La casi total extinción de los humanos está teniendo efectos devastadores en el planeta. El invierno más crudo que se recuerda se ha sumado a la lista de problemas de los escasos supervivientes. Encontrar alimentos, agua o refugio es cada vez más complejo y, por si fuera poco, la peligrosa nueva cepa del virus parece extenderse como la pólvora. Ver salir el sol de un nuevo día es un regalo que nadie puede apreciar pues la merma en el alma es demasiado grande. En esta situación, sobrepasados por el dolor y el sufrimiento, los supervivientes deben dejar atrás todo lo que fueron y dar un paso adelante en su metamorfosis si quieren seguir respirando. La supervivencia tiene un precio que nadie está exento de pagar. Evoluciona o muere.

Jesús Gragera

Metamorfosis parte II

Sentenciado - 3

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Titivillus 14-01-2022

Jesús Gragera, 2020

Ilustración de portada: Ricardo Martínez López

Editor digital: Titivillus

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METAMORFOSIS PARTE II

Jesús Gragera

Para todos aquellos que creen en mí,

que aguantan mi locura y mi despiste,

y me cogen de la mano para ir al apocalipsis.

Anteriormente

Sentenciado: Metamorfosis I

Eclosión es el nombre que la humanidad le puso al fenómeno que desató la extinción: la resurrección de los muertos. Un virus fue liberado en los diferentes laboratorios de Eternal Lab en todo el mundo y, tras poco más de un mes, la situación era irreversible. Ahora la Tierra es un lugar del que no se puede escapar, plagada de muertos vivientes ansiosos de devorar carne humana, donde todo escasea menos el miedo, la desesperación y el odio.

AURORE DUMONT

«Te abriré de parte a parte y me comeré tus entrañas

mientras observas».

Era una de las frases que el psicópata Alfonso Iriarte le dijo en Toledo y, más o menos así, se había encontrado Aurore el cadáver del cura de Rascafría, el Padre Teófilo. Alguien le cortó la cabeza y le puso sus propios intestinos en la boca. Acompañaba la escena un mensaje: «Se acerca el Fin». De esta forma acabó la paz en el pueblo, una paz que había costado mucho conseguir entre muertes, zombis escondidos, odios y rencores enquistados. Antes del asesinato, Rascafría era el oasis que anhelaba. Tenía techo, comida, cama, duchas calientes, colegas… Hasta estudiaba Medicina con el doctor Raya y su amiga Irene. Todo eso iba a acabar y Aurore se estaba volviendo loca. ¿De verdad Alfonso había salido de sus pesadillas para aparecer ahí o estaba solo en su mente?

Como había dicho Marcos, era imposible que, aunque hubiese sobrevivido al incendio, les hubiese encontrado perdidos entre las montañas muchas semanas después de abandonar Toledo.

MARCOS MILLÁN

Marcos recogió la cabeza de su amigo y la metió en una bolsa de basura, como un simple despojo. Después de tanto tiempo peleando con él por las campanas había llegado a apreciar al cura. Ahora había sido brutalmente asesinado.

En cuanto Aurore y él llegaron a Rascafría, Marcos pensó que por fin estaban en el lugar apropiado, un lugar seguro, bien abastecido, aislado de los muertos. Se propuso hacerlo aún mejor. Irrumpió en el Consejo y se hizo un hueco como Jefe de Seguridad gracias a su experiencia como bombero. Aquello fue lo más fácil. Lo complicado fue enfrentarse a la guerra interna que tenían entre manos los vecinos del pueblo, que terminó de forma abrupta cuando descubrieron que la familia Ayala escondía a sus seres queridos infectados y muertos en una finca cercana. El incidente terminó con varios heridos, entre ellos Óscar Ayala, el principal culpable, apuñalado por su sobrino Guillermo, y Claudio Martín, que recibió una herida de bala después de matar en defensa propia a Rubén Ayala, el hijo de Óscar y policía del pueblo. Pese a la violencia que se desató ese día, entraron en un periodo de tranquilidad en el que todo fue a las mil maravillas.

Hasta ahora.

El Padre Teófilo era querido por muchos y no solo eso: era el líder espiritual de gran parte de la población. El mensaje y la forma en que lo habían matado… Rascafría iba a entrar en pánico.

ADRIÁN GARRIDO

Todo el mundo moría a su alrededor y él se salvaba. La melodiosa voz de Raquel se coló entre sus pensamientos.

—La historia se repite…

Para Adrián la vida es una cosa que sucede entre borracheras. Cuando está medio sobrio, se empeña en seguir siendo humano y entonces conecta con personas como Raquel o Ahmed, y cuando mueren, su corazón se destroza, porque en el fondo es una persona con mucha sensibilidad, que no soporta la pérdida. Esto se mezcla con el alcohol y ocurre que algunos vuelven como fantasmas y le martirizan por las cosas que hace. Pese a todo, el mundo tras la Eclosión estaba loco y no funcionaba igual que cuando él era un mendigo, el universo no le ignoraba como antaño, ahora se afanaba en poner personas a su alrededor. Como a Sam y a Sandra, a los que salvó de los nuevos superzombis, a los que estuvo a punto de abandonar un millón de veces y a los que terminó llevando a la casa de campo de su viejo grupo para darles un futuro… Pero el mundo tras la Eclosión también tiene otra particularidad: no respeta los planes. La historia terminó con ellos huyendo en coche de una gigantesca horda de zombis y la mitad de sus compañeros muertos. De regalo se llevaron a dos chavales, Víctor y Rebeca, que salieron de la casa de campo en persecución de Lucía, la hija de la chica, a la que Susana había secuestrado minutos antes. Lo dicho, un mundo loco.

PATRICIA MORA

—Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre…

—¡Dios, ¿qué más puede pasarnos hoy?!

A veces es mejor no pensar que las cosas ya no pueden ir peor. Lo pensó cuando empezó la Eclosión y terminó convertida en el juguete sexual de una secta chiflada. Cometió el error de volver a pensarlo cuando Ruth, Fran, Leo e Inma se fueron y la loca de Susana aprovechó para secuestrar a la pequeña Lucía. Entonces, Víctor, Jaro y Rebeca también se fueron y luego llegaron los muertos, los nudistas, los calvos. A tomar por culo su refugio seguro, su supervivencia sencilla, sus amigos y su felicidad. Invadieron la casa, Santiago se sacrificó para salvarla… A ella y a Sandy, a la Profeta, que minutos antes se había vuelto aún más loca, repitiendo la palabra «sangre» una y otra vez. No tuvo tiempo de planear nada, cogió un cuchillo y salieron de la casa. Corrieron de la mano por mitad del campo en pleno invierno, sin abrigo con el que protegerse, con los muertos pisándoles los talones. Estaba segura de que iba a morir esa noche. Y entonces Sandy tiró de ella y se escondió debajo de un puente. Patri la siguió, cayó al agua y se lastimó un brazo…

Se arrastró hasta acurrucarse con ella. Sus miradas se cruzaron en la oscuridad de su escondrijo. La Profeta estiró la mano hasta sus ojos y, con un delicado gesto, se los cerró.

Por encima de sus cabezas corrían los muertos.

JAIME RAMOS

Aterrado, se incorporó un poco, aguantó el mareo y se frotó los ojos. Parecía que estaba en una celda vacía y cuadrada, con puerta de cristal de espejo. Una celda de laboratorio.

Cuando Eternal Lab arrasó Cuatro Vientos y le separó de su abuelo Luis, creyó que habían perdido, que le iban a convertir en una rata de laboratorio como había dicho César horas antes de que ocurriese. Entonces le llevaron a El Hogar, donde vivían los malos, y resultó que no eran tan tan malos. Le metieron en un internado para que estudiara como cuando iba al cole, le dieron ropa, cama y comida. Y allí conoció a Saray, que le explicó cómo funcionaba todo y también que no tenía por qué obedecer a todo lo que le decían, pues nadie tenía tiempo de perseguirles. Saray era genial, enseguida se convirtió en su mejor amiga y juntos recorrieron El Hogar, escapándose del internado por un agujero en el muro. Juntos, siempre juntos, presenciaron un asesinato y hasta conocieron a personas de fuera, a las que les empezaron a pasar comida que robaban dentro… Las cosas iban más o menos bien hasta que un día escuchó a las esbirras de Méndez planeando matar a su amiga María Prado. Jaime intentó impedirlo, le pillaron y despertó metido en una celda.

No había salvado a María ni se había salvado a sí mismo. No volvería a ver a Saray, ni a su abuelo, ni a los que alimentaba más allá del muro. Jaime se hizo un ovillo en mitad de la sala, contemplando su frágil reflejo. Y allí se quedó, muy quieto, incapaz de contener las lágrimas.

LARA RUIZ

Rodeada de sus fieles, Méndez se incorporó, cubierta de sangre. Un espeso reguero rojizo le caía desde la cabeza y rodaba por su cara, saltando por encima de sus ojos y coloreando el tatuaje del corazón en su mejilla. La miraba, pese a todo, con media sonrisa demente en los labios.

—Feliz Navidad —dijo poniendo las manos en alto.

Lara había tratado de cargarse a Méndez. Era la primera vez que intentaba hacerle daño de verdad a alguien, matar, pero esa horrible mujer se lo merecía, por asesinar a su amiga Joy, inocente por completo. La pobre seguro que ni siquiera supo por qué la mataban. El motivo era la extorsión. El comandante De Santos le había encargado a Méndez la tarea de averiguar qué sabía Lara sobre Diego Herrero y Emma Brakensiek, con los que contactó justo antes de que Eternal Lab asesinase al hacker Jacobo Soler, a su novio Akem y la secuestrase para encerrarla en El Hogar…

El Hogar era una cárcel para mujeres sumisas que permitían que la farmacéutica las fertilizase para, nueve meses después, experimentar con el fruto de sus vientres a cambio de comida y seguridad. Por si aquello no fuese lo suficientemente espantoso, en su primer día allí dentro, Méndez le regaló una paliza que se repitió día tras día con la intención de sacarle lo que supiese, pero lo único que Lara sabía era que Diego y Emma pretendían crear una vacuna para el virus y que bajo ningún concepto se lo diría a nadie. Así que aguantó las palizas y las toallas mojadas en la cara como pudo. Hasta que asesinaron a Joy y perdió los papeles. Lara odiaba mucho a Eternal Lab y a Méndez, pero también tenía mucho miedo. Resultó que llevaba dentro un huésped indeseado para los científicos «hogareños», un bebé gestado fuera de sus muros, el hijo de Akem, y amenazaban con quitárselo con la única oposición de la doctora Walls. Puede que fuera de El Hogar el mundo estuviese lleno de monstruos, pero dentro no era muy distinto.

BENJAMIN GRINDER

—¡Por los parias!

Ben aplaudió también, henchido de venganza, degustando la felicidad de sus nuevos amigos, los parias. Haría de esa panda de primos la primera banda criminal postapocalíptica. El trabajo que mejor sabía hacer.

Después de tanto tiempo encadenado como un perro y después de un sinfín de torturas que habían dejado sus dedos hechos papilla, Ben por fin consiguió darle la vuelta a la situación. Había estado semanas preparando ese día, camelándose a los miembros descontentos de las filas de Eternal Lab hasta pasarlos a su bando. Y por fin llegó el momento de romper sus cadenas, de volver a ser el jefe, de retomar su pasado y ser el capitán Silver otra vez. La fiesta empezó con la masacre de los soldados fieles a De Santos, ausente durante el motín. Terminaría cuando le pusiese las manos encima al comandante. Mientras tanto, había tenido una fructífera charla con el jefazo superior de la farmacéutica, el señor Trevor Wheeler. Ben y los suyos trabajarían ahora para él y, lo mejor de todo, le invitaba a hacer con De Santos lo que le diese la gana…

Estaba siendo un día orgásmico, lleno de cuentas saldadas.

CÉSAR TORRES

No quería hacerse demasiadas ilusiones pero Juan y el dispositivo de rastreo eran lo único realmente bueno que les había pasado desde Cuatro Vientos. Con suerte, podrían saber dónde tenían que ir para encontrar a Jaime y a las demás víctimas de Eternal Lab. Rescatarles sería lo siguiente, todo un mundo, pero por primera vez podían estar un paso por delante.

La venganza era lo que César había estado usando como combustible desde la masacre de Cuatro Vientos. El problema era que no podía volcar su ira sobre las personas adecuadas. Con la ayuda de Luis, Laura y Antonio, habían estado tendiendo trampas a los Moradores, las patrullas de caza de supervivientes de Eternal Lab, pero ningún miembro de los mercenarios que las formaban sabían dónde encontrar El Hogar, así que solo daban palos de ciego. Hasta que se encontraron con Tobias Carlston, un hombre americano al que rescataron de las garras de la farmacéutica. Siguiendo una pista suya llegaron a la casa de un hacker que escondía un terrible secreto: Benjamin Grinder ordenó atacar los sistemas de Eternal Lab y provocó la Eclosión. Lo que nunca sabría era si su antiguo compañero, el hombre que le advirtió del ataque a Cuatro Vientos y gracias al cual seguía vivo, fue consciente en su momento de lo que estaba desencadenando.

Pero la casa del hacker escondía otra sorpresa: era una trampa, Eternal Lab vigilaba el edificio. El destino quiso que uno de los Moradores que acudieron a atraparles fuese Juan Pedraza, un traidor a los suyos que no solo acabó con sus compañeros y les libró del secuestro, sino que también les entregó un dispositivo de rastreo que él mismo colocaría en un helicóptero con destino a El Hogar. Era justo lo que habían estado esperando, un golpe de suerte.

Encendió la linterna para colocar la señal en su frecuencia de siempre, en la que le escuchaban sus imaginarios oyentes, pero se dio cuenta de que ya estaba ahí. Era extraño, porque desde que decidió emitir en más frecuencias para alertar sobre los muertos desnudos, había adquirido la costumbre de colocar el dial en las frecuencias más bajas para ir subiendo de una en una. Recordaba haberlo hecho después de su mensaje de Nochebuena.

—Qué raro…

DIEGO HERRERO

Diez años antes de la Eclosión.

El equipo especial era la última oportunidad de Diego para hacer algo bueno, para redimirse de toda la mierda que había hecho antes, incluida la muerte de su hijo Carlos. Tenía tres buenos agentes de infiltración, Ángela, Yannick y Coke. Con ellos habían estado a punto de conseguir asestarle un duro golpe a unos narcos colombianos, pero las cosas se torcieron por culpa de un hombre que se hacía llamar capitán Silver, Long John Silver, como el pirata de una novela.

Si no averiguaban algo rápido acerca del hombre misterioso, el comisario volcaría su frustración sobre su equipo y el ministro Ayedo terminaría por disolverlo, como siempre había querido. Alguien había jodido a los suyos —⁠consciente o inconscientemente—, y no estaba seguro de que fuese solo cosa de los malos. En cualquier caso, si no obtenían resultados, adiós a su equipo táctico y adiós a lo que quedaba de su vida.

Después de la Eclosión.

Lo ocurrido en el Metro era un ejemplo más de cómo se podían joder las cosas de la manera más absurda. Después de sobrevivir a los Laboratorios Centrales de Eternal Lab (con la vacuna de Emma y la sangre de Jorge corriendo por sus venas) y conseguir huir por las alcantarillas de los mercenarios de De Santos, iba a ser un grupo de civiles y militares que vivían en los túneles del Metro quienes acabasen con ellos. Los Morlocks conocían a Eternal Lab y sus actividades, relacionaron a Emma con la farmacéutica y, tras una pantomima de juicio, a Diego le dejaron libre pero a ella la condenaron por su implicación en la Eclosión. Pensaban matar a la única persona capaz de crear una vacuna. Así de jodido estaba el tema.

—Si no hacemos algo estará muerta mañana por la mañana. Van a ejecutarla, Clara.

EMMA BRAKENSIEK

Se sentía en paz habiendo aceptado su condena y sabiendo
que Diego no pagaría por sus crímenes. Creía que
la redención era la única forma de curar su alma,
pero resultó que aquello también valía.

La redención se le había escapado entre los dedos otra vez, era como si el universo no pudiese permitir que la alcanzase habiendo cometido un crimen tan atroz. El karma había sido tan directo con ella que incluso la había juzgado y condenado, Morlocks mediante. El juicio había sido clarificador: era una de las culpables de la Eclosión por mucha vacuna que supiese hacer. Las buenas intenciones no eran procesables.

Ahora, encerrada en una celda bajo tierra, escribía en un portátil instrucciones precisas sobre cómo fabricar una vacuna a partir de la sangre de Diego. Al menos, todo lo que sabía con exactitud —⁠sin la ayuda de Valeria— y los materiales y el equipo que precisarían para intentar replicarla. Tenía que hacerlo. Nadie dijo que la redención no pudiese alcanzarse de manera póstuma. Le quedaban unas pocas horas de vida y lo que más le pesaba en el alma era haberle fallado a Clara y a Jorge y no poder despedirse de Diego.

—La condena… a mí me parece justa, Javier. Al menos alguien pagará por lo que hicimos —⁠Emma le miró a los ojos—. ¿Se ha ido?

—Le han echado.

—¿Te ha dicho algo… algo para mí?

—No… Lo siento, Emma.

CLARA LARREA

—¡Joder, Diego! —se lamentó Clara, llevándose las manos a la cabeza. Si perdía a Emma perdería a su hijo.

—Esos hijos de puta aplaudieron cuando anunciaron
la condena.

Sabía que meterse en el Metro era una mala idea, pero Diego y Emma no le hicieron caso, ¡nunca le hacían ni puto caso! Y eso que Clara lo había apostado todo por ellos, todo lo que le importaba, que era solo una cosa: Jorge.

Su niño era especial, Emma se lo había dicho. El virus que corría por sus venas era de una cepa que estaba mutando, confiriéndole habilidades que iban más allá de las de un tarado corriente. Podía regenerar cualquier herida, incluso una bala en la cabeza. Era por eso que la científica creía que podría devolvérselo, traer de vuelta a sus brazos a su niño de siempre, a su pequeño Jorge. Le había conseguido rescatar de las garras de Eternal Lab y escapado por media ciudad para que ahora un grupo de fanáticos sedientos de venganza se lo arrebatasen. No lo podía permitir, estaba dispuesta a cualquier cosa para evitarlo y Diego era el único que estaba de su lado.

—Dime que tienes un plan.

—Lo tengo.

Su linterna se desvió hacia Jorge, que permanecía inmovilizado, sentado con la espalda en la pared. Sus ojillos se volvieron hacia la luz y les miró con su carita pálida, con su piel inmaculada, desprovista de todo rastro de pelo.

Les miraba casi como si comprendiese que hablaban de él.

—Espero que tenga hambre.

Javier Granada

Las buenas personas también hacen cosas malas

Setenta y tres días después de la Eclosión

Comisaría de Sol. Red de Metro de Madrid.

Javier le dio vueltas en la palma de la mano a su anillo de casado, el único recuerdo que había conseguido conservar de su familia. Ni una triste foto. Al menos no guardaría en la retina las imágenes de su mujer y su niña convertidas en engendros sanguinolentos, atacándole rabiosas, recuerdos que muchos otros allí sí que tenían.

Él lo vivió a distancia, aislado en un edificio en pleno centro de Madrid, con un montón de civiles desconocidos que fueron testigos de su desgracia. Javier puso el manos libres mientras taponaba, fútil y estúpidamente, el mordisco de un desdichado. Fue la pequeña quien le llamó. Estaba histérica, le dijo que habían mordido a mami. Intentó calmarla, lo intentó con desesperación, pero no es posible conseguir que una niña de seis años no grite cuando los monstruos aporrean su puerta. La llamada no había terminado cuando entraron. Esos ruidos se convirtieron desde entonces en la banda sonora de sus pesadillas.

Ellas lo habían hecho todo bien, habían salido de la ciudad antes de que fuese imposible y Tamara era una mujer más que preparada para protegerse a sí misma y a su hija. Javier estuvo en el centro de la guerra, cumpliendo con su deber, en primera línea de batalla cuando los muertos empezaron a levantarse en las calles. Tuvo todas las papeletas para terminar devorado y vagando sin rumbo. Pero él estaba vivo y ellas no.

Cerró el puño sobre el anillo, suspiró y se lo volvió a colocar en el anular con gesto distraído. Se cambiaría por ellas sin pensarlo, sin pensarlo un maldito instante.

—Pareces nervioso —dijo Raimundo, un antiguo trabajador del Metro con el que había entablado cierta amistad.

Era un hombre juicioso, de unos cincuenta años, con el pelo largo y canoso apelmazado por la falta de cuidados. Estaba recostado sobre la silla con los pies apoyados en la mesa, vigilando los monitores de seguridad del reino de los Morlocks, fumando un cigarrillo.

—Ha sido un día complicado —respondió Javier al cabo de unos instantes.

—Si te preocupa lo del juicio, creo que hiciste un buen trabajo defendiendo a esa chica, teniendo en cuenta quién es y lo que nos ha hecho.

—Pero sigues pensando que es culpable.

Raimundo dio una larga calada al cigarro, pensativo.

—Parece una buena persona, pero las buenas personas también hacen cosas malas y deben pagar por ellas.

Javier se preguntó hasta dónde se extendía esa afirmación y cuántas buenas personas iban a pagar las consecuencias de sus actos erróneos. Lo que le ponía nervioso no era su papel en el juicio, sino las repercusiones de lo que no había conseguido: lo que Diego fuese a hacer para salvar a Emma y evitar la justicia, cosa que siempre se le había dado especialmente bien.

Por eso estaba allí, vigilando los monitores y preguntándose si no debería estar metiendo a los niños en un tren. Unos golpes sonaron en la puerta acristalada de la sala. Era Vicente Luque, el «Rey Morlock». Javier se acercó hasta él.

—Deberías estar descansando —le dijo Vicente⁠—. ¿Te preocupa algo?

—¿A ti no?

—Crees que Diego Herrero va a volver.

—Lo que me extrañaría es que no lo hiciera —⁠aseguró Javier.

—Ochoa también lo cree. Ha colocado hombres en todas las estaciones hasta la ejecución de mañana, bueno, de dentro de unas horas —⁠comentó comprobando su reloj. Era difícil orientarse bajo tierra.

—¿Inyección letal?

—Algo parecido. El doctor Lizarza asegura que el compuesto le dará una muerte piadosa, sin sufrimiento.

—El sufrimiento ya nos lo quedamos nosotros.

—Javier…

—No me quedo en paz ejecutando a Emma Brakensiek por los crímenes de Eternal…

—¡Hablando del rey de Roma! —exclamó Raimundo alzando la voz y bajando los pies de la mesa.

Javier se acercó en dos zancadas y clavó la vista en el monitor.

Efectivamente allí estaba Diego Herrero, con expresión furibunda. Sin mediar palabra, su excolega alzó un rifle de asalto y realizó una ráfaga de disparos. En el monitor contiguo, uno de los soldados de Ochoa esparció sus sesos por la piedra pulida del andén 1.

Javier se llevó las manos a la cabeza, incapaz de creer lo que veía.

—¡Hostia puta! —gritó Raimundo un segundo antes de echar a correr para avisar al capitán.

El otro soldado empezó a devolver los disparos, el eco llegaba a Sol como una traca de boda. Diego había perdido la cabeza si creía que podía asaltar el reino por la fuerza. Pero Diego no estaba tan loco. ¿O sí? Al fin y al cabo ellos pensaban matar a su novia, probablemente la única persona viva capaz de crear una vacuna contra el virus. Seguro que no tenía nada que perder y sabía cómo se las gastaba Diego cuando eso ocurría.

Cruzó la mirada con Luque y ambos salieron corriendo.

Vicente comenzó a apaciguar a los pocos civiles a los que se les permitía pernoctar en la estación central del reino: los adultos que cuidaban de los niños, los médicos que cuidaban de los enfermos y unos pocos «privilegiados» más. Javier corrió derecho hacia Ochoa y Ferrer, que daban órdenes a los militares, movilizando todas las tropas a la estación de Gran Vía, por donde Diego estaba perpetrando su ataque.

—¡Puedo hablar con él! —le dijo al capitán.

—¡El tiempo de las palabras se acabó cuando mató a uno de mis hombres! —⁠le respondió casi sin mirarle.

—¡No tiene por qué morir nadie más!

El tableteo de los disparos continuaba llegando amortiguado. Seguramente había personas muriendo mientras pronunciaba esas palabras.

—¡Al menos uno más sí! No se inmiscuya en esto, comisario —⁠gruñó Ochoa, apretando la mandíbula y lanzándole una mirada amenazante—. Teniente, si algún soldado se encuentra al comisario Granada fuera de la estación que le ponga bajo arresto.

—¡Estamos cometiendo un error, capitán!

—¿Estamos? —le espetó apartándole de su camino y largándose.

Javier le dedicó una mirada de preocupación. Diego no era tan estúpido, había algo que se le estaba escapando. Puede que el ataque fuese solo una distracción, Emma y Diego nunca dijeron estar solos en su búsqueda de la vacuna. Sin embargo, era imposible que alguien llegase hasta Sol sin que le viesen. Corrió de regreso a la sala de vigilancia.

Observando los monitores volvía a estar Raimundo, esta vez acompañado de un soldado con un walkie pegado en la boca, ambos miraban los monitores con expectación. De pronto, el militar alzó los brazos en un gesto triunfal, como si su selección hubiese marcado un gol.

—¡Sí, joder!

Javier cruzó la sala a toda velocidad.

En los monitores de la estación podían verse numerosos cadáveres, el humo de la pólvora flotaba como una bruma. Raimundo le señaló el lugar que estaba buscando. En blanco y negro vio el cuerpo de Diego tendido de espaldas, cubierto de agujeros, con los ojos inertes fijos en el techo. La sangre brotaba vigorosa de sus heridas y se expandía oscura por el arcén, hasta caer gota a gota en las vías del Metro.

Aurore Dumont

Menudo alivio

Ochenta y cinco días después de la Eclosión

Cementerio. Rascafría.

El cementerio era un recinto amurallado justo detrás del ambulatorio, un lugar viejo y minúsculo, hasta hacía poco abandonado y en desuso. Tras la Eclosión la cosa cambió mucho. Las tumbas improvisadas de cientos de personas se esparcían fuera de las murallas hasta invadir una finca cercana, cuyo terreno baldío se había convertido en terreno Santo a marchas forzadas. Viejas cruces de madera y flores cubiertas de nieve crecían como champiñones aquí y allá, lindando con las obras de construcción de los muros en aquel lado del pueblo.

Casi todo el mundo había acudido al funeral del padre Teófilo, o al menos lo parecía. Decenas de personas serias, envueltas en el vaho de sus respiraciones, protegidas del frío con gorros y bufandas que rompían el luto con sus colores, acompañaban a Aurore en la fría mañana. De fondo, un hombre hablaba de las bondades del párroco asesinado.

Ella no prestaba mucha atención. En sus pesadillas los zombis tenían la cara de Alfonso Iriarte y estar rodeada de tanta gente la ponía nerviosa, temía que uno de esos rostros tristes de pronto se volviese hacia ella con los rasgos del asesino sonriendo, mirándola con sus gélidos ojos sin alma.

Menos mal que Marcos estaba a su lado, no solo físicamente en ese momento, sino en todos los momentos. La anclaba a la realidad y evitaba que se volviese loca pensando que el asesinato era un mensaje para ella, un mensaje que el psicópata había colocado en un lugar donde sabía que podía encontrarlo siguiendo su rutina diaria. Marcos decía que era imposible que Alfonso les hubiese seguido hasta Rascafría, que eso era una lógica aplastante. Y la verdad es que era bastante contundente. Aurore había oído sus gritos mientras se quemaba vivo, había huido cientos de kilómetros en un camión de bomberos y había puesto entre ellos varias ciudades llenas de muertos que no le tenían ningún miedo a Alfonso. Por lo tanto, el asesino estaba entre ellos. Menudo alivio.

Mientras pensaba en eso —en realidad no podía pensar en otra cosa⁠— llegó el turno de hablar de Marcos, al que le dio un apretón en el brazo y le dedicó una sonrisa para animarle. No podía olvidar que él también estaba sufriendo mucho por lo ocurrido.

Claudio y su mujer, el alcalde Sebastián y el Dr. Raya sonrieron a su amigo levemente. Cerca de ellos estaba la antigua cuadrilla de las setas, Edu y Fany, cogidos de la mano, e Irene y Juanjo. Solo faltaba Guille, que seguiría martirizándose encerrado en su casa. La última vez que Aurore le vio, le dijo que si quería cortarle la cabeza a alguien seguro que encontraría la forma de hacerlo… Prefería no pensar en ello.

Marcos ocupó su lugar frente al agujero donde reposaban los trozos del cura, metidos en un enorme baúl que alguien había donado para evitar que fuese enterrado en una bolsa de basura industrial. El bombero alzó la cabeza y carraspeó.

—Casi todos aquí ya me conocéis, sabéis cómo llegué a entablar una amistad con él, todo ese rollo de las campanas que tanto revuelo causó… —⁠Marcos tragó saliva, luchando para mantener el tono—. Teófilo era un hombre testarudo como pocos, inquebrantable, diría. Pero no dejó que nuestras diferencias sobre la seguridad de este pueblo nos apartasen. Él nunca se apartaba de nadie a quien pudiese ayudar. Eso… Eso es lo que hizo sin apenas conocerme, me ayudó. Me puso en paz con Dios y conmigo mismo. Y lo hizo de la forma en la que yo necesitaba hacerlo. Me guio, que era lo que mejor sabía hacer.

Hizo una pausa, forzado por el dolor. Aurore no sabía que habían llegado a unirse tanto y ver su profunda tristeza hizo que se le encogiera el corazón.

—Teófilo va a reunirse ahora con un viejo amigo, tocaré las campanas de la Iglesia por última vez para acompañarle —⁠aseguró recuperando la compostura, su mirada se afiló mientras escudriñaba los rostros de los presentes y volvió a alzar el tono—. Y después continuaremos la búsqueda del asesino. Os aseguro que este crimen no quedará sin castigo.

El silencio se adueñó de los habitantes de Rascafría. Luego fue seguido por algunos murmullos mientras Marcos regresaba junto a Aurore. Una señora ocupó su lugar y comenzó a leer un pasaje de la Biblia. Un niño rompió a llorar y ella aprovechó para preguntarle a su amigo.

—¿Crees que está aquí, que te ha oído?

—No lo sé. Puede —respondió escuetamente.

Aurore metió las manos congeladas en los bolsillos y alzó la vista hacia las nubes que amenazaban con una nueva y navideña nevada.

—Puedo ayudarte con esto, Marcos. Dime qué puedo hacer.

—Ya hay muchas personas dispuestas a ayudarme, no tienes que pasar por esto.

—He pasado por muchas cosas peores.

«Incluido enfrentarme a un psicópata, puede que al mismo psicópata», pensó, pero no lo dijo. Marcos negó con la cabeza.

—No podemos permitir que el pueblo se paralice, hay demasiadas cosas que hacer. Sigue con tu rutina… —⁠hizo una pausa, dubitativo—. Pero no te quedes sola.

Aurore asintió y el vaho de su respiración se encargó de darle forma a su frustración. Tras el numerito que le montó al bombero después de encontrarse a Teófilo despiezado y creer que era obra de Alfonso, jamás la dejaría acercarse al caso y la apartaría tanto como pudiese. De todas formas, ella no estaba segura de que fuese buena idea involucrarse demasiado. Era solo que… no se sentía cómoda fingiendo que nada había ocurrido en Rascafría. Quería saber más. Ayudar. Combatir.

—Prométeme que me vas a contar todo lo que averigües —⁠le pidió.

El hombre la miró lleno de amor, con sus amables ojos marrones que recordaban a los de un San Bernardo. Sus labios estaban un poco apretados cuando dijo:

—Claro que sí.

Seguramente era mentira. Él mismo le había enseñado a pillarle.

Cuando el funeral terminó, Marcos se fue con Claudio, Ana y los demás a continuar su infructuosa búsqueda del asesino. Aurore decidió encaminar sus pasos al ambulatorio, que estaba al lado del cementerio. En una de las consultas se encontró con el doctor Manuel Raya, su profesor de Medicina, fumando un cigarro dentro del centro de salud sin miramientos. Tenía un aspecto horrible después de pasar toda la noche en vela con la autopsia del cadáver. Su cuerpo gritaba pidiendo descanso. Sobre la mesa había varios libros de medicina abiertos de cualquier manera y llenos de post-it.

Aurore dio dos golpecitos en la puerta.

—Hola Doc.

—Aurore —se sorprendió el médico—. ¿Qué haces aquí? Hoy no damos clase.

—He venido a ver si puedo ayudarte en algo. No tengo nada que hacer —⁠se internó en la consulta y se sentó en la camilla.

—Gracias, pero no es necesario.

—¿Qué hay de la autopsia? Sé que has hablado con Marcos y Sebastián. ¿Has averiguado algo interesante?

El Dr. Raya alzó las cejas, preguntándose si debía contárselo a su joven alumna.

—Me lo contará Marcos de todos modos. A lo mejor aprendo algo si lo haces tú —⁠insistió ella.

—Tampoco hay demasiado que contar. No soy forense y con los medios que tenemos… —⁠suspiró Manuel—. Pero en fin, sospecho que Teófilo murió antes de que lo mutilasen, estoy seguro de que no puso resistencia, no hay nada en las uñas, ni fibras, ni pelos ajenos. Los cortes son minuciosos, seguramente practicados con material quirúrgico tras el fallecimiento.

—¿De qué murió entonces?

—He encontrado una sustancia en su sangre. No puedo averiguar lo que es, pero me huele a algún tipo de droga o veneno. Quizás eso le matase o quizás seguía vivo mientras le serraban.

—¿Le serraban? ¿Quieres decir la cabeza?

El doctor la miró, serio, indeciso sobre si debía seguir explicándole los detalles. Aurore tragó saliva y le animó a continuar con los ojos.

—Seguramente no lo viste porque el asesino lo tapó con la ropa, pero al cuerpo también le habían seccionado parte de la musculatura de piernas y brazos y extraído algunos órganos.

—Joder —balbuceó Aurore—. ¿Por qué?

—Creo que… para… comer —musitó el médico.

Aurore se llevó las manos al rostro, empezando a dudar de si era buena idea estar haciendo tantas preguntas. ¿Acaso era masoca? Ahora no podría quitarse de la cabeza la imagen de Alfonso degustando las pantorrillas del cura. Cuando creía que el crimen no podía ser más espeluznante, aparecía el canibalismo.

—Creo que contarte esto no ha sido buena idea —⁠dijo Manuel, mirándola con preocupación.

—Prefiero saber qué clase de loco anda por ahí suelto —⁠dijo, pese a todo.

—Me temo que uno muy muy loco.

El doctor terminó echándola con educación y Aurore se quedó otra vez sin nada que hacer. Entonces pensó en ir a ver a Guille y aunque su cerebro buscaba motivos para no hacerlo, sus pies se encaminaron hacia su casa. Cuando unos minutos después se plantó en el umbral, se puso un poco nerviosa. Si Alfonso no era el asesino, alguien tenía que serlo. No se imaginaba al chaval haciendo cortes minuciosos para despedazar el cadáver pero tampoco creía que fuese a apuñalar a su tío Óscar y lo hizo. Y antes escondía zombis en un granero. Un poco zumbado sí que estaba. Pese a todo, se alisó el abrigo y llamó con energía a la puerta.

Guille abrió, despeinado y ojeroso, abrigado con una manta por encima de los hombros.

—Pasa —dijo escuetamente y se escurrió de nuevo al interior.

Aurore le siguió hasta el salón, como la última vez que le había visto y habían discutido porque el chico se negaba a salir de su casa, a trabajar y a socializarse. Parecía que lo único que quería era sumirse un su depresión «post intento de asesinato». No sabía muy bien cómo ayudarle aunque, al parecer, era la única que no le había dado la espalda y eso ya era algo.

—No has venido al entierro de Teófilo. ¿Te has enterado, no? De lo que ha pasado…

Guille asintió con la cabeza y se dejó caer en un sillón. Desde allí la miró sin saber muy bien qué decir. Sobre la mesa de enfrente había algunas latas de cerveza y un cenicero lleno de colillas de porros y tabaco. Sin duda se estaba dando por completo a la mala vida.

—Me lo dijo mi tío, mi tío Óscar.

Aurore le miró sorprendida, creía que no se habían vuelto a ver desde las puñaladas.

—¿Y… eso?

—Creo que quería comprobar que no había sido yo.

—¿Tú? ¿Por qué iba a creer eso tu tío?

—Supongo que porque le apuñalé —respondió encogiéndose de hombros. Parecía que hubiese algo que no le contaba.

—¿Y qué te dijo?

—Que habían descuartizado al cura en la iglesia y que habían dejado un mensaje…

—Se acerca el fin —murmuró Aurore.

Guille levantó la vista y la escrutó, serio.

—A mi tío le resultó muy conveniente que fueses tú quien lo encontrase.

—¿Conveniente? ¿A qué te refieres?

—Con toda la gente que veía al cura, le pareció casualidad que fueses justamente tú.

—¿Sospecha de mí? Creía que sospechaba de ti.

—Supongo que sospecha de todo el mundo… Como todos.

En eso Guille tenía razón.

—Y supongo que Marcos no le cae bien —dijo Aurore.

—Tampoco a mí —confesó con los labios apretados.

—Guille…

—Lo siento pero no puedo olvidar lo de mi hermana. Te juro que lo he intentado. No dejo de ver su cabeza en el suelo. ¿De verdad no había otra puta forma de hacerlo? ¿De verdad había que mutilarla, que decapitarla?

—Ya sabes lo que pienso sobre eso.

Guille negó con la cabeza, sobrecogido por una inmensa pena y siguió hablando con la voz partida.

—Podíamos haberla dejado en otro sitio, en la ciudad, con los otros muertos… ¿Y si ella aún seguía dentro? ¿Y si algún día volvía a tomar el control? —⁠el chico se derrumbó, se tapó la cara y rompió a llorar.

Aurore se sentó a su lado y le puso una mano en la espalda.

—Eso ya no era ella.

—No lo sabes —respondió entre sollozos.

—Sí lo sé. Y aunque me equivoque, él le hizo un favor, Guille. La salvó. Eso que hacen los muertos… Eso no es vivir.

El chico continuó llorando sin decir nada y Aurore se levantó del sillón para dejarle llorar en la intimidad, cosa que seguro agradecía.

—¿Sabes? —le dijo antes de irse—. Ojalá yo pudiese haber hecho por mi madre lo que Marcos hizo por tu hermana.

Salió de casa de Guille con el estómago medio revuelto. Demasiadas emociones para una sola mañana.

Aún tenía muchas horas por delante así que optó por acercarse a casa del viejo Emilio, al que no había visto desde la tétrica cena de Navidad, poco después del asesinato de Teófilo, evento en el que si la gente probó bocado fue solo porque los estómagos rugían y la comida no era un lujo que pudiese desperdiciarse.

Aurore golpeó la puerta con energía y luego entró. Aún flotaba en el ambiente el olor a leña del fuego que encendió el día anterior.

—¿Quién es? —preguntó la voz rasposa del anciano.

—Soy Aurore —le respondió cuando ya estaba llegando al salón.

—No deberías andar por ahí tú sola —dijo el hombre con el gesto disgustado de un abuelo.

—He tenido cuidado —respondió Aurore—. ¿Qué tal te encuentras?

El hombre tosió agónicamente, dando una respuesta involuntaria.

—La pregunta es, ¿qué tal estás tú? —dijo cuando se recuperó.

—Como si me hubiese encontrado un cadáver despedazado en una iglesia —⁠Aurore se acercó a la chimenea y comprobó que aún quedaban brasas bajo la ceniza.

—Este mundo nos ha vuelto a todos locos —Emilio carraspeó, tomando aire entre palabras⁠—. Pero los que ya lo estaban han ido a peor.

—No hace falta que lo jures —respondió ella, recopilando leña de un rincón para volver a hacer un fuego decente.

—Ha sido cosa de Óscar —gruñó el viejo.

Ella le miró sorprendida, pensando en las palabras de Guille.

—¿Óscar?

—Lo ha estado preparando desde que tu amigo el bombero ejecutó a su familia.

—Ya estaban muertos. Lo que hizo fue darles descanso.

—Vosotros podéis llamarlo como queráis, Óscar no deja venganza sin cumplir —⁠insistió Emilio.

—¿Por qué le odias tanto?

—Porque le conozco. Le quitó el trabajo y el pan a mi hijo para dárselo a sus amigos. Era el director del banco, tenía poder, hacía y deshacía con las familias como le daba la gana, sin piedad.

—¿De verdad crees que sería capaz de hacer algo así? —⁠Aurore dejó de preparar el fuego y se volvió para mirarle a la cara.

—Los que ya estaban locos han ido a peor.

—Le diré a Marcos lo que opinas —dijo regresando a la tarea.

El papel de periódico que tenía en las manos se prendió con las ascuas y la tinta de los titulares sobre la Eclosión empezó a ennegrecerse antes de arder. Tras ella, Emilio gimió por el esfuerzo de levantarse del sofá.

—¿Quieres algo? Yo te lo traigo —dijo Aurore.

El hombre no contestó y abandonó el salón en dirección a una de las habitaciones. Regresó poco después con una caja de madera de aspecto antiguo que le entregó con gesto serio.

—¿Es para mí?

—Un regalo de Navidad.

Aurore abrió la caja y luego alzó la vista sorprendida. En el interior había un revólver.

—Tienes que cuidarlo bien, es tan viejo como yo.

—No sé si debería aceptarlo. Las armas de fuego hay que llevarlas al ayuntamiento…

—¡No! —dijo Emilio frunciendo el ceño—. Quiero que la tengas tú. Te enseñaré a usarlo.

—Ya sé usarlo… La verdad es que… —dijo mirando el arma entre sus manos⁠—. Por qué no.

Puede que así consiguiese sacudirse la sensación de peligro acechante que la perseguía a todas partes.

Adrián Garrido

La clase de ser que eres

Ochenta y un días después de la Eclosión

Carretera.

«Lo mejor de los camareros zombis es que les puedes pedir que te llenen el vaso tantas veces como quieras», soñó Adrián, levantando la mano para llamar la atención de uno de ellos.

Un muerto al que le faltaba un ojo y vestía una camisa blanca llena de manchas de sangre se acercó al instante con una botella en la mano, cruzando el bar de carretera. Todas las mesas estaban vacías a excepción de la suya. El torpe zombi le sirvió bourbon hasta el límite del vaso, rozando el borde, con mano temblorosa. Adrián cogió el recipiente con dos dedos, con cuidado de no derramarlo, y se lo llevó a los labios para vaciar la mitad del contenido de un trago. Fue como si bebiese aire, no le quemaba, no le saciaba. Se parecía a la sensación de sacarse la polla para mear y no poder hacerlo. Totalmente insatisfactorio.

—Puto whisky zombi —balbuceó, agitando la mano para llamar de nuevo al camarero tuerto⁠—. ¡Dame algo de verdad, hostia!

El muerto se limitó a echarle lo mismo de antes. Lo mismo de las anteriores cuatro veces. Pese a todo, vació el contenido de otro largo trago y cuando apartó la cara del vaso, Raquel estaba con él, sentada en el borde de la mesa. Como siempre, llevaba puesta la misma ropa del día que murió y aunque su expresión era inocente, casi alegre, sus ojos no brillaban.

—El servicio es pésimo —dijo.

—¿Qué haces aquí? ¿No ves que hay zombis que podrían comerte?

Una risa saltarina escapó de sus labios.

—Exageras. Me has llevado a sitios peores —⁠dijo mirándole desde arriba, con su media sonrisa de suicida, el gesto que le atormentaba.

—Y a todos me sigues.

—A lo mejor es porque no quieres que me aleje —⁠sonrió.

—¿Te parece este el lugar al que llevaría a una chica?

Ella le miró de reojo mientras sus dedos jugueteaban con el borde húmedo del vaso.

—No sé… hay alcohol. Al fin y al cabo, solo es un sueño. Me has hecho cosas peores que pisar este lugar.

Adrián la miró, un poco sorprendido por el ataque repentino.

—¿Cosas peores? —balbuceó.

—Mucho peores.

—¿Y ya está?

—¿Quieres que te las enumere?

Adrián meditó un instante.

—Solo las más gordas.

—Me dejé violar para salvarte. Me usaste. Me ultrajaste. Mataste la poca vida que me quedaba —⁠Raquel acercó su cara poco a poco, con los ojos fríos, podía sentir su inexistente aliento—. Me mataste, Adrián. Pero ya es tarde para lamentarnos por eso, ¿no?

—Muy tarde.

—¿Otro whisky?

La chica levantó la mano para que el camarero zombi le llenase de nuevo el vaso. Mientras el muerto procedía, trató de no dejarse herir por las palabras del fantasma, lo cual era muy complicado dada su repugnante naturaleza.

—Yo recuerdo otra cosa —gruñó Adrián tras dar otro largo e insatisfactorio trago.

—Cuéntame —dijo Raquel mientras se recogía el pelo en una coleta, como solía hacer por las mañanas.

—Te pedí que nos salvaras.

Ella ni se inmutó ante la mención de lo que para él era la clave de todo el asunto: sobrevivir.

—Me pediste más de lo que sabías que podía soportar.

—No, no, no —Adrián meneó la cabeza—. ¿Quieres decir que sabía lo que iba a ocurrir? ¿De verdad me crees tan inteligente?

—Lo sabías. Sabías que me estabas condenando. Que mataría a toda esa gente y no sería capaz de vivir con ello. Eras el que mejor me conocía.

Adrián se puso en pie, cabreado, golpeó la mesa al hacerlo y el vaso vacío rodó por ella hasta caer al suelo y romperse.

—¡¿Y si lo sabía?! ¡¿Y si lo sabía, QUÉ?! —⁠Adrián la señaló con el dedo—. ¿Cuál era mi alternativa? ¡Dímelo!

—No estoy aquí para formular hipótesis, Adri. Pero de entre todas las personas que podrías haber condenado me elegiste a mí. ¿Le harás lo mismo a Sandra? ¿La sacrificarás para salvarte?

—Sé para que estás aquí —gruñó Adrián, mordiéndose el labio y temblando de arriba a abajo⁠—. Para torturarme. Pero te advierto que no podrás hacerlo tan bien como lo hago yo mismo, niña.

—Solo soy un recordatorio de lo que eres capaz de hacer, Adrián. De la clase de ser que eres. De tu egoísmo y tu oscuridad.

Adrián la miró despidiendo chispas por los ojos.

—Encontraré la forma de librarme de ti.

—¡Adrián!

Adrián despertó rodeado de oscuridad. El habitáculo del coche era un pozo negro, igual que el exterior. Los faros apenas alcanzaban a iluminar una carretera secundaria cubierta por una espesa niebla.

—¡Despierta, joder! ¡Adrián! —dijo Sandra, hecha un manojo de nervios al volante.

—Estoy despierto —gruñó—. ¿Siguen detrás?

—Creo que sí. No veo una mierda, esto es una locura.

Adrián se dio media vuelta en el asiento y comprobó con sus propios ojos que la niebla no les permitía cerciorarse de la distancia a la que estaban los muertos. Más allá de las nubes rojizas, iluminadas por sus faros traseros, podía haber tres o tres mil zombis. También comprobó que Rebeca seguía sollozando en el pecho de Víctor. Sam, hecho un ovillo, trataba de abstraerse y de protegerse del frío que entraba por la reventada luna trasera, luna por la que unas horas antes casi le habían «extirpado» del vehículo.

—Voy a acelerar —informó Sandra—. Se acabó, voy a dejarlos atrás.

—Espera —dijo Adrián abriendo la ventanilla.

En el exterior se escuchaban algunos gritos aislados por encima del ruido del motor y de sus ruedas pisando el asfalto. Eran gritos lejanos, pero ni se acercaba a discernir la verdadera distancia. Los últimos de la fila podrían haberse perdido kilómetros atrás. Adrián cerró el cristal a toda prisa, el gélido aire tuvo la virtud de espabilarle. Sacó la petaca mientras miraba el cuentakilómetros de reojo. Solo se había dormido unos minutos. Si querían librarse de toda la horda lo mejor era seguir unos kilómetros más. Adrián se llevó el líquido a los labios y, de pronto, Sandra soltó un manotazo a la petaca y la tiró al suelo, sobre la alfombrilla.

—¡¿Puedes dejar de beber un instante?! ¡Joder, Adrián!

—Mierda —dijo él palpando el suelo húmedo hasta encontrar el objeto.

—Esto va en serio, es peligroso. No veo nada. ¿Y si encontramos un árbol cortando el paso? O un accidente o algo…

—Ella tiene razón —intervino Víctor desde atrás⁠—. Dos horas tendrá que ser suficiente.

—Hemos hecho unos cincuenta…

—Cincuenta y cinco —le interrumpió Sandra.

—A cuarenta kilómetros por hora… —continuó Adrián.

—También tendrá que ser suficiente —repitió Víctor⁠—. Cada metro que avanzamos es más probable que nos encontremos con un obstáculo en la carretera.

—Decidido —dijo Sandra acelerando poco a poco para perder definitivamente a los zombis.

—Haced lo que os dé la puta gana —dijo Adrián bebiendo de nuevo, lo que le valió una fea mirada de Sandra.

—¿Qué hacemos, Víctor? —preguntó ella buscando su cara en el retrovisor.

—Buscar la CM-3102 —respondió muy resuelto.

Seguro que el chaval había estado dándole unas cuantas vueltas al asunto.

—Creía que querías volver a por Santiago, Patricia y la Profeta —⁠le dijo Adrián.

—Precisamente por eso —respondió el chaval, limpiándose las empañadas gafas con un paño⁠—. No podemos regresar por donde hemos venido.

—Creía que ya habíamos hablado de esto. Cuando os pusisteis a pegar tiros en la casa se nos escaparon multitud de cabrones. De los cabrones de verdad, ¿los recuerdas, no? Calvos y desnudos.

—Los recuerdo.

—Esas dos chavalas y el viejo gordo no han podido sobrevivir. Si los encuentras intentarán comerte. Y seguramente lo hagan.

—Entonces, como es poco probable que lo hayan conseguido, pese a haberlo conseguido hasta el día de hoy, ¿nos vamos y ya está? —⁠le contravino Víctor.

—Eso sí que suena como un buen plan.

—¿En serio dejáis que este tío os lidere? —⁠le preguntó el chico a Sandra.

—Vete a cagar —gruñó Adrián—. Yo y mi gente arriesgamos nuestro culo para salvaros.

—Lo sé. Ahora haz que sirva para algo —aseguró Víctor⁠—. Esta vez tendremos cuidado.

—¿Y qué pasa con mi bebé? —dijo Rebeca interviniendo por primera vez. Su voz desgarrada transmitía cierta demencia escondida entre la desesperación.

—¿Tienes la menor idea de dónde podría estar? —⁠preguntó Sandra.

—No —respondió Víctor por ella.

—Pero puede que él sí —dijo Rebeca apuntando a Adrián con un dedo tembloroso.

—¿Yo?

—Tú la conocías. ¡Susana era parte de tu grupo! —⁠continuó la chica—. Puede… puede que esté volviendo a su casa… con mi niña, como si… como si fuese suya.

—No tengo ni puta idea de dónde vivía esa mujer —⁠respondió Adrián—. Lo siento.

—¿Y algún lugar en el que os refugiarais? ¿Un lugar seguro…?

—Rebeca… —susurró Víctor—. No…

—¡Cállate! ÉL… Él podría saber algo…

Adrián pensó en su trayectoria con Susana y Ricardo. Los conoció en el mismo colegio en el que conoció a Raquel, Santiago, Fran, Ruth y los demás, el exgrupo de César Torres. Recordaba también al matrimonio en la tienda de muebles en la que murió aquella vieja zorra infectada por una picadura de mosquito. En aquel mismo polígono fue donde salvó a Raquel cuando la muy imbécil fue a buscar un violín. No mucho después de aquello, fueron secuestrados por los pirados y Ricardo murió a balazos cuando les arrebataron la casa y la vida a sus captores.

—Solo recuerdo un lugar, más cerca de Madrid. Una tienda de muebles —⁠dijo al final.

—Deberíamos ir —aseguró Rebeca.

—Sería divertido.

Sandra le lanzó una mirada que no supo interpretar. En cualquier caso le parecía mejor idea que regresar a la casa de campo a enfrentarse con los superzombis.

—Rebeca… Eso es solo una conjetura… —dijo Víctor, tratando de hacerle un mimo en la cara. Ella le apartó de un manotazo.

—¿Por qué te importan tanto la Profeta y Patricia, Víctor? ¡Están muertas! ¡Ya has visto lo que le ha pasado a Jaro y a esa otra gente contra esos muertos calvos! ¡Viste lo que le ocurrió a Fede!

—¡No podemos abandonarles!

—¡¿Y a Lucía sí?! —gritó la madre.

—¡Podemos ir después!

Rebeca se cruzó de brazos.

—Ellos nos han salvado. Ahora somos parte de su grupo. Él es el que manda —⁠resolvió Rebeca mirando a Adrián—. Así son las cosas.

—Sandra, apóyame —imploró el chico de gafas.

Adrián vio que la mujer se mordía el labio.

—Deberíamos ir a por el bebé. Lo siento, Víctor. Yo también me he enfrentado a esos muertos antes.

El chico se dejó caer en el asiento, vencido. Adrián sonrió por dentro y apuró lo que quedaba en la petaca. Cuando estaba paladeando las últimas gotas vio algo entre la niebla. Era… ¿una luz?

—¡Mierda! —gritó Sandra, dando un volantazo para apartarse del centro de la carretera.

En la dirección contraria apareció un vehículo 4×4 con los faros y los antinieblas encendidos, circulando a toda velocidad. Ambos coches se cruzaron creando un remolino de agua y barro.

—¡Son ellos! —gritó Víctor—. ¡Leo y los demás! ¡Es nuestro coche!

El todoterreno no llevaba luces traseras y Adrián lo perdió de vista al instante en el retrovisor.

—¡Están volviendo a casa! ¡Van directos a la horda zombi! —⁠continuó gritando el chaval—. ¡Hay que avisarles! ¡Da la vuelta! ¡Da la PUTA VUELTA!

Adrián apretó los puños. No se le daban especialmente bien las matemáticas, pero si los zombis avanzaban hacia ellos y ellos avanzaban hacia los zombis, no tardarían en cruzarse.

—Da la vuelta —pidió Sam, que se había incorporado en el asiento.

Sandra pegó un frenazo y le miró en el oscuro habitáculo.

Adrián soltó un suspiro.

—Joder. Hazlo.

Clara Larrea

Actividades navideñas

Setenta y tres días después de la Eclosión

Túneles de la Red de Metro de Madrid.

El mundo era verde, gris y negro a través de las gafas de visión nocturna, cortesía de Eternal Lab. Clara se había acostumbrado a su uso mientras esperaba, abandonada en una estación, a que Diego y Emma fuesen juzgados por una panda de imbéciles que iban a tener mucho más que juzgar en pocas horas. Aquel plan era una jodida locura pero no tenían otro mejor. Al fin y al cabo eran dos adultos y un niño tarado intentando rescatar a la princesa condenada del reino. Había tantas cosas que podían salir mal que prefería seguir adelante y no pensar.

Los ojos de su hijo brillaban como pequeños faros mientras su cabecita calva giraba a un lado y a otro, mirando a todas partes sin conseguir ver nada en la completa oscuridad. Clara lo apartó a un lado, comprobó por enésima vez el reloj y enarboló el hacha. Era el momento de cortar el suministro eléctrico de los Morlocks. Literalmente. Gruesos cables recorrían el suelo hasta perderse en la oscuridad, llevando la electricidad desde una central funcional en Méndez Álvaro hasta ramificarse a todas las estaciones centrales de su reino. Unos golpes certeros con el hacha y a tomar por culo la luz y las cámaras de seguridad. Ahí empezaba todo. Ahora, a ella y a su hijo les tocaba correr.

Clara dejó a Jorge en el suelo y se recostó contra la ennegrecida pared del túnel a recuperar el aliento. El brazo herido le palpitaba con cada latido, como si aún tuviese la herida abierta, y eso le hizo apretar los dientes. Estaban a punto de adentrarse en la primera estación con vida Morlock y lo único que se oía eran algunos ronquidos aislados, procedentes de los sacos de dormir y los camastros improvisados que se repartían por los lugares más cálidos, menos expuestos a las corrientes de aire subterráneo. El puesto de guardia del andén estaba vacío. Tal y como le había dicho Diego, sería pan comido entrar por allí mientras la gente dormía. Probablemente ni se habían dado cuenta de que ya no contaban con electricidad, pues ellos mismos apagaban la luz durante la noche. Descansaban tranquilos, creyéndose seguros, completamente ajenos a la muerte que se les aproximaba. Le dio un beso en la coronilla a Jorge y tomó aire.

Trepó desde las vías hasta el andén, con sigilo, y luego alzó a su hijo también, que se revolvió un poco cuando sus pies se despegaron del suelo. Lo bajó y le hizo un mimo en la cara para tranquilizarlo, parecía más nervioso que de costumbre, como si pese a la oscuridad pudiese percibir la cercanía de tanta carne humana. Pronto comería.

Se acercó con pequeños pasos y guardó el hacha en la espalda para desenfundar el cuchillo. Matar a sangre fría a aquellas personas no sería fácil, pero lo haría por Jorge. Diego se engañaba pensando que no lo hacía solo por Emma. Decía que por la vacuna y por salvar el mundo. Allá cada uno con su conciencia.

Se arrodilló frente a una mujer que descansaba con un gorro de lana puesto. Su rostro verde y gris revelaba cierta desnutrición.

—Por Jorge… —susurró, inaudible.

Clara hundió el cuchillo en su garganta y le tapó la boca aunque el corte ya se había encargado de seccionar sus cuerdas vocales. La sangre parecía petróleo con las gafas de visión nocturna y la herida un pozo descontrolado. La mujer se sacudió como un pez fuera del agua, atrapada dentro de su saco de dormir. Pocos segundos después las fuerzas le abandonaron y Clara se apresuró a rajar al siguiente.

—Por Jorge… —repitió, y hundió el cuchillo en el cuello de un hombre de rasgos asiáticos.

Por Jorge. Por Jorge. Por Jorge. Por Jorge. Por Jorge…

Pronto todos estuvieron muertos y Clara cubierta de sangre. Empezaba la segunda fase y volvió junto al primer cadáver. Sujetó bien a Jorge, le quitó la mordaza y apretó su cara contra la carne de la desdichada mujer. Su hijo no se lo pensó dos veces, en cuanto percibió el calor de la sangre abrió la boca y arrancó un enorme pedazo del cuello que masticó un par de veces antes de tragar. La mujer se levantaría de nuevo en pocos minutos. La cuenta atrás había empezado. Repitió el proceso con diez de las veinte personas que descansaban allí. Luego lo repetiría todo en las próximas dos estaciones, cada vez más rápido, cada vez más cerca de Sol. La sangre de sus víctimas bañaba el cuchillo, sus manos y su ropa, también la cara de su hijo, cuya excitación iba en aumento pese a las ataduras y la oscuridad.

—Por Jorge.

Apartó a su hijo de la última víctima y le volvió a colocar la mordaza. Luego lanzó el cadáver por la barandilla al piso de abajo. Pronto los túneles iban a ser una fiesta de tarados, iba a haber muchos gritos por allí. Iba a ser imparable.

Se acababa de cepillar a los Morlocks.

Clara sintió que se mareaba y miró a su niño, a su pequeño. Pese a las gafas de visión nocturna que le distorsionaban los rasgos podía asegurar que la expresión de Jorge revelaba solo una cosa: satisfacción. Eso tendría que valer. Al menos estaban haciendo algo que le gustase a su niño ahora que quedaba poco más de una semana para la Nochebuena. No era como las viejas actividades navideñas que hacían antes de que el mundo se fuese a la mierda, pero sí acorde con los nuevos gustos de Jorge.

Tenía que seguir adelante, tenía que recuperar a Emma para poder recuperarle a él.

Le dio un beso en la coronilla y continuaron.

César Torres

Tres Vientos

Ochenta y ocho días después de la Eclosión

Camping en la sierra de Madrid.

—Tiene que ser una broma —masculló César con dificultad. Los dientes le castañeaban sin control, no sabía si por el viento frío que se colaba entre las costuras del abrigo o por el cabreo que tenía.

—Bueno, hoy es el Día de los Inocentes… —comentó Antonio.

Ambos estaban de pie, en la parte alta del terreno del camping, abrigados de la cabeza a los pies. En sus temblorosas manos César sujetaba el dispositivo de rastreo que le había dado Juan, el mercenario rebelde de Eternal Lab.

Habían estado haciendo un seguimiento del localizador, al que detectaron por primera vez en unos campos de golf al norte de Madrid. Eso fue solo unas pocas horas después de que Juan y ellos se separasen, cuando por fin tuvo tiempo de encender el chisme y entender cómo funcionaba. Al día siguiente, lo volvieron a intentar y lo ubicaron en un punto al otro lado de la ciudad, al sur. Desde entonces no se había movido ni un ápice.

Hasta ahora. Acababa de probar otra vez y, según indicaba el aparato, el localizador se había desplazado solo unos metros, lo cual era muy raro. Absurdo.

—¿Qué clase de helicóptero se pone en marcha para desplazarse un par de metros?

—No te rayes, César —le dijo el hombretón, afable, poniéndole una mano en el hombro.

Antonio se había dejado crecer una canosa barba y esta asomaba frondosa entre los pliegues de una bufanda roja, a juego con un gorro al que solo le faltaba una borla blanca. Entre eso y el rubor de las mejillas, parecía un Papá Noel apocalíptico, armado hasta los dientes.

—Lo intento, Toni, créeme —dijo César, suspirando⁠—. Pero temo que le haya pasado algo a Juan. No hay nada en esa zona, ni ríos, ni lagos, ni cultivos, no creo que encontremos allí El Hogar. Está demasiado cerca de la ciudad. Y el dispositivo demasiado inmóvil. Esta mierda solo va a servir para que me raye.

—No tenemos otro plan. Luis está de acuerdo en esperar.

El anciano estaba ilusionado, nunca habían tenido una pista que le acercara de verdad a su nieto Jaime. Iba a seguir el localizador mientras estuviese con vida y nada le apartaría de ese objetivo, excepto la certeza de que hacerlo no le llevaría hasta él.

—Tienes razón. No puedo esperar que unas instalaciones secretas de Eternal Lab aparezcan en el Google Maps, como quien dice. Hay que mantener la esperanza —⁠César se forzó a sonreír—. Continuemos la ronda.

Guardó el aparato, cogió el bate que había encontrado días atrás en las puertas de la casa del hacker, y siguieron andando, dejando atrás el vaho de sus respiraciones como dos máquinas de vapor.

El camping iba llenándose de sombras, las espesas nubes grises que encapotaban el cielo hacían que pareciese más tarde de lo que era. La luz duraba un poquito menos cada día conforme avanzaba el invierno y, pese a todo, los días se le hacían extremadamente largos allí encerrado. Habían decidido apartarse de la ciudad mientras esperaban a que Juan colocase el dispositivo de rastreo en el helicóptero. Allí estaban más seguros, supuestamente a salvo de los radares de Eternal Lab y de las aglomeraciones de muertos. También más aburridos. Ya habían comprobado que no quedaba nadie vivo a quien ayudar por allí cerca, aunque sí habían dado misericordia a unos cuantos cadáveres. El camping era un sitio excelente para que una pequeña comunidad sobreviviese y el hecho de encontrarlo vacío decía mucho sobre la situación del mundo. Ojalá pudiese volver a empezar, como hizo en Cuatro Vientos, llenar ese lugar de personas. De vida. Pero narrar por la radio su ubicación era un excelente plan de suicidio y no se le ocurría otra forma de atraer a la gente.

César y Antonio bajaron por la calle principal, que discurría paralela a un río de lodo y árboles medio arrancados. La piscina del complejo se había desbordado con las lluvias, los sumideros estaban tan llenos de hojas caídas y porquería que se habían obstruido y el agua había terminado anegando todo el terreno de alrededor. El desbordamiento terminó escapando y formando un torrente de barro que arrastró las caravanas que encontró a su paso hasta apilarlas unas contra otras al final de la pendiente, en una especie de lodazal formidable. Por suerte, el resto del complejo estaba perfectamente.

En el camino que llevaba hacia los bungalows se encontraron con Laura, abrigada de arriba a abajo.

—¡Hola! ¡Os estaba buscando!

—¿Ocurre algo? —preguntó pese a que la chica no parecía preocupada.

Ella sacó el viejo móvil de Eternal Lab del bolsillo y se lo mostró.

—Me preguntaba si podéis imitar a unos zombis… Lo quiero grabar y gastarle una broma a Tobias. Ya sabéis, por el Día de los Inocentes…

—Las bromas hoy en día no tienen ni puta gracia —⁠contestó César—. Ese móvil no es un juguete.

Su respuesta dejó a Laura algo cortada.

—No le hagas caso —intervino Antonio—. Está mosqueado porque el dispositivo sigue en el mismo sitio.

—Ah… Eso —dijo Laura, torciendo el gesto—. A lo mejor no se mueve porque es una trampa. Tobias cree que…

—¿Tobias? —la interrumpió César—. ¿Por qué ese tío opina sobre un dispositivo de rastreo del cual no debería saber nada?

Laura se mordió el labio inferior, sabedora de que había metido la pata.

—Mierda, Laura, se supone que era un secreto entre nosotros cuatro. ¡CUATRO! Los cuatro de Cuatro Vientos. ¡Joder! —⁠gritó.

Juan le había pedido a Antonio y a él que lo mantuviesen en secreto. Ya habían ampliado el círculo a Luis y Laura. Y ahora también lo sabía Tobias, del cual no se fiaba. No se fiaba una mierda. Aunque claro, todo aquella aversión bien podría estar motivada por los celos que le producía la cercana relación del americano y su antigua groupie.

Laura guardó el teléfono y cruzó los brazos sobre el pecho, dolida.

—¿Y qué querías que hiciera, César? Me preguntó. ¿Te crees que es idiota o que no se entera por ser extranjero? Habla castellano tan bien como cualquiera. Mejor incluso.

—¿De verdad crees que van por ahí los tiros? —⁠la increpó.

—No lo sé, César. ¿Por qué te cabreas conmigo? Si no supiera que estás obsesionado con Eternal Lab diría que estás celoso de que me lleve tan bien con él.

—¿Qué te preguntó? —dijo César reconduciendo la conversación a lo que era importante.

—Me preguntó sobre lo que había pasado en la casa del hacker. Se mosqueó cuando nos reunimos en secreto y nos dijisteis la verdad a Luis y a mí. ¡Qué coño! Os vio sacando los cadáveres de los soldados y luego conduciendo a los muertos al interior. ¿Qué querías que le dijese?

—Nada. No quería que le dijeses nada, como te pedí.

—¿Y por qué no? ¿Eh? ¿Por qué no te fías de él? Está ayudando como el que más. Busca recursos, cocina, mata muertos, enciende fuegos. Y es bueno con todos, con Juanca y Marga. Y conmigo.

—Y decía que no quería inmiscuirse en nuestra lucha contra Eternal Lab. ¿Te acuerdas de eso? Tenemos un objetivo que cumplir. Esto no es «La casa de la pradera», es una guerra.

Laura negó con la cabeza, como asqueada.

—¿Lo ves? Tú antes ponías a salvo a la gente. ¡Ahora te crees un puto señor de la guerra! Ya no te preocupan las personas, ¡solo vengarte de los que te arrebataron tu aeropuerto!

César se mordió la lengua, a punto de envenenarse. Estaba enfadado con Laura por la traición. Estaba enfadado en general. Y sabía cómo era ella. Hacía no mucho que bebía los vientos por él, que hacía cualquier cosa que le ordenase. Era influenciable. Se enchochaba y perdía el norte.

—¿Entonces dejamos que Eternal Lab nos recolecte, nos use y nos deseche? —⁠le reprochó—. Es un plan a la altura de dos idiotas como Tobias y tú.

Laura le miró entrecerrando los ojos, con las mejillas encendidas.

—Pues es mejor que el tuyo. ¿Cuántas veces quieres que nos masacren?

No pudo contenerse y su mano derecha salió disparada como si hubieran cortado la soga de una catapulta, abofeteando a la chica en la mejilla.

—¡César! —gritó Antonio, colocándose entre ellos⁠—. ¡¿Qué coño haces?!

Laura le dedicó una última mirada furibunda, con las lágrimas a punto de salir de sus ojos, y salió corriendo. Él la vio marchar, a medio camino entre la cólera y la confusión.

—Joder —bufó Antonio—. Mierda, tío. No vuelvas a hacer eso, ¿vale?

César se frotó la cara con las manos.

—Vale —suspiró.

—¿Qué coño te pasa? Tú no eres así.

Ni siquiera el propio César estaba seguro de eso. Llevaba mucho tiempo pensando que esa vida le quedaba demasiado grande.

—Tengo rabia, Toni. Tengo mucha rabia. Y no sé enfrentarme a ella, no sé tragármela —⁠le confesó—. Y aquí metido no la puedo volcar sobre ellos.

Antonio se frotó las manos, pensativo, y César continuó desahogándose.

—Cuando intento calmarme me vienen a la cabeza las caras de nuestros amigos. De Rodrigo, de Felipe, de Fernando, Bruno, Arturo, Carmen, Molly, Lorenzo y su familia… Sesenta personas, Toni. Sesenta. No conseguimos ni salvar a los niños. No me parece justo dejar que se apague este fuego.

—Todos tenemos rabia, tío. Todo el que sepa la verdad sobre Eternal Lab la tiene que tener. A la fuerza la tiene que tener. Aun así, puede que ella tenga razón. Puede que debiésemos rendirnos.

—¡No! —le dijo volviéndose hacia él—. Tú no, por favor.

El hombre le puso una mano en el hombro, tranquilizador.

—Tranquilo. No vamos a abandonar a las personas de Cuatro Vientos. Ni a Jaime. Y yo prefiero gastar el tiempo que me quede en esto mundo disparando contra esos cabrones que escondido en medio de la nada —⁠dijo con convicción—. Pero eso no quiere decir que ella no tenga razón. Enfrentarnos a Eternal Lab es una locura.

César suspiró, enmarañado en la espiral de cólera, desesperación y miedo que le acompañaba incluso cuando dormía.

—¿Soy un fracaso, Toni? A veces creo que sois más fuertes vosotros que yo. Y se supone que soy vuestro líder.

—Yo no quisiera estar en tu pellejo. Tomar decisiones no va conmigo. Me parece demasiada responsabilidad, hay que tener las pelotas muy grandes o ser muy inconsciente. Tómalo como quieras.

—Mi padre siempre decía que nunca llegaría a estar por encima de nadie porque era demasiado inconsciente.

Podía oír la voz de su progenitor pronunciando esas palabras como si estuviese delante. No le odiaba por decir cosas así. En realidad nunca tuvo interés en ser jefe de nada mientras tuviese sus caras necesidades financieras cubiertas.

—Él era muy clasista —continuó César—. Le avergonzaba tener un hijo que no alcanzase un puesto de responsabilidad empresarial. Pero tenía razón en una cosa: que soy un inconsciente.

—Seguro que esto no se lo esperaba —dijo Antonio.

—Tampoco que se lo comiese una de sus sirvientas.

César le miró con media sonrisa.

—Desde que eres un «Señor de la guerra» tu humor es mucho más negro.

—Últimamente solo las cosas crueles me divierten.

Antonio, Luis y César cenaban en el saloncito de uno de los tres bungalows que habían ocupado. Al otro lado de la ventana de la cocinilla, se podía ver la luz de las velas que alumbraban la cena de Laura y Tobias, en el bungalow vecino. Juan Carlos y Marga hacían guardia en el exterior, una de las pocas tareas de importancia que el afable matrimonio podía realizar.

César, con gesto hosco, revolvía con el tenedor la menestra de verduras de bote, llevándose perezosos bocados a la boca más por necesidad biológica que por hambre.

—¿Sabes que nuestro amigo le ha cruzado la cara a Laura hace un rato? —⁠le dijo Antonio a Luis, como quien no quiere la cosa.

El anciano abrió mucho los ojos y le miró, serio.

—Se me ha ido la olla —confesó César.

—¿Y se te va a ir más? Por cómo miras a la ventana me entran dudas.

—Solo estoy pensando.

—¿Qué ha pasado?

—Laura le dijo a Tobias lo de Juan —le explicó⁠—. No pretendo justificarme pero me ha jodido. No confío en él.

El anciano asintió mientras masticaba.

—¿Por qué no?

César dejó el tenedor en el plato y tomó aire. Llevaba tiempo dándole vueltas a algunas cosas que aún no les había contado por miedo a parecer un paranoico o un imbécil celoso. Pero ahora que sabía que Tobias conocía el asunto de Juan…

—¿Alguna vez os habéis parado a pensar en cómo conocimos a Tobias? Fue un día muy confuso. Salimos de allí a toda prisa.

—Continúa —le pidió Luis.

—Cuando encontramos a Tobias estaba desnudo, esposado a una cama. En el camión nos dijo que le violaban a él como hicieron previamente con su mujer, pero había un uniforme de Eternal Lab a los pies de su cama. Matamos tres soldados, pero había cuatro uniformes.

—El primero que te cargaste iba en gayumbos.

—Lo recuerdo. Y también recuerdo su uniforme tirado en un sofá, encima de una almohada con restos de vómito.

—Espera un momento —dijo Antonio—. ¿Estás diciendo que Tobias es un mercenario de Eternal Lab? ¿Que nos ha engañado todo este tiempo?

—Solo digo que no cuadran el número de mercenarios y el número de uniformes.

—Sabemos que muchas unidades llevaban hasta tres repuestos limpios. Raciones y agua, para una semana… Recordarás todo eso. Y seguro que Antonio puede darte los detalles de la munición.

—Ya lo he pensado. También suponíamos que formaban equipos de cuatro, no de tres —⁠insistió César—. ¿Y dónde está la ropa de Tobias? ¿Por qué solo cogió unas botas?

—Salimos de allí cagando leches. ¿Qué sentido tiene esto, César? Si hubiese querido ya podría habernos matado o delatado —⁠comentó Antonio después de ayudarse a tragar las insípidas verduras con un trago de agua.

—También he pensado eso —dijo—. ¿Y si ya nos ha traicionado? Fue él quien nos puso tras la pista de Torres Blancas, la casa del hacker, el lugar donde nos asaltaron.

—Pero yo supe donde estaba ese lugar —recordó Luis⁠—. De no haberlo sabido yo, no habríamos ido hasta allí.

—Quizás Tobias habría recordado otra cosa más adelante.

—No me gusta esto, no me gusta lo que insinúas —⁠dijo Antonio.

Pero había logrado captar la atención de Luis.

—Demasiada suerte —dijo el anciano, mesándose la barba.

—¿Cómo lo de Juan? ¡La suerte fue que viniese a por nosotros el mercenario rebelde de Eternal Lab! —⁠insistió Toni—. ¿Por qué fiarse de Juan y no de Tobias?

—Juan mató a sus compañeros delante de nuestros ojos —⁠dijo César, encogiéndose de hombros—. Además, ¿os parece que actúa como si le hubieran violado a él y a su mujer? ¿Quién en su sano juicio intentaría ligar con Laura después de eso?

—No me digas que de verdad estás celoso, colega —⁠dijo Antonio meneando la cabeza—. Sabes que en este nuevo mundo las emociones son un vaivén constante. Los afectos ya no funcionan como antes. Te gusta Laura, no puedes reprimir eso. Él tampoco.

—Te aseguro que ahora mismo no puedo enamorarme, Toni.

—Pues yo creo que estás algo confuso…

—Ya vale —dijo finalmente Luis—. No podemos estar seguros de nada de esto, podríamos estar retorciéndolo para que encaje.

César meneó la cabeza, su opinión era básicamente la misma que la de Antonio: no hacer nada.

—Hay algo más —les dijo—. Creo que el día de Navidad alguien manipuló mi radio. El mismo día que conocimos a Juan.

Los dos hombres le miraron esperando alguna información más.

—Suelo poner el dial al inicio e ir subiendo poco a poco por las frecuencias, advirtiendo en todas sobre la nueva cepa. Por la noche lo encontré en «mi frecuencia», en la que solía emitir, en la que me explayo.

—¿Estás seguro de que no se te olvidó cambiarlo? —⁠preguntó Antonio.

—¿Cómo voy a estarlo? —respondió con un lamento.

Soltó un suspiro y se levantó con su plato vacío, el cual apiló con otros tantos en la barra que separaba el saloncito de la cocina.

—Me da igual lo que penséis. Laura se queda fuera del círculo de confianza. Ahora solo hay Tres Vientos —sentenció César—. «Por si acaso» —⁠añadió entrecomillando con los dedos.

—Me parece bien —dijo Luis, levantándose también⁠—. Y algo más. Mañana partiremos rumbo al dispositivo.

Al menos había sembrado la duda en él.

—Se acabó la espera.

Lara Ruiz

No puedo decírtelo

Ochenta y seis días después de la Eclosión

El Hogar. Área de Maternidad.

Lara estaba tumbada boca arriba, con la cremallera del mono abierta hasta el pubis. Dio un respingo cuando la doctora Eva Walls le aplicó un poco de frío lubricante en la barriga para comenzar la ecografía.

Aún tenía la vista nublada por las lágrimas, miraba el techo con la vista perdida. Los golpes y las laceraciones hacían palpitar su cuerpo con cada latido, los cortes en los dedos le escocían bajo las gasas, haciendo imposible que olvidara lo que había ocurrido. No tanto la pelea y su loco intento de cargarse a Méndez, sino lo de Joy. Su cara bajo la toalla mojada marcándole las facciones, su cuerpo blanco, desparramado, cubierto de gotitas de agua. La imagen parecía cincelada en sus pupilas, imposible de borrar. Sobre todo los ominosos agujeros de su cuello, las puñaladas que Méndez le había dado. Las heridas acuosas parecían pozos que quisieran tragársela, pozos de culpa. La habían matado para que hablase. Jamás pensó que las consecuencias de su silencio pudiesen ir más allá de ella misma, Emma y Diego. Pero había ocurrido. ¿Corrían peligro también sus otras amigas? ¿Seguirían matándolas con el beneplácito de Eternal Lab? ¿Qué podía hacer? Si contaba lo que sabía estaría traicionando a Diego, quizás poniendo a la maléfica empresa tras sus pasos, evitando que consiguiesen una vacuna que realmente le llegase a la gente fuera de El Hogar…

—Parece que el feto sigue en perfecto estado —⁠dijo la doctora, interrumpiendo sus pensamientos, comenzando a limpiar su vientre con un papel y gesto cansado.

—¿Se supone que eso es bueno? —contestó Lara.

Quedaba muy poco para que Eternal le arrebatase al bebé y le metiese dentro uno nuevo, genéticamente más útil. El hijo de Akem no les servía para sus experimentos. Daba igual que ella lo quisiese, daba igual que fuese su útero el que lo cobijaba, Lara no tenía poder de decisión allí.

—No pierdas la esperanza, María —dijo Eva mirándola con gesto serio⁠—. Estoy trabajando en una hipótesis, si tuviese un poco más de ayuda del laboratorio…

—¿Cómo no voy a perder la esperanza? —la interrumpió—. No es que los jefes de este puto lugar estén locos, es que aquí todo el mundo está loco, ¿lo pillas? Mis propias compañeras están locas, ¿se supone que tengo que engendrar bebés y ser feliz entregándolos? ¿Cómo ellas? —⁠Su voz se quebró y se quedó en silencio, dejando caer la cabeza de nuevo contra la camilla. Las lágrimas volvieron a brotar, descendiendo por sus sienes hasta perderse entre su pelo.

La doctora la miró con preocupación y se sentó a su lado, en el hueco que dejaban sus piernas.

—Olvídate del bebé ahora —le dijo—. Dime qué es lo que ha pasado en el centro.

—Por favor, no hagas como si no lo supieras —⁠la rogó con un hilo de voz.

—Quiero oír tu versión —insistió Walls.

—Mataron a Joy e intenté vengarme —resumió Lara.

—¿Quién? ¿Quién la mató?

—Méndez o cualquiera de sus zorras, pero ella lo ordenó.

La doctora no dijo nada durante unos segundos, con la vista fija en algún punto de la pared.

—¿No vas a decirme que no hay ningún cadáver en las duchas? —⁠continuó Lara.

—No —resolvió Eva mirándola de nuevo—. Yo te creo. He buscado a Joy por todas partes. Existe un informe que dice que ha sido trasladada a los Laboratorios Centrales desde el Área de Maternidad pero sé que ella no ha estado aquí ingresada. Y sé que un militar de alto rango ha estado visitando a Méndez, un hombre llamado Eduardo De Santos.

Lara se enjugó las lágrimas con la ensangrentada manga de su mono de presidiaria y escudriñó el rostro de la mujer, sorprendida de que la apoyase.

—¿Me crees?

—Sé que han estado torturándote, sé de lo que es capaz Méndez. Es mala gente. Pero… ¿por qué? ¿Qué es lo que quieren de ti?

—No puedo decírtelo —murmuró Lara con resignación.

—¿Pero por qué no se lo dices? ¿Qué mal puede causarte lo que supieses fuera aquí dentro?

—No puedo decírtelo —repitió.

Eva suspiró y le hizo un mimo en la cara, comprensiva.

—De acuerdo, María —dijo al final—. ¿Quieres quedarte aquí? Puedo recomendar tu estancia en observación unos días.

—Da igual, gracias —dijo Lara negando con la cabeza.

—De todas formas guardarás reposo, te relego de tus tareas hasta que me parezca conveniente. Mientras seguiré trabajando en tu bebé, ¿vale? Procura no meterte en más peleas.

—No te prometo nada.

Un guardia la escoltó de vuelta al Centro de Mujeres, por suerte era uno de los que le caían bien, de los que mantenían la boca cerrada y se limitaban a hacer su trabajo. Pese a que debía de estar bien entrada la noche y habían apagado las luces de la galería, aún quedaban algunas mujeres despiertas en el patio y los balcones, bajo las luces de emergencia. Lara caminó, cojeando por el dolor de los golpes y las patadas de unas horas atrás. Casi todas las miradas estaban fijas en ella, sobre todo las de las secuaces de Méndez, arremolinadas en torno a la habitación de su líder. En la oscuridad eran abominables bultos vigilantes, vestidos con monos blancos que les daban forma humana. El sonido de sus chismorreos llegaba amortiguado hasta su lado del balcón, en el primer piso. A saber qué estarían planeando ahora. Quizá Méndez se había asustado y lo próximo que harían sería matarla a ella.

Por fin entró en su celda y las perdió de vista.

—¡Gracias a Dios! —exclamó Mila al verla entrar, corriendo para abrazarla⁠—. ¿Estás bien?

Una lamparita de noche, medio tapada por una tela, iluminaba tenuemente la espartana estancia.

—Sí… más o menos.

Su otra compañera, Alba, también estaba allí, se frotó los ojos y se sentó en el borde de la litera, con los pies colgando.

—¿Qué cojones ha pasado? —preguntó Mila.

—Te lo dije. Méndez ha matado a Joy.

Sus compañeras cruzaron la mirada.

—Fuimos a las duchas, no había nada ni nadie allí… —⁠dijo Alba.

—Eternal Lab lo ha tapado —dijo Lara, cansada⁠—. Sé lo que vi. Está muerta. No volveréis a verla.

—¿Por qué iban a llevarse el cuerpo? Estamos aquí por un propósito, ellos no quieren que nos ocurra nada malo… —⁠insistió Mila—. ¿Quién querría a Joy muerta? Esa muchacha era todo amor.

Lara se frotó la cara con las manos, hastiada de aquello. Solo quería tumbarse y apagar la cabeza.

—Te lo dije el día que llegué. Eternal Lab causó la Eclosión, son malos, son asesinos. Eternal Lab solo se preocupa por Eternal Lab.

—Pero por qué… —empezó Alba.

—¿Por qué han tapado su asesinato? —la interrumpió⁠—. No lo sé. Supongo que por el mismo motivo por el que Méndez puede hacer lo que le da la gana aquí dentro.

—Pero ¿por qué Joy? —preguntó Mila.

Lara rehuyó los ojos de la mujer. «Porque era amiga mía, la mataron para forzarme a hablar», pensó. Se acercó hasta su litera, debajo de la cama de Alba y cogió la nota que Méndez le había dejado.

«Tengo un regalo para ti. Búscalo en las duchas».

Se la entregó a Mila.

—¿Qué es esto?

—El regalo era Joy —respondió.

—¿Esto es por lo mismo por lo que te torturan, María? —⁠se alarmó Alba.

—Sí.

—¡Pues díselo! —gritó, casi suplicó.

—¡No puedo!

—¡Méndez ha matado a Joy por ti! —Alba la miraba como si le hubiesen salido colmillos.

—¡Ya lo sé! ¿Crees que es fácil para mí? ¿Crees que me gusta esta mierda? ¡No tienes ni puta idea!

—Ssssshhhh… —pidió Mila para que bajaran la voz.

—¡Ssssshh, no! ¿Van a matarme a mí también por tu secreto? ¿Eh? ¿Quién eres tú? ¿Qué es lo que sabes? —⁠dijo la chica, alterada por el miedo.

—Déjame en paz, Alba —le respondió—. No tienes porqué ser mi amiga. Es más, no os acerquéis a mí ninguna de la dos.

Alba y Mila se quedaron mirándola, en silencio, mientras ella se quitaba su mono ensangrentado y se metía en la cama con todos los músculos doloridos. Sintió que de nuevo las lágrimas pugnaban por salir de sus ojos.

—Esto no puede quedarse así —dijo Mila.

—No lo hará —respondió Lara volviéndose hacia la pared.

Benjamin Grinder

Voy a darte de hostias

Ochenta y cinco días después de la Eclosión

Campamento militar. Fábrica de cemento.

Un denso humo eclipsaba las luces fluorescentes del techo, dándole al despacho de De Santos un aire azulado, casi onírico. O al menos eso le parecía a Ben, sentado en la silla del excomandante, con sus exmapas y sus explanos delante, con su exvodka en el estómago y uno de sus expuros en los labios. Solo unas horas antes estaba encadenado, abandonado como una cagarruta. Ahora se sentaba en la mesa de mezclas y ponía la música que los parias bailaban. Estaba cumpliendo tantas venganzas… Sí que parecía un sueño.

El helicóptero ya había aterrizado y era cuestión de minutos que De Santos pisase el despacho, siguiendo sus rutinas de siempre. Habían colocado a conciencia todo cuanto pudiese alertarle de que algo había ocurrido en su fábrica, hasta el más mínimo detalle, la oscuridad sería su aliada para ocultar la matanza allí acontecida. Para cuando olfatease el puro que estaba fumándose sin permiso, ya sería tarde. Pronto sonaría su última canción. Ben tocó la pantalla de un móvil, lo colocó bajo la mesa y esperó.

—Benjamin… —dijo De Santos.

Ni siquiera alguien tan hermético como el comandante había podido ocultar la sorpresa de su rostro al verle allí sentado, apuntándole con un arma y una sonrisa en los labios. El hombre le escudriñó el rostro, tenso, preguntándose si podía echar mano de su pistola antes de que le metiese un tiro.

—Será mejor que no lo hagas —le dijo Ben—. No tengo motivos que me impidan ponerte a bailar. ¿Te acuerdas de esa frase? Es tuya.

—¿Qué mierda es esta?

—Tira la pistola ahí. Ahora.

De Santos, muy despacio, sacó su arma y la arrojó donde le indicaba.

—No sé qué crees que va a pasar aquí —dijo.

—En realidad lo tengo bastante claro. Voy a hacer algo que llevo deseando hacer demasiado tiempo —⁠Ben se levantó, apagó el puro y se guardó la pistola en la parte de atrás de los pantalones, luego recogió el arma del comandante del suelo y sacó el cargador, el cual arrojó a la otra punta del despacho—. Voy a darte de hostias.

Dicho eso agarró el grueso cenicero y lo lanzó contra la cara de De Santos soltando ceniza y ascuas en todas direcciones. El hombre se protegió con el brazo, desviando el proyectil. Momento que Ben aprovechó para agarrarlo y traerlo a su lado de la mesa. Con un rugido casi animal, levantó los ochenta kilos del comandante y lo estrelló un metro más allá, contra un archivador metálico que se combó con el golpe. Antes de que pudiese levantarse, Ben se acercó con intención de patearle la cara pero se encontró con que De Santos le agarró de la pierna con una mano y le golpeó los huevos con la otra. El impacto le hizo doblarse. Pese a ello, golpeó la cabeza de su enemigo y consiguió rehacerse del dolor que le taladraba desde la entrepierna hasta la nuca.

De Santos también aprovechó para recuperarse. Se incorporó sangrando por un corte en la ceja y escupió un gapo rojizo sobre la moqueta. Levantó los puños en un ademán defensivo sin apartar la vista de él. Ben sonrió e hizo crujir el cuello. La punta de sus dedos mutilados le palpitaba con cada latido y le recordaba por qué hacía eso.

—¿Lo ves? Es divertido… Podría pegarte un tiro pero ¿qué gracia tendría?

El comandante no respondió, solo se limpió la sangre que resbalaba por su frente con el dorso de la mano.

—¿O prefieres que te arranque las uñas?

Ben volvió a arremeter contra el hombre, que esquivó su primer puñetazo y paró los siguientes. Intentaba impedir que le atacase por la derecha, donde había recibido el golpe contra el archivador. Amagó por la izquierda con el puño y le golpeó con la rodilla en las costillas. El comandante gritó, incapaz de contener el dolor, había algo roto por ahí.

Por fin consiguió que bajase la guardia y conectó un golpe en su cara y luego dos más. Demasiado fácil y demasiado tarde. El comandante se había dejado golpear para engañarle, le agarró del brazo de forma experta y se lo retorció, a punto de dislocarle el hombro. Ben tuvo que dejarse caer para evitarlo, lo arrastró con él al suelo, tratando de zafarse de la llave. A tientas, sus dedos descarnados encontraron de nuevo el cenicero, que usó para golpear como pudo la cabeza de De Santos hasta que le soltó, aturdido. Jadeando por el esfuerzo, ambos contrincantes se incorporaron de nuevo.

—¿Por qué… me torturaste? —le preguntó Ben.

—Dímelo tú —dijo De Santos entre dientes.

—¿Porque estás loco?

—Le ordenaste a Jacobo Soler que atacase Eternal Lab… Tú forzaste la Eclosión. ¿Yo soy el loco?

Ben no dejó entrever su sorpresa, ya suponía que la cosa iba por ahí desde que le capturó por primera vez.

—No sé quién es ese tío —mintió.

—A mí no puedes engañarme, Benjamin. Tengo los registros de la cárcel en la que te pudrías, sé que te visitó, sé que estabas en la lista de traslados y que le obligaste a entrar en nuestros sistemas. Hasta tengo sus ordenadores.

—Supongamos que sé de lo que hablas, ¿qué cojones quieres de mí?

—Quiero saber para quién trabajas.

Ben le miró, ladeando la cabeza, sorprendido por primera vez.

—No entiendo la pregunta.

—¿Quién os ayudó al hacker y a ti a liberar el virus? Sé que no trabajabais solos. Jacobo Soler era muy bueno, de los mejores, provocó la fuga de los laboratorios de Madrid, pero no pudo provocar las del resto del planeta —⁠le aseguró—. Es imposible.

Que él supiese, Jacobo no pertenecía a ninguna agencia de inteligencia o similar. Si el ataque global del que hablaba el comandante no había sido cosa del hacker, Ben tampoco sabía de quién era la autoría. Aunque lo que siempre le había preguntado De Santos era su relación con Eternal Lab, no eso. ¿Temía quizás no tener toda la información de su propia empresa? ¿Cuánto tiempo llevaba buscando traidores? Ben meneó la cabeza, daba lo mismo. Su objetivo allí era muy diferente del de alcanzar los verdaderos motivos del apocalipsis, cosa irremediable a esas alturas.

—Voy a ser sincero contigo antes de torturarte —⁠dijo Ben, acercándose de nuevo al militar—. Conocía a Jacobo, fuimos compañeros de cárcel. Le protegí a cambio de favores. Pero entre ellos no estaba el de destruir el mundo.

—Mientes.

—No, que va.

—Sí, sí que lo haces. Igual que Juan Pedraza.

—Tú sabrás lo que permitías que te hiciese ese pobre hombre acojonado —⁠escupió Ben.

—Si no mientes, entonces te utilizaron —aseguró De Santos.

Ben volvió a escupir al suelo.

—Ahora es mi turno de preguntas. ¿Qué hay de El Hogar? ¿Es real?

—Tan real como que voy a matarte.

—¿Es cierto que los hombres que se lo ganan consiguen una invitación al Paraíso? ¿Dónde está?

—Jamás voy a decírtelo, Benjamin. No hay tortura que pueda arrancármelo.

—Eso ya lo veremos.

—¿Qué es lo que crees que va a ocurrir? ¿Que te diré dónde está El Hogar y que vas a presentarte allí a darte la buena vida? Ese lugar está amurallado, protegido y no admite gente como tú. De hecho no vas a salir de esta fábrica con vida.

—En ese caso acabemos con esto. Tanta charla está enfriando mis ganas de pegarte.

Se abalanzó sobre el comandante, castigando de nuevo el lado de las costillas rotas con golpes llenos de furia. De Santos era más ágil, un experto en el combate cuerpo a cuerpo, pero estaba herido y era muy inferior físicamente a Ben, no podía competir con su fuerza y su rabia desmedida. Los cortes, las contusiones y la sangre empezaban a acumularse en su rostro, deformándolo a base de tallarlo a puñetazos. Lo arrinconó contra el archivador combado, dispuesto a reducirlo a un amasijo sanguinolento. No se esperaba uno de los cajones metálicos volando hacia su cara. No pudo frenar el impacto y el ariete le acertó en un lateral de la cabeza con un sonoro «gong». Los papeles del interior volaron en todas direcciones. La vista se le nubló y la sangre le inundó la boca, un pitido ensordecedor se instaló en su cerebro. Sintió que le arrebataban la pistola del cinturón antes de patearle la espalda y hacerle caer al suelo, chocando con la mesa en el proceso. Ben gruñó, desorientado, escupiendo un trocito de diente que le raspaba la lengua. Goterones de sangre resbalaban desde una herida en su sien hasta la moqueta. El comandante le inmovilizó con las rodillas, haciéndole una llave en el brazo, lo que le provocó un dolor indecible. Pese a todo, con la cara contra el suelo, Ben sonrió cuando le colocó la pistola en la nuca.

—Guzmán… —le dijo De Santos a la radio que por fin había conseguido sacar de su funda⁠—. Acude a mi despacho… Armado.

—Qué contratiempo —murmuró Ben entre dientes.

—Cierra la boca —ordenó De Santos.

—¿O qué? ¿Vas a matarme?

—Solo cuando averigüe lo que sabes —le aseguró⁠—. Y cuando ocurra, no será rápido, no tendrás la suerte que tuvo Pedraza.

Ben le miró de reojo. La sangre le caía por la barbilla.

—Concédeme un último deseo —le pidió.

El comandante no dijo nada, se limitó a sujetarle con firmeza, con las rodillas en una férrea pinza y la pistola en su cabeza.

—Déjame ver tu cara.

La puerta se abrió en ese momento. Por ella entraron Donielle, Valbuena y Salcedo armados con rifles. Apuntaron al comandante.

—¡Suéltalo! —gritó ella.

«Oh, gloriosa expresión», pensó Ben al ver la repentina sorpresa y, sobre todo, el miedo en la cara de De Santos. Como todos sus hombres antes que él, comprendió la realidad justo antes de morir. El comandante apretó el gatillo en su nuca pero el arma siempre había estado descargada. Donielle ya tenía una excusa para matarlo y también apretó el suyo, como habían pactado. El cuerpo de Eduardo De Santos empezó a convulsionarse con los impactos de bala. Bajó él, Ben recibió una ducha caliente de la sangre de su enemigo.

—¡NOOO! —gritó Valbuena—. ¡¿Qué has hecho?!

Libre de la llave, Ben se sacudió al moribundo comandante y se puso en pie. Colocó la bota sobre su pecho y la apretó mientras moría, mirándole fijamente a los ojos. De Santos le palmeó la pernera del pantalón con flojos manotazos, un borbotón de sangre afloró de su boca, tiñendo sus dientes de rojo.

—Eso es —le dijo mientras le hundía un poco más el pecho, provocando que los agujeros de bala proyectasen más lejos la sangre.

—¡Ben! —le gritó Valbuena agarrándole del hombro⁠—. ¡Ben!

Apartó al hombre bruscamente, no quería que le estropeasen el espectáculo de ver morir a quien tanto había odiado.

Por fin ocurrió, las manos del comandante cayeron inertes a los lados y su cabeza se ladeó con el apagón definitivo de su cerebro. Ben sonrió ampliamente, la visión tuvo un efecto reconfortante en sus palpitantes dedos mutilados y también en su mismísima alma. Incluso tuvo un pensamiento para Juan.

Luego alzó las manos para que le escucharan los hombres que habían ido llegando y miraban el cadáver con aprensión.

—No necesitamos a De Santos —les dijo—. Este tío está mejor muerto.

Donielle le miraba solo a él, nerviosa, agarrando el fusil con demasiada fuerza. Le dedicó una sonrisa tranquilizadora. Se acercó a la mesa y cogió el móvil que había escondido. Detuvo la grabación de audio y retrocedió en la conversación unos minutos. Cuando encontró lo que buscaba, subió el volumen y alzó el teléfono.

«… cierto que los hombres que se lo ganan consiguen una invitación al Paraíso? ¿Dónde está?… Jamás voy a decírtelo, Benjamin. No hay tortura que pueda arrancármelo… Eso ya lo veremos… ¿Qué es lo que crees que va a ocurrir? ¿Que te diré dónde está El Hogar y que vas a presentarte allí a darte la buena vida? Ese lugar está amurallado, protegido y no admite gente como tú. De hecho no vas a salir de esta fábrica con vida…».

Ben paró el audio, se limpió la sangre que le caía por la cara y torció el gesto.

—Ya lo habéis oído, la única forma de entrar en El Hogar es con invitación. De Santos jamás iba a darnos la ubicación. Por suerte tenemos comunicación directa con el jefazo —⁠les dijo—. Él nos dará unos pases.

Sus hombres dudaron. Eran lo suficientemente listos como para poner en duda esa afirmación, pero tampoco tenían mucho más a lo que agarrarse. Era pura lógica pensar que aunque encontrasen El Hogar no iban a poder entrar por la puerta tan tranquilos.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó Salcedo.

Ben se acercó a Donielle y la rodeó con el brazo.

—Vamos a ganarnos la entrada. Que nos hagan reverencias cuando nos abran las puertas del Paraíso. ¿Qué quieren? ¿Ancianos y mujeres con las que fabricar una vacuna? Se las daremos. ¿Quieren un camión lleno de putas? Se lo daremos. ¿Quieren chupar nuestros enormes huevos? Se los ponemos en la boca.

Salcedo y Valbuena le miraban con atención.

—Este tío muerto de aquí simboliza verdaderamente el inicio de una nueva época, la de los parias. Ahora comunicad esta noticia a los demás.

Ben hizo un gesto cansado con la mano y sus hombres se marcharon. Donielle apretó la cara contra su hombro ensangrentado en cuanto hubieron salido.

—Gracias… —dijo—. Cómo odiaba a ese cabrón.

—Lo has hecho muy bien. —La atrajo de la cintura y sus caras se quedaron una frente a otra.

—Habrá que celebrarlo…

—Ya lo creo —gruñó Ben despejando la mesa de un manotazo.

Una lluvia de papeles y objetos cayó sobre el cuerpo del comandante, testigo mudo del desaforado encuentro que estaba a punto de suceder. Esa vez fue Donielle quien le atrapó con las piernas.

Patricia Mora

Depredadores y presas

Ochenta días después de la Eclosión

Campos de cultivo.

El sol lucía con tanta fuerza que Patricia no lograba ver Instagram en su smartphone ni con el brillo al máximo. Su rostro bronceado, su naricilla chata y sus ojos bien perfilados se veían mucho más nítidos en el cristal que la maldita aplicación. Sus mejillas estaban encendidas y se preguntó si a alguien le importaría que hiciese topless para no dejarse la horrible marca del bikini. Una sonrisa maliciosa se reflejó en la pantalla, había varios chicos que seguro que flipaban y tendrían que huir de allí con la polla dura. Una vocecilla en el fondo de su conciencia le dijo que no lo hiciera y, al final, desechó la idea.

Había algarabía, personas charlando, riendo y gritando, jugando en la piscina, una amalgama de sonidos con música pop de fondo. Era la fiesta veraniega de algunos estudiantes del primer año de Turismo.

—¡Al agua, Patri! —gritó un chico a su lado, tirando de su brazo.

—¡Está muy fría!

—¡Pues te quito el mojito! —dijo el chaval, agachándose y cogiendo el vaso de Patricia, que descansaba junto a su tumbona.

—¡Eh! ¡Eso ni hablar! —dijo ella incorporándose de golpe.

Dejó el móvil en la mesita de plástico y salió en persecución del chico, cuya piel bronceada y húmeda brillaba bajo el sol.

Entonces otro chaval la sujetó por la espalda y levantó sus escasos cincuenta y cinco kilos como si nada. El contacto la hizo sentir muy incómoda, forzada, casi violada.

Gritó pero nadie la escuchaba.

—¡Al agua! —aullaban—. ¡Al agua! ¡Al Agua!

Patricia pataleó mientras la arrastraban en volandas y, de golpe, cayó y se sumergió en la fría piscina. Su piel calentada por el sol se enfrió de golpe, haciendo que se estremeciese, con una sensación parecida a la de poner una sartén caliente bajo el chorro del fregadero. Entonces una fría mano la agarró de la pierna y tiró de ella hacia abajo con mucha fuerza, alejándola de la superficie metros y metros. Abrió los ojos y descubrió que el fondo no era de baldosines azules, más bien parecía un lecho marino, cubierto por innumerables cuerpos desnudos, sin pelo, medio enterrados en la arena, con los ojos abiertos y los brazos estirados hacia ella. Patricia gritó y las burbujas del aire de sus pulmones flotaron frente a su cara. La garra que la atenazaba el tobillo tiró con más fuerza, hasta ponerla al alcance de los dedos más cercanos, que se hundieron profundamente en su carne para impedirla escapar. Gritó más y los pulmones se le llenaron de agua salada. Otras manos azuladas se cernieron sobre su brazo y lo partieron como una ramita, haciendo que un hueso astillado atravesara la piel. La sangre brotó, formando una nube oscura que parecía tinta y los muertos de alrededor se agitaron, con ojos negros como tiburones.

Y por fin despertó.

Los dientes le castañeaban y sus músculos se sacudían, presos de incontenibles temblores, que le provocaban más dolor en su brazo dañado, quizás roto. Estaba helada de frío, con las ropas húmedas, llenas de barro y porquería limosa, escondida en el hueco que dejaba un pequeño puente sobre el camino. Su respiración agitada formaba un vaho espeso que reflejaba por un instante la luz de la luna antes de desaparecer en la oscuridad.

La realidad era peor que el sueño.

No se había atrevido a abrir los ojos desde que la Profeta se los cerrase por algún motivo que solo ella conocía. Estuvieron horas escuchando los pasos de los muertos desnudos corriendo de un lado a otro, haciendo crujir el suelo de los viñedos a su alrededor y lanzando gritos esporádicos que parecían alguna clase de idioma infernal.

Era increíble que se hubiese quedado dormida en esas circunstancias, seguramente su cerebro había decidido desconectar después de tanta presión.

—La luna es un gran queso de bola, sabor olvidado. Cuatrocientos veintiséis mil ochocientos quince.

La voz de la Profeta hizo que diese un respingo. ¿Cuánto tiempo llevaba profetizando? No lo sabía, pero se suponía que eso era buena señal. Patri agudizó el oído por encima del murmullo de las profecías. No parecía haber nadie, aunque eso no quería decir que los muertos no siguiesen por allí, buscándolas.

Eran de esos nuevos zombis, los muertos que solían ir desnudos y no tener pelo. Eran más listos, más fuertes, más ágiles y muchísimo más terroríficos. Tenían algo en su forma de moverse, en su forma de mirar, que paralizaba. Era como si su presencia oprimiese la médula espinal impidiendo al cuerpo reaccionar con normalidad. Antes los muertos solo se comían a los vivos, ahora los cazaban. Se sentía como un ratoncillo asediado por rapaces: había depredadores y presas y ella era de las segundas.

Pero incluso el miedo a esos seres tenía un límite. Fuera de su escondrijo, la noche había recuperado sus ruidos habituales, aquellos a los que se había acostumbrado en la casa de campo. El cielo se había encapotado de nubes bajas hasta donde alcanzaba la vista. El dolor y la hipotermia empezaron a hacer sonar las alarmas de su cabeza, lo que era casi peor. ¿Qué iba a hacer ahora? No tenía suministros, armas, ropa seca ni medicinas. Tan solo un cuchillo y la compañía estéril de la Profeta. Todos la habían abandonado, Ruth y los demás por la mañana y después Víctor, Rebeca y Jaro, los cuales seguramente habían muerto en el polígono por donde surgieron esos seres. «Sangre, sangre, sangre». Santiago había muerto para darles una oportunidad.

—¿Q-q-qué hago a-a-ahora?

Se armó de valor y se arrastró fuera del escondrijo, donde el aire gélido, por ligero que fuese, volvió a golpearla pegando las ropas húmedas a su piel. El brazo le envió un ramalazo de dolor cuando empezó a moverse. No le quedaba otro remedio que hacerlo. Echó un vistazo alrededor y no percibió ninguna figura humanoide cercana, aunque con la oscuridad no podía estar segura.

—Va-va-vale… —suspiró muy bajito.

Tenía que ordenar su mente. Prioridades: ropa seca, recuperar el calor, agua y algo para el dolor. Todo eso podían encontrarlo en alguna de las villas y casas de campo cercanas. Regresó al lecho del río y tiró de la mano de la Profeta, que estaba muy caliente al contacto con la suya.

—Se ha terminado la pimienta. Tiene que condimentar la «no carne» para cuando llegue su marido. Cuatrocientos veintiséis mil ochocientos dieciocho… —⁠iba diciendo la chica según salían de nuevo al camino por el que huyeron de su antiguo hogar.

Patricia se plantó ante ella y la miró a sus ojos inexpresivos. Volutas de vaho escapaban entre sus labios al murmurar.

—¿Esa es ella? ¿Es ella de verdad? ¿Por qué ya no es hermosa? Cuatrocientos veintiséis mil ochocientos veinte…

—¡Ya ba-ba-basta, Sandy! —la increpó—. ¡Sé que pu-puedes oírme!

—Toda la cosecha estaba arruinada, siempre tiene que haber un vándalo pero los cogerá y…

—¡Vamos! Te ne-necesito —le suplicó—. No pu-pu-puedo hacerlo sola…

—… veintiséis mil ochocientos veintiuno.

—P-por favor…

—Es nítido. No importa lo que hiciera. Lo único que importa es Emma. Cuatrocientos veintiséis mil…

—Me rindo —suspiró—. Tu pro-pro-profetiza, eso es bu-bu-bueno… Eso es bu-bueno…

Saray Martín

Una tarde de chicas

Ochenta y seis días después de la Eclosión

El Hogar. Internado.

«La mejor forma de empezar el día es bien aseado y con una sonrisa».

—Zonriza tu puta madre… —murmuró Saray arrebujándose de nuevo entre las mantas.

Odiaba los mensajes para memos de la megafonía. Estaba dispuesta a dormirse de nuevo cuando se acordó de Jaime y abrió los ojos de golpe, incorporándose tan rápido que casi se mareó. Miró la cama de su compañero, pero seguía vacía. Definitivamente la había cagado, le habían pillado husmeando para salvar a su estúpida amiga rubia y puede que no fuese a volver nunca.

A lo mejor ya era un zombi sin cerebro detrás de unos barrotes.

—Mierda —dijo, aún tenía esperanza de que devolviesen al chico al internado después de una regañina.

Se frotó los ojos mientras a su alrededor el resto de niños se desperezaban y salían de sus camas dispuestos a ir a la ducha y comenzar su rutina diaria. Los gemelos salían ya por la puerta del dormitorio con las toallas al hombro, se movían tan al unísono que parecía que solo hubiese uno caminando junto a un espejo.

Cuando todos los niños abandonaron el dormitorio, Saray se levantó y se llevó una mano al vientre al ponerse de pie, con un gesto de dolor.

—Maldita zea… —murmuró entre dientes.

Además del dolor, pudo sentir un coágulo de sangre menstrual bajar por su vagina hasta ser expulsado por su joven cuerpo, una sensación con la que aún no se había familiarizado y que le resultaba extremadamente desagradable. Echó un vistazo fugaz para asegurarse que estaba sola en el dormitorio y entonces se apartó la camiseta y se bajó un poco las bragas para cerciorarse de que se habían manchado, como se temía. Tanta sangre la asustaba pero más la asustaba lo que sabía que significaba. Era su segunda regla y ya no había lugar para la duda, a sus doce años se estaba convirtiendo en una mujer. Y a las mujeres, en aquel lugar, se las preñaba y se las metía en la cárcel.

—¡Mierda! ¡Joder! ¡Puta mierda! —gritó, lanzando patadas llenas frustración a los colchones cercanos, lo que provocó más rayos de dolor y terminó con ella tendida boca arriba en una de las literas vacías, recuperando la respiración.

Cuando abrió los ojos se encontró con los gemelos mirándola desde el marco de la puerta. Instintivamente cerró las piernas y se incorporó hasta quedar sentada.

—¿Qué coño miráiz? —les dijo con el ceño fruncido.

Los gemelos se miraron entre ellos y luego caminaron hasta el fondo del dormitorio, donde estaban ubicadas sus literas.

Saray se tapó con la manta y esperó hasta que todos los niños regresaron de la ducha, se vistieron y se fueron al comedor. Ella tendría que saltarse el desayuno y limpiar sus bragas de mala manera en la ducha, sin que nadie la viese.

—Yo te maldigo… mundo.

Aquel día pasó muy lento. Muy muy lento. Saray ya se había acostumbrado a la compañía de Jaime y volver a hacer pellas en soledad se iba a hacer duro y tedioso. Hasta estuvo tentada de ir a alguna de las clases para no sentirse tan sola. Al final, lo más parecido que hizo fue observar a sus compañeros correr por el jardín en la hora de gimnasia. Todos igual vestidos parecían una especie de secta, o el equipo de algún deporte pijo de un colegio privado. Entonces se acordó de sus amigos del cole, una cosa llevó a la otra y terminó pensando en sus primas, en su madre y en su abuela Elvira, en general, en toda la gente que conocía, las personas humildes de su familia y su barrio. Y lloró un buen rato, lo que le sirvió para sentirse un poco mejor, pese a que seguía doliendo infinito que estuvieran muertos. Una cosa era echar de menos a su madre en la cárcel, y otra saber que todos a los que quería eran ahora zombis come-carne. Por lo demás, las cosas no habían cambiado demasiado, tanto en El Hogar como en su vida pasada, seguía habiendo clases altas y clases bajas. Uno tenía que ser idiota si pensaba que unos cuantos millones de muertos iban a cambiar eso. «Las buenas personas son las que sufren», le decía su abuela. Pues ella empezaba a estar cansada.

A la hora de las mamás fue al jardín de la cárcel con la intención de encontrar a Joy y preguntarle si sabía algo de Jaime, pero no encontró a la chica de pelo rapado por ninguna parte. Cuando empezaba a desesperar vio a María Prado en el solitario columpio en el que solían hablar los tres. ¡Así que el estúpido Jaime había conseguido salvar a su amiga!

—Ziguez viva… —le dijo a la rubia. Ella levantó la cara y la miró con sus preciosos ojos azules.

—Saray…

La condenada era guapa como una actriz de cine, incluso sin maquillaje, con ojeras, con puntos en la cabeza y la expresión desolada. La mujer estiró la mano que no llevaba llena de vendajes y le hizo un mimo en la cara. Saray se apartó al contacto. No quería lamentar que siguiese viva pero si había perdido a su único amigo allí dentro era por su culpa.

María retiró la mano, algo confundida.

—¿Dónde está Jaime? —le preguntó.

—Yo venía a preguntarte lo mizmo.

—¿A mí? ¿Por qué?

—¿No lo sabez? —se extrañó Saray—. Ze zuponía que iba a avizarte de que iban a matarte.

—¿Qué? ¿Cuándo? —María se levantó del columpio y se puso en pie, alarmada.

—Ayer, poco antez de la cena de Navidad.

La chica se llevó las manos a la cara.

—Hace días que no veo a Jaime, explícame de qué estás hablando.

—Ezcuchamoz a doz mujerez hablando de que iban a matarte.

—¿Dijeron que iban a matarme a mí?

—Dijeron no zé qué de que la muerte era el regalo y que iban a dárzelo a María.

—Dios mío —murmuró, como si acabase de encajar las piezas de un puzzle⁠—. Pero ¿dónde lo escuchasteis?

Saray se quedó callada. No le habían dicho a nadie que habían estado recorriendo el complejo a sus anchas. De todas formas, si quería explicarle lo de Jaime tendría que decírselo igual.

—En loz almacenez que hay detráz de laz cocinaz… Hemoz eztado dando vueltaz por El Hogar —⁠confesó Saray—. Para enterarnoz de ezo que noz pedizte.

—¿Entonces dónde está Jaime?

—¡No lo zé! Quería colarze en el comedor de la cárcel uzando laz cocinaz, para llegar hazta ti y advertirte.

—Oh no —dijo María—. No. No. No. No.

—¿Zabez qué le ha pazado? —la inquirió.

Ella negó con la cabeza.

—No debería haberse mezclado con la gente de Méndez —⁠dijo—. ¡Joder!

—¿Zi no te advirtió por qué ziguez viva, eh? —⁠le dijo Saray golpeándola el vientre con un dedo—. ¿Por qué?

María la miró llena de tristeza.

—No era a mí a quien iban a matar. Fue a Joy. Su cadáver era el regalo que iban a darme… Dios…

María se volvió a sentar en el columpio y rompió a llorar. Y Saray terminó abrazándose a ella y llorando de nuevo. Por Joy, que le caía bien, y por Jaime. Otra vez. ¿Por eso sus primas decían que cuando tuviera la regla iba a volverse loca y a llorar todo el rato? Tenía motivos más que suficientes para pasarse el día ahogándose en sus propias lágrimas si quería.

—Escucha —dijo María, recomponiéndose—. Sabes que Jaime entró en las cocinas pero nunca llegó al comedor. En la cárcel tenemos guardias por todas partes, a lo mejor le pillaron y le han castigado…

—Zeguro que le interrogarán zobre la forma en la que llegó allí.

—Sí… Es probable. Pero seguro que está bien, ya verás.

—¿Y ya eztá? ¿No hacemoz un plan para encontrarle ni nada?

María la miró torciendo el gesto.

—No creo que haya mucho que podamos hacer. Saray yo… Lo siento.

—No lo zientas. Ayúdame. En ezte zitio Jaime no le importa una mierda a nadie. Zi tú y yo no hacemoz nada, nadie lo hará.

—Está bien, vale. ¿Has pensado algo?

Saray cruzó los brazos sobre el pecho, pensativa.

—Bueno… No zé, puedo moverme por El Hogar, conzeguir ayuda o lo que zea.

—¿Ayuda? ¿De quién? —se extrañó ella, echándose un mechón de pelo rubio por encima de la oreja.

Saray se mordió el labio. Iba a terminar soltando todos los secretos. Era como una tarde de confesiones, una tarde chicas.

—De la gente de fuera.

—¿Gente de fuera? —María abrió mucho los ojos.

—Jaime y yo lez pazamoz comida y ezo. Viven en una urbanización a unoz kilómetroz.

—Madre mía, ¿es que se puede salir de este sitio?

—Bueno, zalir, zalir… Habría que tirarze dezde lo alto de loz muroz. No hay ninguna puerta que no ezté vigilada.

—Vale, centrémonos. ¿Cómo los llegasteis a conocer?

Saray rememoró la noche en la que se encontraron a la comunidad del exterior.

—Zubimoz a lo alto del muro porque Jaime quería ver combatir a loz zoldadoz. Pero lo que encontramos fue que loz zoldadoz estaban… ya zabez, follando, con algunaz chicaz de fuera.

María la escuchaba con los ojos muy abiertos.

—Al parecer loz zoldadoz lez piden cozaz, caprichoz para entretenerze, a cambio de algo de comida y de no meterlez en loz laboratorioz. Aparte de follar, digo.

—Su puta madre —dijo rabiosa—. Su puta madre. Como odio a Eternal Lab.

—Yo también loz odio.

—Escúchame Saray, no sé si podremos encontrar a Jaime, esa gente de fuera no nos va a servir de gran cosa aquí dentro. Pero quiero pedirte algo.

—¿Qué coza?

—¿Crees que esa gente puede conseguir cosas?

—Zupongo que zí… Zi no ez muy difícil.

—Quiero que consigas un cuchillo.

—¿Un cuchillo? Debe haber millonez por todaz partez.

—Eso creo yo. Solo hay que encontrar la forma de colarlo en el centro de mujeres.

—¿Vaz a cargarte a laz que mataron a Joy?

María tomó aire y asintió.

—Lo voy a intentar.

—Me parece muy bien —dijo Saray.

María empezaba a caerle mejor.

Eva Walls

La Tinta Azul

Ochenta y seis días después de la Eclosión

El Hogar. Área de Maternidad.

Eva estaba desmadejada sobre la silla. Agotada, hastiada. Con una mano sujetaba las gafas y con la otra se masajeaba el puente de la nariz. ¿Y si María Prado tenía razón y allí dentro todos estaban locos? Por amor de Dios, conocía el destino que aguardaba a los bebés cuando todas aquellas mujeres empezaran a dar a luz.

Desde mucho antes de comenzar a estudiar Medicina sabía que iba a especializarse en Obstetricia. Quería poder ayudar a mujeres con todo el proceso de embarazo, pensaba que eso la haría sentirse bien, que la ayudaría a realizarse como persona. Todo lo relacionado con la gestación de la vida siempre la había fascinado, así que parecía una cuestión de lógica. Pero más tarde la vida la llevó por otros caminos. Resultó que muchas mujeres no terminaban de fiarse de que una doctora que no había tenido hijos llevase su embarazo. Era una tontería pero era así. Ella había elegido no ser madre, entre otras cosas porque nunca había sentido esa conexión especial que se supone que debe haber en una pareja que se lanza a tener hijos. La maldita sociedad la empujaba a utilizar su útero con fines reproductores y a ella no le daba la gana. Pero, pese a la fortaleza que mostraba siempre frente a todo el mundo, la situación dolía y se alejó de las pacientes y de sus preguntas incómodas. Para entonces, se había sacado por gusto la carrera de Biología, se especializó en Embriología e Histología y empezó a dedicarse a la investigación, lo que se le daba, además, mucho mejor. Y como brilló en su campo, a los cuarenta y cuatro años fue reclutada por Eternal Lab, después de una ponencia en un simposio de nuevas técnicas de fertilización. Después, el mundo se vino abajo. Y aunque tenía que dar gracias por estar en el lugar más seguro de todos, ahora se encontraba fecundando mujeres para usar a sus bebés como conejillos de indias.

En busca de una vacuna.

Eso debía ser algo bueno…

Por fin, Eva consiguió hacer acopio de fuerza y, tras beber un sorbo de té que se había quedado frío, se puso en pie. Ya quedaba poca gente trabajando y era justo lo que estaba esperando para salir del Área de Maternidad y acercarse a los Laboratorios Centrales. Aún tenía en la cabeza la idea de encontrar a Joy, viva o muerta. No le parecía bien que se asesinasen mujeres que estaban bajo su cuidado y aunque no tenía ni idea de qué iba a hacer con lo que averiguase, necesitaba saberlo.

Tras una caminata por los túneles que conectaban distintas partes de El Hogar, llegó hasta el primer control de seguridad, saludó al guardia y entró. Eva tenía acceso a aquel lugar monstruoso donde se experimentaba con los muertos y, en general, con cualquier cosa que pudiese servir para algo. En Eternal Lab insistían en que era fundamental compartir los conocimientos y los avances entre todos los departamentos y especialistas, pero no quería ni imaginar lo que aún mantenían en secreto el Dr. Bao y el Señor Wheeler. Los límites morales de la Ciencia allí no existían.

Para acceder a los Niveles 1 y 2 no era necesario pasar por desinfecciones ni ponerse un traje NBQ, en las celdas de esos niveles albergaban a personas sin infectar para otros propósitos y la mayoría estaban vacías. Por eso se sobresaltó cuando vio a un niño desnudo, con la cabeza rapada y una enorme herida suturada encima de la oreja, sentado como un indio en mitad de una de ellas. Eva se acercó hasta el intercomunicador y apretó el botón.

—¿Jaime? —el chico levantó la cabeza y abrió mucho los ojos, no podía verla.

—¿Eva Walls? —dijo corriendo hacia la puerta y tratando de mirar a través del cristal de espejo de su celda.

—¿Qué haces aquí?

—¡No lo sé! Un guardia me dio un golpe y desperté aquí.

—¿Un guardia te dio un golpe? ¿Por qué?

El chico bajó la mirada y se mordió el labio.

—Me pillaron donde no debía estar.

—Pero… Pero… —no sabía qué decir.

—¡Esto es horrible! —le suplicó y Eva tragó saliva⁠—. ¡Por favor! ¡Me han hecho cosas muy raras! ¡Me obligan a meter las manos en una tinta azul! Tienes que sacarme de aquí…

—Yo no puedo hacer eso, Jaime. Voy a hablar con el Dr. Ling Bao y le diré que te devuelva al internado.

Jaime cerró los ojos con fuerza y dos lágrimas rodaron por sus mejillas. Negó con la cabeza y regresó a sentarse donde estaba. La huella de su mano, de color cian, se quedó estampada en el cristal como en un trabajo infantil de plástica. El niño tenía las palmas levemente teñidas de azul. «Qué cosa más rara», pensó.

—Te sacaré de aquí, ¿vale? —le dijo, soltando el botón.

El encuentro la dejó desconcertada, pero Eva continuó su descenso hacia el Infierno. En el segundo nivel, las celdas empezaban a estar más pobladas. La mayoría de las personas que allí había eran ancianos, demasiado viejos como para ayudar en ninguna tarea o alistarse en las fuerzas de Eternal Lab. Sus cuerpos eran donados en vida a la Ciencia, sin su consentimiento y para nada, porque sus organismos solían estar demasiado corruptos por toda una vida de daños y modificaciones como para sacar nada en cla. Eso pensaba hasta que vio a un anciano tendido en el suelo, su piel estaba abrasada, como si le hubiesen sometido a altos niveles de radiación y recordó que allí siempre encontraban la forma de sacar provecho de sus recursos y del «material».

De los más jóvenes, la mayoría eran provenientes de Cuatro Vientos. Buscó a Joy entre aquellas personas desnudas, taciturnas y abandonadas, pero no vio a la chica por ninguna parte.

En la zona de trabajo encontró al Dr. Ling Bao analizando gráficas en un ordenador.

—Doctora Walls —dijo al levantar la cabeza y verla⁠—. Qué afortunada coincidencia. Necesitaba hablar con usted.

—Qué bien. Yo también le estaba buscando. ¿Qué hace ese niño en los laboratorios? Me refiero a Jaime.

—Veo que queremos hablar de lo mismo. He tenido que cubrir otro error suyo, doctora.

—¿Qué? —preguntó Eva, incrédula. No sabía a qué demonios se estaba refiriendo el hombre.

—Ese niño, Jaime —dijo el doctor—. Nunca debió llegar al internado. Le pedí expresamente que me informase de cualquier paciente que ingresase con un historial de meningitis vírica.

Estaba segura de que no se le había pasado por alto ese detalle, recordaba lo mucho que había insistido el doctor Bao cuando se prepararon para hacer el triaje de los habitantes del aeropuerto.

—Según su propio informe, el niño referenció haber tenido paperas, enfermedad que se asocia regularmente con la meningitis vírica.

Eva desvió la mirada, incómoda por la reprimenda. No había relacionado los síntomas en su momento y aunque sabía que una enfermedad solía enmascarar a la otra, no ocurría en todos los casos.

—Eso no significa que… —el doctor levantó la mano para interrumpirla.

—Entonces me encargo de supervisar el TAC de un niño del internado que ha sufrido un traumatismo craneal y descubro que muy posiblemente sufrió una inflamación de las meninges en el pasado. Justo lo que os pedí que me notificaseis.

Eva guardó silencio hasta que se cercioró de que el doctor no añadiría nada más.

—¿Qué es eso de la tinta azul? —preguntó sin pensar.

Bao levantó la mirada, sin responder.

—¿Qué es lo que estáis buscando con eso? No parece que tenga nada que ver con una vacuna.

—Eso no pertenece a su especialidad, Walls. Me resultaría demasiado complejo explicárselo, además de innecesario.

Eva entrecerró los ojos y se mordió la lengua. Cómo odiaba a ese hombre. No ganaba nada haciendo más preguntas, no obtendría una respuesta diferente, ya lo tenía más que comprobado.

—¿Y qué hay de Josefina Yuste? Llevo semanas trabajando con esa paciente, buscando la forma de fecundarla. Ha desaparecido del mapa como si nada. Es más, ha sido asesinada.

—Eso son asuntos del Señor Stevens, cosas que no son de mi incumbencia.

—¡Pero son de mi incumbencia! —le recriminó⁠—. Y nadie me da respuestas. Él me dijo que hablase con usted.

—Su dedicación debe ser exclusiva a la Ciencia, doctora Walls —⁠respondió Bao—. Mire el lado bueno, el tiempo que ahorrará intentando fecundar a una mujer estéril podrá dedicarlo a no cometer un error tras otro.

Eva se mordió el labio con tanta fuerza que pensó que iba a hacerse sangre.

—Si no tiene más preguntas, doctora, me gustaría continuar trabajando.

Marcos Millán

C.S.I. Rascafría

Ochenta y seis días después de la Eclosión

Ayuntamiento. Rascafría.

Marcos cruzó la puerta exterior del ayuntamiento, agradecido de resguardarse del penetrante viento invernal. El último repique de campanas que sonaría en el pueblo por motivos religiosos aún flotaba en sus oídos. El entierro del Padre Teófilo había concluido con aquel simbólico gesto, entre los susurros y las lágrimas de sus feligreses, una parroquia que jamás encontraría remplazo para el cura, unas almas que se habían quedado sin su guía espiritual. El atroz crimen había mancillado el templo del Señor y pocos eran los que se atrevían a entrar ahora. La fe de todo un pueblo había sido dinamitada. Les prometió a los presentes que encontrarían al asesino y que se haría justicia. Se guardó las dudas para sí mismo.

Subió los peldaños de las escaleras de dos en dos, la mayoría de las personas del Consejo ya estaban esperándole. Cuando entró en la sala de reuniones todos estaban hablando unos con otros. Después de la muerte de Rubén Ayala y del abandono de su padre, Óscar, el Consejo había ido creciendo en el último mes hasta alcanzar la cifra de diez miembros. Actualmente estaba formado por el alcalde Sebastián, su ayudante Claudio, los jefes de las cuadrillas de agricultura, ganadería, pesca y recursos forestales, y construcción de los muros, Teresa, Eugenio, Serghei y Paco respectivamente. También habían incluido al doctor Raya y a Jonathan, el joven que lideraba la «Patrulla antizombis», como él mismo la denominaba, y cuyo trabajo consistía en estar preparados ante un eventual ataque de los muertos, una respuesta rápida y contundente por si se producía algún brote. Ana también estaba allí, aunque no era parte oficial del Consejo porque no le daba la real gana.

Marcos colocó su abrigo en el respaldo de la silla y tomó asiento mientras se apagaban las conversaciones.

—¿Qué tal fue en la iglesia? —le preguntó Sebastián.

—Más o menos como en el entierro —respondió⁠—. La gente está muy asustada.

—No es para menos —dijo Paco—. ¿Qué coño ha pasado?

—Que hay un asesino entre nosotros —dijo Ana⁠—. Eso pasa.

—¿Cómo vamos a pillarle? —fue Jonathan quien, impaciente, lanzó la pregunta clave.

—Haciendo trabajo policial —respondió Marcos.

Como encargado de la seguridad de Rascafría, el asunto del asesinato había recaído sobre sus hombros, responsabilidad que había aceptado con gusto. Sabía que no podría estar tranquilo cruzado de brazos y dejando el crimen sobre otros hombros.

—Rubén murió —comentó Eugenio—. El único policía del pueblo. Quién sabe si el último del país.

—Tampoco creo que hubiese sido de mucha ayuda —⁠le cortó Claudio, que era quien lo había matado en la refriega que se produjo en la finca de los Ayala. Hacía unas tres semanas de aquello, aunque parecía un año.

Marcos alzó las manos para hablar y acallar las otras conversaciones que empezaban a formarse.

—Centrémonos. ¿Algo nuevo que decirnos? —le preguntó al doctor Raya, el cual negó con la cabeza⁠—. ¿Los demás estáis al tanto del análisis forense?

—Hablamos antes —dijo Serghei, con acento rumano⁠—. ¿Cómo vamos a enfrentar esto? Es horrible.

—Tenemos que pensar con frialdad, estar atentos a los detalles. Reunir pruebas, buscar un motivo, componer la escena, establecer una cronología lo más exacta posible…

—Así dicho suena a serie de la tele —comentó Jonathan.

—C.S.I. Rascafría, si lo quieres ver así —⁠dijo Marcos, luego volvió la vista hacia Sebastián—. También hay que entrevistar sospechosos.

—¿Y quiénes son los sospechosos? —replicó el alcalde.

—Todos supongo —resolvió Claudio, a su lado.

—Empecemos por preguntarnos quién querría ver muerto a Teófilo —⁠continuó Marcos.

Los presentes empezaron a mirarse unos a otros, pensativos.

—El cura no tenía enemigos, que se sepa —aseguró Eugenio.

—Al menos no de los que te matan… —comentó Paco.

—¿Y quién tiene un enemigo capaz de serrarte la cabeza y meterte los intestinos en la boca? Por amor de Dios —⁠dijo Ana.

—¿Alguien tiene un nombre aquí? —dijo Serghei, tocándose la sien con un dedo⁠—. Yo no conozco a nadie así.

—Basta —interrumpió Marcos—. Hay que centrarse. Damos por hecho que no sabemos la identidad del asesino. Esto no se va a resolver lanzando nombres al aire. Hay que pensar.

—Has dicho que hay que buscar sospechosos —⁠le respondió Jonathan.

—Vale. Sospechosos no es la palabra adecuada. Busquemos… fuentes. Necesitamos saber por qué le han matado. ¿Quiénes eran las personas más cercanas al Padre? Él nunca me habló de que tuviese familia viva.

—Algunos venían en verano —dijo Ana—. Cuando llegó la Eclosión solo tenía a un primo y al hijo de este, el monaguillo que nos salvó en Las Largas Noches. Ambos murieron.

—Ya, ya, conozco la historia —dijo Marcos⁠—. ¿Algún otro amigo cercano? ¿Feligreses?

—Amigos tenía muchos —dijo Paco.

—Pues habrá que entrevistarlos, averiguar si ellos saben quién tenía algo contra Teófilo.

—O si conocen a alguien con ciertos conocimientos de anatomía. No deberíamos dejar de lado ese detalle —⁠dijo el doctor Raya.

—¿Te encargas tú, Sebastián? —le preguntó Marcos.

—No podemos paralizar el pueblo por esto —⁠respondió el alcalde.

—No lo haremos —contestó, le irritaba la reticencia del hombre a colaborar estrechamente con aquello⁠—. Lo siento pero no tienes nada más importante que hacer.

—Tiene razón —intervino Claudio, suavizando el tono de la conversación⁠—. Haremos esas entrevistas. Las cosas están bien organizadas gracias a este Consejo y la gente debe saber que estamos trabajando en resolverlo.

Marcos asintió, agradecido de que Claudio estuviese de su lado.

—Preguntad a todo el mundo. No va a ser fácil pero hay que considerar a cualquiera que no tenga una coartada para las dos o tres horas anteriores a la Misa de Nochebuena, según la cronología que establecimos ayer.

La noche anterior habían hecho una breve reunión de urgencia después del asesinato y Paco dijo haber visto al cura sobre las cinco de la tarde caminando por la plaza del pueblo. Que supiesen era la última persona que le había visto con vida. Aurore encontró el cadáver unos quince minutos antes de la Misa de las ocho, así que el asesino debía de haber capturado a su víctima entre las cinco y las siete de la tarde, dando por hecho que drogar, secuestrar y descuartizar al cura le había llevado al menos media hora, más lo que tardase en colocar el escenario de la macabra forma en que lo hizo.

—Todo esto es un marrón muy gordo —murmuró Paco⁠—. La palabra sí que es «sospechosos». Si queremos hacer esto bien, tenemos que desconfiar de todo el mundo. De nuestros vecinos.

—Solo hay uno con algo que esconder —les animó Marcos.

—Mejor di que solo hay un asesino —dijo Eugenio.

—Tampoco creo que eso sea exacto —añadió Sebastián.

Marcos alzó las manos para extinguir la innecesaria conversación.

—¿Y qué más vamos a hacer? —preguntó el doctor Raya.

—Tú continúa estudiando las pruebas y la sustancia que encontraste. Mira a ver si puedes darle otro enfoque, analizar algo que no se te haya ocurrido aún… Y atiende a los pacientes que tengas, como ha dicho Sebastián no podemos paralizarnos.

El joven asintió sin mucho entusiasmo.

—¿Qué hay de «Se acerca el Fin»? —preguntó Ana.

—Le he pedido a la señora Antonia que organice a los feligreses para buscar referencias en la Biblia —⁠le explicó Marcos—. ¿Tiene algún significado para alguno?

Los miembros del Consejo dieron una negativa como respuesta.

—Parece un mensaje para sembrar el caos y el miedo —⁠aportó Teresa—. Simplemente.

—Puede que todo el crimen tenga ese objetivo. Quizá le mataron por ser quien era, no por motivos personales —⁠supuso Ana.

Marcos asintió y se dirigió a Jonathan.

—Tú y yo vamos a registrar unas cuantas casas cerradas, si es necesario las de todo el pueblo. Buscaremos sangre, material quirúrgico, guantes de látex, jeringuillas, sustancias raras… Todo lo que el asesino haya podido dejar atrás.

El chaval aceptó con gesto serio.

—Por último, tenemos que hacer correr la voz de que recibimos cualquier información relevante que puedan poseer los ciudadanos —⁠concluyó Marcos—. No tengo nada más que aportar como jefe de seguridad.

Eugenio levantó la mano para tomar la palabra.

—Ya sé que no es el mejor momento, pero otro par de vacas han enfermado —⁠el curtido ganadero se frotó la barba—. Esto es una mala noticia, como sabéis no tenemos veterinario.

—¿Qué podemos hacer al respecto? —le preguntó Claudio.

—Ese es el problema, que no podemos hacer nada. Las he aislado pero sin saber qué les ocurre…

—Solo son dos vacas, tenemos muchas otras, ¿no? —⁠dijo Teresa.

—Dos vacas más suman cuatro —respondió Eugenio⁠—. Me parece un mal asunto. Lo que quiero es que no os pille por sorpresa si algo terrible le ocurre al ganado.

El alcalde levantó la mano.

—Preocupémonos por eso cuando ocurra o cuando podamos hacer algo. ¿Alguien quiere decir algo más?

Nadie dijo nada.

—Entonces demos por finalizada la reunión, todos tenemos mucho trabajo que hacer.

El Consejo se disolvió y los miembros empezaron a abandonar la sala. Marcos y Claudio se quedaron los últimos. Su amigo le cogió del brazo y le miró con gesto serio.

—¿Deberíamos poner un toque de queda?

—Lo he pensado —le confesó—. Pero creo que el toque de queda se ha dado solo. Nadie va a ir a ningún sitio de noche ni a andar por ahí sin compañía. No lo hacían antes y no lo harán ahora. ¿Qué más podemos hacer?

Claudio asintió y se puso el abrigo.

—Acabemos con esto cuanto antes —dijo Marcos palmeándole el hombro.

Bien sabía que no iba a ser nada fácil.

Tras gastar lo que quedaba de mañana abriendo casas deshabitadas en las que solo encontraron polvo, algunos alimentos aún comestibles y un zombi atrapado bajo una estantería volcada, Marcos se reunió con Aurore en el asador donde solían comer. Tras recibir su ración se sentaron juntos en su mesa de siempre, pegados a una de las paredes de piedra. A su alrededor otras personas también comían y les lanzaban miradas de reojo. El ambiente distendido, las risas y las conversaciones joviales de los anteriores días habían sido sustituidas por la tensión, el miedo y los susurros.

La adolescente sopló para enfriar la sopa castellana mientras le escrutaba con sus ojos verdes.

—¿Y cómo va el asunto del asesino? —preguntó en voz baja.

—Va.

—No sé si puedo asimilar tanta información.

Marcos no se sentía cómodo hablando del caso con ella. Cuando la encontró en la puerta de la iglesia parecía un fantasma, sumida en una especie de estado de shock. Temblaba, aterrada, creyendo que Alfonso, el psicópata que la había acosado en Toledo, la había seguido hasta allí para martirizarla. Incluso aseguraba que la macabra escenografía del crimen respondía a una frase que le había dicho en su edificio. Al final la había convencido de que eso no era posible, que era solo su imaginación, pero ese miedo dentro de ella… No quería revolver nada de eso en su cabeza.

—Voy a enterarme de todas formas —insistió Aurore⁠—. Todo el mundo habla de esto, todo el rato.

—Está demasiado reciente.

—Sí… —la chica hizo una pausa y sorbió sopa⁠—. He hablado con Doc.

—¿Manuel, el doctor? —ella asintió—. ¿Y qué?

—Me ha contado los detalles de la autopsia… No pongas esa cara. Puedo soportarlo, ¿vale?

Marcos continuó con el ceño fruncido. Miró a los lados para cerciorarse de que nadie prestaba atención a su conversación.

—Es innecesario que te involucres, Aury. Menos aún con lo que has pasado.

—Basta —dijo ella con gesto hosco—. No quiero tener que pelearme contigo todo el rato para que me cuentes qué está pasando. Mira esta gente, tío. Tienen miedo y yo también. Pero no por Alfonso. Hacer como si nada no lo va a hacer desaparecer. Hay un psicópata en el pueblo.

Marcos tomó aire. Quizá tenía razón. Puede que fuese mejor que la mantuviese informada de primera mano para evitar que prestase atención a los rumores y habladurías que iban a surcar el pueblo hasta que la situación se resolviese o se apagase un poco, lo cual podía llevar meses, años…

—Está bien —aceptó Marcos con la boca pequeña⁠—. Tampoco hay mucho que contar si ya has hablado con Manuel.

—¿No has tenido reunión esta mañana? —le preguntó, más tranquila, antes de sorber un poco de sopa.

—Nos hemos organizado —respondió Marcos empezando también a comer⁠—. Unos pocos vamos a hacer entrevistas y a buscar pruebas en casas vacías, por si encontramos algo relevante.

—¿Unos pocos? —se sorprendió Aurore.

—No podemos paralizar el pueblo. Tenemos que seguir viviendo y protegiéndonos de los muertos.

La adolescente asintió, pensativa. Luego le miró a los ojos.

—Irene y yo podríamos ayudar. Tiene pinta de que Doc no va a darnos clase durante un tiempo.

—Ni hablar. No quiero a dos chicas solas por ahí abriendo casas.

—Juanjo puede acompañarnos, ahora está en la Patrulla, lleva semanas entrenando para eso y tiene un rifle. Además, seguro que puedo convencer a Guille, Fany y Edu.

—No lo veo —resolvió él, tras una pausa.

—¿No lo ves? Pues me da igual. No puedes prohibirme nada.

Dejó la cuchara en el plato y la miró con severidad. Seguramente Aurore estaba pensando que él no era su padre, que no poseía ninguna clase de autoridad sobre ella. Y tenía razón.

—Me preocupo por ti —le dijo con sinceridad.

—Ya lo sé… Pero… Pero esta no es la forma correcta —⁠dijo meneando la cabeza—. Quiero ayudar. Lo necesito. Si estoy sin hacer nada es peor. Le deja espacio a Alfonso para entrar en mi cabeza. No sé explicarlo de otra forma.

Marcos suspiró de nuevo. Lo más probable es que si seguía inamovible respecto a aquello la apartase de su lado. Y no la podía vigilar veinticuatro horas para evitar que se fuese por su cuenta a hacer lo que le diese la gana. De hecho, si lo hacía a sus espaldas, podía ser mucho peor.

—Mierda, Aury —resopló—. Iréis donde yo os diga. Juanjo os acompañará. Reúne a tus amigos pero mínimo seréis cinco. Cinco o nada.

—¡Vale! —respondió ella, más contenta—. ¿Qué tenemos que buscar?

—¿La verdad? No lo sé muy bien. Lo obvio: sangre más o menos fresca, material quirúrgico, cualquier cosa que nos dé una pista de que el asesino se ha refugiado ahí.

—Si es alguien del pueblo ya tendrá una casa.

—Sí, pero puede que no… trabajase con el cuerpo de Teófilo en su propio hogar. ¿Me entiendes?

—Sí.

—Por eso también lo del material quirúrgico, bisturís, jeringuillas, sierras, lo que sea. Es poco probable que dejase pruebas evidentes, pero… ¿qué más podemos hacer?

—Puedo mirar en la biblioteca, a ver si alguien retiró libros de medicina.

—Eso es una buena idea —sonrió Marcos.

—¿Ves como es bueno contarme las cosas? —dijo henchida de orgullo, con chulería adolescente⁠—. Ah, y tengo que decirte que el viejo Emilio cree que Óscar es el asesino.

—¿Óscar? Está en arresto domiciliario y en silla de ruedas desde que le apuñaló tu amigo.

—¿Sí? Pues ayer fue a ver a Guille.

Marcos meneó la cabeza.

—Da igual. El doctor Raya dice que está jodido, no tiene forma de darle el tratamiento que necesita. No puede haber sido él, está maltrecho.

Aurore se encogió de hombros mientras sorbía sopa.

—Puede que no haya sido él, pero te odia. A ti y a Claudio.

—Lo sé —respondió. Eso lo tenía tan claro como la adolescente⁠—. ¿Y por qué te ha dicho eso Emilio?

—Le odia por asuntos del pasado, de antes incluso de la Eclosión.

—Empiezo a estar cansado de la maldita guerra de bandos.

Justo mientras decía eso, Ana entró en el comedor y le buscó con la mirada hasta encontrarle. Se acercó a su mesa y saludó a Aurore.

—Creo que tengo algo —le dijo la mujer.

Marcos abrió mucho los ojos.

—¿De qué se trata?

—Doña Rosaura —susurró Ana—. Fui a llevarle una medicina a una vieja amiga de mi madre, a la residencia del caserón. La escuché hablar sobre Teófilo, dice que le vio poco antes de la Misa de Nochebuena.

—¿Te ha dicho algo más?

—Que el Diablo vino a llevárselo —aseguró, muy seria.

—¿Eso dijo? —se sorprendió Marcos.

—Doña Rosaura tiene ochenta y siete años. Y demencia senil…

—Entiendo —dijo Marcos—. ¿Tiene periodos de lucidez?

—Los tiene pero… a veces es difícil saber cuándo lo que dice es real y cuándo fantasía.

—¿Y tú qué piensas? —le preguntó Aurore a Ana.

La mujer tragó saliva.

—¿El Diablo vino a llevarse al Padre? Creo que ella lo cree.

Aurore se mordió el labio inferior y luego apartó la mirada.

—Hablaré con la señora en cuanto termine de comer —⁠le dijo Marcos—. Buen trabajo.

La mujer sonrió ampliamente por el cumplido y sus bonitos ojos marrones se achinaron bajo el gorro azul que le cubría la cabeza.

—¿Quieres comer con nosotros? —preguntó Aurore señalando la silla vacía que había en su mesa.

—Eeeh… Bueno. Voy a por un plato.

Ana se marchó a la barra y se puso a la cola para recibir su ración.

—Tú le gustas —le dijo Aurore.

—¿Qué dices?

—Sí, sí —insistió retomando la sopa—. Y ella te gusta a ti también.

Era verdad que Ana le resultaba atractiva, pero el recuerdo de Julia era todavía demasiado fresco como para entregarle su afecto a otra persona. No de esa manera.

—No tengo tiempo para juegos —respondió—. Y maldigo el momento en el que te enseñé a calarme.

Doña Rosaura estaba alojada en el Caserón de Trastamara, un antiguo hotel rural reconvertido en residencia para los ancianos que no querían o no podían estar solos en sus casas. Allí estaban calientes, bien alimentados y atendidos por Úrsula, una mujer que había dejado su carrera inmobiliaria para cuidar de ellos. Había otros lugares en el pueblo para los mayores, pero el caserón estaba justo al lado de la iglesia, lo que era una gran ventaja para que pudiesen cumplir con sus deberes religiosos.

Ana y Marcos atravesaron el pequeño jardín privado y se internaron en la casa rural hasta llegar a un pequeño y acogedor salón con chimenea. El calor de la sala resultaba algo sofocante y ambos se despojaron de sus prendas de abrigo y las dejaron en una butaca vacía, ante la atenta mirada de seis ancianos, dos hombres y cuatro mujeres. También estaba allí Úrsula, ataviada con una bata. Les saludó al entrar.

Ana le condujo hasta una señora con la piel arrugada como un pergamino y problemas de cataratas en sus ojos claros. Tenía las manos entrelazadas sobre la manta que le cubría el regazo y sujetaba un rosario.

—Hola otra vez, Rosaura —dijo Ana acuclillándose frente a ella. Marcos la imitó para ponerse a la altura de la señora⁠—. Este es Marcos, nuestro jefe de seguridad. Se está encargando de encontrar a la persona que… mmmm… se llevó al Padre.

Doña Rosaura le escrutó el rostro con los labios apretados, con gesto avinagrado.

—No le conozco. No es de por aquí —masculló la anciana.

—Eso es porque ha venido a ayudarnos —sonrió Ana, poniéndole la mano sobre el antebrazo con gesto cariñoso.

Marcos forzó también una sonrisa lo más amable que pudo. A su espalda, el resto de ancianos prestaban atención a todo cuanto decían. Sin televisión, sin radio y sin civilización, lo único que existían eran los chismorreos sobre el crimen.

—Solo quiero saber sobre qué habló con Teófilo en Nochebuena.

Rosaura frunció aún más los labios.

—Aféitate la barba —le dijo—. Los hombres decentes no llevan barba. Huele mal.

El anciano que estaba en la butaca de al lado soltó una carcajada. Lucía una espesa barba blanca bajo una abultada nariz.

—Me temo que ahora no va a sacarle nada —dijo⁠—. Se lo digo yo.

Marcos se volvió hacia él mientras Ana continuaba tratando de tranquilizar a la mujer.

—Hola. Me llamo Marcos.

El hombre le estrechó la mano que le tendía.

—Aurelio.

—¿Ella os ha contado algo? —le preguntó—. ¿Alguno más vio a Teófilo aquí?

—Los mayores fuimos el primer turno en ir a cenar al asador. En cuanto anocheció vinieron a buscarnos con una furgoneta. Así podríamos volver a tiempo para la Misa. Bueno, otros, yo no pensaba ir de todos modos. Me alojo en el Trastamara porque es el primer turno en comer —⁠el anciano guiñó un ojo—. Ya no creo en Dios, ¿sabe?

Marcos asintió.

—¿Doña Rosaura fue con usted y los demás al asador?

—No. Ella no vino a cenar. Supongo que Teófilo la visitaría aquí, es lo que siempre hacía. Antes la visitaba en su casa, hasta que la trasladaron.

—¿A qué hora solía venir?

—No sé… Las horas son confusas aquí metidos todo el día. Pero ya ve que no estamos aquí por gusto. ¡Estos carcamales ya no servimos para nada! —⁠dijo alzando la voz para que le oyesen los demás.

—Hace tiempo de eso —dijo otra señora mayor.

—Para nada de nada —gruñó el otro viejo.

—Ya lo ve —comentó Aurelio.

—Sí que pueden ayudarme, contándome todo lo que sepan —⁠dijo Marcos incorporándose con un crujido de rodillas.

—¿Y por qué íbamos a ayudarte? —dijo la mujer que aún no había abierto la boca⁠—. Antes de que llegaras a este pueblo no había muerto nadie. Tú y esa niña habéis traído la muerte a Rascafría.

Marcos la miró sorprendido por la acusación.

—Cállese, Remedios, vieja bruja —dijo Aurelio, señalándola con el dedo⁠—. Todo el mundo se murió antes de que llegasen, idiota.

—¡Asesinó al chico de don Óscar! —dijo Remedios, alterándose más de la cuenta⁠—. Este bombero no apaga fuegos, ¡los enciende!

—Siempre envenenado a la gente —se quejó Aurelio.

Marcos alzó las manos para apaciguarles, cosa que no consiguió.

—¡Tu familia siempre rindiendo pleitesía a los Ayala! —⁠dijo la tercera señora, sumándose a la discusión—. ¡Peseteros!

—¡Basta! —gritó Úrsula, silenciando a los ancianos.

—Está diciendo algo —informó Ana.

A su lado, la señora Rosaura se tapaba las orejas y murmuraba algo entre dientes, asustada, mirando al infinito con sus ojos vidriosos. Con el silencio, empezó a escucharse lo que la mujer decía.

—Él me advirtió, me advirtió de que ocurriría.

—¿Quién le advirtió? —la preguntó Ana.

—El cura… El cura me lo dijo.

—¿Qué le dijo? —continuó preguntando.

—Me dijo que era culpa del bombero, que llevan al Demonio dentro.

Marcos se quedó helado. Era imposible que el cura le hubiese dicho eso a Rosaura. Teófilo y él eran amigos.

—Os lo dije —sentenció Remedios.

Marcos miró a su alrededor y vio que los ancianos tenían clavados los ojos en él. También Úrsula le miraba casi con miedo.

—¿Cuándo vio al Padre Teófilo por última vez? —⁠Esa vez fue el propio Marcos quien preguntó.

—Esta misma mañana —aseguró doña Rosaura.

Marcos suspiró por dentro, casi agradecido de que la anciana hubiese dado esa respuesta, probablemente afectada por Alzheimer o demencia senil. Lo último que necesitaba era un grupo de ancianos corriendo un rumor como ese.

—El Padre murió anoche —le aclaró Ana.

La anciana la miró muy seria a los ojos.

—Será su espíritu entonces —sentenció.

Javier Granada

Más madera

Setenta y tres días después de la Eclosión

Estación de Sol. Red de Metro de Madrid.

Aunque sabía lo que iba a encontrar debajo de la sábana no pudo contener el impulso de levantarla y verlo con sus propios ojos. No había lugar para la duda, Diego Herrero estaba muerto. Al menos parecía en paz. Su relación siempre había sido muy extraña pero su muerte le dolía en el alma. Le debía a Diego la mitad de lo que había sido su vida antes de la Eclosión, de alguna forma le debía su familia. Su esposa Tamara y su pequeña Ángela existieron gracias a él y cuando años después le necesitó para atrapar al asesino en serie, respondió. A su retorcida manera, pero lo hizo. Sin embargo, él sí que le había fallado. Diego estaba muerto y su novia, Emma, lo estaría pronto.

—Muy bien —dijo el capitán Ochoa, de pie, a su lado⁠—. Llevadlo al laboratorio.

Los soldados asintieron, volvieron a tapar el cadáver y continuaron su camino por la estación. Tendrían que subir a pulso la camilla por las escaleras.

Vicente Luque, que merodeaba por allí, se acercó hasta ellos.

—El hecho de que ese hombre no se haya transformado da mucho en qué pensar, ¿tenemos la sangre de un hombre vacunado? —⁠preguntó arqueando las cejas.

—Yo sigo pensando que fue un truco, un artificio de salón —⁠aseguró Ochoa—. Cambiaron la sangre de los tubos.

—Sea o no sea, Lizarza y Vela agradecerán tener más madera con la que trabajar.

—Más madera —escupió Javier—. Esperaba un comentario así del capitán pero no de ti, Vicente.

—Comisario, le recuerdo que ese hombre ha matado gente. A mi gente. Aquí mismo, hace minutos —⁠respondió Ochoa.

—Por eso lo esperaba de usted.

—Tienes razón, Javier —intervino Vicente, alzando las manos⁠—. Lamento tu pérdida, no quería… No ha sido apropiado. En cualquier caso sabes que me gusta ser optimista. Intentaba ver el lado bueno.

—¿Sabéis lo que sería mejor incluso que tener «más madera»? —⁠les preguntó a ambos—. Que no matemos a la única persona que puede fabricar una vacuna. Dejemos que Emma termine lo que estaba intentando hacer antes de que la condenáramos.

—El juicio ya acabó —objetó Ochoa.

—Me consta que la doctora está dejando instrucciones detalladas del proceso y material necesario. Lizarza cree que puede hacerlo.

—Ni siquiera Emma está segura de poder repetir lo que hizo y Lizarza cree que puede…

—No insista más —le interrumpió el militar⁠—. Los Morlocks ya decidieron la pena que le correspondía por sus actos. No podemos echarnos atrás.

Javier hizo esfuerzos por contener lo que de verdad le nacía del interior como la lava de un volcán. Ponerse excesivamente agresivo solo empeoraría las cosas.

—Se supone que vosotros lideráis este grupo. ¿No podéis echaros atrás? Si preferís tomar las decisiones erróneas a sabiendas de que son un error, ¿hacia dónde lleváis esta comunidad?

—Le advierto que está empezando a tocarme los cojones, comisario —⁠gruñó Ochoa—. Hoy han muerto amigos míos.

—También míos. Y tiene razón, capitán, el juicio ya terminó aunque parece que mi mensaje no fue comprendido. Seguimos sin hacer lo correcto —⁠les dijo mirándoles alternativamente—. Si después de toda esta mierda queda alguien con vida para escribir lo que sucedió tras la Eclosión, pensará que éramos completamente estúpidos.

—Es suficiente, Javier —intervino de nuevo Vicente. Viendo cómo los ánimos, se caldeaban cogió al militar del brazo y se lo llevó de allí.

—Si veo a ese tipo merodear por la comisaria le haré detener. Es capaz de decirle a la científica que su novio ha muerto para que no nos deje nada… —⁠escuchó decir a Ochoa, probablemente porque así lo quiso.

Fue en ese momento cuando las luces de la estación se apagaron de forma súbita. La poca actividad Morlock que quedaba a esas horas se detuvo y se escucharon algunas exclamaciones de asombro.

—¿Qué cojones ha pasado? —bramó Ochoa.

—Voy a buscar al Chispas —dijo Vicente—. Él sabrá qué hacer. Ya lo solucionó las otras dos veces.

Mientras tanto algunas linternas empezaron a encenderse. Los haces de luz cortaban la oscuridad como espadas láser, iluminando los rincones y creando sombras fantasmagóricas. Javier encendió la suya propia con la intención de subir a la sala de vigilancia pero se encontró con Raimundo asomado por la barandilla.

—No te molestes. Tampoco hay señal de las cámaras, no funcionan sin red eléctrica —⁠le informó el hombre.

Decidió aprovechar la oscuridad para acercarse a la comisaría. Entró en las celdas, iluminando con su linterna el oscuro pasillo.

—¿Emma?

—Javier… ¿Qué ha pasado? Madre mía, espero que se hayan guardado los cambios —⁠dijo ella, preocupada—. ¡El portátil que me habéis dado no tiene batería!

Javier se frotó las manos, incómodo. No podía decirle que habían matado a Diego y que las instrucciones que dejaba eran para usarse sobre la sangre del cadáver de su novio.

—No te preocupes, ya nos ha pasado otras veces —⁠le dijo—. Solo quería ver si estabas bien.

—Bueno, da un poco de miedo…

Javier se acercó hasta la celda y le tendió la linterna.

—Cógela.

—Da igual —sonrió levemente Emma—. No me refería a la oscuridad.

Javier comprendió y no supo qué decir.

—Tengo que irme.

—Gracias por preocuparte.

Javier volvió a la estación sintiéndose un mierda. Comprendió por qué Diego se había enamorado de ella y por qué se había suicidado intentando rescatarla.

En ese momento Vicente regresaba, hablando con el tipo al que llamaban El Chispas, uno de los hombres que había hecho posible que el reino de los Morlocks contase con electricidad.

—Esto vamos a tener que dejarlo para mañana, podría ser cualquier cosa —⁠estaba explicando el tipo.

Vio a Ochoa avanzar a buen paso hasta interceptarle. Le puso la linterna en la cara y Javier se acercó un poco más para escuchar.

—¿Cómo que para mañana? Ni hablar.

—Oiga, capitán, no puedo saber por arte de magia dónde está el fallo. Podría ser una subida de tensión o que un zombi se ha quedado frito en Méndez Álvaro. Incluso podría ser un fallo informático, cosa de Bob.

—Quiero luz en Sol cuanto antes. Soluciónelo.

—Lo chapuza sería traer los generadores de gasoil y conectarlos al cableado que hicimos. —⁠El Chispas se encogió de hombros—. Yo no puedo ofrecer nada más rápido.

—Los generadores están en las obras de San Bernardo, los estábamos usando para arreglar lo del agua en los túneles —⁠informó Vicente.

—Pues habrá que traerlos —dijo Ochoa—. ¡Sargento!

—¡Señor! —respondió una voz desde la oscuridad.

—Coged la remolcadora de trenes y traedme los generadores, vamos —⁠ordenó.

—Sí, señor.

—Capitán —intervino Javier—. Los niños duermen en el tren que está enganchado a la remolcadora. O sea, en el tren de evacuación.

—Pues esta noche va a ser el tren de los generadores —⁠le respondió. La linterna que portaba se posó en su cara—. ¿O sabe algo que nosotros no sabemos? ¿Este apagón no es casual?

Javier dudó. Desde luego si no fuese porque Diego estaba muerto pensaría que se trataba de alguna clase de plan suyo para salvar a Emma, la cual ya había comprobado que seguía en su celda esperando a la muerte.

—Yo no sé nada sobre esto.

—Entonces no cuestione mis órdenes —zanjó.

Media hora después, un grupo de cinco niños somnolientos llegó desde el andén de la Línea 2, con sus ropas dispares y sus mugrientas mantas en los brazos. El ruido de la remolcadora inundó la estación, creando ecos rumorosos que se fueron difuminando según se alejaba. Junto con los chavales empezaron a llegar muchos otros Morlocks, preocupados por los inusuales movimientos nocturnos. La chica que cuidaba de los niños casi todo el tiempo se llamaba Helena, iba en cabeza dirigiéndolos con una linterna como si fuese una especie de aventura. Javier se llevaba bien con ella y se acercó.

—¿Qué es lo que pasa? —le preguntó la joven, bajando el tono.

—Un apagón. Necesitan la remolcadora para traer unos generadores.

—Joder —dijo bajando el tono para que los niños no la oyeran⁠—. ¿Y qué hago con ellos?

«Evacuarlos», pensó Javier, recordando las palabras que Diego le había dicho la última vez que le vio con vida. Meneó la cabeza, descartando esos pensamientos.

—No lo sé, podemos llevarlos con los ancianos o…

Javier interrumpió su frase porque un grito helador sesgó el aire y acalló todas las voces susurrantes de su alrededor. Fue tal la potencia y la nitidez que los ecos que producía en los túneles seguían escuchándose como el primero, repitiéndose solo unos decibelios por debajo. Y entonces, un nuevo alarido sustituyó al primero.

—¡Ocúpate de los niños! Llévalos a la Línea 2 —⁠le ordenó a Helena un segundo antes de empezar a correr hacia Ochoa. Nuevos gritos se sumaron a los primeros. Vicente Luque y el teniente Ferrer corrían también hacia el capitán.

—Viene de los túneles —le decía Pablo a Ochoa⁠—. Quino y Ferdy van para allá.

—Reúne a tu escuadrón. Vamos a averiguar qué está pasando.

—Sí, señor…

Más gritos llegaban desde el acceso a los andenes de la Línea 1. Ahora se habían convertido simplemente en ruidos, mezclándose unos con otros en una melodía espeluznante. Una mujer empezó a llorar mientras todas las personas que había en Sol se congregaban, asustadas, con linternas temblorosas en las manos.

El miedo había borrado todo rastro de sonrisa de la cara de Vicente Luque, el líder de los Morlocks.

—Estamos en estado de alerta, despierte a todo el mundo y que se armen —⁠le dijo Ochoa, luego se dirigió a su segundo—. Teniente, entregue las armas de fuego que nos queden a los civiles.

Cuando el teniente Ferrer se marchó, Javier se plantó ante él y desenfundó la pistola, cosa que llevaba semanas sin hacer.

—Capitán…

No se le ocurrió qué más decir después de la tensión que habían tenido entre ellos durante todo el día, pero la situación tenía pinta de estar jodiéndose de forma alarmante: solo había una cosa que generaba semejantes gritos de terror. El capitán le miró con sus intensos ojos azules durante unos instantes, luego le puso la mano en el hombro y asintió. Ambos echaron a correr escaleras abajo. El ruido que llegaba ahora hasta sus oídos era más de muerto que de vivo.

Cuando llegaron ya había cuatro soldados de Ochoa apostados en las vías, con los rifles y las linternas apuntando a la boca infernal que era el túnel, por donde llegaban los alaridos y el ruido de una estampida de pasos a la carrera. Javier apuntó su linterna también y colocó su otra mano encima, con el dedo en el gatillo del revólver. El corazón le palpitaba a mil por hora.

El primer muerto apareció corriendo como un atleta. Con las ropas llenas de sangre fresca, se materializó entre las sombras como un espectro. Los soldados empezaron a disparar. Cada uno gastó una bala y al menos dos de ellos acertaron en la cabeza, pero no estaban preparados para lo que venía. Después del primero aparecieron tres más en sus haces de luz, corriendo como demonios rabiosos, más rápido de lo que nunca había visto. Todos dispararon. Sus cuerpos quedaron desmadejados sobre los raíles, tirados unos sobre otros.

—¡¿De dónde salen?! —gritó uno de los soldados.

—¡Son Morlocks! —gritó otro—. ¡Son de los nuestros!

—¿Cómo han podido transformarse tan rápido? —⁠oyó que preguntaba Ochoa, con un nudo en la garganta, más para sí mismo que para los demás.

Era una pregunta cojonuda pero aún mejor era «¿cómo no nos hemos dado cuenta hasta ahora?».

Cuatro muertos más aparecieron en el túnel, no parecían ser iguales que los zombis de siempre, eran… Eran más rápidos y aterradores, como si estuviesen en plena forma. Javier disparó e hizo que los sesos de uno de ellos se esparcieran por los rostros de los que venían detrás, pese a que la mano le temblaba con violencia.

La cabeza le daba vueltas a toda velocidad, conjeturando, espoleada por el miedo. Primero el suicidio de su amigo, luego el apagón y ahora los propios Morlocks en versión muerta atacándoles. No podía ser casualidad. «Casualidad es igual a ignorancia», era una de las máximas de Diego desde que era policía. «Evacúa a los niños…».

¿Todo eso estaba orquestado? ¿Toda esa atrocidad?

El túnel empezó a vomitar más y más muertos. Era como si todos los Morlocks que pernoctaban en las estaciones de la Línea 1 se hubiesen convertido de pronto en monstruos.

—Dios santo…

Diego Herrero

Abierta y vacía

Setenta y tres días después de la Eclosión

Estación de Sol. Red de Metro de Madrid.

Diego cogió aire con fuerza, como si acabase de sacar la cabeza del agua después de varios minutos hundido. La boca se le llenó de sangre y terminó vomitando un espumarajo que nadie pudo ver y que terminó escurriéndose por su cuello. Abrió los ojos, pero todo estaba oscuro. Tosió y siguió expulsando el contenido de sus pulmones recién regenerados. Le dolía todo el cuerpo, todas las heridas de bala que había recibido. Su organismo estaba caliente como un ordenador portátil a pleno rendimiento en un día caluroso. Su aliento parecía vapor de agua hirviendo. La sangre que le corría por la barbilla le quemaba la piel como si fuese ácido.

Tras la impresión inicial, recuperó el resuello, abrió y cerró los dedos de las manos tratando de recuperar la sensibilidad. La mandíbula se le abría y se le cerraba sin control por su parte, descargas eléctricas le recorrían la espina dorsal provocando pequeños espasmos que sacudían su cuerpo. Le costaba centrarse y pensar. Parecía que hubiese demasiadas cosas dentro de su cerebro, gritándose entre ellas bajo los tambores retumbantes de su corazón, bombeando como el de un caballo de carreras.

Por fin consiguió incorporarse y descubrió que estaba tapado por una sábana. Soportando los aguijonazos de dolor de sus músculos recién perforados, se deshizo de la tela y tomó una bocanada de aire fresco. Se sentía menos agobiado pero aún no era suficiente, su cerebro seguía inmerso en una discoteca apocalíptica hasta el culo de LSD. Con un nuevo gesto de dolor se arrancó las ropas acartonadas por la sangre reseca, dejándose el torso totalmente descubierto. Sintió el frío aire del ambiente colarse por los boquetes de su pecho y con mano temblorosa palpó los bordes con los dedos. Al tacto parecían agujeros de un calibre considerable. Aún tardaría un tiempo en regenerar eso.

Poco a poco consiguió serenarse.

Acababa de resucitar. Sí, eso era. El plan iba bien por su parte. Nunca supo si eso iba a ocurrir o si le iban a reventar los sesos y a morir definitivamente como un completo imbécil. Y no veía nada, a lo mejor tenía metralla en la cara… Una extraña sensación en su muslo le recordó que había previsto esa eventualidad. Diego introdujo la mano por el interior del pantalón hasta encontrar una pequeña linterna adherida con cinta aislante. Palpó el objeto hasta encontrar el interruptor y descubrió que tan solo estaba a oscuras.

Recorrió la sala con la luz, se trataba de alguna clase de dependencia reconvertida en un pequeño laboratorio y centro médico. Había otras camillas vacías, instrumental científico, ordenadores y neveras desperdigadas por muebles de madera poco funcionales para aquellas tareas. También había cables por todas partes. Ahora que volvía a ver le resultó más fácil apartar el ruido de su cerebro. Había algo más en el ambiente. ¿Eran gritos? Desde luego que sí. Eran gritos de terror que llegaban de alguna parte de la estación. «Es la Línea 1, es Clara», le susurró una voz dormida desde algún sitio dentro de su cabeza.

Y empezaron a oírse los disparos.

Eso era. Su plan. Estaba saliendo bien.

Entonces fue como si su mente se apagase, se fundió a negro. Poco a poco se formaron cuatro letras rojas, luminiscentes, decían: EMMA.

Diego se puso en pie, aún algo confuso, con la realidad tratando de abrirse paso en su cabeza. Se sentía fuerte y nervioso, poderoso, excitado, como preparado para hacer una redada policial. Sabía que tenía que encontrar a Emma y sacarla a la superficie antes de que fuese tarde. En algún lugar de su mente había una alarma de evacuación cada vez más intensa. Se mezclaba con los disparos y los gritos de las personas aterradas del vestíbulo. Buscó la puerta con la linterna y se acercó tratando de focalizar las voces, pero había demasiado ruido como para entender nada. Diego abrió la puerta de un manotazo. La estación era un baile demencial de luces y sombras, con personas corriendo por todas partes y una banda sonora creada en un garaje del Infierno.

—¡Formad un perímetro! —aulló una voz autoritaria que se acercaba a la carrera⁠—. ¡Disparad a todo lo que se mueva!

Ochoa llegó al vestíbulo desde los andenes de la Línea 1, jadeando, con un rifle en las manos y tres hombres siguiéndole. Tras ellos la oscuridad prometía horrores inimaginables. La distracción hizo que estuviese a punto de chocar con un soldado que apuntaba hacia abajo, con el rifle temblando sobre la barandilla de metal. Sus miradas se cruzaron bajo las luces danzantes y ambos se reconocieron. Antes de que el soldado Pablo Camino pudiese girarse y apuntarle, Diego se abalanzó sobre él con las manos desnudas y le arrebató el rifle de un golpe. Los disparos que consiguió realizar el soldado se perdieron entre los muchos otros que trataban de impedir inútilmente que los muertos entrasen en tropel en el castillo del reino Morlock. Con una velocidad endiablada, sujetó a Pablo por la pechera y lo estrelló contra una columna. Luego le golpeó la cara con el puño hasta hacerle caer, cubriendo su torso ensangrentado de nuevas salpicaduras más frescas. Ya en el suelo, henchido de violencia y fuera de sí, le sujetó con firmeza la cara y le partió el cuello con tanta fuerza que pensó que iba a arrancarle la cabeza.

EMMA.

Recogió las armas del soldado y se puso en pie de nuevo. Los gritos se habían multiplicado. Desde las escaleras de los andenes llegaban los muertos a la carrera, lanzándose contra cualquier cosa que tuviese vida. Salían de la oscuridad como las abejas de un panal y los esfuerzos militares de Ochoa solo servían para hacer caer a unas pocas. Civiles armados con lanzas, machetes y cuchillos trataban de hacer frente a los que se colaban, pero ya eran incontenibles. El baile de luces adquiría matices de rojo sangre, tornándose más macabro y frenético.

EMMA.

Diego salió de su ensimismamiento otra vez. Sabía dónde tenía que ir, estaba cerca, lo había estudiado, lo había calculado. Corrió hacia allí sin que nadie le prestase atención en medio del caos. Atravesó la comisaría a toda prisa y la buscó en las celdas. Solo una estaba abierta.

Abierta y vacía.

Emma Brakensiek

¿Fin elevado?

Setenta y tres días después de la Eclosión

Estación de Sol. Red de Metro de Madrid.

La oscuridad era tan plena que parecía palpable y Emma lamentó no haber aceptado la linterna que le ofreció Javier. Además, con el ordenador apagado no podía centrarse en las instrucciones para la vacuna y eso le dejaba la mente libre para pensar que unas horas más tarde iba a morir, y aunque su mente consciente había aceptado el hecho, su instinto de supervivencia se retorcía en sus entrañas hasta marearla. Y a él se unían la culpa y la mentira. ¿A quién pretendía engañar? Los Morlocks no podrían replicar la cura. Mucho menos cumplir sus promesas con Clara y Jorge. Pero allí estaba, condenada a muerte por sus crímenes contra la humanidad y su colaboración en la creación del virus que había causado la Eclosión. Tampoco es que lo hubiese elegido. Si ella hubiese podido decidir algo en los últimos meses, se habría largado con Diego a vivir en un refugio de montaña. Solo ellos dos y un perro pastor abandonado que adoptarían.

Estaba pensando en eso, frotándose las manos para hacerlas entrar en calor, cuando le pareció escuchar gritos lejanos. Emma se puso en pie, avanzó a tientas hasta aferrarse a los barrotes y agudizó el oído. Sin duda había personas gritando en alguna parte de la estación. Los disparos que empezaron a sucederse unos segundos después hicieron que diese un respingo y que el vello se le erizase.

Lo primero que pensó fue que Diego estaba tratando de rescatarla atacando a los Morlocks y su corazón latió con fuerza. Sobreponiéndose a la razón estaba el hecho de que deseaba volver a verle con todas sus fuerzas, daba igual que su marcha fuese lo que su cabeza dictaba como «lo correcto». Y nunca le había cuadrado que él se largara sin más… Pero la idea se esfumó de su cabeza cuando los gritos y los disparos se multiplicaron. Había algo más en aquella maraña de sonidos: era el rumor de la muerte. El ruido que los especímenes hacían cuando estaban excitados, en pleno frenesí asesino. La estación estaba siendo invadida.

Emma sintió que palidecía y sus dedos apretaron los barrotes con tanta fuerza que se hizo daño.

—¡¡¡Socorro!!! —gritó, desesperada.

No quería morir encerrada en una celda oscura, custodiada por muertos estirando las manos hacia ella, incansables, hasta hacerla sucumbir por la deshidratación. Prefería que la despedazasen.

—¡¡¡Que alguien me ayude!!!

Como si fuese una respuesta a sus súplicas alguien entró en la sala con una linterna. El sonido de los gritos y las armas abriendo fuego indiscriminadamente se multiplicó.

—¡Javier!

—¡Emma! ¡Hay que salir de aquí! —dijo el hombre acercándose a toda prisa.

—¡¿Qué está pasando?!

—No lo sé —dijo nervioso mientras introducía la llave en la cerradura⁠—. La gente de la Línea 1 se ha transformado.

—Creía que las llaves solo las tenía Ochoa.

—Él también, pero esta es mi comisaría.

La puerta se abrió con un chasquido y Javier le hizo un gesto para que saliese. A toda velocidad entró, recogió el portátil y lo metió en la bandolera con la que se lo había entregado.

—¿Es cosa de Diego, verdad? —preguntó Emma con un susurro.

El hombre se volvió y le escudriñó el rostro con la linterna.

—Diego está muerto.

Emma sintió que le habían detonado una granada en el pecho.

—¿Qué…? —balbuceó—. No es posible… Él se re… Él se reg…

Su cabeza se detuvo, empezando a ver la situación con meridiana claridad y se quedó petrificada. Se trataba de él. Del fin justificando los medios, de salvarla por encima de todo. Eso ya lo había vivido.

—¡No hay tiempo para esto! ¡Los niños nos esperan! —⁠dijo Javier, cogiéndola de la mano y obligándola a correr hacia la salida.

El apacible vestíbulo en el que horas antes los civilizados Morlocks les habían juzgado se había convertido en un campo de batalla. A la luz de las inquietas linternas, docenas de personas luchaban por su vida contra un enemigo que era más fuerte, más numeroso, más rápido y más salvaje. Las detonaciones y los fogonazos de los rifles que disparaban los hombres de Ochoa convertían la escena en un montaje de fotogramas epilépticos a un ritmo demencial.

—¡Tenemos que llegar a la Línea 2! —gritó Javier por encima del estruendo de la batalla.

Emma corría tras él, dejándose llevar. Demasiado aturdida y asustada como para pensar con nitidez. Todo volvía a empezar, toda aquella locura era por su culpa.

—¡Escaleras! —gritó el hombre, sin detenerse, bajando los escalones de dos en dos.

A su alrededor se sucedían los gritos, el fuego cruzado, el ruido de huesos quebrándose, los llantos, los salpicones de sangre, la gente convertida en una masa palpitante sin orden ni concierto. Una linterna cayó al suelo no muy lejos de ellos. El haz de luz recayó sobre el rostro de una mujer tendida en el suelo, tenía el cuello destrozado a mordiscos y le faltaba un ojo. Su rostro se retorcía al volver a la vida convertida en el enemigo. Demasiado rápido. Emma conocía bien el virus y… Y esa era la cepa de Jorge. Era esa abominable creación diseminándose por todo el reino.

—Oh Dios…

Javier se detuvo de pronto y chocó con él. Frente a ellos se erguía un enorme espécimen con los brazos arqueados y las rodillas flexionadas, su boca chorreaba sangre fresca. El comisario levantó el revólver y apuntó. Su disparo erró el cerebro y aunque se le volatilizó un pómulo, eso no detuvo al muerto, que se lanzó sobre él haciendo que linterna y arma se perdieran en el suelo.

—¡Ayúdame! —pidió Javier, forcejeando con el violento cadáver.

Emma pateó las costillas del agresor pero no consiguió más que un inocuo desplazamiento, simplemente no tenía fuerza para mover a aquella cosa que trataba de morder a su amigo en la cara. Buscó la pistola entre las sombras danzantes con desesperación. El arma tenía que estar justo allí, a su alcance.

—¡¡Emma!! —suplicó el comisario.

Alguien pasó corriendo a su lado, un breve destello iluminó el metal del revólver, revelando su ubicación. Agarró el arma y, consciente de su mala puntería, colocó el cañón en la sien y apretó el gatillo, destrozando el cráneo y haciendo que el muerto cayese con todo su peso sobre el exhausto Javier. Cuando le tendió la mano para sacarle de allí, sus miradas se cruzaron. El hombre veía más allá, su cara estaba cruzada por el miedo.

—¡¡Cuidado!!

Tras ella había un espécimen con la boca tan inusualmente abierta que parecía un cocodrilo, sus dientes teñidos de sangre estaban a punto de cerrarse sobre su hombro, de morderla e infectarla, de continuar por otro cauce la sentencia de los Morlocks. Y entonces algo arrasó con ellos: un ariete surgido de la oscuridad que acabó con la científica y el muerto tirados en el suelo frente a las escaleras, sin que el mordisco llegase a producirse. El hombre salvador tenía el torso al aire y lleno de agujeros de bala, cubierto de sangre de arriba abajo. Machacaba con la violencia propia de los especímenes el cráneo de su agresor, estrellándolo repetidamente contra el borde del primer escalón mientras gritaba rabioso, con los músculos hinchados de adrenalina y las venas a punto de estallar. Un haz de luz iluminó su cara un segundo, su barba chorreante, su nariz, sus arrugas en la comisura de los labios, sus ojos… Emma se apartó instintivamente cuando Diego se lanzó sobre ella, con la mirada perdida y los dientes apretados. Interpuso la pistola pero eso no le detuvo.

—¡¡NO!! —gritó, asustada, incapaz de apretar el gatillo.

Pero no la mordió ni la atacó. La levantó por la cintura como a un saco de patatas y se la echó al hombro con vigorosidad. Luego corrió a toda velocidad de vuelta al vestíbulo de la estación. La linterna de Javier la enchufó mientras se alejaban, directos al centro de la batalla.

—¡Emma! —gritó.

Tras un momento de indecisión, con la incredulidad y el terror cincelados en el rostro, el comisario se dio la vuelta y continuó corriendo hacia la Línea 2.

—¡Diego! —gritó Emma mientras rebotaba contra la espalda desnuda del hombre⁠—. ¡Diego!

Diego no respondió. Parecía centrado en otra cosa, ido. Se movía en medio del caos con agilidad felina, saltando de un sitio a otro, esquivando las potenciales amenazas que, por un segundo, revelaban las luces. Cada vez quedaban menos personas disparando armas de fuego.

—¡Retirada! —gritaba el capitán Ochoa—. ¡Línea 2! ¡Línea 2! ¡Teniente! ¡Línea 2!

Un destello azul cian le indicó que ellos estaban tomando otro rumbo, la Línea 1, el lugar por el que habían llegado los muertos. La oscuridad se hizo total cuando se hundieron en el acceso a las vías, bajando las escaleras con auténtica temeridad. Los sonidos de la batalla se amortiguaron con la distancia. Una linterna abandonada iluminaba las vías, los raíles estaban decorados con pinceladas de sangre fresca. Diego saltó del andén aún con ella encima y el golpe le hizo perder la respiración, pero él siguió corriendo impasible, alejándose cada vez más de los muertos conforme se internaban en las profundidades de un túnel en el que parecía no quedar ninguno. Por fin se detuvo y la dejó caer en el hueco de una salida de emergencia, donde ambos recuperaron la respiración antes de poder decir nada. Los gritos de los Morlocks y de los muertos se propagaban por toda la red de Metro.

—Emma —dijo Diego, encendiendo una linterna y tapándola con los dedos para iluminar lo justo. Su voz sonó gruesa, animal.

Ella no respondió. Se sentía aterrada, confusa y culpable. Le miraba como si no le conociera. Solo veía a un hombre cubierto de heridas mortales y sangre fresca, más muerto que vivo, un animal demente capaz de matar a doscientas personas para salirse con la suya.

