EL DESTINO DE VIOLET Y LUKE

JESSICA SORENSEN

Traducción de Vicky Vázquez

Serie La coincidencia #3

EL DESTINO DE VIOLET Y LUKE

V.1: diciembre, 2016

Título original: The Destiny of Violet & Luke

© Jessica Sorensen, 2014

© de la traducción, Vicky Vázquez, 2016

© de esta edición, Futurbox Project, S. L., 2016

Fotografía de cubierta: © Micheko Productions, Inh. Michele Vitucci / Alamy Stock Photo

Diseño de cubierta: Taller de los Libros

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y hechos son producto de la imaginación de la autora o están utilizados de modo ficticio. Cualquier parecido con hechos actuales, locales o personas, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Publicado por Oz Editorial

C/ Mallorca, 303, 2º 1ª

08037 Barcelona

info@ozeditorial.com

www.ozeditorial.com

ISBN: 978-84-16224-51-7

IBIC: YFM

Conversión a ebook: Taller de los Libros

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra sólo puede ser efectuada con la autorización de los titulares, con excepción prevista por la ley.

El destino de Violet y Luke

¿Dejarás que el pasado controle tu futuro?

La vida de Luke gira en torno al orden y al control. Para él, las relaciones son una mera distracción, una forma de ahuyentar los terribles recuerdos de su infancia.

De niña, Violet perdió a su familia y de sus padres solo le queda el recuerdo de su asesinato. Una y otra vez, sus pensamientos regresan a esa noche. Ahora mantiene las distancias con todos para no sentir nada.

Cuando Violet y Luke se conocen, no se pueden ni ver, pero pronto descubren que no son capaces de estar lejos el uno del otro y que son mejores cuando están juntos. Pero no les resultará tan fácil escapar del pasado.

Para todo aquel que se mueve al ritmo de su propio tambor

Prólogo

Luke

(Ocho años)

Odio correr, pero parece que siempre lo estoy haciendo. Siempre corriendo a todas partes. Siempre intentando esconderme. Me escondo tanto como corro, pero si no lo hago pasará algo malo. Algo como que me encuentren o que me obliguen a hacer cosas que me ponen enfermo. Que ella me obligue a ayudarla.

—Sal, sal de donde estés —canturrea mamá mientras salgo por la puerta de casa.

Su voz suena pastosa; eso significa que ha vuelto a medicarse. Lo hace mucho, y no tiene ningún sentido. Yo también tengo que tomar medicinas a veces, pero para evitar ponerme malo. Cuando ella las toma parece ponerse peor.

Antes no era así. O, al menos, no era tan malo. Hace como un año, cuando papá aún estaba aquí, se comportaba de forma normal y no tomaba nada. Ahora toma cosas continuamente, y creo que se está volviendo loca. Al menos es lo que parece si la comparo con las madres de los demás. Las veo cuando recogen a mis amigos de la escuela y siempre parecen felices y equilibradas. Mis amigos siempre se alegran de verlas y no salen corriendo a esconderse, como hago yo todo el tiempo.

Corro hacia la parte trasera de la casa, huyendo del sonido de su voz mientras me persigue, buscándome. Siempre me está buscando y lo odio; a veces la odio por obligarme a huir y esconderme. Y por encontrarme. Normalmente me oculto debajo de la cama o en el armario o alguna otra parte de la casa, pero últimamente tarda menos en dar conmigo, así que hoy he decidido esconderme fuera.

Cuando llego a las escaleras del porche trasero me paro en seco, intentando recuperar el aliento. Hay el espacio justo para agacharme debajo de los tablones ruinosos y esconderme. Me abrazo las piernas y meto la cabeza entre las rodillas. La luz del sol brilla a través de las grietas de la madera. Estoy nervioso, porque si el sol me ve, quizás ella también pueda.

Me muevo a un lado, más cerca del primer escalón y fuera del alcance de la luz, y entonces contengo la respiración al oír el crujido de las bisagras de la puerta metálica.

—Luke —me llama desde el escalón más alto. Avanza arrastrando las zapatillas por la madera y la puerta se cierra de golpe—. Luke, ¿estás aquí fuera?

Escondo la cara entre los brazos, aguantando las lágrimas aunque quiera llorar, porque si lo hago me oirá. Entonces querrá abrazarme y no me gusta cuando lo hace. No me gustan muchas de las cosas que hace, ni cómo me hace sentir, como si mi vida estuviera mal.

—Luke Price— dice bajando la escalera. Miro a través de las grietas y veo sus zapatillas rosas de pelo. El humo del cigarrillo hace que me arda el estómago—. Si estás aquí y me estás ignorando te vas a meter en un buen lío.

Suena casi como si estuviera cantando, como si fuera la canción de algún juego. A veces pienso que eso es lo que es para ella: un juego en el que siempre pierdo yo.

La escalera cruje cuando baja lentamente. Las cenizas del cigarrillo caen al suelo y encima de mi cabeza. Algunas me caen en la boca, pero no escupo. Me quedo tan quieto como puedo, luchando para que el corazón deje de latirme con tanta fuerza, y me sudan las palmas de las manos.

Por fin, después de lo que parece ser una eternidad, se gira y vuelve a subir la escalera en dirección a la casa.

—Vale, como quieras.

Nunca es como yo quiero, lo sé muy bien. Por eso me quedo quieto incluso después de que se cierre la puerta. Apenas respiro; el viento sopla y la luz del sol es cada vez más tenue. Espero hasta que el cielo está casi gris para asomarme a través de las grietas de la escalera. Si fuera como yo quiero, me quedaría aquí para siempre, escondido, pero tengo hambre y estoy cansado.

Como ya no veo ni oigo nada, me inclino y saco la cabeza de debajo de la escalera. Parece que no hay moros en la costa, así que apoyo las manos en el suelo y salgo gateando. Me levanto, me sacudo la tierra y las piedrecitas de los vaqueros rotos, entonces cojo aire y voy corriendo por el lateral de la casa, siguiendo la valla, hasta que llego al jardín delantero.

Nunca me ha gustado demasiado el sitio donde vivimos. Las casas necesitan una mano de pintura y la hierba siempre se ve amarilla. Mamá dice que es porque somos pobres y es lo único que podemos permitirnos porque papá nos dejó, y que a él no le importa y por eso nunca viene a verme. No sé si creerla, porque siempre está diciendo mentiras, como cuando me promete una y otra vez que esa será la última vez que me hará hacer cosas que no quiero.

Me quedo en el jardín un rato, pensando dónde ir. Podría trepar por la ventana de la habitación de mi hermana y esconderme allí hasta que llegue a casa, a lo mejor entonces puede ayudarme. Pero últimamente ha estado muy rara y se enfada cada vez que le hablo. Tiene suerte, porque mamá nunca le presta tanta atención como a mí. No sé por qué. Hago todo lo posible por pasar desapercibido. No hago estropicios y dejo la casa limpia y ordenada como a ella le gusta. Soy silencioso. Me quedo en mi habitación y coloco los juguetes por categorías, como a ella le gusta, y aun así siempre me está llamando. En cambio Amy parece ser invisible para ella.

Qué suerte tiene. Ojalá yo fuera invisible.

Decido ir hasta la gasolinera de la esquina para comprarme una chocolatina o algo, porque me duele el estómago del hambre. Pero justo cuando piso la acera, oigo que se abre la puerta principal.

—Luke, ven aquí ahora mismo—. Está histérica. Chasquea los dedos y señala el suelo—. Te necesito.

Me quedo petrificado, deseando ser lo suficientemente valiente como para echar a correr calle abajo. Vete. No vuelvas nunca. Duerme en una caja, porque una caja parece mucho mejor que mi casa esterilizada. Pero no soy valiente y me doy la vuelta y voy hasta ella, como me ha pedido. Sostiene la puerta abierta. Está despeinada y lleva la camiseta morada sin mangas y los pantalones cortos de cuadros de siempre. Es como un uniforme para ella, aunque no tiene trabajo. O al menos no un trabajo bueno donde tenga que llevar uniforme. En lugar de eso vende su medicina a unos hombres asquerosos que siempre la miran fijamente, o a Amy cuando sale de la habitación.

—Entra ahí —dice señalando con el dedo.

Avanzo casi arrastrándome y dejo escapar un suspiro inseguro. Me dan ganas de vomitar, me pasa cada vez que me necesita; me revuelve el estómago pensar en lo que va a obligarme a hacer.

Cuando llego a las escaleras, ella retrocede. No parece contenta pero tampoco triste. Aguanta la puerta y no deja de mirarme con esos ojos marrones que me recuerdan a la bolsa de canicas que me hizo tirar porque no tenían buena pinta. Una vez dentro, cierra la puerta y echa el cerrojo de la parte de arriba. Luego pone la cadena y aprieta el seguro del pomo antes de girarse.

Las cortinas están echadas y hay un cigarrillo encendido en un cenicero de cristal verde azulado que está sobre la mesita. La salita está llena de humo. Hay un sofá justo detrás de la mesita, cubierto por un plástico para «evitar que el aire sucio estropee la tela», o eso dijo mi madre una vez. Siempre piensa que la suciedad del aire va a hacerle algo a la casa o a ella, por eso ya apenas sale.

—¿Por qué te fuiste corriendo? —pregunta acercándose al sofá y dejándose caer. Coge el cigarrillo y, antes de llevárselo a la boca, sacude la ceniza. Inhala profundamente, unos segundos después una nube de humo le rodea la cara. La tiene repleta de llagas—. ¿Estabas jugando a un juego o algo así?

Asiento con la cabeza, porque decirle que estaba jugando es mucho mejor que decirle que estaba escondiéndome de ella.

—Sí.

Da otra calada al cigarrillo y mira la hilera de figuritas de gato alineadas sobre una de las estanterías de la salita. Cada estante está decorado con una serie de figuritas organizadas según la especie. Lo hizo durante uno de esos episodios que le dan cuando toma demasiada medicación, esa que le hace mantenerse despierta durante mucho, mucho tiempo, no la que la deja frita. El tintineo del cristal y sus murmullos incoherentes me despertaron y cuando salí de la habitación vi que estaba como loca, moviéndose sin parar, intentando ordenar a los animales porque si no «algo malo iba a pasar». Sabía que era así; lo sentía en los huesos. Creo que aunque las colocó pasó algo malo. Muchas cosas malas, la verdad.

—Luke, presta atención —me dice.

Aparto la vista de las figuritas. Ojalá fuera una de ellas, así podría quedarme encima de uno de los estantes y observar lo que va a pasar en vez de participar. Se cambia el cigarrillo de mano y se inclina a un lado para coger el pequeño «botiquín» de madera. Lo coloca sobre las piernas, vuelve a llevarse el cigarrillo a la boca por última vez, y luego lo deja para encender la lámpara.

—Deja de enredar y ven aquí.

Me tenso y miro por encima del hombro en dirección a la puerta. Cruzo los dedos para que Amy venga a casa y nos interrumpa el tiempo suficiente para poder encontrar otro sitio en el que esconderme. Pero no aparece y estoy atrapado. Con ella.

—¿Tengo que hacerlo? —digo en voz baja.

Asiente con una mirada caótica y enloquecida.

—Debes hacerlo.

Me giro tembloroso y avanzo lentamente hacia el sofá. Me siento a su lado y ella me da unas palmaditas en la cabeza como si fuera su mascota. Lo hace mucho y hace que me pregunte cómo me ve, si para ella soy más una mascota que un hijo.

—Hoy has sido un niño malo —dice sin dejar de tocarme el pelo con los dedos. Odio cuando hace eso y me da ganas de afeitarme la cabeza para que no pueda acariciarme—. Deberías haber venido cuando te llamé.

—Lo siento —miento, porque lo único que siento es que me haya encontrado.

Tengo que encontrar sitios mejores para esconderme y quedarme en ellos el tiempo necesario para que deje de buscarme. Entonces quizá pueda hacerme invisible como Amy.

—Está bien. —Me acaricia la mejilla y luego el cuello antes de apartar la mano. Me da un beso en la mejilla y yo cierro los ojos, aguantando la respiración, conteniendo un chillido porque quiero gritar: ¡No me toques! —Sé que en el fondo eres un buen chico.

No, no lo soy. Soy horrible porque te odio. Te odio de verdad. Te odio tanto que desearía que desaparecieras.

Empieza a tararear una canción inventada mientras levanta la tapa de la caja y la pone a un lado con cuidado. No tengo que mirar el interior para saber qué contiene. Una cuchara, un mechero, una bolsita de plástico con una cosa que se parece al azúcar moreno, un pedacito de algodón, media botella de agua, una goma elástica grande, una aguja y una jeringuilla que seguramente robó de mi reserva de insulina.

—¿Te acuerdas de lo que hay que hacer? —pregunta, y luego vuelve a canturrear.

Asiento y las lágrimas me arden en los ojos porque no quiero hacerlo; no quiero hacer nada que me diga ella.

—Sí.

