CONSPIRACIÓN LUCIFER

JESÚS ALONSO

Copyright © 2015 Jesús Alonso

Todos los derechos reservados

ISBN: 10:1507868650 

ISBN-13: 978-1507868652 

dedicatoria

Quiero agradecer la inestimable participación de mi compañera Ana en las labores de revisión y corrección del manuscrito. Sin su paciencia, atención y consejos el resultado final hubiera sido mucho menos satisfactorio. A ella está dedicado este libro.

Oviedo, cuatro de febrero de 2015.

1.-     Sábado, once de mayo de 2013

Entrevista en Gijón

Los habitantes de Gijón, al igual que ocurre en otras ciudades de la costa cantábrica, miran al mar con melancolía. Esta es una tierra de marineros y emigrantes, trotamundos y trabajadores habituados a las despedidas y los lamentos camuflados, casi ocultos, con ademanes costumbristas y cotidianos. Aún ahora las familias despiden a los pescadores con angustia disimulada cada vez que salen a faenar por las aguas del Cantábrico, o ven alejarse con pesar a los viajeros que buscan dudosa fortuna al otro lado del océano, en ambos casos con la incertidumbre sobre el regreso pronto o próspero. Desde luego, en no pocas ocasiones, tal regreso no se produce. Por eso, las gentes del norte lidian serenamente con la tristeza, la soledad y la nostalgia de los días felices.

Algunos días son distintos. Esos días en los que el sol de la primavera brilla sobre los tejados de los edificios, ilumina el paseo del Muro de San Lorenzo y hace resplandecer la fachada de la iglesia de San Pedro, cuando una luz dorada matiza el verde intenso del parque y las casas de la Providencia; esos días en los que el mar se tiñe de un azul profundo y las olas rezuman espuma blanca y fragante, arrastrando sobre la playa y las rocas pequeños camarones que los correlimos se apresuran a devorar; cuando se ve al cormorán, posado sobre el arrecife, disfrutando de la bondad del sol y del paisaje. Es entonces, en esas jornadas luminosas, cuando los habitantes de Gijón convierten a su ciudad en una urbe alegre, entretenida, bulliciosa y divertida. Así pues, en esos días, antes escasos y, ahora, a pesar o gracias al inevitable cambio climático, más frecuentes que de costumbre, es cuando la melancolía se esconde para jugar al juego de la vida. Por eso los niños invaden los parques en los bulevares, el paseo marítimo se abarrota de caminantes y las terrazas del paseo de Begoña hierven de burgueses desocupados que toman café, leen el periódico y charlan animadamente con sus tertulianos.

              Aquella era una de esas ocasiones en las que la mañana transcurría resplandeciente, agradable para el paseo y perezosa para el trabajo. Laura, acostumbrada desde niña a los soleados días de su Soria natal, disfrutaba especialmente de los tiempos de bonanza, aunque también había aprendido a saborear las apacibles jornadas de lluvia persistente del norte, en las que se mira con melancolía a través de los cristales mientras se saborea, muy despacio, un té con leche y un pastel, exageradamente dulce, en alguna de las buenas confiterías de la ciudad.

Independientemente de cómo amaneciera el día, lluvioso o soleado, cada vez que se desplazaba a Gijón se dejaba llevar por esa melancolía lugareña, o por algún tipo de tristeza parecida. A fin de cuentas también ella era una emigrante. Quizá por eso, bien para dar rienda suelta a la nostalgia, bien para empatizar con los sentimientos de los asturianos o, tal vez, para desconectar la mente de toda sensación conflictiva y dejarse arrastrar tan sólo por la contemplación, había establecido en sus visitas a la ciudad una especie de ritual programado. Siempre llegaba con tiempo de sobra para cumplir holgadamente la tarea que tuviera planeada: ir de compras, entrevistar a determinado personaje local o asistir a algún espectáculo en el teatro Jovellanos. Por costumbre intentaba dejar el coche en las inmediaciones de la Plazuela de San Miguel, normalmente conduciendo repetidamente por las mismas callejas cercanas a la plaza hasta encontrar un dudoso hueco en el que encajar el vehículo; después sacaba el ticket de aparcamiento para dos horas; posteriormente se dirigía al paseo marítimo y, por último, deambulaba junto al mar hasta llegar a la iglesia de San Pedro. Una vez allí, se apoyaba en el muro situado por encima de las rocas en el extremo de la playa y entraba en una especie de trance contemplativo. Al fondo se perdía la vista sobre el río Piles y los lujosos barrios de Somió y la Providencia. A medio camino la atención se volvía hacia el paseo del Muro, abarrotado de peatones. Y finalmente, ocupándolo todo, se disfrutaba de la contemplación de la bahía y la playa de San Lorenzo, con los surfistas esperando incansablemente la ola perfecta, que pocas veces se coge o, como hacían ese preciso día, cabalgando frustradamente las leves ondulaciones que ocasionalmente ofrecía el Cantábrico. Tras este ritual, se encaminaba a realizar las tareas que hubiera previsto.

Con los sillares de la iglesia a su espalda, Laura permaneció saboreando unos minutos de apacible calma; luego, saliendo perezosamente de la suave ensoñación en que se encontraba, regresó caminando por el mismo paseo de el Muro en dirección al  Náutico, después se desvió por la calle Capua y alcanzó la Plazuela de San Miguel y la calle Covadonga llegando, en pocos minutos más, al paseo de Begoña y la terraza del Café Dindurra donde, suponía, la estaría esperando Damián Castellano, de quien no sabía absolutamente nada: ni quién era, ni a qué se dedicaba, ni que aspecto tenía. El único dato con el que contaba era, según le había indicado su jefe, que vestiría con un traje oscuro, estaría solo y tendría dispuesto sobre la mesa algún voluminoso libro.

Comprobó el reloj. Eran exactamente las doce de la mañana del sábado once de mayo de 2013, justo la hora acordada, cuando pudo observar en la última mesa de la terraza, en dirección al teatro Jovellanos, a un hombre que respondía a la descripción: unos treinta años, impecablemente afeitado, cabello moreno bien cortado y peinado a la moda, el rostro afilado y firme, la piel no muy clara, pero tampoco bronceada y una agradable apariencia atlética. Vestía un traje gris oscuro, casi negro, de buena marca o confeccionado a medida. Por debajo de la chaqueta, que estaba perfectamente abotonada, lucía una camisa blanca con un  planchado perfecto, no llevaba corbata y en conjunto presentaba un aspecto elegantemente informal. Tenía un grueso libro depositado sobre la mesa y miraba claramente en la dirección por donde ella venía. «Ese debe ser el hombre, querido Watson», bromeó para sí mientras se aproximaba decididamente.

Según caminaba, Laura se iba culpando por haber supuesto con anterioridad, sin motivo real, que el tal Damián Castellano sería distinto, más viejo, más vulgar. Había especulado con que tendría unos cincuenta o sesenta años, sería algo barrigudo, quizá con un ademán un tanto estirado y prepotente y, por supuesto, lo había visualizado ataviado con un impecable traje ejecutivo. Como excusa por tener una idea errónea sobre el aspecto de ese sujeto se dijo que, lo normal en este tipo de entrevistas a políticos, empresarios, académicos y demás personajes de relevancia local y provinciana, era encontrarse con el prototipo que se había imaginado previamente. En cierto modo, le agradó que no fuera este el caso. Una idea un tanto divertida le pasó por la cabeza: «A éste podría llevármelo a la cama».

Aún les separaban unos metros cuando aquél hombre se levanto dando unos pasos hacia ella. Con precisión y delicada firmeza la tomó por la mano, esbozando un saludo formal y diciendo:

—Buenos días, Laura. Por favor siéntate.

Y, sin darle tiempo a responder, la dirigió hacia una silla situada justo frente a la que previamente ocupaba él mismo.

              Laura, sorprendida ante una reacción que se le antojó un tanto precipitada e inconveniente, se dejó conducir con cierto recelo, sentándose en el lugar indicado, algo más soleado que el ocupado por Damián y dispuesto de forma que su espalda apuntaba en dirección al paseo de Begoña, al tiempo que a su izquierda, a unos diez metros, podía observar las taquillas del teatro Jovellanos, donde un buen número de personas guardaban turno con la intención de conseguir entradas para el espectáculo que Les Luthiers iban a ofrecer esa noche.

La voz de Damián Castellano había sonado profunda, pero no especialmente grave, con un volumen adecuado para ser escuchado en la calle, aunque no elevado, al contrario que los ocupantes de alguna mesa cercana que, a varios metros de distancia, no dejaban ninguna duda sobre el tema de su conversación: las últimas desventuras del equipo de fútbol local y el partido que iba a jugar esa misma tarde.

—Eres muy puntual —continuó diciendo Damián—. ¿Qué quieres tomar?

              Laura no respondió inmediatamente a la pregunta, se encontraba incómoda por la familiaridad con la que el tal señor Castellano la estaba tratando. Se consideraba una mujer relativamente anónima, pero ese hombre la había reconocido inmediatamente, la había llamado por su nombre y se comportaba como si fuera un viejo amigo. Lo cierto es que el aspecto de Damián no le resultaba desagradable, todo lo contrario, pero su conducta, directa, cordial y familiar, la había pillado descolocada. «Control, orden y método» se dijo mentalmente mientras buscaba la postura en el asiento intentando serenar su incertidumbre.

—¿Me conoce usted? —Respondió finalmente.

—Claro, por supuesto que sí —Damián se inclinó levemente hacia adelante apoyando los codos sobre la mesa—. Te llamas Laura Golmayo, eres periodista, trabajas para El Diario de Asturias y has venido a hablar conmigo por indicación de Gerardo Castro, redactor jefe de tu periódico.

              Damián calló unos instantes mientras sonreía mirando fijamente a los ojos de Laura. Después prosiguió hablando:

—No te preocupes, no soy ningún acosador paranoico; simplemente hemos coincidido en algunos actos a los que has asistido por tu trabajo y, aunque no hayas reparado anteriormente en mí, yo sí te he prestado atención. Soy un asiduo lector de tus artículos, me gusta tu estilo y tu energía. Reconozco tus escritos en el periódico, aunque no estén firmados. Sólo lamento que, con mucha frecuencia, te obligan a cubrir noticias que no tienen nada que ver con tu carácter ni con tus intereses profesionales. Y eso se nota. Por cierto, ¿te importa si me quito la chaqueta? Hace mucho calor esta mañana —sin esperar respuesta se despojó de la prenda y la colocó en el respaldo de la silla.

              Esa explicación, el apunte final revelando cierta complicidad y el nuevo aspecto algo más desenfadado que ese hombre había adoptado al desprenderse de la chaqueta, serenaron casi completamente la inquietud que Laura había experimentado. Eso la permitió acomodarse más relajadamente en la silla. Mientras tanto, un camarero vestido con camisa blanca, chaleco rojo,  pajarita negra ceñida en el cuello de la camisa y luciendo un resplandeciente cráneo rasurado, iluminado por el intenso sol del medio día, se acerco hasta ella y le preguntó si deseaba tomar alguna cosa. Laura, que no había atendido a la llegada del empleado de la cafetería, se alteró levemente, aunque de inmediato  le pidió con tranquilidad un café con leche en taza pequeña.

Hasta ese momento no había reparado con detalle en los objetos que se encontraban sobre la mesa: un grueso libro de la escritora Matilde Asensi, con aspecto de recién comprado, en el que se recopilaba la trilogía de Martín Ojo de Plata, una de sus obras más famosas; una copa con una generosa cantidad de vino tinto y un platillo blanco alargado conteniendo un par de aperitivos sin tocar, consistentes en un pequeño trozo de tortilla de patata el primero y medio huevo cocido relleno de bonito con tomate el segundo; entre ambos se situaba un pequeño tenedor de postre perfectamente limpio. Intentó disimular la atracción que experimentaba hacia los bocados. Tenía hambre. Llevaba casi dos semanas a dieta para controlar el peso y eso le irritaba considerablemente.

Laura miró detenidamente a su interlocutor; observando veladamente los ojos marrones que estaban fijos en ella. Le parecieron tristes y profundos, con una chispa húmeda y brillante. En ese momento experimentó una leve sensación de vértigo que atribuyó, posiblemente, al juego de reflejos provocados por la intensa luz del sol o, quizá, al hambre que arrastraba a causa de la exigente dieta. Levemente confundida apartó con rapidez la mirada, algo que a Damián no le pasó inadvertido. Volvió a repetirse mentalmente el mantra “control, orden y método”.

—Pues supongo —dijo Laura—, que usted es Damián Castellano pero, lo cierto, es que he venido a ciegas. No sé nada de usted ni el objeto de la entrevista. Gerardo tan sólo me indicó que me presentara y habláramos. Pero no sé de qué vamos a hablar. Se supone que la periodista soy yo y, sin embargo, no tengo preguntas que hacer. Debe ayudarme y comenzar contando algo que me permita situarme.

              Mientras hablaba, Laura tomó enérgicamente el bolso que todavía llevaba colgado en el  hombro, lo abrió y extrajo, con rápidos ademanes, varios objetos que dispuso en su lado de la mesa: Un cuaderno de lomo cosido con gruesas tapas negras, un bolígrafo Parker de color plata y azul modelo CT y un Smartphone Sony Xperia Z1.

—¿Le importa si grabo la conversación? —Añadió mientras colocaba el teléfono en modo grabación de voz.

—Claro, ningún problema —respondió Damián recostándose de nuevo sobre el respaldo de la silla—. Haz tu trabajo como consideres más oportuno.

En ese momento, el camarero se acercó de nuevo con una bandeja donde trasportaba una taza de café con leche colocada en un platito junto con una cucharilla y un sobrecito de azúcar y, al lado, otro platito con un trozo de bizcocho del que emanaba un fuerte olor a limón y anís. «Menos mal que odio el anís», se dijo la periodista, «no sé si aguantaré la dieta hasta el domingo». Volvió a desplazar el cuaderno y el teléfono para hacer sitio mientras el camarero, inclinándose levemente, colocaba los platos sobre la mesa. Un cegador destello de sol se reflejó en el pulido cráneo del empleado de la cafetería, deslumbrándola y provocando en ella un disimulado arrebato humorístico, pensó en sacar también las gafas tintadas que guardaba en el bolso.

—Bien —continuó Laura dirigiéndose a su contertulio mientras rasgaba el sobrecito de azúcar y derramaba el contenido en el interior de la taza—. Pues dígame entonces cual es el objeto de la entrevista.

              Damián sonrió de nuevo, tomó lentamente un sorbo de vino, juntó las manos sobre la mesa entrelazando los dedos y, centrando la mirada en los ojos de la periodista, dejó pasar unos instantes, finalmente, dijo:

—Te voy a proponer dos temas. Uno de ellos es el que más me interesa comentar contigo, seguramente lo descubras inmediatamente. El otro asunto quizá sea más periodístico. Tú elegirás sobre cuál de los dos quieres trabajar primero.

—¿Es esto una especie de juego? —Preguntó Laura.

—De alguna manera sí —respondió Damián sin apartar la mirada de los ojos de Laura—, aunque quizá más serio de lo que piensas —añadió.

—Pues entonces plantéeme las dos opciones.

—El primero se refiere a una intoxicación colectiva que han sufrido los miembros de la Cofradía del Buen Yantar, aquí, en Gijón, durante la celebración hace dos noches de su cena mensual de hermandad. Aparte de la gravedad de alguna de las intoxicaciones, sorprende que la cena se celebrara en un conocido restaurante de la ciudad que siempre tiene una calidad extremadamente cuidada.

Laura tomó nota moviendo rápida y firmemente el bolígrafo sobre el grueso cuaderno.

—Me gustan los Parker —comentó Damián observando los destellos producidos en el bolígrafo—, sobre todo los antiguos. Heredé una vieja pluma Parker de mi padre y era un verdadero placer escribir con ella.

—Ya —respondió Laura sin dar importancia al comentario—. ¿Y cuál es el segundo tema?

—He hecho un pacto con Lucifer y voy a cambiar el mundo.

Laura desvió la mirada del cuaderno y, proyectando los ojos como si fueran balas en el rostro de Damián, lo miró burlonamente. Le vio tranquilo, con aspecto impasible y una clara sonrisa en los labios; la espalda acomodada en el respaldo de la silla y los brazos relajadamente apoyados sobre la mesa con las manos juntas y los dedos entrelazados. Tras unos instantes de silencio Damián dejó escapar una comedida risa que fue respondida por Laura, tapándose la boca con ambas manos para ahogar una carcajada que, de no sofocarla, hubiera sido bastante más escandalosa.

—¿Cuál de las dos prefieres? —Volvió a preguntar Damián riendo todavía.

—Bueno —respondió Laura—, hablando en serio… ¿En qué restaurante se realizó la cena?

              De nuevo centró la mirada en el cuaderno preparándose para tomar nota de lo que Damián le comentase.

—Las dos propuestas son en serio.

La expresión de Damián cambió radicalmente mostrando un gesto duro y un tono de voz extrañamente seco. Sin modificar el tono prosiguió hablando.

—La cena se celebró en el restaurante Foz de los Arrudos, sé quien fue el responsable de la intoxicación, cómo y por qué lo hizo; puedo darte todos los datos que necesites. También estoy decidido a cambiar el mundo, tengo medios para ello y me gustaría contar contigo en ese proyecto.

Laura había quedado momentáneamente paralizada. Tras unos segundos en blanco depositó el cuaderno sobre la mesa, pero mantuvo el bolígrafo sujeto entre sus dedos, jugando nerviosamente con él mientras lo pasaba de una mano a la otra. De nuevo había fijado la mirada en el rostro de Damián. Numerosas ideas se agolparon simultáneamente en su cerebro: Quizá —pensó— se encontraba ante un loco, o un bromista, o era una especie de trampa preparada por algún competidor del trabajo, o puede que se tratara de una artimaña por parte de su jefe para ponerla a prueba. Con este tropel de dudas en su cabeza, cuando consiguió centrar de nuevo la atención en Damián, se dio cuenta de que, tras su dura expresión anterior, ahora volvía a sonreír, lo que le permitió sentirse algo más tranquila.

—Entonces, ¿por cuál de los dos temas quieres empezar? —Insistió.

              La lógica le indicaba que podría salir fácilmente de aquella especie de encerrona preguntando directamente por el asunto de la intoxicación, e  ignorando radicalmente el otro tema; sin embargo, ella no había medrado en el periodismo siguiendo simplemente la lógica. Tenía poca experiencia, eso era cierto, pero desde que terminó la carrera tres años atrás, un sexto sentido la había dirigido profesionalmente. Nunca tuvo problemas para encontrar trabajo; ya disponía de un buen currículum y había recibido una modesta propuesta de empleo por parte de un diario de ámbito nacional que estaba planteándose aceptar. No había necesitado aprender a confiar en su instinto pues, desde pequeña, el instinto había formado parte de su vida. Y normalmente acertaba. Una vez más una corazonada le puso alerta, aunque en esta ocasión no estaba totalmente convencida de seguirla.

No conocía en absoluto a Damián y, sin embargo, en los breves minutos que llevaba sentada frente a él, ya había experimentado distintas sensaciones: Contrariedad, afabilidad, tensión, diversión, duda, ¿miedo? Reparó en que era cierto, en ese momento el sentimiento que le había inundado era el temor. Tenía un truco para centrarse; ya lo había utilizado en dos ocasiones durante la entrevista que estaba manteniendo. De los muchos conceptos que aprendió en la Facultad de Periodismo de la Universidad Complutense de Madrid destacaba un consejo que le dio su mentor en el último año de carrera; había sido el siguiente: «Lo esencial en cualquier trabajo que quieras llevar adelante seriamente es mantener el control en todo momento, ordenar las ideas con claridad y seguir un método adecuado al objetivo. Recuerda y repítelo mentalmente: Control, orden y método».

«Control, orden y método» pronunció Laura entre dientes, aunque lo suficientemente alto como para que Damián lo escuchara.

—¿Y eso qué significa? —Preguntó Damián.

—Perdone —respondió—, se trata de un antiguo recuerdo.

Después, evitando dar más explicaciones sobre el particular, continuó con la entrevista:

—¿Qué significa eso de cambiar el mundo? ¿Se refiere a que participa en algún tipo de conspiración o algo por el estilo? ¿Quiere reírse de mí, señor Castellano? ¿Es usted un terrorista? ¿Está loco y no se ha tomado la medicación…?

—Por favor, Laura —interrumpió Damián riéndose de nuevo—. Deja ya a un lado los formalismos y trátame de tú, con total confianza.

—¿Ha preparado esto con Gerardo? —Prosiguió Laura sin atender más que a sus pensamientos.

—Sin formalismos, Laura, insisto…

—Está bien —dijo Laura respirando profundamente—. Dígame entonces… Quiero decir… Dime…

              En su trabajo de periodista solía utilizar los tratamientos formales como método de defensa, para no involucrarse demasiado con sus interlocutores; le permitía marcar distancias y ser más objetiva en el desarrollo de las entrevistas y las noticias. Hablar con la familiaridad que le solicitaba Damián le resultaba extraño y le hacía titubear mostrando con más claridad el estado nervioso en el que se encontraba.

—Te respondo, Laura. Primero: Cambiar el mundo significa modificar este planeta y esta sociedad a un estado distinto del que muestra ahora. Segundo: No pienso exactamente en una conspiración, pero puede ser el concepto que más se parezca a mi proyecto. Tercero: No me estoy riendo de ti aunque, a veces, tienes expresiones muy graciosas. Cuarto: No soy un terrorista ni pienso en nada violento. Por último, tampoco estoy loco y no necesito medicación. ¡Ah!, y Gerardo no sabe nada de esto. Y de lo otro tampoco.

—¿Qué es lo otro?

—Lo de la intoxicación.

Ahora sonrieron los dos. Laura volvió a repetirse el mantra y decidió tomar la iniciativa para intentar hacerse con el control de una situación que, hasta ahora, se le había escapado.

—Verás, Damián, No sé qué pensar sobre lo de cambiar el mundo. En serio, desconozco si es una broma, o si estás loco o si, como parece, lo dices en serio; también pienso que puedes estar hablando con metáforas. En cualquier caso no puedo presentarme en el periódico contando una historia sobre algo raro que aún no ha pasado, inventada por alguien que puede ser un trastornado, que insiste en que tiene medios para cambiar el mundo y que va a hacerlo…

—No olvides lo del pacto con Lucifer —interrumpió Damián levantando los dedos índices de ambas manos y colocándolos a cada lado de la cabeza como si fueran cuernos.

—Cierto —prosiguió Laura riéndose del gracioso gesto—. Ese es el dato que faltaba para que me tomen por loca. Comprenderás que no puedo entrar en la redacción contando esta historia. Por muy en serio que lo digas no tengo más remedio que dedicarme exclusivamente al primer tema. Me has prometido datos sobre el responsable de la intoxicación. Centrémonos en ese asunto.

—Escúchame un momento —dijo Damián levantando la mano para indicar a Laura que parara de hablar—. Te doy todos los datos sobre el asunto de la intoxicación a condición de que oigas lo que tengo que contarte acerca de Lucifer, el pacto y lo de cambiar el mundo. Tendrás tu noticia para publicar en el periódico y, además, podrás decidir sobre la propuesta que te he hecho para colaborar conmigo en la… ¿conspiración?

—De acuerdo —respondió Laura sintiendo que el control que buscaba en la entrevista seguía siendo un tanto dudoso—. ¿Por dónde quieres empezar?

—Tú eres la profesional. Quizá resulte más fácil si vas preguntando a tu ritmo. En caso de que considere que te dejas algo importante en el tintero buscaré el modo de contarlo. Confío en tu talento para llevar adelante nuestra conversación.

              Damián por fin le cedía la iniciativa. Todo un detalle. Laura volvió a coger el cuaderno en sus manos y adopto una postura cómoda para tomar notas apoyándose sobre la mesa.

—¿Qué significa lo del pacto con Lucifer? —Preguntó Laura—. ¿Te has aliado con algún tipo de mafia o con la banca internacional… o con algún gobierno corrupto?

—Nada de eso —respondió Damián—. Significa que invoque a Lucifer, se presentó y le hice una propuesta. Él mejoró la propuesta y me pidió un precio. Llegamos a un acuerdo que nos agradó a los dos; él cumplió su parte y yo debo cumplir la mía.

              Laura decidió tomarse la conversación como un juego; desde luego no podía ir en serio con aquellas afirmaciones. Si Damián jugaba a las metáforas terminaría por descubrirlo. Si, por otro lado, estaba loco, mejor aparentar hacerle caso para terminar cuanto antes el asunto del demonio, nunca mejor dicho, y conseguir los datos sobre el tema del restaurante.

—¿Te refieres a Lucifer el del Infierno?

—Lucifer no está en el Infierno. En el Infierno estamos nosotros

—En eso te doy la razón —convino Laura—. Así pues se te presentó Lucifer… ¿Qué aspecto tiene?

—Lucifer es una mujer preciosa, de cuerpo perfecto, rostro iluminado y mirada serena, ojos oscuros, grandes,  brillantes y húmedos, como si acabara de llorar, pero con una sonrisa permanente y una voz dulce. Trasmite al mismo tiempo, serenidad, alegría, melancolía, firmeza, pasión, sabiduría, sencillez, elegancia, seducción y sofisticación, dureza y poder, pero también compasión y consuelo.

—Entonces Lucifer es una mujer…

—Lucifer es muchas cosas… En aquella ocasión se presentó como una mujer. Después lo he visto con otros aspectos.

—La describes muy apasionadamente. ¿Te enamoraste?

—Claro que sí, todo el mundo se enamoraría de ella.

—¿Hicisteis el amor? —Preguntó con una mezcla de curiosidad y diversión.

—Aunque no lo creas, cada vez que cualquiera de nosotros hace el amor lo hace con Lucifer.

              Laura comenzaba a disfrutar con la charla. Aunque continuaba diciéndose que aquella historia sobre Lucifer o bien era una paranoia o bien se trataba de una parábola para llegar a alguna situación concreta y real. De todos modos, tal y como se desarrollaba la entrevista, estaba resultando una conversación divertida.

—¿A qué te refieres con eso de que todos hacemos el amor con Lucifer, quieres decir que el sexo es un pecado satánico como opina la iglesia?

—Ya hablaremos de la iglesia y sus perversiones —el gesto de Damián volvió a ponerse duro y rígido durante unos instantes, aunque no tardó en calmarse de nuevo—. El placer es una de las cualidades que Lucifer legó al mundo. Al entregarnos con libertad al placer cumplimos parte del destino que nos fue confiado.

—Pero… ¿Hicisteis el amor? —Insistió.

—Si estás pensando en el sexo… No, no tuvimos sexo.

Cierta decepción se mostró en el gesto de Laura al escuchar esa respuesta. Tomó un sorbo del café que tenía sobre la mesa, que ya se había quedado algo frío, y continuó la entrevista.

—¿Qué más cualidades nos dejó Lucifer? —Preguntó de nuevo.

—La belleza —respondió Damián taladrándola con la mirada.

              Laura volvió a sentirse amedrentada por la intensidad que surgía de los ojos de Damián, ojos marrones, casi negros, con una mirada que la recorría en toda su figura. Comenzó a dudar del atuendo que había elegido para vestir aquel día. Por la mañana, antes de salir de su casa en Oviedo, sabiendo que iba a entrevistarse con un personaje trajeado de cierta relevancia, decidió adoptar un aspecto profesional, Tomó de su armario una blusa de color beige claro sin mangas y una falda gris por debajo de la rodilla, además de una chaqueta, también gris, de corte clásico, todo ello comprado en Zara; zapatos negros con tacón alto de Gloria Ortiz y un bolso de Chanel, igualmente negro a juego con los zapatos, comprados ambos en el Corte Inglés. Al llegar a Gijón comprobó que el calor, debido al día soleado y a la humedad del mar, era más intenso de lo esperado, por lo que decidió dejar la chaqueta en el maletero del coche. Observando ahora la vista de Damián fija en ella echó de menos la protección de la chaqueta, pensó que debería haberse abrochado un botón más en la blusa y, tal vez, haberse sentado en otro lugar donde el sol no pudiera provocar trasparencias indiscretas. También pasó por su mente la posibilidad de que no hubiera sido casualidad el lugar elegido para la cita y el hecho de que ese hombre ya estuviera acomodado cuando ella llegó; era posible, tal vez, que hubiera preparado la escena para poder colocarla en el sitio donde el sol trasparentaría su ropa… «¡No puede ser!» se dijo, «demasiado retorcido, demasiado complicado, demasiadas suposiciones…»

—¿Qué tipo de belleza? —Preguntó Laura intentando concentrarse en su trabajo.

—Cada persona tiene una idea de la belleza —respondió Damián sin desviar la mirada—. Hay quien adora el color azul y también quien lo odia, hay quien encuentra bello un día soleado de primavera y quien queda extasiado por una tormenta de otoño. Existen amantes de la montaña, de la playa, del cine negro, de los coches o de los perros. Todos ellos sienten que sus gustos responden a lo bello y, quizá, lo que no sea de su agrado les parezca feo. Pero si juntamos todo aquello que cada uno considera bello tal vez nos acerquemos a ese concepto más amplio, más platónico, de la belleza. En el Mundo de las Ideas debe existir un concepto absoluto de la belleza pero, en nuestro mundo terrenal, la belleza se compone de partes, de preferencias personales. Lucifer nos legó todas ellas y, probablemente, también una belleza absoluta.

              Damián pronunciaba estas palabras con la mirada perdida, manteniendo los ojos fijos con total ausencia de parpadeo, como si entrara en una especia de éxtasis, o como si fuera capaz de ver más allá del rostro de Laura, en cuya dirección miraba.

—¿Quieres saber qué es la belleza para mí? —Preguntó Damián saliendo momentáneamente del trance.

—Claro —respondió Laura—. ¿Qué es la belleza para ti?

—Esta mañana es bella. El sol se derrama sobre los árboles, los jardines y las personas; todo brilla. Los niños juegan en el parque, bajo la atenta mirada de sus madres, disfrutando de la luz y del calor. Las ventanas de las viviendas están abiertas para permitir que entre el aire fresco de la primavera. Algunas personas asomadas a los balcones contemplan la vitalidad que se desarrolla en la calle por debajo de ellas. No vemos ahora mismo la playa, pero la imagino llena de gente metiendo los pies en el agua fresca, las olas suaves alcanzando mansamente la orilla y frustrando a los surfers que sueñan con días de temporal.

»Me imagino, también, el azul del mar fundiéndose en el horizonte con el azul del cielo en un límite perdido y difuso por la bruma lejana y los reflejos del sol. Eso es bello. Pero también son bellos aquellos días en los que el bosque está empapado por las gotas del orbayo persistente, que se desploma casi ingrávido desde un plomizo cielo gris oscuro, con los pájaros guareciéndose en los troncos de los árboles viejos mientras los nacientes arroyos están formándose en las torrenteras.

»Me parece bello el cortejo de las aves en la primavera, la ceba de sus polluelos insaciables, las nubes y las tormentas del otoño y la nieve del invierno en las majadas de la cordillera. Me parece bella la cuarta sinfonía de Brahms, sus cadencias, acordes y melodías, estimulando sensaciones profundas, a veces enérgicas y a veces sosegadas, pero siempre llevándome más allá de mis sueños.

»Me parece tremendamente bello leer la obra Machado, “Campos de Castilla”, “Soledades”… Y dejarme llevar por la magia de sus palabras. Me parece también, extraordinariamente bello poder contemplar a una mujer joven y hermosa, una mujer consciente de su belleza y que la muestra con elegancia, sensualidad y, al mismo tiempo, timidez mal disimulada. Me parece bello el brillo que el sol proporciona a unos cabellos en los que caprichosos juegos de sombras y destellos hacen variar su color, tornando entre el castaño claro y el dorado intenso. Me parece bello que esa mujer vista una ropa discreta pero que se ciñe a su cuerpo y que, gracias a un diseño exquisito, lo realza sin competir con su figura. Me resulta tremendamente bella una mirada inteligente y sincera pero al mismo tiempo curiosa y con cierto fondo de desencanto…

—¿Estás intentando seducirme? —Preguntó Laura interrumpiendo la disertación.

—¿Crees que quiero seducirte? —Preguntó a su vez Damián mostrándose divertido.

—Esa es la impresión que me das ahora mismo. Aparte de parecerme también un pelín pedante.

—Pues me siento halagado por dar la impresión  de seducirte y lamento la pedantería. En realidad, estaba contestando a tu pregunta.

Damián había conseguido provocar en Laura sensaciones dispares. En primer lugar experimentaba una sutil fascinación por su aspecto físico, su facilidad de palabra y por la singularidad de la historia que contaba; pero esto se mezclaba, al mismo tiempo, con una impresión desagradable provocada por cierta arrogancia en su comportamiento. «¿Acaso piensa ese hombre que ha acudido a una cita amorosa?», se dijo Laura. «¿Se cree, además, qué voy a caer rendida a sus pies con esa charlatanería? ¡Por supuesto que no! Se trata de una entrevista de trabajo y estoy perdiendo de nuevo el control de la misma». Además, cuando miraba a Damián con cierto detenimiento, le parecía descubrir en él un trasfondo extraño y peligroso. De algún modo asustaba. «Control, orden y método» se dijo de nuevo.

—Sigue hablándome de Lucifer.

—Eso estaba haciendo. Te hablaba de los legados que Lucifer nos ha dejado.

—Cierto. Aparte de la belleza ¿qué más nos ha legado?

—La Ciencia —dijo Damián con un tono especialmente firme.

Esta afirmación sorprendió aún más a Laura. Estaba convencida de que la Ciencia, con mayúscula, prescindía de los mitos, las religiones, los santos y los diablos. De hecho todas las religiones que ella conocía habían perseguido cruelmente a la Ciencia. Y ahora que la Ciencia parecía haber ganado la batalla y presumía de no necesitar dioses y demonios para explicar la Naturaleza, ahora que el pensamiento racional se encontraba en la base del progreso de la sociedad, el loco señor Castellano afirmaba que la Ciencia era cosa del Diablo. Lo miró con indignación y le hizo notar su perplejidad.

—¿Recuerdas la historia de Adán y Eva? —Preguntó Damián.

—Claro —respondió Laura más indignada todavía—. Si hablábamos del Diablo ahora tenemos que continuar con la Biblia.

—No te preocupes. Sobre Lucifer hablo en serio pero, al mencionar la Biblia, tan sólo pensaba contarte un cuento, una metáfora como dijiste antes.

—Pues de acuerdo, ¿qué tienen que ver Adán y Eva con la Ciencia?

—En el Paraíso Terrenal estaban Adán, Eva, los animales, el bosque y Lucifer. Dios, o mejor dicho, los dioses… —Damián titubeó momentáneamente y luego prosiguió—. Perdona, haré un inciso. En la Biblia se usa la palabra cananea Elohim, que es plural y se traduce literalmente por dioses; el singular, esto es dios, se escribiría Eloah. Pero en la Biblia, como te digo, aparece el plural Elohim; por lo que los creyentes bíblicos o son politeístas sin darse cuenta, o son esquizofrénicos, o simplemente memos al suponer que adoran, según creen leer en su libro sagrado, a un solo dios. Continúo: Los dioses prohibieron a nuestros primeros padres comer los frutos del Árbol de la Ciencia y del Árbol de la Vida. Lucifer salió a su encuentro con forma de serpiente, enroscado en el tronco del árbol de la Ciencia. ¿Te suena de algo esta imagen?

—Sí —contestó Laura—. De pequeña me contaron muchas veces ese cuento.

—No, perdona, no me refería ahora mismo a la historia, sino a la imagen de la serpiente enrollada en un árbol o en un bastón de madera. Es la vara de Asclepio, el símbolo de sabiduría que adoptaron los médicos como emblema. Y también la farmacia, cambiando el bastón por el pié largo de una copa.

—Cierto, no había reparado en ello —reconoció Laura.

—Pues fue Lucifer quien sugirió que comiéramos del Árbol de la Ciencia y del Árbol de la Vida; el primero nos daría el conocimiento de todo y el segundo la vida eterna; es decir, en palabras de Lucifer: “Seréis como dioses”. En cuanto Adán y Eva comieron del primer árbol, la Biblia cuenta que los Elohim se juntaron, hablaron entre ellos y se dijeron: “Mirad que Adán y Eva han comido del Árbol de la Ciencia, expulsémosles del Paraíso antes de que coman del Árbol de la Vida y sean como nosotros”. Lo que nos demuestra que Lucifer tenía razón, no mintió, no urdió un engaño para perder a la humanidad; por el contrario nos puso en el camino de la divinidad. Y el primer paso para alcanzar la divinidad era la Ciencia. Desde entonces, El principal enemigo de la iglesia ha sido la diabólica Ciencia, personificada en aquella serpiente. Y la historia ha contemplado las numerosas torturas que los curas han infligido a los científicos. Recuerdo que, en los días en los que participaba en un grupo juvenil de la parroquia del barrio en el que vivía, cuando comenté mi interés por las ideas evolucionistas, me dijeron: “Ten cuidado con esas cosas, son muy peligrosas”. ¡Y estábamos en pleno siglo veinte, el siglo del triunfo de la Ciencia sobre las supercherías! Todavía hoy, en algunos lugares de la América profunda, pueden pegarte un tiro por hablar abiertamente de la evolución, de la verdadera edad de la Tierra y el Universo… ¡Esos ciegos fundamentalistas! ¡Qué más da que sean islámicos, anabaptistas o evangélicos!

Damián bebió un largo trago de vino y, mostrando en alto la copa a modo de brindis, continuó hablando.

—Brindo por Lucifer. El placer es luciferino, la felicidad es luciferina, la belleza es luciferina, la ciencia es luciferina. Y también lo son la libertad, la independencia, la rebeldía, la pasión, la naturaleza y el orden natural de las cosas, la vida y la muerte, la curiosidad y todo cuanto de bueno, sabio y bello nos han quitado o pretenden quitarnos los poderosos para impedir que seamos inteligentes, libres y felices.

—Perdona Damián —interrumpió Laura sintiéndose algo sobrepasada por el brindis—. Lucifer siempre ha sido el malo de la película y dios el bueno. Todos los males del mundo se achacan al diablo. Las guerras, el hambre, los crímenes, las posesiones diabólicas… Pero tú estás invirtiendo los papeles. Presentas a dios como alguien que nos niega el conocimiento y a Lucifer como el liberador, el que nos muestra el camino.

—¿Realmente crees que dios es el bueno? —Preguntó Damián con aire burlón.

—No sé qué pensar sobre dios, realmente no sé si creo en él.

—Haces bien en dudar. Dios no existe.

Laura se encontraba un tanto aturdida por la pasión y el desparpajo que Damián mostraba en su discurso, por los conceptos transgresores y sorprendentes que manejaba y porque el propio concepto de transgresión, en sentido amplio, era una de las ideas con las que ella más simpatizaba.

—¿Lucifer existe y dios no? —Preguntó—. ¿Cómo es posible?

—Dios es un invento de los sacerdotes, los militares, los poderosos y los ricos para justificar su poder sobre el ejército de los pobres. Junto con otras muchas falacias, mentiras y perversiones que usan para controlarnos.

—¿Cómo puedes estar convencido de que uno existe y el otro no? Los dos van juntos en la historia, el uno justifica al otro… O crees en los dos o no crees en ninguno. No sé, no me encaja.

—Verás, Laura, he vivido algunas experiencias que demuestran la inexistencia de dios y la existencia de Lucifer; comenzaré por lo último: Fui un fiel creyente. Más que eso, fui practicante de misa y comunión diaria. Estuve en un grupo juvenil de parroquia y en una organización ultra conservadora dirigida por curas. En aquella época, como ya he dicho, era un firme creyente. Sin embargo, en los momentos de mayor angustia y desesperación de mi vida, cuando más necesitaba de dios y le rogaba con insistencia, nunca se presentó, nunca hizo nada por cambiar mi vida, nunca encontré consuelo y, además, las mentiras de los curas me obligaban a una resignación y sumisión absoluta a los designios que imponía la iglesia. Pero Lucifer sí atendió mi súplica. Desde luego, si dios existe, me ignoró por completo; por el contrario Lucifer vino a mí, me dio consuelo, esperanza y soluciones. Más adelante descubrí que dios es una invención; ya te lo contaré.

—¿Qué circunstancias fueron las que te llevaron a invocar al Diablo?

—Lo que acabo de decirte: Desesperación absoluta, angustia infinita… ¿Quieres detalles concretos?

—Soy periodista, por supuesto que quiero detalles concretos.

—Pues tenemos para largo.

Damián volvió a saborear un buen trago de vino. Por su parte, Laura tocó la taza de café y, al comprobar que se había enfriado totalmente, la apartó a un lateral de la mesa donde no molestara.

—Primero —dijo Damián—, te contaré que la mayor parte de mi vida he sido pobre, muy pobre. Mis padres eran pobres, pero honrados. ¿Sabes qué significa ser pobre pero honrado?

—Dímelo tú —contestó Laura.

—Ser pobre pero honrado significa que siempre, incluso en los peores momentos, mantendrás la dignidad, serás una persona íntegra y tu comportamiento será impecable pero, al mismo tiempo, siempre serás pobre. Sin naces en otras circunstancias puedes aprender a mentir y convertirte en un político rico y corrupto, o puedes aprender a robar y convertirte en un mafioso o un gran empresario. No hay ningún gran empresario decente y, desde luego, ningún político que yo conozca es honrado. También puedes aprender a usar la violencia y el terror para conseguir poder. Por el contrario, si naciste pobre pero honrado, siempre serás pobre.

—Y honrado —interrumpió Laura.

—Efectivamente —añadió Damián riéndose de la intencionada redundancia. Después continuó relatando—. Mi familia era numerosa. Siete hermanos y, con mis padres, hacíamos un total de nueve personas conviviendo en un ridículo piso de unos treinta metros cuadrados, en una corrala antigua en el barrio de la Latina, en el centro de Madrid. Mi padre no era católico, sino evangélico. No entiendo cómo, al ser protestante, no usaba condón en sus relaciones sexuales y obligó a mi madre a parir como una coneja. Desde luego, si hay algo peor que ser pobre pero honrado es, además, pertenecer a una familia numerosa. También estaba la abuela, que no vivía con nosotros pero se pasaba todo el tiempo en nuestra casa. Como abuela era encantadora. Y antes que abuela fue madre, muy buena madre sacando adelante ella sola a una camada de nueve hijos, los que tuvo tiempo de hacerle su marido antes de morir en la guerra. Pero después fue suegra. ¿Sabes lo que significa convertirse en suegra?

Laura hizo un gesto encogiendo los hombros, sin saber qué responder a una pregunta que se le antojaba un tanto maliciosa y vulgar.

—Pasar de madre a suegra es como lo que les ocurre a los gremlins buenos que, cuando comen después de media noche, se transforman en algo terrible y malvado que sólo se divierte destruyendo y haciendo daño.

—Supongo que exageras un poco —dijo Laura.

—¡Exagerar dices! Probablemente existan buenas suegras, pero ocurre lo mismo que con los políticos honrados, son una leyenda urbana. Yo no conozco a ningún político honrado ni a ninguna suegra buena. Las suegras son seres inmundos de fétidos culos. Y digo culos en plural porque tienen al menos dos de ellos, uno a cada extremo del tubo digestivo. Y cagan por uno o por otro según les viene en gana.

Laura no pudo evitar una carcajada el escuchar ese comentario. Damián también se rió.

—¿Ves como tengo razón? —Dijo al comprobar la hilaridad que su comentario provocó en la periodista—. Bueno —prosiguió—, alguna suegra buena habrá, pero no es éste el caso ahora mismo. Se metió la suegra y jodió el matrimonio. Mis padres se separaron y, lo peor, es que no sirvió para nada. Se supone que cuando uno se separa lo hace para acabar con una etapa desgraciada e intentar ser feliz comenzando una nueva vida; pero mis padres no tuvieron tiempo. Mi padre murió de cáncer de hígado, pocos meses después, con terribles dolores. Al año siguiente murió mi madre a consecuencia de una puñalada que le dieron durante un atraco del que fue víctima. Y como herencia únicamente nos dejaron a los siete hermanos honradez y pobreza. Ni siquiera el pequeño piso en el que vivíamos era nuestro. Pagábamos un alquiler barato de renta antigua, eso es cierto, pero no teníamos absolutamente nada, ni dinero ni propiedades. Cada uno de nosotros se puso a trabajar en lo que pudo. Uno se hizo taxista, otra se casó con un albañil pobre pero honrado, otra se hizo monja, otro se mató en un accidente de moto, otra fue puta, otra marchó de asistenta a Francia y yo conseguí un trabajo en una gestoría. Como ves, de un modo u otro, conseguimos colocarnos todos.

—¿Qué lugar ocupabas entre los hermanos? —Preguntó Laura.

—El cuarto —respondió Damián—. Pero ahora sólo permanecemos tres hermanos. Los demás murieron. Yo soy el más joven de los que quedamos.

—¿Quienes quedáis?

—La monja, la puta y yo, el satánico. ¡Vaya trío!

Los dos volvieron a reír animadamente. Esta historia estaba generando una cierta complicidad entre ambos.

—¿Y cuándo aparece el Diablo?

—Falta todavía bastante por contar —respondió—, pero abreviaré un poco. —Damián volvió a tomar un sorbo de vino, esta vez un poco más corto. Los dos anteriores tragos fueron largos y habían vaciado considerablemente la copa—. En mi familia, el cáncer y la desgracia, como has podido ver, se ha cebado y nos ha diezmado. Con respecto a mi vida, conseguí juntar algún dinero en el trabajo, dejé la gestoría y puse un pequeño negocio, pero un par de atracos me obligaron a cerrar arruinado. Tuve una novia que me puso los cuernos rápidamente. Después otra con la que me casé, pero la suegra, siempre las suegras metiéndose por medio, lo fastidió todo. Nos divorciamos y me quedé sólo y totalmente hundido. Después, trabajando en una empresa de tele marketing vendiendo publicidad para una revista, al llegar el día de cobro nos presentamos todos los empleados en el trabajo, pero la oficina estaba cerrada. Resultó ser una estafa y nos quedamos sin nada. Más adelante, me embarqué en un negocio con un socio, que se quedó con mi dinero y desapareció también del mapa. Es decir, tanto mi vida sentimental como la profesional no fueron otra cosa que andar a salto de mata. Siempre fui honrado, pero siempre pobre. Nunca hice fortuna. Finalmente tuve una nueva historia romántica con una loca que me dejó hundido y, otra vez, en la ruina más absoluta. No te lo he dicho antes, pero la idea del suicido siempre estuvo en mi mente y, en aquella ocasión, tampoco falté a la cita de flirtear con la muerte. Quizá con más intensidad que otras veces.

—¿Tan sólo pensaste en suicidarte o llegaste a intentarlo?

—Fue algo un poco más elaborado. Planeé una salida a la montaña, elegí una apartada pared rocosa en la que no conocía ninguna vía de escalada. Comencé a trepar sin cuerda y sin ningún tipo de seguro y me fui buscando complicaciones escalando por la zona más vertical y la grieta más estrecha; unos doscientos metros de pared. Pero el instinto de supervivencia, unido a que soy un buen escalador, me permitió salir de allí sin despeñarme. Aunque fue difícil. Sobre todo porque aún era comienzo de la primavera y, en aquellas montañas, la nieve todavía persistía en las laderas y el viento que azotaba las cumbres era fuerte y muy frío. Estuve próximo a la hipotermia. Jugué a una especie de ruleta rusa aunque, en aquella ocasión, el cañón del revolver resultó estar vacío.

—¿Invocaste entonces a Lucifer?

—Sí, y también los días siguientes sin obtener respuesta. Fue después cuando sucedió todo. No tenía casa, ni dinero… Estaba en la calle. Tan sólo mantenía el viejo coche Lada Niva verde, que aún conservo. Es una reliquia. El depósito de gasolina estaba medio lleno o medio vacío… Quizá menos. Un saco de dormir, algo de ropa de abrigo. En realidad lo único que guardaba en el maletero era mi ropa de montaña y mi equipo de escalada. Eso era cuanto tenía. Suficiente para la vida en los montes. Quizá aquellos días, perdido en la naturaleza, buscando un final para mi vida, me permitieron alcanzar la suficiente paz mental como para poder invocar finalmente a Lucifer con eficacia.

—¿Y cómo hiciste la invocación? ¿Hay algún ritual concreto para realizarla?

—Más que un ritual concreto, hay un estado, una disposición concreta que permite efectuarla.

—¿Cómo se hace?

—En primer lugar, olvídate de profanar cementerios, tumbas o iglesias. Eso son chorradas que salen en las películas y nada tienen que ver con Lucifer. Quizá puedas invocarlo en tu propio dormitorio aunque, probablemente, la naturaleza sea el lugar perfecto.

»Desde luego, esa noche me encontraba en plena naturaleza. Había encendido un fuego en el fondo de un barranco, junto a una antigua ermita que, según me habían dicho, era de origen templario, el único edificio que quedaba en pie de lo que fue un antiguo y próspero monasterio de esa orden. Junto a la ermita se mantenían erguidos los enormes troncos muertos de varios olmos masacrados por la grafiosis. También, en dirección opuesta a la ermita, se encontraba la cercana orilla de un estanque cubierto de nenúfares, alimentado por el arroyo que recorría el cañón y, al otro lado del cauce, diversas oquedades naturales excavadas en la roca, cuevas y grietas que podrían servirme como refugio en caso de lluvia.

»Pero la noche era clara y despejada. Las estrellas cubrían la franja de cielo que enmarcaban las paredes del barranco. No había luna, mas el resplandor de la Vía Láctea era suficiente para iluminar, mortecinamente, el pequeño rincón del mundo en el que me encontraba. Desde luego, el lugar era mágico; y la noche también. En ese momento me daba igual vivir o morir. Si moría, al menos moriría en paz, serenamente. Había padecido una angustia extrema; y esa angustia, como un fuego que lo calcina todo, había borrado cualquier rastro de esperanza, pero también de rabia, temor o desesperación.

»Mi ánimo había dejado de moverse por cumbres y valles bipolares. Todo era llano y liso. Había sucumbido al fuego que todo lo iguala. Poca gente conoce ese estado, pero es imprescindible alcanzarlo para encontrar a Lucifer. ¿Te acuerdas del Infierno de Dante?

—Sí —respondió Laura.

—¿Y recuerdas la leyenda que se cernía sobre su puerta?

—¡Oh vosotros los que entráis, abandonad toda esperanza! —Dijo Laura cerrando los ojos para avivar la memoria.

—¡Cierto! —Afirmó Damián—. ¡Abandonad toda esperanza! Esa es la clave para invocar a Lucifer. Ese es el estado que se debe alcanzar. Abandona la esperanza en la vida o en la muerte; abandona la esperanza de alcanzar una vida mejor, o de encontrar tan sólo una respuesta. ¡No hay respuestas! Abandona la esperanza en que dios o el diablo se presenten para solucionar tu miserable vida. Abandona cualquier esperanza, cualquier ilusión que tengas, aunque la única ilusión que permanezca, la única esperanza que persista en tu angustia, sea alcanzar la paz, el descanso perpetuo de la muerte y la extinción. ¡Quémalo todo y deja tu mente en la nada! ¿Puedes conseguirlo? Si lo logras ya estarás con Lucifer.

—¿Y eso es todo? ¿No tienes que realizar un ritual o algo de tipo mágico? —Preguntó Laura.

—¿Te parece poco? —Respondió Damián—. La preparación necesaria para alcanzar este estado ya es, de por sí, un ritual tremendamente duro, extremo en realidad. Si te refieres a que los rituales satánicos requieren de la realización de un círculo mágico, el uso de pentáculos y sangre de carneros o de vírgenes…, eso son tonterías, cuentos de brujas. ¿Qué utilidad tiene la parafernalia sin la mente? Aquella noche el círculo mágico era el universo, la bóveda de estrellas. La sangre de virgen era la que corría por mis venas, limpia de toda impureza de esperanza y desesperación, amor, odio, miedo, rencor…, sin mancha, en absoluta calma. Y el fuego era el que me había consumido, sublimado en aquel crisol alquímico que es la propia existencia desgraciada, la propia angustia perpetua.

Damián guardó silencio unos instantes, con la mirada perdida, como retornando en su memoria a aquel momento, reviviéndolo intensamente. Después prosiguió hablando.

—Pero hay algo más. La soledad dejó de ser un sentimiento y el silencio dejó de ser un estado. Me puse a hablar como si Lucifer ya estuviera allí, quizá realmente estaba pero, en aquel momento, no era consciente de su presencia. Sin embargo le hablé como si fuera mi compañero de toda la vida, como si siempre hubiera permanecido a mi lado. Y en mis palabras no había nada que sonara a lamento o reproche. Hablé de las estrellas que resplandecían en el firmamento, de las paredes verticales del cañón que se proyectaban hacia el infinito, del murmullo del torrente discurriendo entre las rocas para remansarse en el estanque. Y recuerdo que, cuando me referí a la paz que sentía contemplado aquél espectáculo, a mi lado, una voz convino en la belleza de cuanto nos rodeaba e, inmediatamente, dijo: “Qué bien se está aquí contigo”. Era una voz dulce y profunda, calmada, rítmica, cantarina. ¡Allí estaba ella! Se reclinó sobre mi hombro y me abrazó. En ese momento supe quien era. Yo la abracé también y permanecimos en silencio largo rato contemplando la noche.

—¿Puedes contarme de qué hablasteis? —Preguntó Laura.

—Hablamos de muchas cosas, y también callamos muchas veces pero, de momento, prefiero guardarme aquella conversación.

—Antes me habías dicho que le hiciste una propuesta, que negociasteis un precio. ¿Cuáles fueron la propuesta y el precio? ¿Puedes decirme eso?

—Sí —contestó Damián—. La propuesta que le hice constaba, en realidad, de dos frases. La primera fue la solicitud de unos cuantos dones: vida, salud, juventud, belleza y felicidad eterna, para mí y para quien yo quisiera, y durante el tiempo que yo quisiera.

—¡Caramba…! ¿Y cuál fue la segunda?

—Me concedió un poder total sobre todos los seres de la Tierra.

—¿Qué clase de poder?

Damián dudó un momento antes de responder

—Pues…, total… Es decir... Que puedo hacer lo que quiera sobre la mente y los cuerpos de todos los seres del planeta: Dominar la voluntad, curar la enfermedad, matar… Pero, por favor, —dijo guiñando un ojo—, no se lo digas a nadie.

—Si eso es cierto —comentó Laura—. Puedes conseguir todo el dinero que quieras, llevarte a la cama a quien quieras, tener todo lo que te dé la gana…

—Sí, algo de eso ya lo he hecho —respondió Damián riéndose.

—Pero hay cosas que no encajan en tu historia —apuntó Laura—. Si tienes ese poder, ¿por qué necesitas chantajearme con la noticia de la intoxicación para que escuche tu historia? Podías haber manipulado mi mente para obedecerte. Además, ¿por qué el mundo es tan demencial, si quieres cambiarlo, y tienes poder para hacerlo dominando la mente de los dirigentes mundiales, de la ONU…?

—Por varios motivos —contestó Damián—. El primero de ellos es que tengo mucho tiempo para llevar adelante el proyecto, recuerda que, entre los dones que me concedió Lucifer, está la vida eterna. Por otro lado, he pasado algún tiempo “influyendo” en la mente de las personas. Soy rico, poseo dos mansiones y una cabaña perdida en la montaña. He llevado a mi cama a unas cuantas mujeres hermosas. He disfrutado de mi poder, y lo sigo haciendo. Pero no es eso lo que pacté con el Diablo. Una de las principales virtudes que nos legó Lucifer, acaso la más importante, es la libertad. Debo cambiar el mundo, deseo hacerlo, pero sólo conseguiré un cambio auténtico respetando, en la medida de lo posible, la libertad de las personas. Debo ayudar a Lucifer a instaurar de nuevo su reino en la Tierra salvaguardando todo lo que él significa, respetando lo que nos ha legado. Lo otro es un juego, y ha llegado la hora de dejar los juegos e ir en serio.

—Por cierto, los primeros dones que le solicitaste fueron, si no recuerdo mal —Laura consultó en su cuaderno algunas de las notas que había ido tomando—, vida, salud, juventud, belleza y felicidad eterna para ti y para quien se te antoje. Y después lo de dominar a la gente. Pero, anteriormente, me habías dicho que Lucifer negoció contigo, que te hizo una contrapropuesta y te pidió un precio. ¿Cuáles fueron la contrapropuesta y el precio?

—En realidad, yo solamente le pedí felicidad eterna. Fue ella quien completó la propuesta añadiendo los otros dones y me convenció de que incluyera en esos beneficios a algunas personas de mi elección. La eternidad es muy larga, demasiado larga, para vivirla solo. También me sugirió la posibilidad de poner un plazo voluntario a esos dones. Quién sabe si la eternidad puede convertirse en algo terrible y, con el paso de los siglos, prefiera morir. Por último, ese tema del poder total sobre todos los seres del mundo, también fue una inclusión suya, y tiene que ver con el precio a pagar por el pacto.

—¿Y cuál es ese precio?

—Pues hubo dos precios. El primero fue el que te he comentado antes. Cambiar el mundo. Establecer el reino de Lucifer en la Tierra. Pero, como ya he dicho, existen ciertas condiciones. Y la primera es respetar la libertad de la gente. También respetar la belleza, la diversidad, el placer… y primando el objetivo final de conseguir la felicidad para todos. Y la felicidad en este mundo, nada de esperar para ser felices más allá de la muerte cuando se supone que iríamos a un más que dudoso cielo.

—¿Y el segundo precio? —Preguntó Laura con curiosidad.

—Más que un precio fue una prueba. Una prueba de sangre. Ya me lo había advertido Lucifer. Maté a tres hombres.

—¿Lo hiciste porque ella te lo pidió? ¿Fue una especie de sacrificio ritual?

—No. Ella no me lo pidió, pero me previno de que debía pasar una prueba más. Comentó que había superado la prueba de espíritu, pero faltaba la prueba de sangre. Esa prueba se produjo un mes después. Todavía no sabía si realmente tenía algún tipo de poder, si en verdad se me había presentado Lucifer, si objetivamente había ocurrido todo lo que pasé en aquellos días o si era producto de una alucinación.

Damián adoptó un gesto tremendamente serio, casi dramático. Se tomó un tiempo antes de continuar.

—Deambulaba por un callejón próximo al puerto del Musel, aquí en Gijón. Acababa de terminar una jornada descargando contenedores a cambio de unos pocos euros y me dirigía caminando a la habitación que tenía alquilada en un piso compartido del barrio del Natahoyo. Entre las sombras me crucé con tres yonkis; uno de ellos estaba chutándose entre unas cajas de cartón y unos contenedores de basura, los otros dos esperaban turno. Quise pasar de largo pero los dos que estaban de pie se me acercaron y me exigieron que les entregara la cartera. Me negué  a darles nada, entonces, el más pequeño de los dos sacó una navaja del bolsillo trasero del pantalón y me la puso en el cuello.

De nuevo, Damián paró la narración del suceso; primero tragó saliva y luego dio un sorbo a la copa de vino.

—Crecí en Madrid en un barrio peligroso. Allí, o aprendías a defenderte o eras carnaza para las bandas. Yo aprendí a defenderme y eso fue lo que hice en aquel callejón. Giré rápidamente sobre mis pies al tiempo que sujetaba la muñeca de mi agresor, retorciéndola para hacerle voltear sobre sí mismo y caer en el suelo desarmado. El otro individuo se acercó corriendo para golpearme con algo que había cogido del suelo, pero con la navaja que acababa de arrebatarle al primero lo detuve clavándosela en el pecho y atravesándole el corazón. El que estaba caído en el suelo comenzó a levantarse pero con un movimiento rápido le corté el cuello a la altura de la carótida. Los dos murieron rápidamente. El tercero de ellos había permanecido atónito observando la pelea; cuando me dirigí hacia él comenzó a correr, pero sus zancadas eran torpes a causa de la droga y lo alcancé en seguida. Me pidió que no lo matara, pero no hice caso, también le corté el cuello. A dos los maté en defensa propia, pero al tercero lo hice a sangre fría. En realidad pensé que lo mejor era no dejar testigos y desaparecer del lugar.

Damián estaba verdaderamente afectado al recordar aquél episodio. Su semblante se mantuvo serio, los ojos bajos y la voz grave. Después, levantando la mirada en dirección a Laura y dejando ver unas lágrimas que permanecían contenidas en la superficie de los ojos, continuó diciendo:

—Nunca había tenido una pelea como aquella. Nunca hasta entonces había matado a nadie. Sin embargo, en aquel momento no me importó matarlos. Yo era un mal enemigo. Cuando no tienes nada que perder, cuando nada te importa, el miedo desaparece y te enfrentas a la muerte con entereza. De hecho, ya te he contado que, en aquella época, andaba buscando mi propia muerte. Mis adversarios, sin embargo, sí tenían miedo. Por eso murieron. Después, mantuve la sangre lo suficientemente fría como para limpiar la navaja de mis huellas y colocarla en la mano del individuo más alto. No sé si hubo algún testigo de la pelea; si fue así, nunca dijo nada a la policía, lo que no es raro en aquél lugar solitario y apartado. De hecho, jamás he vuelto a saber nada del suceso.

Damián relajó el gesto, tomó otro trago de vino y se pasó las manos por la cara limpiando la humedad que había escapado de sus ojos. Luego siguió contando:

—A la salida del callejón estaba ella. Me abrazó diciéndome que todo estaba cumplido, que el Pacto estaba hecho. Me dijo también que no me preocupara por lo acontecido, nadie le daría importancia al suceso y jamás se me relacionaría con las muertes de esos tres yonkis. El resto de la noche prefiero reservármelo, aunque puedo decirte que fue entonces cuando se desencadenó el poder que tengo ahora, del cual todavía desconozco los límites.

—¿Realmente mataste a tres hombres? —Preguntó Laura un tanto alarmada.

—Sí, supongo que algo podrás encontrar en las hemerotecas. Tres yonkis muertos junto al puerto de Gijón.

—¿Puedes decirme algo más sobre aquellas personas?

—No sé nada más de ellos, tan sólo el modo en el que los maté.

—Si encuentro algo de esto en los archivos no me sirve como prueba de que realmente lo hayas hecho tú. Pudiste leer esa noticia en su momento e inventarte esta historia.

Damián volvió a reírse. Ese comentario sirvió para que recuperara su aire desenfadado y jovial. Laura interpretó erróneamente ese gesto pensando que se trataba de sarcasmo y le pidió disculpas por si le había ofendido el comentario.

—No me has ofendido en absoluto, Laura. Es lo que esperaba de ti, que seas crítica y perfeccionista con las informaciones que recibes. Me reía por haber acertado contigo. No importa si no me crees, ahora no es el momento de que investigues esa noticia. Además, no me conviene que lo hagas. Seguro que con el tiempo terminarás creyéndome.

El sol del mediodía empezaba a castigar con intensidad. A lo largo de la mañana se había ido desplazando hasta borrar todo rastro de sombra en la terraza del café, tostando a los parroquianos que se encontraban sin ningún tipo de protección. Los pequeños magnolios que bordeaban las hileras de mesas eran aún adolescentes y sus medianas copas apenas proyectaban una débil sombra, poco compacta,  que caía vertical bajo ellos. Escasos parasoles se distribuían, con irrisoria estrategia, por entre las mesas y sillas del recinto aunque, en vez de refrescar, su lona traslúcida se trasformaba en un contenedor de aire caliente que recocía a quienes se refugiaban bajo ellos.

Hacía ya un rato que Laura se estaba encontrando bastante incómoda por el calor. Por un lado, la intensa luz ambiente provocaba un desagradable deslumbramiento en sus ojos, pero le parecía poco educado cubrírselos con las gafas tintadas que guardaba en el bolso. Por otro lado, al comprobar que una sutil transpiración comenzaba a humedecer su blusa, se alegró de haber dejado la chaqueta escondida en el maletero del coche aunque, al mismo tiempo, lamentó no haber cogido algún sombrero cuando salió de casa. Recordó aquella pamela lujosa, de Carmen L. Mena, que compró el último verano en Sevilla y que guardaba en el armario para las ocasiones más especiales.

Afortunadamente, la conversación con Damián hacia ya un rato que se había vuelto fresca y entretenida. El asunto del diablo, que éste fuera mujer y que le diera extraordinarios poderes le parecía un bonito cuento. Pero el tiempo pasaba y debía volver a centrarse en el trabajo.

—Muy bien, Damián —dijo—, me parece una bonita historia. He cumplido mi parte y te he escuchado. Ahora te toca darme los datos sobre el asunto de la intoxicación.

—¡Pero si me falta mucho por contarte! ¡Queda lo mejor! —Dijo Damián al tiempo que empezaba a reírse con suaves carcajadas.

—Se hace tarde y, además, tengo mucho calor —respondió Laura.

—De acuerdo —convino Damián—, pero debes jurarme que continuaremos la conversación otro día. En realidad, lo que me prometiste anteriormente, nuestro pacto, era que escucharías mi propuesta y tomarías una decisión: colaborar conmigo en la “conspiración” o declinar hacerlo. Y todavía no has escuchado la propuesta. Pero tienes razón. Es tarde y hace calor. Prométeme que terminaremos esta conversación más adelante.

—Está bien, te lo prometo. Pero vayamos al otro asunto. ¿Quién provocó la intoxicación?

—En realidad, más que intoxicación, fue un envenenamiento en toda regla. Lo provocó un empleado del propio restaurante llamado Ismael Quirós. Quiso vengarse por ciertas desavenencias con sus jefes y decidió adulterar la comida en el día que más daño podía hacer a la empresa, precisamente durante la celebración…

—Sí, la cena de la Cofradía del Buen Yantar —se adelantó a decir Laura.

—Eso es. Esa cena era el escaparate perfecto para difamar al restaurante.

—Dos preguntas: ¿Cómo sabes que fue intencionado? Y ¿por qué, si han pasado dos días desde aquello, no ha habido denuncias por parte de los afectados?

—Buenas preguntas. Te respondo a la primera: Lo sé porque yo estuve allí y hable con los jefes y empleados, incluyendo a Ismael Quirós. Yo mismo fui uno de los afectados, soy miembro de la cofradía. Por otro lado, mis cofrades todavía no saben nada de la intencionalidad del envenenamiento. Somos amigos del dueño del restaurante y ni yo, ni por supuesto mis compañeros, han tenido intención de denunciarlo. Solamente si se demuestra que ha sido un envenenamiento provocado ex profeso contra nosotros denunciarían al empleado.

—Sin embargo, parece que tú ya lo tienes todo claro. ¿Por qué no has ido a la policía para denunciar lo que has descubierto?

—Porque prefiero que lo hagas tú. Te he dado la noticia en exclusiva, tendrás un buen titular y, además, ha sido la excusa perfecta para hablar contigo.

—¿Tienes alguna prueba de lo que afirmas?

—Claro —Damián metió la mano en el bolsillo derecho de la chaqueta y extrajo una bolsa de plástico con auto cierre conteniendo un pequeño frasco de cristal—. Esta —continuó diciendo— es la sustancia que se utilizó en el envenenamiento. Está recogida en el cubo de basura del propio restaurante. Si la policía analiza el envase podrá localizar la huella dactilar del empleado entre restos de la comida que se sirvió en aquella cena.

—¿Has recogido pruebas en el escenario de un delito? —Dijo Laura—. Creo que eso es ilegal.

—Ya lo sé, pero serás tú quien la entregue a la policía y, como periodista, tienes derecho a ocultar tus fuentes de información —respondió Damián.

—Aún así, esto no demuestra que el tal Ismael lo hiciera a propósito. El frasco podía haber estado encima de la mesa porque algún comensal lo dejó allí y el empleado, quizá, tan sólo lo recogió y lo tiró a la basura.

—Cierto, pero lo curioso es que se trata de un medicamento que el propio Ismael lleva tiempo tomando. Si la policía efectúa un registro en su casa encontrará un almacén repleto de frascos con este producto.

—¿Un almacén completo? —Preguntó Laura con aire divertido—. ¿Colecciona medicamentos el tío ese?

—Debe ser algún tipo de obsesión —respondió Damián sonriendo también.

Laura estaba tomando nota de todo con gran rapidez. De vez en cuando repasaba con una rápida mirada los apuntes para ordenar las preguntas.

—¿Cuántos afectados hay por el envenenamiento?

—Ocho, de los que tres permanecen ingresados en el hospital de Cabueñes.

—Otra pregunta, Damián. Afirmas que el envenenamiento fue premeditado para realizar una venganza. ¿Tienes alguna prueba de esto?

—Sí. El muy imbécil se pavoneó de su intención el día anterior delante de los camareros de un bar donde había estado emborrachándose. Ellos todavía no saben nada de que el envenenamiento se ha producido realmente; creen que se trataba de los delirios de un borracho. Cuando la policía los interrogue podrán confirmarlo.

—¿De qué bar se trata?

—Del Bar Carrizo, en La Calzada, cerca de su casa. ¿Quieres los nombres de los camareros?

—¿También sabes eso? —Preguntó Laura mostrándose sorprendida.

—Por supuesto —afirmó Damián dándole a continuación esos datos.

—¿Puedes decirme de dónde sacas toda esta información? —Volvió a preguntar Laura.

—Recuerda que tengo poderes —bromeó.

—En serio, Damián. ¿Cómo sabes todo esto?

—Te lo he dicho en serio —respondió.

Laura aprovechó unos instantes para seguir apuntando ideas en su cuaderno. Entre ellas figuraban, subrayadas y en los márgenes, palabras como “imbécil”, “LOCO”, “embaucador” o “Piensa que soy tonta”. Después volvió a dirigirse a Damián:

—¿Hay algún apunte más que puedas darme?

—No, creo que lo tienes todo…

Pasaron unos segundos en los que ambos mantuvieron silencio mientras Laura todavía tomaba notas. Después, Damián levanto el brazo derecho señalando a un grupo de palomas que picoteaban invisibles manjares en el suelo de la plaza.

—¿Qué te parecen las palomas, Laura?

—¡Las odio! Me parecen ratas con alas. Son asquerosas.

En ese momento, una paloma se alejó del grupo saltando sobre uno de los jardincillos próximos a la terraza; picoteó el tallo de una flor roja hasta arrancarla; posteriormente la tomo con su pico y voló hasta la mesa que ocupaban, posándose frente a Laura y depositando la flor sobre su cuaderno. Laura, que se debatía entre la repugnancia, el pánico y la fascinación, realizó un rápido ademán apartándose al tiempo que empujaba la silla hacia atrás, pero sin perder de vista la escena. La paloma se retiró, saltando primero al suelo y caminando tranquilamente después, hasta reunirse con sus compañeras. En ese momento Laura levantó la mirada en dirección a Damián al que descubrió riendo sin parar.

—Esa flor —dijo Damián serenando el gesto—, es un pensamiento, un pensamiento rojo. Como los pensamientos que voy a dedicarte hasta que nos veamos de nuevo. —Mantuvo unos breves segundos de silencio y prosiguió—. Antes de que nos vayamos, dame tu teléfono particular para poder llamarte. No me gustaría tener que recurrir otra vez al periódico para quedar contigo.

Laura no contestó, arrancó una hoja del cuaderno y apuntó el número de teléfono con grandes rasgos, ocupando toda la página; debajo del número escribió su nombre y le entregó el papel. En ese momento recapacitó en lo extraño del tamaño de la letra que había utilizado. En realidad, ella acostumbraba a escribir deprisa, con letra pequeña y desgarbada. Sin embargo, aquellos enormes grafismos parecían estar escritos a propósito para que destacaran, para que no pudieran ser olvidados, como si estuviera ansiosa por recibir esa llamada. Después pensó que podía haberle entregado una de sus tarjetas de visita de la empresa, con la dirección y el teléfono del periódico. Hubiera resultado más profesional que un papel roto y escrito a mano.

Mientras Laura tenía estos pensamientos, Damián se levantó de su silla, dobló cuidadosamente el papel y lo introdujo en su cartera de la que también extrajo un billete que depositó sobre la mesa para pagar la consumición, colocó la chaqueta doblada sobre su brazo izquierdo y, después, se despidió diciendo:

—Que tengas un buen día, Laura. Me alegra muchísimo haber podido hablar contigo. Te llamaré.

Dando pasos tranquilos, pero decididos, sin volver en ningún momento la mirada, dobló la esquina de la calle Covadonga y desapareció de su vista.

2.-     Lunes, veinte de mayo de 2013

Pensamientos rojos

Había transcurrido ya una semana desde que el artículo saliera publicado en el periódico el lunes siguiente a la entrevista en Gijón. Podría haberse editado el día anterior, el domingo día 12. De hecho, Laura ya lo tenía completado la misma noche del sábado, tras haber contrastando personalmente los datos que le facilitó Damián. Pero, como era lógico, acudió a la policía con las pruebas recabadas antes de entregar su trabajo en la redacción del periódico. Fue el propio comisario quien le pidió un día de espera para poder realizar una investigación.

Lo cierto es que los policías actuaron con premura. Buscaron testigos, interrogaron a los dos camareros que hablaron con el borracho señor Quirós, preguntaron a los empleados del restaurante, visitaron a los envenenados en el hospital, llamaron también a los otros cofrades que participaron en aquella cena, incluyendo en sus indagaciones a un tal Damián Castellano, quien les aseguró que él, aunque se había sentido aquella noche algo indispuesto tras la cena, se recuperó rápidamente gracias a que había tomado poca sopa de pescado, guiso en el que, con toda probabilidad, se depositó el veneno. Y, por último, interrogaron en comisaría al sospechoso quien, como se solía escribir en las antiguas novelas policíacas, rajó de lo lindo, cantó de plano, cuando le mostraron el frasco de medicamento diciéndole que sus huellas dactilares se encontraban impresas en él. El caso es que, en ese momento, la policía todavía no sabía si las huellas, que efectivamente se habían hallado en el tarro de cristal, pertenecían realmente a Ismael Quirós; pero probaron suerte con un farol, que además no hubiera sido una prueba concluyente por sí mismo, y funcionó.

Después registraron la casa del sospechoso y, tal como les había anunciado la periodista, encontraron almacenados más de treinta frascos sin consumir de ese producto, identificado como cianamida, un medicamento para la deshabituación del alcoholismo capaz de provocar fuertes efectos secundarios, en ocasiones graves, cuando se combina con alcohol. Evidentemente, durante aquella cena se bebió abundante vino y se combinó con algunas copas al final de la misma. Después de la confesión y el registro, el envenenador quedó retenido en comisaría acusado de un delito contra la salud pública y otros tres de lesiones.

Ese asunto ya había quedado atrás, aunque la noticia fue objeto de comentarios durante toda la semana. Lo cierto es que Laura lo había dado por zanjado y se centraba en otros temas. Esa mañana había acudido al Museo Arqueológico de Asturias para cubrir la noticia sobre la presentación, por parte de un equipo de la Universidad de Oviedo, de un nuevo e importante hallazgo de arte rupestre en una cueva prehistórica de la región.

Durante dicha presentación decidió silenciar el teléfono móvil para evitar molestias inoportunas, aunque había mantenido el modo vibración para recibir llamadas. Durante el tiempo que se prolongó el acto recibió cuatro avisos. Los fue mirando según llegaban. El último era del periódico, probablemente se trataba del redactor jefe con algún encargo, pero los otros tres procedían del teléfono de Damián, de quién conocía el número porque la tarde del sábado anterior, mientras permanecía sola en el café Dindurra recuperándose de la experiencia con la paloma y la conversación que acababa de mantener, decidió llamar a Gerardo Castro para informarse sobre Damián Castellano, quién era ese personaje y los datos personales que en el periódico pudieran tener de él. Gerardo no pudo dar más referencias que el número de teléfono desde el que se le solicitó que enviara a Laura para realizar aquella entrevista.

No contestó al aviso del periódico pues en seguida volvería a la redacción y podrían comentarle personalmente el asunto de que se tratara. Tampoco respondió a los avisos de Damián. De hecho, durante toda esa semana, había temido recibir su llamada. De algún modo, deseaba olvidar buena parte de la conversación que mantuvo aquél sábado. Y no sabía exactamente por qué experimentaba ese rechazo. De día se centraba en el trabajo, quizá con más dedicación que de costumbre, viajando, preguntando, entrevistando, documentándose y escribiendo. Pero, de noche, los recuerdos de aquella jornada la perseguían obsesivamente. Daba vueltas en la cama sin poder pegar ojo. Volvían repetidamente a su memoria la flor, la paloma, el demonio, Damián del demonio... Pero lo que más le inquietaba era el hecho de haber entregado a un desconocido un papel en el que había escrito su nombre y su teléfono con caracteres enormes. Y la despedida: “Pensamientos rojos”.

¿Por qué no le dio el número de teléfono del trabajo, como hacía con todas sus fuentes? ¿Por qué no se planteó, ni por un momento, negarse a facilitar su teléfono particular? ¿Por qué lo escribió con aquellas letras y cifras exageradamente grandes?

¿Qué son pensamientos rojos? ¿El rojo de la ira quizás?  Damián, generalmente, aparentaba tranquilidad pero, en algunos momentos, fugaces arrebatos rabiosos aparecían en su discurso; sobre todo cuando se mencionaba a la Iglesia. ¿Santa ira? ¿Diabólica ira? ¿Había diferencia entre ambas?

¿Podría ser rojo de sangre? Sangre de sacrificio, sangre de crimen perpetrado por un trastornado… ¿Estaba en peligro? ¿Tenía motivos para sentirse amenazada por aquel hombre? Sin embargo, Damián siempre se mostró cortés, educado… pero ¿y esos ojos que, según avanzaba el tiempo, se volvían más oscuros? En los inquietos sueños de las noches precedentes aparecían, persistentemente, unos ojos negros y burlones. ¡Claro, burlones! Aquella risa casi histérica cuando la paloma se posó sobre la mesa. No fue realmente una risa histérica, ese no era el recuerdo de lo sucedido; pero en los sueños aparecía así, histérica y burlona.

La paloma, la flor, el pensamiento rojo…

¿Rojo pasión? ¿Sentía Damián pasión por ella? Y si la sentía ¿se la estaba declarando descaradamente con aquél comentario?

¿Cómo hizo lo de la paloma? ¿Lo tenía preparado? Se puede entrenar a las palomas. Hay gente que las cría y las entrena; se llama colombofilia esa afición. Una vez entrevistó a los miembros de un club de colombofilia. Gente un tanto rara, aunque sin salirse exageradamente de lo normal. Cierto, se puede entrenar a una paloma, pero eso lleva tiempo. ¿Cuántas veces habría acudido al café con sus palomas para entrenar ese juego? ¿Era posible?

¿Y si no fue un juego? Desde luego, la casualidad podía descartarla totalmente. Resultaba demasiado complejo que, por azar, aquella paloma cortara una flor, que la recogiera con el pico, que volara hasta su mesa y que la depositara encima del cuaderno yéndose después con total tranquilidad. ¡Y que aquel hecho encajara perfectamente con la actitud y la despedida de Damián! ¿Qué es más probable, la colombofilia, la casualidad o el milagro? ¿Se pueden llamar milagros a los actos del diablo?... Rojo pasión, sólo podía ser rojo pasión. ¡Y se lo dijo descaradamente!

Las noches inquietas habían marcado el rostro de Laura con rasgos de cansancio. Sentía ansiedad y excitación. También miedo. Soñaba con Damián arrastrándola a un lugar oscuro, como sus ojos. Y la besaba y la desnudaba. Entonces despertaba con las palabras “pensamientos rojos” repitiéndose obsesivamente en su delirio. Por eso no contestaba a las llamadas.

Además, estaba trabajando. Si Damián quería hablar con ella podía haber elegido otro momento. Y, en todo caso, debería haberse dirigido al periódico, donde le dirían si se encontraba atareada en la calle o en disposición de atenderle en la redacción.

Pero, en realidad, solo pretendía huir de él, de los extraños sentimientos que experimentaba, de sueños húmedos y delirantes en los que un hombre vestido de negro, con ojos negros, la tomaba en la oscuridad. Deseaba huir de los pensamientos rojos.

La presentación en el museo arqueológico concluyó al cabo de unas dos horas. Tras la rueda de prensa y las preguntas de rigor, Laura se dirigió a una cafetería en la plaza de la catedral donde poder sentarse a ordenar sus apuntes e intentar relajarse un poco antes de volver a la redacción. Se encontraba cansada tras varios días durmiendo sólo a ratos. Un café cargado le ayudaría a despejarse un poco.

En la calle llovía copiosamente. El amanecer ya había sido húmedo, finas gotas de agua suspendidas en el ambiente habían creado una sensación desapacible durante toda la mañana, haciendo inútil la protección de los paraguas. Ahora, en cambio, ya a media la jornada, ese artilugio resultaba imprescindible para evitar mojarse, pero sólo era eficaz de la mitad del cuerpo hacia arriba. Los zapatos negros, bajos y cerrados que Laura había elegido para esa ocasión se empaparon en pocos pasos. Un poco más adelante las medias que cubrían las piernas también rezumaban agua. Cuando por fin llegó a la cafetería pensó, seriamente, en descalzarse, para evitar esa desagradable sensación de chapoteo que producían los pies al deslizarse en el líquido acumulado en el fondo de los zapatos.

Se tomó el café tranquilamente, dejando que tanto el calzado como las medias se secaran un poco y, después, retomó el camino para dirigirse a la sede del periódico situada en la calle Fruela, a escasa distancia de la catedral de Oviedo. Al llegar, le informaron de que Gerardo la estaba esperando en la sala de reuniones acompañado de una visita que quería hablar con ella. Inmediatamente Laura se puso en guardia. Le pasó por la mente, con cierta angustia, que el visitante podría ser Damián. Preguntó por la identidad de la persona que había ido a verla y le informaron de que se trataba de una mujer y que no sabían nada más, salvo que había solicitado hablar con ella y que llevaría una media hora esperándola.

La sala de reuniones se encontraba en la tercera planta de las cinco con que contaba el edificio. Era un recinto amplio, apenas amueblado con una gran mesa ovalada, unas sillas y una estantería ocupada por archivadores de cartón. Estaba separada, mediante unas mamparas acristaladas, de los departamentos individuales que ocupaban los redactores del periódico, distribuidos todos ellos de un modo un tanto caótico por el resto de la planta. Estos departamentos consistían en mesas personales separadas por estanterías, donde se acumulaban archivadores, documentos diversos y material informático. Junto a la sala, un despacho privado amplio y también acristalado estaba ocupado por Gerardo Castro, redactor jefe del periódico. Al verla entrar en la redacción Gerardo salió a su encuentro.

—Hola Laura —dijo mientras la tomaba con fuerza por el brazo—. Te estábamos esperando.

A Gerardo le encantaba coger a la gente por el brazo y moverlos con decisión arrastrándolos de un lado a otro, siempre con movimientos enérgicos y casi agresivos. Se trataba, sin duda, de un hábito, de una costumbre casi inconsciente, y no había tras ella ningún arrebato de malhumor. Quienes lo conocían, sabían que esta actitud correspondía, por un lado, a la pasión por el trabajo y, por otro, a su carácter impulsivo e impaciente. De ese modo la dirigió con pasos rápidos hacia la sala de reuniones.

—Esa mujer dice que tiene información sobre el asunto del envenenamiento de Gijón…

—¿Qué información? —Interrumpió Laura.

—Algo sobre nuevos implicados —contestó Gerardo abriendo la puerta de la sala y empujando a Laura por delante de él—. Laura, te presento a Amparo Cueto.

Después, dirigiéndose a la mujer que se sentaba en una de las sillas que se encontraban al otro lado de la alargada mesa, dijo:

—Esta es Laura Golmayo, la autora del artículo.

La tal Amparo era una mujer menuda, delgada, muy poco desarrollada, casi sin pecho y con una estatura similar a la de una adolescente de catorce años, aunque su rostro avejentado, su gesto amargado, y una sombra gris bajo la nariz, hablaban de una edad que estaría próxima a los cuarenta. Vestía una blusa blanca cubierta por una chaqueta de lana azul y también unos pantalones vaqueros acampanados, deshilachados en su base a causa de la exagerada longitud de los mismos, lo que provocaba que arrastraran constantemente por el suelo y fueran repetidamente pisoteados al caminar. También portaba un ancho bolso de ante con numerosos flecos colgando. Una melena negra y desordenada le caía hasta los hombros, enmarcando una cara en la que destacaba una nariz pequeña aunque respingona y unos labios algo prominentes. En conjunto, parecía una reproducción de uno de esos duendes de cerámica que adornan las casas de los jipis horteras. Laura pensó que solamente faltaba la seta roja con pintas blancas, la amanita muscaria, bajo la que se recuestan todos los duendes de los cuentos.

—¿Eres la reportera que escribió el artículo de lo del restaurante de Gijón? —Preguntó esa mujer levantándose de la silla y acercándose a los periodistas mientras metía la mano en el bolso buscando algo.

—Sí —respondió Laura aproximándose a la mesa—. Me han dicho que tiene usted alguna información…

No terminó de pronunciar la frase. De forma repentina esa mujer sacó la mano del bolso empuñando un enorme cuchillo de cocina y se abalanzó contra Laura.

—¡Puta! —Dijo mientras lanzaba una estocada contra ella—. ¡Te voy a matar!

Laura esbozó un leve giro de cintura, evitando que el cuchillo impactara en su pecho, aunque atravesó completamente el brazo izquierdo a la altura del bíceps. Gerardo, que aún estaba de pie junto a las dos mujeres, tuvo una rápida reacción y se apresuró a interponerse entre su colega y la agresora. Aquella loca, dando estocadas hacia el hombre, se enfureció mucho más.

—¡Cabrón, maldito cabrón! ¡Te voy a matar! —Exclamó alcanzándole repetidamente con el cuchillo.

Varias puñaladas le hirieron en las manos y los brazos mientras intentaba defenderse; por desgracia, dos de ellas penetraron de lleno en el cuerpo. Laura, que se encontraba medio desvanecida a causa de la herida, acurrucada junto a una silla, gritando por el pánico y pidiendo socorro, vio como el cuchillo se hundía una vez en el abdomen de su jefe y otra vez a la altura del pecho. Gerardo cayó inerte en el suelo arrastrando dos sillas en su caída.

Varios empleados, alertados por los gritos y los golpes, se acercaron corriendo a la sala donde la sangre ya empapaba buena parte del suelo y había salpicado a los cristales de la mampara. Cuando uno de los primeros en llegar intentó entrar en la sala de reuniones, aquella loca se abalanzó rápidamente hacia Laura protegiéndose tras ella y colocándole el cuchillo en el cuello.

—¡Fuera! ¡Fuera de aquí, hijos de puta! ¡Fuera o la rajo el cuello! —Dijo mirando ferozmente hacia las personas que se encontraban junto a la puerta.

Algunos empleados habían salido corriendo de la planta, otros muchos se habían incorporado de sus asientos y observaban atónitos lo que sucedía. Unos pocos permanecían junto al cristal de la mampara. Pero ninguno intentó entrar de nuevo en el recinto. Uno de los reporteros enfocó su cámara de fotos y tomó algunas instantáneas cuyos flashes asustaron todavía más a aquella mujer haciéndola gritar con intensidad.

—¡Fuera! ¡Fuera de aquí o la mato! ¡La rajo! ¡La corto el cuello! ¡Iros todos! ¡Iros!

Los bruscos movimientos que aquella loca realizaba al gritar provocaron que el cuchillo hiriera levemente el cuello de Laura, quien permanecía inmóvil por el terror. Sin mucha demora, la mayoría de los empleados fueron abandonando el lugar dejando la planta prácticamente desierta. Tan sólo dos personas se mantuvieron presentes, aunque suficientemente alejados de la escena, muy próximos a la puerta de salida.

Cuando le pareció que la zona estaba totalmente despoblada, la loca obligó a su rehén a levantarse, la empujó contra una pared sólida al fondo de la estancia y se colocó frente a ella sosteniendo el cuchillo a la altura del pecho. Laura, que no podía mantenerse de pie, se fue derrumbando poco a poco, víctima del dolor y el pánico, hasta quedar con las rodillas en el suelo y sentada sobre sus piernas. Respiraba dificultosamente y sangraba en abundancia por la herida. Intentaba pedir ayuda entre sollozos mientras miraba el cuerpo tendido de Gerardo.

—¡Maldita hija de puta! —Dijo Amparo—. ¡Mira lo que has hecho! ¡Todo esto es culpa tuya! Yo sé lo que querías hacer. Creías que no me iba a enterar, pero todo me viene a la cabeza y lo veo claro. No voy a dejar que Ismael me ponga los cuernos contigo. No voy a consentir que me traicione con una furcia como tú. ¡Otra vez no! ¡Esto no me puede pasar dos veces!

Después de hablar, la mujer trastornada también se puso a llorar con desesperación. Laura consiguió recuperar algo de compostura, lo justo para preguntar con angustia:

—¿Por qué?... ¿Por qué haces esto?

—¡Por tu culpa! —Respondió—. ¿Crees que no sé lo que pretendes? ¡Por tu culpa Ismael está en la cárcel! Tú le has hecho esto, ¡zorra! Tú le has hecho esto a mi Ismael. Le llaman loco y borracho. Y está en la cárcel. ¿Creías que Ismael iba a querer acostarse contigo? ¡No! Como se negó a engañarme lo encerraste por venganza. ¡Ismael es mío! Yo lo tengo amarrado y no vas a poder quitármelo.

Los gemidos casi agónicos de la trastornada se mezclaban caóticamente con sus gritos histéricos. Después, mirando hacia Gerardo, añadió:

—Míralo, está muerto, lo he matado por tu culpa. ¡Tú lo has matado!

—Yo no he hecho nada contra Ismael—consiguió pronunciar Laura sin interrumpir el llanto—. Él se lo buscó. Fue él quien envenenó a aquella gente.

—Fueron ellos, sus jefes, sus compañeros —contesto Amparo—. ¡Ja! ¿Compañeros? —El cuchillo se acercaba con cada palabra al pecho o a la cara de Laura—. Ellos lo odiaban. Le llamaban borracho. Decían que le iban a echar. ¿Qué querías que hiciera? ¡Lo iban a echar! Tenía que hacer algo, tenía que defenderse.

—Pero envenenó a personas inocentes…

—¿Inocentes? Es culpa de los jefes. Son ellos, los jefes. Los dos, el cocinero y su mujer. Son unos hijos de puta. Te voy a matar a ti y luego los mataré a ellos. ¿Y los compañeros? ¡Unos hijos de puta los compañeros! ¡Unos cabrones! Le llamaban borracho, pero no era borracho. Estaba en tratamiento… ¡A ti te tenía que haber envenenado! ¡Pero no él, sino yo tenía que haberte envenenado hace mucho, cuando quisiste robármelo al principio!

Laura pudo elevar la mirada para observar el lugar. La sangre seguía manando de su brazo, aunque ya no tan copiosamente. Con su mano derecha estaba presionando la herida intentando controlar la hemorragia. El brazo le dolía con intensidad, además comenzaba a notar una extraña sensación de adormecimiento en toda la zona. De hecho, parecía que iba perdiendo la movilidad en la extremidad herida. Miró también a Gerardo, tendido en el suelo entre dos sillas caídas. Junto a él se acumulaba un enorme charco de sangre. Más allá, en el cristal de la mampara de la sala de reuniones, se escurrían abundantes salpicaduras rojas. Laura no podía decir si dichas salpicaduras procedían de Gerardo o de ella. Tras los cristales pudo observar con cierto alivio cómo permanecían medio escondidos, ocultos por algunas estanterías, dos de sus compañeros observando los acontecimientos.

Pensó que aquella mujer enloquecida podía matarla en cualquier momento, pero algo la estaba impidiendo hacerlo, se mostraba indecisa, como prolongando un estado de angustia en el que no se sentía capaz de matar a sangre fría. Había apuñalado a su jefe, era cierto, pero fue durante un arrebato de rabia, casi animal, al comienzo del suceso. Tal vez la violencia que consumía a aquella desequilibrada se estaba calmando. Quizá, sólo quizá, podría salvar la vida. Quizá no.

Pasaron varios minutos en los que la agresora, sollozando, gimiendo y gritando sin parar, la amenazaba con matarla. Siempre, antes de proferir esas amenazas, la acusaba de ser culpable de todo lo ocurrido. Era el único modo con el que podía justificar su acción. El único medio por el que podía recabar el valor suficiente para consumar el crimen.

Pareció un lapso infinito, eterno, hasta que aparecieron dos policías en el lugar. ¿Quién sabe cómo se mueve el tiempo cuando la muerte está acechando? ¿Fueron minutos u horas los que habían transcurrido desde que entrara en aquella sala? Afortunadamente, la reacción de sus compañeros de trabajo había sido rápida. El aviso a la policía se había realizado con premura y éstos se presentaron en muy poco tiempo.

Los dos agentes se acercaron al exterior de la mampara. Amparo, al verlos, volvió a empujar a Laura fuera de la pared para esconderse detrás de ella y colocarle de nuevo el cuchillo en el cuello.

—¡Fuera! ¡Fuera hijos de puta! —Volvió a gritar—. ¡Iros de aquí o la rajo!

Uno de los policías intentó hablar con la loca, pero fue inútil. Sólo escuchó las amenazas de muerte dirigidas a Laura. Pidió después que les dejaran sacar el cuerpo de Gerardo, mas cada palabra que pronunciaban aumentaba el trastorno de aquella mujer desequilibrada. Después preguntaron a Laura cómo se encontraba, pero no pudo contestar. Entre tanto llegaron más policías que se mantuvieron unos pasos por detrás de los primeros.

Transcurrió otro impreciso período en el que todo permaneció igual. La perturbada permanecía atrincherada en la sala, escondida detrás de Laura, con el cuchillo apretando el cuello de la muchacha; los policías, al otro lado de la mampara, sin hacer nada más que hablar entre ellos o susurrar y recibir órdenes en murmullos inaudibles a través de sus comunicadores. Después, de forma inexplicable, todos los agentes se fueron del lugar y la tercera planta quedó vacía. Esto aterrorizó aún más a Laura, quien creyó que la abandonaban a su suerte. Desde luego, pensó, para la policía resultaba más fácil dar el asunto por imposible y dejar que fuera asesinada. A fin de cuentas no había nadie más para contar lo que pudiera suceder. Quizá, una vez que ella estuviera muerta, podían reventar a tiros a su asesina. Se imaginaba el titular de la prensa al día siguiente: “Crimen en la redacción. Una trastornada asesina a dos periodistas en Oviedo sin que la policía pueda evitarlo”. Sin embargo, en pocos segundos, oyó unos pasos aproximándose. Elevando la mirada en dirección al sonido, pudo ver a un hombre vestido con un traje oscuro, camisa blanca y una gabardina abierta y empapada cubriéndole por encima del traje.

—Amparo —dijo aquel hombre—, suelta el cuchillo, voy a entrar.

La mujer, inexplicablemente, dejó caer el arma al suelo.

—Apártate de ese sitio, siéntate en aquella silla —añadió señalando al asiento.

Y, mientras Amparo se movía obedeciendo la instrucción, ese hombre, volviéndose hacia Laura, la dijo:

—¿Te encuentras bien?

—¿Damián? —Consiguió pronunciar Laura.

—Sí. Quédate quieta un momento ahora voy contigo.

Damián se agachó junto al cuerpo del hombre tendido en el suelo, desabrochó su ensangrentada camisa y posó las manos sobre las profundas heridas que presentaba en el pecho y el abdomen, permaneciendo unos instantes en silencio. Laura, que había conseguido cesar momentáneamente el llanto, volvió a gemir de nuevo, pero esta vez de forma menos angustiosa. Vio como Damián, tras ocuparse de Gerardo, se dirigía hacia la asesina diciéndole algunas palabras al oído. Por último,  cuando estaba consiguiendo serenarse de nuevo, Damián se le acercó por fin para observar detenidamente su estado.

—Tranquila Laura, esto ya ha terminado, te pondrás bien.

—Gerardo… —Dijo Laura entre sollozos—. Lo ha matado, lo apuñalo en el estómago y en el pecho.

—Ya no, Laura —respondió Damián—. Gerardo también se recuperará.

—Pero lo apuñaló en la tripa y en el pecho…

—Ya no, Laura, tranquila, ya no. Os pondréis bien los dos.

Después se dirigió de nuevo hacia aquella mujer que, ahora, parecía haber quedado en una especie de trance.

—Sal —le dijo—. Ve con la policía al piso de abajo.

Sorprendentemente Amparo obedeció de nuevo, alejándose con pasos lentos y largos, levemente torpes.

—Ahora, Laura, sal tú también y no digas nada de mí. Yo no he estado nunca aquí. Fuera hay varias ambulancias esperándoos a Gerardo y a ti. Más tarde iré a visitarte a la habitación del hospital. Pero recuerda, te lo pido por favor, no hables nada de mí. Ha sido un mediador de la policía quien ha conseguido que esa mujer se entregue. Cuenta así la historia cuando publiques la noticia. La policía dirá lo mismo. Y Amparo también.

***

Permaneció durante unas tres horas en el quirófano donde los cirujanos se esmeraron en reconstruir los músculos dañados y unir de nuevo los vasos sanguíneos, nervios y tendones seccionados por la cuchillada. A pesar del evidente estado de ansiedad mostrado por Laura decidieron no usar anestesia general, sino una fuerte sedación, anestesia local e inmovilización del brazo. Serían las cuatro de la tarde cuando la llevaron a una habitación de planta.

