En otoño de 2018, un poderoso y contagioso virus artificial capaz de traer a los muertos de vuelta a la vida transformados en depredadores ávidos de sangre, fue liberado en trece de las ciudades más importantes del mundo. Ahora, la Tierra es un gigantesco campo de concentración del que no se puede escapar, custodiado por seis mil millones de cadáveres andantes cuyo único objetivo es devorar todo lo vivo y en el que la esperanza de un futuro mejor es, sencillamente, una utopía por la que muy pocos están dispuestos a pelear.Acompaña a once supervivientes en su lucha por sobrevivir en un mundo sentenciado donde ya no importa quién eras, solo lo que estás dispuesto a hacer para vivir un día más.

Jesús Gragera

Eclosión

Sentenciado - 1

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Titivillus 03-12-2021

Jesús Gragera, 2015

Ilustración de portada: Ricardo Martínez López

Editor digital: Titivillus

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ECLOSIÓN

Jesús Gragera

Dedicado a mis padres y mi hermana, por inculcarme con su ejemplo el amor por los libros.

A Ramón, Vicky y Ana, no existen mejores mentores.

Y a Pilar, por su inestimable ayuda y confianza pese a odiar todo lo relacionado con cosas «de miedo».

AURORE DUMONT

El sonido del nuevo mundo

Treinta y dos días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

Aurore dobló una camiseta negra con dedicación y la depositó sobre un montón de ropa cuidadosamente colocada. Haciendo chasquear los dedos al ritmo de la música que sonaba en su mp3, se dio la vuelta con gracia y recogió otra prenda de un barreño para continuar con la labor. La habitación, de escaso mobiliario y perfectamente ordenada, no parecía propia de una adolescente como ella, con el pelo castaño por encima de los hombros, las puntas teñidas de rosa y los ojos verdes maquillados de negro. Tampoco la cama de matrimonio, las cortinas color salmón y el crucifijo colgado en la pared encajaban del todo con su estilo.

Cuando Aurore terminó de doblar toda la ropa, siguiendo con los labios la letra de una canción sin pronunciar un solo sonido, salió de la habitación y caminó hasta la cocina. Media docena de cubos de colores llenos de agua estaban colocados en una hilera sobre el suelo. Todo tipo de alimentos enlatados, botes de conserva, barritas energéticas, frutos secos y paquetes de arroz y pasta se apilaban sin orden aparente sobre la mesa y la encimera de aspecto antiguo. Se agachó sobre uno de los cubos y, usando un cazo, se llevó un poco de agua a los labios. Repitió la operación tres veces más, de forma metódica, arrugando la nariz por el sabor a plástico del agua. Después seleccionó una lata de atún en aceite de girasol y otra de calamares en salsa americana del montón que había sobre la mesa. Se aseguró de que las fechas de caducidad estaban cercanas y depositó las latas en un pequeño hueco sobre la misma mesa. Sacó un tenedor de un cajón y lo puso al lado. Un reloj de números grandes colgado en la pared le indicó que se acercaba la hora de cenar. La luz anaranjada que se filtraba por las rendijas de la persiana y los pinchazos de hambre que sentía en el estómago se lo confirmaban. Aun así, decidió que podía esperar un poco más para llenarse la barriga y, volviendo a bailotear al ritmo del último éxito de un grupo pop que no había escuchado nunca —⁠odiaba toda la música actual que sonaba en la radio— se dirigió al salón para hacer inventario y marcar otro día en el calendario.

Entonces ocurrió.

A través de los auriculares se escuchó un pequeño pitido, señal inequívoca de que se acababan las baterías.

—No, no, no, por favor… —sollozó meneando el aparato que colgaba de su cuello en un desesperado intento de que no se apagase. Pero tres segundos después, el mp3, insensible a sus esfuerzos, emitió otro pitido y la música dejó de escucharse súbitamente. Sin llegar al salón, Aurore, en mitad del pasillo, se dejó caer contra una pared y se deslizó penosamente hasta el suelo, sin poder contener un quedo llanto. Con mano temblorosa se quitó los auriculares y los dejó caer inertes a un lado mientras dos lágrimas arrastraban el rímel por sus mejillas.

Podía escucharlos levemente, pero de forma implacable. Los gritos guturales, los gemidos, los golpes, el irritante siseo de los pies arrastrándose por el suelo. Era el sonido de los muertos que habían tomado la ciudad, devorado a sus seres queridos, destrozado su vida y aniquilado a la especie humana. Ahora tendría que oírlos siempre porque lo que acababa de escuchar era probablemente la última música que escucharía. Todo lo que quedaba era una amalgama de sonidos espesos y oscuros que se adherían a los oídos como un líquido viscoso. Las veinticuatro horas del día. Aurore sabía que no le quedaba un solo aparato con baterías en toda la casa. Ni en todo el edificio. Había registrado a conciencia todas las viviendas vacías en busca de alimentos y útiles como aquel. El sonido de los muertos en las calles era el sonido del nuevo mundo. El mundo muerto.

CÉSAR TORRES

No os sintáis culpables por seguir vivos

Treinta y cuatro días después de la Eclosión.

Colegio a las afueras de Madrid.

—Esta mañana hemos perdido a otro compañero. Lo han cogido y hemos tenido que huir mientras aún escuchábamos sus gritos al otro lado de la puerta… Hace una semana, cuando nos encontramos, éramos dos completos desconocidos. Hoy he llorado su muerte como no he tenido tiempo de llorar la de mis padres, familiares y amigos. Creo… Creo que este es uno de los motivos por los que sigo teniendo esperanzas. Otros también han llorado porque era una buena persona. Se llamaba Enrique… El apellido ya no tiene importancia… Seguimos siendo humanos. Seguimos vivos, no solo nuestro cuerpo. Nos acostumbramos, es verdad. Vemos la muerte, la más atroz de las muertes, como una posibilidad real y cercana, el día a día. Ya no se muere en la cama de un hospital con ochenta años. Nos morimos continuamente. Y nuestras vidas son lo único que nos queda. Pero mientras sigamos sintiendo las pérdidas habrá esperanza. El futuro tiene que ser nuestro, no os sintáis culpables por seguir vivos, solo continuad luchando. Si me estáis escuchando, por favor, no os rindáis. Si tenéis posibilidad de contactar conmigo, enciendo la radio cada dos horas mientras haya luz. Estamos en un colegio cerca de la Avenida del Dr. Fleming, podemos protegeros, somos un grupo de catorce personas. Si no existe peligro para vuestra vida, venid…

César apagó el aparato de radio portátil que había conseguido en un cuartel militar y se recostó sobre la silla del profesor, observando las sillitas vacías de los alumnos donde no hacía mucho tiempo los niños aprendían a leer, a escribir y a comprender el mundo que les rodeaba. El antiguo mundo, claro.

A su lado estaba el cadáver mutilado de una profesora, le faltaba un brazo —del que solo quedaba parte del húmero despuntando como una lanza—, parte de una pantorrilla y ahora, además, tenía el cráneo fracturado y parte del cerebro escurriéndose por una grieta astillada. Pero eso había sido obra suya. Era el único muerto viviente que habían encontrado al asegurar el colegio, lo cual era de agradecer. Cuando llegaron allí, la profesora muerta estaba escribiendo fórmulas matemáticas sencillas —⁠para niños de unos seis años— en la pizarra del aula. Llevaba tanto tiempo escribiendo que los números se confundían unos con otros y formaban un galimatías indescifrable. La tiza había terminado por desintegrarse y los últimos símbolos estaban escritos con la sangre de sus dedos. Era uno de esos muertos que se seguían comportando como humanos mientras no hubiese víctimas a las que devorar. Seguramente la pobre mujer había vuelto tambaleándose a su puesto de trabajo y había comenzado a enseñar matemáticas a una clase vacía. No era la primera vez que veía algo así. Algunos de los muertos regresaban a sus hogares, a sus empresas o a otros lugares afines y se comportaban de manera extraña, casi humana. César creía que aún conservaban algo de quienes fueron en vida, una especie de memoria residual que les empujaba a realizar rutinas que tenían caladas muy profundamente en su subconsciente. Y como acababan de descubrir, eran capaces incluso de escribir y formular. Otros muertos simplemente vagaban de un sitio a otro, pero todos tenían en común que se volvían locos ante la presencia humana. La profesora no fue una excepción y en cuanto entraron en el aula se abalanzó sobre ellos con el clásico ansia de los muertos, gimiendo, rugiendo y estirando los brazos hacia delante, avanzando de forma espasmódica e irregular. Por suerte, como le faltaba parte de la musculatura de una pierna, no se movía especialmente rápido y César descargó su martillo contra la cabeza de la criatura, acabando con ella para siempre antes de que pudiese lanzarse sobre él. Informó a sus compañeros del suceso y luego se puso a emitir.

La radio era su mejor arma para protegerse de los pensamientos funestos que el aula vacía y la pizarra llena de fórmulas le provocaban. De hecho, era su mejor arma para mantenerse cuerdo allá donde fuera. Aunque su alcance no llegaba a los cien kilómetros en las mejores condiciones posibles, tenía una dínamo con la que se podía cargar la batería manualmente y eso era esencial.

Desde que la encontró, la había intentado conectar cada dos horas. Primero, para buscar frecuencias en las que se estuviera emitiendo algo y después, para trasmitir sus propios mensajes. Le ayudaba a desahogarse y esperaba que alguien se sintiese mejor encontrando otra voz humana en el dial. Estaba seguro de que quedaban cientos de personas aisladas en casas y refugios, solas, desesperadas. Él podía ayudarlas. Creía con todas sus fuerzas, pese a lo que había visto y pese a lo que había vivido, que existía un futuro para la gente. Ni siquiera el propio César estaba seguro de por qué tenía una esperanza tan grande cuando todo indicaba que la muerte se cerniría sobre ellos tarde o temprano, pero el caso era que la tenía. Y la gente le escuchaba, muchos de los que estaban con él creían en sus palabras. Quizás porque solo necesitaban a alguien con la fuerza suficiente para pronunciarlas, una mínima esperanza a la que aferrarse. Antes de que empezara la Eclosión, a sus veintisiete años, César solo era un fracasado: un niño pijo sin oficio ni beneficio cuyo único talento era llevarse chicas ambiciosas a la cama y que no consiguieran sacar ni un céntimo de la fortuna de su familia. Pero después de tanta muerte, de ver tantas atrocidades, de escuchar los gritos de su madre mientras los trabajadores de su finca se la comían viva, algo que ni sabía que existía en su interior había tomado el control de su mente. Ahora era una persona distinta.

Felipe entró en el aula en la que César había estado emitiendo. El hombretón se llevó el dedo a los labios para que guardara silencio y se sentó sobre la mesa de la profesora.

—Hemos decretado silencio —susurró—. Por si aún estabas con la radio… Hay unos cadáveres mirando a través de la verja. Aún no se han vuelto locos pero parecen sospechar que algo pasa aquí dentro.

—Gracias por avisarme —César bajó el tono. Felipe se había quedado observando el aula con la mirada perdida.

—Es tétrico, ¿no? —dijo señalando unos dibujos infantiles colgados en la pared. Estaba anocheciendo y la penumbra iba descoloriendo las acuarelas hasta volverlas grises. Lo más probable era que esas pequeñas obras de arte permaneciesen allí colgadas hasta que el paso del tiempo las destruyese.

—Nos hemos refugiado en sitios menos dolorosos —⁠comentó—. Pero es un buen lugar para protegerse.

—Yo tenía un niño… —murmuró Felipe. César lo animó a continuar con la mirada⁠—. Por suerte pude verlo poco antes de que esto empezara, el fin de semana me había tocado quedarme con él. Me dijo que el próximo día que nos viésemos iba a jugar un partido importante. Le hacía mucha ilusión que fuese a verle, seguro que hubieran ganado…

—Lo siento, Felipe. Quizás…

—Quizás —interrumpió Felipe—. Llamé a mi exmujer cuando comprendí lo que estaba pasando. Las líneas estaban colapsadas y no daba tono. No logré hablar con ella. Creo… Creo que es mejor que si no me lo hubiera cogido. Así al menos me queda la incertidumbre.

—Es mejor —contestó César. Le gustaba Felipe. Era mecánico antes de que todo ocurriera. Un hombre sencillo, fuerte, que veía las cosas siempre de manera optimista y apoyaba que César usara la radio para intentar localizar a otros supervivientes. «Cuantos más mejor», le decía. Algunos en el grupo estaban en contra, creían que eso les ponía en peligro. Los que llegaran nuevos podían estar infectados o atraer a demasiados muertos. Pero aún no se iba a preocupar por eso: hasta la fecha nadie se había unido a ellos gracias a sus mensajes radiofónicos.

—Hemos encontrado arroz y pasta y otras cosas podridas en el comedor. Algunos creen que podríamos encender un fuego en el pequeño patio interior que encontró Mayte y cocer agua.

—No sabemos si los cadáveres se verán atraídos por el humo, aunque hay incendios por todos lados así que supongo que no —⁠comentó César.

—Eso he dicho yo, pero nos vendría bien que opinaras tú —⁠terminó Felipe, dándole a entender que harían lo que él dijese.

—¿Has convocado una Asamblea? —preguntó levantándose y cargando la mochila que portaba la radio.

—No. Creí que no era necesario —dijo Felipe, ligeramente turbado, como si le hubieran cogido en un fallo⁠—. Como se trata de comida… Dijimos en la Primera Asamblea que si se trataba de comida no habría discusión posible. Como lo que dijimos de no poner resistencia si nos infectaban… ya sabes… lo de dejarnos matar.

—Lo sé, tranquilo —le cortó César. La Primera Asamblea fue la primera vez que el grupo se reunió «oficialmente». En realidad, solo fue una reunión en la que decidieron algunas normas que creyeron básicas para la supervivencia de todos. Votaron y acordaron que nunca habría discusión posible sobre aquellas directrices. Posteriormente se habían reunido más veces y añadido nuevas normas, cosas en las que no habían pensado la primera vez. Querían ser lo más justos posible sin ponerse en peligro por ello. Casi cada día desde que se «constituyeron» como grupo habían celebrado una Asamblea para decidir, proponer o discutir algo. César empezaba a creer que algunos necesitaban hacer aquello, que de alguna manera les ayudaba a seguir sintiendo que aún podían controlar algo en sus vidas. Eso era bueno.

—De todas maneras iba a proponerla yo. Quiero que discutamos la posibilidad de quedarnos un par de días aquí. Reponer fuerzas —⁠le dijo al mecánico mientras abandonaban el aula. César creía que si se establecían unos días en un lugar seguro podía ser una buena oportunidad para que algún superviviente se uniese a ellos. Ya fuese gracias a sus mensajes o por simple suerte. El colegio era, por lógica, un sitio bastante bueno para refugiarse. Durante los primeros días tras la Eclosión, los lugares de enseñanza fueron lo primero que se abandonó porque nadie llevaba a sus hijos al colegio, así que normalmente estaban poco poblados de muertos y eran fáciles de asaltar para los vivos. Además, tal y como había ocurrido, en los comedores podían encontrarse con alimentos no perecederos.

—Estupendo César, yo también quería discutir algo —⁠contestó Felipe acompañándole por el pasillo.

El resto de supervivientes estaba acomodándose en el gimnasio lo mejor que podían. Eran un grupo variopinto, gente con la que César nunca hubiese imaginado convivir antes de que empezase toda la locura. Llevaban muchos días tratando de alejarse de las zonas más pobladas y cada manzana que avanzaban les hacía retroceder dos. Por no decir que la última semana habían perdido a cinco compañeros y por poco no se habían quedado encerrados en lugares de los que después jamás hubiesen podido salir. Felipe les había sacado del último apuro con una maniobra valiente pero estúpida. Por suerte, todo había salido bien.

César saludó a Susana y Ricardo, una pareja joven que estaban sacando unas colchonetas de una sala. Raquel, una chica alta y delgada, con el pelo moreno recogido en un moño improvisado, se acercaba a paso vivo hacia ellos. Era una de las supervivientes con las que mejor congeniaba. Tenía la misma edad que él y, pese a su aparente fragilidad, emanaba fuerza de voluntad. Antes de todo era violinista y lo único que sabía César sobre los músicos es que se necesita mucho esfuerzo, sacrificio y disciplina para llegar a lograr la excelencia con un instrumento. Raquel le gustaba por eso y por lo diferente que era a las chicas con las que él estaba acostumbrado a tratar.

—¡Tenemos comida! —le dijo en voz bajita cuando les alcanzó.

—Felipe me lo ha contado, ya era hora de que tuviésemos suerte —⁠contestó César, sonriendo.

—También hemos encontrado algunas cosas en un botiquín. Jarabe para la tos, antipiréticos y cosas así. No es gran cosa, pero bienvenido sea.

Benjamin, al que llamaban Ben, se acercó a su pequeño grupo también. Era un tipo alto, fuerte, de unos cuarenta y cinco años, de origen inglés, aunque llevaba toda su vida en España. César desconocía cuál era su anterior profesión porque era un hombre reservado que no solía hablar demasiado.

—Hemos terminado de instalar un perímetro. Santiago y yo haremos la primera guardia. Mayte y Fran se encargan de la siguiente —⁠informó el hombre a César con su casi inexistente acento extranjero.

—Genial. También hay que vigilar a los de la verja, por si se acumulan demasiados —⁠le dijo.

—Ya está hecho. Se encarga Ruth —contestó el hombre.

—Buen trabajo, Ben —dijo César poniéndole una mano en el hombro.

Era importante que no hubiese demasiados muertos «curioseando» porque eso atraería a más. Si de pronto algunos empezaban a golpear la verja o a gemir excitados tendrían un problema en cuestión de minutos. Por suerte, el colegio contaba con dos salidas y, en el peor de los casos, podrían escapar saltando la verja hasta unas casas vecinas. Nunca había que establecerse en lugares que no tuvieran más de una salida. Eso lo habían aprendido por las malas.

César dejó a Felipe y a Ben y fue a ver cómo estaban el resto de supervivientes. Raquel le acompañó. Su primera parada fueron Susana y Ricardo, que seguían colocando colchonetas por el suelo. Era una de las pocas parejas que había sobrevivido junta y César sabía que, pese a tenerse el uno al otro, compartían un gran dolor: habían perdido a su niña de dos años después de llevar mucho tiempo deseándola. Susana incluso se había sometido a tratamientos de fertilidad para conseguirlo y le preocupaba que estar en un colegio les resultase especialmente duro, porque todo allí olía a niños. Habló con ellos un poco y les animó a seguir con las tareas. Era importante que todos ocupasen su mente y tuviesen cosas que hacer. También les informó de la Asamblea que quería convocar y los citó en media hora en el gimnasio. Hizo lo mismo con Pablo, que se quejó de la escasez de comida —⁠como hacía siempre— y quiso que discutieran en privado lo de hacer un fuego para comer, por miedo a que el grupo rechazase la propuesta. Después informó a Ovidio y Santiago, que estaban haciendo inventario de los víveres que tenían. Luego fue a ver a Mayte y Elisa, que se mantenían apartadas del grupo. Cada una de ellas estaba en un aula, a oscuras, sumida en sus propios pensamientos. Eran gente cordial, pero rara vez se relacionaban con el resto, a excepción de las asambleas. Ambas parecían encontrarse bien, pero a César no le gustaba que estuvieran siempre separadas.

—Me preocupa que nos sigan teniendo miedo —⁠le dijo a Raquel.

—No tienen miedo, César.

La animó a que continuase con una mirada inquisitiva.

—No están preparadas para asumir lo que han perdido. Yo misma me sorprendo de no estar llorando la mayor parte del tiempo.

—Todos sacamos fuerzas de donde podemos —dijo. Raquel asintió.

—Quizás empiecen a relacionarse con el resto más adelante, como pasó con Fran. Hay que olvidar para poder convivir… —⁠dijo.

César no continuó la charla. No quería expresar en voz alta la otra opción: quizás muriesen antes de poder llegar a hacerlo.

La última persona que les quedaba por visitar era también la más extraña. Ninguno de ellos conocía siquiera su nombre así que la habían empezado a llamar la Profeta. Se lo habían puesto porque todo lo que salía de su boca eran incoherencias y frases carentes de sentido. La situación le había afectado hasta el punto de hacerle perder la cabeza. César sabía que no era la única a la que le había ocurrido, pero sí debía ser de las pocas que aún seguían vivas. Durante los primeros días del «Fin del Mundo», cuando todavía funcionaban los medios de comunicación, llegaron noticias de padres y madres que habían asesinado a sus familias para evitar que fueran devoradas, se produjeron suicidios en masa e incluso hubo sectas apocalípticas que hacían toda clase de barbaridades. Mentes que no habían conseguido asimilar lo que estaba ocurriendo. Por suerte, la Profeta aún conservaba una chispa de cordura en algún lugar de su cabeza. No suponía un riesgo para la seguridad del grupo y cerraba la boca siempre que la situación lo requería. Sus episodios de «clarividencia» se limitaban a los momentos de paz.

La Profeta estaba sentada en mitad de un pasillo junto a la entrada de los baños de niños. Era una chica delgada, de una edad difícil de determinar entre los veinticinco y los treinta y cinco, con el pelo muy corto y una belleza singular al margen de la evidente demacración que les afectaba a todos. Llevaba un vestido corto, de colores otoñales, y unas botas verdes hasta la rodilla. No habían conseguido que se cambiara de ropa pese a que habían tenido acceso a vestimentas más apropiadas para la llegada del frío. Su casi inaudible letanía creaba ecos por todas las salas vacías de alrededor. César y Raquel se acercaron con cautela, aunque ella no se movió ni un ápice y permaneció con la mirada fija en la pared de enfrente, como si ellos fueran fantasmas.

—Camina y camina. Camina en círculos. Es rojo, verde, morado y negro. Está en el centro. Setenta y siete mil cuatrocientos treinta y dos —⁠estaba diciendo la Profeta.

—Hola… —empezó César.

—Unas hormigas se alimentan. Dan de comer a la reina. Se movía por el suelo sin hacer daño a nadie pero ya no. Setenta y siete mil cuatrocientos treinta y tres —⁠prosiguió la Profeta como si no hubiese oído a César. Que hiciese aquello era lo normal.

—Escucha. Vamos a celebrar una Asamblea. Por si quieres asistir esta vez…

—Nos gustaría que asistieras —añadió Raquel. La Profeta permaneció impasible ante sus intentos de socializarla.

—Una mujer ciega gritó y dos truenos sonaron. Es importante, es importante, es importante. Setenta y siete mil cuatrocientos treinta y cuatro…

—Tenemos algo de comida —dijo César. La Profeta guardó silencio un instante. La comida y el agua eran de las pocas cosas que llegaban de alguna forma a su mente. César ni siquiera la había visto dormir.

—Un árbol cae y le aplasta el cráneo. Le duele. Ahora es uno más. Setenta y siete mil cuatrocientos treinta y cinco. Está frío y desconectado, no como en la bolsa de agua caliente. Setenta y siete mil cuatrocientos treinta y seis. Entre los restos calcinados verá el moribundo aparecer a su verdugo. Setenta y siete mil…

César y Raquel se alejaron mientras escuchaban los murmullos incoherentes. Dentro de un rato, la Profeta se levantaría y, sin decir una sola palabra, se uniría al grupo para comer. Tomaría un par de bocados, bebería algo de agua y se marcharía de nuevo, sola, a continuar con sus frases crípticas encerrada en el confuso mundo que debía ser su cerebro.

—¿Crees que algo de lo que dice tiene sentido? —⁠preguntó Raquel.

—Creo que para ella lo tiene…

—Recuerdo cuando al principio pensábamos que era importante, ¿te acuerdas? Algunos intentamos buscarle sentido a lo que decía. Ahora parece una locura, pero por aquel entonces…

—Entonces solo iba por el número ciento y pico —⁠rio César. Raquel también se rio.

—Una vez dijo no sé qué de un violín y me tiré más de dos horas escuchándola y tratando de relacionarlo de alguna forma conmigo —⁠confesó Raquel sonriendo de nuevo al recordar.

—¡Creo que todos lo hemos hecho alguna vez! —⁠añadió César. Le gustaba escuchar la risa de Raquel. En realidad le gustaba escuchar cualquier risa. Era algo muy poco habitual después de que los muertos tomaran las calles.

—Echo tanto de menos tocar… Echo de menos la música más que las comodidades, incluso más que los espárragos…

César la miró extrañado.

—Sí, soy rara. Era mi comida favorita —sonrió Raquel con una tristeza que se reflejaba en sus ojos y que iba mucho más allá de cualquier alimento⁠—. Ojalá la Profeta nos dijese cómo recuperar la música.

—Ojalá nos dijese cómo llegar a un lugar seguro donde podamos oírte tocar y podamos comer espárragos —⁠dijo César guiñándole un ojo.

Media hora después, todo el grupo estaba reunido en el gimnasio, a excepción de la Profeta. Algunos charlaban en voz baja con los que tenían más cerca, pero la mayoría guardaba silencio. Formaron un círculo y César tomó la palabra.

—He convocado una Asamblea para discutir la idea de establecernos aquí un par de días —⁠comenzó. Algunos murmullos no tardaron en aparecer—. Sé que la idea era tratar de salir de la ciudad lo más rápido posible, pero si descansamos un poco creo que sería beneficioso…

—Ya vamos a hacer noche aquí —dijo Fran.

—Sabemos que tarde o temprano los muertos te huelen —⁠añadió Elisa, una mujer de sesenta y seis años y la persona más anciana que César había visto con vida en el último mes.

—Bueno eso no lo sabemos —retomó César—. Es cierto que hasta ahora no nos ha ido bien quedándonos quietos, pero no sabemos hasta qué punto se debe a errores nuestros…

—No cometimos ningún error en la tienda de deportes —⁠volvió a interrumpirle Fran, que tenía los brazos cruzados sobre el pecho.

—Uno de ellos nos vio entrar allí y no te lo cargaste. Eso fue un error —⁠dijo Ben con frialdad. A César no le gustaba el cariz que estaba tomando la reunión. No quería que la discusión se fuese hacia los reproches personales. Levantó las manos para retomar la palabra.

—Escuchad. Eso ya es pasado. Este lugar es más seguro que la tienda de deportes. Nos rodea una verja y hemos atrancado las puertas. Hay varias rutas de escape y ahora estamos más organizados —⁠dijo. Hubo algunos murmullos de aprobación.

—No es que me disguste la idea de descansar un par de días. De hecho creo que votaría a favor, pero media humanidad ha muerto creyendo que estaba «más segura» —aportó Santiago, un hombre de cincuenta años, aún con algo de sobrepeso incluso después de haber perdido diez kilos. También tenía problemas de asma y su voz sonaba algo desgarrada—. Solo digo que no debemos bajar la guardia —⁠terminó entre algunos murmullos de aprobación.

—Y no lo haremos. Reponer fuerzas nos ayudará a avanzar más rápido después. Hemos encontrado comida en el comedor, aún quedaba algo de agua en las cañerías e incluso había dos repuestos de agua mineral de doce litros en la sala de profesores.

—Toda esa agua y comida podemos cargarla sin problemas —⁠opinó Mayte. César tuvo que darle la razón. Lo cierto es que no esperaba tener tanta oposición, creía que la perspectiva de un descanso sería mejor recibida por el grupo. Sin embargo, la posibilidad de salir de entre los muertos cuanto antes pesaba más de lo que había calculado.

—Sé que algunos preferiríais seguir avanzando, por eso he convocado la Asamblea, para discutirlo —⁠admitió, derrotado. Salvo que hubiese alguna sorpresa, César sabía quién estaría en contra y quién a favor. Perdería la votación y no le sería fácil volver a encontrar un lugar en el que esperar a posibles supervivientes.

—Se votará como se hace siempre —dijo Elisa.

—Escuchad —dijo de pronto Felipe avanzando un paso⁠—. Sé que no discutimos nada hasta que se ha cerrado el anterior punto pero yo también quería proponer algo y… de alguna forma está relacionado con esto: quiero intentar encontrar a mi hijo.

Antes de que pudiese añadir nada más, la sala se llenó de comentarios por lo bajini. César se llevó rápidamente el dedo a los labios para recordarles que debían ser silenciosos pese a estar totalmente aislados en el gimnasio. No sabían con certeza si los muertos tenían un oído especialmente desarrollado. Le devolvió con un gesto la palabra a Felipe y el resto callaron.

—Sé que una de las normas básicas es que no se pondrá en peligro la seguridad del grupo por un ser querido…

—No sé por qué lo propones entonces, Felipe —⁠interrumpió Ricardo—. Salir de aquí y volver es un riesgo que no volveremos a correr. Mira lo que pasó con Gloria.

—Sé cómo hacerlo sin riesgo —interrumpió de nuevo Felipe⁠—. El patio interior del colegio está pegado al jardín de la casa de al lado. Los muertos no podrán vernos saltar y aunque lo hagan, será fuera de aquí…

—¿Nos? —preguntó Susana levantando la vista.

—Solo necesito que un par de personas me ayuden. Mi exmujer vivía solo un par de calles de aquí. A ella le correspondía la custodia y puede que mi hijo esté aquí, vivo, a unos cientos de metros de mí. No podré vivir sin comprobarlo —⁠murmuró el hombre con ojos suplicantes.

—En ese caso puedes marcharte cuando quieras. No pusimos ninguna norma sobre abandonar el grupo. Por eso dividimos los suministros —⁠dijo Elisa.

—Me… me gustaría que me dieseis al menos veinticuatro horas para poder tener la oportunidad de regresar con vosotros —⁠finalizó Felipe—. Es todo lo que pido.

Los murmullos llenaron el gimnasio de nuevo. César observó que tampoco Felipe iba a obtener una respuesta positiva en la votación y le preocupaba que decidiese ir por su cuenta pese a todo, porque entonces no le volverían a ver.

—Yo iré con él —dijo en un tono un poco más alto del que estaban utilizando. Todos guardaron silencio y se volvieron para mirarle.

—Gracias —respondió Felipe, sonriéndole con sinceridad.

—Nos vendría bien tu ayuda, Ben —pidió César mirando al inglés. El hombre sopesó su respuesta unos segundos.

—Me gustan los niños.

—Yo también voy —murmuró Ovidio después—. Pero espero que hagáis lo mismo por mí si se da el caso.

César y Felipe ganaron la votación que se realizó poco después. Siete votos a favor, seis en contra y una abstención: la de la Profeta. Al final, las cosas habían salido como esperaba. También habían votado a favor de hacer un pequeño fuego en el patio interior, lo suficiente como para hervir algo de agua y poder cocer la pasta y el arroz. Pero lo harían por la mañana, cuando la luz de las llamas fuese menos visible. Había columnas de humo por toda la ciudad, así que esperaban que su hoguera no llamase la atención. Felipe, Ben, Ovidio y él mismo partirían después del desayuno.

Estaba conectando la radio de nuevo en el aula de la profesora muerta para comprobar si había alguna señal en el dial cuando entró Raquel.

—¿No había otro sitio donde ponerte con eso? —⁠le dijo mirando con repugnancia el cuerpo mutilado de la mujer.

—Supongo que es la costumbre —contestó César, sonriendo.

—Mañana te vas a ir… —susurró Raquel mirando al suelo.

—La causa lo merece.

—¿Es su causa o es la tuya? Te estás dejando llevar demasiado por la esperanza de encontrar a otros supervivientes.

—El hijo de Felipe podría estar vivo y su exmujer también…

—No me refiero al hijo de Felipe, sino a la radio —⁠le cortó Raquel.

—Bueno, hay gente ahí fuera. Tiene que haberla. No es una locura esperar un par de días para reforzar el grupo.

—He votado a favor de eso, César. De esperar. Pero no es lo que intento decirte.

—¿Entonces qué? —preguntó César algo molesto. Estaba claro que lo que fuese no le iba a gustar. La chica le cogió la mano, con mimo.

—Te digo esto porque te aprecio, César. Porque aprecio la esperanza que transmites al grupo y a todos los que te estén escuchando. Pero somos nosotros los que estamos aquí. Si te perdemos…

—Eso no va a ocurrir… —intentó decir, pero Raquel le interrumpió.

—Si te perdemos porque estás demasiado centrado en salvar a gente que quizás no está ahí, perderás todo lo que ya has construido.

—No podré construir nada si no creo en lo que hago —⁠respondió César soltando la mano de la chica suavemente.

—Entonces quizás deberías replantearte en qué crees exactamente —⁠dijo Raquel, triste, saliendo del aula y lanzando una significativa mirada a la radio.

* * *

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Casa a las afueras de Madrid.

Saltar a la casa que lindaba con el colegio fue fácil, pero ahora abordaban de nuevo un territorio desconocido, el territorio de los muertos. Aunque lo cierto es que el mundo entero —⁠o, como mínimo, el mundo del que tenían noticias— era propiedad de los cadáveres andantes y ellos, los vivos, se limitaban solo a hacer pequeñas conquistas temporales. Al menos hasta que los planes de César se hiciesen realidad y pudiese establecer un reducto de civilización humana en algún lugar.

La noche fue tranquila y después del desayuno, que consistió en un tazón de arroz insípido, empaquetaron sus cosas, eligieron los víveres, rellenaron sus botellas de agua y cogieron sus armas personales. César llevaba un martillo de carpintero metálico de una sola pieza, Ben una barra de acero y un revólver que le había cogido a un policía caído, Felipe un pico de obra y un cuchillo de cocina y Ovidio un stick de hockey que había conseguido en la tienda de deportes en la que se habían refugiado hacía unos días. No era gran cosa, pero la falta de temeridad y estrategia de los muertos las hacían más eficaces de lo que parecían.

El patio de la casa que acababan de allanar estaba descuidado y sucio, plagado de hojas caídas de otoño. Se detuvieron unos segundos por si escuchaban algún gemido excitado, señal inequívoca de que algún muerto los había detectado. Pero no oyeron nada a excepción de los pies de algunos cadáveres arrastrándose en el exterior. Felipe se adelantó, fue hacia la puerta principal, comprobó que estaba cerrada e hizo lo mismo con la puerta de la cochera antes de regresar con ellos.

—Puede que haya algo útil dentro —comentó⁠—. No nos llevará mucho tiempo.

Las ventanas del primer piso estaban enrejadas y no había una forma segura de subir a las del segundo. La única opción que tenían para entrar era rezar porque las puertas estuviesen abiertas, ya que derribarlas sería demasiado ruidoso. Por desgracia, quien fuese que había vivido en aquella casa la había cerrado a cal y canto antes de irse; tanto la entrada principal como la trasera estaban bloqueadas. Lo único positivo que encontraron fue una hachuela de cortar leña junto a una barbacoa en el jardín. Ovidio se la guardó en el cinturón.

—¿Cuál es el siguiente paso de tu plan? —preguntó Ben a Felipe.

—Tenemos que salir a la calle. A la vuelta de la esquina hay un parque que podemos cruzar para atajar —⁠contestó Felipe.

—¿Qué más? —insistió Ben.

—Ahora estamos a tiempo de volver, si tienes dudas… —⁠se sumó Ovidio.

—No las tengo. Estamos muy cerca. Vivía en una urbanización aquí al lado. Puede que haya bastantes de ellos, pero podemos llegar hasta el garaje sin que nos vean y acceder a las escaleras desde ahí. Solo nos encontraremos a los que sigan en los pasillos del edificio —⁠explicó.

—¿Y si el piso está cerrado? —preguntó Ben.

—Yo… No… Cuando veamos si… —empezó a decir Felipe, pero César le interrumpió.

—Entonces llamaremos y nos abrirán.

La puerta principal del chalet estaba oxidada y chirrió al empujarla. Los muertos se volvieron súbitamente hacia la fuente del sonido. Se trataba de una mujer joven, un hombre de mediana edad con un mono de pintor y un anciano obeso. Todos ellos estaban ensangrentados y destrozados por los mordiscos que otros como ellos les habían dado en el momento de sus muertes. Cuando los tres cadáveres les vieron, sus rostros se contrajeron en una mueca furiosa y el ansia les poseyó. En apenas unos segundos, la mujer muerta ya estaba en la puerta de la vivienda, pero eso era algo que César y los demás tenían previsto. No querían enfrentarse a ellos en plena calle, así que esperaron en completo silencio hasta que el primero de ellos cruzó el umbral. Ben recibió a la mujer con un certero golpe de su barra de acero. El cráneo se hundió con un crujido acuoso y la muerta se desplomó en el suelo. El anciano obeso recibió el mismo tratamiento a manos de César, que le golpeó en la nuca según entró y le hizo trastabillar por el impacto y caer de bruces. Aún se movía, así que tuvo que rematarlo en el suelo hasta que el hueso se quebró y una masa viscosa empapó el arma. Ovidio y Felipe se encargaron del hombre que vestía el mono de trabajo.

—Creo que una vez este tío me pintó la casa —⁠suspiró Felipe.

—Pues ya le has devuelto el favor —comentó Ben apartando los cuerpos de la entrada para poder cerrar la puerta.

Salieron a la calle en completo silencio, mirando a todos lados con precaución. Había un coche estrellado contra el escaparate de una óptica y un reguero sanguinolento desde el asiento del piloto hasta el interior de la tienda. A varios cientos de metros a la derecha había dos figuras dando tumbos que no parecían haberse enterado de nada. Más cerca, una mujer a la que le faltaban las piernas, se afanaba por arrastrarse hasta ellos.

—No merece la pena rematarla. Corramos —dijo César.

Felipe tomó la delantera, guiándoles hasta una esquina en la que había una tienda de frutos secos. Podían ver a través del cristal y de la verja de seguridad del comercio: no había ningún peligro inmediato al doblar la calle. El parque que tenían que atravesar para llegar hasta el garaje de la urbanización solo estaba a unos cientos de metros cruzando por mitad de la calle.

Ovidio asomó la cabeza.

—Hay uno mirando un escaparate y otro avanzando hacia aquí. Está bastante cerca —⁠susurró—. Puede que haya otro en un coche, pero no estoy seguro…

—Liquidémoslos —sugirió Ben.

César asintió con la cabeza y los cuatro empezaron a caminar en dirección al primer cadáver. Antes de que pudiese reaccionar, Ben le había machacado el cráneo. Otro muerto al que Ovidio no había visto surgió tras un coche gritando con excitación y estirando las manos hacia ellos. El ruido hizo que el tipo que miraba el escaparate se volviese hacia ellos también.

—Dos a cada uno —ordenó César sin levantar la voz, enarbolando el martillo.

Felipe se adelantó hacia el que estaba más cerca, bordeando un coche aparcado. Ovidio le siguió. De pronto, un estallido de cristales rotos destruyó por completo el silencio de la calle. Los cuatro retrocedieron sin saber qué estaba ocurriendo, girando sobre sí mismos en busca de una amenaza hasta que una lluvia de esquirlas y trozos de vidrio les cayó encima. César levantó la vista y vio a tres muertos precipitándose al vacío desde un balcón de un segundo piso y aterrizando unos encima de otros sobre el coche que Felipe y Ovidio trataban de bordear. El peso de los cuerpos muertos abolló el capó y las lunas, y las ventanillas estallaron por el impacto. Los huesos de los muertos crujieron mientras el eco del estruendo recorría las calles de tres manzanas a la redonda.

—¡Corred! —gritó César. Cientos de muertos debían estar ya avanzando hacia su posición como leones en plena cacería. El tiempo del sigilo había terminado y si no se daban prisa en salir de ahí, se verían rodeados antes de que pudiesen acabar con los que ya tenían delante.

Ben descargó la barra de acero contra la cabeza del primero de los muertos que se interpuso en su camino con tanta fuerza que el cuerpo cayó a un lado. Los cuatro hombres enfilaron la calle hacia el parque mientras los cadáveres trataban de apresarlos estirando sus manos ensangrentadas y echando a correr tras ellos cuando fallaban. Felipe embistió a una mujer anciana con el hombro y la arrojó a un lado como si fuese un muñeco quebradizo. Una marabunta de muertos se estaba empezando a formar tras ellos, corriendo torpemente desde todos los lugares imaginables. Un tipo enorme con el abdomen convertido en un gigantesco agujero y un niño al que le faltaban los brazos les bloqueaban la entrada al parque. Ben sacó el revólver de su cinturón y, con una puntería envidiable, disparó a la frente del tipo gordo, cuyo cráneo se desintegró en una nube de huesos astillados y materia gris desparramada. Ovidio, por su parte, agarró el stick de hockey con ambas manos y lanzó un golpe con todas sus fuerzas contra el niño, apartándole de la entrada y haciendo que volase un par de metros.

César observó que la enorme puerta de hierro forjado del parque estaba sujeta con un pasador y en cuanto entraron los cuatro, se apresuró a cerrar el portón y a anclarlo bien, descargando un golpe con su martillo para enterrar el pasador con más fuerza. Terminó la maniobra justo cuando dos muertos impactaban contra el hierro que les separaba. Los cadáveres trataron de meter la cabeza entre las rejas, lanzando dentelladas como perros rabiosos. Pronto, los dos muertos se convirtieron en una docena y no tardarían mucho en ser más y derribar la endeble verja o en encontrar otro camino hacia ellos.

—¿Por dónde vamos? —jadeó Ovidio a Felipe, sin respiración. Algunos cuerpos, uno de los cuales llevaba un uniforme de jardinería del ayuntamiento, empezaron a correr hacia ellos desde el interior del parque. Felipe blasfemó por toda respuesta y echó a correr, saltando un pequeño seto. César, Ovidio y Ben le siguieron.

—¡Es ahí! —gritó Felipe, señalando la entrada de un garaje que, por fortuna, estaba abierta al otro lado de la verja. El camino más rápido para acceder al lugar era evidente: tendrían que saltar la valla del parque rematada en púas ornamentales pero igualmente peligrosas. Al otro lado ya había dos muertos avanzando hacia ellos.

—Acabad con los de dentro, yo remataré a los de fuera —⁠ordenó César. Ben, Ovidio y Felipe se lanzaron hacia el jardinero y los otros muertos que les estaban dando alcance. Mientras, César dejó que los muertos de fuera se pegaran a la valla, estirando los brazos para intentar cogerle. Luego se acercó con cautela y descargó el martillo contra sus cabezas hasta destrozarles el cerebro. Esa era su gran ventaja táctica. Los muertos no sentían miedo, no tenían instinto de supervivencia. La furia y el hambre incontrolable que les poseía les hacía a la vez tremendamente peligrosos y vulnerables. Menos de un minuto después, los cuatro consiguieron saltar la verja ayudándose unos a otros. Sin perder un segundo entraron en el garaje y bloquearon la puerta. La oscuridad, rota solo por las rendijas del portón, invadió el lugar. César y los demás dejaron que sus pupilas se adaptasen mientras agudizaban el oído. No parecía haber nadie en el interior.

—Espero que todo esto merezca la pena —dijo Ovidio abandonándose, agotado, contra una pared.

—Aún no hemos acabado —comentó César recuperando el aliento.

De pronto, algo impactó contra la entrada del garaje. Un muerto les había visto y no tardó en comenzar a golpear la puerta con los puños. No pasaría mucho tiempo antes de que una multitud volviese a acosarles, apelotonándose tras la puerta hasta hacerla ceder. Cada golpe del muerto sonaba como un «gong» en las galerías subterráneas del garaje.

—Vamos —dijo Felipe—. Hay unas escaleras que nos llevarán al segundo piso.

César percibió tristeza en su voz, como si de pronto hubiese dejado de creer en su objetivo. Quizás los peligros que acaban de esquivar le habían devuelto a la realidad de un mundo en el que era prácticamente imposible que un niño sobreviviese. Quizás acababa de darse cuenta de lo poco probable que era que su hijo estuviese allí o quizás se arrepentía de haber embaucado a tres personas en esa búsqueda imposible.

—Ya estamos cerca —le animó César mientras avanzaban. Quería añadir algo más, decirle que su hijo estaría vivo y que no se preocupase, pero había aprendido en el mes y poco que llevaba viviendo tras la Eclosión lo poco recomendable que era soltar frases vacías como aquella. Las esperanzas vanas eran para el viejo mundo. Ahora solo podían depositar su fe en ellos mismos, en lo que estaba en su mano conseguir. Y no era poco.

Subieron las escaleras haciendo el menor ruido posible, en la más completa oscuridad. César tenía una linterna de pilas pero, además de que no quería gastar las baterías, a veces era más seguro permanecer oculto por las sombras y esperar a que los muertos revelasen su presencia gruñendo y gritando a tientas, sin ser capaces de focalizar el sonido de los vivos. Cuando llegaron al segundo piso pulsaron el cierre antiincendios de la puerta y cruzaron al rellano del otro lado. No había nada acechándoles allí. Era un pasillo largo, de suelos de piedra pulida y ventanas altas frente a las puertas de las viviendas. La luz de la mañana bañaba el lugar: no había sangre, ni suciedad acumulada en las esquinas. Ni zapatos, bolsos u otros objetos personales abandonados. Tan solo un felpudo descolocado arruinaba una escena perfecta de lo que había sido el mundo humano. Si algún muerto había pasado por allí, no había dejado su sangrienta impronta.

César le puso una mano en el hombro a Felipe y le animó con la mirada a continuar. Era el momento de que el padre descubriese la verdad o, al menos, abandonase definitivamente la idea de reunirse con su hijo perdido.

Felipe avanzó hasta detenerse frente a la puerta C. La empujó con la mano pero esta no cedió. Miró hacia sus compañeros con la desesperación pintada en el rostro. Colocó los nudillos frente a la puerta dispuesto a llamar cuando Ben se adelantó y negó con la cabeza.

—Puedo abrirla si no está cerrada desde dentro —⁠susurró.

—Si no nos abren, no nos interesa lo que hay dentro —⁠le espetó César, que no quería que Felipe se enfrentara a la visión de su hijo muerto y mucho menos que tuviese que ejecutarlo.

—Puede haber cosas dentro —le contradijo Ben⁠—. Ya que estamos aquí.

—Que lo haga —intervino Felipe con una funesta determinación pintada en el rostro. A César no le parecía buena idea pero se calló.

Ben pegó el oído a la puerta, el ojo a la mirilla y se aseguró de que nada en el interior le atacaría al terminar. Abrió su mochila y sacó un DNI. César observó la tarjeta mientras Ben trataba de forzar el resbalón con envidiable destreza. El carnet estaba a nombre de Ramiro Díaz Campos. El inglés le miró de reojo mientras se afanaba por introducir la tarjeta en el poco espacio que dejaba el quicio de la puerta.

—Trabajé de cerrajero cuando era joven —murmuró justo cuando un pequeño chasquido revelaba la apertura del cierre. Sonrió y empujó con suavidad, abriendo tan solo una rendija.

Felipe sonrió pero César se adelantó enarbolando el martillo y entró el primero. Si tenían que enfrentarse a la exmujer y al niño no quería que fuese su padre quien tuviese que tomar la decisión de actuar. Olía a cerrado pero no se percibía el aroma de la putrefacción. Aunque los muertos, por algún motivo, no se descomponían de la forma habitual, aquellos que no volvían a levantarse porque estaban demasiado destrozados y los trozos que perdían en los ataques sí que lo hacían. Pero allí no olía a nada.

El rellano de la casa se extendía en un pasillo de varios metros decorado de forma impersonal, con cuadros de colores pastel más parecidos a los que solían verse en las consultas de los dentistas que en los hogares normales. César arrugó la nariz, extrañado. No era lo que esperaba encontrarse. Había varias puertas en el pasillo pintadas de distintos colores y todas con una cerradura de llave. Algo iba mal.

Se giró y miró a Felipe, preguntándose si se habían equivocado de casa, pero el hombre parecía emocionado, no confuso.

César avanzó por el pasillo hasta una puerta que estaba abierta. Asomó la cabeza y no vio rastro de ningún muerto. Era una habitación espartana, con una cama de matrimonio con las sábanas revueltas, una mesita de noche, un perchero y un baño pequeño cuya puerta también estaba abierta. La única ventana tenía la persiana parcialmente bajada y solo filtraba algo de luz. César examinó el interior del baño gracias a un espejo de cuerpo entero en la pared de enfrente y comprobó que estaba vacío.

La sensación de extrañeza se acrecentó. Había estado en lugares como aquel y no eran lugares en los que viviría ningún niño. Hizo una seña para que los demás esperaran en el umbral y se acercó a la mesita para comprobar sus sospechas. Abrió el cajón: una tira de preservativos de marca barata, un gel lubricante y una caja de pañuelos de papel.

Felipe les había llevado a una casa de citas. Dudó un instante sobre cómo proceder. Iba a cerrar el cajón y a obligarles a salir de allí cuando se encontró a Ben junto a él, silencioso como una sombra, observando el contenido del cajón y con la comprensión y la ira recorriendo su cara. El hombre cerró los puños y le dio la espalda a César, encarándose con Felipe que seguía en el umbral.

—¿Qué ocurre? —preguntó Ovidio percatándose de que algo pasaba. César iba a adelantarse pero Ben le frenó cruzando el brazo ante él.

—¿Acaso una puta tiene la custodia de tu hijo? —⁠escupió dando un paso hacia Felipe.

—No… No es lo que crees —empezó Felipe. César se llevó una mano al rostro, incapaz de asumir el engaño, esperando que Felipe tuviese una explicación para todo aquello. Pero no la tenía. Estaba claro que no la tenía.

Ben se acercó al baño sin dejar de apretar la mandíbula, lo examinó un instante y regresó apretando los dientes todavía más.

—No entréis ahí, podrías coger cualquier cosa —⁠escupió.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Ovidio, cada vez más extrañado. Felipe parecía hacerse cada vez más pequeño, buscando una forma de explicar aquello, pero las palabras no parecían capaces de formarse en su garganta.

—Digo que si un perro de antidroga entra en ese baño lo tienen que sacrificar acto seguido —⁠gruñó—. Esto va mejorando, chico. No solo nos has traído a buscar a una puta, sino también a una puta drogata.

—¿Qué coño…? —se extrañó Ovidio incapaz de creerlo⁠—. ¿Qué dices?

Y, de pronto, Felipe estalló.

—¿Y qué? ¡¿Y QUÉ?! ¿Cómo crees que se aguanta este trabajo? ¿Crees que lo eligió? —⁠gritó el hombre.

—Me cago en la hostia. ¿Y tu hijo? —interrumpió Ovidio. Ben se puso delante del hombre, encarándose con Felipe.

—Creo que no eres consciente de lo que nos has hecho —⁠gruñó el inglés. César estaba de acuerdo en ese punto, pero era incapaz de decidir qué tenían que hacer ahora.

—¡Y por una yonki! —terminó Ben arrastrando la palabra con desprecio.

—¡¿Y qué pasa, Ben?! —gritó Felipe—. ¿No merece ser rescatada una yonki?

Ben no respondió, conteniendo su rabia como podía.

—¡Me importa una mierda todo eso! —intervino Ovidio, que se negaba a aceptar el engaño⁠—. ¡¿Dónde está el puto crío?!

—No vive aquí —admitió Felipe, desafiante⁠—. Está muerto.

Un insoportable silencio tenso se adueñó de la sala un segundo.

—Hemos arriesgado nuestras vidas porque tú querías echar un polvo con tu puta habitual —⁠exclamó Ben—. ¿Es eso, desgraciado?

—No vamos a conseguir nada con esto. Calmaos —⁠pidió César levantando las manos en gesto de paz.

—La quiero… —dijo Felipe, por fin, con el rostro compungido⁠—. Era lo más importante para mí…

—¡Es una puta! —estalló Ovidio, agarrando el stick con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

—¿Qué coño importa eso, joder? —gritó Felipe, acorralado⁠—. ¡La quería! ¡Era todo lo que tenía!

—¡Arriesgamos nuestras vidas por tu hijo, por un niño! ¡No por una puta! —⁠respondió Ovidio fuera de sí, agarrándose al marco de la puerta para no arremeter contra Felipe.

—Esa puta tiene el mismo valor que la prestigiosa abogada que fue tu mujer —⁠contestó Felipe, sombrío, mientras dos lágrimas se deslizaban por sus mejillas. El rostro de Ovidio se convirtió en una máscara de furia. César pensó que iba a lanzarse contra Felipe y se puso en guardia para interponerse, pero antes de que pudiese hacer nada, la cara ensangrentada y ansiosa de una mujer desnuda apareció tras Ovidio y le mordió la clavícula, agarrándole la cabeza con unas manos a las que le faltaban la mitad de las uñas y un dedo.

No habían asegurado el resto de puertas.

Ovidio gritó de dolor y se lanzó hacia atrás con toda la fuerza de su cuerpo, tratando de librarse del abrazo de la mujer desnuda. La sangre le empapaba todo el torso mientras el cadáver se aferraba con sus dientes, sus manos y hasta sus piernas a la presa, colgando de él como si fuese una infernal cría de gorila.

—¡Ayúdame! —gritó Ovidio. Era un grito de desesperación absoluta. La mayor verdad que existía tras la Eclosión era que si te mordían estabas muerto. Todo el mundo sabía qué le esperaba tras la infección. Nadie se salvaba, nadie había combatido el virus, nadie era inmune.

Ben se adelantó y descargó su barra de metal contra la cabeza de su antiguo compañero sin pestañear, sin un mínimo de duda. Esa era toda la ayuda que se podía esperar. Sonó un crujido y el cráneo del hombre se deformó, hundiéndose por el centro. Pero sus gritos no cesaron, sino que se transformaron en un aullido incongruente. Una línea de sangre espesa cayó por su cara y Ovidio y la muerta que le atenazaba se tambalearon hacia atrás, chocando contra la pared del pasillo. Ben avanzó y volvió a golpearle con fiereza, hundiendo más su frente, deformando sus rasgos en una mueca antinatural y haciendo que uno de los ojos del hombre, ya sin vida, se saliese de su cuenca. La muerta se desembarazó del cadáver de Ovidio y levantó la cara hacia ellos dedicándoles una sonrisa macabra con un trozo de carne apretado entre sus dientes. Ben volvió a descargar un poderoso golpe sin inmutarse, como si estuviera cortando leña de un tocón. La mujer desnuda cayó sobre el cuerpo de Ovidio, descansando sobre él, y esparciendo el contenido de su cabeza sobre el abdomen del hombre. Una dramática escena que permanecería en la memoria de César para siempre.

—Espero que fuese esta —escupió Ben mientras limpiaba su barra contra las sábanas rosas de la cama, dejando un rastro sangriento y grumoso. Felipe negó con la cabeza, en estado de shock. Cayó de rodillas, llorando entre temblores.

—Lo… lo siento… No quería… —su voz se quebró.

César le apartó a un lado y salió al pasillo con el martillo preparado, no quería cometer el mismo error dos veces. La mujer que había matado a Ovidio había dejado un rastro de huellas en el parqué que le guiaron hasta la habitación del fondo, que resultó ser la cocina. Allí descubrió una pequeña terraza que hacía las veces de lavadero. La ventana tenía barrotes y el cristal estaba roto. Aquella muerta debía de haberse quedado junto a la ventana estirando los brazos para tratar de agarrar a cualquier ser vivo que pasara por su campo de visión. Por eso no les había oído hasta que ellos empezaron a gritar. Regresó por el pasillo golpeando las puertas cerradas para asegurarse de que no había nada al otro lado hasta llegar al cuerpo inmóvil de Ovidio y de su asesina, que descansaban sobre una espesa mancha de sangre. Utilizó el martillo para mover a un lado la cabeza destrozada de la muerta y confirmó sus sospechas: faltaba gran parte de la carne del cuello, era incapaz de proferir sonidos y por eso no la habían oído llegar. Era bastante común y recordó que Raquel los llamaba «los mudos». César apretó los dientes, maldiciéndose por haber sido tan estúpido de no haber comprobado la casa. No se podía bajar la guardia ni un maldito segundo.

Entró a la habitación y vio a Ben junto a la ventana. Había levantado la persiana y observaba el exterior mientras Felipe, aún de rodillas, murmuraba algo ininteligible. Le hubiese gustado tener algo que decirle para consolarle, pero no le salían las palabras. Por mucho que apreciase a Felipe, se sentía traicionado por él. Nada de aquello debería haber ocurrido, Ovidio no debería estar muerto.

César se acercó a la ventana y observó qué es lo que tenía a Ben tan absorto: los muertos entraban en el edificio como si fuese una boca de metro en hora punta. El parque que habían cruzado previamente se encontraba infestado y más lejos, la calle en la que habían caído los cuerpos sobre el coche estaba tan plagada de muertos que apenas se vislumbraba el asfalto. César sintió que se desvanecía y se agarró al marco de aluminio de la ventana.

—No podremos volver con los demás —susurró desesperanzado.

—Espera a ver si conseguimos siquiera salir de aquí —⁠añadió Ben con un gruñido.

DIEGO HERRERO

Deformación profesional

Diecisiete horas antes de la Eclosión.

Madrid. Instalaciones de Eternal Lab.

Se le estaba haciendo eterna la noche. Había estado muchas otras veces solo, de guardia, en peores condiciones, comiendo aperitivos rancios y meando de mala manera en una botella de plástico dentro de un coche. Ahora que tenía una máquina de sándwiches y otra de refrescos, un microondas, una silla cómoda y unos baños que olían a ambientador de pino no lo apreciaba porque cuando era policía, al menos le quedaba la promesa de entrar en acción más tarde o más temprano. Aquella garita era siempre igual, hora tras hora, día tras día.

—Hasta luego —dijo un trabajador que salía del turno de tarde con retraso. Diego no se había aprendido prácticamente ningún nombre porque no había hecho esfuerzo alguno para ello. Le bastaba con conocer sus caras: el tipo calvo, la chica pelirroja, el que llegaba tarde, el que fumaba hierba antes de entrar, la adicta a los refrescos light, el homosexual reprimido… El que se acababa de marchar era el hombre infiel. Esta noche le tocaba cumplir con la amante porque apestaba a perfume y se había quitado la alianza. Le guiñó un ojo cuando se cruzaron y el tipo le miró extrañado, sin comprender el gesto.

Diego era guardia de seguridad en las instalaciones de Eternal Lab, unos laboratorios farmacéuticos. Después de casi un año y medio allí, sabía que la única emoción que podía esperar era que un yonki despistado creyera que en este lugar encontraría algo para colocarse o que un grupo de ecologistas zumbados decidiera soltar a los monos, si es que dentro tenían monos, cosa que ignoraba. Lo que sí sabía es que Eternal Lab tenía muchas cosas que ocultar, porque a parte de la excesiva seguridad y de que allí había personas trabajando las veinticuatro horas del día, ¿qué clase de empresa farmacéutica tiene una organización de células aisladas? La mayoría de los trabajadores del Nivel 1 no tenían ni la más remota idea de lo que hacían sus compañeros del Nivel 2 y mucho menos del trabajo de sus camaradas del Nivel 3. A Diego le recordaba a la organización de una banda de narcos en versión aséptica. Y aunque había entrado con otra intención en la farmacéutica —⁠un asunto privado del que apenas sabía nada más que el hecho de que estaba relacionado con aquella empresa— el tedio y la depresión le habían llevado a perder el interés. Ahora se limitaba solo a cobrar el sueldo sin protestar y a gastárselo en el bar después. La voluntad con la que se había infiltrado en aquella empresa se desintegró cuando comprendió que no había nada que pudiese hacer para llevar a cabo su misión. Lo que sabía eran las migajas que se había ido encontrando sin buscarlas. En otras épocas de su vida, cuando aún tenía fuerzas para creer en algo, la cosa hubiese sido muy distinta. Nada parece ser importante cuando la autodestrucción ocupa la mayor parte de tu tiempo.

Lo peor del curro de segurata es que tenía mucho tiempo libre para pensar. Tenía tiempo de echar de menos a su exmujer, a la hija que nunca conoció y, sobre todo, al hijo que perdió el día que toda su vida —⁠y su fe en la existencia de cualquier ser bondadoso ahí arriba— se fueron a la mierda. Diego era policía, agente de incógnito concretamente, un curro poco recomendable cuando se tiene familia y poco recomendable en general. Demasiado tiempo fuera, demasiado tiempo en compañía de gente demasiado peligrosa y demasiadas cosas que se debían hacer y de las que arrepentirse después. Era bueno en lo que hacía porque tenía cualidades para ello. Era inteligente, astuto, bueno mintiendo y bueno descubriendo las mentiras y, sobre todo, le dedicaba el cien por cien de su tiempo. Aunque a Monique, su ex, nunca le dijese tal cosa. Por aquel entonces aún creía que su familia y su trabajo se podían compatibilizar. Pero no era así. Ser agente de incógnito no es algo que se pueda hacer sin dar el máximo porque no te juegas un despido ni una prima por objetivos, te juegas la vida. Durante sus mejores años se había infiltrado en numerosas bandas y había conseguido muchas detenciones importantes, había sacado muchas drogas, armas y chicas de las calles. Había convivido codo con codo con criminales que le habrían pegado un tiro en la frente sin hacer preguntas solo con que hubiesen dudado de él, incluso le hubiesen ahorcado con sus propios intestinos si hubieran llegado a enterarse de que era poli.

Aún con todo, Diego no se arrepentía. ¿Cómo arrepentirse de haber tenido a Carlos? Los cuatro años que disfrutó de su hijo fueron los más maravillosos de su vida. Lo perdió mientras conducía hacia Asturias, su tierra. Volvía para ver a su madre, los lugares en los que le partieron la cara por primera vez, el sitio donde había muerto su padre, su primer trabajo como guía de montaña, el monte en el que conoció a Monique… y la estación de tren de la que partió mucho tiempo atrás y que no volvió a pisar nunca.

Una llamada precipitó el inicio del fin. Tenía treinta años y su oficial le informó de que un soplón había hablado y su tapadera corría peligro. Diego no pudo ocultárselo a Monique, acomodada en el asiento del copiloto, y ella no se tomó bien el hecho de que su familia se acabase de convertir en objetivo de una mafia de los Balcanes. Hubo recriminaciones, gritos, lágrimas y también confesiones: Monique le dijo que estaba embarazada de tres meses. Una frase corta, sencilla, pero suficiente para distraer a Diego. Un frenazo. Olor a rueda quemada. Y el coche giró hasta estrellarse contra un árbol. Los hierros retorcidos atravesaron el esternón de su hijo. Monique aún respiraba… Luego hospital, entierro y divorcio. Ninguno de los dos volvió a ser el mismo. Se convirtieron en extraños y no supieron nunca más del otro. Diego ni siquiera conoció a su hija, que se había salvado milagrosamente en el vientre de su madre. Después de dieciséis años, aún se siente culpable del accidente. Jamás de haber tenido familia, ni de haber dado lo máximo en su trabajo. Pero sí del accidente, de no haber estado atento, de la ironía de haberse permitido una distracción que jamás hubiese tenido estando de servicio.

Después de aquello, todo en su vida se desmoronó. Y unos años después dejó el trabajo. Aún podía hacer cosas desde la oficina pero no tuvo fuerzas. Todavía sentía respeto por su profesión y sabía que no estando al cien por cien se convertiría en un lastre y en un peligro. Así que pasó de ser uno de los mejores agentes de infiltración a ser guardia de seguridad después de fundirse todo el paro, sus ahorros y los ahorros de todos los que le debían favores. Fueron dieciséis años duros. De su primer trabajo le echaron por absentismo. Del segundo por partirle el brazo a un chaval. Del tercero por borracho. Y del cuarto por acostarse con la esposa de su jefe y comentárselo después. Llevaba un año y seis meses en Eternal Lab y, tal y como habían sucedido las cosas, podrían echarle en cualquier momento por alguna estupidez que aún no sabía que iba a cometer. No estaba seguro de que su descenso a los infiernos hubiese terminado aún. Siempre se podía ir a peor.

Diego decidió salir fuera para hacer una pequeña ronda, echarse un cigarro y mear contra una pared, como en los viejos tiempos. Estaba apurando el pitillo cuando escuchó una puerta de emergencia abrirse al otro lado de dos gigantescas bombonas de oxígeno y nitrógeno. Dos hombres salieron al exterior, iba a ignorarlos y a marcharse cuando algo en su conversación hizo que le saltaran sus antiguas alarmas.

—¿Qué coño te pasa? —dijo la primera voz.

—Es este traslado —contestó la segunda.

—Joder, no voy a hablar de eso ahora. Quedan veinte minutos.

—Solo tiene treinta años, es una cría, esto es distinto…

—Macho, hay dos cosas por las que te pagan: mancharte las manos y no preguntar el porqué —⁠contestó de nuevo la otra voz, visiblemente incómoda. Diego no estaba seguro de si la incomodidad se debía a la conversación o al lugar donde se estaba llevando a cabo, pero algo le decía que era lo segundo.

—Lo sé, y lo haré, pero… ¿Nunca te has planteado que las cosas no sean como nos han dicho? ¿Que lo que hacemos no sea lo correcto?

—No me jodas, ¿qué te acabo de decir? Mira, el objetivo curra en el Nivel 4. La gente del Nivel 4 no es una cualquiera, eso se sabe. Tendrá treinta años pero está mucho más metida en esto que tú y que yo. Para bien y para mal. Oye, espera un momento —⁠terminó, bajando aún más la voz.

Diego escuchó la grava crujir bajo los pies de la segunda voz. Se estaba moviendo hacia su dirección y supo que no sería bueno para él que le viesen fisgoneando. Tampoco podía huir, así que se apretó un poco más contra la pared y se refugió en las sombras creadas por las bombonas. Un hombre de unos cuarenta y cinco años apareció en su campo de visión. Se trataba de una persona atlética, con el pelo cortado al estilo militar. Llevaba un traje bastante caro, aunque sin corbata. El tipo echó un vistazo rápido en su dirección. Después regresó junto a la segunda voz y le perdió de vista otra vez.

—Vale, ella sabe más que nosotros, ¿y qué? Seguimos sin saber nada —⁠insistió el hombre que tenía dudas morales.

—Yo confío en él. Y él da las órdenes. Es todo lo que necesito.

—Yo también confío en… él, pero ¿y si los que están más arriba le han engañado? ¿Hasta dónde llega esto? No se traslada sin una buena…

—Cierra la boca —interrumpió nervioso el tipo con aspecto de soldado mal disfrazado⁠—. Si él confía, yo confío. Punto.

—De acuerdo. Lo siento —se rindió el militar-con-dudas-morales.

—Voy a pasar todo esto de largo, pero si vuelves con mierdas de estas tendré que informar —⁠sentenció el militar-peligroso—. Vamos, hay que prepararse.

Diego esperó un minuto antes de moverse para asegurarse de que realmente se habían marchado. Acababa de constatar que sus sospechas sobre Eternal Lab no eran infundadas. Aquellos hombres hablaban de asesinar con un lenguaje cifrado tan burdo que no lo hubiera esperado ni en un pandillero de tercera. ¿Qué clase de trabajo se estaba llevando a cabo allí para que fuese necesario «el traslado» de una trabajadora con la que no estaban satisfechos? Diego resolvió, mientras volvía a su garita junto a la entrada principal, que no era buena idea inmiscuirse en aquello. Para empezar podría tratarse de una paranoia suya, una nueva y creativa manera que tenía su cerebro de perder otro trabajo y acabar en la cárcel. Y aunque no fuese así, podría ser la forma de acabar muerto. Estaba seguro de habérselas visto con tipos más peligrosos que esos dos, pero tampoco eran pandilleros ni traficantes. No conocía el terreno de juego y eso podía ser fatal. Ya no era el mismo hombre que creía que podría salvar el mundo.

* * *

Estaba de nuevo en su garita abriendo una lata de cerveza cuando vio a la que él conocía como la chica pelirroja caminando por el parking acompañada del soldado al que había identificado antes, el militar-peligroso, y por otro hombre, alto, más joven y también vestido con traje, probablemente el militar-con-dudas-morales. Ella llevaba una caja de cartón con sus pertenencias y caminaba con la mirada fija en el suelo. Todo en su expresión corporal denotaba algo más que la tristeza de un despido. La chica pelirroja emanaba tanto miedo que le extrañó que los soldados no se diesen cuenta. No eran conscientes de que ella sabía a dónde la conducían.

Llegaron junto a un Audi R8 negro aparcado en una de las plazas preferentes del parking exterior. El militar-peligroso le hizo un gesto amable a la chica pelirroja para que montase tras el asiento del conductor —⁠un error puesto que no podría girarse para controlarla mientras conducía— y sacó las llaves del coche. De improviso, la chica pelirroja le tiró la caja al militar-con-problemas-morales y lanzó una patada a los huevos del militar-peligroso. Para su desgracia, el hombre estuvo rápido y cerró los muslos antes de que el golpe le causara estragos, aprisionando a su vez la pierna de la chica pelirroja. Le dijo algo y sonrió justo antes de asestarle un manotazo que hizo que la mujer se tambalease. Cuando levantó la cara, sangraba profusamente por un corte en el labio.

Diego se retiró rápidamente de la ventana de la garita y se agachó para que no le vieran espiando. Apretaba los puños inconscientemente.

Escuchó el ruido del motor de arranque del Audi y cuando asomó la cabeza vio al vehículo marcharse. Se quedó un instante plantado, incapaz de moverse, dudando. Dejó escapar el aire que había estado reteniendo y le dio un trago a la cerveza que aún no había probado. Estaba deliciosa, tenía otro sabor. Uno que llevaba sin probar un año y medio.

Cogió un post-it, escribió «vuelvo en cinco minutos» y lo pegó al cristal.

* * *

Seguir a los tipos sin que se dieran cuenta fue fácil. Afortunadamente eran predecibles, porque conducían de la forma más legal posible para no llamar la atención, ya que en caso contrario poco podría haber hecho con su Golf TDI de segunda mano. Los tipos pararon por primera vez en un bloque de pisos a varios kilómetros de allí. Era una zona residencial del extrarradio y un lugar poco probable para llevar a cabo un «traslado». Diego aprovechó para sacar del maletero unos prismáticos y una pistola que había conseguido en el mercado negro después de que la Policía le retirase su arma reglamentaria. El militar-peligroso sacó a la chica pelirroja del vehículo tras cerciorarse de que no había nadie allí que pudiese verles. Diego observó a través de los prismáticos. El militar-peligroso ocultaba un arma en el bolsillo con la que estaba obligando a la chica a caminar hasta un portal.

—Llama a un vecino que te conozca y con el que tengas confianza, identifícate y di que tu llave del portal no abre. Sé amable. Si se te ocurre decirle alguna estupidez, también tu vecino morirá —⁠Diego había aprendido a leer los labios mucho tiempo atrás y no recordaba haber aprendido nunca nada tan útil como eso.

La chica pelirroja contestó algo pero no pudo entenderlo al estar de perfil. Pocos segundos después, se abrió la puerta. El militar-con-problemas-morales le entregó la caja de sus pertenencias a la chica pelirroja y ambos entraron en la casa.

Diego pensó que aquella maniobra con los vecinos debía responder a alguna clase de plan concebido para despistar a los posibles detectives que investigaran la desaparición de la mujer. Les resultaría complicado relacionar el caso con Eternal Lab si un testigo declaraba que ella había vuelto a casa tras la jornada laboral. La cronología que tratarían de elaborar los investigadores estaría mal desde el principio. Además, seguramente se encargarían de dejar en su piso algunas pruebas evidentes de una fuga, un suicidio o cualquier otra cosa que hiciese que el sobresaturado sistema policial cerrase rápido el caso. No eran tan inútiles después de todo.

Cuando Diego acababa de terminarse la cerveza, los tres volvieron a salir y montaron de nuevo en el Audi. Esperó a perderlos en una esquina para salir tras ellos. Empezaba a ser bastante tarde y era más fácil llamar la atención si les seguía de cerca, especialmente si, como esperaba, se dirigían a una zona alejada de cualquier presencia humana para hacer el trabajo. Aún tenía que pensar cómo demonios iba a solucionar aquello.

Aparcó a varios cientos de metros del lugar en el que lo habían hecho los militares. Había conducido tras ellos durante casi una hora y estuvo a punto de perderlos un par de veces. Se detuvieron en una zona boscosa, en la sierra de Madrid. Era noche cerrada y, por fortuna, ellos sí llevaban linternas, lo que había facilitado a Diego la tarea de seguirles campo a través sin delatarse. Aún con todo, estaba tardando en acercarse y no sabía de cuánto tiempo disponía antes de que ejecutasen a la chica. No había escuchado ningún disparo, pero eso no significaba que ella siguiese con vida. Tenía que acercarse más y cada pisada suya en el crujiente suelo boscoso sonaba como un trueno. Finalmente, consiguió ocultarse tras un árbol lo suficientemente cerca como para escuchar la conversación. La chica pelirroja seguía viva.

—No te lo voy a repetir más veces, Emma. ¿Le has dicho a alguien en qué estabas trabajando? —⁠preguntó el militar-peligroso. La chica no respondió. Estaba de rodillas, con una capucha cubriéndole la cabeza y una brida de plástico sujetándole las manos.

—¿Has dejado algún mensaje a alguien? ¿Tienes un diario donde hayas apuntado información confidencial? —⁠preguntó el militar-con-dudas-morales.

—¿Por qué coño creéis que voy a deciros nada, imbéciles? —⁠estalló de pronto Emma—. Vais a matarme os diga lo que os diga. ¡Joder!

—Creí que había dejado eso bastante claro. De la sinceridad de tus respuestas depende tu sufrimiento inmediato —⁠contestó el militar-peligroso. La chica rompió a llorar y el otro militar se llevó las manos al rostro, visiblemente incómodo con todo aquello.

—Escucha Emma, tienes que contarnos esto porque, en el fondo, tú sabes que lo que hacemos está bien. Ayudamos al mundo… —⁠empezó el militar-con-dudas-morales.

—¡Tú no sabes nada! ¡Solo eres un matón a sueldo! ¡¿Qué coño crees que hacemos en los laboratorios?! ¿Curar enfermedades degenerativas por caridad? —⁠sollozó Emma con la voz ahogada por las lágrimas y la capucha.

—Esta zorra no va a contarnos una mierda, Juan —⁠dijo el militar-peligroso—. Acaba con ella y volvamos, no tengo ganas de mancharme las manos torturándola.

Emma redobló sus sollozos y Juan se colocó frente a ella. Diego se asomó una última vez para examinar posiciones antes de entrar en acción. El hombre aún no había desenfundado ningún arma. Tardaría unos cuatro segundos en llegar hasta él después de descubrir su posición. Su éxito dependería de la rapidez de aquellos tipos a los que desconocía. No quería matar a Juan, el militar-con-dudas-morales, pero, francamente, le preocupaba más el otro. Aún tenía que decidir qué hacer con él.

—¿A qué coño esperas? —dijo el militar-peligroso.

—Por favor… —imploró Emma.

Juan desenfundó el arma y la amartilló. Era el momento. Diego dejó la protección del árbol y corrió hasta el ejecutor. El ruido alertó a ambos soldados que se giraron hacia él inmediatamente. Diego esperaba esa reacción. Estaba encima de Juan antes de que este pudiese apuntarle. Le sujetó el brazo de la pistola con ambas manos y dirigió el tiro hacia su compañero. Dos disparos estallaron por todo el bosque. Emma gritó. Cientos de pájaros volaron asustados de sus nidos mientras el militar-peligroso se desplomaba en el suelo con dos balazos en el pecho. Por fin había decidido qué hacer con él. Juan lanzó un codazo que impactó en sus costillas. Aún doblándose de dolor, Diego sabía que tenía que aprovechar la sorpresa inicial o no sería rival para el soldado. Retorció el brazo que aún sujetaba y aprovechó para dar un cabezazo a Juan en la frente. La nariz del tipo crujió al romperse y él trastabilló un paso atrás, aturdido. Diego se giró, poniéndose frente a él por primera vez y le asestó un codazo en la sien. El militar cayó como un fardo al suelo, respirando trabajosamente por su nariz fracturada. Se arrodilló junto a él y le colocó de lado para evitar que se ahogase con su propia sangre mientras permaneciese inconsciente.

Emma aún lloraba, de rodillas, con la cara contra el suelo. Diego se acercó a ella y cortó la brida que unía sus manos con una navaja que siempre llevaba encima. Percibió los temblores que acosaban a la chica y le susurró unas palabras tranquilizadoras para evitar que le atacase. Luego le quitó la capucha y se arrodilló junto a ella.

—Estás a salvo… —le dijo.

Emma no contestó.

—No vuelvas a casa. No intentes ponerte en contacto con nadie cercano. No saques dinero. Róbale su documentación a alguna chica que se parezca a ti. Muévete por carretera y sal del país lo antes que puedas —⁠le dijo observando su rostro demacrado y sus ojos rojos e hinchados. Aún con todo, Diego pensó que era una mujer muy atractiva. Nunca antes se había fijado cuando solo era «la chica pelirroja». Ella siguió mirándole entre atónita y aterrada, parpadeando sin parar, incapaz de entender qué era lo que había ocurrido.

—¿Qui… quién eres? —murmuró al fin. Al parecer Emma le había prestado incluso menos atención a él cuando era guardia de seguridad de la que le había prestado él a ella. Eso era bueno.

—Para ti, ya nadie —respondió Diego.

—Gracias… —dijo Emma.

Diego no respondió, no necesitaba ningún agradecimiento. Lo cierto era que se sentía vivo otra vez.

CLARA LARREA

Bailando en el borde del fin del mundo

Veinticinco días después de la Eclosión.

Una calle de Madrid.

Clara giró una esquina y se metió en un coche abandonado, acurrucándose en los asientos traseros, fundiéndose con las sombras. Los muertos que la seguían no tardaron en pasar de largo. Si no dabas ninguna señal de vida continuaban su camino erráticamente, corriendo espoleados por el hambre hacia ningún sitio. Esperó unos segundos a que se alejaran y salió de nuevo a la calle, en silencio. No había ninguno alrededor. Los tarados veían tan mal en la oscuridad como los vivos, quizás peor.

Siguió avanzando por la calle desierta hasta que vio la puerta de un restaurante mexicano abierta y entró. Olía a carne podrida y a descomposición. Dio unos golpes contra una silla y escuchó. Dentro del local nada reaccionó al sonido. Silbó una breve canción. Nada. El sitio era seguro.

Se dirigió a la cocina. Entre la carne y las verduras podridas encontró tres latas grandes de carne con chili y unas tortitas de maíz medio mohosas, pero aún aprovechables. Se recostó contra la puerta del horno, oculta de cualquier ojo ajeno, y abrió una de las latas. Necesitaba comer.

Clara se consideraba una superviviente. Lo bastante fría y despiadada como para haber sobrevivido a la muerte de su hijo y a que el mundo entero se convirtiese en una película de terror solo una semana después. El truco estaba en no sentir nada, en no desear nada, en no conservar ninguna esperanza. Si empezabas a pensar que las cosas podían ir bien te volvías débil y, entonces, o los muertos o el dolor acababan contigo.

La carne estaba deliciosa y Clara no pudo evitar reír al rebañarla con el dedo. Acababa de dar esquinazo a media docena de tarados, como les llamaba ella —⁠la idea de que fueran muertos vivientes no había entrado en su cabeza— y se rio como hacía días que no se reía. Los demás supervivientes se escondían, se reunían en grupos e intentaban salvaguardar las vidas que tenían antes del Apocalipsis. Pero Clara no. Ella aprendió. Hacía no mucho intentó asociarse con una chica que buscaba desesperadamente a su hermana gemela. La chica estaba convencida de que seguía con vida gracias a su vínculo especial de gemelas univitelinas o alguna tontería así. Le dijo que llevaban años sin verse porque ella había matado a su cuñado cuando le sorprendió maltratando a su hermana. Una historia poco creíble, en su opinión. La chica, que dijo llamarse Emma, no parecía peligrosa y desde luego no tenía pinta de poder matar a nadie. La abandonó tras dos días de convivencia al constatar que no le era de ninguna utilidad, más bien todo lo contrario, la retrasaba. Clara sabía que esconderse no servía para nada. La única forma de que no te cazaran los tarados era estar en constante movimiento y ser más listo que ellos. Los grupos solo te hacían más vulnerable porque los tarados, como todos los depredadores, buscan las concentraciones de presas, huelen el miedo. Pero sobre todo, Clara sabía que lo que antes llamaba vida no era más que una ilusión imperfecta y que la vida de verdad había empezado ahora que se había desatado el caos. El caos por el que ella había rezado tanto desde la muerte de su hijo. Y eso la hacía reír.

Su vida no fue interesante. Clara solía pararse a pensar en ello a menudo, cuando lograba descansar un poco. Una especie de catarsis que la ayudaba a recordar por qué seguía viviendo. Nació en un barrio obrero de la capital, hace treinta y tres años, y se crio con unos padres que trabajaban mucho, él en la construcción y ella limpiando, y que nunca encontraron demasiado tiempo para pasarlo con ella. En el colegio tuvo amigas, alguna que otra vez le tiraron el bollo al suelo y un día que fue con sus pendientes favoritos se los robaron, así que aprendió que si algo te importa de verdad hay que alejarlo de los demás. Se le daban bien las matemáticas y cuando los chicos le levantaban la falda, se ponía colorada y le costaba defenderse porque, en el fondo, la atención le hacía sentirse especial. Ni siquiera importaba mucho que fuese una atención violenta. En su casa había tan pocos mimos, tan pocas risas y tan pocos detalles con ella que todo contacto humano le hacía sentirse querida, por eso terminó abriéndose de piernas con cualquier chico que le sonriera. A su padre le daba igual que su hija fuese la zorra del barrio y, con el tiempo, a ella también dejó de importarle lo que él pensase.

Un ruido arrancó a Clara de sus recuerdos. Era un ruido tan leve que era poco probable que lo hubiese hecho un tarado. Sin embargo, se levantó para comprobarlo. Había visto a algunos de esos cadáveres tan destrozados que apenas podían moverse, personas atrapadas en cuerpos mutilados que podían sorprenderte bajo una cama o un coche. Echó un vistazo rápido y se dio cuenta de que había excrementos de rata en el local. Algún roedor produjo el ruido. Volvió a sentarse donde estaba, cogió la lata de carne y siguió comiendo y recordando, con el hacha cerca.

Cuando cumplió dieciocho años, empezó a estudiar secretariado. Nunca se quejó de que la opción de la universidad, en su casa, ni se comentase. Una vez escuchó una conversación de sus padres sobre ella.

—¿Qué más se puede pedir? —decía su padre⁠—. ¿Que la niña tiene las bragas un poco sueltas? Bueno, eso no cuesta dinero.

—Pero cariño… —contestó su madre. El hombre volvió a interrumpirla.

—Si algún día uno de esos gilipollas le hace un bombo, pues a cargar con el niño y que se lleve a la golfa con él. Como hice yo. Es lo que se debe hacer. ¿Acaso tú no has sido feliz?

Clara nunca supo su si madre alguna vez fue feliz. Dudaba de que pudiese serlo estando todo el día de rodillas limpiando la mierda de los suyos y la de los demás. Poco después de aquello Clara encontró trabajo. Entonces era más guapa que ahora, con mucha iniciativa, lista y con capacidad para solucionar problemas. Y no hizo falta que le pagaran mucho. La empresa era pequeña, un bufete de abogados en alza, y uno de los socios siempre se quedaba a comer con ella en la oficina. Clara era consciente de que si un tío es simpático con una chica bonita es que quiere meterle la mano en la cartera o en las bragas. Ella no tenía dinero, así que su caso estaba claro. Después de un año de relaciones se quedó embarazada y, aunque él no quiso saber nada del asunto, ella decidió seguir adelante. Abandonó a su familia antes de que se le notase siquiera la tripa. Nueve meses después dio a luz a Jorge, un niño maravilloso, lleno de vida, travieso, inteligente… Un niño que iba a tener todas las oportunidades que no le dieron a ella. Siempre tuvo mimos y caricias y Reyes Magos y un árbol de Navidad precioso y una tarta todos los cumpleaños y risas y comidas especiales y cine los domingos…

Hasta que un conductor —ni tan siquiera borracho, solo uno que se saltó un semáforo— le dejó en un coma irreversible durante trece meses. Como había venido, Jorge se marchó. El niño tenía diez años y, en ese momento, su vida entera también entró en coma. El reloj se detuvo y se puso en marcha el día en el que los tarados asaltaron la oficina donde trabajaba de nueve a dos y de cuatro a ocho para llegar a casa lo más cansada posible y así ser incapaz de pensar. La Eclosión —⁠el nombre que le pusieron al Apocalipsis— ocurrió solo una semana después de que Jorge falleciese definitivamente de forma súbita.

Sus compañeros la habían apodado «la zombi» porque no hablaba con ellos, ¿cómo iba a hacerlo si estaba muerta? ¡Qué irónico resultó ver cómo los devoraban mientras ella encontraba de golpe la energía que el coma le había robado y conseguía abrirse camino con un hacha de incendios hasta el parking! Allí fue sencillo coger un coche y dirigirse hacia el sur de la ciudad, donde habían enterrado a su hijo en el cementerio civil. Si los muertos se estaban levantando, su niño también habría vuelto y necesitaría a su madre.

El problema fue que moverse por la ciudad le resultó mucho más difícil de lo que creyó en un principio. En cuanto perdió el coche, sus avances empezaron a resultar mínimos. Pero ahora, más de tres semanas después, ya estaba cerca.

Clara terminó la lata de chili con carne y sintió la energía y los nutrientes, recorriendo su sangre. Guardó las otras latas y las tortas mohosas en su macuto y salió del restaurante mexicano en completo silencio. Quería retroceder un par de manzanas y comprobar si podía darle utilidad a una moto que localizó mientras huía de los tarados. El conductor de la moto estaba también allí, con los sesos desparramados contra el poste de una señal de tráfico. Si el vehículo aún funcionaba, podría ayudarla a avanzar.

Tenía que darse prisa, iba a reunirse con su niño enterrado en una trampa bajo tierra y, cuando lo hiciera, le liberaría, le abrazaría y él la infectaría. Y ya siempre estarían juntos. Por eso Clara se mantenía fría, porque era la clave de la supervivencia. No tenía esperanzas, porque cuando el mundo se ha acabado, lo peor que se puede tener es esperanza. Y, al fin y al cabo, buscar a su hijo no es una esperanza, es un objetivo y hasta los tarados tienen objetivos. No albergaba deseos ni debilidades, porque solo así podía bailar por el borde del fin del mundo sin caerse al vacío. Ella era la madre de un hijo muerto que esperaba ser rescatado. Se había mantenido con vida porque era la única mujer feliz y exultante en un mundo que se había convertido en un cementerio.

ADRIÁN GARRIDO

Un as en la manga

Treinta y seis días después de la Eclosión.

Azotea de un edificio a las afueras de Madrid.

Se acabaron los suministros. Estaban jodidos. Apenas quedaba algo en el supermercado que tenían debajo cuando se refugiaron allí y ahora «algo» era «nada». El hambre y la sed terminarían haciendo que algunos perdieran los nervios. El miedo, el frío y la falta de higiene son cosas que la mayoría podían sobrellevar, pero cuando el estómago ruge… Adrián sabía bien lo que era eso. Y no le gustaba como esa señora exobesa miraba a Gómez, su perro y mejor amigo. Estaba seguro de que la tipa se dejaría cortar los dedos de una mano con tal de hincarle el diente a algo de carne.

Tampoco la culpaba demasiado, él se dejaría cortar un dedo a cambio de una botella de licor. El último cartón de vino que le quedaba no vería un nuevo amanecer. Y la noche acababa de empezar y el frío de otoño era cada día más intenso.

—Toma chico, ya no hay edad mínima para beber —⁠le dijo a Gonzalo, un chaval de unos doce años que le observaba bajo la luz de la luna. El chico agarró el brick y bebió con ansia, arrugando la nariz pero sin dejar de tragar. Adrián sabía que se habría bebido igual una botella de meados si se la hubiera ofrecido. Le pidió el cartón de vuelta con un gesto de la mano y el chico se lo devolvió.

Tenían que salir de allí ya, pero las opciones no eran demasiadas tal y como estaban las cosas. Eran siete personas y tendrían suerte si tres o cuatro conseguían huir a otro lugar con más posibilidades. Tres pisos por debajo de ellos, los muertos se acumulaban poco a poco bajo el edificio. No parecía que fuesen conscientes de su presencia en la azotea, pero desde luego había algo que les empujaba hasta allí. Cada nuevo muerto en la calle reducía las opciones de escapar un poco más.

Hasta hace poco, lo único que Adrián podía elegir en su vida era dónde caerse muerto, así que no le importaba demasiado tener que jugarse el pellejo. Pero dudaba de que el resto tuviesen huevos. Lo que le preocupaba más era el sentimiento de responsabilidad que le habían creado a él. ¿Cómo se había convertido en algo parecido a un cabecilla entre esos desgraciados? Dos meses atrás la mayoría de ellos le habrían escupido por la calle o habrían mirado hacia otro lado al cruzarse con él. Adrián les habría correspondido con similar desprecio. Ahora le costaba atreverse a decirles que para salir de allí algunos tendrían que morir.

Natalia, una chica de unos treinta años bastante atractiva se acercó hasta él, se sentó a su lado y empezó a acariciar la cabeza de Gómez. Natalia le gustaba, no en un sentido amoroso, porque hacía tiempo que había perdido la dignidad y para enamorarse hay que tener dignidad. Ella era cajera en el supermercado que tenían debajo. Antes de que todo aquello empezara, le guardaba bolsas con comida recién caducada y carne algo pasada para Gómez. Sobre todo, más que la comida, lo que Adrián apreciaba de ella era que lo trataba como a un ser humano.

—Las noches son más frías ya —le dijo Natalia abrazándose las rodillas.

—Es nuestro menor problema —contestó Adrián, con una certeza que no dejaba lugar a dudas. A sus cincuenta y seis años, había vivido en la calle los últimos quince y comprendía demasiado bien lo que era dormirse con las extremidades entumecidas y la única compañía del vaho de la propia respiración. De todas formas, si se quedaban ahí morirían antes de que el frío se hiciese tan intenso.

—Tenemos que marcharnos.

—Ahmed dice que… —empezó la chica.

—Ahmed dice que Allah proveerá o alguna gilipollez así —⁠le interrumpió Adrián. Natalia rio entre dientes. Ahmed era un santurrón musulmán, imán o algo así. Una especie de cura en versión árabe. Todo lo que sabía Adrián de religiones es que pudrían el cerebro. Si existía un Dios, desde luego no era bueno. No lo era antes de los muertos y mucho menos después.

—Dice que podemos intentar meternos en las casas además de en el súper donde ya no queda nada. Encontrar la comida que otros ya no necesitan —⁠dijo Gonzalo, que se había incorporado a la conversación acercándose poco a poco.

—Vete a dormir —ordenó Adrián señalando el otro extremo de la azotea con el dedo. Gonzalo puso morros pero se levantó y se marchó unos metros más allá.

—A Ahmed le faltan huevos —le dijo a Natalia⁠—. Llevamos aquí casi un mes. La situación está peor cada día y está claro que no van a rescatarnos, ya no existe gobierno ni sociedad. Allah no va a proveer nada.

—Pero salir ahí fuera… Es una muerte horrible —⁠susurró Natalia. Gómez percibió la tristeza de la chica y acurrucó su cabeza en su regazo. El perro era único detectando la desesperación.

—Solo si morimos —dijo Adrián—. Al menos ahora sabemos lo que hay. Cuando empezó todo esto nos pilló por sorpresa, por eso cayó tanta gente. Ahora sabemos que están muertos de verdad, que hay que darles en la cabeza, que si te muerden te infectan y eso te mata y te resucita…

—Viene Ahmed —le advirtió Natalia, interrumpiéndole. El imán acababa de terminar sus oraciones y de recoger la alfombra y la arena que usaba para lavarse las manos. Se acercó con decisión.

—¿Tratáis el tema de los alimentos? —preguntó cordialmente.

—No hay otro tema, Ahmed —contestó Adrián.

—Creo que podríamos buscar en las viviendas cercanas, de la misma forma que lo hacemos en el supermercado —⁠explicó, poniéndose unas gafas de montura fina y acariciándose la descuidada barba canosa.

—¿Y eso lo hacemos hasta que Allah salve nuestras almas o hasta cuándo? —⁠se mofó Adrián.

—Hasta que nos muestre el camino —sonrió el imán sin perder el semblante amable pero serio⁠—. Sin embargo, mientras ocurre, debemos comer. Eso es de lo que debemos hablar.

—Adrián cree que tendríamos que irnos ya —⁠dijo Natalia. Adrián torció el gesto. No quería discutir los pormenores de su plan, si es que se le podía llamar así, con el santurrón. Ahmed gozaba de la simpatía de la mayoría del grupo y si el musulmán se oponía era posible que el resto también lo hiciese. Pero el hombre estaba equivocado y eso los llevaría a todos a morir de hambre. Por fortuna, justamente el hambre era su mejor aliado.

—¿Movernos de aquí? —preguntó Ahmed—. ¿Cómo?

—Con las piernas —contestó Adrián, irónico.

—No me excluyas de esto, Adrián. No puedes. Somos un equipo, aunque no nos gustemos. Y no estás al mando —⁠declaró Ahmed, solemne.

—Ni quiero estarlo, pero parece que no te enteras: moriremos aquí o moriremos devorados fuera. La diferencia es que en la calle al menos tenemos una opción.

—No tenemos armas. No somos soldados.

—¿Y qué? El ejército, con todas sus armas y todos sus soldados, se fue a la mierda —⁠argumentó Adrián—. Los refugios de protección fueron masacrados, eso es lo último que supimos.

—Me das la razón. ¿Qué podemos hacer nosotros entonces? —⁠contestó Ahmed. El imán era realmente irritante.

—Leo dijo que aún había soldados —intervino Natalia. Leo había desaparecido hacía tres días. Era un hombre que estaba refugiado en una vivienda cercana y podían verle en la terraza. Se comunicaron con él gracias a una pizarra hasta que desapareció. Les pasó información de cómo estaba el mundo pues, durante un tiempo, aún tuvo acceso a Internet y a la radio. Lo último que les dijo es que todavía había facciones del ejército luchando por rescatar supervivientes. Pero ni Adrián ni ninguno de los demás habían visto nada que les hiciera pensar en esa posibilidad. Ni aviones, ni tanques, ni tan siquiera disparos. Solo una vez les pareció escuchar un helicóptero, pero no llegaron a verlo. Lo que sí vieron fue a otros humanos luchando por sus vidas en las calles. Uno de ellos, Hugo, incluso había conseguido llegar a la azotea. Pero nada parecido a una organización militar.

—No podemos fiarnos de todo lo que nos dijo Leo —⁠contestó Adrián—. No podemos esperar que nos salven.

—Debemos tener fe —dijo Ahmed, cogiendo la mano de Natalia con afecto.

Adrián suspiró ruidosamente y se alejó. Qué hijo de puta. Estaba claro que dialécticamente no tenía nada que hacer contra el santurrón. Dio por terminada la conversación, cogió el cartón de vino y apuró los últimos tragos. Pensaba dejar algo para Gonzalo porque cuando hiciesen lo que debían hacer, el chaval iba a necesitar cojones. Aunque parecía ser que era mejor tener fe.

* * *

Treinta y siete días después de la Eclosión.

Azotea de un edificio en Madrid.

—Las cosas están así —dijo Adrián con la primera luz del día, después de que la gente se desperezase y se desentumeciese de una fatigosa noche al raso sobre cartones.

—O nos vamos o morimos de hambre y sed.

Natalia, Ahmed, Gonzalo, Feli, la mujer exobsesa, Donielle, una cuarentona italiana y pija, y Hugo, un electricista cubierto de tatuajes, le escuchaban atentamente. Gómez se situó tras él, como acostumbraba a hacer.

—Ahmed cree que podemos vivir aquí hasta que Allah nos salve —⁠continuó Adrián—. Pero no podemos. En tres días apenas podremos movernos y en siete habremos muerto.

—Tenemos otras opciones —intervino Ahmed—. Podemos explorar las casas vecinas.

—Que pueden estar llenas de muertos —le interrumpió Adrián.

—Como las calles —añadió Ahmed rápidamente.

—¿Cuál es tu plan? —preguntó Hugo—. Parece que tengas un plan.

Adrián se acarició la barba.

—Bajamos al supermercado, atraemos dentro a los que podamos y usamos los estantes y los pasillos para despistarlos. Cuando salgamos, habrá menos fuera y podremos correr.

—Eso es un suicidio, nos comerán —intervino Feli, asustada de solo pensarlo.

—Es peligroso, pero… Aquí no podemos quedarnos para siempre. Hay que luchar contra ellos, moverse.

—Nunca hemos luchado —comentó Hugo.

—Nunca hubo una escuela en la que enseñaran a combatir zombis. Abrid los ojos, coño. Los que siguen vivos ahí fuera han aprendido a hacerlo —⁠dijo Adrián cada vez más harto.

—¿Y qué haremos después? —preguntó Gonzalo.

—Huiremos, nos iremos al campo, donde haya menos muertos.

—¿Cómo? ¿Cómo saldremos de la ciudad? ¡Hay muchos kilómetros! —⁠le interrumpió esta vez Donielle.

—¿Cómo coño quieres que lo sepa? —respondió Adrián, irritado.

—La seguridad es lo más importante —apostilló Ahmed.

—¡No! ¡Comer es lo más importante, joder!

—Tenemos más hambre porque le diste provisiones a tu perro —⁠contestó Feli, airada. Adrián se giró hacia ella con furia y la señaló con el dedo, amenazante.

—Cierra la boca o te la cerraré yo —respondió Adrián. Gómez gruñó tras él, consciente de la inestabilidad de su amo. Natalia le suplicó con la mirada que se controlase.

—Esto no nos conduce a nada —empezó Ahmed, pero Adrián estaba harto de todo, de todos. No veían la situación con claridad y él tampoco era capaz de hacérsela ver. Hacía tiempo que había perdido sus habilidades sociales.

—Yo me marcharé hoy —dijo—. Me iré tanto si viene alguien como si no. Sois libres de hacer lo que os dé la puta gana. Subsistid saqueando las migajas que quedan en las casas mientras podáis, hasta que se acaben, y dejad que mientras se acumulen cada vez más muertos ahí abajo. Terminaréis comiéndoos unos a otros, idiotas.

Adrián agarró a Gómez del collar y le empujó hacia la puerta de la azotea. Tampoco tenía sentido esperar más tiempo. Natalia corrió tras él y le sujetó del hombro. Gómez giró sobre sí mismo, mostrando los dientes. Cuando vio que se trataba de la cajera, se relajó.

—Espera, Adrián —le suplicó—. No te vayas. Así no.

—Ya sabes lo que hay —contestó.

—Deja que reflexionen, a mí me has convencido. Espera un poco, por favor —⁠pidió Natalia. Adrián echó un vistazo atrás: Ahmed y los demás susurraban en el otro extremo de la azotea. Por sus caras supo que había sembrado la duda. Al fin y al cabo parecía que el mundo seguía funcionando con amenazas. O quizás estaban sobreponiéndose al miedo. Adrián asintió. Esperaría una hora.

No tardaron ni veinte minutos en comunicarle que todos irían con él. Ahmed estaba claramente disgustado y Adrián sintió una punzada de satisfacción después de haber ganado esa batalla de orgullo.

—No será fácil —les dijo cuando hubieron reunido sus escasas pertenencias. Lo más valioso que tenían era una navaja y cuatro palos de escoba a los que les habían sacado punta para crear improvisadas lanzas.

—Es posible que no todos lo logremos, quiero que eso quede bien claro —⁠informó. No quería que luego nadie le recriminase nada.

—He rezado para que todo vaya bien —murmuró Ahmed.

—Gracias, supongo —dijo Adrián—. Antes de salir, creemos algo de confusión ahí abajo.

Había tres maceteros grandes como la rueda de un coche en la azotea y Adrián quería lanzarlos encima de los muertos, justo al otro lado de la salida que tomarían cuando lograsen cruzar el supermercado. Con suerte, incluso partirían algún cráneo en el proceso.

Con ayuda de Hugo y Natalia lanzaron el primer macetero al vacío. El ruido de la cerámica haciéndose añicos se propagó como un trueno en las calles desiertas. Poco a poco, unos veinte muertos llegaron furiosos hasta el lugar. El segundo proyectil improvisado impactó sobre uno de los cadáveres convirtiéndolo en un amasijo de carne aplastada. Algunos de los muertos empezaron a mirar hacia arriba, gruñendo y gritando. Sin embargo, ninguno se marchó de allí.

Gonzalo corrió hasta ellos desde el otro extremo.

—¡Muchos se están marchando de la entrada! —⁠dijo, excitado.

Lanzaron el tercer macetero y este aplastó a dos muertos más. Uno murió en el acto y otro, que había recibido el golpe en un hombro, quedó retorcido con todos los huesos torácicos destrozados. La masa de muertos empezó a agitarse cada vez más, apiñándose contra la pared. Era preciso actuar con rapidez, antes de que se diesen cuenta de su estupidez y la histeria les empujase a correr en todas direcciones.

—¡Vamos! —ordenó Adrián agitando su lanza hacia las escaleras.

El plan era sencillo. Adrián y Hugo irían a la entrada, abrirían las puertas del establecimiento y servirían de cebo para todos los que estuviesen en la calle bloqueándoles el paso. Cuando los muertos se internasen tras ellos siguiéndoles hasta el fondo, el resto del grupo aprovecharía la distracción para salir y acabar con los que aún quedaran fuera. Adrián y Hugo les darían esquinazo utilizando los estantes vacíos y saldrían tras el resto poco después, cerrando las puertas y encerrando a los muertos dentro.

Adrián y Hugo corrieron hasta su posición. Los muertos que estaban más cerca les detectaron en cuanto empezaron a abrir las puertas y comenzaron a golpear los cristales con furia, dejando marcas de sangre y trozos de carne pegados. Debían ser rápidos, antes de que el ruido atrajese a más, pero no podían abrir la puerta como lo estaban intentando o les arrollarían. Le dijo a Hugo que se marchase, cogió un carrito metálico y se colocó frente al escaparate de un lateral donde aún no había muertos. Tendrían que renunciar a sellar el supermercado después.

Adrián echó a correr empujando el improvisado ariete con todas sus fuerzas y lo estampó contra el cristal, que se hizo mil pedazos. El golpe en el pecho le dejó momentáneamente sin respiración y temió haberse roto alguna costilla. Los muertos no tardaron en entrar en tromba, apartando el carrito con violencia. Mientras, Adrián corría ya por el pasillo en el que jugaría al pilla-pilla con los cadáveres.

—¡El suelo! —gritó Hugo, que estaba al final del todo haciéndole señas. Adrián bajó la vista y descubrió que el chico había aprovechado las botellas de jabón líquido que nadie había saqueado y había extendido el producto por el suelo, dejando regueros azules por todos lados. Chico listo. Adrián corrió con cuidado de no pisar el fluido, pero los muertos que llegaban tras él no fueron tan avispados. Algunos cayeron y los caídos hicieron que los que llegaban detrás tropezasen también, creando un macabro número cómico. Aun así, eran demasiados y el jabón pisoteado dejó de surtir efecto. Al menos había doce corriendo hacia ellos.

Adrián alcanzó a Hugo, giraron al fondo del establecimiento y cogieron otro pasillo que les llevaría de nuevo hasta el agujero en el escaparate, por donde sus compañeros ya habían salido. Apretaron el paso con la mirada fija en su objetivo, unos metros más y llegarían a la salida. Pero, de pronto, un muerto placó a Hugo. Era un poco más lento y no había seguido la ruta de sus congéneres. El electricista y el cadáver cayeron al suelo aparatosamente. Hugo se recompuso tras el golpe y trató de apartar la cara del muerto con las manos, de evitar sus mordiscos, pero el tipo clavó uno de sus sangrientos dedos en el ojo del chico, hundiendo el globo ocular más allá de lo posible. Y el dolor hizo que flaquease, sus brazos se doblaron y el muerto cayó sobre él, mordiéndole en el cuello.

Más de aquellos cabrones llegarían en breve hasta él. Adrián corrió, sin mirar atrás, escuchando los ladridos de Gómez a muy pocos metros. Lo que encontró fuera no era mucho mejor que lo que había dejado dentro. Gonzalo estaba en el suelo siendo devorado por dos cadáveres que se daban un festín con su joven cuerpo. Natalia había empalado a uno de los muertos en el pecho y luchaba por mantenerlo alejado. Ahmed, que sujetaba la correa de Gómez, la soltó al verle y les apremió a que corriesen detrás de él. Adrián, sin embargo, corrió hasta Natalia y atravesó el ojo del muerto con su improvisada lanza, la única manera en que esas armas resultaban de alguna utilidad.

Los muertos que habían caído en su trampa del supermercado empezarían a salir por la puerta en breve.

—¡Por aquí! —gritó Ahmed, haciéndoles señas desesperadas. Natalia, Donielle y Feli corrieron hacia allí. Adrián se entretuvo en rematar a otro de ellos, partiendo su lanza en el proceso, y observó que al menos media docena salía ya del supermercado.

Necesitaban una distracción, cualquier cosa que les diese el tiempo suficiente para ocultarse y despistarlos en las calles. Estaban perdiendo la partida y solo tenían un as en la manga.

Adrián corrió hasta alcanzar a Feli, que iba más lenta que el resto, jadeando por el esfuerzo. Sin pensárselo dos veces agarró el extremo de lanza que le quedaba y, sin dejar de correr, se la clavó a la mujer en el muslo con todas sus fuerzas. La mujer cayó, gritando y dando volteretas por el dolor. Adrián continuó su carrera sin detenerse, con Gómez ladrando a su lado.

—¡Hijo de puta! —chilló Feli. No tuvo tiempo de decir mucho más, el resto de la frase se convirtió en un aullido de dolor. Los muertos se abalanzaron sobre ella, despedazándola con uñas y dientes hasta la muerte, como hacían siempre. Su ansia les hizo centrarse en la víctima caída y les perdieron de vista.

Corrieron, extenuados, durante tres calles más que estaban extrañamente despejadas y libres de la plaga. Algo había ocurrido por allí que los había alejado de la zona.

—¡Por aquí! —dijo Natalia abriendo la puerta de una casita con jardín—. A la parte de atrás, rápido, vamos —⁠les apremió mientras entraban.

Adrián cruzó el umbral el último, cogiendo a Gómez en brazos, y Natalia cerró la puerta según entró. Justo al lado, Adrián vio tres cadáveres con los cráneos fracturados. Ahmed y Donielle también los observaban sin comprender muy bien.

Adrián agradeció en silencio el trabajo que alguien había hecho por ellos y se dejó caer contra el costado de la casa una vez que se ocultaron en el pequeño patio trasero. Natalia se derrumbó contra una barbacoa de ladrillos y se puso a llorar, entre espasmos nerviosos. Ahmed y Donielle se sentaron también allí, completamente agotados como para hacer nada, sumidos en sus pensamientos funestos. Adrián estaba seguro de que el santurrón le reprocharía las muertes de Gonzalo, Feli y Hugo en cuanto recuperase el aliento. Tanto lo que había sido culpa suya como lo que no.

Gómez se puso en guardia de pronto, levantando las orejas y moviendo la nariz, como si hubiese detectado algo. Adrián se apresuró a calmar al perro antes de que ladrase y miró en la dirección que indicaba el animal. Al otro lado de un muro se escuchaban algunos murmullos humanos.

—¿César? ¿Eres tú? —preguntó tímidamente una mujer al otro lado de la valla de ladrillos.

LARA RUIZ

Una verdad por descubrir

Treinta y cuatro días después de la Eclosión.

Vivienda abandonada. Madrid.

—Deja esa mierda, Akem, joder —dijo Lara, observando a los muertos por la ventana. Akem era un pandillero negro de veinte años y casi dos metros de alto que estaba liándose un porro con algo de hierba que habían encontrado sobre la mesa del salón, justo enfrente de los cuerpos medio descompuestos de una pareja que había decidido suicidarse con un cóctel explosivo de pastillas, cuyos restos aún seguían por ahí.

—Así dejará de oler a podrido —dijo Akem lamiendo el papel de liar⁠—. Además, it’s free.

—¿Por qué no compruebas si hay comida en la cocina, que es lo que venimos a hacer? —⁠sugirió Lara. Acababan de llegar a ese piso buscando refugio, saltando desde la terraza de al lado, donde Akem había aplastado el cráneo de una señora muerta y gorda que creía que aún estaba haciendo la comida para su familia, plantada frente a los fogones con la tapa de una olla en la mano, hasta que ellos entraron y la remataron. Irónicamente, allí no encontraron alimentos ni agua, ni mucho menos un guiso casero.

—Rubia, ¿es que no sabes hacer otra cosa que dar órdenes? —⁠contestó Akem antes de enrollar el papel de fumar para completar su obra.

—Sé tener hambre.

Lara lo dio por imposible. Akem siempre hacía lo que le daba la real gana, era normal teniendo en cuenta que se había criado en la calle. Pero a veces la sacaba especialmente de sus casillas. Pese a todo, se alegraba de tenerle a su lado, pues de no ser así ya estaría muerta. Akem era todo un as partiendo cráneos con su bate de baseball. Gracias a la fuerza y a los reflejos del chico habían logrado permanecer con vida los últimos días.

A Lara le gustaba pensar que ella era el cerebro de la pareja mientras que él ponía el músculo. Pero ahora, el cerebro tenía que buscar comida y agua sola porque el músculo estaba emporrándose. Abrió la puerta de la cocina y se llevó toda una sorpresa al ver los estantes.

—¡Hay un tesoro aquí, Akem! —gritó, emocionada. Había dos garrafas de agua, refrescos, comida enlatada y bolsas de frutos secos. Sus anfitriones muertos hicieron acopio de víveres y por fortuna no habían esperado a terminárselos todos antes de suicidarse. Era la mejor noticia que tenían desde hacía días.

—De puta madre, rubia —soltó Akem al asomarse por la puerta con el porro humeante colgando de los labios.

—Comeremos dos semanas enteras si lo racionamos —⁠sonrió Lara, extendiendo la mano para que Akem la chocara.

—Hay que celebrarlo —dijo él pasándole el porro después de darle una calada.

Lara dudó. No fumaba hierba desde la universidad, cuando terminó Periodismo hacía tres años. Entonces lo hizo para celebrar su graduación y su nuevo trabajo. Su padre la había enchufado según acabó los estudios y poco importaba que el puesto fuese inmerecido. Además, había cosas que no se le podían negar a su padre. Por eso luego se emborrachó, fumó y se acostó con un chico del que era incapaz de acordarse. Fueron buenos tiempos que parecían haber sucedido siglos atrás.

—De acuerdo —aceptó Lara cogiendo el porro y llevándoselo a los labios. Akem sonrió, tenía una sonrisa pícara, sucia, pero atractiva a su ruda manera.

Lara estaba segura de que le gustaba al pandillero. En realidad, le gustaba a todos los chicos. Su melena rubia, sus ojos azules, sus formas bien torneadas y su sonrisa inocente la hacían irresistible a cualquier hombre y ella lo sabía muy bien. Nunca había tenido problemas para tener al chico que quisiera.

Además, echaba tanto de menos el sexo…

* * *

Media hora después, Lara estaba vistiéndose en la habitación de sus anfitriones suicidas. Fue un polvo rápido, bastante desastroso. No tenían forma de protegerse y Akem tuvo que acabar a regañadientes sobre la cama. Ambos estaban sucios, olían mal, no se lavaban desde hacía tanto tiempo que Lara era incapaz de recordarlo y su depilación dejaba mucho que desear. Pero fue apasionado, desesperado, brusco y salvaje. De una forma muy distinta a todo a lo que había experimentado antes. Ella estaba acostumbrada a que los hombres se esmerasen en complacerla con la esperanza de poder repetir en el futuro. Pero Akem no hizo nada de aquello. Quizás porque pertenecía a otro mundo completamente distinto al suyo o quizás porque el futuro en esos días era algo realmente incierto. De cualquier modo, si alguien le hubiera dicho a Lara dos meses antes que iba a acostarse tan desesperadamente con un hombre como Akem, en una casa que habían «robado», con los dueños legítimos muertos en el salón y sin que le hubieran pagado previamente un dineral apabullante, le habría llamado loco.

Pero estaba hecho. Para Akem, que la observaba aún desnudo y tumbado en la cama, todo parecía ser de lo más normal.

—No te acostumbres —le dijo Lara abrochándose el sujetador.

—Ya volverás a buscar a Akem —contestó él, sonriendo.

—Comeremos y seguiremos con lo nuestro.

Con «lo nuestro» Lara se refería a encontrar la verdad de todo aquello, de lo que había ocurrido, de la desaparición de la especie humana.

Sabía muchas cosas sobre la Eclosión pero nada acerca de por qué, ni cómo, ni dónde, ni quién era el culpable. Durante el primer día, en la redacción del periódico, no se oía otra pregunta que no fuese «¿qué coño está pasando?». Luego la cosa fue empeorando a pasos agigantados. Llegaban noticias de ataques desde todas las naciones importantes y se especuló con un ataque terrorista a gran escala con armas biológicas. Pero todo el planeta parecía estar siendo atacado por igual: Nueva York, Washington, Los Ángeles, Tokio, Londres, París, Berlín, Moscú, Kiev, Jerusalén, Teherán, Seúl, Abu Dabi, Nueva Delhi, Sidney, México D.F., Buenos Aires, Brasilia… La lista era interminable y nadie reclamaba una autoría de los actos. Tampoco se creía que pudiese existir una organización con el poder de atacar el mundo entero por igual de forma coordinada, así que esa hipótesis perdió fuerza rápidamente.

Sus compañeros lloraban, gritaban, hervían de miedo ante las imágenes que les llegaban, cada vez más desconcertantes. Personas atacando a otras personas. Personas muertas, zombis. La mayoría se fueron a sus casas y nunca regresaron. La infección se extendía tan rápido que no tenía sentido perder el tiempo trabajando. Lara solo tenía a su padre y, además de que no se llevaba especialmente bien con él, estaba fuera del país en un viaje de negocios, así que decidió quedarse en la redacción junto con otros pocos valientes. El periódico estuvo funcionando solo cinco días después de la Eclosión, los últimos incluso durmieron allí porque no se atrevían a salir del edificio. La imprenta cerró antes que ellos y la edición impresa fue inviable. Sus compañeros se marcharon y solo quedó Lara para actualizar la web con las noticias que llegaban, cada vez más escasas y cada vez más extrañas.

Quizás, de haber sabido lo que ocurría en realidad, las cosas hubiesen sido diferentes para la Humanidad, pero eso ya no tenía sentido pensarlo. Los primeros infectados que empezaron a registrarse en hospitales y centros de salud eran personas con heridas o mordeduras de diferente gravedad, personas que fueron enviadas a casa con un vendaje y una receta de antibióticos. Ellos esparcieron el virus por todas partes, de forma exponencial. Luego el pánico hizo el resto. La gente se dispersó más, huyendo de las grandes ciudades, viajando a cualquier sitio que les pareció seguro sin ser conscientes de que al estar infectados ya estaban muertos. Y se llevaron a sus familias con ellos, condenándolas.

Todo sucedió tan rápido y el caos fue tan grande, que la respuesta de las fuerzas del orden fue lenta e ineficaz. El desconocimiento se encargó de anular cualquier respuesta posible. Hubo accidentes de todo tipo, las carreteras se colapsaron, los trenes chocaron, los aviones se estrellaron. Los hospitales se convirtieron en pozos de infección a los que no dejaba de llegar gente desesperada, con sus parejas heridas, con sus hermanos en coma, padres con hijos muertos debatiéndose entre sus brazos, tratando de morderles. Los centros de protección que se crearon poco después fueron trampas mortales. En aquel momento dejó de tener sentido informar sobre los disturbios locales: el mundo entero ya era un caos.

El Día 0 pasó a llamarse Eclosión. La OMS declaró una pandemia de fase 6 pese a desconocer por completo el virus. Luego se autorizaron las ejecuciones de los infectados por las fuerzas militares y, poco después, la ONU alcanzó la cumbre de la decadencia lanzando a la población un protocolo de actuación en tres sencillos pasos: huir, matar, suicidarse. En caso de contacto con un infectado, decían, había que tratar de huir. De no ser posible, se debía intentar acabar con el «enfermo» dañando el cerebro de forma contundente. Y en caso de entrar en contacto con la sangre o la saliva de uno de ellos era completamente obligatorio quitarse la vida dañando de la manera más eficaz posible el propio cerebro, por ejemplo, lanzándose al vacío con la cabeza por delante. «Por la seguridad de sus seres queridos y de la Humanidad», acababa el mensaje. La invitación para suicidarse por parte de los estamentos internacionales se convirtió —⁠ya para siempre— en el hecho más comentado de la historia en las redes sociales. Y eso que por aquel entonces se decía que un 35 % de la población estaba infectada. Ya nada parecía tener sentido.

El pánico cundió de tal manera que los países cerraron sus fronteras en un vano intento de protección: el virus ya estaba dentro. Dispararon a la gente, a los vivos y a los muertos por igual. No podían distinguirlos entre las masas que intentaban cruzar las fronteras. Muchos países bombardearon lo que llamaron «Zonas muertas» con Napalm sin importar los supervivientes que pudiesen quedar allí. Los sistemas de suministros empezaron a caer. Hubo incendios por todos lados que nadie se encargaba de sofocar. Se perdió la mayoría de la red eléctrica. Algunos países con conflictos históricos aprovecharon la situación para bombardear a sus enemigos sin que nadie pudiese tomar represalias después. Se crearon guerrillas y facciones militares independientes por todos lados. Los alimentos, los medicamentos, las armas y el combustible se convirtieron en el nuevo «oro» de la población. La gente empezó a usar billetes para encender fuegos con los que cocinar y a matarse por una caja de insulina mientras las calles eran tomadas por los cadáveres.

Una de las últimas noticias fue el lanzamiento de una caja al espacio con la historia de la Humanidad y un recuerdo de lo que fue la especie. La última estimación fue de un 77 % de infectados. De aquello hacía ya un mes.

El acontecimiento del siglo era la extinción humana.

Lara sobrevivió escondida en la redacción los primeros quince días y, justo antes de marcharse, recibió un mensaje en uno de los servidores privados del periódico. Se trataba de un tipo que se hacía llamar Silencio y que le dijo que tenía información sobre lo ocurrido, que le revelaría toda la verdad sobre Eternal Lab y los causantes del Apocalipsis si es que aún le interesaba. Lara le dijo que sí y trató de interrogarle, pero el tipo no soltó prenda y pretendía que se viesen en persona. También le dijo que aquella comunicación no era segura, que borrase los mensajes después y que quemase el ordenador en el que estuviese leyéndolos. Luego le dio una dirección y le dijo que no confiase en nadie. Lara estaba intentando llegar hasta él desde entonces.

En el poco tiempo que había tenido antes de que Internet dejase de funcionar investigó sobre Eternal Lab y descubrió que se trataba de una farmacéutica internacional cuya última actividad destacada era la investigación desinteresada de graves enfermedades degenerativas. Al menos de cara al exterior, buscaban curas que económicamente resultaban poco viables: eran una esperanza para miles de personas enfermas y sus familiares. Y puede que simplemente fuese así y no existiese una cara oculta. Lara no ha dejado de pensar que, quizás, Silencio solo era un loco con ansias de protagonismo en un mundo que nunca le reprocharía nada. Los paranoicos que acosaban a los periodistas con teorías de la conspiración ya eran una realidad antes de la Eclosión y parecía completamente lógico que los hubiera también después.

Pero ¿qué tenía que perder? Puede que no quedase nadie a quien informar, pero sí quedaba una verdad por descubrir, podría averiguar las causas por las que todo se había ido a la mierda. ¿Qué otra cosa podía hacer? Akem trató de convencerla de salir de la ciudad, viajar a la costa y huir a alguna isla, pero Lara sabía que las islas habían sido el principal destino de las personas desesperadas cuando todo empezó, así que eran una mala elección. En realidad, como cualquier elección era mala, convenció al chico de que la ayudase a encontrar a Silencio mientras sobrevivían.

* * *

Lara comió despacio una lata de caballa con tomate aderezada con una bolsa de cacahuetes para cenar. Tenía el estómago cerrado y el olor de la putrefacción tampoco le ayudaba demasiado. Akem había terminado rápido su parte y se había marchado a inspeccionar la casa en busca de algo útil que se les hubiera pasado por alto, dejándola sumida en sus pensamientos. Volvió poco después con un saco de tela en una mano y una chaqueta de cuero negra, larga y raída, en la otra.

—Toma —dijo. Lara levantó la mirada inquisitivamente—. La chaqueta es para el frío —⁠añadió, lanzándola en el regazo de la chica, que la recogió con asco. No había visto en su vida nada más pesado e incómodo.

—Pensaba que no querías que otros hombres me mirasen —ironizó—. ¿Qué es lo otro que traes? —⁠preguntó mientras se esforzaba por tragar un puñado de cacahuetes.

—Un arma —dijo. Lara rio, pensando que le tomaba el pelo.

—Gracias, ahogaré a los muertos con ello.

—Mira —dijo Akem haciendo oscilar el saco. Cogió impulso y lo estrelló contra una mesita de madera que se partió por la mitad haciendo saltar astillas por toda la estancia—. Tiene unas bolas de billar dentro —⁠explicó, sonriendo.

—Dios, ¿tienes que alertar a todos los muertos del edificio para enseñármelo? Tienes una mente privilegiada para encontrar nuevas formas de matar —⁠terminó Lara sacando de su lata de caballa una astilla de madera.

—Practica un poco ahora. No puedo salvar tu precioso culo siempre —⁠respondió él dejando el saco a su lado.

—No te preocupaba tanto mi culo cuando solo podías mirarlo —⁠dijo Lara, guiñándole un ojo.

—Es que me caes bien, rubia —respondió él, ambiguamente.

—Pues tú a mí no. Eres un petardo de tío —⁠zanjó Lara metiéndose el último puñado de cacahuetes en la boca y sonriéndole con los mofletes llenos.

* * *

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Vivienda abandonada. Madrid.

Akem y ella volvieron a acostarse esa noche. Lara durmió de un tirón después de lavarse lo mejor posible con unas toallitas húmedas que encontraron en el baño y que él tuvo la gentileza de cederle. Los momentos de tranquilidad terminaron en cuanto abandonaron el piso a la mañana siguiente. Según pusieron un pie en la calle, Lara tuvo que estrenar su nueva arma contra un muerto que apareció tras un coche mientras Akem se encargaba de otro más. Lara hizo girar el saco lateralmente, describiendo medio círculo en el aire y dejó que la fuerza centrífuga hiciera el resto. Las bolas del interior del saco impactaron contra la cara del muerto, lanzándole un metro hacia atrás con el rostro convertido en una máscara sangrienta y deforme. No volvió a levantarse.

Por fortuna, estaban entrando en una zona residencial y la población de muertos era más reducida.

Avanzaron un par de manzanas más hasta que Akem levantó su bate y lo cruzó delante del pecho de Lara para que se detuviese. Se llevó un dedo a los labios.

—He oído algo —susurró. Lara agudizó el oído.

—¿Es un motor? —preguntó.

—De algo grande.

Lara y Akem se acercaron con cautela, tratando de focalizar el origen del sonido. Quizás eso explicaba la poca presencia de muertos. No tardaron demasiado en acercarse a la fuente y empezar a escuchar conversaciones humanas. Lara se asomó por una esquina y se ocultó rápidamente después. Había un hombre, un soldado, muy cerca de su posición. Parecía estar montando guardia, llevaba un traje negro con numerosos bolsillos, un rifle de asalto, una pistola y un gran cuchillo de combate. Otra media docena de soldados igualmente ataviados habían tomado posiciones en un pequeño parque infantil. Aparcado en mitad de la calle, un convoy militar permanecía con el motor en marcha. A su alrededor había numerosos cadáveres tendidos en el suelo.

Lara le indicó a Akem que retrocediesen en silencio. Podría tratarse de una facción militar independiente de las numerosas que se habían creado tras la Eclosión y no sabía qué podían esperar de ellos. Quería averiguar algo más antes de presentarse ante el ejército. Estaban alejándose en busca de un lugar desde el que observarles cuando sonó un disparo. Luego tres más.

—¡No disparéis, gilipollas! —gritó uno de los soldados. Una jerga poco disciplinaria. Akem tiró de su brazo instándola a alejarse de allí. El ruido, mucho más intenso que el del motor, atraería a más muertos en poco tiempo y ellos no contaban con rifles con los que defenderse ni con un camión en el que huir.

No tenían tiempo de observar y decidir. O cogían el tren de los extraños soldados o lo dejaban pasar y se alejaban de allí antes de que el lugar se convirtiese en un hervidero de muertos.

—No me gustan —murmuró Akem, serio. Lara no estaba tan segura y se soltó de su brazo. Unirse a los soldados podía significar el fin de su huida, protección, comida y agua. Después de tanto tiempo de penurias estaba dispuesta a abandonar para siempre su búsqueda de la verdad a cambio de conseguir aquello y no podía fiarse de lo que dijese Akem. Él, por naturaleza, tenía aversión a cualquier cosa que representase autoridad y disciplina. Si decidía marcharse era posible que lo hiciese sola.

—¡Llega la carga! —gritó el soldado que estaba más cerca de su posición.

—¡Vamos, hora de irse! —contestó otro. Lara escuchó los pasos del soldado alejarse hacia el camión. El tiempo se acababa.

—Ven conmigo, Akem —suplicó—. Es la oportunidad que estábamos esperando.

—No, no me fío —contestó negando con la cabeza—. No puedo explicártelo, pero no me gustan… —⁠Entonces escucharon un grito. Una niña. Y luego la voz de una mujer. No entendió lo que decía pero parecía estar consolando a la niña que se llamaba Elena.

—¡Muévete, zorra! ¡No tenemos todo el día! —⁠ordenó uno de los soldados.

Lara miró a Akem, preocupada. Decidió que merecía la pena asomarse para averiguar qué estaba pasando ahí y lo que vio no le gustó nada. Dos soldados escoltaban a una mujer de mediana edad y a una niña de unos siete años. Otros dos arrastraban el cuerpo inerte de un hombre tras ellos, tenía una fea herida en la cabeza e iba dejando un rastro de goterones de sangre espesa. No parecía estar muerto.

Subieron a los tres prisioneros al camión, el resto de soldados abandonaron sus posiciones y montaron también. El último de ellos dio dos golpes con la culata de su rifle en la chapa del vehículo y arrancaron.

—¿Qué coño ha sido eso? —dijo Lara soltando el aire que había estado aguantando en el pecho mientras el vehículo abandonaba la plaza.

—Tenemos que irnos ya —la apremió Akem señalando el fondo de la calle. Tres muertos se acercaban corriendo.

El barco había zarpado y Lara se alegró de no haberlo cogido. Una vez más tenía que estarle agradecida al instinto de su compañero.

—Sígueme —le dijo echando a correr en dirección al lugar que los soldados acababan de abandonar. Localizó el rastro de sangre que había dejado el hombre y empezó a seguirlo en la dirección inversa. Las manchas les llevaron hasta el portal de un edificio enfrente del parque. Lara y Akem entraron corriendo y cerraron la puerta justo antes de que los muertos, que estaban llegando de todas partes, pudiesen detectarles.

—Esto es una mala idea, rubia —murmuró el chico mirando a los muertos corriendo por la plaza, como si olfateasen el reciente paso de carne humana.

—Quiero saber qué ha pasado.

Siguieron la sangre escalones arriba, hasta el ático. Los soldados habían tenido el detalle de dejar la puerta de la vivienda abierta. Entraron en una casa que olía a gente, como si aún estuviese caliente. Había restos de comida, cubos de agua y juguetes por todos lados. Todo parecía normal. Todo lo normal que podía ser el hogar de una familia tras la Eclosión. Pero había algo que se le escapaba. No había signos de lucha ni ninguna cosa fuera de lugar. ¿Cómo había terminado así esa gente? ¿Por qué les habían secuestrado? Miró en las ventanas en busca de algo que hubiese podido llevar a los soldados a localizar a los supervivientes mientras Akem se guardaba en la mochila la poca comida que quedaba allí.

Nada.

Entonces se le ocurrió algo. Subió a la azotea a toda prisa por una escalera de caracol pero no encontró lo que buscaba, tampoco habían colgado mensajes allí. Lo que sí había era al menos treinta cubos y todo tipo de recipientes para recoger el agua de las posibles lluvias. Se quedó mirando los cubos, pensando cómo habría sido la vida de aquellos padres tras la Eclosión. La desesperación que debían haber sentido viendo cómo se les acababan los víveres y viendo a su hija pasar hambre al racionarlos.

Cruzó la azotea esquivando los cubos y se asomó a la calle, donde los muertos que habían acudido tras los disparos de los soldados empezaban a dispersarse al no encontrar nada a lo que hincarle el diente. Akem llegó arriba en ese momento y Lara levantó la vista hacia él desde el otro lado.

Y entonces lo vio.

Desde aquella perspectiva se leía fácilmente. Los cubos más grandes y coloridos estaban colocados formando letras: S.O.S.

Así los habían encontrado.

EMMA BRAKENSIEK

El primer paso hacia el futuro

Veinte días después de la Eclosión.

Una calle de Madrid.

Volvía a estar sola. Clara se había largado durante su guardia y aunque aún no había logrado dormirse —⁠rara vez lograba dormir más de un par de horas— dejó que se marchara sin decir nada. Lo cierto es que le asustaba un poco, tan fría, tan decidida, tan temeraria. Estaba claro que la mujer tenía un objetivo y pasaría por encima de ella si era necesario, aunque nunca le dijese cuál era ese objetivo. Tampoco Clara se creyó nunca su absurda historia de las gemelas. Emma no sabía mentir, eso lo tenía asumido, pero tampoco se atrevía a decir la verdad pese a que en el mundo actual las relaciones humanas no se buscaban precisamente por la sinceridad.

Había pensado en aquella trágica historia creyendo que si era algo muy alocado le resultaría más fácil recordar los detalles y no meter la pata. ¿Qué iba a decir si no? ¿Que ella era una de las culpables de todo lo que había ocurrido, de la extinción humana? ¿Que había puesto todos sus conocimientos al servicio de Eternal Lab para que creasen un virus mortal? Y Diego —⁠estaba segura de que el hombre que la había salvado era el guardia de seguridad— le había dicho que ocultase su identidad a todo el mundo y pensaba hacerlo incluso después de la Eclosión.

Visto con la perspectiva del tiempo, había sido una suerte que la despidiesen e intentasen ejecutarla ese mismo día. De no haber sido así, o bien hubiese estado en el laboratorio en el momento de la fuga de los especímenes o habría vuelto corriendo a su puesto al descubrirlo. En ambos casos ahora estaría muerta. Aunque, ciertamente, si no llega a ser por Diego, estaría muerta igualmente.

Por eso estaba buscándole. Solo confiaba en él. Por triste que pudiese parecer, su familia estaba a miles de kilómetros de allí y en España nunca había llegado a tener amistades reales. Recordó su nombre y su cara pocas horas después de que la salvase en el bosque y se largara de la misma forma en la que había llegado. Cuando se recuperó del shock y pudo volver a la ciudad, desoyó sus consejos y le buscó en la base de datos de Eternal Lab, usando el terminal de un cyber café y la clave de acceso de un compañero que no solía protegerse de miradas ajenas. No se atrevió a llamarle por teléfono. Ojalá lo hubiese hecho, porque solo un par de horas después la ciudad empezó a convertirse en un caos y ya poco hubiese importado que los asesinos de la empresa rastreasen su llamada. Cuando empezó todo, Emma solo necesitó ver a uno de los especímenes de lejos para saber lo que había pasado. Agresividad extrema, descoordinación parcial, ningún instinto de conservación… Era una de las cosas que había ayudado a crear y pronto serían cientos, miles, millones. Pensó que podría poner sus conocimientos al servicio de las fuerzas del orden pero ¿de qué hubiera servido? Antes de poder tomar la decisión ya estaba buscando un lugar donde esconderse y ríos de sangre corrían por las aceras.

Emma se internó en un callejón que se suponía daba a la parte de atrás de la casa de Diego. Allí, media docena de gatos callejeros se alimentaban del cuerpo de uno de los muertos al que alguien había abatido. Al verla, los animales se dispersaron a toda prisa. Emma sacó su libreta y comprobó la dirección: Diego vivía en el primero. Podría trepar hasta la terraza de la cocina y acceder desde allí. Empujó un contenedor de basura haciendo el menor ruido posible y se impulsó hasta agarrarse a la tubería del gas. Luego se izó con esfuerzo hasta afianzar los dedos en los barrotes. Apoyó los pies en la tubería y por fin alcanzó la terraza. El cierre corredero estaba abierto y la puerta también. Tomó aliento y rezó para que Diego siguiese allí. Vivo.