Aparto la mirada cuando ella abre la bolsita y pone parte de la sustancia marrón en la cuchara con un poco de agua, aun así se cuales son sus movimientos, la he visto hacer esto muchas veces, algunas días incluso dos veces. Depende de cuánto hable consigo misma. Si es mucho, entonces saca más la aguja. Pero a veces, cuando está más callada, no es tan malo. Me gustan los días en que está callada, ya sea porque está ocupada limpiando o metida en su mundo. También me gusta cuando se queda medio inconsciente.

Calienta la cuchara con el mechero sin dejar de canturrear en voz baja. La verdad es que tiene una voz bonita, pero la letra de sus canciones dan miedo. Cuando la cuchara ya está caliente, se ata la goma elástica alrededor del brazo. Me quedo sentado en el sofá a su lado y tamborileo con los dedos en la pierna, fingiendo estar en otra parte en vez de aquí. En cualquier lugar menos en este.

La odio.

—Venga, Luke, ayúdame, ¿vale? —dice por fin cuando su medicina se ha derretido del todo. Entonces coge un poco con la jeringa.

Me giro hacia ella, temblando. Siempre tiemblo. Siempre estoy nervioso, todo el rato. Siempre temiendo hacer algo mal. Meter la pata. Me pasa la jeringuilla y extiende el brazo sobre mi regazo. Tiene marcas moradas y puntos rojos por todo el antebrazo, de todas las veces que se ha pinchado. Las venas se ven muy oscuras y no me gusta ver cómo se introduce la aguja, pero a ella le encanta. Mecánicamente, apunto hacia el brazo, cerca de las demás marcas que tiene en la piel.

Me tiemblan las manos.

—Por favor, no me obligues a hacer esto —susurro—. Por favor, mamá.

No sé ni para qué lo intento. Hará cualquier cosa para recibir su medicación. Y cuando digo cualquier cosa, lo digo en serio. Cosas malas que la gente normal no haría.

—Respiraciones profundas, ¿recuerdas? —Me ignora y rodea la parte posterior de mi cuello con el otro brazo—. Ya sabes, pincha la vena. Puedes destrozarme el brazo y hasta matarme si no tienes cuidado, ¿vale? —Lo dice con mucha dulzura, como si fuera algo agradable, como si eso me tranquilizara.

Pero solo empeora las cosas, sobre todo porque parte de mí desearía fallar y no pinchar la vena. Tengo inspirar unas cuentas veces para tranquilizarme y evitar pensar en ese lugar oscuro al que mi mente siempre quiere ir. Me recuerdo a mí mismo que no quiero hacerle daño. No quiero.

Cuando consigo controlar los nervios lo mejor que puedo, meto la aguja en la vena tal y como lo he hecho cientos de veces. Siempre noto una molestia, como si fuera mi propia piel la que sintiera el pinchazo. Hago una mueca cuando sus músculos se tensan un poco debajo de la aguja. Al empujar la jeringa, la medicina entra en sus venas y unos segundos suelta un sonido raro. Entonces se hunde en el sofá y me arrastra con ella. Rápidamente, saco la aguja antes de que caigamos del todo sobre los cojines.

—Gracias, Luke —dice medio dormida, y me da unas palmaditas en la cabeza mientras me abraza contra ella.

Hace un sonido vibrante con la garganta, como si estuviera intentando volver a tararear, pero el sonido está atrapado, igual que yo.

Aprieto los labios y miro a la pared sin apenas respirar. Al poco, deja caer el brazo muerto a un lado y la mano golpea contra el suelo mientras cierra los ojos, liberándome temporalmente.

Me incorporo conteniendo las lágrimas, odiándola por obligarme a hacer esto y odiándome a mí mismo por hacerlo, y en secreto me alegro de que esté dormida. Dejo la jeringuilla en la mesa y me levanto. Uso toda mi fuerza para ponerla de lado, porque a veces vomita. La casa está en silencio, como a mí me gusta. Pero al mismo tiempo no me gusta porque el vacío me afecta. En realidad lo que quiero es lo que tienen todos los demás niños, a los que veo en el parque jugando en los columpios mientras sus padres los empujan cada vez más alto. Siempre están riéndose y sonriendo. Todo el mundo parece estar así menos yo. Cada vez que me acerco al parque recuerdo la sensación que tengo ahora mismo; una mezcla de maldad y repulsión con un odio y tristeza, un revoltijo de emociones que me hace enfermar. Siempre me borra la sonrisa de la cara y ya ni me molesto en intentar sonreír. La felicidad no es real. Es una fantasía.

Guardo la jeringa y la cuchara en la caja, preguntándome si mi vida será siempre igual. Si siempre llevaré toda esta tristeza y este odio dentro de mí. Cuando termino de guardar todo estoy temblando y necesito irme a alguna parte, volver a salir corriendo. Ya no aguanto más. No soporto vivir aquí. Con ella.

—¡No puedo soportarlo! —grito a pleno pulmón, y doy un puñetazo a la mesita.

La mano hace un ruido seco y me duele tanto que los ojos se me llenan de lágrimas. Lloro de dolor y me dejo caer en el suelo, pero por supuesto, nadie me oye.

Nadie me oye nunca.

Violet

(Trece años)

Odio mudarme. No solo de una casa a otra, sino de una familia a otra. Odio mover las piernas y los brazos, moverme hacia delante en la vida, porque normalmente implica que voy a un nuevo lugar. Si pudiera, me quedaría quieta, sin avanzar nunca, sin ir a ninguna parte. Pero siempre tengo que hacerlo; no es una elección, y nunca sé exactamente a dónde voy o con quién voy a acabar. A veces las familias están bien, pero otras veces no. Borrachos, fanáticos religiosos, gente llena de odio, gente con las manos demasiado largas.

La familia con la que estoy ahora siempre me está diciendo que todo lo que hago está mal y que debería ser más como su hija, Jennifer. No sé muy bien para qué me acogieron. Parecen muy contentos con la hija que tienen y yo solo soy un objeto decorativo del que poder presumir delante de sus amigos para que les digan lo geniales que son por acoger a una niña tan problemática. Soy la huérfana no deseada que trajeron a casa con la esperanza de arreglarme y hacer que su familia parezca maravillosa.

—Fue tan bonito por vuestra parte darle un hogar —dice una mujer de pelo rojo chillón a Amelia, mi madre actual. Está celebrando una de esas fiestas del vecindario, algo que hace a menudo, y luego se queja de ellas a su marido—. Estos pobres niños necesitan un techo sobre sus cabezas.

Amelia me mira. Estoy sentada en una silla, en la mesa donde me han ordenado permanecer durante toda la fiesta.

—Sí, pero es difícil, sabes. —Lleva un jersey amarillo que me recuerda al canario de una de mis familias de acogida. Coloca unas galletas y unas lonchas de queso en un plato grande de flores y luego se dirige al frigorífico—. Es una niña algo problemática—. Abre la puerta de la nevera y saca una jarra grande de limonada. Vuelve a mirarme y luego se inclina hacia la mujer pelirroja y baja la voz—. Siempre está enfadada, el otro día rompió un jarrón porque no encontraba los zapatos… pero estamos trabajando en ella.

Siempre enfadada. Eso es lo que dice todo el mundo. Estoy muy enfadada con el mundo, lo cual es comprensible teniendo en cuenta por lo que he pasado, pero nadie quiere lidiar con ello. Que probablemente tenga demasiada rabia dentro. Que estoy rota. Que soy inestable. Tal vez incluso peligrosa. Todas las cosas que ningún adulto quiere ver en un niño. Quieren sonrisas y carcajadas, niños que también los hagan sonreír y reír a ellos. Yo soy el lado oscuro y morboso de la infancia. Estoy segura de que están esperando a que haga algo que les dé una excusa para librarse de mí, y así le dirán a todo el mundo que lo intentaron pero que no tenía solución.

—Y las pesadillas —continúa diciendo Amelia—. Se despierta gritando cada noche, la otra noche mojó la cama. Hasta entró corriendo en nuestra habitación diciendo que le daba miedo dormir sola. —Posa los ojos sobre el osito harapiento de color morado que tengo abrazado—. Es muy inmadura y lleva ese peluche consigo a todas partes… Es raro.

La odio. No sabe lo que es ver cosas que la mayoría de la gente no podría ni admitir que existen. La cruda realidad pintada de rojo, grabada en mi mente; unas imágenes que no puedo borrar. Muerte. Crueldad. Terror. Gente quitando la vida a los demás como si su existencia no significara nada. Y luego me dejan atrás y dejan que cargue con esa realidad podrida y espantosa. Sola. ¿Por qué me dejaron atrás? Este osito es lo único que me queda de una época en la que la realidad no consumía mi vida.

Giro la cabeza, alejándome del sonido de su voz, y miro por la ventana cómo el sol se refleja en un adorno del césped con forma de tulipán. Abrazo el osito contra mi pecho; mi padre me lo dio como regalo de cumpleaños adelantado el día antes de morir. En el tulipán del césped hay unos abalorios pequeñitos de color rojo con forma de corazón y cuando atrapan la luz destellan y forman unos puntos brillantes que bailan sobre el hormigón del porche trasero. Es algo bonito de ver y me concentro en ellos, tragándome la rabia y reprimiéndola, intentando mantener las emociones bajo control. De lo contrario, todos los sentimientos que he enterrado escaparán y no podré hacer otra cosa que buscar la manera de bloquearlo, encontrar mi descarga de adrenalina.

Además, Amelia no tiene por qué repetir lo que yo ya sé. Sé lo que hago cada noche al igual que sé lo que significo para ellos, y también sé que dentro de unos meses se cansarán de mí y me enviarán a otro lugar, a un hogar diferente donde todo lo que haga molestará también a esa gente, y con el tiempo ellos me enviarán a los siguientes. Es como un reloj, y no espero nada más. Todo acaba decepcionándote. Cuando era pequeña tenía expectativas: que seguiría creciendo con papá y mamá y sería feliz; pero ese sueño se desmoronó el día que murieron.

—Violet —me llama Amelia, y rápidamente me giro hacia ella.

Tanto ella como su amiga pelirroja me están mirando preocupadas, con un destello de miedo en los ojos, y me pregunto cuánto sabe de mí su amiga. ¿Sabe lo de aquella noche? ¿Lo que vi? ¿Aquello de lo que huí? ¿Aquello de lo que no pude huir? ¿Eso le hace tenerme miedo?

—¿Me estás escuchando? —pregunta.

Niego con la cabeza.

—No.

Frunce el ceño mientras abre la despensa que está por encima de su cabeza.

—¿No qué?

Me coloco el osito en el regazo y me recuerdo a mí misma que tengo que contener el enfado, porque la última vez que lo dejé escapar acabé rompiendo un montón de cosas y me trajeron aquí.

—No, señora.

Relaja el entrecejo y coge unas cuantas latas de judías de uno de los armaritos superiores.

—Bueno, si escucharas a la primera, iríamos por buen camino.

—Ahora estoy escuchando. —Mi réplica le hace tensar la cara—. Lo siento. Ahora estoy escuchando, señora.

Me mira con frialdad mientras apila las latas en la encimera y saca un abrelatas de un cajón.

—Decía que si puedes ir al garaje y traerme carne de hamburguesa del congelador.

Asiento y me bajo de la silla, sin soltar el osito. Es un alivio salir de la sofocante cocina y alejarme de su amiga, que sigue mirándome como si fuera a apuñalarla. Al salir por la puerta oigo a Amelia decir:

—Creo que hablaremos con los servicios sociales para que se la lleven… No es lo que esperábamos.

Nunca esperes nada. Quiero darme la vuelta y decírselo, pero sigo caminando en dirección al garaje. Las luces están encendidas. Bajo al trote los escalones y rodeo el coche hacia el congelador que está en la esquina. Me detengo al ver a Jennifer en la esquina, acompañada de un chico y dos chicas que están haciendo el tonto con unas bicicletas.

—Vaya, vaya, mira lo que trajo la marea —dice con desprecio separando la bicicleta de la pared. Es una bici rosa, igual que el vestido que lleva. Yo solía tener una bicicleta, pero era morada porque odio el rosa. Pero nunca aprendí a montar y ahora forma parte de mi antigua vida, metida en una caja y vendida junto con el resto de mi infancia—. Es Violet y ese estúpido oso. —Mira a sus amigos—. Siempre lo lleva consigo como si fuera una niña pequeña.

Sujeto bien el osito y la ignoro lo mejor que puedo, porque es lo único que puedo hacer. Esta no es mi casa ni mi familia, y nadie va a apoyarme. Estoy sola en el mundo. Es algo que aprendí pronto, acostumbrarme a la idea de estar siempre sola ha hecho que la vida sea más llevadera durante los últimos años.

Paso junto a ella y sus amigos rápidamente. Todos se ríen cuando ella murmura que huelo como una indigente. Abro el congelador y saco medio kilo de carne congelada, y luego lo cierro y voy hacia la puerta. Jennifer ha soltado la bici para colocarse estratégicamente en mi camino.

—¿Puedes moverte a un lado? —digo educadamente, colocándome la carne debajo de un brazo y el osito debajo del otro. Me echo a un lado, pero Jennifer hace lo mismo, con los brazos extendidos a los lados.

—Troll —se ríe el chico, y a continuación se oye un coro de carcajadas.