Todavía se encontraba muy atontada por el efecto de las drogas suministradas, pero pudo observar que numerosas personas se amontonaban junto a la puerta de la habitación donde la estaban acomodando. Unos celadores impidieron que el tropel de curiosos irrumpiera en el cuarto. A pesar de esa protección, cuantiosos flashes la cegaron en los minutos que transcurrieron desde la salida del quirófano hasta que cerraron la puerta del departamento a su espalda. Eran sus compañeros de profesión, periodistas cubriendo el acontecimiento. La noticia del suceso había circulado rápidamente en los medios de teléfono a teléfono, de whatsapp a whatsapp y de facebook a facebook.

Junto a ella, separada por una cortinilla de vinilo, se encontraba en paralelo otra cama ocupada por una mujer de unos sesenta años, recién operada de una fractura de cadera. Pero Laura todavía no estaba en condiciones de reparar en ello. Una vez que la dejaron tranquila, con la sonda conectada en una vena del brazo derecho, quedó dormida.

Cuando despertó ya pasaba de las siete de la tarde. El brazo le dolía considerablemente; el efecto de la sedación y del anestésico estaba desapareciendo. Se encontraba tumbada en una cama articulada cubierta con sábanas blancas y una colcha, también blanca, con una banda y una cruz azul estampadas, típicas de los hospitales públicos. A su izquierda, tras la cortina de vinilo, oía la respiración fuerte de su compañera de habitación, que dormía profundamente. A su derecha se encontraba la pértiga de la que pendía el recipiente de suero que le estaba siendo administrado. No la sorprendió demasiado que frente a ella, sentado en un viejo sillón de eskay marrón oscuro, se encontrara Damián.

—Bienvenida de nuevo al mundo —dijo Damián levantándose de la silla.

—¿Qué haces aquí? —Preguntó Laura incorporándose levemente.

—Te dije que vendría. ¿Cómo te encuentras?

—No lo sé… atontada todavía —intentó levantar el brazo izquierdo pero el dolor lo obligó a desistir.

—Tranquila, el dolor te desaparecerá enseguida. Deja que me acerque.

Damián le puso su mano derecha sobre el brazo herido y, automáticamente, le inundó una placentera sensación de bienestar.

—Hoy no voy a curarte del todo, tan sólo calmaré el dolor —comentó Damián—. Cuando vuelvas a tu casa haré que desaparezca totalmente la lesión.

—¿Cómo lo haces? —Preguntó Laura.

—Ya te lo he contado —respondió—. Lo que ocurre es que no creíste ni una palabra de lo que te dije. Seguro que me tomaste por un loco.

—¿Y Gerardo? ¿Está muerto?

—No. Gerardo está bastante bien. Tan sólo tiene heridas superficiales en brazos y manos. Muchos cortes pero todos leves.

—Pero yo vi como lo mataba, lo apuñaló en el vientre y en el pecho. Lo vi muerto en el suelo.

—No, Laura, cuando llegué Gerardo agonizaba, pero no estaba muerto todavía. Pude salvarle.

—Pero… las puñaladas… —Balbuceó Laura.

—Ya no las tiene. Desaparecieron. Tan sólo tiene cortes superficiales. Chapa y pintura. Estuvo aquí hace un rato, pero dormías y no quiso despertarte. Mañana le darán el alta y volverá a su casa.

—Pero estaba muerto… tendido en el suelo… No se movía. Todo estaba lleno de sangre…

—Estaba inconsciente, Laura. Eso es cierto. Todo el mundo piensa que se golpeó duramente en la cabeza cuando cayó al suelo. De hecho tiene un buen chichón. Él también cree que se desmayó como consecuencia del golpe y no recuerda nada de las puñaladas en pecho y abdomen. Su camisa tiene esas perforaciones enmarcadas en sangre, pero nadie les ha dado mayor importancia. Respecto a la sangre que había en el suelo tampoco se plantearon si era mucha o poca. Supusieron que resultaba la normal por las cuchilladas que recibisteis los dos. Ahora debe permanecer unas horas en observación y mañana le dejarán irse.

La respiración de la mujer de al lado se transformó en una serie de fuertes ronquidos.

—Inspiré un sueño intenso a tu compañera —dijo Damián riendo—, pero no pensé que lo tuviera tan profundo.

—¿Puedes curar a la gente?

—Sí.

—¿Y por qué no lo haces aquí, en este hospital? Hay mucho sufrimiento y dolor en estos lugares…

—Porque no conviene, Laura. No es el momento de los milagros. Confórmate con que la bella durmiente que tienes al lado pueda roncar plácidamente por primera vez en mucho tiempo.

Por momentos, la compañera de habitación exhalaba unos rugidos felinos. En otros momentos, tan sólo podía hablarse de respiración fuerte con gargarismos, lo que tampoco era despreciable.

—No entiendo, Damián. Si tienes ese poder ¿por qué no lo usas?

—Por prudencia. ¿Cómo podemos predecir el resultado de nuestros actos? —Damián acercó un poco la butaca a la cama y se sentó junto a Laura—. Fíjate en lo que ha ocurrido hoy. Quise hablar contigo y, para atraerte hacia mí, te informé sobre el tema de la intoxicación en el restaurante. Si me hubiera callado, ese hombre estaría libre. Mis compañeros de cofradía se recuperarían en breve de su malestar y todo el asunto quedaría olvidado. Sin embargo, por tomar la decisión que tomé, casi mueres. Habéis estado a punto de morir dos personas. Puede que tres, si la policía hubiera terminado disparando a aquella mujer. Usé mi poder para atraerte y, por el contrario, atraje la desgracia hacia ti. Puedo curar, es cierto, pero sólo lo haré cuando la curación sirva para conseguir algo más importante. Ya sabes cuál es mi objetivo.

—Pero si curas puedes atraer mucha gente a tu lado —protestó Laura—. Una vez oí decir a una persona que quien tiene capacidad para curar, tiene la obligación de curar.

—Qué bonito suena eso, ¿verdad? —Respondió Damián—. Pero no es exacto. ¿A quién curas? ¿A todos? ¿A quien te lo pide? ¿A quien se lo merece? ¿Y qué consigues curándolos a todos? ¿Y quién se lo merece? Una vez leí en un libro de Úrsula K. Le Guin un proverbio taoísta que decía que cuando utilizas la magia para poner un viento en la vela de tu barco, estás quitando ese viento de la vela de otro barco. Todo acto tiene su consecuencia y es muy difícil predecir el resultado. Adivinar el futuro no está entre mis poderes. Recuerda las palomas del otro día. Entre ellas había una que tenía una pata medio podrida, seca por culpa de un cordel enredado en ella. Probablemente terminaría muriendo. Si la curo, otra paloma debe morir, aquella cuyo alimento será consumido por la que yo curé. Y esa paloma que muera por mi culpa, pudiera ser la que estaba destinada a llevar una rama de olivo a algún gobernante del mundo. Todo en la Naturaleza tiene su orden. La vida y la muerte tienen su orden. Yo puedo alterar ese orden, pero quiero hacerlo cuando esté convencido de que merece la pena.

—¿Y curarnos a mí y a Gerardo merece la pena? —Preguntó Laura.

—En principio habéis sido víctimas de mis actos, y he sentido la obligación de corregir mi error. Aparte de eso, claro que merece la pena haberte curado. Y Gerardo también forma parte del plan, aunque él no lo sabe. Además hay otro motivo para ser prudente con los milagros. Debo permanecer lo más discreto posible. Hay sicarios buscándome. Esta pasada semana, de viaje por Alemania, me encontré con uno. A mí no pueden hacerme nada, pero a ti sí. Y tanto tú, como otras personas que estáis cerca de mí, corréis peligro. No es el momento de que aparezca un mesías. Ahora tenemos otro trabajo.

—Cuéntame, Damián —insistió Laura en la conversación—, ¿qué fue lo que pasó en la redacción del periódico? ¿Qué hiciste allí?

—Te llamé por teléfono varias veces. Como no contestabas me puse en contacto con vuestra centralita donde me dijeron lo que estaba ocurriendo y que tú estabas malherida y retenida por aquella mujer. Me presenté inmediatamente. Apenas tardé veinte minutos en llegar con un taxi desde Gijón hasta la puerta de tu trabajo. Hablé con el jefe de la policía que se encontraba en el lugar. Le “influí” para que despejara el piso en el que te encontrabas y me dejara pasar. Sabes que tengo esa capacidad. A mí me gusta llamarlo “influir”, “influir” en la mente de la gente. También lo uso con prudencia. Podría dominar totalmente la voluntad de las personas pero, si me limito a “influir”, tienen la sensación de que son ellos quienes actúan. También puedo eliminar de sus mentes el recuerdo de lo sucedido; de parte o de todo lo que ha ocurrido. Les quité el recuerdo de mi presencia allí. “Influí” en los policías y tu agresora, de modo que dijeron que se entregó gracias a un mediador policial. Nadie recuerda haberme visto en aquel lugar.

—La información que me diste en Gijón… ¿La conseguiste igual? —Siguió preguntando Laura.

—Sí. Al sentirme mal sospeché inmediatamente que se produjo una adulteración en la comida que nos dieron, presumiblemente involuntaria. Me curé inmediatamente y llamé a mis cofrades para interesarme por su estado. Al ver la gravedad de la situación les visité y ayudé a que mejoraran y salieran de peligro, aunque sin curarles del todo para no desenmascararme. Después acudí al restaurante con el fin de indagar en lo ocurrido. “Influí” en cada uno de los jefes y empleados preguntándoles si se habían manipulado mal los alimentos, o si estaban pasados de fecha o cualquier explicación que pudieran darme sobre el tema. Por supuesto, Ismael me lo dijo todo. Ninguno de ellos recuerda mi visita. Recuperé el frasco de medicamento que estaba en la basura y lo guardé con cuidado para entregártelo.

—¿En mí también has “influido”?

—Sólo en una ocasión. Cuando te pedí que me dieras tu teléfono particular. En nada más.

—¿Y siempre que hablas dominas a los demás?

—No. Sólo lo hago cuando quiero hacerlo.

La curiosidad de Laura iba en aumento. Podía sentirse molesta por haber sido “influida” de ese modo. A fin de cuentas aquél episodio del número de su teléfono la había tenido casi sin dormir durante toda una semana. Pero la fascinación por comprobar la veracidad de las antiguas afirmaciones de Damián era superior a cualquier reproche. Al menos en ese momento.

—El otro día —prosiguió Laura—, me pediste que participara contigo en un proyecto descabellado. Si tienes ese poder, ¿por qué no te limitaste a manipularme para dominar mi voluntad? Pudiste haberme obligado a aceptar.

—Sí, pude haberlo hecho. Pero al igual que curar, “influir” debe ser usado con prudencia. Y últimamente he abusado demasiado de mi poder. Además, dominar indiscriminadamente la voluntad de los demás va en contra del plan de Lucifer. La libertad es esencial. He de conseguir el cambio que busco para el mundo respetando al máximo la libertad de las personas y el orden natural de las cosas. Además, si vas a participar conmigo en un plan tan peligroso, debes aceptarlo voluntariamente. Sería un maldito canalla si, sencillamente, te obligara a correr riesgos que no has aceptado.

—¿Lucifer existe realmente?

—¡Claro que existe! Ya te hablaré más de él a su debido tiempo.

—¿Y en qué consiste tu plan? —Siguió preguntando Laura.

—Todavía no —respondió Damián—, ahora no es el momento. Recupérate primero. Cuando estés en tu casa hablaremos del tema. Allí terminaré de curarte y te daré los detalles acerca del plan.

—¿Y por qué no me curas ahora? ¿Por qué no me curaste inmediatamente cuando llegaste al periódico?

—Lo siento, Laura. No podía hacerlo. Todo el mundo vio como esa mujer te clavó el cuchillo. Si te hubiera curado entonces, o si te curara ahora, todo el mundo hablaría de milagros. Y eso es peligroso para los dos. No puedo hacerlo. Ten paciencia. Muy pronto estarás de regreso en casa y esa herida pasará a ser historia.

—¿Y las puñaladas mortales de Gerardo sí pudiste curarlas? —Insistió Laura un tanto indignada.

—Gerardo estaba de espaldas en la sala. Esas puñaladas sólo las viste tú. Además estaba moribundo. Me arriesgué con él. Pero guardarás el secreto, ¿verdad?

—¿Me estás “influyendo” para que calle lo que vi?

—No. No lo estoy haciendo. Confío en ti —Damián se puso de pié y colocó la mano sobe la frente de Laura—. Ahora si voy a “influirte” un poco. Duerme, Laura, duerme.

—¿Y los pensamientos rojos?... —Terminó diciendo Laura mientras se quedaba profundamente dormida.

3.-     Lunes, trece de mayo de 2013

Hamburgo

Unos días antes de los sucesos acaecidos en la redacción del periódico, el lunes siguiente al fin de semana en el que se entrevistó por primera vez con Laura, Damián se encontraba de viaje hacia Alemania. Aquella mañana había tomado un vuelo en Asturias a las siete y treinta y cinco con destino a Barcelona, donde llegó a las ocho cincuenta y cinco. Se había citado en el aeropuerto con Andreu que se presentó hacia las diez de la mañana, tiempo suficiente para charlar un rato y tomar juntos el vuelo hacia Hamburgo, que partía a las doce cero cinco, con la llegada prevista para las catorce cuarenta. Su intención era mantener en la universidad de la ciudad una entrevista con Dagobert Leonhardt, un joven y prestigioso economista que, en muy poco tiempo, había alcanzado fama internacional. Era autor de un polémico estudio sobre las crisis económicas sucesivas y la inevitable revuelta social acabando con el sistema económico.

Cuando embarcaron, Damián colocó los auriculares en su Smartphone y buscó entre los ficheros de audio la séptima sinfonía de Beethoven, en la versión de Leonard Bernstein dirigiendo a la Orquesta Filarmónica de Viena. El comienzo del primer movimiento coincidió con el tiempo de espera en el avión, previamente a levantar el vuelo, mientras los viajeros terminaban de acomodarse y el piloto recibía la instrucción de dirigirse, dando algunos rodeos, hacia la pista de despegue en el aeropuerto. Unos minutos después la aeronave tomó velocidad y comenzó a elevarse vertiginosamente. Cuando ya enfilaban directamente el rumbo norte, el “poco sostenuto” de introducción a la sinfonía hacía rato que había terminado, habiendo dado paso a un “vivace” alegre y rítmico que avanzó rápidamente.

Cuando por fin transitaban el cielo por encima de Los Pirineos ya había comenzado el sublime “allegreto” del segundo movimiento. Damián se encontraba con la mirada perdida a través de la ventanilla, adivinando las cumbres que aparecían muy abajo, disipadas entre girones de nubes. Muchas veces había observado este mismo cielo desde la cima de aquellas montañas que ahora se presentaban como suaves manchas onduladas a siete mil metros de distancia bajo la vertical del avión. Recordó los días en los que trepaba por aquellos montes, escalaba las paredes escabrosas de sus laderas y dormía, siempre que era posible, en las cumbres que había conquistado contemplando el cielo que ahora sobrevolaba.

Pero no todo era calma en este vuelo. Andreu, que se sentaba a su derecha, le zarandeaba el brazo de vez en cuando para obligarle a escuchar el comentario de turno que, cada cuatro o cinco minutos, era incapaz de reprimir.

—Led Zeppelin, tronco, esos sí que son buenos. “Stairway to Heaven”. Eso es música —dijo Andreu meneando a Damián en el hombro.

Andreu Martorell i Ubach era un viejo conocido de Damián. Todos le llamaban “el Capitán”, cargo que realmente poseía. Estudió ingeniería naval y se enganchó a la navegación, llegando a ser con el tiempo capitán de barco. Antes empezó a militar en Greenpeace viajando como tripulante en el Raimbow Warrior. Estuvo presente aquel fatídico 10 de julio de 1985 cuando los espías franceses hundieron la nave. Andreu tuvo suerte y consiguió salir del buque tras la primera explosión; su gran amigo Fernando Pereira, el fotógrafo del grupo, no lo consiguió y murió tras verse atrapado por una segunda explosión que terminó hundiendo el barco. Aquella tragedia le cargó con un odio feroz hacia los gobiernos corruptos y perversos que dominaban el mundo, comenzando por el francés. «Pero ojo, depende de qué francés. Hay uno que me gusta», decía refiriéndose a la felación. Ese era otro aspecto fundamental del carácter de El Capitán; no podía concebir la vida sin mantener sexo con mujeres.

Andreu estuvo casado tiempo atrás, cuando tenía treinta años, pero el matrimonio sólo duró tres meses. «Ella no tuvo la culpa, lo que ocurrió es que no había quien la aguantara», solía decir al respecto.

Actualmente contaba con cincuenta y tres años, edad que se evidenciaba en algunos detalles de su aspecto: La cabellera de abundante pelo gris anudada en la nuca formando una coleta, una espesa barba ligeramente descuidada y profundas arrugas marcadas en la frente y en las inmediaciones de los ojos, que eran pequeños y marrones y estaban coronados por unas espesas cejas también grises. Asimismo, presentaba una incipiente barriga demostrando cierto sobrepeso indulgente. Por lo demás se conservaba en bastante buena forma; era alto, 1,87 metros, pesaba unos 95 kilos, musculatura fuerte, cargaba con cualquier fardo que se le echara encima y aguantaba caminando cuanto hiciera falta.

Cuando su militancia ecologista se lo permitía, disfrutaba realizando actividades al aire libre: montañismo en los Andes o el Himalaya, expediciones por Groenlandia y la Antártida, o excursiones en globo sobre las montañas Virunga. Manteniendo este nivel de actividad, cuando alguien se mostraba extrañado por su sobrepeso y le preguntaba al respecto solía contestar: «conviene tener reservas por si vienen problemas».

Cuando conoces bien a una persona, sabes por dónde pueden venirle los problemas pero, tratándose del Capitán, eso parecía harto difícil. Podrían llegarle de cualquier lado. Quizá sufriera un naufragio en el Pacífico Sur, o se quedara sin gasolina en el desierto del Kalahari, podría participar en una pelea en un bar en México o terminar en la cárcel de algún país asiático.

Aunque llevaba más de veinte años divorciado, el Capitán hablaba con mucha frecuencia de su ex-mujer, a la que conoció en su militancia ecologista, aunque casi nunca la mencionaba por su nombre, Montserrat, o por su diminutivo “Montse”; simplemente se refería a ella como “mi ex”, de la que solía decir: «Se pasó a los de IA», siempre llamaba de este modo a Amnistía Internacional; «la cabrona ahora investiga torturas, qué hija de puta. Se mete con todo el mundo, con todos los gobiernos y sale todos los días en la tele la jodida».

La verborrea soez y el despilfarro de tacos era otra característica de Andreu, llamaba constantemente cabrón e hijo de puta a cualquier persona conocida o desconocida; a veces para insultar despiadadamente y otras, las más, como señal de admiración. Un saludo frecuente cuando se encontraba con algún amigo solía ser: «¡Pedazo cabrón! ¡Qué hijo de puta! ¡Cuánto tiempo sin saber nada de ti! ¡Mariconazo! ¿Qué es de tu vida?». Quizá se podría convenir que, cuantos más insultos profería al encontrarse con alguien, más aprecio sentía por esa persona.

Siempre se decía de Andreu que era un clon del capitán Haddock y, desde luego, el parecido resultaba más que evidente, aunque también había ciertas diferencias notables entre ambos: Con respecto a la indumentaria típica de cada uno de ellos, el Capitán Martorell nunca, o al menos muy pocas veces, solía llevar jerséis, al contrario que el Capitán Haddock vistiendo invariablemente su eterno jersey azul o negro; Andreu en su lugar siempre lucía un viejo chaleco gris de campaña, con bolsillos múltiples, que formaba parte inseparable de su imagen, junto con un pantalón a juego y unas botas de treking reblandecidas por el uso. Además, la gorra que llevaba permanentemente adherida a la cabeza no era la clásica de capitán de barco, como la de Haddock, sino una copia de la que perteneció a Vladímir Lenin, si es que no se trataba de la misma prenda.

Otra diferencia  fundamental entre ambos es que Haddock mantenía con Tintín, y con su perro Milú, una relación un tanto sospechosa: Vivían en la misma casa, nunca estaban con mujeres y se iban de viaje juntos. En algunas aventuras de Tintín aparece tan sólo una mujer, la soprano Bianca Castafiore, a la que Haddock odiaba sin disimulo o, al menos, toleraba con desagrado. Sin embargo, el Capitán Martorell amaba a las mujeres, a todas las mujeres. Cuantas más, mejor.

Aparte de estas diferencias, ambos tenían bastantes similitudes: Ser capitanes de barco, vivir desahogadamente, mantener el gesto hosco de forma casi permanente, proferir bravuconadas constantemente, demostrar facilidad para el insulto, tener necesidad de aventuras y profesar un considerable gusto por la botella.

El tercer tiempo de la Séptima, un optimista “scherzo”,  avanzaba con las únicas interrupciones que el Capitán, sin pensar en absoluto en las molestias que pudiera ocasionar, dedicaba cada pocos minutos a Damián.

—Está buena Laura. ¿Te la has tirado ya?

—No, Capitán. Sólo hemos hablado.

—¡Que buena está la jodida! ¿Y a qué esperas, cabrón? ¿Me la pasas a mí?

—Lígatela tú mismo. Seguro que te resulta fácil.

—¡Qué jodido! Le puedes comer el coco en un segundo y tirártela cuando quieras. Ya me gustaría a mí poder hacer lo mismo. ¡Joder, qué buena está!

Andreu había conocido a Laura un año atrás, cuando participaba en una acción de Greenpeace en el puerto de Gijón. Laura había acudido como periodista para informar sobre el suceso. Era nueva en el periódico asturiano, pero aquel reportaje le permitió subir muchos enteros en la redacción. Consiguió encaramarse por una cuerda hasta el andamio que habían instalado los ecologistas colgando de la borda de un enorme barco, un mercante que transportaba desechos radiactivos con destino a los cementerios nucleares de África. Allí entrevistó a Andreu.

—¿Y a qué esperas para follártela? —Insistía el Capitán.

—Déjalo ya, Andreu. Por favor.

—Deep Purple. Esos son los mejores. “Child in Time”. ¡Qué temazo!

Al terminar el cuarto movimiento de la Séptima, ese fantástico “allegro con brío”, todavía se encontraban sobrevolando Francia. Damián se quitó los auriculares y esa fue la señal para que El Capitán atacara de nuevo.

—¿Ese Dagobert es de fiar? —Preguntó Andreu.

—Ya lo veremos, pero me da buenas vibraciones —respondió Damián.

—Y si no, te lo cargas —afirmó tajante Andreu.

—¡Joder, Andreu! Dale un voto de confianza.

—Ya veremos…, ya veremos. Es economista. No me gusta esa gente. Están por el Sistema.

—Y tú eres ingeniero. Los ingenieros trabajáis para el Sistema.

—¡Que te den por el culo, Damián! ¡Jodido cabrón! ¡Jódete el cuerpo deteniendo cargamentos nucleares y balleneros para que te digan que trabajas para el Sistema!

—Puede que Dagobert también sea ecologista.

—Ya veremos…, ya veremos.

Andreu cerró los ojos y simuló dormirse, no sin antes decir: «¡Qué buena está la muy puta!»

A las 14:45 el avión tomó tierra y, tras recorrer las calles de rodaje del aeropuerto, se detuvo en la plataforma de estacionamiento donde le acoplaron la pasarela para el desembarque a la terminal. Todos los pasajeros fueron abandonando la cabina empujados por Andreu quien, en perfecto alemán, les iba metiendo prisa para que se adaptaran a su acelerado ritmo. Este era uno de los motivos por los que Damián había pedido al Capitán que lo acompañara en este viaje: su conocimiento del idioma. En realidad, Andreu dominaba varios idiomas: alemán, inglés, francés, italiano, español y catalán. Tenía una sorprendente facilidad de comunicación, don de gentes y una gran teatralidad.

Otro motivo para compartir viaje, aparte de la profunda amistad que ambos se profesaban, era que no podía encontrarse un camarada más leal, fiable y contundente. Si hacía falta partirse la cara por una buena causa allí estaba Andreu. Si tu causa no era buena, daba lo mismo, también estaría a tu lado. Y si estabas colgando de una cuerda ardiendo en el cráter de un volcán activo, allí tendrías a Andreu para sacarte.

Esto último ocurrió realmente. En una ocasión, durante el rodaje de un documental sobre naturaleza en Etiopía, destrepó por la pared interior del volcán Erta Ale para rescatar a un fotógrafo del equipo que había descendido por una cuerda hasta la plataforma inferior del cráter. Una subida repentina del nivel de lava y unas fuertes salpicaduras ardientes habían afectado a la zona en la que se encontraba, creando un gran caos. El pobre hombre resultó herido leve por algunas quemaduras y, además, tuvo la desgracia de que la cuerda también se chamuscara cuatro o cinco metros por encima de donde se encontraba, fundiéndose parcialmente y quedando medio pegada a una roca, dejándolo imposibilitado para retornar a la superficie. Cuando Andreu estuvo cerca del reportero, agarró con una mano la cuerda por debajo de donde se había quemado, la despegó de la roca de un fuerte empellón, la ató a su cintura y, mientras trepaba de nuevo, tiro de ella con tal fuerza que pudo izar a aquel hombre varios metros hasta alcanzar una repisa en un lugar relativamente seguro, todo lo seguro que se podía estar en el interior del cráter de un volcán activo. Allí esperaron el envío de una nueva cuerda en perfecto estado por la que pudieron subir los dos.

A lo largo del último año, las actividades de Andreu habían sido financiadas por Damián, aunque, durante mucho tiempo, había sacado provecho económico de sus dotes de aventurero y escritor, redactando libros sobre ecología, colaborando con algunas revistas importantes y participando en la elaboración de series documentales sobre actividades de naturaleza y aventura. Aún recibía buenos ingresos en concepto de derechos de autor.

Al salir del aeropuerto se encontraron un día nublado y húmedo. Les esperaba un coche que los condujo al centro de Hamburgo, recorriendo la ciudad hacia el sur, para llevarles al hotel Park Hyatt, donde tenían reservadas dos suites. Estaban muertos de hambre, dado que en el avión apenas tomaron un pequeño bocado. Encargaron en recepción que se ocuparan del equipaje y preguntaron dónde podrían comer algo a esa hora. Pasaban ya de las cuatro de la tarde y tanto el bar como el restaurante del hotel estaban cerrados; en recepción les indicaron que podrían serviles comida en sus habitaciones o en el lounge pero, si preferían pasear por Hamburgo, les recomendaron que probaran suerte en el Lucullus, un local abierto veinticuatro horas donde podrían degustar una Currywurst o una Bratwurst.

Andreu preguntó por la dirección del local. Rápidamente, la recepcionista respondió:

—Reeperbahn Strasse.

Los ojos del Capitán brillaron con intensidad e insistió preguntando.

—Die Sündige Meile?

La recepcionista asintió sonriendo. Andreu no se lo pensó dos veces y empujó a Damián hacia la salida. Solicitaron un taxi en la puerta del hotel y, en pocos minutos, ante la mirada pícara del taxista, se encontraban en la Reeperbahn Strasse, el corazón del barrio de Sankt Pauli, die Sündige Meile, la milla del pecado.

Bajaron del vehículo al inicio de la calle y comenzaron a caminar por un bulevar mucho más transitado que cualquiera de las avenidas que, hasta ese momento, habían recorrido en Hamburgo. A izquierda y derecha se repartían hoteles, bares, restaurantes, salas de fiesta, sex shop, clubs de striptease y burdeles. La mayoría de estos establecimientos, a pesar de ser una hora temprana de la tarde, se encontraban abiertos y con los neones encendidos destacando sobre la humedad del ambiente.

—¿Tú ya sabías algo de lo que había en esta calle, verdad Capitán? —Preguntó Damián mientras paseaban y observaban atentamente los atractivos locales.

—Algo había oído —respondió Andreu sin desviar la mirada de todo aquello que brillaba con la palabra “Sex”.

Habían salido rápidamente del hotel sin procurarse protección para la lluvia que amenazaba comenzar en cualquier momento. Las calles estaban mojadas, como si hubiera llovido con anterioridad. Afortunadamente, en pocos minutos alcanzaron el Lucullus sin que la amenaza de lluvia se cumpliera. Se trataba de un puesto situado en medio de la avenida, donde servían todo tipo de salchichas alemanas embadurnadas en las salsas más variadas y peculiares. El lugar supuso una pequeña decepción. No había sillas en las que sentarse y la amabilidad de los empleados no resultaba la más adecuada para recibir a unos turistas cansados; pero las salchichas impresionaban. Las sirvieron en sendos trozos de pan y bañadas en sugerentes salsas. Cobraron por ellas lo que sarcásticamente se denomina en todo el mundo “precio de turista”, escandalosamente exagerado, importe que Damián no discutió. Con el tentempié en las manos, salieron del local y se aventuraron de nuevo bajo la humedad del ambiente.

—Esto es para no perder el tiempo comiendo cuando te tienes que dedicar a follar —dijo Andreu mirando con aire trascendente al emparedado—. Primero te comes una salchicha bien pringosa, después presencias un espectáculo de sexo en vivo y, por último, entras en el burdel que más te inspire. Esto es vida.

—Pero ahora no, Capitán. Nos comemos el bocadillo y volvemos al hotel. Necesito ducharme y descansar un poco. Si quieres, después de cenar nos damos una vuelta por este barrio.

—Ok, brujo. Me lo has quitado de la mente.

De nuevo en el hotel se dirigieron a las suites que tenían reservadas. Damián ocupó la Park Suite King; una amplia habitación con sala de estar y bonito baño de mármol. A pesar del aspecto lujoso, la suite era discreta pues su gran ventanal se abría al patio del edificio, evitando las molestias de asomarse a las populosas calles del centro de la ciudad.

Al entrar ya tenía su maleta Henk, de color negro y oro, colocada de pie en el suelo junto a la extensa cama. La tumbó encima del colchón abriendo su tapa y comenzó a extraer el contenido de su interior: Una gabardina Burberry gris, un traje gris oscuro de Ermenegildo Zegna muy parecido al que llevaba puesto, un par de camisas Eton blancas, ropa interior Zimmerli, un par de zapatos Berluti, material de aseo y un paraguas Burberry. Normalmente no viajaba con mucho más equipaje; ni siquiera un pijama o alguna otra ropa de dormir. Siempre se acostaba desnudo.

Preparó la ducha dejando caer un chorro de agua templado, más bien tirando a frío. No se tomó demasiado tiempo bajo el grifo. Normalmente dedicaba al aseo el tiempo imprescindible para enjabonar y aclarar. También se lavó el pelo con un champú suavizante. Tras secarse la cabeza y el cuerpo con la toalla, se dirigió a los lavabos y  se colocó frente al espejo, aplicó una moderada capa de crema fijadora sobre la cabellera, se peinó, no usó el secador, roció un poco de desodorante en las axilas y el pecho y terminó untando una crema hidratante por la cara. Tras vestirse con ropa limpia se acomodó en el sillón del dormitorio, estampado en tonos azules con motivos florales, estiró los pies sobre el escabel decorado a juego y conectó el televisor usando el mando a distancia. Mientras veía las imágenes en la pantalla y escuchaba palabras en un idioma que para él era incomprensible, le invadió un suave sopor que lo mantuvo en trance durante un buen rato.

Por su lado Andreu ocupó, en otra parte del edificio, la suite Club Deluxe King, ligeramente más pequeña que la de Damián pero también amplia y cómoda con vistas a Monckebergstrasse, una de las principales avenidas comerciales de la ciudad. Su equipaje era bastante mayor, no sólo por la cantidad de ropa que transportaba, sino porque, además, se tomaba todos sus viajes como si se trataran de expediciones al ártico.

En su maleta Samsonite color burdeos llevaba ropa comprada en establecimientos de comercio justo y en tiendas de deportes de montaña y aire libre. El extenso equipaje consistía en: cuatro camisas de marca indefinida, una de cuadros grises, otra de cuadros azules, otra lisa de color verde claro y otra, también lisa, de color azul claro; dos chalecos de bolsillos con colores gris y caqui (comprado uno de ellos en Coronel Tapioca, aunque Andreu ocultara a todo el mundo este dato), dos pantalones de campaña de similares tonos, una chaqueta de plumas Annapurna azul, dos jerséis de lana con colores azul y negro (por si le daba por disfrazarse de Haddock), material de aseo y ropa interior en abundancia incluyendo dos pijamas de tela, ambos de color azul claro; por otro lado, en su mochila Altus azul, llevaba un par de botas de trekking Salewa Alp, unas zapatillas deportivas Reebok, una linterna frontal Peltz, un chubasquero cortavientos Raidlight rojo, un cuaderno tamaño A-5 de tapa dura color negro, bolígrafos de distintos colores, portaminas, rotuladores indelebles y, bien embutido entre todo lo anterior, un maletín de lona verde oscuro portando en su interior un ordenador portátil MacBook Pro de Apple y una tableta iPad Air también de Apple junto con el equipo de alimentación y recarga de ambos aparatos, algunos DVDs y varios pendrives. Coronándolo todo siempre viajaba con una cámara de fotos digital Canon Eos 7D con objetivo 24-70.

Le llevó un tiempo ordenar sólo una parte del equipaje en los distintos armarios y cajones de la habitación. Entre tanto había dejado llenándose, con agua muy caliente, la preciosa bañera de inspiración asiática que ocupaba buena parte del cuarto de baño. Aún estaba organizando el material cuando la bañera estuvo preparada. Dejó el resto del equipaje pendiente y se dispuso a disfrutar de un relajante baño.

Una vez puesto a remojo decidió salir del agua para ir a buscar el Smartphone y los auriculares, con la intención de escuchar algo de música. Salió de la vaporosa estancia descalzo y empapado, pues olvidó dejar a mano las zapatillas de cortesía del hotel. Tampoco usó el suave albornoz que descansaba en una percha junto a un grupo de toallas que también ignoró. No le importó demasiado. El aparato se encontraba en uno de los bolsillos del chaleco que había llevado aquella mañana; hurgó en varios de ellos hasta encontrarlo, lo conectó, buscó los ficheros de audio y eligió el “In a gadda da vida” de Iron Butterfly. Tras colocarse los auriculares se introdujo de nuevo en la bañera. Decidió no mirar las huellas mojadas que ocupaban todo el recorrido; cerró los ojos y se dejó llevar por ensoñaciones marineras.

Recordó cuando, escuchando la misma música, se interpuso con el barco de  Greenpeace que capitaneaba en aguas antárticas entre un ballenero japonés al que, junto con su tripulación, llevaba siguiendo durante al menos tres días, y una hermosa ballena gris con una cría a su lado, a las que pretendían dar caza. La batalla empezó de noche cuando los japoneses intentaron esquivar la vigilancia y atacar a las ballenas. Como viejo zorro de mar, el Capitán esperaba esta maniobra y se colocó en un punto de intercepción. El capitán del buque factoría, frustrado, ordenó embestir a los ecologistas, aunque estos pudieron reaccionar rápidamente evitando la acometida y resistiendo los chorros de agua a presión que recibieron desde la cubierta japonesa durante la maniobra. Finalmente, los ecologistas lanzaron un cable que se enrolló en la hélice del ballenero, consiguiendo inmovilizarlo durante suficiente tiempo como para que desistieran de la caza de aquellos dos cetáceos.

También recordó que, en aquella ocasión, le acompañaba la quinta o sexta novia que tuvo tras su divorcio; una activista convencida y una amante ardiente. Vital como una adolescente, pequeña como un gorrión, fuerte y entrenada como un marine, pelirroja y suave como Gilda. Empapados y cansados tras la batalla naval se refugiaron en el camarote que compartían y al que Andreu, como capitán del barco, tenía derecho. Se desnudaron y el cansancio desapareció. La emoción por la momentánea victoria exaltó aún más su deseo. Retozaron por cada uno de los escasos metros del recinto hasta que, demasiado pronto, llegó el amanecer.

Recordó la piel clara y tersa de… ¿Cuál era su nombre? «Karen», se dijo; «se llamaba Karen y era de… San Diego». Recordó también sus pechos pequeños que le traían a la memoria aquellos bizcochos borrachos, dulces y temblorosos, que saboreaba cuando era niño en la pastelería de su barrio. Él era un hombre de pechos, le encantaban los pechos femeninos en todas sus formas y tamaños; quizá por aquellos recuerdos de la infancia. Le encantaba morderlos y chuparlos. También era de culos. Le gustaban prietos y generosos, que sus recias manos pudieran agarrar las nalgas con fuerza. ¿Era más de pechos o de culos?

Andreu soltó una fuerte carcajada. «Filosofía de bañera», se dijo, «ni de tetas ni de culos, sino  de coños. Lo que más me gusta son los coños depilados y cerrados para poder abrirlos con los dedos y la lengua. Bueno, en realidad soy de todo. Tetas culos y coños, pero eso sí, es imprescindible que mis amantes tengan una cara guapa y un buen cuerpo; por lo demás, no soy muy exigente».

Recordando a Karen pensó en masturbarse, pero recapacitó en que, si aquella noche se metía en algún burdel, lo mejor sería estar en plena forma. Ya no era un mozalbete; sería mejor reservar fuerzas. Volvió a su memoria aquella ballena alejándose parsimoniosamente, con la cría saltando feliz junto al flanco de su madre y entonando un canto largo y profundo, algo que el Capitán interpretó como un agradecimiento a los ecologistas por salvarles la vida.

A las siete y media de la tarde se encontraron Andreu y Damián en el bar del hotel. Tomaron sendas copas de vodka ruso Stolichnaya Elit «porque sabe a vodka, no como otras marcas que sólo saben a agua aunque tengan cuarenta grados de alcohol», según palabras textuales del Capitán. Y, a las ocho en punto, entraron a cenar en el Apples Restaurant, también integrado en el hotel.

Tenían reservada una mesa discreta, alejada de las ventanas y próxima a la cocina, que estaba abierta siendo en realidad una prolongación del comedor y con los cocineros trabajando a la vista de los comensales. También habían concertado previamente un menú típico de Hamburgo, para celebrar su llegada a la ciudad hanseática. Dicho menú no figuraba en la carta, pero Damián se había ocupado de “influir”, a primera hora de la tarde, sobre la dirección del hotel y el jefe de cocina para elaborarlo privadamente. Comenzaron por unos entrantes de mejillones, langosta y arenque en salazón. Continuaron con un Steckrübeneintopf que llevaba cocinándose en la olla unas tres horas, siguieron con unas carrilleras de cerdo con col y terminaron con un Rote Grütze de postre junto con un surtido de dulces. Todo ello regado con diversos vinos alemanes elegidos por Andreu: un Chardonnay Spätlese de Münzberg, un "G" de Meyer-Näkel y un Schloss Gobelsburg Sekt Brut Reserve para acompañar al postre.

—Buenos vinos, aunque los hay más caros en la carta —dijo Andreu durante la cena— pero no son alemanes. Y hoy toca alemán.

Damián, por su parte, encontró el Spätlese más que aceptable, el “G” realmente bueno y un poco más flojo el Schloss aunque, al ser su primera experiencia con un sekt, tampoco quedó defraudado.

En conjunto la cena fue realmente espléndida. Desde luego ambos eran buenos comensales, aunque Andreu resultaba ciertamente espectacular deglutiendo viandas. Según sus propias palabras, emitidas cuando los bocados le permitían pronunciar algo, definió a los platos que les sirvieron como “comida rústica en plan pijo”. La elaboración perfecta: sutiles los mariscos, contundentes las carnes, refrescantes las frutas y apetecibles los dulces. También, como debe ser en una cena de esas características, abundante el vino.

—Además —comentó Andreu— todo servido en su momento y al punto. Un gran chef.

—Ya lo creo —respondió Damián—. Pero me parece que hemos ocasionado un pequeño caos en la cocina y el servicio de mesas.

Efectivamente, al haberse tomado el privilegio de “influir” en los cocineros para que elaboraran un menú especial y recibir por parte de los camareros un cuidado preferente, habían retrasado la atención a otros comensales que veían con desagrado cómo alguno de sus platos salía a desmano.

—No es para tanto —dijo Andreu apurando el último sorbo de sekt—. Hay suficiente personal para atenderlos a todos y han cenado espléndidamente. No pueden quejarse. Además, puedes lavarles el coco para que sean felices con la cena.

—¿Quieres que lo haga? —Preguntó Damián con expresión pícara.

—¡Claro! Creo que los cocineros se lo merecen. —Respondió Andreu señalando con ambas manos los restos de su banquete.

—De acuerdo. Prepararé el terreno para que lo hagas tú.

Damián se estaba dejando llevar por los efectos del abundante vino que habían consumido. En realidad, tenía capacidad para neutralizarlo, era parte de su don, pero no siempre lo hacía; de vez en cuando le gustaba sentir los felices y divertidos efectos de la embriaguez. Por su parte, Andreu tenía una resistencia excepcional al alcohol. Era cierto que, cuando bebía, sus mejillas se sonrojaban y el gesto serio se trocaba en una cómica sonrisa, pero siempre mantenía la cordura.

—¿Cómo puedo decirles en alemán que te escuchen? —Preguntó Damián.

—De muchas formas, por ejemplo: “Hören auf diesen Mann” —respondió Andreu pensativamente.

—¿Y que te obedezcan?

—Prueba con: “Gehorchen diesen Mann”.

Damián se levanto e hizo sonar la botella de sekt golpeándola fuertemente con un tenedor. Ante el escándalo producido todos los comensales prestaron atención con algo de curiosidad y manifiesto desagrado. Entonces pronunció lentamente las frases que le había indicado Andreu, intentando verbalizar lo más literalmente posible. A continuación invitó a Andreu a incorporarse y dirigirse a su expectante público mientras él se dedicaba a “influir” en la mente de los asistentes al restaurante para que le escucharan y le obedecieran.

—Señoras y señores —dijo Andreu en un correcto alemán al tiempo que se ponía de pie apoyando las manos sobre la mesa—. El hotel es fantástico y el restaurante excepcional. Deben ustedes sentirse realmente satisfechos por la exquisita comida que nos han servido y por la excelente atención que nos han dispensado. Muchos de ustedes todavía están esperando algún plato que pronto saldrá de la cocina y descubrirán que la espera ha merecido la pena. Hoy, esta noche, son felices comiendo y bebiendo gracias a los profesionales que nos están atendiendo con gran dedicación —el Capitán señaló con el brazo extendido hacia la cocina—. Démosles un fuerte aplauso que, sin duda, se merecen.

Comenzó a aplaudir con ímpetu y todos los ocupantes del restaurante prorrumpieron asimismo en estruendosos aplausos y vítores hacia los cocineros que saludaron al comedor con aire de satisfacción. Después, Andreu reclamó de nuevo la atención de su público y siguió hablando.

—Señoras y señores. Esta noche todos ustedes harán el amor con entusiasmo. Los caballeros dejarán satisfechas a las señoras, las señoras harán lo propio con los caballeros, los gays con los gays y las lesbianas con las lesbianas. Y, si me apuran, quienes quieran en grupo pues también en grupo. ¡Ah!, se me olvidaba. Los bisexuales que lo hagan con quien les dé la gana.

Después, señalando a una mesa ocupada por cuatro mujeres jóvenes les preguntó:

—Ustedes, señoritas, ¿han venido solas o las esperan sus novios?

—Hemos venido solas —respondieron.

—¿Y se alojan en el hotel?

—Sí, estamos de viaje de estudios.

—Pues entonces, esta noche me acompañarán en mi habitación donde continuaremos la fiesta y tendremos sexo salvaje.  Señoras y señores, aplaudan a este feliz grupo de señoritas.

Nuevamente la sala estalló en aplausos y vítores. Damián hacía ya unos minutos que estaba riéndose sin parar. Andreu continuó:

—Señoras y señores. A partir de ahora no votarán nunca más a la derecha, ni a los socialdemócratas. Votarán verde, votarán a los ecologistas. Reciclarán todos los residuos domésticos, usarán energías renovables, ahorrarán agua y sonreirán siempre a sus vecinos.

Damián ya no podía soportar los espasmos musculares que le producía la risa. Estaba encogido en la silla, con las manos sobre la tripa, soltando carcajadas que intentaba silenciar para no estropear el discurso de Andreu. Aunque no entendía el idioma alemán pudo interpretar los gestos del Capitán con total precisión y adivinar sus intenciones, sobre todo cuando su amigo se dirigió al grupo de muchachas o cuando escuchó las palabras claves “Umweltschützer” (ecologistas) o “Sozialdemokraten” (socialdemócratas).

—Y ahora, señoras y señores, disfruten del resto de la cena, sean felices y alaben la labor del chef del restaurante y de su equipo. Un fuerte aplauso para ellos.

De nuevo la sala hirvió en aplausos al tiempo que Andreu se sentaba y Damián se recomponía forzadamente.

—Desde luego, Capitán, eres un maestro de ceremonias excepcional —afirmo Damián.

—Adoro hacer esto —dijo Andreu satisfecho.

—¿Vas a poder manejarte tú solo con las cuatro chicas?

—No tengas ninguna duda. Tú deja que me ponga a ello y ya verás.

—Eres un perfecto caradura. ¿Ya no quieres salir esta noche por Reeperbahn Strasse?

—Mejor mañana, esta noche estoy muy ocupado.

El comedor volvió a la normalidad y los empleados de sala y cocina retornaron a sus ocupaciones. Damián y Andreu se trasladaron al Park Lounge del hotel, donde pidieron que les sirvieran unos gin-tonics que degustaron tranquilamente sentados en unas cómodas butacas junto a la chimenea.

—¿Sabes cómo se llama esta bebida en el sur de Alemania? —Preguntó Andreu.

—No, no tengo ni idea de alemán —respondió Damián.

—Mamada —dijo Andreu adoptando un gesto de orgullo al tiempo que se acomodaba en el respaldo del asiento—. ¿Qué vas a hacer esta noche mientras yo esté ocupado?

—Tengo intención de pasear un poco bajo la lluvia. Me gusta disfrutar de la noche en las ciudades; me sirve para conocerlas mejor.

—Háblame más de Dagobert. ¿Qué puedes decirme de él?

—En realidad, en el aspecto personal sé muy poco de Dagobert Leonhardt. He leído algún artículo de prensa sobre su trabajo y he hablado con uno de los periodistas que lo entrevistaron. Me comentó que es un personaje joven, de unos treinta años, un tanto huraño, pero que no se niega al diálogo, sobre todo si se trata realizar una entrevista para elogiarlo o darle publicidad. Por lo general únicamente se mueve entre la universidad y su domicilio. Por lo visto, el poco tiempo libre que se permite disfrutar lo pasa navegando por internet o peleándose con algún videojuego. Por lo demás, no sé si tiene familia o pareja.

—¿Y respecto a su trabajo?

Andreu soportaba el alcohol de una manera sorprendente. Tras todo lo que había bebido antes, durante y después de la cena se encontraba perfectamente lúcido y sereno. Por su parte, Damián tuvo que recurrir a sus habilidades sobrenaturales para disipar la embriaguez.

—Es profesor adjunto de Economía en la universidad. Su especialidad radica en estudiar soluciones alternativas a los conflictos sociales derivados de la economía de mercado. Como consecuencia es especialista en investigar las crisis en su conjunto, es decir, causas de las mismas, desarrollo y consecuencias. En algunos sectores del mundo financiero se le considera un visionario radical y enloquecido. Pero resulta muy popular entre los seguidores de los movimientos anti sistema. Ha ganado popularidad gracias a sus teorías, consiguiendo que algunos de sus colegas lo consideren un genio en ciernes.

—¿Y qué aspecto tiene ese tío?

Damián sacó su Smartphone del bolsillo de la chaqueta y buscó una fotografía, extraída de un artículo publicado en internet, para mostrársela al Capitán. El aspecto de Dagobert correspondía al ario clásico: atlético, parecía ser alto, fuerte, pelo rubio con un ligero toque rojizo y peinado hacia arriba estilo cepillo, cara redondeada con barba de una semana y ojos azules. En la foto vestía un polo negro bajo una chaqueta de color gris claro.

—¿Qué opinas de su aspecto? —Preguntó Damián.

—Que es muy alemán —respondió Andreu—. De esos hay muchos por aquí. En realidad no me dice nada especial. Un poco rancio, si acaso. Demasiado formal.

—Pues en este artículo se menciona que fue un okupa cuando era adolescente. Por lo visto se fugó de su casa y se hizo punk.

—¿Un punk estudiando economía? Eso sí me sorprende.

—Ya lo creo. A mí también me resulta raro. Me imagino que llegó a estudiar a causa de alguna historia truculenta, como que sus padres lo amenazaron de algún modo para que volviera al redil, o que la policía le obligó a reformarse o, simplemente, que sentó la cabeza a causa de alguna chica. Vete a saber…

—¡Para, para! —Dijo Andreu—. Los punks pueden estudiar perfectamente por propia voluntad, pueden ir a la universidad y seguir siendo punks. No seas retrógrado. Hay punks muy inteligentes. Lo que me extraña es que no veo a un punk estudiando economía. A ellos les cuadra más estudiar  arte, literatura, historia o, si quieres, biología e incluso política. ¡Pero economía…!

—Quizá por eso es original.

—¿Sabe quiénes somos y qué es lo que pretendemos?

—No. Tan sólo está al tanto de que vamos a entrevistarnos con él para sondearle de cara a un proyecto de investigación bien remunerado.

—O sea, se ha dejado seducir por el dinero. ¡Menudo punk de mierda! —Andreu dio un puñetazo en el reposabrazos de la butaca que resonó en toda la sala.

—A ti también te pago bien.

—Cierto, pero yo no voy de punk.

—Eso es verdad, no presumes de punk. Presumes de anti-sistema, que viene a ser lo mismo —afirmó Damián con tono burlón.

—¡Maldito cabrón capitalista! —Exclamó Andreu indignado—. ¡Como tienes pasta crees que puedes comprar a todo el mundo!

—Venga Andreu, sabes que no es así —dijo Damián intentando ser conciliador—. Sabes que esta pasta me la dan los capitalistas sin sospechar para qué la utilizamos. De paso los dos vivimos bien y podemos hacer que quienes trabajen con nosotros también vivan bien, hasta que consigamos desarrollar nuestro proyecto. Entonces el dinero ya no tendrá importancia.

—¿Y qué crees que harían los capitalistas si supieran lo qué piensas hacer con su dinero?

—Supongo que sería muy peligroso si se enteraran, ¿no crees? De todos modos, tarde o temprano lo descubrirán. Debemos tener cuidado y ser discretos.

Andreu, que sostenía el vaso de gin-tonic en la mano derecha, lo elevó y lo movió señalando con él a su alrededor.

—Pues no estoy seguro de que nos comportemos de un modo muy discreto. Estamos en un hotel de lujo, viajamos en primera clase en los aviones, comemos en restaurantes caros. Tú vistes ropa de marcas lujosas…

—Acorde a lo que ganamos —interrumpió Damián—. Si tenemos cargos importantes en empresas importantes se espera que consumamos a este nivel. Aún así, no ocupamos las suites más lujosas de este hotel, ni yo visto los trajes más caros del mercado. Y desde luego, es evidente que tú tampoco. Pero los bohemios ricos también existen y a ti te va de maravilla ese papel. La verdad es que creo que dentro del lujo somos discretos.

—¿Y tienes pensado cómo plantearle el tema a Dagobert?

—Cuando lo conozcamos en persona ya veré como decírselo.

—Ya veo, resuelves los asuntos improvisando; como haces siempre —dijo Andreu al tiempo que bebía de su vaso.

—Soy nuevo en esto de las conspiraciones. Tendré que ir aprendiendo con el tiempo —respondió Damián haciendo lo mismo.

Durante unos instantes permanecieron en silencio contemplando las llamas que bailaban en la chimenea situada frente a ellos. Tomaron varios sorbos de gin-tonic y, después, reanudaron la conversación.

—Creo que te complicas demasiado la vida con un plan tan complejo que puede fallar por cualquier lado —dijo Andreu con un tono grave y un semblante contrariado—. Esta sociedad es una jodida mierda y no creo que pueda cambiar por las buenas. Con tu poder puedes manipular la mente de todo el mundo y conseguir lo que quieras de un día para otro.

—Ya lo hemos hablado, Capitán. Tenemos tiempo para desarrollar nuestro proyecto. Sabes que soy inmortal y que, mientras permanezcas cerca de mí, tú también lo eres. El pacto que hice con Lucifer consistía en restaurar su reino en la Tierra respetando su obra, la libertad individual, el libre albedrío, la felicidad, la ciencia, la belleza. Manipular la mente de la gente es imponer nuestro criterio ignorando el libre albedrío, es decir, el fin de la libertad. Eso no es lo pactado.

—No es cierto que tengamos tiempo —insistió Andreu—. El tiempo se extingue. El Sistema está agotando los recursos del planeta. En muchos aspectos hemos sobrepasado el punto de no retorno. La Tierra está en un serio peligro. O cambiamos esto ya o la Naturaleza se muere. No quiero ser inmortal en un mundo muerto.

—Vamos a intentarlo primero a mi modo. Si no lo conseguimos rápidamente lo hacemos al tuyo. Te lo prometo. Lo que resulta evidente es que el reino de Lucifer no puede existir en un planeta muerto. Si al final tenemos que “influir” en la mente de todo el mundo tal y como propones, lo haremos.

—¿Y por qué Lucifer no se me presenta a mí para hacer un pacto? —Preguntó Andreu considerándose marginado por el Demonio cuando, en realidad, él mismo resultaría más expeditivo para la tarea que se habían propuesto.

—Pues supongo que porque no quiere cargarse a media humanidad capitalista y manipular la mente del resto —respondió Damián riéndose al considerar que su comentario resultaba divertido—. De todos modos Lucifer está muy cerca de ti. Te está observando.

—¿Quieres decir que está aquí ahora mismo? ¿O te refieres a eso de que, como dios, Lucifer está en todas partes?

—Dios no está en todas partes. Lucifer sí. Pero también está aquí ahora mismo, físicamente.

Andreu miró a su alrededor observando a todas las personas que ocupaban la sala del Park Lounge.

—¿Te refieres a que Lucifer es alguno de estos individuos? —Preguntó señalando discretamente con la mano a la gente que había a su alrededor—. ¿Quién coño es?

—No puedo decírtelo. Tienes que aprender a distinguirlo tú mismo.

Andreu escudriñó el semblante de las veinte o veinticinco personas que ocupaban el lugar. Se fijó en un grupo de cuatro hombres y dos mujeres de mediana edad que parecían ejecutivos de alguna multinacional de visita a sus factorías de Hamburgo. También prestó atención a dos parejas que se encontraban ocupando sendas mesas a derecha e izquierda de donde se encontraban ellos. Había también cuatro o cinco hombres solitarios tomando una copa mientras leían periódicos, revistas o papeles sueltos con aspecto de informes de trabajo. Otros personajes, hombres y mujeres, que se encontraban en el extremo opuesto de la sala, parecían turistas europeos, quizá belgas o luxemburgueses, y charlaban animadamente en francés.

Casi todas estas personas habían estado anteriormente en el comedor y habían respondido con entusiasmo a las exhortaciones de Andreu. De hecho, las dos parejas que ocupaban las mesas cercanas se estaban mostrando provocadoramente acarameladas siguiendo las instrucciones amorosas que, aprovechando el “influjo” de Damián, les había dado durante la cena. Nada parecía extraño. Todo el mundo se comportaba del modo en el que Andreu consideraba adecuado a su aspecto. ¿Quién sería Lucifer? Desde luego, en caso de que estuviera realmente en la sala, debería ser un gran actor; un ser excepcional comportándose de un modo perfectamente vulgar.

De pronto le pareció que uno de los ejecutivos lo miraba haciendo un gesto extraño con la boca, como si quisiera darle una información secreta. ¿Sería Lucifer ese individuo? En pocos segundos, uno de los turistas se rió estrepitosamente mientras le dirigía la mirada. Instantes después, una de las mujeres levantó los ojos hacia Andreu al tiempo que se besaba con su acompañante. Todo lo que observaba parecían señales que, tal vez, procedían de Lucifer. Quizá se estaba convirtiendo en un paranoico y todo lo que veía le parecía una conspiración satánica. Quizá el Diablo se estaba burlando de él. Finalmente desistió de su búsqueda.

—¿No serás tú el jodido Demonio? —Preguntó dirigiéndose a Damián.

—Te aseguro que no lo soy, Capitán —respondió riéndose de la turbación de su amigo. —No te preocupes, aprenderás a conocerlo.

La mirada de ambos se centro en un grupo de cuatro mujeres jóvenes que, en ese momento, entraban en el Park Lounge.

—Bueno Capitán —dijo Damián levantándose de la butaca—. Creo que tus amigas han llegado. Te dejo con ellas. Supongo que no necesito desearte que pases una buena noche; parece que la buena noche la tienes asegurada.

—Descuida, esta noche va a ser la hostia. Y tú no seas tonto y búscate alguna chavala para pasártelo bien. Con tu poder serías gilipollas si no te aprovecharas.

—Hasta mañana Andreu —dijo Damián mientras se dirigía hacia la salida.

—Hasta mañana—Respondió el Capitán.

Damián salió del hotel por el acceso comercial a Mönckebergstrasse. Después tomó dirección oeste recorriendo las calles que, ya avanzada la noche, estaban prácticamente desiertas. La humedad continuaba enfriando el ambiente, por eso había tenido la previsión de subir con anterioridad a su habitación para ponerse la gabardina.

En esta avenida se concentraban los establecimientos de las principales marcas comerciales del mundo. La ancha acera gris invitaba al paseo tranquilo, iluminado por los reflejos de los escaparates que mostraban productos de todos los niveles del lujo.

En pocos minutos, guiado primero por la silueta de la torre de la catedral de San Pedro y, después, por las luces del ayuntamiento, que destacaban escandalosamente sobre el fondo gris y negro de la noche, alcanzó la monumental plaza de Rathausmarkt, solitaria y fresca a esa hora tardía, con un silencio casi aplastante, interrumpido ocasionalmente por algún que otro vehículo que rodeaba con parsimonia el tramo peatonal para alcanzar el otro extremo de la plaza.

Al llegar a la barandilla sobre el canal del Nikolaifleet, Damián se apoyó durante unos instantes para observar la negrura del río, ribeteado por suaves reflejos, brillantes y coloreados, producidos por las leves ondas que alcanzaban las paredes de los edificios cimentados bajo la superficie del agua.

Al llegar al cruce con Rödingsmarkt y  Graskeller pasó bajo las vías del ferrocarril para seguir caminando siempre hacia el oeste. Poco después alcanzó el canal Alstersfleet y lo cruzó por el puente de Heilingesgeistbrücke. Inmediatamente atravesó el siguiente canal, el Herrengrabenfleet, por la pasarela de Michaelisbrücke. Decidió continuar este canal hacia el sur siguiendo una indicación que señalaba hacia el puerto de Hamburgo. Una calle vacía, estrecha y flanqueada por edificios rojos de tres o cuatro plantas lo condujo, en quince minutos, primero al puerto deportivo y, poco después, al puerto comercial, uno de los más importantes del mundo.

El ambiente portuario removía profundos recuerdos en Damián. El olor a fuel mezclado con salitre que siempre acompañaba a los grandes buques de transporte, los callejones oscuros flanqueados de contenedores, los deshechos de las descargas previas esperando a ser retirados por los servicios de limpieza… Podía reconocer esa atmósfera en todos los puertos del mundo; desde Noruega hasta Sudáfrica. Levantando la vista sobre las pasarelas que flanqueaban el muelle, destacaban las enormes moles de los portacontenedores, los graneleros o los buques frigoríficos. Y por encima de ellos, las grúas estibadoras que guardaban silencio esperando a la siguiente jornada de laboreo.

Damián saboreaba lo noche como si fuera el alma de la ciudad. De día las apariencias dominan todo cuando se mueve. Las personas se disfrazan en función de su trabajo, adoptan modos convencionales y socialmente aceptados y cumplen con las tareas que se espera de ellos. Sin embargo, la noche es libre. Lo mejor y lo peor del alma humana se expresa cuando el sol se oculta, cuando la luz deslumbrante del día no desvía la atención hacia las apariencias. Al oscurecer, las pupilas se dilatan y los sentidos se agudizan. La piel respira el frescor del aire, los oídos beben los sonidos que acompañan a los espíritus de las cosas, ya sean animadas o inanimadas, el olfato se funde con los aromas que arrastra el viento y el paladar saborea las hormonas de la noche.

Si, en esas circunstancias, te cruzas con otra persona solitaria, quien antes que persona era el sonido de unos pasos lejanos, después se transformaba gradualmente en una silueta oscura que se confundía con las sombras de los callejones, más tarde tomaba el aspecto del olor a sudor, alcohol o tabaco que orlaba su contorno y, por último, llegando ya a tu altura, se materializaba en la solidez de sus pensamientos centrados en pasiones humanas; cuando esa persona solitaria atraviesa la noche pasando a tu lado, los sentidos, la mente, el consciente y el inconsciente, desarrollan simultáneamente todo tipo de procesos, unos lógicos, otros oníricos, a la par fantasiosos y calculadores, elaborados a velocidades extraordinarias, diferenciando en todo momento cada línea de pensamiento sin confundir la realidad con la fantasía, pero simultaneando en las neuronas todas las opciones que nuestra experiencia de la vida es capaz de calcular o imaginar.

La calma de la noche hace que la vida sea más intensa, más completa, más rápida. Por el contrario, el supuesto dinamismo de las acciones diurnas responde a un automatismo monótono en el que la rapidez, la prisa, el agobio marcado por los límites del reloj impone una limitación en el flujo de los pensamientos. De noche, el ritmo del cuerpo es lento, pero la mente funciona a la máxima velocidad concebible, expresando todo su potencial. De día ocurre lo contrario; el cuerpo se mueve rápido, pero la mente sólo se ocupa de la tarea cotidiana unidireccional y alienante. Si la experiencia de la vida es mental, la propia vida es más intensa durante la noche.

A mitad del puerto ya se había internado en el barrio de Sankt Pauli. Remontó Davidstrasse para adentrarse en la famosa Milla del Pecado donde había estado esa tarde con Andreu. Camino de Reeperbahn Strasse se cruzó con un curioso callejón llamado Herbertstrasse, cerrado en su entrada por una valla roja en la que destacaba un anuncio publicitario de tabaco mostrando la foto de una sugerente mujer fumando. Observó a un hombre saliendo por un pasaje, en el lateral de la valla central, que se alejó con pasos rápidos sin mirar hacia atrás. Damián percibió sentimientos contrariados en los pensamientos de ese hombre, felicidad, vergüenza, deseo, tristeza, ansiedad…

Dirigiéndose hacia el mural rojo descubrió un aviso indicando que los niños y las mujeres no tenían permitido el acceso a ese callejón. Traspasó la barrera y accedió a una corta travesía adornada con numerosas luces rojas. A izquierda y derecha se abrían amplios ventanales de diversos colores donde se exhibían, vestidas únicamente con provocativa lencería, numerosas prostitutas que invitaban a Damián a entrar en sus locales. El callejón apenas tendría unos sesenta metros, pero la exhibición de lujuria que se extendía en ambos laterales hizo que se tomara su tiempo para recorrerlo. Cada vez que abandonaba un escaparate y pasaba al siguiente escuchaba tras los cristales lo que podrían ser insultos en alemán acompañados por gestos desagradables.

A mitad de la calle, observó que otro hombre entraba en el lugar y se detenía momentáneamente al verle parado. Era alto, vestía un traje de lana con cuadros grises que le quedaba un poco grande, Llevaba una camisa amarilla y una ceñida corbata de color azul oscuro estrangulando el cuello. Tras unos segundos de duda, el individuo se dirigió a los primeros escaparates ignorando a Damián quien, desviando la atención, siguió lentamente el camino hacia el final de la calle, donde traspasó un muro rojo similar al que se encontraba en el lugar por donde había entrado. Después se desvió hacia Reeperbahn Strasse y giró a su derecha en dirección al centro de la ciudad.

Cuando regresó al hotel eran las dos y media de la madrugada, y serían las tres cuando quedó dormido en su habitación. «Seguro que, a pesar de todo, duermo más que Andreu», se dijo antes de dejarse llevar por el sueño.

4.-     Martes, catorce de mayo de 2013

Conspiración

A las diez de la mañana se encontró con Andreu para desayunar en el Apples Restaurant, que estaba prácticamente vacío. Tras él bajaron sus cuatro amigas que ocuparon otra mesa un poco distante. Afortunadamente, en un establecimiento de esa categoría, los empleados entendían perfectamente que había otras costumbres y otros horarios distintos de los que marcaban el ritmo de los alemanes, quienes a las seis o siete de la madrugada ya estaban todos desayunados y trabajando. Damián y Andreu, con el horario festivo español de desayuno, todavía encontraron en el restaurante suficientes manjares para reponerse de los excesos de la noche pasada. Después del desayuno, hacia las once y media, solicitaron en la recepción del hotel que les pidieran un taxi en el que dirigirse al departamento de Economía de la Universidad de Hamburgo, donde habían quedado a las doce en punto para la entrevista con Dagobert.

El despacho del profesor Leonhardt se encontraba en la tercera planta de un moderno edificio acristalado en el campus histórico de la universidad, situado en el lado oeste del lago Alster. Al llamar a su puerta, que estaba totalmente cerrada, Damián y Andreu escucharon diversos golpes, un par de exclamaciones y, por último, el descorrer de un cerrojo, antes de que la puerta se abriera y se encontraran cara a cara con Dagobert Leonhardt. Su aspecto en persona resultaba muy similar al que analizaron la noche anterior en el móvil de Damián, aunque su indumentaria era mucho más informal. Vestía un polo verde de manga corta, un pantalón vaquero gastado y unas zapatillas deportivas rojas de tela. Ataviado de este modo se dejaba ver que su constitución era bastante más delgada de lo que habían pensado al analizarle en aquella foto de internet, donde se encontraba cubierto con una chaqueta que, indudablemente, debía quedarle muy ancha.

Les invitó a pasar a un despacho pequeño y desordenado, con el suelo ocupado por diversas cajas archivadoras de cartón negro, torres de libros distribuidas por distintos lugares del piso junto a despojos de varios ordenadores de sobremesa: dos CPUs medio desmontadas, tres monitores antiguos y piezas sueltas amontonadas en una caja de cartón marrón. En varias estanterías se localizaban numerosos volúmenes colocados en distintas orientaciones, buscando que, unos de pie y otros tumbados, completaran el cien por cien del espacio en las baldas del mueble, las cuales no llegaban a combarse porque el peso que soportaban las superiores descansaba directamente sobre los apretados libros del estante inferior, y así sucesivamente hasta alcanzar el suelo.

Frente a una ventana que se asomaba a los jardines y edificios de la calle Johnsallee, se encontraba su escritorio, con un sillón negro de ruedas situado a un lado de la mesa, a espaldas de la ventana, y dos butacas de tela marrón desteñida y gastada, con raspaduras y manchas de tinta, colocadas en el lado opuesto. Sobre la mesa de madera de caoba, gastada por el uso, se amontonaban lo que podrían ser trabajos de los alumnos, papeles personales e informes técnicos, junto con material de escritorio disperso y varias pilas de libros con temática diversa: Macroeconomía, novelas de ciencia ficción y manuales informáticos. Sobre un mueble accesorio situado a la derecha del sillón de ruedas, también saturado de papeles, se veía un ordenador portátil abierto y abandonado a su suerte en un peligroso equilibrio inestable.

Dagobert invitó a sus visitantes a sentarse en las butacas al tiempo que él mismo, rodeando la mesa mediante dos rápidas zancadas, se acomodó violentamente en su sillón, el cual chirrió mendigando algo de lubricante. Cuando todos estuvieron colocados en sus asientos, solicitó que explicaran el motivo de la entrevista.

—Yo soy Andreu Martorell y mi compañero es Damián Castellano —dijo Andreu en alemán—. Herr Castellano no habla su idioma, por lo que yo voy a actuar de intérprete entre los dos.

—De acuerdo —dijo Dagobert—. Herr Castellano me envió un correo solicitando mi opinión sobre un proyecto y una propuesta de trabajo para incorporarme a él. Estoy muy ocupado con mi labor en la universidad, pero me gustaría que concretaran su propuesta. ¿De qué proyecto se trata?

Andreu tradujo las palabras de Dagobert y, después, hizo lo mismo con la respuesta de Damián.

—La propuesta de Herr Castellano es la siguiente: Quiere que realice un análisis completo de una situación hipotética.

—¿Cuál sería esa situación?

—Supongamos —dijo Andreu traduciendo a Damián— que queremos crear una sociedad en la que no exista el dinero, ni las diferencias sociales. Un mundo utópico en el que las reglas del mercado por las que nos regimos han sido abandonadas y en la que prima el reparto justo de los recursos. ¿Qué pasos habría que dar para poder alcanzar esa utopía?

—El primer paso —respondió Dagobert— sería acabar con la mitad de las personas del planeta. No hay recursos para todos. Después, al reducir drásticamente a un número tan grande de productores, consumidores y contribuyentes, habría que superar varias revoluciones violentas dado que los sistemas económicos se tambalearían generando grandes hambrunas, pobreza y, consecuentemente, violencia generalizada. Las pensiones serían insostenibles y los ancianos quedarían desamparados, los jóvenes no encontrarían trabajo… sería una especie de película de Mad Max, un apocalipsis. No se puede acabar impunemente con el sistema que, mal o bien, regula el mundo.

Dagobert se llevó las manos a la barbilla en actitud pensativa. Después continuó hablando.

—¿Cuál es el objetivo de esta pregunta? ¿Se trata simplemente de curiosidad por la viabilidad de una hipótesis improbable? ¿O quizá creen posible llegar a un estado de crisis tan profunda que sea inevitable la violencia? ¿Quieren prevenir una catástrofe de este tipo como consecuencia de la crisis actual y de las que están por venir próximamente? Si es esta última opción les aseguro que no hay muchas posibilidades de cambiar el Sistema.

—En realidad —siguió traduciendo Andreu—, queremos contratarle para que realice un estudio serio sobre la viabilidad de esa utopía. Que busque el modo en el que esta hipótesis pudiera cumplirse de un modo no traumático; por ejemplo, realizar un control demográfico pautado por regiones limitadas, como podría ser un solo país en cada continente, reduciendo su población a la mitad o lo que se pueda considerar una cifra sostenible, permitiendo que se equilibre su economía con ayuda de los demás estados. Cuando los países “liberados” sean autosuficientes se elimina el dinero como medio de cambio y se establece el reparto justo. Después se extendería el procedimiento a regiones limítrofes de forma escalonada. Supongamos que existe a nivel mundial una voluntad clara de eliminar la dependencia económica, la desigualdad social, la explotación de los recursos finitos y el deterioro ambiental, entre otras cosas. Queremos que programe un proceso de abandono viable del sistema actual. Que calcule plazos y costes y que localice los organismos públicos internacionales y los cargos dentro de estos organismos que sería imprescindible controlar para alcanzar ese cambio. Queremos saber si es posible realizarlo de un modo sensato, sin episodios agresivos ni agobios económicos; o si las revoluciones violentas son inevitables.

—¿Esto es simplemente hipótesis? Me suena más bien a una estrategia de prevención de daños; parece que quieren conocer los métodos y los lugares clave  que unos revolucionaros podrían intentar controlar para acabar con el Sistema.

—Supongamos que es tan sólo hipótesis.

—Usted, Herr Castellano, se presentó en su correo como consejero de diez bancos internacionales. ¿Actúa en nombre de esas entidades? Sus cargos me dan miedo. Me hacen suponer que está en posesión de información privilegiada y que está pidiendo la elaboración de un trabajo para prevenir posibles ataques al sistema económico.

—Herr Castellano quiere estudiar la hipótesis de forma personal. Los bancos para los que trabaja no saben nada de esta iniciativa. De todos modos, entendemos su preocupación y desconfianza. Aún así, usted se ha hecho famoso por su carácter alternativo y sus propuestas transgresoras. Estamos convencidos de que, independientemente de nuestra intención o del importe que le paguemos por el trabajo, el proyecto le resultará suficientemente atractivo. Se trata de elaborar una tesis rompedora acerca de un nuevo orden mundial, algo que creemos que le resultará muy agradable. Además, Herr Castellano le financiará su investigación.

—Desde luego, la idea resulta muy sugestiva. Y tienen razón, mi carácter alternativo me ha dado cierta fama, pero también me ha ocasionado numerosos problemas. Demasiados problemas. He aprendido a ser prudente. ¿A quién beneficiaría mi trabajo?

—Suponemos que no nos creerá si le decimos que, si los resultados de su trabajo nos convencen, moveremos nuestros contactos en los foros internacionales para llevar adelante la utopía.

—Cierto, no les creo. No es que dude de su intención, sino que, si lo que afirman es en serio, dudo de su cordura.

—Y tampoco nos creerá si le decimos que tenemos medios para implantar el nuevo sistema.

—En efecto. Considero que quienes realmente tienen medios no están interesados en cambiar el sistema.

—En ese caso, le pedimos que realice su investigación simplemente para satisfacer nuestra curiosidad.

—¿Entonces quién me contrataría para realizar este proyecto, ustedes personalmente?

—Herr Castellano personalmente.

—¿Cuánto tenía pensado pagarme?

—Cincuenta mil euros por el informe. Pero debe ser exhaustivo, detallado en todos sus aspectos. ¿Cuánto tiempo podría llevarle?

Dagobert, que hasta ese momento se había mostrado muy directo y con respuestas inmediatas, se mantuvo pensativo unos instantes.

—Se trata de una investigación nueva y muy compleja. Con mi carga de trabajo actual probablemente tardaría en desarrollarla alrededor de un año.

—Necesitamos un informe preliminar antes de dos meses ¿Puede hacerlo?

—¿El importe de cincuenta mil euros sería por el informe preliminar o por el trabajo total?

—Ese pago se realizaría por el informe preliminar. Si sus resultados nos convencen le contrataríamos el tiempo necesario para que su investigación se complete.

—Estamos finalizando el curso académico… Es complicado —Dagobert se sintió incómodo al verse presionado; por un lado, era evidente la carga de trabajo que suponía el final del curso y, por otro, el proyecto resultaba atractivo y la paga era jugosa—. ¿Cómo se realizaría el pago? ¿Habría contrato de por medio? —Preguntó finalmente.

—Podemos hacerlo como más le favorezca. En A o en B. En cualquier caso le daremos el veinticinco por ciento al aceptar la propuesta, el veinticinco por ciento dentro de un mes y el cincuenta por ciento restante al terminar el trabajo. Podemos firmar un contrato si lo prefiere.

—¿Quiere decir que, si acepto ahora mismo la propuesta, tiene aquí doce mil quinientos euros para entregarme?

—Sí.

—Precisaría ayuda para poder terminarlo en ese plazo —dijo Dagobert—. ¿Podría contar con alguno de mis estudiantes?

—Necesitamos discreción absoluta. Si utiliza a algún estudiante este no debe saber nada de nosotros. Además… —Andreu se quedó sorprendido al escuchar lo que Damián le pidió que tradujera—, Herr Castellano dice que yo me quedaré en Hamburgo el tiempo que necesite para ayudarle a completar el trabajo. Pero debe estar listo en dos meses a partir de hoy.

—Prefiero firmar un contrato con los términos que me han indicado.

—¿Entonces acepta la propuesta?

—Sí. La acepto —Dagobert, se reclinó sobre el respaldo de la butaca provocando un pequeño giro del asiento, lo que ocasionó nuevos chirridos—. ¿Por qué han pensado en mí para este proyecto?

—Por su reputación, Herr Leonhardt —Andreu escuchó una nueva indicación de Damián y la tradujo inmediatamente—. Herr Castellano quisiera invitarle a comer para ultimar los detalles de la propuesta.

El lugar elegido para la comida, por indicación de Dagobert, fue el Brodersen Restaurant, situado en las inmediaciones del campus, justo en la esquina entre Rothenbaumchausse y Johnsallee. El restaurante ocupaba la planta baja de una hermosa villa blanca y, para acceder al edificio, había que atravesar una bonita terraza ajardinada con un aspecto excelente para celebrar comidas en verano. Desafortunadamente, el día frío y nublado aconsejaba pasar al comedor interior.

En la entrada del restaurante les recibió una rubia camarera que les condujo a una sala estrecha, cuya entrada estaba presidida por un vetusto gramófono dorado. Las mesas marrones, cubiertas por un impecable mantel blanco, se encontraban alineadas en dos hileras pegadas a las paredes, que estaban ornamentadas con motivos marineros. Sobre cada mesa pendía una bonita lámpara, decorada en blanco y oro, con cuatro velas amarillas rodeando la iluminada pantalla semiesférica.

El local estaba prácticamente completo y no habían tenido la previsión de hacer reserva. Afortunadamente todavía permanecía libre una mesa en un rincón a la entrada, junto al viejo gramófono. La camarera les invitó a sentarse, ocupando Andreu y Dagobert las sillas dispuestas junto a la pared y colocándose Damián en la segunda silla del pasillo. Sobre el mantel ya estaban dispuestos cuatro cubiertos. La camarera se ocupó de retirar uno de ellos, entregándoles después tres carpetas con la carta del restaurante.

Pidieron unos entrantes de salmón ahumado, arenques y pancakes de patata, junto con una ensalada. Como plato principal, Dagobert pidió un Schnitzel, Andreu un Hanseatntopf consistente en tres salchichas alemanas acompañadas de verduras y ensalada de pepino; Damián, a imitación de Dagobert,  también solicitó, con voz convencida y segura, otro Schnitzel, aunque no tenía ni idea de qué tipo de plato era, pero resultaba una palabra fácil de recordar y pronunciar con soltura, además le permitiría empatizar algo más con su nuevo socio; o al menos eso suponía. Cuando más adelante le sirvieron el plato, descubrió que se trataba de un enorme escalope rebozado y empanado servido con ensalada y patatas asadas. Para beber, todos se apuntaron a la propuesta de Dagobert y solicitaron unas cervezas Pilsener Jever.

Si quedaba algún lugar libre en otra zona del restaurante, este debió ocuparse en seguida, porque varias personas que entraron más tarde solicitando mesa tuvieron que darse la vuelta al encontrar el local completo. Sin embargo, a Damián le llamó la atención un personaje solitario que accedió al establecimiento cuando tenían mediado el segundo plato. Ese individuo, vestido con un traje de lana, una camisa blanca y una corbata azul apretada en el cuello, se resistió a abandonar el restaurante en cuanto se le indicó que no había sitio libre, durante unos minutos se dedicó a observar la sala con atención, deteniendo momentáneamente la mirada en el grupo que formaban ellos tres. Después, le dijo algo rápidamente a la camarera y salió del restaurante. Recapacitando, Damián se dio cuenta de que se trataba del mismo hombre con el que había coincidido en Herbertstrasse la noche anterior.

Damián pidió a la empleada del local que se acercara a su mesa y le indicó a Andreu que le preguntara por la persona a quien acababa de atender en la entrada, quién era y qué quería. La camarera contestó, “influida” por Damián para contar cualquier cosa que supiera, que se trataba de un desconocido a quien no recordaba haber visto en ninguna otra ocasión, y que le había dicho que sólo quería comprobar si unos parientes suyos se encontraban en el restaurante; después dijo que no los veía y se marchó.

Dagobert y Andreu se percataron de que algo preocupaba a Damián y le preguntaron por el asunto, pero éste les dio unas respuestas vagas, de modo que siguieron hablando del proyecto que les ocupaba. Acordaron que ellos dos se dedicarían a desarrollar el estudio desde ese mismo instante y que Damián retornaría al cabo de un mes para informarse en persona sobre el progreso del mismo.

Al salir del restaurante, Dagobert y Andreu regresaron caminando al despacho en la universidad, mientras que Damián se dirigió hacia el este por la calle Johnsallee, con la intención de visitar el lago Alster. Se fijó que, en un vehículo aparcado en el cruce, un Volkswagen Tiguan de color gris oscuro metalizado, se encontraba el mismo personaje que llamó su atención durante la comida. Sin pararse a pensar, se dirigió impulsivamente hacia el coche en el momento en el que éste se puso en marcha y circuló calle adelante a mucha velocidad. Damián tuvo el tiempo justo para fijarse en la matrícula y retenerla en su memoria.

Comenzó a elaborar un plan para descubrir quién era ese individuo, aunque el desconocimiento del idioma resultaba un serio inconveniente ahora que Andreu no lo acompañaba. Pensó en una solución momentánea, necesitaba un intérprete. «Nada más fácil, para eso existe internet» se dijo. Tecleó en su Smartphone “intérpretes de español en Hamburgo”, y rápidamente encontró numerosas entradas con la información que buscaba. Eligió una agencia que le inspiró profesionalidad y llamó inmediatamente. Le respondió una telefonista alemana; Damián no entendió ni una palabra de lo que le dijo, pero también había previsto una respuesta que había investigado previamente en el traductor de Google. Probó suerte diciendo: «Spanisch bitte». Tras unos instantes, una voz femenina le saludó en español, aunque con fuerte acento hamburgués:

—Buenas tardes, señor, ¿qué es lo que desea?

—Quiero contratar los servicios de un intérprete de español —respondió Damián sintiéndose aliviado al poder expresarse en su idioma.

—Por supuesto, señor. ¿Tendría usted algún inconveniente en venir a nuestra oficina?

—Ningún problema. ¿Puede decirme dónde están ustedes?

A través del teléfono le indicaron la dirección, próxima al parque Hammer. Damián, desconfiando de su precaria pronunciación del alemán, pidió que se la enviaran por escrito en un whatsapp o en un mensaje de texto para poder mostrársela al taxista que le llevara hasta la agencia de intérpretes. Así lo hicieron inmediatamente. También les pidió que le informaran acerca de la parada de taxis más cercana al cruce de calles donde se encontraba, en vez de eso, acordaron amablemente enviarle un taxi ellos mismos a ese lugar. Media hora después se encontraba en un lujoso despacho, hablando con una mujer de unos treinta años, alta, rubia, delgada y vestida con un elegante y profesional traje azul marino, acordando las condiciones del servicio.

—Deseo contratar los servicios de un intérprete, aunque ahora mismo no sé durante cuánto tiempo. En principio lo necesito para esta tarde y es probable que también para los próximos tres o cuatro días.

—¿Cómo se llama usted? —Preguntó la intérprete.

—Damián Castellano —respondió sin importarle desvelar su identidad.

—Señor Castellano —prosiguió la intérprete—, ¿cuál es el tipo de servicio que le interesa? ¿Negocios? ¿Turismo?

—Un poco de todo —respondió Damián—. Esta tarde necesito hacer unas gestiones con la policía.

—¡Meine Fresse! —Exclamó la mujer—. ¿Le han robado o ha sufrido algún percance?

—No, no ha sido nada de eso, tan sólo tengo que solicitar una información. ¿Pueden realizar ese servicio?

—Por supuesto, señor Castellano. ¿Conoce nuestras tarifas?

—No, no las conozco, pero no creo que suponga ningún problema…

—En este asunto le recomiendo la interpretación de enlace —dijo la intérprete interrumpiendo a Damián—. El precio de este servicio es de 400 euros por media jornada, que dura un máximo de cuatro horas y 550 en caso de jornada completa, por un máximo de ocho horas. No se pueden hacer fracciones; la hora extra tiene un precio de 120 euros.

—Estupendo, ¿podemos empezar ahora mismo?

—En cuanto rellenemos el formulario de contratación. ¿Por cuánto tiempo le interesa?

—Para empezar necesito sus servicios para esta tarde. Y posteriormente todas las mañanas hasta el sábado —respondió Damián calculando que Andréu estaría ocupado todo ese tiempo en el que pensaba permanecer en Hamburgo.

—Eso suma cinco medias jornadas. Total dos mil euros. ¿Cómo tiene previsto realizar el pago?

—Ahora mismo —respondió Damián extrayendo de la cartera su tarjeta American Express Centurión de titanio. —¿Va a ser usted mi intérprete?

—Sí, por supuesto —respondió la mujer mientras mantenía los ojos clavados en la exclusiva tarjeta—. Esta tarde no tenemos ningún otro experto de español disponible y no es conveniente cambiar de intérprete en los días sucesivos.

—He tenido suerte entonces. ¿Cómo se llama usted, señorita?

—Mi nombre es Elke —dijo mientras se levantaba con la tarjeta y desaparecía cerrando tras de sí la puerta del departamento.

A los pocos minutos, Elke regresó al despacho con la tarjeta, un recibo correspondiente al importe del servicio y dos copias del contrato en alemán, que Damián firmó tras la lectura del mismo que la intérprete realizó traduciendo al español.

—Muy bien —dijo Damián satisfecho—. Pues si ya está todo dispuesto, le agradecería que pidiera un taxi para ir a la comisaría de policía.

Elke realizó la gestión, subieron al coche y se dirigieron al Polizeipräsidium situado al norte de la ciudad, próximo al aeropuerto.

El edificio, moderno e impresionante, con una planta que se asemejaba a una rueda o engranaje de diez radios y en el que destacaba la vistosidad del acero y el cristal en su fachada, acogía a un servicio policial con aspecto de ser altamente eficaz, profesional e implacable. Se dirigieron hacia el primer uniformado que vieron, el cual se encontraba tras un mostrador en una zona donde se acumulaban civiles con aspecto nervioso. Elke traducía las palabras de Damián al tiempo que éste se ocupaba en “influir” en la mente del policía.

—Queremos información sobre un vehículo del que conocemos la matrícula. Nos gustaría saber a quién pertenece —dijo la intérprete.

—Esa información no se la puedo dar yo —respondió el oficial sin plantearse siquiera la legalidad de la solicitud—, pero puedo recomendarles que hablen con el agente Bachmann, que se encuentra en aquella mesa —dijo señalando a un grupo de escritorios situados más allá del mostrador, donde se afanaban varios policías en tareas administrativas.

—Gracias —dijo Elke mientras se encaminaban en la dirección indicada.

El agente Bachmann, un policía próximo a la jubilación, con poco pelo, mediana estatura y abdomen casi esférico, les atendió con la misma diligencia que el anterior oficial gracias al efecto hipnótico que ejercía el poder sobrenatural de Damián. Cuando le fue dada la matrícula del vehículo la introdujo en el ordenador y esperó relajadamente el resultado de la consulta. En pocos segundos frunció el ceño y miró a Elke diciendo:

—Lo siento, parece que esta es una información con un nivel de seguridad que me impide acceder a ella. Creo que este vehículo pertenece al Bundesnachrichtendienst.

Elke tradujo la información indicando que el Bundesnachrichtendienst, más conocido por sus siglas BND, era el servicio secreto alemán. Después volvió a dirigirse al policía con las instrucciones que Damián le dio:

—¿Quién en este edificio puede acceder a esa información? —Preguntó sorprendida por el atrevimiento de Damián al insistir en un tema que se empezaba a mostrar muy embarazoso. Al notar Damián este recelo, comenzó también a “influir” su mente para que actuara sin ninguna preocupación.

—Supongo que el Polizeipräsident, no se me ocurre nadie más, ni siquiera un inspector podría tener acceso. Ya nos ha ocurrido anteriormente. Hemos tenido complicaciones con los del servicio secreto y no ha habido forma de tratar con ellos.

—Queremos hablar con el Polizeipräsident. ¿A quién nos dirigimos?

—Hoy se encuentra en el edificio. Está en su despacho de la cuarta planta. Tienen que presentarse a su secretaria, la señorita Gesine Rosenzweig. Necesitarán unos pases especiales. Les acompañaré al registro para que se los faciliten.

El agente les dirigió hacia una ventanilla donde, “influidos” por el poder de Damián, les entregaron los pases sin preguntar nada más. Con las indicaciones dadas por el policía localizaron rápidamente el acceso al despacho del jefe, precedido por una sala donde se encontraba su secretaria. Damián siguió ejerciendo su poder sobre la mente de todas las personas con las que se encontraban; primero haciéndoles hablar y comportarse según su interés y, después, haciéndoles olvidar lo acontecido.

—Queremos hablar con el Polizeipräsident. Por favor, anuncie nuestra visita —ordenó Elke a la secretaria siguiendo las instrucciones de Damián.

La funcionaria abrió la puerta del despacho ante la sorpresa de su jefe, quien no tuvo tiempo de protestar pues, inmediatamente, se encontró también bajo el “influjo” de Damián.

—Disculpe que nos presentemos así —dijo Elke asimismo hipnotizada— Tenemos que pedirle que nos ayude a conseguir una información importante.

A continuación, con la colaboración total del jefe de policía, introdujeron de nuevo en el sistema informático los datos del vehículo que querían localizar. El Polizeipräsident se vio obligado a utilizar su código de seguridad para conseguir la información buscada. En pocos minutos les dijo:

—Este vehículo se encuentra  registrado al servicio del BND. El agente al cargo del mismo se llama Helmut Maschwitz. Es residente en Hamburgo. Se ocupa de operaciones económicas y políticas. Su inmediato superior es Jakob Tausch.

Elke pidió la dirección de dicho agente, dato que el jefe de policía les facilitó inmediatamente. También solicitó información sobre alguna otra referencia que pudiera servir para localizarlo: familiares, esposa, hijos, otros destinos conocidos, etc.; o si se podía averiguar en qué lugar se encontraban en ese instante tanto el agente como el vehículo. Pero el sistema no arrojó ningún apunte adicional. Solicitaron que imprimiera la ficha del agente con sus datos y fotografía, a lo que el Polizeipräsident accedió inmediatamente. Por último indagaron en los pormenores de Jakob Tausch, de quien también solicitaron la ficha. Después, Damián borró de la mente del jefe de policía el recuerdo de cuanto había sucedido. Posteriormente salieron del enorme complejo policial.

Serían las cinco de la tarde cuando llegaron a la dirección facilitada por el Polizeipräsident en el barrio de Wandsbek. La tarde seguía siendo gris y, ocasionalmente, algunas gotas de lluvia empapaban el suelo. Elke utilizaba en esos instantes de chubasco un pequeño paraguas de color azul que llevaba guardado en el bolso, mientras que Damián aguantaba las escasas gotas bajo su gabardina sin darles demasiada importancia. Recorrieron primero la calle donde se encontraba el domicilio de Helmut Maschwitz, flanqueada a un lado por edificios marrones y rojos de cuatro plantas y, al otro lado, por casas unifamiliares de aspecto elegante, con la intención de localizar el vehículo usado por el espía, un todo terreno metalizado gris oscuro, pero no consiguieron encontrarlo. Después accedieron al edificio y se dirigieron al departamento donde, según la ficha, residía el agente, situado en la tercera planta de un bloque de viviendas de color rojo, pero nadie contestó a su llamada. Por último, tocaron la puerta del departamento inmediato, donde les recibió un hombre alto, de unos cincuenta años, grueso y mal afeitado, ataviado con un ancho pantalón de pana marrón y una afelpada camisa a cuadros, coloreada en distintos tonos de rojo, colgando por encima de su abundante tripa. El gesto huraño del personaje se calmó en cuanto Damián comenzó a “influirle”. Elke se dirigió a él traduciendo las palabras de Damián:

—¿Puede decirnos si este hombre es su vecino? —Preguntó mientras le mostraba la fotografía que figuraba en la ficha.

—Sí —respondió el barrigudo—. Es Herr Helmut, vive aquí al lado.

—¿Y sabe a qué hora suele estar en casa?

—Nunca se sabe cuando está en casa. Es representante de productos químicos y viaja mucho. Hay temporadas en las que le vemos muy poco. Últimamente debe estar trabajando en la ciudad, porque viene casi todas las noches. Puede que hacia las diez de la noche ya esté aquí, pero no podría asegurarlo.

—¿Vive con alguien?

—No. Está solo en su casa. De vez en cuando trabaja para él una asistenta que se ocupa de la limpieza y de organizar la vivienda, pero no viene todos los días, sólo cuando Herr Helmut pasa temporadas en el departamento.

—¿Cómo se llama usted?

—Udo Weigel.

—¿Y usted vive sólo, Herr Weigel?

—No, vivo con mi esposa, mi suegra y mis dos hijos.

Al enterarse Damián de la traducción de la palabra “Mutter” (suegra) no pudo evitar una sonrisa. Le pareció comprender la causa del aspecto malhumorado y de abandono que presentaba el pobre señor Weigel. Todo se debía a la presencia maléfica  de la madre política destrozando su vida. Pensó que, quizá, podría ayudarle en ese asunto.

—¿Se encuentran ahora en casa?

—Sólo mi esposa, su madre y nuestro hijo mayor. El pequeño está entrenando, llegará más tarde.

—Por favor, preséntenos a su familia.

El señor  Weigel les invitó a entrar en su modesta casa y los acompañó hasta un salón acondicionado con muebles viejos y de dudoso estilo decorativo. Sentados en un sofá de eskay marrón, y absortos por la programación que ofrecían en el televisor instalado en una vieja librería, se encontraban una mujer de generosas formas y edad similar a la del pobre Udo; a su lado se acomodaba una anciana, de formas aún mas espléndidas que la anterior señora, medio dormitando al otro extremo del asiento y, en medio de ambas, se encajonaba un joven de unos veinticinco años, delgado y vestido con ropa deportiva. Tras la presentación por parte del padre de familia, Damián le indicó a Elke lo que quería transmitirles:

—En primer lugar —dijo la traductora dirigiéndose a la anciana—, usted adorará a su yerno y a toda su familia y les ayudará en todo lo que pueda; ahora debe dormir un rato y dejarnos hablar en privado.

Después, cuando la suegra quedó profundamente dormida, se dirigió a las otras tres personas:

—Es muy importante que, en cuanto su vecino Helmut se encuentre en casa, nos avisen por teléfono. No deben decir nada acerca de nosotros ni de nuestra solicitud a nadie que no esté aquí ahora mismo. Su otro hijo y su suegra no pueden saber absolutamente nada de lo que les hemos pedido. Cualquiera de ustedes tres, en cuanto sepan que Herr Helmut ha llegado a su departamento, debe avisarnos de inmediato.

A continuación, Elke les facilitó su número de teléfono personal advirtiéndoles de que ese dato también debía permanecer en secreto y que, cuando ella se lo indicara, deberían destruir los papeles en los que lo habían escrito y olvidarse por completo de él y de todo lo relacionado con ese asunto. Después abandonaron la casa de los Weigel y salieron del edificio.

—Cuando recibas la llamada de estas personas debes comunicármelo inmediatamente —dijo Damián manteniendo su “influjo” sobre Elke—. Tú también mantendrás absoluto secreto sobre el asunto que hemos tratado. Mañana nos veremos a las diez de la mañana en la recepción del hotel Park Hyatt. Ahora podemos irnos a descansar.

Sobre las siete de la tarde se encontró con Andreu en el Park Lounge  del hotel ocupando una mesa apartada. Mientras repetían con los vodkas que degustaron la noche anterior, Andreu intentó comentar los pormenores de su jornada con Dagobert, pero Damián lo interrumpió con semblante serio.

—Capitán, tengo que contarte algo importante. Parece que la guerra ya ha comenzado.

—¿La guerra a la que te refieres tiene que ver con el personaje que vimos en el restaurante? —Preguntó Andreu recordando el episodio acontecido al comienzo de la tarde y cómo Damián se mostró muy preocupado.

—Así es —respondió Damián—. Ya había visto a ese individuo anteriormente, durante mi paseo nocturno por Sankt Pauli. Me siguió hasta un callejón cerca de Reeperbahn Strasse.

—¿Callejón? —Siguió preguntando Andreu intrigado—. ¿Qué callejón?

—Herbertstrasse —respondió Damián molesto—. Ya sé lo que vas a decir, que es la calle de las putas. Pero escúchame antes de meterte conmigo…

—¡Qué pedazo de cabrón! —Dijo Andreu riéndose—. ¡La mejor calle de Hamburgo y no me esperas para visitarla!

—¡Andreu, joder, cállate! —Damián se mostró verdaderamente preocupado, lo que alarmó al Capitán.

—Perdona, cuéntame lo de ese tío…

—Me siguió hasta Herbertstrasse, pero no le di importancia. Pensé que era un usuario de los servicios típicos del callejón. Cuando le vi entrar en el restaurante comencé a preocuparme. Al salir tras la comida volví a encontrármelo, pero huyó sin darme tiempo para acercarme hasta él.

—¿Estás seguro de que nos vigilaba?

—Lo he investigado. Es un espía del servicio secreto alemán. Tengo localizado su coche y su domicilio. Y he dispuesto vigilantes para que me avisen en cuanto lo vean regresar a su casa. Le haré una vista.

—¿Crees que conocen nuestro propósito?

—No sé exactamente a quién investigan. Sospecho que estarían controlando a Dagobert, aunque ahora tendrán curiosidad sobre nosotros. En cuanto tenga a ese individuo delante podré saber si conocen nuestros planes y hasta dónde llega su red.

Damián quedó pensativo durante unos instantes y después continuó hablando sobre sus preocupaciones:

—Es probable que tengan micrófonos en el despacho de Dagobert. Quizá otras medidas de control en su casa, en su ordenador, su teléfono… Conviene que Dagobert lo sepa aunque, por otro lado, si reacciona mal puede alarmar a los espías y ser peor el remedio que la enfermedad.

—Si Dagobert se comporta con inteligencia podemos utilizar los micrófonos instalados para despistar a los espías dándoles informaciones falsas.

—Claro, como en las películas. No sé si eso funciona en la realidad. Esa gente no es imbécil. De momento se prudente en las conversaciones con Dagobert hasta que me encuentre con ese tipo y averigüe qué es lo que buscan.