Empujó tímidamente la puerta y asomó la cabeza. Olía a rancio y había restos de comida mohosa y latas de cerveza por todas partes. La cocina estaba sucia y grasienta, y Emma se percató de que ya debía estarlo mucho antes de la Eclosión. Dio un paso y sonó un crujido que la sobresaltó. Acababa de pisar una trampa para cucarachas. Siguió avanzando hacia el pasillo, donde la única luz era la que llegaba tímidamente desde la terraza. Emma sacó el cuchillo que llevaba y avanzó con cautela. Según asomó la cabeza por la puerta de la cocina, escuchó el percutor de un arma accionarse.

—Date la vuelta y vuelve por donde has venido. Cualquier otro movimiento que no sea el de tu cuerpo dando marcha atrás terminará con tus sesos decorando la pared —⁠dijo una voz masculina. Emma se quedó paralizada.

—¿Diego? —preguntó sin moverse un ápice. Nadie dijo nada—. ¿Eres tú? —⁠añadió sin atreverse a mover un dedo. Por el rabillo del ojo observó que algo se movía en las sombras del fondo del pasillo, acercándose para examinarla.

—No me jodas —dijo la voz.

—Soy Emma —dijo.

—¿Qué cojones haces aquí? —preguntó mostrándose por fin y bajando una pistola plateada. Emma se relajó y se giró hacia él. El hombre tenía un aspecto horrible, sucio, desaliñado, con la barba de al menos un mes cubriéndole el rostro.

—Te dejé bien claro que debías huir —dijo. Se acercó a ella y la empujó de nuevo hasta la cocina, bajo la luz. Le quitó el cuchillo que llevaba y se lo guardó en la parte de atrás del cinturón. Luego se colocó frente a ella y, sin ningún miramiento, estiró las manos hasta su cara, la sujetó de la nuca y con la otra mano le abrió los párpados, examinando sus pupilas. Después le revisó las encías y los brazos, le levantó la camiseta hasta el sujetador y le palpó las piernas.

—No estoy armada —musitó Emma.

—Eso depende de si te han mordido —contestó Diego dando por finalizado el examen físico.

—Llevo una semana buscándote —le explicó.

—Joder, pues debes estar muy desesperada. ¿Qué haces aquí?

—No confío en nadie más —dijo. Diego se quedó mirándola, parecía estar preguntándose cómo era posible que alguien confiase en él.

—Al menos en eso me hiciste caso —comentó mientras abría un pequeño armario y sacaba una cerveza. Había casi cuarenta latas más en el interior. Abrió el bote y se lo bebió prácticamente de un trago. Después se le quedó mirando, esperando a que ella dijese algo.

—Gracias por haberme salvado —dijo al final, tratando de romper el hielo.

—Si vas a preguntarme por qué lo hice, no sabría responderte.

—¿Por qué lo hiciste? —inquirió Emma instintivamente. Se lo había preguntado cada minuto desde que ocurrió.

—No lo sé —contestó Diego encogiéndose de hombros.

—¿Eres de una agencia de inteligencia que espiaba a Eternal Lab o algo así?

—No.

—¿Entonces por qué?

—No se te da muy bien escuchar, ¿verdad? —⁠dijo él—. La pregunta interesante es, ¿qué haces tú aquí?

—¿Podemos sentarnos? —preguntó Emma, que estaba agotada. Diego dudó un instante, luego cogió otra lata de cerveza y la guio hasta un saloncito decorado con muebles viejos y desgastados. La mesita central estaba cubierta de más latas de cerveza y ceniceros repletos de colillas. Diego se apresuró a retirar dos rifles de asalto de uno de los sillones y le ofreció asiento a Emma mientras él metía precipitadamente las latas vacías en una bolsa grande de basura que reposaba junto al sofá. Emma observó una fotografía en la que Diego posaba sonriente con un niño pequeño y una mujer atractiva de su misma edad.

—Tengo que dejar de fumar —comentó vaciando los ceniceros⁠—. El tabaco está muy caro últimamente.

Por fin, tomó asiento en el sofá y se quedó mirando a Emma, que apartó la mirada de la fotografía.

—Te escucho —dijo unos segundos después, al ver que no se decidía a empezar.

—¿Cuánto sabes sobre Eternal Lab? —le preguntó.

—Que el jefe era un hijo de puta, sádico y enfermo —⁠respondió. Emma le miró un poco sorprendida por la respuesta.

—¿Por qué dices eso? —el hombre se encogió de hombros.

—Cosas mías —respondió—. Sé que no era lo que parecía.

Emma sonrió con tristeza.

—No, no era lo que parecía. Ellos son los culpables de la Eclosión y yo… les ayudé —⁠soltó Emma, sintiendo que, de alguna forma, liberaba la inmensa carga que llevaba tanto tiempo transportando.

Entre ellos se instaló un silencio incómodo durante unos segundos en los que la chica rehuyó la mirada de Diego.

—¿Por eso querían matarte? —preguntó. Emma tragó saliva.

—Más bien porque me negué a seguir trabajando para su empresa y para entonces ya sabía demasiado como para dejarme libre. Ellos… Ellos utilizaron parte de mis investigaciones para crear el virus —explicó. Diego la animó a continuar con la mirada—. Intentaré ser breve. Entré en Eternal Lab para investigar fármacos que ayudasen a encontrar la cura a enfermedades degenerativas. Eso es lo que me dijeron, que querían investigar la reanimación de tejidos muertos. Mis avances eran prometedores y fui ascendiendo de categoría. Yo no hacía preguntas y tenía una ambición muy grande, creo que eso les gustaba y por eso fueron dándome cada vez más información y responsabilidad. Empecé a trabajar con los mejores científicos del mundo, un equipo internacional de biólogos, médicos, virólogos, genetistas… Lo mejor de cada rama y sin restricciones. Todos los gastos de la investigación estaba financiados por los laboratorios y el sueldo… Bueno, el sueldo era realmente alto. El líder de la investigación, un auténtico motivador, nos prometió el Nobel —⁠Emma hizo una pausa y se humedeció los labios con la lengua—. Yo no era tan ingenua como para creérmelo del todo pero ese premio era el sueño de mi vida, ¿sabes? Y aquello parecía tan grande… El Nobel me obsesionaba mucho antes de que descubriese que tenía capacidad para conseguirlo algún día.

Emma volvió a detenerse y sacudió la cabeza, rememorando.

—Cuando llegué al Nivel 4 descubrí lo que Eternal Lab tenía entre manos realmente. Vi por primera vez a los especímenes, el efecto de algunas de mis investigaciones más prometedoras. Ellos las habían puesto en práctica y aquellos seres eran el resultado. En el Nivel 4 se estaba experimentando con cadáveres humanos, reanimándolos ¿entiendes? No era muy ético porque… Bueno, da igual. Algunas de las primeras pruebas eran aberraciones que prefiero no tener que explicar. Pero el espécimen 137 se alzó de entre los muertos gracias al virus, no se descomponía como otros lo habían hecho antes, no necesitaba la mayoría de funciones vitales, era una mutación humana totalmente nueva, algo tan diferente a nosotros y tan parecido por otro lado… En cierto modo aquello fue como ser Dios. Nos sentíamos tan por encima de todo.

Diego carraspeó, interrumpiéndola.

—A ver si me he perdido. ¿Estás hablando de que creasteis vida? —⁠preguntó. Emma negó con la cabeza.

—No me he explicado bien. Crear vida casi habría sido más fácil, créeme. Hablo de perfeccionar la vida. El ser humano es la máquina más perfecta de la Creación, el cuerpo y el cerebro humano son casi perfectos, ¿sabes? En mi opinión no hay un diseño biológico mejor en la Naturaleza. Pero, aun así, nosotros intentamos quitarle su único defecto: la degradación.

—¿La degradación? —repitió Diego, intentando comprender lo que decía Emma.

—El desgaste, el paso del tiempo, el envejecimiento. El cuerpo humano se estropea, ya sabes, se desgasta y te mueres.

—Entiendo. Queríais hacer personas inmortales —⁠reveló Diego. Emma sonrió levemente.

—Eso creo —dijo—. Pero no nos dimos cuenta de que la degradación también forma parte de la «perfección» humana. No quisimos verlo y este fue el resultado de nuestra soberbia.

Emma hizo una pausa y sacudió la cabeza. Quizás fue la única científica del Nivel 4 tan ingenua como para creer que era otra cosa. Siempre se trató de eso, de sobrevivir a la muerte. Nunca se lo dijeron claramente y nunca pudo acceder a la información de las esferas más altas, pero el objetivo de los experimentos siempre fue la inmortalidad. Aunque suponía que no había salido como ellos, fuesen quiénes fuesen los de arriba, esperaban.

Suspiró y cambió el tono, intentando retomar la historia como si ella fuese una narradora externa, porque así le dolía menos contarlo.

—Los especímenes estaban muertos con todo lo que eso conlleva, pero vivos a la vez, caminaban. Por desgracia, no tenían ninguna capacidad de raciocinio. Ese era el problema principal. Únicamente mostraban una agresividad extrema y no había forma de cambiar eso. Fueron largas jornadas trabajando, observándolos, desafiando las bases de lo que nos habían dicho que era posible y lo que ocurría ante nuestros ojos. Era muy irreal, entre un reto profesional y una pesadilla. Cada vez nos acercábamos más al límite de la moralidad pero ¡todo el mundo parecía tan entusiasmado! Y me dejé llevar, me dije que merecía la pena tragarse la ética, como hacían los demás, seguir avanzando y no conformarse con lo que ya teníamos. En el horizonte había algo grande, algo que revolucionaría aún más la biología, la medicina y el futuro de la especie humana —⁠Emma tragó saliva, meneando la cabeza y apretando los puños. ¡Qué tonta había sido!

Diego la observaba en absoluto silencio, lo cual la estaba poniendo nerviosa porque no sabía si podía confiar tanto en él como para… ¿Y si la odiaba por todo lo ocurrido y se vengaba? No sería tan extraño, mucha gente en el mundo querría matarla después de escuchar que ella tenía parte de culpa de que la Humanidad se estuviese extinguiendo. Prácticamente cada superviviente que quedase con vida querría matarla. Ya era tarde para detenerse, las cartas estaban sobre la mesa. Carraspeó y continuó hablando.

—Por aquella época alcanzamos el techo de la investigación respecto a lo que era la resurrección física. Nos faltaba la parte psíquica y empezamos las investigaciones cerebrales. Utilizamos a cientos de especímenes buscando una solución para el problema de la agresividad y la falta de raciocinio. Nuestro mayor avance fue una especie de reminiscencia de memoria que empujaba a los resucitados a realizar tareas rutinarias cuando se encontraban en un estado de relajación por la ausencia de estímulos vivos. El ejemplar 1,701 incluso dibujó cosas abstractas en una pared con su propia sangre. ¡Tenía una vena artística! ¿Entiendes lo que significa? —⁠Emma se emocionó, incapaz de no revivir las sensaciones que tuvo en aquella época. Luego suspiró de nuevo.

—Al final aquello se quedó en nada, todo se estancó. Llevaba ya tres largos años en Eternal Lab y se empezaban a oír cosas. Se decía que la farmacéutica solo era una tapadera de algo más gordo, que estaban robando cuerpos de cementerios para proveernos de materia prima, que algunos trabajadores desaparecían… Y entonces todo acabó. Ángel Peña, el director de los laboratorios, él… Bueno, pretendía acostarse conmigo y creyó que podría conseguirlo si impulsaba mi carrera. Así que me dio más información de la que debía, me dio acceso a los resultados de otros equipos. A él le importaba muy poco aquel asunto científico porque era más bien un gestor, un motivador. Fue entonces cuando descubrí que muchos de los fondos se habían desviado del supuesto objetivo principal y se estaban destinando a otras cosas que no tuve tiempo de averiguar. Lo más probable es que se estuviese pensando en convertir el virus en un arma biológica —⁠Emma sonrió con tristeza—. Tengo que admitir que la fama y el reconocimiento que nos prometieron siempre me ayudó a tragar toda la mierda que fui descubriendo, pero no quería ser recordada por crear un virus mortal. No era el Nobel que esperaba, así que presenté mi dimisión. Ese día trataron de ejecutarme y el resto… El resto ya lo sabes.

Diego no dijo nada, permaneció con la cara seria, sin mostrar un solo signo de sorpresa o indignación mientras Emma hacía esfuerzos titánicos por no romper a llorar. Le había resultado muy duro sacar toda esa basura vergonzosa al exterior y compartirla con alguien. Al fin y al cabo, había firmado tantos acuerdos de confidencialidad y llevaba tanto tiempo mintiendo y ocultándolo, que había sido como abrir la compuerta de una gigantesca presa de lodo y detritus acumulado durante años. Si Diego le pegaba un tiro en ese momento no le extrañaría. Ella… Todos ellos se lo merecían.

Finalmente, el hombre se recostó sobre el sofá y arqueó una ceja.

—Vale, ¿pero qué haces tú aquí? —preguntó.

—Qué… ¿Qué? —musitó Emma.

—He escuchado toda la historia pero no has contestado a mi pregunta. ¿Qué haces tú aquí? —⁠repitió.

Emma dudó. Todo parecía tener tanto sentido cuando elaboró el plan en su mente…

—Yo… yo…

—Si buscas el perdón, no soy cura ni psicólogo —⁠se adelantó Diego. Emma negó con la cabeza.

—En realidad… Yo… Quiero que me ayudes —le dijo. Él torció el gesto sin comprender.

—Tengo armas, comida y cerveza. Coge lo que quieras —⁠respondió.

—No se trata de eso —dijo buscando las palabras exactas que debía decir⁠—. Es algo más grande que nosotros. Quiero que me ayudes a solucionar todo esto.

Diego la interrumpió con una sonora carcajada.

—¿Vas a resucitar a ni se sabe cuántos millones de personas? —⁠rio.

—Quiero salvar a las que quedan. Cuando llegué al Nivel 4 emprendí mi propia investigación al margen de Eternal Lab. Encontré una cura para el virus, una forma de detener la infección. Quiero que me ayudes a entrar en el laboratorio y recuperarla.

Diego la observó un instante con media sonrisa en la cara. Luego se levantó e hizo un gesto para que le acompañase. Emma se levantó también pero no se movió del salón.

—Ya puedes marcharte —le dijo señalando la cocina cuando vio que Emma no hacía amago de seguirle.

—¿Qué? —balbuceó atónita—. ¿Eso es todo?

—Sí, eso es todo.

—¿Vas a dejarme así? —dijo mientras la indignación crecía poco a poco en su pecho⁠—. ¿Es que no lo ves? ¡Hay una vacuna!

—Claro, claro, hay una vacuna. No te olvides de decírmelo si la consigues, ¿vale? —⁠dijo Diego con todo el sarcasmo del mundo, empujándola hacia la salida. Emma se desembarazó de su mano.

—¡Es el futuro, Diego! Aún podemos salvar a mucha gente si evitamos el contagio —⁠imploró encarándose con él.

—A ver si lo he entendido. Me pides que arriesgue mi vida y te acompañe a unos laboratorios al otro lado de la ciudad, laboratorios que, por cierto, cuentan con una seguridad extrema y en los que, además, guardábais a más de dos mil ejemplares de esas cosas muertas. ¿Y todo para conseguir una hipotética vacuna? —⁠dijo Diego, subiendo el tono—. ¿Y qué haremos con ella, eh? ¿Iremos buscando uno por uno a todos los supervivientes para vacunarles? ¿De qué les servirá eso cuando sean acorralados por una horda de muertos que les despedazarán hasta reducirlos a albóndigas crudas? ¿Les diremos que al menos no volverán a levantarse?

—No… no he pensado en eso aún —murmuró Emma.

—Pues vuelve cuando lo hayas pensado —escupió Diego.

—Por favor… Por favor, Diego —sollozó incapaz de contener las lágrimas⁠—. No sabías por qué me habías salvado ¿no? Pero ahora ya sí. Este es el motivo, juntos daremos el primer paso hacia el futuro. ¿Qué otra cosa podría ser?

Diego sonrió, jocoso.

—Vi cómo te golpeaban en el parking de los laboratorios, tenías pinta de ser asesinada y puede que violada. Me diste pena y decidí hacer una estupidez. No hay más.

—Sí, sí que lo hay. ¡Tiene que haberlo! ¿No lo ves? ¿Qué posibilidades había de que nuestros caminos se cruzaran una vez y hayan vuelto a hacerlo ahora? —⁠insistió Emma, desesperada—. ¡Las cosas no suceden sin un motivo!

Diego frunció el entrecejo, empezando a cabrearse.

—¡Te salvé porque mi vida era tan miserable que no tenía nada que perder! Me hizo sentirme bien. Ya lo sabes, no lo hice por ti, lo hice por mí —⁠escupió Diego, empujándola de nuevo a la salida.

—¿Y eso es lo que quieres? ¿Ser un miserable otra vez? ¿Pudrirte aquí mientras se te acaban el tabaco y la cerveza? ¿Ese es tu plan maestro?

—También tengo revistas guarras, pero las he escondido para que no las vean las visitas —⁠ironizó él, sin detenerse.

—Si quieres pudrirte aquí porque has perdido a tus seres queridos, bienvenido al Apocalipsis, Diego. Todos hemos perdido a nuestros seres queridos.

—Yo perdí a mis seres queridos mucho antes de que esto empezara.

Emma no supo que contestar. Estaba claro que no iba a obtener la ayuda que necesitaba.

—Pues lo siento mucho. Está claro que he sido una estúpida. Yo solo creí… Creí que eras una persona diferente.

—No quedan héroes en el mundo —respondió Diego.

—Eso creía yo hasta que me salvaste —Emma se encaró hacia la terraza sin mirar atrás. Abrió la puerta y se dispuso a saltar. El olor de la putrefacción del cuerpo que descansaba abajo le invadió las fosas nasales. Estaba tan furiosa con él, consigo misma… Iba a saltar hasta la calle cuando sintió una mano sujetándole el brazo. Era Diego.

—¿Sabes que eres una zorra muy convincente? —⁠dijo.

—Me lo dicen mucho —contestó Emma, sin conseguir forzar una sonrisa.

—Te ayudaré con tu plan suicida. Pero tú cargarás con la cerveza —⁠sentenció.

AURORE DUMONT

Una cuestión de seguridad

Treinta y tres días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

Aurore bajó las escaleras del edificio y corrió por el rellano del segundo piso en el que vivía. Tenía que actuar rápido. Estaba en el salón, marcando números de teléfono aleatorios en busca de alguien vivo en la ciudad —⁠las líneas telefónicas ordinarias seguían funcionando— cuando escuchó el estrépito de un vehículo estampándose en algún lugar cercano. Se asomó a la ventana y vio el accidente: un coche se había estrellado contra el muro que rodeaba su edifico. Había un hombre al volante, aturdido, vivo. Ya había muertos corriendo excitados hacia él cuando miró por la ventana. Los cadáveres llegaban de todas partes, gimiendo, trastabillando y apestando a muerte. ¿Cómo era posible que fuesen tan rápidos? Todo el mundo sabía que los zombis eran lentos… hasta que aparecieron los de verdad. Entonces descubrió que solo eran lentos cuando sus cuerpos estaban demasiado dañados, demasiado comidos. O eso le había parecido comprender cuando aún tenía ánimo para observarlos. Se movían solo un poco más torpemente que las personas que habían sido antes de morir. Y nada los frenaba.

Aun así, quería ayudar al hombre del coche. Quería bajar al segundo piso y, desde el otro lado de la fachada, llamar la atención de los muertos. Quizás, si conseguía distraer a unos cuantos, el hombre podría huir. Pero cuando se asomó a la ventana tuvo un momento de duda, un instante en el que pensó que no merecía la pena hacer nada aunque, ¿cómo podría quedarse mirando mientras lo devoraban como habían devorado a su madre? Recogió el manojo de llaves del conserje —⁠ese había sido hasta la fecha su movimiento más astuto, porque le había abierto las puertas de la mitad de las viviendas del bloque de pisos— y bajó corriendo tan rápido como pudo. Pasó a toda velocidad por las puertas que ella había marcado durante la primera semana: una cruz verde para las que eran seguras, una cruz roja para las que no tenía llave y una cruz negra para las que contenían muertos. Abrió la puerta de las escaleras y bajó los escalones de dos en dos.

Entró apresuradamente en la vivienda de los señores de Valdivia después de probar un montón de llaves y perder mucho tiempo por culpa de los nervios. Corrió hasta la ventana de la habitación de los ancianos y levantó la persiana. Vio al menos a veinte muertos dirigiéndose a toda prisa hacia el coche accidentado.

—¡Aquí, cabrones, aquí! ¡Miradme! —les gritó. Algunos de los muertos levantaron sus caras ensangrentadas hacia ella y gimieron excitados. Muchos se dieron la vuelta y se apretaron contra la valla. Otros siguieron su camino hacia el coche, con la perspectiva de una víctima más accesible. La valla era alta y difícil de escalar. Si aquellos seres siguiesen teniendo un cerebro pensante podrían buscar un punto de apoyo o ayudarse unos a otros para trepar pero, por fortuna, no lo tenían, así que se limitaban a estirar los brazos hacia ella para tratar de alcanzarla.

—¡Soy muy tierna y jugosa, venid a comerme! —⁠gritó agitando los brazos para llamar toda su atención. Aurore se asomó lo máximo posible, pero no lograba ver lo que ocurría en el coche. Tampoco vio a ninguna persona corriendo en su dirección ni a los muertos dispersarse en persecución de una presa. Seguramente había llegado tarde y el conductor accidentado fuese ya uno de ellos.

Cada vez más muertos estaban volviéndose hacia ella, enseñándole los dientes y rugiendo desesperados por devorarla. Uno de ellos se alzó sobre los demás usando los cuerpos muertos de los otros para auparse y estuvo a punto de alcanzar el borde aunque, al final, perdió el equilibrio y cayó aparatosamente al suelo rompiéndose un brazo. Aurore decidió que ya había hecho bastante y se apartó de la ventana. Bajó la persiana y se sentó en la cama de matrimonio con pesadez. Aún se les oía gemir excitados. Estarían allí al menos dos días, pululando como polillas en una farola y mirando a la ventana esperando ver su carne de nuevo. Puede que incluso estuviesen más tiempo si ninguna otra cosa llamaba su atención. Que idiota había sido: nunca existió posibilidad alguna de salvar al conductor.

Aurore volvió al piso que había convertido en su casa. Ella vivía justo encima cuando todo era normal, pero había sido incapaz de volver a instalarse allí. No después de lo que había pasado. Por eso decidió mudarse a otro lugar que fuese menos doloroso y solo regresó para recoger ropa y alimentos, llenar la bañera y todos los recipientes que pudo con agua y coger algunas fotos de su madre y sus amigos. Hacía semanas que no pisaba su antiguo hogar. Lo echaba tanto de menos… Y pensar que había estado a punto de escaparse de casa justo antes de que todo empezara. En aquel momento estaba harta de que la controlaran, harta de su madre y sobre todo, harta de su padrastro. Ahora daría cualquier cosa por volver a verlos. Ambos dieron su vida por salvarla a pesar de todos sus desprecios y niñerías. Pero claro, antes todo parecía tener sentido. Y escaparse de casa para encontrar a su verdadero padre, aún con todas las cosas raras que salían en las noticias, en su cabeza era lo más lógico del mundo.

Para Aurore, el desastre empezó en la estación de autobuses, donde se encontraba a punto de coger un vehículo hasta Madrid. Había coches de policía y ambulancias por todas partes y se vio inmersa en el caos absoluto antes de poder darse cuenta de lo que pasaba. Los antidisturbios cerraron la calle que iba a la estación y la dejaron atrapada en una marea de personas histéricas que gritaban y empujaban sin saber muy bien por qué. Algunos decían que otro país les estaba atacando, otros que una enfermedad hacía que las personas tratasen de matar a otras personas, algunos aseguraban que los atacantes estaban muertos…

Aurore no lograba ver nada. Llamó a su madre con el móvil, pero las líneas estaban saturadas. Intentó escapar, escurriéndose entre la marea de personas. Aurore les gritó, les dijo que se apartaran y les insultó, contagiada del histerismo reinante. Nadie le hacía caso. Y cuando empezó realmente el ataque, todos se volvieron locos. Las vallas cayeron al suelo igual que las filas de policías. Aurore se vio arrastrada por la masa, corriendo sin rumbo. Luego se dividieron en varios grupos, escapando sin estar seguros de qué era lo que les perseguía, hasta que cayó al suelo y fue pisoteada y golpeada hasta perder la consciencia.

Despertó violentamente en el hospital. Mariano, su padrastro, la zarandeaba. Se sentía mareada y confusa. Estaba en una camilla en mitad de un pasillo donde había otras muchas personas heridas sufriendo. A lo lejos se escuchaban gritos y disparos. Aurore intentó levantarse, pero le dolía todo y se mareó. Ante su incapacidad para moverse, Mariano la cogió en brazos y salió corriendo, empujando a todos los que se cruzaban en su camino sin detenerse ni un segundo. Le escuchó gritar que todos podían estar infectados. Había sangre, cuerpos tirados por todos lados, personas mutiladas pidiendo socorro a gritos. Un tipo destrozado se comía los intestinos de otro en un baño de sangre. Aurore creyó que estaba sufriendo alucinaciones y le gritó a Mariano que la soltase, pero su padrastro no se detuvo ante nada. Cuando llegaron a la salida el panorama era peor. Fue en ese momento cuando experimentó el mayor horror de su vida: dos personas se comían a su madre. Mariano pegó un grito aterrador y la dejó en el suelo. Ella se quedó allí, paralizada de terror, con el Apocalipsis tomando forma a su alrededor, volviéndose cada segundo más real. Él murió allí también, tratando de apartar a esos seres de su madre. Cuando fueron a por ella, su madre, su padrastro y los seres que los habían matado, Aurore empezó a correr olvidándose del dolor de su cuerpo y no paró hasta llegar a su casa.

Había pasado ya mucho tiempo desde aquel día, pero aún no había conseguido olvidar ni un solo detalle. Todo estaba grabado a fuego en su mente y podía revivirlo como si acabase de ocurrir.

Aurore entró en el cuarto de «emergencia» y se propuso hacer algo con su tiempo para apartar todo aquello de su cabeza. Revisó la mochila que tenía preparada por si debía huir: quince barritas energéticas, algunas latas, cuatro litros de agua, dos bolsas de frutos secos, una linterna, una navaja, tres mecheros, un par de mudas limpias, un saco de dormir, una radio a pilas, compresas, tampones, un paquete de Kleenex, algunos medicamentos que le parecieron interesantes, un kit de primeros auxilios y la joya de la corona: un ebook con dieciséis gigas de conocimientos sobre supervivencia, medicina antigua, medicina natural, mecánica, agricultura, botánica, un vademecum y cualquier libro que, cuando se puso a descargar durante los primeros días de la Eclosión, le pareció interesante para el futuro. No recordaba ni la mitad de lo que tenía, pero no quería gastar la batería comprobándolo.

Cogió la mochila y se la colgó a la espalda, constatando que pesaba demasiado. Pero ¿qué podría sacar? Le resultaba imposible decidir qué era menos importante. Dejó todo como estaba y comprobó el filo de sus espadas: dos cuchillos de unos sesenta centímetros de largo, una imitación de las espadas de Légolas, el elfo de «El Señor de los Anillos», que había encontrado decorando un salón. Eran dos armas preciosas con intrincados dibujos élficos que ella había echado a perder al sacarles filo con un cutre afilador de cocina. Las hojas habían perdido el brillo y el metal se había desportillado, pero el resultado fue bastante bueno en cuanto al corte. Por último, revisó las botas de montaña que usaría si tenía que escapar, los guantes de cuero y el abrigo grueso de invierno. Todo estaba listo.

Era muy difícil llenar las horas de un día sin tener absolutamente nada que hacer, así que Aurore se propuso leer todo lo posible. Había encontrado pocos libros en formato físico que le fuesen a servir para aprender algo útil, así que la mayoría del tiempo leía literatura, poesía, teatro y todo lo que caía en sus manos. Aun así, la mayoría de los días tenía que dejarlo al cabo de unas horas porque empezaba a dolerle la cabeza y todavía le quedaban muchas horas por delante para sufrirlo.

Así fue como un día empezó a marcar números de teléfono aleatoriamente, buscando una voz humana con la que poder hablar, pero lo más parecido que había encontrado eran contestadores automáticos. Apuntó esos números de todos modos porque la soledad era desesperante y no sabía si algún día necesitaría escuchar al menos eso.

Volvió al salón y levantó el teléfono. Marcó al azar números hasta quedarse dormida con el aparato en las manos.

* * *

Despertó bruscamente en el sofá. El teléfono comunicaba con un pitido intermitente. No había luz fuera, la noche la había sorprendido y se le había olvidado cerrar la ventana por la que entraba un frío glacial. Aurore se estremeció y cruzó los brazos por delante del pecho intentando calentarse. Desde la calle le llegaba nítidamente el ruido incesante de los muertos, de sus pies arrastrándose de un lado al otro. Aunque la noche los calmaba, muchos nunca dejaban de moverse. Se apartó el pelo de la cara y se levantó entumecida para cerrar la ventana. De pronto, escuchó un golpecito metálico y dio un respingo. Sonó muy cerca, pero no era capaz de enfocar nada en la oscuridad del salón. Había sido un ruido muy leve. Dio un paso hacia delante y bordeó el sofá. Otro golpe, esta vez más fuerte. Avanzó un poco más y pisó algo crujiente en el suelo. Sacó un mechero del bolsillo y lo prendió. La tarima del piso estaba llena de piedrecitas. ¿Qué clase de muertos lanzaban piedras? Aurore se asomó a la ventana con cautela, forzando sus pupilas al máximo para ver algo entre las sombras. El coche accidentado seguía en el lugar en el que lo había visto por última vez, el humo que dejaba escapar el capó se había disipado con las horas.

—¡Chica, eh, chica, aquí! —una voz susurrante surgió desde los setos que decoraban la valla del bloque de pisos. Al otro lado, dos docenas de muertos reaccionaron al leve sonido agitándose y gimiendo levemente, como si lo percibiesen más que escucharlo realmente.

Había un hombre escondido allí. Aurore no podía verlo bien en la oscuridad pero contaría unos treinta años. Tenía el pelo mugriento, una fea herida en la cabeza y media cara cubierta de sangre seca. Estaba escuálido y llevaba ropa dos tallas más grande. También tenía un brazo torpemente sujeto con un cabestrillo improvisado. Agitó la mano buena con desesperación para llamar su atención.

—¡Déjame entrar chica, por favor! —dijo sin levantar la voz. Aurore vaciló. ¿Era el conductor del coche? ¿Cómo podía seguir vivo?

—¿Te han mordido? —preguntó en el mismo tono bajo. El chico dudó.

—No te oigo —dijo, acercándose lentamente a la ventana tres pisos por debajo.

—¿Te han mordido? —repitió.

—Estoy bien. Déjame entrar, por favor —dijo el chico.

Aurore no las tenía todas consigo. Había visto lo que había visto. Era imposible que el conductor hubiese escapado. Sin embargo, la herida en la cabeza, el cabestrillo… Todo parecía indicar que salió con vida del accidente. Ella había intentado salvarle y quizás lo había conseguido. ¿Cómo podría ahora dejarle fuera después de todo? Algo en su interior le decía que no era buena idea, pero…

El chico la miraba implorante desde abajo, clavando sus ojos en ella. Las pupilas le brillaban bajo la luz de la luna, convirtiendo sus ojos en dos puntos negros y brillantes. Aurore se apartó de la ventana sin decir nada.

—¡No! ¡Por favor! ¡Joder! —le escuchó maldecir. Había subido un poco el tono y los muertos al otro lado comenzaron a agitarse de verdad—. ¡No puedes dejarme aquí fuera! ¡Abre la puerta, chica! ¡Por favor! —⁠continuó, cada vez más alto.

Aurore se quedó paralizada junto a la ventana pero fuera de la vista del hombre. No le gustaba el tono con el que le estaba hablando aunque comprendía su desesperación. Debía tener mucho miedo, hambre y sed. Entonces se le ocurrió una cosa. Fue hasta la cocina y cogió uno de los cubos de agua que ya estaban vacíos. Metió dentro algunas latas de comida, una botella de agua y unos analgésicos para el dolor. Luego fue hasta la ventana que daba al patio interior, cortó las cuerdas de tender e hizo varios nudos. Volvió al salón y se asomó de nuevo. El chico estaba recostado contra los arbustos, con los ojos cerrados, mientras al otro lado los zombis continuaban enardecidos, contagiándose la excitación unos a otros, gimiendo, aullando y mostrando los dientes a una presa a la que no podían ver pero que sabían cercana. Aurore empezó a bajar el cubo, dejando que la cuerda se deslizase despacio entre sus dedos. El chico, de pronto, levantó la cara y miró hacia ella otra vez, serio, sin decir nada. Observó el cubo bajar hasta que ella lo depositó en el suelo.

—Gracias —musitó. Aurore sonrió forzadamente.

Cerró la ventana aprovechando para dejar pillada la cuerda y evitar que se cayera. Luego se fue a la cama.

* * *

Treinta y cuatro días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

El ruido de los muertos y la excitación del día no la dejaron dormir bien y Aurore se levantó empapada en sudor bajo la gruesa manta que usaba para dormir. Se bajó de la cama perezosamente, estirándose como un gato, y se cambió las bragas y el sujetador. Luego eligió algo para vestirse del montón de ropa cuidadosamente doblada que tenía junto a la cama. Fue al baño y usó el agua estancada para lavarse la cara y las axilas. El agua estaba ya gris y tendría que cambiarla un día de estos, y también la de la bañera, aunque esa representaba un problema mayor. De pronto recordó al hombre del patio. ¡Cómo podía haberlo olvidado después de las vueltas que le había dado en su cabeza toda la noche! Se calzó unas deportivas y corrió hasta la ventana del salón. El tipo no estaba por ninguna parte y no quedaba ninguno de los suministros que le había pasado. Abrió la ventana y empezó a levantar el cubo. Algunos zombis repararon en ella y comenzaron a estirar sus brazos hacia el cielo, removiéndose y tratando de acercarse de nuevo a la valla. Cuando estuvo al alcance de su mano reparó en que había algo en el fondo. Se trataba de una fotografía. Aurore la tomó entre sus dedos y la analizó: había una chica de unos veinticinco años, rubia, con los ojos azules, bastante guapa. La chica miraba al infinito, como posando, o como si no la estuvieran fotografiando a ella. Aurore le dio la vuelta y vio que habían escrito algo con una caligrafía perfecta: «Gracias por las cosas. Me llamo Alfonso».

Aurore dejó la foto sobre una estantería. Supuso que el chico no había encontrado otra cosa en la que enviarle el mensaje y se preguntó cuánto de difícil le habría resultado desprenderse de una fotografía personal solo para enviarle aquel escueto agradecimiento.

Pensó en volver a llenar el cubo y bajarlo de nuevo, pero quizás el chico se había marchado ya. Decidió posponer el asunto hasta después del desayuno porque las tripas le rugían de hambre. Fue hasta la cocina y disolvió un poco de café soluble en agua. Le añadió sacarina líquida y cogió un paquete de galletas que sabían a armario. El desayuno era la peor comida del día. ¡Cómo echaba de menos unas tostadas con mantequilla y mermelada! Devoró todo en un santiamén y se quedó llena aunque apenas había tomado tres galletas. El estómago se le estaba cerrando poco a poco y cada vez necesitaba comer menos, lo que era una ventaja. Desde que empezó todo, había perdido cerca de cinco kilos. Aurore fue al baño y se levantó la camiseta frente al espejo, constatando que se le empezaban a marcar las costillas, los huesos de las caderas y que apenas conseguía rellenar un sujetador de la 85. No tardaría en parecer una de esas modelos anoréxicas que tanto odiaba.

De pronto, escuchó golpes en la puerta. Aurore se cubrió a toda prisa y se volvió, sobresaltada. ¿Habían llamado a su puerta, a la puerta de su casa? Caminó sin hacer ruido hasta el pasillo y volvió a escucharlo. Tres golpes secos. Tenía que ser el chico, Alfonso. Se acercó de puntillas y se asomó a la mirilla. Allí había un hombre, tranquilo, sucio. Tenía sangre seca en la cara y el brazo en el cabestrillo improvisado. Era Alfonso. El hombre debió sentir la presencia de Aurore al otro lado de la puerta porque se giró hacia la mirilla y la miró fijamente.

—No tengas miedo —dijo Alfonso.

—¿Cómo has entrado? —preguntó Aurore, sorprendiéndose del sonido de su propia voz ronca. ¿Cuánto tiempo hacía que no hablaba con alguien?

—Rompí el cristal del portal —respondió el chico. Aurore se disgustó por ello. No es que fuese una gran barrera protectora, pero no le gustó.

—¿Qué quieres? —preguntó, recelosa.

—Solo darte las gracias por salvarme en el coche —⁠dijo Alfonso forzando una sonrisa.

—Oh —balbuceó Aurore llenándose de orgullo. ¡Le había salvado!

Quitó el pestillo de la puerta y la entreabrió, nerviosa. No conocía a aquel tipo pero sería tan agradable tener a alguien con quien charlar… Se apartó y le invitó a entrar con un gesto. No sabía muy bien cómo actuar. Alfonso entró y le tendió la mano automáticamente. Aurore se la estrechó, agradecida de no tener que darle dos besos. Tenía la piel sucia y áspera. Y olía a rayos.

—Me llamo Alfonso —dijo.

—Lo sé —contestó—. Yo soy Aurore.

—¿Recibiste mi mensaje? —preguntó mientras Aurore le guiaba hasta el salón.

—Sí —contestó Aurore, algo turbada por la extraña situación. No se sentía cómoda siendo la anfitriona de un desconocido en una casa que ni siquiera era la suya. No sabía de qué se suponía que debían hablar.

Alfonso y ella entraron en el salón. Él hizo un gesto, pidiéndole permiso para acomodarse y Aurore le indicó que sí con la cabeza. El chico se quitó la mochila que llevaba y la dejó junto al sofá. Luego se sentó en silencio mientras observaba la estancia. Había muchos libros, cuadros y fotografías de la familia que vivía allí antes. Aurore supuso que Alfonso estaba tratando de encajarla en aquel ambiente. Se acercó hasta la fotografía de la chica rubia, la recogió y se la devolvió a su dueño.

—Supongo que querrás recuperarla —le dijo.

—Sí, muchas gracias.

—¿Es tu novia? —preguntó Aurore, aunque le extrañaba que aquella chica tan guapa, de aspecto elitista, estuviese saliendo con alguien como Alfonso. Lo cierto era que la suciedad, la sangre y las penurias que debía de haber pasado el chico tampoco ayudaban a juzgar su físico.

—Solo una amiga —contestó observando la imagen fijamente. Aurore se percató de la tensión con la que sujetaba la fotografía. Seguramente se trataba de alguien de quien estuvo enamorado.

—Lo siento —murmuró, dando por hecho que estaba muerta.

—El mundo ahora es un lugar horrible —contestó él.

Aurore se quedó extrañada por la manera mecánica en que la había contestado, pero supuso que él había tenido mucho tiempo para asumirlo, como lo había tenido ella para asumir la muerte de sus padres y amigos.

—¿Quieres… quieres lavarte? ¿O comer algo?

—Me gustaría mucho. Estoy sucio y hambriento —⁠contestó Alfonso, sonriendo.

—Hay una bañera llena de agua en otro piso y ropa de chico —⁠le explicó.

—Eso sería genial.

Aurore forzó una sonrisa, cogió el manojo de llaves del edificio y le condujo hasta el tercero D, donde recordaba que había vivido un chico más o menos de la edad de Alfonso. Allí podría cambiarse y lavarse. Le guio hasta el baño y le mostró la bañera llena de agua fría, el gel y el champú. También le dio una cuchilla de afeitar y espuma. Abrió un armarito en el que sabía que tenían un pequeño botiquín y sacó alcohol y gasas para que se curase las heridas.

—Usa todo lo que necesites —le dijo. Alfonso permaneció serio, observándolo todo⁠—. Vuelve cuando estés listo, tendré algo de comida preparada. Alfonso asintió, bajando la mirada, quizás avergonzado, mientras se quitaba el cabestrillo.

Aurore entrecerró la puerta y observó a hurtadillas mientras el hombre se quitaba un jersey y una camiseta mugrientas. Tenía una fea cicatriz en el brazo izquierdo pero era una herida antigua. No vio ni rastro de posibles mordiscos y enseguida se apartó de la puerta.

Volvió a su «casa», dejó la puerta abierta para que Alfonso pudiese volver y se pegó a la pared, suspirando. ¡Qué extraño era volver a tener contacto humano! Se había sentido torpe y arisca, pero ya había pasado lo peor. Quizás no fuese tan horrible convivir con alguien. Al fin y al cabo, antes de la Eclosión, estaba deseando ir a la Universidad, viajar a Madrid y compartir piso con otras personas a las que no conocería de nada pero con las que terminaría llevándose genial. Saldrían todos juntos, verían películas y realities por las noches y sería libre.

Suspiró de nuevo y se encaminó a la cocina para abrir un par de latas. Se planteó abrir un refresco para darle la bienvenida. No tardó mucho en prepararlo todo y regresó al salón para colocar la comida, los cubiertos, una servilleta y dos vasos con naranja. Se sentó a esperar y entonces reparó en la mochila de Alfonso. Se mordió el labio, tentada de investigar un poco. Descartó la idea y miró hacia la ventana. Dos segundos después se levantó y corrió hasta el macuto incapaz de contener su curiosidad. «Es una cuestión de seguridad», se dijo.

Aurore corrió hasta la puerta de la casa y la cerró. Luego abrió la mochila y rebuscó un poco por encima: había un bote de guisantes a medio comer, una lata de aceitunas, la botella de agua que ella le había dado por la noche, ropa sucia, una navaja multiusos, unos prismáticos y una carpeta azul con gomas. Fue esto lo que le picó la curiosidad y la sacó a toda velocidad, abriéndola sin perder un instante. Encontró más fotografías de la chica rubia y recortes de periódico. En algunas imágenes estaba en un parque, en otras en la calle con amigas, en otra con un hombre maduro, a la salida de una discoteca… Todas estaban realizadas desde una distancia considerable, como si fueran fotografías robadas. Pasó las imágenes a toda velocidad hasta llegar a una secuencia en la que se veía a la chica rubia en una ventana, quitándose un apretado sujetador de encaje rojo hasta quedarse desnuda. Luego se ponía un pijama de Garfield y apagaba la luz.

Aquella chica no era su amiga. Aurore guardó las fotos con brusquedad, con el corazón martilleándole en el pecho y cogió los recortes del periódico. Eran artículos sin relación aparente. Los últimos trataban sobre la Eclosión y Aurore reparó en que todos estaban firmados por una tal Lara Ruiz. De pronto, escuchó que llamaban a la puerta. Lo colocó todo precipitadamente dentro de la carpeta y la cerró de golpe. La metió de nuevo en la mochila y corrió hasta la entrada. Respiró hondo y abrió. Alfonso, limpio, afeitado y con ropa nueva, la saludó. Parecía otro hombre.

Aurore intentó esconder el temblor de sus manos.

—La higiene es una cosa importante —dijo Alfonso con su particular tono robótico. Ella forzó una sonrisa, le condujo hasta el salón y le señaló la comida sin abrir la boca.

AHMED SALIM

Ley en el caos

Treinta y siete días después de la Eclosión.

Colegio a las afueras de Madrid.

—Muchas gracias —dijo Ahmed, sonriendo a la chica que le tendió la mano para ayudarle a bajar del muro que separaba la casa del colegio en el que esa gente estaba escondida. Él había sido el último en cruzar al otro lado, justo después de Adrián y de su perro, que le habían lanzado sendas miradas furibundas antes de saltar. No le gustaba al mendigo y el mendigo tampoco le gustaba a él. Era un asunto recíproco y un problema para la seguridad del grupo. Ahmed no dudaba de que en el fondo Adrián creyese estar haciendo lo mejor para todos, pero la realidad era que su temeridad les ponía en peligro y ya les había costado la vida a tres personas. Bregar con él era un escollo más que tendría que afrontar para demostrarle a Allah que podía conducir a la Humanidad de nuevo por el buen camino.

Echó un vistazo alrededor y vio a Adrián, Natalia y Donielle charlando y estrechando las manos de otros supervivientes. Gómez olisqueaba los restos de una fogata que había en el pequeño patio interior del colegio en el que estaban. La chica que le había ayudado se quedó a su lado mientras él evaluaba el lugar.

—Siempre es una buena noticia encontrar a nuevos supervivientes —⁠le comentó. Ella sonrió, una sonrisa triste y fría, pero no dijo nada. Era una muchacha muy joven, morena, apocada, de mirada inteligente. Delicada en conjunto.

—Me llamo Ahmed —le dijo tendiéndole la mano.

—Raquel —dijo ella, estrechándosela.

—¿Cómo van las cosas por aquí? —le preguntó señalando el colegio.

—El lugar es seguro, aunque estamos a punto de marcharnos. Habéis llegado poco antes de que saltáramos esa misma valla para irnos —⁠le explicó.

—¿Os habéis quedado sin comida? —preguntó. Raquel negó con la cabeza.

—Aún tenemos suministros pero queremos salir de la ciudad cuanto antes. Llegar a algún lugar menos poblado.

—Nosotros tenemos el mismo plan —contestó Ahmed—. No hay muchos más cursos de acción hoy en día, ¿no es cierto? —⁠sonrió.

—De momento no —contestó ella.

Un hombre entrado en años llegó en ese momento. Ahmed le vio guardarse un inhalador para el asma en el bolsillo. Llevaba unas gafas gruesas con una patilla rota, sufría de alopecia y llevaba un espeso bigote canoso. Parecía una persona sabia.

—Me llamo Santiago. Encantado de conocerte —⁠dijo estrechándole la mano. Enseguida se dirigió a la muchacha—. Algunos supervivientes quieren hablar.

—¿De qué se trata?

—Quieren celebrar una Asamblea —explicó él⁠—. Ahora.

—¿Ahora? ¿Por qué? —se extrañó Raquel.

Santiago echó una mirada fugaz hacia Ahmed y se lamió los labios, pensativo.

—Quieren discutir los pormenores de la nueva situación —⁠dijo.

—¿Exactamente a qué llamáis vosotros una Asamblea? —⁠preguntó Ahmed con tono amable.

—A una reunión de grupo. Nos gusta tomar las decisiones de manera democrática —⁠le dijo Raquel, quitándole importancia.

—Es lo mejor que se puede hacer. ¿Y se puede asistir a esas reuniones? —⁠preguntó Ahmed de nuevo, sonriendo.

—Supongo que tendríamos que votarlo —respondió Santiago, rápido.

—Vuestro grupo, vuestras leyes —aceptó Ahmed.

Santiago y Raquel reunieron al resto en el gimnasio del colegio. Ahmed y los suyos les siguieron, un tanto desubicados, con Gómez cerrando la comitiva. Mientras caminaban percibió que los otros supervivientes les echaban miradas de reojo. Era evidente que no se sentían cómodos con su presencia allí. Uno de ellos, un hombre espigado, demacrado, con una camisa rosa mugrienta, se apresuró a salirles al paso antes de que se acercaran más.

—Perdonad, pero es una reunión privada —les dijo.

—¿Qué estás diciendo, Fran? —se adelantó Raquel.

—No queremos discutir con ellos aquí —dijo, bajando el tono, aunque no lo suficiente como para que Ahmed no le oyese.

—¿Sabes que este colegio es tan nuestro como vuestro, no? —⁠intervino Adrián, amenazante—. No podéis echarnos de aquí.

—No se trata de eso, Adrián —advirtió Ahmed. Fran esbozó media sonrisa.

—Quedaos el colegio, es todo vuestro —contestó. Adrián retrocedió satisfecho, aunque Ahmed estaba convencido de que la Asamblea trataría sobre la unificación de los dos grupos, sobre si les aceptarían con ellos o no.

Fran volvió a dirigirse al corro que habían formado el resto de supervivientes a excepción de ellos mismos y una mujer joven que permanecía al fondo de la sala, sentada y hablando sola.

—Esta Asamblea trata sobre el nuevo grupo de supervivientes —⁠dijo Fran—. Y lo primero que tenemos que votar es si queremos que sigan escuchando esta discusión. ¿Votos a favor?

Fran no levantó la mano. Raquel sí y Santiago también. De los que no conocía, dos más votaron a favor y cuatro en contra. En total, habían perdido por cinco a cuatro. Natalia, Adrián y Donielle se miraron entre ellos. Si les excluían de la Asamblea perderían cualquier posibilidad de intervenir en la siguiente votación y, visto lo visto, les echarían del grupo. Después no habría marcha atrás.

—Perdonad —empezó el imán—. Sé que es vuestra comunidad y que son vuestras normas, pero si vais a discutir sobre nosotros nos gustaría quedarnos y ser partícipes de esto. Tener una oportunidad de hablar.

—Ya hemos votado —dijo Fran. Ahmed levantó la mano para retomar la palabra.

—De acuerdo, lo entiendo. Sin embargo, ¿qué tal si solo uno de nosotros se queda como representante del resto? —⁠argumentó Ahmed con tono amable.

—A mí me parece justo —añadió Raquel—. Un representante y un voto.

Fran se volvió hacia el resto. La mayoría aceptaron con un gesto de la cabeza.

—Que se quede uno —dijo una mujer de unos sesenta o setenta años.

—Elegid un portavoz —sentenció Fran de mala gana.

Ahmed se reunió a un lado con los suyos. Adrián miraba hacia los otros supervivientes, con nerviosismo.

—Si no os importa, me gustaría ser el portavoz —⁠les pidió Ahmed.

—A mí me parece bien —dijo Natalia. Donielle asintió.

Adrián le miró directamente a los ojos.

—Espero que sepas lo que haces porque este lugar ya ha sido saqueado y nos vendría bien algo de comida —⁠le dijo—. Necesitamos a esos gilipollas, tienen comida, agua y mejores armas.

Ahmed no respondió, se dio la vuelta y empezó a caminar hacia la Asamblea mientras Adrián guiaba a las chicas fuera del gimnasio, seguidas por Gómez.

—El siguiente punto a discutir es si aceptamos a los nuevos supervivientes como parte de nuestro grupo —⁠Fran tomó de nuevo la palabra cuando se unió el imán.

—¿Bajo qué condiciones? —preguntó una mujer que estaba agarrada de la mano del que parecía su marido o novio.

—¿En serio estamos discutiendo esto? —dijo Raquel alzando la voz.

—Punto por punto —interrumpió Fran—. Votemos si el nuevo grupo se queda.

Ahmed pensó que no merecía la pena gastar sus cartuchos antes de saber si votarían a favor o en contra. Por desgracia, la votación resultó ser un empate a cinco.

—Cinco a cinco, y una abstención —declaró Fran. La abstención debía de ser la de la muchacha que estaba aislada al fondo del gimnasio y que continuaba hablando sola.

—¿Qué es lo que hacéis en estos casos? —preguntó Ahmed.

—El voto de Elisa cuenta doble —le explicó Raquel, disgustada, señalándole a la mujer anciana⁠—. Ella es la persona de mayor edad del grupo.

—¿Y ya está? ¿Nos expulsaréis del grupo así? —⁠preguntó Ahmed adelantándose un paso y levantando las palmas de las manos hacia las personas que formaban el corro.

—Técnicamente nunca habéis pertenecido a este grupo —⁠dijo Fran.

—Pero ¿por qué? —continuó Ahmed, ignorándole⁠—. No me habéis explicado nada, ni habéis dejado que diga nada. Esto no es una votación, es un juicio medieval.

—No os conocemos —dijo una chica joven.

—No hemos tenido oportunidad de que suceda —⁠respondió Ahmed, volviéndose hacia ella con calma.

—Ya somos muchos aquí. No tenemos nada contra vosotros pero ya sufrimos bastante para alimentarnos como para repartir la comida con cuatro personas más.

—Y cuantos más seamos más llamaremos la atención de los muertos —⁠añadió otra chica joven, bajita, con un pañuelo anudado en la cabeza.

—También será más seguro, seremos más ojos observando, más personas buscando suministros, más cabezas pensando —⁠argumentó Raquel—. Eso es lo que decía siempre César.

—Pero él se marchó —intervino Fran—. Y la votación ya está cerrada.

Ahmed era consciente de que la votación se le había escapado y él no tenía nada que ergullir a favor de su grupo. Estaban débiles, sus armas eran inexistentes y no tenían experiencia combatiendo a los muertos. Tampoco tenían comida ni agua que aportar. Miró a Raquel en busca de apoyo, pero la chica negó con la cabeza y el gesto triste.

—¿Y ella? —dijo, reparando en la chica que se había abstenido. Empezó a caminar hacia allí antes de que pudiesen decirle nada. Ella podría cambiar la orientación de la Asamblea a su favor si no se abstenía. Ahmed se arrodilló a su lado pero la chica ni le miró. Estaba concentrada en algo y murmurando cosas extrañas.

—Tiende la ropa que está desteñida. Los colores han cambiado y se funden en su cabeza. Ochenta y un mil novecientos uno —⁠susurró.

—Soy Ahmed. Uno de los nuevos —le dijo, pero la chica continuó mirando al infinito.

—Se ha puesto guapa para él, aunque se siente sucia. Le necesita, le necesita, le necesita para no ahogarse. Ochenta y un mil novecientos dos…

—Escúchame, por favor, necesito tu voto para que mi grupo pueda quedarse con el vuestro, para que podamos seguir vivos —⁠insistió, tratando de percibir algún cambio en el trance de la mujer. ¿Qué estaba ocurriendo en esa mente?

—Soy imán, un guía espiritual para mucha gente. Puedo ayudarte si me quedo contigo —⁠le dijo, cogiéndole la mano—. Por favor, ayúdame primero tú a mí.

Raquel se acercó hasta él, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—¿Cómo se llama? —le preguntó. Ella se encogió de hombros.

—No lo sabemos, la llamamos la Profeta —le explicó. Ahmed frunció el ceño por el desafortunado mote con el que la habían bautizado. «No hay más Dios que Allah y Muhammad es su único profeta», pensó.

—¿Alguna vez ha dicho algo con sentido? ¿Ha votado en alguna Asamblea? Raquel negó con la cabeza.

—El autobús del colegio está lleno de niños que vuelven a un hogar que no es el suyo. Ochenta y un mil novecientos tres —⁠murmuró la Profeta.

—Ha debido sufrir mucho —dijo Ahmed, levantándose y resignándose a su destino. Volvieron junto al corro de personas, que murmuraban entre ellos inaudiblemente.

—He propuesto algo —dijo Santiago cuando llegaron⁠—. Votaremos otra vez vuestra inclusión si renunciáis a los suministros que tenemos y si aceptáis las normas básicas de nuestro grupo. Sin condiciones.

—No podemos no compartir la comida —dijo Raquel, atónita⁠—. Si César estuviese aquí…

—César se marchó para buscar a más gente y, mira por dónde, él no ha vuelto pero la gente sí ha llegado —⁠dijo Elisa.

—Aceptaremos las normas que votasteis asumiendo que son justas y renunciaremos a la comida que ya tenéis. Pero exigiremos nuestra parte de los futuros víveres que encontremos —⁠dijo Ahmed.

—En ese caso votemos de nuevo —dijo Santiago.

—¿Votos a favor? —preguntó Fran.

La votación fue idéntica a excepción de una de las chicas jóvenes. El resultado era ahora de seis a cuatro. Les habían aceptado.

—Como miembros del grupo, todos tendremos voto en futuras Asambleas —⁠dijo Ahmed, que no quiso exponer sus nuevos derechos antes de que la votación estuviese cerrada. Algunas personas se miraron de reojo pero no dijeron nada.

—¿El resto de tu grupo aceptará las condiciones? —⁠preguntó el chico alto que aún estaba agarrado a la mano de su novia. Ahmed asintió sin dudarlo.

—Entonces bienvenidos.

—Gracias. Somos buena gente, de verdad. Admiro mucho cómo habéis organizado vuestra comunidad. Es difícil encontrar ley en el caos.

El corro se disolvió sin que nadie le contestara. Raquel se acercó con una sonrisa y le puso una mano en el hombro.

—A veces esto es un auténtico coñazo —suspiró⁠—. Pero nos ayuda a mantenernos vivos y cuerdos.

—Me parece correcto, de verdad. Me gusta el sistema aunque ahora me haya tocado defenderme de él. Al final se ha resuelto satisfactoriamente, ¿no? Eso es que funciona bien.

—Supongo que sí —dijo la chica.

—¿Quién es César? —le preguntó, inocente. Raquel le miró con tristeza.

—Él fundó este grupo, si es que se puede decir que fue así. Se marchó hace más de un día para encontrar al hijo de un compañero. Ninguno ha vuelto y hubo mucho jaleo ayer entre los muertos, eso es mala señal. Votamos que les esperaríamos hasta hoy. Debemos marcharnos.

—Lo siento mucho —dijo Ahmed—. Son tiempos difíciles… Nosotros hemos perdido a tres personas hoy. Es momento de tener fe en que siguen vivos. Hay esperanza mientras no haya certeza.

—Eso hubiese dicho él —sonrió Raquel, melancólica. Ahmed pensó que si César había muerto bajo las hordas del Qiyamah era por la voluntad de Allah, pero no dijo nada. Sabía de primera mano lo reticentes que eran las personas a asumir la Sahada en los momentos difíciles.

Ahmed se reunió con Natalia, Adrián y Donielle para ponerles al corriente de la situación, de lo que habían votado y del problema de suministros que iban a tener hasta conseguir nuevos víveres. También les informó de que partirían en media hora con el objetivo de abandonar la ciudad lo antes posible.

—No me gusta —se quejó Adrián cuando hubo terminado sus explicaciones.

—Son buena gente, Adrián. Tienen su sistema y hasta ahora les ha funcionado —⁠contestó, intentando apaciguar al mendigo.

—La buena gente no deja que otros mueran de hambre —⁠dijo Donielle.

—No lo harán, hay que esperar a que nos conozcan. Algunos tienen miedo de nosotros pero se les pasará. Es verdad que algunos son codiciosos y no compartirán lo poco que tienen, pero muchos otros tienen almas caritativas y lo harán si es necesario.

—Yo confío en tu criterio —le animó Natalia⁠—. Todo saldrá bien.

—Gracias Natalia. El zakat, la limosna, es el tercer pilar del Islam, sé reconocer un alma generosa cuando la veo —⁠le sonrió Ahmed.

Adrián trató de ocultar el evidente disgusto que sentía cuando veía la complicidad que compartía con Natalia, pero el mendigo era transparente como el agua y no podía esconderle nada.

Decidió dejarles reflexionar sobre su futuro inmediato mientras él aprovechaba el poco tiempo que tenían antes de partir para rezar. Buscó una sala tranquila, no muy apartada del resto, y encontró una clase en la que estaba el cuerpo de un cadáver. Luego sacó su tasbih, el saquito de arena que utilizaba para lavarse antes del rezo en sustitución del agua, y también su alfombra. Cerró la puerta cuando terminó de prepararse. Últimamente le costaba concentrarse y se perdía en la reflexión sobre por qué había ocurrido todo, por qué aquello era voluntad de Allah. En el fondo de su ser conocía la respuesta: el ser humano había invertido miles y miles de años en pecar, en descuidar sus deberes religiosos y en desperdiciar la vida. Era cuestión de tiempo que Allah, en su infinita sabiduría, desatara sobre el mundo el Qiyamah, el día en el que los muertos serían resucitados y juzgados por sus acciones. Él no había dudado ni un instante de la perfección de la obra de Allah y de que ese castigo era, sin ninguna duda, merecido.

Pero detener el Qiyamah estaba en manos humanas. Debían demostrar que eran dignos, rectos y justos, que habían vuelto al buen camino. Ahmed estaba seguro de que debía aportar su granito de arena, pero ¿cómo? No conseguía encontrar la respuesta pese a su inquebrantable fe.

Ahmed empezó a entonar una aleya inclinándose hacia la Meca. Así le descubrió Natalia cuando fue a buscarle.

—Nos vamos ya, Ahmed —dijo. El imán asintió sin abrir los ojos.

—No hay más Dios que Allah y Muhammad es su único profeta.

CÉSAR TORRES

Tan cerca y, sin embargo, tan lejos

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Piso a las afueras de Madrid.

—El garaje está infestado —dijo César pensando en las pocas alternativas que tenían para salir de allí. Por lo que había visto desde la ventana, la urbanización estaba rodeada⁠—. Quizás podamos bajar hasta el segundo sótano y buscar otra salida.

—No funcionará mientras haya tantos —dijo Ben. César tampoco lo creía. Se llevó los dedos a las sienes tratando de encontrar una solución al problema.

Miró a Felipe, pero el hombre seguía en estado de shock, con la mirada perdida y sin pronunciar un solo sonido. Estaba demasiado perturbado por cómo se había desarrollado su engañoso plan como para ser útil y él era incapaz de encontrar las palabras que debía decirle para ayudarle. La mentira de Felipe le había costado la vida a Ovidio y les había puesto en aquella situación. ¿Qué coño podía decirle?

—Lo mejor es esperar un par de días, buscar provisiones en las casas que podamos abrir y rezar porque los cabrones muertos que están entrando en tromba no nos encuentren —⁠dijo Ben recargando el revólver que llevaba.

—Raquel y los demás solo nos esperarán un día —⁠dijo César.

—Es una pena —contestó el inglés.

—Deberíamos intentar…

—Escucha, César. Me gustaba el antiguo grupo. Vine aquí porque tú me lo pediste. Pero no pondré mi vida en juego otra vez para encontrarlos —⁠contestó Ben—. Lo siento.

César no respondió. Si se separaba de Raquel lo más probable es que no volviese a verla nunca. No le gustaba la perspectiva de perderla, pero Ben tenía razón. El tiempo jugaba a su favor. La mayoría de los muertos terminaban por dispersarse si no volvían a tener motivos para permanecer en un lugar, algunos tomaban un nuevo rumbo y otros les seguían. Su única opción de seguir con vida era alejarse de Raquel y del resto. Puede que, al menos, les hubiesen facilitado la huida atrayendo a tantos hasta la urbanización.

—Es un buen plan —suspiró César finalmente⁠—. Tan cerca y, sin embargo, tan lejos.

Ben y César se encargaron de registrar otros pisos de la misma planta mientras Felipe se recuperaba. Tuvieron problemas con una familia muerta en uno de ellos pero, por suerte, solo la mujer se movía con rapidez, pues el hombre estaba en muy mal estado y el niño era demasiado pequeño como para hacerles frente. Consiguieron abrir tres casas y encontraron algo de comida decente en una de ellas. Poco antes de que cayese la noche, Felipe regresó junto a ellos y les pidió perdón por lo sucedido. Había puesto a Ovidio sobre una cama, cruzado sus brazos sobre el pecho y colocado una sábana sobre el cuerpo. Una especie de burda sepultura que era lo más digno a lo que se podía aspirar en esa situación. Trajo con él la mochila del difunto y el hacha de leña que habían encontrado en la casa junto al colegio.

—No creí que las cosas saliesen así —lloró—. Ovidio era un buen hombre. Lorena le hubiese gustado, era una chica dulce y comprensiva. Sabía escuchar. Sé lo que pensáis pero merecía la pena salvarla —⁠continuó el hombre, roto por dentro.

César le escuchó mientras se desahogaba y le ofreció un hombro en el que llorar. Ben, sin embargo, le contempló con frialdad. No parecía reprocharle nada pero tampoco pensaba consolarle. Era difícil discernir los pensamientos de Ben, el tipo era frío como el hielo. En cualquier caso, tras las disculpas de Felipe, la situación entre ellos pareció normalizarse.

Durmieron en ese mismo piso, esperando que la quietud de la noche alejase a los muertos. Cenaron escasamente y César y Felipe aprovecharon para afeitarse. Antes de acostarse, conectó su radio. La última vez que lo hizo tuvo que anunciar una muerte, ahora debía hacerlo de nuevo.

Fue más escueto que en otras ocasiones y, aunque no le gustaba personalizar demasiado sus mensajes, tuvo unas palabras para Raquel y los demás, deseando que estuviesen bien, aunque sabía que no tenían nada con lo que escucharle.

* * *

Treinta y seis días después de la Eclosión.

Piso a las afueras de Madrid.

Cuando despertó, con las primeras luces de otoño, la situación había mejorado ligeramente. Ben y Felipe aún dormían y César se acercó a la ventana para observar el deambular de los muertos. ¿Qué pensamientos poblarían sus cerebros? ¿Seguirían recordando quienes eran, incapaces de controlar sus cuerpos? ¿Quedaba algo humano dentro de ellos? Algunos, los que estaban poco dañados, eran tan parecidos físicamente a las personas que habían sido… Un tipo gordo observaba el interior de un taxi, una anciana se había sentado en una parada de autobús y un niño estaba sentado en un columpio del parque. El resto solo deambulaban con aspecto ausente. Era terrible.

De repente, un muerto chocó con otro y le derribó. No hubo reacción en ninguno de los dos, no se miraron, no se gritaron, no se agredieron. Algunos se volvieron a mirar qué había pasado y luego continuaron caminando. El caído se levantó y volvió a lo que estaba haciendo, que era observar a una pareja de palomas que gorjeaban en el saliente de un balcón. César había observado que también atacaban a otras criaturas vivas, pero la excitación y el ansia solo les dominaba cuando sentían la presencia de humanos. Era como si estuviesen programados para acabar con la gente, como si fuesen una amenaza natural para ellos. Pensó en las cientos de especies que convivían en armonía mientras no representasen un peligro unas para otras.

Los muertos, en muchos aspectos, se comportaban como animales y eran territoriales con los humanos. Una nueva especie dominante en la Tierra. Y reinarían en el planeta hasta que los elementos acabasen poco a poco con ellos. No tenían manera de reproducirse ni inteligencia con la que proteger sus cuerpos eternos. Quizás, con los años, la Naturaleza les incluyese en la cadena evolutiva y consiguiesen sobrevivir de la misma forma en que lo hicieron los primates: aprendiendo.

César retomó sus pensamientos de pronto, sintiendo que una idea se empezaba a formar en su cabeza: los muertos se comportan como animales. En los primeros días tras la Eclosión descubrió que los muertos rehuían el fuego. Todas las criaturas poseían ese instinto de supervivencia que les hacía apartarse de las llamas. Es cierto que había visto a algunos cadáveres meterse en un incendio, pero estaban poseídos por el ansia. Si no había humanos a los que comerse preferían alejarse.

Despertó a Ben y a Felipe, que se levantaron de mala gana pues hacía tiempo que no dormían en una cama, y les explicó la idea que estaba macerando.

—Así que tenemos que crear un incendio.

—Eso es una locura —musitó Felipe, frotándose los ojos.

—No, no lo es —le corrigió Ben—. Es cierto que esos cabrones huyen del fuego.

—Hay una hilera de coches aparcados en la calle justo bajo las ventanas de este lado del bloque. Si les prendemos fuego se alejarán y el humo cubrirá nuestros pasos —⁠dijo César.

—¿Y cómo les prenderemos fuego a los coches? —⁠preguntó Felipe.

—Cócteles Molotov —sonrió Ben.

—Me vale —sonrió también César—. Y hay algo más.

Les llevó hasta la ventana y les mostró la calle que se extendía bajo ellos. No había coches accidentados ni obstáculos en las cinco o seis manzanas que lograban ver.

—Si continuamos por esa calle podremos salir a carretera —⁠explicó Felipe.

—Aún hay algo más —afirmó César, sonriendo—. Mirad ese gordo muerto de ahí abajo. Creo que es el conductor de ese taxi —⁠dijo señalando al muerto con el dedo—. Es probable que lleve las llaves encima.

—Huirá cuando propaguemos el fuego —dijo Ben.

—No si lo matamos antes. ¿Crees que puedes acertarle con la pistola desde aquí?

—Es probable —sonrió.

—¿Y el ruido del disparo? —preguntó Felipe.

—Vendrán más, pero si no pueden vernos se cansarán pronto —⁠comentó César encogiéndose de hombros—. Matemos al taxista, dejemos que vengan y que se cansen de esperarnos mientras preparamos los cócteles Molotov. Actuaremos cuando anochezca y si lo del taxi no funciona, la oscuridad nos ayudará a escondernos mientras encontramos otro refugio.

—Que empiece el juego —dijo Ben, sacando el revólver.

—No quiero ponerte nervioso, pero sería conveniente que le abatieses de un solo disparo —⁠comentó César. Ben ya estaba colocado en la ventana y les ordenó que se apartasen mientras abría una rendija lo suficiente como para sacar el arma y obtener ángulo de tiro. César y Felipe se acercaron a otra ventana paralela. Llegaron justo a tiempo para ver cómo el taxista esparcía sus sesos en la ventanilla del conductor.

Fuera, los muertos empezaron a gruñir y a correr. César los imaginó como a un banco de peces huyendo de un atacante desconocido, dispersándose y buscando la fuente del ataque invisible.

—Un tiro cojonudo —rio Felipe.

La primera parte del plan había salido a pedir de boca.

* * *

Conseguir la gasolina les resultó bastante fácil. Muchos muertos abandonaron el garaje al escuchar el disparo y en el segundo sótano apenas se habían internado media docena. Siguiendo las indicaciones de Ben —⁠tenía que preguntarle en algún momento cómo sabía las cosas que sabía— reunieron los materiales para los cócteles Molotov. Ben dijo que, además de gasolina, necesitaban conseguir aceite de motor para que las llamas se adhiriesen a los coches. Tuvieron que acabar con dos muertos que echaron a correr hacia ellos en cuanto César encendió la linterna y con otros dos que llegaron atraídos por el ruido que hicieron al romper la ventanilla de un 4×4 para poder extraer el aceite del motor. Por suerte, los conocimientos técnicos de Felipe les fueron de gran utilidad y tardaron muy poco en lograrlo. Volvieron a los pisos, consiguieron cuatro botellas de vidrio e hicieron trapos con la ropa de una mujer.

La segunda fase del plan también fue perfecta. Solo quedaba lo más difícil.

Dedicaron la tarde a fabricar una cuerda resistente con sábanas, a descansar y a comer algo. César encendió de nuevo la radio cuando quedaba poco para empezar con el plan. Compartir sus vivencias con los otros supervivientes siempre le ayudaba a liberar la presión que sentía en el pecho. Esa vez no fue distinta y fue calmándose mientras hablaba. No solo transmitía esperanza a los demás, también a sí mismo.

—Aprovechamos lo que tenemos para abrirnos camino, como siempre hemos hecho. Somos más listos que ellos, esa es nuestra principal arma. Ellos son más, son implacables y no se quedan atenazados por el miedo, pero se mueven por impulsos, como animales hambrientos. Nosotros tenemos nuestra inteligencia. En nuestro cerebro están las claves de nuestra supervivencia. Todo saldrá bien.

Felipe se quedó a su lado, escuchando lo que decía César con interés.

—Gracias por no decir nada de lo que os hice —⁠le dijo cuando apagó el aparato.

—Ya te he perdonado por eso.

—Estuvo mal. Fue egoísta y estúpido —le interrumpió Felipe.

—Tu único error fue ocultarlo. La querías y era una buena persona. Somos humanos aún, no podemos darle la espalda a eso.

—No creí que me ayudarais a encontrar a una puta —⁠murmuró meneando la cabeza.

—Te habríamos ayudado a encontrar a una mujer a la que amabas.

—Creo… Creo que es muy importante lo que haces con la radio. Te lo agradezco en nombre de los que te escuchen, César.

Ben entró en la habitación en ese momento.

—Los cócteles están listos. Es la hora —dijo.

Ataron la cuerda improvisada firmemente a las patas de un sofá y lo colocaron cerca de la ventana, anclándolo entre el marco de una puerta y una estantería para asegurarse de que no lo arrastrarían tras de sí con su peso al bajar. Luego empaparon las sábanas con leche agria que olía a rayos, pues el agua era demasiado preciada. Querían evitar que las sábanas ardiesen con facilidad cuando las descolgasen a pocos metros de los coches en llamas. También prepararon trapos elásticos para usarlos a modo de mascarilla y disminuir la inhalación de humo.

César se aproximó a la ventana con cautela. Había algunos muertos más que antes del disparo, pero tras tantas horas de calma estaban tranquilos. Si su teoría del fuego estaba equivocada, todo habría sido en vano.

—Arrojad las botellas bajo los coches, así será más fácil que se rompan. Las llamas se extenderán igualmente —⁠indicó Ben.

—Saldremos cuando la mayoría huya —dijo César.

—Suerte —añadió Felipe.

—Esto no es un partido de fútbol, chico. Aquí no cuenta la suerte —⁠gruñó Ben—. Yo bajaré primero, acabaré con los cabrones que haya cerca e iré a por las llaves del taxista. Si todo va bien esperaré treinta segundos. No más.

Felipe miró a César, serio. Ben era un tipo duro, frío, quizás incluso había sido un delincuente antes de la Eclosión, pero estaba seguro de que no los abandonaría allí. Todo lo que habían sido en la otra vida ya no tenía importancia. Es lo que le había dicho a Felipe en relación con Lorena.

Ben, agazapado bajo la ventana desde la que había disparado al taxista, prendió su mechero y les hizo una seña. César y Felipe agarraron sus botellas y encendieron sus mecheros también. A la señal de Ben, los tres prendieron los trapos y, un segundo después, se pusieron en pie para arrojar los cócteles Molotov a la calle. El estruendo de cristales rotos rompió el silencio, seguido por el crepitar del fuego extendiéndose bajo los coches y por cualquier lugar por el que el aceite y el combustible se hubiesen esparcido. Cuatro columnas de humo negro empezaron a levantarse casi inmediatamente cuando los neumáticos de los coches empezaron a arder. Las llamas se extendieron más de lo que habían calculado y algunos muertos se convirtieron en gigantescas antorchas andantes, corriendo mientras las llamas los consumían sin comprender qué les estaba ocurriendo. Su falta de instinto para apagar el fuego que los devoraba resultaba insólita y aterradora.

El olor a carne quemada se sumó al de los plásticos de los vehículos derritiéndose. Ben sonrió al ver la eficacia de su obra mientras el caos se desataba entre los muertos. Muchos empezaron a alejarse, sin correr, otros simplemente se quedaron observando las llamas y las volutas de humo y ceniza ascender.

El fuego iba creciendo en fuerza, altura e intensidad, y el humo ascendía por encima del edificio, cubriendo toda la calle.

César hizo una señal y se puso la mascarilla improvisada, empapada en la maloliente leche caducada. Ben y Felipe le imitaron y los tres se apresuraron a lanzar la escala por la ventana. Abajo, uno de los muertos se había quedado atrapado entre la pared y los coches ardiendo. El fuego hacía que su carne se quemase poco a poco, llenándose de ampollas y ennegreciéndose. Pese a todo, el desdichado no cerró los ojos y el intenso calor estaba destruyendo sus globos oculares.

Ben se apresuró a descender. El sofá crujió cuando las sábanas empezaron a soportar el peso del hombre. Felipe empezó el descenso justo tras Ben y César esperó a que Felipe estuviese a mitad de camino para seguirle. Solo eran dos pisos, pero el vértigo le invadió cuando sus dedos se separaron de la ventana. Abajo, el humo lo oscurecía todo. César tosió, incapaz de controlar sus aspiraciones, sintiendo cómo los vapores tóxicos le inundaban los pulmones. Se agarró con fuerza a las sábanas, buscando con los dedos los nudos en los que debía apoyarse. La cuerda se balanceaba con los movimientos de Felipe unos metros más abajo y César buscó con los pies el siguiente nudo sin encontrarlo. Se dejó caer ligeramente creyendo que su punto de apoyo estaría solo un poco más abajo, pero la sensación de caída le hizo estremecerse y se asustó. De manera instintiva buscó la pared, pero solo consiguió perder el control y que la cuerda se balancease con más fuerza. Sus dedos resbalaron y César cayó hasta sujetarse de milagro un poco más abajo. Las palmas de las manos irritadas por el roce de la tela empezaron a escocerle y palpitarle, pero siguió agarrado. Descendió un poco más y notó que unos dedos le agarraban la pierna. Estuvo a punto de descargar una patada pero se percató a tiempo de que se trataba de Felipe ayudándole a bajar.

Por fin consiguió poner un pie en el suelo y pudo ver el cadáver del ciego con el cráneo roto. El calor resultaba ahora más asfixiante. A ambos lados de la calle, entre la humareda, se movían sombras apenas perceptibles, muertos que quizá les habían detectado o quizás no, no había forma de saberlo hasta que se lanzaran sobre ellos. Respirar se estaba convirtiendo en su problema más acuciante. Las cenizas se adherían al trapo mojado en leche como una pátina negra y grisácea.

—¿Y Ben? —susurró incapaz de controlar los accesos de tos. Felipe se encogió de hombros. César corrió hasta bordear los coches en llamas, sacó el martillo del cinturón y agudizó el oído. Había un muerto cerca de ellos. Demasiado cerca.

Sintió un golpe en la espalda y cayó al suelo, lastimándose las rodillas. La mascarilla se le escurrió y aspiró accidentalmente una bocanada de humo. Pese a todo, consiguió ahogar un grito. Un grito equivalía a una invitación para comer en el lenguaje de los muertos y ya tenía suficiente con uno. El cadáver cayó sobre él, aplastándole. El peso le bloqueó los movimientos y no consiguió levantar el martillo. Por fortuna, logró colocar su brazo en el cuello del hombre y evitar que le mordiese. Con las caras a solo unos centímetros, el olor putrefacto del aliento de su atacante se impuso sobre el del incendio. Al muerto le faltaba un ojo, media nariz y todos los incisivos superiores. Era una visión grotesca que César nunca había observado tan de cerca y que hizo que los brazos le fallaran. Gotas negruzcas goteaban de la oquedad de su cuenca ocular y de su inexistente nariz, a punto de caer sobre él, pero de pronto, el repugnante rostro despareció de su vista impulsado hacia atrás como por un resorte. César se incorporó inmediatamente y vio a Felipe enterrar el hacha de Ovidio sobre el cráneo del muerto. Cogió aire aliviado y buscó a su alrededor entre la bruma y las llamas.

El rugido de un motor arrancando inundó la calle. Felipe y César corrieron guiándose por el sonido hasta el taxi. Ben estaba dentro haciéndoles señas para que se apresurasen. Una mujer surgió del humo e impactó contra el maletero con el brazo en llamas. César descargó el martillo contra la muerta que acosaba el taxi y empujó su cuerpo lejos. Montaron en el vehículo justo cuando otro de ellos llegaba y estiraba la mano, consiguiendo introducirla en el coche. César agarró el tirador y cerró con todas sus fuerzas, una, dos y tres veces, partiendo los huesos de la mano que no se apartó, en un vano intento de sujetarse. Ben arrancó por fin y el muerto se quedó atrás, trastabillando hasta caer al suelo para, un segundo después, levantarse y correr tras ellos como si nada hubiese ocurrido.

—¡Acelera! —gritó César respirando a bocanadas el aire limpio del interior del vehículo. Felipe, a su lado, se quitó la mascarilla y le imitó. Los pulmones le ardían.

Ben esquivó con habilidad a los muertos que se lanzaban contra el coche, golpeando las ventanillas y dejando restos de sangre y carne en la carrocería. Abandonaron el incendio y enfilaron la calle despejada que habían elegido como ruta mientras el sol se iba ocultando tras el edificio de la urbanización de la que acababan de escapar.

—¡Lo conseguimos, joder! —gritó César, presa del entusiasmo. Se abrazó a Felipe, que agitaba los puños celebrando la victoria. Ben también sonrió al volante.

Las calles estaban cuajadas de vehículos accidentados, escombros, porquería y objetos cotidianos abandonados. Eran los restos de una civilización que había pasado sus últimos días tratando de escapar del Infierno. Felipe guio a Ben hasta que salieron fuera del centro urbano. Algunos muertos con los que se cruzaban corrían tras ellos hasta que los dejaban atrás sin llegar siquiera a tocarles.

Alcanzaron una carretera secundaria y recorrieron dos o tres kilómetros más. Ben redujo sustancialmente la velocidad cuando la oscuridad se hizo más intensa, ya que no pensaba encender los faros.

Se cruzaron entonces con el cartel de una gasolinera anunciada a solo quinientos metros.

—Tenemos que parar —dijo Ben—. Casi no veo nada.

—La gasolinera, es un buen… —estaba diciendo César cuando un golpe brusco sacudió el vehículo y le interrumpió. César y Felipe salieron despedidos hacia delante, golpeándose contra los asientos delanteros.

—¡Hijo de puta! —gritó Ben mientras el coche se sacudía al pasar por encima del cuerpo de un muerto que se había arrojado contra ellos. César se incorporó, notando la sangre espesa goteándole desde la nariz hasta la boca, y miró por el parabrisas. El capó estaba abollado y despedía un humo blanco. Detrás, arrastrándose por la calzada penosamente, el muerto se afanaba en llegar hasta ellos usando solo sus brazos para avanzar. Debía tener las dos piernas rotas y quién sabía qué más.

Ben metió marcha atrás y retrocedió hasta golpearle con el parachoques en la cara, partiéndole el cuello por la fuerza del impacto. Aún con la cabeza colgando en un ángulo antinatural, el cadáver seguía arrastrándose hasta ellos, intentando dar de nuevo la vuelta para atraparlos. César bajó del vehículo y lo remató con el martillo.

Aspiró con tanta fuerza el aire puro que terminó tosiendo otra vez. Luego se acercó a la parte delantera del coche y observó los daños que el accidente había causado. El capó estaba un poco hundido, seguía humeando y estaban perdiendo algún tipo de líquido que empapaba la calzada. Felipe se bajó también y analizó el estado del taxi.

—Si se trata del radiador quemaremos el coche muy pronto, y por cómo ha sido el golpe apostaría por ello.

—¿Llegamos a la gasolinera? —preguntó César.

—Sin duda.

—No. No anunciaremos nuestra llegada yendo en coche —⁠dijo Ben bajando del vehículo y echando a andar por la carretera.

—Odio a este tío —dijo Felipe, resignado.

—Ya habríamos muerto sin él —sonrió César.

CLARA LARREA

Flores mustias

Treinta y un días después de la Eclosión.

Cementerio civil. Madrid.

Le costó seis días más llegar hasta su objetivo, pero por fin lo había logrado. Estaba a solo unos pasos de su hijo, de reencontrarse, de recuperarlo y volver a estar juntos para siempre. Un tarado llegó rugiendo justo desde detrás de una tumba. Clara enarboló el hacha de bomberos y esperó a que el muerto se pusiese a su alcance. Lanzó un tajo firme, calculado a la perfección. El hacha silbó en el aire y la cabeza del tarado cayó al suelo, aún mordiendo y chasqueando la mandíbula pero sin arrojar un solo sonido, despojado de sus cuerdas vocales. El cuerpo tropezó y cayó después, justo encima de la cabeza, entre violentos espasmos.

El camino hasta el cementerio civil había sido largo y tedioso. De los últimos días, tuvo que pasar cuatro escondida, recuperándose de una torcedura de tobillo que aún le dolía. Cuando pudo volver a caminar, se vendó la articulación de mala manera y volvió a salir a la calle. Su hijo no merecía más sufrimiento por su debilidad y su torpeza.

Avanzó entre las tumbas preguntándose cuántos tarados estarían ahora arañando sus ataúdes, presos para siempre bajo tierra. Resultaba irónico que aquel lugar, antaño feudo de los muertos, resultase ahora más seguro que cualquier calle. El muerto al que acababa de decapitar era el primero que se encontraba desde que llegó al cementerio. Era lógico. En mitad del caos desatado por la Eclosión nadie se acordó de sus muertos. Nadie —⁠excepto quizás aquel tipo— había vuelto al cementerio para rezar a los difuntos.

Recordaba bien el camino hasta la tumba de su hijo pese a que solo había acudido el mismo día en que lo enterraron. No quiso que allí hubiese nadie más que ella y los operarios que se encargaron de la inhumación. Después fue incapaz de volver a visitarlo porque no sabía si podría contenerse o terminaría desenterrando el cuerpo para abrazarlo y besarlo una vez más. Como solo unos días después del entierro se desató el caos ya nunca pudo averiguar si habría sido capaz. Irónicamente, allí estaba precisamente para hacer eso: liberar a Jorge, abrazarlo y besarlo de nuevo.

Clara se guardó el hacha entre la espalda y la mochila y recogió una pala en el camino. Ya estaba cerca. Vislumbró la cárcel de piedra de Jorge a pocos metros y sintió que el corazón se le aceleraba. El mármol brillaba bajo el sol de la mañana.

Respiró hondo y estuvo a punto de gritar que ya estaba allí, que mamá había llegado, pero se contuvo. Él no podría oírla. Se plantó frente a la sepultura y apartó un ramo de flores mustias de un manotazo. No sabía de quién podría ser la ofrenda pero no había tiempo para la curiosidad: ya se había retrasado bastante. Clavó la pala en el suelo terroso y sacó el hacha. Los golpes en el mármol arrancaron chispas y esquirlas hasta que consiguió romperlo. El epitafio quedó partido en varios trozos. «Jorge Larrea. Hijo maravilloso». Ya no tenía sentido. Nunca lo tuvo en realidad. Clara estaba tan hundida cuando le pidieron que eligiese la frase que debía recordar a su hijo que lo dejó en manos de la funeraria. Por lo visto, se habían roto los sesos con ello. El día del entierro ni siquiera lo había leído porque las lágrimas se lo impidieron. En cualquier caso, el sepulcro estaba mejor así, roto y olvidado.

Apartó los trozos de mármol con las manos, lanzándolos bien lejos. Luego volvió a coger la pala y empezó a cavar, rompiendo a sudar inmediatamente, manchándose de tierra los brazos y la cara, pero sin parar un solo instante para recuperar el aliento. Un tarado se aproximó desde un camino paralelo atraído por el ruido que estaba haciendo. Clara chasqueó la lengua con fastidio y sacó el hacha. No esperó a que la mujer muerta se acercase, fue a por ella, furiosa por la interrupción, y enterró la hoja de su arma en la cabeza de la muerta prácticamente hasta la mandíbula.

Clara oteó en todas direcciones, dispuesta a hacer frente a cualquier otro ser que se atreviese a interrumpir el rescate de Jorge. No vio a nadie y retomó su tarea, cavando con fiereza.

Cuando la pala tocó madera se le saltaron las lágrimas. Estaba hundida medio metro en el suelo, con los músculos agarrotados por el esfuerzo, pero por fin había llegado el momento.

—Estoy aquí cariño. No tengas miedo, ya ha acabado —⁠dijo, apartando la tierra húmeda con las manos desnudas. Escuchó, acercando el oído a la madera, pero no había ningún sonido dentro. Lo imaginó encogido, asustado en un rincón. Solo esperaba que cuando la viese no dudase, la mordiese fuerte y la infectase. Ella se dejaría hacer para estar juntos de nuevo.

Levantó el hacha y la hundió en la tapa del ataúd una y otra vez, arrancando astillas y trozos de madera, hendiendo la superficie con furia.

—Ya voy, mi cielo, mamá está aquí —repitió mientras la abertura iba ensanchándose poco a poco.

Dio los últimos golpes con cuidado para no herir a Jorge por descuido. La luz que entraba en el agujero iluminó parte del forro blanco del ataúd. Esperaba ver los deditos de su niño asomar en cualquier momento y empezó a arrancar la madera con las manos desnudas, sin importarle las astillas que se hundían en su piel y la hacían sangrar.

—Jorge, estoy aquí, cariño, soy yo —dijo, arrancando trozos y más trozos.

La abertura era ya bastante grande pero no era capaz de ver bien dentro del ataúd. Algunos terrones cayeron desde las paredes del agujero y se colaron en el interior del féretro, manchando el forro. Nada reaccionó en el interior. Clara descargó un golpe con el mango del hacha y rompió la madera definitivamente con un crujido. Luego tiró del pedazo con todas sus fuerzas y lo lanzó fuera del agujero. Una sensación de desesperanza enorme empezó a abrirse paso poco a poco en su pecho. Trató de ignorarla y metió la mano en el ataúd, buscando a su hijo, esperando sentir sus dientecitos clavándose en su carne.

Nada ocurrió.

Arrancó los últimos pedazos de madera dejando al descubierto la mayor parte del interior del féretro. Estaba vacío. Dios, ¿cómo podía estar vacío? Clara gritó, furiosa y confusa. Golpeó las paredes del agujero provocando que una gran cantidad de tierra cayese en el ataúd vacío. No pudo contener las lágrimas que rodaron por sus mejillas, arrastrando el polvo y la tierra que las manchaban.

Entonces el desconsuelo dio paso a la ira. Apretó los dientes y salió del agujero con un presentimiento funesto oprimiéndole el pecho, con la sangre acumulándose en su cabeza amenazando con hacerla estallar de rabia.

Se acercó al ramo de flores que había apartado y lo recogió del suelo. Solo había una persona, además de la funeraria y los operarios, que sabía que Jorge había fallecido hacía ya treinta y ocho días. Ella misma fue quién se encargó de darle la noticia. Quería escuchar su voz quebrarse cuando le dijese que aquel niño inocente y lleno de vida al que había atropellado había fallecido definitivamente después de permanecer en coma durante meses. Puede que incluso le invitase al entierro porque quería verle sufrir con sus propios ojos. Por aquel entonces no se hubiese atrevido a vengarse, a matarlo. Sabía que eso no le devolvería a Jorge, aunque había fantaseado con ello muchas veces. Una vida por otra, Justicia Divina. Miró la tarjeta que acompañaba al ramo de flores mustias y constató su presentimiento. «Ángel Peña. Director de los laboratorios de investigación de Eternal Lab». Ni siquiera le había dejado una tarjeta con dedicatoria, era una tarjeta de trabajo. Aquel hijo de puta no había tenido bastante con apartarla de su hijo en vida, también se lo había arrancado en la muerte. El porqué no lo sabía, pero tampoco importaba nada.

Destrozó el ramo de flores muertas. Lanzó un grito desgarrador al aire y juró que encontraría a Ángel Peña. Lo torturaría de la manera más atroz imaginable y le arrancaría la ubicación de su hijo aunque tuviese que despedazarlo poco a poco, durante años.

Esto solo acababa de comenzar.

RAQUEL ALONSO

El Trino del Diablo

Cuarenta días después de la Eclosión.

Tienda de muebles. Polígono industrial a las afueras de Madrid.

Raquel acarició la cabeza de Gómez, que movió el rabo de un lado a otro contento por los mimos. Se había sentado sobre un chaise longue azul claro en la zona de los sofás, alejada del resto del grupo, y el animal la había seguido.

Llegar a la tienda de muebles no había sido fácil, pero no habían perdido a nadie en el camino y eso siempre eran buenas noticias. El establecimiento, de dimensiones gigantescas, estaba oscuro, gris, sin vida. Como todos los sitios ahora.

Gómez emitió un ronroneo cuando Raquel le rascó tras las orejas. Parecía feliz aunque estaba famélico, prácticamente en los huesos. Y aun así, lo envidiaba. Por mucha hambre que pasara el perro, era fiel y feliz. De alguna forma parecía capaz de subsistir solo con el afecto que Adrián y los otros supervivientes le daban. «Hasta que su cuerpo no lo aguante más», pensó con tristeza. En cualquier caso, ojalá ellos fueran capaces de hacer lo mismo. Subsistir con la cabeza fría, sin volverse unos contra otros… hasta que sus cuerpos no lo aguantasen más.

Pero el hambre y la sed les estaban volviendo locos. Especialmente a los cuatro nuevos, que no contaban con suministros propios. Raquel y Santiago habían compartido su comida y su agua con ellos, pero lo poco que tenían no era suficiente. Adrián gruñía continuamente, quejándose por el hambre aunque, en realidad, parecía más preocupado por echarle la culpa de todo a Ahmed, el cual aceptaba la situación con resignación. Natalia, la joven excajera, era la que mejor lo llevaba y aun así su mirada era cada día un poquito más neblinosa. Y Donielle, la mujer de cuarenta años, estaba tan débil que apenas hablaba. Se mantenía altiva, tratando de ocultarse tras una máscara de dignidad.

Habían conseguido mantenerse apartados de las zonas más pobladas, lo cual les alejaba de los muertos pero también de los suministros abandonados más fáciles de obtener buscando en cualquier casa vacía. El polígono en el que se encontraban les impedía encontrar algo que llevarse a la boca y los nuevos llevaban tres días casi en ayuno completo. Raquel no dejaba de preguntarse qué hubiese hecho César si hubiera estado aún con ellos. Era su ilusión encontrar a otras personas a las que prestar apoyo, formar un grupo fuerte y unido con el que sobrevivir a largo plazo. Ahora que los habían encontrado, no creía que él hubiese querido aquello, pero no se le ocurría qué otra cosa podía hacer. Había sido una votación democrática la que había condenado al hambre a esa gente. El mismo sistema que César había creado para convivir en armonía estaba destruyendo al grupo por dentro y él se había marchado antes de comprobar que las Asambleas no eran tan justas como creía. Tenía demasiada fe en la gente, en una bondad inherente al ser humano que en realidad no existía. O al menos no tras la Eclosión.

En la tienda de muebles no habían encontrado nada comestible, a excepción de una bola de plástico con chicles de menta en el cajón del encargado. No muy lejos de allí había una marisquería, pero el interior estaba plagado de muertos y no convenía agitar ese avispero cuando probablemente solo encontrarían pescado podrido. Ese había sido el motivo de la última discusión entre Ahmed y Adrián. El mendigo estaba dispuesto a matar a cuantos muertos hiciesen falta para conseguir comida, pero Ahmed se negaba a dejar que nadie se metiese en aquel infierno. Ninguno de los demás apoyó al mendigo en la Asamblea que convocó para pedir voluntarios. Era demasiado peligroso y ni siquiera ella se atrevió a ofrecerle ayuda. Adrián soltó demonios por la boca, gritando que los condenaban a morir de inanición y que se quedaban cruzados de brazos viéndoles sufrir y morir.

No le faltaba razón, aunque Raquel también hacía un esfuerzo por comprender a los demás. Eran tiempos de supervivencia y el egoísmo primaba sobre la compasión incluso en personas que quizás fueron caritativas antes del «Fin del mundo». Aquella situación extrema sacaba lo peor de la gente. El mismo día en que Raquel vio a los muertos por primera vez ya constató esa verdad. Hubo gente que murió aplastada, pisoteada por una masa histérica. Vio a gente a la que se le cerraron las puertas de un refugio en la cara, gente a la que se le privó de una oportunidad de vivir, gente a la que un segundo después le arrancaron la carne a dentelladas… Y esas eran solo las cosas que había visto con sus propios ojos. ¿Qué otras muestras de maldad habrían dado la vuelta al mundo? Seguramente eran tan atroces que ella no podía ni imaginarlas. Supuso que también habría habido algunos héroes, gente sacrificándose por otros sabiendo cuál era su destino si lo hacían. Hasta el final seguro que hubo médicos, enfermeras, bomberos o policías que habían permanecido en sus puestos mientras el mundo se venía abajo. Pero ella no los había visto. Por sus pupilas solo desfilaron escenas de horror, muerte, egoísmo y maldad. Y seguía siendo así.

Gómez colocó su cabeza sobre su regazo mirándola con sus ojos pardos, como sintiendo la desesperanza que iba invadiéndola. Raquel sonrió al animal y le rascó de nuevo tras las orejas. Estuvo así varios minutos y se sorprendió cuando se dio cuenta de que estaba moviendo los dedos instintivamente como si apretase las cuerdas de un violín. Echaba tanto de menos tocar…

Necesitaba sentir la madera suave y reconfortante del instrumento en las manos otra vez, arrancarle notas dulces y cálidas con la facilidad de años de dedicación y esfuerzo. La música lo era todo para Raquel. Había sacrificado su vida por ella. Era su pasado, su presente y su futuro, por mucho que sus padres se hubiesen negado a verlo y la hubiesen obligado a practicar a escondidas mientras se sacaba la diplomatura de Turismo —⁠cosa que odiaba— costeándose las clases y el conservatorio currando de camarera en todo tipo de tugurios. Pero todo esfuerzo era poco cuando conseguía tocar con precisión milimétrica el Trino del Diablo, de Tartini, cuando las notas la atravesaban con su vibrante armonía y llenaban la habitación de su apartamento compartido, cuando conseguía dominar la complicadísima cadencia de la pieza y caía riendo, agotada, con los dedos agarrotados sobre la cama. ¡Entonces se sentía tan satisfecha, tan orgullosa, tan incomprensiblemente viva! Pero como todo lo demás, la música le había sido arrebatada con la llegada de los muertos.

Gómez se puso tenso en su regazo, enseñó los dientes y ladró una sola vez.

—¿Qué ocurre? —le preguntó al animal, levantándose. Un segundo después escuchó un grito de Susana.

—¡Ayuda! ¡Dios mío, ayuda! —chilló la chica, con el miedo tiñendo su voz. Raquel corrió hacia el lugar donde el resto de supervivientes descansaban sobre muebles variopintos. Todos se habían puesto en pie. Vio a Adrián correr, con el mazo de obra que había recogido poco antes de llegar allí en la mano. Le siguió hasta la zona de muebles infantiles con Gómez pisándole los talones.

Elisa, la mujer más anciana de su grupo, rugía y cloqueaba, con las manos alrededor del cuello de Susana mientras trataba de morderla en la cara. Acorralada contra una litera de color rosa con flores de colores adornando las esquinas, la mujer se defendía como podía de la muerta. Adrián no perdió el tiempo. Descargó un golpe lateral con el mazo dejando que la fuerza centrífuga diera impulso a la pesada cabeza de metal. El golpe rompió el cráneo de Elisa como si fuera una sandía, despidiendo trozos de hueso, sangre y materia gris por toda la exposición de muebles infantiles. La anciana cayó al suelo entre convulsiones mientras Susana se derrumbaba, agarrándose el cuello con las manos, tosiendo e hipando descontroladamente.

Raquel corrió hasta la chica e intentó calmarla. No parecía que la hubiesen mordido. Los demás llegaron poco después. Solo faltaban Ricardo, su novio, Donielle y la Profeta. Gómez comenzó a olfatear la sangre y el cráneo abierto de Elisa mientras todos observaban petrificados la repugnante escena.

—¡¿Qué coño es esto puto loco?! —gritó Fran al llegar, señalando a la mujer caída. Adrián, aún con el mazo ensangrentado en las manos, se giró hacia él apretando los dientes. No dijo nada.

—¿Qué has hecho? —preguntó Ahmed llevándose una mano al pecho. Le miró directamente a los ojos como si pudiese observar su alma a través de ellos.

—¿A ti qué te parece, santurrón? Acabo de salvar a esta chica —⁠escupió Adrián, señalando a Susana con el mazo.

—¡¿De Elisa?! ¿De una anciana? —gritó Fran desconcertado.

—¡Estaba muerta! —gritó Raquel, harta, incorporándose mientras Susana seguía llorando y tratando de recuperar el aliento. Ricardo llegó justo en ese momento y ocupó su lugar, acariciando el pelo de su novia con ternura mientras le susurraba palabras tranquilizadoras en el oído.

—He hablado con ella hace menos de dos horas —⁠dijo Mayte. Raquel sacudió la cabeza, confusa.

—Estaba tratando de morder a Susana. No… no sé cómo, pero estaba muerta —⁠explicó. Nadie había mordido a Elisa, pero eso no cambiaba lo que había visto.

—¿Es eso cierto? —preguntó Ahmed a Adrián. El mendigo asintió con la cabeza.

—Si no estaba muerta se comportaba como si lo estuviese.

—No es posible —musitó Mayte de nuevo—. ¿Hay… hay uno de ellos en la tienda?

—Lo comprobaré —dijo Pablo.

—Te ayudo —se sumó Ruth. Los dos cogieron sus armas y salieron de la zona infantil.

—Mantengamos los ojos abiertos —dijo Santiago.

Elisa no tenía marcas de mordiscos ni de arañazos. No hubo ruidos, ni gritos hasta lo de Susana. Nada indicaba que la anciana hubiese sido atacada recientemente. Tampoco tenían noticias de que hubiese sido infectada con anterioridad. Quizás podría haberlo ocultado, pero el proceso de infección era largo y difícil de esconder. Los infectados sufrían fiebre, delirios, dolor, les sangraban las encías, la nariz, a veces incluso los ojos. Era un proceso que podía durar incluso días dependiendo de la constitución de cada infectado. La conversión, sin embargo, era rápida cuando el enfermo moría y su cuerpo se rendía definitivamente. Había visto gente resucitar en cuestión de segundos.

Susana consiguió tranquilizarse y se incorporó, con Ricardo abrazándole los hombros.

—Estaba con ella —murmuró—. Dijo que no se encontraba bien. Se acostó en una cama ahí al lado. Yo estaba aquí… mirando las habitaciones de niños…

Raquel sintió un pinchazo de pena por Susana y Ricardo. Habían perdido a su hija pequeña en la Eclosión después de tratar de quedarse embarazada durante años. —De pronto apareció junto a aquella litera —continuó Susana—. Le pregunté si estaba bien y se lanzó contra mí… ¿Qué coño ha pasado? —⁠sollozó derrumbándose otra vez.

Pablo y Ruth regresaron en ese momento junto a Donielle e informaron de que el lugar era aparentemente seguro.

—Si no os importa… —dijo Ahmed, agachándose junto al cuerpo de Elisa⁠—. Me gustaría comprobar cómo se infectó.

Nadie dijo nada y el hombre levantó la camisa de la anciana en busca de pruebas. Inspeccionó la barriga y la espalda de la mujer, los brazos bajo las mangas del jersey, bajo el reloj, en el cuello… No había marcas por ningún lado.

—¿Serías tan amable? —le dijo a Raquel, señalándole con la mirada los pantalones que vestía la anciana. Ella se agachó junto a Ahmed y desabrochó el botón de los pantalones. Se sintió sucia y extraña desnudando a una anciana con la cabeza reventada en una tienda de muebles, bajo la atenta mirada de media docena de personas. Aquellas eran las autopsias del nuevo mundo.

Deslizó los pantalones con esfuerzo y vio algo en el tobillo de Elisa que le llamó la atención. No era un mordisco ni un arañazo. Era un habón purulento, enrojecido en los bordes, del tamaño de un garbanzo cocido.

—Oh, Dios.

Raquel comprendió de pronto lo que había ocurrido. Se trataba de una picadura de mosquito. La infección había entrado en el cuerpo de la anciana a través de la picadura de un insecto como tantas otras enfermedades letales del mundo lo hacían. Lo dijo tal cual, sintiendo que empezaba a picarle todo el cuerpo.

—¡Es imposible! —dijo Mayte—. Los insectos no pican a los muertos, lo dijo la OMS durante los primeros días de la Eclosión…

—Dijeron muchas cosas y está claro que no tenían ni puta idea —⁠contestó Adrián.

—Mayte tiene razón —intervino Santiago—. No pican a los muertos pero sí a los vivos que están infectados antes de que fallezcan.

Santiago era profesor de Biología, así que sus palabras tenían bastante peso en esas cuestiones.

—Joder, joder, joder —dijo Fran, asimilando como podía la información⁠—. ¿No tenemos ya bastantes problemas? ¿Cómo coño vamos a protegernos de esto?

—No podemos —advirtió Santiago.

—¿Y algún sistema antimosquitos? —sugirió Ruth secándose el sudor con la manga.

—He olvidado qué farmacia está de guardia en la zona —⁠ironizó Adrián.

—Tendremos que vivir con esta posibilidad. Nos examinaremos cada día en busca de picaduras que tengan mala pinta, para estar prevenidos. Es lo único que se puede hacer.

—¡Esto es una puta mierda! —dijo Fran, marchándose.

—Pues ni se imagina —empezó Santiago viéndole marchar⁠—. Parece evidente que fue la picadura, pero podría haber sido cualquier otra cosa. Podría haber bebido agua contaminada, haberse pinchado con un clavo infectado o el virus podría haber mutado para propagarse por el aire… Las posibilidades son tan nefastas que es mejor que no siga.

—Estoy de acuerdo con eso —le cortó Ricardo.

—En cualquier caso, al margen de conjeturas sobre cómo contrajo el virus, seguimos teniendo una incógnita. ¿Cómo falleció Elisa? La picadura es reciente y ella no siguió el proceso destructivo del virus. No fue eso lo que la mató —⁠especuló Ahmed.

—Dijo que se encontraba mal —recordó Susana⁠—. Parecía mareada.

—Puede haber sido un infarto —opinó Santiago⁠—. Son muchas las tensiones a las que estamos sometidos, era una mujer añosa y la infección probablemente debilitó su corazón.

—No era tan mayor —dijo Mayte—. Solo lo parecía.

—Puede que no para otra clase de mundo —respondió Ahmed siguiendo el hilo de Santiago.

—Importa una mierda. Está muerta —dijo Adrián⁠—. Personalmente daré gracias a Allah porque el insecto le picase a ella y no a mí.

El mendigo echó un último vistazo a la anciana, inclinó la cabeza y se fue.

—Disculpad sus palabras —dijo Ahmed.

—No. Tiene razón. Es una putada, pero me alegro de que no me haya picado a mí —⁠dijo Ruth.

—Murió tranquila en una cama —murmuró Raquel⁠—. Es un lujo.

* * *

El cuerpo de Elisa fue llevado al sótano que servía de almacén donde Ahmed pronunció unas palabras. Estaba disgustado por no poder lavar el cuerpo ni enterrarlo según dictaba la Sunna, pero comentó que Allah lo comprendería. Ninguno conocía la religión que practicaba Elisa —⁠si es que confiaba en alguna— así que nadie puso objeción a que Ahmed se encargara del asunto. El imán envolvió a la anciana en tres sábanas blancas y algunos bajaron a presentarle sus respetos y a despedirla bajo la luz de unas velas decorativas que habían encontrado en las exposiciones de salones.

Raquel fue la última en bajar, sopló las velas y abandonó el cuerpo en la oscuridad del almacén, entre cajas y embalajes de muebles que aún olían a nuevo y que ya nadie estrenaría. Era una sepultura horrible pero al menos había paz.

Cuando regresó con el resto descubrió que la tranquilidad se había tornado en guerra. El grupo estaba reunido en corro en la zona de los colchones en la que iban a dormir, a excepción, como siempre, de la Profeta. Adrián acababa de reclamar para los suyos los suministros de Elisa, pero en su bolsa no encontraron alimentos ni agua, solo algunos efectos personales de la anciana, fotos, varios frascos de pastillas y algo de cuerda. Adrián creía que los demás se habían quedado con la comida. Nadie admitía nada, pero los suministros no estaban.

—¡Ni esto! Miserables hijos de puta —gritó Adrián—. ¡Yo le salvé la vida a esa chica! ¿Así me lo agradecéis? —⁠añadió señalando a Susana.

—¡Que no hemos tocado la mochila! —respondió Pablo.

—¡Y aunque lo hubiéramos hecho tú mismo has admitido que nos pertenecen! —⁠dijo Fran—. Esos suministros son nuestros por derecho, los encontramos antes de que os unieseis.

—Cobardes de mierda —escupió el mendigo.

Raquel se llevó las manos al rostro. ¿Cuándo acabaría todo aquello?

—No sabemos si a Elisa le quedaba comida… —⁠dijo Santiago, intentando aportar sosiego a la discusión sin conseguirlo.

—¡Y una mierda! —aulló Adrián—. La puta vieja egoísta comía como un pajarito y nunca nos dio un bocado.

—No debemos faltar al respeto a los muertos —⁠dijo Ahmed, alzando las manos en gesto de paz.

—No me jodas, Ahmed. ¿Cómo puedes seguir lamiéndoles el culo a los que nos matan de hambre? —⁠le espetó. Natalia asintió a su lado.

—La anciana ya no tenía nada. Esto es lo que demuestran las pruebas —⁠el imán señaló la mochila vacía de Elisa—. El resto son conjeturas.

—O quizás se lo ha comido el mendigo y está montando este numerito para que le demos más limosna —⁠sugirió Fran con malicia, haciendo alusión a la antigua vida de Adrián.

Raquel observó cómo se hinchaban las venas del cuello del hombre, que se volvió hacia Fran con furia contenida.

—Repite eso, gilipollas —bramó, sujetando el mango del mazo de obra con tanta fuerza que parecía que iba a partirse la madera.

—¡¡Ya basta!! —chilló Raquel, que ya no lo soportaba más⁠—. ¿De qué nos sirve esto?

Adrián dejó escapar el aire poco a poco. Sabía que el mendigo la apreciaba por todo lo que había hecho por ellos. La mayoría de lo que habían comido y bebido desde que llegaron procedía de su reserva y de la de Santiago.

—Quiero. La. Comida. De. La. Vieja. —escupió Adrián, marcando cada palabra como una amenaza en sí misma⁠—. Celebrad una puta reunión de mierda y decidid si nos matáis de hambre o no. Pero ateneos a las consecuencias.

Hizo un gesto con la mano y Natalia y Donielle se marcharon tras él. Ahmed, sin embargo, se quedó con los demás.

—¿No sabemos nada de esto, no? —preguntó Raquel, consciente de que nadie abriría la boca en un sentido o en otro.

—No sé nada, pero me estoy cansando de todo esto —empezó Mayte—. Me hacen sentir como una zorra porque no comparto mi comida pero yo, y todos nosotros, nos jugamos el culo para conseguirla —⁠terminó. Algunos asintieron.

—No tenemos tanta comida como creen, a mí apenas me queda nada —⁠dijo Ruth.

—Y mientras nosotros arriesgábamos nuestras vidas por una lata de paté, ellos estaban escondidos y seguros en una azotea, comiéndose todo lo que tenían —⁠añadió Fran.

—¿Es mi problema que no fueran precavidos? —⁠retomó Mayte.

Ahmed carraspeó para intervenir.

—Estábamos sitiados en aquella azotea. Perdimos a mucha gente cuando no nos quedó más remedio que huir, pero… —⁠Ahmed hizo una pausa—. Aceptamos vuestras condiciones cuando nos unimos a vosotros y seguimos haciéndolo. No hay por qué irritarse. El hambre habla por boca de los míos, os ruego que les perdonéis.

Fran y Mayte parecieron apaciguarse.

Raquel permaneció en silencio pero había una cosa que al menos ella tenía clara: Elisa tenía provisiones y ya no estaban en su mochila. Alguien las había robado.

—Hablaré con Adrián para apaciguarlo —terminó Ahmed.

—No. Lo haré yo —dijo Raquel, de forma instintiva. Lo que era seguro es que el imán no conseguiría calmarle.

Encontró a Adrián, Natalia y Donielle en las exposiciones de cocinas. Había una cesta de frutas de plástico en una encimera de color verde brillante que se burlaban de ellos.

—Nadie ha cogido la comida de Elisa —dijo parándose junto a ellos. Adrián soltó un bufido.

—Yo la vi comiendo ayer. Tenía latas, galletas… —⁠murmuró Natalia meneando la cabeza—. Es duro que algunos quieran vernos morir. ¿Qué hemos hecho de malo?

—Tengo tanta hambre que si la vieja no estuviese infectada me habría planteado comérmela —⁠dijo Adrián entredientes—. He vivido en la calle quince años. Sé lo que es el hambre pero esto… Jamás viví algo como esto.

Adrián sudaba copiosamente y no era capaz de mantener su cuerpo relajado. Raquel sospechaba que su agresividad estaba motivada por algo más que el hambre. Vio a muchos alcohólicos cuando trabajaba de camarera para costearse las clases de violín. En cualquier caso, era irrelevante.

—Si me quedara algo más para daros… —empezó Raquel.

—Tú has hecho mucho por nosotros —dijo Donielle cruzando los brazos sobre el pecho⁠—. Lo último que queremos es que te sientas culpable por esto.

—No causaremos más problemas —dijo Natalia⁠—. Si esto sigue así tendremos que irnos, antes de que estemos demasiado débiles para encontrar alimentos. Aunque no tengamos armas y seamos pocos.

—No le daremos a tu gente la satisfacción de ver cómo caemos —⁠añadió Adrián.

—No creo que eso sea lo que quiera nadie —⁠fue lo único que pudo decir Raquel. Y no estaba segura de que fuese cierto.

Justo en ese momento se fijó en algo. Algo en la muñeca de Donielle. Era el reloj de Elisa, una pieza de oro bastante cara. ¿Por qué le habría quitado el reloj a la anciana? ¿Qué sentido tenía ya una joya así? Ni siquiera el tiempo tenía valor en un mundo en el que los horarios y la puntualidad habían perdido el sentido. Apartó la mirada del reloj rápidamente, consciente de que la mujer la observaba. Raquel se dio la vuelta y se fue mientras una cargante e inexplicable sensación de certidumbre le invadía el pecho. Cuanto más pensaba sobre ello, más fuerte se hacía el nudo que la oprimía. Si no se equivocaba, Donielle no había acudido a la escena de la muerte de Elisa hasta pasado un buen rato, cuando Pablo y Ruth volvieron tras asegurarse de que no había muertos en la tienda. Puede que hubiese utilizado ese tiempo para robar la comida y esconderla. Aunque, de ser cierta esa corazonada… ¿cómo supo a quién debía robarle la comida? ¿Por qué a Elisa? La respuesta llegó inmediatamente y Raquel dio un traspiés, mareada. No. No podía ser.

Pese a todo se apresuró a llegar hasta la zona de los colchones, cogió el macuto de Elisa y lo abrió. Buscó hasta encontrar el frasco de pastillas. En la etiqueta ponía que se trataba de Piroxicam, un fármaco para los riñones. Raquel dejó que unas cuantas píldoras rodasen hasta su mano. Mal asunto. No sabía cómo era el supuesto medicamento pero lo que estaba sujetando sí que lo reconocía: era LSD.

En ese momento vio a Adrián, Natalia y Gómez hablando en susurros de sus planes para encontrar comida. Raquel se acercó a ellos.

—Oye, Adrián —empezó, calculando en su cabeza cómo debía encauzar aquella conversación⁠—. ¿Donielle no era farmacéutica?

El mendigo negó con la cabeza.

—Más o menos —contestó Natalia en su lugar—. Trabajaba para unos laboratorios pero hacía labores de administración. Aun así, creo que sabe bastante. ¿Por? —⁠preguntó finalmente.

—Me duelen un poco los riñones. Por ver si sabe de algo que me pueda ir bien —⁠contestó Raquel con una sonrisa.

Dejó que la pareja se alejara y se dio la vuelta. Todo encajaba con cruel perfección. Aun así, tenía que cerciorarse. Con paso decidido y llena de determinación volvió a las exposiciones de cocinas. Encontró a Donielle de espaldas.

—Donielle —dijo. La mujer se giró rápida, con el gesto congestionado.

—Ho… Hola. Has vuelto —dijo—. ¿Pasa algo?

Raquel respiró hondo. No quería andarse con rodeos, no era su estilo.

—¿Robaste la comida de Elisa? —soltó. Donielle entrecerró los ojos y apretó los labios, con gesto avinagrado. Dudó un segundo.

—No —respondió tratando de sostener su mirada.

Raquel sabía que estaba mintiendo, lo percibía. Había matado a Elisa cambiándole las pastillas, eso lo veía con absoluta nitidez. Pero lo más triste de todo es que realmente carecía de importancia, porque la anciana ya estaba infectada aunque nadie lo supiese. Ni Raquel, ni su asesina, ni la misma Elisa eran conscientes de que la muerte la corroía por dentro.

—Por favor, no me mientas, Donielle. Creo… Sé que lo hiciste. No quiero llegar más lejos con esto —⁠dijo con intención—. Ya tenemos bastantes problemas. Solo comparte la comida con los tuyos, con Adrián, Natalia y Ahmed. Guardarán el secreto y todo quedará olvidado.

Raquel se sorprendió a sí misma diciendo aquello. ¿Estaba hablando de perdonar un asesinato, de olvidarlo? Pero ¿de qué les serviría contárselo a todos? Donielle bajó los ojos, incapaz de sostener su mirada más tiempo.

—Esa vieja zorra… —susurró—. Le pedí comida, me arrastré como un gusano, mendigando. Me dijo que no. Ni siquiera me explicó por qué. Solo dijo: No.

—Comparte la comida, ¿vale? —dijo Raquel. No quería escuchar las excusas de aquella mujer. Le daba náuseas.

Raquel se dio la vuelta, dispuesta a marcharse, cuando vio un reflejo brillante en los azulejos impolutos de la cocina. Donielle se movía hacia ella. Se dio la vuelta justo cuando la mujer bajaba un inmenso cuchillo de cocina. Raquel se apartó justo a tiempo, con la hoja brillante y afilada rozándole el rostro. Gritó de forma instintiva mientras Donielle, enloquecida, lanzaba otro tajo a su pecho, directo a su corazón. Raquel puso las manos para detener el ataque, agarró el cuchillo, deteniendo el envite. La sangre, oscura y espesa, empezó a bañar sus dedos mientras el dolor la invadía y el corazón le latía a mil por hora. Solo entonces Raquel fue consciente de lo crítica que era la situación: era un combate a vida o muerte. Era ella o Donielle. Lanzó una patada a la rodilla izquierda de la mujer que hizo que se doblase de dolor. Luego, dejando que la adrenalina hiciese su trabajo, golpeó a la mujer en el rostro con los puños. Donielle se tambaleó, sangrando por la nariz.

Los pasos de sus compañeros corriendo para socorrerla estaban cada vez más cerca. Solo tenía que aguantar un poco más y acabaría todo.

—¡Hija de puta! —gritó Donielle atacando de nuevo, estirándose como una serpiente. Un tajo rojizo brotó en el muslo de Raquel, derramando más sangre.

Ahmed llegó en ese momento y levantó las manos incrédulo ante lo que estaba viendo.

—¡Quietas! —gritó tratando de interponerse.

Fran y Pablo llegaron después y se colocaron delante de Raquel, protegiéndola, mientras Donielle retrocedía enarbolando el cuchillo dispuesta a atacar a cualquiera que se le acercase. Tenía los ojos fuera de sus órbitas. La sangre que le brotaba de la nariz acrecentaba su aspecto de psicópata. Adrián llegó acompañado de Natalia. Miró la escena sin comprender.

—¡¡Alejaos de mí!! ¡Cabrones! —chilló Donielle, lanzando tajos al aire y escupiendo sangre con cada sílaba.

—¡Donielle! ¡¿Qué coño estás haciendo?! —preguntó Adrián.

—¡Son estos hijos de puta! ¡Hijos de puta! —sollozó—. ¡Querían matarnos de hambre! ¡Tú lo dijiste! Yo solo hice lo que había que hacer —⁠Donielle miró a Adrián buscando su aprobación, como si hubiese un segundo significado en sus palabras, un secreto oculto entre líneas.

—Drogó a Elisa y se quedó la comida —gritó Raquel furiosa y asustada a partes iguales, agarrándose la mano herida con desesperación. No lograba mover los dedos, solo sentía un dolor intenso y palpitante.

—¡La vieja merecía morir! ¡¡Ella movía los hilos!! —⁠aulló Donielle, lastimosa, aún con el cuchillo en la mano.

—¡¡Qué coño has hecho!! —bramó Adrián.

De pronto, Pablo descargó la maza que usaba como arma —⁠la pata de una mesa en realidad— contra la mano de la mujer y el cuchillo salió despedido al suelo y rebotó lejos de ella. Ruth y Fran se apresuraron a sujetar a Donielle, que no dejaba de dar patadas y de gritar como si estuviera electrocutándose. Finalmente, se derrumbó, reducida por la fuerza de las personas que la atenazaban.

Raquel rompió a llorar, incapaz de seguir mirando. Era demasiado para ella. Habían intentado matarla. Una persona, una persona viva. ¿No se bastaban los muertos para esa tarea? Sintió los brazos de alguien en su espalda, consolándola, diciéndole que ya había pasado todo, que estaba bien, que se curaría. Pero ellos no lo comprendían. Lo peor no era el ataque. No podía mover los dedos. Sus dedos…Sus dedos eran la parte más importante de su cuerpo. Cualquier violinista profesional sabía que los dedos eran su tesoro más preciado. No había nada más importante en el mundo. Sin ellos no habría más música, no habría más éxtasis, no habría más Trino del Diablo…

* * *

Una hora después Donielle fue desterrada. Se celebró una Asamblea realmente rápida. Nunca antes se habían enfrentado a algo así. Aquello no fue una Asamblea, fue un juicio sumario. Y la acusada fue condenada al destierro por mayoría absoluta. Unanimidad completa.

Donielle no dijo nada mientras la procesaban por asesinato, intento de asesinato y robo de suministros. No había defensa posible. Raquel no quiso participar y solo expuso lo que había averiguado. Adrián, al que algunos, como Ahmed, culpaban indirectamente de aquello, tampoco dijo nada. Se limitó a votar a favor del destierro. La otra opción que barajaron era la pena de muerte. Pero nadie se atrevería a llevar a cabo la sentencia. El destierro implicaba que la acusada —⁠esa era la palabra que Santiago había utilizado— no volvería nunca con ellos. Si la descubrían acechándoles, siguiéndoles o intentaba robarles, tomarían medidas más drásticas.

Cuando el juicio terminó y Donielle abandonó sola y temblorosa la tienda de muebles, dando pasos vacilantes en la oscuridad creciente de la noche, Raquel se acercó a la Profeta y se sentó junto a ella, envidiando su capacidad para evadirse. Puede que estuviese loca, pero ¿quién no? Acarició sus dedos vendados, sintiendo cómo las lágrimas acudían de nuevo a sus ojos sin que pudiese hacer nada por evitarlo.

—El bombín hace que su cabeza sea redonda, perfecta y suave, es un señor elegante y listo. Ciento once mil cuatrocientos ocho —⁠murmuraba la Profeta.

Raquel sonrió levemente ante la ocurrencia de la chica, enjugándose las lágrimas con la mano que no tenía vendada. Cuando levantó la vista se encontró con los ojos castaños, casi amarillos de la Profeta clavados en su cara. Raquel se asustó y se apartó hacia atrás.

—No lo hagas —murmuró muy bajito la Profeta.

—¿Qué? ¿Qué has dicho? —balbuceó ella, incrédula. La Profeta la ignoró y volvió a sentarse con la mirada de nuevo clavada en la pared, las manos apoyadas en las piernas.

—¿Qué has dicho? Me has hablado —dijo Raquel poniéndose frente a ella, intentando en balde que volviese a mirarla. Sus rostros estaban enfrentados de nuevo, pero la mirada de la Profeta iba más allá, como si la atravesara.

—¿Cómo te llamas? ¡Dime algo!

—Riega las plantas con esmero, espera que digan que todo irá bien, pero las plantas no sienten como la gente. Ciento once mil cuatrocientos nueve…

LARA RUIZ

Muñeca rota

Un año y medio antes de la Eclosión.

Zona de Argüelles. Madrid.

—Cualquiera diría que ya eres una periodista graduada, con esa pinta de niña putón y viviendo por aquí todavía —⁠le guiñó un ojo María, Mary para los amigos. Lara sonrió ampliamente reconociendo la voz de su amiga entre el barullo creciente. Estaba anocheciendo, era jueves y las calles se estaban llenando de gente que salía de marcha. Había quedado con Mary en la esquina de la calle Princesa con Alberto Aguilera para tomar algo y cenar un poco de comida basura. Había llegado temprano, lo cual era muy raro en ella, y estaba esperando desde hacía rato.

—Qué va —contestó Lara—. Ahora soy responsable y profesional.

—No lo parece por cómo miras a la gente. ¿Envidia? —⁠rio Mary.

—Para nada. Tengo libre hasta el domingo por la noche, podría pegarme un fiestón si quisiera, ¿eh? —⁠contestó Lara, pícara. Lo cierto es que si Mary le picaba un poco quizás acabara rememorando sus tiempos de estudiante juerguista.

—¿Qué hacemos? —preguntó su amiga, ajustándose unas gruesas gafas de montura de pasta.

—Ummm, ¿hamburguesa, kebab, pizza…? Cualquier cosa que ponga grasa en mi culo me vale. Y si tiene beicon, mejor —⁠dijo Lara palmeándose las caderas. Después de hacer una dieta depurativa durante un mes siempre lo celebraba con el Día de la Grasa. Tampoco había que pasarse con el rollo de la salud.

Terminaron cenando en el McDonald’s y después se animaron a tomar unas cañas. Mary le estaba contando lo mal que le iba buscando curro y no había dejado de quejarse ni un segundo, pero Lara no sabía qué decirle. Se limitaba a asentir con la cabeza sin atreverse a comentar nada mientras su amiga se cagaba en los muertos de la crisis y de los políticos. Todo el mundo sabía que a Lara la había enchufado su padre en el periódico y que no había tenido que enfrentarse al vacío del mercado laboral, aunque lo cierto es que llevaba ya un año en el diario y las cosas le iban muy bien. No era una enchufada ni una trepa. Hacía su trabajo y lo hacía genial.

—Te juro que si esto sigue así me voy al campo y me hago hippy. Ya puede irse el planeta a la puta mierda, que yo seré feliz con mis gallinas y mi huerto —⁠continuó Mary. Lara rio de buena gana y apuró su cerveza.

—Eres una hipster de cuidado, ¿qué vas a hacer tú con un huerto?

—Sobrevivir, Lara, sobrevivir —dijo Mary, riendo también.

Poco después pagaron, salieron del local y pasearon hasta Moncloa. De pronto, de entre un grupo de chicos borrachos que las invitaron a irse con ellos, apareció Joaquín, «el casero» de Lara. Llegaba a buen paso apartando a los moscones y con la preocupación pintada en el rostro.

—¡Lara! ¡Me vienes de puta madre! —dijo al alcanzarlas.

—Yo también me alegro de verte, cuánto tiempo, etc.… —⁠respondió Lara sarcástica. Mary los miró alternativamente a uno y a otro sin comprender.

—Joaquín, Mary, Mary, Joaquín —les presentó. Joaquín no hizo amago alguno de darle dos besos a su amiga y continuó con lo suyo, nervioso.

—¿Tú conocías a Alfonso Iriarte, no? —le preguntó sin rodeos. Lara rememoró un poco, intentando asociar el nombre a una cara. Por fin cayó en la cuenta—. Os vi juntos una vez en el metro —⁠insistió Joaquín.

—Por favor, no se lo digas a nadie —respondió Lara, divertida⁠—. Estudié con él algunas asignaturas. No dejaba de darme la brasa todo el día y…

—Vale, vale, me la suda. ¿Tienes su teléfono? —⁠preguntó Joaquín, impaciente.

—Em, creo que sí, ¿para qué lo quieres?

Lara sabía perfectamente que tenía el teléfono de Alfonso, era deformación profesional guardar cualquier número que entrase en su agenda. Nunca se sabía…

—Ya sabes que estoy de encargado de los pisos —⁠empezó su casero.

Lara conocía la historia perfectamente. Los padres de Joaquín tenían varios pisos de alquiler en la zona y habían «sugerido» a su hijo que llevase la contabilidad y se ocupase de los problemas que pudiesen surgir con los estudiantes a los que arrendaban. A cambio, le dejaban vivir solo en uno de los pisos sin pagar el alquiler.

—Pues tengo a Alfonso en el piso de Gaztambide, pero lleva un mes sin pagar y por mucho que le llamo no me lo coge —⁠continuó Joaquín—. Hasta ahora siempre había sido muy puntual con los pagos. Daba hasta mal rollo lo puntual que era. Me hacía el ingreso el día uno de cada mes a las doce y un minuto, como si tuviera un cronómetro metido en el culo, ¿entiendes?

—¿Has ido al piso del chico? —intervino Mary.

—Sí, pero no me abren —respondió Joaquín sin mirarla siquiera⁠—. Llevo dos semanas tras él y estoy hasta los huevos.

—¿Es que no tienes llave del piso? —se extrañó Lara.

—Tengo, pero ya sabes que va contra mis normas entrar sin permiso. Además, tuve que jurarle que no había copias de la llave —⁠explicó Joaquín—. Es un paranoico.

—Mi casero entra en mi casa cuando le da la gana, es muy muy pesado. Yo te apoyo —⁠dijo Mary.

—El que no quiere ser pesado soy yo, pero ¿puedes llamarle? Igual a ti te lo coge… —⁠pidió Joaquín. Lara negó con la cabeza instintivamente.

—Lo siento, Joaquín, pero paso. No quiero que se piense nada raro ni que me llame luego para ver qué quería. Es raro, habla como un robot, ¿no te has fijado?

—Joder, ¿y qué coño hago, tía? —se quejó Joaquín.

—¿Te has planteado que puede haberle pasado algo?

—¿Qué le va a pasar? —se extrañó Joaquín.

—Hay accidentes domésticos, sobredosis, asesinatos… —⁠comentó Lara con su vena curiosa calentándose a toda velocidad.

—Si es tan raro igual se ha marchado sin decir nada —⁠sugirió Mary.

—Pues vaya mierda, no quiero saber nada de eso —⁠se quejó de nuevo el chico, aunque algo le decía que, en el fondo, estaba deseando que le ayudase.

—¡Venga Joaquín! ¿Por qué no te saltas tu norma y entras a ver? Puede que haya un cadáver allí —⁠dijo Lara, divertida, guiñando un ojo—. Si tienes miedo yo te acompaño.

—¿Me lo estás diciendo en serio?

—Claro. Aunque solo si me prometes no vomitarme en los zapatos —⁠dijo Lara comprobando que le quedaba batería en el móvil.

Mary se despidió de ellos poco después, algo disgustada. Estaba claro que colarse en el piso de un desconocido no entraba en sus planes del jueves. Evidentemente no poseía la curiosidad de Lara, que estaba encantada con la pequeña aventura. Ya quedaría de nuevo con Mary y la compensaría de alguna forma por el semiplantón. Fueron a casa de Joaquín a recoger las llaves del piso y luego a casa de Alfonso. No tardaron más de quince minutos en plantarse ante la puerta del inquilino misterioso.

La luz del rellano estaba averiada y parpadeaba con un zumbido intermitente. El edificio era viejo, algo destartalado y, en general, daba miedo. Lara y Joaquín estaban nerviosos, como si algo dentro de ellos les estuviese gritando que aquello no estaba bien. Pese a todo, se esforzaban en que el otro no lo notase.

—Si me pega una cuchillada, te culparé a ti —⁠refunfuñó Joaquín metiendo la llave en la cerradura.

—Eres muy gracioso. ¿Nunca te han dicho que eres muy gracioso? Graciosísimo. Gracioso de cojones —⁠susurró Lara, inquieta, mientras el chico daba vueltas a la llave. Estaba cerrado a conciencia, lo cual indicaba que, o bien no estaba en casa, o bien era muy precavido y cerraba incluso estando dentro. Joaquín empujó la hoja de la puerta un poco. El interior estaba oscuro como la boca de un lobo.

—¿Alfonso? Soy Joaquín, tu casero —informó a la oscuridad. Nadie contestó. Lara asomó la cabeza por encima del brazo del chico y oteó el interior. No era capaz de ver nada. Sin embargo, olía raro. Un almizcle metálico y dulzón.

—Huele raro. Yo paso de entrar —dijo Joaquín, reculando.

—No seas niñato —le empujó Lara. Joaquín avanzó unos pasos y buscó a tientas el interruptor de la luz. Lara entró detrás, pegándose a él de forma instintiva.

—No me toques —dijo Joaquín sobresaltado justo cuando encontró el interruptor y lo pulsó. La sonrisa que estaba preparando se quedó congelada en sus labios. Lara se agarró a sus hombros clavándole las uñas con fuerza, observando la sala con los ojos desorbitados.

Se trataba de un piso pequeño, un estudio. Parte de las paredes y el suelo estaban cubiertos de plástico, como si hubiesen sido protegidas por un pintor. Pero lo que recubría los plásticos no era pintura. Era sangre. Chorretones y salpicaduras rojas y espesas por todos lados. En el centro del estudio, una chica desnuda, con la cabeza colgándole flácida del cuello estaba sentada en una silla, con las manos atadas a la espalda y un trapo empapado en sangre y saliva en la boca. Sangraba por cortes y heridas que le recorrían todo el cuerpo, de diversa longitud y profundidad, algunas tan anchas que podían observarse las capas de la dermis, la grasa bajo la piel, el músculo rojizo… La sangre que había manado de ella formaba un charco oscuro y pegajoso bajo sus pies descalzos. Estaba pálida y desvencijada como una muñeca rota. Muerta.

