertido en una leyenda, odiada por la mayoría y venerada por unos pocos dentro del FSB y del GRU…

—Pues aquí me tienes en cuerpo y alma. Apártate del artefacto atómico. Camina hacia mí.

—¿Sabes que coincidimos en Krai de Karasnodar, en el Cáucaso norte?

—Lo sé. Te conozco bien, Asha Mikhailova. Te graduaste con la máxima nota como teniente en la aerotransportada porque, además de tirarte en paracaídas, te tirabas también al instructor. Antes de casarte con él, se la comías en las duchas tú y algún otro; lo sabía medio batallón. Y cuando se aburrió de tu culo respingón y de tu coño estrecho te marchaste a Moscú, al Servicio Secreto donde te enseñaron todo lo que sabes sobre armamento nuclear, bueno todo no. Parte lo aprendiste también en el MIT de Massachusetts; lo que no sabía era que te habían seducido desde las ideologías más radicales de las fracciones extremistas árabes. A tu regreso, por lo que veo, no te costó demasiado contactar en Kazajistán con células islámicas suicidas.

Javier Galarreta no podía creer lo que estaba presenciando. Una especie de ángel divino acababa de llegar para salvar a miles de personas de una masacre total, y ese ser heroico era una psicópata, asesina sin escrúpulos que, según todos los indicios, murió en Siberia junto al periodista Txema Beristáin hacía más de un año… «En verdad la pérdida de sangre me hace ver visiones», pensó.

—No entiendes una mierda —replicó Asha acercándose hacia Masha, que había descendido al foso de la cripta con bastante más agilidad que ellos dos. Mikhailova había bajado ya los brazos, aunque se movía con torpeza por la herida de la rodilla—. El mundo apócrifo al islam necesita un escarmiento. Esta sociedad camina sin rumbo hacia la decadencia más absoluta y hay que combatir contra el enemigo de Occidente provocando un Armagedón…

—Me aburres con tu disertación… —le cortó Masha con hastío. Y le voló, literalmente, la cabeza de un solo tiro sin la menor contemplación.

Había cargado la Makarov con las nuevas balas 9 mm. G2R RIP (Radically Invasive Projectile), importadas desde Estados Unidos. Tuvo como detalle el estrenarlas con la agente kazaja, una vez comprobó su poder destructivo tras unas prácticas de tiro en un campo de entrenamiento de la brigada 14ª de los Spetsnaz (una especie de equipos de élite del ejército ruso) en la localidad de Ussuriysk. La potencia y fragmentación brutal de estos proyectiles huecos al impactar en un cuerpo, destrozan todo lo que encuentran a su paso al partirse en nueve esquirlas lanzadas en distintas direcciones.

Como consecuencia del disparo a poco más de tres metros, media cabeza de la rusa desapareció en un instante, emulando una sanguinolenta escena gore propia de una película de zombis. El cuerpo semidescabezado cayó hacia atrás propulsado por la inercia, bañando de despojos orgánicos una extensa área. Masha sonrió con sadismo sorprendida ante el efecto creado, y esquivó los restos de su compatriota esparcidos por el suelo al rebasarla. Se acercó hasta la bomba de plutonio y de un tirón seco arrancó el cable único que unía la treintena de disparadores con el sofisticado detonador. Así de sencillo. Así de fácil. Desconectó también la batería de alto voltaje como precaución para no recibir veinticinco mil voltios por derivación.

Después se acercó hasta Galarreta, que ya no era capaz de mantener los ojos abiertos más de dos segundos seguidos. Le hizo un vendaje compresivo con el que logró evitar la pérdida masiva de sangre desde la herida del tórax. Su pelo rubio le rozó la cara. El policía percibió el olor a mujer junto a su rostro haciéndole espabilar. Protestó ante el improvisado apósito que le oprimía el esternón con firmeza. Hizo un esfuerzo para agarrar del brazo a Masha, quería comprobar que no estaba soñando, que en verdad se encontraba allí delante. La asesina rusa se sorprendió al notar el tacto de las manos del comisario en su brazo. No le gustaba que nadie la tocara sin preverlo.