—¿Cómo has conseguido toda esa información sin hablar alemán? —Preguntó con curiosidad Andreu.

—Contraté a una intérprete.

—¡Eres la ostia Damián! En dos ratos que te dejo solo te das una vuelta por Herbertstrasse primero y, después, te ligas a una tía. ¿Está buena?

—Creo que es tu tipo. Te la presentaré.

—Todas las mujeres son mi tipo. Bueno… Las guapas son mi tipo.

—Entonces seguro que ésta es tu tipo —añadió Damián buscando dar algo de envidia al Capitán.

Andreu tomó una carpeta que tenía sobre la mesa y extrajo de ella un documento que entregó a su amigo.

—Es el contrato redactado por Dagobert con los términos de nuestro acuerdo —dijo mientras se recostaba de nuevo en el respaldo de la butaca—. Lo he repasado y está todo expuesto tal y como lo hablamos durante la comida. El jodido cabrón tiene buena memoria y sabe escribir en plan chupatintas, qué hijo de puta. Puedes firmarlo tranquilo. Está por duplicado. Mañana le daré la primera parte de la pasta. Hemos quedado a las siete de la madrugada, ¡qué peste de tío! Me tendrá toda la puta mañana buscando información mientras él está dando clase. Tengo que levantarme a las seis, Damián. ¡A las seis! ¿Comprendes? ¡Me cago en la puta! ¡Qué coño vas a comprender! ¡Si es la hora a la que me acuesto muchas veces! Todo un mes así. ¡Joder! ¡Puta mierda!

***

Los siguientes días establecieron una rutina consistente en que Andreu dedicaba las mañanas y parte de la tarde a trabajar con Dagobert y Damián recorría Hamburgo con Elke. A última hora de la tarde, los dos amigos se reunían en el hotel, tomaban unas copas, cenaban y terminaban transitando por el ambiente nocturno de la ciudad. En este tiempo no hubo ninguna novedad con respecto al asunto del agente del servicio secreto.

El viernes amaneció soleado y con una temperatura casi veraniega. A primera hora de la mañana, mientras Elke servía a Damián de guía por el Speicherstad, recibió la llamada de los Weigel: «Helmut está en su casa».

—Esperen nuestra llegada en media hora —indicó la traductora siguiendo las instrucciones de Damián.

Al llegar a casa de los Weigel, Udo les abrió la puerta sonriente, como si recibiera a unos viejos conocidos con los que se alegraba de retomar el contacto. Vestía, si cabe, más desenfadado que en la ocasión anterior: un pantalón verde tipo bermuda con estampados hawaianos y una camiseta blanca de algodón que se abría remontando terreno en la zona más prominente del abdomen; en los pies destacaban unas estridentes zapatillas verdes de felpa abiertas en los dedos. Tenía aspecto de continuar sin afeitarse desde su anterior encuentro y, quién sabe, tampoco parecía haber visitado la ducha desde entonces.

—Helmut llegó justo unos minutos antes de que los llamara —dijo el señor Weigel entre susurros tras invitarles a entrar en su casa—. No he asistido al trabajo en mi taller estos días para estar pendiente del asunto y poder avisarles inmediatamente. ¿Les gusta a ustedes la mecánica? Tengo un empleado que es un patán, pero lo he dejado solo estos días. ¿Entienden de coches? No hay motores como los Mercedes. Un motor Mercedes es la mejor máquina que se ha construido nunca, ¿no creen? Pues el idiota del empleado prefiere los motores japoneses. Dice que los chinos y los japoneses terminarán haciéndolo mejor todo. ¡Vaya tontería!

—No era necesaria tanta dedicación, bastaba con que su mujer y su hijo, junto con usted, se turnaran para vigilar la llegada de Herr Maschwitz —comentó Elke.

—No puedo confiar en el imbécil de mi hijo. Sólo piensa en el fútbol y en su colección de videos porno. Cree que no lo sabemos, pero los guarda en una caja bajo los calzoncillos y las camisetas. Ni siquiera tiene novia, no quiere saber nada de las mujeres de verdad. Lo llevé a un burdel un día, cuando cumplió dieciocho años, pagué por adelantado y entró en una habitación con una mujer de infarto. Me devolvieron el dinero a los diez minutos junto con el imbécil pálido y vomitando. Ni con putas sabe estar, solo con los jodidos videos en la tele de su cuarto y pajeándose en vez de estudiar o buscar trabajo. Es un vago degenerado. Y mi mujer… —Udo había adquirido en su tez un color rojo intenso mientras hablaba de su hijo, pero al mencionar a su esposa la nariz se le hinchó y los ojos amenazaron con salir disparados por la presión en el interior de su cabeza—. Mi mujer sólo sabe gastar dinero en ropa y zapatos. ¿Quieren ver su armario? ¡Qué digo el armario! ¡Toda la habitación está llena de cajas y más cajas con ropa que nunca se pone! ¡Y las figuritas de recuerdos de los viajes, y los adornos de plástico que compra en los bazares asiáticos, y los trapos y cacharros que trajo de casa de su madre! ¡Y su propia madre, por dios! Vengan, vengan…

Agarrando a Elke del brazo, el grueso señor Weigel la arrastró hacia el dormitorio de matrimonio, donde entraron seguidos por Damián, quien no había podido enterarse de la conversación dado que la pobre intérprete no dispuso de tiempo para traducir.

El dormitorio resultó ser de mayor tamaño que la pequeña sala que habían conocido días atrás. Tenía las paredes empapeladas con motivos geométricos en colores grises y violetas y el techo pintado de un tono rojo intenso; en el suelo se acumulaban cajas de cartón apiñadas unas encima de otras, también cajas guardarropas de plástico, asimismo amontonadas, pilas de prendas variadas acumuladas sobre la enorme cama de madera apolillada, en la que apenas podía distinguirse una colcha de tela azul bordada con flores rosas y, además, dos mesitas de noche adyacentes, tan viejas como la cama, saturadas de figuritas y recuerdos. Un lateral de la habitación estaba ocupado, a todo lo largo, por un vetusto armario empotrado, con las puertas combadas, cerradas milagrosamente merced a diversos cordones, de variado tipo, que habían sido anudados a través de numerosos ojales practicados intencionadamente en cada puerta.

En un hueco entre las cajas del suelo se encontraba la voluminosa figura de la señora Weigel, sentada en una butaca tapizada en tela rosa con estampados florales; sobre su regazo trasteaba animadamente con un cajón de madera lacada lleno de abalorios que parecían botones, cuentas de collar y lentejuelas brillantes.

Frau Weigel se encendió de rabia al verse molestada en su santuario y profirió una serie de alarmantes amenazas mortales hacia su marido junto con un cariñoso «puto borracho de mierda»; inmediatamente, tomando el primer objeto que encontró a mano, que resultó ser un dorado gato saludador chino, lo arrojó con gran puntería hacia el abdomen de Udo quien, riéndose, salió junto con sus invitados de la habitación dando un portazo.

—¿Ven lo que les digo? —Indicó el señor Weigel estirando el brazo hacia la puerta del dormitorio—. ¡Familia de degenerados! ¿Cómo voy a fiarme de ellos para este encargo?

—¿Quieren quedarse a comer? —Preguntó la señora Weigel saliendo del dormitorio con una expresión totalmente relajada, como si no hubiera ocurrido nada en el interior de la habitación—. Puedo preparar una ensalada de patatas y algo de carne o unas bratwurst. Creo que tengo col. ¡Mamá! ¿Nos queda col en la nevera? —Dijo la mujer gritando.

—¡No despiertes a tu madre! —Berreó con fiereza el señor Weigel—. ¡Está mucho mejor durmiendo!

—Desde que se ha puesto de tu parte le consientes demasiado. ¿Se comió toda la col anoche? Estará muerta con los gases. No la dejes comer col. Sabes que el médico se la ha quitado.

—¿Qué sabrán los médicos de comida? ¡Déjala que coma lo que quiera, a ver si revienta! ¿Quieren ustedes tomarse una cerveza? —Dijo Udo dirigiéndose a los invitados—. ¿O un Jägermeister?

—Perdonen —interrumpió Elke—. Lamentamos mucho no poder quedarnos a comer, pero tenemos que hablar con Herr Maschwitz.

—¡Dejad ya de dar voces! —La voz del hijo sonó estruendosamente por detrás de la puerta de otra habitación de la vivienda—. ¡No hay quien estudie en esta casa!

—¡Los cojones estudiar! —Gritó Udo—. ¡Ya tuviste tiempo de estudiar y estuviste rascándote los huevos! ¡Sal a la calle a ver si encuentras trabajo, vago de los cojones!

—¡A la mierda! —Respondió el joven—. ¡Estoy opositando!

—¡Cinco años opositando! ¡Viviendo del cuento! ¡A ver si aprendes de tu hermano pequeño! ¡Ese sí ha salido listo! ¡Qué cojones. Tú sí que eres listo, vago de mierda!

Damián no tuvo más remedio que dedicarse a “influir” en los habitantes de la casa para conseguir un poco de tranquilidad.

—Herr Weigel —dijo Elke, cuando por fin se serenaron los ánimos—. Acompáñenos al apartamento de Herr Maschwitz y dígale que salga un momento.

El desaliñado señor Weigel aporreó la puerta del vecino gritando su nombre con voz potente. Helmut no tardó en abrir. En ese momento Damián comenzó a “influir” en su mente.

—¿Es usted Herr Helmut Maschwitz? —Preguntó Elke.

—Si —respondió al tiempo que miraba a Damián reconociéndolo inmediatamente—. ¿En qué puedo ayudarles?

—Permítanos entrar en su casa y hablaremos.

Mientras entraban en el departamento del espía despidieron a Udo Weigel “influyéndole” de nuevo para que no comentara con nadie nada de lo sucedido. Maschwitz les condujo a través de un corto pasillo, decorado con fotografías en blanco y negro de barcos antiguos y modernos, que desembocaba en un modesto salón, similar al de sus vecinos los Weigel aunque con una decoración más elegante, donde sendos sofás de tres y dos plazas respectivamente, tapizados en cuero blanco, se disponían haciendo esquina en un ángulo de la estancia. Frente al sofá grande se encontraba, pegado a la pared, un moderno mueble modular gris oscuro, con un televisor de pantalla plana de gran tamaño. Las paredes, lisas, perfectas y limpias, estaban pintadas en color gris claro y una decorativa y elegante moldura recorría los bordes del techo blanco, donde varios focos halógenos empotrados iluminaban la estancia, dado que el amplio ventanal que se asomaba al exterior tenía la persiana casi totalmente bajada. Elke y Damián ocuparon, por indicación de Helmut, el sofá grande, al tiempo que él mismo se sentó en el pequeño. Entre ambos muebles, una mesa de centro de cristal sostenía un periódico del día, algunas revistas de información general, un libro sobre fotografía industrial y un teléfono móvil de última generación.

—¿Habla usted español? —Preguntó Elke una vez que se hubieron acomodado.

—No —contestó Maschwitz.

—¿Inglés?

—Sí.

Damián, que se defendía bien en ese idioma, tomó la iniciativa de la conversación dejando a Elke en un segundo plano.

—¿Quién es usted y qué interés tiene en nosotros? —Preguntó Damián mirando con potencia a los azules ojos del señor Maschwitz.

—Me llamo Helmut Maschwitz —respondió—, pero creo que eso ya lo saben. ¿No es cierto señor Castellano? Los conozco a ambos. Damián Castellano y Elke Niebuhr. Usted, Fräulein Niebuhr, trabaja de intérprete en una prestigiosa agencia de esta ciudad. No tiene ningún antecedente sospechoso, aunque mi jefe desconfía de la intimidad ocasional que mantuvo con algún político extranjero. Supongo que serán coqueteos sin importancia, aunque un tanto improcedentes en alguien de su profesión. —Maschwitz desvió los ojos hacia Damián sosteniendo su mirada—. Y usted, Herr Castellano, es un misterio. Resulta que sólo existe desde hace un par de años y no tiene residencia conocida, aunque su actividad principal se realiza en España; es consejero de diez bancos internacionales, cargos que ha conseguido también en estos únicos dos años de vida desde que apareció de la nada. Su amigo Andreu Martorell i Ubach sí nos resulta familiar. Un líder ecologista casado con una activista de los derechos humanos, divorciado desde hace treinta años; actualmente millonario gracias a los ingresos que, suponemos, recibe de usted.

—¿Por qué nos investigan?

—Por casualidad. Se cruzaron en una misión rutinaria de control efectuada sobre Dagobert Leonhardt. Estábamos al tanto de los correos recibidos por el profesor Leonhardt, entre ellos el que le envió usted anunciando su visita junto con el señor Martorell. Nos resultó muy curioso que un activista de Greenpeace y un influyente anti sistema alemán entraran en contacto. Y todavía nos resultó más curioso que no existiera ni un solo dato sobre usted, sobre su vida anterior a estos últimos años. Juntando todo esto, era lógico pensar que algo importante podía estar gestándose. Estuvimos pendientes de ustedes desde su llegada a Hamburgo.

—¿Para quién trabaja? —Damián intentaba mostrarse sereno y seguro de sí mismo a pesar de que se veía obligado a utilizar en su propia persona el poder sobrenatural para calmar los nervios.

—Soy un agente al servicio del BND, aunque eso también lo saben tras su visita al Polizeipräsidium.

—¿Me siguieron hasta allí?

—No, en ese momento no disponíamos de ningún operativo para controlarle hasta ese punto. De todos modos no hizo falta. Cuando se quiere entrar desde el exterior en nuestro sistema saltan distintas alarmas, lo que ocurrió inevitablemente la otra tarde poniendo en alerta a los encargados del seguimiento informático. Lo reconocimos fácilmente gracias a las cámaras de seguridad y pudimos seguirle a través del edificio hasta el despacho del Polizeipräsident.

—¿Qué interés tienen en el profesor Leonhardt?

—Hace años que lo controlamos. Fue un estudiante brillante pero conflictivo. Sabe mover a la gente con ideas atractivas y transgresoras. No es una prioridad para nuestro departamento, pero cíclicamente se le investiga. Tenemos controlados sus teléfonos y conexiones informáticas; además, actualmente, hay micrófonos en su despacho y en su casa. En cualquier caso, él nos ha llevado hasta usted. Herr Castellano, ahora usted es un problema de seguridad nacional. Ha accedido a información importante y no sabemos cómo lo ha conseguido. Aquél día en el Polizeipräsidium todo el mundo, incluyendo el propio Polizeipräsident, hicieron cuanto usted quiso. Yo mismo, en este momento, también lo estoy haciendo. Estoy entrenado para resistir cualquier método de presión en un interrogatorio y sin embargo aquí me encuentro, sentado tranquilamente, sin intención de huir, respondiendo a todas sus preguntas, aunque sé que esto me ocasionará serios problemas en mi departamento. ¿Cómo lo hace, Herr Castellano? No usa drogas, ni coacción de ningún tipo…

—¿Tienen grabadas nuestras conversaciones?

—Sí, desde su primer encuentro, cuando se entrevistaron en el despacho de la universidad, hasta ahora mismo, mientras Leonhardt y Martorell están trabajando en su proyecto de cambiar el mundo.

—¿Hasta dónde ha llegado la información que tienen sobre nosotros y nuestras conversaciones?

—Sus expedientes se encuentran en el despacho de nuestro jefe inmediato, Jakob Tausch. No se han digitalizado porque hemos comprobado que a usted le resulta muy sencillo entrar en nuestros ordenadores. De momento, a la espera de datos más concluyentes, no han transcendido a instancias superiores.

—¿Tiene usted acceso a esos expedientes?

—Trabajo con ellos todos los días. Supongo que me pedirá que los destruya.

—Estoy pensando en otra opción. ¿Puede llevarme hasta Jakob Tausch?

—¿En qué tipo de encuentro está pensando?

—Quiero una entrevista segura, en un lugar sin controlar. Quiero que todo el equipo que trabaja en nuestro asunto, o que sepa algo del tema, esté presente. ¿Puede preparar esa reunión?

—Puedo intentarlo pero es bastante difícil.

—¿Qué dificultad hay?

—Herr Castellano. Tiene usted una habilidad excepcional para conseguir información, pero es bastante descuidado en otros aspectos. Sabemos a qué tipo de datos tuvo acceso en los ordenadores del Polizeipräsidium. Usted accedió a mi ficha y a la de Jakob Tausch. Suponemos que su intención era localizarnos. Desde aquél día tiene asignado un equipo de operativos controlándole, tanto a usted como a Herr Martorell y a Fräulein Elke, además del equipo que ya controlaba a Herr Leonhardt. No sólo eso. Como esperábamos su visita en mi domicilio en algún momento, tenemos dispuestos micrófonos y cámaras en esta casa y también en la vivienda de Jakob Tausch. Todo lo que hemos hablado ahora mismo está registrado y le aseguro que mi jefe está al tanto de sus intenciones. Se mantendrá a distancia.

—¿Hay algún lugar en el que podamos hablar sin que nadie más nos escuche? —Preguntó Damián al saber que ese apartamento estaba equipado con sistemas de grabación.

—Sí, pero si se lo digo ahora, mis compañeros sabrán inmediatamente dónde acudir para controlarnos.

—No se preocupe, Herr Maschwitz. Tan sólo quiero decirle dos palabras. Sus compañeros no tendrán tiempo de escuchar nuestra conversación.

—De acuerdo, pues síganme entonces.

Helmut salió de su apartamento seguido por Elke y Damián, bajaron las escaleras del edificio hasta llegar a la planta baja y traspasaron una mugrienta puerta que accedía a un nuevo tramo de escaleras sucias y escasamente iluminadas. En el sótano se encontraba el sistema de calderas, emitiendo zumbidos persistentes y desagradables chirridos ocasionales. Buscaron un lugar lo más apartado posible de las máquinas y reanudaron la conversación.

—Aquí tenemos unos minutos hasta que aparezcan mis compañeros. ¿Qué es lo que quiere decirme? —Preguntó Helmut.

—Necesito que nuestros expedientes no sean conocidos por más personas, han de ser modificados y, además, debo hablar con Jakob Tausch obligatoria y discretamente. ¿Cómo puedo hacerlo?

—Den esquinazo a los operativos de control que los están siguiendo y acudan al gimnasio de Tausch, el East Sporting Club, incluido en el hotel East. Suele ir, salvo excepciones, todas las tardes entre las cinco y las siete.  En el asunto de los horarios es muy prusiano. Es un hombre de costumbres fijas.

—¿Cuántas personas participan en el equipo que nos investiga?

Helmut no tuvo tiempo de hablar. Desde la mitad de la escalera un individuo, vestido de repartidor, le apunto con una pistola y disparó acertándole de lleno en la cabeza, proyectando trozos de cráneo en múltiples direcciones, algunos de los cuales terminaron alcanzando a Elke y Damián.

—¡Baje la pistola y descienda la escalera inmediatamente! —Gritó Damián en inglés en el momento en que ese hombre lo apuntaba directamente con el arma.

El asesino comenzó a obedecer la orden pero, a mitad de camino, colocó la pistola bajo su mandíbula apuntando al cerebro y disparó acabando con su vida, esparciendo nuevos restos de cráneo en el techo y la pared aneja y cayendo después inerte sobre los últimos peldaños de la escalinata. Damián tomó el brazo de la aterrada Elke y corrió con ella escalera arriba, saltando por encima del cadáver del suicida, hasta alcanzar la salida. Una vez en el exterior del edificio las pocas personas que transitaban por la calle les parecían sospechosas, tenían la sensación de que les observaban, cualquiera de ellos podía ser uno de los espías que los estaban siguiendo. Corrieron en dirección al centro de la ciudad hasta que, en el primer semáforo, abordaron un coche detenido en primera fila e, “influyendo” en la mente del conductor, le ordenaron que los llevara al hotel.

Damián infundió valor en la mente de Elke para que pudiera comportarse de un modo más sereno. También se vio obligado a “influir” en los empleados del hotel para que no prestaran atención a las manchas de sangre que presentaban en su ropa.

Una vez en la suite, la invitó a meterse en la bañera para que pudiera limpiarse la sangre y relajarse un poco; cuando la intérprete dentro del agua, Damián comprobó la talla de la ropa que Elke se había quitado; después encargó en recepción que le compraran algún elegante conjunto, similar al estropeado por los restos del pobre Helmut, tarea que realizaron con premura aprovechando la cercanía del centro comercial anejo al hotel. Al salir del baño, cubierta por la toalla, ya tenía dispuesto sobre la cama el nuevo atuendo, mientras que la ropa vieja reposaba en el interior de una bolsa de basura. Damián tomó su turno para entrar en el cuarto de aseo y darse una ducha. Cuando por fin salió del baño, también cubierto por una toalla, comprobó que la ropa nueva de Elke continuaba encima de la cama. También observó que la toalla que había usado su invitada se encontraba tirada en el suelo cerca de la salida del dormitorio. Desde una butaca en la sala de estar contigua, situada a espaldas de Damián, aunque perfectamente visible desde la habitación, la voz de la mujer se hizo notar con fuerza.

—¿Qué está pasando, señor Castellano? Estos días han sido muy extraños. Han ocurrido cosas terribles y, sin embargo, estoy tranquila y sin miedo. ¿Quién es usted en realidad?

Damián caminó por la sala hasta situarse frente a ella. Estaba desnuda, sentada en la butaca, con las piernas cruzadas y las manos descansando en los apoyabrazos; la abundante melena rubia seguía rezumando agua; los pies, descalzos y pequeños para su talla, destacaban gracias a unas uñas perfectamente pintadas de rojo nacarado; las manos jugueteaban nerviosamente haciendo sonar rítmicamente los dedos, con las uñas también impecablemente pintadas en el mismo rojo nacarado, golpeando sobre la tapicería de la butaca; los pechos, abundantes y tersos, culminaban en unos pezones grandes, marrones y erectos; el cuello, blanco y erguido, permitía mantener en la cara un ademán altivo y enérgico; los ojos, grandes y azules, se clavaban en la toalla que le cubría la cintura.

—¿Quién eres, Damián? —Volvió a preguntar con familiaridad Elke al tiempo que separaba las piernas dejando ver su pubis finamente recortado.

—Lamento haberte involucrado en este asunto —dijo Damián mientras se sentaba en la butaca situada frente a ella—. No esperaba que ocurriera todo lo que hemos pasado. Siento haberte puesto en peligro.

—¿Por qué no tengo miedo cuando estoy contigo? ¿Por qué, sin embargo, me aterra la idea de salir de aquí y volver sola a mi casa?

—Ese miedo desaparecerá pronto.

—El espía dijo que hay personas siguiéndome e investigándome. Hay micrófonos en mi casa.

—Me ocuparé de todo eso. Podrás vivir tranquila…

Elke se levanto recorriendo los pocos pasos que le separaban de Damián.

—¿Y porqué, en contra de toda lógica, te creo cuando dices que no me preocupe? —Dijo al tiempo que le obligaba a levantarse y le quitaba la toalla de la cintura dejándola caer al suelo.

Damián abrazó a Elke y la besó apasionadamente; después, la volteó con energía y, envolviéndola desde atrás con sus musculosos brazos, le acarició el cuello con los labios al tiempo que agarraba los pechos con una mano y colocaba la otra sobre el abdomen, desplazándola con suavidad hacia el pubis, comprobando que la humedad hacia ya rato que abría el camino hacia el interior de su sexo. No tuvieron tiempo de alcanzar el dormitorio. A dos pasos de las butacas las bocas se convirtieron en fuego devorando la pasión de sus entrepiernas. Elke tuvo su primer orgasmo. Dos metros más allá, la gruesa virilidad de Damián se introdujo con lentitud calculada en la entrepierna de Elke, desplegando una extraordinaria fuerza en el contacto profundo al  tiempo que, con ágiles dedos, manipulaba suavemente el clítoris hasta provocar el segundo orgasmo en la mujer. Un poco más adelante, fue Elke quien tomó la iniciativa, sentándose a horcajadas sobre Damián. Ahí llego el tercero. Y dos más cuando alcanzaron la cama.

***

Damián aparentaba no dar importancia a lo sucedido en el domicilio de Maschwitz, ni al hecho de que ahora sabía con seguridad que estaba siendo investigado. Ignoraba si se presentaría la policía para interrogarle sobre los cadáveres ocultos en el sótano. Quizá nadie los hubiera descubierto todavía, o quizá los espías los ocultaran para evitar escándalos. Le daba igual. Tampoco podía saber si el equipo de Jakob Tausch planeaba algún tipo de acción violenta. Se sentía totalmente seguro, y era capaz de proteger a quienes estaban a su lado. Sólo le preocupaba que Andreu y Dagobert se encontraban lejos. Por eso, acompañado de Elke, se presentó en el despacho de la universidad y les obligó a salir del mismo con urgencia.

Pidió a Dagobert que los llevara a algún lugar discreto, dentro del edificio, donde pudieran hablar sin ser molestados, alejados de cualquier lugar concurrido. Entraron en los servicios de mujeres y atrancaron la puerta precariamente con una banqueta que no resistiría un buen empujón. Allí les contó lo sucedido durante la mañana, hablando abiertamente acerca de su poder para “influir” en la mente de las personas. Andreu, actuando de traductor, observaba curioso las expresiones de incredulidad en los rostros de Dagobert y Elke, por lo que propuso a Damián que efectuara una demostración.

—De acuerdo —dijo Damián—. ¿Qué demostración os convencería?

—Haz que mi colega Jens Köhler intercambie su despacho conmigo —se apresuró a solicitar Dagobert utilizando a Andreu de intérprete—. Se encuentra ahora mismo trabajando en él. Os conduciré.

Salieron del servicio y atravesaron un par de pasillos hasta detenerse frente a una puerta, con una placa de metal dorado fijada en la pared, a pocos centímetros del marco, en la que podía leerse:

Facultad de Economía y Ciencias Sociales

Departamento de Ciencias Económicas

Dr. Jens Köhler

El profesor Köhler tendría el doble de edad que  su colega. Grueso, con amplias entradas en una cabellera casi gris que le caía sobre la nuca y las orejas, gafas redondas con fina montura metálica, chaqueta y pantalón a juego con el pelo y luciendo pajarita negra sobre el cuello de una camisa color crema. Se alarmó al ver entrar al grupo de personas que invadían su despacho sin tan siquiera llamar a la puerta, pero no tuvo tiempo de pronunciar ninguna queja. Inmediatamente se encontró bajo el “influjo” sobrenatural de Damián. Pidieron a Dagobert que ordenara a su colega que abandonara el despacho, pero se sentía tan aterrado que fue incapaz de pronunciar una sola palabra. Terminó siendo Andreu quien tomó lo iniciativa.

—Profesor Köhler —dijo el Capitán—. Recoja sus cosas y ceda este despacho al profesor Leonhardt. Usted se trasladara al cuarto que su colega ocupaba previamente.

—Perfecto —dijo el profesor sin mostrarse contrariado mientras se levantaba dispuesto para abandonar la sala con unas cuantas carpetas en las manos—. ¿Es un cambio momentáneo o definitivo?

—Es un cambio definitivo, Herr Köhler.

—En ese caso, ¿puedo mandar después a algunas personas a recoger el resto de mis pertenencias? Me resulta imposible llevármelo todo yo solo.

—Por supuesto, pero avisen al profesor Leonhardt antes de venir.

Tanto Dagobert como Elke se mostraron tan sorprendidos que no pudieron reprimir la total apertura de sus bocas, al tiempo que Damián y Andreu se reían escandalosamente. Desde luego, el cambio de despacho resultaba extraordinariamente favorable para los intereses de Dagobert. Tres o cuatro veces más grande que el cuchitril que había ocupado hasta ese momento, muebles de primera calidad, amplio ventanal con vistas a Rothenbaumchausse y mejor acceso desde los ascensores y la escalera principal del edificio.

—¿Puedes hablar también con mi jefe? —Preguntó Elke en español.

—Si quieres, luego lo visitamos, aunque tengo mejores propuestas que haceros a los dos —respondió Damián—. Pero ahora tenemos que resolver el asunto de los espías.

—¿Cuando comentó usted el otro día que disponía de medios para conseguir el cambio del Sistema, se refería a esta capacidad de manipular la mente de las personas? —Preguntó Dagobert.

—Sí —respondió Andreu adelantándose a la traducción de Damián—. Esta capacidad y alguna otra que podrás ir descubriendo con el tiempo, este jodido cabrón es un verdadero nido de sorpresas.

—Ahora tengo más miedo de ese poder que posee usted, Herr Castellano, que por haber sido espiado por el gobierno durante este tiempo. ¿De verdad quieren ustedes cambiar el Sistema? —Siguió preguntando el profesor Leonhardt.

—Esa es nuestra intención. Y nos resultaría muy útil que usted nos ayudara —continuó respondiendo Andreu.

—Ya ha habido muertos. Corremos un serio peligro; podríamos ser los siguientes…

—Herr Castellano también puede procurarles protección.

—¿Cómo puede protegernos?

Andreu tradujo las dudas que planteaba Dagobert. Damián le indicó que le ordenara tomar en su mano un estilete abrecartas que el profesor Köhler había dejado sobre la mesa. Dagobert obedeció. Después le ordenó que atravesara con el arma la propia mano de Damián, que había colocado sobre el escritorio. Dagobert se sintió aterrado pero no pudo resistir el “influjo” y descargó una feroz puñalada en el dorso de la mano, atravesándola hasta el punto de dejar encajado el estilete en la tabla de madera. Elke también asistía atónita a la impactante escena.

—¡Joder! ¡Coño! ¡Me cago en la puta!—gritó Damián al sentir su mano atravesada por el abrecartas.

Después, desencajando el estilete con enérgicos movimientos primero de la mesa y después de la mano, Damián sacó el arma sin que permaneciera la mínima señal de la herida. Ni siquiera una gota de sangre, sin embargo se notaba perfectamente la profunda hendidura que el abrecartas había dejado en el mueble.

—El jodido cabrón es inmortal, invulnerable —apuntó Andreu—. Y nosotros también siempre que estemos a su lado.

—Guardad el secreto —dijo Damián y tradujo el Capitán—. Ahora, Dagobert, Elke, vais conociendo quién soy y el objetivo que persigo. Quiero crear una sociedad justa y feliz. Quiero acabar con el sufrimiento, las guerras, el hambre, la destrucción de la Naturaleza y el dominio de los poderosos. Como veis, tengo medios para conseguirlo y me gustaría contar con vosotros.

Después, dirigiéndose a Dagobert, dijo:

—Hemos firmado un contrato para realizar un estudio, un informe; pero ahora te propongo ir más allá, convertirte en colaborador de mi causa, que creo que también es la tuya. Y tú, Elke, —continuó mirando a la intérprete—, me has resultado muy útil estos días y estoy en deuda contigo. Os he puesto en peligro a los dos y puedo protegeros si permanecéis a mi lado. Pero debéis elegir libremente si deseáis hacerlo. Es una decisión importante y me es imposible obligaros a participar en esta empresa contra vuestra voluntad, como habéis visto esta misión es peligrosa. Pero colaborar conmigo también tiene sus ventajas.

—¿Cuáles serían las ventajas? —Preguntó Elke que, hasta ese momento, había permanecido con expresión aterrada.

—En principio riqueza y salud, hasta que consigamos nuestro objetivo. Después tendréis vida y felicidad eterna. Y la satisfacción de haber luchado por una causa noble.

—Hoy hemos visto prodigios—intervino Dagobert—, pero, aún así, es muy difícil creer lo que nos dice. No sé si puede darnos vida eterna o hacernos invulnerables, como parece ser usted mismo. Ni siquiera sé si deseo vivir para siempre. Tampoco sé si ha hecho un juego de prestidigitación con su mano, pero he sido testigo de la capacidad que tiene para manipular la mente del cabrón de Köhler y la mía propia. —Mientras hablaba, Dagobert rodeó el escritorio y se sentó con satisfacción en la butaca, tomando posesión de su nuevo despacho. —Odié clavarle el cuchillo pero no pude evitarlo. En realidad deseo participar en su proyecto independientemente de la vida eterna. Quiero joder al Sistema.

—¿Y tú, Elke? —Preguntó Damián presintiendo el miedo que inundaba la mente de su nueva amiga.

—¿Qué será de mi vida si acepto?

—Si aceptas, tu vida será como tú quieras que sea. Te convertirás en tu propia dueña, serás libre para abandonar el proyecto cuando lo desees pero, mientras estés con nosotros, permanecerás joven, sana, serás rica, estarás satisfecha por el importante trabajo que realices luchando contra el mal, recorrerás mundo… Si no aceptas, borraré de tu mente todo lo ocurrido, arreglaré tu situación con los servicios secretos para que no vuelvan a molestarte y, si quieres, hablaré con tu jefe para mejorar tu situación laboral. Nunca recordarás haber tenido ningún contacto con nosotros.

—No quiero olvidarte, Damián. Contigo me siento segura. Acepto.

—¿Aceptas solamente porque tienes miedo de lo que pueda pasarte? Si es así, puedes estar tranquila, nos aseguraremos de que nunca te ocurra nada malo por nuestra causa.

—En realidad no es sólo por eso. Odio ser una empleada con un miserable contrato temporal y no saber si me lo renovarán cuando prescriba, odio tener que sonreír a babosos todos los días, odio estar atrapada en esta ciudad. Estudié idiomas para poder viajar y tener aventuras. Quiero disfrutar de la vida, quiero hacer algo importante… Ahora estoy más convencida de lo que he dicho. Créelo Damián, acepto.

—Pues tenemos trabajo pendiente. Hemos de localizar a Jakob Tausch, detener la investigación que se hace sobre nosotros y encontrar nuestros expedientes.

Después, dirigiéndose a Dagobert y Andreu, les dijo:

—Vosotros ocupad vuestro nuevo despacho y sed prudentes en las conversaciones. Ninguno hemos hecho nada ilegal, no tienen absolutamente ningún motivo para ir contra nosotros, pero no tardarán en controlar este sitio si no los detenemos antes. Para avanzar en nuestro proyecto, además de descubrir el procedimiento para cambiar el Sistema, necesito que calculéis los puestos de influencia en los organismos internacionales que necesitamos controlar y cómo llegar hasta ellos. Vamos a movernos lo más rápidamente posible en ese tema. Elke y yo iremos esta tarde a probar suerte en el gimnasio de Tausch. Si damos con él, tendremos el asunto de los espías solucionado antes de veinticuatro horas.

Por primera vez fueron a comer los cuatro juntos. Con la determinación de no complicarse la vida buscando un buen restaurante, de los que tanto disfrutaban Andreu y Damián  y, sobre todo, por ser tarde y no tener reservada mesa previamente en ningún sitio, se dirigieron al Campusmensa de la universidad, donde unas doscientas personas esperaban turno ordenadamente para llenar sus bandejas. Como no tenían tiempo ni ganas de guardar cola en la larga fila del autoservicio, Damián, entre las risas cómplices de sus compañeros, decidió “influir” en la mente de todos los presentes en el comedor a fin de que les dejaran pasar los primeros. Andreu y Elke llenaron sus bandejas con leberkäse con huevo frito y patatas fritas mientras que Dagobert y Damián optaron por sendos schwinwschnitzel con patatas fritas y ensalada. Damián procuró que la conversación resultara desenfadada, hablando de viajes, países y restaurantes del mundo. Después, aprovechando que un grupo de estudiantes, que habían estado sentados a su lado durante la comida, abandonaron el lugar, abordó el aspecto económico de la colaboración de sus nuevos socios.

—Dispondréis de 100.000 euros mensuales aparte de los salarios que obtengáis en los lugares donde interese que os contraten: Banco Mundial, FMI, ONU o cualquier otro que Dagobert considere importante para nuestro proyecto —tanto Elke como Dagobert desorbitaron los ojos al escuchar la cifra que Damián les ofrecía—. Conviene que los ingresos que os haga sean legales y transparentes, para evitar injerencias de la administración, aunque también deben ser discretos, por lo que tendré que hablar con vuestros banqueros. Debéis usar el dinero con inteligencia, eso os permitirá entrar en contacto con personas poderosas y ganaros su confianza. Necesitamos información sobre lo que ocultan las grandes empresas, el trasfondo de las multinacionales y de los políticos que las amparan.

—Me gustaría empezar teniendo un cargo en el Bundesbank —indicó Dagobert a Andreu para que lo tradujera, cosa que hizo de inmediato, además de traducir los comentarios siguientes.

—¿Nos sería útil ese cargo? —Preguntó Damián.

—Presumo que será más útil un puesto en el Banco Central Europeo, pero empezar en el Bundesbank supondría cumplir un deseo de cuando era niño.

—Pues eso está hecho. Investiga el cargo que te interesa y las personas que pueden proporcionártelo. Iremos a hablar con ellas. Además, supongo que resultará más creíble si llegas al Banco Central Europeo desde el alemán. Por cierto, Dagobert, ¿Hablas inglés por casualidad?

—Por casualidad no —respondió Dagobert en el idioma de Shakespeare—. Por obligación.

—¡Maldita sea! —Exclamó Damián—. ¡Y me entero ahora de que podía haber hablado contigo directamente!

Tras otro rato de conversación amena en el que, por fin, los cuatro hablaban el mismo idioma, Elke se dirigió a Damián con gesto preocupado:

—¿Te dolió la puñalada en la mano?

—¡Joder, sí! —Respondió Damián—. ¡Siempre duele!

—¿Qué significa siempre? —Preguntó Elke.

—El imbécil este ya hizo la misma demostración conmigo hace algún tiempo —apuntó Andreu.

Al salir de la universidad realizaron varias maniobras de distracción, con la intención de despistar a los operativos de control que el BND había dispuesto para seguirles. Elke, buena conocedora de la ciudad, propuso un itinerario caminando hacia el Alsterpark, situado en la ribera del lago Alster, donde no existía una buena infraestructura de cámaras de vigilancia y tampoco podían seguirles en coche. Desde una cabina telefónica solicitaron un taxi para que los recogiera, al cabo de aproximadamente media hora, en un embarcadero situado en la orilla opuesta del lago. Después se dirigieron hacia el restaurante Alster Cliff, situado junto al agua en el corazón del parque, donde esperaron unos minutos para que sus perseguidores se mezclaran entre los clientes del local. A continuación, “influyendo” en la mente de todos los presentes, Damián se ocupó de generar una gran confusión y alboroto, haciendo que pudieran pasar desapercibidos el tiempo suficiente como para apropiarse de una de las lanchas amarradas en el embarcadero anejo al establecimiento. Por último, navegaron hasta alcanzar el otro extremo del lago, observando con atención las inmediaciones por si alguna otra embarcación los seguía. Tomaron el taxi que les estaba esperando y todavía cambiaron de taxi otras dos veces en callejones solitarios, indicados a propósito por los propios taxistas bajo el “influjo” de Damián.

Un par de horas después se encontraban en el interior del East Sporting Club, situado en el barrio de Sankt Pauli. Llegaron treinta minutos antes de la hora habitual de Jakob Tausch, por lo que “influyeron” a los empleados para que les permitieran esperar tranquilamente en un cómodo sofá en la elegante zona de recepción.

Tausch, un hombre de unos cuarenta años, alto, con el pelo castaño, atlético aunque cojeaba ligeramente de la pierna derecha, y elegantemente vestido, a quien reconocieron de inmediato gracias a la ficha que habían conseguido en el Polizeipräsidium,  se presentó a las cinco en punto y, de una forma casi mecánica, se dirigió hacia los vestuarios de caballeros sin prestar excesiva atención a otras zonas del gimnasio. Inmediatamente Elke y Damián se apresuraron a alcanzarlo en los pasillos contiguos, “influyéndolo” inmediatamente aún antes de hablarle. Tausch, sintiendo en su mente el impulso de detenerse, lo hizo de inmediato y se dio la vuelta con calma para ver cara a cara a sus perseguidores.

—Señor Castellano —dijo el espía en inglés dirigiéndose a Damián—. No esperaba verlo aquí.

—Señor Tausch —respondió Damián también en inglés—. Tenemos que hablar. Busquemos un lugar tranquilo y que no esté controlado.

—Entonces salgamos del gimnasio y del hotel. Aquí tengo una sala de entrevistas concertada con la dirección del centro, pero está totalmente intervenida. Vayamos a alguna cafetería en el exterior. Conozco una a cincuenta metros de este lugar, libre de toda medida de control.

—¿Cuantos agentes están encargados de nuestro seguimiento? —Preguntó Damián cuando estuvieron acomodados en la mesa de una cafetería cercana, mientras dirigía su “influjo” sobrenatural hacia la mente del espía.

—Tenía siete operativos en esta tarea. Ahora quedan cinco —respondió Tausch—. ¿Por qué los mató, señor Castellano? O, en todo caso, ¿cómo consiguió que se mataran?

—No me acuse de su muerte. El repartidor disparó contra Maschwitz y luego se suicidó.

Elke, sentada junto a ellos, atendía con interés la conversación, pero no perdía de vista a los distintos ocupantes del lugar, ni la puerta de entrada, ni el amplio ventanal que tenían frente a su mesa, por si algo le resultaba sospechoso.

—El repartidor, como usted lo llama —dijo Tausch—, sólo dispararía si se viera obligado a ello…

—Maschwitz estaba hablando más de lo que les convenía a ustedes, supongo que por eso acabó con él. Con respecto al suicidio, supongo que fue para evitar convertirse en mi nuevo confidente.

—¿Y cómo consigue convertirnos en sus confidentes, señor Castellano?

—Eso ahora no le incumbe. Olvídese de ese asunto y vayamos a lo que me interesa. ¿Usted y esas cinco personas son los únicos que conocen nuestra existencia y nuestro propósito?

—Supongo que usted se refiere a si somos las únicas personas del BND que los conocemos. En ese caso sí, así es señor Castellano. Somos los únicos. Aún no hemos informado sobre sus actividades y conversaciones. Esperábamos a tener algo más concreto. Aunque la muerte de los dos agentes ha precipitado la situación y tenemos instrucción de  entregar un informe preliminar en las próximas horas.

Tausch se mostraba muy relajado mientras hablaba, igual que había ocurrido anteriormente con Maschwitz. Aún así, con cada frase que salía de su boca se producía un extraño brillo en la mirada, como si se sorprendiera a sí mismo por hablar con tanta familiaridad y tranquilidad.

—¿Quiere decir —pregunto Damián un tanto alarmado—, que es posible que haya alguna otra organización investigándonos? ¿Qué organización es?

—El repartidor era un enlace de otro grupo que trabajaba con nosotros. La dirección del BND lo encajó en nuestro equipo dado que, por lo visto, tenían un interés especial en Leonhardt. No puedo saber si ya había informado sobre ustedes a sus superiores o si no lo hizo. En cualquier caso, supongo que también le habría convenido informar cuando hubiera conseguido datos concretos sobre sus planes, algo que, evidentemente, le ha debido resultar imposible; no ha dispuesto de tiempo suficiente para conocerlos.

—¿A qué grupo pertenecía? —Preguntó Damián intrigado.

—Lo desconozco. Pero puedo asegurar que no era de nuestro servicio secreto. Tampoco dependía de las otras agencias alemanas, la Bundesamt für Verfassungsschutz o la Militärischer Abschirmdienst. Entre nosotros se rumoreaba que pertenecía a un misterioso grupo transnacional que actúa en connivencia con la mayoría de los estados. Desconocemos si tienen un nombre. Creemos que es una organización privada que defiende los intereses del Club Bilderberg. Eso es todo lo que puedo decirles sobre dicho grupo.

—¿Dónde se encuentran ahora mismo nuestros expedientes?

—En un archivador seguro en mi despacho.

—Necesito que esos expedientes sean modificados para que, tanto Dagobert Leonhardt, Andreu Martorell, Elke Niebuhr y yo mismo, junto con cualquier otra persona que hayan relacionado con nosotros…

—¿Se refiere a la familia Weigel? —Interrumpió Tausch.

—Sí, a ellos, al  Polizeipräsident o a cualquier otro. Como le decía, todos nuestros expedientes deben ser modificados para que parezcamos personas intrascendentes y sin ningún riesgo para la seguridad de su país o de cualquier otro estado. Es imprescindible que dichos documentos se modifiquen en nuestra presencia y que los viejos sean destruidos. También es imprescindible que, hoy mismo, tengamos una reunión con todo su equipo en un lugar seguro. A partir de esa reunión continuarán con su rutina habitual de seguimiento al profesor Leonhardt, todo debe dar un aspecto de normalidad, pero nunca comunicarán nada a sus superiores, ni a cualquier otra persona, sin informarnos previamente y sin que realicen las modificaciones que nosotros les indiquemos. Obedecerán inmediatamente las ordenes que cualquiera de nosotros cuatro les demos. Es importante que establezcamos con usted un canal de comunicación seguro; se ocupara de ello hoy mismo y nos notificará inmediatamente el procedimiento. Elke será su enlace con nosotros. También quiero tener un canal directo con usted. Con respecto a los dos muertos de esta mañana, invéntese una historia en la que el culpable sea el repartidor. Puede decir que actuó movido por el odio, o por celos, o cualquier cosa que se le ocurra; pero aleje esas muertes de nosotros. Ahora convoque a su equipo.

5.-     Miércoles, veintidós de mayo de 2013

Oviedo

El apartamento que Laura tenía alquilado en Oviedo se asomaba a la intersección de la calle Caveda con la plaza de Longoria Carvajal, justo frente al centro de salud y la parada de taxis aneja, cuyos ruidosos conductores departían  animadamente mientras esperaban ser requeridos por algún usuario. Era la mañana del miércoles veintidós de Mayo. La joven abrió la puerta y penetro en el pequeño recibidor seguida por su madre. Llevaba el brazo herido descansando en un cabestrillo aunque, gracias a los cuidados que Damián le prodigó durante su convalecencia en el hospital, no sentía ningún dolor.

Entraron en el salón y ocuparon un cómodo sofá de piel blanca situado frente a un pequeño mueble de televisión. A la izquierda se encontraba una bonita vitrina de madera lacada y, a la derecha, una mesa redonda, también de madera similar a la vitrina, flanqueada por cuatro sillas de corte clásico. La madre se levantó inmediatamente para dirigirse al fondo de la sala donde descorrió unas oscuras cortinas y abrió la ventana, que se cernía sobre los taxistas aparcados junto al centro de salud, para permitir que el aire fresco de la calle y la clara luz de la mañana penetraran en la estancia.

—¡Hay que ver hija! Todavía no había venido nunca a tu casa y tengo que conocerla ahora, cuando casi te matan. ¡Ay qué miedo! ¿Por qué has tardado tanto en avisarme? ¿Y si te hubieran matado y no hubiera tenido tiempo de verte?

—¡Por dios, mamá! ¿Tú oyes lo que dices? ¿Hubieras preferido venir a tiempo de ver cómo me matan?

El día y medio transcurrido en el hospital le había permitido recapacitar sobre lo sucedido durante la última semana. Había recobrado algo de calma y entereza, aún así tenía una extraña sensación de desasosiego, casi angustia. Se sentía amedrentada por la constante figura de Damián, que permaneció todo el tiempo a su lado. Sin embargo, la exasperante presencia de su madre, recién llegada desde Soria esa misma mañana, le generaba una mayor inquietud. Había tardado años en librarse de la presión que, desde sus primeros recuerdos, había ejercido sobre ella. Siempre dramatizando, siempre hablando, siempre imponiendo.

No fue Laura quien la avisó, no estaba en condiciones de hacerlo y, en caso de haberlo estado, tampoco habría comunicado a su familia lo sucedido; al menos hubiera preferido no decir nada hasta haberse recuperado lo suficiente como para evitar ninguna dependencia hacia ellos. Pero el secreto resultaba imposible. El suceso salió en todos los informativos nacionales y, además, Gerardo realizó la llamada pertinente al teléfono de su familia, que ella misma le había facilitado meses antes. No sabía si agradecer la visita de su progenitora o si, por el contrario, tenía derecho a considerarla una molestia insoportable. Claro que la quería; ambas se querían con sinceridad pero, en esos momentos, no se sentía capaz de soportar el parloteo constante, el victimismo y la manipulación de la que su madre había hecho gala durante largos años.

—¿Cómo voy a querer eso? ¿Estás loca? Huele a cerrado. A ver si se refresca el aire. ¿Esa gente de la calle tiene que hablar siempre tan alto? ¿Te duele mucho? —Dijo la madre casi de carrerilla sin volver a sentarse.

—No mamá, tranquila, no me duele nada.

—Cuando se rompió Magdalena el brazo… ¿Te acuerdas de Magdalena? Esa que vivía encima de la bodega de Genaro, donde compraba el vino tu tío Marcelo. Pues Magdalena se rompió el brazo al caerse por la escalera del portal. Casi abajo. Menos mal que no se cayó arriba del todo, porque se podría haber matado y habría dejado dos huérfanas. Fíjate que su marido se mató en la obra y ella se pudo haber desnucado en la escalera. Es que en la obra los hacen trabajar sin seguridad. Por eso ya nadie quiere trabajar en la construcción. Sólo los negros trabajan en la construcción pasando calor, los pobres; tienen que hacer ellos el trabajo que nadie quiere. Claro que estarán acostumbrados al calor de su país. ¿Sabes el calor que hace ahora en Soria? El otro día, cuando salí de casa para ir a la compra, teníamos ya treinta y dos grados.

Laura había aprendido a abandonar el cuerpo cuando su madre le contaba alguna anécdota. Durante los años de la adolescencia aprendió que era mejor aparentar que escuchaba, soltando algún que otro “si” o “claro” de forma aleatoria, a enfrentarse contra ella reclamando que dejara la cháchara.

—Pues cuando se rompió el brazo, —continuó diciendo la buena mujer mientras deambulaba por la sala observando absolutamente todo lo que en ella se encontraba—, tuvo dolores durante tres meses. Le dieron calmantes cada vez más fuertes, pero ella no quería tomarlos porque le revolvían el estómago. Una vez vomitó cuando íbamos a misa. Menos mal que fue antes, porque si hubiera ocurrido en la Iglesia imagínate qué escena se podría haber preparado.

—Claro.

—Sin embargo, cuando yo tuve que ir al hospital por lo del riñón, nadie se preocupó de mí. Ni las hermanas de tu padre, ni las vecinas. ¿Y si me hubieran tenido que operar? Al final siempre me dejan sola.

—Sí, ya.

—Mira tu padre. Casi te matan y no ha sido capaz de pedir un día libre en el trabajo. Ha salido como su madre. La nariz y los ojos son de su abuelo, y el cuerpo también, como el de su abuelo y el de su tío Clemente. Pero el carácter es el de su madre. ¿Sabes que su madre siempre me ha tenido manía? ¡Incluso después de muerta me odia!

Laura habría escuchado mil veces esa historia, pero su madre la contaba como si fuera la primera ocasión en que lo hacía, con todo lujo de detalles: la ropa que vestía la pobre suegra muerta, sus aires de grandeza, las desavenencias en las cenas de navidad…

—Pues si me hubieran tenido que operar habría estado sola. —Continuó diciendo.

—¡Qué tontería mamá! No te pasó nada. Fue un cálculo renal que se pudo deshacer sin tener que abrirte.

—¡Si claro! ¡Dale la razón a todo el mundo menos a tu madre! Si me hubiera muerto habría estado sola. Tu padre estaba deseando que el médico me echara del hospital para volver a su trabajo. Y claro, tú en la universidad y tu hermano en Badajoz.

—¿Cuánto tiempo piensas quedarte, mamá? —Preguntó Laura un tanto preocupada.

—¿Ya quieres que me vaya? ¡Eres como tu padre! Has salido totalmente a él. Menos mal que tenemos el mismo cuerpo.

En ese momento, Laura apenas pudo reprimir la risa. Ella era alta y se mantenía en forma, mientras que su madre tenía el aspecto de un tonel de bodega, con el cuerpo pequeño y rechoncho. Los ojos de Laura eran verdes; los de su madre, marrones. Tenía los brazos largos y delgados; su madre gruesos y cortos. Laura llevaba el pelo negro suelto en una suave melena que sobrepasaba los hombros; su madre lo tenía corto, maltratado y teñido de rubio con mechas rojizas. Pero ese comentario sobre la similitud del físico era un argumento recurrente en la charlatanería de la buena señora, y no dejaba de mencionarlo con orgullo cada vez que podía, viniera o no a cuento.

—Pero en el carácter has salido a tu padre. Siempre has sido una descarada. Claro, luego pasa lo que pasa. Te vas de casa a la aventura y ya ves como terminas.

—Mamá, no sigas por ese lado. —Dijo Laura sintiéndose bastante molesta.

—Tienes que tomar el antibiótico. Te lo dijo el médico esta mañana. ¿Dónde tienes un vaso para cogerte un poco de agua? ¿Aquí en esta vitrina? —Preguntó mientras abría la puerta del mueble escudriñando su interior.

—Mamá, no me toca ahora. Ya lo tomé esta mañana a las ocho, hasta las cuatro de la tarde no tengo que tomarme la siguiente pastilla.

—Pero te tienes que tomar el analgésico y el antiinflamatorio.

—¡Por favor, mamá, que no me duele!

—Eso es lo que le pasaba a Magdalena, que no quería tomarse la medicación porque le revolvía el estómago, pero a ella sí le dolía y entonces se la tomaba. Claro, tenía dos hijas huérfanas de padre y una casa que atender. Compró un dormitorio nuevo. ¿Te lo había contado? Me la encontré hace unos días, cuando iba camino del supermercado, y me dijo que había puesto muebles nuevos y modernos, no cómo los que tenía antes que no los había cambiado desde que se casó, y lleva quince años viuda. Pero nunca tuvo buen gusto. Seguro que ha puesto unos muebles baratos, y eso que tiene dinero con la indemnización del seguro y la pensión que le quedó, pero no gasta un duro. ¿Has visto cómo lleva a sus hijas? Bueno ya son mayores y hacen su vida. No me extraña que quieran hacer su vida teniendo esa madre.

Laura recordó con nerviosismo los largos años que había pasado en la casa familiar escuchando las mismas historias, las agonías de una mujer frustrada cuyas ilusiones de juventud se vieron truncadas por la realidad que le tocó vivir. La depresión de un padre, siempre taciturno y callado, destinado a apretar eternamente la misma tuerca de la máquina en la que trabajaba, abocándolo a un alcoholismo secreto, soterrado, afortunadamente pacífico, pero autodestructivo y cruel en el deterioro físico al que se encontraba sometido.

La resignación y los sueños de grandeza convivieron durante años en su familia. Con grandes esfuerzos, sus padres consiguieron que, primero su hermano y luego ella, cursaran estudios superiores y, muy a su pesar, escaparan del nido familiar.

El padre, don Fernando Golmayo Requejo, hablaba constantemente del servicio militar que cumplió en Melilla. Para los jóvenes de su época, la incorporación  a filas era el único medio por el que podían recorrer mundo, escapar de la rutina del pueblo o barrio en el que estaban anclados por obligación. Y una vez que fue consciente de cómo los años dejaban atrás aquellas aventuras, vivía de los recuerdos anclados en su mente, en los que devorar ciento veinte albóndigas preparadas por la mujer del capitán o atravesar el Estrecho de Gibraltar en una pequeña embarcación durante un temporal, se convertían en heroicidades dignas de permanecer en la memoria colectiva de la familia. Y, después, la tremenda frustración de ver su vida limitada a la rutina de la fábrica y la tediosa atención debida a la esposa y los hijos, rutina que rompía escapando ocasionalmente con la cuadrilla a tomar un vino tras otro por los bares del casco viejo o la plaza de Herradores. Y muchas noches de soledad en la pequeña cocina de la vieja casa, frente a un vaso gastado y una botella de vino barato, dejando que la ceniza del cigarrillo cayera consumida por la inercia de los pensamientos tristes.

La madre, doña Margarita Blanco Martínez, creándose una fantasía de perfección que la incomprensión de los demás, familia, amigas y vecinos, truncaba en su desarrollo. Inútil luchar contra el destino que cruelmente la amarró a una familia pobre de un barrio pobre en una ciudad aún más empobrecida; a zurcir calcetines  y coser cremalleras a cambio de unas pocas monedas que fue ahorrando secretamente para darse los pequeños lujos que le permitían seguir soñando con príncipes y palacios.

Laura comprendía las frustraciones. Las había vivido permanentemente. De niña, por el asfixiante control que su madre ejerció impidiéndola relacionarse normalmente con las amigas, evitando viajes y excursiones escolares, controlando el acceso a los juguetes y reprimiendo casi cualquier arrebato de infantil travesura. Pero luciendo, afortunadamente, bonitos vestidos, producto de muchas horas de trabajo enhebrando hilos, que permitían a la madre presumir de la elegancia de su hija más que la propia niña.

Y, ya mayor, por verse obligada a la competencia despiadada para abrirse camino a costa de sus convicciones, a costa de todo aquello en lo que había creído durante sus años de ilusión juvenil. A pelear por un trabajo, a humillarse por un salario; y a ignorar el sufrimiento de aquellas otras personas a las que tenía que superar para alcanzar un empleo casi siempre miserable.

Su hermano, Alejandro Golmayo Blanco,  era hombre; eso lo convertía en alguien más independiente; su madre le consentía algo más que a ella, un poco más, lo suficiente. Una hora más de licencia en el regreso a casa, un suspenso más en el colegio y, con el tiempo, también le disculpaba alguna que otra borrachera de adolescente, «tonterías que hacían los hombres», según decía excusando una conducta inapropiada en alguien tan joven. Y, para frustrar los recuerdos y ambiciones castrenses del padre, que se había pasado años ilustrando a su hijo sobre el severo código de justicia militar y el trato con los mandos, el servicio de armas ya no era obligatorio. Y con la desaparición de ese imperativo, también desapareció la costumbre de casarse, una vez terminado el reclutamiento, con la novia de toda la vida, alguna de las muchas novias de toda la vida que tuvo en su juventud. Alejandro estudió Empresariales en Soria, aprobó una oposición como profesor de instituto y se fue todo lo lejos que pudo de la casa familiar, a Badajoz, donde se apañó con otra profesora y empezaron a hacer vida juntos, para escándalo de su beata madre. Alejandro se liberó de ataduras; era inteligente, pecador amancebado y antimilitarista orgulloso.

Laura supo pronto que la única oportunidad que la vida podría ofrecerle consistía en imitar, en la medida de lo posible, a su hermano. Debería estudiar fuera de su ciudad natal, pero eso significaba ser buena estudiante. La mejor estudiante si quería conseguir becas suficientes que completaran el exiguo presupuesto del que disponían sus padres. Y lo hizo. Fue madura en la infancia, madura en la adolescencia. Y ahora, por fin, harta de ser madura, tenía la posibilidad de ser libre como Alejandro.

—¿Dónde tienes la ropa de cama, que quiero ponerte sábanas limpias, no vayas a coger una infección, —dijo la madre que no había cesado en su parloteo desde que apareció aquella mañana.

—Mamá, no te preocupes. Las sábanas están limpias. Acababa de ponerlas cuando me pasó esto, —respondió Laura sabiendo que lo que su madre pretendía era cotillear en su dormitorio y en el armario, igual que había hecho ya en el resto de la casa—. Pero puedes mirar todo lo que quieras. No escondo nada y no tengo ropa de ningún chico en los cajones.

—¡Qué mal pensada eres, hija! —Comentó su madre sintiéndose descubierta—. Sólo quiero ayudarte; para eso he venido. Vaya viaje que me han dado. ¿Te he dicho que he venido  en el autobús con una mujer de Zaragoza? Se llamaba Pilar. ¡Cómo puede llamarse de otra forma si es de Zaragoza! Una pesada que se pasó todo el tiempo hablándome de tuercas y tornillos. Resulta que tiene una ferretería y dice que es el negocio más bonito del mundo. ¡Como si se pudieran hacer bordados con los tornillos! Pero claro, ella no entiende nada de bordados. Pero yo no me callé y la puse en su sitio…

«Claro, no podías callarte, es imposible», pensó Laura sin saber cómo poner fin a esa conversación sin ofender a su madre, lo que resultaría excesivamente fácil y, en todo caso, provocaría un resultado totalmente adverso a su pretensión de estar tranquila.

—… Le dije que la ferretería me parecía algo horrible, que si quería hacer cosas bonitas había que coger aguja e hilo y aprender a bordar. Total, las tuercas se guardan en cajones y se venden por números. ¿Qué hay de bonito en eso?

—Perdona mamá, tengo que hacer una llamada al trabajo, —dijo mientras se levantaba para dirigirse al dormitorio.

Era una excusa estúpida, fue consciente de ello en cuanto la frase salió de su boca, pero necesitaba un momento de tranquilidad. En realidad no pensaba llamar a la redacción. No estaba dispuesta a soportar ni un minuto la retahíla de preguntas con que le asaltarían sus compañeros, cotillas de profesión por un lado, y amigos preocupados por otro. Cerró la puerta del cuarto y se sentó en la cama con el teléfono en la mano. Casi sin pensar marcó el número de Damián.

—Hola Laura. ¿Qué tal te encuentras? —Respondió la voz al otro lado de la línea.

—Bastante bien, Damián, pero necesitaba un respiro para descansar de mi madre.

—¿Qué tal el brazo? ¿Cuándo quieres que vaya a curarte?

—¿De verdad puedes hacerlo? —Preguntó Laura con cierta incredulidad a pesar de todo lo que había presenciado.

—Por supuesto. No merece la pena que lo retrases más. ¿Sigue tu madre contigo?

—Sí. Aquí esta, —respondió con un evidente tono de resignación—. No sé si puedo soportarlo. En estas condiciones, con todo lo que ha pasado… Me resulta muy difícil estar con ella.

—Entonces puedo solucionarte dos problemas de un solo golpe. Pudiste ver lo que hice con Amparo o con la policía, Puedo hacer algo parecido con tu madre, más suave en todo caso; puedo conseguir que te permita estar en paz o, si quieres, que regrese pronto a su ciudad. La vi en el hospital mientras dormías, me pareció una buena mujer y una gran conversadora… —Ambos rieron ese comentario—. ¿Qué te parece si aparezco en tu casa dentro de un rato, hablo con ella un poco, te curo y os llevo a comer a algún sitio? Te aseguro que la dejaré con una muy grata impresión sobre ti y tu estado de salud. Se quedará tranquila y se marchará pronto.

—De acuerdo, te espero.

Bajo el “influjo” de Damián, doña Margarita lo recibió en casa tranquila y feliz. Permitió que su hija y el invitado pasaran un tiempo solos en el dormitorio sin tener ningún mal pensamiento, algo inaudito en ella, momento que Damián aprovechó para curar la herida de Laura.

—Descúbrete el brazo un momento, por favor. —Solicitó Damián mientras ambos se acomodaban sentados en un lateral de la cama.

—¿Quieres que me quite la blusa? —Preguntó Laura con cierta picardía mientras se desprendía del cabestrillo.

—No me importaría nada que lo hicieras, pero con que pueda ver y tocar la herida es suficiente.

Laura, que había enviado aquella mañana a Damián a buscarle algo de ropa limpia en su casa para poder salir del hospital, vestía una suave blusa blanca abotonada y remetida en la cintura bajo un ceñido pantalón vaquero, se subió la corta manga hasta el hombro, mostrando el grueso vendaje que ocultaba la intervención. Al retirar las gasas y apósitos, quedó al descubierto el bíceps traspasado por la puñalada y las costuras que le hicieron en el quirófano. Damián lo observó con detenimiento y, posteriormente, tomó su muñeca con la mano izquierda y colocó la derecha sobre la herida. Laura experimento una extraña vibración acompañada de una sensación de nausea al tiempo que la herida desaparecía totalmente. Tan sólo los puntos de sutura, cosidos en ambos extremos del músculo, permanecían como recuerdo de la lesión.

—Dejemos esos hilos asomando hasta que se vaya tu madre. —Comentó Damián.

—¿Cómo consigues hacer esto, curar de este modo? —Preguntó Laura sorprendida.

—Simplemente lo deseo y ocurre.

—¿Puedes curar cualquier enfermedad?

—Creo que sí. Hasta ahora, en todas las que he probado lo he hecho. Da igual que sean traumatismos, envenenamientos, o procesos degenerativos. Virus o cualquier otra cosa. —Damián colocó de nuevo la manga en la posición correcta sobre el brazo de Laura y se puso de pie frente a ella. —¿Qué tal te encuentras? —Preguntó.

Laura movió el brazo en varias direcciones, estirándolo y encogiéndolo, abriendo y cerrando la mano.

—Es sorprendente, fantástico. No sólo está curado, sino que lo siento más fuerte que antes. Soy diestra y el brazo izquierdo siempre lo he tenido un poco flojo, pero ahora parece estar mejor que el derecho.

—¿Y con respecto a tu madre, qué quieres que haga?

—Me sorprende también que no haya dicho nada por meternos los dos solos en el dormitorio. —Los temores históricos anclados en el inconsciente de Laura hicieron que volviera cierto punto de nerviosismo—. ¿Puedes conseguir que sea más tranquila y comprensiva?

—Claro, por supuesto. Por lo general no me gusta cambiar el carácter de las personas, pero a ella se la ve frustrada e infeliz. Un poco de “influjo” dándole algo más de confianza en la vida, y la capacidad de valorar lo que tiene, puede hacer que su existencia resulte más agradable, y de paso la tuya también.

—Pero… ¿Dejará de ser tan manipuladora? —Preguntó Laura con semblante un tanto inquieto. —¿Y tan cotorra?

—Hoy sí. —Respondió Damián riéndose—. Pero cuando vuelva a su casa será casi la misma. No quiero tocar su carácter más allá de lo que te he comentado, aunque te aseguro que notarás un cambio muy favorable.

—¿Puedes hacer que se vaya pronto sin que se sienta ofendida? —Siguió preguntando Laura con preocupación.

—Mañana estará fuera, se irá tranquila y contenta. Cuando comente el viaje con la familia les hablará de tu magnífica recuperación y de lo bien que te tratan tus amigos.

Durante la comida, que transcurrió en un elegante restaurante de la ciudad, doña Margarita se encargó de atender todas las llamadas telefónicas que recibía su hija, con el fin de dejarla lo más tranquila posible. Por otro lado, se mostró tan locuaz como siempre, pero los motivos de conversación habían cambiado. Se habló del magnífico tiempo que hacía aquel día en Asturias, del viaje que hizo a Roma años atrás, de lo trabajador que era su marido, de los buenos y listos que habían salido sus hijos, de la novia tan guapa que tenía el mayor…

—Pero Alejandro está mórfido. No sabes cuánto ha engordado…

—Se dice mórbido, mamá —interrumpió Laura—. Obeso mórbido.

—¿Y a usted, don Damián, no le parece guapa mi hija? —Continuó doña Margarita ignorando la puntualización de su hija—. ¿No cree que es muy raro que no tenga novio todavía?

—¡Por favor, mamá! ¡Ya tendré novios cuando tenga tiempo!

—Por supuesto que es muy guapa. En el periódico andan todos detrás de ella. —Respondió Damián sonriendo mientras clavaba la mirada en el rostro de Laura.

—Siempre ha sido la niña de mis ojos. Le hacía unos vestidos preciosos. ¿Le has contado a don Damián el vestido azul que te hice? —Preguntó doña Margarita a Laura—. El vestidito azul de volantes.

—Mamá, tenía ocho años…

—Un vestido precioso —continuó diciendo la madre—. Copié el patrón de un vestidito de Mariquita Pérez que me llevaron para arreglar. ¿Sabe usted? Mariquita Pérez, la muñeca esa tan bonita que es muy cara. Pues lo copié y se lo hice a mi hija. Lo llevó en la comunión de su primo Enrique. Pero ese día no le hice coletas. Enrique siempre tiraba de las coletas a mi niña cuando la veía. ¡Qué guapa estaba! ¿Verdad que es muy guapa? ¿Y usted a qué se dedica, don Damián?

—Negocios internacionales, doña Margarita. Pero deje de llamarme don Damián, con decir mi nombre es suficiente.

—Claro que si, don Damián. Debe ser usted muy importante. ¿Gana mucho dinero?

—¡Mamá, por favor, no seas impertinente! —Exclamó Laura adivinando cuál era la intención de su madre.

—¡Ay, hija! Sólo estaba hablando con don Damián.

—No es ninguna impertinencia, Laura —dijo Damián—. Tu madre se preocupa por saber quiénes son tus amigos. Sí, doña Margarita, gano mucho dinero; varios millones al año.

—¿De pesetas o de euros? —Preguntó con curiosidad la madre.

—De euros. —Respondió Damián.

—¿Verdad que es guapa mi hija? ¡Y muy inteligente! Sacó toda la carrera con sobresalientes, y en el instituto también. Todo eran nueves y dieces. No tanto como usted, que es millonario, pero mi hija también es muy lista. Fíjese si es lista que no quiso tener novio mientras no terminara de estudiar. Y no le faltaron pretendientes; pero ella, ni caso. Les dio calabazas a todos. Claro, que ninguno era tan guapo como usted…

Damián miraba a Laura sonriendo, demostrándole complicidad y calma. Ella, al observar esa expresión de comprensión, se sintió tranquila. Ignoró la referencia a que cuantos más millones tiene una persona, más inteligente es. Ignoró también los descarados esfuerzos su madre por emparejarlos a ambos, por venderla exponiendo sus virtudes más evidentes, y comenzó a divertirse con la conversación.

—…Pero mi hija era dura. Siempre estudiando. Ahora ya no estudia. Lo aprobó todo y ya tiene un buen trabajo, fíjese lo que ha conseguido con veintiséis años. Es periodista y saldrá en la televisión. Como la Letizia. Si ella se casó con el príncipe mi hija también puede casarse con alguien importante. Mi hija es más lista que Letizia. Y más guapa.

—Mamá, —interrumpió Laura con expresión divertida—, ¿Has pensado que Damián puede tener novia o estar casado?

—¿No está usted casado, verdad? No lleva alianza, claro que ahora la gente se casa de cualquier manera. Pero usted parece un hombre serio y formal…

—No, no estoy casado. Lo estuve hace tiempo. —Respondió Damián.

—¿No me diga? ¿Es usted viudo?, ¿tan joven?

—Divorciado.

—No me extraña que se divorcie. Hay mujeres muy malas por el mundo. Perdone, igual su mujer no era mala, pero el mundo está lleno de arpías. Menos mal que ahora puede uno divorciarse. Mi vecina Benigna se divorció también. ¿Te acuerdas de de la Beni, Laura? —Su hija sólo tuvo tiempo de esbozar una afirmación con la cabeza—. Pues se terminó divorciando. Dijo que el marido la maltrataba. Hay mucho maltratador últimamente. Y asesinos. Primero las pegan y, cuando piden el divorcio, las matan con el cuchillo de la cocina. O con una pistola, que ahora se pueden comprar pistolas en la calle. Si es que no se puede salir de casa. ¡Jesús, qué mundo! Pues la Beni se divorció y está mucho mejor. Ahora sale con todos los hombres que quiere. Se ha vuelto una descarada. ¡Y sigue yendo a misa! Claro que, con los curas modernos, ahora puede ir a misa y comulgar quien quiera. Deberían dejar a los curas casarse, ¿no cree usted, don Damián?...

Tras hablar un rato sobre el matrimonio de los sacerdotes pasó a mencionar la comida de las monjas, después la cría de ganado lanar que los ganaderos de su familia paterna realizaban en los terrenos que pertenecieron a un antiguo convento, luego mencionó la sequía y el cambio climático, la mala calidad de los alimentos, «el pescado está lleno de anasagastis»; y, por último, se explayó un rato hablando de la crisis económica y la carestía de la vivienda.

—…Entonces, ¿tiene usted novia? —Terminó preguntando.

—No, de momento no tengo novia.

—Es que es muy difícil encontrar una mujer que sea guapa, lista y buena. Eso es lo principal, que sea buena. Como Laura, que siempre ha sido un sol. Porque el mundo está lleno de arpías. Sólo se fijan en el físico, pero es todo de mentira. Ahora lo único que se ve es cirugía estética. Todas están operadas y se ponen un pecho que llega a cualquier sitio una hora antes que ellas. Y los labios, que parece que van a reventar. Pero los hombres también se operan, no se crea usted. Se operan casi tanto como ellas. O más. Yo no entiendo eso de operarse. Si eres guapa natural, pues lo eres; y si no, pues no. Algún retoque, en todo caso; como la nariz. Porque hay narices que tienen delito. O subirte el pecho un poco. Pero lo que se hacen algunas es exagerado. Patri se arregló la nariz y las orejas, y ahora quiere quitarse las bolsas de los ojos. Mira que era fea la mujer. Tenía una nariz que parecía el pitorro de una tetera, y unas orejas de soplillo que eran como cogieras una taza y le pusieras un asa a cada lado. Le ha quedado una cara artificial. Pero dice que, cuando se mira al espejo, se ve mucho mejor. ¡Claro!, ¡antes el espejo se rompía de puro fea que era! La verdad es que la han arreglado bastante, y si se quita las bolsas estará mucho mejor… ¿Y tiene usted hijos, don Damián?

—No, tampoco tengo hijos —respondió aguantando la risa.

—Pues no sabe usted la suerte que tiene. Tener hijos es una hipoteca para toda la vida, porque de pequeños son muy monos, pero luego crecen y te cuestan un riñón. Tienes que vestirlos, llevarlos al colegio, al médico… ¿Sabe usted los problemas que dan? Mi Alejandro, por ejemplo. El médico me dijo que teníamos que operarle del frenillo. Tenía sólo un añito, el pobre, y yo pensaba que era el frenillo de la lengua, pero no, se trataba del otro frenillo, el de ahí abajo, ya me entiende usted. ¿Y para qué cortarle el frenillo con un añito? ¿No podían esperar a que fuera mayor? ¡Claro que no!, porque los niños tienen que tener su cosita lista para lo que pueda ocurrir. ¡Eso es lo que quieren los médicos ahora! Que los niños tengan relaciones cuanto antes y enfermen de sida y de gorgorrea, y que pierdan el seso o se queden ciegos. Pero claro, tuvimos que operarle del frenillo porque lo decía el médico. Y luego las anginas. Y a Laurita le salieron granos por todo el cuerpo, pero no los del acné, no, sino otros de una infección de la sangre que casi se me muere. Y lo vomitaba todo.

—¡Mamá, no cuentes lo de los granos! —Exclamó Laura indignada.

—¿Por qué no puedo contarlo? —Preguntó doña Margarita—. ¿Porque te salieron también en el culito y se lo tuviste que enseñar al médico? —Y dirigiéndose de nuevo a Damián continuó narrando la historia—. Pero no sólo en el culito de atrás, sino también en el culito por delante. Todo lleno de granitos. Y le tuvimos que hacer una transfusión. Ya ve usted, con cuatro añitos que tenía y se nos puso tan malita. Si ya le digo que tener hijos es una fuente de problemas. Claro que si tiene dinero puede tener todos los hijos que quiera. Como Julio Iglesias, que tiene mil hijos, pero todos muy guapos. Se nota que lo han heredado del padre. ¿No le parece a usted que Julio Iglesias es un hombre muy esterilizado?

—Se dice estilizado, mamá. —Apuntó Laura riéndose.

—Pues eso, como se diga —continuó su madre—. Pues Laurita lo vomitaba todo. Bueno, todo no. Cuando había tarta o pasteles nunca vomitaba, ni las golosinas tampoco. Si ya decía el médico que con su enfermedad no tenía por qué vomitar. Pero el filete de hígado sí que lo devolvía, y las lentejas. Ya ve usted lo lista que me salió la niña. Si ya le digo, que disgustos me ha dado muchos…

—¡Mamá, no cuentes más!

Al día siguiente, una vez que doña Margarita, ya había emprendido el regreso a su domicilio en Soria, Damián visitó de nuevo a Laura que, aunque estaba totalmente restablecida, había decidido apurar los quince días de baja laboral que le recomendaron en el hospital.

—¿Qué tal te encuentras hoy? —Preguntó Damián acomodándose en el sofá.

—Bien, y mucho más tranquila —respondió Laura—.  El brazo lo tengo perfecto. Cuando se marchó mi madre y me quitaste los puntos no quedó ninguna señal de la herida. Casi no puedo creerlo. ¿Es verdad que eres inmortal?

—Sí, es cierto. ¿No me pedirás tú también una demostración? —Dijo Damián mirando hacia la mano que se apuñaló en Hamburgo.

—¿Qué quieres decir con “tú también”?

—Cada vez que alguien me hace esa pregunta termino dándome una puñalada —respondió con gesto desagradable.

—¿Sabe mucha gente lo de tus poderes? —Preguntó Laura con curiosidad.

—No, sois muy pocos. Ahora mismo tan sólo estáis al corriente cuatro personas.

—¿Quiénes son los otros?

—Los conocerás en breve…, si quieres.

—¿Qué significa eso?

—Los demás ya han aceptado participar en mi proyecto. Nadie más sabe quiénes son ni cuáles son sus funciones dentro del equipo. Si tú también aceptas participar te los presentaré, aunque te adelanto que ya conoces a uno de ellos.

Laura, a pesar de no conocer en detalle la propuesta de Damián, ya tenía casi tomada la decisión de aceptarla desde la noche anterior, pero no quería manifestárselo todavía. Estaba desarrollando una estrategia para sacar provecho del interés que Damián demostraba por ella. De hecho, estaba convencida de que este interés iba más allá del proyecto. Los “pensamientos rojos” le parecían bastante más carnales que el propósito de cambiar el mundo.

—Antes de hablar del proyecto, sí quiero otra demostración de tus “talentos” —dijo Laura poniendo un gesto intencionadamente malicioso.

—Si lo llego a saber no hubiera dicho nada de la puñalada —protestó Damián.

—¿Por qué no te quieres dar una puñalada?

—Porque duele.

—¿Eres inmortal y te duele una simple puñalada?

—Lo uno no quita a lo otro. Una herida siempre duele, incluso a los inmortales.

—No te preocupes, estoy harta de puñaladas. Quiero otra demostración.

—Tú me dirás…

Laura se incorporó colocándose frente a Damián exhibiendo su figura. Vestía un ajustado top corto de tirantes de Bershka color rosa y cerrado con una cremallera delantera, junto con una minifalda vaquera de corte evasé, dejando ver el ombligo por encima y unas largas piernas desnudas por debajo. Unas sandalias negras de tacón fino con cadena de Strass enmarcaban los pies y realzaban la longitud de las piernas.

—¿Qué puedes hacer con este cuerpo? —Preguntó pícaramente.

—Diabluras… —respondió Damián apoyándose en el respaldo del sofá y cruzando las piernas para ocultar la erección que comenzaba a manifestarse.

—Olvídate de las diabluras. Me refiero a qué puedes hacer con esta barriga —Laura posó las manos sobre un abdomen perfecto—. Estoy harta de tener que ir al gimnasio y de matarme de hambre para no engordar. Y aún así lo tengo flácido. Quiero tener una tripa firme. Y los pechos… —Repitió el gesto de las manos posándolas sensualmente por debajo de los senos—. Me gustaría tener una talla 95C. No quiero seguir llevando un sujetador push up. Si puedes curar una puñalada no te será difícil arreglarme esto.

Damián se encontraba paralizado, casi boquiabierto, impresionado por la estupenda figura de Laura, por su petición sorprendente y, sobre todo, por los sensuales y estudiados movimientos que acompañaron a sus palabras. Estaba claro que Laura jugaba a provocarlo pero, intencionadamente, lo mantenía a distancia. Esto lo encendía; aunque él podía jugar también a mantenerse sereno.

—Algo se puede hacer —respondió intentando falsear su inquietud y poniendo un tono de voz que aparentara cierta indiferencia.

—¿Y puedes hacer algo también con las caderas? —Preguntó de nuevo Laura siguiendo con el juego de los contoneos.

—Las caderas están perfectas. El vientre lo tendrás plano y duro siempre, aunque comas torreznos, croquetas y canelones con mantequilla todos los días.

Después, mirando descaradamente hacia sus pechos, continuó hablando:

—Con respecto a las tetas, ¿cuánto es una talla 95C?

—Tú hazlas crecer y ya te lo diré.

—Tendré que tocarlas para poder hacerlo.

—Si sólo es un toque terapéutico…

Damián se incorporó acercándose a Laura; lentamente colocó la mano derecha sobre el abdomen al tiempo que situaba la izquierda en los riñones. En ese momento, Laura sintió de nuevo el mismo extraño hormigueo que experimentó el día anterior, seguido de una leve nausea, coincidiendo con el momento en el que sus músculos abdominales comenzaban a marcarse bajo la piel. Después, Damián sujetó con la mano izquierda la parte superior del top mientras que, con la derecha, descorría suavemente la cremallera, dejando ver unos pechos tersos de mediano tamaño, de color nacarado y coronados por unos pezones sonrosados que empezaban a ponerse turgentes. Abatió los laterales del top hacia los lados, dejando que los tirantes de la prenda colgaran a medio brazo. Finalmente colocó las manos sobre los pechos y cerró los ojos. Laura volvió a experimentar las mismas sensaciones de vibración y nausea.

—¿Qué tal así? —Preguntó Damián retirando las manos para permitir que Laura comprobara el nuevo tamaño.

—Un poco más —respondió tras observar sorprendida el resultado de las manipulaciones—. Ten en cuenta que, además, quiero que queden tan firmes que no necesite usar sujetador nunca más.

Damián volvió a repetir la operación otras dos veces, una para aumentar y otra para reducir un poco, ajustando el tamaño a los deseos de Laura. Al terminar, fue ella misma quien cerró la cremallera del top, que en ese momento destacaba con un erotismo sobrecogedor.

—Ahora arréglame la nariz —solicitó de nuevo.

—¿Qué quieres que haga?

—Redúcela ligeramente y suaviza el puente.

—Perderás parte de tu encanto… —protestó Damián.

—Si no me gusta el resultado puedes volver a ponerla como estaba, ¿verdad?

—Sí, claro —respondió volviendo a realizar la maniobra y modificando el apéndice tal y como ella le había indicado.

Laura dejó a Damián en el salón y se dirigió al dormitorio, donde disponía de un espejo de cuerpo entero en el que se observó con detenimiento.

—¿Eres consciente de la pasta que podrías ganar dedicándote a esto? —Preguntó alzando la voz mientras cambiaba de postura varias veces para observar, desde todos los ángulos, sus nuevos pechos, el vientre firme y la remozada nariz.

—Gano mucha más pasta haciendo otras cosas —respondió Damián riéndose.

—Ya —respondió Laura—. Pero haciendo esto podrías atraer a tu causa a un montón de gente.

—¿Te he atraído a ti? —Preguntó Damián que se había acercado hasta el dormitorio.

Laura, que creyó intuir un doble sentido en aquella pregunta, se cerró de nuevo el top y se sentó en la cama. Observó fijamente el aspecto de Damián, erguido frente a ella, con una camisa azul de Armani y un pantalón vaquero de Polo Ralph Lauren ceñido por un cinturón de cuero negro con hebilla dorada. Observó el agradable gesto de Damián, sonriente y provocador. Quería seguir con el juego del flirteo antes de responder a esa pregunta.

—¿Puedes quitarte la camisa? —Preguntó a su vez ella.

Damián obedeció desprendiéndose de la prenda y colocándola encima del galán de noche que se encontraba a su lado. Laura observó los marcados músculos del torso y el pecho depilado y brillante; se fijó en los fuertes brazos y en los musculados hombros.

—Tú también te has arreglado a ti mismo, ¿verdad? —Preguntó de nuevo.

—Me gusta el deporte —contestó Damián—. Practico todo el que puedo; pero en parte tienes razón, estos abdominales son un poco… artificiales.

—¿Y eso es lo único que has agrandado “artificialmente”?

—Lo demás es todo grande de modo natural —respondió—. ¿Quieres comprobarlo?

Laura, sonriendo, se levanto, tomó la camisa del galán y se colocó a la espalda de Damián.

—Porque me hayas arreglado las tetas no me voy a acostar contigo. —Dijo mientras le colocaba la camisa y la abotonaba lentamente. Después, sentándose de nuevo en la cama le preguntó:

—¿Qué edad tienes realmente?

—¿Qué edad crees que tengo?

—Aparentas unos treinta años, pero creo que eres mayor.

—Digamos que es verdad, tengo algunos años más de treinta.

—¿Cuántos años más?

Damián también sonrió. Hizo una pequeña pausa mirando fijamente a los ojos de Laura, y volvió a repetir:

—Algunos años más de treinta

—Tu verdadero nombre no es Damián, ¿verdad? —Siguió preguntando.

—Ahora sí lo es —respondió mientras terminaba de colocarse la ropa.

—Damián y el diablo, Damián y Abraxas —pronunció Laura pensando en voz alta—. ¿Elegiste ese nombre en memoria del Demian de Hermann Hesse? ¿O fue por las películas del anticristo en las que el protagonista se llamaba Damien?

—Un poco de ambos pero, sobre todo, a causa de Hesse.

—¿Y cuál era tu anterior nombre?

—Prefiero olvidar aquella época. Ahora soy Damián Castellano.

—Seguro que tu apellido tampoco es auténtico.

—Es el más auténtico que pude elegir. Quise hacer un homenaje a mis raíces.

—¿Y cuál es tu segundo apellido?

—Una declaración de intenciones: De Paz.

—Así pues Damián Castellano De Paz —apuntó Laura—. Y muy probablemente será imposible rastrear tu origen.

—Lo es.

—No sé dónde vives…

—Ahora está actuando la periodista, ¿no es cierto?

—Acabas de meterme mano, es lógico que quiera saber quién eres y dónde vives.

—Sólo me has dejado meterte mano para aprovecharte de mí —dijo Damián riéndose; después siguió respondiendo—. Vivo en Gijón, en una gran mansión en el barrio de la Providencia. También tengo otra casa en La Zagaleta, junto a Marbella.

—¿Cuánto valen tus casas? —Siguió preguntando Laura.

Damián se sentó al otro lado de la cama, girando levemente el cuerpo para observar a Laura.

—Digna hija de tu madre —comentó riéndose—. La casa de Gijón costó cuatro millones de euros, tiene novecientos cincuenta metros cuadrados y está situada en una finca de cuatro mil metros. La de Marbella costó once millones, son mil setecientos metros cuadrados de vivienda y la finca tiene seis mil metros.

—¿Y por qué compraste una mansión en un sitio tan snob como Marbella?

—Te corrijo, no es exactamente en Marbella, sino en La Zagaleta, la urbanización más exclusiva de Europa, o sea, mucho más snob de lo que pensabas. Y lo hice porque allí estoy en relación con personas que pueden resultar importantes para mi proyecto.

—¿De dónde sacas tanto dinero?

—Hago que algunas empresas me paguen una buena cantidad. Concretamente figuro como consejero de diez bancos internacionales. Son cargos testimoniales que me permite cobrar un millón de euros mensual de cada entidad. Diez millones de euros al mes, ciento veinte millones al año. La mitad la pago en impuestos. Puedo conseguir mucho más, pero eso lo haré según resulte necesario para desarrollar el proyecto.

—¿Y cómo encajo yo en tu proyecto?

Damián bajó la mirada unos instantes, buscando concentración. Después volvió a levantar la vista mostrando un brillo especial en los ojos.

—Por un lado, encajas como periodista de investigación, sacando a la luz las mentiras y engaños del Sistema. Quiero que hurgues en todos los casos de corrupción posible, pero al más alto nivel. Quiero que te metas en los entresijos de las multinacionales y de la política internacional. Quiero que denuncies las manipulaciones a que estamos sometidos. Todas tus investigaciones serán publicadas en los medios de mayor difusión mundial. Por otro lado, quiero que seas la directora de mi gabinete de prensa. Deseo que te ocupes de divulgar nuestro modelo de sociedad, hacer que la idea cale en la gente.

—¿Y cómo voy a poder hacerlo? Mi periódico no dispone de medios para trabajar a ese nivel.

—Trabajaras como freelance. Si quieres puedes continuar publicando en tu periódico, pero los grandes temas los colocaremos en medios más importantes. Yo me ocuparé de proporcionarte todo lo necesario para tus investigaciones. Tendrás los mejores contactos, la mejor tecnología, todo el apoyo que necesites. Por otro lado, como jefa de prensa de nuestro proyecto, te contrataré yo personalmente.

—¿Cuál es el fin de todo esto?

—Ya te lo dije el otro día. Quiero cambiar el mundo. Quiero establecer una sociedad justa y feliz, en la que todos podamos disfrutar de los recursos y de la vida, en la que desaparezcan las diferencias sociales, donde no exista el dominio de los poderosos sobre los pobres. Quiero cuidar del planeta, acabar con la destrucción a que está siendo sometido, quiero que retorne el equilibrio natural. Quiero que avancemos en el conocimiento, que progresemos científicamente, artísticamente; y que todos disfrutemos por igual de dichos avances. En definitiva, cumplir con mi parte del Pacto. Quiero establecer el reino de Lucifer en la Tierra.

—De momento prefiero olvidarme de Lucifer y centrarme en el proyecto…

—Lucifer es parte imprescindible de este proyecto —interrumpió Damián—. No podemos ignorarlo. Gracias a él podemos cumplirlo. No tendrías tetas nuevas si no llega a ser por él. No tendríamos medios, dinero o influencias de no ser por los dones que él me concedió.

—Mira, Damián, la idea de Lucifer se me sigue haciendo extraña a pesar de todo lo que he visto. Quizá tenga que ver con mi educación. Siempre me lo han presentado como alguien terrible y maléfico. Ya me has explicado que esa imagen no es más que propaganda religiosa, pero me cuesta luchar contra ella. Por otro lado, me costó mucho tiempo aprender a prescindir de la Iglesia, la religión y sus conceptos, y retornar a Lucifer remueve mis convicciones actuales. No digo que no exista, sólo digo que ahora mismo prefiero colaborar contigo centrándome en la bondad del proyecto y en tus “habilidades” especiales, sin pensar en la procedencia de dichas “habilidades”.

—¿Eso significa que estás dispuesta a participar con nosotros?

—Antes tienes que darme otros datos. Por ejemplo: ¿Qué va a ser de mi vida si acepto?

—Claro, aclararte estos detalles es un aspecto importante. Perdona por no haberlo hecho antes.

Damián, que no encontraba la postura retorcido en la cama, se traslado a una pequeña butaca que estaba dispuesta frente al tocador en un lateral de la habitación, la giró y se sentó mirando a Laura.

—En primer lugar —prosiguió hablando—, te haré un contrato con un sueldo de cien mil euros mensuales. Te pondré en contacto con personas que te introducirán en los ambientes que tendrás que investigar. Probablemente también te contraten algunas de estas personas, por lo que los salarios podrán acumularse. Eso te permitirá disfrutar de un nivel de vida que te facilitará el trabajo. Los gastos extras, tecnología, sobornos, ayudantes, todo lo que necesites, te lo pagaré aparte. Publicarás en los mejores periódicos, saldrás en las televisiones de todo el mundo, serás famosa e influyente pero, además, buscaremos un refugio donde nadie te moleste y puedas estar tranquila. Es decir, serás rica, conocida por todo el mundo y respetada. También cambiarán otras cosas en tu vida, estas son, digamos, las esotéricas. Te mantendrás siempre joven, si quieres eternamente, aunque imagino que, de momento, prefieres no plantearte la eternidad, ya hablaremos de ello. Además siempre tendrás salud y belleza, aunque te canses del tamaño de tus pechos y tengamos que modificarlos de nuevo. Además serás feliz, eso también es parte del acuerdo.

—¡Vaya! —Comentó Laura sorprendida—. Es difícil rechazar esa propuesta.

—¿Aceptas entonces?

—Todavía tienes que explicarme otras cosas.

—¿Cuáles?

—En primer lugar. ¿Por qué has pensado en mí para este cargo?

Damián, que se había sentado acomodándose en el respaldo de la butaca, titubeó ligeramente. Después, se inclinó hacia delante y entrelazó los dedos de las manos colocándolas sobre las rodillas.

—También te lo dije el otro día en Gijón. Me he fijado en tu fuerza escribiendo, en tu capacidad de comunicación y en tu compromiso…

—Y en que te gusto. —Interrumpió Laura secamente.

—¿Por qué dices eso? —Preguntó Damián con cierto nerviosismo.

—Hay mucha más gente con esas mismas características —respondió Laura—, incluso periodistas con mucha más experiencia, y tanto o más comprometidos que yo, que te habrían servido igual o mejor. Podías haber elegido a un serio cuarentón, introducido en los medios, con experiencia y contactos. Pero te fijaste en una chica joven a la que podías camelarte asustándola con un truco con las palomas y arreglándole las tetas. Dime, ¿me has elegido porque te gusto?

—Sí, es cierto, no puedo negar que me gustas, pero todo lo que dije antes sobre tus capacidades también es cierto.

—Así pues, de haber sido yo un hombre, no te hubieras planteado contar conmigo —dijo Laura tajantemente.

—Eso no es cierto. Hay otros hombres colaborando en el proyecto.

—Claro, pero para este puesto en concreto, entre un periodista cuarentón y con experiencia y una periodista veinteañera sin experiencia me has elegido a mí. ¿No será porque, además de encajar en tu proyecto, quieres llevarme a la cama?

Damián se estaba encontrando bastante molesto. Resultaba evidente que Laura tenía razón y verse descubierto le hacía sentirse nervioso. No podía negar más la atracción que sentía por ella desde que la vio por primera vez entrevistando, antes de un concierto, a algunos componentes de la orquesta de cámara I Musici, evento que Damián se ocupó de financiar en colaboración con el Teatro Jovellanos de Gijón. Ya habían pasado varios meses de aquel concierto y, desde entonces, había buscado la forma de coincidir con ella en más ocasiones, pasando siempre desapercibido. Aún así, quería ser prudente y no mencionar su interés erótico si no resultaba necesario, porque una intuición le indicaba que ella era la persona idónea para desarrollar esa parte del proyecto y no quería arriesgarse a perderla.

—¿Acaso prefieres que contrate a Gerardo en vez de a ti?

—No —respondió Laura—. Quiero que me contrates a mí, sería tonta si no aceptara, pero también quiero que seas sincero.

—De acuerdo. Claro que me gustas, Laura. Me gustaste desde el primer día que te vi y desearía meterme contigo en esta cama ahora mismo. No puedo negarlo. Pero también creo que eres la persona perfecta para trabajar con nosotros. Quizá un periodista cuarentón también hubiera servido, pero estoy seguro de que no lo haría mejor que tú. Además, contigo siempre puedo tener fantasías y, quién sabe, igual terminamos liados. Estoy convencido de que nada de eso ocurriría con Gerardo, o cualquier otro periodista cuarentón. ¿Soy culpable de machismo por tener fantasías?

—No. Eres machista por basar tu propuesta en una premisa sexista. Entre dos candidatos con iguales capacidades elijes a la que puedes tirarte.

—¡Joder, Laura! ¡Qué complicado me lo estás poniendo! ¿Aceptas o no aceptas? —Preguntó Damián indignado.

—Pues claro que acepto —respondió Laura riéndose.

—¿Y puedo fantasear contigo?

—El hecho de que puedas hacer prodigios no hace que se me caigan las bragas…

—Bien. Entonces, si contrato a la tía buena que me da calabazas… ¿dejo de ser machista?

—Me gusta tu modo de ser machista —respondió Laura mientras seguía riéndose.

Damián también comenzó a reírse. Reconoció que había perdido el juego. En la relación entre los dos, Laura era la que llevaba la iniciativa y, si dicha relación había de progresar, lo haría según ella quisiera.

—¿Cuándo firmamos? —Preguntó Laura sin dejar de reír.

—Cuando quieras —respondió Damián acomodándose de nuevo en el respaldo.

—Quiero firmar en tu casa de Marbella. Tú invitas a todo.

—De acuerdo, pues vámonos ya. Allí podré presentarte a alguna de las personas que te interesa conocer.

6.-     Sábado, veinticinco de mayo de 2013

En la Costa del Sol

En la mañana del veinticinco de mayo el helicóptero los dejó en el helipuerto de La Zagaleta, un exclusivo club de campo próximo a Marbella. Allí subieron a un enorme vehículo todo terreno negro que los estaba esperando para conducirlos hasta la villa de su propiedad. Por el camino, Damián se refirió al chofer como un buen amigo, Matías Delgado, presentándoselo formalmente a Laura.

El lugar resultaba alegre y luminoso, gracias a que el día había amanecido soleado y no muy caluroso debido a una fresca brisa que procedía de las cercanas montañas de la Serranía de Ronda. La urbanización era enorme en extensión, y las mansiones estaban tan dispersas entre la densa vegetación existente dentro del recinto vallado que todas ellas mantenían una privacidad envidiable.

La villa de Damián se encontraba en el interior de una finca que se extendía sobre la cima de una amplia colina. Las laderas estaban ocupadas por un espeso bosque en el que quejigos, majuelos, mimbreras y almendros, sobre un fondo de zumaques y aulagas, daban cobijo a numerosos corzos, jabalíes y muflones que asomaban ocasionalmente en los claros. En el interior de la finca, prados bien cuidados, árboles frutales, pinos, palmitos y matas de plantas balsámicas, realizaban dibujos irregulares en apariencia, pero precisos en su diseño, que enmarcaban, por un lado, a una espectacular piscina desbordante y, por otro, a una impresionante villa de dos plantas de estilo neoclásico mediterráneo.