—Esta es mi casa —dice Jennifer con una sonrisita—. No la tuya, así que no puedes decirme lo que tengo que hacer.

Levanto la carne, luchando por contener el genio.

—Sí, pero tu madre me ha pedido que le lleve esto.

Se lleva las manos a la cintura y me dice de mala gana:

—Eso es porque te considera nuestra criada. De hecho, la oí hablar con mi padre el otro día, y le estaba diciendo que esa es la razón por la que te han acogido, porque necesitaban a alguien que limpiara la casa.

No dejes que te afecte. No importa. Nada importa.

—Aparta de mi camino —digo apretando los dientes. Ella niega con la cabeza.

—De eso nada. No tengo por qué escucharte. Eres una perdedora, una niña loca apestosa.

Los demás se echan a reír y me cuesta mucho no soltarle un puñetazo en la cara. Me enseñaron algo mejor que eso. Mamá y papá no querrían que cayera tan bajo. Me desplazo hacia el otro lado pero ella me imita y me golpea en la espinilla. Un dolor punzante me sube por toda la pierna, pero no le doy la satisfacción de reaccionar y me quedo quieta.

—No me extraña que no tengas padres. Seguramente no te querían —dice con una risita—. Ah espera, es verdad. Murieron… Lo más probable es que los mataras tú misma.

—Cállate —le advierto, y doy un paso hacia ella. Siento cómo la ira me arde por dentro, a punto de estallar.

—¿O qué? —responde, negándose a retroceder.

El chico que está sentado en el suelo se levanta y se acerca a nosotras con una expresión que me hace querer salir corriendo. Pero no lo haré. Estoy segura de que me perseguirían si lo hiciera, y al final acabarían culpándome por este incidente.

—¿Qué quieres decir con que mató a sus padres? —pregunta mientras se limpia la frente sucia con el pulgar.

Jennifer sonríe maliciosamente y se gira hacia él.

—¿No has oído su historia?

—Cállate —la interrumpo, y me acerco tanto a ella que estoy a punto de tirarla al suelo. Entonces levanto una mano como si fuera a empujarla—. Te lo advierto.

Ella sigue hablando como si yo no existiera.

—Sus padres fueron asesinados. —Me mira con los ojos llenos de odio y crueldad—. Oí a mi madre decir que fue ella quien los encontró, pero supongo que es porque lo hizo ella misma, porque está loca.

Visualizo la imagen de mis padres en su habitación, rodeados de sangre, y pierdo el control. De inmediato, elimino la imagen de mi mente hasta que solo veo el color rojo. Rojo por todas partes. Sangre. Rojo. Sangre. Muerte. Y una niña estúpida que no se aparta.

Tiro la carne al suelo, sin preocuparme por lo que vaya a pasarme, le cojo un mechón de pelo largo y rubio y tiro de él.

—¡Retíralo! —grito, tirando cada vez más fuerte mientras camino hacia la parte delantera del coche, lejos del chico, arrastrando a Jennifer conmigo.

Ella empieza a gritar con la cabeza inclinada hacia atrás. Los ojos se le llenan de lágrimas.

—¡Serás cabrona!

—¡Suéltala! —grita el chico rodeando el coche en dirección a nosotras—. Maldita loca psicópata. —Se gira hacia las otras chicas y les dice que vayan a buscar a alguien. Ellas salen corriendo y también me miran como si estuviera loca.

Sé que Amelia no tardará en aparecer, y luego no tardará mucho en llamar a los servicios sociales para que vengan a buscarme. Tiemblo de rabia y odio dirigidos a Jennifer, porque es la única que está ahí. No hay nadie más. Se me nubla la vista y noto la cabeza y el corazón aturdidos, me siento como si hubiera vuelto a mi casa de la infancia y estuviera entrando en la habitación otra vez, viendo la sangre… oyendo las voces…

Tiemblo tanto que no me quedan fuerzas en los dedos para sostener a Jennifer, así que la suelto. Avanza trastabillando hacia la parte delantera del coche, y cuando recupera el equilibrio, se gira y me empuja con tanta fuerza que me caigo al suelo y me golpeo la cabeza contra la pared.

—¡Psicópata! —grita con la cara roja como un tomate. Las lágrimas le caen de los ojos—. Mis padres van a echarte de aquí fijo.

Tengo la vista fija en el suelo, delante de sus pies. Abrazo el osito sin poder moverme.

Ella deja escapar un gruñido de frustración, da una patada en el suelo y sale corriendo del garaje.

Un instante después, Amelia entra apresuradamente, gritando incluso antes de llegar hasta mí.

—¡Te vas de aquí! ¿Te enteras?

—Sí. —No me queda ni pizca de emoción y mi voz suena vacía.

—¿Sí qué? —Espera a que responda con los brazos cruzados.

No lo hago porque ya no tengo por qué hacerlo. Me voy a ir de aquí. No se puede borrar lo que acaba de pasar. No puedo cambiar el pasado como tampoco puedo controlar mi futuro.

Se queda lívida, y la cara se le enrojece al intentar contener la furia. Me dice que soy un caso perdido. Me dice que nadie va a quererme. Me dice que me voy. Me dice todas las cosas que yo ya sé.

—¡¿Me estás escuchando siquiera?! —grita, y yo niego con la cabeza. Enfurecida, me arranca el osito de las manos. Eso me saca del trance.

—¡Eh, eso es mío! —exclamo dando un salto para intentar cogerlo.

Mi hombro choca con su brazo y ella lo mueve fuera de mi alcance. Entonces retrocede y esconde el brazo detrás de la espalda.

—Considéralo un castigo por haber hecho daño a mi hija.

—Tu hija se lo merecía. —Entro en pánico. Si le hace algo a ese oso no podré soportarlo. Necesito ese oso para poder… para querer sobrevivir. ¿Por qué sobreviví?

—Bueno, cuando estés dispuesta a pedirle disculpas a Jennifer, te lo devolveré. —Avanza hacia la puerta de la casa, donde está Jennifer con una sonrisa en la cara, esperando una disculpa.

—Lo siento. —Suena casi como un gruñido. Quiero tanto ese maldito oso que haré cualquier cosa que me pida—. Por favor, no te lo lleves. —Mi voz suena desesperada—. Es lo único que me queda de mis padres; es todo lo que tengo de ellos. —Estoy suplicando. Qué débil, qué patética. Lo odio. Me odio a mí misma. Pero necesito a ese oso.

Jennifer me sonríe, cruza los brazos y se apoya en la entrada. Las lágrimas se le han secado y le han dejado las mejillas rojas.

—Mamá, creo que no lo siente de verdad.

Amelia me observa un instante.

—Opino lo mismo. —Frunce el ceño, decepcionada, como si por fin hubiera visto que no puede arreglarme. Entonces cruza la puerta con el oso en la mano—. Podrás recuperarlo cuando oiga una disculpa de verdad de tus labios. Y más vale que sea rápido porque no te queda mucho tiempo aquí.

—He dicho que lo siento —grito apretando los puños—. ¿Qué demonios quieres que diga?

No responde, y entra en la casa con el oso. Jennifer me dirige una sonrisita y la sigue, no sin antes apagar las luces y cerrar la puerta tras de sí.

La oscuridad envuelve el garaje y siento que me ahoga, pero no es nada que no pueda soportar. Ver es mucho peor que no ver más que la oscuridad. Me gusta la oscuridad.

Me dejo caer en el suelo y apoyo la espalda contra la pared, abrazándome las rodillas contra el pecho y dejo que la oscuridad me rodee. Unas pocas lágrimas brotan de mis ojos y me caen por las mejillas, dejo que salgan unas cuantas más. Me digo a mí misma que no pasa nada, porque estoy en la oscuridad, y en la oscuridad no se ve nada.

Pero al cabo de un rato no puedo contenerlas al pensar una y otra vez en lo que Jennifer y los demás niños han dicho. Pienso en la última vez que vi a mis padres, dentro de los ataúdes y cómo llegaron hasta allí. La sangre. Nunca olvidaré la sangre. En el suelo. Sobre mí.

Salen más lágrimas y no tardan en empaparme la cara. El corazón me golpea con fuerza en el pecho y me tiro del pelo mientras grito con los dientes apretados y doy patadas en el suelo. Unas cuchillas y agujas invisibles me pinchan la piel. No puedo bloquear las emociones. No puedo pensar. Mis pulmones necesitan aire. Me duele. Me hace daño. No puedo soportarlo más. Tengo que sacarlo. Tengo que respirar.

Me levanto a trompicones y atravieso la oscuridad hasta encontrar la puerta. La abro de un empujón y salgo de un salto a la luz del sol. Paso corriendo junto a los coches que están aparcados cerca del bordillo. No me detengo hasta que estoy al borde de la carretera que hay enfrente de la casa, donde los coches van volando arriba y abajo. Sin dudarlo un momento, me meto en mitad de la carretera y me paro en la línea de puntos amarillos con los brazos caídos a los lados. Las lágrimas se agolpan en mis ojos al pestañear bajo la luz del sol y el pulso se me acelera cada vez más mientras permanezco ahí de pie. Entonces aparece el torrente de energía que es lo único que resulta familiar en mi vida.

Me siento como si volara en picado hacia algo que no sea ir de un lado a otro, que los demás me pasen entre sí, que me aparten, que me olviden. Frente a mí está lo desconocido y no tengo ni idea de lo que va a pasar. Es liberador, así que me quedo inmóvil incluso cuando oigo el rugido del motor de un coche. Espero hasta que oigo el sonido de los neumáticos; hasta que veo el coche; hasta que está lo suficientemente cerca como para que el conductor me pite; hasta que noto el zumbido de una descarga de adrenalina, que barre la tristeza y el pánico hasta sacarlos de mi cuerpo y de mi mente; hasta que mis emociones remiten y lo único que siento es euforia. Entonces salto hacia la derecha, donde la carretera se encuentra con la hierba. El coche vira a la izquierda para esquivarme: chirrían los frenos, se oye una bocina y a alguien gritar.

Estoy tendida en silencio en la hierba, y me encuentro veinte veces mejor que cuando estaba en el garaje. Me siento a gusto en un agujero oscuro que me adormece; un lugar en el que puedo sentirme bien por ser la niña que nadie quiere. La niña que estaría mejor muerta como sus padres, en vez de estar viva y sola.

Capítulo Uno

Violet

(Primer año de universidad)

Tengo una sonrisa falsa en la cara y ni una sola persona de las que me rodean puede saber si es real o no. En realidad a nadie le importa una mierda, ni a mí tampoco. Solo estoy aquí, fingiendo ser tan radiante como un rayo de sol, por tres motivos:

1. Le debo una a Preston, el último padre de acogida que tuve antes de cumplir los dieciocho, porque me dio un hogar cuando nadie más estaba dispuesto a hacerlo.

2. Porque necesito el dinero.

3. Porque me encanta el subidón que supone pensar que puedo meterme en un lío en cualquier momento, en un buen lío. Y eso se ha convertido en una adicción, como cuando un alcohólico tiene ansias de beber.

—¿Quieres un chupito? —dice un chico interrumpiendo la alegre canción que suena por los altavoces.

Creo que se llama Jason o Jessie o algún otro nombre que empieza por J. Levanta un vaso vacío a la altura de mi cara. Sus ojos grises tienen un aspecto vidrioso por la borrachera y la estupidez, que son prácticamente la misma cosa.

Niego con la cabeza y esbozo mi sonrisa falsa deslumbrante. La llevo como si fuera un collar, resplandeciente. Cuando estoy rodeada de gente me hace parecer bonita, pero cuando llego a casa puedo quitármela y arrojarla a un lado.

—No, gracias.

—¿Seguro? —insiste, y a continuación reclina la cabeza y engulle el resto de la cerveza. Un reguero le cae de la boca hasta el polo azul marino.

Estoy a punto de decir «sí, seguro» pero me contengo y accedo, consciente de que es bueno integrarse. Me hace parecer menos sospechosa y la gente se relaja y confía más.

—Venga, por qué no. —Intento decirlo de forma despreocupada, aunque odio el sabor del tequila.

Lo bebo muy pocas veces y no solo por el sabor. Es por lo que hago cuando está en mi cuerpo, porque mi otro yo iracundo, errático y autodestructivo sale a la superficie, y eso me obliga a estar sobria. Al menos cuando estoy sobria puedo controlar mis emociones, pero cuando estoy borracha es otra historia, y no me apetece pasar por eso esta noche. Ya tengo una cerveza en la mano que apenas he tocado, y no tengo intención de acabármela.

Jessie o Jason esboza una sonrisa tonta, muy grande y fea.

—¡Joder, sí! —exclama, como si estuviéramos celebrando algo, y siento el deseo de poner los ojos en blanco.

Levanta la mano para que yo se la choque y yo lo hago, suspirando para mis adentros de pura frustración, a pesar de que es una buena señal, porque significa que está a punto de transformarse en un idiota borracho e incoherente.

Siempre es la misma rutina: emborracharlos y llevarme el dinero. Es lo que me enseñó Preston y lo que hago casi todos los fines de semana: asistir a las fiestas que montan en los pueblos cercanos. Pero nunca en el pueblo en el que estudio, porque según Preston, eso sería demasiado arriesgado y llamaría la atención enseguida.