—¿Txema? —susurró—, ¿está vivo?

—Da —se limitó a contestar ella en ruso—. Está conmigo. Y ahorra fuerzas si quieres sobrevivir; la herida no tiene tan mala pinta, pero has perdido bastante sangre y los buenos tardarán en llegar diez minutos al menos.

María Ivanova se apartó de su lado y desapareció por donde había llegado, trepando con habilidad hasta la pasarela de madera. Al llegar arriba le lanzó una última mirada de complicidad al policía mientras sacaba un móvil de su riñonera y se esfumó por las escaleras que ascendían de la cripta al exterior del edificio.

Los ojos de Javier Galarreta se cerraron lentamente, mientras la conciencia se le escapaba dentro de un túnel negro en el que no se veía ninguna luz al fondo.

COMPLEJO HUA

HOSPITAL UNIVERSITARIO DE ÁLAVA

VITORIA-GASTEIZ (ESPAÑA)

Lunes 22 de mayo de 2017

La luz del sol de media tarde se filtraba por la parte inferior de la cortina a medio bajar. La habitación individual de uno de los centros hospitalarios de referencia en Euskadi estaba pintada en un tono verde pastel claro, incluso aburrido podría decirse, pero al menos más acogedor que aquel blanco inmaculado tan habitual de las antiguas clínicas de los años ochenta.

Javier Galarreta había sido operado de urgencia la noche del sábado debido a una perforación producida por un proyectil balístico a la altura del estómago, afectando al canal pilórico justo antes del duodeno. Por fortuna, ninguna arteria ni vena importante se había visto comprometida en la agresión por lo que, dentro de la gravedad, la reparación fue un éxito. Gracias al taponamiento preciso de la herida justo a tiempo en el lugar del incidente no había perdido más sangre, lo que hubiera supuesto la muerte segura por hipovolemia.

Tras una recuperación postoperatoria satisfactoria además de rápida, Javier estaba ingresado en la planta de digestivo. Deberían pasar varios días hasta que pudiese alimentarse por vía oral, así que se encontraba unido permanentemente a un gotero que le suministraba el alimento en forma de suero directamente a la sangre. No le vendría mal para perder unos kilos (pocos) que le sobraban.

Abrió los ojos despacio después de una siesta larga y reparadora en la que, curiosamente, había soñado en que cabalgaba por las praderas de Nuevo México a lomos de un caballo alazán junto a Brad Pitt. Ambos conducían las reses por las rutas ganaderas entre Chihuahua y Texas, como auténticos y legendarios cowboys americanos de la segunda mitad del siglo xix. Sin duda, la medicación administrada, generosa en calmantes hipnóticos estaba implicada en conseguir ese resultado onírico.

La imagen de Mario Valero sentado en un sofá a sus pies le devolvió a la auténtica realidad.

—Parece que empieza a ser una costumbre lo de reencontrarnos en los hospitales cada vez que acabas un trabajo —comentó el cargo del CNI con cierta sorna dejando el periódico sobre el borde de la cama.

—Eres un hijo puta —le soltó Galarreta a bocajarro.

—Yo también me alegro de que estés bien, Javier.

—Me pusiste de compañera a una extremista del ISIS, jugando con mi vida y con la de miles de personas…

—No es así. —Valero se levantó y contrajo el rostro—. No sospechaba en absoluto que Mikhailova era una agente doble. Creo más bien que fue tu amigo Vladimir Krivenko, del FSB ruso, el que andaba buscando a un infiltrado e insistió por eso en que tú te encargaras en persona del trabajo. Porque confiaba plenamente en tu dedicación. Igual que yo.

—Vete a la mierda. Sois todos unos cabrones. Me la has vuelto a jugar y te aseguro por lo más sagrado que esta vez es la última. No vuelvas a contar conmigo para nada.

—Te van a asignar la medalla de oro de la Orden del Mérito Policial, y el propio rey quiere condecorarte con la del Mérito Civil, una vez se ha enterado de lo sucedido.