Cuando Laura accedió al interior del edificio, su asombro fue aumentando. Un enorme hall con suelo y columnas de mármol rosado comunicaba, por un lado, con una amplia escalera del mismo mármol que la entrada, flanqueada por un pasamanos de forja negra, que accedía a la zona de dormitorios en el piso superior; por otro lado, el hall se abría a una serie de dependencias encontrando, en primer lugar, un salón de unos doscientos metros cuadrados dividido en varios ambientes, cada cual más elegante. La decoración del recinto no resultaba exagerada, primando las líneas sencillas y los espacios diáfanos, dando importancia a la arquitectura y a los muebles modernos en colores claros. Unos pocos cuadros y alguna que otra estatua decoraban diversos sectores de la estancia.

Junto al salón se podía ver, a través de un amplio arco abierto en la pared, un comedor agradable y cómodo, ocupado por una gran mesa de madera de ébano flanqueada por ocho sillas y dos butacas tapizadas en tela blanca.

En otro lateral del salón un nuevo arco, ocupado por una ancha puerta de madera acristalada con vidrios coloreados, daba paso a un bonito pub de estilo irlandés decorado con muebles de madera; una hermosa barra de bar, también de madera, coronada por varios surtidores de cerveza, negra, tostada y rubia, estaba precedida por cuatro taburetes colocados frente a ella. Al fondo, por detrás de la barra, la zona de servicio del bar recibía una preciosa iluminación que destacaba las engalanadas estanterías de madera donde relucían copas, vasos y numerosas botellas de licores variados. Dos mesas de madera rústica, con cuatro sillas alrededor de cada una, completaban la estancia.

Damián comento a Laura que, cuando se hubiera instalado en su habitación, terminaría de enseñarle la villa, pues probablemente le gustaría ver la biblioteca, la gran cocina gourmet que tenía instalada, la sala de cine, el gimnasio, el spa, la sauna, la bodega, las terrazas con vistas al mar y a la montaña, los despachos, la sala de juegos y el resto de habitaciones, hasta ocho dormitorios, todos ellos tipo suite con cuartos de baño y vestidores incorporados.

El chófer entro instantes después transportando la maleta en la que Laura había preparado su equipaje. Dio un mensaje en voz baja al oído de Damián quien, tras permanecer pensativo unos instantes, inició una corta conversación que Laura no pudo oír. Después, vio cómo estrechaba la mano del empleado y dejó que éste se marchara.

Damián tomó la maleta y acompañó a Laura escaleras arriba hasta llegar a la habitación que había dispuesto para ella. Se trataba de una amplia estancia, quizá cuarenta o cincuenta metros cuadrados, con el techo decorado con un entramado de vigas de madera de color claro, las paredes pintadas en un tono salmón muy pálido; una gran cama tamaño King, con cabecero negro en un extremo y un banco tapizado en el otro, dispuesto todo sobre una extensa alfombra de pelo largo gris oscuro que ocupaba un amplio espacio sobre el impecable y resplandeciente suelo de mármol rosado. Dos mesitas de noche en madera negra con sendas lamparitas, también negras, colocadas sobre ellas flanqueaban el cabecero de la cama. En un lateral de la habitación, junto a la puerta de entrada, se encontraba una zona de tocador, con una generosa cómoda a juego con el cabecero y las mesitas de noche, y dos grandes espejos adosados a la pared dejando entre medias un espacio donde se enmarcaba un hermoso cuadro con un motivo erótico de estilo pompeyano. En el otro lateral de la estancia se encontraba una zona de estar, con dos elegantes sillones negros de piel, una mesita de centro y un gran ventanal que se asomaba al jardín exterior con vistas, muy al fondo, de la bahía de Marbella.

Tras depositar la maleta sobre el banco junto a la cama, Damián acompañó a Laura primero al vestidor, enorme y lujoso, y luego al cuarto de baño, también de gran tamaño, con el mismo mármol en el suelo, el mismo color en las paredes y el mismo artesonado en el techo, con otra zona de tocador en colores claros, un mueble de mármol con dos elegantes lavabos, un gran espejo central y una amplia bañera de hidromasaje colocada bajo el luminoso ventanal que se asomaba a otra zona del jardín y a las montañas cercanas. En el extremo opuesto del cuarto un recinto acristalado albergaba una espaciosa ducha de mármol, con efecto cascada y luces led azuladas intercaladas entre los surtidores.

Damián salió de la habitación para permitir que Laura se acomodara con tranquilidad. Quedó en verse después con ella en el salón principal, a la una del medio día, para salir a comer al restaurante del club de campo donde tenían reservada mesa.

Laura abrió la maleta y comenzó a disponer la ropa sobre la cama para ordenarla después en el vestidor. Antes de extraer todo el equipaje se asomó a la ventana y contempló el paisaje. El cuidado jardín en primer plano daba paso a un tramo de bosque que se extendía varios cientos de metros, precediendo a algunas otras mansiones situadas a un nivel más bajo. Después se vislumbraban una serie de lomas que descendían en suave pendiente hacia la línea de costa y las selectas urbanizaciones ribereñas de Guadalmansa, Saladillo, Guadalmina, San Pedro de Alcántara y Puerto Banús. El sol entraba   por la ventana, pero la temperatura se mantenía agradable gracias al disimulado, pero eficiente, sistema de climatización de la casa. El día claro permitía ver lo que parecía una lejana tierra, mucho más al sur, que tan sólo podía ser la costa africana.

Su trabajo de periodista le había permitido viajar a algunos destinos lejanos: Nueva York, Grenoble, Milán y Estambul, pero nunca había cruzado el Estrecho de Gibraltar hacia África. De hecho, esa habitación era el lugar en el que más cerca había estado del continente sureño. Pensó en sus infantiles sueños de exotismo: románticos nómadas del desierto vestidos de azul y montados en camellos, safaris entre rinocerontes y leones, exploradores con indumentaria caqui y gris con sombrero salacot, elefantes, baobabs y brillantes dientes blancos marcando las sonrisas de alegres danzantes de piel oscura.

Ahora sabía que África no era tan romántica ni tan feliz. Pensaba que nosotros, los civilizados del norte, habíamos convertido al continente negro, con nuestro colonialismo e intromisiones, en un hervidero de guerras tribales y hambrunas, yihadismo y epidemias, dictadores y señores de la guerra, cazadores furtivos, niños soldados y mutilaciones genitales ordenadas por la religión. Un insignificante brazo de mar nos creaba la ilusión de estar a salvo de ese mundo bárbaro; una lengua de agua que transmitía la falsa idea de seguridad y marcaba, supuestamente, la diferencia entre africanos y europeos. Un estrecho paso que se convertía en el tránsito hacia la esperanza o hacia la muerte para los desheredados que lo cruzaban en pateras, engañados por mafiosos sin escrúpulos y apoyados por la publicidad perversa que la televisión mostraba sobre el lujo del primer mundo. Desheredados que, si sobrevivían a la travesía, se encontraban con una realidad miserable que los abocaba a vivir en la calle vendiendo quincalla, cedés piratas o a trapichear con hachís. Y a no poder volver a su país por la humillación que les supondría haber fracasado en su empeño, y no poder aportar una ayuda imprescindible para permitir que su familia pudiera comer un día más.

También pensaba en la manipulación política, económica y social que los gobernantes europeos ejercían permitiendo que existieran las mafias de inmigración ilegal; permitiendo, asimismo, la esclavización de muchos inmigrantes en trabajos sin contrato y sin garantías de ningún tipo y creando, al mismo tiempo, alarma social sobre la supuesta peligrosidad de dichos inmigrantes; mintiendo sobre la concienciación y compromiso de los gobiernos; apoyando, supuestamente, a las ONGs que se ocupaban del problema, pero procurando, descaradamente, que dicho problema sobrepasara, de manera exagerada, a la limitada capacidad de las bienintencionadas organizaciones independientes, que trabajaban sin descanso para mitigar los males de los desheredados de África.

Damián había mencionado, en una conversación días atrás, que la eligió para su proyecto por considerarla concienciada y comprometida. Ella reconocía su concienciación y quería ejercer su compromiso. Estaba convencida de ello. Deseaba hacer algo para mejorar el mundo. De hecho, uno de los motivos por los que eligió la profesión de periodista era porque, esperaba, le permitiría aportar su grano de arena en este cambio denunciando los crímenes y abusos de la sociedad. Desde luego, no tenía ninguna duda sobre su conciencia y su decisión de compromiso. Pero desconocía el verdadero alcance del compromiso de Damián. Él se había esforzado en explicárselo, pero consideraba que tenía demasiado poder, era demasiado rico y eso le parecía peligroso. Vivía rodeado de lujo y se relacionaba, según afirmaba, con las mayores fortunas del mundo. Le resultaba difícil pensar que alguien que disfrutaba de semejante estatus estuviera dispuesto a renunciar a su modo de vida.

Volvió sus pensamientos hacia el lugar en el que se encontraba: la mansión, el jardín, los dos campos de golf con los que contaba la urbanización, el helipuerto… Resultaba tremendamente sencillo olvidar la conciencia y el compromiso y dejarse atrapar por la magnificencia de esa vida. A ella también podría ocurrirle, desde luego. Se necesita una fuerte convicción, una extraordinaria determinación para desear que cambiaran las cosas y, según había afirmado Damián en anteriores conversaciones, cederlo todo para que se acabaran los privilegios y trabajar por un mundo igualitario. ¿Qué millonario estaría dispuesto a abandonar sus prerrogativas y repartirlas entre los pobres para ser todos iguales? Desde luego, Damián era vehemente hablando de su proyecto, pero también resultaba demasiado poderoso y rico. No podía estar totalmente segura de él, necesitaba pruebas…

Mientras retornaba a organizar su equipaje decidió dejarse llevar por el devenir. No tenía otra opción. Se le había presentado esa oportunidad de la nada: Vida de lujo por un lado, pero, por otro, la posibilidad de realizar una tarea importante para el bien de los pobres, del pueblo llano, de ella misma y de su propia pobre familia, de los que compartieron su infancia pobre y de los que sufren la pobreza y la injusticia en cualquier lugar del mundo. Damián, a pesar de las dudas, le había prometido todo eso. Había que darle la oportunidad de demostrarlo. Y, además de los lujos que ya comenzaba a experimentar, salud juventud y felicidad eterna… Bonito sueño. Deseaba creer en él.

Durante la comida en el elegante restaurante del club no mencionaron ningún tema importante. Hablaron de la construcción y estructura de la villa, de los destacados socios del club que se encontraban en mesas cercanas (y que no apartaban los ojos de ella), de las montañas que cerraban el valle por el norte y que decoraban el paisaje con una belleza sobrecogedora (La Sierra Palmitera en primer término y la Sierra de las Nieves más al fondo, como parte adyacente de la extensa Serranía de Ronda, según explicaciones de Damián). Hablaron también de los mejores restaurantes de la zona, de los lugares de compras, de los eventos internacionales que se realizaban en Marbella, de Benahavís, el bonito pueblo donde se ubicaba la urbanización, de Puerto Banús… Damián también se ofreció para acompañarla esa misma tarde a realizar algunas compras: ropa, joyas y accesorios, acordes con su nuevo nivel de vida e imprescindibles para integrarse en los ambientes a los que la había destinado.

El chófer que les asistió volvía a ser Matías, el mismo que los atendió por la mañana. Los recogió en el restaurante y los llevó a los mejores establecimientos de la costa marbellí: Escada, Loewe, Gianfranco Ferre, Versace, Gucci, Elite, Massimo Dutti, La Perla, Todd’s, Carolina Herrera, Gómez & Molina, Manuel Spinosa… En todos estos comercios, que cerraron sus puertas al público para que ellos pudieran tener una atención personal, Laura efectuó divertidos pases de modelos bajo la atenta y crítica mirada de Damián. Únicamente la elección de lencería la realizó en privado. Toda aquella tarde se sintió como Julia Roberts interpretando a Vivian Ward en Pretty Woman.

Después acudieron a cenar al famoso restaurante Skina, que ostentaba una estrella Michelín y en el que Damián había reservado mesa el mismo día en el que Laura propuso viajar a Marbella, lo que fue un acierto dado que, el pequeño local, solo tenía capacidad para catorce comensales. Disfrutaron de un excelente menú degustación que consistió en unas tapas variadas como entrantes y una serie de pequeñas raciones seguidas: Ajo blanco típico malagueño con gamba blanca e higos, codorniz ligeramente escabechada con ensalada primaveral, arroz seco de jibia malagueña, salmonete, verduras cítricas y rábano picante, buey a la brasa con puré de apio, nabo y chimichurri y, como postres, manzana con cítricos y torrija clásica con helado de plátano; todo ello acompañado por una selección de vinos acordes con cada plato.

Cuando por fin regresaron a La Zagaleta, aparte de la cena, Damián se había gastado ciento noventa y cinco mil euros en ropa, calzado, complementos, cosméticos y perfumes, además de doscientos ochenta mil euros en joyas, todo empaquetado en preciosos embalajes que el chófer depositó en el interior de la villa antes de volver a hablar en privado con Damián y retirarse posteriormente. Cuando Laura ordenó las nuevas prendas en el vestidor éste tomó un aspecto un poco más decente, aún se apreciaban más huecos que lugares ocupados pero, por lo menos, no se lo veía tan desangelado y vacío como había estado esa mañana cuando colocó la escasa ropa que trajo como equipaje.

Pasó la noche excitada por las experiencias que había tenido durante la jornada. Primero el viaje en helicóptero desde Asturias; después la suntuosidad de la mansión. Nunca había estado en un lugar tan lujoso. Ni siquiera los hoteles que había visitado durante sus desplazamientos de trabajo se acercaban al nivel de la villa de Damián. Tampoco había tenido nunca ropa tan cara ni en tanta cantidad y, mucho menos, un joyero tan ostentoso. Ella, Laura Golmayo Blanco, proletaria, hija y nieta de proletarios, se había encontrado de pronto con un vestidor que valía ciento noventa y cinco mil euros y un joyero de doscientos ochenta mil. Además de un sueldo de cien mil euros mensuales. Muchos ricos de los que había oído hablar no ganaban tanto dinero. Claro que todavía faltaba firmar el contrato; habían convenido en hacerlo la mañana siguiente. ¿Cómo sería dicho contrato? ¿Habría alguna trampa en la letra pequeña del documento? ¿Vendería su alma al diablo? La noche se hizo larga.

Sobre las dos de la madrugada salió al jardín. El ambiente era fresco, pero no desagradable. Había estrenado la lencería Maisson Classique en rojo de La Perla y se había cubierto con la elegante bata de noche del mismo conjunto. Una suave brisa templada procedía de la costa y transportaba aromas marinos mezclados con romero y tomillo. Las estrellas resplandecían débilmente mientras que una espléndida luna llena iluminaba el horizonte y se reflejaba en el agua de la piscina desbordante. Se recostó en una de las tumbonas ubicadas junto a la piscina y contempló las luces de las urbanizaciones costeras de Marbella. Había movimiento en Puerto Banús; algún lujoso yate abandonaba el fondeadero en dirección al Estrecho de Gibraltar. Escuchó cómo un cuco insomne saludaba a la luna llena y a los noctámbulos con su canto. Pudo ver que, en un claro del cercano bosque, un grupo de muflones, con el lomo pardo y blanco y enormes cuernos arqueándose bajo el rostro, pacían tranquilos disfrutando de la iluminada noche.

Damián apareció paseando tranquilamente, caminando descalzo sobre la hierba del jardín y vistiendo una camisa blanca junto con un pantalón que, bajo la pálida luz de la noche, parecía ser gris. Se sentó, sin recostarse, en otra tumbona situada a la derecha de la que ocupaba Laura y permaneció mirando el paisaje.

—Me parece un desperdicio dormir en una noche como esta —dijo volviendo la mirada hacia ella.

Laura guardó silencio.

—No quería molestarte —insistió Damián en la conversación—. Suelo pasear durante la noche. Duermo poco. Me gusta mirar a las montañas bajo la luz de la luna, escuchar a los animales que tampoco duermen. Y contemplar el horizonte.

—Yo también contemplaba el horizonte —intervino por fin Laura—. ¿Puede verse la costa africana en los días claros? Esta mañana me pareció distinguirla.

Damián se giró para señalar en dirección al mar mientras respondía.

—Si te fijas, incluso ahora puede adivinarse levemente. Es una oscura y casi difusa línea de costa entre los reflejos que la luna provoca en el mar y el matizado brillo del cielo. Puedes ver pequeñas luces que emanan de las poblaciones al otro lado del estrecho.

Laura observaba hipnotizada el juego de luces y reflejos en la costa.

—Mi padre hizo el servicio militar allí, en Melilla —comentó ella sin salir de su trance—.Y mi abuelo en Tetuán. Mi abuelo participó en la Guerra del Rif, tenía diecinueve años cuando lo llevaron a Marruecos y veintiuno cuando terminó la contienda. Y luego luchó en la Guerra Civil con la República. Tuvo suerte en la primera guerra y salió indemne, pero lo hirieron en la segunda y quedó lisiado de por vida en una pierna, y sin derecho a pensión, por republicano. Murió hace mucho, unos quince años o más. Creo que hace ahora dieciséis años, en octubre. Era bastante mayor, me parece que tenía noventa y un años. Todavía lo recuerdo transportando hatillos de hierba para dar de comer a los conejos. Todo el mundo lo llamaba Sindo. Mi padre siguió sus pasos; siempre hablaba de su vida en Melilla, del tránsito del mar de Alborán en avioneta militar o en una patrullera durante un temporal. De algún modo tengo raíces allí.

Damián dejó su vista perdida en la lejanía al tiempo que comenzó a contar algunos recuerdos.

—Yo también estuve en Marruecos hace mucho, escalando en la cordillera del Atlas. Subí algunos montes. Recuerdo el más alto, el Toubkal, tengo muy claros en mi memoria los días que pasé en Marrakech previos a la ascensión, la carretera que conduce a Imlil, la subida, acompañados de un arriero con dos mulas cargando nuestro material, unas cinco horas de dura marcha, hasta alcanzar el refugio situado a más de tres mil metros de altitud y el ascenso final hasta la cumbre, mil metros más arriba, caminando pesadamente entre roquedos y palas de nieve. Desde allí se pueden ver el océano a un lado y el desierto del Sahara al otro.

Después, volviéndose de nuevo hacia Laura, siguió diciendo:

—Quién sabe. Quizá algún día podamos viajar allí. ¿Te gustaría acompañarme?

—Tengo cierto respeto por el mundo árabe. Las mujeres no somos tratadas igual que los hombres en esa cultura —respondió Laura.

—Tendremos que cambiar también eso —apuntó Damián con tono desenfadado. Después, retornando la mirada hacia el mar, continuó diciendo:

—Sabes, este lugar, La Zagaleta, es una parábola. Mira allá, al fondo, se puede ver la costa del Mediterráneo con las poblaciones bordeándola. Olvídate de las casas que los ricos tienen allí abajo, no viven en ellas más que por temporadas. Contempla los populosos barrios de Marbella, donde habitan ciento cuarenta mil trabajadores: taxistas, comerciantes, amas de casa, oficinistas, albañiles y camareros. Ellos tienen sus pequeñas propiedades protegidas por las mismas leyes que aseguran y protegen las propiedades de los poderosos de aquí arriba. Esas leyes que, en teoría, son iguales para todos, están permitiendo que los ricos y sus industrias provoquen el cambio climático que puede acabar por derretir el hielo de los casquetes polares. Si los polos se derriten, el nivel del mar podría subir cuarenta, cincuenta o sesenta metros. Si eso llegara a ocurrir, las propiedades de los pobres de allá abajo quedarían destruidas, las perderían sumergidas en el océano, mientras que los ricos de aquí arriba las mantendremos sin problemas. Las mismas leyes que, en teoría, son  iguales para todos permiten la destrucción de las propiedades de los pobres y mantienen las de los ricos.

»El dinero que generan los miles de trabajadores de la ribera se utilizará, por un lado, para provocar el cambio climático exigido por el crecimiento industrial y económico, y por otro, para engrosar las cuentas bancarias de los poderosos. Pero los pobres se verán abocados, por obligación, a ser cada vez más pobres. Y si alguno de aquellos miserables que lo pierdan todo intentara entrar furtivamente en este lugar, los hombres armados, que los ricos pagamos para proteger nuestros intereses, podrían pegarles un tiro, y las leyes seguirán protegiendo las propiedades y los intereses de los ricos. Es más, a unos cuantos pobres esclavizados, los criados y empleados al servicio de los poderosos, se les permite la entrada en este paraíso, y ellos se considerarán privilegiados por poder trabajar aquí mientras sus antiguos vecinos lo perderán todo. Y los antiguos vecinos anhelarán el miserable sueldo que se les da a estos esclavos modernos.

—Es una parábola un poco catastrofista…

—Pero inevitable. Ya está ocurriendo. Los desastres naturales se ceban con la población más humilde y, por lo general, respeta las propiedades de los poderosos. Incluso cuando la hacienda de algún millonario se ve afectada por una catástrofe esto no le ocasiona grandes perjuicios, tiene más propiedades que siempre se mantendrán a salvo. Únicamente los pobres son quienes lo pierden todo.

—¿Quieres decir que la naturaleza se alía con los ricos en contra de los pobres? —Preguntó Laura.

—No. La naturaleza responde a los cambios que estamos ocasionando en ella, pero las previsiones científicas permiten a los ricos conocer con mejor detalle las zonas de riesgo y evitarlas. Son los pobres quienes tienen sus chabolas en la falda de un volcán, o en terrenos lodosos, o en las marismas que pueden anegar las riadas. Existen distintos precios para el terreno y las peores parcelas son las más baratas. Los terrenos caros están protegidos. ¿Te imaginas lo que cuesta el metro cuadrado de construcción y de finca en esta urbanización? Está muy por encima de las posibilidades de los pescadores, albañiles o barrenderos que viven allí abajo.

—También hay gente normal viviendo en el pueblo de aquí al lado, a salvo de la crecida del mar…

—Cierto, pero te estaba planteando una metáfora. Los ricos construyen un mundo a su medida sin importarles lo que les ocurra a los pobres. Es más, los ricos están obligados a explotar sin misericordia a los pobres para mantener el sistema que han creado.

Laura guardó silencio, pero con un gesto inquisitivo parecía solicitar a Damián que profundizara más en el tema.

—El Sistema está establecido de un modo piramidal —prosiguió relatando—. En el vértice están las castas dominantes; la élite, una oligarquía cerrada en la que no caben nuevos miembros. Siempre verás en la élite a las mismas familias, los mismos apellidos. No entran más porque no caben en ese lugar. En la base están los pobres que sustentan los cimientos de la pirámide. Los ricos, allí arriba, ven el cielo; los pobres, sin embargo, soportan toda la carga del edificio. En la mitad se encuentran las clases medias, distintas clases medias según su cercanía o lejanía de la élite, pero también son zonas limitadas en las que no todos tienen cabida. Es imprescindible la existencia de una ingente mayoría de pobres que ocupen la base de la pirámide. En este lugar, en la base, pueden existir personas de alta capacidad que debieran optar a niveles superiores, pero no pueden optar a dichos niveles porque no hay sitio para ellos, y es el nepotismo o la suerte quienes elijen a los que van a escalar en su posición, no los méritos. Tú puedes ser una persona inteligente y capaz, pero si no eres prima de alguien de arriba o el azar no está de tu lado no podrás aspirar al nivel superior, simplemente porque no cabes. Y la capacidad es más reducida cuanto más arriba miras. El Sistema está diseñado, de este modo, por compartimentos estancos. Aguántate abajo porque no hay sitio para ti arriba.

—Sin embargo —apuntó Laura—, sí hay personas de origen humilde que triunfan y ascienden de nivel o que, partiendo de cero, crean empresas que alcanzan el éxito.

—Eso son ilusiones programadas —respondió Damián—. En primer lugar, si los poderosos consienten en que unos pocos pobres, con buenas capacidades, alcancen el éxito es para mantener engañados al resto de los desventurados, haciéndoles creer en las bondades del Sistema. Han creado un pequeño receptáculo, donde caben muy pocas personas, que se van a utilizar como propaganda. Así, la ingente mayoría se mantiene callada, engañada por una falsa ilusión. Con respecto a las empresas que surgen de la nada y alcanzan el máximo nivel, esto sólo ocurre cuando existe un vacío en el nivel superior. Bien por degeneración de algún miembro de la casta poderosa, o bien porque aparecen nuevos espacios listos para ser ocupados, como sucedió, por ejemplo, con el descubrimiento de América. El nuevo continente dio la oportunidad para que algunas personas de niveles inferiores ocuparan los espacios de la pirámide, reservados a la élite que en ese momento, estaban vacíos. Pero el mundo ya está completo en sus estructuras. Ya no se mueven los apellidos. Las monarquías y las oligarquías hace siglos que vienen siendo las mismas.

—Estudié Economía y Política en la carrera —comentó Laura—. Sé que los textos económicos se dividen en dos grandes grupos: los idealistas, teorizando sobre los medios para aumentar la riqueza de las sociedades, y los pragmáticos, donde se ignora la riqueza social y todo se centra en estudios matemáticos destinados a generar plusvalía en las empresas. Una cosa es la teoría y otra la práctica. Pero el otro día planteaste acabar con el dinero. Es decir, romper con todas las estructuras económicas actuales. Ahora estoy actuando como periodista. Dime, ¿no crees que, tal y como está establecido el Sistema, es imposible acabar con la moneda sin hundir a la sociedad en el caos y la barbarie? Los propios economistas hablan de grandes ideas de forma teórica pero, en la práctica, trabajan para obtener beneficio personal y empresarial.

—Son las dos de la madrugada y me pides que te dé una conferencia sobre mi planteamiento —respondió Damián cambiando de postura en la tumbona para encontrar una mayor comodidad—. Estupendo. A esta hora funciono mucho mejor.

»El Sistema ha creado la Economía de Mercado, que incomprensiblemente domina el mundo basándose en una premisa falsa: Los recursos son inagotables. Te explico esto. El mundo de la empresa, como dijiste anteriormente, busca el único objetivo de la plusvalía. Eufemísticamente lo llaman creación de riqueza pero, en realidad, es la ley que justifica todo el Sistema incluyendo las diferencias sociales creadas por él. La plusvalía también recibe el nombre de crecimiento económico, y todos los entes que dependen de dicho parámetro, empresas y estados, lo buscan desesperadamente.

»El crecimiento económico permanente propone la certeza de los recursos inagotables, lo que es evidentemente falso; también precisa de una mano de obra creciente al ritmo de la explotación de los recursos para permitir dicho crecimiento y, por último, necesita un consumo creciente, lo que implica un aumento constante de los consumidores y un aumento constante en el ritmo de explotación de los recursos.

»Todo esto resultará inviable en un futuro próximo. Este planeta tiene una capacidad limitada, no puede soportar un incremento demográfico exponencial como el que estamos viviendo. Los recursos ya se están agotando; en muchos aspectos hemos alcanzado el punto de no retorno. Resulta imprescindible un programa mundial de control de natalidad que disminuya la población actual a un número sostenible de habitantes, número que está en investigación pero que, según todos los modelos estudiados, es muy inferior al actual; eso lo dice la Ciencia y la evidencia.

»Pero la economía prefiere ignorarlo porque no se puede limitar la población de ese modo sin atentar contra el Sistema. A menor población, menor producción, menor consumo de recursos y, por lo tanto, crecimiento económico negativo. Eso destruiría al Sistema. Un ejemplo: Supón que un empresario, consciente de que no necesita más para sí mismo ni para sus empleados, se dice: “Gano lo suficiente, mis empleados ganan lo suficiente, quiero quedarme en este ritmo de producción tranquilo y no complicarme más la vida”; en ese supuesto su empresa está abocada al fracaso, caerá engullida por las otras empresas en crecimiento permanente que se apoderarán de su mercado.

»Otro caso: Una idea establecida sobre el “estado del bienestar” consiste en el sistema de pensiones. Es imprescindible que un creciente número de jóvenes trabajen para pagar las pensiones del cada vez mayor número de jubilados. El incremento demográfico es absolutamente necesario para mantener el sistema de pensiones. Si este sistema se viene abajo se acabó la zanahoria delante del hocico con la que los poderosos nos mantienen ilusionados. El mundo de la empresa necesita imprescindiblemente la plusvalía, el crecimiento económico, la falsa creación de riqueza y el incremento demográfico. Pero su destino es insostenible. Los poderosos esconden la cabeza ignorando conscientemente ese futuro; piensan que cuando la crisis final sea inevitable ellos ya estarán totalmente protegidos gracias a sus ingentes posesiones. Y se asegurarán de que su poder les permita seguir dominando a las masas sea cual sea el nuevo sistema que se implante. Total, siempre serán los pobres quienes paguen los platos rotos.

»Por otro lado, la riqueza no se basa en una realidad tangible, sino en la abstracción del dinero, y el valor del dinero siempre está manipulado por los poderosos para mantener a los pobres en el límite de su capacidad de adquisición. Para ello usan las herramientas que llaman inflación, aumento de precios y política salarial. También el mercado de trabajo, es decir, el paro. Es imprescindible que exista un porcentaje de desempleo para poder mantener el mercado de trabajo y contener la política salarial. El paro es una obligación del sistema económico. Eso lo dicen y justifican en sus textos los propios economistas que luego reciben un premio Nobel.

»Luego están las crisis. Otra herramienta fundamental del Sistema. La crisis actual se lleva programando desde hace, al menos, veinte años. Les sirven para varias cosas: Por un lado es el medio de concentración de capitales cada vez en menos manos. Por otro, es el modo de crear un nuevo feudalismo. El retorno a la Edad Media. Pero el poder de los nuevos señores feudales ya no se basa en los ejércitos o los favores del rey, sino en el dinero.

»Si consiguiéramos eliminar el dinero del Sistema daríamos un paso fundamental en el camino de la justicia y de la igualdad. No se trata de implantar el trueque como medio de intercambio. Este es el error de concepto con el que te quieren confundir los capitalistas cuando mencionas la abolición de la moneda. La base del nuevo sistema debe ser la producción racional y el reparto justo, pero esta opción no la mencionan en sus textos ni en sus conferencias. Ahora bien, eliminar el dinero de forma radical abocaría a la sociedad, como has apuntado antes, a un caos terrorífico que generaría desgracias, hambrunas, saqueos y violencia generalizada. No se puede hacer así. Yo no sé cómo hacerlo, me reconozco un ignorante en ese aspecto, pero sé que realizar ese cambio es imprescindible. Por eso tengo ahora mismo a un equipo de personas, preparadas y capaces, que están trabajando para diseñar un nuevo sistema justo e igualitario en el que no se dependa del dinero y un procedimiento gradual para alcanzarlo sin generar conflictos.

»Llevamos al menos cinco mil años, o más, con el actual modelo de sociedad: Poderosos dominando a los obreros mediante el dinero, el ejército y la religión. Pero la historia de nuestra especie es mucho más antigua. Se remonta unos doscientos mil años más atrás, hasta la época de la llamada Eva mitocondrial. Desde entonces hasta el surgimiento de las sociedades modernas, lo que denominamos civilización, han transcurridos muchos milenos de los que no tenemos constancia documental, pero en los que no es difícil imaginar que hubo épocas en las que los grupos humanos trabajaban en comunidad y repartían en comunidad. Como ocurre ahora en muchas tribus que llamamos primitivas, pero que son felices con su medio de vida ajeno al capitalismo.

»Cuando el capitán James Cook recorrió las islas de la Polinesia se encontró con este tipo de sociedades justas e igualitarias. Él trajo a Europa la idea del “buen salvaje” contando historias en las que mencionaba que en aquellas tribus felices tan sólo era necesario que trabajara una persona durante dos horas al día para mantener a toda su familia. Eso creo que podría volver a ser posible.

»En el modelo de sociedad que planteamos necesitamos a un grupo de personas en edad laboral, productores, manufacturadores y distribuidores, que trabajen unas pocas horas al día, no sabemos si dos, tres o cuatro, pero no más, no es necesario. Después se podría dedicar tiempo a otras actividades, como el estudio, el deporte o el arte. Cuando el deporte no se realiza por el premio económico, o la producción artística no se realiza por la remuneración, y cuando el sustento, el abrigo, la vivienda y el ocio están asegurados gracias al reparto justo de los bienes en esa sociedad igualitaria, entonces es posible disfrutar con la actividad realizada y ser feliz tan sólo por poder realizarla.

»El científico puede investigar; la sociedad puede y debe procurarle medios para realizar su investigación, pero también puede dedicar tres o cuatro horas diarias al cuidado de los campos y los huertos. El artista puede crear, y la sociedad puede y debe procurarle los medios para realizar su creación, pero también puede dedicar tres o cuatro horas diarias ocupándose de los rebaños o de la extracción de mineral. Los ingenieros, los arquitectos, los médicos o los maestros pueden desarrollar su labor profesional  y contemplar las estrellas, escribir poemas o mejorar su formación. Cuando la especulación y el acopio desaparecen, y cuando la población está en un nivel sostenible, los recursos se maximizan y todo se vuelve mucho más sencillo. Y esto se podría conseguir gracias a suprimir el dinero.

—Estás hablando de los empresarios como si fueran los que rigen los destinos del mundo. ¿Piensas realmente que siempre es así y que los políticos no tienen nada que ver en todo esto? ¿No crees que los gobernantes, los líderes de la ONU, la clase política en general, tengan mucho que decir al respecto? —Preguntó Laura insinuando cierta desavenencia con el extenso comentario de Damián.

—Los políticos, tal y como funcionan actualmente, son los títeres del poder económico. Las campañas electorales son, en realidad, campañas publicitarias financiadas por las oligarquías económicas en las que se venden mentiras sobre los programas de cada partido. Son los financieros quienes realmente manejan las campañas y son ellos quienes esperan obtener un beneficio de los gobiernos elegidos mediante manipulación electoral. En el mundo del dinero no existe el altruismo. Si quieres gobernar paga, pero no lo hagas ahora, ya lo harás cuando gobiernes y otorgues prerrogativas a los que te financian.

»Los políticos legislan en teoría para el bien común pero, en la práctica, las diferencias de clase se acentúan, los bienes comunes se privatizan, los impuestos para las clases medias y bajas se disparan y las exenciones fiscales benefician exclusivamente a los poderosos, aparte de conseguir que los políticos les devuelvan favores en forma de contratos o influencia para distribuir sus productos.

»Así nos venden incluso venenos en forma de medicamentos o basura en lugar de alimentos. La sanidad o la enseñanza dejan de ser públicas y se disminuye notoriamente su calidad, se nos impone un consumo energético a un precio demencial, se nos hipoteca de por vida para intentar obtener una vivienda que llaman digna cuando en realidad, la mayoría de las veces, es miserable; se nos engaña con los materiales de construcción de dichas viviendas, y se nos mantiene al límite de la capacidad de consumo dificultando todo lo posible el ahorro. El dinero solo genera plusvalía si se mueve, y nos obligan a moverlo para que la plusvalía se la queden ellos, porque ellos no juegan con su dinero, juegan con el nuestro. Así pues, a los pobres casi no les alcanza el salario para mantener a su familia en el día a día. Y esto lo hacen los políticos siguiendo las directrices del poder económico.

—¿Eres comunista? —Siguió preguntando Laura.

—No sé realmente qué es el comunismo —respondió Damián—.  He leído a Marx y a Engels, a Lenin, a Trotsky y a Bakunin, incluso el libro rojo de Mao, pero también he visto cómo han funcionado la antigua URSS o la China actual, sin olvidar a Corea del Norte. En teoría son o han sido comunistas, pero también basan su economía en el crecimiento permanente y en la sobreexplotación de los recursos naturales, lo que la convierte en inviable. Además, no he visto que la gente de esos países disfrute de libertad o de felicidad más allá de la que el partido único les permita. No creo en ningún tipo de política convencional. Y no creo en la lucha de clases porque esta es otra manipulación de los poderosos. En otra época esta lucha fue real pero, en la actualidad, es un concepto truculento utilizado para crear una pequeña disidencia y así justificar al Sistema. No me entiendas mal, las clases sociales existen, se mantienen a propósito porque les sirven para conseguir sus objetivos. Generar tensión social y radicalización es otra medida de control. Pero, en realidad, nadie lucha contra los poderosos, todo el mundo los envidia o los admira. Son ellos quienes manipulan para hacernos creer en la confrontación entre la clase burguesa y el proletariado, la derecha y la izquierda; pero al final todo es derecha. Esa lucha, forzada y ficticia a un tiempo, nos ha mantenido dentro del Sistema, pero los poderosos continuamente han salido beneficiados. Al final siempre es el dinero y el afán de poder quienes mandan, y la política actual es sinónimo de corrupción y de venta al mejor postor.

Damián observó la actitud de Laura esperando por si ésta realizaba alguna otra pregunta. Al cabo de unos instantes dijo:

—Hay una cosa que me hace gracia.

—¿Cuál es?

—Si este momento que estamos teniendo aquí, en el jardín, perteneciera al argumento de una película de cine, un clásico de Hollywood de los años cincuenta, al verte vestida así todo el mundo pensaría que tocaba la escena romántica; sin embargo, hemos estado perdiendo el tiempo hablando de macroeconomía y de política.

Laura se rió.

—Esa ropa que llevas puesta —siguió diciendo Damián— no me has dejado verla esta tarde. Te queda muy bien. Estás preciosa.

—Sabes —intervino Laura—, esta ropa no te la había enseñado porque hay aspectos de mi vida que quiero que sigan siendo privados.

—¿De qué tienes miedo?

—Tengo miedo de ti.

—Lamento oír eso.

Damián experimento una sensación de tristeza y cierta decepción al escuchar el comentario de Laura. Se dio cuenta de la realidad de su situación, del estigma de su poder. Dagobert también estaba temeroso de él por los mismos motivos. Así se lo había manifestado en Hamburgo pero, a pesar de ello, había decidido seguir a su lado. Igual que Laura. Le resultaría extraordinariamente fácil manipular la mente de ambos para erradicar ese temor, pensó en esa posibilidad, pero había decidido hace tiempo que sus colaboradores tenían que ser libres de elegir y de actuar. Y lo mismo pensaba con respecto a sus amantes. Después, mostrando su decepción con un tono de voz serio, terminó diciendo:

—Creo que es mejor que me retire para intentar dormir un poco.

Laura también se encontraba un poco triste. Reconoció la decepción en el gesto de Damián, pero no podía evitar esa sensación temerosa. Confiaba en él, creía que era sincero en su proyecto. También sabía que albergaba un sentimiento intenso hacia ella; se lo había confirmado en la última conversación que tuvieron antes de salir de Oviedo. Pero estaban ocurriendo demasiadas cosas en los últimos días. Había sufrido un atentado que casi le cuesta la vida. También había visto a su compañero de trabajo agonizando en el suelo. Después había sido testigo de los prodigios que podía obrar Damián. Ahora estaba a punto de comprometerse en una tarea que, de alguna manera, le parecía aterradora; sería el máximo logro para una periodista, la cumbre de su carrera, pero también representaba una temible responsabilidad que le ocasionaba tremendas dudas y mucha inquietud.

Además estaban los regalos recibidos aquella tarde y el salario prometido. No pensaba que Damián quisiera comprar sus favores, sabía que eran regalos sinceros. Sabía también que el dinero que gastaba lo hacía desinteresada y alegremente pensando únicamente en la felicidad que proporcionaba y en el objetivo de introducirse en las altas esferas para desarrollar su proyecto. Sin embargo, tanta riqueza, tanto poder, le generaba desconfianza. Injustificada, sí, al menos eso le decía su razón; pero algo más profundo que surgía de los sueños inquietos, de las entrañas, algo misterioso e ilógico, una sensación que, si se viera en la necesidad de explicarla, le haría sentirse ridícula por no hallar una base real que la confirmara, por encontrarla arbitraria y absurda; pero, en cualquier caso, era una sensación intensa y visceral imposible de refrenar.

Siguió con la mirada los pasos que Damián daba al alejarse. También sentía pena. Era capaz de percibir y comprender la tristeza que se le escaba por los poros de la piel. Después de todas las emociones experimentadas ese día, parecía que el último sentimiento que iba a experimentar era la angustia, al menos eso indicaba el nudo que se le estaba poniendo en la garganta. Finalmente, antes de perderlo de vista, gritó:

—¡Damián, espera!

Él se dio la vuelta sorprendido. Laura, caminando con ligereza, se le aproximó y lo tomó de la mano.

—No quiero tenerte miedo —le dijo—. Ten paciencia conmigo. Creo en lo que me dices, confío en ti. Me he comprometido con tu proyecto y te lo voy a demostrar, Pero tengo que digerir muchas sensaciones, muchas cosas que me están ocurriendo. Estoy asustada por todo esto. En el fondo no creo que seas tú lo que me causa temor, aunque lo personalice en ti; pero por tu causa me enfrenté a la que iba a ser mi asesina, recibí una cuchillada y vi a Gerardo muerto. Desde entonces todo me ha sobrepasado. Tu poder, tu riqueza… También tu generosidad, tu sinceridad y la ambición que persigues. Te percibo como alguien extraordinariamente atractivo y tremendamente peligroso al mismo tiempo. Quiero conocerte mejor y quiero que me ayudes a enfrentarme al destino que me has preparado.

Damián, que sujetaba con firmeza la mano que Laura le había ofrecido, tomó también tenazmente la otra y la miró penetrantemente a los ojos. Después le dijo:

—Quería esperar a mañana para hablarte de los peligros reales a los que nos vamos a enfrentar, antes de firmar el contrato. Lo haré ahora. Cuando digo “peligros reales” no sé a qué me refiero. Ya han muerto dos personas. Ocurrió mientras estaba en Hamburgo la semana pasada. Eran espías que se toparon con nosotros un poco por casualidad; pero, en esa ocasión, dicha casualidad fue terrible. Esta mañana me indicó Matías, el chófer que nos trajo, que unas personas extrañas han intentado entrar en esta casa; puede que lo hayan conseguido. Se hicieron pasar por técnicos de los sistemas de domótica y traían documentos autorizándoles a realizar tareas de mantenimiento en mi casa. Afortunadamente, los protocolos de seguridad de la dirección del club impidieron su acceso al no disponer ellos en la oficina de una indicación verbal o escrita por mi parte. Sin embargo, al día siguiente regresaron con la documentación en regla y la autorización verbal para trabajar en otra villa. Matías, en quien tengo mucha confianza, me comentó que también vio su vehículo, una furgoneta industrial, detenida junto a esta propiedad. Es probable que tengamos instalado algún aparato de escucha. Le pedí que, mientras estuviéramos fuera durante la tarde, movilizara a un contacto suyo experto en sistemas de seguridad para revisar la casa. No tuvo tiempo de mirarlo todo. Se centró en nuestras habitaciones, el salón y la biblioteca. No encontró nada extraño, pero sí notó que alguien había intentado forzar la puerta exterior de la finca y una de las ventanas del salón. Es posible que no lograran entrar porque se vieran sorprendidos por el chófer cuando descubrió su furgoneta junto a la puerta, o porque no consiguieran desconectar la alarma. En cualquier caso, mañana volverá el experto para completar la revisión de la casa.

Damián se giró para observar de nuevo el paisaje iluminado por la luna y siguió diciendo.

—Pensé que el asunto de los espías había quedado resuelto en Alemania, sin embargo algo se nos escapó y nos están observando. Creo que todavía no saben gran cosa sobre nosotros, pero sienten curiosidad.

—¿Mataste tú a los espías? —Preguntó Laura soltando las manos de Damián en un gesto un poco temeroso.

—No. Uno mató a otro con el que yo estaba hablando y luego se suicidó.

Se sintió un poco más aliviada al escuchar esa explicación y, aunque el suceso daba lugar a muchas más preguntas, el temor por su seguridad la llevó a preguntarle acerca del asunto:

—Pero tú puedes hacer que estemos protegidos, ¿no es cierto?

—Hay un límite en mi poder —respondió Damián con cierta preocupación—. Puedo actuar sobre la mente de las personas siempre y cuando estén al alcance de mi vista. Puedo introducir ideas en el cerebro de aquellos a los que puedo ver. Soy más eficaz cuando transmito las ideas o las órdenes verbalmente, pero eso requiere más cercanía. Para curar, o para mantener la juventud y el bienestar de las personas,  necesito estar en contacto físico directo. Puedo impedir que te hagan daño si quien lo intenta está en mi campo de visión. Puedo curarte si estoy a tu lado. Tampoco puedo resucitar a los muertos. Nuestras tareas obligan a que, ocasionalmente, tengamos que separarnos. Hoy he decidió buscar medidas adicionales de seguridad para todo el equipo. Si todavía estás decidida a trabajar con nosotros velaré también por tu seguridad cuando estemos lejos el uno del otro.

—¿Piensas ponerme un guardaespaldas? —Preguntó Laura riéndose para disimular su nerviosismo.

—Haré todo lo que sea necesario.

—¿Crees realmente que corremos tanto peligro?

—No tengo ni idea. Quizá sólo quieran tenernos controlados, o boicotear nuestras actividades. En realidad pienso que no tienen ni idea de lo que pretendemos. Saben mi nombre y los nombres de los que están todavía en Hamburgo. No creo que conozcan el tuyo. Han estado aquí, lo que indica que, si quisieran, nos tendrían a tiro. Si nos consideraran realmente peligrosos habrían intentado algo más que colocar algún micrófono en la casa. Opino que, de momento, el peligro no es demasiado relevante, aunque quizá llegue a serlo. No lo sé, pero quiero que estéis protegidos. Debo avisar a la gente de Alemania. Con respecto a ti, ¿quieres seguir adelante a pesar de lo que te he contado?

—¿Si no quisiera continuar tendría que devolverte la ropa?

—Supongo que estás de broma…

—Con tal de no devolverte la ropa y las joyas claro que sigo adelante —Prosiguió diciendo mientras se reía.

Quizá fue la sensación de ir concretando los riesgos lo que comenzó a disipar la angustia en su garganta. Los miedos, que antes eran oscuros y difusos, iban tomando una forma más real y, por lo tanto, más manejable, más asumible. Se dio cuenta de que iba a participar en una guerra auténtica, una contienda en la que cada bando utilizaría sus poderes para salir victorioso. Pero ella se sentía preparada para acometer las batallas que se le presentaran por el camino. Era periodista. Había soñado con ser corresponsal de guerra. Sabía que el peligro resultaba inherente a la profesión. Incluso los compañeros de la prensa del corazón se exponían ocasionalmente a riesgos físicos. Cuánto más ella, que pretendía ser cronista de la actualidad internacional. Tenía ante sí la mejor oportunidad de su vida y asumía que debía correr riesgos. Además, ahora podía empezar a conocer a su enemigo. Podía darle forma y, quizá dentro de poco, incluso podría ponerles una cara concreta.

—Dime otra cosa, Damián —preguntó de nuevo—. ¿No temes que tanto poder y riqueza te corrompa?

—No he olvidado quién soy y de dónde vengo. Tengo muy claros mis orígenes y la miseria a la que me he visto abocado toda mi vida. Y no creo que lo olvide nunca.

—Entonces… ¿Haces esto por venganza?

—Te aseguro que no busco venganza. Precisamente por saber cuáles han sido mis orígenes también sé qué es lo que busco. Y lo que busco es la felicidad. Para mí, para ti y para quienes comparten este mundo con nosotros. Tengo claro que la felicidad más amplia es la compartida. Ese es nuestro instinto más primario: la búsqueda de la felicidad, el afán de ser felices. Es cierto que eso nos ha llevado a errores; hemos creído que el logro del poder y la riqueza es la clave de la felicidad. Pero esa idea ha creado esta sociedad tremendamente infeliz, paranoica y demencial en la que nos encontramos. Sólo lograremos ser felices si todos somos felices. No puedo ser feliz si me cruzo en mi camino con un mendigo o si veo niños muriendo de hambre. ¿Conoces la diferencia entre un buda y un bodhisattva?

—No, la desconozco.

—Según la creencia budista, un buda es aquél que obtiene la iluminación y se libera en el Nirvana, de ese modo acabó con su ciclo de reencarnaciones y sufrimiento y alcanzó el estado de felicidad perpetua. Un bodhisattva es el buda que sabe que la felicidad no puede ser completa si los demás no la consiguen también, por eso renuncia a la liberación definitiva y se reencarna una y otra vez para ayudar a las personas a encontrar el camino de la iluminación y la felicidad. Me ha tocado ejercer de bodhisattva. Mejor dicho, he elegido ejercer de bodhisattva.

—Creo que, ahora mismo, tienes una necesidad patológica de hacer felices a los demás. Eso se podría llamar complejo de Mesías. Deberías dejar que los demás se busquen las habichuelas por sí mismos.

—Y lo hago. La premisa fundamental para mi proyecto es la libertad individual, allá cada uno con su búsqueda de la felicidad. Pero quiero quitar las trabas que el Sistema ha impuesto para impedir que seamos felices. Te lo explicaré de otro modo:

»Nuestro cerebro y nuestra conducta están regidos por hormonas, por neurotransmisores, que se segregan en función de las necesidades concretas de cada momento y por las circunstancias que nos condicionan. Siendo muy simplistas, podríamos hablar de dos grandes grupos de neurotransmisores que regulan nuestra conducta. Por un lado el grupo afín a la serotonina, relacionado con la actividad intelectual, la memoria, el bienestar y la capacidad de disfrutar de las cosas. La llaman la hormona de la felicidad. El otro grupo podría estar dominado por la adrenalina, hormona que se libera en situaciones de tensión y peligro; es la que nos permite escapar del león o pelear con fiereza. Cuando la adrenalina sube, la serotonina baja, y viceversa.

»El Sistema nos mantiene en un estado de alarma permanente, con miedo al paro, a la pobreza, a la crisis, a no poder pagar la hipoteca, a si gobierna la izquierda, o si gobierna la derecha, a los problemas de salud propios y de los hijos…  Esos son los leones modernos que amenazan nuestra seguridad. Estos miedos provocan en nosotros rabia y envidia. Estamos rabiosos y la envidia nos supera. La rabia y la envidia son reacciones naturales, son la expresión del instinto de supervivencia. Hay que comprenderlas. No es el rabioso ni el envidioso quien actúa mal, sino los poderes que lo obligan a sentirse así.

»Los poderosos saben que, si nos mantienen con esos niveles de miedo, rabia y envidia, es decir, la adrenalina alta y la serotonina baja, nuestra capacidad de raciocinio disminuye considerablemente; nuestra inteligencia se bloquea y la depresión se dispara. De ese modo les resulta fácil manipularnos para su propio provecho. La felicidad nos hace inteligentes, y la inteligencia nos puede hacer libres. Eso los poderosos no lo pueden consentir. Yo quiero dar la oportunidad a las personas para que puedan buscar la felicidad eliminando la dinámica destructiva en la que nos mantiene el Sistema.

—El periodista Enrique de Vicente se inventó un nombre para ese tipo de pensamiento: Conspiranoia —dijo Laura—. Eres un conspiranoico; y yo también lo soy. Siempre he sospechado que existían sutiles maniobras de ese tipo y quiero demostrarlas.

—Pues esa es tu tarea, querida socia conspiranoica. De todos modos, pienso que, como medida de seguridad, podías adoptar un nuevo nombre y un nuevo domicilio. Así tanto tu intimidad como tu familia quedarán al margen de los problemas que pudieran surgir. Siempre y cuando, quien quiera que sea el que nos investiga, no sepa todavía quién eres tú.

—Me parece bien. Me resulta divertido ser otra persona. ¿Puedo meditar durante la noche el nombre que quiera ponerme?

—Claro. Lo haremos figurar mañana en el contrato. Después me ocuparé de mover los hilos necesarios para que tu nuevo nombre sea oficial. Incluso tendrás también titulación universitaria nueva. La identidad que adoptes estará perfectamente documentada.

—Bien, pues vámonos a dormir un poco. Supongo que mañana tendrás preparado otro día con una agenda complicada.

—No tan complicada. Espero que, salvo alguna entrevista que quiero que realicemos, sea un día bastante tranquilo. Pero, antes de retirarnos a nuestras habitaciones, si me permites, me gustaría hacerte una petición…

—¿De qué se trata?

—¿Puedo fantasear contigo esta noche?

—Supongo que no te puedo impedir tener fantasías.

—Es cierto. Pero te lo he preguntado porque así sabrás que pasaré la noche pensando en ti.

—¿Pensamientos rojos? —Preguntó Laura con una cierta mala intención.

—Lo has adivinado —respondió Damián.

—Haces bien en pasar la noche pensando en Laura Golmayo Blanco. Mañana seré otra persona.

—¿Y cómo me tratará esa otra persona?

—También te dejará tener fantasías. Lo demás… ya se verá.

7.-     Domingo, veintiséis de mayo de 2013

Amenaza

A las diez de la mañana Laura acababa de salir de la ducha. Envuelta en una toalla se dirigió al vestidor donde eligió un vestido estampado de Carolina Herrera y unas sandalias Loewe de tacón alto en negro y dorado. El conjunto le aportaba un aire juvenil y primaveral. Después se asomó a la ventana y observó que algunas nubes se estaban acercando desde poniente. Salió del dormitorio, bajó las escaleras y se presentó en la cocina, donde ya estaba desayunando Damián.

—¿No tienes criados o mayordomo? ¿Te tienes que servir el desayuno tú mismo? —Dijo nada más entrar en la estancia.

A Damián le hizo gracia el comentario provocándole una sonrisa. Inmediatamente se levantó del taburete que ocupaba en la zona de desayuno de la isla central y ayudó a Laura a acomodarse en otro taburete, después le pidió que se sirviera lo que le apeteciera.

Laura observó que, frente al asiento de Damián, se disponían una taza grande llena de café con leche y una bandeja con algunos bollos variados a los que no hacía caso. En realidad, se estaba afanando en devorar una tostada de pan de barra untada con mantequilla y mermelada de albaricoque. Sobre la zona de la mesa próxima a ella,  tenía dispuestas más viandas y utensilios que parecían permanecer a la espera de que les prestase la debida atención.

—¿Quieres café, leche, zumo de naranja…? —Le ofreció su anfitrión.

—¿No es todo esto muy proletario? —Siguió preguntando Laura.

Damián volvió a reírse.

—En efecto —respondió—. Muy proletario y muy rico, Pero si quieres desayunar caviar también lo hay.

Laura cogió la jarra de cristal que contenía el zumo de naranja recién exprimido y se sirvió un vaso grande. Posteriormente tomó la bandeja donde se encontraba el pan tostado, que permanecía cubierto por un paño de cocina para mantener su temperatura, colocó una rebanada sobre un plato de desayuno  y derramó encima de ella una generosa cantidad de tomate triturado y huevo picado. Mientras tanto, Damián siguió respondiendo a sus preguntas.

—La verdad es que tener personal de servicio y mayordomo es uno de los lujos a los que no creo que me acostumbre —terminó respondiendo.

—¿Pero alguien limpiará la casa? ¿O lo haces tú también?

—Es la dirección del club quien se ocupa de la limpieza y mantenimiento de esta y otras propiedades de la urbanización. Quien quiera tener su propio personal, puede hacerlo; y quién no, pide al club que se ocupe del tema y asunto resuelto.

—Beatriz Soriano Portinari —dijo Laura tras beber un gran trago de zumo y golpear la mesa al depositar el vaso.

—¿Quién…? —Preguntó Damián sin comprender muy bien a qué se refería.

—Beatriz Soriano Portinari —volvió a repetir—. Mi nuevo nombre.

—Interesante —dijo Damián—. Beatriz Portinari, la musa de Dante Alighieri. Y Soriano, supongo, por tu tierra. Me gusta. Suena bien.

Laura tomó una nueva tostada en la que volvió a untar puré de tomate, pero esta vez lo acompañó con dos buenas lonchas de jamón ibérico.

—Me prometiste que mantendría el vientre plano aunque devorara lo que me diera la gana, ¿verdad? —Dijo mientras atacaba el bocado.

—Tienes más jamón, tostadas y bollos. Come lo que quieras. ¿Quieres que saque el caviar de la nevera?

—Claro.

Se dirigió al frigorífico y, en pocos instantes, acercó a la mesa una latita dorada llena de un caviar blanquecino que extrañó a su invitada, acostumbrada a ver, sólo ver, canapés con huevas de color oscuro. Inmediatamente colocó al lado un cuenco de cristal con hielo, encajó la lata de caviar en su interior y dispuso sobre ella una cucharilla de nácar.

—¿Qué tipo de caviar es este? —Preguntó extrañada.

—Beluga iraní triple cero de producción ecológica. Cuesta unos veinte mil euros el kilo. La lata está confeccionada con oro de veinticuatro quilates para no alterar el sabor —dijo Damián manteniendo una expresión alegre.

—¿Estás seguro de que el dinero no corrompe? Me parece inmoral gastar tanto dinero en huevos de pez —comentó Laura mientras se llevaba a la boca una generosa cucharada de caviar que tomó directamente de la lata.

—Tranquila. Sólo saco el caviar para seducir a las señoritas que me visitan.

—¿Te visitan muchas señoritas?

—Últimamente no.

—¿Y cómo es mejor comerlo, sólo, con pan, con mantequilla…? —Preguntó mientras seguía apurando la lata.

—Bueno…, en teoría frío, servido en un cuenco de cristal con hielo, como te lo he puesto; luego, con esa cucharilla de nácar que estás utilizando, se dispone sobre una tostadita que, si quieres, puede tener un poco de mantequilla. Aunque pienso que, lo ideal, es lo que estás haciendo, comerlo directamente del tarro.

Laura, con la lata vacía en la mano, siguió preguntando:

—¿Y ahora qué hago con esta lata, se tira a la basura?

—Conozco a algunas personas que sí lo hacen. También se pueden devolver. Piensas que soy muy rico, y es cierto; pero para algunos de los contactos que te presentaré estas latas son pura cacharrería. Poseen mansiones que valen más de cien millones de euros, además de tener varias casas de vacaciones, como aquí, por ejemplo, en esta urbanización. Supongo que sus sirvientes recogerán las latas de la basura y las venderán.

—¿Y tú qué haces con ellas?

—No lo sé. Sólo he gastado diez o doce, y las tengo guardadas por uno de esos cajones. Cualquiera de nuestros vecinos pensaría que soy un cicatero, pero he sido pobre hasta hace poco y, como dices, me resulta inmoral tirarlas. Supongo que terminaré haciendo una donación a alguna ONG.

—Es una lata de cien gramos. Me acabo de zampar dos mil euros en dos minutos. ¿El caviar no debería tomarse con champán?

—Por supuesto. Acabas de nacer y hay que celebrarlo como es debido, estimada Beatriz. ¿Quieres otra lata?

—Indudablemente. Y el mejor champán que tengas.

Damián desapareció de nuevo durante unos minutos para acudir a la bodega. Después, retornó con una botella de Moët et Chandon Dom Pérignon 1955 Magnum. Luego cogió en la nevera sendas latas del mismo caviar, después fue a buscar otras dos cucharillas de nácar y, por último, llevó dos resplandecientes copas tulipa.

—¿Y cuánto cuesta esta botella? —Preguntó Laura mientras destapaba otra lata.

—Creo que algo más de tres mil euros —respondió al tiempo que descorchaba el champán.

Laura hizo la cuenta mentalmente de forma instantánea: tres latas de caviar y el champán, más el resto de viandas, suponían un desayuno de más de nueve mil euros. Y ese tío, su anfitrión, ni había pestañeado. Después, vio como Damián llenó las dos copas y, levantando la suya, brindó con énfasis:

—¡Por Beatriz Soriano Portinari! ¡Larga y próspera vida!

—¡Por Beatriz! —Respondió Laura al brindis.

—Odio los formalismos, dijo Damián tras depositar la copa en la mesa, pero habíamos quedado en firmar esta mañana el contrato, aunque supongo que tendremos que posponerlo un par de días. Lo corregiré en el ordenador poniendo tu nuevo nombre y lo imprimiré en el despacho. Es un contrato laboral ordinario con carácter indefinido y sin letra pequeña que me envió mi asesor por correo electrónico. Constan exacta y únicamente los acuerdos que habíamos convenido. Tras el desayuno, si quieres, puedes leerlo. Ya lo firmarás cuando podamos completarlo con los datos que faltan, como tu nuevo documento de identidad y una dirección. Después comenzaremos nuestro trabajo visitando a algunas personas.

Hacia las once de la mañana llegó a la mansión un equipo de mantenimiento para realizar la limpieza de la casa y, unos minutos más tarde, el operario de seguridad que estaba revisando la posibilidad de que existieran sistemas de escucha. Laura y Damián dedicaron un corto tiempo a la corrección y lectura del contrato; después acudieron a sus habitaciones con la intención de prepararse para salir. Ella decidió mantener la misma ropa que llevaba puesta, pero empleó un tiempo importante en acicalarse con sus elegantes cosméticos y caros perfumes. Conjuntó su indumentaria con unos pendientes de oro blanco y perlas de Chanel, un collar, también de oro blanco, de Boucheron junto con una pulsera a juego del mismo modelo y un anillo de oro blanco de Damiani. Completó su look con un bolso de mano color burdeos de Escada.

Por su parte, tras darse una ducha fría, Damián se vistió con un traje gris oscuro de Ermenegildo Zegna con camisa blanca de la misma marca y zapatos negros Louis Vuitton. Aunque eludió ponerse corbata, guardó una de seda color burdeos de Hermés en el bolsillo.

Después, acompañado de Laura, se dirigieron a la cochera donde guardaba dos vehículos: un Ferrari 458 spider, con una configuración personalizada y el bello color rojo corporativo de la marca italiana, en el que se gastó unos quinientos mil euros, y un todo terreno Range Rover de color plateado, también personalizado, en el que invirtió algo más de doscientos mil euros. Invitó a Laura a subir al Ferrari, incluso la propuso que condujera ella, algo a lo que se negó porque se sentía intimidada por la potencia del vehículo.

Su primer destino estaba dentro de La Zagaleta. Se trataba de la casa que los supuestos espías habían usado como escusa para introducirse en la urbanización e intentar penetrar en la villa de Damián. Antes de realizar la visita, y como medida que les permitiera acceder a ella, fue preciso dirigirse a las oficinas del club, para que, desde allí, avisaran telefónicamente a los empleados al servicio de la mansión con el fin de que estuvieran pendientes de su llegada.

A la entrada de la finca, sin necesidad de bajar del coche, Damián pregunto al empleado que se hallaba en la puerta por el propietario de la residencia, un tal Mr. Alexandre Lawler. El sirviente respondió negativamente, indicando que el dueño no se encontraba en la villa. Damián insistió por si estaba presente algún familiar del propietario, recibiendo, asimismo, una contestación negativa. Por último preguntó por el paradero de Mr. Lawler, obteniendo como respuesta que se encontraba en su residencia de Londres, donde tenía previsto permanecer, al menos, hasta final del año.

Antes de despedirse, aunque sospechaba también un resultado negativo, se interesó por si habían acudido, en días anteriores, unos operarios del sistema de domótica. La respuesta del empleado fue de sorpresa; negó que tal cosa hubiera ocurrido. Dado que se encontraba bajo el “influjo” de Damián, sólo cabía esperar que todas las respuestas hubieran sido sinceras.

De vuelta en las oficinas del club, utilizando también su “influjo” para conseguir información privada, le facilitaron la dirección en Londres del señor Alexandre Lawler.

El siguiente destino de la mañana se encontraba en la costa marbellí, dentro de la Milla de Oro. Se trataba de una gran mansión que, con casi dos mil quinientos metros cuadrados construidos, dejaba pequeña a la de Damián; se encontraba en la misma playa,  a escasos metros del mar, y su finca disponía de ocho mil seiscientos metros cuadrados.

En el lugar estaban pendientes de su llegada. Laura supuso que su compañero debía haber anunciado la visita esa misma mañana, antes del desayuno. O quizá en algún momento durante el día anterior, aunque ella no lo vio usando el teléfono en ningún momento. Puede que hubiera encargado el asunto a la dirección del club o a su amigo Matías Delgado, el chofer de la urbanización. Lo cierto es que, inmediatamente, les abrieron el portón de acceso y penetraron con el Ferrari hasta la puerta de la villa. En la entrada se encontraban esperándolos un hombre y una mujer, ambos de unos sesenta años. El hombre era alto, relativamente grueso, pelo canoso peinado hacia atrás, ojos azules y vestía un traje gris de buen corte y una camisa negra. Ella tenía la misma altura que su acompañante, aunque se encontraba en mucho mejor forma; delgada, con el rostro firme, media melena con un toque dorado, ojos también azules, impecablemente maquillada, vistiendo un traje azul de chaqueta con falda de tubo, una camisa blanca con adornos barrocos en el cuello junto con una gargantilla de oro y diamantes resplandeciendo bajo el brillo del sol, una pulsera de la misma factura, varios anillos de oro con distintas piedras preciosas y pendientes de oro y perlas adornando las orejas.

—Don Damián, qué placer recibirle aquí en nuestra casa —dijo la mujer mostrándose muy efusiva mientras tomaba la mano derecha de su invitado con sus dos manos.

—El placer es mío, señora Tgetgel. Siempre es muy agradable visitarla —dijo Damián respondiendo al saludo. Después, estrechando la mano del hombre, le dijo:

—Señor Stockbauer, les agradezco que nos hayan podido recibir tan rápidamente.

—No hay nada que agradecer —respondió el hombre. Siempre estamos encantados de que nos visite.

Ambos personajes hablan en un perfecto castellano, aunque con un marcado acento centroeuropeo. Laura interpretó que debían ser alemanes, austríacos o algo parecido. Inmediatamente, la mujer  a la que Damián había llamado señora Tgetgel, le preguntó:

—Don Damián, ¿y quién es esta señorita tan preciosa que lo acompaña?

—Señores, les presento a la señorita Beatriz Soriano Portinari —respondió. A continuación, dirigiéndose a Laura, la dijo:

—Beatriz, te presento a la señora Valborg Tgetgel y a su marido, el señor Heinz Stockbauer

—Me suena mucho su nombre, señorita. ¿Habremos coincidido en algún otro lugar? —Preguntó el señor Heinz mientras estrechaba su mano y dirigía la mirada hacia el escote.

—No lo creo, querido, pienso que habremos leído algo sobre ella en las revistas. ¿Es usted modelo? —Propuso su mujer apartando a Laura del marido y tomando ella su mano del mismo modo que lo había hecho anteriormente con Damián.

Laura se ruborizó al escuchar semejante halago. Fue su compañero quien tomó la iniciativa en responder:

—Podría serlo si quisiera —dijo mientras dirigía su mirada a los ojos de Laura—, pero se dedica al periodismo. Publica en distintos medios internacionales y es directora de mi gabinete de prensa.

—¡Ah, muy interesante!—dijo la señora Tgetgel que parecía analizar con precisión el aspecto y los gestos de su invitada—. Disculpen nuestra descortesía. ¿Quieren acompañarnos al interior de la casa o prefieren que charlemos en la terraza junto a la piscina?

—Se está espléndidamente aquí, en el jardín, si no le importa, preferimos acomodarnos en la terraza —respondió Damián—. ¿Opinas lo mismo, Beatriz?

Laura, que permanecía muda desde que llegaron al lugar, respondió con un gesto de la cabeza.

—Pues no se hable más. Pediré que nos sirvan algo. ¿Les apetece un jerez bien frío?

Después, dirigiéndose a su marido, continuó diciendo:

—Querido, ¿puedes ir tú a pedir que nos los traigan?, creo que tenemos para un rato de charla.

Laura quedó sorprendida por la forma, elegante y diplomática al tiempo, que usó la señora Tgetgel para librarse de la presencia del marido. Estaba claro quién mandaba en aquel matrimonio.

Se acomodaron en un recinto, techado por una pérgola cubierta de rejilla, que daba la espalda a las montañas y se asomaba directamente a la piscina y la playa. A izquierda y derecha de la piscina crecían gruesas palmeras y algún que otro pino añejo; un césped perfectamente cuidado tapizaba todo el suelo. El interior estaba ocupado por unos amplios asientos individuales de mimbre oscuro, acolchados por buenos cojines tapizados en gruesa tela blanca. Entre ellos se situaba una mesa de centro redonda, elaborada en el mismo mimbre que las butacas, con tablero de grueso cristal tintado de gris.

—Muy bien, don Damián. ¿Cuál es el objeto de su visita? —Preguntó la señora Tgetgel.

Damián comenzó a ejercer su “influjo” en la conciencia de su anfitriona, al tiempo que respondía a la pregunta.

—Querida amiga, quiero que contrate a la señorita Beatriz en nuestro banco, dándole algún cargo que le permita entrar en contacto con los clientes de más alto nivel.

—Por supuesto que lo haremos, aunque me pone en un aprieto. Tendría que prescindir de algún ejecutivo principal para darle cabida a ella…

—Pensemos en otra opción que evite ese desagradable trance. Qué le parece crear una dirección general de representación internacional. La señorita Beatriz se ocuparía, dada su experiencia como periodista, de la imagen financiera y política del banco en los foros internacionales.

En ese momento, se presentó un sirviente con una bandeja en la que transportaba tres copas de jerez y una serie de exquisitos canapés de salmón, langosta, caviar, jamón ibérico y patés diversos. Depositó las viandas sobre la mesa, ofreció las copas a la señora y a los invitados y se retiró.

—Precisamente, don Damián, considero que la mejor imagen de nuestro banco es no tener imagen —comentó la anfitriona.

—Perdone que la contradiga —insistió Damián—; pero, según creo, la imagen de nuestra banco es, efectivamente, una imagen amañada por nosotros, manipulada intencionadamente. Es cierto que no trasciende al gran público aunque, en el sector que nos interesa, sí es necesario vender una idea de los servicios especiales que ofrecemos. Hacerla creíble ha sido la tarea de los ejecutivos principales en su conjunto. Ahora dicha tarea puede ser coordinada por el nuevo departamento del que se ocupará la señorita Soriano, que también se encargará de controlar la filtración a la prensa de noticias que nos interesen, es decir, de manipular la relación con los medios de comunicación. En definitiva, su departamento tendría como principal función trabajar en temas de imagen, protocolo y representación mediática. Siempre del modo que nos resulte más conveniente.

Damián estaba implantando en la mente de su anfitriona una idea muy fuerte sobre la propuesta, impidiendo que pudieran surgir dudas u opiniones adversas al respecto.

—Me parece una idea muy interesante —dijo la señora Tgetgel—. La desarrollaremos inmediatamente. Y usted, querida Beatriz, ¿qué opina de este asunto?

Laura, pillada por sorpresa en una reunión de la que no había sido advertida, se encontraba de nuevo desbordada por la situación y le costaba contener el nerviosismo. No sabía qué responder, se le escapaba el sentido de la pregunta. ¿Se trataba de una entrevista de trabajo donde debía mostrar su capacidad?, ¿o era, tal vez, una pregunta directa y profesional de la que se esperaba una respuesta técnica? Y lo que peor la hacía sentirse: ni siquiera sabía de qué banco se trataba y cuáles eran sus servicios “especiales”. Formuló, finalmente, una respuesta de circunstancias:

—Estoy deseando comenzar con este trabajo. Creo que puede ser una tarea apasionante y muy productiva para los intereses de todos.

—Perfecto, Beatriz —dijo Damián sintiéndose plenamente satisfecho de la agilidad mental que había demostrado su amiga—. ¿Qué les parece si brindamos por el éxito de este nuevo proyecto?

—¡Por el éxito! —Dijo la señora levantando la copa.

—¡Por el éxito! —Respondieron ambos haciendo chocar las copas entre ellos y la anfitriona.

Durante unos minutos, mientras saboreaban el vino y deglutían los canapés, hablaron animadamente de temas diversos: el clima fantástico de la Costa del Sol, la compra que había realizado el señor Stockbauer de una mansión en los Hamptons «con el frío que hace allí», de los últimos movimientos bursátiles de las multinacionales tecnológicas… Después, la señora Tgetgel se dirigió a Laura:

—Querida, todavía no hemos concretado algunos detalles de su contratación. Necesitaremos que se desplace a la sede de nuestro banco en Zúrich para registrar el documento y procurarle un despacho y un equipo adecuado. ¿Habla usted alemán?

—No —respondió con cierta preocupación.

—¿Francés? ¿Italiano? ¿Romanche?

—No, lo lamento. Me defiendo bien en inglés, el francés y el italiano puedo entenderlos, pero no los he trabajado lo suficiente y me cuesta hablarlos con fluidez.

—No habrá problema —comento la señora Tgetgel expresando cierta contrariedad—. Pero debería aprender usted alemán; le será muy útil.

—Lo haré —aseguró tajante Laura.

—Por otro lado, se le asignará la misma dotación de la que disponen nuestros directores de sección: tendrá un coche de empresa con chófer, un buen apartamento en la ciudad y el sueldo oficial de trescientos sesenta mil francos suizos anuales que se completará con dietas y gastos pagados en sus desplazamientos, además del porcentaje típico de las operaciones financieras que facilite su departamento. ¿Está usted de acuerdo con estas condiciones?

—Sí, por supuesto —respondió mientras se preguntaba mentalmente: «¿cuánto son trescientos sesenta mil francos suizos?».

—¿Cuándo se desplazará a Zúrich para formalizar el contrato? —Siguió preguntando la anfitriona.

Fue Damián quien se adelantó a responder:

—Tenemos algunas gestiones que realizar durante las dos próximas semanas. Conviene que vayan organizando el departamento mientras tanto y que tengan preparado el contrato. Acompañaré a la señorita a Suiza en cuanto hayamos terminado con las tareas que nos ocupan.

—De acuerdo. Encargaré del asunto a mi secretaria. Preséntense a ella cuando les sea posible.

—¿No estará usted allí? —Preguntó Laura.

—¡No, querida!, yo resido aquí todo el año. Se vive mucho mejor en Marbella. Además, la mayoría de nuestros clientes o bien tienen casa por esta zona, o bien visitan a los que tienen casa. Y no nos olvidemos de los que pasan por Puerto Banús todos los años. En Zúrich estoy sólo lo imprescindible.

A las dos de la tarde, fueron a comer los dos solos al restaurante Mesina, junto al puerto de Marbella; un local moderno y elegante con una decoración que contrastaba los tonos crema con negros y rojos. Pidieron como entrantes gamba roja Thermidor con caldo de pata negra para ella y galete de atún con pan de cristal y jugo natural de tomate para él. Como platos principales se decidieron ambos por el rodaballo, que venía acompañado con puré de lentejas y jugo puro de espárragos. Como postre solicitaron bombones de plátano con sopa tibia de dulce de leche, para Laura y, para Damián, crema de oloroso y chocolate blanco con batido de naranja y Cointreau. Como vino tomaron un Rioja Muga Blanco del 2004 con los pescados y un Pedro Ximénez Reserva de Familia con los postres. Terminaron con un té con leche que solicitó Laura y un café cortado que pidió Damián, junto con dos copitas de licor,  Baileys para ella y Macallan Fine Oak Scotch Whisky de 21 años para él.

Durante la comida, Damián informó a Laura sobre la entidad con el que se había comprometido. Se trataba del Banco Europeo de Industria y Comercio. Uno de los que le financiaban con un millón de euros mensuales y, probablemente, el más implicado en asuntos de blanqueo de dinero y ocultación del mismo, sin importar su procedencia: tráfico de armas, multinacionales farmacéuticas, industria alimentaria, corporaciones energéticas, narcotráfico, especulación inmobiliaria, etc., sin olvidar  a las empresas interesadas en tareas de reconstrucción en zonas de guerra y a muchos de los gobernantes que se lucraban con todas esas acciones. Le comunicó que su tarea consistía en investigar las operaciones de dichas empresas y gobernantes para descubrir el origen del dinero y sus modos de actuación ilegales y secretos. Cuando llegara el momento, debería publicar artículos denunciando los entresijos ocultos del Sistema. La intención consistía en crear un rechazo generalizado de la opinión pública mundial hacia los manejos de los poderosos y esbozar el camino para instaurar el sistema igualitario.

—Te he abierto la primera puerta —dijo Damián con semblante serio—. Pero inevitablemente te encontrarás con más obstáculos que yo desconozco. Entonces, según los vayas descubriendo, te ayudaré a franquearlos. Pero tú estás mucho más capacitada que yo para desarrollar esa tarea.

Después, tras apurar el último sorbo de whisky, continuó diciendo.

—No tengas prisa, tómate tu tiempo. Tenemos que encontrar el medio para que nadie sospeche tu verdadero propósito. Debes aparentar ser una banquera comprometida con tu empresa. Entre tanto, disfruta del lujo. Relaciónate con las personas que nos interesan. Y gasta dinero. Que se vea que eres como ellos.

—Entonces, ¿cuál es el siguiente paso? —Preguntó Laura.

—Esta tarde iremos a la comisaría de policía para hablar con el comisario jefe. Te procurará documentos con tu nuevo nombre. Lo tengo “influido” desde hace tiempo y no será un problema. Debemos facilitarle un domicilio nuevo para ti; piensa cual quieres que figure en tus papeles, pero no sería conveniente que mantuvieras tu dirección de Oviedo. Laura vive en un sitio y Beatriz en otro. Después tengo que comunicar con nuestro contacto en el servicio secreto alemán y preparar una reunión de todo el equipo; quiero encargarle que se ocupe de vuestra seguridad. Cuando hayamos resuelto ese asunto, debemos viajar a Londres, para localizar al señor Lawler. Él debe estar en contacto con el grupo de espías que nos investigan. Espero que nos pueda informar sobre quiénes son y para quién trabajan.

—Una curiosidad, Damián, ¿cuántos euros son trescientos sesenta mil francos suizos?

Damián se rió sabiendo que a su amiga se le empezaban a acumular en la cabeza cifras que antes le resultaban impensables. Después contestó a la pregunta:

—Unos trescientos mil euros. Por mi parte, te ingresaré tu primer sueldo en cuanto tengamos una cuenta bancaria con tu nuevo nombre. Podremos hacerlo mañana, si te parece bien. Tienes mucha pasta. A la próxima comida invitas tú.

Tras la comida, acudieron a la comisaría de policía de Marbella, donde el comisario jefe les realizó el trámite de obtención de documentos. Les comentó que, en cuanto le dieran un domicilio, tardaría un día en tener disponibles el Documento Nacional de Identidad y el pasaporte, y que serían perfectamente legales. Después, se alejaron hasta la ciudad de Málaga donde, mediante el uso de un teléfono digital de espectro difuso que les facilitó Tausch, y siguiendo los protocolos de seguridad que le había indicado, se pusieron en contacto con él y acordaron preparar una cita en los próximos días. El propio señor Tausch se encargaría de contactar con Elke, y ésta con Andreu y Dagobert para concretar el encuentro. Damián propuso como lugar discreto su cabaña en la Cordillera Cantábrica, aislada y a salvo de vecinos inoportunos. El espía opinó que la idea podía ser adecuada pero que, en cualquier caso, estudiaría el tema.

El resto de la tarde lo pasaron visitando locales de tapas en la ciudad, bebiendo distintos vinos, degustando platos variados y acudiendo, ya a media noche y a regañadientes de Damián, a una discoteca de moda. Cuando retornaron a la Zagaleta ya estaba bastante avanzada la madrugada y Laura se encontraba verdaderamente borracha. Damián, por su parte, había ejercido medidas sobrenaturales de control sobre su propia ebriedad para responsabilizarse del regreso a casa.

Aparcó el Ferrari directamente frente al umbral de la mansión, se bajó del coche y abrió la puerta de la villa; después cogió en brazos a Laura que se encontraba prácticamente dormida. Ella, en ese estado de semi-inconsciencia, le abrazó el cuello y apoyó la cabeza sobre su hombro. Entró con cuidado de no golpearla con el marco y subió las escaleras dirigiéndose a la entrada de la habitación que la había cedido. Empujó el picaporte con el codo para abrir el acceso y se dirigió hacia la cama donde la depositó con delicadeza. Por último, dudó unos instantes sobre si debía quitarle la ropa que llevaba puesta y vestirla con un camisón o dejarla dormir tal y como estaba.

A la mañana siguiente, Laura bajó a desayunar casi tambaleándose. Se había puesto una bata rosa de Versace que cubría su camisón Chanel de seda azul. Era tarde, más de las once. Damián no estaba en la cocina. Observó su desayuno dispuesto en la zona que ocupó la mañana anterior. Se sirvió un zumo de naranja que bebió de un trago. Después se dirigió a la biblioteca, que también estaba desierta, fue al despacho y lo encontró exactamente igual. No siguió buscando por la casa y acudió al jardín. Encontró a Damián leyendo un libro cerca de la piscina; permanecía recostado en una tumbona situada a la sombra de los árboles. Se acercó hacia él. Al verla llegar, Damián se levanto dejando el libro sobre el asiento y la saludó con amabilidad. Ella, sin responder al saludo, le dijo:

—¿Puedes quitarme de encima esta maldita resaca?

—Claro, deja que me acerque un momento. ¿Dónde experimentas malestar, en la cabeza, el estómago?

—¡Maldita sea! En la cabeza… ¡en todo el cuerpo, joder!

—Tendré que tocarte entonces por todo el cuerpo —dijo Damián riéndose.

—¡Pues hazlo ya! ¡Dijiste que estaría sana eternamente!

Damián se acerco a su invitada, la rodeó por atrás y puso una mano sobre la frente y otra por debajo de la garganta al tiempo que esbozaba un sutil abrazo. Laura, tras experimentar las conocidas sensaciones de leve mareo y vibración, que se confundieron momentáneamente con los síntomas de la resaca, se sintió inmediatamente aliviada. Después, cuando Damián concluyó la tarea y se puso frente a ella, volvió a preguntar con tono de enfado:

—¿Me desnudaste anoche y me pusiste tú esta ropa?

—¿Qué recuerdas de anoche? —Preguntó a su vez Damián.

—Que bebí mucho, me subiste por las escaleras y me dejaste bruscamente en la cama.

—¿Y no recuerdas que, cuando me iba, me pediste que te ayudara a ponerte cómoda? De todos modos, no es la primera vez que te veo desnuda…

Laura aumentó aún más su gesto de irritación.

—¿Te pedí algo más? ¿Te acostaste conmigo?

—¿Crees que si me lo hubieras pedido, te habría hecho caso, con lo borracha que estabas?

—¿Lo hubieras hecho?

—Por supuesto que sí. No tengas ninguna duda.

—¿Te lo pedí? —Insistió.

—No. Te dormiste incluso antes de que terminara de ponerte el camisón.

—Tengo hambre. Voy a desayunar.

Se dio la vuelta y dejó a Damián recostándose de nuevo en la tumbona. Cuando se hubo alejado unos diez metros, se dio la vuelta y le preguntó:

—¿Tú nunca tienes resaca?

—No —respondió alegre—. Nunca dejo que me dé.

Volvió a girarse y se alejó entrando en la casa.

Cuando Damián volvió a verla, hora y media después, Laura se había puesto un vestido muy playero de Massimo Dutti en color beige. Apareció caminando descalza, llevando en la mano unas sandalias planas del mismo diseñador. Se recostó en la tumbona situada a la derecha de Damián y le preguntó:

—¿Cuál es el programa de actividades que has preparado para hoy?

—¿Qué te gustaría hacer?

—Ayer comentaste que debía procurarme una nueva dirección y abrir una cuenta bancaria.

—Es cierto. ¿Has pensado ya dónde quieres vivir?

—No sé… ¿Dónde vives tú? Quiero decir… ¿cuál es tu domicilio oficial?

—Mi casa de Gijón. Ese es mi domicilio oficial y donde paso más tiempo.

—¿Y por qué vives en Gijón? Puedes elegir cualquier lugar del mundo: Madrid, Londres, Nueva York…

—¿Qué tiene de malo Gijón?

—Pues que es una ciudad pequeña, con un clima horrible…

—Parece que quien tiene el genio horrible esta mañana eres tú. ¿Te levantas así siempre que te emborrachas?

—¡Mierda! Me dolía mucho la cabeza y eso me pone de muy mala leche.

—Pero ya no te duele, ¿verdad?

—Es cierto, ya no me duele —Laura cambió intencionadamente el gesto para obligarse a mostrarse más amable. Después siguió preguntando:

—No me has contestado. ¿Por qué vives en Gijón?

—Pues porque allí tengo algunos buenos recuerdos como Damián Castellano y muchos otros recuerdos, buenos y malos, anteriores a Damián Castellano. Vivir en Asturias me permite tener muy claro quién soy realmente.

—¿Y quién eres realmente?

—¡Uf! ¡Vaya pregunta! A ver cómo respondo. Ahora soy Damián Castellano, un hombre rico y con un poder extraordinario, sin embargo, mi carácter está marcado por mi pasado. He vivido de ilusiones y he sufrido desgracias. En el norte vivo de la nostalgia. También del mar y de aquellas montañas. Tengo a la Cordillera clavada en el alma.

—¿No tenías entre tus dones el de la felicidad eterna? ¿Por qué mantienes entonces esa nostalgia?

—¿Y quién dice que la nostalgia me hace infeliz? La nostalgia mantiene vivo mi recuerdo y, por lo tanto, me mantiene vivo a mí. Con el transcurso de los innumerables años que vienen por delante no sé en quién me convertiré, pero supongo que para ser siempre yo mismo debo mantener el recuerdo. También debo saborear los momentos que la vida me vaya poniendo por delante, y ahora saboreo los recuerdos de tiempos pasados: Los pescadores de Lastres descargando sus capturas en el puerto bajo el revoloteo de gaviotas ansiosas por los despojos; la vieja lechería de Llanes donde compraba aquella leche recién ordeñada, que bebía a grandes tragos observando cómo las olas se abatían sobre los arrecifes del Paseo de San Pedro; las tardes de sidra en Gijón, siendo testigo privilegiado de las bravuconadas que proferían los paisanos, en dura pugna para demostrar quién era más listo, más fuerte o más macho.

»Tengo gratos recuerdos de los pastores de montaña, indicándome el mejor camino para alcanzar un collado o una majada, muchas veces compartiendo con ellos mis viandas de montañero y ellos conmigo su queso y su vino, o la sidra artesana que atesoraban en sus cabañas.

»Recuerdo el viento bufando feroz al atravesar el orificio del Juracao de Beresna en los Picos de Europa, los baños helados en los lagos de Somiedo y los rayos de tormenta abatiéndose sobre Peña Santa de Enol. Recuerdo a las personas con las que compartí aquellos momentos y que fueron artífices de días felices y de posteriores desgracias.

»Todo eso es mi vida, es quien yo soy. Y no quiero olvidarlo. Soy un hombre herido de nostalgia, pero esa nostalgia me hace saborear, con mucha más intensidad que la que te imaginas, la ilusión y la esperanza en tiempos mejores.

»Amo aquella tierra y aquellas gentes. Porque saben esconder su tristeza con alegría; porque sus bravuconadas y fanfarronerías me resultan entrañables; porque, aunque muchos de ellos son de carácter abandonado y dejado, acumulando escombros y chatarra en destartalados tendejones que, invariablemente dejan a medio construir en sus prados, son las gentes más apegadas a la tierra que he conocido nunca; y siempre que emigran desean volver con ahínco y, si no lo consiguen, transforman su casa, allá donde se encuentren, en un pedazo de Asturias. Allí he gozado de prosperidad y he sufrido miseria, igual que ellos o, mejor dicho, junto con ellos. Es cierto que comencé a formarme como persona en Madrid, mi tierra natal, pero en Asturias me formé como hombre. Y no quiero dejarla atrás.

Damián se levantó de su tumbona y se sentó a los pies de Laura. Después siguió diciendo:

—Pero la historia evoluciona y cada día creo nuevos recuerdos que también me hacen sentirme vivo. Quién sabe si mañana desearé mudarme a cualquier otro lugar. O dentro de cien años, o mil… Pero, insisto, tú te estás creando tu propia historia. ¿Has pensado dónde quieres vivir?

—No lo tengo claro. Sé que no quiero volver a Soria. Mis recuerdos de aquella ciudad son agobiantes. Estudié en Madrid y me gustó la ciudad, eso la convierte en una opción. Oviedo, donde resido ahora, no me desagrada; pero me conozco y sé que terminaré cansándome de un ambiente tan provinciano. No conocía Marbella, y también me ha gustado por el clima y su ambiente festivo y cosmopolita… Por otro lado, siempre pensé en Londres; no lo conozco, pero he soñado muchas veces con las historias que me contaba una amiga cuando lo visitó: El cambio de guardia, miles de restaurantes, compras en Harrods, la Torre, Picadilly, excursiones a Oxford…

—Es una buena ciudad. Te gustará cuando vayas.

—¿Tú qué me recomiendas?

—Un lugar donde no te relacionen con Laura Golmayo ni con Damián Castellano. No te preocupes demasiado por el dónde. Tan sólo necesitamos una dirección. El lugar en el que quieras vivir realmente puedes decidirlo más adelante. Marbella es un buen sitio; y, además tu jefa vive aquí. Madrid también está bien…

—Tendré que comprar una casa en alguno de esos sitios…

Damián, que con mucha frecuencia encontraba graciosos los comentarios de Laura, sabía que no había podido cambiar todavía en su mente el chip de la pobreza, y que eso le generaba dudas con respecto a los gastos que le estaba proponiendo últimamente. Por eso, riéndose de nuevo, le dijo:

—De eso me ocupo yo. No te preocupes, la casa será tuya y estará a tu nuevo nombre, pero yo pondré el dinero.

Después, al observar que el gesto de Laura seguía mostrando contrariedad, continuó diciendo:

—Yo te he metido en esto y el dinero que estoy recaudando está destinado a facilitarnos las cosas a todos nosotros. Además, si eliges Marbella todo será más rápido. El plan para hoy puede consistir en visitar villas en venta y adquirir una. ¿Te parece que lo hagamos?

—De acuerdo —contestó Laura sin perder una extraña sensación opresiva ante la magnitud que iba alcanzando su nueva vida.

Por la mañana, temprano, Damián había solicitado a la dirección del club que el equipo de mantenimiento retrasara su llegada hasta la tarde, con el fin de permitir a Laura dormir tranquila cuanto quisiera.  Después, se puso en contacto con el técnico de seguridad, quien le confirmo lo que ya le había dejado escrito en una nota en la biblioteca la tarde anterior: La casa estaba “limpia”. Durante la conversación con el técnico, Damián lo contrató para que se desplazara cuanto antes a su villa de Gijón con el fin de reconocerla exhaustivamente por si había sido intervenida, dándole la dirección de su administrador de fincas para que le facilitara el acceso, y le pidió detalles sobre la tecnología necesaria para realizar él mismo un reconocimiento en su cabaña de la Cordillera. Así pues, cuando salieron de la urbanización hacia la una de la tarde, sólo les quedaba pendiente encontrar un domicilio para Laura entre lo que quedaba de día y la mañana siguiente, para poder tramitar después los nuevos documentos y la cuenta bancaria.

Comieron, como de costumbre, en un buen restaurante de la costa y debatieron durante la comida sobre las características que debía tener el inmueble a comprar. Laura insistía en que quería algo pequeño, quizás un apartamento, aunque Damián opinaba que, por el contrario, su estatus de banquera requería una imagen más opulenta por lo que debería optar por una villa. Al final, tras visitar durante la tarde diversas agencias inmobiliarias y numerosas viviendas, llegaron a un acuerdo quedándose en un punto intermedio, eligiendo un ático de casi trescientos metros cuadrados y un precio de tres millones de euros.

El inmueble se situaba en primera línea de playa, en la zona del Puente Romano. Disponía de cuatro dormitorios tipo suite con cuarto de baño, una gran cocina con vistas panorámicas y equipada con elementos muy modernos, un gran salón que se asomaba a la playa y una amplia terraza separada del salón por unas puertas correderas que, cuando se abrían, unían ambos espacios en una sola dependencia. Se encontraba amueblado de manera elegante y estaba en el interior de una urbanización lujosa con servicio de vigilancia durante las veinticuatro horas del día. También disponía de bellos jardines comunales y dos piscinas. Además, tenía un ascensor privado que accedía únicamente a su piso. Tan sólo faltaba formalizar la escritura pero, para eso, debían esperar a disponer del nuevo documento de identidad con su número correspondiente. De todos modos, Damián se ocupó de los trámites previos: El desembolso de la fianza, comunicar al jefe de policía la dirección del ático para que preparara la documentación y citar al notario para el día siguiente para poder completar así la transacción del modo más rápido posible.

En esas tareas ocuparon toda la tarde. A primera hora de la noche acudieron a cenar al restaurante de la Zagaleta, tanto por comodidad como porque no habían realizado reserva en ninguno de los restaurantes de la costa. Además, ese era un restaurante muy bueno.

Por último, ya descansando de nuevo en las butacas del jardín bajo la luz de la luna y las estrellas, disfrutando de la buena temperatura y de sendas copas, whiskey escocés para él y gin-tonic para ella, mantuvieron unos instantes de conversación.

—¿Qué te parece tu nueva casa? —Preguntó Damián.

—Me preocupa que no pueda entrar por la puerta si sigo comiendo a este ritmo —Respondió Laura risueña.

—Te prometí que mantendrías el vientre plano, pero tendré que ponerte la mano encima de vez en cuando para que sea así. ¿Cuánto crees que has engordado?

—¡Mil kilos! Me siento hinchadísima.

—¿Quieres que lo haga ahora?

—Sí, por favor.

Damián le pidió que se levantara el vestido para poder colocar sus manos sobre el abdomen, ella se incorporó del asiento y se deshizo completamente de la prenda. Su cuerpo aparecía cubierto tan sólo por una hermosa lencería blanca de La Perla. Damián quedó sobrecogido durante breves segundos contemplando aquella belleza. Laura se dio cuenta y notó cómo, a ella misma, se le aceleraba el corazón. Después, tal y como hizo Damián por la mañana, se colocó detrás de ella y puso suavemente las manos sobre su vientre. El nerviosismo aumentó en los dos. Durante breves instantes esa sensación ansiosa que Laura estaba experimentando, se mezcló con la habitual de náusea y vibración que ocurría cada vez que Damián la curaba de algo; pero, al tiempo que su abdomen se reducía y la vibración y el mareo desaparecían, la sensación nerviosa aumentaba provocando leves temblores que no pasaron desapercibidos al tacto de aquellas manos que la acariciaban. Después, con un movimiento enérgico agarrándola de la cintura, Damián la hizo girar sobre sí misma, acercó sus labios a los de ella y la besó.

El beso fue intenso, apasionado, fuerte, lo que provocó que Laura dejara caer los brazos a los costados, flojos e inertes; después, poco a poco, los fue levantando hasta abrazar a Damián por la cintura y corresponder a su pasión. Poco a poco la energía fue cediendo y Damián la soltó, la miró unos instantes y se alejó unos pasos dándose la vuelta hacia el horizonte. Laura, recuperándose de la turbación experimentada instantes antes, y confundida por la actitud que acababa de tomar, le preguntó:

—¿Qué ocurre, Damián?

El, sin darse la vuelta, tendió un brazo hacia atrás ofreciéndole la mano. Ella se aproximo y tomó la mano que le entregaba.

—Fíjate en cuanto nos rodea —respondió con los ojos perdidos en la lejanía—. Vamos a crear una nueva historia para este planeta, es la tarea voluntaria que nos hemos impuesto. Sin embargo, también estamos creando nuestra propia historia, y esto escapa a nuestra voluntad. Contigo me estoy viendo arrastrado a unas sensaciones, a unos sentimientos, que había decidido abandonar para siempre. Me estoy enamorando de ti, Laura. Me gustaste desde el día que te conocí, y eso me agradaba. Pero, en estos días, me estoy enamorando. Y juré no volver a caer en la red del amor. Me hizo sufrir mucho en el pasado y no quiero que vuelva a ocurrirme. Estoy creando un  nuevo destino para el mundo, pero el propio destino me zarandea sin que yo pueda evitarlo.

—Eres un estúpido Damián —comentó Laura poniéndose frente a él y mirando intensamente a sus ojos—. Todos hemos sufrido el desamor. No has sido el único; a mí también me ha ocurrido y asimismo he sentido temor. De hecho no lo he perdido todavía. Pero en mil años te enamorarás y te desenamorarás muchas veces, y no podrás evitarlo. Según he aprendido de ti, eso forma parte de nuestra naturaleza humana, del legado de tu amigo Lucifer. Y hemos de aprender a afrontarlo. Esta mañana me hablabas de saborear el momento. Parece que hayas olvidado tu precepto. Yo me lancé a saborearlo y tú me has cortado en lo mejor. De acuerdo, tienes miedo, y yo también, pero este es nuestro momento. Por favor, no hagas más el tonto y llévame a la cama.

—De acuerdo —dijo Damián girándose y llevándola de la mano, intentando engañarla con un gesto de serenidad que, en el fondo, no sentía.

8.-     Viernes, treinta y uno de mayo de 2013

Una cabaña en la cordillera

Los tres días siguientes tuvieron una actividad moderada. Completaron los trámites en la comisaría, Laura firmó la escritura del ático, abrieron la cuenta bancaria y Damián le realizó el primer ingreso de cien mil euros. Además, mediante una conversación con Tausch, siguiendo los protocolos de seguridad del espía, quedaron convocados para una reunión con el resto del equipo que se realizaría ese fin de semana en la cabaña de la Cordillera Cantábrica. Así pues, el viernes treinta y uno de mayo se pusieron en marcha temprano con el Range Rover. Se trataba de un viaje de algo más de mil kilómetros y realizaron cuatro paradas por el camino, una en Granada, donde disfrutaron de un segundo desayuno que completó el escueto café con leche que tomaron a primera hora de la mañana; la siguiente parada la realizaron en Ciudad Real, donde se concedieron un pequeño descanso en un bar de carretera; después en Madrid, para comer y otra más, después de dejar atrás Burgos, para tomar un café. Finalmente, tras pasar por Espinosa de los Monteros, llegaron al valle de El Bernacho, donde Damián tenía su cabaña.