—Clara debería estar aquí —murmuró él, preocupado.

Y Emma le cruzó la cara de un guantazo. El hombre recibió el golpe seco, no parecía sorprendido.

—¿Qué has hecho, Diego? —le preguntó con un hilo de voz quebrada⁠—. ¿Cómo has… cómo habéis…?

—Tenemos un fin elevado.

—¿Fin elevado? —balbuceó Emma, incrédula. Las lágrimas le rodaban por la mejilla.

Diego asintió y trató de hacerle un mimo en la cara. Emma le apartó de un manotazo.

—¿Quién eres?

Clara Larrea

Condenado crío

Setenta y tres días después de la Eclosión

Red de Metro de Madrid.

Ahora más que nunca la oscuridad tenía que ser su aliada. Los gemidos guturales y el arrastrar de pies le llegaban desde la estación de Tirso de Molina, donde los tarados que ella y Jorge habían creado esperaban un estímulo para ponerse como locos. En el país de los ciegos, Clara era la tuerta y estaba a punto de dar una orden que condenaría un reino, el reino Morlock. Solo esperaba el primer grito, la primera señal de que algún desdichado había despertado rodeado de la misma muerte y los antiguos habitantes de las tres estaciones más próximas se precipitarían hacia Sol. Las huestes de Jorge cargarían hacia los vivos.

Y por fin ocurrió. Alguien exhaló su último alarido y seguramente fue despedazado después.

Agarró a su hijo con firmeza y profirió el suyo propio, un grito humano que desgarró la oscuridad llamando a los muertos, guiándoles en la dirección correcta. Más exclamaciones de terror empezaron a surgir en la distancia, podía imaginarlo perfectamente: los que quedaban vivos despertaban asustados y encendían luces que condenaban sus vidas. Clara volvió a gritar para atraerlos y tuvo que esforzarse por retener a Jorge, cuya excitación iba en aumento pese al atracón que acababa de pegarse. La sangre negra, vista a través de las gafas de visión nocturna, le manchaba desde el cuello de la camisa hasta prácticamente la coronilla. Iba a necesitar un buen baño cuando saliesen de allí.

Desde su posición en mitad del túnel observó el haz de unas linternas bajar por las escaleras hacia los andenes de Sol. Sin duda, los Morlocks también estaban escuchando los gritos.

—Perfecto —dijo escondiéndose en el hueco de la salida de emergencia. Ellos mismos los atraerían a partir de ahora.

Abrazó a su hijo con fuerza y se apretó contra la puerta dispuesta a observar el desfile de su ejército de muertos, que no tardó en empezar a acudir a las luces lejanas y a las voces humanas. El eco de sus pisadas empezó a redoblarse, surgieron los gritos desgarrados de sus gargantas y Clara empezó a verlos pasar, corriendo en la oscuridad por el irregular terreno sin un atisbo de cuidado o miedo a romperse un tobillo. Todas aquellas personas a las que había asesinado y que su hijo se había encargado de resucitar, formaban ahora una columna de veloces atletas que veía pasar como en una carrera popular. Era imposible no tenerles miedo, no sentir la cercanía de la muerte en sus bocas. Incluso ella empezó a ponerse nerviosa cuando el guirigay llegó a su momento álgido y los soldados empezaron a disparar desde Sol. El estruendo debió activar incluso a los pocos que habían resucitado en Antón Martín, dos estaciones más allá. No tardarían ni cinco minutos en llegar.

Se apretó aún más contra la salida sentenciada, sabía que no podían verla ni oírla pero… Allí casi no tenía espacio para blandir el hacha. Estaba pensando en eso justo cuando vio a uno detenerse frente a ella. Otros tarados pasaban junto a él, a punto de derribarle en plena carrera, pero no se inmutaba. Tenía los ojos clavados en algún punto de su escondite. Recordaba los rasgos rudos del hombre, no hacía ni media hora que lo había asesinado a sangre fría mientras dormía. El tarado oteaba la oscuridad en su busca, como si presintiese que estaba allí. Quizá podía oír su corazón retumbando contra su pecho como un bombo. O quizá era otra cosa. Parecía que el tarado miraba a Jorge y su hijo le devolvía la mirada, concentrado. Cuando el muerto lanzó un pequeño alarido y dio un paso adelante, decidió tomar cartas en el asunto. Dejó a su niño recostado contra la pared y cogió el hacha con fuerza. Se aseguró de que el arma no chocaría contra el techo y la alzó sobre su cabeza. El tajo descendente falló por poco y seccionó la oreja del tarado para enterrarse luego un palmo en la clavícula. La había cagado. El hombre, aún ciego, se tiró sobre ella y la derribó con su prodigiosa fuerza, empujándola un metro hacia atrás hasta hacerla chocar contra la pared y perder el hacha. El tarado lanzó un grito, buscándola en la oscuridad, lanzando puñetazos a todos lados. Clara se recompuso, sacó el puñal y lo enterró en su ojo con un gruñido, lo que no le impidió llevarse un bofetón en la sien que le nubló la vista. Un desagradable pitido se instaló en su oreja. Mareada, proyectó al tarado muerto de vuelta al túnel con una patada en el pecho. Cuando buscó a Jorge con la mirada, no lo vio. Y no había lugar en el que hubiese podido esconderse.

—¡¡Jorge!! —gritó en un acto reflejo del pasado, como cuando lo perdía de vista en el parque o en la feria.

Corrió fuera de la salida de emergencia y oteó el túnel por el que corrían los tarados. Los soldados de vanguardia que había visto inicialmente se habían retirado al interior de la estación. Como ratas siguiendo al flautista de Hamelín, los tarados seguían el sonido de los disparos y subían desde las vías al andén de un poderoso salto. Otros continuaban corriendo hacia la siguiente estación, Gran Vía, por donde llegaban más disparos y tímidas luces de linternas. Aturdida por el golpe, con las putas gafas y su campo de visión reducido, no conseguía encontrarle en la confusa amalgama de cuerpos verdosos. Debería ser fácil verle, solo tenía que buscar un cuerpo más pequeño, con los brazos atados y el lazo de la mordaza en su brillante cabeza calva.

«Condenado crío», pensó, confusa. ¿Acaso la había engañado para fugarse?

Echó a correr por el túnel entre los histéricos tarados como si fuese una más, buscando con desesperación a su hijo mientras trataba de no partirse un pie en las vías. Los Morlocks muertos la adelantaban sin piedad, ignorando incluso su presencia.

Cuando llegó a los andenes de Sol, tuvo que decidir qué dirección coger. Era más probable que Jorge hubiese seguido corriendo en línea recta, así que decidió seguir por allí. Entonces una tarada chocó contra ella por detrás y la derribó, haciendo que se golpease la cabeza contra los mugrientos ladrillos de la pared. Clara perdió el conocimiento y se quedó allí tendida, un bulto oscuro rodeada de muertos que corrían a su alrededor.

Benjamin Grinder

Agente de la Paz

Nueve años antes de la Eclosión

Nave industrial en desuso a las afueras de Madrid.

Izquierda, derecha.

El segundo golpe hizo crujir las costillas, lo sintió más que oírlo, era imposible escuchar nada con tanto grito. Tampoco importaba mucho, de todas formas no entendía nada de lo que decía. Estaba machacando a un chino colgado de las manos con una cadena, las puntas de sus pies apenas rozaban el suelo regado de sangre y babas. Se sentía como Rocky Balboa golpeando trozos de vaca y, de alguna forma, también estaba entrenando. Hacía mucho que no se curraba a nadie.

Izquierda, derecha.

Satisfecho del trabajo de sus puños, se giró hacia su intérprete, una mujer oriental de unos veinte años que tenía la mirada clavada en el suelo y cara de espanto. Sacudió el dolorido puño y le levantó la cara a la chica.

—Pregúntale otra vez dónde está mi camión.

Ella murmuró algo en chino y el prisionero respondió de igual forma, acompañando las palabras con un hilillo de sangre. Tenía la cabeza colgando hacia abajo, sin fuerza.

—¿Qué dice?

La chica volvió a clavar la mirada en el suelo.

—Dice que no sabe dónde está.

Ben chasqueó la lengua. Un grupo armado les había robado un camión cargado de armas por valor de casi un millón de euros y nadie parecía saber dónde cojones estaba.

Izquierda, derecha. Izquierda, derecha.

Dejó que los golpes surtieran efecto y se volvió hacia Sloan, su mano derecha, que estaba cruzado de brazos contra una pared.

—¿Cómo puede no saber nada? —le preguntó—. Sus jefes le culpan a él, me lo han entregado para que responda.

—Puede que los chinos nos oculten algo, a lo mejor lo tienen ellos y nos han dado a este tipo para que nos quedemos tranquilos.

—¿Insinúas que nos han dado una cabeza de turco?

—No sé, igual es un kamikaze dispuesto a morir por la causa. Los orientales hacen esas cosas de honor.

—Robar armas a tus compañeros no parece muy honorable. No creo que los Xie tomaran ese camino. Ya iban a sacar el cuarenta por ciento de esto, no tiene sentido.

—¿Entonces dónde están las armas? —Sloan se encogió de hombros.

—Eso me pregunto yo.

Ben no comprendía quién podría querer joderle una operación tan importante. La mayoría de criminales de la ciudad trabajaban con él, todos unidos para un mayor rendimiento económico y un menor número de bajas inútiles. Llevaba años currándoselo un montón. Había llevado el crimen organizado a un nuevo nivel: el suyo. Todos mantenían su independencia, su aparente control, sus huevos sobre la mesa y el ego tranquilo. La clave era la coordinación, la gestión de los recursos. Por ejemplo, en aquella operación participaban colombianos y chinos, los primeros pusieron las armas, los segundos tenían que sacarlas del país y llevarlas hasta Oriente Medio. Todos sacarían una tajada porcentual a su participación, el ochenta por ciento sería para lo que él llamaba accionistas mayoritarios, en este caso colombianos y chinos. Ben y su banda se llevaban el cinco por ciento de los beneficios de todas las operaciones, por ser los coordinadores y encargados de mantener la paz. El quince por ciento restante lo repartía entre los que no habían hecho nada, para que todos sus aliados estuviesen siempre contentos. Las organizaciones y bandas que no se habían unido a su «tripulación» habían sido aplastadas, no bajo la violencia sino bajo el Capitalismo. Ellos copaban todo el mercado, tenían las mejores redes de distribución, de transporte y de abastecimiento. Tenían planes de expansión para el resto de Europa. Su modelo de negocio pronto llamaría la atención de los líderes más importantes del narcotráfico. Ahora mismo ellos eran la tele por Internet y los demás eran videoclubs de barrio.

Pero siempre tenía que haber escollos.

Izquierda, derecha.

Luego llamó la atención de la intérprete.

—Pregúntale quién cree que es el responsable del robo.

La mujer repitió su pregunta en chino y luego tradujo la respuesta.

—Dice que el responsable es él, que las armas estaban bajo su cargo.

Ben admiró la castigada cara del prisionero. El hombre se mantenía lo más orgulloso que podía, que no era mucho habiéndose meado en los pantalones.

—Pregúntale entonces quién cree que las robó. Odio estas barreras lingüísticas.

En la respuesta del chino Ben distinguió un nombre: Matías Hernán.

—¿Hernán? —se sorprendió Sloan, que también había atrapado el nombre al vuelo.

—¿Quién es? —le preguntó mientras el chino seguía hablando con la joven⁠—. Me suena a colombianos.

—Sí. Era el contable de Rincón.

Ben no le conocía. Los que habían aceptado unirse a él, habían aceptado también una exhaustiva auditoría interna y entregar la contabilidad a nuevas personas, desvinculadas de sus bandas, para que no hubiese emociones de por medio ni posibles manipulaciones. Los asuntos de dinero los llevaban ahora expertos, profesionales de la Economía.

El prisionero por fin terminó de hablar.

—¿Qué ha dicho?

—Desde que su familia se unió a vosotros, solo han existido dos problemas —⁠empezó la intérprete—. Uno es el robo del camión; el otro fue la redada del hotel Mississippi, donde la policía detuvo a Matías Hernán.

—Espera, espera —la interrumpió Sloan—. ¿De qué está hablando?

—Ya me acuerdo —dijo Ben—. Fue hace un año. Apenas estábamos empezando. Salvamos a Rincón de perder un montón de coca cuando cancelamos sus operaciones. Aquello fue clave para convencer a otros líderes de seguir sus pasos.

—Los maderos se llevaron un chasco —recordó Sloan.

—No pudieron ni retener a unas mulas. Nuestro amigo se portó con el chivatazo.

—Pero no lo entiendo, ¿qué tiene esto que ver con el camión?

—¿Qué más ha dicho? —le preguntó Ben a la chica.

—Que los que robaron el camión y mataron a sus compañeros no iban vestidos ni actuaban como la policía, pero que su forma de moverse y sujetar las armas le recordó la forma en que estos lo hacen.

—¿La poli? —Ben se llevó una mano al mentón, pensativo.

—Este tío está mintiendo —Sloan se acercó hasta el prisionero con cara de mala hostia⁠—. Eso es imposible.

—No te aceleres —dijo Ben interponiendo el brazo en el camino de Sloan⁠—. Creo que hemos pegado demasiado a este hombre. Es más listo de lo que parece.

—¿En serio?

—Piénsalo. Los colombianos están detrás de la mercancía en ambos casos. No creo que nadie de los nuestros haya intentado jodernos. La poli sin embargo…

—¿Y qué pasa con nuestro amigo especial?

—Puede que no esté haciendo bien su trabajo.

—¿Estás seguro, Silver? Se supone que la poli no nos tiene en el radar.

—A nosotros no, pero puede que a los colombianos sí. Hay algo en todo esto que huele a mierda.

Ben soltó las cadenas del prisionero, que se desplomó sobre el suelo. Se volvió hacia Sloan.

—Llévalo con su familia, con nuestra más sincera disculpa por el trato. Nosotros pagaremos las facturas del hospital.

Sloan asintió con la cabeza.

—Yo voy a llevarme a los muchachos a dar una vuelta por pijolandia. Quiero saber de dónde sale el olor.

Ben cruzó las puertas del despacho. Muebles de caoba, cristalería elegante, lámparas de araña, libros de Derecho y Legislación encuadernados en cuero… Todo decorado con los adornos de Navidad más caros que había visto nunca.

La cara del ministro Ayedo se descompuso cuando levantó la vista del portátil y le vio atravesar la sala. Se levantó bruscamente con una mano en el pecho.

—¡Silver!

—Buenos días, ministro.

—Dios mío… ¿Qué… qué hace aquí?

—Tranquilo hombre, solo he venido a charlar —⁠le dijo Ben, sentándose en una silla frente a él con las piernas cruzadas.

Los ojos de Ayedo se desviaron a una ventana, por la que se veía a algunos de los suyos paseando con armas automáticas.

—¡Ha traído hombres armados aquí! —se espantó el tipo⁠—. ¡Mi familia, mis nietos están jugando en el jardín trasero!

—Hablemos cinco minutos y podrás volver a empujarles el columpio. Siéntate.

Ayedo se sentó, incapaz de contener el temblor de una de sus piernas. Empezó a sudar.

—No vayas a mearte encima, sería una pena estropear la alfombra.

—Le pedí que nunca hiciera esto.

—No se me da bien seguir órdenes.

—¿Qué es lo que quiere?

Ben sonrió y colocó las manos sobre la mesa.

—Información.

—¿Sobre… qué?

—Sobre una operación policial. De hace un año más o menos, poco después de que nos hiciéramos amigos.

El ministro tragó saliva.

—Tendrá que ser más específico, señor Silver.

—Fue un fracaso gracias a usted. Se llevó a cabo en el Hotel Mississippi, detuvieron unos cuantos colombianos de medio pelo y un par de africanos —⁠le recordó Ben—. También a un contable llamado Matías Hernán.

—Lo recuerdo. Ya te dije todo lo que sabía, esquivasteis la redada. Como usted ha dicho, fue un fracaso gracias a mí.

—¿Quién estaba al cargo de esa operación?

—Ten… tendría que mirarlo.

—No se corte, estoy aquí para eso.

Ayedo asintió y empezó a buscar en el ordenador, lo que le llevó un buen rato.

—El agente Diego Herrero estaba al cargo de la redada. Se incautó un kilo de cocaína en una habitación a nombre de Matías Hernán, aunque no se pudo relacionar que fuese suyo y quedó en libertad sin cargos. Detuvieron a nueve personas más, siete colombianos y dos nigerianos.

—¿De dónde salió la información de la droga?

Ayedo tragó saliva.

—No lo pone. Fuentes policiales, supongo.

—Menuda basura de informes que hacen tus polis. ¿Quién es ese tal Diego Herrero?

—Tendría que hacer unas llamadas…

—¡Pues venga! —Ben le animó con unas palmadas.

—Sí, sí, claro… —Ayedo se levantó, sacó el móvil y buscó intimidad a unos metros, junto a unas estanterías repletas de libros.

Ben también se levantó y rodeó la mesa. Echó un vistazo al informe policial en la pantalla y luego le dio al botón de imprimir. Mientras esperaba, encontró una botella con alguna clase de licor ambarino. Se sirvió un generoso vaso y regresó a su sitio, saboreando un whisky que sabía a madera y fuego.

Ayedo regresó al cabo de un rato.

—Diego Herrero dirige un grupo. Hizo méritos siendo un agente de infiltración.

—¿Infiltración, eh? ¿Y qué está haciendo ahora?

—Lleva un tiempo inactivo. Sus últimas detenciones están relacionadas con una banda que organizaba peleas de perros, hace varios meses.

—No me creo una mierda —dijo Ben.

—Oiga Silver, es lo que me han dicho…

—Consígame los nombres de su equipo.

—No… yo no… no puedo hacer eso. Se lo juro Silver. Y no quiero policías muertos.

—Y yo no quiero airear sus trapos sucios pero lo haré si me toca los cojones.

—Señor Silver, aunque quisiera no podría hacerlo, eso dejaría un rastro hasta mí y hasta usted, lo descubrirían todo. Es un disparate, un suicidio.

—Tengo la sospecha de que la policía está metiendo las narices en mis asuntos y ese no es el trato al que llegamos, ministro. ¿Ha oído algo de mí en las noticias? No, ¿verdad? Le prometí que disminuiría al mínimo la violencia de bandas y he cumplido —⁠Ben dio un golpe en la mesa—. ¿Estás cumpliendo tú?

Ayedo levantó las manos, con la mandíbula temblando.

—No ha tenido problemas durante un año. He hecho mi trabajo, lo sabe. Por favor…

Ben dio un trago al whisky y se relamió los labios.

—Voy a confiar en ti por lo bien que nos hemos llevado hasta ahora —⁠Ben se levantó y recogió el informe de la impresora—. Voy a tirar del hilo por mi cuenta pero si me entero de que me has ocultado algo, en la próxima visita tu mujer va a tener que llevar la alfombra a la tintorería.

—Gracias —murmuró Ayedo.

—Una cosa más. Si tienes noticias sobre un camión lleno de armas que se ha extraviado, dímelo. Intentaba sacarlas del país, eso es bueno para todos, ¿no?

—Sí, sí, claro, veré qué puedo averiguar.

—Estupendo. Ya nos veremos.

Le dedicó una sonrisa de despedida y se marchó.

Ben abrió la puerta del coche que conducía Sloan. Acababan de detenerse en la entrada de su casa, ya era de noche y varias luces de colores iluminaban las ventanas. En la puerta había colgada una estrella que iba cambiando de color. Menuda horterada.

—No sabía que le fuese la Navidad, jefe.

—Y no me va —suspiró Ben—. Ha debido de ser ella.

—No hay de qué avergonzarse —dijo Sloan, socarrón⁠—. ¿Quién es ella?

—Tamara.

—¿La de la fiesta de Todos los Santos? No sabía que te la hubieras tirado más veces. ¿Y sabe…?

—Sí, y la pone más cachonda.

Sloan sonrió.

—¿Es que vives con ella?

—Se trasladó hace una semana. Me gusta.

—No me extraña, aún me acuerdo de esas… —Sloan bajó la voz al ver que Ben le miraba fijamente⁠—. Pecas… De sus pecas. Será mejor que me vaya, ha sido un día largo.

—Sí. Contacta con Rincón y prepara una reunión. Mañana desayunaremos café de Colombia.

—Vale. Hasta mañana, John.

Ben se bajó del coche y entró en su casa, un chalet privado en la urbanización de El Soto. Su dinero legal provenía de varias empresas pequeñas, todo bien limpio y reluciente, más blanqueado que el ano de una actriz porno. Dentro también había adornos navideños decorando sus muebles caros, flotaba en el ambiente el aroma de un asado. Hacía un calor de mil demonios, la calefacción estaba a tope.

—¡John! —Tamara apareció por el pasillo, vestida con shorts y una camiseta de tirantes. Llevaba su mata de pelo negro y rizado recogido en una coleta baja, a un lado de la cabeza. La chica se echó en sus brazos y le dio un caluroso beso en los labios⁠—. ¡Qué pronto! Estaba haciendo la cena, aún le queda un poco.

—Mejor, así tenemos un rato —Ben la agarró del culo y la apretó contra sí, perdido en sus ojos verdes⁠—. He hecho ejercicio y vengo como un toro.

Tamara rio, las pecas de su rostro bailaron al son de su musical risa. Se mordió el labio y rozó con los dedos el bulto de sus pantalones.

—¿Ejercicio? —preguntó.

—Ya sabes a qué me refiero.

—Uffff… —dijo la chica, lasciva, apretándose contra él⁠—. ¿A quién has pegado?

—A uno que no se lo merecía —Ben se desabrochó el cinturón⁠—. Vamos arriba.

—¿Ya? —susurró Tamara.

—Ahora mismo.

La chica le agarró del cuello y le mordió el labio.

—¿Por qué no te acompaño a la ducha? También hueles a toro —⁠sonrió.

No podía negarle nada, las mujeres siempre habían sido su debilidad. La cogió de la mano y la arrastró hasta el baño. No pudo esperar a meterse en la ducha. La empotró contra el lavabo y le bajó los pantalones y las bragas de un poderoso tirón. Se la folló viendo su cara de placer en el espejo. No duró mucho.

Nueve años antes de la Eclosión.

Finca de Alfredo Rincón. Guadalajara.

Algunos perros ladraban cerca de allí. El resto de la finca estaba en silencio, especialmente los hombres de la banda de Rincón, todos armados, apretando sus rifles y sus mandíbulas. Ben y los suyos estaban invadiendo territorio colombiano. El ambiente estaba tenso por la visita, las armas perdidas eran mercancía del otro lado del charco. Esperaba que nadie por allí fuese de gatillo fácil, las cosas podían irse de madre.

Ben le hizo un gesto a sus hombres para que se quedasen atrás, fuera del caserón. Él cruzó unas amplias puertas de madera pintadas de verde y entró en el patio donde le esperaba Alfredo Rincón, un hombre de unos cincuenta años, traficante de toda la vida. Su relación hasta el momento había sido buena, fue de los más dispuestos a escuchar su oferta y de los primeros en anexionarse, tras la gente del Este, con los que empezó todo. Era un tipo un poco irascible que solía entrar en razón con rapidez tras sus primeros arrebatos.

—Déjanos solos —dijo Rincón al chaval armado que le acompañaba.

—Sí, patrón —murmuró el chico, marchándose.

Ben se plantó ante Rincón y le estrechó la mano.

—Señor Silver, ¿ha encontrado mis armas?

—Me temo que no.

—¿Entonces ha encontrado al responsable? ¿Los chinos?

—Ellos no han sido.

Rincón se humedeció los labios y entrecerró los ojos.

—¿Para qué venís entonces a mi casa con esa cara, con todos esos hombres armados? —⁠el hombre le miró, retador—. ¿Pensás que yo te he robado? ¿Que me he robado a mí mismo?

—Solo he venido a extirpar un tumor.

—¿Un tumor? ¿De qué hablás? —preguntó el hombre mirándole de arriba abajo como si estuviera loco.

—Tienes un topo entre tus hombres, Rincón. La verdad es que esperaba más profesionalidad de los paisanos de uno de los padres del narcotráfico.

Rincón esbozó media sonrisa de suficiencia.

—No hay ningún topo entre mis hombres.

—Yo creo que sí.

—¡Vos estás mintiendo, maricón! —dijo Rincón subiendo el tono.

—Cálmate, amigo. No empeores las cosas. Podría estar mucho más enfadado.

—A mí vuestro enfado no me importa ni mierda, ¿dónde están mis armas?

Ben le cogió del cuello y enfrentó sus caras. Eso de sacar la polla y marcar el territorio podía funcionar con sus amigos, pero no iba a funcionar con él.

—Ya puedes ir dándolas por perdidas, esto es culpa tuya, ¿entiendes? He venido a solucionar tus cagadas así que empieza a hablar con respeto.

Soltó al tipo y lo dejó en su sitio. Rincón se recompuso, tomó aire y carraspeó.

—¿Qué maricada es esa de que tengo un topo?

—Vamos a averiguarlo. Hotel Mississippi. ¿Recuerdas la cantidad de plata que evité que perdieras?

—Lo recuerdo.

—Ese fue el primer chivatazo a la poli y vino de uno de tus hombres. El segundo ha sido el camión. Vamos a evitar que haya un tercero.

—¿Estás seguro de lo que decís? Algunos de esos hombres llevan mucho tiempo con mi familia.

—Has estado dando de comer a un traidor. Reúne a la gente que haya participado ambas veces. Vamos a hacer unas preguntas.

Rincón le sostuvo la mirada unos segundos, al final meneó la cabeza.

—Deme unos minutos, les traeré acá.

Ben asintió y esperó a que volviese con lo prometido.

Lo hizo poco después, escoltado por dos hombres armados y seguido por cinco chavales de edades dispares que iban desde poco más de los quince hasta los treinta y pocos. Rincón los colocó frente a él, como si formasen. Estaban desarmados y confusos.

Ben sacó el informe policial y fue leyendo nombres como si pasara lista, los muchachos fueron confirmando que estaban allí.

—¿Miguel Zapata?

—Micky murió hace unos meses, señor —dijo uno de los chicos.

—Le perdonaremos la falta —siguió Ben—. ¿Jefferson Medina?

—Soy yo —dijo un chico alto.

—¿Juan Cardona?

Otro levantó la mano. Solo quedaba uno en la lista.

—¿Y Felipe Pardo?

—Felipe tampoco va a poder venir —dijo Rincón, santiguándose⁠—. Están todos los que pueden, haga sus preguntas.

Ben dobló el papel y lo guardó mientras examinaba los rostros de los posibles culpables de traición.

—Yo soy John Silver y vengo como Agente de la Paz —⁠dijo, sonriendo—. Y con esto me refiero a que voy a traer la paz a uno de vosotros. Concretamente al poli infiltrado.

Los chicos se miraron unos a otros sin entender.

—¿Qué está diciendo este hombre, patrón? —⁠uno de los chicos, William Cuadrado, se adelantó un paso, mirando a Rincón con cara suplicante.

Ben sacó su arma del cinturón y le golpeó con la culata en la cara, haciéndole caer al suelo. Nadie movió un dedo. Rincón tranquilizó a sus matones.

—¿Eres tú el traidor? —preguntó Ben.

—¡Cállate hijueputa! —gritó William desde el suelo⁠—. ¡Aquí nunca ha entrado la tomba!

Ben reprimió las ganas de ejecutarlo, tampoco parecía culpable y no podía hacerlo hasta ver si el topo se delataba. Se conformó con devolverlo a su sitio de una patada.

—Voy a ser muy claro —gruñó Ben mirando a todos de uno en uno⁠—. Sé que uno de vosotros es un poli y con él hablo. Te doy la oportunidad de confesar y morir rápido.

—Si hay un topo aquí no será rápido, güevón —⁠amenazó Rincón a su espalda.

Ben le silenció con un gesto, sin volverse siquiera, y siguió dirigiéndose al poli.

—Te doy mi palabra de que te ejecutaré de un disparo en la cabeza. Todo será muy profesional, un buen final para tu historia. Siempre cumplo mis promesas.

Ben esperó, pero nadie hizo amago de confesar.

—Amigo policía, piensa bien en mi oferta porque callar no va a servirte de nada. Si no confiesas, voy a mataros a todos igualmente. Pensarás que todos aquí somos criminales, lo entiendo, pero los que te rodean te abrieron las puertas de su casa, has comido en su mesa. Piénsalo bien. Mi oferta caduca después del primer cadáver.

Los chavales seguían petrificados. Esperó casi un minuto pero ninguno se movió.

—Vale. Voy a empezar por este chaval de aquí —⁠Ben se acercó un paso a Leandro Zapata, el más joven de todos, y le colocó la pistola en la frente.

—¡Silver hijueputa! —gritó Rincón a su espalda, nervioso⁠—. ¡Soy el padrino de ese chico!

—Desgraciadamente hay que extirpar el tumor.

Amartilló el arma, el chaval cerró los ojos. Estaba dispuesto a hacerlo, los mataría a todos.

—¡Espera! —gritó Jefferson Medina—. ¡Soy yo!

Ben se volvió hacia él, le dedicó una mirada de admiración.

—Buen poli.

Dio un paso al frente hasta colocar el cañón en la sien y le metió una bala como le había prometido, ante el asombro de los colombianos, que se habían quedado mudos mirando el cadáver de su compadre.

—Llevadlo a su casa y que parezca un suicidio —⁠le ordenó a Rincón, entregándole la pistola que había usado—. Nada de mutilar el cuerpo, ni corbatas colombianas, ni mierdas así. La venganza está servida. ¿Está claro?

—Como el agua —dijo Rincón mirando el cuerpo.

—Estupendo. Yo ya he terminado.

Le dio unas palmadas en el hombro al patrón y salió por donde había entrado. Se reunió con sus hombres y les hizo un gesto para que regresaran a los coches.

Ben se acercó a Sloan para hablarle en confidencia.

—He confirmado el topo —le informó.

—He oído el disparo. ¿Qué pasa con el cuerpo?

—Les he pedido que simulen un suicidio, pero no va a colar a menos que recojan los sesos y se los vuelvan a poner en su sitio.

—¿Y eso no nos preocupa?

—No iba a colar aunque lo hubiéramos hecho bien. Lo que me preocupa es no saber hasta dónde tenemos metida la polla de la policía.

—¿Más infiltrados?

—Quién sabe… Que estas sospechas no salgan de aquí. Nosotros vamos a mover ficha —⁠le informó Ben—. De momento, el resto que se quede como está.

—¿Preparo las mudanzas?

Ben asintió pensando en cuánto le gustaba su actual casa y en el esfuerzo que había dedicado Tamara para convertirla en un hogar.

—Viene una tempestad, se huele en el aire.

Jaime Ramos

Todo es tan triste

Ochenta y ocho días después de la Eclosión

El Hogar. Celda de laboratorio.

En cuanto se cerró la portezuela, Jaime se abalanzó sobre la comida de la bandeja. Era el mismo puré espeso que le daban a todas horas, blanco, soso y grumoso. Desayuno, comida, cena. La que fuese. No tenía ni idea de si era de día o de noche, ni de cuántos días llevaba allí metido. El caso es que le daba energía, nutrientes o lo que fuese que necesitara. Después de comer siempre se sentía un poco mejor. Solo un poco.

Cuando terminó de devorar el puré insípido, el agua y las pastillas de colores que acompañaban a las comidas, regresó al centro de la celda y se tumbó boca arriba, con los brazos y las piernas estirados en cuatro direcciones distintas. Ya había perdido la vergüenza de estar desnudo y como allí dentro no hacía ni frío ni calor, podía espanzurrarse cuanto quisiera. Cerró los ojos para que la luz blanca del techo no le cegase y trató de dormirse, que era lo único que le calmaba cuando empezaba a pensar en Saray, en María, en su abuelo… Y el cuerpo le quemaba, pidiéndole que corriese, que saliese de allí. Le desesperaba estar encerrado… Era… Era indescriptible. Hora tras hora. Los minutos eran densos como el puré de la bandeja.

A veces intentaba entretenerse recordando cuentos e historias de videojuegos y cómics, pero no tenía ninguna gracia ni buena memoria. Entonces se ponía a revivir vivencias antiguas, recordaba a sus amigos en el recreo intercambiando opiniones sobre cuál era la chica más buenorra del curso, que siempre era Sonia; el partido de fútbol que fue a ver con su padre y los perritos calientes que comieron después; la excursión en la que se perdió en el bosque con su colega Rodri y el miedo que pasaron hasta que sus compañeros y profesores les encontraron; el último abrazo que le dio a su hermana y a sus padres antes de que la infección les matara… Tenía muchos recuerdos pero, aunque fueran recuerdos alegres, siempre terminaba llorando.

Y si se moría allí metido, ¿a quién iba a importarle? A lo mejor se reencontraba con todos ellos en el Cielo.

«Todo es tan triste», pensó antes de dormirse.

La puerta de su celda se abrió apartándose a un lado, ocultando en el proceso la huella azul que Jaime había dejado estampada en el cristal cuando le visitó Eva Walls, el primer día que experimentaron con él. No había vuelto a saber nada de la doctora, pero los experimentos se los hacían todos los días, o cada X horas, no podía estar seguro. Como las anteriores veces, un científico entró en la celda y le invitó a levantarse.

—Vamos.

Jaime suspiró y se levantó con esfuerzo. Siguió al científico por una sala llena de celdas como la suya y luego por un pasillo lleno de tubos. Mientras, pensaba que al menos en los experimentos no le pinchaban demasiado —⁠solo en los dedos— ni le arrancaban trozos del cuerpo. Había visto cosas horribles dentro de algunas celdas…

Cuando entraron en el laboratorio, el doctor Ling Bao se acercó a recibirle.

—Ven aquí, Jaime.

Jaime caminó hasta el centro de la sala y se sentó en el banco de siempre, ubicado en una especie de estructura futurista con una consola de mandos frente a él. Al otro lado de una mampara de cristal, se repetía la misma disposición de banco de metal y consola de mandos. El doctor se sentó a su lado y, como en las anteriores ocasiones, deslizó una especie de cajón del interior de la máquina. Dentro estaban los guantes que tendría que ponerse y un recipiente con lo que llamaban la tinta azul.

—Póntelos —ordenó Bao.

Jaime obedeció de mala gana, deslizando las manos por el extraño tejido poroso hasta meter bien los dedos dentro de los aparatitos que coronaban la punta de los guantes.

—Eso es —dijo Bao cerrándolos con un click en su muñeca.

El doctor continuó el proceso colocándole unos electrodos en la cabeza rapada. Jaime dio un respingo cuando le rozó la herida que el guardia le había hecho. El doctor ni se inmutó ni dijo nada parecido a «lo siento».

Cuando terminó los preparativos, tocó algunas teclas en la consola y Jaime sintió el familiar pinchazo en la punta de los dedos, como si le hubiesen clavado un minialfiler. Igual que las otras veces, a nadie le importó que se quejara o que se le saltaran las lágrimas.

—Mete las manos —dijo Ling Bao.

—¿Y si no quiero?

—Harás lo que te ordeno.

—¿O qué? ¿Vas a matarme?

—No me obligues a hacerte daño.

Jaime se quedó mirándole. No quería que le hicieran daño. Y estaba muy seguro de que se lo harían si no obedecía. Eso le asustaba mucho.

—¿Algún día voy a salir de aquí? —preguntó a la desesperada.

—Si te portas bien…

Jaime bajó la cabeza incapaz de contener sus lágrimas.

Luego tragó saliva y metió las manos en el viscoso y tibio líquido azul. Como le enseñaron el primer día que hizo aquello, buscó en el fondo del recipiente hasta que sus dedos se engancharon a lo que debía ser una especie de conector imantado.

—Muy bien. Comenzamos —dijo el doctor después de analizar unos segundos los datos de una tablet.

Tocó unos botones y el cristal de la mampara que había frente a él se oscureció hasta volverse negro y opaco. La fotografía de un perro en un prado lleno de césped se materializó en el cristal como si fuese una televisión.

—¿Qué ves?

—El perro de siempre —respondió Jaime.

—Memorízalo.

Jaime estudió la fotografía un rato, fijándose en el pastor alemán, en sus colores, en las nubes y el prado. No parecía que hubiese cambiado nada respecto a las anteriores veces que se la mostraron.

Continuaron con la clásica sucesión de nueve fotos más. Una casa abandonada, una chica rubia con globos de colores, una llave encima de una mesa, una tormenta sobre una montaña… Las mismas que ya se sabía de memoria.

—Iniciamos fase dos —dijo Ling Bao a su ayudante, el doctor que le había llevado hasta allí.

Aquello era nuevo. El científico caminó hasta otra puerta y la abrió, haciendo pasar a dos niños desnudos. Se sorprendió muchísimo al ver que eran los extraños gemelos que conoció en el internado. «Loz gemeloz zúperdotadoz». Como nunca hablaban con nadie, no sabía ni cómo se llamaban. Solo compartían el tiempo con los otros niños durante las horas de dormir, ducharse y comer, eran los únicos que iban al Curso A. No sabía que también hubiesen terminado en los laboratorios.

Los chavales caminaron al unísono hasta sentarse en el banco que había al otro lado de la estructura y de la pantalla opaca, donde los perdió de vista.

—¿Qué hacen ellos aquí? —preguntó Jaime.

—Habla solo cuando te pregunte —respondió el doctor, sin apartar la mirada de la pantalla en la que escribía.

«Gilipollas», pensó Jaime. Con un poco de suerte podía leer su mente con esos chismes que llevaba en la cabeza.

Bao se levantó de su lado, buscando a su ayudante, al que le hizo un gesto con la mano. Juntos salieron de la sala para reaparecer detrás de un cristal en una de las paredes.

De pronto, las luces se apagaron hasta dejarles prácticamente a oscuras. Un sonido raro, como de succión, inundó la sala unos instantes. El ruido terminó con un «clonk» metálico procedente de las tres puertas de la estancia.

Jaime se asustó un poco, incómodo sobre el asiento, aún con las manos hundidas en la tinta azul.

—¿Qué tengo que hacer? —gritó, mirando al cristal tras el que estaban ahora el chino y su colega.

—Tranquilizarte —la voz del doctor Bao surgió de un altavoz en algún sitio⁠—. Te oímos perfectamente.

Jaime se mordió el labio. ¿Qué hacían allí los gemelos? No podía evitar estar nervioso. ¿Serían peligrosos? ¿Por qué le aislaban?

—Mira la pantalla y relájate —insistió Bao⁠—. Concéntrate en eso.

Jaime tragó saliva y obedeció. Fijó la vista en la mampara tras la cual estaban los otros chicos. Por mucho que se esforzara, sus ojos no podían traspasar el cristal negro. De pronto, una sensación desagradable le atravesó desde la punta de los dedos hasta el paladar y Jaime dio una pequeña sacudida, atravesado por la quemazón interna.

—Aaayyy —se quejó bajando la vista hasta sus manos hundidas.

Cuando levantó la vista, vio en la pantalla una de las fotografías que ya conocía, en concreto la de un señor con bigote y mono vaquero secándose el sudor de la frente en una granja. Por algún motivo no conseguía verla tan nítida como antes, no apreciaba los detalles.

—¿Qué ves? —preguntó el doctor Ling Bao por el altavoz.

—El granjero con bigote —respondió.

De reojo vio a los científicos intercambiando opiniones y anotando cosas en unos teclados que no alcanzaba a ver. La desagradable sensación seguía instalada en su cráneo y la sentía justo encima del paladar, muy arriba, palpitando.

En la pantalla, la fotografía comenzó a transformarse, como fundiéndose. Los colores se reorganizaron, las luces se oscurecieron y las líneas se retorcieron hasta convertir la granja en una mesa de madera con una llave encima.

—La llave —respondió Jaime antes de que le preguntaran y añadió con un susurro⁠—: Me pica la cabeza.

El hormigueo de su cerebro se acentuó cuando la fotografía de la llave empezó a tornarse verdosa, con la sombra difusa y oscura del perro de siempre. Pero faltaban todos los detalles, las briznas de hierba, la forma de las nubes, la cara pacífica del animal… Estuvo a punto de sacar las manos del líquido para llevárselas a la cabeza pero se contuvo. Miró la imagen de nuevo, intentando focalizarla, pero se le estaban nublando los ojos y empezaba a dolerle la cabeza. Mucho. Parecía que los puntos de su herida estuviesen más tirantes.

—No me encuentro bien —murmuró Jaime.

—¿Qué ves?

Jaime levantó la vista de nuevo a la foto, que seguía girando, como en movimiento, tratando de tomar forma pero sin terminar de hacerlo.

—¡Quiero que acabe! —gritó mirando a los científicos, lo que le provocó más dolor.

—No saques las manos —advirtió el doctor Bao⁠—. Mira la pantalla. Acabará cuando respondas.

Jaime se esforzó en mirar de nuevo, centrándose en «dibujar» la imagen. Un pitido se instaló en sus oídos y sintió que un líquido caliente se deslizaba por su labio superior, desde la nariz. Por fin lo consiguió. La fotografía ganó nitidez. Y vio el perro y las nubes. Y el prado verde. Había algo más, algo nuevo escrito en la hierba.

VAMOS A AYUDARTE, JAIME.

Entonces se desmayó.

César Torres

Uno d. E

Noventa y un días después de la Eclosión

Granja escuela cerca de Aldea del Fresno. Madrid.

—Uno d. E. Es decir, año uno después de la Eclosión… ¿Qué os parece? A mí más que nada me parece justo. La Eclosión es la mayor catástrofe a la que se ha enfrentado la humanidad en su historia.

César hizo una pausa y aferró el micrófono.

—Todos esos muertos se merecen un reinicio. ¿O seguimos con la vieja numeración como si nada? ¿Dos mil diecinueve? ¿Dos mil diecinueve de qué exactamente? Llegados a este punto está claro que no hay vuelta atrás. Tomemos el Año Nuevo como el punto en el que empezamos otra vez. Hoy es Nochevieja, despedid a la vieja humanidad. A partir de mañana solo podemos mirar hacia delante. No os diré «Feliz Año Nuevo» porque no lo será. Será la primera piedra en el camino. El año uno nos pondrá a prueba, decidirá si somos lo bastante fuertes para continuar. Seguirá muriendo gente, seguiremos sufriendo y seguiremos sobreviviendo, en toda la magnitud de la palabra. Amigos, no voy a engañaros, va a ser mucho peor que hasta ahora. Pero ¿sabéis qué? Yo no pienso rendirme. Bienvenidos a una nueva era.

César terminó el discurso y suspiró. Se sentía bien. Finalmente había desechado el coñazo de narrar en todas las frecuencias advirtiendo sobre la nueva cepa, de todas formas lo más probable es que nadie le escuchara. Así que decidió volver a su viejo proceder, centrarse en la esperanza de hallar algo de paz interior. Y parecía que estaba funcionando. O puede que lo que le hacía sentir mejor era estar a solo unas horas de descubrir qué estaba pasando con el localizador y por qué no se movía de aquel punto al sur de Madrid. La perspectiva de avanzar por fin con aquello y ponerse en marcha le excitaba. Eso sí que le infundía ánimos.

Colocó el dial en la frecuencia más baja y apagó la radio. Debían ser aproximadamente las ocho de la tarde y la noche era completa. Hacía al menos un par de horas que la luz les había abandonado y sus compañeros ya se habían ido a acostar. Con el sol brillando tan poco tiempo, las jornadas de viaje y supervivencia eran mucho más cortas y, pese a todo, pasaban la mayor parte del tiempo durmiendo. El frío y el aburrimiento no invitaban a dejar las mantas de lado. Por lo menos ese día habían cenado los mejores huevos revueltos del mundo y todo se lo debían a las gallinas que habían sobrevivido solas en la granja escuela. Otros muchos animales no habían tenido tanta suerte y perecieron de hambre o sed. Probablemente la concentración de insectos de sus cadáveres fue lo que salvó a las aves. El caso es que habían encontrado quesos, conservas de fabricación casera y huevos. También algunas hortalizas en un huerto. Marga y Juan Carlos se habían esmerado y la cena de Nochevieja estuvo a la altura del cierre de una era, por modesta que fuera. Le gustó. Nunca había cambiado de año sin marisco y caviar en la barriga y, por primera vez, sintió que estaba en su sitio. Lo que no faltó fue champán, uno barato que alguien había guardado para una ocasión especial. Le supo mejor que ningún otro, por caro que fuera. Además la buena comida tuvo la virtud de subir el ánimo y que no se notase la tensión que había entre él y Laura desde que la abofeteó.

César abandonó el despacho y caminó por los oscuros pasillos de vuelta a los dormitorios con literas donde se habían instalado. Agradecía no poder apreciar su entorno. Irónicamente, con luz resultaba espeluznante, todo decorado de alegres colores y dibujos de simpáticos animales. Espacios destinados a hacer felices a unos niños que no volverían a llenar ese lugar. Resultaba un recordatorio deprimente, pero de noche tan solo era un refugio más.

Cuando llegó al distribuidor de las habitaciones escuchó gemidos y se detuvo. Habían dejado intimidad al matrimonio pero no era Marga la que gemía. Era Laura. Se acercó con sigilo a la puerta y volvió a escuchar a la excitada chica.

Tobias se la estaba trabajando.

No había vuelto a cruzar palabra con ella. Puede que ese definitivo alejamiento la hubiese terminado empujando a los brazos del americano, que ya había superado el duelo de su mujer. Mordiéndose el labio, se dio la vuelta y regresó por donde había venido. No pensaba acostarse con esa música de fondo, así que decidió darse una vuelta por el exterior, que olía a granja y plantas silvestres. Estuvo al menos una hora dando vueltas por los terrenos, vigilando las cercas ya que estaba por allí, hasta que el frío se hizo insoportable y decidió volver al interior.

Antes de acostarse se dirigió al baño para mear y allí se dio de bruces con Tobias, que salía. Tardó unos segundos en enfocarle en la oscuridad: el hombre solo vestía los calzoncillos y unas botas de montaña, estaba sudoroso pese al frío y no tenía que imaginarse por qué. En las manos llevaba un par de rollos de papel higiénico.

—No deberías andar por ahí medio desnudo, vas a coger frío —⁠le dijo, plantado frente a él.

—Tranquilo, mi cama está caliente —respondió el americano con media sonrisa que le hizo hervir la sangre.

—Ten cuidado, Tobias —le dijo y sonó más amenazante de lo que pretendía. La sonrisa del hombre se borró de su cara.

—¿Cuidado?

—Si le haces daño a Laura…

—No soy yo el que le ha pegado —respondió, haciendo un gesto para se apartara de su camino.

«Hijo de puta», pensó mientras Tobias regresaba con ella. Ojalá revelase su verdadera cara y le confirmase sus temores para poder pegarle un tiro. Casi deseaba que fuese un traidor.

Después de mear, regresó a las habitaciones y se metió en el dormitorio que compartía con Luis y Antonio. El anciano parecía dormir plácidamente y el hombretón hasta roncaba. César se quitó las botas y se metió en una de las camas, tapándose con varias mantas.

«Mañana empieza la guerra de nuevo», se dijo antes de cerrar los ojos.

Noventa y dos días después de la Eclosión.

Campo al sur de Madrid.

—¿Qué dice ese chisme? —preguntó Antonio, deteniéndose junto a un árbol y sacando una botella de agua.

César y Luis se detuvieron a su lado y la tierra helada dejó de crujir bajo sus pies. El cielo estaba encapotado y amenazaba lluvia, lo que sería una putada en mitad de aquel campo en la nada.

—Que estamos cerca de cojones —respondió César consultando el aparato de rastreo otra vez⁠—. Está claro que aquí no está El Hogar.

—Maldita sea —masculló Luis, con rabia.

Al anciano aún le quedaba algo de esperanza en el localizador y en que aquello le acercase a su nieto.

—¿El Hogar podría ser un complejo subterráneo? —⁠preguntó Antonio.

—Lo rodean altos muros, hay electricidad, granjas, invernaderos… —⁠recitó César de memoria.

—Entonces, ¿regresamos con los otros?

Habían dejado a los cuatro en las afueras de un pueblecito mientras ellos tres buscaban el localizador. Iban a volver con las manos vacías.

—Encontremos el cacharro, podría sernos de utilidad —⁠suspiró César y reanudaron la marcha.

No tardaron mucho en dar con él. El aparato estaba aún aferrado por los dedos del cadáver de Juan. Supusieron que era él por el traje militar, ya que el cuerpo estaba irreconocible, desparramado como si se hubiese caído de lo alto de un edificio. Animales salvajes se habían alimentado de los restos, lo que seguramente explicaba por qué el localizador se había movido unos pocos metros.

El único hombre que había tratado de ayudarle desde que apareció Eternal Lab no lo había conseguido. Aún peor, tenía pinta de haber muerto por ello.

César estaba furioso.

—¡Lo han matado! —exclamó—. Han debido de tirarlo del jodido helicóptero antes de que pudiese colocar el localizador. ¡¿Cómo podían saber que era un traidor?!

Luis y Antonio no dijeron nada. El cadáver le daba la razón. Juan había muerto con el dispositivo en la mano, eso debía de significar algo. Para él estaba clarísimo: Tobias le había delatado. Seguro que había utilizado su radio para ello.

—Ha sido él. ¡Tobias!

—César, no lo sabemos —dijo Antonio, el hombre le cogió de la cara y le apartó la vista del cuerpo roto⁠—. No lo sabemos.

Él sí lo sabía. Lo que no sabía era qué hacer con eso.

—Cavemos una tumba.

César y Antonio cavaron, turnándose la pequeña pala, mientras Luis lloraba junto a un árbol, con el sobrecito de azúcar que le había dejado Jaime entre los dedos. Sus esperanzas estaban terminando de desplomarse. El viejo tenía prisa, prisa por salvar a su nieto. La supervivencia cada vez era más dura para sus castigados huesos. La fatiga, el frío y la mala alimentación no perdonaban a nadie, lo mismo que la edad. Luis sabía que no disponía de mucho tiempo para realizar el rescate, el palo era especialmente duro para él.

El ejercicio físico tuvo la virtud de calmarle un poco. Cuando terminaron la improvisada sepultura, César se secó el frío sudor de la frente. El aire se colaba entre las ropas y el cielo se había oscurecido, asegurando lluvias próximas. Volvió la vista de nuevo al suelo y dejó, sujeta con una piedra, una fotografía de una niña que habían encontrado entre las pertenencias del soldado.

—Descansa en paz, Juan. Tenías buen corazón. Nunca antes la pérdida de alguien a quien había conocido tan poco me había dolido tanto. Gracias por haberlo intentado.

Antonio se santiguó y terminó el entierro. Se prepararon para regresar.

—Esperad —Luis les detuvo con un gesto—. Tenemos que hablar.

—¿De qué?

—De lo que haremos a partir de ahora.

—Haremos lo que dijimos. Le diremos a Laura que lo del dispositivo ha fracasado y que Juan ha muerto. Luego volveremos a la caza de los comandos —⁠le recordó César—. Aunque eso último no se lo diremos.

—Hay otra alternativa —aseguró Luis, serio.

—¿Cuál?

—Ellos nos cazarán a nosotros. A mí. Yo llevaré el localizador hasta El Hogar. Dejaré que me cojan.

—¿Qué? —se alarmó César—. Ni hablar. Y menos con… con Tobias rondando.

Luis le puso la mano en el hombro y le miró fijamente.

—Sabes que es el mejor curso de acción. Ya hemos descubierto que la información está compartimentada, nunca encontraremos a nadie que sepa dónde está El Hogar.

—Tú antes no decías eso —le recriminó.

—Sé lo que te dije, pero me equivocaba. El localizador sigue siendo nuestra única opción, solo cambia el mensajero.

Se negaba a tomar ese rumbo, no quería sacrificar al anciano. Una parte de él, sin embargo, sabía que era la opción con más posibilidades de éxito.

—Si vas a ese lugar, morirás dentro. Te usarán, te torturarán.

—Pero os llevaré hasta él. ¿Quieres terminar esta guerra? La única forma es cortar la cabeza de la serpiente. Y la cabeza está en El Hogar.

—Me pides que te sacrifique —le recriminó César.

—Tiene que haber otra forma —dijo Antonio.

—No la hay —les aseguró el anciano—. Podemos hacer esto bien, o puedo hacerlo yo solo.

Se formó un silencio entre los tres que solo las ramas de los árboles chocando rompía.

—Vale —aceptó César finalmente.

Así empezaba el año Uno d. E., con un topo entre sus filas y un sacrificio en el horizonte.

Lara Ruiz

Adiós, Akem

Noventa y dos días después de la Eclosión

El Hogar. Centro de mujeres.

Era la primera vez que Lara pisaba las duchas desde el asesinato de Joy. Había aprovechado la «baja médica» para sacrificar su higiene y no tener que hacerlo, pero ya no podía postergarlo más. Ese día le tocaba reincorporarse al trabajo ahora que físicamente estaba mucho mejor. Y además apenas conseguía soportar ya su propio hedor, el olfato se le estaba agudizando y eso tampoco contribuía a mejorar sus náuseas del embarazo. Por lo demás, el descanso y la dedicación de la doctora Walls habían contribuido a sanar sus heridas pero, sobre todo, había ayudado el hecho de que Méndez hubiese dejado de torturarla. Sin palizas y sin toallas mojadas en la cara, su cuerpo había obtenido por fin algo de paz para recuperarse. El problema era su mente, ella misma se sometía a una tortura psicológica a base de preguntas y fantasías funestas. ¿Por qué no le pegaban más fuerte después de haber intentado matar a la mafiosa número uno de la prisión? Era antinatural que no lo hicieran. Sus temores estaban justificados. Habían cambiado de estrategia y solo ganaban tiempo para planear el asesinato de su próxima víctima. Por eso estaba intentando aislarse de todas sus amigas. Año nuevo, la misma vida perra.

Lara se desvistió en silencio, a su alrededor otras mujeres hacían lo mismo o lo contrario. Sorprendía ver tanto matojo y tanta pierna y sobaco peludo, en contraste, por ejemplo, con el gimnasio al que iba antes de la Eclosión. Pero claro, en aquella época, había motivos para cuidarse. Había motivos para querer estar guapa y sonreír.

Desnuda se sintió más vulnerable y las piernas le temblaron mientras caminaba en dirección a la ducha. Tuvo que cerrar los ojos y contener una arcada cuando se enfrentó de nuevo al lugar donde se encontró el cadáver de Joy.

A partir de ahora cada vez que viese un sumidero vería ese cuerpo, igual que le pasaba cuando entraba en casas desconocidas y veía aquella silla y el cadáver de la chica que Alfonso Iriarte asesinó años atrás. Respiró hondo, se calmó, se acarició el vientre y trató de abstraerse de la realidad mientras se metía bajo uno de los grifos. Parecía que todas las mujeres la miraban. El agua que le caía por la cara ocultó sus lágrimas. Odiaba que le hubiesen jodido también ese momento. ¿Por qué su vida estaba sembrada de muertos? Se duchó rápido, malamente, sin fijar la vista en «ese» punto concreto. La rabia y la pena volvieron a invadirla como un veneno. Y también las náuseas.

Aseada y vestida, se dirigió a una de las salidas que daban al exterior, dispuesta a reincorporarse en su trabajo con los caballos, las únicas almas en paz de El Hogar. Fue directa al control de seguridad y a pasar bajo el arco de metal cuando el guardia al que llamaban Huéscar se interpuso en su camino, extendiendo un brazo.

—¿Dónde crees que vas, amiguita? —le dijo con chulería. Qué asco le tenía a ese imbécil.

—Voy a trabajar. Ya tengo el alta.

—Ya no curras ahí fuera, Prado.

—¿Qué? ¿Por qué? Nadie me ha informado de esto.

—Tú sabrás, tendrás que ir a hablar con Arantxa. Las mujeres tenéis la libertad de administraros los trabajos como queráis. Si de mí dependiese, las que mejor la chuparan tendrían los mejores oficios.

—No tengo tiempo para estas tonterías —Lara colocó la mano junto a su boca para hacer bocina⁠—. ¡¡Liz!!

Al otro lado de la puerta seguramente estaba Liz, vistiéndose con las prendas de abrigo que les daban para trabajar fuera del centro. Ella tenía que saber qué estaba pasando porque ella era la que le había conseguido el empleo.

—¡¡Liz!! ¡¡¡Liiiiiz!!!

—Deja de gritar, Prado —le ordenó Huéscar con el ceño fruncido.

Por suerte, la mujer la había escuchado, la puerta se abrió y Liz apareció en el umbral, ataviada con los ropajes de trabajo. Se acercó por el otro lado del control.

—¿Tú sabes por qué no trabajo aquí? —le preguntó sin rodeos.

Liz rehuyó su mirada y respondió tras un breve silencio.

—Me han pedido que vaya preparando a los caballos para algo más que tareas de carga. Quieren caballos de guerra. Necesitaba ayuda para hacerlo… y…

—¿Y tu nueva ayudante sabe mucho de domar caballos?

—Tú no podías trabajar y…

—Te lo dije antes de ayer, que volvía hoy.

—Y es lo único que me has dicho desde Navidad —⁠le reprochó.

Huéscar las miraba en silencio con su lascivia habitual. Desde que las pilló metiéndose mano en los establos, las vigilaba de cerca siempre que estaban juntas, acariciando su porra y poniéndole imaginación al asunto.

—¿Es por eso? Porque no hemos… renovado el acuerdo —⁠preguntó entre dientes, dolida.

Liz no respondió y volvió a rehuir su mirada.

—No es por eso… —comprendió Lara—. Es por Méndez… Me das la espalda.

—Los rumores los has empezado tú, María. Y me fío de ti —⁠le dijo Liz, mirándola a los ojos por fin—. Lo siento.

Dicho eso se largó por donde había venido. No la podía culpar por alejarse de ella. Huéscar se acercó con una mano sospechosamente cerca de la polla.

—Si no tienes curro yo puedo darte una tarea…

—¡Déjame en paz, Huéscar!

Lara se marchó dando largas zancadas. No sabía si estar cabreada o satisfecha. Había perdido el mejor trabajo de El Hogar aunque había conseguido alejar a su amiga. Eso era más seguro para Liz pero… Era muy duro estar tan sola.

Sola y puteada. Había ido a ver a Arantxa y ya tenía un empleo: la limpieza de los baños de los trabajadores, las duchas comunes y los vestuarios. Ahora tendría que pasar por el jodido escenario del crimen varias veces al día. Seguro que el empleo había sido sugerencia de Méndez.

Equipada con un carrito que incorporaba cubo, fregona y productos varios, se armó de valor para volver a las duchas y realizar su trabajo lo más pronto posible. Antes de que terminara de llenar el cubo de agua, la estaban llamando a maternidad por megafonía. Extrañada, dejó sus cosas y se encaminó a la entrada del centro médico. Eva le había dicho la noche anterior que no la vería en unos cuantos días, así que era raro que la llamasen.

Y cuanto más se acercaba al lugar, más miedo le daba.

Se agarró el vientre con las dos manos y entró a la sala de espera. No muy lejos de allí, dos personas discutían. Aunque no alcanzaba a escuchar lo que decían, le pareció distinguir la voz de Eva. Sus sospechas terminaron de confirmarse.

La puerta se abrió y la doctora Walls entró con el gesto muy serio y los labios apretados.

—Lo siento —dijo con la voz quebrada—. Acabo de enterarme.

Tras la mujer entró un hombre maduro, oriental, debía de ser el doctor Ling Bao del que le había hablado Jaime antes de desaparecer del mapa. Su expresión facial y corporal no denotaban una pizca de nerviosismo o incomodidad.

—Señorita Prado, vamos a someterla a un aborto quirúrgico. Lamentablemente no podemos permitirnos continuar con su embarazo no planificado —⁠dijo con tono neutro—. Todas las gestaciones deben servir al propósito de encontrar una solución al virus.

Las palabras del doctor llegaron hasta su mente como si estuviesen afiladas, iban desgarrando el tejido al adentrarse en su cerebro.

—Una solución, ¿eh? —murmuró Lara, con los ojos llenándose de lágrimas y las manos apretadas sobre el vientre⁠—. ¿Y ya está? ¿Me arrebatáis a mi hijo y ya está?

—La extracción quirúrgica es el método más rápido y eficaz. Con los cuidados adecuados estará bien en cuestión de días. En cuanto esté recuperada, pondremos otra vida en su vientre.

Otra vida. Ella no quería otra vida, quería esa. No lo había buscado pero por lo menos era el fruto de una relación de amor, era lo que le quedaba de alguien a quien quería.

—Puede que su nuevo hijo crezca con fantásticos dones, señorita Prado —⁠continuó el doctor.

Eso la hizo estallar.

—¡Me dais asco! ¡Eternal Lab, las mentiras, El Hogar y tú en especial!

El doctor pareció no darse por aludido.

—Todo está preparado —dijo acercándose para cogerla del brazo.

Lara le apartó de un manotazo y se mordió el labio con rabia. No podía negarse. Lo único que conseguiría haciéndolo era terminar en los laboratorios, como Jaime. Dio un paso al frente y agarró a Eva de la mano.

—Hazlo tú —le suplicó—. Por favor.

La doctora cruzó la mirada con su jefe.

—Lo supervisaré —dijo Bao.

Eva la cogió del brazo y la condujo hacia el quirófano.

—¿Qué me va a pasar? —preguntó con un hilo de voz.

—Te daré un sedante y te aplicaré algo de anestesia local. Llevas pocas semanas embarazada, será un proceso sencillo. Es mejor que no preguntes más.

Mientras Eva Walls y otros doctores terminaban de preparar la intervención, ella se desvistió en una sala y se puso una bata de hospital. Las lágrimas empezaron a rodar por sus mejillas cuando caminó hasta la camilla y se tumbó, con las piernas en los estribos. Sus ojos se posaron sobre los fluorescentes del techo y se quedaron anclados allí.

Iba a llamarlo Akem. Aunque fuese una niña. A quién iba a importarle eso. Era todo lo que quedaba de él y también de ella misma, el pequeño trozo que restaba de Lara Ruiz.

Se lo iban a succionar de las entrañas, la dejaban vacía.

—Adiós, Akem —murmuró cerrando los ojos.

Patricia Mora

Espera

Ochenta y un días después de la Eclosión

Campos de cultivo.

Hipotermia. ¿Era ese el nombre que tenía lo de morir de frío? No estaba segura, apenas podía pensar. Su cuerpo se sacudía tan fuerte por los temblores que parecía que su cerebro estuviese dentro de una coctelera. Aún quedaban horas para el amanecer y Patricia dudaba de volver a ver el sol brillar. Cada paso era una tortura para sus pies. Avanzaban fatalmente despacio y le dolía todo tanto que apenas sentía ya la lesión del brazo. A su alrededor nada más que oscuridad y viñedos fantasmales, ni una casa, ni una nave, nada donde refugiarse del cuchillo del invierno. La luna estaba ahora tapada por gruesas nubes que no dejaban de bajar y le arrebataban también la escasa luz.

—Sa-Sandy… —balbuceó con un susurro apenas audible⁠—. No… lo voy… a co-co-conseguir…

La Profeta caminaba a su lado, soltando sus incoherencias y sus números. Parecía inmune al frío. ¿Por qué no temblaba de pies a cabeza? Patri trastabilló con una piedra, estuvo a punto de caer y se detuvo.

—¡Sa… Sandy! —le imploró. Ella siguió caminando como si no la escuchara.

Tuvo que esforzarse mucho para alcanzarla y cogerla del brazo. Ella se giró sin mirarla, el vaho escapaba de sus labios al murmurar.

—El ordenador está apagado. A ver cómo se gana el pan ahora. Cuatrocientos veintisiete mil cuarenta y dos.

Patricia le tocó la cara. ¡Estaba maravillosamente calentita! Y ni dio un respingo al contacto de sus dedos helados. ¿Cómo era posible? ¿Por qué no se moría de frío como ella? ¡Y por qué nunca se habían dado cuenta de eso! Supuso que nunca habían estado tan expuestos a las inclemencias del tiempo. Abrió la rebeca de Sandy y metió las manos en sus axilas, que parecían dos hornos rodeando sus dedos. Dejó escapar un suspiro al sentir de nuevo calor en algún punto de su cuerpo. Intentó conectar con sus ojos, pero incluso en la oscuridad de la noche la Profeta miraba más allá de ella.

—El autobús se está retrasando otra vez. Su jefe va a enfadarse mucho. Cuatrocientos veintisiete mil cuarenta y tres.

Y Patricia también vio más allá de Sandy. A su espalda había un bulto oscuro, con forma de tractor. Cogió a la chica de la mano y tiró de ella hasta acercarse a un remolque abandonado junto a una acequia. En la parte de atrás sobresalía una lona de plástico grueso y tuvo una idea.

—Va-va-vamos a-a-a de-de-de-descansar… —consiguió articular.

Abrió la portezuela del camión y el brazo herido le envió un recordatorio en forma de latigazo de dolor. No le quedaba más remedio que aguantar. Cogió a Sandy de la mano para que subiese con ella. Luego sacudió el agua acumulada en los pliegues de la lona y la estiró. Con esfuerzo titánico, se quitó las prendas que se le habían mojado, quedándose en ropa interior.

—Ve-ve… ven… —dijo acercando a la Profeta. Le quitó las prendas mojadas con dificultad, se abrazó a ella y se taparon con la lona como si fuesen un burrito, un burrito humano relleno de dos chicas semidesnudas, con ropa mojada y un cuchillo. Luego se tumbaron en el suelo, protegidas del aire por la estructura del remolque. Seguía estando helada, pero el contacto con la piel caliente de Sandy era como un bálsamo reconfortante. Sus respiraciones se mezclaron bajo la lona. Patricia se acurrucó en el abrazo, encogida y temblorosa, tratando de pegarse a ella lo más posible.

—Papá no les deja salir a jugar. Últimamente están siempre castigados. Cuatrocientos veintisiete mil cincuenta y uno.

—Gra… gra… gracias —balbuceó Patri.

—Le rodea el humo aunque nada se quema. Cuatrocientos veintisiete mil cincuenta y dos.

Se quedó dormida escuchándola junto a su oído, pensando en si Sandy era alguna clase de entidad inmortal llegada a la Tierra tras el apocalipsis. O algo así. Solo esperaba poder recuperar un poco la temperatura corporal. Lo suficiente como para… no morir.

El amanecer no fue clemente con ellas. El sol se esforzaba en romper la niebla que flotaba sobre el campo sin conseguirlo y la temperatura apenas aumentó nada. Patricia aún tenía las ropas húmedas y el frío le volvía a calar los huesos, si salía con vida de esa seguro que enfermaría. El burrito humano ya la había salvado una vez y no quería tener que repetir, sus fuerzas no serían eternas. La lona con la que se cubría parecía pesar una tonelada, le costaba horrores cargarla y sujetarla con sus insensibles dedos. Tenía que avanzar y poner solución, encontrar una casa y secarse.

Caminar en la niebla era inquietante, todo gris y vaporoso, las siluetas difusas podían ser árboles o muertos y encima le impedían ver edificaciones en la distancia. Sus pies hacían crujir la tierra helada y parecía que ese, el entrechocar de sus dientes y el murmullo de Sandy, unos metros por delante de ella, fuesen los únicos sonidos del mundo. Ni siquiera se escuchaba a las aves.

De pronto, el sendero que estaban siguiendo terminó desembocando en los terrenos de una pequeña villa de campo, la primera que veían entre la bruma.

—Po-po-por fin…

Aquella casa no aparecía en ningún mapa «analógico», así que era posible que nadie la hubiese encontrado aún y por tanto podía estar llena de tesoros o, una vez más, de muertos. Tampoco tenía alternativa, si seguía vagando medio desnuda por el campo en pleno invierno, su cerebro terminaría por desconectar y moriría tirada en mitad de la nada. Al menos no se convertiría en uno de ellos. ¿Qué haría la Profeta entonces? Seguramente le cerraría los ojos y seguiría caminando sin rumbo, sola.

—Va… va-vamos allá… —le dijo a Sandy.

—… cientos once. La madre ha puesto huevos junto a su cabeza y le resulta ofensivo. Cuatrocientos veintisiete mil trescientos doce —⁠respondió ella.

Patricia abrió la cancela, pasó al interior y la cerró tras la Profeta. Luego caminaron hasta un pequeño chalet de un piso, con paredes de ladrillo y las ventanas en forma de arco. Había unas cuantas macetas con flores mustias y el césped que rodeaba el camino de entrada había crecido descontrolado. Entre las briznas de hierba húmeda asomaba un pequeño camión de juguete con vivos colores. También había una piscina de lona azul cuyo bordillo hinchable se había desinflado. Un agua sucia, cubierta de hojas secas, se desbordaba poco a poco por efecto del viento. Pequeñas cascadas descendían por el lateral de la piscina, anegando el terreno pantanoso que se había formado a su alrededor. No muy lejos de allí, un columpio se mecía suavemente, provocando un ligero chirrido que le puso los pelos de punta.

Nunca había hecho aquello sola.

Era el pan de cada día para personas como Fran, Leo o Ruth, pero ella, la cobarde Patri, nunca había asaltado casas abandonadas en busca de útiles para sobrevivir. Dios, ojalá Ru estuviese allí para salvarla. Ella lo solucionaría, le diría qué hacer y la abrazaría de verdad para hacerla entrar en calor.

Patri dejó la lona en el suelo y avanzó con el cuchillo al frente, el arma temblaba tanto en sus manos que se sentía ridícula. Todas las ventanas que veía estaban enrejadas y cuando intentó abrir la tosca puerta de madera resultó que estaba cerrada.

—Mi… mi… mi-mierda… —balbuceó entre temblores, en el porche.

Miró a la Profeta, que seguía tras ella observando el infinito y murmurando sus cosas. Cuando echó a andar para rodear la casa y buscar otra puerta, empezó a seguirla. En el lateral derecho del chalet flotaba un olor pestilente y en la casa solo había un alto ventanuco, demasiado pequeño como para colarse, así que el olor tenía que proceder del pequeño cobertizo. Todo el camino estaba cubierto de hojas caídas y eso la hizo sentir más tranquila, porque significaba que no había muertos rondando por allí. Se acercó a la puerta del cobertizo cubriéndose la nariz y la empujó para dejar entrar la luz. Dentro había un cuerpo en avanzado estado de putrefacción, supuso que era una mujer por el pelo. Miró a Sandy, a la que aquello le importaba un comino, incluido el olor, y contuvo una arcada. Se alejó lo más rápido que pudo, tambaleándose, hasta la parte de atrás del chalet. Allí había otras dos ventanas enrejadas. Se asomó a una, tratando de acostumbrar sus ojos al interior. La Profeta dobló la esquina y Patri levantó la vista.

Su corazón se detuvo cuando vio que estaba callada. Tenía la maldita boca cerrada: la señal de alarma. Patricia miró a su alrededor pero no vio nada. Volvió a fijar la vista en el interior de la habitación. Era un dormitorio de niños, había juguetes tirados, una colcha infantil, cuentos en la mesa… y entonces los vio. En las sillas. Dos niños muertos, atados y amordazados. Se debatían histéricos, retorciéndose como si fuesen gusanos en un anzuelo, mirándola fijamente al otro lado del cristal. Patri dio un paso atrás cuando vio moverse una sombra al fondo. Había alguien más. El bulto se abalanzó contra la ventana y la luz bañó sus rasgos. Sus ojos muertos, sus ropas cubiertas de sangre. Se estampó contra el cristal y lo hizo añicos. Patri pegó tal respingo que resbaló en las hojas mojadas y cayó de culo, lastimándose de nuevo el brazo. Las manos del muerto alcanzaron el exterior y empezaron a abrirse y cerrarse, sacudiéndose al final de los descontrolados brazos. La cara barbuda del muerto asomaba entre los barrotes como la de Jack Nicholson en El Resplandor, y tenían cierto parecido físico.

Patricia se levantó, con el corazón a mil. El dolor le cruzaba el cuerpo de lado a lado y el muerto rugía en la ventana, estirándose hacia ella. Se alejó mientras lloraba, sin poder controlar los putos temblores que la sacudían. Regresó a la entrada de la casa por el otro lado, donde tampoco había puerta o ventanas accesibles. Se dejó caer en el suelo del porche, con el cuchillo bailando en su mano. Las lágrimas rodaban por sus heladas mejillas. La Profeta apareció poco después y se refugió con ella. Se quedó de pie, a su lado, en silencio.

—No… No… po-po-podemos entrar a-a-aquí —le dijo, mirando hacia arriba. Ella miraba al horizonte.

—Vo… vo… vo-voy a… mo-mo-mo-morir…

Ojalá pudiese pensar con más claridad, pero su cerebro también debía de estar congelado. El aturdimiento que sentía no era normal, era síntoma de que efectivamente se moría. Allí solo estaba perdiendo el tiempo. Puede que hubiese otras casas cerca, si podía aguantar al raso un poco más…

Volvió la vista hacia arriba, dispuesta al último esfuerzo. El alma se le encogió cuando se encontró con los iris color miel de la Profeta mirándola, por primera vez, directamente a los ojos. Se quedó petrificada, parecía que fuese a decir algo. Su boca se abrió un poco.

—Espera —susurró.

Y su voz sonó un poco diferente. Humana. Lentamente, volvió a levantar la cara y sus ojos se perdieron de nuevo en la distancia.

—Sa-Sa-Sandy… ¿Qué? —balbuceó Patri—. ¡Sandy!

Ella no bajó la cara y Patri se puso en pie con dificultad para confrontarla. Ella volvía a ser la Profeta, el rostro inerte como el de un maniquí. La zarandeó de los hombros.

—Es… es… espera… ¿es-espera qué? —le preguntó, desesperada⁠—. ¡Co-co-contesta!

Ella continuó callada, inmune a sus súplicas. Si podía oírla, si podía sentir su desesperación, era cruel que no la ayudase. Casi la odió. ¿A qué tenía que esperar?

—¡Por favor! —rogó.

Esa vez consiguió algo. La Profeta se dio la vuelta y se marchó.

Un ruido la sobresaltó justo a su espalda. ¿Era la puerta? Sonaba como los engranajes de un cerrojo, alguien estaba girando las llaves desde dentro… Entonces la puerta se abrió y Jack Nicholson salió al exterior, con los brazos arqueados y la cara alzada como si olfatease.

Patricia salió corriendo casi al instante. Solo quería huir. El muerto la detectó en cuanto empezó a moverse y salió tras ella. La interceptó a pocos metros, cuando pasaban cerca de la piscina de lona. El empujón la hizo resbalar por el barro y caer al agua helada. Sintió el calor escapando de su cuerpo y al zombi caer tras ella, sumergiéndose, tocándola, buscándola. El cuchillo se perdió en el fondo del agua mientras huía desesperada. El suelo estaba lleno de limo por la falta de cuidados y volvió a resbalar. El muerto revolvía las aguas a su alrededor, completamente fuera de sí, incapaz de incorporarse. Patri pataleó, le acertó en algún punto y le apartó de un golpe. Gracias a ello se impulsó hasta el borde contrario y se agarró al plástico desinflado para salir. Por desgracia, la deteriorada estructura se vino abajo, la loneta se rajó en algún punto por la presión hasta derramar los miles de litros de agua que contenía en todas direcciones y en el centro del tsunami estaban Patricia y el muerto. Ella se quitó el agua de la cara y se apartó el pelo a un lado. Tenía demasiado frío, solo su corazón desbocado parecía estar caliente. Jack levantó la cabeza, chorreando agua, buscándola. Él no temblaba.

Patri gateó por encima de la resbaladiza lona, no tenía muy claro ni dónde iba, todo daba demasiadas vueltas. Solo quería alejarse, pero el monstruo no iba a permitírselo: sintió su mano helada agarrarla del tobillo, tiró con tanta fuerza que resbaló hasta estar casi debajo de él, de sus fauces extremadamente abiertas. Patri interpuso las manos, el agua chorreaba de la barba del muerto hasta su cara. Forcejeó con él perdiendo las fuerzas poco a poco, ni siquiera podía gritar. Solo se escuchaban los gruñidos de Jack. Patricia le puso una mano en la fría cara en un último arrebato de supervivencia. Sus dedos estaban tan cerca de su boca… ¿Cómo había terminado así? ¿Cómo era posible que el muerto hubiese usado las llaves para abrir la puerta?

Ya no podía más. No iba a luchar más.

Y entonces Jack se detuvo, se detuvo un instante. Le dio un respiro. Por algún motivo lo hizo. Patricia gritó y hundió los pulgares en sus ojos con un grito de rabia y terror. La sangre brotó de las cuencas y se escurrió mezclada con el agua hasta el mentón. El muerto murió con un espasmo y abrió la boca en un grito mudo, aún con sus dedos insertados en sus cuencas. Luego terminó derrumbándose sobre ella. Patricia pataleó, asqueada, helada, muerta de miedo, hasta salir del abrazo del cadáver y se arrastró fuera de la piscina.

A gatas levantó la vista y vio a la Profeta en el umbral de la puerta de la casa, ahora abierta.

La miraba como si la invitase a entrar.

Adrián Garrido

Siempre hay alguien que tiene que joderse

Ochenta y un días después de la Eclosión

Carretera.

Sandra maniobró para dar la vuelta en mitad de la carretera y perseguir el coche de los amigos de Víctor, con la intención de detenerles antes de que se diesen de bruces con una horda zombi y muriesen todos.

Adrián lamentó haberse terminado el alcohol que le quedaba.

—¿Quién va en ese coche? —le preguntó a Víctor mientras Sandra volvía a acelerar, haciendo chirriar las ruedas en el asfalto húmedo.

—Ruth y Fran de tu antiguo grupo. Inma y Leo del mío.

Adrián asintió y recordó a Fran. Habían tenido sus diferencias en el pasado, sobre todo cuando sedujo a Natalia utilizando la comida como reclamo sexual. Pero después de la masacre de la casa de campo parecía que habían resuelto sus diferencias, aunque su trato siempre fue el esencial. Ruth, sin embargo, le caía bien. Era una chica con cojones, casi le había perdonado que no compartiese su comida cuando Adrián, Ahmed y Natalia, «Los Hambrientos», se morían de inanición.

—¡Acelera más! —pidió Víctor—. Van muy rápido, están volviendo para ayudarnos con la búsqueda del bebé.

—Cuando vean que nos acercamos acelerarán todavía más. ¡No saben quiénes somos! —⁠dijo Sandra metiendo la quinta marcha.

—Ni conocen el coche —añadió Adrián.

—Tenemos que llamar su atención —dijo Víctor con una mano en la cabeza, alterado.

—Esto no me gusta… —murmuró Sandra hundiendo el pedal, entrecerrando los ojos, tratando de discernir algo entre las nubes.

—Toca el claxon —sugirió Sam.

—¡Sí! —dijo Víctor poniéndole una mano en la cara al chico⁠—. ¡Prueba con Morse! Punto punto punto raya raya raya punto punto punto.

Sandra empezó a emitir la señal de socorro con el claxon. La bocina sonaba totalmente alienígena en el vaporoso paisaje rural.

—Alertaremos a todos los putos zombis a kilómetros —⁠maldijo Adrián.

Tras cientos de metros de nubes bajas, por fin localizaron un pequeño globo de luz que no podía ser otra cosa que los faros del todoterreno, que no tenía luces traseras. Como se temían, empezaron a acelerar al verles tras ellos. Sandra continuó tocando la señal Morse.

—¡No los pierdas! —gritó Víctor, bajando la ventanilla antes de asomar medio cuerpo por fuera⁠—. ¡LEO! ¡LEOOOOO!

—¡Su coche corre más que este! —respondió Sandra.

La aguja de las revoluciones rozaba las cuatro mil mientras que el cuentakilómetros superaba los ciento cuarenta. A esa velocidad tenían que estar a punto de encontrarse de nuevo la horda zombi.

—Nos daremos de morros con los muertos —gruñó Adrián.

—Quizás ya se han dispersado —murmuró Sandra, nerviosa.

—Esa horda no se disuelve, solo avanza arrasando lo que encuentra.

De pronto, la difusa luz que estaban persiguiendo dio un giro brusco y empezaron a verlo con más claridad, parecía como si se hubiese dado la vuelta de golpe. Enseguida averiguaron lo que había pasado: entre las nubes surgió un bulto humanoide, retorciéndose en el suelo, recién atropellado. Sandra frenó bruscamente, aunque no pudieron esquivarlo y le pasaron por encima. El coche se agitó violentamente y Rebeca y Sam gritaron por la sorpresa.

—¡Frena! ¡Frena! —gritó Adrián antes de que chocasen con el vehículo accidentado.

Y lo consiguieron, muy cerca del todoterreno que se había salido parcialmente de la carretera. Las ruedas delanteras giraban en el aire mientras que las traseras, fuera del asfalto, lanzaban barro en todas direcciones sin conseguir tracción. Uno de los faros estaba reventado, la chapa abollada y cubierta de sangre. Las ruedas se detuvieron y del vehículo descendieron los cuatro ocupantes, uno por cada puerta, armados con pistolas y rifles apuntando en todas direcciones. Sus bocas despedían vaho al ritmo de sus respiraciones alteradas.

—¡No os mováis! —gritó Leo.

Víctor se bajó inmediatamente con las manos en alto. Adrián le imitó, el aire estaba lleno de espeluznantes gritos muertos y del trotar de cientos de pies. De momento no se veía a ninguno entre la espesa niebla, pero no tardarían en aparecer.

—¡Leo! —gritó el chaval de las gafas corriendo hacia ellos.

—¿Víctor? —preguntó Inma, bajando el arma.

—¡Sí! —gritó el chico.

—¿Adrián? —preguntó Fran como si acabase de ver un fantasma. Ruth también se giró con rostro perplejo.

Él levantó la mano.

—¡Se acercan zetas! —gritó Leo—. ¡¿Qué cojones está pasando?!

—¡Hay que largarse ya! —respondió Víctor—. ¡Es una horda!

Uno de los muertos apareció entre las nubes para reforzar sus palabras, corriendo como si no hubiese un mañana. Al menos estaba vestido y tenía pelo. Ruth le abatió de un certero disparo en la cabeza y los gritos se redoblaron.

—¡Hay que empujar! —ordenó Leo, haciéndole una seña a Fran y Víctor⁠—. ¡Rápido! ¡Vosotras cubridnos!

Los hombres corrieron a la parte de atrás del coche para sacarlo del fango mientras Leo cogía el volante para acelerar en cuanto las ruedas delanteras rozasen el asfalto. Inma y Ruth dispararon sus armas. Adrián desvió la vista al difuso y oscuro horizonte, donde empezaban a aparecer más figuras en busca de algo que llevarse a la boca. Habían estado toda la noche corriendo, así que seguro que estaban cabreados. Levantó el rifle hacia la vociferante nube de los horrores y empezó a disparar también.

—¡Vámonos! ¡Vámonos! —imploraba Sandra desde el interior del coche.

—¡Da la vuelta! —gritó Adrián sin dejar de disparar a los muertos que surgían de la niebla. Al menos no eran superzombis. Esos eran más listos, quizá habían abandonado la persecución del coche muchos kilómetros atrás. Y dio gracias por ello.

Mientras Sandra maniobraba, Fran y Víctor empujaron con todas sus fuerzas. El barro que expulsaban las ruedas girando les cubría de la cabeza a los pies, empapándoles. Por fin el inmenso vehículo 4×4 regresó a la carretera.

—¡¡Arriba!! —gritó Ruth sin dejar de disparar⁠—. ¡¡Arriba!!

Ruth, Fran e Inma regresaron al interior del vehículo que Leo se había encargado de orientar en dirección a la salvación. Adrián apretó el gatillo por última vez, derribando a un muerto de un disparo en la cadera y retrocedió para retomar su lugar en el asiento del copiloto.

—¡¡No veo!! —escuchó que gritaba Víctor entre los aullidos de los muertos que se acercaban⁠—. ¡¡No veo nada!!

Adrián buscó al chico en la oscuridad, deslumbrado por el faro del todoterreno que huía.

—¡Chaval! —le gritó mientras corría hacia él.

Se encontraron solo unos metros más adelante, tenía las gafas cubiertas de barro y trataba de limpiarlas con una mano sin conseguirlo. Los muertos iban tras él y surgieron de la bruma oscura.

Adrián les disparó pero uno de ellos les alcanzó de todos modos, a trompicones, y empujó a Víctor, que cayó al asfalto lastimándose las rodillas.

—¡Levanta! —le ordenó mientras descargaba una ráfaga de balas en la espalda del muerto.

—¡Adrián! —gritó Sandra desde el coche, desesperada⁠—. ¡¡Vamos!!

Víctor consiguió levantarse. Adrián le cogió de un brazo y tiró de él hasta meterlo en la parte de atrás, arrojándolo encima de Rebeca y Sam. Luego saltó al interior mientras Sandra aceleraba.

—¡¡Vamos!! ¡¡Vamos!!

Adrián se giró en el asiento y disparó a través de la luna rota, abatiendo a los muertos que se abrían paso entre las nubes rojas por el efecto de sus luces traseras, hasta que se le acabó el cargador.

Por fin ganaron velocidad, los muertos se convirtieron en bultos informes y luego en un oscuro enjambre de alaridos. El todoterreno rompía la niebla con su único faro unos metros por delante de ellos.

—Dios, Dios, Dios… —repetía Sandra temblando de frío y miedo.

Víctor se incorporó y se quitó las gafas cubiertas de barro.

—Gra-gracias… —le dijo a Adrián con una sinceridad pavorosa.

Extendió la mano y le entregó un walkie-talkie manchado de barro.

—Me lo ha dado Fran… —explicó, recuperando el aliento⁠—. Habla tú. Tengo que cambiarme de ropa.

Adrián recogió el objeto, apoyó la cabeza contra el respaldo y suspiró, recobrándose de la agitación y el ligero mareo que siempre le acompañaba. Víctor accedió al maletero y rebuscó entre sus cosas para sacar ropa seca y limpia.

Por fin, Adrián se armó de valor, examinó el cacharro y pulsó el botón más grande que vio.

—Adrián al aparato.

Unos segundos después el pequeño altavoz crepitó.

—Adrián… Soy Ruth. Grandísimo cabrón, me alegro de que sigas vivo. Gracias por ayudarnos. Creíamos que érais piratas de carretera o algo así. ¿Qué coño está pasando? Parecía que hubiese tres mil muertos. ¿De dónde han salido? —⁠dijo la chica con la voz distorsionada.

—¿Tres mil? ¡Ja, ja, ja! Échale seis cifras. Es una jodida horda. Con todas las letras. Iba a vuestra casa. La vimos e intentamos desviarla. No salió del todo bien. Esos de ahí eran la vanguardia de los que estábamos alejando —⁠resumió.

—¿Dónde están los demás? ¿Y el bebé? —era la voz de otra mujer la que se escuchó, debía ser la tal Inma.

Rebeca rompió a llorar al escucharla.

—Hubo un tal Jaro que no lo consiguió. Aquí tenemos a la madre, la niña sigue perdida —⁠respondió Adrián—. También tenemos al chaval cegato que os habéis dejado atrás.

El dardo produjo un momentáneo silencio al otro lado de la radio.

—¿Y Patricia y Santiago? —volvió a preguntar Ruth.

Esa vez fue Adrián quién se tomó unos segundos antes de responder, con la vista clavada en las oscuras y difusas sombras del paisaje exterior.

—Se quedaron en la casa. Lo siento.

Sabía lo que venía a continuación. Se repetiría la discusión que habían tenido antes, aunque esa vez no se saldría con la suya. Víctor, ya cambiado de ropa, escuchaba atentamente la respuesta del walkie.

Ruth habló tras el debate que debió producirse en el otro coche.

—Trazaremos un plan. No podemos discutir esto por radio —⁠dijo—. Nos detendremos cuando hayamos puesto más distancia. Cogeremos la CM-3102 más adelante, buscaremos un área de servicio y haremos noche.

Víctor sonrió y Adrián echó de menos su petaca llena.

Rebeca lloraba en brazos de Inma, entre las que se adivinaba una relación maternal que probablemente se extendía hasta la «nieta» desaparecida. Flanqueados por los coches, el resto formaban un círculo en la oscuridad del parking de una gasolinera saqueada, junto a un pequeño hostal de carretera. Sam, a su lado, temblaba de frío pese a las prendas de abrigo.

Adrián se sentía extraño al volver a ver a esa gente.

Ruth le había abrazado con cariño y Fran le había estrechado la mano, incluso había sonreído. Volver a tenerles cerca, a escucharles, a tocarles, le hizo recordar los pocos días felices que pasó con ellos y con Raquel, Santiago, Patricia e incluso la chalada de la Profeta. Durante sus muchos años viviendo en la calle había conocido a mucha gente distinta, personas de ida y vuelta, que poco duraban a su lado. Y ninguna le había tratado como a un hombre de verdad, como si fuese igual que los demás. Entonces comprendió por qué había querido llevar a Sandra y Sam a la casa de campo y por qué ideó una forma de intentar salvar a esa gente de la horda, pese a que la razón dictaba que lo mejor era huir y olvidarse. Algunos de sus sentimientos habían logrado salvarse, agarrados a una tabla en su océano de alcohol, y el primer sorprendido era él mismo.

Hechas las presentaciones, llegaba el momento de decidir lo que harían.

—Abrimos asamblea —dijo Ruth.

—No me jodas… —murmuró Adrián recordando el asunto.

—Tranquilo, no vamos a votar si os admitimos —⁠dijo Ruth, que parecía seria y consternada—. Por lo visto nos habéis salvado a todos al menos una vez en lo que va de noche. Ahora tenemos cosas más urgentes que decidir.

Adrián asintió, conforme.

—Vamos a lo importante —continuó la chica⁠—. Hay que rescatar a Patricia, Santiago y la Profeta.

—Y al bebé —añadió Inma, que seguía abrazando a la madre.

—Hay que establecer prioridades —añadió Fran.

—Contadnos qué es lo que pasó —pidió Ruth, mirándole.

—Vimos la horda en dirección a la casa de campo. Quisimos desviarla antes de que llegase pero empezaron a pegar tiros.

—Fue cuando Susana secuestró a Lucía —explicó Víctor, interrumpiéndole⁠—. Jaro disparó contra las ruedas.

—El caso es que docenas de cabrones desnudos y calvos echaron a correr hacia la casa y se separaron del grueso zombi. Supongo que sabéis de lo que os hablo —⁠siguió explicando Adrián.

—Lo sabemos —aclaró Fran.

—Entonces no hay mucho más que decir.

Los demás parecían estar de acuerdo con las escasas posibilidades de supervivencia que tenían los que se quedaron en la casa. Ruth apretó los puños y se plantó en el centro del círculo, con los rizos asomándole por debajo del pañuelo que le cubría la cabeza en plan pirata.

—¡Podrían estar vivas!

—Estoy con ella —dijo Víctor—. Puede que lograsen huir o que se escondieran en el sótano.

—Al menos deberíamos intentar buscarles —continuó la chica.

—No sé, Ru —fue Fran quien habló—. Patricia, Santiago y la Profeta contra los nudistas… Sin armas… Creo que no nos va a gustar lo que encontremos.

—¿Entonces que les follen para ahorrarnos la imagen? —⁠dijo Ruth, cabreada—. Leo, ¿qué piensas tú?

—Mmmm —gruñó el hombre—. ¿Qué sabemos del bebé?

—Solo que Susana se lo llevó —respondió Víctor.

—Adrián conoce una tienda de muebles donde podría haber buscado refugio esa pirada —⁠dijo Rebeca con la voz quebrada de llorar.

—¿La tienda de muebles? —Ruth se giró hacia Adrián⁠—. ¿En serio les has vendido eso?

—Yo no he vendido nada. Ella me preguntó.

—Pues es una mierda —Ruth se volvió hacia Rebeca⁠—. Lo siento, Rebe. Lo sabes. Pero no sabemos dónde esta Susana, lo que sí sabemos es dónde están Patricia y Santiago. Y la Profeta. ¿Lo entiendes?

—Se los comieron los zombis, Ruth —respondió Rebeca⁠—. Hay que aceptarlo. Como siempre hacemos.

—Solo tenemos que volver a la casa, ver si siguen allí. Si están muertos nos ponemos con lo de Lucía de inmediato. Esperamos al amanecer, descansamos, cogemos la carretera y vemos qué ha pasado en la casa cuando haya luz. ¡Solo serán unas horas!

—Horas en las que podría morir más gente —⁠dijo Inma—. Quieres que nos metamos en la boca del lobo.

—¡Creía que nosotros no abandonábamos a los nuestros!

—Una de las normas básicas que nos inculcasteis dice que no se pone en peligro al grupo por causas personales —dijo Rebeca—. Quieres volver a por Patricia porque estás enamorada de ella —⁠añadió como si fuese una acusación.

Ruth se volvió hacia la chica.

—¿Y el bebé no es una causa personal?

—¡Solo es un bebé! ¡Eso no cuenta!

—Votemos —dijo Leo—. ¿A favor de Lucía o a favor de los otros?

Sandra y Adrián cruzaron las miradas, ella le cogió de la mano, indecisa.

—Voto por Patricia, Santiago y la Profeta —⁠dijo Ruth.

—Patricia, Santiago y Sandy —dijo Víctor.

—Lucía —dijo Rebeca.

—Lucía —dijo Inma.

—El trío de ases —dijo Fran, cruzando la mirada con Ruth y votando lo contrario de lo que parecía pensar.

—Lo siento, Ruth —dijo Leo—. No me parece prudente meternos en una zona llena de nudistas.

Fue el turno de Sandra.

—Yo… No conozco a ninguna de esas personas —⁠dijo—. Prefiero no votar.

—Yo sí quiero votar —dijo Sam, alzando la voz con timidez⁠—. Nosotros salvamos personas. Voto por los otros, que son más.

Solo quedaba Adrián, hacia él se volvieron todas las miradas. Santiago era un buen hombre y Patricia, esa pobre niña violada… Casi podía oír a Ahmed pidiéndole que los salvara. Al fin y al cabo, viendo los resultados de la votación, su antiguo grupo seguía votando unido… Sam le cogió de la otra mano.

Adrián tragó saliva, fulminado por la mirada implorante de Ruth. Ella le había abrazado de verdad, como cuando eran familia. Por otro lado, Rebeca le suplicaba en silencio —⁠con las manos entrelazadas sobre el pecho— que no cambiase la opinión que había dado en el coche.

—Voto… Voto por Santiago y Patricia.

—¡No! —chilló Rebeca, confusa y cabreada—. ¡¿Por qué?! ¡Tú antes querías ir a por mi niña!

—Ahora tenemos más armas —respondió Adrián.

—¡¿Siempre votas para intentar joder a alguien, no?! —⁠siguió gritándole la alterada Rebeca.

—Siempre hay alguien que tiene que joderse.

—Te ha comido la cabeza tu viejo grupo, increíble —⁠luego se giró hacia Fran y Ruth—. Es por culpa vuestra, ¿sabéis? Susana era de los vuestros. ¡De vuestro puto grupo de chalados!

Adrián decidió guardar silencio mientras Inma se encargaba de calmar a la chica, susurrándole cosas al oído.

Leo levantó las manos con cierto disgusto.

—Haremos lo que se ha votado —dijo—. Si no encontramos nada o el peligro es demasiado grande, nos largamos.

—Cerramos la asamblea —zanjó Ruth—. Todos necesitamos descansar.

Los grupos se disolvieron y se marcharon en dirección al hostal, en silencio. Adrián se dio la vuelta y se encaminó hacia el interior de la gasolinera, a ver si los saqueadores habían decidido no llevarse las pesadas botellas de alcohol. Sandra y Sam le siguieron, uno a cada lado.

—¿Por qué has cambiado de idea? —le preguntó la mujer.

—Por joder —dijo sin pensar mucho.

—¿Por joder a una pobre muchacha que busca a su hija secuestrada?

Adrián estaba pensando más bien en Raquel.

—No. A ella no —dijo cruzando la puerta del establecimiento y encendiendo una linterna⁠—. Si tanto te preocupa el bebé, ¿por qué no has votado?

—Y yo qué sé —dijo Sandra entrando tras él⁠—. Todos tienen su parte de razón.

En una de las estanterías quedaban numerosas botellas de alcohol, se le iluminaron los ojos y casi se abalanzó sobre ellas. No iba a poder llevárselas todas pero podría cargar una o dos, llenar la petaca y pimplarse otra en ese mismo momento, para dormir mejor. Mientras Adrián seleccionaba un whisky escocés, la mujer dio unos golpes en un estante vacío para asegurarse de que no había muertos en el resto de la tienda. Sam se acercó a su lado y cogió una botella de vodka, mirándola con curiosidad.

Sandra se la arrebató segundos después.

—¿Qué crees que estás haciendo?

—Tengo sed —respondió el chico.

—Eso no va a quitártela.

Sam miró a Adrián buscando su aprobación, como si esperase que su falso padre rebatiese a su falsa madre.

—No ese tipo de sed.

Sandra le miró con cierto disgusto mientras él desenroscaba el tapón y olía embelesado el aroma.

—Vamos a dormir, Sam —dijo volviendo a dejar el vodka en su sitio⁠—. Tenemos que reponer fuerzas, apenas quedan unas horas para el amanecer.

—Luego voy —comentó Adrián, sin volverse a mirarles.

Sandra se llevó al chico al hostal y en cuanto hubieron salido por la puerta dio un primer y ardoroso trago que le supo a gloria. Después buscó un lugar cómodo en el que dar cuenta del licor. Había una silla de oficina tras el mostrador que parecía estupenda. Antes de sentarse cogió un puñado de billetes de la caja registradora. Empezó a hacer aviones con ellos mientras bebía un trago tras otro. El último que lanzó atravesó el pecho de Raquel, que había aparecido de la nada, sentada sobre el mostrador, con la botella de vodka de Sam en las manos.

—El reencuentro con Ruth y Fran ha sido precioso, de verdad, superemotivo —⁠dijo la violinista levantando la botella para brindar.

Adrián bebió de la suya.

—Esperaba alguna lágrima pero bueno, ya sabemos que tú tienes los ojos secos —continuó después de un trago—. No me imaginaba lo del cambio de voto. ¿Echas de menos a Santi y Patri? ¿Te tocaron la patatita? —⁠Raquel se dio unos golpecitos en el pecho con el dedo—. Ah, no, que fue por joder.

—¿Y te ha jodido? —le preguntó enarcando una ceja.

—A mí ya nada puede joderme, Adri. Ese fue el problema, ¿no?

—Si tú lo dices…

—Pero no te vengas abajo, hombre —dijo Raquel bajándose de la mesa, sinuosa⁠—. ¡Hazme daño!

—¿Qué quieres de mí? —le preguntó antes de beber otro trago.

—¿Qué quieres tú de mí? —respondió ella, seductora⁠—. Siempre creí que te gustaba un poco, que esa era la razón por la que dejaste que me acercara tanto a ti.

La violinista se aproximó y puso una mano sobre su pierna.

—No —dijo Adrián.

—¿No? ¿Cómo que no? Te domina la polla. Es lo mismo que te ocurre ahora con Sandra —⁠dijo caminando con dos dedos sobre su pantalón en dirección a la entrepierna.

—¿Qué estás haciendo?

—Enfocar el asunto de otra manera…

Adrián intentó apartar la mano de la chica pero sus dedos cruzaron el aire. La violinista acercó su cara a la de él, a sus labios.

—Soy un fantasma, Adrián, pero puedes usarme. No sería la primera vez que lo haces. Ni siquiera es la primera vez que lo imaginas.

Adrián dio otro trago. Sí que se acordaba, fue una época de sequía alcohólica y tuvo un sueño subido de tono con la chica.

—Fue en un sitio parecido a este, poco después de conocernos en el colegio —⁠rememoró ella, aunque nunca se lo había dicho—. Te cabalgué como a un toro mecánico.

Raquel se sentó sobre sus piernas y le rodeó la cabeza con los brazos, acercándole a sus pechos. Adrián la apartó de golpe y se levantó de la silla, haciendo volar los billetes que tenía en el regazo.

—¿A qué estás jugando? —le espetó apuntándola con la botella.

—Dímelo tú. A una parte de ti parece gustarle —⁠dijo mirándole el pene—. ¿Qué clase de porquerías tienes en la cabeza?

—No quiero que vuelvas a hacer esto —la amenazó.

—Quizá es más sencillo que todo eso y lo que necesitas es echar un polvo.

Adrián salió del mostrador y se dirigió a la salida, tambaleándose, con la botella en la mano.

—Usa a Sandra si yo no te sirvo —continuó diciendo Raquel mientras la abandonaba allí dentro.

Caminó hacia el hostal pensando que quizá tenía razón y estaba buscando el afecto entre los muertos en lugar de entre los vivos. Se había ganado un poco de cariño, una recompensa por sus buenos y altruistas actos.

En el parking estaba Víctor, reparando con unos plásticos la luna trasera del coche. Con unas sábanas también había limpiado el barro de los asientos.

—¿Estás bien? —le preguntó el chaval al verle caminar haciendo eses.

Adrián levantó el pulgar y siguió avanzando hasta entrar en el hostal. Mareado, llegó a un saloncito iluminado con velas decorativas. Sentados en una mesa estaban charlando Sandra y Leo. Los demás parecían estar acostados.

La pareja se calló al verle, apoyado en el marco de la puerta.

—¿Estás bien? —preguntó Sandra.

—Per-fecta-mente —balbuceó, provocando que se miraran entre ellos.

Se acercó hasta la mesa y cogió a Sandra de la mano.

—Vamos a la cama —le dijo.

—¿Qué? ¡No! —dijo ella, apartándose—. Estás borracho.

Adrián los miró alternativamente. La habitación le daba vueltas. No había sido buena idea beber tanto con el estómago vacío. Con gesto de disgusto, se tambaleó de vuelta a la salida. Se quedó plantado en el pasillo, desorientado en la oscuridad, sintiéndose como un imbécil, dolido en el orgullo. En el fondo sabía que no podía gustarle a nadie, que Sandra lo había usado para salvarse. Raquel decía que él usaba a la gente, pero era la gente la que le usaba a él.

—No deberías dejar que beba —escuchó que decía Leo.

—No soy su mujer, no puedo prohibirle nada.

Adrián vomitó y no pudo oír lo demás.

Benjamin Grinder

Al abordaje

Noventa y tres días después de la Eclosión

Hotel a las afueras de Aranjuez.

—¡Mierda Doni! —se quejó Ben, apretando los dientes⁠—. Ten más cuidado.

La mujer levantó la vista de sus dedos sin uñas, dejó de curarlos y le miró con exasperación. Estaban sentados uno frente al otro, en las cómodas butacas de una suite. Sobre la pequeña mesa redonda de mármol que había entre ellos se extendían vendajes manchados de pus, botellitas de suero fisiológico, esparadrapo, yodo y todo lo que habían encontrado en el botiquín del hotel.

—¿Qué quieres que haga? No deja de supurar. Huele fatal —⁠se quejó la mujer con asco.

—No lo había notado.

Donielle soltó un bufido.

—No debiste matar al doctor Rata. Esto está podrido, gangrenado o yo qué sé, Ben —⁠dijo retomando las tareas de curación—. No tiene buena pinta. Puede que pierdas los dedos… Puede que las manos. Puede que hasta te mate la infección. Necesitas cuidados expertos.

Donielle echó yodo a chorro, empapando las gasas que tenía debajo mientras Ben se miraba la mano con asco, la izquierda era la que estaba peor. Sus dedos amarillentos dolían, escocían, le incomodaban hasta para rascarse el culo y apestaban en todos los sentidos. Por desgracia ya no quedaban personas a las que matar por ello. De momento, no quedaba más que joderse.

—Termina el trabajo y véndame —le dijo con un gruñido disgustado.

Ben esperó, pensativo, mirando por la ventana. Ella se esmeraba en limpiar las heridas y él en ignorar el dolor.

—Cuéntame más sobre Trevor Wheeler —le pidió.

—Ya te lo conté todo.

—Cuéntamelo otra vez —Donielle suspiró.

—Exageré cuando le dije a De Santos que era su secretaria personal. Más bien era la secretaria de una de sus secretarias, Genevieve Lance. No estuve con el jefazo más que en un par de reuniones.

—¿Y cómo era?

—Era un déspota. Estaba acostumbrado a que todo el mundo hiciese lo que él quería. Nada extraño en las altas esferas. Un cínico, ególatra, despiadado y altivo ricachón más.

—Al menos la parte que dejaba ver.

—Si eso es lo que dejaba ver, no quiero saber cómo era el resto.

—Oscuro —dijo, y se interrumpió cuando en el exterior se escuchó el ruido de una motocicleta acercarse.

Ben se incorporó en la silla y se asomó por la ventana. Uno de sus hombres estaba aparcando en la entrada del hotel, junto a sus camiones militares. Cuando se quitó el casco reconoció al Lelo, que regresaba de una misión de exploración.

—Es el Lelo —informó a Donielle mientras volvía a sentarse⁠—. Por su cara diría que trae algo bueno. Termina rápido, quiero saber qué es.

—Odio a ese tío —dijo ella colocando vendajes limpios en sus dedos⁠—. Es imbécil.

—Te equivocas. No es nada tonto. Sabe lo que le conviene, me gusta su entrega con la causa.

—Lo único que le interesa es meter la polla en caliente. Creo que tú no le gustas por eso, te envidia. Hazme caso.

—Conozco esa clase de personas, seguramente está frustrado. Ahora que por fin existe el mundo sin normas que siempre deseó, no moja tanto como esperaba.

Ben pensó en su estancia en la cárcel. Durante esa época había aprendido a diferenciar a los chalados de los que «simplemente» hacían cosas malas. Lo negativo de los chalados es que nunca podías estar seguro de que no harían una locura. Tenían un duende impredecible dentro de la puta cabeza. Lo positivo es que solían respetar su autoridad.

—¿Por qué no nos libramos de él? A todo el mundo le da escalofríos.

—No podemos. El Lelo es un Paria que se unió a nuestra causa voluntariamente.

—Nadie le echaría de menos —murmuró mientras empezaba otro vendaje en el siguiente dedo.

—Mi pequeña Doni, ¿qué mensaje enviaría a la «tripulación» que el capitán ejecutase a un hombre porque mira mal a su novia? —⁠le explicó con un deje condescendiente—. Ya le tengo apartado en misiones de exploración. Puedes estar tranquila, no te hará daño.

—¿Porque soy la novia del capitán?

—Que no se te suba a la cabeza, no hay mucho donde elegir.

Donielle le apretó el esparadrapo con intencionada fuerza y Ben sonrió pese al dolor.

Mientras ella terminaba los vendajes llamó a Valbuena por el walkie. Le ordenó que reuniese a los hombres en la sala de actos y que llevase al Lelo a recepción.

—Ya está —dijo Donielle, observando su obra.

Ben abrió y cerró los dedos, convertidos en porras blancas. Luego apartó la vista con resignación.

—Recoge esto y vete al salón, ayuda a Valbuena a reunir a los hombres.

Ben salió de la suite y recorrió los luminosos pasillos del hotel. Aún le dolía todo el cuerpo por la paliza que se había pegado zurrando a De Santos. Al menos, dormir en una suite en vez de encadenado a una tubería había obrado milagros con su descanso. Teniendo todo el país a su disposición, no conseguía entender por qué el comandante elegía lugares tan poco confortables como una fábrica de cemento para establecer una base. Aunque también era cierto que Ben y los suyos habían tenido que dejar atrás algunas cosillas incómodas como cuatro camiones y un helicóptero de transporte que nadie sabía pilotar. En cualquier caso, ya no eran «militares», ahora dormían en sitios cojonudos y comían de puta madre gracias al Zazo, el «cocinero del barco». Cambios significativos que los hombres apreciaban, que le ponían por encima de De Santos y le hacían ganar popularidad y lealtad. Llevaban días sin hacer otra cosa que disfrutar de su nueva libertad y estrechar lazos. Incluso habían celebrado la Nochevieja con alcohol, tabaco y chistes verdes. Ben se había entregado a la causa, ganándose el respeto de sus hombres, uniéndolos. Toda la situación tenía un regusto añejo, a un pasado criminal que contuvo los mejores años de su vida. Las cosas eran un poco distintas ahora que el dinero importaba una mierda y los hombres no eran reemplazables, pero aun así, tanto tiempo después, volvía a ser el capitán Silver. Y le gustaba. La esencia era la misma, ser el puto jefe, vivir por encima de las normas y dictar las propias.

Ben accedió a las escaleras y se encaminó a la recepción. Los hombres abandonaban las habitaciones y los salones para reunirse en la sala de actos, charlando unos con otros de buen rollo. Pronto se acabarían las vacaciones, era el momento de que empezasen a trabajar para Trevor Wheleer y se ganasen el pan, el agua, las balas y el combustible. Y tenía ideas para eso. Había estudiado los mapas y planes de De Santos y pensaba darle un giro radical al enfoque que había llevado él. El comandante estaba dedicando mucho esfuerzo a peinar el extrarradio de Madrid, en busca de los supervivientes que pudiesen estar escapando de la gran ciudad, lo cual era extraño y demasiado optimista para alguien como De Santos, así que era posible que tuviese otros objetivos ocultos que ya nunca descubriría. Ben pensaba cambiar el punto de mira. Las comunidades de supervivientes más grandes tenían que estar en zonas rurales, donde probablemente jamás habían oído hablar de César Torres ni de Eternal Lab, lo que les daba una estupenda ventaja.

Por otro lado, también había descubierto que tenían competencia. Eternal Lab no había puesto todos sus huevos en la cesta de De Santos y había al menos otros tres grupos de mercenarios llevando a cabo tareas similares por todo el país, abasteciéndose de un lugar llamado «La Central», donde al parecer se fabricaban esencialmente armas y balas. Ya habría tiempo en el futuro de conocer más el entramado militar de la farmacéutica. Lo que importaba ahora era ganarse la confianza del que les iba a dar de comer.

El Lelo, un tipo de unos cuarenta años, desaliñado, con la nariz aguileña y una barba llena de calvas, le estaba esperando en recepción, como debía. Ben se acercó hasta él con una sonrisa y le puso una mano llena de vendas en el hombro, con gesto amistoso.

—¿Qué me traes?

—Lo que me pediste que buscara.

Ben sonrió.

—¿Dónde?

—A unos sesenta y cuatro kilómetros al oeste, por una ruta despejada.

—¿Cuántos?

—Unos veinte, en una urbanización. Tienen algunas armas y muros.

—¿Te vieron? —le preguntó Ben mirándole fijamente a los ojos pardos.

—No.

Ben le puso la mano en el cuello y acercó su cara a la de él.

—Bien hecho. Eres mi mejor explorador.

—Gracias —dijo el Lelo, contento.

—¡Vamos al abordaje! —sonrió Ben, haciéndole un gesto para que le siguiese.

Era hora de contarle a los hombres el plan.

Noventa y cuatro días después de la Eclosión.

Urbanización en Zarza de Tajo, Cuenca.

La urbanización era más bien una sola calle, con chalets adosados a ambos lados y dos toscos muros en cada extremo que impedían la entrada de los muertos. Los tres camiones de los parias estaban estacionados en medio de la calle. Sus hombres, entre los que se encontraba Doni vestida de soldado, repartían alimentos, agua y medicinas entre los supervivientes allí refugiados, que recibían los regalos cargados de palabras de agradecimiento. Había hombres y mujeres de todas las edades, incluso tres niños que agitaban de arriba abajo los paquetes de macarrones como si fuesen bolsas de chucherías. Estaban repartiendo el tesoro que llevaban una semana acumulando mientras estaban «de vacaciones».

Ben miraba todo el despliegue con una sonrisa, evocando en su mente los viejos anuncios humanitarios con valientes voluntarios de ONG repartiendo suministros entre los pobres de África. Engañarles había sido pan comido, con un poco de suerte se embarcarían a los laboratorios por su propia voluntad y recuperarían el tesoro sin problemas.

—¡Capitán Silver! —le llamó Carmen, una mujer de unos cincuenta años que estaba al mando del lugar.

—Dígame —respondió Ben, haciendo visera con una mano para evitar que el sol le cegase mientras ella se acercaba.

—¿Qué le ha pasado en las manos?

—Un incendio y una puerta muy caliente. Se curará —⁠respondió, quitando importancia con un gesto.

La mujer asintió, indecisa de cómo continuar la conversación.

—¿Ha pensado en nuestra oferta? —se adelantó Ben.

—Cuénteme más de El Hogar.

—No hay mucho más que contar. Si deciden aceptar, un helicóptero les trasladará allí.

—Ya… —dijo Carmen, pensativa—. ¿Pero dónde está ese sitio?

—La ubicación es secreta por motivos de seguridad —⁠contestó Ben, con fingida autoridad.

—¿Y a qué organismo dice que pertenecen?

—Una rama privada de la ONU.

—¿La ONU? ¿No deberían llevar cascos azules o algo así?

Ben soltó una risotada.

—Tenemos lo que podemos. De todas formas la publicidad ya no sirve de gran cosa, ¿no?

—Entienda que no nos fiemos así de primeras…

Ben le puso la mano en el hombro.

—Oiga, Carmen, ¿puedo tutearla? —ella asintió con la cabeza⁠—. Verás, si os negáis a venir lo entenderemos. No vais a ser los primeros que lo hagan, ¿sabes? Pero yo te recomiendo que aceptes, que pienses a largo plazo. Es un lugar maravilloso, estaréis a salvo y los niños podrán volver a ir a clase…

Sus palabras amables no terminaban de convencerla… Por el momento.

—No nos va mal aquí, mi gente está todo lo feliz que se puede estar, están en casa…

—La verdad es que no os va mal, tendríais que ver algunas comunidades que nos encontramos… —⁠Ben se encogió de hombros—. Podemos hacer una cosa. Si no os importa, a mis hombres les vendría bien un descanso. Así vosotros tenéis todo el día para decidir qué hacéis. Podemos pernoctar en los camiones, estamos acostumbrados.

Carmen negó con la cabeza.

—No, por Dios. Hay casas y camas vacías —sonrió⁠—. Le pediré a la gente que os lo acondicionen un poco y a la abuela que cocine algo con las cosas que habéis traído.

—Eso sería genial, muchas gracias.

Ben sonrió todo lo que pudo mientras Salcedo se acercaba hasta él con cierta urgencia.

—Estamos recibiendo un mensaje de radio —dijo.

Ben se apartó un poco para que le hablase en privado.

—Un hombre quiere hablar con De Santos.

Ben asintió, sorprendido. Luego se volvió de nuevo hacia Carmen.

—Tengo que dejarte. No os asustéis si veis merodeando por ahí a mis hombres. Tenemos un protocolo de seguridad, solo hacen su trabajo. Piensa en lo que os proponemos, habla con tu gente.

Ben se largó tras los pasos de Salcedo hasta llegar al camión que portaba el viejo equipo de comunicaciones de Eternal Lab. Se sentó en la cabina y cogió el micrófono.

—Capitán Silver al habla —dijo.

—Soy Thomas Careghan, he pedido hablar con el comandante De Santos.

—Lo siento, amigo, el comandante está indispuesto. Todo lo que fueses a hablar con él, lo puedes hablar conmigo.

Se produjo un silencio al otro lado de la radio.

—Llame a Trevor Wheleer —dijo el tipo—. Él le dirá lo que hacer. Necesito una extracción. Contactaré de nuevo en unos días para darle mi ubicación.

No hubo más transmisiones. Extrañado, dejó el aparato en su sitio y se bajó del camión.

—¿Ocurre algo? —le preguntó Salcedo al verle.

—Parece que De Santos se dejó un hombre atrás con el que no contábamos.

—¿Un soldado?

—Por su jerga diría que alguna clase de agente especial. Tiene contacto con Wheeler.

—¿Un agente? ¿Un espía? —la cara de Salcedo empezó a reflejar verdadera preocupación. A veces olvidaba que ese tío hacía tres meses arreglaba móviles⁠—. ¿Y qué haremos?

—Lo que Wheeler nos diga que hagamos.

Salcedo tomó aire y miró que no hubiese nadie merodeando.

—¿Y qué hacemos con esta gente?

—Ellos mismos nos dirán cómo lo hacemos y tiene buena pinta. Esperaremos a ver qué deciden antes de izar la bandera negra —⁠le explicó Ben—. Moviliza a los hombres. Asegurad este sitio y averiguad cuántas armas tienen exactamente, dónde y quién las suele empuñar.

—Vale.

—Actuad como dijimos ayer en la reunión y todo irá bien. ¡Ah! Y échale un ojo al Lelo, que no se acerque a las mujeres —⁠le dijo, con tono confidencial—. Yo voy a hablar con el jefe y a pedirle un helicóptero que venga a recoger sus veintidós regalitos.

Trevor Wheeler

Un hombre muy razonable

Noventa y cuatro días después de la Eclosión

El Hogar. Despacho de Trevor.

—Estaba esperando su llamada, capitán Silver —⁠dijo Trevor, sentado en su cómoda silla de cuero, con los pies sobre la mesa—. Ha tardado más de lo que esperaba.

Era cierto, estaba impaciente. Había perdido un montón de mercenarios y a su comandante, tenía un equipo táctico inoperante y los supervivientes que traían sus otros equipos empezaban a llegar con cuenta gotas. Eso no le gustaba. El doctor Bao pedía cada vez más para cumplir con sus exigencias y tenía cada vez menos, lo cual era malo para sus objetivos.

—Cuando hablo de negocios solo digo lo imprescindible —⁠respondió Silver—. Te llamo porque tengo algo para ti.

Trevor sonrió mientras miraba por la ventana.

—Primero dígame una cosa, ¿arregló el asunto de De Santos?

Ya sospechaba la respuesta teniendo en cuenta que no había vuelto a tener noticias del comandante desde que le vio por última vez, pero tenía que asegurarse.

—Ya no podrá amenizarnos las cenas con sus ocurrencias —⁠dijo Silver.

Trevor rio. Le gustaba su sentido del humor irreverente y si había acabado con De Santos debía de ser alguien bastante duro.

—No veo por qué no podemos negociar, capitán —⁠le dijo a su interlocutor mientras bajaba las piernas de la mesa.

Cogió una elegante pluma del escritorio y un taco de post-it para anotar sus exigencias.

—Tengo entendido que vosotros os encargáis del transporte de la mercancía —⁠comentó Silver.

—Solo de la mitad del trayecto. Envíe el helicóptero a uno de los puntos de recogida y yo haré lo mismo.

Silver chasqueó la lengua al otro lado del teléfono.

—El piloto no nos volverá a deleitar con sus acrobacias aéreas y tampoco tengo helicóptero. Tendrás que enviar el tuyo un poco más lejos para recoger los paquetes.

Trevor sopesó el asunto. No le gustaba enviar a personas que conociesen la ubicación de El Hogar fuera de sus puntos seguros, pero quizás el riesgo compensara los beneficios.

—No sé cómo quiere llevar esto, capitán —dijo Trevor⁠—. ¿Le otorgamos un valor a la mercancía? ¿Qué le parece una semana de comida y agua para cada uno de sus hombres a cambio de cada ejemplar valioso? Los niños puntúan doble.

Se produjo un silencio al otro lado del teléfono, supuso que Silver meditaba la oferta.

—Me parece que no podemos cargar tanta comida y agua. Tengo diecinueve paquetes aquí. Y otros tres paquetes chiquititos más.

Trevor abrió mucho los ojos y dejó la pluma sobre el escritorio.

—¿Qué quiere? —le preguntó.

—Buffet libre de balas y un camión de combustible lleno. Respecto a la comida, hablaré con mi cocinero y le pasaré la lista de la compra, a ver qué puede conseguir. He oído que por allí tienen todo tipo de cosas frescas como, por ejemplo, vacas.

Trevor chasqueó la lengua.

—Contamos con suministros militares mucho más fáciles de transportar y mucho más nutritivos para las largas jornadas…

—No te ofendas, Trevor —le interrumpió Silver⁠—. Pero las raciones militares son una jodida basura. Queremos una cesta de Navidad con productos ibéricos, ves por dónde voy, ¿no? Creo que nos la hemos ganado por buena productividad.

—Reconozco que es un buen número, capitán, pero por lo que sé acerca de su negocio esto no tiene por qué ser más que un golpe de suerte. Le daré el camión, las balas y las raciones militares que me pida. Como usted dijo, vamos conociéndonos.

—He visto los informes del comandante, Trevor. La última vez que te llevó tantos paquetes perdió el mismo número de hombres en un aeropuerto… —⁠Silver hizo una pequeña pausa—. Pero es nuestra primera transacción, cuando veas que esto es bueno para ambos espero que te muestres más generoso conmigo y con mis hombres.

—De momento me muestro prudente, capitán.

—Hay una cosa más —dijo—. Recibí un mensaje de radio de un tal Thomas Careghan. Me pidió que te llamase. Me parece que quiere «volver a casa».

Trevor se había olvidado de aquel hombre. Ethan Pierce lo puso a su servicio, él se lo cedió a De Santos y ahora ambos estaban muertos, cada uno a manos de los que mantenían esa conversación telefónica. Thomas Careghan ya no tenía nada que aportar al mundo excepto una posible venganza por la muerte de su amigo Ethan.

—Hagamos una cosa, capitán. Ese hombre es un viejo colaborador de De Santos, deshágase de él de igual forma y hablaré con el encargado de los suministros de El Hogar. Quizá pueda meter algunas cestas en el helicóptero.

—¿Encontrar una persona y eliminarla en este mundo tan grande? —⁠preguntó Silver.

—Estoy seguro de que sabrá apañárselas. Al fin y al cabo el propio Thomas le dará la ubicación. Le enviaré una fotografía.

—El precio será más alto —dijo Silver tras una pausa⁠—. Quiero un pase para El Hogar.

—Lo siento, eso es inadmisible —le respondió Trevor, tajante.

—Escúchame, no quiero quedarme allí. Me la suda tu pequeño oasis teniendo el mundo entero a mi disposición, pero necesito que médicos expertos, con material de primera clase y los putos últimos avances médicos me curen las manos. Las voy a perder y les tengo cierto aprecio, ¿sabes? Las uso, por ejemplo, para cumplir tus peticiones.

—Así que me pide asistencia médica…

—Eso es únicamente lo que pido. Estoy dispuesto a ir y volver encapuchado como un esclavo. Y podríamos conocernos en persona.

Esa idea le hizo cierta gracia. No le gustaba tratar asuntos serios con hombres a los que no conocía cara a cara. Si había llegado tan lejos era, entre otras cosas, porque sabía calar a la gente.

—De acuerdo —aceptó—. Enviaré un helicóptero a recoger la mercancía, después elimine a Thomas Careghan y hablaremos de su tratamiento médico.

Casi podía ver sonreír a su nuevo amigo al otro lado del teléfono.

—No sé por qué De Santos le tenía tanta manía, Trevor. Resulta ser un hombre muy razonable —⁠respondió Silver.

—¿Verdad que sí? Yo se lo digo a todo el mundo.

Edgar Rivera llamó a la puerta del despacho con su característico tono marcial. Ya habría terminado de preparar el envío para el capitán Silver y ahora estaba cumpliendo con la otra orden que le había dado. Trevor pulsó un botón de su mesa y la puerta se abrió con un chasquido. Su mano derecha hizo pasar a una mujer latina, de unos treinta y cinco años, con una cicatriz en la cara y tatuajes. Llevaba media cabeza rapada y cosida con puntos de sutura. Vestía el mono blanco, como todas sus internas, y ocultaba su miedo detrás de una pose chulesca, de mujer de banda.

—Fabiola Méndez —dijo Trevor, despidiendo a Edgar con un ademán⁠—. Siéntese, por favor.

Hizo un gesto hacia las sillas que había al otro lado de la elegante mesa. La mujer, extrañada, se acercó y tomó asiento en una de las sillas. Mientras, Trevor accedió a su ficha personal en el portátil y miró los datos de reojo.

—Se preguntará qué está haciendo aquí, ¿no? —⁠Trevor no sonrió como solía.

—Lo hago —respondió ella.

—Tengo que comunicarle una triste noticia —⁠le dijo arqueando las cejas en un gesto de disgusto—. El comandante De Santos ha fallecido.

Estudió el rostro de Méndez mientras ella asimilaba la noticia, ocultando su sorpresa.

—No quería decírselo por megafonía ni con un frío mensaje —⁠continuó Trevor—. Tengo entendido que usted y Eduardo eran amigos.

—Sí. Gracias por decírmelo —dijo la mujer, e hizo amago de levantarse.

Trevor la detuvo con un gesto de la mano y una mirada severa. Ella volvió a sentarse.

—Creo que vosotros dos teníais algo entre manos.

—Él me trajo aquí —respondió Méndez sin más.

—¿De qué hablabais durante sus visitas?

La mujer frunció el ceño, empezando a comprender que estaba ahí para algo más que recibir condolencias.

—Me pidió que realizase un trabajo.

—¿Qué trabajo? Ahora que el comandante no está, sus asuntos son mis asuntos, Fabiola. Explícamelo —⁠la animó.

Méndez lo pensó durante un segundo y luego se encogió de hombros.

—Quería que le sacase información a una interna, María Prado.

—¿Qué información?

—Todo lo que pudiese saber sobre unas personas, Diego Herrero y Emma Brakensiek. Yo no sé ni quiénes son esos pendejos.

Al oír los nombres, Trevor comprendió lo que De Santos tramaba con esa mujer: no era más que una vía desesperada para dar con unos «fugitivos» que no dejaban de escurrirse entre sus dedos. Miró la ficha de María Prado en el portátil con curiosidad. Se trataba de una mujer joven que estaba recuperándose de un aborto quirúrgico para someterse a una nueva fecundación. Llevaba más de un mes en El Hogar y llegó el mismo día que los supervivientes de Cuatro Vientos, aunque si estaba interna en el centro de mujeres no debía de pertenecer a la banda de César Torres, pues esos habían sido aislados en los laboratorios para evitar rebeliones.

—Son viejos amigos de la compañía —le explicó a Fabiola⁠—. ¿Le sacaste algo a María Prado?

—Estaba trabajando en ello —respondió la mujer⁠—. Puedo decirle que esa mina o es muy dura, o no sabe nada.

—¿Por qué De Santos creía que sí?

Méndez se encogió de hombros una vez más.

—Me dijo que la encontraron en la casa de un hacker. No sé más.

Trevor terminó de enlazar la historia y se dio por satisfecho, sabía perfectamente a qué hacker se estaba refiriendo. Esa debía de ser la chica que encontraron en la casa de Jacobo Soler.

Se levantó del asiento, pero ella continuó sentada esa vez.

—¿Quiere que continúe la tarea? —preguntó. Parecía que lo deseaba.

Trevor meditó un instante y luego asintió.

—Mientras no perjudique con sus acciones los intereses de esta compañía supongo que no perdemos nada.

Ella sonrió de medio lado. La verdad es que cualquier información que tuviese María Prado sobre el paradero de Emma Brakensiek estaría desactualizada a esas alturas, pero era como la baza que estaba jugando con Alfonso Iriarte para dar con Diego Herrero: no perdía nada por intentarlo.

—Un guardia la escoltará de vuelta al centro de mujeres —⁠le dijo.

Fabiola Méndez se levantó de la silla y Trevor la acompañó hasta la puerta.

—Una cosa más —le dijo en el umbral—. No sé qué clase de pacto tenía con De Santos, pero si va a disfrutar de las comodidades que ofrece El Hogar, tendrá que ser igual a las otras mujeres y trabajar en la salvación de la humanidad. Informaré al doctor Bao de que su vientre está disponible para una fertilización.

La mujer le miró con una expresión de odio que hizo que la cicatriz de su mejilla se arrugase.

—Me dijo que continuase el trabajo.

—Claro, exacto —dijo Trevor sin apartar la mirada de sus ojos⁠—. En El Hogar todas y cada una de las normas las dicto yo. Y lo que yo digo, se hace. Cuando yo ordeno, se obedece.

Ella continuó con los labios apretados en una línea muy fina. Trevor soltó una risotada y le quitó importancia con un gesto.

—Tranquila. Un poquito de esperanza en la barriga no le restará autoridad entre sus… filas de… pandilleras. Dígales que es una orden directa mía, verá como lo entienden y mantiene su estatus intacto.

—Sí… —se obligó a decir Méndez, que empezaba a estar verdaderamente incómoda en su presencia⁠—. Sí, claro.

—Eso es. Me gusta que tenga ambición y arrestos —⁠dijo palmeándole el hombro y cerrando la puerta tras ella.

Trevor caminó hasta un elegante mueble de madera caoba y abrió un cajón que contenía magníficas corbatas de seda. Seleccionó una mientras pensaba en el asunto. Le daría un tiempo a la mujer y, si no conseguía nada, se encargaría él mismo de entrevistar a María Prado, por si acaso había algo que se le escapaba en aquel asunto.

Ahora tenía cosas más importantes que hacer.

Lo que quedaba del Consejo de Found Myth estaba reunido por segunda vez desde que sucedió la Eclosión. El lugar del fallecido Ethan Pierce estaba ocupado por el doctor Bao, a quien había convocado como voz de autoridad para los asuntos científicos. Vincent Hart y Yu Kang-Dae ocupaban sus lugares en el plasma; Heinrich Buchner y Jordane Bisset, sus asientos habituales. En ese momento llegaba Hamza Ajras y le ayudaba a caminar su traductora Nazli, oculta bajo un burka.

En cuanto el anciano se hubo sentado, comenzaron la reunión.

—¿Ha llegado ya el señor Pierce allí? —le preguntó Trevor a Vincent, con fingida preocupación⁠—. Lo último que supe es que tomaba un avión de regreso a la patria.

El americano negó con la cabeza.

—Si ha llegado no se ha puesto aún en contacto.

«Ni lo hará», pensó Trevor. Los restos mortales de Ethan Pierce eran ahora una bomba de relojería en territorio americano. Próximamente pulsaría un botón, liberaría el virus en su organismo y su viejo colega comenzaría a esparcir la nueva cepa en su continente natal.

—Triste noticia —dijo Jordane—. Cada vez queda menos gente en este Consejo.

—Puede que sea porque no estamos haciendo lo que debiéramos —⁠dijo Yu Kang-Dae.

Vincent asintió con conformidad.

Como se temía, el norcoreano y el americano volvían a la carga para torpedear el Proyecto Saeculum. Afortunadamente, con Ethan Pierce fuera del mapa, la votación estaba decantada a su favor siempre que Jordane y Heinrich, a los que hospedaba, vigilaba e influenciaba, no cambiasen su voto. En cualquier caso, lo peor que podría pasar es que perdiese el apoyo de los que opinaban contrariamente y la verdad era que, últimamente, esos dos no tenían mucho que ofrecer excepto quejas. Trevor intentaba ser un hombre razonable, siempre y cuando sus planes no se torciesen, claro.

—Tenemos que poner solución a esto, moralmente… —⁠empezó a decir Vincent Hart.

Trevor le interrumpió con una carcajada.

—¿Moralmente? ¿Desde cuándo la moral guía las acciones de este Consejo?

—El mundo ha cambiado, señor Wheeler. Dentro de poco no quedará nada que dominar —⁠dijo Yu Kang-Dae.

—¿Y de qué nos servirá ser inmortales en un mundo vacío? —⁠continuó Hart—. Tenemos que asumir responsabilidades. Juntos tenemos recursos para dar la vuelta a esto.

Trevor sonrió por dentro, esos dos idiotas no entendían nada y, desde luego, no eran aptos para el Último Génesis.

El anciano Hamza habló en voz baja con su compañera.

—Todo eso es muy ambiguo. No es un curso de acción —⁠tradujo Nazli.

—El señor Ajras tiene razón. Quizá si nos explican exactamente lo que deberíamos hacer, se acerquen más nuestras posturas —⁠dijo Heinrich.

—Lo primero debería ser abandonar Saeculum y centrar los esfuerzos científicos en una vacuna —⁠respondió Vincent Hart.

—Y lo segundo destinar los recursos militares a la desinfección de pueblos y ciudades. Con coordinación y estrategia se puede acabar con la plaga. En Corea ya se está haciendo, con buenos resultados y un número razonable de pérdidas humanas —⁠añadió Yu Kang-Dae.

—¡Pues háganlo! —dijo Trevor subiendo el tono⁠—. Ya me están cansando con sus propuestas humanitarias. Tienen razón señores, el mundo ha cambiado. Su valía para esta compañía es nula, no aportan nada.

—¿Usted qué es lo que aporta señor Wheeler? —⁠preguntó Vincent—. La información que le pasó a nuestros científicos fue calificada por ellos como bullshit.

—Le diré por qué, Hart —gruñó Trevor—. Porque los mejores científicos del mundo trabajan para mí o están muertos. Soy el único que tiene instalaciones, personal y medios para hacer verdaderos avances con el asunto del virus.

—No hace falta que nos recuerde más veces que no seguimos su visionario consejo, señor Wheeler —⁠dijo Jordane.

Trevor la ignoró.

—La reunión de hoy no es para debatir cómo Found Myth gasta sus recursos. MIS recursos. La reunión de hoy es para mostrarles el trabajo que estamos haciendo. ¿Quieren saber cómo vamos a limpiar el mundo de infectados? Dejen que se lo enseñe.

Trevor le hizo una señal al doctor Bao y este utilizó la tablet que llevaba para proyectar en uno de los plasmas vacíos una imagen. Se trataba de una reproducción 3D de una especie de monstruo, algo parecido a una mezcla aberrante entre un humano y un simio enorme. Las manos y los pies eran demasiado grandes, con largos y poderosos dedos, toda la musculatura estaba inflada, cubierta de venas oscuras, y los huesos de la columna vertebral sobresalían de forma anormal. Lo peor era la boca, desproporcionada, con dientes afilados y amarillos. Según el gráfico que acompañaba la imagen, la criatura medía 2’73 metros, pesaba doscientos quince kilos y aunque inicialmente era una hembra, su sexo era indescifrable sin un análisis detallado.

—¿Qué es este monstruo? —preguntó Jordane, espantada.

—Es el ejemplar 001 de una serie de criaturas a las que hemos llamado cariñosamente «comezombis», un híbrido del ADN de un humano ancestral y un gorila, modificado genéticamente para ser la mole de guerra que ven. Se llama Karen y va a hacernos una demostración en directo de lo que puede hacer.

El doctor Bao manipuló la tablet y en la pantalla se abrió una pequeña ventana con una reproducción en directo. De momento, el vídeo estaba oscuro.

—¿Reciben la imagen al otro lado del mundo gracias a mis satélites? —⁠preguntó Trevor a los hombres del plasma.

Ambos asintieron.

—Karen lleva implantada una videocámara. Está modificada y entrenada para destruir infectados —⁠informó el doctor Bao—. Procedo a abrir el contenedor.

Puso el reproductor en pantalla completa e inició el espectáculo. Cuando la compuerta se abrió, la luz del día cegó la cámara durante unos segundos. Poco a poco se recuperó y empezó a formarse la imagen de una calle con edificios a ambos lados, comercios y coches aparcados. Una escena post-apocalíptica cualquiera. Los infectados pululaban a sus anchas, era territorio muerto: la Avenida de la Albufera de Madrid.

Karen salió de la caja y la cámara bailó en su cabeza mientras ella miraba a todos lados, localizando objetivos. Pronto echó a correr hacia el más cercano, con sus zarpas simiescas estiradas al frente. Parecía un videojuego en primera persona. Karen saltó sobre el zombi, lo agarró con las manos y le mordió la cabeza, que desapareció como si ellos se la hubiesen tragado. La sangre salpicó por todos lados cuando el monstruo mordió el cráneo como si fuese un pistacho, el sonido fue más bien como el que se produce al cascar una nuez. La esquina inferior de la pantalla se tiñó de rojo.

El Consejo de Found Myth se quedó mudo. Nazli murmuró una plegaria en su idioma.

Karen saltó sobre la siguiente víctima, la agarró del pelo y tiró con tanta fuerza que desprendió el cuero cabelludo, luego le arrancó la cabeza con las manos. El audio se llenó de ruidos macabros. Al siguiente infectado lo agarró de la clavícula, lo levantó pataleando y lo machacó contra el suelo. La cámara bailó arriba y abajo mientras Karen estrellaba al zombi contra el asfalto una y otra vez. Cuando volvió a enfocar la calle, comprobaron que los muertos corrían hacia ella para atacarla como hubiesen hecho con un humano cualquiera. El monstruo los miraba acercarse desde sus casi tres metros de altura y lanzó un rugido animal, ronco, poderoso y estremecedor. Luego empezó a girar como un torbellino, golpeándolos y alejándolos con sus poderosos brazos, para saltar luego sobre ellos, aplastándolos como si fuesen crujientes caracoles. Vieron a uno de ellos salir volando para acabar dentro del contenedor de contención del que había salido la criatura. Cogió a otro de un pie y lo levantó del suelo trazando un arco por encima de ella hasta terminar desintegrando su cabeza contra el maletero de un coche abandonado. Un chorretón de sangre terminó de manchar el objetivo y todo se tiñó de rojo.

—Es suficiente —dijo Vincent Hart.

Trevor le hizo un gesto al doctor Bao y este cerró el reproductor, que aún les obsequió con unos segundos más de audio, gritos, huesos quebrándose y músculos desgarrándose.

—¿Les parece efectivo para limpiar las calles? —⁠preguntó Trevor.

—¿Qué ocurrirá cuando Karen encuentre vivos en lugar de muertos? —⁠preguntó Heinrich.

—Suponemos que actuará de igual manera —respondió Bao⁠—. Aunque la probabilidad de que los encuentre es mínima.

—¿Dónde están el resto de esas cosas? —preguntó Yu Kang-Dae.

—Contenidas. Tranquilo, todos llevan una bomba implantada en el cráneo. Si Karen se va de madre o se ve reducida por esas cosas, morirá con unos curiosos fuegos artificiales —⁠dijo Trevor.

—Dígame que no tiene a esas cosas aquí —dijo Jordane.

—No —mintió Trevor.

Al menos quedaba un «comezombis» en El Hogar, uno con el que estaban probando algo nuevo. Si las cosas salían bien, pronto podrían hacer algo más que soltarlos: podrían controlarlos.

—Y aparte de crear criaturas infernales, ¿qué hay sobre la vacuna? —⁠preguntó Vincent.

—¿Y sobre Saeculum? —tradujo Nazli de Hamza.

Trevor cedió la palabra al doctor.

—La respuesta para ambas está en la inmunidad genética, no sé si quieren los detalles científicos. Solo tenemos que encontrar la… ¿Cómo es? La aguja en la paja.

—Envíe un informe —pidió Yu Kang-Dae.

—Y hay más —dijo Trevor—. El equipo del doctor Bao está haciendo increíbles avances en el conocimiento del virus y en cómo afecta la infección a la anatomía cerebral de los sujetos.

—¿De qué nos sirve eso? —preguntó Nazli traduciendo a su amo.

El doctor Bao tomó la palabra a petición suya.

—Estamos estudiando la plaga desde el punto de vista de un enjambre, de una colmena. Sabemos que existe cierto tipo de comunicación entre los resucitados por el virus. Algunos especímenes muestran mutaciones cerebrales que pensamos que deben cumplir una función específica de transmisión de información.

—¿Sugiere que hablan entre ellos telepáticamente?

—Yo no diría que «hablan», pero sí que algunos tienen la capacidad de transmitir ideas o comportamientos en otros semejantes —⁠aclaró Bao.

—¿De qué nos sirve? —repitió Jordane.

—Dejen que les muestre algo más —retomó la palabra Trevor.

El doctor Bao volvió a proyectar en el plasma la imagen de una cámara. Esa vez se trataba de uno de los laboratorios de El Hogar. En una sala estanca había un niño desnudo, con las manos posadas sobre la consola de una máquina extraña y la cabeza llena de electrodos. Al otro lado de la máquina había otros dos niños también desnudos, idénticos, con la cabeza erguida y pose exacta, mirando la pantalla que había entre ellos y el chaval del otro lado.

—Los niños de la izquierda son Oleg y Pável Baburin, de origen ruso. Son gemelos idénticos, con un coeficiente intelectual de 172. Hablan doce idiomas y, lo más importante de todo, ya mostraban cierta capacidad de comunicación especial entre ellos mucho antes de la Eclosión —⁠les explicó Trevor—. El otro es un prometedor chaval de nuestro internado.

—Una chica rubia con globos de colores —decía el niño de la derecha en ese momento, con los ojos cerrados.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Heinrich.

—Aún estamos en la fase dos —empezó el doctor Bao⁠—. Los gemelos le transmiten imágenes aleatorias de una serie de diez.

—Una tormenta sobre una montaña —continuó el niño de la derecha, que parecía incómodo.

—¿Cuál es el porcentaje de acierto? —quiso saber Vincent.

—Es del cien por cien —respondió Trevor.

—Impresionante —dijo Jordane.

—Lo es —aseguró Trevor—. Si logramos descifrar el misterio de las comunicaciones entre infectados, en un futuro no solo les podríamos ordenar que se arrojasen al vacío, podríamos controlarles, usarles para reconstruir la civilización.

En el plasma, el niño empezó a retorcerse en la máquina, cada vez más alterado. Un hilillo de sangre le caía desde la nariz.

—Mano de obra zombi —dijo Vincent—. Una idea escalofriante.

—Las posibilidades son ilimitadas —dijo Trevor, haciéndole un gesto a Bao para que cerrase el vídeo⁠—. Desde luego son propuestas y soluciones mucho más prometedoras y avanzadas que sus patrañas conformistas y llenas de miedo.

Estaba empezando a enfadarse. A esas alturas no esperaba otra cosa que reverencias.

—¿Llenas de miedo? —preguntó Yu Kang-Dae, ofendido⁠—. Es usted el que se aferra a una quimera de vida eterna, señor Wheeler. Usted y todos los que están sentados en esa mesa. Temen tanto a la muerte que siguen ciegos ante el hecho de que el juego terminó hace tres meses.

—El juego acaba de empezar, general —dijo Trevor, tajante⁠—. Y les diré lo que van a hacer ahora. Van a empezar a trabajar para Found Myth de nuevo o serán expulsados de este Consejo y de lo que queda de esta compañía, por lo que dejarán de ser parte de la solución para empezar a formar parte del problema.

—¿Está amenazándonos? —preguntó Vincent Hart.

—Creo que los términos han quedado bastante claros. Solo hay que aclarar las cifras y, puesto que soy un hombre muy razonable, dejaré que sean ustedes mismos quienes juzguen la cantidad apropiada conforme a sus posibilidades. Necesito soldados y material para mis laboratorios. Los niños son especialmente bien recibidos por el equipo del doctor Bao.

—No puede hacer eso —dijo Vincent.

—¿Quiere una votación? ¿No ha tenido suficiente con las demostraciones? —⁠continuó Trevor, mirando a los presentes uno a uno.

—No creo que sea necesario —tradujo Nazli.

Jordane Bisset y Heinrich Buchner asintieron con conformidad a las palabras del anciano, sabedores de lo que les interesaba. Al fin y al cabo estaban cómodamente instalados en El Hogar y a ellos no les estaba pidiendo nada a cambio. Eran los seres más afortunados del maldito planeta.

—Corea del Norte no enviará a nadie fuera de sus fronteras —⁠aseguró Yu Kang-Dae.

—General, si no puede ayudarnos con su poderío militar entonces no tenemos nada más que hablar con usted —⁠Trevor cogió el mando y apagó el plasma en el que aparecía, luego se volvió hacia la pantalla que quedaba encendida—. ¿Qué hará usted, señor Hart? Tenga en cuenta que su dinero e influencia ya no tiene ningún valor para la empresa.

El hombre se aflojó el nudo de la corbata.

—No puedo enviarle los pocos hombres que quedan bajo mis órdenes. Ahora mismo estoy bajo la protección del ejército americano en uno de sus bastiones… Ellos nunca autorizarían un envío de estas características.

—En ese caso demuestre que es un hombre de recursos como lo era cuando entró a formar parte de la compañía. Vuelva a aportar algo y Found Myth compartirá. Hablaremos en próximas reuniones.

Trevor apagó el otro plasma, cruzó las manos sobre la mesa y miró a los demás con una sonrisa en la cara, disfrutando del agradable silencio que se había quedado.

—Impresionantes avances —dijo Heinrich, rompiendo el hielo.

Y tanto que lo eran. Impresionantes y necesarios. Cuando Saeculum diese resultado empezaría el Último Génesis y, después, el brillante futuro.

—Gracias. La reunión ha terminado —dijo.

Valeria Rojo

Un día cualquiera

Siete horas antes de la Eclosión.

Piso a las afueras de Madrid.

«I’m walking on sunshine, ooh ooh, and time to feel good!».

Valeria apagó el despertador con un flojo manotazo somnoliento y se desperezó en la cama, estirándose como un gato. Se incorporó y, tras un largo bostezo, se levantó. Las 7:00. En su mente ya empezaba a formarse la lista de cosas rutinarias que repetía cada mañana, paso por paso.

Uno: abrir la persiana. Dos: conectar el calentador del baño. Tres: encender el horno y la cafetera. Cuatro: sacar del congelador un panecillo. Cinco: sacar de la nevera mantequilla y mermelada. Seis: meter el panecillo en el horno. Siete: ducharse. Ocho: lavarse el pelo. Nueve: lavarse el cuerpo. Diez: crema hidratante. Once: secarse… Sujetador, bragas, vestido, calcetines, botas, apagar el calentador, meter en el bolso el cargador del móvil, las llaves y la cartera, leer la prensa, desayunar… La lista se extendía hasta que llegaba al trabajo, en el número cincuenta. Número redondo. Cincuenta de una lista inicial de ciento veintisiete. Todo un récord.

En los seis meses, tres semanas y dos días que llevaba viviendo en ese piso había conseguido reducir la lista evitando hacer subdivisiones tontas en las tareas, como el orden en el que debía enjabonarse las partes del cuerpo o ingerir el desayuno. Al fin y al cabo, llevaba mucho tiempo trabajando en su TOC y en que no le dificultara demasiado la vida diaria tener que llevar un registro y un orden en todas y cada una de las cosas que vivía. Era mentalmente agotador y bastante le dificultaba ya la vida social, aunque esa lucha, SU lucha, la convirtió en quien era y no podía darle la espalda a eso que tan orgullosa la hacía sentir. Solo se trataba de colocarlo bien para que no impidiese que su luz resplandeciera.

Valeria llegó al trabajo a la misma hora de siempre. Como su rutina era extraordinariamente exacta, solía encontrarse el mismo tráfico y coger los mismos semáforos en verde. Esa mañana no había encendido la radio para librar a su cerebro de la tarea de hacer una lista con las canciones que sonaban, aunque eso significaba hacer su viaje mucho más triste. Pero estaba preocupada por Emma. Su amiga había dimitido la noche anterior y dos tipos raros, con traje, la habían acompañado a casa. Parecía tan asustada cuando se fue con ellos…

Cruzó la barrera que había bajo un gran cartel con el logotipo de Eternal Lab y condujo hasta el parking de trabajadores de uno de los laterales del complejo. El coche de Emma seguía aparcado en el mismo lugar donde lo había dejado ayer. Se bajó del vehículo y sacó el móvil mientras caminaba hasta la puerta. Le mandó un mensaje y vio que llevaba sin conectarse diez horas. Valeria torció el gesto y metió su clave de seis dígitos en el panel de seguridad. ¿De verdad podían haberle hecho algo malo a Emma? ¿Matarla? No todo podía ser tan bonito en una empresa que jugaba con ciertos asuntos muy poco éticos. Los contratos de confidencialidad solo eran papeles. «Ocho millones de contratos», rescató la mente de Val de una de sus listas. «Nada silencia tan bien como la muerte», recordó de otra.

Y mientras cruzaba los controles de seguridad empezó a asustarse. Se encontró con Ángel Peña esperándola en la puerta que daba acceso al Foro. Seguro que no era por algo bueno.

—Buenos días, doctora Rojo —dijo sonriendo⁠—. Tan puntual como siempre.

—Tan puntual como siempre… —susurró ella—. Buenos días.

—Acompáñame a mi despacho, tenemos que charlar —⁠le dijo haciéndole un gesto con el brazo.

—Tenemos que charlar… —susurró ella, siguiéndole preocupada.

Juntos descendieron por las escaleras. Ángel parecía cansado y le extrañaba que hubiese llegado tan pronto, tenía pinta de haber pasado la noche en los laboratorios.

—¿Ocurre algo?

—Creo que ya sabe que Emma dejó su trabajo ayer —⁠respondió frunciendo el ceño, intentando parecer afligido.

—Emma dejó su trabajo ayer… Lo sé, pero no pude hablar con ella. ¿Qué pasó?

La lista de las cosas que habían acontecido la noche anterior se abrió paso en su cerebro, como «las tareas en segundo plano» de los ordenadores.

—Por eso quiero hablar contigo, vamos —zanjó Ángel, encaminándose a su despacho con grandes zancadas.

Cuando llegaron, la invitó a sentarse en la silla.

—Pareces nerviosa —le dijo el hombre tomando asiento frente a ella.

—Pareces nerviosa… —repitió Val con un susurro⁠—. Emma era mi jefa… y mi amiga. No entiendo por qué dejó el trabajo.

—No sé si sabes que hablé con ella antes. Le transmití la preocupación de los directores por los escasos avances de su trabajo en los últimos meses. Ya sabes que aquí mando poco.

—Aquí mando poco… —repitió Val, incómoda. Cuando estaba nerviosa no podía controlar su TOC y a veces podía resultar muy irritante para los demás también⁠—. Pero… Esto es ciencia, las cosas no aparecen de manera inmediata, los experimentos requieren un tiempo… ¡Estábamos avanzando!

—Lo sé, lo sé —dijo Ángel, condescendiente⁠—. Entiende que el mundo empresarial, incluso el científico, es así. Las cosas tienen que ser aquí y ahora. Es un entorno voraz, que se come a mucha gente. Emma no llevaba bien la presión. Te soy sincero: yo tengo que defender los intereses de los laboratorios, ese es mi trabajo en realidad. Fui un poco duro, Emma y yo discutimos y decidió marcharse.

—Decidió marcharse…

Valeria desvió la mirada, sopesando si aquello era posible. ¡Estaban tan cerca de conseguir algo grande! Las mutaciones del cerebro de uno de los especímenes podían ser tan reveladoras, contener tantas maravillas aún por descubrir y estudiar… Emma lo sabía, se lo había mostrado. Las imágenes, los análisis… Los datos no dejaban lugar a dudas de que el virus estaba mutando el cerebro.

—¿Emma decidió marcharse sin más?

—Bueno Valeria, ya sabes que por seguridad trabajamos en un entorno hermético. Conoces las cláusulas. No es tan fácil.

—No es tan fácil… ¿Y entonces qué? ¿Dónde está ahora?

—Tenemos que asegurarnos de que la doctora Brakensiek no filtra información referente a Eternal Lab y a sus investigaciones. Estará en… «cuarentena». Un tiempo. Algo así como protección de testigos. No te preocupes, estará bien.

—Estará bien… —repitió Val muy bajito, mirando hacia abajo con preocupación.

—¡Bueno! —exclamó Ángel, dando una palmada en el aire que la sobresaltó⁠—. Aclarado este punto vamos con el siguiente.

Valeria levantó con curiosidad la vista mientras repetía la última frase, preguntándose qué venía a continuación. Había dos cosas que la preocupaban. Uno, que hubiesen descubierto sus actividades informáticas en los servidores de Eternal Lab, donde había encontrado referencias a experimentos secretos relacionados con el cerebro, la tinta azul y unos gemelos. Y dos, lo que Emma podía haber estado haciendo a sus espaldas. No era precisamente tonta y sabía que su amiga había estado trabajando en algo más que en lo que compartía con la empresa. Y las últimas palabras que le dijo, «Quiero que me expliques una cosa», casi le confirmaba que había estado utilizando su trabajo en algo.

—Como la doctora Brakensiek ya no trabaja aquí, te tenemos que reasignar a un nuevo proyecto, con otro equipo, donde saquemos a relucir todo tu potencial.

—Todo tu potencial… —repitió Val—. Me gusta en lo que estoy trabajando ahora.

—¿Y en qué estás trabajando ahora? ¿Qué es lo que hacías para la doctora Brakensiek? —⁠preguntó Ángel.

Así que se trataba de eso. Decidió contar la versión oficial, sin comentar nada de lo que sospechaba de Emma, y omitir lo que había averiguado extraoficialmente.

—Centrándome en el cerebro, investigo la capacidad del virus para mutar el cuerpo del huésped, modificando tejidos e incluso creando nuevos al replicarse, sospecho que para cumplir funciones específicas que aún no comprendo. ¿Quiere que sea más precisa?

Ángel alzó la mano y negó con la cabeza. De todas maneras seguro que podía averiguar lo que quisiese preguntando a otros.

—¿Qué tiene que ver eso con la investigación de Emma? Tenía entendido que trabajaba en otra cosa.

Val repitió en voz baja la pregunta y meditó un instante.

—Para responder a eso tendría que ser más precisa —⁠dijo.

El director de los laboratorios la miró a los ojos, como buscando en su interior, mientras su cara mostraba media sonrisa.

—Ya sabes que yo soy más bien un gestor. El apartado científico lo dejo para los genios como tú y el doctor Bao. Así que ya ves, tu jefe manda poco y sabe menos.

Val contuvo a duras penas el impulso de repetir la frase y forzó una sonrisa silenciosa.

—Y dices que Emma y tú erais amigas —continuó Peña.

—Erais amigas… —repitió Val—. Lo somos.

—¿Alguna vez te dijo… algo raro?

—Algo raro… ¿A qué se refiere?

—Sobre su trabajo. Verás Valeria, lo último que hizo la doctora fue incinerar un cuerpo. Sabes lo cuidadosos que somos a la hora de desechar material biológico. Sabes que hay que rellenar cierta documentación. El doctor Bao ha revisado personalmente esa documentación y considera que el material fue desechado «inútilmente» o que bien alguien fue «deliberadamente» descuidado.

—Deliberadamente descuidado… ¿Cree que Emma investigaba algo… por su cuenta?

—Yo no creo nada, solo te pregunto.

—Solo te pregunto… Ella… No me dijo nada de eso —⁠respondió.

Era verdad y mentira al mismo tiempo. No sabía de qué se trataba pero podía imaginárselo.

Ángel asintió con la cabeza, parecía satisfecho de su respuesta.

—Bueno, seguramente fue poco cuidadosa con el material. Al final van a tener razón los directores al decir que la doctora había bajado demasiado su rendimiento. Como te he dicho, estará aislada para evitar fugas de información, así que si intenta ponerse en contacto contigo estará violando el contrato y debes informar inmediatamente, ¿de acuerdo?

—De acuerdo —repitió ella.

Ángel volvió a asentir, contento. Seguramente pensaba que hacía con ella lo que quería. Emma siempre le dijo que era un presuntuoso y que se creía mucho más listo de lo que era.

—Bien, bien. Me alegro de haber hablado contigo, Valeria. Eres un activo muy valioso para la empresa. Todos lo sois. Te buscaré un equipo donde puedas seguir trabajando en eso que te gusta.

—Trabajando en eso que te gusta… ¿Y ya está?

—Ya está. Hoy hay un poco de lío por aquí, pero a ti no te afecta. Sigue trabajando como siempre. Hoy es un día cualquiera.

—Un día cualquiera…

Quince minutos antes de la Eclosión.

Laboratorios Centrales de Eternal Lab.

—Espécimen 977. LCR. Ext 2 post VA —leyó Valeria en la etiqueta del tubo que tenía en la mano⁠—. Y una mierda.

Con todo el disimulo del mundo, había revisado las muestras con las que estuvo trabajando Emma recientemente hasta encontrar aquella. Gracias a su TOC y a su prodigiosa memoria había encontrado dos tubos de supuesto LCR en un lugar en el que no debían estar, que era, de hecho, entre las muestras viejas de la propia Emma. Y además los dos tubos estaban mal clasificados.

Seleccionó otros tres viales aleatorios y volvió a dejar la bandeja en su lugar. Le haría pruebas a ese tubo para confirmar lo que sospechaba y si no siempre podía coger el 978.

Aunque sabía lo que iba a encontrar en ellos: una vacuna.

El escudo cerebral. Emma se lo había dejado caer alguna vez, le había hecho preguntas, preguntas sospechosamente específicas. Había guiado en la sombra su trabajo en aquella dirección. No solo por ser su jefa, también porque estaba trabajando en algo a espaldas de Eternal Lab. Si no se equivocaba, juntas pero separadas, habían creado un protector para las zonas cognitivas que impidiese al virus tomar el control total del huésped. No es que fuese exactamente una cura, pero administrado a tiempo impediría el fallecimiento y la resurrección. Ella se había encargado de crearlo y esperaba que Emma hubiese conseguido también hacer su parte: conseguir que el propio virus se encargase de instalar el escudo en su sitio.

—¿Qué estás haciendo, Val? —susurró entre dientes mientras se acercaba a los microscopios con paso nervioso.

Preparó las placas sintiendo que todos los compañeros que deambulaban por allí la miraban de reojo. ¿Qué iba a hacer con lo que descubriese? ¿Entregarlo? ¿Sacarlo de allí pasando los controles de seguridad de alguna forma que, de momento, ni se le ocurría? ¿Para qué?

El intercomunicador del laboratorio sonó de pronto y le hizo dar un respingo.

—Doctora Rojo, acuda al despacho de dirección.

Valeria sintió que se le helaba la sangre. ¿La habían pillado? ¿La vigilaban por las cámaras en una especie de prueba? Era poco probable que el director quisiera verla dos veces en «un día cualquiera». Dejó las muestras junto al microscopio, incluida la supuesta vacuna de Emma. Si la llamaban por ese asunto siempre podía decir que acababa de encontrarlo y que iba a asegurarse de lo que era antes de comunicarlo a sus superiores, lo cual era medio verdad. La clase de mentiras que mejor se le daban.

Cuando entró al despacho había dos personas que no conocía. De pie, sujetando una carpeta azul entre las manos, una mujer de unos cuarenta años, de ademanes elegantes, vestida con traje de chaqueta y un moño recogiéndole la melena azabache. Sentado frente a Ángel, había un hombre de unos cincuenta, con un impoluto traje gris cuyo valor seguramente podía alcanzar las cinco cifras. Tenía el pelo corto, entre rubio y cano, y los ojos azules, las facciones angulosas le conferían un aire atractivo al estilo Hollywood.

El director de los laboratorios se levantó para presentarla.

—Doctora Rojo, la estábamos esperando —dijo⁠—. Le presento al señor Vincent Hart, presidente de una de las más importantes empresas que colaboran con nosotros.

—Colaboran con nosotros… —susurró Valeria mientras estrechaba la firme mano del hombre que la escrutaba.

—Y ella es Geneviève Lance —continuó Ángel⁠—. Es una de las secretarias personales del presidente y fundador de Found Myth, nuestra nave nodriza, el impulsor que nos dice que «Otro mundo es posible».

—Otro mundo es posible —murmuró Val estrechando la mano de la mujer⁠—. Perdonen si repito algunas frases, tengo trastorno obsesivo compulsivo… Espero que no les moleste.

Los invitados negaron con la cabeza. Val se sintió incómoda de todas formas, con su bata y su vestido de flores delante de aquellas personas tan importantes y tan oficialmente elegantes.

Ángel la invitó a tomar asiento en la silla que quedaba vacía junto a Vincent.

—Bien, bien, Valeria. ¿Recuerdas lo que hablamos por la mañana acerca de encontrarte un nuevo equipo?

—Un nuevo equipo… Sí, claro que lo recuerdo —⁠respondió. Probablemente podría reproducir toda la conversación palabra por palabra.

—Estupendo. El señor Hart y la señorita Lance están a punto de partir en dirección a Austria para un trabajo especial y tú vas a acompañarles. Lo denominamos Proyecto S.

—Proyecto S… —susurró Valeria—. ¿Yo? ¿Por qué?

—Por que saben que eres una científica brillante y se mostraron muy interesados en ti cuando les dije que habías colaborado estrechamente con Emma Brakensiek.

—Emma Brakensiek… ¿Qué tiene que ver ella con esto?

—Que ha dejado una de las plazas científicas vacante —⁠comentó Geneviève, casi con desprecio.

Ángel torció el gesto mientras Val repetía las palabras, pensando que igual ese era el verdadero motivo por el que Emma había dejado Eternal Lab. ¿Acabaría como ella si se negaba a participar en ese proyecto?

—¿De qué se trata? —preguntó.

—Es alto secreto —respondió Vincent—. Le daremos los detalles en el avión.

En ese momento, la puerta del despacho se abrió de golpe, provocando que todas las miradas se girasen hacia allí. Bajo el umbral había un chico joven, con el aliento entrecortado por la carrera que parecía que acababa de pegarse. Llevaba una tablet en las manos.

—Es una reunión privada —exclamó Ángel, levantándose⁠—. ¿Qué demonios hace usted aquí?

El chaval le miró con el rostro desencajado, incapaz de recuperar el aliento para hablar. Se acercó dos pasos y le entregó la tablet, que mostraba una vídeollamada en la que vio de reojo a dos hombres.

—No han podido… usar las comunicaciones… normales… —⁠jadeó el chico, extenuado.

Ángel Peña cogió el aparato y lo puso frente a él, extrañado.

—¿Qué ocurre? ¿Qué es esto?

—¡Peña! ¡Alguien está hackeando nuestros sistemas! ¡Se está haciendo con el control de todo! ¡DE TODO! —⁠gritó un hombre al otro lado de la pantalla, transmitiendo infinita desesperación con la voz.

Valeria supuso que esos dos debían ser los responsables del departamento informático.

—¿De qué están hablando? ¿Quién? —les inquirió Ángel, cuyo rostro había pasado de la fingida amabilidad habitual a la preocupación absoluta.

—No lo sabemos, pero «todo» incluye las… los… ¡los especímenes! —⁠dijo la otra voz, con acento extranjero.

—¡¿Cómo?! ¡Eso es imposible! —gritó Ángel.

Vincent y Geneviève cruzaron sus miradas.

—Eso es imposible… —susurró Valeria.

—¡¡Debería serlo pero no!! —gritó el informático desde la tablet⁠—. El sistema que controla la seguridad del laboratorio es independiente de la red informática, no debería poderse manipular de forma remota. ¡Se lo aseguro!

—¿Entonces qué coño está pasando?

—¡Alguien lo ha preparado! Alguien de dentro, Peña. Alguien ha tenido que conectar los sistemas, y me refiero a físicamente, en estos laboratorios. Alguien lo dejó preparado para que pudiese hacerse desde fuera.

—¿Y pueden solucionarlo? —preguntó Vincent Hart.

Se produjo un silencio en la tablet, cuya pantalla no podía ver.

—No mientras el hacker tenga el control. No tenemos acceso a las cámaras de seguridad, ni a los servidores, ni a la red eléctrica, ni a nada. ¡No sabemos qué está pasando aquí dentro! Un compañero está intentando cortar la conexión pero me temo que…

Y entonces se hizo la oscuridad y la profecía del informático quedó incompleta. La única luz en el despacho era la que emitía la tablet, iluminando el rostro desencajado de Ángel Peña. Valeria sintió que le daba un vuelco el corazón.

—Señor Peña, ¿qué es esta mierda? —preguntó Geneviève, con el timbre de la voz doblado por los nervios.

—Yo… No sé… —balbuceó Ángel.

—¡¿Quién coño nos está atacando?! —continuó la alterada mujer⁠—. ¡Debo informar al señor Wheeler inmediatamente!

—No se pueden usar los teléfonos móviles en el interior de los laboratorios.

Vincent Hart carraspeó desde las sombras.

—Calma. Debemos encontrar a mi jefe de seguridad, hay que averiguar qué está pasando —⁠dijo levantándose y encendiendo su teléfono móvil para alumbrar la estancia—. Si esas celdas se han abierto…

—Si esas celdas se han abierto… —se escuchó el susurro de Valeria.

—¿Qué celdas? ¿Qué especímenes? —dijo el chico que había traído la tablet⁠—. ¿De qué coño están hablando?

Nadie respondió, ni siquiera cuando Valeria repitió la pregunta con un susurro.

—Yo me largo —dijo el chico echando a correr. Los pasos de su precipitada carrera se perdieron en el oscuro pasillo.

—Llévenos hasta eso que llaman el Foro —le pidió Vincent a Ángel.

Los cuatro abandonaron el despacho, alumbrando con el flash de sus teléfonos. Valeria, en último lugar, seguía a los demás en silencio, sintiéndose invisible, presa de los nervios.

—Como esto se descontrole, el señor Wheeler va a cortar cabezas —⁠murmuró Geneviève—. Empezando por la mía solo por estar aquí.

—Si el virus sale de estos laboratorios todos vamos a tener un problema mucho más grande que ese —⁠dijo Ángel, funesto.

—La humanidad va a tener un problema —le corrigió Vincent.

—La humanidad va a tener un problema… —repitió Val, incapaz de contenerse.

Siguieron recorriendo siniestros pasillos con sus flashes, sumidos en un mar de miedos que les ahogaban un poco más a cada segundo. Todos sabían lo que podía llegar a ocurrir.

—¿De Santos tiene hombres aquí, no es cierto? —⁠comentó Vincent, que iba en cabeza.

—Suele tenerlos… —respondió Ángel—. Pero la comunicación entre ese hombre y yo se limita a los asuntos oficiales…

—Quiere decir que no lo sabe —completó el americano.

—No lo sabe…

—¿Puedes dejar de hacer eso, niña? —se quejó Geneviève⁠—. Señor Peña, ¿a qué coño dedicaba su tiempo? Nunca parece saber nada.

—Y me pagan mucho para eso —respondió Ángel, deteniéndose frente a una puerta y abriéndola.

Sin luz, el Foro parecía un gigantesco pozo negro en el que docenas de puntitos de luz se repartían por las diferentes alturas de las cornisas y por las mesas de la cafetería, cuatro pisos por debajo de ellos. El hilo musical que solía acompañar a la enorme sala distribuidora había sido sustituido por los murmullos de las conversaciones de los trabajadores que habían ido reuniéndose allí, curiosos, a indagar sobre el apagón.

Vincent Hart se apresuró a la barandilla.

—¡Weiss! —gritó, haciendo bocina con una mano y agitando de un lado a otro su teléfono móvil⁠—. ¡Weiss!

—¡Hart! —se escuchó una voz desde abajo del todo, también con acento extranjero.

Unos segundos después, un hombre alto y trajeado subió los cuatro pisos de escaleras saltando de dos en dos y se plantó ante ellos. Sus ojos brillaban bajo la luz del flash del móvil de Vincent.

—Señor Hart —dijo en inglés, escrutando a las personas que acompañaban a su jefe, incluida Valeria⁠—. ¿Qué es lo que ocurre? Todas las salidas al exterior están selladas.

Vincent le apartó unos metros y le puso la mano en el hombro. Tuvieron una breve conversación que no pudo escuchar. Luego regresaron junto a ellos.

—Llévenos con los informáticos, señor Peña —⁠dijo Weiss—. Ustedes dos quédense aquí.

—Ustedes dos quédense aquí…

Valeria y Geneviève se miraron entre ellas, en la oscuridad, un segundo antes de que empezara a desatarse el caos. Primero fue un grito que silenció el Foro e hizo que todos los teléfonos volvieran sus luces a uno de los accesos. Después más gritos, agitación y gruñidos. La expectación se tornó en terror cuando por fin apareció un espécimen con toda la cara llena de sangre y la ropa tan desgarrada como su propia musculatura torácica. De hecho, esa persona muerta era un «nuevo» espécimen, recién creado. Una mujer le gritó que se detuviese, como si ese ser pudiese razonar lo que le decía. Aquella trabajadora de nivel bajo ni siquiera sabía a lo que se enfrentaba y en vez de huir se acercó con su móvil. Nunca podría olvidar esos gritos. Pronto empezaron a llegar más y más. Otro acceso se abrió y surgieron más trabajadores aterrados, vociferantes, huyendo de los muertos que estaban dándoles caza. Las personas del Foro enloquecieron también. Los que estaban más lejos ni siquiera veían nada y no se estaban enterando de lo que ocurría, solo escuchaban los gritos. De pronto todo el mundo quería escapar pero las salidas estaban cerradas. La mayoría de los muertos que invadían el Foro vestían batas cubiertas de sangre, los primeros resucitados del virus «fuera del cautiverio». Lo que les prometieron que jamás ocurriría, estaba ocurriendo en ese momento.

Valeria se llevó las manos a la cara, horrorizada, con la adrenalina empezando a correr por su organismo a niveles extremos. Su cerebro, tratando de registrarlo todo, empezó a colapsar con tantos gritos de auxilio, tanta gente corriendo y tantas luces danzantes mostrando escenas de pesadilla.

«Hoy es un día cualquiera».

Aurore Dumont

Otra puta muerta

Noventa y cuatro días después de la Eclosión

Casa abandonada. Rascafría.

Aurore echó un rápido vistazo a la cocina. Todos los armarios y cajones estaban abiertos y libres de alimentos, igual que los de los últimos quince pisos que habían registrado ese día. Marcos les había puesto a inspeccionar casas dentro de la zona segura del pueblo y la gran mayoría de estas ya fueron abiertas y saqueadas en busca de víveres. La emoción estaba bajo cero. Comprobó que el cubo de la basura no contenía restos de un asesinato y regresó al viejo salón, con los demás.

Edu y Fany estaban sentados en un horroroso sillón floreado, tranquilamente cogidos de la mano, haciéndose arrumacos y mimos. Juanjo estaba registrando una habitación e Irene curioseaba en los cajones de un mueble del salón, distraída, metiendo algunas cosas en una bolsa de plástico. Tenían orden de recoger cualquier cosa que se les hubiese pasado por alto, como velas, pilas, utensilios de costura o herramientas de bricolaje doméstico en buen estado. Ya que remiraban aquellas casas al menos que sirviese para algo. Y si encontraban cosas como bombonas de butano, productos de limpieza o pienso para animales, tenían que anotarlo en una lista para su posterior recogida y almacenamiento.

—¿Así buscáis vosotros? —le dijo a Edu y Fany.

—Está vacía, como las otras —respondió ella sin apartar los ojos de su chico, que la miraba embelesado.

Juanjo regresó con el rifle en las manos.

—Nada —dijo.

—¿Has mirado el baño? —Juanjo asintió con la cabeza⁠—. Pues vámonos, se hace tarde. A ver si terminamos lo que queda de calle.

Otro día más que acabarían con las manos vacías de pruebas. Su búsqueda era tan infructuosa como la de Marcos y el alcalde Sebastián. La gente estaba empezando a ponerse nerviosa y aunque la vida seguía como antes del crimen, no se podía olvidar que alguien que estaba entre ellos lo había perpetrado. Y no se podía culpar a los zombis por esa desgracia, así que las acusaciones y los rumores pintorescos empezaban a circular como la pólvora. Uno de ellos decía que Marcos era el asesino. Al parecer había una vieja que aseguraba que el cura se lo había dicho antes de morir. Los rumores se olvidaban de explicar que el bombero tenía una sólida coartada: estaba con sus amigos Claudio y Ana cuando sucedió. Además de ser una estupidez colosal.

—No voy a mover más el culo por hoy —informó Fany, apartando a Edu de su cara con la mano⁠—. Estoy cansada de perder el tiempo.

—Como si tuvieras otra cosa que hacer —comentó Juanjo.

—Estás muy subido desde que eres de la patrulla de mierda esa, ¿no? ¿Te crees que por llevar un arma eres un poli o algo?

—El poli de la risa —aseguró el chico—. Luego te sientas a la mesa y comes como todos los demás.

—Déjalo, Juanjo —le dijo Aurore—. No les necesitamos para las tres casas que quedan.

—Es que es muy vaga, tía —se quejó el chico⁠—. Vaga de cojones.

Fany se cabreó con el comentario.

—Llevo una semana haciendo esta mierda. ¡¡Me pasé Año Nuevo haciendo esta mierda!! —⁠su tono daba a entender que todos allí eran imbéciles—. Y aún no sé sabe ni para qué, como si el asesino fuese a dejarse el cuchillo por ahí tirado.

—Tú no estás buscando, tronca, estás paseando y mangando tonterías de las casas. Te vi coger maquillajes hace un rato —⁠la recriminó Juanjo de nuevo.

—Su dueña ya no los va a usar.

—Te apuntaste para no tener que lavar ropa de viejos.

—Me lo dice Mr. Huevazos. Coño, ¡si tú antes tenías fama de ser el más vago del pueblo! —⁠dijo ella subiendo el tono—. Lo que pasa es que ahora quieres impresionar a tus nuevas amiguitas.

La adolescente cruzó la mirada con Irene y Aurore, levantando una ceja. Fany nunca había llegado a caerle bien. Menos desde que la utilizase para librarse de los zombis de la finca de los Ayala y poder culparla después a ojos de Guille, del cual ahora pasaba olímpicamente. Ahora parecía estar enfadada con el mundo.

—Fany… —susurró Edu.

—Solo me gano el pan —respondió Juanjo—. No como otras.

—Solo te aseguras un coño de menos de cuarenta años. Eso es lo que haces, chulear con el rifle para impresionar a las nenas. Todos los que tenéis polla lo habéis pensado ya, que no quedan muchos peces en el mar.

—Fany… —repitió Edu, casi suplicándole que dejase de decir esas cosas. Ella le ignoró y continuó con las acusaciones.

—¿Ya has elegido a una? Seguro que te pajeas pensando en ambas.

—No sé qué clase de carencia afectiva tienes pero eres imbécil —⁠dijo Irene, que hasta el momento había permanecido distante.

—Uuuuh, ¿de dónde sacas ese genio ahora, mojigata? —⁠le dijo Fany cada vez con más ganas de armar jaleo—. ¿O es que estás defendiendo a tu macho de esa?

«Esa» era Aurore, que frunció el ceño y le lanzó una mirada asesina. La obsesiva chica aún seguía con lo de que le intentó «robar» a Guille. Ni con Edu al lado se contenía de exponer sus celos. Le encantaba irritar a la peña. De no haberse acabado el mundo seguro que al cumplir los dieciocho hubiese sido la estrella de algún «Gran Hermano».

—Ten cuidado Irene, parece que les vuelve locos y terminan apuñalando a sus familiares y tratando de matar a sus amigas.

—Sácame ya de tus putas pesadillas, Fany —⁠la interrumpió Aurore, enfadada. No tenía por qué aguantar los humos de la niñata.

—Vámonos —dijo Juanjo encaminándose a la puerta.

—Eso, largaos «a trabajar» —dijo Fany mientras se marchaban.

Aurore e Irene le siguieron por el pasillo de la vivienda, por el rellano del edificio y luego por las escaleras hasta el portal y la calle. El viento, cargado de copos de nieve, les recibió con un frío abrazo.

—Puta loca —se desahogó Juanjo, echándose el rifle a la espalda.

—Mi tío me advirtió sobre esto —comentó Irene⁠—. Estamos bajo mucha presión. Desde que empezó la Eclosión, claro, pero especialmente después de las Largas Noches. Y ahora lo del cura… Pufff.

—Los locos han ido a peor —dijo Aurore recordando las palabras que le había dicho el viejo Emilio días atrás.

Juanjo avanzó un paso y se aseguró de que Fany no estaba asomada a la terraza de la casa, que quedaba ahora justo encima de ellos.

—Edu que haga lo que quiera, pero ella mañana no se viene con nosotros —⁠dijo.

—Marcos me pidió que fuésemos al menos cinco —⁠le explicó con un suspiro.

—Me parece innecesario. Hablaré con él.

«Buena suerte», pensó Aurore. El pobre Marcos tenía de todo en la cabeza como para andar negociando su seguridad.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Irene, pelada de frío, frotándose las manos rojas.

Aurore echó un vistazo a las casas que le quedaban por delante. Eran casitas anexas al edificio que acababan de explorar, con los tejados cubiertos de nieve y las canaletas llenas de carámbanos de hielo. Las puertas estaban abiertas y con un pañuelo atado al pomo, lo que significaba que estaban limpias de muertos y saqueadas de víveres.

—Mejor continuamos mañana —dijo Aurore. Quería que le diese tiempo de ver a Guille antes de que se hiciese de noche.

—Me parece perfecto —dijo Irene, contenta⁠—. Hasta mañana.

—Espera, voy contigo —dijo él siguiéndola⁠—. Hasta mañana, Aurore.

—Hasta mañana —les dijo mientras se marchaban.

«Así que ya has elegido a una», pensó. Luego meneó la cabeza. La maldita Fany había conseguido contaminarla de sus tonterías.

—Hola Aurore —dijo Guille, y la invitó a pasar. Cerró rápidamente tras ella para que no se colase el frío.

Caminaron hasta el salón. Había medio porro en un cenicero así que Aurore lo cogió y se dejó caer sobre un butacón con pesadez. El revólver que llevaba escondido en la espalda se le clavó en los riñones. Encendió el canuto y, tras la primera calada, dejó escapar el humo entre los labios mientras Guille tomaba asiento en el sofá, mirándola con curiosidad.

—¿Un día duro?

—Meh…

—¿Meh?

—Meh.

—Ya veo… —sonrió.

—¿Qué tal el tuyo?

—Meh.

—Ya…

Aurore volvió a fumar y el humo entró ardiente y rasposo por su garganta, haciéndola torcer el gesto.

—Supongo que no habéis encontrado nada.

—Sobre el asesino no —respondió estirando el brazo para pasar el porro mientras una nube de humo se formaba entre ambos.

—¿Has oído lo de doña Rosaura?

—Por favor, dime que no le das crédito a esa vieja loca. ¿Y a ti quién te lo ha dicho? Si no sales de aquí…

—Me quedé sin comida en casa —Guille se encogió de hombros⁠—. Fui a ver si Beatriz me daba algún tupper. Ella me lo dijo.

—Pues no le hagas caso.

—No se lo hago —dio otra calada antes de continuar⁠—. ¿Sabes? He estado pensando en volver a hacer algo útil con mi vida.

Aurore sonrió, contenta de que su amigo pareciese estar saliendo del trauma. Le gustaba pensar que ella y sus visitas tenían algo que ver con eso.

—¿De verdad?

—Mañana empiezo en los muros, Paco me va a enseñar —⁠sonrió sin mucho entusiasmo.

—Genial, tío. ¿No quieres venir con nosotros a buscar pruebas?

—Prefiero no juntarme con la panda aún.

—Una pena, nos llevamos todos genial —dijo Aurore.

Si Guille captó el tono de sarcasmo, optó por no preguntar al respecto, dio otra calada al porro y se lo devolvió antes de taparse con una manta.

—Creo que he elegido la peor época para dedicarme a la construcción… —⁠las palabras de Guille se congelaron en sus labios cuando empezó a escucharse un repique de campanas inundando el pueblo.

El corazón de Aurore dio un vuelco. Desde que murió el cura las campanas tenían un fin muy distinto: avisar de que algo estaba atacando Rascafría. Ambos se pusieron en pie.

—¿Zombis? —preguntó Guille.

—Salgamos de aquí —dijo Aurore sintiendo de nuevo el tacto del revólver de Emilio escondido en su espalda.

Mientras salían a la calle a toda prisa, desenfundó sus cuchillos de Légolas, dispuesta a defender su hogar de los muertos. Un hombre con botas de pescador corría por la calle haciendo crujir la nieve. Las campanas seguían sonando sin cesar. El sol se había ocultado ya tras las montañas nevadas y ofertaba sus últimos rayos.

—¡Serghei! —le gritó Guille—. ¿Qué está pasando?

—¡Dicen que muerto alguien! —les informó, con la voz cargada de temor.

—¿Otro asesinato? —le preguntó Aurore.

Serghei se encogió de hombros, les hizo un gesto para que les siguieran y salió corriendo.

—Oh Dios… Los locos han ido a peor.