—Yo solo quiero volver a mi comisaría y olvidarme de todo esto. Por cierto, la bomba…

—Se encuentra a buen recaudo; no te preocupes. La dejaste desactivada al arrancar los cables del detonador y la batería. Estaba bien montada. Hubiese explotado con total seguridad. Los especialistas calculan que hubiera podido alcanzar perfectamente entre dos y tres kilotones de potencia. Has evitado una escabechina sin precedentes en España.

Javier pensó en todo lo sucedido: Asha resultó ser el nakba, la técnica encargada de montar el artefacto nuclear. Sabía desde el primer día donde acabaría el recorrido y aprovechó mientras ambos se encontraban en Vitoria, tras el atentado del autobús, para ausentarse un día entero y quedar con Samir Zidan y Julián Murga, que ya habían llevado todos los componentes a la catedral, para así ensamblarlos y preparar el dispositivo de disparo. Cuando Samir fue atropellado fortuitamente por la motocicleta, este la avisó del problema y se envenenó en el hospital antes de ser interrogado. Asha tenía que encargarse de hacer estallar la bomba inmolándose con ella, porque el capellán no era capaz de hacerlo.

Como luego se supo, el religioso no era consciente de la magnitud del atentado. Pensaba ayudarlos para destruir la catedral en sí, derribarla en un acto de venganza contra su propia religión, de la que se consideraba un proscrito por sus tendencias homosexuales, y acusar a los musulmanes de semejante atropello. Un tumor cerebral que avanzaba sin ser diagnosticado posiblemente le nublaba la razón. Pese a ello, en sus planes no figuraba expiarse con la bomba, ni mucho menos arrasar media ciudad con un arma nuclear.

De cualquier forma, lo cierto es que se enfrentaron en la torre y el vigilante murió cuando acudió al rescate, debido a los disparos de la rusa, y no de Murga, como se supo tras la autopsia y el posterior análisis de balística al examinar los casquillos.

Las piezas del puzle iban encajando a medida que se retomaban. Otra vez el fanatismo religioso había estado a punto de desencadenar una barbarie; y seguro que no sería la última. Los años venideros iban a ser difíciles para los que velaban por la seguridad en toda Europa.

Y luego estaba Masha. El asunto sin cerrar desde el año pasado o, mejor dicho, mal cerrado. La espía siberiana se hallaba vivita y coleando; podía dar fe de ello. Además, le había salvado la vida. Ahora le debía una.

¡Lo que es el destino!

Un policía honrado en deuda con la mayor asesina sádica y sin escrúpulos que había conocido a lo largo de su dilatada carrera. Pese a que Asha no quedaba tan lejos en el ranking particular de psicópatas rusas.

—María Ivanova estuvo allí conmigo —aseguró a su contertulio.

—Tendrías un sueño erótico mientras te desangrabas…

—No me jodas, Mario. Estaba allí y tú lo sabes. Se encargó a su manera de la disidente…

Valero sonrió recobrando de nuevo el rostro relajado de siempre. Se puso la chaqueta del traje, de corte clásico, se ajustó la corbata de rayas y se dirigió hacia la puerta:

—Mala hierba nunca muere, amigo mío. Cuídate y mejora cuanto antes porque vas a tener que dar número, como en la pescadería, a las personalidades que quieren felicitarte. Y, como imaginarás —concluyó a modo de advertencia de obligado cumplimiento—, jamás hubo un arma nuclear a punto de estallar, sino una bomba que pretendía derribar la catedral de Vitoria desde sus cimientos y la desactivaste con heroicidad, pese a que tu compañera falleció en un tiroteo contra los terroristas. Nunca se sabrá que ella perdió la cabeza…

—Lo dicho; eres un cabronazo y no quiero volver a verte en mi vida.

—Por cierto, hablando de ver a alguien, tienes una visita aquí fuera que quiere saludarte.