Por su parte, Tausch, Elke, Dagobert y Andreu habían tomado un vuelo en Hamburgo a las seis cuarenta de la madrugada, y llegaron al aeropuerto de Bilbao a las dos de la tarde, con una escala de cuatro horas en Stuttgart. Ellos comieron en Bilbao tranquilamente y, después, alquilaron un vehículo todo terreno con el que remontaron la cordillera, unos sesenta kilómetros tan sólo, hasta llegar a la cabaña, que ya era conocida por Andreu y sabía dónde estaba escondida la llave de la puerta. Llegaron mucho antes que Laura y Damián, y mucho más descansados.

El lugar estaba enclavado en un paisaje espectacular, al fondo de un antiguo valle glaciar situado al pie del pico Castro Valnera, el más elevado de cuantos formaban el conjunto de las montañas pasiegas, a caballo entre Cantabria y Castilla. Extensos bosques de hayas remontaban las laderas y bellas praderías tapizaban el fondo del angosto y largo predio. Unos pocos manchones de nieve permanecían en las crestas rocosas que, de vez en cuando, atrapaban algunas nubes haciendo que quedaran enganchadas en las cumbres, creando un bello contraste entre su blanco algodonoso y el resplandeciente cielo azul.

La propiedad consistía en una gran finca vallada de ocho hectáreas de extensión, con diversas cabañas en su interior, todas conservando la estructura y el aspecto clásico de las cabañas pasiegas, construidas en piedra, con interiores de piedra vista y madera de roble, en dos plantas, dedicando el nivel superior a dormitorios y el inferior a servicios.

La cabaña principal constaba de dos amplios dormitorios con sendos cuartos de baño en el piso de arriba, estando formada la planta inferior por un despacho, que podía hacer las veces de dormitorio adicional, un salón, una cocina, un baño y una despensa. Pegando a ella se encontraba otra construcción pequeña, que hacía las veces de cochera para un vehículo en el piso inferior y almacén en el superior.

Hacia el este, a unos doscientos metros, existía otra cabaña que había sido acondicionada para invitados, con otros dos dormitorios, un salón y un cuarto de baño arriba y una gran cocina con asador, al estilo de los txokos vascos, ocupando la mitad de la planta inferior; la otra mitad correspondía a la cochera. Al fondo del valle, justo enfrente de la cabaña de invitados, se localizaban otras dos construcciones que no habían sido arregladas, y conservaban la estructura tradicional en su interior: vivienda del pastor arriba y cuadra abajo.

Todo el conjunto de la finca estaba ocupado por verdes prados bien cuidados y zonas de bosque que se distribuían de manera irregular. Dos manantiales situados en distintos lugares proveían de agua a las cabañas. La electricidad se obtenía de dos fuentes: un conjunto de placas solares con acumuladores, escondidas en un recinto rodeado de muros de piedra, por un lado, y un sistema de seguridad alimentado por un generador de gasóleo, oculto en la pequeña cabaña almacén, por otro.

El primer grupo que llegó al lugar, alrededor de las cinco de la tarde, fue el procedente de Alemania. Andreu se dirigió directamente a la cabaña de invitados, introdujo el vehículo todo terreno en la cochera de la planta inferior y, ejerciendo de anfitrión, acomodó a sus compañeros en la gran mesa de madera que ocupaba el centro de la amplia cocina.

Por su parte, Tausch extrajo de una mochila, que no había soltado en ningún momento durante el viaje, un ordenador portátil y un extraño periférico conectado al ordenador vía wifi. Según explico, se trataba de un localizador de equipos electrónicos de escucha que funcionaba detectando campos electromagnéticos y emisiones de señales. Movió aquél aparato por todo el recinto y terminó diciendo: «Está limpio».

Andreu encendió el fuego que alimentaba el asador  y se dirigió a la zona de bodega para descorchar una botella de vino, un “Rioja Imperial Gran Reserva 2004”. Sirvió cuatro copas y, comentando la distribución de los dormitorios existentes en las cabañas, los distribuyó verbalmente entre los miembros del grupo. Damián ocuparía un dormitorio de la cabaña principal, Elke se instalaría en el adjunto, Tausch dormiría en el despacho, y tanto Dagobert como él mismo se repartirían los de la cabaña de invitados en la cual se encontraban. Después, seguido por Tausch y tras dejar a sus dos acompañantes charlando, accedieron al piso superior con la intención de acarrear unos cuantos troncos de leña. Tausch repitió la maniobra anterior con el ordenador por toda la planta, mientras que Andreu encendió la chimenea de la sala de estar para que estuviera caliente cuando llegara la noche.

—Estamos a mil cien metros de altitud —dijo explicando sus maniobras—, por la noche refresca bastante. ¡A la jodida de mi ex le preparaba fuegos hasta en la Antártida! ¿Os imagináis? Si allí no hay un puto tronco. Me obligaba a sacar cualquier mueble viejo del barco y hacerlo astillas para encender una hoguera sobre el hielo. ¡Qué pedazo de puta, la cabrona!

Después, nuevamente acompañado de Tausch, Andreu acudió a la cabaña principal para reconocer electrónicamente el lugar y encender también la chimenea. El espía exploró todo el edificio al tiempo que Andreu atendía a su tarea. Mientras preparaba el fuego pensó en la cena. Acudió a la despensa y extrajo del arcón congelador dos grandes paquetes de chuletillas de cordero castellano y una hogaza de pan de escanda. Echó de menos que la ensalada no se pudiera congelar y, por lo tanto, no hubiera en la despensa elementos suficientes para preparar una, pero se le ocurrió acompañar el menú con algunas latas de verduras, como espárragos blancos “cojonudos”, alcachofas y guisantes. Cargó con todo el condumio y regresaron a la cabaña de invitados. Depositó las viandas encima de la barra de la cocina y acercó los productos congelados al fuego para que se fueran atemperando.

Cuando hubieron terminado el vino salieron a recorrer un poco la propiedad. Andreu enseñó al resto del grupo la cabaña principal, luego visitaron los manantiales donde se captaba el agua, las cabañas pasiegas adicionales y los bosques de la finca. Después les describió el panorama que podía observarse. La gran mole del Castro Valnera que dominaba todo el circo, el monte llamado Cubada Grande, situada al otro lado del collado que la separaba del Castro, y el Pico de la Miel a su espalda, tras el que se encontraba la estación de esquí de Lunada. Al otro lado de la cresta que unía El Castro con el Pico de La Miel se encontraba Cantabria. Por último, les describió los pormenores del valle de El Bernacho, donde se encontraban, formando ya parte de la provincia de Burgos.

Les dijo también que las nieblas espesas, que solían descender desde aquella cresta procedentes de la costa cantábrica, eran frecuentes y las nevadas caían copiosamente en invierno, aguantando muchos meses en las laderas, como podía observarse en ese mismo momento, pues numerosos campos nevados permanecían aún por la zona a pesar de la proximidad del verano. Después, tomaron cada uno su equipaje del maletero del coche y se instalaron en las habitaciones sugeridas.

Hacia las diez de la noche, cuando aún no había oscurecido del todo dada la proximidad del solsticio de verano,  se encontraban reunidos en el salón de la cabaña principal. Entonces llegaron Damián y Laura. Sorprendió a todos la presencia de la mujer; de hecho nadie los había advertido de que alguna otra persona se había incorporado al grupo y no contaban con la nueva acompañante. Andreu pensó que, quizá, se equivocó al colocar a Elke junto al dormitorio de Damián, pero ya era demasiado tarde. Se olía un conflicto.

Damián presentó a Laura como Beatriz Soriano, lo que Andreu, que la conocía perfectamente, no se tragó; y Laura, que recordaba a ese personaje por haberlo entrevistado algún tiempo atrás, se dio cuenta de su discreta reacción. Pero ambos callaron, tal y como Damián esperaba.

Andreu pregunto sobre el reparto de habitaciones pues, según sus cuentas faltaba un dormitorio para acomodarlos a todos. Damián respondió:

—Beatriz duerme conmigo.

—¡Ah bribón! —Exclamó retomando el idioma español que había abandonado desde que quedó solo en Hamburgo—. ¡Me alegro por los dos! ¿De modo que al final te la has ligado? ¡Qué cabrón más caradura!

Después, sintiendo que había hecho algún comentario inapropiado, intentó arreglarlo:

—Perdón, no debería haber hablado así. Laura… quiero decir… Beatriz —«cielos, he vuelto a meter la pata», pensó—. Es un buen tipo. Te tiene ganas desde hace mucho tiempo…

—Es mejor que te calles, Andreu —dijo Damián riéndose— No te preocupes, ya hemos hablado de todo y me conoce perfectamente. No creo que la asustes…

—Te encuentro bien, Andreu —dijo Laura aguantando la risa—. No sabía que eras tú quien andaba metido en esto.

—Perdonadme los dos —volvió a decir el Capitán—. Soy un jodido gilipollas. Ya lo decía mi ex, soy un bocazas. Al final va a tener razón la muy puta. No, si era lista la cabrona. Y estaba buena. No tanto como tú, Laura, digo, Beatriz, que estás muy buena…

—Andreu, cállate —insistió Damián.

—¿Beatriz o Laura? —Preguntó Elke utilizando un tono levemente malicioso.

—Disculpen —intervino Tausch hablando de nuevo en inglés—. ¿Podemos hablar en un idioma que comprendamos todos?

—¡Cierto! —Opinó Dagobert también en inglés.

—Tienen razón —asintió Damián—. Recordemos que el inglés debe ser siempre nuestro idioma.

—De acuerdo pues —dijo Elke mirando a Laura atentamente— ¿Cuál es entonces tu nombre: Beatriz o Laura?

—Laura —contestó con timidez.

—Yo explicaré eso —dijo Damián, quien procedió a dar detalles acerca de quién era ella, la ocupación a la que la había destinado y las razones por las que habían decidido realizar el cambio de nombre y convocar aquella reunión.

—Entonces continúan investigándonos —afirmó Dagobert.

—Así es —prosiguió Damián—. Si intentaron entrar en mi casa es muy probable que a vosotros tampoco os hayan perdido la pista.

A continuación, dirigiéndose al espía, le dijo:

—Señor Tausch… ¿Podemos llamarle Jakob?

—Sí, por supuesto —respondió—. Creo que ya tenemos cierta familiaridad todos nosotros. ¿Qué quiere decirme?

—Supongo que no habrá notado ningún seguimiento hacia Elke, Andreu y Dagobert —dijo Damián—. Si hubiera sido testigo de algo inusual nos lo habría comentado…

—En efecto —respondió—. Durante estos días hemos seguido con nuestra rutina habitual de estar pendientes de los tres, y no hemos percibido nada sospechoso en su entorno. No hay otros sistemas de escucha y observación distintos de los nuestros y no hemos detectado nada extraño que pudiera indicar injerencias de otra agencia.

—¿Investigó a Mr. Lawler? —Siguió preguntando Damián.

—Sí. Se trata de un gran empresario británico, sus negocios van desde medios de comunicación, aunque no los más importantes,  en diversos países del mundo, hasta empresas de cambio de divisas, compra venta de oro y tecnología de internet, pasando por especulación inmobiliaria en zonas de conflicto. Ha colaborado en la reconstrucción de  infraestructuras petroleras en Irak y Afganistán, entre otras lindezas por el estilo. Creó también una supuesta ONG dedicada a la ayuda humanitaria en Palestina pero, en realidad, se trata de una tapadera para obtener información sobre las actividades de otras ONGs auténticas que operan en la zona.

—¿Sabemos si pertenece al Club Bilderberg? —Preguntó Andreu.

—No directamente —respondió Tausch—. Pero sí ha participado como invitado en alguna de sus reuniones.

—¿Significa eso que nuestro enemigo es el Club Bilderberg? —Preguntó Dagobert.

—No necesariamente. Significa que esa es una posibilidad a tener muy en cuenta —respondió el espía.

—¿Qué otras posibilidades hay? —Insistió Dagobert.

—Sospechamos que el agente muerto en Hamburgo no pertenecía a ninguna agencia de países aliados nuestros: CIA, MI6, DGSE, CNI, etc. —Explicó Tausch—, pero no podemos afirmarlo tajantemente. Por otros casos anteriores en los que se nos impusieron este tipo de “colaboradores” misteriosos, encontramos algún vínculo con el Bilderberg; pero estos vínculos siempre eran circunstanciales y nunca resultaron concluyentes. Podían venir de cualquier otro lado: el Mosad, el Vaticano…

—¿El Vaticano tiene servicio secreto? —Preguntó Laura sorprendida.

—Sí. Y muy bueno —respondió Tausch—. No figura con un nombre sonoro, pero se lo ha llamado de diversas formas: “Sodalitium Pianum”. “Pro Deo“, “La Entidad”… Quizá les suene más su nombre antiguo: “La Santa Alianza”. Todo esto sin descartar a los Jesuitas, o al Opus Dei, que tienen sus propios sistemas de información. En conjunto se han ganado la fama de ser el servicio secreto mejor informado del mundo y de no precisar tecnología puntera para recabar dicha información. Pero, lo que quiero decir con este discurso, es que la agencia que nos sigue podría ser cualquiera, incluso chinos o iraníes.

—El espía muerto tenía aspecto europeo… —comenzó a referir Damián.

—El hecho de que no tengan los ojos rasgados no impide que puedan defender intereses chinos —afirmó Tausch.

—De acuerdo —intervino Damián—. Mi propuesta es que nuestro amigo Jakob Tausch organice un sistema que garantice nuestra seguridad. Pero antes de que nos informe, quiero hacerle un ofrecimiento personalmente a él.

Damián se tomó un tiempo aprovechando la expectación que había creado. Después, dirigiéndose directamente al espía, le dijo:

—Jakob, ha visto que todos nosotros participamos voluntariamente en este proyecto. Usted conoce nuestro propósito, y algo me dice que simpatiza con él. Hasta ahora nos ha ayudado forzado por mí. Pero quiero preguntarle y dejarle total libertad para decidir: ¿Quiere formar parte de nuestro grupo? Antes de que conteste deseo decirle otras cosas. Conoce mi poder, ha sido víctima de él. Conoce también nuestros recursos financieros. En realidad, son mucho mayores de lo que cualquiera de los de este grupo pueda sospechar. Soy capaz conseguir las fortunas de todos los magnates del mundo. Todavía no lo he hecho porque no sé si es conveniente o necesario, pero no lo dudéis, puedo hacerlo cuando quiera. Soy invulnerable y soy inmortal. Y usted, amigo Jakob, también puede serlo. Con esto quiero decir que no debe preocuparse por su estabilidad económica, por arriesgarse a perder su empleo. Tampoco debe preocuparse por la seguridad de su país. No tenemos absolutamente nada en contra de Alemania, ni de España o de Gran Bretaña. Lo que queremos es justicia y libertad para nuestras familias y nuestros vecinos. Nuestro proyecto no es político ni militar, aunque la injerencia política puede resultar inevitable. Lo que nos mueve es un ideal humano: la felicidad. Y podemos conseguirlo. Insisto, sabe que no queremos hacer daño a nadie y tampoco atentar contra la seguridad de su país. Así pues, vuelvo a preguntarte, ¿Quiere formar parte de nuestro grupo?

—¿Tengo otra opción? —Contestó Tausch—. Seré su aliado de cualquier modo, voluntaria o involuntariamente.

Antes de que Damián o cualquier otro tuviera tiempo de replicar, siguió diciendo:

—Dejen que me explique. Los conozco a todos ustedes, excepto a usted, señorita Laura. Los he investigado uno por uno y sé que son buena gente, que nunca han hecho daño a nadie y, aunque alguno de ustedes se haya metido ocasionalmente en algún lío —en este momento miró hacia Dagobert y Andreu—, también sé que fueron chiquilladas de adolescente o puro idealismo. Simpatizo con ustedes y con sus ideales. Respecto a usted, Damián, El no tener referencias sobre su pasado me hace recelar; pero ha podido destrozarme si hubiera querido y no lo ha hecho. Ha podido extraer información de mí suficiente como para acabar con mi organización y tampoco lo ha hecho. Podría haber utilizado su poder para poner o derrocar los gobiernos que le hubiera dado la gana, pero ha ignorado tal posibilidad, supongo que conscientemente. No sé quién es usted, pero me cae bien. Me gusta su proyecto, también simpatizo con él. Lamentablemente sind sie ein anfänger —dijo mezclando el alemán sin darse cuenta.

—¿Qué significa eso? —Preguntó Damián.

—Algo así como que son ustedes unos pardillos —tradujo Andreu.

—¿A qué se refiere? —Volvió a preguntar Damián dirigiéndose a Tausch.

—Quiero decir que son ustedes sorprendentes. Poseen, o posee usted, Damián, una capacidad increíble para obtener información. Pero en el resto de asuntos que tienen que ver con los servicios de inteligencia, con las técnicas de control modernas, o con las estrategias de actuación operativa, son realmente torpes. Necesitan mi ayuda. ¡Quién lo iba a decir! En lo que parece ser un pequeño grupo de jipis idealistas resulta que yo soy importante. ¡Y me gusta! Por otro lado, los que están contra ustedes han matado a un buen amigo mío. El asesino de Helmut Maschwitz está muerto, pero quienes le ordenaron actuar así siguen vivos y quiero saber quiénes son. Pueden ustedes contar conmigo. Créanme, soy sincero.

—Bien, señor Tausch. Bienvenido al club de los cien mil euros. Ese será su sueldo mensual, más gastos, sobornos y cuanto necesite para desarrollar su tarea.

Todos aplaudieron felices la incorporación del nuevo socio y se lanzaron a una especie de vorágine de abrazos. Después, Damián intentó reclamar la atención de todos para continuar la conversación:

—¡Escuchadme un momento, por favor! Con respecto al asunto de nuestra propia seguridad que nos ha traído aquí…

—¡Cállate ya, jodido pájaro de mal agüero! —Gritó Andreu—. ¡Ya hablaremos de eso mañana! Tengo unas chuletas de cordero esperando al lado de la parrilla y, como sigamos de cháchara, se las van a comer las cucarachas. Vamos al Txoko y cenemos como dios… perdón, como el diablo manda. Hay vino para todos. Yo cocino.

Durante la cena, Andreu se encargó de ilustrar a los comensales sobre las costumbre culinarias rústicas: comer las chuletillas con las manos, acompañarlas de buenos bocados de pan de hogaza, beber vino en bota… Para esto último, acudió a la zona de bar tras la barra de cocina, donde tenía guardada una bota «de las artesanales, de las de pez, no de las sintéticas que son una puta mierda para el vino». Explicó que “la pez” era resina de pino, lo que otorgaba un sabor muy especial al contenido, capaz de hacer que un vino peleón pareciera un gran reserva.

Llenó el pellejo con otra botella de vino de rioja, hizo una demostración de cómo beber de ella, y la pasó a sus compañeros quienes intentaron emular su técnica. Tan sólo Damián tenía práctica en el procedimiento, y bebió limpiamente un buen chorro; por su parte, Laura se defendió con cierta dignidad, al igual que Tausch. Elke y Dagobert vertieron el chorro directamente en la nariz o en el ojo, ensuciando notablemente su indumentaria ante la hilaridad del resto. Finalmente, Andreu realizó una exhibición derramando el vino en la frente y dirigiendo el chorro por el pliegue entre el ojo y la nariz hasta el labio superior, proyectando el inferior hacia adelante para permitir que el vino entrara en la boca, lo que fue muy aplaudido.

Al salir del Txoko, ya bastante avanzada la noche, Damián acompañaba a Laura; Elke los seguía unos pasos por detrás, a la vera de Tausch, sin quitarles el ojo de encima. Entraron en la cabaña principal, se dieron las buenas noches y se dirigieron a sus habitaciones.

Una vez acostados, Laura, que no se quitaba de la cabeza a su recién conocida compañera, le preguntó a Damián:

—¿Quién es Elke? No me habías hablado de ella.

—No te había hablado de ninguno de ellos —contestó.

—¿Te la has follado? —Siguió preguntando, mientras intentaba mostrar una tranquilidad que, en realidad, se le estaba escapando por momentos.

—Sí —respondió Damián adivinando que se preparaba una escena de celos.

—Eres un cabrón Damián. No me lo habías contado.

La escena de celos ya estaba desencadenada. Si Damián quería dormir tranquilo tendría que andar con pies de plomo. Pero él, suponía, estaba por encima de esas estupideces. ¿Qué podía hacer para evitar un conflicto con una mujer celosa? ¿Y si, quizá, eran dos las mujeres celosas? «Puta biología» —se dijo—. «El instinto de propiedad, claro, de posesión de la hembra sobre el macho para asegurar la estabilidad de la prole. Pero yo no quiero prole, ¡coño! Estoy bien con Laura y no necesito más historias».

—¡Joder Laura, no me calientes la cabeza! ¿Tengo que serte fiel con carácter retroactivo? —Preguntó intentando aportar un poco de lógica a la situación.

—¡No!, pero esas cosas se dicen. ¿Qué pensará ella de que estés conmigo?

«Claro,  en vez de razonar se dedica a retorcer las cosas» —pensó—. «Tengo que quitarle importancia al asunto o estoy perdido».

—Ella no pensó nada cuando me llevó a la cama. Simplemente ocurrió. Una sola vez. Y ninguno hicimos preguntas. ¿Por qué iba a hacerlas ahora?

—Porque no deja de mirarnos.

—Es normal que todos nos miren, hacemos buena pareja.

Eso lo consideró como un intento de retorno a la lógica.

—¿Fue ella, entonces, quién te llevó a la cama? —Siguió preguntando Laura intentando atacar por otro lado.

«Nuevo retorcimiento» —pensó él. Y contestó:

—Sí. Así fue.

—¿Y tú te dejaste?

—Es guapa y yo no estaba comprometido. ¿Te extraña?

—¿Puede volver a llevarte a la cama?

—¡Joder, Laura! ¿A qué vienen esos celos?

Damián empezó a barajar la idea de “influir” en su mente para que abandonara aquella rabieta.

—¿Celos? ¿Quién habla de celos? ¡Solo quiero que seamos sinceros el uno con el otro!

—¡Me cago en la puta ostia! ¡Laura, Joder! Estoy siendo sincero contigo desde el principio. Tengo un pasado del que no me arrepiento, y tú lo sabes. ¡Te lo he contado todo! ¡Y quiero tener un futuro tranquilo!

—¡No es cierto! ¡No me lo has contado todo!—gritó indignada—. ¡No sé quién eras antes de ser Damián Castellano! ¡No sé nada de tu vida anterior!

—Sabes casi todo sobre mi vida anterior, lo único que te falta por conocer es el nombre que tenía. Pero eso no quiero que lo sepa nadie. Ni tú ni nadie. Tú estás con Damián Castellano. Ese soy yo. Y tú eres Laura Golmayo. Y yo estoy contigo. Si algún día decides dejar de ser Laura Golmayo y convertirte en Beatriz Soriano Portinari, entonces estaré con Beatriz Soriano Portinari, que acaba de nacer, y yo seré un pederasta.

Laura se rió de la ocurrencia. Después dijo:

—Pero todavía no me has respondido. ¿Puede volver a llevarte a la cama?

El pensamiento de “influir” en su mente ganaba enteros.

—¿Qué me dijiste la otra noche sobre que me enamoraría y desenamoraría muchas veces en mil años?

—¿Elke va a vivir mil años? —Preguntó Laura como si se sintiera sorprendida.

—Si quiere sí, igual que tú.

—¿Quieres decir que dentro de mil años podrías acostarte otra vez con ella? —Siguió preguntando como si tal cosa fuera a ocurrir al día siguiente.

—¡Quién sabe lo que ocurrirá dentro de mil años! Laura, ¿te das cuenta de la conversación que estamos teniendo? ¡Sientes celos por lo que pueda pasar dentro de un milenio, de cuarenta generaciones!

—¿Y quién puede negarme que algo que puede ocurrir en el futuro no puede pasar también ahora?

—¡Esto es absurdo! ¡Ridículo!

Damián se giró enérgicamente en la cama, colocándose de espaldas a ella, y dio la conversación por terminada. En realidad estaba pensando en desarrollar una estrategia, que pondría en práctica durante la mañana siguiente, con la intención de solucionar el problema. Por su parte, Laura se quedó pensando: «No me ha contestado», lo que hizo que pasara una mala noche. Elke, que había escuchado algún trozo de la conversación desde su cama, al otro lado de la pared, se rió de buena gana.

A la mañana siguiente, en el transcurso del desayuno, comunal y rústico, que realizaron en la cocina de la cabaña principal, pusieron al día a Tausch acerca de las “capacidades especiales” que poseía Damián pues, aunque había sido testigo y víctima de una de ellas, el resto sólo las conocía por la mención que hizo el propio Damián durante la conversación de la noche anterior o por referencias de sus compañeros: Capacidad de curar o de matar, invulnerabilidad, inmortalidad, dominar la mente, borrar la memoria...

—Se me hace difícil creer tal cosa —afirmó con cierto escepticismo.

Andreu dejó caer un enorme cuchillo de cocina sobre la mesa diciendo: «venga, Damián, haz tu demostración», ante la hilaridad del resto de comensales, excepto Tausch, que se mostró sorprendido, y Damián que reaccionó indignado.

—¡Estoy hasta los cojones del puto jueguecito del cuchillo! ¡Claváoslo uno de vosotros y luego os curo, a ver qué os parece!

—A mí ya me ha pasado eso —se apresuró a decir Laura—. No quiero más.

Todas las miradas se centraron en Andreu, esperando que fuera él quien se atravesara la mano con el instrumento.

—¡A mí no me miréis! Yo paso. ¿Qué tal Dagobert? —Dijo eludiendo cobardemente el reto.

—Yo no necesito demostraciones, con lo de Hamburgo me bastó —comentó a su vez el mencionado rogando misericordia con la expresión de su cara.

—Señores, por favor —intervino Tausch—. No necesito que se apuñale a nadie. Si Damián es capaz de curar enfermedades y mantenernos jóvenes, que lo demuestre curándome una vieja herida en la rodilla que me tiene podrido desde hace un par de años.

El espía se levantó la pernera derecha del pantalón para mostrar la articulación lesionada. Todos pudieron ver una fea cicatriz junto con una deformidad en un lateral de la rótula.

—¿Fue un disparo? —Preguntó Elke imaginando alguna historia truculenta de las que aparecen en las películas de acción, donde el malo mete un balazo en la rodilla de alguien para obligarle a contar algún secreto de estado.

—No. Me cayó encima una piedra mientras arreglaba la valla del jardín en casa de mi madre.

«Decepcionante» —pensó Elke—, «qué vulgaridad».

Damián se había levantado de su asiento colocándose agachado junto a Jakob. Sujetó la rodilla con ambas manos y cerró los ojos. Inmediatamente, el espía experimento las sensaciones de náusea y vibración clásicas del fenómeno durante algunos segundos. Cuando retiró las manos, no quedaba ninguna señal de la lesión: ni cicatriz, ni deformidad. Absolutamente nada que recordara que ahí hubiera habido nunca algún problema.

Tausch se incorporó sorprendido y caminó por la estancia como quien se prueba un par de zapatos nuevos. Miró a Damián con los ojos bien abiertos. Miró, después, al resto de compañeros.

—Es increíble —dijo—. ¿Está curado para siempre?

—Eso depende de si piensa tirarse otra piedra o no —respondió Damián.

—¿Y puede usted mantenerse siempre joven? ¿Qué edad tiene realmente? —Volvió a preguntar.

Damián miró a Laura que permanecía expectante por la respuesta, al igual que todos los demás.

—Mas que cualquiera de vosotros —se limitó a decir.

Eso dio a Laura una idea: «Es mayor que Andreu, que tiene cincuenta y pico».

—¿Alguno de vosotros quiere rejuvenecer? —Preguntó Damián con semblante alegre, sabiendo que dicha tentación ocasionaría serias dudas en todos ellos. Andreu fue el primero en contestar:

—Yo no, pero quiero permanecer así, tal y como estoy,  el resto de mis días, que espero que sean muchos. Aunque esto ya los sabías. Hace tiempo que lo habíamos hablado.

—¡Concedido! —Afirmó Damián tajante, jugando a ser el genio de la lámpara de Aladino—. ¿Alguien más? —Volvió a preguntar.

Los demás callaron.

—¿Laura?, ¿Elke?, ¿Dagobert? —Insistió preguntando.

Al no obtener respuesta dijo:

—Estáis en la flor de la vida y os conserváis en perfecta forma. Es normal que no os hagáis idea de las sensaciones del envejecimiento. Ya me lo diréis dentro de algunos años.

Después, mirando a Tausch. Le preguntó:

—¿Y usted, amigo Jakob? ¿No quiere rejuvenecer?

—Es muy tentadora su oferta, lo admito. Pero quizá no sea el momento. Se me conoce demasiado bien en el BND como para cambiar radicalmente de aspecto. Sin embargo, sí tengo una petición que hacerle. Sabe que soy deportista. De hecho, la primera vez que nos encontramos usted y yo cara a cara fue en mi gimnasio. Quiero mejorar mi forma física. Me gustaría que me proporcionara más musculatura, más fuerza y más resistencia. ¿Es posible?

—¿Veis? —Dijo Damián dirigiéndose al resto de tertulianos—. Un hombre inteligente y práctico. Haga el favor de quitarse la camisa.

Tausch lo hizo, dejando ver una camiseta gris de fibra polar bajo la primera prenda.

—Por favor, la camiseta también —insistió Damián.

Elke y Laura observaban un tanto ensimismadas. Tausch mostró un torso bien formado. Se le notaba con buen tono muscular, aunque no tan marcado como el cuerpo de un culturista, que era lo que él pretendía.

Damián le pidió que se sentara, lo que hizo inmediatamente. Después se colocó a su espalda y puso las manos junto al cuello, apretando fuertemente los hombros. Ante el asombro de los asistentes, la musculatura de Jakob fue creciendo y marcándose, adquiriendo el volumen de un Hércules.

Todos quedaron fascinados por el portento, Especialmente Elke, que era incapaz de apartar la mirada de aquellos bíceps, aquellos abdominales, aquellos pectorales… Incluso los glúteos, los muslos y las pantorrillas habían adquirido más musculatura. Sólo desvió los ojos cuando Jakob se vistió de nuevo.

Damián intentando que tanto Tausch, como él mismo,  dejaran de ser el centro de atención, preguntó a Dagobert:

—¿Qué tal va el estudio sobre el cambio del Sistema?

El pobre economista, que había estado trabajando a marchas forzadas durante aquellos días, se sintió tremendamente presionado, como si fuera a presentarse a un examen. Tras pensar un poco su respuesta, terminó diciendo:

—Es muy complejo, Damián. El sistema actual se ha ido creando durante los últimos cinco o seis mil años, evolucionando, perfeccionándose constantemente, hasta llegar a unos niveles de complejidad abrumadores. Conseguir el abandono del dinero es extraordinariamente difícil porque, dentro del Sistema, el dinero se ha demostrado como un método eficaz y muy práctico para valorar la riqueza.

»Para implantar otro método de valoración de la riqueza que también sea eficaz, pero opuesto a la injusticia del Sistema, hemos de crear una nueva matemática económica y, de ella, inferir una unidad de riqueza no especulativa. Precisamente, el principal problema del dinero en la actualidad, es lo fácil que resulta a los poderosos especular con él. Podemos convenir que, tal y como se desarrolla ahora mismo la gestión  de capitales, el principal motor de la economía es el dinero negro…

—Estoy en desacuerdo —intervino Damián—. Opino que el principal motor de la economía es la clase trabajadora, la mano de obra que produce la riqueza.

—Eso es cierto sólo en parte —prosiguió Dagobert—. Se lo explicaré con un ejemplo: La fuerza que mueve la galera no está en el remero que empuja el remo, sino en el látigo que golpea la espalda del galeote obligándolo a remar.

»Otro símil: El universo físico consta de un cinco por ciento de materia ordinaria, un veintitrés por ciento de materia oscura, y un porcentaje mucho mayor, el setenta y dos por ciento de energía oscura. El universo económico es igual: Un primer nivel ocupado por el dinero blanco; después, un porcentaje mayor de dinero negro y, con mucha mayor importancia, las intenciones oscuras que lo mueven. Para mantener la mentira en que nos sume el Sistema es imprescindible la corrupción, alimentada por dinero negro.

»Esta energía oscura es, utilizando un término psicológico, la propia conciencia del Sistema justificándose a sí mismo. Al final, hemos creado un Sistema que escapa a la intención de los poderosos. Esto es lo más sorprendente de mi investigación.

»El Sistema es como un cefalópodo autoconsciente con innumerables tentáculos. Es una mente cibernética que los capitalistas ya no controlan, sino al contrario, ellos son controlados por el Sistema, y alterarlo los destruiría.

»Pero, evidentemente, el Sistema es en sí mismo autodestructivo; y necesita lanzar tentáculos, o pseudópodos, o como queramos verlo, y palpar nuevas opciones de explotación. El Sistema es un tumor invadiendo un organismo con numerosas metástasis, y lo peor es que se trata de un tumor consciente de sí mismo.

»Nuestro trabajo actual consiste en desarrollar una nueva técnica quirúrgica para extirpar dicho tumor. Muy compleja, por cierto, porque está tan extendido, tan ramificado, que afecta a todos los tejidos del organismo. Esa técnica quirúrgica a lo que me refería con los conceptos de “Nueva Matemática Económica” y “Unidad de Riqueza no Especulativa”. Esto lleva su tiempo. Dándonos prisa, y contando con un equipo de gente especializada, quizá tardemos un año o más en completarla, no lo sé exactamente, pero llevará tiempo.

»Además, es muy importante la colaboración de Andreu, pues los conceptos matemáticos deben basarse en la verdadera sostenibilidad de los recursos planetarios, de la demografía, de los aspectos científicos de producción y distribución que él, en su doble faceta de ecologista e ingeniero, conoce muy bien.

—Y con respecto a los puestos de influencia en los organismos internacionales, ¿tenéis ya algún dato que nos dé pie para comenzar en su control? —Volvió a preguntar Damián.

—Antes pensaba que incorporarme al Bundesbank era simplemente un capricho y un trampolín para entrar sin sospechas en el BCE. Sin embargo, ahora pensamos que es un paso importante para conocer de primera mano el movimiento de los capitales oscuros y de la corrupción política que influye en dichos movimientos. Los estamentos superiores: Banco Central Europeo, Banco Mundial y Fondo Monetario Internacional están diseñados, más que para legislar, para justificar los tráficos de los estamentos inferiores, como los bancos nacionales y, sobre todo, los privados.

»Lo mismo pasa con la ONU. No es un organismo de actuación sino de justificación. Primero se producen los hechos, los magnates se enriquecen con los hechos y, finalmente, muy tarde, la ONU actúa haciendo creer a la opinión pública que los hechos están bajo control, lo que es cierto en parte, porque ya son irreversibles y han aportado su beneficio a quienes los provocaron. Es decir, La ONU esconde o justifica la política de hechos consumados.

»En nuestra cirugía, hemos de mandar anticuerpos a los lugares clave de los organismos internacionales, pero estos lugares clave no son los que figuran en la prensa. No es el Secretario General, ni tampoco la Asamblea General. Son los tecnócratas, los directores y altos funcionarios que trabajan en los órganos de la Asamblea General, del Consejo Económico y Social, de la Secretaría General y del Consejo de Seguridad.

»Pero antes de lanzar allí nuestros efectivos, hemos de formarlos en la Nueva Matemática Económica y, una vez formados, dejarlos latentes para cuando este nuevo sistema pueda implantarse.

—Con respecto a la experiencia en asuntos bancarios, hemos infiltrado a Laura en el Banco Europeo de Industria y Comercio, en un puesto de alta responsabilidad. Este banco suizo es, probablemente, el más importante en tareas de ocultación y blanqueo de capitales de las principales corporaciones mundiales. Laura está en una posición privilegiada para informarnos de primera mano sobre dichos asuntos. —Comentó Damián satisfecho. Después, dirigiéndose a Tausch, le dijo:

—Jakob, quiero que adiestre a Elke en sus técnicas. Ella tiene cualidades especiales que pueden sernos muy útiles.

—¿Cuáles son esas “cualidades especiales” —preguntó Andreu intrigado.

—Que soy un poco… ninfómana —Respondió Elke adelantándose a cualquier otra explicación—. Damián y Jakob lo saben, y a mí no me ofende que se diga. Es más, me hace gracia. Cuando me enteré de que el BND estaba investigándome supe que se enterarían de que no me he podido resistir cuando he atendido a algún cliente guapo en mi trabajo. Consta en el expediente de mi empresa y, por eso, me tenían un tanto marginada.

Laura volvió a sentirse un tanto alarmada. La confesión de actividad sexual aumentada de su compañera resultaba alarmantemente peligrosa. Damián, por el contrario, veía que la estrategia planeada la noche anterior iba dando resultado. Sintiéndose satisfecho dijo dirigiéndose a Tausch:

—Jakob, ¿qué puede decirnos usted respecto a nuestra seguridad?

—Pues que está en precario. Esa es mi respuesta.

—¿Y qué propone para que la mejoremos?

—En primer lugar, con respecto al equipo de Hamburgo, podemos mantenerla sin problemas al menos otro mes, pues tenemos instrucciones de nuestros superiores de mantener nuestra vigilancia ese tiempo extra a causa de las muertes de los dos agentes. Una vez terminada dicha vigilancia tendremos que organizar la seguridad por nuestra cuenta. Afortunadamente tengo contactos con personas que, de forma privada, están muy capacitados para protegerles. Usted, Damián, por lo visto, no necesita protección, pero sí conviene que un profesional lo vigile para observar si es víctima de algún seguimiento. Lo mismo haremos con Laura. Si Elke va a cooperar conmigo yo, personalmente, me ocuparé de su seguridad.

»Pero vayamos mas allá —continuó diciendo—. Los objetivos a los que nos dirigimos requieren de una estructura de información de la que ustedes carecen. Esa puede ser mi principal aportación al equipo, no sólo la seguridad. Mientras permanezca en el BND puedo acceder a los medios y la tecnología de nuestras agencias y de otras agencias “aliadas”, permitan que entrecomille la palabra aliadas: También nos espiamos entre nosotros. La CIA no sabe que disponemos de algunos de sus códigos que nos permiten acceder a buena parte de sus satélites espía. En Europa también disponemos de satélites propios. Además de los comunes que estamos situando gracias a la ESA y aprovechando el programa europeo de GPS. También podemos acceder a los códigos de muchos sistemas informáticos de todo el mundo. Podemos realizar otro tipo de seguimientos y control de objetivos mediante agentes sobre el terreno, tecnología láser o infrarrojos, etc.

»Si descubrimos que alguien nos sigue, podemos detectarlo y neutralizarlo o investigarlo a nuestra vez; si nos interesa controlar a algún dirigente mundial o algún financiero, también podemos hacerlo. Puedo poner a su disposición esos recursos. Tan sólo hay un problema. Podemos acceder a esa tecnología, pero todo lo que hagamos deja huellas que se pueden rastrear.

—Amigo Jakob —dijo Damián—. Si usted es capaz de poner a nuestra disposición esos medios, yo puedo resolver el problema de las huellas. Sabe que soy capaz de entrar en cualquier lugar, de obtener cualquier información y de borrar la memoria de mis informadores. Puedo forzarles a apagar cámaras de seguridad, eliminar archivos informáticos y cuanto sea que nos interese. Usted desarrolle la estrategia y disponga de mis capacidades.

Después, sintiéndose un poco como un general organizando a sus ejércitos, Damián siguió diciendo:

—Entonces, Andreu y Dagobert se ocuparán de desarrollar la doctrina y la política, Jakob y Elke se encargarán de la seguridad y la estrategia, Laura de la propaganda y la documentación, y yo soy la herramienta que pueden utilizar todos para alcanzar sus objetivos. Con la ventaja de que todos nosotros estamos interrelacionados y colaboramos realizando actividades entrelazadas entre uno y otro departamento.

Hubo un momento de silencio tras este resumen de la situación que realizó Damián, como si todos, al tener ahora claras sus tareas, estuvieran madurando en su mente el modo de llevarlas adelante. Elke, al darse cuenta de la exagerada solemnidad del momento, decidió romper el silencio planteando una idea:

—Les propongo un juego a todos, un juego de sinceridad con respecto a temas personales que pueden ser importantes para las tareas de seguridad.

Con esta solicitud se granjeó la atención de todo el grupo. Después siguió diciendo:

—Que levanten la mano los que estén casados.

Nadie realizó ningún gesto. Después prosiguió con el juego:

—De acuerdo. Que levanten la mano ahora quienes estuvieron casados en algún momento de sus vidas.

A esta nueva solicitud respondieron Damián Andreu y Jakob.

—Muy bien —siguió diciendo—. Ahora levanten la mano quienes tengan una pareja sentimental.

Damián respondió inmediatamente; por su parte Laura, que no había dejado de observarle muy detenidamente durante todo el juego, levantó la mano medio segundo después.

—Perfecto —prosiguió—. Ahora pueden levantar la mano quienes deseen tener pareja.

Sólo Dagobert levantó la mano. Laura se encontraba contrariada por el curioso juego. Después de unos instantes, cuando Dagobert bajó la mano, preguntó a Elke.

—¿Tú no participas en el juego? ¿No levantas nunca la mano?

Elke, que parecía esperar esta pregunta, respondió:

—Sí he participado en el juego, pero no estoy casada ni lo he estado nunca, tampoco tengo pareja estable ni quiero tenerla.

Ambas mujeres se miraron a los ojos con intensidad, sonrieron y se sintieron satisfechas. Laura comprendió que el juego de Elke había estado dirigido a ella; le estaba diciendo: «No te preocupes por Damián, es tuyo, yo voy por otro lado». Damián, a su vez, se dijo: «La estrategia ha funcionado». Dagobert, por el contrario, sintió una ligera decepción.

Tras la comida rústica, en la que volvió a circular alegremente la bota de vino, además de las copas que se llenaron varias veces para acompañar a sendos chuletones con pan de escanda y queso manchego curado, Andreu propuso realizar una excursión hasta la cima del Castro Valnera, lo que entusiasmó a los hombres, y no tanto a las mujeres, que decidieron quedarse disfrutando del sol en los prados de la finca.

Jakob, Dagobert, Andreu y Damián se vistieron con prendas deportivas y calzaron botas de montaña. Tomaron unos sombreros que les ofreció el anfitrión para protegerse del sol, y se encaminaron por la senda que, entre bosques y arbustos, ascendía hasta el collado que separaba al gran pico de las montañas secundarias Cubada Grande y La Capía, situado trescientos cuarenta metros más alto que las cabañas. Desde aquí, ascendiendo ya directamente por la falda del Castro, remontando brezales y roquedos, y atravesando los neveros que aparecían en el camino, alcanzaron la cumbre de la montaña, doscientos setenta y cuatro metros más arriba.

La vista resultaba espectacular y sobrecogedora. Hacia el oeste, vertiginosos barrancos se precipitaban abruptamente casi mil metros de desnivel, adentrándose en la vertiente cántabra de la cordillera. Hacia el noreste, la crestería se prolongaba hasta alcanzar el Pico de la Miel y el puerto de Lunada. A su espalda, se encontraban los bosques y hazas rocosas que descendían en dirección a sus cabañas en El Bernacho. El sol caía con fuerza en la vertiente burgalesa, mientras que nubes dispersas aparecían en los valles norteños permitiendo que, entre claros fugaces, se pudiera vislumbrar al fondo la bahía de Santander y el mar Cantábrico.

Sentados sobre las rocas cimeras, degustando nuevos tragos de la bota que había transportado Andreu, sobrecogidos por la magnificencia del lugar, Jakob preguntó a Damián:

—¿De dónde obtiene usted este poder?

—¿Es usted religioso, amigo Jakob? —Preguntó a su vez Damián.

—No, en absoluto. No soy nada religioso.

—Me alegro de que no lo sea, pero voy a mencionar algunos conceptos que sí lo son. ¿Conoce usted la Hipótesis Gaia?

—Sí. La teoría que opina que la Tierra tiene conciencia de sí misma.

—En efecto —prosiguió Damián—. Lo que voy a decirle se acerca a ese concepto. Existe un espíritu, una voluntad, que vela por el estado natural de las cosas. Recibe el nombre de Lucifer.

Antes de que Tausch pudiera realizar ninguna pregunta expresando la extrañeza que se había marcado en su rostro, Damián prosiguió:

—El aspecto fundamental de la Hipótesis Gaia es la homeostasis. La traducción emocional de dicha palabra es armonía. Y la armonía se traduce en felicidad. Lucifer es el creador de la homeostasis.

—Si es cierto lo que me dice, aunque me cueste creerlo, y usted recibe su poder de Lucifer, no entiendo su modo de actuar. Si usted tiene tal poder, como he comprobado, el poder del demonio debe ser mucho mayor, y a él no le costaría nada borrar el Sistema de un plumazo. Destruirlo todo y empezar de cero, como ya ha ocurrido anteriormente en la historia del planeta.

—Ahora hay una diferencia con respecto a épocas anteriores. El motor de la armonía es la evolución, y ésta ha dado lugar a la consciencia. Por primera vez en la historia de este mundo, tras miles de millones de años de evolución, tenemos la capacidad de mantener la armonía de manera consciente.

»El amigo de los diluvios universales, de la destrucción de civilizaciones, de pasar a cuchillo a todos los habitantes de Jericó, es Yahveh, o Jehová, o como quieran llamarlo. Pero Lucifer no actúa así. El creó la homeostasis, la armonía, que se tradujo en evolución y dio paso a la consciencia; la consciencia nos ha de llevar a la sabiduría y con ésta llegará la libertad. No podemos atentar contra la libertad; esa es la premisa luciferina, porque sería ir en contra de la Naturaleza, que es su esencia. Yo soy una singularidad creada por Lucifer para retornar a la homeostasis. Hice un pacto con él y me comprometí a devolver la armonía a la Tierra, pero respetando la libertad, la belleza, la ciencia y la razón. Por eso no lo destruimos todo. Por ese respeto a la libertad, queremos desmontar las mentiras del Sistema, queremos que la gente lo descubra, que se rebele y que opte por un sistema justo. Ese es nuestro trabajo y podemos hacerlo.

—En cualquier caso, Damián, me resulta difícil creer en el demonio, me suena a papá Noel. Me resultaría más creíble si me hubiera dicho que es usted un infiltrado alienígena o que su poder procede de una mutación genética. En cualquier caso, me importa menos conocer la procedencia de su don que el uso que hace de él. Y el uso me gusta. Sé que usted ha podido manipular mi mente para que me resulte agradable lo que hace pero, creo que no me ha manipulado en ese sentido. De joven yo también tuve ideales del tipo de los que persigue. En realidad no los he abandonado, y su proyecto encaja con mis ideales. Y aunque me hubiera manipulado para que yo creyera eso, existen las historias del señor Martorell y del señor Leonhardt, que están escritas en diversos informes y que pueden ser leídas. Son historias de idealismo con las que siempre me he identificado, y que encajan con su proyecto. Así pues, si usted dice que su poder procede del diablo, pues bienvenido sea.

Tras el retorno al refugio, y después de haber degustado una nueva cena rústica, Tausch planteó un nuevo tema:

—Me han encargado planear la estrategia que debemos seguir y he estado meditando el primer paso, que considero ineludible para todos nosotros. Lo que voy a decirles puede resultarles sumamente desagradable, incluso ofensivo, pero debo hacerlo. ¿Hasta qué punto están dispuestos a fiarse unos de otros? Imagínense que alguna agencia enemiga captura a uno de los nuestros y le obliga a delatarnos. Créanme, existen personas especialistas en aplicar métodos de tortura capaces de conseguir cualquier información de sus víctimas. Por primera vez, un grupo de inteligencia cuenta con una herramienta para solucionar ese problema. Esa herramienta es usted, Damián. Debe introducir en nuestra mente el siguiente condicionamiento: Que ninguno de nosotros pueda dar nunca información que atente contra el proyecto o contra el resto de compañeros de este grupo. Yo le pido voluntariamente que manipule nuestra mente en ese sentido comenzando por mí mismo. A los demás, antes de que digan nada, les invito a pensar lo siguiente: ¿Se fiarían de su compañero si éste se encontrara en un trance de tortura o de muerte?

—¡Joder, qué fuerte! —Dijo inmediatamente el Capitán—. Venga, Damián. Date prisa en manipularnos el cerebro antes de que este tío siniestro nos siga acojonando. Por mi parte no hay problema.

Damián, observando con el semblante serio al resto del grupo, preguntó:

—¿Alguien quiere negarse?

Y después, al no obtener respuesta, realizó la pregunta uno por uno:

—¿Elke?

—Sin problema. Adelante.

—¿Dagobert?

—Hazlo.

—¿Laura?

—Creo que eso es lo mejor para todos.

Al terminar el ciclo de preguntas, Andreu se dirigió de nuevo a Damián:

—Pues hazlo ya, colega. Te podía haber conocido cuando estaba con mi ex. La podías haber comido el coco a ella para que no me acojonara. ¡Mierda de tía! ¡Era lista la jodida! Ni agentes secretos, ni torturadores ni leches. ¡Me hacía contárselo todo la cabrona! Ella sí que sabía…

—De acuerdo —dijo Damián cortando la historia de Andreu.

A continuación, comenzó a ejercer su “influjo” sobre todos al tiempo que les decía:

—A partir de este momento, os negaréis tajantemente, sea cual sea la circunstancia en la que os encontréis, a realizar declaraciones o acciones que atenten contra la seguridad de cualquiera de nosotros o del propio proyecto. Aunque en ello se ponga en juego vuestra integridad o vuestra vida.

Todos sabían, porque de alguna u otra manera habían experimentado con anterioridad el “influjo” de Damián, que tal y como lo había dicho, así se cumpliría.

Tras unos instantes de silencio agobiante, el Capitán volvió a romper el hielo:

—¿Sabéis que es lo peor de que te empalen metiéndote un palo por el culo y te lo saquen por la boca?

—Pues no lo sé —respondió Jakob—, ¿Qué tardas mucho en morir?

—No. Que mientras te mueres te queda un regusto a mierda en la garganta —respondió el Capitán.

Todos rieron la broma. Después, siguió diciendo:

—Pues si ya hemos terminado, jodido tacaño, saca ese whisky escocés que guardas por algún lado.

—Sí. Saque usted ese whisky escocés, pero no hemos terminado —dijo de nuevo Jakob—. Quiero mostrarles cómo están las cosas:

»En primer lugar, ustedes han tenido muy mala suerte. Nadie les había dado nunca importancia alguna. Salvo al señor Leonhardt. No es que fuera usted importante, en absoluto, pero su pasado alternativo y su relevancia posterior como académico motivo que, de vez en cuando, se ejerciera alguna misión de control sobre su persona, para ver hacia dónde evolucionaba. Todo rutinario y sin ninguna trascendencia para nadie. La casualidad quiso que, justo cuando estaba siendo controlado por nosotros, aparecieran en escena el resto de ustedes, generando la consecuente curiosidad.

»El segundo punto de mala suerte fue que, en aquella ocasión, coincidiera en nuestro equipo de seguimiento el agente misterioso que, posteriormente, terminó muerto junto con Maschwitz. Si nosotros estábamos interesados en ustedes, es de suponer que la agencia misteriosa también lo estuviera. Y quien más curiosidad despertaba era usted, Damián.

»Así pues, usted es un hombre sorprendente, extraordinario. Tiene una capacidad excepcional que nadie comprende. Como dijo anteriormente, es nuestra herramienta para llevar adelante el proyecto, pero también es nuestro peligro. Permanecer a su lado es arriesgado. Ya ha quedado demostrado que, de alguna manera, lo han localizado y quieren investigarlo.

»Eso nos obliga a desaparecer. La señorita Laura ya lo ha hecho. Ahora es Beatriz. Y el resto de ustedes también debe hacerlo. No deben volver a tener contacto con el señor Castellano. No, al menos, con sus identidades actuales. El señor Andreu y la Señorita Elke deben cambiar de identidad. Por otro lado, el señor Leonhardt, es importante que siga siendo él mismo, necesitamos su prestigio. Pero, cuando entre en contacto con el resto de ustedes, debe ser otra persona.

—¿Quiere decir que debo adoptar una doble personalidad? —Preguntó Dagobert.

—En efecto —prosiguió Jakob—. Eso no será complicado. Debe seguir con su trabajo en la universidad, con su monótona vida anterior, con su aislamiento casi patológico…

—¿Me está llamando autista? —Volvió a preguntar Dagobert con cierto tono de indignación.

—Usted sabrá los motivos de su aburrimiento, pero manténgalos. Mantenga su vida tal y como era antes. Desarrolle su investigación en secreto, privadamente. Pero cuando viaje con nosotros, hágalo como otra persona. El señor Castellano le encargó un trabajo, eso es conocido por quienes le hemos investigado, pero una transacción de ese tipo es relativamente común, no tiene por qué levantar sospechas. Aparente que cumple con un encargo vulgar y desentiéndase después de Damián, al menos como Dagobert Leonhardt.

»Por mi lado, también debo permanecer como Jakob Tausch. Si me ven con cualquiera de ustedes tengo excusa: Puedo estar infiltrado. Desde mi puesto en el BND puedo acceder a los recursos necesarios para facilitar nuestro trabajo. Seré un agente doble.

»Otro asunto importante es el tema financiero. Han sido muy torpes hasta ahora. Todos los pagos realizados relacionan al resto del equipo con usted, Damián. Por eso, entre otras cosas, deben cambiar de identidad y recibir los ingresos de distinto modo. Usted puede manipular a los directivos de los diez bancos con los que trabaja, si es que en realidad hace algún trabajo para tales entidades, o a cualquier otra empresa, para que se ocupen ellos mismos de entregar el dinero a las nuevas identidades que adoptaremos. Esto es: todos, con la única excepción de usted, Damián, adoptaremos una segunda identidad. Tan sólo Dagobert y yo mantendremos, al mismo tiempo, nuestra identidad actual. Cometió un fallo con la señorita Beatriz Soriano Portinari pero, como es una perfecta desconocida, es probable que no haya tenido consecuencias. En cualquier caso lo investigaré. De todos modos, rizando el rizo, es probable que usted, señorita, tenga que adoptar una tercera identidad encargada de recibir el dinero.

—¡Cielo santo! —Exclamó Laura—. ¡Me voy a convertir en una esquizofrénica!

—Todo esto —continuó diciendo Jakob—, conllevará una serie de complicaciones fiscales y financieras que, para solventarlas, me vendrá muy bien su ayuda, Damián. ¡Pero no lo haga por su cuenta! No vuelva a mover un dedo en asuntos de estrategia. De eso me ocupo yo. De las nuevas identidades me ocuparé yo. De gestionar las cuentas bancarias también me ocuparé yo. De organizar nuestras reuniones, de nuestros desplazamientos, de nuestros contactos con terceros, de nuestra seguridad… De todo eso me encargaré yo.

»Puedo hacerles parecer discretos, incluso dentro de la opulencia de su vida, a la que no tienen por qué renunciar. Se puede ser un rico común, si cabe hasta vulgar, que no levante sospechas. Les adiestraré en ese sentido.

»Por otro lado, tocando ya el tema de nuestra seguridad personal, quiero hacerle una pregunta a usted, Damián: Conozco sus poderes; es inmortal, invulnerable, nada puede hacerle daño, puede usted curar y puede matar igual que cura; también puede manipular la mente de quién quiera en el sentido que le dé la gana, imponiendo ideas, órdenes o eliminando recuerdos. Pero me gustaría saber dos cosas: La primera es si tiene usted alguna otra capacidad de la que no nos haya hablado.

Sí la tenía, existía una capacidad secreta. Había sido desconocida por Damián hasta los últimos días, pero no quería hablar de ella. Además, no consideraba que fuera prudente revelarla en ese momento, quizá fuera conveniente que nunca nadie supiera cual era su nuevo poder. Mintió:

—No. Mis capacidades son las que conocéis todos.

—Muy bien —continuó Tausch—. Mi segunda pregunta es la siguiente: ¿Cuál es el límite de su poder?

—Con respecto a mí mismo, esos poderes no tienen límite. Pero si se refiere a cómo puedo actuar sobre ustedes o cualquier otra persona, el límite es la distancia. Si resultan heridos o caen enfermos, puedo curarles si estoy junto a ustedes, necesito contacto físico. Para mantener su salud, juventud y procurarles inmortalidad también necesito esa proximidad. No puedo resucitar a los muertos. Para “influir” en la mente de cualquiera deben estar en mi campo de visión. No puedo “influir” en la distancia, ni por teléfono ni por televisión. Pero, aunque estén lejos, si puedo verlos directamente, me resulta factible entrar en su mente. Y también, como ya han comprobado, puedo dejar instrucciones permanentes en la mente de cualquiera, pero debe ser directamente. Si no conozco el idioma en el que debo transmitir un mensaje no tiene demasiada importancia, puedo implantar la idea, pero resulta más práctico si les utilizo a cualquiera de ustedes —en ese momento miró hacia Elke— para que me sirvan de interpretes y de ese modo, además de las ideas, poder implantar también las palabras.

—Entonces queda claro —dijo Jakob retomando su discurso—. Si estamos alejados de usted somos vulnerables. Debo adiestrarles también en algunas técnicas de seguridad personal. La primera de ellas es aprender a evitar seguimientos.

—¿Se refiere a ir mirando hacia atrás de forma aleatoria, utilizar cada día caminos distintos para ir al trabajo y esas otras cosas que nos hacen pasar por paranoicos? —Preguntó Dagobert.

—Esas y algunas más. Por ejemplo: ¿Están ustedes seguros de que no les han colocado un sistema de seguimiento GPS? Si han conseguido ocultar en cualquiera de ustedes ese dispositivo sin que se den cuenta, ahora mismo nos pueden estar observando por satélite. Tienen las imágenes infrarrojas de nuestros cuerpos en su pantalla.

Ante esta revelación todo el grupo se mostro en tensión.

—No se preocupen —siguió diciendo Jakob—, a ninguno de ustedes les han colocado dicho dispositivo. Ya inspeccioné ayer el lugar, sus equipajes y sus personas. Pero estén atentos. Por ejemplo: ¿Hay algo que cualquiera de ustedes lleve siempre consigo? ¿Usted Dagobert lleva algo siempre en sus desplazamientos?

—No estoy seguro… —dijo Dagobert dudando—. Creo que no: suelo llevar ropa distinta, calzado distinto, cambio con frecuencia de material de aseo...

—¿De verdad está usted seguro? ¿Qué me dice de su cartera?

Inmediatamente llevó la mano al bolsillo donde la guardaba.

—¿Sabe lo sencillo que resulta colocarle un pequeño dispositivo GPS en su cartera? —Siguió diciendo Jakob—. No se preocupe, no lo tiene. A eso me refiero. Recapaciten en algo que siempre les acompañe, que permanentemente lleven con ustedes. Quienes pretendan investigarlos están al tanto de sus costumbres. Y si no encuentran algo recurrente en sus vidas, pueden utilizar sus propios cuerpos.

Esta afirmación alarmó aún más a todo el grupo. Jakob, al observar la reacción, sonrió y continuó la explicación:

—Es muy sencillo narcotizarles haciéndoles creer que se trata de un sueño ordinario, entrar en su dormitorio cuando son incapaces de despertar e implantarles un chip subcutáneo. O mucho más sencillo, alguien pasa por su espalda y ustedes sienten un pinchazo, se dan la vuelta pero no ven nada raro. Ya les han colocado el chip. Incluso una simple visita al médico sirve para realizar tal maniobra. ¿Han notado si tienen alguna leve molestia en la espalda o en la cabeza bajo el pelo? ¿Un picor o un pequeño bulto como la picadura de un insecto?

—Realmente nos va a volver usted paranoicos —opinó el Capitán—. Cada vez que nos pique un mosquito vamos a pensar que nos han hecho un implante de esos. Ahora mismo me apetece rascarme por todo el cuerpo.

En realidad, casi todo el mundo se estaba rascando algo en aquél momento. Al darse cuenta del idéntico gesto que estaban realizando todos al mismo tiempo, la carcajada fue general.

—No se preocupen, terminó diciendo Jakob. Hasta este momento ninguno de nosotros ha sido considerado como alguien peligroso y merecedor de un interés especial, salvo ustedes dos, Dagobert y Damián. Pero aún así, simplemente han destacado como personajes curiosos, nada más. Nadie piensa que puedan ser terroristas o narcotraficantes. La muerte del agente misterioso, de quien ni siquiera sabíamos su nombre, lo llamábamos Jack a secas, la camuflamos como un asunto personal con Maschwitz. No somos importantes. Pero ¿quién sabe si en el futuro llegaremos a serlo? Por si acaece ese momento, debemos estar preparados. Yo les entrenaré. Elke y yo nos ocuparemos de eso.

Elke se sintió halagada por ese comentario. Aquella noche, cuando todos dormían, se levanto de la cama, bajó las escaleras, entró en la habitación del piso inferior, dejó caer el camisón al suelo y se introdujo en la cama que ocupaba su nuevo y musculoso maestro: Jakob Tausch.

9.-     Lunes, treinta de septiembre de 2013

Londres

Habían transcurrido cuatro meses desde la reunión en la cabaña de la cordillera. Durante ese tiempo, Damián y Laura habían decidió arriesgarse más de lo habitual y permanecer juntos. Pensaron que merecía la pena correr ese riesgo. En cualquier caso, según opinaron e hicieron saber a Jakob en su momento, dado que tenían que escenificar un teatro de uno u otro modo, decidieron que su representación consistiría en que la señorita Beatriz Soriano Portinari era amante, simplemente amante, del señor Damián Castellano De Paz. Y por eso existían los privilegios, el cargo en el banco, los regalos, los viajes y la economía de la que ella disfrutaba. En este tiempo, volviendo de vez en cuando a su identidad natural como Laura Golmayo, solicitó una excedencia de su trabajo en el periódico asturiano, lo que sus compañeros comprendieron en vista de la agresión que había sufrido días antes, y visitó alguna que otra vez a su familia para que estuvieran tranquilos sobre su salud y su futuro.

Andreu había pasado a llamarse Jordi Viladecans, natural de Igualada; Elke era ahora Dana Badinger, de Múnich; Jakob y Dagobert seguían conservando su nombre en los cargos públicos que ostentaban pero, para las actividades del grupo, se presentaban como Friedrich Coumeig, de Frankfurt y Bernhardt Freiberger, de Leipzig respectivamente. Todos con documentación, pasaportes, domicilios y títulos nuevos  perfectamente legales.

Intentaban dejar pasar el tiempo para que Dagobert y Andreu completaran la Nueva Matemática Económica y el programa de acción institucional y política para implantar el nuevo sistema mundial. Jakob había de esperar a contar con dicho programa para desarrollar la estrategia. Y todos debían esperar a las instrucciones de Tausch.

Pero la espera tranquila en inacción total no resultaba posible. Por un lado, Jakob y Elke, que había adquirido una gran técnica en asuntos de espionaje, habían diseñado el protocolo de seguridad para todo el grupo. Damián había “influido” en la mente de los nuevos operativos de seguridad para que resultaran absolutamente fiables. También habían diseñado un sistema de pago discreto por los servicios que prestaban dichos operativos, o cualquier otra asistencia que se precisara, y se habían enfrascado en la tarea de descubrir quiénes eran los misteriosos agentes que habían intentado investigarlos. ¿Para qué agencia trabajaba Jack?

La única pista de la que disponían era Mr. Alexandre Lawler. Y ahora, una vez que durante los meses anteriores habían afianzado una estructura organizativa y un sistema de seguridad preciso y bien coordinado, podían lanzarse en persecución de los incógnitos personajes que acechaban en la sombra. ¿Quiénes eran? ¿Qué sabían del grupo y de su proyecto?

Damián recelaba del cariz que estaba tomando el asunto. El nunca había pretendido fundar una agencia de espionaje. Soñaba con crear una nueva conciencia mundial que llevara a un cambio radical en el modelo de sociedad. Pero claro, existían problemas para conseguirlo, grandes poderes implicados e importantes medios de resistencia y oposición a cualquier cambio en el Sistema. Él había buscado colaboradores para conseguir los fines que se había propuesto, y estos colaboradores no tenían sus poderes. Por lo tanto, Tausch, su estrategia y sus medios parecían imprescindibles si quería que sus amigos dispusieran de cierta seguridad. Descubrir al enemigo resultaba importante, no tanto para él como para el resto del equipo. Ya sabía que desarrollar el proyecto iba a ser complicado; y esperaba que no se le escapara de las manos.

El viaje a Londres se programó para seis personas. Laura y Damián viajarían desde el aeropuerto de Oviedo el lunes treinta de septiembre; Elke lo haría desde Múnich el martes uno de octubre y el último, Tausch, lo haría desde Frankfurt al día siguiente. Además, los guardaespaldas de Damián y Laura viajarían con antelación con el fin de preparar los protocolos de seguridad para cuando ellos llegaran.

En el hotel Ritz de la ciudad, Damián y Laura ocuparon la Royal Suite que sobrecogió a la muchacha por su amplitud: 157 metros cuadrados, y su extraordinaria belleza barroca: Un palaciego cuarto de estar con chimenea, un lujoso comedor para diez personas y una maravillosa alcoba ovalada. Los ornamentos dorados abundaban por doquier, preciosas obras de arte se repartían por todas las estancias.

La suite no se encontraba en el edificio principal del hotel, sino en la William Kent House, aneja al Ritz y situada en el número veintidós de Arlington Street, una impresionante mansión del siglo dieciocho que había sido construida para el Muy Honorable Henry Pelham, antiguo primer ministro de Gran Bretaña. Las habitaciones que ocupaba la suite correspondían a las antiguas cámaras privadas de Lord Pelham. Damián comentó un  poco la historia de la casa, diseñada para el Lord por William Kent, brillante arquitecto, pintor y diseñador de la época. También había albergado a otros personajes notables, como los duques de Grafton, Beaufort y Hamilton, además del mismísimo Winston Churchill.

Cuando Laura preguntó por el precio de la suite, Damián indicó, entre risas, que no era la más cara del hotel. La muchacha insistió en saberlo, por lo que finalmente su compañero le descubrió que “tan sólo” costaba algo menos de seis mil libras por noche, unos siete mil quinientos euros, mientras que la habitación más cara, la suite Príncipe de Gales, de mayor tamaño, tenía un precio algo más elevado, unos ocho mil doscientos euros. La curiosidad de Laura aumentó:

—¿Por qué no has reservado la más cara?

—Por dos motivos. El primero, porque conozco las dos suites y ésta es más bonita. El segundo, porque ésta tiene un solo dormitorio, mientras que la otra tiene dos. No quiero arriesgarme a que alguna noche te enfades por cualquier tontería y me mandes a dormir a la habitación de al lado —contestó Damián.

—¿Y puede saberse qué motivos me darías para enfadarme contigo? —Volvió a preguntar Laura entre bromista y preocupada.

—Igual me da por ligar con la reina…

—Creo que no va a ser tu tipo.

—Pues entonces con su nuera.

—Me parece que lo estás arreglando —terminó por decir Laura riéndose.

Eran las doce y media de la mañana. El avión había partido del aeropuerto de Asturias a las diez cincuenta y tomado tierra en Stansted a las once cuarenta y cinco. Después, un Rolls Royce Phantom, enviado por el Ritz, los había transportado con parsimonia los cincuenta y seis kilómetros que separaban el aeropuerto del centro de Londres. Llovía copiosamente, pero los empleados del hotel, ocupándose atentamente de todo, los cubrieron con elegantes paraguas negros cada vez que fue necesario; después descargaron el equipaje del Rolls, los acompañaron por el Gran Hall, con sus magníficas columnas de mármol, su escalera, y el mural en el que se representaba un acontecimiento de época escenificando una reunión de nobles. Por último, los condujeron hasta la suite.

Ahora, tras haberse duchado y ponerse ropa limpia, Laura permanecía sentada sobre la colcha de seda rosada que cubría la magnífica cama. En efecto. La habitación era preciosa. Una gran alfombra circular, con tonos aguamarinas, verdes, dorados y rosas cubría la mayor parte del suelo. Un conjunto de tres ventanales, que se extendían por la pared curva exterior y estaban decorados con cortinajes a juego con la ropa de cama, se asomaban a Green Park y dejaban pasar una tenue y difusa luz grisácea que contrastaba con los cálidos amarillos y dorados de la iluminación interior. Había sillas de estilo noble, una elegante consola, y diversas puertas que accedían a distintas dependencias, tales como baños, aseos y vestidores. Una escalera de diez peldaños salvaba el desnivel que separaba la zona del dormitorio de la sala de estar, en primer lugar, y del comedor, al extremo opuesto de la suite; ambos decorados de manera suntuosa.

Es fácil acostumbrarse al lujo. Quizá los primeros días pueda resultar un poco chocante, sobre todo para quienes proceden de aquellas colmenas atestadas de vecinos que llaman viviendas comunes, y que malviven con sueldos de miseria. También, cuando la suerte cambia para algunas de estas personas, es fácil comportarse como el nuevo rico, que busca con prepotencia la ostentación y la vulgaridad de alto nivel. Pero, cuando la elegancia está en el interior de la persona, se descubre que la adaptación a un estatus social elevado se produce de forma armónica y natural. Los primeros días en Marbella le sirvieron a Laura para realizar esa adaptación. Y ahora, recorriendo con la mirada el óvalo que formaba el dormitorio de la suite Royal del Ritz de Londres, se sentía en su lugar. Le costaría dejarla cuando llegara el momento. Y Damián lo sabía. Por eso la llevó allí.

Solicitaron al mayordomo, que el hotel había dispuesto para atenderles, que les sirviera un almuerzo en el comedor privado; pidieron de la carta, para ambos, el rollo de cangrejo con aguacate y melón charentais y la lubina croute con salsa Mireille; de postre, también para los dos, optaron por los crepes suzette. Acompañaron la comida con un Cloudy Bay sauvignon blanco de 2005 y un Dom Pérignon del 90.

Tras la comida, acudieron a la sala de estar. Se asomaron a la ventana y comprobaron que el día, desapacible y oscuro, invitaba poco al paseo y mucho a la charla sosegada, sentados en el sofá tapizado en tela con motivos florales. Laura se situaba a la derecha de Damián tomando un té negro con azúcar y una gota de leche. Él, por su parte, degustaba un earl grey solo. Hablaron al estilo británico sobre las infusiones.

Laura comentó su conocimiento sobre la historia del té de la tarde, puesto de moda, a mediados del siglo diecinueve, por Lady Anna María Stanhope, duquesa de Bedford, quien un día, sintiéndose desfallecida hacia las cinco, pidió que se lo sirvieran con algo de comer. Después lo convirtió en una costumbre invitando a  los amigos y organizando reuniones a las que solía asistir la mismísima reina Victoria. Por su parte, Damián, que conocía la historia de la duquesa, amplió al earl grey el conocimiento de Laura sobre los tés, comentado que recibe su nombre de otro antiguo primer ministro inglés, Lord Charles Grey, segundo conde de Grey. Al parecer, según una versión de la historia, un mandarín chino, agradecido porque uno de los hombres del conde había salvado a su hijo de morir ahogado, regaló un paquete de té mezclado con bergamota al lord. Otra versión decía que no fue en China donde recibió la receta, sino en India, regalo de un marajá por haber salvado a su hijo de las garras de un tigre. Según una tercera leyenda, Damián contó que fue el propio conde quien descubrió casualmente la fórmula, a causa de un percance durante una travesía en barco, cuando el aceite de bergamota se derramó fortuitamente sobre el cargamento de té.

Poco a poco, la conversación fue dando giros hasta centrarse en el tema que los había llevado a Londres.

—¿A quién nos vamos a enfrentar? —Preguntó Laura.

—¿Preguntas por la persona a la que hemos venido a buscar aquí o hablas a un nivel más general? —Respondió Damián.

—Las dos cosas.

—Pues la primera respuesta es que, sobre quién es el señor Alexandre Lawler, no sé más de lo que Jakob nos comentó a todos: Un rico empresario. Pero, sobre quién está detrás de él o con quién colabora, no tengo ni idea. Sólo vagas sospechas, opiniones teóricas.

—¿Qué opiniones? —Insistió.

—Oíste lo que comentó Dagobert hace algún tiempo. El Sistema tiene vida propia, según su opinión; pero necesita un guardián que lo proteja, un grupo que vele por su mantenimiento. Estoy seguro de que ese grupo es un verdadero gobierno mundial en la sombra, como lo han llamado algunos. No sé si es el Bilderberg, el Consejo de Relaciones Exteriores o la Comisión Trilateral. O todos juntos. Puede que, en el fondo, todos sean los mismos. También es probable que, quienes controlan los destinos de la humanidad, igualmente dirijan a dichos grupos. Incluso la ONU está controlada por ellos.

—¿La ONU…? —Comenzó a preguntar Laura con cierta perplejidad.

—En efecto. La ONU nació con la vocación de convertirse en el verdadero y legítimo gobierno mundial, pero nunca ha llegado a serlo. Se ha visto obligada a convertirse en un títere en manos de los poderosos. Podría cambiar su trayectoria y retomar la causa original de su fundación, pero no la dejan.

»Mira —siguió diciendo—, para todo se necesitan fondos económicos. Y quienes poseen los fondos sólo los dan si van a conseguir beneficios con ellos. Los fondos que recibe la ONU no escapan a esa premisa. Todo se negocia, incluso las deudas se negocian. Hay países de primer orden que se comprometen a pagar determinadas cuotas a cambio de algunas prebendas. Y después, recibidas las prebendas sin aportar por completo los fondos prometidos, amenazan con no pagar si no se les dan otras prerrogativas. Es el pan nuestro de cada día en la ONU.

»Lo cierto es que no son ellos quienes mandan. Los que verdaderamente lo hacen tienen tanta fuerza como para doblegar a los poderes visibles más importantes, como los propios estados o la mismísima ONU. Ya lo dije antes, existe un gobierno mundial en la sombra. Puede que sea esa misteriosa Hermandad Negra de la que habla el esoterismo, pero formada por hombres de carne y hueso, no por seres sobrenaturales. Y tarde o temprano nos tendremos que enfrentar a ellos.

—¿Y qué pasará cuando nos enfrentemos a ellos? —Prosiguió Laura con interés.

—Sospecho que lo difícil será encontrarlos, poder tenerlos frente a nosotros —respondió Damián—. Pero cuando los tengamos por fin de frente los derrotaremos fácilmente.

—Estás muy confiado en conseguirlo.

—¿Tienes alguna duda?

—Según dices son demasiado poderosos…

—La reina de Inglaterra también lo es, pero si quieres concierto una cita con ella para hoy mismo. Sabes que no tendría ningún problema en hacerlo.

—Tranquilo, sé que podrías, pero no es necesario. Además, no creo que sea conveniente en estos momentos —indicó Laura sonriendo—. De todos modos, también me preocupa otro asunto. Lo he estado meditando bastante tiempo y me genera cierta desconfianza…

—¿A qué te refieres? —Preguntó Damián.

—Supongamos que conseguimos realizar el proyecto…

—Sin suposiciones. Lo conseguiremos —afirmó Damián tajante.

—Está bien —continuó Laura—, cuando consigamos realizar el proyecto, pareces muy convencido de que la gente va a responder de una forma entusiasta y bondadosa. ¿Crees realmente en la bondad de la gente? ¿Piensas que, como decía Rousseau, el hombre es bueno por naturaleza pero la sociedad lo corrompe? ¿No crees que la sociedad está creada por el hombre a su imagen y semejanza y, por lo tanto, sólo puede ser corrupta si sus creadores la hacen corrupta?

—Sí, pienso como tú; tengo las mismas dudas que tú tienes. No creo al cien por cien en la opinión de Rousseau. Creo que, incluso en una sociedad perfecta, alguna vez nacerá un asesino, lo que obligará al resto de las personas a armarse para poder defenderse, pudiendo convertirse todos en asesinos. También puede nacer un corrupto y arrastrarnos al resto hacia la corrupción. Pero planteemos el problema desde un punto de vista biológico, evolutivo: En la naturaleza, la evolución se produce mediante mutaciones genéticas aleatorias y fortuitas. Algunas de estas mutaciones son destructivas, pero la evolución siempre sabe sobreponerse a ellas y salir triunfante. Tiene sus propios mecanismos de aprendizaje para mejorar constantemente. En nuestra sociedad también debemos estar atentos a las mutaciones destructivas llamadas crimen, corrupción o egoísmo y aprender a sobreponernos a ellas. El primer medio para superarlas debe ser dificultar la corrupción mediante la desaparición de los factores de poder susceptibles de corromperse, como el dinero, por ejemplo. El segundo medio para superar las aberraciones debe ser la educación. Pienso que la educación recibida, junto con la circunstancia en la que se vive, son el caldo de cultivo para generar el bien o el mal. Una buena circunstancia, junto con una buena educación, debe ser el camino para solventar el problema. Aunque la mutación destructiva siempre estará al acecho. En eso tienes razón. Habrá que estar alerta.

Callaron un rato y degustaron un largo sorbo de té. Después, Damián tendió la mano hacia Laura invitándola a levantarse junto a él, acompañándola al ventanal asomado al paisaje.

La lluvia continuaba derramándose copiosamente por las calles de Londres; a pesar de ello, diversos caminantes recorrían tranquilamente los paseos de Green Park. Un grupo de jóvenes practicaban deporte desafiando al mal tiempo. Algún mirlo feliz entonaba su canto, aportando una nota musical al persistente golpeteo del agua en los extensos prados y en las copas de los centenarios árboles que aparecían a cierta distancia en la fronda; gotas de lluvia que se estrellaban, asimismo, contra el suelo, las fachadas y los tejados en los edificios de las calles inmediatas.

El agua también percutía contra las ventanas de la suite, creando un efecto relajante, casi hipnótico y sosegadamente melancólico, invitando a los amantes a contemplar, a través de los cristales, la lentitud que el otoño imponía al ritmo de la ciudad. Ambos, asomados en su privilegiada atalaya, tomando el uno la mano del otro en la suya, cedieron al embrujo de un beso largo y profundo.

Cerrando los ojos, Laura se dejó llevar por el intenso contacto de los labios, por la firmeza de las manos que sujetaron su cintura, olvidando el miedo que, desde aquel día en el que tuvo a Damián por primera vez frente a ella, todavía se mantenía en lo profundo de su mente. Era su compañera en la conspiración, su amante en las largas noches de tranquilidad compartida, su lazarillo en los momentos en los que el entusiasmo cegaba la cordura de ese hombre peculiar. Se había lanzado abiertamente a una relación peligrosa. Sin embargo, el peligro no radicaba únicamente en la supuesta organización que los perseguía, sino que se vislumbraba también en la vejez de aquella mirada que la contemplaba desde un cuerpo joven y vital, en la tristeza y decepción que reposaban en aquella alma que pretendía ser inmortal. Pero cerrando los ojos, sintiendo los labios en íntimo contacto, apretando fuertemente el cuerpo contra el de su amante, ignoraba miedos, peligros y trasfondos misteriosos y profundos.

En ocasiones, dudaba de la veracidad de Damián. Pensaba que, realmente, era un ser emanado de las profundidades de la tierra, del infierno de Dante, para engañar, seducir y arrastrar a la perdición a los hombres y mujeres que lo seguían. Entonces se hacía consciente de su tormento. «¡Mentiroso!», gritaba Thanatos, rabioso, pataleando con furia sobre su hombro derecho. «Le vas a seguir hasta tu propia destrucción», y a continuación citaba el evangelio: «Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con vestidos de ovejas, pero por dentro son lobos». Mientras Eros, que reclamaba sosiego descansando encima del corazón, recostado tranquilamente en su hombro izquierdo, manifestaba fe en los verdaderos sentimientos que surgían de aquel hombre. «Por sus frutos los conoceréis» rezaba también el texto de Mateo. ¿Y qué mejor fruto que procurar la felicidad de las mujeres y hombres de todo el mundo? Entonces retornaba al pensamiento racional. Ni dioses ni demonios, sino obras; y el resultado era que le gustaba la obra de Damián. Después seguía su instinto, le gustaba aquél hombre. Eros, aposentado en su corazón, ganaba la batalla. Pero el miedo no desaparecía, simplemente Thanatos callaba, esperaba otro momento para manifestarse.

El mejor modo de vencer al miedo era dejarse llevar por el empuje de su amante, por su energía vital y por el ansia de disfrutar de la vida, de cada segundo, como si pudiera ser el último. «Extraño pensamiento para un ser inmortal», se decía entonces, «sobre todo, extraño pensamiento para mí, puesto que quiere compartir conmigo su inmortalidad». Pero ¿quién piensa en la inmortalidad cuando la eternidad se resume en un abrazo y un beso?

—Eres demasiado romántica —decía él cuando aparentaba descubrir sus pensamientos.

—No digas tonterías —respondía ella—. Esto es sólo sexo. Soy tu amante, ¿recuerdas?

—¿Hasta dónde quieres llegar con el sexo? —Preguntaba él entonces.

—Hasta lo más profundo…

Y, como en otras ocasiones, también en ese momento, en la mágica alcoba ovalada de la Suite Royal del Ritz de Londres, la pasión seguía su curso lentamente, al mismo ritmo que la lluvia que inundaba los parques y las avenidas, y llamaba a la ventana para anunciar a los amantes que el agua es vida, y que la vida estaba con ellos.

Laura disfrutó de una larga tarde de placer. Después, tras salir de nuevo de la ducha de suave mármol, se atavió para la cena eligiendo un vestido de noche largo de Versace, en seda azul oscuro, con escote corazón y los hombros descubiertos. Se aplicó los cosméticos de Chanel, sus favoritos, en tonos pastel suaves, y se perfumó con Imperial Majesty, un nuevo regalo que Damián la hizo antes de salir de viaje. En los últimos meses, tanto su ropero como su joyero habían aumentado hasta superar el millón de euros cada uno. Era difícil elegir entre tanta elegancia y glamur. Completó su aspecto con pendientes de diamantes de Tiffany, gargantilla, también de diamantes, del mismo diseño que los pendientes, una sortija de diamantes y zafiro de Buccellati y un reloj de oro blanco y diamantes de Cartier. Calzó también unos zapatos de Manolo Blahnik a juego con el vestido.

Al salir del vestidor, Damián la estaba esperando con un elegante traje Brioni en negro, con camisa blanca y corbata de seda plateada de la misma marca y zapatos negros de Louis Vuitton.

A las ocho de la tarde acudieron al restaurante del Ritz. Tenían reservada una mesa junto a los ventanales del lateral de la sala. Se colocaron uno frente a otro sin perderse la mirada, extasiados como estaban por la elegancia de su aspecto. El salón resultaba magnífico, con columnas de mármol recorriendo todo el recinto,  frescos en el techo, estatuas clásicas estratégicamente dispuestas, lámparas suntuosas y mesas presentadas con una exquisitez deslumbrante, casi todas ocupadas por elegantes personajes que guardaban una etiqueta encomiable y unos modales distinguidos.

De entrada ella pidió una velouté de alcachofa con trufa y pato Oyster; y el pidió langostinos con flor de calabacín y zanahoria especiada. De plato principal, ella eligió langosta, que venía acompañada por una guarnición de zanahoria, jengibre y lima. Él se decantó por el rodaballo acompañado de boletus, apionabo y salsa marrón de mantequilla. El postre consistió en Champagne cheessecake con flor de saúco y frambuesas para ella y un semifreddo de avellana con chocolate y vainilla para él. Los vinos elegidos fueron un Riesling Clos Sainte Hune de 2005 y un Dom Perignon rosé de 1990.

El brillo en los ojos de Laura mostraba, a cualquier persona clarividente, que el plato principal ya lo había degustado aquella tarde en la habitación, y que la felicidad se prolongaba desde entonces hasta ahora, reemplazando el placer sensual del abrazo apasionado por el nuevo placer de la mesa, el vino y la animada conversación con su pareja, quien hablaba de su belleza, del maravilloso vestido que había elegido para la noche, de la exquisitez de su cuello adornado por aquel collar…

—Hoy ya me he cambiado de ropa tres veces… —comentó Laura entre halagada y extrañada todavía por las normas de etiqueta a las que se estaba acostumbrando.

—Y te falta otra más, si quieres que vayamos a bailar más tarde —apuntó Damián con entonación tentadora.

—Pero… tú no bailas.

—Disfruto mucho más viéndote. En realidad, me gustaría aprender a bailar el tango contigo. Lo he visto en muchas películas: el chico y la chica bailan el tango y terminan en la cama. Eso me motiva.

—Yo también he visto esa escena en alguna película de espías, creo que encaja con nosotros. Con respecto a lo de llevarme a la cama después de bailar… tendrás que hacerlo muy bien. Soy una chica difícil —dijo Laura riéndose.

—Afirmo que eres una chica difícil. Fuiste muy dura conmigo al principio. Me ponías a cien y luego me dejabas tirado.

—No digas tonterías, te dejé que me tocaras las tetas…

—Sólo para llenar el sujetador que, por cierto, ya no usas.

—¿Y cómo te gusta tocarlas más, ahora o antes?

—Vaya pregunta estúpida. En todo momento me gusta tocarlas.

—Sé sincero…

—Sólo recuerdo el tacto que tenían esta tarde. No se me ha quitado de la cabeza.

—Yo me acuerdo de un episodio de Sexo en Nueva York. ¿Sabes lo que hablaban Carrie y Mr. Big?

—Perdona mi ignorancia, nunca he visto Sexo en Nueva York.

—No te perdono. Te tienes que poner al día con la serie para poder hablar de ella.

—Lo que tú digas, cariño —dijo Damián con tono irónico—. Qué es lo que decían en ese episodio.

—Mr. Big le decía a Carrie algo así como: «Tus tetas tienen un tacto muy extraño», a lo que ella respondía: «Claro, son naturales».

—Las tuyas son naturales y tienen un tacto fantástico. ¿Sabes lo que opinan los castizos sobre el tema?

—A ver, cuenta…

—Del refranero español de toda la vida: «Teta que mano llena, teta buena. Teta que mano no cubre, no es teta, es ubre»

—Vaya conversación de mierda que estamos teniendo —dijo Laura riéndose.

—Una conversación elegantemente plebeya, para compensar el ambiente estirado del restaurante.

—¿Acaso sabes de qué están hablando los demás?

—No tienen cara de hablar de tetas.

Al final, sí fueron a bailar. Laura se cambió de ropa por cuarta vez. Esta vez eligió un vestido muy discotequero de estilo lencero de Dior en color morado, combinado con unos zapatos Kayomi de Jimmy Choo. La joyería elegida era más juvenil y desenfadada de Harry Winston. Damián, por su lado, simplemente se quitó la corbata y la guardó en el bolsillo.

Eligieron un local de moda en la noche londinense, Ministry of sound, recomendado por el hotel. El recinto estaba abarrotado de gente, a pesar de ser lunes. Y no hubo tango; pero Damián disfrutó, desde una mesa elevada, viendo como Laura se contoneaba delante de jóvenes babosos que pretendían intimar con ella. La muchacha reía, giraba, y bailaba sin parar. Después volvía a la mesa junto a Damián y tomaba algo de líquido sin alcohol. Luego, retornaba a alguna de las tres pistas de baile con que contaba el establecimiento. Así durante varias horas. Luego, el regreso al hotel y el sueño reparador hasta la mañana siguiente.

En la tarde del martes, tras una hora de vuelo desde Múnich, Elke llegó al aeropuerto de Heathrow, fue recogida por un suntuoso vehículo que la llevó al centro de la ciudad y se instaló la Terrace Suite del Hotel Soho, ubicado en el barrio homónimo de la ciudad. Tenía un precio de más de cuatro mil libras por noche, unos cinco mil cuatrocientos euros. Disponía de un extraordinario tamaño de 290 metros cuadrados en los que se incluía una increíble terraza circundante que se asomaba al centro del populoso barrio. Constaba, en su interior, de un gran dormitorio, con elevado cabecero tapizado en tela negra con motivos otoñales, un cuarto de baño en mármoles blancos veteados de gris, una amplia sala de estar, cuya mesa de centro estaba elaborada con un antiguo trillo agrícola reconvertido, y una pequeña cocina equipada para prepararse un desayuno o una pequeña merienda. En conjunto, resultaba un espacio cómodo y moderno, a pesar de encontrarse en el interior de un edificio decimonónico. O quizá, gracias a encontrarse dentro de ese emblemático edificio, su elegancia moderna resaltaba más sin desentonar con el espíritu de la arquitectura.

Hace tiempo, con seguridad, hubiera pensado que era una habitación demasiado grande para una persona sola, en realidad serían dos personas quienes la ocuparan cuando llegara Jakob al día siguiente. Pero su vida había cambiado radicalmente en los últimos meses. Con su nueva identidad como Dana Badinger, nombre con el que se había registrado en el hotel, era propietaria de un céntrico ático en Múnich de más de trescientos metros cuadrados, con cien metros adicionales de terraza, en el que Damián, cediéndole los derechos siguiendo el sistema financiero diseñado por Tausch, había invertido cuatro millones de euros.

Vestía con elegancia, dando prioridad a los trabajos de diseñadores alemanes como Karl Lagerfeld, Wolfgang Joop, Bernhard Willhelm, Markus Lupfer, Stephan Schneider o Daniela y Annette Felder. Esta elección no se debía exclusivamente a su gusto personal, su estilo era mucho más abierto a otros diseñadores de fama mundial, sino al papel que representaba con su segunda identidad, como amante de la influencia que Alemania ejercía en el mundo.

En ese momento, después de haberse acomodado en la suite y haberse refrescado en la ducha, se preparaba para salir a cenar. Eligió un conjunto de Markus Lupfer, otoñal pero corto, en gris con lunares negros, completando con joyería Wildenmann y zapatos bajos y negros de  Felder.

Tenía reservada mesa, desde dos semanas antes, en The Five Fields, un local de moda situado entre Kensington y Chelsea. Entró en un comedor moderno y elegante, decorado con tonos claros y mesas redondas con manteles blancos. Cuando llegó, el local estaba medio lleno de clientes y, en los treinta minutos siguientes, se completo hasta no quedar libres más que las tres sillas vacías que estaban alrededor de su mesa. Se había situado en un rincón al fondo de la sala, para tener buena perspectiva de cuanto ocurría en el restaurante. Observaba con curiosidad a los comensales que ya estaban acomodados y a los que fueron entrando a un ritmo constante: La pareja gay que se encontraba junto a su mesa, el grupo de dos parejas juntas que, por sus gestos, aspecto y conversación, parecían salidos de una película de Woody Allen; aquellos novios que en breves momentos pasarían a representar una petición de mano; los ejecutivos del centro de la sala… y aquél hombretón fornido que, desplazando la vista por el lateral de la chica que se sentaba frente a él, no perdía detalle de cuanto Elke hacía.

Pidió como entrante el Rock Pool, consistente en caballa, caviar, langostinos, anguila ahumada y ostra; como plato principal la elección fue langosta nativa acompañada de nabos, ajo negro y curry rojo. El postre consistió en tarta de ciruela y almendra con tomillo y crema de cerveza helada. Acompañó la comida con un vino Riesling Kabinett Scharzhofberger Egon Müller cosecha de 2008 de la región de Mosel. Un buen banquete para una persona sola. Faltaban bastantes horas todavía para que el avión de Jakob aterrizara en Londres y, aunque lo echaba de menos, no quería considerarse su pareja. De hecho, tiempo atrás se lo había dejado claro:

—Follo contigo, pero no soy tuya. Hago lo que me da la gana.

—Y a mí me vale perfectamente. Follas como nadie y me viene genial —había respondido él.

De todos modos, Jakob era uno de los mejores amantes que había tenido nunca; impersonal cuando convenía y atento cada vez que sus ojos reclamaban cuidados especiales. Siempre enérgico y siempre dispuesto. También recordaba a Damián, claro. Aquel día en Hamburgo, tras quitarse de encima los restos de sangre y cerebro del pobre Maschwitz, el sexo que experimentó fue impresionante. Nunca nadie había aguantado su ritmo como entonces. Hasta que encontró a Tausch.

Así pues, estaba sola en su mesa del restaurante, mirando hacia ese hombretón fornido que, con el pensamiento entregado, estaba engañando a la mujer que se sentaba frente a él. Elke pensaba pasar esa noche sola en su habitación, aún en contra de los ansiosos delirios de su naturaleza. Resultaba más seguro dormir acompañada de sueños morbosos y de sus expertas manos. Quizá, en esos sueños, apareciera ese hombre que la miraba con ojos de deseo; estaba segura de que también Jakob iba a estar presente. Asimismo, casi con toda probabilidad, asomaría Damián en ellos.

Pidió un taxi y regresó al hotel. El día siguiente sería intenso. Vendría Tausch, lo acomodaría junto a ella, saldrían a tomar algo, se encontrarían con los guardaespaldas de sus amigos, recabarían datos sobre Mr. Lawler, quedarían para cenar con Laura y Damián en un comedor privado del restaurante que ella había visitado y, después, a última hora de la noche, pensaba agotar las fuerzas que todavía le quedaran a Jakob.

A las doce y diez de la mañana Tausch llegó al aeropuerto de Londres City procedente de Frankfurt. Un coche del hotel, en el que viajaba Elke, lo recogió y los condujo de nuevo al Soho. Jakob se acomodó en la suite y después, salieron los dos juntos a almorzar algo. Se decantaron por el clásico fish and chips que degustaron en un local de referencia, el Poppies, situado en Hanbury Street dentro del East End. Elke lo pidió de halibut y Tausch de lenguado. Estaba perfecto, el pescado de excelente calidad, el rebozado crujiente pero nada grasiento, las patatas en el punto justo. Bebieron cerveza en abundancia y salieron del pequeño local atestado de trabajadores, ejecutivos y turistas que pedían pescado para llevar.

Concretaron un encuentro con los operativos de seguridad, quienes se habían encargado de observar los movimientos de Mr. Lawler. El informe que dieron: ninguna actividad del sujeto. Nada. Sin señales de vida desde que ellos habían llegado. Sin embargo, sus expertos ojos habían tomado nota de cuanto ocurría en la casa, comprobando la existencia de un equipo de alta cualificación en tareas de vigilancia y control. Probablemente espías, o militares, o antiguos operativos de cuerpos de élite o de operaciones especiales. No pudieron ver al señor Lawler, pero la fuerte vigilancia indicaba que debía encontrarse en el lugar. ¿Por qué una seguridad tan exagerada para un simple empresario? Los colaboradores de Tausch le entregaron un CD cifrado con información sobre el inmueble y las personas que habían observado entrando o saliendo.

A las ocho de la tarde, se encontraron con Laura y Damián en un comedor privado del The Five Fields. La sala era semicircular, con cuatro sillas blancas dispuestas alrededor de una gran mesa ovalada en su centro, ventanales en arco con cortinas estampadas en colores pardos y un acceso directo a la espléndida bodega. Se acomodaron y solicitaron el menú degustación con maridaje de vinos. Durante la comida no abordaron temas trascendentes de conversación; se limitaron a llamarse por sus nombres adoptados y comentar los últimos viajes que habían realizado: ciudades visitadas, hoteles en los que se alojaron, restaurantes favoritos, etc. Fue después de los postres, degustando los dispares cafés que cada uno había solicitado, y los licores que acompañaron a dichos cafés, cuando Damián “influyó” a los camareros y dueños del local para que los dejaran tranquilos en el comedor el resto de la velada.

Tausch extrajo un ordenador del maletín que había transportado aquella tarde, y Elke sacó de su bolso el CD que les entregaron los guardaespaldas. Tras descodificar su contenido, apareció en pantalla un vídeo con la fachada de la casa, el jardín que la rodeaba y el muro de seguridad de hasta tres metros de altura. Se trataba de una gran propiedad situada en St John’s Wood. Con un extenso jardín que debía superar los dos mil metros cuadrados, y una edificación en tres plantas que podría alcanzar fácilmente los dos mil metros cuadrados construidos. Tenía una entrada principal, que se abría a Avenue Road, y una entrada posterior que se asomaba a un callejón previo a un pequeño parque urbano.

En el video y las fotografías adicionales, aparecían distintos personajes: dos niños de unos once o doce años que, con mucha frecuencia, jugaban en el jardín, «son los nietos de Mr. Lawler, Carena y Ethan», comentó Elke; una mujer de unos treinta que se portaba como si fuera la madre de los pequeños, «Janice Collingwood, hija de Mr. Lawler»; un hombre de edad parecida a la mujer, que salía de la casa a primera hora de la mañana en un Bentley Mulsanne marrón oscuro y regresaba por la noche, «Lance Collingwood, marido de Janice»; y una mujer de unos cincuenta y cinco a sesenta años que «coincide con las características de la señora Roselyn Lawler, su esposa». Tenían también identificado al mayordomo, de unos cuarenta y cinco años y con cuatro largos pelos que, procedentes del lateral derecho de su cabeza, estaban adaptados con gomina para que cubrieran todo el cráneo, a modo de peluquín, alcanzando hasta el lateral izquierdo. También habían identificado a dos doncellas de servicio doméstico. Por último quedaba un equipo de hombres jóvenes, sin precisar si podrían ser cuatro o cinco, algunos de los cuales aparecían de frente, pero otros nunca habían mostrado su rostro a las cámaras.