Junto a ella una mesita plegable contenía cinta aislante, cuchillos, bisturíes, cuerda de tender, una cámara de vídeo, guantes de látex…

—Oh Dios, oh Dios… —susurró Lara, mareándose de golpe, tratando de coger un aire que se negaba a entrar en sus pulmones. Joaquín sufrió una arcada y se dobló por la mitad a punto de vaciar el contenido de su estómago sobre el parquet. Cuando consiguió recuperarse, se dio la vuelta y salió corriendo escaleras abajo, sin decir nada. Escuchó el eco de sus arcadas resonar por el portal.

Lara, paralizada, solo era capaz de mover los ojos de un lado al otro, boqueando como un pez fuera del agua. Su mirada se quedó clavada en un trozo de pared que no estaba cubierto por los plásticos. Había un corcho con fotos de chicas. Muchas chicas distintas, toda ellas asociadas a una especie de ficha informativa con nombres, direcciones, rutinas, novios… Entonces lo vio. Vio su pelo rubio, su sonrisa radiante. Se acercó con paso vacilante, llevándose una mano al corazón que latía desbocado, martilleándole y bombeando con tanta fuerza que podía notar las pulsaciones en cada fibra de su ser. Ella estaba en el corcho, en una fotografía que no sabía que le habían tomado. También tenía una ficha asociada: venía su dirección, la dirección de la casa de sus padres, la dirección del periódico, sus horarios de trabajo… «Sin pareja estable», ponía al final. Ella era la única que no tenía una X negra en la fotografía. Era la siguiente.

Lara gritó.

CÉSAR TORRES

La mejor oferta

Treinta y siete días después de la Eclosión.

Carretera.

César apuró el zumo de melocotón de una botellita de cristal y dejó el envase en el asfalto de la carretera mientras avanzaban a buen paso. Su primer impulso había sido guardarlo y depositarlo en una papelera… No pudo evitar sonreír con la idea. Ojalá Raquel estuviese allí para compartir el momento. Habían pasado mucho tiempo juntos charlando, riendo sobre todas las cosas que ya no tenían sentido. No se había reído tanto desde la Eclosión como cuando bromeó con ella sobre las redes sociales.

—¿Te imaginas? Raquel Alonso ha cambiado su estado a: «muerta» —⁠dijo ella.

—Seguro que otros muchos zombis le dan al «Me gusta» —⁠exclamó César después y ambos estallaron en una sonora y contagiosa risa.

Empezó a darle vueltas a la cabeza, pensando en el mejor modo de volverse a encontrar con ella y con los demás. Contaba con su radio y esperaba que Raquel consiguiese una y pudiese escucharle.

César, Ben y Felipe pasaron la noche en la gasolinera, a pocos metros de donde habían abandonado el taxi. Tuvieron que deshacerse de dos muertos en la oscuridad de la noche, pero mereció la pena. La gasolinera contaba con algunos víveres en buen estado, zumos, refrescos, chocolatinas, agua y chucherías. Había más de lo que podían transportar. También encontraron el cuerpo hinchado y agusanado de un perro que había fallecido de hambre atado a un poste. César sintió lástima por el animal y se preguntó cuántos otros habrían fallecido por culpa de la desaparición humana. Cuántas mascotas y bestias enjauladas en los zoos y circos habrían perecido de hambre esperando a que una mano amiga las alimentase. Habló de ello con Felipe mientras intentaban dormir, escondidos en la oficina de la gasolinera. Se preguntaron si algunos animales grandes y fuertes habrían conseguido escapar de sus jaulas, si habría ahora elefantes, leones o tigres despedazando a los muertos en las calles y alimentándose de su carne infecta. Llegaron a la conclusión de que era poco probable. Lo que sí observó una vez cuando todavía estaba con los demás fue un grupo de tres perros dispares moviéndose en las cercanías de un parque, quizás el inicio de una manada salvaje. Puede que las mascotas también estuvieran volviendo a sus orígenes, cuando todo se limitaba a la supervivencia.

Ascendieron una pequeña loma y algo maravilloso se extendió ante sus ojos. Era el aeropuerto de Cuatro Vientos. Enorme, brillante bajo la luz del mediodía. Docenas de avionetas estaban aparcadas en una de las pistas. No muy lejos de allí, otra avioneta había arrasado con, al menos, veinte aeroplanos. El amasijo de hierros retorcidos contrastaba con la perfecta colocación de los que quedaban en pie. Enormes lenguas de asfalto, antiguas pistas de aterrizaje, atravesaban el aeródromo de lado a lado. Pero lo mejor de todo es que el perímetro estaba vallado en su mayoría y una idea empezó a cobrar forma en su cabeza. Era un lugar perfecto, bastante fácil de proteger pese a su extensión. Contaba con múltiples edificios anexos de los que extraer alimentos, instalaciones militares donde podrían quizás encontrar armamento. Tenían espacio a raudales, tierra en la que se podría cultivar, vehículos de todo tipo, combustible, generadores… Dios, quizás incluso habría pilotos sobreviviendo dentro. En comparación con otros aeropuertos era pequeño, estaría poco poblado por los muertos y ofrecía múltiples salidas si se veían invadidos por una horda.

Se detuvo en mitad de la carretera.

—¿Qué pasa? —dijo Ben, advirtiendo el brusco cambio que se había producido en él.

—Esto… —empezó César sin saber cómo explicarlo⁠—. Cuatro Vientos. Este es el lugar que estaba buscando. El punto cero. El sitio donde empezar a construir algo.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Felipe.

—¿No lo veis? ¡Es perfecto! —dijo presa de un entusiasmo imparable⁠—. Aquí habrá de todo, suministros, agua, incluso puede que armas. ¡Es una base del Ejército del Aire! Puede que haya supervivientes militares con equipamiento de combate. Este lugar es fácil de proteger, está vallado y es tan extenso que los muertos no podrán rodearlo. Coño, puede que ni siquiera puedan vernos ni oírnos desde el exterior si somos precavidos. ¡Los que lleguen esperarán en las vallas a que los liquidemos!

—¿Y los que ya están dentro? —preguntó Ben.

—Habrá que hacer un peligroso trabajo de limpieza, es verdad, pero es posible —⁠explicó César con la cabeza dando vueltas a todo tipo de posibilidades.

—¿Y qué pasa con lo de alejarnos del centro? Esto está rodeado de viviendas —⁠preguntó Felipe, rascándose la barba.

—Tampoco es precisamente el centro de la ciudad —⁠dijo César—. Desde aquí podemos lanzar mensajes por radio, esperar a que lleguen más personas, formar una comunidad de supervivientes. Partir de cero.

—No me gusta —murmuró Ben—. Muchos vivos atraen a muchos muertos.

—No si lo hacemos bien. Mucha gente significa más protección, más cerebros pensando, más brazos trabajando por un fin común. Gente especializada puede llegar hasta nosotros, médicos, agricultores, ingenieros, pilotos… Si se nos queda pequeño o preveemos que los muertos son un problema que no podemos controlar siempre podemos mudarnos.

—Podríamos volver a tener luz —dijo Felipe mirando al aeropuerto con esperanza.

—Eso es —sonrió César—. Podríamos reunirnos con los demás, con Raquel, Santiago, Ruth, Elisa… Estoy seguro de que buscarán nuestra frecuencia en el dial.

Ben gruñó algo ininteligible, pero si las cosas estaban bien ahí abajo terminaría pasando por el aro. Iba a necesitar su ayuda.

—Echemos un vistazo y entonces decidimos —⁠dijo después.

Siguieron avanzando campo a través para acortar una distancia aún bastante considerable a pie. De pronto, Ben se detuvo y levantó una mano delante de ellos, instándoles a detenerse. Se llevó un dedo a los labios y César observó alrededor en busca de algún muerto que se acercase. No vio nada. Lo único que había cerca era una pequeña caseta de ladrillos, probablemente en desuso, junto a un poste de electricidad. Ben sacó su revólver y se separó de ellos, indicándoles con la mano que siguiesen caminando mientras él cambiaba el rumbo, desplazándose con pasos silenciosos al otro lado de la caseta abandonada. César y Felipe se miraron con preocupación pero siguieron las indicaciones del inglés.

Tras la pequeña edificación de ladrillos surgió un hombre armado con un fusil de asalto. Iba vestido de negro por completo y daba la sensación de pertenecer a alguna rama desconocida del ejército. Les apuntaba sin el más mínimo temblor en las manos.

—¡Quietos! —gritó, autoritario—. Un movimiento en falso y os vuelo la cabeza.

César y Felipe levantaron las manos, incrédulos. El soldado dio un paso hacia delante, preocupado, como si algo no le cuadrase. Quizás les había visto venir y estaba preguntándose dónde estaba el tercer hombre. Justo en ese momento, Ben apareció detrás de él, colocando el revólver en la nuca del soldado.

—Lo mismo digo —susurró, amenazante, amartillando el arma para que el tipo pudiese oír que estaba armado. Pese a todo, el militar no bajó el arma.

—¿Quiénes sois? —preguntó con un tono bastante menos agresivo.

—Supervivientes —contestó César, sereno. El soldado y él se miraron largamente. Ben no dejó de apuntarle y el soldado terminó por bajar su arma al tiempo que levantaba una mano en gesto de paz.

—Lo siento —dijo—. Me habéis asustado. Corren tiempos difíciles.

César se relajó, le hizo una seña a Ben para que bajase también su arma.

—¿Quién eres? ¿Eres militar? —preguntó César, acercándose. Le tendió la mano y el soldado se la estrechó⁠—. Me llamo César.

—Guzmán —dijo—. Y sí, soy militar. Formábamos parte del Ejército de Tierra, pero ahora somos… otra cosa.

Ben rodeó al soldado, sin soltar su pistola, y le observó de arriba abajo, con la desconfianza pintada en el rostro.

—¿Qué otra cosa? —preguntó. Guzmán se lamió los labios, sopesando cómo responder a la pregunta.

—Bueno, aún estamos organizados y tenemos una cadena de mando pero ya no hay un Estado que proteger. ¿Qué sentido tenía seguir llamándonos Ejército de Tierra? Ahora buscamos a supervivientes y los ponemos a salvo.

—¿Apuntándoles con un rifle? —preguntó Ben. Guzmán chasqueó la lengua quitándole importancia al gesto.

—No todos quieren ser salvados, ¿sabéis? Algunos me hubiesen pegado un tiro para quedarse el rifle o las botas.

—¿Y tenéis una base segura? —preguntó César, emocionado. Guzmán asintió.

—Tenemos víveres, armas, vehículos resistentes… Ofrecemos protección.

—¿Qué hacías aquí solo entonces? —preguntó de nuevo Ben.

—Me separé de mi unidad durante una escaramuza con esos cabrones muertos. Perdí mi radio. Ahora intento volver al campamento a pie, no está lejos. Seguro que me han dado por muerto, así que tengo que darme prisa —⁠sonrió forzadamente.

—¿El campamento está cerca? ¿Cuántos civiles hay? —⁠inquirió César, cada vez más ilusionado. Guzmán lo miró un instante y chasqueó la lengua otra vez.

—Creo que te he confundido. Los civiles están muy lejos de aquí. A ese lugar lo llamamos «Hogar». Aquí cerca lo que tenemos es un campamento provisional que establecimos para buscar supervivientes en esta zona.

—¿Y los habéis encontrado? —preguntó esperando que, por intervención divina, Raquel y los demás estuviesen con ellos, a salvo.

—Poca cosa. Una familia en un bloque de pisos. Nada más. Cada día es más complicado encontrar gente —⁠respondió—. Aunque bueno, aquí estáis vosotros.

César sintió que sus esperanzas se desvanecían. Estaba dispuesto a ir con el soldado pero ¿qué pasaría con Raquel entonces? El Hogar parecía prometedor, algo parecido a lo que él soñaba crear. En verdad, era justamente lo que él acaba de diseñar para Cuatro Vientos. Pero Raquel…

—¿Vais a acompañarme? —dijo Guzmán sacando a César de sus pensamientos. Sacudió la cabeza.

—Escucha, tengo una radio. Antes pertenecíamos a un grupo más grande, de unas doce personas. Sé que no están lejos, no sé dónde, pero están cerca. No iré a ningún sitio sin encontrarlos primero. Sé que ellos escuchan mis mensajes, vendrán a Cuatro Vientos si les damos tiempo para llegar.

—No creo que eso sea posible, César —le interrumpió Guzmán.

—¿Po… por qué? —se extrañó.

—Tenemos órdenes, un protocolo —explicó, serio de repente⁠—. Todos los civiles son trasladados inmediatamente al Hogar donde se les encomiendan tareas de utilidad en base a sus habilidades.

—Pero hay más civiles ahí fuera —interrumpió esta vez César, usando el término militar a propósito.

—Lo siento. Esta es la oferta, podéis venir conmigo si queréis pero olvida ese asunto de la radio. Si hay más gente, nosotros la encontraremos.

—¡Qué idiotez! Puedo ser útil para vosotros, encontrar a otros. Mi oferta es la mejor oferta —⁠insistió César. Felipe le miró y negó con la cabeza. Guzmán le miraba con los ojos entrecerrados. No le gustaba lo que veía. Era como si les mirase y viese problemas, anarquía en su cadena de mando o algo así.

—No abandonaré a mis compañeros —sentenció César. Guzmán chasqueó la lengua de nuevo con mal disimulado disgusto.

—Es una pena —dijo.

—¿Podemos localizaros de alguna otra forma? —⁠preguntó Felipe.

—El emplazamiento del Hogar es secreto por motivos obvios —⁠Guzmán había adoptado un tono diferente, de condescendencia. César no podía comprender qué clase de Hogar, qué clase de refugio de supervivientes, podía ser un secreto militar. ¿Cómo iba a unirse nadie así?

—Seguro que nos encontraremos más adelante —⁠aceptó César.

—Os encontraremos —dijo Guzmán—. Pero la oferta será la misma, espero que entonces hayas cambiado de parecer.

—Yo también —sonrió César forzadamente. Estiró la mano hacia el soldado para despedirse. Guzmán se la apretó. Luego hizo un gesto para que se dieran media vuelta y continuar su camino, pero Ben no se movió.

—Yo iré con él —dijo.

—¿Qué? ¿Por qué? —preguntó César, atónito. No podría hacerlo sin Ben.

—Lo que quieres crear, ya existe —dijo simplemente.

César clavó sus ojos en él como si así pudiese disuadirle de abandonarlos. Justo ahora que Cuatro Vientos estaba detrás de ellos no debían separarse, pero la determinación tenía el rostro de Ben. Maldijo su suerte entre dientes. ¿Por qué aquello no había sucedido unos días antes, cuando estaban todos juntos? ¿Por qué en ese momento preciso? Era una putada.

Ben se acercó y le colocó una mano en el hombro.

—Sé que quieres encontrar a Raquel, pero yo no —⁠dijo, dándole una explicación que no había pedido.

Guzmán parecía complacido de haber convencido a uno de tres.

—Supongo que nuestros caminos se separan aquí —⁠dijo finalmente César.

Ben asintió y empezó a andar, acompañado del soldado. Felipe y él se quedaron unos minutos observando cómo se alejaban en silencio.

Poco después se volvió hacia el aeropuerto y observó la inmensa extensión con inesperado miedo. De pronto, sin la inestimable ayuda de Ben, aquello ya no parecía tan prometedor. Suspiró.

Encontraría a Raquel y a los otros. Y a cuantos supervivientes hubiese cerca. No podía perder la esperanza. Él no.

—Vamos. Hay mucho por hacer —le dijo a Felipe.

AURORE DUMONT

Un oasis en el desierto

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

Aurore no pegó ojo sabiendo que Alfonso dormía a solo unos pocos pasos de ella. Estaba acostumbrada a la soledad y ahora que la había perdido quería recuperarla. Él solo era un desconocido, un intruso. Tumbada en la cama, con los ojos como platos, se pasó la noche escuchando y analizando cada mínimo ruido de su entorno, intentado aislar los de dentro de la casa de los siseos y gemidos del exterior. Tras lo que le parecieron horas de vigilia, ella también se durmió. Y se despertó varias veces, empapada en sudor igual que la noche anterior, con el pelo pegado a la frente y la almohada empapada.

No podía dejar de darle vueltas a lo que había visto, al montón de fotos de la chica rubia llamada Lara Ruiz. Intentó buscarle un sentido a todo aquello, algo que no fuese descabellado, algo que no fuese lo que parecía. Un fotógrafo, un detective, un admirador, un fan enamorado… un pervertido. Al final, todas sus líneas de pensamiento terminaban en el mismo tétrico punto. La pregunta acuciante era, ¿cuánto de loco? ¿Qué clase de persona fotografiaba a una chica desnudándose y luego cargaba con sus fotos durante el «Fin del mundo»?

Toda la tarde del día anterior la pasó tratando de esquivar a Alfonso, realizando tareas que normalmente no hacía para mantenerse apartada el mayor tiempo posible. Revisó los pisos altos que ya sabía que estaban vacíos en busca de supuestos suministros, hizo varias coladas, catalogó los víveres, llamó por teléfono aleatoriamente durante una hora, se pintó las uñas de negro —⁠costumbre que había perdido— e incluso le dijo que tenía que estudiar y se refugió a solas en una habitación sintiendo que era la peor bola que había metido en su vida. Él simplemente dijo: «Estudiar es importante».

Alfonso era muy amable, demasiado para el gusto de Aurore. Parecía muy distinto al hombre que había visto por la ventana, desesperado y asustado, gritando para que no le abandonase. Se ofreció a ayudarla con las tareas cada vez que se cruzaban pero le dijo que no hacía falta, que descansara y se recuperase de sus heridas, aunque parecía en perfecta forma desde que se dio el baño y comió un poco.

«Así podrás irte cuanto antes», pensó entonces, pero no se atrevió a expresarlo en voz alta. Había deseado tener a alguien con quien hablar, con quien desahogarse… No era lo que esperaba. Por un momento incluso se maldijo por haber mirado la estúpida carpeta azul. Habría sido más feliz en la ignorancia.

Aurore se vistió con rapidez. Parte de la noche en vela la había dedicado a pensar en cómo abordaría el tema de la marcha de Alfonso. Quería expresarle su deseo de que se fuese de allí sin parecer una zorra egoísta y sin levantar sospechas sobre lo que sabía de él. No era fácil expulsar a alguien de un oasis en el desierto, pero tampoco quería compartirlo con alguien como él. No quería que se lo arrebatasen. Pensó que le daría tantos suministros como pudiese cargar, agua, medicamentos, lo que fuese. Abordó en su cabeza la mejor manera de decirlo pero ninguna sonaba como ella quería, ni siquiera en sus pensamientos. Y por la mañana todo parecía aún menos convincente. Su determinación se había esfumado.

Llegó al salón con paso vacilante y descubrió que Alfonso no estaba allí. Aurore cruzó los brazos sobre el pecho presa de un escalofrío súbito mientras la carne se le ponía de gallina. Escuchó ruidos en la cocina y se aproximó despacio. El hombre estaba allí, preparando el desayuno, silbando una canción que no conocía. Había despejado la encimera y guardado las latas y frascos que Aurore tenía desordenados y a mano. También había puesto dos platos sobre la mesa, uno frente a otro, dos vasos con zumo y algunas galletas y cereales.

—Buenos días, Aurore —dijo alegre.

—¿Qué has hecho con la comida? —preguntó ella.

—He guardado los suministros en los estantes y armarios —⁠respondió, extrañado por la pregunta—. Todo estaba desordenado.

Aurore gruñó una palabrota para sí misma.

—¿Te ha molestado?

—No —mintió Aurore. No le gustaba que hubiese colocado las cosas porque era justo lo contrario de lo que debía pasar. Tenía que irse, no amoldarse. Pero seguía sin saber cómo decírselo. Y para colmo, le esperaba un desayuno «romántico» con él.

Aurore se sentó, cogió el paquete de galletas y se metió dos en la boca, masticándolas con dificultad. Alfonso se apresuró a sentarse frente a ella y bebió un sorbo de zumo.

—¿Has dormido bien? —le preguntó. Aurore negó con la cabeza.

—Yo sí. El sofá es cómodo.

Aurore asintió, masticando las galletas hasta formar una pasta en su boca que se negaba a tragar. El silencio se prolongó unos largos segundos y finalmente no le quedó más remedio que trasladar la pasta de galletas a su estómago.

—¿Llevas todo este tiempo sola? —preguntó Alfonso como si hubiese estado esperando a que se tragase el bolo y no le quedase más remedio que hablar con él.

—Sí —respondió escuetamente. Se planteó comerse otras dos galletas pero, tarde o temprano, tendría que hablar con él. Se armó de valor.

—¿Y tú? —le preguntó. Alfonso negó con la cabeza.

—No me gusta hablar de lo de fuera —contestó sin más.

—¿Esa chica de la foto, tu amiga… está viva?

—Lo ignoro.

Aurore se quedó callada, mirándole fijamente, intentando desentrañar la verdad sobre la relación de Alfonso y Lara Ruiz.

—Espero que sí —se apresuró a añadir.

—Mis padres murieron —comentó ella, dándole vueltas al zumo dentro del vaso y formando un remolino⁠—. Lo vi con mis propios ojos.

—El mundo ahora es un lugar horrible —respondió usando la misma frase que ya había utilizado el día anterior. Aurore asintió despacio, extrañada por la coincidencia.

Hubo un incómodo silencio.

—¿Y tienes… tienes algún plan? —preguntó Aurore al fin. Rápidamente se metió otras dos galletas en la boca por si necesitaba tiempo para pensar cuando él contestara.

—¿Qué planes se pueden tener? —dijo, lastimero. Aurore tuvo que tragar de nuevo. «Vete, quiero que te vayas», pensó. Pero, una vez más, no se atrevió a decirlo. ¿Y si se enfadaba? ¿Y si era agresivo? ¿Y si se negaba a dejar el oasis?

—No sé. Huir a la costa, buscar una isla, una cabaña en la montaña, un yate de lujo en alta mar, un refugio de supervivientes… Lo típico —⁠dijo. Esas cosas eran las cosas que ella pensaba hacer cuando se le acabasen los suministros, cuando quedasen menos muertos ahí fuera o cuando no le quedase más remedio que salir.

—No lo he pensado —respondió.

Aurore supo que era mentira. ¿Quién que estuviese vivo no había pensado en el siguiente paso? No le gustaba cómo pintaba aquello. Sentía que Alfonso no iba a marcharse fácilmente y que sabía lo que ella tramaba. Aurore se levantó de la mesa barruntando un plan en su cabeza: si él no se iba, se iría ella. Tarde o temprano tendría que hacerlo. No podía convivir con un perturbado.

—Gracias por el desayuno.

Alfonso abrió la boca desmesuradamente, mostrando los dientes en una sonrisa inmensa que a Aurore le dio grima.

—Voy a hacer algunas cosas —terminó, levantándose. Necesitaba tiempo para pensar. Haría otra ronda por los pisos más bajos, los que el día anterior no había revisado y, de paso, buscaría posibles salidas. Tenía su mochila de emergencia preparada. Quizás era el momento de convertirla en una mochila de viaje.

Aurore fue al piso que usaba como baño y que tenía un olor pestilente por los desechos acumulados durante un mes. Luego fue a otro piso y se aseó a conciencia antes de ponerse manos a la obra. Fue a otra casa distinta a la que había usado Alfonso para lavarse y no se preocupó por el agua que estaba desperdiciando llenándola de jabón y de la suciedad de su propio cuerpo. Malgastó una bañera entera, litros y litros que ya no podría beber. Intentó disfrutar del baño por si no se repetía en mucho tiempo, pero fue incapaz. Continuamente se sorprendía mirando hacia la puerta y tapándose pudorosamente, como si él fuese a aparecer en cualquier momento, observándola desnuda y sacándole fotos con una mirada lasciva.

Cuando salió del agua, se puso desodorante por primera vez en semanas y se secó el pelo como pudo. Se vistió con ropa cómoda y volvió a su piso. Vio a Alfonso observando a los muertos por la ventana. No le dijo nada. Recogió el manojo de llaves del conserje y volvió a salir de su casa. Notó cómo la observaba marcharse, pero tampoco él dijo nada.

Empezaría por el primer piso, ya que los bajos tenían las ventanas enrejadas y no le servirían para llegar a la calle. Además, las viviendas A y B daban al patio interior por lo que tampoco le valdrían. Lo mismo podía decirse de la puerta del edificio, sería una estupidez escapar por ahí, especialmente después del accidente del coche que había hecho crecer la población de muertos abrumadoramente. Le quedaban las viviendas C, D y E del primer piso, cuyas ventanas comunicaban con las calles aledañas y eran lo suficientemente bajas como para descolgarse sin riesgo.

Llegó al rellano del primer piso y observó las marcas que había pintado en las puertas. De las tres que le interesaban, dos estaban señaladas con la X verde y otra con la X negra, lo que significaba muertos en el interior. Aurore recordaba bien aquella puerta en concreto de cuando se abasteció de suministros. Al menos un cadáver estaba junto a la puerta y, en cuanto Aurore se acercaba, aunque fuese muy silenciosa y precavida, empezaba a golpear la madera con los puños y a emitir gruñidos. Sin embargo, ese día no escuchó nada. El muerto debía de haberse alejado de la puerta o había perdido el interés, comprendiendo de alguna forma que estaba fuera de su alcance.

Buscó la llave del primero C y abrió la puerta. Se extrañó de encontrar el interior completamente oscuro, no recordaba haber dejado las persianas bajadas. Pese a la negrura reinante se armó de valor y caminó unos pasos hacia el interior. Conocía la vivienda de memoria pues era igual que su antigua casa tres pisos más arriba. Caminó con cautela, moviendo los brazos a tientas delante de ella por si chocaba con algún obstáculo desconocido. En el salón, unas débiles rendijas de luz se colaban por los laterales de la persiana que estaba completamente bajada. Llegó hasta allí y palpó el frío cristal buscando la cinta que le permitiese abrir. Movió la mano por la pared, cada vez más lejos de la ventana sin lograr encontrarla. Finalmente se topó con el recogedor de la cinta constatando con sorpresa que no había nada de lo que tirar: alguien la había cortado. Alarmada, corrió hasta la ventana de la habitación y descubrió que ocurría lo mismo. Todas las persianas de la casa habían sido inutilizadas. También las de la vivienda D, que comprobó después.

¿Por qué demonios Alfonso habría hecho eso? «Tiene que haber una razón, —se dijo—. La misma que para las fotos», pensó irremediablemente a continuación. Pero no quiso creerlo. Tenía que ser por seguridad, por aislar el edificio de intrusos o por algo que no era capaz de imaginar.

Salió al rellano presa de un nerviosismo incontrolable. «Piensa con tranquilidad, Aurore». Su mirada se terminó posando en la letra E dorada que estaba encima de la puerta marcada con una cruz negra. ¿Tendría relación la ausencia del muerto con las cintas cortadas? ¿Y si Alfonso había acabado con él y con todos los muertos del edificio? ¿Y si su intención era convertir el bloque de pisos en un búnker más seguro? Quizás mientras Aurore perdía el tiempo esquivándole, Alfonso había hecho algo por ella. Dio unos golpes en la puerta. Toc, toc, toc.

No escuchó reacción al otro lado.

Esperó unos segundos eternos y repitió la operación. Nada.

Solo había una forma de comprobarlo. Volvió al piso C y se armó con un largo cuchillo de cocina. Si se equivocaba tendría que enfrentarse al menos a un muerto, pero puede que fuese el momento de hacerlo. ¿Cómo podía esperar salir de su pequeño paraíso si no era capaz de enfrentarse a uno de ellos en territorio conocido? ¿Qué haría cuando la acechasen fuera de la seguridad de su bloque?

Se armó de valor, buscó la llave del piso D, la introdujo en la cerradura y la giró una sola vez. La puerta se abrió con un chasquido. Allí tampoco había luz. Dio un paso temeroso en el interior y, aún iluminada por la luz del rellano, vio que la pared tenía restos de sangre, marcas de manos y dedos. El suelo también estaba lleno de sangre seca y restos negruzcos, como pasas aplastadas. Se adivinaban huellas de pies entre la suciedad. El ambiente estaba cargado y tenía un ligero aroma dulzón y penetrante. El olor de la descomposición. Podría tratarse de alimentos abandonados en la cocina o de los trozos de piel, sangre y carne que el muerto hubiese podido perder en su forzado encarcelamiento.

—Estoy viva —dijo, proyectando su voz al interior de la vivienda. Nadie se acercó a ella corriendo y gimiendo, dejando sangre y restos de su propio cuerpo por el camino. Se tranquilizó un poco pero aún sin atreverse a salir del marco de luz. Entonces se fijó en algo. Medio oculto por la oscuridad, sobresaliendo de la puerta de una habitación, había un pie desnudo y despellejado. Era el pie de un muerto que se había desollado caminando descalzo sin parar durante días y días. Estaba inmóvil. Completamente inmóvil. Aurore se acercó con precaución, dejando que su vista se acostumbrase a la penumbra. En una repisa junto a la entrada encontró las llaves de un coche, una cartera de cuero, un paquete de tabaco y un mechero. Recogió el mechero y prendió la llama, que bañó con su luz amarillenta el fondo del pasillo e hizo bailar las sombras entorno al pie muerto. Aurore se acercó un poco más, se agachó y pinchó la carne infecta con la punta del cuchillo. Una gota negruzca brotó de la piel pero no hubo otra reacción. Armándose de valor pasó por encima del pie y echó un vistazo al interior del cuarto. El dueño del pie estaba tendido cuan largo era, boca abajo, con el mango de un destornillador asomándole de la nuca. Tenía que ser obra de Alfonso.

Aurore apagó el mechero, soplándose las puntas de los dedos, y se encaminó hacia el salón para cerciorarse de que, como sospechaba, las cintas de las persianas también estaban cortadas. Se plantó en el centro de la sala y volvió a prender el mechero, aún caliente. Pegó un grito cuando la pequeña llama iluminó la estancia: sentado en el sillón yacía otro cuerpo. Era un hombre de unos treinta años, con el cuello cortado de oreja a oreja y litros de sangre empapándole desde la pechera hasta la entrepierna. Pero eso no era lo peor. Aurore acercó la llama un poco más: el cadáver tenía una herida en la cabeza y un brazo en cabestrillo… Igual que Alfonso. Igual que el conductor del coche. Ese era el hombre al que había visto hacía dos noches bajo su ventana, el que había lanzado las piedrecitas. Aurore lo supo con una certeza incuestionable. La persona a la que había salvado estaba allí, muerta, y en su casa estaba su asesino, suplantándole.

DIEGO HERRERO

Alguien lleva ventaja

Cuarenta días después de la Eclosión.

Zona residencial de lujo. Madrid.

—¿Tienes idea de cuánto tarda en caducar un frasco de caviar del bueno? —⁠preguntó Diego observando los chalets de lujo que les rodeaban mientras él y Emma caminaban por el centro de una avenida desierta. Papeles y porquería se acumulaban en las amplias aceras siendo la única señal evidente de que allí algo iba mal, como en el resto del mundo. Aunque, si se fijaban más a fondo, tras las vallas y enrejados de las viviendas podían verse restos de sangre y lucha, coches de alta gama abandonados con las puertas abiertas, piscinas verdosas llenas de basura flotante, cadáveres de perros guardianes agusanados y rodeados de moscas, jardines descuidados, muertos insomnes acechando tras inmensos ventanales blindados, encerrados en cárceles de lujo… Pasaron junto a una pequeña mansión llena de pintadas y señales de vandalismo. Sin duda, hubo delincuentes que se pegaron allí su última fiesta creyendo que el Apocalipsis traía consigo un cambio en el orden social. Pero la muerte fue igual para todos.

—¿Emma? —preguntó Diego de nuevo. La científica caminaba absorta a su lado, cargando con una escopeta recortada que desentonaba completamente con su apariencia dulce y sus rasgos redondeados, especialmente ahora que Diego la había obligado a cortarse su melena pelirroja para evitar que un espécimen la agarrase con facilidad del pelo. Emma le miró con sus ojos almendrados de color pardo y con cara de no haberse enterado de nada.

La chica era un auténtico desastre moviéndose por las calles. Pasaba la mitad del tiempo perdida en sus pensamientos y Diego no dejaba de preguntarse cómo había podido llegar sola hasta su casa. Y mucho menos cómo cojones había conseguido convencerle para acompañarla y embarcarse en esa locura.

Desde luego, la chica era convincente y sabía qué cosas callarse. Hasta que salieron de casa de Diego, completamente abastecidos y provistos de las armas que él se había encargado de «incautar» a una banda de traficantes muertos, no le dijo que su primer paso no era ir a Eternal Lab, como había insinuado, sino encontrar a su antiguo jefe y conseguir una clave de acceso que les permitiera acceder a un complejo autosuficiente.

Habían pasado ya cuarenta días desde la Eclosión y veinte desde que la chica se plantara en su casa. De ellos, los cinco primeros los pasaron discutiendo en una zona más o menos segura, donde Diego obligó a Emma a realizar prácticas de tiro, a aprender técnicas de defensa personal para mantener los mordiscos de un muerto lejos de su carne —⁠lo cual no era sencillo porque la mayoría de llaves y técnicas se basaban en un atacante que podía sentir dolor— y la forzó a realizar ejercicio físico para ponerse en forma, aunque fuese mínimamente. Necesitaba que estuviese lista para cualquier cosa. Si iba a ayudarla, tendría que ser a su manera.

Pero fue un auténtico desastre.

—Eres la peor tiradora que existe. He visto pandilleros de seis años con más tino. Dios, he visto ancianos ciegos con Parkinson mejores que tú —⁠le dijo después de que la chica fallase un disparo contra un barril de obra a menos de cinco metros. Era mala con los fusiles y con las pistolas y Diego estaba seguro de que si le daba una granada le explotaría en las manos.

—¡Yo qué coño sé! —gritaba la chica, frustrada y enfurruñada, haciendo aspavientos con el rifle sin asegurar.

—¿Qué necesitas? ¿Un bazooka? —se quejó Diego intentando no ponerse en la trayectoria de un disparo fortuito.

—¡Una vacuna! ¡Eso es lo que necesito! —le gritó ella.

Pero Diego insistía en que no saldría a la calle sin saber que al menos ella podría hacer algo más que chillar para salvarle el culo si estaban en un aprieto. Las armas cuerpo a cuerpo se le daban un poco mejor y Diego le cedió un machete de cuarenta centímetros que le había tomado prestado a un colombiano y que ella blandía como si fuese una porra.

El quinto día de entrenamiento, Emma consiguió acertarle al barril la mayoría de las veces. Tendría que conformarse con eso y, en cualquier caso, lo ideal era utilizar las armas de fuego lo menos posible.

—Deja que se acerquen, tiro a la cabeza y al siguiente. No malgastes munición, cuenta nueve disparos y cambias al cuchillo —⁠le recordaba continuamente, preparándola para una situación en la que fuesen superados en número.

Emma comprobó el papel en el que había apuntado la dirección y luego el nombre de la calle en la que estaban. Sonrió levemente, incluso con una pizca de malicia. Diego conocía bien las motivaciones de la científica. Conseguir la vacuna era lo principal en su cabeza, pero enfrentarse a aquel hombre, el hombre que supuestamente había ordenado su asesinato, le producía una satisfacción especial. Era una vendeta personal plantarse ante él en mitad del Apocalipsis y decirle: «Sigo viva, gilipollas». A Diego también le interesaba conocer a aquel hombre. Antes de que el tedio y el alcohol le venciesen había entrado en Eternal Lab con la intención de saber más sobre los altos cargos de la empresa. Nunca encontró nada sospechoso, nada que le ayudase con lo que ya sabía, hasta el «traslado» de Emma. Justo después llegaron los muertos y todo aquel asunto dejó de tener importancia.

—Estamos cerca —dijo ella señalando un chalet a un par de viviendas más allá. Se trataba de una edificación grande, de dos pisos de altura más el garaje bajo tierra. La fachada era de ladrillo visto color marrón oscuro de aspecto rústico. El chalet estaba protegido con una valla alta cubierta de hiedra. La puerta principal estaba abierta y la de acceso a la casa también.

—Esto es mala señal —susurró Diego, levantando su pistola plateada. Le hizo una seña a Emma para que entrara en el jardín delantero y cerró la puerta tras ellos. La puerta de la cochera también estaba abierta, no había ningún vehículo en el interior. Diego cogió una piedra decorativa blanca que bordeaba el camino hasta la entrada y la lanzó con fuerza contra el cristal de una ventana, que estalló rompiéndose en varios trozos. Ambos aguardaron a que algún muerto acudiese excitado a comprobar la fuente de aquel ruido estruendoso. Sin embargo, el único cadáver que acudió procedía de fuera del chalet. Diego entreabrió la puerta y lo despachó con el cuchillo de combate, hundiendo el arma en el ojo de la criatura hasta que dejó de debatirse y cayó. No quería tener problemas al salir.

—Tampoco hay señales de vida —le murmuró—. ¿Tienes algún plan alternativo?

—Mmmm… —contestó Emma a regañadientes. Le brillaban los ojos con la venganza contenida. Estaba claro que esperaba encontrar al tipo allí atrincherado pero, como suele ocurrir cuando los planes se basan solo en esperanzas, no estaba saliendo bien.

Diego corrió hasta la puerta con el arma en la mano, reviviendo los tiempos en los que se colaba en las casas de algún criminal y derribaban la puerta de una patada al grito de «¡Policía!». Esta vez no necesitaba una orden judicial ni un protocolo de actuación. ¡A cuánta gente habría puesto entre rejas si hubiese sido así siempre! Era increíble el número de detenciones que había perdido por culpa de la maldita burocracia. Se paró junto a la entrada y Emma le alcanzó. Tras mirarse un segundo, entraron en la vivienda.

Se encontraron con un inmenso salón, con escaleras de acceso al piso de arriba, chimenea, mesa de comedor… Había restos de comida, latas de refresco, mantas en el inmenso sofá, libros apilados, todo revuelto y descuidado. Parecía que alguien hubiera estado subsistiendo allí después de la Eclosión. Diego le hizo una seña a Emma para que guardase silencio. Alguien aún podría estar ahí, escondido en algún lugar. Avanzó con cautela, con la pistola en alto, revisando cada recoveco hasta llegar a la cocina. Había una jarra de agua rota en el suelo. Diego se agachó y comprobó que aún estaba mojado alrededor de los trozos de vidrio. El agua todavía no se había evaporado completamente.

—No hay restos de sangre por ningún sitio —⁠susurró Emma. Diego asintió, aunque ya se había percatado.

Tampoco quedaba comida. Se sentía como en el escenario de un crimen antiguo, cuando los asesinos no dejaban chorretones de sangre y trozos de carne pútrida por donde pasaban. Algo le decía que allí había ocurrido algo más «humano». El cristal de la puerta de la cocina también estaba destrozado y los trozos estaban dentro de la casa. Tampoco ahí había sangre.

Registraron el resto de la vivienda pero no encontraron a nadie escondido. Diego no dejaba de darle vueltas a la idea de un secuestro pero ¿quién se molestaría en algo así cuarenta días después de la Eclosión? No tenía ningún sentido.

—¿Quién podría querer la muerte de este tío? —⁠le preguntó a Emma.

—¿Todo el planeta? —ironizó ella.

—¿También Eternal Lab, como en tu caso?

—No lo sé. Siempre supuse que él ordenaba los asesinatos pero había más gente por encima, gente con más poder, gente que no se manchaban las manos.

Diego se acercó a la repisa de la chimenea y cogió una fotografía de un tipo en una jornada de pesca. Se la enseñó a Emma y ella asintió. Por fin le ponía cara a Ángel Peña. Era un tipo anodino, moreno, de facciones angulosas y los ojos demasiado juntos. Luego alcanzó otra fotografía en la que estaba el mismo tipo con un chaval joven, seguramente su hijo. Buscó fotos de una posible madre, pero si las había no estaban a la vista. O estaban separados o él era un viudo incapaz de guardar recuerdos de su esposa muerta.

—¿Sabes algo de este chico? —interrogó de nuevo a Emma. Ella negó con la cabeza mientras abría un armario del salón lleno de copas de excelente cristal.

Diego volvió al sofá e inspeccionó los libros apilados. La mayoría eran de fantasía épica, ciencia ficción, terror… También algunos clásicos. Vio «La isla del tesoro», «Viaje al centro de la Tierra» y «Moby Dick». No parecía el tipo de lectura de un reputado científico al mando de unos laboratorios siniestros al que le gustaba ir de pesca y ordenar asesinatos, pero sí los de un chaval de unos veinte años muy aburrido en mitad del Apocalipsis. Entonces todo pareció encajar.

—Aquí no estaba Peña, estaba su hijo —murmuró más para sí mismo que para Emma.

—¿Qué? —preguntó ella, ensimismada, como siempre.

—Digo que han secuestrado al hijo de Ángel.

—¿Quién podría querer secuestrar al hijo de Ángel?

—Cualquiera que quisiese encontrar al padre.

Emma se quedó pensativa un momento, asimilando la información.

—O vengarse. Puede ser cualquiera que supiese de la cara oculta de Eternal Lab —⁠aseguró Emma—. Todo el mundo, el mundo entero querría rendirle cuentas a ese tipo si supiesen quién era y lo que coordinaba en secreto.

—Pues parece que ha bastado con uno solo.

—¿Estás diciendo que se nos han adelantado en la búsqueda de Ángel? —⁠preguntó, consternada.

—Por distintos motivos, supongo.

De pronto, Emma se apresuró hasta la chimenea y cogió la foto de Peña. La observó fijamente y una sonrisa se dibujó en su rostro. Era de nuevo aquella sonrisa maliciosa que indicaba que su cerebro estaba trabajando a toda velocidad.

—¡Sé dónde está! —gritó emocionada. Diego la miró sin comprender.

—El tío me tiró los tejos innumerables veces, ¿vale? Una vez me invitó a su casa a orillas del pantano de Lozoya —⁠explicó, radiante—. Seguro que se ha refugiado allí.

Diego asintió, conforme con la nueva pista.

—Bien. Busquemos recibos, facturas, escrituras legales, cualquier cosa en la que podamos encontrar la dirección exacta. Y rápido. Alguien lleva ventaja.

ADRIÁN GARRIDO

Todo laberinto tiene una salida

Cuarenta y un días después de la Eclosión.

Tienda de muebles. Polígono industrial a las afueras de Madrid.

Los acontecimientos relacionados con Elisa y Donielle habían causado mucho revuelo y conmoción. Tanto que una nueva y estúpida Asamblea les había llevado a tomar la decisión de permanecer un día más en la tienda de muebles, ignorando el sufrimiento y las peticiones de avanzar de Los Hambrientos, como Adrián había bautizado a su pequeño grupo. Ellos querían tener una oportunidad de encontrar alimentos, pero irremisiblemente se la negaban.

—Los Hambrientos suena como un apodo para los zombis —⁠le dijo Natalia, haciendo una mueca.

—Es nuestro futuro si no comemos —contestó Adrián.

Sin embargo, poco después, cuando la votación resultó negativa, se limitó a gruñir un poco y a agachar la cabeza como un perro apaleado. No tenía ni las fuerzas ni los medios para solucionar aquello. Muchos le culpaban de lo de Donielle, como si él, de alguna forma, fuese culpable de las atrocidades cometidas por la mujer. Si no de forma directa, de forma indirecta, manipulándola con unas aptitudes lingüísticas que le habían atribuido y que jamás había tenido para que asesinase a la vieja y le robase la comida. Comida que, por cierto, nunca compartió con ellos. Así que, si no quería romper definitivamente con el grupo, lo cual cada día que pasaba con el estómago vacío se le antojaba mejor idea, tenía que ser sumiso y dejar que Ahmed, con su incansable lengua lameculos, tomase la iniciativa y calmase las aguas en torno a ellos. Y no había cosa en el mundo que más le jodiese que dejar el sustento de Natalia en brazos del santurrón. Lo que le pasara a él, era lo de menos.

La desconfianza reinante había conseguido que, de forma velada, les apartasen de las guardias nocturnas, las cuales habían sido dobladas por mayoría absoluta para prevenir un posible regreso de La Desterrada. Por lo menos eso era bueno, así Los Hambrientos podrían descansar.

Adrián se había instalado en una cama de matrimonio con colchón de viscoelástica, doble capa y núcleo de no sé qué demonios. Era lo más cómodo en lo que se había tumbado en su vida y, pese a todo, no conseguía dormir. Compartía su cama con Natalia, que descansaba a escasos centímetros de él, respirando profundamente. El resto de supervivientes, excepto los que hacían guardia, también se habían entregado al sueño en cuanto cayó el sol. Santiago roncaba a pierna suelta víctima de su asma mal tratada por falta de inhaladores.

Todos descansaban y reponían fuerzas mientras él sudaba como un cerdo y sufría un horrible dolor de cabeza. Ellos no eran presas de incontrolables temblores. Ellos no sentían que el mundo se les venía encima y les aplastaba como una estampida de elefantes invisibles. Ellos no tenían el mono. Adrián no bebía alcohol desde hacía ya cinco días y el síndrome de abstinencia le estaba matando más rápidamente que el hambre. Él se esforzaba en ocultarlo y, por suerte, el único que parecía darse cuenta era Gómez. No quería que el resto creyeran que su más que comprensible ansia por encontrar comida era en realidad ansia por beberse un trago. Sí, lo necesitaba. Pero necesitaba más que Natalia comiese algo. Estaba en deuda con ella de por vida. Nunca olvidaría lo que la chica había hecho por él antes de la Eclosión. Si no se había ahogado en sus propios vómitos fue porque Natalia le cuidaba, aunque fuese solo con una bolsa de comida caducada y una sonrisa sincera. Aquel leve contacto humano, ese simple gesto caritativo, le mantuvo en pie. Estaba pensando en ello cuando por fin se durmió.

* * *

No habrían pasado ni dos horas cuando sintió que Gómez le lamía la mano que le caía desmadejada del colchón. Estaba sudando copiosamente, con la boca como si se hubiese intentado tragar un puñado de arena. Los efluvios de su propio hedor corporal parecían envolverle, densos como una manta de lana mojada. De haber tenido algo en el estómago probablemente lo habría vomitado. Gómez insistió, tirándole de la manga. Adrián abrió los ojos, mareado, y se incorporó con dificultad. Había una figura femenina moviéndose entre las camas de exposición, alejándose hacia la zona de muebles de salón, cerca de la salida. Su primer pensamiento fue para Donielle. Trató de enfocar, adaptándose a la oscuridad, y descartó que fuese La Desterrada. La figura, sigilosa, se escabulló entre dos muebles inmensos y volvió a aparecer junto a la puerta de salida. Empujó con esfuerzo y sin hacer ruido el sofá que habían colocado para sellar la entrada y salió por una rendija mínima. «¿Qué coño…?», pensó. ¿Quién querría salir fuera en mitad de la noche? Quizás estaba sufriendo una alucinación producto del mono. Eso era habitual.

Pero Gómez insistió otra vez, con más fuerza, y el perro no tenía el mono. Adrián se giró, tratando de apartar las náuseas y el mareo que sentía, y comprobó que Natalia seguía a su lado. Solo había otra mujer que pudiese preocupar a Gómez. Se levantó del magnífico colchón y ahogó una arcada, sintiéndose una mierda, con temblores y pinchazos por todo el cuerpo. Caminó a duras penas en la penumbra hasta llegar al lugar donde Raquel debería estar. Pero no estaba. «Me cago en la puta». Se frotó los ojos y barajó la opción de levantar al resto a gritos. No lo hizo. Caminó hasta la entrada siguiendo los pasos de la violinista. Fran estaba dormido en su puesto de guardia, en un cómodo sillón que había insistido en arrastrar hasta allí. Adrián contuvo el impulso de abofetearle, de cruzarle la cara con todas sus fuerzas. Cogió el martillo de obra que él mismo le había prestado a Fran y salió al frío nocturno.

El aire gélido tuvo un efecto tonificante en su maltrecho estado. Buscó a la chica en la oscuridad del parking de la tienda de muebles y por los alrededores, esperando que Raquel hubiese sentido la estúpida necesidad de tomar el aire pese al peligro que eso podía suponer. Pero en la negrura reinante, iluminada solo por la luna creciente, no la encontró.

Gómez olfateó el aire. El mendigo sonrió.

—¿Dónde está la chica, eh? —le susurró al animal, con cariño, palmeándole el costado. El perro movió el rabo y empezó a caminar.

Adrián siguió al animal y no tardó en cruzarse con un cadáver. Era un guardia de seguridad del polígono y estaba definitivamente muerto. A juzgar por el charco de sangre fresca sobre la que descansaba su cráneo fracturado, alguien le había rematado con un objeto contundente hacía no mucho. Adrián no se molestó en registrarle: ese tipo de guardias no tenían autorización para llevar armas de fuego y la porra le pareció absolutamente inútil. Lo único bueno de aquel muerto era que le confirmaba que seguía la dirección correcta.

Continuó siguiendo a Gómez que olfateaba sin cesar, forzando su vista y su oído para evitarse sorpresas desagradables. Empezaron a alejarse cada vez más de la tienda de muebles. Algunos muertos deambulaban en la noche, a lo lejos, arrastrando los pies y revelando así su posición, pero no parecían reparar en él. No le supuso ningún esfuerzo esquivarlos pese a su malestar y las incómodas palpitaciones de su cabeza. No supondrían un problema mientras no le detectaran.

El polígono industrial era inmenso, plagado de gigantescas naves y superficies comerciales megalíticas. Observó a lo lejos una tienda de bricolaje que les vendría de perlas para conseguir armamento. También un autobús abandonado que podrían usar para moverse si seguía en buen estado y una nave industrial con letreros en chino en la que había un par de muertos junto a un camión a medio descargar.

Siguió a Gómez hasta un inmenso aparcamiento con vehículos abandonados aquí y allá. Había tres grandes comercios rodeando el lugar: una tienda de electrodomésticos y tecnología, un comercio de juguetes para niños y una tienda de música llamada «Melodía en Do» que tenía sus puertas abiertas de par en par.

Entonces la vio. Raquel estaba deshaciéndose de un muerto en la misma entrada del comercio. «Jodida pirada», pensó Adrián mientras la observaba deslizarse en el interior. Las puertas abiertas significaban que el lugar podía estar lleno de muertos.

Echó un vistazo alrededor y solo vislumbró a dos cadáveres cercanos, uno en el otro extremo del parking y otro mirando el interior de la tienda de juguetes, obnubilado.

—Espera aquí, amigo —le susurró al animal, forzándole a bajar el lomo y a sentarse para reforzar su orden como le había enseñado tanto tiempo atrás. El animal le miró sin comprender, casi ofendido. Pero se sentó y Adrián supo que le obedecería.

Corrió hasta la puerta del comercio, con pasos sigilosos, esperando que ninguno de los dos muertos que había visto —⁠o cualquier otro del que aún no supiese nada— le detectasen. Cruzó las puertas del establecimiento cuyo interior estaba completamente oscuro y escuchó: había pies rasgando el suelo. Raquel no estaba por ningún sitio. Contuvo el impulso de llamarla y de gritarle que tenía que salir de allí inmediatamente.

Y, de pronto, se hizo la luz. Era una luz pequeña, el haz de una linterna, que en la oscuridad total disipó las sombras en al menos treinta metros alrededor. Adrián miró rápidamente, ubicándose. Había cientos de instrumentos, desde los clásicos para orquestas locales, como tambores, trompetas y trombones, pianos de cola, guitarras eléctricas, teclados y violines. También vio a Raquel no muy lejos de allí, sujetando la linterna y el brillo despiadado de al menos media docena de ojos muertos llenos de lágrimas de sangre. Un gruñido ronco empezó a ganar volumen poco a poco, según las criaturas salían de su letargo. Pronto los gemidos inundaron la tienda, era la llamada de los muertos, una promesa de carne. Y Raquel era el plato principal. Todos los ojos muertos se clavaron en la chica, que miraba con desconcierto a su alrededor. El miedo empezó a dibujarse con claridad en su cara. Seguramente había sido engañada por sus sentidos y pensó que habría tan solo uno o dos a los que hacer frente. Aquella chica no era tan estúpida. Ninguno de los muertos reparó en Adrián, lejos del haz de luz de la linterna.

Los muertos se lanzaron hacia Raquel derribando instrumentos musicales, estantes y todo lo que se interpusiera en su camino. La estancia se llenó con el eco del caos. El estruendo atraería también a los que estaban fuera.

—¡¡¡Por aquí!!! —gritó Adrián, revelando su posición. Raquel le miró, buscándole en la penumbra del fondo, tan sorprendida como los muertos que se giraron hacia él. Sin embargo, la chica se dio la vuelta y corrió hacia los violines expuestos.

Dos de los muertos, los más cercanos a él, cambiaron el rumbo y corrieron para atraparle. Se refugió tras un expositor de objetos de colección y empujó el estante con todas sus fuerzas, derribándolo encima de los muertos, que quedaron atrapados bajo el peso de los hierros, entre una miríada de cristales rotos y objetos carísimos.

La luz de la linterna lanzaba destellos intermitentes, creando sombras y luces mareantes mientras la chica corría. Raquel esquivó a un muerto que saltó por encima de un estante arrasando con todo lo que había encima y que fue a estrellarse contra otro estante paralelo, donde se quedó tendido con el cráneo roto por el impacto. Tres muertos más se acercaron a ella a toda velocidad, cloqueando con el ansia que la cercanía de la carne les provocaba. Adrián corrió hasta su posición sintiendo que la cabeza le estallaba, gritando a Raquel para que fuese hasta él, pero la chica buscaba desesperada un camino hasta los violines. Entonces la alcanzaron.

Su gritó inundó el comercio seguido por un golpe. La linterna rodó por el suelo, multiplicando la oscuridad. Pese a todo, vio a la chica debatirse con uno de los muertos, acorralada contra una pared. Corrió hasta ella apartando a otro muerto con el hombro y haciéndole caer bajo un piano de cola. Llegó junto a ella cuando las fuerzas de la chica empezaban a fallar. El muerto, al que le asomaban las costillas y los órganos torácicos por una herida en el costado, estaba a punto de hincarle los dientes en el brazo. Adrián descargó el martillo lateralmente, pero falló el golpe y le impactó en la mandíbula, arrancándole los dientes y rompiéndole los huesos faciales. La fuerza del golpe apartó al cadáver y Raquel pudo arrojarlo al suelo.

—¡Vamos, Raquel! —le gritó cogiéndola de la mano y tirando de ella, vigilando al cadáver que se recomponía en el suelo.

—¡No! ¡Tengo que cogerlo! —chilló ella, estirando la mano libre hacia los instrumentos con desesperación. Tres muertos se acercaban hasta ellos a toda velocidad y estaban a punto de cerrarles el camino de huida.

—¡¡Vas a morir aquí!! —gritó de nuevo Adrián, tirando con más fuerza.

Una chispa brilló en los ojos de Raquel, quizás un momento de cordura, una llamada a su instinto de supervivencia. Miró a los violines con tristeza y luego la chica se dejó llevar. Adrián pateó la espalda del muerto que intentaba levantarse y empezaron a correr por el pasillo lateral mientras el resto de cadáveres tropezaban con torpeza, intentando cambiar el rumbo de sus frenéticas carreras para seguirles. La linterna se quedó allí, iluminando el suelo y la pared, contribuyendo al desconcierto de los cadáveres que usaban la luz para guiarse hasta sus víctimas.

Varios muertos entraban en ese momento en la tienda atraídos por el estruendo que habían creado. Adrián empujó a Raquel contra la pared, buscando cobijo en las sombras. Dejó que la mayoría entrasen en el establecimiento y corriesen hacia la linterna. Los gritos ansiosos se multiplicaron a su alrededor, eran tantos y tan intensos que apenas podían distinguir si estaban lejos o cerca de ellos. Entonces, cuando la entrada quedó guarecida solo por un cadáver recortado en la tenue luz de la luna, corrieron hasta él. Adrián levantó el martillo por encima de su cabeza y lo descargó con furia sobre el cráneo del muerto.

Salieron al parking donde Gómez empezó a ladrar y corrieron con todas sus fuerzas durante unos interminables minutos, sabiendo que al menos cinco muertos les seguían la pista, más lentos pero inexorables. Por fin consiguieron darles esquinazo escondidos bajo un camión de productos cárnicos que despedía un fuerte olor a podrido, intentando que sus respiraciones entrecortadas fuesen poco más que un murmullo.

Al poco los vieron alejarse corriendo con movimientos espasmódicos, el eco de sus pisadas fue desapareciendo lentamente. Raquel se derrumbó y comenzó a llorar. Adrián quiso consolarla, abrazarla y acariciarle la cabeza, pero se contuvo. No sabía cómo hacerlo porque hacía años que no lo hacía. Intentó no moverse y que la chica se centrase en su dolor mientras él contenía los espasmos que le atacaban los músculos.

Pasaron unos minutos, quizás media hora. Gómez salió e hizo sus necesidades, luego se puso a olfatear el camión con disgusto. Raquel se enjugó las lágrimas con la manga harapienta de su abrigo.

—Necesitaba saber si aún podía tocarlo… —sollozó acariciándose los torpes vendajes de su mano—. No puedo mover los dedos, Adrián, no puedo —⁠continuó, volviendo a llorar a lágrima viva, presa de pequeñas convulsiones.

No le contestó.

—Lo… Lo siento… —gimoteó después—. Gracias… por salvarme.

Adrián asintió con la cabeza e insinuó una sonrisa triste.

—Necesitaba saber si había algo después de todo esto… Esperanza… No sé… Salvación —⁠dijo ella.

—No sabría contestar a eso —respondió Adrián. Ahmed seguramente le habría dicho algo muy distinto a una persona que, de una forma u otra, parecía haber intentado suicidarse. Le habría soltado un sermón insoportable. Quizás era lo que necesitaba ella pero no era su estilo.

—¿Cómo lo hago, Adrián? ¿Cómo vivo sin saber si podré volver a tocar? La música lo era todo para mí, era la fuente de mi felicidad.

—Todo laberinto tiene una salida —le dijo.

Raquel se quedó callada un momento.

—Ella dijo que no lo hiciera —respondió, melancólica, poco después.

—¿El qué? —se extrañó Adrián.

Raquel lo miró, llena de tristeza, con los ojos brillantes y una leve sonrisa funesta.

—No lo sé.

JUAN PEDRAZA

Hacer lo que se debe hacer

Cuarenta y un días después de la Eclosión.

Campamento militar.

Juan limpió y engrasó las piezas de su fusil de asalto inmerso en sus pensamientos, frotándose a menudo su nariz rota y mal curada. Otros soldados iban y venían de un camión a otro, de una tienda a otra, o montaban guardia para asegurarse de que ningún muerto les pillaba desprevenidos. Muchos charlaban, reían y se vacilaban, hablando de cómo habían abatido al último muerto que se les había puesto a tiro o compitiendo por saber cuál de ellos tenía la polla más grande. Como si el mundo no se hubiese hundido. Como si algún día fueran a regresar a casa. Pero Juan no. Juan estaba destinado en las avanzadillas de los Moradores, los equipos de asalto que «rescataban» supervivientes. Allí era donde se moría más rápido, el trabajo que nadie quería hacer. Salir ahí fuera donde los muertos dominaban el terreno, donde los soldados perecían o desaparecían. Y luego estaba ese pequeño problema moral de «hacer lo que se debe hacer», un dilema que solo él parecía tener. Nadie se cuestionaba nada, a nadie le parecía extraño lo que hacían. O nadie tenía huevos para hacerlo. Nada había cambiado con el Apocalipsis.

Y por eso nadie en el campamento se fiaba de Juan. No era un buen mentiroso, ni siquiera era bueno ocultando sus sentimientos. Todos sabían que no le gustaba el trabajo, que cuestionaba las órdenes. Y tampoco ayudaba que él y su compañero Ernesto dejaran escapar a Emma Brakensiek —a la que deberían haber ejecutado— poco antes de que se desatara la Eclosión. Muchos decían que fue la científica quien provocó el fallo en los laboratorios que propició el fin. Aunque eso fue después de que se desatara la Eclosión, cuando Juan por fin descubrió qué era lo que de verdad se hacía en Eternal Lab: jugar con la vida y la muerte, al parecer. Y ahí estaba el resultado. Eduardo de Santos, el comandante, seguía manteniendo que había sido un fallo en la seguridad lo que desató el caos, no el fin en sí mismo de la investigación. La infección no era el final del camino, sino el principio de algo grande. Lo comparó con un hipotético desastre en un reactor nuclear: el fallo era el problema, no la energía que se obtenía de ellos. Y el fin era tan grande —⁠un fin que casi nadie conocía— que justificaba todos los medios posibles. Los asesinatos antes y los «rescates» ahora.

A Juan todo eso le parecía una patraña, pero ¿qué podía hacer? Desde luego no podía fugarse, coger su arma, provisiones y largarse. Eso solo acortaría su vida aún más que si seguía entre los Moradores. Según Eduardo de Santos, la única manera de arreglar todo aquello era, cómo no, seguir cumpliendo órdenes. Los mismos que habían creado el problema lo arreglarían, al menos en parte. Seguía habiendo un equipo de científicos inigualable trabajando en una solución, en algún sitio. Y esas personas, tan inteligentes y cualificadas, necesitaban que ellos siguiesen trabajando. Encontrando supervivientes y llevándolos a los laboratorios donde se buscaba una posible vacuna. «Experimentando con ellos», supuso Juan. Las mujeres y los niños tenían un destino distinto, ellos iban al Hogar, donde, en teoría, recibían protección, alimentos y trabajo. Pero Juan no podía estar seguro: nadie de baja autorización había pisado el Hogar. Tanto era así que, entre los soldados, el lugar había empezado a conocerse como el Paraíso: un recinto seguro, lleno de comodidades, comida, agua y mujeres, un sitio que nadie había visto nunca, tan mítico como el Edén.

Juan terminó de engrasar su rifle justo cuando Ernesto llegó apresurado junto a él. El hombre había sobrevivido gracias al chaleco antibalas a los dos disparos que Diego, aquel guardia de seguridad misterioso, le había proporcionado con su propia pistola. Ya no eran compañeros y su relación se había enfriado, especialmente porque Ernesto no quería verse arrastrado por la mala fama de Juan. Puede que incluso le culpase del incidente con la científica, cuando fallaron al trasladarla. Al fin y al cabo, él tenía el arma en la mano cuando todo ocurrió.

Juan pensaba a menudo en Diego y en Emma. No les guardaba rencor, pese a su incómoda nariz fracturada y al intento de asesinato de Ernesto. Aquel hombre había hecho lo que él no tuvo huevos a hacer: salvar a la chica. Se preguntaba si seguirían vivos en alguna parte.

—Guzmán ha regresado —le dijo Ernesto, plantado frente a él. Juan le miró sorprendido. Guzmán formaba parte de su equipo de Moradores cuando una horda de muertos les rodeó más rápido de lo que habían previsto. La situación se convirtió en un caos e, incapaces de frenar su avance, tuvieron que subir al camión y Guzmán se quedó aislado. Le dieron por muerto. Era lo habitual.

—¿Le han mordido? —preguntó. Ernesto negó con la cabeza.

—Y trae un superviviente. Parece que es más efectivo él solo que toda vuestra cuadrilla junta —⁠se mofó.

Juan ignoró la broma. Para él, cada incursión fallida era un triunfo. No soportaba ver cómo las personas a las que trasladaba al campamento, gente que creía que por fin estaría a salvo, descubría la verdad. Cómo los padres eran separados de sus mujeres e hijos, cómo los vivos conseguían lo que no habían logrado los muertos.

Guzmán entró en el campamento poco después y fue recibido como un héroe, con vítores, aplausos y abrazos mientras el tipo que iba con él, un hombre fornido, de unos cuarenta y cinco años, de mirada aviesa, observaba todo con cierta desconfianza. Iba armado con una barra de hierro y un revólver en el cinturón. Juan se quedó a cierta distancia, mirando cómo Guzmán relataba sus aventuras y cómo había encontrado al hombre que se hacía llamar Ben. Eduardo de Santos salió de la tienda de mando en ese momento, se acercó con paso firme hasta Guzmán y el resto de soldados que hacían corro alrededor se apartaron para dejarle paso. Todo el mundo respetaba al comandante, con esa aura de autoridad y disciplina encarnada en un hombre moreno, de metro ochenta, cincuenta años y la cara marcada por cicatrices de viruela. De Santos le dio la mano a Guzmán, felicitándole por estar vivo, por haber regresado y por haber traído al superviviente. A Ben ni le miró, pero Ben sí que le miró a él. Primero a los ojos, que se escondían tras unas gafas de sol y luego, más concretamente, a la carpeta que sujetaba.

El superviviente apretó la mandíbula ocultando un gesto de sorpresa.

Juan se acercó despacio para ver qué le había llamado la atención. Era una carpeta normal y corriente con el logotipo de Eternal Lab. ¿Qué información tenía ese civil sobre los laboratorios? Estaba claro que algo debía saber, porque su expresión había cambiado completamente. Por fin, el comandante se giró hacia él con una sonrisa cortés, aunque no le tendió la mano.

—Ya no necesitará eso —le dijo De Santos señalando sus armas.

—Qué bien —contestó el hombre sin hacer ningún amago, imitando la sonrisa.

—Entregue el revólver a un oficial y hablaremos de su nueva situación —⁠insistió De Santos.

—No —contestó Ben con frialdad. Juan supo en ese momento que las cosas no iban a ir bien. Había algo inquietante y peligroso en la mirada del prisionero.

—¿No? —se asombró el comandante, poco acostumbrado a que no siguiesen sus órdenes—. Como quiera —⁠dijo a continuación. Hizo un leve gesto con la mano y dos soldados se acercaron para coger a Ben.

Pero el hombre fue más rápido, desenfundó la pistola y apuntó a De Santos a la cabeza. Todos los soldados que estaban allí sacaron sus armas y apuntaron a su vez a Ben entre gritos y amenazas. El corro de hombres se convirtió en un pelotón de fusilamiento. Juan no comprendió la reacción del tipo, supuso que estaría pensando que si le desarmaban se acabarían sus opciones. No le faltaba razón. ¿Qué coño estaba pasando ahí?

Eduardo de Santos levantó una mano, tranquilo, y se hizo el silencio en el campamento, aunque nadie bajó las armas.

—No creo que quieras hacer eso —dijo con calma.

—La verdad es que no —respondió Ben—. Lo que quiero es irme.

De Santos chasqueó la lengua, con desgana.

—Si te soy sincero, Benjamin, no comprendo muy bien qué está pasando aquí. Acompañaste a Guzmán para que te pusiera a salvo en el Hogar… ¿No es así?

—Sí. Y creía que podría elegir cuándo y cómo irme —⁠masculló el prisionero—. Ordena a tus perros que bajen las armas y me iré por donde vine.

—El caso, Benjamin, es que me estoy preguntando qué es lo que te ha hecho cambiar de opinión tan repentinamente…

—¿Acaso importa? —gruñó Ben.

—Bueno, tu estallido de agresividad ha sucedido justo cuando me he acercado a ti… ¿Qué has visto que merezca tanta violencia? Supongo que te recordaría si nos conociéramos, así que voy a descartar esa posibilidad —⁠De Santos miró la carpeta que llevaba en la mano, con teatralidad—. ¿Será por esto, quizás?

Ben no respondió. Tampoco dejó de apuntar a la cabeza del comandante.

—¿Qué sabes de Eternal Lab? —le preguntó entonces.

—Que no me conviene tener nada que ver con ello.

De Santos rio en voz alta, una risa impostada y rasposa.

—No parece gran cosa —el comandante esbozó una leve sonrisa⁠—. A lo mejor te interesaría saber algo más.

—Lo que sé me parece suficiente para matarte.

El arma no temblaba ni mínimamente en la mano de Ben. No parecía un tipo desesperado que nunca había disparado a un hombre. Juan no tenía la menor duda de que lo haría si le obligaban. Deseó que lo hiciesen, que le obligasen a disparar contra De Santos.

—Yo diría que hemos llegado a un punto muerto, Benjamin. No creo que tengas muchas posibilidades de escapar ya —⁠comentó haciendo un abanico con las manos que abarcaba todas las armas que estaban apuntando al prisionero.

—Tampoco tú —respondió el hombre sin inmutarse.

—Lo cierto es que si mis soldados escuchan música, te pondrán a bailar…

—No antes de que te meta una bala en la frente —dijo—. Mira, no es tan complicado de entender —⁠Ben dio un paso adelante, con decisión—. Tú vendrás conmigo mientras me marcho tranquilamente de aquí. Siempre me toca bailar con la más fea.

De Santos esbozó una sonrisa sardónica.

—Me temo que eso tampoco va a ser posible.

De pronto, el comandante dio un paso al frente moviéndose con agilidad felina a un lado. Ben disparó el arma pero el tiro fue a parar al cuello de un soldado que había tras De Santos. Con un movimiento experto, el comandante agarró el brazo de Ben y lo retorció en una complicada llave. Luego golpeó al hombre en el rostro con el otro brazo, haciendo saltar la sangre. En un abrir y cerrar de ojos, De Santos inmovilizó a Ben en el suelo, dio la orden de no disparar y le pidió a un soldado que le esposara.

—Llevadlo a un camión de traslado —ordenó—. Que le interroguen cuando llegue a la Central. Tres hombres, dos detrás con el prisionero y un conductor. Y que alguien lleve a ese a la enfermería —⁠terminó señalando al soldado que había recibido el tiro. Juan recordó que se llamaba Óscar. Ya había dos hombres con él, tratando de taponar la hemorragia.

Ben escupió sangre mientras lo esposaban, pero no dijo nada. Solo apretaba los dientes y miraba con furia desmedida al comandante, que volvía a su tienda como si nada hubiese ocurrido. Dos hombres le arrastraron hasta un camión y le arrojaron dentro. Un tipo sudamericano, Ariel, se acercó a Juan con las llaves del vehículo.

—Ya has oído al comandante, tú conduces —le dijo. Juan agarró las llaves que Ariel le tiraba y suspiró con desgana, viendo como otros dos tipos cargaban con Oscar hasta la tienda de la enfermería, dejando un reguero de sangre a su paso.

* * *

Condujo el camión fuera del campamento. Odiaba ir a la Central, era como ir al despacho de Satanás, el lugar donde se movían todos los hilos que regían su vida sin que él pudiese hacer nada al respecto. El camino era largo y tardaría cerca de cuatro horas siguiendo las rutas más seguras, carreteras secundarias alejadas de autopistas, ciudades, pueblos grandes… Era un auténtico coñazo. De vez en cuando, en las lindes de las carreteras o al cruzar alguna pequeña población, veía a algún muerto corriendo hacia el camión atraído por el ruidoso motor, pero o terminaban bajo las ruedas o corrían tras el vehículo hasta perderse en el retrovisor.

Llevaba más o menos una hora de camino cuando le extrañó que sus compañeros no se hubiesen puesto en contacto con él por el walkie. No se llevaba especialmente bien con ninguno de ellos pero sabía que Ariel no podía callarse un minuto y que utilizar el walkie le hacía sentirse importante, aunque fuese solo para decir alguna gilipollez que sonara oficial. Juan frunció el ceño y sacó su aparato de radio.

—¿Todo bien ahí atrás, Ariel? Cambio —preguntó. Nadie respondió.

—Ariel, contacta. Cambio —repitió. Silencio. Lo más seguro es que hubiese algún problema técnico, pero era su deber comprobarlo.

Maldijo entre dientes y detuvo el camión. Cogió el fusil de asalto que llevaba en el asiento del copiloto y se cercioró de que no había muertos cerca. Apagó el motor y se guardó las llaves. Descendió del vehículo con el arma en ristre. Mal asunto. Ninguno de sus compañeros se asomó para preguntarle por qué se habían detenido. Se pegó al borde del camión y se aproximó silencioso hasta la puerta trasera, que solo tapaba de cintura para arriba. Con rapidez, quitó el pasador que cerraba la puerta, dejó que esta cayera y se giró apuntando al interior. Ariel y Rodríguez estaban allí, muertos. Ben no.

—Me cago en la puta —masculló. Ariel tenía la cabeza en un ángulo antinatural, con los ojos abiertos fijos en la pared. Rodríguez un tajo de oreja a oreja en el cuello. El suelo del camión era un charco oscuro. Se habían llevado sus armas.

—¿Quién coño eres tú, Ben? —se preguntó Juan, sujetando con fuerza el rifle.

BENJAMIN GRINDER

Hay que estar en el barro para ensuciarse

Siete días antes de la Eclosión.

Centro penitenciario Madrid III. Madrid.

—¿Qué? —preguntó Ben, molesto, levantando la vista del libro que estaba leyendo recostado sobre el catre. Tapia se retorció las manos, incómodo, plantado en el umbral de la celda.

—Me… Me pediste que te informase si había algún traslado —⁠dijo, sin atreverse a mirar directamente a Ben.

—¿Y bien? —le apremió.

—Pues… que han trasladao a Puntapuro —contestó Tapia, incómodo.

Ben cerró el libro y lo dejó sobre la cama, luego se incorporó. Miró al preso con rabia contenida.

—Lárgate —escupió. Tapia se dio la vuelta y se apresuró a salir a la galería sin decir nada. Ben estaba disgustado. Le había dejado bien claro a Tapia y a los otros que quería enterarse antes de que se produjese el traslado, no después. Después no le servía de nada. ¿Por qué coño estaban llevándose a tantos presos? No es que le importaran una mierda ni Puntapuro ni el resto de reclusos que habían trasladado en los últimos meses, pero sí quería saber por qué y a dónde. Algo olía a podrido en aquellas misteriosas órdenes, se lo decía su instinto y su instinto nunca le había fallado.

Salió de su celda y caminó hasta el borde de la galería, donde estaba el funcionario de guardia junto a la puerta que conducía al patio. Los otros reclusos se apartaron de su camino, algunos le saludaron con sumisión, otros con miedo. Ben tenía una reputación que traspasaba los muros de la prisión, forjada tanto dentro como fuera de aquel sitio. Todos sabían quién era y entendían que era mejor no contrariarle.

Llegó hasta Rebolledo, el guardia, y se apoyó en la pared a su lado. El funcionario chasqueó la lengua, disgustado. Sabía que si el preso se dignaba a hablar con él era porque necesitaba algo.

—¿Qué quieres, Ben? —le preguntó sin rodeos. Le gustaba Rebolledo.

—Hablar.

—¿De qué?

—De Puntapuro y del resto de compañeros que os habéis llevado.

—No nos los hemos llevado, han sido trasladados —⁠contestó Rebolledo, extrañado. No creía que la conversación fuese a ir por esos derroteros.

—¿Por qué? —interrogó Ben, prestando atención al rostro del guardia, intentando descifrar cualquier mentira que dijese.

—Porque así lo han ordenado desde arriba —⁠contestó, encogiéndose de hombros. A Ben le pareció que decía la verdad.

—¿Dónde?

—Lo siento Ben, no tengo ni idea —dijo temeroso pero sincero. Ben le miró, entrecerrando los ojos y torciendo ligeramente la cabeza. Sonrió y Rebolledo sintió un escalofrío. No le gustaba Ben, a nadie le gustaba Ben. Todos, reclusos y funcionarios, le temían más de lo que podían admitir.

—¿Y tú qué piensas? —continuó el preso. Rebolledo se quedó pensativo antes de contestar.

—Que es raro, Ben. Pero son tiempos de cambios, pensé que lo sabrías. Hay movimiento en las altas esferas, en Justicia…

—Continúa —le pidió.

—Cuando algo se agita arriba, los de abajo temblamos. Está habiendo despidos, han largado a algunos guardias y se rumorea que es por… por los trapicheos, ya sabes cómo va esto.

—«Esto» siempre ha sido y será así. Hay que estar en el barro para ensuciarse —⁠contestó Ben, encogiéndose de hombros.

—Supongo que arriba piensan de otra forma. Están metiendo a su gente. Sangre nueva por aquí, lo habrás notado.

Ben asintió. Habían llegado algunos funcionarios nuevos pero no comprendía qué relación podría tener eso con los traslados. La gente a la que se habían llevado no era especialmente problemática, no eran importantes en la jerarquía de los presos. No eran líderes de bandas, ni de mafias, ni siquiera eran reclusos con cierta antigüedad.

—¿Por qué ellos? Nadie de fuera pediría algo así… —⁠empezó a decir Ben. Y entonces cayó en la cuenta de que justamente eso era lo único que tenían en común todos los que habían sido trasladados últimamente. Eran gente solitaria, sin familia, sin amigos, sin parientes cercanos. No recibían visitas, cartas, dibujos infantiles ni regalos de Navidad. No tenían a nadie. Como él.

Ben se dio la vuelta sin decir nada y se marchó, dejando plantado a Rebolledo, que le miraba sin comprender. Volvió a su celda y se sentó en la cama, con todas las alarmas internas de su instinto gritando que algo no estaba bien.

No recordaba haber sentido nada igual desde el día en que le detuvieron, hacía ya cuatro años. Y aquello acabó mal. Alguien de su organización —⁠algún cobarde hijo de puta— le delató, destrozando todos sus esfuerzos por mantenerse alejado de los radares de la Policía y, finalmente, le encarcelaron. Tampoco lo llevó mal, sabía desde que inició su «carrera» como criminal que ese era un final más que probable. Aunque no se rindió con facilidad y, antes de que le acorralasen, Ben acabó con la vida de cinco agentes en un centro comercial. No fue un acto de rabia ni de enajenación. Los mató porque aún creía que podría escapar y, de todos modos, con lo que ya debía tener el fiscal sobre él poco importaba añadir unos cargos por asesinato. Pero cuando comprendió que todas las salidas estaban cubiertas, que no tenía escapatoria y que solo podía prolongar la matanza, se entregó desarmado y con las manos en alto delante de cientos de testigos y curiosos para que el resto de maderos que quedaban no pudiesen «hacer justicia» entre bastidores. Por supuesto, los compañeros de los caídos en acto de servicio le regalaron en comisaría una buena dosis de golpes y humillaciones, pero la prensa ya se había hecho eco de su detención y esa era la mejor manera de garantizarse un pasaporte a la cárcel. Así no acabaría siendo un criminal abatido en una redada como les había ocurrido a tantos camaradas en el pasado. Encajó los golpes y las vejaciones con estoicidad y una sonrisa de suficiencia. Ellos hicieron su trabajo y él, el suyo.

Pero aquello era agua pasada y ahora nuevamente su instinto le decía que algo iba mal. No lo ignoraría esta vez. Fue hasta los teléfonos y marcó un número que tenía anotado en su agenda. Alguien respondió inmediatamente.

—Ven —dijo, y colgó.

Tres horas más tarde, un guardia le llamó y le informó de que habían venido a verle. Fue hasta la «sala de citas» y esperó a que dejasen pasar a su visita. Jacobo Soler entró silencioso en la sala, ajustándose las gafas y retorciéndose las manos. No había cambiado mucho desde que le conoció en el patio de la prisión. Era un hombre delgado y alto, de treinta y pico años, con el pelo relamido, las venas muy marcadas en los brazos y el cuello y con aspecto de no haber olido un coño en su vida. Ben estaba sentado en una mesa y le hizo un gesto con la mano para que se sentase.

—Es costumbre traer unos pasteles para que la reunión vaya bien —⁠le dijo. Jacobo le miró sin comprender, casi asustado, rehuyendo sus ojos como hacía siempre.

—No lo sabía —dijo, confuso. Ben se rio. Jacobo tenía síndrome de Asperger y le resultaba irresistible tomarle el pelo.

—Era una broma —aclaró Ben.

—Ah… que gracia —respondió Jacobo, forzando una sonrisa como le habían enseñado que debía hacer.

—¿Recuerdas lo que hablamos cuando te fuiste de aquí?

—Lo recuerdo.

—Pues ha llegado el día de cobro.

Ben tomó a Jacobo bajo su protección cuando el hombrecillo llegó a la prisión. Estaba encarcelado por delitos informáticos contra el Estado. Era hacker y Ben pensó que sus habilidades podrían serle útiles en el futuro, así que se aseguró de que a Jacobo no le pasara nada, de que todo el mundo fuera amable y cariñoso y de que le quedaba claro que estaba adquiriendo una deuda con él que algún día debería pagar.

—¿Qué quieres que haga? —dijo Jacobo Soler. Ben certificó que ningún funcionario prestaba atención a su conversación y acercó su rostro al del hacker.

—Averigua qué pasa con los presos que han estado trasladando de esta prisión en los últimos meses. Por qué se les traslada, quién lo ha ordenado, dónde van… ¿Lo has comprendido? —⁠susurró.

—Sí.

—Y dímelo en cuanto lo sepas —añadió Ben. Había que tener mucho cuidado con cómo le pedías las cosas a Jacobo, porque las partes implícitas no las comprendía del todo bien. El tipo hubiese sido capaz de encontrar las respuestas a todas las preguntas y no decírselo simplemente porque él no se lo había pedido.

—¿De cuánto tiempo dispongo para esta tarea? —⁠preguntó.

—El mínimo —respondió Ben. Jacobo se quedó callado, quizás confuso—. Tres días —⁠se apresuró a corregir Ben.

—La Policía vigila mis actividades en la Red —⁠informó el hacker.

—¿Supone un problema para ti?

—No —contestó sonriendo espontáneamente esta vez.

—Entonces vete y haz lo que te pido.

Jacobo se levantó y se fue sin perder un instante, sin despedirse, sin dedicarle una sonrisa o una mirada. Ben sonrió, satisfecho.

* * *

Cuatro días antes de la Eclosión.

Centro penitenciario Madrid III. Madrid.

El hacker regresó tres días más tarde, un poco después de que a Ben le notificaran que sería trasladado a un nuevo centro penitenciario al sur de España en noventa y seis horas. La situación había empeorado considerablemente así que esperaba que Jacobo trajese buenas noticias o la cosa iba a ponerse muy negra. El hacker se presentó con una bandeja de pasteles que dejó sobre la mesa, forzando una sonrisa que parecía una mueca burlona. Ben le indicó que se sentase.

—¿Qué has averiguado?

—Por qué se les traslada es algo que no he podido resolver —⁠dijo.

—Mal empiezas —masculló Ben tan bajito que Jacobo ni siquiera le oyó y continuó hablando, mirando a sus propias manos.

—Quién da la orden de traslado es una cuestión compleja. Las órdenes llegan de múltiples personas, cada vez de una diferente. No parecían tener ningún patrón en común. Investigué a fondo sobre ellas y descubrí que todas están relacionadas de una u otra forma con el conglomerado empresarial internacional Found Myth.

Ben le miró, confuso, pero Jacobo continuó su perorata sin percatarse de ello.

—Respecto a dónde son trasladados los presos, la respuesta es a muchos sitios diferentes —⁠terminó.

—Comprendes que esta mierda no me sirve para nada, ¿verdad? Comprendes que esto no paga tu deuda —⁠masculló Ben, subiendo el tono.

Jacobo se retorció las manos y continuó.

—Es más sencillo acceder a los ordenadores de Seguridad Nacional que a los de Found Myth… —⁠se excusó el hacker. Ben apretó los puños. No estaba de humor para escuchar disculpas.

—¿Qué más sabes? —insistió. Jacobo se humedeció los labios.

—Es interesante. De la misma forma en que Found Myth gestiona las órdenes de traslado, Eternal Lab, una filial suya, gestiona los lugares a los que llegan los presos.

—¿Qué lugares? —preguntó cada vez más confuso.

—De todo tipo. Pisos, empresas, polígonos. Todos en propiedad de Eternal Lab.

—¿Qué cojones es Eternal Lab? —preguntó Ben.

—Es una farmacéutica —respondió el hacker.

—¿Una farmacéutica? Qué coño… ¿experimentación humana?

—La experimentación humana está prohibida…

—Matar gente también y yo lo hago continuamente —⁠le interrumpió Ben, viendo que el tiempo de la visita se acababa—. ¿Les has investigado?

—La seguridad de los sistemas de Eternal Lab es sofisticada —⁠dijo Jacobo, intentando expresarse de forma que Ben pudiese entender, como le habían enseñado a hacer—. No he podido acceder en los tres días que me proporcionaste. Pero no parece que esos lugares sean el destino final de los presos.

Ben resopló, intentando calmarse. Tenía cientos de preguntas que hacerle al hacker pero lo más apremiante no era satisfacer su curiosidad. Ya sabía suficiente como para comprender que ser trasladado misteriosamente por un laboratorio no pintaba bien.

—Escúchame con atención, Jacobo. Tienes noventa horas para conseguir acceder a los sistemas informáticos de Eternal Lab. Quiero que destroces su empresa, que hagas lo que sea que tengas que hacer para hundirlos. ¿Lo has entendido? —⁠preguntó Ben, asegurándose de que el hacker comprendía el aspecto general de la orden. Tenía que ganar tiempo como fuese, evitar verse en una situación que no controlase.

—Lo he comprendido, pero… —empezó a decir.

—Si no haces esto por mí, nuestro trato se verá anulado, ¿entiendes? Me aseguraré de que todo el dolor que te ahorré en este lugar te sea devuelto golpe a golpe.

Jacobo miraba a todas partes, rehuyendo sus ojos más que nunca. Ben le sujetó la cara y le obligó a mirarle. El funcionario de la sala se apresuró hacia ellos preocupado por el gesto hostil.

—Mucho dolor, ¿comprendes eso? —gruñó Ben apretando la mandíbula del hacker, clavando sus dedos en los músculos y nervios faciales.

—¡Suéltale, Ben! —ordenó el funcionario avanzando hacia ellos.

—Lo comprendo —farfulló Jacobo.

—Bien.

El guardia llegó justo cuando Ben soltaba su presa y Jacobo retrocedía frotándose los lados de la cara con las manos.

—Se terminó la visita —dijo el guardia.

—Tranquilo, jefe, tengo tan pocas visitas que me he emocionado —⁠le dijo al funcionario con una sonrisa.

Jacobo se levantó de su silla y caminó hasta la salida, acompañado del guardia. Ben le vio partir seguro de que cumpliría con lo que le había ordenado. No obstante, no dejaría su suerte en manos del inestable hacker. Siempre había que tener otro plan. Era el momento de empezar a organizar una fuga. Cogió la bandeja de pastelitos y la abrió.

CLARA LARREA

No se acaba con el Demonio fácilmente

Cuarenta y un días después de la Eclosión.

Carretera secundaria.

No se callaba. Nunca se callaba. No hacía ni veinticuatro horas que le acompañaba y ya deseaba sacarle la lengua de cuajo. No hacía más que gimotear y sollozar. Al menos tenía la decencia de callarse cuando avistaban a un tarado. Por suerte, desde el barrio de pijos del que le había sacado hasta la carretera secundaria que había decidido tomar, no había tenido que enfrentarse más que a tres de ellos. La mala noticia era que había tenido que esperar cuatro horas a que el chaval le diese una dirección: tres de ellas mientras recuperaba la consciencia y otra más para sacarle la información. Lo cierto es que no tenía nada contra Eloy, pero fue una insoportable decepción —⁠otra más— no haber encontrado a Ángel Peña en su casa. Como una burla divina, en su lugar estaba su hijo. Así que resolvió que le arrastraría con ella hasta que pudiese encontrar a Ángel y entonces ya decidiría. Si le decía con amabilidad y rapidez el paradero de su hijo Jorge, ella le perdonaría la vida a Eloy. De no ser así, llegado el caso, le arrebataría a su propio hijo como él hizo con el suyo. Y después obtendría la información por otros métodos.

Clara se detuvo a recuperar el aliento un segundo y observó a Eloy dando fatigosos pasos en su dirección. Le había atado las manos con cuerda de tender y luego había formado un lazo con esa misma cuerda y se la había puesto alrededor del cuello. Había tenido el detalle de asegurarse de que el lazo le estaba holgado para que respirara con facilidad.

—Por favor… por… favor… —jadeó Eloy cuando la alcanzó.

—¿Por favor, qué? —preguntó Clara.

—No aguanto más… No me necesitas… Ya te he contado lo que sé…

—Y ya te contesté que decidiría cuando le viese —⁠trató de zanjar Clara. Pero sabía que el chico nunca se callaba. Mientras descansaba en aquel arcén perdido tendría que escucharle.

—Por favor, señora, por favor…

—Me llamo Clara, joder. Te dije que me llamases Clara —⁠nunca le había gustado que la llamaran señora. «Es como una señora. De casa al curro y del curro a casa. Pero con treinta y pico». Luego, cuando vieron que tampoco se relacionaba con nadie y que su vida social se limitaba al «hola y adiós» del ascensor, empezaron a llamarla «la zombi».

—Clara, no sé nada de mi padre, no sé si estará allí… —⁠comenzó el incansable chico—. Lo más seguro es que esté muerto, como todo el mundo…

—No. No lo está —Clara se giró y colocó sus ojos frente a Eloy con determinación.

—¿Co… cómo estás tan segura? ¡Todo el mundo ha muerto!

—Él no. No se acaba con el Demonio fácilmente.

—No sé qué te hizo, joder, Dios, no tengo nada que ver con él, no le veía desde hacía meses —⁠balbuceó Eloy con desesperación. Otra vez la misma cantinela.

El chico rompió a llorar de nuevo. La sangre reseca de su cara —⁠la sangre de la herida que ella le provocó al encontrarle— se arrugó junto con el resto de sus rasgos faciales.

—¿Vas a llorar otra vez? —preguntó. Pero Eloy había clavado la mirada en el suelo bajo sus pies y no contestó. Clara suspiró, exasperada. Podría tardar varios días en llegar hasta el pantano de Lozoya y resultaría insoportable hacerlo en esas condiciones. Lo mejor sería ganarse un poco al chaval.

Rebuscó en su mochila y seleccionó una de las latas de atún que encontró en casa de Ángel Peña. Se puso en marcha y arrastró a Eloy lejos de la carretera, donde sus figuras quedaban ocultas por la espesura.

—Toma, come un poco —le dijo acercándole la lata y deshaciendo el nudo que ataba sus manos. El chico continuó con la mirada perdida y las lágrimas fluyeron desde sus ojos hasta el borde de la sudadera que vestía.

—Vamos, chico. Necesitas fuerzas.

De pronto, Eloy se incorporó con un grito nacido de lo más profundo de sus entrañas. Levantó ambas manos y golpeó a Clara bajo la mandíbula. Los dientes chocaron unos con otros. Un torrente de sangre le inundó la boca: se había mordido la lengua. Pero no había tiempo de preocuparse de eso. Eloy, aprovechando que Clara se estaba tambaleando hacia atrás con la vista nublada, arremetió contra ella y la lanzó al suelo, colocando sus manos sobre su cuello para ahogarla.

—¡Muérete! —gritó, lanzando espumarajos de saliva.

Clara apartó al chico con una sacudida de piernas. Libre de la presión, rodó por el suelo hasta escapar de las manos que trataban de asfixiarla. Tosió recuperando el aliento y se incorporó. Lanzó una patada contra las costillas de Eloy y volvió a arrojarle al suelo. Un fino hilillo de sangre se deslizó por la comisura de sus labios mientras empuñaba el hacha que tenía a la espalda. Ciega de dolor y de rabia, agarró el mango y descargó un golpe contra la cabeza de Eloy.

El arma se quedó incrustada a unos centímetros del rostro del chico, que se quedó paralizado con los ojos saliéndose de sus órbitas como dos huevos duros. Clara abrió la boca mostrando los dientes ensangrentados, dudando de si había hecho bien en no partir aquel rostro ingrato como si fuera un melón.

—Yo… no… —balbuceó Eloy.

—¡Cállate! —escupió Clara, lanzando diminutas gotas de sangre.

—Solo quiero vivir… —gimoteó de nuevo, rompiendo a llorar.

Clara le observó un segundo. Luego desenterró el hacha y lo colocó de nuevo en su sitio, al alcance de su mano.

—Entonces come, joder —dijo, señalando la lata de atún.

AURORE DUMONT

El mundo siempre ha sido un lugar horrible

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

Aurore retrocedió dos pasos con el corazón a punto de salírsele por la boca. El conductor asesinado seguía allí sentado, en un sofá del salón inhóspito de la vivienda E. No había sido producto de su imaginación, no cambiaría por mucho que lo mirase. El mechero se calentó tanto que Aurore se quemó los dedos y lo soltó, quedándose en la más completa oscuridad. La situación había cambiado radicalmente, tenía que salir de allí, pero ¿cómo? Primero tendría que volver y coger su mochila de emergencia y sus espadas de El Señor de los Anillos. Tendría que volver con ÉL.

Había dejado entrar en su casa a un psicópata, a un asesino. Había desayunado con él, había dormido con él. ¿Cómo había sido tan estúpida de llegar a esa situación? Alfonso había aparecido en su casa con la herida en la cabeza y el cabestrillo falso, haciéndole creer que se trataba de la misma persona a la que había intentado salvar el día anterior. ¿Pero qué significaba eso? Significaba que la había visto hacerlo. Significaba que la vigilaba antes de que lo hiciese. ¿Acaso era ella la nueva Lara Ruiz, la nueva obsesión de Alfonso?

Todo cobró forma con pavorosa certeza y no pudo contener las lágrimas. Estaba segura de que Alfonso la había estado espiando, la fotografiaba, soñando con una oportunidad para abordarla y hacer lo que fuese que hacía con sus víctimas: violarlas, asesinarlas o algo peor… Entonces ocurrió el accidente. Aurore intentó salvar al conductor y él encontró el momento perfecto para acercarse sin levantar sospechas. Por eso había matado a ese pobre chico, le había suplantado y luego había cerrado todas las salidas del edificio. Fue una trampa desde antes incluso de que le abriese la puerta.

Aurore sorbió las lágrimas que le caían por las mejillas en la oscuridad, con el mango del cuchillo fuertemente agarrado.

No sabía qué hacer.

Se prometió a sí misma cuando su madre y su padrastro fueron masacrados por los muertos que se convertiría en una superviviente. La volvió a ver justo delante suyo, entre la maraña de la oscuridad. Su madre tendida en el suelo, con los ojos clavados en el cielo mientras tres muertos hurgaban en su interior, arrancando con las manos trozos de carne y órganos internos, llevándoselos a la boca con desesperación para apenas masticarlos unos segundos y tragarlos casi enteros. Cuando su padrastro vio lo que ocurría corrió hacia su madre para ayudarla. Empezó a gritar y a mover las manos, aullando «¡No, no, no!». Parecía querer espantar a los muertos como si fueran animales salvajes, pero no lo eran, o no exactamente. Aún no se sabía cómo funcionaba el virus. En cuanto vieron a Mariano le saltaron encima, mordiéndole la mano uno, la cara otro y la pierna el último. Aurore no fue capaz de ver nada más porque salió corriendo, pero sí escuchó algo: «¡Corre, escóndete, huye! ¡No confíes en nadie!». Fue lo que gritó su padrastro mientras lo devoraban.

Se juró que sobreviviría por ellos y no rompería su promesa aunque el enemigo estuviese vivo. Aurore se secó las lágrimas con la manga de la sudadera. Aún contaba con una ventaja: Alfonso no sabía que ella conocía su «secreto». Solo tenía que ser capaz de ocultárselo y esperar al momento apropiado para huir. O para acabar con él.

Se quedó unos minutos más en la oscuridad, con el conductor muerto a su lado. Intentó respirar regularmente, hacer acopio de valor para enfrentarse a Alfonso. Dejó que la calma se apoderase de ella.

Regresó en silencio a su piso y empujó la puerta con delicadeza. No se oía nada. Dio un paso tembloroso al interior de la casa mientras en su cabeza no dejaba de oírse el mismo mensaje, repitiéndose una y otra vez «es un asesino, márchate. Es un asesino, márchate. Es un asesino…». De pronto, una mano se posó en su hombro y Aurore se giró, soltando un grito, con el corazón desbocado. Alfonso estaba allí, mirándola extrañado.

—¿Te he asustado? Lo siento —dijo, haciendo un amago de sonrisa. Aurore retrocedió, incapaz de mirarle—. ¿Estás bien? —⁠insistió.

«No puedes dejar que note lo que sabes».

—Sí —vaciló, con la voz quejumbrosa—. Siempre me asusta andar por los pisos vacíos —⁠añadió intentando recomponerse.

Alfonso, el asesino psicópata, sonrió.

—Es normal tener miedo…

—El mundo ahora es un lugar horrible, ¿no? —⁠completó Aurore, incapaz de contener su lengua. Alfonso la miró, ladeando la cabeza. Luego volvió a forzar una sonrisa algo deforme.

—Tengo… Tengo que hacer cosas —añadió Aurore, buscando la forma de escapar.

—Eres una chica muy atareada, ¿verdad? —dijo él mientras ella se alejaba.

Aurore echó a andar pasando a su lado, creyendo que en cualquier momento la agarraría bruscamente y la mataría. Sin embargo, Alfonso se limitó a verla pasar con un brillo extraño en los ojos.

Caminó conteniendo la respiración hasta la cocina, sin comprender realmente por qué había acabado allí cuando quería ir al salón a por la mochila y los cuchillos. Miró los estantes ordenados, repletos de suministros perfectamente colocados y sintió un nudo en el estómago. Había algo escalofriante en esa maniática perfección, algo perverso.

Se dio la vuelta y regresó al pasillo. Alfonso estaba de espaldas, quieto donde lo había dejado. Aurore se apresuró, sabiéndose incapaz de aguantar con aquel loco media hora más. Entró en el salón y estuvo a punto de dejar escapar un grito. La mesa de comedor había sido despejada y, en lugar de las fotos y un jarrón con flores secas, estaban desplegadas todas las fotografías de la chica rubia y los recortes de periódico que había visto en la carpeta azul. Aurore lo miró todo completamente desconcertada. La mochila de emergencia no estaba allí. A tomar por culo su ventaja. «Sabe que lo has mirado, lo sabe todo», se dijo a sí misma.

Había una nota en mitad de todo aquel despliegue de intenciones: «El mundo siempre ha sido un lugar horrible».

Aurore sintió que se ahogaba, incapaz de coger aire debido a la presión antinatural de su estómago. Se dio la vuelta y corrió, deteniéndose de golpe en el umbral de la puerta del salón. Alfonso seguía allí, en mitad del pasillo, esta vez mirando hacia ella, muy serio, despidiendo un aura de frialdad pavorosa. Llevaba los cuchillos de Aurore, uno en cada mano, y el macuto de emergencia estaba a sus pies.

—¿Creías que no me daría cuenta de que habías hurgado en mis cosas? —⁠dijo, rechinando los dientes. Aurore retrocedió un paso.

—No puedes irte, ¿sabes? —continuó el hombre, poniéndose melancólico de repente⁠—. ¿Por qué tuviste que mirar mis fotos?

—¡Eres un asesino! —gritó Aurore, incapaz de controlarse más tiempo.

Alfonso pareció recibir las palabras como si fueran un tiro en el pecho.

—No lo soy —escupió—. Soy algo más que eso.

—¡Mataste a ese tipo, el del coche! —chilló. Alfonso la miró sorprendido pero sin un atisbo de culpabilidad.

—Ya estaba muerto. Todos están muertos. Y no se puede matar lo que ya está muerto. Ahora solo quedamos tú y yo, ¿entiendes? Aquí dentro.

—¡No! —Aurore estalló, sin saber qué estaba negando exactamente⁠—. ¡Estás loco, puto perturbado de mierda!

Alfonso soltó un aullido. Su cara se convirtió en un rictus de furia, como si una presa invisible se hubiese roto en su interior y liberado todo el torrente de odio y maldad que acumulaba dentro. Saltó hacia delante como poseído por un demonio. Aurore gritó y se apresuró a cerrar la puerta del salón en su cara. Fue un movimiento instintivo y estúpido. La puerta era acristalada y Alfonso chocó contra ella con violencia, atravesándola y cayendo encima de Aurore entre una lluvia de cristales rotos.

El golpe contra el suelo hizo que perdiese la respiración. La punta de uno de los cuchillos de Légolas estaba clavada en el parquet junto a su cara. Aurore reaccionó rápido y antes de que Alfonso pudiese levantar de nuevo el arma, agarró un trozo grande de cristal con una mano. Los bordes desportillados le serraron la carne cuando lo cogió con fuerza, aguantó el dolor y, con un grito salido de lo más profundo de sus entrañas, apuñaló la clavícula de Alfonso. El hombre gritó de dolor, escupiendo pequeñas partículas de saliva en su cara. Aurore aprovechó el momento y empujó al asesino con una fuerza inusitada. La adrenalina fluía como un torrente salvador por sus venas, como la promesa que había hecho de sobrevivir.

Alfonso cayó a un lado sin dejar de gritar y tratando de sacarse el trozo de cristal que estaba enterrado profundo en su carne. Aurore gateó para escaparse, se levantó golpeándose una rodilla contra una silla y se apresuró a salir del salón y de la casa. Corrió por el rellano y bajó las escaleras de dos en dos, escuchando los gritos de Alfonso tras de sí. Solo le quedaban unos metros para alcanzar la salida. Y entonces recordó.

Los muertos estaban fuera, con los brazos abiertos para recibirla.

Frenó en seco, desesperada, acorralada. El manojo de llaves del conserje seguía en su bolsillo. Alfonso estaba cerca, podía oírle bajando las escaleras del segundo piso.

—¡Te mataré, zorra! —gritaba una y otra vez.

Aurore sacó las llaves y rebuscó mientras se pegaba a la puerta del primero C, presa de un nerviosismo paralizante. Por fin dio con la llave que creía que era correcta. La insertó en la cerradura e intentó girarla, pero no cedía. Alfonso apareció en el rellano.

—¡Te mataré, zorra!

Aurore cambió de llave, más por instinto que segura de lo que estaba haciendo. La puerta se abrió con un chasquido justo cuando Alfonso se lanzaba sobre ella. Cerró a toda velocidad, entrando tan rápido que estuvo a punto de caer, y escuchó cómo uno de los cuchillos se clavaba en la madera donde un segundo antes estaba su cabeza. Aurore cogió la llave y la insertó de nuevo, dando tantas vueltas como pudo a la cerradura, dejando al monstruo al otro lado.

—¡Te mataré, zorra! ¡Te mataré, zorra! ¡Te mataré, zorra! —⁠gritó Alfonso golpeando una y otra vez la madera acorazada. Aurore se derrumbó en la oscuridad, incapaz de controlarse, dando un respingo con cada golpe.

—¡Todo es culpa tuya! ¡No te iba a hacer nada, cría estúpida! —⁠aulló Alfonso—. Solo eres una puta, como todas. ¡Una puta muerta más! ¡Nunca saldrás de ahí!

Alfonso tenía razón. Nunca saldría de ahí.

Finalmente, Aurore consiguió calmarse y, al parecer, Alfonso también. Había dejado de gritar y golpear la puerta. De todos modos estaba perdida. Estaba encerrada y se había dejado su mochila de emergencia en el piso.

Consiguió arrastrarse en la oscuridad hasta llegar a un sillón en el salón y se dejó caer, incapaz de evitar ponerse a llorar de nuevo.

En mitad de la negrura, vio una lucecita roja junto a su mano. Era un teléfono. Lo descolgó y escuchó el familiar sonido del tono al que se había acostumbrado en sus largos ratos de soledad. Sus dedos se deslizaron hasta el teclado. Marcó el prefijo 925 y seis números más al azar mientras su respiración se acompasaba y su mente vagaba en la oscuridad.

¿Qué otra cosa podía hacer?

Y entonces, tras marcar distraídamente varios números, escuchó lo último que esperaba: una voz humana.

—¿Diga…?

MARCOS MILLÁN

Otro mundo es posible

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Chalet.

Marcos miró con tristeza el panfleto de Eternal Lab que reposaba sobre la mesita del salón. Iba camino de la cocina pero sus ojos siempre terminaban desviándose hacia allí como por arte de magia. Lo mejor sería deshacerse de él, olvidarlo. El problema era que hacerlo significaba, de alguna forma, rendirse.

Julia gimió algo desde el sofá y Marcos se apresuró a ir al baño. Tenía que coger la cuña y ayudar a su esposa antes de que se hiciese sus necesidades encima. El tránsito intestinal era lo único que funcionaba como debía y Julia era como un reloj, aunque los médicos les habían advertido que también podían presentarse problemas en ese aspecto.

Regresó lo más rápido que pudo y levantó a su mujer con facilidad, pesaba menos que una niña de diez años debido a la pérdida de masa muscular. Julia estaba carcomida por la enfermedad y ahora también por la escasez. Mientras la levantaba en vilo y ella defecaba incómoda —⁠no había nada que le diese más vergüenza que verse en aquella tesitura— no pudo evitar volver a desviar los ojos hasta el panfleto.

Qué lejos quedaba lo que había representado aquel papel, qué lejos estaba la esperanza —⁠la única que habían tenido desde la esclerosis múltiple— que había representado un simple panfleto.

Para Marcos, a sus cincuenta y cuatro años, solo habían existido dos cosas en su vida: su trabajo como jefe de bomberos y su mujer. Así que cuando ella empezó a manifestar los síntomas de la enfermedad degenerativa, él sintió que una parte de su vida había sido gravemente dañada. Y no mucho después —⁠diez años no eran muchos cuando los compartía con Julia— esa parte de su vida irremediablemente cada vez más enferma terminó acabando también con su otra pasión. Tuvo que prejubilarse para dedicarse por completo a cuidar de ella. Era parte de su destino y lo aceptó como tal, aunque Julia, cada vez más marchita y culpable, insistiese en que debía reprochárselo. Pero Marcos jamás podría haberlo hecho, no sería justo. Ella no había decidido enfermar. La amaba con locura y que la esclerosis se comiese su cuerpo solo significaba que ahora ambos compartirían los músculos, huesos y tendones de Marcos. Eran un solo cuerpo igual que eran una sola alma.

Aceptaron que sería así hasta el final y pasaron juntos por todo el proceso degenerativo. Y entonces llegó Eternal Lab y descubrieron que estaban buscando una cura para su enfermedad, que estaban cerca de hacer progresos realmente importantes en ese campo. Y cuando, llenos de una esperanza que nunca habían tenido, se informaron sobre la investigación, recibieron aquel panfleto explicativo que les animaba a tener paciencia. «Otro mundo es posible», ponía junto al logotipo de los laboratorios. Esa gente, de manera altruista, estaba estudiando la esclerosis múltiple y otras enfermedades poco rentables de investigar para encontrar una cura. Aunque la enfermedad de Julia avanzaba a un ritmo endemoniadamente rápido, tenía cincuenta años y aún era joven para resistir un poco más. Solo había que tener esperanza.

Pero los muertos dominaron el mundo antes de que Eternal Lab pudiese hacer realidad sus sueños. Sus esperanzas ardieron y murieron junto con el resto de la Humanidad. Y desde entonces, Marcos y Julia, anclada a una silla de ruedas, habían estado sobreviviendo encerrados en su chalet, viendo a los muertos volver a la vida en las calles de su tranquilo barrio, cerca del antiguo parque de bomberos donde tanto había disfrutado él con su trabajo.

La medicación se terminó y eso hizo que todos los síntomas empeorasen. Luego también se empezaron a acabar los suministros. Marcos llevaba una semana racionando sus ingestas para compartirlas con Julia y que ella siempre tuviese el plato lleno. Pero ya no quedaba más. Ni una migaja. Y peor que todo eso era que no podía arriesgarse a conseguir más. Si abandonaba a Julia, ¿qué ocurriría con ella si a él le pasaba algo fuera? Moriría de inanición. Y lo haría sola, desesperada, atrapada en su propio cuerpo.

Esa idea estaba totalmente descartada y no existían más planes de supervivencia.

—Cariño —murmuró Julia. Marcos se apresuró a acercarse hasta ella, sacudiendo la cabeza para despejarse—. Estás muy lejos hoy. ¿Reviviendo las aventuras del valiente bombero? —⁠le preguntó con una sonrisa triste.

—No… No, mi amor. Estaba pensando en Eternal Lab.

—Como solía decirse: fue bonito mientras duró.

—Sí que lo fue.

—Abrázame —le pidió.

Marcos se acercó y rodeó a la menuda mujer con sus fuertes brazos. Se quedaron unidos, notando la respiración y los latidos del otro como el único cuerpo que eran.

En la calle, un muerto aporreaba la puerta del garaje de alguna casa cercana.

—Habrías sido tan buen padre, Marcos —sollozó de pronto Julia.

—No pienses en eso ahora —le dijo, acariciándole la cabeza.

—¿Y en qué voy a pensar? Lo que podría haber sido es un lugar mucho más agradable que lo que es…

Marcos no dijo nada. Ella se sentía terriblemente culpable por todo lo que no le había podido dar a su marido. Sentía que había absorbido su vida, su trabajo y su felicidad. Empujada por la esclerosis y la depresión, a menudo olvidaba que para Marcos la felicidad radicaba solo en estar con ella. Sin embargo ese día estaba dispuesto a dejarse llevar al mundo de lo que «podría haber sido».

—Seguro que hubiéramos tenido una niña preciosa —⁠le dijo.

Julia lo miró sorprendida, con una jovialidad inusitada en sus ojos. No estaba acostumbrada a que él la acompañase a lugares dolorosos.

—Lucía —añadió Julia.

—No jodas, Lucía no. Hoy todas las niñas se llaman Lucía —⁠rio Marcos—. Podría llamarse Fayne, como mi abuela canaria. Significa «entre la luz y el fuego».

Julia masculló algo ininteligible, parecido a un insulto, y ambos rieron.

—¡Venga ya! Es bonito.

Continuaron soñando despiertos, compartiendo una vida que no habían tenido, imaginando los más mínimos detalles: el colegio al que habría ido, el vestido de comunión que habría llevado, el perro con el que habría jugado, los lugares que le habrían enseñado… Hasta que la mañana se esfumó y los estómagos empezaron a rugir de hambre.

Había llegado el terrible momento.

—¿Qué nos queda? —suspiró Julia.

—Es una sorpresa —sonrió Marcos—. Estará lista en un momentito.

Marcos se levantó y fue a la cocina Echó una mirada cargada de amor a su mujer y no pudo evitar ver por el rabillo del ojo el panfleto de Eternal Lab. Maldita suerte.

Regresó unos minutos más tarde con una sopa de sobre fría y mal disuelta, pero que era la favorita de Julia. Había estado guardándola para un momento especial. Era lo único que quedaba, la última cena.

—¿Es sopa de ave con fideos? —preguntó Julia emocionada cuando Marcos colocó el plato en la bandeja que usaba para comer.

—Así es, mal disuelta pero así es —contestó Marcos colocándole un babero.

—¿Te he dicho que te amo?

—No lo suficiente —respondió él.

Veinte minutos más tarde no quedaba ni una mísera gota en el plato. Julia había devorado la sopa con avidez, cucharada a cucharada, ayudada por Marcos.

—Es la peor sopa que he tomado en mi vida —⁠declaró al acabar—. Pero me ha sabido a gloria.

—Me alegro mucho cariño.

—¿No comes tú? —preguntó Julia, preocupada.

—Cuando me canse de mirarte.

—Entonces no comerás en todo el día —sonrió ella, pícara.

Pero diez minutos después, el cuerpo de Julia empezó a rendirse a los narcóticos que Marcos había disuelto en la sopa. La que había sido su esposa empezó a dormirse poco a poco, con media sonrisa en la cara. Su corazón fue parándose lentamente, incapaz de seguir bombeando sangre. Marcos agarró fuertemente su mano y cuando supo que ella ya no podría verlo, se derrumbó y empezó a llorar desconsolado. Sus lágrimas empaparon el vestido floreado de Julia. Ya no importaba.

Marcos había consagrado su vida a salvar a la gente. Primero como bombero, donde llegó a ser un hombre realmente valorado y eficaz, y después salvando a Julia de las condenas de su enfermedad. Ahora no tenía ni una cosa ni otra, nada que hacer, nada a lo que aferrarse. Fuera de su pequeño Edén, solo había muerte y desolación.

* * *

Unas horas más tarde, cuando Marcos terminó de enterrar a Julia en el jardín —⁠junto al roble bajo el que tanto le gustaba sentarse a leer— se acercó hasta el garaje. Fue arrastrando los pies con los ojos enrojecidos y nublados, ignorando el sonido del muerto que seguía aporreando una puerta metálica y que parecía una campana funesta que nunca dejaba de repicar. Cogió la soga que tenía preparada y lanzó la cuerda por encima de una viga de acero que cruzaba el techo. Luego hizo un lazo con sus manos expertas, un nudo corredizo que no se desataría bajo su peso.

Dejó la horca colgando a un metro y medio del suelo y se acercó a una de las paredes para coger un antiguo taburete de madera que le ayudara a auparse. Colocó el objeto bajo la soga y se subió, hasta dejar el lazo formando un óvalo justo delante de su cara. Sin vacilar un instante, cogió la cuerda y la cruzó por su cabeza rapada hasta que el nudo se ajustó a su cuello. El viejo taburete crujió bajo su peso y Marcos supo que podría romperse en cualquier momento. No quería que fuese así, quería decidir él, que su último pensamiento consciente fuese para Julia y no para la madera carcomida.

Levantó la pierna con la que golpearía el taburete para mandarlo lejos y evitar que sus pies buscasen desesperados un lugar al que subirse cuando su cuerpo quedase suspendido irremisiblemente.

Y entonces lo oyó.

Volvió a colocar ambos pies sobre la superficie del taburete, dudando. Lo escuchó otra vez. Algo estaba rompiendo el completo silencio que reinaba en su casa. Se sacó el lazo de la cabeza y bajó. Sonó una tercera vez. Era el teléfono fijo del salón.

Ring, Ring.

Con paso vacilante caminó hasta la puerta del garaje que comunicaba con la cocina sin poder estar seguro de que se tratase de una alucinación auditiva, de una estrategia de su cerebro para alejarle del lugar de su muerte.

Ring, Ring.

El timbre volvió a inundar la casa con un sonido estridente y molesto. Hacía tanto tiempo que lo había escuchado por última vez que le resultaba totalmente alienígena. Entró en la cocina y dejó que sonase otra vez, fascinado por la sensación que provocaba en su cerebro. Ring, Ring.

Por fin, Marcos pasó al salón y vio la lucecita roja parpadeando justo encima de los números. Ring, Ring.

No podían quedar muchos tonos antes de que la llamada se cortase. Pero ¿quién podría estar llamándole ahora? ¿Algún familiar? ¿Las autoridades? ¿Qué sentido tenía coger la llamada ahora que Julia no estaba? Ring, Ring.

Era su última oportunidad, no habría más tonos. O lo cogía o no. Marcos colocó la mano sobre el auricular y cerró los dedos, con un nudo en el estómago. Había algo dentro de él que le decía que si descolgaba alguien le regañaría por lo que estaba a punto de hacer. Como si Dios estuviese al aparato y fuese a decirle con tono de reproche: «Marcos, eres un estúpido. El suicidio es pecado incluso aunque la OMS lo recomendase». Pero qué cojones, él ya se había ganado el Cielo durante toda una vida. Se merecía descansar en paz con su esposa.

Ring, Ring.

El teléfono vibró en su mano. Un segundo más de duda y descolgó a toda velocidad.

—¿Diga…?

RAQUEL ALONSO

Nueva familia

Día del Incidente 0. Trece horas después de la Eclosión.

Barrio del Retiro. Madrid.

—¡Perdón, perdón, perdón! —exclamó Raquel encaramándose a la mesa de la terraza de un bar donde la esperaba su amigo Kike.

El chico apartó la vista de su teléfono de última generación y levantó la cabeza con una sonrisa pese a que ella llegaba tres cuartos de hora tarde. Raquel se apartó el pelo de la cara, sudando por la carrera que se había pegado desde el metro hasta allí, y se dejó caer en una de las sillas. Luego esbozó una sonrisa mientras recuperaba el aliento y lanzó una bolsita con chucherías sobre la taza de café vacía del chico.

—He traído esto para compensar… —dijo.

—¿Cuál es tu excusa esta vez? —preguntó él cogiendo las chuches con la ilusión de un niño en la cara.

—No tengo excusa. Iba bien, con tiempo y, de pronto, el reloj había volado casi una hora. Te lo juro, es como si una fuerza en el Universo me impidiese ser puntual.

Kike soltó una carcajada, aunque luego su semblante se puso serio de nuevo.

—Pues esta vez estaba un poco preocupado por ti —confesó. Ella le miró interrogante—. ¿Es que no has visto las noticias? —⁠añadió enseñándole la pantalla del teléfono. Había una fotografía de un hospital repleto de policías.

Raquel meneó la cabeza. No solía tener tiempo para nada que no fuese trabajar o ensayar con el violín. De vez en cuando sacaba un par de horas para socializar un poco y ver a algún viejo amigo como Kike. Eso era todo.

—No puedo creer que… Miento, conociéndote sí me creo que no te hayas enterado de nada —⁠continuó el chico—. En algunos medios dicen que una organización terrorista ha puesto en marcha un ataque biológico a nivel mundial… Pero yo qué sé, en otros sitios pone otra cosa o directamente no dicen nada.

El camarero de la cafetería se acercó en ese momento y les tomó nota. Ella pidió un té con leche y Kike otro café solo.

—¿En serio? ¿Una organización terrorista? ¿Cuál? —⁠se asombró Raquel.

—No se sabe, nadie ha reclamado la autoría.

—¿También han atacado aquí?

Kike asintió con la cabeza, serio, y Raquel abrió mucho los ojos, perpleja por no haberse enterado de algo así.

—En Madrid y Barcelona.

—¿Pero qué coño ha pasado? —exclamó de nuevo.

—Ya te digo que todo es muy confuso, ocurrió anoche. Creo que nadie lo sabe con exactitud —⁠respondió, enigmático.

—¿Pero qué clase de ataque biológico? ¿Ébola o algo así?

—¿Tengo cara de experto? —rio Kike—. Lo único que dicen es que se han dado casos de personas con una extrema agresividad en casi todas las ciudades importantes del mundo. Como si se hubieran vuelto locos. Atacan a todo el que se le pone por delante con uñas y dientes.

Ella meneó la cabeza, incrédula. Era algo terrorífico.

—Oye, no me estarás tomando el pelo, ¿verdad? —⁠le preguntó de pronto. A Kike le encantaba inventarse bulos aunque solía notársele más cuando era una de sus bromas. Cuando trabajaron juntos en un restaurante de comida basura siempre estaba inventándose cosas para llamar la atención y reírse un rato. Quizás había mejorado sus aptitudes de bromista en los meses que llevaba sin verle.

—Te prometo que no —dijo el chico llevándose una mano al corazón.

El camarero puso las bebidas sobre la mesa y dejó también un platito con la cuenta. Raquel odiaba que le hiciesen aquello, como si fuesen a irse sin pagar, pero era una costumbre que se estaba extendiendo cada vez más en la hostelería. Odiaba esa falta de confianza que se había instaurado en el mundo en general y que se manifestaba con pequeños detalles como ese.

—Bueno, espero que no sea nada… —dijo volviendo a la conversación⁠—. Ahora cuéntame cómo te va. ¿Qué tal con la chica esa con la que salías?

Kike cambió el gesto preocupado por media sonrisa.

—Estás anticuada. Rompimos hace más de un año.

—¿En serio? ¿Cuánto llevamos sin hablar? —se asombró Raquel, que creía que solo habían pasado unos meses desde la última vez que había hablado con Kike—. Lo siento —⁠añadió rápidamente.

—Bah, no lo sientas, era una zorra —dijo él, quitándole importancia con la mano. Raquel rio.

—Esto es como un déjà vu, creo haberte oído esa frase cientos de veces.

Kike levantó sus ojos azules y la miró fijamente mientras continuaba revolviendo el café con la cucharilla.

—Eso es porque las chicas apropiadas pasan de mí —⁠masculló con intención.

Raquel sintió que se ruborizaba. Le gustaba Kike, siempre le había gustado, pero nunca se había atrevido a dar un paso en aquella dirección. No tenía tiempo para relaciones y no se sentía cómoda haciendo las cosas a medias. Su madre, antes de morir, siempre le decía que las cosas o se hacían bien o no se hacían.

—No voy a darte la vara otra vez. Ya sabes que soy un buen chico y sé de buena mano que tú eres otra zorra —⁠dijo sonriendo de forma encantadora.

—¡Oye! —chilló Raquel fingiendo haberse ofendido.

De pronto, un hombre pasó corriendo como alma que lleva el diablo entre las mesas de la cafetería, golpeó a una señora que se levantaba en ese momento y la hizo volver a caer sobre la silla. El hombre siguió corriendo sin detenerse y cruzó la calle entre los coches, que le dedicaron una buena sonata de claxon.

—¡Oye! —gritó Raquel de nuevo—. ¡Será gilipollas el tío!

La señora soltó un improperio en cuanto se le pasó el susto y volvió a levantarse mientras comentaba con su amiga la mala educación de los jóvenes. Sus últimas palabras quedaron ahogadas por las sirenas de un coche de policía que pasaba por allí en ese momento. Al primer vehículo le siguieron cuatro más en procesión unos segundos después. Todos llegaron hasta la glorieta que coronaba la calle y cogieron la primera salida saltándose todos los semáforos.

Cuando el ruido ensordecedor de las sirenas se alejó, Kike retomó la conversación con un tono más relajado que se reflejaba en su cara, por lo general bonachona.

—¿Sigues ganándote la vida con lo del violín?

—Ajá —contestó ella—. Estoy teniendo suerte últimamente y he empezado a componer mis propias piezas. No te voy a aburrir con los detalles porque sé que para ti es como si hablase en chino, pero estoy feliz al cien por cien.

—Me alegro un montón, Monotema —dijo Kike, repescando el mote que los compañeros del restaurante de comida rápida le habían puesto a sus espaldas porque decían que siempre hablaba de lo mismo. Raquel arrugó la nariz aunque ese mote había dejado de molestarle hacía años.

—¿Y tú? ¿Sigues en lo de los seguros o también lo has dejado porque era una zorra?

Kike abrió la boca para responder pero sus palabras se quedaron congeladas cuando un grito espeluznante rasgó el aire a su espalda. Se dio la vuelta justo para ver cómo una chica rubia que acababa de doblar la esquina se derrumbaba sobre la acera, a solo unos metros de ellos. Raquel se levantó corriendo y observó que la chica rubia estaba cubierta de sangre y apenas conseguía moverse. Llevaba la camiseta desgarrada y una herida en el hombro.

—¡Joder! —exclamó Kike—. ¡Esto es de lo que te hablaba!

—¿Qué dices? —chilló Raquel—. ¡Llama a una ambulancia! —⁠le gritó a su amigo mientras se levantaba para auxiliar a la chica.

Un corro de personas empezó a formarse alrededor de la mujer y Raquel tuvo que abrirse paso entre ellas porque ninguno se atrevía a acercarse. Fue al aproximarse cuando vio que alrededor de la herida del hombro se extendían una especie de ramificaciones negruzcas como jamás había visto. Pero lo que más la aterrorizó fueron los ojos, cubiertos con una pátina de sangre que hacía que el iris —⁠¿marrón?— pareciese un carbón negro rodeado de ascuas. Pese a todo, se armó de valor y se arrodilló junto a la chica, que agitaba las extremidades y retorcía el rostro presa del dolor. Raquel estiró la mano y le sujetó de la muñeca. Estaba ardiendo de fiebre.

—¡Tranquila! —le dijo, incapaz de controlar su propio nerviosismo⁠—. Hemos llamado a una ambulancia, enseguida estarás en un hospital…

—No debería tocarla —le aconsejó un señor que estaba curioseando.

Raquel levantó la vista hacia el hombre rechinando los dientes.

—¿Es mejor quedarse mirando sin hacer nada? —⁠le recriminó.

Buscó con la mirada a Kike y le vio a través de las personas que les rodeaban, con el teléfono en la oreja y caminando de un lado a otro.

—En las noticias dicen que hay una enfermedad muy contagiosa —⁠se sumó una adolescente llena de piercings a la que no le pegaba nada prestar atención a los informativos.

Raquel fingió no escucharla, pero inconscientemente separó su mano de la chica. Entonces ella se revolvió, se giró bruscamente y la agarró de nuevo de la muñeca. Los presentes soltaron una exclamación que ahogó el grito de la propia Raquel.

—Hos… Hospital… No… —jadeó la chica clavando sus ojos ensangrentados en los de la violinista. Luego dejó caer de nuevo la cabeza y su nuca chocó contra el suelo haciendo un desagradable ruido. La chica no pareció sentir ningún dolor por el golpe.

—¡Raquel! —escuchó decir a Kike entre los murmullos de los espectadores—. ¡No la toques! —⁠añadió abriéndose paso hasta ella.

—¿Ya vienen? —le preguntó apartando por fin los ojos de la enferma.

—¡No me lo cogen! ¡Salta una grabación! —exclamó él. Raquel lo miró con incredulidad.

—¿Qué? —balbuceó—. ¿Has llamado al 112?

—¿Dónde coño voy a pedir una ambulancia? —⁠se ofendió Kike.

—¡Es el 112, no pueden no cogerlo!

—Dice que las líneas están saturadas.

La discusión acabó cuando el ruido de un frenazo y un violento choque reventó el ambiente tenso que se había creado entorno a la enferma. Todas las cabezas se volvieron hacia la glorieta, pero Raquel no podía ver nada entre las piernas.

—¿Qué coño ha pasado? —gritó.

Su pregunta fue ahogada por más gritos, más frenazos y más coches chocando unos con otros. Raquel dejó a la enferma en el suelo y se levantó para observar lo que estaba ocurriendo unos metros más arriba en esa misma calle. Una furgoneta estaba empotrada contra la fuente que adornaba la glorieta, otros vehículos habían terminado golpeándose unos contra otros al intentar esquivar a una masa de personas que corrían sin ton ni son por mitad de la calle. Un hombre mayor bajó de uno de los coches accidentados sangrando por la nariz, tambaleándose y desorientado por el golpe.

—¡Están huyendo de algo! —exclamó la chica de los piercings.

Otro grito. Esta vez justo a su lado. Era Kike.

Raquel se volvió a tiempo para ver que la enferma se había incorporado y estaba a cuatro patas, como un animal salvaje. Había agarrado con las dos manos la pierna de su amigo y le mordía la pantorrilla con ferocidad. Vio los músculos de la chica retorcerse por el esfuerzo de arrancar un generoso pedazo de carne. La sangre empezó a manar de la herida como si fuese un surtidor de gasolina mientras Kike gritaba y sacudía la pierna para tratar de apartar a su agresora sin éxito.

—¡Ayudadme! —gritó Raquel agarrando de la cintura a la chica enloquecida y tirando hacia atrás con todas sus fuerzas. La chica perdió el apoyo de las rodillas y su cuerpo se volteó hacia delante, impactando con la cara contra el suelo. Un hombre le pateó los brazos consiguiendo por fin que soltara la pierna de Kike.

Las personas que huían a toda velocidad por mitad de la calle, las que bajaban desde la glorieta, empezaron a cruzar por delante de ellos, sin detenerse, chocando con la gente que estaba parada. La señora a la que ya habían golpeado unos minutos antes cayó de culo al suelo.

—¡¡¡Corred!!! —gritó un chico al pasar junto a ellos⁠—. ¡¡¡Corred!!!

Pero allí tenían sus propios problemas. Kike había palidecido y miraba el trozo que le faltaba a su pierna. La sangre brotaba de un agujero repugnante y empapaba el calcetín, la deportiva y el suelo como una mancha de petróleo. La chica enferma acababa de darse la vuelta, con la nariz rota y el rostro contraído. Aulló de una forma que Raquel jamás habría asociado a nada humano y se incorporó de nuevo, saltando como un gato sobre el hombre que había salvado a su amigo. El golpe estuvo a punto de derribarlo, pero el tipo consiguió mantenerse en pie solo para que la chica estirara su mano hacia su rostro y le clavara el dedo índice en el ojo. El globo ocular se deformó y se hundió para dejar espacio al objeto invasor mientras el pulgar se introducía en la boca del hombre, ahogando su grito de dolor. Luego, aquel monstruo recién nacido arrancó piel y carne, llevándose la mitad del rostro del hombre como si fuese una careta. La sangre dibujó un arco sobre la acera y sobre los presentes como si fuera la pincelada final de una artista demente.

Raquel gritó, desbordada. Todos los que estaban allí también. El terror les hacía mirar de un lado a otro incapaces de tomar una decisión, paralizados literalmente de miedo.

Dos calles más arriba empezaron a resonar disparos. Otro coche, uno de policía, surgió desde la glorieta saltándose todos los semáforos, se llevó por delante a una mujer y luego chocó violentamente contra un autobús de la EMT. El vehículo se introdujo como una cuña por debajo de la mole del autobús y consiguió que volcase en mitad de la calle. Más y más gente llegaba doblando la esquina, corriendo en todas direcciones.

La chica enferma abandonó el cuerpo del hombre sin rostro y se abalanzó sobre la adolescente de los piercings justo cuando esta reaccionaba y empezaba a huir. La enganchó de la trenza del pelo, tiró con fuerza de ella hasta casi arrancársela y luego hundió los dientes en el cuello expuesto. Todo en unos segundos eternos que a Raquel le parecieron horas.

—¡Raquel! —escuchó a Kike en mitad del caos que la había obnubilado.

Le buscó con la mirada. Hacía un instante que estaba frente a ella pero ahora solo veía sangre y gente correr. Los gritos llenaban el aire de forma ensordecedora.

Del interior de la cafetería surgió un hombre vestido con el uniforme de camarero. Llevaba un largo cuchillo de cocina en la mano. Buscó a la chica enferma y la atacó por la espalda mientras ella terminaba de desgarrar el cuello de su última víctima. El arma se hundió hasta el mango entre los dos omóplatos, pero fue como si le hubiese picado un mosquito. Se dio la vuelta con el arma asomando en su espalda y embistió al camarero, que solo tuvo tiempo de poner el brazo delante del cuello y recibir allí el mordisco.

Raquel, que apenas podía oír nada más que el retumbar de sus propios latidos a mil por hora, cogió una de las sillas de aluminio de la terraza y la estampó en la cabeza de la chica con todas sus fuerzas. El cráneo crujió y la mujer se desplomó a un lado llevada por la fuerza del impacto. El camarero no dio las gracias, la miró con los ojos muy abiertos y retrocedió unos pasos, en shock, hasta entrar de nuevo en el restaurante. Apartó a los curiosos y cerró la puerta.

—¡Hay que irse! —escuchó de nuevo a Kike, que cojeó hasta su lado y la zarandeó.

—Creo… Creo que la he matado… —balbuceó ella sin poder apartar la vista de la chica a la que hacía unos minutos trataba de ayudar.

—¡Hay que irse! —gritó su amigo, histérico⁠—. ¡Ya están muertos!

Raquel no encajó aquella información del todo hasta que vio doblar la esquina a aquello por lo que tanta gente corría, aquello por lo que la gente huía: docenas de personas, rugiendo como lo acababa de hacer la chica muerta, corrían erráticamente en todas direcciones, persiguiendo cualquier cosa que se moviese. Todos estaban ensangrentados, llenos de heridas que deberían impedir que se moviesen o que hiciesen cualquier cosa que no fuese retorcerse de dolor. Algunos deberían estar muertos, les colgaban trozos de carne de la cara o les faltaban miembros. Regaban de sangre el suelo que pisaban.

Raquel rodeó la cintura de su amigo, le colocó el brazo sobre sus hombros y ambos empezaron a correr calle abajo.

—¡Hay que llevarte a un hospital! —jadeó sin dejar de avanzar todo lo rápido que podía.

—¡Todo está fuera de control! —aulló Kike, empezando a llorar.

—¡Todo saldrá bien!

Un hombre les adelantó a toda prisa.

—¡Ayuda! —pidió Raquel, desesperada, pero el hombre se giró un momento, vio la herida de la pierna de Kike y siguió corriendo sin decir nada.