—No quiero hablar con nadie más, solo quiero un poco de morfina para volver a soñar con Brad Pitt en el lejano oeste…

Javier Valero abandonó la habitación sin cerrar del todo la puerta. Al poco, tras una breve conversación en el pasillo, una mujer madura y refinada asomó por el umbral con un ramo de edelweiss, las flores silvestres alpinas que daban nombre a su hotel. Las llevaba bien ordenadas, expuestas con originalidad en un coqueto jarrón hindú.

—¡Elvira! —exclamó Javier encantado y sorprendido a la vez por la visita sorpresa. Posiblemente era la última persona que esperaba ver por allí. Intentó incorporarse y los puntos le dieron un pinchazo intenso en el abdomen.

—No te esfuerces —le indicó ella con voz serena y armoniosa—. Los médicos dicen que debes descansar al menos una semana antes de moverte.

—¿Cómo estás tú aquí? ¿Cómo has sabido…?

—Tus amigos de los todoterrenos negros me fueron a buscar al congreso de Madrid, al que te dije que iba. Lo demás te lo imaginas: el equipaje hecho, la cuenta pagada y el avión privado en el aeropuerto militar de Torrejón.

—Claro…

Elvira Muñoz se acercó con lentitud medida hasta la cabecera una vez dejó las flores en la repisa bajo la televisión, el único sitio que le pareció razonable. Después le dio un beso en la frente al comisario. Lo pensó mejor y volvió a darle otro beso, esta vez en los labios.

—¿Son estas las ventajas pasajeras de ser un héroe nacional? —dijo él con sarcasmo.

—No. Son las posibilidades reales de compartir un futuro juntos…

FIN

AGRADECIMIENTOS

Como siempre, ni que decirlo tengo, mil gracias a las que yo llamo de manera cariñosa mis chicas;

léanse: Rosina Iglesias en la corrección de los textos

y Alexia Jorques en el diseño de la portada.

Ambas son piezas fundamentales en mis trabajos y no sabría qué hacer sin ellas.

Por supuesto, agradecimiento pleno a mis lectores cero

que en esta ocasión han sido:

Luis Ángel Fernández de Betoño,

Daniel Fernández de Castillo, Marta del Olmo Solas,

Tamara Iglesias y Yulia Petrova,

los cuales han sacado los trapos sucios de la novela

sin clemencia ni piedad alguna.

Mi especialísimo agradecimiento a Evgeniya Zakusylo:

Miss Fuerzas Aerotransportadas de Rusia 2018,

Premio Belleza de Rusia otorgado por la

Dirección del concurso de Miss Rusia 2019

y finalista Miss Turismo Crimea 2019.

Todo un lujo y un placer contar con una reconocida modelo como ella en la portada de mi libro.

Su sesión fotográfica ha sido hecha por

Alyon Lazareva desde la lejana Novorossisk.

El vestuario y el atrezo han sido cedidos por

Arsarmallc, en Krasnodar.

Gracias también a la estupenda modelo

Diana Pozdnysheva que, aunque en esta ocasión

no ha podido ser, sus fotos magníficas

saldrán, sin duda alguna, en otra de mis novelas.

Por otro lado, ya más técnico,

siempre es un placer contar con la traducción y los consejos

de mi amiga Yulia Petrova

en todo lo relacionado con los textos en ruso.

Mi gratitud, asimismo, por el asesoramiento eslavo y en concreto sobre Kazajistán prestado especialmente

por parte de Assylzat Syratay, así como por

Zhanat Kazhgaliyeva y Daria Belokon.

La acción se desarrolla en: Kazajistán, Irán,

Afganistán, Siria, Bélgica,

Turquía, Francia,

la Federación Rusa y España.

Siempre intento respetar los lugares

que describo tal y como son, aunque me tomo

algunas licencias literarias.

Casi todos los personajes que aparecen, así como

los cargos políticos, policiales, militares y demás

son fruto de mi invención

y si coinciden con la realidad es por pura casualidad.

Las ilustraciones a carboncillo son fotografías propias

del autor o bajo licencia de Pixabay,

retocadas a posteriori digitalmente.