—Serán seis —afirmó Tausch—. Tres equipos con estructura y entrenamiento de operaciones especiales. Algunos llevan bultos en la ropa que, por tamaño y aspecto, parecen pistolas tácticas de nueve milímetros, probablemente Heckler & Koch USP con supresor sónico, y otros pudieran transportar subfusiles de asalto Heckler & Koch MP5. Son comunes a muchos equipos de fuerzas especiales de todo el mundo. No sé si decir que me honra o me repele que sean de fabricación alemana. Armamento de primera.

»También tienen sistemas de monitorización en todo el perímetro; por supuesto, también en los accesos y, por lo que se observa a través de alguna ventana, igualmente existe vigilancia electrónica en el interior de la casa. Hemos detectado sistemas de inhibición de radiofrecuencia en sus proximidades. También creemos que tienen un sistema de conexión digital Super Channel Alien, capaz de transmitir un flujo de información de uno coma cuatro terabytes por segundo.

»No hemos visto rastro ni del señor Lawler ni de su Aston Martin DB2 Vantage plateado de 1950. Pero nos extraña que, con tantas medidas de seguridad, no se encuentre en el interior de la casa. De todos modos, parecen medidas exageradas para un empresario de su nivel. O es alguien más importante de lo que representa, o hay en la casa alguien de mayor relevancia que Mr. Lawler.

—O, quizá, están esperando mi visita —opinó Damián— ¿Qué aspecto tiene Mr. Lawler?

Elke manejó el ordenador hasta localizar una fotografía extraída de un recorte de prensa relativamente reciente. Se trataba de un hombre de unos sesenta años, pelo canoso, casi blanco, peinado con la raya en el lado derecho de la cabeza, ojos de color azul claro, mirada seria, flacidez en las mejillas y el cuello y numerosas arrugas en la frente y alrededor de los ojos, aunque no demasiado profundas.

—¿Qué más sabemos de él? —Insistió Damián.

Elke tomó la iniciativa en la descripción al tiempo que pasaba fotografías documentando la información que aportaba:

—Tiene sesenta y dos años. Es dueño de un conglomerado de medianas empresas. La mayor de ellas no supera los cincuenta millones de euros en activos, lo que no está mal. En total se le estima un patrimonio de unos seiscientos cincuenta millones de euros. Posee otra mansión en la costa de Cornualles, donde pasa temporadas y fines de semanas. Nuestros compañeros Dieter y Bernd están de viaje allí por si se encontrara en ese lugar. Tiene otro hijo, August, que reside actualmente en Vancouver.

—Entonces, ¿Cuál es el siguiente paso que recomendáis?

—Esperar a que nos informen sobre la casa de Cornualles —respondió Tausch—. Si el resultado es negativo, deberemos entrar en su mansión de Londres y buscarle. Si tampoco se encuentra aquí, no quedará más remedio que interrogar a la familia o a los guardianes. De eso se encargará usted, Damián.

—De acuerdo, pero entraré solo. Esas personas pueden disparar balas de verdad.

—¿Crees que podrás acceder al interior de la vivienda? —Preguntó Laura.

—Sólo necesito tener frente a frente al primero de los guardianes. Lo demás vendrá rodado.

—Hemos de cubrir la otra salida por si Lawler, o cualquier otro, se escabullera por ella. Elke y Laura controlarán la salida principal, por donde entrará usted, y yo me ocuparé de la trasera —comentó Jakob.

—Me parece muy bien, siempre y cuando no os expongáis a ningún riesgo. Ellos están armados y nosotros no —opinó Damián—. Si todo transcurre como espero, tendré a todos los ocupantes de la casa reunidos en el salón en menos de quince minutos; serán corderitos a nuestra merced. Entonces os avisaré para que entréis y podamos interrogarles. ¿Cuándo sabremos algo de Cornualles?

—Salieron de viaje a primera hora de la tarde, en un par de horas como mucho tendremos alguna información —respondió Elke.

—Es una delicia comprobar vuestra eficacia. Estoy impresionado —dijo Damián poniendo verdadero énfasis en sus palabras.

—Somos profesionales —explicó Jakob orgulloso al tiempo que tomaba la mano de Elke.

—Pues, mañana a primera hora nos dirigiremos a un lugar o a otro —afirmó Damián satisfecho—. ¿Qué os parece si lo celebramos con abundancia de champán y licores? No os preocupéis por la borrachera o la resaca que yo os curo…

—Eres un pervertido —se rió Laura—. Ni siquiera nos dejas convertirnos en alcohólicos.

—Si es eso lo que quieres…

—¡No, por dios! ¡Ni borrachera ni resaca, por favor!

—¿Pero qué tipo de vida lleváis vosotros cuando estáis solos? —Preguntó Jakob simulando escandalizarse por las propuestas alcohólicas que surcaban el ambiente.

—¡Vaya dos! Quieren cambiar el mundo y se pasan la vida de fiesta en fiesta —respondió Elke con ironía.

—¿Qué quieres para el futuro, un mundo aburrido? —Preguntó Damián siguiendo el juego.

—Yo no puedo seguir opinando sobre el futuro si no llega ese champán —exigió Elke.

—¡Banda de borrachos! —Dijo Jakob—. Ya voy yo a pedirlo.

—Que sea del mejor que tengan, y trae varias botellas —reclamó Elke con entusiasmo.

Tausch desapareció unos instantes de la sala; tras la puerta se oyeron unas cuantas palabras expresadas a medio tono, después regresó a la mesa y, en pocos minutos, apareció un camarero arrastrando una mesita con ruedas en la que transportaba tres botellas de champán Bollinger RD 1996, una gran cuba de hielos capaz de albergar las tres botellas y cuatro copas de champán.

—¡Qué rácano has sido pidiendo! —Protestó Damián dirigiéndose a Jakob— En Asturias, cuando se juntan varios amigos para tomar algo en una sidrería, piden una botella de sidra para cada uno, y eso para empezar. Puede que al final acaben con una caja completa, o más.

—Seguro que si cada botella de sidra costara trescientas cincuenta libras se conformaban con pedirse una copita por cabeza —afirmó Jakob.

—Hay una forma para que los asturianos se pidan una botella de este champán cada uno sin protestar por el precio… —intervino Laura.

—¿Cuál? —Preguntó Elke.

—Si haces la propuesta añadiendo las palabras “a que no hay cojones” —respondió.

La carcajada fue general. Después, Elke volvió a preguntar:

—tenía entendido que esas cosas pasaban sólo en Bilbao.

—En ese sentido, Gijón no es muy distinto de Bilbao. A la gente del Cantábrico los pierde la fanfarronería —explicó Laura.

—Lo ha dicho la periodista, así que será cierto —afirmó Damián—. Pero dejad la cháchara y brindemos.

Sirvió las copas y ofreció un brindis:

—¡Por la vida feliz y próspera!

Todos respondieron con entusiasmo. Tenían en su conciencia la idea de que estaban a punto de dar un paso muy importante para desarrollar el proyecto; se sentían excitados porque, por fin, los acontecimientos parecían cobrar más ritmo, más velocidad. A partir de ese momento, todo estaba en marcha.

—En mi trabajo en Hamburgo, las reuniones de la sección nunca las hacemos así —comentó Jakob tras el brindis.

—¡Qué triste y aburrida debe ser la vida del espía! —Bromeó Damián.

En ese momento, el teléfono de Tausch dio un aviso. Inmediatamente lo extrajo del bolsillo de su chaqueta, comprobó la procedencia de la llamada y decidió atenderla en el acto.

—Contadme… —fue su respuesta.

Escuchó durante unos minutos. Después, tras cortar la comunicación sin dar ninguna despedida, comentó el resultado de la conversación:

—Lawler no está en Cornualles. La casa está vacía. Dieter y Bernd volverán esta misma noche y mañana por la mañana se ocuparán de cubrir a Laura y Elke.

A lo largo del tiempo que aún permanecieron dentro de The Five Fields, acabaron con las tres botellas de champán, y con una selección de sus cócteles de ginebra “Gin Craze”. Damián dejó que la embriaguez durara hasta la hora de despedirse, momento en el que utilizó sus “habilidades” para rebajar el grado alcohólico de sus compañeros, algo que, aunque resultaba necesario, no les agradó demasiado.

A las nueve de la mañana, cubriendo su traje negro con una gabardina gris oscura y un paraguas, Damián se encaminaba bajo la lluvia hacia la entrada principal de la mansión de Lawler. En un Range Rover de alquiler aparcado cerca, Laura y Elke, junto con los guardaespaldas, permanecían a la espera. Tausch había ocupado su posición cerca de la salida posterior.

Estaban equipados con intercomunicadores de última generación, discretos y funcionales, que les permitían mantener contacto en todo momento. Sólo en el recinto de la finca y en el perímetro inmediato resultaban ineficaces a causa de los inhibidores de frecuencia instalados. Damián contaba con poder desconectar el sistema cuando se encontrara en el interior.

El portón estaba cerrado. Consistía en una resistente puerta corredera de reja de hierro de unos cuatro metros de anchura por dos metros veinte de altura, fijada a gruesas columnas de ladrillo rojo de unos tres metros. A la izquierda se encontraba el sistema de llamada. Oprimió el botón y esperó. Al cabo de unos segundos, una voz de hombre contestó por el aparato:

—¿Qué desea?

—Deseo hablar con Mr. Alexandre Lawler —contestó Damián.

—¿Quién es usted? —Insistió la voz.

—Me llamo Damián Castellano. Somos vecinos en la urbanización de La Zagaleta, en Marbella —respondió Damián mirando fijamente a la cámara de circuito cerrado que lo observaba.

—Mr. Lawler no se encuentra en la casa… —dijo la voz con tono evasivo.

—En ese caso, es importante que les comunique a alguno de ustedes un mensaje de interés para Mr. Lawler.

—¿De qué mensaje se trata?

—¿Hasta ese punto ha disminuido la hospitalidad en casa de Mr. Alexandre que me obligan a transmitir un importante mensaje a través de este aparato? Por favor, he de dar la información a alguno de ustedes y saber a quién se la he dado.

Tras unos instantes de silencio el portón comenzó a abrirse. Inmediatamente, un hombre joven vestido con un elegante traje gris se asomó al porche de entrada. Nada más verlo, Damián comenzó a “influir” en su mente. Dio unos pasos hacia el interior del patio de acceso a la casa sintiendo como el suelo, decorado con adoquines y baldosas rojas, se volvía resbaladizo por el agua de lluvia; después, el portón metálico comenzó a cerrarse tras él. Siguió caminando tranquilamente hasta el porche donde el hombre joven, con su mente ya bajo control, le preguntó:

—Bien, ¿de qué mensaje se trata?

—¿Cómo se llama usted? —Preguntó a su vez Damián.

—Hammill, Robert Hammill.

—De acuerdo, Mr. Hammilll. Acompáñeme adentro y presénteme a sus compañeros.

—Mr. Castellano, por favor, sígame.

Entraron en la casa, se cerró la puerta tras ellos y quedaron fuera de la vista de Elke, Laura y sus acompañantes. A partir de ese momento, el sistema de aislamiento electrónico cortó toda posibilidad de comunicación.

Hammill lo condujo hasta un amplio recibidor circular, con el suelo decorado en mármol gris con detalles geométricos en negro, una mesa redonda en el centro, y una espléndida lámpara Chandelier de gran longitud que, descendiendo desde el techo del piso superior, se descolgaba sobre la vertical de la mesa. Allí, dos nuevos agentes se le acercaron con pasos enérgicos. Inmediatamente cayeron bajo el “influjo”.

—Llevadme a un lugar donde pueda encontrarme con el resto de vuestros compañeros…

No tuvo tiempo de seguir hablando. De una sala lateral con la entrada flanqueada por dos gruesas columnas de mármol, otro agente apareció con su arma en la mano y disparó dos veces hacia Damián, que dio un traspié y acabó con una rodilla en el suelo.

—¡Imbéciles! —Dijo el tirador— ¿Qué os está pasando? ¡Le estabais haciendo el juego! ¡Ya estábamos advertidos de que este tipo era capaz de hacer cosas extrañas!

Damián se incorporó de nuevo e hizo caer bajo su “influjo” al hombre de la pistola.

—¡Suelte el arma ahora mismo! —Gritó.

El hombre obedeció al instante arrojando su pistola al suelo.

—¡Todos ustedes, depositen sus armas sobre esta mesa! Volvió a decir.

—¿Por qué no está muerto? —Preguntó el tirador— Le he metido dos balas en el pecho.

—Y me has estropeado un traje muy caro. ¡Joder! ¿Sabes cuánto cuesta esta gabardina? ¡Además duele! ¡Ostias! ¿Y si te pego dos tiros yo a ti? ¿Te gustaría? ¡Mierda! Coge la pistola que has tirado al suelo y apúntate a la cabeza.

El hombre, aterrado, lo hizo. Sus compañeros asistían atónitos al arrebato de furia de Damián, que se encontraba en un estado de nerviosismo evidente. Después, serenándose, le volvió a decir:

—Deposita tu arma en la mesa junto a las otras.

Era la primera vez que experimentaba el verdadero efecto de la inmortalidad. Su ropa presentaba dos orificios en la zona del pecho, pero sin rastro de sangre. Se quitó la gabardina y observó, en la parte posterior de la prenda, otros dos orificios simétricos a los de entrada. Las balas habían atravesado limpiamente el cuerpo sin dejar ninguna herida. Miró a través de los agujeros de la chaqueta y la camisa y no existía en su cuerpo ninguna señal de los balazos.

—¿Cuántos agentes más hay en la casa? —Preguntó dirigiéndose al tirador.

—Sólo nosotros cuatro.

—Pensé que erais seis… —insistió Damián.

—En efecto, pero los otros dos se encuentran ahora mismo vigilando a sus amigos en el exterior de la casa.

—Hágalos entrar.

El agente apretó un botón de su intercomunicador y se dirigió a los compañeros que cubrían la vigilancia exterior. Les dio la orden de regresar inmediatamente al interior de la casa. No obtuvo respuesta. Después, dirigiéndose a Damián, le dijo:

—No vendrán.

—¿Cuál es el motivo de que no vengan?

—En cuanto usted entro, ampliamos la capacidad del inhibidor de frecuencia impidiendo la comunicación directa entre nosotros. Teníamos prevista una señal para cuando entrara en la casa que debía indicar que todo estaba bajo control. Esa señal no se ha producido. Tenemos instrucciones de que, si resultamos neutralizados o algo hace sospechar que hemos sido apresados o retenidos, los que estén libres deben acudir a nuestro piso franco e informar de lo sucedido. Ellos han visto cómo, desde el momento en que usted ha entrado, no se han seguido los protocolos previstos, lo que han interpretado como algo peligroso. En apenas media hora habrán informado.

—¿A quién van a informar? —Siguió preguntando Damián.

—A Caronte.

Damián recordó el mito heleno: Caronte, el barquero del inframundo, quien estaba dedicado a conducir las almas de los muertos a través de las aguas del río Aqueronte para entrar en el Hades. Un nombre adecuado para alguien a quien parecía no importarle dar orden de disparar hacia quien se le antojara.

—¿Lawler es Caronte? —Insistió Damián en el interrogatorio.

—No, que nosotros sepamos. Desconocemos la identidad de Caronte. Sólo utilizamos un medio seguro para contactar con él.

—Deshabilite el inhibidor de frecuencia y cualquier sistema de seguridad; después vuelva enseguida, necesito hablar con mis amigos.

Mientras el agente se dirigía al cuarto de donde había salido con anterioridad y manejaba los equipos electrónicos encargados de la seguridad electromagnética, Damián se dirigió a Hammill:

—¿Quién de vosotros es el jefe?

—Woodgate, el que le disparó —respondió.

En ese momento, Woodgate volvió al recibidor.

—¿Está todo apagado? —Preguntó Damián.

—Sí. Estamos sin seguridad en la casa.

Damián informó por el intercomunicador a sus compañeros de todo lo ocurrido. Tausch le pidió que se interesara sobre la dirección del piso franco. Woodgate indicó una dirección en Mile End.

—Dieter, Bernd y yo iremos inmediatamente a Mile End. Que Elke y Laura lo acompañen en el interrogatorio. Hable con todos los que estén presentes en la casa para informarse del paradero de Lawler. Estableceremos contacto en una hora.

Siguiendo las instrucciones de Damián, los agentes reunieron a los miembros presentes de la Familia Lawler en el salón de recepciones de la casa. En realidad, tan sólo la esposa y la hija se encontraban en el lugar. Los niños estaban en la escuela y el yerno había acudido a su trabajo.

La zona del salón que ocuparon estaba amueblada con un amplió sofá semicircular de seis plazas frente a tres sillones individuales en el lado opuesto. Entre medias, una mesa de centro de madera de nogal de una sola pieza completaba la decoración. Los residentes de la casa se acomodaron en el sofá, al tiempo que Damián, Elke y Laura ocuparon los sillones. El semblante de la familia Lawler y de los agentes era de preocupación y miedo. Damián se dedicó a “influirles” para que se mostraran tranquilos y relajados.

—Soy vecino de su familia en la casa de La Zagaleta —dijo con tono distendido dirigiéndose a las mujeres.

Janice y Roselyn suavizaron la expresión y se mostraron relajadas. Los agentes también sintieron inmediatamente menos presión.

—¡Oh, Málaga! ¡Cuánto me gusta estar allí! —Dijo Mrs. Roselyn—. Hace un clima fantástico y hay un ambiente extraordinario. ¿No piensa usted lo mismo señor…?

—Castellano, Mrs. Lawler. Me llamo Damián Castellano.

—¿Y piensa regresar pronto por Málaga? Yo estoy deseando volver cuanto antes. El invierno aquí es realmente apestoso. ¿Vive usted allí todo el año? Claro, que Londres está muy bien, puedes comprar de todo. Pero la fiesta de Marbella es mejor…

—Perdone que la interrumpa, necesito saber donde se encuentra Mr. Lawler —dijo mientras ejercía su “influjo” para que le respondieran con total sinceridad y sin ocultar ningún detalle.

—Mi marido ha acudido a Nueva York para atender unos negocios —respondió la esposa.

—No es cierto —replicó Woodgate—. Se encuentra aquí, en Inglaterra. Ha estado en Londres hasta primera hora de la mañana. En cuanto supimos que ustedes venían le recomendamos que abandonara la casa hasta saber cuáles eran sus intenciones. Ahora, seguramente esté de camino a Cornualles. Sabemos que ustedes estuvieron anoche allí pero que cancelaron la investigación al no encontrar a nadie en la villa.

—¿Puede haber peligro en esta casa y mi marido se larga al campo dejándonos aquí sin decirnos nada? —Preguntó Mrs. Roselyn indignada.

— No sé de qué te extrañas, madre. Papá siempre ha sido así. Se ha despreocupado toda la vida de nosotros —replicó Janice—. ¿En qué anda metido mi padre? —Preguntó dirigiéndose a Damián.

—Responda usted Mr. Woodgate. ¿Por qué necesita Mr. Lawler tanta protección?

—Desconozco las ocupaciones de Mr. Lawler más allá de sus negocios —respondió.

—Entonces ¿quién le ha pedido que se ocupen de la seguridad de esta casa?

—¡Eso! —Dijo Mrs. Roselyn—. ¿Por qué despidió a los vigilantes de seguridad de antes?

Woodgate, tosiendo levemente antes de hablar, respondió a las preguntas:

—Por un  lado —dijo—, los vigilantes jurados podían ser un estorbo al plantear nosotros una operación especial para protegerlo de usted, Mr. Castellano, e intentar neutralizarlo si fuera necesario. Por otro lado, nosotros somos una organización dedicada a operaciones especiales de alto nivel.

—¿Mercenarios? —Preguntó Elke.

—Podría decirse así —respondió.

—¿Que nombre recibe su organización? ¿Cómo se puede solicitar sus servicios? —Preguntó Laura.

—No creo que pueda encontrarnos en internet o en ningún medio especializado. No tenemos nombre. Debe moverse en determinados círculos para poder acceder a nuestros servicios.

—¿Qué círculos son esos? —Continuó preguntando.

—Grupos internacionales de poder.

—¿Bilderberg, Comisión Trilateral, Tavistock, Vaticano…?

—Esos y algunos más.

—¿CIA?

—En ocasiones les hacemos los trabajos sucios.

—¿Son ustedes los mismos que se ocupaban del seguimiento del señor Leonhardt en Hamburgo?

—Sí. Somos una derivación de la investigación de Hamburgo.

—¿Cómo pueden tener impunidad para disparar a quien se les antoje en Hamburgo o aquí?

—Tenemos cierta carta blanca con los servicios de seguridad de numerosos países.

—¿Quién les encargó que se ocuparan de esta operación? —Preguntó en este caso Damián retomando la iniciativa en el interrogatorio.

—Lo desconozco. Somos únicamente un grupo operativo a quien se le ha asignado esta misión. Sabemos que el contacto extraoficial del que recibimos instrucciones responde al nombre de Caronte.

—¿Quién de su organización puede revelarnos la identidad de Caronte? —Siguió interrogando Damián.

—Supongo que nadie. La información está tan compartimentada que le resultará prácticamente imposible rastrearla a partir de nosotros.

—Ya veremos si es imposible. Qué más puede decirnos sobre Mr. Lawler al margen de sus negocios; por ejemplo: la relación que mantiene con el grupo Bilderberg, contactos con otros grupos de poder, clubes a los que pertenece…

—Recibimos únicamente instrucciones de protegerle de usted, pero desconocemos si estas instrucciones derivan de alguno de esos grupos que menciona. Personalmente sí recabé algunos datos sobre Mr. Lawler y descubrí su participación en alguna sesión  del Bilderberg. También he inferido algún contacto con el Instituto Tavistock. En otro orden de cosas, es socio de un club de élite en Londres que frecuenta a menudo y, también, recibe atenciones en un lujoso burdel de Regent’s Park donde, además de servicios propios, suele contratar a numerosas señoritas para agasajar a sus relaciones de negocios.

Mrs. Roselyn palideció al escuchar esa noticia; su hija, por el contrario, afirmo:

—No me extraña en absoluto, estaba segura de que lo hacía. Tengo que preguntarle a Lance donde pasa tantas horas con su suegro.

—¡Maldito cabrón hijo de puta! —Exclamó la señora Lawler mostrando su indignación.

La hija palideció al escuchar tales palabras en boca de su madre, que siempre había sido un modelo de compostura.

—¡Jodido bastardo de mierda! —Siguió con los improperios— ¡Éste me las paga! ¡Se va a enterar de quién soy yo! ¡Lo voy a dejar sin un penique!

—¡Claro que sí! —Opinó la hija—. Tienes toda la razón del mundo. ¡Y Lance me va a oír! ¡Ya me extrañaba a mí que se llevara tan bien con su suegro! Seguro que está metido en el ajo…

—¿Y qué vas a hacer tú, con dos niños que tienes? —Preguntó Mrs. Roselyn a su hija—. ¡Con lo pequeños que son!

—A los niños no vuelve a verlos en la vida. Eso sí, tendrá que pagarles el colegio. Quiero que vayan a Eton.

—Voy a matar a tu padre. Mal nacido hijo de puta. Toda la vida con él y me engaña de este modo… —Mrs. Roselyn comenzó a llorar.

—Y yo mato a Lance. ¡Todo el día fuera! Dice que está trabajando, pero cuando lo llamo a la oficina nunca está. Siempre contesta su secretaria. Por cierto, no conozco a su secretaria. ¡Ya no sé de quién fiarme!

La señora Lawler, conteniendo ligeramente el llanto, se dirigió a Laura y Elke:

—Ustedes, señoritas… ¿Creen que todos los hombres son iguales? ¿Por qué nos hacen esto? ¡Oh! Perdonen, que desconsideradas somos. ¿Les apetece una taza de té?

—Sí, gracias —dijo Elke—. Con leche. El mejor de los hombres es el que está colgando por los testículos sobre la jaula de los cocodrilos.

—Es para lo único que sirve Lance —continuó hablando Mis Janice—. Para traer los recados cuando viene de noche. Les voy a preparar un té que compra mi marido, ese malnacido, en Fortnum & Mason. Un Darjeeling realmente fragante. ¿No es cierto, madre?

—Claro que sí, pequeña. Desde que lo probamos ya no queremos otro. Me gusta Eton —continuó diciendo en un tono más relajado—. Es un buen colegio. Tu abuelo y tu padre estudiaron allí. ¿Lo sabías? Está bien seguir las tradiciones.

Damián volvió a tomar el control del interrogatorio:

—Señoras, por favor. Preparen el té y guarden silencio —dijo influyendo en su mente para que se callaran, comprendiendo la causa de que sus maridos les fueran infieles.

Después, dirigiéndose a Woodgate, continuó preguntando:

—Dice que Lawler está de viaje hacia Cornualles. ¿Goza allí e algún tipo de protección?

—Hay un equipo permanentemente en las inmediaciones de la villa. Supongo que también los dos operativos que han salido de aquí serán destinados a su protección.

—¿Cuántas personas componen el equipo permanente de Cornualles?

—Dos personas.

—O sea, que ahora pueden ser cuatro.

—En efecto. Con toda seguridad, dentro de pocas horas serán cuatro.

—¿Pueden ustedes aparentar normalidad en su misión y decir a sus mandos que nos hemos marchado de Londres? —Siguió preguntando Damián al tiempo que maduraba un plan.

—Nosotros podemos considerarnos hombres muertos. Caronte desconfiará en cualquier caso y no querrá dejar cabos sueltos, dará instrucciones para eliminarnos.

—¿Cómo puede estar tan convencido de eso?

—Siempre hay equipos controlando a equipos. Podemos estar seguros de que saben lo que está ocurriendo aquí dentro.

—¿Cuál es el siguiente paso que darán sus compañeros?

—Desconocemos la relevancia auténtica de Mr. Lawler. Si realmente es importante, lo protegerán hasta que tengan preparado algún plan para él. Si no es tan importante, lo eliminarán.

—¿Y con respecto a nosotros?

—Estoy convencido de que la curiosidad sobre usted se ha terminado. Aunque no sepamos quién es y cómo hace lo que hace, se olvidarán de las preguntas y querrán eliminarlo. Y a sus compañeros también.

—¿Quieren ustedes morir a manos de su organización?

—No —respondió Woodgate tomando la iniciativa sobre la opinión de sus compañeros.

—Entonces vivirán ocupándose de la protección de mis dos acompañantes.

Damián dejó en la mente de los agentes instrucciones estrictas de proteger a Laura y Elke.

—Mr. Castellano… —dijo Woodgate—, sospecho que toda esta operación no estaba dedicada exclusivamente a la protección de Mr. Lawler, sino que se trataba de un montaje para tenerle a usted en nuestro poder o para saber quién es realmente. Hemos sido un cebo para atraerle hasta aquí. Sabemos que, hasta ahora, no ha sido usted ni siquiera un actor secundario. No tiene relevancia social, no tiene historia, no ha hecho nada importante. Sus compañeros tampoco. No sabemos quiénes son las señoritas Beatriz Soriano o Dana Badinger, no hemos podido rastrear sus identidades, pero tampoco figuran en nada, no son nadie —Laura y Elke pusieron gesto de sentirse ofendidas—. Sí tenemos identificado a Tausch, aunque aquí se haya presentado como Friedrich Coumeig. Sabemos que usted encargó un trabajo a Leonhardt y que su amigo Martorell lo ayuda. Lo que quiero decir, es que todos ustedes son absolutamente intrascendentes. No tienen la menor importancia, pero se han metido donde no debían y, por lo tanto, son fácilmente prescindibles. Los matarán antes de que lleguen a ser actores secundarios. Nuestra organización siempre va dos pasos por delante. Estoy convencido de que ahora mismo están preparando su muerte: accidentes, un atraco con final trágico, una misteriosa enfermedad…

—Leonhardt y Martorell no tienen nada que ver con todo esto. Son simplemente peones a los que encargué que elaboraran un informe técnico sobre macroeconomía —dijo Damián intentando protegerlos.

—¿Y eso qué importancia tiene? Si ustedes, siendo actores terciarios, son perfectamente prescindibles, ¿cómo no lo van a ser los peones de los actores terciarios? Verá, señor Castellano. Estamos hablando de los grandes poderes que manejan el mundo, poderes por encima de los presidentes de Estados Unidos, de la Unión Europea, de Rusia o de China. Ellos ponen y quitan gobiernos, crean inestabilidad política donde les conviene, controlan los medios de comunicación para manipular las noticas a su capricho. No les importa quitar de en medio a un mosquito insignificante como Leonhardt si piensan que la herida que deje su picadura se puede infectar. Y usted es quien puede propagar la infección. Si usted no existiera, se mantendrían las tareas rutinarias de control sobre el profesor, para prevenir infecciones. Pero usted existe, y tiene medios para propagar el efecto del mosquito. Conclusión: se los elimina a los dos, y a cuantos tengan que ver con ustedes, dejando el asunto resuelto. Así de sencillo.

—¿Qué saben de Jordi Viladecans y Bernhardt Freiberger? —Preguntó Damián intentando averiguar si las segundas identidades de Andreu y Dagobert eran seguras.

—Hemos visto esos nombres en relación con usted. Ingresos que les ha hecho. Pero desconocemos quienes son.

—¿Y piensan matar a todas las personas a los que les haya comprado algo o les haya hecho algún ingreso?

Woodgate se rió.

—Supongo que no llegarán hasta ese punto. Un hombre con su capacidad económica ha debido gastar mucho dinero. Puede que si matáramos a todos los que hayan tenido que ver con sus transacciones comerciales acabaríamos con media Marbella.

Ahora Damián sabía que las segundas identidades de sus amigos no despertaban especiales sospechas, aunque debería buscar otro modo para hacerles llegar dinero. Sería mejor que los enemigos pensaran que aquellos ingresos correspondían a algún pago por servicios prestados, pero no a una relación más continua. Después, siguió dirigiéndose a Woodgate.

—Necesito hablar con Lawler. Dígame cómo puedo hacerlo.

—Saliendo ya mismo para Cornualles y entrando en la casa tal y como lo ha hecho aquí. Le resultará más fácil conseguirlo. No está tan preparada como esta, con tantas medidas de seguridad. Lo más probable, por otro lado, es que las nuevas instrucciones sean dispararle a usted en cuanto se ponga a tiro, aunque me parece que eso no le importa mucho… ¿O sí, señor Castellano? ¿Cuántos balazos puede recibir usted sin que le pase nada? ¿Hay un límite?

—No, no lo hay —contestó Damián.

—Entonces salga cagando leches porque puede que Lawler tenga las horas contadas.

—Sí, y ustedes nos acompañarán. Si hay que pegar tiros prefiero que lo hagan expertos.

10.-     Jueves, tres de octubre de 2013

Crimen

Andreu noto pasos tras él. En los dos últimos días, la sensación de que lo seguían se había vuelto cada vez más agobiante. Quizá, vivir historias de espías le había convertido en paranoico. Puede que le ocurriera por transitar las calles estrechas y oscuras de los arrabales hamburgueses, por visitar locales nocturnos de ambiente disoluto de los que salía avanzada la noche. Podría comprenderse que la noche, que siempre había sido su aliada, tomara últimamente un aspecto amenazante. Pero ahora, en ese preciso momento, era de día; plena mañana, apenas las diez. Y sin embargo no se quitaba esa pesada sensación de encima.

Entró a tomar un café en un viejo bar próximo a la universidad. Un minuto después también entró un hombre joven, vestido con una floreada camisa, un chaleco negro y pantalón vaquero desgastado; llevaba gafas estilo John Lennon y el pelo castaño un tanto descuidado; una ajada mochila de lona verde colgaba de su espalda. «Es Hubert, el jodido guardaespaldas. Desde luego, debo estar enfermando del coco. Claro que me siguen; es este cabrón que me colocó el hijo de puta de Jakob».

El día resultaba agradable. Un sol fuerte caía sobre las calles y creaba reflejos intensos en las ventanas de cristal de los edificios cercanos. El otoño estaba convirtiendo las copas de los árboles en hojarasca que se acumulaba en su base, creando un contraste entre la dorada luz de la mañana y los pardos y grises que dominaban en el suelo.

Tras el espacioso cristal del bar, que sólo estaba limpio a medias dejando ver las marcas translucidas de una bayeta que extendió la suciedad en forma de arcos aleatorios, se veía cómo ocasionales ráfagas de viento arrastraban la hojarasca algunos metros, levantando al tiempo pequeñas nubes de polvo que se posaban inmediatamente esperando el siguiente soplo. De todos modos, y a pesar de que las esporádicas ventoleras podían crear cierta incomodidad en los transeúntes, la temperatura iba aumentando a lo largo de la mañana augurando una jornada extrañamente calurosa para la época del año en que se encontraban.

El café le sentaba bien, entonaba el cuerpo y reposaba la mente. Sobre todo si se le habían añadido previamente unas gotas de brandy, tal y como le había solicitado al camarero que hiciera. Dagobert estaba en clase. No daba muchas al día, en ocasiones una y otras veces, las menos, dos; incluso algún que otro día lo tenía libre a nivel lectivo. Solía tener más jaleo en tareas burocráticas: planes docentes, reuniones del claustro, evaluaciones, tutorías… En esos momentos en los que su compañero andaba atareado con sus deberes pedagógicos, Andreu abandonaba el despacho, paseaba, tomaba café y desconectaba del curso acelerado de macroeconomía que suponía colaborar con Dagobert.

A veces visitaba bibliotecas y, en otras ocasiones, navegaba por la red en busca de noticas sobre sus camaradas de Greenpeace o de la actualidad en temas ambientales de índole global. Tenía un ojo fino para descubrir manipulaciones informativas desvirtuando la realidad sobre los grandes problemas del mundo: el acceso al agua, el agotamiento de los recursos, el deterioro del medio, etcétera. Por supuesto, también prestaba atención a otros problemas sociales, leyendo entre líneas para darse cuenta de las mentiras o medias verdades que manipulaban la opinión pública sobre la crisis económica, los problemas laborales, la producción energética, el cambio climático, la salud y las multinacionales del sector, los problemas de producción y distribución alimentaria, los conflictos armados, la peligrosidad delictiva, el terrorismo…

También pensaba en mujeres, claro, pero esos pensamientos solían consistir en planes a desarrollar durante la noche: Locales por los que sentía curiosidad, posibilidad de cenar solo o en compañía, prácticas sexuales que le apetecían especialmente ese día o tipo de mujer que buscaba. «Pero no soy machista», se decía, «yo pago por follar pero me encantaría que me pagaran a mí por hacerlo. También pago por comer y el cocinero cobra por hacer la comida. Eso no me convierte en un degenerado ni al cocinero en prostituto». Después, se daba cuenta de que tales pensamientos eran sofismas epicúreos que justificaban su hedonismo, lo cual le agradaba sin disimulo.

Le gustaba especialmente Gertrude. Era una buena puta. Cara, guapa, complaciente, experta, viciosa, divertida e inteligente. En este caso ser inteligente no estaba de más; a muchos clientes les podría sobrar esa cualidad, incluso la podrían considerar un estorbo; pero una mujer como Gertrude, con todas esas aptitudes y, además, inteligente, le recordaba a su antigua novia Karen, también a su ex. Gertrude Knudsen se llamaba. Le había facilitado incluso su apellido, eso no era normal. Suponía que su amiga había realizado con él un esfuerzo doble que con cualquier cliente común. Generalmente, las mujeres de su profesión sólo se inventaban el nombre, ella se había inventado nombre y apellido, incluso su país de origen, Dinamarca, aunque este dato podría ser verdad. En cualquier caso, toda esta información que El Capitán había recibido de Gertrude podría ser considerada como un gran halago hacia su persona.

Se rió al pensar en el pobre Hubert, sentado en el otro extremo de la barra del bar. Muchas veces lo veía cenando solo en el coche mientras él mismo entraba en restaurantes caros, también se lo imaginaba babeando de ansiedad mientras él se encontraba disfrutando en el interior de una habitación privada en algún burdel de alto standing.  «Pero soy solidario. Le ofrecí comer conmigo o follar en la habitación de al lado, pero su profesión no le deja, eso me dijo, que tiene que mantener la distancia. Allá él, jodido gilipollas».

Dejó pasar una hora y regresó al despacho de Dagobert llevando en la mano un vaso térmico cargado de café solo, con doble de azúcar, para que lo degustara su amigo. Volvían a seguirle, claro. Hoy Hubert realizaba su tarea andando, otros días cumplía su función en bici o en una vieja Lambretta blanca y azul. Sin embargo, El Capitán seguía experimentando una picazón en la nuca, una sensación molesta que ni siquiera rascando se pasaba. ¿Se debía sólo a que el bueno de Hubert que no le quitaba el ojo de encima?, ¿Había alguna otra persona involucrada en el juego de los fisgones? ¿Alguien seguía al seguidor? «Paranoico, me estoy volviendo un jodido paranoico, como cuando vivía con la puta de mi ex».

Varios alumnos se arremolinaban en torno al profesor Leonhardt. Se le consideraba una especie de estrella del rock. Un académico punk creaba expectación en el campus. Cada vez que lo veían merodeando por pasillos o jardines era asaltado por los elementos más alternativos del estudiantado. Y todo para realizarle preguntas imbéciles o para hacerse una foto con él. Se libró de ellos como pudo, dio algunas respuestas tan estúpidas como las preguntas recibidas mientras caminaba marcha atrás, hasta alcanzar la puerta del antiguo despacho de su colega Jens Köhler; se refugió en el interior de la estancia, cerró girando el seguro de la puerta, y se sentó en su butaca con un desplome casi violento de su cuerpo sobre el asiento, como hacía siempre que se encontraba agobiado. Y no era para menos. Su mente de transgresor solitario le creaba un rechazo hacia el contacto social. No sólo en el pasillo, como ocurrió un minuto antes, sino dando clase, en las reuniones de profesores, en los traslados en autobús… Cinco años como profesor y, todavía, no había logrado acostumbrarse.

Levantó la tapa de su nuevo ordenador portátil, un Rock Extreme SL8 plateado de diecisiete pulgadas con dos discos duros de setecientos cincuenta gigas cada uno. Después, se dirigió hacia una silla vieja con patas de tubo de metal situada en un rincón, junto al cementerio de ordenadores que había trasladado desde su antiguo despacho. Volteó la silla, quitó el tope de goma del fondo de una de las patas, introdujo un gancho de alambre, tiró de él, y sacó al exterior un pendrive de sesenta y cuatro gigas. Lo conectó al ordenador, esperó a que la información apareciera en pantalla y continuó su trabajo.

Otto, el guardaespaldas, esperaba fuera. Un estudiante modelo, ese era su aspecto; juvenil, moderno, alegre y dicharachero. No aparentaba los veintiocho años que contaba realmente, ni su preparación de combate, ni su titulación en literatura clásica. Pero cumplía perfectamente la tarea de ángel custodio. Asistía a las clases del profesor, se integraba entre los grupos de admiradores, y siempre vigilaba su puerta. Tenía llave, por si en algún momento resultaba necesario, pero sabía cómo no interrumpir.

Andreu entró en el despacho; también tenía llave. Le entregó el vaso de café a su compañero, se sentó al otro lado de la mesa y conectó su ordenador portátil, el viejo MacBook Pro que le acompañaba en todos los viajes. A los cinco minutos de estar sentado, Andreu recibió un whatsapp con el siguiente mensaje: «Poca música en la oreja», clave que significaba que se habían olvidado de conectar el sistema de monitorización en audio y vídeo con el que sus guardaespaldas los controlaban cuando trabajaban solos en el despacho. Andreu se dirigió a un equipo de sonido de alta fidelidad en el que se camuflaba el sistema de seguridad. Lo conectó e introdujo un CD de Deep Purple.

Desde un apartamento cercano, Hubert y Otto seguían con atención cuanto ocurría en la universidad. Los acordes de “Child in Time” sonaban potentes en el sistema de escucha. Las imágenes estaban tomadas por dos webcam colocadas de forma que una daba un plano general desde la entrada hasta el fondo y, la segunda, desde un rincón hacia la puerta de entrada. En ambas pantallas se veía perfectamente a sus dos protegidos trabajando con sus respectivas máquinas.

Hubert también había llevado café para los dos. Otto lo degustaba mientras estiraba las piernas sobre un puf cuadrado de tela negra situado delante del sofá donde se encontraba sentado. Frente a él se disponían los dos monitores con las imágenes de las webcam y una pantalla de televisión sintonizada en un canal deportivo que ofrecía el campeonato del mundo de snooker. Se retransmitía una buena partida entre Ronnie O'Sullivan y Barry Hawkins. Otto prestaba atención al juego. A Hubert le desesperaba ese deporte y prefería pedalear en una bicicleta estática, sosteniendo el manillar en una mano y el vaso de café en la otra, mientras que, en los auriculares conectados a su MP4, escuchaba un tema de Wim Mertens.

A la una en punto, Dagobert y Andreu pararon para ir a comer. Acudieron al Doris Diner. Últimamente les apetecía degustar a medio día alguna de sus suculentas hamburguesas. Dagobert pidió la de carne y queso azul, y Andreu la de carne con cebolla y setas. De bebidas ambos tomaron cerveza. Dagobert una Carlsberg de medio litro y Andreu una Holsten Pilsener también de medio litro. Después pidieron postre; Dagobert la tarta de manzana con helado y El Capitán un helado de Capppuccino.

Durante las comidas, Dagobert solía conectar con los informativos de televisión en su tableta. En esta ocasión, tras las noticias de política y economía nacional, retransmitieron una entrevista con Montserrat Navelgas Ruiz, portavoz de Amnistía Internacional. Andreu reaccionó inmediatamente:

—¡Coño! Esa cabrona es la hija de puta de Montse, la jodida de mi ex…

—Es guapa —dijo Dagobert—. Parece más joven que tú.

—Doce años más joven, para ser exactos. ¡Pero cállate, Joder! A ver que cuenta.

Prestaron atención a la entrevista. El periodista y la entrevistada se encontraban sentados en un plató de televisión y, tras ellos, hacían pasar imágenes de edificios destruidos y humeantes en Gaza. La conversación versaba sobre la situación en Palestina. Montserrat estaba diciendo:

“—…Todo esto ocurre en connivencia con los dirigentes de los países occidentales. Estados Unidos y Europa. Ellos son cómplices del genocidio y las torturas que se están produciendo en Palestina. El principal beneficiado de la situación es el estado de Israel, pero también la Unión Europea y Estados Unidos obtienen numerosos beneficios. La desestabilización política y militar de Oriente Medio en su conjunto permite injerencias de todo tipo: energética, armamentística, financiera, etc. Eso supone millones de dólares que terminan en el bolsillo de los magnates de las multinacionales. No importan la muerte de miles de personas, o el sufrimiento de las familias de la franja de Gaza. Políticas parecidas se están aplicando en otros lugares de la región susceptibles de una desestabilización sistemática. Rusia y China tampoco son ajenas. Lo que les importa es tener una presencia dominante en estos países para garantizar el acceso a su principal recurso estratégico: el petróleo. Occidente es cómplice de tortura para obtener los beneficios de la producción, distribución y control sobre los recursos energéticos de la región.

—Recientemente —comentó el entrevistador—, Amnistía Internacional ha publicado un informe sobre la disminución de los derechos humanos en el mundo desarrollado. ¿Qué puede decirnos sobre dicho informe?

—La crisis financiera global ha sido la excusa perfecta para que los gobiernos apliquen dramáticos recortes en servicios y derechos adquiridos, tales como salarios, enseñanza, sanidad, pensiones, etcétera, que habrían resultado impensables hace algunos años. El estado del bienestar en Europa funcionó mientras resultaba conveniente para presionar a la población de la extinta Unión Soviética para que se rebelara contra sus gobernantes, como finalmente ocurrió. Fue una estrategia que formó parte de la “Guerra Fría”. Pero ya no resultaba necesario para los poderosos mantener los beneficios sociales. En nuestro informe documentamos que esta crisis ha estado planeada desde hace mucho tiempo. Existía como proyecto a cumplir cuando la coyuntura fuera la adecuada, y determinados grupos de poder se ocuparon de que así ocurriera. La pérdida de derechos podría considerarse una forma de tortura, sobre todo porque los ciudadanos de a pié no han tenido opción a oponerse y, cuando lo han hecho con movimientos como el 15-M español o el 15-O internacional, han sido considerados ilegales y, en consecuencia, fuertemente reprimidos.

»Pero la tortura no se limita a la pérdida de derechos sociales, la merma del poder adquisitivo y la represión policial. La crisis financiera, los movimientos ciudadanos y el clima de inseguridad, que se exageró mediáticamente de una forma intencionada, motivaron la aplicación de numerosas medidas de control, comenzadas ya en años anteriores utilizando el argumento de la amenaza terrorista global. El subterfugio de la crisis financiera permitió completar los proyectos internacionales de control de la población. Programas informáticos súper potentes distribuidos en connivencia con los productores de sistemas operativos, capaces de monitorizar toda la información que circula por internet, capaces incluso de entrar en ordenadores privados y extraer los datos de su disco duro, aunque dichos equipos informáticos estén apagados puesto que, al estar infectados, pueden ser conectados de forma remota; cámaras de seguridad en todos los lugares de las ciudades, chips insertados en niños, ancianos, enfermos y cada vez en más personas; Monitorización de los hábitos de consumo mediante el control de las tarjetas de crédito o de débito, o cualquier sistema de compra digital, etcétera.

»Sabemos que existen ficheros con nuestros datos personales, hábitos, enfermedades, saldos, consumo, etcétera, sobre cada uno de nosotros. No piensen que se trata de un fichero de carácter general al que no se presta atención. Millones de fichas personales a disposición de los servicios de inteligencia de los gobiernos del mundo desarrollado; como digo fichas personales y exhaustivas, la mía, la suya, la de su mujer y las de cada uno de nosotros. El mundo de las conspiraciones de Expediente X es real, y se está manifestando como un método de tortura solapado pero eficaz, consiguiendo anular el criterio y la voluntad de las personas.”

—¡Qué cabrona! —Exclamó Andreu—. Está en todas las movidas. Donde hay jaleo, ahí está ella.

Terminaron sus postres y, por último, sendos cafés tomados con cierta calma; pidieron la cuenta y regresaron al trabajo.

Algo no encajaba con la rutina habitual. No había ningún rastro de Hubert y Otto. Supusieron que su juego de espías habría experimentado alguna modificación; un cambio de hábitos, como habían hecho ya alguna que otra vez. No le dieron mayor importancia, ya les habían explicado que modificar rutinas formaba parte del protocolo de seguridad.

A las dos y media de la tarde se reincorporaron a la tarea en el despacho. Cerraron con llave y conectaron los ordenadores. Dagobert había conservado el pendrive en el bolsillo. No solía esconderlo en el hueco de la silla hasta haber terminado el trabajo al final del día. Lo enchufó en el puerto USB de su equipo, esperó a que se abriera la información en pantalla y comenzó a usar el teclado. Andreu hizo lo propio.

Al cabo de media hora, echaron en falta la música que les permitía abstraerse con mayor eficacia; Andreu se levantó para conectar el equipo de sonido y poner un nuevo disco. Entonces se percató de que no había recibido el mensaje de sus guardianes avisándoles del descuido. Hubert y Otto habían fallado en su rutina, lo que comentó en tono jocoso con Dagobert.

Tras la broma no tardó en sentirse preocupado. Eso era muy extraño. Recompuso en su cabeza el camino de vuelta desde el restaurante hasta la universidad y no recordó ninguna evidencia de la protección de sus guardaespaldas. Comentó sus pensamientos a Dagobert quien también se mostró extrañado. Enviaron un mensaje de móvil a Hubert, no recibieron respuesta. Marcaron el número de Otto, pero tampoco contestó. Se estaban preocupando en serio. Decidieron comunicar con Jakob en Londres quien, al recibir la noticia de la situación, les dijo:

—Desconectad inmediatamente el equipo de sonido. Apagad la luz y bajad las persianas. Intentad moveros a oscuras y llevad el queso a la ratonera —esa era la clave para esconder el pendrive en su escondrijo—. Después dirigíos al apartamento de control. Id cerca el uno del otro, pero no juntos. Primero Andreu, y Dagobert unos cincuenta metros por detrás. No hagáis el camino directo, dad algunos rodeos y observad las maniobras de la gente, por si alguien os sigue. Si el camino está despejado continuad hasta el objetivo. En caso contrario abortad y dirigiros a cualquier lugar público que consideréis seguro e informadme. Cuando lleguéis al edificio os esperáis en el portal. Después, ya en la tercera planta, que entre sólo uno en el piso. El otro debe esperar fuera con el ascensor abierto. Después comentadme lo que veáis.

Actuaron tal y como Jakob les había indicado y se presentaron al cabo de un rato en la entrada del piso de control. Andreu empujó la puerta que estaba simplemente entornada. Se dirigió a la sala donde estaban los equipos electrónicos. Pronunció en voz alta los nombres de sus guardaespaldas sin encontrar respuesta. El salón estaba vacío, los equipos permanecían conectados emitiendo punto de nieve y un zumbido sordo. Se dirigió al primer dormitorio y tampoco vio nada. Camino del segundo dormitorio se encontraba el único cuarto de baño del inmueble. Abrió la puerta y oyó el grifo de la bañera abierto,  cuando dirigió la mirada hacia el lugar, observó los cuerpos de dos individuos retorcidos en su interior, vestidos y con grandes manchas de sangre en todo el espacio. No eran sus guardianes. Tras el sobresalto inicial se acercó y distinguió perfectamente que ambos presentaban certeros disparos en el pecho. Pensó en salir rápidamente y avisar a Dagobert. No tuvo tiempo; inmediatamente sintió el contacto de algo metálico en su nuca, al tiempo que escuchó una voz:

—No se mueva, señor Martorell. Gírese despacio.

Al darse la vuelta observó a un hombre de unos cuarenta años, moreno, con barba recortada y perfectamente definida, alto y bien vestido. En su mano derecha, con el brazo totalmente extendido, sujetaba una pistola provista de silenciador que le apuntaba directamente.

Dagobert esperaba reteniendo la puerta del ascensor. Oyó unos pasos subiendo por la escalera. En seguida apareció un hombre de unos treinta años remontando los últimos peldaños y alcanzando el descansillo de la escalera. Ese hombre, con aspecto fatigado por la subida hasta el tercer piso donde se encontraba en ese momento, hizo un comentario sobre la tardanza del ascensor o su posible avería. Dagobert se disculpó, explicando que lo estaba reteniendo mientras esperaba que llegara su socio, que tardaba más de lo que había previsto. En ese momento, el sujeto introdujo la mano por el interior de su chaqueta y extrajo una pistola con la que le apuntó. Le obligó a dejar la vigilancia junto al elevador y le indicó que entrara en el piso franco.

En el salón encontró a Andreu sentado en el sofá y a un hombre de pie apuntándole con su arma. Se vio obligado a sentarse junto a su amigo. El hombre más joven, extrajo un cilindro metálico del bolsillo y lo enroscó en el cañón de la pistola.

—Señor Leonhardt —dijo el hombre mayor—. ¿Cuál es la contraseña de su ordenador?

Dagobert no se pensó la respuesta:

—Pumpernickel 218 —contestó—. Aunque supongo que tendrían medios para resolverla por su cuenta.

—Por supuesto que podríamos hacerlo, pero es una pérdida de tiempo. Su amigo Martorell no ha querido decirnos nada sobre el señor Castellano. Quiere usted añadir algo para intentar evitar su muerte.

—¿Qué quieren saber?

—Su punto débil. Familia, allegados o algo similar.

—No los tiene. No tiene puntos débiles.

—Es lo mismo que nos ha dicho su compañero. ¿Dónde se ocultan sus guardaespaldas?

—No lo sabemos. Los expertos en seguridad son ellos y no nos comentan sus procedimientos —Dijo Andreu. Después, dirigiéndose a Dagobert, añadió—: Hay dos cadáveres en la bañera. No son ellos. Han debido huir y esconderse. Estamos solos.

Tanto Dagobert como Andreu sabían que era imposible que sus guardaespaldas los hubieran abandonado. El condicionamiento que Damián ejerció sobre ellos en el pasado era demasiado potente. Pensaban que la estratagema de aparentar estar desvalidos podría darles alguna ventaja.

El hombre mayor se acercó a la mesa del comedor, tomó una de las sillas que la rodeaban, se acercó al sofá que ocupaban Andreu y Dagobert, colocó el asiento frente a ellos al otro lado de la mesa de centro y se sentó cruzando las piernas. Después les dijo:

—Por favor señores, dejen sus móviles en la mesita.

Los dos obedecieron. Ese hombre comprobó que ambos aparatos estaban conectados. El acompañante más joven no dejaba de apuntarlos con la pistola. El mayor manipuló los aparatos observando las llamadas enviadas y recibidas, así como los mensajes de texto y los whatsapp. Después tecleó en el de Dagobert un mensaje para Tausch: «Estamos en peligro». A continuación repitió la maniobra en el teléfono de Andreu, pero en esta ocasión dirigió el mensaje a Damián. Por último, apuntó con la pistola a sus rehenes.

—¿Saben que van a morir ahora? —Dijo con total tranquilidad mientras elevaba el arma extendiendo el brazo.

Dagobert cerró los ojos esperando la ejecución. Tenía miedo. Pero no podía hacer nada para evitar su muerte y no quería ver cómo le llegaba. Estaba convencido de haber vivido sus últimos días haciendo lo correcto y sólo lamentaba no haber tenido tiempo para ver el resultado de su obra. Se sentía solo y abandonado pero, a pesar de eso, no culpaba de su desgracia ni a Damián ni al equipo. Sabía que los poderosos del mundo eran quienes lo quitaban de en medio porque resultaba peligroso. Su trabajo era demasiado importante. Andreu, por el contrario, mantuvo la mirada fija en su asesino. Con los ojos bien abiertos y llenos de odio. Maldecía a los sicarios. Ya había sobrevivido a otro ataque en los tiempos de Greenpeace y el Rainbow Warrior. Quería demostrar que moría orgulloso de ser quien era y de hacer lo que hacía. Quería demostrar que, aunque acabaran con su vida, no acabarían con su proyecto; que los asesinos tenían la guerra perdida, que los mártires arrastraban a nuevos guerreros tras ellos.

Sonaron dos detonaciones ahogadas por los tubos silenciadores de las armas. Dagobert abrió instintivamente los ojos y dirigió la mirada a Andreu, que se estaba incorporando del sofá como un resorte. Hubert y Otto entraban en la sala desde el interior del piso. Sus disparos habían acertado de lleno en la cabeza de los sicarios.

—Y con estos dos van cuatro —pronunció Hubert con su aspecto de jipi pacifista y la cara de quien nunca ha roto un plato.

—Vámonos de aquí corriendo —indicó Otto—. Este lugar ya no es seguro. La universidad tampoco. Estoy convencido de que algún otro matón de esta banda ha estado allí.

Andreu recogió su Smartphone de la mesa y se incorporó. Dagobert no había logrado quitarse el nudo de la garganta. Estaba convencido de que, en cuanto pudiera hablar, lo primero que haría sería emitir un angustioso grito. Se levantó, cogió también su teléfono y comenzó a dirigirse hacia la salida.

—Por la puerta no —dijo Otto—. Seguidme.

—¿Dónde estabais? —Preguntó Andreu—. Creí que no salíamos vivos de aquí.

—Las explicaciones después —insistió Otto.

Hubert se dirigió al segundo dormitorio, abrió la amplia ventana que daba a un patio interior. Asomó la manó por fuera, palpando hacia arriba hasta encontrar un fino sedal de pesca. Tirando de él apareció una escala flexible de cordón de acero y peldaños de aluminio de unos quince centímetros de anchura. Llegó un momento en el que la escala quedó tensa. Se enganchó a ella con las manos y ascendió hasta el piso inmediatamente superior. Le siguieron Andreu, Dagobert y, por último, Otto. Cuando todos estuvieron a salvo en el piso superior, recogieron el material de escalada y cerraron la ventana.

El interior de este apartamento estaba totalmente oscuro. Las ventanas permanecían con las persianas bajadas y no estaba conectada la luz eléctrica. La única fuente de iluminación procedía del lugar por el que habían entrado y por la pequeña rendija medio abierta de otra persiana que daba a la calle principal.

—Aquí podemos permanecer escondidos un rato —dijo Otto—, pero tampoco es un lugar muy seguro. Esos tipos estaban entrenados, formaban un equipo operativo clásico de seis miembros. Los dos que faltan están controlando la única salida que conocen de este edificio. Pero lo elegimos bien, existe otra vía de escape, esperaremos a que oscurezca un poco y saldremos. A partir de ahora sólo hablaremos en susurros, nos moveremos lo menos posible y, en todo caso, lo haremos descalzos; desconectaremos los teléfonos y cualquier aparato electrónico que tengamos. Nada debe indicar que aquí puede haber alguien.

Hubert se había dirigido a la zona de entrada y aplicaba el tímpano de un fonendoscopio electrónico al suelo para escuchar si alguien entraba en el piso inferior. Los demás guardaban silencio. Dagobert, al cabo de un tiempo impreciso, recuperó la serenidad y, con ella, la posibilidad de hablar. Tocó el hombro de Otto y le preguntó en voz baja:

—¿Quiénes eran esos tipos?

—No lo sabemos. Vuestros amigos en Londres también se han topado con ellos. Trabajan para gente muy poderosa, pero desconocemos quienes son exactamente. Hemos mantenido contacto con Tausch hace unos minutos. Tenemos que mantenernos ocultos hasta que él esté aquí y nos prepare un plan de salida.

—Antes dijiste que este escondite era provisional y que al anochecer deberíamos buscar otro. ¿Dónde propones que vayamos? ¿Tenemos otro piso franco?

—No. No tenemos más pisos. Debemos buscar un sitio que sea al mismo tiempo público pero discreto, como una biblioteca o  una iglesia, pero de noche están cerradas o vacías. Necesitamos algo que nos de cobijo durante la noche y que mantenga actividad. Un teatro, un cine… Eso nos daría unas horas más hasta su cierre. Deberíamos buscar un lugar abierto y con público toda la noche.

—Sé cual —dijo Andreu—. Y no está demasiado lejos de aquí. Me conocen y podremos pasar toda la noche sin problemas. Está lleno de gente y todos sus ocupantes son discretos. Creo que es el lugar perfecto.

—¿Cuál es? —Preguntó Otto con curiosidad.

—Un burdel. El Schwarzer Kuss Night Club. Gertrude nos acogerá toda la noche.

—¿Gertrude? ¿Un burdel? —Preguntó Dagobert dudando de la conveniencia de la propuesta.

—Es una buena idea —opinó Otto—. ¿Cuál es la dirección?

—Unos dos kilómetros y medio al norte. En Lokstedter Steindamm.

***

Damián quedó sorprendido por el equipo de asalto que acababa de juntar. Le acompañaban Laura, Elke y Jakob en el Range Rover blanco de alquiler; En otro vehículo todo terreno negro viajaban Dieter y Bernd, sus dos guardaespaldas y, por último, los cuatro espías recientemente enrolados viajando en un Jaguar XF berlina  de color rojo. Total diez personas que habían salido de Londres hacia las once de la mañana en dirección a Cornualles. Dudaba de sí mismo; ¿qué pretendía juntando un pequeño ejército? Nunca había pensado que el desarrollo de su proyecto incluyera la lucha armada. De hecho, eso era lo que siempre había querido evitar: el uso de la violencia. Tenía un poder excepcional, podía “influir” como quisiera en la mente de las personas; podía alcanzar, paso a paso, los lugares de mayor influencia del mundo, entrevistarse con gobernantes, reyes o quien hiciera falta sin necesidad de disparar un solo disparo. Podía controlar su voluntad y realizar los cambios que fueran necesarios. En principio, su programa de acción resultaba así de simple. Siempre y cuando los mandatarios mundiales fueran los que se veían en los noticiarios de televisión.

Pero la realidad resultaba distinta. Parecía que otras personas ocultas, gente realmente poderosa que se movían en las sombras sin dar nunca la cara, querían impedir a toda costa el cambio del Sistema. Esas personas, fueran quienes fueran, habían descubierto su pequeña conspiración y los habían amenazado de muerte, a él mismo y a quienes colaboraran en el proyecto. Sus compañeros estaban en peligro. Por eso había que descubrir a los jefes de los sicarios. Ellos eran un enemigo real y sumamente peligroso. A pesar de sus reticencias, se veía obligado a dejarse llevar por las circunstancias  e intentar desmantelar la red oculta que lo amenazaba todo.

El siguiente paso a dar consistía en viajar a Cornualles, llegar a la ciudad de Padstow y, desde allí, alcanzar los acantilados de Trevose Head donde se ubicaba la casa de campo del señor Lawler. Unas cinco horas de viaje; llegarían, si todo iba bien, hacia las cuatro de la tarde. Habían convenido en reagruparse en el primer pub, cafetería o lo que fuera que se encontrara en la entrada de Padstow.

Hacia las dos de la tarde, Jakob recibió una llamada desde Hamburgo. Andreu le comunicaba una incidencia preocupante con sus guardaespaldas. Comentó con Damián la posibilidad de que, si la información que recibiera más tarde era grave, él debería dejar el convoy de Cornualles para dirigirse lo más rápidamente posible a Alemania. Una media hora después, tanto Jakob como Damián recibieron mensajes en sus móviles procedentes de Andreu y Dagobert: «Estamos en peligro».

—¿Qué opinas? —Preguntó Damián.

—Que es una trampa para atraernos allí —respondió Tausch—. Ellos no hubieran mandado este mensaje en alemán, sobre todo a tu teléfono sabiendo que no conoces ese idioma; además los dos idénticos y simultáneos. Alguien se ha apoderado de sus móviles y, quizá, de ellos mismos. No sabemos nada de Hubert y Otto. De todos modos debo ir y ayudarlos si todavía llego a tiempo. Sus escoltas no han dado ninguna señal. Eso puede ser porque se están ocultando con silencio absoluto hasta que puedan actuar o porque los han neutralizado. En cualquier caso, debo viajar hasta allí y procurar no caer en la trampa. Iré solo. Si al anochecer en Hamburgo no he recibido nuevas noticias podré pensar lo peor. Hasta entonces tengo esperanzas.

Buscó en su Smartphone las combinaciones de vuelo hasta Hamburgo. Localizó la mejor opción: un viaje desde el aeropuerto de Heathrow a las diecinueve quince de la tarde, hora británica, que le dejaba en el aeropuerto de Fuhisbuettel a las veintiuna cuarenta y cinco hora continental. Realizó una reserva on line. Después detuvieron la marcha, avisaron a Dieter y Bernd y realizaron un cambio de coche: Los dos guardaespaldas se incorporaron al vehículo de Damián y Tausch regresó con el otro todo terreno a Londres.

—¿Crees que corren peligro? —Preguntó Laura.

—Sí —respondió Damián—. Creo que todos corremos peligro. Tengo una mala sensación. Me parece que nos han preparado una trampa tanto en Hamburgo como aquí.

—¿Qué tipo de trampa? —Preguntó en esta ocasión Elke.

—Separarnos para hacernos más débiles. Andreu y Dagobert están solos en Alemania y pueden haber caído en sus manos. Jakob está de viaje y nosotros camino de Padstow.

—Confía en Jakob —comentó Elke intentando transmitir confianza en sus compañeros—. Él sabe muy bien lo que hace.

—Se va a encontrar con sicarios de aquí a Londres, y asimismo en Hamburgo. A nosotros también nos esperan. Tengo una mala sensación. No puedo protegeros a todos al mismo tiempo.

—Señor Castellano —intervino Dieter—. Usted ocúpese de proteger a quien tenga cerca. Nosotros nos ocuparemos de la seguridad de su otra compañera. Los tipos que reclutó en Londres saben cuidarse por sí mismos, igual que nosotros. Por otro lado, conozco a Tausch, a Hubert y a Otto. Son verdaderamente competentes. Tenga confianza. Creo que en Hamburgo sabrán apañarse bien y que nosotros no tendremos aquí ningún problema. De hecho, estoy prácticamente convencido de que, cuando lleguemos a la casa de campo de Lawler, no habrá nada que hacer. O estará totalmente vacía, o encontraremos el cadáver de Lawler abandonado.

—¡Ojalá tenga usted razón, Dieter! —Exclamó Damián.

Dos horas más tarde, tras dar alguna vuelta por el interior del pueblo buscando algún sitio en el que parar, se encontraron en el café de Rick Stein, situado e Middle Street, donde tomaron un café con pastelería artesana y estiraron un poco las piernas después del largo viaje.

Tras reposar un poco, hacia las cinco de la tarde se dirigieron a la villa de Lawler. Tardaron pocos minutos en llegar. La propiedad consistía en una finca de gran extensión con el extremo norte cayendo a plomo sobre los acantilados costeros, estando el resto del perímetro protegido por un muro de piedra de unos tres metros de altura. Un portón de hierro al extremo de un camino cerraba el acceso. Desde este lugar, se podía ver un grupo de edificaciones destacando una casa de dos plantas. Tenía el aspecto de ser una antigua granja de estilo georgiano restaurada con elegancia respetando, en la medida de lo posible, el aspecto tradicional adecuado al entorno.

—Tiene buen gusto, el tipo este —dijo Elke cuando se bajaron del Range Rover, que fue el primer automóvil en llegar al lugar.

—Esperemos que, además de buen gusto, también sepa ser amable y recibirnos —apuntó Laura.

Los cuatro ocupantes se acercaron al portón y observaron con detalle el entorno. Inmediatamente llegó el vehículo con el resto de participantes en la expedición. Los espías reclutados en Londres, al analizar el jardín y comprobar que no se veía a nadie en el exterior, extrajeron del maletero una serie de aparatos de alta tecnología: Binoculares con visión infrarroja, detectores de campos electromagnéticos, inhibidores de frecuencia por si resultaba necesario aislar el sector de señales de radio o microondas, e intercomunicadores tácticos. Dispusieron también un micrófono parabólico direccional de alta sensibilidad HS-2000 y, después de instalar el equipo en lo alto del muro de piedra, se armaron hasta los dientes: fusiles de asalto M4 con sistema láser, miras telescópicas y lanzagranadas M203, pistolas Heckler & Koch USP y subfusiles de asalto Heckler & Koch MP5. Completaron el equipo con sistemas de visión nocturna Pulsar Edge GS 2G+.

—Con esto tendremos ventaja —comentó Woodgate—. Ellos no disponen de este material. Lo teníamos todo nosotros.

Damián estaba sorprendido por toda esa parafernalia, al igual que Elke y Laura. Habían reunido un pequeño ejército en una granja de Cornualles. Parecía absurdo. Consideraba que su modo de hacer las cosas, mucho más sencillo y directo, hubiera bastado para resolver la situación: Saltar el portón, acercarse andando tranquilamente, entrar y hablar con los habitantes del lugar. Luego pensó que, seguramente, no resultaría tan fácil. Si los “malos” se encontraban en el interior del edificio, le dispararían. No le pasaría nada, claro, pero aquello dolía mucho, y no le apetecía pasar de nuevo por esa experiencia. También era probable que ninguno de los sicarios se asomara a la puerta para hablar con él, con lo que no conseguiría que le permitieran el acceso. Finalmente pensó que un soldado de asalto debidamente armado podría reventar el acceso de una forma más expeditiva. Así pues, «¡Qué cojones! Que lo hagan ellos», se dijo. Les dio la orden de empezar cuando quisieran.

Los cuatro agentes saltaron el muro y comenzaron su despliegue. Primero dos por un flanco, cubriendo su avance el uno al otro. Inmediatamente otros dos por el otro flanco, realizando maniobras similares. Bernd y Dieter se ocuparon de atender el equipo electrónico para informar de cualquier contingencia que pudieran percibir en el interior de la casa o en sus inmediaciones.

En pocos minutos, los cuatro comandos se apostaron en la fachada de la casa principal, adhirieron con las manos un poco de explosivo plástico en la puerta de entrada y le conectaron un pequeño detonador; se apartaron un par de metros a cada lado del acceso y lo hicieron explotar. En décimas de segundo golpearon la puerta y accedieron al edificio.

Pasaron varios minutos en los que no sucedió nada. Al cabo de un rato, los cuatro salieron de la casa y se desplegaron de nuevo para reconocer los otros edificios: la cuadra, el granero y un almacén anejo a la construcción principal. Finalmente, todos regresaron andando tranquilamente hasta el portón de entrada.

—Hemos reconocido todo el lugar. No hay absolutamente nada. Está vacío. Ni siquiera han llegado a estar hoy aquí. Toda la operación ha sido en balde.

Damián se quedó pensativo unos instantes. Su objetivo era Lawler. No le interesaban las acciones de comandos ni las tácticas de guerrilla. Se había visto obligado a recurrir a esos operativos por las circunstancias, pero no había servido de nada. ¿Cómo podían acceder a Mr. Alexandre? ¿Merecía la pena seguir intentándolo? ¿Por qué no seguir con su rutina anterior, consistente en completar el estudio político y económico y acceder después a los organismos internacionales para controlarlos y establecer el nuevo sistema? Sin embargo, estaban amenazados; el propio Woodgate, que había participado en su asedio, se lo había confirmado.

Meses atrás, cuando comenzaba a reclutar a su equipo: Andreu y Laura en primer lugar; luego Dagobert y Elke, se sentía seguro, confiado, todo parecía claro en su plan. Cada uno tenía su misión, un paso seguía a otro. Nada de espías, nada de armas, nada de disparos ni explosivos. Luego apareció Tausch y el juego de espías se descontroló. Ellos, los espías, dirían que resultaba inevitable; que los poderes que querían derrocar no se iban a rendir sin lucha. Quizá, la mala suerte fue la que hizo que todo se desarrollara de forma tan descontrolada. ¿Y si se escondían un tiempo? Pudiera ser que ocultarse cinco, diez o cincuenta años les diera la suficiente tranquilidad como para empezar de nuevo. Puede que para entonces, con la experiencia adquirida y mayor discreción, pudieran evitar la mala suerte y poder lanzarse con mayor eficacia sobre el objetivo.

Andreu no estaría de acuerdo, claro. Él era un hombre de acción y, además, opinaba que el tiempo se había agotado. Si se votara lo que habría que hacer, él votaría por la continuidad. Probablemente Tausch también. Estaba convencido de que tanto a Laura como a Dagobert no les importaría esperar. Él mismo también prefería esperar. Dudaba de Elke; era discípula de Tausch y, tal y como le dijo en Hamburgo, quería correr aventuras. «De todos modos», se dijo, «en caso de empate mando yo. Pararemos y nos ocultaremos un tiempo. Estoy harto de todo este jaleo».

—De acuerdo —respondió dirigiéndose a Woodgate—. Vamos a reagruparnos de nuevo en Londres y pasaremos desapercibidos un tiempo. Ustedes se dedicarán a localizar a Lawler. Quiero saber quiénes son los que les encargaron controlarnos. Pero no tenemos prisa. Ya hablaremos de planes en otro momento. Nosotros vamos a desaparecer momentáneamente de escena.

Berndt intervino en la conversación:

—Considero que alguien debe quedarse aquí uno o dos días por si apareciera Lawler. Podría usted alojarse en el pueblo con las dos señoritas mientras Dieter y yo montamos guardia en este lugar. Si no hay novedad, mañana por la noche regresaremos nosotros y podremos volver todos a Londres o a donde usted disponga.

—De acuerdo —opinó Damián—. Pero tengo ganas de terminar con todo esto y volver a casa. Mañana por la noche nos veremos y daremos este asunto por zanjado. Nos olvidaremos un tiempo de Lawler hasta que Woodgate nos lo sirva en bandeja.

Damián, Laura y Elke entraron en el Range Rover y comenzaron el regreso a Padstow; El equipo de Londres recogió todo el material instalado en el muro, lo guardaron en el maletero del Jaguar y se pusieron en marcha unos quince minutos después. Dieter y Bernd se introdujeron en la casa y se acomodaron tomando posesión de ella.

Damián conducía el todo terreno; junto a él se sentaba Laura y, en el asiento de atrás, viajaba Elke. La carretera que conducía al pueblo, aunque corta, era estrecha y sinuosa, bordeando acantilados que se precipitaban al océano. A los cinco minutos de haberse puesto en marcha otro vehículo se colocó a su cola, le hizo avisos con las luces y el claxon indicando que quería adelantar. Damián, cansado de las largas horas de conducción y de todo lo  acaecido aquella jornada no tenía ganas de pisar el acelerador, frenó ligeramente y se acercó más a la izquierda para permitir al coche de atrás adelantarle. El otro vehículo comenzó la maniobra, se puso a su altura y, de improviso, dio un fuerte volantazo colisionando con el Range Rover, que salió despedido por la pendiente lateral que se precipitaba hacia el acantilado. Damián hizo lo que pudo para evitar la caída, pero fue imposible. Cayeron por el precipicio y se estrellaron contra las rocas del fondo. Durante la caída, tuvo reflejos suficientes como para soltar el volante, girarse y coger de los brazos a Laura y a Elke, protegiéndolas con su poder para que no sufrieran ningún daño.

El coche quedó empotrado entre las rocas, boca abajo y ligeramente ladeado. Un fuerte olor a gasolina impregnaba todo el espacio. Damián comprobó que su puerta podía abrirse dando un par de patadas. Vio a Laura empotrada entre un amasijo de hierros que le presionaban el pecho y atrapaban sus piernas dejándola totalmente atrapada. Percibía un intenso sufrimiento por lo que decidió adormecerla momentáneamente hasta que evaluara la situación. Elke había sufrido también importantes heridas que pudo curar de forma inmediata. En su caso tenía una salida libre por el portón trasero que había quedado totalmente abierto. Al comprobar el estado favorable de su compañera le indicó:

—Sal inmediatamente del coche, esto tiene mala pinta, es probable que se ponga a arder en cuestión de segundos. Pide ayuda.

—¿Laura está mal?

—Sí, tengo que mantenerla viva a cada instante. Ha sufrido heridas que le habrían provocado una muerte instantánea, pero no puedo liberarla de los hierros. No puedo soltarla o morirá. ¿Tú estás bien?

—Sí, estoy bien.

Comenzaron a salir las primeras llamas en la zona del motor. Damián insistió:

—¡Sal, rápido!

—¿ Y tú?

—No puedo soltarla o morirá. Busca ayuda, tenemos que conseguir liberarla.

Elke salió corriendo y observó como el fuego se propagaba. En pocos instantes el Range Rover era un infierno de llamas. Escuchó los espeluznantes gritos de dolor de Damián al sentir su carne quemada. Era invulnerable, según decía, pero aquellas señales de sufrimiento le hacían dudar de que fuera posible. Miró aterrada la escena y, después, retomando la cordura, recordó que su bolso con el teléfono había quedado en el interior del vehículo. Observó el entorno para buscar una vía de escape de la base del acantilado.

Tenía dos opciones, recorrer la línea de costa en dirección a Padstow hasta encontrar una subida a la carreta o remontar por una escarpada canal que accedía más directamente hasta la plataforma superior. Eligió esta opción por ser la que más rápidamente la conduciría a la carretera. Con un poco de suerte podría estar arriba antes de que el grupo de Londres pasara por el lugar. Si no, regresaría hasta la casa para avisar a Dieter y Bernd.

Subió rápidamente acompañada por una densa columna de humo negro y maloliente. Incluso desde arriba podían escucharse los desgarradores gritos de su amigo. No necesitó esperar a que pasara nadie por la carretera. El Jaguar estaba parado en la cuneta y sus ocupantes comenzaban a descender del coche alarmados por la imponente columna de humo.

Damián sentía consumirse su piel y recomponerse de nuevo. El dolor nunca podía matar los nervios que lo transmitían con intensidad al cerebro. Debía aguantar aquel infierno sin soltar a Laura que lo estaba sufriendo igual. Por suerte para ella conseguía mantenerla inconsciente. Pero su piel y su carne se consumían y volvían a recomponerse gracias al esfuerzo que él ejercía. El corazón se le paraba cada segundo, y cada segundo hacía que volviera a funcionar. No podía consentir en descuidarse ni un instante en la protección de su amada, por intenso que fuera el dolor. Si ella moría no podría retornarla a la vida, y mantenerla en ese estado era una tarea a la que debía entregarse con cada suspiro, con cada milisegundo.

No pudo darse cuenta del momento en que cuatro hombres y una mujer se acercaron con un extintor de incendios que vaciaron consiguiendo reducir la intensidad de las llamas; tampoco se percató de la cadena humana que hicieron con los recipientes que pudieron conseguir capaces de albergar el agua que recogían del mar: las cajas de protección de los equipos electrónicos y una garrafa de combustible abierta con un machete. Poco a poco el incendio fue desapareciendo. Continuaron vertiendo agua hasta enfriar el metal y poder asomarse al interior.

Finalmente, Damián pudo prestar atención a los sorprendidos hombres que contemplaban como él estaba vivo y sujetaba firmemente la mano de la joven que se encontraba a su lado.

—¡Está atrapada! —Gritó—. Necesitamos alguna palanca para liberarla o algo para cortar el metal.

—Aguante lo que pueda —dijo Woodgate—. Tenemos algo de material en el Jaguar.

Envió a dos de sus hombres a buscar cuanto pudiera servir para liberar a Laura de su aprisionamiento. En pocos minutos regresaron con el gato hidráulico y herramientas variadas, incluyendo una gruesa palanca de acero. Tardaron unos quince minutos en abrir el espacio lo suficiente como para liberar a la joven. Damián, que había estado realizando curaciones permanentes en Laura, por fin pudo efectuar una curación definitiva, recomponiendo la estructura interna de su pecho y sus piernas, además de curar cualquier otra herida superficial que pudiera presentar, pero la dejó inconsciente incluso cuando ya estuvo en el exterior del amasijo de hierros calcinados que hubo sido su coche.

Una vez pasada la angustia del rescate, los espías manifestaban su asombro por lo que veían. Ambos, Damián y Laura, estaba intactos, pero los restos carbonizados de su ropa evidenciaban la tragedia que habían sufrido. Incluyendo a Elke, cuyos huesos rotos por el impacto estaban totalmente restablecidos. Las lesiones internas que los tres habían sufrido eran inexistentes, las quemaduras que debían ocupar la totalidad del cuerpo de las dos víctimas atrapadas en el coche habían desaparecido.

—¿Cómo es usted capad de obrar estos milagros? —Preguntó Woodgate sin perder el semblante alucinado.

—Ya hablaremos de eso en otro momento —el rostro de Damián había adquirido una expresión verdaderamente dramática—. Quiero cambiar los planes; esta noche nos quedaremos todos en el pueblo, no nos separaremos. Avisen a Dieter y Bernd para que abandonen la casa y se unan a nosotros. Mañana, ustedes cuatro, mas nuestros dos escoltas, se ocuparán de la protección de Laura. Saldrán de Inglaterra de la manera más rápida posible. Viajarán a España con nombres falsos. Yo les procuraré billetes de avión con otras identidades. No viajarán desde Londres, buscaremos otro aeropuerto más distante, por ejemplo Liverpool o Manchester. Busquen un lugar tranquilo y apartado en el campo donde sea fácil pasar desapercibidos y, en todo caso, establecer una defensa eficaz. Elke y yo viajaremos a Hamburgo pues me temo lo peor para nuestros amigos de allí. Ahora, busquemos nuestros teléfonos móviles en el interior de los restos del coche y destruyamos las tarjetas SIM si es que no están ya inutilizadas.

***

Durante la tarde, Otto y Hubert se turnaron con el fonendoscopio. Detectaron la entrada de dos personas en el piso inferior, que permanecieron inspeccionándolo durante unos pocos minutos hasta que se retiraron y no volvieron a entrar. Desde la rendija de la persiana pudieron observar cómo dos hombres jóvenes salían del edificio, entraban en un coche que permanecía aparcado en doble fila y se marchaban sin sospechar nada del refugio en el piso superior.

Más tarde, al anochecer, Hubert se colgó en la espalda la pequeña mochila que lo acompañaba con frecuencia; desplegó la escala por el exterior de la ventana que daba al patio de luces del edificio, la hizo descender hasta el fondo y bajaron de uno en uno. Una vez que estaban todos en el suelo, levantó la tapa de una alcantarilla, extrajo de su mochila cuatro linternas frontales del modelo Myo XP de Peltz, invitó a sus compañeros a que se las pusieran en la frente sin conectarlas hasta que hubieran descendido todos por el agujero y colocado de nuevo la tapa, y procedieron a entrar en el subsuelo.

Una vez en la seguridad del apestoso y oscuro conducto, conectaron las luces y Hubert les dirigió por el laberinto de túneles durante unos quinientos metros amenizados por torrentes de agua lodosa y maloliente y algunas ratas solitarias. Después, remontaron una escalera de peldaños de hierro y descorrieron otra tapa de alcantarilla. Asomaron bajo el chasis de un vehículo todo terreno que dejaba el espacio justo para que una persona pudiera arrastrase bajo él. Reptaron de uno en uno hasta asomar en el lateral del vehículo. Otto, el último en salir, volvió a tapar la cloaca. Después, Hubert activó un mando que abrió las puertas del todo terreno y entraron los cuatro dejándolo a él como conductor.

Se pusieron en marcha y deambularon por distintas calles de forma aparentemente aleatoria. Los guardaespaldas indicaron a Dagobert y Andreu que se trataba de un procedimiento para observar si alguien los seguía. Al cabo de unas cuantas revueltas, introdujeron en el navegador del vehículo la dirección del burdel, pero no tomaron el camino directo indicado por el aparato GPS, por el contrario, se dedicaron a volverlo loco obligándolo a corregir el itinerario constantemente, hasta que, por fin, aparcaron en las inmediaciones del local.

Apestaban a alcantarilla. Tenían dudas de si se les permitiría la entrada a un club de lujo, pero no tenían más remedio que intentarlo. En la entrada, Andreu preguntó por el gerente, Manfred; le pidió una habitación y un servicio especial para los cuatro durante toda la noche que atendería Gertrude. Le pidió también, como atención especial, que llevara a lavar sus ropas o que les compraran trajes nuevos, el lo pagaría en el momento. Se inventó una escusa para explicar su mala presencia: una tubería había reventado en el garaje cuando estaban saliendo para dirigirse al club.

Manfred no se planteó la veracidad de la excusa, sabía que en ese establecimiento se contaban historias de lo más inverosímiles y peregrinas, pero conocía a Andreu y le inspiraba total confianza. Por otro lado, disponían de servicio de lavandería, como muchos hoteles de la ciudad. Cuando estuvieron acomodados en la habitación vaciaron el contenido de los bolsillos encima de la cama, guardaron las armas debajo del colchón y se desvistieron. Una empleada retiró las ropas sucias de los cuatro clientes y les entregó sendas batas aterciopeladas de color rojo intenso para que se cubrieran entre tanto.

—¡Joder! —Dijo Otto al observar el aspecto que tenían con  semejante atuendo—. ¡Parece que las putas seamos nosotros!

La habitación tendría unos treinta metros cuadrados y estaba dividida en dos ambientes. El primero, de corte clásico, donde destacaba una cama grande vestida con ropa de color negro y dos mesitas de noche a los lados. Un armario empotrado de color claro se situaba en un lateral próximo a la cama. En otra pared, un amplio ventanal estaba cubierto por una gruesa cortina de color rojo. El otro ambiente era radicalmente distinto: Una sala de prácticas BDSM perfectamente equipada, con una cruz en aspa provista de grilletes, un gran asiento negro con adornos de tachuelas metálicas presidía el sector y, colgando de una pared, se exhibían  numerosos artilugios tales como látigos, fustas, dildos, arneses, mordazas, pinzas y demás parafernalia sadomasoquista. Entre medias de los dos ambientes, a modo de separación, se situaba una pequeña mesita también de color negro. Otra puerta cerca de la zona intermedia daba paso a un cuarto de baño moderno y perfectamente limpio. Fueron pasando a la ducha de uno en uno para quitarse los restos de olor y dar tiempo a que apareciera Gertrude, cuyo turno no había comenzado todavía.

—¿Y tenemos que follar todos con la puta? —Preguntó Dagobert a quien parecía no apetecerle mucho la idea—. Yo no sé si podré, me han apuntado con una pistola y han estado a medio segundo de matarme. Todavía me tiemblan las piernas…

—Pues mejor si te tiemblan las piernas —comentó Andreu riéndose—. Seguro que Gertrude piensa que es un nuevo juego sexual.

—Yo me apunto a una cama redonda —intervino Hubert.

—¡Banda de degenerados! —Opinó Otto—. Nos persiguen unos asesinos y sólo pensáis en el fornicio.

—Tenemos toda la noche por delante —dijo Andreu—. En algo tendremos que ocupar el tiempo.

—Y tampoco hemos cenado —comentó de nuevo Hubert—. ¿Dan de comer algo en este sitio aparte de los coños?

Andreu extrajo una carpeta del cajón de una de las mesillas que se encontraban cerca de la enorme cama que dominaba la habitación.

—Aquí tienes —dijo mientras se la entregaba a Hubert—. Yo también tengo hambre. Las hamburguesas no están mal. Olvídate de todo lo demás. Las ostras te pueden mandar al cementerio. El champán está bueno.

—¿Pagas tú todo?

—Sí.

—¿Con tarjeta?

—Claro —respondió Andreu tajante, aunque sospechando que la pregunta podría traer algún otro comentario.

—Pues pide a tus amigos del “hotel” que no efectúen el cargo hasta mañana cuando vayamos a salir de aquí. Es probable que quienes nos siguen puedan rastrear los movimientos de tu tarjeta.

—Entonces pago yo —dijo Dagobert ante la sorpresa de todos.

Se dirigió a la zona de la cama en la que había vaciado el contenido de sus bolsillos. Entre la cartera, las llaves, y un pequeño monedero de cuero, se encontraba un paquete realizado con tela y gomas elásticas cerrándolo. Lo tomó en las manos, quitó las gomas, abrió los pliegues de la tela y apareció un grueso fajo de billetes doblados.

—¡Pedazo de cabrón! —Exclamó Andreu—. ¡Qué hijo de puta! ¿Cuánto dinero llevas ahí?

—Creo que unos diez mil euros —respondió al tiempo que sacaba otro fajo de billetes de la cartera.

—¡Y sigue sacando pasta el tío! ¿No te fías de los bancos? —Preguntó en esta ocasión Otto.

—Mi madre siempre decía que no se podía salir sin dinero a la calle, que nunca se sabía lo que podría pasar.

Dagobert se rió mientras hacia ese comentario. Después siguió diciendo:

—Por lo que se ve, mi madre tenía razón. Salgo de la universidad, voy a visitar a unos amigos y me encuentro con dos cadáveres en su casa y otros dos tipos que me apuntan con una pistola. Escapamos por las cloacas de Hamburgo y terminamos vestidos como Hugh Hefner en un puticlub de lujo. Cierto, no se puede salir sin dinero a la calle, en cualquier momento te puede ocurrir algo inesperado.

—Estoy seguro de que no es este “algo” en lo que pensaba tu madre cuando te hizo ese comentario —comentó Hubert.

—Te aseguro que mi madre puede pensar cosas muy retorcidas…

—Bueno… —interrumpió Andreu—. ¿Pido entonces unas hamburguesas?

—¿De cuales tienen? —Preguntó Otto.

—De las de pan, carne, cebolla, pepinillo y salsa de tomate —respondió sin mirar la carta.

—¿Cobran más por la mostaza? —Volvió a preguntar Otto.

—Seguro que los extras los cobran a precio de polvo —opinó Hubert.

—Eso es porque, en este sitio, la mostaza tiene otros usos… especiales —dijo Andreu con expresión intrigante.

—No Jodas que te untas la mostaza en la punta del nabo para que te lo chupen —siguió diciendo Hubert.

—¿Por qué crees que hay tanta puta con kilos de más? —Respondió Andreu.

—Caballeros —intervino Otto—. Les recuerdo que nos persiguen para matarnos.

—¡Pues si me matan que lo hagan mientras estoy follando! —Sentenció Andreu.

El Capitán cogió el teléfono de la habitación y pidió que les sirvieran cuatro hamburguesas completas con patatas fritas y cerveza para todos. Hubert se entretuvo en contemplar la zona BDSM.

—Esta parte de aquí acojona —terminó diciendo.

Gertrude, vestida con un ajustado body de cuero negro, entró sigilosamente sin que los demás se dieran cuenta; al escuchar el comentario del guardaespaldas dijo:

—Pues si quiere le enseño como se usan esas cosas para que pierda el miedo. Puedo hacer diabluras que ni se imagina.

—Mejor otro día —opinó Hubert—. Usted debe ser Gertrude, supongo.

Todos habían supuesto que se trataba de ella cuando la escucharon hablar y se giraron para verla. De todos modos, El Capitán hizo las presentaciones de rigor:

—Señores, les presento a Gertrude. Querida amiga, estos caballeros y yo queremos pasar la noche bajo tu tutela.

—Estupendo. Tengo grilletes para todos —dijo la mujer sonriendo.

—Esos juegos los dejaremos para otro día. Necesitamos de ti otros servicios —terminó diciendo Andreu.

A continuación le relató parte de los sucesos de la tarde. Confiaba en ella, pero no tanto como para darle los detalles concretos de su situación, por lo que dijo algunas verdades, ignoró ciertos detalles, tergiversó otros y se inventó unas cuantas mentiras. Al final comentó que el objetivo de los asesinos era Dagobert por poseer secretos de estado; no dijo nada de los muertos en el piso franco y presentó a Otto y Hubert como agentes del servicio secreto. Este relato entusiasmó a Gertrude quien no dudo en asegurarles que podrían pasar toda la noche en el lugar sin ningún problema, que ella los acompañaría en todo momento, incluso con “cuidados especiales” si lo requerían y que su secreto estaba a salvo en esa habitación.

Los compañeros del Capitán quedaron perplejos, tanto por las peculiares explicaciones de los hechos que había referido Andreu como por la entusiasta respuesta de su amiga.

A las diez menos cuarto de la noche, Jakob Aterrizó en el aeropuerto de Hamburgo. Tras abandonar la terminal, tomó un taxi y mandó un mensaje a los guardianes de Dagobert y Andreu: “2001 Odyssey”. Era la clave convenida para saber si se encontraban operativos y podía ponerse en contacto con ellos. La respuesta podría ser de dos tipos: “Stanley Kubrick” si todo estaba correcto o “Arthur C. Clarke” si estaban prisioneros y los obligaban a contestar a la clave. Respondieron “Stanley Kubrick”.

Utilizaban móviles seguros de espectro difuso; Tausch se sintió confiado para hablar directamente. Marcó el número de Otto, esperó respuesta y, cuando este le hubo contestado, comenzaron una conversación en la que le relató los hechos de la tarde y la situación en que se encontraban en ese preciso instante. Les pidió que se quedaran en ese lugar y que esperaran la ayuda que les enviaría desde el  BND. Jakob pensó que, aún tratándose de una operación privada, podría justificarla como una consecuencia del seguimiento rutinario al que se había sometido al profesor Leonhardt. Tras colgar el teléfono comenzó a planificar la ruta de salida. Al cabo de unos minutos recibió un mensaje enviado por Dieter: “Han intentado asesinar a Damián, Laura y Elke. Están vivos. Ni rastro de Lawler”. Guardó el móvil con una clara expresión de preocupación en su semblante. «Bien hecho, Damián. Bien hecho», pensó mientras recorría las calles de su ciudad.

Al llegar a su despacho en la central de inteligencia, se dio cuenta de que muchas cosas habían sido cambiadas de lugar. Alguien se había colado durante su ausencia y había estado revolviendo en los archivadores y en los cajones del escritorio. Incluso el ordenador estaba cambiado de lado.  Se sentó para comprobar el tipo de información que habían obtenido a fin de hacerse una idea sobre el origen del expolio. En un primer vistazo se dio cuenta de que el expediente del asunto Leonhardt había desaparecido, aunque parecía no ser el único documento que faltaba. Mientras seguía buscando, uno de sus superiores apareció escoltado por dos desconocidos.

—Tausch, venga con nosotros; tiene que explicarnos muchas cosas —dijo secamente el jefe.

—¿De qué se trata? —Preguntó.

—Ha estado usted muy ocupado en asuntos ajenos a nuestra agencia.

—¿Hacia dónde nos dirigimos?

—A la sala de interrogatorios.

Inmediatamente se puso en alerta. La sala de interrogatorios era una ratonera sin salida. De momento se veía obligado a obedecer la instrucción. Mientras tanto, lo más rápidamente posible, tenía que pensar en alguna vía de escape.

—¿Quiénes son estos caballeros que le acompañan?

—Ya se lo dirán ellos. Acompáñenos voluntariamente o nos veremos obligados a detenerle.

Jakob se levanto del asiento y salió del despacho. El jefe caminaba a su lado y los otros dos individuos lo hacían por detrás de ellos. No había tenido tiempo de coger su arma de la caja fuerte donde la guardaba. Evidentemente, el vuelo desde Londres lo había hecho desarmado y se sentía indefenso en esa situación. Sabía que corría peligro; le habían comunicado un intento de asesinato en Inglaterra y otro intento de asesinato en Hamburgo. También sabía que había corrido hacia una trampa, pero no esperaba que la emboscada se la hubieran preparado en su propio trabajo. Tenía que escapar como fuera.

Vio la oportunidad en un recodo que conocía muy bien. Echó a correr antes de que sus guardianes pudieran dar la vuelta a la esquina. «De frente, primer pasillo a la izquierda, correr, entrar en la sala de administración, atravesar la sala saltando sobre las mesas que, a esta hora, estarán casi todas vacías, llegar al rincón, entrar en los servicios, cerrar con pestillo, abrir el respiradero, saltar»... Cayó rodando sobre unos cubos de basura situados en un callejón pobremente iluminado. Echó a correr con todas sus fuerzas. Tras él sonaron varias detonaciones. Sintió un punzante dolor en el hombro, pero no detuvo su carrera. Giró a la derecha al terminar el callejón y allí escuchó otros dos disparos. Esta vez le fallaron las fuerzas y quedó de rodillas en el suelo. Otro asesino lo estaba esperando y había disparado a bocajarro contra su pecho. Pudo ver como esa silueta se acercaba mientras todo se iba desvaneciendo.

A las tres de la madrugada, en el burdel no tenían ninguna noticia de Tausch. Seguían esperando recibir indicaciones sobre el plan de escape. Andreu pasaba el tiempo junto con Gertrude, encerrados en el cuarto de baño; al otro lado de la puerta, sus compañeros oían constantes gemidos y jadeos. Tenían la luz de la habitación apagada y los cortinajes de la ventana descorridos. Hubert y Dagobert daban cuenta de sendos cubalibres de ron, mientras que Otto, con otro combinado en la mano, se asomaba a la calle intentando escudriñar los movimientos que pudieran producirse en la oscuridad. Lamentablemente, desde ese lugar no podía controlar todo el perímetro de la casa.

Le pidió a Hubert que se ocupara durante unos minutos de la vigilancia en la ventana mientras él recogía su arma del escondite debajo del colchón, la guardó enfundándola en la parte frontal de su calzoncillo bóxer y se cubrió con la bata. Salió de la habitación y se dirigió al vestíbulo del club. El portero y el vigilante nocturno charlaban sobre asuntos deportivos; los ignoró mientras ellos lo miraban disimuladamente. Giró en un recodo y se acercó a una sala en la que había cierta animación; en una barra de bar una camarera medio desnuda atendía a elegantes caballeros, algunos de ellos ataviado con batas como la que él llevaba,  acompañados de sensuales señoritas. La música sonaba a medio volumen, lo justo para permitir la privacidad de las conversaciones sin resultar estridente. Un par de prostitutas desocupadas, vestidas ambas con escuetos negligés, negro una y blanco la otra, lo miraron con curiosidad. Al verlo ataviado con la bata roja del club supusieron que estaría atendido por alguna de sus compañeras; aún así se le acercaron para insinuarse.

—¿Me invitas a tomar algo? —Dijo la rubia vestida de negro acercando sus abundantes pechos al rostro del escolta.

—¿Ese bulto es una pistola o es que te alegras de vernos? —Preguntó la pelirroja vestida de blanco mientras miraba el paquete de su entrepierna.

Otto se rió. Conocía es frase, copiada de una de las citas más famosas de Mae West. Le hacía gracia tanto la ocurrencia como la circunstancia. Sí, llevaba pistola, pero no podía decirlo ni dejar que le metieran la mano en el lugar, como parecía tener intención de hacer su nueva acompañante.

—Disculpen, señoritas, pero prefiero ser fiel a Gertrude…

Se dio la vuelta abandonando la zona de cantina. Entró en otra sala, casi vacía, donde había una gran pantalla de televisión emitiendo una película porno y una sucesión de sofás rodeando la estancia, donde una única pareja se dedicaban a magrearse sin perder ojo de las imágenes.

Dio marcha atrás y se acercó de nuevo a la entrada del local. Le preguntó al portero por el estado de sus ropas. El empleado no sabía nada del asunto, Otto sugirió que quería entrevistarse con el gerente para interesarse por el tema. Por desgracia, Manfred se había ausentado pero, afortunadamente, la empleada que había recogido sus ropas apareció procedente de los pasillos de la zona de mantenimiento, transportando un cargamento de sábanas limpias. Al preguntarle sobre los trajes dijo que estaban a punto de salir del lavado en seco. Unos minutos más y se los llevarían a la habitación.

Otto estaba tentado de llamar a Tausch, aunque sabía que resultaba más seguro seguir esperando, y que fuera su jefe quien tomara la iniciativa de romper el silencio telefónico. De todos modos, su olfato profesional le hacía sentirse inquieto. Algo no funcionaba como debía ser. Decidió ser paciente durante dos horas más. Decidió que si a las cinco de la madrugada no habían tenido noticias, tomaría la iniciativa y abandonarían el lugar antes de que amaneciera. Prefería que, cuando saliera el sol, se encontraran lejos de Hamburgo sin tener claro qué dirección tomar.