Cruzaron la calle aprovechando que no había tráfico cerca, tratando de alejarse de la esquina por la que no dejaban de surgir personas mutiladas. En las ventanas de las casas bajas había multitud de gente asomada, observando con pavor el espectáculo grotesco que estaba albergando su barrio de toda la vida, un lugar en el que lo más emocionante que solía pasar es que algún solitario anciano muriera repentinamente y los servicios de emergencia se desplazaran para retirar el cadáver. Ahora miraban estupefactos, con expresiones que iban del terror al miedo. Algunos les gritaban para que corriesen hacia un sitio u otro, alentándoles para que corriesen más rápido.

—¡¡Huid!! —gritó Kike a un grupo de chavales que salían de una tienda con pinta de no haberse enterado de lo que ocurría en la calle. Pero o no le escucharon entre los aullidos de la gente que moría o no comprendían la naturaleza de su advertencia. Quizás estaban demasiado asustados como para moverse. Raquel sabía de primera mano lo que era aquello, no en vano acababa de sentirlo en sus propias carnes. No podían hacer mucho más así que pasaron corriendo por delante de ellos.

Las criaturas empezaron también a cruzar la calle, guiadas por el movimiento y los gritos de terror. Afortunadamente para ellos, la mayoría de los seres había optado por dirigir sus pasos al autobús accidentado, donde probablemente se estaban dando un opíparo banquete con aquella gente desprotegida, herida e incapaz de escapar. Allí dentro habría docenas de personas, puede que niños… Era mejor no pensarlo.

Una calle pequeña, perpendicular, empezó a vomitar más y más personas huyendo y tras ellos, más y más muertos vivientes que irrumpían en mitad de la calzada mirando en todas direcciones, en busca de la presa más accesible. El hombre que les había denegado ayuda hacía unos segundos se vio sorprendido por la llegada de nuevos atacantes. Le vio esquivar al primero como si de un jugador de rugby se tratara, pero el segundo fue más astuto o tuvo más suerte: le agarró de la camiseta y le hizo girar sobre sí mismo, lo suficiente como para que el muerto al que ya había eludido le alcanzase. Luego, ambos se lanzaron sobre él. Raquel no se detuvo a mirar nada más. Se suponía que los muertos debían ser lentos, eso es lo que todo el mundo sabía por las películas de serie Z, pero ellos eran rápidos, al menos tan rápidos como lo fueron en vida. No se les podía ganar en una carrera.

Raquel y Kike volvieron a subir a la acera, buscando alcanzar la continuación de la calle perpendicular por la que ahora no dejaban de llegar más criaturas. La exasperante lentitud a la que se movía su amigo la hacía dudar de si lo conseguirían antes de que les cortaran el paso, antes de que alguno de ellos les fijara como objetivo. Los pulmones y los músculos le ardían por el esfuerzo y gruesas gotas de sudor le corrían por la cara y le caían en los ojos sin que tuviese oportunidad de limpiárselas. Ojalá hubiese estado más en forma, ojalá hubiese tenido más tiempo para salir a correr o ir al gimnasio, pero pensar eso en aquel momento era simplemente una estupidez que no podía permitirse. Tenía que tener los cinco sentidos alerta.

—¡Me arde la pierna, joder! —jadeó Kike—. ¡Me duele mucho!

—¡Solo un poco más! —resopló ella guiándole a través de las mesas ahora desiertas de la terraza de otro bar.

—Necesitamos un coche —sollozó Kike—. No puedo seguir. Me estoy mareando…

Pero ninguno de los dos había llegado hasta allí en coche ni encontrarían las llaves en el parasol como en las películas americanas. Mucho menos sabían hacer un puente y aunque supieran, no tendrían tiempo ni de intentarlo. Raquel tiró de su amigo con más fuerza, pero él cada vez cojeaba más y estaba más pálido por la pérdida de sangre. No habían podido taponar la herida y aquel sobreesfuerzo hacía que el agujero de carne deforme bombease más y más líquido rojo fuera del cuerpo.

Fue justo en ese momento cuando vieron subir a un taxi en dirección contraria. El conductor dio un frenazo al darse cuenta de lo que tenía delante. Docenas de personas y docenas de muertos corrían en todas direcciones. Más arriba, en la glorieta, el humo de los coches accidentados llenaba el aire como en el escenario de una guerra recién comenzada. El vehículo que circulaba detrás del taxi no frenó a tiempo y chocó sin demasiada fuerza.

—¡¡Pare!! —gritó Raquel encaminándose hacia el coche antes de que los monstruos llegasen. Si se daban prisa podrían subirse antes de que les alcanzaran.

Pero el taxista, con los ojos desencajados, echó el cierre a las puertas y arrancó. El vehículo trazó un arco y a punto estuvo de llevárselos por delante.

—¡¡Hijo de puta!! —gritó Kike, con desesperación.

—¡El otro coche! —le instó Raquel tirando de él hasta la ventanilla de la mujer que conducía el otro vehículo.

Golpeó con la mano en la ventanilla y vio a la señora, de unos cuarenta años, mirando a las personas mutiladas que perseguían a los vivos. Algunos corrían ya hacia ellos.

—¡Sáquenos de aquí! —suplicó—. ¡Por favor!

La mujer dudó un segundo, clavó sus ojos en ella y luego pulsó el botón del cierre. Las puertas se abrieron con un chasquido.

—¡Vamos! —urgió a Kike abriéndole el coche para que entrara.

—¡¿Qué coño está pasando?! —escuchó gritar a la mujer desde dentro mientras Kike se tiraba rápidamente en el asiento de atrás.

Fueron demasiado lentos. Un muerto llegó hasta ellos como una exhalación. Tenía mordiscos por todas partes y un agujero en el abdomen. Sin dudar siquiera un instante, atravesó con la cabeza la ventanilla del conductor y atacó a la mujer que trataba de ayudarles. Los dientes del monstruo encontraron un pecho y lo mordieron a través de la blusa. El grito desgarrador se clavó como un cuchillo en sus oídos y después, empujada por el dolor, la mujer pisó el acelerador y el coche salió despedido hacia delante, dejando a Raquel en el suelo y a Kike en el interior del habitáculo.

—¡¡NO!! —exclamó Raquel viendo cómo el coche, con medio cuerpo del muerto colgando por la ventanilla del conductor, daba bandazos a un lado y a otro de la carretera.

—¡¡Kike!! —gritó Raquel.

El coche se detuvo a cien metros de ella, en mitad del caos que bajaba por la calle. Observó con horror cómo otro muerto se colaba por la puerta de atrás, aún abierta, mientras la mujer luchaba contra el monstruo.

—¡¡Kike!! —repitió con los ojos llenos de lágrimas.

Luego, la luna trasera se tiñó de rojo oscuro, como si alguien hubiese estrellado contra ella un globo de pintura.

—¡Mierda! —sollozó Raquel con un nudo en el estómago tan grande que parecía que se hubiese tragado un balón⁠—. ¡Joder!

Fue entonces cuando comprendió lo que estaba ocurriendo con meridiana claridad. Ya nunca volvería a su casa. Nunca estaría a salvo. Lo que había sido su vida hasta ese momento acababa de terminarse. El espectáculo que estaba presenciando era su futuro y el de toda la Humanidad. Aquello no era controlable, no se podía detener.

Durante los segundos que Raquel estuvo parada en mitad de la nada, sus ojos bailaron de un sitio a otro. Vio a la gente que, asomada a las ventanas de su casa, le gritaban para que corriese. Vio el autobús volcado y la luna delantera por la que no dejaban de entrar cadáveres. Vio los coches accidentados. Vio a la chica enferma a la que había golpeado con una silla tendida en el suelo. Vio a los adolescentes a los que les habían advertido que huyesen luchando inútilmente contra una marea de seres. Vio a más muertos corriendo hacia ella. Y, por fin, vio a Kike salir del coche convertido en uno de ellos, cubierto de sangre de pies a cabeza y lanzando un grito inhumano al aire. Luego, cojeando como lo había hecho en vida, se dirigió hacia Raquel junto a sus congéneres, junto a su nueva familia.

Raquel empezó a correr como no sabía que fuese capaz de hacerlo y no miró atrás.

CÉSAR TORRES

El final ya estaba escrito

Cuarenta y siete días después de la Eclosión.

Aeropuerto de Cuatro Vientos.

—Han pasado once días desde que nos establecimos en Cuatro Vientos. Las cosas van bien, han llegado muchas personas. Poco a poco crecemos, aunque no está siendo nada fácil. El lugar parece seguro y ya somos casi cuarenta supervivientes repartiéndonos las tareas. Estamos reforzando algunas vallas en el perímetro, recopilando y organizando los alimentos para sacarles el máximo provecho. Tenemos un plan para el agua y las armas. Nos vendría bien más ayuda para la comunidad, más conocimientos para poder hacer esto y otras cosas, como sembrar y cultivar alimentos. Sé que aún hay gente viva ahí fuera, gente que cree en un futuro. Os recuerdo que estamos sobreviviendo en el viejo aeropuerto de Cuatro Vientos. Hay múltiples accesos sencillos para los vivos que podéis utilizar. Venid con nosotros. Sé que dejar los refugios es arriesgado, que puede costaros la vida, pero estamos construyendo algo importante, algo a largo plazo. Esto es el futuro.

César apagó la radio, consternado. No había sido su mejor mensaje, de hecho había sido una mierda de mensaje, igual que los cinco o seis últimos. Apoyó los dedos sobre las sienes y comenzó a masajearse la cabeza, intentando aliviar el penetrante dolor que le taladraba como si tuviese una colmena de abejas de fiesta en el cráneo. Tener que mentir a través de la radio tampoco le ayudaba.

Había tenido que ocultar ciertos aspectos de lo que realmente ocurría allí y no estaba acostumbrado a engañar. Nunca lo había necesitado en su vida anterior porque, ¿para qué mentir cuando tienes todo lo que quieres y no temes las consecuencias de tus actos? Pero ahora era distinto, ya no era el chaval atolondrado que no tenía responsabilidad alguna. Quizás por eso se sentía tan sucio al mentir. Pero él necesitaba… ellos necesitaban desesperadamente que llegasen nuevas personas que les ayudasen a asegurar el campamento y a conseguir comida para que el sueño pudiese seguir creciendo. O no llegaría a despegar.

César se levantó de la silla, cruzó el solitario pasillo de la zona de oficinas y salió al exterior, bajando por una pequeña escalera. La luz del sol le cegó y acrecentó su migraña, pero no había tiempo para descansar. La gente esperaba que les liderase. Él, al principio, había insistido en que todos eran iguales allí y había vuelto a instaurar el sistema de Asambleas que tan buen resultado le había dado con su primer grupo. Pero eran demasiados para eso y no funcionaba de la misma manera. Él los había convocado en Cuatro Vientos y ahora todos esperaban que se responsabilizase de ellos.

Cuando sus ojos se acostumbraron a la luz, observaron la basta extensión del aeropuerto. Las gigantescas pistas de aterrizaje como ásperas lenguas de asfalto interminables estaban salpicadas de pequeños edificios anexos que ahora eran su «hogar». Durante los primeros tres días César, Felipe y un pequeño grupo de cuatro personas que estaban escondidas en Cuatro Vientos se dedicaron a limpiar el perímetro, a eliminar a los muertos que aún quedaban en el recinto y a cerrar a cal y canto el aeropuerto. Había sido una tarea relativamente sencilla porque sus nuevos compañeros les ayudaron con la valentía que no habían encontrado para hacerlo solos. Y tenían armas de fuego. El pequeño grupo de supervivientes estaba compuesto por un hombre de cuarenta años, panadero de profesión, llamado Rodrigo. Su antiguo compañero de trabajo, un chaval chileno de diecinueve años llamado Arturo. Carmen, una mujer de treinta y siete, recepcionista en un hotel. Y un exsoldado del Ejército Español que se llamaba Antonio, tenía unos cincuenta años pero se mantenía en muy buena forma física. Y sabía usar las armas.

A partir del tercer día empezó el goteo de personas. Hombres y mujeres, familias enteras atraídas por los mensajes que lanzaba a las ondas. Cada historia de supervivencia era un canto a la vida que merecía ser contada y César, en sus ratos de descanso, se afanaba en encender la radio y narrarlas para alentar al resto de personas que aún quedaban a seguir luchando. Y funcionaba. La pequeña comunidad de Cuatro Vientos empezó a aumentar.

Pero conforme llegaban más personas las cosas se empezaron a complicar. La comida con la que contaban en el aeropuerto y los barracones militares era abundante, pero debía ser racionada si querían que durase al menos un par de meses. Y la gente tenía hambre. Además, con el aumento de la comunidad los muertos empezaron a interesarse más por el campamento. Los veían frecuentemente en las vallas, apilándose y amenazando con volcarlas. Eso suponía horas de peligroso trabajo eliminándolos.

Los vivos que iban llegando no eran suficientes ni aptos para realizar determinadas tareas. Sus antiguas profesiones no eran útiles: abogados, economistas, informáticos, celadores, incluso una actriz de teatro. También había dos ancianos y dos niños. Un superviviente llamado Bruno llegó con un pie roto ayudado por su hermano Fernando y no tenía pinta de que pudiese volver a usar el pie con normalidad sin una intervención médica. Otros llegaron enfermos por la desnutrición, la falta de higiene y el frío creciente. Y lo peor es que algunos simplemente habían llegado al campamento esperando que alguien cuidase de ellos, que les solucionasen la vida y los protegiesen. Estaban equivocados.

César echaba de menos la presencia de personas de su confianza, como Raquel o Ben, que le ayudasen a lidiar con toda aquella montaña de problemas. Pero tenía que ser fuerte y apañarse con lo que había, que no era mucho.

La única buena noticia en días fue el hallazgo un montón armas de fuego abandonadas por los militares de la base aérea. Según le explicó Antonio, eran antiguas, modelos viejos pero aún funcionales. Contaban también con munición y con la experiencia del exmilitar para que les enseñase a usarlas. Pero aunque los rifles estaban bien, no llenaban los cuarenta estómagos del campamento y su utilidad se reducía a momentos de auténtica emergencia que, por fortuna, aún no se habían dado.

César continuó caminando y pensó en acercarse a la piscina que un grupo de tres personas estaba vaciando, pero se lo pensó mejor: no quería distraerles de aquella labor prioritaria. La piscina era su mejor baza para tener agua en abundancia. Esperaban tenerla vacía y limpia para finales de semana y así poder recoger el agua de las próximas lluvias. Si luego se encargaban de mantenerla potable con la ayuda de algunos productos químicos de mantenimiento que ya poseían, podrían solucionar ese problema durante el invierno mientras no se congelase.

Finalmente dirigió sus pasos hasta el barracón que habían adaptado como enfermería y se encontró a Lorenzo fumando un cigarro en la puerta. El hombre de cuarenta y cinco años sudaba copiosamente pese al frío de la mañana. Se rascó la barba canosa y le saludó con la mano. Él era el encargado de la enfermería, aunque no tenía ninguna formación sanitaria. Se había negado a abandonar a su mujer e hija enfermas y César creyó conveniente no romper una de las pocas familias enteras que quedaban. De todas formas, tampoco tenían a nadie que supiese de medicina.

—¿Novedades? —le preguntó.

—Poca cosa. Mariola sigue grave, la fiebre no le ha bajado ni una décima.

—¿Te has…? —empezó César pero Lorenzo le interrumpió.

—No hay sangre en las encías ni en los ojos. Ni en ningún otro lado. Tranquilo.

—Bien. ¿Y tu familia? —preguntó César de nuevo. Tanto su mujer, Rosa, como su hija, Marta, estaban bastante enfermas. Probablemente tenían una simple gripe, pero con la falta de higiene y de comida que reforzase sus defensas ambas estaban incapacitadas para ayudarles.

—Mejor que Mariola —respondió.

—Gracias —le dijo, dispuesto a marcharse. Lorenzo le agarró del brazo.

—Oye César, me vendría bien que alguien me echase una mano aquí. No doy abasto para cuidar a toda esta gente. Me paso el día y la noche limpiando mierdas y meados con una esponja, dando galletas, poniendo paños mojados y repartiendo medicamentos que no sé si son apropiados para lo que sea que tengan —⁠el hombre le miró con seriedad—. Algunas de estas personas están graves. Parece que se contagian unos a otros. Veo símbolos de «peligro biológico» allá donde miro, ¿me comprendes?

César suspiró. No podía destinar a nadie más a la enfermería.

—Lo siento, Lorenzo. La seguridad es prioritaria ahora mismo. Podremos repartirnos mejor las tareas cuando las vallas estén acabadas o cuando seamos más.

El hombre torció el gesto, disgustado.

—Voy a llevarme a mi familia de este barracón contaminado —⁠masculló Lorenzo—. Aguantaré un par de días para darte tiempo de solucionarlo, pero no más. Busca a alguien que se encargue.

César podía leer en su rostro la decepción que sentía y no fue capaz de decir nada. El hombre seguramente creía que estaba mejor antes, donde sea que estuviese refugiado antes de llegar. Al fin y al cabo supo cuidar a su familia durante cuarenta días y allí solo había conseguido más problemas.

—Tengo que irme —le dijo dirigiendo sus pasos hacia la entrada de la terminal.

Estaba llegando allí cuando Arturo apareció conduciendo un vehículo portaequipajes por el pequeño parking. César lo saludó con la mano.

—Hemos revisado el último avión —dijo el chileno.

—Estupendo, ¿y bien?

—En esa maleta llevo la cosecha —aclaró Arturo señalando con el pulgar el compartimento de carga donde descansaba una pequeña bolsa de viaje⁠—. Refrescos, agua, chocolatinas, botellitas de alcohol, gominolas, bolsas de patatas fritas y snacks. Todo lo demás, tan podrido como los muertos.

César asintió, contento. La mayoría de los aviones de Cuatro Vientos no estaban destinados al transporte de pasajeros y no contenían ninguna clase de víveres o solo tenían suministros para la tripulación. Habían encontrado tres aviones de turistas y uno de ellos había ardido parcialmente junto con la comida.

—¿Los de seguridad siguen con lo suyo? —preguntó, cambiando de tema.

Arturo asintió. César se refería a los que estaban realizando la ardua tarea de reforzar las vallas del perímetro con postes clavados profundamente en el suelo y cable de cobre, de tal forma que pudiese aguantar mejor el envite de una horda de muertos enfurecidos.

—¿Brindamos? —sugirió Arturo sacando una minibotella de vodka de la guantera.

—No, gracias —rechazó César masajeándose las sienes⁠—. ¿Me llevas al perímetro?

Arturo destapó la botella y bebió mientras volvía a montar en el vehículo con él de copiloto. Recorrieron poco más de un kilómetro hasta el lugar donde la gente de seguridad trabajaba con las vallas. César se miró las manos. Estaban llenas de ampollas de cavar agujeros para los postes y suspiró. Tenía que dar ejemplo.

Se acercó mientras observaba los progresos de sus compañeros, apenas diez metros de valla. Al menos parecía que el objetivo se estaba cumpliendo y el enrejado parecía mucho más robusto y tenso.

—Habéis nacido para esto, chicos —dijo descendiendo del transporte. Solo Rodrigo y Felipe se giraron hacia él y sonrieron la broma.

—¿Problemas? —preguntó entonces, al ver al otro lado del enrejado los cuerpos de dos muertos en la base de la valla.

—Leves —informó Antonio clavando la pala en el suelo y enjugándose el sudor de la frente—. Les aplicamos el método de «la paja en el ojo ajeno» —⁠terminó, señalando un palo afilado que utilizaban como lanza. La punta estaba cubierta de una materia viscosa y pardusca.

Fernando rio entre dientes, con malicia.

—Uno de los cabrones se quedó tieso agarrado a la valla. Tuvimos que separarle los dedos uno a uno para que se cayese —⁠dijo.

—Son tan predecibles… No parecen una amenaza cuando están al otro puto lado —⁠añadió Antonio, encogiéndose de hombros.

—No lo son mientras solo haya dos y la valla sea fuerte —⁠les recordó César.

—¿Y cuántos van a acumularse? Esto es inmenso, hay kilómetros y kilómetros. ¿Realmente merece la pena reforzar toooooodo esto? —⁠dijo Fernando haciendo un arco con el brazo.

—Lo merece —dijo César con firmeza.

—Tío, estoy hasta los huevos de cavar y trenzar cables. Me duele todo el cuerpo y no llevaremos ni un puto diez por ciento —⁠se quejó.

—Lo que nos sobra es tiempo —intentó zanjar César.

—El problema es que se nos acabarán los materiales. No hay postes para todo el perímetro —⁠informó Rodrigo. El cable de cobre no era un problema, pues contaban con varias bobinas gigantescas.

—Utilizaremos las señales, las farolas, talaremos los árboles… Lo que sea que podamos clavar en el suelo. Ya pensaremos en eso —⁠dijo César, subiendo el tono para que todos le oyeran—. La seguridad es primordial.

Cogió una pala para reforzar sus palabras.

—Lo que es primordial es que más gente mueva el culo —⁠rezongó Fernando.

—Como tú, pesado —dijo Molly, la exactriz de teatro que no había dejado de trenzar el cable alrededor de un poste mientras hablaban.

—¡Oye! —protestó Fernando—. ¿Por qué no cavas tú y yo hago nuditos con el cable?

—Si no eres capaz ni de atarte los cordones de los zapatos, chaval. ¿Cómo vas a hacer esto en condiciones? —⁠vaciló Molly de nuevo, riendo y chocando los puños con Carmen que trenzaba cable a su lado.

—Él es más de tapar agujeros que de hacerlos —⁠dijo César socarrón. Fernando siempre estaba alardeando de sus antiguos ligues. Antonio, Felipe y Rodrigo se rieron.

—Te lo demostraría, pero vas a tener que darnos unos días libres si quieres que las seduzca. Estas nenas siempre están demasiado cansadas para aguantar conmigo —⁠exclamó Fernando, animándose.

—No me duras dos asaltos —exclamó Molly, guiñando un ojo con picardía.

Pero antes de que ninguno de ellos fuera capaz de reír la broma, un ruido ensordecedor hizo estremecerse al aeropuerto entero. César sintió que se le erizaban los pelos de la nuca. Una columna de humo y polvo ascendió en el cielo despejado no muy lejos de allí. Tras el estruendo, vino una inquietante calma.

—¡¿Qué cojones ha sido eso?! —gritó Carmen.

—No lo sé… —contestó César, tratando de parecer tranquilo. Sacó el martillo del cinturón y echó a correr en dirección al vehículo portaequipajes donde Arturo había estado dando cuenta del vodka. El chileno tenía la mirada perdida en el polvo que iba ascendiendo y disipándose.

—¡Vamos! —ordenó César montando junto a él⁠—. ¡Preparaos para luchar! ¡Uno a la enfermería y que la cierre! ¡El resto conmigo!

Carmen echó a correr hacia la enfermería mientras el resto subía a la parte de atrás, haciéndose hueco como podían en el compartimento de carga. Arturo arrancó el vehículo, revolucionando el motor debido a los nervios. La improvisada carroza de combate retomó una de las pistas de aterrizaje y no tardaron en ver qué había ocurrido.

A menos de un kilómetro de allí, el humo ascendía negro y espeso en retorcidos jirones. La columna funesta les llevó directamente hasta el lugar donde un coche familiar estaba volcado, destrozado tras dar varias vueltas de campana, en mitad de los campos que rodeaban las pistas de aterrizaje. El accidente había dejado en la tierra profundos surcos según el vehículo había ido dando volteretas descontroladas. Las marcas llevaban directamente hasta un badén donde probablemente el conductor había perdido el control y, un poco más allá, hasta la valla que había traspasado violentamente para entrar en el complejo. Los hierros retorcidos de su cerco contra los muertos se asemejaban a una gigantesca herida abierta: un tajo profundo en la seguridad del campamento.

César lo observó todo atónito mientras la camioneta se detenía a pocos metros del lugar. Abrió la puerta y descendió a toda velocidad. Entonces lo escuchó.

—¡Ayuda! ¡Por favor! —chillaba una chica desde el interior del vehículo. Su voz era una súplica desesperada que taladraba los oídos.

Corrió hasta los restos del coche humeante y miró a través de las lunas reventadas. En el amasijo de metal en el que se había convertido el habitáculo había dos personas colgando boca abajo, con la cabeza en el techo del coche. Una de ellas, un hombre de mediana edad, trataba desesperadamente de agarrar a la otra, una chica de unos diecinueve años. El tipo estaba muerto, ella no. Ambos permanecían encadenados por los hierros y los cinturones de seguridad.

—¡¡¡Ayúdame!!! —imploró la chica. El cadáver a su lado gruñó y cloqueó, soltando espumarajos de sangre mientras estiraba sus dedos muertos todo cuanto podía para agarrar a la chica.

César se acercó hasta la ventanilla y se agachó junto a la cabeza de la mujer. Gruesas lágrimas le caían en dirección inversa a la normal, dejando surcos en su frente sucia de polvo, tierra y sangre. Sus ojos se encontraron durante un segundo y leyó en ellos un miedo puro y atroz.

—Tranquila —dijo tratando de aparentar una serenidad que no tenía.

—¡Sácame! ¡Por favor, sácame de aquí! —rogó entre sollozos. La chica estiró la mano fuera del coche y agarró el brazo de César con fuerza, paralizándole. Tuvo que separar sus dedos para deshacerse de la presa y poder sacar la navaja que siempre llevaba en el bolsillo. Felipe, Rodrigo, Arturo y los demás se estaban acercando también.

—Te vamos a sacar, ¿vale? Voy a cortar el cinturón de seguridad —⁠explicó César mirando a los ojos de la chica y tratando de que ignorase los manotazos erráticos del muerto. Lo único que deseaba es que la chica no tuviese una pierna atrapada entre los restos prensados del habitáculo.

Deslizó la navaja entre la carne y el cinturón de seguridad y comenzó a serrar con rapidez, hebra a hebra, mientras la lengua del cadáver se agitaba como un tentáculo abominable fuera del pozo negro de su boca. Por fin, la tela se separó con un chasquido y la joven cayó aparatosamente contra el techo del vehículo. El cadáver redobló sus gruñidos al ver que su ansiada presa se escapaba. César la ayudó a salir tirando de sus brazos para alejarla lo más rápidamente posible de allí. Cuando la chica tuvo todo su cuerpo en el exterior, se abrazó a César entre convulsiones e hipidos.

—Ya estás a salvo… —empezó César, pero tan solo un segundo después, notó como el cuerpo de la joven se tensaba como una cuerda a la que han estirado de los extremos súbitamente. Como si hubiese recordado algo terrible de golpe.

—¡¡¡Ya vienen!!! —gritó soltando todo el aire de sus pulmones. Entonces César también comprendió lo que estaban olvidando: los muertos acudirían al ruido. Miró hacia el agujero en la valla temiéndose lo peor pero en el horizonte, al menos de momento, no había nada.

—¡Ya vienen! ¡Haced algo! ¡Por favor! —pidió la chica desesperada⁠—. ¡Los muertos vienen! ¡¿Es que no me oís?!

César miró a sus compañeros que observaban la escena hipnotizados. Sacudió la cabeza para salir de su propio estupor. Era el momento de empezar a hacer algo, antes de que la muerte se cerniese sobre ellos tan inexorable como sus portadores. Esa era la forma en la que se habían apoderado del mundo.

—¡Volved al perímetro, coged el cable y los postes! ¡Rápido! Hay que levantar la valla. Que alguien traiga a los demás. ¡Que venga todo el mundo que pueda moverse!

Felipe y Molly reaccionaron rápido, subieron de nuevo al vehículo y Arturo arrancó dejando una estela de polvo mientras la chica aún sollozaba en sus brazos. César la apartó con suavidad. Fernando y Rodrigo se quedaron allí, con ellos.

—Vamos a protegerte. ¿Cómo te llamas? —le preguntó. La chica lo miró levantando unos ojos enrojecidos, con una sombra de duda en la cara, como si pusiera en entredicho que alguien en el mundo pudiese protegerla. Por fin, tragó saliva y recuperó el aire.

—Laura —dijo—. ¿Eres César, no?

Asintió, sorprendido.

—¿Qué está pasando, Laura?

—Oímos tus mensajes y… mi padre… —gimió mirando al muerto que se revolvía atrapado en el coche. Sus movimientos furiosos hacían sacudirse toda la estructura, como un pez gigantesco y amorfo fuera del agua. César le puso una mano en el hombro y le animó a continuar.

—Él no quería venir, decía que era muy peligroso pero yo… Yo te escuchaba por la radio e insistí.

—¿Y los muertos? —le cortó César. Le hubiera gustado escucharla, consolarla, pero necesitaba saber cuánto de cerca estaban, de cuánto tiempo disponían. Ya tendrían un momento más tarde.

—Nos rodearon cuando llegamos al coche, los atropellamos… Conseguimos cruzarlos. Eran tantos… Al final rompieron la ventanilla y le mordieron… —⁠la voz de Laura se quebró un momento—. Luego salimos a toda velocidad pero no los perdíamos de vista. Solo corrían y corrían. No hacían más que correr detrás…

—¿Os siguieron hasta aquí?

Laura levantó la mirada de nuevo, compungida, con los ojos arrasados por las lágrimas. Asintió con la cabeza.

—Creo que sí, cre… Creo que aún nos seguían.

Como reforzando su confesión, el viento llevó hasta sus oídos el primer grito quejumbroso de un muerto. Era un aullido claro, limpio, helador. Muchos le imitaron. Era la promesa de un ataque inminente.

—¡¡La valla!! —gritó entonces apartando a Laura y echando a correr hacia la inmensa cicatriz que el coche había dejado en el perímetro. La alambrada estaba aplastada en al menos ocho metros. Dos postes habían caído y la malla formaba una depresión gigantesca. Lo más sencillo parecía levantar ambos postes hasta que Felipe llegase con el material de reparación. Le hizo un gesto a Fernando y a Rodrigo para que se encargasen de uno de los cilindros metálicos mientras él levantaba el otro. No había tiempo de esperar a los demás. César no sabía cuántos cadáveres llegarían hasta allí, pero podrían ser demasiados como para abatirlos uno a uno. Podrían ser demasiados como para contenerlos siquiera. Quizás lo más cabal, una vez más, era huir. Pero no podían renunciar a Cuatro Vientos. No podía rendirse antes de haber empezado.

Tres carriles de ida, una mediana con bloques de hormigón y tres carriles de vuelta les separaban de los primeros edificios del barrio de Cuatro Vientos. Las huellas de los neumáticos en la tierra y la vegetación aplastada conformaban una especie de guía que conducía directamente hasta la brecha en la valla. César corrió hasta el poste izquierdo y vislumbró el horizonte. Las primeras cabezas de los muertos ya daban pasos descoordinados hacia ellos. Había al menos una docena y puede que muchos más tras los edificios cercanos. Se esforzó en mantener la calma y en hacer lo que tenía que hacer. Se agachó y empezó a levantar el poste doblado. Rodrigo y Fernando le imitaron a pocos metros de él con el otro. La tela metálica empezó a levantarse como una red de pesca, arrastrando polvo y tierra. El metal de los postes estaba irremediablemente dañado y cedería a la menor presión si ellos no lo sujetaban.

Entonces volvieron a escuchar un alarido. Levantó la mirada y cruzó sus ojos con los del muerto más cercano. Un hombre con un traje beige cubierto de sangre reseca y porquería le miraba fijamente. En cuanto su cerebro muerto procesara la información, se lanzaría a la carrera contra ellos. Y el resto de los muertos lo haría poco después.

El ataque comenzó en un segundo. El hombre del traje levantó los brazos y comenzó a dar largas zancadas, ganando velocidad con cada paso. Estaba tan concentrado en sus víctimas que sus rodillas chocaron violentamente contra los bloques de la mediana. El muerto cayó de bruces al otro lado, rodó por el suelo desollándose la cara y las manos y se levantó inmediatamente como si nada hubiera pasado. Ya solo le separaban tres carriles y diez metros de tierra. Los demás muertos aún miraban extrañados hacia allí, sin verles, pero no tardarían en arrancar.

César miró atrás y vio a Laura con los brazos cruzados sobre el pecho, junto al coche accidentado que seguía sacudiéndose. Más allá, en las pistas de aterrizaje, no había ni rastro de sus compañeros. No estaba seguro de cuántos minutos habían pasado ya ni de cuántos necesitarían los demás para volver con ayuda.

—¡Hay que acabar con ese! —les dijo a Rodrigo y Fernando⁠—. Esperad a que llegue. Hay que matarlos mientras podamos.

El hombre del traje beige salvó la distancia entre ellos y se lanzó contra César, embistiendo la valla y el poste. Sorprendido por la brusquedad del ataque, salió despedido hacia atrás y cayó al suelo. La valla se cernió sobre él, hundiéndose bajo el peso del tipo. Con un movimiento instintivo, César colocó los pies sobre el poste y empezó a ejercer presión para evitar que la valla y el muerto le cayesen encima.

—¡Matadlo! —gritó haciendo acopio de todas sus fuerzas y empujando con las piernas. El muerto, parcialmente echado sobre la tela metálica, se sacudía sin parar para tratar de alcanzarle, golpeando la valla con los puños. Cuajarones de sangre negruzca goteaban de su boca con cada chasquido de la mandíbula. Rodrigo llegó hasta ellos, colocó el hombro bajo la depresión de la valla y alivió el peso de César. Mientras, con la otra mano, alcanzó el cuchillo de cocina de su cinturón y lanzó un tajo contra el monstruo. La hoja atravesó uno de los carrillos del muerto, cercenó parte de la lengua y asomó de nuevo por el carrillo contrario sin causar ningún efecto. Rodrigo sacó el arma de nuevo y asestó otra puñalada. El metal chocó contra la valla y fue a parar al cuello del hombre del traje, una vez más, sin causarle molestia alguna. Un fino hilo de sangre pardusca brotó de la herida y empapó el traje beige.

—¡Otra vez! —pidió César, cuyas piernas estaban ya al límite de sus fuerzas. Rodrigo volvió a atacar. Esta vez la hoja penetró por encima del pómulo, rasgando el hueso, y continuó entrando por la cuenca del ojo hasta hundirse profundamente en el cráneo. El muerto se desplomó inerte sobre la tela metálica. Rodrigo empujó con las manos y César por fin pudo incorporarse. El hombre del traje beige rodó por la valla hasta aterrizar como un fardo a los pies del poste.

—Gracias… —dijo César, recuperando el aliento, pero cuando levantó la mirada la respiración se le congeló de nuevo. Cuatro monstruos corrían hasta ellos. Aproximadamente otra docena surgía en ese momento tras los edificios. Los gritos guturales empezaron a llenar el aire con la llamada de los muertos. Miró a Rodrigo y a Fernando y vio el terror invadiendo sus almas.

—¡No podemos rendirnos! —gritó—. ¡Aguantaremos hasta que lleguen los demás! ¡Aguantad!

Los primeros cuatro estaban sorteando ya los bloques de la mediana. Dos de ellos cayeron al suelo de forma similar a como lo había hecho el hombre del traje beige. Los otros, más ágiles, la sortearon sin tantos problemas. Fuera como fuese, no tardarían en llegar.

—¡Laura! ¡Te necesitamos, ven aquí! —pidió César. Pero la chica retrocedió un paso, negando con la cabeza y con los ojos desorbitados⁠—. ¡Por favor, Laura! ¡Solo tienes que empujar!

—¡Todo esto es por tu culpa! —gritó Fernando⁠—. ¡¡Muévete!!

César le lanzó una mirada funesta, sabía que no lograrían convencer a la chica de esa forma.

—¡Por favor, Laura! ¡Ayúdanos a salvar el campamento! —⁠pidió César. Pero cuando los primeros muertos asomaron a escasos metros de la valla, Laura se giró y salió corriendo sin mirar atrás.

—¡Joder! —gritó César, sin tiempo para nada más que resistir el envite de los primeros cadáveres que llegaban. Esta vez estaba preparado. Dos muertos embistieron su poste y otros dos el de Rodrigo y Fernando. La valla se tambaleó y la tela metálica ondeó como una bandera rascando el suelo. César sujetó el poste con ambas manos, colocando los pies bien afianzados en el suelo para hacer la mayor fuerza posible, pero cuando uno de los muertos lanzó una dentellada contra sus dedos tuvo que apartarlos y el poste cedió varios centímetros. Por instinto, colocó el hombro debajo para evitar que se hundiese más y el poste le golpeó con violencia. Un dolor agudo y penetrante le recorrió todo el brazo, el cuello y la espalda. Apretó los dientes soportando el indecible tormento.

Solo unos centímetros separaban su carne de la boca del muerto que había tratado de morderle. Alcanzó el martillo y cerró los dedos alrededor de su familiar mango. Como pudo, empezó a asestar golpes contra la cabeza del cadáver pero, con el peso de la valla en el hombro y el dolor lacerante, apenas era capaz de conseguir la fuerza necesaria para romper el cráneo y alcanzar el cerebro. Tras varios golpes comprendió que no conseguiría más de lo que ya había conseguido: separar la piel del hueso.

A pocos metros de César, Rodrigo y Fernando luchaban su propia batalla. Vio a Rodrigo asestar puñaladas a diestro y siniestro hasta que la hoja del cuchillo golpeó el cráneo de una mujer muerta y se partió con un chasquido vibrante. Cinco muertos más se lanzaron contra la valla, que se hundió peligrosamente. Sin la ayuda de los postes, aquello se estaba convirtiendo en una batalla de fuerzas que iban a terminar perdiendo sin remedio. César cerró los ojos, concentrándose solo en empujar, tratando de no pensar en las fuerzas que se le escapaban segundo a segundo…

Entonces escuchó el rugido de un motor. Abrió los ojos y vio el vehículo portaequipajes de Arturo. Tras él venía una furgoneta. La valla estaba a punto de ceder por su lado. Y tuvo una idea.

—¡Aquí! ¡Aquí! —gritó, haciendo gestos con su brazo libre⁠—. ¡Empotra el coche contra el poste!

No estaba seguro de que Arturo estuviese entendiendo el mensaje. Felipe iba detrás, en la zona destinada a las maletas. Él sí le estaba comprendiendo. Arturo se detuvo a pocos metros de ellos, extrañado. Felipe descendió a toda velocidad y sacó al chileno de la cabina prácticamente por la fuerza, se colocó al volante y fue directamente contra César, que saltó en el último segundo apartándose de la trayectoria del vehículo.

El morro del inmenso portaequipajes chocó contra el poste y proyectó a los muertos que estaban empujando hacia atrás, haciéndoles caer como a los bolos de una bolera. Su peso y la deformidad previa del poste evitaron que la valla cayese hacia atrás y se quedó tendida sobre el capó del vehículo, formando una pequeña rampa.

César se incorporó a tiempo para ver cómo del vehículo portaequipajes y de la furgoneta comenzaban a descender sus compañeros. El hombro le dolía como si se lo hubieran atravesado con un hacha, pero podía mover el brazo y sospechaba que no se había roto nada.

—¡Vamos, acabad con ellos! ¡Relevad a Rodrigo y Fernando! —⁠ordenó tras recuperar la respiración. Felipe le sonrió, aún al volante.

Y entonces restalló el primer disparo como un trueno en mitad de la jungla. César dio un respingo y se apresuró a mirar. Otro disparo. Antonio y un hombre cuyo nombre no recordaba apuntaban a los muertos.

—¡Sin disparos! —gritó. Pero ninguno de los dos hombres le hizo caso y dispararon de nuevo sendas balas. César corrió hasta ellos y colocó la mano sobre el cañón ardiente del arma, obligando a Antonio a bajarla.

—¡Sin disparos! ¡Atraeréis a más! —gritó. Antonio le miró un segundo con los ojos reflejando el terror que sentía⁠—. Podemos hacerlo. Dispararemos si se nos va de las manos.

Antonio le hizo un gesto al otro hombre y se lanzaron contra la valla apuntando con las bayonetas. Varias personas se apresuraron a empujar los postes dañados, colocando ropas y objetos en sus manos para evitar que los muertos les mordiesen a través de la tela metálica. Otros, mientras tanto, trataban de alcanzar los cerebros muertos de la horda con armas punzantes y largas.

Resistirían.

—¡¡Vamos, podemos acabar con ellos!! —gritó, aunque al menos otra docena de seres estaban cruzando la mediana a toda velocidad. Al fondo, muchos más se acercaban espoleados por el sonido de los disparos y los gritos de sus compañeros muertos. Al menos ocho cadáveres se amontonaban ya a los pies del enrejado, despojados por fin de todo rastro de vida.

Un ruido le apartó de sus cálculos. Algunos muertos estaban aprovechando la ligera pendiente que formaba la valla sobre el coche para trepar y el peso de sus cuerpos estaba hundiendo el poste sobre el capó, deformándolo como una lata de cerveza. Uno de los cadáveres acababa de alcanzar la cima y estiraba los brazos hacia ellos con desesperación. Felipe bajó del habitáculo y agarró una de las palas que usaban para cavar. Levantó el arma por encima de su cabeza y con un poderoso golpe reventó el cráneo del muerto, que dio un espasmo y comenzó a regar el capó con sangre, astillas de hueso y cuajarones de materia gris. Luego le tiró del brazo y el cadáver cayó como un muñeco roto al otro lado del perímetro. La jugada liberó la valla del peso de aquel engendro solo durante unos segundos, porque pronto otro ocupó su lugar y otro más lo hizo por la parte derecha del vehículo.

—¡Abatid a los que entran! —gritó César, consciente de que la gente estaba tan aterrorizada que no prestaban atención a nada más que a lo que tenían delante.

Un muerto cayó dando una voltereta junto a Molly, que estaba tan concentrada en lo que ocurría al otro lado de la valla que ni siquiera lo vio caer. César corrió hacia ella e incrustó el martillo en la cabeza del muerto antes de que pudiese morderla.

—¡Atenta! —le gritó a Molly fuera de sí. De haber llegado un segundo más tarde, ese muerto tendría un pedazo de la pierna de la chica entre sus dientes.

—Gra… Gracias… —balbuceó ella, observando el cuerpo muerto a sus pies con los ojos inyectados en terror.

—¡Vamos! ¡Ya queda poco! —gritó César acabando con otro muerto a través de la barrera. Y era cierto. El poste derecho estaba bien protegido, había más muertos caídos que lanzando dentelladas tras la valla. En el poste izquierdo, Felipe golpeaba con la pala como si fuera una máquina taladradora. Mientras, Raúl, Silvia y Luis llamaban la atención de otros para poder rematarlos con cuchillos y lanzas improvisadas. César se llevó la mano al hombro herido y sonrió.

A lo lejos llegaba otro coche con más personas que venían a ayudar.

Pronto, todo el campamento, excepto los que estaban demasiado enfermos, festejaban la victoria junto a una alfombra de cuerpos definitivamente muertos al otro lado de la valla. Algunos cadáveres más llegaban de forma aislada, pero eran recibidos por una certera cuchillada nada más pegaban sus caras al enrejado.

Había lágrimas, abrazos, choques de manos y sobre todo había alegría por estar vivos. Se acababan de enfrentar a su primera crisis y la habían superado como un grupo. Era justo lo que habían soñado.

Vio a Laura no muy lejos de allí. Había vuelto y miraba el coche accidentado con lágrimas en los ojos. En el interior seguía sacudiéndose su padre, tratando de alcanzarla. Laura llevaba un cuchillo en la mano. César se acercó, ignorando a las personas que le felicitaban, y se colocó junto a ella.

—No debiste marcharte… —le dijo. No quería reprenderla por ello, sabía el terror que los muertos ejercían sobre la gente, pero las palabras salieron solas sin que pudiera contenerlas.

—Lo… Lo siento… No creía que pudiera ser… No creía que lo lograríais. No sabía que había tanta gente en el campamento.

—Somos una familia, nos ayudamos. Ahora ya lo sabes y formas parte de ella —⁠César sonrió lo mejor que supo para reforzar sus palabras. Laura asintió y volvió a bajar la mirada hacia su padre, cuyo brazo asomaba como un tentáculo por la ventanilla del conductor, estirando los dedos hacia los pies de su hija, arañando la tierra seca.

—Puedo hacerlo yo, si quieres —le dijo a Laura.

—Es culpa mía que esté ahí… atrapado… —sollozó⁠—. Le convencí para venir, le dije que tú cuidarías de nosotros, que tenías experiencia con esas cosas…

—Y así es —murmuró César—. Las cosas no han salido bien, pero hiciste lo correcto.

—No para él.

Laura se derrumbó entre sus brazos, dejando caer el cuchillo. César le hizo un gesto a Felipe para que se acercase. Sin dejar de abrazar a la chica le señaló al padre de Laura con la mirada.

—Le enterraremos como se merece y podrás despedirle —⁠le dijo. A su espalda, Felipe inmovilizó el brazo del hombre, recogió el cuchillo y lo hundió en su cerebro hasta que dejó de moverse.

Poco después, César dejó a Laura con Carmen y buscó con la mirada a Rodrigo y a Fernando. Ellos estuvieron con él durante los primeros momentos del ataque y quería felicitarles sinceramente por su valentía cuando las cosas estuvieron realmente feas. Encontró a Rodrigo revolviendo el pelo de Arturo en un gesto cariñoso y se acercó a ellos.

—¿Dónde está Fernando? Los dos estuvisteis incr… —⁠las palabras se le atragantaron en el pecho cuando vio la expresión de Rodrigo.

—Oh Dios, ¿cómo he podido olvidarlo? Joder, creo que le mordieron… ¡Mierda! Creo que le mordieron la mano cuando empujábamos el poste —⁠masculló empezando a mirar en todas direcciones.

—¿Estás seguro? —preguntó César.

—Joder, yo que sé… Sí, creo que sí —las palabras se iban haciendo más agudas según el recuerdo se hacía más nítido⁠—. ¿Qué coño hacemos?

—Hay que encontrarle —dijo César. Empezó a llamarle a voz en grito y, poco a poco, todas las personas aparcaron sus charlas y empezaron a preguntarse qué ocurría.

—¿Alguien ha visto a Fernando? —gritó. Algunas voces negaban, otras se preguntaban quién era Fernando.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó Molly, en un susurro.

—Le han mordido —respondió César. No podía creerlo. Hasta ese momento todo había sido perfecto pero eso… Dios, eso era una putada. Fernando era un buen chico y un puto mordisco en la mano le acababa de condenar para siempre. Él lo comprendió, comprendió que estaba perdido y huyó. El virus actuaba rápidamente, según la constitución física y la resistencia que el cuerpo pusiera a la invasión podían pasar solo unas pocas horas antes de que Fernando muriese y se alzase de nuevo.

Con suerte contarían con un par de días, aunque era poco probable.

—¡Escuchadme todos! —gritó haciendo bocina con las manos. La gente empezó a congregarse a su alrededor⁠—. ¡Han mordido a Fernando!

Algunos murmullos y exclamaciones se elevaron a su alrededor. No hacía falta que explicase lo que eso significaba.

—No sabemos donde está, ni hace cuánto que se fue —⁠continuó César—. Lo más probable es que siga entre nuestros muros.

—Tiene miedo —dijo una mujer. César torció el gesto. No le gustaba lo que tenía que decir, pero debía hacerlo.

—Lo sé, es lógico. Pero está mal. Huyendo nos pone en peligro a todos y cada uno de nosotros —⁠César hizo una pausa, evaluando el impacto de sus palabras sobre la comunidad. Todo el mundo guardaba silencio y no estaba seguro de si eso era bueno o malo—. Hablamos de esto continuamente. Y sabemos que es una putada, pero así es la realidad que estamos viviendo y no podemos negarla. Si la negamos, nos destruirá como destruyó al resto del mundo. Fernando es un buen chico, está asustado. Debemos encontrarle.

—Solo es una persona… —dijo un chico que no tendría más de doce años y que se llamaba Jaime, señalando con el dedo a todos los muertos que yacían tras la valla.

—Es uno de los nuestros —aseguró César—. No creo que nadie lo sepa con exactitud, pero es posible que una sola persona infectada comenzara la Eclosión. ¿Comprendes? Con uno basta.

—¿Quieres que le traigamos… como sea? —preguntó Antonio. César temía que alguno llegara a esa conclusión. No se trataba de cazarlo como a un animal. Eso tenía que dejarlo claro, no se trataba de su enemigo. Aún no.

—Solo hay que hacerle entrar en razón. Encontrémosle, hablaré con él. Lo comprenderá y todo acabará de la mejor manera posible en esta situación. Podrá despedirse de su hermano Bruno, que está en la enfermería. No se merece el sufrimiento que le hará padecer el virus.

César hizo una pausa. Realmente no sabía qué más podía decir. Todos le miraban como si tuviese que terminar de convencerles, como si esperaran que dijese las palabras «hay que sacrificarle».

—¡Ya lo habéis oído! Hay que encontrarle —⁠exclamó Felipe de pronto, tomando el relevo. César lo agradeció sinceramente.

La gente comenzó a desperdigarse hablando en voz baja. Como se temía, no quedaba ni una sonrisa entre los rostros del campamento. La felicidad era un asunto muy efímero en el nuevo mundo. Ahora lo principal era pensar en cómo resolvería el asunto de Fernando, aunque su final ya estaba escrito.

AHMED SALIM

Todos fueron devorados uno a uno

Cuarenta y tres días después de la Eclosión.

Carretera A-42.

Ahmed apresuró el paso hasta alcanzar a Raquel. Los rumores sobre lo que había ocurrido hacía tres noches circulaban como la pólvora entre sus compañeros y aún no había tenido tiempo de ofrecerle su hombro a la chica, ella se mostraba siempre esquiva. Pero ahora, por fin, mientras caminaban por la vía de servicio, había encontrado el momento. A su alredor, edificios de oficinas vacíos y coches accidentados componían un escenario desolador. Muy poca gente debió acudir a sus puestos de trabajo durante los primeros días de la Eclosión, así que aquella zona era relativamente segura. Un buen lugar donde iniciar una conversación. Pese a todo avanzaban con cautela, evitando acercarse tanto a los coches abandonados como a las entradas de los edificios y naves industriales de la zona. Cuando divisaban a uno de los resucitados, daban un rodeo. Y si había más de tres o cuatro, retrocedían y ampliaban el arco hasta alejarse lo bastante como para que no pudiesen detectarles siquiera.

Raquel iba adelantada, solo por detrás de Ruth, que hacía las veces de exploradora y avisaba del menor peligro existente.

—Raquel… —susurró Ahmed, alcanzándola.

La chica se volvió hacia él con los ojos tristes.

—¿Qué?

—Nos diste un buen susto la otra noche —comenzó.

—No quiero hablar de ello —respondió Raquel, retomando el camino. Ahmed se quedó con la palabra en la boca, esperó un segundo y la siguió.

—Hablar es justo lo que quiero.

—Es justo lo que he dicho que no quiero hacer —⁠resolvió Raquel, sin detenerse.

—Pero es importante que lo hagas.

—¿Por qué va a ser importante? Igual no lo has notado, pero ahora solo existe una cosa importante: sobrevivir. Esa es la lección que he aprendido. ¿Contento?

—Dímelo tú. Tal y como me lo han contado, parecía más un intento de…

—¿Un intento de qué, Ahmed? —le interrumpió la chica sin dejar de avanzar. Meditó un segundo su estrategia.

—Solo quería decirte que puedes contar conmigo. No estás sola, Raquel. Un violín no vale tanto como tu vida.

Raquel se giró hacia él, deteniéndose. Parecía dolida.

—¿No? ¿Eso crees? No tienes ni puta idea, Ahmed. Me pregunto que pasaría si alguien te arrebatase a tu estúpido Dios —⁠escupió.

Ahmed se quedó parado un momento, algo molesto por el insulto hacia Allah.

—La fe consiste precisamente en eso —contestó, sereno⁠—. Nadie puede arrebatarme a mi Dios.

—Pues a mí sí. Y lo han hecho. Fin de la historia —⁠dijo ella mostrándole la cicatriz enrojecida de sus dedos antes de reanudar la marcha.

Ahmed comprendió que sus heridas —tanto las físicas como las psíquicas⁠— estaban aún demasiado frescas y la dejó ir, apenado por el evidente daño que la chica llevaba en su alma.

Esperaba que no volviese a intentar quitarse la vida. Providencialmente, había sido Adrián y no él quién se dio cuenta de aquello a tiempo de evitarlo. Allah, en otra demostración de sabiduría, escogió al mendigo para salvarla, pues estaba mejor dotado para la tarea que ningún otro. Sin embargo, ahora recaía en él la tarea de ayudar a la mujer a recuperarse de sus otras laceraciones. Tendría que darse por satisfecho de momento, pues nada más podía hacer mientras ella no quisiese escucharle.

Ahmed se giró para retroceder junto a los demás y, de pronto, las rodillas le fallaron y estuvo a punto de caer. Susana se acercó corriendo a sujetarle.

—Estoy bien, gracias. Tranquila —dijo Ahmed.

—¿Puedes caminar? —le preguntó.

—Sí, estoy bien —aseguró. Pero no lo estaba. No era la primera vez que se enfrentaba a la desnutrición y sabía bien los síntomas que esta acarreaba: debilitamiento físico, pérdida de musculatura, descoordinación… La ausencia de nutrientes no tardaría en empezar a hacer mella en ellos hasta convertir cada movimiento en un horrible esfuerzo. Comenzarían a tener un frío crónico según sus funciones vitales fuesen reduciéndose junto con su presión arterial y su pulso. Lo que venía después era aún peor y prefirió no pensar en ello. Debía dar gracias a Allah porque el día anterior habían encontrado un pequeño botín en mitad de la nada. Se trataba de una mochila cargada de suministros junto a un inmenso charco de sangre reseca. Fuera quien fuese el portador, había decidido quitarse la mochila para luchar y murió a escasos metros de ella. Más tarde, asesino y víctima había abandonado el lugar y los pertrechos, arrastrando sus carcasas sin vida hacia cualquier lugar. Por desgracia, aquellas raciones consistentes en chocolatinas, galletas, latas de conserva y frutos secos se transformaron en algo completamente insuficiente al dividirlas entre una docena de personas y un perro. Pese a todo, esa comida fue para él y para Adrián lo único que habían ingerido en días. No podía decir lo mismo de Natalia, pues sospechaba que Fran estaba compartiendo su comida con ella desde la noche en que se acostaron.

Aquello no le había sentado bien a Adrián, que ahora mismo caminaba tras la pareja con la cabeza baja, arrastrando el ánimo. Los sentimientos paternalistas que el mendigo albergaba hacia Natalia debían de estar carcomiéndole por dentro. Y eso era peligroso.

Un par de horas antes de que el sol se ocultase, Ruth regresó y todos comenzaron su rutina de búsqueda de un lugar donde pernoctar. Solía ser una tarea ardua, pues debían encontrar un sitio apropiado, con más de una salida y libre de la plaga del virus. Aquel día observaron cómo el sol se perdía lentamente en el horizonte mientras ellos todavía buscaban un lugar adecuado. Tuvieron que seguir su tarea únicamente con la luz de la luna, lo que resultaba el doble de peligroso. Pero, una vez más, Allah fue misericordioso y se toparon con un inmenso cobertizo en el que antaño se guardaba material agrícola. No había camas, ni muebles, ni nada. Solo una inmensa nave vacía.

Ahmed estaba comenzando el rezo no muy lejos del lugar en el que se habían acomodado Raquel y la Profeta cuando escuchó a Adrián subir el tono. La voz que le contestaba, si no se equivocaba, era la de Fran. Ya estaba ocurriendo. Rápidamente se incorporó y caminó hasta el lugar donde se hallaban los hombres, constatando los derroteros por los que transitaba la discusión. Junto a ellos se encontraba Natalia, mordiéndose el labio sin saber qué hacer.

—Sí, eres muy amable, Fran. Compartes tu comida siempre y cuando te coman la polla primero —⁠escupió Adrián.

—Igual quieres comerme la polla tú también —⁠replicó Fran.

—Oh, claro que sí. Tengo tanta hambre que me comería cualquier mierda. Y la compartiré con mi perro —⁠dijo el mendigo dando un amenazador paso al frente—. Aunque no creo que alcance ni a quitarme el hambre.

Gómez, tenso, se apresuró a colocarse junto a su amo, mostrando los dientes en dirección a Fran.

—¡Ya basta! No entiendo qué cojones os pasa… —⁠empezó Natalia.

—¡Cállate, joder! —gritó Adrián fuera de sí, volviéndose hacia ella⁠—. ¡Te has prostituido por las migajas de este gilipollas! ¡Nos has traicionado!

—¡Eso no es cierto! —contestó la chica, alterándose también⁠—. ¡No somos rivales!

—Si no fueras tan imbécil quizás alguien hubiese compartido algo contigo… —empezó Fran. Ahmed se apresuró a interponerse entre ambos hombres—. Pero lo único que esperamos todos es que te mueras de una puta vez —⁠terminó.

La reacción fue inmediata. Adrián apartó a Ahmed de un empujón, luego lanzó un puñetazo contra Fran, ciego de rabia. Sin embargo, el golpe no alcanzó su objetivo, sino a Natalia, que trataba de interponerse también. La chica giró violentamente y cayó, hincando una rodilla en el suelo. Un torrente de sangre empezó a manar de los orificios de su nariz. Gómez comenzó a ladrar y Fran profirió un rugido de rabia. Un segundo después se tiró sobre Adrián, que se había quedado paralizado, como si alguien de pronto le hubiese arrancado la toma de corriente.

—¡Ya hemos tenido suficiente violencia! —gritó Ahmed interponiéndose de nuevo. Agarró a Fran de los hombros y giró sobre sí mismo como una peonza, incapaz de sujetar al hombre con sus escasas fuerzas. Por fortuna, Santiago corrió a ayudarle.

—¡Malnacido! ¡Hijo de puta! —gritaba Fran mientras todos los supervivientes se acercaban hasta allí.

—Natalia, por favor, lo siento… —empezó a murmurar Adrián, tratando de acercarse a la chica sin ser consciente de que Ricardo, Pablo y Susana se lo impedían. Natalia continuaba con la rodilla hincada y la mirada fija en el suelo.

—No quería hacerte daño. Nunca he querido hacerte daño… —⁠prosiguió, con los puños temblándole a ambos lados del cuerpo.

—¡Aléjate de ella, psicópata! —Fran apartó a todo el mundo, indicándoles que ya estaba calmado con un gesto. Se agachó junto a Natalia, le susurró algo y se la llevó aparte mientras Adrián continuaba mascullando disculpas.

—No es el momento para esto, Adrián —le dijo Ahmed, levantándole el rostro con la mano.

—Déjame en paz, santurrón —farfulló el mendigo⁠—. No te metas en esto.

—Escúchame. Sé que no está bien lo que está haciendo Fran, pero esta no es la forma —⁠insistió Ahmed.

—Nos matan de hambre y encima nos joden. Literalmente, Ahmed. Estoy cansado de esto —⁠masculló entre dientes.

—Lo entiendo, pero él tiene razón en una cosa: tu forma de actuar no te ayuda. Piénsalo, ¿de acuerdo?

—Vete a rezar —zanjó Adrián, saliendo con Gómez por la puerta.

Ahmed aceptó el consejo. Lo que todos necesitaban era descanso y comida. Cogió su tasbih y volvió al lugar donde se había acomodado.

La mujer a la que llamaban la Profeta seguía murmurando incoherencias por lo bajini, como cada hora de cada día, a excepción de cuando les acechaban los muertos. La miró unos segundos, preguntándose si quizás tenía alguna especie de alarma interior que la avisaba de la cercanía de los resucitados, pero rápidamente apartó esos pensamientos blasfemos de la cabeza.

—No hay más Dios que Allah y Muhammad es su único profeta —⁠pensó con convicción. Mañana sería otro día.

* * *

Cuarenta y cuatro días después de la Eclosión.

Carretera A-42.

Ahmed amaneció pronto y bañado en un sudor rancio. Los músculos protestaron indeciblemente cuando trató de moverse sobre el frío cemento. Dormir en aquella tienda de muebles dos días atrás había sido una bendición después de estar semanas pernoctando en el suelo de aquella azotea, pero ahora, desgraciadamente, estaba volviendo a sentir el terrible dolor de huesos que le producía dormir en un duro suelo de piedra. Se incorporó y trató de recordar la pesadilla que había estado acosándole toda la noche y que se había adherido a su subconsciente como un manto meloso. Durante toda la noche había sido perseguido por un gigantesco gusano, cuya carne hinchada recordaba a una salchicha cruda y blancuzca. El abominable ser era de una lentitud exasperante, pero Ahmed y los que aparecían en la pesadilla tampoco eran más rápidos y, finalmente, él iba atrapándoles entre sus abyectos labios gomosos, parecidos a los de un humano, de tamaño descomunal y de aspecto pútrido. Poco a poco el gusano alcanzó a todo el mundo. Primero mordía la cabeza, que desaparecía en el interior de la oquedad inmunda de su boca, y unos instantes después absorbía a la víctima hasta el abdomen. Por fin, como quien sorbe un espagueti, desaparecían las piernas. Y así todos fueron devorados uno a uno. Hasta que despertó.

Ahmed sintió un escalofrío al recordar y se dijo a sí mismo que lo mejor era ponerse en marcha. En el exterior, el sol derramaba sus primeros rayos de luz. Se acercó hasta la puerta donde Pablo hacía guardia y le saludó. El hombre estaba arrebujado en una manta con dos inmensas ojeras rodeándole los ojos.

El escenario parecía completamente diferente a como lo había percibido por la noche. Pájaros de todo tipo piaban aquí y allá, llenando el aire con sus trinos hasta que, de pronto, echaron a volar lejos de allí. Ahmed se sobresaltó y agarró su tasbih, atento a cualquier posible ataque. Pero se trataba de Gómez, que apareció tras unos arbustos moviendo el rabo con felicidad. Apartó la mirada del animal y se dispuso a volver al interior cuando escuchó que algo más se acercaba. Ahmed dio un paso atrás, con el corazón martilleándole el pecho, hasta que vio a Adrián corriendo como alma que lleva el diablo.

—¡Despierta a todos! —gritó.

Ahmed se puso en guardia, sintiendo que la sangre desaparecía de nuevo de su cara, hasta que descubrió que la expresión del mendigo no era de terror. Casi parecía feliz.

—¿Qué ocurre? —le preguntó, desconcertado.

—Comida —sonrió Adrián—. ¡Más comida de la que podemos tragar!

El improvisado campamento se levantó en apenas cinco minutos. Adrián fue despertando a todo el mundo en persona, diciéndoles que se habían acabado sus problemas de hambre. Para demostrarlo abrió su macuto y empezó a repartir barritas energéticas por doquier. Llevaba la mochila repleta de pequeñas chocolatinas de todos los sabores. «Para estados carenciales», rezaba el envoltorio. En otros diez minutos el contenido de la mochila se había mermado hasta reducirse a una barrita por cabeza. Cada uno de ellos había engullido por lo menos tres. Ahmed se relamió los dientes degustando la más mínima partícula de chocolate adherida a ellos. Sentir el estómago lleno y la energía recorriéndoles los músculos era el único tema de conversación.

Y mientras Adrián repartía las barritas, sus palabras resultaban tan amables que Ahmed se preguntó si por fin lo había hecho, si su charla y el incidente con Natalia le habían hecho recapacitar. Estaba casi seguro de que era la primera vez que veía al hombre sonreír.

Poco después, acordaron seguir a Adrián hasta el botín de las barritas energéticas. La mayoría estaban saliendo ya por la puerta cuando Raquel se acercó a él, seria. También le hizo gestos a Santiago para que se acercara. Cuando los tres estuvieron a solas, la chica señaló a la Profeta.

—Algo le ocurre —dijo—. No habla. Ni tampoco ha comido.

—¿Nunca le ha ocurrido antes? —preguntó Ahmed.

—No que yo sepa. Pero tampoco le he prestado mucha atención nunca —⁠explicó Santiago, que llevaba en el grupo tanto tiempo como la Profeta.

—Solo se detiene cuando hay peligro y cuando come —⁠añadió Raquel.

Ahmed observó a la chica. Estaba ausente, como siempre. La única diferencia era que su boca estaba cerrada y no pronunciando incoherencias. Sus labios estaban inmóviles, ligeramente entreabiertos. Sus ojos seguían clavados en el horizonte, como si fuese capaz de ver algo más allá de las paredes.

—¿Y qué quieres que hagamos? —preguntó entonces Ahmed.

—No lo sé… Es solo que… Me parece preocupante —⁠musitó Raquel.

—¿Preocupante por su estado de salud? —preguntó Santiago. Raquel no le contestó, se acercó a la Profeta y tiró de sus brazos para levantarla. Ella se incorporó sin un solo gesto de agradecimiento y empezó a caminar hacia la puerta, tras el resto, como siempre. Raquel se encogió de hombros.

—Preocupante —respondió.

Tuvieron que caminar aproximadamente media hora atravesando lo que parecía un cultivo de trigo hasta llegar cerca del lugar al que Adrián les conducía. En ese tiempo, Ahmed comprobó que ni Natalia ni Fran se habían acercado al mendigo para solucionar su situación. Caminó hasta Adrián para cerciorarse de cómo estaban las cosas.

—Lo he resuelto. Natalia no tendrá que volver a tocar a ese tipo —⁠le contestó el mendigo—. Comida, santurrón. Ese era el problema.

Pensó que quizás eso no sería suficiente, pero no se lo dijo.

—No sé si alguien ha querido preguntártelo, Adrián, pero ¿de dónde ha salido la comida?

—Me marché. Pensé que estaríais mejor sin mí. Luego encontré un furgón de reparto repleto de barritas de esas…

—Y decidiste compartirlas —completó Ahmed.

—Aún queda gente aquí a la que aprecio.

Continuaron caminando hasta llegar al polígono industrial de una pequeña población cercana. Había naves, talleres mecánicos y almacenes cuyas paredes y rejas metálicas estaba llenas de pintadas y graffittis. En el suelo había restos de bolsas de plásticos y botellas de refrescos y alcohol vacías. En los lugares más apartados también encontraron preservativos usados y kleenex arrugados. Debía de tratarse de una zona donde los jóvenes de los pueblos de alrededor hacían botellón los fines de semana. Era por esas cosas por las que sin duda Allah les había castigado con el Qiyamah.

El polígono parecía desierto pese a los charcos de sangre reseca que salpicaban el suelo aquí y allá. Dos minutos después llegaron a un cruce donde confluían varias calles y allí, en mitad de la nada, estaba la furgoneta que Adrián había encontrado. En los laterales llevaba impreso el mismo logotipo que los envoltorios de las barritas, una foto inmensa de una chocolatina rodeada de avellanas, rodajas de plátano, onzas de chocolate, fresas, trigo… En letras verde fosforito, un listado con todas las bondades del producto.

—¡Nos ha tocado la lotería, joder! —exclamó Pablo. En su expresión podía leerse perfectamente la felicidad. El chico estaba salivando con solo pensar en llevarse de nuevo uno de aquellos tesoros a la boca.

—¡Creo que voy a llorar! —chilló Ruth, llevándose las manos a la cara⁠—. ¡Dime que también tienes una ducha con agua caliente!

—¿Quién quiere duchas? ¡Comamos otra vez, maldita sea! —⁠dijo Santiago acercándose.

—Haz lo honores, Adrián —pidió Ahmed.

El mendigo se acercó a la puerta del furgón y, con un ademán teatral, tiró del picaporte del cierre. Pero este no cedió. Volvió a intentarlo pero nada ocurrió.

—No lo entiendo, lo dejé abierto… —masculló estupefacto.

—No me jodas Adrián, basta de bromas —amenazó Pablo.

Pero Adrián se había quedado perplejo observando algo en la puerta de la furgoneta. Algo de lo que no parecía haberse percatado en su anterior visita al vehículo. Ahmed se acercó a verlo. Era un agujero redondo, perfecto y profundo. Parecía…

—Es un puto agujero de bala —farfulló Adrián más para sí mismo que para nadie. Mayte, Fran y Raquel se acercaron también.

—Podría ser otra cosa… —sugirió Mayte.

—Esto no me gusta. Estoy seguro de que lo dejé abierto —⁠masculló Adrián.

—¿No cerrarías la maldita puerta, no? —susurró Fran, con desdén.

—¿Quién dispararía a un furgón de reparto de chocolatinas? —⁠se preguntó Raquel pasando los dedos por el orificio. Él se estaba preguntando lo mismo.

—Vámonos. Deberíamos irnos ya —Adrián levantó la cabeza, oteando en todas direcciones. Como si supiera lo que su amo buscaba, Gómez lanzó un ladrido de advertencia. El mendigo miró al perro, interpretando las señales que el animal le ofrecía.

—¡Es una trampa! —gritó Adrián—. ¡Vámonos!

Pero era demasiado tarde. De cada una de las calles que confluían en el cruce, apareció un hombre. Todos portaban armas de fuego y cuchillos en el cinturón. Iban vestidos de paisano, con ropas desiguales de abrigo. Estaban mal aseados y lucían una sonrisa maquiavélica en el rostro. Los hombres se acercaron unos pasos, rodeándoles, mientras ellos retrocedían. Ahmed observó que las armas que llevaban también eran diferentes. Dos de ellos portaban escopetas de caza, otro un fusil policial y el cuarto un revólver.

Un nudo comenzó a instalarse en su pecho impidiéndole coger aire. Sus compañeros debían estar en un estado similar porque nadie murmuró una palabra. Adrián se colocó delante de Raquel, situándola entre él y el furgón.

Uno de los hombres, de unos cuarenta años, con una barba hirsuta y un gorro de lana, se dirigió hacia ellos. Tenía la escopeta de caza apoyada entre el brazo y la cadera.

—Buenos días —dijo alzando la voz. El sonido profundo de su garganta se propagó por todo el polígono, arrancando ecos. Nadie contestó y él se encogió de hombros⁠—. Creo que ya os lo habéis imaginado, este es el final del camino.

Sus compañeros se miraron entre ellos sin comprender del todo qué estaba pasando. Ahmed se armó de valor y dio un paso al frente. No sabía qué pretendían aquellos hombres pero quizás pudiese llegar a un acuerdo.

—Creo que ha habido una equivocación —se atrevió a decir.

El hombre de la barba miró a sus compañeros y los cuatro soltaron una carcajada cargada de sarcasmo. La papada del tipo temblaba perceptiblemente bajo la mata de pelo de su cuello.

—No, moro, no. No es ninguna equivocación —⁠dijo—. Pero antes de explicaros lo que va a ocurrir, mi hermano Carlos, Charlie para los amigos, quiere preguntaros una cosa que le inquieta.

El tipo dio paso a un chico de unos treinta y pico años, con el pelo, las cejas y hasta las pestañas de un rubio intenso, casi albino. Charlie carraspeó.

—¿Habéis cogido chocolatinas del furgón? —⁠preguntó. Su voz sonaba un poco infantil pese a su aspecto curtido. Nadie movió un músculo ni mucho menos contestó.

—¡Responded! —gritó otro de ellos. Era un tipo espigado, de mirada inteligente. Era quien portaba el fusil policial y lo agarró con ambas manos apuntando al grupo de manera amenazante. Ellos se acercaron unos a otros cerrando aún más el círculo.

—Sí —respondió Adrián, alzando la voz.

—¿Qué has dicho? —volvió a preguntar el hombre del fusil.

—He dicho que sí —repitió Adrián, apretando los dientes.

—¡Os lo dije! ¡Os dije que faltaban al menos dos cajas! —⁠gritó Charlie emocionado, agitando la pistola.

—Vale, vale, tenías razón —dijo de nuevo el hombre de la barba⁠—. Pero yo te dije que había que dejarlas aquí, ¿eh? ¿Te dije o no te dije que vendrían como los ratones al queso?

Charlie asintió, contento.

Ahmed echó una mirada furtiva a Adrián, que observaba desafiante a los cuatro hombres apretando los puños y se temió que hiciese una estupidez que les costara la vida. Hacía tiempo que aquellos hombres habían abandonado el camino correcto y transitaban por la senda del Mal y de la demencia. Era una obviedad que eran servidores de Ibllîs, de eso estaba seguro. No convenía incitarles.

—Bien, ahora, mi otro hermano, Daniel, Dani para los amigos, os va a explicar la situación en la que estáis —⁠dijo el hombre de la barba con cierta teatralidad. Ahmed detectó además una entonación extraña en la frase que no supo identificar. ¿Sorna?

El hombre que aún no había hablado, Daniel, era físicamente muy parecido al hombre de la barba e incluso sostenía la escopeta de igual modo. Tenía una chispa de resignación en los ojos ante la tarea que al parecer había recaído sobre él. Dio un paso al frente, miró a su hermano —⁠que le hizo un gesto de afirmación— y empezó a hablar.

—Oh-ha-is ah-ar oh-odo oh ue eng-eng-gais —⁠dijo de forma inconexa. Luego se calló y bajó la mirada mientras el hombre de la barba, Charlie y el hombre espigado contenían una sonrisa maliciosa.

—¿Os ha quedado claro? —preguntó el hombre de la barba. Acto seguido estalló en carcajadas sin poder contenerse más junto con los otros dos hombres. Daniel trató de esbozar una sonrisa aunque era evidente que para él no resultaba gracioso.

—Es sordo, el pobre —aclaró el hombre de la barba, tapándose la boca con una mano para que Daniel no pudiese leerle los labios⁠—. Y ahora en serio. Dejad en el suelo todo lo que tengáis, comida, armas, mantas, agua… Ah, y las chocolatinas robadas también.

Los supervivientes empezaron a mirarse unos a otros, aterrados ante la posibilidad de perder todas sus pertenencias. Nadie se movió excepto para recular y juntarse más unos con otros.

—No os preocupéis, amigos. A donde vais no necesitaréis nada de eso —⁠añadió el hombre de la barba.

«¿Dónde vais?». Ahmed trató de comprender a qué se refería. Pensaba que se trataba de un asalto sin más, creía que les iban a despojar de todas sus pertenencias, eso lo supo casi desde que aparecieron, pero no comprendía aquella segunda parte. ¿Estaba refiriéndose a la muerte? Sintió un movimiento detrás de él y comprobó que Adrián se abría paso entre los supervivientes para encararse con ellos. Ahmed le detuvo con el brazo y una mirada cargada de prudencia. No podían arriesgarse a que el mendigo alimentase la violencia porque seguro que saldrían mal parados de allí. Debía hacer algo. Sobre él recaía la carga de aquella situación porque ni Adrián, ni Fran, ni Santiago, ni tampoco Raquel podían enfrentarles de la forma correcta. Si es que existía alguna.

—¿En qué clase de mundo habéis estado viviendo las últimas semanas? —⁠alzó la voz Ahmed dando un paso al frente. Los cuatro hombres se miraron entre ellos sin borrar sus sonrisas de suficiencia. No dijeron nada, pero le escuchaban.

—Se trata de sobrevivir, eso lo entendemos. La supervivencia del más fuerte, que en este caso sois vosotros. Quedaos nuestras cosas y nos iremos en paz… Ya ha habido suficiente derramamiento de sangre sin que los que aún conservamos la vida y la esperanza de la Humanidad nos enfrentemos.

—Me temo que eso no va a poder ser, moro —le interrumpió el hombre de la barba—. Primero porque aquí no va a existir enfrentamiento alguno. Y segundo porque vuestras cosas nos importan una mierda. Lo que queremos son vuestras almas —⁠el hombre de la barba sonrió mostrando los dientes amarillentos.

—¡¿Dónde queréis llevarnos?! —gritó Susana de pronto. Ricardo se apresuró a sujetarla y a taparle la boca con la mano.

—Es una sorpresa —contestó el hombre de la barba. Su sonrisa sarcástica se ensanchó⁠—. Aunque puedo aseguraros que no os va a gustar.

De repente, Adrián se adelantó y apartó de un manotazo el brazo de Ahmed. Tenía las venas del cuello totalmente hinchadas.

—¡No vamos a ir a ningún puto lado! —gritó dejando escapar diminutas gotas de saliva por la boca.

El hombre de la barba borró la sonrisa de golpe, se adelantó un paso y con un movimiento ascendente golpeó a Adrián en plena cara con la culata del rifle. Todos los supervivientes ahogaron una exclamación y retrocedieron un paso, alarmados, mientras Adrián retrocedía mareado varios pasos con una herida atroz en el pómulo y caía, trastabillando, sobre el culo.

Entonces las cosas comenzaron a ocurrir a cámara lenta. Gómez lanzó un ladrido y se abalanzó sobre el hombre de la barba, acertando con los dientes en su antebrazo. Pronto la sangre comenzó a invadir las fauces del perro y a regar el suelo con cada sacudida del animal. El tipo comenzó a gritar de dolor y a pedir que se lo quitaran de encima. Y, de pronto, un fogonazo y un trueno. La bala que había disparado el hombre espigado entró por el lomo de Gómez y salió por el costado derecho. El perro cayó al suelo, de lado, entre espasmos y convulsiones, sin dejar de mover las patas como si corriese. De su garganta salió un gruñido acuoso y lastimero. Ahmed miró al mendigo de forma instintiva.

—¡Noooooooooooo! ¡Noooooooo! ¡Hijo de puta! —Adrián estaba fuera de sí, sus ojos a punto de salirse de sus órbitas y sus músculos tan tensos que parecían que el hombre pudiese partirse en dos como un cabestrante en una tormenta—. ¡Te mataré! ¡¡Juro que te mataré!! —⁠continuó gritando mientras sus ojos se llenaban de lágrimas.

Ahmed se agachó a sujetarle y varios brazos más se apresuraron a ayudarle. Adrián trató de zafarse, revolviéndose como un loco en un psiquiátrico. Y se escuchó otro disparo. Ahmed levantó la mirada y observó que habían rematado a Gómez, aunque no estaba seguro de si fue un acto de piedad o una advertencia para el mendigo. Entonces Adrián pareció desinflarse y toda la rabia se transformó en una tristeza indecible que consumió toda su energía. Ahora los cuatro hombres les apuntaban directamente con sus armas. En la entrepierna de Susana comenzó a formarse una mancha oscura.

El hombre de la barba escupió sobre el animal muerto mientras se sujetaba el brazo herido y se acercó un paso. Gracias a Allah, Adrián solo se quedó allí clavado, cuajado de lágrimas y secreciones nasales goteándole desde la nariz hasta la barbilla. Estaba ido, flácido como un globo deshinchado.

—¡Muy bien gilipollas! Empezad a obedecer o el siguiente en morir no será un perro —⁠dijo el hombre de la barba.

Ahmed dejó de presionar sobre Adrián e hizo señas a los demás para que obedeciesen, tratando de controlar el temblor de sus propias manos. Se dio la vuelta y observó los rostros desencajados de todos sus compañeros. Raquel había retrocedido y tenía los ojos clavados en la Profeta, que seguía sin pronunciar una sola palabra. La chica parecía estar recriminándole con la mirada y diciéndole: «Tú lo sabías. Tú lo sabías y no hiciste nada». Y Ahmed comprendió que, por unos instantes, Raquel tuvo tanto miedo de aquellos hombres como de su extraña compañera.

Unos minutos más tarde, el grupo dejó todas sus cosas en el suelo: sus escasas raciones, sus improvisadas armas, sus recuerdos personales… En el caso de Ahmed también su alfombra y su saquito de arena para la ablución. El tasbih lo había mantenido oculto en un bolsillo, implorando a Allah para que no les registraran. Pero lo hicieron. Les obligaron a ponerse en fila y mientras el hombre espigado les apuntaba, Daniel les cacheaba como si fuese un control policial. Le arrebataron el preciado objeto a él y otras tantas cosas a otros supervivientes que habían tratado de llevar a cabo argucias similares. Raquel y Natalia ayudaron a Adrián en todo el proceso. El hombre parecía una carcasa vacía, despojada de cualquier clase de pensamiento racional.

Cuando terminaron, mientras Daniel y Charlie les vigilaban, el hombre de la barba y el hombre espigado habían sacado unas llaves del bolsillo, caminado unos pasos hasta la acera y abierto la puerta de una gigantesca nave industrial, tan alargada que ocupaba casi toda la manzana. La edificación estaba pintada de blanco, ennegrecido por las inclemencias del tiempo y la contaminación.

—Ahora entraréis ahí sin protestar y sin tonterías —⁠ordenó.

Esta vez, despojados de todo, hasta de su dignidad, comenzaron a caminar en silencio. Ahmed ayudó a Adrián a caminar, colocando su hombro bajo el brazo del mendigo casi inerte. Entonces escuchó a la Profeta murmurar algo a su lado:

—Y el gigantesco gusano blanco se tragó una a una a todas las personitas porque ellas no podían correr… Ciento treinta y dos mil novecientos siete… —⁠dijo, con la mirada fija en algún punto del horizonte. Ahmed se aseguró de que nadie más la había oído y siguió avanzando.

Algo en su interior se estaba rompiendo. Un gigantesco gusano grisáceo les estaba engullendo. Era su sueño de la noche anterior y eran… eran justo las palabras de la falsa Profeta… ¿Y si Allah le estaba advirtiendo?

Y mientras se alejaban de la furgoneta de las chocolatinas en dirección a las fauces del gusano, Ahmed miró atrás y vio a Charlie agachándose junto al perro. Le tocó con el dedo y, tras asegurarse de que no se movía, levantó sus restos con facilidad. El animal estaba tan delgado que apenas debía pesar seis kilos. Luego lo cargó en su espalda por las patas delanteras.

—Parece que esta noche por fin cenaremos carne —⁠dijo.

EMMA BRAKENSIEK

Un bien demasiado preciado

Cuarenta y cinco días después de la Eclosión.

Orillas del Pantano de Lozoya.

Emma no recordaba haber visto nunca tantas estrellas. Ni siquiera de pequeña, cuando vivía en Telc, una pequeña ciudad de la República Checa rodeada de montañas y verdes valles. Supuso que la contaminación lumínica del mundo entero había desaparecido y eso tenía que influir de alguna forma en aquel impresionante espectáculo. Respiró hondo y sintió cómo el aire puro y gélido se adentraba en sus pulmones como diminutos cuchillos de hielo. El frío en la sierra era mucho más intenso que en la ciudad y la inmensa masa de agua helada que era el pantano de Lozoya hacía descender la temperatura al menos un par de grados más. Por la forma que tomaba el vaho de su respiración, Emma calculó que no debían de estar a más de cinco o seis grados.

—¿Otra vez en babia? —la sobresaltó Diego. Emma sonrió.

—Sí, cómo no —respondió.

—Empieza a resultarme algo encantador…

Diego sonrió, aunque con la oscuridad reinante apenas era capaz de adivinar algo más que sus dientes y no podía estar segura de si lo decía en serio o estaba tomándole el pelo una vez más.

—¿Has encontrado algo? —le preguntó Emma.

—Sí, pero no te va a gustar —contestó Diego.

—¿Qué puede ser peor que el coche en el que dormimos el otro día? Olía a meados y a mierda —⁠recordó Emma, arrugando la nariz.

—Eso no era el coche, era yo. Ya te lo dije —⁠Diego rio cuando Emma fingió que vomitaba.

—En cualquier caso fue una pena que se nos acabara la gasolina, nos ahorramos muchos kilómetros de caminata —⁠comentó Emma. Lo cierto es que llegar hasta allí no había sido un camino de rosas, pero con el coche consiguieron viajar hacia el norte al menos veinticinco kilómetros, hasta que el accidente de un camión y varios vehículos les cortó el paso. Emma propuso retroceder y coger otra vía, pero a Diego no le pareció buena idea, pues nada les garantizaba que hubiese otra vía transitable y podían terminar alejándose más. A pie tuvieron que avanzar durante un día entero campo a través y hacer noche en una especie de casa de campo abandonada. Por fortuna, durante todo el viaje solo tuvieron que enfrentarse a cuatro especímenes y Diego demostró una vez más que era un luchador formidable. A Emma no se le ocurría un mejor compañero de viaje que él, que parecía tener recursos para todo.

—Lo de hoy es más seguro —comentó el hombre.

—Venga, suéltalo ya —pidió Emma, impaciente, mientras le acompañaba.

Diego guio a Emma por el borde del pantano. El cri-cri incansable de los grillos camuflaba el sonido de sus pisadas sobre el suelo arenoso y Emma se agarró al brazo de Diego por si había alguna rama oculta en el suelo, lo último que quería era caerse de bruces al agua helada. No habían encendido ninguna luz porque eso atraería a cualquier espécimen cercano como un faro. Caminando junto a él de esa forma, sin un solo ruido ni una sola luz humana, se sintió como transportada a otro tiempo y a otra época más feliz.

—Es aquí —dijo Diego tras caminar un par de minutos. Emma forzó la vista, buscando entre el follaje que rodeaba el pantano algún lugar donde al expolicía le pudiese parecer apropiado pasar la noche.

—Al otro lado —le indicó. Emma se giró y empezó a otear el agua. Vislumbró una sombra oscura meciéndose suavemente en la superficie.

—No fastidies.

—Es perfecta, piénsalo. Hay remos, nos adentraremos en el lago y estaremos más seguros que en ningún otro lado… Salvo que me digas que tus «especímenes» saben nadar.

—No, de hecho carecen por completo de esa habilidad.

—De puta madre. ¿Qué me dices? —exclamó Diego acercándose a la barca.

—¿Eres de esas personas raras a las que les gustaba ir de pesca? —⁠preguntó Emma, divertida.

—Nunca tuve tiempo de averiguarlo —respondió él⁠—. Pero qué te parece si mañana probamos a pescar algo. Estoy hasta los huevos de raciones secas y conservas.

—Tenemos que darnos prisa, ¿recuerdas? —dijo ella, sintiendo que estaba chafando los planes del expoli. Pero «la misión», como él la llamaba, era lo primero.

—Me levantaré antes y probaré suerte —aceptó a regañadientes⁠—. Pero no probarás un solo bocado.

—Como quieras… ¿Sabes que hay cientos de especies tóxicas para el organismo humano en ríos y mares? —⁠dejó caer Emma.

—Que te jodan, esto es un pantano.

Diego empujó la barca mascullando algo sobre la «puta bióloga» y le hizo una seña para que se acercara. Luego la ayudó a subir y sujetó el extremo para evitar que se escorase demasiado. De un salto, el hombre subió también a la barca y empuñó los remos.

—Ar, ar, ar, ar, ar —empezó a decir Emma con cada golpe de remo de Diego sin poder evitar una sonrisa traviesa. El hombre resopló.

—Te pondría a remar, pero seguro que te las apañarías para hundir la barca —⁠se quejó, gruñendo por el esfuerzo.

Unos minutos después, ambos flotaban en mitad del pantano. La orilla se había convertido en una fina línea oscura, junto a ellos la luna se reflejaba temblorosa en el agua en calma. Emma se quedó observándola con fascinación mientras escuchaba la respiración agitada del hombre que tenía a su espalda y que estaba quitándose las botas mojadas.

Se alegraba mucho de haber conseguido llevarse bien con Diego. Nunca se le habían dado bien las relaciones con los hombres, la mayoría solo querían acostarse con ella por su aspecto agradable y aniñado y su melena pelirroja. Ella nunca tuvo tiempo ni interés en entablar algo serio así que lo que le ofrecían le parecía bien. Había consagrado su vida a los estudios primero y al trabajo después. Pero ahora, el mundo entero había perdido toda lógica y Emma y Diego eran solo Emma y Diego, sin factores externos, sin más vida que sobrevivir y un único propósito: la vacuna. Pero mientras lo lograban… Observó la respiración del hombre condensarse en efímeras nubes de vaho que desaparecían entre su barba mal afeitada. Pequeñas arrugas se formaban alrededor de sus ojos mientras forzaba la vista en la oscuridad al ponerse unos calcetines secos de lana. Emma suspiró y apartó la mirada.

Diego colocó el macuto en el suelo y extrajo de él una manta térmica. Aquel ingenio que apenas pesaba cien gramos y ocupaba lo que un libro les había evitado toda clase de complicaciones a la hora de pernoctar, ya que era capaz de conservar el 80 % del calor irradiado por el cuerpo. La gigantesca sábana plateada arrancó destellos de luz de luna por toda la barca, por los brazos y el rostro de Diego y por los suyos propios. Llevada por un impulso que le era casi completamente desconocido, Emma se inclinó sobre Diego y posó sus labios sobre los suyos, cerrando los ojos y disfrutando del calor que manaba de estos. Entreabrió los labios y dejó que su lengua se encontrara con la de él.

Solo duró unos segundos, hasta que Emma notó que Diego la apartaba suavemente. Lo miró esperando ver su atractiva media sonrisa, sus ojos grisáceos mirándola con deseo, pero no fue lo que encontró. Se mordió el labio y suspiró, empezando a sentirse invadida por la vergüenza.

—Emma… no creo que tú quieras esto —dijo.

—Creo que soy mayorcita para saber lo que quiero, ¿no? —⁠respondió a la defensiva.

—No es que yo no… Eres acojonantemente atractiva… Simplemente estoy seguro de que no es el momento. Aún hay muchas cosas que…

—Tienes razón —interrumpió Emma, apartándose de pronto—. Me he dejado llevar por la barca, la luna, las estrellas… Puto Hollywood, ¿eh? —⁠bromeó abochornada, sintiendo que toda la sangre de su cuerpo se acumulaba en su cara.

—Por eso yo no veía la tele… —aceptó Diego, sonriendo forzadamente.

Pero Emma se sentía terriblemente estúpida. No estaba segura de qué le dolía más, el rechazo o que él tuviese razón y ella se hubiese dejado llevar por la entrepierna. Aún tenían mucho que hacer y el mundo era una gigantesca trampa que podía partirte el cuello en cualquier momento y lugar. No podía permitirse enamorarse ni tampoco una relación. Si ella no fuese la culpable de todo aquello, si no fuese la estúpida mujer que antepuso su orgullo a su moral… No podía quedarse en esa barca para siempre, con Diego, y fingir que no podía hacer nada. Por muy tentadora que le resultase la idea, la culpa no la dejaría vivir en paz.

Diego la miró fijamente, tratando de discernir sus pensamientos como siempre hacía cuando ella empezaba a divagar. Emma le acarició la cara en un gesto cariñoso y luego apartó la mirada y empezó a colocar los macutos para usarlos como almohada. Ambos se acurrucaron en el interior de la barca, con los cuerpos pegados debido a la falta de espacio, tapados hasta los ojos con la manta térmica. Abrazada a Diego después de haberle besado se sentía la mujer más tonta del mundo. No pegaría ojo en toda la noche.

—Oye… —dijo Diego, en un susurro. El calor de su boca le alcanzó la oreja helada provocándola un escalofrío.

—¿Qué?

—Me la has puesto dura —rio.

—¡Gilipollas! —rio ella también, golpeándole en el pecho con el puño.

* * *

Cuarenta y seis días después de la Eclosión.

Pantano de Lozoya.

Emma abrió los ojos sorprendida por la claridad. A su lado no estaba Diego y se sobresaltó, incorporándose de golpe.

—Shhhh —susurró él, sentado un poco más allá⁠—. Vas a espantar a los peces.

Emma ahogó un bostezo y se estiró como un gato, con los músculos completamente agarrotados. Las llagas que tenía en los pies después de tantas caminatas le ardían pidiendo clemencia y un poco de reposo.

—¿Has pescado algo? —preguntó mientras bostezaba.

—Qué cojones voy a pescar con hilo de coser y un trozo de cecina como cebo —⁠rezongó el hombre.

Emma ignoró su mal humor mañanero y observó el borde del lago, cosa que no había podido hacer la noche anterior cuando llegaron. Afortunadamente no había ni rastro de especímenes en la orilla. Tampoco ninguna casa y se suponía que la cabaña de Ángel Peña estaba prácticamente pegada al pantano. O quizás solo trataba de venderles la moto a las tías… En cualquier caso, no podía estar muy lejos. Rastrear toda la orilla solo debería llevarles esa mañana. Por lo demás, solo podían rezar para que el hombre estuviese allí, vivo, y les diese la clave de acceso que necesitaban.

En menos de media hora ya habían desayunado a base de almendras y chocolatinas y estaban en marcha, como siempre, con las piernas entumecidas y las armas preparadas para cualquier problema. Emma estaba empezando a ponerse nerviosa, sabía que se acercaban a un punto clave de la misión: si fracasaban en aquello, ya podía despedirse de la vacuna y de toda posible redención.

Sobre las once y media de la mañana descartaron una casa vacía. Se trataba de una edificación de un solo piso construida en madera y piedra. Aunque no podían estar completamente seguros, no parecía ser el tipo de vivienda que alguien como Ángel Peña tendría en propiedad. Continuaron bordeando el lago, internándose de vez en cuando en busca de edificaciones, hasta que dieron con un camino de tierra con un cartel que rezaba: «Propiedad privada». Una valla sencilla impedía el paso de vehículos. Diego y Emma se miraron, con la expectación brillándoles en los ojos. Aquello tenía buena pinta.

Avanzaron por el sendero de tierra poco menos de un kilómetro hasta ver, a lo lejos, un pequeño chalet de dos pisos de estilo rústico y detalles modernos. Grandes ventanales, un porche con barbacoa y un pequeño cenador. En la entrada había un Audi A8 negro lleno de polvo y suciedad. El paragolpes estaba abollado y uno de los laterales destrozado, como si hubiese chocado contra otro vehículo.

De pronto, Diego la rodeó con el brazo tapándole la boca y la sacó del sendero principal, ocultándola junto a él entre la maleza. Con un gesto le indicó que guardara silencio, luego le señaló hacia la casa. De la parte de atrás del chalet surgió una mujer de unos treinta y pico años, con el pelo castaño recogido en una coleta. Era delgada, fuerte y estilizada. Vestía ropa cómoda y portaba un hacha de incendios con soltura. Entonces reconoció a Clara y ahogó una exclamación.

—¡Yo conozco a esa mujer! —murmuró Emma, sobrecogida.

—¿Compañera tuya del laboratorio? —preguntó Diego, susurrando.

—¡No! La conocí después de la Eclosión, viajé con ella unos días antes de dar contigo. Me abandonó una noche mientras hacía guardia.

—¿Y qué hace aquí? ¿Qué le contaste? —preguntó, alarmado.

—¡Nada! Creo que ni siquiera le dije mi nombre verdadero. Me inventé una historia sobre que buscaba a mi hermana gemela.

Clara, mientras tanto, avanzó con resolución por el porche de la casa, abrió la puerta y entró.

—¿Entonces qué coño hace aquí? —repitió Diego. Emma negó con la cabeza. No tenía ni la más remota idea de qué hacía Clara allí. Parecía una extraña casualidad cósmica, algo que su mente científica trataba de negar por completo. Pero ¿no le había dicho a Diego solo unos días antes que toda su historia tenía que ser algo más que una casualidad?

Clara nunca le había hablado de que tuviese intenciones de buscar una casa en un lugar seguro como aquel. Si no recordaba mal, ella pretendía llegar a toda costa al Este de Madrid, aunque nunca le dijo por qué. Puede que ninguna de las dos hubiese sido sincera.

Diego interrumpió de nuevo su hilo de pensamientos y le tendió la mano para que se incorporara.

—No me gusta como pinta esto —dijo Diego amartillando el arma. Emma pensó unos instantes antes de responder.

—Nunca me hizo daño —reconoció al final.

—Por lo que sabemos de Peña quizás no le guste demasiado verte por aquí —⁠Diego le agarró de la mano—. No hagas tonterías, ¿vale?

Avanzaron con cautela hasta el porche de la casa tratando de hacer el menor ruido posible. Diego se acercó hasta la ventana y echó una mirada fugaz. Cuando apartó los ojos su rostro reflejaba una total incredulidad.

—Tu amiga está a punto de cargarse a tu jefe —⁠murmuró atónito.

—Dios mío, ¿qué? Tenemos que evitarlo —contestó consternada. Se acercó a la ventana y miró ella también. Ángel estaba sentado en una silla, atado de pies y manos en el centro del salón, una estancia elegante con chimenea, una gran mesa de madera central, dos sofás de cuero negro y la televisión de plasma más grande que jamás había visto. Pese a la repugnancia y la aversión que ese hombre le provocaba, sintió una punzada de lástima al ver su rostro lleno de heridas y moratones. Toda la pechera de su camisa blanca estaba cubierta de sangre. ¿Quién era esa mujer? ¿Y qué tenía que ver con Ángel? ¿Una examante despechada que había visto en el Apocalipsis su oportunidad de vengarse sin temor a las consecuencias? ¿Otra trabajadora de Eternal Lab en busca de respuestas? No tenía ni idea.

Diego se colocó junto a la puerta y contó tres con los dedos. En un segundo giró el pomo, entró y apuntó con el arma a Clara.

—¡No te muevas! —gritó con autoridad. Emma entró tras él con la pistola en la mano, aunque incapaz de apuntar con ella.

La mujer se volvió hacia ellos, con el hacha preparada. Su cara era una máscara de frialdad indecible. Se había quitado la sudadera que llevaba un minuto antes y ahora vestía una camiseta de tirantes que dejaba al descubierto su cuerpo fibroso y sus músculos tensos. Cuando vio aparecer a Emma, su boca se contrajo hasta formar una «o» perfecta. Ángel Peña, por su parte, parecía aún más asombrado. Un fino hilillo de saliva y sangre le caía de la boca. Su rostro tenía un gesto bobalicón. Quizás se estaba preguntando si estaba sufriendo una alucinación por las torturas.

—¡Suelta el arma! ¡Vamos! —ordenó Diego. Pero Clara no se movió, con la vista clavada en Emma. Finalmente dijo:

—Tu hermana gemela no se parece en nada a ti.

—He dicho que sueltes el arma —repitió Diego. Clara se volvió hacia él y dejó caer el hacha, que golpeó el suelo con una vibrante nota metálica.

—¿Qué significa esto? —preguntó Clara mientras Diego, sin dejar de apuntarla, usaba el pie para apartar el hacha. Emma se adelantó un paso.

—Eso mismo iba a preguntarte yo. ¿Qué cojones estás haciendo?

Clara insinuó media sonrisa y por un momento Emma creyó que iba a empezar a reír como una loca.

—Pues creo que eso es bastante obvio —contestó.

—¿Por qué estás torturando a este gilipollas? —⁠se sumó Diego. La mujer se volvió hacia él, ladeando la cabeza.

—Que te lo diga él —respondió apartándose a un lado. Ángel levantó la mirada, uno de sus ojos estaba casi cerrado por la hinchazón. De pronto, su rostro se trasformó en un rictus de sorpresa.

—¿Tú…? —balbuceó con la voz quejumbrosa—. Hijo de puta, eres el guardia de seguridad. ¿Qué coño hacéis aquí todos? —⁠balbuceó, confuso, mirando con su ojo medio sano.

—Dejé el trabajo, no había posibilidades de ascenso —⁠respondió Diego.

—Y Emma… —continuó Ángel, resoplando—. ¿Vienes en busca de venganza también? Deberías… estar muerta… puta.

Emma apretó los dientes. Por un momento había olvidado que aquel cabronazo había ordenado su asesinato entre otras muchas cosas despreciables.

—Pero no lo estoy —le dijo lanzando un escupitajo sobre él.

—Interesante reunión —comentó Clara, extrañada.

Ángel dejó escapar una risilla entre dientes. Sus labios formaron una mueca macabra.

—Son todos mis demonios que vienen a por mí —⁠dijo. Emma no estaba segura de si lo decía con sarcasmo o fuera de la realidad. Quizás el hombre estaba contemplado todo aquello como una especie de Juicio Final.

—¿Ya te has follado a este gilipollas para agradecerle que te salvara la vida? —⁠continuó Ángel con esfuerzo—. De haber sabido… que era eso lo que necesitabas… para abrirte de piernas… lo habría hecho yo mismo.

Emma dio dos largas zancadas y le asestó un golpe de revés con la culata de la pistola. Ángel se tambaleó en su silla y cayó al suelo, arrojando un arco de sangre que coloreó los pies de Clara. La mujer pasó la vista del hombre a Emma y negó con desaprobación.

—Este hombre es cosa mía —dijo, seria.

Ángel empezó a reírse desde el suelo, con un deje de locura en la voz.

—¡Que te jodan! ¡Intentó matarme! —saltó Emma, fuera de sí. Diego se apresuró a ponerse a su lado y le colocó una mano en el hombro, tranquilizándola.

—¡No os peléis por mí, chicas! —se carcajeó Ángel con la cara pegada al suelo. Su respiración agitada formaba ondas y pequeñas burbujas en la sangre que brotaba de su boca y se extendía lentamente por el suelo. La silla, aún sujeta a su cuerpo por las ataduras de Clara, se sacudía con cada espasmo de la risa del hombre como si fueran las protuberancias de un ser deforme.

Diego se adelantó, levantó el puño y lo estampó contra el estómago de Ángel, que dejó escapar todo el aire, espurreando sangre y saliva en las botas del expolicía. La risa se cortó de raíz mientras el tipo trataba de coger aire con desesperación.

—¿Has captado el mensaje, verdad? —susurró al oído de Ángel. Luego se levantó y miró a las dos mujeres.

—Es momento de aclarar esta situación —Diego señaló con la pistola a Clara⁠—. Empezando por ti.

—¿Qué quieres saber? —preguntó Clara. Parecía más molesta que asustada o preocupada, como si la presencia de Diego y Emma allí fuese una sorpresa incómoda. Desde luego no era el tipo de reacción que Emma esperaría de una persona a la que acababan de apuntar con un arma.

—Quiero saberlo todo, por qué estás aquí, por qué está él ahí —⁠dijo Diego señalando al hombre atado a la silla.

—Solo hay una cosa que importa. Él sabe dónde está mi hijo —respondió. Emma y Diego se miraron sin comprender—. Y va a decírmelo —⁠continuó Clara.

Ángel comenzó a reírse de nuevo.

—¿Y no se te olvida un pequeño detalle? —dijo, con malicia—. ¿No hay algo que no les estás contando, pirada? ¡Su hijo está muerto! Sí amigos, la puta loca está buscando a su hijo muerto —⁠estalló, riendo cada vez más desquiciadamente. Emma y Diego volvieron a cruzar la mirada, extrañados.

—¿Lo has matado? —le preguntó.

—¿Y a quién no hemos matado, Emma? —contestó Ángel, mostrando los dientes en una sonrisa ensangrentada y ominosa⁠—. Hemos matado al mundo entero, así que ¿a quién le importa ese mocoso?

De pronto, Clara lanzó un gruñido y golpeó a Diego con el codo en la cara, haciendo que el expolicía trastabillara y cayera hacia atrás. Antes de que Emma pudiese hacer nada, Clara cogió el hacha que yacía en el suelo. Ángel gritó, inmovilizado, mientras el hacha descendía sobre él cortando el aire con un silbido.

El golpe arrancó un grito inhumano de dolor como Emma no había oído jamás. El filo del arma atravesó la carne como si fuera un filete y fue a estrellarse contra el fémur, donde se detuvo. La sangre comenzó a manar a borbotones del tajo y entonces el grito se apagó como una vela a la que se le acaba la mecha. Ángel se quedó inconsciente.

—¡¿Qué coño has hecho, joder?! —gritó Emma, desesperada.

—¡Suelta el hacha! ¡Otra puta vez! —ordenó Diego, desde el suelo, apuntando con la pistola mientras un reguero de sangre manaba desde su ceja hasta su barbilla. Sin embargo, Clara miraba a Ángel como si contemplase una obra de arte, evaluando si debía arriesgarse y dar un tajo definitivo. Por la expresión de su rostro parecía que algo en su interior le estaba gritando que no debía hacerlo, mientras el resto de su cuerpo pugnaba por dar una última pincelada.

—¡Te juro que te vuelo la puta cabeza! —insistió Diego. Emma nunca le había visto así y prefería no volver a verlo, pero a Clara no le afectaba que le pudiesen disparar. Se volvió apretando los dientes y con los ojos echando chispas.

—No sabes quién es este hombre ni lo que me ha hecho —⁠dijo levantando ligeramente el hacha.

—¡¡Suéltalo!! ¡¡Ya!! —repitió él.

Entonces Emma se colocó entre ambos, con las manos levantadas, interponiéndose en la trayectoria de ambas armas. Tenía que hacer algo o todo habría sido para nada. La realidad era que aquello que buscaban estaba desangrándose en el suelo mientras ellos se peleaban para ganar el derecho a matarlo.

—Sé muy bien quién es este hombre —empezó Emma⁠—. Y me creeré cualquier cosa que me digas que te ha hecho. Pero lo siento, ahora voy a salvarle la vida.

Y tras un segundo de duda, Clara dejó caer el hacha, invadida por la desesperación. Su rostro pasó de la furia a la tristeza en un instante y Emma supo que la mujer acababa de comprender lo que había hecho: ella también necesitaba a Ángel con vida. O eso había dicho.

Sin perder un instante, Emma se agachó junto al hombre inconsciente. La herida sangraba abundantemente aunque, por fortuna, parecía que la arteria femoral seguía intacta. De lo contrario, no podrían hacer nada por salvarle con sus limitados conocimientos médicos y materiales.

—¡Apártate! —ordenó Diego sin dejar de apuntar a Clara. Luego la obligó a sentarse en un sillón, junto a la chimenea⁠—. Si te mueves, morirás.

—Diego… —le llamó Emma—. Haz un fuego, hay que cauterizar esto.

Una hora más tarde, el salón estaba cubierto por una nube hedionda que apestaba a carne quemada. La herida se había convertido en un amasijo de músculos, ampollas, sangre y piel ennegrecida, pero había dejado de sangrar y Ángel seguía con vida. El fémur estaba fracturado y dudaba que pudiese volver a caminar, pero francamente aquello le importaba bien poco. Emma se incorporó con las piernas entumecidas y se limpió la sangre de las manos en un trapo que Diego le había traído de la cocina.

Clara seguía en el sillón, con los labios apretados y la mirada fija en Ángel Peña. Diego removía el fuego con el atizador que habían usado para cauterizar la herida.

—Tendremos que esperar a que se recupere —⁠comentó Emma.

—Aprovecharemos el tiempo —dijo Diego sin apartar la mirada del fuego. Luego se levantó y se acercó hasta Clara⁠—. Explícanos qué está pasando aquí. Sin evasivas, solo la verdad. Por ambas partes.

Clara levantó la mirada hacia el hombre. Su rostro, por una vez, reflejaba una indecible tristeza.

—Mató a mi hijo.

—¿Te refieres con… con el virus? —inquirió Emma, a la que no le cuadraba que aquella mujer supiese la identidad de Ángel como jefe de laboratorio de Eternal Lab.

—Ocurrió mucho antes de los tarados.

—¿Tarados? —Diego arrugó el entrecejo.

—Ya sabes, los resucitados —Clara se encogió de hombros.

—¿Y lo trajiste hasta aquí desde la Moraleja para vengarte? ¿Por qué?

—Él ya estaba aquí. Lo único que quiero es a mi hijo —⁠explicó Clara de nuevo. Emma y Diego, una vez más, se miraron sin comprender lo que aquella mujer pretendía.

—No quiero parecer insensible pero ¿no debería estar tu hijo enterrado o incinerado en algún lugar? —⁠preguntó Diego.

—Así era, pero este cabrón lo secuestró. Lo sacó de su sepultura y se lo llevó. —⁠Clara apretó los dientes, desviando de nuevo la mirada hacia el cuerpo inerte de Ángel.

Entonces Emma sintió que las rodillas le flaqueaban. De pronto, todas las piezas parecieron encajar con asombrosa rapidez en su cabeza.

—Dios mío —murmuró. Diego y Clara la miraron, percibiendo el súbito cambio de su rostro⁠—. ¿Cuándo ocurrió?

—Murió una semana antes de que empezara el caos, pero no descubrí que Ángel lo había sacado de su tumba hasta varios días después.

—Creo… Creo que sé dónde está tu hijo —explicó Emma. Clara se levantó del sofá tan repentinamente que Diego sacó el arma y apuntó a la mujer de nuevo.

—¿Cómo es eso posible? —preguntó con un deje amenazante en la voz.

—Ángel se lo llevó… para experimentar con él.

—¡¿Por qué alguien haría algo así?! —exclamó Clara, con los ojos llenándosele de lágrimas.

—Esa es una buena pregunta —susurró Emma.

Se había enfrentado a los especímenes, a las personas muertas que ella, de forma indirecta, había asesinado, pero aún no se había enfrentado a las consecuencias de lo que habían hecho antes de la Eclosión. Eternal Lab estuvo robando cuerpos recién fallecidos durante meses para experimentar con ellos. Emma siempre hizo la vista gorda. Ángel no había resistido la tentación de reclamar el cuerpo de un niño, ni siquiera de uno que él mismo había matado, porque era un bien demasiado preciado en el laboratorio. Los tejidos orgánicos tan jóvenes abrían nuevas vías de investigación ya que el virus se comportaba de una forma diferente en un cuerpo aún por desarrollar, sin máculas. Era algo que no podían dejar de investigar.

—¿Dónde está mi hijo? —preguntó de nuevo Clara, enjugándose las lágrimas con el dorso de la mano. Emma tragó saliva y tardó unos segundos en responder.

—Clara, ¿comprendes que tu hijo está muerto, verdad? —⁠dijo, titubeante.

—¿Tan muerto como la gente muerta de ahí fuera? —⁠preguntó Clara a su vez, ladeando la cabeza.

—Esas personas muertas de ahí fuera se mueven, caminan, llevan el rostro de quienes fueron al morir, pero ya no son ellos… Son carcasas vacías, infectadas por un patógeno que utiliza los cuerpos anfitriones para transmitirse. No tienen alma…

—Eso es lo que tú dices —le espetó la mujer.

—Fui una de las personas que crearon el virus. Todo esto es culpa mía y de otras personas estúpidas que jugamos a un juego demasiado arriesgado y perdimos. Sé muy bien de lo que estoy hablando, Clara. Es obra mía, yo lo creé —⁠insistió.

—En ese caso tengo que darte las gracias.

Emma enmudeció. Era evidente que a aquella madre desesperada le daba lo mismo que hubiesen muerto miles de millones de personas. La posibilidad de volver a abrazar a su hijo estaba por encima de cualquier cosa, incluso de algo como eso. Y lo más triste de todo es que podía no ser así, nada garantizaba que a su hijo le hubiesen infectado con el virus en Eternal Lab y que se hubiese alzado. Puede que los científicos no hubiesen tenido tiempo de hacerlo antes del caos. En ese caso ella estaba persiguiendo algo que ni siquiera existía.

—Clara… Tu hijo está en Eternal Lab.

—Se llama Jorge —la interrumpió ella.

—Tienes que saber una cosa. Teníamos un protocolo de trabajo, hacíamos pruebas a los cuerpos antes de iniciar el proceso de infección para comparar datos biológicos. En algunos casos, el proceso llevaba días…

—¿Dónde quieres llegar? —intervino Clara de nuevo.

—A que si no le infectaron, Jorge no se habrá alzado.

—Entones le infectaré con ese virus que creaste, le daré vida por segunda vez.

—Clara, escúchame. Sin la ayuda del virus, el proceso de descomposición del cuerpo… Ha pasado demasiado tiempo, el virus no funcionaría.

—Entonces apártate. Mataré a ese hombre antes de irme. Y por lo visto tengo prisa —⁠escupió Clara apartando a Emma con el brazo.

—No puedes hacer eso —dijo Diego alzando la voz.

—Explícame por qué —amenazó Clara—. Sé dónde voy y lo que tengo que hacer.

—Vas al mismo lugar al que vamos nosotros. Si matas a ese hombre nunca podremos acceder al laboratorio y llegar hasta tu hijo. Necesitamos una clave de acceso que solo él conoce.

—Entonces se la sacaré —gruñó Clara apretando los dientes.

—No funcionará —comentó Diego, con resignación⁠—. He visto lo que has hecho con él y no te ha dicho una mierda. Incluso sabiendo que no podrías entrar al laboratorio sin la clave.

Diego se acercó hasta Ángel y tiró de su cuerpo, arrastrándolo hasta sentarlo en el sofá. El hombre se quedó desmadejado, como un muñeco de trapo.

—Conozco a este tipo de gente. Nunca nos dirá la clave porque sabe que ya está muerto. Y no solo porque de cuatro personas en esta sala, tres le quieran asesinar como venganza, también porque aunque no estuviéramos aquí y él fuera libre, no concibe la posibilidad de vivir en un mundo privado de las comodidades que siempre ha disfrutado. Este tipo no hubiese aguantado tres meses más aquí antes de suicidarse. Sin lujos, sin comidas a la carta, sin alcohol, sin putas… ¿En serio creéis que va a decirnos algo a cambio de nada? Putearnos es su último placer en este mundo.

—¿Y qué coño hacemos? —murmuró Emma comprendiendo que no solo el objetivo loco de Clara estaba en peligro.

—No lo sé —admitió Diego, torciendo el gesto.

—Has dicho a cambio de nada —intervino Clara⁠—. Pero sí tenemos algo que ofrecerle.

La mujer les pidió que la siguieran y empezó a caminar en dirección al pasillo que comunicaba con el resto de habitaciones del chalet. Emma y Diego se miraron sin comprender una vez más.

Clara se detuvo frente a una puerta cerrada al otro lado de la casa. Sacó una llave y abrió una pequeña despensa. En el suelo, atado y amordazado, había un chico de unos veinte años. Al ver a Clara empezó a chillar, pero la mordaza solo dejaba escapar un pequeño murmullo ahogado. Sus ojos estaban inyectados en miedo.

—Os presento al hijo de Ángel Peña —dijo.

—¡¿Qué coño has hecho?! —se alarmó Emma. Sabía que Clara no estaba bien de la azotea pero ¿secuestrar a un chico inocente?

—Le atrapaste en la casa de la Moraleja… —⁠comprendió Diego.

—Lo usaremos para sacarle al padre lo que queremos saber —⁠dijo Clara, como si fuera lo más evidente del mundo.

—¡Él no tiene nada que ver con su padre! —⁠Emma no estaba dispuesta a solucionar el problema haciendo daño a más inocentes—. ¿En serio crees que vamos a torturarle? Esto no se va a convertir en un ojo por ojo, Clara. No harás daño a su hijo para vengar al tuyo.

De pronto Diego apartó a ambas de la puerta y volvió a cerrarla, dejando al chico de nuevo dentro.

—No, no lo hará —dijo con convicción—. Pero sí que lo usaremos.

LARA RUIZ

El botón del Apocalipsis

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Complejo residencial a las afueras de Madrid.

Por fin estaban llegando a su objetivo. Después de tantos días no habían vuelto a ver ni a saber nada de los extraños militares que secuestraron a aquella familia, pero Lara no había podido dejar de darle vueltas a lo sucedido, tratando de encajar todas las piezas. Por su uniforme, su jerga y sus maneras, no parecían un ejército profesional, nada que dependiese de una rama gubernamental. Sin embargo, estaba claro que poseían recursos, hombres leales, armas, vehículos y suministros. Tenía que tratarse de algo un poco más organizado que una guerrilla montada tras la Eclosión. Pero no se le ocurría el qué y como no tenía acceso a nada más que a lo que había visto, pronto llegó a un callejón sin salida y aparcó sus pensamientos sobre aquello.

Akem se detuvo unos pasos por delante de ella. Volvían a estar en una zona poco poblada, lo que no significaba que no pudiesen encontrarse con agrupaciones de muertos. No hacía mucho que habían visto por primera vez una masa de lo que parecían miles de resucitados desplazarse por la carretera como un enjambre de langostas. Eran tantos que levantaban una nube de polvo a su paso y Lara y Akem los contemplaron pasar por debajo de ellos en una intersección de autopistas. Empezaron a oírlos bastante antes de poder verlos, pero cuando se dieron cuenta de lo que ocurría, ya solo tuvieron tiempo de esconderse y rezar para que pasaran por debajo del puente sin detectarlos. Lara no había sentido nunca una angustia como esa. Pasaron horas acurrucados en el interior de un coche escuchando los gemidos y los gritos de la horda de cadáveres a escasos metros más abajo. El caminar de sus pies hacía que retumbara el suelo y ellos no podían ver nada más que el techo del coche. No podían saber si de pronto una mano se estamparía contra la ventanilla y se encontrarían rodeados de cadáveres que les sacarían del vehículo por fascículos. Por fortuna, los muertos terminaron alejándose y continuaron su camino, inexorables. La horda no perseguía nada, solo avanzaba en línea recta sin detenerse, devorando todo lo que encontraba. Algunos se quedaban desperdigados en el camino, pero otros muchos se unían al escuchar el ruido que la masa provocaba. Y así, poco a poco, iban desperdigándose y uniéndose continuamente, por todos lados. Siempre en movimiento.

Lara sacudió la cabeza y apartó esos pensamientos justo cuando Akem le hacía un gesto para que se detuviese antes de girar una esquina. Asomó la cabeza rápidamente y volvió a ocultarse.

—Hay cuatro o cinco hijoputas ahí —susurró⁠—. Será mejor que los dejemos ir.

Asintió con la cabeza y ambos volvieron sobre sus pasos hasta ocultarse en el interior de un banco donde había un inservible cajero automático.

Lara aprovechó para sacar un pequeño callejero que había encontrado en una gasolinera. Abrió la página que tenía marcada y buscó la calle a la que llevaban tanto tiempo tratando de llegar. Ya estaban cerca.

Akem aprovechó el descanso para sentarse y beber una lata de Monster que había recogido de un camión de reparto.

—Este lugar me trae recuerdos —dijo sin dejar de observar la puerta.

Lara se sentó a su lado, cogió la lata y pegó un largo trago antes de devolvérsela.

—¿Atracabas ancianitas en los cajeros? —preguntó guiñando un ojo.

—Dormí en uno un par de veces que no encontré dónde quedarme.

—Lo siento… —murmuró Lara. Akem la interrumpió con un gesto.

—No creo que eso ahora importe una mierda, llevamos semanas durmiendo en cualquier sitio.

—La verdad es que ya no —contestó ella—. Es que me has pillado desprevenida. ¿Akem hablando de su pasado sin que yo tenga que arrancárselo?

—Hoy me siento… ¿Cómo se dice cuando te acuerdas de cosas que ya nunca tendrás y eso te jode?

—Mmm… ¿Melancólico? —sugirió Lara.

—Será eso.

—¿Qué es lo que estás recordando?

—Me acuerdo de cuando trabajaba en el colegio…

—¿Quieres decir de cuando pasabas «maría» a los chavales?

—Para mí era un trabajo, Rubia —respondió Akem bebiendo de nuevo.

—Lo sé, pero no me explico cómo eso puede ser un recuerdo feliz.

Akem se rascó la cabeza rapada, buscando la forma de explicarlo.

—Casi todos los días, cuando los niños se iban a casa, yo me quedaba esperando con una chica gitana de ocho o nueve años. Ella tenía que esperar a que su abuela fuese a recogerla y nos hacíamos compañía. Era una niña muy lista, sus padres estaban en la cárcel y era la vieja la que la cuidaba.

—¿Cómo se llamaba? —preguntó Lara.

—Saray. Yo me partía con ella, era como ver hablar a un viejo gruñón por boca de una mocosa. «Nunca te fíes de nadie, —decía. O—, es mejor que te deban un favor que deberlo tú». Condenada cría —⁠Akem rio y luego apuró la lata de Monster. Sus ojos estaban ligeramente enrojecidos.

—Si era tan lista seguro que ha sobrevivido —⁠murmuró Lara para animarle. Akem esbozó de nuevo una sonrisa triste.

—Si sobrevivir dependiese de la inteligencia yo estaría ahora mismo mordiéndote el pescuezo.

—Tú has sido lo bastante listo como para morderme de todas formas —⁠le susurró, incorporándose un poco sobre él y dándole un cariñoso mordisco en el cuello.

Akem recibió el gesto con un pequeño escalofrío.

—Si esto no te anima yo ya no sé qué más puedo hacer.

—Gritas demasiado como para dejar que me animes —⁠susurró Akem señalando al exterior con el dedo. El grupo de muertos pasaba por la calle en ese momento, sin percatarse de su presencia en el cajero.

—No me gustan los mirones… —masculló Lara aún más bajito, sin poder apartar la mirada de los cuerpos mutilados que desfilaban sin rumbo.

Esperaron media hora más para cerciorarse de que el pequeño grupo de cadáveres no suponía un problema y salieron del cajero, donde fueron recibidos de nuevo por el viento helado que soplaba en la urbanización. Las llagas que Lara tenía en los pies de tanto caminar volvieron a protestar con agudos pinchazos, pero ya casi había llegado a acostumbrarse a ello. El truco estaba en aceptarlo. Igual que aceptabas el frío, el hambre, la sed y la ropa cada vez más sucia y acartonada.

Akem volvió a extender el brazo frente a ella.

—¿Qué ocurre?

—Estamos en la calle y en el número que dijiste. Mira.

Lara se fijó en el edificio que tenían delante. Era un bloque de viviendas de lujo con grandes ventanales que reflejaban la escasa luz que se colaba entre las nubes como gigantescos espejos. En la parte baja había un acceso con una garita de seguridad vacía. La puerta estaba cerrada y penetrar en el edificio saltando alguna de las inmensas vallas parecía imposible. Era una fortaleza inexpugnable.

Silencio solo le había dado una calle y un número, no le había dicho nada de asaltar un lujoso castillo.

Observó el edificio y lo mucho que desentonaba en aquel entorno y un recuerdo acudió a su cabeza: no era la primera vez que lo veía. Entonces recordó una noticia que había leído sobre aquel lugar: estaba construido sobre un antiguo barrio de viviendas pobres de las afueras. Hubo bastante polémica con las expropiaciones que un grupo llamado Found Myth había llevado a cabo para poder construir allí. El asunto no salió bien porque las viviendas de lujo nunca se vendieron por culpa de la crisis. Políticamente fue un tema muy controvertido y se habló de cohechos y de empresas untando al gobierno. Casi podía ver la foto y el titular del artículo. Si Silencio vivía allí, debía de tratarse de alguien con mucha pasta o con mucho poder. Quizás por eso tenía tanta información sobre la Eclosión.

—Vale, este sitio tiene que tener un garaje, puertas de emergencia o algo que nos permita entrar —⁠dijo. Akem esbozó una sonrisa.

—No conoces a los ricos, ¿eh? —se mofó—. No se dejan asaltar fácilmente.

Lara gruñó un insulto y empezó a analizar el edificio hasta que se dio cuenta de una cosa. El pilotito rojo de una de las cámaras de seguridad que rodeaban el complejo estaba encendiéndose y apagándose, lo que significaba que había electricidad dentro por raro que pudiese parecer.

—¡Mira eso! —dijo señalándole la cámara. Akem siguió la dirección de su brazo y cuando vio lo que le señalaba, se apresuró a bajar el brazo de Lara, como si temiese que alguien pudiese descubrirles fisgando.

Lara soltó una carcajada.

—¿Sabes que no vamos a entrar ahí a robar, no? —⁠dijo. Akem resopló—. ¿Cómo conservan suministro eléctrico? ¿Generadores?

—Esto no me gusta —respondió él ignorando su pregunta.

Lara continuó mirando la luz, el parpadeo tenía una cadencia extraña.

—Parece código Morse —dijo Akem. Lara le miró sorprendida.

—¿Lo entiendes?

—Ni puta idea, pero parece Morse.

—Vamos a la puerta, quizás nos está diciendo que entremos —⁠sugirió Lara.

—O nos está advirtiendo de que no lo hagamos… —⁠murmuró Akem. Pero ella ya estaba corriendo, cruzando la calle hacia la puerta acristalada y mirando en ambas direcciones para asegurarse de que ningún muerto la sorprendía. Akem la siguió a regañadientes.

Empujó la puerta con el hombro al llegar pero no cedió ni un milímetro.

—¿Crees que podemos romperla? —le preguntó a Akem. Él evaluó su bate de baseball y se encogió de hombros.

—Podría intentarlo, pero no creo que al tipo que vive aquí le mole que me cargue su primera defensa contra los muertos.

—No tenemos otro plan.

Akem se encogió de hombros y agarró el bate con las dos manos dispuesto a dar el golpe. Justo en ese momento, la puerta pegó un chasquido y el zumbido de un motor comenzó a sonar. La puerta estaba abriéndose sola y, al hacerlo, creó una corriente de aire que arrastró la porquería acumulada en la base al interior del bloque. Cuando se abrió lo suficiente entraron asegurándose de nuevo de que ningún cadáver seguía sus movimientos. La hoja comenzó a cerrarse inmediatamente.

El interior del vestíbulo era frío y de aspecto pulcro, decorado en acero y azul celeste. Había tres ascensores y otra cámara de seguridad apuntándoles desde lo alto de la pared.

Lara inspeccionó una hilera de buzones modernos para comprobar los nombres de los propietarios de los pisos. No había nada escrito en ninguno.

El sonido de una campanita les sobresaltó cuando las puertas del ascensor más cercano se abrieron, iluminando la estancia. Lara observó el interior mediante el espejo que había justo enfrente: estaba vacío.

—Esto da escalofríos —murmuró Akem.

—Maravillas de la domótica, tío. ¿No conoces a los ricos?

Lara y Akem se montaron en el ascensor pero no pulsaron ningún botón: no sabían a que piso se dirigían. Las puertas se cerraron y en el panel luminoso empezaron a correr los números según ascendían. Por fin, se detuvieron en el último piso y las puertas volvieron a abrirse.

—Si no me gusta lo que nos encontramos, nos vamos, ¿vale Rubia? —⁠dijo Akem antes de bajarse. Ella asintió con la cabeza.

Lara comenzó a caminar en la única dirección posible. En mitad del pasillo había una única puerta blanca. Justo encima, otra cámara de seguridad les vigilaba con el piloto rojo encendido.

—Solo una vivienda por planta —comentó Akem, asombrado.

—Calla —pidió Lara, nerviosa. La última vez que había estado frente a la puerta de un piso desconocido no había acabado bien. Y aquella situación le traía angustiosos recuerdos que aún hoy hacían que le temblasen las piernas. Estiró la mano hacia el timbre y notó cómo le temblaba. Eso se parecía más a aquel incidente que cuando entraban a un piso a por suministros.

—¿Te pasa algo…? —preguntó de nuevo Akem.

—¡Cállate joder!

Él se quedó mirándola, sorprendido. Lara apartó la mirada y trató de serenarse. Cómo odiaba que aquel incidente la hubiese dejado tocada. La hacía sentirse frágil e impotente. Por fin, se ató el pelo en una coleta y suspiró. Lo de Alfonso y los asesinatos estaba superado. «Está superado. Está superado. Está superado…», se autoconvenció.

Lara se recompuso y se secó las manos en los vaqueros.

—Es solo que… cuando salgamos de aquí, ¿qué? Se acabó «lo nuestro». ¿Qué haremos cuando sepamos lo que ocurrió en el mundo?

—Estás muy segura de que aquí vas a encontrar respuestas.

—¿Y si es así?

—Entonces seguiremos pa’lante —dijo Akem con convicción. Lara sonrió ante el optimismo ingenuo del chico. Ahora era él quien la animaba⁠—. Por fin podremos buscar un sitio seguro donde tocarnos los huevos y vivir como Tarzán y Jane.

—Vale, tío —rio Lara—. Voy a llamar. Silencio se estará preguntando qué coño hacemos parados en su puerta después de todo.

Tocó el timbre y, después de cincuenta y seis días sin hacer ese cotidiano gesto, se sintió muy extraña. Akem le agarró la mano y, al cabo de unos instantes, la puerta se abrió con un siseo. Un olor nauseabundo les inundó las fosas nasales al instante. Tan repulsivo y penetrante era que Lara se llevó una mano a la boca tratando de contener una arcada. Un hombre alto y desgarbado apareció en el umbral. Estaba desaliñado, llevaba una camisa amarilla pálida y sus ojos inquietos estaban ocultos tras unas gafas de pasta. Los tres se quedaron mirándose unos incómodos segundos.

—Ho… Hola —dijo la periodista estirando la mano⁠—. Soy Lara Ruiz.

Silencio miró a Lara, a Akem y luego a la mano que le tendían. Parecía tener serios problemas para decidir qué debía hacer.

—Hola —dijo finalmente, estirando la mano con timidez y estrechándola después de manera floja. Hizo un amago de sonrisa pero era una sonrisa torpe, como ensayada. El hombre tenía las manos heladas aunque la casa emitía un confortable calor.

—Soy Akem. ¿Qué tal? —el chico le tendió la mano también. Silencio repitió el proceso paso por paso.

—¿Podemos pasar? —preguntó Lara, insegura. El encuentro no estaba sucediendo como lo había imaginado, al menos de momento. Silencio era un tipo demasiado extraño.

—Adelante —dijo, se dio la vuelta y comenzó a caminar por el pasillo sin hacer ningún gesto de invitación. Lara y Akem se miraron antes de seguirle y cerraron la puerta tras ellos. El repulsivo olor era más intenso a cada paso.

Caminaron por un pasillo de decoración espartana, atravesaron varias puertas cerradas y, finalmente, llegaron hasta un salón inmenso, con dos alturas separadas por tres majestuosos escalones. En el centro de la estancia había una gigantesca mesa de metacrilato cubierta hasta los topes de dispositivos informáticos y tantos cables que Lara era incapaz de distinguir dónde empezaban y dónde acababan. Varios monitores simultáneos daban todo tipo de información encriptada. Junto a la mesa, en el suelo, había un colchón con sábanas y mantas arrugadas, una especie de cama improvisada. Por toda la sala había basura desperdigada, platos sucios, latas de conservas y de refrescos vacías, y cables, muchos cables. Las estanterías empotradas estaban repletas de aparatos raros. Lara distinguió varios discos duros, ventiladores, placas base y otros componentes informáticos. El aspecto general de aquel cuchitril estaba totalmente fuera de lugar en una sala que estaba ideada para ser un lugar de alta gama, amplio, limpio y elegante.

Silencio se acercó a la mesa, tecleó algunas cosas y levantó la mirada de nuevo hacia ellos. No dijo nada. Lara estaba pensando cómo iniciar la entrevista cuando Akem se le adelantó.

—¿Por qué huele así, colega? —dijo arrugando la nariz. El olor nauseabundo era un poco menos intenso en el salón, pero seguía flotando como una nube hedionda.

—¿Así? —preguntó Silencio, desconcertado.

—Joder, huele a mierda, tío —continuó el chico. Lara le dio un codazo disimulado.

—Ah, ya comprendo. Yo ya estoy acostumbrado. Lo siento. No he podido solucionar el asunto de las deposiciones de una manera eficiente. El suministro de agua ha sido cortado y la central no puede ser manipulada de forma remota —⁠explicó.

Lara y Akem volvieron a mirarse, extrañados.

—Aunque la mayor parte del olor procede de Presen —⁠continuó el hombre, ajeno, sin mirarles nunca a los ojos.

—¿Quién es Presen? —preguntó Lara. Silencio hizo una pausa, como si le hubiesen arrancado de un hilo de pensamiento y fuese una molestia tener que comenzar otro.

—Era mi asistenta de limpieza y mantenimiento. Fue contagiada por el virus y eliminada por Carrasco posteriormente. Aún permanece en la casa. No tengo forma de librarme del cuerpo —⁠explicó.

—¿Tienes a una muerta pudriéndose en la casa? —⁠se alarmó Akem. Silencio le miró, extrañado.

—Es lo que acabo de decir. Aunque quisiera, no podría deshacerme de su cuerpo. Y efectivamente su proceso de descomposición es avanzado.

—¿Quién es Carrasco? —preguntó de nuevo Lara.

—Era el agente de seguridad del edificio. Dejó su puesto tras ser infectado por Presen y aniquilarla.

Akem se acercó hasta un radiador y colocó las manos delante, deleitándose con el calor que desprendía el artefacto.

—Macho, ¿cómo has hecho para tener electricidad? —⁠le preguntó.

—Hice que instalaran placas fotovoltaicas en el tejado. Generan electricidad suficiente para suministrar flujo eléctrico a una vivienda incluso en días nublados.

—¿Es que sabías que los muertos iban a levantarse? —⁠Lara vio su oportunidad de comenzar a hacer las preguntas apropiadas y no la desaprovechó.

—No lo sabía.

—¿Tienes comida? —interrumpió Akem. Lara le echó una mirada furibunda por interrumpirla.

—Una de las estancias del piso es una cámara frigorífica, hay suministros racionados para varios meses —dijo—. Ahora disculpadme, debo hacer una cosa que me llevará siete minutos —⁠terminó. Luego se sentó delante de los monitores y comenzó a teclear a toda velocidad. Sus ojos bailaban de un lado a otro tras sus gafas. Había un pequeño amago de sonrisa en sus labios, como si estuviera disfrutando de lo que fuese que estuviese haciendo.