Escrita en Vitoria-Gasteiz, País Vasco-Basque Country

(España-Spain)

Terminada en marzo

de 2020.

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Socio CEDRO registrado: A27435

Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 45)

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Obra presentada en el Ministerio de Cultura y Deporte del Gobierno de España, optando a las subvenciones para la Creación Literaria 2019-2020

Miembro de la Asociación de Escritores de Euskadi

OTROS TÍTULOS DEL AUTOR

SIBERIA (La Trilogía del Este. Parte I)

Inspirada en una historia real.

El primer volumen de los libros que componen la Trilogía del Este.

María Nikoláyevna Ivanova «Masha», exmilitar de las fuerzas especiales, es una chistilshitsa, eficiente asesina a sueldo que responde ante el sector más oscuro e ilegal del Servicio Federal de Seguridad Ruso. A pesar de su cara inocente, es una ejecutora implacable, fría, calculadora, con un cierto perfil psicópata y carente de toda compasión; se enfrenta a un nuevo encargo: debe eliminar a Txema Beristain, un escritor y guionista vasco colaborador habitual de National Geographic, que está preparando un libro sobre los grandes viajes en tren por Europa. Masha, tras su último trabajo en Francia, se dirige a la Costa del Sol para interceptarlo a bordo del lujoso tren Al Andalus. Sin embargo, Txema esconde un enigmático pasado cuando años atrás viajó a Siberia, vivió una intensa historia de amor y descubrió bajo la tundra helada un secreto de Estado que ahora podría hacerse público. Y eso no es conveniente…

DISPONIBLE EN AMAZON en papel y Kindle:

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Y EN LA PÁGINA WEB DEL AUTOR:

www.txusmi.com

KAZAJISTÁN (La Trilogía del Este. Parte II)

Durante la Guerra Fría, en las instalaciones de El Polígono, en Kazajistán, la Unión Soviética detonó más de cuatrocientos artefactos nucleares para probar y perfeccionar su arsenal atómico. Tras la disolución de la URSS, el recinto fue desmantelado, pero la crisis había llegado a la región para quedarse, por lo que algunos traficantes sin escrúpulos comerciaron con restos de uranio y plutonio. Los terroristas islámicos compraron núcleos de plutonio-239 que guardaron para posterior uso.

Ahora, los temores aumentan en Occidente cuando se descubre que, con el debido conocimiento técnico y uno de esos núcleos, resulta posible crear una pequeña bomba atómica capaz de arrasar el centro de una ciudad.

Es entonces cuando el CNI español encarga a Javier Galarreta (un reconocido policía experto en fronteras y vigilancia antiterrorista) junto a Asha Mikhailova (una agente del FSB ruso especializada en armamento nuclear) la investigación a través de cauces extraoficiales, y por tanto más discretos, del plutonio que falta por encontrar.

Las pesquisas, en ocasiones, poco éticas guiarán a la pareja de agentes a la República de Kazajistán en donde una información fiable les dará razones para creer que Al Qaeda está preparando un atentado inminente en el sur de Europa.

Mientras tanto, en España, comienzan los playoffs por el título de baloncesto, que congregan en los pabellones deportivos a decenas de miles de personas. Sin duda, unos objetivos idóneos para hacer detonar un arma nuclear…

Novela seleccionada para participar en el Concurso Literario 2020 de Amazon dirigido a los escritores independientes.

Novela presentada en el Ministerio de Cultura y Deporte del Gobierno de España, optando a las subvenciones para la Creación Literaria 2019-2020.