La congoja de Aurore fue aumentando conforme se acercaban a la zona que habían estado registrando una hora antes. En la puerta del último edificio en el que entraron había como una docena de personas haciendo un círculo alrededor de una tensa cuerda de tender. Había algo o alguien colgado que no alcanzaba a ver. Una mujer lloraba abrazada a los brazos de otra. No mucho más allá reconoció a Marcos, a Claudio, a Sebastián y a Ana, junto con los miembros de la patrulla, todos portando sus armas. Parecía que el bombero les estaba dando órdenes por encima del repique descontrolado.

Ton-tun, ton-tun, ton-tun, ton-tun…

Aurore tomó la delantera y empezó a apartar a las personas que rodeaban la escena del crimen. Por encima de los murmullos y las campanas se escuchaba un llanto desconsolado.

—¡Aurore! —escuchó que decía Marcos, a lo lejos, al verla.

Antes de que se lo impidiese y sabiendo que seguramente se arrepentiría de ello, apartó a un señor y se asomó para ver quién era la víctima.

Y era Fany.

La adolescente estaba desnuda, la habían degollado y la habían colgado. Su cara era un canto al horror, roja, con los ojos hinchados como huevos. Toda la sangre la empapaba desde el cuello desgarrado hasta el pubis y resbalaba por sus piernas zambas que, como un péndulo chorreante, dibujaban sobre la nieve círculos oscuros que parecían mandalas. El chico que lloraba desconsolado en el suelo era Edu.

En el muslo de Fany habían grapado un papel. Ponía:

Otra puta muerta

Unas manos la zarandearon y la apartaron de la estremecedora imagen. Era Marcos, abrazándola. Las campanas seguían sonando, desquiciantes, por encima de todas las voces.

Ton-tun, ton-tun, ton-tun, ton-tun…

—Otra puta muerta más —balbuceó Aurore, ida. Eran las palabras de Alfonso Iriarte a través de la puerta de la vivienda en la que se escondió de él, en Toledo, meses atrás. No podía ser una casualidad. No por segunda vez.

Ton-tun, ton-tun, ton-tun, ton-tun…

—Es él… Marcos… Es ÉL… —sollozó contra su pecho.

—Sssshhhh… —dijo intentando consolarla, acariciándole la cabeza.

Aurore se dejó abrazar, lloró y sintió que se hundía en un pozo muy oscuro.

Ton-tun, ton-tun, ton-tun, ton-tun…

Javier Granada

Volved al Infierno

Setenta y tres días después de la Eclosión

Red de Metro de Madrid.

Javier corría por su vida en dirección a los andenes de la Línea 2. A su espalda, el reino de los Morlocks era devorado por dentro. Los disparos y los gritos ahogaban todos los sonidos.

¿Se estaba volviendo loco o Diego acababa de llevarse a Emma como si fuese un jamón? Pero él estaba muerto, había visto las heridas, la sangre, el rostro mortecino. Eso no fue un truco. Tampoco la forma en que había salvado a la científica y después se la había llevado. Eso no era un zombi. En cualquier caso no tenía tiempo para pensar. Fuese como fuese que Diego les había engañado, su plan estaba saliendo mortalmente bien. La red de Metro era un hervidero de muertos y todas las salidas cercanas estaban tapiadas a conciencia para evitar que ellos entrasen. Tenía que encontrar a Helena y a los niños y sacarlos de allí.

—¡Retirada! —escuchó gritar al capitán Ochoa en el vestíbulo, no muy lejos⁠—. ¡Línea 2! ¡Línea 2! ¡Teniente! ¡Línea 2!

Así que los militares habían pensado lo mismo que él: que la remolcadora enganchada al tren de evacuación que habían enviado a por los generadores tenía que regresar en cualquier momento y que era su mejor baza para escapar de allí.

Javier corrió por el andén. Al fondo, la linterna de Helena parecía un faro en una noche oscura. Los cinco niños, Raimundo y Vicente Luque estaban con ella.

—¡Bajad a las vías! ¡Corred! —les gritó mientras se acercaba a toda velocidad, con el corazón desbocado.

Raimundo bajó de un salto, seguido por Vicente. La joven maestra empezó a pasarles a los niños a toda prisa.

—¡Hay que largarse de aquí! —les gritó tras bajar de un salto y alcanzarles en las vías.

—¡Dios mío! —dijo Helena con la cara desencajada y tres niños abrazándose a sus piernas.

—¿Cuál es el plan? ¡¿Cuál es el maldito plan?! —⁠preguntó Vicente nervioso.

Sus dotes de líder estaban siendo sustituidas por el instinto de supervivencia y el miedo. Javier cogió a Ian, un sucio y aterrado niño de cinco años, y se lo puso en los brazos.

—Rezar por encontrar la remolcadora —le dijo mientras cogía a una niña rubia que se llamaba Tania y se la subía en los hombros⁠—. ¡Vamos!

Helena y Raimundo se hicieron cargo de los otros niños, excepto de Marta, que tenía diez años. Cuando empezaban a internarse en el túnel, llegaron a los andenes los militares que quedaban en el vestíbulo y unos pocos civiles, todos capitaneados por Ochoa, que retrocedía disparando a la oscuridad junto al teniente. Eran como veinte personas.

—¡Moveos! ¡Moveos! —gritaba Ferrer.

—¡¡Son demasiados!! —aulló un soldado.

Javier apretó el paso en dirección a Ópera, la siguiente estación de la línea.

—¡No os paréis! —les gritó a los suyos, metros por delante, echando un último vistazo a los militares que se perdían tras una curva en el túnel. Los gritos excitados de los muertos acompañaban sus disparos.

—¡Tengo miedo! —gritó Tania encima de su cabeza, agarrándose como podía con sus manitas.

—Yo también —le confesó a la niña. Ojalá le hubiese podido decir otra cosa.

—¡Esas cosas no se cansan! —gritó Raimundo, fatigado por la carrera, echándose al niño al hombro para descansar los brazos.

Tras ellos, Ochoa y los soldados que quedaban corrían con igual desesperación, la luz de sus linternas reflejándose en los raíles metálicos así lo confirmaba. Había muchos gritos, se los estaban comiendo.

—¡¡¡MORID!!! —escuchó que gritaba el teniente Ferrer.

La detonación de una granada hizo retumbar los túneles del Metro, la luz de la deflagración les llegó con una oleada de calor. Los niños gritaron asustados y Vicente cayó al suelo junto a Ian, que empezó a llorar agarrándose una mano, aunque no podía oírlo por el pitido que se había instalado en sus oídos. Ayudó a Vicente y al niño a levantarse y reanudaron la carrera.

Si el vehículo no llegaba pronto los muertos terminarían por darles alcance antes de llegar a la estación de Lago, por donde estaba organizada la evacuación de emergencia.

—¡Está llegando! —escuchó gritar a Helena, que iba en cabeza.

Las luces de la remolcadora de trenes acercándose rompieron la oscuridad cientos de metros por delante de ellos.

—¡Apartaos! —gritó Javier, echándose a un lado, con cuidado de no golpear la cabeza de Tania contra la bóveda.

Marta, Vicente, Raimundo y Helena se hicieron a un lado y comenzaron a agitar las linternas para que el conductor les viese. Por el otro lado, Ochoa y los demás continuaban disparando y acercándose mientras contenían a los muertos que se acercaban a toda velocidad, buscando a los vivos en pleno frenesí asesino. El rugido del motor de la colosal máquina ahogó sus pavorosos gritos.

Javier y los suyos se apretaron contra los sucios ladrillos cuando la remolcadora y el tren que llevaba enganchado les dio alcance y empezó a frenar bruscamente a escasos centímetros de sus cuerpos, removiendo viento, humo y polvo. Aquella mole necesitaba muchos metros para detenerse por completo y para cuando lo hizo, la remolcadora estaba junto a Ochoa, Ferrer y los demás soldados, y las puertas abiertas de los últimos vagones frente a ellos. Los muertos que les seguían, ahora perfectamente iluminados por los faros, taponaban todo el túnel. Parecía la salida de una maratón de corredores macabros.

—¡¡Disparad!! ¡¡Disparad!! —gritaba Ochoa por encima del tableteo de los rifles.

—¡¿Qué hacemos?! —preguntó Raimundo a su lado.

Javier no respondió. No estaba seguro de que la remolcadora pudiese arrancar de nuevo y pasar por encima de todos esos muertos. Los deditos de Tania se le clavaban en la cara. Al otro lado del tren, los soldados de Ochoa empezaban a ser alcanzados por los muertos.

—¡Sácanos de aquí! —escuchó que ordenaba el capitán al soldado que conducía la máquina.

Mientras, los muertos trepaban por la estructura y golpeaban brutalmente el cristal de la cabina usando sus cabezas como arietes.

—¡¡¿Qué son esas cosas?!! —exclamó Helena, aterrada.

—¡¡No son normales!! —gritó Luque.

—¡¡No podemos con… AAAGH!! —gritó un soldado en vanguardia.

Javier se dio la vuelta para que la niña que llevaba encima no pudiese verlo. Definitivamente era mejor correr y esconderse, aprovechar la ventaja que pudiesen darles los militares. Volvió a mirar al tren, algunos soldados empezaban a subirse y a parapetarse en el interior del primer vagón, pero su línea de defensa estaba rota y los muertos saltaban tras ellos, subiéndose unos encima de otros. Un civil desapareció entre gritos bajo una marea de cuerpos y su rifle se detuvo. Vicente dejó a Ian en el suelo y comenzó a subirse al tren sin preguntar a nadie. Los muertos no dejaban de llegar desde Sol.

—¡¿Qué hacemos?! —repitió Raimundo desesperado. El niño que llevaba en el hombro no dejaba de gritar, agarrado a sus ropas como si le fuese la vida en ello.

Al otro lado del tren, cruzó sus ojos con los azules de Ochoa y vio algo en ellos. Vio la derrota. Vio la seguridad de la muerte cercana. Aunque no pudo oírlo, leyó en sus labios una plegaria. Detrás de él una amalgama de manos, bocas y dientes. No iba a irse de este mundo sin llevarse unos cuantos con él.

—¡Corred! —gritó Javier.

Cogió a Ian en brazos y empezó a alejarse tras Helena y Raimundo. Vicente se quedó en el vagón.

—¡¡¡Volved al Infierno!!! —aulló el capitán Ochoa.

Entonces estalló otra granada, y luego otra y otra. La explosión, mucho más poderosa que la anterior, alcanzó el depósito de gasolina de la remolcadora y los túneles volvieron a sacudirse.

La onda expansiva les alcanzó pese a la distancia y Javier cayó desequilibrado. Para evitar aplastar a la niña terminó golpeándose contra los raíles en las costillas y gritó de dolor. Un calor abrasador, humo y cascotes les envolvió un instante después. Los vagones de Metro se levantaron como si una mano gigante los hubiese sacudido. La bóveda del túnel que había sobre la remolcadora se vino abajo, soltando toneladas de piedra y metal sobre lo que hubiese sobrevivido a la explosión, sepultando la mitad de los vagones en el proceso.

Se incorporó, mareado, con el costado palpitando de dolor e Ian en los brazos. Apenas veía nada entre la oscuridad y el polvo en suspensión. El derrumbe había creado un agujero al exterior, por donde ahora se colaba la lluvia y se escapaba el viscoso humo de las llamas. Al fondo se veía el cielo encapotado. Al menos la explosión había aislado a los Morlocks muertos al otro lado de la remolcadora sepultada, donde el fuego ardería hasta que la gasolina se consumiese o el agua lo apagase. Cerca suyo, solo Helena y Marta parecían estar en pie. La niña ayudaba a Raimundo a levantarse y la maestra al niño que cargaba antes. A su lado, Tania lloraba con una mano en la cabeza, sangrando por una herida en la frente. Ian se aferraba a su pecho con desesperación y apenas parecía saber dónde estaba.

—Joder… —dijo, aunque no se escuchó.

—¡Javier! ¡Javier! —preguntaba Helena tras una cortina de humo, agitando la linterna. Su voz le llegaba amortiguada.

Por fin consiguió levantarse y se dio cuenta de lo cerca que había estado el tren de aplastarle al retroceder con la explosión. Agarró a Tania de la carita y le puso un dedo en los labios, lo que consiguió calmarla. Luego se asomó al interior del tren para ver si habían quedado muertos dentro. A través del humo negro solo alcanzaba a ver el fulgor de las llamas. En el suelo del último vagón estaba Vicente Luque, desmadejado: se había abierto la cabeza contra una barra. El antiguo líder de los civiles tendría suerte de no volver a levantarse.

Entonces escuchó un grito rasgado. Salió del tren y vio asomados al agujero del techo a un grupo de muertos que se acercaban bajo la lluvia, atraídos por la explosión. Ese maldito mundo no iba a darles tregua, iba a exprimirles al máximo.

Los muertos del exterior rugieron, como si les viesen.

—¡Apaga la linterna! —le gritó a Helena.

Pero ya era tarde. Los zombis se lanzaron al agujero, al fin y al cabo el suelo se había abierto bajo sus pies para ofrecerles un poco de carne. Una vez más, pero más cansados, más doloridos y más asustados, corrieron por sus vidas, cargados de niños, mientras los nuevos muertos saltaban a los cascotes y desaparecían bajo el humo para perseguirles.

La oscuridad les rodeó cuando se internaron en la estación de Ópera y la luz de las llamas se perdió en el túnel. El sonido de los pasos de los muertos que les buscaban era amortiguado por el de la lluvia y el crepitar de las llamas lejanas, no así el de sus gritos guturales.

—Hay que esconderse —le susurró a Helena y Raimundo.

Subieron a los andenes de la estación, casi a tientas. Arriba encendió la linterna solo un instante, tapándola con la mano para orientarse hasta encontrar un acceso.

—Por aquí… —susurró, guiando a su pequeño grupo por las escaleras. Al menos los niños se estaban portando como auténticos héroes.

Necesitaban descansar, recuperar el aliento, y se escondieron en algún punto del vestíbulo que conectaba las líneas 2, 6 y el ramal en dirección a Príncipe Pío. Dejaron a los niños en el suelo y se apiñaron en un rincón, formando una barrera entre ellos y la oscuridad llena de monstruos. Sus respiraciones entrecortadas parecían sonar en estéreo. El eco de los rugidos de los muertos les llegaba desde las vías.

—Silencio absoluto —susurró Javier, desenfundando un puñal.

No sabían cuántos podían haber entrado por el agujero ni cuánto de cerca estaban. Si la cosa se ponía fea tendrían que desenvolverse cuerpo a cuerpo. Javier se pasó las sucias manos por la cara, tratando de calmarse. No estaba seguro de que fuesen a salir con vida de allí. Tras la Eclosión, igual que te despiertas un día, estás muerto al siguiente, como le pasó a su mujer y a su hija. No sería diferente con esos niños. No había piedad para nadie.

El reino de los Morlocks solo había sido una ilusión. Lo que habían tardado meses en construir, se vino abajo en media hora. Y todo era culpa de Diego Herrero. De su amigo muerto y resucitado. ¿Era el nuevo mesías o era el anticristo? Había salvado a la única mujer capaz de crear una vacuna, pero había matado a cientos de personas en el proceso.

Palpó la bandolera con el ordenador en el que Emma había estado trabajando. Con un poco de suerte, si salían del Metro con vida, les encontraría y entonces sabría qué hacer.

De momento, los zombis estaban llegando al vestíbulo y rodeándoles en la oscuridad. Tapó la boca de Tania con una mano y la apretó contra él. Con la otra empuñó la pistola.

Clara Larrea

El puto vínculo maternal

Setenta y tres días después de la Eclosión

Red de Metro de Madrid.

Clara se incorporó con un gruñido, apretó tanto los dientes que apenas fue audible. Se quedó recostada contra la sucia pared, mareada. Todo era verde, gris y negro con las gafas de visión nocturna que, por fortuna, aún funcionaban. Le dolía todo el puto cuerpo. Pero todo. Especialmente la cabeza y el brazo malo, el de la «vieja» herida de bala. Se había golpeado fuerte, notaba la nuca y la espalda pegajosas por la sangre, y algo había explotado en un túnel cercano y había hecho retumbar el submundo. Eso la despertó, pero solo pudo pensar en Jorge y rezar para que la deflagración no le hubiese pillado cerca. Trató de levantarse en aquel momento pero volvió a perder el conocimiento. Hasta ahora. No estaba segura pero creía que hacía, como mucho, una hora de eso.

A su alrededor todo parecía estar más o menos en calma, aunque el ambiente estaba cubierto de un apestoso humo que limitaba aún más el campo de visión de sus gafas. Con esfuerzo se puso en pie y su cuerpo protestó pidiendo un poco más de paz y tranquilidad, aunque fuese en un mohoso e incómodo túnel de mierda. Pero no podía permitírselo, ya había perdido demasiado tiempo y a esas alturas Jorge podía estar en cualquier maldito lugar de la red de Metro. Había perdido a su hijo otra vez.

«¿Es que no te das cuenta de que no vales para cuidar de un niño?», recordó. Eran palabras de su madre, dichas sin maldad y sin conciencia cuando le contó que estaba a punto de dar a luz. Siempre había creído que su madre se equivocaba, pues Jorge era lo mejor que había hecho en su vida, pero lo cierto es que no dejaba de fallarle.

Clara meneó la cabeza y se serenó.

Antes de ponerse en marcha tomó una gran bocanada de aire viciado que sabía a polvo y gasolina. Estaba en mitad del túnel que conectaba las estaciones de Sol y Gran Vía, seguramente mucho más cerca del lugar donde había quedado con Diego que del sitio donde pudiese estar ahora Jorge, así que se encaminó hacia allí con pasos cautos, recomponiéndose y tratando de hacer el mínimo ruido posible.

Si todo había salido bien encontraría a Diego y a Emma y les convencería de que la ayudasen a recuperar a su hijo.

El humo se hizo un poco más intenso conforme se acercaba a Sol. A través de las gafas parecía que las cosas flotasen en una tóxica bruma verde y, aunque parecía respirable, se detuvo para empapar un pañuelo con agua y ponérselo sobre la nariz y la boca.

Pasó de largo por el andén de la estación, donde algunos muertos caminaban desorientados en la oscuridad completa, ajenos a su presencia en las vías. Dos cuerpos con la cabeza reventada permanecían allí tirados, incapaces —⁠de momento— de regenerar tales heridas, como sí debían de haber conseguido muchos otros tarados gracias a la cepa vírica de su hijo. Al fondo, un hombre parecía estar convulsionando, aunque al acercarse se dio cuenta de que, en realidad, estaba desembarazándose de sus ropas, arrancándolas a tirones hasta quedarse desnudo. Satisfecho, desapareció en la bruma verde con la polla al aire. Clara arqueó las cejas y apretó el paso hasta internarse en el túnel y alcanzar el punto de encuentro.

Pero sus compañeros no estaban allí.

En su lugar había una nota con la letra de Emma:

Si sigues viva, te veo en la siguiente «parada».

Fdo: La amiga de tu hijo.

Mierda.

La científica no se estaba refiriendo a la próxima estación sino al siguiente punto de su plan antes de que los Morlocks la condenasen. Sabía que la siguiente «parada» eran unos laboratorios, pero aunque se lo había dicho varias veces lo único que recordaba era que estaban al sur, ¿Bobivel? ¿Evanet? No se acordaba del puto nombre. Arrugó el papel y lo tiró a un lado, cabreada. ¿Por qué nadie había previsto esa imbecilidad? Seguro que había sido idea de Diego lo de no dejar escrita la dirección, por si acaso encontraba la nota otra persona. El caso es que se habían largado sin esperarla. ¿Por fin habían encontrado un momento para librarse de ella? Seguro que tuvieron un buen motivo para abandonarla.

«No lo tienen», susurró una voz dentro de ella. Era la voz de sus viejas heridas, que le decía que era mejor no confiar en la gente. Si de verdad Diego y Emma la querían, no lo habrían hecho.

—Estúpida —dijo únicamente con los labios.

¿Y qué cojones hacía pensando en eso cuando Jorge seguía perdido? Eso le pasaba por tener esperanza, deseos y debilidades en vez de solo objetivos. Se estaba traicionado a sí misma y a la filosofía que la había mantenido con vida y llevado a recuperar a su hijo la primera vez. De las personas solo se podía esperar desilusiones, a menos que fuesen nada más que instrumentos para alcanzar un fin.

Clara se relajó para centrarse. El primer objetivo era encontrarle.

Regresó de nuevo a la estación de Sol y a la bruma verde. Allí era donde más muertos había visto y supuso que su hijo, como todos los demás, había seguido los estímulos sonoros. Subió al andén en silencio, desenfundó el cuchillo y caminó junto a los tarados que estaban allí perdidos, dando pequeños pasos a ninguna parte. Recordaba el rostro de uno de ellos, Jorge le había devorado media cara después de que le asesinase. Estaba, literalmente, caminando entre sus víctimas.

En el andén de enfrente uno de ellos cayó a las vías al pisar el vacío. Los que estaban en el andén contrario se pusieron tensos con el ruido, arqueando los brazos y ladeando las cabezas. Clara se apretó contra el cartel publicitario de la pared mientras el tarado caído se recomponía con agilidad y continuaba caminando, siguiendo los raíles. Los otros se quedaron allí, con la mirada perdida en el foco del sonido.

Con sigilo, ella también continuó su camino cuando se relajaron. Empezó a subir tramos de escaleras en medio de la niebla verde. Tuvo que esquivar algunos cadáveres con el cráneo desintegrado que aún goteaba sangre y restos de materia gris.

El vestíbulo central era mucho peor: era el escenario de una auténtica batalla. Las paredes estaban llenas de agujeros, caídas en algunos puntos. Manchurrones de sangre negra y sesos verdes decoraban cada rincón que descubría con su limitada visión nocturna. El suelo estaba pegajoso, lleno de asquerosa sangre sucia y pisoteada. De vez en cuando se encontraba entre la niebla con un miembro amputado o un cadáver sin cabeza. También había armas de todo tipo, abandonas de cualquier manera. Le llamó la atención ver ropa y calzado desechado tirado por todas partes. Por algún motivo, esos tarados eran nudistas. Quizá por eso tenía la sensación de que Jorge odiaba que lo vistiera después de sus baños.

Clara tragó saliva y continuó caminando por los restos de la masacre que ella y su hijo habían provocado. El humo parecía hacerse más intenso en los accesos de la Línea 2 y, conforme se acercó, empezó a escuchar el rumor del agua. Sí, era el sonido de la lluvia cayendo a lo lejos. Siguiendo el rastro de cadáveres que los Morlocks habían dejado al tratar de defenderse, llegó hasta las vías con dirección a Ópera. Justo en la boca del túnel alguien había detonado una granada. Trozos humanos decoraban el suelo y los andenes. Era poco probable que eso hubiese creado tanto humo, así que algo más había explotado, reventado el techo y ardido después, justo por donde le llegaba el sonido del agua y el olor a quemado.

Cuanto más se acercaba, más rostros ciegos, con verdes y brillantes pupilas, aparecían entre la niebla. Los Morlocks muertos flotaban a su alrededor como espectros, en un número cada vez más preocupante. Clara avanzó con cuidado de no tocarlos, asegurando cada paso que daba y buscando a Jorge en cada rincón. La mayoría estaban desnudos, con sus vergüenzas al aire. Viejos y jóvenes que ya no lucían las heridas que los habían matado por primera vez, solo los restos del banquete que se habían pegado y de la sangre que se habían bebido.

Agarró el cuchillo con fuerza mientras seguía buscando a Jorge, internándose en un túnel cada vez más lleno de humo y tarados ciegos. Con la mano libre se apretó el pañuelo mojado contra la boca y la nariz. Si le daba un ataque de tos, tardarían un puto segundo en despedazarla.

«¿Dónde coño estás, mi vida?», pensó, pasando junto a las enormes tetas colgantes de una mujer para esquivar a otro tarado que daba tumbos con las manos al frente, como si jugara a la gallinita ciega.

El túnel era demasiado amplio, había demasiada niebla y solo tenía cuarenta grados de visión con las gafas. Había muertos desnudos por todas partes. Buscar por allí iba a ser un auténtico infierno. Cuanto más se acercaba al rumor del agua, más de ellos había. La mayoría estaban parados y tenían la cabeza ladeada, como si escucharan. El eco dificultaba la tarea de focalizar el sonido y supuso que era eso lo que les pasaba.

Y por fin llegó al origen de todo. El túnel estaba bloqueado por un derrumbe, una explosión había hecho saltar en pedazos alguna clase de máquina remolcadora de trenes. Restos calcinados del vehículo y los primeros vagones del Metro estaban medio sepultados, aún humeantes, el fuego apagado gracias al agua que caía entre los cascotes. Al otro lado del derrumbe y del tren sepultado, se debía de haber abierto un agujero al exterior, aunque parecía inaccesible desde allí. Entre las piedras y los metales retorcidos quedaban algunos tarados atrapados, medio aplastados, cubiertos de sangre y graves quemaduras. Las pupilas verdes de algunos de ellos se movían de un lado a otro con resignación.

Clara se acercó más, con cuidado de no provocar la caída de ningún cascote. Miró entre los tarados sepultados y los restos humanos con el corazón encogido, temiendo ver a Jorge entre ellos. Se internó hasta el fondo, se subió en una roca y echó un vistazo al interior del tren, pero el cristal estaba demasiado sucio para ver nada. Cuando se bajó, una ráfaga fría le rozó los tobillos. Se agachó y descubrió que, tras la roca en la que se había subido, había quedado un paso al interior de los vagones, a través del suelo reventado. Era una buena forma de salir de allí pero aún no había encontrado a Jorge. Así que regresó al mar de tarados y continuó buscando, con el puñal en la mano y los dientes apretados, intentando mantenerse fría y con el corazón a un ritmo que nadie pudiese escuchar.

Y mientras nadaba por la aberrante niebla verdosa, llena de macabros maniquíes hiperrealistas, por fin le vio. Se le había caído la mordaza pero era él. Era su brillante cabecita calva, su carita manchada de sangre y su camisa extra grande anudada como si fuese una camisa de fuerza. Clara sintió que le daba un vuelco el corazón. Lo había encontrado, estaba bien.

Jorge permanecía quieto, con la cabeza ladeada y la boca abierta, como si fuera uno más de sus congéneres. Caminó con precaución hacia él, preguntándose cómo encarar la situación. Si le intentaba poner la mordaza y fallaba, si Jorge gritaba y armaba un escándalo, estaba muerta. Y no pensaba morirse hasta haber fallado del todo en el objetivo de recuperarle. La mejor opción era cortarle la garganta y amordazarle, en cuanto lo hiciese le neutralizaría. Había ensayado el movimiento repetidamente con los Morlocks.

Clara se colocó detrás del niño, que por el momento ignoraba su presencia. No tenía nada a mano para amordazarle y desde luego no podía ponerse a sacar la cinta aislante de la mochila. Tendría que usar el pañuelo con el que se tapaba la cara y respirar el humo a pelo. Con la improvisada mordaza en la mano del brazo malo y el puñal en la buena, se dispuso a actuar, asegurándose de dónde estaba cada tarado cercano. No tendría dos intentos.

«Lo siento, hijo», pensó con el corazón encogido. Con un rápido movimiento colocó la mordaza en la boca, tiró de la cabeza hacia atrás y clavó el puñal en la garganta de lado a lado. Jorge se revolvió en su camisa de fuerza, pero privado también de sus dientes, pronto dejó de sacudirse. Anudó el pañuelo con fuerza en su nuca y le abrazó mientras se aseguraba de que no había llamado la atención de nadie. El rumor del agua había ahogado el ruido de la degollación y los que estaban más cerca parecían seguir en la inopia.

Cargó a Jorge sobre el hombro de su brazo malo y el esfuerzo la hizo tambalearse, mareada en aquel asfixiante ambiente. Empezaba a necesitar urgentemente un descanso físico y mental. Agarró el puñal con fuerza y se dispuso a volver por donde había venido. Se detuvo cuando vio algo acercarse rápido, agitando la bruma. Era una mujer desnuda, morena, poco más que una adolescente, y se aproximaba a ella dando manotazos en el aire con demasiada determinación. Clara se puso en guardia y retrocedió un paso, lo que hizo que un cascote rodase por el suelo. Todos los tarados que alcanzaba a ver levantaron la cabeza, como un perro que ha oído llaves en la cerradura.

«Mierda», pensó Clara al ver que la tarada seguía acercándose, como si la viese.

Se dio la vuelta y empezó a retroceder, mirando dónde pisaba, intentando no chocar con nadie, siguiendo los pasos de su perseguidora cada segundo… Estaba empezando a acorralarse contra el derrumbe y entonces la joven muerta que la seguía soltó un graznido de frustración. Los otros tarados reaccionaron al grito como si les hubiesen metido por sorpresa un dedo en el culo y empezaron a acercarse a ella abriendo y cerrando las bocas, haciendo chasquear los dientes con los brazos alzados al frente. A lo lejos, otro muerto repitió el graznido.

«Tenemos que salir de aquí», pensó Clara, dirigiendo sus pasos al agujero que había visto minutos antes, pero en lo que tardó en localizar el punto exacto entre los escombros, la tarada les dio alcance y fue a cerrar sus dedos sobre la pierna de Jorge.

No tuvo tiempo para pensar mucho, así que hizo lo que le nació del corazón, que fue cercenar la fina muñeca de la tarada de un poderoso tajo. Separado el amarre, la muerta levantó la mano regándolo todo de sangre negra y profirió un grito desgarrador. Eso hizo que los tarados que la rodeaban, bañados en sangre, entrasen en frenesí y la atacaron en busca de algo vivo hasta despedazarla.

Clara se arrojó al suelo con su hijo encima, buscando el frío que se colaba por el pequeño agujero. Metió a Jorge como pudo, sin preocuparse del ruido que pudiese hacer, pues el túnel se había llenado de gritos. Se quitó la mochila, apretando los dientes por el dolor del brazo, la lanzó arriba y luego se escurrió tras ella, dejando al otro lado a los tarados furiosos, buscándola.

El interior del vagón era una amalgama de rocas, ceniza, hierro candente y plástico quemado, todo cubierto de hollín mojado. En el suelo había un torso medio quemado de lo que parecía ser un soldado Morlock. Aprovechando la confusión que aún había al otro lado del derrumbe, recogió sus cosas y empezó a avanzar por el tren sepultado hasta alcanzar el último vagón, donde el aire se volvió por fin más respirable y los gritos soportables. En el suelo había un cadáver vestido de civil que se había reventado la cabeza contra una barra.

Dejó a Jorge en un asiento y se dejó caer en el de al lado.

—Joder —suspiró, muy bajito, recuperando el aliento, descansando el cuerpo de la tensión.

Se concentró en su niño, que estaba muy quieto, con los ojos fijos en la oscuridad y la mordaza apretada en la boca. El tajo que le había hecho en el cuello ya se estaba cerrando. Contemplarle sano y salvo de nuevo a su lado la ayudó a serenarse.

Tras unos incómodos minutos de silencio entre madre e hijo, Clara se puso en pie de nuevo y guardó el puñal. Adecentó un poco a Jorge y le aseguró la mordaza y la camisa de fuerza antes de salir del tren. Allí, el rumor de la lluvia llegaba con muchísima más nitidez, incluso se podía oler. Al fondo podía verse el agujero del techo encima de una montaña de cascotes. Estuvo tentada de intentar salir del Metro directamente por ahí pero era una locura ponerse a trepar una inestable montaña de escombros en su estado y encima cargando con un niño, así que continuó avanzando por la Línea 2 en dirección a Ópera, con su hijo al hombro. Si no recordaba mal, podía coger desde allí el ramal a Príncipe Pío y luego la Línea 10 hacia el sur de Madrid. Puede que hasta se encontrase con sus prófugos amigos.

Cuando ascendió al andén se puso alerta al ver huellas de barro en el suelo. En vez de cargarse a Jorge otra vez al hombro sacó el arnés y la correa de la mochila y se lo colocó como había hecho tantas otras veces. Con la otra mano agarró su fiel hacha y empezó a ascender las escaleras siguiendo el rastro. Ahora que no había humo se sentía más confiada en sus capacidades.

Cuando llegó a un vestíbulo encontró algo que no esperaba. Había muertos deambulando por la oscuridad, pero también había vivos. Estaban apiñados contra una vitrina expositora en el acceso al museo suburbano de la estación. Había ocho personas, dos hombres, una mujer y cinco niños. El que estaba al frente tendría unos cuarenta años, iba vestido de policía y sujetaba una pistola, podía ser perfectamente el excompañero que Diego le dijo que había intentado ayudarles en el juicio de Emma. Una niña rubia se agarraba a su pantalón, aterrada. Había otro hombre un poco más mayor, con el pelo canoso y largo, tapándole la boca a un niño oriental de unos cuatro años. La tercera adulta estaba agachada, lloraba en silencio y murmuraba una plegaria silenciosa mientras acurrucaba otro niño en los brazos. Los que parecían más mayores, un niño y una niña, se consolaban entre ellos, agazapados tras la joven. Sus rostros verdes reflejaban auténtica desesperación al saber que los muertos caminaban a su alrededor, esperando un llanto o un estornudo para ponerse como locos. Al menos no eran «sus nietos», esos tarados iban vestidos y lucían toda clase de heridas repugnantes en sus cuerpos mojados. Debían de haber llegado por el agujero y acorralado a los Morlocks supervivientes, los pocos que habían escapado de su masacre.

Miró a Jorge, amordazado, cubierto de sangre y hollín, y miró a los niños humanos, mortales, asustados e indefensos… y se rompió un poco por dentro. Quería abrazar a su hijo y que le devolviese el abrazo. Quería la inocencia y el amor, la confianza de que nada malo le ocurriría mientras estuviesen juntos. Quería de vuelta el puto vínculo maternal y empezaba a creer que el problema no era solo Jorge. ¿Cómo volvería a ser una buena madre si pasaba de largo y se permitía el lujo de dejar morir a cinco niños?

«No es asunto tuyo», susurró su voz interior.

Estuvo por lo menos un minuto totalmente quieta, observando a los Morlocks mientras los tarados daban vueltas a ciegas arrastrando los pies, llenando el ambiente de susurros. Veía tanto del viejo Jorge en sus caritas… Joder. Toda esa angustia, todo ese miedo, todo era culpa suya.

«No lo hagas».

Agarró a su hijo, lo escondió tumbado debajo de un banco y amarró la correa a la pata metálica. Cuando se incorporó lo hizo con el hacha en las manos, los dientes apretados y la mirada cargada de determinación.

«Mierda, Clara, vas a hacerlo».

Seis tarados.

Sacó del abrigo una cajita de música, le dio cuerda y la dejó en el suelo, donde el aparato comenzó a reproducir «El lago de los cisnes» con notas agudas. Los tarados gritaron. Los Morlocks agarraron a los niños más fuerte, sin comprender. La melodía no duraría mucho y tenía que bailar.

Caminó hacia los dos más cercanos blandiendo el hacha en el aire. El primer tajo fue un brutal golpe lateral que cercenó la cabeza de una tarada y la propulsó contra una columna. El ruido que hizo al chocar recordó al de una sandía rompiéndose y resonó como un trueno en la oscuridad. Para entonces, Clara ya había armado el hacha y estaba partiendo en dos el cráneo del segundo. Otro trueno, casi se acompasaban con la música.

Los otros tarados gritaron más. Una de las niñas también. Los adultos maldijeron.

—Mierda —gruñó Clara echando a correr para agarrar a un tarado y derribarle.

Quedaban tres corriendo hacia los niños.

—¡Luz! —gritó el adulto de la pistola.

—¡No! —gritó ella, pero era tarde.

Los Morlocks encendieron las linternas y sus gafas de visión nocturna quedaron inservibles junto con su mayor ventaja. Se las sacó de la cabeza de un golpe y cayeron al suelo mientras corría para interceptar a otro, medio ciega.

—¡Javier! —exclamó la mujer agazapada cuando los dos muertos más rápidos se les echaban encima.

Clara dio alcance a uno, lanzó el tajo y falló por culpa del dolor de su brazo, aunque el hacha cortó al tarado desde el cuello hasta el esternón y al menos consiguió hacerle caer.

El excompañero de Diego disparó a los otros, pero solo acertó contra uno.

—¡Rai! —gritó.

El muerto que faltaba se tiró encima de la chica y los tres niños. Todos gritaron y la caja de música dejó de sonar.

El hombre del pelo largo llegó a tiempo para auxiliarles, clavándole un cuchillo en la nuca antes de que mordiese a un niño. Clara se giró de nuevo y pateó la cabeza del que no había terminado de rematar antes; la cabeza se desgarró definitivamente del cuerpo, arrastrando parte de la columna tras ella. Aún quedaba uno y ya se había recompuesto de la caída. Podía escucharle a su espalda. Se giró y su hacha silbó hasta incrustarse en el fémur de su atacante, que cayó desequilibrado a su lado. Clara le pisó con fuerza el pecho y terminó con él como si cortase un tronco, salpicando el suelo con sangre y sesos en lugar de con astillas.

Se quedó allí quieta, respirando agitadamente y mareada por el esfuerzo y los latigazos de dolor que su herida esparcía por todo el cuerpo. Para entonces, las linternas y el arma del policía estaban vueltas hacia ella. Los niños la miraban aterrados.

—¡¿Quién eres?! —le preguntó el hombre aún con la niña rubia aferrada a la pierna.

—Me llamo… Clara —respondió, jadeando y levantando las manos.

—¿Qué estás haciendo aquí?

—¿Y vosotros?

Desde luego no podía decirles que había huido de la masacre que ella misma había provocado después de rescatar a su hijo muerto.

—Vivíamos en los túneles —respondió la niña rubia.

—No quiero problemas, solo quería ayudar… No debisteis encender las linternas —⁠les dijo, retrocediendo un paso.

—No sabía qué estaba pasando —respondió Javier, bajando el arma⁠—. Gracias.

Clara asintió.

—Hay que salir de aquí, esos cabrones llegaron del exterior. Pueden venir más —⁠dijo el policía, y se volvió hacia los suyos—. Preparaos para irnos.

Javier la miró fijamente de nuevo.

—¿Quieres venir?

Clara dudó. Los niños eran su maldita debilidad.

—Me va mejor sola —dijo pese a todo.

El policía la analizó con la mirada mientras se cargaba sobre los hombros a la niña rubia. Debía de estar preguntándose de dónde coño había salido ella.

—Como quieras.

Los Morlocks no hicieron más preguntas, agradecidos por su suerte, y se marcharon por donde ella pensaba hacerlo.

—Gracias, Clara —dijo la niña rubia con su vocecilla mientras se alejaba.

Se tomó un respiro mientras se marchaban, recogió la cajita de música y sacó a Jorge de su escondrijo.

Lo abrazó con fuerza y pegó los labios a su oreja.

—Algún día esos serán tus amigos, ya lo verás.

Diego Herrero

Las repercusiones de eso

Setenta y tres días después de la Eclosión

Barrio de Pacífico. Madrid.

«Hola superviviente. Entrar en los túneles del Metro es una buena idea…»

Diego arrancó el cartel de los Morlocks de la puerta del ascensor por el que estaba saliendo, en la estación de Pacífico. El amanecer cogía fuerza a través de las nubes tormentosas y, aprovechando su luz, comprobó que no hubiese muertos cerca. Lo único que se movía por allí eran unos pájaros bañándose en un charco de agua estancada en un alcorque.

Ayudó a Emma a salir del hueco del ascensor, izándola a base de fuerza bruta. El contraste de temperatura entre las dos pieles hizo que la pelirroja se estremeciera.

Tenía miedo de él. Y no la culpaba.

Él mismo tenía miedo de eso en lo que se estaba convirtiendo, un híbrido entre la vida y la muerte. Un ser medio zombi que iba luciendo sus recientes heridas de bala como si nada, con el torso desnudo pese a los diez grados que, como mucho, había en el exterior. Y no tenía ninguna necesidad de taparse, al revés.

Al menos su cabeza parecía estar aclarándose poco a poco, lo que le pasara a su cuerpo era otro cantar.

Emma no había vuelto a abrir la boca desde que se opuso a la decisión de abandonar a Clara, que seguramente estaba muerta, convertida en una tarada y vagando sin rumbo junto a su hijito para siempre. Mientras la esperaban, hubo una explosión tremenda en algún túnel cercano y los Morlocks dejaron de poner resistencia. Entonces el Metro se llenó de muertos y la cosa empezó a volverse peligrosa. La esperaron más de una hora, pero no apareció. Solo había una cosa que impidiese que la mujer se reuniese con ellos y era la muerte. Su plan era demasiado arriesgado como para que todo hubiese salido bien. Al final tampoco le costó mucho convencer a Emma de que tenían que irse. Clara era tan culpable como él de lo ocurrido y eso, por una vez, ayudaba. Después huyeron en silencio por los túneles de la Línea 1 hasta llegar a Pacífico, por donde habían salido.

Finalmente, entrar en el Metro no les había acercado lo más mínimo a su objetivo, solo había servido para asesinar a un montón de gente, perder a Clara y romper su relación con Emma.

De puta madre.

Otra de esas veces en su vida que deseaba poder cambiar el pasado. Pero nunca se podía.

Diego suspiró y miró de reojo a la mujer, que caminaba como una autómata. Parecía que ya todo le daba igual.

El barrio parecía tranquilo y mientras buscaban refugio podían ir aprovechando para conseguir cosas que necesitarían. Le hizo un gesto a Emma para que se estuviese quieta y se acercó a dos coches accidentados que había en la calzada. Revisó el maletero abierto de uno y encontró una manta sucia y una llave para aflojar los tornillos de las ruedas, lo que podía ser un buen arma. No tenía más que el rifle que le había robado a uno de los soldados Morlocks y munición muy limitada. Tampoco era buena idea ponerse a pegar tiros. Satisfecho con su adquisición, se acercó de nuevo a Emma y le echó la manta sobre los hombros.

—Busquemos una casa.

La pelirroja asintió con la cabeza y le empezó a seguir por inercia, con la cara descompuesta.

Diego limpió con un trapo la sangre y los trocitos de hueso adheridos a la recién estrenada llave. Tres muertos y un par de manzanas más adelante, se colaron en una urbanización y luego en un ático que encontraron abierto.

Emma se había dejado caer en un cómodo sofá del salón mientras él registraba la vivienda. Cuando regresó con ella miraba el techo, sin ver nada.

—¿Nunca más vas a hablarme?

Emma cruzó la mirada con él y no dijo nada.

—¿Has pensado en tu vacuna? —insistió Diego.

—Cállate —respondió, cerrando los ojos.

—No puedo callarme. Tenemos que hablar de esto.

—¿Hablar sobre cómo habéis asesinado a doscientos inocentes para salvarme a mí?

Diego resopló.

—Esos inocentes te condenaron injustamente, tú lo sabes. Tuvieron la oportunidad de hacer lo correcto y la cagaron. Han pagado las consecuencias de eso, igual que las vamos a pagar nosotros. No podía permitirlo —⁠le aseguró—. Pretendían privar al mundo de la única persona capaz de salvarlo.

—¿Salvar el mundo?

—Eso es.

—No. No, no, no, Diego. Fabricar una vacuna no es salvar el mundo. Es la fantasía que me creé en la cabeza para poder soportar lo que hice después de que el mundo se viniera abajo —⁠dijo Emma, con los ojos vidriosos—. Esa es la verdad.

Diego se metió los dedos en las heridas de bala.

—Yo no diría que esto es una fantasía.

—Eso lo hice antes de la Eclosión, con el equipo de Eternal Lab, y ni siquiera el mérito es todo mío. Lo creé con los conocimientos de una compañera. No sé si podré reproducirla.

—Lo harás.

Emma meneó la cabeza, mordiéndose los labios. Parecía a punto de estallar.

—Te lo advertí hace no mucho. Todo lo que hacemos para salvar el mundo, lo empeora —⁠murmuró Emma, frustrada, desesperada, hastiada—. Eloy y Ángel, tu amiga Lara y el hacker, los soldados del centro de transfusiones… Y ahora los Morlocks. No solo los habéis matado, habéis soltado a doscientos monstruos, doscientos portadores de la peor cepa de Eternal Lab. No tienes ni idea de las repercusiones de eso, de cómo va a extenderse, de cuántas personas va a matar…

—Tenía que salvarte —la interrumpió, mirándola acongojado⁠—. Es lo que me pediste que hiciera, que te ayudase a salvar el mundo…

—¡No pienso tolerar que me culpes de esto! Yo no tomé esa decisión. ¡Ya había aceptado la condena!

—¡Pues yo no! —le gritó Diego—. ¿Tengo que rendirme porque tú lo hayas hecho? Así no funciona esto, Emma. ¿De verdad creías que iba a dejarte morir sin hacer nada? ¿Ese es el amor que esperabas de mí?

Las lágrimas rodaron por las mejillas de la mujer.

—¿Amor? ¿Y yo tengo que aceptar lo que has hecho solo porque me quieres? ¡Niños y ancianos, Diego! —⁠Emma metió la mano en el bolsillo y sacó el collar de flores de papel de periódico que les habían regalado los niños al llegar a la estación de Sol. Se lo mostró arrugado en su puño tembloroso—. ¿Qué culpa tenían ellos de la condena?

—Le pedí a Javier que los evacuase.

—Javier no tenía ni idea de qué coño estaba ocurriendo.

—No podía contarle los detalles del plan —⁠se justificó.

Al parecer su amigo no le había hecho ni caso.

—¿De verdad vas a seguir intentando justificarlo?

Diego se arrodilló delante de ella, intentó cogerla de las manos pero ella rehuyó el contacto.

—Lo siento, Emma. Sabes que no soy así —dijo, aunque si lo pensaba bien, le surgían ciertas dudas⁠—. Iban a matarte, no podía dejarlo y ya está. Y Clara tampoco. Me parecía que era lo correcto. No existía otra forma de hacerlo.

La pelirroja bajó la vista hasta sus manos nerviosas. La barbilla le temblaba sin control.

—Podías haberme dejado morir. Ahora los dos sois asesinos. Los tres lo somos. La verdad es que no sé con qué moral puedo juzgaros con la cantidad de sangre que tengo en mis manos —⁠dijo con la voz rota.

Era la maldita culpa lo que la seguía martirizando, tenía la sensación de que jamás conseguiría superarlo.

—¿Es que el fiscal te comió la cabeza?

—Expuso los hechos con exactitud y claridad —⁠dijo, como si eso le hubiera abierto los ojos.

—La Emma que tomó aquellas decisiones no tenía tanta información como la actual. Es absurdo que te juzgues a toro pasado, ¿no lo entiendes?

—La Emma actual es la que tiene que pagar los pecados de la pasada, ¿quién si no iba a hacerlo?

—Tú no eres culpable de la Eclosión, Emma.

—Que no fuese enteramente culpa mía no me libra de mi parte, de lo que sí hice. Ni de lo que otros hacen por mí… Ni de lo que sigo haciendo.

—Pero te pone en la situación de poder arreglarlo. Crea la vacuna, haz que toda esta mierda sirva para algo —⁠si había alguna posibilidad de salvar el alma de Emma tenía que ser esa, la redención—. No tienes nada que perder.

La pelirroja tragó saliva, con la mirada esquiva.

—Supongo que en eso tienes razón.

Diego se incorporó, satisfecho por el momento con la respuesta.

—Voy a buscar comida y agua, tú descansa unas horas. Tenemos que seguir adelante.

Emma no respondió y simplemente se dejó caer a un lado en el sofá tal cual estaba, vestida y sucia. Apoyó la cabeza en el cojín con la mirada perdida mientras él se marchaba, también sumido en sus pensamientos. No soportaba haberla perdido, pero si era el precio que tenía que pagar por haberla salvado, le parecía justo.

Lo primero que hizo fue ir a una de las habitaciones y buscar en los armarios ropa nueva. No le apetecía vestirse pero, si quería que ella volviese a verle como a una persona, tendría que empezar también a parecerlo. Cuando cruzó la puerta del pequeño baño de la habitación se detuvo a mirarse en el espejo. Cuanto más se acercaba, peor aspecto tenía. Estaba cubierto de mugre, de sangre propia y ajena. Los balazos del torso seguían abiertos pero ya casi no le dolían, y la carne se estaba cerrando por dentro a un ritmo increíblemente rápido. Una vez recibió un disparo en una pierna y su cuerpo tardó más de un mes en llegar a donde el virus había llegado en unas horas. Mañana no le quedaría más que una leve cicatriz imprecisa. La herida de la pierna todavía le molestaba a veces.

Le dio asco ponerse la ropa limpia encima de tanta porquería así que salió a la terraza para asearse con el agua de lluvia acumulada en un macetero. Se desnudó y empezó a lavarse a conciencia. El agua estaba helada pero no le importó lo más mínimo. Hundió la cabeza y bebió el líquido sucio y terroso, total, si no podían matarle tres balazos en el pecho, tampoco lo haría una cagalera.

Cuando terminó, se quedó allí unos segundos, desnudo, bajo las nubes tormentosas. Su cuerpo mojado desprendía vapor, caliente pese al gélido aire invernal.

¿En qué clase de monstruo se estaba convirtiendo? Y no le preocupaba tanto la parte física como la mental. Era cierto que había matado a sangre fría en el pasado pero siempre era gente que se lo merecía. Sabía que solo un demonio puede proteger a un ángel, se lo decía siempre a sus chicos del equipo especial. Pero lo que él había hecho… Puede que Emma tuviese razón, ya no era más que un asesino. Al final se había convertido en lo que perseguía, un monstruo capaz de justificarse ante cualquier atrocidad. La Eclosión lo sacaba todo a la luz, toda la porquería, todo el caos, todo el egoísmo.

«Lo único que importa es Emma», se dijo.

La única forma de vivir con ello era aceptarlo.

Comenzó a llover y Diego gritó al vacío, desnudo y solo. Fue un rugido espeluznante, como el que hacían los muertos.

Saray Martín

Lo que vemos es hermoso

Noventa y dos días después de la Eclosión

El Hogar. Muros exteriores.

—Eso es, zorra —gruñó un soldado jadeante⁠—. Muévete.

El sonido de los azotes que le estaba dando a Sasckia en el culo se mezclaba con el entrechocar de las ramas peladas de los árboles. Debajo de ella, Virginia, Lupe y Alicia lanzaban gemidos que sonaban falsos, también teniendo sexo con otros hombres. Eran las Folladoras, nombre con el que Saray las había bautizado.

Ese día su visita había coincidido con el intercambio de «bienes» entre la comunidad del exterior y los soldados del interior, así que tendría que esperar a que terminasen para hacer su propia transacción: comida por gratitud y, esperaba, un cuchillo para que María cumpliese su venganza. «Una sola venganza puede arruinar cien vidas», decía su abuela Elvira. Por eso también añadía que era mejor no involucrarse… Demasiado tarde para ella, supuso.

Dejó la bolsa con comida robada en el suelo y caminó en cuclillas por encima del gigantesco muro exterior, evitando asomarse a la parte enrejada del suelo. Ráfagas de viento frío le golpeaban sin piedad allí arriba, le enmarañaban el pelo y arrastraban hasta su nariz aromas silvestres, a plantas y tierra mojada. La luna estaba oculta detrás de una espesa manta de nubes.

Saray se detuvo delante de la luz de la linterna de Cózar, el soldado que lideraba a los hombres en el exterior y que siempre era el primero en follar y en elegir chica. Por lo visto, así tenía tiempo después para hablar con Ramón y Xavi, mientras los otros se desahogaban. Saray se tumbó en el suelo y asomó la cabeza para comprobar que era justo eso lo que estaba pasando. Los dos hombres de fuera, que solían acompañar a las Folladoras, estaban delante de tres mochilas abiertas que contenían bolsas de basura. Miraban el interior bajo la luz de las linternas.

—¿Sobras? —dijo Ramón, indignado.

—De nada —respondió Cózar.

—¡Esto no es comida! —se quejó Xavi.

El soldado le miró con suficiencia.

—Si sabéis repelar bien, podéis encontrar algo de carne.

El joven, que tendría unos veinte años, se llevó las manos a la cabeza.

—Las chicas están cumpliendo —dijo Ramón, disgustado.

—Y por eso seguís siendo libres —respondió el soldado⁠—. La comida es un extra si nos traéis cosas de la lista, ya lo sabes.

—No queda nada de eso…

—Ya conozco tus excusas, Ramón —le interrumpió Cózar⁠—. Tendréis que empezar a salir más lejos a buscarlas.

—Tú no has oído hablar de la productividad, ¿verdad? —⁠dijo Xavi, airado—. Si nos ayudaseis un poco podríamos pasar menos tiempo buscando comida y más con vuestros caprichos.

—¿Por qué está hablando tanto este tío? —le preguntó Cózar a Ramón.

El hombre le suplicó al joven que se callase con la mirada. Por lo que Saray sabía, solo el portavoz podía negociar.

—Yo os veo perfectamente sanos, solo necesitáis un correctivo para empezar a ser más creativos y arriesgados —⁠Cózar les miró con una sonrisa y los brazos en jarras.

—Seguiremos buscando —aceptó Ramón, meneando la cabeza.

Le hizo un gesto a su compañero y empezaron a sacar la basura de las mochilas.

—Por cierto, Ramón —empezó a hablar el soldado de nuevo⁠—. Se acabó lo de limpiar esta zona de muertos. Si cuando estáis por aquí veis alguno, os escondéis y esperáis a que nosotros lo neutralicemos. Estamos buscando un tipo de zombi en particular y esta orden prevalecerá sobre la anterior hasta que te diga lo contrario.

El líder de las Folladoras dejó su tarea y levantó la cabeza.

—No matar a los muertos. De acuerdo.

—Y nada de acercarse al muro fuera de mi sector. Os vais pa’dentro, lo sabes.

—Lo sé —respondió Ramón, y continuó con lo suyo.

Sin hacer ruido, Saray se retiró y buscó refugio del viento en el otro lado de la cornisa. Hasta que escuchase el portón abriéndose y los soldados entrasen en El Hogar de nuevo, no podría hablar con los otros.

Así que esperó, muerta de frío. Con Jaime, hacer aquello era una aventura, pero sin él no era más que una tarea odiosa que le había dejado en herencia. Si no fuese porque veía mucho sufrimiento en las caras de las Folladoras, habría pasado de continuar robando para ellas.

Cuando los «valientes» hombres de El Hogar regresaron al interior, buscó en la oscuridad las voces de los que quedaban, reunidos bajo el muro, esperándola. Parecía que estaban discutiendo, lo cual era normal teniendo en cuenta que la recompensa por su trabajo eran los restos de la comida de los soldados.

—Esto nos va a costar la salud y a cambio de nada —⁠se quejaba Sasckia, que había vuelto a vestirse y temblaba dentro de un plumas negro, casi invisible en la oscuridad.

—A cambio de libertad —respondió Ramón.

—Para ti es fácil decirlo —comentó Virginia, la más mayor de las chicas, aunque no tendría aún cuarenta años.

—Me han dejado las tetas llenas de marcas —⁠dijo Sasckia de nuevo—. No sé cuánto tiempo más podremos soportar esto… estas… vejaciones.

—Tenéis que tomarlo como un trabajo —dijo Lupe, que parecía más resuelta con lo de dejarse violar.

—Yo, cuando no me gustaba un trabajo, lo dejaba. ¿Por qué no puedo dejar este? ¡Ni siquiera me pagan!

Saray esperó un poco más antes de revelar su presencia. Siempre se había preguntado por qué las Folladoras y los demás no se largaban de la urbanización cercana en la que estaban malviviendo. Tenían todo el país, todo el mundo a su disposición.

—Hoy uno ha querido follarme sin condón —confesó Virginia.

—Joder, Vir. ¿Y lo ha hecho? —preguntó Xavi.

—Me ha amenazado y no quiero que además me peguen… O me maten —⁠respondió.

—Me cago en la puta, es intolerable —se quejó Sasckia⁠—. ¡Se suponía que esa era una de las condiciones!

—Tranquila, Sas —dijo Ramón—. Cózar tampoco quiere que os contagiéis de nada.

—¡No puedo estar tranquila! Me importa una mierda lo que quiera Cózar, no cumplen con sus promesas. Deberíamos largarnos.

—Si dejamos de aparecer nos cazarán como a perros.

—¡Eso es lo que dicen que harán! —le rebatió la chica.

—Es lo que hicieron la primera vez —le recordó.

—¡Pero nos pillaron por sorpresa! Podemos escondernos…

—No voy a tener esta discusión aquí, Sasckia —⁠zanjó Ramón.

—Lo cierto es que no podemos depender de la buena voluntad de una niña para pasar el invierno —⁠comentó Alicia, a la que Saray ni siquiera había visto entre las sombras.

—Eztoy aquí —les dijo desde la cornisa, subiendo la voz solo lo necesario para que la escucharan.

Todas las caras se levantaron hacia arriba.

—¡Saray! —dijo Lupe, señalándola en la oscuridad.

—Gracias por venir —dijo Virginia, agitando una mano.

—¿Sabes algo de Jaime? —le preguntó Sasckia.

—Me temo que zigue en loz laboratorioz —les informó⁠—. Ezperad.

Saray se levantó, recogió la bolsa con comida y sacó de dentro un rollo de cuerda que habían mangado en los invernaderos la primera vez que tuvieron que hacer aquello. Ató un extremo a las asas y luego empezó a bajar la pesada bolsa poco a poco. Debajo de la cornisa los supervivientes recibieron la comida con agradecimiento. Tampoco había gran cosa, patatas y zanahorias de los huertos y seis botes de legumbres de los almacenes. No podía cargar con más y le daba miedo que alguien terminase notando que robaba.

—¿Habéiz traído lo que oz pedí? —les preguntó cuando terminaron el saqueo.

—Sí —dijo Virginia. Sacó un cuchillo de entre sus ropas y lo puso en la bolsa.

—Saray —dijo Sasckia con un tono que le resultaba familiar⁠—. ¿Qué vas a hacer con eso? Mira lo que le ha pasado a Jaime…

—Tranquiloz, no ez para mí —les dijo, empezando a recoger la cuerda. Quería llegar a tiempo para cenar y estaba deseando regresar al calorcito del internado.

—¿Nos vemos en dos días? —preguntó Ramón.

—Zupongo —dijo Saray. Cogió la bolsa que llevaba el cuchillo y metió la cuerda dentro⁠—. Hazta luego.

—¡Gracias! —escuchó que decía Xavi.

—¡Feliz año! —añadió Sasckia—. ¡Mira en la bolsa!

Saray echó un vistazo y descubrió que además del cuchillo le habían dejado una bolsita con golosinas variadas que se guardó en el bolsillo.

—¡Graciaz! —dijo asomada por la barandilla. Teniendo en cuenta el hambre que pasaban, era todo un detalle que prescindiesen de cualquier cosa que pudiesen llevarse a la boca⁠—. ¡Feliz año!

Luego comenzó a deshacer el camino a toda prisa, pensando que ni se había acordado de que era Año Nuevo. Quitó las piedras que sujetaban las puertas de la sala de las escaleras y las metió también en la bolsa. Antes de bajar los peldaños metálicos se cercioró de que no hubiese nadie cerca. Ya en el suelo, tomó la ruta habitual para regresar al muro exterior del internado y al agujero que daba al parque de las mamás. Antes de arrastrarse por el barro, intercambió la bolsa con los enseres por un plástico de embalaje que tenía escondido entre la hiedra y la maleza que crecía bajo el muro. Lo colocó en el sumidero y lo usó para no mancharse mucho al pasar. Al otro lado lo dobló y lo volvió a esconder. Ya no quedaba nadie por allí así que, con disimulo, caminó como si nada de vuelta al internado, donde se cambió de ropa antes de ir a cenar.

La reclusa encargada de servir la cena le puso una ración de sopa de verduras en un bol, un panecillo y un trozo de queso. Con cuidado de no derramar la comida buscó una mesa vacía y se sentó. Otros internos cenaban tranquilamente en las mesas cercanas, charlando sobre lo que habían hecho y aprendido ese día. No parecían niños, no había gritos, alboroto, ni bolas de miga de pan volando de un lado a otro. Ni siquiera se quejaban cuando la comida no les gustaba. Estaban adiestrados como perritos falderos, muertos por dentro, atontados por los mensajes de la megafonía o algo así.

Cuando estaba llevándose la primera cucharada a la boca, ocurrió algo que no esperaba: los gemelos se plantaron frente a su mesa, al unísono. Se quedaron observándola con su habitual expresión neutra, sus cabezas rapadas y sus ojos azules. Saray les miró alternativamente sin comprender, con la cuchara a medio camino de la boca. Los gemelos nunca hablaban ni se relacionaban con nadie.

—Ven a la sala de estudio… —empezó uno.

—Cuando acabes —completó el otro.

Antes de que pudiese decirles nada, los dos chicos se largaron fuera del comedor.

—¿Qué cojonez…?

Muerta de curiosidad, terminó la cena lo más rápido que pudo y puso rumbo a la sala de estudio. Encontró a los gemelos sentados en una mesa, uno frente a otro. Se acercó mientras comprobaba que eran los únicos niños que estaban por allí a esas horas. Con los brazos cruzados sobre el pecho se plantó entre ambos, en uno de los laterales de la mesa.

—Eztoy aquí, ¿qué paza? —les preguntó.

—Siéntate, Saray —dijo uno.

—Por favor —añadió el otro.

—Vaaale… —aceptó ella, extrañada, mientras retiraba la silla para tomar asiento.

Luego les miró preguntándose qué demonios estaba pasando. Ninguno de los dos hablaba y no cruzaban la mirada con ella. Se miraban el uno al otro como si se hablasen.

—Emm, ¿alguien va a decirme por qué eztoy aquí?

Los dos asintieron con la cabeza, pero no dijeron nada. «Más raritos que nunca», pensó. No sabía nada sobre ellos como para imaginarse qué podrían querer de ella.

—¿Vaiz a decirme al menoz cómo oz llamáiz? —⁠dijo, incómoda por el silencio.

—Oleg —dijo uno.

—Pável —respondió el otro.

Saray asintió, extrañada de que se lo hubiesen dicho así sin más. Pensó que si no se sabía nada de los gemelos quizás era porque nunca nadie les había preguntado.

—Deberíaiz peinaroz de forma diferente, para diztinguiroz… —⁠les sugirió. Sus caras esbozaron una leve sonrisa y eso la animó a continuar preguntando—. ¿Zoiz rumanoz o algo azí?

—No pertenecemos a ninguna patria —dijo Oleg.

—Pero nacimos en Rusia —completó Pável.

—¡Ja! Ruzoz… ¿Y bien? ¿Qué eztamoz haciendo aquí?

Los gemelos volvieron a cruzar sus miradas antes de responder.

—Jaime piensa…

—Mucho en ti.

Saray dio un respingo en el asiento.

—¿Qué? ¿Jaime Ramoz? ¿Dónde eztá?

—Tres pisos bajo tierra…

—En los laboratorios centrales.

—¿Pero le habéiz vizto? —preguntó. Ambos asintieron con la cabeza.

—¿Cómo? ¿Cómo coño…? ¿Dónde?

Saray no comprendía nada.

—Tres pisos bajo tierra… —repitió Oleg.

—… en los laboratorios centrales.

—Lo que vosotros llamáis Curso A…

—… no existe.

—Nosotros trabajamos allí…

—… en asuntos clasificados —terminó Pável.

—¿Clazificadoz? ¿Qué zignifica ezo? —les preguntó.

—Que no debemos…

—… hablar de ello.

—¿Zoiz rataz de laboratorio? ¿Por ezo habláiz azí, como a mediaz?

—No —respondieron al unísono.

—¿Y Jaime zí?

—Jaime está retenido…

—… contra su voluntad.

—Es sometido a algunos experimentos…

—… también clasificados —dijo Pável.

—¿Ez un zombi?

—Tranquila, Saray —dijo Oleg.

—Jaime está sano —completó Pável.

—¿Lo van a zoltar? —les preguntó, esperanzada.

—No…

—… por el momento.

—¿Pero para qué eztáiz aquí?

—Pensábamos que querrías…

—… saber que Jaime está bien.

¿Ese era el propósito de los gemelos? ¿Informarla de que Jaime estaba bien y que pensaba en ella? Era muy considerado por su parte.

—Puez… graciaz —dijo, con sinceridad—. Zi podéiz… decirle que yo también le echo de menoz… Y que eztoy planeando…

Saray se calló antes de confesarle a dos desconocidos sus planes secretos de rescate. O más bien sus intenciones, porque planes de momento no tenía ninguno. Al final se decidió por decírselo, pensando que a Jaime le gustaría escucharlo.

—Decirle que eztoy planeando rezcatarle.

Los gemelos asintieron y volvieron a mirarse como si solo existieran ellos dos en el mundo.

—Por hoy… —dijo Oleg al cabo de unos segundos.

—… es suficiente —zanjó Pável.

Los gemelos se levantaron de idéntica forma.

—¿Cómo que por hoy? —les dijo Saray—. ¿Hay algo máz?

—También tenemos un plan…

—… a largo plazo.

—¡Ja! —dijo Saray, con los ojos iluminados⁠—. ¿Clazificado?

Ambos asintieron a la vez.

—No puedes hablar de esto…

—… con nadie.

Luego se marcharon juntos y la dejaron allí, sumida en sus pensamientos y en Jaime, en la posibilidad de que la ayudasen a rescatarle. Le dolía tanto pensar en él que de pronto cayó en la cuenta de que se preocupaba mucho más de lo normal.

—Oh, no… Eztoy enamorada —susurró, de pronto, asustada.

Noventa y cinco días después de la Eclosión.

El Hogar. Parque de las mamás.

Saray estaba sentada con los pies colgando en el columpio en el que solía verse con María, comiéndose algunas de las chuches que le habían regalado las Folladoras. Con el frío que hacía, la mayoría de reclusas y niños se habían refugiado en la sala de actividades para hacer manualidades. Las mujeres se pegaban por conseguir el afecto de los tres niños nuevos que habían llegado desde Cuenca.

Saray llevaba dos días esperando a la guapa chica para darle su cuchillo, pero no aparecía. Le preguntó a una de las reclusas y le dijo que debía estar en Maternidad, debido a algún problema con la gestación. Eso le dio que pensar. Si seguía mucho allí dentro, pronto las tetas le empezarían a crecer de verdad y eso no podría ocultarlo, encima venía de una familia de mujeres tetonas. Los doctores se darían cuenta y terminaría con un bombo, teniendo problemas de gestación como María.

Tan abstraída estaba en sus problemas que no se dio cuenta de que alguien se acercaba por detrás. Del susto se le cayeron algunas chuches al suelo. A su espalda, había una mujer vestida con el mono blanco de las reclusas, tenía la piel morena y media cabeza rapada debido a los puntos de sutura. Lucía un corazoncito tatuado en una mejilla y una cicatriz en la otra.

—¿De dónde has sacado eso? —le preguntó, señalando las gominolas. Tenía acento sudamericano, puede que de México.

—No te importa —le respondió mientras las recogía y se las volvía a guardar en el bolsillo.

La mujer sonrió mientras volvía a sentarse en el columpio.

—¿Me das una?

—¡Ja! ¿Qué dicez? —Saray la miró extrañada, pero ella seguía sonriendo.

No le sonaba su cara de la hora de las mamás, debía de ser nueva o de salir poco al parque. Al final le dio una de las que se le habían caído, una con forma de huevo frito.

—¿Quién erez?

La mujer limpió la chuchería en su mono y luego se la comió como si fuese un maldito manjar.

—Me llamo Fabiola. ¿Y tú?

—Zaray.

—Estuvo bueno —dijo cuando terminó de paladear. Al parecer no pensaba largarse.

—Zi eztáz buzcando una niña para pazar el rato… No zoy eza claze de niña —⁠le dijo, resuelta.

—¿Te gusta ser independiente?

—Ya tuve una madre poztiza, no quiero otra.

Fabiola la miró como con fingida admiración.

—Cuánta soledad.

—Eztoy acoztumbrada.

—¿No tienes algún amigo?

—Ya no.

Fabiola asintió, comprensiva.

—Pero a alguien tienes que gustarle —dijo mirando a su bolsillo con intención⁠—. Seguro que platicas con alguien…

—Zon de mi rezerva privada, ¿vale? —le dijo, enfadada por la insistencia de la mujer⁠—. Zon míaz porque llegaron conmigo.

—¡No mames! —rio la mujer—. Tranquila, no robo caramelos a niños, solo tenía curiosidad. Me dio pena verte tan sola, parecías muy triste.

—Ya… bueno —dijo Saray bajándose del columpio⁠—. Zi no te importa…

Saray se retiró y empezó a caminar de vuelta al internado.

—Si cambias de idea y quieres una amiga… —⁠le dijo Fabiola mientras se marchaba.

No necesitaba amigas, lo que necesitaba era que volviese Jaime.

En el comedor se encontró con los gemelos, con los que hacía dos días que no hablaba. Saray tomó asiento con su bandeja en una solitaria mesa, sintiéndose observada por ellos. Algo en su forma de mirarla hizo que le diese un vuelco el corazón y supo que tenía que reunirse con ellos tras la cena. ¡Por fin tenían noticias!

Engulló como un pavo el arroz tres delicias, el pan y la manzana, y luego se largó tras los pasos de Oleg y Pável en dirección a la sala de estudio. Se colocaron en la misma mesa de la otra vez y supuso que en la misma posición. Saray se apresuró a sentarse con ellos.

—¿Qué zabemoz? ¿Le diztéiz a Jaime mi mensaje? —⁠les interrogó.

—Le dijimos…

—… que le echas de menos.

—Y tu mensaje…

—… le hizo feliz.

Saray sonrió de oreja a oreja, con los ojos iluminados.

—¿Y le dijisteiz lo del plan? Igual puede ayudarnoz, Jaime ez muy rezuelto.

—No se lo dijimos…

—… para no infundirle esperanza.

—¡Ja! Zeguro que le hace falta —les animó Saray.

Los gemelos se miraron entre ellos unos segundos.

—Tenemos malas noticias… —empezó el que supuso que era Oleg.

—Lo hemos analizado… —continuó Pável.

—… desde todos los prismas posibles.

—Y no existe un plan viable.

—Hay veces que los problemas…

—… no tienen solución —zanjó Pável.

Saray sintió que se le caía el alma a los pies.

—¿Qué eztáiz diciendo? ¿Que no ze le puede rezcatar? —⁠les preguntó mirando a uno y a otro, con sus ojos llenándose de lágrimas.

—No —respondieron al unísono.

Saray les miró confusa, limpiándose la cara con el antebrazo.

—Decimos que no se le puede sacar…

—… con los recursos que tenemos.

—¿Y qué demonioz hace falta?

Oleg y Pável volvieron a mirarse entre ellos unos segundos antes de responder.

—Lo más fácil sería…

—… tener ayuda.

—Alguien con capacidad de moverse en los laboratorios…

—… y sacar a Jaime al menos hasta el Nivel Cero.

—Y que ezté dizpuezto a jugárzela… —completó Saray, comprendiendo el problema.

—Es indispensable… —empezó Oleg.

—… que de verdad quiera hacerlo…

—… y no podemos…

—… confiar en nadie —terminó Pável.

Toda la esperanza que había nacido en su corazón desde que habló con ellos la primera vez se estaba pudriendo y dolía, se ramificaba por todo su pecho.

—¡Malditoz zeáiz gemeloz! ¡Me hicizteiz iluziones! No debí confiar en vozotroz. ¡Vozotroz no le conocéiz! ¿Por qué íbaiz a querer rezcatarlo?

—Porque miramos dentro de él…

—… y lo que vemos es hermoso.

Las lágrimas se derramaron por sus mejillas y Saray enterró la cara en los brazos, contra la mesa.

—Yo también lo veo… —murmuró, sollozando.

Uno a cada lado, los gemelos estiraron los brazos a la vez y le palmearon la espalda mientras lloraba.

Lara Ruiz

Se paga con sangre

Noventa y seis días después de la Eclosión

El Hogar. Parque de las mamás.

Lara inhaló con fuerza el aire helado del exterior, que olía a invierno y a falsa libertad. Acababan de darle el alta tras el aborto y, desde que llegó al Hogar, era la primera vez que el aire de sus pulmones era nada más que suyo, la primera vez que no tenía que compartirlo. Si se sentía tan vacía era porque lo estaba. Al menos hasta que los propietarios de su vientre se lo alquilaran a un nuevo e indeseado huésped, genéticamente más cool y que de ninguna manera podría volver a llenarla como lo hizo Akem.

Caminó bajo los focos que iluminaban el solitario parque. Debido al frío y a las lluvias recientes, la mayoría de mujeres y niños estaban bajo techo, en una sala de actividades desde la que llegaban gritos y risas inocentes. Esperaba encontrar a Saray en el columpio, donde solían verse.

Llevaba días sin hablar con nadie, aislada en una sala de recuperación. Ni siquiera Walls se había atrevido a conversar en confianza, todo había sido escaso y protocolario. Y durante esos días de soledad y lágrimas se dio cuenta de una cosa: que puede que estuviese mejor así. Abandonada y hundida en una celda encajaba mejor con lo que siempre esperó del lugar. A Lara, Eternal Lab la estaba matando, le consumía la energía, le rebañaba el útero y la escupía, vacía, en el «maravilloso» Hogar, convertida en María Prado. Y a María Prado no le iba mejor: la aislaban, la torturaban y mataban a sus amigas. Dos vidas de lujo en una sola persona.

Lara y María tenían algo en común: mucho odio. El odio era su motor ahora que a ninguna le quedaba mucho que perder. Si la sacaban de entre cajas para la función que representaban todas esas mujeres —⁠con sus barrigas hinchadas de material científico para los malos— ella encarnaría el papel de mujer vengativa, que utiliza sus últimas fuerzas para hacer justicia con aquel que pueda.

En eso estaba pensando cuando encontró a Saray en el columpio. Con los pies colgando, vestida con su sectario uniforme de niña y el pelo negro y lacio caído en medio de la cara, inspiraba tanta lástima que le encogió el corazón y disipó sus instintos asesinos. Su parte humana, social y emocional, se resistía a morir aplastada por el dolor y, al ver a la niña, cogió fuerza. La imagen de Saray la removía, sin Jaime era como si le hubiesen arrebatado la felicidad. Y sabía exactamente cómo se sentía.

La niña se bajó del columpio al verla y se acercó a paso vivo.

—Empezaba a creer que eztabaz muerta. Llevo díaz ezperándote para darte un regalo y pedirte…

En cuanto la tuvo a su alcance, Lara la estrechó entre sus brazos con fuerza, consciente de que nadie las observaba. Ella y Jaime, dos niños en plena ebullición preadolescente, eran los únicos que parecían estar cuerdos en El Hogar, los únicos que se rebelaban contra el cruel sistema. Saray se quedó tiesa entre sus brazos, sin saber cómo reaccionar al inesperado contacto. Al final, se relajó, le devolvió el abrazo con timidez, y fue reconfortante para ambas.

—Te han zacado el bebé, ¿verdad? —dijo en su oído, comprensiva.

—Sí…

—Lo ziento…

Lara asintió, aún abrazada.

—Oye… Tengo tu cuchillo pero tenemoz que hablar… —⁠le pidió Saray con cierta urgencia, intentando apartarla un poco—. Y hoy me toca zalir a mangar comida…

Soltó a la niña tras un último apretón.

—Gracias, Saray.

—Eztá aquí cerca —dijo señalando tras unos setos⁠—. Al otro lado del muro del parque, entre las hiedraz. Yo creo que tu cabez por el agujero, pero zi no lo pondré al alcance de tu mano.

Lara asintió, conforme. Aún tenía que averiguar cómo colarlo en el centro de mujeres, pero no quería involucrar más a Saray. El asunto del cuchillo, por el momento, se quedaba ahí.

—¿Qué es lo que tienes que contarme?

La niña tragó saliva y bajó aún más el tono. Mirando a ambos lados le respondió.

—Ze zupone que ez confidencial, pero bueno. Ez zobre Jaime.

—¿Confidencial?

—Ezto te va a parecer una locura… —susurró⁠—. Vinieron a verme loz gemeloz extrañoz y me dijeron que Jaime eztaba en loz laboratorioz, que le hacían experimentoz.

—¿Qué gemelos? ¿De qué hablas? —le preguntó Lara. Lo de los experimentos, por desgracia, ya lo suponía.

—En el internado hay unoz gemeloz zúperdotadoz. Iban a zuz propiaz clazez y hazta ahora no hablaban con nadie, pero rezulta que hablaron conmigo.

—Y te dijeron que Jaime estaba en los laboratorios —⁠dijo Lara, intentando ocultar su incipiente escepticismo.

—Ezo ez. Elloz trabajan allí, le dijeron que le echaba de menoz y ezo le puzo contento y…

—¿Dos niños trabajando en el laboratorio? —⁠la interrumpió Lara—. ¿En qué?

—Ya te he dicho que zon zúperdotadoz, no me han dicho lo que hacen pero hablan raro, como zi fueran una zola perzona, ¿entiendez? —⁠Saray hizo unos movimientos robóticos con los brazos—. Ze mueven azí, como a la vez. Muy raro.

—¿Y dices que hablan con Jaime? ¿Está bien?

—No ez un zombi todavía.

—¿Pero qué le están haciendo ahí dentro?

—¡No zé! —refunfuñó, empezando a cabrearse por sus reticencias a creerla⁠—. ¡Yo no pregunto tanto! Zolo zé que quieren rezcatarle, como nozotraz… O al menoz como yo…

Saray la miró muy seria, después de poner en duda su implicación con el rescate.

—Dicen que no pueden zin ayuda, que no pueden zacarlo hazta el nivel cero o no zé qué. Tienez que hacer algo, María. Noz lo debez.

Lara suspiró.

—¿Y cómo quieres que le ayude yo? No puedo ni acercarme a los laboratorios, ni mucho menos entrar. He estado en los quirófanos, pasé como por tres controles antes de llegar. No me quiero imaginar para acceder a los laboratorios…

—¡Por ezo te pido ayuda! ¡Porque yo no zé qué hacer! —⁠le suplicó la niña, que no pudo contener las lágrimas—. ¡Por favor! ¡Zi tú no puedez encuentra a alguien que lo haga!

—¿Robar un niño a Eternal Lab? Nadie va a querer involucrarse en eso… Ojalá hubiese alguien…

—¡No! ¡Tiene que haber una forma! Tienez que poder hacerlo… Tú… tú tienez eze cuerpo, igual puedez ligarte a alguien…

—Saray, no voy a hacerlo. Nadie que aceptara algo así es de fiar como para que funcione, ¿lo entiendes?

—¡Creía que Jaime era tu amigo! —escupió en el suelo.

—¡Y lo es! —agarró a la niña de los hombros y la obligó a confrontarse⁠—. Dame unos días, ¿vale? Tantearé a algunas personas, te lo prometo.

En realidad solo tenía un nombre en mente y no depositaba mucha fe en que Eva Walls arriesgase su vida para salvar la de Jaime. En cualquier caso, sus palabras hicieron que tomase aire.

—Vale —aceptó la niña—. Te creo. Tengo que irme ya zi quiero llegar a la cena.

—Eres una persona increíble, Saray —le dijo, con sinceridad⁠—. Una gran amiga.

—Graciaz, zupongo —respondió sin mucho ánimo.

Saray se marchó y Lara pasó el resto de la hora de las mamás sentada en el columpio, meciéndose suavemente en la cada vez más fría noche, con la cabeza en un torbellino de emociones, casi todas malas.

«Gracias al trabajo y al esfuerzo de los habitantes de El Hogar podemos disfrutar de tres comidas completas al día para seguir luchando por encontrar una solución al virus. Otro mundo es posible», decía la megafonía.

En el comedor había más alboroto del acostumbrado. Plantada bajo el umbral de la puerta doble, Lara observó el panorama y se percató de que había dos mesas enteras ocupadas por mujeres que no conocía y que eran, principalmente, las que estaban formando el ruido. Méndez y sus compinches cenaban en su rincón, y sus amigas en su mesa habitual, en la que faltaban ella y Joy. Al otro lado del comedor vio a Liz charlando con dos mujeres y con Isabel, la chica jovencita que se beneficiaba habitualmente, sentada sobre ella, rodeándole los hombros y jugando con un mechón de pelo, risueña. Lo demás era lo de siempre, un ir y venir de mujer vestidas con monos blancos, incipientes barrigas y los gestos de cansancio clásicos del embarazo.

—¿Te pasa algo, Prado? Pareces preocupada —⁠le preguntó Carrizo, con su acento argentino. Era uno de los guardias que vigilaba la puerta del comedor y uno de los pocos con los que cruzaba más de una o dos palabras.

—¿Chicas nuevas?

—Júzgalo vos misma.

Lara asintió, mirando a las alteradas mujeres aunque sin distinguir lo que decían, y caminó hasta el mostrador donde servían la cena. Su antigua compañera de cocina, Yolanda, se encargó de ponerle en la bandeja un trozo de tortilla paisana, un panecillo y un cuenco con un asqueroso yogur de elaboración casera que sabía a ubre de cabra. Lara buscó una mesa vacía y se sentó sola. Iba a ser la primera comida «hogareña» cuyos nutrientes no compartiría con el pequeño Akem y, desde que el feto no estaba, el hambre que tuvo las últimas semanas había descendido drásticamente. En breve tendría que enfrentarse otra vez a las náuseas sin la motivación de tener a su hijo en el vientre.

Lara empezó a comer y unos minutos después, para su sorpresa, unas mesas más allá, Mila cogió su bandeja, dejó sola a Alba y se acercó a ella.

—¿Puedo? —le preguntó, haciendo amago de sentarse.

Lara asintió con un gesto, incapaz de decirle que se largara y optase por hacer lo mismo que Alba o Liz, no convertirse en un objetivo para Méndez.

Mila sabía lo que había y, aun así, allí estaba.

—¿Estás bien? Estaba preocupada, tantos días en Maternidad… —⁠le dijo dejando su bandeja y sentándose.

—Yo… Ya no estoy embarazada.

Mila torció el gesto, disgustada.

—¿Fue por la paliza…? —preguntó, señalando con los ojos el lugar donde se había producido, en el rincón de Méndez.

—No —respondió Lara con rotundidad—. Eternal Lab me lo ha sacado.

Decir aquello en voz alta hizo que la bilis le subiese por la garganta.

—¿Por qué? —preguntó Mila, confusa.

—Cuando llegué al Hogar ya estaba embarazada. Mi hijo no les valía para sus experimentos.

La mujer se llevó una mano a la boca, espantada por el secreto revelado. Era horrible tener que pagar con bebés la manutención y la protección de la farmacéutica, pero que te quitasen por la fuerza un hijo al que sí querías tener era tan atroz que hasta las groupies de Eternal Lab lo podían comprender. Y ya no era un hipotético futuro, era el presente, el ahora.

—Lo siento… —murmuró Mila.

—Los bebés que no sirven a la Ciencia son desechados como basura —⁠apostilló Lara, mirando su plato—. Esta comida no se paga con trabajo y esfuerzo, Mila, se paga con sangre.

—No eres la única que piensa así por aquí últimamente —⁠le dijo esta vez señalando a las mujeres nuevas—. Te has perdido algunas cosas.

—¿Quiénes son?

—Son buena gente, llegaron hace un par de días desde una urbanización en un pueblo, Zarza de Tajo. Lo que se han encontrado no es exactamente lo que esperaban, ya me entiendes.

—¿Han pasado por Maternidad?

—Seguramente mañana, aunque esa no es su preocupación ahora. Les han quitado a los hombres y a los ancianos y no se lo están tomando bien. Había diecinueve personas en su urbanización y aquí solo han llegado ocho.

—Más asesinatos —respondió Lara, encogiéndose de hombros. No había nada nuevo bajo el sol.

Mila se humedeció los labios y cruzó una mirada cargada de preocupación con ella.

—María… Joy no ha vuelto. Y no creo que lo haga.

Lara alzó las cejas, sorprendida. Si por fin la creía, entonces tenía aún más valor el hecho de que quisiese seguir manteniendo su amistad con ella.

—Está muerta, Mila. Todo lo que os he dicho siempre sobre Eternal Lab es cierto.

—Dios mío —murmuró con un hilo de voz mientras la comprensión le arrollaba el cerebro como un tsunami.

La mujer dejó los cubiertos y le apretó la pierna bajo la mesa, en un gesto de apoyo que nadie pudo ver. Aunque seguramente no era ella quien más necesitaba el apoyo. También era duro abrir los ojos y darse cuenta de que vives en el estómago del monstruo que lo arrasó todo.

Mila se recompuso, cogió de nuevo los cubiertos y siguió comiendo, haciendo de tripas corazón y fingiendo que allí no estaba pasando nada extraño.

—¿Qué es lo que sabes que merece la pena que maten por ello? —⁠le preguntó mientras se esforzaba por comer con normalidad.

Lara sonrió con tristeza.

—Tú no quieres saber nada de esto… pero… ¿sabes lo más gracioso? Que creo que lo que yo sé no vale una mierda.

—¿Entonces?

—No pienso decirle nada a Eternal Lab —Lara no necesitaba meditar sobre eso, lo había hecho muchas veces con una toalla mojada en la cara. Mila sabía que la habían torturado docenas de veces, que su silencio no era un capricho.

—¿De verdad vale la pena?

—Para nosotras seguramente no, pero… Otro mundo es posible, ahí fuera.

Mila sonrió con tristeza y luego siguió comiendo. Lara también, lanzando miradas de soslayo a la mesa de Méndez.

—En un par de días me darán el alta para currar, ¿a quién han puesto en lo de las duchas? —⁠le preguntó Lara, arrancando un trozo del panecillo con los dientes.

—¿Limpieza? ¿No te has enterado de nada? —⁠se sorprendió Mila.

—¿De qué me tengo que enterar?

—Todos los trabajos no esenciales han sido suspendidos o han quedado en servicios mínimos, por lo de los muros.

—¿Los muros? ¿Qué le pasa a los muros?

—A los que tenemos nada. El problema son los que no tenemos. Eternal Lab quiere iniciar unas obras de construcción en el lado de la montaña.

—Me tomas el pelo… Estamos hablando de kilómetros.

—Así es. El Arquitecto lo tiene ya diseñado. El personal militar, el personal civil y las mujeres del centro vamos a colaborar en las labores de construcción —⁠recitó Mila.

—¿El Arquitecto?

—Todo el mundo lo llama así. Es el que diseñó este lugar y será el jefe de obra.

—Se suponía que los muertos no podían atacarnos por la montaña.

—Puede que quieran protegerse de los vivos —⁠respondió Mila.

—Y meten a las mujeres embarazadas a trabajar en la obra… Deben estar muy asustados.

—Yo me he librado por tener un embarazo de riesgo y porque trabajo en los invernaderos y seguimos necesitando comer, pero las jóvenes en primer trimestre tendrán que ayudar en tareas específicas —⁠Mila bajó el tono—. Me han dicho que Méndez y sus amigas están aprendiendo a manejar la maquinaria que tenemos. Tu amiga Liz también está allí.

—Vaya tela. Supongo que las veré a todas cuando me manden para allá en unos días.

Mila suspiró, cansada.

—No paro de pensar que a Joy le habría gustado currar en los muros. Trabajó de albañil con su padre, le gustaban las tareas físicas —⁠su vista se desvió hacia la mesa de Méndez—. Hija de puta asesina.

Lara cruzó la vista con su amiga un segundo y creyó que la mujer supo leer dentro de ella, comprendió que la venganza seguía en marcha, pero que esa vez no sería tan estúpida de atacar a Méndez en mitad del comedor.

—En El Hogar todo se paga con sangre —le recordó.

César Torres

Solo una bala

Noventa y siete días después de la Eclosión

Urbanización a las afueras de San Martín de la Vega. Madrid.

El estómago de César rugía de hambre mientras él contemplaba las nubes bulbosas del amanecer, que parecían jugosos melocotones. Estaba terminando su guardia, la última, y pronto todos se levantarían. El exterior estaba tranquilo, «ni vivos ni muertos», como solían decir al relevarse. Había helado, los charcos eran sólidos y los coches abandonados estaban cubiertos de escarcha que reflectaba los primeros rayos del sol.

Algo le estaba pasando a la atmósfera. Hacía más frío del que recordaba y algo similar le pasaba con los colores del cielo, que parecían totalmente diferentes, impolutos. Luis decía que el planeta aún tardaría años en recuperarse de la contaminación y del daño de la civilización, pero que los supervivientes ya podían prepararse para cualquier catástrofe inesperada y cambios de toda clase. La repentina desaparición de los humanos iba a traer consecuencias a nivel planetario, la Naturaleza y el clima iban a jugar con ellos a la ruleta rusa y si te ponías a imaginar escenarios apocalípticos, te daban ganas de pegarte un tiro al instante. No obstante, Antonio, Luis y César lo convirtieron en un juego de beber, hacía no mucho, cuando estuvieron en el camping. Además de incendios descontrolados, inundaciones, tornados y terremotos, se les ocurrieron multitud de desastres que podían complicarles la vida o directamente acabar con ellos.

—Las ratas pueden llegar a ser un problema —⁠dijo Luis, esa noche—. Hay carroña por todas partes, seguramente se descontrole su población y terminen convirtiéndose en plaga. Más virus de los que preocuparse.

César y Antonio bebieron conforme al juego.

—Una central nuclear que no apagaron explota en algún sitio. La radiación llega y nos mata —⁠propuso César, ya bastante borracho.

—Muy buena —reconoció Luis, bebiendo.

Antonio también se bebió el suyo, asintiendo con conformidad. Luego pensó unos segundos antes de lanzar su presagio funesto, mientras Luis rellenaba los vasos.

—Unos leones fugados de un zoo forman una manada y nos dan caza como a sabrosos antílopes.

—Leones salvajes, me gusta —César rio y dio cuenta de otro chupito.

—Esta no te la compro, Tony —dijo Luis, rellenando solo el vasito vacío.

—Pues te toca, amigo.

El anciano pensó unos segundos. Al final dijo:

—La capa de contaminación que provoca el efecto invernadero desaparece y nos enfrentamos a una glaciación como jamás se ha visto por estas latitudes. Eso arruina las cosechas, hiela los ríos y mata a los animales. Los humanos perecen de inanición.

—Eso suena muy exacto —dijo Antonio, con el ceño fruncido, antes de beber de nuevo.

Luis se encogió de hombros.

—Mierda —dijo César. Y se bebió de un trago su chupito.

—Mierda —repitió al recordar esa conversación.

Pasó la mano por el cristal de la ventana para limpiar el vaho y volvió a mirar el hielo que lo cubría todo fuera. El viejo era infalible prediciendo el futuro. Hacía un frío insoportable y seguramente la temperatura ni se acercaba a la que había vaticinado Luis. El problema no eran los grados, al menos de momento, sino la falta de calefacción, de un hogar fijo que poder mantener caliente sin miedo a que Eternal Lab, tarde o temprano, se te echara encima.

Y de momento estaba siendo tarde. Llevaban días llamando la atención sobre una casa cercana, donde estaba Luis esperando a que las fuerzas de la farmacéutica llegasen y le secuestrasen, pero de momento nada. Por lo menos el viejo dormía bajo el calor de un fuego, tranquilo, abrazado al localizador, habiendo aceptado su destino. César apenas pegaba ojo, se encargaba de la mayoría de guardias y lo único que esperaba era, en cualquier momento, una puñalada en la espalda por parte de Tobias. Lo último que quería que ocurriese era que Eternal Lab llegase a por Luis, el americano se revelase como el traidor que creía que era y les vendiese a todos.

De momento, empezaba otro nuevo día e iban a tener que dedicarlo a reabastecerse de comida saqueando casas y comercios cercanos. Las horas de luz eran escasas así que era mejor ponerse en marcha en cuanto saliese el sol. César subió al piso de arriba para despertar a sus compañeros y fue golpeando con los nudillos todas las puertas. En la última habitación entró y levantó de golpe la persiana, bañando de luz a Antonio, oculto bajo tres mantas.

El bulto lanzó un gruñido.

—Despierta, Yeti.

El hombretón apartó las mantas de un manotazo, aún tendido sobre la cama.

—¿Quién dormía en esta tortura de colchón? —⁠preguntó con voz ronca mientras se estiraba, dolorido.

—Alguien que no podía permitirse uno nuevo, supongo —⁠le respondió César, tendiéndole la mano y ayudándole a incorporarse.

—¿Alguna novedad? —dijo después de ponerse un abrigo, rascándose el culo.

—Un muerto pasó de largo por la calle siguiendo a un gato.

—Siempre me pierdo lo bueno.

Una vez todos estuvieron levantados, medio desayunados y medio aseados, se reunieron en el salón para repartirse el registro de las zonas cercanas. Acordaron salir en dos equipos: César y Antonio, y Laura y Tobias. Juan Carlos y Marga vigilarían la casa de Luis, por si Eternal Lab aparecía, momento en el cual le avisarían usando la radio. Aunque todo eso no se lo dijeron a Laura. Ellos debían pensar que Luis era demasiado viejo y el matrimonio demasiado inútil como para andar por ahí matando muertos.

Antes de partir, se aseguró de que su radio tenía batería y de que la pareja había comprendido cómo se usaba. También comprobó que nadie parecía haberla tocado y que todo seguía en su sitio, tal y como lo dejó.

Varias horas más tarde, César y Antonio caminaban de regreso a la urbanización con un carrito de la compra lleno de paquetes de arroz y pasta, botes de tomate triturado, verduras en conserva, latas de bebidas energéticas y tres botellas de zumo de frutas. Era un botín que no estaba nada mal y solo habían tenido que matar cinco zombis, sin gastar munición, a base de bate y cuchillo. Lo cual, a esas alturas, era pan comido.

La casa en la que se refugiaba Luis despedía humo por la chimenea y unos pocos chalets más abajo se encontraron con Marga y Juan Carlos, vigilando desde el porche, tapados con una manta como un matrimonio de jubilados pasando la tarde.

—¿Qué tal ha ido la recolecta? —preguntó la mujer levantándose y echando un vistazo al interior del carrito⁠—. ¡Guau! ¡Qué bien!

—No ha ido mal —dijo Antonio, sonriendo—. A ver qué nos preparar con esto.

—Si cazas un conejo te hago una paella —rio Marga.

—¿Novedades por aquí? —le preguntó César a Juan Carlos mientras los otros dos hacían planes de cocina.

—Ni vivos ni muertos.

—¿Laura y Tobias?

—Aún no han regresado.

—Qué raro —se extrañó César, comprobando la posición del sol.

—Aún es pronto, yo no me preocuparía. Igual han buscado un poco de intimidad, ya me entiendes —⁠sonrió Juan Carlos, guiñando un ojo.

César asintió y se retiró al interior de la casa.

Lo primero que hizo fue ir en busca del agua que habían hervido el día anterior para potabilizarla, aprovechando el fuego de Luis. Las ollas estaban enfriándose en una ventana y bebió de un cazo antes de rellenar las botellas que llevaba encima. Saciado, regresó al salón con la intención de preparar un programa de radio. Podía ser un buen momento para tomarse un descanso y desahogarse un poco vomitando bilis sobre Eternal Lab en las ondas, pero cuando se sentó frente al aparato, dio un respingo y sus alarmas internas empezaron a sonar.

Alguien había tocado la radio.

Llevaba desde Navidad colocando un imperceptible cabello en la base donde se colgaba el micrófono, de tal forma que se caía si alguien lo descolgaba. Y el pelo estaba sobre la mesa. Todo lo demás estaba igual, misma frecuencia, misma posición… Salió al exterior de nuevo tan rápido que Juan Carlos, Marga y Antonio se callaron al verle.

—¿Habéis tocado la radio? —le preguntó al matrimonio.

—Emm… No. No desde que nos enseñaste cómo usarla para avisarte si aparecían —⁠respondió Marga.

—¿Seguros? —insistió—. ¿No la habéis movido, ni hecho una prueba, un juego?

—Ni nos hemos acercado, César —dijo Juan Carlos sin comprender muy bien qué podía ser tan grave para alterarle de esa forma.

Pero César esa vez estaba seguro de que alguien —⁠Tobias— la había manipulado. Había comprobado su trampa antes de irse a por provisiones.

—¿Seguro que Laura y Tobias no han vuelto?

—Bueno, regresaron como un par de horas después de marcharse, supuse que para coger algo que necesitaban, puede que preservativos —⁠explicó el hombre—. Luego se volvieron a ir.

—¿Le viste entrar en la casa?

—¿A Tobias? Sí, me parece que sí… —respondió esa vez Marga.

A César le dio un vuelco el corazón. Ese cabrón había usado la radio y no podía ser para nada bueno.

—¿Qué os dijo?

—Nada, estábamos haciendo la colada en la piscina. No sé si nos vio.

—¿Por dónde se marchó?

—Por ahí, me parece —respondió Juan Carlos señalando una dirección.

—¿Qué pasa? —preguntó Antonio, que empezaba a comprender por dónde iban los tiros.

—Tenemos que ver a Luis —le respondió. Antes de ponerse en camino, se giró hacia el matrimonio⁠—. Vosotros dos id recogiéndolo todo.

—¿Qué? —dijo Juan Carlos, levantándose con preocupación⁠—. ¿Qué es lo que pasa?

Sin responder y con la cabeza en plena ebullición salió disparado hacia la casa del anciano, con Antonio pisándole los talones. Abrió la puerta de un manotazo y corrió hacia el salón.

Luis les recibió asustado, con una pistola en una mano y un libro en la otra.

—¡Apaga el fuego! —le gritó César.

—¿Qué ocurre? —preguntó bajando el arma y apresurándose a obedecer.

—Tobias ha usado la radio. Hay que largarse de aquí.

—¿Qué dices? —preguntó Antonio.

—Puse una trampa para saber si alguien la manipulaba. Y así ha sido.

—¿No estaba fuera buscando comida?

—Volvió… —respondió Antonio por él, comprendiendo las preguntas que le había hecho al matrimonio.

—Hace varias horas. Si ha avisado a Eternal Lab, podrían aparecer en cualquier momento.

—Entonces yo me quedo —dijo Luis.

—¡No! Así no. Si vienen sobre aviso nos buscarán a todos, nos cachearán a fondo, puede que hasta sepan lo del localizador.

—Laura está con él —intervino Antonio.

—Lo sé —gruñó César—. ¡Ese traidor! ¡Sabía que había usado la radio en Navidad!

—Supongo que no sabemos dónde pueden estar —⁠dijo Luis, más para sí mismo que para los demás, mientras terminaba de apagar el fuego.

—Tenemos que encontrarle. Puede que haya quedado con ellos. ¡Puede que YA esté con ellos!

—Joder. ¡Me niego a creerlo, César! —dijo Antonio con las manos en la cabeza.

—¿Para qué si no iba a usar la radio, Toni? —⁠le espetó—. ¡Y se ha llevado a Laura! Tenía que haber actuado antes, joder. ¡Mierda! ¡Lo sabía y no hice nada!

Luis alzó las manos para tranquilizarles.

—Centrémonos en encontrarla. Puede que aún tengamos tiempo, ya sabéis lo que cuesta desplazarse hoy en día y las carreteras son igual para todos.

—No si traen un puto helicóptero. A Juan lo tiraron desde un helicóptero.

—Puede que sea lo que él espera —comentó el anciano, pensativo⁠—. Que venga un helicóptero a recogerle y a por nosotros.

—Puede que sí —dijo César, al que se le estaba ocurriendo una idea, puede que la misma que a Luis⁠—. Ha tenido que darles una ubicación. Algo exacto.

—¿Qué hay por aquí que sea reconocible desde el aire?

—El parque Warner —respondió automáticamente, al recordar la dirección que le había señalado Juan Carlos.

—Está solo a unos kilómetros —dijo Antonio.

—Lo suficiente como para que no veamos ni oigamos al helicóptero desde aquí. Y podría aterrizar en el parking.

Luis meneó la cabeza.

—Es un buen razonamiento, pero podría ser cualquier otro lugar.

—No tenemos otra cosa —dijo César mirándole con determinación. Cada segundo podía ser vital.

—¿Qué haremos si están allí? —preguntó Antonio.

—Le daremos la vuelta. No nos esperan.

Unos golpes sonaron en la puerta de la entrada. Serían Juan Carlos y Marga, que habrían terminado de recoger lo poco que su grupo solía mover.

—¿Y qué hacemos con ellos? —preguntó Luis.

—Quitarles la venda. Se lo contaremos todo de camino —⁠les aseguró César—. Puede que tengan que empuñar un arma.

—Me cago en la hostia —dijo Antonio, santiguándose⁠—. Esos dos con un arma en las manos.

—Recemos para que haya que gastar solo una bala —⁠dijo César amartillando su pistola y pensando en Tobias.

En la hora que llevaban caminando, saltando, matando muertos erráticos, cruzando arroyos y cortando alambradas, César no había abierto la boca. Iba abriendo el paso, con el bate en las manos, absorto en sus pensamientos, en su odio visceral y en sus errores recientes. Miraba al cielo, atento por si veía cualquier brillo delator, casi esperando ver aparecer un helicóptero porque eso significaba que iban en buena dirección y que no estaban perdiendo un tiempo precioso. Y con él a Laura.

En el horizonte ya se vislumbraba la torre de una de las atracciones del parque que se llamaba «La venganza del Enigma», si no recordaba mal. César había estado allí muchas veces, cuando era adolescente y le gustaba ligar con chicas de clases más bajas para rebelarse contra su padre y las hijas insolentes de sus poderosos amigos. Era fácil convencer a las chicas monas y normales de que pasaran un día con él en la Warner. Las llevaba en taxi, pagaba las entradas y las invitaba a comer. Al final del día la mayoría se bajaban un poco las bragas y le hacían tan feliz como las niñas de papá con las que se tenía que gastar cinco veces más para conseguir lo mismo. Jamás pensó que esas visitas le iban a servir de algo en el futuro. Y menos para emboscar a un traidor durante un apocalipsis zombi.

Luis y Antonio se habían encargado de explicarle al matrimonio lo que estaba pasando, responder sus dudas y tranquilizarles, tarea en la que resultaron poco efectivos después de darles un arma. Si tenía que enfrentarse a Tobias y a Eternal Lab, solo podía contar con Antonio en combate. Lo mejor era no pensar demasiado y mirar a ver qué se encontraban.

Y lo que se encontraron fue justo lo que buscaban. Al final del gigantesco parking del parque Warner estaban Tobias y Laura, como si nada. César apretó los dientes, a medio camino entre la alegría y el rencor más pútrido. Les vio con los prismáticos, al otro lado de miles de plazas de aparcamientos vacías y de los árboles que flanqueaban el boulevard central que llevaba a las taquillas de entrada. No había ningún helicóptero por allí, ni volando ni en tierra.

—Los dos están aquí —informó César a sus expectantes compañeros⁠—. Juraría que acaban de echar un polvo.

Le tendió los prismáticos a Luis, Antonio le miró enarcando una ceja.

—Efectivamente, Laura no parece retenida —⁠dijo el anciano.

Le pasó los prismáticos a Antonio.

—Si nos ve aquí sabrá que le hemos descubierto. Hay que pillarle por sorpresa —⁠César apretó los labios con rabia—. A saber qué le ha contado para traerla aquí. Es un mentiroso experto.

—¿Y si Eternal Lab nunca llega? A lo mejor os equivocáis con Tobias —⁠dijo Juan Carlos—. ¿Y si están aquí por otra cosa?

—¡No! —le respondió César, tajante—. Si la ocasión se presenta favorable, puede que tenga la ocasión de explicarse pero no pondré a Laura en peligro por esa posibilidad. ¿Me entendéis?

Ambos asintieron.

—Se marchan —dijo Antonio, aún observando por los prismáticos⁠—. Parece que van al interior del parque.

—Les habrá entrado hambre —sugirió Marga.

—Bien. Será más fácil sorprenderle allí, conozco el parque. Luis, Antonio y yo nos encargaremos. Vosotros ocultaos y estad atentos por si aparece el helicóptero.

Juan Carlos levantó su walkie, conforme, contento de que no tuviesen que involucrarse más. Cogió a su mujer de la mano y corrieron unos pasos para ocultarse entre unos árboles. César le hizo un gesto a los otros dos y corrieron por el parking vacío hasta llegar a un jardín de placas solares que antiguamente daba energía al parque y que ellos utilizaron para ocultarse. Después de cruzar una arboleda, antes de llegar a la valla del perímetro, echó un vistazo de nuevo a las taquillas con los prismáticos y casi se le caen de las manos.

—Silencio —dijo, con un susurro—. Hay alguien más.

César observó a cuatro figuras, vestidas con trajes militares negros y rifles en las manos. Su aspecto le era de sobra conocido, eran unidades de Eternal Lab.

—Son los malos —completó César.

—¿De dónde han salido? —preguntó Luis, alarmado.

—No lo sé. Se mueven como si estuviesen al asalto.

—¿Van a por Laura y Tobias? —preguntó Antonio⁠—. Joder, ¿y si nos hemos equivocado?

—Es imposible que todo esto sea una casualidad.

El walkie de César empezó a sonar y él se apresuró a taparlo con la mano.

—¡César! ¡Están aquí! —dijo la voz asustada de Juan Carlos⁠—. Han salido de la nada en cuanto os habéis marchado. ¡¿Qué hacemos?!

—Permaneced escondidos. ¿Nos han visto? Cambio.

—No… Yo creo que no… Han ido directos a la entrada, donde estaba Laura. Ca-Cambio.

—Seguid las órdenes. Cambio y corto.

César intercambió una mirada con Luis, que se encogió de hombros.

—¿Estaban esperando?

—¿A qué? —preguntó Antonio.

—A que entrasen —resolvió César—. No lo entiendo. Hay que sacar a Laura de ahí. Vamos.

Corrieron con mil ojos hasta detenerse frente a la alambrada rodeada de árboles del perímetro, al otro lado había una montaña rusa llamada «Stunt Fall». Antonio cortó el alambre con las cizallas y pasaron al otro lado, cruzando un camino perimetral. Una empalizada rodeaba el exterior del parque y César se aseguró de que nadie les veía mientras la saltaban, ayudándose unos a otros.

Entrar allí fue como entrar en otro mundo. A su izquierda, la estructura azul y naranja de la montaña rusa, y a la derecha una atracción de barcas de agua para niños, ambientada en el Oso Yogui y los dibujos de Hannah Barbera. Todo estaba sucio y abandonado, el camino lleno de hojas caídas y los arbustos descuidados. Un depósito de agua antiguo, con el logo de Warner Bros, les indicó la dirección. Tendrían que andarse con mil ojos para no cruzarse con los mercenarios de Eternal Lab mientras localizaban a Laura y Tobias.

Aún no tenía ni idea de cómo iban a resolver aquello.

Y de un mundo pasaron a otro, al del antiguo Hollywood. El camino se convirtió en avenida, los edificios en casas y comercios retro o en imitaciones de edificios emblemáticos, incluso había coches de época. Agazapados tras una esquina, se asomaron y escrutaron la zona. Frente a ellos estaba la parte trasera del lago, que simulaba un puerto antiguo donde los actores del parque representaban escenas de acción en vivo para el público. Había unas estructuras oxidadas tipo fábrica y una grúa de obra.

César peinó la zona del otro lado del puerto con los prismáticos, donde sabía que terminaban desembocando los caminos de la entrada del parque, y volvió a localizar a la pareja. Les señaló en la distancia y le pasó los prismáticos a Antonio mientras pensaba en la forma de abordarles.

—Ahí —dijo el hombre, señalando un punto en lo alto de la grúa que formaba parte de los decorados⁠—. Un puto francotirador.

César observó con los ojos muy abiertos al hombre que estaba agazapado en lo alto de la estructura.

—Empiezo a pensar que no han venido a recoger a Tobias, sino a cargárselo —⁠dijo Luis.

—¿Qué sentido tiene eso? ¿Tobias no era de los suyos? —⁠preguntó Antonio.

—Al menos Tobias cree que lo es. Lo que es innegable es que están aquí porque él les ha avisado —⁠supuso el anciano.

César estaba de acuerdo con ese razonamiento, aunque lo más importante era sacar a Laura de allí, escapar y que los otros se apañasen como quisiesen, si se mataban entre ellos mejor que mejor.

—Tienen más unidades que las que vimos, puede haber más hombres escondidos en cualquier parte —⁠dijo Antonio devolviendo los prismáticos—. Esto no me gusta.

—A mí tampoco, ¿todo este despliegue para eliminar a uno de los suyos? —⁠preguntó Luis.

—Lo que me preocupa es que eliminen también a uno de los nuestros —⁠dijo César, observando a la pareja con los prismáticos mientras continuaban caminando distraídos.

Laura parecía entusiasmada de estar allí y sonreía cogida de la mano de Tobias. Él, por el contrario, parecía preocupado y le descubrió mirando al cielo, quizá esperando ver el helicóptero.

—Vale, rodearemos el lago por la izquierda para evitar a los mercenarios que entraron tras ellos —⁠estaba empezando a organizar César.

De pronto, el sonido de un disparo restalló en el parque y las aves que había por allí salieron volando. Fue un disparo lejano, de la zona del parking. Le siguieron cuatro más y gritos.

—¡El matrimonio! —dijo Luis, desenfundando su pistola.

César levantó los prismáticos y observó que el francotirador se había puesto tenso y barría la zona del puerto. Él también enfocó aquella zona hasta encontrar a Tobias, que sujetaba a Laura con una llave experta y la usaba como escudo, con un cuchillo en su cuello. Sus gritos se escuchaban perfectamente y la sorpresa y el miedo de su rostro se distinguía hasta sin binoculares.

Antonio le sujetó del hombro antes de que empezase a correr y le empujó contra la pared antes de que le descubriese un grupo de soldados que había abandonado su escondite. Corrían por la avenida de su izquierda, en dirección a Tobias, justo por donde ellos pensaban ir.

—¡¡¡Matadlo!!! —escuchó que ordenaba uno de ellos.

Y entonces se escuchó otro disparo y esa vez sí que fue del francotirador. Todo sucedió muy rápido, mientras trataba de enfocar la escena con los prismáticos: Tobias dejó caer el peso muerto de Laura, a quien la bala le había abierto un agujero en el abdomen, y echó a correr en zig zag por entre los árboles, en dirección a la torre de «La venganza del Enigma». La chica se desplomó en el suelo agarrándose el vientre con las manos.

—¡¡NOOO!! —gritó César apartando a Antonio y corriendo fuera de su escondite en dirección al agua.

—¡Hay que cubrirle! —gritó Antonio, empezando a disparar contra el francotirador.

—¡¡TOBIAAAAS!! —gritaba él, sin dejar de correr en dirección a un merendero decorado con barriles y cajas de madera.

Algunos de los mercenarios de su izquierda, sorprendidos, le apuntaron y empezaron a disparar contra él; otros continuaban corriendo en busca del americano. Las astillas empezaron a saltar a su alrededor y Luis empezó a disparar para cubrirle, obligando a los soldados a retirarse detrás de un taxi amarillo.

«Hijo de puta. Hijo de puta. Hijo de puta», repetía César en su mente mientras saltaba por encima del decorado de unas cajas, corriendo paralelo al agua. El odio que sentía, el dolor por la traición y el engaño se sobreponía incluso a la urgencia de llegar hasta Laura. Tenía más ganas de vengarla que de salvarla.

El ruido de los disparos venía ahora de cada rincón del parque. De los suyos, de los soldados y de Tobias, que huía. Todos disparando sin saber muy bien qué cojones estaba pasando y contra quién se enfrentaban. La estructura de la grúa echaba chispas con los impactos de Antonio tratando de abatir al francotirador o al menos de impedirle que le pegase un tiro mientras corría.

Y por fin empezó a ganar terreno, corriendo por los decorados del puerto y luego por la orilla junto a las barcas de las actuaciones, tratando de alcanzar el lugar en el que se desangraba su amiga, bajo unas palmeras. Ya estaba muy cerca.

—¡¡Ya voy!! —le gritó mientras corría tan rápido como podía.

Unos segundos después se arrodilló tan de golpe junto a Laura que se lastimó las rodillas. Aún respiraba.

—¡Estoy aquí!

La cogió de las axilas y la arrastró hasta cubrirse detrás de unas jardineras, dejando un reguero de sangre, de demasiada sangre. Tenía el rostro contraído en un gesto de dolor, las lágrimas rodaban por sus mejillas. Estaba pálida, con los labios teñidos de rojo, aunque esa vez no era pintalabios.

—Lo… siento… —murmuró como pudo.

César le cogió de la cara, mirándola estremecido. Ella le agarró el antebrazo con sus manos ensangrentadas y un borbollón espeso brotó de su vientre cuando dejó de taponar la herida. Ambos temblaban, ella de frío al morir, y él de rabia al contemplarlo.

—Yo… Lo siento. Tenía que haber actuado… Tenía que haberlo evitado. Lo siento tanto… —⁠dijo con la voz rota. Ella le apretó con las pocas fuerzas que le quedaban.

Al otro lado del lago continuaba la guerra y los disparos.

—Dame… esperanza… —le suplicó ella, mirándole a los ojos.

No supo qué decir. Se quedó callado, su mente buscó algo que sirviese, sin encontrarlo. Sus ojos viajaron en un segundo por el escenario que le rodeaba. En la otra orilla, Luis y Antonio perdían terreno frente a los soldados y ellos no tenían tantas balas. A su espalda, Tobias huía de los mercenarios dando tiros.

Sus ojos regresaron con los de Laura, pero ya había muerto.

César apartó las manos que aún rodeaban las suyas y contempló el cadáver. Se levantó, con los puños y la mandíbula apretados. Cada fibra de su ser temblaba, apretujada, comprimiendo la rabia que le nacía de dentro como ácido.

Y entonces la liberó. La dejó escapar. Se lanzó a correr hacia la gigantesca torre de cien metros, gritando el nombre de Tobias y siguiendo sus pasos. Escuchó que Antonio gritaba su nombre al verlo desaparecer por los terrenos de la atracción. Cuando salió al camino del otro lado, atravesando el espacio destinado a las colas de la atracción, había cambiado a otro mundo, al de Gotham, la ciudad de Batman. Los disparos habían cesado en todo el parque. Eso no podía ser bueno para los suyos. Había demasiados mercenarios y ya no tenían el factor sorpresa.

Puede que lo único que podía hacer ya era meterle una bala en la frente a Tobias.

Caminó entre casetas de feria cerradas, adentrándose cada vez más en los góticos, decadentes y oxidados decorados de la ciudad del murciélago. Estaba frente al Gotham City Hall y la cara sonriente del Joker le miraba desde una fachada, sobre un cartel en el que ponía «Golosinas». Escuchó el crepitar de una radio cercana. No estaba solo. Al asomarse en una esquina vio a dos mercenarios internarse en la atracción de «Batman, la Fuga». Después de asegurarse de que no hubiese más, corrió tras sus pasos, pensando que quizá ellos estuviesen siguiendo los de Tobias, y si podía cargarse a un par por la espalda, mejor.

Pasó tras un arco que rezaba «Arkham» y se internó en el decorado de la cárcel-psiquiátrico, donde antiguamente los visitantes hacían cola para la montaña rusa mientras paseaban entre las celdas de los villanos míticos del héroe. El interior estaba oscuro, las paredes llenas de graffitis con la risa del Joker: «Ha Ha Ha».

Era un escenario pensado para desquiciar, algo que no le hacía ninguna falta a su cerebro, ya bastante trastocado. Siguió avanzando con sigilo, con la pistola en alto siguiendo la luz de las linternas de sus víctimas. Al final se detuvieron en la sala donde los vagones de la atracción iban a estar parados para siempre. La luz entraba por la boca del túnel, entre los raíles. Los mercenarios parecían estar mirando por dónde podría haberse escapado Tobias.

—Ni rastro del objetivo en el Teatro ni en el Viejo Oeste —⁠sonó la radio de uno de ellos.

Y esas eran todas las pistas que necesitaba. Los eliminaría y seguiría a Tobias por su cuenta. En dos rápidas zancadas se acercó y abrió fuego contra el primero, que recibió tres balazos en la espalda.

Luego apuntó al otro y no pudo apretar el gatillo.

—¿Ben?

Benjamin Grinder, vestido como un mercenario de Eternal Lab, aprovechó su confusión y apartó su arma de un manotazo, le agarró del brazo y le golpeó contra una columna, colocando el cañón de la pistola en su espalda. Intentó resistirse, pero no tenía suficiente fuerza.

—¡Ben! —le gritó con la cara apretada contra los ladrillos. No podía creer lo que estaba pasando.

—¿Qué coño haces aquí? —gruñó el hombre en su espalda.

—¡¿Qué estás haciendo tú aquí?! —gritó César⁠—. ¡¿Eres de los malos?!

—¿Yo soy el malo? Te has cargado a uno de los míos por la espalda.

—¡Habéis matado a Laura!

Ben le apretó el cañón en la columna, parecía estar furioso.

—¡Me has jodido la operación! ¡No tienes ni idea de lo que has hecho! —⁠le gritó en el oído.

—¿Va todo bien, capitán? Cambio —sonó el walkie que llevaba en un bolsillo en el pecho⁠—. Hemos oído disparos.

Ben le desarmó y le arrojó contra el suelo. Dio dos disparos al aire y volvió a apuntarle. Sacó el walkie con torpeza y se lo puso en los labios. Se dio cuenta entonces de que llevaba todos los dedos de las manos vendadas. Antes de responder le hizo un gesto para que guardara silencio. ¿De qué iba todo aquello?

—He abatido al objetivo —dijo Ben al aparato⁠—. Hemos perdido a Aldana. ¿Situación allí? Cambio.

—Los extraños han sido neutralizados. Dos hombres, civiles, pero bien armados.

El corazón de César dio un vuelco. Les habían pillado, les tenían. Ya estaba de rodillas así que levantó las manos en una súplica. Solo consiguió que Ben le apuntase a la frente.

—Que no se muevan, los interrogaré después junto con la pareja —⁠ordenó Ben, que parecía estar al mando de las tropas—. Replegaos y vigilad a los muertos. Nos reuniremos en las taquillas. Cambio y corto.

—Explícame de qué va toda esta mierda —gruñó César⁠—. Esas personas que tienes son mis hombres. Tienes que soltarles.

Ben empezó a caminar a su alrededor sin dejar de apuntarle, nervioso.

—Te lo voy a explicar. Por tu culpa he perdido al objetivo y ya nunca más podré encontrarle.

—Yo también le quería matar —gruñó César.

—Pues lo habéis hecho de pena.

—¿Por qué Tobias? Él es de los vuestros.

—¿Tobias? —dijo Ben, extrañado, deteniéndose⁠—. Yo le conozco por otro nombre: Thomas Careghan.

A esas alturas no le extrañó que Tobias les hubiese engañado hasta con su nombre, igual ni siquiera era americano.

—¿Por qué?

—Órdenes de arriba.

—Dios mío —murmuró César—. ¡Eres uno de ellos! Creía que te torturaban, que estabas en su contra. ¡Me ayudaste con lo de Cuatro Vientos!

Ben se plantó frente a él y le tapó la luz con su sombra.

—No tengo todo el día para responder tus preguntas. Tú y yo no somos amigos, César. Voy a perdonarte la vida por que tú me salvaste una vez. Pero voy a llevarme a tus amigos.

—¡Hay que matar a ese hombre! —le gritó César a la desesperada⁠—. ¿Por qué no le persigues? ¿Por qué finges su muerte?

—Su muerte es mi salvoconducto a El Hogar.

—¿El Hogar? ¿Eso es lo que quieres? ¡Únete a mí, a los rebeldes! Llegaremos hasta él.

—¿Unirme a los rebeldes? ¿Os habéis mirado? A mí El Hogar me importa una mierda, solo quiero lo que hay dentro y lo quiero ya. El plan está en marcha.

César le miró con el odio contenido. No parecía que fuese a colaborar.

—Ben, por favor, no lo hagas —suplicó—. Esas personas no te han hecho nada, llévame a mí.

—Lo siento, César.

—Juan me advirtió sobre esto, sobre tu verdadera cara —⁠escupió, recordando las palabras del hombre. «No es la persona que tú crees que es».

—No sabía que hablabais —rio Ben—. Me temo que tengo malas noticias para ti…

—Sé que está muerto. Intentó ayudarnos… y Tobias… Thomas, le delató. ¡Nos ha delatado ahora! —⁠dijo, proyectando el desprecio que ardía en su estómago.

—Thomas no os ha delatado. A Juan sospecho que sí, pero a vosotros no. Solo quería regresar a El Hogar —⁠le dijo Ben.

—¡Se llevó a uno de los míos!

—¿La chica? Por lo que he visto igual quería seguir tirándosela allí. Lamentablemente su pase ha caducado.

—¿Por qué haces esto? Tú no eras así. ¿Por qué fingiste ser mi amigo? ¿Por qué me ayudaste en Cuatro Vientos?

Eso era lo que no llegaba a comprender. La persona que él había conocido no cuadraba con lo que veía, aunque sí con la que su pasado decía que era.

—¿Por qué haces tú las cosas que haces? —dijo Ben⁠—. Piénsalo mientras me marcho, no puedo perder más tiempo contigo.

—Sé quién eres, Benjamin Grinder —le interrumpió César, retador⁠—. Sé lo que hiciste con ayuda del hacker. Sé que tú causaste la Eclosión. Lo sé todo.

Esas palabras consiguieron torcer el gesto del inglés, que le miraba con sus azules y fríos ojos, preguntándose cómo cojones podía saber eso.

—Lo que no sé es por qué ocultaste el monstruo que eres.

—No hagas que me arrepienta de dejarte con vida, César.

—Hijo de puta.

Ben le apuntó de nuevo con la pistola y disparó.

Disparó varias veces.

Con los ojos cerrados tardó unos segundos en comprender que no apuntaba a su cuerpo, sino a la mochila de la radio. Era la radio la que estaba recibiendo todos los impactos y dolían como si los recibiese un viejo amigo.

—Ya no me fío de ti —dijo Ben—. Voy a quedarme a uno de tus hombres en mi equipo, será mi invitado. Te recomiendo que te abstengas de buscar otra radio. Si escucho mala prensa sobre mí… —⁠torció el gesto—. No van a gustarte los titulares.

Luego caminó hasta la salida, dejándole allí tirado. Asomado a la puerta, le dedicó unas últimas palabras.

—Si te han quedado ganas de emociones fuertes te aconsejo que te las guardes o que las gastes en perseguir a Thomas y vengarte. Yo solo te debía una, ¿entiendes?

Ben desapareció y le dejó solo, desamparado, destrozado. Parecía como si una ráfaga de viento pudiese esparcirlo igual que a los rescoldos de una hoguera.

Finalmente se confirmaba que seguía siendo un niño pijo jugando a ser un héroe. Un fracaso de héroe. No había salvado a la chica, ni detenido a los malos, ni cumplido su venganza. Los amigos que no le traicionaban se morían o eran secuestrados por Eternal Lab.

Adiós a la justicia por Cuatro Vientos, a los rebeldes, a Luis, Antonio, Laura y la radio.

Lo había tenido que perder todo y a todos para darse cuenta de que esa guerra le quedaba demasiado grande.

«Ha Ha Ha».

Adrián Garrido

Un gusano que se arrastra delante de un pájaro

Ochenta y un días después de la Eclosión

Casa de campo.

La niebla había alcanzado también su antiguo y fugaz hogar, el polígono, la arboleda y los viñedos colindantes, todo estaba cubierto de un denso manto blanquecino. El sol luchaba por espantarla pero en el tiempo que habían tardado en llegar hasta allí, no lo había conseguido. La casa de campo se vislumbraba, difusa, a tan solo unos minutos más de camino. De momento no se habían encontrado con ningún muerto y en el ambiente reinaba una pavorosa quietud. Buenas noticias que Adrián agradecía. Pese a que el frío y el ejercicio habían tenido la virtud de disipar su resaca, no tenía cuerpo para andar peleándose con superzombis.

Rebeca y Sam se habían quedado un kilómetro atrás, en los coches, mientras ellos se acercaban a explorar con el sigilo que no permitían tener los vehículos. Ruth y Fran caminaban en el frente, seguidos por Inma, Leo y Víctor. Adrián y Sandra cerraban la excursión, caminando uno junto al otro en completo silencio. Todos llevaban al menos un arma en las manos, aunque había escuchado de refilón a Leo preguntándole a Víctor sobre la conveniencia de poner a un borracho con un rifle a guardarles las espaldas. Supuso que el chaval le había convencido de que sí, pues ahí estaba.

Sandra tampoco estaba a buenas con él después de su fallido intento de seducción etílica y no solo no lo entendía sino que además le cabreaba. Una cosa es que rechazara echar un polvo, cosa normal, y otra que le negase la palabra como si fuese la primera vez que le veía beber y emborracharse. Ya debería conocerle.

Miró a la mujer que caminaba unos metros por delante, con la espesa melena morena recogida en un moño y la pistola en la mano, atenta a la tarea que estaban realizando, siguiendo los pasos de Leo. Quizá ahora que él no era el único macho competente por allí, había decidido que no lo necesitaba. Ni necesitaba su compañía ni follárselo para retenerlo a su lado. Esos pensamientos le revolvían, hacían que la bilis y los celos trepasen por su garganta. Solo el alcohol era capaz de derribarlos y volverlos a mandar a su oscuro estómago.

Antes de abandonar la protección de unos árboles y abordar la casa, Fran alzó un brazo y se detuvo a esperarles. Cuando estuvieron reunidos en un corro, habló muy bajito.

—Nos pegamos al muro, lo rodeamos y entramos por la puerta principal.

—Podemos probar con un señuelo —propuso Víctor, igualmente sin alzar la voz⁠—. Uno de nosotros gritando bastará. Si queda alguno cerca, acudirá a la llamada de la selva.

—Contra los nudistas prefiero el factor sorpresa —⁠le rebatió Fran.

—Estoy con él —dijo Leo.

Sandra asintió con conformidad y dieron el plan por bueno, nadie esperaba que Adrián diese su opinión. Inma sacó un walkie y alzó una mano para que aguardaran un segundo.

—¿Todo bien por ahí, Rebe? Cambio.

—Los dos estamos bien. Cambio y corto —respondió la chica con sequedad desde el coche.

Y con eso se pusieron en marcha, saliendo de la arboleda uno tras otro, con las armas en alto, dejando una estela de vaho tras ellos. Cuando llegaron a la puerta principal, Fran se detuvo, contó con los dedos, abrió y entró con Ruth, Leo e Inma cubriéndole las espaldas. Adrián cruzó el último y cerró de nuevo la puerta de entrada. En el jardín no había nadie y todo estaba más o menos como lo recordaba, a excepción de unas jardineras con alguna clase de cultivo que habían construido tras marcharse él y una jaula con la red metálica reventada. Lo que quedaba de unas gallinas estaba desperdigado alrededor, entre plumas ensangrentadas.

Sandra lo observaba todo fascinada, corroborando con sus propios ojos todo lo que le habían contado sobre aquel lugar. Los demás se miraron entre ellos, extrañados. Que todo estuviese tan calmado eran malas noticias para Santiago, Patricia y la Profeta. O estaban muy escondidos o muy muertos.

Fran, Ruth y Leo alzaron las armas cuando alcanzaron la puerta principal y vieron que estaba tirada en el suelo, arrancada de los goznes a golpes. Víctor se llevó las manos a la cabeza, se volvió hacia Sandra y él, y les hizo un gesto para que tuviesen los ojos abiertos. Mientras, los otros se desplegaban por parejas a los dos lados de la casa en plan militar. Adrián bostezó, observándoles y pensando que la primera vez que entraron en esa casa lo hicieron pegando tiros y ahora que se suponía que era suya, se andaban con esos rollos.

Comprobados los flancos, las parejas regresaron a la entrada y por fin se dispusieron a acceder al interior. Se desplegaron por el salón apuntando en todas direcciones como un comando de GEOS. Cuando Adrián entró se quedó sobrecogido por los recuerdos. La mancha del vino que había estampado contra una pared seguía allí, como un cuadro impresionista. También los balazos y la sangre del sofá. Ese salón había presenciado escenas de macabra violencia. Allí habían muerto Ricardo, Mayte y su querida Natalia. Y al otro lado de la casa, en el cobertizo, era donde se había suicidado Raquel…

Tan absorto estaba en su memoria que cuando unos sigilosos brazos surgieron de la puerta de la cocina y se llevaron de su lado a Inma de un poderoso tirón, apenas se dio cuenta hasta que todos empezaron a gritar, sobre todo Inma, ahora oculta tras la pared.

—¡¡INMA!! —gritó Leo, corriendo hacia allí.

—¡Hay un Zeta! —exclamó Víctor.

Adrián estaba más cerca, así que alzó el rifle, giró y se metió en la cocina con la adrenalina empezando a correr por sus venas como un tsunami. Lo que se encontró dentro no era agradable. Era Santiago, desnudo, con su inconfundible anatomía vieja y obesa, y su bigote de morsa. Tenía atrapada a Inma entre sus brazos, los dientes clavados en el cuello y la mano derecha hundida en su estómago. La sangre chorreaba por todas partes como un manantial.

Afianzó el rifle y disparó, pero el Santiago zombi utilizó a la mujer como escudo mientras avanzaba contra él, con un estremecedor rugido animal que helaba la sangre. Le tiró el cuerpo de Inma encima con tanta fuerza que le derribó y Adrián cayó al suelo golpeándose la cabeza contra el marco de la puerta. Todo empezó a darle vueltas. En el salón sus compañeros gritaban. Vio que Santiago pasaba como una mole imparable por encima de él, cubriéndose la cabeza con el antebrazo y recibiendo impactos de bala por todas partes. Trozos de carne y sangre brotaban de su cuerpo sin que eso le detuviese. El ruido era ensordecedor. Adrián se desembarazó de Inma a tiempo para ver cómo el muerto apartaba de un manotazo la pistola de Ruth y la golpeaba con la otra mano en el pecho con tanta fuerza que la empujó un metro hacia atrás. Adrián, desde el suelo, se propulsó con las piernas y agarró el tobillo desnudo de Santiago, al que hizo caer. Por fin alguien hizo blanco sobre su cráneo, desparramando sus sesos en el suelo de piedra.

—¡¡Inma!! —gritó Leo, pasando por encima del cadáver de Santiago.

Pero Inma ya no era Inma, era una bestia rabiosa cubierta de sangre, transformada en una de esas cosas en apenas unos segundos. Se levantó de un ágil y poderoso salto con las manos estiradas hacia el hombre. Cayó sobre él, derribándole encima del Santiago desnudo. Al instante, una lluvia de balas cubrió a la mujer. Una de ellas acertó en su nuca y salió por su ojo, lo que la detuvo.

Leo se rehízo como pudo, apartándose de los dos muertos hasta chocar contra una pared, cubierto de sangre ajena. Ahí comenzó a llorar, entre convulsiones, una mezcla de congoja por su amiga y la cercanía de la muerte. Víctor se arrodilló junto a él para consolarlo, aunque parecía igualmente compungido. Sandra atendía a Ruth, que trataba de respirar con gesto dolorido y las manos en el pecho.

—Me cago en la hostia —dijo Fran, tendiéndole una mano a Adrián para que se levantara.

Con su ayuda se puso en pie, mareado, y observó el panorama. Se palpó la nuca y vio que no tenía sangre, pero sí un buen chichón que dolía horrores. Ruth se levantó también, tosiendo, con el gesto dolorido.

—Hay que encontrar a Patricia —dijo con los dientes apretados.

Leo levantó la mirada, con el gesto fruncido.

—¿No has tenido bastante evidencia con esto? —⁠preguntó, con un tono de resentimiento que no podía ocultar.

—Registremos al menos la casa —dijo Fran, recargando el rifle.

—Sabéis que esos dos van a volver a levantarse, ¿verdad? —⁠fue Sandra quien habló.

—¿De qué estás hablando? —dijo Víctor.

Adrián y Sandra cruzaron la mirada.

—Dijisteis que sabíais de qué iba el tema de los nuevos zombis.

—Sabemos que son más listos, más rápidos y más fuertes —⁠dijo Fran.

—Y que saltan y trepan como monos —añadió Ruth.

—Pues también se regeneran —dijo Sandra—. No vale con atravesar el cerebro.

—Tiene que ser una puta broma —se lamentó Leo desde el suelo.

—No lo es —dijo Adrián—. Nosotros lo averiguamos por las malas.

—Por eso nunca tienen heridas como los otros —⁠comprendió Víctor—. No sabía que podían regenerar también el cerebro.

—¿Entonces qué hacemos? —preguntó Ruth—. ¿Les cortamos la cabeza?

Adrián se encogió de hombros.

—Prueba. Aunque a lo mejor a la cabeza le sale un cuerpo y al cuerpo una cabeza.

Nadie rio su broma. Fran se acercó a la cocina, abrió un cajón y sacó una pequeña hacha de carne. Luego cogió el cuerpo de Inma y lo arrastró de una pierna hasta dejarlo detrás de una encimera, fuera de la vista. Lo que no pudo esconder fue el sonido de la decapitación.

—No sé cómo voy a decirle esto a Rebeca —sollozó Leo.

Se tapó los oídos y volvió a llorar. Sandra se agachó a su lado, reemplazando a Víctor, que se levantó apesadumbrado.

—Terminemos lo que vinimos a hacer —le dijo el chico a Ruth.

Fran regresó en ese momento a por el cadáver de Santiago. Mientras lo cogía de las manos, dijo:

—Hay que ver qué podemos llevarnos, no vamos a volver a esta casa.

Le hizo un gesto a Adrián para que le ayudase a mover el cuerpo. Le tocó cogerlo por los tobillos, con unas fantásticas vistas de su trasero. Con esfuerzo lo colocaron tras la encimera, junto al otro cuerpo. La cabeza de Inma reposaba al lado del tronco, sobre un charco de sangre que no paraba de extenderse.

—Eres un cabrón muy duro —le dijo a Fran mientras el hombre recogía el hacha ensangrentada de la encimera.

—Alguien tiene… —dijo dando un hachazo en la base del cráneo de Santiago—… que hacerlo —⁠remató con el segundo y definitivo tajo.

—Me caía bien Santi —murmuró Adrián.

—A todos nos caía bien. Lo que más me sorprendía de él es que siguiese vivo —⁠dijo Fran—. Ojalá tuviéramos tiempo de enterrarlo con los otros.

—Ahora se lleva la sepultura «al aire». Él lo hubiera entendido.

Regresaron al salón para organizarse. Leo ya estaba en pie, con la mirada vidriosa y los labios apretados.

—Tres grupos —dijo Ruth, intentando recuperar la «profesionalidad»⁠—. Leo y Víctor los terrenos del jardín y el cobertizo. Adri y Sandra, el sótano. Fran y yo el piso de arriba.

—Ya hemos caído en una trampa zombi hoy. Que no sean dos —⁠dijo Víctor.

—Hay que ver qué nos llevamos. Yo cogeré la munición. Cuando acabéis el registro empezad a guardar la comida y el agua que podamos cargar. En el cobertizo está el equipo de soldar —⁠dijo Fran.

—Y las semillas —añadió Víctor.

—¡En marcha! —dijo de nuevo el hombre—. Hay que hacer esto rápido, los calvos han podido oírnos a kilómetros.

Registraron la casa y se llevaron los bienes, pero Patricia y la Profeta no estaban allí, ni se habían llevado su ropa, ni las mochilas de emergencia que tenían preparadas. Seguramente ambas iban ahora desnudas, corriendo por el campo en busca de un superviviente que llevarse a la boca. La primera parada de «Los rescatadores» se había saldado con un fracaso mayúsculo. Santiago era un zombi y a las chicas tenían que darlas por perdidas. Ahora era tiempo para las lágrimas y para poner en marcha su más que probable segundo fracaso: encontrar el bebé.

Noventa y un días después de la Eclosión.

Hostal de carretera.

Una semana después se rindieron. Ni siquiera la propia madre era capaz de proponer un sitio lógico en el que buscar a Lucía y los habían visitado todos, la tienda de muebles que le dijo Adrián y otros lugares cercanos donde Fran, Ruth y él, los que quedaban de aquella época, habían estado refugiados en el pasado con la secuestradora. El día anterior habían regresado a las zonas rurales cercanas a la vieja casa de campo y se alojaban en hostales de carretera con la vana esperanza de ver pasar el coche de la loca. Esa tarea mantenía a Rebeca pegada a una ventana todo el día, con un chupete en las manos y ocupándose de tantas guardias como era capaz. Pero si Susana era un poco inteligente, se habría alejado muchos kilómetros de allí antes de detenerse a por provisiones o gasolina. Eso si los muertos no se la habían comido ya y, por añadidura, a la indefensa niña.

Era el último día del año y Sandra se había ofrecido a cocinar y montar una cena especial, aprovechando que se habían encontrado un cordero vivo en una finca cercana y que el hostal tenía un asador de leña funcional.

El ambiente entre ellos era tenso, muy tenso, y eso que Adrián no era un experto en relaciones sociales y tenía la sensación de que se le escapaban la mitad de las puyas que se lanzaban en las Asambleas. El motivo era el dolor por las pérdidas de Lucía, Santiago, Patricia, Inma, Jaro y, por parte de Víctor, también la Profeta. ¿Las consecuencias? Desconfianza y recriminaciones. Por eso Sandra, que no pertenecía a ningún grupo y estaba en medio de la guerra, creía que un poco de buena comida y bebida podía contribuir a que todos volviesen a llevarse bien, cosa que él dudaba.

El primer problema eran ellos dos, que cada vez pasaban menos tiempo juntos. Sandra prefería la compañía del grupo —⁠en especial de Leo—, y el grupo no disfrutaba de la compañía de Adrián, así que él se alejaba y bebía. Y como a la gente tampoco le gustaba verle beber, pues dos pájaros de un tiro.

El único que parecía estar a su lado de forma incondicional era Sam que, de hecho, estaba literalmente sentado a su lado, al volante de un viejo coche abandonado. Adrián le enseñaba a conducir mientras daba cuenta de sus reservas de licor y el sol caía poco a poco en el horizonte.

—Si estuviera en marcha tendrías que soltar el embrague en algún momento —⁠le explicó mientras el chaval se afanaba en cambiar de marchas—. Sueltas el pedal poco a poco y aceleras con el otro pie.

—¿Así? —preguntó Sam.

—Supongo —respondió Adrián antes de beber a morro de la botella⁠—. Si lo haces mal, se te calará.

—¿Calarse? ¿Qué es eso?

—Que se para el motor. Tendrías que encender de nuevo con la llave.

—Ah… —dijo, y se dejó caer sobre el respaldo, cansado⁠—. Me gustaría probar con un coche en marcha, para saber si lo hago bien.

—La verdad es que así no tiene sentido.

No podían desperdiciar el combustible en eso, así que los dos se quedaron un rato callados, viendo el anochecer.

—Al final no pude ver la casa esa —dijo Sam, que no sabía estar demasiado rato con la boca cerrada.

—No te hubiera gustado lo que había dentro.

—Ya… Rebeca se metió contigo, ¿sabes? Cuando estábamos esperando que encontraseis a las chicas esas —⁠le confesó.

—Ya me imagino.

—¿Sí? ¿Y no quieres saber lo que dijo? —se extrañó Sam.

—Hace tiempo que me da igual lo que otros piensen.

—Ah, bueno… Pues que sepas que yo te defendí. La puse en su sitio.

Adrián rio y un poco del ron que estaba bebiendo se le escurrió entre la barba. El chaval también rio con lo que parecía un rebuzno preadolescente.

—Bien hecho.

—Somos amigos —aseguró Sam y le tendió el puño para que se lo chocara, cosa que hizo con poco tino debido al alcohol.

Luego se le quedó mirando con sus grandes ojos azules y los cuatro pelos negros que le crecían en el bigote, pensativo.

—Supongo que por eso mendigabas.

—¿Por eso?

—Porque no tenías buenos amigos. Lo normal es que alguno te hubiese acogido en su casa, digo yo.

—Algunos lo hicieron.

—¿Sí? ¿Y no quisiste quedarte?

—En la mayoría no. Otros me echaron, cosas que pasan.

—Si yo hubiese sido tu colega, no te habría echado.

—¿Eso crees? ¿Qué habría dicho tu novia si hubieses metido a alguien como yo en tu casa?

Se lo pensó unos instantes antes de responder.

—Si yo tuviese una novia, también tendría que haber sido amiga tuya.

—Tú y yo no habríamos sido amigos en el pasado.

Al principio Sam se sorprendió de sus palabras, pero luego asintió, entendiendo.

—Es verdad. Ninguno de aquí, supongo —dijo señalando con el pulgar el hostal que tenían a la espalda, por donde llegaba el humo del asado.

—Ninguno de aquí —corroboró Adrián.

—¿Ni Sandra? —le preguntó el chaval con intención.

—Ni Sandra —respondió sin dudar.

—¿Ya no te gusta?

Bebió a morro antes de contestar, para poder pensar qué decir. Era consciente de que, de alguna forma, el chaval había sustituido a sus padres muertos por ellos dos, cosa que le asustaba.

—Creo que es más bien al revés —dijo al final.

—Yo también lo creo. Es por… —Sam miró de reojo la botella de ron⁠—. Eso.

—Ah… El alcohol. Sí, ya me lo imaginaba.

—No le gusta que bebas tanto.

—Conocí el alcohol antes que a Sandra. Y ahora es gratis y está por todas partes. Es imposible dejarlo de lado —⁠le aseguró.

—¿Tú crees? Inténtalo.

—No es tan fácil, chico.

—Mañana empieza el año. Ya sabes, como… voy a perder peso o voy a ir al gimnasio… Estaría bien que…

Adrián le silenció con una mirada.

—No soy tu padre, ¿lo entiendes, verdad? Ni tú eres mi hijo. No tienes que molestarme con esas cosas.

—Perdona, no…

—¿Por qué no vas a ver cuánto falta para cenar? —⁠le sugirió.

Sam asintió y salió del coche, apesadumbrado. Adrián bebió otro ardoroso trago, reposó la cabeza en el asiento y cerró los ojos, un poco mareado. Lo último que quería era adquirir una responsabilidad con el chaval: si eso pasaba y algo malo le ocurría, cosa más que probable en el mundo en el que vivían, no podría soportarlo. Y si seguía repitiendo viejos errores, llegaría un momento en el que no podría volver a levantarse.

Cuando abrió los ojos, vio en el retrovisor a Ahmed, sentado en el asiento de atrás, limpiando sus gafitas.

—Oh, joder —suspiró—. Sé para qué estás aquí.

—¿De veras?

—Quieres que deje de beber.

—Lo has dicho tú —aseguró el imán.

—Pues lo siento, no voy a hacerlo, para mí no es pecado.

Ahmed sonrió mientras se ajustaba las gafas en la nariz.

—¿Recuerdas esa charla que tuvimos en la azotea acerca del pecado?

Adrián dio otro trago a la botella.

—Ni quiero.

—Te dije que los pecados son un veneno de sabor agradable. A quien dañan no es a Dios, es a ti. ÉL solo quiere prevenirte.

—Por favor, santurrón, lo último que quiero son sermones.

El hombre le miró con la severidad con la que solía hacerlo en el pasado.

—A lo mejor ese es tu problema, Adrián. Siempre estás huyendo, te arrastras como un gusano delante de un pájaro. Crees que el mundo es hostil contigo, pero es al revés. Es tu miedo, tu escudo, tu justificación para ser alcohólico y de piedra.

Las palabras de Ahmed, pese a ser cosas que había escuchado miles de veces en su vida, le sentaron como una patada en el estómago. Se volvió en el asiento lleno de rabia y le apuntó con el cuello de la botella a la cara.

—Tú y la otra zorra estáis muertos. MU-ER-TOS. Se acabó. ¡Dejadme en paz!

Ahmed le puso una mano en el brazo, un contacto frío y etéreo que le dio un escalofrío, lo más cerca que se podía estar de tocar a un fantasma.

—Raquel y yo solo somos una expresión de ti mismo. Es el alcohol campando a sus anchas por tu cerebro. Lo sabes —⁠le dijo con su habitual tono pacificador.

—Entonces quiero que os marchéis.

—Algún día lo haremos. Cuando tomes las decisiones que tienes que tomar.

—¿Qué? —le preguntó, confuso, perdiendo la paciencia.

Ahmed no contestó sino que le señaló la ventana, por donde se acercaba Samuel a paso vivo. Cuando se giró hacia el imán de nuevo, ya no estaba.

El chaval abrió la puerta y le miró con una sonrisa.

—Ya está la cena —dijo, relamiéndose.

—Cordero asado en su propio jugo con tomillo y romero acompañado de patatas chips. Agua embotellada y vino tinto para remojar el gaznate —⁠anunció Sandra, de pie, con teatralidad.

A la luz de las velas, los otros siete comensales estaban sentados alrededor de las piezas de cordero en una mesa vestida con toda la elegancia que se podía conseguir con los enseres de un hostal. Lo que más desentonaba de la estampa navideña eran ellos. Vestidos con sucia y desgastada ropa, malolientes, con los cabellos enmarañados y las barbas desarregladas. Los semblantes tristes, avejentados, curtidos. Incluso Sandra, que hacía de tripas corazón para lucir una sonrisa, era incapaz de apartar de su mente su vida pasada, a sus hijos y familiares. Era el problema de sentarse a celebrar la Nochevieja con completos desconocidos. Adrián era el único al que la situación le resultaba familiar. Una reunión de desarrapados a la luz de un fuego, en un lugar desierto y, mientras, el resto del mundo ajeno a tu existencia.

—Espero que os guste —dijo Sandra, sentándose como anfitriona.

—Muchas gracias —dijo Leo.

—Sí, gracias Sandra —comentó Ruth, comenzando a servir los trozos⁠—. Tiene pintaza.

Víctor se encargó de llenar las copas de vino y agua. Cuando todos estuvieron servidos y sentados, se produjo un silencio en el que nadie dijo nada. Hasta que Fran alzó su copa.

—Esto solía hacerlo Santiago… —dijo, pensativo⁠—. Mierda, yo no sé qué decir.

—Simplemente brindemos por seguir vivos —propuso Sandra, alzando su copa.

Y Rebeca se levantó de golpe, con la mirada clavada en la mesa, los puños apretados y temblorosos.

—Yo… No… —murmuró entre dientes—. No puedo.

Se dio la vuelta cubriéndose la cara y se encaminó a la salida mientras los demás se miraban entre ellos. Sam la observaba con el rostro perplejo.

—¡Rebe! —dijo Leo, levantándose—. ¡Espera!

—Déjala —le dijo Adrián, sin alzar la voz, empezando a comerse el cordero.

—¿Qué?

Rebeca salió a toda prisa en dirección a la ventana en la que vigilaba hora tras hora.

—Que la dejes en paz —Adrián dejó el tenedor en el plato y levantó la mirada hacia el hombre⁠—. No le va a servir de nada oír que todo irá bien cuando es evidente que no.

Leo le miró, mordiéndose el labio.

—¿Y tú quién eres para decir eso? Comprendo su dolor. Yo también tenía un hijo y también quería a Inma y a Lucía.

—¡Entonces corre a decírselo! —se rio Adrián antes de beberse lo que quedaba en su copa de vino⁠—. Seguro que tus miserias la animan.

—Adrián… —dijo Sandra con tono suplicante.

—A lo mejor debería darle una botella —sugirió Leo.

—¿Podemos tener la fiesta en paz? —dijo Ruth, mirándole con el ceño fruncido.

—Déjales —dijo Fran—. Así podemos tener también la típica discusión de cuñados.

—Antes los cuñados no iban armados hasta los dientes —⁠dijo Sandra, alzando las manos—. Os pido por favor que no me amarguéis aún más la cena.

Leo volvió a sentarse, otorgándole de forma tácita la razón. Adrián continuó comiendo sin decir nada y los ánimos se calmaron. Los demás también empezaron a comer.

—¡Está muy bueno! —dijo Sam, con los mofletes llenos, llevándose un puñado de patatas a la boca.

Su fingida inocencia hizo que algunos sonrieran.

—Gracias, cielo —respondió Sandra, haciéndole un mimo.

—¿Queréis oír una cosa que me ha contado Víctor? —⁠preguntó Ruth después de tragar un generoso pedazo de carne.

—¿Va a sintonizar TeleProfeta con una radio y una parabólica? —⁠preguntó Fran.

—Es acerca de los superzombis —dijo Ruth—. Cuéntalo tú, Vic.

Víctor se ayudó a pasar la carne con un trago de agua antes de hablar.

—Bueno, estuve pensando en el Santiago zombi…

—Si vas a decir que nos tendió una trampa y que esperó el momento oportuno para comerse al primero que se acercase a la cocina, ya lo habíamos pillado —⁠dijo Leo.

—Además de eso. Veréis, Adrián, Sandra y Sam vieron a docenas de nudistas corriendo hacia la casa. Cuando llegamos allí, vimos sus huellas en la sangre de Santiago, pies descalzos por toda la casa, la puerta derribada…

—¿A dónde quieres ir a parar? —preguntó Fran.

—Pues… ¿dónde estaban los otros muertos cuando llegamos por la mañana?

Sam le miraba con los ojos como platos, sin dejar de masticar. Le encantaban los misterios y todo lo que tuviese que ver con los muertos, especialmente los supermuertos.

—Cuando no quedó nadie en la casa se marcharon. Los nudistas no pierden el tiempo y no persiguen quimeras —⁠dijo Leo de nuevo.

—O salieron detrás de Patri —añadió Ruth.

—Esa posibilidad ya la comentamos.

Víctor tomó la palabra de nuevo.

—El caso es que allí solo quedaba Santiago. Y la pregunta es: ¿por qué? ¿Por qué Santiago sí y los otros no?

—¿Te refieres a las chicas? —preguntó Sam.

—Sí, pero ellas podrían estar vivas. Me refiero a los nudistas, a los superzombis, ¿por qué Santiago se quedó allí en lugar de irse con los otros?

—¿Insinúas que os estaba esperando? —dijo Sandra con los ojos como platos.

Víctor asintió.

—Creo que es posible. Antes de que dejase de haber acceso a Internet leí mucho sobre zombis que se comportaban de formas extrañas en soledad. Ya lo sabéis todos, muertos volviendo al trabajo, viendo la tele, cocinando…

—Yo vi uno lanzando palos a un perro invisible en un parque —⁠comentó Sam, aunque solo Adrián sonrió.

—Estos zombis son más inteligentes —dijo Ruth⁠—. Santiago sabía que íbamos a regresar tarde o temprano.

—Putos zombis, ¿es que no teníamos bastante con los normales? —⁠rezongó Leo—. Bonita forma de empezar el año.

—Lo grave es que significa que sigue quedando algo de las personas que somos cuando pasamos al otro bando —⁠dijo Víctor, sucinto—. Son capaces de razonar ciertas cosas, no solo instinto y rutinas.

Esas palabras generaron un prolongado silencio en la mesa. Al final, después de vaciar su copa, fue Fran quien habló.

—Si alguna vez me muerde un nudista, os autorizo para que me cortéis en pedacitos muy pequeños y se los echéis de comer a los perros callejeros. Cualquier cosa menos convertirme en eso.

—Mierda, ya no vale con que te peguen un tiro en la cara —⁠dijo Ruth, suspirando—. Yo también os autorizo a despedazarme. Es más, os lo pido por favor.

—Y yo —se sumó Víctor.

Leo y Sandra asintieron.

—¿Qué opinas tú, Adri? —le preguntó Sam.

Adrián levantó la mirada vidriosa hacia la gente, el vino y el ron que había tomado previamente no estaban haciendo buena mezcla en su estómago y le empezaba a costar hablar.

—Puede que… Puede que estuviésemos mejor siendo zombis.

Su respuesta generó un silencio incómodo.

—Pero no has contes… —empezó Sam.

Sandra le interrumpió.

—Mejor cambiemos de tema. Nadie va a despedazar a nadie.

El resto de la cena transcurrió con normalidad, hablando del clima criminal que sufrían y de sus próximos pasos. El plato de Rebeca se quedó sobre la mesa, frío, esperando por si a la chica le entraba hambre más tarde.

Luego hubo sorpresas. Sandra había encontrado los repuestos de las máquinas expendedoras saqueadas que había en la entrada del restaurante y cuando llegó la hora del postre, desplegó sobre la mesa multitud de chocolatinas que hicieron que las miradas se derritiesen. Al final, la fiesta sí sirvió para que, por unas horas, volviese el buen rollo. Cuando la sobremesa hizo que las charlas se dividiesen en grupos, Sandra y Leo empezaron a contarse en confidencia cosas sobre sus antiguas familias, sobre sus viejos trabajos y vidas. Adrián no lo soportó más. Se levantó de la mesa, ebrio, sin decir nada, y se alejó en dirección a las habitaciones con paso tambaleante, ante la mirada resignada de sus compañeros.

En su habitación, se quitó las botas con esfuerzo y se dejó caer en la cama, desmadejado, con todo dando vueltas a su alrededor. La luz de la luna entraba por la ventana y en el exterior solo se oía el rumor del aire, haciendo entrechocar las ramas desnudas de los árboles del aparcamiento. Por el rabillo del ojo vio una mano agitándose.

—¡Eh! —dijo Raquel bajo la luz plateada—. Estoy aquí.

Adrián hizo un esfuerzo por enfocarla, con poco éxito.

—Buena salida la tuya. ¡Qué elegancia! Solo podías haberlo mejorado si te hubieses cagado encima.

No tenía fuerza para darle réplica a la violinista así que soltó un gruñido.

—No deberías rechazar mis propuestas sexuales, está claro que por aquí va a haber sequía…

Raquel se acercó con pasos lentos y su rostro quedó oscuro, parecía preocupada.

—Estás bebiendo más que de costumbre, ¿eh? —⁠la chica se sentó a su lado y le acarició la cabeza con su tacto fantasmal, real e irreal al mismo tiempo—. Me imagino que es por Sandra, Leo y todo ese lío de sentimientos que te traes.

Sí era por eso, aunque no quería decírselo a ella. Tenía la sensación de que estaba celosa de su relación. Al verle turbado, Raquel insistió con sus caricias.

—Siempre decías que podías beber y sobrevivir. Y yo llegué a creérmelo. Pero mírate. Así no.

Adrián tragó saliva y se armó de fuerza para hablar.

—Hoy es… fiesta —murmuró.

—Siempre tienes una justificación.

—Siempre la hay —respondió de forma mecánica, con la lengua de trapo.

—La realidad es que estás a punto de mearte encima porque no puedes llegar al baño.

—¡Pues vete! —le gritó—. ¡Vete con Ahmed!

Tan enfrascado estaba que no se dio cuenta de que la puerta se había abierto. En el umbral estaba Sandra, sujetando una vela y mirándole con el ceño fruncido.

—¿Con quién estás hablando? —preguntó.

Adrián no respondió y volvió a mirar a la ventana, donde antes estaba Raquel.

—Adrián, ¿con quién hablas? —insistió la mujer.

—Con… nadie —intentó que no se notase lo borracho que estaba, pero no lo consiguió.

—¿Quién es Ahmed?

Por toda respuesta se tapó la cara con el brazo.

—¿Eres bipolar o algo así? Adrián, si tienes problemas tienes que decírmelo…

—Vete… Déjame solo —murmuró.

No podía verla pero se imaginaba su cara de desaprobación.

—No te dejas ayudar, ¿sabes? Aquí hay gente que te aprecia pero te empeñas en apartarlos a empujones.

Adrián no respondió y, al cabo de un rato, Sandra se dio la vuelta, cerró la puerta y se marchó.

Noventa y tres días después de la Eclosión.

Tanatorio a las afueras de un pueblo.

—Despierta, Adrián —dijo Sam, zarandeándole. Habían pasado dos días y aún seguía con la noche de fin de año en la cabeza.

—¿Qué pasa? —gruñó, tanteando el suelo en busca de su rifle.

—Tranquilo —dijo el chaval—. No son zombis.

—¿Entonces qué…? —Adrián se incorporó y la resaca le dio los buenos días con un ramalazo de dolor en mitad del cráneo.

—La gente se ha ido al bar de enfrente, van a desayunar.

Adrián soltó un gruñido y se sujetó la cabeza con las manos, el aliento le olía a mil demonios.

—¿Y me despiertas por eso? —se quejó.

—Tienes que comer… —dijo, y le tendió lo que parecía un brick con zumo.

Adrián lo apartó y se levantó del sofá en el que había dormido con un crujido de huesos. La luz del amanecer llegaba débilmente por la puerta del tanatorio.

—¿Hay café? —preguntó mientras envolvía las botellas con la manta y las guardaba en su mochila.

—Creo que sí.

Cuando terminó de recoger sus pertenencias salió tras el muchacho al gélido exterior. La calle que conectaba la carretera con un pequeño pueblo estaba desierta, a excepción de los dos cadáveres que habían dejado al llegar y que, aunque iban vestidos y tenían pelo, habían decidido decapitar por si acaso. Adrián y Sam cruzaron sigilosamente hasta el bar que había enfrente del tanatorio. Cuando llegaron, Víctor les abrió la puerta y les dejó pasar. El resto de los compañeros estaban dentro, repartidos por las mesas. Sandra estaba detrás de la barra y calentaba agua con un infiernillo de gas. Ruth repartía bollitos industriales de una caja.

—Buenos días —le saludó Fran.

Adrián le saludó con la cabeza y se dejó caer en uno de los taburetes de la barra, lo más apartado posible de la mesa en la que estaban Rebeca y Leo. Revisó con la vista los estantes y descubrió unas botellas de aguardiente a medias.

—Dios bendiga los conservantes y los colorantes que nos van a permitir comernos un bollito hoy en día —⁠dijo Ruth cuando le entregó dos unidades de un pastel de color rosa.

—Gracias —murmuró él.

—Tenemos que hablar de lo que haremos hoy —⁠dijo Víctor apartándose de la ventana—. ¿Hacemos una Asamblea?

—¿Y qué votaremos? —preguntó Sam.

—Si seguimos dando vueltas o nos vamos al sur —⁠respondió Fran.

—¿Tienes algo en mente? —preguntó Víctor, que era reticente a alejarse mucho de aquella zona por si la providencia hacía que Patricia apareciese por allí.

—Solo digo que más al sur hace menos frío y que para hacer lo que estamos haciendo, lo mismo nos da un sitio que otro. Igual hasta Susana ha pensado lo mismo —⁠dijo Fran mirando a Rebeca.

Ella apartó la vista y cruzó los brazos sobre el pecho mientras negaba con la cabeza.

—Prefiero seguir buscando por aquí, el sur es demasiado grande.

—Mientras no vayamos hacia la horda, a mí me vale —⁠dijo Sandra añadiendo café en polvo al agua hirviendo.

—Yo igual —dijo Sam.

De pronto, los walkies que Leo, Ruth y Víctor llevaban empezaron a crepitar, transmitiendo interferencias. Todos se callaron, mirándose unos a otros sin comprender.

—A… Ksssh… al… Ksssh… Ksssh… en… e… Ksssh… o… Ksssh… cha? —⁠lo poco que se escuchaba parecía la voz de una mujer.

—¿Quién cojones transmite en nuestros walkies? —⁠preguntó Víctor mirando su aparato con estupor.

—¿Es que no están aquí todos los que teníamos? —⁠dijo Leo.

—O… Ksssh… Ksssh… cia… ru… Ksssh… tor… Ksssh… Ksssh… ais… Ksssh…

—Menos el que teníamos en el Mazda… ¡El coche de Susana! —⁠dijo Rebeca, levantándose de golpe—. ¡Es ella! ¡Hija de puta!

—Or… Ksssh… cesi… Ksssh… o Ksssh… uda… Ksssh…

Patricia Mora

¡No me lo creo!

Ochenta y tres días después de la Eclosión

Casa de campo.

—Buenos días, Sandy —dijo Patricia tras un bostezo, mientras se subía hasta el cuello la cremallera de un plumas varias tallas más grande.

—El súper lleva semanas cerrado y es hora de hacer la comida para los nietos. Cuatrocientos ochenta y dos mil novecientos cincuenta y cuatro —⁠le respondió la Profeta.

Estaba sentada en el sofá en el que la había dejado por la noche, frente a la estufa de butano que dos días antes le había salvado la vida y que ahora estaba apagada para ahorrar el preciado gas de la bombona.

—Yo también espero que tengas un buen día —⁠le dijo sin detenerse a escuchar la nueva profecía.

Salió al aún más frío exterior de la casa, frotándose las manos y escrutando que no hubiese muertos por allí. Tenía que recoger el agua de lluvia que había en los cubos, barreños y tuppers que había colocado fuera. El olor de la descomposición de Jack Nicholson y sus dos hijos —⁠a los que había ejecutado atados a las sillas en las que los encontró— inundaba todo el jardín. Los había apilado en el cobertizo, con la que supuso fue la madre de la familia y la primera en morir. Una sepultura chapucera pero que al menos servía para que estuviesen todos juntos y descansando en paz, lo menos que podía hacer ya que iba a usar su casa, su ropa y su comida.

Antes de empezar la odiosa tarea del agua, se frotó el brazo herido por encima del vendaje que se había hecho. Sabía que hacer aquello le iba a doler. Por suerte, cuando tuvo tiempo de cuidarse, descubrió que no tenía bultos ni deformidades y aunque le dolía muchísimo cuando intentaba usarlo con normalidad, debía de ser una fisura de poca gravedad, pero lo suficiente como para convertir en un infierno cualquier tarea de supervivencia como esa. Y no podía quedarse sin hacer nada. Tenía que cuidar de sí misma, de su resfriado, comer, beber, vigilar… Iba a tardar semanas en estar en plena forma, eso si el hueso le soldaba bien con tanta actividad y sin cuidados médicos.

Tampoco podía refugiarse allí mucho tiempo con lo que le había sobrado a la familia zombi antes de morir definitivamente.

Su tranquilidad tenía fecha de caducidad.

Empezó por coger los cubos, apañándose con un solo brazo mientras pensaba que ojalá Ruth estuviese allí para cuidarla y Víctor para analizar a Sandy. A lo mejor él podría explicarle la sensación que tenía de que ella había hecho salir a Jack Nicholson de la casa. Le dijo: «Espera». Y se refería a eso. Estaba segura.

Al principio le odió, creyó que era una trampa. Solo de recordar su encuentro con el muerto se estremecía, pero luego pensó y se dio cuenta de que eso, a la larga, le había salvado la vida. Dentro de la casa pudo secarse, abrigarse y colocarse delante de la estufa un día entero, lo que le libró de morir de hipotermia, así que la Profeta había decidido que Patri se enfrentase al muerto y si le conseguía vencer se salvaría. Probablemente las dos se salvarían, no había más opciones, y cuando estaba a punto de perder, Jack se frenó. Tuvo que ser ella otra vez. Como Víctor sospechaba, Sandy tenía alguna clase de conexión telepática con los muertos. La había ayudado, la conocía, la cuidaba de alguna forma, y eso, para Patricia, era un bálsamo en el espíritu de igual forma que la soledad era una tortura.

Regresó al interior y cerró a cal y canto. En la cocina, con cuidado y un embudo, llenó un par de botellas de agua. Sabía que tenía que hervirla antes de consumirla pero no había leña en la casa y no se sentía con fuerza de salir al campo a buscar madera seca. De todas formas, le daba miedo encender un fuego por quien pudiese verlo, como esos tíos de Eternal Lab o un violador random, así que se arriesgaría a una cagalera. En el fondo, mientras estuvo encerrada en la nave de la secta de pirados, había tenido que comer y beber toda clase de porquerías, su cuerpo ya debía de estar acostumbrado a las bacterias.

Vertió agua en tres vasos y sirvió dos cucharadas de azúcar y café soluble en dos de ellos. En el tercero echó una pastilla efervescente de un antigripal que había en el botiquín. Luego, con uno de los cuchillos que no había seleccionado para su cutre arsenal privado, cortó en rodajas lo que quedaba de un salchichón y las puso en un plato. Se bebió la medicina con asco y admiró su obra con resignación.

—El desayuno de los campeones.

Regresó al salón, encendió la estufa, puso una mesita al lado de la Profeta con el plato de embutido y los cafés fríos, y se sentó enfrente de ella.

—A desayunar, compi.

—No pesca peces en el arroyo. ¿Está usando el cebo equivocado? Cuatrocientos ochenta y dos mil novecientos ochenta y dos —⁠respondió ella.

—Mmm… Peces. Lo que daría por una lubina al horno con patatitas —⁠dijo Patri mordisqueando una dura rodaja de salchichón que no le sabía a nada por culpa del constipado.

—Hay una cosa en el techo. Viene y va con sus ocho patas. Cuatrocientos ochenta y dos mil novecientos ochenta y tres.

—¿Sabes qué sería aún mejor? Un café con leche calentito, con un cruasán a la plancha y mermelada de fresa. Oh Dios… —⁠se relamió, hablando consigo misma.

—No le dejan tomarse sus pastillas. ¡Necesita sus pastillas! Cuatrocientos ochenta y dos mil novecientos ochenta y cuatro.

Patri siguió escuchándola mientras devoraba las rodajas. Cuando se quiso dar cuenta solo quedaban dos y seguía teniendo hambre. La Profeta comía muy poco pero, aun así, lo que tenían solo les duraría una semana y ya se estaba racionando. Y quería poder llevarse algo cuando tuviesen que moverse de allí, aunque a lo mejor si la Profeta no necesitaba calor para vivir, tampoco necesitaba comer y lo hacía solo porque lo tenía «programado» en la cabeza. Miró con glotonería las rodajas y, tras unos instantes de duda, decidió no comérselas, se limpió las manos y se bebió el café frío con una mueca de asco.

Cuando dejó el vaso en la mesa, la Profeta se había callado. Miró a la puerta con cierta congoja y no se tranquilizó hasta que la vio estirar la mano hacia la comida. Cogió una de las rodajas, se la llevó a la boca con un movimiento mecánico y la partió en dos con los dientes. Masticó un poco y se lo tragó. Lo habitual.

—Sandy —le dijo Patri aprovechando que estaba callada⁠—. ¿Me oyes? Me vendría bien tu ayuda y tu compañía… ya sabes, normal.

La Profeta, con la mirada perdida, se metió el otro trozo en la boca y empezó a masticarlo.

—Sé que estás ahí. Dime si hay algo que yo pueda hacer para ayudarte —⁠le pidió—. Lo que sea. Dime solo eso, como cuando dijiste: «Espera». ¿Entiendes?

No parecía entenderlo aunque probablemente lo hacía, en el interior de la Profeta había una persona muy inteligente, capaz de comprender muy bien lo que sucedía a su alrededor por mucho que pareciese ida del todo.

—¿Nada? ¿No? Bueno…

Patri la observó mientras tragaba el salchichón. Luego se bebió el café en tres largos tragos. Cuando hubo acabado, le limpió los labios con delicadeza y una servilleta.

—No te lo he dicho hasta ahora pero… gracias Sandy —⁠le dijo acercando su silla y colocando una mano sobre la de ella, que reposaba en el muslo—. Si tú sacaste al muerto de la casa, bueno… no es que fuese la mejor solución del mundo pero salió bien, así que si lo hiciste, gracias. Me salvaste la vida.

Esperó a que hubiese alguna reacción en su rostro pero no la hubo. Cuando abrió los labios para decir algo, Patri contuvo la respiración.

—La ropa tarda días en secarse y no puede esperar tanto tiempo. Cuatrocientos ochenta y dos mil novecientos ochenta y cinco.

—Ya… —suspiró Patri, desinflada por el desánimo.

—Tiene muchas ganas de fumarse un cigarro pero no sabe dónde dejó el tabaco. Cuatrocientos ochenta y dos mil novecientos ochenta y seis.

—A veces me dan ganas de abofetearte, Sandy, a ver si espabilas… Aunque eso ya lo intentaron Raquel y Adrián —⁠recordó Patri, con la mano en el mentón como «El pensador» de Rodin.

Un par de profecías después, su mente se rindió, dejó de escuchar a la Profeta y empezó a pasear por sus recuerdos. Viajó hasta los dieciocho, a sus dudas sobre si estudiar Turismo o Historia del Arte, que le encantaba. Al final se decidió por la primera porque tenía más salidas. Más salidas. Si llega a saber lo que iba a pasar se hubiese apuntado a los Marines.

Patri sacudió la cabeza, se sonó los mocos, cogió el plato y los vasos con su brazo sano y los llevó a la cocina, donde los dejó tirados en el fregadero junto con los otros que había usado. La pila de platos sucios le recordó los buenos días que pasó en la otra casa de campo, cuando hacía de ama de casa mientras sus amigos se ocupaban de mantenerla a salvo y alimentada. Todo le traía recuerdos de tiempos mejores. ¿Por qué tenía que haberse ido a la mierda? Tantos muertos, tanta destrucción, los locos, las violaciones, los sacrificios, la soledad… Era demasiado, a veces se preguntaba cómo podía soportarlo.

Regresó a la habitación de matrimonio meneando la cabeza. Se quitó el cabestrillo, el plumas y las botas, apretando los dientes con cada movimiento de su brazo malo, y se metió en la cama. El edredón aún conservaba un poco el calor de la noche y Patricia se arropó hasta el cuello. No tenía nada más que hacer hasta la comida y se durmió al poco, al arrullo de las profecías que llegaban desde el salón.

Noventa y dos días después de la Eclosión.

Casa de campo.

—Buenos días, Sandy —murmuró Patri, frotándose los ojos.

—Su mujer se está retrasando mucho. ¿A dónde habrá ido que lo dejó todo patas arriba? Quinientos cuarenta y seis mil cuatrocientos sesenta y seis —⁠respondió ella.

—Ya, ya… —dijo, observando los restos de la cena en la mesita del salón⁠—. Podías haber recogido…

Mientras ignoraba una nueva profecía, se largó al baño y se lavó los dientes y la cara con el agua de un tupper. Luego se miró en el espejo mientras recordaba la noche anterior, la Nochevieja más triste de la historia. La peor cena, el peor sitio y la compañía más aburrida del mundo. El Año Nuevo no auguraba ser mejor en nada. De hecho iba a ser, con toda probabilidad, horrible.

Patricia se había prometido a sí misma que ese era el último día que pasaban en esa casa, un propósito para el nuevo año. Había recuperado la salud y aunque el brazo le seguía doliendo, se les acababa la comida. Al menos ahora podrían viajar con ropa de abrigo, agua y, lo mejor de todo, un arma de verdad. Había pasado la última semana haciendo bricolaje con las herramientas que había en el garaje. Jack Nicholson debía de ser aficionado a las bicicletas y tenía toda clase de chismes. El caso es que había atornillado el disco de acero de los piñones a un tubo, con la intención de hacer una especie de hacha doble. El resultado final parecía lo suficientemente bueno como para poner su vida en ello, incluso le había atornillado una empuñadura ergonómica para que no se le escapase de la mano al blandirlo. Se había entrenado contra un árbol, clavándolo con toda la fuerza que tenía y arrancando trozos de la corteza sin que el arma se rompiese ni se doblase. No es que con eso en las manos estuviese preparada para la vida «ahí fuera», pero era lo que había y mejor que un cuchillo de cocina.

Después de asearse el cuerpo lo mejor que pudo, hizo pis en la bañera por no levantar la tapa del váter, donde estaban las malolientes deposiciones de los últimos días, en los que no se había molestado en salir al frío exterior a cagar. De hecho, gracias a eso, había descubierto algo curioso respecto a la caca. Si ella salía fuera a hacer sus necesidades, la Profeta también lo hacía, pero si por el contrario lo hacía dentro, ella la imitaba. No es que le valiese de mucho la información, pero se imaginó la cara que pondría Víctor si se lo contaba.

Cuando regresó al salón, se llevó un susto de muerte al ver que Sandy no estaba sentada en su habitual sofá y tuvo el corazón en un puño hasta que la encontró de pie junto a la puerta, que estaba cerrada con llave.

—Joder, Sandy —resopló—. ¿Qué haces?

Pero ella no respondió, estaba totalmente callada.

—Oh, no… —balbuceó Patricia con la adrenalina empezando a correr por sus venas.

Corrió hasta el salón y cogió su hacha, mirando por las ventanas en busca de cualquier movimiento. Se acercó más y se asomó un poco, pero el jardín y el camino que llevaban a la entrada estaban vacíos. Con el arma en las manos y movimientos sigilosos, regresó con la Profeta, que seguía quieta y sin abrir la boca.

—¿Qué es lo que pasa, Sandy? —le susurró.

Ella simplemente se quedó en la puerta, así que Patri la imitó. Se suponía que ella sabía cómo esconderse, se lo había demostrado cuando salieron de la casa de campo y se metió bajo el puente para despistar a los nudistas. El brazo herido le palpitaba por la tensión con la que sujetaba el mango.

—Mierda… —murmuró al escuchar un leve crujido en la casa, un ruido que, por otro lado, había escuchado ya cientos de veces los días que llevaba allí, pero que ahora cargaba matices siniestros.

Y así estuvo al menos diez minutos más, sobrecogida. La Profeta seguía sin abrir la boca.

—¿Por qué te has callado? —le susurró—. Aquí no parece haber nadie.

Aún siguió otros cinco minutos más sin moverse y luego incluso se atrevió a hacer un poco de ruido pero nada ocurrió. Si se había callado, tenía que ser por otra cosa. La miró fijamente a sus ojos color ámbar, intentando mirar dentro, pero no vio nada. Quizá parecía un poco más abstraída de lo normal.

Al final, se atrevió a abrir la puerta, sacó las llaves del bolsillo y las usó en los cerrojos. Con la cadenilla aún puesta, abrió un resquicio y se asomó fuera. Era una mañana clara y fría. Todo parecía en calma e igual que siempre: el charco de fango donde estaba antes la piscina, el reguero de sangre que había dejado Jack en las baldosas cuando lo arrastró al cobertizo días atrás, el camión de juguete asomando entre la hierba escarchada… Quitó la cadenilla y abrió del todo la puerta. En cuanto lo hizo, la Profeta la esquivó y salió al exterior, echando a andar en dirección a la salida de la finca.

—¡Eh! —le gritó—. ¿Dónde vas?

¿Acaso estaba huyendo de algo? En ese caso lo normal sería que echase a correr, según lo que Víctor llamaba «su historial».

—¡Joder! ¡Espera!

Corrió de nuevo al salón y cogió la mochila que, afortunadamente, había preparado anteriormente con sus escasas raciones, algo de agua, una manta, utensilios varios y ropa limpia. A toda prisa cogió también una bufanda, un gorro y unos guantes que tenía en el taquillón de la entrada y salió detrás de Sandy, que caminaba tranquilamente por el sendero de salida.

—¿Dónde coño vas? —le preguntó cuando le dio alcance, aún colocándose como podía las prendas de abrigo robadas.

La Profeta siguió a lo suyo, caminando en silencio un pasito tras otro con la mirada al frente. Que estuviese callada le desconcertaba tanto como el hecho de que hubiese tomado la iniciativa en eso de moverse por su cuenta.

—Mierda, dime si huimos de algo —le dijo aferrando de nuevo el hacha y comprobando que tenía fácil acceso a los cuchillos, como Ruth le había enseñado⁠—. ¡No recordaba haberte dicho que nos íbamos hoy!

No hubo respuesta y las dos siguieron caminando hasta salir de la finca, otro hogar que abandonaban. Allí, Sandy se desvió hacia la izquierda tomando un camino embarrado sin asfaltar, momento en el que Patri la agarró por el brazo y la obligó a detenerse.

—Oye, ¿no hay otro camino? Este está lleno de barro. ¿Es que vas a algún sitio?

La Profeta continuó andando en cuanto aflojó la presión y se metió en el barro dejando huellas pringosas que parecían plastilina marrón.

Patricia suspiró.

Alcanzó de nuevo a la Profeta evitando pisar las zonas más profundas. Por suerte, poco después alcanzaron terreno más seco y el agua no llegó a calar los calcetines.

—¿Vas a decirme dónde cojones vamos?

Ocho horas más tarde seguían en mitad de la nada, caminando campo a través, entre cultivos y terrenos baldíos, como dos silenciosas amigas de excursión espiritual por una ruta rural muy muy cutre.

En el tiempo que llevaba siguiendo a Sandy había aprendido varias cosas útiles. Primero, que ella podía cambiar de rumbo en cualquier momento —aunque parecía estar viajando en una dirección concreta—, por lo que convenía no perderla mucho de vista. Segundo, que a veces daba rodeos enormes para evitar una valla que podrían haber cortado con los alicates, así que convenía adelantarse y abrir un paso rápidamente, cosa que había funcionado en dos de las tres ocasiones en las que lo había intentado. Y tercero y más importante, no se habían cruzado con un solo muerto, lo cual quería decir que, o bien la Profeta los esquivaba a propósito —⁠lo que podía explicar algunos bruscos cambios de ruta—, o bien tenían mucha suerte, lo cual era posible teniendo en cuenta que no se habían acercado a ninguna población.

El caso es que caminaba tras ella sin saber a dónde, ni por qué, ni cuándo llegarían —⁠si existía un destino—, ni qué iba a pasar cuando el agotamiento pudiese con ella. Porque el problema era que Patricia empezaba a estar realmente agotada pese a que la Profeta caminaba a un ritmo pausado y mecánico, y que el terreno había sido casi siempre llano. Y aunque era joven, deportista y aficionada al senderismo, cada paso empezaba a ser una tortura, le iban a salir ampollas por no usar una talla apropiada de calzado y, al contrario de lo que aparentaba su compañera, su resistencia tenía un límite. Solo había conseguido detenerla tres o cuatro veces para descansar, acorralándola en algún sitio propicio y sacando las raciones para hacerla entender que era hora de comer, el único mensaje que parecía llegar a su cerebro con claridad. Así había conseguido tomarse un respiro e incluso cargar a Sandy con la pesada mochila, cosa que, por supuesto, ella aceptó sin abrir la boca.

¿Qué demonios estaría pasando dentro de esa cabeza? ¿Acaso se le habían acabado las profecías y por eso ya no las decía? ¿O Sandy FM no conseguía sintonizar nada? A lo mejor se le había estropeado la antena y solo captaba ruido.

Mientras pensaba en eso, entraron a campo abierto, en un camino rural que discurría bajo la falda de una colina en la que había algunas vacas pastando. Al otro lado se veían los tejados naranjas de un pueblecito cercano hacia el que Sandy parecía ir directa. Hizo visera con la mano para cubrirse de la luz anaranjada del anochecer, pero las casas estaban aún demasiado lejos como para distinguir movimiento. No vio humo salir de ninguna chimenea.

—¿No estarás pensando en atravesar un pueblo?

Ella la ignoró y siguió andando.

Media hora más tarde, caminaban por un camino de tierra que entraba en el pueblo desconocido. A su izquierda había viejas casitas de piedra, abandonadas mucho antes de la Eclosión. No tenían ni puertas ni ventanas y la vegetación se había hecho fuerte sobre las desvencijadas paredes. Las tejas del techo estaban cubiertas de moho negro, partidas y estropeadas.

De pronto, Sandy giró bruscamente y se metió en la primera casa que se cruzaron. La luz era demasiado débil como para iluminar el interior, que lucía aterrador. Tuvo que sacar su linterna, que era en realidad el faro LED de una bicicleta que funcionaba a pilas, para poder ver algo. Se apresuró a seguirla, muerta de miedo. Dentro había cascotes y basura, las paredes estaban llenas de grafitis. En el baño solo quedaba un trozo de un viejo lavabo. La Profeta caminó hasta un dormitorio donde no había nada más que un armario empotrado sin puertas, lleno de telarañas. La ventana conservaba las hojas de madera y los cristales, aunque estaba rodeada de humedades. Daba a un patio trasero cubierto de maleza salvaje, con un par de árboles con ramas desnudas.