Lara y Akem se alejaron hasta el otro extremo del inmenso salón para tener intimidad.

—Rubia, ¿crees que le importará compartir sus «suministros racionados» con nosotros?

—No lo sé, Akem. Lo que quiero son respuestas. ¿Qué opinas de él? —⁠le preguntó, mirándole de reojo.

—Que se mete algo.

—Creo que puede ser autista o algo de eso.

—Sí, puede ser —Akem se encogió de hombros, pero al ver la cara de preocupación de Lara continuó⁠—. Sé que te preocupaba que solo fuese un pirado y que en realidad no tuviese ni puta idea de nada. Que todo esto no haya servido para nada.

—Gracias por expresarlo en voz alta —Lara hizo un mohín.

—Bueno, Rubia, si alguien sabe algo es este tío. Mira esta casa… —⁠Akem hizo un arco con la mano—. Tiene pasta, es un freak, un hacker. Seguro que sabe algo. Tienes en tus manos la exclusiva del siglo.

Lara sonrió.

—Entonces es hora de sacar a la periodista, ¿no? —⁠abrió su mochila y sacó una libreta y un bolígrafo.

Cuando Silencio terminó, siete minutos exactos después, Lara se acercó a él mientras que Akem se quedaba un poco más alejado para dejarla trabajar tranquila.

—Contactaste conmigo para contarme algo. Y contactaste conmigo porque era la única periodista que quedaba en el periódico. Aquí estoy.

—Sí —respondió Silencio con su habitual sequedad.

—¿Empezamos entonces? Primero dime quién eres, tu nombre real —⁠dijo Lara, sentándose frente a él.

Silencio dudó unos instantes, rehuyendo su mirada.

—Ya no es relevante —contestó.

—Para mí sí. Quiero toda la verdad y eso incluye quién eres —⁠le presionó. Pareció que funcionaba. Silencio torció el gesto.

—Me llamo Jacobo Soler pero, como he dicho, ya no es relevante —⁠cedió, insistiendo. Lara no lo dejó escapar.

—¿Por qué ya no es relevante y antes sí?

—Porque ya no queda nadie a quien puedas informar.

—Yo aquí veo a dos personas ávidas de información sobre por qué se ha destruido el mundo. Y no has contestado a mi pregunta.

—Ahora que se ha destruido el mundo es cuando mi nombre no es relevante, cuando contacté contigo sí que lo era.

—¿Por qué?

—Porque aún pensaba que la situación era reversible. Necesitaba contar lo que sabía y que la historia llegara a los medios de comunicación. Por mi propia seguridad.

Lara abrió mucho los ojos, sorprendida por las declaraciones de Silencio.

—Querías utilizar los medios como protección para que nadie pudiese hacerte daño —⁠Lara estaba cada vez más intrigada por la identidad y el papel del hacker en todo eso—. ¿Cómo?

—Pretendía demostrar que fui chantajeado y amenazado cuando actué. No quería volver a la cárcel. —⁠Silencio, Jacobo Soler, desvió la mirada aún más. Parecía que supiese que lo que iba a decir no sería bien recibido.

—¿Qué cojones es lo que hiciste? —Lara se acercó al hacker un poco más.

—Liberé el virus —contestó con la ligereza con la que un camarero recita el menú del día a unos clientes. Aquel tipo parecía asustado, no afectado. Y sin embargo acababa de declarar que había matado a miles de millones de personas.

—¿Qué? —balbuceó Lara al final. No estaba preparada para que aquel hombre fuese el causante de la catástrofe. ¿Estaba sentada ante el causante de la Eclosión? No podía ser cierto. No podía estar comprendiendo bien lo que le decía. Akem se acercó hasta ellos, con la mandíbula apretada y todos los músculos tensos. Lo había oído y llevaba el bate en la mano. Lara temió que pudiese matar al hombre allí mismo.

—¿Acabas de decir que has matado a mi hermana? ¿Y a todas las putas hermanas pequeñas del mundo? —⁠masculló Akem señalándole con el bate. Lara le miró implorante y trató de calmarle con un gesto desesperado. Aún podían averiguar más, saber qué había pasado exactamente. Jacobo parecía haberse convertido en una estatua de mármol.

—Por favor, Akem… Por favor —pidió Lara. El hombre volvió a alejarse de allí, sin dejar de resoplar, y ella volvió a dirigirse al hacker.

—Me dijiste que me contarías la verdad sobre Eternal Lab. Creía que ellos habían liberado el virus, que ellos eran los culpables —⁠dijo al final.

—Ellos lo crearon pero creo que no era su intención extenderlo entre la población.

Lara dio un golpe en la mesa, no podía soportar que Jacobo hablase con aquella pasmosa tranquilidad del exterminio de la Humanidad.

—¿Por qué cojones? ¿Para qué? ¿Cómo? ¿Lo fumigaste sobre las putas ciudades? —⁠Lara no podía comprender nada de aquello, tanta muerte… ¿Qué podía justificar tanta destrucción?

—No… no entiendo… —balbuceó Silencio, incapaz de comprender tanto las emociones de Lara como sus preguntas atropelladas.

Lara meneó la cabeza, mordiéndose los labios.

—¿Por qué liberaste el virus? —masculló—. Eso es lo que quiero saber.

—Un preso llamado Benjamin Grinder me amenazó para que saboteara el sistema de seguridad de Eternal Lab. Dijo textualmente: «Tienes noventa horas para conseguir acceder a los sistemas informáticos de Eternal Lab. Quiero que destroces su empresa, que hagas lo que sea que tengas que hacer para hundirlos». No sabía lo que ocurriría al sabotear sus sistemas informáticos.

Lara volvió a mirarlo, incrédula. ¿Qué tenía que ver un preso con todo aquello?

—¿Por qué un preso querría liberar el virus?

—No me consta que él quisiera liberar el virus.

—Entonces, ¿por qué? —masculló la periodista, armándose de paciencia⁠—. ¿Por qué te dio esa orden?

—Porque Eternal Lab experimentaba con ellos. Empezaron con cadáveres destinados a la ciencia, pero agotaron esa vía rápidamente y empezaron a robar cuerpos frescos de los cementerios. Y luego empezaron con personas vivas. Indigentes al principio, luego presos sin familias ni lazos afectivos. Cuando Benjamin Grinder descubrió lo que ocurría trató de evitarlo.

—Y contactó contigo… —continuó Lara. Jacobo tardó un tiempo en responder hasta que comprendió que la chica no terminaría la frase.

—Él me protegió cuando estuve en la cárcel, estaba en deuda con él. Me pidió que investigase los traslados que Found Myth estaba realizando en la prisión.

—¿Qué tienes tú que ver con Found Myth? —preguntó Lara.

—Solo que vivo en una de sus propiedades. Pero eso no es relevante —⁠Lara estuvo de acuerdo esta vez.

—¿Qué averiguaste?

—Nada que le sirviese a Benjamin Grinder. Por eso me pidió que les sabotease. Hice un estudio de probabilidades y deduje que hacer lo que me pedía era el curso de acción más seguro.

Lara se llevó las manos a la cara. Escuchó a Akem acercarse de nuevo pero en ese momento no tenía fuerzas para detenerle.

—¿Estudio de probabilidades? Me cago en la puta —⁠gritó Akem—. Te pidió que destruyeras el mundo y tú lo hiciste.

—No sabía lo que había en los laboratorios de Eternal Lab —⁠contestó Jacobo sin más.

—Tú pulsaste el botón del Apocalipsis —murmuró Lara. Cerró los ojos para no mirar a aquel hombre. Se podría decir que no era culpable de forma directa pero…

—¿Cómo puedes vivir con ello? —le preguntó. Jacobo no pareció entender la pregunta⁠—. Contar la verdad solo te importaba para salvar tu pellejo, ni siquiera era una especie de redención. ¿No puedes sentir nada, verdad?

—Creo que ha quedado claro que la culpa es de Eternal Lab —⁠dijo Jacobo sin comprender lo que estaba diciéndole.

—Dios mío —masculló Lara. De alguna forma repugnante aquello tenía sentido. ¿Cómo podían culpar a aquel hombre? Solo quedaba un responsable.

—¿Quiénes eran Eternal Lab? ¿Qué querían conseguir?

—No lo sé con exactitud. Mi hipótesis es que pretendían prolongar la vida humana más allá de los límites biológicos. Respecto a quiénes eran es algo que aún no he logrado descubrir.

El elixir de la vida eterna. Tenía sentido después de ver a los muertos caminar más allá de los límites de un cuerpo normal. Sin comida, sin agua, sin pulmones, hígado o bazo. Y a Eternal Lab, Found Myth o quienes fueran se les fue de las manos antes de que pudiesen ganar millones con algo así.

—Al final siempre se trata del dinero —dijo⁠—. La codicia se ha cargado el puto mundo.

—No, Rubia —intervino Akem—. En este caso no se trata de la pasta. Esa gente ya tenía más de la que podía gastar en cien vidas. Y esa mierda nunca hubiera podido salir al mercado, la sociedad y el sistema no hubieran soportado gente que vive mil años…

Lara asintió, comprendiendo lo que el chico quería decir. Él mismo tenía su inteligencia muy infravalorada.

—Entonces era algo que estaban creando para ellos solos, un producto exclusivo para la élite mundial. Lo único que no podían conseguir con el dinero y el poder: vivir más.

—Eso es lo que quería decir yo —añadió Akem.

Así que, después de todo, la Humanidad había perecido por el capricho megalómano y el miedo a la muerte de unos pocos hombres privilegiados sin moral. El destino había hecho el resto colocando en el tablero a un preso avispado con acceso a un hacker brillante sin remordimientos. Así había acabado el mundo.

—¿Tienes más preguntas? —preguntó Jacobo.

—Nada que sea relevante, supongo —respondió Lara, que no quería continuar.

—Debo atender al ordenador, está ocurriendo algo en Eternal Lab —⁠dijo el hacker. Lara lo miró sin comprender.

—¿Qué está pasando?

—No lo sé todavía. Alguien ha regresado a los laboratorios.

—¿Aún tienes acceso al complejo? ¿Quién es? —⁠se sorprendió Lara.

—Preciso de un minuto para responder esa cuestión —⁠pidió Jacobo.

Lara dejó que el hombre trabajara. Pulsaba teclas a toda velocidad, escribiendo códigos en ventanas llenas de información que a ella le parecía incomprensible. Treinta segundos después, en uno de los monitores de Jacobo se abrió una ventana con una imagen de vídeo. En ella apareció un hombre frente a una puerta de aspecto sencillo. Era un tipo de hombros anchos, con una barba mal afeitada. Iba cargado de armas de fuego y cuchillos de combate. En la mano llevaba un papel y parecía estar hablando con alguien que no salía en pantalla.

Lara se fijó mejor en el rostro del hombre. Algo se había encendido en su interior. Se acercó al monitor y el corazón empezó a latirle con fuerza.

Ella conocía a ese hombre: era Diego Herrero.

AURORE DUMONT

Sé lo que eres

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

—¿Hola? —Aurore se quedó petrificada. ¿Había oído una voz al otro lado del aparato? Durante unos segundos se preguntó si había sido producto de su imaginación, pero el teléfono ya no daba tono, alguien había descolgado y solo se escuchaba un ruido estático.

—¿Quién eres? —dijo finalmente una voz grave. A Aurore le dio un vuelco el corazón. Realmente nunca esperó que alguien contestase a sus llamadas.

—¡Por favor! ¡Necesito ayuda, quieren matarme! Por favor… —⁠las palabras salieron de su boca atropelladamente, como si no pudiese controlarlas.

—¿Es una broma? —se extrañó la voz al otro lado del teléfono.

—¡No! Es un hombre, está loco, quiere… quiere…

—¿Quieres decir un hombre muerto? —preguntó la voz, cada vez más extrañada.

—No, no, no, es un hombre vivo. Ha entrado en mi casa y quiere matarme…

La voz grave volvió a interrumpirla.

—¿Por qué llamas aquí? —Aurore se quedó callada, parecía que el hombre iba a colgar en cualquier momento.

—Yo… No lo sé… Marqué un número al azar… No tenía ninguna otra opción —⁠dijo, a punto de echarse a llorar de impotencia. La voz al otro lado pareció tranquilizarse. Quizás le había conmovido.

—¿Quién eres? —preguntó.

—Me llamo Aurore, vivo en la calle Ocaña, en el número 10… —⁠explicó atropelladamente. Se produjo una nueva pausa.

—Yo soy Marcos. Explícame qué es lo que pasa —⁠dijo finalmente. Tenía algo tranquilizador en la voz, en su forma de expresarse. Su tono había cambiado completamente.

—Dejé entrar a un hombre en mi casa… Creí… creí que era una buena persona, pero está loco. Es un asesino… Mató a un hombre aquí… Y creo que antes de todo esto también… Yo no sé… no sé… —⁠Aurore rompió a llorar.

—Escúchame, Aurore. Voy a ayudarte, ¿vale? Pero tienes que calmarte y decirme en qué situación estás.

Aurore se enjuagó las lágrimas y trató de calmarse.

—Estoy encerrada en una casa… a oscuras. No tengo nada, ni comida, ni agua, ni… nada.

—¿Y él? —preguntó Marcos.

—Está fuera… con todo lo que era mío…

—¿Sabe dónde estás?

—Sí… perfectamente —sollozó Aurore.

—¿Puedes encontrar una vía de escape? ¿Una ventana, un balcón…?

—Él cerró todos los accesos. Los muertos rodean el edificio. No tengo escapatoria…

—Ya comprendo —Marcos hizo una pausa—. Voy a ser sincero contigo, Aurore. Voy a ir a ayudarte pero no creo que debas poner en eso todas tus esperanzas, ¿me comprendes? —⁠Aurore comprendió muy bien a qué se refería. Lo más probable era que aunque fuese cierto que pensaba ayudarla nunca lograse abrirse paso hasta ella a través de las hordas de muertos.

—Lo… lo sé… Ha sido una tontería llamar… Gracias de todas formas. No deberías arriesgarte a salir al exterior —⁠murmuró Aurore, con sinceridad.

—Tú solo encuentra una forma de escapar. Eres una chica fuerte, lo he notado. Puedes hacerlo.

—Gracias, Marcos —dijo Aurore y, sin querer, sus palabras fueron como una despedida que activaron un nuevo torrente de lágrimas.

—Yo debo darte las gracias a ti —escuchó decir al hombre mientras con mano temblorosa dejaba el teléfono en su sitio.

Toda su realidad volvió a oprimirla hasta hacerla muy pequeñita, acurrucada en el sofá. Así permaneció durante un buen rato, echa un ovillo en la oscuridad, acompañada únicamente por el sonido de su respiración y el murmullo quejumbroso de los muertos en el exterior.

Tres golpes resonaron en la vivienda. Aurore levantó la cabeza y tragó saliva: solo una persona llamaría a su puerta. Las manos empezaron a temblarle incontrolablemente.

—Aurore, soy yo, Alfonso —escuchó al hombre. Su voz sonaba amable, cautivadora, sin rastro de la furia que la había teñido solo unas horas antes.

Alfonso llamó tres veces más.

—Escucha, solo quiero hablar. Tenemos que arreglar esto. Acércate.

Aurore se puso de pie, algo mareada. Dio unos pasos dubitativos y, desde mitad del pasillo, contestó.

—¡Lárgate de mi casa! —el grito nació de lo más profundo de su garganta.

—¡Lo siento! —respondió desde el otro lado de la puerta⁠—. ¡Lo haré, me iré si es lo que quieres! ¡Escúchame solo un momento!

—¡¿Por qué?! —exclamó Aurore acercándose un poco más⁠—. ¿Por qué harías eso, pirado? ¿Por qué ibas a irte?

—¡Yo no quería esto! ¡No quería hacerte daño! —⁠explicó Alfonso, su voz parecía desesperada.

—¡No me mientas! —interrumpió Aurore—. Quisiste matarme a mí y mataste al chico del coche —⁠gruñó.

—No, Aurore. Así no es cómo pasó… —Alfonso hizo una pausa, quizás esperando alguna clase de reacción de ella. Luego continuó hablando.

—El chico se suicidó. Cuando llegué a esa casa ya estaba muerto. Se había rebanado el cuello porque le mordieron mientras escapaba del coche. Él ya sabía que estaba muerto.

—¡Eres un mentiroso! —le gritó Aurore. Alfonso no cambió el tono y continuó su explicación.

—Supongo que no pudo soportar el dolor de la transformación… Es un proceso muy agónico y no tuvo el valor de clavarse un cuchillo en el cráneo para no volver a levantarse. Casi nadie puede, ¿sabes? Yo lo hice por él cuando le encontré desangrándose. Fui piadoso.

Aurore se quedó unos segundos callada, intentando asimilar las palabras de Alfonso, tratando de comprender si algo así sería posible, si podía ser verdad. De todos modos eso no explicaba lo que había ocurrido en su salón.

—¿Y qué hacías tú allí, eh? ¿Por qué entraste en el edificio justo ese día, en ese momento? —⁠le preguntó. No podría explicarlo sin confesar sus otros pecados.

—Antes vivía justo en el edificio de enfrente. No te estoy mintiendo, Aurore.

—Desde allí me espiabas hijo de puta —dijo ella, acercándose un paso más a la puerta.

—No lo hacía… Yo… sabía que vivías ahí, que estabas viva… y te miraba… a veces te miraba. Miraba cómo hacías tus tareas, cómo comías… Pero no me atrevía a hablar contigo, a relacionarme porque, si lo hacía, sentiría la necesidad de ir contigo.

—¿Y qué? —interrumpió Aurore.

—Tenía miedo a los muertos, a salir al exterior. Soy un cobarde, Aurore… Vivo con miedo y a veces me pongo nervioso… Pero cuando vi el accidente de coche y vi cómo ayudabas a ese hombre… —⁠Alfonso hizo una pausa—. Cuando consiguió entrar en el edificio, lleno de mordiscos y arañazos, creí que podía hacerte daño cuando resucitase. Así saqué el valor de cruzar la calle.

—¿Intentas decir que viniste a salvarme? —⁠preguntó Aurore con voz temblorosa.

—Vine a salvarte y lo hice. Arriesgué mi vida para hacerlo.

—¿Y por qué coño le suplantaste, eh? —chilló Aurore, golpeando la puerta con el puño. Al otro lado, Alfonso no contestó inmediatamente.

—Creí que así me aceptarías… —dijo—. Creí que aceptarías mejor al hombre al que habías salvado y alimentado que al hombre que te miraba por la ventana. Por favor Aurore, todo esto es un malentendido.

Aurore colocó la palma de la mano sobre la puerta. Ojalá las cosas no hubiesen sido así. Necesitaba contacto humano, necesitaba que el hombre al otro lado de la puerta fuese como Marcos y no un lunático.

—Vamos, Aurore. Ya te lo he explicado, aún podemos vivir juntos. Dime qué cosas debo cambiar y lo haré.

—Eso no va a ocurrir —le interrumpió ella.

—Entonces solo déjame entrar, me despediré y volveré a salir ahí fuera con los muertos pero déjame que te vea una última vez. No soy la persona que crees que soy. Me gustaría que lo comprendieses.

Aurore dudó un segundo. Pero luego recordó las fotografías y sus alarmas instintivas volvieron a activarse. No podía justificarlo todo.

—¿Y la chica rubia? ¿Y esas fotos? Son de antes de la Eclosión, de antes de esta mierda —⁠exclamó Aurore, apartando la mano de la puerta como si de pronto le quemase.

—Ella es mi exnovia —dijo Alfonso tras unos segundos. Pero algo en su voz había cambiado, volvía a ser la voz de esa persona automatizada que había convivido con ella un día entero. Era el verdadero Alfonso de nuevo, sin disfraz de cordero.

—¿También ibas a salvarla cuando el mundo no estaba lleno de muertos andantes? No. Sé la persona que eres. Eres un psicópata, un pervertido. Espiabas a la chica rubia y me espiabas a mí. Mataste al chico del accidente para poder suplantarle y meterte en mi casa sin que sospechase de ti y convertirme en tu juguete. Entonces, seguramente me matarías, como has intentado hacer, como hacías con todas las chicas que conocías antes de la Eclosión. Sé lo que eres. Nunca vas a tocarme.

Aurore se apartó instintivamente de la puerta. Alfonso no dijo nada.

—¿Ese truco te lo ha enseñado tu papaíto? —⁠preguntó pasados unos segundos, arrastrando las palabras como una serpiente.

—He aprendido sobre la marcha —contestó Aurore con cierto orgullo.

De pronto la puerta restalló con un crujido que hizo temblar los goznes. El sonido retumbó por todo el edificio y Aurore se apartó tres pasos más hacia atrás, con el corazón saliéndosele del pecho. Luego todo volvió a quedarse en silencio.

—Eres una pequeña putilla —dijo Alfonso, sibilino⁠—. Voy a entrar ahí tarde o temprano y entonces sufrirás un tormento que ni te imaginas. Te abriré de parte a parte y me comeré tus entrañas mientras observas. Gritarás tan fuerte que los muertos de tres manzanas alrededor vendrán a tu puerta.

Aurore se llevó las manos al pecho y retrocedió un poco más.

—¡Tú eres el que va a gritar! ¡Acabaré contigo! —⁠amenazó con una voz que nacía de lo más profundo de su miedo.

Pero lo cierto es que no tenía ni idea de qué podía hacer.

ADRIÁN GARRIDO

Restos esparcidos

Cuarenta y cinco días después de la Eclosión.

Nave industrial.

Adrián despertó desconcertado. Las últimas horas en su mente eran una bruma blanca en la que no podía ver nada. No recordaba qué había sucedido después de que esos hijos de puta matasen a Gómez.

Según sus ojos fueron adaptándose a su entorno vio que estaba en el interior de una gigantesca nave completamente vacía. A lo lejos se oía el murmullo de algunas conversaciones aisladas. Entraba luz por unos ventanales altos, demasiado alejados como para ser una posible salida. Suponía que aquellos hombres les habían terminado encerrando. A su lado descubrió a Santiago, adormilado.

Adrián se incorporó un poco y el hombre abrió los ojos rápidamente, como si estuviera allí esperando a que él despertara.

—Bienvenido, amigo. No te levantes aún, tómatelo con calma —⁠dijo Santiago, pausado. Su rostro reflejaba preocupación. Debía de haber estado muy mal.

—¿Dónde están Raquel y Natalia? —preguntó, sacudiendo la cabeza.

—Están aquí cerca. Están bien —contestó con tono sereno.

—¿Qué ha pasado?

—Nos han encerrado.

—Eso ya lo veo. ¿Por qué? —gruñó Adrián, estirándose. Le dolían todos los músculos. Su cabeza estaba embotada como después de una brutal resaca.

—¿De verdad no recuerdas nada? —se extrañó Santiago.

—No desde lo de Gómez… Cuéntamelo.

—Nos quitaron todo lo que teníamos: comida, agua, armas, medicinas… Nos metieron aquí… Y no estamos solos.

Adrián hizo una mueca, extrañado.

—En realidad ya solo queda una chica. Lleva aquí mucho mucho tiempo. La han estado alimentando los que nos secuestraron. Da pena verla… Antes de que llegáramos nosotros, hubo otros.

—¿Qué…? —suspiró Adrián.

—Eso no es lo peor —Santiago se tomó un segundo, le costaba respirar por sus problemas de asma y empeoraba cuando se ponía nervioso.

—Ella nos ha explicado por qué estamos aquí, lo que va a pasarnos —⁠comenzó el hombre—. La gente que nos ha secuestrado cree que haciendo sacrificios a los muertos están a salvo. Creen que un poder superior les protege de los zombis si ellos hacen ofrendas humanas. Son como una secta.

—No me jodas —masculló Adrián.

—Secuestran personas, las encierran aquí y cuando lo creen necesario escogen a uno y lo abandonan encadenado en la ciudad. Luego se largan y el sacrificio humano se queda allí, viendo como los muertos se acercan para devorarle sin poder escapar…

La voz de Santiago se quebró. Estaba claro que las últimas horas no habían sido fáciles.

—¿Cómo sabe todo esa chica si está aquí encerrada? —⁠preguntó Adrián.

—Yo hice la misma pregunta —Santiago sonrió ligeramente⁠—. Se trata de una chica joven, muy atractiva… Se llama Patricia. A ella no la sacrifican porque la usan como juguete sexual. La han violado repetidas veces. Otras se la llevan a contemplar el sacrificio, para que sea dócil.

—Me cago en la puta —dijo Adrián apretando los dientes. Habían aterrizado en las garras de unos auténticos demonios.

—Patricia no se lleva muy bien con nosotros… —⁠continuó Santiago. Adrián ladeó al cabeza, algo confuso.

—Cree que la llegada de nuevas chicas la convertirá en el próximo sacrificio, que ya no querrán utilizarla habiendo aquí mujeres en mejor estado que ella.

—Y seguramente tenga razón. ¿Cada cuánto sacrifican a alguien?

—Como entenderás, no es fácil conseguir gente en los tiempos que corren… Patricia nos dijo que han estado espaciando los sacrificios según se iban acabando las personas. Lleva aquí encerrada desde los primeros días.

—Entonces nosotros debemos de ser una especie de premio divino. Les ha tocado la lotería encontrándose a una docena de personas desarmadas en su puta trampa de chocolatinas.

—Eso creo yo también —dijo Santiago—. Patricia piensa que van a venir hoy mismo a por ella.

—Tenemos que hacer algo —Adrián se puso de pie, tambaleándose un poco. Se sentía terriblemente débil después del trance. Y volvía a tener hambre.

—No hay nada que podamos hacer —dijo Santiago, poniéndose en pie también⁠—. Me temo que hasta aquí hemos llegado.

—Siempre hay algo que se puede hacer.

—Tú deberías saber bien que no —Adrián acusó el golpe bajo pero no se lo tuvo en cuenta. Santiago estaba haciendo referencia a su pasado como mendigo.

—Me lo contó Natalia —continuó Santiago—. Hay veces en que las cosas se hacen inevitables y aceptarlo es la única manera de soportarlo.

—Prefiero que me metan un balazo a que me aten a un poste para que me devoren vivo —⁠Adrián le puso una mano en el hombro, con confianza. Odiaba a esa gente con toda su alma. No se resignaría a morir.

—Lo más probable es que hagan ambas cosas —⁠dijo Santiago.

—Entonces es una cuestión de sufrimiento, el desenlace es el mismo. Yo prefiero soportarlo y morir luchando. Solo necesitamos tiempo para tener un plan.

—Espero que tengas razón, porque el tiempo vamos a pagarlo con vidas —⁠terminó Santiago.

Adrián caminó hasta el centro de la nave. La gente parecía estar realmente hundida. Vio a Natalia recostada sobre Fran en una esquina, tapados con unas mantas andrajosas que «sus carceleros» les habían prestado para que no muriesen de hipotermia antes de tiempo. Ella estaba llorando en brazos de él, aunque Fran parecía estar ausente y no la consolaba.

No muy lejos vio a una chica que no conocía y supuso que era Patricia. Miraba con sus ojos enrojecidos a Fran y a Natalia sin parpadear apenas, hecha un ovillo en otra manta raída.

En la pared opuesta casi todo el mundo aprovechaba los rayos de sol que entraban por la ventana para calentarse, sentados justo debajo de los rectángulos de luz que dibujaban las ventanas. Allí vio a Ruth, Mayte y Pablo hablando entre susurros. Y también a Ricardo y Susana juntos bajo una misma manta. En otro oasis de calor estaban Raquel, la Profeta y Ahmed, algo apartado, rezando con los ojos cerrados. Adrián se encaminó hacia ellos. Se sentó al lado de Raquel y le cogió la mano.

—Hola —le susurró a la chica. Ella esbozó una sonrisa, algo ausente.

—La niña oscura atraviesa paredes como un ratón que escapa. Ciento treinta y siete mil quinientos cuatro… —⁠decía la Profeta en ese momento.

—¿No me preguntas cómo estoy? —preguntó Raquel, taciturna.

—Prefiero no saberlo.

Ambos se quedaron unos segundos escuchando y observando a la Profeta.

—Hay cosas en las entrañas de la ciudad. Nadie mira dentro de las entrañas, por eso es un buen lugar para esconderse. Ciento treinta y siete mil quinientos cinco…

—¿Qué haces aquí con ella? —preguntó Adrián señalando a la chica⁠—. ¿Intentas escapar a otro mundo?

—No… —respondió Raquel—. Prefiero no explicarlo.

—¿Es alguna clase de plan? —indagó él.

Raquel le miró frunciendo el ceño y el mendigo comprendió que no le diría nada de lo que fuese que tenía en la cabeza.

—¿Cómo están los demás? —preguntó, cambiando de tema. Raquel seguía prestando atención a la Profeta, que continuaba con su habitual letanía. Tardó un momento en contestar.

—Nunca hemos estado peor, Adrián. Desde que César se marchó solo hemos ido empeorando cada vez más. Primero el asunto de la comida, luego la muerte de Elisa, lo de Natalia y Fran, mi escapada nocturna… —Raquel le miró con los ojos cargados de tristeza—. Y ahora esto —⁠terminó.

—Hasta que consigamos encontrar un sitio apropiado para quedarnos —⁠le dijo—. Ese siempre ha sido el plan, sabíamos que no sería fácil.

—¿Y qué pasa con los planes que no salen bien? —⁠susurró la chica—. ¿Cuándo te enteras de que ya has perdido la partida?

—Cuando mueres.

Raquel le miró con compasión.

—Yo creo que no… —dijo.

De pronto, Raquel abrió mucho los ojos y giró la cabeza hacia la Profeta. Se quedó unos segundos mirándola fijamente, con los dientes apretados.

—¿Qué pasa? —Adrián no se dio cuenta al principio pero enseguida comprendió lo que ocurría: la Profeta estaba callada, completamente inmóvil, en silencio.

—¡Lo sabe! —gritó de pronto Raquel, algo alterada.

—¿Qué sabe? —se extrañó Adrián—. ¿Qué es lo que pasa?

—¡Lo que va a pasar! —bramó Raquel, agachándose junto a ella y sujetándola de las solapas—. ¿Va a pasar algo malo? ¡Dímelo! —⁠gritó sacudiendo a la Profeta.

—Raquel, ¿qué coño dices? —preguntó Adrián, cada vez más atónito.

Ahmed, a pocos metros de ellos, interrumpió su rezo y se quedó mirándoles, sorprendido por la repentina irritación de la chica.

—Ocurrió ayer por la mañana, antes de que nos secuestraran —explicó atropelladamente—. Se queda callada cuando va a pasarnos algo y a veces dice cosas como si fuera «normal». Antes de que me fuera a buscar el violín me dijo: «No lo hagas», ¿lo pillas? ¡Ella lo sabía! —⁠Raquel parecía cada vez más alterada—. ¡Intentaba advertirme!

—Vamos, apártate de ahí, Raquel —dijo Adrián cogiéndola de una axila para levantarla. La chica se deshizo de él y continuó agitando a la Profeta.

—¡Dímelo! ¡Dime algo! —chilló. Levantó la mano y le sacudió una bofetada, la cara de la chica se giró bruscamente pero no hubo ninguna otra reacción.

Ahmed se levantó a toda velocidad, alarmado, mientras Adrián sujetaba la mano de Raquel para impedir que volviese a golpearla.

—¡Déjala en paz, Raquel! —gritó el imán.

—¡Va a pasarnos algo! ¡Si lo averiguamos podremos impedirlo! —⁠gritó Raquel, forcejeando con Adrián.

¿Realmente la Profeta podía hacer eso? ¿O Raquel estaba perdiendo la cabeza? Nunca había creído en videntes ni nada de eso pero su amiga se merecía que le diese ese voto de confianza. Adrián soltó la mano de la chica y se encaramó sobre la Profeta.

—Di lo que sabes. Ahora —masculló, amenazante. La Profeta no reaccionó de ninguna manera. Adrián levantó el puño y, entonces, Ahmed llegó hasta allí y arremetió contra él. Los dos cayeron al suelo, rodando. Raquel pegó un grito cuando la golpearon con las piernas en el costado y la hicieron caer.

Consiguió rodar hasta ponerse encima de Ahmed y, tras un forcejeo, le sacudió un puñetazo en la cara. El pómulo del musulmán se abrió y empezó a manar sangre de la brecha. Ahmed levantó las manos, defendiéndose como podía.

—¡No la toquéis! —gritó. Adrián detuvo el segundo puñetazo en el aire, por encima de la cabeza del imán.

—¡¿Qué coño te pasa Ahmed?! ¿Por qué me has atacado? ¡No iba a hacerle nada! —⁠le escupió, aflojando la presa.

—¡No la toquéis! —repitió Ahmed, saliendo de debajo de Adrián e incorporándose con dificultad.

—Antes no te gustaba ni su apodo. ¿Qué ha cambiado para que te preocupe tanto? —⁠le preguntó, recuperando la respiración.

—Es una mujer de Dios —respondió Ahmed, con firmeza—. Dejadla en paz. Los dos —⁠ordenó, sentándose a su lado.

Justo en ese momento, el chasquido de los cierres de la puerta resonó por toda la nave. Alguien venía a hacerles una visita.

—Déjalo, Adrián, de todos modos… —comenzó Raquel⁠—. Ya hemos fracasado…

La puerta se abrió y un rectángulo de luz bañó parte de la zona de entrada. Recortados sobre la claridad dorada empezaron a aparecer personas. La silueta de sus rifles se intuía perfectamente en el dibujo de sus sombras.

—¡Caminad todos hasta la línea! —gritó uno de ellos. Adrián reconoció la despreciable voz del hombre de la barba, el hombre al que Gómez había atacado—. ¡Y rápido! —⁠añadió.

Poco a poco, todos los supervivientes se levantaron y en el más completo silencio caminaron hasta una línea que alguien había pintado torpemente sobre el suelo, a una distancia cercana pero prudencial de la puerta. Desde ahí, los hombres podían vigilar toda la superficie de la nave y no había ningún lugar donde esconderse y tender una emboscada. Lo tenían todo pensado.

Ahmed ayudó a caminar a la Profeta y cuando Adrián llegó junto a la línea, pudo reconocer a dos de los hombres en el contraluz. Eran el hombre de la barba y el tipo alto que llevaba el rifle automático. Había otros dos que no conocía. Por el momento, sabía que al menos eran seis, sumando a Charlie, el albino, y al sordomudo.

—Supongo que nuestra amiga Patricia ya os habrá explicado como va esto —⁠volvió a hablar el hombre de la barba—. Como os dije ayer, lo que queremos son vuestras almas. Sé que es una putada pero pensad que vuestra muerte al menos tendrá un propósito.

El hombre hizo una especie de pausa dramática antes de continuar. Adrián dio un paso al frente y le interrumpió.

—¿Y si nos negamos?

El hombre de la barba le miró a la cara y esbozó media sonrisa.

—Empezamos a disparar y aceleramos el proceso de sacrificios —⁠contestó.

—Así nuestra muerte tendrá un propósito, ¿no? —⁠dijo el mendigo lanzando un escupitajo a la línea del suelo. El hombre de la barba sonrió ampliamente esta vez.

—¿Eso crees? —se burló. Le hizo un gesto al hombre espigado y, en una décima de segundo, el tipo armó el rifle y disparó contra la masa de personas. El tiro atravesó limpiamente la pantorrilla de Pablo, que cayó al suelo profiriendo un grito de dolor. El resto de personas también gritaron y retrocedieron, asustadas.

—¡Eh! ¡Eh! ¡Eh! ¡Capullos! —gritó el hombre de la barba—. ¡Nada de moverse! ¿Entendido? —⁠ordenó mientras Pablo seguía gritando en el suelo, agarrándose la pierna con desesperación. Ruth se agachó junto a él y le tapó la boca con manos temblorosas.

—¡Por favor, cállate! ¡Por favor! —le suplicó la chica. Pablo, con los ojos desorbitados, se mordió el labio y resopló como un búfalo. Pero se calló.

—Así me gusta. Parece que así el mensaje queda más claro —empezó el hombre de la barba—. Es una lástima porque nosotros solo veníamos a ver que todo iba bien… Aún no es tiempo de sacrificios ¿sabéis? Pero mirad lo que me habéis obligado a hacer —⁠dijo haciendo un gesto con los brazos. Después de unos segundos se humedeció los labios y continuó.

—Sé que seguramente penséis que estamos locos, que hemos perdido la cabeza. Y quién sabe, puede ser. Pero entonces preguntaos por qué vosotros estáis ahí y nosotros aquí —⁠terminó.

El hombre de la barba dio un paso al frente y los dos hombres que Adrián no conocía se adelantaron por sus flancos y levantaron los rifles.

—Patricia —llamó el hombre de la barba—. Ven, es tu hora del paseo.

Los hombres esbozaron una sonrisa maliciosa mientras la chica se acercaba hasta ellos completamente dócil, dando pequeños pasitos febriles. Adrián apretó los puños haciendo inmensos esfuerzos por contener su furia.

—Veremos qué pasa mañana, ¿no? —dijo el hombre de la barba, retrocediendo.

Finalmente los cuatro hombres salieron de la nave llevándose a Patricia. En cuanto el chasquido de los cierres de la puerta girando volvió a resonar por toda la sala, Pablo volvió a gritar. Un aullido salido de lo más hondo de sus entrañas.

Ruth volvió a agacharse junto a él y Raquel y Natalia se apresuraron a atender la herida, taponándola como podían con las manos. La bala había entrado y salido de la pantorrilla dejando el músculo destrozado a su paso y puede que también parte del hueso. Pablo clavó sus ojos en Adrián, haciendo esfuerzos inhumanos por contener el dolor.

—¡Todo esto es culpa tuya, joder! —exclamó antes de lanzar otro aullido quejumbroso—. ¡¿Por qué has tenido que provocarles?! ¡Dios! —⁠volvió a gritar, combándose hacia atrás.

—Porque hay que hacerles frente, no podemos quedarnos parados viendo como nos sacrifican uno a uno… —⁠intentó decir Adrián. Pablo negó con la cabeza. Una saliva espesa se había formado en las comisuras de sus labios.

—¡Me has convertido en el primero de la lista! —⁠estalló en lágrimas—. ¡Vendrán a por mí, es lo que han dicho! ¡Me usarán antes de que la herida me mate!

Ruth le acarició la cabeza con ternura. Ningún otro dijo nada porque todos sabían que era verdad y no había nada que se pudiese decir. Excepto Adrián, que dijo:

—Si te sirve de consuelo, no creo que haya sido un disparo al azar. Han enviado el mensaje que querían que nos llegara. Y lo habrían hecho de todos modos.

Pablo resopló, incapaz de hablar y apoyó la cabeza sobre el suelo, cada vez más pálido por la pérdida de sangre.

El chico dejó de sangrar poco después y se durmió. Le colocaron bien tapado con mantas y con las piernas en alto para evitar que más sangre se acumulase en la herida. Una hora después, casi todo el mundo guardaba silencio. Tan solo se oían sus toses, estornudos y llantos. Como un rumor de fondo, la letanía de la Profeta había comenzado de nuevo haría veinte minutos. Ahmed, a su lado, observaba el sol elevarse por la ventana.

Adrián se acercó a Raquel y le ofreció su manta, pues la de la chica estaba ahora empapada en sangre debajo de Pablo. Ella aceptó el regalo y se hizo un ovillo.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Raquel tras unos segundos. Adrián suspiró sin saber muy bien qué responder. Por mucho que le daba vueltas a la cabeza no veía demasiadas opciones en su situación.

—Solo se me ocurre que cuando vengan a por Pablo, o a por el que sea, arremetamos contra ellos. Al menos la mitad de nosotros recibiremos un tiro antes de poder tocarles. Los que sigan en pie no tendrán agallas para seguir atacando…

Ambos se quedaron de nuevo en silencio.

Un rato después la puerta de la nave volvió a abrirse y entró Patricia acompañada de Charlie.

—¡Camina! —le gritó el chaval, empujándola dentro. Patricia aceleró el paso y volvió al que era su rincón habitual. Volvía tan demacrada como antes de irse. Le hubiesen hecho lo que le hubiesen hecho, estaba claro que ellos tenían cierta confianza en ella o no habrían dejado solo al chaval albino a cargo de devolverla a la nave. La chica estaba tan jodida que no suponía una amenaza. Si Adrián tuviese la más mínima confianza en ella, intentaría usarla en su favor. Pero no la tenía.

Charlie observó a Patricia alejarse más allá de la línea del suelo y luego arrastró un barreño de plástico hasta el interior de la nave.

—¡La cena! —gritó, dando dos golpes con la culata de la pistola en la puerta antes de salir y cerrar de nuevo. Nadie hizo amago de acercarse.

Adrián dio dos golpecitos cariñosos a Raquel en la rodilla.

—Voy a ver qué saco —le dijo, levantándose. Luego caminó hasta donde estaba Patricia. La chica le miró extrañada.

—¿Cada cuánto te violan? —dijo, sin rodeos. No creyó necesario tener tacto, ella no podía estar más jodida de todos modos.

—¿Qué te importa? —le espetó Patricia, mirando hacia otro lado.

—Oye, deberías estar contenta. Parece que esa gente sigue queriendo jugar contigo. No vas a ser el siguiente plato en el menú zombi.

—Sí, soy muy feliz —contestó ella, con sarcasmo.

—Entonces contesta a mis preguntas —pidió Adrián. Ella le miró a la cara por fin.

—Lo hacen casi todos los días —respondió.

—¿Siempre el hombre de la barba?

—Ese tipo se llama Miguel. Y todos los hacen. Menos Charlie, a él no le dejan participar —⁠apostilló Patricia. Adrián torció el gesto.

—¿Por qué no?

—Porque es el pequeño, porque es albino, porque es imbécil, yo qué sé. Agradezco que no sea uno más y ya está.

—¿Cuál de ellos es el líder? —le preguntó. Patricia esbozó media sonrisa, negando con la cabeza.

—Ninguno.

Adrián la interrogó con la mirada, sin comprender.

—La que manda es la madre de algunos de ellos. Yo nunca la he visto. Viven en una especie de casona a un par de kilómetros de aquí. Allí no suelen tener problemas con los muertos —⁠respondió.

—¿Cómo coño sabes eso?

—Ellos hablan, ¿sabes? Cuando no están… conmigo, cuando no es su turno. Dicen cosas.

—¿Cómo qué? —indagó Adrián.

—Como las que te estoy diciendo —Patricia se encogió de hombros⁠—. No esperes que te diga mucho más. No existe una forma de escapar, ni existe un momento en que tengas una posibilidad de matarlos. Solo queda esperar el turno.

Adrián escupió al suelo. Si podían salir de allí o no era algo que decidiría él.

—El albino, Charlie, ¿siempre trae la comida?

—Casi siempre —dijo—. Creo que es el único que no está podrido.

—Pero permite que sigamos aquí —zanjó Adrián. Se dio la vuelta para marcharse, pero Patricia dijo algo más.

—Es mejor que no veas lo que hay en el barreño —⁠dijo.

Sus palabras surtieron el efecto contrario al que pretendían. Con paso decidido Adrián se acercó hasta el barreño y miró dentro. Había restos de comida, pan duro, latas casi vacías y huesos… Apartó con la mano las costillas roídas de la superficie y descubrió un cráneo a medio comer entre los desperdicios del fondo. Era la cabeza de Gómez. O lo que quedaba de ella, habían cocinado al animal y devorado las partes blandas como si fuera un vulgar puerco.

Adrián lanzó un aullido sintiendo que la sangre en las venas le ardía de puro odio. Apretó los dientes hasta hacerse daño y luego, incapaz de contenerse, agarró el barreño con las dos manos y lo lanzó contra la pared, desparramando su contenido y los huesos de Gómez.

Todos sus compañeros de cárcel le observaban conteniendo la respiración. Él solo podía ver los trozos del que había sido su único amigo cuando estaba en lo más profundo del Infierno. Ese perro le había salvado muchas noches de caer muerto en mitad de la nada. Y ahora, ese animal noble y fiel estaba desparramado por el suelo, mezclado con todo tipo de inmundicias en una amalgama pestilente. No podría ni tan siquiera enterrarlo porque no había un lugar donde cavar. Ya solo eran restos esparcidos. Adrián sintió la sangre de sus propios labios empaparle la lengua.

La única forma de darle el final que se merecía tenía un nombre: venganza.

Adrián se giró y se encaminó de nuevo al lugar en el que estaba Raquel. Ella lo miró con compasión: sabía lo que había en el interior del barreño antes de que arrojase su contenido. La alejó del resto y le habló muy cerca del oído, con los dientes apretados, llenos de sangre.

—Necesito que hagas algo.

—Sé lo que vienes a pedirme… —contestó ella apartándole. Le miraba a los ojos como si aceptase un destino del que no tuviese escapatoria. Adrián le sostuvo la mirada, asintió con la cabeza y, de todos modos, señaló con disimulo hacia Patricia.

—Quieres que deje que me violen, que me convierta en ella…

—Sí —dijo Adrián—. Y tendrás que matar al chico albino.

Raquel negó inmediatamente con la cabeza.

—¿Por qué yo? No… no podré…

—¿Quién si no? No te pediría esto si creyese que existe otra opción para salir de aquí —⁠interrumpió Adrián.

—No soy la mejor opción. Natalia es más atractiva, es a ella a quién querrán llevarse. Y puede que ella esté más preparada que yo para matar a alguien.

—Mi relación con Natalia no atraviesa su mejor momento. No hará nada que yo le pida. Ya no confía en mí.

—No, pero en Fran sí —contestó Raquel—. Podrías hablar con él…

—Solo confío en ti, tienes que ser tú —insistió Adrián⁠—. Lo siento.

Raquel bajó la mirada, las piernas le temblaban.

—No sé si soy capaz… No creo que pueda matar a nadie… —⁠Adrián le levantó la cara con la mano y la obligó a mirarle a los ojos. Le colocó la otra mano en el hombro.

—Puedes. Te salvé en aquella tienda —le dijo⁠—. Sálvanos tú ahora.

—Aún me preguntó por qué coño lo hiciste.

—Porque te necesitamos —le aseguró el mendigo.

—No soy una asesina, no saldrá bien.

Adrián la interrumpió, cogiéndola con más fuerza.

—Escúchame. Tener un violín no te convierte en un músico. Matar a un hombre no te convertirá en una asesina. Esto es otra cosa Raquel, esto es supervivencia. No podemos ser las personas que éramos antes.

—¿Y cómo vivimos con ello después? —preguntó Raquel.

—Evolucionando.

BENJAMIN GRINDER

Hasta que se acaban las opciones

Cuarenta y un días después de la Eclosión.

Bosque.

Los hijos de puta tenían un helicóptero. El ruido del motor reverberaba por todo el bosque y las ramas altas de los árboles se agitaban con el viento de las aspas. Por fortuna, no había por allí muchos muertos que pudieran acudir al estruendo y rodearle. Aunque, por desgracia, estaba igualmente jodido. No podría huir a pie con el pájaro siguiendo todos sus pasos y en caso de que decidiese detenerse y ocultarse, trazarían un perímetro y terminarían por encontrarle. Estaban desplegando muchos recursos como para rendirse tan fácilmente.

Ben saltó por encima de unas ramas y sus pies resbalaron en un montón de hojas caídas y húmedas, haciéndole perder el equilibrio. Se sujetó a un árbol y consiguió mantenerse en pie. Empezaban a fallarle los músculos.

Se tomó un respiro para revaluar sus opciones antes de echar a correr de nuevo, conteniendo el impulso de disparar sus nuevos rifles automáticos contra el helicóptero; eso solo serviría para revelar su posición exacta. Esos cabrones llevaban persiguiéndole un buen rato y tampoco iban a asustarse.

Al parecer, su fuga les había cabreado más de lo que esperaba, tanto como para gastar el valioso combustible de un helicóptero. Es lo que suele ocurrir cuando se asesina a un par de soldados y se les roban sus preciosas armas. Su único punto a favor era que no parecían querer matarle, de lo contrario ya le hubiesen disparado. Lo que desconocía era el motivo por el que su figura les parecía tan importante. ¿Qué clase de relación tenían esos militares con Eternal Lab a parte del logotipo de la carpeta? La farmacéutica ya había intentado llevárselo cuando estaba en la cárcel, los motivos tenían que ser distintos tras la Eclosión, ¿o no? Quizás solo sentían curiosidad por saber qué sabía él sobre ellos y por qué. Lo gracioso es que no sabía una mierda. Pero al menos, ese as en la manga le daba una oportunidad si le volvían a pillar.

Ben tomó aire y reanudó la carrera. Percibió movimiento entre los árboles y arbustos del bosque: algo le seguía también por tierra. Desvió el rumbo para alejarse un poco y redujo el ritmo de la carrera para observar.

Un hombre muerto corría torpemente entre los árboles. Ben dejó que se acercara y observó las terribles heridas del rostro del muerto. La mayor parte del cráneo había quedado expuesto al aire y solo unos jirones de piel reseca, mechones de pelo y barba le cubrían aleatoriamente partes de la musculatura del rostro. La maleza y las ramas de aquella zona habían hecho un buen destrozo. Ese tipo llevaba perdido en el bosque un largo periodo de tiempo y eso era buena señal: aún no debía preocuparse de que el helicóptero estuviese atrayendo muertos desde zonas pobladas y estos se convirtieran en otro problema más.

Ben dejó que el excursionista muerto se acercara a la carrera y sacó el cuchillo que había heredado de los militares asesinados. Cuando estuvo al alcance de su mano, estiró el brazo y le sujetó del cuello, evitando sus embistes frenéticos y empotrándolo contra un árbol. Con la otra mano empujó el cuchillo en la sien del cadáver hasta dejar fuera solo el mango. El hombre se desplomó inerte y Ben extrajo su cuchillo.

Cuando se quiso dar cuenta, el helicóptero estaba justamente sobre su cabeza, quizás a punto de deslizar unos cuantos hombres hasta el suelo. Cogió el rifle que colgaba de su cadera y disparó con el arma desde el costado. El ruido metálico le reveló que había impactado en el vientre del pájaro, que cogió altura inmediatamente.

—No será tan fácil —murmuró Ben antes de empezar a correr.

Justo cuando las fuerzas empezaban a fallarle de nuevo divisó una construcción de piedra en el bosque. No le quedaban muchas opciones, esconderse ahí le sentenciaba a dejarse coger, pero lo cierto es que tampoco podía seguir corriendo sin rumbo. Aceleró el paso y estudió la cabaña a través de un cristal sucio. Tenía una sola estancia, una sola entrada, dos ventanas y puede que una pequeña bodega. Podría atrincherarse y aguantar hasta que consideraran que no merecía la pena seguir perdiendo hombres para cogerle.

Entró y estudió el entorno. Arrastró una pequeña cómoda de madera para bloquear la puerta y despejó el camino que había de una ventana a otra.

Supuso que los soldados no tardarían mucho en comprender que se había escondido en esa cabaña. En menos de dos minutos —⁠si eran realmente buenos— desplegarían a sus hombres en una zona segura y después le rodearían.

Tres minutos después disparó al primer hombre. La bala impactó en la frente del soldado, que cayó hacia atrás dejando un reguero de sangre y materia gris en el suelo cubierto de hojas. Un segundo hombre disparó a la otra ventana. Las balas entraron en su cabaña e hicieron pedazos la repisa de la chimenea. Ben corrió hasta allí y disparó de nuevo para impedir que se acercaran demasiado. Aprovechó para tomar posición en la ventana y apuntó a un hombre que trataba de ocultarse tras un árbol. Le acertó en el cuello. Dos menos.

Los que quedaban decidieron esperar a los refuerzos. Ben aprovechó el tiempo para recargar las armas y reforzar la entrada, pero no tardó mucho en escuchar el ruido de un motor detenerse cerca de allí: llegaban más hombres por tierra.

Pronto los nuevos soldados estuvieron informados de la situación y llegaron cuatro más por cada flanco de su cabaña. Empezaron a cubrirse con ráfagas que impedían que Ben pudiese asomarse a disparar. Mientras, se acercaban lentamente.

—¡Ríndete, Ben! —escuchó a uno de los soldados.

—¡Aún no te has ganado eso! —respondió Ben, con un rugido.

—Nos envía De Santos a darte este mensaje —⁠continuó el soldado—. O respondes a las preguntas que tenemos que hacerte, o mueres. No eres suficientemente importante como para no matarte, pero preferimos las respuestas. Tú eliges.

—¡Entonces venid a por mí! —gritó Ben.

Durante unos segundos no ocurrió nada y de pronto una granada entró desde la ventana del flanco izquierdo y rebotó contra una banqueta de madera.

—¡Me cago en la puta! —Ben profirió un aullido y se apresuró a volcar una mesa de madera maciza de un solo manotazo frenético. Luego, a la vez que se tapaba los oídos, se lanzó tras la barrera justo antes de la detonación. La cómoda, lo que quedaba de los cristales de la ventana, la puerta, varias banquetas de madera y parte de la pared explotaron con la fuerza de la onda expansiva. La mesa de madera maciza resistió y Ben se salvó de la mayor parte del daño.

Se levantó, mareado. El polvo no le permitía ver nada y los oídos le zumbaban tanto que tampoco podía escuchar nada. Casi ni podía levantar el brazo y apuntar con el rifle. Avanzó hasta ponerse delante de la mesa y dejó caer las armas. Luego se puso de rodillas con las manos en alto. La sangre le goteaba de la frente, la nariz y la boca. Notó con la lengua que se había partido algunos dientes en la explosión, los trozos continuaban en su boca.

Cuatro figuras surgieron de la polvareda apuntándole con rifles y le rodearon.

—¿Ya me he ganado tu rendición? —preguntó un soldado sacando un manojo de bridas para atarle⁠—. Yo creo que sí. Quiero oír cómo dices «me rindo».

Ben fingió que le costaba hablar y el soldado se acercó para oírle mejor. Si hubiese tenido fuerzas para partirle el cuello, lo habría hecho. Pero no las tenía, así que le escupió les trozos de dientes que le quedaban en la boca junto con una masa sanguinolenta. Él nunca se rendía, luchaba hasta que se acababan las opciones.

—Hijo de puta —exclamó el soldado limpiándose con el dorso de la mano.

Lo último que vio fue la culata del rifle del tipo avanzando hacia su rostro.

DIEGO HERRERO

Fin del juego

Cuarenta y seis días después de la Eclosión.

Chalet cerca del pantano de Lozoya.

El plan no era sencillo. De momento debía empezar por ganarse la confianza del chico. Diego había arrastrado a Eloy fuera del chalet y esperaba a que se recuperase un poco. Emma y Clara estaban con él, unos pasos más atrás, observándole. Escuchó lo que decían.

—Es un buen chico, pero es un cobarde. Este plan no funcionará —⁠dijo Clara.

—Tú no conoces a Diego.

Diego sonrió.

Eloy balbuceó algo, se volvió hacia él y le colocó una mano sobre el pecho, tranquilizándole. Se agachó para ponerse a su altura y que el chico pudiera verle bien.

—¿Quién eres? —preguntó Eloy cuando por fin abrió los ojos.

—Me llamo Diego y soy policía —le dijo. Eloy arrugó la nariz, casi esbozó una sonrisa de incredulidad.

—Tienes que estar tomándome el pelo.

Diego le tendió una botella de agua. El chico le miró extrañado, luego cogió la botella y bebió con avidez. Hizo varias pausas para tragar hasta terminársela.

—Sé que puede sonarte raro, pero sigue habiendo gente tratando de hacer las cosas bien. Mira, esa chica pelirroja de allí, Emma, y yo, somos dos de ellas.

Eloy miró alrededor, tratando de enfocar. Cuando descubrió a Clara junto a la científica su expresión cambió por completo. La sangre huyó de su cara súbitamente.

—Esa loca me secuestró. Y está ahí contigo. ¿También ella es de los buenos? —⁠le reprochó Eloy, asustado. Diego le quitó importancia con un gesto.

—Ella es el daño colateral de los asuntos que tenía tu padre. Es injusto, pero tú has pagado las consecuencias —⁠le explicó.

Eloy negó con la cabeza, con los labios apretados en una línea muy fina, la barbilla le temblaba.

—No sé nada de mi padre, ¿vale? No sé qué coño es eso que ha hecho, esos asuntos turbios de los que hablas, pero yo no tengo nada que ver —⁠masculló, a punto de derrumbarse. Diego le puso una mano en el hombro.

—Lo sé, Eloy. Pero ahí va algo que no sabes: los asuntos de tu padre son algo más que turbios —⁠le dijo—. Pero puedes ayudarnos. Tu padre está ahí dentro y sabe algo que podría hacer que diésemos con una vacuna para el virus.

—No existe cura, todo el mundo lo sabe —respondió él.

—Aún no. Pero Emma puede conseguir una. Trabajaba con tu padre, solo necesita acceso al laboratorio donde trabajaba.

—¿Y por qué no se lo pide? Si mi padre está ahí, que se lo pida ella —⁠exclamó Eloy, sin comprender para qué le estaba comiendo la cabeza.

—Tu padre es el Demonio, chico. Él creó el virus que ha matado a tu novia, a tus amigos, a tu familia. También a la mía y a la de Emma. Mató al hijo de Clara antes de que todo esto se extendiese y utilizó su cuerpo muerto para experimentar, ¿ves por dónde voy? Por eso ella te secuestró y te hizo todo esto —⁠Diego hizo una pausa—. No la justifico, pero me alegro de que te haya traído hasta aquí porque lo cierto es que te necesitamos. Tu padre se niega a darnos esa información, le importa una mierda la vacuna y lo que le pase al mundo.

—Mi padre no pudo hacer todo eso… —murmuró Eloy, abrumado.

—Lo hizo, ayudado por mucha otra gente —respondió Diego⁠—. Pero aquí tenemos una oportunidad de arreglarlo un poco.

—¿Y qué quieres que haga yo? —preguntó.

—Eres su hijo, quizás le importes algo —Diego se encogió de hombros.

—¿Pero cómo voy a sacarle la clave de un laboratorio? Sabrá que me habéis amenazado, que os lo voy a decir… Si no quiere que lo sepáis…

—No te estoy amenazando, Eloy. Te lo estoy pidiendo. Sé que es complicado, tu padre no pasa por su mejor momento de estabilidad mental y eso juega a nuestro favor, es más vulnerable. Y no tenemos otro plan.

—No lo sé… yo… —Eloy temblaba como un ratón, no se veía capaz de hacerlo.

—Fingiremos que le rescatas, le contarás parte de la verdad. Le dirás que te secuestramos para llegar hasta él. Y tienes heridas que lo demuestran. Dile que pensábamos torturarte a ti también, solo para que él cantase. Le contarás cómo has escapado heroicamente y te lo llevarás al bosque hasta que hable. Trata de sacarle información sobre fechas, números importantes, cualquier cosa que pueda significar algo para él… Te seguiremos a una distancia prudencial hasta que lo consigas.

—¿Qué me impediría huir? —preguntó Eloy, fijando la mirada en los ojos del policía. Diego sabía que el chaval no lo haría.

—Confío en ti y en que has comprendido quién es realmente tu padre y por qué hacemos esto.

Eloy asintió con la cabeza, despacio. Suspiró mirando al suelo de nuevo.

—Quédate aquí, pensando y recuperándote. No haremos nada hasta que estés preparado —⁠le dijo Diego. Luego se alejó del chico y se reunió con Emma y Clara en un lugar apartado.

—No conseguirá sacarle una mierda —dijo Clara en cuanto se reunieron. Apretaba con fuerza el mango del hacha⁠—. Estamos perdiendo el tiempo.

—Guarda eso, no conviene que el chico te vea con el arma en la mano —⁠ordenó Diego. Clara colocó el hacha atravesada en su mochila—. Sé que es difícil que Eloy lo consiga, pero tanto si lo logra como si no, sacaremos algo.

—¿Qué sacaremos si falla? —preguntó Emma, extrañada.

—Ángel volverá a tener contacto con su hijo. Esperemos que eso le remueva por dentro si…

—No torturaremos al chico —le interrumpió Emma amenazante.

A Diego tampoco le gustaba la idea, pero no tenían alternativa.

—No nos rendiremos aquí. El chaval me cae bien, pero puede que no nos quede otra opción —⁠replicó, meneando la cabeza.

—No puedo permitir eso —insistió Emma. Su voz era una súplica y su mirada un taladro. Sabía que perdería parte de la confianza que tenía con Emma si finalmente se veía en la obligación de usar a Eloy como instrumento. Pero la científica no comprendía que tenían que traspasar límites si querían llevar la misión a buen puerto. Él se mancharía las manos por ella, trataría de dejarla al margen de aquello. Iba a decirle algo así cuando Clara se le adelantó.

—Entonces lárgate de aquí, Emma. Si no tienes huevos para hacer lo que hay que hacer, vete. Yo recuperaré a mi hijo.

—¿Cómo puedes decir eso tú, Clara? ¡Eres madre! Eloy no ha hecho daño a nadie, es solo un chico —⁠Emma se encaró con la mujer.

—Me cae bien —contestó Clara encogiéndose de hombros⁠—. Pero mala suerte.

—Tiene razón, Emma —intervino Diego—. Nuestro objetivo es más importante. Es la vacuna. Eso son muchas vidas. Vale más que el sufrimiento de un solo chaval. Que no le mataremos es todo lo que puedo prometerte.

Emma le miró con tristeza. Había una profunda decepción en sus ojos.

—Si lo hacemos así, no saldrá bien —zanjó, marchándose. Diego la miró alejarse, preocupado.

—Me cae bien el chico —comentó de nuevo Clara⁠—. De verdad.

—Y a mí —dijo Diego, marchándose también—. Vigílalo.

Cerca de una hora después, Eloy afirmó sentirse preparado. Parecía poco tiempo, pero seguramente Clara había presionado al chico mientras él vigilaba los progresos de Ángel en el interior del chalet. La herida de la pierna tenía un aspecto asqueroso y Diego esperaba que lograse caminar porque si no podían fingir el rescate, la mitad de su plan se iba a la mierda.

Antes de ponerlo todo en marcha, le dijo a Eloy algunas frases clave que debía decirle a su padre cuando se vieran. Luego repasaron de nuevo la jugada.

Colocaron a Clara en la entrada del chalet, tendida boca abajo, fingiendo estar inconsciente. Ver abatida a la mujer que le había torturado debería tener un efecto positivo en la confianza de Ángel hacia su hijo. También hacía que cuadrara mejor su historia: él y Emma estaban fuera, consiguiendo un vehículo. Eloy se liberó de sus ataduras y noqueó a Clara, que era quien vigilaba.

Le dio una palmada en el brazo al chico y todos tomaron posiciones.

Emma y él seguirían de lejos el camino trazado previamente. Aunque Diego, prismáticos en mano, no pensaba perderles de vista ni un instante.

Eloy entró apresurado en el chalet, fingiendo estar asustado. Ahora el chico tenía que liberar a Ángel y convencerle de que estaban en plena fuga. A Diego le ponía nervioso no poder ver nada de lo que ocurría en el interior de la vivienda, pero no podía arriesgarse a tomar posición en una ventana y que Ángel le viera de reojo.

Pasaron los segundos y Diego consultó su reloj. Eloy había entrado hacía ya casi dos minutos. Era tiempo suficiente para desatar a su padre y convencerle de que tenían que huir.

Dos minutos y veinticinco segundos. Emma le miró preocupada, percibiendo su tensión. Diego decidió que entraría pasados los tres minutos treinta segundos. Se pasó la mano por la cabeza y observó la posición de Clara: la mujer seguía tumbada en el suelo, parecía completamente inerte.

Tres minutos, veinte segundos. Diego amartilló el arma y se preparó para correr. Era demasiado tiempo, algo había fallado. Quizás Ángel no pudiese caminar. Quizás no quisiera hacer tanto esfuerzo. Quizás Eloy había decidido tomarse la Justicia por su mano y acabar con su padre, con la persona que destruyó su vida.

Emma le agarró del brazo cuando se cumplió el tiempo.

—Espera un poco más, por favor… —le suplicó. Sabía lo que le ocurriría a Eloy si el plan fallaba. Pero el plan ya había fallado.

—No puedo —suspiró Diego. Se liberó de su mano y echó a correr.

Tuvo que frenar de golpe y ocultarse de nuevo en peor posición. La puerta se había abierto. Eloy salió del chalet ayudando a su padre a caminar. Habían preparado una muleta improvisada con una balda de madera, un cojín y cinta aislante. En eso habían perdido el tiempo. Ángel utilizaba el brazo que no rodeaba a Eloy para usar el cacharro y ganar estabilidad.

Diego dejó que se alejaran y les vio detenerse frente al cuerpo de Clara, que estaba tan inmóvil que parecía que ni respiraba. Luego continuaron su camino todo lo rápido que podían. Diego y Emma abandonaron sus escondites y Clara se levantó también. Los tres empezaron a caminar con sigilo, siempre cubiertos por los árboles. Diego había acordado con Eloy que tenían que hacer una pausa obligatoria en la orilla del río. Era un lugar estratégico desde el que poder observarles mejor con los prismáticos, ocultos por la maleza. Aunque eso Eloy no lo sabía.

Unos minutos más tarde, padre e hijo alcanzaron la orilla y se detuvieron a descansar. De momento, Eloy estaba cumpliendo. Era un buen chico. Diego sacó los prismáticos para poder leerles los labios.

—Descansaremos aquí unos minutos. No saben qué camino hemos tomado… —⁠decía en ese momento el chaval.

—Siento lo que te han hecho esos cabrones… Coge aliento —⁠continuó. Diego sonrió. Ángel no dijo nada, agotado por el viaje. Le costaba tomar aire después de las múltiples heridas que Clara le había inflingido.

Bajó los prismáticos y observó el entorno. El corazón le dio un vuelco cuando observó la orilla del lago. Volvió a colocarse los prismáticos rápidamente: un muerto caminaba junto al agua. Era una mujer alta y muy delgada, con un frondoso moño de cabello rizado color rubio platino. La mata de pelo se bamboleaba con cada paso errático de la mujer.

—Hay una muerta en la orilla —informó Diego señalándoles el lugar⁠—. Aún no les ha visto pero si lo hace tardará menos de un minuto en darles alcance y despedazarlos.

—Yo me encargo —aseguró Clara.

Diego no tuvo ni tiempo de aprobarlo, la mujer empuñó el hacha y empezó a correr entre la maleza en dirección a la muerta. Tendría que dejarlo en sus manos.

Volvió a enfocar con los prismáticos a padre e hijo. Eloy se acercaba en ese momento a Ángel.

—Oye papá… —empezó el chico—. Esa gente… Dicen que has hecho cosas horribles…

Diego se concentró ahora en la boca de Ángel, para ver su respuesta.

—Ya has visto lo que nos han hecho ellos a nosotros… Pero es cierto, hijo. Hice cosas malas. Muy malas —⁠admitió. Aquello sonaba más a mentiras que a confesión.

—¿Y por qué lo hiciste? —preguntó de nuevo Eloy. Le temblaba el labio.

—No era consciente del todo de lo que estábamos creando… —⁠aún desde la distancia, Diego supo que había algo más que desconocían oculto dentro de ese hombre.

—Eso que creaste mató a mamá, a Marga, a mis amigos… —⁠sollozó Eloy, que no parecía estar actuando ahora.

—Eso no es así… —le interrumpió su padre. Diego apartó la mirada, no quería ver la sarta de mentiras que iba a continuación.

Miró de nuevo a la muerta que caminaba por la orilla. Aún no había ni rastro de Clara, pero la mujer se había detenido. Tenía la cabeza levantada, como si buscara algo, como si hubiese percibido la presencia de los vivos y tratara de concentrarse en ellos. La mandíbula se le abría y se le cerraba de forma automática. Esperó que Clara se diera prisa.

Diego volvió a concentrarse en Eloy y Ángel.

—Tienes que creerme. Ahora comprendo lo que hicimos. Me mezclé con gente muy poderosa. Son personas a las que, llegado un determinado momento, no se les puede decir «no», ¿entiendes? Ellos dominan el mundo, incluso ahora —⁠explicó Ángel.

—Si tanto poder tienen y tanto trabajaste para ellos, ¿por qué estás aquí ahora? ¿Por qué no en un lugar seguro? —⁠preguntó Eloy. Diego sonrió, era una buena pregunta que Ángel tardó unos segundos en responder. A él no le había hecho tanta gracia.

—No se llega al poder haciendo amigos, hijo. Para conseguirlo siempre debes cuestionarte si algo es rentable o no. Es una cuestión de valores tangibles. Y yo ya no valgo nada. No hay una coartada pública que mantener, ni empleados que controlar. No soy brillante como científico ni sé empuñar un arma —⁠Ángel empezó a toser y se limpió un espumarajo sanguinolento con el dorso de la mano—. Únicamente soy una boca que alimentar, un portador de desechos y enfermedades. Tenerme con ellos no es rentable. Por eso estoy aquí, porque su balanza de valores dice que no peso nada.

—Te usaron y te abandonaron después —concluyó Eloy. Ángel asintió⁠—. Como hiciste tú con mamá y conmigo.

En la orilla, a cientos de metros, la mujer muerta miraba fijamente en dirección a los vivos. Le faltaba un segundo para echar a correr. Diego sujetó con fuerza la pistola en la mano pero, justo en ese momento, Clara apareció por detrás de ella con el hacha en las manos. Eloy y Ángel parecían seguir ajenos a todos. La mujer muerta se detuvo de pronto al escuchar las pisadas apresuradas de Clara. Se giró justo en el momento en el que el hacha viajaba hacia su cabeza. La mujer se desplomó como un muñeco de trapo en el borde del agua, con la frente hendida. Clara desincrustó el arma del cráneo y regresó corriendo a una posición oculta entre la maleza. Eloy y Ángel continuaban hablando, sin percatarse de nada.

Diego suspiró y volvió a centrar su atención en lo que veía con los prismáticos. No sabía qué es lo que había pasado en la conversación pero Ángel lloraba.

—Papá, hay algo que debes saber… —dijo Eloy, cogiéndole del hombro. Esa frase no tenía buena pinta⁠—. La gente que te ha secuestrado… Quieren que les des un código de acceso para el laboratorio en el que trabajabas.

Diego se llevó la mano libre a la cabeza, preocupado. Demasiado directo, esa estrategia del chico no funcionaría para conseguir la información.

—Dáselo, por favor… Me están utilizando para sacártela… Sé que te odian por lo que les hiciste pero seguro que nos dejarán en paz si les das la clave… Viviremos en el chalet, tú y yo. Podemos ayudarles… Dicen que existe una vacuna. Solo dame la clave y yo se la diré, sé que no me harán daño…

Diego fijó su atención en Ángel. Tenía el ceño fruncido y miraba a su hijo con una expresión que no supo descifrar.

—Eres sensato, hijo, siempre has sido tan sensato como tu madre —⁠Ángel sonrió a su hijo, con ternura. Pero algo no iba bien.

—Te daré la clave —dijo.

—¿De verdad? —preguntó el chico tan extrañado como Diego.

—Ayúdame a escribirla en un papel. Es larga para recordarla… —⁠añadió. Eloy sonrió a su padre, sacó de la mochila un bolígrafo y se lo entregó.

—Anótamela en la mano. No tengo papel —dijo el chico.

Diego se mordió el labio. Demasiado fácil.

—Hijo —empezó Ángel—. No sé qué te habrán dicho, pero tienes que entender que no hay solución al virus. No hay vacuna.

—Eso no importa, papá. Es problema suyo, nos dejarán en paz…

—Sí que importa —le interrumpió Ángel—. ¿Alguna vez has visto de cerca lo que el virus le hace a un cuerpo cuando lo infecta?

Eloy negó con la cabeza.

—Es un proceso agónico. Extremadamente doloroso. Algunos fallecen por el dolor antes de que el virus les mate realmente. Pero eso no es lo peor.

—¿Por qué me cuentas todo esto? —preguntó Eloy. Ángel ignoró la cuestión.

—Lo peor es que después de todo lo que investigamos, de todos los experimentos que hicimos, nunca llegamos a saber si quedaba algo de las personas que fueron dentro de los infectados. Nunca supimos si siguen teniendo una mente consciente, si están atrapados dentro de un cuerpo que no controlan. Es aterrador, ¿comprendes?

—Lo es, pero… —intentó intervenir de nuevo Eloy. Su padre lo agarró del cuello y acercó su cara a la de él. Diego perdió la visión de los labios del chico y no supo si había continuado hablando. Ángel sí lo hizo.

—No se puede escapar del virus, hijo mío. Tarde o temprano te coge. Tenemos que salvarnos, evitar que nos coja y solo hay una forma de hacerlo. Todos nosotros, tú, yo, la gente que nos espía desde la orilla del lago… ya estamos muertos —⁠dijo—. Pero lo bueno es que aún no estamos infectados…

Diego sintió que perdía el aire. Iba a ocurrir algo. Ángel sujetó el bolígrafo con fuerza, rodeó la cabeza de Eloy con el brazo y con la otra mano comenzó a asestarle puñaladas justo en el cuello, bajo la mandíbula. El bolígrafo y la camiseta del chico se tiñeron de rojo.

—¡¡¡Nooooooo!!! —gritó Emma a su espalda. Trató de salir corriendo hacia la orilla, pero Diego la detuvo y la estrechó entre sus brazos, ocultándole el rostro para que no viese aquello. Ambos cayeron de rodillas, los prismáticos le resbalaron de los dedos. Toda la sangre huyó de su cabeza y se convirtió en una pelota de impotencia en su pecho. El plan era una cagada.

Ángel continuó desgarrando el cuello de su hijo. Eloy, con sus últimas fuerzas, trataba de forcejear con su padre para escapar. No pudo. La sangre manaba a borbotones de las heridas, empapándolo todo. Finalmente, cayó inerte sobre su padre y luego resbaló hasta el suelo, a sus pies. Ángel levantó la mirada al cielo, soltando el bolígrafo, que resbaló hasta el agua.

Clara apareció por el borde de la orilla, corriendo. Su cara era una máscara de furia, de odio abrasador. Ángel dijo algo, aún con la cara alzada al cielo, y abrió los brazos. En menos de dos segundos el hacha de la mujer estaba trazando un arco en dirección a él. Impactó en su pecho, hundiendo el esternón y quebrando las costillas como si fueran ramitas. La hoja se enterró hasta el mango. El hombre se dobló por la mitad, vomitando un espumarajo de sangre sobre los pies de Clara, con el torax destrozado. Su cara resbaló por la orilla cuando cayó entre estertores.

Vio a Clara decir algo al hombre con una mueca de desprecio absoluta. Emma seguía llorando en sus brazos. Habían perdido al hijo, al padre y con ellos la llave de la vacuna.

Su plan había fallado.

Fin del juego.

CÉSAR TORRES

Apretad vuestro propio gatillo

Cuarenta y siete días después de la Eclosión.

Aeropuerto de Cuatro Vientos.

Habían pasado ya cuatro horas desde que empezaron a buscar a Fernando y aún no habían tenido resultados. Aunque Cuatro Vientos era un aeropuerto pequeño, existían cientos de lugares donde un solo hombre podía esconderse con facilidad mientras que, para el resto, buscarle era una tarea agotadora. Recorrer las bastas pistas de aterrizaje a pie resultaba extenuante sin apenas agua y con el estómago medio vacío. Contaban con varios vehículos que aún tenían gasolina, pero dedicar tanto combustible a encontrar a Fernando le parecía un riesgo que quizás tuviese que pagar en el futuro. Así que había destinado nada más que tres autobuses de transporte de pasajeros a la tarea. También estaba perdiendo algo muy valioso: tiempo. No había nadie trabajando en las vallas, ni en la piscina ni en la recogida de suministros. Eso también tendrían que pagarlo.

Pese a todo, César creía que merecía la pena el esfuerzo de buscarle. Era verdad que aunque no le encontrasen a tiempo y se transformara, se trataba de un solo muerto y ya estaban prevenidos de su presencia, pero si por mala suerte conseguía morder a un par de hombres antes de que le rematasen, entonces tendrían que sacrificar a dos personas en vez de a una. Puede que a más. El grupo no soportaría tantas muertes sin empezar a disgregarse.

César sacudió la cabeza apartando esos pensamientos y se frotó el hombro malherido con un gesto de dolor. Estaba deseando tomarse un calmante y untarse con alguna pomada que le aliviase, pero la prioridad era encontrar a Fernando rápido. Iba acompañado por Arturo y por Molly y estaban registrando un pequeño almacén de material de mantenimiento de aviones. El viento soplaba con fuerza, arrastrando un montón de hojas amarillas y naranjas de otoño, haciéndolas crujir y acumularse en los laterales de los edificios. Ya nadie se dedicaba a recoger las hojas y la cantidad era inmensa. A cada paso, el movimiento de estas en el aire les hacía creer que habían visto algo moverse en la distancia. Pero nunca era Fernando, solo el otoño.

Estaban abandonando el almacén cuando César creyó escuchar algo procedente de la parte de atrás del edificio. Les hizo un gesto a Molly y a Arturo para que estuviesen alerta y sacó el martillo.

—¿Fernando? —gritó César haciendo bocina con una mano. Pasaron unos segundos hasta que alguien respondió.

—Soy Vicente —respondió una voz. Al cabo de unos segundos, Vicente apareció con Raúl y Luis desde un lateral. Los tres hombres avanzaban cautelosos. Vicente era gerente en una franquicia de comida basura que siempre estaba quejándose. Raúl era un informático gordo y tímido. Y Luis un excomercial casi anciano, de sesenta y nueve años.

César guardó el martillo al verles, malhumorado.

—¿Qué coño hacéis aquí? Os dije que fueseis a la zona de la enfermería. Pensé que le habíamos encontrado. Mierda.

—Lo siento, macho. Me pareció escuchar un grito y vinimos siguiendo el sonido… —⁠respondió Vicente.

—¿Siguiendo el sonido…? —resopló César.

—Sí, no sé… Nos pareció que era más lógico esconderse aquí que en la enfermería. Era una intuición. Y el grito…

—¿Una intuición? —se indignó César, interrumpiéndole⁠—. Tardaremos el doble en registrar el aeropuerto si no seguimos un orden y miramos en los mismos sitios, joder. Tenéis que usar la puta cabeza.

—No sabía que… —balbuceó Vicente.

—No tienes que saber nada. ¡Es lógica! —gritó César de nuevo. Molly y Arturo se miraron, extrañados del comportamiento de César.

—Deja al chico —se interpuso Luis. El hombre, que parecía mucho más viejo de lo que en realidad era, tenía la voz grave y profunda. Autoritaria.

—De todos modos malgastamos nuestras fuerzas estemos aquí o en la enfermería. Nunca cogeremos a un hombre que no quiere ser cogido. Al menos mientras tenga cerebro para esconderse.

—Y cuando muera, nos atacará y nos infectará —⁠comentó Raúl—. Es inevitable.

—No lo es —afirmó César, calmándose—. Podemos evitarlo.

Luis se acercó un poco más y le habló en privado.

—Quizás esta vez sí —le dijo—. Pero el problema es que tú crees que puedes controlarlo siempre que aparezca. Crees que algún día se acabará. Pero no es así. El virus ha arrasado el planeta por algo: porque es inexorable. Al final, siempre te atrapa.

—¿Es que te has rendido, Luis? —le espetó César.

—Si me hubiera rendido no estaría aquí buscando al chico —dijo bajando un poco más el tono—. Solo intento advertirte de cómo piensa la gente por aquí —⁠añadió, mirando a Raúl y a Vicente de reojo—. Y no son solo ellos.

De pronto, César captó el mensaje. El hombre en realidad trataba de ayudarle, le contaba lo que pensaba el grupo a sus espaldas. La disgregación del campamento ya había empezado mucho antes, sin necesidad de que sacrificaran a Fernando. Ya estaba perdiendo a la gente y no se había dado cuenta.

—Gracias —dijo guiñándole un ojo a Luis.

Luego se dirigió de nuevo a todos.

—Siento haberte gritado, Vicente. Pero es importante que hagamos esto bien —⁠dijo—. Volved a vuestra zona. Vamos a encontrarle antes de que haga daño a nadie.

En ese momento uno de los autobuses que había destinado a la búsqueda llegó por la pista de aterrizaje hasta su posición. Vicente, Raúl y Luis, que ya estaban marchándose, se detuvieron para ver si el autobús traía noticias. Fue Felipe quien bajó de la cabina del conductor y agitó la mano para que se acercaran todos.

—¡Lo hemos encontrado! —exclamó—. ¡Está vivo!

* * *

—¿Cómo le habéis encontrado? —le preguntó a Felipe. César iba sentado de copiloto mientras que el resto viajaban en la parte de atrás.

—Pensé que Fernando buscaría un lugar lúgubre para morir porque en su estado mental… Tuve como una intuición, dejé de buscar en la Terminal y fui al avión medio quemado. Cuando le vi ahí dentro pensé que sería mejor que te encargases tú —⁠respondió Felipe. César sonrió por la ironía. Tuvo que ser precisamente una intuición lo que le había solucionado la vida.

Felipe hizo girar el vehículo y cogió otra de las pistas de aterrizaje que les conducía más al Este del aeródromo. Se alegró de que el hombre ya supiese manejarse por allí porque él mismo aún era incapaz de estar seguro de dónde estaba cada cosa.

—Oye, César —empezó Felipe con tono serio⁠—. Esto va a salir bien. Cuando esto pase, seguiremos creciendo, ya lo verás.

—Gracias Felipe, estás siendo un gran apoyo —⁠le contestó César con sinceridad. Lo cierto es que sin personas como él, no habría podido llegar ni siquiera adonde estaba ahora.

—Lo digo en serio, tío. Eres un buen líder, oigo cosas mientras curro y sé que algunos creen que no saldremos adelante, pero yo confío en ti. Tú crees en nosotros, en la gente. Y personalmente te lo debo.

Parecía que hubiesen pasado mil años desde el incidente del prostíbulo, pero a Felipe parecía seguir afectándole.

—No me debes nada.

—Me equivoqué cuando os engañé para ir a buscar a Lorena —⁠dijo sin apartar la vista de la carretera—. Y tú fuiste comprensivo conmigo.

—Eso está olvidado —le aseguró, sin comprender a dónde quería llegar su amigo.

—Yo… Todos nosotros estamos en deuda contigo, porque ahora somos parte del futuro. Aunque a mí me gusta llamarlo «La resistencia humana» —⁠dijo, sonriendo. Hizo una pausa antes de continuar—. Tú también tienes derecho a fallar, César. Todos podemos equivocarnos.

César forzó una sonrisa.

—Eres un buen hombre —dijo. Apretó el hombro de Felipe con afecto, aunque estaba completamente equivocado. Como líder no podía fallar porque cada decisión podía conducirles a la muerte. Pese a todo, agradeció su confianza.

Felipe detuvo el autobús junto al avión medio quemado que descansaba en una de las pistas de la parte Este. En la única salida posible montaban guardia Rodrigo y Paco. Rodrigo se acercó a paso rápido.

—No se ha movido —le informó.

—Perfecto —contestó César, encaminándose hacia la escalerilla de acceso. Les hizo un gesto a los demás para que no le siguieran al interior. Subió los estrechos escalones y percibió el agobiante olor a plástico quemado. El interior estaba iluminado tenuemente por la luz de las ventanillas que estaban abiertas. El pasillo era una amalgama de butacas de plástico calcinadas y retorcidas, ceniza y algunos hierros puntiagudos de la estructura. Las mascarillas de oxígeno colgaban del techo derretidas, como una hilera de órganos amorfos. Al lado de la cabina, Fernando estaba sentado en el suelo, con la cabeza baja y las rodillas flexionadas sobre el pecho.

—Fernando, soy César —dijo. El chico no se movió.

Comenzó a avanzar por el pasillo con cuidado de no engancharse con ningún hierro. La ceniza negra y maloliente formaba remolinos a sus pies según se acercaba.

—Fernando, mírame —ordenó cuando estaba a solo unos pocos metros. Tenía el martillo bien a mano, oculto a los ojos del infectado.

Fernando levantó la cabeza, despacio. Tenía sangre restregada por toda la cara. Le brotaba de la nariz, las encías y los lagrimales. El virus estaba actuando rápido.

—Me duele —sollozó con la voz apagada—. Muchísimo.

Fernando levantó la mano en la que le habían mordido. Toda la zona estaba tumefacta, de un color violáceo. Un montón de diminutas negruzcas venitas se extendían por el antebrazo perdiendo intensidad según se alejaban de la herida. Tenía un aspecto horrible.

—Casi se puede ver cómo el virus avanza por tu cuerpo —continuó Fernando observándose el brazo—. Lo veo devorarme poco a poco —⁠añadió, con un quejido, bajando de nuevo la cabeza.

—Sé que tienes miedo —dijo César—. Pero escúchame, no mereces este sufrimiento. Y vamos a ponerle fin.

—Bruno… —empezó Fernando, con la voz rota.

—Podrás despedirte de tu hermano —le interrumpió César. Fernando abrió mucho los ojos, como con miedo.

—¡No! —dijo—. No quiero que me vea así, él… él no es mi hermano. Él…

César se sorprendió por la mentira al comprender lo que trataba de decir. Supuso que la homofobia no había desaparecido con la Eclosión.

—Eso ahora no importa —le dijo—. Debe ocurrir delante de todos. Debes ser un valiente. Un ejemplo a seguir. Un héroe.

—No, no, no quiero morir delante de él… No quiero que lo vea —⁠insistió.

—Sí lo harás. Haz que tu muerte tenga sentido. Si le quieres, harás lo correcto porque Bruno es ahora parte de nuestra familia y necesita que lo hagas. Necesitan ver que la muerte es una constante en este mundo y que no hay sitio para el egoísmo.

Fernando meneó la cabeza.

—Debes ser un ejemplo a seguir —él le miró fijamente, con los ojos cubiertos de una fina pátina de sangre.

—Está bien —dijo finalmente. Al tratar de incorporarse el dolor le invadió de tal manera que se retorció con un espasmo y estuvo a punto de caer. César se apresuró a sujetarle pese a que todas sus alarmas internas le gritaban que no debía tocarle.

—Gracias —le dijo mientras caminaban a la salida. Pero el hombre tenía la cabeza en otro sitio, en una muerte inminente.

—Quiero que lo hagas tú… y rápido.

* * *

En menos de una hora César consiguió que todo el mundo se reuniese en las puertas de la enfermería. Incluidos los enfermos más graves, entre los que estaba Bruno. El novio de Fernando usaba una muleta para apoyarse, aún con el pie vendado. El hombre sabía lo que iba a ocurrir y las lágrimas surcaban su rostro arrasado por la pena.

César y Fernando estaban en el centro de un círculo de unas cuarenta personas que aguardaban expectantes. El silencio era total mientras esperaban a que César comenzase a hablar.

Nunca había querido ser el líder de toda esa gente ni lo quiso cuando estaba con Raquel, Ben, Santiago y los demás. Pero cada vez estaba más seguro de que no lo conseguirían sin una persona que tomara las riendas y las decisiones difíciles.

—Todos sabéis por qué estamos aquí —empezó, alzando la voz⁠—. Algunos creéis que es para sacrificar a Fernando. Otros que es una despedida. Lo cierto es que es ambas cosas y algo más. Es una lección de coraje.

Algunas personas asintieron con la cabeza aunque la mayoría guardaba silencio, con el gesto serio. César recordaba muy bien la advertencia de Luis, que le miraba serio desde la segunda fila de personas. Vio también a Laura, Molly, Carmen, Antonio, Arturo, Lorenzo y a otros muchos cuyos nombres ni recordaba. No sabría decir qué es lo que de verdad pensaba cada uno de ellos o cuántos creían que perdían el tiempo luchando por sobrevivir. No sabía cuántos de ellos habían perdido la esperanza.

—Es cierto que Fernando huyó, asustado. Pero ahora ha venido hasta aquí, pese a sufrir los terribles dolores del virus. Si fuese un cobarde habría hecho que le matáramos allí mismo, esa era la vía fácil. Pero él ha querido venir, despedirse de todos y enseñarnos lo que es ser valiente. Enseñarnos cómo debemos ser si nos ocurre a nosotros.

César le hizo un gesto a Fernando para que hablase. El hombre escondía lo mejor que podía su mano tumefacta bajo la axila. Se giró hacia su novio.

—Bruno… —empezó, incapaz de controlar que le cayesen lágrimas de sangre. Su novio se adelantó un paso ayudado por Felipe y la muleta, pero Fernando levantó un brazo para que se detuviesen.

—No quiero que te acerques —imploró—. Te he querido desde que te conocí…

—Esto no es justo… —sollozó Bruno llorando también.

La gente comenzó a murmurar extrañada al darse cuenta de que no eran hermanos, pero la escena era demasiado sobrecogedora y todos callaron pronto.

—Esta… Esta gente va a cuidar de ti, ¿vale? Quédate con ellos, ayúdales… —⁠pidió Fernando.

—Lo haré, cariño —dijo Bruno, estirando la mano hacia su novio. El chico no hizo amago de moverse y bajó la mirada. Otras dos lágrimas de sangre rodaron por su mejilla hasta el suelo.

—Adiós —dijo.

Bruno no pudo contestar y enterró la cabeza en el hombro de Felipe, temblando incontrolablemente.

—Adiós —dijo Molly.

—Adiós —escuchó decir a Luis.

Todo el público empezó a seguir su ejemplo y el aire se llenó de despedidas susurradas. Fernando se puso de rodillas. Antonio se acercó a César y le tendió una de las pistolas con las que contaban en el campamento.

—Adiós —dijo César.

Colocó el arma en la sien y apretó el gatillo.

El cuerpo cayó de lado al suelo y en el asfalto comenzó a formarse un charco de sangre. El único ruido que se oía era el eco del disparo y el llanto de Bruno. La gente empezó a dispersarse.

—Si algún día soy yo el que está en el suelo, espero que no me despreciéis marchándoos sin dedicarme una simple mirada —⁠exclamó César levantando la voz para que todos pudiesen oírle. Algunos se miraron, incómodos, y volvieron a ocupar su lugar.

—Al parecer esta no es la única muerte que tendremos hoy —⁠continuó cuando hubo recuperado la atención.

Cogió el arma por el cañón y se la ofreció a un hombre, que retrocedió un paso sin comprender muy bien qué era lo que pretendía.

—Veo qué es lo que está pasando. Muchos de vosotros creéis que no se puede escapar del virus, que este es inevitable, que nunca se acaba esta mierda. Pensáis que estamos prolongando la agonía un poquito más y por eso os limitáis a vivir lo más cómodamente posible.

Nadie dijo nada. César continuó girándose hacia unos y otros, ofreciendo el arma por la empuñadura, con los dientes apretados.

—Si tan seguros estáis de que los muertos son inexorables y que es una cuestión de tiempo que os maten, acabad con esto ya —⁠César se acercó hasta una mujer y trató de ponerle el arma en la mano, pero la señora escondió el brazo detrás del cuerpo.

—¿Qué pasa? ¿Nadie quiere hacerlo? ¿Nadie se anima? Es una muerte rápida, sin dolor, sin peligro para los demás. Es mucho mejor que un mordisco y lo más correcto que podéis hacer si queréis rendiros. ¿Cuál es el problema?

Laura rompió a llorar y Carmen la cogió de los hombros, reconfortándola. El resto seguía mirándole sin decir nada.

—¡Venga, hacedlo! ¡Dejad de consumir los recursos de los que sí quieren vivir! ¿No creéis que no hacerlo es extremadamente egoísta? —⁠les gritó, ofreciendo el arma a todo el que cruzaba su mirada con él.

—¡Vamos! Yo no voy a matar a nadie más. Si de verdad queréis morir, apretad vuestro propio gatillo. Lo hice por Fernando porque su destino ya estaba cerrado, porque murió en el momento en el que le mordieron defendiendo este campamento. Pero no lo haré por nadie que se niegue a luchar con toda su alma. Da igual de dónde saquéis la fuerza para hacerlo —⁠César guardó en ese momento la pistola—. Podéis ser valientes y luchar por el futuro que tenemos. O podéis ser cobardes y luchar por vuestro miedo a morir. Lo único que me importa es que creáis en lo que estamos construyendo. Solo nosotros mismos podemos salvarnos.

Mucha gente empezó a asentir con la cabeza.

—Este es el momento en el que tenéis que decidir si queréis morir o si queréis vivir. Yo no puedo prometeros que pronto acabará el miedo pero sí que lucharemos con todas nuestras fuerzas porque algún día no pasemos hambre ni sed, que no necesitemos dormir con un arma en la mano, que podamos plantearnos formar una familia. Pero esto solo puede ocurrir si trabajamos unidos, si comprendemos que el grupo está por encima de cada uno de nosotros.

Mucha más gente comenzó a cambiar su gesto, con las miradas cargadas de determinación. César no creía que algo tan arraigado al hombre como el egoísmo y el instinto de supervivencia pudiesen borrarse tan fácilmente de los corazones de aquella gente. Pero era un comienzo y si los problemas les daban una tregua, todo mejoraría.

—No somos personas sobreviviendo sin más, somos la resistencia humana —⁠terminó devolviéndole la pistola a Antonio—. Vamos, hay trabajo que hacer, empezando por dar sepultura a Fernando.

César no esperó a que obedeciesen su orden y se marchó caminando a grandes zancadas hasta llegar al lugar donde había dejado la radio. Se sentó en la silla y, hundiendo la cara entre las manos, comenzó a llorar.

RAQUEL ALONSO

Evolucionando

Cuarenta y seis días después de la Eclosión.

Nave industrial.

La noche pasó terriblemente lenta. Las horas se desgajaron en interminables minutos y cada minuto en agónicos segundos. En la cabeza de Raquel solo daba vueltas lo que Adrián le había pedido que hiciera: matar a un hombre.

Ambos sabían que algo así —en el hipotético caso de que todo saliese bien⁠— era lo único que les permitiría ser libres. Ambos sabían también que cuanto antes lo lograsen, menos gente moriría. Y ambos comprendían que era justo. Aquella gente se merecía todo lo malo que les pudiera pasar. Pero aun así… ¿Matar a alguien a sangre fría? No sabía si sería capaz.

La primera parte de la noche la pasó escuchando los quejidos de dolor de Pablo y sus delirios febriles. La segunda, cuando Pablo cayó en un sueño agónico, la pasó escuchando la letanía constante de la Profeta. Pero no se concentró en nada de lo que pudiese decir. Ya no le importaba lo que decía, solo importaba si hablaba o no. Ahmed, a su lado de forma perpetua, sí la escuchaba atentamente. Incluso cuando fingía estar rezando. Que Ahmed hubiese perdido tanta fe como para escuchar los mensajes de una falsa profeta no podía ser bueno. Todos estaban llegando a sus límites.

Horas después por fin llegó el sol y el trinar de los pájaros en el exterior de la nave. Raquel descubrió que algunas personas estaban devorando las sobras del barreño que Adrián había esparcido el día anterior por el suelo. Vio a Susana y Ricardo desechando los huesos de Gómez que ya no tenían carne y royendo los que aún tenían algo de sustancia. Mientras, Fran rebañaba con el dedo el interior de una lata, extraía el dedo pringado en una salsa oscura y luego se lo llevaba a la boca. Patricia y Natalia mordisqueaban con dificultad minúsculos trozos de pan duro. Y Mayte, un poco apartada, se llevaba a la boca fruta podrida, buscando las partes que aún no se habían convertido en una mancha de moho. Cuando trató de comerse un calabacín tan descompuesto que su aspecto era gelatinoso, vomitó, expulsando de su cuerpo lo poco que había ingerido antes. Hasta ese momento, todo lo habían hecho en silencio, como alimañas, temiendo despertar a los que aún dormían.

El estómago de Raquel empezó a protestar al verlos comer. Pero no pensaba rebajarse al nivel de una rata. No mientras pudiese controlarlo. En el fondo solo hacía cuarenta y ocho horas que se habían atiborrado de chocolatinas, así que no era una necesidad física. Comían por el miedo a no recibir más, a volver a sentir los pinchazos de un estómago vacío.

Cuando los restos se acabaron, la gente empezó a dispersarse. Los que dormían se levantaron, pero no hablaron. Nadie, excepto la Profeta, decía nada. Raquel tuvo que ir a toda prisa al rincón de la nave donde hacían sus necesidades. En el lugar flotaba una pestilencia nauseabunda y el suelo estaba húmedo de meadas y cubierto de sus deposiciones, las de Patricia y las de todos los que habían estado allí antes que ellos. Raquel se bajó los pantalones y se agachó, conteniendo la respiración, incapaz de mirar al suelo limoso. Estaba descompuesta por la mala alimentación. Cuando terminó, se limpió con un pañuelo de papel arrugado que tenía en un bolsillo y que no le habían quitado, y regresó junto a los demás. En silencio.

Horas después, Adrián empezó a caminar de un lado para otro, con el gesto fruncido. A veces murmuraba cosas para sí mismo y a veces la miraba a ella fijamente. Santiago y Mayte atendían a Pablo, pero lo único que realmente podían hacer por él era cogerle de la mano mientras la infección que se estaba gestando en su herida empeoraba. La Profeta seguía hablando y Ahmed la escuchaba con desesperación, como si creyese que podría descifrar algo en su retahíla.

El resto solo esperaban a que ocurriese algo. Cualquier cosa.

Poco antes del medio día Santiago le hizo señas para que se acercara. Raquel se levantó y fue hacia donde estaba él, con Pablo dormido en el suelo y Mayte a su lado. Vio que Santiago también le hacía señas a Adrián, a Fran y a Natalia. Al final, menos la Profeta, Ahmed, Patricia y Ruth, que dormía bajo el sol, todos se reunieron y guardaron silencio hasta que Santiago habló.

—He convocado una Asamblea —sonrió levemente, colocándose las gafas con el dedo índice. A Raquel le hizo gracia que, después de todo, aún se sintieran con fuerzas de convocar una Asamblea. Como si siguiesen siendo un grupo unido y les fuese a servir para algo.

—Todos sabemos que hoy mismo esas personas van a venir a llevarse a Pablo —⁠continuó—. Quiero que me apoyéis en una cosa: quiero ofrecerme como sacrificio.

Raquel le miró con sorpresa. El rostro del hombre reflejaba determinación.

—¿Has perdido el juicio? —exclamó Adrián, interrumpiendo⁠—. No vamos a darles el gusto de ofrecernos voluntarios.

—Yo sí y quiero que me respaldéis —respondió Santiago⁠—. Si se llevan a Pablo en su estado, morirá.

—Entonces tendrá suerte de que no le devoren los muertos —⁠murmuró Susana, expresando lo que todos pensaban. Santiago se dirigió hacia ella, encarándose.

—No lo sabemos —explicó alzando la voz—. Quizás exista una forma de escapar, quizás uno se pueda soltar si no le atan bien o quizás ellos cometan un error. No sabemos cómo es el proceso. No sabemos con certeza si existe alguna forma de librarse. Si se llevan a Pablo ahora, le negamos esa posibilidad. Necesita tiempo para recuperarse.

—No podemos hacer nada por curar esa herida ni por detener la infección. No va a salvarse —⁠dijo Fran.

—Eso tampoco lo sabemos con certeza. Es un chico joven.

—¿Es que quieres morir? —preguntó Mayte, afligida. Ella le tenía mucho cariño a Santiago. Raquel creía que solo sentía verdadero afecto por él. El hombre sacudió la cabeza, con resignación.

—Si tengo que morir, quiero que sea por algo bueno. Algo como esto. Mi sacrificio podría salvar a Pablo. Trataré de escapar si puedo, pero si no puedo, al menos habrá merecido la pena.

—O no —respondió Adrián—. Podría no salvarse.

Santiago se encogió de hombros.

—Entended esto: llevo varios días chupando de un inhalador vacío. Cada bocanada de aire es un suplicio para mí. Tengo la boca llena de hongos, los pies en carne viva y la piel llena de picaduras. También una hernia discal, una rodilla operada y una úlcera de estómago. Amigos, mi cuerpo estaba bien para un mundo que permitía la existencia de personas frágiles. Pero ese mundo ya no existe.

La gente se quedó callada, sin saber qué responder.

—Es tu decisión —dijo entonces Adrián—. Y yo la apoyo.

—Me gustaría que lo votáramos —sonrió Santiago⁠—. Quiero ver que estáis de acuerdo conmigo en que mi sacrificio podría salvar a uno de los nuestros. Y que lo hacemos porque es algo bueno.

Adrián levantó la mano. Poco a poco, todos excepto Mayte, la levantaron también. Raquel contuvo su voto hasta el final. Santiago era uno de sus pocos apoyos. Era inteligente, cabal y sincero. Le echaría de menos pero como había dicho Adrián, era su decisión. Él creía que era lo que había que hacer y lo haría. Ella debería hacer lo mismo. Además, estaba segura de que César habría opinado de la misma forma.

Levantó la mano y la Asamblea terminó.

Cuando la reunión concluyó algunos se dispersaron pero otros se quedaron en el grupo, hablando entre susurros. Estaban un poco más unidos que antes. Raquel sonrió a Santiago, que les había hecho ese último favor. Ella tendría que ser valiente y hacer su parte. «Matar al chico. Matar al chico. Matar al chico». El pensamiento volvió a irrumpir en su mente con fuerza. Matar al chico era salvarlos a todos.

Una hora después, los cierres de la puerta empezaron a girar y el ruido hizo desaparecer todas las conversaciones. El momento había llegado.

El hombre de la barba, Miguel, y el tipo alto espigado de siempre entraron acompañados de otros dos tipos a los que no conocían. Al menos ya había ocho hombres, más la madre, en el clan de los locos.

Raquel giró la cabeza hacia atrás y vio que la Profeta estaba callada. Ahmed le cogía la mano y le susurraba cosas.

—¡Hora del sacrificio! —exclamó Miguel, ceremonioso, una vez hubieron tomado posiciones en el interior.

—¡Nos llevamos a ese! —gritó otro, señalando a Pablo. El chico estaba despierto en ese momento, tenía la cabeza incorporada y miraba la escena con terror, sabiendo que se lo iban a llevar para no volver.

Santiago se adelantó un paso, colocándose delante del herido.

—Me ofrezco voluntario para el sacrificio —⁠dijo, con seguridad.

Miguel y los otros hombres se miraron sorprendidos.

—¡No me digas! —se rio al final. Sus secuaces rieron también⁠—. Lo siento amigo pero esto no funciona así.

—Déjanos al menos el derecho de decidir quién muere —⁠Santiago se adelantó otro paso.

—¿No me has oído, viejo? Te lo repito. Resignaos a pensar que ya estáis muertos y entenderéis cómo debéis actuar. Los muertos no hablan, no deciden nada, no tienen derecho a escoger en qué orden mueren.

—Nos llevamos al cojo antes de que la palme —⁠dijo el hombre espigado con autoridad. A Raquel le pareció que sonaba como una orden para todos los demás, incluidos los suyos.

—Por favor —insistió Santiago ofreciendo sus manos para que le ataran.

—Es que no aprendéis —gritó Miguel, perdiendo la paciencia⁠—. ¡La habéis vuelto a cagar, joder! ¿Sabéis por qué? Yo hoy venía aquí de buen rollo para llevarme al moribundo y acabar con esto rápido. Os quitaba ese peso de encima. Pero os ponéis insolentes. Parece que tengo que daros una puta lección cada vez que vengo. Os diré lo que voy a hacer: voy a llevarme a esa zorra de ahí para que aprendáis a comportaros.

El hombre de la barba señaló a Natalia con el dedo muy estirado. La chica dio un paso hacia atrás, con la cara desencajada.

—Vamos a tener que follárnosla después de enseñarle cómo los muertos se comen a su amigo el cojo. Luego volverá y supongo que os lo contará todo. Esa será la lección de hoy.

Raquel apretó los dientes mientras observaba la escena impotente. Adrián tenía los ojos clavados en los suyos y apretaba los puños.

«Matar al chico, salvarlos a todos».

—¡No lo vamos a permitir, joder! —chilló Fran cuando los hombres empezaron a acercarse a Natalia.

Y entonces el hombre espigado armó el rifle automático y le disparó en un hombro. La bala entró y salió del cuerpo haciéndole girar como una muñeca de trapo. Fran gritó de dolor mientras la sangre empapaba sus ropas.

—¡Ya tenéis el sacrificio de pasado mañana! —⁠gritó Miguel—. ¡Si queréis seguimos añadiendo nombres a la lista!

—¡Apartaos! —gritó el hombre espigado señalando a Pablo. El chico cerró los ojos y dejó caer la cabeza, llorando. Mayte, Santiago y Ruth se alejaron de él a punta de rifle. Los dos hombres nuevos se acercaron hasta Pablo y le pusieron unas esposas. Luego lo arrastraron como a un fardo hasta la puerta de la nave.

—Y ahora la puta —dijo Miguel, reclamando de nuevo a Natalia.

Fran no hizo amago de moverse, conteniendo la respiración para evitarse más dolor. La chica, desesperada, buscó a Adrián con la mirada, pero el mendigo solo bajó la cabeza. No podía hacer nada. Natalia trató de contener las lágrimas que se derramaban por sus ojos. Luego empezó a caminar hacia los hombres.

—Espera —dijo entonces Miguel, levantando una mano. Natalia se detuvo en seco, aún sin cruzar la línea que separaba siempre a los dos grupos.

—Entiendo que tú eres la putilla particular de nuestro héroe caído —⁠dijo. Natalia asintió dubitativa.

—¿Pues sabes qué? Paso de meterla en un agujero usado. A saber qué podría pegarnos esta zorra, ¿eh? —⁠informó a los otros tres hombres—. Vuelve con tu novio y cúrale antes de que se desangre.

—Gracias —dijo Santiago cuando Natalia retrocedió hasta ellos, abrazándola.

Miguel sonrió con malicia una vez más.

—No me las des. Me llevo a esa otra —dijo señalando a Ruth⁠—. El castigo tiene que cumplirse o no me tomaréis en serio.

Raquel sujetó a Ruth, que estuvo a punto de desmayarse. Toda la sangre había desaparecido de su piel. La chica se había quedado blanca como la leche, como los muertos del exterior que habían perdido demasiada sangre.

—¡No tiene ni veinte años! —gruñó Santiago, sin moverse del sitio.

—Pues que pese sobre la conciencia de vuestro héroe caído. Todo esto ha ocurrido por su culpa. Por revelarse. Quiso salvar a su chica y lo ha conseguido —⁠dijo Miguel—. Yo no tengo la culpa.

El hombre espigado apuntó con su arma de nuevo en dirección a Ruth, hasta que todos se apartaron. La chica no dijo nada, tenía la mirada perdida. Raquel se quedó a su lado, sujetándola en pie. El hombre espigado caminó hasta las dos mujeres, con el rifle en alto.

—Aléjate —le ordenó a Raquel.

—Si la suelto se caerá.

—¿Y? —preguntó el hombre espigado con desdén.

Raquel apretó los dientes e hizo amago de soltar a Ruth, pero la chica se agarró a ella con fuerza, con ojos suplicantes. Raquel apartó la mirada y separó uno a unos los dedos de Ruth que le aferraban el brazo. Luego caminó hasta ponerse junto a Adrián. Los dos hombres dejaron a Pablo bajo la vigilancia de Miguel y se acercaron hasta Ruth. La agarraron de las axilas y la arrastraron con los pies colgando inertes hasta la salida. Uno de los zapatos de la chica se desprendió y se quedó tirado en la línea dibujada en el suelo. La puerta se cerró de nuevo.

«Matar al chico, salvarlos a todos».

Natalia se acercó a Fran para auxiliarle en cuanto se quedaron a solas. Le puso una mano en el hombro pero él le apartó con un movimiento brusco, apretando los dientes por el dolor.

—¡No me toques! —gruñó, agresivo.

Natalia se alejó un paso, sorprendida.

—Fran…

—¡Aléjate! ¡Esto es culpa tuya! —amenazó el hombre, escupiendo saliva. Las lágrimas volvieron a rodar por las mejillas de la chica.

Adrián se acercó hasta ellos, a paso rápido. Raquel también.

—¡Yo no he hecho nada! —gritó Natalia, congestionada.

—¡Sí lo has hecho! ¡No debí intentar salvarte! ¡Ahora soy el puto siguiente en la lista! —⁠aulló sujetándose el hombro herido.

—Ya veo que te importo mucho —escupió Natalia. Fran se puso de pie y la miró con asco.

—No me importas nada, acabo de conocerte. ¡Acabo de conoceros a todos! ¿Qué esperabas, niña? Solo me importa mi vida. Igual que a todos los demás —⁠masculló.

—Cierra ya la boca, puto gilipollas —dijo Adrián.

—Tú eres el primero que solo piensa en sí mismo —⁠le espetó Fran—. Por tu culpa le metieron el tiro a Pablo. Pero es que estabas furioso, ¿no? Habían matado a tu perro y solo te importaba eso. ¿Qué puta diferencia hay?

—Esto es justo lo que ellos quieren que pase —⁠dijo Raquel sujetando a Adrián, que estaba a punto de lanzarse contra el hombre—. ¿De verdad te crees una sola palabra de la mierda que suelta ese hombre?

—Creo que tiene razón cuando dice que ya estamos muertos —⁠respondió Fran—. Lo único que tiene importancia es el orden en el que sucederá.

—Ellos eligen el orden, a ver si te enteras —⁠dijo Adrián, entre dientes—. Natalia no ha tenido nada que ver.

—Pues quédatela para ti, todo el mundo sabe que siempre has querido metérsela. Así quizás seas tú el elegido la próxima vez que otros quieran follársela.

—Vámonos de aquí, por favor —pidió Natalia. Adrián la alejó de allí sujetándola por los hombros. Raquel lanzó una última mirada a Fran y les siguió.

—Esos cabrones olvidan una cosa: hace semanas que los muertos dejaron de resignarse a estar muertos —⁠masculló el mendigo. Esas palabras iban dirigidas a ella. «Matar al chico, salvarlos a todos».

Unas tres horas más tarde los mismos hombres devolvieron a Ruth a la nave industrial entre risas. No dijeron nada, solo abrieron la puerta, empujaron a la chica dentro, cerraron y se fueron. Ruth, demacrada y con la mirada perdida, caminó con pasos pequeñitos hasta un rincón donde se dejó caer. Un rodal de sangre manchaba la entrepierna de sus pantalones vaqueros. Mayte y Santiago se apresuraron a su lado y Raquel decidió no hacerlo. No había nada que pudiese decirle para consolarla. Santiago le preguntó por Pablo y ella negó con la cabeza. No dio más detalles.

«Matar al chico, salvarlos a todos».

A media tarde los monstruos se llevaron a Patricia, que no puso ninguna objeción y caminó dócilmente hasta la puerta. Casi se diría que había alivio en su cara. El hecho de que siguieran llevándosela todas las tardes era positivo después de haber probado a otra de las nuevas chicas. Como el día anterior, pasado un rato, Charlie trajo de vuelta a Patricia. Raquel le miró fijamente hasta que se marchó en silencio. La próxima vez tendría que actuar.

Cuando el sol comenzó a caer, Raquel empezó a ponerse nerviosa. Se acercaba la hora de que les trajesen el barreño con sobras como habían hecho la noche pasada. La luz entraba anaranjada por los ventanales cuando el ruido de los engranajes del cierre volvió a activarse. Raquel cruzó la mirada con Adrián y el mendigo asintió con la cabeza. Rápidamente se acercó hasta la línea del suelo, la línea que no podían traspasar y esperó hasta que Charlie apareció con un barreño de sobras y un cubo de agua. El chico la miró, sorprendido de verla allí, relativamente cerca mientras el resto de personas se mantenía lo más lejos posible. Dejó caer el barreño con suspicacia.

—La cena —dijo.

Raquel se acercó un paso más, aún sin traspasar la línea.

—Oye… Charlie, ¿eres Charlie verdad? —empezó, con tono amistoso.

—Aléjate, puta —respondió el chico.

Raquel continuó acercándose, tratando de caminar de forma insinuante. Puso un pie al otro lado de la línea.

—Escucha Charlie, solo quiero decirte una cosa —⁠dijo, deteniéndose para no resultar demasiado amenazante.

—Pues dila.

—Yo… Sé lo que le ha pasado… Bueno… Lo que le hicisteis a Ruth —⁠Raquel se acercó un poco más. Demasiado. Charlie, de pronto, sacó la pistola con torpeza y le apuntó.

—Y si sigues acercándote serás la siguiente.

Raquel se detuvo y levantó las manos. Le miró con ojos implorantes.

—De eso quería hablarte, Charlie. No quiero que eso me pase a mí. Yo… no creo que pudiese superarlo.

—¿Y eso a mí qué coño me importa? —le espetó el chico sin dejar de apuntar.

Al fondo de la sala, Raquel vio por el rabillo del ojo que algunas personas se alarmaban. Adrián se encargó de detenerlas para que no se acercaran, pero no pudo oír qué les había dicho.

—Es que he… He pensado que si pudiese ser solo tuya… Si me reclamases para ti… —⁠susurró Raquel, mirándole a los ojos. El chico apartó la mirada y bajó ligeramente el cañón.

—Mis hermanos no me dejan tocar a las chicas —⁠dijo. Era tal y como Adrián le había dicho.

—Pues cámbialo, pídeme para ti. Quiero ser tuya… —⁠Raquel se acercó un paso más—. La realidad es que podrías morir mañana…

Charlie la apuntó de nuevo con la pistola, con firmeza. Raquel levantó las manos otra vez, asustada por la brusquedad del chico. No debió decirle que podría morir por muy cierto que fuese.

—¡Lárgate, puta! Debes creerme muy estúpido —⁠exclamó—. Te dispararé.

Raquel tragó saliva y dio otro paso al frente.

—¡No, Charlie! ¡Por favor, es la verdad! —⁠le dijo, suplicante—. Solo escúchame…

El chico mantuvo el cañón en alto sin decir nada.

—Mira, no sé qué está pasando aquí. No sé qué coño hacéis con la gente y con los muertos pero… Joder, funciona.

Raquel evaluó el efecto de sus palabras para saber si el chico mordería el anzuelo. No supo descifrar su rostro.

—He estado mucho tiempo ahí fuera… Y aquí con vosotros solo llevo dos días pero no me he sentido nunca tan segura… Pese a… Pese a todo esto que hacéis. Lo único que veo es que vosotros estáis fuertes, sanos, bien alimentados… Sea lo que sea que hacéis, de alguna forma funciona.

Charlie bajó el arma de nuevo.

—¿Y qué quieres? —preguntó, inseguro.

—Una oportunidad. Toda esta gente de ahí me importa una mierda —⁠empezó Raquel, señalando con la mano a sus compañeros—. Apenas los conozco, ni siquiera me caen bien. Iba con ellos porque estar sola es aún peor, pero… Pero yo… Quiero formar parte de lo vuestro. Quiero estar con vosotros.

Raquel se acercó un paso más. Ya estaba muy cerca de Charlie, a solo unos pasos. Bajó la voz hasta convertirla en un susurro insinuante.

—No hablaré si no queréis que hable. No me moveré si no queréis que me mueva. Me portaré bien y… me acostaré contigo cada noche. Seré tu chica, podrás follarme siempre que quieras. Todo eso me da igual. Solo quiero un plato de comida y no tener que enfrentarme nunca más a los muertos. Quiero vivir.

Charlie cambió la cara, esbozando una sonrisa traviesa.

—Supe que quería esto desde el primer día que estuve aquí. He esperado a que vinieses tú porque los otros son más violentos, más rudos, pero contigo… Contigo creo que realmente puedo llegar a pasarlo bien.

El chico se puso colorado, incapaz de sostener la mirada de Raquel.

—A mí… Me gustaría pero las chicas… Yo no puedo… —⁠titubeó.

—Lo sé, tus hermanos solo quieren protegerte. Ellos deben saciar sus instintos masculinos, es verdad, pero eso está mal. Tú lo sabes y ellos también, por eso te lo impiden. Ellos te quieren y quieren que sigas teniendo la oportunidad de estar con una chica que desea estar contigo. Aún eres muy joven, quieren que sepas cómo es que una mujer te haga el amor voluntariamente. Lo que ellos hacen, no es igual.

Charlie se ruborizó aún más. Raquel se acercó otro paso, le tenía al alcance de su mano.

—¿Crees que funcionará? —preguntó.

—Diles que yo seré tu chica, que cuidarás de mí. Y que no pueden tocarme porque soy solo tuya.

Charlie fue a hablar pero Raquel le colocó un dedo en los labios.

—Se sentirán orgullosos de ti —Raquel le sonrió con picardía⁠—. Te daré una muestra de cómo es, para que lo entiendas mejor… No hace falta que sueltes eso…

Raquel le besó con pasión y el chico se quedó paralizado, con la pistola en la mano. Metió su lengua en la boca de Charlie y descubrió que sabía a chocolate, a las chocolatinas que les habían llevado hasta allí. Luego se separó de sus labios y le miró con ternura. Le cogió de la mano libre y tiró de él hacia la salida. Charlie caminó tras ella y ambos salieron a la noche creciente.

—No te olvides de cerrar la puerta —le dijo, guiñándole un ojo. Charlie sonrió, embobado, y cerró la puerta con llave.

—¿Dónde podemos estar seguros y cómodos? —⁠le susurró Raquel al oído, rozándole la oreja con los labios.

—Sé un sitio —contestó tirando de ella.

Raquel aspiró el frío aire libre. Ya se había acostumbrado tanto al ambiente cargado y pestilente de la nave industrial que había olvidado lo horrible que era. Charlie la arrastró hasta un lateral de la nave desde donde tenían una visión amplía de la zona y la espalda cubierta. Las estrellas comenzaban a brillar en un cielo cada vez más oscuro.

Caminaron unos pasos. Cerca de la pared vio un ladrillo suelto y Raquel se detuvo, empujando a Charlie contra el muro y volviendo a atacar sus labios.

Luego se quitó el jersey y la camiseta, quedándose en sujetador. Él le miró los pechos y ella guio sus manos hasta ponerlas encima. El chico la estrujó con fuerza y Raquel dejó escapar un gemido mientras sentía como el miembro de Charlie se abultaba cada vez más contra ella. Sin perder un segundo le desabrochó el cinturón y los botones del pantalón, que cayeron al suelo. El chico la sujetó de la nuca y le empujó la cabeza hacia abajo, para que le hiciera una mamada. Ella se resistió.

—Hoy no… Tengo que dejarte alguna sorpresa para el futuro… —⁠le susurró mientras le lamía el lóbulo de la oreja y se desabrochaba sus propios pantalones. Las manos de Charlie buscaron su culo y lo agarraron con torpeza, empujándola más contra él. Raquel sintió el metal helado del revólver en su piel y esperó unos segundos antes de tumbarle boca arriba, mirándole a los ojos, mordiéndose el labio inferior fingiendo lascivia.

Charlie se bajó los calzoncillos dejando su pene erecto apuntando al cielo. No le quitaba los ojos de encima, recorriendo su cuerpo una y otra vez, de arriba abajo, como si no pudiera creerlo. Su respiración nerviosa formaba volutas de vaho emborronando su cara. Raquel le sonrió y se apresuró a quitarse las bragas, se colocó a horcajadas sobre el chico, con las manos sobre su pecho. Aguantó el dolor lo mejor que pudo mientras deslizaba el pene en su interior con dificultad.

—Está caliente —dijo el chico, gimiendo. Raquel no dijo nada, incapaz de fingir nada parecido al placer. Bajó la cabeza y le besó para ocultar su rostro mientras se movía suavemente encima de él.

Entonces Charlie cerró los ojos y arqueó la espalda, excitado. Lanzó la pistola lejos de ellos y la cogió con las dos manos de las caderas, apretándola.

Era el momento.

Raquel continuó besándole mientras sus dedos encontraban a tientas el ladrillo. Lo sujetó con fuerza, concentrada en no dejar de moverse, en que no notase nada… «Matar al chico, salvar a todos».

Levantó el brazo armado y luego lo bajó con todas sus fuerzas, estrellándolo contra la cara de Charlie. Un crujido escalofriante restalló en la noche cuando los huesos faciales se hundieron. El cuerpo del chico dio un espasmo que hizo que Raquel se sacudiera encima de él. Sus manos trataron de agarrarla, la arañaron la cara y los brazos, dejando profundos surcos en su piel. Pero ella volvió a golpear con todas sus fuerzas. Contuvo el grito que nacía en su pecho y apretó los dientes. Siguió golpeando. La sangre le salpicó todo el cuerpo desnudo y la cara. Y siguió salpicándole con cada golpe que asestó hasta que Charlie dejó de moverse definitivamente, con la cara desfigurada, convertida en un retrato deforme y sangriento. Sus manos se quedaron inertes encima de sus muslos.

El silencio solo estaba roto por sus jadeos.

Raquel apartó las manos del chico de un manotazo y se incorporó, sacando el pene fuera de su cuerpo. Las piernas le fallaron y estuvo a punto de caerse. A duras penas mantuvo el equilibrio y se quedó allí desnuda un segundo, con todos los músculos temblando incontrolablemente de frío y nervios.

Había imaginado ese momento mil veces desde que supo que tenía que hacerlo. Algunas veces creyó que le ahogaría con sus propias manos, otras que le hundiría la tráquea y a veces incluso que introducía sus pulgares en los ojos del chico, como en las películas de terror. Pero siempre creyó que cuando lo matase lloraría. No estaba ocurriendo. Quizás estaba evolucionando.

Raquel sacudió la cabeza. Se vistió apresuradamente manchando de sangre sus ropas. Cogió la pistola del chico, las balas y las llaves de la puerta.

—Lo siento —dijo.

AURORE DUMONT

Hada madrina

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

Alfonso seguía al otro lado de la puerta. Lo sabía sin necesidad de acercarse. Y seguiría allí hasta que el hambre atormentase tanto a Aurore que no tuviese otra opción que salir. Supuso que él tendría que irse a comer o beber en algún momento, pero nunca lo haría de día mientras entrase luz por las ventanas del rellano y ella pudiese vigilarle por la mirilla. De momento, todas las veces que había reunido valor para acercarse y mirar, él estaba ahí, sentado frente a la puerta con la camisa impregnada de la sangre reseca de la herida que Aurore le había hecho. Se mantenía inmóvil, totalmente quieto, con la mirada al frente, las manos apoyadas sobre las piernas. ¿Cómo podía estar así tanto tiempo sin volverse loco? ¿Cómo podía estar completamente quieto hora tras hora sin hacer nada más que esperarla? Aquel hombre era un depredador implacable.

Aurore fue al baño y se refrescó la cara en el agua estancada del lavabo que ella misma había llenado en los primeros días. Al menos eso no le faltaría. Tenía dos bañeras, tres lavabos y el fregadero de la cocina llenos, pero toda la comida se la había llevado a su piso. El hambre se convertiría en su perdición, era su reloj de arena.

Volvió al salón en la oscuridad y se sentó en el sofá de nuevo. Tenía las manos heladas y trató de calentárselas sentándose encima. Su cabeza no dejaba de darle vueltas a una forma de escapar pero todo lo que se le ocurría terminaba siempre en el mismo atolladero: no podría salir sin arriesgarse a que él la cogiera. Y sabía que eso era automáticamente el fin. Hacía tiempo que había descartado el enfrentamiento físico. Ella solo tenía un cuchillo de cocina. Era pequeña y delgada. Alfonso era más alto, más fuerte, más rápido. Y tenía sus dos cuchillos de Légolas. Por si fuera poco, no podría salir sin que Alfonso oyera los cierres de la puerta. Ni siquiera contaba con el factor sorpresa.

También había descartado destrozar las persianas para abrirse un camino al exterior. Tratar de romperlas para salir haría un montón de ruido que atraería a los muertos hasta su posición y en cuanto la viesen asomar por la ventana, se volverían locos y le cerrarían la vía de escape. Necesitaba que la parte trasera del edificio estuviese despejada si se le ocurría otra forma de salir. ¿Pero cuál?

Por un momento estuvo tentada de levantar el teléfono y llamar a Marcos. Pero aunque consiguiese recordar qué números marcó la primera vez, no le serviría de nada. El hombre ya se lo había advertido: quizás no llegase nunca.

Respiró hinchando los pulmones todo lo que pudo. A veces, cuando comprendía plenamente el problema en el que estaba, el corazón empezaba a martillearle a toda velocidad. Estaba sintiéndolo en ese momento, el pecho retumbándole cada vez más rápido y más fuerte, como los tambores de una tribu africana. Cerró los ojos tratando de no hiperventilar. Sabía lo que tenía que hacer porque lo había leído en sus largas horas de encierro post-apocalíptico. Estaba sufriendo una taquicardia y eso significaba que probablemente estaba a punto de tener un ataque de pánico. Tenía que intentar calmarse, contener el impulso de ponerse a llorar, de destrozar todo lo que estuviese a su alcance y gritar hasta quedarse afónica.

Unos minutos después todo había pasado y Aurore seguía sentada en el sofá. En algunas ocasiones, tras el pánico venía la calma y se encontraba más lúcida. Encendió el mechero y observó su entorno en busca de algo que le revelase la solución. Buscó algo, algún objeto útil, un arma, una herramienta. Nada.

Lo que necesitaba realmente era una idea. Y entonces vio los cuadros que había en la pared del salón. Se levantó de golpe y se colocó justo enfrente, mirándolos embobada bajo la luz del mechero. Los recuerdos se agolparon en su cabeza.

Aurore retrocedió en el tiempo cuatro o cinco años. Llegaba con su madre a ese mismo bloque de pisos por primera vez. La mudanza acababa de terminar y ya solo les quedaban por colocar las pequeñas cosas, como los objetos de decoración, los utensilios de cocina o las tonterías de las que la gente es incapaz de deshacerse. Por aquel entonces su madre aún no había rehecho su vida con Mariano, su padrastro, así que todas las tareas típicas de los padres también le tocaban a ella. Y se le daban muy mal. Aquel día su madre trataba de taladrar una pared para colgar un cuadro, se pasó empujando la máquina y terminó atravesando la pared con la broca, de tal manera que desde el salón se podía ver su cuarto.

—¡Malditos pisos reformados! ¡Tienen las paredes de papel! —⁠dijo, y ambas estallaron en carcajadas. Su madre siempre estaba contenta cuando se mudaban a un sitio nuevo, cosa que hacían muy a menudo. Se forzaba a ser simpática para que Aurore sufriese menos al verse apartada de nuevo del colegio y de los pocos amigos que hubiese podido hacer entre mudanza y mudanza.

Pero nada de eso importaba. Lo que importaba es que las paredes eran de papel y podría atravesarlas, buscar nuevas opciones, salir por una puerta que él no esperase. La cabeza de Aurore hervía de ideas sobre cuál era la forma correcta de hacerlo. Aquella casa era muy parecida a la suya, estaba casi segura de qué paredes tenía que atravesar para llegar al piso de al lado. Necesitaría algunas herramientas para hacer un agujero tan grande, pero eso sería cuestión de tiempo. El único problema es que haría mucho ruido al destrozar la pared y Alfonso podría llegar a imaginarse lo que estaba haciendo.

Era un riesgo que tendría que correr.

Poco después Aurore estaba plantada frente a un tabique. Había registrado la casa hasta encontrar una caja de herramientas. Seleccionó varios destornilladores y un martillo. Luego fue a la habitación del niño que antes vivía allí y apartó la cama con esfuerzo, revelando montañas de pelusas y algunos juguetes abandonados largo tiempo atrás. Los apartó con la mano.

Intentaría hacer el agujero a ras de suelo para poder ocultarlo con la cama si le hacía falta. Cerró la puerta de la habitación y colocó la colcha de la cama en el suelo, tapando la rendija para amortiguar el ruido todo lo posible. Por fin, escogió uno de los destornilladores pequeños y empezó a hacer un agujero en la pintura y el yeso que fue agrandando poco a poco. Cuando consiguió dejar al descubierto los ladrillos puso un trapo en el destornillador y comenzó a golpearlo con el martillo, como si fuera un cincel. Pese a sus esfuerzos estaba haciendo mucho ruido y la tarea era agotadora. Al cabo de media hora apenas había avanzado y ya tenía los músculos agarrotados.

Hizo una pausa, se refrescó de nuevo en el agua del baño y se acercó a la mirilla de la puerta. Alfonso estaba allí, sentado en la misma postura de siempre, mirando la puerta casi sin pestañear. Era evidente que se preguntaba qué estaría haciendo ella pero su rostro no revelaba nada. De pronto, Alfonso movió los ojos y sus miradas se cruzaron a través de la mirilla. Aurore retrocedió inconscientemente, en silencio, y volvió al cuarto con la respiración entrecortada. Tardó minutos en alejar esa mirada de su cerebro. Tenía que seguir.

Cuando se desprendió el primer ladrillo empezó a ser más fácil ensanchar el agujero y Aurore por fin vio progresos en su trabajo. Dos horas después consiguió deslizarse al piso de al lado, arrastrando todo el polvo, el yeso y la pintura con su abdomen. La otra casa estaba tan oscura como la que había dejado atrás, pero estaba segura de que no había muertos en el interior, recordaba la X verde que había pintado en la puerta.

Encendió el mechero y cuando la tenue luz anaranjada iluminó las sombras, recorrió con la mirada el entorno. Era una habitación de matrimonio en la que recordaba haber estado antes. La cama estaba sin hacer y había ropa tirada por todos lados, como si alguien hubiese hecho precipitadamente el equipaje para marcharse de allí.

Aurore se sentó en la cama. Había conseguido atravesar la pared y ahora solo le faltaba pensar en el siguiente paso. Seguía teniendo el problema de que Alfonso escuchara las llaves cuando abriese la puerta y descubriera su truco, así que tenía que distraerlo. Y la única opción que se le ocurría era atraerlo dentro del otro piso.

Entonces tuvo una idea, una locura, pero no se le ocurría ninguna otra cosa que pudiese hacer. Esa parecía la única forma que le brindaría la oportunidad de escapar. «Parece que siempre sabes lo que te conviene decir y hacer, hija. Eso lo has heredado de tu padre», le decía a menudo su madre cuando escapaba de un aprieto. Y entonces Aurore le daba las gracias en secreto al padre que nunca había conocido por haberle dado unos genes que la sacaban de todos los líos. Desde que era pequeña, su padre era como una especie de hada madrina que la acompañaba siempre. Aunque eso nunca se lo decía a su madre para que no se entristeciera.

Aurore se levantó y recorrió la nueva casa con ayuda del mechero, hasta estar segura de conocerla bien. Luego abrió todas las puertas y volvió a recorrer la casa desde la habitación de matrimonio hasta la salida, sin dudar. Por último hizo el recorrido a oscuras un par de veces.

Volvió al agujero, apartó todas las cosas que podrían molestarle al pasar y se deslizó al otro lado arrastrándose por debajo de la cama, comprobando la forma más rápida de hacerlo. Ya en el primer piso fue directa al armario donde había encontrado la caja de herramientas y cogió dos latas de gasolina para mecheros zippo. También una botella de un producto en el que ponía «altamente inflamable» y un montón de pequeñas velas aromáticas. Regresó al salón y colocó, encendidas sobre la mesita de centro, todas las velas. A su luz seleccionó las llaves del piso en el que estaba, las del piso de al lado y las de su casa, el único lugar que no tenía las persianas inutilizadas. Al menos, que ella supiese.

Se tomó un tiempo para respirar y calmarse. Para asegurarse de que realmente hacía lo correcto. Su plan no tenía vuelta atrás.

Cogió las latas de gasolina y empezó a empapar la alfombra con el líquido. También mojó el sofá y las cortinas. La habitación empezó a llenarse de un fuerte olor pero no se detuvo. Cuando terminó con las latas empezó con la botella y regó las butacas de la mesa del comedor, el suelo, la ropa tirada, todo lo que le pareció que prendería con facilidad. Observó su obra a la luz de las velas y sacudió la cabeza con determinación. Tenía que darse prisa antes de que todo el líquido se evaporase.

Corrió hasta la puerta de entrada, que estaba tan solo a unos metros del salón, al final de un corto pasillo. Observó por la mirilla y vio a Alfonso sentado. Agarró con fuerza las llaves y tomó aire. Las manos le temblaban tanto que tuvo problemas en escoger la que necesitaba. Ahora tenía que provocar al monstruo para que la siguiera al interior del piso, para que fuese a por ella sin dudar. Incluso aunque se oliese que podía ser una trampa. Porque si Alfonso decidía quedarse en el rellano, todo se iría directamente a la mierda.