Llevo un vestido negro estrecho que enseña las pocas curvas que tengo, mi chaqueta de cuero y unas botas altas de cordones. Mi pelo es negro y rizado con mechas rojas, y me cae por la espalda hasta ocultar el tatuaje de un dragón y dos pequeñas estrellas que tengo en la nuca. Esas estrellas representan a las personas que me han querido durante mi vida. Normalmente llevo el pelo suelto porque a los chicos parece gustarles pasar los dedos por él, como si les excitara la suavidad. A mí me da igual, aunque a muchas chicas parece encantarles que los chicos jueguen con su pelo. Yo les dejo tocarlo si quieren, siempre que me paguen al final de esta farsa.

J, que es como voy a llamarlo porque, de verdad, no recuerdo su nombre, sirve dos chupitos de tequila y derrama un poco en la encimera. Cuando me da uno, lo vacío sin inmutarme, sintiendo cómo se me llena la boca de ese sabor asqueroso, y enseguida me llevo la cerveza a los labios y finjo dar un trago, pero en realidad solo estoy escupiendo el tequila en la botella. Sonrío al apartarla de mi boca y dejo el vaso en la encimera. Preston estaría orgulloso de mí, porque fue él quien me enseñó ese truquito como una manera de seguir sobria mientras los demás se emborrachan, para así evitar equivocarme cuando cierro el trato. Y me alegro de que así sea, porque cometer un error con Preston nunca acaba bien.

—¿Otro? —pregunta J, señalando el vaso.

Pero ya es hora de dejar los tragos y hablar de negocios. Le dirijo una de mis mejores sonrisas falsas y dejo la cerveza en la encimera. Me pinté los labios de un rojo vibrante antes de salir, y mi vestido tiene un corte que enseña un poco el canalillo, formado por un sujetador push-up. Es todo una distracción, un disfraz para que desvíe un poco su atención del trato. Las distracciones conllevan errores.

Agarro el filo de su camisa y pestañeo al acercarme a él, intentando no arrugar la nariz al notar el olor espantoso del alcohol en su aliento.

—¿Y si me llevas a tu habitación? —Respiro cerca de su mejilla—. Y hablamos de negocios.

Embriagado por el alcohol, guiña sus ojos azules, algo alarmado por lo directa que he sido. Le pasa a la mayoría y eso me encanta: pillarlos desprevenidos. No revelarles nunca lo que escondo. No abrirme a ellos, porque en realidad nadie quiere que lo haga, o al menos no por las razones apropiadas.

—Vale —farfulla. Deja la botella de tequila en la encimera y se pasa los dedos por el pelo rubio bien cortado.

Sin dejar de sonreír, cojo una rodaja de lima de la encimera, me la meto en la boca y la chupo para quitarme el regusto a tequila. Tiene un sabor amargo, pero es mejor que la quemazón del alcohol. Cuando termino, la dejo sobre la encimera y cojo la botella de tequila.

—Guíame —le digo, y él me lanza otra de sus sonrisas bobaliconas.

Seguramente piensa que va a tener suerte una vez cerremos el trato. La mayoría de los tíos lo piensan, por eso a Preston le gusta encargarme este trabajo. «Eres una distracción», me dice siempre. «Una distracción muy bonita y tentadora».

En mi interior sé que podría hacerlo: enrollarme con J y no sentirme mal después. Puedo bloquear lo que siento en un instante y guardarlo para sacarlo solo cuando lo necesito. No sentiría nada, lo cual facilita las cosas que no quiero hacer. Además, J no está mal, aunque es demasiado atlético y pijo para mí. Es alto, de hombros anchos y músculos de acero. Su cuerpo entero parece gritar que pasa demasiado tiempo en el gimnasio. Me pregunto si será atleta, pero no voy a preguntárselo, al igual que no voy a enrollarme con él.

Me coge de la mano y noto su palma fría y húmeda, y a continuación me conduce a través de la multitud de jóvenes universitarios que llenan la sala de estar de la casa adosada donde están jugando al beer pong.* Varias chicas me miran mal, como si no pudiera estar con un tío tan guapo como J, que lleva una camisa formal y un reloj que debe de costar más que todo el dinero que he gastado a lo largo de mi vida. Pero no me importa, estoy demasiado emocionada por lo que estoy haciendo, lo que estoy a punto de hacer. El peligro. La inseguridad. La adrenalina.

Cuando llegamos al pasillo, desaparecemos de la vista de todos los ojos que me juzgan. Por suerte para mí, J no está muy bien. Los pies apenas lo sostienen al avanzar a trompicones hacia la última puerta del pasillo, arrastrándome con él.

—Huuy. —Suelta una risita y gira el pomo—. Lo siento.

No tengo ni idea de qué es lo que siente, pero sonrío.

—No pasa nada.

Vuelve a sonreírme y me quita la botella de tequila de la mano. Echa la cabeza hacia atrás, da un trago y se atraganta al quitársela de los labios. Entonces me la ofrece.

Como ya no tengo la cerveza para poder escupir en ella, cojo la botella y la dejo en una estantería pequeña que hay en una esquina.

—Vamos a dejar de beber un rato, ¿vale?

—Claro —responde, e intenta impresionarme con una sonrisa de primera—. ¿Qué tal si nos metemos ahí y te quito la ropa? —Observa mi cuerpo y por un momento me planteo darle un puñetazo. Conozco demasiado bien esa mirada, y sé demasiado bien lo que quiere.

Le doy un empujoncito y él entra tambaleándose en la habitación vacía y oscura. Le sigo mientras él continúa avanzando haciendo eses hasta que aterriza en la cama. Cierro la puerta y echo el cerrojo sin dejar de mirarlo. Él permanece tumbado en el colchón, y su cara aturdida se ve iluminada por la suave luz que se filtra a través de la ventana.

—Ven… aquí… —Se incorpora apoyándose en los codos, intentando mantener la cabeza levantada.

Doy unos pasos hacia él y echo un vistazo a la ropa que hay tirada por toda la habitación. Es una habitación grande, y tiene una cómoda que hace juego con la cama extra larga.

—¿Qué tal si hablamos de negocios? —digo colocándome delante de sus piernas, que le cuelgan por el borde del colchón.

Él niega con la cabeza efusivamente, y a continuación se lleva la mano al cinturón de cuero que le rodea el pantalón. Lo observo forcejear con la hebilla durante un rato hasta que pierdo la paciencia, lo desabrocho yo misma y lo saco de un tirón.

—Sabía que te gustaba jugar fuerte. —Se echa a reír y empieza a incorporarse. Sus dedos buscan mi cintura, pero yo le doy un empujoncito en el pecho y vuelve a caer en la cama. Entonces lanzo el cinturón hacia la cómoda.

—No he venido aquí a jugar.

—Preston me prometió que tú… que tú… —Parpadea y mira a su alrededor, confundido—. Que primero te encargarías de mí.

Pongo los ojos en blanco. Maldita sea, Preston. Odio cuando promete cosas. Si fuera más ambiguo sobre lo que va a pasar, no me metería en tantos líos cuando no hago lo que había dicho. Aunque la verdad es que la mayoría de ellos no recuerdan gran cosa de lo que pasa.

—Y lo haré, cariño —miento, y me estremezco al oírme a mí misma usar esa palabra, pero tengo que hacer lo que sea para calmar las cosas. Me saco del bolsillo de la chaqueta la bolsa de pastillas. Con suerte probará una y caerá medio inconsciente—. Pero primero necesito que me pagues.

Él se deja caer hacia un lado, me quita la bolsa de la mano y luego se echa hacia atrás para incorporarse. Se tambalea al sentarse y, tras acomodarse, abre la bolsa. Echa un vistazo al interior, fingiendo comprobar que no le esté timando, aunque está demasiado oscuro para contar las pastillas.

—¿Tienes el dinero? —Miro a mi alrededor.

El equipo de música está en la mesilla de noche, el armario está abierto y se ve repleto de ropa, y en la esquina hay otro armario cerrado. No hay ninguna cartera a la vista, así que imagino que la lleva en el bolsillo. Las cosas se pondrán difíciles si decide ser un capullo a la hora de pagar.

—Primero el juego y luego el dinero —dice, pero yo niego con la cabeza, dispuesta a acabar con este trato.

Estoy a punto de decirle que pague cuando tiene un arranque repentino de energía. Tira a un lado las pastillas y me agarra por la cintura rápidamente. Tira de mí hacia él y yo pierdo el equilibrio, caigo encima suyo y los dos acabamos sobre el colchón.

Empieza a pasar su lengua caliente por mi cuello y a darme besos torpes por toda la piel, y me recorre la pierna con las manos hacia arriba. El aliento le apesta a tequila y a tabaco.

—Dios, qué bien hueles. —Hunde los dedos en mi piel y me hace un poco de daño—. Seguro que te gusta salvaje… Tienes pinta de que te gusta así.

Pongo los ojos en blanco. Si me dieran una moneda por cada vez que he oído eso, no tendría que estar traficando ahora mismo.

Giro la cabeza, me inclino a un lado e intento soltarme. Él afloja un poco pero sigue besándome el cuello y tocándome el trasero con las manos. Luego las desliza entre mis piernas. Estoy empezando a aburrirme y mi mente divaga sobre los deberes, los exámenes finales, volver a casa de Preston en unas semanas…

J gime dentro de mi boca.

—Estoy tan cachondo por ti, nena. —Y entonces frota la prueba de que lo está contra mi pierna y desliza los dedos por mi pelo.

Me molesta un poco que me llame nena y que me haya convertido en un poste para follar. Estoy a punto de quitarle la erección de un rodillazo y acabar con esta situación tan cansina cuando de repente deja de besarme y se desploma. Murmura algo sobre que soy una calientapollas y luego hunde la cabeza en el colchón. Entonces cierra los ojos, y unos segundos más tarde se queda dormido. Su pecho sube y baja al ritmo de su fuerte respiración.

—Gracias a Dios. —Me libero de sus brazos y me aparto de él.

Aunque la situación se ha complicado, me alegro de que esté dormido. Después de mucho pensar, decido que lo mejor es dejar que Preston decida qué hacer, así que cojo el teléfono y marco su número.

—¿Qué pasa, bonita? —contesta a los tres tonos.

Me levanto de la cama y empiezo a andar de un lado para otro.

—Tengo un dilema.

—¿Qué has hecho ahora? —dice en el tono coqueto que emplea con todo el mundo, incluso los tíos.

Él es así, y sé que para él no significa nada. Además, es ocho años mayor que yo.

—No he hecho nada. —Echo un vistazo a J—. Bueno, no mucho… J… el tipo al que me has enviado, se ha desmayado.

—¿Y? —Percibo el tono burlón de su voz.

—Y quiero saber qué quieres que haga. —Dejo de dar vueltas y miro a J, que tiene los brazos y las piernas extendidos a los lados—. ¿Quieres que le coja el dinero sin más o quieres joderle y llevarte las pastillas también?

Preston tarda un momento en responder. Oigo voces de fondo, así que debe de estar en una fiesta.

—¿Qué crees que deberías hacer? —me pregunta por fin.

—Sé lo que quiero hacer —respondo mordiéndome las uñas, una mala costumbre que no consigo quitarme—. Pero bueno, es cosa tuya. Yo solo te estoy haciendo un favor y habré terminado en cuanto acabe de pagar mi matrícula. Ya lo sabes.

—Haciéndome un favor, ¿eh? —Se queda pensativo—. Qué decepción. Todo este tiempo pensando que lo hacías porque estás enamorada de mí en secreto.

Pongo los ojos en blanco ante semejante muestra de su retorcido sentido del humor.

—No pensabas eso.

—Sí que lo pensaba.

—No es verdad.

—Sí que...

—Para. —Le interrumpo porque podríamos seguir así hasta el infinito y J está empezando a moverse—. Oye, quiero salir de aquí ya. Tengo un examen que estudiar y una vida a la que volver. —La última parte es mentira, pero suena bien —. Así que, ¿cojo las pastillas y el dinero o solo el dinero?

Él hace una pausa.

—¿Cuánto dinero lleva encima?

Suspiro y palpo los bolsillos delanteros de los pantalones de J, pero están vacíos. Me coloco el teléfono entre la mejilla y el hombro y utilizo las dos manos para darle la vuelta y registrar los bolsillos traseros y encuentro la cartera en uno de ellos. La saco y me alejo de la cama para abrirla y contar el dinero que hay dentro.

—En la cartera hay cien dólares. —Frunzo el ceño porque sé lo que significa eso.

—Vaya, qué interesante, porque le dije que la bolsa costaba doscientos —responde Preston tranquilamente.

—Entonces quieres que me lleve también las pastillas —digo sin mucho entusiasmo. A veces, cuando hago algo con lo que no me siento cómoda del todo, como robarle a un tipo que está inconsciente, mi conciencia intenta despertar.

—Creo que es lo más justo —replica él con sencillez—. Sobre todo teniendo en cuenta que iba a timarte.