La Profeta se detuvo y, sin quitarse la mochila, se sentó en un rincón, donde se quedó callada. Patri se quedó un rato estupefacta, asimilando la situación. Todo parecía indicar que Sandy había decidido por fin pararse. Eso fue un alivio porque lo último que quería era pasarse la noche muerta de frío caminando en la oscuridad tras ella hasta desfallecer. Por precaución, apagó la linterna y se dejó caer a su lado. Mientras esperaba a que sus ojos se hiciesen a la oscuridad, bebió un poco de agua y luego dejó la botella frente a Sandy, que terminó bebiendo al cabo de un rato.

—Así que aquí vamos a hacer noche, ¿eh? —le dijo, sin alzar la voz⁠—. Porque no pensarás quedarte aquí más tiempo…

Nada.

Patri suspiró, sacó la manta de la mochila y se envolvió con ella, acurrucando a Sandy a su lado. La chica estaba maravillosamente calentita y terminó acomodándose en su hombro, vencida por el cansancio. Era tan extraño que no le devolviese el cariño… Se sentía como si abrazase el cadáver de un difunto reciente.

Estaba tan destrozada que supo que no sería capaz de sacar la cena y comer, así que simplemente cerró los ojos y trató de olvidarse de todo.

—Vigila que no me muerdan los bichos, ¿vale? —⁠susurró, amodorrada.

Noventa y tres días después de la Eclosión.

Pueblo desconocido.

—¿A dónde coño vas, Sandy? ¡En serio! —dijo Patri, entre dientes, sin alzar la voz.

En cuanto salió el sol, la Profeta se había puesto en pie, sin decir nada, y había echado a andar de nuevo, sin darle tiempo a recuperarse de una noche de mierda durmiendo en el suelo tras una durísima jornada de «senderismo Xtreme». El caso es que, tras media hora de camino rural, con un precioso amanecer y un frío del carajo, habían salido de un pueblo para meterse en otro. Caminaban por una calle asfaltada, con sus farolas y sus aceras con árboles y bancos. Había un polideportivo a la izquierda y una discoteca a la derecha. Si seguían avanzando igual acababan en mitad de una urbe y en las urbes abundaban los muertos. Agarró el hacha con fuerza y tomó aire, alcanzando en dos zancadas a Sandy. Poco podía hacer más que seguirla.

Varios metros más adelante, en un cruce, la Profeta se metió en una casa que hacía esquina y subió las escaleras hasta el porche. La puerta de la vivienda estaba cerrada. Bajo el tejadillo había un sofá de mimbre con cojines y allí se sentó. Patri la siguió sin comprender nada, con todos los sentidos alerta, y se plantó delante de ella como un guardián, oteando todo cuanto veía.

Y de pronto, a su espalda, ella habló:

—Arriba hay un agujero de luz. Ojalá pudiese alcanzarlo. Quinientos cuarenta y seis mil cuatrocientos noventa y nueve.

Patri se dio la vuelta, mirándola sin dar crédito.

—¿Qué? ¿Qué significa esto?

—Esa cosa roja y blanca antes brillaba. ¿Por qué ya no brilla? Quinientos cuarenta y seis mil quinientos.

—Tienes que estar de coña, Sandy —balbuceó⁠—. ¿Vuelvo a estar al mando o cómo va esto?

—Siempre que le entra sed bebe más fuel. Es la «fuelicidad». Quinientos cuarenta y seis mil quinientos uno.

Patri se quitó los mugrientos guantes y se frotó los ojos, hastiada de todo, mientras la chica profetizaba otra vez como si nada hubiese pasado en todo el día anterior y no hubiesen andado durante kilómetros y kilómetros. ¿Qué se suponía que tenía que hacer ahora? ¿Había seguido a la Profeta a ningún sitio? ¿A una casa cualquiera de un pueblo cualquiera? ¿Qué tenía de especial ese lugar? En esos momentos se sentía tan sola…

—Vale, Sandy —suspiró—. Tú quédate aquí, voy a ver qué hay cerca.

Lo primero que hizo fue salir a la calle otra vez y comprobar que no hubiese muertos cerca. Estaba a punto de volver al interior cuando algo en su cerebro hizo «click». Era una cosa que acababa de ver, un coche abandonado en la puerta de una casa, el único de toda la calle. Pero no era un coche cualquiera. Era el Mazda, el Mazda de Víctor, el vehículo de la secuestradora.

—¡No me lo creo! —exclamó Patricia, pegándose contra el muro de la casa.

Avanzó media calle hasta verlo de cerca. Era la misma matrícula, incluso tenía los agujeros de bala que le había hecho Jaro al dispararle cuando se llevó a Lucía. Agachada, avanzó hasta tener el vehículo delante. Se asomó un poco por la valla que rodeaba la casa donde estaba aparcado y vio ropa de bebé tendida en una cuerda, mecida por el viento. Dentro no conseguía ver nada, las cortinas estaban echadas.

Volvió a agacharse y se llevó la mano a la boca, con el corazón a mil por hora.

—Joder, joder, joder —susurró.

Tenía a Susana a tiro de piedra. Es más, la Profeta la había llevado hasta el bebé. De alguna maldita forma la había guiado hasta allí.

Mientras pensaba a toda velocidad qué cojones hacer, sus ojos terminaron posándose sobre la puerta del coche. Sin hacer ruido gateó hasta allí y estiró la mano hasta el tirador. La puerta se abrió y Patri contuvo la respiración. Se asomó al interior y vio que las llaves no estaban puestas, pero sí había otra cosa en la guantera: el walkie de emergencia, el que siempre llevaban en sus vehículos. Lo cogió con mano temblorosa y se lo guardó en un bolsillo. Luego cerró la puerta muy despacio y huyó agachada, a toda velocidad, hasta la casa donde estaba la Profeta.

Con el corazón en un puño se acercó el walkie a la boca y apretó el botón. No sabía ni qué decir, su mente estaba aturullada.

—¿Hay alguien que esté oyendo…? ¿Se me escucha…? —⁠Patri tomó aire, tratando de calmarse.

De fondo, Sandy seguía a lo suyo. Volvió a apretar el botón, con ansiedad.

—¡Soy Patricia! Ruth… Víctor… ¿Estáis ahí?

Cerró los ojos y las lágrimas rodaron por sus mejillas.

—¡Por favor! ¡Necesito ayuda!

Marcos Millán

Historias de adolescentes

Noventa y cuatro días después de la Eclosión

Ayuntamiento. Rascafría.

Era noche cerrada y las campanas habían dejado de repicar. Marcos ni siquiera estaba seguro de quién dio la orden de que las tocasen, pero el pánico había cundido. Los integrantes de la Patrulla Anti Zombis y algunos ciudadanos voluntarios peinaban el pueblo en busca del asesino de Fany, una búsqueda inútil sin conocer la identidad del psicópata. Puede que esperasen encontrar a alguien cubierto de sangre y con cara de culpable. El trabajo de verdad ya estaba hecho: habían reunido las pruebas y sacado las fotos del escenario del crimen y de todas las huellas que encontraron en la nieve, en el portal y en el rellano.

Un corro de más de cuarenta personas, iluminadas por diversas linternas, rodeaba la entrada del Ayuntamiento. En cuanto vieron que Claudio, Marcos y el alcalde Sebastián se acercaban subiendo desde la plaza, empezaron a gritar espoleados por el miedo, enardecidos por la impotencia. Había una mujer a la que varios rodeaban, un hombre incluso la abrazaba para impedir que se lanzase sobre ellos. Tenía que ser la madre de Fany. La luz de alguna linterna morbosa caía sobre su rostro, arrasado por las lágrimas, carmesí, contraído en una mueca de dolor.

Y se desgañitaba, gritando casi sin aire:

—¡¡No es ninguna puta!! ¡¡Mi hija no es ninguna puta!!

Como si eso tuviese sentido alguno.

Marcos tomó aire cuando estuvieron frente a la masa. Prácticamente todos los que no eran ancianos, niños o hacían algún trabajo para encontrar al asesino, estaban allí reunidos. Había terror, dolor, confusión y frustración. Un caldo de cultivo fértil para que más desgracias ocurriesen.

—¡¿Qué estáis haciendo para encontrarle?! ¿QUÉ? —⁠gritó un hombre de poblada barba castaña. El vaho de su agitada respiración le envolvía la cabeza haciéndole parecer más furioso.

—Hacemos todo lo que podemos —respondió el alcalde, que iba al frente, linterna en mano, apartando a la gente.

—¡Eres un inútil, Sebastián! —gritó alguien al fondo. Le reconoció de la antigua patrulla de Rubén, estaba a su lado cuando Claudio mató al joven policía. Le llamaban Román.

—¿¡¡Por qué la han matado!!? —seguía gritando la madre, revolviéndose en el abrazo que la atrapaba. No se sabía a quién le preguntaba, quizá a Dios.

—¡Con Óscar en el Consejo esto no pasaba! —⁠volvió a gritar Román, alterado.

—¡Poner a unos chicos a registrar casas por ahí solos! —⁠gritó una de las mujeres que rodeaban a la madre de la víctima—. ¡Menuda decisión!

—¡Hay que tomar medidas más drásticas! —gritó otro.

Un tipo agarró a Marcos del brazo y le obligó a detenerse.

—Soy Eduardo Muñoz, el padre de Edu —le dijo sin soltarle⁠—. ¿Por qué está mi hijo retenido?

—No está retenido —le respondió Marcos—. Solo quiero preguntarle algunas cosas.

—Exijo estar con él.

—Es mejor que espere, solo serán diez minutos.

—Me da lo mismo lo que usted crea, señor Jefe de Seguridad. Es mi hijo —⁠dijo el hombre amenazante, apuntándole a la cara con una linterna.

—Que pase —dijo Claudio, meneando la cabeza.

Marcos suspiró y se soltó del agarre del hombre, que les empezó a seguir. Bastante tensas estaban las cosas como para ponerse farruco, pero su presencia en el interrogatorio quizás alterase las respuestas del chico y eso era malo para su objetivo.

Ana estaba en la puerta del Ayuntamiento y la abrió para dejarles pasar, luego cerró tras ellos. La luz artificial del interior le resultaba alienígena ahora que se había acostumbrado a las velas, los candiles y las chimeneas, y aunque siempre había allí un generador conectado, rara era la vez que se reunían de noche y lo utilizaban para algo más que usar los ordenadores.

Fuera se seguían escuchando los gritos desgarradores de la madre y de aquellos que estaban en contra de Sebastián, de Claudio y, por extensión, de Marcos. Para ellos era fácil culpar a un viejo enemigo y así tener un sitio donde volcar la ira. Las cosas podían ponerse feas en el pueblo y, lo peor de todo, es que quizá era justo eso lo que el asesino quería: reavivar una guerra, cumplir una venganza, quién sabía qué podía pretender.

—Edu está en el despacho de Sebastián —informó Ana.

Marcos se volvió hacia Eduardo para intentarlo otra vez.

—Escuche, hay cosas que un hijo no quiere que sepa su padre. Déjeme hablar con él a solas, cinco minutos.

El tipo negó con la cabeza.

—Es un menor y yo soy su padre. Usted no tiene nada que hablar con él que no pueda decir en mi presencia.

—Espero que no esté entorpeciendo la investigación —⁠Marcos echó a andar escaleras arriba, seguido de cerca por el hombre.

En el despacho encontraron a Edu con la cara entre los brazos, echado sobre la mesa del alcalde. Levantó la cabeza y enfocó. Tenía la cara hinchada de llorar.

—¡Papá! —exclamó levantándose.

Marcos cerró la puerta mientras se abrazaban.

—¿Estás bien, hijo?

Edu negó con la cabeza.

—La han… matado… —murmuró, llorando de nuevo.

—Lo siento, Edu, lo siento —le consoló su padre, abrazándole contra su pecho.

Marcos se sentó en la silla al otro lado de la mesa y esperó a que el chico se calmase.

—Edu —dijo Marcos tras un rato de sollozos⁠—. Necesito que nos ayudes, que nos cuentes lo que sabes.

Padre e hijo se separaron y se sentaron en las sillas frente a él.

—¿Dónde está ella? —le preguntó Edu con un hilo de voz.

—El doctor Raya va a realizar una autopsia —⁠le dijo Marcos—. El entierro será mañana o pasado.

El chico asintió, cabizbajo, mordiéndose el labio con ansiedad. Era el momento de que comenzase a interrogarle.

—¿Qué fue lo que pasó, Edu? ¿Cuándo la viste por última vez?

El chaval tragó saliva y se pasó la mano por la nariz.

—Solo me separé de ella media hora… La dejé… para… para… —⁠evitó cruzar la mirada con su progenitor.

—No tienes nada que esconder, Edu —le animó Eduardo.

Al menos parecía que el padre pensaba contribuir.

—Discutimos y… a veces, cuando discutíamos por algo, después nos reconciliábamos… —⁠el chaval se rompió otra vez al pensar en ello, pero consiguió recomponerse—. Fui a buscar condones, pensando que si me perdonaba… Mierda.

Marcos le dio unos segundos antes de continuar.

—¿Dónde estaban los demás de tu equipo?

Edu meneó la cabeza.

—Fany discutió con todos.

—¿Con todos ellos? —le preguntó su padre.

—Tenía mucho carácter… —respondió—. Los otros hacía rato que se habían ido.

Eso coincidía con lo que sabía de momento sobre el caso.

—¿Por qué discutió Fany con ellos? —tampoco es que le pareciese una pregunta relevante para la investigación pero, lamentablemente, no podía dejar de sospechar de todo el mundo, aunque fuesen los amigos de Aurore.

Edu dudó al responder.

—Por nada. Cosas de Fany —dijo finalmente.

—¿Discutió con alguno en particular?

—Con Juanjo sobre todo, y con Aurore, también con Irene un poco. A veces ella… sabía ofender.

—¿Había alguien fuera de la pandilla con quien hubiese discutido? ¿Algún lío amoroso?

«Otra puta muerta», quizás escondiese un mensaje, una dedicatoria. Todos daban por hecho que se trataba del mismo asesino pero, en el peor de los casos, puede que alguien hubiese decidido aprovechar la coyuntura para cumplir una venganza, para colgarle el crimen a otro.

—Fany estuvo por Guille un tiempo, todo el mundo lo sabía. Le gustaba desde que tenía doce años. Una vez le escribió un poema en San Valentín… —Edu sonrió con tristeza—. Pero a él no le gustaba porque estaba gordita… —⁠Edu volvió a dudar, evitando cruzar la mirada con su padre—. Luego llegó Aurore y Guille se encaprichó de ella, entonces pasó lo de la finca de Óscar Ayala y Fany pensó que Guille quería matarla… Entonces se enrolló conmigo y yo… Yo la quería y estábamos bien…

Marcos asintió, tendría que conformarse con eso y no quería ahondar estando allí Eduardo, no fuese a ser que empezasen a correr rumores sobre la enemistad de Fany y Aurore. Además, el chico parecía estar hundiéndose cada vez más y no quería revolver sus sentimientos.

—¿Viste algo fuera de lo común cuando te fuiste o al regresar?

Edu negó con la cabeza.

—Yo… ojalá hubiera visto… la hubiera protegido… —⁠el chico rompió a llorar de nuevo y se abrazó a su padre.

—Una pregunta más —insistió Marcos—. ¿Cerraste la puerta cuando te fuiste? ¿Es posible que Fany la abriese voluntariamente?

—No lo sé —sollozó Edu.

—Intenta recordar…

—¡Que no lo sé!

—Es suficiente —dijo Eduardo, con la cara del chaval apoyada en el hombro⁠—. Está claro que no sabe nada.

Marcos asintió con resignación. Quería determinar si la víctima conocía al verdugo tanto como para invitarle a entrar, pero al haber sido el crimen en las casas saqueadas, las puertas solían estar reventadas y no se podían cerrar. Lo mismo pasaba con la Iglesia, que nunca se cerraba.

—Lo siento mucho, Edu —le dijo Marcos tras unos segundos⁠—. Vamos a hacer todo lo posible por encontrar al culpable.

—Eso espero —dijo Eduardo, hosco—. Porque hasta el momento parece que no habéis hecho nada y ya han muerto dos personas.

Se armó de paciencia antes de responder, aunque empezaba a costarle mucho.

—No ha habido testigos y sin tecnología policial es complicado encontrar pruebas, Eduardo, supongo que lo comprenderás —⁠le dijo, levantándose e invitándoles a salir con un gesto.

Los dos Eduardos se incorporaron, el padre rodeó el hombro del hijo y ambos caminaron hasta la salida. Antes de marcharse, el hombre se dio la vuelta para mirarle.

—Póngase las pilas, Jefe de Seguridad —le dijo.

Tras salir ellos, entraron Claudio, Ana y Sebastián, al que Marcos cedió el sitio en la mesa.

—¿Sabe algo? —preguntó Claudio, cerrando la puerta.

Marcos negó con la cabeza.

—Tengo que hablar con Aurore, Juanjo y la sobrina del doctor, a ver qué saben. A parte de Edu fueron los últimos en ver a Fany con vida.

—Estamos jodidos —murmuró Sebastián dejándose caer sobre la silla⁠—. ¿Cómo coño vamos a pillarle?

—Hay que pensar por qué Fany y no otra persona.

—Otra puta muerta. ¿Qué significa? ¿Edu te ha dicho algo? —⁠le preguntó Claudio.

—Solo historias de adolescentes. No veo relación con la muerte del Padre ni en los mensajes.

—Igual es simplemente porque se quedó sola en las casas vacías —⁠dijo Ana—. Era una víctima fácil, igual que Teófilo.

—Esa es la explicación más sencilla —dijo Marcos⁠—. Pero intentemos encontrar un patrón.

—No eran familia y que yo sepa no compartían amistades ni negocios. Y dudo que Fany fuese religiosa —⁠dijo Claudio.

—Dios mío, ¿no se acostarían, no? El Padre y la chica —⁠dijo Sebastián.

—No jodas. Es imposible —dijo Ana—. Teófilo no era así.

Marcos tampoco lo creía.

—¿Y enemigos? Afrontemos esta mierda de la guerra de bandos en Rascafría de una vez —⁠les dijo, clavando la mirada en el alcalde y después en su amigo, encendiéndose por dentro—. Yo no soy de aquí, no sé qué mierdas os ocultáis, ni sé qué fuegos siguen ardiendo entre vosotros, pero si los crímenes tienen que ver con eso, necesito saberlo. Necesito saberlo AHORA.

—Ya lo había pensado —aceptó Sebastián—. Esto no nos beneficia en nada. La madre de Fany es parte de la corte de los Ayala.

—¿Y Teófilo?

—El cura iba a su bola —respondió Claudio.

—¿Entonces la gente supondrá que el asesino es de vuestro bando?

—Puede. Puede que alguien quiera culparnos —⁠dijo Claudio—. Pero si Fany ha muerto por esto no hay forma de demostrarlo.

—¿Estamos hablando esto en serio? —dijo Ana, cargada de preocupación.

—Ya has visto cómo está la gente ahí fuera. Si no encontramos un culpable… —⁠Sebastián dejó las gafas sobre la mesa y se apretó el puente de la nariz con los dedos, agobiado.

—Centrémonos en encontrar una relación, en ver quién puede sacar tajada de estas muertes. Vosotros les conocéis.

—Te digo que no sé quién puede estar tan enfermo —⁠dijo el alcalde.

—Miraos el puto ombligo, ¿a quién le habéis hecho daño? —⁠les dijo, pero se interrumpió cuando fuera empezó a formarse un escándalo, voces alteradas sobre la que destacaba una muy familiar.

Los cuatro se miraron entre ellos.

—Es Óscar —aseguró Claudio.

Salieron del despacho y se dirigieron a las ventanas que daban a la entrada del Ayuntamiento. Sebastián abrió con esfuerzo y se asomó.

—¡Por fin da la cara! —gritó Óscar Ayala, al que rodeaban un grupo de personas.

El hombre estaba sentado en una silla de ruedas, las piernas tapadas con una manta. Había perdido su aspecto pulcro en beneficio de un desaliño general, con el pelo de las sienes alborotado y la barba desarreglada.

—¿Qué están haciendo nuestros líderes para coger al asesino? —⁠siguió gritando, haciendo bocina con las manos.

Sebastián hizo un gesto de paz, intentando acallar las voces, aunque solo consiguió que unos pocos le escuchasen.

—Estamos recopilando pruebas sobre el reciente asesinato. No vamos a descansar hasta averiguar lo ocurrido —⁠dijo tratando de imponer su voz sobre el runrún—. Os pido que permanezcamos unidos como pueblo, que no dejemos que el miedo nos paralice…

—¡Eres un mierda, Sebastián! —volvió a gritar Román, al lado de Óscar⁠—. ¡Cobarde!

El alcalde tuvo la entereza de no alterarse y siguió hablando.

—Rogamos la colaboración máxima, si alguien sabe algo que se ponga en contacto con cualquier miembro del Consejo…

—¡Yo sé algo! —gritó Óscar—. ¿Por qué no se está interrogando al bombero y a su amiga? Igual pusimos a dirigir el pueblo al primer psicópata que nos lo pidió.

Marcos apretó los puños y se dio la vuelta en dirección a las escaleras, dispuesto a partirle la boca al gilipollas. Ana se interpuso en su camino.

—¡No lo hagas! —le dijo muy seria, con los brazos extendidos.

—¡Aquí el único loco es él, que encerraba zombis en un almacén! —⁠Óscar seguía gritando fuera, ensalzando la rebelión—. Intenta colgarme los muertos por ser el extranjero, el último en llegar. ¡Me cago en su puta madre!

Especialmente le molestaba que metiese a Aurore en el berenjenal.

—¡Las personas que salvamos este pueblo de la Eclosión estamos fuera del Consejo! ¡Nos echaron! ¡Nos mataron! ¡Nos arrestaron! —⁠seguía vociferando Óscar—. ¡Mi hijo está muerto! ¡Él mantenía la seguridad en Rascafría! ¡Con él esto no pasaba!

—¡Con él esto no pasaba! —repitió otro.

Y otro y otro.

—¡Mi hija también ha muerto! —gritaba la madre de Fany⁠—. ¡¿Por qué solo mueren nuestros hijos?!

Claudio se asomó a la ventana, hecho una furia, apartando al alcalde a un lado.

—¿Solo tus hijos, Lourdes? ¡¿De verdad?!

Sebastián se recompuso del empujón, apartó a su ayudante de la ventana y luego la cerró.

—¡Cabrón, psicópata! —maldijo Claudio, pasándose las manos por el pelo rizado, consumido por los nervios⁠—. Deberíamos vigilarle, si alguien es capaz de esto es él. Maté a su hijo, es cierto, veo su cara cada noche, joder. ¡Pero fue en defensa propia, iba a matarme!

Marcos le puso una mano en el hombro y le obligó a frenarse. Tenían que tranquilizarse unos a otros, así eran las cosas.

—Ya se calmarán —dijo Ana, en un tono que parecía una súplica.

Marcos asintió, haciendo lo posible por serenarse él también.

—Voy a ir a ver al doctor, a ver qué tiene. Saldré por detrás.

—Ten cuidado —le pidió Ana.

—Siempre lo tengo.

Fue a la sala de reuniones, cogió su abrigo y la carpeta con las fotografías del escenario y del cuerpo. Mientras abandonaba el Ayuntamiento a escondidas y cogía una calle llena de nieve que discurría paralela al río, sus pensamientos volaron hacia Aurore.

Había tenido que dejarla sola para ocuparse de sus deberes como Jefe de Seguridad con toda la congoja del mundo. La adolescente volvía a creer que era obra de Alfonso, estaba traumatizada de alguna forma que no comprendía, y le preocupaba que hiciese alguna locura. En cuanto terminase de recopilar información se iría con ella y estudiaría el caso en casa. El que quisiera verle sabía dónde encontrarle, había un camión de bomberos aparcado en su puerta.

Junto con el Ayuntamiento y las duchas comunes, el ambulatorio era el único lugar que siempre tenía luz eléctrica y era fácil saber dónde estaba trabajando el doctor solo siguiendo la luz que escapaba por las rendijas de una de las puertas, en la penumbra de la sala de espera. Marcos dio dos golpecitos en la madera. No había morgue allí, así que una sala de enfermería hacía las veces de ella, igual que el doctor hacía lo que podía sin ser forense y sin tener el instrumental adecuado.

—Pasa —dijo Manuel Raya desde dentro.

Marcos abrió y se encontró de nuevo con la víctima. El cuerpo desnudo y pálido de Fany estaba tendido sobre una camilla, iluminado por la luz cenital de una lámpara de obra. La sangre había coloreado los surcos naturales del cuerpo de la chica, desde la barbilla hasta los pies, y brillaba escarlata bajo la mortecina luz blanca. El cuello degollado mostraba parte de la musculatura de la garganta, la piel se había retirado bruscamente con el tirón que se produjo al colgarla de la terraza.

Era solo una niña. Una pobre niña mutilada.

El doctor Raya estaba apoyado sobre una mesa, con los brazos cruzados sobre el pecho. Sujetaba un cigarrillo con mano temblorosa y miraba el cadáver sobrecogido. No debía ser fácil para un médico de cabecera hacer aquello.

—¿Tienes algo? —le preguntó sin rodeos.

El joven asintió sin mucho entusiasmo, apuró el pitillo y lo apagó en un cenicero. Luego se acercó al cuerpo y le señaló la piel que había bajo la quijada.

—Hay pequeñas incisiones aquí, cerca de la yugular, ¿las ves? Parecen hechas con un bisturí o algo igual de afilado, pero no son precisas.

—Las veo.

—Prácticamente son solo arañazos. Creo que el asesino sujetó a Fany del cuello, usando el bisturí para amenazarla antes de… cortar de verdad.

—Seguramente mientras la obligaba a desnudarse —⁠dijo Marcos.

El doctor asintió.

Habían encontrado la ropa de la adolescente en el piso donde la mataron. Estaba cuidadosamente doblada y limpia, así que Fany tenía que habérsela quitado antes de que le cortasen el cuello. No encontraron sangre en el piso, excepto en la terraza, donde debió degollarla antes de tirarla al vacío. No era difícil componer la enfermiza escena, pero eso no le servía de mucho sin poder ver el rostro del ejecutor.

Entre las pertenencias de la chica, un montón de maquillaje, un paquete de tabaco, un mechero y chicles.

—Es todo lo que tengo —musitó Manuel—. No hay evidencia de abuso sexual y toda la sangre encontrada es suya. No hay huellas en el papel de la nota ni en la grapadora, aunque estoy seguro de que están escritas por la misma persona, por si te quedaba alguna duda. No consigo encontrar nada más que pueda ser útil, lo siento.

—Si no cometió errores con Teófilo, seguramente tampoco con ella. No te martirices —⁠Marcos apagó la linterna de obra que pendía sobre el cadáver—. Haces lo que puedes con lo que tienes.

—¿Va todo bien? —se atrevió a preguntar cuando vio que Marcos se disponía a marcharse de nuevo⁠—. He oído jaleo.

—Bueno… —suspiró Marcos sin saber qué responder⁠—. Te puedes imaginar cómo está el patio.

—Si sigue habiendo asesinatos…

—Lo sé —le aseguró—. Si quieres ayudar piensa cuál es el motivo para todo esto. Tú eres el médico local, conoces a la gente, sus vidas, sus historias, sus heridas… ¿Me sigues?

—Por desgracia sí. —A nadie se le escapaba que uno de sus vecinos era un asesino chalado⁠—. ¿Edu os ha dicho algo?

—Historias de adolescentes —le respondió igual que hizo con Claudio.

Los ojos del doctor se desviaron hacia la nota grapada.

—Fany tenía cierta fama entre los chavales.

—Algo me imaginaba.

El doctor se frotó los ojos, angustiado, esforzándose por encontrar un modo de ayudar con todo aquello.

—¿Habéis hecho un perfil o algo así? —preguntó.

—Cada uno el suyo en su cabeza, supongo. Algunos ya culpaban a Óscar o al Consejo antes de que ocurriese nada.

—¿Cuál es el tuyo? Tú no estás tan contaminado.

No le pasó por alto el «tan». Y por un momento pensó que le estaba preguntando por cuál era su bando en Rascafría. Tras pensar un momento, respondió a su pregunta.

—Creo que el asesino es alguien metódico, perfeccionista, con mucha cabeza fría. Es obvio que odia, que odia mucho a alguien o a algo y sabe esconderlo muy bien de los demás. Tiene que creer en lo que hace, a su retorcida manera.

—Tiene sentido —dijo el doctor—. Pero no es gran cosa.

—No lo es… Necesito pedirte algo más —recordó Marcos⁠—. Habla con tu sobrina, por si sabe algo. Yo hablaré con Aurore. Me interesa saber si encontraron pistas, si dedujeron o hablaron algo en los pisos que registraron, cualquier cosa. Igual Fany murió porque estaban acercándose a algo.

—Vale, lo haré Marcos, aunque… Voy a sacar a Irene de la patrulla esa. No quiero que ande por ahí… ¿sabes? Ella no ha salido de este pueblo desde la Eclosión. A lo mejor Aurore sabe defenderse pero mi sobrina no.

—Lo entiendo, Manuel.

—Te recomiendo que hagas lo mismo con Aurore. Puedo reanudar las clases de medicina, que pasen el día conmigo.

—Aurore hará lo que le dé la gana —suspiró Marcos⁠—. Pero se lo comentaré. De todas formas no van a seguir con eso.

—Bien.

—He de irme, tengo cosas que hacer.

Marcos se despidió con un gesto y dejó al doctor como lo encontró, mirando el cuerpo de Fany.

En el exterior, justo a la salida del ambulatorio, había una vieja furgoneta de campo con los faros encendidos y cadenas para la nieve puestas en los neumáticos. Una cabeza se asomó por la ventanilla y agitó el brazo.

—¡Sube!

Era Eugenio Iruela, el Jefe de Ganadería. Marcos se acercó con curiosidad.

—¿Pasa algo?

—Quiero que veas una cosa —contestó el anciano.

A sus más de setenta años y después de toda una dura jornada de campo, Eugenio debería estar ya acostado, contando ovejitas y soñando con tiempos pasados que fueron mejores. Tenía que ser algo importante. Marcos se subió al vehículo, que olía a granja, y Eugenio arrancó, manejando con mano experta aquel cacharro por encima de la nieve y el hielo.

—¿Quieres que coja el camión? —preguntó Marcos. Tenía su camión de bomberos equipado para el duro invierno y había pedido ayuda para equipar al vehículo con las palas de una máquina quitanieves. Desde luego era mucho mejor opción que ese trasto.

—El camino es transitable —dijo el anciano sin apartar la mirada de la carretera.

—¿Dónde vamos?

—A ver al ganado.

Estaba muy serio y la gravedad de su voz no auguraba nada bueno.

—¿Han muerto más vacas?

—Cinco, camino de seis. No te haces una idea de lo grave que es esto, amigo.

El anciano torció bruscamente, abandonó el asfalto y cogió un camino rural donde la nieve se había convertido en barro. Toda la estructura de la furgoneta empezó a traquetear. El anciano aminoró la marcha y salieron al monte, fuera de la zona segura, por uno de los lugares que aún no habían tenido tiempo de amurallar. Que Marcos supiese, el ganado no estaba por allí.

—¿No vamos en dirección contraria a las vacas?

—No a MIS vacas. Las otras no son mías, son las que he ido recogiendo de la sierra, de otras personas. Todas las que he podido encontrar en el valle.

—Creía que lo teníamos todo en el mismo sitio, por el tema de los zombis.

—Bah, no me preocupan esos monstruos. No pueden morderlas y vi a dos destrozados a coces cerca de Las Presillas. Solo protegemos a las ovejas y a las gallinas.

Marcos se pasó la mano por la cabeza, cansado.

—¿Para qué necesitas mi ayuda? No sé nada de vacas.

—Te explicaré una cosa. Actualmente tenemos cincuenta vacas y dos toros. Diez de las vacas son lecheras, que no sirven para la cría.

—Nos quedan cuarenta —dijo Marcos, intentando seguir la explicación del anciano.

—Al menos siempre tenemos que tener veinte criando, la ganadería lleva su tiempo. Las vacas pueden vivir solo del pasto pero sin pienso y otros nutrientes no durarán tanto como antes y hay que asumir que sin asistencia médica van a morir más chotos de lo normal, y la muerte de un choto es algo que ya se asumía en el pasado. ¿Me explico?

—Rascafría vive de la carne, siempre lo dices en el Consejo.

—Eso va a tener que dejar de ser así. Nos las comemos más rápido de lo que pueden criar. Hace falta otra buena fuente de alimentos, especialmente si siguen enfermando.

Marcos asintió, aunque seguía sin comprender por qué le llevaba hasta allí. El anciano se detuvo delante de una valla de madera y paró el motor, aunque dejó los faros encendidos.

—Vamos —le dijo mientras se bajaba de la furgoneta.

Siguió a Eugenio por el pasto. Al fondo se vislumbraban algunas vacas, reunidas alrededor de una bala de paja. Tenían la cabeza levantada, alarmadas por el ruido y las luces, sus ojos brillaban en la oscuridad. A un lado de la finca había un pequeño establo, el hombre cogió una linterna de un gancho y se la entregó. Luego abrió la puerta y le invitó a entrar. Una vaca de color marrón estaba tumbada, con la cabeza sobre el suelo. Tenía los ojos vidriosos y de la nariz le goteaba un líquido viscoso.

Eugenio se arrodilló junto al animal, cogió un cepillo de cerdas rojas del suelo y le cepilló el cuello, apartando la paja adherida.

—Esta es Campanera —dijo el hombre, al que se veía afectado al contemplar el animal⁠—. Es una de las mejores, inteligente, fértil como ninguna. Y robusta y joven, solo tiene cuatro años…

—¿No sabes qué le puede pasar? ¿Quizá el frío?

—Llevo cuarenta años criando vacas aquí. No es el frío.

—Entonces… ¿contagio? —preguntó Marcos.

—Campanera no ha tenido contacto con las enfermas.

—Eugenio, ¿para qué estoy aquí?

El hombre levantó la mirada, muy serio. Dejó el cepillo en el suelo y se incorporó con un gruñido.

—Te he traído porque no quiero que nadie oiga lo que tengo que decir.

Marcos le animó a continuar con la mirada.

—Creo que el asesino que buscas ha estado aquí, en mis terrenos. Ha envenenado a mi vaca y a todas las demás. No están enfermas.

—¿Por qué crees eso?

—Rascafría vive de la carne. Atentar contra las vacas es atentar contra el pueblo, matarlo de hambre. Todo el mundo sabe esto, ¿no? Al fin y al cabo, comemos ternera cada dos por tres.

Tenía toda la razón. Si querías crear el caos en el pueblo, dejarlo sin comida era una buena estrategia. Era terrorismo puro y duro.

—¿Tienes idea de quién ha podido hacer esto?

Eugenio negó con la cabeza.

—Un malnacido, un inconsciente hijo de puta —⁠respondió, bajando la mirada hacia su vaca envenenada.

—¿Y de cómo ha pasado? —le preguntó.

—Están acostumbradas a la gente. No sé si se lo han inyectado o es algo que han comido o bebido. No sé cómo ayudarlas, nunca me tuve que enfrentar a esto. Ni siquiera sé si podemos aprovechar la carne. Quizá no deberíamos comerla.

El problema se hacía más y más grande.

—Le pediré hombres a Paco para vigilar el ganado veinticuatro horas. Ahora mismo los vivos nos causan más problemas que los muertos, pospondremos los muros —⁠Marcos le puso una mano en el hombro—. Esto es prioritario.

—Hombres vigilando el ganado… No tenemos tantas armas de fuego. La gente no va a querer quedarse por ahí sola, desarmada.

—Entonces lo haremos por parejas y con armas blancas. Es lo que hay. No podemos hacer otra cosa.

—Si hacemos lo que propones todo el mundo sabrá lo que ha pasado, cundirá el pánico.

—Lo sé. Intentaremos hacerlo con discreción pero las vacas son prioritarias, no podemos dejar que las envenenen.

—En realidad, los toros son prioritarios. Solo tenemos dos y sin ellos no hay cría posible.

—Lo vigilaremos todo de forma especial. Si el asesino no sabe que lo sabemos puede que le pillemos aquí, intentando envenenar a otra.

No se le ocurría qué más podían hacer. El hombre asintió sin mucho convencimiento.

—Eres un hombre inteligente, Eugenio. ¿Ves alguna relación en todo esto? ¿Entre las víctimas? —⁠el anciano negó con la cabeza—. ¿Un mensaje para alguien?

—El mensaje es para todos nosotros —dijo—. Yo dormiré con un ojo abierto y empezaré a beber agua del río, quién sabe si lo próximo que envenenan son las fuentes.

Puede que no pecase de prudente con aquellas medidas.

—Regresemos al pueblo.

El hombre se metió la mano en un bolsillo y le entregó las llaves de la furgoneta.

—Vuelve tú. Yo pasaré la noche con Campanera, es probable que sea la última.

—¿Estás hablando en serio? —se asombró Marcos.

Eugenio asintió con convencimiento.

—Tengo algunos enseres por aquí, mantas… Estaré caliente a su lado. Regresaré caminando por la mañana.

—Me parece una locura, Eugenio. Tengo que insistir —⁠trató de devolverle las llaves pero el hombre se negó a cogerlas.

—Escucha, Marcos. No me queda mucho tiempo en este mundo, ni muchos seres queridos con los que pasarlo. No quiero separarme de ella. O te quedas con nosotros o te vas en la furgoneta.

Tragó saliva. Aquel chiflado cabezota iba a pasar la noche en un establo en pleno invierno para despedirse de su vaca. Cuánto cariño no le habría cogido al animal teniendo en cuenta que se trataba de un ganadero curtido y acostumbrado a despedirse de su ganado cada dos por tres.

—Vete con tu amiga —insistió, rodeando con sus manos el puño que sujetaba las llaves y apretándolo contra el pecho de Marcos⁠—. Aprovecha el tiempo.

—Mañana vendré a recogerte a primera hora. Supongo que habrá reunión del Consejo.

Eugenio colgó la linterna del gancho de la puerta.

—Sebastián tampoco va a pasar buena noche —⁠dijo.

Nadie en el pueblo iba a pasar buena noche.

Aparcó la tartana de Eugenio en la puerta de su chalet adosado. El aire estaba impregnado del aroma de su chimenea, la única que humeaba por allí cerca. Abrió la portezuela verde y subió las escaleras hasta la terraza del primer piso. El color anaranjado de las llamas escapaba por las rendijas de la persiana del salón. Llamó a la puerta con dos golpes y esperó. Sacó su linterna y la encendió, para que Aurore pudiese ver su cara por la mirilla.

La chica abrió el cerrojo de seguridad y luego la puerta, invitándole a pasar. El calor del hogar le golpeó como el fuego de un dragón en su piel helada.

Aurore tenía sus ojos verdes tristes e hinchados.

—Hola… —susurró Marcos, cerrando tras él antes de darle un abrazo a la chica.

—Hola…

Aurore, que estaba descalza, se subió sobre sus botas para no pisar el frío suelo mientras le rodeaba con sus brazos. Su pequeño cuerpo estaba caliente como una tea, delgado y fibroso a través del pijama de felpa. La estrechó entre sus brazos tratando de trasmitirle todo su cariño. No sabía cuál de los dos necesitaba más ese contacto humano, esa corriente eléctrica que se produce entre dos personas que se quieren de alguna forma y se necesitan más de lo que están dispuestas a admitir. Tras el abrazo, ella volvió corriendo al sofá, frente al fuego, y se tapó con la manta que estaba usando.

Marcos se despojó de sus prendas de abrigo y las colgó en una percha, junto a la puerta de entrada. Habían despejado el salón de aparatos electrónicos y lámparas que ya no servían de nada. También habían bajado al garaje las sillas de sobra y los muebles que resultaban poco prácticos, aprovechando ese espacio para tener algo de leña a mano. Las fotografías familiares las guardaron en un cajón, por si algún día alguien las reclamaba. En el mueble donde antes estaba la televisión, se exhibía la talla de madera de un bombero levantando un camión que Aurore le había hecho por Navidad, su sombra se proyectaba gigante, danzante y deforme sobre las cortinas. Dejó la carpeta con los datos de los crímenes a su lado. Un suspiro de puro agotamiento escapó de entre sus labios.

Aquella casa se había convertido en su hogar, un lugar al que solo le faltaba Julia para ser perfecto, dadas las circunstancias. A su mujer le habría encantado vivir allí, de hecho, de no haber sido porque su enfermedad requería constantes viajes al hospital, se habrían mudado a un pueblo de montaña como ese. Pero Julia ya no estaba y Aurore era ahora su familia.

Tras echar un par de leños en la chimenea, se sentó en el sofá junto a la adolescente.

—¿Hay noticias? —preguntó ella, con las mejillas encendidas.

—Nada concluyente.

—Ya…

—¿Cómo estás?

Aurore levantó la mirada con una ceja enarcada.

—¿Tú cómo crees que estoy?

—Asustada —le aseguró.

—Asustada no es la palabra.

—¿Cuál es la palabra?

Ella meneó la cabeza.

—No lo sé. Podría decir agobiada, aterrada… No creo que ninguna se ajuste a lo que siento.

—No eres la única así.

—Lo dudo mucho.

—Todos estamos asustados. El asesino…

—Alfonso —le corrigió ella.

Marcos suspiró por dentro. Ya suponía que la cosa iba por ahí. Si no le había resultado fácil convencerla la primera vez, menos ahora que su mente creía que existía una relación entre los dos crímenes y el psicópata. Probablemente le costaría el doble.

—Es Alfonso… ¡El asesino al que buscas es Alfonso! Sé que crees que estoy loca, pero no lo estoy, ¿vale?

—No estás loca, Aury. Lo sé. Pero no puedo creerte, mis argumentos siguen siendo válidos.

—¿Por qué? ¡No tienes pruebas!

La chica parecía desesperada porque la creyese pero simplemente no podía. No era bueno para ella que se lo cuestionase.

—Sí que las tengo. Mis pruebas son los quince minutos posteriores a que te recogiese en tu casa, en Toledo. Huimos a toda velocidad por mitad de la ciudad. Si un coche nos hubiese seguido, lo habríamos sabido.

—¿Y si no nos dimos cuenta? ¿Y si mientras yo intentaba salir por la azotea él lo hizo por otro sitio? ¿Y si se pegó al camión y no le vimos?

—Es imposible. Nadie puede viajar tanto tiempo agarrado a un camión y menos sin que le veamos. ¡Y menos medio quemado!

—¡Yo no le vi arder! ¡Pudo fingirlo todo! A lo mejor te escuchó hablar de Rascafría, ¡empezaste a contarme tu plan de venir aquí desde el maldito primer día!

—Nadie se subió al camión, estoy seguro de eso al cien por cien, y no existe forma de que alguien encuentre a otro alguien en este nuevo mundo. Ni tarjetas de crédito, ni teléfonos, ni nada parecido.

Aurore resopló, angustiada por su actitud inalterable, pero era la verdad, nada vivo ni muerto se había enganchado a su camión cuando la rescató.

—Sé que parece una locura pero los asesinatos, los mensajes… No me lo estoy inventando, Marcos. ¡Todo esto tiene sentido!

—Solo en tu cabeza, Aury. Sé que lo crees, pero…

—¡Mierda Marcos! —saltó ella, alterada—. Al menos escúchame.

—Te estoy escuchando.

—Pues haz como si me creyeras, ¿vale? Piénsalo por un momento, como si fuera verdad. Estoy dispuesta a contarte todo, todo lo que ocurrió.

Marcos se asombró ante aquella declaración de intenciones. Nunca le había explicado los detalles de su experiencia más allá de lo que le dijo por teléfono la primera vez que hablaron y la manera en la que había escapado de él. Quizá esa era la forma de terminar con aquello, escucharla y dejar que lo soltase todo.

—¿Estás segura de que quieres hacer esto?

—Esto puede ayudarnos a detenerle.

—Adelante.

Aurore tomó aire y le contó lo que había pasado con Alfonso. Le explicó que era un pervertido que cargaba con las fotografías de una chica rubia, que creía que la espiaba antes de hacerse pasar por un hombre accidentado al que ella había intentado ayudar. Le explicó lo de las ventanas cerradas, lo del cadáver del chaval en el piso bajo, le explicó la confrontación que tuvo con él, cómo se hizo las heridas que tenía en las manos cuando la conoció, cómo escapó de él por los pelos y se refugió en uno de los pisos. El resto más o menos lo conocía: el fuego, el agujero en la pared…

—Pudo haberme atrapado, yo le abrí la puerta de mi casa, pudo haberme violado, torturado, pudo haberse comido mis tripas pero no lo hizo, quería jugar conmigo antes —⁠continuó hablando Aurore, estremecida—. Y aquí está haciendo lo mismo, Marcos. Juega conmigo, con todos.

—¿Por qué el cura? ¿Qué tiene eso que ver con tu historia?

—Porque sabía que yo podía encontrarlo. Siempre iba a buscarte a la Iglesia o al Ayuntamiento antes de cenar. «Me comeré tus entrañas mientras observas». Me lo dijo, ¿lo entiendes? Por eso colocó así el cadáver.

Marcos estaba sorprendido de lo bien que Aurore lo había hilado todo en su mente.

—Otra puta muerta —continuó la chica—. Me llamó puta y zorra innumerables veces mientras me perseguía por el edificio. Me dijo que yo solo era una puta muerta más.

—Por desgracia que la gente llame «puta» a las mujeres es algo muy común, no tienes que sacar conclusiones de eso. Y tú misma admites que «Se acerca el Fin» no es algo que Alfonso te dijera —⁠intentó razonar Marcos.

—No, vale, no me lo dijo, pero colocó el cadáver. El mensaje es para que sepamos que hay una cuenta atrás…

—El mensaje es la muerte del cura porque era un líder religioso, es un golpe para desestabilizar el pueblo.

—Puede ser ambas cosas…

—Voy a contarte algo yo ahora —empezó Marcos⁠—. Alguien quiere dinamitar Rascafría. Está atacando al ganado, envenenándolo, quiere que nos quedemos sin comida. El último asesinato responde a otro factor de caos: la guerra de bandos. Aún no sé por qué Fany, pero seguro que es por algo.

—Porque era de mi pandilla y Alfonso quiere hacerme daño —⁠respondió Aurore, mirándole con intensidad.

—El asesino conoce a la gente del pueblo, sabe cómo iniciar una guerra —⁠intentó rebatirla Marcos—. ¿Esto se lo has contado a alguien más? ¿A Irene? ¿A tu amigo Guille?

—¡No! ¡No lo he hecho! ¡Es él! Es el perfil de un maldito psicópata enfermo como Alfonso, ¡¿no te das cuenta?!

—Eres tú la que no te das cuenta, Aury —le respondió meneando la cabeza. No se le ocurría que más podía decirle para hacerle comprender.

La chica se llevó las manos a la cara y comenzó a llorar. Marcos se aproximó e hizo amago de rodear sus hombros pero ella se lo impidió.

—¡No! —le gritó—. Si no puedes creerme…

Y su rechazo le dejó estremecido, congelado, agarrado apenas con unos dedos a la brecha que se abría entre ellos como un abismo. Solo llevaba con ella dos meses, pero la quería como a una hija.

—Por favor, no hagas esto. Intento ayudarte… —⁠le suplicó.

—Si quieres ayudarme deberíamos marcharnos de aquí —⁠dijo sollozando—. En secreto, huir de él. Coger nuestras cosas y largarnos lejos.

Marcos se asustó de verdad al oírla decir eso.

—No irás a hacer una locura, ¿verdad?

Aurore le miró con los ojos vidriosos, las llamas de la chimenea bailaban en las gotas acumuladas en sus pestañas.

—A lo mejor la locura es quedarse…

Marcos intentó transmitirle toda la determinación y confianza de la que era capaz.

—Esta es nuestra casa ahora, Aury, y la defenderemos de lo que sea que la ataque, tanto si es un vecino, un muerto o un fantasma. Me da igual, no vamos a huir. Somos más fuertes.

Marcos hizo otro intento de acercamiento y esa vez la chica se dejó consolar. Mientras la abrazaba se le ocurrió una cosa que quizá sirviese para solucionar todo aquello. Le levantó la cara y la miró con seriedad. Una lágrima rodaba por encima de sus pecas.

—Haremos una cosa —le dijo secando su mejilla con el pulgar⁠—. Escribe una lista con todas las frases que recuerdes de Alfonso, todo lo que creas que podría usar para asustarte. Si vuelve a ocurrir algo malo y coincide con lo que pone en tu lista, consideraré que, por muy loco que sea, puedas estar en lo cierto, ¿de acuerdo? Y tomaremos medidas.

Marcos se levantó y regresó con una cajita de madera. Se la puso en las manos.

—Guárdala aquí cuando termines.

Aurore le miró sin mucho convencimiento y terminó por asentir.

—Escribiré la lista.

—Perfecto.

—Puede que tengas razón y esté loca. Supongo que los locos no saben que están locos.

—No estás loca, Aurore. Todo esto es muy duro. Todo lo que sufrimos y hemos sufrido… Solo estás confusa por tanto horror.

—Vale…

Ambos se quedaron un rato observando el fuego crepitar.

—¿Viste a Edu? —le preguntó la chica al cabo de un rato⁠—. ¿Estaba… bien?

—No. Estaba muy triste.

—Discutí con Fany un rato antes de que… Joder. Me cuesta creer que ahora esté muerta.

—Hay cosas a las que es difícil acostumbrarse.

El silencio volvió a invadir la estancia y Marcos empezó a amodorrarse por el calor. Al final, con esfuerzo, se incorporó.

—¿Has cenado? —le preguntó a Aurore, que negó con un gesto.

—Tengo el estómago cerrado.

—Yo también —le confesó Marcos—. Deberíamos ir a dormir, ha sido un día muy duro.

Ella negó con la cabeza otra vez.

—Me gusta mirar el fuego.

Se quedó unos segundos más abrazándola con fuerza, mirando juntos el hipnótico fluir de las llamas consumiendo la madera.

Por fin se levantó del sofá.

—No te acuestes tarde.

—No creo que pueda dormir.

—Ya… Yo tampoco. De todas formas, buenas noches.

—Buenas noches.

Marcos subió las escaleras en la oscuridad, le dolía todo el cuerpo, estaba agotado. Entró en su habitación y empezó a desnudarse mientras observaba el crucifijo de la pared, iluminado por la luz de la luna. Y se acordó del Padre Teófilo: «Si Dios te ha salvado, es por algún motivo», le dijo la primera vez que le confesó.

Si Dios intervenía en sus vidas de alguna forma, tenía que ser para que pudiese detener al asesino. Quizá deberían volver a tocar las campanas.

Benjamin Grinder

Quid pro quo

Noventa y siete días después de la Eclosión

Urbanización a las afueras de San Martín de la Vega. Madrid.

—Hola, Trevor.

La luna brillaba entre las nubes al otro lado de la ventana de la acogedora habitación. Ben estaba solo, cómodamente recostado en una cama de matrimonio, con una mano detrás de la cabeza. Charlaba al teléfono, sonriendo, como una adolescente a la que solo le faltaba juguetear con un mechón de pelo, y eso no podía hacerlo con las berenjenas que tenía por dedos.

—Capitán Silver… —respondió el mandamás de Eternal Lab.

—¿Aún seguís despiertos por allí o vais a ritmo solar?

—Seguimos activos, capitán. ¿Qué es lo que quiere? —⁠el hombre parecía tener asuntos más urgentes, así que Ben fue directo al grano.

—He cumplido mi parte del trato.

—¿Ha eliminado a Thomas Careghan?

—Sí, y me gustaría saber a quién he asesinado. Me costó hombres conseguirlo. No me advirtió sobre a quién me enfrentaba y no fue fácil.

—Tan solo era un agente que trabajó para De Santos en el pasado, no sé qué misión le designó el comandante la última vez —⁠le informó Trevor, sin darle mucho valor—. Ni creo que le importe ya a nadie.

Ben sí se hacía una idea del curro que había hecho Thomas para De Santos: descubrir a Juan, «el topo». No incidiría más sobre aquello para no remover mierda que podría salpicarle.

—Bueno, pues ahora está muerto.

—¿Tiene pruebas? —le preguntó Trevor.

Ben ya había preparado su mentira.

—Tengo cuatro hombres muertos en la misión —⁠dijo, exagerando la cifra—. Y el cadáver de Thomas puedes encontrarlo en el fondo del estanque de la Warner.

—¿En el fondo del estanque del Parque Warner?

—Cayó al agua al ser abatido tratando de huir y se hundió con todas sus pertenencias —⁠le aseguró Ben.

Hubo una pausa al otro lado de la línea.

—Qué inconveniente.

Ben apretó los dientes.

—Sobre todo para mí, que no pude sacarle para llevar su apestosa cabeza ante ti. Me gusta hacer las cosas bien, Trevor, pero Thomas no era el único muerto del estanque, ¿me sigues? —⁠respondió, incorporándose en la cama—. En cualquier caso, tengo más cosas si necesitas algo más que mi palabra para creerme.

Ben esperó, pero Trevor no dijo nada.

—¿Has oído hablar de César Torres?

—Sí, el tipo de Cuatro Vientos, el de la radio.

—Thomas formaba parte de su banda o algo así, su intervención fue lo que torció la misión y permitió que el objetivo tratase de huir. No les sirvió de mucho. Tengo lo que queda de los «rebeldes sin causa» listos para recoger con un lacito.

—¿Tiene a César Torres?

Ben se humedeció los labios, arrepintiéndose de no haberse cargado a César. En ningún caso podía entregárselo a Trevor Wheeler con vida, eso era cierto, sabía demasiadas cosas.

—Ese tipo huyó dejando a sus amigos atrás. Y también su radio. No creo que moleste nunca más —⁠dijo.

—Entonces tuvo a tiro a César Torres y tampoco le atrapó.

Notaba cierto deje tocapelotas en el tono de Wheeler, dudaba mucho que le importase una mierda César. Ben tenía la sartén por el mango en aquello, su equipo trabajaba bien y eso era positivo para los intereses de Eternal Lab. El problema era que la sartén la sujetaba con sus dedos podridos.

—He cumplido tus peticiones, he obedecido tus órdenes a ciegas, he perdido hombres, he matado a Thomas y he desmantelado a los rebeldes. ¡Más de lo que me pediste!

Ben estaba empezando a cabrearse y no precisamente porque hubiesen palmado dos compañeros. Si no fuera porque necesitaba salvar sus manos, le mandaría a tomar por culo y haría la vida por su cuenta, pero no podía. Qué poco le gustaba depender de la gente.

—Está bien, capitán. Es decepcionante pero le di mi palabra de que hablaríamos de su tratamiento médico —⁠aceptó Trevor, por fin.

Ben suspiró, aliviado, observando los sucios vendajes que cubrían sus dedos.

—No hay mucho que hablar entonces. Envía un helicóptero a por los paquetes y yo me subiré en él como si fuese uno más.

Al otro lado del teléfono vía satélite, Trevor debía estar sopesando sus opciones. Al final dijo:

—Tendrá que viajar sedado, capitán Silver. Dispondré un equipo médico para que intervenga en su caso cuando llegue. Si despierta en El Hogar, será únicamente en los quirófanos.

—¿No querías que charláramos cara a cara?

—Y charlaremos. Enviaré el helicóptero al Parque Warner mañana a primera hora. Téngalo todo preparado, como la otra vez.

—Esto va a mejorar mucho nuestra relación, ya verás.

—Eso espero, capitán, eso espero.

Ben terminó la llamada y sonrió ampliamente en la oscuridad.

Buenas noticias. Le faltaba muy poco para librarse de los manojos de pollas fétidas en los que se habían convertido sus manos. No le gustaba ni un ápice la idea de dejar su vida en las garras de Eternal Lab, al fin y al cabo, evitar eso era lo que había originado todo, pero menos le gustaba enfrentarse al resto de su vida sin manos, como un puto tullido. El Hogar era el único «hospital» que seguía teniendo cirujanos vivos, así que tendría que depositar su fe en que Trevor Wheeler realmente era un hombre razonable. Los mismos que le habían dañado, tendrían que curarle.

Quid pro quo.

Aún se quedó un rato más tumbado en la oscuridad, poniendo en orden sus pensamientos, reviviendo el encuentro con César, la chispa de odio y desesperación que apareció en sus ojos cuando comprendió que no pensaba ayudarle. Por algún motivo, le daba pena el chico, su antiguo líder. Parecía que hiciese mil años desde que le conoció, apenas una semana después de escapar de la cárcel, pocos días después de la Eclosión. Entonces César era un joven fuerte, lleno de vida incluso rodeado de muerte. El mundo se venía abajo y consiguió transmitir a los que le rodeaban las ganas de luchar. Ben estaba allí cuando ocurrió, durante esa época incluso le respetaba. Lo que vio unas horas atrás, en la Warner, era solo una sombra torturada y retorcida de ese chaval. Pese a todo, no le había matado y no le seducía la idea de regresar y hacerlo. ¿César podía ser peligroso? De alguna forma había descubierto su implicación en el apocalipsis y su relación con el hacker, exactamente igual que De Santos, aunque el comandante creía que alguien más estaba implicado en la Eclosión. Había perdido las putas uñas por esa sospecha de conspiración de la que nada sabía. Todos los rumores sobre Ben tenían que proceder de la misma fuente: el hacker. De Jacobo Soler sacó la información De Santos pero ¿de dónde la había sacado César? Quizá de Thomas Careghan. Que Ben supiese era la única persona que tenía relación con los dos y también le había dejado escapar. Había demasiada gente que conocía su secreto y demasiadas cosas que él no sabía.

Lo que más le preocupaba de todo aquello era estar cayendo en alguna especie de trampa. ¿Se estaba entregando voluntariamente a Eternal Lab? En teoría, Trevor Wheeler ni siquiera conocía su verdadero nombre, puede que solo fuesen paranoias suyas. Lo que estaba claro es que había sido débil al dejar a César vivo, pero su instinto, al contrario que la lógica, le decía que no tenía que matarlo y a la hora de matar le gustaba confiar en su sexto sentido.

—Veremos cómo termina esto —le dijo a la oscuridad.

Saltó de la cama, estiró los músculos y salió de la habitación. Aún tenían muchas cosas que hacer. Saludó a Balaguer, que vigilaba la puerta del cuarto donde tenían a los prisioneros, y siguió su camino. Ya habría tiempo después para interrogatorios. Allí nadie sabía quiénes eran las personas que tenían capturadas, los amigos del Hombre de la Radio no habían dicho nada sobre él, probablemente para protegerle —⁠o protegerse a sí mismos— y el único testigo de la aparición de César, Aldana, estaba muerto.

Ben y los parias habían elegido pernoctar en las viviendas de una urbanización a un par de kilómetros del Parque Warner, una urbanización que César y los suyos habían ocupado con buen criterio antes que ellos. En el interior, algunos hombres acondicionaban las habitaciones para pasar la noche y Zazo usaba la cocina para preparar la carne que pondría después en una barbacoa. Los demás estaban fuera, ocupándose de la vigilancia, o en los chalets anexos, descansando.

La noche había pillado a algunos hombres en la parte de atrás de la casa, cavando tumbas para Aldana y Fernández, los compañeros caídos en el parque de atracciones. Sarabia, que fue el francotirador que abatió por error a la joven que Thomas se follaba, cavaba una tercera tumba para ella, comido por los remordimientos de haber disparado contra una preciosa e inocente chica de veinte años. Bajo la luz de los faros de un camión, el chaval sudaba por el esfuerzo, despidiendo chorros de vaho por la boca al ritmo de sus paladas de tierra. A Ben le costaba entender esa necesidad que tenían algunos de dejar los cuerpos bien enterrados, casi siempre con dos palos simulando una cruz. Prácticamente ninguno allí era religioso, pero esa pulsión de realizar un rito funerario estaba instalada en ellos como esas molestas aplicaciones de fábrica que traían los móviles y no se podían borrar. Para Ben, mientras mantuviesen un estilo de vida nómada, no tenía sentido tanto trabajo para deshacerse de los cuerpos. Total, unos pocos más por ahí tirados no se iba a notar demasiado.

Donielle le abordó en cuanto pisó el frío exterior.

—¿Ha ido bien? —le preguntó, desviando la mirada hacia sus vendajes.

Ben asintió y ella sonrió ampliamente.

—Ahora os lo cuento —dijo haciéndole un mimo en la mejilla⁠—. Reúne a los hombres en las tumbas.

Al cabo de media hora, los parias estaban concentrados en torno a las improvisadas sepulturas. Valbuena y Donielle, sus manos derechas, le flanqueaban mientras Ben dedicaba unas palabras amables a los compañeros caídos.

—Y ahora las buenas noticias —continuó—. Sus muertes no han sido en vano. Hemos cumplido la misión y el señor Wheeler ha aceptado reunirse cara a cara conmigo.

Esperó mientras se extendían los murmullos y crecía la expectación.

—Mañana vendrá un helicóptero a recoger a los prisioneros y yo me subiré en él.

—¿Irás a El Hogar? —preguntó Bermejo, un chaval de diecinueve años en estupenda forma física y el pelo cortado al estilo militar.

—Iré —sonrió Ben.

—¿Ha aceptado hablar de nuestras condiciones? —⁠preguntó Salcedo.

—Ha aceptado hablar conmigo y que pise su pequeño Paraíso, lo que no es poco —⁠les dijo con convicción—. Aún es pronto para negociar a gran escala pero es el primer paso para que nos escuche.

—¿Entonces te dejará volver con nosotros? —⁠preguntó el Lelo, oculto de la luz de los faros del camión.

—He aceptado que me droguen y me encapuchen como a un prisionero. Me temo que no voy a ver más que una habitación y el careto de Wheeler.

—¿No te preocupa que ese tío tome represalias por lo de De Santos? —⁠preguntó Sarabia.

—La muerte de De Santos fue un alivio para Trevor, ya sabéis cómo funcionaban las cosas con él. No era bueno para nadie, ni para los parias ni para Eternal Lab. Joder, no me gusta una mierda que me droguen, pero hemos hecho las cosas bien. Confiaré en eso.

—¿No sería más seguro quedar en terreno neutral? —⁠insistió Sarabia.

—El jefe jamás sacará su culo del Paraíso. No hay otra opción.

—Gracias —dijo Salcedo—. Es muy valiente por tu parte.

Ben asintió.

—Ahora dejemos que Zazo nos deleite con la sabrosa ternera de El Hogar. Y ya sabéis que opino que la mejor forma de honrar a un compañero caído es con una fiesta así que… ¡a festejar!

—¡A festejar, parias! —repitió Valbuena, a su lado, alzando el puño.

—¡A festejar! —corearon otros.

La algarabía se adueñó de sus hombres, que empezaron a dispersarse y a caminar hacia el fuego donde se cocinaría la carne, al otro lado de los camiones.

Valbuena le tocó el brazo para llamar su atención, como si quisiera hacerle una confidencia. Sus ojos se posaron sobre Doni.

—Todo lo que vayas a decirme lo puede saber ella —⁠le dijo, dudaba mucho que no fuese así.

Su mano derecha se aseguró de que nadie les prestaba atención.

—Vas a algo más que a hablar con Wheeler, ¿verdad? —⁠le preguntó—. Van a curarte las manos.

—Tengo intención de negociarlo cuando llegue allí, sí —⁠aceptó.

—Me alegro, de verdad, espero que lo hagan…

—¿Qué es lo que quieres? —le preguntó Ben, impaciente.

—¿Recuerdas que mi mujer está allí?

—Sí —recordaba vagamente cómo el hombre había terminado en las filas de Eternal Lab después de que Los Moradores les encontraran. A ella se la llevaron a El Hogar y él terminó bajo las órdenes de De Santos.

—Si tuvieses la opción de ver si está allí, si está bien… —⁠le dijo Valbuena con un tono que era una súplica.

—No creo que la tenga, amigo —le dijo Ben con sinceridad.

—Quizá puedas preguntarle a Wheeler.

—¿Cómo se llama tu mujer?

—Mila. Milagros Tejada.

—Le preguntaré si tengo oportunidad.

—Gracias Be…

—Capitán Silver —le interrumpió Donielle.

—Gracias, capitán Silver —rectificó Valbuena.

—No hay de qué. Ahora vete a festejar.

El hombre asintió, contento, y se marchó.

Ben se giró hacia Donielle con una sonrisa, la cogió del trasero y la apretó contra él mientras la besaba, encendido.

—¿A festejar? —susurró ella, con calidez.

—Echemos un polvo salvaje —gruñó, apretando tan fuerte las nalgas de la mujer que le empezaron a doler los dedos.

—El Lelo nos está mirando… —murmuró ella, con el asco asomando entre cada palabra.

—Pues que mire —dijo Ben, intentando volver a besarla.

Ella se apartó.

—Vamos dentro.

La barba aún le olía a coño mientras interrogaba a los amigos de César. Comenzó con la pareja de cuarentones que habían pillado en el parking de la Warner, cuyos disparos pusieron en alerta a Thomas y propiciaron su escape. De ellos no sacó nada interesante y tampoco se esmeró en hacerlo. No creía que pudiesen decirle nada que no supiese y quería que llegasen al Hogar en las mejores condiciones posibles. Ahora tenía delante a un tipo grande, de unos cuarenta años, con una poblada barba canosa, iba armado hasta los dientes cuando le acorralaron. El otro prisionero había superado ampliamente los sesenta años, era la persona más anciana que había visto desde aquella vieja llamada Elisa que viajaba en el grupo de César, en los albores de la Eclosión.

Se aseguró de que sus ataduras estaban bien apretadas y luego les quitó las capuchas y las mordazas. Se sentó frente a ellos en una silla, con el respaldo entre las piernas.

—¿Qué tal? Soy el capitán Silver.

Ninguno dijo nada.

—Vaya movida, ¿eh? Todo eso de la Warner.

Silencio.

—¿No vais a abrir la jodida boca, amigos?

—No somos amigos —dijo el cuarentón con un gruñido.

Ben sonrió.

—Desde luego que no —le aseguró—. Pero podemos hablar igualmente. ¿O es que en el pasado solo hablabais con vuestros colegas? Porque yo tenía que aguantar tela de gilipollas todos los días.

—¿Qué es lo que quieres? —preguntó el anciano, más pragmático.

—Solo saber cosas. Por ejemplo, ¿qué cojones hacíais en la Warner? No entiendo muy bien lo que vi. Al principio pensaba que erais amigos de Thomas…

—No conocemos a ningún Thomas —interrumpió el hombre.

—¿No? Pues la chica a la que usó de escudo le conocía muy bien. Te digo yo que eran íntimos y por vuestras caras y por cómo corrió vuestro colega para salvarla, diría que a la dama sí que la conocíais.

—Estábamos buscándola, por eso fuimos a la Warner —⁠confesó el anciano.

—¿Y por qué la buscabais? Parecía una chica feliz y retozona.

—No confiábamos en Tobias, Thomas, y al parecer hacíamos bien.

—Te doy la razón, ¿señor…?

—Ramos. ¿Puedo preguntar qué hacían ustedes en la Warner?

—Creo que es evidente que matar a Thomas Careghan. ¿Es lo que hicimos, no?

—Yo solo os vi matar a Laura —dijo el hombre de la barba canosa.

—¿Por qué querías matar a Thomas? —intervino el señor Ramos.

Ben se volvió hacia él.

—Dímelo tú. ¿Por qué crees que ha muerto?

—Porque se lo merecía.

Ben soltó una risotada. Ese tío había conseguido cabrear a todo el mundo, todos querían matarle y nadie parecía saber realmente porqué.

—Dejemos a un lado a Thomas. Habladme de vuestro amigo, el que se metió en el fuego cruzado para socorrer a la chica.

—Seguramente tú sabes más que nosotros —dijo el señor Ramos.

—Os aseguro que sí —dijo con una amplia sonrisa⁠—. Al fin y al cabo todo el mundo ha oído hablar de César Torres, ¿no?

Soltó la bomba y el viejo mantuvo la compostura, pero el careto del otro se leía como un puto libro abierto y ponía: mierda.

—Yo no sé quién es ese tipo, no debe ser tan famoso —⁠dijo el señor Ramos.

—Buen intento, abuelo, pero tu amigo ya ha confesado.

El hombre de la barba enrojeció y sus ataduras se tensaron. Ben desplazó su mano hasta el arma, con tranquilidad.

—Antonio… —le suplicó el viejo.

Ben esperó unos segundos, hasta que el hombretón se calmó. Le palmeó la rodilla.

—Tranquilo, hombre. ¿Puedo llamarte Toni? Claro que sí, Toni. Verás, asumo que sois parte de la banda de César, si es que se os puede llamar «banda».

—Y tú eres del puto Eternal Lab —le interrumpió Antonio⁠—. ¿Y qué?

—No hay por qué ponerse etiquetas. Eres de Eternal Lab, eres de los rebeldes, eres un zombi… Joder. No soy ninguna de esas cosas.

El viejo meneó la cabeza.

—Puedes ahorrarte todo este teatrillo. Ya sabemos lo que nos va a ocurrir, por eso no vamos a decirte nada. Llévanos a El Hogar y que nos conviertan en material biológico desechable —⁠dijo el viejo, con vehemencia.

—¡Eh, eh, eh! No te embales, señor Ramos. No creas que lo sabes todo. Tengo una buena y una mala noticia para vosotros. La mala es que tenéis razón y el señor y la señora Smith se van a ir a El Hogar —⁠Ben hizo una pausa—. Y la buena noticia es que solo uno de vosotros dos les acompañará.

Aquello sí que pareció alterar al viejo, aunque no supo por qué, se suponía que esa era la buena noticia.

—¿Por qué? —preguntó Antonio—. ¿Qué pasa con el otro?

—El otro se quedará aquí conmigo. Con mis hombres, con los parias. Ya os he dicho que no somos Eternal Lab y tengo curiosidad por la figura de César Torres.

Antonio y el anciano se miraron entre ellos, extrañados.

—¿Y bien?

—Yo iré a El Hogar —dijo el señor Ramos, con convicción.

Ben le miró con suspicacia.

—¿Ah, sí?

—Soy un viejo. Él tiene más posibilidades de sobrevivir ahí fuera.

Antonio permaneció inmóvil, mirando al suelo.

—Coño, Toni, ¿no vas a decir lo típico de: «No, señor Ramos, no lo permitiré»? Sabes que sería cortesía pura, el abuelo tiene razón, sería absurdo mandar a un tipo tan preparado como tú a El Hogar y enrolar en mi «tripulación» a un anciano, un anciano que además mató a uno de los míos en el fuego cruzado. Pero joder, parece que estés deseando que se lo lleven.

Antonio levantó la mirada, desafiante.

—Lo único que quiero es partirte la boca.

Ben se levantó de la silla y se arrodilló frente a él, sonriendo.

—Esa es la actitud. Si te portas bien quizá puedas intentarlo.

El hombre le confrontó la mirada, sin amedrentarse.

—Bueno, pues todos contentos —se volvió hacia el viejo⁠—. Señor Ramos, ha ganado oficialmente un billete al Paraíso.

El anciano permaneció con su rostro inalterable, sin embargo su postura corporal reflejaba cierto alivio. Ben se levantó y le colocó de nuevo la mordaza y la capucha. Luego se volvió hacia Toni, cogió el trapo que le rodeaba el cuello y se lo colocó en la boca. Le miró a los ojos de nuevo.

—Voy a pasar unos días fuera. No voy a engañarte, hasta que vuelva vas a estar puteado, pero ya hablaremos entonces.

Le colocó de nuevo la capucha y le dio unas palmadas amistosas en la mejilla.

Noventa y ocho días después de la Eclosión.

Parque Warner. Madrid.

El helicóptero de Eternal Lab aterrizó en el parking desierto, haciendo volar las hojas sueltas en todas direcciones y cimbrear los árboles del bulevar. La mañana era fría y amenazaba lluvia.

Había seis soldados visibles dentro del aparato, cuatro se bajaron armados y en formación. Ben y la mitad de los parias les esperaban formando un corro delante de los camiones, sin levantar sus armas. El señor Ramos y el matrimonio de cuarentones estaban frente a ellos, de rodillas, con las capuchas y las mordazas puestas. No podía escuchar con el ruido de las aspas, pero sabía que la mujer estaba llorando.

La escena era calcada a la que vivieron días atrás, cuando entregaron a las personas de aquella urbanización de Cuenca. La diferencia estaba en que aquella vez él pensaba subirse también al helicóptero. Se adelantó, caminando hacia los soldados con decisión, hasta que el que iba en cabeza levantó una mano.

—¡¿Eres el capitán Silver?! —preguntó alzando la voz por encima del ruido de las aspas.

—¡Ese soy yo! —dijo Ben de igual forma.

—¡Te vienes con nosotros!

Ben asintió y el soldado le hizo un gesto a sus compañeros para que recogiesen a los prisioneros. Él hizo lo mismo para que sus hombres se los entregaran sin reservas.

Mientras se realizaba la transacción, Ben se frotó las manos vendadas. Tenía que admitir que estaba nervioso: nunca le habían gustado los médicos.

Y menos los médicos de Eternal Lab.

Y menos que le drogasen.

Pese a todo se acercó a líder de los soldados, que permanecía frente a él, supervisando la entrega.

—Ponme la capucha.

El soldado le miró enarcando una ceja, extrañado.

—Podemos esperar a subir al helicóptero… —⁠dijo mirando de reojo a los parias que estaban tras su capitán.

—No tengo secretos con mis hombres. Saben lo que va a pasar.

El soldado se encogió de hombros y sacó unas bridas de uno de los bolsillos de su chaleco militar. Ben se dio la vuelta y unió las manos en la espalda. Mientras le ataban, miró a los parias con gravedad, tenían que ver cuánto hacía por ellos.

—¡¡Nos veremos pronto!!

Sus ojos viajaron hasta la cabina de uno de los camiones, donde estaba Donielle oculta, con una gorra y gafas de sol disimulando sus rasgos femeninos. Ella levantó la mano en un leve gesto de despedida. Eso fue lo último que vio, después le pusieron la capucha y le subieron al helicóptero.

Antes del despegue, alguien le condujo a un asiento, le puso el cinturón de seguridad y unos cascos en las orejas. Notó que el hombre se sentaba a su lado.

—Así que capitán Silver —dijo, el sonido le llegó por los auriculares. Era la voz del tipo que le había esposado, el jefe del comando de transportistas⁠—. Nunca antes de esta misión había oído hablar de ti.

Ben se humedeció los labios bajo la capucha.

—Soy nuevo en el negocio —dijo, esperando que los cascos tuviesen micro y pudiesen escucharle.

—¿Nuevo? Pues debes de ser muy importante.

Supuso que el soldado estaba extrañado de que Trevor enviase el helicóptero fuera de El Hogar para recogerle, sobre todo si pensaban dejarle salir después con vida.

—Me hago querer —respondió.

—Nadie ha entrado y ha salido de El Hogar desde el comandante De Santos.

Ben sonrió, consciente de que no podían ver sus expresiones faciales.

—He oído hablar de ese tipo.

—Yo diría que le ha sustituido —aseguró el soldado.

—Qué puedo decir. Si quieres explicaciones deberías pedírselas al señor Wheeler.

—No conozco a ese hombre —dijo el soldado⁠—. Solo cumplo sus órdenes.

—Haces bien, hijo.

Sintió que el soldado le arremangaba. Luego le pasó un algodón empapado en alcohol por la piel del brazo.

—Ya lo sé —dijo antes de pinchar.

Poco después, la droga comenzó a afectarle. Cerró los ojos y trató de calmarse, de decirse que era lo que tenía que hacer para salvar sus manos, pero su instinto trató de aferrarse a la consciencia, sabedor de que quizá no volviese a despertar.

Eva Walls

Traspasar los límites

Noventa y ocho días después de la Eclosión

El Hogar. Residencia de trabajadores del laboratorio.

Eva entreabrió los ojos, amodorrada. La luz del baño estaba encendida e iluminaba tenuemente la habitación. A su lado, Nico terminaba de vestirse a toda prisa con el uniforme militar. Al verla removerse bajo el edredón, se inclinó sobre ella y la besó en la frente. El chico aún olía a sexo.

—Buenos días.

—Hola… —respondió Eva con un hilo de voz.

—Tengo que irme —volvió a besarla.

El reloj decía que eran las cinco de la mañana y que aún quedaban dos horas para que la megafonía despertase a todos los trabajadores, pero Nico tenía que volver a los barracones con sus compañeros antes de que nadie se percatase de su ausencia.

—Ten cuidado en los muros… —le susurró.

El joven sonrió, apagó la luz del baño y se escabulló sin hacer ruido al pasillo común de la residencia. Le guiñó un ojo antes de cerrar la puerta con sigilo.

Dejó caer la cabeza sobre la almohada de nuevo. Odiaba que tuviesen que verse como si fuesen dos adolescentes. A sus veintidós años, él era poco más que eso, un yogurín, pero a sus cuarenta y cuatro, Eva no estaba para esas tonterías. Lamentablemente, las relaciones personales no estaban bien vistas en El Hogar, ni entre trabajadores ni con las mujeres del centro, y aunque el suyo no era el único escarceo amoroso que se producía dentro de los muros, todo el mundo lo llevaba a escondidas. Por desgracia para la empresa, algunos seguían siendo humanos, tenían necesidades y emociones y ni un apocalipsis podía cambiar eso. Ella había tenido suerte de conocer a Nico, que debía de ser una de las pocas personas decentes enroladas en las filas Eternal Lab. Un buen chico que estuvo en el lugar apropiado en el momento correcto, que supo jugar sus cartas y que terminó en El Hogar en vez de en el exterior, enfrentándose a los zombis. Y además supo conquistarla con conversaciones interesantes en lugar de proponerle que le comiese el rabo en un camión militar, como habían hecho otros. Le conoció mientras buscaba a Joy, o mejor dicho, el cadáver de Joy, a la que ya daba por asesinada y desaparecida. El militar la descubrió buscando el cuerpo entre la basura y los residuos de El Hogar, que periódicamente eran transportados a un vertedero por una patrulla. Nico le preguntó si se le había perdido algo y ella se inventó que un preciado anillo familiar podía haber acabado allí por error. La ayudó a buscarlo y la consoló cuando se puso a llorar y él creyó que era por el anillo. En realidad lloraba por Josefina Yuste, Joy, que un día estaba y al siguiente no, y a nadie más que a ella y María Prado parecía importarle. Pero como solía pasar con todo allí dentro, no quedaba más remedio que hacerlo bola y tragarlo. Eva terminó rindiéndose tras conocer a Nico.

Al principio solo fue sexo, pero luego su vida mejoró un poco porque pasar ratos con él hacía que los días mereciesen la pena. Empezó a sentir algo más que deseo carnal y ganas de sentirse querida y humana. Seguramente ese era el «problema», que dentro de El Hogar era complicado seguir siendo una persona y la única forma de evitar la cosificación era agarrándose a alguien como a un flotador en mitad del océano. Jamás pensó que se enamoraría de un soldado veinte años más joven y en tan poco tiempo, pero ahí estaba, pese a sus reticencias morales y su resistencia emocional.

Y por eso ahora estaría preocupada todo el día, porque le habían reclutado para ayudar en las obras de construcción de los muros y si tenían que levantar muros era porque había algo de lo que protegerse. Y si había algo que podía atemorizar a los dirigentes de El Hogar no podía ser otra cosa que los rumores de muertos de una nueva cepa, más fuertes, ágiles y, lo peor de todo, más listos. El señor Wheeler debía de temer un ataque desde la montaña y eso la ponía intranquila. Decían que los nuevos muertos podían moverse por terreno abrupto sin problemas y luego saltar las endebles vallas que rodeaban los terrenos de los cultivos y los pastos. Después, nada los separaba de las personas. Si el ataque ocurría estando él allí… Prefería no pensarlo. Al menos se estaban tomando medidas, lo malo era que eso confirmaba los rumores.

Eva no consiguió conciliar el sueño de nuevo, pero se obligó a quedarse en la cama y descansar al menos el cuerpo, con la mirada fija en la lucecita roja parpadeante del detector de incendios. Al final, el trino de los pájaros en el exterior la adormeció y, entonces, a las siete en punto, sonó la megafonía:

«Comienza un nuevo día en El Hogar, cuna de la nueva civilización. Gracias al trabajo y al sacrificio de sus habitantes erradicaremos el virus de la faz de la Tierra. Durante la jornada de hoy se mantiene el protocolo de excepción. Los trabajadores de nivel D, E y F deben presentarse en la Oficina de Administración de Empleos a las ocho de la mañana. Eternal Lab. Otro mundo es posible».

El mensaje se repitió hasta tres veces más, cada cinco minutos, tiempo que Eva aprovechó para ducharse y vestirse. Aunque breve, ese era uno de sus momentos favoritos del día, sencillo, agradable y con regusto a normalidad. Bajo el agua caliente y con el sueño aún pesando en los párpados, a veces viajaba al pasado, a la vieja casa de sus padres, antes de que el mundo se fuese a la mierda, y allí volvía a ser feliz.

El desayuno se sirvió, como siempre, en el abarrotado comedor de trabajadores del Laboratorio. Las mesas estaban llenas de personas de todas las nacionalidades, probablemente lo que quedaba de las mentes más brillantes del mundo, en especial de cualquier rama de la Biología o la Medicina. El idioma predominante en las conversaciones era el inglés y el tema principal de ellas el trabajo, el trabajo y el trabajo. Animados por Eternal Lab, la mayoría de los científicos habían optado por refugiarse en sus espíritus profesionales, matando su parte emocional, convirtiéndose en robots y entregando sus vidas a la Ciencia. Las charlas distendidas habían sido sustituidas por simposios, los colegas por ponentes. Las máquinas no tienen moral y no pasan noches en vela después de una atrocidad, así que por allí la mayoría era cyborgs, más máquinas que humanos.

Eva esperó su turno con las tripas rugiendo de hambre y la nariz aleteando como la de un sabueso. Las mujeres del centro habían preparado huevos revueltos, pan, zumo de naranja y café, y olía de maravilla. Era una comida más abundante de lo habitual, supuso que para preparar al resto del personal para una dura jornada en la obra. Eva, como trabajadora de Nivel B, estaba exenta de eso, como casi todo el mundo en esa sala. Cogió su bandeja llena y se sentó en una mesa en la que estaban su compañero Fabián, Aya Atsugi, una joven japonesa doctorada en Biotecnología y en Biología Celular, y Chancel Ewolo, un hombre de cuarenta años, de raza negra, que pese a su aspecto de jugador de la NBA, era experto en Bioquímica Metabólica. Eran algunas de las personas con las que solía relacionarse allí. Le sorprendió ver a Ewolo sin su bata y sin la ropa de profesor universitario que solía llevar debajo, iba vestido con un cómodo chándal. Por su gesto supo que estaba disgustado.

—Es como si me hubiesen despedido —decía Ewolo mientras Eva se sentaba.

—¿Qué pasa? —les preguntó.

—Han enviado a Ewo a los muros —respondió Aya por él.

—No estoy llegando a ningún lado con mi investigación del catabolismo de las células infectadas —⁠añadió Ewolo meneando la cabeza—. Creo que Bao me está castigando.

—No digas eso, volverás al trabajo cuando se acabe la obra, como los demás, es solo que necesitamos hombres fuertes ahí fuera —⁠le animó Fabián, que también había sido destinado allí.

Sus palabras no animaron a Ewolo, que bajó el tono.

—Me temo que no soy tan brillante como pensaban, dudo que vaya a salir del atasco en el que estoy. Ya he aportado todo lo que mi capacidad me permite… Si no resulto útil «arriba», terminaré «abajo».

«Abajo» era un sitio que nadie quería pisar. Requería estar todo el día en contacto con especímenes, realizando toda clase de pruebas a muertos y vivos para alimentar los cerebros que trabajaban con los datos «arriba». Un trabajo desagradable y peligroso.

—O peor —terminó Ewolo.

—Te encontrarán un sitio, siempre hay trabajo que hacer —⁠dijo Aya.

—Ya… —dijo, y dio un último sorbo al zumo⁠—. Aquí siempre te encuentran una utilidad.

El hombre estaba especialmente preocupado por su futuro desde que Bao le preguntó por su interesante historial clínico. Ewolo había nacido en el Congo y había superado algunas enfermedades raras antes de ser adoptado por una familia adinerada que le proporcionó un hogar y los mejores estudios posibles, en los que resultó ser brillante. Pero lo que interesaba al Jefe de los Laboratorios de esa historia no era su formación ni sus capacidades, sino sus genes, y Ewolo temía que, algún día, Bao prefiriese su carne a su mente. El «material» humano con el que experimentaban no iba a ser infinito, al menos el adulto, y ese sentimiento no le invadía solo a él, era otro de los motivos por el que todo el mundo quería ser el mejor en su campo y aportar mucho a la empresa. El día a día era como una burbuja de falsa realidad y trabajo duro, con una gigantesca cuenta atrás sobre sus cabezas que nadie podía ver.

Ewolo se levantó con su bandeja.

—Tengo que ir a la Oficina de Administración de Empleos —⁠dijo con cierto retintín.

—Te acompaño —dijo Fabián.

—Hasta luego.

Eva y Aya se quedaron solas en la mesa, terminando el desayuno. La japonesa se afanaba en rebañar los huevos con el pan mientras la observaba.

—¿Va todo bien? —le preguntó con la boca llena.

—La pregunta es demasiado amplia, pero sí, estoy bien.

—¿Cómo van los embarazos?

Eva dio un trago al café.

—La mayoría bien. Es poco probable que una gestación salga mal aquí dentro.

—¿Y las chicas están bien?

—Están… sanas.

Aya levantó la vista de su plato, con gesto interrogativo.

—Físicamente sanas.

—Ya te entiendo.

—¿Sabes lo de la hora de las mamás?

—¿Eso que hacen de juntar a los niños del internado y a las mujeres del centro?

—Sí. Al principio me pareció buena idea, pero creo que no lo es. Motivamos el sentimiento maternal y luego… luego pretendemos quitarles los bebés.

—En busca de la inmunidad…

—¿De verdad lo crees, Aya?

—Esto no nos gusta a nadie, pero El Hogar es como el último bastión de la Ciencia. Si queremos que nuestro conocimiento avance décadas en cuestión de meses, tenemos que aceptar cosas así.

—Ese pensamiento es lo que causó la Eclosión.

Aya refunfuñó algo en japonés.

—Ya lo sé, Eva. ¿Pero es la verdad, no? ¿Se puede conseguir de otra forma? Si no hallamos la vacuna rápidamente, ¿de qué servirá? Ya no quedará nadie a quien ponérsela. Yo no puedo pensar de otra forma y seguir adelante.

Hasta hacía poco Eva pensaba como ella. No sabía en qué momento había cambiado, pero ahora le costaba mucho más justificarse a sí misma y a los demás. Era una cuestión de traspasar los límites, llegaba un momento en que tu conciencia no podía más.

Decidió desviar la conversación y bajó el tono para hacerlo.

—Oye… ¿averiguaste algo sobre la tinta azul?

—Pocas cosas —Aya se encogió de hombros—. Entre otras una muestra más de que, pese a lo que nos dicen, no comparten todo lo que tienen con la comunidad.

A Eva tampoco le causó ninguna sorpresa saber eso.

—¡Y yo me paso horas clasificando y compartiendo en el servidor cada mínimo paso que doy! —⁠se quejó la joven científica, con gesto disgustado. También comprendía eso.

—La tinta azul… —la recondujo, haciendo un gesto con la mano para que ella también bajase la voz.

—Ah, sí. Hablé con Rodrigues, de Química. ¿Le conoces? Es brasileño. Así de alto…

—No le conozco —la interrumpió—. ¿Pero no le contarías…?

—Fui discreta, no le pregunté directamente, pero sus respuestas me llevaron a una investigación clasificada hace años, de mucho antes de que los experimentos se llevaran a cabo en El Hogar, puede que incluso de antes de que el virus fuese como lo conocemos ahora… O lo conocíamos.

—¿En serio? ¿Para qué…?

—Se creó el fluido sintético para cultivar con mayor eficacia, los compuestos químicos que usaban le daban esa tonalidad azul.

—¿Para cultivar el virus? ¿El… el virus zombi?

—Sí.

A Eva no le encajaba nada de aquello. El asunto estaba claramente fuera de su área y la explicación podía perfectamente ser esa, pero no comprendía para qué hacían a Jaime hundir las manos en la tinta azul si se trataba de un simple caldo de cultivo, algo para lo que unos huevos de gallina servían perfectamente.

Aya respondió a su siguiente pregunta antes de que llegase a formularla.

—Aún no sé qué tiene de especial la tinta azul —⁠la japonesa bajó aún más el tono, costaba escucharla con el bullicio del comedor—. Pero ayer estuve estudiando unos informes, me estoy especializando en neuro-tecnología y resulta que encontré en el servidor unos diseños de los de Ingeniería. Creo que están relacionados con la tinta.

—¿Qué diseños? ¿Un aparato?

—Unos guantes.

Eva se quedó a cuadros con la respuesta.

—Parece que son una especie de conector neurológico, usan algún punto del sistema nervioso para «entrar en la red», como por ejemplo la punta de los dedos. Voy a investigarlo, ya te digo que no sé cómo se relacionan ni para qué, pero se acerca a lo que me dijiste de las manos azules.

—Supongo que de alguna forma tendrá sentido —⁠acertó a responder, aún desconcertada.

—Lo tiene y mucho. Cada vez estoy más segura de que la clave está en el cerebro.

—¿La clave de qué?

—De la vacuna. Creo que no se trata de impedir que te infecte, sino de seguir teniendo el control.

—La vacuna… ¿De verdad crees que eso es lo que buscan Bao y Wheeler?

—Ellos no lo sé, pero yo sí —respondió Aya con una determinación impropia de alguien tan joven⁠—. Y creo que hago avances.

—Si consigues algo… —Eva se detuvo un instante y miró a los lados⁠—. No se lo digas a Bao inmediatamente, ¿vale? Buscaremos un plan.

Aya entrecerró los ojos, dejando solo dos finas rendijas por las que escapaba el color castaño de sus iris.

—Okey —dijo al cabo de unos segundos.

¿Qué podía ocurrir si uno de los científicos hallaba de pronto una vacuna? Todo el chiringuito de Eternal Lab con las mujeres embarazadas se vendría abajo. Si encontraban una cura antes de que ellos encontrasen lo que fuese que buscaban, ya no tendrían excusa para quedarse los bebés y ellas empezarían a impedir que se los arrebatasen. Era mejor no pensar en lo que podía convertirse El Hogar si eso llegaba a suceder. Aunque, por otro lado, ¿era acaso mejor que Wheeler y Bao triunfasen antes que otros y ya no las necesitasen? Ningún camino parecía bueno.

Tras el desayuno, fue al Área de Maternidad, donde hizo la revisión de seis mujeres antes de que se incorporasen a sus puestos de trabajo. La última de la lista era María Prado, cuyo proceso de recuperación tras el aborto seguía viento en popa. Otra cosa eran las secuelas psicológicas que seguro tenía y que se reflejaban en sus intensos ojos azules. La preciosa joven dibujaba distraída en un trozo de papel mientras Eva terminaba de apuntar los datos clínicos en el ordenador al otro lado de la mesa, observándola de reojo.

—¿Sabes que tenemos un psicólogo en El Hogar? —⁠le preguntó sin dejar de teclear.

—¿Es el que diseña los mensajes de megafonía? No, gracias.

Eva sonrió de medio lado. Comprendía muy bien que no quisiera exponerse ante un psicólogo de Eternal Lab.

María dio dos golpecitos con el bolígrafo en el papel que estaba garabateando. Entre los dibujos simétricos y las flores había escrito algo:

Es seguro hablar aquí?

Eva levantó la vista, María la miraba con intensidad. Respondiendo a su pregunta negó con la cabeza, en apenas un gesto imperceptible. No estaba segura de que vigilasen la consulta donde veía a las mujeres pero tampoco lo podía descartar y no sabía de qué quería hablar la chica.

—Pareces mareada —le dijo—. Voy a tomarte la tensión otra vez.

María asintió y Eva la condujo detrás del biombo y la tumbó en la camilla.

—¿Quieres un vaso de agua fresca?

—Sí.

Eva accionó el grifo de la encimera y pegó su cara a la de María.

—¿Qué es lo que pasa? —le preguntó con urgencia y un hilo de voz.

—Se trata de Jaime Ramos, un niño de los laboratorios.

—Sé quién es.

—¿Sabes dónde está? —susurró.

Eva asintió.

—¿Puedes sacarlo de ahí?

—¿Sacarlo? —se extrañó Eva, con el corazón en un puño⁠—. ¿De qué va esto?

—Al menos hasta el Nivel 0.

Miró a la chica con los ojos como platos, no entendía nada de lo que estaba pasando. ¿Qué tenían que ver María y Jaime? ¿Y por qué conocía la distribución de los laboratorios?

—¿De qué va todo esto? —repitió.

María se humedeció los labios, ni siquiera ella parecía muy segura de lo que le estaba pidiendo.

—Ese chico terminó ahí por intentar salvarme de Méndez. Hay… hay una especie de plan de rescate —⁠dijo María, muy bajito.

—¿Perdona? ¿Quién? ¿Quién lo organiza?

—Te va a parecer una locura… Unos gemelos, no sé mucho más.

—He oído hablar de ellos —dijo cada vez más extrañada.

—Necesitan ayuda, alguien que saque al niño de su jaula y lo lleve al Nivel 0. Puedes hablar con una niña del internado, se llama Saray.

—María, basta. No puedo hacer eso… —susurró Eva, horrorizada⁠—. Es una locura.

Por Dios que le gustaría hacerlo pero eso sería como firmar una sentencia de muerte, no podía simplemente llevarse a Jaime y confiar en el plan de los extraños gemelos. Además, ¿qué iba a hacer un niño solo lejos de El Hogar? Tenía más posibilidades de vivir dentro.

—Fuera de aquí hay gente que puede cuidarlo —⁠dijo María como si le leyese la mente—. Tenerlo ahí encerrado es cruel, es… Joder, es muy cruel.

—¿Esto tiene algo que ver con lo de Méndez, con lo de Joy? —⁠le preguntó sin llegar a conectar todas las piezas en su cabeza.

—Tiene que ver con personas malas que hacen cosas malas. Si las buenas no hacemos nada, entonces somos como ellos.

Eva meneó la cabeza, se alejó y cerró el grifo bajo la penetrante e inquisitiva mirada de la chica.

—Tienes que salvar a Jaime… —susurró.

—Sigues teniendo la tensión bien, habrá sido por los fármacos —⁠respondió Eva, tragando saliva—. Pasado mañana te daré el alta.

La joven se mordió el labio, decepcionada.

—Gracias por el agua.

Luego se levantó de la camilla y se fue por la puerta, donde un guardia la escoltaría de vuelta al centro. Eva se quedó allí plantada, dándole vueltas a lo que acaba de ocurrir.

Rescatar a Jaime.

No debía hacerlo. No podía.

Se pasó el resto de la mañana, la comida y parte de la tarde dándole vueltas al asunto en su cabeza, respondiendo a sus compañeros con monosílabos. A menudo se sorprendía haciendo planes de rescate que enseguida descartaba por descabellados. No había forma de sacar a Jaime sin que les descubriesen a ambos.

A media tarde fue requerida en los laboratorios para hacer el triaje de las nuevas personas que habían llegado a El Hogar junto con un militar extranjero al que iban a operar las manos en los quirófanos.

No habiendo niños en la nueva hornada de habitantes, Bao había delegado la tarea en Eva, que al fin y al cabo era de las científicas más desocupadas de por allí. Al menos mientras los embarazos fuesen viento en popa, que era lo que más apreciaban de ella, nadie allí sabía tanto de gestación humana. Un embarazo podía truncarse por cientos de motivos y su tarea era detectarlo a tiempo e impedirlo. Cada bebé tenía un valor incalculable para Eternal Lab. El doctor Bao trataba de pescar un pez especial en todo un océano genético, cada gestación era una red en el agua y salía muy caro —⁠el precio eran nueve meses de trabajo— que alguna se rompiese. Por eso su jefe la tenía en alta estima y la toleraba pese a sus diferencias. Eva podía remendar las redes como nadie, otra cosa era el asco que le daba Bao, pero allí sus sentimientos no le importaban a nadie.

Habían llegado tres nuevas personas al Hogar y tras pasar los controles de seguridad y los análisis que aseguraban que no estaban infectados, esperaban en una sala a que Eva les llamase para completar sus fichas clínicas y personales.

La primera a la que vio fue a una mujer llamada Marga. Tenía cuarenta y tres años, aunque con una buena in vitro Eternal Lab todavía podría sacar provecho de su útero. Eso, la pobre, aún no lo sabía, como tampoco sabía que después de que Eva la enviase a cuarentena no volvería a ver a su marido, uno de los hombres que esperaban su turno al otro lado de la puerta y que despachó después rápidamente. Tampoco le dijo a Juan Carlos que no volvería a ver a su mujer.

El último al que hizo pasar era un hombre mayor, aunque no se atrevió a imaginar su edad teniendo en cuenta lo que podía avejentar a una persona pasar una temporadita ahí fuera. Vestido con una bata tipo hospital, su paciente presentaba a simple vista extrema delgadez y manchas y costras por todo el cuerpo. Tenía el pelo y la barba desarreglados y húmedos por la ducha de desinfección. Las uñas estaban largas, amarillentas y llenas de roña. Pese a todo, tenía unos ojos atractivos e inteligentes, enmarcados entre arrugas y cargados de una profunda tristeza. No le auguraba un futuro prometedor en El Hogar.

Eva tomó asiento en la mesa y se acomodó el teclado y el monitor en un gesto mecánico.

—¿Cómo se encuentra? —le preguntó.

El hombre ladeó la cabeza.

—¿De qué va esto? ¿Quién es usted?

—Soy la doctora Eva Walls. Voy a rellenar su ficha personal con sus datos. Un poco de todo, enfermedades crónicas, antecedentes familiares, historial de operaciones, medicaciones habituales, alergias… Esto solo es el principio, hágase a la idea de que las próximas horas las va a pasar de chequeo en chequeo. Nos veremos al final del proceso otra vez, ya con más datos.

—¿Para qué?

—Pues para saber quién es usted y si está sano.

—Ya, claro —le cortó el anciano, taciturno. Parecía especialmente consciente de dónde estaba. Al contrario que la mayoría de personas que llegaban a El Hogar, no parecía albergar ni una pizca de esperanza. No le pasaba eso desde que hizo el triaje de los habitantes de Cuatro Vientos, adultos y niños.

—¿Cómo se llama? —le preguntó Eva sin dar más rodeos.

—Luis Ramos.

—¿Ramos? ¿En serio? —dijo Eva acordándose de Jaime.

—Sí, ¿por qué lo pregunta? —dijo él, de pronto interesado.

La comprensión atravesó a Eva como una descarga eléctrica: Ramos, Cuatro Vientos… Y había cierto parecido entre Luis y Jaime. El anciano pareció sentir lo mismo que ella.

—¿Por qué lo pregunta? —repitió.

—Pues por que… hay… hay un niño…

—¿Jaime? —dijo Luis, abriendo mucho los ojos.

—Tiene que ser una broma… —murmuró Eva más para sí misma que para el anciano, mientras las palabras de María Prado la taladraban: «Tienes que salvar a Jaime».

—¿Dónde está? ¡Es mi nieto! ¡Dígame dónde está! —⁠le imploró Luis.

Eva alzó las manos para tranquilizarle y para tranquilizarse a sí misma. ¿Era eso alguna clase de señal del destino? María le pedía que salvase al niño y el mismo día aparecía allí su abuelo.

—Usted parece buena persona, tiene que decirme si está aquí, si está bien…

—Cálmese, Luis —le rogó Eva, tratando de poner en orden sus pensamientos. ¿Y si era alguna clase de trampa de Bao o de Wheeler? ¿Cómo podía estar segura de que ese era el verdadero abuelo de Jaime?

—Por favor… —insistió.

—¿Usted tenía un perro, verdad? —le preguntó.

El anciano se quedó un segundo bloqueado, sin comprender absolutamente nada.

—¿Un perro?

—Sí —dijo Eva muy seria—. Tiene usted pinta de que le encantan.

—Me gustan pero no tenía.

—¿No? ¿Por qué no?

«Por favor que responda que no podía por la alergia de Jaime».

—Mi nieto pasaba mucho tiempo en mi casa y era alérgico —⁠dijo Luis empezando a comprender que allí pasaba algo más de lo que parecía.

—Vaya, qué faena. Debe ser difícil de entender para un niño, ¿qué le decía usted para animarle?

—Que los perros que no dan alergia están a punto de inventarse —⁠le aseguró.

Ambos asintieron y Eva tragó saliva. Sí que era el abuelo de Jaime, no se trataba de un complot ni de una trampa. Era el verdadero, toda la familia que le quedaba al niño. ¡Y había ido a parar delante de su cara justo ese día!

—Jaime está… está… aquí —dijo Eva. La cara de Luis se iluminó.

—¿Puedo verle? Sé cuál es mi destino, solo pido verle una última vez. Se lo suplico.

Eva sabía que no iba a tener esa oportunidad. Tras las pruebas, el abuelo sería trasladado casi de inmediato a las celdas de los laboratorios, en un nivel distinto al de su nieto.

—Yo no puedo hacer nada —la voz se abrió paso con esfuerzo a través del nudo de su garganta⁠—. Lo siento.

—¿Está bien? ¿Está… vivo? —consiguió articular el anciano.

Una lágrima rodó por la mejilla de Eva.

—Está encerrado… encerrado en una celda —confesó incapaz de contener el temblor de su barbilla.

Se quitó las gafas y se enjugó las lágrimas con la mano. Cuando abrió los ojos de nuevo, el anciano sujetaba algo en su puño, parecía un condón usado. Ahora era Eva la que, de nuevo, no entendía nada.

—¿De dónde…?

Luis rompió el látex y sacó algo del interior que dejó sobre la mesa. Era un aparato electrónico muy pequeñito, como un antiguo «busca» en miniatura.

Eva le miró sin comprender.

—Tiene que sacar esto de El Hogar y activarlo. Aquí dentro no funciona, hay inhibidores de algún tipo. Y por lo que me dice no podré ocultarlo más tiempo.

—¿Pe-perdone?

Luis la miró con intensidad, sus ojos brillaban con una chispa especial de determinación.

—Es un localizador. Si hace lo que le digo alguien vendrá a ayudar a Jaime, pero necesito que saque el aparato de aquí… —⁠la voz del anciano se quebró—. Esta es… es mi última oportunidad de proteger a mi nieto. Tengo que confiar en usted, en una desconocida. Es inteligente y sé que tiene buen corazón. Se lo ruego, haga lo que le pido.

—Yo… no… no puedo salir de El Hogar… Aunque quisiera no puedo hacerlo.

—Encuentre la forma —le rogó Luis—. Por favor…

¿De qué iba todo aquello de Jaime? Un plan de rescate por parte de los extraños gemelos y ahora su abuelo llegaba con un localizador que alguien debía rastrear. ¿Había alguien fuera dispuesto a asaltar El Hogar? «Fuera hay gente que puede cuidar de Jaime», le dijo María. Bajo otro mando ese sitio podía ser maravilloso, podía ser el Paraíso que decían que era. Pese a todo…

Eva deslizó la mano por la mesa y apartó el localizador.

—No voy a hacerlo, Luis.

La cara de desesperación del hombre hizo que el pecho se le combase como si llevase meses sin tomar aire, dentro de un oscuro abismo. Su cara hizo que el corazón de Eva doliese como si un gato panza arriba se lo estuviese desgarrando, pero si no actuaba con cabeza acabarían todos muertos.

—Lo siento. No puedo a ayudar a su nieto.

Emma Brakensiek

La Bella y la Bestia

Ochenta y cinco días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

Emma paseó los dedos por la encimera, dejando surcos en el polvo acumulado durante meses. El calendario de la pared, que acababa de actualizar, decía que estaban en Navidad, probablemente la más triste y desoladora desde que la fiesta existía como tal. No obstante, llegar a los laboratorios justo ese día podía considerarse un irónico regalo. Era justo lo que buscaban.

Se trataba de un edificio de tres plantas en un polígono bastante apartado de la población de Pinto, con cuatro zonas de trabajo, múltiples salidas y algunas salas que podían utilizar para vivir. Diego había confirmado que no estaba vigilado por Eternal Lab de ninguna forma y lo había declarado seguro, o al menos todo lo seguro que podía ser un lugar tras la Eclosión. Luego ella había revisado el material con el que contaba el laboratorio y tenía casi todo lo que podía necesitar para replicar la vacuna. Solo le faltaban dos cosas: electricidad y el equipo para hacer la parte de Valeria, eso era instrumental especializado de manipulación genética.

Cuando lo tuviese llegaría la parte en la que se suponía que todo salía bien y conseguía recrear el trabajo de su compañera y unirlo a una vacuna creada a partir de un virus mutado. Aquel lugar podía convertirse en su hogar durante los próximos meses, hasta que lo lograse o hasta que alguna otra cosa saliese mal y terminasen muertos. Todo para intentar redimirse, intentar redimirse aun sabiendo que estaba más allá de toda redención. Los crímenes no dejaban de acumularse en su alma y la balanza estaba demasiado inclinada.

Y luego estaban Diego y ella. La Bella y la Bestia.

Si las cosas iban bien tendrían que pasar mucho tiempo aislados en ese «castillo», juntos. Su historia era la contraria a la de Disney, la Bestia no escondía un alma bonita dentro del cuerpo de un monstruo sino más bien al revés. Y la Bella… Ella no era precisamente una bondadosa y jovial muchacha sino una mujer atormentada por las muertes cargadas a su espalda, la causante del apocalipsis. La cuenta atrás no la marcaba una rosa deshojándose, la marcaba cada humano que perecía en el exterior. En fin, era mejor que los muebles no pudiesen hablar.

Hasta hacía doce días no creía que se pudiese tener miedo de algo y a la vez desear tenerlo cerca. No creía que se pudiese amar y odiar al mismo tiempo. Su relación estaba rota. Muerta. Eso estaba claro. Pero le seguía queriendo. Y pese a estar casi todo el día juntos, no podían estar más separados. Y precisamente porque le quería, tenía que hacer aquello. Mantenerlo apartado. Evitar que lo siguiese arriesgando todo por ella, incluso lo que no le pertenecía. Eso ya había provocado la muerte de los Morlocks y probablemente de Clara. Y sin Clara y Jorge aquello tenía aún menos sentido. Replicar una vacuna que solo iba a poder ponerse a sí misma no valía tantas vidas. Estaba más cerca que nunca de conseguir lo que tanto había deseado y, sin embargo, no se sentía mejor. Todos sus planes le parecían ahora estúpidos, fútiles. Debió largarse con Diego a una cabaña perdida antes de que todo eso pasara. Si se hubiese estado quieta, cuántos horrores se habría ahorrado… Eso podía extrapolarse a mucho más atrás, al día en que fichó por la farmacéutica. Ojalá alguien del futuro hubiese aparecido en su casa un par de años atrás para decirle lo que iba a ocurrir y pegarle un tiro. De no haberlo hecho el viajero del tiempo, lo habría hecho ella misma.

Mientras esperaba que Diego terminase de asegurar el edificio y reconocer el terreno, se puso a hacer inventario del instrumental y a limpiar los laboratorios. Uno de los problemas que iba a tener era la seguridad. Evibet no tenía la equipación apropiada para manipular un virus tan peligroso. En vez de trabajar en un laboratorio de bioseguridad nivel 4, tendría que hacerlo en uno de nivel 2 y sin traje de presión positiva. Lo único bueno era que el virus no formaba aerosoles, es decir, que de momento no se transmitía por el aire, y que si se escapaba de allí… Bueno, no se iba a notar demasiado. Otro de los problemas que tendría era cómo probar sus avances. Y el tercero y más importante de los problemas: ¿de verdad quería replicar la vacuna? Diego no parecía ser el mismo desde que la tenía puesta. ¿Y si iba perdiendo efectividad y terminaba convertido en uno de ellos? No había tenido tiempo de comprobar los efectos a largo plazo. La vacuna no iba a ser lo único que tendría que estudiar mientras estuviesen allí.

Pasadas un par de horas más, con el sol ya escondido en el horizonte, empezó a preocuparse. Sacó su pistola —⁠una que habían encontrado tirada por ahí con tres balas— y bajó al primer piso a buscar a Diego, caminando con cautela por los oscuros corredores. Lo encontró en el comedor, vestido solo unos vaqueros pese al frío que hacía. Rauda, apartó la mirada de su cuerpo y se centró en la mesa, donde había dispuesto dos platos de pasta humeante y unas velas que aportaban toda la luz de la sala y se reflejaban en el cristal de dos copas de vino tinto. Las ventanas las había tapado con cartones para evitar que alguien les viese desde fuera.

—Estaba a punto de subir a buscarte —dijo Diego, poniéndose una camiseta a toda prisa.

Emma se acercó llevada por su estómago, el cual reaccionaba al maravilloso olor de la temprana cena. Sobre una encimera estaba el infiernillo de gas con el que había cocido la pasta, botes de especias y un brick de tomate frito. Todo el equipo de supervivencia que tenían lo habían rapiñado tras escapar del Metro, la mayoría de la mochila de un zombi que en su día fue un superviviente bien preparado.

—Tu plato favorito —dijo Diego cuando se acercó a la mesa.

—Como si supieras cocinar otra cosa.

—Así siempre acierto —sonrió él, sentándose.

Emma le imitó. Parecía más afable que últimamente. Se estaba esforzando por agradar y eso era malo para sus intereses de mantenerle apartado. Ahora prefería al hombre hosco de pocas palabras que había salido del Metro.

—Feliz Navidad —dijo Diego levantando la copa antes de ponerse a comer.

—Me extraña que te hayas acordado de eso.

Emma brindó y dio un sorbo pequeño al vino.

—Le vas quitando las hojas a los calendarios que te encuentras. Hasta se lo quitaste al de mi casa.

Emma sonrió de medio lado. Era cierto que no soportaba ver un calendario desfasado, pero no sabía que Diego se había dado cuenta de su manía.

—¿Es por eso o porque echas de menos a alguien en este día? —⁠le preguntó mientras soplaba para enfriar los macarrones.

—La última Navidad hice guardia en Eternal Lab. Pagaban bien las festividades —⁠respondió el hombre—. ¿Y tú?

—Volví a Telc, a pasarla con mi madre, pero solo estuve un par de días. Me dijo que dejase los laboratorios, que no me veía bien. Yo le dije que estaba loca —⁠Emma suspiró—. Era difícil explicarle sin poder contarle nada. El dinero no la impresionaba, ella solo decía que mi mirada estaba triste.

—Parece una buena madre.

—Lo era… Lo es… No estoy segura, no logré contactar con ella… ¿Y la tuya?

—Mi madre y yo no nos llevábamos bien desde que maté a su nieto al volante —⁠respondió Diego sin levantar la mirada—. No la he visto desde el entierro.

Emma asintió, conocía aquella parte de su trágico pasado y no le apetecía andar removiendo, así que comió en silencio, con la luz de las velas reflejándose en la brillante y apetecible pasta.

Al cabo de un rato, Diego volvió a hablar.

—¿Has revisado el laboratorio? ¿Lo tienes todo?

—Todo es un término muy relativo. Tengo lo que necesito, excepto lo que ya te dije.

—Mañana iré a por el generador. No sé cómo lo traeré, pero al menos sé dónde está. Lo otro…

—Arlo Biotech S.L —dijo Emma—. Empezaremos por ahí. Está en Móstoles. Tenemos que ir juntos, no puedo explicarte lo que quiero.

Diego asintió sin protestar, lo que era extraño.

—Y necesitaremos un vehículo. Es material delicado, no podemos cargarlo de cualquier manera.

—Me hago cargo.

—Vale.

De nuevo se produjo un silencio mientras comían. Diego rellenó las copas de vino.

—Cuando tengamos todas esas cosas, lo lograrás.

Emma no respondió aunque hacía rato que había tragado el bocado que estaba masticando. Llevaba días esperando que Diego hiciese aquello.

—Ya hemos pasado lo más difícil y… —Emma alzó una mano para que se callara.

—No lo hagas.

Diego alzó las cejas.

—¿El qué?

—Intentar animarme. No lo hagas. Tenías razón desde el principio, ¿sabes? Me lo dijiste en tu casa, el primer día, cuando arranqué la hoja del calendario de tu cocina.

—¿A qué te refieres?

—A la verdad. Dijiste: «¿Qué haremos cuando tengamos la vacuna? ¿A quién se la pondremos?».

—Ese es el segundo paso…

Ella le ignoró, recordando aquel primer encuentro.

—Y añadiste: «¿De qué les servirá cuando una horda los reduzca a albóndigas crudas?».

Diego meneó la cabeza, preocupado. O resignado. O ambas.

—Simplemente deja que fluya, Emma. No puedes continuar retorciéndote a cada paso que das. Deja de torturarte —⁠dijo.

Eso la cabreó. Parecía que la culpaba por no asumirlo.

—¿Debería ser como tú? ¿Avanzar sin detenerme a pensar a quién piso? Amigos, niños, enfermos, da igual. Caiga quien caiga.

—No me extraña que hayas hecho buenas migas con Javier.

—Hablas como si no le hubieses matado también.

Diego empezaba a estar molesto.

—Me recuerdas mucho a él. Ambos me pedisteis una vez que me manchara las manos y ambos os habéis sorprendido cuando ha ocurrido. También los dos habéis renegado de mí después.

—Yo no te pedí que mataras a los Morlocks —⁠dijo Emma entre dientes, el vino temblaba en la copa, a punto de derramarse.

—Me dijiste que salvarías el mundo. Yo te salvé a ti.

—¿De verdad te sirve para dormir?

—No.

—¿Entonces?

—Aspiro a que duerma quien se lo merece. ¿Cuántas vidas puede salvar una vacuna que evite el contagio? Dímelo.

—De momento el balance es negativo, de aproximadamente ciento noventa muertos.

Diego confrontó su mirada, como si ahondase muy dentro de ella.

—Y un vivo —dijo refiriéndose a él mismo, palpándose el pecho que días atrás estuvo lleno de balas⁠—. Joder Emma, date más tiempo. Crea la vacuna y veremos qué pasa después.

Ella suspiró, aún le quedaba medio plato de pasta pero su estómago tenía cada vez menos capacidad y su espíritu menos hambre.

—Volvemos al principio. —Llegaban al momento en que ella se daba cuenta que no tenía nada que perder ni otra cosa en que gastar su tiempo⁠—. Gracias por la cena.

Emma se levantó y se fue del comedor, dejando a Diego sentado frente a una silla vacía.

Ochenta y siete días después de la Eclosión.

Arlo Biotech. Móstoles. Madrid.

Dos días. Eso era lo que habían tardado en encontrar el generador y el equipo especializado. De pronto, todo les salía bien. Era hasta cruel.

Acababan de guardar la maquinaria embalada en su vehículo, en la zona de carga del edificio donde estaba ubicada la empresa de ingeniería genética. Fuera del techado que les cubría, caía una fina lluvia que lo empapaba todo poco a poco.

—¿Quieres echar un vistazo por si hay algo más que quieras? —⁠le preguntó Diego, cerrando la puerta de la furgoneta.

Emma negó con la cabeza.

—En marcha entonces —dijo oteando el cielo como si pudiese ver los satélites con los que temía que Eternal Lab les espiaba cada vez que cogían un vehículo, incluso a través de las nubes.

Estaba a punto de encaminarse a la puerta del copiloto cuando Diego la agarró del brazo y la estampó contra las puertas de carga. Por un momento creyó que iba a besarla a la fuerza, pero él estaba como alerta. Si fuese un perro se le habrían movido las orejas.

—¿Has oído eso? —murmuró muy bajito, llevándose un dedo a los labios.

Emma negó con la cabeza. No había percibido nada de nada.

—Hay alguien aquí.

Diego la soltó y cogió de su espalda la maza de obra que utilizaba ahora como arma cuerpo a cuerpo. Emma se volvió y trataron de ver algo a través de los cristales mojados. Y sí que lo vieron.

Dos figuras se descolgaron del techado, cayeron al suelo con gracilidad y un leve chapoteo. La caída fue tan perfecta que les faltó hacer el ángel para sacar un diez. Eran un hombre y una mujer, y habían aterrizado uno a cada lado de la furgoneta. Estaban desnudos y rasurados, sin rastro de pelo en la cabeza o en los genitales. La piel caliente y mojada desprendía vapor. Empezaron a avanzar con la cabeza ladeada, como si les buscasen.

Emma se apretó contra la furgoneta con el corazón en un puño. Los especímenes sufrían la misma mutación que Jorge, luego se podía decir que con toda probabilidad eran vástagos suyos, era su maldición extendiéndose por todas partes. El virus no se había quedado contenido dentro del Metro.

Diego la sacó de su estupor cogiéndola de la cara. Le señaló con los ojos el lugar por el que pensaba atacar, por la izquierda, por donde se acercaba la mujer zombi. Emma sacó la pistola y el hombre contó tres con los dedos de la mano libre.

Cuando la cuenta atrás terminó, Diego alzó el mazo por encima de su cabeza a la vez que giraba sobre sí mismo. Emma levantó la pistola y pivotó tras él, justo a tiempo de ver cómo descargaba el mazazo encima de la zombi con un rugido animal. Pero la muerta era rápida y se cubrió la cabeza, protegiéndose. La maza le quebró los dos antebrazos con un chasquido, los huesos se partieron y desgarraron la piel hasta asomar como puntas de lanza, pero seguía en pie, inmutable, con un gesto rabioso en sus rasgos andróginos. La maza era demasiado pesada como para volver a blandirla, así que Diego la soltó para poder recibir la acometida de la muerta.

Mientras, el otro aterrizó de un salto sobre el techo de la furgoneta, con la boca abierta y los brazos arqueados.

—¡Arriba! —gritó Emma.

El muerto lanzó un grito espeluznante, casi un aullido lupino. Apuntó hacia él con manos temblorosas, presa de los nervios, sin atreverse a disparar. Solo tenía tres balas y su puntería era nefasta. A lo lejos, en algún punto imposible de focalizar, un muerto repitió el alarido.

Abajo, la muerta atacaba a su compañero con los dientes y lo que quedaba de sus brazos. Uno de ellos era un muñón flácido del que colgaba una mano inerte; el otro un tenedor de barbacoa grotesco hecho de hueso que despuntaba entre la carne. Fue con este con el que consiguió alcanzarle en el pecho, clavándole las astas en el hombro. Diego gritó de dolor mientras interponía el otro brazo en la dentellada que iba dirigida a su cuello. La zombi se colgó literalmente de él mientras le mordía, aferrándose con las piernas a su cintura. La sangre comenzó a chorrear mientras forcejeaban, empapando la piel inmaculada de la muerta.

El zombi que estaba encima de la furgoneta tardó unas décimas de segundo en decidir a por quién se lanzaba, alternando la mirada entre uno y otro a todo velocidad. Al final, sus ojos se quedaron fijos en su amigo, que luchaba contra la muerta lanzando rugidos de dolor.

—¡¡Cuidado!!

Advertido del ataque que se le avecinaba desde arriba, Diego hizo acopio de todas sus fuerzas y se tiró al suelo, girando en el aire para colocar a la muerta sobre él antes de que el muerto les cayese encima, con los pies por delante. El impacto fue brutal. Más huesos se quebraron, probablemente la columna y varias costillas de la muerta. Los tres rodaron por el suelo.

Al instante, Diego y el muerto ya parecían estar de nuevo en pie. La muerta, sin embargo, aleteaba con las piernas inertes y los brazos rotos, lanzando gruñidos de frustración. Diego aprovechó para patear su cara, haciéndola rodar hasta dejarla tendida panza arriba casi frente a Emma. Ella apuntó, apretó el gatillo y esparció sesos y sangre por la llanta de la furgoneta y el suelo. Eso pareció cabrear al otro muerto, que se volvió en su dirección. Prácticamente lo tenía encima cuando consiguió apuntarle.

—¡¡Emma!! —gritó Diego.

Ella disparó las dos balas que le quedaban. La primera se perdió en el aire, la segunda le destrozó la mejilla. Lógicamente ninguna le detuvo. El muerto proyectó su brazo con tanta fuerza que parecía un cañón, el mismo golpe sirvió para apartar el arma y para aturdirla. El segundo ni lo vio venir. Le dio en un lateral de la cabeza y la proyectó contra el suelo mientras el mundo giraba alocadamente.

—¡¡EMMA!!

Aterrizó de lado, sus brazos no respondieron a tiempo y volvió a golpearse la cabeza. El dolor era tan intenso que apenas le dejaba pensar, no podía decidir siquiera dónde mirar y lo único que oía era un pitido tan intenso que parecía venir de todas partes. No estaba segura siquiera de estar respirando.

Los pies desnudos del muerto aparecieron en su campo de visión. Si pensaba golpearla mortalmente no podría evitarlo. Sintió sus manos agarrándola de la ropa y del pelo, levantándola. Eso le pasaba por decir que había sido fácil.

Y de pronto la soltó. El muerto cayó al suelo boca abajo, dentro de su campo de visión virado, y se partió la nariz contra el suelo. Antes de que pudiese rehacerse, Diego estaba encima de él. Le estampó la cara de nuevo, sujetándole del cuello. El zombi continuó tratando de zafarse como si el dolor no fuese con él y Diego insistió con su brutal técnica. ¡Plock! ¡Plock! ¡Plock!

Emma trató de hablar pero no consiguió articular palabra, el mero hecho de intentarlo le provocó más dolor.

La sangre empezó a salpicar el cemento del suelo cada vez más lejos. ¡Plock! ¡Plock! ¡Plock! Diego seguía golpeándole. ¡Plock! ¡Plock! ¡Plock! Las extremidades del muerto dejaron de moverse pero él le continuó sacudiendo, gruñendo descontrolado, alimentando su violencia.

¡Plock! ¡Plock! ¡¡¡CRACK!!!

Por fin, cuando apenas quedaba media cabeza, se detuvo como si acabase de recordar algo y corrió hacia ella, con las manos llenas de sangre.

—¡Emma! —dijo lleno de preocupación.

Se arrodilló a su lado y la agarró de la cara justo cuando su consciencia se evaporaba como un lánguido suspiro.

Ochenta y ocho días después de la Eclosión.

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

Emma abrió los ojos, solo una rendija, había algo que le molestaba sobremanera. Intentó moverse pero su cabeza protestó con oleadas de dolor que brotaban desde el centro de su cráneo. Tenía la boca terriblemente seca.

Tras parpadear un par de veces se dio cuenta de que lo que le fastidiaba era la luz. Llegaba blanca y molesta desde el techo. ¿Eso era…? ¡Luz eléctrica!

—¿Emma? —fue Diego quien preguntó desde algún lugar cercano.

No tardó en aparecer a su lado y cogerla de la mano. Su piel tenía una temperatura febril.

—¿Estás bien? —dijo escrutándole el rostro.

—Agua…

Diego se apresuró a traerle una botella y ayudarla a beber unos sorbos. El agua cayó por el desierto de su garganta como una lluvia torrencial que la revitalizó. Miró a Diego mientras bebía con avidez. En su brazo no quedaba rastro del desgarrador bocado de la muerta. En su torso desnudo tampoco había señal alguna de la puñalada de hueso.

—Siento que esté caliente, la he hervido hace poco.

—Deliciosa… —susurró ella, y dejó caer de nuevo la cabeza sobre la almohada, tapándose la cara con el brazo.

—Quitaré la luz…

Al cabo de unos segundos, la habitación se quedó completamente a oscuras y él volvió a sentarse a su lado. Le agarró la mano con ternura.

—¿Cómo estás? ¿Puedes… mover las piernas?

Emma asintió e hizo bailar bajo la manta los dedos de los pies.

—Temía haberte lesionado cuando te subí a la furgoneta. Había prisa, se acercaban más cabrones desnudos…

La mente de Emma rememoró el encuentro contra su voluntad. En el Metro todo había sido más confuso, en la claridad del día había quedado patente lo monstruosas que eran esas criaturas.

—La cepa de Jorge…

Diego le apretó la mano con fuerza.

—Lo sé… —dijo con un quejido.

El hombre se derrumbó sobre ella. ¿Estaba llorando?

—Emma… ¿qué… qué es lo que he hecho?

No era una pregunta que esperara ser respondida. Era el efecto retardado de haber asesinado a casi doscientas personas y haberlas convertido en criaturas de pesadilla, perfectos depredadores que iban a extender su mal por todo el país, por todo el continente. ¿De verdad lo sentía? Nunca le había visto flaquear.

No pudo resistir el impulso que nacía de su corazón y puso la mano sobre su cabeza para consolarle.

—Me has salvado otra vez —dijo apuntando a la línea de flotación del hombre.

Diego meneó la cabeza.

—Te he salvado de lo que yo mismo he hecho.

Emma le apretó contra su cuerpo.

—Está bien variar por una vez —sonrió en la oscuridad⁠—. Normalmente me salvas de lo que yo misma hago.

Diego levantó la cabeza, supo que estaba mirándola a los ojos aunque no pudiese verlos.

—Es hora de que tú empieces a salvar gente. Tenemos todo lo que necesitas, Emma —⁠dijo con esperanza—. La vacuna es casi un hecho.

—Vaya…

—¿Qué pasa?

—Ahora no soy la única que necesita una redención.

—Llámalo como quieras. Lo que hacemos es salvar el mundo.

—Vale…

El problema en ese plan es que notaba la mano llena de pelo, llena de pelo de Diego, con todas las implicaciones que algo así podía conllevar. La mayoría de las cuales desconocía.

Javier Granada

El legado de Emma

Ochenta días después de la Eclosión

Instalaciones del teleférico. Casa de campo. Madrid.

Quedaba solo una hora de luz. El cielo estaba encapotado por nubes muy densas y eso había hecho caer las temperaturas de forma drástica. Desde la terraza de la cafetería normalmente había unas vistas estupendas del entorno pero, en ese momento, la ciudad apenas se vislumbraba al fondo, entre la niebla. Los cables del teleférico, del que pendían las inmóviles cabinas, también se perdían en el manto blanco y parecían no llevar a ninguna parte.

Javier estaba allí plantado, distraído, dándole vueltas en la mano a su anillo de casado. El vaho escapaba de su boca y revoloteaba unos segundos hasta fundirse en el ambiente. Miraba en busca de cualquier movimiento, pero su mente estaba más bien en otras cosas. Como, por ejemplo, qué coño iban a hacer. Había pasado una semana desde que escaparon del Metro por la estación de Lago y llegado al teleférico y aunque cada día que seguían con vida podía considerarse un éxito, el siguiente siempre era peor que el anterior. Incluso habiendo tenido la suerte de encontrar víveres en la cafetería y de haberse enfrentado a los muertos solo dos veces.

Un trabajador del Metro, una maestra de infantil, un policía y cinco niños. Eso era lo que había quedado de los Morlocks. Una representación débil y paupérrima de lo que había sido su pequeña comunidad subterránea. Los Morlocks nacieron, crecieron, tuvieron su periodo de gloria y cayeron. Una civilización desaparecida en un par de meses, como casi siempre, por errores políticos y egoísmo desmedido. El caso es que ellos ya no formaban parte de eso. Volvían a ser supervivientes como antes de que los túneles del Metro se convirtiesen en su hogar, y como tales no tenían comida, ni agua, ni electricidad, ni higiene básica, ni médicos, ni soldados, ni armas, ni balas de sobra.

Raimundo había enfermado por el frío y la lluvia del primer día. Helena hacía lo que podía con los niños, cuidando de ellos las veinticuatro horas, pero los niños, además de cuidados esenciales, necesitaban un psicólogo infantil y un pediatra. Todos estaban aterrorizados, sufriendo en sus carnes cosas que destrozaban emocionalmente a cualquier adulto. Además Marta, que era la mayor, tenía terrores nocturnos y apenas pegaba ojo. Ian tenía un brazo herido que no sabían tratar. Tania sufría de caries. Un niño de unos cuatro años que suponían chino y al que llamaban Chua ni siquiera entendía el castellano. Y el último, Mario, hablaba solo o con objetos que iba encontrando en el camino, la mayoría basura, que insistía en acumular entre sus pertenencias.

Así que ese era su equipo. No estaban preparados para sobrevivir. Ese siempre fue el gran miedo del capitán Ochoa. Salir fuera era mucho más jodido que vivir como topos, en especial sin haberlo preparado. La cuestión era que el peso de las decisiones de futuro había caído sobre Javier. Ahora tenía siete vidas a su cargo. ¿Qué iban a hacer? ¿A dónde iban a ir?

En su mente no paraba de repetirse la imagen de Diego llevándose a Emma. Su amigo había vuelto de entre los muertos para rescatar a la científica. Diego estaba vacunado, se lo enseñó en el juicio. Esa tenía que ser la explicación a la resurrección. Lo que quería decir que la vacuna no solo era una vacuna. Emma había creado algo más gordo, capaz de traer de vuelta a la vida a un hombre, y Javier tenía la posibilidad de encontrarla. Ella misma había detallado una lista de laboratorios donde los Morlocks podían encontrar el material necesario para replicar su trabajo una vez se hubiese cumplido la condena. Solo tenía que conseguir electricidad, encender el portátil y leer. Pero esa era la parte fácil. Lo difícil era explicárselo a los demás y buscar en los diferentes laboratorios hasta encontrarlos. Y aún más complicado, ¿qué haría si lo conseguían? Sus sentimientos hacia Diego no podían ser más truculentos. Le había defendido en el juicio, había confiado en él y en la científica con toda su alma, pero lo que su amigo había hecho no tenía justificación posible. Daba por sentado que el ataque de los muertos a la estación de Sol no era una casualidad. «Casualidad es igual a ignorancia», solía decir el propio Diego. Siempre se la jugaba. El futuro era más incierto que nunca.

Al cabo de un rato, el frío se hizo demasiado intenso, todo parecía en calma y decidió volver dentro. En el interior de la cafetería estaban Helena y los niños. La maestra los tenía sentados en las mesas, dibujando con lápices gigantes y rotuladores de colores, todo conseguido en la tienda de regalos.

—¡Hola, Javier! —dijo la alegre Tania al verle.

—Hola bonita —dijo sin acercarse demasiado, prefería no ver lo que estaban dibujando esos niños⁠—. ¿Cómo van esas muelas?

—Bien. Hoy no me duelen —dijo sin mucho entusiasmo.

—Me alegro.

Continuó su camino hasta la entrada del restaurante, donde Raimundo estaba instalado sobre un lecho de mantas con ilustraciones infantiles de animales del zoo. Tenía una radio entre las manos que no sabía de dónde había sacado.

—¿Cómo vas?

—Mejor —respondió el hombre—. Mañana te empiezo a ayudar con las guardias y eso.

Javier asintió.

—Quería hablar contigo. Escucha esto —dijo Raimundo encendiendo la radio.

La grabación de una mujer empezó a emitirse.

«… abajando para rescatarte. Colaboramos con la farmacéutica Eternal Lab, que está a punto de desarrollar una vacuna contra el temible virus. Ofrecemos comida, agua, casa y protección. Coloca alguna señal de vida humana bien visible cerca de tu refugio, a ser posible indicando el número de miembros a rescatar. Manteneos a salvo mientras os encontramos. Cientos de personas ya están integradas en nuestras filas ayudando a construir un futuro para la humanidad. Eternal Lab, otro mundo es posible».

Javier miró la radio con estupefacción. Casi se había olvidado de eso entre tantos problemas acuciantes.

—Si hubiéramos escuchado a Eternal Lab antes que a César Torres ahora estaríamos haciendo señales de humo —⁠dijo el hombre.

—Es muy probable —respondió, aunque pensó que si no le hubiesen escuchado tampoco habrían condenado a Emma y ahora no estarían así—. Conviene recordar que no hay que esconderse solo de los muertos —⁠añadió sin embargo.

Raimundo asintió, apático.

—No capto la emisora de César desde que estábamos en el Metro. Puede que haya dejado la ciudad.

—Hace bien. Así le escucharán en más sitios, dudo que Eternal Lab se limite a secuestrar gente solo en Madrid.

El hombre levantó la mirada, su aspecto sucio y desaliñado le hacía parecer más viejo, más cansado y más enfermo.

—¿Qué vamos a hacer, amigo?

Javier tragó saliva. Llevaba días pensando en eso sin encontrar una solución lógica.

—De momento recupérate.

—Recuperarse… —murmuró—. Hay cosas de las que uno no se recupera.

—De la gripe sí —le animó Javier.

Se encaminó entonces a las cocinas y comprobó que solo les quedaban chuches y chocolatinas. Ya se habían comido todo lo demás que no había caducado, por lo tanto su marcha tendría que ser al día siguiente como mucho. Era el momento de empezar a hacer planes de verdad. Esa noche cenarían M&M’s y ositos de gominola, al menos así subirían la moral de los niños, y no iba a poder negárselas a Tania; mientras las caries no le provocasen una infección, eran más importantes su sustento y su felicidad. Le recordaba tanto a su hija Ángela…

De líquidos iban bien por el momento. Habían encontrado multitud de agua mineral en las despensas de la cafetería y en las máquinas de vending. También zumos y refrescos. Cada niño iba a portar una mochila de «La Patrulla canina» con una cantimplora, unas chocolatinas y una manta. Los adultos portarían todo el agua que pudiesen cargar, las armas, útiles diversos y la comida que quedase tras la cena.

Javier bajó las escaleras hasta el primer piso y cruzó los accesos a la estación del teleférico, donde antaño los visitantes se subían o se bajaban de las cabinas. Antes de abrir la puerta de salida, se abrigó bien, comprobó su revólver y sacó el cuchillo. Conteniendo la respiración, cruzó la puerta. Se cercioró de que nada se movía en el perímetro excepto los árboles mecidos por el viento frío. Caminó hasta un mirador donde había un mapa de la Casa de Campo y se detuvo a estudiar los próximos movimientos de su grupo. Tenían que desplazarse poquito a poco, evitando largas jornadas que agotasen a los niños y siempre intentando no pasar noches al raso. Lo mejor sería alejarse de la ciudad lo más posible, pero adentrándose en la Casa de Campo tenía menos posibilidades de encontrar un generador y también de encontrar un lugar seguro donde hacer noche.

Cerca de allí tenían dos posibilidades de encontrar comida y refugio: el Zoológico y el Parque de Atracciones. Al igual que el teleférico, eran lugares turísticos que cerraron sus puertas los primeros días de la pandemia y era poco probable que se hubiesen colado muertos. De los dos sitios, prefería visitar el parque. El zoo era una mala idea por dos motivos: uno, los animales podían haber atraído a los muertos hasta sus puertas; y dos, los animales podían estar muertos, todo lleno de cadáveres, insectos y enfermedades. En el Parque de Atracciones, sin embargo, hasta podían encontrar cama en el Caserón del Terror y puede que hubiese un generador entre los utensilios de mantenimiento de las atracciones. Llegar hasta el parque, aun tomando todas las precauciones del mundo, les llevaría solo unas horas. Se decidió por esa opción y estudió la ruta que tomarían hasta memorizarla.

Aún tenía que encontrar la forma de explicarles a Helena y Raimundo que pensaba ir tras los pasos de Emma. Por ahora ni se habían percatado de que llevaba un portátil, pero lo harían en cualquier momento. Entonces tendría que decirles que la liberó y también que la perdió. A esas alturas y tal y como estaba las cosas, esperaba que ambos se mostrasen razonables y esperanzados ante la posibilidad de contar con una vacuna. Y respecto a Diego… Se suponía que estaba muerto y así lo dejaría.

De hecho, cuanto más lo pensaba, más se daba cuenta de que no había por qué retrasar más el asunto.

—¿Qué es eso? —preguntó Raimundo cuando dejó el portátil sobre la mesa de la oficina, justo entre él y Helena.

Los niños se habían quedado en la cafetería, bajo el cuidado de Marta.

—Este ordenador es… —dijo abriendo la funda⁠—. El legado de Emma.

Ambos alzaron la mirada hacia Javier, con la sorpresa dibujada en sus caras.

—¿Lo has traído hasta aquí? —preguntó Helena, confusa⁠—. ¿Qué…?

—Se ha llevado un par de golpes, pero espero que funcione.

—¿Para qué? —preguntó Raimundo—. No creerás que alguno de nosotros puede fabricar una vacuna, por muchas instrucciones que dejase…

—No es esa información la que interesa —les aclaró.

Helena y Raimundo alzaron aún más las cejas.

—Emma también escribió una lista de laboratorios donde los Morlocks podríamos conseguir el material científico necesario para trabajar. Lo que quiero saber es dónde tenemos que buscar para encontrarnos con ella.

—¿Perdona? —balbuceó Helena.

—Puede que esté viva. La saqué de la celda —⁠confesó Javier—. Cuando vi que los muertos inundaban la estación fui a la comisaría y la salvé. Luego la perdí en el caos.

Tragó saliva mientras sus compañeros asimilaban la noticia de que había liberado a la prisionera en contra de la condena que los extintos Morlocks habían dictado.

—No podía dejarla morir así, no era justo —⁠añadió Javier.

—Devorada por las criaturas que ella ayudó a crear… ¿No era justo?

—Sabes que no, Rai. Tú mismo me dijiste que ella era buena persona…

—¡Buena persona! —Raimundo tuvo un ataque de tos que le impidió continuar por unos momentos, luego levantó de nuevo la mirada, con los ojos enrojecidos⁠—. ¡Mira como estamos! ¡Míralo!

Javier frunció el ceño.

—Sé muy bien cómo estamos, pero no es culpa suya.

—¡Es todo culpa suya! —dijo Raimundo volviendo a toser.

Javier apoyó la mano sobre el portátil.

—Emma puede fabricar una vacuna —les aseguró a los dos⁠—. Lo visteis en el juicio. Diego Herrero es inmune al virus.

—Una pantomima.

—No. No era una pantomima, Rai. Yo le robé la sangre infectada al doctor Lizarza. Ellos no nos mintieron, replicar la vacuna era su objetivo. Condenamos a muerte a la persona que podía salvarnos.

—Da igual —intervino Helena—. Diego está muerto y ella seguro que también. Si la perdiste en el caos, seguro que está muerta.

De no saber que Diego resucitado se había encargado de llevarse a Emma le habría dado la razón a la joven. Pero no era el caso.

—Necesitamos esa vacuna. Si queremos sobrevivir, necesitamos que un mordisco no nos mate. —⁠Al parecer tampoco una ráfaga de balas en el pecho, pero eso no podía decírselo—. Es nuestro deber al menos intentar encontrarla. Llevo días pensando en esto, creo que además es nuestra mejor opción.

—Ya, pero Helena tiene razón, hay que dar a Emma por muerta.

Javier se volvió hacia Raimundo y le puso una mano en el hombro.

—Si tanto admiras a César Torres sabrás que él diría que hay que tener esperanza.

Sus miradas se cruzaron unos instantes y el hombre suspiró.

—Puede que tengas razón. Todo se vino abajo cuando condenamos a esa chica. El karma nos castigó.

—No creo en el karma, pero creo en Emma y creo en su vacuna.

—¿Y cuál es el plan? —preguntó Helena.

—Nuestra prioridad seguirán siendo los niños, mantenerlos a salvo. Mientras tanto debemos buscar un generador eléctrico para poder encender el ordenador y saber dónde podría estar. He pensado en el Parque de Atracciones, quizá allí…

—¿Para qué el Parque de Atracciones? Hay un generador aquí mismo —⁠dijo Raimundo.

—¿Qué? —se asombró Javier.

—Que el teleférico tenía un generador de gasoil para las averías, está justo debajo de nosotros. Se accede por la puerta de mantenimiento.

—¿Me tomas el pelo? Eso… ¡Eso es cojonudo! —⁠exclamó Javier—. ¿Puedes ponerlo en marcha?

—Mientras tenga combustible supongo que sí —⁠respondió.

Javier cerró la funda del portátil y se echó la bandolera al hombro.

—Pues vamos. Mañana tenemos que movernos y estaría bien saber hacia dónde.

Raimundo y Helena se levantaron de sus sillas y los tres salieron del despacho.

—Perseguir a Emma Brakensiek después de todo lo que ha pasado… —⁠suspiró la maestra, pensativa—. Del corredor de la muerte a foco de la esperanza humana. Me parece surrealista.

—A ti nunca te pareció bien la condena, lo sé.

—Ya… Me convenciste con tus palabras en el juicio. Y no era la única. Había otros como yo, pero nos callamos. Nos callamos como putas y dejamos que Luque y Ochoa decidiesen por nosotros… Dejamos que otros decidiesen para no mancharnos las manos.

—¿No era así como se actuaba en sociedad? —⁠preguntó Raimundo—. Para eso están… estaban los gobiernos.

—Pero se supone que actuaban en base a unas leyes, no de la forma en que lo hicimos nosotros —⁠dijo Javier.

—Tú eras poli, vivías más cerca de la supuesta justicia, pero yo era un tipo de a pie. Cuarenta y nueve años y nunca tuve que pisar un juzgado. ¿Qué podía hacer más que confiar en que las instituciones hiciesen su trabajo?

—Por eso recalqué en el juicio que la justicia estaba en nuestras manos —⁠Javier meneó la cabeza—. Fue muy ingenuo por mi parte esperar que algunas voces se alzasen en contra de la masa.

—No dejo de pensar que si hubiésemos actuado de otra forma nada de esto habría pasado —⁠confesó Helena—. Y esto de salir en busca de Emma no hace más que acentuar esa sensación.

—¿Ya no crees que está muerta?

Helena meditó la respuesta.

—Lo que me gusta es tener algo en lo que creer.

—Me pasa lo mismo —dijo Raimundo.

—Entonces os encantará el plan B —dijo Javier.

—¿Cuál es el plan B?

—Si no encontramos a Emma tendremos que encontrar a otro que pueda sacar provecho de lo que tenemos aquí —⁠dijo palmeando la bandolera—. Posiblemente este sea ahora el ordenador más importante del mundo.

Raimundo se detuvo frente a la puerta de mantenimiento y Javier le tendió su linterna.

—Vamos a encenderlo pues.

Estaba a punto de meter la llave en la cerradura cuando el sonido de unas pisadas a la carrera les alertó. Tras una esquina apareció Marta a toda prisa, con la respiración entrecortada.

—¿Qué pasa? —le preguntó Helena apresurándose hacia ella.

—¡Es Mario! ¡Se ha escapado! —dijo la niña presa de los nervios.

—¿Cómo ha pasado? —preguntó Javier, alterado.

—Me-me-me fui un momento y cuando volví ya-ya no estaba. ¡No estaba! ¡Lo siento!

—Tranquila, cariño, no pasa nada —la animó Helena.

—Lo he buscado, creo que está fuera, vi una puerta abierta —⁠continuó la pobre chiquilla angustiada.

—Le encontraremos —dijo Javier echando a correr hacia la salida.

Clara Larrea

Un niño inocente

Ochenta días después de la Eclosión.

Casa de campo. Madrid.

Las cabinas del teleférico se movían sobre su cabeza, como mecidas cariñosamente por el aire. A través de los prismáticos y pese a la niebla, pudo ver al excompañero de Diego, el policía llamado Javier, salir a dar una vuelta por los alrededores de su refugio.

Clara suspiró con cierto alivio.

Llevaba acechándoles en la distancia desde que salió del Metro. Al principio les siguió porque iban en la misma dirección que ella, luego porque salieron al exterior en la Casa de Campo y le pareció una excelente idea buscar refugio allí y descansar. Lo hizo a tan solo diez minutos a pie del teleférico, donde se habían instalado los Morlocks, en una escuela de circo que tenía carpas con colchonetas para los acróbatas novatos. Clara necesitaba descanso intensivo, atender sus heridas más graves de la cabeza y del brazo, y desinfectar los rasguños y magulladuras del resto del cuerpo. También necesitaba limpiarse toda la mugre y el hollín que había acumulado en el submundo. Y ropa seca. Y comer. Y beber. Y dormir. Y vigilar a Jorge y atender sus necesidades.

Cuando tuvo todo eso, necesitó más descanso porque había enfermado por el frío y los baños de agua helada. De que se quiso dar cuenta habían pasado días y aun así, en todos perdió el tiempo regresando al teleférico a comprobar que los Morlocks seguían bien.

¿Por qué? Clara no estaba segura.

Vio que Javier volvía al interior del edificio y bajó los prismáticos. Le producía alguna especie de placer espiritual saber que esos niños estaban bien. Miró a Jorge, que estaba de pie, a su lado, y le acarició la suave cabeza calva. Restos de piel seca se quedaron adheridos a sus dedos y Clara se los sacudió en el pantalón. La piel alrededor de la cinta aislante que le sujetaba la mordaza no paraba de escamarse, como si el pegamento le estorbase.

Puto mundo injusto.

Casi había perdido la esperanza de encontrar a Emma y Diego, y con ellos la solución. Al principio pensó en visitar todos los malditos pueblos al sur de Madrid, pero pronto se dio cuenta de la estupidez que suponía eso. No podía ir calle por calle buscándoles y no podía aspirar a encontrar un registro impreso de los laboratorios locales.

«Así que es hora de regresar a viejas ideas», le dijo una voz en su interior. Quizá fuese lo mejor, quitarle la mordaza a Jorge y dejar que la infectase. Ese era el plan antes de la aparición de sus amigos. El problema era que ellos seguían vivos en alguna parte. Emma y Clara ya se habían encontrado y separado una vez, ¿por qué no dos? Cuando se juntaron en la casa de Ángel Peña, la científica le dijo que sus caminos se habían cruzado por un motivo. Entonces no la creyó, aún estaba demasiado lejos de la meta, ni siquiera había encontrado a su hijo todavía. Pero después pasó lo de los laboratorios de Eternal Lab y empezó a creer que Emma tenía razón, que sus destinos estaban unidos de alguna forma. ¿Todo para acabar así, separadas por el infortunio? Era absurdo, pero era real. Era la situación en la que se encontraba. Diego y Emma la habían abandonado y ella no tenía forma de encontrarles. Intentarlo a lo loco era peor que esperar a que el Universo proveyera. Si se lanzaba sola a recorrer ciudades como pollo sin cabeza, sin duda acabaría mal. Y si alguien tenía que convertirla en una tarada debía de ser su hijo, no un imbécil cualquiera en una calle absurda en un momento de debilidad. Clara le dio a él su primera vida y Jorge le daría a ella la segunda.

Pero se resistía a estar en ese punto. No mientras pudiese recuperarle, por pequeña que fuese la chispa de esperanza de volver a tener a su niño de siempre. Su vista se levantó otra vez y siguió los cables hasta la entrada de las cabinas del teleférico. «Mi niño humano», pensó. Como los que había allí dentro. Un niño con miedo, con hambre, con sed. Un niño que la buscase a la hora de dormir. Un niño que durmiese. Uno al que cuidar. Un niño que la necesitara.

Un tirón en la correa la sacó de su ensimismamiento y la obligó a bajar la mirada de nuevo: Jorge intentaba alejarse. ¿Acaso percibía su desgaste? ¿Percibía el amor que le infundían los otros niños? ¿Estaba celoso?

—¿Qué te pasa, mi vida? —le preguntó mientras seguía sus pasos e iba desenfundando el hacha.

Clara buscó movimiento en la espesura, algo que pudiese haber alertado a Jorge, pero no vio nada. Por otro lado, estaba anocheciendo, y estaba demasiado oscuro para ver en la distancia.

Al menos para ella.

—¿Has notado algo con tu sentido tarácnido?

Su hijo siguió por un sendero que discurría entre árboles, avanzando tan rápido como le permitía la correa. Clara se dio cuenta de que se estaban acercando al teleférico y frenó en seco, lo que casi hizo caer a Jorge. El niño continuó tironeando y gruñendo.

Iba a reñirle por su comportamiento cuando un grito rasgó la quietud de la Casa de Campo. Era un grito agudo e infantil que no pudo focalizar, pero no estaba demasiado lejos.

Jorge redobló sus tirones.

—Mierda.

Tenía que ser un niño Morlock. Las posibilidades de que fuese cualquier otro niño eran tan remotas que ni se le pasaban por la cabeza. Y era importante que fuese Morlock, porque se sentía responsable después de haber destruido su reino y asesinado a quienes les protegían. ¡Así que por eso había permanecido todo ese tiempo cerca de ellos! Había tenido que pasar algo terrible para que se diese cuenta del verdadero motivo por el que seguía allí, al margen de no saber qué hacer con su vida.

Volvió a dejar libre a Jorge, pero esta vez corrió tras él.

Pronto empezó a escuchar pasos que no eran los suyos y gruñidos que no eran humanos. Apretó el paso y entonces los vio en un camino para bicicletas: había un niño de unos ocho o nueve años que corría con desesperación, cargando un hatillo con una colección de bolsas de plástico llenas de cosas. Tres tarados vestidos le perseguía, una mujer sin demasiadas heridas ganaba terreno con cada zancada.

Jorge aceleró, no hacia los tarados sino hacia el niño, y Clara siguió corriendo tras él para intentar interceptarles. No tenía tiempo que perder: si la tarada alcanzaba al chico, podía tardar un segundo en despedazarle, pero no podía soltar a Jorge y arriesgarse a que huyese como en el Metro. Solo se le ocurría una solución rápida: hacerle daño.

Dios.

Esperaba que cuando recuperase a Jorge no pudiese recordar todas las cosas que su madre le había tenido que hacer. Sin pensar, tiró de la correa, enarboló el hacha y la descargó contra el fémur de su niño, que se quebró con un chasquido. Su hijo cayó desequilibrado al suelo en mitad del camino. Con la pierna herida y sin poder usar los brazos, tardaría tiempo en levantarse y eso le daba unos valiosos segundos de tranquilidad para salvar al niño Morlock.

Dejó a Jorge atrás, a merced de los tarados que iban a la zaga y que por fortuna no le harían daño. Corrió tan rápido como le permitían las piernas. Bastaba un tropiezo del niño para que la tarada le alcanzase.

Entonces vio algo más al fondo del camino: linternas que se acercaban a la carrera, haciendo danzar luces y sombras por todas partes.

—¡Mario! ¡Mario! —gritaba una chica.

El policía iba en cabeza, pero no llegaría a tiempo.

Echó un vistazo atrás y vio a Jorge retorciéndose, arrastrando la cara por el suelo mientras trataba de levantarse. Mario gritó al ser alcanzado.

—¡¡Mario!! —gritaban los Morlocks.

Clara descargó el hacha una milésima de segundo antes de que la tarada cerrase los dientes sobre el cuello del niño. La cabeza salió rodando por el asfalto, despidiendo galaxias de sangre en todas direcciones. Mario se quedó tendido boca arriba, el cuerpo de la tarada le sepultaba. Gritaba de puro terror sin comprender que ya no había cabeza para morderle.

—¡¡Mario!!

Clara se dio la vuelta para confrontar a los otros dos tarados, las linternas se acercaban desde el fondo. Jorge se había quedado tendido boca arriba, inmóvil, sabedor de que estaba neutralizado. Ella también estaba neutralizada. Los Morlocks la habían pillado.

Lanzó un grito de frustración y partió en dos el melón del tarado número uno. El segundo la embistió sin darle tiempo a recuperar el hacha de la cabeza del primero y cayeron al suelo. Se golpeó en un costado, aunque consiguió amortiguar la mayor parte del impacto con la mochila y rodar por el suelo intentado alejarse. Sin darle tiempo a incorporarse, gateó hasta ella y se le tiró encima. Estaba preparada y él mismo se clavó el cuchillo recién desenfundado en el ojo. Se quedó unos segundos tirada, recuperando la respiración, con las viejas heridas palpitando desbocadas. La sangre del tarado goteaba desde la cuenca y le empapaba toda su ropa nueva. Clara dejó caer la cabeza hacia atrás, hastiada.

Javier apareció en su campo de visión, apuntando con el arma y la linterna a la vez, al estilo policía.

—¿Clara? —preguntó al reconocerla, atónito.

Se sacudió al muerto de encima y colocó la mano delante de su cara para evitar que la cegara con la luz. Aprovechó para echar un vistazo de reojo a Jorge.

—Apagad las linternas, por amor de Dios —dijo⁠—. Ya ha habido bastantes gritos.

—¿Qué cojones haces aquí?

—Salvar a uno de vuestros niños.

Javier guardó el arma, apagó la linterna y le hizo un gesto a su amiga para que apagase la suya.

—Gracias —dijo. Le dio la mano y la ayudó a levantarse⁠—. Muchas gracias. Otra vez.

Al fondo, la chica joven abrazaba al niño al que había sacado de debajo del cuerpo del tarado. La cabeza seguía chasqueando los dientes a un lado del camino. Clara recogió su hacha de la cabeza del otro.

—¿Eres nuestro ángel de la guarda o algo así? —⁠le preguntó Javier.

Antes de que supiese qué contestar, la expresión del policía se tornó a una de preocupación y sus ojos viajaron más allá de ella, justo al lugar donde estaba Jorge. Malas noticias.

—¡Hay un niño ahí! —dijo echando a correr hacia él⁠—. ¡Está herido!

Se arrodilló a su lado, dispuesto a quitarle la mordaza y Jorge gruñó de excitación.

—¡¡NO!! —gritó Clara, apartándole de un empujón. Javier cayó de culo hacia atrás y la miró sin comprender.

—¡No le toques! —le amenazó con el hacha.

—¡¿Qué pasa?! —dijo la chica, acercándose con el niño fugado entre los brazos.

Javier se levantó y alzó un brazo para que no se acercase más. Se había percatado de la camisa de fuerza y de la correa. Sacó su pistola otra vez.

—Es uno de ellos —dijo comprendiendo y apuntando a su hijo⁠—. ¡Es un zombi!

Clara se interpuso en la trayectoria de los disparos.

—Es un niño inocente —gruñó, como una leona defendiendo a su cachorro.

—¿Estás chalada? —balbuceó él con incredulidad⁠—. ¡Está muerto!

—¿Lo está?

—Es peligroso Clara, es un monstruo, hay que darle misericordia.

—Es mi hijo y no… no es… no es un monstruo.

O puede que ahora mismo lo fuese, pero eso se podía cambiar.

—Dios mío. Entonces no puedes hacerle eso, tenerle así no está bien. Deja que descanse… —⁠Javier volvió a apuntar con el arma.

—¡No! —Clara levantó el hacha—. No quiero tener que hacerte daño, Javier. Parece que eres el único que protege a esos niños y ni siquiera te bastas para hacerlo bien.

El hombre se quedó un rato quieto, conteniendo la respiración. Al final bajó el arma, rindiéndose.

—Intento ayudarte.

—Pues no lo hagas. No es la clase de ayuda que necesito. Largaos.

Ante la mirada asombrada de los Morlocks, Clara se quitó la mochila y la dejó en el suelo, rebuscó en el interior hasta dar con la cinta aislante. Puso a Jorge en pie, colocó el fémur en su sitio y le envolvió el muslo con firmeza. En un rato estaría como nuevo y podría caminar. Le dio un par de palmadas para sacudirle el polvo y se incorporó a su lado.

—¿No me habéis oído? —les preguntó.

—¿Por qué? —preguntó Javier.

—¿Por qué qué?

—¿Por qué haces esto?

—¿Esto?

—Salvarnos en el Metro y luego salvar a Mario aquí.

Clara se puso nerviosa. ¿Estaba relacionando sus altruistas ayudas con su sentimiento de culpa por la masacre del Metro? Imposible. Se suponía que los Morlocks no sabían de su existencia, de hecho, eso fue parte fundamental del plan de Diego para rescatar a Emma.

—Me gustan los niños —dijo desviando la mirada hacia Mario, que la observaba con los ojos muy abiertos.

—Ya lo veo. Vas por ahí vagando con un niño muerto —⁠insistió el policía—. Me pregunto… ¿A la espera de qué? ¿Qué es lo que crees que va a ocurrir?

—Yo… —la pregunta la pilló con la guardia baja.

Javier le escrutaba el rostro, Helena lanzaba miradas furtivas a Jorge.

—¿Cuál es la ayuda que necesitas?

No se le ocurrió qué responder. Prefirió no decir nada y contraatacar para tener tiempo de pensar y exponer sus reservas a hablar.

—¿Quiénes sois vosotros?

—Morlocks —respondió Helena.

—Lo suponía. Vi vuestros carteles al entrar al Metro. ¿Qué es lo que pasó?

—El virus se extendió entre la población. Probablemente solo quedamos nosotros —⁠respondió Javier.

—Lo siento —dijo Clara, que no necesitó fingir la congoja.

—Todo es peor ahora —dijo Helena—. Todo es peor aquí fuera.

—Lo siento de veras.

—¿Cuál es la ayuda que necesitas? —repitió Javier, que no pensaba dejarla escapar⁠—. Es nuestro momento de ayudarte a ti.

Clara miró a Jorge para ocultar su rostro. No podía decirle la verdad a los Morlocks pero, por otro lado, ¿y si ellos sabían algo sobre Emma? Diego le dijo que Javier les había defendido en el juicio, que eran amigos, y no era casualidad que justo él y los niños hubiesen escapado de la masacre.

Podía intentar tantearles inventándose algo. Levantó la mirada y la confrontó con Javier.

—¿Sois de fiar?

—¿Qué clase de pregunta es esa? —dijo Javier.

—Responde —insistió Clara, muy seria.

—Cinco niños, un policía, una maestra de infantil y un currante del Metro. ¿A ti qué te parece?

—Vale. Hay… Hay una vacuna —dijo.

Javier y Helena se miraron entre ellos, asombrados. Así que sabían lo de la vacuna. Seguro que Diego había intentado jugar esa baza en el juicio.

—Explícate.

Clara tragó saliva para improvisar su media verdad.

—Conocí a una mujer llamada Emma. Me juró que me devolvería a mi hijo, que podía desarrollar una vacuna.

—Dios mío… —murmuró Helena mirando a Jorge.

—¿Qué es lo que pasa? —preguntó Clara, fingiendo sospecha⁠—. ¿La conocéis?

Esa vez fue Javier el que no supo qué contestar. Clara le amenazó con el hacha.

—Si sabes dónde está tienes que decírmelo. Me lo debéis.

—No sabemos dónde está… pero sí dónde podría estar.

A Clara le dio un vuelco el corazón. ¡No podía creer su suerte! Había hecho de puta madre arriesgándose a engañar a los Morlocks.

—Dímelo —insistió.

Javier colocó la mano sobre el hacha y la apartó.

—Tienes que venir con nosotros —dijo, mirando a Jorge de reojo⁠—. Debemos encender un ordenador para darte la información.

—No voy a separarme de mi hijo.

—No permitiré que lo acerques a los otros niños.

—Vale —aceptó—. Se quedará encerrado en cualquier sala que os parezca bien.

Era un precio pequeño a cambio de la información más importante del mundo.

—Entonces vámonos de aquí —dijo Javier—. Estamos refugiados en el teleférico, allí tenemos un generador. Encenderemos el portátil.

Clara asintió, guardó el hacha, cogió a Jorge y se lo echó al hombro. Helena y Mario se adelantaron, hablando en voz baja sobre los motivos por los que el niño se había escapado. Caminaron tras ellos por el camino de bicis, dejando los tres cadáveres allí tirados.

Javier lanzaba miradas de reojo a su hijo.

—¿Por qué desprende vaho? Creía que era al revés, que se quedaban fríos.

—Jorge siempre está caliente.

—¿Es por… por el virus?

—Sí, Emma dijo que mi niño era especial.

—Ya veo.

—¿Y cómo es que la conocéis? —preguntó Clara.

—Estuvieron en el Metro, antes de que el virus se extendiese. ¿Y tú?

—Nos refugiamos en el mismo lugar. Me dijo lo de la vacuna y no dudé en confiar en ella, parecía saber lo que se hacía —⁠se inventó—. La jodida esperanza no me duró mucho. Hubo problemas con los putos tarados, me herí un brazo y me dieron por muerta. Les busco desde entonces.

—¿Les?

—A Emma la protegía un tipo llamado Diego. ¿También le conoces?

—Así es —dijo Javier.

—Era un buen tipo —dijo mientras se cambiaba de hombro a Jorge.

Javier la miró con el ceño fruncido y no dijo nada. No era la reacción que esperaba al hablar de su «amigo». Tomó nota de ello.

—¿Por eso estabas en el Metro? —preguntó Javier al cabo de un rato⁠—. ¿Buscabas a Diego y Emma?

—Les oí una vez hablando de la posibilidad de intentar desplazarse bajo tierra. Cuando conseguí llegar a una boca de Metro vi vuestros carteles y no dudé. Al parecer era una buena idea, pero llegué tarde. ¿Hace cuánto…?

—Poco antes de que ocurriese la desgracia.

Clara fingió mucha sorpresa.

—¿Eso es el mismo día que os salvé yo en la Línea 2?

—Sí —dijo muy serio.

—¿Me estás diciendo que si hubiese llegado un día antes les habría encontrado?

—Eso me temo.

—¡Joder! ¡Me cago en la puta! —dijo fingiendo estar muy disgustada.

Detuvo sus pasos y agarró a Javier para obligarle a detenerse también.

—Júrame que están vivos.

—No puedo jurar eso —respondió mirando de reojo a Jorge.

—Vale. Júrame que salieron de allí antes de que los muertos arrasasen vuestro campamento subterráneo.

Antes de responder, Javier miró en dirección a Helena y Mario, que les esperaban, inquietos, unos metros por delante. Sin duda el policía dudaba en contarle lo que de verdad había pasado con Emma y Diego y el estúpido juicio que lo había echado todo a perder.

—No es tan fácil… —murmuró entre dientes, volviendo a fijar la mirada en ella.

—¿Me has mentido? —le inquirió Clara.

—No. Yo no… Lo único que puedo decirte es que creo que Emma está viva y que creo que podemos encontrarla —⁠contestó Javier.

Clara asintió. Era mejor que no hurgase en eso, no le interesaba saber nada más.

—¿Diego…?

—Está muerto —respondió él, seco.

—Vale —aceptó Clara, se cambió de nuevo a Jorge de hombro y reanudó la marcha. El plan de Diego incluía su propia muerte, así que quizá le estaba diciendo la verdad. Siempre había dado por sentado que Emma y Diego escaparon juntos pero no tenía por qué ser así.

—¿Qué hay del ordenador? ¿De qué va eso?

—Es el ordenador de Emma. Hay una lista de laboratorios donde podría estar.

—No sabía que tuviese uno.

—Se lo prestamos nosotros.

Clara asintió. Conociendo a Emma ya comprendía exactamente lo que estaba pasando allí: los Morlocks la condenaron y aun así les dejó instrucciones para que intentaran replicar su vacuna. Que Javier se lo fuese a servir en bandeja de plata tenía que ser alguna clase de recompensa kármica por haber salvado a esos niños.

—¿Y cómo es que no habéis encendido el portátil hasta ahora?

—No tiene batería y hasta hoy no sabía que teníamos un generador.

—Bueno, al menos he llegado a tiempo esta vez —⁠dijo Clara palmeando el costado de Jorge—. Si la encontramos y crea esa vacuna, no solo será bueno para mi hijo.

—Lo sé —respondió Javier—. Hablando de eso… ¿Qué hay de tu hijo? ¿Es seguro llevarlo así?

—Sigo aquí, ¿no? Sé cómo manejarle —le aseguró⁠—. Soy su madre.

El policía asintió, pensativo, mientras pasaban justo al lado de un parque infantil.

—Estoy pensando que quizá quieras unirte a nosotros. Vamos al mismo sitio y está claro que eres una mujer muy capaz. Nos vendría bien tu ayuda.

Clara se detuvo y le miró con intensidad.

—Jorge y yo no vamos a separarnos.

El policía se mesó la barba.

—¿Y dices que Emma te prometió que lo traería de vuelta?

—Te aseguro que no fue fácil convencerme, pero es muy buena en lo suyo, sabe lo que hace. Mi niño volverá conmigo.

—Volverá de entre los muertos…

—Si lo quieres ver así, supongo que sí.

—Este mundo no deja de sorprenderme.

Helena y el niño llegaron a la puerta del teleférico y entraron a toda prisa. Sus linternas desaparecieron y pareció que hubiesen sido tragados por la oscuridad.

—Oye, ¿sabes si Emma hizo algún avance mientras estuvo con vosotros? ¿Os dijo algo…?

—No. No tuvo tiempo.

Clara suspiró, decepcionada.

—Supongo que me tengo que conformar. Ya he gastado mi cupo de suerte encontrándoos. Menuda casualidad.

Javier la miró antes de cruzar la puerta y no supo interpretar su expresión.

Aurore Dumont

Cosas que hacer antes de morir

Noventa y cuatro días después de la Eclosión

Casa de Aurore y Marcos. Rascafría.

«Te abriré de parte a parte y me comeré tus entrañas mientras miras» - «Se acerca el Fin»

«Otra puta muerta más»

—----

«El mundo ahora es un lugar horrible»

«El mundo siempre ha sido un lugar horrible»

«Eres una pequeña putilla»

«Ese truco te lo enseñó tu papaíto?»

Aurore estaba sentada en un cojín sobre la alfombra, justo enfrente de la chimenea, apoyada sobre una mesa baja con un cuaderno y un boli. El cercano fuego hacía que le ardiesen la cara y las manos. Por dentro también se quemaba. Era la segunda vez esa noche que se ponía a recordar toda su «convivencia» con Alfonso, removiendo toda la mierda, adentrándose en sus recuerdos lo más a fondo posible para escribir las malditas frases. Las primeras las tuvo claras, las siguientes no tanto, y se dio cuenta de que quizá Marcos tenía razón y su mente se dedicaba a confundir sus recuerdos para ajustarlos a la realidad. A lo mejor Alfonso nunca le dijo lo de Teófilo sino algo parecido. A lo mejor Fany no había muerto por ser su amiga sino por ser una de las pocas jóvenes que quedaban en el pueblo. A lo mejor los asesinatos no eran para jugar con ella sino para crear una guerra en el pueblo. ¿Y si Marcos tenía razón en todo?

En fin, si estaba un poco de la olla tampoco sería tan raro. Otros se dedicaban a descuartizar curas y degollar muchachas, así que su locura tampoco estaba tan mal. Si su amigo tenía razón, ella solo había matado un vivo y se lo tenía más que merecido. Después de la Eclosión, no se podía esperar otra cosa que un mundo de locos…

Apartó los ojos de los troncos incandescentes y se concentró en la tarea de nuevo. La lista la ayudaría a entender si todo era real o solo chaladuras de su mente.

«Ese truco te lo enseñó tu papaíto?»

—Mmmmm…

El sonido de unos suaves golpes en la puerta le sobresaltaron. Se quedó inmóvil, vuelta hacia el sonido hasta que se repitieron. Alguien llamaba. Guardó el papel con la lista de Marcos en la caja de madera y se levantó. Comprobó que el seguro estaba echado y se asomó a la mirilla. Guille estaba al otro lado de la puerta, enfocándose la cara desde abajo con una linterna.

—Qué coño… —murmuró.

Giró las llaves tratando de no hacer ruido y dejó entrar a su amigo, que estaba pelado de frío.

—¿Qué haces aquí? —le susurró.

El exterior era un gélido pozo de oscuridad en el que ni la nieve brillaba. El aire entraba frío y cortante como un cuchillo.

—Estaba solo en casa y… —metió la mano en el bolsillo y sacó un porro⁠—. Pensé que te vendría bien uno de estos…

Aurore se le quedó mirando con la boca abierta.

—Pues… pues sí… —aceptó—. ¡Pero no tendrías que haber venido! Tú solo por ahí, a estas horas, estás chalado.

Guille ignoró su reprimenda maternal y la miró de arriba a abajo.

—Estás en pijama…

Aurore bajó la mirada y se ruborizó, el repentino frío había hecho que sus pezones despuntaran en la tela como dos lanzas. Se tapó con los brazos.

—No hay nada ahí que no haya visto ya —sonrió Guille, rememorando su primer encuentro, cuando ella se asomó desnuda a la ventana sin saber que abajo había gente.

—Idiota —respondió, cerrando la puerta tras él.

Se dio la vuelta, volvió al sofá y se tapó con la manta. El chico la observó sin moverse.

—¿Fumamos aquí? ¿Con…? —señaló al piso de arriba usando el porro como si fuera un puntero láser.

Aurore se encogió de hombros.

—Somos compañeros de piso y está sobando. En el contrato no ponía nada sobre fumar. Además, sigo en pijama, ¿dónde voy a ir? —⁠Aurore dio unas palmaditas en el sofá—. Siéntate.

—Tú mandas.

Guille se quitó el abrigo, lo colgó en la barandilla de la escalera, cogió un cenicero de la mesa de comedor y se sentó a su lado. Encendió el peta con un zippo y dio una larga calada.

Ella le observó en silencio, preguntándose qué hacía allí. Sus ojos parecían más tristes de lo normal, el pelo del flequillo se le había quedado apelmazado en la frente, pero aun así estaba guapo. Exhaló el humo y le devolvió una mirada cargada de preocupación. Ella también estaba demacrada.

—¿Cómo estás?

Aurore suspiró. No podía explicarle lo de Alfonso.

—Aterrada —respondió simplemente.

—Te entiendo —aseguró.

Guille le pasó el porro tras otra calada.

—Todo esto es una puta mierda —dijo Aurore recogiendo el obsequio.

—Marcos no ha averiguado nada, ¿no?

Ella negó con la cabeza mientras fumaba.

—¿Te has enterado de la movida?

Aurore le miró extrañada.

—¿Qué movida?

—Lo de mi tío Óscar, el lío en el ayuntamiento.

—Marcos no me ha contado nada…

—La gente se puso nerviosa, se reunieron con la madre de Fany. Creo que insultaron a Sebastián, a Claudio y a… a Marcos también.

—Qué panda de gilipollas. Como si no tuviéramos bastante.

—Ya… Entre otras cosas mi tío piensa que Marcos es el asesino. Me lo han dicho por ahí.

—¿El asesino? Claro, claro. Óscar está resentido porque desde que Marcos llegó al Consejo las cosas iban mejor, hizo un montón de cosas buenas para la comunidad, Rasca funcionaba mejor, todos estaban contentos —⁠dijo Aurore, enfadada—. Ese cabrón… ¿No te importa que le insulte, verdad?

Guille bajó la vista. Aunque le dio la razón con la cabeza, parecía querer cambiar de tema.

—Lo siento, esos rumores de mierda sobre Marcos me cabrean un montón.

—No pasa nada.

—Cambiemos de tema.

—Fui a ver a Edu hace un rato —dijo Guille entonces.

—¿Y? ¿Está bien?

—Su padre no me dejó entrar.

—Ya… Debe estar destrozado. La quería mucho.

Guille asintió con tristeza.

—Llevaba enamorado de ella toda su vida. Conscientemente desde un año o por ahí. Ha sido su primera novia, la primera real… —⁠sonrió al recordar—. Siempre que volvía de un campamento decía que se había ligado una tía, pero no era verdad.

—Pobre Edu —fue lo único que acertó a decir Aurore mientras su mente recreaba la escena de Alfonso degollando a Fany.

Dejó el canuto en el cenicero, de pronto no le parecía buena idea fumar en esas circunstancias mentales.

—Hasta que pasó aquello de la finca, Fany y yo éramos muy amigos, ¿sabes? Más de lo que piensas. Ella… ella adoraba a mi hermana. Venía casi todos los jueves a casa, venía a verme a mí, pero terminaba jugando con Mara. Y Mara… Para ella Fany era la hermana que yo no podía ser… Y… y ahora las dos están muertas.

—Lo siento, Guille.

—Creía que ya estaba superando lo de mi hermana… ¡Por segunda vez! —⁠masculló, con la barbilla temblando—. Y ahora tiene que pasar esto… esta… mierda.

Aurore se arrimó a él y le rodeó con el brazo, apoyando la cabeza en su hombro para consolarle.

Ambos terminaron llorando.

Intentó concentrarse en el fuego, borroso a través de las lágrimas, e ignorar lo que sucedía en su mente, espantar las imágenes de Alfonso despedazando a la gente. Y lo consiguió tras un rato de abrazos, sollozos y un silencio adornado por el crepitar de la chimenea. El sonido de los ronquidos de Marcos llegaba de vez en cuando desde la escalera a su espalda.

—¿Sabes qué? —dijo Guille al cabo de unos minutos, secándose la cara con el antebrazo⁠—. Soy yo el que no quería estar solo, por… por eso he venido.

—Pues… gracias. Yo también necesitaba esto. Sentir que tengo más de un amigo.

—Después de toda esta porquería quedan pocas cosas que a uno le puedan hacer feliz.

Aurore levantó la mirada y sus caras se quedaron muy juntas. Los ojos castaños del chico la atravesaban como flechas, sus labios entreabiertos brillaban en tonos anaranjados por efecto de las llamas.

—Yo…

No pudo decir nada más por que Guille posó sus labios sobre los suyos. Se quedó un instante quieta, sin saber cómo reaccionar. Pensó en apartarse pero… no quería hacerlo. Le gustaba. Y le devolvió el beso, cogiéndole del cuello. Sus lenguas se enredaron y sus manos se buscaron.

Pronto Guille estuvo sobre ella, cubriéndola, tocándola. Empezó a hacer mucho calor, la ropa comenzó a sobrar. El chico levantó la mirada hacia los ronquidos antes de desnudarla.

—No te preocupes, duerme como un tronco —susurró Aurore, quitándole la camiseta, encendida por la pasión, temblando de nervios por lo que estaba a punto de suceder.

Guille dudó solo un segundo, se terminó de desnudar el torso y sonrió de forma pícara.

—Prometo que este no era mi plan.

—Te ha salido bien —dijo Aurore, volviendo a besarle.

Puede que no le quedase mucho tiempo en ese mundo. Era el momento de empezar a poner cosas en su otra lista, la de cosas que hacer antes de morir.

Ciento cinco días después de la Eclosión.

Casa de Aurore y Marcos. Rascafría.

El día había nacido soleado y la nieve brillaba sobre los tejados, el asfalto, el césped y los descuidados arbustos del parque. Las montañas parecían estar cubiertas por una sábana impoluta. Un buitre negro surcaba los cielos despejados, llevado por las corrientes de aire como una cometa. Aurore, en la ventana, observó su vuelo con fascinación. El mundo era tranquilo, los que lo agitaban eran ellos, los humanos, vivos o muertos.

Había pasado más de una semana desde el asesinato de Fany y en el pueblo se respiraba el aroma de la muerte. Marcos decía que la tensión podía tocarse con los dedos. La gente esperaba un nuevo cadáver y Aurore también. ¿Sería ese el día?

Pensó en la lista de Marcos, preguntándose si era lo bastante completa. En los últimos días solo había recordado una cosa: «Gritarás tanto que los muertos de tres manzanas alrededor vendrán a por ti». Si resultaba que Alfonso había vuelto de entre los muertos para martirizarla, necesitaba que lo que fuera que hiciese estuviese escrito en esa lista de antemano. Si la atacaba con algo que no conseguía recordar, Marcos no la creería y habría perdido su oportunidad de abrirle los ojos.

O ganado su cordura.

Se apartó por fin de la ventana, terminó de vestirse e hizo la cama. Luego bajó al primer piso, el olor del café que Marcos hacía antes de irse le sacudió las narices y le hizo rugir el estómago. Cogió un paquete de galletas y lo devoró todo como si no hubiese un mañana.

Unos golpes sonaron en el salón mientras terminaba de dar cuenta del desayuno.

—¡Soy Irene! —escuchó mientras se acercaba a la puerta.

Se asomó a la mirilla y vio a la chica plantada en la terraza, abrigada hasta las cejas, con las manos en los bolsillos. Abrió.

—Hola, ¿qué… qué haces aquí? ¿Quieres pasar?

—No, gracias. Venía a ver cómo estabas y a decirte que mi tío va a volver a darme clases y… Bueno, por si querías venir.

Aurore dudó. No tenía la cabeza para aprender nada, lo había comprobado en los días que llevaba encerrada en casa. Le costaba horrores concentrarse en la lectura más de diez minutos, lo cual era una putada porque leer era su único entretenimiento. Por otro lado, salir empezaba a ser una necesidad acuciante. Quería moverse, pasear, llenarse los pulmones de aire limpio y fresco. Y, sobre todo, quería ir a las duchas comunes para lavarse a fondo con agua caliente.

Irene seguía esperando su respuesta.

—No… No voy a ir a clase. No tengo la cabeza para eso —⁠le dijo y forzó media sonrisa—. Pero si me das un minuto te acompaño a la plaza.

—Vale —aceptó su amiga con cierta tristeza.

—Sigue tomando apuntes para mí, por si acaso…

—¡Eso ya lo hacía antes! —rio Irene.

Aurore regresó al interior, subiendo las escaleras de dos en dos. Se calzó unas botas de nieve y se abrochó el cinturón del que pendían sus cuchillos de Légolas. Luego sacó de su escondite en un armario el revólver que le había dado el señor Emilio y lo ocultó en su espalda, bajo el abrigo. Metió en una bolsa de deporte ropa limpia y… lista.

Salir de la casa le costó más de un titubeo, pero finalmente se obligó a sí misma a abandonar la seguridad de su puerta y sus ventanas enrejadas. Un rato después caminaba con su amiga en dirección a la plaza, haciendo crujir la nieve bajo los pies, oteando cada rincón como si Alfonso fuese a aparecer, asomado en cualquier ventana.

—¿Qué tal le va a Juanjo? —le preguntó a Irene, rompiendo el silencio⁠—. No le veo desde… desde lo de Fany.

El suspiro de la chica se materializó en forma de vapor delante de su cara.

—Yo tampoco le he visto mucho —dijo lastimera⁠—. Está muy centrado con lo de la P.A.Z. Creo que están peinando las afueras del pueblo o algo así. Dice que no puede contarme nada pero sé que sale a la montaña a hacer algo.

—¿Siguiendo órdenes de Marcos? —le preguntó Aurore.

—Supongo que sí.

—Entonces no te rayes, seguro que estará bien. Se preocupa mucho por la seguridad de la gente.

Irene asintió sin mucho convencimiento. Continuaron caminando, siguiendo las huellas que había dejado un carro de caballos en la nieve de la calzada.

—¿Y tú? ¿Has visto a Guille? —le preguntó con intención.

Sí que lo había visto. Guille la había visitado todas las noches y había descubierto que leer no tenía porqué ser su único hobby, especialmente al calor de una chimenea, pero nadie más que ellos dos conocían la relación. Ni siquiera Marcos se había percatado de los polvos que echaban mientras él dormía sobre sus cabezas.

—¿Sabes que esa sonrisa te está delatando, no? —⁠insistió Irene.

—¿Qué…? No… Él…

—No pasa nada, Aury —la animó su amiga—. Yo también estoy con Juanjo… Hace tiempo, antes de lo de Fany, pero no queríamos que nadie lo supiese.

—Ah, ¿era un secreto? —bromeó Aurore.

—Ya no nos esforzamos en ocultarlo —sonrió su amiga⁠—. Igual tú deberías hacer lo mismo.

—Ni Marcos lo sabe.

Irene se encogió de hombros.

—Ya te darás cuenta de que no tiene sentido esconderlo. Si con la que está cayendo no podemos tener un poco de amor, apaga y vámonos.

Irene tenía razón. Desde que estaba liada con Guille parecía que los días tenían un sentido más amplio que el de ver pasar el tiempo y tener las necesidades básicas cubiertas. Lo malo es que tener algo implicaba también la posibilidad de perderlo.

Aurore forzó una sonrisa y se la mostró a su amiga.

—Tienes razón, pero que sepas que si no vuelvo a clase no es por irme a follar —⁠bromeó—. De verdad que no tengo la cabeza para estudiar.