—¡Eh, psicópata! —gritó golpeando la puerta con el puño. Alfonso, al otro lado, levantó la vista hacia la mirilla. Sus miradas volvieron a encontrarse y Aurore sintió un escalofrío. Volvió a golpear.

—¡Voy a abrir la puerta! —dijo—. Estoy harta de tus putos juegos. Entra a por mí si tienes huevos.

Alfonso ladeó la cabeza, como un pájaro.

—¿Es eso lo que quieres, niña? —dijo arrastrando las palabras.

—¡Es lo que quieres tú! Quieres entrar y torturarme, violarme y matarme porque esa es la única forma en la que sientes algo. Esa es la clase de demonio que eres. Pero ya no me das miedo.

—¿Segura? —contestó Alfonso con una sonrisa tan siniestra que Aurore tuvo que apartarse de la mirilla. Tragó saliva y metió la llave en la cerradura sabiendo que él escucharía el ruido.

—He comprendido que matas a las mujeres porque te asustan —empezó a improvisar Aurore—. Haciéndoles daño crees que estás por encima de ellas pero lo cierto es que solo eres un loco sin ningún control. No puedes conmigo. Si eres un hombre… ¡Ven a por mí! —⁠gritó, girando a toda velocidad las llaves en la cerradura. Cuando sonó el último chasquido sacó el manojo, bajó el pomo y corrió.

—¡Te mataré! —escuchó a Alfonso, levantándose. No sabía si había conseguido provocarle o había reaccionado al oír las llaves, pero el caso es que había funcionado.

Aurore corrió hasta el salón. El olor a gasolina la golpeó como una bofetada pero siguió corriendo y, al pasar junto a la mesita de centro, la volcó con violencia, arrojando velas en llamas y cera derretida por todo el salón. Lo primero en prender fue la alfombra y pronto las llamas se extendieron brillantes y azuladas, vomitando más fuego y humo por todo el suelo, hasta el sofá y las cortinas. Alfonso entró en el salón mientras todo eso ocurría pero Aurore ya no estaba allí, corría precipitadamente hacia su vía de escape secreta con el corazón saliéndosele del pecho. Chocó con algo por culpa de la excitación y la oscuridad arrastrando con el brazo un objeto que no logró ver. Al instante la habitación se llenó de un ruido estridente: cientos de monedas de céntimo rodaron por el suelo en todas direcciones. Aquel ruido atraería a Alfonso hasta su posición rápidamente. Se tiró al suelo de golpe y se hizo daño en las rodillas y las manos pero no tenía tiempo de quejarse, tenía que desaparecer. Aurore se arrastró a toda prisa bajo la cama, buscando el agujero con las manos. Introdujo un brazo y luego la cabeza, sabiendo que esa era la forma más rápida. Solo le faltaba arrastrar las piernas por el agujero cuando sintió que una mano le aferraba el tobillo y tiraba de ella hacia fuera. Aurore se golpeó la cabeza contra el marco del agujero cuando Alfonso la remolcó en la otra dirección. Un dolor lacerante se expandió por su cabeza y su espalda, cientos de puntitos brillantes aparecieron en la oscuridad. Consiguió aferrarse con los brazos en el otro lado del agujero. Un gritó escapó involuntariamente de su garganta.

—¡Suéltame! —aulló aterrorizada. Lanzó una patada contra su propio tobillo donde Alfonso la estaba sujetando pero falló.

—¡Ven conmigo, puta! —gritó Alfonso, tirando de ella. Había una nota de placer en su voz, como si estuviese disfrutando de la cacería. Aurore también gritó cuando sintió que prácticamente todo su cuerpo estaba fuera del agujero. Presa del pánico volvió a descargar una patada furiosa. Esta vez su bota impactó contra la mano de Alfonso, los huesos de los dedos crujieron al partirse y el hombre lanzó un grito de dolor. Entonces Aurore tiró de sí misma hasta conseguir pasar de nuevo su cuerpo al otro lado. Gateó alejándose del agujero y entonces se dio la vuelta para mirar.

—¡Pagarás por esto, puta! —amenazó Alfonso. Su voz era una explosión de rabia. Una luz anaranjada proveniente del incendio se internaba por el agujero, hasta que la cabeza de Alfonso la taponó. Aurore dio un paso atrás, un líquido viscoso le goteaba de la nuca. La oscuridad volvía a ser total.

—¿Dónde estás zorra? —gruñó Alfonso con esfuerzo, tratando de escurrirse hacia dentro. Aurore no dijo nada, dando pequeños pasos hacia la salida. Se había asegurado de que solo ella cabría por el agujero pero…

—Sé que estás ahí, puedo olerte —siseó Alfonso. Aurore no lo soportó más y salió corriendo.

—¡Te cogeré! —escuchó decir a Alfonso.

Corrió como alma que lleva el Diablo hasta la entrada, seleccionó la llave y abrió a toda velocidad. Salió al rellano y se lanzó contra la puerta del piso en el que estaba Alfonso. Las llamas y el humo cubrían ahora el salón convirtiéndolo en un infierno. El humo negro se extendía como un manto inexorable por los techos. Aurore tiró del picaporte y cerró la puerta del piso, encerrando a Alfonso en el Infierno en el que siempre debió estar. Metió la llave en la cerradura y la giró hasta que no pudo dar más vueltas. Luego cerró también la puerta por la que había salido ella, por si acaso.

Se dio la vuelta y descubrió sus cuchillos en el suelo. Los estaba recogiendo cuando algo se estrelló contra la puerta blindada del piso incendiado.

—¡Ayúdame! —pidió Alfonso, tosiendo—. ¡Voy a morir!

Ella se quedó quieta en el rellano, con un cuchillo en cada mano. Había auténtico terror en la voz del hombre. Le advirtió que iba a gritar y lo había conseguido. Cierta satisfacción hizo que Aurore se estremeciera.

—¡Déjame salir, no te haré nada si me salvas! —⁠imploró de nuevo hasta que otro acceso de tos le interrumpió—. ¡Por favor!

Aurore esperó un segundo. Sabía que Alfonso la vería por la mirilla. Entonces levantó el dedo corazón en dirección a la puerta, mantuvo el gesto unos segundos y salió corriendo por las escaleras.

—¡Te mataré! ¡Puta, juro que te mataré! —le escuchó decir completamente fuera de sus cabales. Los gritos enajenados parecieron transformarse en gritos de dolor según ella ascendía por los escalones.

Tuvo que pararse un segundo después de subir todas las escaleras hasta el que fue su hogar durante un tiempo. El corazón le latía desbocadamente y le dolía todo el cuerpo. La nuca le martilleaba intensamente, amenazando con marearla, pero no podía creer que todo hubiese ido bien.

Cuando recuperó el aliento se internó en el lugar donde había estado escondida, sobreviviendo tras la Eclosión, y sintió una punzada de miedo. Ahora eso iba a acabar. Tenía que salir con los muertos antes de que el incendio devorase el edificio como había ocurrido con tantos otros bloques en otras tantas ciudades. «Esto acaba de empezar», pensó.

Encontró su mochila de supervivencia en el pasillo, en el mismo lugar en el que la había visto por última vez. Las lágrimas se agolparon en sus ojos. Sentía ganas de abrazar aquel objeto. Sin dudar un segundo se la colocó a la espalda, metió los cuchillos en sus fundas —⁠al alcance de la mano— y corrió hasta la cocina.

Ahora venía la parte más peligrosa, el momento de la emancipación. No podía salir por la puerta del edificio donde estaban esperándola todos los muertos desde el día del accidente, así que tendría que descolgarse por la parte trasera sin hacer mucho ruido. Sabía que había varios tubos de gas recorriendo la fachada y los usaría para descender hasta el suelo, como había pensado que haría en caso de que los muertos se acumulasen alguna vez en su puerta.

Se asomó a la ventana y volvió a ver el mundo de fuera. Los gemidos y el caminar quejumbroso de los muertos volvió a inundar sus oídos con nitidez. Recordó el día en el que se le agotaron las pilas y se derrumbó en el pasillo, angustiada por aquel sonido. Entonces aquello parecía lo peor que le podía pasar. Ya no era aquella niña. Y nunca volvería a serlo. Cada vez que su madre y ella se mudaban a otro lugar, Aurore se reinventaba, creaba una nueva personalidad y una nueva vida con la esperanza de que esta vez no fallase. Para ella fue como un juego durante mucho tiempo. Y ahora tenía que volver a dejar de ser quién era y transformarse en una nueva Aurore, en una superviviente.

Respiró hondo y miró los cuatro pisos que tenía por debajo.

JUAN PEDRAZA

Sesenta personas

Cuarenta y un días después de la Eclosión.

Campamento militar.

Ese día estaba siendo un día muy largo. Después de perder al prisionero a mitad de camino de la Central, Juan estuvo tentado de escapar, de dejarlo todo y buscar fortuna por su cuenta. Sabía lo que le esperaba cuando regresase habiendo fracasado en la misión y siendo el único superviviente. ¿Pero dónde podría ir? Era mucho más seguro permanecer con los Moradores. También sintió la tentación de mentir por radio, de informar que habían sido los muertos los culpables de aquello. Pero sabía que De Santos le descubriría en cuanto le tuviese cara a cara: no se podía mentir a ese hombre.

Así que finalmente se resignó e informó de lo que había pasado. Sus órdenes fueron dos: detallar el incidente y las coordenadas donde podría haber escapado el prisionero antes de regresar al campamento base. Los equipos de rastreo se encargarían de recuperar al fugitivo.

Para cuando Juan llegó al campamento, De Santos había enviado incluso uno de los helicópteros a por él. ¿Quién era Ben para que tuviese tanta importancia? No tuvo el valor de preguntárselo al comandante cuando le llamó a su tienda inmediatamente después de que llegase. El hombre estaba leyendo unos informes y los dejó sobre la mesa en cuanto le vio entrar.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó, sin rodeos. Juan tragó saliva y trató de recordar qué había dicho exactamente cuando dio el informe por radio.

—Traté de contactar con Ariel por el walkie, siguiendo el protocolo. No recibí respuesta así que detuve el camión para asegurarme de que todo iba bien. Encontré los cuerpos de Ariel Lozano y Pablo Rodríguez en el transporte. El primero tenía el cuello roto, el segundo lo tenía rebanado y murió desangrado. El prisionero había escapado llevándose sus armas.

—Entiendo… —dijo De Santos. Juan contuvo la respiración, aunque sabía cómo iba a terminar el encuentro de todas formas.

El comandante se tomó unos segundos para responder.

—Explícame ahora por qué siempre que tengo problemas tu nombre aparece relacionado con ellos de alguna forma.

Juan no contestó. El comandante necesitaba la violencia. Se alimentaba de ella. Así que, fuese como fuese, el encuentro no terminaría hasta que De Santos considerase que había impartido un castigo y ya había encontrado la excusa para hacerlo. De Santos era un experto encontrando defectos y faltas en los demás. Nunca le faltaban excusas con las que justificar su comportamiento.

—Incluso antes de la Eclosión, tú ya me estabas dando problemas. ¿Sabes que tu compañero Ernesto declaró que fuiste incapaz de matar a Emma Brakensiek antes de que el guardia de seguridad os la arrebatara de vuestras torpes manos? —⁠continuó De Santos. Juan no lo sabía, pero tampoco le extrañaba de esa rata.

—¿Tienes algo que decir? —preguntó, acercándose a él.

Juan mantuvo la vista al frente hasta que el comandante le sacudió un bofetón que le hizo tambalearse. Un hilillo de sangre se le escurrió desde los labios hasta el suelo.

—También declaró que justo antes de esa misión estabas mostrando conductas problemáticas, cuestionando las órdenes, la misión y la cadena de mando.

Juan volvió a enderezarse y De Santos le golpeó de nuevo, esta vez fue un puñetazo en el estómago. Juan vomitó las escasas raciones que había tomado por la mañana. El comandante le miró con indiferencia.

—Reconoce que no es descabellado pensar que todos estos problemas responden a un mismo patrón —⁠comentó mientras caminaba a su alrededor—. Déjame que te explique lo que tus actos podrían parecer. Podría parecer que acudiste al guardia de seguridad para que te ayudara a salvar a la chica. Podría parecer que vuelves con las manos vacías de cada misión de rescate que emprendes para salvar a la gente de caer en nuestras garras. Y ahora podría parecer que has intentado salvar a este hombre, quizás porque te hizo gracia que me plantase cara esta mañana. ¿Ves por dónde voy?

Juan volvió a enderezarse, apretando los dientes, sin mirar nunca al comandante. Estaba algo sorprendido de que en el fondo lo que decía tuviese lógica. Pero él era demasiado cobarde como para hacer todas aquellas cosas que le atribuía. Le pareció buena idea decirlo en voz alta.

—Soy demasiado cobarde para hacer todo eso —⁠murmuró. De Santos lanzó otro puñetazo a la cabeza de Juan. Los oídos comenzaron a pitarle y la vista se le nubló momentáneamente.

—Estoy de acuerdo —dijo De Santos después⁠—. Por eso sigues aquí, porque no puedes ocultar el tufillo a miedo que desprendes. Creo que solo eres un marica con la habilidad de estar siempre en el peor sitio posible.

Juan volvió a enderezarse y a guardar silencio.

—Lárgate de aquí. Seguro que tenemos alguna tarea de niña que puedas hacer —⁠escupió De Santos.

Juan no perdió el tiempo y escapó de la tienda del comandante. Pese a todo, había salido relativamente bien parado de allí. Las miradas del resto de soldados estaban fijas en él, todos sabían que había sido castigado. Juan caminó hasta la tienda en la que tenía sus cosas y se sentó en el catre, a solas. Las manos le temblaban incontrolablemente y las partes donde había sido golpeado le daban punzadas de dolor. Se tumbó y cerró los ojos.

No habían pasado ni quince minutos cuando el campamento se revolucionó de nuevo. Juan se asomó a la apertura de la tienda a tiempo para ver a unos soldados regresar triunfantes de una «misión de rescate», nombre que aún tenían cojones de ponerle a los secuestros. Un equipo de tres hombres traía a una mujer con una capucha de tela puesta. Ella les seguía a duras penas, tambaleándose.

—¡Esta tiene pinta de ser fértil! —exclamó el que la arrastraba.

—¿Habéis informado de nuestro regreso? —preguntó otro. Un compañero asintió mientras chocaban los puños. El tercer miembro del equipo puso a la mujer de rodillas en el centro del campamento hasta que apareció De Santos.

El comandante cruzó unas palabras en voz baja con el líder del equipo y luego ordenó que le quitaran la capucha de tela. La mujer tendría unos cuarenta años y estaba demacrada por el hambre. Unas profundas ojeras enmarcaban sus ojos pardos.

—¿Cómo te llamas? —preguntó De Santos.

—Donielle Cusimano —respondió la mujer, aterrada, mirando a todas partes.

—Mis hombres me informan de que has dicho algo sobre Eternal Lab, ¿qué relación tienes con ellos? —⁠siguió interrogando el comandante. La mujer tragó saliva.

—Soy la secretaria de Trevor Wheeler —respondió—. ¡Y no debería estar aquí! ¡No podéis hacerme esto! —⁠chilló después.

Juan no sabía quién era ese hombre y a juzgar por las expresiones del resto de sus compañeros, ellos tampoco. Pero De Santos sí que había cambiado el gesto.

—Se está poniendo de moda esto de traer personas que parecen tener información privilegiada —⁠dijo de mala gana—. Esperad a que regrese.

Con un gesto ordenó que volviesen a ponerle la capucha a la mujer y se retiró a su tienda. Todos los hombres guardaron silencio, no se oía ni un solo murmullo. Nadie comentaba con su compañero lo que estaba pasando. ¿Es que no se preguntaban quién era Trevor Wheeler o lo que estaba pasando? Todos sus compañeros eran como ovejas siguiendo a ciegas a un pastor. El problema radicaba en que ellos se veían a sí mismos como perros de caza cuando en realidad no eran más que ganado, prescindibles uno a uno. Incluido él mismo. Lo único que diferenciaba a Juan de los demás era que él sabía que el pastor era en realidad un lobo. Mejor por ellos, serían más felices.

De Santos regresó diez minutos después y le quitó la capucha a la misteriosa Donielle Cusimano.

—El señor Wheeler desea que te quedes protegida en el campamento y que no pases a formar parte del Hogar —⁠informó. La expresión de Donielle se transformó en una mueca de alivio infinito.

—Gracias a Dios —exclamó—. ¡Gracias! ¡Gracias! —⁠De Santos continuó mirándola sin cambiar el gesto. Su mirada era tan intensamente fría que Donielle volvió a ponerse tensa sin saber exactamente por qué. El alivio se quedó congelado en su expresión facial y se transformó en miedo.

—También ha expresado su deseo de que aportes tu granito de arena mientras estés con nosotros. Textualmente ha dicho: «Comer pollas siempre fue lo que mejor se le dio» —⁠dijo De Santos sin cambiar el tono.

Hubo risas entre los soldados que miraban la escena.

—¡No, por favor! ¡Por favor! —se derrumbó la mujer empezando a comprender su destino. Algunos soldados sonreían pensando en que volverían a meter la polla en algo caliente. Definitivamente, convivía con monstruos. Si no lo eran ya antes, desde luego el Apocalipsis había conseguido destruir todo rastro de moralidad que hubiesen tenido.

—Lleváosla dónde no tenga que escucharla —⁠terminó De Santos, poniéndole de nuevo la capucha a la prisionera. Luego se dio la vuelta y se marchó mientras la mujer lanzaba gritos ahogados por la tela.

—Después de hoy pasará a ser únicamente mía, ¿entendido? —⁠dijo antes de entrar en su tienda.

Cuando el comandante se retiró, los soldados se llevaron a Donielle al perímetro. Se fueron armados hasta los dientes por si se encontraban con muertos mientras se tiraban a aquella pobre superviviente. Fuese quien fuese Trevor Wheeler, desde luego no le tenía mucho aprecio a su secretaria. Cuando acabaron con ella, el campamento estuvo tranquilo durante un par de horas en las que aprovecharon para hacer las tareas rutinarias. Repartieron el rancho, que consistía en puré de patatas aguado, cuatro galletas y un puñado de almendras. Cavaron unas letrinas nuevas para remplazar a las viejas, cuya pestilencia empezaba a invadirles. Pusieron a punto los vehículos, repostándolos a mano y limpiando los restos que los muertos dejaban en la carrocería. Y por último, antes del descanso, descargaron un camión que traía bidones de agua y munición.

Juan aprovechó el tiempo libre para ir al barracón, tumbarse en el catre y no tener que pensar en nada. En la oscuridad opresiva de la tienda descubrió a dos soldados que estaban masturbándose el uno al otro. No se detuvieron al verle entrar y Juan tampoco. Se tumbó cuan largo era en el catre, cerró los ojos y trató de no escuchar los jadeos de los dos hombres.

La siesta terminó pocos minutos después, cuando escuchó regresar al helicóptero. Como siempre, aterrizó a varios kilómetros de la base para no llamar la atención sobre el campamento, así que los soldados no regresaron hasta pasada una hora y media. Habían capturado a Ben y lo traían esposado, prácticamente lo arrastraban. El hombre tenía la nariz rota, estaba cubierto de mugre y sangre seca y traía las ropas hechas jirones. Aún sangraba por un montón de pequeñas heridas y cortes. El comandante ordenó su traslado inmediato a la tienda que hacía las veces de celda y puso a dos soldados permanentemente de guardia.

Unos minutos después regresó con Suárez, un hombre de poca estatura, extremadamente delgado, medio calvo y con ojillos de roedor asustado. En realidad, todos le llamaban la Rata y era la persona a la que De Santos recurría cuando tenía que sacar información a alguien. Juan pensaba que el comandante se bastaba para obtener cualquier cosa que quisiera, pero confiaba en la Rata por algún motivo. De dónde le había sacado era un misterio y dudaba que Suárez alguna vez hubiese sido militar. Ni siquiera lo fingía llevando un uniforme.

Cuando la pareja pasó enfrente de Juan, el comandante se detuvo.

—Ya he encontrado una tarea de niña que puedes hacer. Limpiarás las heridas del prisionero —⁠le ordenó. Juan asintió de mala gana, eso le pasaba por molestarse en ver qué ocurría.

—Empezando ahora mismo —añadió. Juan le siguió, maldiciendo su suerte.

Los tres se internaron en la tienda. El interior no era como lo había imaginado y más que una celda parecía una cámara de tortura. El suelo estaba cubierto de lonas impermeables de color verde. Ben estaba sujeto a una mesa por gruesas correas de cuero en las muñecas y sobre los dedos, manteniéndole la palma de la mano sobre la mesa. El torso y los pies del hombre estaban sujetos de igual modo a la silla. Ambos muebles estaban firmemente atornillados al suelo. A los lados había dos mesillas plegables, una con utensilios de tortura y otra con un cubo de agua y gasas estériles. La luz la arrojaba una bombilla que colgaba desnuda del techo.

Juan observó al prisionero y se preguntó si alguien en ese estado podía aguantar una sesión con la Rata. Ben abrió los ojos al escucharles llegar. Tenía la cabeza ladeada y sonrió cuando se acercaron.

—Te he echado de menos —le dijo con dificultad a De Santos.

Él ignoró la broma y se sentó enfrente. La Rata tomó posiciones junto a la mesa que contenía bisturíes, agujas y otros útiles «médicos». Juan supuso que su lugar estaba junto al cubo de agua, las gasas y los trapos, así que se colocó allí.

—Voy a explicarte cómo va a ser esto —empezó el comandante⁠—. Te haré una serie de preguntas que vas a ir contestando. Cuando empiece a creer en las respuestas se acabará todo. Mientras tanto, el Dr. Suárez te ayudará a comprenderlo. Él tiene una norma básica: pocas lesiones, mucho dolor.

Ben miró a los tres sin borrar la media sonrisa de la cara.

—Pregúntame si quiero casarme contigo —dijo. De Santos no se inmutó. Le hizo un gesto a la Rata que, sin perder un segundo, seleccionó unas finas agujas de su repertorio.

—Qué pena, iba a decirte que sí —murmuró Ben mientras el doctor le sujetaba un dedo contra la mesa. Luego, con pulso de cirujano, introdujo una aguja entre la uña y la carne del dedo. Ben apretó los dientes y cerró los ojos. Un gruñido ronco se escapó de su garganta junto con un poco de saliva pardusca.

—Dado tu estado actual seré generoso y hoy seremos breves —⁠explicó De Santos.

—Sabes bien cómo conquistar el corazón de un hombre —⁠respondió Ben.

De Santos hizo otro gesto y la Rata introdujo una nueva aguja en otro dedo. Juan apartó la vista cuando Ben empezó a gritar.

—¿Qué relación tienes con Eternal Lab?

—¿Te refieres a una relación sentimental? —⁠escupió Ben, soltando un hilillo de baba entre los dientes. Su respuesta solo consiguió que introdujesen otra aguja. Las piernas de Ben empezaron a tener espasmos, haciendo que los anclajes de la silla y la mesa a las que estaba atado temblasen.

—¿Qué relación tienes con Eternal Lab? —repitió.

—Estoy soltero… —se burló con la poca voz que conseguía arrancar de su garganta.

Repitieron la jugada durante seis dedos más, hasta que aquel loco no pudo seguir vacilando al comandante. De Santos no se inmutó durante todo el proceso ni cambió el gesto. Juan estaba seguro de que tenía una gran erección en los pantalones.

—¿Qué relación tienes con Eternal Lab? —volvió a preguntar el comandante.

—No tengo ninguna puta relación —gruñó Ben, entre dientes. El doctor hizo amago de clavar otra aguja pero De Santos le detuvo.

—Vas aprendiendo —dijo—. Sé que tienes una relación con Eternal Lab. A los de arriba no parece importarles una mierda quién eres, pero cumples cierto perfil y yo tengo una teoría. Seguro que tienes cosas interesantes que contar, preso Benjamin Grinder.

Ben no dijo nada. Juan se mantuvo impasible, preguntándose de qué iba todo aquello. ¿Preso? ¿De dónde coño sacaba la información De Santos?

—Hemos acabado por hoy —dijo entonces. Juan respiró por dentro, aliviado. Estaba harto de aquello. El doctor empezó a retirar todas las agujas y a colocarlas con mimo en un estuche. De Santos chasqueó los dedos para llamar la atención de Juan.

—Cúrale las heridas, que beba y que coma un poco —⁠le ordenó.

Juan asintió con la cabeza y la Rata se acercó a él con un tubo de crema antibiótica de los laboratorios de Eternal Lab. Sonrió por la ironía.

—Úntale los dedos con esto.

—A partir de ahora y hasta nueva orden, cuidar de este hombre es tu única tarea, ¿lo comprendes? —⁠le preguntó De Santos.

—Lo comprendo —respondió Juan.

Aunque lo que de verdad comprendía era el mensaje que le estaba enviando: si tenía algún problema con el prisionero en el futuro toda la culpa recaería sobre él. Y acababa de enseñarle lo que le esperaba si eso sucedía.

El Dr. Suárez y De Santos abandonaron la tienda y Juan miró a Ben, que tenía la cabeza colgándole fláccida a un lado. Suspiró con resignación.

Mojó uno de los trapos en el cubo de agua y se acercó al hombre. Le humedeció los labios y luego le limpió la sangre reseca de la nariz y la cara. Cuando terminó, evaluó el resto de heridas. Había muchos cortes, rasguños e incluso trozos de madera y cristal clavados en su carne. Extrajo toda la metralla y después limpió las heridas con el trapo. Aplicó crema antibiótica en las más sucias y las tapó con gasas y esparadrapo.

Ben le sorprendió mirándole mientras terminaba con la última.

—Supongo que tú eres el poli bueno —dijo con la voz rasposa. Juan sonrió sin poder evitarlo.

—No en este lugar, amigo —le dijo.

—Sé quién eres. Eres el conductor del camión —⁠empezó Ben—. Supongo que mi pequeña fuga te ha costado este castigo, ¿no? Ten han culpado por mi pequeña jugarreta. Tranquilo, no podías hacer nada.

Juan levantó la mirada, sorprendido de que supiese aquellas cosas.

—¿Por qué no les dices lo que sabes de Eternal Lab y acabas con esto? —⁠le preguntó.

—Solo sé una cosa de esa puta farmacéutica y si se la dijese a ese cabrón me mataría en el acto —⁠sonrió el hombre.

—Ya veo. ¿Y cuánto tiempo crees que vas a aguantar esto? —⁠comentó Juan sellando la última herida con el esparadrapo.

—El que sea necesario para escapar —contestó Ben.

—¿Por qué me cuentas esto? —le preguntó, extrañado por la incauta sinceridad del prisionero.

—Porque no tienes pinta de estar en su bando —⁠dijo mirándole las heridas que De Santos le había hecho unas horas antes.

—Tampoco estoy en el tuyo —respondió Juan.

—Es posible, pero piensa una cosa. Pude haberte matado en ese camión, cuando bajaste a comprobar si todo iba bien. Supongo que me debes una.

Juan comprendió entonces que Ben estuvo allí todo el tiempo, observando cómo descubría los cadáveres y pensaba en lo que debía hacer a continuación. Probablemente Ben no bajó del camión hasta que sintió que Juan estaba frenando.

—¿Por qué no lo hiciste?

—Porque solo mato a los que necesito matar.

—O quizás porque pensaste que huyendo con el camión te localizaríamos más fácilmente —⁠Ben rio ante aquella observación.

—Eso da igual, pude haberte matado y dejado el camión allí de todas formas.

Juan se quedó pensativo un momento.

—No puedo hacer nada por ti —le dijo finalmente⁠—. Si desapareces yo me sentaré en esa silla.

—Es una lástima —respondió.

—Lo es.

No volvieron a cruzar palabra. Juan untó la pomada antibiótica en los dedos lacerados de Ben, le acercó el cubo de agua para que bebiese cuanto quisiera y después salió de la tienda. El sol ya estaba cayendo. Por fin había terminado ese día y era el momento de curar sus propias heridas.

* * *

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Campamento militar.

No había tanto jaleo en el campamento como desde el día en el que aparecieron Donielle y Ben, hacía ya más de dos semanas. En todo ese tiempo, Juan no había vuelto a salir con los Moradores y se había ido aislando de sus compañeros. Se limitaba únicamente a cuidar del prisionero así que tampoco le extrañó que nadie le contase lo que ocurría.

Aún faltaban unas horas para el anochecer y aquel jaleo era inusual. Habían llegado algunos soldados nuevos desde otras unidades y parecía que se preparaban para una salida masiva o para trasladar el campamento. Abandonó la «celda» y se encaminó hacia la tienda del comandante para informarle de que ya había terminado, como era costumbre. Acababa de cambiar el vendaje de todos y cada uno de los dedos cuyas uñas habían terminado por desprenderse de la carne después de tantas agujas. De Santos pasó la primera semana torturando a Ben, día tras día, con ayuda de Suárez. Luego tuvo que marcharse del campamento por motivos que nadie conocía ni se cuestionaba. Antes de partir ordenó que, en su ausencia, se encadenara al prisionero a un poste dentro de una nueva tienda. «Necesito mi prisión libre», dijo, aunque nunca la utilizó. Aquello resultó ser una bendición para Ben, que ya empezaba a tener problemas musculares por la inmovilidad.

Juan trabajó en sus nuevas tareas con alivio. Era mejor curar a aquel tipo que salir a jugarse el pellejo con los muertos y a «rescatar» supervivientes. Quizás al resto de ovejas les importase estar lejos de la acción y no luchar por «salvar al mundo», pero a él desde luego no.

Al principio no hablaba con Ben pero, poco a poco, Juan se sorprendió a sí mismo explicándole cosas del campamento, del funcionamiento que tenían los Moradores o de sus problemas con los compañeros. Nunca le dijo nada que él no pudiese ver, oír o deducir por sí mismo, pero lo hizo igualmente. Un día le explicó su teoría de las ovejas mientras le daba de comer un puré insípido.

—El mundo siempre ha consistido en ovejas siguiendo a un pastor loco. Aquí lo llamáis «cadena de mando» y antes la gente lo llamaba «sociedad» —⁠le contestó Ben.

—Hablas como una oveja negra.

—También tú.

Juan se sentía más cerca de Ben que de cualquier otro hombre allí, así que se alegró cuando De Santos ordenó acabar con las torturas. Parecía furioso por no obtener resultados, pero algo reclamaba continuamente su atención y no parecía tener tiempo para seguir con eso. De momento.

Juan descorrió la primera lona de la tienda de comandancia y se paró justo antes de apartar la segunda. Había alguien dentro, junto a De Santos. Se detuvo a escuchar.

—Esta es la mayor operación de rescate que hayamos hecho. Sesenta personas son muchas personas. No tenemos recursos para llevar esto acabo de la forma tradicional y tienes que trasmitírselo así a los hombres —⁠decía el comandante—. Que no tengan dudas cuando llegue el momento o la situación se podría descontrolar.

—Saldrá bien —dijo la otra voz. Juan reconoció a Guzmán, que durante la ausencia de De Santos había asumido la responsabilidad del campamento. Aquel hombre se había convertido en su mano derecha.

Juan tomó aire y apartó la segunda lona, seguro de que no quería ser descubierto espiando.

—Disculpe, no sabía que estaba ocupado —dijo.

—Justo ahora iba a mandar a Guzmán a buscarte —⁠respondió De Santos, más amable de lo habitual. Juan se sorprendió, sin duda quería algo de él.

—Tengo entendido que has establecido una buena relación con el prisionero —⁠dijo. Juan maldijo por dentro, quizás también iba a pagar un precio por eso.

—Solo la necesaria para realizar la tarea que me encomendó —⁠respondió. El comandante esbozó una sonrisa.

—Tengo que hacerle unas cuantas preguntas al prisionero y me inclino a pensar que si tú estás conmigo se sentirá más colaborador. Al fin y al cabo, no se trata de nada que le incumba directamente. Seguro que no necesitaremos al doctor esta vez —⁠dijo.

De Santos se levantó de la mesa, ordenó a Guzmán que les acompañase y los tres cruzaron el campamento de nuevo hasta la tienda de Ben. El comandante se detuvo enfrente del prisionero, que tenía la espalda apoyada sobre el poste al que le habían encadenado. Levantó la cabeza con una sonrisa.

—¿A qué debo tan excelso placer?

—Lo de hoy no te va a costar. Cuéntame lo que sepas sobre César Torres —⁠preguntó De Santos. Ben no pudo ocultar su cara de sorpresa.

Una vez más, Juan no tenía ni idea de quién demonios era César Torres.

—Tienes que estar vacilándome —se rio. De Santos le mantuvo la mirada esperando a que respondiese⁠—. No tengo ni idea de dónde está César.

—Sé muy bien dónde está. Tu amigo se ha establecido en el aeropuerto militar de Cuatro Vientos. Lo que quiero saber es quién es. Guzmán afirma que os conocéis bien.

Ben gruñó.

—Debí matarte cuando tuve oportunidad —escupió mirando a Guzmán.

—Dime quién es César Torres —ordenó De Santos, de nuevo.

—Es mejor que hables, Ben —intervino Juan. El prisionero le miró y torció el gesto pero le hizo caso.

—¿Por qué te interesa ese chaval?

—No es asunto tuyo. Dime lo que sabes —Ben se encogió de hombros.

—No hay mucho que saber. Solo es un chico que se ha encontrado con demasiadas responsabilidades sobre su cabeza.

Juan no comprendía nada de toda aquella conversación pero empezaba a pensar que estaba relacionado con lo que había oído minutos antes en la tienda de comandancia y con lo que De Santos llevaba haciendo la última semana.

—¿Tiene alguna clase de formación militar? —⁠preguntó. Ben se rio de buena gana.

—¿Me tomas el pelo? ¿Pero quién os creéis que es? —⁠exclamó al final.

—Limítate a responder —le espetó Guzmán. Ben se encogió de hombros.

—Como quieras. César es un exniño pijo que antes de que empezara esta mierda no era nadie. Sus únicas cualidades son ciertas dotes de liderazgo, una voz bonita y mucha suerte.

—¿Qué más? —interrogó de nuevo el comandante.

—Cuando me uní a su grupo ya era el hombre al que todos acudían. Me pareció bien, así que lo dejé tal cual y me limité a darle algunos consejos para mantenernos vivos a todos. Luego nos separamos del grupo principal, nos encontramos con Guzmán y me pareció que vuestra oferta era mejor que la suya. Está claro que fue una mala decisión, ¿no?

—¿Qué clase de líder es? —preguntó ignorando el sarcasmo de Ben.

—De los que tienen fe.

De Santos y Guzmán cruzaron la mirada. Ben aprovechó el momento y le hizo un gesto apremiante a Juan sin que le vieran. Movió los labios marcando la palabra: «Luego». Juan frunció el ceño.

—Eso es todo —zanjó De Santos.

Se giró para marcharse, pero se detuvo cuando escuchó hablar al prisionero.

—¿Y qué vais a hacer ahora, eh? —preguntó Ben⁠—. ¿Vais a rescatar a un montón de supervivientes? ¿A esas familias desesperadas que acuden al chico de la radio para que les salve? ¿Vais a darles a todos una vida mejor?

—Voy a proporcionarles una utilidad —contestó De Santos sin volverse⁠—. Antes de que los devoren los muertos.

Luego abrió la lona de la tienda y salió con Guzmán. Juan sentía una presión asfixiante en la boca del estómago, por fin comprendía de qué coño iba todo aquello. Echó una última mirada a Ben y encontró sus ojos clavados en los suyos. Luego salió también de allí.

«Sesenta personas son muchas personas», recordó.

EMMA BRAKENSIEK

La frontera entre lo que está vivo y lo que no

Cuarenta y seis días después de la Eclosión.

Orillas del pantano de Lozoya.

Diego aún estaba sujetándola cuando Clara hundió su hacha en el cuerpo de Ángel. A Emma no le hizo falta verlo para saber lo que había ocurrido. Extrañamente, no se sentía mal del todo. Sabía que su muerte significaba que ya no podrían obtener la vacuna pero, de alguna forma, era Justicia. Que Ángel Peña hubiese muerto a manos de aquella mujer era lo que tenía que ocurrir. Lo que le hacía sentirse sucia y estúpida era la muerte de Eloy. Aquel chico era completamente inocente y Emma ya cargaba en su conciencia con demasiadas muertes, con millones, para ser exactos. Y su misión de conseguir la vacuna acababa de cobrarse otra vida más, justo delante de sus narices. ¿Cómo no lo habían visto venir? Dos lágrimas rodaron por sus mejillas. Trató de levantarse, de apartar los brazos de Diego, pero su cuerpo se negó. Básicamente no sabía qué hacer, así que no podía darle ninguna orden coherente a su cerebro para que se moviera.

No supo cuánto tiempo pasó abrazada a Diego. No volvió al mundo real hasta que Clara se acercó desde la orilla donde estaban los cuerpos. El hacha aún estaba chorreando sangre. Emma se sobresaltó cuando Diego la soltó de pronto, levantándose con una violencia inesperada. Desenfundó la pistola y apuntó a Clara, que se detuvo sorprendida a unos metros.

—¡¿Qué coño has hecho?! —le gritó. La mujer no se inmutó⁠—. ¡Te has cargado la puta misión!

Clara ladeó los labios formando media sonrisa.

—No tendrás el descaro de echarme a mí la culpa del fracaso de este plan —⁠contestó ella con suficiencia.

—¡Has acabado con el único hombre que podía darnos esa clave! —⁠escupió Diego sin bajar el arma en ningún momento. Emma se levantó también, nerviosa.

—Mató a su propio hijo. ¿De verdad crees que ese hombre te habría dicho algo? —⁠añadió Clara.

Diego contuvo su furia a duras penas. El arma le temblaba en las manos.

—¿Sabes acaso por qué mató a Eloy? —preguntó rabioso⁠—. No. Cómo vas a saberlo. Lo único que te importa es recuperar el cadáver de tu hijo muerto.

—Nunca lo he ocultado —contestó, retadora.

Emma no veía la forma de detener aquella locura.

—Nosotros tenemos una misión, la misión más importante que existe en el mundo y tú, zorra egoísta, la has destruido por el ansia de matar a ese hombre. Espero que sepas que ya nunca encontrarás a Jorge.

—Encontraré otra forma de entrar —dijo Clara.

—¡No estamos hablando de asaltar una tienda de golosinas! —⁠estalló Diego. El expolicía parecía a punto de explotar. El arma le temblaba en las manos.

—Ángel nunca nos hubiera dado la clave después de matar a Eloy —⁠murmuró Emma sujetando el brazo de Diego—. Ella tiene razón…

Diego la apartó de un empujón que la hizo trastabillar.

—¡Sí lo hubiera hecho! Mató a su hijo porque el virus le aterraba. Conocía tan bien su propia creación que no se veía capaz de enfrentarse a ello. Creía que tarde o temprano los muertos le cogerían. Y a Eloy también. A todo el mundo. No quería volver a levantarse.

—Mató a su hijo para evitarlo… y sabía que le mataríamos después… —⁠comprendió Emma, de pronto. Ángel Peña se había salido con la suya una vez más.

—¡Podríamos haber usado eso para presionarle! —⁠estalló Diego dirigiéndose a Clara de nuevo, con la pistola en alto—. ¡Podríamos haberle puesto una gota de sangre infectada en la cara y habría cantado como un canario!

—Diego, por favor, no ganamos nada con esto —⁠dijo Emma, acercándose de nuevo, temerosa. No quería otro baño de sangre—. Baja el arma…

El hombre negó con la cabeza.

—Esta mujer esta tan loca como el hombre al que ha matado —⁠gruñó, amartillando el arma. Clara no se movió ni cambió el gesto.

—Le maté porque merecía morir. Y al parecer debería estarme agradecido porque ya nunca volverá a levantarse —⁠dijo.

—Tú también mereces morir —dijo Diego, a punto de apretar el gatillo.

Ya nunca volverá a levantarse.

—¡Para! —chilló Emma. Su gritó sonó tan desesperado que Diego se detuvo y se giró hacia ella. Acababa de sentir una punzada en el pecho. Era la punzada que sentía cuando tenía una idea brillante.

—Sé cómo obtener la clave. Por favor, baja el arma —⁠le suplicó.

Diego la miró con los ojos enrojecidos y luego volvió a mirar a Clara, que se mantenía estoica sin mover un músculo. Emma le puso una mano en la cara, mirándole con intensidad a los ojos, tratando de llegar al hombre bueno que se ocultaba detrás de toda esa furia.

—Aún podemos lograrlo… —le susurró. Diego respiró tres veces, dudando. Finalmente bajó el arma sin apartar la vista de Clara.

—Gracias —dijo Emma.

—No confío en ti —le dijo a la mujer.

—Eso ha quedado bastante claro —respondió ella.

—Mientras no os matéis entre vosotros me vale —dijo Emma cogiendo su mochila del suelo—. Seguidme —⁠añadió echando a correr.

Emma pasó de largo entre los cuerpos de Ángel y Eloy y corrió hasta el cuerpo de la mujer a la que Clara había abatido de un hachazo. Se puso de rodillas y empezó a rebuscar en su mochila. Diego y Clara se detuvieron detrás.

—¿Qué coño estás haciendo? —preguntó él.

Emma sonrió levemente, sin dejar de rebuscar. Lo único que podía hacer por Eloy era conseguir que su muerte no hubiese sido en vano.

—He tenido una idea —dijo escogiendo una jeringuilla de entre todas sus cosas. Quitó el tapón con los dientes y lo escupió a la arena de la orilla. Levantó la mirada hacia Clara.

—Has dicho que ya nunca volvería a levantarse —⁠explicó Emma con cierto misterio—. Pues malas noticias para él: sí que lo hará.

—¿Qué pretendes conseguir con eso? —Diego la miró arrugando el entrecejo.

No contestó inmediatamente, concentrada en clavar la aguja en el brazo de la mujer muerta. Cuando la sangre oscura y espesa empezó a llenar el cilindro, Emma respiró y levantó la vista de nuevo.

—Te lo conté una vez, en tu casa —sonrió Emma⁠—. Los especímenes a veces se comportan de maneras rutinarias, especialmente aquellos con mayor capacidad cerebral.

—Lo he visto —comentó Clara—. Tarados mirando una tele apagada o apoyados en la barra de un bar.

—De alguna forma, el lóbulo temporal almacena recuerdos de cosas que están muy arraigadas en el subconsciente. Es algo así como una memoria residual.

—¿Dices que Ángel sabe la clave incluso muerto? —⁠preguntó Diego, interrumpiéndola.

—Es posible —dijo extrayendo la aguja de la carne amoratada.

—¿Vas a infectarle para averiguarlo? —inquirió el expolicía.

—Así podré matarle dos veces —intervino Clara. Diego la ignoró.

—¿Y cómo piensas hacerlo?

—Solo hay que ayudarle un poquito —respondió Emma.

* * *

Trasladaron el cuerpo flácido de Ángel hasta el chalet y lo dejaron tendido sobre el parqué. El tiempo era esencial para que su plan funcionase y aún tenían que prepararlo todo. Emma ordenó que sacaran los muebles pequeños y objetos de decoración del salón a fin de obtener un lugar lo más diáfano y sencillo posible.

—No estaba preparado para una mudanza —se quejó Diego, resoplando, cuando terminaron de sacar el sofá al jardincito de entrada. Emma se sentó encima, agotada. El jardín de entrada del chalet tenía ahora una imagen algo surrealista, lleno de muebles de interior y objetos tirados sin ningún cuidado aquí y allá.

—Solo queda Ángel —informó Clara, reuniéndose con ellos desde el interior de la casa. Emma asintió y se levantó con esfuerzo. Cogió de nuevo su mochila y sacó la jeringa y una calculadora.

—Estás enferma —dijo Diego al verla sacar la máquina.

Emma se encogió de hombros. Era una costumbre que tenía desde que empezó a estudiar. Siempre llevaba con ella una libreta y una calculadora. En el fondo no las necesitaba porque tenía buena memoria y el cálculo mental se le daba genial, pero era demasiado maniática como para dejarlas atrás.

—Todo el plan depende de esto, así que demos las gracias —⁠informó antes de entrar a la casa.

Les condujo hasta la cocina y sacó de un armario dos rollos de cinta aislante que había encontrado mientras buscaba comida.

—Hay que sellar todas las puertas y tapar todas las ventanas. El espécimen tiene que estar completamente aislado y tranquilo —⁠dijo lanzándole un rollo a Clara—. Deja una rendija en esa ventana para que podamos observar desde fuera.

Emma se dirigió a la puerta que quedaba justo enfrente de la ventana.

—Aquí viene la genialidad del plan —dijo guiñándole un ojo a Diego.

Cortó dos pedazos de cinta aislante y sujetó la calculadora en el lado derecho de la puerta, a la altura de los hombros. Había muchas puertas electrónicas en Eternal Lab con una consola numérica más o menos en el mismo lugar.

—Esperas que Ángel introduzca la clave en la calculadora —⁠comprendió Diego.

—Ajá.

—¿Y si no lo hace?

—Lo hará —sonrió Emma.

Cuando tuvieron aislado el interior del salón, Emma se arrodilló junto al cuerpo de Ángel y le inyectó la sangre infectada. Luego se levantó rápidamente y les instó a salir fuera con urgencia.

—La conversión puede durar muy poco en un cuerpo que ya está muerto —⁠dijo mientras les empujaba por la puerta.

—¿Esto es lo que le hicieron a mi hijo? —preguntó Clara cuando tomaron posiciones junto a la ventana. No había tristeza en su voz, más bien todo lo contrario.

—Sé que es lo que quieres pero yo espero que no —⁠contestó Emma.

—Por suerte no importa lo que tú esperes —⁠tampoco había acritud en su voz. No le respondió porque no había nada más que pudiese decirle.

Emma miró por la pequeña rendija que habían dejado.

—Si nos detecta, podría estar días golpeando las paredes hasta volver a calmarse —⁠susurró Emma—. Así que no hagáis ruido ni os mováis bruscamente.

Luego, todos esperaron.

Pasados unos minutos, los dedos de Ángel comenzaron a doblarse y a extenderse. Luego las extremidades empezaron a moverse de forma espasmódica. Poco después abrió los párpados y la boca casi simultáneamente. Entonces el cuerpo de Ángel se incorporó. Cuajarones de sangre cayeron desde la herida del pecho hasta la pernera del pantalón. El muerto se puso en pie y recorrió el entorno con la mirada vidriosa y una lentitud exasperante. Emma sintió un estremecimiento cuando Ángel paseó los ojos por la ventana tras la que se ocultaban y sus ojos se cruzaron. Había visto el proceso incontables veces en el entorno protegido del laboratorio, pero verlo allí, tan cerca y tan real, resultaba escalofriante. Los ojos de Ángel pasaron de largo la ventana y siguieron observando la habitación.

—¿Qué hace? —susurró Diego, muy bajito. Emma tragó saliva y contestó de igual modo.

—Evalúa el entorno.

Pasó aproximadamente una hora hasta que Emma se apartó de la ventana, apesadumbrada. El muerto seguía allí parado. Lo había visto también mil veces. Algunos especímenes no reaccionaban sin un estímulo que les activase.

—Esto es una pérdida de tiempo —se quejó Clara cuando los tres se reunieron bien apartados del chalet. Aun así mantuvieron el tono bajo.

—Hay que darle más tiempo. Esto no es una ciencia exacta —⁠respondió Emma con los brazos en jarras.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó la mujer.

—Teniendo en cuenta que no tenemos otra opción, yo diría que el que sea necesario —⁠contestó Diego. Emma asintió y Clara maldijo entre dientes.

—Debemos pensar en nuestra propia seguridad aquí —⁠comentó Diego—. Usaremos el garaje para dormir y protegeremos el perímetro.

—No me quedaré aquí viendo más horas pasar mientras mi hijo me necesita —⁠dijo Clara.

Emma la miró suplicante.

—Nos necesitamos, Clara —le dijo. Ella no cambió el gesto⁠—. El laboratorio puede ser un lugar muy peligroso, no es algo que puedas hacer sola.

—Mañana a esta hora me iré —contestó.

—Nos veremos en la puerta del laboratorio entonces —⁠intervino Diego, irónico.

Clara le ignoró y se marchó al garaje. Abrió una lata de conservas de las que habían encontrado allí y empezó a comer. Diego y ella se alejaron unos metros, rodeando la casa.

—No entiendo porque te empeñas en mantenerla a nuestro lado —⁠dijo el expolicía. Emma se tomó un momento para responder.

—No lo sé. Es un presentimiento. Creo que es mejor si está a nuestro lado —⁠contestó—. Y lo que le he dicho a ella es cierto. Nos necesitamos.

—Esa mujer solo nos traerá problemas.

—Solo es una madre que ha perdido a su hijo —⁠le rebatió.

—A su hijo muerto, querrás decir.

—La frontera entre lo que está vivo y lo que no es un poco difusa últimamente, por si no lo has notado.

Diego meneó la cabeza.

—Sigue creyendo eso y acabaremos muertos —⁠intentó zanjar, pero Emma se interpuso en su camino—. Algún día te arrepentirás de esta decisión.

Emma negó con la cabeza, resuelta. Quizás se arrepintiese de no tomarla.

—No podemos seguir matando todo lo que nos encontremos. Ni ella ni tampoco tú. Tienen que seguir existiendo límites —⁠le dijo finalmente.

—Para mí nunca los ha habido. Solo existe el objetivo —⁠Diego la apartó suavemente—. Voy a asegurarme de que no tenemos visitas incómodas y a darle una sepultura decente a Eloy.

Emma le agarró del brazo cuando hizo amago de alejarse, pero no sabía si lo que quería era seguir discutiendo o abrazarle.

—Vuelve pronto —le pidió. Él no dijo nada.

* * *

El sol descendió poco a poco tras las montañas llevándose con él todo rastro de calor. Mientras la tarde se consumía, Emma se acercó frecuentemente a la ventana y constató que Ángel seguía sin moverse ni un centímetro, privado de todo estímulo. Cuando la oscuridad tomase el valle no podría vigilarlo más, así que Emma aprovechó las últimas luces para espiarle mientras mordisqueaba unas tortas de arroz inflado. El muerto había cambiado su posición en el salón vacío, pero volvía a estar inmóvil. Fijó la vista en los dígitos de la calculadora, pero únicamente aparecía un cero. El muerto estuvo completamente quieto hasta que la científica fue incapaz de distinguir su silueta en la oscuridad y se alejó de la ventana.

Cuando llegó al garaje, Clara y Diego ya estaban allí. Habían destrozado los sillones para utilizar las fundas y los rellenos a modo de catre y los cojines a modo de almohada. La mujer se había tumbado en el sofá. Las jornadas otoñales se acababan pronto en el Apocalipsis.

Cuando entró Diego cogió un bote de «3 en 1» de un estante y engrasó la puerta del garaje. Luego cerró sin hacer ruido y la oscuridad invadió la estancia casi por completo, dejando como única fuente de luz unos estrechos ventanales en el techo.

El hombre regresó después y se tumbó en su lado, tapándose con una de las mantas térmicas. Emma se fijó en que Clara no tenía nada con qué taparse para pasar la noche y tampoco podían regresar a la casa sin alterar a Ángel. Suspiró, se acercó a su improvisada cama y cogió la manta térmica que Diego había dejado para ella. La desdobló y cubrió a Clara con ella. No dijo nada.

Después regresó a su cama y la arrastró hasta ponerla junto a la de Diego, levantó la manta térmica y se tumbó junto al expolicía, abrazándole el pecho. El hombre sonrió mientras lo hacía.

—No pienso montármelo contigo con esa pirada ahí al lado… —⁠le susurró al oído unos minutos después, cuando la oscuridad se hizo más intensa. Emma rio muy bajito.

—¿Qué pasa hombretón, nunca has hecho un trío? —⁠respondió Emma en otro susurro.

—Una vez, con dos tailandesas, mientras un enlace del cártel mexicano miraba… No estoy seguro de que ambas fueran señoritas.

Emma rio sin poder controlar el volumen de su voz. Luego se quedó otra vez en silencio, sintiendo la respiración del hombre sin poder borrar una tonta sonrisa.

—Tienes una vida muy interesante, agente Herrero. ¿Qué más secretos ocultas?

—Algunos que harían que me odiaras —respondió él.

Se quedaron callados de nuevo.

—Emma —empezó Diego, muy bajito—. Sé que cargas con una gran culpa por lo que hiciste en Eternal Lab, pero eres una buena persona y siempre lo has sido. No deben quedar muchas como tú.

—Ojalá alguien me lo hubiera recordado hace unos años —⁠suspiró Emma.

El cansancio les venció y ambos se quedaron profundamente dormidos.

* * *

Cuarenta y siete días después de la Eclosión.

Chalet cerca del pantano de Lozoya.

Lo primero que vio Emma al abrir los ojos fue la cara de Clara. Dio un respingo y se incorporó. Diego también se despertó en ese momento, sobresaltado. La luz de sol bañaba el garaje de nuevo. Debían ser aproximadamente las ocho de la mañana.

—Ángel ha escrito en la calculadora —informó.

Allí estaban los números, aunque no podía distinguirlos del todo. El Ángel muerto estaba en la puerta donde habían colocado la máquina, dándoles la espalda. Emma se giró emocionada y les sonrió a ambos.

—¡La tenemos! —exclamó con un gritito agudo.

—¿Cómo sabremos si es la clave correcta? —⁠preguntó Diego.

—No lo sabemos —contestó Clara en su lugar, justo antes de encaminarse a la entrada del chalet.

Diego y Emma la siguieron mientras ella abría la puerta sin ninguna precaución. Ángel se giró inmediatamente hacia la fuente del sonido. Lanzó un gruñido gutural y corrió hacia Clara con los brazos estirados. La mujer levantó el hacha e hizo silbar el arma en el aire. La hoja impactó en el cuello del hombre cercenando la cabeza del tronco con un certero golpe. El cuerpo de Ángel cayó al suelo y la cabeza se precipitó unos metros más allá, impactando con un sonoro «blam». La mandíbula crujió por el golpe y algunos dientes se rompieron produciendo un ruido asqueroso.

Clara limpió los bordes del arma en la ropa del caído, avanzó hasta la cabeza cercenada y la levantó con la mano libre hasta ponerla a la altura de su cara. Lo que quedaba de Ángel Peña chasqueó la mandíbula, abriendo y cerrando la boca en un desesperado intento de morder algo con sus dientes astillados. Los ojos se movían de un lado a otro, inyectados en sangre, ávidos de carne. Las cuerdas vocales ya no existían así que la cabeza muerta no era capaz de producir ningún sonido y toda la escena parecía sacada de una macabra película muda.

Pasados unos segundos eternos, Clara sonrió a la cabeza flotante de Ángel Peña y la dejó sobre una repisa vacía haciendo un ruido como el de una fregona mojada.

—Disfruta de la inmortalidad —dijo. El muerto siguió abriendo y cerrando la boca y el movimiento hizo que se volcase a un lado, donde se quedó inmovilizada, mordiendo el aire.

Emma fue incapaz de apartar la mirada de aquella cosa repugnante, de los efectos del virus que habían creado. Realmente esperaba que no quedase nada de Ángel Peña dentro de aquel cerebro porque eso era algo que ni siquiera él se merecía. La cabeza podría estar ahí abandonada años hasta que muriese definitivamente. No podría dormir, ni podría escapar, solo podría ver pasar una hora tras otra, un día tras otro. Para mayor desgracia, muy pocos animales se aventuraban a comer carne infectada, así que su destino más probable era convertirse en un nido de insectos que aprovecharían sus restos para alimentarse y poner sus huevos. Nunca había sido tan consciente de la maldad del virus y no le extrañaba que Ángel tuviese tanto miedo a infectarse. Pero después de todo, ahí estaba, resucitado y convertido en un macabro objeto de decoración.

Clara sacó una fotografía de su hijo y la colocó en la repisa, justo debajo de los ojos de Ángel.

—Así no olvidarás por qué estás aquí —murmuró.

Diego golpeó a Emma en el hombro con suavidad y ella consiguió apartar por fin los ojos de la escena.

—Acabemos con esto.

Emma asintió y sacó una libreta. Con rapidez anotó los números que había en la calculadora: 7.124.367.124.367.12. Diego observó la cifra, dubitativo.

—Es una contraseña muy larga —Emma sonrió sin poder evitarlo, para ella estaba claro de un solo vistazo.

—No lo es. Ha intentado meterla varias veces. Mira, el número se repite hasta llenar los catorce dígitos posibles —⁠explicó señalando las cifras en la libreta—. La clave es 712.436. Mi clave también tenía seis cifras, creo que era un estándar.

Arrancó la hoja de papel y se la dio al expolicía con una sonrisa.

—Llévala tú. A mí no se me olvidará.

—Buen trabajo —sonrió guardando el papel—. Muy bueno.

—Si habéis terminado de ligar, es hora de partir —⁠les interrumpió Clara—. Ya hemos perdido suficiente tiempo con esto.

AHMED SALIM

De nada sirvió el castigo de Allah

Cuarenta y cinco días después de la Eclosión.

Nave industrial.

—El granjero cree que tanto calor arruinará la cosecha, no tiene agua para regar sus campos y eso le pone triste. Ciento treinta y nueve mil diecisiete… —⁠decía la Profeta en ese momento. ¿Debía seguir escuchándola? Ahmed meneó la cabeza, preocupado por si estaba perdiendo el tiempo, por si no comprendía lo que Allah quería decirle.

Aquel sueño sobre el gusano y aquella frase de la Profeta debían significar algo. Todo en el Universo obedecía al plan de Allah. Así como el Qiyamah —⁠el día en que los muertos fueron resucitados— formaba parte de los designios divinos, su sueño profético también debía servir a algún propósito y la única pista que tenía era esa mujer a la que todos llamaban la Profeta. Lo que había interpretado como un mote poco apropiado podía ser en realidad otra señal. Por mucho que le costara creerlo.

—Pinta de negro las ventanas para que no le espíen los mirones. Ciento treinta y nueve mil dieciocho…

Aquello tampoco le decía nada, como casi todo lo que salía de sus labios. Pero no podía resignarse por ardua que fuera la tarea. Tenía que trabajar con ella, sintonizar sus mentes de nuevo. Donde otros habían fracasado, él triunfaría.

Raquel había creído entenderla pero solo parecía interesarse cuando la Profeta se callaba, para Ahmed nada no podía significar algo. Y no volvería a dejar que nadie la hiciese daño. Estaba seguro de que eso repercutiría negativamente en su tarea de armonización. No permitiría que ocurriese de nuevo. Aquella mujer era un canal entre el mundo y los designios de Allah. Era de vital importancia que Ahmed encontrase el camino que debían seguir.

—Las ciudades se convierten en ríos insondables que solo los valientes pueden vadear. Ciento treinta y nueve mil diecinueve…

«Soy valiente», pensó al escucharla.

En la nave flotaba una calma tensa desde que regresó Patricia, poco antes del anochecer. Los hombres habían vuelto a violarla, como cada día, y eso parecía mantener a la chica tranquila, por irónico que pareciese. Pero Ruth también había compartido esa horrible suerte. Y Pablo nunca más regresaría. Aquellos hombres adoraban a dioses falsos más allá de toda comprensión. Su inquebrantable fe les llevaba a realizar actos horribles y no había nada que ellos pudiesen hacer. Excepto rezar y tratar de comprender. Ahmed intentó elevar unas plegarias para Pablo, pero no podía dejar de escuchar a la Profeta y su atención se desviaba involuntariamente hacia la mujer.

—Cada hora los muertos hacen crecer su familia muerta. Cada hora los vivos hacen crecer a la familia muerta. Ciento treinta y nueve mil doscientos cuarenta y uno…

Ahmed no podía estar más de acuerdo con aquello. Cada hora que pasaba lo más probable era que alguien, en alguna parte del mundo, muriese a manos de los muertos. Los cadáveres trabajaban en equipo, rascaban cada migaja que les quedara por asaltar. Mientras los supervivientes, los humanos, también se mataban unos a otros ayudándoles con su tarea de conquista. De nada sirvió el castigo de Allah. La Humanidad continuaba destruyéndose, entregándose a la lujuria, la adoración de falsos ídolos, la soberbia, la avaricia, la violencia…

Poco antes del anochecer, observó que entraba el chico albino, Charlie, trayendo agua y restos de comida en mal estado. Raquel se acercó corriendo hasta la línea de seguridad y empezó a hablar con el chico. Ahmed, aunque no podía escuchar nada, observó la escena con curiosidad. De pronto, el chico apuntó a Raquel con su arma. Los supervivientes a su alrededor se pusieron tensos. Ahmed se levantó: no quería otro herido en el grupo, pero Adrián le detuvo con un gesto disimulado. Su mirada era tan intensa que se detuvo.

—No os mováis —masculló en voz muy baja.

—¿Qué está pasando? —preguntó Natalia en un susurro. Raquel continuaba acercándose a Charlie pese a que aún la estaba apuntando con el revólver. Le dijo algo que hizo que el chico bajara el arma.

—Guardad silencio —pidió Adrián.

Raquel continuó hablando, el chaval gritó algo y Adrián volvió a pedir calma con un gesto. Los minutos se desgranaron lentamente en un silencio sepulcral. Raquel se acercó aún más y le tocó la cara. Luego le besó en los labios y tiró de la mano del chico sacándolo de la nave industrial. Todos contenían la respiración. Un segundo después los cierres de la puerta resonaron por toda la sala, encerrándoles de nuevo.

—¿Qué coño es esto? —preguntó Fran, atónito, sujetándose el hombro herido.

—Raquel va a salvarnos —respondió Adrián, sin dar más detalles. Nadie hizo más preguntas, todos aguardaban a que ocurriese algo.

La Profeta continuaba con su letanía pero esta vez no la escuchó. Los cierres de la puerta volvieron a retumbar en el silencio tras unos minutos de tensa espera. Fue Raquel quien apareció en el umbral, con la pistola de Charlie.

—¡Vamos! —ordenó Adrián corriendo hacia la salida. Algunos dudaron unos segundos, incapaces de comprender que eran libres. Luego todos corrieron. No tenían nada que recoger excepto las mantas roñosas que utilizaban para taparse. Ahmed ayudó a la Profeta a incorporarse, la chica ya había comprendido que debían irse y se estaba poniendo en pie. Santiago ayudó a Fran a caminar hasta la salida. Solo Patricia dudó, llevaba allí demasiado tiempo.

—¡Acompáñanos! —gritó Ahmed. Ella le miró con terror.

—¡Fuera está lleno de muertos! —gritó, descompuesta.

—¡Si te quedas aquí, te matarán! —le dijo. Su voz sonó tan cargada de certeza que Patricia echó un último vistazo a la nave y salió corriendo tras él.

Fuera, la luna ganaba en intensidad mientras los últimos tonos rojizos del sol desaparecían por completo, revelando más estrellas. La mayoría de ellos tenían los músculos entumecidos y débiles por la falta de nutrición, por lo que tampoco pudieron correr muy rápido. El aire fresco y puro les infundó unas pocas fuerzas más para alejarse de aquel lugar maldito. Raquel abría la marcha, guiándoles fuera del polígono, corriendo delante de ellos como una heroína.

Las pisadas del grupo resonaban en el asfalto como si fuesen una estampida de bisontes y Ahmed temió que los muertos les atacasen en cualquier momento, porque lo único que tenían para defenderse era una pistola en manos de una violinista. Gracias a Allah, los cadáveres no aparecieron.

Se detuvieron a recuperar el aliento en cuanto perdieron de vista la nave. Estaban en una pequeña explanada de campo seco, entre las últimas edificaciones del polígono y una carretera secundaria. Si alguien o algo se acercaba, ya fuese vivo o muerto, desde allí podrían verlo con tiempo para reaccionar.

—Escuchadme todos —pidió Adrián, resoplando como un búfalo, con las manos en los riñones. Su respiración formaba pequeñas nubes de vaho delante de su cara.

—Coged piedras, palos, lo que sea que podáis usar como arma —⁠farfulló con autoridad.

Algunos supervivientes miraron al suelo de su alrededor, recogiendo piedras de buen tamaño. No había demasiadas que se pudieran utilizar para romperle el cráneo a un muerto y la mayoría se quedaron con las manos vacías.

—¡Tenemos que dejar de huir! —prosiguió cuando recuperó el aliento. Algunos se miraron sin comprender.

Ahmed dejó a la Profeta a un lado y se acercó, abriéndose paso entre Susana y Mayte, preguntándose a dónde quería llegar el mendigo.

—Os diré lo mismo que le dije a Raquel antes de que nos sacara de aquí a todos. Tenemos que evolucionar, que cambiar para sobrevivir.

Ahmed vio que las personas que estaban cerca de Raquel aprovechaban para darle las gracias en un susurro. Miró a la violinista y vio que su rostro había cambiado después de quitar una vida.

El mendigo continuó hablando.

—Vamos a volver y a acabar con ellos. Con todos —⁠dijo. Un murmullo exaltado recorrió el corro de personas. Adrián no dejó que ninguna voz se sobrepusiera por encima de la suya.

—Nos robaron todo lo que teníamos y por eso fuera no sobreviviremos. No sin agua, sin comida y sin armas —⁠exclamó. A Ahmed no le gustaba el cariz que estaba tomando aquello. Más violencia no podía ser el camino correcto, pero tenía que escoger las palabras apropiadas y decirlas en el momento apropiado.

—¡Mataron a Pablo, violaron a Ruth y dispararon a Fran! —⁠gruñó Adrián, cada vez más furioso, señalando al suelo con cada palabra—. Tenemos que acabar con ellos. Impedir que le hagan a nadie más lo que nos han hecho a nosotros.

—¿Y cómo vamos a hacer eso? No tenemos armas… —⁠empezó Susana, con la voz teñida de miedo. Ricardo, al que sí parecía gustarle la idea, la cogió del brazo para mantenerla detrás de él.

—Tenemos una pistola. Somos más y no nos esperan —⁠afirmó el mendigo, con convicción—. Debemos atacar ya, antes de que averigüen lo que ha pasado.

—¿Cómo vamos a encontrarles? —preguntó Fran. Tenía el rostro contraído de dolor, la carrera no debía de haberle sentado muy bien a su herida.

—Ella nos dirá dónde se esconden —dijo Adrián señalando a Patricia. La chica palideció cuando el dedo del hombre señaló su pecho.

—No… yo no… —balbuceó, hasta que Adrián la interrumpió.

—Lo harás. Vas a ayudarnos, a vengarte por todo lo que te han hecho —⁠la chica selló sus labios temblorosos, al borde del llanto. No parecía muy convencida, pero si todos aceptaban aquel loco plan, tendría que hacerlo.

—Esos hijos de puta merecen morir —dijo Ruth con una piedra en la mano.

—Esto es algo que deberíamos votar —intervino Santiago. Adrián se volvió hacia él como un rayo.

—Se acabó la puta democracia —gruñó—. Entiendo que todos habéis comprendido lo que he dicho. Esta es la única forma de sobrevivir y sí, puede que a algunos nos maten pero ¿qué más da? También vamos a morir si no hacemos nada. Así que estáis conmigo o estáis contra mí, pero yo lo haré de todos modos.

Ahmed no podía tolerar aquello. No otra vez. Era la misma situación que en la azotea, cuando aún no sabían que había cosas peores que los muertos. Todo había ido a peor desde aquel momento fatídico.

—Esta no es la primera vez que destruyes la democracia para que se haga lo que tú quieres, Adrián —⁠dijo Ahmed, elevando el tono.

—No es lo que YO quiero —escupió Adrián encarándose con él. Susana, Ricardo y Mayte se apartaron de ellos, solo Raquel se mantuvo firme en su sitio. La violinista aún no había intervenido, lo que significaba que estaba de lado del mendigo.

—En la azotea de aquel edificio nos obligaste a salir, pese a que sabíamos el precio que pagaríamos: la vida de mucha gente. Ahora el coste es el mismo —⁠continuó Ahmed, tratando de parecer muy calmado.

—Sí. Y gracias a lo que hice seguimos vivos —⁠respondió Adrián—. Pienso hacer lo mismo ahora.

—¿También sigue vivo Gonzalo, el niño de doce años? ¿También Feli, a la que apuñalaste en la pierna mientras huíamos, a la que utilizaste de cebo para que los muertos no nos alcanzaran? —⁠contestó Ahmed.

Un murmullo se extendió entre los supervivientes. Ahmed había estado guardando ese secreto mucho tiempo, engañándose, pensando que había sido un mal necesario. Ahora comprendía la verdad. Había permitido que todos se desviaran del camino, que se convirtieran en monstruos. Y mientras eso fuese así no encontrarían la senda correcta. Adrián clavó sus ojos llenos de rabia contenida en los suyos. Pero a él no podía intimidarle.

—No estarías aquí si no lo hubiese hecho —⁠dijo Adrián arrastrando cada palabra.

—¿Y quién te da el poder de decidir quién vive y quién muere? —⁠preguntó sin acobardarse.

—Será Allah, que reina sobre todos nosotros —⁠se burló Adrián.

—Nos manipulas para vengar a tu perro, para satisfacer tus ansias de violencia —⁠continuó Ahmed, tratando desesperadamente de que sus compañeros comprendieran a quién estaban a punto de entregarle el cetro de mando.

—¡Cierra la boca, santurrón! —exclamó Adrián golpeándole con el dedo en el pecho⁠—. No te atrevas a nombrarle como si solo fuera un vulgar animal. No vayas por ahí.

Ahmed sonrió por dentro, estaba consiguiendo sacarle de sus casillas y eso era justo lo que necesitaba para salvar la situación y arreglar las cosas.

—Lo que dice Adrián es la verdad —intervino de pronto Raquel. Ahmed se volvió hacia ella, horrorizado. No era bueno que ella hablase.

—Es supervivencia. No podemos seguir vivos sin mancharnos las manos de sangre. No nos convertiremos en asesinos. No mientras actuemos contra gente como esa —⁠siguió la chica.

Adrián se apartó un par de pasos, calmándose. Ahmed observó desesperado cómo la intervención de Raquel tenía el efecto que se temía. Ellos dos, en el fondo, seguían sin ser parte del grupo unido que César había creado. Pero Raquel sí lo era. La violinista siempre había sido buena con todos, era la imagen de la mesura, de la bondad. Y si ella estaba de acuerdo con Adrián, el resto los seguirían.

«Cada hora los muertos hacen crecer su familia muerta. Cada hora los vivos hacen crecer a la familia muerta», había dicho la Profeta. No podía permitirlo.

—Allah, muéstrame el camino —murmuró Ahmed en su lengua natal. Entonces, con un movimiento rápido, cogió el revólver del bolsillo de Raquel y la empujó con la otra mano. Apuntó con el arma hacia Adrián y hacia la chica alternativamente. El corro de personas ahogó una exclamación.

—¡No lo permitiré! —gritó Ahmed, fuera de sí. Sentía el arma fría y extraña en su mano. No sujetaba una desde la guerra con los muyahidines que asoló Pakistán cuando él solo era un joven tratando de hacer lo correcto en un país que se destruía poco a poco. Aquella vez, terminó huyendo. No lo haría de nuevo.

—Dame eso, Ahmed —le dijo Adrián estirando la mano hacia él.

Raquel dio un paso atrás, asustada por la expresión desencajada de su cara.

—¡No lo entendéis! ¡Así solo ayudamos a los muertos! —⁠volvió a gritar.

Sentía el pulso desbocado latiéndole en las sienes y en el cuello, recorriendo su brazo hasta llegar al dedo del gatillo. Sería tan fácil disparar y acabar con todo. No irían sin el mendigo liderándoles. Podía acabar en un segundo. Observó los rostros de Mayte, Ruth, Ricardo y Susana. Luego los de Fran, Santiago y Patricia. No podría convencerles sin hacer algo drástico, todos estaban desviados. Miró a la Profeta y descubrió que estaba callada. Los segundos se hicieron eternos. Adrián se mantuvo firme a solo un par de pasos del cañón, con la mano estirada.

—¿Por qué tienes que hacer esto? —preguntó Ahmed, desesperado⁠—. ¿Por qué me lo pones siempre tan complicado?

—Dame el arma —dijo simplemente el mendigo.

Ahmed cerró los ojos sintiendo la presión del gatillo en el índice. Escuchó al hombre acercarse rápido. No podía disparar. Tampoco podía rendirse.

El mendigo apartó el arma de un manotazo, un disparó resonó en la noche y la bala se estrelló contra el suelo. Ahmed no soltó el revólver mientras Adrián caía sobre él, con un grito de furia. Ambos rodaron por el suelo por segunda vez en el mismo día. La cabeza de Ahmed chocó contra el suelo y un rayo de dolor le cruzó toda la espalda. Escuchó a Raquel exclamar algo y a Mayte chillar.

Si perdía esa lucha morirían todos, todos a los que Allah había dejado a su cargo para que les guiara por el buen camino. Más violencia solo traería más muertos. La Profeta se lo había dicho.

Ahmed trató de levantar el cañón del arma y disparar al mendigo, pero Adrián lo impidió echándose aún más encima de él. El revólver quedó atrapado entre los dos cuerpos. Santiago y Ricardo se apresuraron hacia ellos, para separarles.

Entonces un segundo disparo acabó súbitamente con el silencio de la noche y con los gritos. La bala entró arrasando en su camino con un pulmón y con el esófago, justo por debajo del esternón, hasta detenerse cerca de la médula.

Extrañamente no sintió dolor. Se notaba el abdomen caliente y húmedo. Adrián se apartó de él violentamente. Ahmed boqueó pero no entraba aire en su pecho. Su vista se nubló y la cara del mendigo, la luna y las estrellas se transformaron en un borrón indescifrable ante sus ojos. En sus oídos aún resonaba el disparo. Su boca sabía a sangre y sus dedos solo sentían tierra seca y metal caliente. Estaba aislado del mundo mientras la vida se escapaba de su cuerpo a pasos agigantados. Un espumarajo de sangre afloró en sus labios cuando trató inútilmente de tomar aire. Sintió que Adrián se quitaba de encima suyo y por fin pudo dejar caer el arma a un lado.

Los últimos pensamientos de Ahmed fueron para Allah, del que estaría más cerca a partir de ese momento. Antes de que sus ojos terminaran de percibir del todo imágenes del mundo terrenal, vio el rostro de la Profeta muy cerca del suyo. Sus miradas se cruzaron en el instante infinito en el que una última partícula de vida abandonaba el cuerpo de Ahmed. Los dedos de la Profeta le cerraron los ojos.

DIEGO HERRERO

Casualidad es igual a ignorancia

Un año y medio antes de la Eclosión.

Bar Telyz. Madrid.

El ambiente era ensordecedor, cargado de gritos sin sentido y risas tontas de adolescentes cogiéndose una borrachera, tal vez la primera de sus vidas. Llegaban al bar atraídos por el bajo precio de las copas pese a que era un lugar apartado del centro, pequeño y con el mismo atractivo que una enfermedad venérea. El tono irritante de sus voces a medio hacer, sus chistes sin gracia y sus patéticos rituales de cortejo resultaban insoportables. Pero Diego se había sentado allí cuando el Telyz estaba vacío y no pensaba irse hasta que cerrasen.

Un chaval de unos diecisiete años con el pelo cortado de forma estrambótica chocó con él y casi le hizo caer del taburete.

—Lo siento —dijo. No le contestó y el chico siguió vacilando y lanzándose golpes con sus colegas.

El camarero y dueño del bar, un tipo llamado Isaac, se acercó a Diego para ofrecerle otro whisky. Aceptó con un gesto y le acercó su vaso vacío deslizándolo sobre la barra.

—¿Qué fue del ambiente íntimo y acogedor de tu bar? —⁠preguntó Diego. Tuvo que repetir la pregunta un poco más alto para que el hombre le escuchase.

—Que no llena la caja —contestó Isaac con una sonrisa.

—Venga ya, si me dejo aquí todo mi paro.

—Con eso no tengo ni para reponer, amigo —⁠Isaac le guiñó un ojo mientras apartaba unos vasos vacíos de la barra y los colocaba en el fregadero.

—Quizás debería pensar en beberme mi sueldo en otro sitio —⁠dijo Diego encogiéndose de hombros tras unos segundos. Isaac dejó de pasar una balleta pestilente y le miró fijamente.

—Te harías un favor si lo dejaras en el banco en vez de en el bar —⁠dijo con franqueza. Diego negó con la cabeza.

—No tengo otra cosa en qué gastarlo —respondió llevándose el vaso lleno a los labios. Isaac se marchó a atender a unos chavales que querían beberse unas copas que sus organismos no tolerarían. Les observó por encima de su vaso.

Su hija podría estar ahora mismo ahí enfrente, tendría unos quince años y él no sería capaz de reconocerla. Un minuto después, su niña podría estar pidiéndose un chupito de tequila. O quizá dos. Media hora más tarde, podría estar vomitando en el baño. Y tras un par de horas, con suerte estaría en una camilla del SAMUR, sin ella estaría inconsciente, con las bragas por las rodillas, en la casa de alguno de los idiotas que le rodeaban. Diego se terminó el vaso de un largo trago.

Lo gracioso es que él mismo estaba peor. Al fin y al cabo, su hija estaría en el lugar que le correspondía por edad. Sin embargo, él solo era un fracasado bebiendo en un bar. Sin futuro. Había perdido su familia y su trabajo porque no fue capaz de renunciar a ninguna de las dos, aún sabiendo que eran incompatibles. Lo único que le quedaba era la satisfacción de autodestruirse lentamente. Aún le quedaba mucho por beber.

El chaval que le había golpeado un minuto antes repitió la operación paso por paso, hasta conseguir que Diego tirase parte de su nueva copa en la barra.

—¡Eh, chaval! —masculló, girándose hacia el chico con dificultad⁠—. ¿Vas a pagarme esta copa?

—Lo siento, señor, ha sido sin querer —contestó el chico sin poder borrar una sonrisa etílica. Diego clavó sus ojos en los del adolescente y se levantó del taburete. El chico palideció y su sonrisa se transformó en una mueca bobalicona.

—Sin querer vas a pagármela —constestó Diego con su cara a escasos centímetros de la del chico. Le cogió del hombro con fuerza⁠—. Agradece que no te haga pagar la cuenta entera porque te aseguro que es muy larga.

El chaval empezó a girarse para llamar la atención de sus colegas, pero todo el bar se había percatado ya de que algo pasaba. La música ahogaba los comentarios.

—¡Eh! ¡Suelta a mi colega! —gritó un chico bastante grande. Otros dos le flanquearon. Un cuarto, el más sensato, apartó a las chicas que estaban con ellos.

Diego les miró un segundo, evaluando la amenaza.

—Solo le he pedido a tu amigo que pague la copa que me ha tirado —⁠les dijo, sonriendo.

—No te va a pagar nada —farfulló el que flanqueaba al chico grande por la derecha.

—Vete a beber a un bar de viejos —se envalentonó otro.

Isaac se apresuró a acercarse y levantó una mano para llamar la atención de todos.

—Yo pagaré la copa —dijo a los chavales. Diego asintió con desgana tras unos segundos y soltó al chico. Los chavales empezaron a retirarse. Menos el chico grande. El chico grande le miró con asco.

—Vete con tu esposa a casa y déjanos en paz, fracasado —⁠escupió.

Isaac lanzó las manos por encima de la barra para intentar detener a Diego, pero él ya se había levantado y su puño volaba imparable hacia la cara del chaval. El chico recibió el impacto con bastante entereza, aunque sus colegas tuvieron que sujetarle. Uno de ellos le arrojó la copa que tenía en la mano. El improvisado proyectil impactó en su codo cuando se protegió la cara y fue volando hasta la pared que había detrás. El vaso estalló en una miríada de cristales húmedos. Dejando a un lado el dolor, Diego se arrojó contra el atacante y le pegó un puñetazo en las costillas que hizo que se doblase por la mitad. Los colegas de los caídos le rodearon y empezaron a lanzarle puñetazos y patadas. Entonces la música se apagó de pronto. La puerta del bar se abrió y los chavales se detuvieron.

—¡Policía! —gritó un agente de uniforme. Los chicos se apartaron de él a toda prisa y Diego se levantó como pudo.

—¿Qué coño está pasando aquí? —preguntó otro agente, autoritario.

La clientela adolescente del local se quedó petrificada.

—Es solo un pequeño altercado —se apresuró a contestar Isaac.

Diego avanzó hacia la entrada donde estaban los agentes y levantó la mano.

—Ha sido culpa mía, pero ya me iba —dijo dirigiéndose a la salida.

—Me temo que tenemos que detenerte —le informó uno de los agentes sacando unas esposas. Diego le miró sorprendido, preguntándose si el alcohol le estaba jugando una mala pasada. Se giró y comprobó que no había malherido a ningún chaval sin darse cuenta.

—¿En serio?

El agente se acercó y le rodeó para esposarle las manos en la espalda.

—Oye, vamos, no hay porqué…

—No te resistas, Diego —dijo el policía. Diego le miró sorprendido y entonces le reconoció. Era un nacional llamado Javier Granada que había hecho de enlace en algunas misiones, cuando él aún trabajaba de incógnito. Sacudió la cabeza, extrañado, y se dejó esposar.

—Que no se repita —le dijo a los chavales mientras le sacaba del local como a un criminal.

Javier le condujo por la calle desierta mientras el otro agente se montaba en el coche y se iba a dar una vuelta. El hombre le quitó las esposas en cuanto se hubieron alejado del bar Telyz.

—¿A esto te dedicas ahora, Herrero? ¿A dar palizas a adolescentes? —⁠le preguntó.

—Solo intentaba darles un ejemplo de lo que es un hombre —⁠le contestó—. ¿De verdad era necesario sacarme esposado?

—Solo intentaba darles otro ejemplo de lo que es un hombre —⁠sonrió el agente.

—Muy buena. Echaba de menos tu inquebrantable moralidad.

—Sí, bueno. Supongo que siempre deseé detenerte. Esas cosas que hacíais… a veces rozaban el límite.

—Qué va, amigo, no lo rozaban, lo traspasaban ampliamente —⁠reconoció Diego. Javier no supo qué contestarle y eso que solo conocía una pequeña parte de lo que él y sus compañeros habían llegado a hacer estando infiltrados.

—¿Qué te trae por el bar Telyz? —preguntó Diego, rompiendo el silencio mientras continuaban caminando⁠—. ¿O habéis mejorado considerablemente vuestro tiempo de reacción para gilipolleces como la pelea de antes?

Javier le miró con franqueza.

—No hagas el papel de tonto conmigo, Diego. Seguro que ya lo sabes. He venido a buscarte a ti.

Diego asintió, no creía en las casualidades y estaba seguro de que Javier no se había convertido en un agente de patrullas. «Casualidad es solo el nombre que le ponemos a los acontecimientos que no comprendemos o a los que no somos capaces de relacionar. Pero decir que ocurrió por casualidad es como decir que no sabemos por qué ocurrió. Casualidad es igual a ignorancia», decía siempre el hombre al que consideraba su mentor. Diego había adoptado esa filosofía desde entonces. Y como Policía le había ido muy bien.

—¿Qué podrías querer de un madero retirado que bebe con adolescentes?

—Experiencia.

—¿No tenéis otros polis en activo con experiencia? ¿Qué hacéis con los polis normales cuando llegan a una edad?

Javier forzó una sonrisa.

—Les metemos en oficinas. Pero Diego, aun así, no hay muchos agentes que se hayan movido por donde tú lo has hecho. La mayoría desaparecen con el dinero que mueven, mueren o se pasan al otro bando.

—Entiendo muy bien lo que dices —contestó Diego⁠—. ¿En qué estás metido?

—Si te digo la verdad, creo que no lo sé del todo. Los de arriba quieren mantener el asunto oculto y nos cortan las alas. No quieren que se filtre a la prensa, ya sabes cómo va esto.

—También entiendo eso que dices —le aseguró Diego.

—De hecho ni siquiera debería estar aquí, hablando contigo —⁠continuó Javier buscando su mirada—. Y ya sé que también me entiendes en este caso.

—Cuéntamelo —le pidió. Ya le empezaba a picar la curiosidad.

Javier se detuvo en una esquina y el coche de policía donde iba su compañero aparcó en doble fila unos metros más allá. Las luces intermitentes iluminaban a intervalos unos maniquíes con los pechos exageradamente grandes en el escaparate de una tienda de chinos.

—Se trata de un asesino en serie. Alfonso Iriarte para ser exactos. Es un hijo de puta muy perfeccionista. Hasta hace un par de días no teníamos nada más que un cadáver tras otro. Ni una pista, ni una huella, ni un resto de ADN…

—¿Qué ha cambiado?

—Han descubierto el piso en el que se refugiaba. No tuvo tiempo de limpiar y esfumarse. Llevaba ahí escondido un tiempo.

—¿Quién lo ha encontrado?

—Una chica. Sin relación directa, conocía a Alfonso de la universidad —⁠Javier hizo una pausa—. Una periodista.

Entonces Diego comprendió porque su excamarada estaba realmente allí.

—O sea que la mierda ya os ha caído encima y ahora los de arriba tienen prisa.

—Sí —asintió Javier—. El problema es que la han cagado ellos pero el marrón nos cae a todos. Como ya te he dicho, no debería estar aquí. No quieren que nadie más lo sepa por si la periodista, al final, opta por callarse.

—Tarde o temprano esto saldrá en la prensa aunque no sea por ella —⁠le aseguró Diego—. Lo sabes.

—Van a tropezar con la misma piedra. No quieren llamar la atención sobre el caso así que no asignan más recursos. Y mientras tanto, vamos acumulando más chicas muertas.

—No soy un experto en asesinos en serie. ¿Cómo puedo ayudarte yo? —⁠preguntó.

—Estoy casi seguro de que Alfonso Iriarte aprovecha sus asesinatos para sacar tajada económica. Hace snuff movies con las chicas antes de matarlas.

—Un psicópata que trabaja de psicópata —comprendió Diego.

—Alguien tiene que comprarle esas películas y no deben ser baratas, tiene que haber una red de distribución detrás. No sé hasta dónde puede llegar esto ni qué clase de gente puede estar implicada —⁠admitió el agente.

—Parece que tienes muchas más pistas que yo. ¿Por qué no lo haces tú? —⁠Diego no quería verse envuelto de nuevo en asuntos políticos, entre altos cargos corruptos y jueces comprados. Y eso es lo que podía encontrarse en este caso.

—No tengo los contactos ni la autorización para investigar nada que no tenga estricta relación con los asesinatos. Mi jefe ha considerado que las cintas de vídeo no demuestran que haya una red de distribución detrás.

—Aun así… —Javier le interrumpió.

—Venga, Diego. No me vengas con mierdas. Sé lo que puedes hacer. ¿Prefieres seguir bebiendo con niñatos en un bar? Tú no eres así, llevas esto en la sangre. Si no le paramos los pies a Alfonso ahora, ¿cuántas chicas más matará?

Diego miró el coche de Policía aparcado a lo lejos y luego a Javier de nuevo.

—¿Qué más sabes?

—Puedo colarte en el escenario del crimen, aunque te aviso que no queda nada que puedas investigar. Te haré una fotocopia de lo más interesante que encontramos.

Diego asintió con la cabeza.

—También encontramos una relación de víctimas, la mayoría prostitutas. El cabrón llevaba un listado —⁠continuó Javier.

—Has dicho que la mayoría eran putas. Pensaba que los asesinos en serie solían seguir algún patrón fijo. ¿Por qué algunas de las víctimas no lo eran? ¿Tienen otro rasgo en común?

Javier suspiró antes de responder.

—Solo tres de ellas no eran prostitutas. Mi teoría es que eran encargos específicos. Algunos compradores de las películas snuff querían que fuese alguien en particular: una vecina, la hija de un conocido, una chica con la que se cruzaban en el metro… Quién coño sabe.

—Y supongo que ni siquiera sabías que existían antes de encontrar esa lista —⁠entendió Diego, asqueado.

—Descubrimos la relación de algunos casos de desaparición al cotejar los datos con el listado. Pero aún no te he contado lo mejor —⁠aseguró Javier—. La periodista que encontró el piso con el último cadáver se llama Lara Ruiz, su nombre estaba en la lista… Y ella lo sabe.

Diego sacudió la cabeza.

—¿Puedo verla?

—Supongo que sí, aunque ya ha sido interrogada. Lara era amiga del casero de Alfonso, que también era el suyo, un chico llamado Joaquín. Habían coincidido en la facultad, donde Alfonso se hacía pasar por estudiante.

Diego arrugó el entrecejo.

—¿El casero sabe algo más? —preguntó al cabo de unos segundos.

—Solo que era un tipo raro, que pagaba religiosamente. Vivió alquilado en su casa ocho meses. Creían que le había pasado algo porque se retrasó en un pago y no contestaba a sus llamadas, así que le pidió a Lara que le acompañase a echar un vistazo en el piso. Así es como encontraron el cadáver.

—¿Por qué alguien tan meticuloso llamaría la atención sobre sí mismo dejando de pagar el alquiler? —⁠preguntó Diego.

—No tengo ni idea —contestó. A Diego tampoco se le ocurría nada que pudiese ayudarles⁠—. Pero no vas a resolver el caso esta noche. Ve a descansar, te mandaré los datos mañana por la mañana. Incluida la dirección de Lara Ruiz.

Diego asintió con la cabeza y estrecharon las manos.

—Te mandaré una factura con los gastos cuando acabe con esto —⁠le dijo al policía mientras se alejaba. Javier hizo un gesto de OK con la mano.

—¡Cuando lo resuelvas!

* * *

La noche le ayudó a despejar la cabeza. Era la sensación de tener una misión, un papel importante, lo que le ayudaba a descansar. Pese a la resaca, hacía tiempo que no se sentía tan bien. Era adicto a esa sensación y por eso siempre fue incapaz de dejarlo para conservar a su familia. Era parte de lo que él era y no podía evitarlo. Hasta Javier se lo había dicho.

Después de pegarse una ducha analizó los datos que el poli le había enviado al móvil de manera extraoficial. La mayoría eran fotografías que había sacado con su teléfono personal. Entre ellas estaba el cadáver de la última víctima: una prostituta joven, llena de tajos y heridas espeluznantes. Según descubrió más tarde, cuando siguió leyendo los informes, la chica había tenido suerte. Había otras víctimas con mutilaciones peores que esas.

Estudió el resto de datos mientras desayunaba en la cocina de su apartamento, pero no encontró nada que le ayudase. Se quedó pensativo mientras masticaba unos bollitos que ya se habían quedado duros. Que Alfonso escogiese prostitutas para sus asesinatos era una cosa lógica. La mayoría de esas chicas están muy desarraigadas de sus familias y amigos. Y aunque no lo estuvieran, los familiares rara vez alzaban la voz públicamente y preferían tragarse su dolor en silencio que ver cómo el nombre de su hija se asociaba a la prostitución en todos los telediarios del país. Así Alfonso conseguía que la Policía le buscara con menos ahínco, como ya le había verificado Javier. Y eso también beneficiaba a los receptores de las snuff movies, que podían vivir más tranquilos con sus depravados vicios ocultos.

Diego masticó el hojaldre duro y siguió pensando en el caso. Los psicópatas como Alfonso a menudo necesitaban llamar la atención y demostrarle al mundo que eran especiales. Puede que Alfonso se hubiese cansado de ganar dinero en la sombra sin ningún reconocimiento. Quizás esa era la razón por la que se había vuelto extrañamente descuidado. Quería que le persiguieran, un nuevo reto al que enfrentarse.

Diego miró el reloj y dejó la taza de café a medias y los bollitos sobre la mesa. Tenía que hablar con Lara Ruiz.

* * *

El piso de la periodista estaba en un edificio antiguo, entre la zona de Moncloa y Argüelles. Los agentes de Policía que protegían a Lara tenían órdenes de Javier de dejarle pasar para hablar con la testigo. Por dentro, el lugar estaba completamente reformado. Un edificio tan céntrico y en tan buen estado no debía de ser barato para una chica tan joven que apenas había empezado su carrera.

Diego subió en el ascensor hasta el sexto piso y llamó al timbre. Le abrió la puerta una chica rubia de unos veinticinco años después de asomarse a la mirilla. El cierre de la puerta seguía puesto y solo pudo verla por una rendija, pero se quedó fascinado por el cuerpo de la chica. Tenía unos grandes ojos azules y un rostro angelical. La fotografía que le había enviado Javier no hacía justicia a la realidad. Algún hijo de puta enfermo pagaría mucha pasta por ver a esa muñequita destrozada en una silla, lo que explicaba sin duda su presencia en la lista del psicópata.

—Soy poli —dijo Diego.

—Ya me han interrogado muchos polis —respondió ella, cansada.

—Ninguno como yo —respondió, serio—. Soy el agente Diego Herrero.

Lara suspiró y abrió la puerta tras unos segundos.

—¿Dónde está tu placa? —preguntó.

—No estoy de servicio —contestó Diego abriéndose paso al interior.

Se trataba de un piso grande, reformado y decorado de manera moderna, con todo tipo de aparatos de última generación. Había cierto desorden en el salón que a Diego le recordó a sí mismo. Restos de comida, ropa, libros y películas esparcidos por las mesas y las estanterías del salón.

—¿No te han dicho que no le abras la puerta a nadie? —⁠preguntó Diego.

—Sí. También me han dado una descripción del pirado. No te pareces en nada.

—Me alegro —contestó—. Pero sé que fue compañero tuyo, no necesitas una descripción.

—Muy listo. ¿Haces horas extras o qué? —inquirió Lara, siguiéndole con hastío por el apartamento.

—Más o menos —respondió Diego—. ¿Vives sola?

—Con mi novio —se apresuró a contestar ella.

—Sé que no tienes novio, he visto el corcho con tu fotografía y tus datos. Déjate de juegos.

—Entonces también deberías saber que sí vivo sola.

—El corcho no lo especificaba —dijo Diego, encogiéndose de hombros. Le hizo una seña a Lara para que se sentara en el sofá del salón. Había algo en aquella chica que le despertaba el instinto de protección, quizás fuera su forma descarada de hablar, que le recordaba a su exmujer.

—Ya os he dicho todo lo que sé —suspiró ella cuando ambos estuvieron sentados⁠—. ¿Qué es lo que quieres?

—Ayudar a quitarte la diana que llevas en la espalda. Te sentirás más segura cuando detengamos a ese tipo —⁠le dijo.

—Me parece muy bien pero no tengo nada nuevo que decirle a la Policía.

—¿Segura? —preguntó Diego. Vio que Lara dudaba un instante. Todo en su lenguaje corporal indicaba que había algo que no les había contado—. Que no estés ahora mismo acurrucada en los brazos de tus padres después de lo que has vivido me hace pensar que no tienes una relación muy estrecha con ellos —⁠empezó a decir Diego.

—¿Que me llevo mal con mi padre es un dato relevante para la investigación? —⁠se sorprendió Lara.

—En realidad no. Pero hace que me pregunte cómo una chica puede permitirse un piso que rondará los mil quinientos euros con su primer suelo de periodista sin el apoyo de su familia.

Lara le miró fijamente unos segundos, parecía estar tratando de descifrar cuánto sabía de ella. No dijo nada. Diego continuó.

—Resulta que la mayoría de las mujeres del corcho eran prostitutas. Pero tú y otras dos chicas, que ya están muertas, no. Siempre hay un patrón con esta clase de psicópatas así que me he dicho: ¿sabe Alfonso algo sobre ellas que nosotros desconocemos? —⁠dejó la pregunta en el aire unos segundos.

Lara levantó la mirada, escudriñándole de nuevo, sin poder ocultar la sorpresa de su rostro angelical. Se mordió el labio inferior antes de contestar.

—Tuve unas cuantas citas y chupé unas cuantas pollas adineradas pero no soy una puta. Ya no lo hago. Y te aseguro que gané más en unos meses de lo que ganaré en los próximos cinco años —⁠Lara hizo una pausa, meneando la cabeza—. Mi padre no me daba un duro más de lo necesario para vivir aquí, encerrada en un piso compartido, sin poder salir, sin poder disfrutar un poco. Quería hacer algo en mi vida que no estuviese controlado por él.

—Oye, yo no voy a juzgarte, Lara, ni soy psicólogo —⁠la interrumpió—. Me da lo mismo lo que hayas hecho y los motivos que tuvieses. Solo quiero saber más. ¿Te acostaste con Alfonso?

La chica abrió mucho los ojos, casi con repugnancia.

—¡Por Dios, no! Solo iba con personas más mayores, desconocidos, máxima discreción. Ni aunque hubiese podido pagarme le hubiese tocado un pelo a ese asesino cabrón.

—¿Y cómo sabía él a lo que te dedicabas? —⁠le preguntó.

—No lo sé —respondió Lara con sinceridad—. Estoy en el puto corcho, así que supongo que me espiaba.

—¿Cuándo fue la última vez que te prostituiste? —⁠Lara arrugó la nariz, no le gustaba esa palabra.

—Desde que el periódico dejó de pagarme como a una becaria, hará unos siete meses —⁠contestó.

—Háblame de Alfonso y de la facultad —pidió Diego. Lara suspiró de nuevo, aquella debía de ser la parte que había contado mil veces a otros polis.

—Siempre que le veía en algún sitio parecía estar mirándome, se acercaba y me preguntaba cosas. Cosas de los apuntes, de los temarios, de los créditos… Era tan amable que resultaba grimoso y hablaba como un robot. Ahora que sé quién es todo parece tener sentido, pero antes creía que era un salido, la paranoia de la tía buena.

Diego ladeó la cabeza, extrañado.

—Ya sabes, siempre parece que todo el mundo te está mirando y quiere acostarse contigo —⁠añadió encogiéndose de hombros.

—¿Frecuentaba algún local en particular?

—No lo sé, tío. No me juntaba con él, que yo sepa nadie se juntaba con él —⁠Lara levantó las manos, cansada de todo aquello—. Oye, te agradezco que quieras atraparle y espero que lo hagas pronto, pero no puedo decir nada más que sea útil. Estoy cansada.

Diego no quiso forzar más a la chica. De todas formas ella tenía razón, ya había relacionado su caso con la prostitución y probablemente no sacaría nada más que fuera útil. Se levantó del sofá y ella le imitó, satisfecha de acabar el interrogatorio. Diego apuntó su número en una hoja de su libreta y arrancó la página.

—Si crees que hay algo más que deba saber, algo que no me hayas contado por el motivo que sea, llámame —⁠le dijo entregándole el papel.

* * *

Una hora después Diego estaba pagando un taxi que le había llevado hasta la periferia del sur de Madrid. Pidió un ticket antes de bajarse.

Iba a una urbanización en un barrio tranquilo, justo enfrente de un pequeño parque cercado por vallas. Todos los niños estaban en el colegio, así que el lugar solo estaba frecuentado por ancianos y sus cuidadores.

Unos minutos después se plantó frente a la puerta del prostíbulo encubierto en el que trabajaba Lorena, una antigua conocida. Fue ella misma quien le abrió la puerta. Era una chica de unos treinta años, morena, con curvas generosas, no demasiado guapa pero con un atractivo especial. Estaba claro que no esperaba a ningún cliente tan temprano porque aún estaba sin maquillar, llevaba el pelo recogido en un moño y vestía una bata de estar por casa.

—Diego… —murmuró asombrada al verle.

—¿Puedo pasar?

—Claro —dijo apartándose de la puerta.

Lorena le guio por un pasillo de varios metros, luminoso y sencillo, con cuadros de colores claros. La casa estaba en completo silencio. Cruzaron por delante de varias puertas de diferentes colores donde las mujeres trabajaban y vivían.

—¿Vienes a ver a alguna chica en concreto? —⁠le preguntó.

—Solo a ti —Lorena se detuvo y se giró hacia él—. Ya sabes que no trabajo con amigos —⁠sonrió.

—No es una visita de placer —dijo Diego mientras llegaban a una pequeña cocina al final del pasillo. Lorena le sirvió un café solo y puso otro igual para ella.

—Veo que te va mucho mejor —le comentó a la mujer.

—Sí… —respondió ella con sencillez. Diego no quiso indagar más.

Lorena había estado enganchada a todo tipo de drogas, prostituyéndose por cuatro duros y al borde de la muerte en varias ocasiones. Durante un tiempo ella le había ayudado en algunos casos, dándole información de la calle que no podía conseguirse de otra forma. Hacía mucho de aquello, pero Diego le tenía cariño. Después del accidente de su familia y de dejar su trabajo, la ayudó a salir de su pozo de autodestrucción mientras él se hundía en el suyo propio.

—¿Qué te trae por aquí? —preguntó sorbiendo el café.

—Es un asunto policial…

—¿Has vuelto al cuerpo? —le interrumpió, sorprendida.

—No.

—Una pena. Eras un buen poli.

—Era un mal curro —respondió Diego encogiéndose de hombros.

—Y de todos modos sigues haciéndolo, igual que yo —Lorena esbozó una sonrisa y levantó la taza—. Supongo que podemos engañarnos pero somos lo que somos —⁠dijo a modo de brindis.

Diego chocó su taza con la de ella. Otra que le tenía calado.

—Tengo un asesino de prostitutas entre manos —⁠empezó a explicar—. Aconsejo a un agente en el caso. ¿Tú sabes algo?

Lorena se rascó un brazo, pensativa.

—No he oído nada de eso.

—¿Algo fuera de lo común? No tiene por qué ser reciente.

Lorena abrió mucho los ojos al recordar algo.

—Una de mis compañeras, Tania, vino hace unos meses llorando porque una amiga había desaparecido. No le di importancia porque era del Este y ya sabes cómo va eso. Tania me dijo que la cosa estaba tranquila y que la chica ganaba pasta, que eso no tenía sentido.

—¿Recuerdas el nombre de la amiga?

—Era algo raro, así como Greda o Georgia…

—¿Gadara? —interrumpió Diego. Aquel nombre estaba en el corcho del asesino asociado a una prostituta armenia.

—Creo que sí. ¿La conoces?

—Es una de las víctimas —contestó. Lorena torció el gesto.

—Le dije a Tania que su amiga habría encontrado la forma de escaparse. Realmente creía que era posible.

—¿Conoces al chulo de la chica? —le preguntó. Ella asintió.

—Puedo averiguar dónde encontrarlo, pero no menciones a Tania.

Diego aceptó, terminando la taza de café.

—Seré discreto. Envíame los datos cuando lo sepas. Tiene que ser hoy.

Abrazó a la mujer, que le devolvió el apretón con cariño.

—Me alegro de ver que sigues bien —le dijo mientras se marchaba.

—Espero que cojas al tipo —contestó Lorena.

* * *

Diego recibió un mensaje con la dirección del chulo cuando el sol empezaba a ponerse tras los edificios. Se trataba de un armenio llamado Hovsep y podría encontrarlo en un club de mala muerte. Compró un sándwich y una cerveza en una tienda de chinos. El hombre que le atendió no parecía comprender lo que era una factura así que tendría que perdonarle a Javier los dos pavos y medio. Cenó e hizo tiempo hasta que la noche estuvo bien entrada en la ciudad para asegurarse la presencia de Hovsep en el interior.

Diego se acercó observando las horteras luces de neón que se reflejaban en la calva de un gorila de doscientos kilos que protegía la puerta. No le dijo nada cuando apagó un cigarro en el suelo y cruzó la entrada.

El garito contaba con un escenario central, una barra de madera barnizada y varias mesas redondas con sofás de terciopelo rojo lleno de manchas. Una stripper en tanga con aspecto de necesitar urgentemente una dosis de crack bailaba en la pista. Otras mujeres medio desnudas servían copas y hablaban con los escasos clientes.

Diego evaluó la situación. Además del gorila de la puerta había al menos otros tres armenios que debían formar parte de aquel negocio: el camarero, un tipo apoyado en la barra y un tercero sentado en un sofá con dos chicas de tetas desbordantes dedicándole toda su atención. Aquel debía de ser Hovsep.

Pidió una copa, la terminó de un trago y caminó hasta donde estaba el hombre. Después se sentó al lado de una de las putas. Encima de la mesita había varias rayas de cocaína dispuestas para ser consumidas.

—Amigo esto es una fiesta privada —dijo el hombre, molesto.

—Eres Hovsep, ¿verdad?

—¿Quién lo pregunta? —dijo él esbozando una sonrisa.

—La Policía —respondió Diego. Hovsep le miró con desagrado. Las chicas hicieron amago de largarse, pero las detuvo agarrándolas de la cintura y volviéndolas a sentar donde estaban.

—¿Qué clase de Policía?

—De los que te van a hacer preguntas incómodas y a decirte cosas que no van a gustarte —⁠le aseguró Diego. Hovsep sonrió mostrando unos dientes amarillos y levantó las palmas hacia la barra.

—Este local es totalmente legal.

—¿También es legal que se prostituyan después de actuar y te den la mayoría de sus beneficios? —⁠preguntó Diego—. ¿O hablamos de las que están en la calle?

—No hay nada que me relacione con esas cosas horribles que dices —⁠rio el armenio, pellizcándole un pezón a una de las chicas. Ella sonrió a Hovsep hasta que dejó de mirarla.

—También soy la clase de poli al que le importa una mierda que haya pruebas.

Hovsep no borró la sonrisa de su cara.

—Puedes detenerme cien veces y estaré libre al día siguiente las cien. Pero te demandaré por acoso mucho antes de que eso ocurra.

—Te diré lo que de verdad va a pasar —advirtió Diego⁠—. Vendrán agentes todas las noches a tirotearte las lunas, a espantarte a la clientela y a asustar a las chicas. No ganarás ni para subsanar los daños que te causemos. No habrá nadie a quien puedas denunciar ni a quien puedas enviarle a tus matones. Excepto el cuerpo de Policía.

Hovsep borró por fin su sonrisa de suficiencia.

—¿Qué es lo que quieres? —preguntó.

—No vengo a por ti, solo quiero información.

—Haz tus preguntas incómodas —dijo empujando a las chicas para que se largaran. Diego esperó a que se alejaran a toda prisa.

—Háblame de Gadara —pidió.

—Eso no es una pregunta —dijo el armenio. Diego se acercó a él.

—No juegues conmigo, Hovsep —le amenazó—. Dime lo que sabes.

—Vendí a esa chica —respondió—. Lo admito.

—¿Por qué? ¿A quién? ¿Para qué?

Hovsep torció el gesto como si fuesen preguntas obvias.

—Me ofrecieron una pasta por ella y acepté. No sé dónde trabaja ahora pero seguro estarán amortizando bien la compra.

—Está muerta, gilipollas.

Hovsep pareció sinceramente sorprendido, tanto por la noticia como por la agresividad de Diego.

—No lo sabía. ¿Es que eras un cliente especial?

—¿A quién se la vendiste? —gruñó Diego, que se estaba empezando a impacientar.

—No lo sé, amigo —dijo.

Suficiente. Sacó el arma que llevaba oculta en la chaqueta y apuntó al pecho del armenio. El hombre levantó las manos y se apretó contra el sofá, acojonado. Algunas de las chicas gritaron. El camarero y el tipo de la barra también sacaron sus armas y apuntaron a Diego.

—Si aprietas ese gatillo, mis hermanos te acribillarán… —⁠dijo Hovsep con las manos temblándole.

—¿Y vas a arriesgarte? —preguntó Diego sin bajar el cañón.

—Vale, vale —gruñó Hovsep cambiando el tono⁠—. Solo sé un hombre, es compatriota tuyo, un mercenario llamado Emilio Casalduero. Me pagó cinco mil por llevarse a la chica pero no me dijo que la mataría, no me gusta hacer daño a las chicas, son personas, ¿sabes?

—¿Qué más?

—No sé nada más, lo juro —dijo. Diego le creyó.

—Ordena a tus hermanos que bajen las armas.

Hovsep hizo un gesto con las manos y sus hombres guardaron sus respectivas pistolas. Él bajó la suya también.

—Espero que no volvamos a vernos —le dijo, levantándose. Al salir le guiñó un ojo a la puta que estuvo sentada a su lado. La chica rehuyó su mirada.

* * *

Tuvo que pedir algunos antiguos favores para averiguar algo sobre Emilio Casalduero. Tras un día y medio, un antiguo amigo del CNI le pasó los datos, una fotografía y una dirección en la que quizás podría encontrarle. Era lo mejor a lo que podía optar: el hombre estaba fichado como «dealer», un hombre de negocios, un mercenario, pero hasta ahora no había estado envuelto en nada en lo que mereciese la pena gastar los valiosos recursos de ningún cuerpo de seguridad. Así que una de dos, o era un hombre precavido, o el asunto de las putas era lo primero realmente serio en lo que se metía.

Diego aprovechó el tiempo hasta la tarde para reflexionar sobre la investigación. No estaba seguro de cuántos pasos tendría que dar hasta llegar a algo relacionado con Alfonso Iriarte y si eran demasiados lo más probable es que terminase en un punto muerto de manera inevitable. Al fin y al cabo, si su teoría era correcta, Alfonso había hecho un movimiento calculado y dejarse seguir por la Policía para salir en la prensa era muy distinto a dejarse coger.

Hasta el momento había estado siguiendo el rastro de las prostitutas muertas, pero nada le garantizaba que sus pasos le llevaran hasta el asesino. Lo único que sabía es que alguien pagaba mucho dinero por hacerse con las chicas más guapas, luego esas chicas eran atadas a una silla y torturadas por un psicópata al que también pagaban —⁠probablemente mucho más— para que lo grabara todo, una snuff movie. Esas películas finalmente llegaban a manos de algún pirado con dinero suficiente como para mover todas las piezas necesarias y satisfacer su enfermiza afición.

Pero ese era otro objetivo diferente, muy lejos de sus actuales posibilidades y de su verdadero propósito. Diego quería pillar a Alfonso.

* * *

Casalduero tenía su base de operaciones en un almacén a las afueras, apartado del mundanal ruido. Cuando echó un vistazo descubrió que abordarle allí, rodeado de toda su gente y en su territorio, sería un suicidio. El mercenario estaba bien cubierto. No le quedó más remedio que posponer el encuentro. Siguió a Casalduero hasta un restaurante de lujo donde el tipo cenó abundantemente con dos de sus colegas. El hijo de puta tenía que estar sacando mucha pasta con las chicas a las que compraba.

Al cabo de dos horas, los hombres se trasladaron a un pub irlandés cercano. Diego aprovechó que allí no desentonaría y entró al lugar haciéndose pasar por un cliente más. Pidió un whisky y se sentó en un taburete. El ruido del ambiente y la música le impidieron oír nada de la conversación que mantenían y lo que dedujo leyendo sus labios no le pareció relevante.

Cuando dos de los compañeros de Casalduero abandonaron el pub y el tercero se fue a jugar a los dardos, Diego cambió su posición al otro lado de la barra por un taburete junto al mercenario.

—¿Puedo invitarte a una copa?

Emilio le miró de arriba a abajo con una mueca de asco, confundiendo su invitación con un anzuelo de ligoteo. Luego se giró sin decirle nada.

—No estoy interesado en tu culo —aclaró Diego⁠—. Quiero hablar de negocios

—No tengo negocios —respondió Emilio, aunque había conseguido captar su atención.

—Querrás decir que no tienes negocios legales —⁠dijo Diego mostrando su mejor sonrisa de traficante con dinero fresco para inversiones.

Emilio comprobó que nadie prestaba oídos a su conversación y cambió el gesto.

—Habla.

—Digamos que represento a personas que están interesadas en hacerse cargo del negocio que mantienes con los armenios —⁠Emilio soltó una risotada al oírle.

—¿Y por qué demonios iba a venderle a alguien un negocio tan rentable?

Diego ya suponía que diría eso.

—Si lo que dicen sobre ti es cierto, lo harás por dinero…

Emilio entrecerró los ojos, estudiándole más activamente durante unos segundos.

—Los armenios me proporcionan un material que va a reportarme muchos beneficios durante mucho tiempo. No estamos hablando de poco dinero.

—Mis socios comprenden el desembolso que tendrían que hacer. Te diré esto y espero que no te ofendas: creemos que podemos sacarle al comprador de tu mercancía más dinero del que sacas tú. Te digo esto para que comprendas que para nosotros sigue siendo rentable pagarte cuantiosamente y quedarnos con el negocio.

—No me ofendes —respondió el tipo—. Haz tu oferta.

Diego sonrió satisfecho. Casalduero estaba resultando ser un hombre mucho más pragmático de lo que había imaginado. Por su experiencia sabía que los mercenarios, pese a su profesión, a menudo resultaban ser personas arrogantes, fanáticos y listillos, cosa que perjudicaba sus ingresos.

Diego se humedeció los labios con la copa de whisky antes de empezar.

—Supongamos que puedes mantener este negocio sin problemas durante cinco años, ¿de acuerdo? Supongamos también que tienes una media de cuatro entregas por año. Eso nos deja veinte pagos pendientes —⁠Emilio asintió, satisfecho—. Calculemos ahora la cuantía. Imagino que compras tu producto por unos siete mil y lo vendes al menos por el triple. Eso te deja un beneficio aproximado de catorce mil euros por entrega. Mis socios y yo te daremos veinte mil. Hemos hablado de veinte entregas así que cifro el traspaso del negocio en cuatrocientos mil. ¿Te parece una oferta justa?

—Suficiente —respondió Emilio. Diego casi podía sentir el pálpito de excitación de sus venas⁠—. ¿Cómo vas a realizar el pago?

—Antes tienes que darme los datos del comprador —⁠respondió Diego. Emilio torció el gesto.

—No los necesitas para hacerte cargo del negocio… —⁠le aseguró el mercenario.

—No habrá negociación si no me los das —amenazó Diego.

Emilio negó con la cabeza y comprobó que nadie les observaba con atención.

—No lo entiendes, no existen datos del comprador. Un día vino un tipo a la puerta de mi negocio, me entregó un teléfono y me pidió que atendiese la llamada que estaba a punto de recibir porque me iba a interesar. Descolgué el aparato y un hombre me propuso un negocio: comprar una chica y llevarla a una dirección concreta. Fin. Dijo que me enviarían la dirección de la entrega y la dirección del cobro a ese mismo teléfono. Por último, me pidió que matase al mensajero. Lo hice.

Diego tragó saliva. No había contado con algo así.

—Diles a tus jefes que me den los cuatrocientos mil euros y yo les entregaré el teléfono. Podrán hacerse cargo de las entregas… —⁠continuó Emilio.

—Si no podemos negociar con el comprador, no habrá beneficios y tampoco pago —⁠contestó Diego. El mercenario se encogió de hombros.

—Tú dijiste que podrías sacarle más dinero, no yo. Yo estoy dispuesto a vender, incluso por trescientos cincuenta mil.

—¿Qué número envía los mensajes? —preguntó Diego.

—Siempre uno diferente a los anteriores —sonrió el mercenario.

Diego maldijo por dentro. Todo aquel montaje no le iba a llevar a ninguna parte. Su investigación se quedaría en un punto muerto y Alfonso seguiría torturando chicas impunemente. Su única esperanza era que Emilio hubiese estado mintiéndole todo el tiempo, pero ya no iba a poder sacarle nada más con ese disfraz de comprador. Decidió arriesgarse con otra estratagema.

—De acuerdo, amigo. Vamos a decirnos la verdad, ¿eh? —⁠empezó. Emilio le miró sin comprender a qué se refería exactamente, pero no le había gustado como sonaba la frase.

—Estás en un buen aprieto. Soy poli, y si no salgo de aquí con esa información tendré que salir contigo esposado.

—No pareces un poli —gruñó Emilio.

—Soy de infiltración, se trata de eso…

Entonces ocurrió algo que no se esperaba. El mercenario se llevó la mano a la chaqueta y desenfundó un arma. Le pilló tan de sorpresa que solo tuvo tiempo de dar un manotazo a la pistola para desviar el tiro de su cara. La bala terminó alojada en el ojo de un cliente al otro lado de la barra y estallaron los gritos. Todo lo que ocurrió después fueron solo unos segundos. Diego agarró el brazo armado de Emilio y forcejó con él hasta que se dio cuenta de que su compañero ya no estaba jugando a los dardos: estaba apuntándole con una pistola. No le quedó más remedio que utilizar al mercenario como escudo. Dos disparos más hicieron que la gente redoblara sus gritos mientras trataban de salir del pub a empujones. Diego utilizó el brazo inerte de Emilio para apuntar hacia el otro atacante y apretó el gatillo con el dedo del mercenario. El balazo impactó en la frente del hombre y salió por la nuca esparciendo sangre y materia gris por la diana electrónica que tenía detrás.

* * *

Lo que ocurrió los días siguientes no fue tan rápido. Había demasiados testigos en aquel pub como para salir impune de aquello, así que cuando le detuvieron se vio en la obligación de jugar la baza de Javier Granada y la burocracia se cernió sobre ellos. A su amigo no le gustó aquel marrón en el que acababa de meterle de lleno. Su investigación —⁠inútil dados los resultados obtenidos— acababa de dejarle en su puerta una mierda en llamas con la forma de dos cadáveres y un montón de periodistas ansiosos por saber más. Y el humo pestilente de aquel paquete ardiendo ascendió vertiginosamente hasta las fosas nasales de las altas esferas, que arrugaron la cara con asco, lo negaron todo y se escondieron tras sus subordinados. Tampoco para Diego había sido mucho mejor, según le informó Javier cuando consiguieron hablar muchas horas, trámites e interrogatorios después.

—¡Me has jodido! —le gritó el hombre—. ¿En qué coño estabas pensando?

Diego tampoco estaba de humor después de lo ocurrido.

—Fuiste tú el que jugó la carta del poli malo, así que no me digas que te sorprende lo que ha pasado. Trabajaste con nosotros, sabías que algo así podía ocurrir. Querías que hiciera mi magia y aquí la tienes: el conejo no sale vivo de la chistera después del truco.

—Venga Diego, no me jodas —masculló Javier⁠—. ¿Y qué has conseguido con tu magia que tenga sentido?

—Nada por el momento —le concedió.

—Sí que has conseguido algo: cagarla. No soy el único tío al que apartan del caso —⁠empezó Javier—. No tienen autoridad sobre ti pero si no te alejas de esto, es más, si no te apartas de cualquier cosa relacionada con la Policía, van a meterte en el trullo.

Diego le miró asombrado.

—Hay una docena de personas que vieron que actué en defensa propia…

—No por eso. Por tu pasado —le aclaró Javier. Diego apretó los dientes.

—¿Qué coño dices? No pueden hacer eso.

—Pues al parecer sí. Tienen un montón de mierda sobre ti, sobre tus compañeros y sobre lo que hicisteis estando de servicio. Dicen que pueden meterte veinte años sin esforzarse mucho.

—No me jodas. Toda esa mierda estaba siempre autorizada por un rango superior…

—Solo una parte, lo sabes y ellos también. Puede que no lo sepan todo pero tiene pinta de que lo suficiente como para cumplir su amenaza —⁠le interrumpió—. Esto no nos conviene a ninguno. Tienes que prometerme que vas a alejarte.

—¡Y una mierda! —estalló Diego—. Venga ya, Javier. Tú viniste a buscarme porque un tipo estaba matando chicas por montones. ¿Y vamos a dejarlo aquí?

No podía soportar que, una vez más, la justicia se quedase sin impartir porque algunos no estaban dispuestos a mancharse las manos.

—No pesará sobre mi conciencia, he hecho todo lo que he podido… —⁠dijo Javier.

—Pues sobre la mía sí. Llega un momento en el que el juego absorbe a los jugadores y ya no puedes levantarte de la mesa e irte como si nada.

Javier negó con la cabeza, apesadumbrado, y le puso una mano en el hombro.

—Al menos has conseguido frenar a Alfonso. Sin chicas tendrá que retirarse un tiempo. Confórmate con eso.

—No es suficiente. Los que pagan no tardarán en encontrar otra forma de hacerlo y empezará otra vez —⁠contestó. Javier se pasó una mano por la cara, cansado de todo.

—Tú haz lo que quieras, Diego. Pero no me metas en ello, tengo una familia que proteger.

* * *

Le prometió a Javier que nada le salpicaría, aunque ambos sabían que eso era imprevisible. Lo que sí era cierto es que su investigación había muerto junto a Emilio Casalduero. Tenía que volver sobre sus pasos y encontrar otra forma de agarrarse a un tren que se le escapaba. Y tendría que hacerlo solo porque si le pillaban metiendo las narices en ese asunto otra vez, le encarcelarían. Ahora estaba en el otro lado de la Ley, como tantas otras veces había fingido estar, pero sin la seguridad que le otorgaba su placa de agente. En cualquier caso, si conseguía deshacerse de Alfonso podría merecer la pena pasar unos años a la sombra.

Diego detuvo un taxi y fue a ver a Lara Ruiz de nuevo, sin muchas esperanzas. Esta vez tuvo que colarse en el edificio sin que los agentes que protegían a la chica le detectasen. Lara le abrió la puerta tras observarle detenidamente por la mirilla. Iba vestida con un pijama de Garfield y llevaba el pelo recogido con un bolígrafo. Dos profundas ojeras le marcaban los ojos como si fuera alguna clase de maquillaje gótico. No parecía que la chica estuviese durmiendo muy bien últimamente.

—Lárgate, Diego. Me han informado de que dejaste el Cuerpo hace años. Me engañaste.

—Uno nunca deja de ser poli —respondió empujando la puerta para entrar.

—¿A qué estás jugando? ¿Qué coño quieres si no eres un poli? —⁠preguntó Lara, siguiéndole.

—Un colega me metió en este caso para que le ayudara. Metí la pata siguiendo una pista y ahora nos han apartado a los dos, pero ya no puedo dejarlo. Por eso he venido —⁠explicó Diego, deteniéndose en el pasillo—. ¿Quieres dejarlo en manos de la Policía o en las mías?

Lara se mordió el labio.

—No he recordado nada más que te pueda ayudar… —⁠comentó guiándole hacia el salón—. Supuestamente tengo que informar si vienes por aquí a hacerme preguntas.

—No me sorprende.

Lara se sentó sobre sus pies en un butacón de cuero y cogió una taza de sopa que había sobre la mesa. Con la otra mano apagó la televisión en la que estaban emitiendo un programa sobre enfermedades raras.

—Quiero a Alfonso entre rejas —dijo—. Pareces un tío mucho más competente que todos los que me han visitado antes.

—Probablemente lo soy —contestó Diego.

—Y sin embargo estás aquí… ¿qué puedo hacer por ti? —⁠preguntó sorbiendo un poco de sopa. Diego torció el gesto, ni siquiera él estaba muy seguro de qué hacía allí. Lo único que sabía con certeza es que no podía rendirse.

—La investigación no va demasiado bien —admitió.

—¿La tuya o la de la Policía?

—Ninguna.

Lara suspiró con un gesto que no supo identificar.

—Entonces, vienes a advertirme… ¿o qué? —preguntó.

—Quiero que me cuentes lo que ocurrió. Paso por paso. Quiero darle un nuevo enfoque al caso.

—¿Has venido a ver si se te ocurre algo, no? —⁠sonrió la chica.

—Suena mejor lo del enfoque —sonrió también Diego⁠—. Empieza por el principio, quiero todos los detalles, ver si se nos ha escapado algo.

Lara suspiró de nuevo, sorbió más sopa y comenzó con el tono de quien ha contado la misma historia cientos de veces.

—Quedé con mi amiga Mary por la zona de Moncloa. Cenamos en un McDonalds, hablamos de la crisis, de plantar un huerto y de mandarlo todo a la mierda… Cosas así. Luego paseamos un rato y entonces apareció mi casero, Joaquín. Dijo que tenía un problema con un inquilino. Él sabía que Alfonso y yo nos conocíamos, así que me preguntó si tenía su número y me pidió que le llamase. Yo le dije que no, porque pasaba de que Alfonso me acosase después pensándose algo raro. Pero Joaquín despertó mi curiosidad porque parecía desesperado por solucionar el tema, así que le sugerí que fuésemos al piso y echásemos un vistazo por si había pasado algo malo. Mi amiga Mary se marchó porque pasaba del rollo. Y no la culpo, fue una situación bastante surrealista allanar el piso de una persona casi desconocida con otra persona casi desconocida. Cuando abrimos la puerta nos encontramos el pastel…

—Repite eso —la interrumpió Diego, de pronto.

—¿Qué encontramos el pastel? —murmuró Lara, extrañada.

—¿Es que Joaquín no era tu amigo? —le preguntó. Las piezas parecían estar moviéndose en su cabeza, indecisas sobre en qué lugar debían encajar pero moviéndose al fin y al cabo.

—Solo un conocido. Era mi casero, ¿en qué mundo la gente es amiga de sus caseros?

—¿En qué mundo tu casero te pide que allanes la casa de otro inquilino?

Diego se incorporó sobre el sofá, con la mente funcionando a toda velocidad y miró a Lara fijamente para que le siguiese el hilo de pensamiento.

—Un hombre que apenas conoces te pide ayuda para que localices a otro hombre al que apenas conoces. Y ese mismo hombre te lleva a un lugar en el que hay una prostituta muerta y una foto tuya, anunciándote como la próxima víctima. ¿No te parece demasiada casualidad?

—Pero esas cosas pasan, ¿no? Cosas del karma…

Diego se llevó una mano a la cabeza, maldiciéndose por no haberse dado cuenta antes. ¿Cómo se le había pasado por alto? Estaba tan ansioso por meterse de nuevo en aquel mundo oscuro que le era tan familiar que no se había parado a mirar los hechos con detenimiento. Maldita fuera su estampa.

—Las casualidades no existen, Lara. Solo somos incapaces de ver el plan que hay detrás de los sucesos. Siempre di por hecho que eras amiga de Joaquín y que por eso te pidió ayuda, pero que un desconocido fuese a buscarte precisamente ese día, en ese momento y te llevase directa a ese lugar…

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Lara, alarmada por la excitación del poli.

—Tengo que irme…

—¡No! ¡Quiero saberlo! —le espetó, tirándole del brazo⁠—. ¡¿Joaquín es el psicópata?!

—Joaquín es cómplice de Alfonso, seguramente les une algún tipo de relación comercial en el tema de las snuff movies. Voy a averiguar lo que sabe.

—¿Qué snuff movies? ¿De qué hablas? ¡Quiero saber lo que está pasando! —⁠pidió, apretando los dientes—. Quiero ir contigo

Diego negó con la cabeza automáticamente.

—Si Joaquín hubiese aparecido en mi puerta como has hecho tú, también le habría dejado pasar —⁠le dijo—. ¡Hijo de puta! No voy a quedarme aquí sola.

Cogió a la chica de los hombros y la miró fijamente.

—No sé qué clase de persona es y está claro que tú tampoco. Podría ser más peligroso acompañarme que quedarse aquí.

—Está bastante claro que a tu lado estaré más protegida —⁠dijo con los ojos llenándosele de lágrimas. Estuvo a punto de convencerle por un segundo pero al final negó de nuevo con la cabeza.

—El otro día me dispararon dos mercenarios en un pub irlandés. Estás mejor aquí —⁠respondió Diego apretándola con cariño—. Sé hacer mi trabajo y lo hago mejor solo.

—Por favor, quiero que esto acabe ya —sollozó, derrumbándose.

—No le abras a nadie excepto a mí. Ni siquiera a los maderos de ahí abajo.

—¿Po… por qué? —balbuceó Lara, con el labio inferior tembloroso⁠—. ¿Crees que viene a por mí… ya?

—Dijiste que Alfonso estaba obsesionado contigo.

—Dije que parecía que estaba obsesionado conmigo. ¿Cuánto peligro corro, Diego? ¿Cuánto? Dímelo… —⁠suplicó Lara—. Dime lo que pasa.

Diego apretó los labios, dudando de si debía contarle más. Ella quería la verdad.

—Creo que todo es un montaje de Alfonso para que tú supieras quién era él en realidad y lo que haría contigo. Quiere que sepas que viene a cazarte.

—Dios mío, ¿por qué hace eso? —preguntó, aterrada.

—Supongo que quiere que esto sea algo especial. Tú eres especial para él.

—No puedes dejarme aquí sola —le rogó Lara, agarrándole del brazo otra vez.

No podía llevársela con él. Si le pillaban por ahí con la principal testigo del caso le meterían en el trullo y entonces ella sí que estaría en peligro. Nadie más sería capaz de frenar a Alfonso.

—Quédate esto —le dijo entregándole su pistola, que parecía enorme y peligrosa en sus manos pálidas⁠—. Seré rápido. Le encontraré antes de que pueda hacerte más daño.

* * *

Diego abandonó el piso, consultó los documentos del caso y cogió un taxi en dirección a la vivienda de Joaquín. Si le hubiese interrogado desde el principio… Había engañado a los otros polis pero a él… Ya era tarde para remediarlo.

En menos de media hora estaba llamando al timbre del octavo derecha con su mejor pose policial.

—¿Quién es? —preguntó un hombre joven al otro lado de la puerta.

—Soy policía. Vengo a hablar del caso de Alfonso Iriarte —⁠dijo. Se produjo un silencio hasta que Joaquín abrió, al cabo de unos segundos. Era un chaval de unos treinta años, delgado, con gafas y una coleta castaña cayéndole por la espalda. Y no había echado un pestillo ni una cadenilla, lo que quería decir que no estaba sufriendo el mismo miedo que estaba sufriendo Lara.

Diego empujó la puerta con todas sus fuerzas. La hoja de madera golpeó con violencia la cabeza de Joaquín, que se tambaleó hacia atrás, sangrando por un corte en la frente y la nariz. Las gafas cayeron al suelo, partiéndose uno de los cristales.

El expolicía arrolló al hombre y se precipitó al interior del piso mientras Joaquín gritaba de dolor y terror. Le golpeó con el puño en el rostro y el chico cayó contra una pared, lloriqueando. Diego avanzó hasta su lado, le levantó del cuello y le empotró contra el muro.

—Se acabaron los gritos —gruñó, acercando mucho su cara.

Luego le arrastró con las piernas prácticamente colgándole hasta un sofá en el salón, donde le dejó caer aturdido. Le sacudió otro puñetazo que hizo que la mejilla se abriese y el ojo se cerrase por la hinchazón.

—¡¿Qué es lo que quiere?! —sollozó Joaquín protegiéndose el rostro torpemente.

—Hijo de puta. Te diré lo que quiero: que me cuentes toda la puta verdad.

—¡Yo no sé nada! —aulló el hombre. Diego le sacudió de nuevo, en el otro lado.

—Sé lo que has estado haciendo así que vamos a ahorrarnos la parte de las mentiras, ¿de acuerdo?

—¡Yo solo editaba las cintas! ¡Nunca toqué a ninguna chica! —⁠exclamó el chaval. Por fin había encontrado un eslabón débil en la cadena de las snuff movies.

—Y cobras por ello —escupió Diego, poniéndole un dedo en la cara—. ¿Quién te paga? —⁠Joaquín abrió mucho los ojos.

—No lo sé… De verdad que no lo sé… —lloriqueó.

—Vamos a averiguarlo, ¿eh? —le sonrió Diego. Buscó con la mano en el bolsillo de su chaqueta y extrajo una navaja. La desdobló justo delante de la cara de Joaquín y luego le colocó la punta en la yugular.

—Por favor… por favor… no me mate… —balbuceó Joaquín tratando de apretarse contra el sofá.

—¿Quién te paga?

—Es… es… mi tío. Trevor Wheeler. Él me paga, nos paga a todos… Es quien encarga las películas…

—¿Tu tío disfruta con la tortura y el asesinato de chicas y le paga a su sobrino para que lo haga? Explícame eso, gilipollas. ¿De dónde sale tanta pasta?

—Él es un hombre poderoso, más poderoso de lo que nadie sabe, más poderoso de lo que puedas imaginar. Y me… me tiene mucho cariño.

—Entiendo. Curiosa forma de amar a un familiar. Te paga una buena cantidad por esto, ¿eh? Para que no tengas problemas económicos. ¿Y cómo hace para que sea legal? —⁠preguntó Diego apretando un poco más la navaja contra el cuello—. ¿Te tiene en nómina como editor de eventos familiares?

—Soy director comercial de los laboratorios Eternal Lab, una de sus principales empresas…

Diego no pudo evitar soltar una risotada.

—Y tu plantilla ni te conoce, ¿no? Que vida tan ajetreada tienes, Joaquín, todo el día dirigiendo una exitosa empresa y editando videos de torturas en tus ratos libres.

Diego le apretó la navaja un poco más, hasta que brotó una perla de sangre y la expresión del chaval volvió a tornarse en terror.

—Hablemos ahora de Alfonso.

—Él graba las cintas y se encarga de recoger a las chicas, trasladarlas y librarse de los cuerpos después. Yo no hago nada más que editar las cintas, lo juro…

—¿Cómo contacta él contigo?