Dagobert notaba inquietud en el rostro y la actitud de Hubert. Nunca lo había visto comportarse de ese modo. Miraba atentamente la ventana. Observaba cualquier movimiento que se produjera en el exterior; se mostraba tenso y alerta, como un tigre al acecho. Le comentó al escolta que su actitud le ponía nervioso y que sospechaba que algo peligroso estaba ocurriendo.

—He aprendido que cuando Otto se mosquea, casi siempre acierta —respondió el escolta—. Seguro que esos tipos andan cerca. Acércame mi arma, está debajo del colchón.

Dagobert rebuscó en el sitio indicado, palpó algo duro y metálico, extrajo la pistola con sumo cuidado y se la llevó a Hubert hasta la ventana.

—Ahora apártate y no te acerques a la ventana ni a la puerta —siguió diciendo el guardaespaldas.

Al cabo de unos minutos Otto regresó a la habitación. Comentó con Hubert y Dagobert su decisión de esperar hasta las cinco y planear un escape alternativo si no recibían noticias de Tausch en ese plazo. Desde el cuarto de baño seguían surgiendo sonidos claramente sexuales. «¡Bendita inconsciencia!», pensaron simultáneamente los tres del dormitorio.

El edificio ocupado por el burdel era una villa independiente de tres plantas rodeada por calles o callejones en todas sus vertientes. Disponía de una puerta principal, abierta a Lokstedter Steindamm, y una entrada de mercancías en la esquina con la calle posterior. Las otras dos fachadas colgaban sobre callejones arbolados que los separaban de las propiedades contiguas; La única salida posible desde estos flancos era saltando por las ventanas y descolgándose hacia el callejón. Por desgracia, la habitación de Gertrude se abría a la calle principal. Esto era bueno si querían salir hacia el coche aparcado con la mayor velocidad posible, pero malo si lo que pretendían era discreción.

La hora prevista, las cinco de la madrugada, llegó sin recibir noticias de Jakob. Otto se hizo cargo de la operación de huida. Lo primero era pagar generosamente a la puta, tarea que hizo Dagobert ante la cara de satisfacción de Andreu: «Es la primera vez que me invitan a follar», dijo. Después indicó a sus compañeros:

—Muy probablemente tengan localizado nuestro coche y esta habitación. He visto un automóvil aparcado frente a la puerta del club con movimientos sospechosos dentro; creo haber reconocido a dos personas manejando equipo electrónico, posiblemente unos prismáticos infrarrojos a juzgar por el juego de luces LED que manipularon para activarlos. Debemos salir por la zona posterior; para ello prepararemos un sistema con sábanas anudadas para descolgarnos los cinco metros que nos separan del suelo. Buscaremos una ventana próxima al sistema de extracción de humos que nos puede camuflar ligeramente durante el descenso. Para acceder a esa zona debemos entrar en una habitación que, ahora mismo, está ocupada. Cuando estemos en el suelo saltaremos un seto que nos conducirá a otra villa posterior. En la calle, junto a esa segunda villa, hay aparcado un monovolumen que nos puede servir para huir. Hubert se ocupara de abrirlo y arrancarlo.

Se vistieron con sus ropas de calle, recogieron sus pertenencias, anudaron las sábanas y tres batas para completar los cinco metros más otros dos de margen que les permitieran anudar el sistema a algún lado y salieron de la habitación acompañados por Gertrude. Recorrieron los pasillos interiores hasta alcanzar la puerta de una habitación cuya ventana se asomaba a la zona elegida del edificio. Abrieron con la llave maestra de Gertrude; todas las prostitutas del local disponían de una por si surgían emergencias y necesitaban ayudarse. Un hombre desnudo estaba tumbado en la cama y esposado de pies y manos con los brazos y las piernas extendidas; tenía los ojos cubiertos por un antifaz. Sobre él, una prostituta estaba sentada ahorcajadas. Se giró en cuanto oyó entrar al grupo y sonrió al ver a Gertrude entre ellos. Ella le indicó que guardara silencio llevándose el dedo a los labios. El hombre protestó al escuchar el pequeño alboroto:

—¿Qué está pasando? —Preguntó el sujeto.

—¡Cállate pedazo de mierda! —Gritó la prostituta abofeteándolo con fuerza. Después le puso una mordaza en la boca para silenciarlo.

Hubert abrió la ventana de la habitación —y amarró la improvisada cuerda a la pata de la cama. Para que el sistema de atalajes pudiera alcanzar el suelo de la calle necesitaron aproximar la cama hacia la ventana, tarea que realizaron sin preocuparse del obligado pasajero que se encontraba atado a ella y emitía gemidos imposibles de traducir verbalmente, aunque cualquiera hubiera jurado que se trataba de maldiciones a juzgar por los aspavientos que intentaba realizar.

Se descolgaron los cuatro por la improvisada cuerda, medio ocultos por el conducto metálico de salida de humos. En el suelo caminaron agachados hasta alcanzar el seto del extremo de la finca, separado unos cuatro metros de la finca contigua. Saltaron el pequeño muro de separación y recorrieron el jardín adyacente. Volvieron a saltar otro seto y se encontraron en una pequeña calle perpendicular a Lokstedter Steindamm. Allí se encontraba el monovolumen referido por Otto. Hubert aplicó toda su habilidad para abrirlo y, una vez que todos estuvieron dentro, maniobró para ponerlo en marcha.

Se dirigieron a la calle principal, giraron hacia el norte con la intención de dirigirse hacia la autopista E45 que les permitiría llegar a Dinamarca. Una vez en el país vecino decidirían cómo continuar su ruta de escape.

No habrían recorrido un kilómetro cuando, desde un control remoto situado en un coche que los seguía en la distancia, activaron el botón que detonaba la bomba lapa situada en el monovolumen. Todo se convirtió en una mortal onda expansiva y una enorme bola de fuego. La trampa que les habían tendido había funcionado a la perfección. Les propusieron una vía de escape que ellos, en su urgencia por huir, habían aceptado como la única posible, lo que les condujo hacia un final perfectamente calculado. Ninguno sobrevivió a la tremenda explosión.

11.-     Miércoles, catorce de abril de 2010

Transfiguración

Estaba oscureciendo y aún no había concluido la escalada de aquel muro de roca caliza. Mantenía la mano derecha empotrada en el interior de una grieta que recorría un tramo extraplomado de la pared, a más de cien metros de altura sobre el cauce del arroyo. El pie derecho se apoyaba en un milimétrico saliente mientras que el izquierdo buscaba adherirse a la pelada aspereza de la roca desnuda. Su mano izquierda, con los dedos tirantes y agarrados a la misma grieta en posición de bavaresa, unos palmos por debajo de la derecha, hacía presión manteniendo el equilibrio. Sus brazos desnudos, tensos y musculosos, recibían insensibles el viento frío que arrastraba partículas heladas arrancadas a los neveros de las cercanas cumbres.

Era otro día más escalando en el cañón, el sexto. Otra vía más abierta a la desesperada buscando el fallo técnico que le precipitara al vacío, o el agarre falso que se desprendiera de la pared ocasionando su caída. Pero la roca siempre fue firme y la técnica impecable. No podía fallar a propósito. Y no podía caer si no fallaba. Un juego cruel que lo mantenía vivo a pesar de su deseo de morir.

Decidió soltar la mano izquierda de su precario agarre, apartar los pies de sus inseguros apoyos y permanecer suspendido sobre el vacío aguantando la presa firme de su mano derecha, apretando el puño para que la presión que ejercía sobre la grieta aumentara, sosteniéndole como un péndulo por encima de aquellos cien metros de atmósfera transparente que lo separaban del verde suelo.

El fuerte viento lo zarandeaba, como cuando un niño enreda feliz con su nuevo juguete; el brazo suelto comenzaba a experimentar la helada. Miró a su alrededor: Las últimas luces proyectaban sobre el suelo sombras alargadas procedentes de los álamos de las praderas y los sauces de las riberas del torrente. El rojo sol del crepúsculo se reflejaba brillante, tiñendo de sangre los cercanos acantilados que despedían resplandecientes la jornada. Un buitre enorme desplegó sus alas a unas decenas de metros de donde él se encontraba y emitió un sonoro graznido reclamando la presencia de su pareja, quien dudaba en abandonar el nido para investigar al intruso en las alturas. Al fondo, muy abajo, junto a las pardas tejas que cubrían el techo de la ermita, circundando el viejo Lada Niva donde conservaba sus últimas pertenencias, un zorro desvergonzado husmeaba entre los restos de comida guardados en una endeble bolsa de plástico, aprisionada entre pesadas rocas para impedir el expolio.

Hacia arriba, el azul celeste comenzaba a adquirir un tono cobalto más oscuro. Nubes algodonosas, visibles al fondo del valle, donde el cañón perdía altura y se confundía con las praderas contiguas, adquirían tonalidades doradas, naranjas y rojas, como los colores caprichosos con que teñían en las ferias los algodones de azúcar para deleite de los pequeñuelos.

Volvió a colocar los pies en la pared, buscando que la gomosa suela de su calzado de escalada encontrara una sujeción fiable sobre la que impulsarse más arriba; encogió el codo del brazo derecho y lanzo la mano izquierda todo lo alto que pudo, encajándola también en la grieta y presionando el puño para empotrarla igual que la derecha. Cuando encontró la suficiente estabilidad, desencajó la mano derecha y repitió la maniobra ascendente, imitando el mismo gesto varias veces hasta superar el tramo y alcanzar una repisa que le permitió descansar unos instantes.

La pared se tumbó un poco, permitiendo que pequeñas muescas en la roca, unida a la adherencia de sus pies de gato, facilitaran unos metros más de subida. Un último sector caótico, donde bloques sueltos se encajaban en una chimenea vertical, fue sorteado con peligro pero con acierto, hasta asomar a la plataforma superior del barranco, donde un bosque de sabinas añejas le recibió junto con las estrellas resplandeciendo en el oscuro firmamento.

Sus ojos se fueron adaptando al descenso de luz, permitiendo que la Vía Láctea fuera lucerna suficiente para indicarle el camino de vuelta, recorriendo una olvidada trocha que, entre tomillos y enebros, peñascos y carámbanos procedentes del deshielo diurno y congelados de nuevo en las umbrías y los salientes rocosos de la vereda, le fueron conduciendo hacia el fondo del valle.

Antiguos monjes guerreros debieron deambular por los vericuetos del paraje, dejando su impronta trascendente en el suelo que pisaron y en el aire que respiraron. Creía percibir los fantasmas de los Caballeros Templarios acechando en los recodos del camino, ocultos tras los torturados troncos de las centenarias sabinas, o surcando los vientos en forma de gélidas ráfagas sombrías que helaban el corazón.

Pero su corazón ya estaba frío. El dolor inmenso, el sufrimiento profundo que arrastraba, la desesperación y la decepción por el mundo, absurdo y sin sentido si la consecuencia de su realidad era el sufrimiento, cruel y terrible si dicha realidad resultaba inevitable, le había decidido a arrojarse en brazos del sueño eterno en el único lugar en el que la existencia le resultaba bella: la mágica naturaleza que lo había cobijado en momentos felices, la bóveda estrellada hacia la que dirigía el destino de su alma, si es que ésta existía; las rocas y los prados que acogerían sus restos. Y, en todo caso, la extinción definitiva del sufrimiento, el final de su ser, de su esencia y de su conciencia, si nada más había al traspasar la frontera de la muerte.

Los viejos fantasmas templarios no acechaban su desgracia, sino que velaban por su entrega. Eran aliados que reconfortaban la helada, no eliminando el frío glacial que experimentaba en su piel, sino convirtiéndolo en una sensación vital que estimulaba los últimos momentos de comunión con la tierra.

Los sonidos del arroyo se convertían en notas musicales felices, cantando en cada salto sobre las pulidas rocas cubiertas de verdín; los estanques, donde las  aterciopeladas hojas de los nenúfares flotaban agrupadas en delicada compañía, dejaban zonas de espejo radiante donde las estrellas se asomaban creando dos infinitos, dos eternidades profundas e inalcanzables salvo para quienes osaban retar a la muerte.

Aguas abajo, las praderas acompañaban al torrente y se adornaban con bosquetes de álamos, abedules y sauces, breves zonas de pinar, además de abundantes enebros dispersos aquí y allá. Entre la hierba, los amarillos picos de oscuros mirlos, que refulgían iluminados por la luz de las estrellas, rebuscaban lombrices escavando aplicada y decididamente, hasta que el sonido de pasos seguros los llevaron a interrumpir la tarea.

Tras una hora de caminata alcanzó el modesto campamento. Cogió un raído forro polar del maletero del Lada Niva y, sentándose después en una losa de piedra junto al extinto hogar, se dedicó durante un rato a encender nuevamente el fuego, tomando leña del montón acumulado a su derecha y una arrugada hoja de periódico atrasado, que introdujo entre las ramas y encendió con su viejo Zippo. El fuego comenzó a saltar del papel a los ramajos más finos, que crepitaron soltando chispas, y de estos a los troncos gruesos e irregulares recolectados durante la mañana a los pies de los árboles viejos.

El entorno inmediato se convirtió en un refugio de luz y de calor; el resplandor de las llamas alcanzaba la vieja fachada de la ermita medieval, haciendo bailar el aire intermedio con sombras chanceras, colores cálidos y volátiles pavesas. Los contrafuertes del edificio se cernían protectores sobre los secretos de los siglos guarecidos en su interior. Las arquivoltas del pórtico mostraban decoraciones geométricas y florales, sosteniendo por encima de ellas canecillos, símbolos extraños, rostros humanos de expresión dramática y burlones animales fantásticos junto con obscenos seres infernales. El juego de luces y sombras, que iluminaba la roja piedra de la construcción, otorgaba fantasmal vida a las imágenes.

Al calor del fuego, dispuso unas viandas frugales sobre su regazo: un mendrugo de pan de hogaza, un chorizo de potente olor, que ensartó en el extremo de una pelada rama fina y calentó sobre la hoguera, y una vieja bota de vino, que fue su compañera durante innumerables correrías por la montaña. Introdujo el embutido cocinado en el pan y, entre bocados del sabroso mendrugo, y reconfortantes tragos de la bota, se dejó llevar por la tristeza que anidaba en su alma.

La riqueza de los Caballeros Templarios yacía ahora olvidada en un remoto paraje de Castilla. Las piedras, y los muertos enterrados bajo ellas, eran los mudos testigos de la funesta angustia que brotaba de un cuerpo junto al fuego. Los ojos vidriosos por el agotado llanto de días precedentes, la garganta seca a pesar del agua fresca de un manantial cercano y del aterciopelado vino que pasaba a su través; y el corazón muerto para el mundo de los hombres pues, si cruel era la vida para los pobres, más terrible había sido la herida causada por familiares, parejas, socios y supuestos amigos, cuyas lacerantes miradas, mordaces palabras y despreciables actitudes, habían convertido la afectividad sincera en despiadados puñales que se clavaron con fiereza en aquél corazón que ahora yacía helado, ajeno al calor de la hoguera que sólo templaba la piel, pero no penetraba en el alma.

Un día tras otro había trepado por aquellas paredes, remontando sus lisas placas de roca vertical, aferrándose a las pequeñas ranuras que representaban la diferencia entre la vida y la muerte. Una escalada detrás de otra buscando el límite del temple, el final de la suerte, el agotamiento de la fuerza. Queriendo traspasar la frontera entre el instinto de supervivencia y el deseo de morir, resultando un trabajo infructuoso en ese afán, aunque creando un vínculo, mucho mayor de lo que jamás hubiera sospechado, con el alma profunda del mundo y del Universo.

Se dio la vuelta, colocando la espalda al calor de la lumbre, y contempló el profundo barranco que se desarrollaba frente a él: Las paredes de roca que enmarcaban el lugar, el arroyo que serpenteaba por el fondo, las praderas y los bosques, con la vegetación ondulándose por el gélido viento procedente de los páramos superiores. Por encima de los muros verticales, la Vía Láctea surcando el firmamento, engañando sobre la inmensidad del Cosmos, haciendo creer que aquellos miles de millones de estrellas, que emitían su luz hacia la noche de la Tierra, suponían el final del inmenso viaje en la oscuridad del alma. Pero el profundo oscuro estaba todavía más atrás.

Esa idea le generó un vértigo hipnótico. Resultaba imposible apartar la mirada del abismo infinito que le llamaba con una extraña sensación cordial. Sintió como si algo emanara de su ser y se expandiera por las sombras, intimando con el arroyo, con los prados y bosques, con las rocas y las montañas, con las estrellas y el vacío. Y supo que eso era Lucifer.

Día tras día, escalada tras escalada, con la desesperación como único motor de su arrojo, le había invocado persistentemente, consciente de que, si existía ese esquivo personaje, él constituía la única solución posible para acabar con el terrible drama de su vida. Pero día tras día, escalada tras escalada, la victoria sobre la roca se transformaba en un fracaso más que le secaba el último ánimo que le quedaba. Y la muerte era el destino añorado que no llegaba nunca.

Esa última escalada había sido diferente. Dejó a un lado la angustia y se unió al viento que recorría el mundo, sintió cómo la grieta a la que se aferraba era un abrazo del planeta hacia su hijo; el buitre se acercó a confraternizar con su hermano, el hielo ya no congelaba, sino que resplandecía marcando el camino; conocía el canto del arroyo porque procedía de sí mismo, escavó en la tierra con los mirlos, yació en las tumbas de los templarios y emitió luz como astro refulgente, a través de los eones, para iluminar la noche de la Tierra. Él era todo, y todo estaba en Lucifer.

Durante un tiempo indefinido, que pudo ser un instante o todo un siglo, el éxtasis embargó su alma en esa comunión infinita. Ya no importaba la angustia, ni la vida ni la muerte, todo estaba disuelto más allá de la conciencia. En ese momento eterno, supo que estaba acompañado y sabía quién lo acompañaba.

Dejó un sitio en la piedra sobre la que se acomodaba para que ella se sentara a su lado. Sin abandonar la contemplación de la Naturaleza, notó un abrazo cálido sobre su hombro y respondió envolviéndola con su brazo por la cintura. Después notó cómo una abundante melena rozaba su cuello antes de sentir la cabeza apoyándose sobre él con admirable delicadeza. Luego oyó una voz dulce y suave:

—Qué bien se está aquí, contigo.

Apretó contra sí la cintura que sujetaba y recostó con suavidad su cabeza sobre la que ella apoyaba en su hombro. Sintió un calor reconfortante mientras observaba el Universo bailando, girando en brazos de ondas gravitacionales y uniéndolo todo en infinitas membranas multicolores. Percibiendo, tras el profundo oscuro, otros universos y otras vidas danzantes.

—¿Por qué has tardado tanto en venir? —Preguntó él, incapaz de desviar la mirada del espectáculo de comunión eterna.

—Has sido tú quien ha tardado. Yo he estado aquí siempre —respondió la voz de ella con tono comprensivo.

—¿Y por qué nunca lo he sabido, hasta ahora?

—Porque no mirabas donde debías. En tu corazón y en tu mente había amargura y tristeza, y yo no soy ni amarga ni triste. Había desesperación, y yo nunca desespero. Había deseo de extinción y yo existo por siempre puesto que la vida y la muerte son irreales.

Giró la cabeza y la miró. Sabía cómo era, pues había aparecido en sus sueños, jugando con él cuando era niño, acompañándolo en las fantasías de amores tiernos de la juventud, reconfortándolo en las frustraciones de la madurez. E ignorando siempre la calidez de ese profundo vínculo cuando despertaba a la absurda realidad de lo cotidiano.

Deslizó los dedos de su mano enredándolos en la morena cabellera, suave y abundante, que le caía hasta los hombros. Clavó su mirada en aquellos ojos oscuros que reflejaban el firmamento en danza, estrechando en íntimo vínculo todo cuanto existía. Acarició la textura de aquella piel suave y sonrosada que formaba su precioso rostro. Quedó atrapado por la magia de aquellos labios rojos y carnales que reclamaban insistentes un beso. Y cedió al hechizo, uniendo su boca a la de ella, en un arrebato místico que trascendía la pasión y el deseo, y se tornaba en la necesidad imperiosa de unir los corazones en un único ser. Y el tiempo continuó siendo eterno.

—¿Qué quieres de mí si tanto insistías en verme? —Preguntó ella cuando aflojaron el abrazo.

Él era incapaz de pensar con simpleza en ese momento, pues el pensamiento lo era todo. Se vio obligado a retornar levemente a la mentalidad humana para poder extraer una idea concreta, un recuerdo fugaz del anhelo anclado en su memoria para dicho encuentro, pero el éxtasis vivido resultaba tan intenso que el único deseo que encontró en su corazón era continuar en ese embelesamiento.

—Quiero ser feliz para siempre —pronunció como única respuesta.

—Eso significa múltiples cosas —indicó ella deslizando un dedo sobre los labios de su compañero—, En primer lugar me pides vida eterna, pues si no, no puedes ser feliz para siempre. No lo sabes, pera ya eres infinito, aunque tu mente no alcanza a comprenderlo. Sin embargo, te daré lo que deseas: Vivirás por siempre tal como te conoces y te comprendes ahora mismo, hasta que desees que tu vida ordinaria acabe. También me estás pidiendo salud eterna, pues, en tu estado de conciencia, sin salud es muy difícil ser feliz. Del mismo modo me pides belleza pues, si no te sientes a gusto contigo, difícilmente encontrarás la felicidad; y si juntamos salud y belleza, tal y como tú lo entiendes, estamos hablando de juventud eterna. Así pues, tu deseo de felicidad eterna se traduce en vida, salud, juventud, belleza y felicidad eterna. Aún así, te prevengo, eso no es suficiente; pues la felicidad solitaria es harto difícil de conseguir. Luego, sin saberlo, también me estás pidiendo que incluya en tu deseo a determinadas personas que compartan tu existencia eterna y feliz, y que también ellos sean jóvenes, sanos, bellos, felices y eternos. Así pues, te otorgo este don: vivirás eternamente, con salud, juventud, belleza y felicidad para ti y para quien tú elijas. ¿Esto te satisface?

—Es todo cuanto deseo —respondió abrumado por la magnitud del privilegio.

—¿Y qué me darás a cambio? —Volvió a preguntar ella.

—¿Es aquí donde firmo con sangre la entrega de mi alma? —Preguntó él a su vez.

Ella se rió con estruendosas carcajadas que, lejos de ser burlonas y amenazadoras, sonaban sinceras, felices y divertidas por la ingenuidad de la pregunta y del hombre que la emitía.

—Tu alma ya está conmigo desde mucho antes de que nacieras —respondió— Esperaba de ti algo más valiente.

—¿Qué es lo que necesitas de mí?

—Necesito un guerrero del arco iris.

Entonces recordó el mito de los nativos americanos al que se refería: “Llegará un tiempo en que los pájaros caerán del cielo, los animales de los bosques morirán, el mar se ennegrecerá y los ríos correrán envenenados. En ese tiempo, hombres de todas las razas y pueblos se unirán como guerreros del arco iris para luchar contra la destrucción de la tierra”. Los ecologistas de Greenpeace habían bautizado a su buque insignia, el Rainbow Warrior, en alusión a dicho mito.

—He sido socio de Greenpeace mientras el dinero me lo ha permitido…

—Estás resultando demasiado infantil —volvió a decir ella mientras tornaba a reírse—. Lo que quiero de ti, la tarea que te encargo, es mucho más importante y poderosa. Tú serás el artífice del cambio que busco para el mundo. Cada cierto tiempo necesito un mesías. Te ofrezco a ti serlo. Este es el pacto: Yo cumplo tu deseo y tú cumples el mío.

—¿Qué significa ser un mesías? ¿Quieres que me deje crucificar como hizo Jesucristo?

—Si tu deseo es que te crucifiquen…

—¡No, no es ese mi deseo!

—Pues entonces no veo la necesidad.

Ella cambió la postura, levantándose del asiento de piedra y acomodándose en las rodillas de aquel hombre al tiempo que abrazaba su cuello. Después, continuó hablando:

—¿Eras feliz en el mundo en el que vivías?

—Por supuesto que no. Tuve algún buen momento a lo largo de mi vida, pero casi todo fueron desgracias y penurias.

—¿Y acaso no eres feliz en estos momentos?

—Lo cierto es que no me he planteado si lo soy o no.

—Eso ocurre porque no tienes necesidad de pensarlo. El sentimiento de plenitud que has experimentado es lo que te ha llevado a plantear la petición de felicidad eterna. Ahora piensa —al decir esto, ella puso el dedo índice sobre la frente de su compañero— ¿Qué es lo que te ha hecho feliz esta noche?

—He contemplado la belleza de la naturaleza, la armonía del universo, la empatía con todo lo existente, la comunión con cada estrella, cada ser de la creación. Me he sentido libre y pleno por primera vez en mi vida. Han desaparecido de mi mente agobios y pesares y he sido capaz de vivir un instante infinito de paz absoluta —respondió mientras recapacitaba en la experiencia que estaba viviendo.

—Ahora vuelve la vista al pasado, a la vida que has dejado atrás. ¿Qué es lo que te impedía ser feliz entonces?

—Allí recibía presiones de todo tipo. Impedimentos económicos que me creaban tensión constante, imposibilidad de mejorar mi situación, egoísmo y traición por parte de personas cercanas, abandono de los demás cuando lo perdí todo. Me quitaron todo y me negaron el futuro.

—¿Y quién lo hizo?

—No se adonde quieres llegar —pregunto extrañado por el interrogatorio— Mi socio, mi pareja, mis amigos…

—Te equivocas. Mira más ampliamente. Dentro de ti está toda la historia de la humanidad —dijo ella mientras besaba su frente.

Los viejos sillares de la ermita estaban empapados por la dramática historia de la Orden de los Caballeros del Temple. En las sombras danzantes de su pórtico, guerreros de a dos por caballo despejaban de salteadores los caminos que enlazaban oriente y occidente, recogiendo sabiduría de uno y otro lado, y permitiendo el tránsito del conocimiento entre los iniciados, que buscaban la reconfortante caricia de compartir experiencias con hermanos de búsqueda, más allá de los límites de raza, política y religión. Eso creó al Temple rico y poderoso, azote de reyes y papas quienes, envidiosos y perversos, manipularon, conspiraron, mintieron  y, finalmente, ejecutaron con crueldad, en uso de su poder e influencia, a los custodios del vínculo sagrado de unidad planetaria.

Bajo el símbolo del Bafomet, cristianos viejos, musulmanes de fe, judíos cabalistas, orientales pragmáticos, sabios del Ganges o del Yangtsé, se habían unido en la búsqueda común de lo santo, y con la caída del símbolo desapareció la vía igualitaria en aras del terror inquisitorial, de la pesadumbre económica de los pobres, del acopio de los poderosos, y de la muerte indiscriminada del disidente.

Pero el tiempo pasado es neblinoso, cíclico, confuso por la repetición de patrones que amalgaman las épocas dispares en contenidos símiles. Desde el surgimiento de las civilizaciones, en el fértil Éufrates, la poderosa Uruk, la populosa Jericó, organizando imperios en torno a militares y sacerdotes, alrededor del oro. Manipulando a la muchedumbre ingente a manos de los poderosos, condicionando su pobreza y frustrando sus esperanzas, convirtiéndolos en peleles sumisos que se comportaban al dictado de los sones del poder. Retorciendo sus pensamientos y deseos y creando enemigos entre los iguales para justificar la divinidad de quienes se encontraban arriba.

Imperios gobernados por reyes divinos, poderosos ministros y gloriosos generales, habían escrito una historia esplendorosa, que figuraba grabada con letras de oro en los libros y el recuerdo, en la memoria egregia y admirable de los sueños románticos sobre la grandeza e inmortalidad del pasado. Pero por cada nombre insigne, por cada rey, príncipe, ministro o general, miles de siervos sin derechos, esclavos atormentados, mendigos y miserables, poblaban con desesperación las calles enlodadas de podredumbre y escasez. Lo uno, el esplendor magnífico, obligaba a lo otro, la sórdida miseria, eterna e inconsolable, profusa e inevitable, que condenaba de por vida a los pobres a satisfacer la avaricia de los ricos.

Los imperios viejos y nuevos se enredaban en espirales procedentes de un único centro: La avaricia, el mal de Mammón, apoyada en la envidia surgida de Leviatán. Generaciones de poderosos traspasando su herencia perversa a través de los milenos, para que sus infames sucesores siguieran apropiándose de la riqueza del mundo a costa del propio mundo y de sus humildes pobladores, indefensos, crédulos y moldeables a gusto y necesidad de los dominantes, dando como resultado que, entre los miserables desheredados, también existían estafadores de la vida y del corazón, que no eran si no pobres personajes, maleducados por la historia y la costumbre, con la fe, la esperanza y la caridad reprimidas para obligar a la aparición de la violencia generalizada, que se ejercía físicamente, verbalmente, moralmente y traicioneramente.

Y los poderosos utilizando sus armas, dominando el oro y los ejércitos, y creando a los sacerdotes para conseguir la manipulación moral y religiosa de los fieles de todos los credos, convirtiéndolos en manadas de borregos, que pacen allá donde los llevan, aunque su destino sea el matadero; profiriendo sagradas mentiras que se convirtieron en dogmas perversos, abocando a un infierno en tierra a los sumisos acólitos de las supuestas huestes divinas.

De este modo, indagando en la procedencia de las causas reales, reconoció a los forjadores de su desgracia, así como de tantos millones y millones de historias desgraciadas que salpicaban la faz de la tierra. Observó también la dramática proyección del futuro, donde privilegiados de mente estrecha, amparados por las armas y la fe, absorbían los recursos del mundo esquilmando tanto a los pobres como al propio planeta, abocándolo a una destrucción inevitable en aras del egoísta e inconsciente acopio de poder y riqueza. Al final todo era muerte.

—¿Qué se ha hecho de la belleza, la libertad, la armonía y la felicidad del mundo? —Preguntó ella besándole en la frente.

En la decadencia de la época lunar, perdida en los milenios tras los fuegos de las guerras por dios, los dioses y las patrias, los perversos de la humanidad se apropiaron de la voluntad de todos. Ellos se manifestaron como responsables del fin de la libertad y de la plenitud.

Oyó una dulce y triste voz resonando en lo profundo de su mente: «Ellos pretenden destruir la obra a la que me he entregado desde tiempos perdidos en la memoria del Universo. Y nada puedo hacer para evitarlo, pues mi esencia, el juramento permanente en mi conciencia, es preservar la libertad de acción, aunque lleve a la perdición definitiva de todo lo bello. Te necesito a ti».

—¿Acaso puedo hacer yo lo que a ti te resulta imposible? —Preguntó abrumado al sentir que cargaba con el sufrimiento de los miles de generaciones de pobres y esclavos que habían poblado la tierra.

—Tú puedes llegar allí donde yo tengo vedado inmiscuirme.

—¿Y quién te lo impide?

—Nadie sino yo misma. Existe un orden en la cosas, incluso el caos cósmico responde a unas leyes de la materia y de la energía, leyes que constituyen la información latente, la sabiduría completa de la danza de las estrellas y de cuanto hay más allá de ellas. Yo soy ese orden, esas leyes, esa información, esa sabiduría. Y actuar en contra de la propia evolución de los acontecimientos contraviene mi propio ser. Pero tengo un cáncer que vive por sí mismo, que crece por sí mismo, y que mata por sí mismo. Y tú eres la oportunidad para curar ese cáncer. Tú conoces ese estado que los hindúes llaman samadhi, los japoneses satori, y los cristianos éxtasis. Haz posible ese conocimiento para todos.

—¿Y cómo voy a poder hacerlo?

—Yo te daré herramientas. Gozarás de un poder absoluto sobre todos los seres que pueblan el mundo. Podrás influir en sus cuerpos y en sus mentes, curar o matar, controlar la voluntad de los demás e infundir ideas y pensamientos que se cumplirán obligatoriamente. Podrás hacer lo que te plazca con ese poder, usarlo según tu conciencia, pero con el objetivo claro de conseguir retornar a la armonía primordial, liberando a todos los esclavos sometidos al poder y preservando su libertad. Salva a la humanidad y salva a este planeta, permitiendo que los hombres y mujeres de este mundo retornen al camino de la sabiduría y la felicidad; permitiendo, asimismo, que la naturaleza goce de salud y vitalidad, de belleza y plenitud hasta el fin de los tiempos. ¿Aceptas el pacto?

—¿Me ofreces vida, salud, juventud, belleza y felicidad eterna, para mí y para quien yo quiera, junto con un poder total y absoluto sobre todos los seres del mundo, a cambio de restablecer tu reino en la Tierra? ¿Es ese el pacto?

—En efecto, ése es.

—Me aterra esa responsabilidad, no me creo capaz de llevarlo adelante yo solo.

—Eres más capaz de lo que piensas, pero nunca estarás solo. Siempre estaré a tu lado; te reconfortaré en los momentos de tribulación, te consolaré cuando caigas en depresión y gozaré junto a ti de las victorias.

—¿Y para que el pacto quede sellado tan sólo tengo que acepar?

—Has superado el primer paso, la prueba de espíritu, que te ha permitido trascender la angustia y alcanzar la paz mental suficiente como para ser verdaderamente consciente de la Realidad. La aceptación es el segundo paso, implica la voluntad clara de cumplir la tarea. Falta el tercer paso, la prueba de sangre, que te verás obligado a derramar en una circunstancia que ignoras, pero que se presentará inevitablemente, con la que terminarás de soltar los lastres que te anclan en la sumisión y la aquiescencia con las desgracias de este mundo. Si ahora aceptas, el pacto estará prácticamente sellado, aunque permanecerás a la espera de su conclusión.

—¿Qué es la prueba de sangre?

—¿Recuerdas cuando leíste el Bhagavad Gita? Ante la tribulación de Arjuna por tener que enfrentarse en batalla contra sus propios parientes, Krisná lo reconforta mostrándole el verdadero aspecto de la realidad, en el que la muerte no existe, y todo se diluye en el juego de las apariencias. Parte, entonces, a cumplir su destino con valor y liberado de las ataduras de la carne. Tú te enfrentarás a una situación parecida en la que debes responder de igual manera.

—¿Tú eres Krisná?

—Me han llamado de muchas formas, en tu tradición se me conoce como Lucifer. Otros me llaman Demiurgo. Ahora debes responder a mi pregunta: ¿Aceptas el pacto, o lo rechazas?

—Acepto. Aunque tengo miedo, pero no por el sentimiento que me embarga, que es absolutamente placentero y liberador, sino por las reminiscencias de la educación que recibí, en las que no creo y contra las que estoy luchando, pero que permanecen ancladas en mi subconsciente, ejerciendo su poder para limitar mi criterio y mi voluntad. Aún así, créeme, acepto.

Ella giró su cabeza observando el firmamento, invitándolo a mirar en la misma dirección. El fulgor de la Vía Láctea se incrementaba asombrosamente, contrastando con el profundo oscuro que se prolongaba mucho más atrás. Un espectacular bólido cruzó la bóveda celeste dejando un trazo brillante, blanco, verde y amarillo, que permaneció nítido durante preciosos instantes. Un búho real se posó en la rama de una sabina cercana, estiró sus alas desperezándose y guiñó los ojos dejando reflejar en ellos el brillo de la hoguera que todavía templaba el ambiente.

—¿Cómo se comporta un mesías? —Preguntó él con cierta turbación en la voz.

—Un mesías debe ser, ante todo, ejemplo para los demás. ¿Cómo te gustaría que fuera la humanidad en tu mundo ideal?

—Me gustaría que las personas fueran libres, amantes de la sabiduría, que vivieran en paz y dejaran vivir en paz, que disfrutaran de los placeres de la vida, que se divirtieran con alegría, que dejaran atrás los miedos manipuladores engendrados por los poderosos, que procuraran la felicidad en el prójimo, que fueran generosos, que comprendieran la diversidad y la valoraran, que amaran la naturaleza, que buscaran la belleza en todo.

—Pues si quieres ser el mesías de ese futuro, así debes comportarte. Ese es el ejemplo que debes dar. Pero intentarán impedir que lo consigas.

—Sí, supongo que los poderes del mundo no querrán cambiar el estado artificial de las cosas…

—Será más complicado de lo que imaginas. A pesar de tu poder buscarán los puntos débiles que todo ser tiene y te atacarán con fiereza. Lo harán desde diversos ángulos. Primero te enfrentarás a los poderes económicos y políticos que dominan el mundo. Pelearán como el dragón herido que defenderá a muerte su tesoro y su cólera será terrible. Después, cuando todavía no hayas vencido al primer enemigo, aparecerá el segundo, las iglesias y sus sacerdotes, qué serán todavía mucho más virulentos, pues su poder es tremendo. Pero tú, como mesías, debes dar ejemplo y no renegar del enfrentamiento, hasta que la victoria te sonría o hasta que desees la muerte y desaparezcas. Y no lo dudes, puede que, en algún momento, ese deseo atormente tu alma.

Un recuerdo tomó posesión de su mente: Un hombre de origen judío alto, fuerte, con mirada poderosa, clara, sincera y sabia, rebelándose contra los sacerdotes y los comerciantes aliados en el templo que, con avaricia extrema,  mentían y engañaban al pueblo en aras del enriquecimiento y el poder. Y ese hombre, Jesús de Nazaret, a sabiendas de que su vida le iba en ello, enseñó a los pobres la insumisión, la rebeldía, la pasión por el bien y el odio a la mentira y la traición. Tomó las pocas armas que el mundo le daba, un hato de cuerdas que utilizó a modo de flagelo, y expulsó con energía a los traidores del pueblo, a los creadores de dogmas y leyes que obligaban a la tribulación de los pobres y justificaban la divinidad de los reyes. Ante este pensamiento preguntó:

—¿Fue Jesucristo tu mesías?

Ella, sonriendo con los labios y con los ojos, acercó la boca a su mejilla y depositó otro cálido beso que transportó la memoria hacia Getsemaní. Ese fue el término de una estrategia, la aceptación de un final, dramático y glorioso, que serviría de ejemplo durante siglos y milenios. Pero descubrió el verdadero poder de los sacerdotes, que se apropiaron ilícita y criminalmente de la memoria de Jesús, tergiversando su mensaje y utilizándolo para perpetuar su propio poder mundano y el de los señores a quienes servían.

Descubrió el plan de Jesús para crear un mito que perdurara en la historia, como la habían hecho Zoroastro o Buda. Un mito liberador, de mensaje bondadoso, valiente y optimista, del que se hablara generación tras generación. Pero no vio llegar el futuro.

Nacido en un pueblo que valoraba la palabra como orden generadora, como poderosa herramienta transmisora de sabiduría, como expresión de la esencia sagrada de lo humano, donde la historia y el conocimiento se transmitía fiel a sus orígenes, gracias a la articulación de la voz dando forma a la razón, al espíritu divino dentro de los hombres, creyó que el sagrado verbo sería inmutable, eterno, y que su trascendencia perduraría en la forma y el sentido en que fue por él expuesto.

Craso error que no contempló el advenimiento de los perversos de otros imperios, de otras culturas y otras tradiciones, retóricos, cínicos y manipuladores. Planteó una estrategia que funcionaría contra los perversos de su propio mundo, pero su mundo desapareció engullido por la historia.

Y los sacerdotes que se llamaron obispos y se llamaron papas, popes y pastores, procedentes del mundo entero, y asentados más allá del Sinaí, al otro lado del Mediterráneo, traspasando los montes del Golán o, incluso, cruzando el estrecho del Bósforo, retorcieron, manipularon, falsearon y mintieron sobre sus palabras, sobre su mensaje, convirtiendo su vida y su obra en una de las mayores mentiras de las iglesias. De modo que el mito se transformó en otro, distinto del hombre y distinto de sus palabras y obras. Y las gentes empezaron a adorar al nuevo mito y a olvidarse del hombre.

Y ahora, dos mil años después, con la ciencia como salvaguarda de la verdad, con la capacidad del uso de la exégesis, la eiségesis y la hermenéutica para valorar la realidad, con los viejos documentos, llamados Evangelios, estudiados y las mentiras descubiertas, con las inclusiones detectadas, las omisiones claras y las tergiversaciones conocidas; con la aparición de pergaminos aún más viejos, ocultos en tinajas abandonadas en las arenas del desierto de Nag Hammadi, que revelan con mas fiabilidad al hombre y su mensaje; sabiendo cómo y cuando se produjeron las intencionadas manipulaciones de las palabras y los hechos, los fieles de las iglesias que se llaman cristianas, ignorantes de la verdad, siguen adorando al mito falso y matando, si pueden, como lo hicieron en tiempos pasados, en nombre de dicho mito. ¿Qué es peor: una mentira descarada o una media verdad que, basándose en un dato auténtico, manipula para llevar el mensaje en la dirección opuesta? Y tanto las falsedades, como las omisiones y las medias verdades son transformadas en dogma y usadas por los jerarcas de la fe, y los gobernantes que actúan por su gracia, como maza de verdugo para aplastar la cabeza de los insumisos que ellos llaman herejes, traidores o delincuentes.

Pero el mensaje de Jesús que aparecía en su memoria podía ser cualquier cosa menos dogmático. Su palabra era racional, libre e independiente y se enfrentó a todos los poderes de la época: generales, gobernantes, ricos y sacerdotes. Fue radical al cambiar todos los mandamientos por uno solo, al abolir los dogmas y las jerarquías y sustituirlas por el amor, la comunidad, el reparto justo y la ayuda mutua. Exactamente lo contrario de lo que ha sido del cristianismo a lo largo de la historia.

Vio claro al feroz enemigo que amenazaba su misión. Recordó a Francisco de Asís, próximo a ser ajusticiado como hereje al proclamar la pobreza obligatoria para la iglesia dominante, al prescindir del dinero y de lo que él representaba, urdiendo una vía de escape, una huida del mundo de los poderosos, mentirosos y asesinos en aras de la fe católica, o de cualquier otra fe al servicio de papas y reyes. Y recordó también como, ante el clamor popular que había levantado, nuevamente manipularon, tergiversaron y se apropiaron de un mito que, junto con Jesús, relanzó el prestigio de una institución traidora y asesina.

En su memoria también surgieron atisbos de cruzadas, antiguas y modernas, amparadas en los dogmas eclesiales, buscando poder político, riqueza terrena, a costa de los párvulos adoctrinados dispuestos a morir por una migaja de ilusorio cielo, y masacrando a quienes profesaran otra fe en los mismos lugares que todos consideraban santos. Tomaron cuerpo, asimismo, inquisidores ávidos de tormento contra brujas y marranos, que no eran sino mujeres del pueblo y profesantes judíos, dueños de propiedades que confiscar, o herederas de saberes que ellos no podían poseer.

Y supo  que el enemigo era poderoso, cruel e implacable. Sabía que, aunque ya no controlaban ejércitos e imperios directamente, sí lo hacían mediante su terrible influencia. No en vano, sus propiedades y capital los convertían en el primer imperio económico del mundo; sus adoctrinados irracionales seguían configurando una masa capaz de alterar el curso de las naciones, amparados por las mentiras procedentes de Roma.

En su mente estaba también el hecho de que, tanto la curia vaticana, como los jerarcas del resto de credos del mundo, habían configurado la historia, antigua y reciente, con guerras, hogueras y bombas humanas. Y siempre, fueran quienes fueran los líderes de los contendientes, amparaban su ferocidad en justicias teológicas y favoritismos divinos.

Pero nunca ha estado dios detrás de las guerras. No se debe culpar a quien no existe. El poder terreno, con intereses políticos y económicos, cuando no por simple despecho o apetencia, ha usado a la religión para justificar sus atrocidades, incluyendo a las nuevas religiones, denominadas bajo los eufemismos de Democracia, Libertad o Civilización Occidental. Pero las guerras las organizan los que quieren conseguir influencia estratégica en determinados lugares del mundo, o los que pretenden enriquecerse con el comercio de armas, o los que desean generar una dependencia económica de los países contendientes. Son los poderosos, que persiguen aumentar su poder, quienes provocan las guerras.

Y las iglesias los amparan y justifican. Tras su falsa apariencia de corderos santifican las cruzadas de todos los tiempos, ponen a los dioses del lado de los poderosos, favorecen el reparto desigual de los recursos y de la riqueza, bendicen a reyes y caudillos por la gracia de dios, y mueven las piezas del tablero de ajedrez en busca del poder terrenal. Para eso usan el arma de la alienación y el miedo. Es fácil dominar a los pobres con ideas religiosas, eso da a los menesterosos un atisbo de esperanza sobre la justicia celestial. Los buenos serán premiados tras la muerte y los malos serán condenados. Y utilizan una de sus mayores mentiras para conseguir la sumisión de los fieles: “si soportas esta pesada carga con resignación y amor a dios, te sentarás a su derecha al final de los tiempos, pero si reniegas de lo que te digo sufrirás una tortura perpetua en el Infierno”. Y mienten. Ningún mesías, tampoco Jesús, dijo eso.

Reconoció en la memoria de los siglos que la iglesia de Roma ha sido y es la mayor mentirosa y manipuladora de la historia capaz de poner a una ingente masa de aborregados al servicio de los poderosos. Carne de cañón para la guerra y motores resignados para la industria. Cualquier mínimo atisbo de ilusión que arrojar a los indigentes, no más que unas simples migajas del pan que ellos devoran, es considerado por éstos como un don, un privilegio que les mantendrá esperanzados: quizá logren pagar la hipoteca antes de que venza el plazo, tal vez puedan comprar ese coche mejor que el del vecino y, si son listos y consiguen ascender un puesto en su empresa, podrán disfrutar de mejores vacaciones con su familia. Así, con esas humildes ilusiones, los pobres son convertidos en máquinas de producir, sin pensar en las razones y las consecuencias de lo que están haciendo.

Volvió a escuchar esa dulce y profunda voz en su mente: «Sabes que, a lo largo de la historia, la iglesia ha justificado siempre este funcionamiento y se ha aliado con los poderosos. La iglesia ha quemado a los disidentes, los ha encarcelado y torturado y así ha favorecido las prerrogativas y la riqueza de reyes y magnates. La iglesia ha participado activamente en la creación del sistema político y económico actual buscando su propio beneficio. Y lo sigue haciendo en la actualidad, no lo dudes».

—¿Cómo justifico la inexistencia de dios si tú, a quien consideran su opuesto, eres real y verdadero? —Preguntó saliendo momentáneamente del trance.

—Porque en tu mente también está la lógica. El mundo existe y la conciencia existe. Yo soy la conciencia del mundo —respondió con calma. Después prosiguió— Nuestros enemigos usan el egoísmo, que lleva a la especulación, la explotación, la corrupción, la violencia, la guerra, la contaminación y la destrucción del ambiente; es decir, todo lo que ellos hacen conduce a crear el Sistema. Todo lo que justifica el Sistema es nuestro adversario. Y si alguien se declara abiertamente enemigo de Lucifer, como hace la iglesia, trabaja para el Sistema y es nuestro rival.

Después callaron y se hicieron compañeros de los sones de la noche. El viento silbaba entre las nacientes yemas de los álamos, atravesaba las agujas de los pinos y alcanzaba, con la fragancia balsámica de la resina, sus rostros tranquilos. El búho oteó los suaves movimientos de la hojarasca, especulando con la presencia de algún topillo. En las alturas, la Vía Láctea rotaba sobre el eje del planeta, describiendo lentos arcos al tiempo que mantenía a la Estrella Polar en su centro.

—¿Puedes darme algo de comer? —Preguntó ella con gesto risueño.

—¿Tú necesitas comer? —Preguntó él a su vez extrañado.

—¿Y quién habla de necesidad? Yo me alimento de los murmullos del viento y del brillo de las estrellas, pero también de placer. Y eso que habías preparado cuando llegué olía apetecible.

—Pan de hogaza y chorizo asado en la lumbre. No hay nada más rústico.

—Todo encaja en su lugar. Y aquí, ahora y contigo, es el más delicioso manjar del mundo.

Ella abandonó suavemente su asiento sobre el regazo de su compañero, dándole libertad para manipular las viandas; se acomodó de nuevo en la fría piedra, sin desviar la mirada del ágil cuerpo de aquél hombre tranquilo, en quien no quedaba resquicio de angustia o desespero. Observó los precisos movimientos de sus manos, cortando un mendrugo con su navaja de montañero, ensartando un chorizo en la afilada punta de una rama limpia y colocando el embutido por encima de las incandescentes brasas. En pocos segundos, la fragancia de la carne asada, de las especias y el ajo, del pimentón que coloreaba la vianda, inundó el aire fresco de la noche, provocando placenteras reacciones en las pituitarias, los paladares y los estómagos. La compañía del vino fresco, del amor de la hoguera y de la ternura cercana manifestada en el cariñoso entrelazado de las manos y los dedos, mientras con la otra daban cuenta del manjar, prolongó el éxtasis por largo rato, entre tanto hablaban de cosas mundanas, pero eternas, como el flujo del arroyo, el canto de las aves, el curso de las estrellas o la libertad del viento, viajando de valle en valle, de país en país, más allá de los mares.

—Mañana volverás al lugar donde vivías. No te preocupes por los recuerdos. Pasa los días en calma. Lo que has hecho ya no tiene marcha atrás. Vivirás ocultándote un tiempo, esperando que se complete el pacto. Cuando casi lo hayas olvidado, cuando incluso dudes de mí, todo quedará hecho. Nacerás a una nueva vida y, como neonato, necesitarás un nombre. Ya no eres el que eras. ¿Cómo deseas llamarte?

Miró a la preciosa mujer con la sensación de haber tenido ese mismo sentimiento anteriormente, mientras colgaba de su brazo tenso, anclado en la grieta de la pared del acantilado, suspendido sobre el vacío, en compañía del viento y de las aves. Supo que había renacido, y supo cuál sería su nombre.

—Me llamaré Damián Castellano. Y me comportaré como un caballero hidalgo de los que poblaron mi tierra en el pasado, con nobleza y confianza en mi destino. Cumpliré mi pacto. Ese es el juramento que hago ahora mismo.

—Y yo cumpliré el mío, Damián.

12.-     Viernes, cuatro de octubre de 2013

Venganza

Esa mañana, el diario Bild de Hamburgo abrió la edición con esta noticia: “El profesor Leonhardt asesinado”. Después, leyendo el contenido se indicaba: “Un coche bomba acabó anoche con la vida del profesor Dagobert Leonhardt, de la Universidad de Hamburgo. Viajaba con el conocido eco terrorista Andreu Martorell y con dos secuaces de clanes mafiosos. El suceso se desencadenó al abandonar de madrugada un lujoso club de alterne en el que habían pasado la noche. Al parecer, su muerte se relaciona con otros cuatro crímenes ocurridos en un apartamento próximo a la Facultad de Economía, lugar de trabajo del profesor. Según fuentes próximas a la investigación policial, todo parece indicar que se trata de un ajuste de cuentas entre clanes mafiosos rivales, en los que también estaba involucrado un agente del BND que, asimismo, resultó muerto”. La noticia continuaba dando detalles sobre la identidad del agente, Jakob Tausch; el club donde habían pasado la noche, el Schwarzer Kuss Night Club; la hora del suceso, rondando las cinco y quince de la madrugada; y el lugar de la explosión, a la altura del cruce de Kollaustrasse con la vía del ferrocarril y el río Kollau.

Damián cerró el periódico. Elke se mostraba totalmente angustiada desde que leyó el titular de la noticia unos minutos antes. Todavía no habían abandonado el área internacional del aeropuerto, se encontraban descansando del viaje y la tensa noche anterior mientras tomaban café en la mesa de una cafetería. Otro periódico, el británico Daily Telegraph, abría con otro titular escandaloso: “El conocido empresario Alexandre Lawler muere asesinado en su casa de descanso en Cornualles. Se sospecha que el causante del crimen es el banquero Damián Castellano a quien la policía busca por toda Europa”.

La táctica de los sicarios había resultado precisa; no sólo estaban matando a sus compañeros, sino que, además, manipulaban a la opinión pública para asegurarse de que la obra de Dagobert, y de todo el equipo, quedara absolutamente desprestigiada. Pero el desprestigio era lo que menos importaba a Damián en ese momento. El odio crecía en su interior.

—Nos mentiste, Damián —dijo Elke con lágrimas en los ojos— No podías protegernos a todos.

Damián calló porque sabía que esa acusación era cierta. Al comenzar el proyecto, nunca había pensado que arriesgaría hasta ese punto la vida de otras personas. Hombres y mujeres que habían confiado en él, que habían creído en él. Se había equivocado y tenía que corregir drásticamente su error. Pero no podía devolver la vida a los muertos; esa tragedia no tenía solución.

Cinco buenos amigos habían sido asesinados aquella noche: Andreu, vital y entusiasta, con quien había compartido multitud de aventuras; Jakob, sensato y pragmático, que se vio involucrado de manera forzada al principio, pero que, después, se unió con entusiasmo al proyecto; Dagobert, idealista y soñador, que fantaseaba con ser el artífice de un mundo mejor. Hubert y Otto, casi desconocidos para él, pero que se entregaron a la tarea de cuidar a sus protegidos hasta las últimas consecuencias. Todos ellos asesinados por ser culpables de un tremendo crimen: desear un mundo mejor.

Tampoco se quitaba de la cabeza el ataque que había sufrido él mismo unas horas antes, y que puso en serio peligro las vidas de Elke y Laura.

«¡Asesinos!», se repetía en su cabeza, «¡Malditos asesinos!». Después se culpaba por haber involucrado a todas esas buenas personas en el proyecto de cambiar el mundo. Los había utilizado, sin darse cuenta, como carne de cañón; y ahora estaban muertos por su culpa.

Luego maldecía su destino. Dirigía sus pensamientos hacia Lucifer: «¿Es esta la felicidad que me habías prometido? Yo provoco los acontecimientos, creo la historia; pero ahora la historia se vuelve contra mí. ¿Por qué, Lucifer, hace meses que no puedo verte? ¿Por qué me has abandonado? ¿Es esto otra prueba de sangre?»

El odio hacia los criminales crecía en sus entrañas. Necesitaba venganza. Quería acabar con toda aquella banda de asesinos y con quienes les ordenaban sus acciones. Estaba decidido a ir a por ellos. Pero lo haría solo. Si se descuidaba podrían morir, a consecuencia de sus actos, las dos personas que quedaban a su lado: Laura, a la que amaba, y Elke a la que… también amaba. Tenía que protegerlas. Laura y Elke debían desaparecer de su vida y retornar a una existencia normal alejadas de todo riesgo; tenían que olvidarse de él. Eso no resultaría difícil de conseguir; podía manipular su mente y hacerlas olvidar todo lo ocurrido; podía prepararles una nueva vida desahogada. Podía, al mismo tiempo, estar pendiente de ellas, desde la sombra, para procurarles seguridad, salud, prosperidad y juventud. Pero no sería fácil para él. Deseaba compartir su vida con Laura, y deseaba tener a Elke cerca y verla feliz, aunque fuera en íntimo abrazo con otras personas, como cuando su amiga era amante de Jakob. Pero, si verdaderamente las amaba, debía asumir el tremendo dolor de renunciar a ellas.

Decidió que la venganza podría retrasarse unos días, los suficientes como para llevar adelante la estrategia de protección a las dos mujeres. Tan sólo realizaría una gestión en Hamburgo: conseguir que el rectorado de la universidad mantuviera cerrado y vigilado, en la medida de lo posible, el despacho de Dagobert. Después aprovecharía el viaje para arreglar la nueva vida de Elke, manipulando su mente cuanto fuera necesario. Le procuraría un nuevo trabajo acorde con sus inquietudes. Seguiría siendo ella misma, Elke Niebuhr, no podía robarle su infancia ni sus amores de adolescencia. Tan sólo habría una laguna en su memoria. Todo cuanto tuviera que ver con Damián Castellano y una conspiración que giraba en torno a él. Modificaría detalles en su memoria sobre lo ocurrido durante los últimos meses. Recordaría su romance con un vigoroso policía que murió víctima de unos delincuentes comunes, recordaría también viajes por distintos lugares de Europa, acompañada de amigos, aprovechando los meses que transcurrieron desde que dejó voluntariamente su trabajo en la agencia de intérpretes. Y disfrutaría de un nuevo empleo en el que se sentiría feliz.

Con respecto a su identidad, sabía de la existencia de, al menos, otras veinte mujeres con el mismo nombre y apellido que aparecían en las redes sociales, lo que indicaba que debían ser muchas más las que se llamaran igual en toda Alemania; ese dato aseguraba que podía usar su primitiva filiación con cierta garantía de privacidad. Aún así, procuraría que su nuevo destino estuviera en algún lugar que nunca relacionaran con él y con la Elke Niebuhr que anduvo junto a Damián Castellano. Pensó en Italia: sol, ambiente cálido, amantes fogosos, diversión… y un idioma que conocía. Sería feliz en Italia. Además, pediría a Woodgate que enviara a dos de sus hombres para vigilarla permanentemente.

Cuatro días después, Elke tenía una nueva vida en Venecia ocupándose de los viajeros alemanes en el Bauer, uno de los mejores hoteles de la ciudad, con un sueldo cinco veces mayor que el habitual para su cargo y un bonito apartamento en alquiler que también le pagaba la dirección del hotel.

Sospechaba que realizar una operación similar con Laura iba a resultarle mucho más doloroso. Sabía que, en los días transcurridos desde que la envió de vuelta a España, habría recapacitado en los dramas en que se habían convertido su vida, y las vidas de todos los compañeros de conspiración, en los últimos tiempos. Afortunadamente no recordaba la agonía sufrida a causa del fuego en el acantilado, mientas permanecía consumiéndose atrapada entre el amasijo de hierro retorcido en que se había convertido el Range Rover. Pero conocía la historia. También estaba informada de la muerte de sus amigos en Hamburgo.

Cuando Damián estuvo frente a ella en un pequeño y viejo apartamento del barrio de La Latina en Madrid, fue consciente de la realidad de su temor; el dolor que le causaba la idea de desprenderse de la compañía de su amante le resultaba casi insoportable. Por otro lado, Laura estaba desarrollando un rechazo creciente hacia el contacto con él. No se lo dijo con palabras, pero no hizo falta, lo leyó en su mente. Esa era la nueva capacidad de cuya existencia había sido consciente aquellos días en la cabaña de la Cordillera y que había silenciado cuando le preguntaron por la posible existencia de alguna otra facultad secreta. Era capaz de leer la mente de los demás. El hecho de poder introducir ideas y órdenes en el cerebro de las personas provocaba una interacción con los pensamientos que en esas mentes hubiera anteriormente. Años atrás cuando comenzó a conocer sus poderes, esa capacidad pasó desapercibida; pero, con el tiempo, se iba manifestando con mayor potencia. Prefería guardar dicha habilidad en secreto, a ninguna persona le gustaría saber que algún individuo, conocido o desconocido, pudiera conocer sus más íntimos pensamientos.

Y Damián percibió que Laura pensaba en rencor, en miedo, en duda, en incertidumbre. Descubrió en su pensamiento que le aterrorizaba la idea de continuar con el proyecto, pero también percibía que no sabía lo que podría ser de su vida si lo abandonaba. Por otro lado, sus cavilaciones hablaban de que le tentaba la posibilidad de buscar un nuevo trabajo y olvidarse de todo lo ocurrido desde que conoció a Damián del Diablo. Quería volver a ser Laura Golmayo Blanco y dejar atrás a Beatriz Soriano Portinari.

Damián era consciente de esos pensamientos en cuanto se formaban en la mente de Laura; pero también percibía otras ideas distintas: El amor sincero que ella había sentido por él y que no había desaparecido, aunque el miedo lo ocultara; el arrojo que surgía de vez en cuando para completar la tarea de cambiar el mundo y acabar con los asesinos de sus amigos y quienes quisieron matarla a ella; la curiosidad de la periodista de investigación, que siempre estaba en su interior, por conocer los movimientos falaces de las personas que dominaban el mundo.

Pero luego volvía el miedo, el rencor, la duda… Damián había prometido mucho sin conseguir nada, sus amigos habían muerto, ella había sufrido dos atentados, la felicidad prometida no llegaba, el mundo no cambiaba... Todo iba a peor. Su confianza se había acabado. Quería mantener el sueño de cambiar a mejor el destino de la humanidad, pero su granito de arena a esa tarea lo aportaría con la pluma, con sus artículos, con el procesador de textos de su centro de trabajo en algún periódico de provincias. Quizá regresara a Oviedo. Ese era su pensamiento, su íntimo deseo.

“Influida” por Damián, la oscuridad de su mente se acabó. De pronto era Laura Golmayo Blanco, joven periodista que acababa de terminar un período de descanso, después de un ataque sufrido a manos de una violenta perturbada en su trabajo de Oviedo. En ese momento acababa de firmar un generoso contrato para trabajar en el diario El País, el de mayor tirada en España y perteneciente a uno de los mayores grupos editoriales del mundo, con un sueldo más que generoso y un buen apartamento en el centro de Madrid pagado por la empresa. Sentía que había alcanzado la cumbre de su profesión. Sobre los sucesos acaecidos en los meses anteriores, tan sólo recordaba viajes alegres con algunos amigos y un grave accidente de coche del que salió indemne.

Se sentó delante del ordenador en su flamante despacho nuevo, miró a sus compañeros trabajando más allá de los muros de cristal que la protegían, y comenzó a teclear unas palabras acerca del tema que llevaba tiempo dando vueltas en su cabeza y sobre el que quería investigar: “Conspiraciones internacionales. Los verdaderos artífices de la crisis económica y los motivos ocultos que la provocaron”. No quedaba ningún recuerdo de Damián Castellano, ni era consciente del grupo de escoltas ingleses y alemanes que la vigilaban permanentemente.

***

Damián se refugió unos días en su casa de Gijón. Se encontraba angustiado y perdido. El enemigo había demostrado su fuerza; había destrozado el equipo, matando a varios de sus mejores amigos. Afortunadamente no habían podido acabar con Elke y Laura, sin embargo, aunque fuera de forma indirecta, habían provocado que estuvieran fuera de juego. Tampoco lo habían matado a él, aunque habían conseguido dejarle solo. Habían vencido en la primera batalla, habían demostrado que el elegido de Lucifer tenía debilidades.

Intentaba recuperar la fuerza y el ánimo suficiente como para empezar de nuevo con su tarea, pero le estaba costando un esfuerzo terrible. El dolor por las pérdidas sufridas le había desgarrado el corazón: La muerte de Andreu, Dagobert y Jakob, junto con sus escoltas; la pérdida de Elke quien, a pesar de todo, se encontraba feliz en Venecia y, sobre todo, el hecho de haberse desprendido de Laura, por quien había sentido un amor tan intenso como doloroso fue su final.

Deambulaba por el paseo del Muro de San Lorenzo recibiendo sin protección la copiosa lluvia de noviembre. Asistía al espectáculo imponente de los temporales del Cantábrico abatiéndose contra las rocas del Cervigón. En los días soleados caminaba por el sendero que conducía a Deva, deteniéndose ocasionalmente a meditar en el robledal de Tragamón o en el nacimiento de Peña Francia.

Jornada tras jornada, aunque su tristeza se mantenía, el ánimo y la decisión de actuar iban en aumento. Se dio cuenta de ello cuando fue capaz de acudir a comer, aunque fuera solo, a los buenos restaurantes de la ciudad: el Auga, La Pondala o La Salgar, entre muchos otros. Un día de noviembre reconoció en sí mismo la renovada capacidad de disfrutar de un buen guiso de pescado o de una fabada bien cocinada. Incluso en cierta ocasión llegó a reírse escandalosamente, ante el pasmo de los elegantes comensales del restaurante Ciudadela, cuando descubrió la clave de su mejoría. «Los males de todo hombre se curan atendiendo bien el estómago», se dijo, y siguió comiendo arroz meloso con marisco entre risas ocasionales.

Aún así, no olvidaba a Laura, ni lo sucedido semanas atrás. El asesino se hacía llamar Caronte, el barquero que conducía las almas de los muertos a través del río Aqueronte y la laguna Estigia hasta entrar en el reino de Hades, el  lugar donde los difuntos permanecerían por toda la eternidad. Siguiendo el mito, él se reconoció como Orfeo, uno de los pocos hombres que habían conseguido entrar en el inframundo y retornar después indemnes al lugar de los vivos. Y Laura tenía el papel de su amada Eurídice, quién murió al ser mordida por una serpiente, y a quien Orfeo estuvo a punto de rescatar de la muerte. La tragedia del mito ocurría en el momento en el que estaban a punto de cruzar la última puerta, antes de entrar definitivamente en el reino de la vida, cuando un terrible error de su rescatador la hizo retornar de manera definitiva al territorio de Hades.

Entonces, al recordar la epopeya órfica, volvía a entristecerse. Aún así, se daba cuenta de que ahora era capaz de pensar en su historia como si de un mito clásico se tratara; lo que identificaba como un síntoma de estar tomando cierta lejanía emocional respecto a la tragedia. El dolor se iba diluyendo, mas no el recuerdo.

Tampoco podía olvidar la muerte de sus amigos en Hamburgo, ni los sucesos de Londres, a causa de las distintas policías europeas que, de vez en cuando, acudían a su villa con la intención de detenerle. La denuncia realizada en Inglaterra le había perseguido hasta su residencia en Asturias, y se había visto obligado a utilizar su poder para alejar a los agentes del Cuerpo Nacional de Policía y de la Interpol. Eso no le supuso ningún problema; incluso les había obligado a informar de su inocencia. Y todo porque, aunque podía haber cambiado fácilmente su identidad adoptando una nueva que lo alejara de los problemas, no quería renunciar a ser Damián Castellano, como tampoco quería que el recuerdo de Jakob, Dagobert y Andreu quedara mancillado para todo el mundo como pretendían los sicarios.

A primeros de diciembre tomo la decisión de organizar una fiesta; sería el miércoles día cuatro, e invitaría a sus compañeros de la Cofradía del Buen Yantar a un banquete abundante y suntuoso. Comerían y beberían a la salud de los amigos ausentes, prepararían una queimada al final de la cena en la que él mismo se ocuparía de realizar el conjuro y, al día siguiente saldría de Asturias para completar su venganza.

Eligió el restaurante Arbidel, en la cercana y marinera villa de Ribadesella, donde serían atendidos por un excelente cocinero, amigo suyo, merecidamente premiado y reconocido a nivel nacional. Damián quiso pasar las horas previas a la celebración de una forma apacible y solitaria, aunque moderadamente activa. Por la mañana temprano, aprovechando la claridad de un día fresco y luminoso, realizó una ruta de montaña por el Parque Natural de Ponga subiendo, desde la bonita majada de Ventaniella, al privilegiado mirador sobre la Cordillera que constituía la cima de Peña Ten; subió transitando primero entre apacibles bosques de hayas y remontando después empinadas torrenteras y pedregosas cuestas hasta alcanzar la lejana cumbre, donde disfrutó, durante un rato de éxtasis, de la extraordinaria vista y de un rústico bocadillo, acompañado del fresco vino escanciado desde la vieja bota que le acompañaba desde años pasados.

Tras el descenso, unas seis horas después de haber comenzado la ruta, regresó a Gijón donde se quitó el sudor con una ducha fresca, y se vistió para acudir a la cita con los cofrades. Al terminar de acicalarse, tomó nuevamente el coche para conducir los sesenta kilómetros que separaban su casa del restaurante. El sol se iba poniendo según conducía, no en vano ya estaba próximo el solsticio de invierno y los días se habían acortado considerablemente. Dejó el vehículo en el aparcamiento próximo al puente que cruza sobre la ría de Ribadesella y paseó tranquilamente hasta la entrada del establecimiento.

El local, que conocía muy bien gracias a las numerosas visitas que realizaba con cierta frecuencia, era pequeño y entrañable, decorado con elegancia y atendido con esmero. Su buen amigo le recibió nada más verle entrar por la puerta. Todavía no había llegado ninguno de los cofrades, faltaba una hora para el momento del encuentro, pero ambos querían disfrutar de una copa de buen vino y un rato de conversación cargada de afecto con un viejo conocido.

Poco a poco fueron llegando los invitados, veinte en total incluyendo a los dos anfitriones. Tenían preparado un menú brutalmente copioso. Damián deseaba que su despedida resultara inolvidable. Desconocía como sería su vida tras los movimientos que tenía planeados, pero había decidido que, esa noche, todo pensamiento dramático quedara relegado en pos de la fiesta, de la abundancia, de la amistad, de la generosidad y la alegría.

Los entrantes fueron variados: Tomate raff y cebolla roja en ensalada de anchoas ahumadas y varé, pulpo braseado con parmentier de arbequina y pimentón, bocartes rellenos con suave de cabrales y vinagreta de manzana y tomate, langostino frito con bacón ahumado sobre crema de zanahoria y comino, y ravioli de morcilla con manzana, setas y varé. Hubo dos platos principales, uno de pescado que consistió en rape asado con cuscús, caramelo de cigala y tallarines de calamar; y otro de carne, para el que se eligió el lomo de cordero relleno con espuma de patata trufada y brotes frescos. Los postres fueron también dos por persona; el primero consistió en infusión de frutos rojos con espuma de hierba luisa y helado de yogur y queso, seguido de un soufflé de chocolate con helado de caramelo y crema de avellana. Los vinos que acompañaron al ágape consistieron en una selección de caldos de Rioja, Albariño y Pedro Ximénez, adecuados a cada plato y elegidos por el chef con gran acierto.

Si de algo se jactaban los cofrades era que su estómago no tenía fondo; pero ese día lo encontraron. Les costó un tremendo esfuerzo de ego y de voluntad acabar con todos los manjares, pero no podían rebajarse a demostrar su incapacidad para saborear, deglutir y opinar sobre todos y cada uno de los platos servidos y, aunque por propia voluntad hubieran terminado la cena con la mitad de lo dispuesto, su honra de comilones les obligaba a superarse, como si de una olimpiada se tratara. Los antiguos romanos disponían de la socialmente aceptada opción al vómito; pero estos eran otros tiempos y otras gentes. Un hombre, verdaderamente hombre, ya no se caracterizaba por tener carácter firme y gran resistencia al padecimiento, sino por albergar en su interior capacidad suficiente para contener a un buey. Al menos esa era la definición que podrían dar al respecto un grupo de amigos comiendo en un restaurante. Fuera de él, cuando retornaran al ámbito del trabajo o de la familia, quizá volvieran a los patrones clásicos de medir la hombría.

Además, los cofrades eran todos asturianos de raza, y cuando un grupo de esas características se junta ante licores y viandas, las bravuconerías se disparan, los piques personales se exacerban y las demostraciones de hombría gastronómica se vuelven inevitables y forzadas. Y todo ello desarrollado con alegría, independientemente de los logros personales a la hora de deglutir o las lacerantes derrotas a manos de otro estómago más voraz. Al final todo complace y la risa surge de forma inevitable y generalizada.

El colofón consistió en la elaboración ritual de una queimada, el mágico brebaje gallego que, más que un licor embriagante, si se elabora con plena conciencia y el conjuro se pronuncia con convicción, se transforma en una catarsis que impide el mal en la vida de los participantes, reconforta el alma en los entristecidos, fortalece los vínculos de amistad entre los asistentes, mantiene la memoria de los amigos ausentes y crea una necesidad imperiosa de mantener la felicidad mediante la repetición cíclica de la liturgia.

***

El jueves por la mañana, Damián realizó un viaje ya conocido: Desde Asturias a Barcelona, y de allí hasta Hamburgo. Había reservado dos asientos en primera clase, uno para él, y el otro para el recuerdo de su amigo Andreu. Al terminar con la venganza que estaba planeando, intentaría volver solo, sin fantasmas reclamando justicia, sin voces profundas exigiendo acabar con los asesinos. Quería regresar pudiendo mantener el recuerdo únicamente de la buena amistad que mantuvo con El Capitán: Los días de nieve en la cabaña de la cordillera, las escaladas en los Andes y la Patagonia, la navegación por las islas del Pacífico Sur, las disputas por acudir o no a clubes de alterne ante su negativa a manipular la mente de las mujeres; «por qué molestarte en ligar cuando puedes comerles el coco para que te la chupen», le recriminaba Andreu antes de continuar diciendo: «Y si no, al menos podemos pagar para que lo hagan».

En esta ocasión, la música que sonaba en sus auriculares era la segunda sinfonía de Mahler, la monumental obra que dedicó el compositor a la muerte, los recuerdos, la desesperación y la resurrección. Reproducía en su Smartphone la versión de Leonard Bernstein dirigiendo a la London Symphony Orchestra. Había planteado el viaje, en cierto modo, como un homenaje a sus amigos muertos, sobre todo hacia El Capitán. Quería mantener vivos los sentimientos de odio hacia los asesinos y fortalecerlos con el recuerdo de la tragedia que habían padecido. Necesitaba esa fuerza para seguir adelante. De momento no quería olvidar; ya habría tiempo para eso cuando culminara su venganza.

En esta ocasión, el tránsito sobre los Pirineos coincidió con el primer  movimiento de la sinfonía, donde acordes dramáticos evocaban la incertidumbre de la razón ante la pervivencia de la conciencia más allá de la muerte; una duda existencial y generalizada que Damián tampoco había resuelto, y en la que El Capitán no creía. Poco después, sobrevolando las campiñas francesas, el segundo movimiento evocaba los recuerdos felices junto a la persona que se ha ido; Entonces se acordó de aquella escalada en el Fitz Roy cuando, intentando superar la espectacular vía “Supercanaleta”, y tras dos días de subida continuada por aquella inacabable pared, se quedaron bloqueados a pocos largos del final a causa de la nieve que les imposibilitaba alcanzar la cumbre. Durante el subsiguiente descenso de la tapia, el regreso al campamento base, y toda lo noche en la tienda de campaña, El Capitán no hizo sino proferir la mayor retahíla de maldiciones e improperios que un hombre es capaz de recordar y pronunciar sin desviar la conversación en cualquier otra dirección, algo digno de figurar en el libro Guinness de los records.

Poco después, el tercer tiempo de la sinfonía se adentró en la dramática desesperación de la extinción: Nada hay más allá de la muerte. Ninguna vida justifica su final. Nada en este mundo tiene sentido. Incluso Damián dudaba del sentido de su propia inmortalidad. De nuevo, la idea de desear la muerte y conseguir así el final de su dramática existencia le rondó por la cabeza. Él era inmortal, ya lo había comprobado, pero sólo hasta que deseara lo contrario; en ese caso moriría.

Se dejó llevar por los sentimientos que emanaban de la composición y así llegó al cuarto movimiento, con un bello lied sobre el renacimiento y el reconocimiento de la divinidad en cada hombre y mujer del mundo. El quinto movimiento terminó de reconfortar su ánimo, dándole de nuevo esperanzas en la vida que ha de venir, en el advenimiento de un reino de los cielos que él estaba en condiciones de procurar para toda la humanidad.

Coincidiendo con las maniobras de aproximación al aeropuerto alemán, el final de la sinfonía reforzó la voluntad de Damián de luchar hasta el fin. Había elegido bien la obra que le acompañó durante el viaje, removiendo todos los sentimientos que necesitaba para sentir la energía y el empuje necesario que le permitiera completar su tarea. No se rendiría ante los asesinos. Los derrotaría y seguiría adelante con la intención de completar el sueño que compartió con Andreu, con Dagobert y con Jakob. Honraría su memoria y su sacrificio. Y para hacerlo, otros deberían morir. No perdonaría a Caronte.

Se alojó en el mismo hotel, el Park Hyatt, y ocupó la misma suite, la Park Suite King. Fue a comer una Currywurst al Lucullus. Deambuló bajo la lluvia por Sankt Pauli y Reeperbahn Strasse haciendo tiempo hasta que llegara la noche. Regresó a cenar al hotel aunque, en esta ocasión, se conformó con mirar la carta y pronunciar en inglés mientras señalaba con el dedo el texto del plato elegido: una sopa de langosta con ravioli de mariscos y estragón, como entrante, y un Halibut con rebozuelos, albaricoques y patatas como plato principal. Terminó con el tiramisú con helado de vainilla. Acompañó la cena con agua y un buen champán, el Clos de Mesnil de 1982.

En la mañana del viernes se levantó temprano. Acudió a la agencia de intérpretes del Parque Hammer, donde contrató a un traductor de español llamado Jürgen, un hombre alto y corpulento de unos cuarenta años, con más aspecto de matón de discoteca que de experto en letras. Vestía con un traje de raya diplomática, con suaves trazos claros que destacaban escandalosamente sobre un fondo gris oscuro; una corbata rosa cubría los botones de una camisa blanca con sutiles cuadros violetas. Su voz alemana sonaba como un trueno, mientras que la versión  española se mostraba considerablemente suavizada.

Su siguiente destino del día fue la universidad, donde el rector les estaba esperando.

—En estas semanas han venido policías de distintos departamentos a investigar entre las pertenencias del Profesor Leonhardt —comentó el maduro hombre de pelo blanco mientras los acompañaba hasta la precintada puerta del despacho—. Nos resultó imposible impedirles la entrada tal como usted nos pidió. Aparte de los dos portátiles que se llevaron el primer día, últimamente sacaron un montón de libros y papeles.

—Lo entiendo,  doctor Appelhans. Sé que hizo todo lo que pudo. Ahora entraremos nosotros —dijo Damián y tradujo Jürgen.

Rompieron los precintos y se adentraron en el destrozado despacho de Dagobert. Todo estaba absolutamente revuelto: Los libros de las estanterías desparramados por el suelo, las propias estanterías volcadas, la mesa arrastrada, los cajones extraídos y despedazados, las sillas y las butacas tiradas; las paredes destrozadas con el cableado arrancado, las persianas presentaban la cajas abiertas con los ejes desmontados…

Damián buscó la “ratonera” en el desorden, una vieja silla de patas metálicas que permanecía medio oculta entre deshechos de documentación arrojada al suelo. La volteó para observar las tapas de goma de sus patas, faltaban tres y la única que permanecía en su sitio se encontraba mal encajada. Temiéndose que estuviera vacía buscó un alambre que pudiera introducir por el hueco de los tubos. Necesitaba algo con la suficiente rigidez como para poder deslizarlo en el interior, enganchar el lápiz de memoria y tirar de él hacia la salida del orificio, pero también debería tener suficiente maleabilidad como para darle una forma adecuada que permitiera desencajar el aparato de su claustro de acero. Sabía que Dagobert solía esconder el “extractor” entre los restos de ordenadores viejos. Estos estaban totalmente destrozados y amontonados en un rincón del despacho, con todos sus componentes arrancados y los discos duros sustraídos.

Rebuscando entre el amasijo de deshechos electrónicos encontró la herramienta que precisaba. Introdujo el alambre por una de las patas de la silla sin encontrar nada. Hizo lo mismo en la siguiente y dio con un tope a media distancia; giró el alambre para encontrar una postura que le permitiera avanzar más y lo consiguió; después tiró de él y arrastró el pendrive hasta su mano para después guardarlo en el bolsillo derecho de su pantalón. Por último, salieron del lugar despidiéndose del rector e indicándole que, por su parte, ya podía disponer del sitio como quisiera. Sugirió que, quizá, debería devolvérselo al Doctor Jens Köhler.

El siguiente paso consistió en acudir a las oficinas del BND en Hamburgo, situado en la calle Heidörn. Damián entró desarrollando todo su poder con cuantas personas se iba encontrando en el edificio. No quería la menor interrupción y eludió mostrar cualquier rastro de diplomacia o cortesía. Su objetivo era entrevistarse con el director de la oficina. Un funcionario tras otro le fueron dirigiendo, en cuestión de minutos, hasta la persona que buscaba. Lo encontró en la puerta del despacho, hablando con su secretaria. Lo sometió al “influjo”, entraron, cerraron la puerta, y el funcionario comenzó a hablar. La conversación se desarrolló en inglés:

—Sé quién es usted, señor Castellano. Está buscado por la policía británica, por la interpol y por prácticamente todas las policías europeas. Es inconcebible que siga libre —dijo el director mientras se acomodaba en su butaca tras el escritorio. Era un hombre de unos sesenta años, con evidente sobrepeso, una frente que se prolongaba despejada hasta la coronilla y un elegante traje azul marino.

Desde la puerta de entrada, Damián se acercó hasta sentarse al otro lado de la amplia mesa de caoba sobre la que se disponían, en perfecto orden, una serie de carpetas y portafolios de cuero y un monitor ultra plano de Apple. Tras acomodarse recostándose en el respaldo de la silla giratoria, sin hacer caso de la acusación proferida por su interlocutor, le preguntó directamente:

—¿Quién mató a Tausch?

En ese momento, el director fue consciente de la sumisión de su voluntad a causa del “influjo” sobrenatural que ejercía Damián. Se dio cuenta de que ni siquiera podía intentar resistirse. Simplemente contestó con toda franqueza:

—Un mercenario con pasaporte americano llamado Laertes Kirgyakos. Previamente le había disparado su compañero, también americano, llamado Darko Jurković.

—¿Por qué lo mataron?

—Lo desconozco, sólo sé que recibí la orden de tapar el asunto y dejar que esos dos mercenarios completaran su trabajo sin inmiscuirme.

—¿Quién le ordenó que no se inmiscuyera?

—Fue una orden directa del presidente del BND.

—¿Fueron esos dos mercenarios quienes mataron también al grupo del profesor Leonhardt?

—Sí. Tras acabar con Tausch utilizaron nuestra infraestructura para localizar a Leonhardt. Después prepararon el atentado por su cuenta.

—¿Quién dio la información falsa a los medios de comunicación para difamar a Leonhardt y Martorell?

—Esa información tampoco surgió de nosotros. Desconozco su origen. Sólo puedo decir que también recibimos orden de dejar todo como estaba.

—¿Para quién trabajan los mercenarios?

—También desconozco ese dato.

—¿Dónde puedo encontrarlos?

—Siguen en Hamburgo. Están trabajando con el material que obtuvieron del despacho del profesor Leonhardt, aunque parecen desesperados por la incoherencia de los datos que han encontrado.

—¿Eso significa que tiene contacto con ellos?

—Sí. Con cierta frecuencia acuden a estas instalaciones para utilizar nuestra infraestructura.

—Voy a por ellos, y cuando los encuentre los mataré. Usted no hará nada para evitarlo, no los avisará de mi llegada ni los ayudará de ningún modo; me los servirá en bandeja. Después tapará el suceso para que me dejen en paz. Cuando termine el trabajo en Hamburgo me facilitará un encuentro con el presidente de su agencia. Ahora deme la información necesaria para encontrarlos sin que puedan huir.

El director le comunicó el modo de contacto con los asesinos, la dirección de su piso franco, sus movimientos frecuentes, sus horarios… Todo cuanto hacía falta para cumplir con el objetivo. Después Damián siguió preguntando:

—¿Son esos dos tipos los únicos de su organización que están en Hamburgo?

—Sí —respondió el director—. Ustedes acabaron con otros cuatro individuos de su comando y, por lo que sabemos, no ha venido nadie a reemplazarlos.

—¿Quién es Caronte?

—No sé de quién me habla.

Damián sabía que la respuesta del director era sincera, pero también era consciente de que podía obtener mucha más información de él si lo aleccionaba a conseguirla. Por eso le siguió diciendo:

—Tengo otra misión para usted. Debe investigar y descubrir quiénes están detrás de esos tipos. Puede rastrear sus movimientos bancarios y averiguar su procedencia, o indagar quién dio la información falsa a los medios. Siga esas pistas y todas las que se le ocurran, pero quiero saber quién ordenó la muerte de mis amigos. En cuanto tenga algún dato importante llámeme a este número. Ahora necesito que me preste un equipo de sus agentes disponibles durante un par de horas.

Damián entregó al director una tarjeta con sus datos personales, aquellos que cualquiera podía conocer. No tenía intención de ocultarse ni de utilizar técnicas de espía en su actividad. No le importaba que pudieran rastrearle o perseguirle, de hecho lo estaba deseando. Quería hacerse notar, quería que los asesinos supieran que iba contra ellos y que no pararía hasta encontrarlos. Esa actitud era un mensaje directo para Caronte.

No dejó pasar más tiempo. Indicó a su intérprete que le esperara en una cafetería y se hizo acompañar por el equipo de agentes alemanes, algunos de los cuales conocían el piso franco de los sicarios. Dos de ellos se presentaron en el lugar por delante de Damián, mientras el resto, ocho en total, tomaban posiciones interceptando las posibles rutas de escape que los mercenarios podían tomar en caso de salir mal la operación. Los dos primeros se acreditaron ante los asesinos para que les permitieran el acceso, indicaron que traían instrucciones del director del BND. Una vez dentro del piso, encañonaron a los sujetos e indicaron a Damián que se acercara. Cuando hubo entrado en el apartamento, y puso a los dos asesinos bajo su control mental, indicó a los alemanes que podían regresar a su trabajo habitual y que olvidaran todo cuanto había ocurrido. Después, haciendo que los dos sicarios permanecieran de pie mientras él se sentaba cómodamente en un sillón, empezó a hablar con ellos.

—Así que sois americanos… ¿Trabajáis para el gobierno de los Estados Unidos?

—No —respondió el que parecía ser el jefe, un hombre alto, vestido con ropa deportiva, musculoso, con la cabeza redondeada, el pelo muy corto y barba de dos días bien perfilada.

—¿Tú eres Kirgyakos o Jurkovic?

—Jurkovic —contestó secamente.

—¿Eres el jefe en Hamburgo?

—Sí.

—¿Estáis armados?

—Sí.

—Coge tu arma y apunta a tu compañero.

El individuo obedeció inmediatamente extrayendo una pistola de la parte trasera de su pantalón. Damián observó que el arma presentaba el cañón sin supresor sonoro, detalle que hizo notar al sicario:

—¿No usas silenciador?

—Sólo cuando voy a realizar algún trabajo.

—Ahora vas a realizar uno. Pónselo.

El hombre obedeció, acudió a un perchero donde reposaba una chaqueta americana gris, metió la mano en un  bolsillo y extrajo un tubo metálico que acopló en el cañón de la pistola. Después, dirigiéndose al acompañante le ordenó:

—Pase lo que pase guardarás silencio y te quedarás quieto en el lugar en el que estás ahora mismo.

Después, dirigiéndose al jefe, siguió diciendo:

—Dispárale en la rodilla.

El sicario apuntó a la rodilla derecha de su compañero y apretó el gatillo, el segundo sujeto no pudo reprimir un grito mientras se agachaba por el dolor, aunque inmediatamente enmudeció se incorporó lentamente y disimuló sus gemidos todo lo que pudo. Damián parecía disfrutar con la escena.

—Ahora serás tú mismo quien te dispararás en el pié pero no gritarás ni te moverás de tu sitio.

Jurkovic lo hizo sobre su pie izquierdo, echó la cabeza hacia atrás ahogando un alarido y empezó a respirar acelerada y sonoramente con la intención de reprimir el intenso dolor que padecía mientras intentaba mantenerse erguido.

—Señor Jurkovic, dígame, ¿por qué mataron ustedes a Tausch, Leonhardt y Martorell?

—Recibimos una orden directa para hacerlo —respondió el sujeto con el ritmo respiratorio todavía elevado.

—¿Quién les dio esa orden?

—Caronte.

—¿Quién es Caronte?

—¡No lo sé, maldita sea! Es el tipo que está al otro lado del teléfono…

—¿Por qué obedecen a Caronte?

—Él es quien nos paga.

Damián, aunque aparentemente permanecía tranquilo mientras hablaba, estaba aumentando aún más su furia, si es que esto era posible, ante el nuevo muro de protección que Caronte tejía frente a él. Observó con cierto agrado a los dos mercenarios que mostraban expresivos gestos de dolor mientras intentaban mantenerse de pié. Siguió con el interrogatorio:

—¿Quién conoce a Caronte?

—No lo sé, quizá nuestro jefe en Berlín…

—¿Quién es su jefe en Berlín y cómo puedo encontrarlo?

—Jackson —respondió el sicario—. Gordon Jackson. Su número está en mi teléfono móvil, guardado en el bolsillo interior de mi chaqueta. Mande un SMS con el código burguer312 y espere respuesta, le llegará el lugar y hora del encuentro en un mensaje encriptado. Sólo mi móvil posee una aplicación de desencriptación. Después copie el mensaje en el programa Scifer y obtendrá la respuesta.

—Tienen algún equipo operativo más en Hamburgo.

—Ahora mismo no. Está previsto que el comando de Alemania se reestructure íntegramente a partir de enero del próximo año.

—¿Cómo se llama su organización?

—No somos ninguna organización como tal. Funcionamos como equipos independientes; pero, en conjunto, quizá seamos más de cien comandos de entre cuatro y seis componentes cada uno; pero quién sabe, igual somos tan solo diez o veinte comandos operativos en todo el mundo. En realidad no tengo ni idea.

—¿Quién les suministra el material que usan?

—Jackson nos lo hace llegar.

Damián recorrió con la mirada los muebles y artefactos que poblaban la sala. Reparó en los ordenadores de Dagobert y Andreu, depositados sobre una mesa, abiertos y funcionando.

—¿Son esos los ordenadores de Martorell y Leonhardt? —Preguntó.

—Sí —respondió el sicario.

—Una última pregunta —sugirió Damián—. ¿Disfruta usted matando?

—Normalmente sí lo hago —respondió Jurkovic.

—Muy bien, lo felicito entonces, porque ahora lo va a hacer dos veces. Primero disparará a la cabeza de su compañero y, después, lo hará sobre su propia cabeza.

El sicario levantó el arma apuntando a la sien de su aterrado ayudante, quien no pudo moverse del lugar. Un sonido sordo se produjo cuando apretó el gatillo y, después, se oyó el golpe seco del cuerpo desplomándose sobre el suelo. A continuación, también con expresión de terror en el rostro, Jurkovic apuntó a su propia cabeza y disparó, cayendo inerte junto al otro cuerpo. Damián se puso de pie y contempló durante unos instantes ambos cadáveres. Analizó sus sentimientos en busca de algún atisbo de tristeza, pena o remordimiento por lo que había hecho, pero nada había en su alma que le hiciera reprocharse lo sucedido, tan sólo comprobó que empezaba a sentirse satisfecho. Ya había matado en una ocasión años antes, y le había causado un tremendo dolor hacerlo, ahora no era ese el caso; quería más muertes.

Recogió los ordenadores de sus amigos junto con los teléfonos de los sicarios y salió del piso. Mientras paseaba tranquilamente hacia la cafetería donde le esperaba su intérprete, llamó al director del BND: «Tiene a los dos tipos empaquetados para el infierno. Indague en la procedencia de los equipos que tienen instalados y rebusque entre su documentación. Quiero a Caronte».

***

El siguiente paso a dar era en Berlín. Había tecleado el código indicado por Jurkovic y recibido la respuesta de Jackson que, tras su traducción por el programa de desencriptado, era la siguiente: «Regent 127930» Interpreto que la cita sería en el hotel Regent de la ciudad, el sábado día siete de diciembre a las nueve y media de la mañana. Claro que ese mensaje podía significar cualquier otra cosa; quizá se había precipitado al provocar la muerte del mercenario, quien lo hubiera podido traducir con mayor seguridad. Además, tampoco conocía el aspecto del tal Jackson. «Sí», se dijo, «quizá ese asesino debería haber vivido algunos minutos más».

De todos modos, esa misma mañana contrató un vuelo privado  para viajar, junto con su intérprete, a la capital del país y reservó la suite presidencial del hotel Regent, con un dormitorio adicional para Jürgen. «¡Con dos cojones!» Hubiera dicho Andreu en caso de encontrarse en aquella misión. No quería esconderse, todo lo contrario, pretendía continuar haciéndose notar todo lo posible.

A media tarde recibió un mensaje del director del BND en Hamburgo adjuntando la fotografía de Jackson y algunas indicaciones para poder acercarse e él, puesto que, según sospechaba el jefe de los espías, no sería fácil engañarle. Pero Damián tenía su propia idea: dejarse ver y esperar. Eso sí, pensaba “influir” automáticamente en la mente de toda persona que entrara en el hotel desde un par de horas antes de la cita. Metería en la cabeza de cualquier individuo que entrara la necesidad de indicar a Jackson que acudiera sin problemas; aunque se tratara del botones o del repartidor de cruasanes.

Así pues, a las siete de la mañana estaba desayunando un sencillo café con leche y bollería en el Regent Bar. Después se sentó a leer la prensa en la recepción del hotel observando a toda persona que pasara e “influyendo” en su mente por si se trataba de un observador de los asesinos. Hacia las nueve, su nueva capacidad de leer los pensamientos le permitió detectar al observador; era un hombre aparentemente sencillo que se acercó a la recepcionista con algún comentario improvisado. Damián pudo leer en su mente lo que realmente pretendía: escudriñar el lugar a la búsqueda de problemas de seguridad para su jefe. Con una potente orden mental le indicó que se le acercara; ese hombre obedeció aunque no mediaran palabras en la instrucción. Después, utilizando al traductor, le ordenó que hiciera todo lo que estuviera en su mano para que Jackson acudiera. Luego le dejó irse.

A las nueve y media se presentó Jackson, un hombre de mediana estatura, unos cincuenta años, traje gris claro ocultando un cuerpo voluminoso y con la nariz deformada por algún viejo golpe. Damián se apoderó de su mente inmediatamente. Solicitó en recepción que les facilitaran una sala de reuniones privada y, una vez dentro, comenzó el interrogatorio. De nuevo obligó al sujeto a permanecer de pié mientras él, cómodamente sentado, preguntaba:

—¿Sabe quién soy, señor Jackson?

—Sí —respondió—. Usted es Damián Castellano.

—¿Y sabe a qué he venido?

—Supongo que estará buscando venganza —respondió mostrando una falsa entereza.

—¿Quién es Caronte? —Preguntó Damián de modo fulminante.

—No conozco a Caronte —contesto con gesto de angustia.

—Entonces dígame cómo puedo llegar hasta Caronte.

—Por lo que sé, estuvo usted muy cerca de él durante su estancia en Londres. Lawler lo conocía, según me dijeron. Pero ahora Lawler está muerto. Caronte hizo que lo eliminaran para evitar riesgos. No quería que usted lo encontrara y le obligara a hablar. De todos modos, cualquiera de los operativos que estamos distribuidos por el mundo desconocemos la identidad de Caronte. Pero sé quién puede dársela. Está usted mirando muy por debajo del nivel necesario. La organización a la que defiende Caronte está en relación con muchos de los gobiernos occidentales; incluso la propia sección de seguridad, que es la que dirige él mismo, utiliza, como ya sabrá, los recursos de las principales agencias de inteligencia del mundo. Sí quiere dar con Caronte, acuda a las altas esferas del gobierno o de los servicios secretos. Vaya directamente hasta sus directores generales, sus presidentes, sus ministros de interior o sus cancilleres. Ellos le darán a Caronte.

—¿Tuvo usted algo que ver con la muerte de Leonhardt, Martorell y Tausch?

—Recibí la orden de neutralizarlos y la transmití. Las siguientes instrucciones fueron directas entre Caronte y el equipo de Hamburgo. También les suministré material para llevar a cabo la operación.

—¿Así de simple? —Damián se mostró falsamente sorprendido. Ya se había acostumbrado a la frialdad de los mercenarios y estaba aprendiendo a comportarse de igual modo.

—En mi trabajo hay que hacer que las cosas sean lo más simples que se pueda. ¿Me va a matar usted ahora, señor Castellano?

—Todavía no, pero lo haré —dijo esto mirando a su adversario fijamente a los ojos, mostrando la rabia y el odio que le embargaba. Después, volvió a adoptar un tono frío para continuar el interrogatorio—. Primero dígame cuantos equipos operativos dependen de usted.

—Un solo equipo con seis agentes distribuidos en distintas ciudades del país, uno en Munich, dos en Hamburgo, si es que ha dejado usted alguno vivo, y otro aquí, en Berlín, además de yo mismo. Hay otros dos agentes itinerantes, en este momento tengo uno en Colonia y otro en Dresde.

—¿Fue todo su equipo el que se encontraba en Hamburgo para matar a Leonhardt, Martorell y Tausch?

—No era mi equipo, se trataba de un dispositivo de operaciones especiales. Ese comando no era permanente. Se los convoca cuando se requiere que realicen un trabajo concreto, una operación especial. Sus amigos mataron a cuatro miembros del comando y quedaron dos que pasaron a integrarse momentáneamente en nuestra unidad. Quitando esta circunstancia, en Hamburgo suele haber un solo agente. El que estaba allí investigando a Leonhardt cuando apareció usted en escena.

—¿Cuánto puede tardar en traer aquí a todos sus operativos?

—Puedo ordenarles que se reúnan con nosotros mañana mismo.

—Hágalo. Cítelos mañana a las diez de la mañana en esta misma sala. Quedará reservada para esa reunión. Primero se verá usted con todos ellos y después entraré yo. No les dirá nada de mí hasta que yo aparezca, pero no debe faltar nadie. Entre tanto tampoco comentará nada de lo ocurrido con ninguna otra persona. Ahora váyase y gestione lo que le he ordenado.

Diciembre no es el mejor mes para visitar Berlín; el frío procedente de las estepas rusas cala en los huesos. Los numerosos días de lluvia y de nieve hacen que el paseo resulte húmedo y pesado. Pero los atractivos que ofrece la ciudad son otros muy diferentes del clima.