—A lo mejor tiene el dinero en otra parte —sugiero, pero hasta yo puedo oír la duda en mi propia voz.

—O a lo mejor solo iba a intentar joderte —dice—. Literalmente.

Dejo escapar un suspiro y cojo el dinero de la cartera, sintiéndome un poquito culpable. Luego tiro la cartera en la cama, me acerco a J y le quito la bolsa con las pastillas. Me guardo el dinero y las pastillas en el bolsillo y voy hacia la puerta.

—En media hora estoy en tu casa —le digo a Preston mientras abro la puerta.

—Suena bien —responde él. La música que se oye en el pasillo me envuelve—. Y recuerda, Violet, soy un buen tío y tal, pero no intentes joderme.

Siempre me hace esta advertencia para recordarme que los negocios van antes que nuestra amistad… nuestra conexión de padre e hija de acogida, o lo que sea que hay entre nosotros. No era tan directo cuando yo era más joven, pero ahora puede decir cualquier cosa. Me pone nerviosa y me incomoda, pero nunca se lo he dicho porque me da miedo perder la única familia que tengo.

—Lo recuerdo. —Salgo al pasillo, pero me detengo al ver a un grupo de tíos que estoy segura de haber visto antes, de pie al final del pasillo—. Oye, tengo que irme. —Cuelgo y me guardo el teléfono en el bolsillo de la chaqueta.

Uno de los tipos, uno con un cuello muy ancho, me señala diciendo algo y los demás miran en mi dirección.

—Oye, yo te conozco, ¿verdad? —dice el más alto, y avanza por el pasillo hacia mí—. Eres esa chica, ¿verdad? La que me vendió aquello en esa fiesta hace un mes. La que me jodió por completo.

Percibo el odio en sus ojos y veo al mismo tiempo que sus brazos enormes pueden hacerme daño fácilmente. Me quedo inmóvil por un instante y dejo que se acerquen a mí. Siento cómo se me acelera el corazón en el pecho, vivo y fuerte, despierto al fin.

Pero cuando están a menos de un metro, me doy la vuelta y me meto corriendo de nuevo en la habitación donde está durmiendo J. Cierro la puerta y trato de pensar en una solución en la oscuridad.

—¡Abre la puerta, puta!

Uno golpea la puerta mientras todos ellos gritan por encima del sonido de la música. J deja escapar un ronquido.

No es la primera vez que me veo en este tipo de situaciones, y dudo que sea la última. Me pregunto qué pensarían mis padres si estuvieran aquí ahora. ¿Se avergonzarían? Pero no están, y no hay nadie en el mundo a quien le importe una mierda lo que haga con mi vida. No puedo limitarme a esperar aquí a que algo —o alguien— aparezca y me ayude como por arte de magia. Estoy sola en esto: la historia de mi vida.

Voy hasta la ventana a zancadas, la abro haciendo palanca y arranco la mosquitera. La tiro al suelo, me asomo por ella y observo la distancia que hay desde el segundo piso hasta la valla de madera que hay debajo de la ventana. No es una caída muy grande, pero si aterrizo sobre la valla las cosas podrían ponerse feas. Por ejemplo, podría clavarme un trozo de madera, o podría aterrizar de mala manera y golpearme en el cuello o la cabeza. Son unos pensamientos muy morbosos, pero mi mente siempre va a ese lugar oscuro. El «y si» de la muerte. Esos accidentes aleatorios que nadie puede controlar. La mayor parte de mi vida se ha basado en un accidente aleatorio que acabó en muerte.

Sé que si salto, o bien aterrizaré a salvo en la hierba al otro lado de la valla, o bien meteré la pata y me haré daño, e incluso podría matarme si los accidentes fortuitos me odian mucho. En cualquier caso, me importa una mierda lo que me pase, así que me subo al alféizar y dejo que el destino decida poniendo las piernas por fuera de la ventana.

Se me acelera el pulso y tomo aliento, sintiendo la emoción de saber que algo trágico podría pasarme. Me hace sentir viva y, sin dudarlo un instante, salto.

Luke

(Primer año de universidad)

La noche ha consistido en un trago detrás de otro, vaciar un vaso tras otro. Los voy engullendo mientras el sonido de la música vibra en mi pecho. A cada trago abrasador de Bacardi, tequila o Jäger me siento mejor y dejo que las preocupaciones y el hecho de que hoy no he comprobado mi nivel de glucosa desaparezcan de mi mente. La lengua se me adormece. Los labios. El corazón. La mente. Joder, es un estado mental precioso, desearía no tener que abandonarlo nunca. Algunos días no lo hago.

Cuando pierdo la cuenta de los tragos que me he tomado y los culos que se me han arrimado, salgo del club con la chica con la que he estado bailando las dos últimas canciones, debatiendo qué hacer: follar, dar una vuelta o buscar un sitio donde apostar. Hay una quemazón familiar en mi pecho que desaparece al ahogarme en un mar de alcohol, donde nada me importa. Me relajo y respiro el frío aire nocturno y me limito a existir sin cargar con todo el peso de mi pasado. He estado bebiendo con más frecuencia, sobre todo desde que mi pasado ha vuelto a mi vida. Han estado pasando cosas relacionadas con mi hermana, Amy, en concreto preguntas sobre su suicidio, que ocurrió hace ocho años. Pensaba que había quedado atrás, pero volvió a salir a la luz hace cosa de un mes en forma de preguntas, principalmente sobre qué la llevó realmente a arrojarse del tejado aquella noche. Además, mi padre ha decidido que quiere volver a formar parte de mi vida, después de haber estado ausente desde que tenía cinco años. Es una chorrada, y no quiero ni pensar ni lidiar con ello. Solo quiero emborracharme, follarme a tantas mujeres como pueda y vivir la vida como me dé la gana.

He perdido la noción del tiempo, pero en algún momento determinado me detengo y acabo con la espalda apoyada en un árbol. No me entero de casi nada, pero hay tres cosas de las que estoy seguro:

1. Es de noche, porque puedo ver las estrellas.

2. Me siento muy relajado y controlado ahora mismo.

3. Hay una rubia arrodillada delante de mí con la boca en mi polla.

Agarro un mechón de su pelo mientras ella me hace una mamada, y de vez en cuando murmuro algo incoherente. Ella mueve la boca delante y detrás hasta que siento que estoy a punto de estallar y me dejo llevar. Son los únicos momentos de paz que tengo, en los que no tengo que pensar en el pasado ni el futuro, sino tan solo en este puto momento. Pero cuando acabo, el silencio de la noche me invade el pecho, porque no hay nada que hacer más que pensar. He vuelto a ese lugar en el que mi pasado y quién soy me acechan. Lo único que me hace seguir adelante es que mi cuerpo está atontado por la enorme cantidad de alcohol que tengo en la sangre.

Me abrocho los pantalones y la rubia se levanta. Murmura algo sobre que ha sido maravilloso y se muerde el labio mientras recorre mi espalda con sus dedos. Parece estar esperando a que yo le devuelva el favor, pero no voy a hacerlo. Solo hago cosas por mí y por nadie más. Cuando era más joven pasé demasiado tiempo viviendo con restricciones, sin vivir para mí mismo, sin disfrutar las cosas, y me niego a volver a aquello.

Le aparto la mano y empiezo a caminar por la acera, esperando que se quede ahí, pero me sigue. Oigo cómo sus tacones repiquetean contra el suelo de cemento al andar deprisa para alcanzarme.

—Dios, qué noche más bonita —dice con un suspiro.

—Si tú lo dices —replico—. ¿No tienes que volver al club y coger un taxi para volver a casa?

—Dijiste que me acompañarías a casa —me recuerda, y se apresura para seguir mi ritmo.

—¿Eso dije?

Me tambaleo al rodear lo que parece un arbusto que está en medio de la acera… No, no puede ser. Me golpeo la cadera contra una valla y salgo a trompicones de la hierba, de vuelta a la acera.

—Sí, dijiste que te encantaría llevarme a dar una vuelta. —Se agarra a mi hombro y suelta una risita.

Dios, odio cuando hacen eso. Tengo que empezar a prestar más atención cuando las elijo para evitar acabar con una Miss Putas Risitas.

—Estoy seguro de que me entendiste mal. —Sacudo el hombro para liberarme de su mano y vuelvo a retroceder hacia la hierba.

Mi gesto le hace perder el equilibrio y me mira sorprendida, pero vuelve a sonreírme mientras se ajusta las tetas dentro del vestido, empujándolas hacia arriba para que sobresalgan. Estoy seguro de que lo hace a propósito, como si estuviera intentando recordarme lo que me ofrece si la llevo a casa, pero de lo que no se da cuenta es que ya tengo todo lo que quería. Y me da igual lo que me ofrezca; solo me importa lo que tomé de ella detrás del árbol.

Han montado una fiesta en una de las casas adosadas cercanas y la música retumba y hace vibrar el suelo. Vamos caminando por la parte más elegante del pueblo, formada por casas de dos pisos con patios a juego, y sobre la acera se alinean árboles y una valla. Ni siquiera sé muy bien cómo llegue aquí, y tampoco sé cómo volver a mi dormitorio. A veces me pregunto cómo demonios me meto en estos líos.

Tengo que dejar de beber.

Me río de mi propia idea y me detengo para sacar los cigarrillos del bolsillo de la camisa. El único momento en que puedo lidiar con los aspectos caóticos de la vida es cuando estoy borracho. De lo contrario, me entra el pánico, porque necesito cierto orden. Cuando era pequeño, no había orden. Solo tenía una madre loca que hacía cosas muy chungas y me arrastraba a su mundo de locura, haciendo que me sintiera tan loco como ella. Todavía tengo pesadillas sobre todas las cosas que he visto y oído hacer, y necesito orden. Si no, la sensación enfermiza que experimentaba de niño se apodera de mí.

Me meto un cigarrillo en la boca y lo enciendo con el mechero que he sacado del bolsillo trasero de los pantalones. Lo enciendo, inhalo profundamente y expulso una nube de humo. Empiezo a caminar de nuevo, haciendo eses entre la acera y la hierba que crece al lado. De vez en cuando me choco con la valla.

—¿A dónde vamos? —pregunta la rubia mientras se tira del vestido, siempre caminando deprisa para seguir mi ritmo.

Froto con el pulgar el extremo del cigarrillo y dejo caer la ceniza al suelo.

—Yo me voy a casa.

—Qué bien —dice arrastrando un poco las palabras. No parece captar mi indirecta tan poco sutil—. Podemos ir a donde sea.

No parece estar tan borracha, y en el club solo tomó bebidas afrutadas de chicas, pero su voz indica lo contrario. Está confiando mucho en mí ahora mismo, esperando que la lleve a donde quiera que vaya y le dé lo que quiera que esté buscando. Tal vez sea sexo. El mejor orgasmo de su vida. Una fuga momentánea de la realidad. Quizá está buscando amor o alguien con quien conectar. A juzgar por la expresión necesitada de sus ojos, del tipo haré-lo-que-quieras, me imagino que es lo último. Y si es así, no va a conseguirlo conmigo.

Tengo dos opciones. Puedo llevármela detrás de un árbol otra vez y follármela hasta hacerle gritar mi nombre, y así librarme un rato más de la sensación de ahogo e indefensión que tengo dentro y conseguir el control que necesito. O puedo llamar a mi amigo y compañero de habitación, Kayden, para que venga a recoger a este borracho, porque empiezo a estar agotado.

Estoy luchando contra mi propia indecisión cuando de pronto oigo un extraño silbido sobre mí. Levanto la vista justo a tiempo para ver caer algo de la ventana de una de las casas por las que estamos pasando.

Retrocedo tambaleándome por la hierba mientras cae y estiro el brazo para empujar a la rubia hacia atrás. Me golpean la frente un par de botas, haciéndome trastabillar. Algo aterriza en la hierba, delante de mí, y rueda por la pequeña cuesta hacia la acera.

—Pero qué coño… —dice la rubia, y al empujarla se tuerce el tobillo y se le sale un zapato, pero enseguida empieza a arreglarse el pelo, pasándose las manos por él.

Contengo el aliento y sacudo la cabeza. Mañana cuando esté sobrio me dolerá ese golpe. Normalmente, cuando estoy tan borracho, el corazón se me tranquiliza, pero mi pulso ha traspasado los múltiples tragos que me he metido en el cuerpo, y de pronto me siento sobrio.

Dejo escapar un suspiro tenso y centro mi atención en lo que sea que haya caído de la ventana mientras le ordeno a mis latidos que se calmen de una puta vez. Al principio creo estar imaginando cosas, así que parpadeo varias veces para mirar a la… persona… una chica que está tumbada de espaldas, gimiendo con el tobillo agarrado.

—Mierda… eso me ha dolido —protesta rodando hacia un lado.

Aún tengo el corazón acelerado, y me llevo la mano a la boca para darle una calada al cigarrillo, esperando que la nicotina me tranquilice, pero entonces me doy cuenta de que lo he perdido en alguna parte.

—Joder, ¿estás bien?

Me paso los dedos por el pelo y miro en dirección a la ventana de la que se ha caído, y luego a ella, y me pregunto si debería ayudarla a levantarse o algo.