—Me manda un mensaje de texto con la dirección de un lugar público en el que intercambiar el material. Es todo analógico. No quieren que eso circule por la red…

—¿Por qué llevaste a Lara Ruiz al piso de Alfonso Iriarte? —⁠gruñó Diego. Joaquín pareció sorprenderse por la pregunta.

—Eso fue cosa suya… Yo le dije que era muy arriesgado, que solo debían ser putas anónimas y que estropearía el negocio, pero él estaba obsesionado con ella. Decía que era un demonio encerrado en el cuerpo de un ángel, que pervertía a los hombres con su lascivia, a hombres casados, con familias y niños. Quería castigar a Lara por ello. Creo… creo que tenía alguna clase de trauma con ella.

—Seguramente su padre mató a su madre después de que le pillase follándose una zorra rubia de carretera.

—¿Vas… vas a ir a por él, no? —imploró de pronto Joaquín⁠—. Él es el malo… Me amenazó y me dijo que acabaría protagonizando una de sus cintas si no le ayudaba con lo de Lara… A mí ella me cae bien…

Diego miró parlotear al chico con cara de asco.

—Él me dijo lo que tenía que hacer paso por paso. Cruzarme con la chica, pedirle que llamara a Alfonso, hacerme el tonto… Dijo que ella solita se tragaría el anzuelo. Incluso me explicó cuál debía ser mi versión ante la Policía y cómo parecer tranquilo —⁠continuó.

Diego resopló, interrumpiéndole.

—Claro, tú no has hecho nada —gruñó.

—No lo entiendes… Por favor, tienes que matarlo… Si se entera de que te he dicho todo esto me torturará… ¡Tienes que acabar con él o vendrá a por mí! —⁠gimió Joaquín, aterrorizado. Diego aflojó la presión de la navaja.

—No te preocupes por eso. Contacta con él. Ahora —⁠le amenazó—. Dile que un policía te ha vuelto a hacer preguntas sobre el caso y que te ha parecido raro. Quieres verle hoy mismo. Si tenéis alguna clase de código patético para poneros sobre aviso de que algo va mal, te advierto que sabré reconocerlo y tú no verás nacer otro día.

—Lo haré… Por favor, no tenemos códigos secretos, lo juro… Voy a sacar el móvil y lo haré —⁠balbuceó Joaquín, buscando con la mano en su bolsillo e intentando no moverse mucho. Luego abrió la tapa protectora del aparato y comenzó a mandar un mensaje, tecleando con una sola mano temblorosa.

Cuando terminó, Diego comprobó lo que había escrito y un segundo después su anzuelo ya estaba volando en dirección a Alfonso.

—¿Cómo son vuestros encuentros? —le preguntó después, arrebatándole el teléfono móvil.

—Yo me siento en una mesa y él llega después… Cenamos y me pasa el material en algún momento. Luego paga lo suyo y se va. No hablamos mucho.

—Muy bien —dijo Diego apartando la navaja y dando dos sonoras palmadas en el rostro ensangrentado del chico—. ¿Esa impresora que tienes ahí, funciona? —⁠le preguntó.

—Sí… —contestó Joaquín sin moverse mucho.

—De acuerdo.

Diego se apartó del chico y con disimulo se puso unos guantes que llevaba en la chaqueta. Se sentó en el ordenador y abrió un procesador de textos. Escribió:

«Lo siento, no he soportado más esta agonía y me he roto. Las cosas que Trevor me ha obligado a hacer, las cosas que he tenido que ver… Creía que podría soportarlo pero me equivoqué y ya es demasiado tarde como para olvidarlo. Tengo una fortuna acumulada en una cuenta bancaria pero nunca he creído en los psicólogos, así que sé que no existe forma, dinero o persona que pueda hacerme olvidar lo que he hecho en secreto. Vivimos en una sociedad en la que el poder y el dinero te permiten pagarte la más abyecta de las perversiones pero que no puede salvarte de tus propias pesadillas. El mundo ahora es un lugar horrible. Perdonadme por haberme dejado arrastrar por él».

Diego pulsó la tecla de imprimir y, mientras el documento digital aparecía lentamente por la bandeja de la impresora, se acercó de nuevo a Joaquín. El chico volvió a tratar de hundirse en el sofá como si de esa forma no fuese a reparar en su presencia.

—Has formado parte de una red que trafica con mujeres, las tortura, las viola y las mata. Todo ello para regocijo de un pervertido hijo de puta —⁠empezó Diego, arrodillándose frente a él.

Joaquín no dijo nada.

—Lo siento, chaval, pero tienes mala suerte. Acaba de empezar una era en la que la Justicia se ha independizado de la Ley. Ya te he juzgado, eres culpable y tu castigo es la muerte —⁠terminó. Una décima de segundo después lanzó las manos a la cabeza de Joaquín y le partió el cuello con un chasquido seco. Una última expresión de horror se congeló en la cara del chico. El cuerpo se quedó desmadejado en el sofá y el silencio volvió a invadir la habitación, roto únicamente por el sonido de la impresora escribiendo las últimas letras de la falsa nota de suicidio.

—Culpable —comentó Diego tomándose un segundo antes de regresar al pasillo para recoger las gafas de Joaquín.

Le colocó las lentes torcidas sobre la nariz, agarró el cuerpo con esfuerzo y lo llevó hasta la ventana. Se cercioró de que no había nadie en la calle y arrojó el cuerpo al vacío. El espeluznante sonido del impacto no llegó a sus oídos hasta un segundo después de que Joaquín colorease la acera, desparramado como un globo de agua.

Diego recibió un mensaje de texto en el teléfono de Joaquín citándole en un restaurante de comida americana justo cuando acababa de cruzar la puerta del edificio. El lugar estaba en el centro comercial de La Gavia y Alfonso le había citado en media hora, así que no se detuvo a ver el espectáculo que había a unos metros de allí. El cuerpo destrozado de Joaquín sobre la acera ya empezaba a llamar la atención de los curiosos y en unos minutos el lugar se convertiría en una performance de luces de emergencia. Y en un problema para Trevor Wheeler. Todo estaba saliendo bastante bien.

* * *

Llegó al centro comercial en veinte minutos con otro taxi. Localizó el restaurante en la primera planta y observó las mesas de alrededor. Joaquín le había dicho que Alfonso siempre llegaba después, por lo que Diego supuso que antes de sus encuentros el psicópata le observaba escondido desde algún otro lugar, tomando precauciones. El mejor sitio para hacerlo eran las mesas exteriores del restaurante de al lado, tras un enrejado de madera que separaba un negocio de otro. Buscó con disimulo unos segundos hasta que descubrió a un chico con una gorra comiéndose un filete medio crudo y lanzando miradas fugaces al restaurante vecino. La descripción coincidía con la que tenía del asesino: un chico de entre veinticinco y treinta y cinco años, caucásico, con rasgos afilados, complexión fibrosa y mirada de lobo.

Se acercó hasta su mesa y se sentó frente a él, sonriendo. Alfonso le miró con asombro mal disimulado.

—Perdone, la mesa está ocupada —le dijo con automatismo.

—¿De veras? —respondió Diego sin moverse. Pasaron unos segundos hasta que uno de los dos volvió a hablar.

—¿Le importaría marcharse? Si no tendré que informar al responsable del local —⁠insistió Alfonso, incómodo.

—¿Por qué no se lo dices a la camarera? O no, mejor aún, ¿por qué no la torturas y lo grabas en vídeo? —⁠escupió.

Alfonso le miró fijamente unos segundos, luego cortó un pedazo de filete sangrante y se lo llevó a la boca. Su expresión había cambiado por completo, como si el disfraz acabase de caer de golpe al suelo. Diego esperó a que el hombre terminase de tragar el trozo.

—¿Qué quieres? —preguntó el psicópata por fin.

—Sé quién eres y lo que eres —le aseguró.

—Entonces sabrás que no deberías estar aquí —⁠dijo Alfonso con tranquilidad, cortando otro pedazo de filete—. ¿Te ha enviado Joaquín a este lugar?

—¿Enviado? —Diego sonrió—. Digamos que la información me vino como caída del cielo.

—Ya veo —dijo Alfonso sin más, llevándose un nuevo trozo de carne a la boca.

—Ahora que hemos puesto las cartas sobre la mesa, ¿qué te parece si me cuentas por qué haces todo esto? Tengo curiosidad por saber qué te convierte en un cabronazo tan grande.

—No creo que quieras saber eso.

—Ponme a prueba —contestó Diego, que sentía verdadera curiosidad por conocer la mente de aquel tipo. A lo largo de su carrera había conocido a auténticos monstruos, pero un asesino en serie era algo que le resultaba totalmente desconocido.

—Bueno —empezó Alfonso, encogiéndose de hombros⁠—. Es una cuestión moral. Ya que el Estado no se hace cargo de estas cosas, alguien tiene que hacerlo.

—¿Estás hablando de la prostitución?

—No. Estoy hablando del pecado. Las señoritas de compañía son solo el primer peldaño. Hay mucho que hacer, es verdad, pero por algún sitio hay que empezar —⁠Alfonso pareció sonreír en ese momento—. Y te aseguro que es un buen comienzo. Esas putas… ¡Oh Dios! La mayoría son auténticos demonios.

Alfonso hizo una pausa, como si esperase que Diego le contraviniese, pero él se quedó callado, apretando los puños bajo la mesa y sereno sobre ella.

—Todas fueron castigadas e invitadas después a la salvación. No de sus cuerpos, obviamente, pero sí de sus almas. ¿Y sabes con qué me sale la mayoría?

Diego negó con la cabeza.

—Con más pecado. Me ofrecen sexo y gritan que me chuparán la polla si las dejo marchar, que harán lo que sea. Entonces comprendo que hago lo correcto y las purifico.

—¿Y qué hay de las películas? —gruñó Diego. No creía poder soportar mucho más aquella charla sin estampar la cabeza de Alfonso contra la mesa⁠—. ¿Hacer esas películas no es pecado?

—No me engaño respecto a lo que soy, sé que algunas cosas están mal pero, como se suele decir, el fin justifica los medios y, como en cualquier proyecto, es necesaria una fuente de financiación —⁠respondió encogiéndose de hombros.

—Lara Ruiz —preguntó Diego, casi con un ladrido. El psicópata esbozó una sonrisa tan fría que parecía alienígena.

—Bien. Has notado que es especial, ¿verdad? Ella es el pecado hecho carne. Tenía que prepararlo de otra forma, evitar caer ante sus tácticas de seducción, cerrar esta etapa de una forma gloriosa, con algo grande. Lara simboliza una debilidad que yo tengo que erradicar.

—Nunca había oído a un hombre decir tantas gilipolleces después de un despecho, la verdad —⁠comentó Diego. Alfonso torció el gesto, apartó la mirada y cortó otro trozo de carne.

—Ya hemos hablado de mí. Ahora dime a qué has venido.

—A detenerte —dijo. Alfonso fingió una sonrisa muy amplia y dejó la carne a medio camino de su boca.

—He de advertirte que tengo algunas sorpresas en la chistera —⁠Alfonso se llevó de nuevo el tenedor a los labios, fingiendo tranquilidad, como si nada de lo que él dijese pudiese afectarle. Alfonso creía estar realmente un peldaño por encima de todo. Diego le sonrió mostrando mucho los dientes.

—¿Sí? ¿Tienes algunas sorpresas? —comenzó mientras el hombre masticaba con fruición⁠—. ¿Crees que estás por encima de mí? ¿Cómo podría ser eso posible? Yo diría que solo eres un pirado cagón. Un niñito traumatizado porque su papá follaba con putas y pegaba a mamá y luego le pegaba a él. Y él lloraba mucho y maldecía a las chicas.

Alfonso siguió escuchando a Diego sin decir nada, masticando el pedazo de carne que tenía en la boca.

—Entonces su aversión se agigantó cuando las compañeras de clase rechazaban al chico raro con mirada de araña y se reían de él. Y lo mismo en el instituto, y en la facultad, y en el trabajo… —⁠continuó Diego—. Todo el mundo sabe quién eres aunque no sepan lo que haces. Solo eres un monstruo que tortura mujeres para sentirse superior. No eres un ángel justiciero, no tienes un fin elevado. No vas a salir en ningún libro porque esas cosas no son para gente como tú. Dime, ¿esas son las sorpresas que me tienes guardadas?

A Alfonso se le quedó anclado el pedazo de carne en la garganta cuando las venas de su cuello se hincharon y su cara enrojeció de rabia. Por fin, consiguió tragar. Sus ojos opacos, carentes de humanidad, se clavaron en los de Diego. Su mirada era tan helada que hasta el expolicía sintió que se le erizaba el vello de la nuca.

—Mataré a tu familia miembro a miembro y te enviaré cada cinta que grabe, para que sus cuerpos destrozados sean el último recuerdo que te quede de ellos —⁠dijo arrastrando las palabras—. Aún no sé quién eres, pero lo averiguaré.

—Te lo pondré fácil, capullo. Me llamo Diego Herrero y…

—¿Desea tomar algo? —le interrumpió una voz a su espalda. Fue un solo segundo, pero Diego apartó la vista de Alfonso y la dirigió a la camarera que esperaba tras él con una libreta en la mano. Un estallido de dolor recorrió todo su brazo, desde la mano hasta el cuello. Bajó la vista y descubrió que Alfonso le acababa de clavar la mano a la mesa con un cuchillo de sierra hasta enterrar la punta bien hondo en la madera. Gritó de dolor, incapaz de liberarse mientras Alfonso se levantaba con brusquedad, lejos de su alcance. El asesino ahogó el grito de la camarera enterrando el tenedor en el cuello de la mujer dos veces hasta desgarrar la piel y el músculo. Toda la sangre de la yugular comenzó a regar la escena con cada latido desenfrenado del corazón. Después, lanzó el cuerpo de la chica sobre Diego mientras él conseguía al fin desencajar el cuchillo de su mano. El centro comercial estalló en gritos de horror cuando la sangre fue empapando las retinas de los presentes. Diego agarró a la camarera, la colocó sobre una silla y trató de taponar la hemorragia con las manos mientras ella le miraba suplicante, con los ojos desencajados de terror y la cabeza ladeada. Le sujetó las manos para que no se apartase de su lado.

—¡¡Llamen a una ambulancia!! —gritó Diego mientras observaba a Alfonso correr impunemente hacia la salida, sin que nadie hiciese nada por detenerle.

—Vas a ponerte bien —le dijo a la chica, cuya mirada iba emborronándose poco a poco y sus labios dejaban escapar espumarajos de sangre.

Alfonso seguía ganando metros hacia su vía de escape. Dejó escapar un aullido de frustración y, por fin, un hombre gordo con un bigote de morsa se acercó corriendo para ayudarle. Una compañera de la camarera tenía un teléfono en la mano y marcaba a toda velocidad. Volvió a bajar la mirada hacia la última víctima del psicópata.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó Diego al hombre sin apartar las manos de la fuente de sangre en que se había convertido el cuello de la mujer.

—Santiago —respondió, parecía a punto de desmayarse pero continuó allí.

—De acuerdo, Santiago, coge las servilletas de la mesa y úsalas como tapón para la herida. Tengo que perseguir a ese hombre.

Santiago palideció y asintió con la cabeza, recogió una servilleta de tela de la mesa y se colocó junto a él para ocuparse de la hemorragia.

—Intenta que se mantenga despierta y erguida —⁠le dijo antes de echar a correr tras los pasos de Alfonso.

El aire fresco abofeteó a Diego cuando alcanzó la terraza exterior del centro comercial. Bajo él se extendía el inmenso parking iluminado por los focos y las luces de la fachada. Docenas de personas iban de un lado a otro, como hormiguitas. Al menos veinte coches entraban, salían o daban vueltas buscando un sitio cercano en el que aparcar.

—¡Hijo de puta! —gritó, frustrado. El asesino se le estaba escapando.

Una familia que llegaba por las escaleras mecánicas escondió a sus hijos al verle cubierto de sangre de arriba abajo, con el cuchillo aún en la mano. Diego les ignoró y se encaramó a la barandilla, entrecerrando los ojos, buscando a Alfonso en cada rostro. Sus ojos viajaron de una persona a otra, de un lugar a otro. Y entonces le vio. Un hombre abriendo la puerta de un coche. Sus miradas se encontraron y el psicópata sonrió.

Echó a correr con todas sus fuerzas mientras Alfonso se montaba en el vehículo. Solo había una salida y Diego no podría perseguirle sin un coche, así que se dirigió al único punto en el que podrían cruzarse. El corazón le martilleaba en el pecho con cada zancada apresurada. Había perdido de vista el coche de su objetivo pero estaba casi seguro de que aún no había abandonado el lugar.

Un coche enfiló la carretera y aceleró para tratar de embestirle. Tuvo que arrojarse a un lado para esquivarlo, maldiciéndose por no poder hacer nada más… Hasta que la providencia hizo que otro coche apareciese desde una de las hileras del parking, provocando que Alfonso diese un frenazo. Diego no perdió un segundo y alcanzó la ventanilla, destrozando el cristal y sus nudillos. Una lluvia de cristales cayó sobre Alfonso, que pegó un acelerón y le dejó atrás de nuevo. Tuvo que frenar otra vez ante otro vehículo que avanzaba parsimonioso hacia la salida.

Volvió a alcanzar el coche con tres zancadas antes de que pudiese ganar velocidad. Se lanzó contra el costado y atacó a ciegas con el cuchillo, sin saber a dónde dirigía la estocada. Sintió que la hoja se hundía en la carne, desgarraba la ropa y acariciaba el hueso. El coche dio otro empujón desbocado y Alfonso profirió un grito de dolor. Diego cayó rodando por la carretera mientras el vehículo abandonaba el parking. Se rehízo y corrió tras él fuera del recinto, esperando que otro milagro le permitiese volver a darle caza. Pero nada ocurrió. Alfonso huyó del lugar.

Cayó de rodillas, sangrando por todas partes, sabiendo que acababa de dejar escapar su única oportunidad de cogerle.

* * *

Quedó con Javier Granada dos días después en el bar Telyz, donde todo había empezado. Era martes y era temprano, así que el local no estaba abarrotado de adolescentes borrachos.

—¿Qué te ha pasado en la mano? —le preguntó Isaac.

—Me lo hizo una camarera —respondió Diego, sarcástico.

—Algo harías —contestó Isaac—. Tienes mala cara.

—¿Cuándo la he tenido buena? —le contestó, bebiendo de su copa.

Javier apareció tras el cristal del bar poco después. Le pidió a Isaac que apuntara las copas en su cuenta y salió al exterior. El agente, aunque iba vestido de paisano, no se había afeitado y no tenía buena cara.

—¿Tuviste algo que ver con lo de Joaquín? —⁠le preguntó, sin rodeos.

—Algo —respondió Diego echando a andar.

—Dios santo. No sé ni para qué coño pregunto, estás loco.

—¿Por qué? ¿Porque mato asesinos?

Javier caminó a su lado sin decir nada durante unos metros hasta la esquina, donde le contó no hacía tanto tiempo los detalles del caso de Alfonso Iriarte.

—Hay quien diría que solo eres otro criminal, uno que no sabe aún que lo es.

—Pues se equivocan si creen que no lo sé. Pero he desmontado media red de las snuff movies y colocado un marrón muy gordo en la puerta de esos hijos de puta.

—¿De qué coño estás hablando? —preguntó Javier.

—De la nota de suicidio.

—No se ha encontrado ninguna nota de suicidio —⁠explicó el hombre cada vez más extrañado.

—No me jodas… —masculló Diego. Alguien se había encargado de enterrar el caso y la nota⁠—. La Policía estaba a punto de llegar al lugar cuando me fui de la casa…

—Diego, no necesito que me cuentes esto, ¿vale? No quiero saberlo —⁠le pidió Javier—. Lo que hayas intentado hacer, no ha funcionado.

—Escúchame, esta gente tiene topos en la Policía y probablemente en todos los estamentos importantes. Hay que… Hay que…

—¿Y qué? ¿Por qué estás contándome esto? —⁠le interrumpió—. ¿Por qué me has llamado?

Diego se encaró con él, mirándole con seriedad.

—Porque tú me metiste en ello. Me pediste que detuviese a Alfonso, que hiciese lo que sé hacer para acabar con los asesinatos y las snuff movies. Y es lo que estoy haciendo.

—Me lo has recordado mil veces. Asumo mi error pero te lo repito, ¿qué quieres que haga yo? —⁠repitió Javier.

—Alfonso probablemente no volverá a aparecer en mucho tiempo. Estuve con él, le subestimé y se me escapó.

—Dios mío… —suspiró Javier—. ¿Tiene que ver con lo de La Gavia? No sé ni para qué pregunto otra vez.

—Se ha llevado un buen susto. Que alguien descubriese su astuto plan maestro le habrá acojonado. Será cauteloso hasta que se le pase la cagalera. Y sin financiación le será más complicado volver a las andadas.

—Supongo que esperas que te dé las gracias —⁠Diego le ignoró y siguió con su exposición, preparándose el terreno para lo que tenía que pedirle al agente.

—Si no es él quien grabe las cintas, será otro.

Javier meneó la cabeza, sin querer comprender a dónde quería llegar el expolicía. Diego le puso una mano en el hombro, con complicidad.

—Tengo que pedirte tres deseos. Sé que eres una buena persona y que estás de mi lado.

—No me hagas la pelota, Diego. De alguna forma enfermiza que no quiero reconocer creo que te admiro. Pero tengo mis prioridades, como deberías haberlas tenido tú y no pienso joderme.

—Te prometo que no te va a doler… Solo necesito algo a lo que aferrarme para seguir en pie.

—No me gusta como suena esto —respondió Javier. Diego sonrió al ver que aceptaba escucharle.

—Lo primero que debes hacer por mí es asegurarte de que Lara Ruiz está protegida a todas horas.

—Ya tiene protección —contestó.

—Que sea una de verdad —le interrumpió Diego—. El segundo deseo es más personal —⁠Diego se humedeció los labios antes de formular su petición—. Alfonso insinuó que haría daño a mi familia y aunque seguramente solo fuera un farol…

—No sabía que tuvieses familia —se sorprendió Javier.

—En teoría él tampoco. Nada me relaciona con ellas. Nunca he pagado una pensión, ni firmado un libro de familia. Ni siquiera estaba realmente casado con mi exmujer. No creo que exista documento alguno que pueda llevar a Alfonso hasta ellas pero me quedaré más tranquilo si haces que alguien eche un vistazo de vez en cuando. Por si encuentra algo raro. Nada oficial.

Javier le miró intensamente un momento, escudriñándole.

—Necesito que me des al menos un nombre —pidió.

—Monique y Aurore Dumont. Ahora viven en Toledo —⁠dijo Diego. Javier asintió con la cabeza, memorizando los nombres.

—Pediré algunos favores. ¿Cuál es el tercer deseo? —⁠preguntó, temiéndose que la peor parte estaría al final. Diego le miró con solemnidad.

—Quiero que borres mi pasado como agente de incógnito, que nada me relacione con la Policía en forma alguna.

—¿Estás loco? Yo no puedo hacer eso —exclamó Javier.

—Pues ponme en contacto con alguien que lo haga o todo esto habrá terminado aquí.

—No sé qué planeas pero vas a acabar en la cárcel, Diego. Perderás toda defensa posible si haces desaparecer tu pasado como agente. Ya tienen suficiente mierda sobre ti como para que además se lo facilites. Sin un documento que demuestre que trabajabas para el Estado, solo quedarán los crímenes. No puedes hacer eso…

—Tú me dijiste que era un poli y que siempre lo sería. Ya me amenazaron con abrir mi caja de Pandora de todos modos. No puedo quedarme aquí, al menos tengo que intentarlo. Y para eso necesito que nadie sepa que he sido agente. Nadie.

—Vas a infiltrarte, ¿verdad?

—Voy a intentarlo. Y si te soy sincero, no creo que vaya a conseguir nada. Pero al menos alguien debe tratar de cazar a esos monstruos.

Javier suspiró con resignación.

—Conozco a alguien —dijo, negándose a creer que fuese a ayudar a aquel loco otra vez⁠—. Se trata de un hacker que ingresó hace unos meses en prisión. Por lo que he oído hará cualquier cosa que le pida con tal de tener acceso de nuevo a un ordenador. Iré a visitarle y veré si puede hacer algo por ti.

Diego sonrió, sacó un cigarrillo y lo encendió. Dio una larga calada y dejó escapar el humo lentamente por la nariz.

—Confío en ti, Javier. Nadie salvo tú sabrá nunca nada de esto.

—Si no es seguro para alguno de nosotros, no lo haré. Eso lo sabes, ¿no?

—Sé que encontrarás la forma de hacerlo, eres un buen colega —⁠Diego se acercó a Javier y le estrechó la mano con confianza, a modo de despedida.

—Mierda, soy el colega que le sujeta el pelo a las chicas mientras vomitan y se asegura de que sus colegas llegan a casa a salvo —⁠musitó.

—Esa es una forma cutre de verlo.

Javier se encogió de hombros y le preguntó qué venía después.

—Si lo del hacker funciona, en lo que al mundo respecta siempre habré sido un guardia de seguridad fracasado. Un tipo normal. Ya he interpretado ese papel y puede que sea lo que acabe siendo si las cosas no van bien.

Javier negó con la cabeza.

—Nunca dejarás de ser lo que eres. No sé si ahora eres un poli, de hecho no tengo ni idea de qué o quién eres, pero nunca serás un tipo normal.

El expolicía, suspiró. No estaba tan seguro después de tantos años de autodestrucción.

—Creo que me subestimas —le dijo, alejándose.

BENJAMIN GRINDER

Almas negras

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Campamento militar. Celda.

Ben no sabía si su súplica había surtido efecto y Juan volvería para hablar con él antes de que De Santos masacrara el campamento de César Torres. Si no lo hacía, sesenta personas tendrían el futuro muy negro. Y él también.

Aspiró el aire viciado de la celda y escuchó el movimiento de los soldados por el campamento. Iban y venían de un lado a otro, diligentes. Por la forma en la que se preparaban, dedujo que el ataque tendría lugar poco después del anochecer. No tenía mucho tiempo para poder hacer algo.

—¿Dónde coño estás, Juan? —gruñó.

Si el hombre no volvía, perdería una oportunidad de oro para ganarse a su único aliado. Sabía muy bien que no tenía ninguna posibilidad de escapar de allí sin ayuda, pero Juan era demasiado cobarde para ayudarle sabiendo que lo más probable era que acabase sentado en una silla con el Dr. Suárez dispuesto a hacerle una manicura como la que le había hecho a él. Tenía que ganárselo de otra forma.

Pese a su miedo, Juan era un buen hombre y aunque no se jugaría el pellejo por Ben, quizás sí lo haría por sesenta vidas. El ataque al campamento de César era su as en la manga para convencerle, lo había leído en su cara. Pero Ben también tendría que hacer algo: demostrarle al mercenario que él mismo era alguien por quien merecía la pena arriesgarse.

Juan apareció por la puerta de la tienda una media hora después de haberse marchado. Ben sonrió por dentro, aliviado.

—¿Qué quieres? —preguntó—. De Santos quiere tenerme a su lado durante el asalto al campamento. Yo llevaré las comunicaciones y estamos a punto de partir.

El soldado sudaba copiosamente pese al frío reinante. Estaba claro que no le hacía mucha gracia aquella misión.

—De Santos no confía en dejarte solo.

—Lo sé —contestó Juan, impaciente. Probablemente estaba preguntándose por qué le había pedido que volviese a la tienda.

—Van a masacrar ese campamento, Juan. ¿Alguna vez has visto lo que pasa cuando metes una gallina en un tanque de pirañas? —⁠Ben dejó que Juan visualizara la imagen en su cabeza antes de continuar—. Va a ser un ataque contundente, eficaz y rápido. A los que no mueran se los llevarán para experimentar con ellos. Vivirán sus últimos días como ratas de laboratorio.

—¿Crees que no lo sé? ¿Y qué quieres que haga? ¡Esto no se puede detener! —⁠exclamó Juan entre dientes, evitando alzar la voz.

—Podemos advertirles, darles la oportunidad de defenderse, de huir, de lo que sea que elijan hacer.

—No te entiendo —se extrañó Juan.

—Consígueme una radio y yo les avisaré —dijo Ben clavando sus ojos azules en los del soldado⁠—. Su líder pasa mucho tiempo junto a un aparato de radio, así atrae a la gente al campamento. César es Radio Esperanza. Es la emisora que escuchan los supervivientes. Él sueña con un futuro donde las personas puedan vivir de nuevo libres y a salvo de los muertos. Llegó a Cuatro Vientos acompañado de un solo hombre. Los otros cincuenta y ocho han acudido a él para unirse a su sueño.

Juan abrió la boca para decir algo pero Ben le detuvo con un gesto de la mano para que no le interrumpiera.

—Tus jefes evidentemente no lo saben, pero donde ahora hay sesenta, en tres meses habrá doscientos. Se han precipitado pero eso no cambia lo que tus amigos van a hacer: van a aplastar uno de los últimos reductos de esperanza que quedan.

—Ben… yo no… Si me pillan haciendo algo así me meterán un balazo en la frente. ¿Y por qué? ¿Qué opciones tienen de plantarnos cara? Les cazaremos como a perros si escapan —⁠respondió, negando con la cabeza—. Es mejor que me vaya, no todos tenemos una información valiosa que nos mantiene con vida.

Ben hubiese querido contarle toda la verdad en ese momento, decirle que lo único que le mantenía con vida era la sospecha de De Santos de que él era, de alguna forma, el causante del ataque informático a Eternal Lab y del consiguiente Apocalipsis. Pero que Juan supiese, eso no parecía que fuese a ayudarle a convencer al hombre.

—Sé que crees que soy un monstruo pero mírate, tú tampoco eres un santo. ¿A cuántas personas asesinaste antes de lo de esa científica? Joder, ¿toda esta mierda de los muertos no te hace reflexionar? Yo ya no soy la persona que era, ¿qué sentido tendría? Si la Eclosión no es una oportunidad de redimirse que me jodan. Son sesenta supervivientes como nosotros. ¿Vas a permitir que se los carguen? ¿Esto es lo que queda de la Humanidad?

—No hay tiempo —sentenció Juan.

Estaba a punto de salir de la tienda cuando De Santos apareció por la abertura de la entrada. El soldado palideció.

—¿Qué coño haces aquí? —exclamó mirándole con su habitual frialdad. Juan abrió y cerró la boca un par de veces, incapaz de decir nada.

—Solo utiliza una frecuencia. Habla con la gente y les dice cómo pueden contactar con él así que no rastrea el resto de canales. No escuchará vuestras transmisiones porque no las buscará —⁠explicó Ben, colaborativo.

De Santos paseó la mirada del prisionero al soldado.

—Vine cuando me encomendó las comunicaciones, para cerciorarme de algunas cosas —⁠añadió Juan, por fin, siguiéndole el juego.

—Nuestras comunicaciones están cifradas —dijo con frialdad⁠—. Es hora de partir.

De Santos abrió la lona con la mano para que Juan abandonase el lugar. Esperó a que lo hiciera y luego salió tras él. Ben maldijo entre dientes.

* * *

Escuchó los camiones partir poco después y el campamento recuperó el silencio de otras tardes. Aún quedaban unos cuantos hombres allí encargados de la seguridad de la base. Iban de un lado a otro y a veces charlaban en voz baja.

La próxima vez que viese a Juan sería demasiado tarde para César. No le caía mal el chaval. Todo lo que había intentado era parte de un plan de escape futuro, pero el sentimiento desagradable que el ataque a Cuatro Vientos le generaba en el pecho era real. ¿Qué coño le pasaba a la Humanidad que hacía que alguien como él pudiese sentir vergüenza? La Eclosión estaba revelando la verdadera cara del ser humano. Sin la máscara de hipocresía resultaba que todos los hombres eran iguales. Una procesión de almas negras. La catástrofe golpeó al mundo entero por igual, millonarios, políticos, empresarios, camareros, pintores, putas y criminales. Todos ellos ante la adversidad terminaban por revelar sus auténticos rostros: monstruos que han pasado muchos siglos aletargados por la civilización.

La lona de la tienda volvió a abrirse de pronto y una mujer demacrada, de unos cuarenta años, apareció en el umbral. Juan le había hablado de ella.

—Debes ser Donielle, la mujer a la que violan —⁠dijo.

La mujer le miró con los ojos cargados de dolor y torció el gesto.

—Ahora pertenezco solo al comandante.

—Entonces ahora solo te viola él.

—En realidad él prefiere mirar —contestó ella, dura.

No parecía estar cómoda y Ben empezaba a preguntarse para qué había entrado en su tienda. Quizás era la nueva encargada de su sustento.

—¿Por qué estás aquí? —le preguntó para salir de dudas.

—Por esto —contestó sacando de su abrigo un aparato de radio militar. Ben disimuló su asombro⁠—. Un soldado me ha pedido que te lo dé. Dice que algún día sabrás recompensarme.

Ben se quedó mirando el aparato, atónito. Ya había perdido toda la esperanza de haber convencido a Juan para que le ayudara. Eso era bueno para su futuro.

—De acuerdo, pues dámelo y sal de aquí, rápido —⁠pidió Ben estirando sus manos encadenadas hacia la mujer. Ella volvió a esconder la radio.

—Antes quiero saber cómo piensas recompensarme. Quiero escapar del campamento —⁠explicó.

—Primero tengo que averiguar cómo voy a hacerlo yo, pero créeme, esa radio es el primer paso —⁠contestó sin recoger las manos, a la espera de que le diese el objeto. Ella no hizo amago de entregarlo.

—Creo que podría esperar, darle la radio a De Santos y contarle cómo conspiráis contra él… —⁠sugirió Donielle—. No me jugaré el cuello por alguien con un plan de fuga tan impreciso.

Ben soltó una risotada.

—En primer lugar, si fueses a chivarte ni siquiera habrías venido aquí. En segundo, eres muy estúpida si crees que tu situación va a cambiar algo descubriéndonos. Y lo tercero es que odias tanto a esta gente que harás lo que sea para putearlos —⁠escupió Ben—. Dame la radio y márchate antes de que te descubran. Cuento contigo para escaparnos.

Donielle sacó la radio, recelosa, pero se la dio a Ben de mala gana. Se lo agradeció con un gesto de la cabeza y ella se le quedó mirando, con el ceño fruncido y una mueca extraña en los labios.

—No sabes a quién te enfrentas —le dijo antes de salir de la tienda dejando la salvación de César y la suya propia, por fin, en sus manos.

CÉSAR TORRES

Había sonrisas

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Campamento de supervivientes de Cuatro Vientos.

César contempló a los hombres y mujeres del campamento ir de un lado a otro, trabajando. No podía decirse que el lugar fuera un dechado de felicidad pero había un aire de cotidianidad en el ambiente que estaba siendo capaz de aliviar el dolor que ahogaba a la mayoría. Las tareas rutinarias, el dormir bajo un techo, el aseo personal o el poder charlar con alguien sin tener que susurrar eran cosas que los supervivientes empezaban a apreciar. Y eso los hacía trabajar más duro para conservarlo. Empezaban a creer que sí era posible conseguirlo. Después de tantas penurias y tanto horror, la luz de Cuatro Vientos les había ayudado a comprender que solo tenían que dejar todo su pasado atrás y pelear por el futuro. Si lo hacían bien, era posible. El sueño de César y los otros cincuenta y nueve supervivientes estaba en marcha.

Las cosas fueron mejorando tras la ejecución de Fernando. Nuevos supervivientes llegaron atraídos por los mensajes de César en los días siguientes y entre ellos, por fin, había personas con profesiones muy valiosas. Hasta Cuatro Vientos llegaron un médico, una veterinaria, un técnico de emergencias, una doctora en botánica, un ingeniero de telecomunicaciones y un agricultor, entre muchos otros. Con su ayuda pudieron dar el alta a la mitad de los enfermos que tenían y trazar un plan para cosechar frutas, verduras y cereales que les diesen frutos en un plazo relativamente corto. Otro superviviente llamado Josep llegó hasta el campamento con un regalo: la ubicación de un camión cercano cargado de conservas de pescado.

Los que llegaban con oficios no tan valiosos se contagiaban del espíritu luchador de los demás y trabajaban en las vallas, en la piscina, en las letrinas o en el acondicionamiento de los edificios más seguros como viviendas. También habían perfeccionado un sistema para reducir el riesgo de las incursiones de abastecimiento y habían podido saquear el almacén de un supermercado y una farmacia. Incluso un chico, Nacho, tocaba la guitarra en la seguridad de un sótano tras cada jornada y todos dejaban que la música y el contacto humano les hiciesen la noche más fácil. No tenían de nada en abundancia, pero tampoco les faltaba nada.

Ahora que eran sesenta, César podía dedicar más tiempo a la radio para llegar a más gente. Por eso estaba caminando hacia un edificio cercano a la torre de control, lugar desde el que emitía habitualmente. Su labor era más importante que nunca, ya que gracias al ingeniero de telecomunicaciones habían triplicado el alcance de su radio utilizando la tecnología de la torre y una mínima parte de la energía de sus generadores. Sus palabras llegaban más lejos y tenían que estar siendo escuchadas por muchísimos supervivientes nuevos, desesperados, escondidos en cientos de lugares variopintos a muchos kilómetros a la redonda. La mayoría de ellos morirían de hambre o sed si no hacían nada para evitarlo, pero la falta de alternativas y el miedo les mantenían paralizados en sus refugios. César esperaba que, al escucharle, se arriesgasen a viajar hasta Cuatro Vientos ahora que conocían su existencia. Era esencial que les convenciese con sus palabras.

—El primer paso para luchar por vuestro futuro es arriesgar la vida. No es una decisión fácil, es muy peligroso, pero es mejor que la agonía del hambre. Cuanto antes lo hagáis, más fuertes estaréis para conseguirlo —⁠alentó al micrófono tras explicar lo que estaban construyendo allí.

Luego repitió una vez más, como siempre hacía, la ubicación del aeropuerto, las mejores formas de entrar al complejo y la frecuencia en la que podía recibir mensajes en caso de que alguien tuviese la posibilidad de emitirlos.

Cuando terminó, cambió la radio a la frecuencia indicada y se quedó a la espera de que alguien contactase con él, tiempo que podía prolongarse durante varias horas que César solía aprovechar para organizar sus planes para el campamento. Aquel día, a poco más de dos horas para que cayese la noche, se quedó dormido sobre la mesa.

* * *

—… ecuencia de siempre —César se despertó sobresaltado, enfocando con los ojos el entorno borroso. No sabía cuánto tiempo había dormido pero aún brillaba débilmente el sol tras unas oscuras nubes tormentosas. ¿Había escuchado una voz en la radio? Se frotó la cara y se quedó mirando al aparato, intrigado, preguntándose si el sonido se había producido solo en sus sueños. Volvió a sobresaltarse cuando el aparato sonó por segunda vez.

—César, contesta. Escucharé tu respuesta en la misma frecuencia de siempre —⁠dijo una voz profunda. Era una voz que ya había olvidado pero que reconoció al instante. Dio un respingo de alegría, abrió la botella de agua, dio un trago y se dispuso a emitir. ¡Se alegraba de oír a Ben! A menudo esperaba que Raquel y los demás siguiesen vivos para escuchar sus mensajes. Todos los días esperaba verles aparecer en Cuatro Vientos o escuchar sus voces en la radio. El inglés era un hombre que sabía cuidar de sí mismo, pero ellos…

—Soy César, me alegro de oír tu voz, compañero. ¿Cómo te va con esos militares? ¿Estás salvándoles el culo como a nosotros? —⁠preguntó. La respuesta tardó unos segundos en llegar.

—Escúchame atentamente, César. Lo que tengo que decirte no te va a gustar pero debes saber que estoy arriesgando mi vida para contactar contigo —⁠la voz de Ben se fundió en ruido estático hasta que el hombre continuó unos segundos después—. Los militares con los que me fui son en realidad mercenarios, van a atacar tu campamento y a secuestrar a tu gente. No se detendrán a razonar, no cruzarán una palabra con vosotros, simplemente aplastarán a los que opongan resistencia. Ahora solo hay una cosa que puedas hacer: coge a tus mejores hombres, víveres y equipo, y sal de ahí inmediatamente.

César recibió la información como si un bloque de hielo le hubiese machacado el pecho. ¿Qué demonios estaba diciendo ese loco? Aquello no tenía ningún sentido y, sin embargo, no podía detener el temblor de sus manos.

—No te entiendo, Ben —dijo, tratando de calmarse⁠—. ¿A qué viene esto?

—Es una advertencia, un regalo —contestó el hombre. César sacudió la cabeza, resistiéndose a creer lo que le decía el inglés. Había demasiadas cosas que no tenían sentido.

—¿Quién malgastaría sus recursos en secuestrar supervivientes? ¿Por qué no utilizarlos en la lucha contra los muertos? ¿Quién… quiénes son?

De nuevo la estática invadió la sala con su arrullo desquiciante. La respuesta se hizo de rogar unos segundos eternos.

—Estos mercenarios continúan trabajando para Eternal Lab, una puta empresa farmacéutica financiada por las personas más poderosas del mundo. No sé que trataban de conseguir con sus experimentos antes de la Eclosión, pero sé que el resultado de ello fue precisamente ese: la Eclosión. El virus salió de sus laboratorios y ahora continúan tocando los cojones sin que nadie pueda frenarles. Ya no tienen que esconderse, solo cogen lo que necesitan. Tu campamento para ellos solo es materia prima en abundancia. Cuatro Vientos es una despensa que tú te has encargado de llenarles.

El micrófono estuvo a punto de resbalar entre los dedos de César. Si lo que decía Ben era cierto, estaban a punto de perderlo todo, de perder aquello por lo que tanto luchaban. ¿Pero cómo podía ser cierto algo así? ¿Supervivientes cazando supervivientes para convertirlos en cobayas humanas? ¿Una farmacéutica que seguía funcionando tras la Eclosión? No podía ser verdad. No dudaba de Ben, parecía completamente convencido de lo que decía, pero tenía que tratarse de un error. ¿Y si el hombre había perdido la cabeza? ¿Y si era un esquizofrénico? ¿Le conocía realmente como para saberlo? Y aunque estuviera cuerdo, el mundo muerto tenía la habilidad de triturar y corromper incluso las voluntades más fuertes. A Ben podrían haberle ocurrido cientos de cosas desde que se separaron, podría estar traumatizado y tratando de convencerle de cosas que solo estaban sucediendo dentro de su cabeza.

—¿Có… cómo sabes todo eso? —se atrevió a preguntar César, esperando poder desmentir todo aquello antes de tener que asumirlo. Ben no dudó al responderle.

—Eternal Lab lleva tratando de cazarme desde antes de la Eclosión. Los experimentos con humanos vivos no son nuevos, llevan años haciéndolos. Ahora soy su prisionero… —⁠explicó sin vacilar—. Un buen hombre me ha ayudado a hablar contigo. Me consiguió esta radio y debería estar impidiendo que nadie de los suyos escuche esto. Pero el tiempo se acaba, el ataque va a ser esta noche.

César golpeó la mesa con los puños y la radio pegó un brinco sobre la madera. Por un momento se vio a sí mismo estrellando el aparato contra el suelo, como si así pudiese hacer desaparecer lo que había oído. Podía dejar de escuchar a Ben y fingir que nada iba a ocurrir. Podía simplemente lanzar una moneda al aire y esperar al anochecer para ver si era cara o cruz. Pero tenía la dolorosa corazonada de que era cierto.

—¿Por qué te querían cazar? ¿Por qué a ti? —⁠preguntó. Si no conseguía dudar de Ben, tendría que aceptar que el campamento estaba a punto de ser arrasado.

La respuesta de Ben llegó pocos segundos después.

—Buscaban gente a la que nadie fuese a echar de menos. Párrafos en blanco en los registros de la sociedad. Y yo era una de esas personas, un preso en una cárcel por el que nadie preguntaría. Fue la Eclosión lo que me salvó de convertirme en una cobaya humana pero, irónicamente, he terminado en sus manos de todos modos —⁠explicó, apresurado—. No tienes tiempo para esto, César, no dudes. Hace más de una hora que partieron. La masacre está a punto de empezar.

César no pudo contener dos lágrimas de impotencia que descendieron por sus mejillas hasta estrellarse sobre el plano de Cuatro Vientos que tenía extendido sobre la mesa.

—¿Por qué hacen esto? —masculló.

—Porque pueden —contestó Ben llanamente. César cogió con más fuerza el micrófono, que temblaba de rabia en su mano.

—¡No abandonaré Cuatro Vientos! —le gritó al aparato⁠—. Tenemos armas, somos muchos, sabemos que vienen y conocemos el terreno. Les plantaremos cara.

En esa ocasión, Ben tardó más tiempo en contestar.

—Comprendes que si tomas esa decisión no habrá marcha atrás, ¿verdad? Coge un vehículo resistente y víveres, cuéntale esto a Felipe y a tantas personas de confianza como puedas llevarte y luego sal de ahí. No perseguirán a unos pocos si pueden cazar a muchos, con suerte ni notarán que falta gente.

César negó con la cabeza. No podría vivir si tomaba esa decisión. Si abandonaba así a los suyos, ¿qué futuro le esperaba? La determinación de su pecho se hizo casi tan grande como su miedo.

—Hay demasiados inocentes aquí. Hay niños, familias enteras. Si capturarnos les sale demasiado caro, quizás se planteen desistir —⁠dijo.

Ben no contestó hasta pasado casi un minuto. La cabeza de César bullía como una olla a presión. El mayor problema al que se había enfrentado nunca no provenía de los muertos, sino de los vivos. En el fondo era algo dolorosamente lógico.

—Toma la decisión que creas correcta, amigo. Yo te ayudaré en lo que pueda —⁠dijo al fin—. Aunque antes me gustaría pedirte un favor. He escuchado unas coordenadas y creo que pueden ser las de mi posición actual. Si tienes acceso a un GPS con baterías, me gustaría saber dónde estoy…

César se enjugó las lágrimas con la manga de la sudadera y tomó aire.

—Lo haré, Ben. Pero ahora, ¿qué puedes decirme de ellos?

En los siguientes quince minutos Ben le explicó todo lo que sabía sobre los mercenarios. Cuatro Vientos iba a enfrentarse al asalto de un grupo de entre veinticinco y cuarenta soldados bien entrenados y armados hasta los dientes. El campamento, aún descontando a los niños y a los que no podrían tomar parte en la batalla, contaba con cincuenta efectivos. El problema es que eran hombres y mujeres sin experiencia, con armas viejas que apenas sabían manejar y munición limitada. Sus únicas ventajas radicaban en que el factor sorpresa estaba ahora de su lado y en que Ben podía chivarles los movimientos del enemigo según se fuesen produciendo. Los militares emitían sus órdenes por canales cifrados pero la radio que tenía el inglés podía captarlos, así que estarían al tanto de los movimientos que hiciesen. Juntos trazaron el que les pareció el mejor plan posible para resistir el asalto. Ahora había llegado el momento de transmitírselo a los demás.

Le pidió a Felipe que reuniese a todo el mundo sin perder un instante. El hombre debió leer en su cara que algo iba mal y se apresuró a seguir sus órdenes sin hacer preguntas. El proceso fue relativamente rápido pues casi todo el mundo había terminado su jornada de trabajo y muchos ya se dirigían al sótano donde Nacho tocaría la guitarra. En el cielo, nubes pesarosas se agrupaban cada vez más oscuras y amenazantes.

* * *

La sala estaba aún más abarrotada que de costumbre y aunque en general reinaba un ambiente de preocupación —⁠debido a la reunión extraordinaria para la que habían sido citados— casi todo el mundo hablaba animadamente con sus compañeros. El olor a sudor rancio y a falta de higiene personal era algo a lo que todos ya se habían acostumbrado. César se abrió paso entre la gente sin llamar la atención. Escuchó a un hombre contar entre risas cómo, durante su jornada en la fortificación de las vallas, habían sido atacados por un muerto que al echar a correr para lanzarse contra ellos, se había caído y se había roto tantos huesos que después fue incapaz de levantarse.

Otra mujer relataba emocionada que había localizado una madriguera de conejos y que había conseguido dar caza a tres. Planeaba dar una sorpresa al campamento cocinando una paella de conejo, ajo y pimientos rojos de lata. Uno de los hombres que la escuchaba comenzó a hacerle reverencias mientras el resto la alababan por su idea.

César los dejó atrás, sin detenerse. Observó los rostros de las personas allí reunidas, de sus compañeros, de su familia. Había sonrisas.

Contuvo sus ganas de salir corriendo y atravesó el trecho que le quedaba hasta llegar al atril que utilizaban en las reuniones generales. Los murmullos desaparecieron y todo el mundo se giró hacia él. Todas esas personas eran su responsabilidad. Sintió que las rodillas le fallaban pero se rehízo al subir al atril. Le había quedado muy claro que si trataban de huir en masa, los Moradores les darían caza.

La única opción era quedarse y luchar pero ¿cómo podía decirles eso? ¿Qué palabras debía utilizar para explicarles que otros humanos iban a tratar de secuestrarles? ¿De qué manera podría hacerles entender que para Eternal Lab ellos solo eran carne y el campamento el envase del producto?

Tragó saliva antes de hablar.

—La mayoría de vosotros habéis llegado aquí porque un día, mientras sobrevivíais, escuchasteis en la radio mis mensajes. Por eso sabéis que lo primero que hay que hacer para llegar a Cuatro Vientos es arriesgar la vida… —⁠César hizo una pausa forzado por su garganta, que se negaba a continuar hablando. Vio a Laura y a otros asentir entre la masa de supervivientes.

Se obligó a continuar.

—Lo que hoy os voy a pedir es que la arriesguéis de nuevo para protegerlo —⁠dijo. Un murmullo se extendió por la sala como la pólvora. Las sonrisas desaparecieron mientras la gente se preguntaba si los muertos estaban a punto de entrar masivamente en Cuatro Vientos. Muchos bajaron la voz hasta convertirla en un susurro de forma instintiva. Aún tenía que decirles que el enemigo no estaba muerto.

—Lo que voy a decir no es algo fácil de comprender, pero tengo la absoluta certeza de que es cierto… —⁠César hizo una pausa antes de continuar y tomó aire—. Esta noche vamos a ser atacados por otras personas… Por personas vivas.

El barullo ahogó el resto de sus palabras. Felipe le miró desde la primera fila completamente atónito, inquiriéndole con la mirada.

—¿Cómo coño sabes eso? —gritó un hombre al fondo, alzándose por encima del resto de voces. La mayoría de la gente se calló para escuchar su respuesta.

—Muchos me habéis oído hablar de un hombre llamado Ben, un tipo gracias al cual pude sobrevivir lo suficiente como para encontrar Cuatro Vientos. Se separó de mí justo al llegar aquí porque decidió marcharse con unos militares que prometían protección, comida y cama. Hace menos de media hora que contactó conmigo para informarme de que esos militares son en realidad mercenarios y que su único fin es el de capturar humanos vivos para experimentar con ellos, probablemente en busca de un remedio para el virus…

La sala volvió a estallar en gritos y preguntas histéricas.

—¡¿Cómo pueden hacer eso?! ¡¿Quiénes son?! —⁠preguntó Felipe, mirándole fijamente. Los gritos volvieron a acallarse.

—Son los mismos que fabricaron el virus. Creo que intentan ponerle una solución a lo que hicieron pero no les importa el precio que tengan que pagar en vidas ajenas. Cuando tengan una vacuna, cuando sean inmunes a su propia creación, entonces la disfrutarán aunque solo queden ellos.

La sala volvió a estallar en preguntas, exclamaciones y amenazas. César levantó la mano para continuar.

—Esta gente es la gente que en el pasado lo controlaba todo. Eran empresarios de éxito, altos cargos políticos, nobles, personas con mucho poder. Manejaban el mundo antes de la Eclosión y lo quieren manejar ahora. Pretenden convertirnos en ratones de laboratorio para poder dormir en sus fortalezas sin temer al virus.

César esperó, creyendo que el barullo volvería a ahogar su voz pero el silencio oprimía la sala. Lo que estaba ocurriendo en las cabezas de los sesenta supervivientes de Cuatro Vientos era lo que había ocurrido en la suya solo unos minutos antes. De pronto, todo aquello parecía una enorme estupidez. ¿Ir a la guerra? Dios, no estaban preparados. Ya deberían estar huyendo, así al menos algunos se salvarían.

Aún estaba a tiempo de cambiarlo todo, de organizar una huida por equipos, repartiéndose los vehículos, las armas, el agua y la comida que tenían almacenada.

Pero entonces ocurrió algo. Bruno, el novio de Fernando, el novio del hombre al que le había pegado un tiro en la sien, avanzó hasta colocarse en las primeras filas, ya más o menos recuperado de su tobillo roto.

—Solo explícanos cómo tenemos que defender Cuatro Vientos —⁠dijo con convicción—. Dinos cómo evitarlo.

César observó como muchos otros asentían con determinación.

—¡No permitiremos que esos hijos de puta nos quiten esto! —⁠gritó una voz al fondo.

—¡Que se jodan si creen que vamos a permitirlo! —⁠aseveró otro.

—¡Mataron a nuestras familias!

—¡Tenemos armas! —añadió Antonio, agitando una pistola en lo alto.

—¡Nos vengaremos por lo que le hicieron a nuestros hijos! —⁠rugió Felipe, contagiándose del furor que se extendía por la sala.

Los supervivientes enardecieron. Quizás no eran conscientes del peligro al que se enfrentaban pero parecían dispuestos a dar sus vidas para proteger lo que habían creado juntos. César levantó la mano de nuevo para retomar la palabra y el murmullo se extinguió lentamente.

—Entonces, lucharemos —dijo apretando los dientes.

CLARA LARREA

De todas formas no podemos elegir

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Cerca de las Instalaciones de Eternal Lab. Madrid.

Clara abrió los ojos de golpe y descubrió que aún había luz natural. No estaba sobresaltada porque no era precisamente una pesadilla lo que rondaba sus sueños, pero igualmente se sentía agotada, bañada en sudor. Antes de volver al mundo real estaba teniendo un encuentro sexual bastante sucio con Diego, montándole como a un toro mecánico. Aún podía ver con total nitidez una gota caer por su nariz, resbalar entre sus pechos y por su abdomen para terminar desintegrándose en el vello púbico del expolicía. Cerró los ojos de nuevo y se esforzó porque esas sensaciones —⁠olvidadas tanto tiempo atrás— desaparecieran. Sin moverse, buscó a Diego y lo encontró unos pasos más allá, oteando el horizonte en una de las ventanas de la oficina. Parecía agobiado pero, a la vez, sereno y frío como una gárgola perfectamente esculpida. Casi sin ser consciente de ello, deslizó una mano hasta la entrepierna y descubrió que su cuerpo aún seguía soñando. Cuando volvió a levantar la cabeza Diego se había girado hacia ella y estaba mirándola. Apartó la vista tan bruscamente como la mano y sintió que se ruborizaba como una adolescente.

Diego volvió a mirar por la ventana. Clara dejó escapar el aire entre dientes y se relajó. ¿Qué coño le pasaba? Odiaba a ese hombre, había estado a punto de matarla varias veces pero… Hacía muchos días de eso y ahora estaban tan cerca de Jorge…

Consiguió serenarse un minuto después. Se estiró como un gato antes de levantarse. La oficina vacía ofrecía un ambiente gris y abandonado, con todos los ordenadores muertos sobre las mesas de trabajo como si fueran el esqueleto de una civilización antigua. Se incorporó en silencio y observó que Emma estaba dormida a solo unos pasos de ella. Contuvo el impulso de despertarla para ponerse en marcha de nuevo. Estaba tan cerca que la ansiedad le recorría el cuerpo como si fuese electricidad estática. Sin embargo, Diego había dicho que esperarían hasta el anochecer para descansar antes de enfrentarse al laboratorio. Aquel hombre, al menos mientras estaba despierta, la irritaba sobremanera. Solo contenía su impulso de marcharse a por su hijo porque en el camino había demostrado tener ideas que merecían ser respetadas y mucha habilidad para librarse de los tarados. Nada más. Estaba bastante contenta de cómo habían salido las cosas pese a los diez días que les había costado llegar tan cerca de Eternal Lab. Sin duda, algunas decisiones del expolicía les habían ahorrado kilómetros, problemas y tiempo. Porque así era ahora: recorrer ochenta kilómetros podía requerirte una hora o un mes. Si los servicios de distribución siguiesen existiendo serían muy divertidos con el tema de la puntualidad. Casi podía imaginarse los anuncios de las empresas más importantes del sector: «Zombi expres, esquivando a la muerte en cada paquete desde el año 1 después de la Eclosión». Definitivamente, estar tan cerca de Jorge la ponía de buen humor. Aunque imaginar la cabeza cercenada de Ángel Peña en una repisa también contribuía a sus pensamientos positivos.

Se levantó y avanzó hasta donde estaba Diego, desentumeciendo sus doloridos músculos. Se colocó a su lado y observó la calle que se extendía varios pisos más abajo. Tanto la acera como los cuatro carriles para los coches se habían transformado en una gigantesca alfombra de color ocre, cubierta por cientos de miles de hojas apelmazadas. No había muchos tarados en aquella zona de edificios comerciales. Tan solo vio a uno caminando pesadamente y girando la cabeza en todas direcciones.

—¿Cuándo nos vamos? —preguntó. Diego puso el dedo sobre el cristal, señalando al solitario tarado.

—¿Ves a ese tío? Llevo observándole un rato y ya sé por qué nos está costando tanto esquivar a esos cabrones en algunas zonas. ¿Ves como mira a todos lados? El cabrón se está volviendo loco con el ruido de las hojas al moverse. El viento soplando le mantiene en un permanente estado de alerta —⁠Diego sonrió con cierta tristeza—. Ese imbécil no distingue entre el ruido que hace el aire y el que hace una posible víctima.

—Pero ahí sigue —respondió Clara encogiéndose de hombros⁠—. Aún con toda su estupidez, los tarados han ganado la guerra.

Diego suspiró, dándole la razón. Y eso era raro en él. Tenía la sensación de que el expolicía necesitaba desahogarse ahora que Emma dormía. Hacía mucho que Clara no se preocupaba por el bienestar de un adulto y no estaba segura de cómo hacerlo.

—¿Te ocurre algo? —dijo. Los dos parecieron igual de sorprendidos por la pregunta.

—Solo reflexionaba un poco —Diego hizo una pausa, dudando de si debía continuar hablando con ella. Clara no hizo ningún gesto para animarle a sincerarse, suficiente había hecho ya preguntando. Finalmente pareció decidirse.

—¿Sabes? He estado toda mi vida pensando que lugares como esta oficina eran el maldito Infierno. Quiero decir, estar esclavizado con un ordenador lento en una oficina rancia, metiendo datos, mandando mails de gatitos, tomando café siempre a la misma jodida hora y tratando de evitar que se manche la corbata de los martes… Joder, creía que no podía existir nada peor. El miedo a verme en un sitio así me hizo tomar algunas malas decisiones, ¿entiendes a dónde quiero ir a parar?

Clara asintió.

—Y ahora… Ahora miro ahí fuera y miro aquí dentro y este sitio me parece que fue un lugar feliz. Que yo también podría haber sido feliz trabajando aquí, dándole más importancia a lo que realmente lo merecía.

El hombre se giró y cogió la fotografía de unos niños que algún trabajador había colocado en un marquito cerca de su ordenador. Se la tendió a Clara, pero ella la rechazó con un gesto. La volvió a dejar en su sitio.

—Después de todo parece que sí existía una vida que merecía la pena más allá de mis propias narices. Una vida real —⁠terminó el hombre. Clara clavó su mirada en él.

—El ser humano ha pasado millones de años sobreviviendo, consiguiendo su propia comida con sus propias manos, buscando un lugar seguro donde pasar la noche, protegiéndose unos a otros de lo que les quisiera hacer daño. Lo que tú has llamado vida real solo ha durado unos pocos siglos —⁠le dijo—. Lo que hacemos ahora, esto, es nuestra verdadera naturaleza. Así es como yo lo veo.

El expolicía fingió una sonrisa amarga.

—Puede que para algunos de nosotros sí —dijo Diego, zanjando la conversación con el tono y volviendo a fijar la vista en la ventana.

—De todas formas no podemos elegir.

Clara aprovechó el tiempo para empacar su equipaje, comprobar el estado de su hacha y llenar las cantimploras en las cisternas de los retretes que aún tenían algo de agua estancada. También registró los cajones de las mesas y encontró galletas, pistachos, caramelos para la garganta, algunos medicamentos comunes, tampones y pilas. No era mal botín.

Cuando regresó Emma había despertado, aunque seguía sentada en el suelo, abrazándose las rodillas y tapándose con la manta térmica. Parecía asustada. Emma había estado perdiendo entusiasmo según se acercaban a Eternal Lab. Había escuchado algunas conversaciones que ella y Diego habían mantenido mientras viajaban. Últimamente todo parecía darle miedo: volver a su antiguo trabajo, que la vacuna no funcionase, que hubiese demasiados «especímenes» dentro…Y eso era solo lo que decía. Clara sabía que también le aterraba perder a Diego y lo que ella pudiese hacer si no localizaba a Jorge. Emma creía muy poco en que fuese a encontrar a su hijo. No podía culparla, pero Clara sentía en cada fibra de su ser que Jorge la llamaba, asustado, para que fuese a cuidarle. Tanto en la vida como en la muerte. Quien no hubiese llevado un hijo en el vientre no podía comprenderlo.

—¿Te pasa algo? Hay que ponerse en marcha —⁠le dijo a Emma.

—Solo ha sido un sueño raro —contestó, frotándose los ojos legañosos.

—Ya somos dos —Clara le tendió la mano.

—Gracias —la científica se agarró y se incorporó con su ayuda. Luego esbozó una leve sonrisa⁠—. Creo que es la primera vez que me despierto sin que mi primer pensamiento sea que todo esto es culpa mía.

—Será porque estás cerca de arreglarlo. Yo también voy a cumplir el mío. Por eso tenemos que irnos ya —⁠le contestó.

* * *

Diego accedió a salir antes del anochecer gracias a su insistencia y a que amenazaba tormenta, no quería que la lluvia les pillase antes de llegar a Eternal Lab porque con todos los sumideros taponados por la inmundicia y las hojas otoñales, la carretera podría convertirse en un resbaladizo y peligroso río. Y de todas formas, el manto de nubes tormentosas era tan oscuro que parecía que el día hubiese avanzado dos horas en el reloj.

Solo necesitaron media hora para cubrir la distancia que les separaba del inmenso complejo industrial de Eternal Lab. Tanto Diego como Emma se quedaron impactados al volver a ver aquel lugar en el que ambos habían trabajado.

Se acercaron poco a poco y desde un árbol cercano observaron el parking principal de la farmacéutica, era el escenario de una masacre. Había coches estrellados por todas partes, sangre reseca, miembros cercenados, bolsos y móviles abandonados a la intemperie. Y moscas, muchas moscas.

Los tres estaban pisando en ese momento tierra sagrada, lo que la Historia futura conocería como el lugar del «Incidente 0». Allí empezó todo, todo por lo que había rezado desde la muerte de su hijo. Allí se había producido la Eclosión y ese nacimiento era lo que le había dado una nueva oportunidad a Jorge. De alguna forma, parecía predestinado que fuese allí donde ambos se reencontraran.

—No entraremos por ahí —comentó Emma cuando vio a Diego dispuesto a avanzar hacia la entrada⁠—. ¿O echas de menos tu garita de segurata?

—Tuve buenos momentos ahí —respondió él, irónico⁠—. ¿No os parece extraño que esto no esté plagado de cadáveres andantes? Aquí debería haber una rave de muertos.

—Mejor para nosotros —comentó Emma—. Aun así, el acceso para niveles superiores está en otro sitio. Me sorprende que no te dieras cuenta de que había otras entradas más discretas en el complejo.

—Perdí el interés rápidamente por este sitio —⁠comentó Diego. Emma levantó una ceja.

—Cuando me ascendieron al nivel 4 y dejé de usar esta puerta creía que me echarías de menos —⁠le dijo al hombre, haciendo un mohín.

—Lo dices como si hubieses tenido horarios fijos alguna vez —⁠sonrió Diego.

—Sabía que te fijabas en mí —sonrió Emma.

—¿Podemos entrar de una puta vez? —interrumpió Clara⁠—. ¿Pasa algo porque no haya tarados?

Diego se encogió de hombros. Lo más lógico era que se hubiesen marchado de allí mucho tiempo atrás.

—¿Estás segura de que Eternal Lab está desocupado?

—¿Quién querría meterse en esta trampa? —objetó Emma.

—Nosotros. Y puede que también Eternal Lab si hubiese algo que quisiesen recuperar.

—Todo el trabajo y todos los descubrimientos que se hacían aquí se actualizaban automáticamente en una base cifrada en otro lugar del mundo. Lo único que hay aquí a lo que no se puede acceder desde fuera es mi vacuna y los especímenes para estudiar.

—Y también mi hijo —dijo Clara—. Vamos.

El acceso de trabajadores de nivel alto era una maldita puerta en mitad de uno de los muros exteriores. Camuflado a su derecha como si fuese una caja de fusibles, había un panel electrónico que solicitaba una clave de acceso para abrir la puerta. Diego se adelantó con el papel que Emma le había dado y estudió la consola numérica.

—Hay corriente —dijo—. Tenías razón en lo de que algunos sistemas seguirían funcionando.

—Lo sé —susurró Emma.

—No sabemos qué puede haber al otro lado. Si salen más de tres cabrones usamos armas de fuego. ¿De acuerdo? No os acerquéis —⁠ordenó Diego. Ambas asintieron con la cabeza y él se dispuso a marcar la clave de Ángel.

Tras un segundo interminable, una luz verde se encendió junto al teclado y la puerta se abrió con un chasquido. Diego esperó unos segundos pero nada se precipitó al exterior. Con la pistola en la mano, contó tres con los dedos y abrió la puerta. No ocurrió nada. El interior estaba oscuro y el anochecer estaba tan cerca que la luz apenas bañaba unos metros de pasillo.

Diego entornó la puerta sin llegar a cerrarla y se volvió hacia Emma.

—Dijiste que habría luz —le espetó.

—Dije que hay generadores preparados para durar meses funcionando. Todo el laboratorio tiene autonomía y hay ciertas áreas que jamás se quedarían sin suministro. No pensé que nadie se hubiese molestado en apagar las luces.

Un rayo cayó no muy lejos de allí seguido por el correspondiente trueno.

—Apártate Diego, voy a entrar ahí ahora mismo —⁠ordenó Clara, agarrando el hacha—. No le tengo miedo a la oscuridad.

—Cálmate —la frenó Diego—. Tenemos que pensar con la cabeza. No vamos a precipitarnos ahora que estamos tan cerca, ¿vale? —⁠continuó sin apartarse de la puerta. Ella asintió a regañadientes.

—¿Con qué luces contamos? Yo tengo una linterna, pero nos vendría bien otra fuente de luz —⁠dijo.

Clara se agachó y sacó de la mochila varios teléfonos móviles, algunos manchados de sangre. Le entregó tres aparatos a cada uno.

—Encontré una tienda en la que estaban tirados por todas partes. Algunos se venden con baterías cargadas así que cogí unos cuantos. Solo hay que encenderlos y poner el flash de la cámara.

—Perfecto —se alegró Diego, volviéndose hacia Emma⁠—. ¿Cuál es el camino?

—Es bastante directo. Ahora hay un pasillo largo, el control de seguridad y, al final, otra puerta con clave. Luego un hall con accesos a los vestuarios y a la zona de personal de mantenimiento y limpieza, pero nosotros seguimos de frente. Metemos otra vez la clave y llegamos al foro

—¿Qué es el foro? —la interrumpió Diego, extrañado.

—Es como un distribuidor, con varias alturas y escaleras. Desde ahí se accede a cada zona de investigación y a cada departamento. Lo llamamos el foro porque es un sitio agradable, con mesas para comer, máquinas de café, de refrescos, de comida… Un lugar donde intercambiar ideas con los colegas… Como un foro.

—Vale, ya lo he entendido. ¿Hay algún camino que no pase por Roma?

Emma hizo memoria.

—Es posible, pero este es el más rápido.

—Vamos a ver cómo está de concurrido. Nada de armas de fuego salvo que sea completamente necesario, ¿vale?

—Nunca las uso —aseguró Clara.

Diego abrió la puerta y se precipitaron al interior. Y entonces se hizo la luz. De pronto, los fluorescentes parpadearon un par de veces y se encendieron.

—¿Qué cojones…? —masculló Diego.

Clara oteó el pasillo completamente vacío excepto por un arco detector de metales, una cinta de rayos para los bultos de mano y la mesa de un guardia de seguridad que ya no andaba por allí. Al fondo había otra puerta con control de clave, tal y como la científica les había dicho.

—¿Detección de movimiento? —preguntó Diego. Emma se encogió de hombros.

—No lo sé, pero bienvenido sea.

Diego comprobó que el arco de seguridad estuviese apagado y pasaron bajo él.

—¿Tanta clave y aun así os cacheaban como a delincuentes? —⁠preguntó Clara pasando el dedo por el escáner de rayos.

—Supongo que algunos no éramos de fiar —respondió Emma mientras Diego se acercaba a la mesa y abría el cajón. Sonrió al sacar un revólver del interior.

—¿Guardia de seguridad desarmado en un sitio así? Reconozco que era poco probable —⁠Diego le extendió el arma a Clara—. Quédatela tú, no deberías ir por ahí sin una.

—Acabo de decir que nunca las uso.

—Pues no lo hagas, pero llévala —insistió él.

Clara cogió el arma y la colgó en el cinturón.

—Es hora de que cumpláis vuestra promesa. Quiero saber cómo llegar hasta Jorge —⁠dijo colocándose frente a Emma. Sin embargo, fue Diego quién habló.

—Nuestra prioridad es la vacuna, ya lo sabes. Quédate con nosotros y te ayudaremos después a encontrar a tu hijo.

—No puedo decir lo mismo —le respondió Clara volviéndose hacia él.

—Entonces veremos qué pasa cuando nuestros caminos se separen —⁠dijo. Ya estaba tan cerca de Jorge que nadie ni nada le obligaría a aceptar otro retraso.

—Es mejor que te indique cuando lleguemos al foro, así podré señalarte la puerta exacta que debes coger para ir a la zona de recepción de cuerpos. Al lado están los laboratorios donde se tomaban las primeras muestras y se hacían los análisis previos al virus.

—Cállate —la interrumpió—. No quiero ir ahí. Ya lo sabes. Tú misma dijiste que si no lo habían infectado no iba a encontrar más que huesos. Dime donde está ahora. Dime cómo llego a su habitación o donde sea que esté —⁠le espetó Clara apretando los dientes—. Deja de impedir que me reúna con él.

—No lo hago —contestó Emma levantando la mano en gesto de paz⁠—. Es el mismo lugar. Desde ahí se accede a las… a las celdas de privación de los recién infectados. Escúchame, nada te garantiza que Jorge siga ahí. Son precisamente las celdas de este tipo las que debieron abrirse cuando todo empezó y…

—Una madre debe estar con su hijo —la interrumpió de nuevo.

Le dio las gracias con la cabeza y no le pasó desapercibida la mirada cargada de compasión de la científica, pero no había nada más que decir. No había que complicar una cosa tan sencilla como esa.

Emma meneó la cabeza con tristeza.

—Te lo indicaré mejor cuando lo tengamos delante, de todos modos el acceso es a través de una puerta en la planta de abajo, casi enfrente del lugar por el que vamos a entrar. Si bajas por las escaleras de la derecha la verás cerca de la mesa que tiene tres microondas.

—Suerte —dijo Clara, memorizando cada palabra de la científica.

Diego introdujo de nuevo la clave. La puerta se abrió y la luz al otro lado se encendió por arte de magia, revelando a dos tarados que parecían tan sorprendidos como ellos. Su incertidumbre solo duró un segundo, la de Clara también. Reculó a un lado para dejar paso a Diego y levantó el hacha. El grito que profirieron los tarados retumbó por toda la sala y luego se repitió cien veces más en cien gargantas distintas, más lejanas. Al fondo estaba la última puerta que debían cruzar para llegar hasta el Foro, pero no estaba cerrada: un cuerpo se había quedado tendido allí, manteniéndola abierta todo aquel tiempo. El acceso a todos los muertos que habían respondido a la llamada estaba abierto de par en par.

Clara recibió al primer tarado con un certero golpe de hacha mientras que Diego apartaba de un empujón al segundo para rematarlo después con el cuchillo.

—¡Hay que cerrar esa puerta! —jadeó Diego tratando de no levantar la voz. Al otro lado se escuchaban perfectamente los pasos apresurados, los gritos y los tropezones de los tarados corriendo furiosos hacia allí. Parecían muchos más de los que podrían manejar.

Pero esa era la senda que debían recorrer.

—¡No la cierres! —gritó Clara, amenazante⁠—. ¡Es nuestro único camino!

—¡Eso es un suicidio! —chilló Emma—. ¡Hay otros caminos!

Entonces las luces volvieron a apagarse súbitamente. Clara aprovechó para escabullirse lejos de ellos. El corazón le latía a mil por hora. Conocía el camino hacia Jorge, sabía que el momento de separarse había llegado.

—¡Clara! —escuchó el grito ahogado de Emma. Una rendija de luz apareció bajo una de las puertas que había en la sala.

—¡Por aquí! —escuchó decir a Diego tirando de la científica.

Clara tomó aire y les dejó marchar. Ella escogió su camino y echó a correr hacia la puerta aprovechando la oscuridad. El ruido de las pisadas y los gemidos lo inundaba todo. Solo esperaba que la luz no se encendiese de nuevo ahora que los tarados empezaban a estar tan cerca. De todas formas no podía elegir.

LARA RUIZ

Ovillo de hilo

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Casa de Jacobo Soler.

No podía creer que aquel hombre estuviese allí en ese momento. Ese mismo hombre le dijo una vez que las casualidades no existían. Pero miles de millones de muertos después, ahí estaba él.

—¡Conozco a ese tío! —exclamó tocando con el dedo el monitor justo en la cara de Diego.

—¿Qué coño dices, rubia? —se extrañó Akem, acercándose.

—¡Que le conozco, joder! —se asombró de nuevo Lara, incapaz de contener su entusiasmo. Era una sensación extraña volver a ver a alguien a quien conocía del pasado, aunque fuese poco.

Akem miró el monitor, extrañado.

—¿De qué? —preguntó.

—Es una larga historia, pero si este tío está ahí, con todo lo que sé ahora sobre Eternal Lab, puedo asegurarte que es por una buena razón.

Akem permaneció con la mirada clavada en Diego y el gesto torvo.

—¿Es un compañero tuyo?

—¿Es que estás celoso? —rio Lara—. Ese tío es la persona que se cargó a mi casero.

El hombre la miró aún más sorprendido.

—Se llama Diego Herrero y es poli. Era poli, mejor dicho.

—¿Un poli se cargó a tu casero y me lo cuentas ahora? —⁠murmuró Akem.

—¿Has dicho Diego Herrero? —les interrumpió Jacobo sin despegar la vista de los monitores. Varias ventanas de reproducción de vídeo se estaban abriendo por todas partes.

—¿Le conoces? —preguntó Lara, a la que ahora le tocaba el turno de estar desconcertada.

—Conozco el nombre, no al hombre. Alguien me contrató hace año y medio para que borrase su pasado como policía.

—¿En serio? —se asombró Lara.

Su atención empezó a centrarse de nuevo en los monitores. Las cámaras de seguridad mostraban imágenes de un interior del complejo repleto de muertos. En algunos lugares había incluso docenas de esas cosas, completamente desactivadas pero a la espera de un mínimo estímulo para estallar. Diego y dos mujeres que lo acompañaban acababan de abrir la puerta de aquella trampa.

—¡Pretenden entrar ahí! Van a masacrarlos —⁠gritó Lara agarrando a Jacobo por la solapa de la camisa—. ¡Tienes que hacer algo!

El hacker la miró sorprendido por la brusquedad de la chica, incómodo por el contacto físico.

—No puedo hacer nada, ellos ya han abierto la puerta —⁠contestó.

Lara continuó mirando la imagen de vídeo y observó que Diego sacaba una linterna. No había luz en el interior, ella podía ver gracias a las cámaras infrarrojas pero ellos iban a entrar a oscuras.

—¿Puedes darles luz? —insistió Lara—. Controlas las cámaras así que no me digas que no puedes.

—Las cámaras utilizan otro sistema, yo no… no puedo… —⁠titubeó Jacobo. Pero aquel desgraciado no controlaba su cuerpo como para mentir sin que se le notara demasiado.

—Sí que puedes, ¿qué coño te pasa? Tenemos que ayudarles, se los van a comer vivos, joder —⁠le zarandeó de nuevo.

—Si intento acceder a otros sistemas del laboratorio ellos podrían descubrirme —⁠murmuró el hacker. Esta vez parecía sincero.

—¿Ellos? ¿Quiénes? ¿Eternal Lab? —se asombró Lara.

—Sí y podrían rastrearme hasta aquí —aseguró.

—¿En serio crees que queda alguien vigilándote a ti o al laboratorio? Eres un puto paranoico. Mira a esa gente, están encendiendo móviles para usarlos como linternas en esa puta ratonera. ¡Van a despedazarlos!

Como si los elementos quisieran subrayar sus palabras, un poderoso trueno hizo temblar las ventanas que daban al exterior. Jacobo mantuvo el gesto inanimado.

—No lo haré. Tengo motivos para pensar que algunas facciones de Eternal Lab siguen funcionando. Si notan que estoy atacando su sistema de nuevo…

—¡Que te jodan, coño! —estalló Lara golpeando la mesa con el puño⁠—. ¡Tú vas a hacer lo que yo te diga!

Akem se abrió paso hasta colocarse cerca del hacker y agarró el bate con fuerza.

—Amigo, creo que ya sabes lo que es trabajar bajo presión así que haz lo que ella te diga —⁠gruñó dando golpecitos con el arma en el respaldo de la silla de Jacobo—. Y por si no pillas mi tono amenazante, te aclaro que estoy dispuesto a batearte la cabeza aquí mismo. Tienes diez segundos para hacer un estudio de probabilidades sobre eso.

Jacobo se quedó tan quieto que Lara pensó que había dejado de respirar. Lo único que se movían eran sus ojos de un lado a otro. Por fin el hacker posó las manos lentamente sobre el teclado y Lara sonrió, aliviada.

—Obedece —le instó—. Dales luz.

Silencio comenzó a tomar el control de los sistemas del laboratorio mientras Diego y sus compañeras atravesaban la puerta. Justo cuando se perdían en la oscuridad, Silencio pulsó el enter y una ventanita de las cámaras de seguridad se iluminó con un fogonazo. En la pantalla aparecieron los intrusos, mirándose unos a otros.

—¡Están preguntándose qué cojones pasa! —rio Akem, contento.

—Solo has dado la luz en esa sala —comentó Lara observando el resto de pantallas verdosas por las cámaras que aún funcionaban con infrarrojos.

—Es mejor que los muertos permanezcan a oscuras —⁠contestó Jacobo. No había ningún tipo de emoción en su voz.

—Bien hecho —le felicitó Lara—. Tenemos que prever hacia dónde piensan moverse, protegerlos como podamos.

—El poli es un sabueso, ha encontrado una pipa en un cajón —⁠comentó Akem de nuevo sin apartar la vista de las pantallas.

Diego y sus compañeras se habían detenido a charlar y ellos tenían que aprovechar el tiempo para planificar su próximo paso. Había demasiadas cámaras de seguridad y no estaban seguros de cuáles pertenecían a habitaciones contiguas.

—¿Dónde van a ir ahora? —le preguntó al hacker. El hombre desplegó un mapa del complejo en una nueva ventana y comprobó los números de las cámaras y su ubicación. Pulsó algunas teclas más y la ventana de la cámara 017 se hizo más grande en la pantalla. Había dos muertos deambulando en aquella estancia.

—¡Van a entrar y hay dos muertos ahí! ¡Dales luz! —⁠ordenó Lara.

Jacobo obedeció y mientras Diego y una de sus compañeras se deshacían de los dos muertos, varias de las pantallas comenzaron a agitarse con el movimiento de los cadáveres. Algo los había sacado de su trance.

—¡Les han oído! —se alarmó Lara. En el laboratorio los supervivientes también se habían dado cuenta del peligro.

—¡Mira! —señaló Akem en la pantalla. Una de las puertas de seguridad estaba bloqueada por un cuerpo.

—¡Es por la luz! ¡Les han pillado por eso! ¡Apágala! —⁠gritó Lara—. ¡Enciende el pasillo de al lado, tenemos que sacarles de ahí!

Jacobo obedeció sus órdenes a toda velocidad. Lara observó con pavor como una horda de cadáveres se precipitaba desde una sala con múltiples puertas y escaleras en dirección a la luz. Por fin llegó de nuevo la oscuridad y la pantalla se tiñó con el verde de los infrarrojos, pero los muertos seguían avanzando hacia allí. La mujer del hacha se separó de Diego y de la otra chica, que corrieron guiados por la rendija de luz. Entraron y cerraron la puerta.

—¿Qué coño hace? —preguntó Akem, nervioso.

La mujer del hacha corrió hasta la puerta atrancada y chocó con un muerto que trataba de entrar. El cadáver cayó hacia atrás, aleteando con las manos. Ella no se detuvo, corría con las manos estiradas al frente y cruzó la puerta, precipitándose a la sala de la que provenían todos los muertos.

—¿Qué hago? —preguntó Jacobo.

—Apágalo todo —murmuró Lara, conteniendo la respiración. Buscó a la mujer en la imagen de la cámara 020, pero solo veía una marea de muertos agitándose y tratando de llegar hasta el lugar en el que habían visto la luz.

—¡Está ahí! —señaló Akem con el dedo—. Joder, qué pelotas tiene.

La mujer estaba tumbada en el suelo, apretada contra la pared y dejando que la marabunta fluyera a su alrededor sin percatarse de su presencia.

No tenían ni idea de por qué la mujer había tomado aquella decisión tan suicida pero tenían que centrar su atención en salvar a Diego y a la otra chica. Ellos se estaban arrastrando en silencio lejos de la puerta por la que habían entrado. Él gateaba con la pistola en alto.

—Tenemos que hablar con ellos como sea, que sepan que estamos aquí y que podemos ayudarles —⁠le dijo a Jacobo—. ¿Puedes hacer algo? ¿Megafonía?

—Eso haría que todos los putos cadáveres se vuelvan locos —⁠señaló Akem—. No creo que sea buena idea.

—Si llegan hasta algún terminal conectado a la red podría acceder remotamente al equipo y abrir una ventana de chat —⁠explicó el hacker.

—¿Hay alguno cerca? —preguntó Lara sin apartar la vista de Diego, que había encendido de nuevo la linterna y escrutaba la oscuridad con la pistola en alto.

—En la oficina de mantenimiento —señaló el hacker con el ratón en el mapa. Lara comprobó las cámaras de seguridad de la zona. No había muertos cerca.

—Hazlo y enciende la luz de la oficina.

Jacobo obedeció mientras Lara permanecía atenta a la reacción de Diego. Cuando se encendió la luz, el hombre apuntó con la pistola y frenó a la mujer que iba con él. Luego, ambos se quedaron observando la puerta varios metros más adelante, esperando que pasara algo. Por fin el hombre bajó el arma, cruzaron unas palabras y avanzaron cautelosos hasta la oficina.

—Abre el chat y escribe: «Diego, vamos a ayudarte» —⁠le pidió a Jacobo.

En una ventana apareció un mensaje.

User 1 says: Diego, vamos a ayudarte.

Fue la chica pelirroja quien descubrió el mensaje cuando ambos inspeccionaron la sala. Sus ojos se abrieron como platos y por un momento pareció que iba a desmayarse. Diego se apresuró a mirar también la pantalla, se pasó la mano por los ojos y volvió a mirar, atónito. Lara sonrió.

—¿Puedo usar alguno de estos teclados? —le preguntó a Jacobo. El hombre asintió con la cabeza, escribió unas cuantas cosas en una consola y encendió un nuevo monitor con la ventana del chat. Lara cogió el teclado y escribió.

User 1 says: Puedo leer lo que pongas en el chat.

Diego dejó la pistola sobre la mesa y se sentó frente al ordenador.

User 2 says: Jódete.

User 2 says: Quién coño eres?

User 1 says: Una vieja amiga. Intentaste ayudarme una vez. Ahora me toca a mí.

Lara observó en la otra pantalla que la mujer le preguntaba algo a Diego. El hombre respondió brevemente meneando la cabeza, confuso. Escribió de nuevo.

User 1 says: Soy Lara Ruiz.

Diego lanzó un improperio a la pantalla y escribió.

User 2 says: No me lo creo.

User 1 says: Porque las casualidades no existen?

Diego abrió mucho los ojos y volvió a intercambiar opiniones con la chica pelirroja.

User 2 says: Qué opinión te merecen los caseros?

Lara no pudo evitar soltar una carcajada.

User 1 says: Que están mejor muertos.

—O sea que esa mierda era cierta —exclamó Akem a su espalda.

—Yo nunca te mentiría, cariño —sonrió Lara⁠—. Voy a preguntarle qué coño hacen ahí.

User 1 says: Qué pintas en Eternal Lab?

User 2 says: Qué pintas tú en sus sistemas?

User 1 says: Es una historia demasiado larga.

User 2 says: Venimos a por una vacuna para el virus. Eres tú la que hace juegos de luces?

User 1 says: Con un poco de ayuda. No tienes que darme las gracias. Va en serio lo de la vacuna?

Lara no podía creer que fuese cierto. ¿Sabría Diego en lo que andaba metido Eternal Lab? ¿De verdad existía una vacuna? Por supuesto que sí. Aquel hombre estaba en el bando de los buenos.

User 2 says: No estaría aquí si no. Dónde estás tú?

User 1 says: En un planeta muy lejano. Podemos ayudaros con algunas funciones del complejo como la corriente eléctrica, las cámaras de seguridad, algunas puertas, los ordenadores…

User 2 says: Nos vendría de puta madre.

—¿Has leído eso Akem? Dicen que hay una vacuna —⁠exclamó Lara.

—Lo creeré cuando me la inyecten —contestó el chico⁠—. Diles lo de su amiga.

Lara asintió con la cabeza.

User 1 says: La mujer del hacha sigue viva.

La chica pelirroja intercambió de nuevo unas palabras con él.

User 2 says: Ha venido aquí a por otra cosa. La mujer que está conmigo se llama Emma y trabajó aquí antes de la Eclosión. Necesito llevarla hasta su antiguo laboratorio para recuperar la vacuna. Queremos llegar al laboratorio de Investigación Biológica 3. El resto del complejo nos la pela.

—Podemos usar las luces para despistar a los muertos —⁠sugirió Akem que seguía la conversación a su espalda.

User 1 says: Voy a ver qué puedo hacer.

Lara estudió el mapa de aquella zona del complejo detenidamente hasta dar con el laboratorio que le habían indicado. Ellos estaban muy cerca de su objetivo, pero el camino recto les haría cruzar por la horda de muertos que acababan de esquivar. Buscó otras opciones hasta descubrir unas escaleras de emergencia que les acercarían hasta una red de pasillos que discurrían por detrás de los laboratorios. Comprobó las cámaras de seguridad de las zonas que tendrían que cruzar: había algunos cadáveres deambulando pero podrían despistarlos o dejar que Diego se encargara de ellos.

User 2 says: ¿Estás ahí, Lara? ¿Podéis abrirnos camino en el laberinto?

Lara sonrió, satisfecha de su plan.

User 1 says: Seremos tu ovillo de hilo, Teseo.

Vio a Diego sonreír en la pantalla.

User 2 says: Una vez alguien me dijo que eras un ángel, parece que tenía razón. Estamos en vuestras manos.

AURORE DUMONT

Un solo segundo

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

El viento azotó su melena castaña haciendo que sus puntas teñidas de rosa se cruzaran descontroladamente delante de sus ojos. Debajo de ella, cuatro pisos de caída libre. El incendio que había provocado empezaba a devorar el edificio lenta e inexorablemente, convirtiéndolo en una gigantesca antorcha. Un viscoso humo negro reptaba por las paredes, agitándose en volutas retorcidas y lanzando pavesas incandescentes en todas direcciones. Su tiempo en aquel lugar, en su viejo hogar, se agotaba. La mecha ardía amenazando con calcinarla como al asesino al que había encerrado. La cabeza le daba vueltas, martilleada por el dolor de la nuca. Se palpó la zona y descubrió que estaba pegajosa, las yemas de sus dedos se tiñeron de sangre. Se permitió un segundo, un solo segundo, y cerró los ojos, olvidando el olor a quemado, el dolor de su cuerpo y la sensación de angustia.

Cuando volvió a abrirlos miró de nuevo abajo. Algunos muertos se tambaleaban en la calle sin percatarse de su presencia. Fuera de aquel edificio ellos dominaban el mundo. Miró los tubos del gas por los que tendría que bajar y se preparó para su descenso a los infiernos, donde no habría latas de comida apiladas, ni tendría bañeras llenas de agua, ni música, ni libros que leer, ni mantas con las que taparse cuando el frío la azotara. Tampoco fotos de su familia y amigos. No habría tiempo para los recuerdos y las debilidades. Después del salto al reino de los muertos no volvería a dormir tranquila. Después de toda la mierda que había tenido que sufrir, de alguna forma aún tenía que dar gracias por no haberse visto obligada a pisar las calles. Hasta ese momento no había sobrevivido realmente.

En cuanto tocase el suelo, correría a esconderse lejos de allí. Su hada madrina le diría qué hacer cuando se encontrase con la nueva situación. Hasta entonces, su único objetivo sería bajar porque si pensaba en todo eso, sería mucho más fácil dejarse caer.

Aurore levantó la pierna por encima de la barandilla de la terraza, agarrada firmemente con las manos al borde. La sensación de vértigo la golpeó como la bofetada de un ser invisible, haciendo que toda la sangre le subiera a la cabeza y el estómago amenazara con vaciarse. Y esa era la parte fácil.

Respiró hondo, pasó la otra pierna fuera de la seguridad del suelo y deslizó una mano hasta los tubos del gas, asegurándose de que estuvieran tan bien anclados como parecían. Un piso más abajo los dos tubos se convertían en tres, luego en cuatro. Cada pocos metros había una llave de paso que le serviría de apoyo para los pies. Eso le facilitaría llegar a la siguiente terraza donde podría descansar. Pero cuanto más abajo estuviera, más posibilidades había de que los muertos la descubriesen fingiendo ser Spiderman.

—Olvídate de todo, Aurore —susurró antes de levantar el pie del borde de la terraza, dejando su cuerpo suspendido en el aire y sujeto tan solo por la fuerza de sus brazos.

Los dedos empezaron a dolerle rápidamente, pero fue más fácil de lo que creía. Poco a poco dejó resbalar los pies por los tubos hasta encontrar la llave de paso. Deslizó las manos hacia abajo, primero una y después la otra. El viento la azotó de nuevo, metiéndole algunos pelos en la boca. No se detuvo. Una mano, la otra, un pie, un nuevo asidero, otro punto de apoyo. Se detuvo en la terraza del tercero, tomó aire pero no se soltó de los tubos. Podía hacerlo.

—No mires abajo —murmuró.

El olor a quemado se acrecentó. Ya quedaba poco, solo un piso y medio y saltaría al mundo muerto. El corazón se le aceleró aún más, como una locomotora. Vio las puntas de sus dedos totalmente blancas. Sus ojos se desviaron hacia los mangos de sus cuchillos de Légolas. Todo estaba en su sitio para cuando lo necesitara.

Siguió bajando.

Las persianas del segundo piso estaban caídas tras los cristales, cercenadas por el asesino que la había puesto en aquella situación. Pero aquello era el pasado, una historia ocurrida hacía ya mil años.

Siguió bajando.

Los tres tubos se convirtieron en cuatro. Unos pocos metros más y podría saltar sin lastimarse. La terraza del primero estaba casi a su altura, los respiraderos de la fachada escupían humo sin parar y el aire lo hacía revolotear a su alrededor como un manto brumoso. Detrás de aquellos muros, las llamas lo consumían todo. La pared despedía calor.

—Solo un poco más, Aurore —se alentó a sí misma. Dejó caer el pie hasta la última llave de paso.

De pronto, todo se tambaleó.

Algo explotó en el interior del edificio haciendo que las paredes retumbasen, que los tubos crujiesen. Aurore estuvo a punto de perder el equilibrio, el pie resbaló de su asidero y se quedó suspendida en el aire un segundo. El mismo segundo que duró el grito desesperado que escapó de su garganta. Un solo segundo hasta que pudo contenerlo con pavor.

Entonces miró abajo. El cadáver de un hombre anciano, desgarrado en varias partes, la estaba mirando. Tenía los ojos abiertos de par en par, la boca abierta mostrando los pocos dientes que le quedaban. Su único brazo se extendió hacia ella como un dedo acusador. Y en ese momento gritó. Su aullido no duró un segundo, se prolongó como el sonido de una sirena en la noche, agudo y espeluznante.

—No, no, no, no —suplicó Aurore, pero ya era demasiado tarde.

Una niña muerta de unos siete años, con un abrigo rosa cubierto de sangre e inmundicias, acudió a la llamada. Luego una mujer cuyo cuero cabelludo colgaba a un lado como una peluca macabra. Los tres cadáveres corrieron hasta situarse bajo ella, pegados a la pared, estirando las manos al cielo y gorjeando improperios en su idioma pútrido.

Aurore, con la cara contra la pared, sintió que se desvanecía. Los gritos y gemidos de los muertos se colaban inevitablemente por sus oídos, deslizándose por su cerebro hasta encontrar el punto neurológico del miedo, atenazándole los músculos. Estuvo tentada de soltarse y taparse las orejas para no oírlos, romperse la cabeza antes que dejar que la devorasen. Pero estaba demasiado abajo para eso y demasiado alto para saltar sin romperse una pierna. Entrar tampoco era una opción, aunque tuviese fuerza como para escalar de vuelta —⁠cosa que dudaba— el edificio ardía como una tea.

Las lágrimas se agolparon en sus ojos y resbalaron por sus mejillas.

—¿Qué vas a hacer ahora, niña? —la voz de Alfonso resonó en su cerebro, mofándose de ella⁠—. Tienes que elegir: devorada por los muertos o calcinada como la puta que eres.

—¡No! —gritó, apoyando la frente contra los tubos. Los muertos redoblaron su ferocidad al oírla. Los músculos de los brazos y los dedos empezaron a protestar por el esfuerzo de estar allí colgada. Otro muerto apareció tambaleándose al final de la calle, arrastrando una pierna.

«Tienes que pensar. Piensa. Baraja opciones». Aurore tomó aire y miró debajo de nuevo. Cuatro muertos ahora, atentos a cada uno de sus pasos. Aún podía descender un poco más y mantenerse fuera de su alcance, pero si intentaba saltar a la calle se le echarían encima como una jauría de perros hambrientos y la despedazarían. No había coches aparcados cerca a los que pudiera saltar. No había forma de desplazarse lateralmente por la fachada y, aunque la hubiese, la seguirían. Su única opción parecía atacarles antes de bajar, pero el cuchillo tenía un alcance limitado, si estiraba el brazo para tratar de clavarlo en los ojos de aquellos muertos, la agarrarían y la tirarían.

—Esta vez no hay opciones, niña. No hay planes maestros —⁠se rio Alfonso, con la voz rasposa y carbonizada—. Vuelve por donde has venido, sube hasta donde te alcancen las fuerzas y arrójate al vacío con la cabeza por delante. Será rápido, solo un segundo de dolor y no te convertirás en uno de ellos. Conmigo habría sido mucho peor…

—Yo… no… puedo…

El sabor salado de las lágrimas le humedeció los labios. El Alfonso de su cabeza tenía razón. El pecho le subía y le bajaba incontrolablemente con los quejidos de un llanto que no podía controlar.

Se había fallado a sí misma, a su madre, a su padrastro y a su hada madrina. Ellos se habían sacrificado para salvarla, pero la partida había acabado por mucho que se resistiese. Jaque mate.

Aurore afianzó el pie en la llave de paso y los dedos en los tubos. Tendría fuerza para subir hasta el segundo piso. Cinco metros tenían que ser suficientes. Un salto y todo acabaría. Un instante de fortaleza para impulsarse bien lejos y se convertiría en otra muerte más entre las miles de millones del último mes. Nadie la recordaría. Nadie la echaría de menos. Solo un cadáver más en una calle cualquiera. Un poco más de carne en los estómagos de aquellos muertos anónimos. Le pareció perfecto por un momento. Lo que le hicieran a su cuerpo cuando ella ya no estuviese allí, no importaba.

Los muertos gimieron furiosos cuando se impulsó hacia arriba alejándose de sus bocas hambrientas. El chasquido de sus mandíbulas abriéndose y cerrándose con desesperación le ponía los nervios de punta. Aunque escapar de ellos, saber que no morderían su carne, le produjo una morbosa satisfacción. Que se jodiesen los putos zombis.

Aurore gruñó por el esfuerzo de ganar metros de altura. Lanzó la mano hasta la parte baja de la barandilla de la terraza del segundo y escaló hasta posar los pies sobre un resquicio de suelo. Cerró los ojos y el terror dibujó en su mente la caída. Se vio a sí misma con los brazos extendidos y la cabeza por delante.

Un salto. Un solo segundo flotando en el aire.

Liberó una de las manos y se apartó el pelo de la cara. El humo y las cenizas volaban a su alrededor. Los muertos seguían ahí, alzando las manos hacia ella como si pudiesen hacerla bajar con la voluntad de sus mentes. Irónicamente, de alguna forma, así sería.

—Lo siento, mamá —susurró. Sería un solo segundo.

ADRIÁN GARRIDO

El cruel sabor de la venganza

Cuarenta y cinco días después de la Eclosión.

Polígono industrial.

Aún salía vaho de la boca entreabierta de Ahmed, de la herida de su pecho, de la sangre que manchaba sus propias manos. El cañón del revólver también humeaba, desprendiendo olor a pólvora. La Profeta se había acercado hasta el cuerpo y le había cerrado los párpados antes de que ningún otro reaccionase.

Adrián se pasó la mano por la cara, coloreándosela de rojo con la sangre de Ahmed, como una pintura de batalla de un guerrero antiguo. Él no quería matar al imán, solo había actuado en defensa propia. Había sido él mismo, el muy estúpido, quien había cogido el arma y la había apuntado contra quien no debía. Esas balas llevaban escritas otros nombres. Odiaba al musulmán, pero odiaba mucho más a los otros.

Levantó la vista poco a poco y miró a sus compañeros, que se habían quedado congelados como estatuas de hielo en aquel páramo en mitad de la nada. Se incorporó y recogió el revólver de los dedos aún calientes de Ahmed.

—No quería que pasara esto —masculló Adrián.

—Está… muerto… —murmuró Susana, incapaz de apartar la vista del cadáver.

—Todos acabaremos como él si no actuamos ya —⁠les recordó Adrián—. El objetivo sigue siendo el mismo.

Aquel incidente había sido algo totalmente fuera del guion, había que olvidarlo y empezar a hacer lo que realmente importaba antes de que la pasividad les matase.

—Tenemos que movernos ya. Cuando esa gente descubra que hemos escapado y que hemos matado a uno de los suyos, nos perseguirán, nos darán caza con armas y vehículos. Hay que atacar por sorpresa —⁠insistió Adrián.

—Tiene razón —dijo Fran.

Adrián miró sorprendido a su inesperado aliado y afirmó con la cabeza. Luego buscó a Raquel. La violinista tenía la mirada clavada en la Profeta, que se había quedado de pie junto a Ahmed, con la vista perdida en el infinito. El resto del grupo le observaba sin terminar de decidirse.

Era hora de actuar. Ya habían perdido suficiente tiempo. Iba a vengar a Gómez, a Pablo, a Ahmed y a todos los que habían muerto a manos de aquellos putos pirados. Si no le seguían, lo intentaría solo. Caminó con paso decidido hasta encararse con Patricia, la agarró de su esquelético brazo e ignoró el quejido de protesta de la chica.

—Es tu turno —le gruñó—. Llévanos hasta la casa de los locos.

—Vais a morir todos… Si vais allí…

Adrián colocó el revólver en el pecho de la chica.

—Lo único que quiero que salga de tu boca es la dirección de ese lugar —⁠la amenazó.

—Déjala, Adrián —se interpuso Raquel. Había algo en el tono de la mujer que hizo que el mendigo se apartase. Fue ella quien se encaró con Patricia, la cogió de la cara y la obligó a mirarla. Tal y como Adrián había hecho con Raquel horas atrás.

—Tú no sabes lo que es enfrentarse al mundo de ahí fuera, has estado demasiado tiempo encerrada. No tenemos otra opción y tú tampoco. Tienes que ayudarnos.

—Pero ellos… —balbuceó la chica.

—Ellos no son nada comparado con los muertos.

Patricia bajó la cabeza. Si había algo que infundía más terror en la chica que sus secuestradores eran los cadáveres y Raquel lo sabía.

—Os diré dónde encontrarlos… —murmuró—. Hay que regresar a la nave, solo sé ir desde allí.

—En marcha entonces —instó Adrián.

Finalmente, todos siguieron a Adrián, unos porque confiaron en su criterio, otros por miedo a quedarse solos. El motivo no importaba, lo interesante era que así tendrían una oportunidad de recuperar lo que era suyo, de vengarse.

Pasaron de nuevo al lado de la gigantesca nave que había sido su cárcel. En un lateral, el cuerpo medio desnudo de Charlie permanecía tumbado, ensangrentado, con el rostro hundido a golpes. Adrián se detuvo, cogió el ladrillo que Raquel había utilizado para matar al chico y se lo tendió a la violinista, que lo aceptó sin cambiar el gesto. Luego continuaron la marcha, dejando atrás la furgoneta de chocolatinas energéticas.

—Viven en una casa de campo. Un kilómetro o dos —⁠informó Patricia, señalando la dirección con un dedo tembloroso.

Un vehículo abandonado les dio la oportunidad de armarse un poco mejor, encontraron una llave de tuerca y una pequeña navaja multiusos. Cualquier cosa era mejor que sus manos desnudas. Adrián le entregó la llave a Fran y la navaja a Natalia.

El asfalto se convirtió en tierra cuando empezaron a pisar cultivos secos que aún estaban por germinar. No tardaron mucho en descubrir una casona recortada en la oscuridad del páramo. Había luces titilantes de velas en las ventanas de los pisos inferiores, aunque apenas eran visibles tras unas gruesas cortinas. Un tosco muro de cemento y ladrillos —⁠probablemente construido tras la Eclosión— rodeaba la vivienda.

—No hagáis ruido —susurró Adrián mientras se acercaban poco a poco.

Raquel le entregó el manojo de llaves que le había arrebatado a Charlie mientras inspeccionaba la casa más de cerca. Nadie montaba guardia en el exterior. A través de la puerta enrejada, observó el espacio que les separaba de la entrada a la casona: solo unos metros de camino de gravilla. A ambos lados había pequeños huertos con diferentes tipos de verduras. Los cabrones lo tenían bien montado.

El aire se llenó de carcajadas procedentes del interior.

Adrián cruzó la mirada con sus compañeros. Algunos temblaban visiblemente. La Profeta guardaba silencio junto a Santiago.

—Ella se quedará aquí —dijo el hombre.

Adrián asintió, la chica no les sería de ninguna ayuda. Luego habló al resto entre susurros.

—Entraremos en tromba, hay que lanzarse sobre ellos con brutalidad. Pensad en lo que más os duele de todo lo que os haya ocurrido en la puta vida y convertidlo en odio —⁠dijo apretando los dientes—. Yo iré primero.

—Y si… —susurró Mayte temblando de pies a cabeza.

—¡No! —la interrumpió Adrián antes de que siguiese sembrando dudas⁠—. Recordad quiénes son, lo que nos han hecho y lo que nos harán. Es su vida o la nuestra. Y elegimos atacar primero.

Era el momento. Adrián abrió la puerta del muro de cemento con una de las llaves. La hoja chirrió audiblemente en el silencio de la noche: tenían que darse prisa. Apremió con señas a sus compañeros, que fueron entrando y tomando posiciones en el sendero de grava. Luego corrió hasta la primera posición, con el suelo crujiendo bajo sus pies. Estaba a punto de subir los tres escalones que ascendían al porche cuando la puerta de la casa se abrió y un hombre surgió de ella. Adrián levantó el revólver.

—¿Charlie? —preguntó el tipo, escrutando la oscuridad.

—No —respondió Adrián. Luego disparó.

El tiro impactó en el pecho del hombre, que se tambaleó a un lado con la mayor expresión de sorpresa que había visto en su vida. Un borbotón de sangre surgió de sus labios al tratar de gritar.

—¡AHORA! —aulló Adrián subiendo los escalones. Sus compañeros también gritaron, levantaron sus armas y le siguieron a la batalla.

Apartó de un empujón el cuerpo del primer hombre al que había matado y entró al interior de la casona, guiado por la luz de las velas y los gritos alarmados de los que había dentro. Irrumpió en el salón sin dejar de gritar.

Había mucha gente allí, ya de pie, mirándole con incredulidad. No pudo contarlos pero sí reconoció algunos rostros. Miguel, el hombre espigado, el tartamudo, los que se habían llevado a Pablo… También una mujer mayor a la que no conocía.

Raquel, Fran, Ruth, Ricardo y Mayte entraron gritando como demonios por sus flancos. Levantó la pistola y disparó contra todo lo que vio. Un tiro. Dos. Tres. Luego el arma se quedó sin munición. La cabeza de uno de ellos estalló por el impacto. El resto de disparos se perdieron. Entonces el mundo se convirtió en un lugar borroso mientras la furia y la venganza se adueñaban de su mente. La realidad se tiñó de rojo y los gritos se fundieron en una amalgama de sonidos indescifrables.

—¡Coged las armas! —vociferó el hombre espigado, corriendo hacia un baúl en una esquina del amplio salón. La mujer mayor huyó por unas escaleras al piso superior. Natalia, Susana y Santiago entraron con sus rústicas armas en alto, gritando como demonios.

Adrián se lanzó sobre el hombre de la barba, el principal objetivo de su venganza. Los dos hombres cayeron violentamente sobre una silla que se hizo añicos con el impacto. Miguel gritó de dolor al estamparse contra el suelo, con el mendigo encima. Defendiéndose como podía, el hombre de la barba consiguió golpearle en el rostro con el codo. Adrián recibió el impacto pero apenas sintió dolor, la rabia le protegía, nada podía impedir que le matase. Estampó la frente contra el rostro del hombre y el hueso de la nariz crujió al hundirse. Aturdido, lanzó las manos contra el mendigo y le golpeó de nuevo sin resultado. Adrián cogió la pata rota y astillada de la silla con las dos manos.

—¡¡Muere!! —aulló fuera de sí, hundiendo la improvisada arma en la boca del hombre de la barba. La estaca se abrió paso en la carne del paladar, arrancando los dientes que trataban de interponerse en su trayectoria. Las vértebras crujieron al romperse cuando finalmente el arma atravesó el cuello. Adrián no dejó de gritar y levantó la vista, con la lengua fuera, buscando una nueva víctima.

Vio a Raquel cubierta de sangre, en el suelo, golpeando la cabeza del tartamudo contra el bordillo de la chimenea con una violencia de la que jamás la habría creído capaz. Fran forcejeaba contra otro tipo, la herida de su hombro le impedía moverse con agilidad. Ricardo y Ruth acosaban con piedras a uno más, que se protegía y lanzaba tajos con un cuchillo de carne.

Escuchó un grito a su espalda, trató de girarse y vio a un hombre a punto de golpearle con un atizador para el fuego. Solo tuvo tiempo de levantar las manos para defenderse pero el impacto no llegó. Miró entre sus manos y vio que Natalia acababa de salvarle, apuñalando al hombre en el cuello con la navaja multiusos. La yugular del desdichado se convirtió en una fuente de sangre caliente y espesa que empezó a empaparlo todo… Y, de pronto, la cabeza de Natalia se deformó atravesada de sien a sien por un disparo.

La chica cayó a un lado, inerte. La navaja multiusos resbaló de sus dedos. Adrián observó el cuerpo muerto de la cajera, siguió la trayectoria del disparo y vio al hombre espigado sujetando un rifle junto al baúl. Otro hombre, a su lado, disparaba un mp5. La ráfaga de balas atravesó a Ricardo desde la rabadilla hasta la nuca, haciéndole temblar como a un pelele.

Adrián se levantó, arrancando la estaca de la boca de Miguel y corrió hacia ellos desde un lateral, rugiendo como un animal, con la imagen de Natalia en sus retinas. Fran y Mayte se unieron a él. El hombre espigado giró el arma hacia ellos y disparó. La mujer cayó hacia atrás lanzando un chorretón de sangre por la boca. Adrián levantó el trozo de silla por encima de su cabeza y apuñaló al tipo del subfusil en el hombro, haciendo que otra ráfaga de disparos absolutamente descontrolada surgiese del arma y destrozara el sofá y el techo. Ambos cayeron al suelo debido al impulso y el hombre espigado se giró para dispararle. Pero Fran llegó antes y le golpeó con la llave de tuerca en la mano, rompiéndole los dedos y obligándole a soltar el rifle.

En el suelo, Adrián golpeó con el puño la estaca que había quedado clavada en el cuerpo de su enemigo haciéndole enroscarse de dolor. Aprovechó el momento para colocar las manos alrededor de su cuello y apretar con todas sus fuerzas, hasta sentir la tráquea hundiéndose.

Cuando levantó la vista de nuevo, Fran se retorcía en el suelo, golpeado por el hombre espigado. Adrián cargó contra él, pero este le golpeó con el codo en la cara haciéndole trastabillar y caer. Entonces, Santiago atacó por sorpresa a su espalda y los tres se encontraron en el suelo, enredados aparatosamente. El hombre espigado trató de revolverse pero Adrián le sujetó un brazo mientras Santiago, encima de él, le aprisionaba. Raquel acudió también en su ayuda y le sujetó de las piernas, inmovilizándolo del todo. Ya solo quedaba ese tipo.

—¡Escuchad! —farfulló, con el poco aire que le quedaba en los pulmones⁠—. ¡Hablaremos!

Ruth se acercó también. Iba cubierta de sangre, con un cuchillo en la mano.

—Esto es por Pablo —gruñó, agachándose y enterrando lentamente el cuchillo hasta el mango en el cuello del hombre espigado. La chica a la que aquellos hombres habían violado mantuvo el arma ahí hasta que el tipo dejó de patalear.

Santiago, Raquel y él mismo soltaron su presa cuando la flacidez invadió el cuerpo. La sala se había quedado muda. El único sonido era el de sus respiraciones entrecortadas y los llantos desconsolados de Susana abrazando el cadáver de su novio muerto, murmurándole palabras descorazonadoras.

Raquel miró sus manos cubiertas de sangre y rompió a llorar también. Santiago se quitó las gafas, con ambos cristales rotos, y la estrechó entre sus brazos débilmente. Patricia y la Profeta aparecieron en la puerta en ese momento. Ninguna dijo nada.

Adrián las ignoró, los ignoró a todos. Recorrió la sala con la mirada. Había cadáveres por todas partes, algunos con espasmos musculares. El suelo era una amalgama ominosa de trozos de cosas rotas y charcos rojizos. Vio a Natalia con los ojos vidriosos mirando al infinito, finos hilillos de sangre se escurrían por su nariz y su boca. Su imagen hizo que le temblara el pulso. Por un momento sintió una punzada agónica en el pecho porque, de alguna forma, había amado a esa mujer. Su muerte era lo único que lamentaba, lo único que arañaba la superficie de su exultante sensación de euforia.

Habían vencido.

Una gota de sangre resbaló por su rostro y se escurrió entre sus labios. Adrián la paladeó. El regusto metálico que le inundó la lengua era el cruel sabor de la venganza cumplida. Y sabía exquisitamente bien.

JUAN PEDRAZA

¿Quién nos proclamará héroes?

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Convoy militar.

La tormenta estaba a punto de descargarse furiosa, era cuestión de minutos que empezase a llover a cántaros. Los rayos que cruzaban fugaces los cielos hicieron que Juan se preguntase sobre el efecto que tendrían aquellos fenómenos atmosféricos en los muertos. ¿Comprenderían lo que estaba pasando? Lo dudaba. Probablemente se excitarían sobremanera, buscando como locos la fuente de los truenos.

Mientras aquellos pensamientos cruzaban su cabeza, el convoy en el que viajaba junto a un conductor y al comandante De Santos continuaba avanzando por una carretera secundaria, prácticamente a oscuras. Delante de ellos, otros dos camiones cargados con al menos cuarenta hombres abrían la marcha. Como encargado de las comunicaciones, Juan llevaba puestos unos cascos y esperaba información de los exploradores. Varias veces tuvo que controlar su impulso de comprobar si Ben estaba comunicándose con César Torres o si le había tendido alguna clase de trampa que no comprendía. Donielle ya debería haberle entregado la radio y era mejor no tener nada que ver con aquello. Si sabía algo… Si De Santos intuía mínimamente que él sabía algo, lo pagaría con sus uñas y después con su vida.

—Pareces nervioso —comentó precisamente el comandante. Su tono era neutro, casi amistoso. Podría decirse que la violencia inminente le ponía de buen humor. Juan apartó la vista de la radio y se quitó uno de los cascos para prestarle atención.

—Intento concentrarme en las comunicaciones. No estoy acostumbrado a llevarlas —⁠se justificó. El comandante mantuvo la mirada fija en la carretera y torció el gesto nada convencido de sus explicaciones.

—Quizás deberías estarme agradecido. Va a ser una operación arriesgada, hay algunas cosas que podrían complicarse. Estar ahí fuera hoy puede ser peligroso.

El convoy atravesó un bache que hizo que el vehículo retumbase. Juan aprovechó para no contestar. No quería tener una conversación tensa con De Santos. Pero él insistió.

—¿Te parece que no es justo que traslademos a toda esa gente? —⁠preguntó—. ¿Por eso estás nervioso?

No sabía a dónde querría llegar el comandante con aquello, pero seguro que no era bueno.

—No he dicho nada de eso —De Santos sonrió ante los intentos desesperados de Juan por zanjar la conversación.

—¿Y te parece que soy alguien que se guíe por lo que la gente dice?

Juan se humedeció los labios.

—Sé que no.

—Eso está mejor, Juan —aceptó, recuperando un tono amable—. Nuestra relación nunca ha sido muy fluida, ¿verdad? De hecho, hemos tenido nuestras diferencias en el pasado. Incluso puede que haya sido algo injusto contigo, lo reconozco. ¿Castigarte por cosas que ambos sabíamos que no habías hecho? Es verdad que fue algo cruel, pero serviste de ejemplo a mucha gente y eso es importante. Y no fue para tanto, ¿a que no? —⁠preguntó, sonriendo.

—Los he visto peores —contestó Juan. De Santos rio y le palmeó la rodilla.

—Llevamos juntos en esto más tiempo que la mayoría de los que viajan ahora con nosotros. ¿No es así?

Juan asintió. El convoy cogió un desvío y abandonó la arboleda que estaban cruzando hasta ese momento. Los vehículos que abrían la marcha frenaron para maniobrar y esquivar un coche accidentado en la carretera. De Santos continuó hablando.

—Reconozco que no me gusta la nueva política de reclutamiento. ¿Fichar hombres de guerrillas, hombres con pinta de ser buenos matando muertos? Me parece demasiado arriesgado. Aunque es cierto que no hay otra forma de remplazar a la gente que perdemos pero, estos nuevos… —⁠De Santos chasqueó la lengua—. No tienen un entrenamiento de verdad. Solo están con nosotros porque ofrecemos armas, protección, comida, agua y la promesa de una vacuna. Es suficiente para conseguir la devoción de la mayoría de los hombres.

Juan optó de nuevo por no decir nada. No comprendía de qué iba todo aquello.

—Pero imagina qué hubiera pasado si hubiésemos reclutado a Benjamin Grinder, si hubiese descubierto que trabajamos para Eternal Lab después de unirse a nosotros. El campamento habría ardido hasta los cimientos —⁠explicó el comandante—. Lo que quiero decir es que me gustaban los viejos tiempos y tú eras un buen soldado, Juan. Creías en esto cuando era mucho más difícil hacerlo, cuando los límites eran más difusos y el objetivo más incierto. Por eso me pregunto si tengo que dudar de ti.

Juan se tomó un segundo antes de responder a la que podría ser perfectamente una pregunta trampa.

Cuando se unió a Eternal Lab fue por una buena causa, una causa egoísta, pero buena al fin y al cabo: Alicia. «El camino a transitar es oscuro, como todos los que cambian el mundo. Curaremos enfermedades degenerativas, ayudaremos a mucha gente cuando la sociedad esté preparada. Y habrá gente que intente impedirlo, habrá gente que se interponga porque no comprenda la importancia de lo que hacemos. Valorarán la seguridad por encima del beneficio. Ellos no son prudentes, son cobardes». Juan ni siquiera recordaba quién había pronunciado esas palabras porque según las escuchaba pensaba en Alicia. Y veía a su sobrina con sus aparatos ortopédicos en las piernas, intentando jugar como una niña normal. Intentando ser normal. «Me miras siempre triste, tío», le decía Alicia, sin comprender que su vida sería corta y dolorosa. Así que él actuaba por ella, por todos los que eran como ella. Aunque a menudo los niños enfermos soportaban su sufrimiento mejor de lo que los adultos creían posible.

Mientras, Juan trabajaba a destajo y esperaba que lo que le prometían llegase a tiempo para Alicia. De Santos ordenaba que liquidasen a alguien porque se interponía en los objetivos, porque eran amenazas para sus fines elevados. Juan obedecía y pensaba en la niña cuando apretaba el gatillo, pero poco a poco las promesas fueron difuminándose, el tiempo pasaba y los resultados no llegaban. «Otro mundo es posible», rezaba el slogan de Eternal Lab. Pero lo único que veía Juan era un mundo peor. Cada vez peor.

Y entonces la Eclosión se llevó a Alicia y a todos los demás. Ese era el beneficio que habían logrado, el final del oscuro camino que habían transitado. Eso es lo que le hubiese gustado contestar a De Santos.

—Mi compromiso con la causa sigue siendo el mismo —⁠dijo, sin embargo.

De Santos le dio otras dos palmaditas en la rodilla.

—Yo te creo, Juan. No te queda otra opción, ¿verdad? Pero yo lo veo así —⁠comenzó el comandante—. Eres un privilegiado en mitad de una guerra que ha cambiado el mundo de una forma en que ningún otro acontecimiento lo había hecho nunca. Y tienes la fortuna de estar en el núcleo de la solución, podemos ser héroes. Eso es una certeza.

De Santos hizo una pausa cuando un trueno cayó cerca de allí y ahogó su voz con el estruendo. Luego continuó.

—Esas personas de Cuatro Vientos jamás van a comprenderlo, pero son las balas con las que ganaremos la batalla contra los muertos. La guerra les ha convertido en material imprescindible, no nosotros. Si existiese otra forma de hacerlo, no estaríamos aquí, te lo aseguro. ¿Merece la pena que caigamos todos para salvar a unos pocos? La respuesta es no. Sabes cómo es el mundo ahí fuera, sé que a veces es difícil verlo pero esa gente debería darnos las gracias por darles un propósito. Su destino a solas es mucho peor que el que nosotros vamos a proporcionarles.

Nada de lo que pudiese decir Juan haría mella en la mente del comandante así que optó una vez más por el silencio.

—Me considero un hombre pragmático —empezó de nuevo⁠—. Nuestras diferencias no pueden interponerse con el objetivo. Mi perspectiva sobre ti no ha cambiado, sigo pensando que eres un hombre cobarde. Tienes miedo. Pero el miedo no tiene por qué ser necesariamente malo, solo significa que utilizas tu cerebro para algo más que tus nuevos compañeros. Me interesa conocer tu opinión sobre esta misión.

Juan ocultó la sorpresa tras una máscara pétrea. ¿Estaba De Santos tratando de ganarse su confianza? Después de golpearlo, insultarlo y humillarlo, ¿realmente intentaba crear un vínculo? ¿Pedirle consejo? Sin duda no. ¿Y si sabía lo de Ben? ¿Y si ya le había descubierto y estaba jugando con él? De ser así ya estaría muerto. Quizás realmente fuese una cuestión pragmática y no quería perder a otro soldado. El hombre tenía razón en una cosa: hasta la Eclosión, Juan había sido un hombre fiel. Eso aún no se podía asegurar de los nuevos soldados.

—¿Realmente quiere saber mi opinión? —preguntó por fin. De Santos afirmó con la cabeza⁠—. César Torres es un faro de esperanza para los supervivientes. Si acabamos con ellos, ¿quién nos proclamará héroes?

De Santos arqueó los labios en lo que podría ser un amago de sonrisa o una mueca de disgusto.

—Lamentablemente es algo que aún no podemos plantearnos.

El auricular que Juan llevaba puesto empezó a trasmitir de pronto. Levantó la mano y escuchó el mensaje. Intentó no cambiar el gesto según iba escuchando la transmisión.

—Es de la Central. Quieren que le informe de que alguien ha entrado en los antiguos laboratorios de Eternal Lab —⁠explicó Juan.

—¿Quién? —preguntó De Santos visiblemente excitado. Se temía esa pregunta. Ambos conocían aquellos nombres demasiado bien.

—Emma Brakensiek, Diego Herrero y otra mujer —⁠contestó. No serviría de nada ocultarlo. Pero había algo más, algo extraño que desde la Central insistían en que el comandante debía saber.

—Alguien les está ayudando remotamente desde el Norte de la ciudad. Han rastreado la señal hasta unos edificios de lujo —⁠añadió Juan.

De Santos se incorporó en su asiento, casi relamiéndose de placer. Los ojos le brillaban espectralmente.

—Contacta con el campamento. Tendremos que apañarnos en nuestra misión sin los helicópteros. Sus nuevas órdenes son ir a ese edificio y a Eternal Lab. A Emma Brakensiek la quiero con vida, el resto me da lo mismo.

Juan asintió con la cabeza y obedeció, transmitiendo punto por punto lo que le había dicho De Santos. La lluvia empezó a caer cuando pronunció las últimas palabras por radio. Gruesas gotas comenzaron a empapar la luna del camión, convirtiéndose en cientos de puntitos plateados al reflejar los rayos.

—Llegaremos al lado sur de Cuatro Vientos en cinco minutos, como estaba previsto —⁠informó el conductor mirando el GPS.

—Esta noche daremos un definitivo golpe en la mesa. La fortuna favorece a los audaces —⁠dijo De Santos mostrando los dientes a Juan en lo que pretendía ser una sonrisa.

—Eso espero —respondió, aunque su pensamiento estaba con Emma, Diego, Ben, César y quien fuera que estuviese ayudándoles.

CÉSAR TORRES

Déjalo, chico. Levanta las manos y ríndete

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Campamento de supervivientes de Cuatro Vientos.

El agua de lluvia empapaba cada centímetro del cuerpo de César después de haber convertido sus ropas en una incómoda manta pesada. El barro se había formado rápidamente bajo sus pies. Los dientes le castañeaban incontrolables por el frío y los nervios de la inminente batalla. Agazapado tras los vehículos que habían colocado para cubrirse frente a la entrada Norte, estaba seguro de que sus compañeros sufrían penurias similares, pero el sonido del agua al estrellarse contra las carrocerías de los coches ahogaba el sonido de sus mandíbulas entrechocando. Un rayo iluminó los rostros empapados de cada uno de ellos. Luego, la oscuridad les envolvió de nuevo y les convirtió en sombras perladas. Vio a Arturo rezar, de rodillas, con el rifle apoyado en el pecho, entre sus manos unidas.

Treinta personas con treinta rifles, escondidos tras un laberinto de coches y vehículos portaequipajes. Esa era la primera línea de defensa de Cuatro Vientos. El resto de supervivientes esperaban en la terminal, varios metros a su espalda, donde ganarían o perderían la batalla definitivamente. Niños y enfermos esperaban en un autobús el peor desenlace posible, listos para huir.

—¿Se sabe algo? —murmuró Felipe a su lado.

César negó con la cabeza. Hacía tiempo que Ben no se comunicaba con él.

—¿Y si han pasado por otra…? —interrumpió al hombre llevándose un dedo a los labios. El auricular que llevaba en la oreja conectado a la radio empezó a crepitar con un ruido estático, señal de una inminente transmisión.

—Han descartado la entrada Sur, están girando hacia el Este —⁠informó Ben a cientos de kilómetros de allí. César suspiró aliviado, aunque el nudo de su estómago se apretó un poco más. Ya quedaba menos para la guerra.

—¡Han mordido el primer anzuelo! —gritó, informando al resto de personas.

Nadie dijo nada.

En la escasa hora y media que habían tenido para prepararse, se habían dedicado a arrastrar a todos los muertos que rodeaban el perímetro hacia las entradas principales de Sur, Este y Oeste, con el objetivo de conseguir que los Moradores entrasen justo por donde ellos estaban esperándoles. Confiaban en que evitarían el conflicto con los muertos para no llamar la atención antes de tiempo sobre sí mismos, ahorrar munición y problemas. Los mercenarios creían que tenían la iniciativa, pero cuando entrasen por el Norte estarían esperándoles.

Otro rayo iluminó sus cuerpos. Antonio les recordó a Carmen, Molly y Raúl cómo apuntar correctamente con el rifle. Felipe, a su lado, escurrió el gorro de lana que le cubría la cabeza. César levantó la vista al cielo, abrió la boca y dejó que el agua de la lluvia se escurriese poco a poco por su garganta. Si salían bien de aquella, por fin tendrían agua en la piscina y los otros depósitos… Si salían.

El auricular crepitó de nuevo.

—Ha funcionado. Creen que el número de muertos está relacionado con vuestro trabajo en las vallas. Se dirigen al Norte. Darán un rodeo para no arrastrar a los cadáveres tras ellos. Los tendréis encima en diez minutos —⁠la comunicación con Ben volvió a cortarse.

—¡Todos a sus puestos! —ordenó César, aunque hacía rato que estaban preparados. Comprobó de todos modos sus posiciones. Dos hileras de coches para parapetarse, quince rifles a cada lado. Entre las dos líneas de fuego, justo frente a la entrada, un pasillo y un autobús vacío.

Si quería decir algo a sus compañeros antes de que empezase aquello, era el momento. No quería asustarles pero tampoco quería mentirles. Tenía tanto miedo como ellos. Nunca había alzado un arma contra alguien que estuviera vivo. No quería hacerlo, no quería esa guerra, pero no le habían dejado otra opción.

—¡Cuatro Vientos! —exclamó haciéndose oír por encima del estruendo de la tormenta. Vio algunos rostros girarse hacia él⁠—.¡Nosotros no hemos buscado esta guerra! ¡No nos levantamos en armas porque deseemos lo que otros tienen, ni queremos nada que no nos hayamos ganado! ¡No queremos matar, no queremos disparar, pero lo haremos para conservar lo que hemos construido con nuestro sudor! ¡Vamos a defender lo que es nuestro por derecho! ¡Nadie puede negarnos la posibilidad de sobrevivir, nadie puede negarnos el futuro!

Un rayo iluminó de nuevo los rostros de aquellos que lucharían con sus vidas por el campamento que él había construido, la base de todos sus sueños y esperanzas comunes. El trueno se encargó de poner punto y final al discurso.

Ahora solo quedaba la sangre.

—Están ahí. Van a entrar, no sospechan nada —⁠susurró Ben por el auricular.

—Ha llegado la hora… —le dijo a Felipe, apretándole el hombro.

* * *

Los Moradores estaban abriendo las puertas que cerraban el acceso Norte. Desde su posición, a varios metros de allí, apenas alcanzaba a ver las figuras oscuras que manipulaban unas cizallas para partir las cadenas. Había tres convoys aguardando a que la puerta se abriese para invadir el campamento. Los soldados terminaron su tarea y apartaron las vallas a un lado.

César tomó aire y se giró hacia Felipe, que aguardaba una señal para actuar. Asintió con la cabeza y el hombre desapareció de su lado, corriendo hacia el autobús vacío. Tres segundos después, el motor del vehículo rugió al ponerse en marcha. Los convoys entraron en Cuatro Vientos lentamente.

Le hizo una señal a Felipe con la mano.

El hombre atrancó con un palo de fregona el acelerador del autobús y saltó fuera cuando la mole, completamente a oscuras, iniciaba su avance inexorable. El improvisado ariete cruzó por delante de sus líneas de defensa, directo hacia el primer convoy, oculto por la oscuridad hasta que fue demasiado tarde para los Moradores. El choque frontal sonó como un trueno más de la tormenta, luego el aire se cargó de gritos. El palo de fregona saltó del acelerador con el impacto y el autobús se detuvo estampado contra el primer convoy. César ordenó a sus compañeros que permaneciesen agazapados un poco más.

Los Moradores empezaron a descender de los vehículos, con las armas en alto. Unos se dirigieron al autobús para averiguar qué demonios ocurría, otros a ayudar a los heridos del convoy.

—¡¡Ahora!! —rugió César levantándose de golpe, apuntando con el rifle.

Sus compañeros surgieron gritando tras los vehículos. El aire se llenó de disparos, pólvora y destellos. Luego de gritos y sombras cayendo retorcidas en el barro.

—¡¡¡Nos atacan!!! —escuchó gritar con pavor a uno de los soldados.

Fin del factor sorpresa. Las balas empezaron a cruzarse en las dos direcciones. Las carrocerías de los coches empezaron a lanzar chispas con cada impacto, los Moradores corrían buscando sus propias barreras protectoras. César apuntó a un hombre que corría rodeando el autobús, tomó aire un segundo y disparó. Vio su sombra escupir un chorretón de sangre y caer desmadejado al barro.

Más hombres bajaron de los convoys, algunos tomaron posiciones tumbados en el techo. De pronto, los faros de los vehículos se encendieron como soles en la noche, cegando a todos los supervivientes. La lluvia se convirtió en una cortina plateada entre ellos y los haces de luz. César se escondió agachado tras el coche, tratando de recuperar la visión. Entonces empezaron los gritos en su bando. Vio a Carmen caer al suelo retorciéndose, tratando de parar con sus manos la sangre que manaba de una herida en la clavícula.

—¡¡Yaiza!! —gritó César a la veterinaria que hacía las veces de médico en aquel lado de la barricada. La mujer corrió hasta Carmen, pero antes de que pudiese llegar se encontró con toda la cara salpicada de sangre. A su lado la cabeza de Raúl se había desintegrado. Se quedó bloqueada, con los ojos muy abiertos, en terreno de nadie. La lluvia comenzó a borrar la sangre de su rostro y las balas que impactaban en los coches a su alrededor se multiplicaron.

César lanzó una maldición. No había contado con algo tan estúpido como eso: la luz. Ellos no podían ver nada, cegados por los faros, mientras que los Moradores contaban con blancos claros, bien iluminados. Al otro lado, los otros quince supervivientes también gritaban llamando a Víctor, el médico. César lanzó una mirada a través de las ventanillas. Los soldados se cubrían unos a otros mientras sacaban del convoy accidentado a sus compañeros heridos. No era suficiente, tenían que aguantar un poco más, conseguir reducir el número de atacantes.

—¡¡Disparad!! —gritó desgarrando el nudo de su garganta⁠—. ¡¡Disparad!!

Asomó por encima del coche y apretó el gatillo de nuevo. Sus compañeros le imitaron. No supo si alguien había acertado. Las balas silbaron alrededor de su cabeza, destrozaron ventanillas, lunas y ruedas. También a Nacho, que cayó hacia atrás con el pecho convirtiéndose en una mancha rojiza.

—No… podemos… —farfulló con los labios llenándose de sangre.

—¡¡Yaiza!! —gritó de nuevo César, frustrado. Aquello le estaba superando muerte a muerte. Vio a la chica agacharse junto a Nacho y negar con la cabeza, sus lágrimas se fundían con la lluvia.

Felipe clavó los dedos en el brazo de César. Sus ojos se salían de sus órbitas de puro terror. No era el único. Nadie disparaba ya, ocultos tras los coches mientras estos se hacían añicos por los balazos del enemigo. Arturo rezaba de nuevo en voz alta.