—Vale, vale —rio también Irene—. ¡Yo no he dicho nada de que te vayas a chuscar!

—Así que Juanjo, ¿eh? ¿Y qué tal os va?

Irene se encogió de hombros.

—Bien, supongo. No sé, no me gusta el rollo que se trae con su compañera.

—¿La chica de la patrulla?

—Sí, Sara.

—¿No es un poco mayor para Juanjo? —preguntó Aurore.

—Tiene treinta y tres. Diez más. ¿Pero de verdad crees que a alguien le importa ahora la edad?

—Supongo que no. Pero ¿por qué iba a dejarte por esa?

—No sé, es una chica dura. Tiene experiencia…

—Bah, y tú vas a ser la doctora del pueblo. Vas a ganar mucha pasta.

Ambas rieron.

—Es un alivio poder hablar de estas cosas con alguien. ¿Qué tal está Guille?

—Solo le veo por las noches, se puso a trabajar en los muros. Intenta ser normal otra vez…

—Fany y él eran muy amigos. Me alegro de que esté bien.

—Hace lo que puede.

—Como todos —dijo Irene—. Bueno… Yo me voy al ambulatorio.

—Gracias por venir a buscarme. Cuando pase todo esto del asesino…

—Vale y de nada —respondió su amiga, comprensiva⁠—. Yo tampoco quería volver a dar clase, pero mi tío ha insistido mucho. Es la única familia que me queda, así que… tengo que hacerle caso.

«Igual tiene miedo de ser el próximo. Matar al doctor Raya sería otro estupendo golpe en las costillas para Rascafría», pensó Aurore.

—Hasta luego —dijo, sin embargo.

Las dos amigas se separaron, cada una por su lado. En la plaza todo estaba tranquilo. Beatriz fumaba un cigarro con Isidro en la puerta de su tienda privada. Un hombre mayor, cuyo nombre no recordaba, sacaba de un saco puñados de sal y la esparcía en las placas de hielo que se habían formado en el camino que iba del ayuntamiento a la glorieta con el famoso árbol del pueblo. Junto a este estaba David, un integrante de la patrulla al que denominaban el «vigilante constante», montado en un caballo. Antes de aquello era profesor de equitación y el único capaz de cabalgar por la nieve. Marcos le había encomendado la tarea de estar siempre en guardia, preparado para asistir donde se le necesitara.

Su presencia allí la hizo sentir más tranquila y se metió en la casa rural que servía de duchas comunes. Cada habitación estaba equipada con baño privado, así que solo tenía que elegir una libre y a esas horas nadie las usaba, siendo la caída de la noche, después de la dura jornada laboral, el momento de máxima ocupación. Bajó unas escaleras en dirección a un pequeño patio trasero, donde estaba la caldera y el generador que la alimentaba. Agudizó el oído por si ya estaba en marcha y se ahorraba tener que hacerlo ella, pero no era el caso. El pasillo estaba oscuro, iluminado por la luz que se colaba por las rendijas de la puerta metálica, al otro lado. Aurore suspiró.

—No hay nadie aquí —se dijo a sí misma.

Había hecho aquello un montón de veces, después de hacer footing a primera hora, aunque claro, entonces no había un asesino en el pueblo que podía estar escondido tras cualquier puerta, en cualquier sombra.

—Vamos.

Avanzó con todo el coraje que pudo reunir, colocó la mano en el pomo y tiró de la puerta con decisión.

Al otro lado había un muerto.

Un tipo grande, desnudo, con un agujero en el abdomen y toda la carne llena de cortes y heridas de toda clase. Su cara, que era un disparate de carne expuesta, dientes y pelo, se contrajo en una mueca de sorpresa y aversión.

La tensión que Aurore tenía encima fue lo que la salvó cuando se lanzó sobre ella, apenas unas décimas de segundo después de abrir. Tuvo los reflejos de colocar las manos delante e impedir que su boca le alcanzase. Un grito escapó de su garganta y rebotó por la casa rural vacía. El impulso del zombi hizo que cayeran hacia atrás, uno encima del otro. Aurore utilizó la inercia para arrojarlo con las piernas todo lo lejos que pudo. El muerto salió disparado de boca contra una pared, pero ella también rodó por el suelo, golpeándose la cabeza contra el duro cemento y clavándose el revólver en la espalda. El pasillo empezó a dar vueltas y un intenso dolor se instaló en su cráneo. Sangre caliente le empezó a empapar la nuca. Gateó hacia atrás, alejándose. El zombi bloqueaba ahora la única salida y, al contrario que ella, se estaba recomponiendo del golpe como si no hubiese ocurrido.

—¡¡¡Socorro!!! —gritó Aurore, provocándose más dolor.

Tambaleándose salió al patio de la caldera y trató de cerrar la puerta tirando del pomo. El muerto llegó antes de que lo consiguiera y metió un brazo entra la hoja metálica y la pared. El hueso crujió al partirse y también el pomo de plástico, que se quedó en su mano, roto. No había otro asidero para tratar de cerrar la puerta y tuvo que apartarse cuando el muerto pasó de un poderoso empellón.

—¡¡¡Socorro!!! —aulló de nuevo. Alguien en la plaza tendría que estar escuchándola. Se planteó sacar la pistola, pero nunca la había usado y si la descubrían con ella se metería en un buen lío.

El muerto abrió la boca y graznó antes de lanzarse sobre ella. No quedaba más remedio que enfrentarse a él cuerpo a cuerpo y cargárselo. Desenfundó los cuchillos, uno en cada mano. Esperó a que estuviese cerca y aprovechó su lentitud para escabullirse a un lado y clavar uno de los cuchillos en el muslo del zombi, desgarrando tanto como pudo mientras lo esquivaba. Sabía que podía cortarles músculos y articulaciones clave para que cayeran.

El zombi se dio la vuelta enrabietado y trastabilló al tratar de usar la pierna herida. Ella le esquivó otra vez, haciéndole girar en círculos, buscando el momento de atacar. El muerto estiró el brazo roto hacia delante y Aurore aprovechó para agarrarle y tratar de derribarle. Pesaba demasiado, la carne se desgarró por las heridas que tenía y no lo consiguió. Lo que sí consiguió fue que le golpease en un brazo e hiciese volar uno de los cuchillos, que chocó contra el generador.

—¡Hijo de puta! —gritó Aurore.

El muerto estaba fuera de sí y proyectó su cabeza como si fuese un hipopótamo tragabolas, dientes por delante. La mandíbula se cerró a escasos centímetros de su cara. Consiguió empujarle y hacerle caer. Tenía que aprovechar el momento. Se tiró sobre la espalda del muerto y agarrando el cuchillo con las dos manos lo hundió en su cabeza con todas sus fuerzas. La hoja atravesó el cráneo y salió por la boca, clavándose justo en la tierra que había entre dos baldosas. La sangre le salpicó las manos y el cuello.

—Joder… —balbuceó, agotada.

Agarrotada por la tensión, cayó al lado del zombi, boca arriba, recuperando la respiración. Pisadas bajando las escaleras a toda prisa reverberaban en el pasillo. En el cielo seguía el buitre negro.

«¿Qué cojones ha pasado?», pensó.

Marcos atravesó la puerta como una exhalación y cerró tras él de un portazo. Aurore estaba esperándole en una de las habitaciones de la casa rural, mirando por la ventana, tapada con una manta. Había arrancado unos carámbanos de hielo de un canalón y se los estaba aplicando en la herida de la nuca con un trapo. Fuera había alboroto, el sonido llegaba como un galimatías hasta sus oídos. Se volvió para recibir a su amigo, que se abalanzó sobre ella para abrazarla.

—¿Estás bien?

Aurore asintió y él la rodeó para inspeccionar el golpe.

—Igual necesitas algún punto. Tendrás que ir a ver al doctor.

—Estoy bien.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó Marcos mirándola a los ojos con intensidad.

—Alguien dejó un zombi en el patio de la caldera, donde el generador.

—Eso me han dicho —gruñó, con una rabia interior que no conseguía ocultar⁠—. ¡Joder! ¡Hijos de puta!

—Suerte que me lo encontré yo.

Marcos clavó sus ojos en ella y la miró con intensidad.

—No digas eso.

—Me lo he cargado, ¿no? —forzó una sonrisa para animar a su amigo, que no parecía estar de humor para bromas.

—¿Qué hacías aquí? —le preguntó.

—Vine a darme una ducha. ¿Por… por qué lo preguntas? —⁠se extrañó Aurore.

Marcos meneó la cabeza.

—Por nada.

—No te creo.

—Vale —suspiró—. Algunas personas están extrañadas de que… de que te haya tocado a ti dos veces encontrarte con esto.

Aurore sintió que se le encogía el corazón.

—Alfonso…

—No.

—Pero yo siempre vengo a las duchas por la mañana. ¡Es mi rutina!

—Medio pueblo sabe eso, no somos tantos. ¿Había algún mensaje?

Negó con la cabeza.

—Solo el zombi. Oye, ¿qué te han dicho ahí fuera sobre mí?

—Nada concreto, solo rumores.

Aurore tragó saliva, aceptando aquello de momento.

—¿Quién es el zombi?

—Al parecer nadie lo sabe. Era extranjero.

—¿Y cómo coño lo han metido ahí?

—Esa es una buena pregunta. Claudio está abajo reuniendo pruebas. Seguramente fue por la noche.

—Para el primero que llegase por la mañana —⁠completó Aurore—. Que siempre solía ser yo…

—Llevabas días sin venir, ¿no?

—La verdad es que sí.

—¿Por qué has venido hoy? —preguntó Marcos.

—No sé, ¿porque ya olía? —respondió, extrañada de la pregunta⁠—. Bueno… Irene vino a buscarme para ir a clase de Medicina. No quise ir aunque me apetecía ducharme, así que la acompañé a la plaza.

—¿Lo de la ducha te lo sugirió ella?

—Marcos, ¿qué idiotez es esta? ¿Sospechas de mi amiga? —⁠preguntó Aurore, incrédula.

—Sospecho de todo el mundo menos de ti.

—Y de Alfonso.

Marcos frunció el ceño y apretó los labios, callado.

—Aunque es verdad que esto no parece obra suya —⁠continuó Aurore, pensativa. Llevaba un buen rato dándole vueltas—. Él no dejaría un zombi para que me matase. Muy fácil, cero placer.

No era el modus operandi de Alfonso, él era mucho más retorcido y siniestro.

Marcos por fin coincidió con ella en algo y asintió.

—En realidad tampoco parece obra del asesino. No hay mensaje ni víctima, aunque puede ser otro factor de caos introducir el virus en el pueblo —⁠dijo—. También envenenó las vacas y no dejó ningún mensaje.

—Es raro. Si yo no hubiese venido a ducharme alguien lo habría hecho más tarde. A lo mejor el regalito no era para mí —⁠teorizó Aurore—. Algunas veces me he cruzado con Claudio…

Marcos le puso una mano en el hombro.

—Averiguaré quiénes solían ser los primeros en venir. Ahora tengo que dejarte y bajar a resolver todo esto. Nos vemos en la comida, ¿vale?

—Claro…

—Quédate con la parte buena: esto no es cosa de Alfonso.

—No apunté en mi lista nada sobre zombis en las duchas, si te refieres a eso.

—Exacto. Eso está bien —dijo y le dio un beso en la frente⁠—. Ve a ver al doctor.

—¿Del doctor sí puedo fiarme? —le preguntó a modo de pullita, sonriendo.

—No nos queda más remedio.

Otra vez en casa.

Había ido a ver al médico, que estaba con Irene. Le habían curado —⁠aunque no necesitó puntos—, le habían dado pastillas para el dolor y le habían hecho muchas preguntas.

—¿Dónde vamos a llegar? —había dicho el doctor al final⁠—. Si llega a morderte…

Luego se calló porque no estaba bonito decir en alto lo que pensaba: que si la hubiese matado, ahora el zombi desconocido y ella podrían estar correteando por ahí, devorando e infectando al resto del pueblo.

Eso mismo habían pensado todos los demás a los que se lo tuvo que contar cuando salió del ambulatorio y durante la comida en el asador. Y soportar las miradas. De desconfianza la mayoría, otras de asombro; algunas, las más aisladas, de admiración.

Y los cuchicheos: «Venció a un zombi en las duchas, con una espada», «La misma niña que se encontró al Padre, en paz descanse», «Aquí hay gato encerrado. Era amiga de la chica de Lourdes, de la muerta», «Y de Martín»…

Ni siquiera sabía quién era Martín.

La comida no duró mucho. Marcos estaba muy ocupado y ella solo quería desaparecer de allí. Su amigo tenía razón, algunos habitantes les empezaban a culpar por sus desgracias. Los últimos en llegar, los extranjeros. La salida fácil, la opción más probable. Al igual que le pasaba a ella con Alfonso, no veían la situación con claridad. Sus mentes estaban debilitadas por el horror, su capacidad de raciocinio mermada por el dolor. Eso podía hacer que ellos pasaran de víctimas a verdugos en cualquier momento.

—Puta mierda… —le dijo a la habitación vacía, dejándose caer en el sofá.

Quedaban un montón de horas de luz. Demasiado tiempo para pensar, nada en lo que distraer el dolor de cabeza. Además también le dolía el resto del cuerpo por la adrenalina que había soltado luchando contra el zombi. No veía uno desde la finca de los Ayala. Parecían mil años y ella se había comportado como una idiota. Tenía que haber sacado el revólver y acabado con el zombi sin tanto riesgo. Se la había jugado, por suerte le había salido bien. Lo extraño es que eso le hacía sentir orgullosa. Se parecía más a la Aurore superviviente en la que se convirtió tras la Eclosión que a la mojigata que había sido prácticamente desde que llegaron a Rascafría. Estaba pensando en eso cuando escuchó chirriar la puerta del porche. Se acercó a la ventana para ver quién subía las escaleras. Era Guille.

Corrió a abrir la puerta y se abrazaron brevemente.

—¡Acabo de enterarme! —dijo, jadeante por la carrera que parecía haberse pegado⁠—. ¿Has matado un zombi?

Aurore se separó de él, le cogió de la mano y le hizo pasar dentro.

—Alguien no quiere que me duche —dijo, cerrando⁠—. Había uno en el patio de la caldera.

—Me cago en la hostia. ¿Estás bien?

—Sí, tranquilo, solo me llevé un golpe en la cabeza.

—Joder, ¿se sabe quién…? —Aurore negó—. ¿El asesino?

—Supongo —mintió—. ¿Quién si no haría algo así?

—Buuufff —Guille se llevó las manos a la cabeza, agobiado.

—Tranquilo, podía haber sido peor.

—Joder, Aury…

Aurore le colocó una mano en la mejilla y luego le dio un ligero beso en los labios. Le gustaba que se preocupase por ella.

—Estoy bien.

—Lo sé —el chico se apretó los ojos con los dedos, temblaba.

—¿Qué te pasa?

Guille apartó la mano y la miró con ojos enrojecidos.

—No sé si…

—Puedes contármelo.

—Me siento culpable de todo esto… —confesó.

—¿Culpable? ¿Por qué?

—Por todo. Yo lo empecé todo, con lo de la finca. Apuñalé a mi tío, provoqué la muerte de mi primo, de su hijo… Y también las de mi tía, mi abuela y mi hermana…

—Guille…

—Ya sé que estaban muertas, pero eso no quita el dolor que le causé a Óscar.

—Tendrá que superarlo. Como tú, como todos. No entiendo qué es lo que…

Guille la silenció alzando una mano.

—Marcos las decapitó, Claudio mató a Rubén y Sebastián no hizo nada para castigarle. Al revés, apartó a mi tío del Consejo y le encerró en su casa.

—Pero fue defensa propia, ¿a dónde quieres ir a…? ¡Un momento! —⁠Aurore comprendió de pronto—. No me jodas. ¿Crees que tu tío es el asesino?

Guille tragó saliva.

—Alguien tiene que serlo.

—¿Crees que todo es una venganza? ¡Pero si está lisiado!

—Lo sé… Sé que parece una locura, pero… no sé, hay cosas que encajan demasiado bien. Fany estaba involucrada en lo de la finca, todo esto sale de ella, de su engaño.

Aurore quería creerle. Si Óscar era el asesino, no podía serlo Alfonso.

—Y ahora esto del muerto en las duchas… —continuó Guille⁠—. Mi tío sabe manejarlos, tenía una especie de herramienta para hacerlo. Así los llevó hasta la finca y los metió en el almacén.

El corazón de Aurore empezó a latir con fuerza.

—Madre mía, tenemos que decírselo a Marcos.

Su novio negó con la cabeza.

—No tengo más pruebas, Aury, solo la sensación de que mi tío me odia. A veces creo que todo esto es para hacerme daño.

—No eres el único que cree que Óscar está lo suficientemente loco como para ser el asesino —⁠dijo Aurore, recordando las palabras del viejo Emilio.

—De que está loco no cabe duda, pero no consigo relacionar lo del cura tampoco. ¿Y si nos equivocamos?

—Las cosas ya están bastante tensas entre Marcos, Óscar y el Consejo —⁠aceptó Aurore.

—Podemos empeorarlo todo —dijo él como si le leyese la mente.

—Y si estamos en lo cierto y no hacemos nada, ¿no es aún peor?

—Por eso te lo he contado. No sé qué hacer.

—Vale. Lo que necesitamos son pruebas.

—Sí.

—Pues las conseguimos y ya está.

Guille ladeó la cabeza, extrañado.

—¿Dónde está tu tío ahora?

—No sé, supongo que en el bar, con sus amigos. Allí es donde pasa casi todo el tiempo ahora. Estará contándoles su versión sobre lo que ha pasado en las duchas.

—Entonces vamos a su casa, nos colamos y buscamos pruebas.

—¿Estás de coña?

—Para nada —dijo, mirándole con la excitación corriendo por sus venas.

Si descubrían que Óscar era el asesino podrían pasar página. Ella podría olvidar sus locuras sobre Alfonso y Guille librarse del mal de su familia. Podrían seguir el consejo de Irene y disfrutar un poco de la vida. Ya solo tendrían que preocuparse de los zombis.

Agarró a Guille de la bufanda y le atrajo para besarle con fuerza. Los labios del chico estaban helados.

—Vamos a hacerlo ahora mismo —declaró, embriagada por la emoción.

—Para que quede claro, estás hablando de colarnos en casa de mi tío, ¿verdad? No de…

—Me gustaría pero no. Hablo de terminar con todo esto.

Resolver un crimen podía ser otra cosa que tachar en su lista de cosas que hacer antes de morir. Su padre biológico estaría orgulloso.

—Terminar con todo esto… Vale. Suena muy bien.

Quince minutos después estaban plantados en las vallas del hogar de Óscar Ayala. Se trataba de un enorme chalet de estilo rústico, con un jardín rodeando la casa.

Guille la cogió de la mano y, asegurándose de que no había ojos indiscretos por allí, rodearon la manzana hasta la parte de atrás.

—Jugué en esta casa muchas veces cuando era pequeño. Sé por dónde podemos colarnos —⁠le explicó su novio—. La alarma ya no funciona.

Alcanzaron el jardín, usando para apoyarse una farola que había en la acera y un árbol del interior. El césped estaba descuidado, altísimo, cubierto de nieve y hojas secas. El corazón de Aurore empezó a latir con mucha fuerza.

—Vamos a dejarlo todo lleno de huellas.

—No podemos flotar hasta lo seco. Entraremos por detrás y serán solo unas pocas pisadas. Esta noche desaparecerán.

—Vale.

—Escóndete aquí —le dijo Guille—. Voy a asegurarme de que no hay nadie.

Aurore asintió y el chico se largó a explorar dando seis largas zancadas hasta la piedra seca que quedaba bajo el tejadillo. Un rato después le hizo una seña desde el porche para que se acercase, cosa que hizo pisando en los mismos lugares que él.

—No está —susurró el chico—. ¿Vamos?

—Sí.

Guille abrió empujando una enorme puerta de cristal que había en los ventanales, se quitaron las botas mojadas y pasaron al salón. Todo estaba revuelto. Había ropa tirada por los sofás, platos sucios con comida reseca encima de la mesa, entre latas de cerveza, botellas de alcohol y agua vacías, también toda clase de cajas de medicamentos. La chimenea estaba apagada, hasta arriba de ceniza y restos calcinados, todo el suelo alrededor estaba lleno de hollín y restos de madera. Olía mal, una mezcla de humo, comida en mal estado y sudor rancio.

—Joder, como se nota que no está mi tía… —⁠murmuró Guille.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó Aurore, caminando con las botas en la mano.

—Tú ve al piso de arriba, yo miraré en el garaje y la cocina.

—Vale. Buscamos cualquier cosa que le incrimine de alguna forma.

—No sé yo si… —dudó su novio.

—Procuremos dejarlo todo como estaba y no dejar huellas, por si no encontramos nada —⁠le interrumpió, deseando empezar y terminar aquello lo antes posible.

El piso de arriba tenía cuatro puertas. La primera que abrió resultó ser el baño. Le bastó un rápido vistazo para comprobar que no había nada interesante excepto mierda por todas partes y un olor mareante que el ventanuco abierto era incapaz de ventilar.

La siguiente puerta resultó ser la habitación de Rubén, o al menos del Rubén que vivió allí antes de independizarse y morir. Parecía que aquel cuarto llevaba mucho sin pisarse, había polvo acumulado por todas partes. La tecnología, la decoración y los posters de coches eran de hacía una década al menos. No parecía haber nada interesante y si se metía ahí lo dejaría todo lleno de huellas de calcetines. Descartó ese cuarto y se dirigió al siguiente, cuya puerta estaba entreabierta. Era una habitación de matrimonio que olía a humanidad. La cama estaba deshecha y había ropa sucia tirada por todas partes. En la mesilla había gasas manchadas de sangre y pus.

«¿Cómo sube Óscar las escaleras con su silla de ruedas? Parece que duerme aquí», pensó Aurore.

Eso era extraño pero no servía para inculparle. Echó un vistazo por la habitación, por si veía algo más. Abrió un armario y miró en los cajones y en las cajas que había en la balda superior. Nada.

Estaba volviendo a colocar las cajas en su sitio cuando algo en una de las perchas le llamó la atención. Había una sotana colgada entre las camisas y los trajes. En el gancho de la percha también había un alzacuellos.

—¿Qué coño? —murmuró Aurore, mirándolo atónita.

—¡Psssscht!

Aurore pegó un brinco, sobresaltada. Guille estaba en la puerta.

—¡Tenemos que irnos! ¡Mi tío está en la calle, volviendo a casa!

—¡Joder! —Aurore cerró el armario a toda prisa. ¡Qué mala suerte!

—¡Saldremos por donde hemos venido! ¡No te acerques a la ventana!

Salieron pitando como alma que lleva el diablo de vuelta al piso de abajo. Esa vez Guille la condujo a la cocina, se calzaron a toda prisa y salieron por una puerta que daba a la parte de atrás del jardín. En el exterior se escuchaba la nieve crujir bajo la silla de ruedas mientras Óscar avanzaba penosamente por la acera al otro lado del murete.

Se agacharon detrás de una mesa de terraza de madera maciza, debajo de un cenador.

—Nos quedaremos aquí hasta que entre —susurró Guille.

Aurore asintió.

Fuera, Óscar llegó hasta la puerta de la valla, la abrió y la cerró de un portazo. Un gato maulló, asustado, y lo escucharon correr por encima de la nieve.

—¡Putos gatos! —bramó Óscar.

Luego escucharon pisadas en la nieve. Óscar estaba caminando como si nada. Aurore y Guille se miraron, con los labios apretados. Al cabo de unos segundos escucharon cómo dejaba la silla sobre el suelo del porche, la puerta de entrada se abrió y se cerró. No volvieron a oír nada.

Óscar era un mentiroso.

—¡Vámonos! —apremió Aurore.

Regresaron usando las mismas huellas que habían dejado al llegar pero en sentido opuesto. Aurore trepó primero por el árbol. Su peso hizo que las ramas se agitasen, la nieve acumulada encima cayó y tapó parcialmente sus huellas. Una sonrisa de satisfacción se formó en su rostro mientras saltaban al otro lado.

Se quedaron un rato pegados al muro, donde Óscar no podría verlos. El vaho de sus respiraciones se entrelazaba.

—Por poco… —jadeó Guille—. Vaya mierda…

—No nos vamos con las manos vacías del todo.

Su novio abrió mucho los ojos.

—¿Has encontrado…?

—Una sotana y un alzacuellos.

—¿Un disfraz de cura?

—No parecía un disfraz, parecía muy auténtico.

—No lo entiendo —declaró.

—Yo tampoco —dijo—. Pero relacionar a Óscar con Teófilo era la pieza que faltaba, ¿no? Lo que no conseguías encajar.

—Y lo sigo sin encajar.

—¿Y no te parece mucha casualidad? Está claro que está haciendo algo chungo. ¿Por qué iba a tener una sotana? ¿Y por qué ha ocultado que puede caminar?

—No lo sé —repitió su novio, meneando la cabeza⁠—. Pero larguémonos.

¿Qué significaba todo aquello? No habían encontrado pruebas de los crímenes pero estaba claro que ese hombre escondía algo turbio. Su corazón latía con tanta fuerza que reverberaba por el resto de su cuerpo y hacía palpitar la herida de la nuca.

—Voy a contárselo todo a Marcos.

César Torres

Soy una mierda

Ciento dos días después de la Eclosión

Antigua casa de César. Madrid.

—Queridos oyentes —murmuró César a un micrófono que no existía más que en su mente⁠—. Soy una mierda.

Su débil parloteo apenas podía competir con la furia de la tormenta que se descargaba en el exterior. La ventana estaba medio abierta y el frío se colaba punzante y húmedo. Los relámpagos iluminaban la noche. De vez en cuando, un muerto gritaba. Llevaba horas dando vueltas alrededor de la casa, sabedor de que dentro había algo que ansiaba a pesar de que César llevaba horas sin dar señales de vida.

Estaba tumbado sobre la cama de su antiguo cuarto, cubierto de mugre y sangre zombi. Sus cosas nuevas estaban tiradas por el suelo: el bate de baseball, el rifle, el cargador que le quedaba, botes de comida vacíos, botellas de agua… Y se mezclaban con sus antiguas pertenencias: ropa cara, relojes con precios de cuatro cifras, la mejor tecnología de Apple y un montón de cosas más que ahora no tenían ningún valor. Sobre la cama había algo más: cajas y cajas de un potente sedante. César conocía el fármaco después de ver a su madre tomándolo durante años. Los encontró atesorados en el cajón de su mesita, como esperándole a él, que los necesitaba y mucho. El último regalo que le haría mamá.

En los últimos días se había tomado unas quince pastillas y nunca vio a su madre tomar más de tres al día, pero no podía controlarse y prefería pasar la mayor parte del tiempo sedado, adormilado por los ansiolíticos. Cuando su mente conseguía retomar el control le asediaban el dolor, la rabia, la culpa y el miedo. Y la impotencia. Sobre todo la impotencia.

Había buscado a Thomas tras el desafortunado incidente de la Warner, como el traidor de su «amigo» Ben le había sugerido que hiciera, pero había fracasado. Lo único que consiguió fue estar a punto de ser devorado por los muertos. Pasada media docena de horas era inútil seguir buscando al hombre. La venganza está muy bien, pero solo cuando crees que tienes alguna posibilidad de llevarla a cabo. De lo contrario se convierte en una pelotita ardiente entre las costillas que no se puede expulsar.

Algo parecido le ocurría con su «guerra». Sobre la mesilla de noche estaba el regalo de Juan, consumiendo sus baterías inútilmente. Ya no se molestaba en apagar y encender. Habían pasado días desde que Ben se llevase a sus amigos y a Luis con el localizador. El aparato de rastreo nunca había llegado a mostrarle la ubicación de El Hogar ni ninguna otra, simplemente estaba desconectado o no funcionaba. A esas alturas se podía afirmar con rotundidad que el anciano también había fracasado. La última esperanza ardió y las cenizas se convirtieron en su fea hermana: la desesperanza.

A menudo se encontraba con la mente sumida en el día de la Warner. En sus errores. En lo débil que era. Los había perdido a todos por intentar salvar a uno, a Laura. No era capaz de tomar decisiones difíciles. ¿Y por qué no había matado a Tobias antes de que eso ocurriese? La información siempre había estado ahí, simplemente fue demasiado cobarde para actuar en base a ella. Tampoco apretó el gatillo cuando pudo para cargarse a Ben. Sus hombres habían matado a Laura, iba armado y vestido como uno de ellos. ¿Acaso esperaba un cartel luminoso sobre la gente que le indicase si eran buenos o malos, como en los videojuegos? Es en esos momentos difíciles cuando se demuestra quién vale para ser un líder y quién no, y él no valía, ahí estaban los hechos. Todo era una gran mierda, una mierda tan grande como él.

Por eso regresó a casa, para terminar donde todo había empezado. El nuevo César nació allí, mientras la ciudad se reducía a cenizas por la Eclosión.

—Soy una mierda, queridos oyentes. ¿Es duro escuchar algo así, verdad? Yo sé bien de lo que hablo… —⁠hizo una pausa en su discurso y sin moverse mucho palpó con las manos hasta dar con una botella de agua a medias. Dio unos tragos antes de proseguir—. Mi padre me lo decía mucho, queridos oyentes, entre estas mismas paredes. Con palabras más elegantes y propias de él, pero el mensaje venía siendo ese: que era una mierda.

Un poderoso trueno le silenció y le obligó a detener su discurso mientras un eco crujiente se fundía poco a poco en el rumor de la lluvia, hasta desaparecer.

—Ahora me lo digo a mí mismo y es aún más duro, soy sincero, sin autoengaños. Soy una mierda, queridos oyentes. Lo era, lo soy y lo seré. El tiempo pone a cada uno en su sitio.

Ese debía ser el suyo. Solo y hundido. Un truño. Un fracasado pre y post apocalipsis. Había conducido a la muerte a todos los supervivientes con los que se había cruzado. Los únicos que se habían librado a su paso eran Raquel, Fran, Santiago, Ruth, la Profeta y los demás, Ricardo y Susana, la vieja Elisa, Pablo y Mayte. Todos los que se quedaron en el colegio aquel día, esperando un retorno que nunca llegaría a producirse. César se alegraba por ellos, se alegraba de que no hubiesen terminado absorbidos por su espiral de malas decisiones y muerte. Lejos de él habían tenido una oportunidad. No podía sacudirse de encima la sensación de que todo se había ido a la mierda aquel día, cuando se separó de ellos. Raquel le advirtió que la radio se le estaba yendo de las manos, le advertía en realidad sobre su ego, sobre cómo la ambición y el personaje de «gran jefe» se adueñaban de él. Allí empezó a pensar de verdad en construir un futuro para la humanidad, un lugar donde recomenzar. Un sueño demasiado grande. ¿Quién era César Torres para erigirse líder de algo así? Nadie, no era nadie. No tenía la habilidad, ni las capacidades, ni la inteligencia. Lo único que tenía era fuerza de voluntad y una estúpida ilusión que consiguió empotrar en las mentes de los que le rodeaban a base de empeño. Se creyó alguien. Se sentía como si les hubiese engañado, como si les hubiese forzado a creer en algo imposible, a trabajar en construir un castillo de sueños que, al final y por lógica, había terminado desmoronándose y sepultando a todos dentro. ¿Cómo se las había ingeniado para convencer incluso a personas tan astutas y clarividentes como Luis?

—Me aproveché de la necesidad de creer de los supervivientes —⁠se respondió a sí mismo en voz alta—. Nada de lo que he intentado ha salido bien. Nada, queridos oyentes. Ni una maldita cosa.

El muerto de fuera gritó entre el rumor de la lluvia.

Sendas lágrimas se deslizaron por las sienes de César mientras sus dedos buscaban con torpeza el blíster de sedantes. Si se tomaba de golpe ocho o nueve pastillas, igual no volvía a despertarse, con suerte entraría en un coma del que no saldría.

Así se olvidaría de Antonio, Luis y Laura; de Tobias o Thomas Careghan o como cojones se llamase en realidad; de la enternecedora pareja de Marga y Juan Carlos; de todo Cuatro Vientos; de las vidas que había sesgado entre los soldados de Eternal Lab y entre sus amigos; de la adorable e inteligente Raquel; de la radio; de todo el horror que había presenciado y sufrido; de las decisiones erróneas que le habían conducido a ese momento en el que estaba acabado, sin nada a lo que aferrarse más que su inútil vida en un mundo en el que su cobarde acto caería en el olvido absoluto y a nadie le importaría nada. Al menos no se convertiría en un puto zombi, ya no acabaría con más vidas inocentes…

Resultaba tan tan tentador, tan lógico, que se mareó al tomar la decisión. Levantó el blíster y lo colocó sobre su boca abierta. Con los pulgares empujó dos pastillas que cayeron sobre su lengua pastosa. Repitió la operación con otras dos.

Pasaron cerca de veinte minutos aunque para César apenas fueron unos segundos.

—Soy una mierda —sollozó, ido—. Una pedazo de mierda. Supongo que esto es una despedida.

Empujó otra pastilla que rebotó en sus dientes y terminó alojada bajo la lengua. Un relámpago iluminó la habitación una décima de segundo.

—No me queda nada… Nada a lo que aferrarme. Ni siquiera vosotros, queridos oyentes, sois reales ya —⁠murmuró. El trueno ocultó sus últimas palabras—. No… No puedo más. Lo siento.

Abrió la boca para recibir la siguiente dosis, pero algo detuvo sus dedos. Era un pequeño pitido escondido entre el rumor del agua. César se giró con dificultad y estiró la mano con torpeza hacia la mesita. Estaba tan mareado… Sus dedos no consiguieron asir el aparato de rastreo y se le cayó al suelo.

Lo miró desde el borde de la cama, incapaz de moverse, con los ojos muy abiertos tratando de enfocar sin éxito. Un hilo de baba se deslizó entre sus labios y cayó sobre la pantalla, que estaba encendida y mostraba una ubicación que no lograba asimilar después de tanto sedante.

—Mier… da… —balbuceó mientras caía en un químico sueño profundo del que quizá no despertase nunca.

Diego Herrero

No somos polis

Nueve años antes de la Eclosión

Barrio de La Latina. Madrid.

Las terrazas estaban hasta arriba, el bullicio ahogaba hasta el ruido del cercano tráfico. Cervezas y raciones volaban de un lado a otro, las palomas se ponían las botas entre las sillas mientras la gente disfrutaba de los últimos coletazos del verano.

Diego oteó entre la gente hasta dar con la mesa que buscaba. Ángela estaba sentada con las piernas cruzadas y una cerveza en la mano. La luz le caía de soslayo y arrancaba destellos verdes de sus ojos, que no necesitaban maquillaje para resultar letales. Las pecas de su rostro y su escote parecían encenderse bajo los rayos solares. La miraba embelesado Tristan Carter, sentado frente a ella. Era un antiguo contacto, un viejo amigo, un agente de inteligencia al que había conocido años atrás y le debía un favor. Por lo que sabía tenía una buena carrera en el CNI y hacía ya casi un año que le había encomendado a Angy la tarea de engatusarlo para sacarle información sobre su misterioso amigo, el mafioso que se hacía llamar Long John Silver. Suponía que por fin les había conseguido algo y que estaban allí para eso, de lo contrario sería una gran decepción.

Le pidió una cerveza a un camarero que pasaba y se acercó a la mesa.

—¡Diego! —Ángela se levantó al verle y, como si fueran dos amigos en un bar, le plantó dos besos y le abrazó brevemente.

Tristan se levantó también y le estrechó la mano.

—Cuánto tiempo —dijo ofreciéndole una silla⁠—. Eres un hombre ocupado.

Diego se sentó y encendió un cigarro.

—No tanto como tú —le sonrió—. De todas formas pensé que preferirías tratar con Ángela.

Tristan también sonrió y miró a la chica con deseo mal disimulado, no había cambiado mucho pese a que ya no era tan joven como cuando le conoció.

—La verdad es que no puedo quejarme —dijo⁠—. Ángela es excelente, he seguido algunas pistas por sugerencia suya.

La chica le devolvió una sonrisa cómplice.

—Supongo que no estoy aquí para ver lo bien que os lleváis —⁠dijo Diego, echando el humo por la nariz.

—Tristan me ha pasado unos documentos interesantes —⁠comentó Ángela.

—Ha costado mucho trabajo conseguirlos —añadió él.

—¿Qué tienes?

—Creo que a tu hombre.

El camarero llegó con la cerveza de Diego.

—¿Creo? —preguntó cuando se marchó, dejando la bebida y unas patatas fritas.

—No hay nadie persiguiendo a este tipo excepto tú. Me temo que confirmar la información que te doy va a ser tarea tuya.

La verdad es que no esperaba ayuda sino algo de lo que tirar.

—Cuéntame más.

—Benjamin Grinder —dijo Tristan.

—¿Es el pirata al que busco?

El hombre asintió y dio un trago a la cerveza.

—Le he pasado a Ángela un informe de hace veinte años. Es donde empieza todo. Se trata del parricidio de Archibald Grinder, en Manchester. Se cree que lo hizo Benjamin. Nadie le dio mucho bombo al asunto, era una familia pobre y rota, los vecinos estaban felices de que aquel hombre hubiese muerto. Un borracho violento menos.

Diego miró de reojo a Ángela. No comprendía dónde iba a parar esa historia, pero ella parecía convencida y le hizo un gesto para que siguiese escuchando. Tristan continuó.

—El chaval no vuelve a aparecer hasta un par de años después, aquí en España, en la provincia de Zamora, de donde era originaria su madre, fallecida años antes en un accidente. Se le detuvo por pertenencia a banda armada, un grupo de moteros que traficaban con coca. Es probablemente el comienzo de su carrera criminal.

—Empezó desde abajo —añadió Ángela.

Tristan asintió.

—Su nombre no aparece de nuevo hasta diez años después. Existen unas fotografías que le relacionaron con una trama de corrupción en Croacia, las tenéis en el pendrive. La policía no estaba investigando a Benjamin y no volvió a saberse más. Al parecer no le gustó lo que vio y no se metió en el asunto. Hizo bien porque mucha gente acabó detenida poco después.

Tristan hizo una pausa para beber.

—El fin de la operación dejó un vacío en el crimen organizado y, ¿a qué no sabes qué nombre aparece ahí por primera vez?

—Long John Silver —se chivó Ángela con media sonrisa.

Diego se incorporó en la silla y dio otra calada. Eso empezaba a ser interesante.

—Es un tipo escurridizo. No hace ruido pero ha hecho contactos por media Europa además de los países del Este. Grecia, Italia y Francia como mínimo. Nunca ha aparecido mucho tiempo en el mismo sitio y si ha estado infringiendo leyes lo ha hecho bien.

—Sigue hablando —le pidió Diego. Podía ver en su cara que aún no se lo había contado todo.

—Si John Silver, es decir, si Benjamin Grinder está en España, eso podría dar respuesta a otro asunto del que no puedo darte detalles, pero digamos que hay dinero que está desapareciendo, blanqueado a espuertas. Eso requiere de cierta organización y estructura. Puede que Silver sea un intermediario, el que pone los canales. Eso es lo que pretendía en Croacia, aunque luego lo rechazase por algún motivo. Creo que ha hecho aquí la misma jugada. Puede que los niveles de corrupción hayan sido de su agrado en esta ocasión.

—Creía que yo era el único interesado en encontrar a este tipo —⁠dijo Diego.

Tristan se encogió de hombros.

—De momento solo es la corazonada de unos implicados agentes que se reúnen a tomar unas cervezas y limpiar el mundo.

Levantó su jarra para brindar. Ángela y Diego alzaron las suyas.

—¿Y por dónde deberíamos empezar?

—Hay un tipo llamado Francisco Campos. Empresario de la construcción en alza, con contactos en el gobierno. La historia seguro que te suena, no es la primera vez.

—¿Qué tiene de especial?

—Se dice que celebra ciertas fiestas indecentes cuando cierra un trato gordo y ahora mismo está en racha. Solo hay que estar atento a la prensa económica para intuir cuándo serán las próximas orgías. Con un poco de suerte en alguna aparecen piratas.

Diego sonrió.

—Ya entiendo. Y si alguien tuviese una agente de primera categoría dispuesta a infiltrarse en una de esas fiestas, ¿tú podrías decirme dónde se celebran?

Tristan sonrió también.

—Con una llamada.

Diego se volvió hacia Ángela.

—¿Habrá canapés? —preguntó ella.

Tres meses después. Nueve años antes de la Eclosión.

Comisaría. Madrid.

Diego sonreía mirando la pantalla del ordenador. Cotilleaba el Facebook de su exmujer, que había colgado una foto con la pequeña Aurore. Tendría unos siete años y era preciosa. Por suerte, lo único que había sacado de él era el color de sus ojos, una mezcla de marrón y verde, como una hoja de otoño que se cayó demasiado pronto. La instantánea estaba tomada en la Plaza Mayor y la niña aparecía con un sombrero equipado con cuernos de reno. «Listas para decorar la casa», había escrito Monique. Los celos le mordieron el estómago cuando pasó a la siguiente foto y vio a las chicas disfrutando de la Navidad con otro hombre. Pondría en su lista de tareas investigar al tipo, para asegurarse de que era una buena persona. Era lo menos que podía hacer por su ex después de darle una vida de mierda y luego destrozársela del todo matando a su primogénito y dejándola sola y embarazada. Se merecía ser feliz con su hija y tener a alguien que se preocupase por ellas.

Cerró el portátil, apuró una taza de café que en realidad contenía whisky y se levantó de la mesa, estirándose. Ya había doblado el turno, nunca se sentía con fuerzas para dejar el trabajo y marcharse a la pensión donde malvivía, no al menos hasta estar un poco más borracho y poder caer en la cama hasta el día siguiente. Se acercó a la ventana, que daba a un muro de ladrillos, la abrió y se encendió un cigarro. No había dado la segunda calada cuando Javier Granada entró en el despacho. No se molestó en tirar el pitillo, el tabaco era cada vez más caro.

—¿Recuerdas la Ley Antitabaco? —dijo Javier a modo de saludo.

—Llama a la poli.

—Muy gracioso. Oye, ¿has visto a Ángela hoy?

—No.

Javier cerró la puerta y cruzó los brazos sobre el pecho.

—Está infiltrada, ¿verdad? Su número lleva semanas inactivo.

—Eres un hacha, deberían hacerte detective —⁠dijo dando otra calada al cigarro—. Lo de enlace se te queda pequeño.

—No me vaciles, Diego. Estoy preocupado. No veo el momento en que deje de trabajar para ti —⁠confesó Javier—. No es por ti, sabes lo que haces. Es que… Sé que existe un límite en vuestro trabajo, un momento en el que os rompéis. No quiero que eso le pase a ella.

Diego le miró entre el humo que le brotaba de la nariz.

—Creo que se hace la dura pero no está bien… —⁠terminó el hombre.

—Llevas un tiempo dándole vueltas a esto, ¿eh?

No iba desencaminado. El trabajo de infiltración partía por la mitad a casi todos los agentes, por fuertes que fuesen. Los escindía, los obligaba a caminar con un pie a cada lado de la Ley. Él lo sabía muy bien y los pedazos que quedaban caían casi siempre del lado malo. Consecuencias de no poder conservar nada de verdad, como la familia, porque casi toda tu vida es una mentira. El jefe al que finges respetar día tras día es un narco psicópata; el tío que te salvó en un tiroteo es un criminal al que cualquier día tendrás que entregar; la chica a la que te follaste para no desentonar pasará sus días en un burdel de mala muerte. Todo es falso.

—¿Qué quieres? —le preguntó Diego.

—Pedirte que la retires del trabajo de campo.

—¿Por qué?

Javier bajó la vista.

—Tuvimos algo antes de que desapareciera.

—Ay, Javier —Diego soltó una carcajada.

El pobre había caído en las redes de la seductora chica pecosa. A él no parecía hacerle tanta gracia, así que se puso serio de nuevo.

—No voy a retirarla, es mi mejor agente. Está haciendo algo importante.

Javier volvió a mirarle, suplicante.

—Diego, sé que no nos conocemos mucho y que solo puedo pedirte esto de forma personal, como un favor. Sácala de esto, a ti te hará caso. Me espeluzna lo que podría estar haciendo, el sitio en el que podría estar metida…

—Ángela es mayorcita para elegir. Podría estar subida en una pasarela o recogiendo un puto Óscar, pero está haciendo esto. Se está jugando el cuello para que otros vivan mejor.

—Ya lo sé pero…

—Tú quieres protegerla —Diego rio otra vez⁠—. No sé qué habrá pasado entre vosotros, si es que te echó el mejor polvo de tu vida o qué, pero te aseguro que apartándola de su trabajo no vas a conquistarla. Te irá mejor si ella te protege a ti.

El hombre se pasó una mano por la cabeza, agobiado. Estaba totalmente colado por ella y la preocupación le atormentaba. Angy solía tener ese efecto entre los hombres. Era mejor que Javier no supiese lo que estaba haciendo: había conseguido meterse en la cama de Benjamin Grinder y era cuestión de tiempo encontrar pruebas para relacionarlo todo; si Angy llegaba hasta el fondo, si les pillaban con las bragas en la mano, podían acabar con la mitad del narcotráfico de España de un solo golpe y otros tantos corruptos.

—Ya no son horas de estar aquí —dijo Javier, con tono cansado⁠—. ¿Quieres tomar una copa?

—Solo si invitas tú —respondió Diego soplando el humo hacia la ventana, algo sorprendido por la invitación. Nunca había tenido trato con Javier más allá del profesional.

Estaba dando la última calada cuando la puerta del despacho se abrió de improviso y entró el comisario Sáez, muy serio.

—Herrero.

—¿Qué pasa?

—Ha ocurrido algo —dijo sin torcer el gesto y empezando a preocuparle⁠—. Se trata de Yannick Silva.

—¿Yann? —Diego tiró el cigarro y cerró la ventana de un golpe⁠—. ¿Qué ha pasado?

Era uno de sus agentes. Llevaba más de un año infiltrado entre los colombianos de la banda de Rincón, prácticamente formaba parte de su familia.

—Está muerto —dijo el comisario.

Las palabras se le clavaron entre las costillas como un puñal. Javier se llevó las manos a la cabeza.

—¿Cómo? —preguntó.

—Un tiro en la cabeza —respondió el comisario⁠—. A primera vista parece un suicidio.

—Imposible —gruñó Diego.

—No tengo más de momento.

Qué mala pinta tenía eso. Cogió la chaqueta del perchero y salió del despacho sin decir nada más.

Diego contempló el cadáver de Yannick, apretando los puños. Evidentemente no era un suicidio, ni siquiera parecía que le hubiesen ejecutado allí mismo. El cuerpo estaba colocado bajo la ventana, como para simular que la sangre y la bala habían salido fuera. Le habían puesto la pistola en la mano derecha, Yann era zurdo. Menuda chapuza.

Los agentes de la científica trabajaban alrededor del cadáver pero dudaba que fuesen a encontrar algo de valor. Había droga sobre la mesa del salón, rayas de coca y bolsitas de marihuana, también botellas de alcohol a medias. La decoración probablemente no era cosa de los asesinos. El cadáver lo había encontrado una yonki que iba a su casa para cambiar un polvo por un chute. Yannick era adicto, no podía reprochárselo tras tanto tiempo infiltrado entre los malos. Siempre decía que se rehabilitaría cuando acabase la misión. Era un buen chico.

Ahora ya daba igual, su misión había acabado.

Miró a su agente muerto por última vez, con la mandíbula apretada. La rabia le calentaba el cuerpo en oleadas, dentro de su pecho había una tempestad de magma. Era mejor que se marchase, Javier se encargaría de que devolviesen su cuerpo a su familia en las Islas Canarias.

En el rellano del portal se encontró con Coque, que llegaba a toda prisa con la cara desencajada. Javier debía haberle avisado de lo ocurrido.

—¡Jefe! ¡Dios mío! —su otro agente se mordió el puño, luchando por contener sus emociones.

—Es mejor que no subas.

—¿Qué ha pasado?

Diego negó con la cabeza mientras encendía un cigarro.

—Le han ejecutado, un tiro en la cabeza.

Coque desvió la mirada y se aseguró que no hubiese nadie por allí.

—¿Ha sido por las armas? —preguntó en confidencia.

Hacía un par de días que Diego y su equipo habían robado un camión a los chinos. Lo habían hecho al margen de la Policía, por precaución. El soplo vino de Yannick, el cargamento procedía de la banda de Rincón y los orientales iban a sacarlo. Ahora era suyo. Estaba seguro de que no habían dejado cabos sueltos, ni siquiera se habían desecho todavía de las armas, nadie excepto ellos y los hurtados sabían de lo ocurrido. Ni el comisario, ni Javier, ni nadie más.

—Es una posibilidad —respondió funesto.

—¿Se jodió su tapadera? ¿Cómo? El plan salió bien.

—No lo sé, Coque. Yann nos habría avisado si hubiese sospechado que estaba en peligro.

—¿Y Angy? Hay que decirle lo de Yann…

—No —le cortó—. No hasta que la saquemos.

—¿Y cuándo va a ser?

Diego tomó aire. Llevaba un año con la mosca detrás de la oreja pensando que alguien de arriba estaba pringado en aquel asunto, desde que se jodió la redada del Hotel Mississipi. En el peor de los casos, los nombres y rostros de sus agentes podían haberse filtrado al enemigo. Ángela podía estar en grave peligro.

—Hay que sacarla ya.

—Perderemos la operación, ¿no?

Diego le agarró del hombro.

—No todo. Ya sé cómo acaba esto. La mierda ha salpicado demasiado arriba. Llegará un abogado caro y sin escrúpulos que tirará por tierra todo nuestro trabajo y la muerte de Yann no habrá servido para nada.

—¿Qué es lo que pretendes?

—Vamos a ir a por Silver. Lo de Yannick es cosa suya, estoy seguro. Le quitaremos de en medio sin burocracias.

Coque apretó los dientes y asintió.

—Estoy contigo, jefe.

Unas horas después. Nueve años antes de la Eclosión.

Un banco en un parque. Madrid.

—¿Diga? —preguntó Tristan Carter al otro lado del teléfono.

—Soy Diego Herrero.

—Diego, es muy temprano. ¿Ha pasado algo?

—Tenía tres agentes y ahora tengo dos.

Se produjo un silencio al otro lado de la línea.

—¿Ángela?

—No, otro agente. Estaba infiltrado con nuestros amigos de Colombia, lo han matado.

—¿Por qué me lo cuentas?

—Creo que ella puede estar en peligro. Alguien ha hablado de mi equipo, de mis chicos.

—¿Quién?

—No estoy seguro, altas esferas. He contactado con Ángela, dice que Silver y los suyos se han mudado, que ha reagrupado a sus hombres después de una reunión con los colombianos.

—¿Y no tendrá que ver con el robo de un camión lleno de armas?

Esa vez fue Diego el que guardó silencio.

—Ha habido gente haciendo preguntas por aquí —⁠explicó Tristan—. No encontraron respuestas, pero lleva tu sello.

Diego apretó los dientes.

—Gente haciendo preguntas. Eso confirma que la infección de la que te hablo es profunda.

—Estoy seguro de que tienes razón. Saca a Ángela de esa mierda. De todas formas no ha logrado nada.

—Duerme con él. ¿Te parece poco? Sabemos dónde está.

—Mi consejo es que la apartes antes de que sea tarde.

—No te he llamado para pedirte consejo, Tristan.

—¿Para qué has llamado?

—No puedo recurrir a la Policía. Necesito que consigas un equipo táctico, conviértelo en una operación de los tuyos.

—¿Qué? No puedo hacer eso.

—Sí que puedes —gruñó Diego apretando el móvil⁠—. Lo relacionas con eso que no querías contarme.

—Sin pruebas no servirá de nada.

—Claro que sí. En el peor de los casos será una mancha en tu expediente impoluto y mi final como agente de policía. En el mejor, ganamos todos y acabamos con Benjamin Grinder.

—Esto no puede hacerse al margen del Gobierno, al margen de las instituciones. No se puede.

—Las instituciones están llenas de manzanas podridas.

—Precisamente por eso —le replicó.

Diego resopló.

—Si no puedo hacerlo con los míos y tú no me ayudas, Benjamin Grinder quedará libre. ¿No recuerdas por lo que brindamos en septiembre? Brindamos por hacer limpieza, creía que eras otra clase de persona.

Tristan tardó unos segundos en responder.

—Voy a decírtelo claramente Diego, no voy a participar en esto. Te dije que tendrías que gestionarlo tú.

—Entonces no tenemos nada más que hablar.

—Sin embargo… —Diego apartó el dedo de la tecla roja al oírle⁠—. Quizá pueda conseguirte algún número interesante.

—¿De quién? —preguntó receloso.

—Personas que podrían ayudarte con tu operación.

—¿Mercenarios?

—Profesionales, y querrán cobrar por su trabajo, sí, pero puede que acepten otra clase de moneda si salen ganando al cambio, ya me entiendes. Igual hasta te hacen un favor.

Diego sonrió. Acababa de entender lo que le proponía: usar las armas robadas a los malos para pagar a los mercenarios. Era hasta poético.

—Intentaré negociar sus salarios —dijo Diego.

—Desaparecerán cuando acabe el trabajo. Tú y yo no hemos hablado, estoy al margen. Te enviaré los números.

—Tiene que ser ya.

—Lo sé, te responderán de inmediato. Hago esto por Ángela.

—Contaba con ello. Gracias, Tristan.

—Suerte.

La llamada terminó. Diego sonrió y encestó el móvil desechable en una papelera cercana.

Cuatro días después. Nueve años antes de la Eclosión.

Finca en el campo. Norte de Madrid.

Las estrellas asomaban entre jirones de nubes en la absorbente oscuridad invernal. Era una noche para matar o morir. Al fondo, entre algunos árboles, se veían las luces del caserón donde se ocultaban Benjamin Grinder y su banda, un lugar con mucho más lujo del que se merecían. También debía estar allí Ángela, que no sabía que iban a poner punto y final a su misión de forma abrupta y violenta.

A su lado, Coque terminaba de ajustarse el chaleco antibalas con cara de circunstancia. No le gustaba demasiado lo que iban a hacer. Una cosa era trabajar al margen de la Ley, con sus compañeros, para robar un camión cargado de armas y sacarlas de circulación; otra era usar esas mismas armas para contratar mercenarios que les ayudasen a liquidar a un montón de gente. A Diego esa línea entre el Bien y el Mal le resultaba a esas alturas totalmente difusa y, peor aún, molesta. No eran «gente», eran traficantes, criminales. Ya estaba cansado de que la corrupción y los malos ganasen y se fuesen sin castigo. No iba a permitir que la cosa terminase con otro buen agente muerto y los malos de rositas. Esa vez no. Ya había conseguido lo más difícil, convencer a los mercenarios de aceptar un pago con armas que ambos sabían que eran robadas.

—¿Estás preparado? —le preguntó a Coque.

—Supongo… —dijo su agente guardando la pipa en la funda⁠—. Oye, ¿de verdad te fías de esta gente?

—Son profesionales, saben lo que hacen.

Por lo que había averiguado, sus compañeros de asalto eran exmiembros de grupos especiales de todo el mundo. Estaban liderados por un hombre que se hacía llamar Curtis Haysbert.

—No me refería a eso.

—¿Temes que nos traicionen?

Coque torció el gesto.

—No me gusta hacer esto así.

—No nos queda más remedio, tenemos que acabar con ellos y sacar a Angy antes de que se filtre su nombre y su cara —⁠Diego le puso una mano en el hombro a su joven agente—. Saldrá bien.

—¿Qué pasará con ellos cuando acabemos?

—Desaparecerán con las armas.

—¿Y lo que pase aquí nos caerá a nosotros encima?

—A nadie le caerá nada, pero desde luego a ti seguro que no. Los mercenarios limpiarán la casa —⁠le tranquilizó Diego—. Y recuerda: esta noche no somos polis.

Curtis surgió de la oscuridad por un lateral del coche.

—Estamos listos —dijo.

—Nosotros también —le respondió Diego cargando su escopeta con un movimiento rápido.

—Esperad nuestra señal para entrar.

Curtis echó a andar dando órdenes por su pinganillo. Diego le hizo una señal a Coque y partieron tras él. Los mercenarios se encargarían de neutralizar a los guardias de la entrada principal, abrir las puertas y desactivar los sistemas de alarma. Cuando los malos se quisieran dar cuenta del ataque, ya habrían entrado. Lo único que Diego les había impuesto era la supervivencia de Ángela y de los trabajadores inocentes de la finca. A ver si podían mantener su palabra cuando empezasen a volar las balas.

Diego y Coque corrieron por el barro con las armas preparadas. Las luces del interior habían desaparecido tras los muros del caserón. Los guardias de la puerta cayeron abatidos por el fuego silenciado de sus tiradores. Pronto dos especialistas se estaban encargando de facilitar el acceso a los demás. Unos minutos después, corrían por los jardines del interior, desplegándose entre los edificios.

—Máscaras —ordenó Curtis por el comunicador.

Diego y Coque se ajustaron las máscaras antigás que les habían prestado y se lanzaron una última mirada. Empezaba la fiesta. La adrenalina campaba a sus anchas por las venas de Diego. En momentos así, sentía que había nacido para eso.

Alguien descubrió a uno de los suyos en el flanco derecho del caserón y se escucharon los primeros disparos.

—¡¡Vamos, vamos, vamos!! —gritó Curtis.

Sus hombres abordaron la puerta principal y lanzaron dentro granadas de gas. Empezaron a surgir gritos desde dentro y más disparos desde fuera. Una ventana en el lateral de la fachada se abrió justo delante de Diego y por ella asomó un tipo armado. Estaba tan cerca cuando le disparó con la escopeta que su cabeza se volatilizó, regando el interior como una piñata demente.

Diego se asomó disparando a todo lo que se movía. Desde la puerta de la sala se veía el humo de las granadas y pasar a hombres tosiendo, buscando huir del gas. Otros tres empezaron a devolverle las balas con armas automáticas, le obligaron a retroceder y a protegerse en el marco de la ventana. Coque se colocó al otro lado y le ayudó a contenerlos, disparando en cuanto veía la oportunidad. Dos de ellos cayeron. Diego volvió a asomarse a la ventana, el otro se había marchado.

—¡Vamos dentro! —No tenía intención de dejar a nadie con vida.

Saltaron al interior ayudándose uno al otro, luego corrieron hasta la puerta. En el pasillo, el humo se extendía como si la casa ardiese. Ruido de disparos y gritos brotaban de todas partes. Llegaron hasta otro pasillo donde tres narcos se parapetaban, conteniendo a los mercenarios que les disparaban desde la entrada. Les mataron por la espalda, abriendo el paso a sus compañeros, que empezaron a desplegarse por las escaleras hacia el piso de arriba. ¿Dónde estaría Grinder? Quería servirle su porción de tarta de la venganza él mismo.

Entonces, el móvil que llevaba en el pantalón vibró y Diego se quedó clavado. Solo dos personas le escribían a ese número: Ángela y Yannick. El segundo estaba muerto. Se refugió en una esquina y sacó el teléfono. Había un mensaje: «Huida. Cocina. Túnel».

—¡Joder!

Habían estudiado la casa, tenían controladas las dos carreteras de salida y los coches de fuera, no sabían nada de que hubiese un túnel pero si lo había, saldría por algún camino rural cercano que no vigilaban. Ángela debía de haberse olido lo que estaba pasando y se la había jugado para avisarles. Esperaba que no hubiese puesto en peligro su tapadera.

—¡Curtis! —gritó Diego por radio—. ¡Se están largando! ¡Hay un túnel bajo la casa!

—¿Qué túnel? —preguntó Coque, a su lado, con la cara desencajada.

No le respondió y salió corriendo escopeta en mano buscando la cocina. La encontró cerca de allí pero su llegada fue recibida con balas. Dos hombres cubrían la retirada de sus compañeros criminales. Diego y Coque se cubrieron tras el marco de la puerta y lanzaron sus granadas de gas dentro.

Escuchó que gritaban, huyendo.

Salió de su escondite entre la bruma y les dio alcance en la puerta que accedía a las escaleras de bajada. Disparó su escopeta y uno salió despedido hacia atrás con el tórax hecho papilla. El otro siguió disparando mientras bajaba los escalones enloquecido. Le dieron alcance dos pisos más abajo, donde se le acabaron las balas y fue presa fácil. Otro menos.

Un poco más adelante había un pequeño garaje excavado en la tierra. El techo estaba sujeto por vigas de madera y la luz provenía de bombillas desnudas colgadas de mala manera. Diego se quitó la máscara mirando el oscuro túnel por el que se les habían escapado. El aire estaba viciado, olía a humedad y a humo de coche. Huellas de neumáticos en el barro atestiguaban la reciente salida de vehículos.

—¡¡Joder!! —gritó frustrado.

—¡Jefe! —dijo Coque señalando con su pistola un rincón oscuro donde quedaba un coche cubierto por una lona. Diego se apresuró a la puerta y arrancó la lona de un tirón, descubriendo un Megane Negro. Las llaves estaban puestas, la puerta abierta.

—¡Vamos! ¡Aún podemos seguirles!

Giró la llave mientras Coque se montaba en el vehículo. La aguja de las revoluciones se disparó y salieron con las ruedas arrojando barro en todas direcciones. Tomó el estrecho túnel clandestino y aceleró todo lo que pudo. Los postes de madera pasaban zumbando por su lado, amenazando con arrancarle los retrovisores de cuajo. Coque se agarraba a la carrocería con la cara blanca. Por suerte, no duró mucho. El túnel se acabó y salieron al exterior por una especie de cueva rodeada de árboles. Solo había un camino que pudiesen tomar y Diego volvió a acelerar dando tumbos por el terreno sin asfaltar.

—¡Curtis, hemos salido de la finca siguiendo al objetivo! ¡Necesitamos apoyo! —⁠dijo Coque por el comunicador.

—El trato no incluía persecuciones —dijo el líder de los mercenarios tras unos segundos.

Diego apretó los dientes y el acelerador. Coque le miró sin saber qué decir.

—Hemos tomado la casa —siguió Curtis—, el error es vuestro, no dijisteis nada de un túnel. La chica a la que buscabas no está aquí. Hemos cumplido nuestra parte.

—¿Qué hacemos? —preguntó Coque.

—Que les follen —Diego apretó su comunicador⁠—. Gracias por vuestros servicios Curtis, terminad el trabajo como acordamos.

No hubo más respuestas por su parte.

—Estamos solos —dijo Diego arrancándose el aparato de la oreja.

—¿Angy está con Grinder, verdad?

—Me temo que sí.

Todo se estaba yendo al carajo a pasos agigantados. Si no salvaban a Ángela ni acababan con Grinder, lo único que habrían hecho sería fracasar.

—¡Allí! —gritó Coque señalando por la ventanilla⁠—. ¡A las dos!

Entre los árboles se vislumbraba un coche girando por un camino, con las luces apagadas. El corazón se le aceleró en el pecho: ya les tenían. Metió la quinta y pisó a fondo. Coque recargó sus armas y bajó las ventanillas. El coche volaba por la tierra como si estuviesen en un rally.

Les dieron alcance poco más adelante. Había hasta tres coches cargados de criminales. El primero era un todoterreno en el que seguramente estaban Benjamin y Ángela.

—¡¡Dispara!! —le ordenó a Coque luchando por colocarse junto al más rezagado.

Su agente obedeció, se asomó por la ventanilla y empezó a disparar contra ellos, que no tardaron en devolverles las balas, obligándoles a frenar y colocarse detrás mientras los vehículos que iban por delante se escapaban.

—¡Sujeta el volante!

Diego se giró para coger su escopeta del asiento de atrás. Recuperó el control del coche, sacó el arma por la ventanilla con una mano y disparó contra las ruedas. Uno de los neumáticos traseros estalló e hizo que el coche se saliese del camino y chocase contra un árbol, tronchándolo. Pasaron a toda velocidad junto al accidente, las ramas arañaron el techo del coche y aplastaron parte del maletero.

—¡¡Wooaah!! —aulló Coque mirando atrás—. ¡Qué cerca ha estado!

Por delante, los otros dos coches se habían desviado a una carretera secundaria de doble sentido y les sacaban ventaja.

—¡Se nos escapan! —se lamentó Coque—. ¡No les vamos a alcanzar!

—Van al centro de la ciudad.

—Todo se ha ido a la mierda, jefe. ¿Qué hacemos?

Diego tragó saliva.

—Llama a Javier. Pidamos apoyo. Aún podemos cogerles si no les perdemos.

Coque le miró con la cara desencajada, sin entender.

—Volvemos a ser polis. Me hago responsable.

—¿Y qué pasa con el topo?

—Ahora no podrá pararlo.

—¿Y Angy? ¿Y si se lo dice? —preguntó Coque mientras marcaba.

—No le harán daño —respondió Diego, más para convencerse a sí mismo que a su compañero⁠—. Pon el manos libres.

Javier respondió a la llamada tras un par de tonos.

—¿Diga?

—Soy Diego, escúchame con atención, necesito que nos envíes refuerzos. Manda a todo el mundo.

—¿Refuerzos? ¿De qué estás hablando? ¿Dónde estás?

—Seguimos a un sospechoso, es muy peligroso.

—Esto tiene que autorizarlo el comisario, ni siquiera está aquí…

—¡Déjate de hostias y haz lo que tengas que hacer! ¡Tienen a Ángela!

—¿Cómo que tienen a Ángela?

—Está con los malos en su coche. ¡Espabila Javier! ¡Necesitamos apoyo YA! —⁠le gritó.

—¡Me cago en la puta! ¿Dónde?

—Vamos a salir a la A-1 a la altura de San Agustín de Guadalix. Dos vehículos sin matrícula, un Mitsubishi 4×4 y un Ford Mondeo, ambos negros. Les seguimos en un Megane, asegúrate de que las unidades saben que estoy ahí y que estoy al mando.

—Me cago en todo, Diego —masculló Javier—. ¿Qué es lo que has…?

—No hagas preguntas, manda todas las unidades. Te llamaremos si cambian de rumbo.

Le hizo un gesto a Coque y este colgó el teléfono.

Volvió a centrarse en la carretera y en no perder a los objetivos. Como se temía, Benjamin y los suyos tomaron la nacional en dirección a Madrid. Eran las nueve y cuarto de la noche y había bastante tráfico, la cosa empezaba a ponerse peligrosa ahora que tenía que ir bailando entre coches para mantener la distancia.

Lo consiguieron durante muchos kilómetros. Las famosas Cuatro Torres de Madrid se recortaban en el cielo cuando dos coches patrulla se unieron a la persecución con sus luces y sus sirenas a toda máquina.

—¡La caballería! —se alegró Coque.

Los vehículos de los criminales aceleraron aún más, empezando a ponerse nerviosos y temerarios. Invadieron el arcén y casi se llevaron a un motorista por delante, que cayó a la vía y provocó que varios turismos chocaran entre ellos tratando de no atropellarle. Luego viraron en el último momento cogiendo un desvío. Diego tuvo que dar un volantazo para seguirles, impactando de lado con otro coche al que sacó del carril. Las patrullas siguieron su estela de caos poniendo banda sonora a la persecución.

—¡Van hacia el centro comercial de Sanchinarro! —⁠dijo Coque.

El todoterreno se abrió paso en un semáforo cerrado, arrasando con los vehículos que esperaban y con los peatones que cruzaban. Los que venían por la glorieta frenaron como pudieron, provocando más accidentes. Diego esquivó el tumulto de coches y ganó ventaja en la estela de destrucción. Por el otro lado llegaban más coches patrulla, cerrando el paso de los criminales, que empezaron a asomarse por las ventanillas y a disparar.

—¡Hijos de puta! —Coque sacó la pistola y devolvió las balas.

El todoterreno consiguió colarse entre otro grupo de coches, dejando en la glorieta a sus compañeros del segundo vehículo, ocupados con los nuevos policías que llegaban.

—¡Va directo al centro comercial! ¡Cabronazo!

Ahora mismo, Sanchinarro debía de estar lleno de personas ultimando sus compras de Navidad, habría miles de inocentes ahí, ancianos y niños incluidos. Esa mierda no iba a acabar bien, la había cagado otra vez.

Siguió al 4×4 por un camino que rodeaba el edificio, saltando por encima de los badenes, destrozando los amortiguadores, esquivando a los viandantes que se apartaban como podían. Tres patrullas les daban apoyo. El acceso estaba colapsado por una fila de coches que salían del parking. Estaban atrapados. A lo lejos se oían más sirenas y disparos. El otro coche se dirigía a otro acceso.

—¡Cuidado a quién disparas! —le advirtió a Coque mientras cinco personas abandonaban el todoterreno, a unos metros por delante. Vio a Ángela correr de la mano de Benjamin Grinder mientras sus hombres le rodeaban portando toda clase de rifles.

La gente que había por allí empezó a gritar al verles, a correr y a alejarse, creando más caos. Diego y Coque se bajaron del coche y corrieron tras ellos, que iban directos a la entrada, cruzando el puente de acceso.

—¡¡Apartad!! ¡¡Apartad!! —gritaba Diego avanzando entre las personas que huían presas del pánico.

Levantó la escopeta y disparó al aire, provocando más gritos y terror, pero consiguió lo que pretendía: encontrar a Benjamin entre la gente que se apartaba y se lanzaba al suelo. Él y Ángela entraban por las puertas del centro comercial en ese momento. Su mirada se cruzó con la de la aterrada agente un solo segundo, antes de que la arrastrasen dentro.

Cruzaron la puerta seguidos por, al menos, siete agentes nacionales; otros tantos empezaron a organizar la evacuación como podían. El centro comercial era una gigantesca nave cuyas plantas estaban conectadas con el recibidor mediante balcones. Los gritos y el caos se estaban propagando por todos lados. Había personas corriendo mirase donde mirase, una amalgama de piernas, brazos y bolsas moviéndose entre adornos rojos y dorados. La gente, asomada en las barandillas, señalaba la primera planta con la boca abierta, algunos grababan con los móviles. Los villancicos se escuchaban por debajo de los alaridos, los cuidados expositores llenos de productos cuidadosamente colocados eran arrollados por la marabunta, los árboles de navidad decorados con bolas y estrellas caían como si los deforestaran.

—¡Quitaos de en medio! —gritó Coque abriéndose paso a manotazos.

—¡Allí! —señaló Diego siguiendo los gritos que provocaban los traficantes armados a su paso.

Por sorpresa, dos tipos empezaron a disparar tras un mostrador de joyería. Un agente que iba a su lado cayó al suelo agarrándose el abdomen. Tuvieron que cubrirse tras una columna para recargar mientras otros agentes iban tras Grinder. Los disparos redoblaron el caos. La cosa se estaba poniendo muy muy fea. Los cristales de los expositores empezaron a reventar a su alrededor. Vio a una señora recibir un disparo en la pierna y ser auxiliada por Papá Noel. Aquello iba a salir en las noticias internacionales.

—¡Vamos! —gritó Diego con la escopeta recargada.

Coque pivotó junto a él y dispararon con el apoyo de otros dos agentes.

—¡Déjalos! —le ordenó a Coque mientras tiraba de él, corriendo entre balas. Tenían que alcanzar a Ángela y Grinder.

Llegaron tras los otros polis a las escaleras mecánicas que subían a la primera planta y estaban a mitad de camino cuando Benjamin apareció en lo alto. No había sitio donde cubrirse. La ráfaga de balas acabó con dos polis antes de que pudiesen devolverle los disparos.

—¡Arriba! ¡Vamos, vamos! —gritó Diego abriéndose paso entre los policías que trataban de ayudar a los caídos. La sangre se escurría entre las hendiduras de los peldaños.

El piso de arriba era otro torbellino de gente huyendo en todas direcciones, entre escaparates de ropa y expositores de zapatos y bolsos. Otro tipo les atacó, oculto tras una fila de maniquíes. Dispararon contra él hasta abatirle, destrozando los mostradores, la ropa y los adornos. Más agentes de refuerzo llegaban desde otras escaleras.

—¡Tenemos controladas las salidas! —informó uno de ellos.

La fiesta empezó a volverse aún más confusa, balas volando de un lado a otro. Los mafiosos que quedaban estaban todos allí, gastando su munición a espuertas. Los polis respondían. Vio un civil muerto, aunque no estaba seguro de que los hubiesen matado los malos.

—¡Busca a Grinder! —le ordenó a Coque.

Se separaron. Diego tiró la escopeta, ya sin munición, y sacó la pistola sin dejar de avanzar, mirando en todas direcciones. Tenía que tener cuidado al apretar el gatillo, la planta estaba llena de gente escondida, asustada, presa del pánico, y podían hacer una estupidez en cualquier momento.

—¡¡Benjamin Grinder!! —gritó tan alto como pudo⁠—. ¡¡Termina con esto!! ¡¡Estás acabado!!

No tenía ninguna intención de detenerle. Pensaba pegarle un tiro en cuanto le viese. Para su sorpresa, su estrategia funcionó y Grinder se asomó tras una columna, pero sujetaba a Ángela con una mano mientras con la otra le apuntaba con una pistola en la sien.

—¿Qué haces John? ¡Déjame! —sollozaba ella sin atreverse a moverse⁠—. ¡No! ¡No!

—¡Suéltala! —le amenazó Diego apuntándole con el arma.

—Tú debes de ser Diego Herrero —dijo Benjamin, sereno⁠—. Veo en tu cara que quieres matarme.

Sus ojos eran azules como el hielo antártico y sabía hasta su nombre. ¿Sabría lo de Ángela o solo la usaba como escudo porque la tenía a mano? No podía arriesgarse a disparar mientras la tuviese como rehén.

—¡Tira el arma! —le ordenó—. ¡No empeores tu situación!

—¿Quién se ha chivado? ¿Ha sido ese malparido de Rincón? —⁠preguntó Benjamin.

—Morirás sin saberlo.

—Ya lo veremos.

Benjamin sonrió. El hijo de puta sonrió y a Diego se le heló la sangre. No quiso ni mirar a Ángela por si la delataba.

—Por cierto, tu agente murió como un hombre.

—Hijo de puta.

El dedo de Diego tembló en el gatillo.

Por detrás de él llegó la policía, la de verdad. También estaba Coque, sangrando por una herida en el hombro. Todos apuntaron contra Grinder, que seguía sonriendo mientras le rodeaban, instándole a soltar el arma a gritos. Rostros asustados se asomaban tras diversos escondites, mirando la escena con miedo. También había algunos móviles grabando.

Y entonces Grinder tiró el arma, soltó a Ángela, levantó las manos y se arrodilló, ensanchando aún más su sonrisa. Cuatro agentes le cercaron sin dejar de apuntarle, le tumbaron a la fuerza y le esposaron. Diego apretó los dientes viendo cómo su venganza se esfumaba. Encontró consuelo en los ojos de Angy, que seguía tirada en el suelo, manteniendo su tapadera por su propia seguridad. Al menos eso había salido bien. Estaba viva.

Se llevaron a Grinder a rastras. El resto de amenazas estaban neutralizadas y los sanitarios invadieron la sala mientras los agentes evacuaban a los civiles. Por fin pudo reunirse con Ángela detrás de una columna con espejos.

—¿Estás bien?

—Joder, sí, de milagro. ¿Qué coño ha pasado, Diego? ¿Quiénes eran los del caserón?

Coque apartó la mirada.

—Eran mercenarios.

Ángela le miró sin comprender nada.

—¿Mercenarios? ¿Por qué coño habéis hecho eso?

—Yann está muerto.

Ángela se llevó una mano al pecho.

—¿Cómo? —susurró.

—Benjamin Grinder le metió una bala en la cabeza y dejó el cadáver en su casa.

—No… Joder… ¿Cuándo?

—La reunión con los colombianos de hace tres días.

—No lo sabía… Yo… yo hubiera podido…

—Nadie lo sabía —le interrumpió Diego, no tenía sentido que Ángela se martirizara por ello⁠—. Vuestro trabajo ha sido perfecto, alguien de arriba debió advertir a Grinder. Por eso queríamos pararle, hacerlo antes de que descubriesen tu tapadera. No podíamos arriesgarnos a una filtración.

Ángela levantó la cara con los ojos empañados.

—Mira a tu alrededor —musitó—, se te ha ido de las manos. Ha muerto mucha gente.

Diego guardó silencio. El desastre saltaba a la vista.

—¿Qué va a pasar ahora? —preguntó Coque.

—Me parece que ya no soy nadie para deciros qué hacer, pero si queréis mi consejo, dejad el cuerpo —⁠Diego miró a Ángela a los ojos—. Sobre todo tú.

—¿Estoy en peligro?

—Dímelo tú, ¿tu tapadera está a salvo?

—Creo… creo que sí.

—Debes tener cuidado. Grinder irá a la cárcel pero seguro que aún tiene mucha gente leal.

Ángela le cruzó la cara de un bofetón y le miró con ojos abrasadores.

—Dices que lo hiciste por mí pero es mentira. —⁠La barbilla le temblaba al hablar, no sabía si porque estaba furiosa o porque lloraba, puede que ambas—. Llevo mucho tiempo entre criminales, sé reconocerlos. Has puesto la detención de Grinder por encima de mi vida.

—No entraba en mis planes detenerle.

—Has jugado conmigo, Diego. Con mi vida. ¿Es que no ves lo que has hecho? ¿Atacar a los narcos con el apoyo de mercenarios? ¡Joder!

—¿Qué querías que hiciera si no podía contar con la poli?

Ángela apretó los dientes.

—Me has puesto en peligro para poder pegar unos cuantos tiros. Querías ponerte la medalla, dar el último gran golpe.

Ángela meneó la cabeza decepcionada ante su silencio.

—No eres más que un asesino. Me equivoqué contigo. Adiós, Coque —⁠dijo antes de marcharse.

Diego la vio perderse entre los policías y el personal médico. Estaba contento de que estuviese viva, dolido por la verdad que contenían sus palabras. Era evidente que tenía razón. El asesinato de Yann le había nublado el juicio. De todas formas era tarde para lamentarse.

—¿Qué va a pasar contigo, jefe? —preguntó Coque poniéndole una mano en el hombro.

—Estoy acabado —respondió viendo en un espejo acercarse a Javier Granada acompañado de dos agentes. Llevaba unas esposas.

—Tengo que detenerte, Diego —dijo Javier cuando llegó junto a ellos.

—Ya me imaginaba —respondió, ofreciéndole las manos.

Si todo iba bien, no pisaría la cárcel, aunque ya podía dar su carrera por terminada.

Ocho meses después. Ocho años antes de la Eclosión.

Quinta del Jarama, Madrid. Boda de Javier y Ángela.

Diego esperó en la entrada de la elegante finca, decorada con flores y globos blancos. Se escuchaba la algarabía de los invitados disfrutando del cocktail y a algunos niños corriendo por el jardín entre gritos y risas. Por fin un camarero apareció acompañado por el novio y le hizo señas en su dirección.

Levantó la mano para saludarle y Javier Granada se quedó clavado al verle, lívido. Tras unos segundos de duda se acercó.

—Enhorabuena. Bonito traje.

—¿Qué haces aquí? —preguntó él, suspicaz.

—¿Directo al grano, eh?

—Bueno, es que no estás en la lista de invitados. Ella no quiere saber nada de ti y, francamente, yo tampoco. Me contó lo que pasó de verdad. Da gracias de que no contásemos nada, deberías estar en la cárcel.

—Os doy las gracias ahora.

—No me digas que has venido a eso.

—Te traigo un regalo de boda —Diego sacó un sobre de la chaqueta⁠—. Tranquilo, no es dinero de la mafia.

—¿Qué es?

—Protección de testigos para Ángela.

—Se lo denegaron —dijo Javier, confuso.

—Prueba otra vez y un juez lo aprobará. Podrá vivir legalmente con la tapadera de Tamara Ortiz, vuestra próxima boda podrá ser de verdad.

Javier cogió el sobre.

—Está limpia. Me he asegurado de que no tengáis que preocuparos de nada.

Javier levantó la cara del obsequio, emocionado.

—Gracias.

Diego asintió.

—Será mejor que me vaya.

—Escucha… —le detuvo—. Sé que le pediste que lo dejara y sé que, a tu retorcida manera, querías salvarla, que estabas rabioso por lo de Yann. Al final, todo ha salido bien, ¿no?

—Me alegro de que lo veas así.

—¿Todo olvidado?

—Todo olvidado. Que os vaya bien.

Literal. Se olvidaría de ellos para siempre, como si no hubieran existido.

Ya no era nada. Toda su vida era falsa, una mentira. Sin amigos, sin familia, sin profesión. Empezaba una nueva sobre unos cimientos estropeados, totalmente carcomidos.

Trevor Wheeler

El Último Génesis

Noventa y ocho días después de la Eclosión

El Hogar. Laboratorios, sala de ingresos.

La zona por donde entraba el material a sus laboratorios era el último lugar donde se podía hablar con la mercancía cara a cara sin arriesgarse a tener que ponerse un dichoso traje NBQ, dependiendo de dónde la pensase ubicar el doctor Bao, y Trevor odiaba ese proceso. Por eso Edgar Rivera y él mismo estaban allí de pie, en aquella sala vacía y aséptica, esperando a que una de las personas que habían llegado ese día a El Hogar superase los controles de seguridad y el triaje médico. No era una mercancía cualquiera. Según su proveedor, el capitán Silver, esas personas pertenecían a la banda del hombre de la radio, César Torres, y tenía interés en charlar con alguno de ellos. Había elegido para hacerlo a un hombre entrado en años llamado Luis Ramos. Le haría algunas preguntas curiosas antes de que cruzase a un lugar del que ya nunca saldría. Mientras, no muy lejos de allí, Silver estaba recuperándose de la operación de sus dedos en los quirófanos.

Iba a ser un día interesante, hacía mucho que no conocía gente nueva.

Diez minutos más tarde, la puerta de acceso se abrió y por ella asomaron un hombre anciano, una doctora llamada Eva Walls y un soldado. Los tres se quedaron sorprendidos al verles de pie en mitad de la sala, con sus impecables trajes. No era habitual que el director de El Hogar se personase por allí. El soldado se cuadró inmediatamente.

—Señor.

—Buenas tardes —les dijo Trevor, amable.

El señor Ramos, vestido con una fina bata, lucía un aspecto terrible, delgado, desarreglado y lleno de pequeñas contusiones y costras, como la mayoría de las personas que llegaban allí después de haber pasado unos meses en el exterior. Lo que destacaba de ese hombre eran sus ojos marrones de mirada inteligente, enmarcados entre cientos de arrugas. En su expresión neutra, poco más se podía deducir.

—Tenemos que llevar a este hombre al laboratorio —⁠dijo Walls, titubeante.

—Ya nos encargamos nosotros —aseguró Trevor sin dar opción a réplica.

Edgar se adelantó y despidió al personal con un gesto, luego cerró la puerta. Trevor se acercó a Luis y le tendió la mano.

—Lamento que tengamos que hacer esto aquí, de pie —⁠le dijo.

El hombre le estrechó la mano con firmeza tras un momento de duda.

—¿Y usted es…?

—Trevor Wheeler, director de El Hogar.

Luis le apretó la mano con más fuerza mientras le miraba a los ojos.

—Luis Ramos —dijo tras un último apretón—. ¿Qué es lo que quiere?

Trevor sonrió.

—Un hombre con gusto por la concreción.

—Estoy ansioso por cruzar esa puerta —dijo Luis.

—¿También le gusta el sarcasmo?

—No. Estaba siendo sincero.

—¿Y a qué viene tanta prisa?

—No se han molestado en ocultar que van a meterme en un laboratorio y a experimentar conmigo —⁠el anciano se encogió de hombros.

—Razón de más para querer hablar conmigo, ¿no?

—¿Se despide personalmente de sus víctimas?

—No he venido a despedirme sino a conocerle.

El anciano entrecerró los ojos.

—¿Por qué?

Trevor sonrió antes de soltarle la pequeña sorpresa.

—Sé quién es usted. Sé que ha estado por ahí con César Torres, «el hombre de la radio», difamando a mi compañía en las ondas para dificultar las tareas de rescate.

El anciano ocultó su sorpresa y se encogió de hombros.

—Desde su punto de vista supongo que será así.

—Me temo que el mío es el único punto de vista válido. El mundo es mío, señor Ramos. Hace décadas que lo es —⁠Trevor hizo una pausa y se humedeció los labios—. Aún está a tiempo de contribuir a la causa con algo más que su cuerpo y responder a unas cuantas preguntas.

—¿Y por qué iba a decirle nada? Es usted un monstruo.

Trevor sonrió.

—Lo soy, aunque no es el asunto a tratar ahora. Respecto a su pregunta, hablará porque de su respuesta depende su futuro. Puedo recomendar que el doctor Bao le dé una vida corta y triste pero cómoda, o puede cruzar esa puerta y comenzar lo que serán unos meses de horribles padecimientos, dolor y agonía…

—Si cree que puede amenazarme con eso es que no ha entendido nada —⁠dijo Luis Ramos, sin dejarse amilanar—. El dolor y la muerte no me dan miedo.

Trevor le observó, impresionado por su férrea determinación. No era habitual encontrar personas así, menos aún cuando estaban en una posición tan por debajo de la suya. Sería cosa de la edad.

—César os ha entrenado bien —comentó para intentar desviar la conversación a donde le interesaba.

—César no tiene nada que ver con esto.

—¿Ah, no? Creía que trataba de protegerle.

—No necesita que yo le proteja.

—Desde luego que no. No de nosotros, al menos. Vuestro concepto de Eternal Lab es equivocado.

Luis sonrió con ironía.

—Sorpréndame.

—Yo soy un monstruo, pero mi compañía no. Aquí intentamos encontrar una solución, hacer un mundo mejor. Lamentablemente la situación requiere una respuesta urgente, requiere tomar decisiones difíciles y aplicarlas sin remordimientos.

—¿Como secuestrar y torturar niños?

—Lo que haga falta, señor Ramos. Si tengo que sacrificar a cien, a mil o a un millón, lo haré. Por eso el cargo requiere un monstruo en el trono. Aquí pretendemos para la humanidad algo mejor que huir y esconderse hasta que no quede sitio al que huir o lugar en el que esconderse. Siento si esa idea no logra entrar en su cerebro, sinceramente nunca esperé que las víctimas lo comprendiesen.

El anciano apretó los labios.

—¿Cómo va a venir la solución de las personas que crearon el problema?

—¿No le parece que eso tiene sentido? Somos los más preparados para hacer frente a lo que viene.

—Yo lo único que veo es que siguen haciendo lo mismo que hacían antes de la Eclosión: jugar con la vida de las personas, creerse dioses intentando manejar cosas que les vienen demasiado grandes.

Trevor soltó una risotada.

—¿Demasiado grandes? El problema es que habla en términos de «personas» mientras que yo hablo en términos universales. Tiene usted el privilegio de estar en la cuna de la nueva humanidad. De los restos de la antigua civilización crecerá fuerte…

—Nada —le interrumpió el anciano—. ¿Le gusta la Historia, señor Wheeler?

Trevor reprimió las ganas de abofetearlo y alzó una ceja, intrigado por la pregunta. Había estudiado mucha Historia.

—Conozco la materia.

Luis se acercó un paso, con media sonrisa.

—Entonces sabrá lo que va a ocurrir con su nombre —⁠empezó, alzando la voz poco a poco, viniéndose arriba con cada palabra—. Usted es un villano con sueños megalómanos y un ego desmesurado. El hombre que causó un daño irreparable a la humanidad.

El anciano dio otro paso y le puso el dedo en el pecho.

—Cuando esto acabe y usted ya no exista, Trevor Wheeler será un nombre que se pronunciará con asco, una úlcera en la memoria.

Trevor sonrió ante los fútiles esfuerzos del viejo por sacarle de sus casillas.

—Señor Ramos, no se moleste, pero sus malintencionadas palabras no pueden dañarme.

—Las palabras no —respondió.

De pronto, su mano derecha volaba en dirección a su cuello armada con un bolígrafo. Edgar le disparó desde la puerta antes de que pudiese rozarle. La bala le impactó en el hombro y le hizo caer retorciéndose en el suelo, decorando el impoluto ambiente blanco con pinceladas de sangre. Detuvo a Edgar antes de que le rematase de un tiro en la frente. Se agachó junto a Luis y le arrebató el bolígrafo de los dedos al viejo, cabreado por el inesperado ataque y decepcionado por el final de la conversación.

—Vaya con el abuelo.

La puerta se abrió y por ella entró el soldado de antes, con el rifle en alto, seguido de nuevo por la doctora Walls.

—¿Qué ha pasado? —preguntó alarmada al ver la escena.

Trevor le arrojó con desprecio el bolígrafo al pecho.

—Le robó esto y ha intentado usarlo para matarme —⁠le respondió.

—Lo… Lo siento —murmuró ella.

—Podría haberla matado a usted, doctora, y ya sabe lo valioso que es su trabajo para el futuro del mundo —⁠Trevor se colocó el traje con un manotazo, mientras el anciano gruñía y se retorcía en el suelo—. A partir de ahora el material biológico externo pasará los chequeos médicos debidamente asegurado para evitar que algo así pueda volver a ocurrir.

—Sí, señor —murmuró la doctora sin apartar la vista del viejo que se desangraba.

—Bien. Ahora haga lo que pueda por el señor Ramos —⁠le dijo Trevor, luego se giró hacia el soldado—. Y usted haga lo que ella le diga, pero asegúrese de que el viejo se deja salvar. De no ser así, neutralice la amenaza.

—Sí, señor —dijo el soldado.

Trevor suspiró y meneó la cabeza. Al final no había obtenido las respuestas que buscaba. Edgar y él tendrían que ponerse un traje NBQ y pasar por las desinfecciones para interrogar a uno de los otros dos paquetes acerca de Thomas. Demasiada pereza, no merecía la pena tanto esfuerzo. Tendría que obtener la verdad del propio Silver. Mientras el hombre se recuperaba de la intervención, podía ir haciendo otras cosas.

—Edgar, haz que traigan al señor Carew a los laboratorios, por favor.

Recibió a su invitado en una de las salas de reuniones que tenían en los Laboratorios Centrales, una sala espartana con mesas, sillas, un plasma y una pizarra llena de anotaciones incomprensibles para él sobre Química y Biología. El señor Zachary Carew, el Arquitecto, era, como todos los demás especialistas que trabajaban para él, uno de los mejores del mundo en su campo. Había diseñado y supervisado toda la construcción en la que se alojaban y probablemente era el único que conocía mejor que él los secretos estructurales que escondía El Hogar. Por recomendación de Trevor, llevaba viviendo bajo la sombra de su propia obra desde mucho antes de la Eclosión y ahora era el encargado de llevar a buen puerto las obras de construcción de los muros que había puesto en marcha para mejorar la seguridad de su recinto. Las amenazas que habían surgido en el exterior era algo que no pudieron prever con antelación.

Carew cruzó la puerta de la sala lleno de dudas y se acercó a Trevor con paso vacilante. Edgar cerró la puerta tras él para dejarles a solas.

Se trataba de un australiano de cuarenta y tres años, de aspecto anodino, escaso pelo y ojos cobardes. El tipo echaba por tierra el estereotipo de australiano alto, rubio y cachas, era todo lo contrario a un guaperas surfero.

—Buenas tardes, Zachary.

—Bu-buenas tardes. ¿Qué…? ¿Pasa algo? —preguntó retirando la mano de forma apresurada.

—Dímelo tú. Estoy aquí para charlar sobre el muro. Estoy cansado de leer fríos informes en un ordenador. Creo que no reflejan toda la verdad.

Carew asintió, sin saber muy bien qué decir.

—¿Y… qué es lo que quiere saber?

—Empecemos por cómo va el asunto —dijo Trevor invitándole a sentarse en la mesa, cosa que hizo, incómodo.

—Pues… emmm… veamos. Llevamos cuatrocientos cincuenta metros construidos en el lado oeste. Como sabe tenemos que alcanzar tres mil seiscientos en total, de los cuales aprovecharemos la orografía para cubrir con mínimo gasto unos seiscientos más.

—Vale, vale, no quiero tantos números. Quiero una estimación sincera de lo que tardaremos.

Carew bajó la vista, retorciéndose las manos.

—Un… un año, puede que año y medio.

Trevor dio un respingo por la sorpresa. Desde luego esperaba un plazo mucho menor.

—¿Cómo es posible que haya cubierto medio kilómetro en unas semanas y necesite año y medio para lo demás?

—Pues… pues verá… El terreno ya estaba preparado para una futura ampliación, teníamos aquí todos los materiales y maquinaria necesaria para rematarlo, pero lo más importante es que los cimientos ya estaban hechos…

—Vale. He enviado personal a por las máquinas y el material que solicitó hace días. ¿Resolverá eso su problema?

—Sí… Bueno, en parte. Una parte pequeña en realidad. Hay… hay muchos problemas —⁠se lanzó el hombre—. Para empezar el invierno. No es una época propicia para construir, el cemento tarda mucho más en secarse, por el frío y la humedad, y si llueve o nieva hay cosas que directamente no se pueden hacer. Y luego está el terreno, entramos en suelo montañoso, en cuanto excavas un poco empiezan a salir enormes rocas, eso nos retrasa muchísimo y llegará el momento en que supondrán un obstáculo insalvable.

Trevor chasqueó la lengua.

—Hay explosivos en su lista, supongo que los pidió para poder resolver ese problema —⁠le dijo, tratando de quitarle presión—. Si le preocupa el ruido que eso pueda hacer, pondré más soldados a vigilar el perímetro. Los muertos no serán un problema.

El Arquitecto parecía frustrado, a punto de echarse a llorar como una niña y aunque esa actitud por lo general le repugnaba, sabía que él también tenía que adaptarse a los nuevos tiempos: Carew no era reemplazable. Sin él, tendría que renunciar al proyecto.

—Señor Wheeler, no hay un técnico de explosivos en el equipo. No sé si entiende lo que eso significa.

—Tengo hombres que saben del tema.

El Arquitecto meneó la cabeza.

—No se trata de hacer explotar unos zombis. Lo que necesito es un trabajo profesional, hay que saber qué cantidad poner, qué clase, dónde detonarlo, cómo… Un trabajo chapucero puede matar personas, puede arruinar el terreno de construcción, incluso echar abajo el muro que ya hemos construido.

—Le conseguiré un manual, Zachary. Usted es el especialista.

Carew, que ahora parecía lanzado a desahogarse, hizo una mueca de disgusto y continuó con sus lamentaciones.

—Lo mismo pasa con cada especialidad que necesitamos. El personal que mandó incorporar… Las mujeres y los científicos… Sé que es lo que hay, pero no sirven, no son profesionales de la construcción. Apenas cuento con tres personas que saben lo que hacen en la obra.

—Aprenderán todo lo necesario en las próximas semanas. Usted les enseñará.

—No se domina un oficio en unos días… —susurró el Arquitecto⁠—. Y respecto al material, no parece que pueda llegar al ritmo en que lo demandamos.

—Deje que yo me ocupe de la logística. Escúcheme, señor Carew, sé que lo que le pido es difícil, pero puede hacerlo. Todos nosotros estamos vivos en parte gracias a usted. El Hogar es su criatura y vivimos en su vientre. Es lo que nos mantiene calientes, alimentados, seguros y esperanzados en mitad de un apocalipsis. ¿Lo entiende? Ahora dígame que no puede mejorarlo.

Carew bajó la mirada y no dijo nada.

—Claro que puede. Hará un esfuerzo, se sacrificará, como todos en El Hogar. Si lo que necesita son manos, doblaré los turnos de los trabajadores. Haré traer a más personas de mis equipos de rescate y los pondré a sus órdenes. ¿Ve, señor Carew? Estoy dispuesto a darle todo lo que necesite, todo lo que me pida. Haga usted lo mismo por mí —⁠hizo una pausa para dejarle asimilar el discurso y luego añadió—: Reduzca a la mitad el tiempo que estimaba para la obra.

—Claro… claro, señor Wheeler —dijo, resignado.

—Estupendo. Veré si puedo conseguirle información útil sobre explosivos con el fin de minimizar los riesgos que tendrá que asumir.

—Gracias —murmuró el Arquitecto.

En ese momento resonaron dos golpes en la puerta, que se abrió a continuación revelando la figura de Edgar y la de un médico que le acompañaba. Fue este quien habló.

—Señor Wheeler, ya tengo los análisis y el informe que pidió sobre el paciente. Hay una coincidencia.

—¿Ah, sí? —le dijo al médico, sorprendido. Luego se dirigió al Arquitecto⁠—. Ya puede regresar a sus obligaciones. Tengo cosas importantes que hacer.

Acompañó a Carew a la salida y casi le empujó fuera. Intrigado, cogió la tablet con el informe sobre el capitán Silver y cerró la puerta, quedándose a solas con Edgar. Volvió a sentarse en la mesa.

—Vaya, vaya —murmuró tras echar un primer vistazo a la pantalla.

El ADN del capitán Silver coincidía con otro nombre en su base de datos: Benjamin Grinder. Le tenían fichado como carne de cañón, de la época en la que utilizaban a los presos olvidados de las diversas cárceles europeas y los hacían desaparecer bajo la burocracia, siendo su destino real los laboratorios centrales de Eternal Lab. Un negocio redondo, ya que una empresa suya se dedicaba a poner en marcha en las cárceles el «Programa europeo de reubicación positiva y alivio de los centros de reclusión», es decir, los gobiernos le pagaban por deshacerse de esa gente.

El primer traslado burocrático de Benjamin Grinder estaba fechado el día de la Eclosión. Curiosa coincidencia. Pero había algo aún más interesante e intrigante: la última persona que había accedido al informe de Benjamin era Eduardo De Santos, hacía dos meses. ¿Por qué iba el comandante a mirar esos informes un mes después de la Eclosión? ¿Qué le había empujado a hacerlo? Tenía que ser el propio Grinder. De Santos había dado en el pasado el mismo paso que estaba dando él ahora.

Consultó los últimos movimientos del comandante en la base de datos de Eternal Lab. Entre otros estaban Diego Herrero, Emma Brakensiek y César Torres, también el hacker Jacobo Soler. La última consulta correspondía a Thomas Careghan, del día en que le puso a su servicio. Entre los archivos descargados del comandante encontró uno que le llamó la atención: el registro de visitas de la Cárcel de Madrid III, donde estaba recluido Benjamin. Cuando leyó el archivo se llevó una sorpresa: el nombre de Jacobo Soler se repetía dos veces. Las fechas eran una semana antes de la Eclosión. La boca se le abrió por la incredulidad. No había que ser muy listo para hilar todo.

Benjamin Grinder era la persona que había ordenado al hacker atacar los sistemas de Eternal Lab, era oficialmente el causante de la Eclosión.

—Esto se pone cada vez mejor.

Al otro lado del cristal estaba Benjamin Grinder, recostado en una camilla, con la mirada perdida. Era un hombre corpulento, fornido de forma natural, estilo oso. Llevaba la cabeza rapada, llena de cicatrices. Como ya sabía gracias a su ficha personal, era de origen inglés. Sus rasgos faciales y sus nítidos ojos azules lo confirmaban. Normalmente se trataría de un hombre imponente, pero viéndole desnudo y postrado en una cama perdía muchos puntos. Parecía algo adormilado por la medicación que le entraba por una vía en el brazo. Sus manos estaban cubiertas por gruesos vendajes empapados en cremas antibióticas y cicatrizantes. Tenía las muñecas y los tobillos sujetos por gruesas tiras de cuero, como un paciente psiquiátrico. Las constantes vitales se registraban mediante electrodos colocados en su pecho descubierto.

Según ponía en el informe médico, sus cirujanos habían hecho un gran trabajo con sus manos teniendo en cuenta el estado en que llegó. Esperaba que estuviese satisfecho con el resultado.

—Voy a entrar —le dijo a Edgar—. Ve al edificio y ocúpate personalmente de que un informático prepare un equipo de comunicación, tengo planes para el capitán Silver.

—Señor, no conocemos a ese hombre. ¿No quiere que me quede a este lado, por si acaso?

—No.

—De acuerdo, señor.

Edgar se dio la vuelta y se largó, marcial.

Trevor abrió la puerta opuesta y entró en la sala de recuperación, dispuesto a tener la conversación más interesante de los últimos meses. Parecía que la providencia había dispuesto sus caminos.

—Capitán —dijo a modo de saludo.

El hombre giró la cabeza y clavó sus ojos azules en él.

—Supongo que eres Trevor.

—Buena intuición —le felicitó.

—La verdad es que no esperaba otra visita. Le daría la mano pero estoy atado como un perro.

—Es para que no se rasque —le dijo Trevor, luciendo su mejor sonrisa⁠—. Si tiene paciencia en pocos días estará como nuevo. La cirugía de manos es un arte delicado, de frágil recuperación.

—¿En serio? Pues parece que a mí me han operado carniceros, me faltan cuatro putos dedos. No voy a poder cascármela con la izquierda.

—Capitán, creo que no es consciente del estado en que llegaron sus manos. Tiene que dar gracias de poder cascársela.

Benjamin se tragó su rabia y forzó una sonrisa, consciente de dónde estaba.

—Supongo que tiene razón —dijo mostrando los dientes.

—Siempre la tengo. ¿Y sabe qué? Somos aliados, ¿no? Empecemos de nuevo —⁠inclinó la cabeza a modo de saludo oriental—. Soy Trevor Wheeler, encantado de conocerle.

Benjamin imitó su saludo.

—John Silver —dijo—. ¿Qué tal te va la vida?

Trevor sonrió y decidió continuar con el juego un poco más.

—Ya sabes, no es fácil dirigir el último bastión de la humanidad.

—¿Eso es este lugar?

—Eso y mucho más, sí. Es el futuro.

—Suena impresionante. ¿Y cómo va lo de la vacuna?

—Es un camino lleno de incógnitas y desafíos, pero antes de entrar en otras materias zanjemos el asunto de Thomas Careghan…

El «capitán Silver» hizo una mueca de disgusto.

—Ya te lo dije, Trevor, está muerto. Si tanto te importa te invito a que mandes un helicóptero a la Warner y te pongas a pescar. Estoy seguro de que alguna de esas cosas le hincó el diente cuando cayó al agua, lo que quede de Careghan agradecerá que le metas una bala en la cabeza.

Trevor desvió la mirada a la pantalla con las constantes de su interlocutor, nada parecía haberse alterado. Tampoco su limitada expresión corporal denotaba falsedad y aunque no podía fiarse sabiendo que se trataba de un criminal convicto, lo de Thomas Careghan había pasado a ser un asunto intrascendente ahora que sabía delante de quién estaba.

—Confío en su palabra —le dijo—. Y yo también he cumplido mi parte. Gracias a la intervención de mis médicos, salvará sus manos, que es lo que me pidió a cambio de eliminar a Careghan. ¿Está conforme?

—Sí, por qué no —aceptó.

—Estupendo. Tratemos entonces otros asuntos, señor Grinder.

La sonrisa desapareció de su rostro y sus ojos azules se quedaron inmóviles como dos pedazos de hielo. El pulso y la tensión se dispararon en la pantalla.

—Así es, Benjamin, ambos sabemos con quién estamos hablando.

Trevor dejó que el silencio fluyera unos instantes y que su interlocutor se relajara antes de continuar.

—¿Y bien? —dijo apartando la vista de la pantalla.

—Llámame Ben. ¿Ha sido por mi sangre, verdad?

—Sí.

—Mierda, sabía que podía pasar.

—Y aun sabiéndolo aquí estás —dijo Trevor.

Benjamin se encogió de hombros.

—Tenía que arriesgarme. Esto me lo hizo su subordinado, me lo hizo Eternal Lab, me parecía justo que vosotros lo arreglaseis.

Trevor asintió. Había cierta lógica en su razonamiento.

—¿Por qué te torturó De Santos? Y antes de responder piensa que conozco tu relación con Jacobo Soler.

Aquello también disparó sus constantes. Benjamin sabía que estaba atrapado, así que volvió a relajarse y contestó:

—Quería saber qué me unía a Eternal Lab.

Trevor enarcó una ceja sin comprender.

—¿Y qué te unía?

—Nada. No me unía una puta mierda. Esto es al revés, vosotros queríais meterme en un puto laboratorio. Yo solo me defendí.

—Eso él ya lo sabía.

—Pues entonces estaba más loco de lo que pensaba. También creía que el hacker colaboraba con alguna agencia de inteligencia o algo así.

—¿Ah, sí? ¿Qué te dijo?

—Dijo que era imposible que Jacobo hubiese atacado tantos laboratorios a la vez. Creo que buscaba un traidor entre los tuyos, alguien que hubiese ayudado al hacker a ejecutar la Eclosión.

Trevor sonrió, empezando a comprender lo que estaba pasando. De Santos estaba buscando el verdadero responsable de la Eclosión porque, efectivamente, Jacobo Soler no tenía capacidad para hackear su empresa a nivel mundial. El comandante siempre tuvo un particular sentido de la justicia y nunca se tragó lo del ataque. El problema es que había errado el camino al seguir la pista de Jacobo y Benjamin. Ellos solo fueron el detonante, todo lo demás había sido obra del propio Trevor. El traidor al que buscaba era su jefe.

—Me cago en la puta —dijo Benjamin, anonadado, clavando la mirada en él⁠—. Eres tú. Ahora lo entiendo todo. Lo estoy viendo en tu jodida cara. Tú liberaste el virus en el resto del mundo.

Trevor sonrió, impresionado por las dotes deductivas de Grinder. No sabía explicar por qué, pero le resultaba impresionante cómo se habían retorcido los acontecimientos hasta ponerles el uno frente al otro.

—Parece que no puede haber secretos entre nosotros, Ben. Estás en lo cierto, yo liberé el virus.

Se emocionó al recordar aquel momento de crisis en el que tuvo que tomar la decisión de replicar el inesperado ataque del hacker en todas sus sucursales, de liberar el virus en trece ciudades estratégicas que en unos días garantizarían un caos global, absoluto e irreversible. Cuando dio la orden, sabía lo que eso significaba para la humanidad. Todo a espaldas de Found Myth, en el más absoluto secreto. Las personas responsables de llevar a cabo el apocalipsis no sabían lo que estaban haciendo y ahora estaban muertas. Luego se mudó de inmediato a El Hogar, junto con todo el personal especializado que tenía repartido por el resto del mundo, y se sentó a ver el espectáculo. El protocolo estaba establecido por Trevor mucho antes de aquello ocurriese, planificado al detalle desde hacía años. La Eclosión era algo que tenía que suceder, era una parte esencial de su gran plan, del Último Génesis. Por desgracia, debido al ataque informático, tuvo que empezar antes de haber alcanzado el éxito con el Proyecto Saeculum, su otro desafío vital y la otra parte imprescindible del plan. Contarle todo aquello a Benjamin Grinder no era un asunto baladí.

—Te cargaste el mundo —dijo el inglés mirándole fijamente⁠—. Ahora entiendo por qué no me guardas rencor por esta mierda. La verdad es que me quitas un peso de encima.

—Tus manos también están manchadas, Ben. Tuve que actuar tras el ataque.

—Yo no sabía lo que iba a ocurrir, lo que guardabas en tus laboratorios —⁠protestó Ben.

Trevor se encogió de hombros y siguió a lo suyo.

—El virus en Madrid se podría haber controlado, pero no podía permitirlo. Cuando pasase la crisis, el resto del mundo se habría echado encima de Found Myth y de Eternal Lab. Habrían terminado con todo lo que he construido.

—¿A esto lo llamas tú construir? Trevor, no te ofendas, pero creo que tienes el concepto un poquito desviado.

—Todo lo contrario —le respondió, solemne⁠—. Lo que pasa es que te falta información.

—¿Una explicación para haberse cargado el mundo de la forma en que los has hecho? Joder, estoy deseando escucharla. Lo digo en serio, tiene que ser la hostia.

—Yo lo llamo el Último Génesis. Seguro que coincidimos en que el mundo estaba en decadencia, que la sociedad era una basura y que poca gente merecía ser salvada. Íbamos directos a la autodestrucción.

—Eres un tío de ideas radicales, eso me queda claro.

—La Eclosión ha sido un nuevo Diluvio Universal, una purga necesaria para empezar de cero.

—¿Crees que eres un Dios?

—Aún no, Ben, pero esa es la idea. Una humanidad unificada, regida por un Consejo inmortal y todopoderoso. Es hora de que los dioses caminen de nuevo sobre la Tierra y pongan orden, sin las cadenas de la mortalidad.

—¿Esto es lo que le cuentas a las chicas para bajarles las bragas?

Trevor rio la broma.

—Eso es lo que me gusta de ti, que tienes buena intuición y no tienes pelos en la lengua. Es cierto que trato de conquistarte. Creo que uno de los problemas que tuve con el comandante De Santos fue no motivar su ambición. Tenía un asiento en el Olimpo dispuesto para él… —⁠Trevor se pasó la lengua por los labios—. Tú has resultado ser una versión mejorada, capaz de darle la vuelta a la situación y reemplazarle. Y además has tenido el valor de plantarte ante mí siendo quien atacó los laboratorios y lo empezó todo. Admiro tu coraje y determinación. Los quiero de mi parte. La forma en que el destino nos ha reunido me resulta motivadora.

Benjamin tragó saliva.

—¿Recuerdas que ataqué tu empresa y que os odiaba a muerte? Porque… a ver si lo he entendido bien… ¿Me estás ofreciendo la inmortalidad?

—¡Te estoy ofreciendo mucho más! Te brindo un asiento en el concilio de dioses que dirigirá la nueva humanidad.

—Ya veo… ¿Así sin más? Tengo que reconocer que nunca me habían ofrecido eso —⁠Benjamin entrecerró los ojos y preguntó—. ¿Por qué yo? No es que no quiera que me la chupes pero me cuesta creer que el cheque tiene fondos cuando acabamos de conocernos.

Trevor rio de nuevo.

—Tienes razón, ¿cuesta creerlo, verdad? Pero te puedo asegurar que he trabajado mucho y muy bien para llegar hasta aquí y no ha sido, ni será, un camino de rosas. Queda mucho por hacer. No te ofrecería esto si creyera que no es positivo para mi proyecto.

—Eso no responde a mi pregunta.

—¿Por qué tú? Bueno, por varios motivos. El principal es que veo en ti rasgos mios. Veo ambición. Veo inteligencia. Veo tus manos, o lo que queda de ellas, manchadas de barro. Veo coraje para hacer lo que hay que hacer y cargar con ello. La mayoría de la gente, después de hacer lo que tú hiciste, se habría hundido, se habría escondido o se habría suicidado, pero aquí estás. Y por otro lado, pensaba en deshacerme del comandante De Santos y tú lo hiciste, quise deshacerme de Thomas y tú lo hiciste. Parece que congeniamos muy bien, ¿no?

Ben meditó unos segundos sus palabras.

—Vale. Sí, claro, por supuesto, aunque estoy pensando que, en fin, estoy recién operado, atado a una cama, medio drogado y encerrado en El Hogar. No tengo muchas opciones. ¿Por qué vas a confiar en mí?

—No confío en ti, confío en mi oferta —le aseguró⁠—. Sé que es lo bastante buena.

Cruzaron las miradas en silencio unos instantes, midiéndose.

—¿Qué tengo que hacer? —preguntó el hombre al fin.

Trevor sonrió de nuevo.

—Cumplir la misión más importante que tenía De Santos.

—¿Qué misión es esa?

—Encontrar a una persona, una extrabajadora, una científica rebelde, Emma Brakensiek —⁠le reveló Trevor.

—¿Otra vez de caza?

—Pero esta vez es imprescindible que traigas al objetivo con vida.

—¿Y cómo coño esperas que la encuentre? ¿También va a llamarme para decirme dónde está?

—Ahí es donde tienes que ganarte el premio, Ben. Sé creativo. Voy a darte conexión a los satélites de Eternal Lab, equipación de espionaje y acceso a toda la información táctica o de otro tipo que necesites. Voy a poner toda mi red a tu disposición.

—¿Todos los recursos de Eternal Lab para mí? ¿En serio? Me siento halagado.

—¿Te gusta el trato? —Trevor sonrió una vez más, de la forma más encantadora que pudo.

—Cuéntame más. ¿Qué tiene de especial esa mujer y por qué crees que está viva?

—Sospecho que Emma sabe cómo crear una vacuna.

—Cuando hablamos de vacuna, ¿estamos hablando del suero de la inmortalidad?

—Quizá. Sé que está viva porque entró en los antiguos laboratorios centrales de Eternal Lab, imagino que para recuperar algo que dejó allí y, créeme, tenía que ser algo importante. Consiguió escapar de los muertos y también de mis hombres. Sabemos que se llevó un niño resucitado y puede que algunos datos clasificados más.

—¿Resucitado? ¿Quieres decir un zombi?

—Sí —dijo Trevor mientras consultaba la tablet⁠—. Según los informes de De Santos, se les vio por última vez en el Centro de Transfusiones de la Comunidad de Madrid, hace un par de meses.

—¿Se les vio?

—Emma viajaba con un hombre y una mujer, además del niño.

—¿Qué se sabe de ellos? —preguntó Benjamin.

—De ella nada. Él es un expolicía llamado Diego Herrero.

Los ojos de Benjamin se abrieron de golpe, el pulso se aceleró en el monitor.

—Repite ese nombre.

—Diego Herrero. Es un expolicía venido a menos.

Trevor se guardó para sí mismo todo lo relacionado con Alfonso, el asesinato de su sobrino Joaquín, las snuff movies y la infiltración de Diego como guardia de seguridad en Eternal Lab. ¿Qué se guardaba Benjamin?

—¿Qué te llama la atención?

—Conozco a ese hombre —dijo Benjamin sin poder esconder su odio.

—¿De verdad? —dijo Trevor tan asombrado como él.

—Te aseguro que no es una puta broma.

—Pues que maravillosa coincidencia. ¿Lo ves? Cuando uno camina la senda correcta, el mundo se ordena bajo sus pies. Ahora solo tienes que encontrar a Emma Brakensiek y traerla aquí. Me da igual lo que hagas con Diego. ¿Cumplirás tu papel?

—¿Dónde hay que firmar?

—Magnífico, Benjamin, soberbio.

Saray Martín

Un día de Dios

Ciento un día después de la Eclosión

El Hogar. Parque de las mamás.

Saray caminaba en dirección al Centro de Mujeres bajo la luz de las farolas. El jardín rezumaba olor a barro y las sombras de los árboles bailaban al son del viento revuelto. Hacía un frío de tres pares de narices y el paseo estaba siendo eterno, aunque no por eso. Sus piernas estaban agarrotadas por los nervios y se negaban a avanzar más deprisa, no les gustaba a donde iba el resto del cuerpo. Había empezado a asistir a clase porque hacía demasiado frío como para pasarse el día en los jardines. Estando en el último taller de la jornada, poco antes de la hora de las mamás, la directora Leiva la había hecho llamar. Por lo visto, una doctora de la cárcel de mujeres quería verla. Horrible noticia.

No había forma de negarse a eso así que allí estaba, caminando hacia su más que probable cita con la edad adulta. Lo que tanto temía estaba ocurriendo: habían descubierto que menstruaba, que ya podían preñarla. Hacía dos o tres días que el doctor Bao estuvo haciéndole unos chequeos rutinarios, seguro que habían visto algo en los análisis.

—Puto chino malparío… —farfulló.

No estaba preparada para quedarse embarazada. Había convivido con muchos bombos cuando era niña, una hermana, dos primas, la tía Cloti… Sabía lo mal que lo pasaban. Dolores por todas partes, vómitos, náuseas, mala hostia… Joder, algunas hasta aborrecían comer y ella adoraba la comida. Y vale, sí, luego decían que había sido precioso y tenían bebés mofletudos, pero ella no iba a tener eso, solo iba a tener lo malo. Encima la privarían de la poca libertad que le quedaba y la pondrían a trabajar en alguna cosa horrible como fregar retretes llenos de mierda y pelos del chumino.

Saray se detuvo al pasar por la zona del sumidero por el que se escapaba fuera del internado al resto de El Hogar. Si la encarcelaban tampoco podría ayudar a las Folladoras y compañía, tendrían que arreglárselas sin su comida extra. Pero la cosa era aún peor: si la encerraban, no podría ver más a los gemelos y su plan de rescatar a Jaime se iría a la porra definitivamente. Los dos iban a terminar bajo llave. Y en sitios distintos.

Se mordió el labio para contener las lágrimas. Por un momento se le pasó por la cabeza meterse por el agujero y escapar, seguro que podría pasar un tiempo escondiéndose y robando comida antes de que se diesen cuenta de que no estaba. Por desgracia, no aguantaría ni una noche al raso y sitios como los invernaderos o los establos serían los primeros lugares en los que la buscarían. Y si se iba, igualmente dejaba tirado a Jaime y a las Folladoras.

No quedaba otra que apechugar con lo que viniese.

Reanudó la marcha centrándose solo en avanzar y en contener el llanto. Quizá podía guardarse las lágrimas para los médicos, aún podía jugar la baza de la pobre niña asustada… En la puerta de acceso al Centro de Mujeres había un soldado pelado de frío acompañando a una doctora. Era Eva Walls, la bata médica le asomaba por debajo del abrigo oficial de los trabajadores de El Hogar. Saray sonrió. Eran buenas noticias, Jaime la conocía de su primer día y le dijo que era maja. Cruzó los dedos.

La doctora la interceptó varios metros antes de que llegase a la puerta.

—¿Damos una vuelta? —le preguntó, sonriente, sin detenerse a ver su respuesta.

Saray giró en redondo para seguirla, extrañada de que no fuesen a entrar en el centro.

—Me llamo Eva Walls, soy la responsable del Área de Maternidad —⁠dijo mientras caminaba fuera del sendero de baldosas, por mitad del césped húmedo.

—Zuena muy importante —dijo tragando saliva.

La doctora rio.

—Bueno, intento que los embarazos vayan bien, eso es todo.

—Genial, en nueve mezez tendremoz un montón de gordiz por aquí…

No le gustaba que la conversación empezase hablando de embarazos. Eva parecía algo nerviosa, igual buscaba el momento de darle las malas noticias pero… ¿por qué allí fuera?

La doctora se detuvo junto a un árbol, en mitad de ninguna parte, y se aseguró de que no había nadie por allí antes de confrontarla.

—Eres la amiga de Jaime, ¿verdad?

A Saray se le paró el corazón.

—Puez… zí.

Eva se pasó la mano por el pelo y se colocó las gafas, nerviosa, sin dejar de mirar a todas partes.

—Vale, vale, a ver… María Prado me dijo que hablase contigo, que los gemelos tienen un plan de rescate —⁠susurró—. ¿Es cierto?

Saray tomó aire, intentando calmarse. Aquello debía de ser un regalo tardío de Navidad porque no solo no iban a meterla en la cárcel sino que además María había conseguido convencer a una doctora para ayudarles a rescatar a Jaime.

—¡Zí! ¡Zí que ez cierto! ¿Vaz a ayudarnoz?

Eva se llevó un dedo a los labios para que bajase la voz.

—No lo sé, Saray. Mi corazón quiere hacerlo pero mi cabeza no encuentra la forma —⁠dijo muy bajito—. No existe manera de sacarlo sin que me descubran, sin que nos descubran a los dos. Necesito saber cuál es el plan.

—Yo… No lo zé… Tendría que hablar con loz gemeloz, pero ziempre dicen que ez confidencial. Lez diré que vengan aquí mañana, a verte, a ezta mizma hora. ¡Te lo contarán todo zi lez dicez que vaz a ayudarnoz!

Eva meditó un segundo.

—Escucharé el plan, pero no te prometo nada. No arriesgaré nuestras vidas a lo loco.

El cerebro de Saray se quedó con la primera parte de la frase e ignoró todo lo demás.

—Zaldrá bien, ya veráz. Loz gemeloz zon zúperdotadoz, ultraliztoz. Pongo la mano en el fuego por elloz.

—Tengo más cosas que decirte —dijo Eva.

—Dizpara.

—María me contó que hay gente fuera esperando a Jaime. ¿Sabes algo de eso?

—Oh, ya lo creo. Zoy zu contacto —dijo Saray, usando una palabra que había aprendido del propio Jaime.

—¿Contacto de quién? ¿Cómo?

—Mira, zi vaz a ayudarnoz te lo explicaré.

—Ya he dicho que escucharé el plan —dijo la doctora muy seria.

—Vale. No puedez decirle ezto a nadie, ¿ok?

—Tranquila.

—Puedo zalir del internado. Ir a loz muroz y verloz.

—¿A los de fuera?

—Zí, la gente de fuera, yo laz llamo Laz Folladoraz. Viven en una urbanización a unoz kilómetroz de aquí. Vienen a loz muroz a intercambiar zexo por comida y mierdaz variaz.

Eva abrió los ojos, incrédula.

—¿Has dicho sexo? ¿Con quién?

—Con loz zoldadoz que hacen la ronda en un zector del muro. También lez traen caprichoz, como peliz y cacharroz electrónicoz.

—No lo entiendo, va contra las directrices de Eternal Lab…

—Ez fácil, aquí dentro no pueden follárzelaz.

Eva asintió con los ojos como platos.

—Supongo que tienes razón. Eres una chica muy lista, ¿sabes?

—Graciaz, pero… zolo zoy una niña —añadió.

La doctora sonrió y le hizo un mimo en la cara helada, dejó su mano calentita pegada a su mejilla. Parecía estar dudando si decirle algo más. Al final, con la otra mano sacó algo de su abrigo y lo guardó en el bolsillo de su trenca con disimulo. Saray metió la mano y lo palpó. Parecía una cajita de plástico o algo así.

—¿Qué ez? —preguntó confusa.

—Dáselo a esas… Folladoras. Diles que lo activen cuando estén lejos de El Hogar.

—Que lo activen… ¿Ez un GPS o qué?

—Algo así —respondió Eva—. ¿Cuándo vas a verlas?

—Mañana zi todo va bien. Lez diré que ze preparen para acoger a Jaime un día de eztoz.

—Y les darás el aparato.

—¿Pero qué ez? —insistió Saray. No podía soportar la curiosidad.

—Pues es… es… un localizador. Pero no sé quién lo tiene que rastrear.

—¿Entoncez por qué quierez encenderlo?

Eva volvió a comprobar que no hubiese nadie por allí.

—Me lo ha dado Luis Ramos, el abuelo de Jaime.

Esa vez fue Saray quien abrió los ojos de par en par.

—¿Eztá aquí dentro?

—Me temo que sí, pero… —Eva hizo una pausa buscando las palabras⁠—. Creo que conoce a alguien que puede venir a buscarle. Si eso es cierto, mejor que le encuentre fuera, necesitaría un ejército para sacarlo.

—Azí ze habla, Eva Wallz —le dijo Saray con una sonrisa de oreja a oreja⁠—. Penzaba que no había nadie bueno aquí dentro.

—Hay muy pocos, pequeña, muy pocos.

—Dezpuéz de la cena lez diré a loz gemeloz que hablen contigo. Tendría que zer un poco máz tarde, no ze zabe nada de elloz hazta dezpués de la hora de laz mamáz, cuando zalen de loz laboratorioz y van a cenar.

Eva se acercó al árbol y le señaló un pequeño hueco, al resguardo de las lluvias.

—Habla con ellos y déjame una nota aquí escondida con el día y la hora. Nos reuniremos en este sitio, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

—Vale, pues ten paciencia. Es posible que no siempre pueda venir y tenemos que hacerlo sin levantar sospechas, ya me la he jugado viniendo así. No hagas locuras.

—¡Entendido, Wallz!

Saray le dio un espontáneo abrazo que le salió de lo más hondo. Casi había perdido la esperanza de que María cumpliese su palabra y encontrase a alguien para ayudarles a salvar a Jaime.

—No zé cómo darte laz graciaz.

Eva le devolvió el abrazo.

—¿Quieres mucho a ese chico, verdad?

—Me cae bien —respondió, poniéndose colorada como una tonta.

—Es un buen chico —Eva se separó de ella—. Será mejor que vuelvas al internado, vas a coger un resfriado.

—Zí, y no quiero ver a Bao máz de lo que me obligan.

Eva soltó una carcajada.

—Nadie en su sano juicio quiere eso. Cuídate, Saray.

Saray se despidió con la mano y se encaminó de vuelta, más feliz que una perdiz, trotando como un Pequeño Pony.

¡Estaba muy contenta! ¡Todo había salido bien!

«Hoy es un día de Dios», recordó Saray. Era uno de los muchos dichos de su abuela Elvira. Solía usar ese en los escasos días en los que todo salía bien y todas las noticias eran buenas. La última vez que se lo escuchó decir fue el día que Saray llegó a casa con todas las asignaturas aprobadas, aunque lo dijo durante un brindis por otra cosa: ese mismo día, su padre y su tío salieron de la cárcel y volvieron a reunirse con la familia. El día de Dios fue un gran día pese a que tres días después ambos fueron asesinados por la banda del Cala. Era una banda rival y unos hombres habían estado esperando su salida para vengarse del crimen que metió a sus familiares en el trullo. Dejaron en la escena un cartel que decía: «El Cala es la Ley».

Saray sintió un estremecimiento al recordar, se besó el puño y lo levantó hacia el cielo pensando en la abuela Elvira. Esperaba que tener un día de Dios no implicase algo horrible después. Si algo le gustaba a la abuela más que los dichos, eran las supersticiones y los augurios.

En cualquier caso, nada podía quitarle ese momento de felicidad.

Saray estaba la primera en el comedor del internado, antes incluso de que llegasen las reclusas encargadas de llevarles la cena. Con el estómago rugiendo, esperó. Su mente empezó a viajar y, como siempre, sus fantasías la condujeron a Jaime. A su sonrisa, a sus ojos, a sus chistes malos, a la emoción que compartieron al explorar juntos El Hogar, a lo bien que habían conectado… Nunca se había sentido tan cerca de un chico. Nuevos planes empezaron a formarse en su mente. Si rescataban a Jaime, se iría con él. Le encantaba tener comida caliente tres veces al día y no tener que preocuparse por los zombis, pero le daba igual. Totalmente igual. No dejaría que se fuera de El Hogar sin ella. Además, sus días en el internado estaban contados, tarde o temprano la preñarían…

Las reclusas entrando por la puerta con el carrito de la cena la sacaron de su ensimismamiento. Saray salió corriendo con su bandeja, dispuesta a recibir su ración. Debía disfrutar mientras pudiese.

—Rico, rico —dijo mientras la mujer del mono blanco le servía un guiso de pollo de una fuente metálica humeante.

La otra reclusa le puso un bol con un poco de ensalada de lechuga, tomate y cebolla.

—No tan rico, pero vale —dijo Saray. Ya no le hacía ascos a nada.

Luego cogió un panecillo, se sirvió un vaso de leche de una jarra y se sentó sola en una mesa, relamiéndose. Los gemelos siempre eran los primeros en llegar, así que mientras devoraba la cena no paraba de lanzar miradas de reojo a la puerta.

Por fin, cuando ya estaba rebañando el guiso con un trozo de pan, Oleg y Pável aparecieron por la puerta. Sus miradas se cruzaron y Saray les hizo un gesto con la cabeza en dirección a la Sala de Estudio, donde quedarían después según su «modus operandi», otra cosa que había aprendido de Jaime y que quería decir «costumbre», pero en plan espía. Los gemelos asintieron al unísono con una leve sacudida de cabeza y luego cogieron sus bandejas dispuestos para cenar.

Saray devoró lo que le quedaba en tiempo récord y para cuando los otros niños empezaban a llegar, ella ya estaba volando en dirección a la Sala de Estudio. Allí esperó mordiéndose las uñas hasta que sus compinches aparecieron.

—¡Ja! ¡Ya era hora! —dijo Saray invitándoles a sentarse con un gesto⁠—. ¡Parece que oz habéiz tomado vueztro tiempo!

—El tiempo pasa distinto… —dijo Oleg.

—… cuando uno espera algo —completó Pável.

—Chicoz, creo que empiezo a diztinguiroz —⁠dijo Saray—. Ayuda que oz zentéiz en el mizmo zitio.

—Saray, ¿por qué nos has convocado…

—… a venir aquí?

Saray sonrió de oreja a oreja.

—Tengo buenaz noticiaz. Hay alguien dizpuezto a ayudarnoz a rezcatar a Jaime.

Oleg y Pável giraron sus cabezas y se quedaron mirándose el uno al otro durante unos segundos. Saray ya estaba acostumbrada a eso.

—¿De quién se trata? —preguntaron a la vez.

—La doctora Eva Wallz —les reveló.

Los gemelos volvieron a hablar mentalmente o lo que fuese que hiciesen.

—La doctora Walls… —dijo Oleg.

—… puede servirnos —dijo Pável.

—Tiene acceso al nivel…

—… donde está Jaime.

—Eva dice que quiere veroz, que quiere que le contéiz el plan.

Oleg y Pável volvieron a mirarse, pero esa vez no dijeron nada.

—¿Qué paza? ¿Vaiz a hacerlo, no? Vaiz a contárzelo a Eva, ¿verdad?

—No nos gusta mentir, Saray —dijo Oleg.

—Por ese motivo no te revelaremos más —terminó Pável.

—¿Perdona? Creo que hay algo que no eztoy entendiendo.

Saray les miró con el ceño fruncido.

—Hablaremos con Eva Walls…

—… si lo consideramos oportuno.

Los gemelos estiraron los brazos y la cogieron cada uno de un brazo.

—Necesitamos mirar…

—… dentro de ti.

Saray sintió un estremecimiento.

—¿Por qué?

—Eva…

—… Walls.

—¿Eva Wallz? No, no, no. Ezo no tiene zentido. No quiero que oz metáiz en mi cabeza.

—Todos debemos pagar… —dijo Oleg.

—… un precio —dijo Pável.

—¿Y qué ez lo que queréiz? ¿Ver lo que he hablado con ella?

Saray se llevó inconscientemente una mano al bolsillo donde guardaba el localizador del abuelo de Jaime. En cuanto se dio cuenta, volvió a ponerla sobre la mesa.

—Algo así —dijeron a la vez.

—Y… y… ¿ez zeguro?

Los gemelos asintieron.

—Vale, venga, lo que queráiz. Haré lo que zea para zalvarle —⁠dijo llena de determinación—. ¿Qué tengo que hacer?

—Nada —respondieron, y la cogieron de las manos con delicadeza, tan solo de la punta de los dedos.

Cerraron los ojos y se quedaron un rato en silencio. Saray no sintió nada al principio, luego la boca empezó a picarle y el hormigueo se extendió lentamente hacia arriba, hacia su cerebro.

—Amigoz…

—Sssshhh… —la interrumpieron con un susurro idéntico.

Saray se mordió la lengua y cerró también los ojos, intentando ignorar la pelotita caliente que sentía dentro del cráneo y que iba subiendo poco a poco de intensidad, haciéndose más desagradable.

Los minutos pasaron y notaba la bola como si estuviese al rojo vivo, aun así se aguantó y cerró la bocaza, incluso cuando sintió que una gota de sangre le bajaba desde la nariz al labio.

—Es suficiente —dijeron al fin los gemelos.

Se soltó de sus manos como si pinchasen y se limpió la sangre con el dorso de la mano. La pelotita fue enfriándose poco a poco, parecía que la hubiesen desenchufado de la corriente.

—¿Y bien? —les preguntó Saray recuperando el aliento.

—La doctora Eva Walls… —dijo Oleg.

—… tiene buena pinta —dijo Pável.

—La estudiaremos —terminaron juntos.

Saray les miró alternativamente con las cejas alzadas.

—¿Y ya eztá? ¡Le prometí a Eva que hablaríaiz con ella!

—Cuando el plan esté listo…

—… serás la primera en saberlo.

—Ezcucharme con atención, capulloz. No zé qué claze de zúperpoderez tenéiz pero oz juro como que me llamo Zaray Martín que yo mizma oz deztriparé zi me eztáiz tomando el pelo. ¿Ha quedado claro?

—Meridianamente… —dijo Oleg.

—… claro —terminó Pável.

No parecía que fuesen a comentarle nada sobre el localizador o el abuelo de Jaime, si habían visto esas cosas en su memoria debían considerar que no era asunto suyo.

—Fenomenal. Poneoz con lo que zea que tengáiz que hacer.

Los gemelos asintieron y se marcharon. Saray se quedó a solas en la silenciosa sala y sonrió satisfecha. Ya que no podía hacer gran cosa para ayudar en el misterioso plan, al menos se aseguraría de que todos pusiesen empeño en conseguirlo.

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

El Hogar. Internado.

—Mierda, joder… ¡Zal de una maldita vez! —⁠masculló Saray sin dejar de frotar sus bragas manchadas de sangre.

Ahora que, tantos días después, empezaba a olvidarse de ese asunto, la regla volvía a asomarse para recordárselo, y lo haría todos los meses hasta que la descubriesen. Como aún no se había acostumbrado, se le olvidó apuntarlo para saber cuándo estar atenta. Tampoco supo interpretar la diarrea y el dolor de la noche anterior, creyó que se había atiborrado en la cena. Por todos esos errores, la regla la había pillado en mitad de una clase y tuvo que salir por patas antes de dejarlo todo lleno de sangre. Por suerte nadie le prestaba atención y cuando se largó del aula ni el profesor se volvió a preguntarle.

—Maldita zea… —se rindió, estampando la prenda contra el espejo del lavabo con un sonoro «plof».

Se secó el sudor y el vapor del agua caliente de la cara y se quedó mirando las bragas mojadas sin saber qué hacer. De pronto, se le encendió la bombilla. Ahora iba a ver a las Folladoras todos los días. Como no sabía qué día sería ejecutado el plan de rescate de los Gemelos, los cuales de momento no habían soltado prenda por más que les presionaba, les había pedido que se vieran todos los días para poder avisarles. A parte de darles el localizador del abuelo de Jaime, les había contado lo del rescate. De hecho, en su cabeza eran parte fundamental del plan, ¿cómo si no iban a salir de El Hogar Jaime y ella? Tendrían que saltar desde lo alto del muro y ser recogidos por sus amigos de fuera con una lona o algo así, como hacían los bomberos. Todo eso se lo dijo a las Folladoras y cuando empezaron a discutir si era o no buena idea, les tuvo que convencer:

—Noz lo debéiz. Eztáiz en deuda. Toda la comida de El Hogar que oz habéiz metido entre pecho y ezpalda ez graciaz a Jaime y a mí —⁠les dijo cargada de razón, tanta que no pudieron negarse.

Ahora cada dos días les llevaba comida, pero todos los días se veía con uno de ellos, aunque fuese un segundo, para decirle que todo seguía igual. Según Sasckia, habían encendido el localizador, pero nadie se había presentado aún de parte del abuelo Ramos.

El caso es que aprovecharía el contacto diario con las Folladoras para pedirles compresas y bragas nuevas.

—No zé cómo no ze me ha ocurrido antes.

Cogió sus bragas mojadas, las escurrió todo lo que pudo y se las guardó en el bolsillo, pensando en cómo deshacerse de ellas y qué hacer con su menstruación mientras le conseguían las cosas.

Tan concentrada estaba en sus historias que no se dio cuenta de que había alguien más en el baño. Saray pegó un grito al ver en el espejo a una mujer ataviada con mono blanco. También llevaba un carrito con cosas de limpieza, aunque no era la misma presa que solía hacerlo.

—Vaya zuzto me has dado… —murmuró Saray, esperando que no hubiese visto nada.

La mujer no habló. Sonrió y se dispuso a salir del baño.

—¿Saray Martín? —dijo la mujer de la limpieza cuando ya estaba saliendo por la puerta.

—¿Zí? —respondió extrañada, dándose la vuelta.

Entonces, alguien llegó por detrás, le colocó una capucha en la cabeza y la estampó contra el marco de la puerta.

Adrián Garrido

Dentro de una botella

Noventa y tres días después de la Eclosión

Bar abandonado a las afueras de un pueblo. Castilla La Mancha.

—Or… Ksssh… cesi… Ksssh… o Ksssh… uda… Ksssh…

—¡Hija de puta! ¡Voy a matarla! —gritaba Rebeca, caminando de un lado al otro, con los ojos fuera de sus órbitas, estrangulando el walkie talkie entre las manos⁠—. ¡La mataré!

Todos en el bar miraban expectantes los aparatos por donde Susana, la secuestradora, había decidido de pronto empezar a emitir. El motivo era algo que a Adrián se le escapaba y no creía que fuese a pedir un rescate.

—¡Esto es increíble! —dijo Ruth, con las manos en la cabeza.

—¡Esto es muy raro! —dijo Víctor.

Adrián mordisqueó el bollito que le correspondía para desayunar, esperando que el azúcar contribuyese a mejorar su resaca porque la cosa tenía pinta de ponerse movidita. De reojo, miró las botellas de aguardiente de un estante que tendría que coger antes de que saliesen cagando hostias de allí.

Leo se puso en pie y encaró a Rebeca.

—Dame eso —le pidió, señalando el walkie—. Estás muy alterada, no conviene que hables tú.

La desesperada madre aferró el aparato contra su pecho y clavó los ojos en su amigo.

—¡No! Tengo que… tengo que decirle…

—¡Dámelo! —insistió el hombre—. Es por el bien de Lucy.

—¡Esa zorra tiene que decirnos dónde está! —⁠suplicó Rebeca, cediendo finalmente su walkie a regañadientes.

—Ksssh… ahí? Kssssssh… or Ksssh… avor… Ksssh… Ksssh…

—Salgamos de aquí —dijo Víctor, abriendo la puerta del bar y derramando dentro toda la luz de la mañana⁠—. Tenemos que mejorar la señal, oír lo que dice.

Rebeca y Leo se precipitaron tras él, con los walkies en la mano, seguidos de Ruth y Sam. Fran metió en una bolsa los suministros que no habían tenido tiempo de comerse. Sandra retiró el café del fuego y le ayudó a recoger.

Adrián terminó de engullir el bollito, estiró el brazo hasta la botella más cercana y la escondió con disimulo bajo su chaqueta. Salió al exterior junto a los demás, con el rifle al hombro. Se quedaron plantados en mitad de la carretera, con la compañía de los cadáveres decapitados que dejaron el día anterior.

—Si estamos captando esto significa que está cerca —⁠afirmó Leo.

—Estamos en mitad de la estepa manchega y ya no existen interferencias de ningún tipo en el aire. Son walkies de los cuerpos de emergencias, el alcance de estos chismes puede ser muy grande —⁠explicó Víctor, subiéndose sobre el capó de un coche abandonado y alzando el brazo tanto como podía—. Cerca es relativo.

—¿Cuánto? —preguntó Rebeca.

—No sé, muchos kilómetros. Veinte, treinta o más. Puede que hasta cincuenta con la geografía a favor, y en realidad también podría estar al otro lado de este mismo pueblo.

Fran y Sandra salieron al exterior con las mochilas que habían quedado dentro del bar.

—Ha dejado de transmitir —informó Sam a los que llegaban, haciéndose visera con la mano para tapar el molesto sol naciente.

—Hay que responder. Tenemos que pensar en qué vamos a decirle —⁠dijo Ruth.

—¡Le diremos que me devuelva a mi hija! —gritó Rebeca.

—No conviene asustarla —dijo Fran.

—Yo hablaré con ella —continuó Ruth, alzando el aparato⁠—. Hemos estado mucho tiempo juntas.

—Quizá llama arrepentida —sugirió Sandra, lo que le valió una mirada asesina de la madre.

—Tiene razón, nuestra mejor opción es intentar que Susana se muestre colaborativa, que vea que estamos de su parte —⁠la apoyó Leo—. Le dirás lo que haga falta.

Adrián le miró de reojo con una mueca de asco. El tipo apoyaba a Sandra dijese lo que dijese y eso solía significar que no estaba pensando con el tercio superior del cuerpo.

—Voy a apretar el botón ya —anunció Ruth antes de tomar aire y pulsar⁠—. Susana, ¿eres tú? Soy Ruth, no te recibimos bien. Cambio.

Se produjo un silencio espectral mientras aguardaban una respuesta, todos con la oreja pegada a alguno de los walkies que tenían.

—Ksssh… uuuuuth Kssssssh… uuth Ksssh… usana!… Ksssh… …icia Ksssh… atr… Kssh…

—¡Joder! —exclamó Ruth, mirando el walkie con estupor⁠—. ¡Esta no es Susana!

—¡Es Patricia! —la completó Víctor.

—Coño, ¡está viva! —dijo Fran.

En contraposición a la felicidad que parecían sentir algunos, la cara de Rebeca se desencajó y la chica se llevó las manos al pecho.

—¡Nooooo! —aulló al comprender que no era la secuestradora quien contactaba con ellos y que, por tanto, no recuperaría a su hija.

Las rodillas le fallaron y hubiese caído al suelo si Leo no llega a cogerla a tiempo. La sujetó y la estrechó contra su pecho mientras la chica lloraba.

—¡Patri! —le gritó Ruth al aparato, apretando el botón con saña, como si al hacer más fuerza la señal fuese a llegar más lejos⁠—. ¡¿Dónde estás?! Patricia, ¡dinos dónde estás! Cambio.

—¡Hay que moverse de aquí! —dijo Víctor.

—¿Dónde? —preguntó Sandra.

—Salir del pueblo.

—Podríamos alejarnos de la señal —dijo Fran.

Víctor meneó la cabeza.

—En campo abierto tenemos más opciones, los edificios bloquean las ondas.

—Ksssh… mal Kssssssh… stoy Ksssh… verme!… Ksssh… Ksssh… ambio… Kssh…

—¡A los coches! —dijo Ruth, sacando las llaves.

Segundos después, Fran conducía hacia la salida del pueblo el todoterreno con Rebeca, Leo, Víctor y Ruth dentro. Sandra les seguía al volante del coche, con Sam de copiloto portando el walkie y Adrián de paquete en los asientos traseros.

—Patricia, si me oyes, busca un lugar despejado, sal a campo abierto o busca un lugar elevado para mejorar la señal. Repito. Sal a campo abierto o busca un lugar elevado. Cambio —⁠decía Víctor desde el otro coche por uno de los chismes.

Adrián se recostó sobre las mochilas de sus compañeros de auto y, asegurándose de que Sandra no le veía por el retrovisor, sacó la botella oculta y le dio un trago antes de meterla en su propio petate. Después del bochornoso espectáculo de Nochevieja, no quería que le viesen bebiendo alcohol tan temprano. El trago le recompuso y volvió a alzarse como si nada hubiese ocurrido.

—Ksssh… orriendo… Ksssh… Ksssh… ebé… Ksssh… Ruth!… Ksssh… rescatarn… Ksssh… ofeta… Ksssh… iero perderos… Ksssh… ra vez! —⁠dijo Patricia, su voz se percibía alterada y fuera de sí pese a las interferencias—. Ksssh… ebé aquí… Ksssh mbio… Ksssh…

—¡Está funcionando! —dijo Sam con el cacharro entre las manos⁠—. ¡Se le oye mejor!

—Puede que nos estemos acercando —dijo Sandra, acelerando para seguir el ritmo del todoterreno que les precedía.

—Patricia, soy Ruth. Vamos a por ti, ¿me oyes? Vamos a encontrarte. Cambio —⁠dijo la chica por el walkie, con toda la seguridad que era capaz de transmitir.

—¿Esas dos eran novias o algo así? —preguntó Sandra buscando la mirada de Adrián en el espejo.

—No sé —respondió, encogiéndose de hombros⁠—. Puedo decirte que las dos fueron violadas por el mismo grupo de hombres.

—Joder —musitó Sandra, volviendo a centrar su vista en la carretera⁠—. Ruth nunca me lo había dicho.

—Supongo que eso une.

El walkie talkie volvió a crepitar, dejando entrever el emocionado llanto de Patricia entre los ruidos.

—Ksssh… Dios mi… Ksssh… Ksssh… odos bien? Ksssh… ído lo del…? Ksssh… Cambio.

—¡Te recibimos mejor! —dijo Ruth, emocionada⁠—. ¡Quédate donde estés, Patri! Repito. ¡Quédate donde estés! Cambio.

—Kssssh… ambién os oigo mej… Ksssh… tejado… Ksssh… ambio.

—Ha dicho que se ha subido en el tejado —dijo Sam, sonriendo con asombro.

—Eso creo, sí, y parece que esta dirección mejora la señal —⁠dijo Sandra, acelerando aún más para seguir al todoterreno donde seguro que Ruth estaba espoleando a Fran para que le pisase a fondo.

Ruth continuó hablando por el walkie.

—Aquí estamos todos… casi todos bien. Tienes que decirnos dónde estás. En cuanto la señal sea más estable, ¿vale? Tú sigue hablando. Cambio.

—No sé don… Ksssh… toy. Entré por u… Ksssh… mino rural… Ksssh… guiendo a la Profeta… Ksssh… Cambio.

—¿La Profeta está contigo? Cambio —fue Víctor quien preguntó, invadiendo el canal de las dos chicas.

—¡Oh, parece que por fin podremos conocer a esa tía, Sandra! —⁠dijo Sam, contento.

—No me lo creeré hasta que la vea —dijo Sandra.

—No es para tanto —dijo Adrián, al que la perspectiva de reencontrarse con esa chica no le hacía tanta gracia. Era un misterio que era mejor no desentrañar. Siempre que andaba cerca ocurrían cosas raras y pensar en ella terminaba siempre llevándole a Raquel, que había sufrido episodios de «enajenación Profética» bajo su maldito influjo.

La conversación por los walkies continuó, cada vez más nítida.

—Sí… Ksssh… onmigo! Ella me llev… Ksssh… el bebé. Ksssh… ucía está aquí! Ksssh… Si me vo… Ksssh… odrían Ksssh… charse… Ksssh…

—¿Acaba de decir que está con el bebé, con Lucía? —⁠dijo Sandra, que si hubiese sido un dibujo animado tendría la mandíbula desencajada hasta las rodillas.

—¡Ha dicho que la Profeta la llevó hasta ella! —⁠aclaró Sam.

—Madre mía. Rebeca debe estar como loca.

—No tardaremos en saberlo —dijo Adrián.

Efectivamente, la voz de la chica invadió el canal de radio.

—¡Patricia! ¡¿Dónde estás?! ¿Dónde está mi bebé? ¡Tienes que decirnos dónde estás!

—Ksssh… epito. Si me voy… Ksssh… ían marcharse. Ksssh… engo coche per… Ksssh… lla sí. ¡Las perdería! Ksssh… hago? Camb… Ksssh…

—No sabe dónde está y no quiere irse por si Susana se marcha —⁠tradujo Sandra—. Qué putada.

—Tendrá que arriesgarse —dijo Adrián.

—¡Por favor, Patricia! ¡Por favor! —suplicó Rebeca, lejos de los protocolos de comunicación. De fondo se escuchaba a los otros integrantes del todoterreno hablando atropellados y haciendo planes apresurados.

—¿Recuerdas algún pueblo cercano? ¿Alguno por el que pasaras? —⁠preguntó Ruth—. Queremos ir acercándonos pero vas a tener que averiguar qué pueblo es. Cambio.

—¡Ruth! Las Mes… Ksssh… epito: Las Mesas. Ayer hice noch… Ksssh… eblo llamado Las Mesa… Ksssh… ora estamos en un… Ksssh… cercano, a pocos kilóme… Ksssh… Había placas solar… Ksssh… el camino. Cambio.

—¡Saca el mapa, Sam! —dijo Sandra propinándole un codazo.

El chico dejó el walkie sobre el salpicadero y se apresuró a rebuscar entre sus pertenencias hasta encontrar un mapa de carreteras pintarrajeado que desdobló a toda prisa delante de su cara.

—¡Las Mesas! Recibido, Patri. Vamos a buscarte. Averigua la dirección exacta donde estás mientras te alcanzamos —⁠dijo Ruth por el walkie mientras Sam se afanaba en ubicar el pueblo en el papel—. Recemos para que Susana no se marche mientras lo haces. ¿Entendido? Cambio.

—Ksssh… tendido. ¿Me voy ya? Cambio —dijo Patricia, cuya voz seguía afectada por la emoción.

—Sí, y recuerda apagar el walkie si tienes que entrar en el pueblo. Esperaremos tu respuesta. Todo saldrá bien —⁠añadió Ruth—. Cambio y corto.

Sandra golpeó el volante con las manos, meneando la cabeza, aún con los ojos como platos.

—¡La leche! Esto es increíble —dijo, y de nuevo buscó a Adrián en el espejo⁠—. La Patricia esta… ¿no se lo estará inventando todo, verdad?

—¿Por qué iba a hacerlo?

No le cuadraba que la chica se lo inventase, sus amigos Ruth y Víctor ya estaban más que dispuestos a ir a rescatarla sin necesidad de algo así.

—Supongo que no tiene sentido —aceptó Sandra.

—¿Entonces la Profeta llevó a Patri hasta el bebé? —⁠preguntó Sam, ilusionado.

—No sé qué decir.

—Víctor nunca me dijo nada así —siguió el chaval.

—Ni a mí —añadió Sandra.

—Si habéis hablado con él sobre ella, ya entendéis más que yo. Parece un experto.

—¿Sabías que puede localizar a los muertos? —⁠preguntó Sam.

—No lo sabía.

—Pues puede hacerlo. Patricia y Víctor lo confirmaron una vez, cuando aún estaban con ella —⁠dijo el chaval.

—Sigue con el mapa, Sam —le pidió Sandra, luego se dirigió a Adrián⁠—. ¿Nunca hizo algo así cuando ibas con ella?

—Antes se dedicaba a decir números aleatorios y frases tontas —⁠respondió. La cabeza volvió a llevarle hasta la violinista, hasta la nave de los pirados de la secta. Allí Raquel le dijo que la Profeta le había advertido de que no se suicidara. «No lo hagas», le había dicho antes de que se metiese a lo loco en una tienda de música llena de muertos. La advertencia no funcionó en esa ocasión y tampoco cuando decidió cortarse las venas.

Inconscientemente sacó la botella, desenroscó el tapón y bebió con avidez el aguardiente. Cuando bajó la cabeza descubrió los ojos de Sandra espiándole en el retrovisor.

—¿Hay algo que no me has contado sobre tu relación con la Profeta? —⁠le preguntó.

Adrián soltó un gruñido como respuesta.

—Vamos, tienes un trauma, Adri. Hasta Sam puede verlo —⁠le animó la mujer—. Quizá te sorprendas de los beneficios de hablar más y beber menos. Cuéntamelo ahora que aún estás sobrio.

Sam fingió estudiar el mapa mientras pegaba la oreja. Adrián suspiró y, a modo de contestación definitiva, dio otro trago y se quedó mirando fijamente por la ventana.

—Madre mía, lo que te cuesta abrirte… ¿Por qué no me hablas sobre Raquel?

Dio un respingo al escuchar ese nombre en labios de Sandra, nunca se lo había contado. Supuso que, después de tantos días conviviendo con Fran y Ruth, había salido esa historia.

—Si ya te lo han contado, ¿por qué quieres saberlo?

—No me preocupan los hechos del pasado, Adrián. Me preocupas tú. La forma en la que te afectaron. Ruth me habló de ella, de Raquel. Me dijo que estabais muy unidos, que era una gran persona que os salvó a todos de unos locos. Sé que abandonaste tu grupo cuando ella… se suicidó.

—Ya bebía antes de que lo hiciera, si es lo que te preocupa.

Sandra meditó su respuesta.

—Lo sé, y entiendo que bebas, de verdad. Tenía un bar, ¿recuerdas? Pero Ruth y Fran me han dicho que has ido a peor, que antes no te cogías semejantes cogorzas…

—Estuve con ellos en una época de escasez.

—Mierda, Adrián —gruñó Sandra clavando los dedos en el volante⁠—. ¿Por qué no colaboras un poquito? ¿No ves que intento ayudarte?

Adrián sonrió de medio lado, viendo los descuidados viñedos pasar a toda velocidad.

—El problema es que tú crees que puedes ayudarme.

—¿Y quién puede ayudarte?

—Nadie puede —aseguró.

Sandra meneó la cabeza, con la vista fija en la carretera y se pasó el dorso de la mano por la mejilla húmeda.

—Disfrutas en la miseria, siendo el «pobrecito» —⁠le escupió, empezando a perder la paciencia y la voz.

—No me importa lo que la gente piense de mí.

La barbilla de la mujer temblaba. Se mordió la lengua y apretó el volante, intentando contenerse, probablemente por la presencia de Sam. No lo consiguió.

—¡Entonces voy a decirte lo que pienso de ti! Eres un cobarde. Si pusieses un poquito de empeño, solo un poco de tu parte, podrías ser una gran persona. Quizá no te has dado cuenta pero has nacido para esto, para sobrevivir. Si dejases de beber y te entrenases… He visto cómo los matas, incluso a los nudistas. Tienes un don, la vida te ha forjado para la supervivencia —⁠la voz se le quebró—. En vez de sacar partido de eso… En vez de ayudar a los que te rodean y te aprecian, te empeñas en autodestruirte.

—Tenías un bar, pero crees que vas a ayudarme con ataques y promesas. Menuda clientela debías tener.

Sandra gritó de frustración.

—¡Eres gilipollas! —la palabra hizo que Sam diese un respingo—. Y no son ataques, Adrián —⁠continuó Sandra, a caballo entre la furia y la pena—, vives dentro de una botella y los demás estamos fuera. No quieres romper el cristal ni hacer el esfuerzo de salir por el cuello. ¡Así que terminarás dentro, solo y ahogado! Es lo que le muestras al mundo de ti, que eres un perdedor.

—A mí no —dijo de pronto Sam.

—No te metas, Sam —murmuró Sandra.

Adrián no supo qué decir así que decidió dar un trago más de aguardiente, a ver si desistían de hurgar en su mierda interior.

—Te has pasado —insistió el chaval.

—He dicho que no te metas.

—A mí me parece el puto amo…

—¡Samuel! —gritó Sandra.

—Haz caso a tu madre —dijo Adrián, sin pensarlo.

—No es mi madre —murmuró el chico con la boca pequeña.

—Ahora sí.

Lo último que necesitaba era que se abriese una brecha entre ellos por su culpa. Sandra debía cuidar de Sam, era la única capaz de hacerlo bien. El walkie talkie sonó en ese momento. Era Patricia y les dio una dirección en un pueblo llamado Socuéllamos, a pocos kilómetros de donde estaban.

Salvado por la campana.

Aquello y los consecuentes planes disiparon el arrebato redentor de Sandra y por fin le dejó en paz, un descanso que aprovechó para apurar el licor y tratar de mitigar el dolor que le habían provocado las palabras de la mujer; un dolor que por mucho que anestesiase, por mucho que fingiese que no iba con él, le taladraba.

Cuando la botella estuvo vacía, sus ojos se desviaron al fondo del vidrio y se quedaron allí posados un rato, hasta que Raquel apareció sentada a su lado, le cogió de la mano y le consoló con gesto amigable.

—No se te ha perdido nada ahí dentro —dijo solo para sus oídos.

Un cartel decía que estaban en Socuéllamos.

—Nos paramos aquí —informó Ruth por el walkie⁠—. Rescatemos a nuestras amigas y a nuestro bebé. Cambio y corto.

Sandra detuvo el coche a un lado de la carretera, detrás del todoterreno del que ya se estaban bajando todos. Estaban en la entrada del pueblo y a su alrededor no había más que campo por un lado y el recinto de una cooperativa vinícola por el otro. Las enormes tinajas de aluminio reflectaban la luz del sol con rayos cegadores.

Sam abrió la puerta y corrió a reunirse con los otros, donde Fran repartía armas del maletero. Adrián hizo amago de salir también pero Sandra le detuvo alzando una mano. Se quedó a escuchar lo que tenía que decirle. Raquel, a su lado, también miraba expectante a la mujer.

—No volveré a intentarlo —dijo Sandra sin volverse para mirarle a la cara⁠—. Cuando quieras salir de la botella, ya sabes. ¿Lo entiendes?

—Claro. No eres la primera que desiste —respondió Adrián antes de salir del coche acompañado por el fantasma de Raquel.

Leo se acercó justo cuando Sandra se bajaba con gesto hosco. Le ofreció una pistola por la empuñadura.

—Ya tengo la mía —rechazó.

El revólver era de Adrián, se lo había dado el día en que se conocieron y nunca se lo había devuelto. Le gustaba que lo tuviera.

—Patricia debe estar por aquí cerca, ¿no? —⁠le preguntó Sandra.

—En eso quedamos, vamos a buscarla —respondió Leo.

Rebeca, Ruth y Víctor les sobrepasaron, caminando a buen ritmo, abriendo una comitiva de rescate a la que se unieron los demás.

—Es hora de bonitos reencuentros —dijo Raquel, que caminaba pegado a él como una sombra.

Doscientos metros más adelante, Patricia surgió de la maleza que había junto a la carretera, gritando de emoción. Ruth se adelantó, echando a correr tan rápido como podía y las dos chicas se fundieron en un abrazo que pareció un choque de trenes. Para cuando las alcanzaron, el abrazo se había convertido en un beso. Roja como un tomate, llena de mocos y lágrimas, Patricia se separó por fin de Ruth y se abrazó a Víctor, luego a Fran, Rebeca y Leo. Cuando levantó la vista y le vio, su barbilla se descolgó en una mueca muda de asombro.

—¿Adrián? —balbuceó.

—Me alegra verte —la saludó.

—¿Pero cómo…?

—Ya te lo explicaremos —la interrumpió Víctor⁠—. ¿Sandy está aquí? ¿De verdad te llevó hasta el bebé?

—¡Sí! ¡Ha sido increíble! ¡Está ahí detrás! —⁠dijo señalando la maleza de la que había surgido ella.

Víctor se encaminó hacia allí mientras Rebeca confrontaba a Patricia y la sujetaba de los hombros.

—¿Dónde está Lucía? —le preguntó con toda la urgencia del mundo.

—¡Aquí cerca! ¿Veis la gasolinera? —dijo señalando al frente, emocionada⁠—. A la izquierda sale una calle, al final hay una iglesia y poco antes un chalet. El Mazda está aparcado delante de la cochera.

Rebeca se llevó las manos al corazón y buscó a Leo con la mirada. El hombre asumió el control de la situación, hinchándose como un palomo antes de empezar a dar órdenes.

—Fran, Rebe y yo iremos por la entrada principal. Patri, tú nos guiarás. Ruth, Sandra y Víctor por detrás. La prioridad es rescatar a Lucía. ¿Entendido?

—¿Qué hago yo? —gruñó Adrián, que tenía la impresión de que le acababan de dejar fuera del rescate.

—Quédate aquí con la Profeta y Sam y vigila los coches —⁠respondió Leo.

Adrián sintió que la ira le trepaba por la garganta.

—¿Qué coño haces, imbécil? Tengo más puntería que todos vosotros.

—Y también más tasa de alcohol en sangre. No quiero que lo eches todo a perder —⁠respondió mirándole fijamente, retador.

El rifle empezó a temblar en sus manos mientras ponía todo su empeño en no reventarle los sesos a Leo allí mismo. Sam fue el primero en reaccionar y puso una mano sobre el cañón del arma. Le buscó la mirada para que apartase los ojos del hombre, Adrián no se la devolvió.

—Quédate aquí conmigo —insistió el chaval.

—¿Esto os parece bien? —le ignoró Adrián, mirando al resto de sus compañeros con el ceño fruncido.

—A mí no —dijo Fran—. Aunque parece que soy el único.

Tenía razón, nadie más dijo nada.

—Putos ingratos —susurró Raquel en su oído.

—No tenemos tiempo para una Asamblea, Fran. No me obligues a convocarla —⁠dijo Leo.

—¿Asamblea? —balbuceó Adrián. No conseguía articular nada con sentido. Estaba demasiado furioso y frustrado, y ni siquiera estaba seguro de por qué. Miró a Sandra pero ella, tal y como le había advertido, no pensaba ayudarle más. Su cara era una piedra.

La única que le miraba era la violinista, que sujetaba la botella vacía en una mano.

—Que les den por culo —dijo Raquel—. Y a Sandra también.

—Te quedas aquí y punto, deja de retrasarnos —⁠fue Rebeca quien habló—. ¿Desde cuándo te importa Lucía?

Adrián hizo otra ronda por los rostros de sus compañeros y comprendió que, efectivamente, la chica tenía razón. Quizá solo lo hacía para buscar la aprobación de Sandra.

Se encogió de hombros.

—Tienes razón. Que os vaya bien.

Víctor aparcó a la Profeta a su lado, murmurando sus idioteces y números de siempre, y luego salió detrás de los héroes que rescatarían al bebé.

—¿Ibas a matar a Leo? —le preguntó Sam, tirando de su brazo para llamarle la atención.

—Sí —dijo Raquel.

—Supongo que no —dijo él.

Sam suspiró aliviado y Adrián escupió al suelo.

Diego Herrero

El regaliz infiltrado

Ciento cinco días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

—Cuarenta y nueve días desde la administración de la primera vacuna al sujeto número uno, Diego Herrero, y de la posterior transfusión de sangre con la Cepa Zero del sujeto número dos: Jorge Larrea. Procedo al examen diario —⁠le dijo Emma a su grabadora.

Diego estaba sentado en un taburete, completamente desnudo, que era, por otra parte, como más cómodo se sentía. La científica daba vueltas a su alrededor preparando el instrumental.

—¿No se me caerá la polla, verdad? —le preguntó.

—Mmm… ¿Viste que a Jorge se le cayera?

—No.

—Entonces supongo que puedes estar tranquilo.

—Tengo esperanza de volver a usarla algún día —⁠le dijo con picardía. Ella no dijo nada.

Llevaban más de dos semanas de buen rollo, casi como antes del Metro, pero Emma seguía rehuyendo todo contacto físico no-científico. De follar ni hablaban. Estaba claro que se debía a su lenta e inexorable transformación en zombi. Desde que se le empezó a caer todo el pelo, ella insistió en hacer esos exámenes diarios, que parecían haber sustituido al sexo matutino. En realidad, era casi todo el contacto que tenían durante la jornada. Emma trabajaba en su vacuna de sol a sol. Él la había empujado a eso y ahora no podía quejarse.

Respecto a los chequeos, poco habían avanzado respecto a lo que ya sabían: que su cuerpo era una pasada. Más fuerte, más ágil, con mejores sentidos, regeneración, adaptación al frío y al calor… Y además ya no tenía que peinarse. Pero Emma sospechaba que las mutaciones no iban a parar y tenía sus razones.

—Comienzo examen ocular —anunció ella armada con una linterna que enchufó en su ojo sin vacilar.

—¿Sabes que empieza a ser molesto?

—¿El qué?

—Luz en mi ojo.

—¿Eres una niñita? Mira hacia arriba.

Diego obedeció y soltó un gruñido.

—¿Eres el doctor Mengele?

—Examen ocular sin novedades —dijo Emma—. Sabes que odio que me digas eso. ¿Quieres que anote como síntoma que estás rabioso?

—Anota que estoy cachondo.

Emma no pudo evitar sonreír.

—Ya vale con eso —dijo pese a todo.

—No entiendo por qué antes sí y ahora no.

Emma hizo una mueca.

—¿Quieres oírmelo decir, verdad?

—En realidad no.

—Pues ahora te jodes. Tengo miedo, por ti y por mí. Sinceramente, no sé que podría pasar si plantas tu semilla medio zombi en mi vientre humano. Igual tienes superesperma y no quiero ser mami zombi. Lo siento.

—Lo entiendo, no te ponen los calvos.

—Va en serio.

—Lo entiendo, de verdad —dijo con sinceridad.

—Me lo pensaré cuando esté vacunada, ¿vale? —⁠respondió ella guiñándole un ojo.

—El rollo enfermera sexy te pega mucho más que el de ángel de la muerte, aunque reconozco que también tienes tu punto.

—Me alegro de que pienses eso porque toca cortecito.

Todos los días le practicaba un corte en la espalda con un bisturí para ver cuánto tiempo tardaba en regenerarlo. Últimamente se había curado antes de que terminase el examen, lo que quería decir que el poder regenerativo iba aumentando.

—Venga, acaba con esto y ponte con el trabajo de verdad.

—Sí… —suspiró Emma de forma encantadora antes de cortar su carne.

A veces se sentía mal por estar engañándola. Por supuesto la quería más que a nada, pero todo aquello que estaban viviendo era una gran mentira. Su tiempo se había agotado. Sabía que ella jamás podría volver a amarle igual que antes de ver su verdadera cara. Aquella escena que montó de arrepentimiento y lágrimas le había servido para tender un puente que le sirviese a la científica para volver al trabajo, pues Emma necesitaba una mínima estabilidad emocional para ser brillante. Olvidaba con quién estaba jugando. Mentir y meterse en la cabeza de los demás era su profesión. ¿Se arrepentía de haber matado a los Morlocks? Por supuesto. ¿Volvería a hacerlo? Sí.

Continuó los siguientes quince minutos observando a Emma, sin abrir la boca mientras ella trabajaba sobre él, analizándole de arriba a abajo, cada centímetro de piel en busca de cualquier posible cambio. Estaba estudiándolo todo, temperatura, constantes, corazón, respiración, saliva, orina, heces… El proceso diario terminaba siempre con una extracción de sangre y médula, y con una batería de preguntas.

—¿Has dormido? —comenzó.

—Mis cuatro horitas de rigor —respondió él. Ya dormía eso antes de ser medio zombi.

—¿Hambre y sed?

—Toda.

El hambre y la sed seguían estando ahí, aunque ella creía que era más bien un asunto psicológico, igual que respirar. Estaban en una parte de su cerebro protegida por la vacuna, como su consciencia.

—¿Ganas de hincarme el diente?

—No de esa forma.

—¿Has tenido ensoñaciones?

Esa era la parte que más preocupaba a la científica. A veces se quedaba ido, como si estuviese en la cabeza de otra persona, y había empezado a suceder con relativa frecuencia. Diego hizo memoria del día anterior.

—Ayer al anochecer —respondió.

—Sigue.

—Fue lo de siempre. Percibí algo que no estaba realmente ahí, como si estuviera en otro sitio, en el salón de una casa. Duró menos de un segundo. No llegué a ver nada más.

—¿Lo relacionas con algo exterior o interior común en las otras veces? ¿Quizá un recuerdo?

—Ni idea.

—Vale. ¿Algún impulso?

—No.

Le habían puesto ese nombre, «impulso», a la otra cosa rara que le estaba ocurriendo. A veces, necesitaba ir a algún sitio. Era una sensación parecida a la que tiene un exfumador cuando ve un paquete de tabaco. Sabe que está mal pero, al mirar, algo en el cerebro hace «click». En ocasiones se sorprendía ensimismado mirando en una dirección aleatoria, deseando ir hacia allí sin un motivo concreto. Era bastante intenso.

—El sujeto número uno, Diego Herrero, refiere una «ensoñación» y cero «impulsos». Dios, ojalá tuviese otra forma de decirlo y ojalá pudiese hacer un escáner cerebral. Termino análisis diario.

Emma dejó la grabadora sobre la mesa.

—¿Cómo va la cosa? ¿Bien o mal? —le preguntó.

—De momento solo va.

—Me vale. ¿Te pones a currar? ¿Necesitas algo especial?

Emma se encogió de hombros mientras se guardaba las muestras en un bolsillo.

—Lo de siempre.

Diego tenía asignada la tarea de capturar un vástago de Jorge, es decir, uno de los zombis calvos, uno parecido a él. Ella lo necesitaba para probar sus avances, al parecer los zombis normales no le valían del todo y tampoco su sangre, que era un mix de la suya propia, de la de Jorge y de la primera vacuna.

—¿Quieres venir arriba? Tengo esperanza con uno, a ver qué ha pasado durante la noche —⁠dijo cruzando los dedos—. Espero que esté muerto-muerto.

—Claro, siempre es un placer pasear por la galería de los horrores.

Emma apagó la luz y salieron del laboratorio. Tomaron unas escaleras al piso de arriba, donde trabajaba con las muestras peligrosas y los especímenes. La sala de la izquierda la habían acondicionado para almacenar a los muertos. Once en total. Emma encendió los fluorescentes y reveló el interior, vacío a excepción de once cubos de basura anclados en fila contra una pared.

A falta de una forma mejor de hacerlo, Diego había ideado un sistema cruel pero efectivo: los mutilaba, les quitaba las piernas y brazos y los metía en los contenedores. La cabeza se la envolvía con cinta aislante hasta dejarla completamente inmóvil, momento en el que le sacaba los dientes. Una tarea apasionante que por suerte ya no tendría que hacer más. De momento.

Emma caminó hasta el último contenedor poniéndose unos guantes.

—Veamos cómo estás hoy, Mercedes.

—¿Le has puesto nombre?

—Traía el DNI en el bolsillo del pantalón.

Emma levantó la tapa del cubo, que estaba llena de pegatinas con anotaciones de su puño y letra. Del interior surgieron broncos gruñidos. Volvió a cerrarla con furia, llena de frustración.

—Mierda. Mierda. Mierda. ¡Mierda! —exclamó dándole golpes al plástico.

Diego se acercó y la apartó del cubo. Ella se dejó hacer, resoplando.

—Maldita sea, Diego, no lo estoy haciendo bien.

—¿Por qué no haces lo mismo que hiciste con mi vacuna?

—¡No puedo! Te lo he dicho mil veces. Hay… Hay una pequeña parte que desconozco. Es la que hizo mi compañera Valeria y nunca tuvo tiempo de explicármelo bien. Usé su trabajo. Mercedes debería estar muerta del todo y lo peor es que ni siquiera es eso lo que pretendo conseguir. Necesito que Jorge siga vivo después del tratamiento.

Diego la miró sorprendido.

—¿Sigues pensando en Jorge?

—Su cepa ya se ha extendido. La vacuna debe funcionar para todo el mundo —⁠le dijo llena de convencimiento.

—Pero Jorge está muerto. No se le ponen vacunas a los muertos.

—Es que es hora de dejar de llamarlo «vacuna». Nunca lo fue en realidad.

—¿Por qué no me explicas qué es lo que pretendes?

Emma suspiró.

—Que sea con un café.

Bajaron al comedor y Diego puso en marcha la máquina de cafés echando un par de monedas de una caja que tenía encima. Mientras, Emma inspeccionó la cocina y fue cogiendo cosas de forma aleatoria. Al final colocó sobre la mesa un plato de plástico, un cartón de tabaco y unos palos de regaliz de fresa que habían saqueado de una máquina expendedora.

Diego se acercó y dejó los cafés humeantes a un lado del escenario que ella estaba preparando. Emma puso el plato en la parte de arriba de la mesa y desparramó los paquetes de tabaco por el centro.

—Mira, esta mesa es Johnny. Johnny es un humano normal y el plato es su cerebro, ¿vale? Los paquetes de tabaco son el virus que le está infectando —⁠explicó Emma.

—¿Y los regalices?

—Ahora te cuento. —Siguió esparciendo los paquetes por la mesa⁠—. ¿Ves? El virus se está instalando por los órganos de Johnny.

—¿Eso es lo que me pasó a mí? —preguntó Diego.

—Sí, pero te vacunamos a tiempo, antes de la fase final —⁠Emma sacó unos cuantos cigarros y los esparció por el plato de plástico—. ¿Qué ocurre cuando el virus infecta el cerebro? Que Johnny muere y luego vuelve, siendo un zombi.

—Procedimiento estándar.

—Exacto. Aquí es donde entra el regaliz. A Jonnhy lo estoy vacunando ahora mismo —⁠dijo metiendo los regalices en el hueco que habían dejado los cigarros. Luego colocó el paquete en el plato-cerebro.

—El regaliz impide que el virus se instale en ciertos lugares clave del cerebro de Johnny. Así el virus no puede tomar el control. Todo esto es mucho más complejo, ¿vale? Pero para que lo entiendas es como si le dijera al virus: «Hey, todo va bien por aquí, ¿sabes? Lárgate».

—Lo que entiendo es que estoy vivo gracias al regaliz.

Emma asintió con media sonrisa.

—Sí.

—Tengo una pregunta. ¿Qué pasará con el regaliz si alguna vez me meten una bala en la cabeza?

La sonrisa de Emma se esfumó.

—Yo que tú no probaría eso. Por lo que sabemos, si los daños no son masivos…

—¿Regeneraré el regaliz? —la interrumpió.

—No lo sé. No sé qué podría pasar con tu mente si el virus se encarga de reconstruirla.

—O sea que podría volver siendo un… tarado —⁠dijo recurriendo a la forma en que Clara los llamaba.

—Es una posibilidad —admitió—. Por eso fue una estupidez lo que hiciste en el Metro.

Diego tragó saliva y eludió la puyita de Emma.

—Perdona, te he interrumpido. Sigue con tu explicación.

Ella suspiró y volvió a centrarse en la mesa.

—A ver, para que lo entiendas, yo hice el regaliz pero el sabor lo diseñó Valeria, y estoy haciendo algo mal. No encuentro un sabor que le guste al nuevo virus.

—Ya veo.

—Es peor todavía, porque yo quiero un regaliz superdelicioso, que sea capaz de sustituir a un cigarro que ya está instalado en el plato. Que Johnny vuelva a ser Johnny.

—¿Y qué pasa con la cepa de Jorge?

—Ah, sí, esa es otra… Imagina que los cigarros son mucho más agresivos, son virulentos. Son cigarros de «crack».

—¿Droga? —Diego rio—. ¿Y los polis son regalices? Creo que estoy jodido.

—Los regalices no son polis.

—¿Por qué no? Dices que están ahí para mantener el orden cuando la droga empieza a rular por el plato.

—Ummm… —murmuró Emma, llevándose una mano al mentón⁠—. Sigue…

—¿Que siga?

—¿Qué harías tú si fueses un regaliz?

—¿Para recuperar el control de «Johnny Town»? Infiltrarme. Lo que necesitas es el regaliz infiltrado. Si no puedes deshacerte de los virus, al menos controla lo que hacen.

—Diego… creo… creo que eres un genio.

—¿De verdad?

Emma estaba empezando a emocionarse. Conocía ese momento de brillantez que la iluminaba a veces, podía admirarse en sus ojos.

—¿Recuerdas cuando estábamos en Eternal Lab, encontré la vacuna y dije que faltaba un vial?

—La verdad es que no.

—Pues faltaba un vial. Hice dos vacunas con dos prototipos de Valeria, aunque solo probé el que tú llevas puesto, el otro fue calificado por ella como «peligroso pero prometedor». Creo que ese otro prototipo es justo lo que estoy buscando, es el poli de infiltración. Creo que Val ya conocía la nueva cepa en aquel entonces. Su otro prototipo… cómo decirlo… le daba más terreno al virus en el plato, no mucho, el suficiente como para seguir al mando pero dejando a la droga infectar más áreas.

—Estoy empezando a perderme.

—Lo que quiero decir es que «la vacuna» debe permitir al virus activar, al menos, la regeneración celular, así el propio virus se mantiene a raya a sí mismo.

—¿Y dices que el vial no estaba?

—No, no estaba.

—Si hubiese sido Eternal Lab se habrían llevado ambos —⁠supuso Diego.

—Tuvo que ser ella, Valeria, seguro que estaba en Eternal Lab cuando empezó la Eclosión.

—Encontrarla no va a ser una opción. Entonces, ¿crees que ahora puedes replicar lo que hizo?

—No lo sé, ¡pero he encontrado un camino! Esto es bueno, Diego, muy bueno.

Emma se lanzó contra él y le dio un profundo beso. Cuando se separó de él se quedó mirándole muy cerca, nariz con nariz.

—Tienes que darme un hijo…

—Estaré encantado —respondió Diego de inmediato.

—Un hijo de Jorge… —sonrió.

—Sabía que tenía trampa.

—Vamos a trabajar —dijo guiñando un ojo.

Emma se alejó levantándose la bata para enseñarle el culo. Cuando tuviesen una vacuna… Qué maldita. Porque lo cierto es que estaba tentado de irse a un bar a tomarse unas cervezas. Quería estar en ese momento eternamente. Si nunca encontraba un vástago, Emma no lograría la vacuna y podrían estar ahí siempre, a salvo. Los dos solos, felices, sin preocuparse del futuro. Por desgracia, eso la destruiría a largo plazo. La redención solo tiene un camino y él pensaba ir delante, abriendo paso con el machete.

Lara Ruiz

Más Lara y menos María

Cien días después de la Eclosión.

El Hogar. Obras de construcción de los muros.

—Os echaba de menos, chicas —dijo Lara mientras Mon y Rosario, las esbirras habituales de Méndez, la sujetaban de los brazos.

Era su primer día en la obra y, por lo visto, el trabajo iba a ser aún más duro de lo que parecía: además de aguantar la paliza física, el frío y la lluvia, iba a tener visitas poco agradables. Las matonas le habían sorprendido fuera de los andamios, al salir de las letrinas después de hacer pis. De pronto, no quedaba nadie por allí que no fuese parte de la Méndez Band. La líder no tardó en hacer una aparición estelar, conduciendo una enorme hormigonera amarilla que detuvo tan cerca de ellas que sintió el calor que brotaba del motor de aquel monstruo mecánico.

Lara puso su mejor cara de póquer mientras la mujer se bajaba del camión y estiraba los músculos con exageración.

Dios, cómo la odiaba. Algún día mataría a esa hija de puta.

—No esperaba verte por aquí, rubita —dijo Méndez. Se lamió el pulgar y se lo frotó por la mejilla, como si tratase de limpiarle una mancha.

Lara se apartó con brusquedad y la fulminó con la mirada.

—¿Qué haces en la obra? ¿Repartir agua y menear la cola? —⁠bromeó su archienemiga. Sus compinches rieron la gracia.

—¿Qué coño quieres? —escupió Lara.

Méndez sonrió y la cicatriz de su cara se arrugó.

—No seas pendeja, ¿tienes prisa?

—Tengo que ir a mover la cola —dijo Lara imitando su acento.

—No será tan rápido —la mujer se humedeció los labios⁠—. He oído que ya no estás preñada…

—Ah, ¿quieres pegarme? Adelante, ya no tienes que cortarte, puedes darme donde quieras.

Méndez dirigió el golpe a su estómago, Lara cerró los ojos y apretó el abdomen, pero no llegó a producirse. En vez de eso, la mujer deshizo el puño y le palmeó la cara con superioridad.

—Sabes que he cambiado mi política. Con la piñata llena o vacía, no servirá de nada una golpiza. Algunas personas nacen con ciertos dones y parece que aguantar palizas es lo tuyo —⁠se encogió de hombros.

—Gracias por descubrírmelo, eres un encanto.

Méndez se rodeó el vientre con las manos.

—El caso es que ahorita yo tengo premio y tú no.

Lara no se mostró sorprendida aunque en realidad lo estaba y mucho. En El Hogar se sabía que Fabiola Méndez era la única mujer no-científica sin un bombo, lo que le otorgaba cierta aura de poder allí dentro. Hasta ahora.

—Tranquila, no te durará mucho —le dijo Lara⁠—. Aunque habrías sido una estupenda madre.

Notó que Mon y Rosario la sujetaban con más fuerza. Había dicho algo que no debía. Vio la rabia escondida tras los ojos de Méndez, había algo que le dañaba en lo referente a la maternidad. No pudo pensar mucho más sobre ello porque la mujer le cogió del cuello con fuerza, usando las dos manos, y empezó a apretar. Fue tan de repente que no le dio tiempo a coger aire.

—Escúchame puta, no he venido a que me insultes —⁠gruñó Méndez, hundiendo los dedos cada vez más.

Lara se revolvió intentando coger aire, pero las otras mujeres la tenían bien sujeta.

—Estuve platicando con el jefazo, el señor Trevor Wheeler —pronunció su nombre con asco y temor, y le apretó aún más el cuello—. Él quería saber cosas sobre ti, igual que De Santos… Por tu culpa salí de allí con… esto —⁠dijo mirando su barriga.