Se pone de rodillas y se incorpora, dejando escapar un gruñido. Las piernas le flaquean al levantarse, y a continuación avanza cojeando, intentando no apoyarse en el tobillo derecho.

—Sí, estoy bien.

Su voz suena tensa, y normalmente me alejaría de alguien con esa actitud de déjame-en-paz, pero acaba de caer de una puta ventana, y una dolorosa sensación de déjà vu me golpea el pecho al preguntarme si Amy cayó de la misma forma que esta chica.

—¿Te has hecho daño en el pie o algo?

La sigo mientras camina cojeando por la acera. La rubia grita que no encuentra su zapato, pero la ignoro y voy detrás de la chica. Ni siquiera estoy seguro al cien por cien de por qué, quizás solo me preocupa que se haya lastimado o que haya intentado hacerse daño a propósito, como hizo mi hermana, aunque ella nunca se levantó y echó a andar.

—Estoy bien —repite, y acelera el paso cuando un tipo grita algo por la ventana de la que se ha caído—. Ahora vete.

Le miro el tobillo, escondido debajo de la bota. Es evidente que le duele porque no lo apoya del todo.

—No deberías apoyarlo si te duele. Podrías jodértelo más.

Al llegar a la esquina, gira a la izquierda. Los postes de luz que rodean el aparcamiento la iluminan. Por fin puedo verla bien y entonces la reconozco. Tiene el pelo largo y negro con mechas rojizas que hacen juego con el color de sus labios carnosos. Lleva una chaqueta de cuero encima de un vestido de tirantas negros y las botas —las que me han hecho un chichón— le cubren sus largas piernas hasta el muslo.

—Oye, yo te conozco —digo cuando bajamos del bordillo—. ¿No?

—¿Cómo quieres que lo sepa? —Se asoma por encima del hombro y me echa un vistazo. Percibo en su expresión que sí me conoce, al igual que estoy casi seguro de que la conozco a ella.

La chica sigue cojeando hacia una hilera de coches aparcados y yo la acompaño.

—Espera… Te he visto por la uni, vamos a Química juntos. —Caigo en la cuenta cuando ella se mete la mano en el bolsillo de la chaqueta—. Y eres la compañera de habitación de Callie Lawrence, ¿no? —La señalo con el dedo—. ¿Violet… no sé qué?

Ella asiente y saca las llaves del bolsillo.

—Y tú eres Luke Price. El gigoló/jugador de fútbol impasible, distante y algo intenso que comparte habitación con Kayden Owens. —Se detiene enfrente de un Cadillac magullado. —Sí, nos conocemos. ¿Y qué? —Extiende la mano con la llave hacia la cerradura de la puerta, pero la agarro del brazo y la detengo.

—Espera, ¿impasible y distante? —pregunto algo ofendido—. ¿Qué demonios significa eso?

Me he cruzado con ella varias veces, pero nunca he llegado a hablar con ella. He oído a Callie decir que es intensa y ahora lo estoy comprobando. Pero la gente también dice eso de mí, y es por una razón. Una razón oscura de la que no me gusta hablar. Me pregunto si ella también tiene una razón, o si simple y llanamente es una cabrona.

—Significa lo que tu quieras que signifique. —Introduce la llave en la cerradura y abre la puerta, y entonces mira por encima del techo del coche—. Ahora, ¿me sueltas el brazo, por favor?

Había olvidado por completo que la estaba tocando, la suelto de inmediato. Sigo la dirección de su mirada hacia la acera y veo a un tipo que se dirige a nosotros. Cuando vuelvo a mirarla a ella, hay pánico en sus ojos, pero al notar que la estoy mirando, la expresión desaparece rápidamente y la sustituye la indiferencia.

—¿Te está dando problemas ese tío? —pregunto—. Porque si es así, puedo patearle el culo si lo necesitas—. Me encojo al decirlo porque la mayoría de las veces, cuando empiezo a asestar puñetazos, me cuesta parar.

Por un segundo parece impactada, pero después la mirada se desvanece.

—Puedo cuidar de mí misma. —Se mete en el coche y se deja caer en el asiento del conductor. Lleva las manos al volante e inspira antes de mirarme—. Oye, siento haberte golpeado en la cara durante la caída. —Mete la pierna dentro con cuidado, haciendo una mueca de dolor—. No era mi intención.

Me llevo el dedo a la frente y palpo el chichón que se está formando.

—No es nada —digo—. Pero me gustaría mucho saber por qué… te caíste por la ventana. —No estoy seguro de si «caer» es la palabra adecuada. Pudo haber saltado. A propósito. Por infinidad de razones.

—No me caí… Salté. —Me mira y noto algo en sus ojos.

Tengo que rebuscar en mi cerebro confuso para ver qué es, pero al final doy con ello. Desapego. Como si no le importara ni sintiera nada. Por un segundo la envidio.

Antes de que pueda añadir nada más, mira a través del retrovisor al tipo, que ya ha llegado al borde del aparcamiento, y cierra la puerta de un portazo. Entonces acelera y tengo que dar un salto hacia atrás mientras ella se aleja a toda prisa, conduciendo como si le fuera la vida en ello, y yo solo me pregunto de qué demonios está huyendo.

Notas:

* Juego de beber de origen norteamericano que consiste en encestar pelotas de ping-pong en unos vasos llenos de cerveza. (N. de la T.)

Capítulo Dos

Violet

Se supone que debería estar durmiendo, pero estoy demasiado nerviosa para dormir. Mañana es mi sexto cumpleaños y no puedo esperar a ver todos mis regalos. Papá ya me ha dado uno, un oso morado muy mono con una pajarita muy bonita. Me ha dicho que soy demasiado especial como para no recibir uno de mis regalos antes, pero que tengo que esperar a mañana para ver el resto.

Es muy tarde y veo la luna desde mi ventana. Parece media galleta. Las estrellas brillan como la purpurina de mi pijama y mi luz nocturna parpadea en la esquina. Hoy ha sido el Día de la Independencia, y todavía oigo algunos de los fuegos artificiales que están tirando los vecinos.

Estoy tumbada en la cama mirando las pegatinas que brillan en la oscuridad que tengo pegadas en el techo. Algunas tienen forma de corazón y otras de estrella. Intento cerrar los ojos, pero no funciona. Al final decido levantarme y bajar a la sala de juegos en el sótano. A lo mejor si juego con mis juguetes un rato podré dejar de pensar tanto en los juguetes que voy a recibir mañana.

Cojo mi osito nuevo y la linterna que guardo en el cajón de la mesilla de noche y bajo la escalera de puntillas. Me paro al final y miro la ventana del comedor, desde donde se ven lluvias de chispas rojas y plateadas que iluminan el cielo. Es muy bonito, y me quedo al pie de la escalera para verlo bien. Cuando desaparecen los colores, voy al sótano y abro la puerta. A muchos niños que conozco les da miedo el sótano, pero el mío no está tan mal. Papá incluso me dejó pintar mis flores favoritas en las paredes, y puedo dejar aquí todos mis juguetes.

No enciendo la luz sino que uso la linterna, porque no debería estar levantada tan tarde, pero la luna y los fuegos iluminan todo por la ventana. Cuando enciendo la linterna, bajo la escalera. Mis juguetes están repartidos en cajas por toda la habitación. También hay una silla en la esquina, al lado de una estantería donde tengo un montón de libros. Me encanta leer: princesas, monstruos, reinos mágicos… Una vez le pregunté a papá si esas cosas existían de verdad, y él me dijo que por supuesto, y que la vida sería muy aburrida si los cuentos de hadas no fueran reales en secreto.

Voy a la estantería y decido que voy a leer un rato. Quizá eso me ayude a quedarme dormida. Pero mi libro favorito no está en el estante, así que voy a la despensa donde hay más libros apilados en el suelo. A papá le encanta leer también, y tenemos tantos libros que no hay donde meterlos. Al menos eso es lo que dice mamá.

Dejo el osito en el suelo y apunto con la luz a la primera pila de libros que me encuentro. Todos son de mi padre, así que me arrodillo delante de la siguiente pila y leo los títulos. Por fin lo encuentro, pero cuando empiezo a sacarlo de la pila, oigo un ruido que viene de la sala de juguetes. Suena como si estuvieran arañando o raspando, y mi mente inmediatamente piensa que a lo mejor es un monstruo o un dragón o algo con garras. Me tiembla un poco la mano al levantarme y girarme hacia la habitación. Cuando entro en ella, siento cómo el viento me golpea las mejillas. Ilumino todo con la linterna y veo que una de las ventanas está abierta. No entiendo por qué. Yo no la he abierto y no creo que estuviera abierta cuando bajé. ¿Y si ha sido un monstruo?

Paso la luz por todos los juguetes y retrocedo hasta la esquina. Entonces la luz aterriza en algo alto… Oigo voces. No suenan como voces de monstruos, sino de gente. Pero eso es lo que son en realidad.

Monstruos horribles, espantosos.

Me despierto jadeando con la manta fuertemente agarrada. El corazón me taladra el pecho y los pulmones buscan aire desesperados mientras abrazo con fuerza el osito. Es como si me estuviera ahogando, y por un momento llego a pensar que estoy debajo del agua. Me he despertado así cada mañana durante los últimos trece años. Solía respirar muy fuerte, pero he tenido que acostumbrarme a ser más silenciosa porque ahora tengo una compañera de habitación. Mi respiración todavía es irregular cuando abro los ojos y la luz del sol me da de lleno. Rápidamente, me doy la vuelta y hundo la cara en la almohada, intentando expulsar el miedo y el pánico. Agarro la manta con fuerza y me recuerdo a mí misma que no me estoy ahogando, que solo es una sensación. Que los monstruos no existen. Que solo eran personas, personas muy malas que hicieron algo muy jodido y nunca los atraparon. Nunca tuvieron que pagar. Siguieron viviendo, escondidos detrás de sus malvados colmillos y garras, mientras que yo tuve que quedarme vagando por el mundo, sola.

Inhalo y exhalo hasta que me arde la cara y el olor a suavizante de la funda de la almohada me inunda la nariz, ruedo a un lado y me quedo de cara a la pared. Dejo el osito a un lado. Noto que mi compañera de habitación, Callie, está despierta y no quiero ver cómo me mira. Tiene puesto el equipo de música: suena una chica rugiendo la letra de una canción poética. No es mi tipo de música. Me gusta que suene más dura, del tipo que ahoga los pensamientos de mi mente y el vacío de mi corazón. Pero el ritmo suave de esta canción es algo reconfortante, supongo.

Me quedo ahí tumbada con la cabeza en la almohada, mirando la pared, y me pregunto si vale la pena moverse hoy o no. Me siento como si me hubiera atropellado un camión, como si me hubiera dislocado cada uno de los miembros del cuerpo y me hubieran abierto para sacarme los órganos. Pero estoy bastante segura de que estoy bien, salvo por el tobillo. Anoche estaba tan hinchado que me costó quitarme la bota. Aterricé de una forma muy rara cuando salté por la ventana, y estoy bastante segura de haber notado que algo estallaba. Pero tampoco puedo hacer nada. No voy a ir a la clínica de estudiantes a ver a un médico interino, y tampoco voy a ir a un médico de verdad. No tengo dinero para eso y no quiero endeudarme más de lo que ya lo estoy con la matrícula. Odio deber cosas a la gente. Me hace dependiente, y depender de los demás implica salir mal parada. Pero va a ser una putada cuando tenga que ir al trabajo: camarera a media jornada en el Moonlight Dining and Drinks.

Al cabo de un rato, Callie apaga la música y la oigo moverse por la habitación, removiendo papeles y abriendo y cerrando cajones. Luego se hace el silencio.

—Violet —me llama, y yo me pongo tensa.

Cuando llegamos a la residencia establecimos, sin llegar a hablarlo realmente, la norma de no-hablar-a-menos-que-sea-necesario, así que es raro que me dirija la palabra. Además, creo que piensa que soy una prostituta, o al menos un zorrón, porque creé la norma de que cuando ate una bufanda roja al pomo de la puerta, no puede entrar. En realidad solo estoy traficando, pero ella no tiene por qué saber eso. Es mejor que piense que soy una zorra y ya está, aunque todavía soy virgen.

Me quedo inmóvil, incluso cuando la oigo acercarse a mi cama, con la esperanza de que se rinda y se vaya. No es que la odie ni nada por el estilo. De hecho, Callie me molesta menos que la mayoría de la gente, pero eso es porque apenas habla. Tampoco me pide nada nunca, ni siquiera privacidad, pero a veces se la doy voluntariamente porque no quiero volver a pillarla con su novio jugador de fútbol. Esos dos se gustan demasiado.

Al fin, se marcha y cierra la puerta tras ella, y yo tengo la libertad de respirar tan fuerte como quiera. Ruedo hacia un lado y me estremezco de dolor. Maldita sea, me duele el tobillo, pero sobreviviré. Podría haber sido mucho peor y casi desearía que hubiera sido así. Un poco más peligroso, tal vez aterrizar más cerca de la valla en lugar de golpearle la frente a ese jugador de fútbol. Me pregunto si estará bien. Le di un golpe un poco fuerte en la cabeza, pero no fue a propósito. Normalmente cuando golpeo a un tío, es por una buena razón, pero este simplemente estaba en el sitio equivocado en el momento equivocado. O quizá era yo la que lo estaba.