La capital alemana cuenta con trescientos sesenta y cinco museos diferentes, lo que hace posible visitar uno cada día del año, y muchos de los mejores se concentran en la llamada Isla de los museos, situada en el centro de la ciudad y muy próxima al hotel Regent. Y aunque Damián solía disfrutar del arte, la historia y la ciencia contenida en ese tipo de santuarios, en esta ocasión prefería encontrar otro tipo de alicientes.

Jürgen se había mostrado como un buen conversador, un experto gourmet y un gran bebedor, lo que le convertía en el compañero ideal para desconectar de las retorcidas tramas de sicarios, espías, asesinos y, por lo que se veía venir, políticos y gobernantes. Por supuesto que el agradable intérprete no conocía nada de todos esos asuntos que preocupaban a Damián, ya se había ocupado él de borrárselos de la mente cuando pudo haberse visto involucrado en alguna conversación sensible. Pero de todo lo demás entendía y hablaba hasta por los codos: Deportes, viajes, ciudades del mundo, documentales de National Geographic, bombardeos de la segunda guerra mundial, estrellas de la guía Michelín, graduaciones alcohólicas de las distintas cervezas del mundo y hasta métodos de captura de langosta, cangrejos de río o hámsteres sirios. Todos los temas necesarios para poder mantener la mente alejada de las cuestiones más trascendentes que lo preocupaban.

Esa actitud campechana y cercana de Jürgen era la que Damián necesitaba aquellos días. Por eso había provocado que el intérprete abandonara su protocolo habitual, profesional y correcto, y había liberado su carácter amable eliminando de su mente los obligados condicionamientos requeridos en su trabajo.

Jürgen era alcohólico, y Damián le curó su dependencia permitiéndole disfrutar de la bebida sin retornar a los hábitos autodestructivos. Era divorciado y padre de dos hijos a los que no podía ver pero a los que estaba obligado a mantener. Era seguidor del equipo de fútbol Sankt Pauli, un club de sufridores, anarquistas, comunistas, antifascistas, antirracistas y antisexistas, por lo que se enorgullecía cada vez que asistía al estadio de Millerntor, cerca de Reeperbahn, y sus jugadores saltaban al campo de juego bajo los sones de Hells Bells, el famoso tema del grupo AC/DC. Siempre llevaba bajo su ropa habitual una camiseta negra en la que se representaba una calavera con dos tibias cruzadas, el logo no oficial de su equipo, que también recibía los apodos de Die Freibeuter der Liga (Los Piratas de la Liga) y Freudenhaus der Liga (Casa de Diversión, esto es El Burdel, de la Liga).

Además de alemán y español, Jürgen hablaba bien el inglés, y había visitado Glasgow para ver jugar al equipo de fútbol hermano de su club, el Celtic. También había estado en Argentina, donde era amigo de algunos hinchas del Club Atlético Pratense, cuyo uniforme tenía los mismos colores que el Sankt Pauli. Asimismo se había dejado caer por Valladolid, donde existía la mayor peña de forofos del Sankt Pauli fuera de Alemania.

Sus fracasos amorosos, familiares y laborales habían desembocado en su trabajo actual, por un lado, y en el forofismo como medio para escapar a la depresión, por otro. Él lo sabía, por eso siempre decía que su apasionamiento deportivo era entrañable, tan entrañable como el club de sus amores. Sus otras pasiones eran la cerveza, las salchichas en todas sus variedades y los encurtidos.

Y así pasaron aquella tarde: hablando de fútbol, bebiendo cervezas variadas en distintos lugares de la ciudad, comiendo todo tipo de salchichas con pepinillos y chucrut, y sintiendo la nieve sobre sus cabezas, que comenzaba a caer según llegaba la noche, al tiempo que deambulaban de un establecimiento a otro.

A las diez y cuarto de la mañana, Damián entró en la sala de reuniones del hotel. Allí había cinco personas; conocía a dos: el propio Jackson y el agente que entró en el hotel a primera hora de la mañana el día anterior. Los otros individuos eran un hombre y dos mujeres. Todos le parecían gente anónima, alejados del aspecto de otros espías que había conocido con apariencia atlética o militar, en conjunto aparentaban ser un grupo de personas de entre cuarenta y cincuenta años sin nada destacable en su fisionomía o indumentaria. Imaginó que esa era la diferencia entre los agentes infiltrados y los grupos de asalto: unos pasaban desapercibidos para conseguir información y los otros masacraban a quienes los primeros indicaban. En el fondo, todos eran asesinos.

No pronunció ninguna palabra, simplemente les “influyó” para que permanecieran quietos en su sitio. Jackson se encontraba sentado en un extremo de la amplia mesa central de la sala. Damián se puso a su espalda, colocó la mano sobre el corazón del sicario y, automáticamente, le provocó un infarto que acabó con su vida. Después hizo una pregunta a los otros cuatro:

—¿Alguno de ustedes conoce  Caronte?

Ninguno respondió. Tras unos instantes de espera volvió a decir:

—¿Han entendido mi pregunta?

—Sí —respondió el individuo que conoció la mañana anterior, que estaba de pie en un extremo de la sala —. Ninguno de nosotros conoce a Caronte.

—¿Cómo se llama usted?

—Conrad Berger —respondió intentando resistir una orden que le resultaba imposible ignorar.

—Busco venganza, señor Berger —dijo Damián mientras se aproximaba a su interlocutor reflejando odio en la mirada—. ¿Puede usted ayudarme en mi venganza?

—No sé cómo podría hacerlo…

—Quiero acabar con los que ordenaron la muerte de mis amigos y la mía propia. ¿Qué información puede darme para conseguirlo?

—Yo nunca me he ocupado de su asunto; todo lo que sé sobre usted es puramente tangencial, nada que usted no sepa ya.

Damián colocó la mano sobre el pecho de Berger ocasionándole también la muerte por parada cardíaca; el espía se desplomó en el suelo con los ojos en blanco. Después se giró para contemplar a los otros tres.

—¿Alguno de ustedes tiene algo que decirme? —Volvió a preguntar.

Una de las mujeres, gruesa, de unos cincuenta años, con el pelo castaño, ojos azules y tez clara, vestida con un conjunto de falda y chaqueta de color marrón, tomó la iniciativa.

—Nos han hablado de usted, señor Castellano. Hasta esta misma mañana no lo conocíamos de nada, pero su caso ha sido un asunto importante en los últimos meses y los comentarios han circulado entre nosotros. Conozco un poco su historia. No sabemos quién es Caronte, pero tengo un enlace en el grupo de Londres que tuvo que ver con la operación de allí, aunque hace meses que no sé nada de él.

—¿Cómo se llama ese enlace? —Preguntó intrigado.

—Woodgate —respondió la mujer.

Damián sonrió al escuchar el nombre. Luego volvió a preguntar:

—¿Eso es todo lo que puede decirme? No me sirve de mucho.

La mujer calló. Damián se estaba enfrentando a un conflicto emocional. Desde el principio se había topado con espías masculinos, algo en su interior daba por sentado que su venganza se dirigiría exclusivamente hacia varones, pero al encontrarse con esas dos mujeres una sombra de duda cruzó su mente. Había jurado acabar con todos aquellos asesinos, pero su educación galante y su caballerosidad chocaban con el juramento. En cualquier caso, esa duda no duró mucho tiempo. Realizó una nueva pregunta:

—Dígame señorita, ¿cuál es su nombre? —Preguntó mientras daba unos pasos para colocarse frente a ella.

—Luise Newbery.

—¿Y ha matado usted a alguien o ha proporcionado información para que maten a alguien?

—Sí, he hecho las dos cosas —respondió la mujer adivinando que esas podrían ser sus últimas palabras.

Damián realizó el mismo gesto que con los dos espías anteriores, provocándole un infarto instantáneo. Después miró hacia los otros dos aterrados sicarios, sentados uno frente a otro en un extremo de la mesa, y les preguntó:

—Díganme, ¿qué se siente al ser las víctimas en lugar de los verdugos? Ahora no cuentan con ningún tipo de protección  ni de sus compañeros, ni de la policía, ni de los servicios secretos de ningún país. Hasta ahora han gozado de impunidad allá donde han actuado, pero sus privilegios se han acabado. No son invencibles y voy a terminar con todos ustedes. Y ustedes dos me ayudarán a hacerlo. Por el momento voy a dejarlos vivir. Viajarán hoy mismo a Londres y localizarán a los individuos que participaron en mi atentado. Cuando lo hayan hecho los mantendrán bajo vigilancia hasta que yo llegue. No tardaré en hacerlo, tengo que resolver otros asuntos en Alemania pero, al comienzo de la próxima semana, estaré allí. Ahora denme sus números de teléfono, váyanse, actúen y esperen mi llamada.

Damián dejó pasar la mañana. Entre tanto, fue testigo del revuelo que se originó en el hotel al encontrar tres cadáveres en un salón privado, todos ellos fallecidos a causa de sendas paradas cardíacas. No había constancia de quién había reservado la sala ni qué hacían allí esas personas. Al escenario acudieron policías, forenses y, cuando trascendió la identidad de los cadáveres a primera hora de la tarde, un grupo de individuos de aspecto exageradamente serio y formal. Leyendo sus mentes supo que eran los agentes del servicio secreto alemán. Obligó a uno de ellos a acercarse y, utilizando a su intérprete, le preguntó sobre el mejor modo para contactar con el presidente del BND. El agente le indicó que era fácil, simplemente debería pedir cita, que se la concedieran, y acudir a la sede central de la agencia en Pullach, cerca de Munich. Ese era el cauce oficial para realizar la gestión. De todos modos, el espía estaba convencido de que, como estas muertes constituían un asunto prioritario de seguridad nacional, el presidente se encontraría en ese momento dentro de su despacho en la sede del organismo en Berlín.

Sin pensárselo dos veces, y utilizando sus poderes sobrenaturales y las eficaces traducciones de Jürgen, se presentó en las oficinas berlinesas del BND. Paso a paso, e “influjo” tras “influjo”, se fue acercando hasta el despacho del presidente donde, justo antes de franquear la puerta, una secretaria les comunicó que se hallaba reunido de urgencia con delegados de un importante grupo internacional. Esa información sonó bien a los oídos de Damián, quién sospechó que dicho importante grupo, y dichos delegados, podrían ser los personajes que andaba buscando. «Por fin un golpe de suerte», pensó.

Sin esperar más, abrió la puerta y se introdujo en la habitación ante la airada reacción de los cuatro individuos presentes quienes, tras la primera protesta quedaron sometidos bajo el poder del “influjo”, calmándose y ocupando de nuevo sus asientos. Un  hombre de unos sesenta años, alto, calvo, bien vestido, que ocupaba una gran butaca tras la mesa de despacho se dirigió a él mientras colgaba el teléfono:

—Señor Castellano, acaban de informarme de su visita —dijo ese hombre en un elegante inglés.

—Supongo que usted es el presidente del BND.

—En efecto. Es sorprendente comprobar en persona lo que ya me habían comunicado sobre su capacidad de manipular la mente de los demás. Parece usted un ejemplar salido de esos comics de mutantes.

—¿Lee usted comics a su edad?

—Lamentablemente ahora no tengo tiempo, pero lo hice en mi juventud. Me encantaría jubilarme y recuperar mi colección de tebeos, aunque nunca había hablado con nadie de esto… ¿En eso consiste su habilidad, en hacernos hablar sobre todo lo que usted quiera?

—¿De qué color es su ropa interior? —Preguntó Damián bromeando ante la sorpresa de todos.

—Verde —respondió el presidente—. Me trae suerte —. Y a continuación, tras emitir una breve carcajada, siguió diciendo—: Comprendo, no podremos callar nada.

—En efecto —apuntó Damián—. Dígame, ¿quiénes son estas personas que lo acompañan? ¿Tienen que ver conmigo?

—Así es —respondió el presidente.

—¿Entienden todos lo que decimos o necesitamos traducción?

—Creo que no tendrán problema alguno en seguir nuestra conversación. ¿Qué espera usted de nosotros?

—Varias cosas. La primera de ellas es la siguiente: Quiero a Caronte. Dónde se encuentra ese individuo y cómo puedo llegar hasta él.

Mientras las demás personas se mostraban irritadas en sus asientos sin poder hablar ni levantarse de ellos, el presidente, con gesto tranquilo, dijo señalando a sus invitados:

—Ellos son Caronte, al menos en parte.

—¿Qué significa eso? —Preguntó Damián al escuchar una afirmación que lo cogió por sorpresa.

—Será mejor que el propio Caronte se lo explique —respondió el presidente con la tranquilidad que estaba demostrando desde el comienzo de la conversación—. Puede hacerlo usted, Dieter… —continuó diciendo mientras señalaba con la mirada a uno de sus interlocutores.

El aludido, un hombre también mayor, quizá de unos setenta años, con el pelo blanco y medianamente alborotado, gafas de pasta redondas y traje de tres piezas azul marino, respondió al requerimiento en cuanto Damián le dio libertad para hablar.

—Caronte es una sección de nuestro grupo. Nos ocupamos de las tareas de información, control y neutralización de las personas que pueden suponer un obstáculo para nuestros objetivos.

—¿Qué nombre recibe su grupo? —Preguntó intrigado Damián—. ¿Bilderberg, Tavistock, Comisión Trilateral…?

—Esas organizaciones son tapaderas que usamos para justificar algunas de nuestras reuniones, programas y decisiones, pero no somos nosotros. Tenga en cuenta que en dichos foros participan con frecuencia personajes públicos relevantes que acuden como invitados, de los que no nos podemos fiar al cien por cien. No todas nuestras decisiones se toman allí. Estamos detrás. No tenemos nombre, aunque a alguno de nosotros nos gusta llamarnos Érebo. Simplemente sabemos quiénes somos, nos reconocemos a nosotros mismos.

Damián recordó inmediatamente el mito griego: Érebo, el dios de las sombras, cuya oscuridad llenaba todos los rincones del mundo. Presente en todas partes aunque para todos permanecía desconocido. Por otro lado, era el padre de Caronte. Un buen apodo para un grupo tan tenebroso.

—¿Cómo consiguen inmunidad, libertad de acción en todos los países del mundo? —Siguió preguntando.

—En todos los países no. Algunos se nos escapan, pero los que lo hacen son tercermundistas o extremistas. No demasiado importantes. En el bloque desarrollado occidental sí tenemos capacidad de acción. Nuestra fuerza procede de un argumento muy sencillo: poseemos el control sobre muchos de los recursos estratégicos del mundo. Si un gobierno quiere disponer de dichos recursos se ve obligado a colaborar con nosotros.

—¿Qué recursos?

—Alimentación, energía, agua, medicamentos, agricultura, transgénicos, además de materias primas de uso militar o industrial, tales como uranio, platino, wolframio y otras; controlamos los mercados de oro y diamantes. Podemos generar crisis donde nos plazca, hambrunas allá donde resulte conveniente, conflictos armados en todo el mundo, incluyendo Europa o cualquier otro lugar, escasez… Podemos crear conflictividad social en el lugar que nos dé la gana y en el momento que queramos. Esa es nuestra fuerza.

El presidente tomó la palabra y dijo con gesto agradable:

—Como puede comprobar, señor Castellano, estos personajes son unos benditos y hemos tenido que soportar su tiranía hasta ahora. Me encantaría que usted pudiera quitárnoslos de encima —después, mirando hacia sus acompañantes, continuó diciendo—: Perdonen mis palabras, caballeros, pero nos encontramos ahora mismo en una situación en la que ya no me apetece reprimir mis opiniones.

Damián captaba sinceridad en las palabras del jefe de la inteligencia alemana y pensó que podría tener en él a un buen aliado. De todos modos, ahora no era el momento de dejarse llevar por sensiblerías y volvió a centrarse en Caronte.

—¿Quién de ustedes ordenó matarme a mí y a mis amigos?

—Fue una decisión colegiada —respondió en esta ocasión el personaje que se sentaba en el centro de los tres en el lado exterior del escritorio; era un hombre pequeño, algo más joven que los otros, delgado, con un traje también oscuro y una gran cadena de oro colgando de su muñeca izquierda.

—Sí, respondió el tercer personaje. Aunque la orden definitiva la dio Richardson. Él fue quien determinó su final y el de sus amigos, así como la muerte de Lawler, pobre diablo.

El tercer individuo era el más grueso de todos, unos sesenta o sesenta y cinco años, con pelo únicamente en las sienes, teñido de negro intenso, cara redondeada y traje de paño oscuro con finos cuadros marrones.

—Quiero que me pongan en bandeja a Richardson. ¿Dónde puedo encontrarlo y cómo puedo llegar hasta él.

—Si nos pasa algo, olerá el peligro y se refugiará en su casa de Roanoke, cerca de Cave Spring, en Virginia. Es una fortaleza. Parece una casa de campo vulgar, rodeada de bosques, un río y un lago donde pescar siluros, pero en su interior tiene todas las medidas de seguridad que resistirían el asalto de un ejército durante todo un año. Sólo se lo podría sacar de ahí gastando toneladas de C-4.

—No se preocupen señores —dijo Damián—. Yo me ocuparé de que les “pase algo” a ustedes para que él huya a Roanoke y también juntaré esas toneladas de C-4.

Después, dirigiéndose al presidente, le dijo:

—¿Conoce usted al señor Richardson?

—Sí —respondió—. Su edad es de sesenta y ocho años, está casado y tiene cuatro hijos. El mayor de cuarenta y tres años, y la más joven, su favorita, de veinticinco. Posee domicilios en Washington, Los Hamptons, Londres y la referida casa de campo en Roanoke. Tiene empresas multinacionales dentro de distintos sectores: alimentación e industria de productos agrarios transgénicos, distribuciones energéticas, minas de oro, estaño, níquel y uranio… Y claro, como todos estos personajes, también posee acciones e intereses varios en los sectores más estratégicos a nivel internacional. Si tose, un terremoto se abatirá en algún lugar del mundo. Puede reunir un pequeño ejército a su alrededor en cuestión de pocas horas, aunque normalmente no le hace falta, en el día a día siempre tiene varios equipos operativos pendientes de su seguridad. Por otro lado, lo que han dicho estos caballeros sobre Caronte es verdad, las decisiones suelen tomarse de forma colegiada. De todos modos, Richardson es el verdadero cerebro del grupo. Él es quién dio la orden directa para que lo mataran a usted y a sus amigos, y quien presionó a mi gobierno y a mí mismo para que no nos inmiscuyéramos.

Damián, sintiéndose satisfecho con toda esta información, volvió a dirigirse a Dieter:

—También quiero saber quiénes fueron los agentes que hicieron caer mi coche por el acantilado.

—Son los dos únicos a los que usted no capturó en la operación de Londres. Se llaman Malcolm Bailey y Howard Brooks. Siguen en Inglaterra ocupándose de otra misión.

—¿Tienen medios para hacerles llegar ahora mismo una orden directa de Caronte?

—Sí. No supone ningún problema.

—Muy bien. Quiero que les ordene presentarse el lunes, a las cinco de la tarde, en la casa de campo de Lawler en Cornualles. Deben estar solos y entrar en el interior de la casa exactamente a esa hora. Hágalo ahora mismo.

Dieter extrajo su móvil del bolsillo, conectó un aparato USB codificador, junto con otro periférico distorsionador de voz, activó una serie de claves y efectuó la llamada. Cuando escuchó la contestación, utilizando los protocolos establecidos en la red Caronte, dio las indicaciones pertinentes y cortó la llamada.

—Ya está hecho —dijo al desconectar el aparato—. Son suyos.

Damián dio por terminada la entrevista. A partir de ese momento ignoró a los tres individuos y se dirigió únicamente al jefe del servicio secreto:

—Señor presidente, ahora debemos ocuparnos de otros dos temas. El primero de ellos es el siguiente: pretendo restablecer la buena imagen de mis amigos. Quiero una campaña en todos los medios de comunicación en la que se los reconozca como héroes nacionales y se acuse a estos tres hombres de dirigir un complot mafioso contra ellos. También se ocuparán de limpiar mi nombre en todos los medios de su influencia. Quiero que me ponga en contacto en Londres con quien pueda realizar la misma función de lavado de imagen. Quiero que mi buena fama quede restablecida.

—Eso no supone ningún problema —dijo el presidente—. ¿Cuál es el segundo asunto que desea tratar?

—La muerte de estos tres caballeros. Se me ocurre que les pudiera ocurrir un accidente con su avión privado o algo parecido. Seguro que usted sabrá mejor que yo cómo hacerlo, pero no quiero que sobrevivan más allá de esta tarde. Si lo ve difícil, me ocuparé yo mismo del tema. Provéame de un vehículo para llevarlos a un lugar alejado y ellos se suicidarán.

—Si no le importa, señor Castellano, ya que no puedo negarme a cumplir su orden, aunque suponga un serio peligro para la estabilidad económica de mi país y de toda la Unión Europea, prefiero ocuparme personalmente de ese asunto. Podré hacerlo de una forma que deje menos pistas y no involucre a mi gobierno. Esta tarde estarán muertos. Me gusta la idea del accidente.

***

“El gobierno alemán rehabilita al profesor Leonhardt. Según nuevos datos facilitados ayer en rueda de prensa ofrecida por la cancillería alemana, la investigación policial ha determinado que, sobre el asesinato del profesor de Economía Dagobert Leonhardt, su colaborador y activista ecologista Andreu Martorell, sus dos ayudantes Hubert Eieser y Otto Denk, además del agente del servicio secreto Jakob Tausch, todos ellos eran inocentes de las acusaciones de corrupción y actividades delictivas con las que se les había relacionado. En realidad, fueron asesinados por oponerse con su trabajo a las acciones criminales ejercidas por algunos grupos de poder con amplia influencia en el mundo financiero e industrial. Tres de los organizadores del complot intentaron huir del país al verse descubiertos, pero, por precipitación y falta de organización, resultaron muertos cuando su avión privado se estrelló cerca del monte Zugspitze, en la frontera con Austria, a causa del temporal de viento y nieve que se abatía sobre la región. Al parecer, otra ramificación de este caso se dio en Inglaterra, donde el conocido industrial Alexandre Lawler resultó muerto en extrañas circunstancias, crimen del que se acusó al banquero Damián Castellano. Todo parece indicar que el señor Castellano, amigo y mecenas del profesor Leonhardt, también es inocente de la acusación, que se debe a una mafiosa operación de desprestigio”.

Diario Bild, nueve de diciembre de 2013.

Damián leyó satisfecho la traducción inglesa de la crónica publicada en el rotativo alemán. Pronto, la nueva versión de los hechos estaría divulgada por todo el mundo. Caronte temblaría y los conspiradores de Érebo se sentirían amenazados.

Se desperezó, dejó la tableta en la que había leído la noticia a un lado, se levantó de la cama, adornada con ropajes rosados y dorados, y salió del ovalado dormitorio de la suite Royal del hotel Ritz de Londres. Pidió a su mayordomo que le preparara un desayuno británico completo en el comedor de la suite; antes de desayunar tomó una buena ducha, con el agua algo más caliente que de costumbre y se vistió con un elegante traje azul marino de Oscar de la Renta. Un poco más tarde dio buena cuenta del típico almuerzo inglés a base de huevos revueltos, salchicha, morcilla, champiñones, judías al horno, hash browns y medio tomate, acompañado todo ello de café y zumo de naranja.

Cuando salía del hotel dejó aviso de que esa noche la pasaría fuera, aunque mantenía reservada la suite por dos días más. Alquiló un Range Rover y, a las diez de la mañana, partió de camino hacia Padstow. A las dos y media se encontraba tomando un fish and chips en el Rick Stein’s cafe y, una hora más tarde, se dirigió hacia la casa de campo de Lawler. Dejó el coche disimulado en un apartado entre la vegetación un kilómetro antes de alcanzar la mansión, caminó unos diez minutos y entró en la villa donde lo esperaban los dos sicarios reclutados en Berlín. Después espero.

A las cinco en punto, se abrió la puerta que permanecía entornada, con la cerradura reventada desde que fue investigada por la policía unas semanas antes. Dos hombres jóvenes entraron observando detenidamente el lugar. Conocían la casa perfectamente. Ya habían estado tiempo atrás ocupándose del asunto Lawler. La zona de recepción estaba vacía; se dirigieron hacia el salón principal donde vieron sentado a Damián en un viejo sillón victoriano. Inmediatamente hicieron ademán de sacar sus armas, pero un sonido metálico a sus espaldas indicaba que sendas pistolas los estaban apuntando. Damián comenzó a “influirles” en ese momento.

—No se preocupen señores. Sus colegas de atrás no les dispararán, pero ustedes a ellos sí. Sólo me han acompañado por si surgía alguna dificultad inesperada, pero ahora me sobran. Pueden darse la vuelta y matarlos.

Los sicarios obedecieron, extrayendo las pistolas de la cartuchera en el interior de sus chaquetas y disparando, casi al mismo tiempo, contra el hombre y la mujer de Berlín. Damián volvió a dirigirse a ellos:

—Malcolm y Howard… Me gusta conocer el nombre de las personas a quienes voy a matar. ¿Saben ustedes lo que es el fuego? ¿Lo han experimentado alguna vez en propia carne?

Los dos sicarios se giraron de nuevo hacia Damián pero, en esta ocasión, no pudieron levantar las armas. Estaban tensos, eran conscientes del control que se estaba ejerciendo sobre sus mentes y el hecho de no poder resistirse les aterraba. Ambos aparentaban algo menos de treinta años, presentaban aspecto atlético, bien entrenado. Uno de ellos tenía el pelo castaño muy oscuro, casi negro, peinado con una raya en el lateral izquierdo y dejando un pronunciado tupé entre el centro de la cabeza y el lateral derecho. Vestía un traje gris claro que cubría con un abrigo de cuero negro. Su compañero tenía el pelo claro, entre rojizo y dorado, casi totalmente rapado, y su mandíbula estaba adornada con una perilla muy recortada. Vestía más informal, con un pantalón vaquero negro, camisa blanca y una chaqueta campera de ante.

—No sé a qué se refiere… —dijo el primero de ellos.

—¿Saben lo que ocurrió cuando nos tiraron por el acantilado? —Volvió a preguntar Damián.

—Supusimos que habrían muerto entre la caída y el incendio. No sé cómo puede usted estar aquí intacto.

—Exacto, el incendio. Sentí el fuego en cada centímetro de mi piel. Igual que mi compañera. Ustedes nos condenaron a un verdadero infierno. Fue una hora de agonía pero, aunque hubiera sido tan sólo un minuto, habría resultado insoportable. ¿Saben lo que va a pasar ahora?

Damián señaló hacia un lateral de la estancia, donde había un par de bidones de plástico.

—¿Eso es combustible? —Preguntó el otro individuo.

—Sí —respondió—. Cojan cada uno un bidón y derrámenselo por encima de la cabeza; quiero que les impregne todo el cuerpo.

Los jóvenes se acercaron a los depósitos de combustible, abrieron sus tapaderas y vaciaron sobre ellos el contenido. A continuación, Damián extrajo de su bolsillo el viejo encendedor Zippo plateado y comenzó a juguetear con él en las manos.

—Ardió toda mi piel varias veces, innumerables veces. Ustedes tendrán suerte, su piel sólo arderá una vez. Las terminaciones nerviosas funcionarán durante un rato, pero al cabo de unos minutos dejarán de transmitir señales de dolor al cerebro. Poco a poco, la temperatura de su cuerpo irá aumentando y el fuego entrará en sus pulmones. Yo estuve toda una hora respirando fuego. Finalmente su corazón no soportará la elevada temperatura y se parará. Entonces morirán.

Después les arrojó el encendedor al tiempo que les decía:

—Cojan esto.

Por último, poniéndose de pié y dirigiéndose hacia la salida les ordenó que se pusieran en contacto el uno junto al otro y lo encendieran. Estaban tan impregnados en combustible que, nada más saltar la chispa del Zippo, el fogonazo fue instantáneo. Ambos se convirtieron en una tea ardiente y empezaron a gritar desesperadamente, pero no pudieron moverse del lugar. Damián observó la escena durante unos breves segundos, aunque no fue capaz de soportarla tan fríamente como había pensado. Aún así no se arrepintió de lo que había hecho. Saltó sobre los cadáveres de los berlineses que yacían tendidos en el suelo y se marchó del lugar mientras los otros dos asesinos continuaban ardiendo y gritando. Caminó diez minutos hacia su coche, tiempo en el que observó cómo el fuego se había extendido por buena parte de la mansión. Condujo hasta Padstow oyendo el sonido de las sirenas de los bomberos que acudían a la residencia Lawler.

Cenó en el Seafood Restaurant, se alojó esa noche en St. Edmund’s House; y en ningún momento se quitó de la cabeza a Caronte.

13.-     Jueves, doce de diciembre de 2013

Caronte

No estaba siendo un vuelo agradable. El Océano Atlántico se encontraba invadido por una gran borrasca que lanzaba frentes sucesivos contra el avión. Unas horas antes, la llegada al aeropuerto de Heathrow ya había resultado turbulenta. La lluvia persistente, la hora temprana previa al amanecer y el frío húmedo, acompañaron el camino en el Rolls Royce Phantom del Hotel Ritz hasta la terminal dos del aeropuerto londinense. Además, Damián no pudo desayunar más que un escueto café con leche; su estómago no estaba acostumbrado a deglutir cantidades mayores de alimento a horas tan tempranas como las previas al despegue.

El avión levantó el vuelo puntual, a las siete treinta de la mañana, internándose en medio de la borrasca.  Las turbulencias dificultaron el despegue y los primeros treinta minutos de vuelo. Después calma. Por encima de las nubes el sol alumbraba el manto gris que cubría el océano. Ocasionalmente frentes elevados y fríos se abatían contra el monumental Airbus A380 que, ante el gigantesco tamaño de algunas nubes que aparecían en el camino, semejaba un pequeño gorrión adentrándose en las fauces de un dragón terrible.

Tras casi nueve horas de vuelo, la aeronave avistó el aeropuerto de Washington Dulles International, e inició las maniobras de aterrizaje. Tomar tierra tampoco fue fácil. El primer temporal de nieve había alcanzado, en los días anteriores, la costa este de los Estados Unidos y fue seguido  por fuertes vientos y lluvias que habían helado las pistas del aeropuerto y las calles de la ciudad. Una vez en la terminal, Damián corrigió las manillas de su reloj para que marcaran las once treinta y cinco. Habían transcurrido más de nueve horas desde que saliera de Londres, pero el reajuste al horario oficial de la costa este engañaba haciendo creer que tan sólo habían sido cuatro.

Se encontraba cansado por el vuelo. Ejerció algunas composturas sobrenaturales sobre su estado físico para sentirse mejor. Faltaban todavía seis horas para que partiera de nuevo en avión hacia el aeropuerto Municipal de Roanoke, por lo que decidió abandonar la terminal con la intención de realizar un poco de turismo por la capital del país.

Un taxi le dejó en las inmediaciones del Lincoln Memorial. Subió ceremoniosamente los cincuenta y ocho escalones que conducen al pie de la majestuosa estatua que, según cuenta la leyenda, representan los dos mandatos que tuvo como presidente más la edad que contaba en el momento de su asesinato. Sintió que caía sobre sus hombros el peso de una aplastante responsabilidad. Continuó recordando leyendas: La mano derecha de la estatua, abierta y reposada, simbolizaba, según opinión de algunos, la paz, la concordia y la compasión; Por otro lado, la izquierda, cerrada y apretada, representaba la fuerza y la decisión de acabar con las injusticias. Los ojos pétreos de la efigie contemplaban pensativos la explanada de la piscina reflectante y, dirigiéndose más al fondo, mantenían en su foco el imponente monumento a Washington. Fue en esa explanada donde otro gran libertador, con la piel de color negro, pronunció el discurso que comenzaba “yo tengo un sueño”. Pudo sentir la energía del lugar: Martin Luther King dirigiéndose a una muchedumbre de marginados, desamparados y pobres, que clamaban por una vida digna.

Nunca había estado en esa ciudad pero, tras los primeros pasos por el National Mall, se sintió tan cómodo como si paseara por su propio jardín. Washington es una metrópoli trascendente; quizá pervertida, probablemente tendenciosa, manipulada y manipuladora; con seguridad, para bien o para mal, y últimamente más de lo segundo que de lo primero, la más influyente en el mundo. Pero la historia que se desarrolló en sus jóvenes bulevares, en sus planificadas y simbólicas avenidas, en sus metafísicos edificios y monumentos, rezumaba pasión por ideales nobles, deseos de justicia, libertad, igualdad y sabiduría. Allí se plasmaron multitud de esperanzas y, por desgracia, también se perdieron, olvidadas bajo el manto de nieve que lo cubría todo, torturadas por el frío glacial del comienzo del invierno; pero deseando brotar en la inevitable e inmanente primavera que sucedería a la helada. De hecho, como dijo Joyce, la nieve caía sobre los vivos y los muertos porque, al final, el cáncer también alcanza a los órganos poderosos, y nada se escapa al blanco manto. Todo se iguala. “Allí los ríos caudales, allí los otros medianos e mas chicos, y llegados, son iguales los que viven por sus manos, e los ricos”.

El National Mall estaba blanco. Copos ocasionales se precipitaban al suelo revistiendo los pasos de los caminantes, borrando las huellas del pasado y preparando un nuevo porvenir. Por eso, siendo consciente de cómo se cubrían las pisadas que dejaba tras de sí, Damián rodeó el obelisco dedicado al padre fundador, no sin antes haber recorrido con la mirada la esbeltez de su limpio contorno, hasta perderse en el cielo, cubierto y plomizo, pero calmo y aterciopelado, del que se desprendían velados copos que, como una esponja anhelante, absorbían los pensamientos de los paseantes solitarios y los dirigían más allá de la historia y del porvenir, al reino donde el deseo se sofoca abrumado por la paz del espíritu.

Después deambuló ante los edificios del Museo Nacional de Historia, el Museo Nacional de Historia Natural, el Jardín de Esculturas, la Galería Nacional de Arte y la tumba de Ulysses S. Grant. El paseo fue tranquilo, sosegado, al ritmo de la suave nevada, con momentos de contemplación ante las monumentales fachadas, con la duda permanente de si disponía del tiempo suficiente como para recorrer sus salas y exposiciones, aunque con la certeza posterior sobre la imposibilidad de satisfacer la curiosidad en ese momento.

Al llegar al Capitolio lo invadió una sensación desagradable; algo había cambiado en el alma del lugar. Allí era donde se frustraban las esperanzas, se agotaban los esfuerzos de nobleza y se pisoteaban los derechos y libertades del todo el mundo. Y, aunque la historia había presagiado otro devenir a la atmósfera cobijada bajo la gran cúpula, la realidad tiránica presionaba oscura sobre los representantes, para convertirlos en títeres o adalides del Sistema, para justificar los intereses de los poderosos, de los Carontes y los Érebos; para mentir sobre ideas, objetivos y resultados, y para exprimir los recursos de los crédulos y sumisos habitantes de la ciudad, del país y del mundo.

Abraham Lincoln y Martin Luther King a un lado, la realidad al otro; con un camino, perdido bajo la helada, situado entre medias. Y la paz del espíritu transformándose en rabia sagrada, como Jesús ante los mercaderes del templo, con la decisión implacable de ser el puño apretado de la estatua del presidente muerto.

Al acercarse la hora mediana del día, la suave nevada se transformó en una fina lluvia, persistente y fría, que lo acompañó en el retorno a los pensamientos mundanos, a la necesidad de perderse entre el pueblo, de compartir con ellos sus pequeñas ilusiones, sus familiares placeres. Tornó a sentirse vivo, corpóreo y congelado por el ambiente y el agua que calaba bajo el abrigo Louis Vuitton oscuro que le cubría. Buscó el refugio de un taxi y se dejó aconsejar sobre el camino a seguir. Los giros de volante, y la animada charla sobre el temporal, concluyeron ante la entrada del Ben’s Chili  Bowl, un clásico del hot dog tan demandado por los turistas como por los locales, un santuario donde la comida urbana se vestía de salsas contundentes y panes esponjosos, donde las viandas recibían los nombres de los famosos que las idolatraron. Pidió el Bill Cosby’s Original Chili Half-Smoke acompañado de patatas con queso y una buena pinta de cerveza, mientras reía al contemplar el eslogan que rezaba: “aquí sólo comen gratis Obama y Bill Cosby”. Después volvió al aeropuerto.

A las cinco y treinta y cinco de la tarde partió su avión que, tras algo más de una hora de vuelo, tomó tierra en el Aeropuerto Municipal de Roanoke. Un taxi le trasladó hasta el Hilton Roanoke, donde tenía reservada la suite Gobernador, de ciento cincuenta y seis metros cuadrados y setecientos ochenta dólares la noche. A las ocho de la tarde acudió a cenar al restaurante del hotel, el Regency Dining Room, donde pidió como entrante vieira con sidra, trufa, ensalada templada de espinacas, puré de coliflor y nabos crujientes; de plato principal solicitó el salmón glaseado en salsa de arce con risotto de ajo-puerro, espinacas salteadas y limón a la parrilla; lo acompañó con un vino de la tierra, el Fromm Winery Chardonnay Clayvin Vineyard 2007; por último, de postre, tomó un helado de chocolate blanco con semifreddo de pomelo, caramelo, miel de tomillo, malvavisco y polvo de chocolate blanco. Antes de retirarse de nuevo a la suite degustó, en pequeños y ardientes sobros, un café irlandés clásico.

El jet lag siguió haciendo efecto durante la noche. Pudo haberse curado de él cuando hubiera querido, pero se dejó llevar por la naturaleza del cuerpo, por la tensión ante la jornada que se avecinaba, por el frío continental del interior de Virginia que penetraba en la habitación a través de la puerta que se abría a la terraza. Permanecía asomado a la barandilla del ático, sintiendo el frescor de los copos de nieve, que volvían a caer suavemente al tiempo que avanzaba la noche, sobre su torso desnudo. Ante sus ojos se encontraba el tranquilo barrio residencial de Gainsboro, cuna de la comunidad afroamericana y eje histórico del comercio y el crecimiento de la ciudad. Resplandecía alumbrado por los primeros adornos que anticipaban la navidad. Más allá, los parques Washington y Brown-Robertson suponían un contrapunto sombrío, como un blanco desierto de prados nevados, cubiertos por las oscuras copas de los árboles, despejadas de nieve por la lluvia caída durante la tarde. Y, al fondo, apenas intuido tras la esmerilada atmósfera cuajada de algodonosos copos, se extendía la grandiosa majestuosidad del bosque Jefferson, en las faldas de los Montes Apalaches.

Decidió dormir y se inspiró un sueño placentero y reparador. Quería empezar la jornada temprano y seguir la pista del enemigo. Richardson se encontraba en su refugio; ya estaba informado de ello. En realidad, aunque había realizado ese viaje completamente solo, con la intención de completar su venganza, el presidente del BND mantenía un contacto permanente con él informándole de algunos detalles importantes. Sabía también que Richardson estaba acompañado por su mujer, su hija y una veintena de operativos que protegían todo el recinto de su mansión. Asimismo estaba al tanto de otros pormenores como, por ejemplo, el armamento del que disponían los sicarios, aunque no le importaba en absoluto; las características y ubicación de la sala de seguridad, casi como un búnker blindado de acceso imposible si no se autorizaba desde el interior del mismo, con chapa de acero de una pulgada, muros de hormigón armado de veinte pulgadas de espesor y blindaje de plomo de una pulgada; conductos de ventilación y alimentación energética impracticables para cualquier ser humano; abastecida, además, de suministros para resistir un asedio de meses y, quizá, incluso años. Tenía fotos de satélite en las que se observaba la tranquilidad con la que Richardson se comportaba desde su llegada a la mansión, seguramente esperando cualquier señal de peligro para ocultarse en su jaula de oro. También se definían con precisión los puestos de seguridad establecidos por los comandos.

Roanoke es una ciudad peculiar. Una de las treinta y nueve ciudades independientes del estado de Virginia, con cerca de cien mil habitantes. Se encuentra en el interior del Condado de Roanoke, en un área metropolitana que se acerca a los trescientos mil pobladores. Administrativamente es ajena al resto del condado. Tiene una extensión de ciento once kilómetros cuadrados y sheriff propio.

El Condado de Roanoke es mucho mayor, seiscientos cincuenta kilómetros cuadrados, con una población total que no alcanza los ochenta y seis mil habitantes. Su principal ciudad es Vinton, poblada por unas ocho mil almas; aunque, en realidad podría considerarse un barrio periférico de la ciudad de Roanoke, dado que la separación entre ambas localidades no deja de ser un enrevesado trazado que sortea calles de una y otra villa, discurre junto a la línea del ferrocarril (curiosamente sin parada efectiva en el lugar), y recorre parte del cauce del río Roanoke, que atraviesa la ciudad y el condado.

El condado tiene una oficina del sheriff independiente del de la ciudad y, aunque colabora con frecuencia con su colega urbano, su principal tarea consiste en mantener el orden en el extenso territorio rural que se extiende desde más allá de la Blue Ridge Parkway, al sur, hasta las primeras montañas del Jefferson National Forest, al norte.

Cave Spring es una localidad residencial situada al suroeste de Roanoke, con bonitas casas unifamiliares rodeadas de prados y arboledas. Según el viajero se aleja del casco urbano los bosques van ganando terreno, hasta que, al traspasar Back Creek, y adentrándose en el Old Mill Forest, se alcanza la lujosa mansión de Richardson, rodeada de prados bien cuidados, arboledas, un pequeño y tranquilo lago, y un tramo del arroyo que atraviesa el bosque.

A las nueve de la mañana, acompañado por el veterano sheriff del condado, Damián se dirigía a la finca de Richardson. El propio sheriff, mientras conducía su coche oficial camino de la mansión, comentaba algunos aspectos sobre el carácter y las costumbres del personaje.

—No viene mucho por aquí, pero por supuesto que sabemos quién es. Se trata de un hombre verdaderamente rico. Cuando nos visita suele mostrarse esquivo, casi huraño. No le gusta demasiado tratar con la gente. Tampoco parece gustarle demostrar su riqueza. Se esconde. Nunca ha tenido ningún problema con nadie del condado ni de la ciudad. Su mujer y su hija son mucho más sociables. Les gusta divertirse; casi siempre por separado, aunque con cierta frecuencia se las ve juntas gastando dinero en compras caras. Ya me entiende, vestidos, cremas, perfumes y esas cosas que les gustan a las mujeres… Bragas y sujetadores. Y cacharros de cocina; pero no sartenes y cacerolas, sino de esos aparatos que lo hacen todo por uno, que ahorran el trabajo. Y no sé para qué, porque todo se lo debe hacer la asistenta, y la cocinera, y el mayordomo…

»Desde luego, ese hombre debe tener mucho miedo. Siempre trae un buen número de guardaespaldas. Cuando sale a la calle su escolta no es menor de cuatro o cinco personas; y otros tantos para su mujer y su hija. Pero esta vez se ha pasado. Debe estar muy asustado. Por lo que me han dicho mis hombres, debe haber venido con unos veinte matones. Tipos duros. De esos de los comandos de operaciones especiales. O, quien sabe, igual son agentes del gobierno. A nosotros no nos cuentan nada.

»Si no fuera por las mujeres de la casa, ese tipo no aportaría nada al condado. Ni siquiera paga sus impuestos aquí. Además no gasta un dólar. A su gente la trae de fuera. Siempre supe que algún día nos ocasionaría problemas. Nunca me cayó bien.

»He hablado con él unas cuantas veces. Siempre que viene lo he visitado. No me gusta que traiga tanta gente armada a mi territorio. Entiéndame, somos sureños, nos gustan las armas y las barbacoas; pero no los problemas. Y esos matones tienen mala pinta. Ya sabe, una borrachera en su día libre y se lían a tiros. Hasta ahora no ha pasado pero, quién sabe, cualquier día nos montan una refriega. No quiero que nadie tenga un ejército privado tan cerca de nosotros. Pero no podemos hacer nada.

»He oído hablar de su búnker. Un refugio antinuclear, o algo así. Está por debajo de la casa, en el sótano. Dicen que tiene un túnel de escape que sale al bosque, al otro lado del lago. Igual es mentira. A la gente le gustan las leyendas. Aquí se cuentan muchas leyendas de túneles y pasadizos. Hay cuevas naturales con muchas historias. Quién sabe, puede que esta casa esté construida sobre alguna cueva natural. Aunque debe estar inundada, el río y el lago están muy cerca. Además, si es un refugio antinuclear no conviene que tenga otras salidas. Por la radiación, ¿comprende? Cuantas menos salidas, más seguro.

»¿Me dejará una copia de esos planos de la casa que ha traído? Si se lleva a Richardson de aquí, me gustaría saber cómo está construido ese refugio. No quiero que se meta en esa casa alguien peligroso y oculte drogas o explosivos en el búnker.

El sheriff debía conocer el camino mejor que su propia casa, apenas miraba hacia la carretera mientras hablaba, siempre dirigía su profunda e inquisidora mirada hacia el rostro de Damián. Además, solía gesticular con vehemencia soltando frecuentemente ambas manos del volante. Sin embargo, a pesar de las cunetas nevadas, la carretera mojada y alguna que otra placa de hielo por el camino, el vehículo siempre se desplazó con suavidad y precisión.

—Pierda cuidado, jefe —respondió Damián a la solicitud del sheriff—. Los planos son suyos.

—Estamos llegando.

La finca estaba rodeada por un muro de ladrillo de unos dos metros y medio de altura. Era la única residencia de la zona que se protegía de ese modo, lo que levantaba suspicacias entre los vecinos de Roanoke y justificaba el malestar del sheriff. Un portón de reja de hierro forjado, de unos cuatro metros de amplitud, estaba flanqueado por dos pequeñas garitas, en una de las cuales se refugiaba del frío uno de los escoltas, armado con un fusil de asalto colgando del hombro mediante una correa de cuero negro. Un aparato intercomunicador estaba colocado en su oreja derecha. En cuando estuvo a la vista de Damián, cayó víctima del “influjo”, impidiéndole dar ninguna alerta a sus compinches del interior. De todos modos, fue el sheriff quién habló:

—Guarde el arma. Ese fusil no está permitido en este condado. Ya hablaremos. Indique al señor Richardson que el sheriff quiere hablar con él.

El sicario obedeció la orden, abrió el portón y cedió paso al coche. Otros dos escoltas armados, apostados en las cunetas de la calzada que se dirigía hacia la mansión, también quedaron “influidos” inmediatamente con la instrucción de acompañarlos hasta la entrada. La operación se repitió en el porche de la mansión, protegido también por dos matones.

El sheriff fue el primero en salir del coche mientras Damián esperaba a que se abriera la puerta de la casa. Suponía que, en cuanto fuera visto, Caronte se escondería, si es que no lo había hecho ya. En cualquier caso, tenía la intención de evitar al máximo la violencia. Cuanto más discreto fuera, mayor número de sicarios tendría controlados y menor sería el riesgo de provocar disparos. Además, el sheriff le caía bien. Evitaría, por todos los medios posibles, exponerle a un peligro exagerado.

La puerta se abrió y apareció otro personaje. Tenía aspecto de ser el mando del grupo de comandos. Damián “influyó” su mente y salió del vehículo. Subió los cinco peldaños del porche manteniendo bajo su “influjo” a todos los hombres armados que había encontrado hasta el momento. Penetró en la casa a tiempo de ver cómo otro hombre desaparecía velozmente por una puerta lateral. Intentó abrir dicho acceso pero resultó imposible; debía estar cerrado desde el interior.

Retrocedió unos pasos y observó el lugar. Se trataba de un recibidor amplio. La puerta de entrada, blanca y gruesa, permanecía abierta mientras el mando se mantenía junto a ella. Los cinco sicarios del exterior habían entrado y se situaron casi en fila a ambos lados del mando. Otros dos comandos se acercaban desde una sala aledaña al recibidor; ambos quedaron “influidos” de inmediato. El sheriff, caminando tranquilamente, manteniendo las manos en el cinturón próximas a sus armas, se situó al lado de Damián diciendo socarronamente refiriéndose al personaje que se ocultó tras la puerta:

—Corrió como un conejo.

Después se giró hacia los sicarios mirando a su jefe de forma altiva.

—Fuera hace mucho frío —volvió a decir el sheriff—. Diga al resto de sus hombres que entren en la casa.

El mando, dominado por el “influjo”, apretó el botón del intercomunicador y dio la orden pertinente. Mientras esperaban la llegada del resto de los escoltas, el sheriff siguió hablando burlonamente:

—¡Banda de espantajos! No son ni militares ni agentes del gobierno, y sin embargo visten como unos o como otros. Siempre con algún tipo de uniforme, o de campaña o con traje negro y corbata. ¿Necesitan las gafas oscuras dentro de la casa? Me dan risa. Tienen todo un arsenal colgando del cuerpo. La mayor parte de ese material es ilegal en este condado. Creo que se les acabó el chollo. ¿Dónde está Richardson?

—Corrió hacia la sala de seguridad —respondió el mando—. Se habrá encerrado en ella.

—¿Dónde están las mujeres de la casa? —Preguntó Damián adelantándose al sheriff.

—La señora está aquí, en su habitación —respondió—. No se la ha avisado con tiempo de lo que estaba pasando. La hija ha salido esta mañana a Roanoke. Se fue temprano. Suele desayunar en el Bread Craft Bakery y después realizará algunas compras. Salvo que sus escoltas hayan recibido otra orden la traerán de vuelta a la hora de cenar.

—Haga bajar a la señora —exigió tajante Damián.

El mando hizo un gesto a uno de sus subordinados para que realizara la tarea. Entre tanto, el resto de sicarios fueron entrando en la casa, cayendo inmediatamente bajo el “influjo”. Finalmente se juntaron diecisiete operativos armados.

—Son suyos, jefe, tal como le prometí —dijo Damián mirando al sheriff—. Puede decir a sus hombres que vengan a por ellos. A usted creo que lo necesitaré conmigo todavía.

—Créame, es un auténtico placer… —respondió mientras extraía el walkie de la funda que colgaba en el cinturón—. ¿Falta alguno más? —Preguntó dirigiéndose al mando.

—El que envié a buscar a la señora Richardson y los dos escoltas que acompañan a su hija.

—¿Nadie está con Richardson? —Quiso saber Damián.

—No. Está sólo en la sala de seguridad.

—¿Cómo puedo acceder a esa sala? —Siguió preguntando.

—Ahora mismo es imposible acceder desde el exterior. Solamente Richardson puede abrirla. Aún así, en este momento nos estará viendo y escuchando —mientras hablaba, el mando señaló a las cámaras de vigilancia que se ocultaban en lugares estratégicos de toda la casa.

—¿Podemos escucharle nosotros a él?

—Sí, si quiere hablarnos. Existe un sistema de megafonía en algunas dependencias de la mansión. Una de ellas es esta sala.

—¿Qué puede decirme sobre la salida secreta del búnker?

—No sé nada acerca de ninguna salida secreta.

—¿No ha oído hablar de un túnel que comunica el búnker con algún lugar del bosque?

—Que yo sepa, eso que usted llama “búnker” es tan sólo una sala de seguridad. Su nivel de protección es extraordinario, eso es cierto, pero no está concebida como un recurso de guerra. Su función es mantener a la familia a salvo del ataque de delincuentes, secuestradores o terroristas. Desde el interior se pueden gobernar todos los recursos de la mansión. Puede desconectar las luces o dejarnos sin agua. Tiene un sistema de aviso inmediato a las autoridades de Roanoke—al oír eso el sheriff no pudo reprimir una sonrisa—. Supongo que no ha cortado el suministro eléctrico porque le interesa observarles a ustedes.

Mientras mantenían esta conversación, la señora Richardson penetro en la sala acompañada por el sicario que la escoltaba. Su porte era elegante, aparentaba menos de sesenta años gracias a la buena vida y a numerosas sesiones de cirugía estética y arreglos faciales, el gesto resultaba arrogante, aunque diplomático, pues estaba acostumbrada al disimulo y a los buenos modos. Damián leyó rabia en su mente; el requerimiento forzoso de su escolta le había resultado humillante, la presencia de tanta gente en la sala, incluyendo al sheriff del condado y a un extraño, le parecía realmente molesta; la ausencia de su marido terminaba de indignarla. Una mujer de su clase no estaba ni acostumbrada ni preparada para ese trato. Aún así, se esforzaba en mantenerse digna.

—¿Ocurre algo jefe? —Preguntó la dama dirigiéndose al sheriff.

—No se preocupe, señora —respondió—. Sólo deseamos hablar con su marido.

—¿Y puede saberse dónde está mi marido en este momento?

—Encerrado en su búnker.

—¿Hay algún peligro? ¿Ha sucedido algo que yo deba saber? —Preguntó turbando momentáneamente el gesto, aunque recobrando inmediatamente la compostura.

—Él debe pensar que sí, pero ya ve que aquí estamos hablando todos amigablemente.

—¿Por qué se ha encerrado el sólo en la sala de seguridad sin avisarme? ¿Dónde está mi hija?

—No se preocupe por su hija. Está en la ciudad. Desayunando donde siempre. ¿No es así? —Preguntó el sheriff dirigiéndose al mando.

—No puedo estar seguro…

—Compruébelo. Llame a sus escoltas y ordéneles que la traigan de vuelta a casa. Debe tranquilizar a su madre.

Esa orden preocupó todavía más a la señora de la casa. Si no pasaba nada, tal como el sheriff la había indicado, no había ningún motivo para molestar a su hija. Sin embargo, esos intrusos parecían querer juntar a toda la familia en la casa. Con gesto adusto preguntó:

—¿Significa esto que mi familia está secuestrada?

—¡Por favor, señora, soy el sheriff del condado, represento a la ley! —Respondió—. Yo no secuestro a nadie. Tan sólo queremos que su marido salga de su guarida.

Después, sabiendo que Richardson estaría escuchando, lo provocó diciendo:

—¿Qué da tanto miedo a su marido como para que decida abandonarlas a ustedes dos a su suerte y encerrarse en su escondrijo? ¿No se lo ha preguntado? Si hubiera peligro realmente ese cobarde escurre el bulto deja a su mujer y su hija a merced de cualquiera, ladrones, violadores o asesinos. ¿Me escucha, señor Richardson? ¿Qué hombre le hace eso a su familia?

—¿En qué lío está metido mi marido?

—Más de uno, me temo… —respondió el sheriff.

De repente, con un volumen casi atronador, una voz restalló por la megafonía de la sala:

—No les hagas caso, Elora. Ese individuo, el extraño, les ha lavado el cerebro a todos. Quiere matarme.

La señora se giró inmediatamente hacia Damián, con una expresión de odio y temor. En ese momento, el “influjo”, que no había sido ejercido anteriormente, comenzó a dominar su mente.

—¿Qué es lo que has hecho, querido? —Terminó por preguntar.

—¡Maldita sea! ¡Ya te ha dominado a ti también!

—¡No seas estúpido, Matthew! Si has hecho algo sal a aclararlo con el sheriff. Van a traer también a Christin para hablar contigo, a ver si entras en razón.

—Señor Castellano —dijo la voz al otro lado de la megafonía—, No crea que va a poder conmigo. Ya he avisado a todos mis efectivos disponibles. Estarán aquí en breve. Yo puedo resistir en este lugar durante meses.

—Puede traer a cuantos asesinos quiera. Sabe que tengo capacidad para convocar a un ejército más numeroso que el suyo. De todos modos no lo necesito. Si ordena que ataquen esta casa, su mujer correrá peligro, podría morir. En cuanto su hija esté aquí correrá la misma suerte; pero yo seguirse esperándole. En algún momento deberá salir, y entonces me verá a su puerta. Por otro lado, tenga paciencia. He venido preparado para forzar su jaula. En unas horas estaremos frente a frente.

—Ya he dado instrucciones de que saquen a mi hija de la ciudad, olvídese de ella.

Sin necesidad de que Damián diera ninguna instrucción, el sheriff utilizó inmediatamente el walkie para ordenar a sus hombres que localizaran a Christin Richardson y detuvieran a sus escoltas. Les indicó que cubrieran todas las salidas del condado y que se pusieran en contacto con el sheriff de Roanoke City y de los condados vecinos para organizar el operativo de búsqueda.

—Supongo que habrá escuchado al sheriff —dijo Damián hablando al aire—. Habrá comprobado que la ley ya no está de su lado. Se encuentra sólo, Richardson. Caronte está sólo. Pagará por sus crímenes.

—No me atrapará —insistió la voz de Richardson.

—Si pretende huir por el túnel, tengo aquí información relevante. El plano de su casa, los detalles de la sala de seguridad, la estructura del terreno, la tectónica… Dudo que dicho túnel esté operativo, si es que existe. Necesitaría un sistema permanente de drenaje para las aguas subterráneas, algo que no hemos localizado en la foto por satélite. Aún así, solo existe una zona en la que el conducto podría emerger —mientras hablaba, señaló un punto en una fotografía aérea que había desplegado—, y me rodea un grupo de comandos especialistas en rastrear el terreno. Usted los conoce bien, los contrató para su propia seguridad. Sabe lo eficientes que son. Ahora me obedecen a mí. Los desplegaré inmediatamente a su búsqueda. Si lo localizan e intenta huir, le dispararán. No tiene opción, Richardson. Salga y terminaremos cuanto antes. Si no lo hace, le quedan por vivir las horas más angustiosas de su vida.

—¿Podemos negociar sin que nos escuche toda esa gente? —Preguntó la voz.

—Si quiere negociar puede hacerlo ahora. Me da igual lo que todo el mundo pueda escuchar. Hable.

—Sabe que tenemos mucho poder —comenzó a decir tras dudar unos momentos—. A una orden mía, mis socios provocarán una situación catastrófica a nivel financiero que acabaría con la economía mundial.

—Creo que sus socios le han abandonado. A nadie le interesa una catástrofe como la que describe. Ni a usted mismo. Su poder radica en mantener el Sistema tal y como está. No se producirá tal situación. Usted es reemplazable, y la estrategia de extorsión que aplica Érebo a los gobiernos del mundo se puede revisar y modificar. Tengo a distintos servicios secretos del mundo localizando a los responsables de Érebo; son conocidos, mi lista se va completando. Hablaré con sus socios. Pero usted ha matado a mucha gente inocente, entre ellos a mis amigos. Pagará por sus muertes.

—¿Va usted a matarme?

—Aquí está el sheriff. Responderá ante la ley. ¿Sabe, Richardson? En Virginia existe la pena de muerte. Inyección letal.

—No he matado a nadie en Virginia. Las muertes que he dispuesto han sido en otros países.

—Lo sé, pero quería que reconociera que ha ordenado muertes. Salga y podremos negociar en qué país se le juzga.

—Es un farol, señor Castellano. Tengo tiempo. Esperaré hasta que reciba noticias de mis socios. Tenemos poder e influencia como para forzar a los gobiernos a sacarme de aquí. Usted no podrá entrar tan fácilmente. Mis socios se moverán de inmediato.

—Ya veremos —dijo Damián concluyendo la conversación.

Richardson se encontraba acorralado; lo sabía. No sólo físicamente, atrapado entre los muros de su refugio, sino también estratégicamente, políticamente. Sabía que sus socios ya estaban buscando alternativas a la situación. Y cualquier opción que estudiasen sería ajena a sus intereses personales. En el mundo del dinero, de las altas finanzas y de la máxima influencia política, las fidelidades personales, las amistades o, incluso, los lazos de familia, se diluyen hasta desaparecer. Debería haber huido por el túnel desde el principio.

El pasadizo existía, no era un mito. Estaba fabricado en hormigón armado y chapa de acero. Resultaba totalmente estanco y no precisaba sistema de drenaje. Pasaba bajo el arroyo y asomaba en el bosque, a trescientos metros de distancia. Pero la salida se encontraba exactamente en el lugar que Damián Castellano había señalado en la fotografía. Vio cómo su fiel escolta ahora estaba dominada por ese hombre misterioso. Fue testigo del despliegue de los comandos por la zona de escape, y sabía que cumplirían tajantemente la instrucción de dispararle si intentaba huir. Había desaprovechado la única oportunidad que le quedaba.

La sala de seguridad había sido construida como un refugio antinuclear: unos veinte metros cuadrados, zona de control con sistema de comunicaciones, teléfono por satélite, radio y conexión a internet además de monitores de video y audio conectados a todos los lugares de la mansión y de la finca; En otra zona se encontraba el almacén de suministros, en el que, si era necesario, había provisiones para varios meses. En el extremo opuesto a la zona de monitores, se ubicaban literas para cuatro ocupantes y, junto a ellas, el sistema de climatización, impracticable para los intrusos, y protegido contra cualquier tipo de contaminación gracias a los numerosos filtros que contenía. Además, en caso de avería, disponía de un sistema de depuración del aire en circuito cerrado, que podía mantenerle con vida varias semanas.

Quedaban las puertas: la de acceso desde el sótano, de plomo y acero reforzado con medio metro de espesor total, y la del túnel, de similares características, aunque de tamaño más modesto. Además, el túnel estaba sellado en más lugares a lo largo de su recorrido, y sólo podrían abrirse dichos sellos desde el interior. Nadie podría entrar en aquél lugar. Pero no dejaba de ser una cárcel. Claro que la otra opción era la muerte. No albergaba ninguna duda sobre la intención de Damián Castellano: Matarle.

Estaba claro que tarde o temprano se le agotarían las provisiones. O quizá encontraran la forma de entrar. No podría permanecer enjaulado eternamente. Pero, de momento, disponía de tiempo para pensar en alguna solución, diseñar una estrategia… No en vano contaba con importantes recursos y disponía de la capacidad tecnológica para mover sus hilos. De momento tocaba esperar y pensar.

Los hombres del sheriff llegaron rápidamente. Su intención era requisar las armas, detener a los sicarios y trasladarlos a la cárcel del condado para ser interrogados y acusados de posesión de arsenal ilícito; pero el curso de los acontecimientos recomendó retrasar dicha tarea. Su jefe les ordenó que se unieran a los comandos en la búsqueda de la salida del supuesto túnel.

—¿Cómo piensa sacarlo de su madriguera? —Preguntó el sheriff cuando quedaron solos la señora, Damián y él.

—Minería convencional —respondió con aire ufano.

—¿A qué se refiere?

—Ya tenía prevista esta situación. Conocía la estructura del búnker. Ustedes cuentan con buenos profesionales en su ciudad. Están preparados para venir en cuanto yo les avise. El plomo puede fundirse, el hormigón caerá mediante detonaciones controladas, como ellos saben hacer muy bien, y el acero final puede cortarse con un buen soplete. Es cuestión de unas pocas horas. Simplemente esperemos; ese individuo no irá a ningún lado.

Una hora después, otro grupo de ayudantes del sheriff apareció por la mansión. Habían informado con anterioridad de la detención de la hija de Richardson y sus escoltas. Su jefe les ordenó que los trajeran. Al llegar, comentaron que la captura se produjo tras un tenso intercambio de amenazas con las armas de ambos grupos apuntándose respectivamente. La manifiesta inferioridad de los escoltas fue argumento suficiente para la rendición. Los dos comandos venían esposados mientras que la muchacha entró perfectamente libre. Al situarse todos en presencia de Damián quedaron inmediatamente “influidos”.

Uno de los ayudantes entregó un paquete a su jefe, y este se lo pasó inmediatamente a Damián con cierta extrañeza.

—No sé para qué diablos quiere esto… —Dijo con gesto preocupado.

—Ahora lo verá

Damián desembaló el bulto, que contenía un cargador de pistola, y lo encajó en una de las armas de los comandos con la que había estado jugueteando desde hacía largo rato. Después, arrastrando a la señora hasta situarse frente a una cámara de vigilancia, gritó:

—¡Richardson! ¿Me oye?

Richardson se acercó al monitor y observó cómo Damián sujetaba a su esposa y la apuntaba con la pistola.

—¿Qué es lo que pretende? —Respondió

—Estoy harto de esperar. Salga o mataré a su mujer.

Richardson sintió un estremecimiento, pero rápidamente reaccionó calmándose. Estaba claro que se trataba de una celada y no pensaba caer en la trampa. El señor Castellano no sería capaz de apretar el gatillo. En su guerra particular ambos habían matado, pero Damián sólo había volcado su ira contra personas directamente implicadas en el conflicto. Su esposa era ajena. No le haría daño.

—¡Déjese de tonterías y suelte inmediatamente a mi mujer! —Gritó—. Usted no será capaz de disparar.

—Tiene cinco minutos para salir —insistió Damián—. Si no lo hace, lo emplazo de nuevo en esta cámara para ver la muerte de su esposa. Yo mismo dispararé.

Se apartaron del objetivo buscando una zona discreta. El sheriff, con semblante serio, le preguntó:

—Parece que no está dispuesto a entregarse. ¿Qué piensa usted hacer ahora? ¿Seguir esperando a los mineros? No creo que tarden en llegar.

—Ya cuento con ello. Pero quiero forzarle. Quiero que todo el mundo se dé cuenta de que ese canalla es capaz de sacrificar a su familia antes que asumir su responsabilidad. Procederé como tengo planeado; primero con su mujer y después con su hija.

Los cinco minutos transcurrieron rápidamente sin que Richardson se rindiera. Damián, volvió a llevar a la señora a la vista del objetivo de la cámara. Cuando estuvo seguro de que era observado dijo:

—¡Richardson! Última oportunidad o su esposa morirá.

—¡Váyase a la mierda! —Respondió la voz desde la megafonía.

En el monitor de la sala de seguridad, desde una cómoda butaca, el poderoso magnate de los negocios y la política pudo observar cómo sus peores temores seguían cumpliéndose. En la pantalla Damián apretó el gatillo, sonó un disparo que impacto en la cabeza de su esposa, y esta se desplomó inerte en el suelo. Pudo ver que cayó realmente a plomo, que no respiraba, que sus ojos habían quedado en blanco y que rojas salpicaduras tapizaban la escena.

—¡Maldito bastardo! —Exclamó todavía con cierta incredulidad por lo ocurrido—. ¡Ha asesinado a mi esposa!

Damián se alejó unos pasos y agarró el brazo de la muchacha que observaba aterrada lo sucedido; la arrastró hasta la frontal del objetivo de la cámara y colocó la pistola apuntando a su cabeza. Después volvió a hablar:

—Comenzamos de nuevo. Tiene cinco minutos para salir o mataré también a su hija.

Caronte empezaba a desmoronarse, pero su instinto seguía siendo sobrevivir a costa de quien fuera, incluso a costa de su amada hija. Temblaba y lloraba, pero no se acercó al sistema de apertura de la sala de seguridad. Dio por perdida a su familia. Se quedó mirando atentamente el monitor que controlaba la sala. Vio cómo dos ayudantes del sheriff se llevaban el cadáver de su esposa y, pasado el tiempo indicado, observó a Damián repetir la maniobra con la muchacha. Esta vez él habló primero:

—¡Por favor, señor Castellano. No lo haga! —Exclamó sollozando.

—¡Abra esa maldita puerta! —Ordenó Damián.

—¡Papá! —Lloró la hija—. ¡Por favor, abre…!

—¡Diez segundos! —Advirtió Damián con insistencia.

El monitor encuadraba su desgracia. Los segundos transcurrieron ralentizados por el estupor, el miedo y la sangrante sensación de cobardía que le impedía salvar a su propia estirpe. Se repitió la escena. El disparó esparció sangre y restos según penetraba en el cráneo; los ojos quedaron en blanco y el cuerpo cayó a plomo en el lugar. Damián se alejó unos pasos dejando abandonado el cadáver. Por último, los dos ayudantes se llevaron el cuerpo.

Pasados unos minutos, los mismos ayudantes, en colaboración con el mando de los sicarios a quien habían ordenado volver, se dedicaron a bloquear las cámaras de vigilancia y los micrófonos ocultos. Sólo dejaron operativos los equipos de la sala donde se produjeron las ejecuciones. Caronte quedó totalmente aislado.

En el dormitorio principal, ahora despejado de tecnología, madre e hija permanecían inconscientes. Damián las había “influido” para que perdieran la conciencia en cuanto sonaran las detonaciones de fogueo. Pura parafernalia de efectos especiales. Desde luego, en Estados Unidos era fácil conseguir cualquier cosa, incluso cargadores trucados con fuegos artificiales de pintura roja.

Ahora, las dos mujeres dormían ajenas a todos los sucesos. Damián las observó en su tranquila paz. Estaba convencido de que Richardson nunca sabría que continuaban vivas. Se culparía a sí mismo y lo maldeciría durante el tiempo que le quedara de existencia, que no sería mucho. Podría entregarse y vivir más, unos días, quizá meses o años, mientras se sometía al juicio que lo condenaría. Pero ese malnacido cometería la estupidez de resistirse, de intentar huir, o de atacar a traición, como era su costumbre; en ese caso su final sería inmediato.

Entre tanto, los mineros habían transportado todo el equipo a la mansión. Derribaron la puerta de acceso al sótano que había bloqueado antes a Damián y descendieron hasta una dependencia que, según informó el mando de los sicarios, compartía pared con el búnker en un lateral despejado del mismo. Después comenzaron sus maniobras. Primero reventaron con una barrena el muro de ladrillo que cerraba el recinto; no tardaron en alcanzar la placa de plomo y despejaron una zona de cerca de dos metros cuadrados.

Al oír los golpes, Richardson cortó el suministro energético de la mansión, pero los equipos estaban conectados a un grupo electrógeno independiente que había sido instalado en el jardín. Había luz gracias a focos LED de alta potencia, corriente eléctrica, sistema de ventilación y demás material de aplicación a la minería.

Los sopletes comenzaron a fundir el plomo. En menos de una hora se había despejado una superficie similar a la anterior, dejando el material fundido solidificándose en el suelo de la estancia. Rápidamente apareció el hormigón. Ese era el momento para realizar taladros con barrenos en los que colocar cargas explosivas.

Los mineros eran verdaderos expertos, trabajaban meticulosamente, calculaban el ángulo de penetración de los taladros para extraer el mayor material posible con una sola detonación; calcularon también la cantidad de explosivo Goma 1 ED necesaria para fracturar el hormigón en un círculo de algo más de un metro de diámetro. Consideraron también el efecto de la detonación al chocar con una chapa de acero de una pulgada para calcular la dirección de la onda expansiva y el riesgo consecuente. A las tres horas de haber comenzado la tarea, todo estaba listo para efectuar la deflagración del explosivo. Abandonaron el lugar y conectaron el detonador.

Tras el estruendo, volvieron a entrar con máscaras anti gas transportando un eficaz sistema de ventilación que extrajera el polvo y los gases tóxicos generados en el proceso. Media hora después el recinto estaba despejado para proseguir con el trabajo.

El armazón de hierros que constituía el esqueleto del hormigón armado asomaba caótico en un círculo casi perfecto. Había llegado el momento de utilizar las antorchas de plasma para cortar el metal; en primer lugar los hierros retorcidos para facilitar el camino hacia la chapa posterior. Este trabajo llevó algo más de una hora. Cuando llegó el momento de atacar el muro de acero de una pulgada, tres mineros, Damián y el sheriff, estaban presentes en el sótano; sin embargo, un mal presentimiento cruzó los pensamientos de Damián: Al caer la última barrera podían ser víctimas de un ataque desesperado de Caronte; quizá con una granada o con un arma de asalto. Podía morir mucha gente.

Ordenó que todos abandonaran el lugar salvo el minero encargado de la antorcha de plasma. Le pidió que le ilustrara sobre su manejo, le dejó realizar la mayor parte del trabajo y, cuando apenas quedaban cincuenta centímetros para completarlo, le pidió que saliera del sótano dejándole terminar la operación.

Las horas transcurridas habían permitido a Richardson realizar distintas llamadas telefónicas. Se puso en contacto con importantes personajes de Érebo, sin embargo, tal como había supuesto con anterioridad, le denegaron cualquier ayuda aduciendo que se enfrentaban a una situación insólita en su historia que precisaba ciertos reajustes estructurales. «¡Reajustes estructurales!», contestó. «¡Soy un jodido reajuste estructural! Yo os he mantenido en vuestros cargos. Sois poderosos gracias a mí. ¡Y ahora me dejáis en la estacada! ¡Hablad con algún general para que envíe un ejército, joder!». «Prueba tú mismo a hablar con alguno de tus amigos militares. Quizá te hagan más caso», respondieron.

Por supuesto, sus amigos militares, algún que otro general y un buen número de coroneles, declinaron la ayuda. Su argumento era lógico, no podían inmiscuirse en una operación del sheriff local si no mediaba una instrucción procedente del gobierno del estado o de la nación. Opinaron que, como en otras ocasiones, si estaba metido en un lío de índole judicial, debería utilizar su poder en los juzgados, fácilmente manipulables desde el propio gobierno, la CIA, la NSA o cualquiera de sus contactos en otras agencias. En cualquier caso, no era la primera vez que, por descuido, algunos de los crímenes que ordenaba lo habían salpicado. Pero una cosa era manipular a los políticos y a los jueces, y otra muy distinta eludir la venganza de Damián Castellano. Todos sus contactos le habían abandonado para proceder a realizar “reformas estructurales”. Incluso los refuerzos operativos de Caronte que había solicitado habían negado, no sólo la ayuda, sino incluso una simple respuesta a su llamada. Bien era cierto que el conflicto con Castellano los había diezmado en las fechas precedentes. Estaba solo.

El último centímetro de acero sucumbió bajo el efecto del plasma, aunque la chapa todavía quedó encajada en su posición. Precisó una buena patada para caer, finalmente, en el interior del búnker. Había quedado una abertura circular, de más de un metro de diámetro, por la que se proyectó un potente chorro de luz blanca. Tras unos instantes de expectación, Damián se decidió a entrar.

El recinto estaba vació. Richardson había escapado. Escudriñó con la mirada cada rincón de la sala; descubrió la puerta de acceso al túnel, encajada pero sin cerrar, tarea que sólo podría realizarse desde el interior de la sala de seguridad. Dio marcha atrás y se reunió con el sheriff en la mansión para informarle de la situación. Ordenaron a los comandos y los ayudantes que estuvieran muy atentos a la posible huida de Caronte, mientras que él mismo y el sheriff, provistos de buenas luces frontales de minero, se adentraron por el pasadizo. Damián iba delante, su compañero detrás.

El túnel, construido en chapa de hierro y hormigón armado, permitía el paso cómodo de un hombre. Comenzaba con un descenso mediante escalones hasta que profundizaron unos cinco metros. Después avanzaba recto por una distancia próxima a los cincuenta metros, hasta alcanzar una nueva puerta blindada, también encajada sin cerrar.

Damián actuó con prudencia, temiendo que su enemigo pudiera dispararles o utilizar algún explosivo. No quería que el sheriff corriera ningún peligro. Empujó el portón hasta que tuvo una abertura de medio metro y se asomó al interior; al ver otro tramo despejado del túnel abrió completamente la puerta para permitir el paso a su compañero y proseguir la persecución. El siguiente tramo de túnel se mostraba largo, sucio, frío y húmedo; no era recto, presentaba una curva sostenida a la derecha que giraba unos noventa grados en un espacio de unos veinte metros, hasta alcanzar otro tramo recto. Al final desembocaron en un cruce con otra galería que se prolongaba a izquierda y derecha. Aquí le surgió la duda. Damián indicó al sheriff que se quedara en el lugar mientras él exploraba uno de los tramos. Eligió la izquierda pensando que, tras la curva anterior, esa sería la dirección que avanzaría hacia el arroyo y el bosque.

Tras otros cincuenta metros se encontró con una nueva puerta blindada pero, en esta ocasión, permanecía cerrada desde el interior. De todos modos la abrió para comprobar si Richardson podría haber escapado por allí. Al otro lado se encontró con uno de los ayudantes del sheriff.

—Localizamos la entrada y hemos decidido bajar hasta aquí para montar guardia —indicó el agente.

—¿Hace mucho que montáis guardia? —Preguntó Damián con preocupación.

—Sobre un par de horas, mientras estaban ustedes perforando en el sótano.

—De acuerdo —dijo sintiéndose aliviado al suponer que Richardson seguía estando acorralado—. Continúen con la vigilancia.

Regresó por el mismo túnel hasta reunirse de nuevo con el sheriff. Después, ambos avanzaron por el corredizo que les faltaba por explorar. A los treinta metros encontraron una nueva puerta. También estaba encajada. Damián empujó como hizo anteriormente, con prudencia y abriendo apenas medio metro para poder asomarse. En cuanto hizo ademán de entrar sonó una ráfaga de disparos salidos de un arma automática. Damián retrocedió con rapidez.

—¿Estás herido? —Preguntó el sheriff.

—No, jefe —mintió Damián mientras la herida que un balazo había producido en su mano derecha se cerraba sin dejar señal.

—¡Richardson, no puede esconderse ahí eternamente! ¡Ríndase! —Gritó el sheriff.

—¡Mataré a quien intente entrar! —Fue la respuesta de Caronte—. ¡Entre usted, señor Castellano! ¡Le mataré como a un perro, igual que ha hecho con mi mujer y mi hija!

—No le haga caso —aconsejó el sheriff a Damián mientras sujetaba su arma en la mano—. Quiere provocarle. Está desesperado y no tardaremos en sacarlo de ahí usando gases.

—No se preocupe por mí, jefe. Entraré de todos modos.

Sabía que sería doloroso. Ya había recibido disparos con anterioridad y, aunque no estaba preocupado por su vida, la idea de recibir los impactos de bala no le apetecía en absoluto. Aún así estaba decidido; la guerra contra Caronte terminaría en ese lugar y en ese momento. Recomendó al sheriff que se alejara hasta el recodo en el cruce de túneles y después avisó:

—¡Richardson, estoy solo y desarmado, voy a entrar!

Empujó de nuevo la puerta para que se abriera totalmente y, de un decidido paso, penetró en el recinto. Recibió una nueva ráfaga de disparos que le hicieron caer al suelo. El enemigo le dio por muerto y se aproximó, al tiempo que Damián comenzaba a recomponerse e “influir” de inmediato en la mente del sujeto.

Le ordenó soltar el arma y alejarse; cuando lo hubo hecho, se incorporó de nuevo. Oyó la voz del sheriff preguntando con angustia:

—¿Está usted bien, Damián?

—¡Sí! —Exclamó en voz alta—. No se preocupe, está todo bajo control. Espere fuera.

Por fin estaba frente a Caronte. En las fotografías que había estudiado con anterioridad presentaba un aspecto maduro, aunque fuerte y altivo. Ahora, sin embargo, veía a un sujeto avejentado, postrado, un anciano de pelo blanco, delgado y sudoroso, con los ojos hundidos en una estrecha cara y rodeados por unas cuencas violáceas; con los brazos temblando por la ansiedad y el miedo. Tragaba saliva como si así pudiera hacer desaparecer la angustia que atenazaba su garganta. Había pánico en su mirada, aunque también se percibía el odio.

Damián pudo leer sus pensamientos. Tras la certeza de la muerte, se mantenían con fuerza el rencor por la derrota, por haber perdido su poder, no sólo económico y empresarial, sino, sobre todo, el imperio de terror con el que controlaba a los más fuertes gobiernos del mundo. Ni siquiera recordaba en ese momento la muerte de su mujer y su hija. El rencor por el poder perdido ocupaba toda su mente.

También había odio en la mirada de Damián. Sentía que Andreu, Dagobert y Jakob estaban presentes reclamando el final de su venganza, y ésta estaba a punto de culminarse. No habría juicio en ninguna corte penal del mundo, en ninguno de los países donde Caronte había asesinado. Su plan original consistía en entregarlo a las autoridades de China, o de algún país de Oriente Medio en los que había realizado crímenes, países donde moriría ahorcado por asesinato, por espionaje y por corrupción. Pero no podía esperar. El odio en la mirada de Richardson acentuó el odio en el corazón de Damián. Caronte moriría ahora, allí mismo.

Observó con detenimiento el lugar en el que se encontraba. Era una sala de cierta amplitud, quizá cuarenta o cincuenta metros cuadrados, donde se acumulaba un verdadero polvorín. Debía ser uno de los arsenales de su organización; quizá el depósito principal: Armas de todo calibre, lanzacohetes, munición de lo más variada, explosivos…

—¿Sabe que su mujer y su hija han muerto por su cobardía? —Mintió Damián intentando amentar la angustia del reo.

Richardson guardó silencio.

—Podía haberles ahorrado sufrimiento si se hubiera entregado antes. Como ve, sus artimañas no han servido de nada. Están muertas. Pero no se preocupe, dentro de poco se reunirá con ellas en el infierno.

—¿Qué va a hacer? —Preguntó por fin el anciano.

—Yo no voy a hacer nada, lo hará usted. ¿Sabe manejar explosivos?

—Sí.

—Va a destruir todo esto. Permanecerá aquí mientras prepara el equipo para la explosión, yo veré cómo lo hace; después esperará media hora y lo detonará. No se moverá de este lugar y morirá al tiempo que se destruyen sus últimas armas. Este es el final de Caronte. Proceda con los explosivos.

Richardson no pudo resistir el “influjo”. Damián le permitió mantener la suficiente conciencia como para que se diera cuenta de lo que estaba haciendo, de lo que iba a ocurrirle, y de que no podía rebelarse contra las ordenes que había recibido.

Comenzó a acumular cargas de C4 en el centro de la sala. Buscó un estuche de detonadores, los desembaló y los conectó a un temporizador; dispuso un sistema de cables que enlazaron los detonadores a numerosos paquetes de explosivos y, por último, situó el registro del temporizador en treinta minutos. Cuando todo estuvo listo, y tras la comprobación por parte de Damián de todo el sistema, activó el cronómetro del detonador.

—Ahora —dijo Damián como últimas instrucciones—, aléjese un par de metros, siéntese y no se mueva hasta que explote. No nos volveremos a ver, Caronte.

Después abandonó el polvorín, manejó la cerradura de seguridad de la puerta blindada bloqueando la salida y corrió para avisar al sheriff.

—Jefe, salga por el extremo del túnel y avise a sus hombres. Tenemos que alejarnos de aquí. Dentro de veintinueve minutos todo esto explotará, se convertirá en un infierno. Allí dentro hay al menos cien kilos de C4 que están listos para su detonación.

—¡Demonios! ¿Qué va a hacer usted?

—Iré por el interior y sacaré a las mujeres y al personal que está dentro de la casa. Nos juntaremos en los vehículos y nos iremos lo más rápido posible. ¡Corra!

Se separaron a toda velocidad. Al llegar a la casa y subir por la escalera desde el sótano, Damián se encontró con los ayudantes del sheriff que permanecían en el interior y con el mando de los sicarios; les informó de lo que iba a suceder. Después acudió al dormitorio en el que permanecían inconscientes las mujeres; las reanimó y les dio vigor para salir corriendo. Por último, a toda velocidad, se dirigieron hacia los vehículos policiales, entre los que se incluía un autobús blindado para trasladar a los matones. Pocos minutos después ya se encontraban a un par de kilómetros de la zona.

Se detuvieron en un alto desde el que se vislumbraba la mansión en la distancia. El sheriff ordenó a sus ayudantes que condujeran a los sicarios hasta la cárcel y que esperaran sus instrucciones. Después, con Damián sentado a su lado, se quedó esperando la deflagración.

—¿Qué quiere que hagamos con ellos? —Preguntó tras unos instantes de espera, sin apartar la mirada de la finca de Richardson.

—¿Con esa banda de matones? Acúseles de haber infringido las leyes sobre armas del condado. Yo me ocuparé de que confiesen. Y si alguno de ellos relata algún otro delito, quizás uno o varios asesinatos, procésenle por ello. Le aseguro que no se callarán nada. Los que tengan delitos menores terminarán sus días siendo granjeros, se lo prometo. Los asesinos espero que se pudran en la cárcel.

—Quedan cinco minutos. ¿Cree que el malnacido de Richardson habrá huido?

—No. No lo ha hecho. Permaneció sentado junto a los explosivos esperando su final.

—Es terrible la historia que me contó sobre Caronte y esa organización de conspiradores… Érebo. ¿Piensa que ya ha acabado todo?

—Mucho me temo que no, esto es sólo el comienzo; pero, al menos, espero que el resto de la historia transcurra sin asesinos. Viviremos mucho más tranquilos.

—Ya está empezando a oscurecer y no hemos comido nada en todo el día. Si le parece, le invito a cenar en mi casa esta noche. Comida sureña de verdad. Le diré a mi mujer que prepare algo especial.

—Se lo agradezco. Lo cierto es que estoy muy hambriento. Será un placer cenar con ustedes. Por cierto, jefe, ¿cuál es su nombre?

—Tyler. Todo el mundo me llama jefe, pero en casa soy Tyler.

El sheriff asomó la cabeza por la ventanilla del coche observando el cielo con detenimiento. Después continuó diciendo:

—Creo que esta noche nevará de nuevo. Están bajando las nubes. Esto es bueno para la montaña, y para la caza.

Era cierto. Las nubes se habían espesado a baja altura y algunos copos comenzaban a caer para reemplazar a los que se habían fundido durante la jornada. Era previsible que, según avanzara la noche, la nevada aumentara en intensidad. Además, la casi ausencia de viento presagiaba que las nubes se mantendrían en el cielo de Roanoke durante bastantes horas, lo que vaticinaba una nevada copiosa.

Con la vista dirigida hacia el valle, donde el pequeño lago se oscurecía al tiempo que los prados adquirían un tono más claro, allá donde el bosque ribeteaba el arroyo, pasaron rápidamente los minutos. Después, un tremendo relámpago procedente del subsuelo arrancó materiales, tierra y prado verde, esparciéndolo varias centenas de metros a la redonda. El sonido llegó seis segundos después, un estruendo imponente acompañado de un fuerte temblor. Durante un rato, una columna negra de humo y polvo se mantuvo erguida sobre el lugar. Poco a poco, al tiempo que la noche se adueñaba del condado y las luces de las viviendas comenzaban a resplandecer, la negra estructura de humo se fue disipando y la calma se dejó sentir en el interior del corazón de Damián. Una sensación de descanso como no había experimentado desde largo tiempo atrás. Un dramático capítulo de su vida, uno más a sumar a su larga experiencia, había concluido. Y ahora nacía de nuevo la esperanza en un tiempo mejor.

—Esto ha acabado —dijo Tyler.

—Sí. Ha acabado —convino Damián.

14.-     Lunes, veintitrés de diciembre de 2013

Epílogo

El Parque del Retiro de Madrid es un magnífico parque. No resulta tan grande y mediático como el  Central Park de Nueva York, pero es mucho más antiguo; incluso gana por seis años al flemático Hyde Park de Londres. Como los anteriores, es populoso y amable y, además, está cargado de lo que los madrileños llaman “gracejo”, incluso en invierno.

El gracejo puede traducirse como el espíritu alegre, medianamente burlón, cargado de donaire, diversión y cierta chulería. Ese espíritu impregna a las personas y los lugares y, por lo tanto, un paseo junto con los madrileños, recorriendo los rincones típicos de la ciudad, se convierte en una emoción desenfadada, alegre y divertida.

Entrando en el parque por la Puerta de Alcalá, paseando tranquilamente y siguiendo el camino que forma la bisectriz del ángulo que configura la puerta, se alcanza la Fuente de los Galápagos. Pocos metros más adelante se encuentra el Estanque Grande, donde piragüistas urbanos reman concentrados, donde parejas de novios se apartan de la muchedumbre en la privacidad de su barca, y donde viandantes apostados en las barandillas de sus riberas alimentan, con pan y aperitivos variados, a las enormes y hambrientas carpas que lo pueblan. Sus bocas son formidables y su número ingente, unas ocho mil.

Al terminar el paseo junto al estanque se llega a la Fuente de la Alcachofa, demostración del gracejo al diseñar así el monumento, colocando una enorme verdura por encima de cuatro amorcillos, que a su vez se yerguen sobre un tritón y una nereida. De los poderosos mitos clásicos de la base, se pasa a la humilde hortaliza en su cumbre.

El paseo que recorremos está dedicado a la República de Cuba, y todavía se prolonga bastantes metros más hasta alcanzar una glorieta en la intersección con el Paseo del Uruguay y el Paseo de Fernán Núñez.

No he mencionado a los abundantes árboles, los cuidados jardines y la bulliciosa fauna compuesta por ardillas, palomas, gorriones, herrerillos, petirrojos, mirlos, urracas, patos de todo tipo, cisnes, tortugas, y algún que otro gato asilvestrado, que campan felices por el lugar. Ellos, junto a los numerosos paseantes que disfrutan de las jornadas de asueto, acompañados de sus mascotas, que aportan colorido visual y sonoro al camino, tarde o temprano alcanzan el final del Paseo de Cuba y, en la glorieta mencionada, se topan con un sorprendente monumento. A la cota topográfica de seiscientos sesenta y seis metros sobre el nivel del mar se encuentra, en lo alto de una pirámide octogonal rodeada por una fuente de amplio diámetro, una estatua dedicada a Lucifer.

Recibe el nombre de Monumento del Ángel Caído. En ella no se representa con exactitud el mito bíblico, sino la interpretación que plasmó Milton en su Paraíso Perdido: “Por su orgullo cae arrojado del cielo con toda su hueste de ángeles rebeldes para no volver a él jamás. Agita en derredor sus miradas, y blasfemo las fija en el empíreo, reflejándose en ellas el dolor más hondo, la consternación más grande, la soberbia más funesta y el odio más obstinado”.

Sin embargo, ajenos a tan funestos significados, los madrileños, junto a multitud de turistas curiosos que alcanzan la fuente, se sorprenden por la belleza del monumento, pensando únicamente que algo misterioso ocurrió en aquél lugar donde se inmortaliza el mito del Diablo. Y quizá ese misterio pudiera volver a repetirse. Tal vez no sea casualidad la ubicación de la estatua a esos seiscientos sesenta y seis metros de altitud. Sea lo que fuere, ese fue el paseo que recorrió Damián aquella mañana.

En una explanada de la glorieta se disponía una terraza con mesas y sillas atendidas por los empleados de un kiosco de bebidas; uno de los muchos que pueblan el parque, en los que se puede, mejor dicho, se debe, reposar la caminata, sentarse y tomar algo; quizá una cerveza acompañada de un plato de aceitunas, un vino, o una refrescante horchata. Cuando hace frío, como ocurre en el invierno madrileño, un reconfortante café o un ponche caliente son opciones a tener muy en cuenta.

El invierno en el Parque del Retiro transmite una sensación extraña, aunque agradable. En los numerosos días soleados, cuando la mañana avanza con velocidad, recordando los cortos días del solsticio, la luz es abundante. Da igual que el sol esté más bajo sobre el horizonte, que sus rayos caigan oblicuos y debilitados en el suelo. El cielo, de color azul intenso, velazqueño como dicen los castizos, resplandece magnífico sobre la ciudad, los árboles y los desocupados paseantes que, esa precisa mañana de lunes, escapaban a las obligaciones del cotidiano trabajo en la oficina, el almacén o el taller.

Damián contemplaba la luz derramándose sobre la estatua del Ángel Caído. Las peladas ramas de los árboles, suavemente agitadas por una leve brisa, componían un trasfondo que otorgaba dinamismo a la inmovilidad de la expresión angustiosa de la efigie. Sentado en una silla de plástico verde, inusualmente cómoda pese a su barato diseño, con una taza de café caliente sobre la mesa, que emitía vapores sugerentes y reconfortantes, dejaba vagar la mente por los recuerdos de tiempos pasados en su ciudad natal. Recuerdos felices en esta ocasión. Los malos tiempos, según se había implantado recientemente en su pensamiento, habían quedado atrás.

La Navidad estaba próxima y, aunque no era creyente, el espíritu de fiesta, felicidad y esperanza resultaba contagioso. Sobre todo por dos motivos: Primero, los recuerdos de la infancia, en los que las celebraciones navideñas, cargadas de ilusión, aparecían con añoranza, incluso para los que fueron niños pobres; y segundo, la voluntad generalizada de pasar esos días de la forma más divertida, sin pensar en los excesivos gastos, en las tediosas dietas precedentes, o en las aburridas jornadas que anteceden y suceden a las fiestas. Todo lo problemático se pospone. No es momento para pensar en agobios. Por eso, también, junto a su café le sirvieron un polvorón, barato, eso sí, pero suficientemente dulce y mantecoso como para recordar los sabores navideños de la edad de la inocencia.

Eran las doce del medio día, y Laura Golmayo se acercaba a la mesa de Damián desde el Paseo de Fernán Núñez. Lo reconoció por las indicaciones que su jefe le había dado sobre el personaje: Unos treinta años, bien vestido, con un traje oscuro de buena marca, aspecto atlético, y un grueso volumen sobre la mesa. El lugar de la cita era un clásico: La terraza junto al Ángel Caído del Retiro. Clásico entre los adolescentes, los novios o los desocupados, pero no en las citas de trabajo, alejado de cualquier plaza de aparcamiento, de cualquier refugio contra el frío. Un lugar incómodo para ella, que hubiera preferido una buena cafetería en la Plaza de Atocha, en el Paseo del Prado o en la Puerta del Sol. Pero, por lo que parecía, el señor Damián Castellano era un informante, aunque no sabía de qué, y él mismo había dispuesto ese lugar de encuentro. El jefe manda y el informante también. Resignación. Al menos iba bien abrigada.

La muchacha observó sorprendida cómo Damián se levantó al verla. Creía recordar que ella no le había advertido sobre su aspecto y atuendo. Sin embargo, ese hombre parecía conocerla. Lo cierto es que, al examinarlo desde más cerca, el señor Castellano le transmitía cierta sensación de familiaridad. Galantemente, ese hombre la saludó con cortesía y le apartó una silla para que pudiera acomodarse.

—Buenos días, Laura. ¿No te parece que hace una mañana magnífica? Un poco fresca, pero muy luminosa. Me gusta este lugar.

—Don Damián Castellano, supongo… —Respondió la muchacha mientras se sentaba— ¿Me conoce usted?

—¡Claro! Eres una periodista famosa. Te ruego que me hables con familiaridad, deja los formalismos aparte, como si fuéramos viejos conocidos.

—¿Cómo te llamo entonces? ¿Damián?

—Sí. Llámame Damián y yo te llamaré Laura.

—De acuerdo entonces, Damián. Por cierto, tengo la sensación de que hemos coincidido en alguna ocasión, pero no consigo recordar dónde —dijo Laura con gesto de intriga.

—Tú también me resultas familiar —comentó Damián disimulando cierta diversión en el comentario—. Seguro que terminaremos recordando algún encuentro.

—Pues dime de qué se trata esta entrevista. Me han mandado aquí sin informarme de nada. No sé ni quién eres, ni qué haces, ni para qué he venido.

Damián desvió la vista hacia una joven que paseaba junto a la fuente del Ángel Caído y se quedaba mirando la estatua. Después, la muchacha giró grácilmente el cuerpo, clavó la mirada en su  rostro y le dedicó una deliciosa sonrisa. Su negra melena caía frondosa sobre los hombros, la ceñida ropa, que se ajustaba al cuerpo como una segunda piel, se entreveía bajo los vuelos de un abrigo sin abrochar. Era ella. Por fin Lucifer había vuelto, transmitiéndole una aterciopelada sensación de paz.

—¿Qué sabes sobre Andrew Mckinley? —Preguntó Damián sin apartar los ojos de aquella muchacha junto a la fuente.

—¿El economista?

—Sí, exacto.

—Pues te puedo decir que resulta un tipo interesante. He mantenido últimamente una comunicación con él por e-mail. ¿Me has citado para hablar de Andrew?

—No. El motivo de la cita es diferente. Simplemente tenía curiosidad sobre ese personaje.

—La mejor carta de presentación que puedo darte es que sus colegas más conservadores lo odian, los progresistas lo ignoran, y los revolucionarios lo adoran.

—¿Te parece un tipo serio y coherente?

—La verdad es que sí. Todos sus planteamientos me parecen lógicos y bien desarrollados.

—Me gustaría hablar con él. Buscaré el modo de hacerlo. Tengo cierta información que seguro que le interesa. Por otro lado. ¿Conoces también a Himavat Panjabi?

—No. Sé que es un líder ecologista muy activo. Aparece constantemente en las noticias por internet. En los telediarios lo ignoran artificialmente. ¿Es de él de quien vamos a hablar?

—No, tampoco, sigue siendo curiosidad. Yo sí le conozco. Coincidimos hace tiempo aunque apenas hablamos. Tuvimos un amigo común.

—¿Ya no conservas ese amigo?

—No. Murió recientemente. Tú lo conociste. Le hiciste una entrevista hace tiempo, cuando trabajabas en Asturias. Se llamaba Andreu Martorell.

—¡Ah, sí! Me acuerdo de él. Leí sobre su asesinato. ¿Entonces tú eres el Damián Castellano que relacionaron con él y con el otro economista, cómo se llamaba… Leonhardt? Ya decía yo que me sonabas de algo. Te acusaron de matar a un tipo y luego lo desmintieron. Todo fue un montaje de grupos mafiosos o algo así.

—Sí. Ambos fueron amigos míos. Los mataron por acompañarme en un proyecto. Queríamos cambiar el mundo.

—¿Y ya no quieres cambiar el mundo?

—Al contrario. Estoy más decidido que nunca. Han ocurrido muchas cosas desde entonces. Tengo mejor capacidad para afrontar los retos que me he planteado. Precisamente de eso quería hablarte.

—Estoy intrigada…

—Quiero proponerte que escribas un libro. Te pagaré muy bien, incluyendo un suculento anticipo que estoy dispuesto a darte hoy mismo si aceptas.

—¿Sobre qué versaría ese libro?

—Contarías mi historia.

—¿Y cuál es tu historia, Damián?

—Podría empezar así: “Mi nombre es Damián Castellano. Tengo extraordinarios poderes porque he hecho un pacto con Lucifer y quiero cambiar el mundo”.