No pudo responder nada porque se ahogaba. Parecía que la cabeza le iba a estallar, sentía el pulso en las sienes y una presión tan fuerte tras los ojos que creía que en cualquier momento saldrían disparados de sus cuencas con un «pop».

Por fin la soltó.

Lara tosió cuando el frío aire entró de nuevo en sus pulmones, casi abrasándolos.

—Dime ñanga, ¿qué es lo que tengo que hacer para que me digas lo que quiero? —⁠dijo Méndez cogiéndole del pelo—. Empieza a hablar.

Lara tragó saliva con dificultad, la tráquea volvió a su sitio.

—Yo… no sé… nada —silbó su garganta.

—Si no me lo dices a mí, terminarás hablando con el señor Wheeler. Eso no te conviene, rubita. Hay que estar a bien con el boss —⁠Reafirmó sus palabras tirándole con más fuerza del pelo—. Diego Herrero y Emma nosequé, ¿recuerdas?

—No sé nada de esas personas.

Y era cierto, María no las conocía, solo Lara sabía cosas de fuera y a Lara no le estaban pegando ni amenazando.

Méndez se aproximó y sintió su aliento en los labios. Se acercó tanto que pudo ver una diminuta letra F grabada dentro del corazón que tatuaba su mejilla.

—¿Cuántos más van a morir hasta que hables?

—¿A cuántos puedes matar sin consecuencias? —⁠gruñó Lara—. El primero te ha costado un retoño.

Méndez le puso el dedo índice junto al ojo, justo donde ella lucía su cicatriz, al otro lado del descolorido tattoo.

—¿Tú no tienes nada que ver con esto que llevo dentro, verdad?

Lara tragó saliva.

—Ya te lo he dicho, yo no sé nada.

Méndez parecía creerla al menos en eso.

—Me gustabas cuando llorabas nomás.

—Gracias a ti no dejo de descubrir nuevos talentos.

Méndez sonrió.

—Estoy pensando en cortarte la lengua, aunque seguro que muchas vergas la echarían de menos.

—Solo como vergas selectas.

—Y algunas conchas…

Lara enmudeció. ¿Era esa una amenaza para Liz? Era el único coño que se había comido allí dentro.

—¿Vais a pegarme o vamos a perder toda la mañana repasando mi historia sexual?

—Ya nos vamos, rubita. Piensa un poco en lo que te he dicho, haz memoria —⁠dijo Méndez volviendo a palmearle la cara, luego les hizo un gesto a sus compinches—. Órale.

Mon y Rosario le soltaron los brazos y se apartaron. Antes de subirse al camión, le dedicó una última y desagradable mirada.

—Mi papá siempre me obsequiaba con algo mejor en mi cumpleaños que en la Navidad, y yo soy mucho de seguir las tradiciones familiares.

Dicha la amenaza, se subió al camión y sus compinches hicieron mutis por el foro. El vehículo se alejó sin apenas levantar polvo en la tierra húmeda.

Lara cogió aire y reprimió las lágrimas. Mejor dejar aflorar el odio que la tristeza. Méndez parecía dispuesta a asesinar a alguien más —⁠¿Liz?— y lo iba a necesitar. Era el momento de dejar de llorar y empezar a actuar. Pero ¿cómo iba a pillar sola a Méndez en un sitio donde poder cargársela? No había forma de meter el cuchillo en el centro más allá del parque de las mamás. Pensó en Eva Walls, pero ya le había pedido demasiado con lo de Jaime y aquello no le iba a parecer bien. Tenía que empezar a ser más expeditiva.

Suspiró y se llevó una mano al cuello, que le dolía al respirar y al tragar. Meneó la cabeza y se frotó la cara. Por el rabillo del ojo vio a un hombre fisgoneando en la ventana de una caseta de obra. Debía ser el famoso Arquitecto. Cuando se percató de que le miraba, se alejó de la ventana.

—Seguro que no esperaba lo que ha visto —murmuró Lara.

Luego se marchó para volver al tajo, con la cabeza llena de planes suicidas en el que, o Méndez o ella, terminaban muertas.

—Ufff, estoy molida —dijo Lara entrando en su «suite privada» después de la larguísima jornada de trabajo en la obra.

Aún tenía el pelo mojado tras su «relajante» ducha, con el recuerdo del cadáver de Joy en el suelo y la promesa que le habían hecho de un segundo regalo igual de estupendo en un futuro próximo.

Mila estaba sentada en la cama, leyendo bajo la luz de un pequeño foco. Colocó un papel a modo de marcapáginas y le sonrió, invitándola a sentarse. Ya había anochecido aunque aún quedaba un buen rato para la cena.

—¿Alba no está por aquí? —le preguntó Lara dejando caer el culo en el colchón.

—Está en la pelu o con los niños.

—Mejor, así puedo hablar contigo en privado. ¿Recuerdas lo que te dije en el comedor?

Su amiga se puso muy seria antes de hablar.

—No hago otra cosa que pensar en ello desde que me lo dijiste.

—Bien —aseguró Lara, lo que desconcertó un poco a su compañera.

—¿Sigues hablando de… —Mila se pasó el pulgar por el cuello con disimulo⁠—… a Méndez?

—Sí. Hoy me ha visitado en la obra.

La mujer abrió mucho los ojos y se incorporó.

—¿Estás bien? ¿Te ha pegado?

—Ha sido bastante light, solo me ha estrangulado un poco.

—Dios mío.

—Está planeando otro asesinato, Mila. Podrías ser tú, podría ser Liz o Alba. O cualquier otra, puede que una de las nuevas. Llevo unos días charlando un poco con un par de ellas, a lo mejor es suficiente para que las maten.

—Mén… Ella no puede hacer eso, somos valiosas para Eternal Lab y…

—¿Valiosas como Joy? ¿Como mi bebé? —le interrumpió Lara⁠—. No voy a permitirlo. Llevo todo el día haciendo planes.

—María… ¿estás segura? ¿No te preocupa ir demasiado lejos?

—No quiero seguir jugando con diferentes reglas. Si ellas pueden matar, yo también. Sé lo que tengo que hacer.

Mila no sabía qué decir.

—Lo que me gustaría de verdad… —continuó Lara⁠—, es acabar con Eternal Lab, pero eso es algo que me queda demasiado grande. Ahora mismo me conformo con matar a Méndez.

Mila la miró a los ojos.

—¿Cuáles son esos planes?

—Hoy, mientras hablaba con ella, ha dicho algo que me ha hecho pensar y eso me ha llevado a una idea. Tengo que… tengo que aprovechar mis talentos —⁠dijo, y pronunciarlo en voz alta le dio fuerzas para seguir—. Y sé cuáles son. Soy periodista y soy convincente, y al parecer también sé aguantar palizas, pero eso no me sirve de mucho.

Su amiga enarcó una ceja sin comprender. Había llegado a la conclusión de que para llevar a cabo su venganza tenía que ser más Lara y menos María.

—Sé manejar la información, siempre se me ha dado bien, y soy buena intérprete, hice mis pinitos en el teatro —⁠aclaró, y volvió a confrontar la mirada con Mila—. Pero necesito ayuda.

—¿La mía?

Lara asintió.

—Necesito dos cosas de ti. ¿Vas a ayudarme?

Mila meditó unos segundos. Era lo suficientemente lista para saber que ayudarle le traería problemas, aunque fuesen indirectos.

—Dime qué quieres que haga —dijo al final.

Lara tomó aire dispuesta a explicarle su plan.

—En los muros del parque de las mamás hay un pequeño agujero, un sumidero, al otro lado hay un cuchillo —⁠le reveló bajando el tono de la conversación—. Puedo cogerlo yo, pero no lograría meterlo en el centro.

—¿Un cuchillo? ¿Y quieres que lo coja yo? No puedo meterlo, tengo el mismo problema que tú, ¿recuerdas?

—No, no si lo coges desde fuera. Tú trabajas en los invernaderos, está cerca del sitio donde está escondido. Necesito que te escapes en tu jornada, lo cojas y me lo lleves a la obra.

—Mmmm… —Mila se frotó las manos, pensativa⁠—. Creo que sé cómo hacerlo. A mediodía se hace un envío de fruta y agua para los trabajadores. Puedo intentar hacer el reparto. Conozco al soldado que lo supervisa, me dejará ir si finjo tener dolores del embarazo. Te lo entregaré por allí.

Lara sonrió, contenta de que Mila se animase a ayudarla, tanto si lo hacía por ella o como si era por vengar a Joy.

—Eso suena genial —le dijo—. Gracias.

—¿Qué es lo otro que necesitas? —preguntó su ahora compinche.

—Esto es más fácil. Quiero que me ayudes a soltar un rumor.

—¿Qué rumor?

—Que voy a matar a Méndez —dijo Lara con convicción.

—¿Perdona? ¿Tu plan para matarla es avisar de que vas a matarla?

—Exacto.

—A veces creo que estás totalmente chiflada.

—Es un rumor creíble, ya intenté matarla en el comedor, ¿no? Delante de todo el puto mundo. Creo que Méndez ya sabe cuáles son mis sentimientos hacia ella.

—Vale, explícame por qué avisarla del ataque es buena idea.

—Porque el titular tiene una entradilla. Le diremos que alguien va a entregarme un arma y que cuando pille a Méndez a solas, me la cargaré.

—Esto cada vez suena peor, María.

—Le diremos cuándo, dónde y cómo será la entrega, y haremos una entrega falsa. Méndez la interceptará pero el cuchillo ya estará en mi poder, no sabrá que estoy armada. Creo que la conozco, me ha pegado demasiado. Vendrá a castigarme, es orgullosa. Con suerte vendrá sola. Ya veremos qué ocurre después, la crónica está por escribir.

—¿De verdad crees que eso va a salir bien?

—Sí… No. No sé… Es lo mejor que se me ha ocurrido. La única forma de pillarla sola es que ella venga a mí.

—¿Y cómo piensas hacer todo esto?

—Cuando tenga el cuchillo empezaremos a soltar el rumor. Yo hablaré con las nuevas. Son más combativas y han tenido algún roce con su banda estos últimos días. Tú conoces a las veteranas, habla con ellas, con las que me ayudaron en Navidad cuando me estaban dando una paliza en el suelo. Las que estén descontentas con Eternal Lab también pueden valer, tú sabes de qué pie cojea todo el mundo por aquí.

—¿De verdad quieres que tanta gente sepa esto?

—No se lo dirás directamente, deja que ellas saquen sus propias conclusiones. Tiene que llegar a Méndez de refilón.

—¿Y qué hay del cuándo, el cómo y el dónde? Eso es bastante específico.

—Esa es la parte que tenemos que dirigir a nuestro público objetivo en el momento apropiado —⁠sonrió Lara.

—¿Y quién es?

—Liz.

—¿Liz? ¿Tu Liz?

—¿Hay otra Liz por aquí? Aunque el mensaje es en realidad para su amiga Isabel, la que siempre está con ella. Es nuestro canal con Méndez.

—¿Crees que te delatará?

Lara se encogió de hombros. Había sacado esa conclusión por las miradas de celos que Isabel le había echado en el pasado, cuando se dedicaba a tener sexo con Liz a cambio de trabajar en los establos. Sus escarceos amorosos siempre habían tenido lugar en secreto y, que ella supiese, solo había tres personas que supiesen a ciencia cierta que se había comido esa concha: Isabel, el salido de Huéscar y Yolanda, por lo que uno de ellos se lo había tenido que contar a Méndez. Dada la acojonada reacción de Liz después de lo ocurrido con Joy, y dados los rumores y cotilleos que las relacionaban, Lara apostaba por la joven celosa.

—Me parece que es la mejor opción —le respondió⁠—. Irás a ver a Liz cuando esté con Isabel, le dirás que estás preocupada por mí, que has oído los rumores y lo de la entrega del arma. Crees que voy a hacer una locura, le pedirás que te ayude, que lo impida. Dile que yo la echo de menos, que sabes cuánto me gustaba nuestro trato. Usa nuestra antigua relación para despertar los celos de Isabel. Ah, y Liz trabaja en los muros, así que también es la opción más lógica a la que podrías contárselo.

Mila asimiló la información durante unos segundos. Al final dijo:

—Supongamos que sale bien, ¿quién hará la entrega falsa? ¿Dónde?

—Hay una zona terminada del muro, ahora mismo no suele haber nadie por allí. Es accesible y discreto. La entrega falsa será en lo alto, subiendo por los andamios. Y respecto al quién… Hay algo que no te he contado —⁠Lara hizo una pausa, esa era la parte más fea del plan—. Esto ya está en marcha. Ya he hablado con Carmen, la que estaba al cargo de la gente que Eternal Lab secuestró en Cuenca. Dice que puede conseguirme un arma, un pincho. Ella hará la entrega del otro arma. Está esperando mi señal.

Mila entrecerró los ojos, no le había gustado que le ocultase ese detalle pero iba a hacerlo con o sin la ayuda de su compañera. Carmen sería el tercer pilar de su plan, aunque a ella no le había contado que la entrega era una pantomima, que Méndez iba a estar al tanto de ella y que podía salir mal parada.

—Esto tiene muchos agujeros… —dijo Mila—. ¿Y si Liz decide actuar por su cuenta y tratar de impedirlo?

—No lo hará. Le gusta demasiado lo que tiene como para arriesgarlo —⁠Lara se levantó de su litera y se sentó junto a su compañera, cogiéndola de las manos. Que el plan era una locura ya lo sabía—. Si la información no llega correctamente, lo peor que puede pasar es que Méndez me pille dentro del centro, sin cuchillo.

—Lo peor que puede ocurrir es que te maten.

—Escúchame, se trata de impedir que asesinen a más gente. Si mato a Méndez dejará de ocurrir, y si me mata ella a mí, también. Sale bien lo mires por donde lo mires. Lo único que hay que hacer es conseguirlo antes de que asesinen a otra persona.

—Madre mía…

Lara le levantó la cara con un gesto cariñoso. Qué bien le sentaba tener complicidad con alguien que hubiese sobrepasado la adolescencia.

—Es lo correcto —le aseguró con determinación⁠—. Cualquier día de estos se llevará a cabo.

—Por tu bien espero que me conviertas en cómplice de asesinato.

—Como mínimo ya eres una conspiradora —le guiñó un ojo⁠—. Esto va a funcionar, estoy segura.

—Si funciona tendrás que estar dispuesta a aceptar las consecuencias. Si matas a una mujer, habrá repercusiones.

—Eternal Lab ya me ha dañado tanto como podía —⁠dijo Lara rodeándose el vientre con las manos.

Mila la miró a los ojos, cargada de preocupación. Le puso la mano en la mejilla y le apretó la cara con cariño.

No dijo nada.

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

El Hogar. Obras de construcción de los muros.

El cuchillo parecía pesar una tonelada. Escondido en su espalda, el objeto tiraba de ella hacia abajo, como si quisiera hundirla en un abismo que Lara se imaginaba como un pozo oscuro, lleno de un líquido tibio y pastoso. Ahora que sabía que en cualquier momento tendría que usar el cuchillo para matar, casi no se atrevía ni a tocarlo. Tenía la sensación de que el metal estaba al rojo vivo, expectante por recibir su baño de sangre, por convertir a Lara en una asesina, algo para lo que no había vuelta atrás. Daba miedo pasarse al otro bando.

Mila había tardado más de dos semanas, pero al final había cumplido sus dos peticiones. Recogió el arma del lugar donde la escondió Saray y se la dio en la obra, suplicándole que no siguiese con esa locura. Lara se mantuvo en sus trece así que, días después, le soltó la «mentira» a Liz e Isabel.

Estaba hecho.

Ahora Lara esperaba que Carmen ejecutara la entrega y entonces descubriría si la información había llegado a Méndez, si se tragó el anzuelo.

Mientras aguardaba a que ocurriese, daba vueltas de un lado a otro, con el viento helado azotándole el cabello en todas direcciones. Se había escabullido del tajo y había subido por los andamios hasta llegar al lugar acordado para la entrega. La construcción allí estaba prácticamente terminada, a la espera de que los operarios especializados hiciesen los remates pertinentes de electricidad, canalización, aislamiento y seguridad. Hasta que esas tareas empezasen, el curro se centraba en continuar levantando kilómetros de tosco muro, unos cientos de metros más allá, donde estaba toda la maquinaria trabajando a destajo. Muchos andaban diciendo que un escuadrón había salido en busca de más tractores, grúas y camiones para aumentar la productividad de los obreros. Los rumores debían de ser ciertos porque había menos soldados vigilando, lo cual le venía de perlas para su plan.

—El mundo quiere que la mates —se convenció a sí misma con un susurro que se perdió en el aire. Nunca había matado a nadie, no sabía si en el momento definitivo sería capaz.

Ya llevaba al menos media hora esperando y los nervios le devoraban el estómago como pirañas. No se atrevía a asomarse mucho para no llamar la atención de los jefes de obra y, sobre todo, de las esbirras de Méndez que pudiesen andar por ahí esperando a que empezase la función. No quería restarle credibilidad a la entrega falsa asomándose continuamente a ver qué estaba pasando. En teoría, María no sabía que iban a interceptar su pincho, pero resistir las ganas de hacerlo era otro tormento más.

—¿Qué estás haciendo, Lara? —le preguntó de nuevo al viento mientras se frotaba las manos para hacerlas entrar en calor.

Y el viento le respondió en forma de murmullo, arrastrando voces imprecisas hasta lo alto del muro. Abajo había jarana donde se suponía que solo podía haber algún trabajador aislado haciendo uso de las letrinas o, como mucho, el Arquitecto dentro de su caseta estudiando sus planos.

Los segundos pasaron y el murmullo dejó de llegarle, siendo sustituido por el ruido de un camión que se detuvo justo debajo. Lara miró sin llegar a asomarse del todo y vio la parte de arriba de una hormigonera amarilla, el vehículo de su enemiga. El corazón empezó a martillearle el pecho como si fuese una batería con doble bombo. Méndez estaba allí, el mensaje había llegado al receptor. Era la hora de poner punto y final a esa historia. El cuchillo empezó a palpitar en su espalda como si tuviese vida propia.

—¡¡¡Maríaaaaaa…!!! —gritó una mujer desde abajo del muro hasta que fue silenciada. Era Carmen, trataba de advertirle de que la habían descubierto, de que habían interceptado la entrega.

Cuánto lo sentía por ella, esperaba que no le hiciesen daño.

Respiró hondo, ahora tenía que hacer la interpretación de su vida, solo necesitaba la oportunidad de hundir mortalmente el arma en la carne de Méndez.

Alguien empezó a subir por el andamio. En cuanto viese la estúpida cara de la mujer dejaría fluir su odio acumulado, las palizas, la toalla en la cara, la muerte de Joy, el vacío de su vientre, toda la mierda volcada sobre ella. Eso es lo que haría.

El metal del filo le ardía al contacto con la piel.

Por fin, Méndez asomó en el acceso del andamio, a unos cuatro metros de Lara. Llevaba en la mano el pincho interceptado, un destornillador. Sus miradas se cruzaron y Méndez sonrió, era esa sonrisa cruel y retorcida que le afloraba a veces en los labios. Terminó de alzarse y agarró algo que había quedado debajo, tiró de ello hasta soltarlo sobre el tosco suelo de cemento. Pero no era algo, era un pequeño alguien, y cayó al suelo de boca. Tenía el pelo largo y negro, el uniforme del internado y las manos atadas en la espalda.

—¡Sorpresa! —dijo Méndez, tirándole del cuello para levantarle la cara y colocar el destornillador en su yugular.

—¡¡Saray!! —gritó Lara, horrorizada.

Marcos Millán

Alguien tiene que ser

Ciento cinco días después de la Eclosión

Ayuntamiento. Rascafría.

Marcos bajó las escaleras hacia la salida, acompañando a Eugenio, Paco, Teresa y Serghei. La mitad del Consejo se iba a casa a descansar. Arriba aún quedaba la otra mitad, Sebastián, Claudio, el doctor Raya y Jonathan, esperándole para continuar.

Cerró algunos flecos con Eugenio acerca de la vigilancia de las vacas mientras llegaban al rellano. Ana, que estaba abajo, les fue entregando a todos, según pasaban, una bolsa de tela con suministros para la cena.

—No olvidéis traer mañana las bolsas —les dijo, amable, antes de que saliesen al frío exterior.

—No prometo nada —dijo Serghei, todo sonrisas.

—Si no la traes mañana esta vez sí que te vas con las manos vacías, advertido estás.

—Vale, vale —dijo el rumano, marchándose con los demás.

—Hasta mañana —se despidió Teresa, la última en salir.

Ana cerró la puerta y se volvió hacia Marcos.

—¿Qué tal ha ido? —preguntó.

El bombero soltó un suspiro.

—Bien, a nivel de suministros parece que no habrá problema en los próximos meses.

—¿Habéis hablado de lo del zombi?

—Por encima, estos no saben nada. Ahora lo retomaremos en serio. Claudio te pasará el informe del almacén luego.

—Anochece en una hora. ¿Enciendo el generador? —⁠preguntó la mujer.

—Por favor. Va para largo —dijo casi con un lamento.

—Haré café —Ana se acercó y le puso una mano en el hombro⁠—. ¿Estás bien? ¿Aurore está bien?

—Yo estoy bien. Aurore… Supongo que también.

—Es una chica muy fuerte.

—Sí…

Y realmente lo era, aunque ni Ana, ni nadie conocían su punto débil. Aurore había hecho un trabajo admirable escondiendo su trauma con Alfonso a todo el mundo y se alegraba por eso.

—Hemos tenido suerte de que ella acabara con el zombi. Si te digo la verdad, creo que habría matado a cualquier otro… Menudos ovarios tiene la niña.

—Igualmente ha sido un atentado terrorista. Me siento tan frustrado por todo esto… Podríamos estar hablando de muchas muchas bajas. Si la infección llega a extenderse…

—Por suerte no ha sido así.

El optimismo de Ana era tan admirable como los ovarios de Aurore.

—Será mejor no tentar más a la suerte.

—¿Tenéis alguna pista? —preguntó Ana, esperanzada.

Marcos suspiró, dudando si hablar con la mujer, no había nada bueno que decirle. Al final se decidió a hacerlo, merecía saber toda la verdad.

—No tenemos nada. Todo esto es muy frustrante. Nunca hay testigos ni pruebas que podamos encontrar, tampoco cámaras de seguridad, teléfonos móviles… No hay forma de encontrar y culpar a ese cabrón. Cometer un crimen aquí, hoy, es gratis. Solo podemos aspirar a que cometa un error. Si tuviéramos el más mínimo indicio…

Ana le miró con tristeza y pena infinita, sin saber qué decir. Le apretó el hombro con cariño, intentando trasmitirle fuerza. La verdad es que todo aquello estaba empezando a ser una verdadera putada. La situación estaba cada vez peor. Arriba, Sebastián estaba hecho un manojo de nervios.

—Tengo que volver, me están esperando.

—Ve… —susurró ella.

Marcos le hizo un mimo en la cara y se encaminó a las escaleras, dispuesto a afrontar, una vez más, una reunión frustrante de la que no sacarían nada en claro.

—Oye —dijo Ana antes de que desapareciera⁠—. ¿Quieres venir a cenar esta noche, cuando acabéis? La peque se acuesta muy temprano y siempre estoy sola por la noche. Creo que… a ambos nos vendrá bien tener compañía. He hecho lentejas, sé cuánto te gustan.

Marcos sonrió, pero negó con la cabeza. Le gustaba Ana y estaba claro que era recíproco, el problema es que no le parecía el momento de iniciar nada. Sentía a Julia demasiado cerca, no se veía amando a otra mujer.

—Gracias, pero quiero estar con Aurore esta noche. La acaba de atacar un zombi, ya sabes. Estoy preocupado.

—Oh… Sí, por supuesto, no he caído. Como se la ve tan entera siempre… Ven de todas maneras a casa cuando acabéis, prepararé una olla para los dos, te la llevas y la calientas en tu chimenea. Verás qué ricas…

—No puedo negarme, muchas gracias —aceptó Marcos con una leve sonrisa⁠—. Voy a ver si sacamos algo en claro.

En el despacho le estaban esperando, en silencio. Las caras en la mesa eran largas y reflejaban el miedo y la impotencia que sentían todos allí. Se sentó en su sitio y miró a Sebastián, esperando que dijese algo. No lo hizo.

—¿Y bien? —preguntó Marcos—. ¿Qué hacemos?

—No lo sé —dijo el alcalde—. Tú te autoproclamaste Jefe de Seguridad, dinos qué hacer.

—Para defender Rascafría de los zombis, no de un asesino en serie —⁠respondió Marcos—. ¿Y a qué viene eso? ¿Tienes algún problema conmigo o con mi puesto?

—Diría que el problema lo tenemos todos y no tiene nada que ver contigo —⁠dijo Claudio, apaciguando el asunto—. ¿Qué hacemos con lo del zombi?

—La gente está empezando a llevar armas a todas partes, siguiendo el ejemplo de Aurore. Cuchillos y eso. Algún hacha también, sobre todo los leñadores —⁠dijo Jonathan, el joven jefe de la P.A.Z., la Patrulla Anti Zombis—. Supongo que eso es bueno, así la gente está más segura.

—Es malo —le contravino el doctor Raya—. El miedo y las armas hacen mala mezcla.

Marcos estaba de acuerdo.

—Asesino y víctima desarmada también hacen mala mezcla —⁠siguió Jonathan—. Lo mismo para los zombis que pueda dejar por ahí…

—Centrémonos en el asesino. No podemos evitar que la gente lleve armas, hay que asumirlo —⁠dijo Marcos.

Se levantó y se plantó delante del corcho donde tenían pinchadas cosas del caso, en plan policial. Sus ojos pasearon por los datos, por el mapa del pueblo con el lugar de los asesinatos marcados con chinchetas, por las fotos de los crímenes… Teófilo decapitado, Fany degollada… La última que habían incorporado era la del asqueroso zombi de la casa rural.

A su espalda, la reunión continuaba.

—Hasta ahora hemos dado palos de ciego —dijo Sebastián⁠—. Tenemos que detener a alguien por esto. ¡Ya!

—Tenemos que ponernos más duros —aseguró Jonathan.

Marcos sonrió de cara al corcho, era tan joven como inocente.

—¿Y qué significa eso, Jonathan? —le preguntó Claudio⁠—. ¿A quién vas a pegar?

—Solo digo que haciendo patrullas y registrando casas vacías no vamos a detenerle.

—¿Qué hay del zombi? —le preguntó Marcos al doctor para desviar la conversación de nuevo a su sitio.

El doctor Raya carraspeó.

—Está hecho polvo. Parece que llevaba un tiempo a la intemperie, tiene toda clase de heridas superficiales, ya habéis visto las fotos. Seguramente lo encontraron en el bosque. Tiene lo que parece una vieja herida de proyectil cerca del corazón, diría que le dispararon hace meses, estando ya muerto. No he encontrado la bala.

—Alguien tuvo que meterlo en la casa rural —⁠dijo Sebastián—. ¿No tiene huellas, pelo o algo así?

—Tiene toda clase de pelos pegados en sus múltiples heridas, supongo que casi ninguno será suyo. Como no puedo hacer un análisis de ADN, no me sirven de una mierda —⁠respondió el doctor, frustrado—. Hay que incinerar esa cosa cuanto antes.

—Tuvieron que moverlo de alguna forma, atado y amordazado —⁠dijo Marcos—. ¿Has buscado marcas de alguna clase en la carne? ¿Restos de cuerda o adhesivo? ¿Algo tipo red? ¿Un saco, quizá? Puede haber restos de alguna clase de semilla o sustancia que nos dé una pista.

El doctor se frotó la cara, agotado.

—El zombi está cubierto de porquería, no soy capaz de sacar nada en claro. Marcos, esta no es mi especialidad y ni siquiera tengo medios…

—Basta —le interrumpió Marcos, hastiado de la actitud de la mayoría de la gente de ese pueblo, puede que del mundo⁠—. Estoy hasta los huevos de esto. Ya no vivimos en la tierra de «alguien lo resolverá», ¿entendéis? Ahora si queremos algo tenemos que luchar o no ocurre. El mundo tras la Eclosión es para los que se enfrentan a las cosas dándoles un puñetazo en la cara, no para los que dicen «es que no puedo, es que no sé».

Según terminó de soltar su brote de rabia, se arrepintió de haberlo hecho y se quedó en silencio. Los demás también, mirándole con los rostros contritos. La prolongada tensión hacía mella incluso en él, que siempre se había considerado una persona templada por estresante que fuera una situación, y había vivido muchas escenas de pánico en su carrera.

Tras unos segundos de silencio, el doctor habló.

—Lo siento Marcos, volveré a ello. Solo digo que no deberíamos basar las esperanzas en que los cadáveres nos digan algo.

Marcos asintió.

—Vale. No te lo tomes como algo personal. Esto es para todos, incluido yo mismo.

Hizo una pausa y se mesó la barba antes de continuar.

—Estoy planteándome ir a una universidad o a un hospital a buscar bibliografía y material. Como doy por hecho que nadie va a querer salir de este pueblo, lo haré yo. Con el camión y algo de suerte, creo que puedo lograrlo en un día o dos.

Era una cuestión que llevaba meditando un tiempo, antes incluso de la aparición del asesino, pero nunca encontraba el valor para hacerlo. Estaba claro que no debía postergarlo hasta la primavera, como tenía pensado. Al fin y al cabo el camión estaba bien preparado para la nieve.

—¿Vas a marcharte del pueblo? —preguntó Sebastián, asombrado⁠—. ¿El Jefe de Seguridad se larga? ¿Qué le diremos a la gente?

—La verdad. La única pista que tenemos del asesino son los cuerpos que deja tras de sí. Manuel no puede hacer nada con lo que tiene así que intentemos solucionar eso.

—Yo te acompañaré —dijo Jonathan.

Marcos asintió, complacido.

—Lo que traigáis será útil incluso después de que atrapemos al cabronazo —⁠dijo Claudio.

—Eso espero —Marcos se volvió hacia el doctor⁠—. Aún no sé dónde iremos pero ve preparando una lista de lo que necesitas para hacer de forense y otra con todo lo que quieras para el ambulatorio.

—Supongo que no puedo pediros una máquina de rayos X —⁠dijo, con media sonrisa que encerraba más tristeza que otra cosa.

—Quizá más adelante, en realidad no sabemos cómo están las cosas fuera del valle, puede que no estén tan mal después de tanto tiempo —⁠dijo Marcos, cada vez más convencido de que no le quedaba otra opción que hacer ese viaje—. Esta vez volveremos lo más rápido posible. Nos prepararemos y saldremos en un par de días.

—O sea, que lo que le vamos a decir a la gente… —⁠empezó Sebastián con el ceño fruncido—. Es que nuestro plan es esperar al siguiente cadáver para intentar hacer algo.

Marcos se mordió la lengua. Cómo odiaba a las personas que echaban mierda sobre todas las ideas pero nunca ofrecían una alternativa mejor.

—¿Se te ocurre otra cosa? —le preguntó Claudio.

Marcos le agradeció el gesto con una mirada cómplice. Si de él dependiese, haría tiempo que Claudio sería el alcalde, así ni Óscar ni Sebastián infectarían el mando con sus favoritismos y su guerra de bandos. De momento tenían demasiados problemas como para buscarse más largando a Sebastián del Consejo. Lo único que conseguiría sería tener dos resentidos en lugar de uno agitando al personal.

En ese momento resonaron unos golpes en la puerta, que se abrió un instante después. Era Ana. Tras ella aparecieron Aurore y Guille. Marcos se quedó blanco al ver a la adolescente irrumpir allí.

—¡Aurore! ¿Qué pasa? ¿Estás bien?

—Sí —afirmó ella, más o menos tranquila—. ¿Puedo hablar contigo? Es importante.

Marcos le escrutó el rostro, tratando de descifrar algo.

—¿Ocurre algo? —preguntó Sebastián.

—No es nada urgente —le respondió Aurore.

—Dilo entonces, estamos trabajando —dijo de nuevo el alcalde.

Aurore se giró para mirar a Guille. El chico se mordió los labios y asintió. Marcos confiaba en el criterio de Aurore para decidir si podía hablar allí. Lo único que le preocupaba era que se le hubiese ido la cabeza y empezase a hablar de Alfonso.

—Puedes contar lo que sea —le dijo, pese a todo.

Aurore paseó la mirada por los presentes.

—Guille y yo pensamos que Óscar es el asesino —⁠declaró.

Sebastián lanzó un bufido.

—¿Ese es el asunto importante?

Marcos frunció el ceño. Si estaban allí era porque sabían algo, si fuese solo una conjetura Aurore habría esperado a que llegase a casa para contárselo.

—¿Por qué pensáis eso? —se le adelantó Jonathan, que miraba especialmente a Guille, sobrino del acusado.

—Por varias razones —dijo Aurore—. La primera es sobre el zombi de las duchas que me he cargado esta mañana…

Guille se adelantó un paso para hablar.

—Alguien tuvo que meterlo ahí —dijo.

—Eso ya lo estábamos hablando aquí —dijo Marcos.

Guille tragó saliva.

—Ya, pero no sé si habéis tenido en cuenta que mi tío sabe muy bien cómo hacerlo. Metió a mi hermana, a mi tía y a los demás en el almacén de la finca usando una especie de palo con cadenas. Los atrapaba, los derribaba y les ataba con las cadenas. Luego les ponía una capucha de cuero y los conducía usando el palo. Creo que pudo hacer lo mismo en la casa rural. Para él es pan comido.

La verdad era que a Marcos no se le había ocurrido pensar en aquello.

—Me encantaría creerte, pero Óscar está tullido —⁠dijo Sebastián—. No puede hacer nada de eso.

—No —intervino Aurore—. Esa es la segunda razón: miente sobre su estado. No necesita la silla de ruedas.

El doctor alzó la mano para hablar.

—En teoría puede caminar, no tiene nada dañado que se lo impida. Le recomendé que no lo hiciera porque sospecho que tiene heridas internas que podrían empeorar. Su estado es muy delicado.

Aurore le miró, consternada. Por lo visto desconocían ese detalle.

—Le vimos caminar como si nada cargando la silla de ruedas. Sube y baja escaleras con tranquilidad.

—¿Cómo sabes todo eso? —preguntó Sebastián de nuevo.

—Le espiamos —respondió Aurore, sin vacilar⁠—. Estuvimos en su casa.

Marcos frunció el ceño, sorprendido por la imprudencia.

—¡Por amor de Dios! —exclamó Sebastián—. ¿Estáis locos? Suposiciones y espionaje. No podemos acusar a Óscar con esto.

—Mi tío oculta algo. ¡Eso es así! —dijo Guille, subiendo el tono⁠—. Todos aquí le conocéis. Claudio mató a Rubén, Marcos remató a mi hermana y a su mujer y a su madre, Sebastián premió aquello expulsándole del Consejo.

—Lo de Rubén fue en defensa propia y los otros ya estaban muertos —⁠dijo Claudio, cuya propia hija se contaba entre las bajas zombi de ese día.

—¡Lo sé! —siguió Guille, empezando a desesperarse⁠—. ¡Pero él no! Se le hizo un daño tremendo, ¿de verdad pensáis que se va a conformar con pegar gritos en la plaza? ¿Que se va a quedar de brazos cruzados?

Sus palabras dejaron a todos con la boca cerrada, menos a Sebastián.

—¿No has oído al doctor? Óscar no puede ir por ahí moviendo zombis y descuartizando gente.

—Sabes lo convincente que es, tiene gente que haría lo que fuera por él —⁠dijo Guille.

—¿Por qué mataría a Fany? Es la hija de su amiga Lourdes —⁠fue Ana quien preguntó desde la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho y la cara llena de preocupación.

—Para generar una guerra en el pueblo, culpando al otro bando —⁠las palabras salieron de la boca de Marcos casi sin que lo pretendiese.

Sebastián le miró incapaz de creer que se estuviesen cuestionando la opción de acusarle, con todo lo que implicaba.

—No perdemos nada por planteárnoslo —añadió.

—Óscar tenía coartada para ambos crímenes —⁠dijo Jonathan.

—Román en ambos casos… —dijo Claudio, con intención.

—Me parece increíble tener que estar defendiendo al jodido Óscar Ayala pero… ¿es que os estáis volviendo majaras? ¿De verdad creéis que es el asesino? —⁠dijo Sebastián.

—Alguien tiene que ser —dijo Aurore.

El hombre se quitó las gafas y la miró casi con odio.

—¿Sabes lo que pasará si acusamos a Óscar sin pruebas?

—Registra su casa antes de acusarle, puede que encuentres algo que le incrimine del todo, como un palo mueve zombis lleno de sangre fresca —⁠respondió Aurore.

—Eso no explica los atroces asesinatos.

—Se nota que tú no te encontraste al zombi esta mañana —⁠dijo ella, llena de rabia—. Eso me pareció muy atroz.

—No debe haber mucha gente en este pueblo capaz de mover a un zombi y sabemos que Óscar tiene experiencia —⁠dijo Claudio.

—Madre mía, ¿tú también? —dijo el alcalde mirando atónito a su subordinado. Se frotó la cara con las manos en un gesto de impotencia⁠—. Me vais a buscar la ruina.

—Hay algo más —dijo Aurore—. No sé qué significa, pero Óscar guarda en su armario una sotana y un alzacuellos.

Marcos la miró alzando una ceja. La imagen del hombre disfrazado de cura se formó en su mente. Al visualizarlo, su memoria respondió con un recuerdo: el día que conoció al padre Teófilo estaba allí Óscar, pensó que se parecían tanto que tenían que ser familia. Cuando se lo consultó al cura le respondió: «Nos confunden mucho, pero gracias a Dios no tenemos parentesco ninguno». Otro recuerdo acudió a su cerebro.

—Hijo de puta —susurró Marcos—. Doña Rosaura.

—¿Doña Rosaura? —preguntó Ana.

—Dijo que el cura la había visitado esa mañana, cuando ya estaba muerto. Pensamos que estaba loca, pero igual sí le vio. Óscar fue a verla, disfrazado de Teófilo, para meter mierda y generar rumores.

—¿Qué clase de paranoia es esa? ¿De qué estás hablando? —⁠preguntó Sebastián.

Ana se adelantó un paso, alzando la mano.

—Habla del día que enterramos a Teófilo —empezó a explicar⁠—. Doña Rosaura es una anciana, está viviendo en el Trastamara. No ve apenas nada, está medio ciega. Ese día dijo que el padre le había advertido sobre Marcos, que le dijo que él llevaba el demonio dentro o algo así. El caso es que afirma que se lo advirtió esa misma mañana, estando ya el cura muerto, en paz descanse.

—Y Teófilo jamás diría algo así, éramos amigos —⁠añadió Marcos—. Creo que la anciana no se lo inventó. Óscar la visitó para sembrar desconfianza sobre mí. ¿Para qué cojones tendría una sotana en su armario si no?

—Te odia desde el mismo día en que llegasteis —⁠dijo Guille, muy serio—. Rubén me dijo que me alejara de vosotros dos la primera mañana que estuvisteis aquí.

Marcos se volvió hacia Sebastián.

—Óscar está mintiendo, está ocultando cosas, eso lo sabemos con certeza y, como ha dicho su propio sobrino, en su cabeza tiene motivos de peso para odiarnos. ¿No eras tú el que quería detener a alguien ya?

—Con pruebas —respondió el alcalde.

—Eso no es lo que has dicho antes. Te da miedo Óscar, temes enfrentarte a él.

—Intento mantener la paz. Odio a Óscar tanto o más que vosotros y le creo capaz de muchas cosas, pero no creo que sea el asesino.

—Alguien tiene que serlo —le dijo Marcos, recuperando las palabras de Aurore.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Jonathan.

—Votar si actuamos contra Óscar Ayala.

Marcos levantó la mano, iniciando así el proceso. Jonathan le imitó tras unos segundos de duda. Claudio terminó alzando su mano un poco después, decantando la votación a favor del sí. Sebastián y el doctor Raya se abstuvieron.

—Lo siento, Sebastián —dijo Claudio—. Maté a Rubén y creo que Óscar puede querer hacerme daño. Me ducho cada dos o tres días. Esta mañana me tocaba ir, Aurore se me adelantó.

Sebastián miró a su mano derecha con intensidad.

—Tú sabes lo que significa esto. Si fallamos, puede que terminemos fuera de este Consejo. Rascafría acabará en sus manos.

—Y si acertamos se acabará todo —dijo Marcos.

—¿Hace falta una orden de registro o algo así? —⁠preguntó Jonathan.

—Me parece que no.

—¿Mañana a primera hora? Es casi de noche —⁠preguntó Claudio.

Marcos se mesó la barba, pensativo. No quería que aquello saliese de allí. Miró a Aurore y a Guille, luego a Ana y los demás.

—Lo haremos ahora mismo —dijo Marcos, y se volvió hacia Jonathan lleno de determinación⁠—. Reúne a la patrulla.

Óscar Ayala abrió la puerta sentado en su silla de ruedas. Frunció el ceño cuando le enchufaron las linternas en la cara y sus pupilas se hicieron muy pequeñitas. El olor del humo de la chimenea escapaba por la puerta junto con el calor del hogar.

—¿Qué significa esto? —preguntó con voz rasposa, paseando la mirada por todos los que aguardaban bajo el porche.

Marcos le miró desde arriba. A su espalda, Sebastián, Claudio y la Patrulla Anti Zombis liderada por Jonathan. Aurore, Guille y Ana, que insistieron en acompañarles, se quedaron ocultos en el jardín.

—¿Venís a suplicarme ayuda? ¿Que me una al Consejo y solucione otra vez los problemas de este pueblo? —⁠preguntó de nuevo.

—Me temo que no —le respondió Marcos. Luego hizo un gesto a los demás⁠—. Registrad la casa.

Óscar abrió la boca por la sorpresa.

—¡No! —bramó extendiendo los brazos—. ¡Exijo saber qué está pasando!

Jonathan y Sara, que eran los que iban al frente, dudaron al entrar y Marcos les empujó dentro. Apartaron a un lado los brazos estirados de Óscar, que lanzó un gruñido y clavó los ojos en Sebastián. Los cinco miembros de la patrulla se repartieron por la casa, haciendo bailar los haces de las linternas por todas partes. Encontrarían la sotana y el alzacuellos y lo guardarían como prueba para un hipotético futuro juicio. Todos estaban de acuerdo en que, salvo que la sotana estuviese manchada con la sangre de las víctimas, no les iba a servir para nada. Al fin y al cabo podía ser, por ejemplo, un ofensivo disfraz sexual.

—¡Sebastián! —gritó Óscar estirando un dedo acusador hacia él⁠—. ¡Dime qué estáis buscando!

El alcalde estaba lívido y no alcanzaba a encajar las palabras. Marcos rodeó la silla de ruedas del hombre y empezó a tirar de ella hacia atrás, llevándole hacia el salón.

—Lo hablaremos dentro, que se te escapa el calor —⁠dijo sabiendo lo humillante que resultaba la situación para hombre.

La estancia estaba llena de basura, botellas de alcohol, platos sucios y cajas de medicamentos. Aparcó la silla con la chimenea a su derecha y ellos tres se colocaron enfrente, de modo que la luz les iluminara a todos.

—¿Qué se supone que estáis buscando? ¿De qué se me acusa? —⁠preguntó Óscar. Las llamas le daban un tono aún más demoníaco.

—Buscamos pruebas —dijo Marcos.

—¡¿Pruebas de qué?!

—De traición.

—¿Traición? ¡La traición es vuestra incompetencia para defender Rascafría! ¡Esto no se va a quedar así!

Óscar y su expresión furibunda se volvieron de nuevo hacia el alcalde.

—Eres el único del pueblo con experiencia probada en… Mmmm… «pastorear» muertos vivientes —⁠arguyó Sebastián, por fin abriendo la boca, usando su mejor baza. Lo que tenían contra Óscar se resumía en su habilidad para manejar zombis, sus antecedentes y los múltiples rencores que guardaba a casi todos los que estaban ahora mismo en su casa.

Óscar ladeó la cabeza, mirando al alcalde con cierto aire demente.

—¿Esto es por lo del tío del cuarto de la caldera en la casa rural?

—Esto es porque le llamas «tío» en lugar de muerto o zombi —⁠dijo Marcos—. Aún no ha entrado en tu cabeza que están muertos y que son muy peligrosos.

—¿A ti te parece que están muertos? Porque yo no veo que las cosas muertas hagan otra cosa que pudrirse.

—¿Y a ti te parece que están vivos? —intervino Claudio, funesto. Sin duda pensaba en su hija Carla, cuya muerte Óscar le había ocultado.

—¿Sabes qué es gracioso, Claudio? —dijo Óscar con una sonrisa constreñida, golpeándose la rodilla con un dedo⁠—. ¡Que yo intentaba salvar a tu hija mientras que tú le metiste al mío una bala en la cabeza!

Claudio apretó los puños y los dientes.

—No desvíes el foco —dijo Marcos, chasqueando los dedos⁠—. Ese asunto está cerrado.

—¿Cerrado? Estáis aquí por eso. No tenéis otra cosa —⁠aseguró Óscar—. No vais a encontrar nada. ¿Habéis pensado en qué haréis después de este ultraje? Todo el mundo va a saber esto. Se te va a caer el pelo, Sebastián. Qué pronto olvidas. Si no hubiese habido Eclosión ahora estarías comiendo de mi mano, con los pantalones por las rodillas. Yo te puse donde estás y tú me has expulsado.

—Oh, por favor —bufó Marcos—. Deja esa estupidez, Óscar. Nadie te quiere en el Consejo después de descubrir lo de tu finca. Nadie quiere a un chiflado amigo de los zombis protegiendo el pueblo de ellos.

—¿Eso crees? Deberías hablar más con la gente. Que no se te olvide una cosa: ¡yo libré a Rascafría de la plaga! ¡Estáis vivos gracias a mí! —⁠Óscar estaba cada vez más rojo.

Jonathan, Sara y Pedro regresaron en ese momento, llevaban la sotana oculta en una bolsa. Por sus caras diría que no tenían nada más. Se quedaron apartados a un lado, guardando silencio.

—Nunca debimos dejarte irrumpir en el eficiente Consejo que regía este pueblo —⁠Óscar clavó sus ojos en Marcos—. Yo no he matado a nadie, no sé si puedo decir lo mismo de ti. Los asesinatos empezaron cuando tú llegaste, antes vivíamos en paz.

Marcos se pasó la lengua por los dientes y se acercó un paso.

—Empezaron un mes después de que destapáramos tu almacén de los horrores y te expulsáramos por ello. Un mes después, justo cuando te recuperaste de tus heridas.

—De las puñaladas de mi propio sobrino, al que esa fulana adolescente que te acompaña puso en mi contra —⁠dijo dándose unos golpecitos en la sien—. Le comió el coco. Hizo que me apuñalara. ¡A su tío! Al hombre que le cuidó como a un hijo cuando se quedó solo. Es una víbora.

—Cada palabra que dices es más tonta que la anterior, Óscar. Llevábamos aquí un día cuando eso sucedió.

Óscar se humedeció los labios y entrecerró los ojos.

—Sé que ocultáis algo oscuro. Todos los asesinatos tienen que ver con vosotros dos. Allí donde muere alguien, el bombero y su amiga están siempre en el sitio oportuno.

Marcos apretó los puños.

—Parece premeditado, como si alguien quisiera colgarme esas muertes.

—¿No es lo que haces tú conmigo? La diferencia es que yo no tenía nada contra el cura ni contra la hija de Lourdes, pero todo el mundo sabe los conflictos que os relacionan a vosotros con las víctimas. Cuando alguien se enfrenta a vosotros, siempre hay desgracias.

Marcos reprimió las ganas de partirle la cara y se volvió hacia el pasillo por donde llegaban Guille y Aurore dando zancadas. El chaval iba hecho una furia, a saber cuánto tiempo llevaban espiando la conversación.

—¡Tú eres el culpable de todo esto! —le gritó Guille a su tío, plantándose frente a él de tres zancadas.

—Vaya, vaya, así que también estáis vosotros dos metidos en el ajo. Me sorprende de ti, no tanto de ella.

—¡Cállate! ¡Las cosas malas pasan cuando la gente se enfrenta a ti! —⁠gritaba Guille, fuera de sus casillas—. ¡Siempre ha sido así!

Óscar recibió las palabras con gesto adusto. Luego se volvió hacia Aurore.

—¿Qué le has hecho para que apuñale a su familia?

—Yo no le he hecho nada —dijo Aurore—. A lo mejor deberías pensar bien lo que tú has hecho.

—Protegerle de putas como tú —dijo Óscar, rabioso.

—¿Puta? ¿Cómo «otra puta muerta»? —le espetó ella con toda la intención del mundo⁠—. A lo mejor mataste a Fany por lo de la finca. Sabes que fue ella quien se chivó, ¿verdad? Tus queridos zombis seguirían ahí de no haber hablado.

—¡No voy a permitir acusaciones estúpidas de una niñata psicótica! Ya tengo bastante con las de toda esta gente —⁠bramó Óscar justo cuando llegaban David y Juanjo—. ¡Esta gente debería estar registrando vuestra casa, no la mía! ¡Yo no he matado a nadie!

Juanjo se acercó a Marcos.

—Hay una puerta cerrada, creo que da al garaje.

—Hace meses que no entro ahí, no puedo sacar el coche sin electricidad.

—¿Dónde están las llaves? —preguntó Marcos, severo.

Óscar torció el gesto, metió la mano en el bolsillo y sacó dos manojos de llaves. Seleccionó uno y el otro lo guardó de nuevo en el bolsillo.

Demasiado rápido.

A Marcos no le pasó inadvertido el gesto. Había cometido el error que estaba esperando. Tenía que ser él, deseaba que fuese él y alguien tenía que ser.

—Dame las otras —le dijo apartando las que le ofrecía.

—¿Qué? —preguntó el hombre. Por su cara no cabía duda de que se acababa de dar cuenta de que le habían pillado.

—Las llaves que te has guardado. Si estas son las de tu casa, ¿de dónde son las otras?

—Son del bar —respondió, intentando recomponerse.

—Dámelas —insistió Marcos.

—¿Con qué derecho…?

—Dámelas o te las quitaré por la fuerza —le interrumpió.

Óscar apretó los dientes, metió la mano en el bolsillo y se las entregó. Había cuatro llaves enganchadas en un llavero del Atlético de Madrid.

—Vais a pagar todo esto —gruñó.

Marcos colocó el llavero delante de la cara del acusado.

—Ahora dime de dónde son de verdad. No me hagas registrar todas tus propiedades.

Guille se acercó a Marcos mirando fijamente el llavero.

—Estas llaves no son suyas… —murmuró.

—Guillermo —dijo Óscar, clavando sus ojos ardientes en él.

—Tú eres del Madrid…

—No hagas esto —suplicó Óscar con una voz que surgía de sus entrañas.

—Estas llaves son de Román. Él es del Atleti.

Marcos cerró los dedos sobre ellas, las apartó de la cara de Óscar y se las guardó en el bolsillo. Luego se volvió hacia Claudio.

—Averigua las propiedades de Román. Vamos a hacerles una visita.

—No va a hacer falta, creo que sé de dónde son —⁠dijo Claudio—. Uno de los últimos regalos del banco a sus amigotes.

Óscar levantó la cabeza, mirando a Guille como si pudiese estrangularle con la mirada.

—Cuando encuentren la cura para el virus, recordarás lo que hiciste, Guillermo. Permitiste que mataran a tu familia, a tu hermana. Recuerda el daño que nos hiciste —⁠dijo.

—Cielo Santo —murmuró Sebastián, con las manos en el corazón. Debía estar empezando a creer que estaban deteniendo al hombre apropiado.

Marcos se colocó entre Óscar y el adolescente.

—Esposadle —le ordenó a la Patrulla.

El corazón le martilleaba por la emoción. Prácticamente se había delatado. Solo necesitaban encontrar algo concluyente y toda esa pesadilla terminaría. Se volvió hacia Óscar.

—¿Quieres ir en la silla o prefieres caminar?

Las linternas bailaron por la fachada del chalet adosado al que Claudio les había llevado, en una zona de nueva construcción, casi a las afueras. El paseo fue lo suficientemente largo como para que algunos habitantes les viesen, se hiciesen preguntas y empezasen los rumores. Para cuando llegaron a la propiedad de Román ya se habían unido a la expedición siete curiosos, envueltos en mantas, susurrando cosas sobre Óscar y Sebastián, que iban los últimos, uno empujando la silla del otro. A Marcos le parecía bien, cuanta más gente presenciase aquello, mejor. A Sebastián no tanto. Al contrario que él, parecía seguir albergando dudas de que fuesen a encontrar algo concluyente y tener audiencia le asustaba. Óscar se aseguraría de aprovecharla si fallaban.

Marcos suspiró.

El frío era intenso, la luna brillaba casi llena y el viento arrastraba copos de nieve de los tejados que parecía polvo de hadas. La Vía Láctea formaba un espectáculo incomparable en el cielo despejado. Marcos bajó la cabeza, tomó aire y se encaminó hacia la entrada del chalet con las llaves en la mano. La puerta de la valla de fuera estaba abierta, la de la vivienda también, tenía un lazo atado al pomo que significaba que ya había sido saqueada. Y una mierda. Aquella zona había sido registrada durante la época en la que Rubén era el policía del pueblo y sus colegas, entre los que se encontraba el propio Román, se encargaban de la tarea.

—¡Aquí! —dijo Sara, enchufando el haz de su linterna a la rampa del garaje.

Sus compañeros de la patrulla se apresuraron a iluminar la zona. Había huellas de entrada y salida. Además, la portezuela que estaba integrada en el portón metálico se abría hacia fuera y había dejado un surco en la nieve.

Marcos le hizo un gesto a Claudio y el hombre empezó a tomar fotografías. Luego se volvió hacia los otros: el alcalde, la patrulla, Aurore y Guille, Óscar y los curiosos.

—Alguien ha entrado aquí en las últimas veinticuatro horas —⁠dijo. El mensaje era potente para el que entendiese.

Cruzó su mirada con Aurore, que temblaba de frío y ansiedad, aferrada a Guille, parecía buscar consuelo para ambas cosas. El vaho escapó entre sus labios cuando susurró: «por favor…».

Marcos asintió, tratando de trasmitirle fuerza con la mirada. Estaban a punto de terminar con aquella mierda. Estaba seguro.

Cuando Claudio terminó las fotos de la rampa, bajaron hasta la puerta, que se abrió con la primera llave que probó. Las linternas empezaron a bailar por la entrada de un amplio garaje. Antes de entrar, lanzó una mirada a Óscar, que se había quedado en lo alto de la rampa. Apenas pudo distinguir nada entre las sombras, poco más que su expresión perversa de siempre.

Cuando el interior del garaje comenzó a revelarse bajo las luces, la emoción se le disparó.

—Empieza a sacar fotos.

En el centro de la sala destacaban cuatro palés repletos de comida de larga duración. En la pared de la derecha había una colección de tres rifles de caza y un fusil policial colgados de diferentes soportes. En la pared de enfrente había bidones de agua y gasolina, también numerosas botellas de productos varios, tales como lejía, fertilizante o amoniaco.

—¡La hostia! —dijo David, paseando la linterna por todas partes. Los murmullos empezaron a crecer según pasaba la gente.

Marcos rodeó los palés e inspeccionó el fondo del garaje. Allí encontró la joya de la corona apoyada en la pared: una herramienta de madera maciza del que pendían unas cadenas formando una especie de arnés. El «palo mueve zombis». Junto al ingenio, había una pila de cocina con una manguera enchufada al grifo, debajo un charco de agua aún húmedo.

—¡Mierda! ¡¡Claudio, ven!!

Su amigo se apresuró en llegar, cámara en mano, seguido del alcalde, Aurore y Guille. Marcos posó la mano sobre la madera del artefacto, que estaba húmeda y helada. El cabrón de Óscar o alguno de sus secuaces habían limpiado el artefacto.

—Recién duchado. Es evidente que usaron esto para meter al muerto en la casa rural —⁠les dijo.

—¿Para qué si no iban a limpiarlo? —dijo Claudio empezando a tomar fotos.

—Os lo dije —Guille apretó con fuerza la mano de Aurore.

—¡Eh tíos! —interrumpió Jonathan desde la puerta trasera⁠—. Mirad esto.

Marcos prácticamente voló hasta allí, esperando algo aún más gordo. Lo que encontró le sorprendió: había una especie de invernadero montado en el jardín trasero. Siguió los pasos de Jonathan adentrándose en la carpa de plástico, el interior estaba lleno de maceteros en los que crecía alguna planta tipo arbusto, de verdes y anchas hojas, con ramilletes de flores moradas. La mitad de las macetas estaban vacías, como si las hubiesen trasplantado.

—Flores y armas. No me lo esperaba —comentó Jonathan.

—Yo tampoco…

Marcos se acercó a una estantería de plástico y la recorrió con la linterna. Entre varios útiles de jardinería encontró una caja de semillas.

Leyó:

—Cariaquito o Verbena Morada, Lantana camara L.

—No me suena…

—¿Para qué…? —antes de terminar la pregunta, la respuesta se formó en su mente⁠—. ¡Hijo de puta!

—¿Qué pasa? —preguntó Jonathan sin entender nada.

Marcos no le respondió y regresó al garaje junto a los demás, con la caja de semillas en la mano. Se la mostró al alcalde, que la leyó con expresión confusa. Los demás miraban expectantes. Estaban tan cerca de terminar con todo eso…

—¿Qué es?

—La respuesta al envenenamiento del ganado.

—¿Envenenamiento del ganado? —dijo Guille, sorprendido.

Claudio cogió la caja y la leyó también.

—¿Por qué lo crees? —preguntó.

—¿Para qué iban Óscar o Román a cultivar esto en su invernadero privado? ¿Por qué no unos pimientos?

—La mitad de las macetas están vacías… —dijo Jonathan.

—Exacto. Han usado estas plantas para envenenar a las vacas.

—Hay que demostrar que estas plantas son tóxicas.

—Tengo como cuarenta manuales de botánica descargados en mi ebook —⁠dijo Aurore.

—Estupendo —dijo Marcos—. De todas formas, Jonathan, envía a alguien a la biblioteca, es probable que Óscar sacara de allí el conocimiento.

—Aún no tenemos nada sobre los asesinatos —⁠intervino Sebastián.

Aquello hizo saltar a Aurore.

—¡Armas ilegales, alimentos y combustibles no declarados, la respuesta a la misteriosa muerte del ganado y la cosa esa que usaron para mover al zombi! ¿Qué coño quieres? ¿Un selfie con los cadáveres?

—Esperaba algo más concluyente —respondió.

—Tenemos suficiente para encerrar a Óscar y a Román —⁠aseguró Marcos.

—Van a negar los asesinatos —aseguró Sebastián.

—Que lo nieguen. Con ellos encerrados dejarán de suceder. No hay marcha atrás.

—No la hay.

Marcos le puso una mano en el hombro al alcalde.

—Tenemos lo del zombi, lo del ganado y las armas. La gente va a saber esto. Están acabados. Les hemos pillado metidos hasta el cuello, todo lo malo que ha estado ocurriendo es cosa suya. Los demás solo queremos sobrevivir tranquilos.

—Asesinos hijos de puta —gruñó Jonathan—. ¡Deberíamos ejecutarles!

—Dejar que les muerda un zombi sería poético —⁠dijo Aurore, con la voz teñida de su yo más oscuro.

Guille lloraba a su lado, mordiéndose el puño enguantado.

—Estoy de acuerdo —se sumó Claudio.

—Nosotros no somos así —dijo Marcos, cruzando la mirada con todos y en especial con la adolescente.

—¿Y ahora qué? —preguntó Sebastián.

—Mañana confirmaremos todo esto. Retiraremos estas plantas de las zonas de pastoreo, imprimiremos copias de las fotos y las repartiremos. Que todo el mundo vea lo que escondía la caja de Pandora de Óscar Ayala y sus amigos.

—¿Y la condena?

—Primero un juicio. Estarán encerrados en el cuartel hasta que lo organicemos. Lo aseguraremos y lo vigilaremos veinticuatro horas. Ya no van a hacer falta hombres con el ganado. Yo mismo me encargaré de todo —⁠dijo, convencido de que podía funcionar—. Ahora es el momento de alegrarse, Sebastián.

Marcos se acercó hasta Aurore y Guille y los abrazó a ambos con fuerza, apretándoles contra su pecho. Por fin se había terminado. Llegaba la parte que tanto añoraba de cuando era bombero: tras el fuego llegaban las cenizas, pero si habían hecho bien su trabajo, también los abrazos, la alegría de vivir y de tener a los tuyos al lado. Las desgracias abren los ojos a lo que de verdad importa.

—Se acabó —susurró lleno de júbilo en el oído de Aurore.

César Torres

Hora de cambiar de hogar

Ciento tres días después de la Eclosión

Antigua casa de César. Madrid.

César abrió los ojos, solo una rendija. La luz natural escocía, todo estaba borroso. Su primera bocanada de aire pasó por su tráquea como si raspase las paredes, apenas podía tragar un hilo de aire.

—Ggggghhh…

¡Cómo dolía respirar! Hacía mucho frío y le hormigueaba todo el cuerpo. Intentó moverse y descubrió que estaba boca abajo. El cuello le lanzó latigazos de dolor cuando trató de girarlo. Parecía que llevaba horas, puede que días, totalmente quieto en esa misma posición. Estaba atrofiado.

¿Qué había pasado? No recordaba gran cosa.

Le llevó un rato recuperar las conexiones de su cabeza y otro rato incorporarse con dificultad sobre la cama hasta quedar sentado contra el cabecero. Parpadeó un par de veces hasta conseguir enfocar. Estaba en… ¿su habitación? ¿Y si todo había sido un…?

No. Algo estaba mal. Vio algo de reojo mientras examinaba su extraña ropa. Levantó la cabeza. Sus ojos fueron a parar a la puerta abierta. Al fondo del pasillo había alguien, en la puerta de la habitación de invitados. Sus miradas se cruzaron un segundo y se le paró el corazón. Era un ser destrozado, cubierto de sangre y heridas mortales que asomaban entre jirones de ropa sucia pegada a la carne, vestigios de su antigua humanidad. El muerto gritó abriendo sus fauces de par en par y echó a correr hacia él.

Fue como si alguien le diese un mazazo en la nuca.

Vuelta a la realidad.

Eclosión.

Terror.

Supervivencia.

César recordó y un escalofrío le sacudió de arriba a abajo.

Sus pertenencias estaban desperdigadas por toda la habitación. Por allí también tendría que estar su rifle. La cama estaba llena de cajas de sedantes y blísters vacíos. ¿Había intentado suicidarse? El recuerdo se escurría entre los dedos de su memoria.

El muerto entró en la habitación.

Así no quería morir. La adrenalina empezó a fluir por sus venas como un torrente, adiós al dolor muscular y al mareo, el miedo y el instinto tomaron el control de la situación. César se levantó de la cama, apoyándose en la pared. ¿Dónde estaba el puto rifle? Por fin lo vio, abandonado en el suelo junto a un bate de baseball. Se tiró a por el arma, la agarró y se giró para disparar, el zombi ya estaba encima de él y no tuvo tiempo de armarlo. El mordisco que iba dirigido a su cara se cerró sobre el metal del rifle, partiendo los dientes del muerto, que ni se inmutó por ello. Forcejearon. El zombi le estampó contra una estantería y el golpe le hizo caer al suelo. Disparó como pudo mientras aquel cabrón se lanzaba de nuevo sobre él. Las balas impactaron en su estómago y abrieron un agujero en su espalda buscando salida. Nada de eso le frenó. Tuvo que soltar el arma para evitar que le mordiese. Lo consiguió agarrándole de la cabeza. No paraba de moverse encima suyo, se agitaba tanto que parecía que le estuviesen electrocutando. Trataba de morderle con desesperación, la misma que empleaba César para zafarse y evitarlo. De la estantería empezaron a llover objetos con los golpes y las patadas. Un trofeo casi le cae en la cara, pero aterrizó a su alcance. Agarró la copa de bronce a tientas y estampó la base de piedra contra la cabeza del zombi. Eso lo apartó un segundo y pudo armar de nuevo el brazo. Gritó mientras asestaba el golpe vencedor. La sangre le salpicó la cara. Por fin consiguió librarse, el muerto palmoteaba con medio cráneo hundido y uno de sus ojos sobresalía más de lo normal de la cuenca.

—¡¡Muérete!! —gritó César asestándole otro golpe que le envió contra el suelo.

Allí se ensañó con su cabeza, un golpe tras otro.

El trofeo se partió entre sus manos y por fin se detuvo, jadeando por el esfuerzo. El vaho se materializaba delante de sus ojos y desaparecía. Volvió el mareo. El estómago se le revolvió y vomitó bilis, lo único que tenía dentro.

Tardó un buen rato en recuperarse y cuando por fin lo consiguió, se dio cuenta de que medio trofeo seguía en su mano. En la placa cubierta de sangre aún podía leerse: «César Torres. Tercer puesto. Torneo alevín de Tenis. Marbella Sports Club». Era el único trofeo que había ganado alguna vez. A su padre el tercer puesto le pareció poca cosa, no digno de reseña alguna. Pues le acababa de salvar la vida.

Lo que quedaba del trofeo se escurrió entre sus dedos. César se puso en pie, las manos teñidas de rojo le temblaban. Echó un vistazo por la ventana y la cerró. Nada parecía estar acudiendo al estruendo, al menos por ese lado, ventajas de estar en una urbanización privada. ¿Pero cómo había llegado ese zombi hasta su habitación? Su confusa memoria recordaba un zombi rondando cerca el día de la tormenta, pero si por fin le había encontrado, ¿por qué no se lo había comido mientras estaba dormido? Sus ojos se desviaron a la cama, donde estaban esparcidos los restos de ansiolíticos.

Se había intentado suicidar, ahora lo tenía claro.

No estaba dormido, estaba en coma. Puede que eso lo explicase. Con la actividad mental al mínimo, a lo mejor los humanos no les resultaban apetitosos. Quizá no fueran zombis tan distintos a esos de las pelis antiguas que querían comer cerebros.

César suspiró mirando el asqueroso cuerpo inerte del zombi. Cogió una botella de agua que había sobre la cama y bebió a pequeños sorbos. El agua helada volvió a hidratarle la boca y la garganta, la sentía bajar hasta el estómago vacío como por un decantador de vinos. Empezó a sentirse mejor y, poco a poco, todos sus recuerdos fueron ganando fuerza. La Eclosión. Cuatro Vientos. Laura. La Warner. Sus amigos Luis y Antonio. Jaime. Su guerra… Se estremeció.

Ya entendía por qué había intentado suicidarse.

Era un fracasado, pero…

Lo vio en el suelo. El aparato de rastreo. Una lucecita roja parpadeó y el corazón se le paró un segundo. César se tiró de rodillas y lo agarró entre las manos. La pantalla se iluminó cuando pulsó un botón. Dos por ciento de batería.

Había una ubicación en el mapa, a trescientos noventa y siete kilómetros, en el Parque Natural de Sierra Nevada. El corazón le dio un vuelco.

Habían encontrado El Hogar.

—Viejo cabezota hijo de puta… —murmuró César⁠—. Lo has conseguido.

Luis Ramos se había sacrificado para enviarle esa información, el lugar en el que tenían secuestrado a su nieto, el sitio donde anidaba la serpiente, el objetivo número uno de su guerra. Si había forma de acabar con aquello, estaba allí. Le había hecho una promesa al anciano: que haría todo lo posible por acabar con Eternal Lab y salvar a Jaime.

Una proeza inabarcable.

Ahora estaba solo, por no tener no tenía ni radio, pero el hecho de que, por una vez, algo les hubiese salido bien, le hizo recuperar algo: la esperanza. El sacrificio de Luis no había sido en vano. No mientras él luchase porque así fuera. Quedaba un largo camino por delante.

Le dio un rápido vistazo a su habitación revuelta y al muerto con la cabeza triturada.

—Hora de cambiar de hogar.

Clara Larrea

Aún quedan buenas personas

Ciento cinco días después de la Eclosión

Arlo Biotech. Móstoles. Madrid.

En el asfalto se habían formado pequeñas placas de hielo que crujían bajo sus botas, el único otro sonido de la mañana era el frús frús de sus prendas de abrigo. Clara seguía a Javier, medio agachada tras los descuidados arbustos del parking, ocultándose de posibles miradas taradas. Su objetivo: Arlo Biotech, uno de los laboratorios de la lista que Emma había dejado en el ordenador de los Morlocks. Era el primero que investigaban y estaba segura de que había escuchado ese nombre en los labios de la científica.

Cruzó los dedos esperando que sus antiguos amigos estuviesen allí, que tuviesen una vacuna. Su mente viajó hasta Jorge, al que había tenido que abandonar encerrado en una despensa, atado como un monstruo. Si tenían suerte podía estar cerca de acabar con eso. De momento, lo prefería bien controlado, así estaría segura de que no hacía una de sus excursiones improvisadas. Raimundo y Helena se habían quedado en el salón del chalet-refugio, al cargo de los otros niños. Solo de los otros niños.

Clara regresó a lo que estaban haciendo y siguió a Javier hasta agazaparse tras un coche abandonado. Se asomaron como dos perrillos de las praderas por encima del capó. Estaban en la parte trasera del edificio, en la zona de descarga de mercancías.

Javier utilizó los prismáticos para peinar el lugar.

—Mira.

Clara echó un vistazo hasta encontrar lo que había llamado la atención del hombre. Tirado en el suelo había un cuerpo desnudo, con la carne hinchada y azul. La cabeza estaba volatilizada, convertida en un amasijo de trozos de hueso y restos orgánicos podridos, parecía que le había caído un piano invisible en la cabeza. Era difícil determinar cuánto podía llevar ahí, seguro que el frío había hecho un buen trabajo de conservación. Le preocupaba más el hecho de que estuviese desnudo y que no tuviese vello corporal. Era casi seguro un hijo de Jorge, puede que hasta fuese un Morlock. Por suerte, no quedaba nada de su cara y dudaba que Javier pudiese reconocerle por la polla. En cualquier caso, eran asuntos que debía callarse, la confianza entre ellos no era total pese a las dos semanas transcurridas. Había secretos que seguían guardándose, como el juicio de Emma o que Clara era la causante de la masacre Morlock.

—Alguien ha estado aquí hace poco —dijo devolviendo los pris-máticos.

—Ya lo veo —respondió Javier a su obviedad.

—¿Buena señal?

—Solo es un cadáver. No cantes victoria.

Javier se levantó y rodeó el coche, avanzando con la pipa en la mano, en plan profesional. El pobre aún se creía poli. Clara le siguió con el hacha al hombro hasta llegar junto al cadáver, justo bajo el tejado de las dársenas que habían preservado la escena de las lluvias.

—Si no hiciese tanto frío intentaría acertar los días que lleva muerto, he visto muchos cadáveres en mi carrera, pero ni siquiera sé si esas cosas se pudren al ritmo normal.

—Que yo sepa, los tarados muertos se pudren como cualquier otro cadáver. Inténtalo de todos modos —⁠comentó Clara inspeccionando el lugar.

—Diría que lleva aquí entre diez y veinte días.

Algo en la pared del fondo llamó su atención.

—La puerta del hangar está abierta, las cadenas están cortadas —⁠dijo, empezando a emocionarse mucho. ¿Podían estar a punto de encontrarse con Emma y Diego? El que se había cargado al vástago sabía lo que se hacía, llevaba el sello del expoli.

Javier no le hizo mucho caso, se agachó y recogió algo de un charco oscuro y viscoso a unos tres metros del cadáver. La mancha era extraña, como si faltase la mitad. Le mostró un casquillo de bala entre los dedos enguantados.

—Sangre y sesos —dijo, pensativo, observando la escena en cuclillas⁠—. Creo que hubo otro muerto. Parte de la sangre impactó en otra cosa, en las ruedas de un vehículo que ya no está. Supongo que se llevaron el cuerpo.

Javier levantó la cabeza y la miró fijamente.

—Puede que Emma haya estado aquí, pero no tiene pinta de que siga. Si estuviera ahí dentro, la puerta no estaría abierta.

Clara asintió. Por desgracia tenía lógica.

—Echemos un vistazo de todos modos —le dijo.

Se apresuraron al abrigo del interior. La puerta abierta les daba la bienvenida.

—Con cuidado —dijo Clara. Si en aquel escenario hubo un segundo vástago, igual seguía rondando por allí. Puede que no le hubiesen rematado tan bien como al anterior, una bala en la cabeza bien sabía que no era suficiente.

Y ese era otro de los secretos que se guardaban entre ellos. Javier, Raimundo y Helena no sabían nada sobre la cepa de Jorge y su prole. No se lo había dicho para evitar que lo relacionasen de alguna forma con lo ocurrido en el Metro. Le habían contado varias veces lo ocurrido esa noche, lo que ellos llamaban «la Caída de los Morlocks», y pese al caos, el terror y la oscuridad, se habían percatado de que aquellos zombis tenían algo diferente de los anteriores. Más agresivos, más coordinados, más aterradores aún.

Javier encendió la linterna y entraron en un parking completamente desierto y oscuro. La luz entraba por un ventanal justo al otro lado, iluminando unas escaleras a modo de camino divino. Hacia allí dirigieron sus pasos, con todos los sentidos alerta. Echaba de menos a Jorge en esas situaciones. Él siempre presentía todo a su alrededor con su sentido tarácnido y ella había aprendido a entender su limitada gestualidad para sacar ventaja de ello. Caminar sin él a su lado la hacía sentir desnuda. Por suerte, aquel sitio parecía estar vacío.

Cuando alcanzaron las escaleras, a ninguno les pasaron inadvertidas las huellas de barro sobre la piedra pulida. El rastro no era para nada fresco, pero se distinguían dos pares de suelas. Miró de reojo a Javier, que miraba las huellas con la mandíbula apretada.

—¿Seguro que Diego murió? —le preguntó Clara.

El expoli no respondió.

—Me juego el cuello a que las pequeñas son de Emma —⁠siguió Clara—. Ha estado aquí.

—Podrían ser huellas zombi.

—¿En un laboratorio apartado de la civilización?

—No tan apartado.

—Un laboratorio de la lista. Si las otras no son de Diego, me arriesgaría a decir que Emma ha encontrado otra persona que la proteja. Sabe ser muy persuasiva.

—Eso no te lo niego —aceptó Javier—. Sigamos el rastro.

Las huellas fueron perdiendo nitidez según subían los peldaños, a medida que las botas de aquellos que las imprimieron fueron perdiendo sustancia. El recibidor del edificio era un lugar amplio, con grandes ventanales que daban al parking delantero y a los descuidados jardines de entrada, que parecían desiertos. Tras el mostrador de recepción, carteles de diseños minimalistas hablaban de las bondades de la ingeniería genética que llevaban a cabo en aquella empresa. En uno de ellos, una mujer desnuda sujetaba entre sus amorosos brazos un bebé rosado que parecía un pan de hogaza. «Tan sano y perfecto como toda madre desearía», rezaba una frase justo debajo de la fotografía de los cuerpos.

—Lo difícil es quererlos cuando no lo son… —⁠murmuró.

—¿Perdona?

—Nada —respondió Clara, meneando la cabeza.

—Vamos por aquí —dijo Javier, echando a andar.

En el suelo, las huellas aún se intuían lo suficiente como para que pudiesen hacerse una idea del camino que tomaron y que terminó llevándoles hasta los laboratorios donde Arlo Biotech creía hacer sus pequeños milagros.

Javier y Clara pasearon las linternas por las mesas, iluminando maquinaria especializada, ordenadores y demás parafernalia científica.

—¿Qué estamos buscando? —preguntó Clara, al cabo de un rato, mirando aparatos que no comprendía.

—Esto —dijo Javier. Iluminaba un espacio vacío sobre una mesa.

Clara se acercó y comprendió lo que quería decirle. El mueble presentaba marcas de las patas de algún aparato ahora inexistente.

—Si Emma no ha estado aquí llevándose máquinas que baje Dios y me convierta en zombi —⁠dijo Javier—. Son demasiadas cosas como para no creer en ello. Vino a por material.

—¡Está viva! —dijo Clara, intentando sin éxito mantener a raya el entusiasmo que le subía como una bola de demolición por el esófago.

—O lo estaba.

—¿Intentas arrancarme la esperanza de cuajo, colegui?

—De verdad que no. Esto es muy bueno. Muy muy bueno, pero no me lo creeré hasta que la vea.

—Vamos en la dirección correcta.

Javier asintió, con media sonrisa.

—Inspeccionemos la cafetería y volvamos con los otros —⁠dijo—. Hay que preparar nuestra próxima odisea.

Clara y Javier regresaron al refugio por donde habían venido. Fueron veinte minutos de caminata tranquila y completo silencio. Supuso que ambos fueron pensando en lo mismo: que habían confirmado que Emma salió del Metro con vida. Sabía lo ilusionado que estaba Javier con lo de la vacuna, pero para ella… ¡oh! Para Clara encontrar a Emma viva lo era absolutamente todo.

Raimundo, «el hombre que siempre estaba vigilando», les abrió la puerta del chalet segundos antes de que llegaran siquiera a las escaleras que daban al porche. Echó una mirada al entorno mientras Javier aseguraba unas cadenas en la puerta de la valla.

—¿Ni vivos ni muertos? —preguntó Raimundo.

—¿Es una especie de santo y seña? —preguntó a su vez Clara.

—Me refiero a que… Da igual. ¿Nada os sigue verdad?

—No que sepamos.

El hombre asintió, complacido.

—¿Es que nunca has escuchado a César Torres?

—¿Quién?

—No, no lo ha escuchado ni podrá hacerlo ya —⁠dijo Javier, pasando a su lado—. Vamos dentro.

Javier se fue con Raimundo a compartir la buena noticia con Helena. Clara dirigió sus pasos a la cocina donde estaba la despensa en la que tenía encerrado a Jorge. Sacó la llave que llevaba colgada entre las tetas y abrió la puerta. La luz se derramó sobre la inmaculada piel del rostro y la cabeza de su hijo. Jorge estaba sentado tal y como lo dejó, con su camisa de fuerza y su mordaza, acomodado sobre unas almohadas entre estanterías vacías. Antes de arrodillarse frente a él, se aseguró de que tenía todos los nudos bien apretados y le limpió la piel muerta que se le había formado alrededor de la cinta aislante. Le miró a los ojos con una sonrisa y le cogió la carita entre las manos.

—¿Cómo estás, mi cielo?

Jorge se limitó a hacer lo de siempre: nada.

—Aún es temprano. ¿Te acuerdas cuánto te gustaba dormir antes?

Nada.

—Los domingos dormías hasta la una de la mañana, aunque… Bueno, era un poco culpa mía, por dejar que te acostaras tan tarde. ¿Pero cómo podía negarme a sacar las chuches y ver otra vez Los Vengadores?

Clara estaba perdida dentro de los iris castaños de su niño, en el pasado. Aún con todo, seguía teniendo sus ojos.

—Cuánto me dolía negarte nada… Y eso que… eso que siempre fuiste tan bueno y tan listo… Nunca me pedías nada que no pudiera darte. Incluso aquella Navidad que no teníamos dinero… Le pediste a Papá Noel que fuésemos al Retiro a buscar ardillas, ¿te acuerdas?

«Porque es gratis, mami».

Lo estrechó entre sus brazos y contuvo el torrente de lágrimas que, como aquel día, trataba de echar abajo la presa emocional que se autoimponía.

Se separó de Jorge y le volvió a encarar.

—Vamos a volver a estar juntos otra vez, ¿sabes? Ya estamos muy cerca.

Las pupilas de su hijo la atravesaban, como si fuesen más allá de ella.

—Comeremos chuches y veremos pelis de superhéroes. ¿Me oyes? Lo haremos.

Nada.

Clara se incorporó, tomó aire y se recompuso.

—Duerme un poco, ¿vale, mi cielo? Saldremos al jardín luego, a lo mejor nieva. ¿Te gustaría? Claro que sí. Te encanta la nieve.

Le hizo un último mimo a Jorge, cerró la puerta y guardó la llave en su sitio. De camino al salón cogió unas galletas de la encimera para picotear. Desde que contaban con su ayuda no habían tenido problemas acuciantes de alimentación. Lo sorprendente era que siguiesen vivos viendo lo que había visto esos días de convivencia y viajes.

Helena, Raimundo y Javier estaban repartidos por los sillones del espacioso salón.

—¿Los niños? —preguntó Clara con la boca llena.

—Juegan al Monopoly en la habitación —dijo Helena.

Clara tragó y asintió. Aquellos niños ya eran de otra época. Jugaban en voz baja, sin gritos, sin carreras. Tenían sus pesadillas nocturnas, sus traumas y sus necesidades. De vez en cuando alguno salía loco y se escapaba, claro, pero todos saldrían adelante con un poco de suerte, rutina y calma. Jorge también.

—¿Os ha contado…? —preguntó Clara llevándose otra galleta a la boca.

—Emma viva. ¡Joder! —dijo Helena.

Clara le guiñó un ojo.

—En realidad solo sabemos que alguien mató un zombi y se llevó algo de un laboratorio —⁠dijo Raimundo, que no parecía tan contento.

—Lo he sopesado mucho, Rai. Ese sitio estaba en su lista. ¿Qué posibilidades hay de que sea otra persona? —⁠dijo Javier.

—Podrían ser ellos… Ellos también podrían querer cosas de un laboratorio de ingeniería genética. ¿Lo habéis pensado?

—¿Quiénes son ellos? —preguntó Clara, extrañada.

—Eternal Lab —respondió Raimundo.

Clara se sorprendió al oírlo y Javier también, que miró incómodo a su amigo. Nunca le habían hablado de ese asunto tan estrechamente relacionado con el juicio de Emma. Clara había pensado muchas veces cómo enfrentarse a la situación si eso sucedía y siempre era mejor decir medias verdades.

—¿Eternal Lab? —Clara dejó las galletas sobre la mesa y se acercó a los demás⁠—. ¿Qué coño sabéis vosotros de Eternal Lab?

—Sabemos bastante, la verdad —dijo Helena.

—¿Cómo? ¿Cómo lo sabéis?

—Si nunca has escuchado a César Torres, ¿cómo lo sabes tú? —⁠preguntó Raimundo.

Clara se volvió hacia él, con el ceño fruncido.

—Por Emma. Tuvo que decírmelo para convencerme de que me podía devolver a Jorge.

—¿Qué es lo que sabes? —le preguntó Javier.

—Sé que Eternal Lab creó el virus y sé que ella trabajó allí. Se suponía que era altísimo secreto.

Esperó unos segundos antes de preguntar.

—¿Y vosotros? ¿Quién cojones es César Torres?

—Que te lo explique su fan número uno —respondió Javier.

Clara se volvió otra vez hacia Raimundo.

—Era un hombre que hablaba en la radio. Ahora está desaparecido. Hace tiempo reunió a sesenta personas en Cuatro Vientos. Los supervivientes que le escuchaban formaron una comunidad allí. El plan era parecido al que teníamos los Morlocks: esperar a que llegase todo el mundo y prepararse para el éxodo a tierras más prosperas…

—¿Qué cojones tiene esto que ver con Eternal Lab? —⁠le interrumpió Clara.

—El desenlace. Eternal Lab arrasó su campamento —⁠resumió.

—Sobrevivió y lo contó por la radio —comprendió Clara.

Raimundo asintió, se levantó de la butaca y cogió un aparato de radio de la repisa de la chimenea. Lo encendió y se lo puso en las manos.

«… comida, agua, casa y protección. Coloca alguna señal de vida humana bien visible cerca de tu refugio, a ser posible indicando el número de miembros a rescatar. Manteneos a salvo mientras os encontramos. Cientos de personas ya están integradas en nuestras filas ayudando a construir un futuro para la humanidad. Eternal Lab, otro mundo es posible».

—Esto es lo que suena ahora en la radio —dijo Raimundo.

—Qué cabrones. Pero me da igual, no van a impedir que recupere a Jorge.

—¿No sabías que Eternal Lab tenía una rama militar que secuestra personas? —⁠preguntó Javier.

Clara no estaba preparada para esa pregunta.

—No —respondió.

—¿No? Emma sí lo sabía. Me extraña que no te lo dijera.

—No sé, tío. Emma decía muchas cosas, pero las importantes se las callaba.

—Si te lo hubiera dicho lo recordarías —dijo Raimundo⁠—. Joder, es lo segundo que más miedo me da después de los zombis.

—¿Por eso no encendemos nunca un puto fuego? —⁠Clara aprovechó para desviar la conversación.

—Me temo que sí —dijo Raimundo.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —preguntó Helena.

Javier despegó los ojos de Clara y sacó el papel donde habían anotado todas las instrucciones de Emma para no depender del ordenador.

—Laboratorios Evibet, en Pinto. Tengo el mapa estudiado, si todo sale bien podemos hacerlo en un par de jornadas.

—¡¿Un par de jornadas?! —se alarmó Helena⁠—. ¡Nos ha costado quince días llegar hasta aquí!

—Sí, pero ya nos hemos alejado bastante de la capital.

—Y desde que saqueamos el Decathlon vamos bien equipados, no enfermaremos más —⁠añadió Clara.

—Eso ya lo veremos —dijo Raimundo.

—Da igual —cortó Javier—. La previsión para llegar hasta aquí fue de tres días. Da lo mismo lo que nosotros creamos o planifiquemos, la realidad nos dirá cuánto tardaremos.

Por muchas ansias de acabar con aquello que Clara tuviese, Javier tenía mucha razón en eso. Ella misma había tardado un mes en atravesar Madrid para encontrar la tumba vacía de su hijo. Y lo hizo sola, sin rémoras como Helena, Raimundo y los niños; sin cicatrices; con un clima soportable. Entonces aún quedaban muchas personas, siempre había tarados corriendo de un lado a otro persiguiéndolas. Ahora las víctimas eran escasas y había pocas distracciones para ellos. Un grupo de tarados les había tenido en jaque una semana en Montepríncipe hasta que algo se los llevó. Pasaron bastante hambre y la situación llegó a tal extremo que Clara se planteó abandonarles, salir con Jorge por su cuenta y que les dieran por el culo a los Morlocks. La culpa se encargó de frenar sus ideas de huida. No conseguía olvidar que ella había matado a quienes les protegían antes.

—Madre mía, ¿os imagináis que encontramos a Emma? ¿Qué pasará? —⁠preguntó Helena—. Igual no quiere saber…

—Se alegrará de vernos —la interrumpió Javier.

—Fabricará otra vacuna si no lo ha hecho ya —⁠dijo Clara, tratando de aportar ilusión.

Javier se volvió hacia ella, más serio de lo que esperaba.

—Sí.

—Y así es como ignoramos lo que he dicho antes —⁠dijo Raimundo.

—¿Eternal Lab? —preguntó Javier—. Ya evitamos los vehículos y los fuegos, ¿qué más quieres que hagamos?

—No caer en una trampa.

—Haremos lo posible —Javier se levantó del sofá⁠—. Bien, planifiquemos: Helena te encargas de los niños; Rai, organizar provisiones y agua, y encárgate de la vigilancia hasta que volvamos.

—Como siempre —dijo el hombre, apretándose la mugrienta coleta.

—Clara, ¿me acompañas a explorar los primeros pasos de la ruta?

—No tengo nada mejor que hacer.

—Podemos buscar los dos o tres próximos puntos seguros, conseguir algo más de comida. Volveremos para descansar antes de que caiga el sol.

—Vale.

—¿Jorge está bien?

—Expectante —respondió Clara.

—Pues no le defraudemos. Salimos en media hora, descansa.

Lo mejor de Javier era su capacidad para moverse por el terreno, se notaba que había sido poli en una era anterior al GPS. Con un par de mapas de carreteras y callejeros locales era capaz de trazar rutas seguras, seguirlas y modificarlas sin perderse en ningún momento. Tenía una orientación excelente, un talento que Clara no compartía en absoluto: para ella los mapas eran estresantes galimatías diseñados por Satán, así que le relajaba saber que solo le tenía que seguir y matar tarados.

En la hora y media que llevaban explorando, habían atravesado campos enfangados hasta llegar al exterior de una urbanización. La parte derecha de la calle estaba poblada de chalets adosados, la izquierda de naves industriales. El cielo se había encapotado de nubes grises que olían a nieve.

—Esto tiene buena pinta para un punto seguro —⁠dijo Javier en voz baja—. Descansamos y comemos algo.

—Veamos que se han dejado abierto por aquí.

La respuesta llegó en forma de estudio de grabación. En una de las paredes de la gigantesca nave, había una puerta metálica abierta junto a un cartel en el que ponía «Plató 3».

—¿Te gusta?

Javier asintió y Clara entró sin vacilar. Algo de luz entraba por los ventanales de la pared. Avanzó unos pasos por lo que parecía la parte de atrás de unas gradas y dio unos golpes con el hacha en la estructura metálica. Esperó unos segundos y dio otros dos. Nada parecía reaccionar al sonido. Asintió satisfecha.

De pronto, sintió un doloroso pinchazo en el cuello, algo ardiente entraba por su torrente sanguíneo. Se volvió a tiempo de contemplar a Javier con una jeringuilla en la mano y la expresión neutra.

—Hijo de…

Sus piernas se hicieron de gominola y su conciencia expiró como si se hubiese agotado la cuenta atrás de un hipnotizador. Clara se precipitó al suelo.

—… puta.

Clara abrió los ojos. Una linterna sobre una escalera le enchufaba la cara de forma despiadada, acrecentando el agónico dolor de cabeza que se había instalado de forma repentina en su cráneo.

—Hola, Clara —dijo Javier.

—¿Qué… Qué me has hecho…?

—Un cóctel especial. Tiene gracia porque me lo enseñó Diego. Componentes disponibles en cualquier farmacia.

Clara intentó moverse pero descubrió que estaba atada de pies y manos a una silla. Parecía que estaba en el centro del oscuro plató al que no llegó a entrar por su propio pie.

—¿De qué va esto? —gruñó.

Javier se arrodilló frente a ella, tapándole la molesta luz, y la miró a los ojos.

—Sabes muy bien de qué va esto.

Clara alzó las cejas por la sorpresa aunque, en realidad, podía imaginárselo.

—Suéltame.

Javier negó con la cabeza y Clara forcejeó con las ataduras de nuevo, sin éxito.

—¿Vas a torturarme? —le preguntó, rindiéndose.

—¿Tengo que hacerlo?

—Supongo que depende de si tengo las respuestas que buscas.

—Claro que las tienes.

Clara entrecerró los ojos y le miró con dureza.

—Estás estropeando una bonita amistad. ¿Qué coño es lo quieres saber para que me trates así?

—¡¡Quiero saber LA VERDAD!! —gritó el hombre en un arrebato de furia sorpresa, a escasos centímetros de su cara.

Clara no pestañeó.

—Me parece que ya crees saberla.

Javier meneó la cabeza, se levantó y se apartó del foco, cuya luz volvió a golpearle el rostro, inmisericorde. Al cabo de unos segundos, el policía preguntó desde las sombras:

—Dime, ¿sabe Diego que estás aquí?

Aquella pregunta sí que sorprendió a Clara, que le miró sin entender.

—Diego está muerto según dijiste.

Javier se encogió de hombros.

—Al parecer eso no impide que siga haciendo cosas. ¿Te pidió que nos salvases, que te infiltrases entre nosotros?

Clara no entendía nada de aquello.

—Ninguna de las dos cosas, tío chalado. Estoy empezando a cabrearme mucho —⁠le dijo, forcejeando otra vez—. ¡Suéltame!

—Solo acabamos de empezar.

Ella suspiró. No creía a Javier capaz de hacerle daño, pero tampoco le conocía tanto. ¿Sería capaz de matarla si descubría la verdad? No le gustaba el cariz que estaba tomando la situación: si la mataba a ella, el siguiente en morir sería Jorge.

—¿Y no lo podemos hablar tomando un café? —⁠le preguntó con descarada y fingida inocencia.

—Con un café no me darías las respuestas que busco —⁠aseguró el hombre, casi disgustado.

—¡Pues no tengo respuesta para esas preguntas! ¡Tú eres el último que lo vio! ¡Me dijiste que estaba muerto! ¡Me mentiste!

Javier sonrió, le dio dos palmaditas en las rodillas y salió de escena. Volvió con una botella de agua y se la ofreció.

—¿Quieres?

Clara le miró con el ceño fruncido.

—Que te jodan. ¿Ahora eres el poli bueno?

Javier abrió la botella y bebió antes de responder.

—Resulta que siempre era el poli bueno.

—E interrogas a tus amigos como si estuviesen en Guantánamo…

—A lo mejor es porque ya me he cansado de ese papel, Clara. Todo el mundo va a su bola, ¿entiendes? Tú quieres salvar a tu hijo, Diego quería salvar a Emma, los Morlocks querían su venganza… Y yo intentaba salvarlos a todos.

Javier dio otro trago al agua.

—Hace que te plantees, ¿soy el único imbécil que intenta hacer las cosas bien? ¿Y si no merece la pena? Si hubiese sido menos correcto podría haber salvado muchas vidas, ¿entiendes? Podría haber matado a uno o dos inocentes para salvar al resto. Joder, una parte de mí sabía lo que iba a pasar…

Javier se quedó pensativo.

—¿Por eso estoy aquí? ¿Quieres ser un tipo malo?

El hombre le lanzó una mirada funesta.

—Quiero tener las cosas bajo control por una vez.

—Yo no tengo nada que ver con eso, no hago otra cosa que salvaros —⁠mintió Clara.

Javier esbozó una amarga sonrisa de nuevo.

—Excusatio non petita, accusatio manifesta.

Clara le miró sin comprender.

—Si te posee una personalidad maligna que secuestra amigos y habla en latín, hubiese estado bien que el Dr. Jekyll me lo dijera.

—Clara, no hagas esto difícil. Solo dime la verdad —⁠Javier posó la mano sobre el cuchillo que llevaba en el cinturón.

—¡La verdad sobre qué, joder!

—Sobre todo.

Guardó silencio mientras reflexionaba. ¿Sería tan malo decirle la verdad? Ella había asesinado a los Morlocks, eso no pintaba bien. Por otro lado, el plan de Diego había funcionado y Javier lo sabía. «Al parecer eso no impide que siga haciendo cosas». Le había visto resucitar. Siempre sospechó que Javier y los niños salieron vivos del Metro porque Diego le avisó y sus intenciones con Emma parecían muy sinceras. Aun así…

—¿Cómo va a terminar esto, Javier? ¿Vas a matarme?

—La verdad es que no me gustaría, pero ya estamos muy cerca de la meta. No puedo arriesgarme.

—¿Arriesgarte? ¿Y te parece buena idea atar a una silla a tu jugador estrella?

—Déjate de evasivas. Empieza a decir la verdad.

—¿Por qué no empiezas tú? Pareces tener mucho más claro que yo por dónde va a ir la conversación.

—¿Sabes qué? Me parece bien.

Javier cogió una silla plegable y se sentó al lado de la escalera que sujetaba la molesta linterna.

—¿Sabes lo que es la Navaja de Ockham? —preguntó el policía.

Clara se encogió de hombros.

—¿Una peli?

—Es un principio que dice que la explicación más simple es la más probable.

—Te aseguro que esto de simple no tiene nada.

—Por eso estás aquí, quiero saber cuál es la verdad, porque lo que yo crea no es suficiente. Quiero creer que nos salvaste en el Metro por casualidad, que buscabas a Emma por casualidad, que no tuviste que ver con todo lo que pasó… Me temo que la realidad es mucho más sencilla.

—¿Ah, sí? ¿Cuál es la realidad?

Javier se pasó las manos por la cara, cansado. Se quitó un anillo del dedo anular y lo colocó en la palma de su mano. Acarició el canto un par de veces antes de levantar cabeza y clavar sus ojos en ella. Nunca había visto esa mirada en él.

—Diego y tú planeasteis la masacre. Mientras él se inmolaba para colarse en Sol, tú cortaste la luz y usaste a Jorge para infectar a los Morlocks.

Clara se quedó lívida. Forcejeó con las ataduras pero ni con el sudor frío que la recorría conseguiría soltarse.

—¿Es esa la verdad, Clara? ¿Asesinaste a casi doscientas personas?

Clara apretó los dientes. No sabía si estaba asustada o furiosa.

—Te has saltado la parte en la que los putos Morlocks condenan a muerte a Emma. ¡A EMMA! ¡¡Nos obligasteis a hacerlo, joder!!

Javier se llevó las manos a la cabeza, nervioso, rabioso, casi se retorcía en la silla.

—Tú la defendiste en el estúpido juicio ese. ¡Sabes quién es ella, lo que estaba en juego!

—¡A ti te importa una puta mierda la vacuna, Clara! ¡Mira lo que hiciste! ¡A ti solo te importa tu hijo!

Javier se levantó y agarró el cuchillo.

—Nunca lo he negado, lo que pasa es que mis intereses coinciden con los de la humanidad, todos queremos lo mismo.

—¡Eres una asesina Clara! ¡Yo soy un poli! ¿Cómo se supone que tengo que encajar esto? ¡¿Dónde está la línea?! —⁠gritó con un aspaviento.

Clara se dio cuenta de que el hombre estaba a punto de quebrarse.

—¿Qué línea?

—¡Tiene que haber una línea que nos diga qué está bien y qué está mal!

—No. Ya no. No existe nada que te impida conseguir lo que quieres. ¿Las leyes? ¿Dónde están? —⁠dijo Clara—. ¿Flotando en el aire? No. Te aseguro que nada va a impedirme recuperar a Jorge.

Javier le apuntó con la punta del cuchillo.

—Estás atada a una silla, puedo matarte si me apetece. ¿Es eso lo que me estás diciendo?

—¿Matarme te ayuda a conseguir lo que quieres?

—No lo sé, puede. Una parte de mí cree que te lo mereces, que lo más justo es que tú y Diego paguéis por lo que habéis hecho.

Clara tragó saliva.

—¿Justicia es lo que quieres? ¿Entonces por qué no me has matado ya?

Javier no respondió, moviéndose de un lado a otro en la penumbra del plató.

—Veo cómo se retuerce tu conciencia. Luchas contra un imposible, Javier. Lo que te voy a decir ahora se lo dije a Diego no hace mucho: lo que ha pasado tras la Eclosión es el verdadero ser humano. Nuestra especie ha estado millones de años haciendo esto: sobrevivir y matarse unos a otros, cada uno defendiendo lo que quiere, lo que ama. Las leyes, la civilización, ha durado unos pocos siglos. La vida es tragar mierda y luchar por lo que te importa.

—¿Entones somos salvajes, neandertales? ¿No puedo confiar en nadie o me quitarán la lanza y el taparrabos?

—Yo no he dicho eso. Yo confío en Emma.

—¿Cómo puedes confiar en ella? Su virus mató a tu hijo.

Clara sonrió.

—No. Su virus me devolvió a mi hijo. Jorge ya estaba muerto antes de la Eclosión.

Javier la miró con expresión confusa.

—Eternal Lab lo mató y luego lo sacó de su tumba para experimentar con él. Siguiendo su rastro es como conocí a Emma y a Diego. El destino nos unió para que le recuperase. Emma está destinada a hacer algo grande. Hay que protegerla.

Sabía que si había forma de darle la vuelta a la situación era esa. En mitad del caos, la esperanza era lo que mantenía a flote a todo el mundo. Incluso a ella, sobre todo a ella.

—El virus mató a mi familia —murmuró Javier. Vio el brillo de una lágrima descender por su mejilla y perderse entre la desarreglada barba.

—Y aun así la defendiste en el juicio. ¿Por qué?

—Porque… porque es una buena persona.

—¿Dónde está tu familia?

Javier levantó la cara, con las cejas alzadas, intrigado por la pregunta.

—Murieron en una urbanización cerca de Guadalajara.

—¿Nunca has ido a verlas? ¿Sabes si siguen allí?

—Oí cómo las mataban. No necesito saber más.

—¿Sabes dónde quiero ir a parar, verdad?

El policía apretó los labios y la señaló otra vez con el cuchillo.

—Ni lo digas.

Clara se encogió de hombros.

—Emma me devolverá a Jorge, lo demás lo dejo a tu cargo. Busca algo por lo que luchar.

—Dime una cosa. ¿Cómo lo soportas?

—¿Me preguntas si duermo por las noches? Lo hago, el agotamiento se encarga de noquearme, pero veo sus caras cuando cierro los ojos, veo la sorpresa y el miedo, la súplica. Me atormenta. ¿Crees que solo he matado a los Morlocks? Sabes cómo pienso. Cada maldito tarado que decapito es una vida que siego —⁠Clara apretó los puños—. Me da igual. Mataré a todo el que se interponga entre mi hijo y yo.

—No sé si te admiro o te desprecio… —dijo Javier⁠—. Supongo que ese es el problema.

—¿Mantener tu integridad es lo que quieres? ¿Quieres seguir siendo una buena persona?

—Este mundo no lo pone fácil.

—Estás haciendo un buen trabajo, tío. Proteges a esos niños, los sacaste del Metro. No la cagues ahora, deja que otros nos manchemos las manos.

Javier no respondió. Tenía la mirada perdida en algún sitio del suelo.

—Salvar a Emma era lo que había que hacer, lo sabes. No has tenido nada que ver con el cómo se ha conseguido.

Javier sonrió con tristeza.

—La saqué de su celda, ¿sabes? Aunque supongo que de no haberlo hecho yo, lo habría hecho Diego.

—Gracias.

Javier alzó la mirada, sorprendido.

—¿Por qué no estás con ellos? ¿Por qué estás aquí? —⁠preguntó tratando de volver al papel de policía.

—La cosa en el Metro se desmadró mucho más de lo que esperaba, no quería que muriese tanta gente, solo crear una distracción. Luego perdí a mi hijo y me quedé inconsciente. Cuando desperté ya no estaban. Después recuperé a Jorge y os rescaté de esos tarados en Ópera. Todo lo demás ya lo sabes y es cierto. Te lo juro.

—Vale.

Javier se quedó sentado en silencio un buen rato en el que no supo que decir. De pronto se marchó y regresó con unas tijeras.

—Supongo que sabías que no iba a hacerte daño.

—Casi desde el principio —admitió Clara, más tranquila, tanto por sí misma como por Jorge. Algo en la expresión del policía había cambiado.

—Nunca se me ha dado bien esta parte —murmuró.

—No te atormentes. Personas como Emma y como tú, son la clase de gente que necesita el futuro.

—¿Ya no somos neandertales? ¿Ahora tenemos futuro?

—Cada uno que tire por donde le parezca bien, eso es lo que quería decir. Ya nada puede impedirlo.

—Es una filosofía de vida tan simplista que aterra.

—Si lo piensas, siempre ha sido así. Por eso estamos aquí, ¿no?

Javier asintió, resignado, y se colocó tras ella, armado con las tijeras. Como le había dicho minutos antes, si quisiese le podría cortar el cuello de lado a lado y todo seguiría igual en el mundo. Era también lo que le estaba diciendo ella.

—Voy a soltarte —anunció Javier.

—Aún quedan buenas personas.

—¿Vas a matarme cuando lo haga?

Clara sonrió. Desde luego podría hacerlo, pero todavía no le había dado suficientes motivos.

—Tratar conmigo no es tan complicado. Solo hay tres opciones: me acompañas, te apartas o te interpones. Las dos primeras terminan bien.

Javier cortó la cinta aislante de sus muñecas.

—Levántate con calma, el cóctel da un buen cebollazo —⁠dijo liberando sus pies.

Clara siguió el consejo a la fuerza, pues intentó incorporarse y el mareo la volvió a sentar de culo. La habitación daba vueltas. Se frotó los dedos intentando recuperar la circulación.

—¿Qué pasó con Diego?

—Le vi llevarse a Emma en Sol… después de recibir unas cuantas balas —⁠respondió Javier, escueto.

—¿Todos saben eso?

—Solo yo. Los demás creen que murió en un tiroteo en los túneles.

—Eran sus huellas las que hemos encontrado esta mañana. ¡Lo sabía!

—Supongo.

—¿Qué vas a decirles a los demás cuando le encontremos echando un polvo con Emma?

—No tengo ni puta idea.

Javier dejó de colocarse las prendas de abrigo y la volvió a encarar.

—No más mentiras entre nosotros. ¿Qué va a pasar si les encontramos? —⁠preguntó.

—¿De verdad no tienes tú la respuesta a eso?

—Sé que Emma se alegrará de vernos.

—¿Diego no te advirtió de lo que pensaba hacer?

—Me dijo que evacuase a los niños.

—Pues ahí lo tienes. Puso el rescate de Emma en peligro al decirte eso. No sé si sabes lo que eso implica para él. Me juego el cuello a que se alegrará de verte.

—¿Es lo que ocurrirá o lo que quieres que ocurra?

—¿No te has enterado de nada, verdad?

Javier la miró, confuso.

—Vuestros rollos de machos me importan una mierda. Lo que yo quiero es que Emma me ponga una vacuna en las manos y me diga: «Lo he conseguido».

Javier sonrió.

—Perdona, olvidé con quién hablaba.

Clara se levantó, estiró los brazos y las piernas, y chasqueó el cuello. Ya se encontraba mejor.

—Si lo prefieres, hay otra forma de verlo, es la que usa Diego para no sentirse tan egoísta.

—¿Cuál?

—Vamos a salvar el mundo.

—Llevo usando eso desde que les defendí en el juicio.

—Entonces solo te falta fe. Regresemos a lo que estábamos haciendo —⁠dijo Clara recuperando sus cosas del suelo.

—Me alegro de que no vayas a decapitarme.

Clara se guardó el hacha en su sitio.

—Lo creas o no, me preocupo por los otros niños también y matarte a ti sería como sentenciarlos. Te necesitan porque si yo tengo que elegir entre ellos y Jorge, no dudaré.

—Sí, ya me lo has dejado claro —dijo Javier encaminándose a la salida, linterna en mano.

Clara miró la silla en la que había estado atada y suspiró antes de seguirle, preguntándose qué lección extraer de aquello. ¿Aún había gente en la que se podía confiar o todo lo contrario?

Javier Granada

El poli bueno

Ciento ocho días después de la Eclosión

Pinto. Madrid.

Todo estaba cubierto de centelleante nieve blanca. Los árboles, los arbustos, los coches abandonados, los contenedores de reciclaje, las señales de tráfico… Llevaba casi tres días sin parar de nevar, algo muy inusual por allí, señal de que la Tierra se estaba recuperando de su particular virus: la gente. Con aquel paisaje casi se podía afirmar que ya lo había conseguido. La basura y la sangre que el ser humano había dejado tras de sí estaba escondida bajo la alfombra del invierno. Todo parecía impoluto, idílico, dispuesto para ellos.

Clara iba al frente, abriendo paso, con Jorge atado en corto. Detrás, un silencioso círculo de niños cogidos de las manos rodeaban a Helena como en una excursión del cole por el apocalipsis. Raimundo y él guardaban los flancos de la formación. Estaban llegando a una glorieta en la que convergían varias calles, algunas de las cuales eran estrechas, con algunos comercios cerrados a cal y canto, potencialmente pobladas de muertos. De hecho, había bastantes huellas en la nieve que, como mucho, podían ser de esa noche, que era el tiempo que llevaba sin nevar.

Hizo un gesto para que todos extremaran el silencio. Guardó la pistola, se quitó los guantes y consultó el callejero. Habían encontrado un problema: la calle en la que se suponía que estaban los laboratorios Evibet no aparecía en ningún plano de los que tenían y no había actualizaciones disponibles, así que estaban buscando a ciegas una zona de nueva construcción donde pudiesen haber edificado en los últimos años. Lo mejor que podían hacer era seguir hacia el suroeste e ir peinando las calles de las afueras tanto como se lo permitiese el terreno. Si rodeaban todo Pinto sin éxito, tendrían que plantearse otras opciones y dar ese laboratorio por perdido.

Le hizo un gesto a Clara en dirección a la avenida que quedaba a su derecha y que se alejaba del centro del pueblo paralela a un bulevar nevado que parecía sacado de un cuento de hadas. Volvió a equiparse con guantes y pistola y reanudaron su crujiente marcha por la nieve.

Javier llevaba todo el día nervioso, una inquietud que iba más allá de caminar entre zombis y ser el responsable de un puñado de niños indefensos. Le preocupaba el encuentro con Diego.

Las cosas con la Tarada, como la llamaba en su fuero interno, estaban bien, tranquilas. Tras su momento de sinceridad forzada, sentía que la conocía un poco mejor, que incluso habían creado algo de complicidad. Se podría decir que esa fue su intención al secuestrarla, saber si al menos la mujer sentía lo que había hecho, si sufría por ello. De antemano sabía que no tendría huevos de matar a nadie a sangre fría. Menos a un amigo. Clara era una asesina y estaba loca, por supuesto, pero tratar con ella era fácil: solo había que comprender que lo único que le importaba era su pequeño monstruito. Por lo demás, era una aliada formidable, que ya les había salvado la vida a los niños más veces de las que podía contar con los dedos de las manos. De hecho, no habrían llegado allí sin ella y no le había quedado más remedio que hacer de tripas corazón y perdonar.

Todos tenían que sacrificar trozos de sí mismos para superar la metamorfosis a la que les sometía ese horrible mundo y él no iba a ser menos. Lo que le preocupaba era no tener tanta capacidad para quebrarse como otros. Javier no estaba hecho de esa pasta, su secuestro exprés se lo había confirmado. Ya le pasó con el caso de Alfonso Iriarte y con Emma y Diego en el Metro, a los que podría haber sacado antes de que los juzgasen con un mínimo de bajas inocentes. Un par de mentiras, dos o tres soldados muertos, y habría evitado la masacre, pero respetaba demasiado la vida y las leyes como para mancharse las manos. Quizá era un cobarde. Lo que estaba claro es que él no era como Diego y nunca podría serlo y aunque esa integridad en el pasado era un orgullo, ahora parecía una sentencia de muerte. ¿Cómo iba a sobrevivir a largo plazo si no estaba dispuesto a hacer lo necesario para ello? Si encontraban a Diego, puede que lo mejor fuese hacer como con Clara, nunca interponerse en su camino y limitarse a seguir su estela, saltando por encima de los cuerpos que ambos dejaban tras de sí.

Bailar con los lobos.

Ahora solo tenía que convencer a Helena y, sobre todo, a Raimundo de que hiciesen lo mismo. Bueno, y explicarles, o mejor dicho, que Emma les explicase cómo cojones era posible que Diego siguiese vivo después de haber sido cosido a balazos en el pecho. Lo único que sabía Clara del asunto es que era cosa de la vacuna y sus intereses no fueron más allá. Si conseguían difundir entre la gente la inmunidad al virus y la capacidad de regenerarse, entonces sí que podían empezar a hablar de reconquistar el mundo. Al lado de eso, perdonar a Diego y olvidar a los Morlocks parecía un sacrificio menor.

En eso estaba pensando cuando lo que creyeron que era un montículo de nieve en un banco urbano resultó ser un zombi rabioso, levantándose como un resorte al escucharles caminar. Estaba tan cubierto de escarcha que parecía un abominable yeti en miniatura. La pequeña Tania lanzó un alarido y Helena se apresuró a taparle la boca con ambas manos.

Javier alzó la pistola aunque no pensaba disparar, para eso tenían a la Tarada, que parecía haber nacido para eso. Clara sujetó la correa de su hijo a su cinturón mediante un mosquetón y enarboló el hacha con ambas manos, preparada para recibir al muñeco de nieve diabólico. Con un solo tajo que pareció el golpe de un bateador, la cabeza del muerto salió volando, despidiendo espirales de sangre y copos. Aterrizó en el manto de nieve y desapareció en el acto, dejando tras de sí un peluquín que parecía una rata desmadejada. El cuerpo se quedó tendido a un lado, tiñendo el blanco de rojo. Pese al horror de lo acontecido, los niños suspiraron tranquilos y no pusieron pegas cuando se acercaron a los trozos del zombi.

Clara cogió el peluquín abandonado, lo sacudió un par de veces para quitarle la escarcha y se lo plantó a Jorge en su impoluta cabeza vaporosa. Después de un par de arreglos, sonrió satisfecha.

—Me gusta, es de su mismo color —declaró.

—Genial —murmuró Javier. Clara nunca le había explicado por qué su hijo había perdido todo el pelo, suponía que por el mismo motivo que se mantenía siempre caliente. En palabras de Emma, «era especial». De todas formas, no era el momento de preguntar.

—¡Eh, amigos! —dijo Raimundo con la voz teñida de miedo⁠—. ¡Vienen más!

Javier miró la dirección que señalaba Rai, el lugar por el que ellos habían llegado. A lo lejos, tres muertos avanzaban tan rápido como les permitían sus heridas y la nieve. El grito de la niña debió de alertarles.

—¡Clara!

La mujer se desabrochó la correa de Jorge y la puso en manos de Raimundo, que la recogió con la cara desencajada, no le gustaba nada tener al niño cerca. Luego se volvió hacia él.

—Cúbreme —le pidió—. Nada de disparos.

Javier asintió y desenfundó el cuchillo. Miró a Helena, a la que se le arremolinaban los niños alrededor de las piernas. La única a la que le permitían llevar un puñal era a Marta, la mayor, que lo aferraba ahora entre las dos manos.

—Avisad si vienen más.

Dicho eso, salió tras Clara para confrontar a los muertos que llegaban por detrás. Cuando estaba a punto de alcanzar a la mujer, algo horrible sucedió: sonó un chasquido, uno de los muertos tropezó con algo oculto en la nieve, cayó de bruces al suelo y la alarma de un coche que estaba a unos tres metros empezó a lanzar estridentes bocinazos. Los intermitentes parpadeaban al compás.

—¡Qué cojones…! —escuchó gritar a Clara, desconcertada.

El pánico subió por la espina dorsal de Javier como un cohete. El muerto había hecho saltar una trampa, quizá un viejo señuelo abandonado. Los muertos de varias manzanas alrededor acudirían hasta allí tan rápido como pudiesen.

—¡¡Corred!! ¡¡Corred!! —les gritó a los que estaban a unos cincuenta metros por delante⁠—. ¡¡Clara, vamos!! ¡¡Hay que largarse!!

Javier alzó la pistola y disparó contra el muerto que activó la alarma y trataba de levantarse. La bala entró justo por todo lo alto del cráneo y salió por la nuca, volviendo a dejar al muerto donde estaba. El ruido ya no importaba, ahora lo único importante era alejarse de allí.

—¡¡Vamos!!

Clara abandonó sus ideas homicidas y echó a correr tras él. Por delante, Raimundo tiraba de Jorge y Helena le seguía con los niños corriendo agarrados de las manos. La alarma seguía sonando, poniéndole música a su precipitada carrera. Algo más se sumó a la banda sonora: eran gritos zombis. Por delante de ellos, al otro lado del bulevar, el edificio de una empresa vomitaba trabajadores muertos vestidos con desgarrados y sucios monos azules. Uno, dos, tres, cuatro, cinco… Javier miró atrás mientras corría. Seis, siete, ocho y nueve se acercaron al ruido desde una calle y empezaron a seguir a los que les perseguían. Raimundo se detuvo de golpe. A lo lejos llegaban tres más, cerrándoles el paso. Once en total, la mitad de ellos bastante rápidos. Solo podía ir a peor, pronto serían más.

Javier y Clara alcanzaron a los otros, que recuperaban el aliento, paralizados por el terror. Necesitaban otro plan. Estaban demasiado cerca para esconderse y no les ganarían en una carrera limpia, se agotarían mucho antes de dejarles atrás.

—¡¿Qué hacemos?! —preguntó Helena rodeada de caritas aterradas cubiertas de lágrimas y mocos.

Javier miró a todas partes, desesperado. No había salida sin confrontación y si se paraban a pelear, el resto les alcanzaría. Unos metros más adelante había un callejón entre los edificios de dos empresas, el cartel de calle cortada no auguraba nada bueno, pero no les quedaba otra opción.

—¡Por aquí! —les gritó, corriendo hacia allí, rezando para que la señal fuese solo para el tráfico y ellos pudiesen encontrar salida.

No hubo suerte. El callejón terminaba en una valla rematada con alambre de espino, demasiado alta y complicada como para que pudiesen sortearla todos a tiempo, ni siquiera usando los contenedores de basura que había en una de las paredes.

Tampoco había otro sitio al que ir.

Parapetarse allí era lo mejor a lo que podían aspirar. Clara comprendió el mensaje y se colocó a su lado.

—Por fin… —dijo, recuperando el resuello—. Estaba harta de correr.

Mientras todos se internaban en el callejón, Javier comprobó que los contenedores estaban vacíos y empezó a tirar de ellos.

—¡Ayudadme!

Formaron una hilera de contenedores, lo que no era una gran barrera pero al menos les serviría para ganar algo de tiempo. Javier y Clara se asomaron a la avenida. Los zombis trabajadores y los que llegaban por el frente aún estaban lejos, pero todos les tenían localizados. Los primeros a los que tendrían que acometer eran a los que les perseguían desde atrás. Ya totalmente fuera de su vista, la alarma del coche seguía sonando, atrayendo más.

—¡Rai! —gritó Javier.

Iban a necesitar más combatientes, al menos uno que les cubriera las espaldas. El hombre abandonó la tonta seguridad de los contenedores y se acercó temblando de miedo, con un cuchillo en una mano y la correa de Jorge en la otra.

—¡Que no nos rodeen ni nos derriben, ¿OK?! —⁠le ordenó. El hombre asintió con la cara desencajada.

—¡Tengo miedo! —confesó Ian, detrás de la barrera.

Javier se volvió para mirar a los niños una vez más y sacar fuerzas. Todos estaban apelmazados junto a la maestra, pegados contra la valla. Si hacía todo aquello era por ellos.

—No pasa nada. Javier y Clara nos protegerán… —⁠dijo Helena con voz temblorosa entre los gritos de los muertos.

Sus ojos eran una súplica.

—¡Eh, poli bueno! —le llamó Clara—. Es la hora de las tortas.

Javier volvió a la terrible realidad. Cuatro muertos ya casi se les echaban encima. Apuntó y disparó. Primera bala errada.

—Pulso firme… Pulso firme —se repitió. Temblaba demasiado de frío y nervios.

Clara se adelantó y acometió al primero de ellos. Su grito desgarró el aire como el hacha el cuello del tarado. Quedaban tres cerca, aunque por detrás de ellos, nuevos zombis se incorporaban a la carrera. Javier apuntó de nuevo, tomó aire y disparó. El muerto cayó hacia atrás precedido por sus sesos. Otro menos.

—¡Venid a por mami! —gritó Clara, enarbolando el hacha de nuevo.

Su tajo erró la cabeza y la hoja se enterró desde la clavícula hasta mitad del tórax, lo que no detuvo al tipo, que se le echó encima, dientes por delante. Clara lo esquivó con habilidad y lo zancadilleó para derribarle y enfrentar a otro. Javier no tenía un blanco claro así que se adelantó unos pasos y disparó contra el último de aquel flanco: un disparo al cuello, el segundo a la frente. Clara partió la cabeza de otro más. Al caído le remató con el cuchillo en la nuca antes de que lograse levantarse. Todo alrededor empezaba a teñirse de sangre y cuerpos.

—¡Javier! —llamó Raimundo.

Los trabajadores muertos atravesaban por la fuerza los arbustos del bulevar o saltaban atropelladamente por encima. La nieve estallaba por todas partes como pequeñas explosiones pirotécnicas. Estaban llegando muchos más de los que contó al principio, puede que el doble. Dos cifras. Aunque aún estaban lejos, gastó sus últimas balas para poder cambiar el cargador ya mismo. Solo una de ellas encontró lo que buscaba y dejó a un muerto atrapado entre los arbustos, con la cabeza caída hacia atrás. Por su derecha, tarde o temprano, llegarían cuatro o cinco más que avanzaban penosamente entre la nieve, gritando y haciendo aspavientos con los brazos.

Javier recargó a toda prisa mientras Clara, aferrada a su hacha como una guerrera amazona, esperaba a que los tarados se pusieran a su alcance, lo que estaba a punto de ocurrir. No aguantaría a ese ritmo mucho tiempo, había demasiados llegando a la vez. Sus miradas se cruzaron un instante.

—No vamos a morir aquí —dijo ella. Luego cercenó la cabeza del primer desdichado con un poderoso tajo.

Javier empezó a disparar, tratando de abatir a los que corrían hacia Clara. Tenía quince balas. Gastó cuatro y acertó en dos. Tuvo que moverse para buscar otro ángulo seguro. La mujer ya tenía a dos encima. Alejó a una muerta de una patada en el pecho, pero el otro la enganchó antes de que pudiese preparar un hachazo certero.

No paraban de aparecer monos azules entre la nieve y las ramas.

—¡¡Clara!! —gritó Javier disparando contra ellos⁠—. ¡¡Retrocede!!

La mujer forcejeaba con un zombi que la tenía agarrada de la cintura y trataba de morderle la cadera a través del abrigo. Para cuando consiguió desenfundar el cuchillo y hundirlo en la sien del acosador, la muerta se había repuesto del golpe y se le tiraba encima. Javier apuntó contra su torso para asegurar el tiro, sus disparos le dieron tiempo para levantar el hacha y cortarle la cabeza.

—¡¡Atrás, atrás!! —le gritó sin dejar de disparar. Le quedaban cinco balas en la pistola, un cartucho entero y uno viejo con cuatro. No hacía falta ser matemático para ver que iba a haber más muertos que balas. Estaban llegando más por todas partes.

Clara y Javier retrocedieron a la seguridad de las paredes del callejón. A su espalda, tras la barrera de contenedores, los niños sollozaban. Helena los abrazaba con los ojos cerrados, murmurando plegarias silenciosas.

—Dios mío —dijo Raimundo, paralizado por el terror. Jorge estaba parado a su lado, con los ojos muy abiertos, como emocionado.

El primer muerto de la nueva remesa entró al callejón en ese momento.

Javier le metió una bala en la frente, pero el tipo no llegaba solo. Por la derecha empezaban a unirse a la fiesta nuevos zombis con monos azules. La cabeza de uno rebotó contra la pared después de que Clara le asestase un tajo. Javier agotó el cargador para cubrirla mientras ella danzaba a su alrededor lanzando hachazos para mantenerlos a raya.

—¡¡Rai!! —gritó Javier mientras alejaba a una adolescente muerta de una patada en el estómago que sacudió toda la nieve de su cabello azabache⁠—. ¡¡Rai, muévete!!

El hombre pareció salir de un trance y corrió hacia ellos puñal en mano, seguido de su particular mascota. Javier dejó que se hiciera cargo de la adolescente muerta y consiguió recargar el arma.

Clara lanzó un rugido animal y otra cabeza aterrizó entre la nieve. Javier remató a otros dos.

Un segundo de respiro. La alarma había dejado de sonar y solo se escuchaban los gritos de los muertos.

No se acababan.

—¡¡Tras los cubos!! ¡¡Vamos!! —ordenó Javier empujando a Raimundo.

Más y más muertos aparecían a las puertas del callejón, pronto lo invadirían de lado a lado. La nieve parecía ahora el cuadro de un demente. Disparó contra los más cercanos mientras se retiraban.

Se parapetaron tras los contenedores, Raimundo en uno, Clara en otro y Javier en el último. Colocó los codos sobre la tapa de plástico, para intentar detener los temblores que le sacudían de puro terror y asegurar los disparos. Buscó la mirada de Clara por un segundo. La mujer trataba de recuperar el aliento. Cubierta de salpicones de sangre, se agarraba el brazo en el que tenía una vieja herida de bala.

—Dilo otra vez —le pidió Javier.

—No vamos a morir aquí —le complació ella.

Javier regresó la vista al frente, la realidad decía otra cosa.

Los muertos invadían el callejón saltando por encima de los cadáveres, resbalando en una pringosa nieve rosada.

Muchos más de los que podrían derrotar.

—¡¡Dispara!! —le gritó la Tarada a su lado.

No podía apartar la vista de la amalgama de muertos.

—¡¡Dispara ya!! —gritó Raimundo.

No iban a ganar esa batalla. Aún tenía una bala para cada uno, incluyendo a Jorge.

Clara le zarandeó.

—¡¡Eh, poli bueno!! ¿Qué cojones haces?

El poli bueno.

Lo que tenía que hacer era meter una bala en la cabeza de esos niños antes de que les devorasen vivos y se pasasen la no-vida vagando de un lado a otro. Javier se volvió hacia ellos. Lo último que haría sería mancharse las manos. Irónico.

Los primeros muertos chocaron con la barrera con tanta fuerza que el contenedor de Raimundo le arrolló a él y también a Jorge, y los lanzó contra la valla. Por la grieta en su defensa comenzaron a entrar los zombis. Para impedirlo, Clara empezó a lanzar hachazos como si estuviera en un concurso de leñadores. Había demasiados. Un muerto se estiró por encima del contenedor y la agarró de la coleta, tiró con tanta fuerza que casi le partió el cuello. Le inmovilizó la cabeza contra la tapa de plástico, dejándola a merced de los que entraban por la grieta, a los que intentaba apartar a patadas.

—¡¡Javieeeeeer!! —imploró Clara.

Joder. ¿Disparaba contra ella o contra los malos? Si no tomaba una decisión rápida, los muertos la tomarían por él.

Se volvió hacia la mujer y le metió una bala en el ojo al zombi que la agarraba, luego disparó contra todo lo que se cernía sobre su compañera. Vació el cargador.

Clara le devolvió una mirada que despedía chispas y agradecimiento a partes iguales. No había tiempo para recriminaciones. Aprovecharon los valiosos segundos para colocar de nuevo el contenedor en su sitio. En pocos segundos más, llegaría la segunda oleada. Puso un cargador con cuatro balas en la pistola, el último que quedaba. Cuatro balas.

A su espalda, Raimundo empezó a gritar de dolor sin motivo aparente. Clara y Javier se volvieron hacia él, Rai y Jorge seguían en el suelo, el niño le mordía el antebrazo con fruición, la sangre empapaba la tela del abrigo. Se le había caído la mordaza.

—¡¡Noooo Jorge!! —gritó Clara corriendo hacia él.

Jorge levantó la cara, con la boca abierta en algo parecido a una sonrisa, con los dientes rojos y la sangre chorreándole por la barbilla. Los otros niños y Helena gritaban sin saber a qué terror atender. Javier lo miraba todo con la cara desencajada, aquello era una sentencia de muerte para su amigo, aunque eso ya importaba poco. Por el callejón llegaban de nuevo los muertos lanzando gritos de excitación. Pronto todos serían como él.

—¡¡Mierda, mierda!! —chillaba el hombre, asestando puñaladas en la espalda del niño.

Clara apartó a su hijo de un poderoso tirón y lo arrojó a un lado sobre un montículo de nieve, donde quedó tendido incapaz de levantarse.

—¡Hijo de putaaaaaa! —gritaba Raimundo, delante de la madre, agarrándose el brazo chorreante.

—Lo siento —dijo Clara. Le dio una patada en la cara que le dejó K.O y se volvió de nuevo hacia la batalla.

Javier no reaccionó. Había asuntos demasiado urgentes. Colocó los codos sobre la tapa de plástico y empezó a disparar.

Tres balas.

Clara cercenó un cuello y la cabeza cayó dentro del contenedor.

Dos balas.

En el callejón seguía habiendo al menos diez o doce.

Clara partió en dos el cráneo de uno que intentaba colarse por el hueco de Raimundo. Tres más le seguían, apartando el contenedor sin oposición. No podría con ellos antes de que entrasen más. La mujer gritaba poseída por una furia asesina, aunque sus esfuerzos eran inútiles.

Una bala.

¿Qué hacer con la última? El cuerpo le pedía que se la metiese a sí mismo en el cerebro pero, antes que eso, se la metería a Tania. Ojalá alguien hubiese hecho eso por Tamara y Ángela.

Se volvió hacia los niños.

Tania era la viva imagen del terror. Se agarraba a las piernas de Helena como si le fuese la vida en ello, intentando meterse detrás, donde ya estaban alojados Ian y Chua, los más pequeños. Marta agarraba su cuchillo con las dos manos y Mario simplemente lo observaba todo con los ojos muy abiertos, totalmente paralizado.

—¡Jorge! ¡Jorge! ¡Tiene que ser Jorge! —gritaba Clara tratando de apartar a los muertos que la agarraban y acercarse a su hijo.

Todo se había ido a tomar por culo.

Una bala.

Levantó el arma y se centró en la niña rubia. Siempre le había recordado a su pequeña. Sus miradas se cruzaron. Tania le miró sin comprender. Helena sí que entendió.

Él era el poli bueno, lo más piadoso era hacer aquello. Si no lo hacía ya, puede que después no tuviese oportunidad. Remataría a los demás con el cuchillo. Al final, se mancharía las manos.

—Perdóname.

Apretó el gatillo.

La pequeña cayó muerta contra la valla, con su abrigo blanco cubierto de mugre y su mochila de La Patrulla Canina.

Ya no sufriría al morir y tampoco después.

Javier desenfundó el cuchillo. Haría lo mismo por cuantos pudiese antes de que los muertos les despedazasen, él incluido. Clara aún se debatía contra los tres que superaron su barrera.

Algo llamó su atención a su espalda. Era un grito más, pero era diferente. Era familiar.

Javier se volvió hacia los muertos que se agolpaban tras el contenedor, estirando los brazos. Por detrás de ellos, las cabezas volaban.

—¡¡DIEGOOOO!! —gritó Clara, que también había reconocido los alaridos del hombre.

A unos metros de él, un zombi fue literalmente partido en dos de un machetazo. Los trozos cayeron cada uno a un lado, mostrando toda la anatomía transversal de la cabeza al pubis. Al otro lado, un hombre con el torso desnudo sujetaba el arma artífice de la obra, zombis desmembrados rodeaban el suelo a sus pies. La sangre le cubría toda la piel, que desprendía vapor igual que la de Jorge. Tampoco quedaba rastro de pelo en la cabeza, la barba y el tórax.

Diego profirió un alarido animal y siguió con la masacre de muertos. Pese a llevar un rifle de asalto colgado de la espalda, continuó cercenando cabezas y brazos con su machete, que partía a los muertos como si fuesen de mantequilla.

—¿Qué he hecho…? —balbuceó Javier.

Aunque el cuerpo de Tania quedaba ahora a su espalda, la imagen de la niña desmadejada cubría su campo de visión, como superpuesta sobre la realidad, y la realidad decía que Diego iba a salvarles y que había matado a una niña inocente para nada.

El cuchillo resbaló de entre sus dedos y Javier cayó de rodillas, con la mirada perdida. A su alrededor la batalla continuaba pero llegaba hasta sus oídos embotada, como si estuviese debajo del agua.

—¿Qué he hecho…?

Emma Brakensiek

La familia Monster

Ciento ocho días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

—¡¡Emma!! ¡¡Emma!! —Era Diego quién gritaba desde el piso de abajo con la voz teñida de urgencia.

Emma se levantó como un resorte de la silla, rebuscó por las mesas revueltas del despacho, entre los papeles, hasta dar con su pistola. La cogió y salió corriendo, con el corazón en un puño. ¿Qué estaba pasando? La respuesta le llegó muy pronto, en cuanto abordó la recepción de los laboratorios, donde estaba la entrada. La puerta estaba abierta, el suelo regado de nieve aguada y sangre. Diego no había regresado solo. Allí había una chica joven, tan asustada como los cuatro niños que la rodeaban. ¡Aún recordaba sus caras! ¡Eran los niños Morlocks y su maestra!

—¡Qué demonios está…! —La voz se le cortó.

Diego estaba más adelante, desnudo de cintura para arriba y cubierto de sangre. Cargaba como si fuese un saco a un hombre al que le faltaba un brazo, recién amputado a juzgar por el torniquete, los músculos y el hueso, expuestos en un tosco corte transversal. Tras él, estaba Javier.

—¡¡Javier!! —gritó Emma, emocionada.

Pero había otra sorpresa aún mayor. Por la puerta entró alguien más: era Clara… con Jorge. El corazón casi se le para por la impresión de ver a quien a esas alturas suponía requetemuerta.

—¡¡Claaaraaa!! —aulló, bajando las escaleras de dos en dos.

Ella sonrió al verla, era un gesto tan poco natural en Clara que resultaba chocante. Se lanzó sobre su amiga para abrazarla con todas sus fuerzas. Estaba cubierta de sangre ajena y helada de frío.

—¡Dios mío! —le dijo apretándola contra ella⁠—. Estás… Estás… ¡¡Estás viva!!

—Dame por muerta solo cuando lo veas —dijo Clara devolviendo el apretón.

—¡Chicas! ¡No tenemos tiempo para reencuentros! —⁠aulló Diego despejando la mesa de recepción de un manotazo y depositando allí al hombre amputado, que estaba inconsciente y totalmente lívido.

Emma se separó de Clara y clavó los ojos en la maestra Morlock.

—Al final de ese pasillo está el comedor, hay una mochila en una estantería con material médico. ¡Tráemela, vamos!

La chica asintió y salió corriendo ante la expectante mirada de los niños. Antes de ponerse a resolver la emergencia médica, Emma se acercó a Javier, le cogió la cara y le dio un rápido beso en la mejilla.

—También me alegro de verte.

Javier no dijo nada y forzó media sonrisa, sin pizca de alegría. Tenía la mirada extraña, perdida. Estaba como desubicado.

—¡Hay que inmovilizarle! —ordenó Diego tras ella, a lo suyo.

Clara se acercó sacando la cinta aislante que usaba con su hijo. Emma dejó a Javier y se centró en la emergencia, mirando el muñón con horror. No era cirujana y no tenía ni puta idea de qué hacer más allá de suturar las principales arterias. De momento, puso los dedos sobre la yugular del tipo. El pulso era muy débil. El pecho apenas se movía.

—Esto tiene muy mala pinta —dijo mientras Diego y Clara se afanaban en amarrar al tipo contra la mesa.

—¿Tienes una vacuna? —preguntó Javier, taciturno.

—Ninguna que haya funcionado aún.

—Entonces no hay nada que hacer —dijo para su sorpresa.

Negando con la cabeza se alejó de la escena, cogió a los niños y se los llevó lejos de allí por el camino que había tomado la maestra, como si todo aquello le importase una mierda. Emma le vio alejarse, extrañada por aquella forma de proceder que no pegaba nada con el hombre que había conocido semanas antes.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó a Diego.

—Puse señuelos en Pinto. Esperaba cazar a uno… especial, pero cuando llegué hasta el coche todos los muertos estaban de fiesta con ellos.

—Me cago en la puta. ¿Fuiste tú? —preguntó Clara, con los dientes apretados⁠—. ¿Tú nos metiste en esa trampa?

Diego la miró con severidad. Parecía un loco con aquella pinta, medio desnudo y lleno de salpicones de sangre.

—No esperaba a nadie vivo. Pinto es Zombiland, joder.

—Pues nos pilló a nosotros. Los tarados se nos echaron encima antes de que pudiésemos largarnos —⁠respondió Clara—. Si me llegas a matar en ese sitio de mierda, ten por seguro que mi fantasma te habría perseguido para joderte toda la eternidad.

—¿Cuántas bajas ha habido? —preguntó Emma, arrancando jirones de tela para despejar el muñón.

Clara bajó la vista hacia el moribundo.

—Le ha mordido Jorge —dijo—. Se le cayó la mordaza en la pelea.

Emma levantó la mirada y clavó los ojos en su amiga.

—No me jodas… Entonces Javier tiene razón, este tío está muerto.

Diego levantó la cabeza, dejó lo que estaba haciendo y clavó la mirada en ella, como si se le hubiese encendido una bombilla.

—Un vástago de Jorge… Es… es justo lo que necesitábamos.

—¿Para qué? —preguntó Clara.

—La cura para tu hijo —respondió Emma de inmediato.

Diego tenía razón. Aunque ahora contaba con el ADN de Jorge para desarrollarla, si quería probar que funcionaba necesitaba especímenes de la misma cepa.

Los ojos de Clara se abrieron de par en par.

—Entonces no se hable más, joder —susurró, mirando de reojo al pasillo⁠—. ¿Dejo que Jorge le muerda otra vez? Igual la amputación ha funcionado y se salva.

—¿Se lo cortaste de inmediato? —preguntó Emma.

Clara negó con la cabeza.

—Pasaron al menos un par de minutos.

—Entonces ni de coña, como mucho lo habéis ralentizado. El frío habrá ayudado también, el pobre ya debería estar intentando comernos.

—¿Entonces qué hacemos? —preguntó Clara—. ¿Esperar y ya está?

—¿Cuántos rollos de esos tienes? —preguntó Diego.

Clara abrió la mochila: había por lo menos seis o siete.

—Voy bien preparada.

—Vamos a gastarlos todos.

La mujer los volcó sobre la mesa y empezaron la tarea.

—¿Entonces la tienes? —preguntó Clara, emocionada, mirando a Emma de reojo.

—Es… posible —respondió—. Lo averiguaremos pronto, pero lo importante es que me has traído lo que necesitaba: a Jorge. Tengo una promesa que cumplir.

—Me voy a conformar con eso de momento —Clara sonrió.

—Me alegro de que también hayas traído a Javier y a los niños.

—Más bien me han traído ellos a mí. No sabía dónde coño estabais.

Emma la miró, extrañada.

—¿No encontraste mi nota?

—Lo hice pero no pusiste dirección. No recordaba el nombre, no entraba en mis planes separarme de ti —⁠dijo con cierto rencor, sin parar de gastar cinta adhesiva sobre la boca del amputado—. Me abandonasteis.

—Joder, lo siento. Clara, yo…

—Es agua pasada.

La mujer le quitó importancia con un gesto y se produjo un silencio en el que solo se oía el chirriar de la cinta arrancada de los rollos.

Diego rompió el hielo al cabo de unos segundos:

—¿Le ha vuelto a salir pelo? —preguntó, enrollando las piernas, mirando de reojo a Jorge.

—Lo siento, Kojak, es un peluquín —respondió Clara.

—Le queda horrible, deberías quitárselo.

En ese momento, la joven Morlock regresó con el material médico. El amputado parecía ya una momia de celofán.

—¡No la encontraba! —se disculpó la chica, lanzando miradas inquietas a su amigo moribundo y sobre todo a Diego.

—Tranquila, Helena —le dijo Clara—. Rai no va a salvarse.

—Dios mío… —La chica dejó caer la bolsa para llevarse las manos al pecho.

—Lo siento —dijo Emma.

—Voy… voy a decírselo a Javi.

La maestra se dio la vuelta con paso vacilante y regresó por donde vino.

—¿Y qué demonios le ocurre a Javier? —le preguntó Emma a Clara en voz baja.

Ella suspiró con tristeza.

—Rai no es la única baja. Una niña. La mató él.

—¿Qué? —dijo Emma, horrorizada—. ¿Por qué? ¿También la mordieron?

—Es peor. Supongo que creía que la salvaba de una muerte horrible y le metió una bala en la cabeza. Diego nos rescató en el último momento.

—Madre mía.

—Sospecho que gastó en Tania su última bala. Adoraba a esa cría —⁠Clara se encogió de hombros—. Es una putada.

Se le encogía el corazón solo de pensar en cómo debía sentirse Javier. Sabía que era una buena persona, probablemente la mejor que había conocido tras la Eclosión. Aquello podía destrozarle.

—Es horrible…

—¿Sabe lo otro? —preguntó Diego.

La emoción de ver viva a su amiga le había hecho olvidar que Clara perpetró con Diego la masacre de los Morlocks y había vuelto con lo que quedaba de ellos.

—Joder, claro que lo sabe. Se lo dijiste tú, ¿no? —⁠respondió ella, con cierto retintín—. Que evacuase a los niños.

—¿Y te ha perdonado?

—Más o menos.

—¿Qué significa eso? —insistió Diego.

—No lo sé, ¿vale? Lo que hicimos no se perdona fácilmente.

—Le doy la razón —intervino Emma.

—Lo sabe y aquí estamos —terminó Clara—. Que sea una bonita reunión familiar.

—Vale, seguro que va a ser preciosa —Diego suspiró, miró la momia de cinta aislante y luego el pasillo por el que se habían ido los Morlocks supervivientes⁠—. Guardaremos en secreto lo de mi señuelo en Pinto.

Miró a Emma a los ojos antes de añadir:

—Javier no necesita más mierda en la cabeza.

Otra vez las mentiras. Pese a todo, asintió conforme. Tenía razón, el hombre no necesitaba más sufrimiento.

—¿Y tú? —le preguntó Diego a Clara.

—No diré nada —respondió.

De pronto, la momia que tenían sobre la mesa convulsionó una sola vez. Fue como un latigazo que la sacudió de arriba a abajo. Todos pegaron un respingo y se apartaron de la mesa por el susto. Tras la sacudida, el hombre se quedó tendido como estaba, con los ojos muy abiertos, mirándoles.

—Me parece que este ya no es Rai… —dijo Clara, volviendo a guardar el hacha.

—Se queda paralizado al neutralizarle, como Jorge —⁠dijo Emma.

—¿Cuánto crees que tardará en regenerar el brazo? —⁠le preguntó Diego—. No quiero que le salga una manita con uñas afiladas y se suelte por sorpresa.

—No tengo ni la más mínima idea —contestó Emma⁠—. Habrá que documentarlo ahora.

Diego sacó un puñal de su cinturón y lo hundió en la sien del espécimen sin miramientos. Lo dejó ahí clavado mientras se echaba el cuerpo al hombro, el muñón lo empezó a regar todo de sangre. Tendrían que hacer una desinfección a conciencia antes de que los niños empezasen a corretear por allí.

—Voy a preparar una sala para ubicar a nuestro amigo —⁠dijo Diego palmeando el costado de la momia, luego se dirigió a Emma—. Habla con Javier y dile que, definitivamente, su colega no lo ha superado.

Emma palideció.

—Puedo hacerlo yo —dijo Clara—. Nos llevamos bien.

—Tu hijo le ha mordido. Mejor que lo haga Emma —⁠dijo él—. Además tendrá que hacerle entender por qué Rai no va a tener un entierro digno.

—Vale, vale, que lo haga ella —dijo Clara, contenta de quitarse el marrón de encima⁠—. Buscaré un sitio para alojar a Jorge.

Le quitó el peluquín a su hijo, lo tiró al suelo y se fueron.

—Qué bien… —suspiró Emma, ya sola.

Encaminó sus pasos al comedor, pensando cómo darle una mala noticia a un hombre destrozado.

Los Morlocks guardaban silencio. La joven maestra estaba sentada en una silla, con dos niños sobre las rodillas. Otra niña, un poco más mayor, estaba recostada sobre la mesa, con la cara enterrada entre los brazos. El último, un niño de unos cuatro años con rasgos orientales, miraba fascinado los números azules del reloj del microondas, que funcionaba gracias al generador eléctrico.

Javier estaba apartado, apoyado en una encimera. Con la mirada perdida, acariciaba un anillo dorado en la palma de la mano. Emma le hizo un gesto desde la puerta para llamar su atención.

—¿Podemos hablar?

El hombre asintió con gesto cansado y se acercó hasta ella. Emma le recibió con un cálido abrazo que no recibió respuesta.

—Tu amigo Rai no…

—Me lo ha dicho Helena.

—Lo siento. Clara me ha contado lo que ha pasado…

—No quiero hablar de eso —dijo Javier, muy serio⁠—. Lo único que quiero oír ahora mismo es que fabricarás una vacuna que funcione.

Emma se mordió el labio.

—Fabricaré una vacuna…

—Que funcione —le completó él.

—Yo también quiero eso —dijo Emma, que no podía asegurar que iba a tener éxito.

Javier asintió conforme con aquello, dispuesto a darse la vuelta y volver a su melancólico rincón del pesar.

—Voy a experimentar con tu amigo —le dijo Emma, agarrándole de la mano para detenerle⁠—. Si funciona puede que os volváis a ver.

Javier se quedó clavado, mirándola con incredulidad.

—¿De verdad puedes hacer eso? ¿Vas a… a resucitar al hijo de Clara? —⁠le preguntó, apretando el anillo en el puño.

—Es lo que pretendo.

Javier le agarró del hombro con la otra mano.

—Necesito que lo consigas —dijo, casi suplicó, con los ojos enrojecidos.

Todos se empeñaban en cargar sobre ella sus redenciones y anhelos personales.

—Gracias por la presión —forzó una sonrisa que no animó a Javier.

—He tocado fondo, Emma… Siento volcar mis esperanzas sobre ti y siento si eso te presiona, pero todo esto siempre ha girado en torno a ti, a lo que puedes hacer. Eres el centro de todo lo malo que ha ocurrido y ahora debes ser también el centro de lo bueno.

Emma parpadeó un par de veces y apretó los labios.

—No necesito motivación, Javier, sé bien quién soy. Llevo buscando la redención más tiempo que nadie —⁠le aseguró, un poco dolida.

El hombre asintió tras unos segundos y la liberó del amarre, una lágrima se perdió entre su barba. Emma le dio un beso en la salada mejilla.

—¿Por qué no buscáis un sitio para instalaros y coméis un poco? —⁠le dijo—. Os vendrá bien descansar y recuperaros. Los armarios están llenos de comida, coged lo que queráis, no hay restricciones.

—Gracias…

—Aquí estáis seguros —le sonrió—. Será mejor que me ponga a trabajar o todos me sacaréis el látigo. Diego os ayudará a instalaros y os conseguirá lo que necesitéis…

Javier torció el gesto al escuchar el nombre de su amigo.

—¿Sabes lo que hizo, verdad?

Emma asintió.

—¿Y le has perdonado?

—Sí, bueno… Lo intento… Es… —Emma no encontraba las palabras para describir sus sentimientos hacia Diego⁠—. Es un monstruo… pero yo también lo soy. Le entiendo y se arrepiente. ¿Tú has perdonado a Clara, no?

Javier asintió con la cabeza y susurró:

—Bailar con los lobos.

—¿Bailar con los lobos? —preguntó Emma sin comprender.

—Es lo que quería. No mancharme las manos. ¿Pero sabes cuál es el problema de correr junto a la manada? Que terminas cubierto de sangre.

—No queda nadie limpio en este mundo, si es lo que te preocupa.

—¿Y eso es lo que queremos salvar? ¿Un planeta habitado por gente de mierda y cadáveres?

—Todos merecemos una segunda oportunidad.

—¿Tú crees? He matado a una niña a sangre fría… —⁠El rostro del policía se contrajo mientras trataba de contener las lágrimas.

—Es horrible, pero yo he matado a millones de personas. Clara y Diego a cientos. Todos creíamos que hacíamos algo bueno. Bienvenido a la familia Monster.

Javier rompió a llorar con velados quejidos, tratando de evitar que le oyesen los niños. Emma le abrazó con fuerza y dejó que el hombre soltase el dolor que se escapaba por las grietas de su alma rota. Tendría que aprender a convivir con lo que había hecho, no le quedaba otro remedio. La alternativa era la muerte, la única escapatoria. Ella misma había coqueteado con el suicidio varias veces, sobre todo durante las horas transcurridas después de ver en la tele lo que su virus le estaba haciendo al mundo.

—Gracias, Emma —suspiró el hombre, soltándola⁠—. Vete a hacer que todo esto tenga sentido.

—Esto nunca va a tener sentido —dijo intentando ahondar en los ojos hinchados de su amigo⁠—. Pero podemos hacer algo bueno y ver si eso nos limpia un poco.

Dicho eso, se marchó. Dejaría que Clara, Diego y Javier se encargaran de todo lo no relacionado con los laboratorios y resolviesen sus mierdas personales.

Ella tenía mucho trabajo por delante, había mucha gente esperando que hiciese un milagro.

Ciento quince días después de la Eclosión.

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

Emma miraba por la ventana el paisaje blanco. En su mano sujetaba con fuerza un tubo de ensayo, el Santo Grial 1.0. Lo apretaba contra su pecho como si así pudiese infundirle al compuesto sus brillantes anhelos. Estar tan cerca había vuelto a prender su esperanza, aunque solo fuera un poco.

Suspiró y el vaho se condensó en el cristal. Nunca había visto tanta nieve en Madrid, ni sufrido un frío tan intenso. Eso le maravillaba y le asustaba a partes iguales. Se estremeció y dio gracias por tener calefacción. Si la humanidad conseguía no extinguirse, ¿qué futuro les esperaba con semejante clima? Lo que tenía entre los dedos pretendía evitar lo primero, pero no había nada ni nadie que pudiese controlar a la Madre Naturaleza. Estaban en lo más crudo del invierno, habían amanecido con el termómetro muy por debajo de cero y otra vez estaba nevando como si estuviesen en Finlandia. La tregua apenas había durado tres jornadas. Los dibujos en la nieve que los niños Morlocks hicieron en el recreo del día anterior ya habían desaparecido casi por completo del pequeño jardín que había bajo la ventana.

Emma puso la mano sobre el cristal, rezando para que allí fuera aún quedase alguien a quien salvar. La huella de su palma se quedó grabada cuando se dio la vuelta dispuesta a enfrentarse al momento crítico, el momento que llevaba esperando meses. Todo por lo que habían pasado, Ángel Peña, la incursión en los laboratorios de Eternal Lab, el juicio de los Morlocks… Todo desembocaba en ese momento, en ese día. Su redención, su promesa, salvar el mundo.

Suspiró de nuevo.

—Todo va a salir bien —se dijo mientras se acercaba a la mesa del ordenador y miraba por última vez los datos de la pantalla. Bebió un sorbo de café y se sorprendió de que estuviese tan frío, debía de llevar un buen rato atolondrada frente a la ventana.

Todo estaba listo.

Buscaría a Clara y empezarían.

Encontró a la mujer en el comedor, con Javier. Estaban sentados en una mesa, uno frente a otro, jugando al póker con auténticos fajos de billetes de dinero real.

—¿De dónde habéis sacado eso? —les preguntó con curiosidad.

—Resulta que aún hay gente que guardaba dinero bajo el colchón —⁠respondió Clara—. Lo encontramos el día que amueblamos la habitación de los peques.

—Qué pastón…

—Yeah, siempre quise hacer esto —dijo Clara abanicándose con un fajo de billetes de cincuenta euros.

—Hay café en la encimera —dijo Javier.

Emma solía asomarse por allí solo para eso.

—Esta vez vengo a buscaros —dijo solemne.

Clara dejó los billetes sobre la mesa y clavó sus ojos en ella.

—¿La tienes?

Asintió y Clara se puso en pie, emocionada.

—La probaremos con Raimundo —dijo Emma.

No le hacía demasiada gracia tener que compartir eso tan pronto con Clara, había demasiadas cosas que podían salir mal, pero ese era el pacto: sin secretos, sin verdades ocultas. Le había hecho jurar que sería así.

—¿Crees que funcionará? —preguntó apretándose la coleta como si se preparase para entrar en acción.

—Sí. El problema es que lo que yo crea no es suficiente… —⁠Emma hizo una pausa—. No puedo estar segura de nada.

No trabajaba en las mejores condiciones ni con el mejor instrumental, y aunque creía entender en qué había basado el trabajo su compañera Valeria cuando hicieron las primeras vacunas, no conocía el proceso con exactitud. Todo eran conjeturas y ahora mismo solo tenía una bala para dar en el blanco.

Clara la agarró del hombro y confrontó sus caras, muy seria.

—Todos creemos en ti, ¿vale?

Emma tragó saliva y asintió.

«Ojalá estuvieras aquí, Val», pensó.

—¿No esperamos a Diego? —preguntó Javier, levantándose de la silla.

Emma negó con la cabeza.

—Salvo que encuentre un vástago no volverá hasta que caiga el sol. Tanto si el compuesto funciona como si no, quiero ponerme con los resultados hoy mismo.

—Le va a joder perdérselo —dijo Clara, con cierta malicia⁠—. No para de presumir de que te dio una idea clave con sus historias de polis.

—En marcha pues —dijo Javier.

Emma asintió y pusieron rumbo a la galería de los horrores.

Los fluorescentes parpadearon un par de veces y se encendieron. Diego había acondicionado una sala entera para su huésped más especial, el cual permanecía tumbado sobre una única mesa que presidía la sala. Además de la cinta aislante con la que prácticamente llegó allí días atrás, gruesas cadenas se aseguraban de que no tuviese forma de moverse. El brazo amputado se había regenerado casi hasta el codo, creando tejidos nuevos que incluían músculos, tendones, hueso y una piel endurecida pero elástica que parecía cuero e iba extendiéndose y mudando en torno al bulto creciente. Todo parecía indicar que la regeneración iba a ser completa y perfecta.

Junto a la cabeza del espécimen, alguien había colocado una radio que emitía un ligero ruido de estática. Javier se acercó hasta el aparato y lo apagó.

—Es la frecuencia de César Torres, pensé que si volvía a emitir a Rai le gustaría escucharlo —⁠explicó, guardándose el transistor en el bolsillo.

Emma torció el gesto. Todo lo que había pasado en el Metro fue por culpa de ese tal César Torres; de no ser por su programa de radio, los Morlocks jamás habrían oído hablar de Eternal Lab.

—Joder, mirad ese brazo —dijo Clara, asombrada⁠—. El cabrón se regenera como Lobezno.

—¿Lobezno? —preguntó Javier.

—Logan, el de los X-Men. ¿Es que no llevabas a tu hija al cine?

—Vi cuarenta veces Frozen —Javier regresó la vista a su antiguo amigo, apartando de su mente cosas aún más dolorosas⁠—. Es impresionante, seguro que le terminará saliendo otra mano.

—Me alegra saberlo, por si algún día le pasa a Jorge.

—Conseguir cosas así es para lo que me apunté a Eternal Lab —⁠dijo Emma, suspirando—. Y si el mundo hubiese sido un sitio mejor puede que lo hubiésemos conseguido.

—Aún estás a tiempo de conseguir el Nobel a la Mejor Científica Loca —⁠la animó Clara.

—Eres un amor —dijo Emma mientras colocaba el compuesto y la aguja hipodérmica sobre la mesa.

Lo preparó todo para la inyección y apuntó la hora y la temperatura del sujeto. Solo quedaba pinchar. El corazón parecía querer salirse del pecho. Raimundo volvió los ojos hacia ella, la maldad de su mirada hizo que un escalofrío le recorriese la espina dorsal. Parecía que, bajo la mordaza, se estaba relamiendo.

Emma dudó.

¿Y si aquello no era buena idea? No era la primera vez que lo pensaba, pero ahora estaba a punto de hacerlo realidad. Lo único en lo que podía basarse para conjeturar un resultado era Diego y, de momento, Diego parecía seguir siendo Diego, pero la agresividad, las mutaciones, ir por ahí desnudo, las ensoñaciones, los impulsos… Algo le estaba pasando a su cerebro. ¿Y si el escudo estaba perdiendo eficacia? ¿Y si los malos terminaban ganando a los buenos en la batalla por Diegotown? Y aún peor, en el caso de Raimundo y Jorge, puede que lo que regresase de la muerte no fuese lo que esperaban.

—¿A qué esperas? —preguntó Clara, a su lado⁠—. ¿Estás bien?

Emma sacudió la cabeza.

No podía echarse atrás. Tenía que tener fe en que todo saldría bien o no funcionaría.

—No es nada —dijo.

Tomó aire, pinchó en la carne del brazo y empujó el émbolo.

Estaba hecho. Se apartó del cuerpo, sobrecogida, y todos esperaron.

Pasaron minutos de silencio que se hicieron eternos. Emma fue tomando muestras de la temperatura, que fue cayendo al ritmo de un grado por minuto. A los diez estaba en treinta y cinco grados, por debajo de la temperatura normal humana. Aquello no lo tenía previsto.

A los quince minutos, la cabeza de Raimundo cayó a un lado y los ojos se quedaron fijos, mirando al vacío.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Clara, excitada, acercándose⁠—. ¿Esto es normal?

—No lo sé —dijo Emma. Tenía mala pinta.

Clara empujó la cabeza del tipo, que pivotó inerte hasta mirar al otro lado.

—Parece más muerto que otra cosa —dijo entre dientes, con la frustración escondida tras cada palabra.

Javier se acercó a la mesa y palmeó la cara del hombre.

—¡Eh Rai! ¡Despierta! —dijo mientras lo abofeteaba como si se tratase de un borracho alelado⁠—. ¿Estás ahí? ¡Rai!

No hubo reacción por parte del espécimen. Ella se sentía igual, zarandeada e inútil. No sabía qué podía haber fallado.

—¡Rai! ¡Rai! —continuó el policía—. Está helado.

—Hay que esperar más tiempo, aún puede funcionar —⁠murmuró Emma. Sonó tan poco convincente que no se lo creyó ni ella misma.

Clara golpeó la mesa con el puño, llena de rabia.

—¿Has creado una inyección letal para tarados, Emma?

—No estás ayudando —le advirtió Javier.

La mujer resopló.

—¿Y ahora qué? —preguntó.

—Fabricar la versión 2.0… —respondió Emma con un hilo de voz.

El siguiente paso era fabricar otra bala con la que disparar a ciegas. Sentía que alguien había cogido las pocas esperanzas que le quedaban y las había pisoteado delante de su cara.

—Pues ya está. Nos hemos cargado a Raimundo —⁠dijo Clara, decepcionada, y miró a Javier—. Lamento que mi hijo le mordiera.

Antes de salir de la sala, le dedicó una mirada a Emma.

—¿Cuándo tendrás otra?

—Tardaré menos. Tres o cuatro, días pero si Diego no nos trae otro espécimen no podremos probarla.

Clara asintió y se fue, dejándola a solas con el policía y los restos de su primer fracaso.

—De momento dejaremos aquí a Raimundo —dijo Emma.

Javier asintió, sacó la radio del abrigo y la colocó junto a la cabeza inerte de su amigo dos veces muerto. El ruido de estática volvió a invadir la habitación.

No quedaba esperanza en las ondas y allí cada vez menos.

Benjamin Grinder

El camino del éxito

Ciento dos días después de la Eclosión

Helicóptero.

Ben despertó bruscamente. Un sonido muy desagradable reverberaba en su cráneo: BRUUUUMMM. El mundo vibraba como si fuese a explotar. Todo estaba negro. Por fin notó el culo en el asiento, retumbando, y comprendió: estaba en el helicóptero, volando a «casa». Levantó la cabeza y se calmó unos segundos mientras su cerebro y su cuerpo se ubicaban.

—Quítame la capucha —pidió Ben con la boca pastosa.

Estaba hasta los huevos de tener puesto ese trozo de tela en la cara que olía al sudor y al miedo de antiguos pasajeros. Ya debían estar lo suficientemente lejos de El Hogar como para que no importase lo que él viese desde el cielo.

—De acuerdo, Silver. —Reconoció la voz de Durango por los cascos, era el soldado que se había encargado de sedarle.

Segundos después le quitó la capucha, el aire helado entró limpio y purificador por sus pulmones. Ben respiró con ansia varias veces. Antes de que el soldado le pusiera de nuevo los auriculares, le gritó:

—¡Suéltame las manos, amigo!

Durango torció el gesto y miró a la cabina con dudas. Al final asintió con la cabeza y le liberó. Ben le arrebató los cascos y se los puso para mitigar el molesto ruido. El soldado le tendió una botella de agua a medias que finiquitó de un trago.

—Gracias —le dijo por el comunicador.

—Ya estamos llegando.

Ben asintió y se miró las manos, abriendo y cerrando sus nuevos dedos mecánicos, probándolos por quincuagésima vez, tan asombrado como la primera. Aplastó la botella y sonrió. Ya no sentía dolor.

La verdad es que no podía quejarse, los días pasados en El Hogar habían sido todo un éxito. Los recursos de Eternal Lab eran impresionantes. Los médicos le curaron las manos y, aunque le habían tenido que amputar dos falanges en cuatro dedos, se los habían sustituido con aquellas prótesis de última tecnología. Se le pasó el cabreo tras probarlas. En la mano izquierda perdió el pulgar, el anular y el meñique. En la derecha solo el anular. Podría haber sido terrible, pero usando los músculos residuales de las amputaciones, sus nuevos dedos eran totalmente funcionales y se movían de forma independiente, como si fuesen de verdad. Ahora mismo los movía mejor que los originales, que seguían vendados. Lo único que les faltaba era sensibilidad, pero podía coger cosas, usar armas y rascarse el culo. Además había rechazado que se los recubriesen con una silicona que simulaba la piel y en su lugar había elegido un tejido sintético transparente que dejaba a la vista la tecnología. Quería que los parias viesen con sus propios ojos una de las cosas que su capitán había logrado con su visita.

Porque sus dedos eran lo mejor pero no lo único con lo que había salido de El Hogar. También aceptó una misión casi imposible y selló un trato ultrasecreto. El puto Trevor Wheeler le había ofrecido la vida eterna y un asiento en el Consejo de dioses inmortales que regiría su fantasioso mundo del futuro. A cambio, solo tenía que hacer una cosa: llevarle a Emma Brakensiek con vida. Para ello le había llenado la bodega del helicóptero con toda clase de material de comunicaciones y rastreo, nuevas armas, combustible y comida fresca de las granjas y huertos para alegrar a sus hombres. Por si fuera poco, la misión traía de regalo una de las últimas venganzas que le quedaban por cumplir: Diego Herrero. Si lo encontraba, tacharía el nombre de una lista negra en la que el primero fue Archibald Grinder, su padre, y el último Eduardo De Santos. Al expolicía le debía la pérdida de su magnífico imperio criminal y su larga encarcelación. A lo mejor hasta podía sacarle quién le había delatado en el pasado y satisfacer una curiosidad enquistada durante muchos años. Seguro que Diego también se alegraba de verle a él.

Así que su venganza era lo que más ilusión le hacía de todo aquello, lo que le motivaba para intentar encontrar a la científica. Convertirse en un dios parecía quedar un poco… lejos, aunque ahí estaba. De su encuentro con Wheeler le habían quedado claras dos cosas: la primera, que era un hombre extremadamente inteligente y extremadamente hijo de puta, no había conocido otro igual en su vida; y la segunda es que era alguien con verdadero poder, que hacía y deshacía con el mundo como le daba la gana, incluso tras la Eclosión. De hecho, la Eclosión era obra suya. Si había una persona capaz de convertirse en un dios y hacer lo propio con él, era Wheeler. La conclusión: mejor estar a buenas con alguien así.

El helicóptero empezó a descender por fin e interrumpió sus pensamientos. Ya debían estar llegando al lugar que había acordado con Valbuena antes de su marcha, un hostal de carretera en la nacional A-3. Estaba deseando reunirse con los parias y volver a estar al mando, con sus hombres, en sus dominios. Con el cargamento que acompañaba su llegada, iban a hacerle la puta ola y Donielle iba a comerle la polla con ganas.

Antes de tomar tierra, Durango abrió la puerta y se encaramó al exterior con un rifle de francotirador en las manos. Sujeto con un arnés, apuntó por la mirilla y disparó dos veces. Dos muertos que llegaban corriendo tras el aparato se convirtieron en dos manchas rojas en la nieve que cubría todo el campo.

—Buena puntería —le felicitó Ben.

El helicóptero aterrizó en el aparcamiento, junto a los camiones, lanzando copos de nieve en todas direcciones. Dos soldados bajaron de la cabina con sendos rifles y se prepararon por si más muertos de las inmediaciones se veían atraídos por el ruido.

Ben se apeó con una sonrisa radiante y los brazos abiertos de par en par. Valbuena y Salcedo salían del hostal a toda prisa para recibirle, otros se asomaban por las ventanas, llenos de sonrisas.

—¡¡Vaciad el cargamento y nos largaremos!! —⁠Escuchó que decía Durango a su espalda.

Ben le hizo el gesto de OK sin girarse siquiera y siguió avanzando hacia sus hombres, a los que abrazó con efusividad. Por sus expresiones supo que a ninguno les pasaron inadvertidos sus nuevos dedos.

—¡Me alegro de veros, cabrones! —gritó por encima del ruido del rotor que se detenía poco a poco.

—¡Lo mismo digo! —gritó Valbuena.

—¡¿Cómo ha ido?! —preguntó Salcedo.

—¡De puta madre! —les dijo sonriente—. ¡Organizad a los hombres para descargar el helicóptero, traigo regalos y noticias!

—¡Voy para allá! —gritó Salcedo, largándose.

Ben confrontó la mirada con Valbuena y agarró a su contramaestre del cuello, juntando sus frentes. Ese hombre había sido clave en su plan de liberación, fue quien reclutó a casi todos los parias. Ellos confiaban en él, era esencial tenerlo al lado. Esperó unos segundos hasta que las aspas terminaron por fin de girar.

—Ha ido mucho mejor de lo que esperaba, colega.

—Cuánto me alegro, Ben.

—Capitán Silver —le corrigió.

—Perdona… —dijo, desviando la mirada—. Oye… ¿pudiste saber algo de Mila, mi mujer?

Ben sonrió.

—Sigue en El Hogar, sana y salva —dijo. Ni se había acordado de preguntar ni tuvo nunca intención de hacerlo, pero seguramente era así⁠—. No sé más.

La mirada de Valbuena se iluminó.

—¡Gracias, capitán! Es lo único que necesitaba saber.

—Genial, amigo. Organiza una reunión para cuando acabemos de descargar —⁠le pidió—. Que venga todo el mundo.

Valbuena torció el gesto.

—Envié al Lelo y a Sarabia a explorar, pensé que mientras esperábamos tu regreso podíamos buscar más supervivientes. También hemos estado haciendo acopio de alimentos para repetir la táctica de Zarza de Tajo.

—Bien hecho —le felicitó—. Aunque ya no será necesario, los quiero aquí. Que regresen de inmediato.

—A la orden, capitán —dijo Valbuena algo turbado.

—Oye, ¿cómo anda nuestro prisionero? —le preguntó acordándose de Antonio, el amigo de César al que tenían secuestrado desde el incidente de la Warner. Había estado pensando mucho en él mientras se recuperaba de la cirugía.

—Le hemos cuidado bien, como nos pediste —⁠respondió—. No habla mucho.

—Estupendo —le despachó Ben.

Cuando su contramaestre se marchó, Durango se acercó y le ofreció un teléfono.

—El señor Wheeler quiere que nos llames cuando encuentres lo que te ha pedido —⁠dijo.

Ben cogió el aparato cerrando con delicadeza sus prótesis sobre él y sonrió.

—De acuerdo, pediré un taxi cuando lo tenga. Mis hombres vaciarán la bodega en unos minutos.

—Hasta luego, Silver —dijo Durango con un vago saludo militar.

—Ciao —dijo Ben encaminándose hacia el hostal.

A cada paso que daba se detenía para saludar y abrazar a los parias que salían a descargar. Todo eran reverencias y dientes para él, admiración y exclamaciones para sus prótesis.

Qué bien sentaba ser el jefe otra vez.

Por fin alcanzó el salón del restaurante. Donielle caminaba de un lado a otro entre mesas llenas de restos de comida, botellas de cerveza y partidas de cartas sin terminar. Cuando vio a Ben traspasar las grasientas puertas batientes, su cara se iluminó.

—¡¡Ben!! —gritó, esquivando las mesas en una precipitada carrera que terminó en sus brazos⁠—. ¡Estaba preocupada!

Ben la estrechó y le apretó el culo con ambas manos para probar sus dedos. La cosa había perdido mucha gracia, sobre todo con la mano izquierda, en la que apenas sentía la carne.

—¡Ben! —rio Doni apartándole y cogiéndole de las manos. Miró las prótesis con la boca abierta⁠—. ¡Tus dedos!

—¿A qué son cojonudos? —dijo Ben moviéndolos como si tocara un piano. Por debajo del tejido sintético transparente, sus articulaciones robóticas movían los engranajes como por arte de magia.

—Son… son… strepitosi —dijo Doni recurriendo a su italiano materno para expresar su asombro.

—No sé lo que significa eso pero sí, son la polla.

—Es mucho mejor que un garfio pirata.

—Y no es el único botín que traigo. He venido con un montón de juguetes de Eternal Lab y mucha comida fresca.

Cada palabra hacía que la mujer sonriese un poco más.

—Tu antiguo jefe me ha resultado un tipo muy majo. Ahora somos amigos.

Aquello borró del todo la sonrisa de la mujer.

—No puedes hablar en serio. Es un monstruo.

—No es un monstruo, es EL monstruo —le aseguró Ben.

—¿Entonces?

—Tenemos que evitar que nos coma.

—Suena como si tuvieses un plan —dijo Doni, un poco más tranquila, cogiéndole la cara con amor.

—Siempre tengo uno.

Ben miró por la ventana, sus hombres se afanaban en bajar cajas de madera en las que iban embalados el equipamiento y las armas.

—¿Y no vas a decirme cuál es? —susurró Doni, seductora, acercando sus labios a los de él.

Ben la besó con fuerza, hundiendo su lengua en la boca de ella, que sabía a vodka y tabaco.

—Os lo contaré a todos —dijo después de morderle el labio.

—¿Cuándo?

—Cuando acabe de follarte.

—Cuánto te he echado de menos.

Donielle le cogió de la mano y le llevó por un pasillo a las habitaciones.

Ben estaba sentado sobre la barra, alzado por encima de la audiencia que se repartía por las mesas del restaurante. Solo faltaban los exploradores. Le flanqueaban, en pie, Valbuena y Donielle, como siempre. Antes de empezar, Zazo, el cocinero del barco y barman en ese momento, le sirvió una cerveza helada recién traída de entre la nieve. Sus dedos mecánicos no sintieron el más mínimo frío al cerrarse sobre el cuello cubierto de escarcha. Alguna ventaja tenían que tener.

Dio un largo trago a la birra y alzó las manos para comenzar la charla.

—¡Un brindis por el capitán Silver! —exclamó Balaguer antes de que pudiese decir nada.

La «tripulación» bramó y alzaron sus cervezas.

—¡¡Por el capitán!! —dijeron.

Ben levantó la suya y bebió también.

—Gracias, muchachos. Ya veis que he vuelto más que recuperado tras mi paso por tierras paradisíacas —⁠dijo agitando los dedos como si hiciese un truco de magia—. ¡El señor Wheeler se ha mostrado así de agradecido por nuestro trabajo!

Los hombres volvieron a revolucionarse entre aplausos y exclamaciones de alegría. Ben volvió a alzar la voz.

—¡Ya habéis visto qué de cosas chulas no ha dado! Mejores armas, lanzacohetes, comida fresca, equipos de comunicación… Ahora somos su nuevo equipo táctico, compañeros. ¡El jefe nos ha ascendido!

Más gritos y vítores. De hecho, ahora más que nunca, iban a trabajar para «la corona». Habían pasado de piratas a corsarios.

—Hay más buenas noticias. El ascenso implica que ya no tenemos que andar persiguiendo supervivientes… —⁠Hizo una pausa mientras los hombres le miraban con curiosidad y miedo—. Nuestra misión ahora es más importante. ¡Es la misión más importante del mundo!

La expectación corrió como la pólvora en la tripulación.

—Encontraremos a la persona que fabricará la vacuna —⁠les dijo lleno de convicción y dejó que los murmullos afloraran entre las mesas mientras daba otro trago a la cerveza.

—¿Cómo es eso? —preguntó Salcedo alzando la voz.

—No vamos a ciegas. Buscamos una persona concreta, una científica de Eternal Lab. Sabemos que estaba viva hace un par de meses.

—Un par de meses es mucho tiempo ahora —dijo Aramendi.

—¡Es imposible! —coreó otro.

—La chica ya estará podrida —dijo uno más.

Ben les apaciguó con un gesto.

—No se trata de una vieja-catedrática-rata-de-biblioteca. Es una mujer joven, preparada, muy inteligente. Y no está sola. Va bien protegida.

—¿Pero cómo vamos a encontrarla? —preguntó Bermejo.

—El señor Wheeler me ha dado acceso a los satélites, drones de espionaje de largo alcance y acceso a información interesante. Tenemos listas de laboratorios en los que podría estar trabajando. La buscaremos como si fuese nuestra hijita perdida. ¡Vamos a darlo todo antes de rendirnos, ¿no os parece?! ¡Encontrarla nos abrirá las puertas del Paraíso!

Aquello volvió a enardecer a la «tripulación».

—¿Te ha prometido eso? —preguntó Salcedo de nuevo, por encima del jaleo.

—No puedo jurar por él, pero si le entregamos la vacuna a Wheeler, lo que hacíamos ya no será necesario. Si eso ocurre, su plan es centrar fuerzas en El Hogar y reconstruir el mundo desde ahí —⁠dijo por encima de la algarabía—. ¿Y quién mejor para eso que los que le entregaron el Santo Grial?

Ben dejó que los parias se recreasen con sus ilusiones. La meta de la mayoría de ellos era llegar a El Hogar. Algunos como Valbuena y Salcedo tenían mujeres o hijos allí, el resto quería un lugar seguro y próspero donde vivir. No podía olvidar que de entre todos los mercenarios y soldados de De Santos, él se había quedado con los peores, los que no eran una cosa ni la otra. Tenía suerte de que la Eclosión les llevase tres meses curtiendo el lomo para convertirlos en algo útil.

Valbuena se encargó esa vez de acallar a los parias.

—¿Entonces qué vamos a hacer? —preguntó Decker desde una mesa al fondo.

Ben se bajó de la barra de un salto y se acercó a sus hombres, metiéndose entre las mesas.

—Vamos a buscar un buen lugar donde establecer una base. Aprenderemos a usar los juguetes de Eternal Lab y encontraremos a Emma Brakensiek, ella es la llave que abre las puertas del Paraíso. ¡La cogeremos con vida y se la entregaremos a Wheeler con un lazo! ¡Aunque tengamos que registrar cada comunidad de supervivientes que quede en este país! —⁠gritó alentándoles con las manos a revolucionarse—. ¡¿Quién está conmigo?!

Los hombres se pusieron en pie, brindando y gritando, abrazándose unos a otros. Ben se dio por satisfecho, dio unos cuantos abrazos y palmadas en la espalda, terminó la cerveza y la dejó en una mesa con un golpe. Volvió a la barra y Zazo se apresuró a servirle otra botella que rezumaba espuma helada. Le hizo un gesto para que le sirviese otra más.

—¡Cargad los camiones! ¡Nos ponemos en marcha hoy mismo! —⁠gritó al jaleo, luego se dirigió a Valbuena en privado—. Busca un sitio cercano para establecernos, que sea bueno, puede que pasemos allí mucho tiempo.

Valbuena asintió y se fue para ponerse manos a la obra. Ben cogió las dos birras y se marchó en dirección a las habitaciones, pensativo.

«Mucho tiempo», sería un lapso entre ese mismo día y lo que durase la paciencia de Wheeler si no obtenían resultados. A eso también había estado dándole muchas vueltas en la camilla después de que Trevor le propusiera el trato. El jefe estaba convencido de que Emma buscaría la forma de poder trabajar en una vacuna, por lo que la lista de laboratorios de Madrid y alrededores que le había dado era su principal esperanza para encontrarla, pero había tres cosas malas: una, que Emma podía suponer eso mismo y evitarlos; dos, que Emma hubiese decidido pasar del tema y ahora estuviese perdida en una cabaña en las montañas o muerta; y tres, que De Santos ya tuvo esa lista en el pasado y nunca encontró a la mujer, aunque eso podía haber sido un problema de coincidencia espacio-temporal. Según el informe de la misión en la que se la vio por última vez, Emma escapó del Centro de Transfusiones con una mujer herida de bala. Puede que hubiesen estado un tiempo recuperando la salud de su amiga.

Lo que no había hecho el comandante era ser meticuloso. Ese hombre tenía demasiadas responsabilidades y cosas en la cabeza. Lo primero que él pensaba hacer era encontrar laboratorios que NO estuviesen en la lista de Trevor, es decir, vinculados a Eternal Lab o Found Myth. Para ello buscaría en los registros de los que sí tenían y hasta en la base de datos del ayuntamiento si hacía falta. El premio era demasiado gordo como para no abrir cada libro de cuentas y arrancar cada maldito ordenador que necesitasen. Si fracasaban, podía dar su amistad con Wheeler por acabada. Todas las promesas se esfumarían en el aire. Si sacudir el árbol de laboratorios no daba frutos, sería el momento de pensar en alternativas. No solía gustarle poner todos los huevos en la misma cesta.

Ben se detuvo delante de la puerta del prisionero. Era la habitación contigua a la que él había usado media hora antes con Donielle. El pobre debía haber escuchado hasta los azotes.

—Toc, toc —dijo Ben abriendo la puerta—. ¿Se puede?

Antonio estaba sentado en una silla, atado de pies y manos. Tenía ojeras, cara de mala hostia y su cuidada barba canosa había crecido sin control alguno, parecía que llevase un babero hecho de gatos callejeros.

—Silver… Veo que tus hombres se alegran de verte tanto como tus mujeres…

—Me hago querer.

Cerró la puerta y se acercó hasta Antonio. Dejó las cervezas sobre la mesita y sacó el cuchillo del cinturón. Rodeó la silla y le cortó las ataduras.

—Ahora es cuando puedes escuchar lo que tengo que decirte o intentar partirme la boca como querías —⁠dijo Ben.

Se sentó en la cama y le tendió una de las botellas. El hombre le miró los dedos mientras se frotaba las muñecas.

—¿Qué pasa, Toni? ¿Eres de Alcohólicos Anónimos? —⁠insistió Ben con la cerveza en alto.

—¿Has pasado de pirata a Terminator? —⁠preguntó el hombre aceptando el regalo.

Ben sonrió ante su broma.

—Un regalo de nuestros amigos de Eternal Lab.

—Querrás decir de tus amigos —Antonio escupió las palabras.

—Uno puede ser amigo de mucha gente distinta a la vez, Toni. Por ejemplo, de César Torres y de Eternal Lab.

El hombre apartó la mirada de sus dedos y la posó en sus ojos.

—Si dices eso es que no conoces a César.

—Le conozco mejor que tú, amigo.

Antonio parecía confuso por la rotundidad de sus palabras.

—Dime una cosa… ¿Eres de los que se salvó en Cuatro Vientos? —⁠preguntó Ben.

El hombre asintió extrañado.

—Entonces tengo noticias para ti. Me debes la vida, igual que César.

Antonio ladeó la cabeza y sonrió con expresión sarcástica.

—Creo que el poder se te está subiendo a la cabeza, Silver —⁠dijo.

—Silver no es mi verdadero nombre, Toni —le interrumpió cortante⁠—. Mi nombre es Ben, Benjamin Grinder. ¿Te suena?

La cara del hombre se convirtió en un fotograma congelado. Su mente parecía no dar abasto con tanta información contradictoria.

—Sé quién eres —balbuceó.

Ben meneó los dedos mecánicos delante de su cara.

—Este problema en los dedos me lo causó Eternal Lab. Fue el comandante De Santos y su torturador profesional, a los que por cierto, he matado personalmente. Dime, ¿lo vas pillando?

Antonio le apuntó con un dedo acusador.

—También mataste a Laura.

Ben chasqueó la lengua.

—Eso fue un accidente, Thomas Careghan la usó de escudo.

Sus palabras no apagaron el fuego de sus ojos.

—Te llevaste a Luis, a Juancar y a Marga a El Hogar, ¡para que los usaran! ¡Eres igual que ellos!

—¿Vives en el mundo de la piruleta, Toni? —⁠le preguntó—. El señor Ramos era un anciano y los otros dos un matrimonio de cuarentones fofos que no iban a llegar a la primavera.

—¡Eran amigos míos!

Ben extinguió su furia con una mirada helada.

—Estoy más cerca de El Hogar y de Eternal Lab de lo que jamás soñó Cesar. ¿De verdad creíais que acabaríais con ellos matando mercenarios random?

—¡Es mejor que unirse a ellos!

—Ya te lo he dicho varias veces, los parias y yo no somos de Eternal Lab.

—Me da igual la etiqueta que te pongas si trabajas para ellos y les das lo que quieren.