Miro el reloj que está en el escritorio y me doy cuenta de que es más tarde de lo que pensaba. Mi clase de Química empezará pronto, así que tengo que levantarme y ponerme en marcha. Me incorporo con cuidado en la cama, muy lentamente; los músculos me duelen a modo de protesta. Todavía llevo puesto el vestido que llevaba anoche porque cuando llegué a la residencia estaba demasiado cansada para molestarme en ponerme el pijama. La tela apesta a tabaco y alcohol, algo que suele ocurrir cuando voy a una fiesta. El hedor de las fiestas, sean donde sean, siempre parece impregnarse en la ropa y en mis poros. Necesito darme una ducha, pero no tengo tiempo.

Saco un pie de la cama y me encojo al notar el dolor en el tobillo. Tiene una pinta horrible; está el doble de hinchado que anoche, y empieza a ponerse entre morado y azulón. Pero voy a tener que aguantar. Cierro los ojos, me levanto y dejo caer un poco de peso en el pie.

—Joder —espeto al notar cómo el dolor me recorre la pierna, y me dejo caer en la cama.

Hago unas cuantas respiraciones y vuelvo a intentarlo, pero el dolor es demasiado insoportable. Intento aguantar, porque no puedo faltar a clase. Quiero conseguir algo por una vez, y es sacar buenas notas y hacer algo con mi vida aparte de ir por ahí viviendo al límite. Me las he arreglado para asistir a todas las clases durante todo el semestre, y probablemente esta sea la mayor cantidad de tiempo que he pasado en un lugar, además de la casa de Preston. Es un logro para mí, y he conseguido pocos a lo largo de mi vida, al menos sin contar como record el número de veces que me he metido en una pelea o que he pasado de un hogar de acogida a otro.

Sacando fuerzas de donde no las hay, me obligo a mí misma a intentarlo de nuevo. Me incorporo, estiro las piernas y apoyo los pies. Hago varias respiraciones breves al estabilizarme a pesar del dolor e ir cojeando al armario. Un pie delante del otro. Puedo hacerlo.

Cojo las botas, pero cambio de opinión y cojo el único par de sandalias que tengo. Meto el pie sano en una y luego me agarro al marco de la puerta del armario para intentar meter el pie lesionado en la otra. No solo duele como un condenado, sino que está demasiado hinchado para que quepa.

Al final me rindo, cojo el libro del escritorio y me echo desodorante. Me peino con los dedos y me hago un moño detrás de la cabeza. He tenido peor aspecto que llevando un vestido sucio de un día y solo un zapato. Como aquella vez que cambié mi camiseta por una lata de comida y una navaja en una de las breves ocasiones en que he vivido en la calle, tuve que ir por ahí con un sujetador tipo camiseta durante un tiempo.

Avanzo renqueando hasta la puerta y la abro. Me siento aliviada al conseguir llegar al pasillo. Si me las arreglo para alcanzar el ascensor, todo será perfecto. Cargo todo el peso en la pierna buena y avanzo por el pasillo, haciendo caso omiso de las miradas y los susurros de la gente al pasar. Cuando llego al ascensor y me lleva al piso de abajo, lo celebro internamente.

Tras mucho esfuerzo y mucho agarrarme a las paredes, llego al fin al patio que rodea el edificio McIntyre, los dormitorios que reserva la Universidad de Wyoming para la mayoría de los estudiantes de primer año. Miro el reloj mientras voy arrastrando el pie por la acera en dirección a la hierba, y me doy cuenta de que voy a llegar tarde. Intento no perder la calma y pongo más peso en el tobillo para acelerar la marcha. Respiro para aguantar el dolor y me recuerdo a mí misma que soy tan dura como los clavos, pero entonces piso un agujero en el césped y tuerzo el tobillo de una forma rara.

Trastabillo hacia un lado y se me cae el libro.

—¡Joder! —grito agarrándome a un árbol cercano. El dolor me sube por la pierna.

La gente que va caminando por la acera me mira como si estuviera loca, y por un momento regreso al garaje de Amelia, rodeada por Jennifer y sus amigos. Odio la sensación que me da solo recordarlo. La aspereza. La poca autoestima. Ya no soy esa persona. Soy fuerte, resistente e inquebrantable. Pero los recuerdos me afectan y anulan la barrera protectora que he construido. Quiero correr hacia lo único que me ayuda a bloquearlos, a encerrar mis emociones dentro de mí, pero para eso tengo que moverme. Mierda.

—Basta ya, Violet —murmuro para mis adentros. Tengo la piel húmeda del esfuerzo—. Estás dejando que te afecten las cosas. Aguántate.

Suelto el árbol, pero vuelvo a agarrarme a él de inmediato. Sacudo la cabeza y me dejo caer contra él. Estoy frustrada. No voy a conseguirlo, y el pánico me atenaza la garganta al sentirme decepcionada conmigo misma. Necesito arreglar esto de alguna forma… hacer que la fuerte marea de emociones desaparezca. Ahora.

Inspecciono el área de hierba que crece debajo de los árboles en busca de algo que me distraiga de lo que está ocurriendo dentro de mí. Hay un grupo de chicos cerca jugando al frisbee. Podría empezar una pelea y ver si conseguiría hacerles pegar a una chica, pero normalmente pelear es el último recurso, porque llegados a este punto provoca poca adrenalina. O podría pelearme con el bicho raro que está entre los árboles haciéndome fotos con su cámara. El flash gigantesco me ciega incluso desde lejos.

Me inclino hacia delante, entrecerrando los ojos para verlo mejor. La última vez que me hicieron una foto fue justo después de que murieran mis padres: todos los putos periodistas del país querían una foto de la niña que había sobrevivido al asesinato de sus padres. Pero han pasado siglos desde entonces y a nadie parece importarle ya.

Cuanto más miro al tipo, más retrocede entre los árboles, sin dejar de disparar con su cámara. Empiezo a avanzar con una expresión amenazadora.

—Vaya, tienes una pinta horrible —dice alguien detrás de mí, y me detengo—. Veo que no me hiciste caso cuando te dije que no apoyaras el dichoso pie.

De pronto, Luke Price aparece a mi lado, bajo la sombra del árbol que hay junto a mí. Lo he visto por la universidad y lo vi anoche cuando le pateé la cara, pero no sé mucho de él, salvo lo que le dije anoche. Lleva una camiseta negra con un agujero en el dobladillo, y sus vaqueros también tienen un pequeño agujero. Lleva el pelo castaño corto, y tiene unos ojos marrones muy intensos que me hacen pensar en él como un luchador, un boxeador o algo así. Pero por lo que sé, solo es jugador de fútbol. Seguramente sea otro pijo que sigue los pasos de su padre.

Se lleva la mano a la frente para rascarse el chichón que le provocó el impacto de mis botas, y veo que lleva un brazalete en la muñeca que pone «redención». Me pregunto si significa algo para él. ¿Se habrá salvado de algo?

—Pero si es el señor Impasible y Distante. —Intento decirlo en un tono desinteresado pero el dolor de la pierna y la ansiedad hacen que mi voz suene tensa. Me giro para mirar al tipo que me acecha con la cámara, pero se ha ido. Sacudo la cabeza y me giro de nuevo hacia Luke, obligándome a actuar como la Violet normal e indiferente que intento ser—. Vaya, tú sí que sabes cómo cautivar a una chica.

Él me mira con una expresión indescifrable.

—¿Quién dice que estaba intentando cautivarte?

No estoy segura de si está intentando ser un capullo coqueto o simplemente un capullo, pero da igual porque no pienso seguir hablando con él. De todas formas, necesito calmarme. Inhalo y dejo escapar el aire al deslizar la pierna hacia delante, pero me quedo inmóvil al sentir un dolor cegador que me recorre toda la pierna y empiezo a caer al suelo.

—Mierda. —Luke se acerca apresuradamente con los brazos extendidos—. Déjame ayudarte.

Levanto la mano y retrocedo tambaleándome hacia el árbol.

—Yo puedo sola. No necesito tu ayuda.

Él me mira con una expresión condescendiente.

—Sí, ya lo veo.

—Solo necesito descansar un momento y estaré lista para irme —insisto, demostrando una confianza de la que carezco por dentro.

Ya he perdido prácticamente toda esperanza de llegar a clase, y la ansiedad va en aumento. Lo mejor que puedo hacer es volver a la residencia y resolver el problema de la única manera que sé.

Él cruza los brazos, flexionando los músculos, y frunce los labios, ya sea para ocultar su irritación o una risita. La verdad es que no puedo descifrarlo a través de la intensidad que emana de él.

—¿A dónde pretendes ir?

—No pretendo ir a ninguna parte. —Presiono la áspera corteza del árbol con la palma de las manos—. Voy a clase.

Él frunce el ceño.

—¿A Química?

—Sí —replico—. La clase en la que se supone que deberías estar tú también, me parece.

—Sí, llego tarde. —Echa un rápido vistazo a la acera y vuelve a fijar sus ojos en mí—. Y ahora voy a llegar aún más tarde gracias a ti.

—Nadie ha dicho que tengas que pararte a hablarme.

Enderezo los hombros y me preparo para cruzar el patio con la cabeza bien alta, para demostrar que todavía me queda algo de dignidad, aunque sé que no voy a conseguir llegar hasta el final. Pero puedo fingir, al menos hasta que se vaya.

Doy cinco pasos muy dignos, y entonces las rodillas me fallan. En ese momento Luke me roba toda la dignidad que me quedaba y se apresura a cogerme en sus fuertes brazos. Aunque habría dolido más, habría preferido caerme de boca en la hierba y hacerme daño antes que ver mi orgullo herido como ahora.

—¿Qué haces? —Arrastro la sandalia por la hierba intentando soltarme—. Te he dicho que puedo sola.

—Lo siento, pero está claro que no puedes —responde con sencillez, y entonces mete los brazos por debajo de los míos para ayudarme a sostenerme de pie.

Me planteo darle un empujón cuando desliza una de sus manos por mi cintura, pero entonces me doy cuenta de que lo está haciendo para ayudarme a apoyarme. No sé muy bien qué hacer. Nunca pido ayuda para nada —ya no soy débil como antes— pero técnicamente no le estoy pidiendo ayuda. Lo está haciendo él por su cuenta, y no es lo mismo. Al menos es lo que me digo a mí misma para sentirme mejor con esta situación. Además, se ha convertido en una distracción muy buena para evitar las emociones que se estaban revolviendo en mi pecho antes de que apareciera. Estoy empezando a tranquilizarme, a calmarme. Nadie había hecho esto nunca por mí, salvo quizá Preston y su ex esposa y mi ex madre de acogida, Kelley, y aquellos momentos fueron escasos y quedan muy lejanos.

—¿Y ahora vas a dejarme ayudarte a volver a tus dormitorios o no? —Sus dedos me presionan a un lado con suavidad.

Titubeo antes de colocar la mano en su hombro para cargar menos peso en el pie.

—No, pero te dejaré ayudarme a llegar a clase. —Percibo levemente su aroma: colonia mezclada con jabón y un toque de tequila.

Él me mira incrédulo.

—No puedes apoyar el pie.

—No, tengo que ir a clase —replico, y entonces contengo la respiración porque el olor de su colonia es delicioso—. Es importante.

—¿Por qué? Es solo una clase.

—Porque yo no falto a clase. Nunca.

Me mira a los ojos buscando Dios sabe qué, quizá algún signo de cordura, pero entonces se rinde y asiente.

—Está bien, Violet… —Espera que le diga mi apellido, pero yo niego con la cabeza. No me gusta dar mi apellido real porque entonces recuerdo que soy la única persona viva que lo lleva. Podría usar el falso, pero no me gusta darlo tampoco porque me siento como si le estuviera ofreciendo a alguien la oportunidad de conocerme—. Vale, pues Violet sin apellido. Vamos a llevarte a clase.

Y por primera vez en trece años, alguien me ayuda de verdad. Y lo más extraño de todo es que lo hace voluntariamente.

Luke

Ayudo a Violet a llegar a clase, cargando con tanto peso como me permite, pero parece totalmente decidida a dejarme ayudarla tan poco como sea posible y sigue cargando el peso sobre el tobillo. Tiene una pinta horrible, morado y azul, tan hinchado que ni siquiera puede ponerse un zapato, y la verdad es que solo quiero cogerla para que no apoye nada de peso en él. Además, así podría avanzar a mi ritmo, no el suyo. Pero veo que no va a dejarme de ninguna manera y, sinceramente, no soy tan caballeroso. Si actuara como suelo hacerlo, la habría dejado ahí debajo del árbol.

Fue una casualidad enorme cruzarme con ella. Había bebido demasiado tequila esta mañana y tenía la mente demasiado atontada para conducir hasta la universidad. Así que tuve que venir andando, y dio la casualidad de que pasé por donde estaba Violet. Parecía estar pasándolo mal, y yo solo podía pensar en cómo se cayó por esa ventana… en mi hermana Amy saltando del tejado… y de repente me vi caminando hacia ella.