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PONIENTE

El inspector Aitor Etxeazarreta es un ertzaina adscrito a la comisaría de Bilbao especializado en crímenes violentos y experto en perfiles de asesinos en serie. Huyendo de un pasado tormentoso que desea olvidar, decide abandonar el cuerpo para incorporarse a la Policía Nacional de Málaga y rehacer su vida. Allí le asignarán como compañera de patrulla a Carmen García, una eficiente cordobesa de amplio bagaje en Seguridad Ciudadana. Con ella deberá familiarizarse a pie de calle, a la realidad andaluza tan diferente a la vasca, antes de integrarse plenamente en la Brigada Judicial donde va destinado. A la par que ambos van conociéndose mejor y comparten experiencias profesionales intensas, Aitor descubrirá una serie de extrañas muertes casuales, imprudentes, e incluso clasificadas como meros suicidios, pese a que todas se hallan enlazadas en el tiempo, la casuística y el método. Guiado por una mente analítica y metódica como la suya, terminará obsesionándose con lo que a su juicio responde a un macabro y elaborado ritual, pese a la incomprensión de sus superiores y de los propios compañeros de la Comisaría Provincial, desbordados por el ingente número de visitantes que llegan a la Costa del Sol en los meses de verano.

Novela seleccionada para participar en el Concurso Literario 2019 de Amazon dirigido a los escritores independientes.

DISPONIBLE EN AMAZON en papel y Kindle:

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HISTORIAS DEL AUTOBÚS

¿Puedo subir al autobús con una cabra? ¿Puede parar en la puerta de mi casa porque tengo el pie escayolado? ¿Por qué no sale del atasco por encima de la acera? ¡Tengo mucha prisa! ¿Los niños de 20 años pagan billete? ¿El servicio nocturno funciona por el día? ¿En un autobús que va circulando completo, cuántos coches de bebés pueden subir? ¿Admiten billetes de 200 euros? ¡No deje pasar a la ambulancia, que no voy a llegar al trabajo! ¿Dónde está el baño? ¿Tienen ustedes un plus si llegan antes a la última parada? ¿Para llevar un autobús eléctrico, además del carnet de conducir hay que ser electricista? ¿Puede bajar la rampa para que suba un frigorífico? ¿Por qué tengo que dejar sentarse a la mujer embarazada con el brazo roto si yo he llegado antes? ¿Dónde dejo el pañal usado del nene que el pobre tiene mal las tripas? ¿Quién tiene el mando para regular el aire acondicionado? ¿A qué hora pasa el autobús de las siete y veinte?

Lo que parece un disparate continuo de preguntas extrañas es el día a día de un conductor de autobús. Un urbano se convierte en algo más que un medio de transporte. De todo esto y mucho más está acostumbrado el autor del libro, que con diecisiete años de trabajo como conductor de autobús en TUVISA (la empresa municipal de transportes de Vitoria), nos deja en esta obra una amplia colección de relatos y anécdotas divertidas sobre la convivencia diaria en un vehículo destinado a llevar cientos de personas de un lugar a otro.

Desde 2016, Jesús María Sáez escribe todos los domingos en el Diario de Noticias de Álava una columna donde, en clave de humor, da un repaso a la movilidad y al transporte público en la capital vasca, siendo perfectamente extrapolable a cualquier otra metrópoli de nuestro país.

Así que acomódense en los asientos de colores del bus, o mejor aún en el sofá de su casa, dispuestos a sonreír con este ejemplar que tienen entre las manos hasta que lleguen a su destino (y no olviden conservar el billete hasta el final del trayecto).

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MISIÓN JAQUECA

Novísima edición revisada y mejorada en 2018.

Estamos en la década de los 2000. Y nos situamos en Vitoria, en el País Vasco. España aún se está acostumbrando a los cambios: al euro, al nuevo milenio, al terrorismo islámico con el 11-S… En ese contexto, marcado por la desaparecida Guerra Fría, pero en un nuevo ámbito de espionaje internacional, tenemos a Enrique Spasmos: un treintañero que lleva su vida con monotonía y aburrimiento trabajando en unos grandes almacenes. Pasa su jornada laboral de la mejor forma que puede, para dilapidar los fines de semana bebiendo con sus amigos, durmiendo e intentando ligar, con malos resultados normalmente. Un mañana de domingo con considerable resaca, cuando se dirige al centro de la ciudad en el coche a comprar el periódico, una mujer surge a la carrera invadiendo la calzada y Enrique la atropella. Rápidamente la traslada al hospital. Allí, cuando comprueba que no está grave y le dejan verla en la habitación, queda totalmente prendido de ella. El sentimiento es mutuo, y la chica, Sisí Phantis, guapa e inteligente, ejerce desde ese momento de contrapunto a la visión un tanto conservadora y de habitual enfado fácil del protagonista. Poco después descubrirá que ella es una agente secreta del Gobierno español que se encuentra implicada en una arriesgada misión: las ART (Aspirinas Radioactivas Termonucleares) han sido robadas y es vital para la seguridad mundial recuperarlas.