—¿Entonces te parece mal jugar esta partida con un poco más de inteligencia de la que estabais usando vosotros?

Antonio le miró sin saber qué responder.

—Piénsalo un poquito, Toni. Te voy a recordar de nuevo que tus días no terminaron en el aeródromo gracias a mí. Me jugué la vida para pasarle la información del ataque a César.

Parecía que sus palabras iban haciendo mella en el hombre, que empezaba a dudar.

—¿Y dónde está César?

—La verdad es que esperaba que tú respondieses esa pregunta. Huyó de la Warner —⁠dijo Ben.

Antonio negó con la cabeza y volvió a frotarse las manos.

—Si César es amigo tuyo, ¿por qué no le contactas por radio como en Cuatro Vientos?

—Pues mira, lo he intentado —mintió Ben—. Pero la ha debido de perder. Mucho le ha durado ese cacharro.

Aquello hizo que Antonio arrugase el rostro, disgustado.

—Esto no tenía que haber salido así —se lamentó.

—Las cosas rara vez salen como uno las planea.

—¿Y qué es lo que planeas tú? ¿Qué quieres de mí?

Ben sonrió.

—Quiero que te unas a nosotros.

—¿Trabajar para Eternal Lab?

—Trabajar para mí.

—Sabes que ahora mismo no veo la diferencia.

—Tú lo has dicho: ahora mismo —recalcó Ben⁠—. De todas formas, hay una cosa que no sabes. Nuestra nueva misión es encontrar a una persona.

—¿A César? —preguntó Antonio alzando la vista.

—Por favor, Toni, tienes que aceptar que César es un tipo insignificante y ahora que no emite nada por las ondas más todavía. La persona a la que debemos encontrar es una científica, es la persona que fabricará la vacuna.

Antonio le miró con el ceño fruncido.

—¿La vacuna?

—Eso he dicho.

—No me creo una mierda, Ben. Yo también sé cosas, como tu relación con el hacker. Estás vinculado a Eternal Lab desde hace meses. ¡Desde antes de la Eclosión!

Ben ladeó la cabeza.

—¿Qué sabes tú de eso?

—Estuvimos en casa del hacker. Encontramos un pendrive con tu nombre.

Así que de esa forma se había enterado César de todo lo que le dijo en la Warner, de su relación con el origen de la Eclosión. ¿Cuánto sabía Antonio? No parecía saber tanto como su amigo, si lo supiese le habría atacado con eso y no con su relación con la farmacéutica.

—¿Sabes por qué estaba mi nombre en ese pendrive? —⁠le preguntó.

Antonio no respondió, por su cara no tenía ni puta idea.

—Te lo diré, no es un secreto por aquí, ¿sabes? Eternal Lab intentó trasladarme de mi prisión a sus laboratorios privados, querían hacer papilla al pobre Benjamin. Y sí, era un criminal y estaba en el trullo pagando por mis crímenes. Igualmente no quería morir, le tengo aprecio a mi vida, supongo que no puedes culparme por eso, así que contacté con el hacker para intentar impedirlo. Como ves, Eternal Lab lleva dándome por culo más tiempo que a nadie.

—César me contó que te fuiste con ellos en vez de construir Cuatro Vientos con él —⁠le replicó el hombre—. ¿Por qué harías algo así si no eres uno de ellos?

—Estás un poco confuso con tantas medias informaciones, Toni. Por aquella época no sabía ni que Eternal Lab tenía una rama militar, no sabía con quién me estaba marchando. Pon los hechos en orden y verás que yo siempre he intentado ayudarte, amigo.

—No entiendo por qué te empeñas en enrolarme en tu «tripulación». No estoy de acuerdo con lo que hacéis.

—Llevas demasiado tiempo con César. Supongo que mis actos te habrán parecido horribles —⁠Ben se encogió de hombros—. Pero no se llega a ningún lado con el buenismo. Te ofrezco un puesto en primera división, que no nos divierta el juego o sus reglas no lo hace desaparecer.

—¿Cuál es el juego?

—Creo que eso puedes deducirlo tú mismo. Entonces, ¿juegas? —⁠Ben le tendió la mano, mirándole con intensidad.

Antonio dudó unos segundos, pero al final le apretó la mano con fuerza. Ya tenía otra pieza en el tablero, por si acaso.

—¿Y ahora? —preguntó Antonio.

—Los parias no saben que César Torres es amigo mío, ni que estuvo en la Warner, ni que vosotros erais de su banda. Todo esto debe seguir siendo un secreto. Tú solo le conoces por la radio. Ibas tras Thomas Careghan para salvar a tu amiga muerta.

Antonio asintió, asimilando la información.

—Les diré a los hombres que has aceptado unirte —⁠le dijo Ben.

—¿Y se van a fiar de mí?

—Todos ellos han pasado por este proceso antes, todos han sido rehenes antes que soldados. Te integraremos poco a poco.

Ben le dio una palmada en la rodilla y se levantó.

—¿Entonces el plan es encontrar a esa científica?

—Sí.

—¿Y luego?

—Luego ya veremos, esa es la gracia.

Le guiñó un ojo y salió al pasillo con una sonrisa.

Ciento catorce días después de la Eclosión.

Complejo La Cigüeña. Arganda del Rey. Madrid.

La sangre goteó por el cuello de Ben. Acababa de hacerse un corte con la navaja que estaba usando para afeitarse frente al espejo. La verdad es que no se le había dado mal para estar haciéndolo con la izquierda, aunque aún le costaba usar sus nuevos dedos para tareas tan finas. Precisamente por eso lo hacía.

Se lavó la espuma con el agua corriente y se secó, manchando un poco la toalla. El espejo le enseñó que Donielle seguía dormida, acurrucada entre las mantas de la enorme cama. La luz del nuevo día se derramaba tímida sobre su cara y su pelo enmarañado.

Fuera puede que estuviese nevando otra vez. Ben se vistió con gruesas prendas de abrigo y le llevó al menos dos minutos atarse los cordones. No estaba mal, la primera vez casi le prende fuego a las botas. Por último, se puso unos guantes y una chaqueta de cuero bastante chula que se había agenciado recientemente. Tenía cuello de borreguito.

Salió al frío exterior. El cielo estaba encapotado aunque no parecía que fuese a nevar pronto, estaban teniendo una pequeña tregua. Pese a eso, los tejados de los bungalows, las palmeras y el suelo estaban cubiertos de nieve. Valbuena había tenido un gusto exquisito eligiendo la ubicación definitiva de la base de los parias. Se trataba de un amplio complejo ubicado entre lagos y terrenos de cultivo, bastante apartado de la civilización. El lugar antaño celebraba bodas y eventos varios a todo lujo y contaba con un montón de maravillas. Tenía lago y piscina propios, cocinas equipadísimas, magníficos bungalows donde hospedarse, preciosos jardines con fuentes y ríos… Pero lo mejor es que había estado habitado post-Eclosión. Cuando llegaron tuvieron que hacer frente a unos cuantos zombis, más de treinta, seguramente los antiguos dueños del complejo. Antes de morir por alguna causa que ya nunca sabrían, habían acondicionado el sitio de puta madre. El agua corriente funcionaba con agua filtrada de los lagos, habían instalado placas solares en los tejados para tener luz y calefacción, y habían convertido la gigantesca carpa de celebraciones en un invernadero con vegetales de toda clase. De regalo, un montón de comida extra en el almacén, útiles de higiene, productos de limpieza, herramientas, ropa… Ben hasta les dio las gracias cuando quemaron sus cuerpos. Por desgracia, ahora los lagos se estaban helando y las placas solares estaban cubiertas de nieve. Eso les arrebataría unas cuantas comodidades, nada que no pudiesen solucionar con bidones de agua, gasolina y generadores, pero era una faena después de llevar tantos días disfrutando de las comodidades de antaño.

Se sacudió la nieve de las botas y cruzó las puertas del salón que habían convertido en su sala de operaciones, con sus ordenadores, su equipo de comunicaciones, su puesto de pilotaje para los drones… Sobre una mesa central estaban extendidos docenas de mapas de Madrid y alrededores, y un montón de papeles con la información que tenían. Casi todos los parias que quedaban en el complejo estaban ya trabajando. Los demás estaban fuera, en misiones específicas de reconocimiento. Parecía un cuartel militar decorado por un refinado coronel gay.

Valbuena se acercó para saludarle.

—Buenos días, capitán.

—¿Alguna novedad?

El hombre negó con la cabeza.

—Aún no. Jiménez está preparando el dron, Salcedo va a pilotar. Revisaremos las ubicaciones que tenemos en Getafe, Fuenlabrada y Pinto. Si da tiempo hay otra en Móstoles.

—Vale, buen trabajo —Ben desvió la mirada hacia Salcedo, que estaba centrado en su tarea de piloto⁠—. Que tenga cuidado, no quiero tener que llamar a Wheeler para pedirle más aviones.

Aprender a manejar aquellos cacharros no había sido fácil, incluso con las detalladísimas instrucciones que les habían proporcionado. Las pruebas les habían costado dos unidades de las cuatro que tenían. Lo gracioso es que esos chismes valían cientos de miles de euros y estaban aprendiendo a usarlos como si fuesen de juguete.

—Todo saldrá bien —dijo Valbuena con una sonrisa.

Ben se la devolvió con una palmada en el hombro. Luego se fue a la mesa donde Zazo les dejaba el desayuno y se sirvió café.

Aunque su búsqueda aún no había dado resultados, el ambiente en general era de optimismo. Los exploradores regresaban de momento sanos y salvos, las órdenes eran extremar la precaución y regresar a toda costa. Se estaban dedicando a registrar los laboratorios vinculados a Eternal Lab en busca de información sobre otros lugares similares y para eso les valía cualquier cosa, incluso la publicidad de una revista especializada podía darles la ubicación de un laboratorio donde estuviese escondida Emma.

Usando esa táctica habían obtenido una de sus primeras victorias días atrás. Un equipo de exploradores se había desplazado al norte de Madrid, hasta una empresa que vendía material científico especializado. Entre sus facturas encontraron el nombre y la dirección de unos cuantos laboratorios que no figuraban en sus viejas listas. Posibles ubicaciones por toda España, incluso alguna a nivel europeo. Por el momento, habían espiado con los drones o enviado exploradores a varios negocios ubicados en sectores de la zona este y llevaban tres o cuatro días haciendo lo propio en el sur. Cuando descartasen todo el extrarradio ampliarían los kilómetros. Ahora centrarían esfuerzos en aumentar su directorio de empresas donde una científica pudiese llevar a cabo su trabajo y Madrid era el sitio perfecto para hacerlo.

Ben cogió una rebanada de pan tostado untada con tocino y se la comió en dos bocados. Disfrutó del desayuno observando a sus hombres trabajar. Toda su maquinaria estaba funcionando a la perfección. Mientras estuviesen en «misión sagrada» él tenía poco que hacer. Era momento de disfrutar de la vida, para eso era el puto jefe.

Se pasearía un poco por allí, daría unas cuantas órdenes y se marcharía a la cama con Doni o a charlar con Antonio, al que tenían ocupado en tareas de mantenimiento.

—Luego vengo —le dijo a Valbuena.

Alguien llamó insistentemente a la puerta de su bungalow. Donielle levantó la cara de entre sus piernas, alarmada. Sus tetas se bambolearon con el movimiento.

—Aaah, qué inoportuno —se quejó Ben.

—¿Qué pasa? —preguntó ella limpiándose la saliva de la barbilla con el dorso de la mano.

Los golpes seguían sonando.

Ben se levantó sin molestarse en vestirse, con su lanza de carne por delante. Abrió la puerta. Antonio estaba en el umbral y se quedó mudo al verle.

—Eeeeh…

—¿Qué pasa? Estoy ocupado.

—Salcedo ha encontrado algo.

Ben abrió mucho los ojos.

—¿Cómo que algo?

—¿Por qué no te vistes y lo ves con tus propios ojos?

Cinco minutos después, Ben entraba por la puerta de la sala de operaciones. Todos los hombres estaba reunidos en el puesto de pilotaje de Salcedo.

—¿Qué tenemos? —preguntó haciéndose un hueco.

—Laboratorios Evibet, en Pinto —dijo Valbuena.

—Mira esto —dijo Jiménez señalando una pantalla con una fotografía.

Era una instantánea captada por el dron, en ella se mostraba un pequeño jardín nevado anexo a un edificio. Entre las ramas de los árboles se distinguía lo que parecían dibujos hechos en la nieve por algún niño. Cerca de la valla que cerraba el jardincito, había un muñeco de nieve con todos los detalles.

—Ya veo —dijo Ben con una incipiente sonrisa en los labios⁠—. Niños en un laboratorio.

«Cuando uno camina la senda correcta, el mundo se ordena bajo sus pies», le había dicho Trevor. Ben comulgaba con una idea parecida, de una forma u otra, las cosas siempre le salían bien. Tenía instinto para encontrar el camino del éxito, quizá se mereciese ser un dios.

—¿Qué opina, capitán? —preguntó Valbuena.

—Que hemos encontrado a Emma Brakensiek.

Aurore Dumont

El mundo ahora es un lugar horrible

Ciento diecisiete días después de la Eclosión

Plaza del pueblo. Rascafría.

Aurore apartó a manotazos la nieve de los escalones de granito que rodeaban el árbol de la plaza, colocó una bolsa de plástico y se sentó encima. A su lado, Juanjo hizo lo mismo e Irene se sentó sobre sus rodillas para no enfriarse el culo. Guille optó por quedarse de pie, frente a ella. Aún no habían hecho pública su relación. La única que lo sabía a ciencia cierta era Irene. El resto solo lo sospechaba.

—Aparta, que me quitas el sol —le dijo a su novio con una sonrisa.

Apenas quedaba un ratito de luz y tenía que aprovechar los preciados rayos, tomar aire fresco. Después de la cena volvería a estar encerrada en algún sitio lleno de humo de leña. El frío se volvía insoportable por la noche.

—Bueno, ¿reflexionamos o qué? —preguntó Irene⁠—. No lo hemos hecho en todo el día.

—A mí no me hace falta —dijo Guille.

Sus amigos estaban hablando del juicio de Óscar y Román, que se había celebrado el día anterior en el polideportivo delante de quien quisiera asistir. Y lo hizo casi todo el mundo. Los acusados, sabedores de que no existían pruebas fehacientes, habían negado lo más grave, los asesinatos de Teófilo y Fany, aunque no pudieron negar todo lo demás: ganado envenenado y zombi de las duchas. Óscar hasta confesó haberse disfrazado de cura y hablado con doña Rosaura para sembrar rumores. Fue un espectáculo lamentable ver cómo se derrumbaba ese hombre, toda la bilis y el rencor que llevaba dentro le salió por las orejas como si fuese una olla a presión. Se fue volviendo loco poco a poco. Tuvo su gracia verle seguir con sus penosos intentos de culpar por los homicidios a los extranjeros, es decir, a Marcos y a ella. Al final, empezó a insultar a todo el mundo entre alaridos y se lo tuvieron que llevar de la sala. Lo único que consiguió fue parecer aún más chiflado y culpable. Román no abrió la boca en todo el juicio, como si la cosa no fuese con él.

Al final seguían sin pruebas y sin confesiones sobre los asesinatos, pero la ausencia de crímenes desde su encarcelamiento hablaba de su culpabilidad y eso pesaba mucho en las reflexiones de la gente. Por ese motivo precisamente habían esperado dos semanas para celebrar el juicio. «Si fueron capaces de eso, seguro que también hicieron lo otro», era lo que repetía todo el mundo. El juicio terminó con la sentencia de que eran culpables de todo, terrorismo y doble asesinato, pero el pueblo no supo aplicar una condena.

Por eso estaban celebrando la jornada de reflexión y mañana los habitantes de Rascafría votarían el castigo. Las opciones eran tres: cadena perpetua, exilio o pena de muerte. Marcos había abogado por la cadena perpetua pero, para su sorpresa, casi nadie le apoyó. No querían tener que mantener a aquellos que habían atentado contra el ganado y escondido palés de alimentos de larga duración. Otros tantos pensaban que el exilio era mala idea, pues nada iba a impedirles regresar y tomar venganza, así que la pena de muerte tenía muchísimos adeptos, entre ellos Guillermo. Desde luego se lo habían ganado. A esas alturas del apocalipsis, el ojo por ojo parecía ser la opción más justa.

—¿Y tú qué? —le preguntó Irene, mirándola con atención.

Aurore no sabía qué pensar. Su corazón le pedía sangre, venganza por los crímenes. En su cabeza resonaban las palabras de Marcos: «Si nos dejamos arrastrar, volveremos a la Edad Media, pronto estaremos quemando brujas». Tenía razón, pero igualmente habían retrocedido quinientos años en muchos otros aspectos, las leyes modernas no estaban pensadas para un presente con zombis.

—No sé… —murmuró Aurore.

Guille torció el gesto.

—Marcos dice que no nos costará mucho mantenerlos encerrados —⁠dijo Juanjo—. Yo creo que si el invierno sigue así, se equivoca. Vamos a perder ganado y cosechas, cada boca va a contar.

—Eso ya lo tiene previsto el Consejo. Me lo explicó mi tío —⁠dijo Irene.

—Carne de vaca envenenada es lo único que merecen —⁠escupió Guille, revolviendo la nieve con el pie y mirando a Aurore de soslayo—. Y parece que se os han olvidado los asesinatos.

Sus palabras provocaron un silencio.

Aurore cerró los ojos y dejó que la bañara el sol. No los había olvidado ni por un segundo, pero el alivio que sentía en el alma era tan intenso que iluminaba los rincones oscuros donde albergaba el odio y el rencor. Óscar Ayala y su compinche estaban encarcelados, controlados. Eran de verdad, no un insondable fantasma en su cabeza. Habían pasado dos semanas y Rascafría era un remanso de paz. Sin asesinatos, sin atentados terroristas.

—¿Qué creéis que votará la gente? —preguntó de nuevo Irene.

—Pena de muerte —aseguró Guille—. La familia de Edu y la de Fany van a votar eso en masa y todo el mundo quería a Teófilo. Yo creo que la respuesta está clara.

—¿A tomar por culo la Constitución Española? —⁠preguntó Juanjo.

—Si tú puedes ser poli, yo puedo ser juez —⁠dijo Guille—. Vamos a votar, eso es democracia, ¿no? ¿Por qué dudas, Aury?

La respuesta era Alfonso, pero no lo dijo. Abrió los ojos, parpadeando por la centelleante nieve. El sol estaba a punto de esconderse tras los tejados blancos.

—Supongo que por culpa de Marcos —respondió⁠—. Es muy convincente. Él cree que no debemos convertirnos en esa clase de gente, que nos pasará factura… Acatará lo que el pueblo decida.

—No tienes que hacerle caso, no es tu padre —⁠insistió el chico.

—Desde luego que no, este se preocupa por mí.

Su padre de verdad la había abandonado antes de que naciera, nunca le había dado consejos éticos y, sabiendo lo poco que sabía de él, mejor así.

—Por eso me hace pensar —añadió Aurore.

—Vale —aceptó su novio—. Puedes hacer lo que quieras, los tres podéis, lo que importa es que mañana nos olvidaremos de todo esto para siempre.

Otra vez el silencio. Un pequeño grupo de personas bajaba por la calle haciendo crujir la nieve, iban en dirección al comedor donde se empezarían a servir cenas en breve.

—Cambiando de tema, ¿habéis oído lo de la señora Gracia? —⁠preguntó Irene.

—¿Qué cosa? —dijo Guille.

—Que se ha ordenado cura. Dice que se va a hacer cargo de la Iglesia, de las celebraciones, misas y eso.

—¿Y qué dicen los… fieles? —preguntó Juanjo.

—A todo el mundo le encanta la idea —dijo la chica.

—Solo ha tenido que ocurrir un apocalipsis zombi para que la Iglesia avance —⁠rio Aurore.

—Mierda, tenía que haber pensado yo en hacerme cura. Ese curro es mucho mejor que los muros —⁠dijo Guille, riendo.

—Eres un llorón… —le picó Juanjo.

—Ya me gustaría veros a vosotros pelados de frío todo el día currando a base de músculo —⁠se quejó. La verdad es que tenía el peor trabajo de los cuatro.

—Escuchándote llorar me he dado cuenta de que mi madre tenía razón con eso de que era mejor estudiar —⁠siguió Aurore con el cachondeo. Todos rieron.

Un poco de nieve cayó de las ramas desnudas. El sol acababa de desaparecer y el descenso de temperatura había sido inmediato.

—Hora de irse —dijo Irene, bajándose de las rodillas de su chico.

—Podíamos recuperar Villacopazo —propuso Juanjo.

Aurore y Guille se miraron de reojo. Habían estado utilizando esa casa para sus encuentros, lejos de ojos indiscretos.

—¿Es que no me has oído quejarme? —dijo Guille⁠—. Estoy molido, solo puedo pensar en cenar y dormir.

—¿Y tú? —le preguntó Juanjo mirándola.

—¿Yo? No quiero sujetaros las velas, gracias —⁠respondió Aurore.

—Tú y yo solos —dijo Irene, con voz picarona⁠—. ¿En tu casa como siempre?

Juanjo sonrió.

—¡Hasta mañana!

La pareja se marchó por la calle paralela al río, caminando por el asfalto cubierto de sal.

—Qué cerca ha estado —dijo Guille con alivio.

—Tampoco pasa nada si nos saltamos el sexo un día, ¿eh?

Guille se llevó las manos a la cabeza, con teatralidad.

—¿Qué dices? Que me quites el frío por las noches es lo único que me motiva por el día —⁠Aurore sonrió, colorada.

—¿Incluso aunque tengas que saltar por la ventana de la cocina para que Marcos no te vea?

—Incluso.

—Pues a este ritmo vamos a tener que ir haciendo planes para asaltar las farmacias de todo el valle —⁠le dijo.

No entraba en sus planes quedarse preñada todavía.

—Lo que haga falta, lo que haga falta —dijo Guille con su encantadora sonrisa.

Aurore echó un vistazo alrededor y como no había nadie por allí le dio un beso rápido en los labios.

—Nos vemos luego.

El estómago le empezaba a rugir de hambre.

—¿Cenas con Marcos?

—Sip.

—Vale —Guille le hizo un mimo en la cara y se marchó calle arriba.

Aurore se levantó, sacudió la bolsa y se la guardó. Tomó una profunda bocanada de aire gélido. Cena con Marcos. Fiesta con Guille. Dormir. Al día siguiente votarían a primera hora y, después, todo sería igual que ayer. Así un día tras otro. Su vieja rutina otra vez, como si nunca hubiesen asesinado a Teófilo. Le gustaba.

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

Casa de Aurore y Marcos. Rascafría.

Aurore se levantó sobresaltada. Alguien le tapaba la boca con fuerza.

—Sssshhh… —era Marcos.

Sus ojos se hicieron a la casi total oscuridad, una pizca de luz entraba por las rendijas de la persiana.

—Vístete —le dijo el bombero con urgencia.

—¿Qué pasa? —susurró Aurore incorporándose con el miedo corriendo por sus venas⁠—. ¿Muertos?

—El alcalde está aquí. Con Claudio y la Patrulla —⁠dijo él.

—¿El… alcalde? ¿Qué…?

—No sé, pero no me gusta —dijo apretando los dientes⁠—. Están a punto de entrar al porche. Voy a ver qué quieren.

Se fue a la puerta y se giró antes de salir.

—Mantén la calma.

Aurore sacudió la cabeza, se bajó de un salto de la cama y empezó a vestirse a toda prisa. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué abordaban su casa de esa manera? Estaban haciendo como habían hecho con Óscar cuando buscaron pruebas de su culpabilidad.

POM. POM. POM. Tres golpes resonaron en la puerta.

Óscar y Román habían sido ejecutados el día anterior, un día después de que la votación popular les condenase a muerte. Marcos se había encargado de hacerlo, los había decapitado en la finca de los Ayala. No se había permitido público, se lo había comido él solito. ¿Tendría algo que ver con eso?

POM. POM. POM.

Marcos abrió la puerta. Aurore se quedó en el piso de arriba, asomada por los escalones que empezaban justo junto a la puerta de entrada. La luz del día se derramó por el interior de la casa.

—Sebastián, Claudio… ¿Qué pasa? ¿Qué hacéis aquí?

—¿Dónde está Aurore? —preguntó el alcalde.

Aurore se llevó las manos al pecho. ¿Estaban allí por ella? No podía ver sus caras, ¿qué estaba pasando?

—Está arriba —respondió Marcos.

—Traedla —ordenó Sebastián, seco.

Sara y Jonathan hicieron amago de entrar pero Marcos se interpuso con los brazos extendidos en la boca de la escalera.

—¿Dónde coño creéis que vais?

—¡No te interpongas, Marcos! —gritó Claudio, su voz sonaba distinta, acongojada.

—¡No voy a moverme de aquí! —empujó a Jonathan de vuelta al exterior⁠—. ¡Claudio! ¡¿Qué es esto?!

—Enséñaselo —dijo el alcalde.

Alguien le tendió una cámara de fotos digital a Marcos. El bombero la cogió y examinó la pantalla. Aurore se asomó por la barandilla, justo encima de él, y miró la fotografía.

Era un cadáver. Tenía toda la cara quemada con ácido o algo así. Llevaba una bata médica. Le reconoció por el cuerpo, por la ropa. Era el doctor Raya, su profesor.

—Dios mío… —murmuró Marcos.

Hizo zoom sobre la imagen. Había una nota:

El mundo ahora es un lugar horrible

El corazón se le detuvo, fue como si la realidad se hubiese sumergido en gelatina. Las rodillas le flaquearon, se mantuvo en pie gracias a la barandilla. Era Alfonso. Siempre fue él.

—¿No pensaréis que Aurore ha hecho esto? —⁠dijo Marcos, que de pronto parecía estar muy lejos, al otro lado de un abismo.

—Claudio —dijo Sebastián, cortante.

Claudio entró en su salón. Regresó donde estaba poco después, le entregó una caja de madera abierta, dentro estaba su lista, la lista que había escrito con todas las cosas que Alfonso podría usar contra ella.

«El mundo ahora es un lugar horrible».

Estaba escrito de su puño y letra.

El bombero levantó la cabeza hacia Aurore, con la mandíbula desencajada. Acababa de comprender que siempre había estado en lo cierto, que Alfonso les había perseguido, que les había engañado y jugado con ellos.

Aurore estaba paralizada, la mirada de su amigo la atravesaba.

—¿Cómo explicas esto? —gritó Claudio, alterado⁠—. ¡¿Cómo?! ¡¡Óscar mandó registrar tu casa hace semanas!!

—¡Es un error! —aulló Marcos—. ¡No lo entendéis!

—¡Coged a la asesina! —ordenó Sebastián.

Marcos trató de interponerse, pero le apuntaron a la cara con una pistola y le obligaron a apretarse contra la hoja de la puerta.

—¡No es lo que creéis! —bramó Marcos—. ¡No es Aurore!

Sara y Jonathan empezaron a subir las escaleras y le apuntaron con sus pistolas cuando la vieron plantada en el rellano.

—¡¡No te muevas!!

Aurore no hizo el más mínimo intento de moverse. No podía. El miedo la tenía aterrorizada. Los miembros de la patrulla la cogieron con brusquedad y le esposaron las manos en la espalda.

—¡Claudio, tú sabes que esto no es verdad! —⁠suplicó Marcos.

—Si no estás arrestado ahora mismo es gracias a mí. Estabas conmigo cuando ocurrió lo del cura, pero no puedo decir lo mismo de ella, Marcos. ¡No existe otra explicación!

—¡Te equivocas!

Empujaron a Aurore escaleras abajo, el frío entraba cortante por la puerta abierta. Era Juanjo quién encañonaba a Marcos. ¡Su amigo Juanjo! Su mirada despedía chispas.

—¡O no sabes con quién vives o eres cómplice! —⁠seguía discutiendo Claudio—. ¡Ha matado a Manuel y ha dejado en la escena el mismo mensaje que escribió hace semanas!

—¡Puedo explicarlo todo! —gruñó Marcos.

La sacaron de la casa. Había mucha más gente fuera. Agachó la cabeza, todos menos Marcos la miraban con asco y miedo, como si hubiesen encajado todas las piezas y fuese obvio.

Qué equivocados estaban.

Sus dedos rozaron los de Marcos. Aurore mostró los dientes en una sonrisa rara, debía parecer una demente. Quizá lo era, porque lo que estaba pensando es que sería la segunda vez que Rascafría ejecutaba a la persona equivocada. Igual Alfonso terminaba matándolos a todos.

Patricia Mora

La Diosa Sandy

Noventa y tres días después de la Eclosión

Una calle en Socuéllamos. Castilla La Mancha.

El corazón de Patricia bombeaba a mil por hora, calentándola por dentro. Por fuera, el frío le cortaba las mejillas, húmedas por las lágrimas que las cruzaron minutos antes. Por una vez, había llorado de felicidad. Si le hubiesen dicho un par de días antes que se reencontraría con sus amigos, con Ruth… La boca todavía le sabía a ella. El beso había sido tan espontáneo… El reencuentro tan mágico… Se sentía como si hubiese resucitado después de que le metieran un chute de adrenalina en todo el pecho, a lo Pulp Fiction.

Y todo se lo debía a ella, a Sandy, a la Profeta.

Patri se detuvo y miró atrás haciéndose visera con la mano. Plantada en mitad del camino estaba su rara amiga, con Adrián y ese chaval que no conocía. Le dio las gracias mentalmente otra vez.

—¿Por dónde? —urgió Rebeca meneando su brazo.

Ella, Leo y Fran la miraban expectantes. Patri sacudió la cabeza y regresó a lo que estaban haciendo. La Profeta no solo le había devuelto a sus amigos, también le había devuelto un bebé perdido a una madre desesperada.

—¡Por aquí! —dijo Patri, ubicándose y reanudando la marcha.

A su derecha, el salón de bodas «Vázquez» y una gasolinera. Enfrente, el chalet donde Sandy había vuelto a profetizar sin sentido, y a la izquierda, la calle donde estaba el chalet con Susana y Lucía. Al final de la calle se erigía una iglesia. Patricia se detuvo antes de doblar la esquina y esperó a que Víctor, Ruth y la mujer llamada Sandra les alcanzasen.

—A partir de ahora, con cuidado —les dijo⁠—. Susana podría vernos si sale a la calle.

—¡Ahí está el Mazda! —dijo Rebeca asomándose.

—Cabeza fría, chicos —dijo Víctor mirando solo a la madre.

—¡Vamos! —dijo Leo echando a andar.

Patricia se quedó rezagada, ya no tenía que guiarles y se pegó a Ruth como una lapa.

—Bonito hacha a lo Mad Max —le susurró ella, sonriendo.

—Es made in Patri —respondió orgullosa⁠—. Tengo tanto que contarte…

—Luego será…

Se escondió un rizo bajo el pañuelo y volvió a centrarse en la misión, caminando medio agachada. Fran acababa de marcharse a explorar la parte de atrás de la casa. Los demás se ocultaron tras una esquina en la otra acera. La casa estaba casi enfrente, a solo unos metros. Cuando el explorador regresó, volvieron a reunirse todos.

—Esa chalada se ha metido en una casa sin dos salidas —⁠informó Fran en voz baja—. ¿Es que no aprendió nada?

—¿Estás seguro? —preguntó Víctor.

—Segurísimo.

—Así no podrá huir —dijo Rebeca con los dientes apretados.

—Si es medio lista la entrada principal va a estar cerrada a cal y canto, las ventanas tienen rejas —⁠dijo Ruth, asomada en la esquina—. ¿Cómo entramos?

—No hay forma de hacerlo sin alertarla —dijo Leo⁠—. No podemos arriesgarnos a que le haga daño a Lucía o que intente tomarla como rehén.

—No entraremos —dijo Víctor.

—¿Qué dices? —dijo Rebeca, alarmada, mirándole con ojos abrasadores.

Víctor ignoró el fuego.

—Hay ropa tendida, es de suponer que terminará saliendo a por ella. Esperamos a que salga y la cogemos por sorpresa. Saldrá bien.

—Es un buen plan —le apoyó Fran.

A Patri también se lo parecía, asaltar la casa en plan los GEO no iba a salir bien, seguro que habría heridos.

—¿Entonces solo esperamos? —preguntó Sandra.

—Alguien tienen que entrar al jardín y pegarse a la puerta, hay que cogerla según abra —⁠dijo Leo.

—Estoy de acuerdo —dijo Víctor—. De hecho, sería mejor que fuesen dos, uno a cada lado.

—Para hacer eso hay que saltar la valla —dijo Ruth⁠—. Podría vernos.

—Si lo hace intentará matarnos y entraremos —⁠dijo Fran acariciando el mango del mazo que llevaba cruzado en la espalda—. Me gusta tirar puertas abajo.

—Vale. Entonces, ¿cogéis esas posiciones? —⁠les preguntó Víctor a Fran y Leo.

Los dos hombres asintieron.

—Yo me esconderé tras el coche —dijo Ruth⁠—. Les cubriré si hay problemas.

—El resto esperaremos aquí cerca, conviene que no se nos vea mucho. No queremos problemas con los muertos —⁠dijo Víctor.

—¿Qué hago yo? No pienso quedarme de brazos cruzados —⁠dijo Rebeca, ansiosa por recuperar a su hija.

—Es básicamente el plan… —murmuró Víctor.

—Quédate conmigo tras el coche —dijo Ruth⁠—. Entraremos las primeras tras ellos.

Rebeca se dio por satisfecha.

—¿Y qué pasa si Susana no sale? —preguntó Patricia⁠—. No podéis pasar la noche ahí.

—Si cae la noche, Susana no se marchará —respondió Fran⁠—. Nos refugiamos y volvemos antes de que amanezca.

—Ni de coña, Fran. No voy a alejarme ni un puto metro de aquí, no voy a darle la oportunidad a esa chalada de volver a llevarse a mi hija —⁠dijo Rebeca, la pistola temblaba en su mano.

—Esperemos que no tengas que tomar esa decisión —⁠resolvió Leo confrontándola.

—¿Todos de acuerdo, entonces? —preguntó Ruth.

Sandra levantó la mano y todas las miradas se volvieron hacia ella, curiosas.

—¿No vamos a matar a esa mujer, verdad? —preguntó, sus ojos volaron una décima de segundo hacia Rebeca.

—Solo si pone resistencia —respondió Leo—. Nosotros no somos así. Recuperaremos a Lucía y nos marcharemos.

Sandra asintió.

—Vale.

—Entonces, ¿estamos de acuerdo? —repitió Ruth.

Esa vez asintieron todos.

—Avisaré a Adrián para que se pongan a salvo, puede ir para largo —⁠dijo Víctor.

—¡Venga! —animó Ruth.

Patri la miró embelesada mientras tomaba posición con Rebeca, ocultas tras el Mazda, con la espalda apoyada en la chapa y las pistolas en la mano. Fran y Leo, mientras tanto, buscaron un punto para saltar la valla, alejados de las ventanas.

Si Susana descubrió el asalto, no dio muestras de ello.

Cuando estuvieron todos en su sitio, Patri dejó de asomar la cabeza y se pegó al muro, suspirando nerviosa. A su lado se habían quedado Sandra y Víctor. El chico se subió las gafas y se llevó un walkie a la boca.

—Adrián, ¿estás ahí? Cambio.

Pasaron unos segundos hasta que alguien respondió.

—Soy Sam. ¿Ya habéis acabado? Cambio.

—Negativo. Vamos a esperar para asaltar la casa. Puede ir para largo, meteos en los coches y estad preparados por si os necesitamos. Cambio.

—Recibido, así lo haremos. Cambio —dijo el chico, entusiasta.

Víctor se quedó unos segundos pensativo antes de apretar de nuevo el botón.

—Sam, ¿la Profeta está bien? —preguntó al fin⁠—. Cambio.

—No sé, habla sola y dice frases y números como nos contaste. Cambio —⁠respondió Sam.

Víctor suspiró aliviado.

—Genial, Sam. No le quites el ojo de encima y avísame si hace algo raro. Cambio y corto.

—Sandy debería estar aquí con nosotros —le dijo Patricia en cuanto guardó la radio.

—¿Por qué? —fue Sandra quien preguntó.

Patri se le quedó mirando sin saber qué decir, ¿cuánto sabía esa mujer sobre la Profeta?

—Perdona —dijo Sandra meneando la cabeza y estirando la mano⁠—. Ni me he presentado. Soy Sandra.

Patri le devolvió el saludo.

—Patricia.

—Es una amiga que nos trajo Adrián —dijo Víctor⁠—. Igual que Sam.

Ya habría tiempo de preguntar después cómo había llegado de nuevo Adrián a sus vidas, ahora se moría por contarle a su amigo todo lo que le había pasado con Sandy.

—Oh, Víctor. Tengo tantas cosas que contarte…

—Pues tenemos un rato —sonrió él, colocándose las gafas.

¡Cuánto había echado de menos su tic!

—¿Por qué crees que debería estar con nosotros? —⁠Sandra retomó la pregunta.

La cara de Patri se iluminó.

—¡Porque es especial! ¡Tiene poderes, es buena y quiere ayudarnos! —⁠respondió, consciente de la veneración que desprendía su voz—. No quiero parecer una loca, ¿vale? Pero, joder, os he encontrado gracias a ella. ¡Hemos encontrado al bebé porque ella me trajo aquí! ¿Lo entendéis?

—¿Cómo lo hizo? —preguntó Víctor—. ¿Te habló?

Patri negó con la cabeza.

—Un día de pronto se calló y me asusté. Creía que había zombis y esperé. Ella solo estaba callada, no había nada por allí… Entonces abrí la puerta de la casa y echó a andar.

—¿Sin más?

—Sin más. Empecé a seguirla. La seguía y la alimentaba. Víctor, caminamos casi un día y medio por mitad de la nada, por eriales y cosechas. Muchos kilómetros tío, no sé cuántos, pero muchos. Treinta o cuarenta. Me llevó hasta aquí —⁠Patri señaló con el dedo una casa al final de la calle por la que habían venido—. Se metió en el porche de esa casa y volvió con sus frases y sus números. Cuando vi el Mazda, me di cuenta de lo que había pasado, a dónde me había llevado.

—Es impresionante —dijo Sandra con los ojos como platos.

—No sabes cuánto —dijo Víctor.

—Ni tú tampoco —sonrió Patri—. Han pasado muchas más cosas, Vic. Sandy me ha salvado la vida cuatro veces.

—¿Sandy? —se extrañó Sandra.

—Una larga historia —la despachó Víctor sin mirarla siquiera⁠—. Cuéntamelo todo, empieza desde que nos fuimos de la casa de campo.

Patri asintió encantada. Cómo había echado de menos ese tonto hábito humano de hablar unos con otros. Hasta hacía unas semanas no se había dado cuenta de lo mucho que necesitaba ser un ser social, la soledad provocaba que se consumiese como un cigarro abandonado.

—Empezaré por el principio —dijo Patri, haciendo memoria⁠—. Al poco de iros, Sandy empezó a comportarse de forma rara, se quedó encallada diciendo: sangre, sangre, sangre, sangre, sangre… Así todo el rato, ¿sabes? Sangre, sangre, sangre… Fue espeluznante. Entonces oímos disparos en el polígono, Santiago y yo… Oh Dios mío, el pobre Santi…

Patri se llevó las manos al corazón, había olvidado al hombre que dio su vida para salvarlas. Ahora lo veía en la ventana, gritándoles que corriesen.

—Santi está muerto —dijo Víctor—. Encontramos su versión zombi en la casa cuando fuimos a buscaros. Estaba esperándonos. Se cargó a Inma.

Patri abrió mucho los ojos.

—Lo… siento —murmuró. Ni se había dado cuenta de la ausencia de la mujer.

—Fuimos descuidados. Los nudistas son mucho más listos, ya te contaré —⁠se lamentó el chico—. Continúa, por favor.

—A nosotras Santi nos salvó la vida —Patri retomó su relato⁠—. Cuando nos asomamos a la ventana de la habitación para ver qué estaba pasando, vimos un montón de nudistas corriendo hacia la casa… Salían de la arboleda por docenas… Él se sacrificó llamando su atención para que nosotras pudiésemos huir por detrás…

—Qué horror —dijo Sandra.

—Ni te imaginas… esas… cosas… No quiero ni pensarlo. El caso es que cuando llegué a la cocina la Profeta se había callado, ya no estaba con lo de la sangre, estaba en pie, dispuesta a correr.

—¿Les vio? —preguntó Víctor.

Patri negó con la cabeza.

—Qué va. Yo creo que lo de la sangre iba por eso, lo sentía.

—No —respondió el chico para su sorpresa—. Bueno, sí y no. Hay algo que igual no sabes.

—¿El qué?

—La horda zombi —respondió.

—¿La… horda zombi?

—Así es como conocimos a tus amigos —dijo Sandra⁠—. Adrián quería llevarnos a Sam y a mí a la casa de campo, para que estuviésemos a salvo. Resultó que la casa estaba a punto de ser arrasada por una horda de zombis. No sé cuál será su número real pero parecían cien mil.

Patri se imaginó la escena, todo un estadio de fútbol caminando hacia la casa de campo. Unas manos invisibles hicieron un nudo marinero con su estómago.

—Fuimos al polígono para intentar desviar la horda de la casa —⁠continuó Sandra—. Esos son los disparos que escuchaste.

—Nos encontramos allí con Adrián, Sandra y Sam —⁠dijo Víctor—. Luego interceptamos a los demás cuando volvían para ayudar con lo del bebé, pero eso no importa, ya te lo contaremos. Lo que quería decirte es que eso de «sangre, sangre, sangre» pudo ser por la horda. Por la conexión de Sandy con los muertos.

—Demasiados zombis con un mismo pensamiento —⁠comprendió Patricia—. Estaría abrumada…

—Eso es. Ahora sigue, por fa —le pidió Víctor.

Patricia volvió a aquella terrible noche.

—Pues… eh… estábamos corriendo por el campo, huyendo. Los nudistas nos perseguían ganando terreno. Esa fue la primera vez que me salvó la vida. Yo solo podía pensar en correr, pero Sandy tiró de mi mano y me escondió debajo de un puentecito. Nos quedamos las dos ahí, escondidas, escuchándoles correr hasta que se fueron… Ah, y me cerró los ojos.

—¿Qué quieres decir con que te cerró los ojos? —⁠preguntó Sandra.

—Literalmente eso. Me puso los dedos sobre los párpados y me los cerró —⁠Patri hizo el gesto con la mano.

—¿Por qué? —preguntó Víctor.

—Ni idea, tío. Le he dado mil vueltas y no lo sé —⁠le dijo Patri con sinceridad—. Pero no me atreví a abrirlos hasta que empezó a profetizar.

—Ya lo pensaremos con más calma. Sigue.

—Luego salimos del escondite para buscar un refugio. No tuve tiempo de coger nada de abrigo, ni más armas que un cuchillo de cocina. Estaba congelada.

—Qué putada —dijo Sandra.

—Sí… Casi muero de hipotermia. Esa es la segunda vez que me salvó la vida. Agárrate, Víctor, porque esto te va a encantar: la Profeta es inmune al frío. Su calor corporal me salvó de la congelación.

—¿Cómo dices? —preguntó él subiéndose las gafas.

—Lo que oyes. Da igual el frío que haga, ella siempre está calentita, tío. Como los nudistas.

—¿Estás diciendo que es medio-zombi? —preguntó Sandra.

—No sé, solo digo que está caliente, como ellos.

—Es imposible, ¿cómo no nos hemos dado cuenta? —⁠dijo Víctor.

—Nunca nos exponíamos a tanto frío —dijo Patri⁠—. Pero si te acuerdas a ella siempre le gustaba estar fuera.

—Madre mía —dijo Víctor, dando pequeños pasos de un lado a otro.

—Aún hay más. Cuando llegamos por fin a una casa, resultó que estaba habitada por un zombi. Creía que no podría con él, que ni siquiera podría entrar y, entonces Sandy me habló —⁠volvió a captar la completa atención del chico—. Me dijo: «Espera».

—¿Nada más?

—Nada más, solo «espera». Pero luego resultó que segundos después el zombi del interior abrió la puerta… ¡usando las llaves!

—No jodas —murmuró Sandra.

Patri se estremeció al recordar al muerto que se parecía a Jack Nicholson, aún podía oler su pútrido aliento.

—El zombi casi me mata. Esa fue la tercera vez que me salvó. Cuando estaba a punto de perder, el zombi se detuvo. Se quedó como alelado unos instantes y eso me permitió matarlo. Creo que fue ella. Ella le paró.

Víctor la miraba como si la taladrase.

—¿De verdad?

—Si no fue ella, fue Dios —respondió tajante.

—Tiene más probabilidades Sandy.

—Yo también lo creo —dijo Patricia—. La Diosa Sandy.

—¿Cuál es la cuarta vez que te salvó? —preguntó Sandra.

—Es la misma en realidad. Estoy segura de que le hizo salir de la casa para que nosotras pudiésemos entrar. En el estado en el que yo estaba no hubiese llegado mucho más lejos, creo que habría muerto pocas horas después —⁠explicó Patri.

—Todo esto que cuentas —empezó Víctor—, no hace más que confirmar el hecho de que Sandy es perfectamente consciente de todo lo que ocurre a su alrededor y, no solo eso, sino que es capaz de razonar y actuar en base a ello. No sé por qué, ni bajo qué circunstancias es capaz de tomar el control, pero creo que lo que le mueve son sus sentimientos. Siempre que sale de su trance es porque ocurre algo terrible.

—¡Yo también creo eso! —exclamó Patri—. Estoy segura de que se preocupa por mí, de que me considera su amiga, de que me salvó. Y me ha vuelto a salvar, traerme hasta vosotros es la quinta.

—Todo esto es una locura —dijo Sandra—. ¿Qué es lo que le pasa a esa chica?

—Está claro que tiene que ver con el virus zombi —⁠dijo Víctor—. Apostaría las manos a que Sandy tiene algunas de las mutaciones que afectan a los nudistas.

—¿Y os parece seguro viajar con ella sabiendo que está infectada? —⁠preguntó Sandra.

—Ahora mismo lo que no me parece seguro es viajar sin ella —⁠le contestó Víctor.

—Sandy tiene poderes y está de nuestro lado —⁠completó Patricia.

—Vale, vale, solo preguntaba —dijo Sandra, que parecía algo turbada por tanta veneración. ¿Es que no había escuchado todo lo que había contado? ¿Qué más necesitaba la gente para creer en ella?

—¿Tienes algo más que contar, Patri? —le preguntó Víctor.

—Eeehm… No, creo que no… Bueno, una cosa relacionada con cagar, pero no es importante. Luego solo estuvimos refugiadas en esa casa hasta que me recuperé. Fue antes de ayer cuando echó a andar y me trajo aquí.

Víctor asintió.

—Vale, chicas, disculpadme —dijo—. Voy a comprobar que todo sigue igual y luego necesito pensar. Tenemos que ayudar a Sandy, pero no sé cómo. De momento, Sam nos avisará si hace algo raro.

—Vale, haznos una seña —le dijo Sandra.

—Sí.

Víctor se acercó a la esquina y se asomó. Luego hizo el gesto de O.K. con el pulgar y se retiró unos metros, donde se puso a dar vueltas de un lado a otro mientras mordisqueaba una chocolatina.

Patri se arregló las prendas de abrigo y metió las manos en los bolsillos, mirando las nubes pasar a toda velocidad.

—Ruth y Víctor nunca te dieron por muerta —⁠dijo Sandra tras unos segundos de silencio.

Patri sonrió de oreja a oreja.

—Son buenos amigos. Ahora mismo lo son todo para mí, estoy tan feliz de haberlos encontrado…

—Es bueno tener gente al lado.

—¿Tú eres amiga de Adrián, no? Es un hombre difícil.

Sandra sonrió con cierta amargura.

—No atravesamos un buen momento. ¿Tú le conocías mucho?

—No demasiado, pero Adrián me salvó la vida, ¿sabes? Y a todo su grupo —⁠le aseguró Patri—. Él y Raquel.

Siempre había tenido en alta estima a los dos. Lo que ella hizo en la nave industrial y lo que hizo él en la casa de los pirados… La habían sacado del abismo cuando creía que terminaría sus días violada y atada a un poste como ofrenda para los zombis.

—Creo que lo que ocurrió con esa chica, Raquel, le tiene traumatizado, y el alcohol no le ayuda nada —⁠dijo Sandra.

—Ya veo que sigue bebiendo.

—Querida, no has visto nada. El problema no hizo más que crecer cuando os abandonó, ahora bebe más que nunca. Creo que sufre delirium tremens y habla con ella.

—No me extraña —dijo Patri.

—¿No?

—No mucho. ¿Sabes la historia de la secta?

—Sé trozos, lo que me han contado Ruth y Fran —⁠dijo mordiéndose el labio—. Y sé lo que te pasó a ti. Lo siento tanto…

Patri asintió.

—Gracias, intento no darle muchas vueltas.

—Cuéntame lo de Adrián —le pidió Sandra—. ¿Cuál es su trauma? ¿Estaba enamorado de ella?

Patricia meditó un segundo.

—Si tuviese que apostar, apostaría que sí. Supongo que es eso, mató a la única persona que quería.

—¿Cómo que la mató? —exclamó Sandra.

—En sentido figurado —la tranquilizó Patri⁠—. Quiero decir que… Adrián lo planeó todo y hacer aquellas cosas fue lo que llevó a Raquel a suicidarse. Seguro que se culpa de su muerte.

—Eso tiene todo el sentido del mundo —suspiró Sandra.

—Adrián necesita alguien que le ayude.

—Lo he intentado, Patri, créeme, de todas las maneras posibles, de TODAS —⁠dijo Sandra, meneando la cabeza—. También me salvó la vida, he intentado devolverle el favor, pero Adrián no quiere que le ayuden.

—¿Y qué es lo que quiere? —preguntó Patri.

—Autodestruirse, al parecer.

—¿Y por qué no lo hace? Es muy fácil en este mundo.

—No puede, tiene un instinto de supervivencia salvaje. Le ha dejado esa tarea al alcohol.

—Pues… vaya —dijo Patri. Por suerte nunca había tenido contacto con alcohólicos y no sabía hasta qué punto podían hundirse⁠—. Quizá cuando toque fondo…

—Quizá —murmuró Sandra—. Pero su pozo parece ser muy profundo.

El silencio volvió a instalarse entre ellas y Patricia se amodorró por el frío y el aburrimiento. Estaba deseando terminar con aquello, buscar un refugio, abrazarse a Ruth y no soltarla.

Las horas volaron mientras estaban inmersos en esa frágil calma. Todo estaba tranquilo en ese pueblo en mitad de La Mancha. Lo único que se movía por allí eran los pájaros, dueños ahora de las carreteras y aceras. En unos cuantos años, los lugares como aquel serían absorbidos por la Naturaleza y se convertirían en ruinas para los exploradores del futuro, si es que quedaba algún humano.

En eso estaba pensando cuando vio a Víctor hacerles señas con la mano.

¡Susana estaba cayendo en la trampa!

Sandra salió de su letargo y sacó un revólver. Patricia asomó la cabeza por la esquina una décima de segundo: la puerta de la casa se estaba abriendo. Desde ahí no podía ver a los chicos, pero Ruth y Rebeca estaban en cuclillas, con sus respectivas armas en la mano, listas para salir.

Entonces Susana gritó. Ya debían estar asaltándola.

—¡¡Quieta!! —ordenó Leo.

El que gritó en esa ocasión fue un hombre, fue Fran, era un grito desgarrador. Víctor salió corriendo. Sandra y Patricia le siguieron, abandonando el escondite. Más gritos de dolor.

En la calle, Ruth y Rebeca rodeaban el coche. Leo entró en la casa pegando tiros. Patri no lograba ver nada. Fran seguía gritando.

—¡¡Hija de puta!! —chilló Rebeca corriendo hacia la entrada.

—¡Vigila que no vengan muertos! —le pidió Víctor a Sandra, mientras corría hacia la casa.

Patri le siguió, aferrando el hacha con todas sus fuerzas. Desde el interior de la casa salían los gritos de Susana y Leo. La puerta de la valla estaba abierta, Ruth y Rebeca la cruzaron como una exhalación.

En el umbral de la puerta estaba Fran, recostado contra la hoja de madera. El suelo a su alrededor estaba lleno de la sangre que brotaba sin parar de una puñalada en el costado y otra en el pecho. El hombre trataba de taponar las heridas con sus propias manos. Tenía los dientes cubiertos de una pátina roja.

—¡Fran! ¡Dios mío! —gritaba Ruth arrodillada a su lado⁠—. ¡Fran!

—Mierda… —gruñó el hombre.

Por el pequeño pasillo corría Rebeca gritando:

—¡¡Lucía!! ¡¡Lucía!!

—¡¡Suéltala!! —dijo Leo desde el salón, fuera de la vista de Patri.

Susana estaba al fondo, acorralada contra una repisa. Sujetaba el bebé en sus brazos y tenía un cuchillo manchado en la mano.

—¡¡Noooo!! ¡¡Marchaoooos!! —aulló la mujer, apretando a la niña como si quisiera hacerla explotar. Lucía comenzó a llorar para añadir más caos a la situación.

Víctor alcanzó a Rebeca antes de que llegase al salón y la sujetó rodeándola con los brazos. Junto a Patricia, que lo miraba todo sin saber qué hacer, Ruth se quitó el pañuelo de la cabeza y lo colocó en la herida del costado de Fran, que gritó de dolor.

—¡¡¡Ese bebé no es tuyoooo!!! —gritó Rebeca, intentando zafarse del agarre de Víctor. Sus gafas salieron volando con los empellones.

—¡Suéltala Susana! ¡Vamos! —rugió Leo—. ¡Aún puedes salir bien parada de todo esto!

—¡¿Por qué estáis aquíííí?! —dijo Susana, que no alcanzaba a entender cómo la habían encontrado. La expresión de su cara despedía oleadas de locura, como si creyese que estaba viviendo un episodio de enajenación⁠—. ¡¿Por quéééé?!

—¡¡Dámela!! —gritó Leo, a lo suyo.

—Ese bebé no es tuyo —dijo Víctor—. La Profeta nos ha traído aquí para que lo devuelvas.

Patricia vio la cara de Susana al escuchar aquello, fue como si hubiesen detonado una bomba de demolición dentro de ella.

—¡¡Suéltame, joder!! —chilló Rebeca, aún debatiéndose con Víctor.

—No es posible… —dijo Susana con la mirada perdida.

—¡Déjala en el sofá! —gritó Leo, aprovechando el repentino cambio de actitud de Susana.

—¡¡Ella me dijo que la robara!! —gritó de pronto la secuestradora⁠—. ¡¡Fue la Profeta quien me lo pidió!!

Lucía no paraba de llorar entre hipidos.

—¡¡Imposible!! —murmuró Patri desde el umbral. Sandy no hacía esas cosas. La Profeta era buena.

Víctor se giró con la mandíbula desencajada. Por su expresión supo que no pensaba como ella. Creía que Susana decía la verdad.

—Ella… Ella no… —balbuceaba la secuestradora.

—¡¡Dámela, vamos!! —ordenó Leo, acercándose a ella sin armas en las manos.

Cuando estuvo a su alcance le arrebató al bebé de un zarpazo y fue como si le hubiesen arrancado el alma. Susana cayó al suelo entre llantos incontrolables. Víctor soltó a Rebeca y Leo le entregó a Lucía a su legítima madre, que la abrazó con todo su cuerpo, llorando a moco tendido.

Patri seguía anclada con la Profeta. ¿De verdad le había pedido a Susana que secuestrase a Lucía? ¿O lo había dicho para librarse de la culpa?

—¡¡Ayúdame a meterlo!! —gritó Ruth a su lado, sacándola de su bucle.

Entre las dos arrastraron a Fran por el pasillo, dejando un reguero de sangre. Sandra se quedó en el umbral vigilando la calle.

En el salón, Víctor las ayudó a subir al herido a un sofá. Ruth se quedó arrodillada junto a él, tapándole la herida del costado con el pañuelo. Rebeca seguía apartada, llorando abrazada a su hija. Leo apuntaba a Susana, que estaba en el suelo hecha un ovillo, murmurando: «Lo siento, fue ella, lo siento, fue ella…».

Fran usó su mano libre para agarrar a Ruth del brazo, mirándola con intensidad. Parecía buscar las fuerzas para decir sus últimas palabras, sin conseguirlo.

—¡Tenemos que hacer algo! —suplicó la chica.

Víctor desenfundó el walkie, que era su principal arma.

—¡Adrián, Sam! ¡Venid con el todoterreno aquí ahora mismo! —⁠dijo con urgencia—. ¡Y traed la mochila del botiquín! Cambio.

—Recibido —dijo Sam segundos después.

—No… voy a… salir de esta… —gruñó Fran, una burbuja roja explotó en sus labios⁠—. No… malgastéis…

—¡Sí lo harás! —le rebatió Ruth con las manos llenas de la sangre que brotaba entre la tela.

—Es… una buena… muerte…

Fran agarró a su amiga de la cara. Llevaban juntos casi desde el principio de la Eclosión. Gastó sus últimas fuerzas en pedir un deseo.

—Quémame… —suplicó—. Por favor…

Patricia se llevó las manos al corazón cuando Fran dejó caer la cabeza a un lado, con los ojos abiertos.

—¡Joder! —bramó Leo, frustrado.

Ruth se derrumbó sobre su amigo muerto y lo abrazó. Patri se contagió del dolor y de nuevo las lágrimas surcaron sus mejillas. Nunca se había llevado bien con Fran, pero siempre les había protegido a todos.

Como si supiese lo que había pasado, Lucía dejó de llorar.

Y entonces.

¡¡PUM!!

Patricia pegó un salto, con el corazón en la garganta, y se dio la vuelta.

La cabeza de Susana estaba desparramada por el suelo.

Rebeca sujetaba la pistola aún humeante y miraba su obra con la mandíbula apretada. Un disparo a bocajarro. Con su otro brazo sujetaba a Lucía, que comenzó a llorar de nuevo por el susto.

—¡¿Qué has hecho?! —gritó Víctor con las manos en la cabeza.

—Justicia —respondió ella.

—¡¡Me cago en la puta, Rebeca!! —gritó Leo.

—¡¡Tenía cosas que contarnos!! —dijo Víctor cabreado⁠—. ¡Joder!

—¿No creerás a esa puta mentirosa? —dijo Rebeca mirándole con incredulidad⁠—. ¡Se ha cargado a Fran!

Víctor no respondió.

Patri no podía apartar la mirada de la cabeza desparramada de Susana.

Sandra, Adrián y Sam entraron corriendo por el pasillo y se quedaron mudos al ver el panorama: un muerto en el sofá y otro en el suelo. El silencio lo rompía el llanto de Lucía.

Adrián caminó por el salón como si nada. Se plantó delante del cadáver de Susana y cogió una botella de vino que había sobre la repisa.

—¿Es que tiene un radar o algo así? —murmuró Patri.

Adrián descorchó la botella y se sentó de medio lado en una mesa. Dio un largo tragó y paseó la mirada por los presentes hasta detenerse en Leo.

—Menos mal que no estaba aquí —dijo.

Lara Ruiz

El final del artículo

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

El Hogar. Obras de construcción de los muros.

—¡¡Saray!! —gritó Lara.

La pequeña achinó los ojos para enfocarla, un hilo de sangre le decoraba la cara desde la frente hasta la barbilla, saltando sobre su ojo. Méndez seguía sujetándola del pelo con una sonrisa cruel, el destornillador continuaba posado sobre el cuello de la niña. La había amordazado para que no gritase. El terror marcaba sus facciones, no parecía entender nada de lo que ocurría. ¿Cómo podía ser Méndez tan horrible? Usar a una chiquilla como arma…

El cuchillo escondido vibró en la espalda de Lara, sediento.

—¿Sorprendida, rubita? —dijo la mujer.

—Eres un monstruo…

—¿Yo soy el monstruo? Ibas a matarme por la espalda, pendeja. Este pincho es tuyo. ¿Creías que podías planear algo así sin que me enterase?

—Ella no tiene nada que ver con esto, suéltala —⁠dijo Lara tratando de sonar autoritaria, aunque sabía que eso poco influiría en Méndez.

—Acabemos con esto de una vez. Dime lo que quiero saber y soltaré a la morrita.

Así que se trataba de eso. Aún quería salirse con la suya.

—No vas a hacerle daño, Méndez. ¿Quieres que Trevor Wheeler te meta en un laboratorio o qué? No va a perdonar que mates a una niña.

Méndez sonrió. Parecía que lo tenía todo pensado y seguramente así era.

—¿Me amenazas a mí con el boss? ¿Te crees que soy imbécil, rubita? Esta niña esconde muchos secretos. No voy a despacharla, la niña va a sufrir un accidente por estar de juerga donde no debe. Igual se cae de un andamio.

Lara abrió mucho los ojos. Así debían de haberla sacado del internado y llevado a la obra, usando el agujero del parque de las mamás. Habían espiado a Saray antes de planear aquello. Lo sabían todo sobre ella y sobre su relación. Era culpa suya que la niña estuviese ahí. ¿Sabría también lo del cuchillo?

Méndez se acercó al borde del muro, estrechando a Saray contra su cuerpo y amenazando con lanzarla al vacío. La niña intentaba gritar con la mordaza puesta, clavaba los pies en el suelo y forcejeaba con las ataduras de sus muñecas. Con las manos atadas en la espalda no podría agarrarse a nada.

—¡NO! —gritó Lara desesperada.

—Habla y todo acabará —dijo Méndez, acercándose un paso al borde.

El viento agitaba el cabello de Saray, haciendo que revolotease por su cara. Si trataba de lanzarse contra ella no llegaría a tiempo de impedir que la arrojase. Además, seguía teniendo el destornillador en su cuello.

—¡¡Para!! ¡¡Por favor!! ¡¡Hablaré si la sueltas!!

—No estás en posición de poner normas —gruñó Méndez sin moverse un ápice⁠—. Habla.

Desde abajo empezaron a llegar gritos aislados, como una discusión. Le pareció distinguir la voz de Carmen. Méndez se asomó un segundo y Lara se acercó un imperceptible paso lateral, acercándose un poco también al borde. Miró abajo, pero no alcanzó a ver nada. A lo lejos, las trabajadoras más cercanas habían dejado de trabajar y miraban hacia allí.

Méndez ignoró lo que ocurría abajo y volvió a dedicarle toda su atención.

—No te oigo hablar —le dijo empujando un poco más a la niña.

—¡Escucha, no sé lo que quiere oír Wheeler pero te diré todo lo que sé!

Méndez no respondió, solo esperó a que siguiese hablando. ¿Iba a contárselo todo? Lo que sabía no valía la vida de Saray, podía valer la suya o la de Méndez, pero no la de una niña.

—Diego Herrero es un policía. Estuvo infiltrado en Eternal Lab, persiguiendo a un asesino vinculado con la farmacéutica.

Méndez alzó las cejas, parecía bastante escéptica con sus palabras.

—¿Y qué hay de Emma?

Lara se mordió el labio.

—Es una científica de su plantilla, no sé por qué la buscan.

—¿Y ya está?

Lara asintió.

—¿Neta? —Méndez sonrió con suficiencia y se acercó otro poquito al borde⁠—. Intenta otra vez a ver si te creo.

—¡Es la verdad! —gritó Lara acercándose un paso, con las manos en alto.

El cuchillo escondido palpitaba al ritmo de los latidos desbocados de su pecho. En el acceso a los andamios que habían usado ellas para subir, la pelea estaba subiendo de intensidad. Varias trabajadoras se acercaban corriendo allí. Mendez se asomó por el borde, su cara reflejó preocupación.

—¡¡No mames rubita!! —gritó Méndez apretando los dientes. Parecía que empezaban a tener cierta prisa⁠—. ¡Esas pendejadas no valen las palizas que has aguantado!

—¡Es la verdad!

Méndez se acercó otro pasito al borde. Saray se aferraba con los dedos al mono blanco de su captora. El destornillador le había erosionado la piel y una gota de sangre manchaba el cuello del polo blanco del uniforme.

—¡Emma sabe hacer una vacuna! ¡Por eso la buscan! —⁠confesó Lara, desesperada.

Méndez apretó los dientes. No se lo creía. No se creía la verdad.

—¿Quieres que vaya con esa mierda a Wheeler?

—¡¡Es todo lo que sé!!

El jaleo que había abajo cambió de intensidad, se multiplicaron los gritos de mujeres. Había una pelea entre trabajadoras, una especie de motín.

Méndez se asomó de nuevo, nerviosa.

Saray levantó la cara hacia Lara y sus miradas se cruzaron, se hablaron. Se comprendieron de una forma casi mística. El cuchillo se lo había dado ella. Las dos sabían para qué estaban allí, lo harían juntas, solo tenía que distraerla un poco.

Méndez empujó a Saray hasta que la mitad de sus pies estuvieron asomados al abismo.

—¡Vale! ¡Vale! ¡Te diré la verdad! —gritó alzando las manos, el puñal seguía ardiendo en su espalda⁠—. ¡Me llamo Lara Ruiz y soy periodista!

Méndez alzó una ceja, con cara de asco e incredulidad.

—Estaba investigando a Eternal Lab —siguió Lara⁠—. Lo que descubrí es el secreto que guardo. No te va a gustar escuchar esto, pero es la verdad. ¡Eternal Lab causó la Eclosión!

No hubo reacción.

—¡Ahora suéltala, por favor!

—¡Eso es otra pendejada! ¡Y en caso de ser cierto no vale una mierda para el boss! —⁠gritó, por fin, cabreada.

—¡Lo sé! ¡Pero piénsalo! ¡Tiene sentido!

Lara avanzó un paso con las manos en alto. Méndez apartó el destornillador del cuello de la niña y lo usó para apuntarla, para amenazarla.

—¡No te acerques!

Era el momento que estaban esperando. Saray pisó con todas sus fuerzas el pie de su captora, el dolor hizo que se retorciera y gritase. La niña aprovechó para sacudirse como una trucha fuera del agua y se escurrió de entre sus brazos, alejándose del borde.

—¡Puta! —gritó Méndez. Rabiosa lanzó una patada contra Saray y le alcanzó en la pierna. Con las manos atadas, la niña trastabilló y cayó al suelo, rodando hasta impactar con un pilar. Se quedó allí tendida.

Era el momento de matar.

Agarró el mango ardiente, sediento de venganza. La vista se le nubló de pura rabia incontenible. Su brazo salió disparado junto con un alarido amazónico y la alcanzó donde pudo. El cuchillo se hundió en la espalda. Todos los gritos se fundieron en uno. El suyo, el de Méndez y el de todas las reclusas que estaban en tierra batallando.

Pinchó una vez más. Dos. Tres. Asestaba las puñaladas con la vista teñida de rojo, como si no existiese nada más.

La sangre le bañó la mano, caliente y viscosa.

—¡¡Muereeeee!!

Pero no lo hizo. Se dio la vuelta y el cuchillo escapó entre sus dedos, aún clavado en los riñones de su enemiga. La cara de Méndez estaba desfigurada por el dolor y la rabia, en lo profundo de sus ojos se veía la incredulidad, la sorpresa de que María Prado la hubiese engañado. Estaba tan perdida y extasiada en esa mirada que no vio venir el puñetazo, tan rápido como inesperado. Lara no pudo protegerse y le impactó en toda la cara, haciéndola retroceder, atontada. Un pitido se instaló en su oído y Méndez le regaló una patada en el estómago para alejarla. Cayó de culo al suelo, sin aire en los pulmones.

Tardó unos segundos en recuperarse. Méndez se retorcía tratando de sacar el arma de su espalda, pero no llegaba, el dolor al moverse se lo impedía. La sangre regaba el suelo mientras trastabillaba de un lado a otro. Tenía que rematarla.

Lara se levantó y cargó contra ella, pensando en tirarla del muro. Sus cuerpos impactaron uno contra el otro. Pesaba demasiado, no consiguió empujarla pero sí tirarla al suelo. El cuchillo se clavó más a fondo en su carne y su gritó desgarró todos los demás sonidos. Sus caras quedaron una frente a otra, ambas eran una oda a la demencia.

Estrelló el puño contra su cara con todas sus fuerzas.

—¡¡Que te mueras!!

Era como si el dolor no existiera y siguió machacándose los nudillos contra los huesos faciales.

—¡¡Qué te mueraaaaas!!

Los dientes crujieron al romperse.

—¡¡Qué te mu…!! —el grito de Lara enmudeció.

El dolor la atravesó desde la cadera hasta el ombligo.

Había olvidado el destornillador y ahora lo tenía clavado en un costado. Méndez sonrió con la cara ensangrentada y los dientes rotos, apretó el destornillador en su interior con las fuerzas que le quedaban.

Lara gritó. Dolía demasiado…

Entonces vislumbró el cuerpo de Joy, la toalla en la cara, la sangre escurriéndose por el sumidero. Había aguantado mucho dolor. Mucho. Todo gracias a Méndez. Era un talento. Podía ignorarlo.

Le arrebató el destornillador a Méndez de sus flojos dedos y se lo sacó de la cadera con un rugido de dolor, la sangre salió despedida como los disparos de una pistola de agua, empapando el mono blanco y el abrigo.

—¿Tú… vas… a matarme…? —dijo Méndez bajo ella. La sangre formaba un charco alrededor de su cuerpo.

—Ya lo he hecho.

Lara se incorporó sobre ella con dificultad, ignorando la herida que quizá la matase y que seguía empapando sus ropas con sangre caliente.

Arrastró a Méndez hasta el borde del muro.

Abajo había un montón de mujeres peleando unas con otras, algunas estaban tendidas en el suelo. Volaban las piedras y las armas improvisadas. Por lo que veía, estaban peleando las esbirras de Méndez contra las mujeres de Cuenca. Probablemente la entrega falsa y la captura de Carmen habían provocado el disturbio.

Aquello también era culpa suya.

Una pareja de soldados llegaba en ese momento con las armas en alto, gritando órdenes que nadie obedecía, hasta que dispararon al aire y por fin las mujeres empezaron a retroceder, soltaron las armas y se arrodillaron siguiendo las órdenes.

—¡¡Eeeeeeeh!! —gritó Lara desde lo alto del muro.

Todas las miradas se levantaron hacia ella. Ya tenía la exclusiva que buscaba. Usó todas las fuerzas que le quedaban para levantar a Méndez y tirarla por el borde. El cuerpo cayó con la cabeza por delante y coloreó la tierra ante la mirada atónita de cuantos estaban allí.

No pudo apreciar mucho más. Las piernas le fallaron y cayó al suelo. La vida se le escapaba por el costado. Algún otro tendría que escribir el final del artículo. Lara se quedó tendida en el cemento mientras la vista se le nublaba poco a poco y las nubes surcaban el cielo a toda velocidad. Desde abajo llegaban gritos inconexos. Ojalá pudiera ver la cara de las secuaces de Méndez delante del cadáver de su preciada líder.

Saray apareció en su campo de visión, arrodillada a su lado. Cogió a la niña de la cara con ternura, con su mano ensangrentada. Menos mal que estaba bien. Agradecía que sus últimos pensamientos no fueran para esos monstruos. La pequeña gritaba mucho, aunque no la entendía con la mordaza puesta.

Las lágrimas rodaban por las mejillas de ambas.

Eva Walls

La Verdad

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

El Hogar. Zona Hospitalaria.

Había siete guardias armados vigilando a las mujeres, muchas de ellas heridas, que se repartían por los bancos, las paredes y el suelo, con sus abrigos y monos blancos cubiertos de barro y salpicaduras de sangre. Se abrazaban unas a otras o llamaban a voces a los escasos tres médicos que había atendiendo a las más graves.

Por la puerta seguían entrando más.

—¿Qué ha pasado aquí? —preguntó Aya Atsugi, a su lado.

Eva no supo qué responder.

El doctor Knox llegó corriendo hasta ellos, cargado con dos bolsas de material que puso en manos de la joven japonesa sin preguntar.

—¡Haceos cargo! —ordenó Knox—. Silvia os dirá qué hacer.

Luego se volvió hacia Eva con urgencia.

—Bao me ha pedido que revises a todas las mujeres en busca de sufrimiento fetal. Ve llevándolas a Maternidad como consideres oportuno.

—De acuerdo pero ¿qué ha ocurrido? —le preguntó Eva.

—No tengo tiempo, estoy esperando a… —A modo de respuesta, las puertas del exterior se abrieron y entraron dos médicos empujando una camilla. En ella había tumbada una chica desmadejada.

Reconoció su pelo rubio nada más verlo.

—¡¡María!! —gritó Eva corriendo hacia allí.

La joven tenía las manos y la cara llenas de sangre. Una herida profunda en la cadera debía ser la causante de su mortecino tono de piel. Parecía más muerta que viva. La cogió de la mano helada. ¿Pero qué cojones había pasado?

—¡Apártese, Walls! ¡Hay que llevarla al quirófano, vamos! —⁠les gritó Knox a los otros médicos.

La camilla siguió su camino, seguida por todos los médicos excepto la doctora Silvia Beltrán y los recién llegados, a los que empezó a darles órdenes. Por la puerta seguían entrando mujeres heridas y soldados armados. Entre ellos vislumbró a Nico y a… ¿Saray? ¿Qué demonios…? Cada vez entendía menos. Corrió hacia su joven novio, que tenía la cara roja por el intenso frío exterior.

—Eva… —dijo Nico, sorprendido cuando ella le cogió del brazo—. Walls… —⁠añadió para ocultar la complicidad de su voz.

—Soldado, ¿qué es lo que ha pasado? —le preguntó ella.

Nico la apartó a un lado, lejos de oídos indiscretos.

—Las mujeres se han peleado en las obras del muro.

—¿Por qué?

—No estoy seguro, creo que cosas internas, rencillas. La chica rubia de la camilla ha matado a una y la ha tirado desde lo alto del muro.

Eva se llevó una mano al corazón.

—¿A… quién? —preguntó. Ya sabía la respuesta.

—Fabiola Méndez —confirmó Nico—. Las cosas se van a poner feas, Eva. Esto no va a gustar a los jefes. Tengo que seguir trabajando.

Eva asintió y su chico volvió al trabajo. Alguien tiro de su bata por detrás. Era Saray. La sangre le corría por la cara y tenía el pelo azabache apelmazado en torno a una herida en la cabeza.

—Dios mío, ¿estás bien? —le preguntó Eva arrodillándose frente a ella para examinar la brecha.

La niña asintió y se dejó hacer.

—¿Qué haces metida en todo esto? ¿Es por María?

Saray asintió otra vez, parecía un poco aturdida, asustada. En sus mofletes se habían mezclado sangre y lágrimas.

—¿Zabez zi zigue viva?

—La están operando, se salvará —le dijo intentando sonar segura de sí misma.

—Graciaz a Dioz, Jaime no me lo hubiera perdonado.

Eva sonrió por dentro. La herida no parecía de gravedad.

—A ti igual te tienen que dar un par de puntos. Ahora… Cuéntame qué ha pasado.

Saray tragó saliva, tenía cara de haber pasado mucho miedo, pero trataba de seguir mostrándose fuerte y resuelta.

—Me zecueztraron en el internado… Intentaron uzarme… —⁠dijo.

—¿Usarte? ¿Para qué? ¿Quién?

—Para amenazar a María y que lez contaze laz cozaz que zabía de fuera. Méndez y zuz amigaz.

Eva no acertó a responder. ¿Hasta dónde llegaba ese asunto?

—Méndez quería matarme y ella lo impidió, ze cargó a eza maldita puta en un dezcuido. ¡Por fin!

—No hables así —dijo Eva, en un acto reflejo del pasado.

—Anda ya, Wallz… Yo la ayudé a hacerlo, ¿zabez? Ze lo merecía.

Eso no podía negárselo, Fabiola Méndez era un bicho malo, muy malo. Era una mafiosa, la responsable de las torturas y de la muerte de Joy. Incluso de alguna forma era la culpable de que Jaime Ramos estuviera en los laboratorios. En cualquier caso, ¿en qué mundo loco vivían que le parecía correcto lo que le contaban? Saray no era más que una niña y estaba orgullosa de haberse cargado a una persona.

Bajó la vista de nuevo hacia ella y dio un respingo al ver su cara. Su vista se había quedado perdida en algún punto y un hilo de sangre le bajaba por la nariz.

—¡Saray! —la zarandeó, asustada, temiendo que tuviese alguna lesión interna en la cabeza.

La niña abrió la boca sin enfocarla.

—Eva Walls… Acude al punto de reunión… Al anochecer… Dieciséis cuarenta y cinco —⁠dijo. Era su voz, pero no ceceaba.

Tras decir eso, fue como si volviese a la realidad y sus ojos castaños la enfocaron de nuevo con normalidad tras un par de parpadeos.

—¿Saray?

—¿Qué paza?

—¿Qué acabas de decir?

—Que ze lo merecía —aseguró.

Eva la cogió de la cara y la escrutó. ¿Qué es lo que acababa de suceder?

—Digo después de eso —insistió Eva—. ¿Es un mensaje de… ellos?

—No he dicho nada, Wallz, me eztáz azuztando.

¿Acaso se hacía la loca? Si era así, la cría lo hacía condenadamente bien.

—Es que has…

De pronto estallaron gritos en la sala. Alguien había entrado por la puerta y la tensión ambiental había subido un doscientos por cien.

—¡¡Cállate zorra!! —gritó Mon, una mujer de enorme talla, voz de camionero y dieciocho semanas de gestación⁠—. ¡¡Esto no ha terminado, ¿entiendes?!!

—¡Se os ha acabado el chollo! —gritó otra mujer a su lado. Era una de las habitantes más recientes, a todas tendría que inseminarlas en los próximos días. Al fondo de la sala, algunas empezaron a levantarse con expresiones furibundas.

Eva se colocó delante de Saray.

Mon trató de atacar a la otra mujer, pero un soldado se interpuso.

—¡¡Quietecita Mon!! —gritó, asestándole un golpe en las costillas con la culata de un rifle.

La mujer gritó de dolor y frustración mientras las otras vitoreaban la agresión.

—¡¡Qué te jodan, Cózar!! ¡Traidores! —le gritó Mon al soldado⁠—. ¿Vais a salvarle la vida a esa puta rubia? ¡Es una asesina! ¡Ha matado a Méndez!

—Cierra el pico y asúmelo —le dijo el soldado encañonándola—. ¡¡Se han acabado las tonterías!! —⁠gritó para todas las demás.

La recepción volvió a quedarse en calma, todo lo en calma que podía estar una sala llena de mujeres que acababan de zurrarse con palos y piedras. Eva se quitó las gafas y se frotó los ojos. Estaban pasando demasiadas cosas. Tenía que poner su mente en orden, atender los asuntos uno por uno.

—Saray —dijo llamando la atención de la niña, que tenía la vista clavada en la trifulca⁠—. ¿Crees que pueden querer hacerte daño otra vez?

—No creo. A mí no. A María zin embargo…

—Nos preocuparemos por eso cuando tenga que volver al Centro. Ahora me preocupas tú.

—Eztoy bien, de verdad, con Méndez muerta nadie me hará daño.

—Pero descubrieron tu secreto, ¿no?

Saray se puso tensa.

—¿Qué zecreto?

—El agujero. ¿Cómo si no iban a llevarte a la obra?

—Ah, ezo… Bueno, ellaz no caben. Unaz me zacaron y otraz me recogieron al otro lado.

Eva asintió con gravedad.

—¿Y qué hay de tus amigas de fuera y de tus amigos de dentro? —⁠le preguntó muy bajito—. ¿Les dijiste algo de eso?

Saray negó con la cabeza enérgicamente.

—Zoy una tumba, ¿por quién me tomaz?

—Vale, vale, bien hecho, Saray, es que…

—Aún no tengo novedadez, pero eztán en ello… No debemoz hablar aquí.

Eva entrecerró los ojos y la analizó. No parecía que estuviese fingiendo o disimulando. ¿No acababa de decirle que se verían al anochecer en el punto de encuentro?

—¡¡Walls!! —escuchó que la llamaba Silvia desde el fondo, había urgencia en su voz. Estaba perdiendo mucho tiempo sin hacer nada.

—Tengo que ponerme a atender a las mujeres —⁠le dijo a Saray—. Asegurarme de que los bebés están bien.

—Claro, no hay por qué matarloz antez de tiempo —⁠respondió, dejándola con la boca abierta y yendo a sentarse en el suelo, junto a un radiador. Esa niña no era normal.

Eva se dio la vuelta para confrontar la realidad inmediata, había un pseudohospital de guerra delante de sus narices. Aun así, su cabeza estaba en otro sitio. Sus ojos volaron hasta el reloj, quedaban unas cuantas horas para la caída del sol. ¿De verdad iba a conspirar para arrebatarle un niño a Eternal Lab y sacarlo de El Hogar?

No perdía nada por escuchar.

Lo que más miedo le daba era que le gustase lo que le propusiesen.

Las dieciséis cuarenta y tres.

La galería del centro de mujeres estaba en completo silencio. El eco de las pisadas de Eva en dirección al parque de las mamás parecía sonar en estéreo.

Las mujeres con lesiones más graves se habían quedado en el área hospitalaria y las leves no armaban escándalo. Sin embargo, había muchos más guardias allí que de costumbre. Iba a haber muchos turnos dobles entre los soldados hasta que las cosas se calmasen. El problema era que muchos, como por ejemplo Nico, ya doblaban turnos para trabajar en la obra. El Hogar estaba empezando a tener problemas de personal.

En cualquier caso, esa era la parte menos espinosa. Tenían que dar gracias de que el incidente se hubiese saldado nada más que con la muerte de Fabiola Méndez y el embrión humano que llevaba dentro. María Prado había superado la operación y, de momento, su vida no corría peligro. De igual forma, había revisado a todas las mujeres que pudiesen haber sufrido algún problema con su gestación y ninguna mostraba síntomas de aborto. La empresa podía estar contenta, los retoños seguían creciendo bien agarrados en sus vientres de alquiler. Eso le había demostrado el doctor Bao cuando se lo explicó media hora antes, que lo importante de todo aquello era que no hubiese pérdidas en su gráfica trimestral. Qué asco.

Así que esa aversión era la gasolina que estaba usando para moverse hasta allí, para conspirar con los gemelos. Bueno, el asco y también la mano azul de Jaime en el cristal de su celda. El amor en los ojos de su abuelo Luis. La súplica en los de Saray. También la lección en los labios de María. «Tiene que ver con personas malas que hacen cosas malas. Si las buenas no hacemos nada, entonces somos como ellos».

Eva se plantó en el acceso al parque. Las luces de fuera estaban apagadas, la «hora de las mamás» había sido suspendida por el momento. Un guardia llamado Carrizo estaba de guardia en la puerta.

—Doctora —la saludó.

—Buenas noches —dijo Eva sin detenerse.

—¿Dónde vas? —le preguntó el hombre, interponiéndose⁠—. No hay niños hoy.

—Ya lo sé, necesito tomar el aire. Ha sido un día muy duro —⁠le dijo con intención.

—Hace mucho frío…

—Voy bien abrigada —dijo, amable pero autoritaria.

Carrizo se encogió de hombros.

—Vos misma —dijo y le abrió la puerta—. Tenés que volver antes de las ocho.

Antes de salir miró el reloj: las dieciséis cuarenta y cuatro. El frío en el exterior era intenso, entraba por la puerta como afiladas cuchillas.

—¡No creo que aguante ni media hora! —le sonrió.

—No escatime aire, doctora, hará falta en el futuro —⁠dijo el soldado, serio, cerrando tras ella.

La oscuridad se adueñó del parque cuando la luz de El Hogar lo abandonó. Sin farolas, ni risas, ni niños, ni juegos, el alegre parque de las mamás se había convertido en un parque como los del exterior, abandonado, gélido y siniestro.

Con la escasa luna que asomaba entre las nubes le costó orientarse y encontrar el árbol donde había quedado con Saray, el punto de encuentro.

Las dieciséis cuarenta y cinco.

El corazón empezó a bombear con fuerza. Ya había mantenido los nervios a raya demasiado tiempo.

—Eva…

—… Walls.

Eva dio un respingo y se giró. Había dos niños tras ella, apenas dos bultos negros cuyas cabezas rapadas reflejaban con timidez la luna. Sus ojos eran nada más que brillos mínimos en sus rostros oscuros.

—Gracias por acudir… —dijo uno.

—… a nuestra cita —dijo el otro.

—De nada… —dijo Eva—. ¿Cómo… cómo os llamáis?

—Oleg —dijo uno.

—Pável —dijo el otro.

—Vale, yo soy Eva… Bueno, ya lo sabéis.

Estaba muy nerviosa. ¿Por qué estaba tan nerviosa? Quizá por lo raros que eran, por su forma de hablar sincronizada, por la forma en que le habían pasado el mensaje… ¿Qué pintaban esos dos en las filas de Eternal Lab? Siempre se lo había preguntado. ¿Eran alguna clase de experimento de neurociencia?

Ahora se habían quedado mirándose el uno al otro sin decir nada. Eva tragó saliva.

—No sé qué decir… Saray… Saray me dijo que tenéis un plan.

—Así es —dijeron al unísono.

—Y… ¿vais a contármelo? —preguntó Eva.

—No —respondieron.

—¿No? ¿Cómo que no? —Eva no entendía nada. Si no se lo explicaban, ¿cómo esperaban que les ayudase?

—Perdonad chicos, pero creo que me estoy perdiendo algo y no tengo tiempo para secretismos ni juegos. ¿Qué pasa con el plan?

—El plan lleva… —empezó Oleg.

—… semanas escrito.

—No es tan complicado…

—… como parece —completó Pável.

—Pues explicádmelo porque no lo estoy cogiendo.

Los gemelos se miraron unos segundos.

—Lo que hay que saber…

—… es si quieres salvar a Jaime.

Eva alzó las cejas sin entender a dónde querían llegar.

—Estoy aquí, ¿no?

—Eso no nos dice nada —dijo Oleg.

—La Verdad es lo que importa —dijo Pável.

—¿La verdad? ¿Qué queréis decir?

Eva estaba empezando a pensar que estaba conversando con dos chalados que habían engañado a Saray con palabras y frases extrañas. ¿Y si todo se trataba de la fantasía de una niña enamorada?

—Necesitamos mirar… —dijo Oleg.

—… dentro de ti —terminó Pável.

Eva se asustó cuando sintió que los gemelos la cogían de las manos y las apartó por instinto, como si quemaran. ¿Qué querían decir con eso de mirar dentro de ella? ¿Acaso podían hacer algo así?

Los ojos de los gemelos brillaban en la oscuridad, hasta el reflejo de la luna era idéntico en sus pupilas.

—¿De qué coño va todo esto? O me explicáis las cosas o me largo de aquí —⁠dijo Eva, nerviosa. Le estaba empezando a dar mal rollo.

—Eva…

—… Walls…

—No vamos a…

—… hacerte daño.

—Solo queremos saber la Verdad…

—… la Verdad en tu corazón.

—¿La verdad sobre si quiero salvar a Jaime?

—Sí —respondieron.

—¿Por qué es tan importante?

—La respuesta a esa pregunta…

—… es obvia.

En realidad, tenían razón. En el plan de salvar a Jaime era esencial querer salvar a Jaime.

—Acepto eso, pero ¿para qué mirar dentro de mí? Es más, ¿qué demonios significa eso?

—No podemos explicarlo… —dijo Oleg.

—… con otras palabras —dijo Pável.

—¿De verdad podéis mirar dentro de mi cabeza? —⁠les preguntó.

Los gemelos se miraron de nuevo en la oscuridad, envueltos en el aura del vaho de sus respiraciones.

—Podemos hacer… —dijo Oleg.

—… muchas cosas… —siguió Pável.

—… pero no sin la Verdad.

—La Verdad es lo que importa —remarcó una vez más Pável.

¿A qué estarían haciendo referencia con eso de la verdad? ¿A su determinación a la hora de comprometerse con la causa?

—Si salvar a Jaime es lo que quieres…

—… nosotros te quitaremos el miedo.

—La situación es propicia.

—El momento es propicio.

Eva parpadeó un par de veces. No sabía qué pensar.

Los gemelos volvieron a cogerle de las manos y esa vez no les apartó. ¿Qué perdía por intentarlo? Negarse era no hacer nada, una excusa para la inacción, seguir en el cómodo bando de los malos.

—Vale, mirad dentro de mí —dijo—. Hacedlo.

Los gemelos se miraron entre ellos una vez más. Luego la cogieron con delicadeza de la punta de los dedos y el mundo, hasta ese momento negro, se fundió a blanco con un fogonazo. Sintió un vacío, una succión, fue como si le arrancasen la mente del cuerpo.

De pronto, ya no estaba.

Eva volvió en sí.

Seguía en el mismo sitio, en la oscuridad del parque de las mamás. Algo tibio le bajaba por el labio y se limpió con el dorso de la mano. Con la escasa luz parecía un borrón de tinta negra, pero era sangre que le bajaba por la nariz.

—¿Qué…? —preguntó, confusa.

No recordaba qué hacía ahí. ¿Cuánto tiempo llevaba fuera? Tenía el frío calado en la carne. Miró el reloj: eran las diecinueve en punto. La cabeza le hormigueaba y se sentía algo confusa, como si tuviese la mente revuelta. Una sensación parecida a la que había tenido a veces al levantarse, con un montón de sueños inconexos que despierta no conseguía encajar, pero que cinco minutos antes tenían todo el sentido del mundo. Las ideas vagaban por una bruma difusa y no conseguía atraparlas.

«Laboratorios…».

—Ah, sí… —murmuró, eso parecía correcto—. Sé lo que tengo que hacer.

Y era cierto. Todo estaba preparado.

Eva encaminó sus pasos hacia el Centro de Mujeres y luego a los laboratorios, como si fuese a trabajar en una de las estériles investigaciones que llevaba a cabo para Eternal Lab.

Su mente estaba clara y centrada.

No había miedo ni dudas.

Eva accedió al Nivel 1. En el pasillo E3 estaba la celda de Jaime. El niño estaba de pie mirando al suelo con los ojos cerrados, en alguna especie de trance. Eva no se detuvo, no se hizo preguntas y casi ni le miró. Siguió de largo.

Bajó hasta el Nivel 2, no había guardia de seguridad por los recortes de personal. Eva se detuvo en una consola para determinar la ubicación de la celda que buscaba. La encontró en el pasillo B1. Caminó hasta allí y la abrió con su identificación. No hacía falta nada más que eso para abrir cualquier cosa en los niveles 1 y 2, donde alojaban a sujetos no infectados y poco peligrosos.

Dentro de la celda estaba Luis Ramos, de pie, desnudo.

—Te estaba esperando —dijo él.

Entonces se abalanzó sobre ella y la empotró con la pared. Eva no hizo nada por defenderse, como si no le importase. Sus gafas salieron volando y el hombre le puso el antebrazo en el cuello, ahogándola contra la pared. Eva se dejó hacer, ignorando las alarmas de su cerebro. Había alguien al mando diciéndole que todo estaba bien, que la falta de oxígeno no era un problema.

—Sé lo que tengo que hacer —dijo Luis mientras Eva se desplomaba.

Jaime Ramos

Sé lo que tengo que hacer

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

El Hogar. Celda de laboratorio.

Jaime estaba de pie, con los ojos cerrados. Parecía muy tranquilo, pero el corazón le retumbaba en el pecho como si viajase a toda velocidad en un descapotable con la música a tope.

—Sé lo que tengo que hacer —susurró solo para sí mismo.

Tenía que parecer concentrado, hipnotizado, como cuando hablaba con ellos. Eso le habían pedido que hiciera sus amigos Oleg y Pável. Iban a cumplir la promesa que le hicieron el primer día que les conoció. «Vamos a ayudarte, Jaime», escribieron sobre una de las imágenes del test.

¡Le habían confirmado que sería hoy! Si todo salía bien, por fin saldría de esa estúpida celda, por fin sería libre otra vez. Confiaba en ellos al doscientos por cien.

La revelación fue unas horas antes, durante una sesión rutinaria de experimentos con el doctor Bao. Los científicos estaban frustrados porque había avanzado muy poco, pero era mentira. Había avanzado un montón, solo que no se lo había dicho a ellos. Podía hablar con los gemelos incluso sin máquina, sin guantes y sin estúpida tinta azul, aunque no solían hacerlo porque al rato le sangraba la nariz y no querían que Bao lo relacionase. Mantener el secreto era lo más importante. ¡Le costaba mucho contener la emoción! Ahora era como un superhéroe. Con el tiempo no solo había conseguido hablar telepáticamente con Oleg y Pável, a veces incluso conseguía atisbar lo que estaban pensando ellos de la misma forma que lo hacían los gemelos con él. Bueno, Jaime sentía como si se asomara en sus cabezas y ellos paseaban por la suya como «Pedro por su casa», incluso picoteaban en la nevera, por así decirlo. Lo sabían todo de él, le conocían mejor que Jaime a sí mismo. Era flipante. Sus amigos eran flipantes, las personas más inteligentes que había conocido nunca, más incluso que el abuelo. Y eran buenos. Fingían ayudar a Eternal Lab para protegerse del exterior, pero no estaban de acuerdo con las cosas horribles que hacían, nunca lo habían estado y especialmente tras la Eclosión. Y aunque su situación fuese distinta, le aconsejaron que hiciese lo mismo hasta que le pudiesen rescatar. Siguiendo ese plan habían estado semanas, tomando el pelo al doctor Bao. Tanto fue así que los gemelos se temieron que les pudiesen descubrir y tuvieron que dar algunos pasos para contentar al chino. Lo último que habían logrado de forma oficial era que Jaime recitase pasajes de un libro que los gemelos estaban leyendo. Aquello le gustó mucho a Bao, que parecía entusiasmado con las posibilidades de sus descubrimientos. Luego los gemelos le indujeron un desmayo, como siempre, para que Jaime pareciese al límite de su capacidad.

¡Si Eternal Lab supiese la verdad!

«Es el momento», dijeron Oleg y Pável en su cabeza. Era como si uno sonase por un imaginario auricular derecho y el otro por el izquierdo. La emoción le arrolló como un tsunami y casi se cae de culo. Tenía que seguir centrado…

Con los ojos cerrados y la cabeza gacha, Jaime levantó la mano al frente con teatralidad, con los dedos estirados como si agarrase una pelota invisible. Le habían dicho que tenía que parecer como si controlase mentalmente a alguien y no se le ocurría otra cosa.

Así estuvo minutos o segundos, no estaba seguro, pero se le hizo eterno. No sabía lo que iba a pasar después.

Y entonces la puerta de su celda se abrió y Jaime levantó la mirada. Al otro lado estaba la última persona que esperaba ver. El mundo se detuvo.

—¡¡¡Abuelo!!!

Olvidó lo que estaba haciendo y se lanzó sobre Luis. Cayeron de rodillas y el abu le abrazó con todas sus fuerzas. Fue muy raro porque los dos estaban desnudos pero le daba igual. Nadie abrazaba como el abuelo Luis. Era como si el amor entrase a raudales por su piel.

—Hijo mío —murmuró el hombre sin soltarle un segundo. Parecía que lloraba.

Jaime también lloraba, lloraba tanto que casi convulsionaba. Los gemelos intentaban hablarle al fondo de su cabeza, pero no había sitio para ellos en ese momento.

Fue el abuelo Luis quién se separó de él, cogiéndole de los hombros con firmeza.

—Hay que irse de aquí, Jaime —dijo levantándose⁠—. No tenemos mucho tiempo.

Jaime le miró con los ojos enrojecidos, se frotó la cara, recuperando la respiración. ¡El rescate! Su mente se reactivó y empezó a darse cuenta de muchas cosas. El abuelo llevaba algo en la mano, una tarjeta con la foto de la doctora Walls. También le había empezado a caer una gota de sangre desde la nariz. ¿Eso significaba que Oleg y Pável habían hablado con él? Contuvo el impulso de preguntarlo, sabía que jamás debía nombrarles en voz alta.

«Sigue a tu abuelo, Jaime. Él sabe lo que tiene que hacer», dijeron en su mente.

Así lo hizo. El abu parecía un poco ido pero concentrado a la vez y le hacía señas para que le siguiese por el pasillo de celdas del laboratorio. Llegaron hasta una puerta metálica con un lector de tarjetas a la derecha. Luis se detuvo delante y esperó que le alcanzase.

—Quédate aquí e impide que se cierre —dijo antes de aproximar la tarjeta de la doctora Walls al lector.

La puerta se abrió.

Al otro lado había una amplia sala con muchas salidas, un guardia armado estaba sentado en una banqueta alta. Se giró cuando la puerta emitió un pitido y su cara se desencajó cuando vio al anciano desnudo corriendo hacia él. Jaime no pudo apartar la vista: el abuelo saltó sobre el soldado antes de que este pudiese echar mano de algún arma y le tiró de la banqueta, cayendo sobre él. El tipo lanzó un grito, rápidamente silenciado cuando le agarró del cuello. Los músculos del abuelo estaban tensos bajo su piel apergaminada, llena de lunares, arrugas y costras. Usó todas sus fuerzas para retener al soldado debajo suyo. En la sala solo se escuchaban las extremidades del ahogado convulsionando contra el suelo. Jaime contuvo la respiración, asomado por la puerta, con la mano en el sensor. Cuando el tipo perdió energía, el abuelo empezó a golpearle la cabeza contra el suelo de mármol. Sonaba como si chocara un coco contra una roca. Al final se escuchó un crujido y la sangre formó un charco bajo la cabeza.

El abuelo se incorporó con las manos teñidas de rojo, recuperando la respiración. Parecía un monstruo.

—¡Vamos! —le dijo a Jaime. Cogió el rifle del soldado y se lo echó al hombro, la pistola se la quedó en la mano mientras corría hacia una puerta, a la derecha.

Jaime le siguió. Tomaron un pasillo con tuberías rojas por el techo. El abu se detuvo a echar un vistazo en una puerta abierta. Esperó un segundo y la cruzaron a toda velocidad. Dentro había personas con bata trabajando pero no les vieron al pasar. Al final del pasillo abrieron otra puerta que daba al descansillo de unas escaleras. Allí el abuelo se detuvo, agarrándose a la barandilla. Se limpió la sangre que le caía del labio con el antebrazo.

—¿Estás bien, abu? —le preguntó Jaime. Parecía a punto de desmayarse, era muy mayor para andar por ahí corriendo.

De pronto, una alarma empezó a sonar en el edificio. El corazón de Jaime empezó a latir aún más fuerte. ¡Ya les habían pillado!

—¡Tenemos que seguir! —dijo el abuelo—. ¡Rápido!

Empezó a descender los escalones tan aprisa como podía. Bajaron al menos tres plantas sin salir del descansillo. Abrieron otra puerta y la cruzaron: otro pasillo con más puertas. Siguieron corriendo. Jaime estaba ya totalmente perdido pero el abuelo parecía saber muy bien a dónde iba. Por fin se detuvo en una puerta y la abrió, resultó ser una pequeña despensa. Había un montón de estanterías llenas de cajas de cartón.

—¡Por aquí! —dijo corriendo al fondo de la sala.

Empezó a tirar de la estantería hasta separarla de la pared. Jaime se asomó y descubrió una apertura cubierta con una rejilla metálica. El abuelo se arrodilló frente a ella y tiró con todas sus fuerzas hasta sacarla, estaba preparada para que pudiese abrirse. Del interior sacó una mochila y un uniforme del internado, botas y abrigo incluidos. ¡Hacía tanto que no veía esas ropas! Eso le transportó hasta Saray, los gemelos le habían dicho que ella formaba parte del plan. ¡Tenía tantas ganas de verla!

—Vístete —dijo el abuelo, sacándole de la empanada.

—¡Sí!

Se vistió a toda prisa mientras Luis vigilaba la puerta, arma en mano. La alarma seguía sonando, lejana.

—¡Ya estoy!

El abuelo corrió hasta él, sacó una linterna de la mochila y se la puso en las manos, antes de cerrarla metió dentro la pistola. Por último, le dio un abrazo rápido y le manchó el abrigo con la sangre que le cubría.

—Vamos —dijo el abuelo, invitándole a entrar por el agujero⁠—. Tú primero.

Jaime se agachó y pasó de cuclillas al interior del pasadizo. Iluminó con la linterna y vio que medio metro más adelante el agujero descendía por unas escaleras de mano.

¡CLONK!

El abuelo cerró tras él, desde fuera.

—¡Abu! —gritó Jaime, dándose la vuelta como podía⁠—. ¿Qué haces?

La cara de Luis apareció por la rejilla metálica.

—Yo debo quedarme aquí —dijo. Apenas podía verle la cara.

—¡No! ¡No! ¡¿Qué dices abu?! ¡Cabes por aquí! —⁠Jaime se dio la vuelta y empujó la rejilla.

El abuelo lo impidió al otro lado.

—¡No seas idiota, abuelo! —gritó Jaime dando puñetazos al metal.

—¡Escúchame, Jaime! —le suplicó Luis—. ¡Tienes que irte ya! ¡Tienes que correr mucho!

—¡No me iré solo! —chilló Jaime. No quería estar solo otra vez, se negaba a creer que tenía que separarse de su abuelo ahora que se habían encontrado. ¿Qué mierda de rescate cruel era ese?

—No hay escapatoria para los dos, hijo mío —⁠dijo Luis, incapaz de contener la emoción—. Si voy contigo nos cogerán a los dos. No puedo correr tanto, Jaime.

—¡No, abu! ¡Sí que puedes! ¡Te ayudaré!

El abuelo dio un golpe a la rejilla que le asustó y le hizo caer hacia atrás.

—¡¡Márchate ya, Jaime!! —bramó—. ¡Te lo ordeno!

—¡Nooo! ¡Nooo! ¡Nooo!

Las lágrimas le asediaban los ojos otra vez. No encontraba palabras para hacerle entender al abuelo que debían irse juntos.

—Tienes que ser valiente. Vete de aquí, huye, aléjate, encuentra un grupo de buenas personas con las que vivir —⁠dijo el abuelo—. Tienes que hacerlo por mí, por tus padres, por tu hermana.

Jaime le miró a través de las lágrimas, sorbiendo mocos.

«Es hora de despedirse», dijeron los gemelos en su cabeza. Se negaba a hacerlo.

—¡Por favor, Jaime! ¡¡Tienes que salir de aquí YA!! —⁠rogó el abuelo.

Jaime miró atrás, al oscuro túnel. No quería volver a la celda, al encierro. Eso le mataría. La verdad era que deseaba la libertad por encima de todo.

—Te quiero, abuelo —dijo, poniéndose la mochila.

Supo que le oyó porque le escuchó llorar mientras bajaba los peldaños.

—Yo también, hijo mío —dijo cuando ya no podía verle.

Oyó cómo movía la estantería de nuevo a su sitio y luego sus pasos alejarse y salir de la sala.

Jaime llegó al final de la escalera. Había bajado los peldaños casi sin ser consciente de ello. De hecho, cuando saltó al suelo de un tosco túnel de cemento que parecía una mina, supo que fueron Oleg y Pável los que le habían «movido».

Arriba empezaron a escucharse disparos lejanos.

«¡A la derecha, corre Jaime!», le espolearon los gemelos.

Con la linterna en la mano echó a correr por la oscuridad, no se veía nada por delante ni por detrás, el sonido de la alarma y los disparos se perdió en la distancia. Sus piernas volaban por encima del cemento, la sensación de libertad fue increíble. ¡Cuánto había deseado poder correr otra vez! Aun así, llegó un momento que tuvo que pararse a descansar. Apoyó los brazos contra un pilar, recuperando la respiración. El frío se estaba haciendo más intenso y el vaho formaba volutas por su cara sudorosa. Sintió que le sangraba la nariz. Las gotas se deslizaron hasta el suelo, formando dos pequeñas manchas redondas.

«Ya queda poco, Jaime. Aguanta», dijeron Oleg y Pável.

—Voy… «sobrao»… —jadeó. Ellos sabían que era mentira.

Otra vez a correr. La mochila le golpeaba la espalda con cada zancada, las piernas le hormigueaban y los pies protestaban por el roce de las botas nuevas. Tuvo que parar cuatro o cinco veces más. Estaba seguro de que llevaba kilómetros corriendo. En el colegio una vez corrieron tres y no fue ni de lejos tan duro como eso. Durante muchos tramos, era como si no existiese nada, simplemente corría en la negrura de la mina, desgarrando sombras con su linterna danzarina. Oleg y Pável le animaban y le aliviaban el dolor.

Por fin vislumbró el final del túnel, que terminaba como había empezado, con unas escaleras de mano. Casi se desmayó al llegar, agarrado al primer peldaño. Recuperó el resuello durante al menos un par de minutos.

«Jaime», dijeron los gemelos justo en el instante en que levantó la cabeza, un poco recuperado.

Ellos, de pronto, estaban allí, los tenía delante. No necesitaba iluminarlos con la linterna, su imagen era perfectamente nítida.

—¡Chicos! —les dijo.

Ambos sonrieron, su sonrisa mitigó las dudas y las preocupaciones, también alejó de su mente al abuelo.

—Jaime Ramos… —dijo Oleg.

—… escúchanos —dijo Pável.

—Cuando subas las escaleras…

—… encontrarás una escotilla.

—Y cuando la abras…

—… Eternal Lab sabrá dónde estás.

—Estarás fuera de El Hogar…

—… y tendrás que correr otra vez.

—No te preocupes por tus huellas…

—… sigue los postes de electricidad.

—Luego hacia el oeste, por la carretera…

—… encontrarás una casa.

—Debes esconderte…

—… y no dar señales de vida.

—Espera una semana antes de moverte.

Jaime levantó la mano para interrumpirles, grabando toda la información en su cabeza.

—¿Y Saray? ¿Nos encontraremos ahí?

—Saray se queda… —dijo Oleg.

—… en El Hogar —dijo Pável.

Jaime abrió mucho los ojos.

—¡No puede ser! ¡Me dijisteis que ella era parte del plan! —⁠les gritó. ¿Por qué el mundo se empeñaba en dejarle solo?

—Y ha sido… —respondió Oleg.

—… parte indispensable… —añadió Pável.

—Pero… —protestó Jaime.

Las dudas desaparecieron de su cabeza y abandonó la queja.

—Sentimos…

—… haberte engañado.

—Debes marcharte. Mucha gente…

—… ha puesto su vida en peligro.

—¿Mucha gente? —preguntó Jaime.

¿Cuánta gente había participado en su rescate? ¿Se habían jugado la vida? Los gemelos respondieron a las preguntas que no formulaba.

—Todo lo que ha ocurrido estaba en sus corazones, Jaime Ramos —⁠dijo Oleg.

—No debes preocuparte por ellos. La Verdad es lo que importa —⁠añadió Pável.

Los gemelos se movieron al unísono y colocaron cada uno una mano en su hombro.

—Debes dejarlo todo atrás.

—Se lo debes.

Jaime tragó saliva y miró arriba. Los peldaños hacia la libertad se perdían en la oscuridad. La ansiaba.

Los gemelos sonrieron de nuevo y se desvanecieron en el aire.

El cerebro dejó de picarle, fue como si le abandonaran.

—Sé lo que tengo que hacer —murmuró.

César Torres

Delante de sus ojos

Ciento cuarenta y un días después de la Eclosión

Parque Natural de Sierra Nevada. Granada, Andalucía.

César estaba sentado sobre una piedra, disfrutando de los rayos del sol mientras le daba vueltas con la mano a los pedales de una bicicleta puesta del revés. El cuadro de aluminio, la cadena y los piñones estaban cubiertos de sangre y restos adheridos de carne y vísceras. La rueda delantera estaba destrozada e inservible. El artífice del improvisado tunnig macabro estaba ahora tirado con el cráneo reventado a batazos en una cuneta, donde lo encontró atrapado entre la vegetación, medio cubierto de nieve y enredado con su bici, víctima de algún ataque semanas atrás. Pero lo que le había llamado la atención del ciclista zombi era la dinamo que llevaba en la rueda trasera, con conexión USB para cargar teléfonos móviles… o un aparato de rastreo robado a una farmacéutica maligna.

Además de energía, las pertenencias del desdichado le habían aportado también una bebida isotónica, medio paquete de galletas, una lata de pimientos asados, una caja de antibióticos de amplio espectro y dos pares de calcetines limpios, que era lo que más ilusión le había hecho. El resto estaba pasado o no lo necesitaba.

El viaje estaba siendo muy largo y aún más duro, llevaba más de un mes cruzando medio país, casi siempre a pie. Un país desolado, sangrante, sembrado de cadáveres y basura, congelado por el invierno más duro que jamás hubiese visto. La llegada de la primavera no debía estar tan lejos, pero el clima parecía no enterarse. Incluso aunque no había parado de viajar hacia el sur, la lluvia, la nieve y las heladas le habían acompañado. Los días soleados como ese eran escasos y preciosos. Ya no se trataba solo del frío, del que más o menos uno se podía proteger, el problema era que moverse, cazar o pescar eran tareas que con ese temporal se complicaban a veces hasta el punto de volverse imposibles. Para los grupos sedentarios, la ganadería o la agricultura tampoco debía de estar siendo fácil. Y para colmo, los alimentos de larga duración manufacturados en el glorioso pasado eran cada vez más escasos, a cada minuto que pasaba algo caducaba en algún sitio. El precio de la supervivencia era cada vez más caro, la selección natural era una hija de puta.

Las señales de vida que había encontrado en su viaje eran escasas. Algún fuego aislado en algún pueblecito o entre las montañas y un par de pequeños grupos itinerantes, aunque había tomado la determinación de no acercarse a ninguno. No quería arrastrar a más gente a su espiral de muerte. Tampoco se veía con fuerzas de convencer a nadie de que le ayudase ni de enfrentarse a personas hostiles. Hasta que no encontrase El Hogar, no se preocuparía del futuro, no trazaría planes. No podría soportar otra vez que sus esperanzas se dinamitasen.

César dejó de pedalear con la mano y miró el aparato de rastreo. Diez por ciento de batería. Quitó el aparato del conector y puso un móvil en su lugar. La carga del rastreador tendría que ser suficiente, en teoría estaba ya muy cerca, aunque hacía días que no podía encender el chisme y puede que se hubiese desviado. El aparato no funcionaba como un GPS clásico y solo le indicaba la posición del localizador respecto a la suya propia, pero no le sugería qué ruta tomar ni le indicaba qué obstáculos encontraría. En ese sentido, saber qué camino seguir le estaba resultando muy complicado, gracias a Dios que Luis más o menos le enseñó cómo hacerlo antes de que se separasen, antes de que se sacrificase para darle esa oportunidad. En cualquier caso, muchas veces dependía de encontrar un mapa detallado de la zona, información que casi siempre iba recogiendo de mapas de carreteras, mapas turísticos y carteles que fotografiaba con el móvil. Aún con todo, siempre tenía que improvisar por docenas de motivos: puentes o túneles caídos, terrenos impracticables, tormentas de nieve y, sobre todo, los muertos. Nunca se sabía de dónde podía salir un grupo rabioso.

Ahora que estaba solo era mala idea enfrentarse a más de dos. Ya no contaba con el rifle, se quedó sin munición y lo abandonó para quitarse peso, pero tenía una pistola con un cargador y el bate de baseball que encontró en la casa del hacker donde conoció a Juan. A los muertos intentaba evitarlos a toda costa y eso le obligaba a dar muchos rodeos, pero el sobreesfuerzo siempre merecía la pena. Había pueblos enteros donde los zombis seguían viviendo, anclados en sus recuerdos, infestando calles y casas, al acecho de un superviviente incauto. A veces los observaba. Los veía sentados en sillas en el porche de sus casas, en la barra de un bar mirando una televisión apagada o cubiertos de nieve esperando un autobús que nunca llegaría. Era estremecedor. En un chalet a las afueras de un pueblo se encontró un niño muerto intentando pasar las páginas de un cuento con la mano que le faltaba. Le resultó muy duro darle misericordia. A veces se parecían tanto a las personas…

Y suponía que la falta de contacto humano de verdad le hacía verlos así. Echaba de menos a la gente. A veces se preguntaba qué habría sido de Raquel y los demás, de la extraña Profeta. Ni siquiera tenía la radio para consolarse. Por eso ya nunca pensaba mucho en nada, todo era demasiado triste.

El móvil marcaba el cincuenta por ciento de batería, suficiente. Dejó de pedalear con la mano y estiró el brazo, dolorido. Luego sacó una botella de entre las ropas de abrigo que llevaba puestas y dio un trago a la nieve derretida por su calor corporal. Estaba abusando de ese sistema y, para complicarlo todo un poco más, estaba teniendo problemas estomacales por las bacterias. Pero bueno, mientras la deshidratación no acabase con sus fuerzas, no era nada que no pudiese solucionar con papel higiénico.

César se puso en pie, se desentumeció y encendió el aparato de rastreo.

Treinta y siete kilómetros.

El corazón le dio un vuelco y la sangre se le calentó en las venas, recuperando de su parte más oscura la rabia que había estado guardando para Eternal Lab. Estaba a unas horas de encontrar El Hogar, de llegar por fin al cerebro de la farmacéutica. Levantó la mirada por encima de los árboles. Las cumbres blancas de Sierra Nevada se recortaban contra el azul del cielo. Tomó aire y se tranquilizó. Treinta y siete kilómetros podían ser un mundo. Dependiendo de dónde estuviese ubicado el complejo, puede que tuviese que atravesar montañas y no estaba preparado para eso. Además, le gustaría poder observarlo de lejos antes de acercarse demasiado, era más que probable que Eternal Lab vigilase los alrededores de su fortaleza secreta. Aún quedaba mucho por hacer. Se esforzó por mantener la rabia a raya, como había hecho desde que intentó suicidarse. La caída era más baja cuanto menos subiese.

César se echó la mochila al hombro y empezó a andar.

Caminó durante todo el día, sin preocuparse por nada más que por los muertos y, de pronto, sucedió.

«Lo rodean altos muros, hay electricidad, granjas, invernaderos, agua en abundancia, una mujer para cada hombre y un plato caliente tres veces al día».

No veía las mujeres ni los platos calientes pero sí todo lo demás. Estaba ahí, al salir de una arboleda en lo alto de una colina, en frente suya.

Había llegado a El Hogar.

Estaba en la falda de la montaña vecina, un complejo enorme, por lo que se veía desde ahí, rodeado casi por completo de altos y robustos muros que surgían entre los árboles como colosos. En el interior se distinguían granjas e invernaderos, barracones, un depósito de agua, un edificio principal que se levantaba varias plantas del suelo… Y eso era solo lo que veía. En la montaña había sitio para molinos de energía eólica y placas solares, también campos de cultivo y prados con ganado. Todo estaba cubierto de nieve, el invierno debía de estar haciéndoles pupa.

César buscó otro punto cercano desde el que poder observar más de cerca. Trepó por unas piedras y volvió a asomarse. Desde allí vio toda clase de vehículos militares, varios helicópteros e incluso un tanque. Él tenía un bate. Ya se preocuparía por eso.

También le llamó la atención ver vehículos especializados de construcción y grúas. Parecía como si estuviesen levantando nuevos muros en la parte de atrás, cerca de la montaña, en el pequeño tramo que quedaba entre sus dominios y el terreno escarpado. Nadie en su sano juicio iniciaría un ataque desde ahí, pero sus razones tendrían. Podía haber cientos de personas viviendo ahí, puede que miles.

Se ocultó tras la piedra y se quedó sentado, con la espalda recostada sobre su mochila. Tembló de frío y se estremeció, viendo el vaho escapar entre sus labios. ¿Cómo esperaba tener una oportunidad de derrotar a Eternal Lab? Era imposible. No quería verlo, por eso no quería pensar en ello.

Sacudió la cabeza y encendió el localizador. Estaba solo a siete kilómetros, pero había algo raro: le estaba indicando otra dirección que no era la de El Hogar, el cual estaba justo a su espalda.

—¿Cómo es posible?

El localizador estaba a pocos kilómetros del complejo, pero no dentro del mismo. César hizo memoria. Alguien lo encendió tras días de inactividad, después de que se llevasen a sus amigos. Puede que dentro de El Hogar ese chisme no funcionase. Puede que lo hubiesen sacado. ¿Qué significaba eso? ¿Y si Luis…?

César se puso en pie de golpe y echó a correr.

Trescientos veintidós metros. Se había ido alejando de El Hogar para acercarse al localizador. Bajó la montaña y se internó en el valle, hasta los terrenos de una urbanización cercana. El exterior no mostraba señales de vida, pero los muros y vallas que rodeaban el lugar eran bastante seguros. Tampoco esperaba que quedase nadie vivo anunciando su presencia tan cerca de El Hogar y Luis Ramos menos. Rodeó parte del complejo hasta dar con un punto fácil por el que saltar dentro. Aterrizó en un terreno baldío, no muy lejos de un pequeño parque con columpios y de una glorieta con una gran fuente central sin agua. En una torre de electricidad tenía su nido una cigüeña, el animal le miraba desde lo alto, casi se podría decir que extrañada de verle.

El lugar parecía desierto a primera vista. Pese a todo, César caminó con el bate preparado por lo que parecía una urbanización de gente con pasta. Las calles eran enormes, llenas de árboles perfectamente alineados, bancos, papeleras y fuentes. Hasta que llegó la Eclosión, tenía pinta de haber sido un sitio muy cuidado y exclusivo. Los carteles de las esquinas no anunciaban las calles sino cosas como los restaurantes cercanos, el complejo Sport&Spa o el campo de golf. César se fue internando poco a poco hacia el centro de la miniciudad, y seguía sin ver signos de que hubiese muertos o batalla contra ellos. Lo que hubiese pasado en ese sitio no parecía tener relación con el virus.

Estaba a punto de doblar una esquina cuando escuchó algo al otro lado: un arma amartillándose. Con el corazón en un puño, César se llevó la mano a la pistola, pero antes de que consiguiese desenfundarla una mujer salió de la esquina apuntándole a la cara con un revólver. Iba muy abrigada y llevaba la cara tapada con una gruesa bufanda.

—¡¡No te muevas!! —le gritó—. ¡¡Esa mano!!

«¿Qué coño…?».

César puso las manos en alto, muy despacio, una aún sujetando el bate.

—¡Suelta eso! ¡Vamos!

Un hombre surgió tras la chica, con el rostro cubierto por un pasamontañas. Llevaba una katana en las manos. Le rodeó amenazándole con ella.

—No busco problemas.

—Suelta el bate.

—Vale.

Obedeció y dejó caer el arma sobre la nieve, donde se quedó medio enterrada. El chico le colocó la katana sobre el hombro con delicadeza.

—De rodillas —ordenó, empujándole hacia abajo con el filo.

César se arrodilló de mala gana. La mujer no dejó de apuntarle mientras el otro le quitaba la pistola de la funda, sin apartar la espada de su cuello. Estaba a merced de esa gente.

Entonces escuchó pisadas sobre la nieve. Alguien más se acercaba y miró de reojo, con la esperanza de ver a Luis. Otro hombre con el rostro cubierto se acercaba desde el final de la calle, pero seguro que no era el anciano.

Intentó pensar a toda prisa un plan para salir de esa, pero lo faltaban datos. ¿Quién era esa gente y por qué vivían tan cerca de El Hogar? ¿Por qué estaba allí el localizador? ¿Sería buena idea ser sincero o preguntar por Luis? ¿Y si eran de Eternal Lab? No era descabellado pensar que podían desplegar tropas por esa urbanización de vez en cuando o incluso tenerla de forma continua bajo vigilancia. Parecía un buen lugar en el que un grupo de supervivientes podía refugiarse.

—¿Qué haces aquí? —preguntó la chica.

—He venido buscando refugio.

Antes de que alguno pudiese decir algo, el tipo que llegaba les interrumpió.

—Sasckia, Xavi, tranquilos.

El mundo se detuvo.

—Conozco a este chaval.

La cara de César mutó de la incredulidad al odio conforme se giraba para mirarle. Esa voz… Esos ojos azules…

Era el traidor que les vendió a Eternal Lab, el que delató a Juan, el que usó a Laura como escudo humano… El que se lo había quitado todo. Estaba allí, delante de sus ojos: Thomas Careghan.

El hombre se quitó el pañuelo de la cara y la rabia dominó a César.

—¡¡¡Hijo de puta!!! —Apartó de un golpe la katana del sorprendido chico y se escapó de su alcance rodando por la nieve. Un segundo después se estaba tirando contra Tobias, Thomas o como pollas se llamase, puños por delante, pensando solo en matar.

El hombre no se asustó, ni siquiera se inmutó. Lo esperaba. Desvió su puño de forma experta con el brazo izquierdo mientras que con el otro le agarró de la mandíbula, hundiéndole los dedos bajo los pómulos con un hábil movimiento. Luego completó la llave: le combó el cuello hacia atrás y de un fuerte y preciso empujón le golpeó con la palma en la mandíbula.

César cayó fulminado sobre la nieve como si le hubiesen desconectado, deshabilitado por completo.

Valeria Rojo

Uno

Diez minutos después de la Eclosión

Laboratorios Centrales de Eternal Lab.

Gritos de terror. Gritos de dolor. Luces danzantes en la total oscuridad. Salpicaduras de sangre. Batas blancas teñidas de rojo. Cuerpos desgarrados, convulsionando en el suelo o en pie contra natura. Dientes y uñas. Desde algún lugar llegaba el sonido de disparos.

Imposible registrar tanta confusión.

—¡¡Niña!! ¡¡Despierta!! —Geneviève le abofeteó en la cara⁠—. ¡Tenemos que salir de este sitio!

Valeria salió del shock, su mente se recuperó pero el caos seguía allí. El virus se había descontrolado, los especímenes escaparon del cautiverio, contagiando a todo el personal. Ya no había remedio, se multiplicaría de manera exponencial por los casi setecientos trabajadores del edificio. El Foro era una olla a presión, la planta baja donde convergían todas las escaleras era el primer círculo del Infierno. En los balcones de todas las demás plantas cundía el pánico entre flashes de móviles. Los muertos subían las escaleras como mangostas, buscando nueva carne que devorar e infectar.

«¡Tenemos que salir de este sitio!».

—¡¡Por aquí!! —le gritó a Geneviève echando a correr en dirección a las escaleras de bajada.

—¡¡¿Estás loca?!! —gritó la mujer.

«¿Estás loca?».

Una planta más abajo estaba su puesto de trabajo. La vacuna de Emma estaba junto al microscopio. Si el virus había escapado, esa probeta podía ser la única salvación. No resistiría que la despedazasen, pero al menos un mordisco no acabaría con ella y le traía sin cuidado lo que hiciese esa mujer. No se detuvo a discutir, simplemente siguió corriendo y luego escuchó los tacones tras ella.

Geneviève la alcanzó en el acceso a su zona. La puerta de seguridad estaba abierta y sin guardia. Casi todos sus compañeros habían salido al Foro, discutían unos con otros, nerviosos y aterrados. Muchos sabían de verdad de lo que estaba ocurriendo. Los ignoró a todos y cogió el pasillo hasta los laboratorios, bajo la escasa iluminación de las luces de emergencia, que parecían haberse recuperado.

—¡¿Qué estamos haciendo, niña?! —preguntó Geneviève⁠—. ¡Tenemos que volver con Hart! Él nos sacará de aquí.

—Él nos sacará de aquí.

Valeria cogió su bolso y recogió sus cosas a toda prisa. Con disimulo, metió también la probeta que contenía la supuesta vacuna. «Espécimen 977. LCR. Ext 2 post VA». Recordó la falsa etiquetación como si la pudiese leer. Puso el modo linterna en el móvil y corrió hasta el final de la sala, donde había un pequeño botiquín anclado en la pared. Lo vació en el bolso a manotazos, aunque lo único que le interesaba de verdad eran las inyecciones intramusculares.

—¡Eso no te va a salvar, niña! —gritó Geneviève, empezando a desesperarse. Se equivocaba.

—Eso no te va a salvar, niña —repitió, luego le enchufó el flash en la cara⁠—. Me llamo Valeria. Y si quieres volver con Hart y Peña tendrás que bajar al primer piso, los informáticos están ahí.

—¿El primer piso? ¡Esas cosas ya estaban ahí!

«¡Esas cosas ya estaban ahí!».

Val se mordió el labio antes de hablar.

—Mira, Geneviève, este edificio no va a abrirse. Si lo hace, el virus escapará a las calles y se extenderá por el resto de la ciudad y del mundo. Es mejor que eso no ocurra. Lo único que podemos hacer es escondernos y esperar que el mundo exterior encuentre una forma de sacarnos.

—¡El mundo exterior arrasará este lugar con fuego y lo cubrirá con cemento!

Valeria repitió la demoledora frase. Puede que ella tuviese razón, pero ¿qué otra opción tenían? Pensaba esconderse en las cocinas, donde tendrían comida, agua y un acceso cercano que se usaba para descargar mercancías. Si el hacker estaba tan loco como para abrir las salidas, podría escapar por ahí. El único problema era que los muertos ya hubiesen tomado el lugar. Las cocinas estaban en la planta baja y la planta baja era una locura.

—Es mi plan, si no te gusta busca uno para ti.

Dicho eso, salió corriendo por un pasillo hacia las escaleras más alejadas del Foro, por donde seguían llegando gritos y disparos. Cuando abrió la puerta, descubrió que no había sido la única con esa idea: las escaleras estaban llenas de gente desesperada. Una planta por debajo, un hombre golpeaba un extintor contra los cristales sin conseguir hacer mella. Otros usaban los puños, tratando de llamar la atención de los militares que llegaban en camiones a la entrada principal.

—¡Son los hombres de De Santos! —gritó Geneviève antes de salir disparada contra la ventana y unirse a los golpes contra el cristal, una tarea totalmente inútil. No es que no les viesen, es que les ignoraban. Un hombre con gafas de sol gritaba órdenes y distribuía tropas por el terreno y eso era a lo único que atendían los soldados.

Valeria siguió bajando, su plan seguía siendo mejor que aporrear ventanas presa del pánico. Cuando estaba ya en el primer piso ocurrió lo último que esperaba: las puertas exteriores se abrieron empujadas por una marabunta.

Aquello pilló por sorpresa a todo el mundo. Fuera, los militares empezaron a disparar contra todo el que salía, vivo o muerto. En las escaleras, la gente empezó a bajar llevada por el pánico, con el único objetivo de alcanzar una salida y abandonar aquella trampa mortal. Gritaban que había que salir de allí. El terrible virus que Eternal Lab escondía allí se estaba liberando en ese preciso momento. Se quedó paralizada, encallada en las implicaciones de lo que estaba aconteciendo. Un hombre la empujó y la hizo caer contra la barandilla, donde se agarró a duras penas para no rodar escaleras abajo. Allí se hizo un ovillo, protegiéndose la cabeza con los brazos, esperando que no la arrollara el torbellino de piernas y pies que bajaba en tropel. El cerebro no le daba para más, estaba sobrecalentado. Volvió a colapsar, haciendo una lista de todo lo que veía. Sus ojos se quedaron fijos en la ventana. Había personas corriendo de un lado a otro, escapando hacia la carretera o el aparcamiento. Las puertas no paraban de vomitar gente, todos manchados de sangre, algunos demasiado. Los paramilitares disparaban contra todo, retrocediendo hacia los camiones. Muchos de los que caían, volvían a levantarse.

—¡Niña! ¡Niña!

Val giró la cabeza, Geneviève le tendía una mano. En la otra llevaba sus zapatos de tacón.

—¡Vamos! ¡Hay que salir ahora, Hart ha abierto las puertas!

—Hart ha abierto las puertas… —murmuró Val.

No sabía si había sido él, pero el caso es que así era.

Agarró la mano que le ofrecían y se incorporó.

—Gracias.

Miró al exterior de nuevo. Su cerebro seguía al máximo, procesando toda la horrible información. Que supiesen esa era la única salida. La realidad era dura, cruel. El nuevo plan incluía mucho riesgo y cero compasión. Tenían que aprovechar mientras hubiese personas con vida para salir de allí, usar el caos para escapar como hacían algunos, esquivando muertos y balas. El virus estaba fuera, lo que le ocurriese al mundo después ya era inevitable.

Ahora solo podía pensar en sí misma.

Sus manos temblorosas abrieron el bolso. A toda prisa, buscó la vacuna de Emma y la inyección intramuscular. Lo preparó todo en un santiamén ante la mirada atónita de Geneviève.

—¿Eres una drogata?

—¿Eres una drogata?

Valeria le quitó el aire a la jeringa y no respondió. Tenía demasiado en qué pensar.

Dudó antes de inyectarse, con la aguja casi rozando la carne de su brazo. ¿Y si no era buena idea? No sabía si Emma había probado con éxito el compuesto. De hecho, si no se equivocaba con respecto a para qué había usado Emma su trabajo, el ARN de la cepa especial que había descubierto Valeria podía estar dentro de ese tubo y bien sabía que una de sus mágicas capacidades era mutar al huésped. Puede que su compañera se hubiese saltado todos los controles de seguridad y hubiese guardado una muestra peligrosa en una zona sin protección. En definitiva, si Emma había fallado o ella se equivocaba, pincharse era como suicidarse.

—Maldita chiflada —dijo Geneviève, mirándola sin entender nada. La mujer siguió su camino, bajando los escalones de dos en dos.

«Maldita chiflada».

Valeria siguió paralizada, sin saber qué hacer, la inyección temblaba en su mano. Ya casi no quedaba nadie en las escaleras. Desde los pisos superiores llegaban gritos que no eran humanos. Pronto invadirían también aquella zona. Tenía que protegerse de los mordiscos.

—Emma, no me falles.

La aguja penetró en la carne y el compuesto en su torrente sanguíneo. Estaba hecho. No sintió nada.

Ahora solo quedaba esperar que no la despedazasen y que consiguiese salir de allí de una pieza. Era el momento de correr.

Y vaya si lo hizo.

Doce días después de la Eclosión.

Piso vacío. Sur de Madrid.

Valeria se despertó gritando. Se llevó las manos a la cabeza y detuvo el alarido mordiéndose la lengua.

«No debo hacer ruido».

¡Pero cómo dolía! Le taladraba el cráneo, un dolor seco, intenso y continuo. Las imágenes del sueño flotaban ante sus ojos como un álbum de recuerdos: una mujer en mitad de una habitación infantil siendo devorada por sus hijos, un conductor atropellando cuerpos a su paso con las lunas quebradas, teñidas de sangre y sesos…

Más horrores que no olvidaría.

Volvió a tirarse sobre la cama y cerró los ojos, intentando mitigar el dolor, espantar las visiones. Le llevaba pasando dos días y empezaba a creer que era un efecto secundario de la vacuna. Al final se arrepentiría de habérsela puesto, había conseguido escapar sin mordiscos. Ya no importaba.

Fuera había otra vez gritos, de humanos y de especímenes. El mundo se había ido a tomar por culo. Valeria escapó de la zona cero el Día Uno después de la Eclosión, como se le conocería desde entonces. Eternal Lab era responsable del suceso, aunque nadie parecía saberlo, ni siquiera Google. Ya era tarde, nada de eso funcionaba ya. La forma en que la farmacéutica había evitado las fugas de información en mitad del caos era admirable. Hizo bien en no irse con los militares cuando escapó y en no volver a su casa por miedo a que la quisieran silenciar.

Después, el mundo se fue al carajo en apenas unos días. El ataque del hacker no se había limitado a los Laboratorios Centrales de Madrid. Resultó que Eternal Lab tenía el virus repartido por todo el globo. La forma en que se había extendido la infección superaba todas las expectativas. El ser humano contribuyó activamente a su propia destrucción y puede que eso no lo tuviesen en cuenta las estadísticas. La redes sociales fueron la clave del fin. La inmediatez de la información condujo a una anarquía social casi instantánea, la inoperancia de los gobiernos y la rapidez del virus tampoco ayudaron. La gente se lanzó a las calles para saquear la comida, el agua y el combustible, o bien colapsaron las salidas de las ciudades. Si se hubiesen quedado en sus casas todo habría sido menos arrollador, habrían facilitado la tarea de los ejércitos, que nada pudieron hacer para proteger a unos civiles cuyas bajas alimentaban el número de enemigos. Llevaban doce días de apocalipsis y toda esperanza estaba perdida: el cincuenta por ciento de la población se había contagiado.

El terror era indescriptible.

Valeria nunca había tomado su TOC como una maldición, más bien todo lo contrario: era la piedra angular de su vida, su personalidad y su fuerza, pero ahora… Había ido a peor por el estrés y la ansiedad, por el miedo y la angustia. Sus inevitables listas se habían llenado de escenas macabras cuya prodigiosa memoria le impediría olvidar. Su mente se estaba quebrando por un exceso de sufrimiento, desbordado el límite. Apenas conseguía mantener la cordura unas horas al día. Estaba viva de milagro, solo por astucia e inteligencia. Pasaba escondida la mayor parte del tiempo. Solo se había arriesgado para ir a casa de Emma mientras se alejaba del centro de la ciudad pero, como se temía, la mujer no estaba allí. Probablemente estaba muerta, ejecutada por Eternal Lab. Se alegraba por ella, no había tenido que ver lo que la empresa le había hecho al mundo.

Lo malo es que eso la dejaba sin la posibilidad de hablar con ella y averiguar qué era exactamente lo que se había inyectado; ella solo conocía la mitad del trabajo. Por un lado, ya podía estar segura de que no era letal, pero por el otro, sabía que el compuesto no era inocuo. Le estaba afectando, le estaba cambiando de alguna forma y dolía. Por lo poco que pudo averiguar antes de la Eclosión, su cerebro tenía todas las papeletas de ser el elegido, o al menos el primer órgano en empezar a mutar. El dolor de cabeza lo confirmaba. No sabía si eso terminaría matándola. De momento tenían más posibilidades de hacerlo los zombis.

Necesitaba encontrar personas que la ayudasen a sobrevivir.

Veinte días después de la Eclosión.

Almacén a las afueras de Madrid.

Llevaba tres días encerrada en ese almacén rodeado por especímenes. Sus compañeros discutían al fondo, tras unas cajas. Apenas escuchaba sus voces. Ellos se morían de hambre y sed, ese parecía ser el motivo de los gritos. Valeria ya no sentía ninguna de esas dos cosas y los otros apenas reparaban en su presencia. Si se moría allí tirada, sería una boca menos. Así estaban las cosas.

Pero ese no era el problema de Val.

Su cerebro se iba a pique, no estaba superando la metamorfosis. No podía mantener una conversación, apenas distinguía el entorno en el que se movía, le costaba hilar un pensamiento con otro y las pesadillas resultaron no ser tal cosa: ahora las sufría de continuo, despierta, hiciese lo que hiciese. El virus le bombardeaba el cerebro con imágenes sin sentido, superpuestas sobre la realidad, sobre sus cinco sentidos.

Ese día estaba peor que nunca. Sentía que se desconectaba. Estaba tirada en el suelo con las manos en la cabeza, el dolor era intenso, incapacitante. Fuera empezaron a escucharse gritos. Los muertos se agitaban. Había otras voces, gritos humanos. El dolor de cabeza fue a peor, la quemaba, no oía nada.

De pronto estaba en el exterior, en la puerta del almacén.

Vio a los especímenes luchando con un grupo de personas. No sabía cómo, pero ella estaba ahí, corriendo hacia ellos. Tenía la mano cubierta de sangre, le faltaban dedos… ¡le faltaba un brazo!

Un hombre la asedió por un flanco y la golpeó con un martillo en la cabeza.

Valeria volvió al suelo del almacén, se agarró la cabeza con las manos y lanzó un grito mudo, combándose de la cabeza a los pies.

Se quedó en blanco, reiniciándose. Era incapaz de moverse ni pensar en nada. Imágenes inconexas llegaban a su cabeza, como momentos de películas diferentes colocados sin ton ni son por un montajista loco. La realidad, la vida, se vislumbraba de fondo tras los fotogramas, en un sitio al que no podía llegar.

La puerta del almacén se abrió y entraron los vivos.

—¿Estáis bien? —preguntó alguien.

Hubo agradecimientos y abrazos espontáneos.

—Me llamo César —dijo uno.

—Creíamos que moriríamos aquí —dijo otro.

Botellas de agua volaban de mano en mano.

—Soy Raquel, encantada.

—Yo soy Susana y él es Ricardo.

—Mi nombre es Ben.

Valeria fue perdiendo la realidad entre el ruido de su cabeza. El noventa y nueve por ciento de su mente estaba en otro lugar. Su percepción, sus recuerdos y sus sentimientos ya no eran suyos.

Todas esas visiones, tanto caos, tanto desorden… ¿Es ahora, ayer o mañana? ¿Vivo o muerto?

No podía soportarlo más: o cedía el control de su cerebro o el dolor la mataría.

El virus ganó la partida.

Valeria se incorporó, se recostó contra una caja y se entregó a una lista infinita e incontrolable. Ese fue el momento en que dejó de ser Valeria y pasó a ser todo lo demás.

—Uno. Intenta subir al árbol, pero las ramas no le dejan, le arañan la cara. Dos. Hay pelusas bajo la cama, pero a mamá ya no le importará. Tres. Esta pierna humana está poco hecha. Cuatro…

Adrián Garrido

Eres un puto animal

Noventa y tres días después de la Eclosión

Una casa en Socuéllamos. Castilla La Mancha.

Adrián miraba por la ventana el lejano fuego en el que ardía el cuerpo de Fran. Incluso con los ojos empañados por el alcohol, si se fijaba mucho podía distinguir la silueta de un cuerpo entre las llamas. No habían encontrado mucha leña seca, apenas unos cuantos tarugos y sarmientos, la pira funeraria parecía más bien una barbacoa caníbal. El cadáver de Susana, «la secuestradora», se quedó abandonado donde estaba, al otro lado del pueblo, sin sepultura, ni adiós, ni cabeza.

Habían cambiado de casa para pasar la noche a una con dos salidas, lo que había hecho llorar a Ruth. Todas las tareas habituales del grupo ya estaban terminadas, incluidas las últimas voluntades de Fran. Ahora esperaban en el salón a Rebeca y Víctor para celebrar una de sus famosas y estúpidas Asambleas. La chica estaba acostando al bebé, el chico a la Profeta. Patricia y Ruth se abrazaban, habían cambiado los roles y ahora el consuelo viajaba en la otra dirección. Sam estaba al lado de ellas, sentado en una mecedora con una manta sobre las piernas, haciendo esfuerzos por mantenerse despierto. Leo y Sandra charlaban cómplices en voz muy baja, en un sofá esquinero al otro lado de la habitación.

Adrián les observaba de reojo, desde la oscuridad de un rincón donde apenas llegaba la luz de las velas. Abría y cerraba las manos, doloridas de apilar leña. Dio un silencioso trago a una botella de ron blanco, nueva adquisición que había encontrado casi entera. No era de sus bebidas predilectas, le solía sentar mal, pero era la única que tenía. Raquel era un espectro hecho de sombras que flotaba a su alrededor, susurrante. Ya se había acostumbrado a su presencia constante.

—Qué pena lo de Fran. Era el único hombre que merecía la pena por aquí… —⁠dijo la violinista solo para sus oídos—. Ahora que aquel asunto entre él y Natalia empezaba a ser agua pasada para ti…

Adrián no respondió y Raquel siguió a lo suyo.

—La verdad es que Fran siempre fue un tipo egoísta, de los que no compartió su escasa comida con «Los hambrientos», ¿te acuerdas? Pero fue hace mucho. Ahora mira, fue el único que te apoyó cuando te dejaron fuera en lo del bebé.

Adrián dio otro trago al licor.

—Pagó el error de los demás con su vida, el pobre —⁠siguió Raquel—. Si tú hubieses estado ahí, no habría pasado y él estaría ahora en la mesa afilando sus cuchillos en vez de calzinándose.

Los ojos de Adrián volaron hasta Leo, que mostraba una tímida sonrisa de dientes perfectos y asentía embelesado a lo que fuese que le estaba contando Sandra. El hombre estiró la mano y colocó de nuevo una mantita sobre los hombros de la mujer cuando se le cayó al gesticular. Más sonrisas cómplices. Los celos treparon por su garganta, las diminutas y afiladas garras del alcohol se le hincaban en la carne del esófago.

Víctor y Rebeca entraron por la puerta portando una vela y Adrián agradeció la distracción de empezar con la Asamblea. No pensaba hablar mucho, el aguardiente, el vino y el ron le habían hinchado entre todos la lengua.

—¿Ya estamos? —preguntó Víctor cogiendo una silla de la mesa del comedor y moviéndola para formar un círculo con los otros.

Nadie respondió, pero todos despertaron de sus modorras, Sam hasta dio un respingo en la mecedora al escuchar voces. Rebeca se sentó entre las dos parejas en el enorme sofá.

—Iniciamos Asamblea… —dijo Leo.

Víctor levantó la mano de inmediato para hablar.

—Creo que ha llegado el momento de afrontar la situación —⁠dijo.

—¿Sobre qué? —preguntó Sandra.

—La Profeta, claro. ¿Patri os ha contado su historia?

Sí lo había hecho. Una historia increíble, difícil de tragar si no fuese porque, efectivamente, la Profeta les había llevado hasta el bebé. Adrián no sabía qué pensar al respecto, lo único cierto es que la extraña chica cada vez le daba más miedo.

—¿Qué es lo que tenemos que discutir? Deberíamos ponerle un altar —⁠dijo Rebeca.

—No tenemos que discutir nada, Rebe, solo digo que deberíamos hablar sobre ello. Nuestra querida amiga tiene… No se me ocurre otra forma de decirlo que no sea «poderes» —⁠dijo Víctor.

—Súper Profeta —dijo Sam, al que se le había quitado el sueño y parecía entusiasmado con aquello.

—Vale, tiene poderes. ¿Y cuáles son? ¿Cómo pudo encontrar a Lucía? —⁠preguntó Leo.

—Hasta ahora Patri y yo pensábamos que tenía alguna clase de conexión mental con los zombis, pero creo que estábamos equivocados. No se trata solo de los muertos, también la tiene con los vivos —⁠teorizó Víctor, colocándose las gafas con un dedo—. Imagino que mediante esa conexión mental encontró a Susana.

Sus palabras produjeron un breve silencio.

—Sandy no es idiota, supo que habían secuestrado a Lucía cuando ocurrió —⁠dijo Patricia—. Ella entiende todo lo que pasa a su alrededor.

—De hecho, seguramente sabe que la hemos dejado fuera de esta reunión —⁠dijo Víctor de nuevo, haciendo el gesto de comillas con los dedos.

—¿Y qué quieres decir con «conexión mental»? —⁠preguntó Sandra—. ¿Que sabe lo que pensamos?

—No lo sé, puede, quizá bajo ciertas circunstancias —⁠dijo el chico meneando la cabeza.

—¿Cómo cuáles? —preguntó Ruth.

—Peligro, desesperación, sufrimiento —empezó Patricia, muy segura de lo que decía⁠—. Ella me ha ayudado a sobrevivir. Me salvó de los nudistas cuando me perseguían. Me salvó de la congelación cuando me moría. Me dio una casa donde recuperarme, esperó a que estuviese preparada para irme y luego me llevó hasta el bebé y hasta vosotros… Tenéis que dejar de verla como a una máquina que dice cosas y números, es una persona y tiene sentimientos, se preocupa por nosotros. Es inteligente y buena.

Adrián dio un trago al ron mientras el resto pensaban en las palabras de la chica.

—Tú no paras de salvarles y no veo que te alaben en sus Asambleas de mierda —⁠susurró Raquel en su oído—. Te falta carisma. Deberías darte un aire más místico, algo como leer entrañas zombi o ver la cara de Cristo en tus vomitonas.

Adrián sonrió.

—¿Pero qué es lo que le pasa a esa chica? —⁠preguntó Leo.

—Creo que está… atrapada —respondió Víctor.

—¿Cómo que atrapada? —preguntó Sam.

—Sabemos que está ahí, que reacciona a lo que le rodea. Como dice Patri, se siente parte de nuestro grupo. Por algún motivo no puede salir de su estado… digamos «profético».

—Será por el virus —dijo Sandra—. Si está infectada pero no es un zombi, puede que ese sea el efecto secundario. Sería la primera persona inmune al virus, que sepamos. ¿Es esto lo que ocurre si sobrevives a la infección?

Víctor se subió las gafas de nuevo.

—Lo he pensado, pero no tiene marcas de mordiscos, ni siquiera una picadura de mosquito, lo revisé cuando me contasteis lo de aquella señora que se infectó por una picadura. Toda su piel está inmaculada. No cabe duda de que el virus zombi corre por sus venas, la inmunidad al frío lo corrobora, pero no sabemos cómo ha entrado ni por qué no la ha matado.

—¿Y si se ha regenerado como los nudistas? —⁠preguntó Sam—. Esos nunca tienen heridas ni les faltan brazos ni piernas.

—La verdad es que también lo he pensado —dijo Víctor⁠—. Pero de ser así tendría menos ropa y menos pelo, ¿no os parece?

—Todo esto son conjeturas —dijo Leo—. ¿Qué sabemos de verdad?

—Que nos llevó hasta Lucía —afirmó Rebeca, tajante.

—Sí, respecto a eso… ¿Podría ser verdad lo que dijo Susana? —⁠preguntó Víctor.

Adrián le vio lanzar miradas de reojo a la puerta, como si esperase que su adorada y temida Profeta fuese a entrar a reprenderle.

—¿La Profeta le dijo a Susana que secuestrara a Lucy? —⁠dijo Leo—. Ni de coña.

—Esa asesina —empezó Rebeca con los dientes apretados⁠—, rastrera, hija de puta, quería echarle el marrón a quien no podía defenderse. ¡Mentirosa!

—Yo estoy con ellos —dijo Patricia—. Sandy es buena, no haría eso. ¿Por qué haría eso?

—Lo descartáis muy a la ligera —dijo Víctor⁠—. ¿Y si lo hizo para sacar a Lucy de la casa, para salvarla?

Nadie parecía entender la pregunta. Adrián tampoco.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Sandra.

—La casa iba a ser arrollada por una horda zombi —⁠explicó—. Puede que quisiese sacarla de ahí.

—Eso es absurdo. ¿Por qué la Profeta no se lo diría a su madre? —⁠preguntó Rebeca.

—Porque no le habría hecho ni puto caso —susurró Raquel.

—Porque no le habrías hecho ni puto caso —⁠repitió Adrián en voz alta al comprender el razonamiento de Víctor y del fantasma.

Todos miraron sorprendidos hacia su rincón oscuro.

—Solo eso —gruñó.

—Algunos habían olvidado que existes —rio la violinista.

—Bueno, es más o menos lo que quería decir yo —⁠retomó Víctor, rompiendo de nuevo el silencio—. Ruth, tú me hablaste una vez de Susana y de su marido Ricardo. Me dijiste que perdieron una hija más o menos como Lucy, que la buscaron durante mucho tiempo, incluso con tratamientos de fertilidad. A Susana siempre se le cayó la baba con la niña, pero nunca dio sospechas de poder hacer algo así, más allá de eso era una mujer con depresión. Con todo esto quiero decir que, probablemente, era la única persona con alguna posibilidad de obedecer una orden así de la Profeta.

—No sé, Víctor… —murmuró Ruth.

—Os recuerdo que la horda estaba llegando al polígono cuando sucedió, los nudistas iban a llegar a la casa en cuestión de minutos —⁠continuó argumentando el chaval—. ¿Quién de nosotros habría cogido a Lucía, se habría montado en un coche y habría salido pitando de allí? Yo no. Jaro y Santiago tampoco. ¿Y tú, Patri?

—No —murmuró la aludida.

—¿Rebe?

—Probablemente no —aceptó la madre.

—¿Y por qué no os avisó de que venía una horda y ya está? —⁠preguntó Sandra.

—Es una buena pregunta —la felicitó Leo.

Adrián rechinó los dientes.

—Eso es lo que no sé —dijo Víctor—. Creo que su mente no funciona así. Si nos hubiera avisado, yo la habría creído.

—Yo también —se sumó Patricia.

—Puede que hubiésemos tardado demasiado en reaccionar, pero habríamos tomado medidas. Ella tiene que saber que intentamos ayudarla —⁠dijo Víctor, meneando la cabeza, confuso—. No consigo comprender eso.

—Parece más sencillo pensar que Susana mintió —⁠dijo Sandra.

—Vi cómo se derrumbaba cuando le dije que la Profeta nos había llevado hasta ella. Se sintió traicionada, lo vi en su cara.

—A lo mejor lo que vio fue una salida —dijo Leo⁠—. Una forma de intentar librarse.

—Ya nunca lo sabremos —dijo Víctor mirando a Rebeca con un rencor que no conseguía esconder.

—Puede que sea mejor así —zanjó Ruth—. Deberíamos pensar qué vamos a hacer ahora.

La mayoría asintieron.

—Deberíamos retomar el plan de viajar hacia el sur. Aquí cada vez hace más frío y me parece que va a nevar muy pronto —⁠dijo Leo—. Eso fastidiará las carreteras tanto a pie como en coche.

—Me parece bien, aunque yo estoy pensando más bien en qué vamos a hacer con Sandy —⁠dijo Víctor.

—Deberíamos hacer caso de todo lo que diga o haga —⁠dijo Patricia.

—Amén —dijo Rebeca.

—A esas chiquillas solo les falta besarle los pies a la Profeta —⁠opinó Raquel, susurrando en su oreja—. ¿Estamos ante el nacimiento del «Profetismo»?

—¿Quieres decir que si la Profeta echa a andar sin motivo deberíamos seguirla? —⁠preguntó Sandra, poco convencida.

—Yo lo hice y me llevó hasta Lucía, hasta vosotros —⁠respondió Patricia como si la respuesta fuese obvia.

Víctor se subió las gafas y alzó la mano.

—Al margen de que haremos todo lo posible por interpretar las señales que nos lance, me refiero a hacer algo con ella. Llevarla a un sitio donde puedan investigar qué le ocurre. Quizá curarla.

—¿Un sitio como cuál? —preguntó Ruth.

—Una base militar o científica.

—¿No estarás pensando en Eternal Lab? —preguntó Leo, alarmado.

—Ni de coña, ya nos quitaron a nuestra gente una vez —⁠respondió Víctor—. A esos ni acercarnos.

—¿Entonces? —le preguntó Sandra.

—Tiene que quedar gente buena en algún sitio, haciendo algo.

—No es propio de ti ser tan impreciso —dijo Leo.

—Ya lo sé, pero no tengo información de nada de esto. Es ir a ciegas. Quizá un buque marino, de cualquier país. Solo digo que deberíamos intentarlo. Sandy y su conexión con los muertos puede ser más importante de lo que parece. Si lo que nos ha contado Patri ocurrió tal y como pensamos, si detuvo al muerto para que no le mordiese, significa que puede tener control sobre ellos.

—Creo que le estás echando demasiada fantasía al asunto.

—¿Tú crees, Leo? —dijo Víctor.

—Te aseguro que eso fue real —dijo Patricia frunciendo el ceño.

—¿Y si se trata del arma que la humanidad necesita para vencer? —⁠le preguntó Víctor.

—¿El arma? —preguntó Sam, abriendo mucho los ojos.

—Controlar a los muertos es la forma más fácil de acabar con ellos, ¿no? Y además, si la Profeta es inmune al virus, como pensamos, en su cuerpo puede estar la solución al contagio.

—Todo eso parece quedar muy lejano —dijo Sandra.

—Lo sé, ya lo sé, solo quiero saber si pensáis como yo.

Todos asintieron. Nadie esperó que Adrián se pronunciara.

—Bueno, si tenemos la oportunidad de algo así, me parece bien —⁠dijo Leo—. Mientras tanto será nuestra compañera y radar de zombis, como hasta ahora.

—Entonces el plan es viajar al sur y encontrar a alguien que pueda ayudar a la Profeta y convertirla en el Mesías de la humanidad. Esta Asamblea le habría encantado a César —⁠dijo Ruth. Buscó a alguien que le sonriese la broma, pero no lo encontró. Con la muerte de Fran, ella era la última superviviente de aquel viejo grupo liderado por el tal César que fundó las Asambleas. Su mirada se ensombreció.

—¿Votamos? —preguntó Rebeca.

Todos alzaron las manos. Víctor se giró hacia Adrián.

—¿Vas a votar? —le preguntó.

—¿Buscar un barco imaginario lleno de científicos buenos que acabarán con la plaga zombi? Me parece de puta madre —⁠dijo sin poder disimular el efecto del alcohol en su voz—. Mientras no salgamos de suelo español me vale.

—¿Patriota? —preguntó Patricia, sorprendida.

—Número de bares por habitante —respondió Leo por él.

Aquello le enfureció. Que le tratasen como una mierda se lo merecía, pero que hiciesen chistecitos… Que ese imbécil baboso se riese a su costa…

—Que sssucio —dijo Raquel a su espalda, arrastrando la palabra.

Adrián salió de las sombras y se plantó ante Leo. El rostro le ardía y los puños le temblaban. La furia le hacía sentir sobrio.

La gente empezó a alarmarse al ver su cara.

—¿Sus señorías de la Asamblea pueden cambiar de tema ya? —⁠preguntó Adrián con un gruñido—. ¿Hablamos ahora de la muerte de Fran?

Leo se levantó con desgana para confrontarle.

—Tranquilízate, anda —dijo con condescendencia.

—¿Que me tranquilice? Me cago en la hostia. ¡¡Está muerto por tu culpa!! —⁠Adrián hizo amago de clavar los dedos en el pecho de Leo, pero el hombre le apartó de un manotazo.

—¡¡No me toques!!

La gente se levantó de sus asientos. Sandra agarró el brazo de Leo y Víctor se colocó tras él. Sam se llevó las manos a la boca. Todos parecían estar girando a su alrededor.

—¡Me dejaste fuera de la misión! —escupió Adrián.

—¿Pero tú te has visto?

—Fran se murió a tu lado. ¡A tu puto lado! ¡Dejaste que una mujer sorprendida le apuñalara! ¡Inútil de mierda, tenías que evitar justo eso! —⁠gritó Adrián, escupiendo saliva por la boca—. ¡Yo seré un borracho, pero tú eres un payaso!

Sandra y Ruth sujetaron a Leo, que trató de zafarse.

—¡Ya basta! —dijo Víctor sin atreverse a tocarle⁠—. ¡Adrián, para!

—¡Este imbécil se cree por encima de mí! ¡Me dejó fuera, murió Fran y todos le bailáis el agua como si nada hubiera pasado! —⁠Adrián escupió al suelo—. Fran fue el único que no estuvo de acuerdo con esa cagada de mierda.

—Y lo pagó con su vida —le recordó Raquel desde algún punto.

—Y lo pagó con su vida —repitió Adrián.

—Pensaba que solo eras un borracho, pero eres un ser despreciable, dañino —⁠escupió Leo.

La rabia volvió a treparle por el cuerpo en oleadas ardientes, como un precipitado trago de bourbon.

—¡¿Dañino?! Todos vosotros… idiotas… estáis vivos gracias a mí —⁠murmuró Adrián, pensando en recordarles algunas cosas.

Primero se volvió hacia Patricia y Ruth.

—Vosotras dos seguiríais siendo violadas días tras día.

Luego miró a Rebeca y a Víctor.

—Tú y tú estarías corriendo desnudos entre las viñas.

Le dedicó una mirada de soslayo a Sandra.

—A ti te he salvado tantas veces que no voy ni a contarlas.

—A ella no la metas —dijo Leo con tanto desprecio que fue como si echasen una cerilla a un reguero de gasolina⁠—. Eres patético.

Su arrebato de furia no llegó muy lejos: al segundo, Víctor ya le tenía agarrado y Sandra se interponía en la trayectoria de sus puños.

—¡¡Adrián, por favor!! —le gritó la mujer, empujándole del pecho.

El chaval tiraba de él tratando de llevarle fuera del salón.

—¡No gritéis tanto! —pidió Sam, mirando de reojo a la ventana cerrada⁠—. ¡Por favor!

Adrián apartó a Víctor de un empujón y levantó las manos en gesto de paz. Cogió la botella de la repisa y salió al pasillo dando tumbos. Entró en la cocina y aprovechó para dar un trago rápido antes de que le alcanzasen.

—¿A qué ha venido todo eso? —dijo Víctor atravesando la puerta con Sandra, cuya cara reflejaba rabia, frustración, miedo, preocupación… La lista era interminable.

—¿Es que no me has escuchado? ¡Ese tío es un inútil! —⁠dijo Adrián tan alto como pudo.

—No ves las cosas con claridad —intentó calmarle el chaval.

—¿Que yo no veo…? Me cago en la puta. ¡Es un prepotente! ¡Su arrogancia le costó la vida a Fran!

—Leo no pudo evitarlo, también era su amigo —⁠le contravino Sandra—. Deja de decir eso.

Más calor en sus venas.

—Olvidaba que es tu nuevo amiguito, ¿crees que ese idiota te va a proteger mejor que yo? ¿O es que tiene la polla más grande?

Sandra le cruzó la cara de una bofetada que hizo girar la cocina.

—Toda esa mierda solo está en tu cabeza. No sé para qué me molesto. Vete a dormir la mona.

La mujer regresó al salón.

—Intenta calmarte —le aconsejó Víctor—. Ve a dormir, hay habitaciones de sobra.

—Que te den por culo.

Salió de la cocina y luego de la casa. Había un bar cerca donde pasar la noche y el trago.

Adrián salió a la calle, a la oscura y gélida noche. Buscaba un poco de aire fresco, el violín de Raquel seguía sonando dentro del bar. Finos copos de nieve brotaban de la negrura y se le clavaban en la cara. El puto Leo tenía razón, iba a nevar pronto. Eructó y lanzó una lata de cerveza vacía que desapareció en la nada rebotando contra el suelo. Las había encontrado en una nevera llena de comida podrida y gusanos. Se bebió cuatro y guardó dos, una en cada bolsillo de su viejo y sucio abrigo, lo único que le quedaba de su antigua vida, de cuando era mendigo. Las cosas en realidad no habían cambiado tanto. Era noche cerrada de invierno y estaba en la calle, borracho y solo. Totalmente solo.

—No estás solo, Adrián.

—Tú… —balbuceó, ya casi se había olvidado de él⁠—. Santurrón…

Ahmed surgió de entre las sombras, con su barba canosa, su sombrero de imán, sus gafitas redondas, el agujero de bala de su pecho… Adrián se acercó un par de pasos, tambaleándose, sin conseguir reducir la distancia entre ellos.

—¿Vienes a rezar por mi alma?

—¿Serviría de algo?

—Me temo que… Dios no está por aquí. Ningún Dios.

Ahmed se encogió de hombros.

—No vengo a echar sermones.

—Te lo agradezco, hombre. ¿Qué quieres?

—No sé, Adrián. ¿Recuerdas que yo no existo, verdad? Soy lo que necesites, supongo —⁠dijo Ahmed—. Quizá quieres que te recuerde algunas cosas, como otras veces. Eres dañino.

Adrián le miró sorprendido.

—¿Qué has dicho? —le gruñó.

—La verdad. ¿Tú te has visto? —Eran los labios de Ahmed pero la voz sonaba como la de Leo.

—Si has venido a tocarme los cojones lo haces de puta madre —⁠Adrián trató de acercarse un par de pasos, pero el hombre nunca estaba a su alcance.

—No vas a llegar muy lejos así. Te matarán los muertos o te echarán del grupo. Si eso ocurre acabarás tus días tirado en un charco de vómito. Patético.

—¡Basta santurrón! ¡Lárgate!

—Déjale en paz, Ahmed —dijo de pronto Raquel.

Adrián la miró atónito. Dos fantasmas a la vez era un nuevo paso en su descenso a la locura. No quería escuchar a ninguno de los dos.

—¿Por qué estás aquí? —siguió la violinista⁠—. No eres bienvenido, nunca nos caíste bien.

—Algo me olía, tú robaste la pistola y él apretó el gatillo —⁠sonrió Ahmed, acariciándose la herida de bala que le mató.

—¡Fue un accidente! —gritó Adrián tapándose los oídos, cosa que no servía de nada. ¿Por qué tenía que soportar todo eso?

—¿Lo fue? —preguntaron Raquel y Ahmed.

Adrián no supo qué responder. Recordaba la pelea, el forcejeo… Odiaba a Ahmed por aquel entonces mucho más de lo que le odiaba ahora.

—A lo mejor está aquí para eso —dijo Raquel señalando al imán con dedo acusador⁠—. Para recordarnos lo que hicimos con la última persona que nos amenazó. No es tan diferente de cuando le mataste a él o a aquella gorda tras salir de la azotea.

—¡¡No!! —gritó Adrián—. ¿Qué dices? ¡Déjame! ¡Solo quiero descansar!

Su alcoholizada mente viajó hasta aquel momento: la primera persona viva a la que mató. Luego vendrían muchas más. Se llamaba Feli. Le clavó un trozo de madera en la pierna para que se la comieran los zombis. Aún podía verlos abalanzándose sobre ella, desgarrando su carne con uñas y dientes. Oía sus gritos.

—No creo que esto sea lo que necesita —dijo Ahmed.

—Qué sabrás tú lo que necesita. Era tu enemigo —⁠dijo Raquel.

Los gritos de aquella gorda no paraban de resonar en sus oídos.

—Supongo que por eso le digo lo que no quiere oír —⁠contraatacó el imán.

—Yo te diré lo que necesita oír.

En las manos del fantasma apareció un violín y Raquel empezó a tocar, aplacando los gritos de Feli con su melodía hasta hacerlos desaparecer.

Pero…

Había algo más, otro sonido, uno aún más agradable. Era… era un perro ladrando. Raquel era «El Flautista de Hamelin» y un animal acudía a su llamada. Los ladridos se volvieron tan intensos que rasgaron la realidad y se llevaron por delante la falsa música. El sonido parecía estar ahí mismo, el eco rebotaba en los edificios que le rodeaban. Enseguida los reconoció. Dio vueltas en la oscuridad, buscando, haciendo revolotear los finos copos de nieve. Raquel y Ahmed giraban sin poder estarse quietos en un sitio, como si él fuese un niño dentro de un carrusel.

—¡Gómez! ¡Gómez! —gritaba Adrián.

Por fin lo vio. Su querido perro surgió de la bruma, daba brincos a su alrededor, ladrando y meneando la cola en todas direcciones.

—¡Gómez! ¡Mi pequeño! —Adrián reía de felicidad, tratando de atrapar al escurridizo animal, que no paraba de dar saltos⁠—. ¡Mira Raquel, mira! ¡Es Gómez! ¡Jajajaja! ¡Es Gómez!

El perro siguió ladrando y saltando a su alrededor, le llenaba de júbilo, de añoranza.

—¡¡Gómez!! ¡Jajaja! ¡¡Gómez!!

Su querido amigo peludo, la única cosa noble del mundo, lo más bonito que había tenido jamás. Por fin lo atrapó entre sus brazos y cayó de rodillas. Lo estrechó con todas sus fuerzas. Podía sentirlo. Su calor, su pelo ensortijado y sucio, su amorosa lengua rasposa en la cara, limpiándole las lágrimas.

—¡Buen chico, Gómez, buen chico! —balbuceó⁠—. Mi pequeño… Oh, mi pequeño Gómez…

—¿Quieres callarte de una vez, borracho?

El perro se esfumó de entre sus brazos.

—No… ¿qué…? ¿Gómez…?

El animal de pronto no estaba, el carrusel se detuvo. No había calor, solo frío. Raquel y Ahmed tampoco estaban allí ya.

—¿Gómez? —repitió Adrián, confuso, buscando a su amigo en la oscuridad.

—Vas a despertar a todo el mundo. O peor, vas a atraer a todos los zombis del pueblo —⁠dijo Leo—. Lárgate a dormir o muérete de una vez.

El hombre estaba delante suyo, erguido, mirándole desde arriba con asco. Estaba él y Gómez no. Simple y demoledor.

—¡¡Tú!! —gruñó Adrián, con voz gutural.

—Deja de gritar —amenazó Leo.

—¡¡Tú me lo has arrebatado!!

Adrián se tiró contra el hombre tan rápido que le pilló desprevenido y consiguió atizarle un puñetazo en la cara. Leo encajó el golpe y se rehízo, sangrando por un corte en el labio.

—Hijo de puta —dijo escupiendo al suelo.

El puño surgió de la oscuridad y le impactó en toda la cara. El mundo dio varias vueltas de campana y siguió girando cuando aterrizó en el suelo, boca arriba. La nieve parecía un acceso al hiperespacio. La garganta se le llenó de sangre, la nariz dolía, dolía horrores.

Leo le pateó las costillas, haciéndole rodar por el suelo mojado.

—¿Esto es lo que querías?

Otra patada en el estómago. Más dolor. Adrián empezó a reír, sintiendo que la sangre se le escurría entre los labios y el pis por los pantalones. Empezó a reír a carcajadas. Si había algo que podía soportar era el dolor, los golpes, la humillación. Vivía anestesiado. Pero que le arrebatasen a Gómez… a su perro…

Se puso en pie y mostró su sonrisa ensangrentada. Recibió otro sopapo en la cara que le hizo retroceder, luchando por mantener el equilibrio. No sabía muy bien ni cómo seguía en pie después de tantos golpes y tanto alcohol. Leo le siguió pegando, le pegó tanto que le hizo vomitar.

Adrián volvió a levantarse. Él jamás le podría vencer.

—¿Quieres más? —preguntó, jadeando.

—La… has… cagado…

Adrián cargó contra él, que le recibió con un rodillazo en la barriga… como si no le hubiese dado, como si fuese un muerto.

Eso sorprendió al hombre.

Agarró a Leo del cuello con una mano y con la otra le apuñaló el vientre. Eso tampoco se lo esperaba. Lo supo por la expresión de su cara, por la forma en que levantó las cejas y abrió la boca en un grito mudo. Sangre ardiendo empapó su mano helada, el filo ascendió por el abdomen hasta topar con el esternón.

—Oh, joder —dijo Raquel a su espalda.

Miró abajo y soltó el cuchillo. Leo retrocedió un par de pasos, mirando el mango que sobresalía de su carne. La oscuridad se tragaba la sangre con la que iba regando el suelo al retroceder. Luego se lo tragó a él.

Acababa de darse cuenta de lo que había hecho.

—Eres un puto animal —dijo Raquel.

Adrián cayó al suelo, a un par de metros del cadáver de Leo. Se desplomó como si el titiritero hubiese cortado sus cuerdas. Se hizo un ovillo y se quedó allí, a la intemperie, con la nieve cayendo a su alrededor.

Javier Granada

Después… nada

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

Apretó el gatillo.

¡PUM!

La bala impactó en la frente de la niña, la hizo girar como a una bailarina clásica, con la melena rubia al viento, y luego caer contra la valla, desmadejada. Muerta.

—¡¡¡Noooo!!!

Javier se incorporó en el colchón, aún gritando. Tardó unos segundos en ubicarse. Estaba empapado en sudor frío.

—¿Estás bien, compi? —preguntó Clara, somnolienta, desde su cama en el suelo, a unos metros de la suya.

—Sí —respondió Javier con un murmullo.

Apenas un poco de luz entraba por las rendijas que dejaban los cartones, debía de ser bastante temprano.

—¿Otra vez ese sueño? —Clara dio un trago a una botella de agua y luego se la lanzó.

Javier bebió también y se frotó la cara para despejarse. No había dormido una mierda.

—No consigo olvidar.

—Date más tiempo, hombre —dijo Clara, bostezando⁠—. ¿Cuánto ha pasado desde aquello? ¿Dos semanas?

—Supongo que tienes razón.

—La vida es más intensa ahora.

—Sí. —No quería hablar más del tema. Dudaba que fuese a olvidar lo que había hecho, moriría mucho antes de hacerlo.

Clara empezó a vestirse en la penumbra, su piel reflejaba pinceladas precisas de luz en los contornos de la carne. Javier apartó la mirada, se sacó la alianza del dedo y empezó a acariciarla distraído.

Últimamente dudaba de todas las decisiones que tomaba. Desde que empezó la Eclosión, no daba una. Si hubiese pasado de todo, de su cargo, de su vocación, y hubiese sido más egoísta, quizá ahora estaría con su mujer y su hija, todos juntos y bien escondidos en algún pueblo amurallado. Esa era la lección que estaba aprendiendo. Querer ser bueno en el infierno conduce a desgracias. Por querer ser bueno había matado a Tania. ¿Cómo podía eso tener sentido?

Clara se sentó en una silla, ya vestida, encendió una lamparita de mesa y empezó a atarse las botas.

—Vamos, levántate —le regañó—. Hoy puede ser un gran día.

—¿Ah, sí?

—Emma dijo que en tres o cuatro días tendría una nueva vacuna. Ayer no la tuvo así que será hoy.

—Diego no ha cazado nada —Emma podía fabricar todas las versiones que quisiese, pero sin especímenes de la cepa de Jorge no podrían probar que funcionaba.

—Voy a ver si le pillo y le acompaño a la cacería.

—¿A Diego? Salió hace horas —le dijo Javier⁠—. Estaba despierto, le escuché irse.

—¿En serio? Apenas ha pasado por aquí los últimos dos días. Emma está que trina por los chequeos. Pensaba que la bronca de ayer evitaría esto…

—Parece que se toma en serio lo de encontrar un vástago.

Clara soltó un gruñido.

—No me gusta lo de no hacer nada mientras él se encarga de todo.

—Bueno, es inmune a mordiscos y a heridas, el frío se la pela y disfruta con lo que sea que haga ahí fuera —⁠dijo Javier—. Prefiero estar aquí calentito y seco. Y desde luego no quiero vérmelas con los calvos.

Había aprendido mucho en las últimas semanas, todo lo referente a la cepa mutada y sus portadores. El apocalipsis no paraba de sorprenderle con nuevos horrores cuando ya pensaba que las cosas no podían estar peor. Al menos, él sabía lo que estaba pasando. Los nuevos zombis debían de estar extendiéndose por todas partes como la pólvora, sembrando desconcierto y muerte, multiplicándose. ¿Cuántos supervivientes iban a caer por no entender a qué se enfrentaban?

—Ya que, otra vez, no tengo nada que hacer, voy a pasar un rato con mi chico —⁠dijo Clara dando la última lazada firme a los cordones—. ¿Nos vemos para desayunar?

—Allí estaré.

Clara salió y Javier se tumbó de nuevo con la cabeza sobre la almohada. Se sentía agotado, pero eso no iba a impedir que empezara un nuevo día.

La mañana fue como muchas otras, tranquila y sedentaria. Ese día tocaba baño para los niños y adultos, así que además de ayudar a Helena con la alimentación, le echaron una mano para calentar agua y lavar a todos. Tenían luz y caldera eléctrica pero no agua corriente, así que tenían que apañar la higiene con palanganas, barreños y esponjas. Era un auténtico coñazo calentar tanta nieve en ollas de dos en dos, por no hablar de que el edificio tenía múltiples baños pero ninguno contaba con ducha o bañera, así que tenían que asearse en una sala de mantenimiento, la única con desagüe en el suelo, o hacerlo a la intemperie entre la nieve. Primero los niños, luego los adultos. El proceso incluía a Jorge. Su madre le bañaba con exquisita delicadeza, ejecutando una coreografía de llaves que le mantenían siempre inmovilizado. Usando una esponja, le lavó la mierda que defecaba cada dos días y le limpió las pieles muertas. Fue la primera vez que Javier la ayudó. Resultaba escalofriante tenerlo tan cerca y tocarlo, aunque ahora era el único niño que no le miraba con miedo. Los otros le miraban con pavor. Lo único que comprendían era que le había metido una bala a Tania en la cabeza y luego todos los adultos habían seguido como si nada. Hasta Marta, que era mayor para comprender los motivos que había detrás de lo que hizo, no podía evitar juzgarle por ello. Pero, en fin, si no podía perdonarse él mismo, no podía esperar algo diferente de los demás. Tampoco podía escaquearse de esas tareas, allí solo había tres adultos operativos y no podían cargar a Helena con todo. Para eso había quedado, para auxiliar de jardín de infancia apocalíptico.

Tras los baños, los niños dieron clase con Helena hasta la hora de comer. Después les llegó el turno a Clara, Javier y Emma, que llegó puntual, como siempre, al segundo turno.

—Arroz con tomate, yuju —dijo la científica sentándose en la mesa con ellos.

—Lo han preparado los niños en su clase de cocina —⁠dijo Javier sirviendo agua en tres vasos.

—Si Jorge se encargara del menú sería más divertido —⁠dijo Clara empezando a comer.

—Cada vez hay más cosas caducadas ahí fuera. Ha pasado ya mucho tiempo… —⁠comentó Emma.

—Centrémonos en lo de aquí dentro —dijo Clara de nuevo⁠—. ¿Cómo llevas tus cositas?

La científica tragó el bocado mientras removía el arroz de un lado a otro del plato con el tenedor.

—Creo que esta tarde tendré listo un nuevo compuesto.

—Ahora dilo otra vez con un poco más de ilusión —⁠Clara la escrutaba con el ceño fruncido.

—¿Qué quieres que te diga?

—¡Hey chicos, tengo una nueva vacuna lista para salvar a Jorge y, de paso, el mundo! ¿Qué tal así?

Emma suspiró, parecía triste.

—Fallaste una vez, no pasa nada —se sumó Javier a los ánimos.

Si estaban allí en vez de alejándose a toda leche de las ciudades, especialmente de Madrid, era para conseguir esa vacuna.

—Vamos Emma, estamos más cerca que nunca —⁠siguió Clara.

—Ya vale. Estoy bien, es solo que… me ilusionaré cuando tengamos dónde pinchar.

—Vale —aceptó la otra mujer—. ¿Y qué hay de eso? ¿Sabes por qué Diego se escapa antes de que pueda acompañarle?

—Esperaba que vosotros me lo dijerais.

—Duerme contigo —dijo Clara con la boca llena.

—Diego apenas duerme, estoy sopa cuando llega y se ha marchado cuando despierto —⁠respondió Emma negando con la cabeza—. He hablado muy poco con él estos días. Estoy preocupada.

Javier torció el gesto mientras masticaba. Diego no era el que recordaba. Había hablado unas cuantas veces con él desde que estaban juntos. Se podía decir que, pese a todo, se habían reconciliado, como siempre. Lo cierto era que su antiguo amigo estaba cambiado, podía ser por el virus o por las cosas que había tenido que hacer, pero no era la misma persona. En cualquier caso, ¿cómo culparle por eso? Ninguno era el mismo que cuatro meses atrás.

—Por lo que me ha dicho, está trabajando duro para traer un vástago —⁠le dijo a las mujeres—. No creo que esté por ahí haciendo cosas raras.

—No se había saltado los chequeos hasta ayer…

—¿Crees que se ha notado algo que no quiere que sepamos? —⁠preguntó Clara.

La cuestión era interesante.

—No lo sé. Sé que estaba harto de hacerlos y que no hemos descubierto nada especial en ellos. A lo mejor solo es eso…

Javier presentía que Emma también les ocultaba algo en lo referente a Diego y su condición de híbrido humano-zombi. Se lo decía su instinto.

—Todos sabíamos que hoy tendrías lista una nueva vacuna. Puede que le hayan entrado las prisas —⁠dijo Javier pese a todo. Si ella optaba por no contarlo, respetaba su decisión.

—Las prisas están bien —dijo Clara.

—Intentaré abordarle esta noche —concluyó Emma.

—¿Y hace cuánto que no le abordas los pantalones? Os noto muy fríos para lo que acostumbrabais.

Emma desvió la mirada de la cara socarrona de su amiga.

—¿Te parece un tema para hablar en la mesa?

—¿Prefieres que hablemos del tiempo?

—Lo prefiero, sí.

—Vale. Te lo resumo: va a nevar —dijo Clara.

Emma rio un poco y se atragantó con el arroz. Javier sonrió. Hacía tiempo que no lo hacía.

—No tendrías precio como mujer del tiempo —⁠le dijo a la mujer.

—Ya ves, vocación frustrada. Os voy a decir las vuestras: poli de guardería y enfermera sexy.

Todos rieron. Sentaba bien hacerlo de vez en cuando.

Terminaron de comer y volvieron a sus quehaceres. Le tocaba fregar cacharros y hacer ronda. Ya solo quedaba medio día antes de volver a las pesadillas.

Llegó la noche. El cielo estaba encapotado y restaba luz a los últimos minutos del día. Javier estaba haciendo una última revisión por el edificio y alrededores, que estaban tan tranquilos como de costumbre. Helena estaba acostando a los niños, Clara a Jorge, y Emma seguía encerrada en la primera planta, en los laboratorios, en sus dominios, dando forma a la siguiente vacuna experimental.

Todo en orden.

Se puso el abrigo y se encaminó a la recepción. Acabaría la ronda echando un vistazo a la entrada principal, donde a veces algunos zombis se quedaban «encallados». Puede que sintiesen su presencia en el interior, que les oliesen o que viesen la débil luz eléctrica por alguna rendija, el caso es que de vez en cuando alguno se enganchaba en la valla y había que librarse de él.

Salió al exterior echándose un rifle con bayoneta al hombro, uno de los regalos que de vez en cuando traía Diego de sus aventuras. Fuera se escuchaba el golpeteo lejano de la carne contra el acero y algunos gemidos aislados.

—Mierda —suspiró, tocaba limpieza zombi.

La tarea, más que peligrosa, era un coñazo. Por la mañana tendrían que librarse de los cuerpos llevándolos a algún sitio bien alejado. Caminó acercándose a la valla y prestando atención a los sonidos, parecía que había más de uno. Apretó el rifle entre las manos cuando los zombis empezaron a excitarse al escuchar el crujir de sus pasos por la nieve; los gritos guturales y los golpes en los barrotes inundaron el ambiente.

—Vale, vale, callaos de una puta vez.

Se plantó ante los zombis al otro lado de los barrotes. Un rápido vistazo sirvió para comprobar que no había ninguno desnudo, calvo o sin heridas. Mientras analizaba cómo matarlos más cómodamente, empezaron a resonar sus alarmas interiores. Encendió la linterna y eso redobló los gritos, pero su instinto no le fallaba: algo raro estaba ocurriendo. Los muertos tenían un brazo atado con cuerdas a los barrotes. Era una trampa. Miró a su alrededor y vio huellas en la nieve, a ambos lados de la valla.

—Hostia…

En el exterior, figuras negras surgieron de las sombras. Le estaban cercando, le apuntaban con rifles automáticos. Javier dio vueltas, con la cara desencajada, había figuras moviéndose por todas partes. Un punto de luz rojo apareció en su pecho.

De pronto, los zombis fueron ejecutados de un disparo silenciado. La calma regresó, los muertos se quedaron inertes, callados, colgando como muñecos de las ataduras de sus brazos. En el silencio empezó a escuchar la nieve crujir detrás suyo, muy cerca. Alguien amartilló un arma. La sangre se le heló en las venas. ¡¿Qué cojones estaba pasando?!

—¡Sorpresa! —dijo una voz grave, a su espalda⁠—. Tira el rifle.

—¿Eternal Lab? —preguntó Javier sin moverse.

—Algo así. —El frío cañón de un arma se posó en su nuca⁠—. Tira el rifle. Ahora.

El tono de su voz no dejaba lugar a dudas. Si no obedecía, acabaría como los zombis. Javier lanzó su arma a la nieve, a unos metros. No había nada que pudiese hacer.

—Buen chico.

El tipo le cacheó y le quitó el cuchillo y la pistola. El punto rojo seguía bailando en su pecho mientras le ataban las manos a la espalda con bridas. La nieve crujía por todas partes. Había un montón de soldados totalmente equipados, gafas de visión nocturna incluidas, desplegándose por el terreno, tomando posiciones. Los niños… Emma… La impotencia le atenazaba tanto como las bridas.