Se suponía que los Moradores les querían vivos, joder. Se suponía que venían a capturarlos con vida. Ya no había marcha atrás.

—¡¡Retirada!! —gritó César. Tenían que llegar a la terminal, allí tendrían una nueva oportunidad. Más hombres, más armas, más trampas⁠—. ¡¡¡Corred!!!

Se lanzó a la carrera, medio agachado, siguiendo el laberinto de coches que habían dispuesto para ello. Sus compañeros le imitaron, también en la otra barricada. El corazón le latía como un caballo desbocado. Las ráfagas de balas que silbaban a su alrededor se convirtieron en mortíferos y certeros disparos mientras recorrían los metros desprotegidos que les conducían al refugio. Vio a Lorenzo caer con una herida en la pierna, luego a Josep. Los Moradores cambiaban la estrategia. Después de todo, sí les querían vivos y disparaban ahora a las rodillas.

—¡¡No paréis!! —pidió César sin dejar de moverse, consciente de que cada persona que se detuviese a ayudar a los heridos era una baja más en sus filas.

Llegar hasta la terminal solo les llevó unos agónicos segundos de carrera. El oscuro interior se llenó de las preguntas cargadas de miedo de los supervivientes que esperaban allí, parapetados tras hileras de muebles, bobinas de cables y todo lo que pudieron colocar como escudo.

—¡¿Dónde está Lorenzo?! —chilló Rosa, su mujer⁠—. ¡¿Dónde está mi marido?!

—¡Que Bruno arranque el autobús de los niños! ¡Que se vaya ya! —gritó César jadeando, tratando de recuperar el aliento. No quería tener que responder a nada porque no podría—. ¡A las ventanas! —⁠ordenó.

Laura sacó un walkie y dio la orden al autobús mientras las sombras de la terminal empezaban a disiparse y a retorcerse con las luces de los convoys que se acercaban lentamente hasta ellos. La guerra no tardaría en alcanzarles de nuevo.

Luis se apresuró a llegar hasta César, interrumpiéndole el paso. Le agarró del brazo, frenándole. El agua se escurría entre su barba canosa.

—Déjalo, chico. Levanta las manos y ríndete —⁠le gruñó entre dientes el anciano con seriedad—. O vamos a morir todos.

César negó con la cabeza.

—No hay alternativa. Ya no —contestó sin más, apartándole a un lado. La última vez que Luis le había dado un consejo había resultado ser acertado, pero no había nada que se pudiese hacer llegado ese punto. La terminal era su última esperanza.

—¡¡Ya están aquí!! —gritó asustada Molly. César corrió tras las barricadas, resbalando a causa del agua y del barro de sus botas. Atrajo a Laura hacia él y le arrebató el walkie.

—¡Tirad el fuego! —ordenó apretando apresuradamente el botón.

Dos pisos más arriba, varios supervivientes empezaron a arrojar cócteles Molotov por las ventanas. Los proyectiles en llamas impactaron contra los convoys revistiéndoles con un manto de fuego furioso. Salpicones de gasolina ardiendo cayeron sobre algunos soldados que cubrían los flancos de los vehículos y el aire volvió a llenarse con el sonido de las armas escupiendo balas. Las ventanas de la terminal estallaron en una miríada de cristales mientras los hombres en llamas rodaban por el barro, tratando de apagar el fuego que los consumía.

—¡¡¡Disparad!!! —gritó César ahora que los Moradores salían de sus vehículos incendiados. El tronar de los disparos convirtió la terminal en un lugar tan ensordecedor que no podía escuchar ni sus propias órdenes. Laura chillaba a su lado, sujetándose las orejas con las manos.

Cargó el arma con las manos temblorosas y se asomó para disparar contra la masa de soldados. Algunos caían pero siempre parecía haber más y más. El caos se había adueñado de los Moradores, que corrían de un lado a otro sin dejar de acosarles con más balas. Felipe gritaba lleno de cólera a unos metros de él, sin dejar de disparar. Muchos le imitaban. César le imitó también.

Por un momento pensó que iba a funcionar, creyó que podían vencer.

Por un momento.

Hasta que una detonación arrasó con todo. Fue súbito, brutal y cruel. César sintió el calor, una fuerza invisible empujándole con violencia, un destello cegador y un ruido atronador.

Cuando abrió los ojos no estaba donde creía. Los oídos le zumbaban con un pitido inaguantable. El polvo cubría el aire, convirtiendo el entorno en una confusa bruma blanquecina de sombras y luces. A su lado Laura chillaba con una estaca clavada en el muslo, aunque César no podía oírla.

Con los cristales hechos añicos, el viento empezó a entrar en la terminal cargado de olor a tierra mojada y carne quemada. El polvo que flotaba como una densa nube empezó a disiparse y, poco a poco, una escena nefanda empezó a revelarse. Había sangre por todas partes, astillas, trozos amorfos, un brazo arrancado. Los Moradores habían lanzado una granada. La masacre que ellos estaban haciendo entre sus filas les hizo perder la cabeza. Hicieron caso omiso de las órdenes de capturarlos vivos. Se entregaron a la guerra, al sálvese quien pueda. Como habían hecho ellos.

Pero el campamento tenía las de perder. Y así había sido.

Otro golpe de viento hizo revolotear la bruma polvorienta descubriendo más cuerpos destrozados, más escenas de terror que nunca se borrarían de su cerebro. Molly, Arturo, Víctor, Rosa… Todos muertos. Y los que aún no alcanzaba a ver.

Felipe estaba tendido en el suelo, con los brazos en cruz, la cara y el pecho carbonizados. El único ojo que le quedaba estaba fijo en el techo de la terminal. Solo un cuerpo muerto más en el campamento de la esperanza. «A mí me gusta llamarlo la resistencia humana», le había dicho una vez. Su amigo ya no estaba. Ya no había resistencia humana. Les había fallado a todos. Cuatro Vientos había caído.

El rifle resbaló entre los dedos de César mientras el pitido de sus oídos dejaba paso lentamente a los gritos de dolor de sus compañeros. No podía moverse. Su cuerpo se negaba a moverse mientras su mente se alejaba poco a poco hacia un lugar distinto, un lugar sin gritos, sin agonía, sin dolor. Sin guerra.

BENJAMIN GRINDER

El pasado siempre vuelve

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Campamento militar. Celda.

—Los objetivos se repliegan a la terminal —⁠escuchó decir a Juan por la radio de los Moradores. Las instrucciones que daba eran apenas un murmullo inaudible en el aparato que Ben tenía pegado a la oreja. Había puesto el volumen casi al mínimo para que nadie fuera de la oscura celda pudiese escuchar nada, aunque las gotas golpeando incesantemente contra la lona de la tienda se encargaban de ello de forma eficaz.

Esperaba que el ataque fuera un fracaso, aunque lo que realmente le importaba era el retorno de Juan, a quien esperaba haberse ganado con el numerito del buen samaritano preocupado por los demás. Necesitaba que el hombre confiase en él, necesitaba que se la jugase por él en un futuro quizás no demasiado lejano. Y si César salía de aquella con vida, mejor que mejor. Le había dado de forma sutil las coordenadas del campamento de los Moradores por si escapaba de la masacre y le daba por ir a rescatarle. Nunca estaba de más tener un plan B.

Ben divisó a través de la lona las luces de una linterna acercarse y escondió el aparato entre sus ropas. La entrada se abrió con un manotazo y un mercenario entró chorreando agua. Se le quedó mirando, malencarado.

—¿Cómo te va? —le preguntó con cierta malicia en la voz. Ben enarcó una ceja.

—¿A ti qué te parece? Estoy encadenado a un poste, gilipollas —⁠respondió esperando que se largase rápido de allí.

Pero el mercenario dio un par de pasos, cerró la lona de la entrada y le enchufó la linterna en la cara.

—¿Te crees muy gracioso, eh? Yo diría que estás demasiado cómodo —⁠sonrió.

—No tengo problema en cambiarte el sitio.

—¿Sabes quién soy? —le preguntó sin apartar la luz de su cara.

—¿Debería? Todos los gilipollas me parecen iguales, soy incapaz de distinguirlos. Me pasa desde que era pequeño.

—Es a esto a lo que me refería, todavía te quedan ganas de vacilar a la gente —⁠comentó el mercenario—. Por eso estoy aquí, para cambiar eso.

El mercenario se quitó la chaqueta que llevaba y la dejó escurriendo el agua, colgada de una tuerca de la estructura.

—¿Te manda De Santos a entretenerme mientras está fuera? —⁠le interrogó Ben, comprendiendo el asunto. Quizás les habían descubierto. El comandante era un tipo astuto y desconfiado, sería bastante lógico que sospechase que alguien había estado chivándole sus movimientos a César.

—Es un asunto personal —contestó el hombre para alivio de Ben—. ¿Te acuerdas de Ariel? —⁠preguntó. Ben se encogió de hombros.

—¿No te acabo de decir que todos los gilipollas me parecen iguales?

El hombre esbozó una sonrisa de suficiencia.

—Pues este no lo era. Era mi amigo, le rompiste el cuello en un camión, ¿te acuerdas? —⁠susurró el mercenario con inquina.

—Lo siento un montón. ¿Era el que mejor te hacía las pajas? Recuerdo que tenía unas manos muy delicadas —⁠contestó Ben, preparándose para el primer golpe. El mercenario le pisó de improviso el tobillo con todas sus fuerzas. Ben dejó escapar un gruñido.

—¿Qué vas a decirle al comandante cuando vea lo que has hecho? —⁠consiguió decir entre dientes soportando el dolor.

—Le diré que gritaste como una zorra —contestó el mercenario lanzándole una patada a la cara. Ben trató de esquivarla, pero las cadenas no le permitían una gran movilidad y recibió el impacto en la sien. La tienda comenzó a dar vueltas sobre sí misma. Sacudió la cabeza, dolorido. Estaba claro que, tarde o temprano, el pasado siempre vuelve para patearte las pelotas.

—¿Sabes qué? Fingí una lesión para poder quedarme aquí contigo y pasar un buen rato —⁠comentó volviendo a golpearle, esta vez con el puño. Ben aguantó el dolor, no pensaba darle la satisfacción de oírle gritar.

—¿Ya no tienes ganas de hacer chistes? Pero si acabamos de empezar… —⁠se burló el hombre. Ben levantó un dedo y lanzó un salivazo sanguinolento.

—Dame un segundo para recuperarme y te cuento uno de un mercenario que iba en un camión… —⁠antes de que pudiese terminar la frase, el hombre lanzó otra patada a sus costillas. La mala suerte quiso que la bota impactara contra el aparato de radio que estaba escondiendo.

El mercenario abrió los ojos, sorprendido.

—¿Qué tienes ahí? —exclamó sorprendido, enfocándole con la linterna.

—Un móvil. Estaba wassapeando con mi novia…

—Voy a informar de esto —dijo el soldado cambiando el gesto.

—¿Así, sin más? ¿Esta es tu gran venganza? —⁠se mofó Ben.

El mercenario lanzó una última patada como respuesta, justo lo que Ben estaba esperando. Mientras el hombre levantaba una pierna para golpearle, él lanzó las suyas contra el pie de apoyo del tipo, haciéndole trastabillar y caer. Ben le agarró y pegó un tirón con todas sus fuerzas, acercándole hasta él. El hombre trató de revolverse y escapar, pero Ben fue más rápido: pasó la cadena que le unía las manos alrededor del cuello del mercenario y comenzó a apretar con instinto asesino. El mercenario comenzó a gruñir y a lanzar golpes a su espalda, sin éxito.

—Fue así más o menos como murió tu amigo —⁠gruño sin dejar de apretar.

Ben estrujó el cuello de su presa hasta que lo sintió crujir, hasta que el aire que pujaba por entrar se convirtió en un silbido agónico. Luego empujó el cuerpo a un lado, sacó el aparato de radio y descubrió que estaba destrozado.

—Vaya marrón —suspiró, observando el cadáver.

DIEGO HERRERO

El tesoro de una civilización perdida

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Instalaciones de Eternal Lab.

Diego limpió el machete en el cuerpo desnudo del muerto al que acababa de rematar y luego ayudó a Emma a desenterrar su cuchillo del cráneo de otro cadáver que iba vestido con una bata cubierta de sangre seca. La científica parecía agotada, mechones de pelo rojo se le pegaban a la cara debido al sudor. La chica le dio las gracias con la cabeza sin despegar los ojos del cuerpo muerto.

—¿Compañero? —le preguntó.

—Supongo, pero no le conocía —dijo Emma entre resuellos.

—Solo un poco más, estamos cerca —la animó. Ella levantó la vista y sus miradas se cruzaron.

—Lo sé, conozco este lugar. Y eso es lo que me preocupa. Y si…

—Ya no es momento para «y si…» —la interrumpió—. Centrémonos en «a ver qué pasa», ¿vale? —⁠Diego la cogió de la mano y tiró de ella hacia la siguiente puerta, la última que debían cruzar. Antes de llegar observó que el monitor de un ordenador que permanecía en reposo se encendía. La ya familiar ventana de chat se abrió. Diego se detuvo a leer.

User 1 says: El laboratorio al que vais está despejado, Teseo.

Diego se volvió hacia una cámara de seguridad y levantó el pulgar haciendo la señal de OK.

Cubrir la distancia hasta el laboratorio estaba siendo pan comido con la ayuda remota de Lara. De hecho, estaba seguro de que sin la periodista ya se habrían convertido en habitantes de la casa del Gran Hermano Muerto que se había formado en Eternal Lab. No tenía forma de explicar aquella casualidad cósmica, así que lo único que podía hacer era dar gracias a Dios, al Karma o a Superman, porque había algo en algún sitio que cuidaba de ellos y había hecho que sus caminos volvieran a cruzarse.

Emma se encargó de abrir la puerta que daba acceso a su antiguo puesto de trabajo. La luz y los fluorescentes del techo se encendieron con un zumbido y un parpadeo, revelando una gran sala llena de ordenadores, frigoríficos y todo tipo de aparatos de análisis para muestras de sangre, de fluidos, de tejidos y de Dios sabe qué más. La científica se apresuró hasta una pequeña nevera repleta de tubos de todos los colores y con infinidad de etiquetas y números. Diego la siguió.

—Cruza los dedos porque siga aquí —le pidió, abriendo el frigorífico.

La chica empezó a apartar los contenedores de tubos hasta tener acceso a los que estaban ocultos más al fondo. Luego extrajo un tubo sellado con un líquido transparente y una etiqueta en la que ponía: Espécimen 978. LCR. Ext 3 post VA.

—¡Aquí está! —sonrió Emma, observando el vial con los ojos brillantes.

—¿Líquido cefalorraquídeo? —preguntó Diego, que conocía las siglas de LCR.

—La etiqueta es falsa —aclaró ella—. Lo oculté como si fuera una muestra antigua de algo que ya nadie querría mirar.

—¿Ya está? ¿Ese tubito es la solución al virus? —⁠preguntó Diego, rodeándola con el brazo en una especie de abrazo. Ella le apartó suavemente y continuó mirando tubos y su cara fue mutando de la alegría al asombro.

—No lo entiendo… —musitó.

—¿Qué ocurre?

—Debería haber otro vial, dejé dos muestras pero la segunda ya no está…

—Quizás alguien sí quiso mirar esas muestras que creías inútiles.

—Eso no tiene sentido —desechó Emma con preocupación⁠—. ¿Y si alguien hubiese descubierto lo que estaba ocultando aquí?

—¿Importa eso? —preguntó Diego.

—Es inquietante —respondió pensativa.

—Da igual, Emma, tenemos el otro vial. Céntrate en hacer lo que vinimos a hacer. Explícame cómo funciona.

Emma sonrió levemente.

—Tendrías que sacarte dos carreras para entender algo. Solo es una vacuna preparada en base al propio virus, como todas en realidad. Funciona de forma similar al virus, utiliza su propia agresividad para contrarrestar los efectos del patógeno. Pero aún tengo que comprobar algunas cosas. Esto es algo que nunca se ha probado y no sé cómo vamos a encontrar material para replicar esto. Tengo que sacar algunos datos… —⁠explicó a toda prisa mientras caminaba hasta un ordenador.

Diego la observó, contento de que hubiese retomado la misión. Emma se sentó en un puesto de trabajo e introdujo una clave. El ordenador contestó con un mensaje que rezaba: «Wrong Password».

—Han desactivado mi acceso al servidor, claro. ¿Crees que tu amiga podría ayudarnos? —⁠le preguntó.

Diego se volvió hacia una cámara y señaló el ordenador mientras fingía que escribía en un teclado invisible. De nuevo se abrió una ventana de chat y Emma escribió:

User 2 says: Necesitamos acceder al servidor.

User 1 says: Se lo pediré al servicio de informática. Dice que puede tardar unos minutos.

Diego y Emma esperaron mientras comían unas barritas energéticas y bebían algo de agua. El chat volvió a activarse pronto.

User 1 says: El informático se ha resistido un poco pero ya está en ello, mientras puedo deciros que vuestra amiga ha conseguido salir del distribuidor con vida. No sé dónde va pero la hemos ayudado también.

User 2 says: Gracias.

—Lo gracioso es que la están ayudando a convertirse en otro muerto más —⁠le dijo a Emma—. Si Jorge sigue aquí, dejará que la infecte.

—Es lo que Clara quiere, ¿qué podemos hacer?

Diego se encogió de hombros. La científica no llegó a contestarle porque, de pronto, una ventana se abrió con acceso a múltiples carpetas y documentos.

User 1 says: Está hecho.

Emma abrió mucho los ojos y arrastró la silla hacia delante. Luego empezó a inspeccionarlo todo.

—Oh, Dios… —murmuró al cabo de un rato.

—¿Qué pasa? —preguntó Diego, que no comprendía nada en los galimatías científicos que se desplegaban por la pantalla.

—Nos han dado acceso a las investigaciones de todos los niveles… Aquí hay cosas que no había visto en mi vida —⁠Emma continuó leyendo con avidez—. Hay más cepas del virus, hay mutaciones, hay avances que ni me imaginaba. Hay cientos de laboratorios repartidos por todo el mundo y en todos ellos experimentaban con especímenes, por eso el virus se extendió tan rápido…

—¿Y todos ellos tuvieron un problema de seguridad al mismo tiempo? —⁠preguntó Diego, extrañado—. Si no fuera increíblemente absurdo pensaría que fue algo premeditado.

Emma no le hizo caso, demasiado concentrada en la pantalla. Rebuscó en los cajones, encontró un pendrive y lo colocó en un puerto USB casi sin apartar los ojos de los documentos. Tenía la misma expresión que se podría esperar de un arqueólogo que acaba de abrir una cripta y descubierto el tesoro de una civilización perdida. De hecho, teniendo en cuenta la situación en la que estaba el mundo, era una similitud bastante buena. Diego echó otra ojeada a la pantalla y comprobó que seguía sin entender nada. Hasta que algo le llamó la atención, algo que sí podía entender: la fecha.

—Explícame por qué estás mirando informes que fueron escritos ayer —⁠le preguntó—. ¿Cómo coño puede ser que haya datos post Eclosión?

Emma negó con la cabeza, atónita. Comprobó más fechas en diferentes documentos y descubrieron que Eternal Lab no había dejado de almacenar datos, de hacer experimentos y de recibir material para ello. A todas luces, la farmacéutica seguía funcionando como si nada hubiera pasado en el planeta.

—Los experimentos no se están realizando aquí —⁠aclaró Emma mientras se detenía a mirar un documento en particular.

—Hijos de puta —exclamó Diego—. ¿Cómo coño pueden seguir funcionando? ¿Es que no se han enterado de que el mundo entero se ha ido a la mierda?

—Es peor que eso —balbuceó la científica repasando con el dedo una línea del texto de la pantalla⁠—. Están usando a personas vivas. Llevan haciéndolo desde antes de la Eclosión…

—¿Cobayas humanas?

—Puede que sea esto lo que no querían que nadie descubriese, el motivo por el que ordenaban las ejecuciones —⁠dijo Emma, recordando su propia historia.

—No te ofendas, pero esta empresa tiene tanta mierda debajo de la alfombra que esto es solo un pequeño bultito.

—Por eso hay informes tan avanzados, tantas cosas que desconocía sobre el virus. ¡Estuve trabajando a ciegas! —⁠continuó la científica.

—Me preocupa más el presente —le apremió su compañero.

Diego se pasó la mano por la cabeza, preocupado. ¿Cuánto poder tenía Eternal Lab para seguir trabajando en un mundo destruido?

—¿De dónde sacan a las personas? —preguntó Emma apartando por primera vez la vista del monitor para mirar a Diego.

—O tenían una granja de conejillos de indias preapocalíptica o están cazando gente —⁠contestó Diego—. No creo que haya más opciones.

La científica volvió a abrir mucho los ojos al empezar a leer un informe nuevo.

—Oh, Dios… Han conseguido mutar el virus de una forma que… Mi vacuna podría no… —⁠Emma dejó la frase en el aire.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué pasa con tu vacuna? —⁠inquirió Diego empezando a preocuparse también.

—No estoy segura, pero… —la chica se detuvo al pasar la página para continuar leyendo el informe—. Joder, mira esto… —⁠Diego leyó sin comprender nada.

—¿Qué significa? —preguntó cuando vio que la científica se llevaba una mano al pecho sin dejar de leer a una velocidad que él era incapaz de seguir.

—Significa que un espécimen que no tenga heridas mortales podría volver a la vida. ¡Dios! —⁠exclamó la científica levantándose de golpe.

—No te sigo, Emma.

—¡¡Jorge!! —gritó avanzando entre las mesas⁠—. Regeneración de tejidos muertos, ¿entiendes? Es lo que se buscaba aquí desde el principio. Pero de una forma que… ¡Dios!

—¿Y qué pasa con la agresividad extrema y lo de comer carne humana? —⁠preguntó Diego, siguiéndola.

—¡Eso se cura con la vacuna! —dijo Emma corriendo hasta una pared. Pulsó un interfono varias veces pero no funcionaba⁠—. ¡Hay que avisar a Clara! ¡Podemos salvar a su hijo!

—¿Estás segura de eso, Emma? —si le soltaban aquella bomba a la mujer y no era cierto, les mataría a ambos después. O al menos lo intentaría.

—¡No estoy segura de nada, Diego! ¡No tengo tiempo para eso! Tú solo cree en mí, ¿vale? —⁠le pidió regresando al ordenador.

Recuperó la ventana de chat y escribió:

User 2 says: Necesito que activéis las comunicaciones entre departamentos!

User 1 says: Oído cocina.

—¡Emma, no estoy seguro de que esto sea buena idea! —⁠espetó Diego interponiéndose entre ella y el interfono—. ¿No necesitamos esa vacuna para replicarla? ¿No era ese tu plan?

—Tendré los datos y la sangre de Jorge para hacerlo —⁠contestó tratando de apartarle con el brazo.

—¿Y crees que Clara va a recuperar a Jorge y va a seguir con nosotros jugándose el pellejo después? ¿No crees que se largará con su hijo y con tu vacuna?

—¡¡No lo sé, Diego!! —le interrumpió Emma volviéndose hacia él⁠—. ¡Esta es la primera persona que podemos salvar! ¿Qué te hace creer que tendremos oportunidad de conseguir más?

—Tú, Emma —le respondió—. Tú me hiciste creer en ello.

—Entonces hazme caso y apártate.

Diego sacudió la cabeza, convencido de que ella no estaba pensando con claridad. Después de tanto viaje y de tantas penurias, estaba olvidando el verdadero objetivo de la misión, aquello por lo que le rogó que la ayudara: salvar el mundo.

—No vas a «salvar» a alguien, Emma, vas a «resucitar» a alguien —⁠le dijo—. Hay una sutil diferencia.

—Ese alguien es un niño, joder —contestó—. Un niño que fue atropellado por un hijo de puta llamado Ángel Peña. Un niño que entró en coma, falleció y fue arrebatado de su tumba para servir de espécimen. Jorge nunca debió abandonar este mundo, Diego. Devolverle la vida es Justicia.

—Pues se parece mucho a una redención desesperada. ¿Qué fue de «el primer paso hacia el futuro»? —⁠le preguntó utilizando las palabras que ella misma le había dicho cuando trataba de convencerle en su casa.

—Es este —contestó Emma apretando el botón del interfono.

Esta vez sí se encendió una lucecita verde. Emma marcó la extensión de la zona donde debía estar Clara y habló:

—¡Podemos salvar a Jorge! ¡Podemos devolverle la vida con la vacuna! ¡No dejes que te infecte, Clara! ¡Vamos a por ti!

Diego negó con la cabeza de nuevo.

—Espero que sepas lo que estás haciendo.

Ella le ignoró y regresó hasta el ordenador donde aún debían estar copiándose archivos al pendrive. Cuando llegó allí y observó la pantalla, se llevó las manos a la boca, conteniendo una exclamación de sorpresa. Diego se apresuró a llegar hasta el PC. Había un nuevo mensaje de chat:

User 1 says: Nos han descubierto. A todos. Tenéis que s

Conexión interrumpida.

RAQUEL ALONSO

Renunciar a toda felicidad

Cuarenta y cinco días después de la Eclosión.

Casa de campo.

Todos estaban muertos. Toda aquella horrible gente. Obra suya. De ellos, de los buenos. ¿Pero entonces por qué se sentía tan terriblemente mal?

Se miró las manos, presas de incontrolables temblores. Los cortes que tenía en los dedos se habían abierto de nuevo y su sangre se mezclaba con la del chico tartamudo cuya cabeza había reducido a pulpa estrellándola una y otra vez contra algo que ni siquiera recordaba. Santiago estaba abrazándola con timidez, intentando reconfortarla, aunque sus ojos miraban pesarosos a Mayte a través de los cristales rotos de sus gafas. Susana seguía llorando desconsolada sobre el cuerpo cosido a balazos de su marido, estrechando entre sus brazos los restos flácidos. Fran había perdido la consciencia y continuaba tirado en el suelo.

Adrián estaba erguido sobre todos ellos, con la cara cruzada de marcas de sangre. Parecía un vikingo, un guerrero, un hombre nacido para sangrar en la batalla.

—No… no están todos… —escuchó murmurar a Patricia desde la puerta, justo al lado de la Profeta, que observaba la escena sangrienta como si ya la hubiese visto en otra vida.

El mendigo se giró hacia ella, como si acabase de recordar algo. Los miró a todos de uno en uno y luego cogió una ametralladora del suelo, la misma con la que habían matado a Ricardo. No dijo nada, no pidió ayuda. Simplemente se encaminó hacia las escaleras. Raquel sacó fuerzas de donde no las había, se enjugó las lágrimas y se puso en pie con esfuerzo. Tenía los músculos tan tensos por la adrenalina que se sentía como si fuese una estatua de piedra.

—Adrián —dijo con la voz rasposa—. Espera.

Él la miró con expresión ceñuda.

—Hay que terminar esto. He visto esconderse a una mujer en el piso de arriba.

—No vayas solo —le pidió, ayudando a incorporarse también a Santiago. Luego se acercó al baúl del que había visto al hombre espigado sacar armas de fuego. Echó una mirada al interior y descubrió todo tipo de rifles y pistolas. Aquella gente había juntado un buen arsenal robado. Si ellos no hubieran entrado con la violencia y rapidez con la que lo hicieron les habrían machacado irremediablemente. Cogió una pistola y se la entregó a Santiago. El hombre se quitó las gafas rotas de la cara y negó con la cabeza.

—No veo demasiado bien.

—No importa —le dijo cogiendo un revólver para sí misma.

Ruth se acercó hasta ella y escogió una pistola plateada.

—Quiero ayudar —dijo.

El piso superior estaba completamente a oscuras. Adrián bajó en busca de un candelabro y cuando volvió a subir lo hizo arrojando débiles haces de luz anaranjada de las velas. Las escaleras desembocaban en un distribuidor con múltiples puertas, todas cerradas.

Adrián giró el pomo de la primera, manteniéndose a un lado, y empujó. Nada ocurrió. Luego entró con el arma en alto y el candelabro en la otra mano, revelando una habitación de aspecto antiguo y varias literas. Echó una rápida ojeada y negó con la cabeza, caminando hacia la siguiente puerta. Repitió la operación y esta vez se encontraron con un baño de olor nauseabundo. La ventana estaba abierta y había varios cubos de agua en el suelo con esponjas flotando. En cuanto Adrián giró el pomo de la tercera puerta, un disparo destrozó la madera. La bala fue a estrellarse en la pared de enfrente, arrancando el yeso.

—¡Aquí! —gritó el mendigo apretando el gatillo del arma automática contra la puerta.

Raquel y Ruth, pasado el susto inicial, le imitaron, descargando sus armas y convirtiendo la hoja de la puerta en astillas, dibujando con las balas un reguero de agujeros negros. Ninguno de ellos se detuvo hasta que las armas se quedaron sin munición. El aire olía a pólvora y los oídos les zumbaban por el estruendo. Adrián se acercó hasta Santiago, le arrebató la pistola y luego dio una patada a lo que quedaba de puerta, abriéndola de par en par. Todos esperaron, pero no ocurrió nada.

Y entonces se escuchó un débil gemido procedente del interior. No era lo que esperaba escuchar, era otra cosa, un sonido familiar, olvidado. A Raquel le dio un vuelco el corazón, ignoró su sentido del peligro y se lanzó al interior de la habitación.

Escuchó de nuevo el lamento moribundo, un gruñido de dolor casi inaudible. Una vocecilla infantil clavándose en su mente.

Adrián entró tras ella con la luz de las velas. Las llamas descubrieron una habitación infantil, una mesa con cuadernos de deberes, un póster de «Buscando a Nemo», otro del Real Madrid, una cama con sábanas de estrellas bajo la que crecía lentamente un charco oscuro y espeso…

—Oh, no… —murmuró Raquel, corriendo tras la cama llena de agujeros de bala.

Allí estaba. Había un niño con un pijama de «Los 4 fantásticos» empapado en sangre, con una herida en el pecho y otra en el brazo. A su lado había una mujer de unos cincuenta años, muerta, con la mirada fija en el techo y un revólver en la mano. El niño estaba tendido boca arriba sobre ella, tratando de respirar entre espasmos agónicos.

—¡¿Qué hemos hecho?! —Raquel se apresuró a llegar hasta él, trató de cogerlo, de taponar los balazos, pero el niño, con sus últimas fuerzas y la mirada convulsa por el terror, trató de apartarla como si fuera el mismo demonio quien iba a tratar de consolarle. Una burbuja de sangre se formó entre sus labios.

—Te pondrás bien. No pasa nada, te pondrás bien… —⁠le dijo apartando sus bracitos y abrazándole. El niño no tuvo energía para resistirse y se dejó hacer.

—No pasa nada… —le susurró mientras fallecía. Adrián se colocó de pie junto a ella.

—No lo sabíamos… —farfulló—. No lo podíamos saber…

* * *

Cuarenta y nueve días después de la Eclosión.

Casa de campo.

Tardaron varios días en limpiar aquel lugar, en fregar la sangre que empapaba el escenario de la masacre. Enterraron a Ahmed, Mayte, Ricardo, Natalia y el niño en el jardín trasero de la casa. El resto de cadáveres fueron trasladados a la nave industrial donde ellos habían estado encerrados hacía tan solo unos pocos días, que parecían meses. Nadie quiso hacer el esfuerzo de cavar más agujeros.

Fran se recuperaba de sus heridas gracias a los antibióticos y al reposo que aquella casa les permitía tener. Susana estaba todo el día tumbada, llorando, atiborrada con unos antidepresivos que habían encontrado. Patricia se pasaba el día junto a la Profeta, que había retomado su letanía y la escuchaba con malsana fascinación. Ruth y Santiago cuidaban de los huertos. También había un pozo, un cobertizo con infinidad de latas de conserva, velas y más medicamentos. En la furgoneta encontraron planos de las poblaciones cercanas y los lugares que aquella gente ya había registrado. También estaban señalados los sitios en los que habían abandonado a los sacrificios humanos y resultó que no eran aleatorios, sino que servían al propósito de alejar a los muertos de las zonas que saquearían próximamente. Por supuesto también tenían una furgoneta cargada de barritas energéticas, un todoterreno con gasolina y algo más: un violín.

Adrián le había entregado el instrumento a Raquel después de registrar el cobertizo. La caja contenía algunas partituras y ejercicios de bajo nivel para aprendices a nombre de Carlos Quiñones, Charlie. Raquel trató de tocar el violín aquella misma noche, pero la música que salió del instrumento estaba vacía, muerta, y lo abandonó tras unos pocos intentos. El problema no eran sus dedos, que ya estaban prácticamente curados, era su alma. Lo que había hecho para sobrevivir.

Se sentó en una silla en el jardín y observó el anochecer arropada con una manta. Varias prendas que por fin habían conseguido lavar con el agua del pozo estaban tendidas justo a su lado y se mecían suavemente por la brisa. Adrián apareció poco después con una taza humeante y se la entregó.

—Santiago ha hecho té.

Ella le dio las gracias con un gesto de la cabeza y aceptó la bebida. Despedía un intenso aroma a canela que en otros tiempos le habría parecido delicioso. Ahora solo era algo que llevarse al estómago, las cosas ya no estaban ni buenas ni malas, simplemente eran comida o bebida.

Adrián arrastró una silla hasta donde estaba ella y se sentó.

—Hace días que apenas sale una palabra de tu boca —⁠le dijo.

Raquel no contestó y esbozó un amago de sonrisa.

—No tengo mucho que decir ni ganas de hablar.

El hombre la miró con severidad, ajeno a su súplica.

—Este es el fin del camino, lo hemos conseguido —⁠empezó—. Tenemos comida y agua abundante, un refugio y armas para protegerlo. Ahora solo queda esperar.

—¿Esperar a qué, Adrián? —le preguntó. No formuló la pregunta con malicia ni rencor. Era una pregunta neutra, básica.

—No lo sé. ¿Acaso importa?

Ella tampoco lo sabía y no respondió. Ambos se quedaron en silencio mientras la luz anaranjada del anochecer se tornaba lentamente en oscuridad y estrellas. El té se enfriaba poco a poco entre sus manos.

—¿Por qué no tocas algo esta noche, eh? —sugirió Adrián⁠—. Llevo queriendo escucharte desde que te salvé en aquella tienda de música.

—No puedo…

—¿Por qué no? —se extrañó el mendigo—. Te jugaste la vida para poder hacerlo. Ahmed habría dicho que Allah se encargó de proveerte uno.

—Ahmed no quería venir aquí. No quería que hiciésemos esto.

Adrián torció el gesto, sorprendido por el giro de la conversación. No había sido su intención molestarle, simplemente le había salido de dentro.

—No quiero hablar de este tema —zanjó. Luego dejó escapar un largo suspiro y se rascó la barba⁠—. Susana me culpa por la muerte de Ricardo, ¿sabes? Creo que cualquier noche me rajará el cuello.

—Yo no te culpo de nada de esto, Adrián —le aclaró Raquel.

—Entonces, ¿qué coño te pasa? Puedes culparme si quieres, si eso te sirve para recuperarte. Cúlpame de lo del niño, de lo de Mayte, Natalia y Ahmed. No me importa, puedo con ello.

Raquel negó con la cabeza.

—Hicimos lo que debíamos. Lo sé —Adrián asintió, satisfecho de que lo entendiese⁠—. El problema es el precio que hemos pagado.

—¿Qué precio? —preguntó.

La violinista no contestó inmediatamente, dudando de si debía seguir hablando, de si era buena idea exponer sus sentimientos, lo que ocurría en su corazón. Finalmente suspiró, con la mirada clavada en la luna.

—La felicidad, Adrián. Ese es el precio que yo he pagado: renunciar a toda felicidad —⁠Raquel sintió que se le cerraba la garganta—. Sujeto el violín como solía hacerlo, toco como solía hacerlo, pero cierro los ojos y veo a ese niño, veo a Charlie, a todos los que he matado…

—Eso se cura con el tiempo —susurró Adrián.

—No, tú mismo lo dijiste. Tenía que evolucionar y lo hice. Hice todas esas cosas horribles y no hay marcha atrás para algo así. No se puede hacer música cuando estás vacía, cuando has destruido todo lo que te hacía humana. Ya no siento nada.

Adrián no respondió. Probablemente no sabía qué contestarle y no era el tipo de persona que recurría a palabras vanas ni que fuese a animarla con un abrazo y un par de tópicos.

—¿Alguna vez has oído la historia de Tartini y el Trino del Diablo? —⁠le preguntó Raquel. Él negó con la cabeza.

—Tartini soñó una vez que Lucifer se le aparecía y le ofrecía ser su sirviente a cambio de su alma. El Diablo cumplió todos sus deseos, incluso cuando le pidió que tocara el violín para él. Tal fue la belleza, el arte, la maestría y la inteligencia de la pieza que Tartini despertó bruscamente y agarró su violín para tratar de conservar al menos una parte de lo que había escuchado… Pero ni aun habiendo conseguido componer la mejor pieza de su vida imitó mínimamente la música de su sueño. Y, pese al asombro y las felicitaciones de los que le escuchaban, se sintió vacío. De haber podido le habría vendido su alma al Diablo con tal de volver a escuchar aquella pieza.

—¿Qué quieres decirme con esto? —le preguntó el mendigo, confuso.

La miró fijamente unos segundos, pero Raquel se resistió a cruzar la mirada con la de su amigo. La última vez que el mendigo la había escudriñado de esa forma, había terminado convenciéndola de que debía matar a un hombre. Ella ya había vendido su alma al Diablo una vez.

—Es solo una historia.

—Tartini debía ser muy estúpido si creía que podría sacar algo bueno de Satanás. Eso es lo que yo opino —⁠dijo.

Raquel forzó una sonrisa, deseando que para ella las cosas fuesen tan sencillas como parecían serlo para él.

—Quizás ha llegado el momento de que descubras si puedes soportar este mundo, si puedes cruzar al otro lado o vas a ahogarte —⁠dijo Adrián, de pronto.

—Yo no soy tan fuerte… —empezó Raquel, pero el hombre le cogió del brazo y la interrumpió.

—No cometas el error de creer que los demás no hemos sufrido —⁠Adrián hizo una pausa, forzado por algún tipo de dolor que normalmente escondía—. Simplemente te sobrepones a todo y llega un momento en el que solo importa sobrevivir. Llevo haciéndolo quince años, sé de lo que hablo.

—Pero yo no quiero sobrevivir, Adrián, quiero vivir —⁠le espetó Raquel. Él meneó la cabeza, sin comprender muy bien a la chica.

—Para mí es lo mismo.

—¿Y merece la pena? —susurró la chica. Adrián se encogió de hombros.

—Decídelo tú misma, pero recuerda que nos salvaste a todos, Raquel —⁠dijo levantándose de la silla con esfuerzo—. Piensa si eso mereció la pena.

—Me gustaría pensar que sí, pero no puedo. Ya te lo he dicho, no siento nada. Solo quiero… fluir, alejarme de todo lo malo que he hecho.

Adrián se alejó un par de pasos meneando la cabeza con desaprobación.

—Deberías dejar de pensar de esa manera —dijo.

—Es lo que me gustaría —respondió Raquel. Vio la culata de una pistola asomar por el bolsillo de la chaqueta del hombre⁠—. ¿Por qué llevas una pistola?

—¿Por qué llevas tú un violín? —Raquel dejó escapar una risilla.

—Touché. Pero aquí dentro no la necesitas.

—Tampoco tú el violín —dijo con seriedad—. Vamos dentro, hace frío.

Raquel dejó caer la mano y agarró el mástil de su instrumento, como si tuviera que protegerlo de un ataque.

—Déjame estar sola un poco más —le respondió rechazando el ofrecimiento.

El hombre asintió y se marchó al interior de la casa. Raquel miró el violín, que descansaba a su lado, y acarició la madera con dedos temblorosos.

LARA RUIZ

Viendo caer el telón

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Casa de Jacobo Soler.

—Os advertí que esto ocurriría —dijo Jacobo con lo más parecido a un tono de disgusto que jamás había oído salir de su garganta.

Después de todo, resultó que sí era cierto que Eternal Lab seguía vigilando los laboratorios, pero Lara no tenía tiempo para disculpas ni podía apartar la mirada de las cámaras de seguridad que se habían quedado en negro. El chat tampoco le dejaba escribir nada. El hilo se había cortado y ahora Diego y Emma estaban solos en el laberinto.

—¿Seguro que no hay nada que puedas hacer? —⁠le preguntó de nuevo al hacker, mordisqueándose el labio con nerviosismo—. ¿No será por la tormenta…?

—Han cortado mi conexión de for… —el hombre no terminó la frase, sus ojos se quedaron petrificados en una de las pantallas que le rodeaban⁠—. Ya han llegado aquí.

—¿Qué? —Lara miró donde él miraba, pero solo vio más pantallas en negro.

—Acaban de sabotear el sistema de seguridad del edificio, ya no puedo ver nada por las cámaras —⁠explicó sin dejar de teclear.

—¿Estás de coña? —murmuró empezando a asustarse de verdad.

Por toda respuesta, el hacker abrió una pantalla de reproducción de vídeo y le mostró las últimas imágenes que se habían grabado: unos hombres vestidos con trajes negros de estilo militar abordaban el edificio. Luego la imagen se cortaba bruscamente.

Akem la cogió del hombro. Su mirada era la viva expresión del miedo, ya habían visto actuar a esos comandos.

—Tenemos que salir de aquí —le dijo—. Ya.

—¿Pero cómo han podido llegar tan rápido? ¡Nosotros tardamos una eternidad!

—No tengo ni puta idea, pero me la suda —masculló Akem apretándole más fuerte⁠—. Es hora de irse, rubia.

Lara miró al hacker, pero este no hizo amago de levantarse. Ella sí lo hizo.

—Jacobo, venga, debemos irnos —le apremió mientras Akem recogía sus mochilas, que estaban dispersas por todo el salón.

—No iré a ningún lado, esta es mi casa —informó con tono neutro.

—¿Estás loco? ¡Están aquí! —le gritó—. Pensaba que te aterraba que te encontraran.

—No voy a separarme de mis ordenadores, ya me obligaron una vez y no volverá a ocurrir. Lo siento —⁠añadió al final, como si tuviese que pedir disculpas por suicidarse.

—¡Akem! ¡Ayúdame! —le pidió a su novio, pero él ni se acercó hasta donde estaban.

—Es su decisión.

Lara volvió a mirar a Jacobo y descubrió que ya estaba pendiente de sus pantallas, tecleando a toda velocidad, como si ellos no existieran. Para él ni siquiera estaban allí.

—¡Vamos, Lara! —la apremió Akem, que la esperaba en la puerta del salón.

—¡Joder! —masculló echando a correr.

Estaban enfilando el pasillo hacia la salida cuando, súbitamente, la puerta de entrada salió despedida de sus goznes tras una pequeña explosión. Lara contuvo un grito y sintió como Akem la arrastraba de golpe hacia la habitación que estaban cruzando en ese momento. El olor nauseabundo les golpeó con renovado ímpetu al encontrarse con el cadáver putrefacto de Presen, la asistenta obesa del hacker. Akem le tapó la boca con la mano mientras le susurraba al oído que guardase silencio.

No tardaron demasiado en escuchar los pasos de varios pares de botas que corrieron por delante de su puerta en dirección al salón. Un rumor de voces amenazantes, luego hubo un disparo. Akem le apretó más fuerte la boca.

—Hay que pirarse —la apremió con un susurro. Lara asintió con la cabeza, sin terminar de creerse que se hubiesen cargado a Jacobo sin apenas mediar palabra.

Akem asomó la cabeza y miró en dirección al pasillo, luego tiró de su mano y ambos salieron, corriendo de puntillas por encima de la puerta que acababan de volar por los aires. En el rellano, por fortuna, tampoco había nadie. Un reguero de huellas de barro indicaba que los asaltantes habían subido por la escalera, así que se encaminaron hasta el ascensor. Las puertas se abrieron silenciosamente y ambos se precipitaron al interior de la mole. Lara no apartó la vista de la puerta del piso de Jacobo hasta que el ascensor se cerró completamente y empezaron a bajar.

—¡Mierda! —estalló—. ¿Qué coño le pasa a esa gente? ¡Joder!

—Demos gracias, rubia —dijo él, abrazándola. El corazón del chico retumbaba en su pecho como los altavoces de una discoteca, por muy tranquilo que aparentase estar. Lara no consiguió calmarse.

—¡Lo han matado a sangre fría! —exclamó, derrumbándose en sus brazos.

No había terminado de comprender contra qué se estaban revelando hasta ese maldito momento. No era una jodida broma. Los había visto secuestrar a una familia y había escuchado toda la historia de Jacobo, pero hasta entonces no lo había asumido en toda su asquerosa complejidad. Eternal Lab no tenía límites, ni siquiera después de la Eclosión. El asesinato del hacker había sido como estar viendo caer un telón. Ahora entendía lo que estaba ocurriendo entre bambalinas, más allá de los muertos.

El panel indicó que acababan de llegar a la planta 0 y las puertas se abrieron. Un hombre apareció justo delante, tan sorprendido como ellos. El soldado trató de levantar el arma que llevaba colgando en la cadera, pero Akem fue más rápido y, mientras con una mano sujetaba el rifle, con la otra le golpeó en el rostro con la empuñadura del bate. El tipo trastabilló hacia atrás con la nariz rota y la vista nublada, cosa que Akem aprovechó para agarrar el arma con las dos manos y descargarle un poderoso mazazo en la cabeza. El cráneo crujió de tal manera que el sonido se repitió incontables veces en el eco del portal. Un salpicón de sangre coloreó los espejos de las paredes laterales mientras el tipo resbalaba hasta el suelo como un muñeco de trapo.

—¡Salgamos de aquí! —gritó Lara tirando de la mano de Akem hacia la salida.

Quería largarse ya, pero su novio se detuvo a coger el arma del soldado antes de apresurarse hacia la puerta. La lluvia caía sin cesar, gruesas gotas de agua les empaparon desde el primer segundo en el que pusieron el pie en el oscuro exterior. Lara se apartó el flequillo de la cara y oteó la oscuridad en busca de muertos o vivos.

Y entonces un trueno anuló el sonido de la lluvia y un fogonazo iluminó la calle. Pero no se trataba de un rayo. Akem le apretó la mano y Lara se volvió hacia él, que se miraba el pecho sin terminar de comprender lo que pasaba. Una mancha oscura ganaba intensidad y crecía lentamente alrededor de una oquedad que no debería estar ahí. —¡¡¡NO!!! —⁠gritó cuando su mente consiguió encajarlo todo un segundo después—. ¡No, no, no, no! ¡Akem, por favor, no te mueras!

Lara miró horrorizada en todas direcciones, pero no era capaz de ver nada más allá de las gruesas gotas de agua que la empapaban inmisericordes.

—Lara… —balbuceó el hombre, con el rostro contraído por el dolor.

Otro fogonazo apartó bruscamente al hombre de ella y lo arrojó un paso atrás por el impacto. Akem cayó de rodillas y luego a un lado. Lara se apresuró a arrodillarse junto a él. No le importaba que la mataran, no si le arrebataban también a Akem.

—¡Akem! Por favor… —sollozó mientras trataba de levantar la cabeza rapada del chico. El agua se colaba por su boca entreabierta y le hacía parpadear una y otra vez.

—Tú no tenías que morir así, no aquí… —murmuró acariciándole la cara.

Akem trató de decir algo, pero no consiguió escucharle con el estruendo de la tormenta. Después dejó de parpadear y de moverse y Lara se quedó tendida encima, llorando de impotencia mientras el bate rodaba lejos de sus dedos.

No supo cuánto tiempo pasó llorando hasta que una voz lejana se abrió paso a través del agua hasta sus oídos.

—¡No te muevas! —escuchó.

Era inútil, de todas formas no podía. Solo podía ver el rostro perlado e inerte de Akem. Lara acercó los dedos hasta los ojos del chico y le cerró los ojos.

—¡No te muevas! —repitió la voz, esta vez, más cerca. Ella no se movió.

Luego unos brazos surgieron de la oscuridad y la apartaron del cuerpo de su novio para siempre.

EMMA BRAKENSIEK

Lo que más quieres en el mundo

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Instalaciones de Eternal Lab.

User 1 says: Nos han descubierto. A todos. Tenéis que s

Conexión interrumpida.

Emma leyó la frase una y otra vez, sin terminar de creer lo que Lara decía.

—¿Qué coño significa que nos han descubierto? —⁠preguntó Diego, aunque en el fondo el expolicía ya sabía la respuesta.

—Que tenías razón y Eternal Lab sigue vigilando este lugar —⁠respondió ella pese a todo—. ¿Pero por qué?

—Porque pueden. Si pueden cazar personas y experimentar con ellas también pueden vigilar sus antiguas instalaciones —⁠masculló Diego amartillando la pistola—. Es hora de largarse, antes de que aparezcan y nos pregunten qué hacemos aquí.

Emma sacó el pendrive y lo guardó en el abrigo de nuevo, de todas formas la transferencia de datos también se había cortado. Levantó la cabeza y miró a Diego fijamente, mostrando toda la determinación que su miedo le permitía.

—No me iré sin Clara, ya lo sabes.

—Tenemos lo que vinimos a buscar, Clara nunca fue parte de esto —⁠replicó.

—Pues ahora lo es. Su hijo es la mejor opción de probar la vacuna. Está infectado con una nueva cepa del virus, lo he visto en los registros. Y no es el único. Tengo que… Tengo que estudiarlo porque…

—¿En serio? —la interrumpió Diego—. Voy a volvértelo a preguntar, Emma. ¿Se trata de eso o se trata de tu redención? ¿De tu ansia por hacer algo bueno después de haber ayudado a destruir el mundo?

Emma acusó el golpe bajo y se puso en pie, encarándose con el expolicía.

—No voy a contestar a eso. Estamos perdiendo el tiempo.

—No, tú quieres perder el tiempo jugándote el pellejo por una mujer que ha perdido la cabeza y por su hijo muerto. ¡No le debes nada a Clara! —⁠le gritó.

Emma bajó la cabeza y apretó los dientes mientras él continuaba recriminándola.

—Ya no tenemos la ayuda de Lara, no podemos recorrernos medio laboratorio buscando a una mujer que ahora mismo podría estar hecha pedazos en cualquier sitio. ¡Hay que salir de aquí ya! ¿Qué coño te pasa? —⁠terminó con un aspaviento.

—No, Diego, ¿qué coño te pasa a ti? —le espetó golpeándole con el dedo en el pecho—. ¡Lo último que dijo Lara es que habían ayudado a Clara a llegar donde quería! No dejamos a nadie atrás, ¿te acuerdas? Fuiste tú quien me explicó la importancia de eso —⁠Emma hizo una pausa, calmándose—. De todas formas esto no es decisión tuya, iré tanto si me acompañas como si no.

Diego tenía las venas hinchadas. Apretaba los puños y no parecía dispuesto a moverse de la puerta.

—¿Qué vas a hacer? ¿Vas a noquearme y a sacarme de aquí? —⁠le amenazó Emma—. No podrás cargar conmigo y abrirte paso.

Diego se relajó de pronto, dejando escapar el aire lentamente de los pulmones.

—Tienes razón, ya no es decisión mía —gruñó—. Pero ahora lo entiendo. Vuelves a pedirme que me juegue la vida por ti. Vale, ya estoy acostumbrado. Supongo que tienes una corazonada, eso es lo más importante —⁠ironizó.

—Siento que no estés de acuerdo Diego, pero esto es lo correcto —⁠le respondió, apartándole de la puerta del laboratorio—. Ya me lo agradecerás.

Emma no podía abandonar a Clara después de saber que podía devolverle la vida a Jorge. Demente o no, nunca había visto a una madre amar así a un hijo. Cuando lo consiguiesen, todo cambiaría. Lo sabía en lo más profundo de su ser: ese niño era más importante de lo que parecía.

Diego la zarandeó y abrió la puerta.

—Por si no te acuerdas un grupo de militares que podrían convertirnos en conejillos de indias —⁠dijo. Diego siempre tenía que tener la última palabra.

Emma abrió con precaución la puerta que daba acceso al Foro y echó un vistazo rápido al otro lado. Una oscuridad casi completa inundaba la inmensa sala. La única fuente de luz provenía del acceso principal, donde la mayoría de los muertos seguían reunidos, dos pisos por encima, atraídos por la luz que Lara había vuelto a encender para ayudar a Clara. Los especímenes danzaban por la zona como pirañas esperando una víctima que no terminaba de aparecer.

Diego se llevó un dedo a los labios y ambos comenzaron a cruzar la planta baja en el más completo silencio, ocultando sus pasos entre el murmullo de los gemidos, amparados por la oscuridad. Estaban bastante cerca de la zona a la que debían ir para encontrar a Clara, solo tenían que cruzar las mesas de la zona que hacía las veces de cafetería sin ser detectados.

Emma empezó a pasar entre las mesas con un ojo en el camino y otro en los muertos del balcón de la segunda planta, que pululaban como mosquitos alrededor de una farola en una noche de verano. De pronto, el silencio se rompió con un grito rasgado, un grito muerto que se repitió en el eco del Foro vacío. Dos manos heladas le atenazaron el tobillo y tiraron de ella, haciéndola caer. Pese al golpe y al miedo, consiguió ahogar el grito que nacía de sus entrañas, como si un instinto primitivo tomase el control de sus cuerdas vocales. Entonces lo vio, bajo una mesa. Recortado en la oscuridad, el torso cercenado de un hombre tiró de su pierna hasta ponerla al alcance de sus dientes. Emma cerró los ojos, incapaz de evitarlo, preparándose para recibir la dentellada, pero la cabeza del muerto estalló con un fogonazo de luz y sangre. El disparo de Diego resonó como un trueno por todo el complejo y un segundo después fueron los gritos de los cadáveres los que inundaron el ambiente de forma ensordecedora. Docenas de pupilas muertas se giraron hacia ellos.

—¡¡Vamos!! —le gritó Diego tirando de su mano para levantarla.

Emma empezó a correr hacia la puerta pero él se detuvo, cambió de arma y se colocó el rifle en el hombro, realizó un disparo y uno de los muertos cayó desde el balcón con el cráneo reventado. Luego empezó a retroceder sin dejar de disparar y de abatir a los cadáveres que bajaban por la escalera o se arrojaban al vacío espoleados por el ansia.

—¡Por aquí! —gritó Emma abriendo la puerta del pasillo que les llevaría hasta Clara. Diego avanzó hasta ella, le dio la linterna apagada y la empujó dentro de un golpe sin darle opción a reaccionar. Luego cerró la puerta.

—¡¿Qué haces?! ¡¡Diego!! —gritó Emma asomándose por el ventanuco de la puerta. El hombre empezó a disparar a los que estaban más cerca⁠—. ¡¡¡Diego!!!

—¡Hago lo que me pediste! —contestó con otro grito, sin dejar de disparar⁠—. ¡Si nos acorralan estamos muertos! ¡Vete! ¡Sé apañármelas!

Emma vio la sombra de Diego alejarse, corriendo. Golpeó la puerta en un arrebato de desesperación, pero luego se giró, encendió la linterna y echó a correr, consciente de que él tenía razón: si les acorralaban en aquel corredor no podrían hacer nada. Si salía a ayudarle, solo le estorbaría.

Maldijo entre dientes y encendió la linterna. El haz de luz reveló un pasillo cubierto de cadáveres. Todos tenían el cráneo hendido o la cabeza cortada, la sangre decoraba las paredes en grotescos chorretones. Algunas de las cabezas seguían mordiendo el aire y chasqueando las mandíbulas produciendo un ruido acuoso. Clara había pasado por allí.

Emma avanzó entre los cuerpos espasmódicos y los mordiscos desesperados con la linterna temblando en sus manos. Tras bajar unas pequeñas escaleras y doblar una esquina, descubrió luz tras una puerta. Lara debía de haberla encendido para ayudar a Clara a escapar. Cruzó al otro lado y guardó la linterna. Ahora estaba en el pabellón donde antiguamente recibían los cuerpos recién fallecidos y les inoculaban el virus después del examen post mortem. Era una sala enorme, completamente equipada. Había varias camillas, nichos, mesas forenses y docenas de tableros con material de trabajo para análisis de todo tipo. Y más muertos con el cráneo reventado, algo así como la versión de Clara de las miguitas de pan de Pulgarcito.

El eco de los disparos de Diego todavía le llegaba hasta los oídos, aún seguía vivo y eso le infundó nuevos ánimos.

—¿Clara? —preguntó en un susurro casi inaudible. Nadie contestó—. ¿Hola? —⁠repitió alzando un poco más la voz. Nada.

Continuó avanzando. Aún podía encontrarla en la zona de las celdas de aislamiento, donde los especímenes inoculados con el virus volvían a la vida.

—¿Clara? —repitió de nuevo, un poco más alto y un poco más cerca del acceso a las celdas.

Algo se arrastró en el interior de la zona de asilamiento. Emma contuvo el aliento y escuchó el eco de unos pasos. Retrocedió instintivamente según los sonidos se iban acercando y cogió una de las pistolas que Diego le había enseñado a usar. Levantó el arma esperando no tener que enfrentarse a la versión muerta de Clara. Los pasos se acercaron un poco más.

—¿Cla… Clara? —balbuceó.

Por fin, Clara apareció por el acceso. Estaba muy manchada de sangre y tenía el flequillo adherido a la frente, casi tapándole los ojos. Llevaba consigo a Jorge, casi a rastras. El niño estaba amordazado y atado con varias vueltas de cinta aislante, impidiéndole todo movimiento excepto el de las piernas. Eso parecía haberle dejado en un extraño estado de relajación. La mujer levantó la cabeza y Emma sintió un escalofrío.

—Mira lo que he tenido que hacerle a mi hijo —⁠gruñó.

—Clara… —suspiró Emma bajando el arma.

—Espero que lo que has dicho sea cierto, porque si no puedes devolverle la vida con esa vacuna, juro que te mataré —⁠dijo entre dientes.

—Es posible, te lo aseguro —se apresuró a contestar Emma levantando las manos

—Si esto es algún estúpido truco para evitar que me una a Jorge para siempre… Aunque no podía estar segura por la distancia, le pareció que la mujer tenía los ojos llorosos.

—Jorge puede vivir otra vez, el virus que le han inoculado es diferente a otros, él tiene capacidades increíbles… —⁠Emma se interrumpió cuando escuchó un sonido a su espalda. Alguien había abierto la puerta. Se giró levantando el arma de nuevo.

Era Diego. Estaba cubierto de sangre y de mordiscos. Tenía al menos cinco entre los brazos, el muslo izquierdo y el hombro. Según entró por la puerta, caminó dos pasos y se derrumbó. Nada entró detrás de él. Emma sintió que el corazón se le paraba, su mirada se cruzó con la de Clara: la mujer tenía el rostro contraído por la tensión.

Ambas estaban pensando lo mismo: que solo tenía una vacuna.

No importaba. Echó a correr hacia el hombre y se arrojó sobre él, que la miró con los ojos vidriosos, al borde de la inconsciencia. Diego necesitaba la vacuna urgentemente porque no moriría por sus heridas: era el virus el que lo estaba devorando a pasos agigantados.

—No te acerques a mí —dijo con dificultad⁠—. ¡Vete…!

—¡¡Apártate de él!! —escuchó que gritaba Clara a su espalda. El ruido de un revólver al amartillarse apostilló la frase. Era el arma que Diego había encontrado al entrar en los laboratorios.

—Tengo que salvarle —masculló Emma sin volverse, acariciando el rostro del hombre.

—Lo siento, pero esa vacuna es para Jorge. Tienes que ponérsela a mi hijo o se la pondré yo misma.

Diego meneó la cabeza, pidiéndole con los ojos que no se la jugara por él, que salvase a Jorge. No podía creer que las cosas hubiesen salido así. Él le había advertido de que se arrepentiría.

—Me cae bien, pero solo hay una vacuna —continuó Clara, acercándose un poco más.

—¡¡No lo entiendes!! —estalló Emma—. Diego necesita la vacuna ahora. Jorge puede esperar, puedo fabricar más. Tu hijo…

—¡¡No voy a esperar más!! —la interrumpió la mujer⁠—. ¡¡No me arriesgaré a perderlo otra vez!!

Diego cerró los ojos, perdiendo las pocas fuerzas que le quedaban. Emma apretó la pistola que aún llevaba en la mano. No permitiría que muriese así, pudiendo salvarle, pudiendo salvarlos a todos. Era Clara la que no le dejaba ninguna otra opción. No iba a comprenderlo hasta que lo viese.

Emma se volvió a toda velocidad, apuntó con el arma y disparó.

El balazo impactó justo en la frente de Jorge, dejando un perfecto agujero negro por el que empezó a fluir un hilo de sangre. El niño se tambaleó un segundo. Clara miró atónita a su hijo y lo recogió antes de que llegase a caer al suelo. Emma aprovechó para salir corriendo hacia las mesas de trabajo.

—¡¿QUÉ HAS HECHO?! —aulló levantando de nuevo la pistola hacia Emma, que apenas tuvo tiempo de agachar la cabeza y refugiarse tras las mesas.

Las balas empezaron a destrozar el material que había sobre ellas, astillas y trozos de cristal empezaron a saltar por todas partes. La mujer vació el cargador y continuó apretando el gatillo, hasta que se dio cuenta de que no quedaban balas.

—¡VAS A MORIR! —gritó entonces, enarbolando el hacha.

La furia le contraía el rostro de tal manera que parecía una versión amorfa de sí misma. Y empezó a correr hacia ella.

Emma disparó para obligar a la mujer a esconderse pero no se detuvo, no le importaba lo más mínimo que pudiese acertarle un disparo: ya no le quedaba nada por lo que vivir excepto la venganza.

El hacha se clavó sobre la mesa a un centímetro del rostro de Emma. Las astillas y el plástico se hicieron añicos regando su rostro y dejándole pequeños cortes que ni llegó a sentir. Corrió por su vida mientras Clara desencajaba el hacha y reanudaba la persecución. Necesitaba más tiempo, solo un poco más.

—¡¡Clara, espera!! —gritó, pero la mujer no escuchaba nada más que su propia sangre bulléndole en el cerebro. No podía pensar, no podía escuchar, no podía frenarse.

Emma continuó huyendo por el laboratorio, empujó una camilla con todas sus fuerzas en dirección a Clara, que trató de esquivarla, pero tropezó con el cuerpo de un muerto al que ella misma había matado y cayó aparatosamente. El hacha resbaló entre sus dedos. Emma no desaprovechó la oportunidad, corrió hasta el arma y colocó el pie encima mientras apuntaba a Clara con la pistola.

—¡No te muevas! —chilló. Ella levantó la cabeza, con los ojos enrojecidos y chorreando sangre por la nariz.

—Mátame como has matado a mi hijo —escupió desde el suelo.

—Clara, mira a Jorge, por favor —imploró Emma sin mover la pistola, su voz era una súplica desesperada⁠—. Por favor…

La mujer esperó un segundo, dudando, y finalmente giró la cabeza hacia el lugar donde había quedado tendido el cuerpo de Jorge. Las lágrimas brotaban sin parar de sus ojos, así que tuvo que enjugárselas primero para poder ver algo.

Allí estaba el niño, incorporado, mirando hacia ellas sin poder moverse.

Vivo.

Una cicatriz enrojecida y la sangre reseca eran las únicas señales que quedaban del balazo. Clara se arrastró a gatas hasta su hijo y lo miró de cerca, levantándole la cara y escudriñando sus ojos. El niño le devolvió la mirada excitado por la cercanía de la carne. Luego le pasó el pulgar por la frente, limpiando la sangre reseca como haría una madre con un niño que se ha hecho una pupa.

—Clara… —susurró Emma, bajando la pistola⁠—. La nueva cepa del virus es capaz de hacer esto y mucho más. Necesito la vacuna para Diego, pero te juro por lo que más quiero en el mundo que replicaré la vacuna y se la pondré a Jorge… Pero no ahora.

Clara se giró hacia ella, desconfiada. Se apartó los mechones de pelo apelmazado de la cara.

—¿Y qué es lo que más quieres en el mundo, Emma?

La científica miró a Diego, tragó saliva y se volvió de nuevo hacia la mujer.

—Quiero quedarme en paz con el mundo, quiero ser la mujer que fabricó la vacuna que erradicó el virus —⁠le contestó, tratando de parecer muy segura—. Quiero devolverte a tu hijo vivo, no un tarado, no un espécimen, no un muerto. Solo Jorge otra vez.

Clara tardó unos segundos en responder, segundos que Emma no tenía. Pero la necesitaba como mínimo para salir de allí con vida cargando con Diego, si es que todo aquello servía para algo y la vacuna conseguía salvarle. Y también necesitaba a Jorge.

—¿Por qué debería fiarme de alguien que ha disparado a quien afirma querer salvar? —⁠preguntó por fin volviendo a mirar la carita de su niño.

—Clara, por favor, tengo que salvar a Diego ya… —⁠le rogó.

—¡Contesta! —gritó Clara, girándose hacia ella con Jorge entre los brazos—. ¿Por qué debería fiarme de alguien que ha disparado a mi hijo? —⁠repitió marcando las palabras. Emma se acercó un paso.

—Porque decidí quedarme e intentar salvar a Jorge en vez de abandonarte aquí y escapar con la vacuna. Porque te estoy dando mi palabra…

—No —la interrumpió la mujer—. Porque Diego es lo que más quieres en el mundo y ya podrías haberme pegado un tiro para salvarle. Pero no lo has hecho. Sálvale y pon en orden tus prioridades de una puta vez.

Emma respiró aliviada, no perdió un segundo en dar las gracias, corrió hasta una mesa de material y cogió una aguja hipodérmica. Sacó del bolsillo el vial con la vacuna y extrajo el líquido transparente. Empezó a rezar y corrió hasta Diego, se arrodilló a su lado y le aplicó la vacuna en la yugular, directamente al torrente sanguíneo. No hubo ninguna reacción en el rostro del hombre. Emma abrió su mochila y empezó a desplegar el botiquín para curar los mordiscos y evitar infecciones de otro tipo.

—Clara —pidió aplicando alcohol a las heridas⁠—. Necesito que me ayudes, hay que darse prisa.

—No parecen heridas muy graves —dijo la mujer, acercándose.

—No es por eso. Eternal Lab viene hacia aquí. Siguen vigilando este lugar, experimentando con personas en otros lugares. Creemos que están militarizados, tenemos que irnos antes de que lleguen…

—¿Qué les importa que alguien pise este lugar abandonado? —⁠preguntó, interrumpiéndola.

—Tienen algunas cuentas pendientes con nosotros dos, eso para empezar —⁠explicó Emma—. Ayúdame a curarle.

Clara se agachó junto a ella e imitó sus movimientos en la herida del muslo.

—No parece que Diego vaya a poder moverse en poco tiempo.

—Entonces tendremos que sacarle de aquí —contestó Emma.

Tardaron solo unos minutos en sanear y vendar los mordiscos del expolicía. Luego cogieron una camilla y entre las dos colocaron al hombre encima. Justo entonces la luz del pabellón se extinguió con un chasquido.

Emma sintió que el corazón se le aceleraba a marchas forzadas.

—Ya están aquí…

CÉSAR TORRES

Siempre hay algo que se puede hacer

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Campamento de supervivientes de Cuatro Vientos.

César sintió que unas manos lo zarandeaban. Luego tiraron de él y empezaron a arrastrarlo lejos de la destrucción de la granada. Su cuerpo protestó al ser movido contra su voluntad, como si le hubieran asestado cien mil puñetazos.

A su alrededor seguían sonando los gritos de batalla y de dolor. Se seguían reproduciendo los disparos y los fogonazos. La sangre fluía por el suelo, mezclándose con el polvo y la mugre.

Las personas que lo arrastraban por las axilas cruzaron la segunda barrera que habían construido para protegerse y que no se había venido abajo por la granada. Allí vio más muertos: Vicente, Paco, Sandra, Noelia… En algunos vio agujeros de bala, otros simplemente estaban caídos como marionetas sin cuerdas.

Escuchó a Laura llorar cerca de él. También se la llevaban a ella.

Una ráfaga de disparos impactó por encima de sus cabezas, destrozando un panel que antaño indicaba el estado de los vuelos. Escuchó las exclamaciones asustadas de quienes cargaban con él y sintió cómo apretaban el paso, llevándole ya casi en volandas. No se detuvieron tras las barricadas, donde otros supervivientes de Cuatro Vientos seguían luchando, ellos continuaron internándose en las oscuras profundidades de la terminal, huyendo. No podía dejar que le viesen escapar o todo se acabaría. Trató de decir algo pero solo consiguió un inaudible balbuceo que se perdió entre los gritos.

Intentó poner orden en su mente, pero no fue capaz de levantar el bloqueo que le atenazaba. Tampoco su cuerpo le obedecía y apenas conseguía colocar un pie detrás del otro en esa frenética carrera. Así continuaron hasta que la oscuridad se volvió tan aplastante que tuvieron que frenarse y avanzar más despacio.

Cruzaron unas puertas antiincendios y el aire se llenó con el sonido de sus respiraciones agitadas. Los gritos y los disparos parecían ya muy lejanos, como si estuvieran debajo del agua. Unos segundos después, una pequeña linterna de bolsillo iluminó tenuemente el corredor por el que huían y los rostros de los que le habían llevado hasta allí. Consiguió levantar los ojos y abrir los párpados pese a que le pesaban una tonelada. Reconoció inmediatamente a Luis, que portaba la luz. También estaban Rodrigo, Silvia, a la que apenas conocía, y Antonio, que sujetaba a Laura con el hombro para ayudarla a mantenerse en pie. La chica sangraba abundantemente por la herida de la pierna.

Luis le miraba a él con preocupación. César trató de hacerle un gesto al hombre, pero su cuerpo seguía sin obedecerle del todo y lo que consiguió fue una mueca contrahecha. Luis apartó la mirada y se dirigió al resto.

—No podemos detenernos —informó.

Rodrigo y Silvia se miraron, volvieron a cargar con César y reanudaron la marcha, guiados por el anciano y su linterna.

—¿Sabes a dónde vamos? —preguntó Silvia, preocupada.

—Conozco cada centímetro de este aeropuerto —⁠contestó Luis sin detenerse.

—¿Es que trabajabas aquí? —le preguntó Rodrigo, resoplando por el esfuerzo de la carga y la prolongada carrera.

—Dediqué mis primeros cinco días a aprendérmelo —⁠respondió mientras empujaba con el hombro otra puerta que daba acceso a un tramo de escaleras.

Bajaron dos pisos hasta desembocar en un parking subterráneo, donde el aire era más frío y el sonido de la lluvia descargándose furiosa sobre Cuatro Vientos volvía a escucharse con nitidez. César ubicó aquel lugar en su mente con dificultad. Si no se equivocaba, estaban en el otro extremo de la terminal, muy lejos de una batalla que probablemente ya había terminado.

Luis avanzó entre las columnas del parking mientras se guiaba con los números de las plazas pintados en el suelo.

—Es aquí —dijo por fin levantando la linterna.

En mitad del solitario parking había un enorme todoterreno de alta gama pintado de gris mate con capacidad para al menos ocho personas. Tenía unas ruedas monstruosas y un parachoques frontal desmesurado. Luis rebuscó en los bolsillos de su pantalón y sacó la llave del vehículo. El sonido de las cerraduras al abrirse se perdió entre el barullo de la lluvia. Ni se encendieron las luces ni sonó el clásico «bip, bip». El anciano se acercó y abrió la puerta del conductor.

—Le pedí a Felipe que lo pusiera a punto y me hiciera algunas mejoras —⁠explicó.

Antonio ayudó a Laura a sentarse en la última fila de asientos, luego Silvia y Rodrigo hicieron lo mismo con él. Un acto instintivo hizo que la mano de César saliera disparada y se agarrase a la puerta antes de que pudiesen meterle en el coche. Fue algo involuntario, incontrolable. No podía abandonar Cuatro Vientos.

Luis se acercó hasta él y le miró a los ojos.

—Ya no hay nada que podamos hacer —le dijo.

César trató de decir algo, de contradecirle, pero esa era la dolorosa verdad. Sus dedos se escurrieron lentamente de la chapa.

Todos subieron al coche y el motor arrancó con un ronroneo. Luis encendió las luces y buscó la salida del parking.

En cuanto llegaron al exterior la lluvia comenzó a golpear la carrocería creando un ruido ensordecedor. La luna a duras penas conseguía iluminar la escena desoladora del aeropuerto. Pese a todo, Luis apagó los faros y comenzó a seguir la carretera lentamente, con los parabrisas quitando agua a destajo. De pronto, el vehículo abandonó el camino y empezó a atajar por terreno abrupto en dirección a las pistas de aterrizaje de la parte trasera de la terminal, hasta alcanzar el asfalto de nuevo.

César observó alejarse poco a poco las edificaciones del aeropuerto. Los esqueletos de los aviones iluminados por los rayos que cruzaban el cielo se hacían más pequeños con cada destello.

«Ya no hay nada que podamos hacer». Las palabras del hombre resonaban una y otra vez en su cabeza mientras abandonaba el lugar que había contenido todos sus sueños y esperanzas y las de toda aquella gente que había muerto tratando de defenderlo.

—¿Dónde vamos? —preguntó Antonio desde la parte de atrás.

—Hacia la R-5 —contestó Luis—. Tenemos que encontrar el autobús de los niños y los enfermos.

—¿No están las entradas llenas de muertos? —⁠inquirió Rodrigo, que hacía de copiloto.

—Con el escándalo de la batalla no lo creo. De todas formas no iremos por ahí —⁠aclaró abandonando de nuevo el asfalto y dirigiendo el coche directamente contra las vallas del perímetro. El poderoso vehículo atravesó el obstáculo sin dificultad y no tardaron mucho en incorporarse de nuevo a una carretera. Luis redujo la velocidad casi al mínimo y comenzaron a avanzar en la oscuridad.

* * *

César empezó a recuperar el control de su cuerpo en cuanto pudieron tomarse un respiro, pero no dijo nada. La cabeza le hormigueaba como si se la hubieran anestesiado, punzadas de dolor le llegaban desde tantas partes de su cuerpo que era incapaz de focalizarlas. Cerró los ojos y sintió como dos lágrimas rodaban por sus mejillas. «Ya no hay nada que podamos hacer». Ya no podía salvar a Felipe, ni a Molly, ni a Arturo, ni a Fernando, ni a ningún otro. Todos ellos estaban irremisiblemente fuera de toda posible ayuda. Estaban muertos.

Los puños de César empezaron a abrirse y a cerrarse, las lágrimas se le secaron con el calor del odio que profesaba a Eternal Lab y a los mercenarios que les habían masacrado. Silvia, a su lado, empezó a mirarle con preocupación, casi con miedo. La lluvia dejó de golpear el techo del vehículo y el habitáculo se llenó de un agradable silencio cuando empezaron a cruzar por debajo de un puente.

«Ya no hay nada que podamos hacer».

—Párate aquí —masculló César con dificultad. Parecía tener la garganta llena de polvo y arena.

—¿Qué? —se extrañó Luis al escucharle.

—Que te pares —repitió César—. Párate.

Luis obedeció y detuvo el vehículo. Todos se giraron hacia él, expectantes, sorprendidos de su repentina recuperación. Los rayos seguían surcando el cielo con sus zigzags imparables. Había perdido Cuatro Vientos, había perdido a todas esas personas. «No puedo construir un futuro fijándome en el pasado», pensó. Todo era distinto tras la Eclosión, lo acababa de aprender de la peor forma posible.

Se pasó el dorso de la mano por los labios, limpiándose los restos de sangre y saliva.

—El mundo ha cambiado y no me había dado cuenta. Ahora es un lugar violento, despiadado y brutal. No podemos luchar por separado, no podemos seguir jugando a la defensiva —dijo mirando los rostros de sus compañeros prácticamente ocultos por la oscuridad—. Pero siempre hay algo que se puede hacer —⁠dijo quitándose de la espalda la mochila que portaba la radio.

Encendió el aparato mientras los demás le miraban sin comprender, les pidió silencio con un gesto y se acercó el micrófono a los labios.

—Soy César Torres. Esta noche Cuatro Vientos ha sido arrasado. No han sido los muertos los que nos han masacrado. Ha sido Eternal Lab, una empresa farmacéutica que sigue operando aún después de la Eclosión. Porque ellos la causaron. Y ahora buscan supervivientes para experimentar con ellos y encontrar un remedio que les salve de su propio infierno, del infierno que ellos han creado. Eternal Lab tiene recursos, tiene armas y soldados. Y no dudan en acabar con otros supervivientes para lograr sus fines. Éramos más de sesenta personas en el campamento y por lo que sé apenas han dejado a nadie con vida… —⁠César se tomó un respiro y recuperó el aliento—. Por eso os advierto de que debéis esconderos, de que no debéis revelar vuestra ubicación y de que tenéis que desconfiar de cualquier grupo fuertemente armado que os encuentre. No dejéis que os engañen, pues ellos no os van a ayudar. Retirad de vuestros refugios cualquier cosa que pueda revelar vuestra presencia a otros seres humanos, pues os buscan para cazaros, para usaros como monos de laboratorio. No pidáis clemencia porque no os la darán. Luchad con vuestra vida porque la perderéis. Siento tener que deciros esto, pero otro depredador mucho más peligroso que los muertos nos acecha y se llama Eternal Lab.

Sus compañeros de coche no dijeron nada durante unos instantes y César apagó la radio. Ya era suficiente por esa noche.

—Has dicho que no podemos seguir jugando a la defensiva, pero recomiendas a la gente que se esconda —⁠dijo Laura, titubeando desde el fondo del vehículo.

—Una advertencia muy sensata —añadió Luis.

César observó la tormenta relampaguear a través de la ventanilla empapada del coche. Quería gritar, descargar su furia y su dolor, pero se contuvo.

—Esta vez la partida empieza al revés. El primer paso no es arriesgar la vida, es salvarla —⁠contestó—. Después ya veremos.

Le hizo una seña a Luis para que arrancase de nuevo. La lluvia volvió a golpear el vehículo con fuerza. Repetiría el mensaje allá donde fuese y tantas veces como pudiese. No dejaría que Eternal Lab decidiese qué hacer con la vida de más supervivientes. Quizás lo que tenía en la cabeza era una locura. Quizás se estaba dejando llevar por el ansia de venganza y el dolor de la muerte de Felipe, Arturo, Rodrigo, Carmen, Bruno… De todos. Solo después de intentarlo lo descubriría.

La partida comenzaría de nuevo, pero esta vez conocía las normas.

ADRIÁN GARRIDO

Cruzar o ahogarse

Cuarenta y nueve días después de la Eclosión.

Casa de campo.

—El titiritero ya no puede mover sus marionetas porque le han cortado los hilos y ahora el escenario se ha quedado inmóvil. Ciento noventa y un mil seiscientos ocho… —⁠murmuraba la Profeta sentada en una butaca del salón ante los oídos atentos de Patricia. El resto preparaban la mesa para la cena, era una escena cotidiana y fuera de lugar al mismo tiempo, como si de alguna manera formaran una familia. Pero en realidad no eran más que supervivientes cuyo único nexo de unión había sido la maldita casualidad. Lo curioso era que quizás pudiese acostumbrarse a aquello. Al fin y al cabo, hacía muchos años que no sabía lo que era tener una familia. ¿Qué tenía de malo aquella?

«Algunos de sus miembros», se respondió a sí mismo, dirigiendo una mirada furtiva a la Profeta.

—No deberías escuchar sus tonterías. Eso fue lo que volvió loco a Ahmed —⁠le dijo a Patricia.

La chica levantó los ojos con curiosidad. Había encontrado maquillaje en el baño y se los había pintado de negro, la palidez y la demacración le daban un aire que a Adrián le recordaba a las adolescentes yonkis con las que en ocasiones había convivido en la calle.

—El fenómeno ocurrirá dos veces, primero en la mesa y luego en el suelo. El aire se teñirá de rojo y será tarde. Ciento noventa y un mil seiscientos nueve…

—Algunas veces parece que… —empezó Patricia, pero al ver la mirada severa de Adrián cortó la frase a medias⁠—. ¿Cuál es su historia?

—Ya estaba aquí cuando me uní a este grupo, nunca me ha importado de dónde salió ni por qué se comporta así —⁠respondió encogiéndose de hombros.

—Me pregunto cómo habrá conseguido sobrevivir tanto tiempo —⁠murmuró ella, meneando la cabeza.

—Todos lo hacemos a nuestra manera… —cortó la frase. Iba a añadir que, si por él fuera, ya la habrían abandonado, pero no tenía ganas de tocar ese asunto.

Entonces empezó a escuchar débilmente el sonido de un violín, abandonó a Patricia y se acercó hasta la ventana. La música provenía del cobertizo de la parte de atrás. Pensó en ir a decirle a Raquel que no era buena idea tocar a esas horas, pero luego desechó la idea. No había muertos por allí y aunque uno o dos la escuchasen estaban protegidos por un buen muro. Raquel necesitaba reconciliarse consigo misma, recuperar algo de su antiguo ser para no sentirse tan sucia. Ella creía que podía lograrlo a través del violín. En su opinión era un error. Lo que tenía que hacer era aceptarlo y continuar hacia delante, pero él no podía tomar las decisiones por ella.

A su espalda, Santiago dejó una cesta con tomates recién recolectados en la mesa y se unió a él para escuchar a Raquel.

—Da gusto volver a escuchar música clásica —⁠comentó.

Ambos la escucharon tocar durante unos segundos. Santiago abrió la ventana para que la música invadiese el interior de la casa, junto a las notas entró una ráfaga de aire frío que hizo temblar las velas.

—Está tocando «El trino del Diablo», de Tartini. Aunque parece un poco… desentrenada —⁠comentó.

—Yo diría que suena triste —contestó Adrián.

Santiago esbozó media sonrisa, un poco sorprendido.

—Tienes buen oído, amigo. ¿La esperamos para cenar?

—Me dijo que quería estar sola. Yo la dejaría a su aire.

Mientras la música continuaba invadiendo tenuemente la habitación, el resto del grupo se sentó a la mesa y empezó a comer con auténtico deleite. Había tomates, apio y zanahorias frescas. También latas de paté y pan tostado, aunque las hortalizas frescas eran el plato estrella.

—El día que me vuelva a comer un chuletón será el día más feliz de mi vida —⁠comentó Fran untando paté en una tostada integral.

—Pues yo me conformo con los tomates —dijo Ruth con los jugos del fruto escurriéndose por la barbilla⁠—. Creía que nunca volvería a comer nada que no estuviese metido en una puta lata.

Santiago descorchó una botella de vino y empezó a servir el líquido rojizo en vasos dispares. Adrián desvió la mirada del licor con disimulo. Hacía varios días que no bebía y su estómago empezó a pincharle con ansia, pujando por hacerse con un trago del precioso caldo. Sin ser consciente de ello, empezó a pasear la lengua por sus labios agrietados.

Santiago echó fuera del vaso un chorretón al servir a Patricia y el líquido empezó a extenderse por el mantel como una de las manchas de sangre que tan familiares les eran ahora. Todos se quedaron en silencio unos segundos observando el funesto fenómeno.

—¡Lo siento! —exclamó Santiago de pronto, intentando destruir la tensión que se había creado⁠—. ¿A quién se le ocurre dejar servir al ciego, eh?

—Anda, trae —dijo Ruth arrebatándole la botella, luego continuó sirviendo ella.

Adrián no dijo nada y dejó que la chica le llenase el vaso como a los demás. La única que denegó la oferta fue Susana, que no había abierto la boca en toda la cena.

Santiago levantó el vaso para brindar.

—Me hubiera gustado que estuviéramos todos para hacer este brindis —⁠movió el vaso en dirección a la ventana por la que llegaba la música—. Pero Raquel se está encargando de la banda sonora.

Ruth rio con la boca llena de tomate y estuvo a punto de atragantarse, lo que hizo que Fran se riera también.

—Estoy tratando de hacer un brindes serio —⁠se quejó Santiago sin poder reprimir su propia sonrisa—. Mañana celebraremos una Asamblea y decidiremos nuestros próximos pasos.

—¡Voto a favor! Y ahora bebamos —interrumpió Adrián golpeando la mesa. Algunos rieron.

—Os advierto que aún no tenemos comida como para relajarnos —continuó el hombre recuperando el tono serio—. Y tenemos que planificar el invierno y eso será duro pero hoy… —Santiago sonrió de nuevo, con calidez—. Hoy celebramos que estamos vivos y brindamos por nuestros compañeros, amigos y familiares que ya no están —⁠terminó. Le guiñó un ojo a Ruth y se llevó el vaso a los labios.

—¡Por ellos! —exclamó la chica, imitándole.

Adrián se bebió el vino de un trago, sintiendo de nuevo la reconfortante quemazón del alcohol bajando por su garganta. Luego golpeó con el vaso en la mesa y cerró los ojos, invadido por la sensación de bienestar.

Entonces algo se hizo consciente en su cerebro de forma abruta, desgarrando su conciencia como haría un muerto con su abdomen fláccido. Sus músculos se tensaron.

Ya no sonaba el violín.

Adrián se levantó de golpe y salió corriendo del salón sin escuchar los comentarios de los demás que se preguntaban qué estaba pasando. Cruzó el jardín a toda prisa en dirección al cobertizo y chocó con la puerta de un golpe, pero estaba cerrada.

—¡NO!

Adrián dio un paso atrás, levantó la pierna y descargó una patada con todas sus fuerzas. El candado que mantenía cerrado el cobertizo fue arrancado de la madera y la puerta se abrió de golpe. La escasa luz de la luna reveló el violín en el suelo, cubierto de goterones de sangre fresca. A su lado yacía Raquel, pálida e inmóvil. Dos surcos rojizos le atravesaban las muñecas verticalmente. Dos cortes ejecutados con el cuchillo que descansaba al lado de la chica. Raquel se había cortado las venas y luego había comenzado a tocar el violín hasta que sus fuerzas se lo habían permitido.

—¡¡No!! —gritó con el corazón en un puño—. ¡¡Ayuda!! ¡¡Ayudadme!! —⁠exclamó corriendo hacia el cuerpo.

—¡Estúpida hija de puta, ¿qué coño has hecho?! —⁠gruñó abrazándola. Lágrimas de impotencia afloraron en sus ojos. ¿Había estado tocando para evitar que él sospechase o porque le había parecido una manera digna de escapar de todo?

—¡No tenías que hacer esto! —balbuceó sin dejar de abrazarla.

—¡Dios! —escuchó gritar a Fran a su espalda—. ¡¡Traed trapos!! —⁠ordenó a los demás, que se precipitaban al jardín tras él.

—¡Apártate! —gritó Fran arrodillándose junto a ella. Adrián se apartó a un lado sin dejar de temblar.

El hombre le tomó el pulso y lanzó un gruñido.

—¡Hay que reanimarla! —dijo abriendo el forro polar de la chica. Luego usó el cuchillo ensangrentado del suelo para rasgar la camiseta y el sujetador, dejando al descubierto el tórax y el abdomen pálido de la Raquel.

La escena comenzó a convertirse en una película a cámara lenta ante los ojos de Adrián, como si el aire se hubiese llenado de un material viscoso y opresivo. Vio a Fran empujar el pecho de Raquel con las manos una sobre la otra, insuflarle aire en sus pulmones a través de sus labios, volver a empujar, volver a insuflar. Las costillas se hundían una y otra vez. Les dio órdenes a Santiago y Ruth para que taponaran las heridas de las muñecas y a Patricia para que le levantara las piernas.

Adrián se dio cuenta de que apenas estaba respirando. Toda la sangre se había acumulado en su cabeza y amenazaba con hacerla estallar de la presión. Esperaba que de pronto Raquel tosiese y volviese a respirar. Esperaba que no se muriese, que no le cargase con eso.

Pero no ocurría.

Apretaba tanto los puños que las uñas se le hundieron en la carne y empezó a sangrar. Él le había dicho que tenía que cruzar o ahogarse.

Fran dejó de insuflar, negó con la cabeza frustrado por la futilidad de sus esfuerzos y se dejó caer hacia atrás. Santiago y Ruth rompieron a llorar y Patricia dejó caer las piernas de Raquel como asustada de estar tocando un cadáver.

—Habría que… Habría que rematarla —murmuró Fran limpiándose los labios con la manga del jersey, consciente de pronto de lo que estaba haciendo.

—¿Por qué? ¿Estaba infectada…? —se aterró Patricia.

—Elisa tampoco parecía infectada —dijo Fran, aunque Patricia no tenía ni idea de quién era Elisa.

—Podemos comprobarlo, no hace falta… —empezó Santiago.

Pero Adrián se adelantó un pasó mientras sacaba la pistola, miró los ojos castaños de Raquel por última vez y descerrajó un tiro en la frente de la chica. Luego lanzó un grito desgarrador de impotencia y la vista se le nubló.

—Le dije que no lo hiciera —escuchó la voz trémula, casi inaudible, de la Profeta a un lado del jardín. Se volvió hacia ella, con las venas hinchadas y los ojos enrojecidos. Levantó el arma hacia la mujer y apretó el gatillo tres veces.

Pero el arma no se disparó. Adrián profirió un rugido, lanzó la pistola a un lado y corrió hacia la Profeta. Lanzó un puñetazo contra la mujer, que recibió el impacto como podría haberlo hecho un maniquí. Cayó hacia atrás sin emitir un solo sonido, tumbada boca arriba como si ella también estuviera muerta. Pero no lo estaba. Sabía todo lo que iba a ocurrir y nunca hizo nada. Raquel tenía razón.

—¡Adrián! ¡No lo hagas! —escuchó decir Santiago. Pero no le hizo caso. Aquella estúpida vidente merecía morir.

Se colocó a horcajadas sobre la Profeta y rodeó con sus manazas su frágil cuello, dispuesto a rompérselo, a librarse de ella y de su desquiciante influencia. Los ojos desprovistos de vida de la chica se cruzaron con los suyos mientras apretaba con todas sus fuerzas. Dos lágrimas afloraron lentamente y comenzaron su descenso por las sienes.

Solo debía apretar un poco más…

Entonces alguien le apartó tirando de él hacia atrás. Varios brazos le rodearon mientras se debatía por soltarse. La Profeta recuperó el aliento entre toses agónicas.

—¡Soltadme! —aulló Adrián debatiéndose—. ¡Dejadme en paz!

—¡No puedes matarla! —exclamó Santiago.

Adrián apartó a todos de su lado a empujones y se abrió paso hasta el interior de la casa sin ser exactamente consciente de lo que estaba haciendo. Cogió la botella de vino y bebió con tanta avidez que se atragantó y terminó escupiendo gran parte de lo que había ingerido. Luego arrojó la botella contra la pared, haciéndola añicos, regando el suelo de vino y cristales. Más manchas de sangre extendiéndose por el suelo.

Aquella pequeña destrucción no fue suficiente para desterrar la furia que aún recorría sus venas, sus huesos y sus músculos. Tiró todos los platos de la mesa, lanzó una silla al otro lado de la habitación y destruyó todo lo que podía romperse en su rango de visión. Cuando ya no quedó nada, abrió el baúl de las armas y cogió un rifle y una pistola. Las cosas que tenían antes de que les secuestraran las habían encontrado la primera mañana en el sótano de la casa. Bajó hasta allí y las recogió. Luego se puso su antiguo abrigo de mendigo con el que la Eclosión le había sorprendido. Cuando regresó al primer piso, Santiago estaba en mitad del salón rodeado de su destrucción.

—¿Qué se supone que estás haciendo? —le preguntó con los ojos enrojecidos de llorar.

Adrián no le contestó y se encaminó a la puerta de salida.

—¿No vas a despedirte ni siquiera de Raquel? —⁠preguntó. Adrián se volvió hacia él.

—No —contestó con la voz rasgada, sin dejar de caminar.

—¿Te vas después de lo que nos ha costado llegar hasta aquí? ¿Después de que la gente haya dado su vida para conseguirlo? —⁠insistió Santiago—. ¿Después de que hizo todo lo que le pediste para conseguir esto?

Adrián se detuvo frente al umbral.

—Disfrutadlo —dijo abriendo la puerta después.

—Esto no es lo que ella habría querido… ¿Lo sabes, verdad?

Adrián se volvió, dio dos pasos atrás y se encaró con Santiago. El hombre no se movió ni un milímetro.

—Solo había tres cosas que me importaran en este mundo y las tres están muertas —⁠le espetó rozando su rostro con el del hombre—. Es mejor que me vaya antes de que empiece a apreciar a otra persona.

—Creo que eres muy injusto contigo mismo —⁠respondió Santiago sin achantarse.

Adrián se separó de él y negó con la cabeza.

—Nunca he servido para cuidar de una familia. Ni siquiera el Apocalipsis puede cambiar eso. Despídeme de los demás.

Adrián salió por la puerta y empezó a caminar bajo la luz de la luna, siguiendo el sendero de grava. Mientras el camino crujía bajo sus pies le pareció escuchar un violín, pero solo estaba dentro de su cabeza.

CLARA LARREA

Una segunda oportunidad

Cincuenta y seis días después de la Eclosión.

Instalaciones de Eternal Lab.

Clara y Jorge abrían la marcha por el oscuro pasillo. El niño trastabillaba arrastrado por su madre, atrapado en una camisa de fuerza hecha con cinta aislante. Habían colocado dos móviles con el flash encendido en la camilla que trasportaba a Diego y eso, junto con la linterna de Emma, era toda la iluminación con la que contaban. El ruido de sus pisadas apresuradas creaba ecos y ruidos extraños por todo el corredor.

—¡Por aquí! —indicó la chica pelirroja, señalando una puerta y empujando la camilla hacia allí.

Clara se adelantó, aparcó a Jorge a un lado y abrió la puerta dejando que sus improvisados faros descubrieran lo que había al otro lado.

Un rugido exacerbado delató a uno de los tarados. Enarboló el hacha y esperó hasta que una mujer surgió de entre las sombras. El tajo erró su objetivo y se enterró en la clavícula hasta llegar al esternón. La tarada se desequilibró por el golpe y cayó al suelo, donde Clara le asestó otro tajo, esta vez en el cráneo.

—Parece despejado —dijo cogiendo a Jorge y adentrándose en el nuevo pasillo.

—Al final hay una puerta que comunica con el exterior —⁠se alegró Emma al reconocer la nueva sala.

—¿Cómo sabemos que no nos están esperando fuera? —⁠le preguntó.

—No lo sabemos, pero no han podido cubrir todas las salidas —⁠respondió la científica mientras comprobaba el estado de Diego, que seguía inconsciente.

—Apostemos por esta.

Clara se agachó junto a Jorge y le acarició la mejilla cubierta por la cinta aislante que sujetaba la mordaza. Luego le miró a los ojos con ternura y le revolvió el pelo con mimo.

—Ya queda menos, mi amor —le susurró—. Ya estamos juntos. Esto es un nuevo comienzo para nosotros.

Besó la frente de Jorge y se incorporó de nuevo para continuar la marcha.

El aire frío y húmedo del exterior les golpeó nada más empujar la barra de apertura de la puerta de emergencia. La tormenta había amainado y las nubes estaban abriéndose lentamente, dejando el paso libre a la luz plateada de la luna. Pese a ello, Clara apenas conseguía ver unos pocos metros más allá. Se detuvo a escuchar, pero lo único que llegaba hasta sus oídos eran algunas gotas de agua resbalando de los árboles cercanos y de las tuberías de desagüe del complejo.

Le hizo un gesto a Emma y la chica empujó la camilla hasta el exterior, luego cerró la puerta de nuevo. Clara avanzó unos pasos y se detuvo. Algo llamó su atención en el suelo, unos pocos metros por delante de ellos. Le arrebató la linterna a la científica y enchufó el haz de luz hacia allí, descubriendo el cuerpo de un hombre desnudo, inerte y azulado. Por los cortes y los mordiscos estaba claro que se trataba de un tarado. No se movía porque alguien le había atravesado la sien con un arma punzante. La herida aún goteaba sangre.

Clara sintió una punzada de alarma, colocó a Jorge tras de sí y apartó la linterna del cuerpo pero ya era tarde: había alguien más con ellos. Una sombra surgió a su derecha.

—¡No os mováis! —gritó un hombre apuntándolas con un rifle de asalto.

Clara soltó una maldición. Estaba demasiado lejos como para alcanzarle con el hacha. Emma dio un respingo a su lado, la vio buscar su arma en el bolsillo de su abrigo.

—¡Ni se te ocurra! —amenazó el hombre encendiendo la linterna que el rifle llevaba incorporada. La luz apuntó directamente a Emma y ella retiró la mano lentamente del bolsillo.

—Soltad las armas y levantad las manos muy despacio —⁠ordenó el tipo.

Clara dejó caer el hacha y obedeció las órdenes, sintiendo cómo la sangre se le agolpaba de nuevo en el cerebro, hinchando las venas de sus sienes. El corazón comenzó a palpitarle con furia. No permitiría que le arrebatasen de nuevo a su niño.

El soldado les inspeccionó con la linterna, mirándoles uno por uno. Observó a Diego en la camilla unos segundos pero no dijo nada sobre su estado. Cuando llegó hasta Jorge, su cara se tornó en una mueca de repugnancia y extrañeza.

—¿Qué coño es eso? —preguntó con la luz fija en el niño amordazado. Sus pupilas se retrajeron hasta convertirse en dos puntitos pequeños.

—Es mi hijo, gilipollas —le respondió Clara, amenazante. El hombre repitió la mueca y meneó la cabeza.

—¿Sabes qué? Me da igual —dijo—. Supongo que el infectado de la camilla es Diego Herrero, pero ¿cuál de vosotras es Emma Brakensiek? —⁠preguntó.

Emma le había dicho que Eternal Lab tenía cuentas pendientes con ellos. No podía permitir que ejecutaran a la científica o Jorge perdería cualquier posibilidad de curarse. Se adelantó un paso, poniendo la mano delante de su compañera para que le siguiese el juego. El tipo la apuntó con el rifle e inspeccionó su rostro bajo la luz de la linterna.

Clara creyó que iba a dispararle ahí mismo, sin embargo, se encogió de hombros, giró el cañón y apuntó a Emma. En esa décima de segundo comprendió que se había equivocado. No querían ejecutarla: era a la única a la que dejarían con vida.

El disparo resonó como un trueno, una burda y malsonante imitación de la tormenta que se alejaba empujada por el viento.

Clara reaccionó por puro instinto y se lanzó contra el soldado sin pensar. Si era muy rápida, si conseguía acercarse antes de que el tipo fuese capaz de apuntar de nuevo, podría reducirle y matarle con sus propias manos. Pero cuando estaba a punto de saltar sobre él, el hombre se tambaleó y cayó hacia atrás.

Se volvió hacia Emma y la vio de pie, con los ojos como platos y conteniendo la respiración. Diego estaba incorporado en la camilla, con el arma aún humeante en la mano izquierda y una mueca de dolor en el rostro.

—Me encuentro mucho mejor —gruñó bajando el arma y dejando caer la cabeza de nuevo sobre la camilla.

—¡Diego! —gritó Emma, emocionada. Se abalanzó sobre él, le abrazó y le besó en los labios sin pensar. El hombre la apartó bruscamente aunque con una sonrisa en la cara. Los ojos de Emma brillaban de felicidad.

—No deberías besar a un tipo infectado —dijo. La chica rio y le acarició la cara.

—Me alegro de que estés bien —dijo Emma con ternura.

—Sí, yo también —interrumpió Clara—. Pero hay que salir de aquí ya.

—Pensaba que querías matarnos —gruñó Diego. Ella se encogió de hombros.

—Todos tenemos derecho a una segunda oportunidad —⁠contestó mirando a su hijo.

Agarró a Jorge y empezó a tirar de él otra vez. El niño la siguió con sus descoordinados pasitos y Clara empezó a sonreír sin ser consciente de ello mientras observaba a Jorge caminar en la oscuridad.

Se había reunido con su hijo y Emma podría devolverle la vida. La vida de verdad. Era un momento feliz. Tendría que disfrutarlo porque aquello solo acababa de empezar. Que Emma replicase la vacuna no iba a ser fácil, no era tan estúpida como para creer algo así. El primer paso era salir de Eternal Lab, ya tendría tiempo de pensar en los siguientes. Lo único que tenía claro en lo que respectaba a su futuro inmediato era que Jorge estaba por fin con ella y que cualquiera que intentase separarla de él, moriría.

JUAN PEDRAZA

Final feliz

Cincuenta y siete días después de la Eclosión.

Campamento militar.

—No dejéis que os engañen, pues ellos no os van a ayudar. Retirad de vuestros refugios cualquier cosa que pueda revelar vuestra presencia a otros seres humanos, pues os buscan para cazaros, para usaros como monos de laboratorio. No pidáis clemencia porque no os la darán. Luchad con vuestra vida porque la perderéis. Siento tener que deciros esto, pero otro depredador mucho más peligroso que los muertos nos acecha y se llama Eternal Lab…

De Santos golpeó el salpicadero del convoy con los puños mientras el vehículo regresaba al campamento base. Nunca había visto tan alterado al comandante como después de escuchar el mensaje de radio de César. Juan decidió permanecer con el rostro pétreo y evitar cruzar la mirada con el hombre a toda costa, temeroso de que un solo vistazo fuese suficiente para descubrir que él había formado parte del desaguisado en el que estaban envueltos.

Aquel mensaje retransmitiéndose por las ondas era un serio problema para el futuro: el número de secuestros se reduciría drásticamente cuando los supervivientes empezaran a escuchar a César y dejaran de acudir a ellos para ser salvados. Más aún si se resistían con sus vidas. Pero el estrépito era aún mayor si se tenía en cuenta el fracaso que había sido el asalto a Cuatro Vientos. Apenas había conseguido capturar a veinte supervivientes con vida, otros pocos habían escapado y ellos necesitaban cuatro manos para contar las bajas entre sus filas. Cada prisionero había costado la vida de un soldado y eso, en palabras del propio comandante, era inaceptable.

El plan que había llevado a cabo con Ben no había servido para salvar Cuatro Vientos y ahora las muertes de ambos bandos pesaban sobre su conciencia como una losa. Sin embargo, lo único que podía hacer ya era callarse y esperar que toda esa mierda no saliese a flote.

Por si fuera poco, las noticias que habían llegado desde las antiguas instalaciones de Eternal Lab tampoco habían sido buenas: Emma Brakensiek y Diego Herrero no solo habían conseguido escapar sino que se habían llevado con ellos grandes cantidades de información confidencial. Y aunque el otro helicóptero había regresado con éxito, habiendo neutralizado a un hacker llamado Jacobo Soler y capturado a la chica que estaba ayudándole, no sería suficiente para apaciguar ni mínimamente a De Santos.

Un mensaje por radio llegó a través del auricular poco después. Juan apartó esos pensamientos de su cabeza, volvió a ponerse la máscara de buen soldado y prestó atención a las comunicaciones. Los refuerzos que habían pedido cuando De Santos comprendió que tomar Cuatro Vientos no iba a ser el juego de niños que esperaba estaban llegando en ese momento al aeropuerto. Ya no ayudarían en la batalla, pero aún tenían muchas personas que trasladar hasta los laboratorios, muchos heridos que llevar a la enfermería y muchas armas y recursos que recoger de entre los restos. Nada se desperdiciaba.

Le comunicó al comandante las noticias y luego transmitió las órdenes que le dio De Santos, que apenas se dignó a mirarle en su breve conversación. Juan sabía que la cabeza del hombre bullía como una olla a presión, dándole vueltas a todo lo ocurrido unas horas atrás. El hecho de haber orquestado una matanza que se había cobrado más de cincuenta vidas le importaba una mierda, eso estaba claro. Lo que de verdad le preocupaba era tener un topo entre sus filas. Desde que empezó el asalto en la entrada Norte se hizo evidente que las personas de Cuatro Vientos conocían sus movimientos y que estaban esperándoles. La estrategia de Ben había funcionado en ese aspecto, pero ahora el comandante no pararía hasta descubrir al traidor. Y aún tenían que sacar la radio de la celda antes de que alguien la descubriese y ambos terminasen en una fosa con sendas balas en la nuca.

Aquella lucha acababa de comenzar y sería extremadamente peligrosa.

El conductor del convoy frenó el vehículo —⁠el único que habían podido salvar después del ataque del autobús fantasma y de los cócteles Molotov— cuando llegaron al campamento base. De Santos abrió la puerta y salió, con gesto torvo. Juan descendió con él, esperando que le hiciese el más mínimo gesto para indicarle que podía marcharse a su tienda a descansar. Pero no ocurrió. En cuanto pusieron un pie en el suelo, un soldado corrió hasta ellos con una linterna en la mano.

—Señor —empezó el chico sin atreverse a mirarle a los ojos⁠—. Ha pasado algo en su ausencia… Es mejor que lo vea usted mismo.

De Santos no dijo nada, le hizo un gesto al soldado y el hombre se apresuró a guiarles hasta la tienda de Ben. Juan sintió que le flaqueaban las rodillas. Había dos soldados custodiando la entrada, aquello no podía ser bueno. La farsa podría haber acabado antes de empezar. Miró a su alrededor valorando si lo más inteligente sería empezar a correr en ese jodido momento.

Pese a todo, apretó los puños y siguió a De Santos y al soldado hasta el interior de la tienda. El haz de luz se posó sobre Ben primero y después sobre el cuerpo muerto de un soldado junto a él. También estaba la radio que habían utilizado para informar a César. Juan ahogó una maldición mientras sentía que los huevos se le encogían en la entrepierna.

—Vaya mierda, ¿verdad? —susurró Ben desde las sombras.

De Santos sacó la pistola de la funda y apuntó al prisionero mientras la amartillaba. El soldado le colocó de nuevo la luz sobre la cara.

—¿Tendré tiempo de decir que soy inocente? —⁠preguntó Ben.

De Santos no dijo nada ni tampoco apartó la pistola. Juan empezó a rezar para que el comandante disparase antes de que Ben les condenase a ambos.

—Pues parece que sí —dijo Ben tras unos segundos⁠—. Voy a explicar lo que ha pasado. Este tipo que ves en el suelo vino a mi tienda según os marchasteis. Me dijo que no soportaba la idea de que capturaseis a toda esa gente y que iba a ayudarlos. También dijo que había fingido una lesión para poder quedarse en el campamento y que luego me cargaría a mí con el marrón, ¿lo pilláis?

De Santos continuó con el arma en su cara, sin pronunciar un solo sonido. Ben se humedeció los labios y continuó.

—Se había enterado de que yo conocía a César Torres y pensaba que era un plan perfecto porque, bueno, yo soy solo un prisionero de mierda y si le pillaban in fraganti con la radio bastaba con decir que era mía y nadie lo pondría en duda —⁠Ben hizo una pausa. De Santos continuó apuntándole y Juan continuó rezando para que toda aquella inmensa bola que Ben estaba amasando fuera algo que el comandante estuviese dispuesto a tragarse.

—El tipo avisó por radio al chico de la esperanza desde mi maldita tienda —⁠continuó—. Primero le convenció de vuestra existencia y luego de vuestras intenciones. Le ayudó a defenderse revelándole vuestras tácticas de «rescate» habituales. Pero con la emoción de la batalla que estaba librando en las ondas se olvidó de mi presencia aquí. Craso error. No estaba dispuesto a dejar que me metiese en ese marrón, así que en cuanto tuve oportunidad le enganché la pierna, peleamos y le asfixié con mis cadenas de prisionero, lo cual es bastante irónico.

Ben sonrió señalándose algunas heridas recientes que lucía en la cara y la sangre seca que le manchaba la barba y las ropas.

—Sabía que este momento iba a ser delicado, pero tuve que matarle para tener una oportunidad de contar mi versión. Y créeme que lo lamento, porque puedo deducir por vuestra expresión que Cuatro Vientos no ha sido la feliz cosecha que esperabais pero, francamente, valoro mi vida por encima de la de cualquier otro.

De Santos bajó el arma y se volvió hacia Juan, que sintió que la sangre se detenía en sus venas. Sus ojos eran dos pozos de brea incandescente.

—Tú conoces a este hombre mejor que nadie —⁠le dijo—. ¿Qué opinas? ¿Dice la verdad?

Juan tragó saliva. De repente sentía la lengua especialmente pastosa y amarga. Miró a Ben fingiendo que le analizaba.

—Creo que no tenemos otra explicación para lo que ha ocurrido en Cuatro Vientos —⁠dijo—. Creo que nos hizo un favor.

De Santos afirmó con la cabeza.

—Es cierto, no tenemos otra explicación —dijo. Luego se volvió de nuevo hacia Ben⁠—. Jacobo Soler ha muerto.

—¿Quién? —respondió el prisionero enarcando una ceja.

De Santos esbozó una leve sonrisa y luego salió de la tienda.

—Que se lleven el cadáver de ese tipo —le ordenó al soldado.

Juan siguió al comandante, suspirando por dentro, sabiendo que habían evitado el primer «match ball».

El aire fresco del exterior alivió la sensación de angustia de Juan. La luna se reflejaba en los charcos que la lluvia había dejado por todas partes mientras la claridad del sol invadía poco a poco el firmamento. Buscó a Donielle con la mirada, pero la mujer no estaba por ningún lado. Seguramente estaría en la tienda de De Santos fingiendo que dormía, como hacía siempre. Ese era el eslabón débil de la cadena, nunca quiso meterla en aquel asunto, pero no había tenido más remedio. De momento, no tendría que pensar en ella.

Otro soldado, uno de los que habían acabado con el hacker, se acercó hasta De Santos con una chica encapuchada y atada con las manos a la espalda. Le dio un empujón para colocarla frente a su superior y la mujer trastabilló a punto de caer.

—Traigo el informe de la misión y a la prisionera —⁠dijo.

De Santos hizo un gesto con la mano para que le quitase la capucha a la chica mientras se frotaba el puente de la nariz, cansado.

Juan observó a la prisionera: era una mujer de unos veinticinco años, rubia, con dos grandes ojos azules claramente arrasados por las lágrimas. Dos profundas ojeras se marcaban por encima de sus pómulos. Parecía tan débil y tan triste que hizo que Juan se estremeciese.

—¿Qué relación te unía a Jacobo Soler? —preguntó De Santos, escudriñándola. La chica suspiró antes de hablar. Su expresión no revelaba nada más que dolor cuando lo que debería tener era un miedo atroz. Juan se preguntó cómo había llegado una chica así a meterse en semejante problema.

—Ya se lo he dicho a los otros. Llegué a su casa por la tarde, me atrajo a mí y a mi novio hasta el interior del edificio. Nos dio comida y agua. Era un hombre extraño pero parecía bueno. Tecleaba cosas todo el rato en sus ordenadores. Queríamos irnos cuanto antes pero él tenía luz, calefacción, seguridad… Y con la tormenta fuera… —el rostro de la chica se contrajo al recordar—. Luego vosotros asesinasteis a mi novio y me secuestrasteis —⁠gruñó mientras los ojos se le volvían a llenar de lágrimas.

De Santos apartó la vista de ella y se centró de nuevo en el soldado, sin inmutarse por el dramatismo de la chica.

—Las cámaras de seguridad del edificio confirman esa historia —⁠le informó.

—Suficiente —sentenció De Santos, la chica bajó la cabeza y se quedó callada⁠—. ¿Qué hay de los discos duros del hacker?

—Los llevaremos a la Central para analizarlos, pero creo que podemos afirmar que es él quién saboteó las instalaciones el día del incidente. ¿Puedo serle sincero, señor? —⁠preguntó el soldado, bajando la voz.

De Santos asintió con la cabeza.

—Me parece extraño que en esta ocasión fuese tan descuidado…

—Quizás alguien le forzó a trabajar deprisa —⁠comentó el comandante, volviendo a fijar la mirada en la prisionera. Luego extrajo una navaja de su cinturón, la desplegó con parsimonia y la colocó bajo el cuello de la chica, obligándola a levantar la cara y mirarle.

—¿Qué fueron a buscar a Eternal Lab Diego y Emma? —⁠le preguntó.

—No lo sé —dijo ella entre dientes. De Santos sonrió ampliamente, sus labios se retrajeron en una mueca siniestra.

—Si no lo supieras hubieses preguntado quiénes son Diego y Emma —⁠continuó apretando la navaja hasta que afloró una gota roja y brillante—. ¿No te da miedo morir?

—Hablas como si yo pudiese decir algo para cambiar mi futuro —⁠contestó ella, retadora, sin apartar la mirada de los ojos helados del hombre—. Por lo que sé, ya estoy muerta.

De Santos retiró la navaja soltando una carcajada.

—Me gustas, eres insolente. Tienes razón en una cosa: no creo que haya nada que puedas decir que me interese lo más mínimo. Pero te equivocas en otra —De Santos recogió con el dedo la gota de sangre que rodaba por el cuello pálido de la chica y se la llevó a la boca—. Nunca desaprovecharía un recurso tan valioso como tú. Llevadla al Hogar —⁠ordenó a continuación.

El soldado volvió a colocar la capucha en la cabeza de la prisionera y empezó a guiarla hasta un camión sin que ella se resistiese lo más mínimo. Juan los observó caminar en la oscuridad hasta perderlos de vista.

—No la mires así —murmuró De Santos de pronto⁠—. Yo diría que ha tenido un final feliz.

Juan asintió con la cabeza, aunque no creía que eso pudiera existir en un mundo que ya estaba sentenciado.

AURORE DUMONT

El sonido del viejo mundo

Treinta y cinco días después de la Eclosión.

Toledo. Bloque de pisos.

—Lo siento, mamá.

Aurore afianzó los pies sobre la cornisa de la terraza dispuesta a saltar, girar en el aire y romperse el cráneo contra el asfalto. Acabar con todo.

Y entonces lo escuchó. Un ruido lejano, un motor. Aurore giró la cabeza justo cuando un camión de bomberos doblaba la esquina Este. El corazón se le detuvo.

—¡¡¡Aquí!!! —gritó con todas sus fuerzas.

El camión enfiló la calle, cogiendo velocidad. Pasaría de largo si no hacía nada por llamar su atención. Tras la estela del vehículo, varios muertos doblaban la esquina y corrían con desesperación, estirando las manos y tratando de darle alcance.

—¡¡¡Por favor!!! —chilló de nuevo, agitando el brazo libre.

El conductor no podría oírla pero ¿qué otra cosa podía hacer? Los gritos de los muertos que estaban debajo de ella y los de aquellos que perseguían el camión de bomberos ahogaron todo sonido.

—¡Ayuda! —gimoteó Aurore, perdiendo toda esperanza.

Pero entonces el vehículo dio un volantazo, invadió la acera y arrolló a los cuatro muertos que la acosaban desde abajo, arrojándolos con violencia al suelo como si fueran bolos deformes. La ventanilla del camión se abrió y un hombre asomó la cabeza.

—¡Soy Marcos! ¡Salta encima! —gritó.

Aurore no se lo pensó dos veces y descendió de nuevo por la fachada a toda velocidad, hasta lograr caer sobre la escalera de emergencia. Los muertos que perseguían el camión ganaban metros a cada momento. Más y más doblaban la esquina aullando como posesos, llamando a sus congéneres para cazar en manada aquella enorme presa.

Aurore se tendió cuan larga era sobre la escalera y se agarró con los dedos a los peldaños. Dio dos golpes con la pierna sobre la chapa.

—¡¡¡Arranca!!! —gritó.

El camión hizo chirriar las ruedas y cogió velocidad. Pasó por encima de la niña que vestía un abrigo rosa y embistió a los muertos que trataban de levantarse como un barco las olas en una tormenta.

Aurore miró atrás y vio alejarse el edificio en llamas que había sido su hogar y su refugio durante el Apocalipsis. Nunca volvería a ese lugar.

* * *

Marcos no detuvo el camión hasta que consiguieron dejar atrás a los muertos y enfilaron una carretera pequeña que discurría cercana al Tajo. No había viviendas por allí, a excepción de unas chabolas medio ocultas por la maleza. Aurore se alegró de que el hombre parase al fin, porque ya apenas sentía los dedos con los que se agarraba.

Nadie surgió de las casuchas al oír las ruedas del vehículo haciendo crujir la tierra del suelo. Pese a todo, se quedó expectante hasta que escuchó el motor pararse y la puerta del camión abrirse. Entonces vio a su salvador por segunda vez, con más detenimiento. Se trataba de un hombre de cincuenta y pico años, fornido, moreno de piel, con escaso pelo en la cabeza pero con una barba hirsuta y medio canosa. Llevaba puesto un traje de bombero.

Marcos la ayudó a bajar del camión cogiéndola de la cintura como a una niña pequeña, lo que la hizo sentir un poco incómoda. Cuando la dejó en el suelo no supo qué decir, como la primera vez que se encontró con Alfonso.

—¿Eres Aurore, verdad? —le preguntó él. Ella sonrió levemente.

—Sí —contestó, tímida—. Gra… gracias —empezó, lanzando la mano para saludar, pero el hombre la apartó y la estrechó entre sus brazos.

—Me alegro de haber llegado a tiempo —dijo.

—Has sido muy… oportuno —contestó.

Aurore nunca albergó la esperanza de que llegase hasta ella, ni tan siquiera de que lo intentase, pero estaba claro que se había equivocado. Aún quedaban héroes en el mundo.

—Gracias —repitió Aurore sin saber qué más podía decir.

—No tienes porqué dármelas, es mi trabajo —⁠respondió el hombre señalando el camión de bomberos.

—¡Vaya! —se asombró Aurore—. Pensaba que lo habías mangado.

Marcos rio de buena gana ante el comentario de la joven.

—En realidad sí, yo ya estaba jubilado. Pensé que nos vendría bien un vehículo así y lo primero que hice fue pasarme por mi antiguo trabajo. Fue una suerte que quedase alguno allí con todo lo que ocurrió los primeros días. ¡Menuda casualidad cuando vi el fuego en tu dirección!

Aurore sonrió. Su madre siempre le decía que «las casualidades no existen». Marcos le acarició la cara cuando vio que se había quedado pensativa.

—Ya estás a salvo, Aurore… —Marcos se detuvo, como si estuviese meditando cómo formular su siguiente pregunta⁠—. ¿Qué ocurrió con el hombre que quería hacerte daño?

Aurore también se pensó su respuesta unos segundos.

—Lo he matado —declaró al fin. Él no mostró sorpresa ni desagrado, como si en vez de un asesinato acabase de confesar que había olvidado comprar leche. Marcos le apretó el hombro con su enorme manaza.

—Bien hecho, hija. Bien hecho —dijo.

Ambos se quedaron en silencio, observando el discurrir del agua del río y el mecer de las ramas medio desnudas de los árboles. El único sonido que se escuchaba era el «cuac, cuac» de una familia de patos que seguían la corriente y el trinar de los pájaros que revoloteaban sobre sus cabezas, ajenos al cambio que se había producido en el mundo.

Aurore no pudo contener unas lágrimas que empezaron a rodar por sus mejillas. No estaba segura de si eran lágrimas de alegría, porque el miedo al mundo muerto la oprimía desde que había puesto un pie en el suelo, pero allí, en aquel lugar, todo parecía normal. No había gemidos, ni gritos, ni pies arrastrándose. El mundo sonaba como antes de que todo ocurriese, como antes de la Eclosión. Era el sonido del viejo mundo. Y la reconfortaba de una forma que nunca hubiese podido imaginar.

Aurore se dejó llevar, sabiéndose a salvo por el momento, y disfrutó de aquel instante de paz. Marcos no le dijo nada, la dejó a su aire mientras él tenía la vista fija en un roble y también parecía perdido en sus pensamientos.

Al cabo de un rato el estómago de Aurore empezó a rugir con fuerza, tenía un hambre canina. Se enjugó las lágrimas y abrió la mochila de emergencia a la que, a partir de ahora, tendría que empezar a llamar «mochila de viaje». Sacó dos latas de caballa con tomate y le ofreció una a Marcos, que la denegó con un gesto.

—Come tú, has tenido un día muy duro.

—Seguro que el tuyo tampoco ha sido fácil —⁠contestó ella, insistiendo con la lata en la mano. Finalmente el hombre la aceptó y ambos se subieron a la cabina del camión, donde hacía menos frío.

—No se me ocurrió coger un tenedor para comer —⁠se lamentó Aurore nada más darse cuenta al abrir la lata. Marcos rio.

—Pues habrá que acostumbrarse a usar los dedos —⁠dijo.

Comieron con avidez y se limpiaron después usando unas toallitas húmedas que encontraron en la guantera.

—¿Sabes? Antes odiaba la caballa —comentó, rebañando con el dedo el interior de la lata.

—Estás madurando, pequeña —rio Marcos.

Ella asintió, lanzando la lata por la ventanilla.

—¿Qué… qué hacemos ahora? —se atrevió a preguntar.

Él se tomó unos segundos para responder.

—¿Qué te parece si descansamos aquí hasta mañana?

Aurore se encogió de hombros. Lo cierto es que le gustaría dormir toda la tarde y toda la noche, desconectar y no pensar en nada.

—Así podremos conocernos un poco, ¿te parece bien? —⁠continuó él.

—Vale.

—¿Te gustan los «Rolling Stones»? —le preguntó.

—¿A quién no? —contestó Aurore con una sonrisa.

—Me alegro porque no tenemos otra cosa —comentó Marcos sacando un CD del lateral de la puerta del camión y metiéndolo en el cargador. Los primeros acordes de «Satisfacion» comenzaron a sonar y Aurore sonrió de nuevo, cerró los ojos y disfrutó de la música que llenaba la cabina.

TREVOR WHEELER

Un asunto personal

Cincuenta y ocho días después de la Eclosión.

Ubicación desconocida.

Cortó un trocito de cruasán, lo pinchó con el tenedor y lo mojó en el café con leche, dejando que el bollo se empapara bien. Luego se lo llevó a los labios con deleite. Adoraba la sensación del líquido esparciéndose por el interior de su boca al morderlo, como si fuese un pedazo de carne sangrante. Cuando terminó el desayuno llamó a su secretaria para que le retirara la bandeja mientras observaba el complejo que se extendía bajo su ventana. Los gigantescos muros de hormigón que rodeaban el lugar estaban libres de resucitados gracias a los esfuerzos de su equipo de seguridad. Algunos niños jugaban en el parque infantil antes de comenzar las clases. Los trabajadores iban de un lado a otro siguiendo su rutina como las hormiguitas que siempre habían sido. Unos entraban en el invernadero, otros en las factorías y los más cualificados se encaminaban a los laboratorios para encontrar, en cualquier momento, una solución a su problema.

Cynthia apareció en menos de un minuto y Trevor volvió a sentarse en su mesa. Era una joven bien parecida, de pelo castaño y ojos verdes, servil y elegante. A menudo fantaseaba con verla protagonizar uno de los vídeos que tanto le gustaban, pero no era fácil conseguir trabajadores eficaces en los tiempos que corrían, así que tendría que conformarse con el viejo material aunque lo conociese de memoria. Y, en cualquier caso, el tiempo para el placer no era ese. Era aún temprano y tenía muchas cosas que hacer por delante. Aquel sería un día excitante.

Cynthia se apresuró a recoger la bandeja y salir. La observó marchar, deleitándose en el movimiento de la carne bajo la falda del traje de chaqueta. Luego devolvió la mirada a su portátil y leyó los informes que De Santos le acababa de enviar.

Más fracasos del comandante.

Nada sobre Emma Brakensiek o Diego Herrero. Nada que compensara lo ocurrido en Cuatro Vientos. Los científicos demandaban cada vez más material y sus equipos conseguían cada vez menos. Si pudiese reemplazarlos usaría sus cuerpos para proveer a los nuevos, pero ahí estaba otra vez el maldito problema.

Todas las noticias que recibía últimamente eran malas y todas parecían girar en torno a las mismas personas: Emma, Diego y César. Algunas cuestiones eran intrigantes, como saber qué demonios habían ido a buscar a Eternal Lab los dos primeros. Las imágenes del exterior del complejo —⁠las del interior se habían perdido por culpa de la inoperancia del equipo de asalto, que había cortado los cables— le mostraron el engaño que habían utilizado para escapar de sus mercenarios, fingiendo trasladar a Diego inconsciente en una camilla hasta que llegó el momento de disparar. Más asombroso resultaba el hecho de que, aparentemente, su intención al asaltar el laboratorio había sido la de llevarse a un niño infectado. Se negaba a creer que hubiesen arriesgado el pellejo por eso. O el chico era solo un añadido o Emma Brakensiek sabía algo que ellos desconocían. Ya había ordenado investigar todo lo relacionado con aquello.

Por otro lado, De Santos tampoco conseguía dar con el molesto César Torres, el cual estaba utilizando una radio para poner sobreaviso a todos los supervivientes de las actividades que llevaban a cabo sus equipos de rescate. Si no se daban prisa en solucionarlo, pronto correría la voz y las ratas dejarían de subirse a su barco sin rechistar.

Más problemas.

Las últimas nuevas, las que había descubierto ayer mismo, esas parecían una burla del destino. Entre los archivos informáticos encontrados en casa de Jacobo Soler habían descubierto los ficheros de un antiguo trabajo realizado por el hacker: la desaparición del pasado vinculado a la Policía de, otra vez, Diego Herrero. El hombre había sido agente de incógnito antes de fingir ser empleado suyo. Pero eso no era todo, el sujeto estuvo relacionado con la investigación que se había llevado a cabo sobre Alfonso Iriarte hacía más de un año. En cuanto leyó el informe, todo pareció cuadrar en su cabeza con precisión milimétrica: el asesinato de su sobrino Joaquín, la falsa nota de suicidio tratando de implicarle con la red de snuff movies y la desaparición temporal de su socio.

Aquel tipo llevaba tratando de dar con él muchos años. Aunque ahora, por vicisitudes de la vida, el tablero se había girado ciento ochenta grados y le tocaba mover a él. Parecía como si alguien estuviese dragando el fondo de un estanque y todos los asuntos pasados llamasen ahora a su puerta. En cualquier caso, Trevor no era el tipo de persona que se escondía y echaba balones fuera. No habría llegado donde estaba siendo un mero espectador de los hechos. Sus ambiciones —⁠que para sorpresa de muchos iban más allá de su propia persona— le obligaban a analizar, planificar y ejecutar cualquier dilema que se le presentara. Incluso cuando las cosas parecían estar predestinadas para ocurrir.

Trevor levantó el teléfono y marcó la extensión de su secretaria.

—Haz traer a nuestro invitado —dijo.

Luego colgó, cruzó las manos sobre la mesa y esperó a que la puerta se abriese con cierta ansiedad.

Un hombre cruzó el umbral en menos de cinco minutos. Era un tipo alto, fibroso y cubierto de vendajes empapados en algún tipo de ungüento amarillento. Las partes que las vendas no cubrían estaban cubiertas de costras ennegrecidas y carne retorcida y ampollada. Aún con todo, tenía mejor aspecto que cuando llegó unos días atrás, después de pedirle un equipo de rescate cerca de Toledo. Los médicos habían hecho, a su entender, un buen trabajo con su inesperado invitado.

Le hizo un gesto para que tomara asiento en una de las cómodas sillas que había al otro lado de su amplio escritorio. Alfonso Iriarte tomó asiento frente a él.

—Me alegro de que nos conozcamos en persona por fin —⁠le dio la bienvenida. El hombre forzó una sonrisa extraña.

—Lo mismo digo —dijo con voz rasposa—. Te doy las gracias por haberme salvado la vida.

—Tengo que admitir que recibir una llamada por los antiguos cauces que teníamos para nuestro negocio despertó mi curiosidad —⁠admitió Trevor—. Pero dime, a parte de para salvar tu vida, ¿por qué has venido aquí? Me dicen que hay algo que quieres ofrecerme.

Había llegado a apreciar a ese hombre cuando contrató sus servicios. Lo que hacía en los vídeos que le encargaba era puro arte, algo incomprensible para la masa inferior, una sinfonía de la carne que pocos tenían estómago para disfrutar. Y ese era el único motivo por el que le había curado sus heridas.

—Diego Herrero —contestó Alfonso. Trevor enarcó una ceja. Eso era algo que no esperaba. Creía que Alfonso le ofrecería recuperar su antigua sociedad a cambio de protección y comida.

—¿Sabes dónde está? —preguntó sin demostrar impresión.

—No, pero sé que nunca le encontraréis —respondió el hombre.

El labio superior, parcialmente quemado y retorcido, se elevó en una imitación de sonrisa dejando al descubierto los dientes y las encías.

—Pareces saber muchas cosas de por aquí.

—La gente habla —respondió por toda explicación.

—Y da la casualidad de que tú puedes ayudarme con ese problema.

—Puedo conseguirte algo que te ayude a lograrlo, algo que traiga a Diego Herrero hasta tus manos sin que tengas que moverte de aquí.

Trevor descruzó las manos y las dejó caer sobre el escritorio.

—¿Qué es ese algo?

Alfonso volvió a mostrar los dientes en su intento de sonrisa.

—Su hija.

—¿Sabes dónde está su hija? —preguntó Trevor disimulando de nuevo su asombro.

—Sé cómo puedo encontrarla. La vi marcharse en un camión de bomberos. Gracias a eso conseguí esquivar a los muertos y salir del edificio.

—No voy a preguntarte qué hacías con la hija de Diego Herrero porque lo cierto es que me da igual. Vayamos al grano. El mundo debe de estar lleno ahora de esos trastos abandonados, ¿cómo piensas encontrar uno?

—Pueden rastrearse si se cuenta con el equipo adecuado —⁠Alfonso apoyó los codos sobre la mesa y clavó sus ojos en los de Trevor—. Es todo lo que pido, recursos para encontrarla.

—Algo así no será fácil. Verás, no soy amigo de desperdiciar las oportunidades que se me presentan, pero tampoco lo soy de poner mis recursos en manos de cualquiera. ¿Qué es lo que hace que tengas tanto interés en esto? —⁠preguntó Trevor volviendo a unir las manos sobre la mesa.

Alfonso pasó la lengua por sus labios resecos varias veces.

—Diego Herrero fue quien me apartó de mi trabajo contigo y puso a la Policía tras de mí. Un vídeo de su preciosa y joven hija iba a ser mi regalo para compensar mi torpeza antes de volverme a poner en contacto contigo. Pero los muertos lo complicaron todo. No he abandonado mi objetivo. Ahora sé que nos beneficiará a ambos.

—Tu torpeza puso a ese policía tras mis pasos en el pasado y le costó la vida a mi sobrino Joaquín —⁠gruñó Trevor entrecerrando los ojos.

—No fue mi intención. Apreciaba realmente a ese chico —⁠Alfonso parecía contrariado.

—No parece que te haya ido muy bien enfrentándote a esa familia en el pasado. ¿Por qué debería dejar este importante asunto en tus manos?

—Porque esto es un asunto personal para ambos, algo que demanda unas cualidades que no tiene todo el mundo —⁠contestó irguiéndose levemente y clavando sus ojos en los suyos.

Trevor se quedó en silencio unos instantes, valorando las cartas que tenía sobre la mesa. No perdía gran cosa dándole apoyo para encontrar a la hija mientras De Santos continuaba la búsqueda del padre. Y si volvía a tener a Alfonso de su lado podría volver a gozar de su arte. Inmediatamente pensó en Cynthia y sintió que la boca se le inundaba de saliva y el pantalón se le apretaba levemente.

—Dime qué es lo que necesitas.

CONTINUARÁ…

Amigo lector, soy JESÚS GRAGERA. Nací en el 83 y soy español desde entonces. Vivo con mi novia, gano poco dinero y me lo gasto en cine, televisión, libros y cómics. El tiempo que me sobra lo uso para escribir, lo que me hace levantarme con una sonrisa.

En lo profesional me formé como Técnico de Audiovisuales por lo que lógicamente terminé trabajando de cualquier cosa. Algunas tan dispares como mozo de almacén o paparazzi. Y de momento soy diseñador gráfico.

Mientras iba dando tumbos profesionales por la vida ingresé en el grupo de guionistas freelance «El Alambique de Ideas», donde aprendí a escribir y todo lo que es un proceso creativo. Desarrollando guiones como si no hubiera un mañana me enseñaron a dar forma a las ideas y a los sueños que rondaban mi cabeza.

Así terminé autopublicando en 2015 mi primera novela «Sentenciado: Eclosión» y, por el momento, también su continuación «Sentenciado: Metamorfosis, parte I».

El resultado y las críticas no pueden hacerme más feliz. Te animo a comprobarlo.