Solo Sisí y Enrique podrán lograrlo y para ello partirán desde San Sebastián hasta Sevilla y de ahí a Londres y Bruselas, en una desenfrenada carrera por evitar a los terroristas de las principales organizaciones criminales que quieren hacerse con ellas, además de los servicios de inteligencia de medio planeta. Viéndose envueltos en una trepidante aventura llena de personajes imposibles, historias increíbles y sucesos disparatados.

Misión Jaqueca es una novela descabellada. Es un divertido relato de aventuras, repleto de humor absurdo, inspirado de alguna manera en los cómics de Francisco Ibáñez con sus legendarios agentes de la TIA con los que tanto disfruté, y bebiendo del absurdo genial de la obra de Jardiel Poncela.

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39 SALTOS EN EL CHARCO

Treinta y tres escritores y una veintena de ilustradores nos hemos unido para escribir y dibujar los treinta y nueve cuentos que componen esta antología titulada 39 Saltos en el charco, destinada a niños de ocho a doce años. Tenemos en su interior historias sobre animales, niños, princesas y monstruos. Algunos son realistas y otros son mágicos, unos duran más y otros duran menos, pero en todos ellos hay sentimientos y emociones. Adéntrate en estos relatos entrañables llenos de humanidad y fantasía que ensalzan el valor humano, la superación, la amistad y el amor. Vive con sus protagonistas aventuras en mundos fabulosos.

Los beneficios de este libro solidario para la infancia se destinan íntegramente a la Fundación Pere Tarrés, una entidad catalana no lucrativa de acción social, con más de sesenta años de existencia, dedicada al ámbito del aprendizaje infantil y juvenil y el voluntariado; fomentando la educación en el tiempo libre, la cultura, la vida asociativa, la animación sociocultural y la educación social además de la formación e investigación.

Autores: Asunción Belarte, Luis Benagulu, Jesús Benítez Benítez, Blue February, Begoña Buil, Paquita Caparrós, Anna Casamitjana i Costa, Ana Castillo Martínez, Victoria Cuesta Prieto, Ana Escudero Canosa, Belén Escudero Canosa, Pepa Fraile Colorado, Iván Gilabert, Isidro López-Neira, Merche Maldonado, Irene Mata, Esther Mor, Fernanda Núñez Núñez, J.D. Oldman, Raúl Ortiz Arias, Manuel Pociello, Pilar Reiloba, Sonia Rico Trujillo, Luisa Vázquez Vélez, Amalia Vásquez, Jesús María Sáez (Txusmi Sáez), Salvador Vega Alarcón, Jordi Villalobos, Edgar K. Yera, Marisol Zafra del Barco, Adolfo Pascual Mendoza, Alex Moya y Alonso Baran. Prólogo de Luis Oliveira Giner.

Ilustradores: Almudena Alberola (Neska), Anna Arasil Albert, Lorenzo Arganzuela, Albert Baldó Oliva, Chema Benítez, Emilio Benítez Cabot, Teresa Benítez Aguado, Natalia Burgos, Anna Carretero Catalán, Sandra Castell, Agnès Catalán Bravo, Noelia Cuenca, Carolina Ferreiro, Carlos García Ortega, Marta García Viruete (Tuki), Teresa Morros Arandes, Javi Olalla, John Rodríguez, Quimey Tedesco Oroquieta y Luis Escudero del Barrio.

DISPONIBLE EN AMAZON en papel y Kindle:https://amzn.to/2PCD9Ks