Por fin su captor se plantó ante él y pudo verle la cara. Era un tipo de facciones duras, con la cabeza rapada, los ojos azules y una sonrisa en los labios.

—¿Qué es lo que queréis? —preguntó Javier entre dientes.

—Lo queremos todo.

Antes de que pudiese decirle nada más, le metió un trozo de tela en la boca por la fuerza. Javier aguantó las arcadas mientras terminaban de atarle una mordaza que apenas le dejaba respirar. Le enviaron al suelo de un empujón, donde se quedó tendido de lado, con media cara enterrada en la fría nieve, incapaz de levantarse.

—Estamos en posición, Silver —dijo otro hombre.

—Al abordaje entonces —respondió el tipo de los ojos azules.

Javier gruñó, desesperado, tomando aire por la nariz como podía, tratando de no ahogarse. Lloraba de frustración. El filo del plástico se le clavaba en la carne de las muñecas. No sabía qué quería esa gente pero una cosa era segura: esos hijos de puta iban a destruir todo por lo que estaban luchando.

Ojalá pudiese gritar.

El asalto no debió durar ni un minuto, a los dos ya habían dado el edificio por tomado y le estaban arrastrando al interior.

No estaban preparados para algo así.

Flanquearon la entrada en la que habían aparecido soldados armados. En el interior estaban sus compañeras, Helena y Clara, de rodillas, con sendas bridas y mordazas. Los niños estaban en un rincón, igualmente inmovilizados, llorando sin comprender nada. Ni Emma ni Jorge estaban entre ellos. Varios hombres armados los vigilaban a todos. Los tipos que le arrastraban le arrojaron junto a las mujeres. Mientras se incorporaba, sus ojos se cruzaron con los de Clara. Los demás no lo veían, pero la mujer estaba cubierta de llamas abrasadoras. De poco le iba a servir tanta furia, estaba tan inutilizada como él.

Silver se plantó ante los ellos y les quitó las mordazas.

—Vamos a ver, está claro que ninguna de vosotras dos sois Emma Brakensiek —⁠empezó el líder de aquella gente, mostrando una fotografía de la científica en una tablet—. Y tú no eres Diego Herrero. Parece que algunos han hecho pellas…

Ninguno de los tres dijo nada, pero ya sabían por qué estaban allí. Eternal Lab seguía persiguiendo a esos dos y de alguna maldita forma les habían encontrado.

—Bueno, entonces, ¿vais a decirme dónde se esconden esos ratoncillos?

Javier apretó los dientes sin apartar la mirada de los ojos azules del tipo.

—¿No? ¿Seguros? Me está dando la impresión de que no captáis la gravedad del asunto… —⁠dijo mientras paseaba el cañón por sus caras. Helena empezó a llorar.

Un soldado se acercó a Silver y le susurró:

—La megafonía funciona.

—Estupendo. Vamos a probar una cosa antes de ponernos dramáticos —⁠dijo.

Silver se acercó hasta el mostrador de recepción, donde hacía no mucho Raimundo perdió la vida. Cogió un micrófono y apretó un botón. Tras un leve chasquido, su voz cruel sonó de nuevo por los altavoces.

—Emma Brakensiek, acuda a recepción… —dijo con voz nasal, algunos soldados sonrieron, como si todo aquello fuese una simpática broma⁠—. Ahora en serio. Soy el capitán Silver y sé que estás aquí, Emma. Si no apareces en un minuto, ejecutaré a uno de tus amigos. Fin del comunicado.

Silver dejó el micrófono, miró el reloj y regresó frente a ellos.

—A ver qué pasa.

Javier tomó aire. Aún no tenían a Emma, eso era bueno. Deseaba que estuviese escapando por algún sitio pero, por desgracia, era una esperanza tonta. Sabía que ella no les abandonaría.

—Si le haces daño a Emma te cortaré la cabeza y la llevaré de recuerdo en la mochila hasta que se pudra —⁠gruñó Clara.

Silver sonrió y caminó hasta ponerse frente a ella.

—¡Pero qué desagradable eres! Solo quiero darle a Emma un laboratorio mejor para que haga sus cosas científicas.

—Idiotas —escupió Javier. Silver se volvió hacia él con una ceja alzada⁠—. ¿Creéis que Eternal Lab os va a dar una vacuna? Como mucho os la vendería si tuvieseis algo con lo que pagarla.

—¿Y vosotros nos la ibais a regalar? —se mofó el hombre⁠—. Porque parece que os la pensabais quedar para vosotros solos.

—¿Para nosotros solos? ¡Joder! Trabajáis para los que destruyeron el mundo —⁠dijo Javier entre dientes.

—Trabajamos para los que dan mejores condiciones laborales. Tampoco veo que vosotros tengáis un buen plan de distribución.

Javier meneó la cabeza y esbozó una sonrisa triste.

—No sé para qué me molesto. Con todo lo que ha pasado y seguís obedeciendo órdenes como ovejas. Secuestráis supervivientes, niños… Sois peores que los muertos.

Silver se puso en cuclillas delante de él.

—Soy muy razonable cuando me gusta lo que me proponen. ¿Me dices dónde están Emma y Diego y nos ahorramos la parte chunga?

—Ambos deben estar ya lejos de aquí.

Silver sonrió y se incorporó.

—No sabes mentir, amigo —dijo, mirando el reloj⁠—. Bueno, pues nada. Que levante la mano quien quiera ofrecerse para darle una lección a la ratilla… Es broma. La decisión ya estaba tomada en cuanto vi vuestra edad y sexo.

Silver regresó hasta el micrófono.

—Emma Brakensiek, esto va en serio —dijo por megafonía⁠—. Voy a ejecutar a uno de tus amigos y te daré otro minuto hasta matar al siguiente. Se acabó el tiempo.

Los altavoces dieron un chasquido. Silver caminó hasta ponerse tras ellos. Los otros soldados permanecían en silencio, con las mandíbulas apretadas y los rifles entre las manos. El hombre se colocó detrás de él y amartilló el arma.

Javier tragó saliva. No podía creer que fuese a terminar así.

—¿Últimas palabras?

—¡¡No salgas Emma!! ¡¡Huye!!

Después se escuchó una detonación: ¡PUM!

Después… nada.

Emma Brakensiek

Por fin nos conocemos

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

—¡¡Noooo!! —Media docena de rifles la apuntaron⁠—. ¡¡Noooo!! ¡¡Noooo!!

Lo había hecho. Ese sádico hijo de puta lo había hecho.

Emma estaba en el umbral de las escaleras, tenía la boca desencajada y la vista clavada en el cadáver de Javier. El hombre había caído tendido boca abajo, con las manos aún atadas en la espalda. Una mancha de sangre se extendía bajo su cara. Clara y Helena también miraban el cuerpo con sendas expresiones de asombro y horror.

—La verdad es que pensaba que no iba a funcionar —⁠dijo el asesino, aún con la pistola en la mano.

Emma cayó de rodillas.

¿Por qué estaba pasando todo eso? No debería haberse escondido, Javier había muerto por su cobardía, por su lentitud de pensamientos, por sus dudas. Siempre iba un paso por detrás. Sus ojos volvieron a clavarse en la mancha roja.

Un soldado surgió de las sombras del pasillo, a su espalda.

—¡No te muevas! ¡Tira el arma!

Ni se acordaba de que la tenía en la mano. La pistola se escurrió entre sus dedos. El soldado apartó el arma de una patada y la obligó a tumbarse en el suelo, donde la inmovilizó y le ató las muñecas en la espalda usando bridas. No entendía nada… Javier estaba muerto. A lo mejor todos lo estaban.

—¡¡Tengo a Emma!! —gritó su captor lleno de júbilo.

Entre dos hombres la arrastraron al piso de abajo. Con los ojos empañados, vio que la mancha seguía creciendo y bañaba ya las rodillas de Clara, que miraba abajo con el ceño fruncido y la mandíbula apretada. La rabia se le escapaba por los poros.

Por fin consiguió apartar la vista y vio que había un montón de soldados armados, perfectamente equipados. Sus temores se confirmaron. Esos uniformes… Era Eternal Lab.

Así que, por fin, la habían pillado. Llevaban intentándolo desde que presentó su dimisión. Aun después de un apocalipsis zombi, la empresa pensaba saldar sus deudas. Sintió que el alma se le resquebrajaba.

Un hombre de aspecto curtido, de unos cuarenta y pico años, con la cabeza rapada y fríos ojos azules, se plantó ante ella con una sonrisa en los labios. Era el que había ejecutado a su amigo, el líder de los mercenarios, el capitán Silver.

—Por fin nos conocemos, me han hablado mucho de ti.

Emma le miró a los ojos y no dijo nada. Silver se volvió hacia sus subordinados para darles órdenes.

—Llevad a los niños a un camión. A esas dos metedlas en alguna sala, dos hombres con ellas en todo momento. Valbuena, que tu escuadrón se asegure de que no queda nadie en el edificio. Los demás reforzad las posiciones. La doctora y yo vamos a charlar un rato.

El capitán Silver la cogió de un brazo y la obligó a caminar junto a él, como si fuesen dos enamorados por una feria.

—No tengo nada que decirte —dijo lanzando una última mirada a Clara, a la que se llevaban por un pasillo en dirección contraria.

—Te equivocas. Tenemos mucho de qué hablar.

Entraron en el cercano despacho de juntas y Silver dio la luz, los fluorescentes parpadearon un par de veces y se encendieron. Esa sala la utilizaban para secar la ropa, así que estaba llena de tenderetes con prendas de todos los tamaños, sábanas y toallas secándose.

—Reconozco que os lo habéis montado bastante bien. Luz eléctrica, calefacción, comida, armas… No sois tan patéticos como aparentáis —⁠dijo Silver mientras la sentaba a la fuerza en una silla.

Él se dio una vuelta por la sala y cogió una pequeña camiseta morada con un unicornio dibujado que pertenecía a Marta. Se la mostró y sonrió.

—¿De dónde habéis sacado estos lujos? Joder, hasta os sobra para montar una guardería. —⁠Se sentó frente a ella y deslizó la camiseta hasta su lado—. No me creo que esos de ahí fuera hayan conseguido tantas cosas. Es Diego el que os surte, ¿verdad?

Emma levantó la cara del alegre unicornio.

—¿Te sorprende que sepa eso?

—Diego murió.

Silver sonrió.

—¿Por qué todos os empeñáis en tomarme por un gilipollas?

—Quizá porque lo eres.

El hombre la miró muy serio y luego soltó una carcajada.

—Ay, ay… sois de lo que no hay. Entonces, dime, ¿volverá nuestro amigo a la hora de siempre?

—¿Cuánto tiempo lleváis espiándonos?

—El necesario.

—¿Entonces para qué preguntas?

—Por echarme unas risas y saber cuánto estás dispuesta a mentirme. En fin, ya veo que mucho. La realidad es que ya le estamos esperando y… te voy a contar un secreto —⁠Silver se incorporó sobre la mesa y se rodeó la boca con una mano enguantada—. Va a correr la misma suerte que el otro tipo.

Le miró echando chispas.

—Él no tiene nada que ver con esto. Eternal Lab ya tiene lo que quiere: a mí. ¡Dejad a los demás!

—Tienes razón, pero falta lo que yo quiero —⁠dijo Silver sonriendo—. Tengo asuntos pendientes con Diego.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Emma entrecerrando los ojos, extrañada.

—Es una larga historia. Te la contaré cuando tengamos más tiempo.

—No le hagas daño —le rogó, desesperada—. Por favor…

—Me parece que no me he explicado bien.

Emma lanzó una última mirada furiosa y luego se derrumbó, dejó que las lágrimas fluyeran y posó la cabeza contra la mesa, sobre la camiseta infantil. No necesitaba fingir que lloraba, pero no quería que Silver le viese la cara porque lo que de verdad estaba pensando es que ojalá Diego llegase y los matase a todos. Esa vez sí. Y por lo que leía entre líneas, esos tíos no tenían ni idea de las sorpresas que escondía.

—Vamos, vamos, Emma, os dejaré despediros. No soporto ver llorar a una mujer.

Levantó la mirada empapada y le miró a través de las lágrimas.

—¿Y yo tengo que soportar esto?

Silver se encogió de hombros.

—No veo que sea para tanto. Os llevaré a un sitio mejor a hacer lo mismo.

—No tienes ni puta idea, joder, ni puta idea.

—¿Este arrebato es por esa vacuna que dicen que puedes hacer?

—Eternal Lab no hará lo que debe con ella. No trabajaré para ellos otra vez. Nunca más. ¡Nunca!

Desde luego no pensaba decirle que ya estaba hecha. La versión 2.0 del compuesto la había escondido en un contenedor de desechos peligrosos cuando empezó a escuchar jaleo y comprendió que les estaban atacando. De no haberlo hecho quizá Javier estaría vivo, quizá debería habérsela entregado… Tanto trabajo, su redención, las esperanzas de todos sus amigos… escondido en la basura. No podía creer que el fruto de tanto esfuerzo y muertes fuese a terminar así. Tomó aire, la vacuna estaba mejor donde estaba que en manos de Eternal Lab.

Silver se encogió de hombros.

—La verdad es que esto a mí me da igual. Dejaré los asuntos científicos a los científicos.

—Para vosotros todo se reduce a eso, ¿no? Cumplir la misión —⁠Emma le miró a los ojos, intentando encontrar un atisbo de duda en el fondo de aquel hombre—. Podríais cambiarlo todo, darle la vuelta a la tortilla, acabar con esta espiral de muerte.

Silver sonrió.

—Ufff, ya entiendo cómo has encandilado a toda esta gente. Se me ha puesto dura. Tienes carisma, doctora. Por desgracia para ti, no acostumbro a unirme al bando de los perdedores.

Se mordió el labio para no llorar otra vez.

—Lo lamentarás.

—Bueno, no arruinemos esto, que nos estábamos llevando bien. Solo una última cosa: háblame de tus amigas. ¿Tengo de qué preocuparme?

Emma se limpió la mejilla con el hombro de la bata.

—Cuidan a los niños —respondió con un murmullo.

—¿Sí? ¿Nada más? La mujer de la coleta tiene demasiadas cicatrices como para creer que solo es una maestra de infantil, entre ellas una no-tan-vieja herida de bala en un brazo. Me parece que lleva contigo desde el principio, desde que asaltasteis los Laboratorios Centrales… Ah, sí, ¿qué fue del niño muerto que os llevasteis?

Emma no consiguió disimular su sorpresa. ¿Cómo podían saber tanto? Jorge estaba ahora bajo llave en un pequeño armario y los mercenarios no le habían encontrado. Si no decía nada puede que le condenase a estar para siempre encerrado allí dentro, como la vacuna que le pretendía salvar. Si hablaba, a saber lo que le podía pasar.

Intentaría dejar esa decisión en manos de su madre.

—Clara entró en razón. Yo quiero crear una vacuna para los vivos, la resurrección no existe —⁠le respondió Emma.

Silver sonrió otra vez.

—Tiene gracia que digas eso con la que han liado los muertos.

—Ya me entiendes. Clara… Clara tardó en comprender pero… el tiempo hace milagros. Cuando nos encontramos a los otros niños, le dijo adiós a Jorge y «adoptó» unos nuevos —⁠mintió Emma, mirando el unicornio de la camiseta—. Supongo que es cierto que un clavo saca otro clavo. De todas formas te sugiero que no se lo menciones mucho.

El capitán no se inmutó, puede que esa vez le hubiese engañado. Se levantó de la silla y rodeó la mesa, le dio un golpecito en la nariz con un dedo.

—Vale, Emma, ya te dejo tranquila. Vamos a esperar a que llegue Diego, le damos la sorpresa y después nos ponemos en marcha, ¿vale? No hagáis tonterías y todo saldrá bien.

Le dio dos palmadas en el hombro, apagó la luz y salió del despacho.

Emma rompió a llorar.

Marcos Millán

Te va a estallar en la cara

Ciento dieciocho días después de la Eclosión

Finca de Óscar Ayala. Rascafría.

Marcos se apoyó en la pared de ladrillos del almacén y tomó aire, intentando contener los temblores. La nieve estaba cubierta de sangre. Acababa de decapitar a Felipe Román por sus crímenes, ejecutando la sentencia de Rascafría. El cuerpo yacía ahora en dos trozos. Lo último que dijo fue: «Lo siento».

Marcos limpió su espada. Luego vomitó.

Se recompuso y tomó aire de nuevo.

Al otro lado del almacén, Óscar Ayala esperaba su turno. Le habían permitido elegir dónde sería y cómo. Había elegido su finca, donde parte de su familia encontró el descanso eterno bajo su espada. Quería correr la misma suerte que ellos, en el mismo sitio. A Román todo le daba igual.

Marcos caminó rodeando la edificación, arrastrando el filo de la espada por la nieve, dejando un surco. Tenía que hacer aquello, era mejor que fuese él, mejor que fuese así. Solo tendría que hacerlo una vez más y luego habría paz.

Óscar estaba de rodillas, con las manos atadas en la espalda y los ojos cerrados. Algunos copos revoloteaban a su alrededor, movidos por el viento. Al fondo, en la valla del cercado, el alcalde Sebastián, Claudio y algunos otros esperaban en una furgoneta a que terminase la ejecución para llevarse los cuerpos.

Marcos caminó hasta colocarse frente al condenado.

—La nieve de Rascafría huele de una forma especial —⁠dijo el hombre aspirando a fondo—. Supongo que tú no puedes notarlo, no eres más que un extranjero al fin y al cabo.

Marcos no dijo nada, solo apretó la empuñadura con fuerza, pensando en lo que tendría que volver a hacer. Aún podía sentir la vibración en la espada al partir el hueso y abrirse paso por la carne. El sonido era tan diferente cuando las víctimas ya estaban muertas…

—Ya has conseguido quitarme de en medio. Has ganado. Supongo que unos asesinos gobernarán el pueblo ahora —⁠siguió Óscar, a lo suyo.

Marcos suspiró.

—¿De verdad quieres que estas sean tus últimas palabras? —⁠le preguntó.

—No, en realidad, no. Quiero que sean: «Lo sabía» —⁠dijo Óscar, muy serio—. Vas a ejecutarme, dime la verdad. ¿Por qué matasteis a esa gente?

Marcos le miró alzando una ceja.

—Esto no sirve para nada, Óscar, ya intenté salvarte en el juicio. Rascafría ha decidido esto, no yo.

—Ya veo. Qué cruel —Óscar sonrió—. Da igual lo que digas, ¿sabes por qué sé que lo hicisteis tu amiga y tú? Porque yo no he sido y alguien tiene que ser, ¿no? Es lo que decían.

Marcos meneó la cabeza.

—Si te sirve de algo, Román ha optado por decir «lo siento».

—Ya me he arrepentido de lo que debo.

—Como quieras. Es la hora.

Rodeó a Óscar y se puso a su lado, le empujó la cabeza para que la agachara, cosa que hizo, dócil.

Marcos levantó la espada.

—Quiero decir una cosa más —Óscar no levantó la cabeza, pero se intuía una sonrisa en sus labios⁠—. Esto te va a estallar en la cara, Marcos. Sé que lo hará.

Marcos bajó el espadón. El corte fue limpio. La cabeza de Óscar se enterró entre la nieve al caer.

—Se acabó —murmuró.

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

Ayuntamiento. Rascafría.

Marcos daba vueltas de un lado para otro. No estaba encerrado en aquella sala, al menos no físicamente. El Consejo estaba reunido, hablando sobre lo que había pasado y lo que pensaban hacer. Él esperaba a que le hiciesen pasar. Esperar, esperar, esperar… Llevaba horas esperando y no le dejaban hablar con nadie.

No sabía dónde estaba Aurore. Se la habían llevado a algún sitio secreto, acusada de los asesinatos. ¡Estúpidos!

Alfonso…

Aún se resistía a creer que hubiese sido él. La lista de Aurore no demostraba nada si ella y él no eran los únicos que sabían de su existencia. «Óscar mandó registrar tu casa hace semanas», le dijo Claudio.

«Esto te va a estallar en la cara».

Hijo de puta. Incluso muerto ese tipo seguía dándole por culo. Cada vez estaba más convencido de que había caído en una trampa. Estaba cabreado, frustrado, pero sobre todo asustado. Temía por Aurore. ¿Y si no conseguía que el Consejo entrase en razón? Ya habían ejecutado a dos personas por los crímenes y ella podía ser la tercera. Sabía que no deberían haber tomado esa decisión. No esperaba que se volviese en su contra tan rápido. La pregunta era, ¿quién había tendido la trampa? ¿Óscar o Alfonso?

Marcos caminó hasta la ventana y se quedó mirando cómo goteaban los gruesos carámbanos de hielo de un canalón mientras su cabeza seguía divagando. Sus argumentos sobre Alfonso seguían siendo válidos. ¿Cómo podría haberles encontrado en caso de que hubiese escapado del incendio en Toledo? Incluso acotando la búsqueda a un país o una región, era una tarea inabarcable. La única explicación era que hubiese encontrado a Aurore por casualidad, una posibilidad entre millones. Era mucho más plausible que siguiese siendo Óscar. Ahora que él y su compinche estaban muertos, tenía que haber sido otro. Aún tenía otro amigo en el pueblo dispuesto a seguir con su juego, a asesinar por él. Descubrió la lista de Aurore y planificó la forma de echarles los crímenes encima. Tenía que ser eso. Lo único que no entendía era por qué había esperado a ser ejecutado para intentar esa jugarreta. ¿Tanto les odiaba que estaba dispuesto a morir para darle más credibilidad a su maquiavélico plan?

La puerta se abrió en ese momento.

—Ven al despacho —dijo Claudio, que estaba al otro lado.

—Ya era hora. Teníais que haberme escuchado antes de hablar nada —⁠dijo Marcos, precipitándose hacia la entrada.

En el despacho esperaban sentados Sebastián y Jonathan. Claudio cerró tras él y se sentó en su sitio.

—¿Dónde está Aurore? —preguntó mirando al alcalde.

—Evidentemente no vamos a decirte eso. Da gracias de no estar encerrado como ella.

Marcos contuvo las ganas de arrojarse sobre él y estrangularlo, pero se conformó con abrasarle con la mirada. Se quedó allí de pie, examinado por todos. No sabía ni por dónde empezar.

—Esto es un error, Sebastián. Aurore es inocente. ¿En qué cabeza cabe que sea la asesina?

—Estás aquí para explicarte. Marcos, yo creo en tu inocencia pero… —⁠empezó Claudio, su voz se quebró un poco—. Dinos cómo es posible lo que ha pasado. Explica la lista y no digas que Aurore es vidente.

Marcos tragó saliva, tendría que explicar lo de Alfonso. Ya contaba con ello.

—Sé cómo va a sonar esto, pero es la verdad. Es sobre el pasado de Aurore. Cuando la conocí en Toledo acababa de escapar de un psicópata, un hombre que intentó matarla. Se llamaba Alfonso…

—¿Qué coño es esto? —le interrumpió Sebastián.

—Cierra la boca y escúchame, joder —le amenazó Marcos con el dedo antes de seguir⁠—. Ese hombre la traumatizó. Cuando empezaron los asesinatos aquí, creyó que ese tipo la había perseguido, que los crímenes escondían mensajes para ella. Le dije que escribiese esa lista con las cosas que creía que podía usar Alfonso contra ella, para que viese que esas cosas solo estaban en su cabeza, que lo estaba relacionando a posteriori. Esa es la explicación de la nota.

Sus palabras causaron poco más que perplejidad.

—Ya veo lo que has estado haciendo mientras esperabas: inventar todo esto —⁠dijo Sebastián.

Marcos apretó los puños, mirándoles con gravedad. Jonathan permanecía callado, con la mirada clavada en la mesa donde estaban las fotografías del cadáver del doctor Raya. Había un primer plano de la cara quemada con algún ácido.

—¿Insinúas que el psicópata ese es el culpable de los asesinatos? —⁠preguntó Claudio.

—No joder, eso es imposible —dijo Marcos—. Ese tipo se quedó encerrado en un edificio en llamas y además no pudo seguirnos hasta aquí. Tardamos semanas en llegar, hicimos cientos y cientos de kilómetros, la mayoría con el camión.

—No te entiendo, Marcos. Lo que dices solo hace parecer más culpable a Aurore. Es el móvil de los crímenes: perdió la cabeza en Toledo —⁠dijo Claudio.

—No, no, no, Claudio, eso no es un móvil. ¡Eso es una trampa! Óscar mandó registrar nuestra casa, encontraron la nota, lo prepararon para que pareciésemos los culpables. ¿Es que no lo veis? En el momento que esa nota dejó de ser secreta ya no demuestra nada —⁠dijo Marcos implorándoles cordura—. ¡Óscar siempre ha intentado echarnos los crímenes encima!

—Y parece que tenía razón —dijo Sebastián.

—Marcos… —dijo Claudio, mirándole muy serio⁠—, solo yo conocía la existencia de esa lista.

—¿Qué?

Marcos se quedó lívido. Eso no tenía sentido.

—Óscar vino a solicitar que registráramos tu casa —⁠explicó el alcalde subiendo el tono—. Claudio en persona se encargó de hacerlo.

—No creía que encontraría nada —continuó el propio Claudio⁠—. Vi la nota y no le di mucha importancia. La verdad, creía que llevabais una investigación propia en casa. Hasta hoy. Hasta que vi el mensaje junto al cadáver de Manuel.

Marcos se tambaleó.

—¿Solo tú…? No puede ser… —balbuceó—. Júralo.

—Lo juro.

Confiaba en Claudio. Si nadie más sabía de la nota significaba que Aurore estaba en lo cierto, que la lista había cumplido el propósito para el que fue escrita. Siempre había sido Alfonso. Por eso no encontraron pruebas contra Óscar y Román.

—Es… Es Alfonso… —dijo, llevándose una mano al pecho.

—¿Pero eso no era imposible? —preguntó Sebastián con ironía.

—¡¡Cállate Sebastián!! ¡¡Cállate de una puta vez!! —⁠estalló Marcos—. Estamos en peligro, ese hombre es peligroso.

—Si todo esto es cierto, ¿por qué nunca nos hablaste de ello? —⁠preguntó Claudio—. Ejecutamos a Óscar y Román sin que lo contemplaras siquiera. Lo hiciste con tus propias manos.

—¡Cometí un error! ¡No pensaba que fuera posible! ¡Creía que Aurore estaba confusa, que veía señales donde no había nada! —⁠Marcos apretó los puños, tratando de calmarse—. Tenéis que decirme dónde está, hay que protegerla.

—Aurore ya está custodiada —dijo Jonathan, abriendo la boca por primera vez.

—Marcos —dijo Claudio alzando una mano—. Sé que no te lo planteas pero Aurore es la asesina. No tiene coartada para ninguno de los asesinatos, siempre estaba sola.

—Estaba conmigo hoy —dijo Marcos, empezando a comprender que ellos ya le habían dado muchas vueltas y estaban convencidos de lo que creían saber.

—Mientras dormíais —siguió Claudio—. ¿Puedes demostrar que no ha salido de la casa por la noche? Tú me dijiste el otro día que Aurore estaba llegando más tarde, incluso a veces cuando ya te habías acostado.

—Ella va con sus amigos…

—Sus amigos no dicen eso —interrumpió Sebastián.

Marcos le ignoró.

—Por amor de Dios, es poco más que una niña.

—Va por ahí siempre armada —dijo Jonathan meneando la cabeza⁠—. Y se cargó al zombi de las duchas, no digas que solo es una niña. ¡No lo es!

—Por no hablar de los asesinatos —siguió Sebastián⁠—. Ya lo dijo Óscar, que todos estaban relacionados con vosotros.

—Eso es una gilipollez…

—No lo es —continuó Claudio—. Hay mucha gente en este pueblo, muchos a los que Aurore ni conoce, pero todas las víctimas han tenido relación directa con ella.

—Es Alfonso torturándola…

—Edu me dijo que Fany y Aurore siempre estaban discutiendo —⁠murmuró Jonathan de nuevo—. Y es conocido vuestro conflicto con Teófilo por las campanas. Te lo quitó de en medio.

Marcos retrocedió un paso, negando con la cabeza. La vista se le estaba nublando.

—Irene, la sobrina del doctor, dice que Aurore estaba distraída en las clases de Medicina —⁠dijo Sebastián—. Dice que Manuel le había metido caña la última semana.

—No voy a quedarme aquí escuchando esto —dijo Marcos⁠—. Tenemos que atrapar a Alfonso.

—No. Tú solo vas a ir a tu casa hasta que mañana tomemos una decisión y fijemos una fecha para el juicio —⁠amenazó Sebastián—. Y da gracias de que no se te vaya a considerar cómplice. Yo he dado esa orden. Ayer vi cómo te afectó matar a Óscar y a Román. Estás libre solo por eso y por la palabra de Claudio.

—Tienes que abrir los ojos —dijo su amigo.

Marcos los miró a todos. No iban a creerle.

Tenía que actuar con cautela, pero era imperativo sacar a Aurore de Rascafría cuanto antes. Dar muestras de rebelión empeoraría la situación.

—Lo que decís es imposible. Conozco a Aurore.

—¿La conoces? —preguntó Sebastián—. No hace ni tres meses. Tú mismo creías que era imposible que ese asesino os hubiese seguido. Y te creemos. No quieres ver lo que significa.

—Dadme la oportunidad de encontrarle —pidió Marcos⁠—. Eso lo demostrará todo. Ejecutar a Aurore no le detendrá, después habrá más asesinatos. Está jugando con este pueblo.

Sebastián cruzó los dedos de las manos, con los codos apoyados en la mesa.

—Lo debatiremos. —No sonó muy convincente.

—Yo… Necesito pensar… Tengo que irme.

—Harás lo correcto. David te acompañará a casa y vigilará que todo va bien —⁠dijo Sebastián.

Marcos les lanzó una última mirada y salió del despacho. Cuando la puerta se cerró, se agarró a la barandilla para no caer. La otra mano se la llevó al corazón.

No había creído en Aurore y lo iban a pagar caro.

—¿Necesitas algo? —preguntó David, en la puerta de su casa.

—No, gracias.

—¿Seguro? ¿Comida? Bueno, ya casi mejor preguntar por la cena.

—Tengo algunas cosas dentro, gracias.

—¿Leña?

—Estoy bien, David —Marcos cerró la puerta de la pequeña valla verde y dejó al joven fuera.

—Vale, me quedaré por aquí…

No sabía si esperaba que le invitase a entrar para resguardarse del frío, pero necesitaba estar solo. Ya que David había aceptado la tonta misión de vigilarle, tendría que apañárselas.

Marcos subió las escaleras cubiertas de nieve. No había tenido tiempo ese día de limpiarlas. Cuando llegó a la puerta, posó la mano sobre la hoja de madera y se quedó allí un minuto, conteniendo las emociones que trataban de arrasar su cabeza. Su pobre Aury… Tenía que estar tan asustada… ¿Por qué tenían que haberla apartado de él? Ahora mismo los odiaba a todos, pero lo peor era la sensación que tenía de que era culpa suya. Si la hubiese creído cuando murió Teófilo… Ahora era tarde para lamentarse y también para preguntarse cómo era posible que Alfonso fuese el culpable.

Nunca había trabajado con la hipótesis de que él fuese el asesino.

Tenía que ponerse a trabajar sobre ello, encontrarle antes de que Rascafría se equivocase otra vez.

Por fin abrió la puerta y pasó dentro. El fuego se había convertido en rescoldos pero la casa seguía caliente. El pecho le dio una punzada cuando pensó que Aurore no regresaría esa noche.

Entonces escuchó un pequeño ruido en la cocina y se puso alerta. Se dio la vuelta y echó mano de su espada, que descansaba en un paragüero junto a la entrada. Vio una sombra moverse dentro de la cocina.

—¿Marcos? —Guille asomó la cabeza por la puerta.

Lanzó un suspiró y bajó la espada, confuso.

—¿Qué haces aquí? —preguntó, y en ese mismo momento se dio cuenta de algo—. Espera —⁠añadió, llevándose un dedo a los labios.

El chaval asintió, extrañado. Marcos le cogió de la mano y lo llevó al piso de arriba, a la habitación desocupada de las tres que había. Antes de nada, empezó a buscar por la habitación micrófonos o cámaras ocultas, comprobando todos los sitios donde se pudiesen esconder. Si Alfonso era el asesino, seguro que había espiado a Aurore. No podía descartar nada, por descabellado que fuera.

El cuarto parecía estar limpio y se dio por satisfecho.

—Podemos hablar —informó a Guille, en voz baja.

—¿Qué está pasando?

—Es una historia muy larga.

—Sé lo que ha pasado con Aurore, lo que dicen…

Marcos le animó a seguir con un gesto.

—No puedo explicar nada de esto, pero sé que ella es inocente.

—Yo puedo darte las respuestas.

—Pues hazlo, por favor, esto es grave. Creo que van a matarla.

—Están equivocados. El culpable de los crímenes se llama Alfonso Iriarte. Ha venido a por Aurore.

Guille se quitó el gorro de la cabeza y lo apretó entre las manos.

—No lo entiendo.

—Ya la acosó una vez, en Toledo. Consiguió escapar de él, lo encerró en un edificio en llamas. De alguna forma que no comprendo, el tipo sobrevivió y la ha seguido hasta aquí.

—¿Un psicópata? ¿Dices que ese hombre mató a Fany y los demás?

—Sí.

—¿Por qué no dijisteis nada? —Guille le miraba con los ojos como platos. Por lo menos creía en sus palabras.

—No… No creí que pudiese ser cierto, que ese hombre la hubiese encontrado. Ahora estoy seguro de que está aquí, tengo que encontrarle y detenerle.

—Esto no me lo esperaba… —dijo el chaval, confuso.

—Guille. ¿Qué haces aquí?

Guillermo sacudió la cabeza y le miró a los ojos como si acabase de recordar lo más importante del mundo.

—Voy a rescatar a Aurore. Hay que sacarla de este pueblo —⁠declaró.

Marcos se acercó un paso.

—¿Sabes dónde está? —Eso podía cambiarlo todo.

—Aún no, pero voy a averiguarlo.

—¿Cómo?

—Tengo un plan, tienes que confiar en mí, pero no he venido a decirte solo esto. Tienes que marcharte con ella. Esta noche. Huid y yo me reuniré más tarde en algún sitio, se lo diré cuando lo decida. Rascafría ya no es seguro para vosotros.

Marcos se llevó una mano al mentón.

—Si huimos, jamás podremos regresar.

—¿Y tan malo sería? Este lugar está podrido, tiene que haber otros iguales o mejores aún.

—Dejaríamos este lugar a merced de Alfonso…

Ahora mismo odiaba a Rascafría como pueblo, pero había buena gente allí. Claudio, Ana, Eugenio, Sergei, los chavales de la P.A.Z y muchos otros que habían sido dominados por el pánico… ¿Cuál era la decisión correcta?

Guille tragó saliva.

—Mira, yo voy a rescatar a Aurore y a alejarla de aquí, todo lo demás me da igual. Tengo sus cosas, su mochila de emergencia y sus cuchillos frikis. Creo que es mejor que estés con ella, que huyas tú también —⁠argumentó.

—Si tu plan sale mal, solo la harás parecer más culpable.

—Me arriesgaré. Tú no has estado en el asador en la comida, Aurore ya es culpable. Todos saben lo de la nota profética esa y, créeme, tú tampoco sales bien parado. El veneno que soltó Óscar en el juicio ha surtido efecto. Esta vez no tienes a nadie de tu lado.

Marcos meditó. El chico tenía razón en todo, ya había comprobado que no podía hacer entrar en razón al Consejo. No era el momento de ser el bombero heróico, era el momento de ser la víctima y correr.

—¿Cuál es tu plan?

—La rescataré durante la noche y dejaré un rastro falso para que no puedan seguirla. Coge el camión, os reuniréis en El Paular. ¿Sabes dónde está?

—Claro.

El Paular era un viejo monasterio situado a un par de kilómetros del pueblo. El lugar tenía un hotel anexo, abandonado antes de la Eclosión.

—Algunas personas buscaron refugio allí durante las «largas noches». El sitio es accesible y quedan algunas cosas, como mantas y colchones. Deberíais marcharos por la mañana o incluso antes —⁠explicó Guille.

El chico parecía tenerlo todo pensado, parecía estar más lúcido que él mismo.

—¿Y qué hay del rescate? Te ayudaré.

Guille torció el gesto y negó.

—Tengo que hacerlo solo, nadie sospecha de mí y no pueden verme contigo. Es mejor que me marche ya o no podré ni intentarlo.

—¿No irás a hacerle daño a nadie?

—No es mi intención.

Marcos le analizó con la mirada y luego aceptó.

—David está fuera, vigilando que no me muevo de aquí.

—Saldré por detrás, me descolgaré al jardín por la ventana de la cocina. La nieve amortigua la caída. Luego saltaré al jardín de al lado y luego al de al lado y así hasta salir por el extremo. No me verá.

—No es la primera vez que lo haces, ¿verdad?

—La verdad es que no —el chico bajó la vista y sonrió⁠—. Tengo que irme.

—Guille —le detuvo antes de que saliese—. Gracias.

El chico asintió.

—¿Le digo a Aurore que irás?

—Ahora mismo lo único que me preocupa es su vida.

—¿Eso es un «sí»?

Marcos asintió.

—Confío en ti, Guille.

—La salvaré.

El chico se fue a la cocina y salió por la ventana, desapareciendo en la oscuridad.

La tarde se hizo densa, lenta como la caída de los gruesos copos de nieve del exterior. Volvía a nevar copiosamente. Hasta los más ancianos lugareños decían que hacía muchos años que no nevaba así en el valle. Eso lo complicaba todo, pero al menos ya estaba acostumbrado y, más importante aún, preparado. Ser un hombre precavido iba a serle útil una vez más. El plan estaba listo gracias a eso. Tenía el camión de bomberos equipado con palas para hacer la función de una máquina quitanieves, listo por si el pueblo necesitaba su intervención en una emergencia.

No iba a usarlo para eso. Recogería a Aurore y huirían.

Confiaba en que Guille cumpliría su promesa. Había visto en sus ojos la determinación y la fuerza que solo una cosa en el mundo puede dar. Cumpliría con su parte, estaba seguro, y luego él haría la suya. Pondría a Aurore a salvo y después ya pensaría si regresar al pueblo a poner fin al asunto.

Eso es lo que haría y la noche acababa de llegar.

Miró el fuego de la chimenea, que ardía vigoroso, puede que fuese la última vez que lo veía calentar ese hogar. Se acercó al mueble donde reposaba la figura de un bombero levantando un camión que Aurore talló como regalo de Navidad. Lo acarició con los dedos y luego la guardó en el macuto junto a la ropa y las provisiones. También había escrito unas cartas. Una para Sebastián, pidiéndole calma y paz para el pueblo; otra para Claudio, agradeciéndole su amistad y confianza, esperando que su fuga no quebrase ninguna de las dos; la última para Ana, prometiendo que tomaría esas lentejas en su casa. Plegó los papeles y los dejó sobre la mesa grande del comedor.

Había llegado el momento de ponerse en marcha.

Lo primero que haría sería librarse de David.

Ocultó el macuto de la vista y abrió la puerta. Fuera estaba oscuro como la boca de un lobo. Los copos revolotearon en la entrada de su casa, huyendo del horrible fuego del interior.

—¿David? —preguntó a la negrura—. ¡David!

No obtuvo respuesta.

—¡¡David!! —repitió—. ¡Pasa! ¡No puedes quedarte ahí fuera!

Nada.

—¡David!

Volvió a cerrar la puerta. Puede que el chaval se hubiese marchado. Era absurdo estar ahí fuera con la que estaba cayendo.

—Mejor aún.

Marcos se vistió a toda prisa con gruesas prendas de abrigo. Comprobó que tenía las llaves del camión y todo en su sitio. Cogió el macuto y la espada y salió de nuevo.

Cerró la puerta de su casa con la misma sensación que tuvo cuando dejó la suya en Toledo, con el cadáver de su esposa enterrado en el jardín. Otro hogar que se quedaba vacío.

Salió a la calle en plena oscuridad y contuvo el impulso de sacar la linterna, por si David estaba apostado en algún sitio. No la necesitaba, conocía bien el terreno. El camión estaba aparcado al final de una de las calles que rodeaba la urbanización, en la puerta de una finca yerma que antaño guardaba material de construcción, antes de que la saquearan para levantar los muros.

Antes de subirse al vehículo, quitó como pudo la nieve del parabrisas, luego se puso al volante. El interior estaba tan helado como el exterior. Contuvo el aliento cuando giró la llave, se había encargado de mantener el vehículo operativo, pero tanto frío podía haberle afectado. No fue así. El motor rugió al encenderse y Marcos sonrió por primera vez en todo el día.

—Buen chico —murmuró acariciando el volante.

Condujo con extrema precaución, aunque la nieve no era rival para semejante mole. Eligió una ruta por el exterior del pueblo, donde había pocas casas pobladas. Si alguien veía el camión o su rastro, dudaba de que se alarmase. Aun así se puso nervioso cuando llegó al muro y paró el camión, estaba bastante cerca de la plaza y alguien podía verle. Sabía que nunca vigilaban ese acceso, daba a la carretera que llevaba al puerto de Cotos y a la alta montaña. Nada vivo ni muerto iba a atacarles por allí. La carretera, a partir de cierta altitud, era inaccesible incluso para un camión como el suyo.

Marcos se bajó de un salto y se apresuró a abrir los portones, tratando de hacer el menor ruido posible. Luego pasó el camión con extremo cuidado al otro lado, pues cabía de milagro. El temporal ayudó a que no hubiese nadie merodeando por ahí. Se bajó de nuevo para cerrar las puertas y echó un último vistazo al pueblo. Había querido convertir ese sitio en su refugio, en un oasis en el apocalipsis. ¿Cómo se podían haber jodido tanto las cosas?

Cuando empujó las puertas se dio cuenta de que no había pensado en cómo cerrarlas desde ese lado. El viento y la nieve acumulada se empeñaban en abrirlas.

—¡Mierda!

Pensando a toda prisa, se quitó la bufanda y la uso a modo de cadena para unir las dos hojas metálicas. Hizo un nudo lo más tenso que pudo y analizó su obra. No era perfecto pero al menos se quedaba casi cerrado y no llamaba la atención desde lejos. Solo alguien que siguiese su rastro en la nieve lo descubriría y en un par de horas no quedarían huellas. Para entonces esperaba que estuvieran ya bien lejos.

Cuando estaba a punto de subirse de nuevo al camión, sintió un pinchazo en el cuello, algo frío adentrándose en su torrente sanguíneo. El pulso se le aceleró: no estaba solo.

Se giró con brusquedad, notando los primeros efectos de lo que fuese que le habían pinchado.

—Hola Marcos —dijo un bulto oscuro frente a él. Su voz sonaba rasposa, malvada.

—Tú… —acertó a decir.

Le costaba moverse… Estaba jodido.

—Sois tan predecibles que me dais hasta pena.

Enfocó la oscuridad. Entre los copos había una cara. Era una cara deforme, medio quemada, desfigurada por las llamas. Marcos había visto muchas en su vida, no eran las cicatrices del fuego lo que le conferían esa aura demente y terrorífica.

Dio un paso hacia delante y lanzó un puñetazo al aire, solo alcanzó a los copos. El tambaleo consiguió que hincase una rodilla en la nieve, mareado.

La droga estaba actuando a toda velocidad.

Alfonso le agarró del pelo con dedos gélidos y le levantó la cara. Puso la suya a pocos centímetros. Tenía los ojos negros, siniestros como los de una araña. Sonrió, aunque solo media cara respondió al gesto, retorciendo los nudos de carne desfigurada.

—Conozco todos vuestros planes —canturreó.

—Hij… uta… No la… oques…

Marcos intentó revelarse, agarrarle del cuello, pero su cuerpo no funcionaba, no sentía los brazos ni las piernas. Alfonso se apartó de él, observándole desde arriba con superioridad.

—Míranos, Marcos. Los nuevos papás de Aurore intentando educarla, cada uno a nuestra forma —⁠dijo empezando a caminar a su alrededor mientras el motor de Marcos se apagaba—. Un observador objetivo opinaría que tu sistema amable basado en el amor ha fracasado. Sobre todo viendo dónde has dejado a nuestra pequeña, a merced del juicio de un pueblo bobalicón. Casi lo estropeas todo.

Alfonso se detuvo de nuevo frente a él. Le costaba enfocar su cara, pero veía lo suficiente como para saber la satisfacción que le estaba dando tenerle derrotado, hundido.

—Y mira lo que has hecho con ella. Era una superviviente y la has convertido en una malcriada, en una fornicadora. Has minado su confianza y la has hecho débil.

Alfonso se agachó y sonrió otra vez justo delante de su cara. Sacó fuerzas para escupirle, pero el salivazo se quedó colgando de su barba, tan flojo y patético como él.

—Sin duda, Aurore demanda métodos más severos.

—O… la… oques…

El asesino estiró el brazo y metió sus dedos medio quemados en el bolsillo delantero de su abrigo. Sacó una bolsita de papel antihumedad de gel de sílice. La abrió delante de sus ojos y le mostró el micrófono que escondía en su interior.

—Por la noche la rescatará su novio. Después llegará solita hasta El Paular, hasta mis brazos —⁠Alfonso sonrió con media cara—. Vamos a darle una lección.

Dejó a sus pies una bolsa negra de la que asomaba un enorme rollo de alambre de espino. Luego le golpeó y el mundo se giró noventa grados. Lo último que sintió fue frío en la cara.

Aurore Dumont

Sacrificio

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

Casa desconocida. Rascafría.

Aurore estaba sentada en un sofá desvencijado, con las manos esposadas, inmóvil en la fría oscuridad, con la mirada perdida más allá de la ventana y de la realidad. Con la caída de la noche, los crujidos de la vieja casa vacía se habían multiplicado y las sombras se habían vuelto amenazantes, aunque no eran precisamente sombras y ruidos lo que la aterraba.

Había conseguido superar el pánico, que no era poca cosa. Le había costado la mayor parte del día. Muchas horas, lágrimas y temblores que la habían dejado entumecida y con dolor de cabeza. Al final había conseguido aceptar que Alfonso estaba en Rascafría sin entrar en parada cardiorrespiratoria y convertirse en un vegetal. Más o menos lo había asumido.

Él siempre había estado allí. No había explicación lógica que pudiesen razonar pero el caso es que estuvo en lo cierto desde el principio: el psicópata les había seguido y se escondía entre ellos. ¿Cómo había dejado que Marcos la convenciese de lo contrario? Qué idiota había sido, era culpa suya por no mantenerse firme, por no creer en sí misma, por preferir una mentira a la cruda verdad. Todo lo que había pasado y lo que estuviese por pasar se lo había buscado. Encima tenía pinta de que Marcos también estaba detenido, por cómplice o similar, encerrado en otro sitio, esperando a que Rascafría decidiese qué hacer con ellos. A ella la acusaban de los asesinatos. Lógico con las pruebas que tenían. No sabían nada sobre Alfonso porque ellos se lo habían ocultado a conciencia y si a Marcos le habían dado la oportunidad de hablar, estaba claro que no le habían creído. De lo contrario, ya estaría con ella, protegiéndola. La nota que escribió, la solución mágica al problema de su cabeza, se había cobrado un precio por revelar una verdad que nadie esperaba. El precio podía ser su vida. Si Rascafría decidió ejecutar a Óscar y Román sin pruebas de los asesinatos, ¿qué podía esperar ella?

Y sin embargo, eso no le daba tanto miedo como la sensación que tenía de que Alfonso no iba a permitir que muriese así, que sus planes, sus juegos y su vida terminasen en manos de otros, aunque puede que no se esperase lo ocurrido.

De momento, poco podía hacer. Estaba esposada y encerrada en una casa en algún punto del pueblo. Era una vivienda saqueada, así que dentro quedaba poco más que muebles viejos que nadie quiso. Solo había una entrada y todas las ventanas tenían rejas. En la puerta, dos miembros armados de la P.A.Z llevaban haciendo guardia todo el día. Al principio intentó hablar con ellos, eran Pedro y Beto, pero no duró mucho. La odiaban. Al parecer todos la odiaban. Y de entre todos, a ella solo le preocupaba Guille. La destrozaba por dentro no poder verle, no poder hablar con él, no poder explicarle… Le rompía el corazón pensar qué estaría pasando por su cabeza. ¿Qué habría estado haciendo todo el día? ¿La habría buscado? ¿La temía? ¿La seguía queriendo? ¿Se habría creído lo que decían? Guille tenía que enfrentarse a la misma pregunta que los otros: ¿cómo podía ella saber lo que el asesino escribiría en su nota macabra antes de que lo hiciese? No había respuesta válida sin conocer la historia y ella no se la había contado. Estuvo tentada de hacerlo tantas veces… Ahora ya no sería igual, ahora podría parecer mentira, un cuento… Pero él… él tenía que saber que no sería capaz de asesinar a Teófilo, Fany y el doctor Raya. ¡Todos eran amigos suyos! Seguro que la incomprensión le estaba haciendo mucho daño. Tenía miedo de perderle para siempre. Marcos y Guille eran lo único bueno que le había pasado desde la Eclosión.

—Por favor… —murmuró en la oscuridad.

La oscuridad respondió a su súplica con otro murmullo, el de voces humanas. Aurore se levantó del sofá de un salto y avanzó a tientas hasta la puerta de la casa, con las manos al frente para no chocar con nada. Había personas hablando al otro lado, se asomó a la mirilla pero no veía más que bultos en la oscuridad. Pegó la oreja a la fría madera, por la rendija se colaba una brizna de aire helado.

—… venido bien abrigados —decía Pedro.

No entendió la respuesta que le dieron porque aún estaban lejos, pero reconoció la voz de Juanjo y también la de Sara. Los miembros de la patrulla debían estar turnándose en ese momento.

—Hay que hablar con Sebastián, esto es insostenible, hace demasiado frío para estar aquí fuera —⁠se quejó Beto.

—Habría que enjaularla como hicimos con Óscar y Román —⁠añadió Pedro.

—Nadie tiene que saber dónde está —dijo Juanjo.

—¿Y es necesario pelarse los huevos para eso?

—Claudio ha insistido en que nos quedemos fuera —⁠dijo Sara.

—Cómo queráis, os toca a vosotros la noche, que es aún peor —⁠dijo Beto—. Pero yo no voy a soportar esto otro día, mañana hablaré con él. Como solución de emergencia pase, pero no más.

—¿Ha dado problemas? —preguntó Juanjo.

—Lleva todo el día sentada en un sofá. Da miedo —⁠dijo Pedro—. Cuesta creer que ella… Bueno, eso.

Hubo un pequeño silencio y Aurore se apartó un poco de la puerta.

—No dejéis el walkie en el suelo, a veces se cuela la nieve hasta aquí y se moja —⁠dijo Beto de nuevo, deseando largarse—. Hasta mañana.

—Cuidado con dormirse y esas mantas son mías, que nos conocemos —⁠dijo Pedro, medio en broma medio en serio—. Hasta mañana, suertudos. No os acurruquéis mucho.

Se escucharon unas leves risas.

—¡Nos vemos mañana!

Aurore volvió a asomarse por la mirilla y vio a Pedro y Beto alejarse por el patio con una linterna y salir por la puerta. Juanjo y Sara hablaban en voz baja y no conseguía distinguir sus murmullos. Colocó las palmas de las manos contra la madera y suspiró, pensando si sería buena idea intentar hablar con Juanjo pese a que no había dudado en ponerle a Marcos una pistola en la cabeza cuando la detuvieron. Llevaban siendo amigos desde el principio, de hecho era la primera persona que había conocido en Rascafría. Llegaron allí huyendo de un mundo horrible y meses después no habían hecho otra cosa que ir a peor.

Todo era culpa de Alfonso. No entendía por qué la odiaba tanto, por qué se empeñaba en destruir sus lugares seguros y martirizarla. ¿Por qué le tenía que haber tocado a ella?

Iba a regresar frustrada a su sofá cuando una voz en el exterior hizo que se quedara sin respiración.

—¡No te muevas!

—¡Guille! —dijeron ella dentro y Juanjo fuera, aunque sus tonos fueran completamente distintos.

—¡He dicho que no te muevas, joder! —gritó su novio, con una firmeza que no dejaba lugar a dudas.

Aurore se pegó a la mirilla otra vez. Allí estaba él, justo delante de la puerta, con su gorro de lana. Parecía furioso. Sujetaba un revólver con una mano y con la otra una linterna, al estilo policial. Apuntaba contra el banco en el porche donde estaban Juanjo y Sara, a los que no podía ver. Contuvo las ganas de ponerse a aporrear la puerta.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Sara, alarmada.

—¡¡Dejad los rifles en el suelo, vamos!! ¡YA!

—¡¿Se te ha ido la olla o qué?!

—¡No me toques los huevos, Juanjo! ¡Venga, tírala! ¡¡Os pego un tiro, os lo juro!!

Escuchó el sonido de las armas cayendo al suelo y Guille se acercó y las recogió sin dejar de apuntarles con el revólver, revólver que, si no se equivocaba, era SU revólver. El arma que le regaló el viejo Emilio y de la que nunca le había hablado a nadie, ni siquiera a él.

—¡El walkie, dámelo!

—Tío, esto que estás haciendo no está bien —⁠dijo Juanjo con la voz acongojada—. ¡Es una asesina! ¿Te has vuelto loco?

Guille recogió el walkie y se lo guardó en un bolsillo.

—¿Yo me he vuelto loco? ¡Cómo va a ser Aurore la asesina! ¡Tú la conoces! ¡Venga ya!

Las palabras de Guille fueron recibidas por su cerebro como una botella de agua en mitad de un desierto. ¡No la odiaba!

—¿Y qué hay del mensaje, tío?

—Me da igual el mensaje, sé que no es ella.

—Te ciega la polla, Guille —dijo Sara con un gruñido⁠—. Vas a matar a alguien. ¡Tu tío tenía razón!

—¡¡Cállate!! —le gritó él—. ¡En pie, vamos! ¡Las manos donde pueda verlas!

Vio a Sara y Juanjo aparecer delante de la mirilla, con Guille apuntándoles por la espalda. Aurore se apartó de la puerta y se quedó plantada en el recibidor, conteniendo la respiración.

—¡Abrid la puerta!

—¿Cómo la has encontrado? —preguntó Juanjo metiendo la llave en la cerradura.

—Te seguí desde la casa de Irene.

—Así que es culpa mía —se lamentó el chico.

—Yo diría que es gracias a ti —dijo Guille justo cuando la puerta se abría⁠—. ¡Aury!

—¡Guille! —gritó ella, sintiendo las lágrimas acumularse entre sus párpados.

—¡Dentro, vamos! —Su novio empujó a la pareja al interior y cerró la puerta.

Se reunieron los cuatro en el salón, a la luz de la linterna que Guille colocó sobre una mesa. Se acercó a Juanjo y con la pistola apoyada en su nuca, rebuscó con la mano libre en sus bolsillos hasta dar con una pequeña llave. Con un ojo puesto en los prisioneros, su novio le quitó las esposas. Aurore le abrazó un solo segundo y le besó en la cara. Guille respondió con una fugaz mirada de amor y confianza infinitas, sin dejar de apuntar a los que hasta hace poco eran sus amigos.

—Estamos en peligro —le susurró Aurore en la oreja⁠—. Tengo que explicarte muchas cosas.

—Lo sé todo, Marcos me lo ha explicado.

Guille le puso el revólver en las manos y usó uno de los rifles de la patrulla para volver a apuntar a los rehenes, que miraban a Aurore con terror en los ojos.

—No os voy a matar —les dijo—. Al menos yo no.

—Hay que atarlos —dijo Guille de nuevo, sacando un ovillo de cuerda del bolsillo de su abrigo.

—Oye, tío… —suplicó Juanjo.

—Cierra la boca, callaos los dos, no quiero oír una palabra más. Intento evitar que cometáis un error —⁠Guille les amenazó con el cañón del rifle—. Al suelo los dos, vamos, boca abajo, las manos en la espalda.

Juanjo y Sara obedecieron y se tumbaron en el frío y sucio suelo.

—No dejes de apuntarles —le pidió a Aurore.

Ella asintió y encañonó a la pareja. Guille se subió sobre la espalda de Juanjo para inmovilizarle y luego le ató con fuerza los pies y las manos en la espalda. Repitió la operación con Sara, usando las esposas que treinta segundos llevaba Aurore.

—Tengo que amordazaros —anunció Guille, sacando un par de bolas de calcetines de una mochila.

—Por favor, no —pidió Sara—. Nos vas a ahogar.

—Qué va —dijo Guille, metiendo los calcetines en su boca y asegurándolos con más cuerda, haciendo caso omiso a los sollozos de la chica.

—Se te va a caer el pelo, macho —dijo Juanjo con rencor antes de que le amordazase a él también.

—Ayúdame —dijo Guille, cogiéndole por las piernas.

Entre los dos arrastraron a la pareja a una de las habitaciones y les metieron a duras penas en un armario empotrado mientras suplicaban con gruñidos ahogados.

—Lo siento —les dijo Aurore antes de cerrar la puerta.

Guille arrastró una vieja cómoda de madera y bloqueó el armario con ella. Se alumbró con la linterna y escribió en el polvo con un dedo: «DENTRO». Aurore dejó la llave de las esposas al lado.

Regresaron al salón y Guille se arrojó sobre ella y la estrechó entre sus brazos con fuerza. Aurore se apretó contra él y dejó que su amor la consolase un poco. Se permitió unos segundos de paz.

—Menos mal que te he encontrado. Esos chalados creen que eres una asesina, están convencidos de… —⁠empezó Guille.

—Alfonso —le interrumpió Aurore.

—El psicópata.

—¿Qué sabes?

—Que os siguió desde Toledo, que intentó matarte y le prendiste fuego al edificio, algo así, tenía muchas cosas en la cabeza cuando me lo contó Marcos.

—Alfonso está chalado, es muy peligroso y podría estar acechándonos en cualquier sitio. ¿Lo entiendes?

—Cálmate, Aury. Ahora mismo lo que tienes que hacer es salir de Rascafría. Te he traído una cosa.

La dejó con las preguntas en la boca y se fue al porche de la casa. Trajo de fuera su mochila de emergencia, del interior asomaban los mangos de sus cuchillos de Légolas. La mirada se le iluminó.

—He metido un poco más de todo. Comida, agua y mucha ropa de abrigo —⁠explicó.

—¡Gracias!

Y de pronto cayó en la cuenta de que también le había traído el revólver que tenía entre las manos.

—¿Cómo has…? —le preguntó, mostrándoselo.

—Te he desnudado unas cuantas veces. ¿De verdad creías que no me daba cuenta cuando lo ocultabas?

Aurore sonrió y le besó en los labios.

—Por suerte eres mucho más listo de lo que pareces. Has visto a Marcos, ¿dónde está? ¿Qué le han hecho?

—Arresto domiciliario, David vigila la puerta de vuestra casa.

—¿Pero le han acusado?

—No, no de momento, se aseguran de que no intenta hacer nada contigo.

—¡Tenemos que ir a por él!

Su chico le puso un dedo en los labios y bajó el tono hasta convertirlo en un susurro.

—No. Tenemos un plan. Marcos va a escapar por su cuenta. Se reunirá contigo en El Paular —⁠Guille la cogió de los hombros—. Claudio o el alcalde van a intentar contactar con Juanjo en cualquier momento. Tienes que irte ya.

—¿Cómo que tengo que irme? Tú vienes conmigo.

—No puede ser Aury, tengo que dejar un rastro falso en la nieve o te seguirán.

Aurore le miró con los ojos como platos.

—Ni hablar, Guille, no voy a separarme de ti. La nevada se encargará de las huellas. Nos largamos de este pueblo los tres juntos.

—No nos marcharemos ninguno si te cogen y no volveremos a tener esta oportunidad —⁠suplicó él, que parecía haber meditado mucho sobre ello—. Me reuniré con vosotros en…

—¡Ningún sitio! ¡Me la suda lo que hayas pensado, Guille! No nos separaremos y punto.

—No seas cabezota, en cuanto descubran esto, medio pueblo va a salir a buscarte.

—¡No es Rascafría lo que me preocupa! —le gritó⁠—. Si nos separamos… tengo la sensación de que no volveremos a vernos.

Aurore se guardó el revólver bajo el abrigo, se colocó los cuchillos en el cinturón y se echó la mochila de emergencia a la espalda, que pesaba una barbaridad. Luego se puso bufanda, guantes y gorro. Guille la miraba meneando la cabeza.

—Vamos.

—Es mala idea… Nos seguirán.

—Entonces será mejor que corramos.

Guille soltó un bufido, se colocó la bufanda sobre la boca y se puso el rifle a la espalda.

—Sé por dónde ir… —murmuró—. Cabezota…

El frío era tan intenso que cortaba la piel como si estuviese afilado y le hacía llorar, sentía las lágrimas congelarse en sus pestañas. Cada paso costaba lo suyo. La oscuridad era tal que apenas veía a unos pocos metros y lo que veía era todo blanco y negro, una peli de los años cuarenta. No querían encender la linterna para que nadie les viese de lejos y orientarse les resultaba imposible. Por suerte, su guía conocía el pueblo como la palma de su mano. La casa en la que la habían encerrado estaba justo en la otra punta del lugar al que querían ir y el camino más rápido hubiera sido atravesando toda la calle central y la plaza, por delante de las casas donde vivía la mayoría de la gente, pero Guille la llevó por un camino rural que transitaba fuera de los muros, entre granjas vacías y fincas abandonadas. Por ahí habían escapado, intentando disimular su rastro siempre que podían.

Tras un largo trayecto, el camino terminó enlazando con otro sendero rural que discurría paralelo a la carretera de El Paular, que también llevaba al puerto de montaña. Cruzaron un puente sobre un río que bajaba furioso entre nieve y rocas, bramando en la noche como un dragón de hielo. El ruido era ensordecedor.

Luego se perdieron en la oscuridad de un bosque nevado, con el viento soplando, arrastrando los copos de los árboles sobre ellos en una fina lluvia de agujas de hielo. Un buen rato después, Guille se detuvo en mitad de un páramo blanco en el que sería imposible distinguir el sendero si no fuese por la hilera de árboles jóvenes plantados a ambos lados del camino, convertidos por el invierno en esqueletos helados. Era como estar en un infierno congelado.

—Hemos cruzado el bosque finlandés —anunció Guille.

—¿Cuánto queda?

—Un cuarto de hora a este ritmo. ¿Estás bien?

—Sí. ¿Y tú?

—Bien. Vamos.

Estaban reanudando la marcha cuando sonó el walkie de la Patrulla Anti Zombis. Se quedaron clavados en el sitio.

—Juanjo, responde. Cambio. —Era la voz del alcalde.

Guille sacó el walkie y ambos pegaron la oreja.

—Juanjo, responde. Estamos en alerta. David ha desaparecido. Cambio.

—¡Han pillado a Marcos! —se alarmó Guille⁠—. ¡Ya se ha debido ir!

—Y ahora a nosotros también nos van a pillar.

—¡Hay que darse prisa!

—Sara, ¿estás ahí? Cambio —dijo Sebastián mientras ellos aceleraban⁠—. ¿Sara? ¿Juanjo?

—¡Vamos, empieza la cuenta atrás!

Se cogieron de la mano y echaron a correr.

El walkie no volvió a sonar.

Estaba extenuada cuando por fin cruzaron el Puente del Perdón, que estaba a escasos metros de El Paular. El campanario nevado del monasterio entre los árboles les indicaba que por fin habían llegado, pero esa no fue la mejor noticia: en la carretera, un vehículo quitanieves había dejado un rastro de nieve arrollada hasta internarse en el aparcamiento del complejo. ¡Tenía que ser el camión de bomberos!

—¡Marcos está aquí! —le dijo a Guille, tirando de él con energías renovadas hacia la carretera.

¡Cogerían el camión y nada podría detenerles!

—Hay que darse prisa, antes de que encuentren nuestro rastro o el suyo. No podemos seguir esa carretera hacia el puerto, ni siquiera con el camión —⁠dijo Guille, jadeando por el esfuerzo—. Luego tendremos que volver hacia el pueblo un buen trecho, no me apetece encontrármelos.

—¡Solo podemos correr!

El corazón se le aceleró cuando cruzaron los muros siguiendo el rastro y vieron el camión de bomberos aparcado en mitad de la nieve, cerca de los accesos al interior. El muro exterior del complejo tenía dos entradas desde ahí, una hacia el monasterio que se alzaba imponente frente a ellos y otra hacia el hotel anexo.

Aurore se acercó corriendo a la cabina del camión y abrió la puerta. Estaba vacía.

—Mierda.

Algo de nieve se había acumulado en el parabrisas, rodeó el morro del vehículo y tocó el motor, que estaba frío. Marcos llevaba un buen rato allí.

—No está.

—Hay muchas huellas, van en las dos direcciones —⁠dijo Guille examinando la nieve revuelta con la linterna—. Ha entrado.

—Ha debido ir a buscarme —razonó Aurore—. ¿Dónde quedasteis?

—No se me ocurrió concretar —se lamentó Guille⁠—. Creía que se quedaría en el camión, no sabía quién de los dos iba a llegar antes.

—¿Es buena idea gritar?

—No hay zombis. Hubo gente viviendo aquí no hace tanto.

—¡¡Marcos!! ¡¡MARCOS!! —gritó haciendo bocina con las manos, tratando de imponerse por encima del viento.

No hubo respuesta esa vez ni tampoco las cuatro siguientes veces que lo intentó.

—¡No tenemos tiempo para esto! —dijo Guille⁠—. Quédate aquí, iré tras esas huellas, parecen más recientes.

—¡Espera!

Su novio se detuvo un segundo.

—¿Dónde crees que vas?

—Si no salimos de aquí ya, nos van a coger —⁠dijo con un tono que no le gustó nada—. Hay que irse.

—No nos iremos sin Marcos.

—Ya han debido encontrar a Juanjo y Sara. Van a seguir nuestro rastro. Cada minuto se acercan —⁠le suplicó—. A Marcos no le harán nada, nosotros somos los malos.

—Guille no…

—Cogeremos el camión y nos largaremos —sentenció.

—Como si supieses conducirlo.

—Sé que tú sí —Guille le cogió la cara con las manos⁠—. Aury… por favor…

Aurore tomó aire. Tenía razón, debían encontrar a Marcos lo más rápido posible.

—Vale, ve al hotel, yo iré a la iglesia.

Guille asintió, se acercó y la besó.

—Volvemos en cinco minutos y nos marchamos como sea.

Su novio echó a correr. Aurore se quitó la mochila, sacó la linterna y luego la dejó colgada de un retrovisor, por si Marcos regresaba. Encendió la luz, desenfundó un cuchillo y puso dirección al monasterio.

Cruzó un oscuro pasadizo hasta llegar a un patio lleno de columnas y al atrio, la nieve no había alcanzado las zonas cubiertas por bóvedas y aceleró el paso. Se detuvo antes de entrar en la iglesia, frente a un imponente portón de madera tallada que medía al menos tres o cuatro metros. Bajo un enorme arco con cientos de elementos vegetales y figuras de animales, justo encima de la puerta, había una escultura coloreada de la Virgen María sosteniendo un Cristo moribundo. Debajo había una leyenda: «Videt si est dolor sicut dolor meus».

—Mirad si hay dolor como mi dolor… —susurró Aurore. Su profe de Latín estaría orgulloso, había chapado un montón el verano pasado para la recuperación.

Tragó saliva y abrió la puerta, que chirrió creando ecos. La iglesia parecía enorme y el techo era tan alto que el haz de su linterna apenas acariciaba las recargadas bóvedas. Bajó unos pocos escalones, delante de ella había una reja de hierro forjado, con escudos y adornos policromados, la puerta estaba abierta. Al otro lado se distinguían los bancos de madera típicos de las iglesias. Parecía que había algo de luz al final de la nave, en el altar. Era luz anaranjada y débil, como de velas. Iluminaban de forma tenue un detallado retablo, una obra enorme, tan ancha como el fondo de la nave y varios metros de alto. Estaba lleno de pequeñas esculturas de madera coloreada que parecían bailar y retorcerse entre sombras. ¿Cuánto tiempo llevaban encendidas esas llamas?

—¿Marcos? —El eco repitió su pregunta.

Nada.

—¿Marcos? —dijo acercándose entre los bancos.

Entonces le pareció escuchar algo. Era como un gruñido, pero era él. Era Marcos. ¡Parecía que la llamaba!

—¡Marcos! —gritó, avanzando con la linterna, buscando por todas partes. ¡Puede que estuviese herido, que hubiese resbalado con el hielo acumulado en las botas!

O puede que…

La linterna se congeló sobre lo que creía un Cristo, se quedó tan parada como su corazón. Era una crucifixión, pero no estaba tallada, no era de madera, era de carne… Era Marcos.

Estaba suspendido en el aire, contra el retablo, desnudo, sujeto a una tosca cruz de madera por alambre de espino que le envolvía de la cabeza a los pies, bien apretado, clavándose en su carne, incluida la cara y el pene. Sangraba mucho, por todas partes, sus pies formaban una pequeña cascada sobre las tallas religiosas, como si fuese un pringoso barniz. Algunos hilos de alambre salían de la espalda del bombero y se conectaban a una polea de la que colgaba una piedra, como si fuese un contrapeso para mantener el demente ingenio suspendido. Su mirada se cruzó con la de Marcos, llena de horror, sus ojos suplicaban. Volvió a gemir, le habían cosido la boca con hilo. Había tanto dolor… Tanto miedo…

—No… Marcos… No, no, no…

Aurore sintió que se desvanecía, el terror la dominaba otra vez. ¿Cómo era posible que estuviese pasando eso? ¿Cómo podía estar en todas partes? ¡¿Qué clase de demonio era Alfonso?!

Marcos trató de gritar, emitiendo roncos mugidos, retorciéndose con escasas fuerzas, clavándose el espino más a fondo con cada movimiento. La madera de los brazos de la cruz chocaba contra la del retablo creando una especie de banda sonora de tambores tétricos. Más alambre le sujetaba la mandíbula para que no pudiese abrirla, perdiéndose entre su barba canosa teñida de sangre.

Su dolor la devolvió a la realidad.

—¡Marcos! ¡Dios mío! ¡Te voy a bajar!

Su amigo volvió a mugir y desvió los ojos a un lado. Aurore enfocó con la linterna. Había una pequeña cámara de vídeo sobre un trípode y una lucecita verde indicaba que estaba encendida.

Alfonso la esperaba.

La puerta de la iglesia se cerró de un golpe, sobresaltándola. Marcos se derrumbó y empezó a llorar. Unos pasos se acercaron en la oscuridad.

El corazón de Aurore dejó de latir.

—¿Recuerdas que se acercaba el fin?

Esa voz malvada…

—Pues el fin ha llegado.

Alfonso surgió de entre las sombras, se detuvo en la puerta de la verja de hierro forjado y se quitó la capucha que le cubría.

—Hola, pequeña putilla.

Reconoció sus ojos malvados, el brillo alienígena que desprendían. Tenía media cara quemada, llena de retorcidas cicatrices que las llamas habían dejado. Ese hijo de puta al menos había ardido un poco, aunque estaba claro que fue mala idea usar fuego para intentar matar a Satanás.

Marcos gimió a su espalda. Lloraba lágrimas de sangre, era como un Cristo repulsivo, acorde con la Eclosión. Sus ojos marrones de San Bernardo, esa mirada que tanta paz y seguridad le había trasmitido cuando más la necesitaba, había sido profanada y estaba a punto de extinguirse para siempre de forma retorcida y cruel. ¿Cómo podía haberle hecho eso a Marcos? ¡A Marcos!

Encontró algo dentro de su pecho, una chispa de odio abriéndose paso entre las tinieblas del miedo. Se aferró a ella para no caer de rodillas, para plantar batalla. No acabaría como una niña asustada y menos ante él. No sería su final, sería su oportunidad de venganza. Apartó a Guille de su mente. No debía contar con él, casi prefería que ni se acercase allí, puede que Alfonso no supiese que la había acompañado. Ya sufría demasiado por Marcos.

Aurore dejó la linterna sobre el altar y desenfundó el otro cuchillo.

—Veo que no te alegras de verme —siseó Alfonso encendiendo una cerilla con la que prendió un cirio sobre un soporte de metal.

—Voy a matarte otra vez —gruñó Aurore.

El psicópata sonrió con media cara, la otra mitad se quedó quieta, retorcida de forma siniestra, iluminada por la vela. No llevaba armas visibles, tan solo la caja de cerillas que usaba para encender los cirios.

—Charlemos un rato antes de pasar a la sangre. ¿Qué ha sido de los excelentes modales que tenías cuando nos conocimos?

—¡Qué te jodan! —Las palabras salieron de su garganta expelidas por el miedo y la rabia.

Otra cerilla se prendió entre las sombras, revelando la cara malvada de Alfonso mirándola con intensidad.

—Pensaba que tendrías curiosidad.

—¿Vas a soltarme la charla del villano?

Aurore dio un paso lateral, alejándose. Tenía el revólver de Emilio oculto en la espalda, eso Alfonso no podía saberlo. Era su gran baza. Nunca había disparado aunque conocía la teoría. Solo tenía seis balas, así que era mejor asegurar el tiro, esperar al mejor momento.

—Fascinante. Eres la viva imagen de tu padre.

Aurore no dijo nada, lo único que quería era encontrar el momento para matarle y salvar a Marcos.

—No sabes de qué te estoy hablando, ¿verdad? —⁠preguntó Alfonso.

—La verdad es que no me interesa.

—Yo creo que sí.

Aurore negó con la cabeza mientras el psicópata encendía más velas. Empezaron a rodear el altar, caminando despacio, sin apartarse los ojos de encima. Tenía que esperar como mínimo a que abandonase las sombras y la cobertura de la mesa.

—He tenido muchos padres.

—Oh, no estoy hablando de Mariano, ni de Marcos, ni tampoco de los otros novios de Monique. Hablo de tu padre biológico, de tus genes.

Aurore no pudo esconder la confusión de su cara. «Ese truco te lo ha enseñado tu papaíto», se lo dijo Alfonso en Toledo, en el bloque de pisos. ¿Alfonso conocía a su padre? ¿Conocía toda su vida? Al parecer conocía a su madre y a su padrastro.

—Supongo que esto demuestra que todo está en la sangre —⁠continuó el asesino.

—¿Quién eres? ¿Por qué me persigues?

Alfonso sonrió otra vez.

—¿Ves como tengo razón? Haces las preguntas apropiadas. Tu padre te lleva destrozando la vida desde antes de que nacieses y aun así, eres una «Diego Herrero» adolescente. ¿No es conmovedor?

Diego Herrero era el nombre de su padre biológico. Se suponía que solo ella y su madre sabían eso, que era un asunto ultrasecreto, una cuestión de seguridad porque su padre fue un poli de infiltración en el pasado. ¿Alfonso iba tras ella por culpa de Diego? ¿Era una especie de venganza de un psicópata contra un poli?

—Eso es, ya lo vas entendiendo. Es justo lo que estás pensando, Aurore.

Alfonso terminó de encender los cirios del otro lado del retablo y se detuvo. Ahora ella estaba donde él empezó, justo delante de la cámara de vídeo.

—Lo único que pienso es que estás loco. Ni siquiera conozco a ese hombre, ¿qué clase de venganza es esta? ¡A nadie le importa que me mates!

Aurore se acercó otro paso, esperando que el chiflado abandonase la cobertura del altar, pero Alfonso levantó la cara de un movimiento brusco, como una serpiente, y alzó un brazo al frente con una especie de detonador entre los dedos.

—Deja de hacer eso, niña —Alfonso desvió la mirada hacia Marcos, cuya carne sangrante y retorcida por el alambre se fundía con el retablo que tenía detrás. Luego volvió a clavar sus ojos despiadados en ella, menando el chisme delante de su cara⁠—. Esto es un detonador conectado a una carga explosiva. Si aprieto el botón, esa piedra caerá y tu amigo se convertirá en comida para perros.

Para reafirmar sus palabras quitó la tapa con el pulgar, que se abrió con un «clic», dejando al descubierto un botón rojo.

Sus ojos se desviaron hacia Marcos de nuevo, ahora entendía por qué estaba ahí esa piedra. Si intentaba cualquier cosa lo destrozaría, el alambre lo trocearía como si fuese arcilla. El corazón amenazaba con explotar en su pecho, bombeaba tan rápido que la hacía vibrar.

—Ahora deja esos cuchillos sobre el altar y pórtate como una niña buena. Necesito que grabes un mensaje.

Marcos gimoteó en su cruz, pidiéndole con los ojos que no siguiese las directrices del asesino, pero si no lo hacía…

—Vamos, niña, no es tan difícil.

Aurore obedeció. Dejó los cuchillos de Légolas al otro lado del altar, bajo el sonido de los sollozos desesperados de Marcos, pero él no sabía que tenía una pistola y esperaba que Alfonso tampoco. Haría el papel de «niña buena» por el momento.

Aurore se alejó un par de pasos tras depositar la ofrenda.

—Así me gusta —siseó Alfonso, recogiendo los cuchillos.

—¿Para quién es el mensaje?

—Intentaba explicarte. Es para tu papá.

Aurore le miró desconcertada mientras el pirado se colocaba tras la videocámara.

—¿Vas a mandarle un WhatsApp?

—Otros se preocuparán de eso.

—¿Está vivo?

Alfonso sonrió con su media cara quemada.

—Esperemos que sí, si no esto no serviría para nada, ¿verdad? Estaría perdiendo el tiempo.

—No nos conocemos, ¿por qué supones que a mi padre le va a importar una mierda lo que yo pueda decir?

—Lo hará.

—¿Por qué? ¿De qué va todo esto? ¿De qué le conoces?

El asesino se colocó al otro lado de la cámara, entre las sombras que creaban las velas que había ido encendiendo para iluminarla a ella, plantada frente al objetivo. No conseguía ver si el detonador seguía en su mano. Sus ojos se desviaron hacia Marcos, que parecía haber perdido la consciencia. Tenía que darse prisa.

—Tu padre metió las narices donde no debía, importunó a gente a la que es mejor no importunar, entre los cuales me encuentro yo…

—Sus razones tendría —le interrumpió.

Si conseguía enfadarle, que cometiese un error… Entonces se acordó de Lara Ruiz, la periodista guapa de la que Alfonso guardaba recortes de periódico y fotos. Recordaba que hablar de ella le sacaba de sus casillas.

—¿Esto tiene algo que ver con Lara Ruiz? —⁠vio que Alfonso levantaba la cabeza como un robot—. ¿Mi padre impidió que la violases? ¿Que la asesinases? ¿Por eso le odias tanto?

—¡Lara Ruiz tenía un destino que cumplir! —⁠estalló.

—Diego me va cayendo mejor.

—Diego te ha puesto donde estás ahora, niña estúpida.

—¡Mi padre no ha crucificado a Marcos ni ha matado a toda esa gente! —⁠le gritó dando un paso al frente—. ¡Y me alegro de que apartase a Lara de tus sucias garras!

Alfonso se mordió la lengua y la miró con asco. Luego recuperó la compostura y levantó el detonador, amenazante, sin ponerse a tiro. La había pillado.

—Se acabó la charla. Vamos a grabar el mensaje.

Aurore apretó los dientes. Había perdido la oportunidad de cabrearle.

—¿Si hago lo que quieres nos dejarás en paz?

—Si te portas bien, no apretaré este botón.

La luz de la cámara se puso roja.

—Saluda a papá.

—¿Qué quieres que diga?

—Sé tú misma.

Aurore se humedeció los labios, miraba hacia el objetivo pero ponía su atención en las manos del asesino.

—Hola, Diego.

—Sé un poco más personal, puedes hacerlo mejor.

—Papá… Eh… Te debo un montón de manualidades del día del padre. Sospecho que mamá las guardaba.

Alfonso chasqueó la lengua.

—Dile a Diego cuánto le agradeces todas las cosas que ha hecho por ti.

Aurore bajó la mirada, la barbilla le temblaba. Se limpió las lágrimas que no conseguía contener por mucho que se esforzara. Era doloroso saber la verdad, que todo lo malo que le estaba pasando era culpa de su padre.

—Gracias por poner a este chalado en mi vida, papá, es todo un infierno desde que le conozco.

Alfonso acercó su cara al micrófono de la cámara y susurró:

—Encontré a tu hija, como te prometí. Harás todo lo que Eternal Lab te pida o cumpliré el resto de mis prom…

Unos golpes resonaron en el portón de la iglesia creando ecos por toda la sala. La luz de una linterna se colaba por una rendija entre el suelo y la madera.

—¡¡Aury!! —escuchó gritar a Guille al otro lado.

La adrenalina la sacudió como si le hubiese caído un rayo.

—¿Has traído a tu novio, puta? —se alarmó Alfonso, rabioso.

—¡¡Guille!! ¡¡VETE!! ¡¡VETE!! —le gritó Aurore mirando la puerta y a Marcos con el corazón en un puño.

—¡¡No te muevas!! —la amenazó Alfonso con el detonador en alto. Con la otra mano sacó uno de sus cuchillos.

—¡¡Aurore!! —La puerta empezó a sacudirse.

—¡¡VETE GUILLE!!

Alfonso abandonó el trípode para acudir a la puerta, sin apartar los ojos de ella.

—¡¡Aurore!! —gritaba su novio aporreando la puerta, la iglesia se llenó de ruidos. De pronto empezaron a sonar disparos. Guille había empezado a disparar contra la puerta.

Alfonso se dio la vuelta.

Era el momento.

Su mano voló a la empuñadura y agarró el revólver. Lo levantó al frente mientras el asesino se internaba en las sombras de la entrada. Quitó el seguro y apuntó.

—¡¡Eh!!

Alfonso se dio la vuelta y la miró a los ojos mientras su cara quemada se desfiguraba por la sorpresa. Apretó el gatillo y el retroceso casi le arrebata el arma de las manos. Alfonso gritó y cayó hacia atrás, perdiéndose en la oscuridad. Aurore se recompuso y siguió disparando. Los disparos resonaban como truenos. ¡No le veía entre fogonazos!

Consiguió contenerse y apartó el dedo del gatillo, le quedaba una bala. Guille tampoco disparaba ya, ni golpeaba la puerta. Debía estar buscando otro sitio por el que entrar.

—Puta… —la voz de Alfonso resonó por la sala. El eco repitió la palabra cargada de dolor y frustración.

El miedo le cayó encima otra vez como una lluvia ácida. ¡Había fallado los disparos, no estaba muerto!

Aurore cogió la linterna del altar y apuntó hacia la entrada. No estaba, pero había sangre en el suelo y el rastro se perdía tras los últimos bancos de madera. A su espalda, Marcos había despertado y gruñía con desesperación.

—Con lo bien que te estabas portando… —Alfonso tosió con dolor. Su voz resonaba por toda la sala.

—¡¿Por qué no te mueres?!

—¿Quieres ver a Marcos en trozos, puta?

Aurore avanzó entre los bancos, hacia la sangre. Vio algo en el suelo, unos metros por delante, junto a la verja de hierro forjado. ¡Era el detonador! ¡Se le había caído, le estaba mintiendo! Pero si no lo había cogido…

Se dio la vuelta justo cuando Alfonso surgía de entre los bancos para cernirse sobre ella como una pantera, cuchillo de Légolas en mano. Aurore levantó el brazo por instinto y la hoja le atravesó el antebrazo de lado a lado. El dolor fue demoledor, le recorrió todo el cuerpo. La pistola escapó entre sus dedos y el cuchillo de los de Alfonso. Gritó con la retorcida cara del asesino justo frente a la suya. Vio sangre entre sus labios quemados y una herida en su tórax. Con la mano de la linterna lanzó un puñetazo con todas sus fuerzas y le impactó en la herida. La luz se apagó, Alfonso gritó de dolor. Consiguió apartarlo un segundo, aún con el cuchillo clavado en el brazo. La sangre caliente empapaba el interior del abrigo. El asesino trató de agarrarla con sus dedos helados y le arañó la cara, pero estaba herido. Se escabulló entre sus brazos, saliendo trastabillada contra los bancos del otro lado, golpeándose en las costillas y en una rodilla. El dolor llegaba de todas partes y pujaba por ocupar su mente por completo.

Se recompuso, mareada. El psicópata estaba delante, entre sombras, le escuchaba respirar con dificultad. ¡Iba a matarlos a todos si no lo remataba! El instinto de supervivencia mandaba y Alfonso era la principal amenaza. Se arrancó el cuchillo y gritó de dolor. La sangre chorreó por el suelo, las gotas eran tragadas por la oscuridad. Encendió la linterna otra vez y encontró su revólver justo cuando se escuchó un ruido metálico. Alfonso había chocado contra la reja. ¡Iba a por el detonador! Levantó el arma con el brazo bueno sin lograr mantenerlo firme. El dolor y el mareo la atosigaban.

Su haz encontró a Alfonso de rodillas, con una mano en la herida del pecho y la otra en el detonador.

—Demasiado tarde, puta. Si disparas, mataré a Marcos.

Aurore apretó los dientes.

—¡¡MÁTALO!!

Fue Marcos quién gritó a su espalda, quién llenó la iglesia de ecos asesinos. Le miró un segundo, crucificado y moribundo, rodeado de escenas bíblicas. Se había desgarrado los labios para gritar y le imploraba con la mirada que lo hiciese. Era la eterna lucha entre el Bien y el Mal. Para ganar siempre tenía que haber un sacrificio.

—¡¡MÁTALOOOOO!!

Se giró de nuevo hacia el asesino y se tambaleó. Los ojos se le llenaron de lágrimas. Alfonso sonreía, intentaba ganar tiempo hasta que se desangrase, intentaba engañarla. Tenía un ángel a su espalda y un demonio delante. Aurore apretó los dientes.

—¡¡MÁTALOOOOO!!

«Te quiero».

Disparó.

No hubo detonación.

El cargador estaba vacío, había contado mal las balas.

Hubo más imprevistos. La puerta de la iglesia se abrió de golpe y entraron luces y voces.

Alfonso la miraba solo a ella. Sonrió.

—Tú has disparado.

—¡¡NOOOOO!! —Nadie, ni ella misma, pudo escuchar el grito.

Hubo una explosión en el retablo, tras ella. El fuego iluminó toda la iglesia, el eco destrozó sus tímpanos.

Aurore se dio la vuelta. Vio la piedra caer, vio el alambre apretarse y cerró los ojos. El dolor de su corazón se sobrepuso a todo lo demás. No lo vio morir, no escuchó su grito, que quedó ahogado en el pitido de sus oídos. La rabia la dominó.

Dejó caer la linterna y cogió el cuchillo. Por la puerta entraban personas pero no las distinguía, ni sentía el dolor, ni el miedo, ni la pena. Solo veía a Alfonso, que sacó del interior de su abrigo una inyección.

«De rodillas no eres tan alto», pensó. Acabaría con él.

El asesino se pinchó a sí mismo en el cuello con la jeringa, sonrió y luego abrió los brazos como un ángel para recibirla. Le acababa de arrebatar hasta la satisfacción de poderlo matar. El hijo de puta se marcharía sabiendo que le había hecho todo el daño posible.

Aurore chocó con el moribundo Alfonso y le apuñaló la clavícula con la larga hoja de su cuchillo élfico, sujetándolo con las dos manos lo hundió hasta el mango. Cayeron al suelo, ella a horcajadas sobre él. Alfonso escupió sangre cuando arrancó el arma y más cuando volvió a apuñalarle en el pecho. Aunque ya estaba muerto, siguió acuchillando. La sangre la empapaba y quemaba como magma. Luces de linternas la rodearon, para ella no estaban ahí. Lo único que existía era la inerte cara quemada del asesino, que tenía los ojos abiertos y miraba al techo. Su rostro se teñía gota a gota de rojo, un tono más apropiado para un demonio. Perdió la cuenta de las cuchilladas…

De pronto flaqueó. Las fuerzas la abandonaron y los brazos se le quedaron flácidos. El pitido de los oídos empezó a remitir. La gente le gritaba.

Aurore levantó la cara y miró alrededor.

Juanjo la apuntaba con un rifle, Jonathan con una pistola. Ambos daban vueltas junto con todos los demás. Las luces danzaban de un lado a otro. Había fuego a su espalda y olía a humo. Estaba tan mareada…

—¡¡Bajad las armas, joder, bajadlas!! —dijo alguien⁠—. ¡¡Dios mío!! ¡¡Juanjo, bájala hostia!!

Era Claudio quién se interponía entre las armas, también vio la cara del alcalde danzar entre los focos.

De pronto, Guille apareció delante de ella. Se arrodilló a su lado, con la cara llena de lágrimas. Verle hizo que el corazón le volviese a latir.

—¡¡Aury!!

Le quitó el cuchillo de las manos y la abrazó. Era tan reconfortante… No podía más.

Cerró los ojos.

—¡¡Auryyyy!!

Diego Herrero

Modo asesino

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

Una calle de Pinto. Madrid.

Había una niña muerta meciéndose en un columpio. Llevaba allí sentada una semana, dejando surcos en la nieve con sus pies al balancearse. En ese momento, la luz anaranjada del atardecer le caía encima y, si mirabas solo la alargada sombra que proyectaba sobre el lienzo níveo, parecía que estuviese viva. Era una imagen hermosa que se repetía todos los días cuando caía el sol y Diego había tomado la costumbre de acudir a verla. Se subía a un tejado de un par de saltos, dejaba las armas a un lado y se asomaba para contemplar el espectáculo de la niña hasta que las sombras chinescas eran engullidas por la oscuridad. Eso sucedió pocos minutos después. El sol se escondió y la ilusión se esfumó, dejando solo a una niña muerta a la que le faltaba media cara meciéndose de forma siniestra.

Fin del espectáculo.

Suspiró y se bajó del tejado aterrizando entre la nieve con gracilidad. La oscuridad no era un problema, el virus se había tomado la molestia de mutarle los ojos y su visión nocturna había mejorado de forma notable. Con que hubiese un mínimo de luz, como por ejemplo la luna, podía ver con gran detalle cosas que antes ni hubiese intuido. Su transformación en zombi continuaba imparable. Había tomado la determinación de no preocuparse mientras los muertos le siguiesen considerando alimento y no un colega. Ese era su medidor de humanidad.

Ahora era el momento de continuar el trabajo, la búsqueda de un vástago de Jorge al que capturar y entregar a Emma en bandeja, para que probase sus avances, para que completase su redención, para que cumpliese con los anhelos de cuantos la rodeaban.

Todos estaban cumpliendo su papel menos él.

De momento, el único vástago que habían tenido en el laboratorio lo trajeron Javier y Clara, aunque fuese más bien un accidente. Así que, por muchos poderes zombi que tuviese, estaba fracasando. Un par de días incluso había corrido sin descanso hasta Móstoles, a Arlo Biotech, donde encontraron a los únicos vástagos que habían visto desde que salieron del Metro, pero no los encontró. Muertos masacrados, vestidos y peludos, tantos como quisiera, pero los nudistas calvos parecían ser un bien escaso, al menos de momento, al menos en aquella zona. Si querían tener éxito pronto, más valía que Emma estuviese fina con el compuesto en los próximos intentos. La cuenta atrás no se detenía, aunque la marcaban solo dos cosas: el número de supervivientes a vacunar y la paciencia de Clara. Ambas iban a peor cada día que pasaba.

Diego corrió por encima de la nieve, dispuesto a dedicar unas cuantas horas más a buscar, aunque ya no se le ocurría qué más hacer para encontrar un vástago. La última opción era regresar al Metro, pero era más o menos como suicidarse. Antes de llegar a eso, incluso había intentado seguir esos «impulsos» que le daban a veces, esos que tanto preocupaban a Emma. El resultado había sido decepcionante en cuanto a encontrar un vástago, pero empezaba a pensar que obedecían a algún sistema zombi de rastreo de presas. Puede que algo parecido a lo que hacen las hormigas cuando encuentran alimento y dejan un rastro de feromonas para que otras puedan seguirlo. De las cuatro veces que había seguido un «impulso», tres se terminaron disipando sin más, como cuando los ignoraba. El que le había hecho pensar en las hormigas era el «impulso» que acabó llevándole a un festín zombi en mitad de una carretera. Había llegado a tiempo y el plato principal era una chica, que se levantó poco después, cuando los muertos se cansaron de morderla. No podía ser casualidad, pero no le pensaba decir nada a Emma hasta que lo confirmase.

En cualquier caso, a él le preocupaban más las «ensoñaciones». Siempre tenía una o dos al día y no eran imágenes fijas, algunas estaban en movimiento. Era como si estuviese dentro de otra persona y empezaba a temerse que eran personas muertas. Le costaba aceptarlo, pero el virus le estaba mutando el cerebro, instalando una antena de comunicación con otros de su especie. De momento, esta incluía impulsos y ensoñaciones. Tendría que esperar para saber cómo iba a acabar el asunto, puede que aún le faltase el software para interpretar las señales.

En plena carrera, escuchó unos gemidos a pocos metros y detuvo sus pasos, agazapándose tras un coche que apenas se intuía bajo la nieve. Se enterró un poco para esconderse y dejó que un par de muertos le alcanzasen, alarmados por el ruido de su carrera. Iban vestidos con ropa otoñal y los dejó deambular por ahí un rato. Enseguida se hizo patente que no veían un pimiento en la oscuridad, que no tenían la versión actualizada del virus Z. A esos ya no los mataba. Primero porque no quería dejar Pinto, que era su principal territorio de búsqueda, desierto. Si su teoría de las hormigas era correcta, matarlos a todos sería contraproducente. Y segundo, porque en un futuro mundo perfecto, la vacuna podría salvarlos. Traerlos de vuelta a la vida, incluso a los que tuviesen heridas mortales. ¿Acaso él no se regeneraba como un auténtico cabronazo? Matarlos ya no le parecía piadoso porque todo era posible. Si Emma traía a Jorge de vuelta, si lograba ese mundo perfecto, le daría sentido a todas sus acciones, por fin sabría que hizo algo bien en su vida.

Los muertos se cansaron de buscarle y se marcharon por donde habían venido. Diego se alejó sin hacer ruido, colándose en los bajos de un edificio donde la nieve no había llegado. Divisó una tienda de alimentación que no conocía y se acercó para echar un vistazo. Apenas llegaba luz y tuvo que sacar la linterna. El interior estaba revuelto, saqueado. Tras un rápido examen, encontró un bote de garbanzos bajo una estantería, todo lo demás estaba inservible, los alimentos de larga duración habían desaparecido. Las cosas empezaban a estar así de mal. De hecho, si a él le pasaba algo, Emma, Javier y Clara se las iban a ver muy negras para mantenerse en los laboratorios a largo plazo con tantas bocas que alimentar. Él ya había saqueado todo lo que había cerca. La subsistencia en las ciudades no era sostenible.

Guardó el tesoro de legumbres en la mochila y apagó la linterna. Estaba saliendo de la tienda cuando sintió un ligero picor en la cabeza: era la antesala de una ensoñación.

De pronto, estaba en otro sitio.

Veía unos barrotes y las manos estiradas de los muertos que le rodeaban, uno de sus brazos estaba atado al metal con cuerda. No era una valla cualquiera, era la valla de Evibet. Al otro lado había un hombre con una linterna. Sus miradas se cruzaron. Era Javier. No estaba solo. Le rodeaban soldados en la oscuridad, le cercaban sin que se percatase. Un punto rojo apareció en su pecho. Escuchó algo detrás y se dio la vuelta. A su espalda había más soldados acercándose silenciosos. Reconoció sus uniformes y sus armas, eran de Eternal Lab. Uno le apuntó a la frente con una pistola.

Hubo un fogonazo y Diego regresó a la tienda.

Cayó de rodillas en el umbral, agarrándose al marco de la puerta. Casi podía sentir el disparo. Su vista se quedó fija en la nieve, ni siquiera respiraba. El aluminio del marco se dobló bajo la presión de sus dedos.

Tenía la certeza de que eso acababa de suceder.

Un rugido animal brotó incontrolable de su garganta.

Se puso en pie de un salto y empezó a correr. Si le hacían algo a Emma los despedazaría a todos con sus propias manos. Su cabeza activó el «modo asesino». Avanzaba tan rápido que la nieve saltaba a su paso e impactaba contra su pecho desnudo como si fuese agua y corriese por un río. Nada podía detenerle.

Algunos muertos le empezaron a seguir. Uno se cruzó en su camino y Diego lo partió en dos de un machetazo sin detenerse un segundo. Luego le atacaron dos más. Al primero lo decapitó. El otro trató de lanzarse sobre él, lo cogió del cuello y lo arrastró hasta estamparle la cabeza contra el tronco de un árbol. Las ramas le regalaron una avalancha de nieve que borró todo el rastro del crimen. Dejó atrás a sus perseguidores y salió a una avenida principal, cubierto de sangre y hielo.

Tardó quince minutos en llegar a las inmediaciones de Evibet. No sudaba, pero su piel desnuda desprendía vapor, mojada y ardiente al contraste con la temperatura gélida. Lo primero que hizo fue reconocer el terreno. Divisó en la entrada los cuerpos de los zombis ejecutados, a los que les habían soltado las manos de los barrotes. Había estado dentro de uno de ellos. No quedaban soldados por allí ni nada que delatase su presencia. Parecía que habían usado a los zombis para llamar la atención de Javier y quizá también para disimular las huellas, camuflándolas como un ataque zombi. Por un momento pensó que los soldados de Eternal Lab solo estuvieron en su mente, pero no…

Olía a sangre.

Diego siguió con el reconocimiento del terreno hasta que escuchó unas voces, bastante lejos de los laboratorios, cerca de una carretera secundaria. Se ocultó tras unos árboles y se asomó por un desnivel que bajaba hasta un descampado. Había tres camiones militares aparcados. Un soldado llegaba en ese momento escoltando a un grupo de niños hasta allí. Eran los niños Morlock.

Diego se mordió la lengua hasta hacerse sangre, conteniendo el impulso de bajar y matarlos. No podía hacerlo. Tenía que aprovechar el factor sorpresa. Ellos esperaban que entrase por la puerta, despreocupado, que cayese en su trampa. Qué equivocados estaban…

Deshizo el camino con la mente puesta en Emma, imaginándose cómo la habían capturado, el miedo que debía estar pasando. No podía permitir que Eternal Lab se la arrebatase, que se cargase todo por lo que habían luchado. Ya había evitado dos veces que la farmacéutica la cogiese y lo haría de nuevo.

Antes de abordar el edificio anexo a Evibet, se aseguró de que no hubiese nadie vigilando en su azotea y localizó a otros dos soldados camuflados en el exterior, vigilando su llegada por la puerta principal. La trampa era evidente, no le verían entrar por detrás. Rodeó el edificio moviéndose con cautela y luego saltó la valla exterior. Corrió hasta la fachada, se agarró a los canalones y trepó como un mono, ascendiendo la pared como si fuese lo más sencillo del mundo. De hecho, para él lo era. El hielo de las tuberías se quebraba bajo la fuerza de sus manos mientras ascendía sin mirar abajo.

Llegó hasta la azotea y aterrizó entre la nieve, rodando por el suelo. Eternal Lab tendría desplegados a sus hombres por las tres plantas, vigilando las ventanas y cubriendo las entradas. No esperarían que llegase desde arriba, desde dentro. Cruzó la puerta y se quitó las botas y la mochila. Rifle, pistola, cuchillo y machete, esas serían sus herramientas, el arma era él. Lo afianzó todo para que no hiciese ruido y se aventuró al pasillo. La planta de arriba no la habían usado nunca, así que estaba fría y oscura. El aroma del tabaco salía de una puerta entornada, la de una sala grande con ventanales que daban a la entrada principal de los laboratorios y que no habían tapado con cartones. Voces susurradas acompañaban el humo.

—¿… con él más de diez minutos? Me ha tocado hacerlo, tío. Está chalado, le falta un hervor.

—Será por eso que le llaman el Lelo.

—Prrrfff… No sé, pero me alegro de que te haya cambiado el puesto.

Diego cruzó la puerta en ese momento. Dentro solo estaban los dos hombres a los que había escuchado: uno cerca de la ventana y otro sentado en una mesa, a un par de pasos. Arrojó el cuchillo contra el más lejano y lo clavó en su ojo antes de que el otro pudiese exhalar el humo.

—Hijo de…

La humeante cabeza del tipo cayó sobre la mesa, el cuerpo y el cigarro al suelo. Sangre caliente le salpicó desde la mejilla hasta el ombligo. No se inmutó. Se acercó, pisó la colilla y le quitó la radio al cadáver. Recuperó el cuchillo del ojo del soldado y salió de la sala quince segundos después de haber entrado.

En las escaleras, la luz llegaba desde la planta baja. El piso intermedio era el que usaba Emma para trabajar y nadie más que ella solía pisarlo. Bajó los peldaños, silencioso como un gato. Escuchó pasos justo cuando estaba a punto de doblar y se detuvo. Un soldado subía las escaleras. Le esperó y se encontraron. Abrió mucho los ojos cuando lo vio y más aún cuando le atravesó el abdomen de lado a lado. Empalado por el machete, lo estampó contra la pared y silenció su grito con la mano, quedándose en un gruñido moribundo. Arrastró el cuerpo hasta el piso de arriba, dejando un reguero de sangre. Lo tiró en la sala con los otros y volvió a bajar.

Enfiló el pasillo hasta la sala del fondo, la luz estaba encendida. Era la sala de los horrores, donde tenían a los muertos mutilados metidos en cubos de basura. También estaban la mayoría de muestras y estudios de Emma. Se asomó por la puerta. Vio a dos soldados guardando las muestras en neveras portátiles. Estaban tan concentrados en su tarea que no le vieron cerrar la puerta y acercarse. Al primero lo degolló de un tajo tan profundo que rascó el hueso, la sangre chorreando fue el sonido que le delató. El otro hombre se dio la vuelta extrañado, creyendo que algo se había derramado y se dio de bruces con Diego. Le estampó la cabeza contra un mueble para atontarlo, luego le sacudió dos puñetazos, rompiéndole nariz y mandíbula, le tapó la boca con fuerza y le empujó contra los cubos de plástico. Los muertos mutilados del interior empezaron a agitarse.

—¿Dónde está Emma?

El tipo no respondió. Diego abrió la tapa del cubo de al lado, liberando la pestilencia que escondía y metió la cabeza del soldado dentro. El muerto del interior se revolvió, chasqueando sus mandíbulas sin dientes a escasos centímetros de su cara.

—¡Or fa-vor! —suplicó el tipo entre sus dedos. No se le entendía muy bien con la nariz y la boca partidas.

—¿Quieres acabar como uno de estos? —Diego acercó la cara del tipo hasta las fauces batientes del muerto, que estiraba el cuello para alcanzarle⁠—. ¿Dónde está Emma?

—Desshpacho… jun-tash… con… Shilver.

—¿Silver?

Algo se removió en su interior.

—Ohn Ohn Shilver —balbuceó el tipo—. ¡Or ah-vor!

Long John Silver. Diego sacó al tipo del cubo y le clavó el cuchillo en la sien.

—Tiene que ser una puta broma.

Benjamin Grinder

No esperaba que acabase así

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

Por orden suya, dos soldados se llevaban el cadáver de Javier, arrastrándole por las piernas.

—Doni, ¿han llegado ya los niños? —preguntó Ben a la radio mientras observaba con disgusto el reguero de sangre que iba dejando el tipo.

—Están aquí, envueltos para regalo —respondió ella unos segundos después.

—Comprobad que nadie los ha seguido.

—De acuerdo. ¿Qué tal por ahí? ¿Queda mucho?

—Todo bien. Corto —respondió, escueto.

Guardó la radio y llamó la atención de los soldados antes de que se marchasen.

—Limpiad eso ahora —les ordenó—. No quiero que nada estropee la sorpresa.

—Sí, capitán —respondieron.

Seguía esperando a Diego, que no aparecía, aunque aún era pronto para preocuparse. Sabía por los informes de espionaje que a veces no regresaba hasta pasada la medianoche. Por eso no había puesto al corriente a Wheeler de que tenían a la científica, no quería que se pusiera nervioso y le enviase un helicóptero a estropearlo todo. Aún podían quedar horas de espera, horas que sin duda merecerían la pena. Tantos años después, ver la cara de Diego Herrero cuando descubriese que se lo había arrebatado todo, que le había devuelto la jugada, iba a ser orgásmico. Ese momento no iba a tener precio.

Volvió a repasar que su plan no tuviese fisuras. Para cuando Diego volviese a casa, el viento y la nevada se habría encargado de borrar sus huellas, pero incluso aunque no fuese así, se lo habían currado para que pareciese obra de los muertos. Si el poli quería hacer un análisis más detallado de la escena, tendría que acercarse y no podría hacerlo sin que le viesen. Nada delataba su presencia en el exterior y, gracias a los cartones que seguramente el propio Diego había puesto en los cristales, tampoco podría verles en el interior. Entraría despreocupado por la puerta principal como cada día y se vería rodeado antes de poder llevarse la mano a la polla. Por si acaso, también tenía un hombre apostado en cada uno de los otros accesos, una entrada lateral y un garaje.

Solo había que esperar.

Abandonó la recepción y caminó hasta el comedor, donde se encontró a Valbuena sacando comida de los armarios y apilándola sobre la mesa.

—Capitán —le saludó.

—¿No hay nadie para hacer eso? —le preguntó a su mano derecha.

—Me ayudaban Vargas y Aramendi, pero se han ido contigo…

—Están limpiando el escenario del crimen.

—Pues los demás están en su puesto, dentro o fuera… ¿No hay prisa, no?

—Ninguna.

Ben se sentó en una mesa, abrió una bolsa de almendras y volcó unas cuantas sobre su lengua. Masticó y tragó con desgana.

—Oye… ¿la doctora te ha dicho algo? ¿De verdad puede hacer una vacuna?

—Si puede o no, no es problema nuestro. Nuestro trabajo es cumplir la misión.

—Entendido —aceptó Valbuena.

—¿Dónde están las mujeres? —preguntó Ben echándose otro puñado de almendras a la boca.

—En un despacho al final del pasillo, no tiene ventanas. Era la habitación de los críos. Bermejo y el Lelo están en la puerta.

—¿El Lelo no debería estar en la cofa?

Valbuena sonrió.

—Por lo visto tiene cagalera, quería estar cerca del baño.

La radio de Ben sonó en ese momento.

—Capitán, será mejor que venga. Sala de mantenimiento, planta baja —⁠dijo uno de sus hombres.

—Es Aramendi —dijo Valbuena.

—Recibido, voy para allá —respondió Ben, levantándose, seguido por su contramaestre.

Encontró a Aramendi y Vargas donde le habían dicho, plantados frente a la puerta de un armario.

—Estábamos buscando una fregona y lo encontramos —⁠dijo Vargas.

Ben se asomó al interior. Dentro había un niño calvo, amordazado y atado con una camisa de adulto convertida en camisa de fuerza, asegurada con correas. Estaba sentado en unos cojines, rodeado de productos de limpieza. Tenía la cabeza alzada y la vista clavada en ellos, no se movía ni un ápice, parecía una estatua.

—Creo que es un zombi —dijo Aramendi.

—Vaya, vaya… —murmuró Ben, observando al niño.

Así que esa pequeña científica mentirosa le había engañado. Estiró la mano hacia el niño, le agarró de las correas y le puso en pie. El zombi no hizo amago de rebelarse.

—¡Capitán Silver! —se alarmó Aramendi, apartándose⁠—. Creo que no debería tocarlo. No… No tiene pelo, creo que es uno de esos zombis nuevos, esos de los que advertía César Torres en la radio. ¡Son muy peligrosos!

—A mí me parece amaestrado —dijo Ben, moviéndolo de un lado a otro con la mano como si fuese un pelele⁠—. Me lo llevo para hacerle unas preguntas a nuestra amiga. Vosotros dos seguid con la limpieza. Valbuena, sube al laboratorio y asegúrate de que lo están guardando todo, quiero llevarme hasta la última probeta.

Entró al despacho de juntas precedido por el niño zombi. Emma levantó la cara de la mesa, con los ojos cerrados en dos finas rendijas, molesta por la luz. La camiseta morada con el dibujo de un unicornio estaba empapada en lágrimas y mocos. Se retorció en sus ataduras, incómoda, tratando de estirar los hombros.

Cuando vio al niño a su lado, toda su cara se abrió por la sorpresa.

—Jorge… —El nombre escapó entre sus labios.

—Con que su madre había entrado en razón y había adoptado hijos nuevos, ¿eh?

Emma no respondió, contrariada.

—No me esperaba que estuvieses dispuesta a separarlo de su mamá. Un hijo no debe crecer sin su madre, si es que esta cosa crece.

—Quería dejar la decisión en manos de Clara.

—Dime una cosa, Emma —Ben le pasó la mano al chaval por la cabeza y algunos restos de piel se quedaron adheridos al cuero de su guante⁠—. ¿Qué tiene de especial este niño?

—Depende de a quién le preguntes.

—Te pregunto a ti. ¿Por qué te lo llevaste de los Laboratorios Centrales?

—Yo no me lo llevé, lo hizo Clara.

—Pero ella iba contigo.

—Teníamos objetivos diferentes.

—Me cuesta creerlo.

Emma se encogió de hombros.

—¿Y eso debería importarme por…?

—Por nada. Solo me intriga por qué habéis cargado con él todo este tiempo.

—Creo que deberías estar hablando con Clara.

—Y yo creo que tú planeas devolverle la vida —⁠Ben sonrió a la doctora, que intentaba mantener cara de póquer—. ¿Puedes hacer eso, Emma?

La científica tragó saliva.

—¿Lo que te diga cambiará lo que planeas hacer con nosotros?

—Lo dudo mucho.

—Entonces yo no puedo hacer nada.

—Piénsalo bien. Estamos haciendo la mudanza de tu laboratorio, si hay algo que quieras llevarte, algo para poder conseguir la vacuna en tu futuro puesto de trabajo, es el momento de decirlo.

Los ojos de la mujer se desviaron una décima de segundo hacia el niño zombi.

—Tranquila, Jorgito ya está incluido en la mudanza. No pensaba separarlo de Clara, no soy un monstruo.

—Aquí todos somos monstruos —gruñó la científica tratando de sonar amenazante.

Ben sonrió. Esa chica cada vez le parecía más adorable. Seguro que Diego estaba loco por ella.

—Piensa en lo que te he dicho. Tienes hasta que tu novio aparezca por la puerta, luego nos iremos —⁠Ben caminó hasta la salida empujando al niño, apagó la luz y cerró.

Fuera estaban haciendo guardia Decker y Jiménez. Le entregó la correa de Jorge al primero y el hombre recibió el obsequio con cara de pánico.

—Te hago responsable de este niño zombi, cuídalo como si fuera tu hijo.

—¿En serio? ¿No deberíamos meterlo en una jaula?

—No quiero que entre ni salga nadie de este edificio hasta que acabemos la misión —⁠Ben le reprendió con la mirada.

—Sí, capitán —dijo Decker.

—De momento déjalo donde estaba y vuelve aquí, Aramendi o Vargas te dirán dónde es.

—A la orden.

Jiménez se quedó en la puerta de Emma. Ben se encaminó al pasillo para llegar hasta las escaleras del Ala Este mientras sacaba la radio. Tenía dos hombres apostados en el exterior, vigilando la llegada de Diego. Estaba impaciente por recibir noticias.

—¿Novedades desde tierra firme? —preguntó a sus hombres apretando el botón.

—No por aquí —respondió Sarabia.

—Recibido. Balaguer, ¿algo desde tierra firme?

No respondió. Igual le había pillado meando o haciéndose una paja. Se cabreó. Les había ordenado expresamente que no se separasen de sus radios ni de sus puestos. Podía pedirle a alguno de los hombres que tenía en la planta superior que confirmasen la posición de Balaguer.

—Sarmiento, ¿ves a Balaguer desde la cofa?

Ben esperó a que el hombre informase mientras seguía caminando por el pasillo y llegó hasta las escaleras sin que respondiese. Había otro hombre con él cuyo nombre no recordaba.

—¿Novedades desde la cofa? —repitió.

Alcanzó el oscuro primer piso y seguía sin obtener respuesta. Estaba pensando en subir a la planta alta para comprobar lo que ocurría cuando vio, de reojo, un pequeño brillo en un escalón. Se detuvo. Un mal presentimiento le sacudió la espina dorsal. Había sangre goteando desde los escalones, sangre fresca. No podía ser del cadáver de Javier, se lo habían llevado por otro camino, y no se había derramado ninguna otra.

—Hijo de puta —murmuró Ben, atónito.

Se dio la vuelta y bajó los escalones de dos en dos mientras se llevaba la radio a la boca.

—¡Valbuena! —gritó—. ¡Está dentro, joder!

Corrió por el pasillo de vuelta, con la mandíbula apretada. ¿Cómo cojones se les había colado el puto poli?

—¡Valbuena! —repitió por la radio.

En la recepción estaban los tres hombres que tenía allí apostados, mirándole confusos. Al fondo, en otro pasillo, veía a Jiménez guardando la puerta del despacho de Emma.

—¿Cómo que está dentro? —preguntó Salcedo acercándose.

—Trae a todo el mundo, no uséis las radios —le ordenó—. ¡Valbuena! —⁠repitió.

—¿Qué trozo de Valbuena quieres que te responda? —⁠contestó una voz masculina.

Era Diego.

Ben apretó el aparato entre sus dedos mecánicos con tanta fuerza que el plástico se quebró un poco.

—Diego… —gruñó Ben, pegándose mucho el micro a los labios⁠—. Qué sorpresa me has dado.

—¿Con quién hablo?

—Long John Silver.

—Ah, no para mí, Benjamin.

—Veo que tú también te acuerdas —le dijo mientras avanzaba por el pasillo hacia el despacho de Emma, alertando a todos los hombres. Quería ganar un poco de tiempo mientras los reagrupaba y veía con cuántos contaba.

—Claro. Me quedé con muchas ganas de matarte —⁠dijo Diego.

—Otros polis lo intentaron después, en una celda, como putos cobardes —⁠dijo Ben recordando las palizas que le habían dado tras detenerle, en venganza por los agentes caídos en acto de servicio. La verdad es que no fue nada que no se hubiese ganado.

—Lamento no haber podido participar.

—Dime una cosa, Diego —le dijo mientras llegaba junto a la puerta del despacho⁠—. ¿Quién fue la rata que me delató?

La radio crepitó antes de darle una respuesta.

—Morirás sin saberlo —respondió. Justo lo que le dijo en la otra ocasión que le preguntó, nueve años atrás.

Por el pasillo llegaban Aramendi y Vargas, seguidos de Decker. Por el acceso al garaje subía Boto.

—Seguid vigilando las puertas, quiero hombres en las escaleras y los ascensores —⁠le ordenó a Jiménez.

Se llevó el aparato a los labios de nuevo mientras entraba en el despacho.

—Centrémonos en el presente —le dijo a Diego⁠—. Quiero que hables con alguien.

Ben encendió la luz. Emma había oído sus palabras y estaba en pie, muy tiesa, con las manos atadas en la espalda. Le miraba con una expresión entre el miedo y la esperanza, con los ojos muy abiertos.

—Saluda a tu novio —le dijo a la científica.

—¡Diego! —exclamó Emma, las lágrimas afloraron en sus párpados⁠—. ¡Lárgate de aquí, es una trampa, ha matado a Javier!

Ben soltó el botón y obligó a la mujer a volver a sentarse en la silla con brusquedad.

—¡Emma! ¡Tranquila, todo va a salir bien! —⁠respondió Diego, con la voz acongojada.

—No, qué va —respondió el propio Ben. Se puso tras Emma, sacó su pistola y la colocó en la sien de la mujer⁠—. Si no te entregas voy a matar a tu chica como hice con tu amigo. Tengo el cañón de mi pistola apoyado en su preciosa melena roja, sería una pena reventar una cabeza tan valiosa.

—Hijo de puta, te voy a matar.

Ben sonrió y pegó sus labios a la oreja de Emma.

—Voy a dejar que te despidas de él, como te prometí —⁠le dijo poniendo la radio en su boca.

—¡Es un farol! ¡No me hará daño! —gritó ella.

Ben soltó el botón y apartó la pistola de su cabeza.

—Un «te quiero» hubiera sido más apropiado. Diego está atrapado en el edificio, no va a salir de aquí.

—Voy a matarte, Benjamin. Esta vez no va a venir la Policía a salvarte —⁠amenazó el hombre por la radio.

Ben sonrió.

—Creía que tú eras la Policía.

—Está claro que no me conoces.

—Ni tú a mí si crees que esto va a acabar como tú quieres —⁠gruñó Ben volviendo a salir del despacho—. Pero voy a darte la oportunidad de que des tu vida por la de Emma, solo tienes que entregarte.

—Sé que no vas a matarla, Ben. Sé que Eternal Lab la quiere con vida. Tus hombres saben que Eternal Lab la quiere con vida.

—Eternal Lab me suda los huevos. Torturaré a Emma durante meses, podría empezar ahora mismo —⁠dijo mientras regresaba a la recepción a toda prisa, dejando a dos hombres en la puerta—. Pero empezaré por las otras mujeres.

Entró en la recepción y vio que habían acudido a la llamada muchos menos hombres de los que esperaba, faltaban todos los que estaban en los pisos superiores y por lo menos tres más. Su «tripulación» le miraba desconcertada, esperando órdenes.

Ben apretó el botón de la radio.

—Entrégate ahora o mataré a los otros rehenes y terminaré la matanza con Emma —⁠cruzó la sala desplegando a los hombres hacia las escaleras mediante gestos.

Ordenó a Salcedo y Vela que le acompañasen y encaminó sus pasos al pasillo donde tenían a los otros rehenes.

—Yo no tengo escrúpulos Diego, soy un criminal. Tú deberías ser un buen poli y evitar una masacre, como hizo tu agente «colombiano» antes de que le matara.

Diego respondió tras unos segundos.

—Tengo una contraoferta: te mato a ti y a todos tus hombres. Veo que ya no te quedan muchos.

Ben se paró en seco. Sus ojos se desviaron hacia la ventana cubierta con cartones. Saltó detrás de una columna décimas de segundo antes de que los cristales reventasen. Salcedo y Vela fueron masacrados por las balas, los otros hombres regresaron sobre sus pasos y empezaron a devolver el fuego.

—Será cabrón —masculló Ben cubriéndose la cara con el brazo mientras el mármol de la columna se hacía añicos. ¿Cómo coño había llegado fuera sin que nadie le viese?

Gateó, arma en mano, hasta alejarse de la columna y se asomó por el marco de la ventana. Vio los fogonazos del rifle de Diego disparando dentro, vio su cara entre flashes, entre nieve: había perdido todo el pelo y por algún puto motivo iba medio desnudo. La sangre le bañaba de arriba a abajo. Alzó la pistola, disparó contra él y volvió a esconderse. Una ráfaga de balas destrozó el marco de la ventana.

Sus hombres ganaron posiciones sin dejar de disparar. Ben gateó de nuevo, clavándose los cristales en el cuero de sus guantes y en las rodillas. Volvió a asomarse, Diego había desparecido en la oscuridad. Se apartó de la ventana rota mientras recargaba la pistola. Si iba a algún sitio, seguro que era a por Emma. Miró hacia allí, Jiménez y Decker estaban en la puerta. Tenían que posicionarse en torno a las entradas.

—Vosotros cuatro, quedaos en la recepción. Tú y tú, a la entrada lateral, el resto conmigo —⁠ordenó Ben a los presentes.

Entonces ocurrió algo que no esperaba: los hombres que había enviado a la entrada lateral murieron acribillados. Los cosieron a balazos mientras cruzaban por delante de la balconada del piso superior.

—¡¡¡Arriba!!! —gritó a sus hombres, desconcertado.

Diego no estaba solo, había un jugador que no conocían y entonces vio asomada en la barandilla la puta cabeza calva del propio Diego. ¿Cómo era posible que estuviese arriba si hacía treinta segundos que estaba fuera del edificio? Las únicas escaleras cercanas las tenía justo delante.

Sus hombres le dispararon y Diego desapareció otra vez.

Al fondo del pasillo, la puerta del despacho se abrió de golpe, embestida por Emma, que salió trastabillando con las manos atadas. Le dio una patada a Jiménez en los huevos que hizo que el hombre se doblase.

—¡¡Diegoooo!! —gritó antes de que Decker la sujetara y le tapara la boca. Ella forcejeó y Jiménez le pegó con la culata del rifle en la cabeza. La mujer cayó noqueada en brazos del soldado.

La cosa se estaba descontrolando de cojones. La prioridad era sacar a la científica de allí. Cogió la radio mientras corría hacia ella.

—¡Tierra firme al barco YA! ¡Doni, trae el puto camión aquí!

—¡Recibido! —confirmó la mujer.

Alcanzó a Emma justo cuando las balas volvían a volar en la recepción. Otra de las ventanas reventó y vio a Diego pasar como una exhalación sin dejar de disparar un rifle, le perdió de vista antes de poder apretar el gatillo. Los hombres que estaban en la recepción dispararon, había muchos gritos. Emma estaba KO, la sangre le bajaba desde la frente hasta la barbilla y se mantenía en pie gracias a Decker, que la sujetaba con un brazo.

—¡Quédate con ella! —le ordenó lanzando a los otros tres hombres por delante de él, de vuelta a la recepción.

Los gritos y los disparos cesaron justo cuando llegaban. Diego apareció delante de ellos sujetando la cabeza de un hombre por el pelo. Usó la improvisada arma para golpear la cara de Jiménez. Los huesos se quebraron, el golpe fue tan duro que el soldado cayó fulminado a un metro. Ben y Boto alzaron sus armas y dispararon, pero era demasiado rápido: los disparos los recibió Aramendi, al que usó de escudo con un ágil movimiento. Un segundo después cargaba contra ellos, acercándose con el cadáver recibiendo toda su munición. Le disparó a una pierna, pero eso no le detuvo. Estaba a su puto lado. Arrojó el cadáver contra Boto y con la otra mano los atravesó a ambos con el machete, que se quedó clavado en la pared.

Había metido el brazo hasta el codo en el primer cuerpo.

Esa fuerza no era normal. No era humano. No se había quedado calvo, era un puto zombi, un puto monstruo.

Tuvo tiempo de descerrajarle dos tiros a bocajarro en el costado antes de que le arrebatase el arma de un manotazo imparable. No tuvo tiempo de cubrirse una patada en el estómago que le envió un metro hacia atrás, sin respiración.

—¡¡¡Qué eres!!! —gritó Decker dejando caer a Emma al suelo para armar su rifle.

Un cuchillo voló y se enterró en su frente antes de que lo consiguiese.

Ben se levantó a trompicones, pensando solo en escapar. No tenía posibilidades de ganar esa pelea, todos sus hombres estaban muertos.

—¿Vas a huir, Benjamin? —preguntó Diego tras él.

Alcanzó la recepción y ya lo tenía encima. A su alrededor todo estaba lleno de cristales, cadáveres y cuerpos desmembrados. La nieve se colaba por las ventanas rotas. La imagen del hombre era pavorosa incluso para él: medio desnudo, descalzo, cubierto de sangre y cortes, sin rastro de pelo corporal o facial. Parecía que hubiese metido el brazo derecho hasta el codo en un bote de pintura roja. Su boca funcionaba como un surtidor del que no paraba de salir más sangre procedente de sus pulmones, encharcados por los balazos del costado. El disparo de la pierna como si no existiese. Con todo eso, avanzaba imparable.

Ben intentó llegar hasta el cuerpo de uno de sus hombres que aún conservaba las armas, pero Diego le dio alcance antes de conseguirlo. Le agarró de la ropa y lo levantó como si fuera un niño, le lanzó a dos metros contra una columna. Ben amortiguó el golpe como pudo, el dolor le recorrió el cuerpo con una descarga.

—¿Qué eres? —preguntó limpiándose la sangre de la boca con el dorso de la mano mientras se levantaba escondiendo en la otra un trozo de cristal.

—Un tío muy cabreado.

—Estás muerto…

—No, tú estás muerto.

Diego se lanzó a por él con velocidad inhumana. Tendría que recibir unos golpes para poder asestar uno. Se protegió la cara sabiendo que le castigaría el cuerpo. Los puñetazos le rompieron alguna costilla y gritó de dolor mientras se cubría como podía… hasta que encontró el momento. Cerró con fuerza sus dedos mecánicos sobre el cristal y apuñaló a Diego en la base del cuello. El resultado no fue el que deseaba. Tenía razón, ya estaba muerto, ni se molestó en quitarse el trozo de vidrio mientras le seguía pegando.

Ben no estaba acostumbrado a una desventaja similar, a una diferencia de fuerza tan desmedida en alguien que se movía tan rápido. Los golpes que conseguía asestarle eran papel mojado, caricias en comparación con los que recibía. No duró ni medio asalto. El último puñetazo le mandó al suelo, boca abajo, sangrando por numerosos cortes y heridas en la cara. Se arrastró hacia un rifle caído, pero Diego impidió otra vez que lo alcanzase. Le dio una patada que le volteó y le hizo caer boca arriba. Se colocó sobre él y le estampó el puño contra la cara.

Estaba acabado.

¿De dónde había sacado ese poder? ¿Era eso lo que de verdad hacía Emma, fabricar superhombres? Seguro que todo el tinglado de Eternal Lab había empezado con ese sueño. Lo que Diego tenía era lo que Wheeler ansiaba. ¿Lo sabría cuando le envió a por ellos? Era un buen montón de preguntas que se llevaría a la tumba.

El policía volvió a golpearle y la vista se le nubló.

—No… esperaba… que acabase… así —consiguió articular, apenas podía respirar con el peso del hombre encima.

—Violento y vengativo. Yo creo que es perfecto para ti.

La sonrisa de Diego era roja, la sangre le caía desde los labios y le regaba el pecho. Había vuelto a perder contra ese malnacido, nunca jugaba con sus reglas. Le volvió a golpear la cara. Su nariz terminó de partirse y Ben empezó a ahogarse con su propia sangre, inmovilizado.

—Por fin se hará justicia.

Diego levantó el puño para asestar un último y definitivo golpe.

Ben cerró los ojos.

Se escucharon disparos y los abrió de nuevo. Las balas impactaron en la espalda de Diego, que convulsionaba al recibirlas, una tras otra. El cuerpo cayó sobre él. Se lo quitó de encima con las fuerzas que le quedaban y rodó a un lado, vomitando la sangre, tratando de volver a respirar. Apenas veía nada con la hinchazón de la cara.

—¡¡Capitán!!

Se levantó, mareado. Se hubiese vuelto a caer si no fuese porque el soldado llegó a tiempo para sujetarle. Consiguió enfocarle la cara. Era Sarabia. Miraba la recepción llena de cadáveres con cara de espanto.

—¡Tenemos que largarnos! —gritó, horrorizado.

Ben apenas lograba mantenerse en pie, así que estaba muy de acuerdo con eso.

—¿No queda nadie? —preguntó horrorizado mientras le colocaba el hombro bajo el brazo para ayudarle a caminar.

—No —gruñó Ben con esfuerzo—. Emma… allí.

En la entrada del pasillo tuvieron que esquivar los cuerpos de Aramendi y Jiménez. La cabeza de Vargas estaba tirada por ahí, Boto seguía empalado en la pared.

—Dios mío… —murmuró Sarabia.

En la puerta del despacho de juntas, Emma estaba tirada junto al cuerpo de Decker, al que le asomaba el mango de un cuchillo de la frente.

—Hay que… llevarla al camión… —le ordenó Ben con los dientes apretados⁠—. Cógela.

Hasta respirar le dolía demasiado, no conseguía pensar con claridad. Lo único que sabía es que Doni debía de estar trayendo un camión a la puerta. Se largarían a toda hostia, no sabía qué habría sido de las otras mujeres pero podrían estar por allí.

—Está despierta —dijo Sarabia, arrodillado junto a Emma.

Ella miraba a su alrededor, aturdida, confusa. Se apartó del soldado cuando hizo amago de levantarla, reptando hacia atrás con las piernas. Su mente estaba empezando a analizar lo que veía: los parias muertos, la paliza que se había llevado…

—¡¡Diego!! —gritó.

—Está muerto.

La cara de la mujer se desencajó.

—¡NO! —aulló y rompió a llorar.

—No hay tiempo para esto.

Ben cogió un arma del cuerpo de Decker y obligó a la científica a levantarse a punta de pistola, doliéndose a cada movimiento. Ella miraba con ojos vidriosos hacia la recepción, buscando el cadáver de su novio.

La empujó dentro del despacho-tendedero, sin molestarse en encender la luz.

—No te vas a salir con la tuya —amenazó ella.

—Cállate, joder —Ben se quitó uno de sus guantes y lo metió por la fuerza en la boca de la mujer. Luego cogió una funda de almohada de un tendedero y envolvió la cabeza de Emma antes de que escupiese el guante.

Colocó el cañón en sus riñones y la obligó a avanzar hacia la ventana, que era el camino más rápido a la puerta exterior por donde llegaría Donielle. Sarabia le siguió guardándole las espaldas.

Hizo añicos los cristales con dos disparos y apartó los cartones a manotazos. Tiró fuera de un empujón a Emma que, ciega y con las manos atadas, cayó sobre la nieve como un fardo. Ben saltó tras ella y la levantó otra vez.

Cuando Sarabia iba a saltar, alguien les disparó desde dentro. Era una mujer con una pistola en la puerta del despacho. Por suerte, tenía mala puntería.

Sarabia armó su rifle y le devolvió el fuego, haciendo que se retirase tras el marco.

—¡Acaba con ella! —le ordenó sin dejar de empujar a Emma, de huir. No duraría mucho en pie.

Los gemidos de los muertos en el exterior se entremezclaban con el fuego cruzado, debían de estar llegando desde muy lejos con tanto ruido. Igualmente tenía que alcanzar la valla.

Ben avanzaba penosamente entre la nieve, empujando a la científica. No veía nada en la oscuridad con el ojo que le quedaba sano. Cada movimiento le producía un dolor atroz y solo conseguía respirar por la boca. La pérdida de sangre era como una cuenta atrás.

Estaba a solo unos metros de la entrada exterior cuando los disparos cesaron y oyó a Sarabia gritar. Pero no fue eso lo que le preocupó. Había algo más: pisadas sobre la nieve.

Se dio la vuelta y miró a la puerta principal del edificio, la que daba a la recepción. Por allí se acercaba una figura a velocidad inhumana. Solo podía ser él.

La sangre que le quedaba se le congeló en las venas.

Otro sonido se sumó a la carrera de Diego, los gritos sofocados de Emma y los gemidos de los muertos. Era el motor de un vehículo. Las luces de un camión aparecieron en la carretera, al otro lado de los barrotes.

Su castigada cabeza pudo razonar una última cosa.

No alcanzarían el camión antes de que Diego le alcanzase a él.

Solo podía hacer una cosa.

Apretó el gatillo.

La bala atravesó a Emma de lado a lado y la mujer cayó de rodillas.

—¡¡¡NOOOOOOO!!!

El grito de Diego se sobrepuso a todos los ruidos. Su grito, como todo él, no era humano.

Ben corrió a trompicones hacia la salvación mientras el camión se acercaba a toda velocidad. Su plan funcionó. El monstruo se detuvo para intentar salvar a su amada.

Atravesó la puerta. En la oscuridad se escuchaban pasos y gemidos zombis. No conseguía ubicarlos, estaba tan mareado…

De que se quiso dar cuenta el camión estaba allí. Antonio disparaba contra los muertos y Donielle conducía.

—¡¡Ben!! —gritó ella desde la ventanilla—. ¡¡Sube!!

Se agarró al lateral del camión para mantenerse en pie y llegó hasta la parte de atrás. Antonio le subió por la fuerza y cerró la trampilla.

—¡¡Arranca Doni!!

Ben cayó desmadejado en el suelo, ya sin fuerzas para seguir consciente. Al menos había cumplido el que siempre era su objetivo número uno: sobrevivir.

Clara Larrea

Lluvia de ascuas

Ciento diecinueve días después de la Eclosión

Laboratorios Evibet. Pinto. Madrid.

Clara tenía los ojos cerrados e intentaba calmarse. Estaba sentada sobre sus piernas, con las manos atadas en la espalda. Sangre caliente le bañaba los dedos, se había despellejado la carne sin conseguir soltarse de las apretadas bridas. No había nada que pudiese hacer, tenía que aceptarlo y pensar con claridad. El problema era que cada vez que se imaginaba que la separaban de Jorge, la ira la ofuscaba de la cabeza a los pies y entraba en un bucle confuso y sangriento. Eternal Lab le había vuelto a joder la vida, como ocurrió cuando Ángel Peña atropelló a su hijo. Les habían encontrado, les habían asaltado y secuestrado, se habían llevado a los niños y matado a Javier. Pronto se lo iban a quitar todo otra vez. A su hijo… A Emma… La posibilidad de recuperarlo… Imágenes idílicas de su niño sano, corriendo y riendo en torno a ella se mezclaban con las del horror que había vivido para llegar hasta allí. Todo lo que había hecho, encontrar la tumba vacía de Jorge, torturar a Ángel y a su hijo, rescatarlo del laboratorio, entregarle su fe a Emma, asesinar a los Morlocks… Todo para que esos cabrones se lo quitasen así. Los despedazaría, los partiría en cuatro con su hacha…

Otra vez el bucle.

El plástico se clavó en su carne y la sangre chorreó entre sus dedos, caliente y viscosa. Clara apretó los dientes por el dolor.

Mente fría, vuelta a la realidad. Ya era suficiente.

Abrió los ojos, la luz estaba apagada. Tirada en la cama de al lado estaba Helena, sollozando por Javier, por los niños, por todo un poco. Ya había pasado la fase del pánico y se había resignado a lo que le deparase el futuro. No esperaba nada de ella.

Pensando con calma, la situación estaba así: no habían encontrado aún a Jorge y Diego estaba por llegar. Que siguiesen allí solo podía significar que Eternal Lab también estaba esperando a su amigo. Eso eran muy malas noticias porque su única esperanza era él y tenía pocas posibilidades de salir de la emboscada por muy medio zombi que fuera, aunque si tuviese que elegir unas manos en las que poner sus vidas, elegiría las de Diego.

La puerta de la habitación se abrió en ese momento.

—Cierra el pico y quédate ahí —le decía un soldado a su compañero. Cerró tras él y dio la luz.

Clara parpadeó incómoda hasta que sus ojos se acostumbraron a la luminosidad. El soldado que había entrado no era ninguno de los que hacían guardia en su puerta cuando las metieron. Era un tipo espigado, de nariz aguileña y la barba menos atractiva del mundo, rala y llena de calvas. Solo había que mirarle a los ojos para saber que no estaba allí para hacer nada bueno.

—Vaya, vaya, qué botín tenemos aquí… —dijo el tipo acariciándose la polla por encima de los pantalones.

Clara tomó aire y miró al cielo. El clásico violador apocalíptico, lo que les faltaba… Helena se incorporó en la cama, mirando al soldado con cara de terror. Ambas sabían a quién violaría primero. Cómo de jodida debía de estar su cabeza que no sentía ningún miedo, lo que pensaba es que quizá eso les diese una oportunidad de escapar, cosa que no serviría de mucho mientras el edificio estuviese tomado por soldados armados hasta los dientes.

—¿No vais a decir nada? —preguntó el tipo sacando la pistola de su funda.

—¿Quieres que te demos charleta mientras nos violas o qué? —⁠dijo Clara.

—Esperaba que suplicaseis —sonrió acercándose a Helena.

—Oh, por favor, no nos folles.

El tipo la ignoró y acarició la mejilla de la otra mujer con el cañón de la pistola. Mientras, se sobaba la entrepierna con la otra mano, que quedaba a la altura de su cara.

—No… no puedes hacernos daño —murmuró Helena⁠—. Eternal…

—Sí, sí, ya lo sé —la interrumpió el hombre, levantándole la barbilla con el arma⁠—. El capitán nos ha pedido que os tratemos como si fuerais nuestras hermanas…

—Oh, qué asco —comentó Clara.

El soldado la miró como si estuviese loca.

—No violé a mi hermana —dijo como si fuese obvio⁠—. Pero os voy a violar a vosotras.

Cogió a Helena del pelo y la tiró contra la cama, a cuatro patas, con la cara en la almohada. Puso la pistola en su nuca a la par que le bajaba los pantalones y las bragas de un tirón.

—Ya estoy harto. Silver actúa como si fuéramos piratas, ¿no? Pues yo voy a hacer mi papel. —⁠Se bajó la bragueta y sacó un pene fofo y torcido, hablando para sí mismo—. Él tiene a su putilla particular, no podrá decirme nada, lo entenderá.

Luego embistió a Helena, agarrándola de las manos que tenía atadas en la espalda y apretándole la cara contra la almohada.

Clara observó al hijo de puta con la sangre chorreando entre los dedos. El soldado le apuntó con la pistola al ver cómo le miraba.

—Si te mueves os meto un tiro a ambas —gruñó, sin dejar de follarse a la pobre chica⁠—. No te creas que me va a temblar la mano.

Clara no dijo nada y continuó mirándole con todo el odio y el asco que podía reunir en sus ojos. Se sentía tan impotente…

Unos golpes resonaron en la puerta.

—¡Lelo! ¡Sal de ahí! ¡Tenemos problemas! —⁠se escuchó la voz de otro soldado tras la puerta. Clara se puso tensa.

El soldado de dentro maldijo, con las venas del cuello hinchadas.

—¡Enseguida termino! —gritó, embistiendo más fuerte.

Se escuchó un golpe en la puerta de su descontento compañero.

—¡Date la vuelta, quiero verte la cara! —gruñó el violador.

Volteó a Helena, cuyo rostro estaba arrasado por las lágrimas, rojo por la falta de aire. Hipaba entre sollozos, mirando al techo. El hombre terminó de arrancarle los pantalones y le abrió las piernas. Le lanzó una mirada a Clara para cerciorarse de que no se movía y luego se volcó sobre ella, volviendo a penetrarla. Puso la mano de la pistola sobre el colchón y con la otra empezó a manosearle las tetas, centrado en la cara de sufrimiento de la chica.

Entonces ocurrió algo. En alguna parte del edificio empezaron a escucharse disparos. Era la señal que había estado esperando, la sirena que avisaba de que se abrían las compuertas de su ira.

No se lo pensó. Se puso en pie apoyándose en la pared. El soldado levantó la cabeza, alarmado por el ruido. Hizo amago de incorporarse, pero Helena le rodeó con las piernas. Antes de que pudiese forcejear con ella, Clara estaba saltando sobre él. Le mordió en el cuello con todas sus fuerzas, asió la carne entre los dientes hasta notar como la sangre caliente le inundaba la boca y luego tiró con todas sus fuerzas, desgarrando los músculos a dentelladas. Los tarados le habían enseñado a hacerlo. El violador gritó de dolor, atrapado entre las dos mujeres. Los daños eran masivos, la sangre manaba de su cuello regando la cama y a Helena. Moriría pronto.

Clara se incorporó justo cuando, tras ella, se abría la puerta. Se apartó a tiempo para esconderse tras la hoja de madera.

—¡¡Hostia puta!!

El soldado de fuera se encontró a su compañero muerto y a Helena cubierta de sangre sobre la cama. Vio su brazo asomar, armado con una pistola. Disparó contra Helena, matándola en el acto con tres balas en el pecho. Tenía que acabar con él. Empujó la puerta con todas sus fuerzas, pillando el brazo armado del soldado entre la hoja y el marco. Los huesos se quebraron y la pistola cayó al suelo. La apartó de una patada y salió al pasillo, donde el soldado gritaba agarrándose el brazo. Era un chaval asustado que apenas habría cumplido veinticinco años. La miró desconcertado antes de que le golpeara la cara con la rodilla, lo que le envió al suelo panza arriba, noqueado. Le pisó la cabeza hasta que le hundió la cara.

No muy lejos de allí, los disparos continuaban. Tenía que ser Diego dando caña a Eternal Lab. Lo primero era encontrar a Jorge, lo segundo a Emma. Regresó al interior de la habitación y se libró de las bridas con el cuchillo que el violador llevaba en el cinturón. Sus brazos protestaron doloridos, las muñecas despellejadas hasta el hueso le ardían y hacían temblar sus manos. Recogió una pistola y miró a Helena, muerta, con el cuerpo del violador encima.

—Lo siento —murmuró.

Salió de la habitación. El jaleo llegaba desde la recepción, así que se encaminó en dirección contraria. Podía llegar hasta Jorge cruzando por otro sitio.

—Ya voy, hijo mío.

Corrió alejándose de la batalla, cruzando pasillos oscuros como una exhalación. La única persona que encontró ya estaba muerta, partida en dos transversalmente por debajo de las costillas, cerca de la entrada lateral del edificio. Solo Diego tenía fuerza para hacer algo así y la visión le infundió fuerzas, seguro que el camino estaba despejado.

Y así fue. Por fin llegó a la sala de mantenimiento y abrió de golpe el armario donde vivía Jorge. Verle dentro, sano y salvo, fue como un bálsamo para su alma. El alivio la recorrió de la cabeza a los pies cuando se arrodilló y lo estrechó entre sus brazos, tieso como un palo, como siempre.

—Vamos cariño, tenemos que encontrar a Emma.

Puso en pie a Jorge y salió de nuevo al pasillo, con la pistola en una mano y la correa en la otra. Los disparos habían cesado. La última vez que vio a la científica se fue con Silver a la sala que usaban para secar la colada, el despacho de juntas. Estaba muy cerca de la recepción de los laboratorios, donde había ocurrido todo. Si Diego no había salido vencedor de la contienda, puede que tuviese problemas.

Llegó hasta allí sin hacer ruido, atenta a todos los sonidos. El frío exterior la alcanzó antes de asomarse por uno de los accesos. Se quedó boquiabierta cuando vio el panorama. Varios ventanales habían reventado y la nieve se colaba por ellos. El suelo estaba regado de sangre, cadáveres a trozos, casquillos y restos de yeso y mármol arrancados por las balas. No parecía haber nadie en pie. Cruzó la sala a toda prisa y se detuvo al ver un cuerpo entre los otros.

—¡Diego! ¡Dios!

Su amigo estaba tendido boca abajo en el suelo, medio desnudo y descalzo, le habían cosido a balazos toda la espalda y se asemejaba a un minigolf satánico. Le dio la vuelta, un trozo de vidrio asomaba de su cuello. Parecía muerto, tenía los ojos en blanco y no respiraba. No sabía si sería capaz de regenerar todo eso ni cuánto tardaría en hacerlo.

—Mierda —murmuró conteniendo la rabia, mordiéndose el labio.

Entonces escuchó voces no muy lejos de allí. Venían justo de la sala de juntas. Se incorporó, cogió a Jorge y corrió de puntillas. En el acceso al pasillo había un hombre empalado en la pared por un machete. Llegó al marco justo cuando se escucharon dos disparos y un cristal romperse. La luz de dentro estaba apagada, se asomó y vio a Silver y a un soldado saliendo por la ventana rota. Delante de ellos, ya fuera, iba una mujer encapuchada. ¡Era Emma!

Clara volvió a esconderse y comprobó que el arma tenía balas. Luego se asomó, apuntó y disparó. Falló el tiro, perdió el factor sorpresa. Puta mierda, cómo echaba de menos su hacha.

El soldado le devolvió el fuego con un rifle y tuvo que cubrirse.

—¡Acaba con ella! —escuchó que ordenaba Silver, huyendo tras la científica.

Era un blanco fácil recortada en la puerta de la sala con la luz del pasillo a su espalda, así que disparó contra las luces del techo hasta apagarlas. Abrazó a Jorge, lo levantó en volandas y cruzó corriendo dentro. El soldado la intuyó en las sombras y disparó una ráfaga de balas que consiguió esquivar lanzándose tras una mesa. No sabía cómo iba a acabar con él, tenía peor arma y peor puntería. La mesa se hacía añicos encima suyo, regalando una lluvia de astillas sobre sus cabezas.

Jorge gruñía, tampoco le gustaba que le disparasen. Eso le dio una idea. Palpó la cara de su hijo en la oscuridad hasta sentir el cuero del cinturón que sujetaba la mordaza. Le dio un beso en la frente.

—Tienes que ayudarme a cargarme a ese tío, ¿lo entiendes?

No hubo respuesta. Lo haría igualmente.

Ubicó a Jorge de cara al soldado y ella se puso detrás.

—A la de tres —dijo Clara con las manos en el cinturón⁠—. Uno, dos, ¡tres!

Le quitó la mordaza a Jorge y le empujó hacia delante, ella se fue por el otro lado de la mesa mientras su niño corría hacia el alimento. Esperó a que estuviese cerca para abandonar la cobertura. El soldado tardó en comprender que había una segunda persona dentro, un niño. Cuando quiso reaccionar, Jorge ya estaba al lado y las balas no le detuvieron. Se lanzó sobre el soldado dientes por delante y le mordió en la cara mientras gritaba. Clara llegó en ese momento y disparó en la frente del tipo. Jorge se volvió hacia ella con la barbilla convertida en una cascada roja, mirándola con odio, como si no comprendiese por qué le arrebataba la diversión.

—Lo siento, cielo —dijo volviendo a colocar la mordaza con un hábil movimiento.

Algo ocurrió fuera en ese momento, se escuchó un disparo.

—¡¡¡NOOOOOOO!!! —gritó Diego que, por algún motivo, ahora estaba fuera.

Su alarido la desgarró por dentro. Era profundo, animal, cargado de dolor, miedo y rabia. Era tan descorazonador que supo qué le había llevado a proferirlo sin necesidad de verlo.

—No, no, no, no, no…

Clara saltó por la ventana con su hijo bajo el brazo. Tras la verja del edificio había un camión con las luces encendidas y alguien disparaba contra los tarados que pululaban a su alrededor. Corrió abriéndose paso entre la nieve hasta el camino principal. Cuando llegó, el vehículo ya se estaba marchando con los tarados corriendo detrás.

Sus amigos estaban a medio camino entre la entrada y el edificio. Diego estaba de rodillas, temblando, afanándose en taponar con una funda de almohada la herida del abdomen de Emma, que estaba en el suelo, con cara de dolor, pálida. La nieve bajo ella se teñía poco a poco de rojo, como un granizado de fresa. Se moría.

—Te vas a poner bien… —sollozaba Diego.

—Clara… —murmuró Emma, esbozando media sonrisa al verla aparecer.

Clara se llevó la mano a la boca al cruzar la mirada con su moribunda amiga, el nudo del estómago apenas la dejaba articular palabra. Diego se giró hacia ella, solo sus ojos cargados de dolor parecían humanos.

—Tienes que ayudarme a llevarla dentro —suplicó.

Emma le sujetó de la muñeca antes de que lo intentara y negó con la cabeza. Luego tosió sangre y su rostro se contrajo en una mueca de dolor.

—No, Emma —Diego le sujetó con fuerza la mano, su cuerpo temblaba⁠—. No… Por favor…

—Te… quiero… Diego —murmuró ella, parecía feliz de decirlo⁠—. No… te suicides… por mí.

Diego se quebró, incapaz de apartar la mirada de su rostro.

La científica levantó la mano hacia Clara y ella se acercó, se arrodilló a su lado y le acarició la cara, intentando enseñarle una sonrisa aunque por dentro estuviese destrozada, aunque estuviese recibiendo una lluvia de ascuas que pronto harían arder sus esperanzas.

—Lab… Labor… —consiguió articular Emma, cada vez con más esfuerzo, desviando la mirada hacia el niño⁠—. Re… si… duos. Bu… busca.

Le estaba hablando de la última vacuna que fabricó, la última que fabricaría.

—Sí… —Clara le apretó la cara con fuerza, recibiendo sus lágrimas entre los dedos.

Ella cerró los ojos y dejó descansar la cabeza sobre la nieve.

—Fun… cio… nará… —susurró, como si eso le diese paz.

Sus labios azulados esbozaron una leve sonrisa.

—¡No! ¡NOOO! —Diego la apartó—. ¡No puedes morirte, Emma! ¡Despierta!

No lo hizo. Ya no respiraba. Era tarde.

Las lágrimas también brotaron en los ojos de Clara. Era la primera vez desde que empezó todo que las derramaba por alguien que no fuera Jorge.

—Emma… —suplicó su amigo con un hilo de voz.

Nada.

El único sonido era el de los tarados alrededor de la valla.

Diego dejó de taponar la herida y cogió a la científica de la cara, juntó su frente con la de ella unos segundos. De pronto se combó hacia atrás, con todos los músculos tensos, vibrando, la cara alzada al cielo, como si le reclamase a Dios. Su expresión estaba vacía de humanidad y solo contenía odio. Lanzó un nuevo rugido animal, cargado de dolor e ira. Cuando terminó, los tarados se habían callado.

Clara se apartó un paso y puso a Jorge tras ella.

El hombre se incorporó lentamente, rodeado del vapor que desprendía su piel desnuda, llena de agujeros, cortes y heridas.

—Diego…

El hombre se volvió hacia ella y Clara se estremeció.

—¿Dónde están Javier y Helena?

—Han muerto.

Diego asintió, después de lo de Emma no tenía sitio para más dolor.

—¿Qué… hacemos? —le preguntó Clara.

A modo de respuesta se agachó, se echó el cuerpo de la científica al hombro y empezó a andar hacia el exterior.

—¡Diego!

El hombre se detuvo y se giró para enfrentarse a ella.

—¿Qué estás haciendo?

—Me marcho —dijo, como si fuese la respuesta lógica.

Clara aceptó el mazazo. No había nada que le retuviese allí, con Jorge y con ella. No le importaban lo más mínimo.

—Ya veo.

—Coge la vacuna, vive con tu hijo. No hay sitio para ti a mi lado.

—¿Vas a vengarla?

Diego se dio la vuelta y continuó su camino hacia la salida.

—Adiós, Clara —dijo perdiéndose en la oscuridad.

A su alrededor solo quedaba Jorge. El edificio estaba lleno de cadáveres, el exterior de tarados. La nieve caía copiosa y nada de eso importaba. La voz de la científica resonaba en su mente. «Funcionará».

Era lo único que le quedaba.

Epílogo

Palabras

Ciento veinte días después de la Eclosión

Ambulatorio. Rascafría.

Aurore abrió los ojos, asustada.

—¡¡Marcos!!

Un latigazo la recorrió desde el brazo hasta la cabeza cuando trató de incorporarse, el dolor la volvió a dejar tumbada, extenuada. Su mente volvió a la realidad, que no era muy diferente del sueño. Los recuerdos eran tan horribles como la pesadilla: Alfonso, su padre, miedo, sangre, alambre y carne, fuego, gritos, disparos… Era todo tan confuso y aterrador… El dolor y el sufrimiento no estaban ahí de verdad, pero se sentía tan débil…

—Sssshhh… Aury, tranquila. —Era la voz de Guille⁠—. Estás a salvo…

Escucharle hizo que su corazón dejase de intentar escapar de su pecho. Reconoció la habitación en la que estaba, era el ambulatorio del pueblo. Las luces estaban apagadas, tímidos rayos de sol entraban por la ventana. Guille se levantó de la butaca donde parecía haber pasado la noche, estaba despeinado, sucio y tenía ojos de mapache. Se acercó con una tierna sonrisa y la cogió de la cara y de la mano.

—Hola… —susurró él.

—¿Mar… cos? —preguntó ella. Tenía la boca seca y pastosa, le costaba mucho hablar. Guille bajó la mirada y negó con la cabeza mientras le apretaba la mano.

Así que eso no fue parte del sueño. En el fondo lo sabía, si no fuese así no se sentiría tan rota, tan destrozada. Las lágrimas se le acumularon en los ojos. Quiso levantar los brazos para abrazarle y descubrió que los tenía esposados a la cama. También tenía la herida vendada y una vía conectada a un gotero.

—¿Qué…? —Miró a su novio, confusa.

—Irene ha cuidado de ti. Te puso sangre y antibiótico.

—No… Las esposas…

Guille se mordió el labio.

—¿No recuerdas nada?

Recordaba muchas cosas, todo un batiburrillo de imágenes y sensaciones a cual más horrible que la anterior.

—Yo…

—Mataste a Alfonso —la ayudó Guille, apretándole la mano⁠—. Lo hiciste… Lo apuñalaste como veinte veces… Se asustaron, pero cuando vean que estás bien te soltarán. Ya no creen que seas la asesina, han comprendido que estaban equivocados. Todo ha ido bien.

«No todo», pensó.

Fingió una sonrisa para Guille y le pidió que la abrazara.

Conservarle era lo único que había salido bien. Al menos la pesadilla había terminado.

—Se acabó…

Noventa y tres días después de la Eclosión.

Una casa en Socuéllamos. Castilla La Mancha.

Patricia acarició el pelo de Ruth con ternura, que dormía abrazada a ella bajo un edredón. ¡Cuánto había echado de menos el calor humano! Moriría antes que volver a estar sola.

Fuera nevaba, dentro la Profeta parecía observar el fenómeno mientras murmuraba sus frases y números, sentada en una silla junto a la ventana, con los ojos fijos en el oscuro exterior. Mirarla le formó una sonrisa espontánea en los labios.

Había empezado el día sola, hundida, siguiendo a Sandy sin esperanza, como un niño que persigue un globo fugado. Lo terminaba habiendo recuperado todo, incluso al bebé. ¡Y todavía alguno se extrañó cuando dijo que no podía dormir sin escucharla!

—… inientos cuarenta y siete mil veinticinco, el abuelo se sacrificará para llevarle al hogar. Quinientos cuarenta y siete mil veintiséis…

Todo iba bien.

—Buenas noches, Sandy —susurró Patri, rindiéndose al sueño bajo su letanía⁠—. Mi Diosa…

Noventa y tres días después de la Eclosión.

Una calle en Socuéllamos. Castilla La Mancha.

Adrián despertó. Alguien le arrastraba de los brazos, sus pies dejaban un surco en la nieve. Tenía mucho frío y le dolía todo.

Los muertos gemían alrededor, en la oscuridad.

—Joder, joder… —maldecía el que le llevaba, jadeando.

Era Víctor.

De pronto entraron en algún sitio, aún más oscuro, donde el chico le dejó caer a plomo para cerrar de golpe la puerta tras él. Adrián trató de incorporarse, el cuerpo le dolía como si le hubiesen dado una paliza y, de hecho, se la acababan de dar. Tenía la nariz rota y respirar era toda una hazaña, las costillas protestaban cuando trataba de llenar los pulmones, la boca le sabía a sangre y a vómito.

Fuera, los muertos seguían gimiendo y se escuchaba el sonido de sus pies sobre la nieve. Uno empezó a palmotear la puerta.

Víctor encendió una linterna, revelando el interior de una casa vacía. Le enfocó la cara desde arriba.

—Arrggh… —Adrián trató de taparse la luz con la mano, que estaba totalmente cubierta por la sangre de Leo.

—¡Mierda! —murmuró el chico al verle, con los ojos como platos tras las gafas.

—Vete… déjame aquí… —gruñó.

Víctor meneó la cabeza mientras le examinaba en busca de mordiscos.

—No voy a hacerlo, joder. Tú no lo entiendes pero te necesitamos, más aún después de que hayas matado a Leo.

Adrián levantó la vista, asombrado.

—¿Lo… sabes?

—Solo yo.

—Todos lo sabrán por la mañana…

—Los muertos se están comiendo a Leo, pronto se levantará. Diremos que os atacaron mientras peleabais. A mí me creerán.

Tras confirmar que no le habían mordido, Víctor le ayudó a levantarse, lo cual consiguió a duras penas.

—¿Por… qué? —gruñó Adrián, con los dientes apretados por el dolor que le producía caminar.

—¿Por qué te ayudo? Te debía una. Del día del barro.

Víctor le dejó caer sobre una cama, donde se quedó tumbado boca arriba incapaz de moverse.

—Será mejor que descanses. —Se detuvo antes de salir⁠—. Voy a ayudarte Adrián, pero vas a tener que cambiar.

La puerta se cerró y la oscuridad se hizo plena, lo que no era un problema para Raquel, que apareció a su lado.

—Mira por dónde —dijo la violinista sentándose a su lado⁠—, te has vuelto a salir con la tuya…

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

El Hogar. Área hospitalaria.

Lara tenía los ojos fijos en la luz que había sobre la salida de emergencia. Debía ser ya de noche y las luces del techo estaban apagadas. Se encontraba tumbada en una cama, en una sala de recuperación, tenía puesta una máscara de oxígeno y estaba conectada a un monitor donde se registraban sus constantes. Apenas podía moverse, estaba muy sedada. Los párpados le pesaban como si llevasen un kilo de rímel. No recordaba haberse sentido nunca tan débil, pero… acababa de descubrir que estaba viva.

Había matado a Méndez. Vengó a Joy, a Jaime y a sí misma. Salvó a Saray y a las otras mujeres de sus garras. Para su propia sorpresa, las cosas habían ido bien. Al final le iba a quedar un reportaje cojonudo. Estaba pensando en eso cuando se percató de que había alguien a su lado y giró la cabeza con esfuerzo.

—Buenos días, princesa asesina.

Tardó un rato en enfocar y reconocer al hombre. Era Huéscar, el guardia salido que siempre la estaba acosando. Se colocó junto a su cama y le acarició la mejilla, rozando el borde de la máscara de oxígeno. Lara tragó saliva, no le gustaba la expresión de su cara. No conseguía articular palabra.

—Quería ser yo quien te diese la noticia —⁠Huéscar se inclinó sobre ella y le rozó con los labios la oreja, susurrando—. Hoy habéis cabreado mucho al jefe entre todos. Nos ha ordenado que seamos más severos, que os mantengamos a raya. Se ha terminado el buen rollo en El Hogar, ahora mandamos nosotros y… ¿sabes lo mejor? Lo mejor es que es culpa vuestra, especialmente tuya, Prado.

El soldado se levantó y la miró desde arriba humedeciéndose los labios con media sonrisa. Metió la mano bajo la manta que la cubría y empezó a manosearle las tetas hasta encontrar un pezón, que pellizcó con fuerza.

—¿No te parece que el futuro es excitante?

Lara gruñó. Estaba desnuda e impotente, no podía moverse. El pulso se le aceleró y el monitor empezó a emitir sonoros pitidos.

—¿Te gusta? Cuando te pongas bien, tú y yo nos vamos a divertir. En realidad, todos y todas nos vamos a divertir a partir de ahora.

Un doctor apareció en la puerta y Huéscar apartó la mano.

—¿Qué está haciendo? —se alarmó, corriendo hacia ellos.

—La vi despierta y me acerqué. Parece que está conmocionada.

—Lárguese de aquí —ordenó el médico—. La paciente necesita reposo absoluto.

Huéscar levantó las manos y se alejó. Le guiñó un ojo a Lara antes de salir. En cuanto lo hizo, sus constantes se relajaron y el doctor comprendió que no había emergencia médica.

—Descansa, Prado —dijo saliendo tras el soldado.

Lara sintió bajar lágrimas por su cara. No la asustaban tanto los actos de Huéscar como sus palabras. Había olvidado que para cada acción siempre hay una reacción y parecía que todas las buenas personas de El Hogar iban a pagar las consecuencias de las suyas.

—Lo… siento. —Sus palabras se quedaron atrapadas en la máscara de oxígeno, solo para sus oídos.

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

El Hogar. Edificio Central.

Eva suspiró, confusa. Frente a ella, Edgar Rivera y el doctor Bao no paraban de hacerle preguntas. La tenían esposada a una silla, como si fuese una criminal. Había despertado hacía poco, en una camilla, sin recordar cómo había llegado hasta ahí. En cuanto abrió la boca, la trasladaron a esa sala sin darle explicación. Luego llegaron esos dos, decían que ella había liberado a Luis Ramos, que lo hizo para que este salvara a Jaime. Eva no daba crédito a lo que le decían, nunca pensó que fuese posible sacar al niño de El Hogar, pero aún menos entendía por qué la acusaban a ella.

—Les juro que no sé de qué me están hablando. ¡Ni siquiera sé cómo he llegado aquí!

Edgar le dio la vuelta a una tablet que reproducía un vídeo. Se vio a sí misma en los laboratorios abriendo la celda de Luis Ramos. Eva abrió la boca por la sorpresa, más aún cuando vio al anciano estrangularla hasta perder la conciencia y quitarle su tarjeta. ¿Cómo podía no acordarse de algo así? Aunque eso explicaba el dolor del cuello y por qué había despertado en una camilla.

—Yo… —Eva miró al doctor Bao, confusa—. No lo entiendo. No recuerdo haber hecho eso.

Edgar Rivera soltó un bufido.

—¡Menuda excusa! —dijo.

—Yo… yo… —balbuceó Eva—. Es evidente que sufro una conmoción, no recuerdo para qué fui ahí, supongo que para… para hacer unas pruebas.

—¿A un varón?

—¿Qué pruebas? —preguntó Bao.

Eva no se acordaba.

—No… no lo sé…

Edgar soltó otro bufido malcarado.

—¡He estado todo el día atendiendo a las mujeres heridas! ¡Compruébelo con sus cámaras y sus controles! Es solo que… ¡No recuerdo las últimas horas, ¿vale?! Mierda… —⁠Eva se limpió las lágrimas, frustrada, y miró la tablet—. Ese hombre me ha estrangulado, ¿por qué soy yo la culpable?

Sus palabras no parecían convencer a Edgar. El doctor Bao, sin embargo, no parecía tan descreído.

—¡Tú sabes lo que está pasando! —le acusó Eva, forcejeando con las esposas⁠—. ¿De qué va todo esto?

—Tendremos que hablar más detenidamente.

—¿Esto es uno de tus experimentos mentales? ¡¿Has jugado conmigo, Bao?! —⁠le recriminó. ¿Qué otra explicación podía haber?

—Relájese, doctora, yo no he hecho nada y no está en posición de ponerse brava. Seguro que el señor Rivera podrá atestiguar lo disgustado que está Trevor Wheeleer con este asunto.

—Muy disgustado —apostilló Edgar.

—Habrá que andarse con pies de plomo para que no rueden cabezas.

—¿Es una amenaza? —preguntó Eva.

Bao sonrió.

—Puede ser, pero no mía. Mi interés por su caso es la mejor baza que tiene, doctora. Nadie más va a creerla. Piense en ello.

Bao y Edgar se levantaron de sus sillas. Eva los vio alejarse con la mandíbula apretada. ¿Cómo había terminado así? Nada parecía tener sentido.

—Vaya haciéndose a la idea de que esto acaba de empezar —⁠dijo Bao antes de cerrar la puerta.

Eva se quedó mirando el espacio vacío con la boca abierta. Estaba desconcertada. Lo más raro de todo era que, pese a la trampa en la que parecía haberse metido y la sensación de que los problemas solo acababan de empezar, se sentía feliz de que Jaime hubiese conseguido escapar.

—La Verdad es lo que importa… —susurró sin ser consciente de ello.

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

El Hogar. Internado.

Saray apretaba los puños, que temblaban tanto como su barbilla. Las lágrimas rodaban por sus mejillas y en su pecho destrozado apenas cabía el aire.

—Mentirozoz… —masculló entre hipidos—. ¡¡Traidorez!!

Los gemelos, impertérritos, recibían su reprimenda.

—Tú no podías… —dijo Oleg.

—… acompañar a Jaime —completó Pável.

¿Cómo podían haberla engañado así? Jaime había escapado… sin ella. Resultó que en el plan de los gemelos no estaba incluida. Aún estaba en el área hospitalaria cuando saltó la alarma y empezó el revuelo. Pronto supo que «el niño fugado» era Jaime. Llevaba llorando desde entonces, pensando en el momento en que se enfrentase a ellos y les dijese cuánto les odiaba.

—Lo sentimos…

—… de corazón.

—¡Idiotaz! —estalló desconsolada—. ¡Vueztraz dizculpaz no me zirven!

—La libertad de Jaime… —empezó Oleg, pero no dejó que Pável terminara la frase.

—¡Me cago en la libertad de Jaime! ¿De qué me zirve zi no eztá conmigo? ¡Ahí fuera va a conzeguir que le maten! ¡Y no voy a eztar para evitarlo! ¡Joder!

Los gemelos se miraron entre ellos y luego la volvieron a confrontar.

—Mucha gente…

—… va a pagar un precio…

—… por la libertad de Jaime…

—Incluidos nosotros.

—Deberías mostrar…

—… más respeto.

Saray levantó los ojos empañados. Los maldecía de mil maneras por dentro, pero no era capaz de sacar ninguna fuera. La congoja la atenazaba.

—Puede que algún día… —dijo Oleg.

—… lo vuelvas a ver —terminó Pável.

—¡Dejadme en paz!

Saray se dio la vuelta, corrió hasta el dormitorio donde el resto de niños dormían y se metió en la cama, tapando sus quejidos con la almohada.

—Te echo de menoz…

Ciento diecinueve días después de la Eclosión.

Casa en el Parque Natural de Sierra Nevada.

Jaime se dejó caer por fin en un colchón polvoriento, en la azotea de la casa que tanto le había costado encontrar. Creía que no lo conseguiría, que había escapado para morirse de frío y agotamiento, perdido entre la nieve. El invierno era mucho más duro fuera de los muros de El Hogar y, sobre todo, fuera de su celda. ¡Cuando le metieron ni siquiera había nevado aún! Casi le da un pasmo cuando abrió la compuerta y lo vio todo blanco, copos del tamaño de una nuez cayendo a su alrededor, cubriéndolo todo. La nieve casi consigue acabar con él, estaba a punto de rendirse cuando vio la casa que buscaba. Sobrevivir había ocupado toda su mente hasta ese momento.

Se metió en el saco temblando de frío y arrastró dentro con él una pila de toallas que había cogido en el piso de abajo. Colocó la pistola bajo la almohada, estiró las toallas a su alrededor para rellenar los huecos y se acurrucó dentro. Dejó caer la cabeza, con los dientes castañeando. Tenía que entrar en calor, su cuerpo le pedía a gritos que descansara. No sabía si el miedo le iba a dejar. Por si acaso, había atrancado la puerta de entrada y las escaleras de subida crujían un montón, así que se despertaría si alguien subía.

Jaime suspiró. Tenía el estómago revuelto y ahora que estaba tranquilo las emociones le azotaban. El abuelo había muerto. No volvería a ver a María, ni a los gemelos, ni tampoco a Saray. Nadie iba a ayudarle. Todo había cambiado tan rápido…

Ahora tendría que apañárselas solo en un mundo helado y lleno de zombis. Tenía una semana para pensar, cumpliendo con lo que le habían dicho Oleg y Pável. Después, empezaría el verdadero reto. Y daba miedo, pero no tanto como la celda.

—Soy libre… —susurró antes de dormirse.

Ciento cuarenta y un días después de la Eclosión.

Urbanización cerca de El Hogar.

César estaba atado de pies y manos a una silla. Un candil sobre una mesa iluminaba la sala, por lo demás oscura. No veía utensilios de tortura y eso era una buena noticia. Apretó los dientes sobre la mordaza cuando la puerta se abrió y entró Thomas Careghan.

—Gracias, Ramón —dijo cerrando. El acento americano del tipo había desaparecido.

Se volvió hacia él con las manos en las caderas y se acercó.

—Así que al final has encontrado El Hogar —⁠le revolvió el pelo como si fuera un chiquillo—. Has tardado, creía que ya no llegabas.

César no pudo disimular su sorpresa. ¿Acaso le estaba esperando? Como si leyese su cara, Thomas sacó del abrigo el localizador y el rastreador, dos viejos enamorados que volvían a encontrarse.

—Esto llegó a mis manos desde El Hogar, de parte de Luis Ramos. ¿Eso te da alguna pista, verdad?

César trató de gritar y forcejeó con las ataduras. No comprendía nada, la rabia le ofuscaba. Como le hubiese hecho algo a Luis…

—Veo que no estás muy calmado. Voy a hablar yo en este primer encuentro.

Thomas se sentó en una silla frente a él y juntó las manos como si rezase. Le miró a los ojos muy serio.

—Empezaré por lo malo. Sí, os mentí, era de Eternal Lab. Y sí, usé a Laura como escudo para evitar mi propia muerte. Lo siento. Mi intención al llevármela conmigo a la Warner era salvarla, proporcionarle un futuro mejor. No sabía que la empresa se había vuelto contra mí. Me parece que eso nos sorprendió a todos, ¿verdad?

Eso cuadraba con lo que le había dicho Ben aquel día fatídico en que lo perdió todo. Dijo que eran órdenes de arriba.

—Ahora te contaré lo bueno —continuó Thomas⁠—. Nunca os delaté y pude haberlo hecho un millón de veces. Traté de preservar vuestras vidas, no soy lo que tú crees, César. ¿Lo comprendes?

No se creía una palabra. Fue él quien les llevó a las Torres Blancas, directos a una trampa de Eternal Lab de la que se libraron gracias a Juan, al que posteriormente delató usando su propia radio. Thomas era un traidor y un mentiroso. No sabía qué esperaba disculpándose o lo que fuese que pretendía con esa charla.

—Comprendo que estás enfadado, hay mucho que explicar. Lo que importa es lo que estamos haciendo aquí, ambos hemos venido por el mismo motivo —⁠Thomas se acuclilló frente a él—. Te ofrezco lo que llevas queriendo desde que Eternal Lab se cruzó en tu camino.

César levantó la cara. Si había algo que odiaba más que a Thomas era a la farmacéutica. El hombre parecía estar hablando muy en serio.

—No busco amigos César, busco aliados. Si te unes a mí, voy a abrirte todo un abanico de posibilidades que van más allá de asaltar El Hogar con un bate de baseball.

Thomas se levantó y le mostró una sonrisa de dientes perfectos.

—Lo más importante que ofrezco es información y te hace falta mucha.

Caminó hasta la puerta dando «la conversación» por terminada. Se detuvo antes de salir.

—Ah, también tengo ciento cincuenta soldados armados esperando en un buque marino. Dime si limar nuestras diferencias no merece la pena a cambio de poder dar rienda suelta a tus verdaderas motivaciones. Creo que sabes de lo que te estoy hablando.

Thomas cerró la puerta. César se quedó mirando el espacio vacío con incredulidad. Sentía una vena palpitar en el cuello. El corazón bombeaba oleadas de odio. Sí sabía de qué hablaba: venganza.

Ciento veinte días después de la Eclosión.

Carretera.

Ben abrió los ojos. Estaba en la cabina del camión. El traqueteo de la carretera repercutía en cada herida y laceración de su cuerpo. No eran pocas. Estaba vivo de puto milagro.

Un gemido escapó de sus labios cuando trató de moverse.

—¡Ben! —dijo Donielle. Estaba tumbado en un camastro hecho con sacos, tenía la cabeza apoyada en las rodillas de la mujer. Antonio debía de estar conduciendo.

Escuchó unos murmullos a su lado y descubrió que había cuatro niños acompañándoles. La cara de Donielle estaba surcada de lágrimas, su expresión reflejaba tanto terror como la de los niños.

—¿Dónde…? —su voz sonó como un gruñido. Tenía trocitos de diente en la lengua.

—Camino de la base —murmuró Doni—. Mientras la nieve lo permita. Está nevando mucho.

—No… Hay que dejar el camión —gruñó Ben.

—¡No puedes moverte!

—No podemos… volver.

Donielle le apretó la cara con las manos.

—¿Qué… qué es lo que ha pasado? —preguntó con la barbilla temblando.

Ben tragó saliva.

¿Cómo explicarle que Diego Herrero era un monstruo que se había cargado a todos los parias? ¿Cómo decirle que había tenido que matar a Emma Brakensiek para escapar? ¿Cómo hacerle entender que la muerte de la científica no solo destrozaría su trato con Trevor Wheeler sino que además les ponía de nuevo en el punto de mira de la farmacéutica?

Ahora mismo eran los más buscados del Infierno.

—¿Qué es lo que ha pasado? —repitió Doni.

Apartó la mirada y cerró los ojos.

—La he cagado —confesó.

Ciento veinte días después de la Eclosión.

Terreno baldío. Pinto. Madrid.

Diego se frotó la cara con las manos despellejadas y llenas de barro. No se veía capaz de acabar. Estaba de rodillas, frente al agujero que había cavado con sus propias manos. El cuerpo de Emma estaba en el interior, solo su rostro asomaba ya en la tierra revuelta. El sol naciente iluminaba de soslayo su piel, que parecía de porcelana, tan blanca como la nieve que les rodeaba. Tenía los ojos cerrados y los labios azulados entreabiertos, como diciendo «adiós». No podía soportar la idea de que esa fuese la última vez que la veía, que la tocaba, que la besaba. No había palabras para describir su dolor, no había nada que pudiese decirle. Ya no le quedaban lágrimas. A ninguno de los dos. Ambos estaban muertos.

Agarró un puñado de tierra con la mano y lo alzó sobre la cara de Emma, luchando por dejarlo caer. Parecía en paz, todo lo contrario de lo que sentía él. Diego ansiaba guerra, muerte, venganza. Iba a aplastar a Benjamin Grinder, pero sobre todo iba a aplastar a Eternal Lab y a Trevor Wheeler.

Abrió el puño y dejó caer la tierra.

Cuando terminó la sepultura se puso en pie, mirando al horizonte. Una ráfaga de viento hizo revolotear el vapor que desprendía su piel desnuda. Se dio la vuelta y miró a Balaguer, el soldado que había dejado con vida. El hombre atado de pies y manos le miraba con expresión de terror. Diego sonrió. Iba a sacarle todo lo que supiese aunque tuviese que acompañar la verdad con sus intestinos.

Pero antes tenía una última cosa que hacer.

Agarró el teléfono vía satélite de Benjamin, desplegó la antena y llamó al único número de la lista. Esperó a que descolgaran.

—Vas a morir.

Ciento veinte días después de la Eclosión.

El Hogar. Despacho de Trevor.

Trevor bebió un sorbo de café, mirando por la ventana a los trabajadores del muro comenzar su jornada. Vehículos y personas mancillando a su paso la impoluta nieve. Soldados armados vigilaban al personal, con especial atención a las mujeres.

El día anterior había sido una mierda. Por la mañana, el arquitecto Carew le había informado de que el temporal de nieve iba a causar serios retrasos en las obras. Después las mujeres se habían vuelto locas y se habían enzarzado en una batalla campal, intentando matarse unas a otras. Para terminar de rematar la jornada, Jaime Ramos escapó de sus laboratorios, al parecer usando los trucos que el doctor Bao le había «enseñado» en sus experimentos o bien con la ayuda de una científica traidora.

El Hogar se había vuelto loco en cuestión de horas sin que lo viese venir. Tenía que lamentar varias muertes y no era buen momento para prescindir de personal desperdiciando a sus hombres en tareas de vigilancia. Encima había tenido que destinar unidades a encontrar a un niño fugado.

El día anterior se había enfadado mucho.

El teléfono que estaba sobre su mesa sonó y Trevor se dio la vuelta, contento. Debía de ser Benjamin Grinder. Con un poco de suerte le alegraba el día. Dejó la taza de café sobre la mesa y descolgó el aparato.

—Vas a morir.

No era Benjamin.

—¿Quién es?

—Diego Herrero.

Trevor apretó la mandíbula.

—¿A qué debo el placer?

—Has matado a Emma. Voy a por ti.

La llamada terminó. Trevor miró el aparato con incredulidad, sintiendo que la rabia le trepaba desde los huevos hasta la nuca. Nadie le amenazaba. Nunca. Nadie.

Barrió con la mano todo lo que había sobre la mesa. El teléfono, el portátil, papeles y la taza de café volaron por el despacho.

Cynthia entró alarmada. Se llevó las manos al pecho cuando le miró a la cara y retrocedió un paso. Edgar apareció tras ella con la pistola en la mano.

—¿Señor?

Trevor levantó la cara con expresión furibunda.

—Tráeme a la hija de Diego Herrero, ya me he cansado de esperar a Alfonso Iriarte. Vamos a solucionar esto a la antigua usanza.

—¿Puedo preguntar qué ha pasado?

—Que se acabaron los juegos.

Ciento veinte días después de la Eclosión.

Piso vacío. Pinto. Madrid.

Clara lo tenía todo preparado sobre la mesa. La última vacuna, la inyección para inocularla y el hacha para evitar interrupciones.

El reciente sol pugnaba por abrirse paso entre las nubes. Jorge estaba sentado a su lado y miraba por la ventana. Ninguno de los dos había dormido esa noche tras salir de Evibet con el compuesto y refugiarse en esa casa. Clara se había tumbado en la cama, abrazada a su hijo, y había dejado pasar las horas hasta el amanecer. La decisión la tomó el primer minuto y una noche en vela no la había cambiado.

«Funcionará».

De lo contrario, estaba a punto de practicar la eutanasia a su hijo, a todo su mundo. Ya no había vacunas experimentales ni pruebas con vástagos. Era todo o nada. Su pequeño de siempre o un cuerpo sin vida, sin ninguna vida. La alternativa era volver al plan pre-Emma pero ya era tarde para eso, ella lo había cambiado todo.

—Vamos a estar juntos otra vez, mi amor.

Le dio un beso en la cabeza, lo llevó al sofá y le pinchó la vacuna. Se sentó a su lado sin apartar la mirada de su rostro ni un instante.

Los minutos pasaron.

De pronto, el cuerpo de Jorge se quedó inerte y los ojos se le cerraron, la cabeza se le cayó hacia abajo, con la barbilla en el cuello.

—No… Jorge… No, no, no —Clara le levantó la cara y lo zarandeó, aún estaba caliente⁠—. ¡Jorge, vamos! ¡Eres fuerte!

No hubo respuestas por parte de su pequeño y el corazón empezó a bombear demasiado deprisa, se empezó a poner de los nervios.

Lo había matado. Había matado a su hijo.

—¡¡Jorge!! ¡¡Jorge!! —le quitó la mordaza y lo tumbó sobre unos cojines⁠—. ¡Hijo, vamos! ¡Vuelve! ¡VUELVE!

No sabía qué hacer. ¡No había nada que pudiese hacer! La peor de las posibilidades era la que acontecía. ¡Puto mundo injusto de mierda! Gritó mucho. Lloró mucho. Hasta le golpeó. Jorge no reaccionaba, se estaba quedando frío poco a poco. Se quedó tirada sobre su pecho, incapaz de moverse. Su hijo tampoco se movía.

Las horas pasaron.

Clara se incorporó, mareada y descompuesta. Los oídos le zumbaban. El sufrimiento era insoportable. La expresión de la cara de Jorge era distinta: no estaba tarado, estaba muerto. Al menos parecía en paz. Por fin estaba en paz.

Y cuando ya había perdido toda esperanza, los ojos de Jorge se abrieron y sus labios dibujaron tímidamente una palabra:

—¿Ma-má?

CONTINUARÁ…

Amigo lector, soy JESÚS GRAGERA. Nací en el 83 y soy español desde entonces. Vivo con mi novia, gano poco dinero y me lo gasto en cine, televisión, libros y cómics. El tiempo que me sobra lo uso para escribir, lo que me hace levantarme con una sonrisa.

En lo profesional me formé como Técnico de Audiovisuales por lo que lógicamente terminé trabajando de cualquier cosa. Algunas tan dispares como mozo de almacén o paparazzi. Y de momento soy diseñador gráfico.

Mientras iba dando tumbos profesionales por la vida ingresé en el grupo de guionistas freelance «El Alambique de Ideas», donde aprendí a escribir y todo lo que es un proceso creativo. Desarrollando guiones como si no hubiera un mañana me enseñaron a dar forma a las ideas y a los sueños que rondaban mi cabeza.

Así terminé autopublicando en 2015 mi primera novela «Sentenciado: Eclosión» y, por el momento, también su continuación «Sentenciado: Metamorfosis, parte I».

El resultado y las críticas no pueden hacerme más feliz. Te animo a comprobarlo.