Al final llegamos tarde, y a ella le molesta. No parece ser el tipo de persona a la que le importaría mucho ser puntual o sacar buenas notas, pero tampoco lo parezco yo. La necesidad que tengo de controlar mi vida o mis notas es una costumbre obsesiva que desarrollé muy pronto para luchar contra la constante pérdida de control que me acechaba cuando estaba en casa. Me pregunto qué razones tendrá ella.

No me siento junto a ella; no solo porque no quiero parecer uno de esos tíos obsesionados, sino porque no hay ninguna mesa libre cerca. Me siento en un escritorio vacío varias filas detrás de ella e intento concentrarme en lo que está diciendo el profesor Dotterman en lugar de fijarme en lo que está haciendo Violet, pero es difícil.

Pensé mucho en ella anoche, incluso a pesar de todo lo que había bebido, y eso arruinó por completo el propósito de emborracharme. Pero no llegó a explicarme por qué saltó por la ventana. Quiero creer que no estaba intentando acabar con su vida, pero sabiendo lo que sé, sabiendo lo que le pasó a Amy, no puedo evitar pensar en el motivo más profundo de su salto.

Cuanto más la miro, más la analizo. Es muy cabezota, eso lo sé. Llega al punto de negarse a estirar el pie cómodamente delante de ella. Está sentada muy recta en su silla, con los pies plantados firmemente debajo. Creo que puedo haber encontrado una competidora para el premio de la Persona Más Cabezota del Mundo. Es un galardón que he ido ganando desde los dieciséis, cuando decidí dejar de confiar en la gente y hacer solo lo que quería. Había pasado demasiado tiempo dando a los demás lo que necesitaban, y por fin había cumplido los dieciséis y me había sacado el carnet de conducir. De repente tenía libertad para ir a cualquier parte cuando quisiera, y daba igual quién estuviera conmigo. Me tenía a mí mismo y eso era lo único que importaba. Nadie me controlaba ni tenía poder sobre mí, y me he asegurado de que las cosas siguieran siendo así desde entonces.

Violet parece ser así también. Nunca he conocido a nadie que estuviera tan decidido a hacer las cosas por sí misma, pero tampoco voy a preguntarle por qué. Me miró mal simplemente por preguntarle cuál era su apellido, y seguramente intentaría patearme el culo si le preguntase algo personal. Aunque la idea de ver como intenta patearme el culo es fascinante. Normalmente no es lo mío. Me gustan las cosas sencillas y sin complicaciones, porque mi vida era demasiado complicada cuando era más joven. Pero por algún motivo, Violet me resulta interesante. Aunque pensándolo bien, nadie ha intentado retarme nunca. Les da miedo oponerse a la dura imagen que proyecto a propósito.

Percibo que Violet intenta parecer dura, pero debajo del pendiente que lleva en la nariz, las mechas rojas del pelo y los tatuajes en la nuca, es jodidamente preciosa. Incluso a pesar de que lleva el mismo vestido que tenía puesto anoche y que no va maquillada ni peinada. Tampoco tiene músculos que puedan hacer ningún daño. Sus brazos largos y delgados parecen estar mejor hechos para rodearme que para pegarme o patearme el culo.

Enrosco la lengua dentro de la boca al pensar en sus piernas y brazos rodeándome mientras la penetro con fuerza. Tengo curiosidad por probarlo, y me planteo seriamente tomarme un descanso de las golfas insulsas con las que he estado desde los dieciséis.

Estoy sumido en mis pensamientos cuando de pronto Violet se gira un poco. Es obvio que está intentando mirarme discretamente, pero yo ya estoy mirándola, así que no le funciona. Baja un poco los párpados, como si fuera a fruncir el ceño, pero en lugar de eso me lanza una mirada arrogante como dando a entender que sabe que yo la estaba mirando primero. No estoy seguro de cómo reaccionar, porque normalmente soy yo el arrogante. Me cabreo conmigo mismo y decido dejar de obsesionarme, porque apenas sé nada de ella salvo que le gusta saltar por las ventanas y odia que la ayuden.

Empiezo a tomar apuntes y e intento ordenar mis pensamientos. Puedo manejar el caos cuando estoy borracho, porque estoy demasiado borracho para notarlo, pero ahora estoy demasiado sobrio como para lidiar con una chica que, literalmente, ha aterrizado en mi vida.

Consigo estar concentrado el resto de la clase, y cuando el profesor la da por terminada me planteo seriamente dejar que Violet se las arregle sola. Pero al pasar junto a ella veo que se está mirando el tobillo con el libro debajo del brazo y el ceño fruncido. Aunque ya solo cuido de mí mismo, cuando la imagino saltando por la ventana, ya fuera accidentalmente o no, no puedo evitar detenerme junto a su mesa. Extiendo el codo para darle la opción de agarrarse, y ella me mira, dándome la oportunidad de echar un buen vistazo a sus ojos verdes a plena luz del día. Son increíblemente grandes y hermosos, y están cubiertos de largas y negras pestañas, pero falta algo. Emoción. Normalmente, cuando miro a la gente a los ojos, puedo entrever lo que están sintiendo, pero con Violet no puedo ver nada. Es como si tuviera una barrera puesta.

Me rodea el brazo con los dedos y se incorpora. Una vez estabilizada, deslizo el brazo por su cintura y coloco la mano sobre el costado. Siento cómo contrae los músculos, pero su rostro permanece impasible. Apoya el peso sobre mí, haciendo que su pelo roce mi mejilla, y salimos de la clase.

No hablamos mientras avanzamos por el pasillo abarrotado, sorteando despacio a la gente. Lo primero que pienso es que guardamos silencio porque no tengo nada que decir, pero entonces se convierte en una especie de reto para ver quién es el más testarudo. O al menos para mí es así. Si hablo primero, pierdo. Si es ella la que habla, pierde ella.

Empujamos la puerta y cruzamos el patio en dirección a la acera. Estamos a finales de abril, el sol brilla y el aire es algo fresco, pero se está bien incluso sin chaqueta. Unas pocas semanas más y habrá acabado el semestre. Entonces todo el mundo volverá a casa. Pero yo estoy intentando evitarlo. La idea de volver y vivir con mi madre es jodidamente insoportable. Y mi padre… está ocupado con otras cosas ahora mismo, como su boda. Además, lo habré visto unas ocho veces desde que nos abandonó, y la mitad de esas veces han sido este año. La idea de pedirle vivir con él me saca de quicio, porque no quiero necesitar nada de él. Quiero quedarme aquí solo en Laramie. Podría conseguir un trabajo ahora que no hay partidos, pero tengo las putas peores habilidades sociales del mundo, y tiendo a poner nerviosa a la gente, lo cual hace que conseguir un trabajo sea muy difícil. Además, tendría que conseguir un apartamento, a menos que vaya a clase en verano. Necesito un pequeño descanso de las clases, pero también necesito un compañero de piso para poder permitirme vivir en alguna parte, y Kayden se va fuera con Callie todo el verano. No es que tenga muchos amigos aparte de los tipos con los que juego al fútbol, y tampoco es que quiera vivir con ellos. Apenas puedo soportar vivir con Kayden, y ha sido mi mejor amigo desde que éramos niños. Podría apostar un poco, arriesgarme, a ver si saco algo de dinero, pero desde que perdí una mano importante en marzo, no he tenido suficiente para poner dinero en un juego que valga la pena. No a menos que quiera soltar todo mi dinero, algo que en el fondo me gustaría hacer, porque echo de menos controlar el juego y ganar haciendo trampas. Es lo que se me da bien, al menos la mayor parte del tiempo, a menos que pierda la carta que tengo escondida, como me pasó en aquella partida en marzo.

El resto del camino que recorremos es interesante. Violet no deja de mirarme con arrogancia y, a veces, intriga. Parece como si quisiera decir algo, pero nunca llega a abrir la boca, y cuanto más lo hace, más loco me vuelve. Cuando nos montamos en el ascensor que va a su dormitorio y se cierra la puerta, se aclara la garganta y pienso que por fin va a decir algo. Me mira por el rabillo del ojo y yo inclino la cabeza, esperando a que por fin hable. Pero en lugar de eso me lanza la misma mirada arrogante que me dirigió en clase y vuelve a descolocarme su actitud engreída. Estoy a punto de perder los papeles y preguntarle por qué demonios me mira así, perder la batalla silenciosa sin más, dejarle ganar, darle ese poder sobre mí. Me vuelve loco, y lamento no haber bebido más antes de salir de mi habitación esta mañana.

Durante un breve instante, contemplo seriamente pulsar el botón de emergencia y detener el ascensor para poder empujarla contra la pared y besarla ferozmente y luego dejarla. Así retomaría un poco el control y el poder sobre la situación.

Pero el ascensor sigue subiendo y mis brazos siguen inmóviles a los lados, y entonces me doy cuenta de que no puedo hacerlo, y la verdad es que no sé por qué. Me trae de cabeza y no sé qué hacer aparte de mirar mi propio reflejo en las brillantes puertas metálicas durante el resto del trayecto. Cuando se abren las puertas, dejo escapar un suspiro de alivio, encantado de terminar este recorrido tan extraño y silencioso. Al acercarnos a la habitación de Violet al final del pasillo, veo a Kayden y Callie junto a la puerta. Sonríen al hablar entre ellos y hacen que parezca tan sencillo, tan natural, como si fuera tan simple como respirar. Pero incluso respirar me cuesta trabajo a veces.

Callie dice algo y Kayden se echa a reír, pero cuando me ve aparecer en el pasillo con Violet, su expresión es de curiosidad.

—¿Qué tal? —dice mientras caminamos hacia ellos.

Mira a Violet y luego a mí, y entonces arquea las cejas y abre un poco los ojos.

Callie se echa a un lado cuando Violet se separa de mi brazo y va arrastrando el pie hasta la puerta.

—¿Estás bien? —pregunta Callie mirando el tobillo de Violet.

—Sí —responde ella con indiferencia mientras marca el código de la habitación.

Se oye un pitido y abre la puerta de un empujón. Al entrar tira a un lado el libro y empieza a cerrar la puerta tras de sí. Estoy a punto de declarar nuestro testarudo reto un empate cuando se detiene con la puerta aún abierta por una rendija, y con los ojos relucientes de vida por primera vez, dice:

—Gracias, señor Impasible y Distante.

—De nada, Violet sin apellido —respondo, y ella cierra la puerta.

Callie y Kayden me miran de inmediato, y me cuesta no sonreír.

—¿A qué demonios venía eso? —pregunta Kayden mientras rodea el hombro de Callie con el brazo. Es diminuta y él tiene que agacharse un poco para alcanzarla.

Me encojo de hombros. No quiero entrar en detalles.

—Se hizo daño en el pie y la he ayudado a volver a su habitación.

Callie me mira recelosa.

—¿Cómo se lo lastimó?

Vuelvo a encogerme de hombros.

—No estoy seguro.

Una de las cosas que me gustan de ellos dos es que respetan la privacidad y no me presionan.

—¿A dónde vas? —pregunta Kayden, y a continuación acerca a Callie hacia él para darle un beso en la cabeza—. ¿De vuelta a los dormitorios?

Empiezo a retroceder hacia los ascensores y me meto las manos en los bolsillos.

—Estaba pensando en ir al gimnasio. Hace tiempo que no voy. ¿Quieres venir conmigo?

Kayden asiente.

—Sí, me apunto. —Luego mira a Callie—. ¿Quieres venir? Te ayudaré a mejorar tus técnicas de kickboxing. —Le guiña el ojo y ella pone los ojos en blanco y sonríe.

—Lo que tú digas. La última vez te di una buena paliza —dice mientras introduce el código en la puerta—. De todas formas, no puedo. Tengo que estudiar para el examen final de Biología.

Kayden parece decepcionado y yo aparto la vista cuando se inclina para besarla. Aunque me alegro mucho por ellos, a veces echo de menos cuando mi mejor amigo no estaba pillado. Empiezo a caminar hacia los ascensores para esperarle, pero Callie me llama.

—Espera un momento, Luke —dice. Me giro lentamente.

Se acerca a mí con Kayden detrás de ella. Cuando llega junto a mí, me agarra por el brazo y tira de mí más allá del ascensor, mientras Kayden espera detrás, como si supiera que quiere hablar conmigo a solas.

—¿Cómo estás? —Se coloca un mechón de pelo castaño detrás de la oreja, algo inquieta—. Lo digo por lo de tu hermana.

Trago saliva.

—Estoy bien.

Siempre ha sido duro aceptar que mi hermana se suicidara a los dieciséis años, pero hace un mes descubrí que Caleb Miller, un capullo con el que Amy iba a clase, y que solía ser amigo del hermano de Callie, la violó en una fiesta pocos meses antes de que se arrojase del tejado de un bloque de apartamentos. Imagino que la policía encontró unos diarios donde Caleb escribió lo que había hecho, pero fue Callie quien me lo contó. Aunque no lo dijo directamente, creo que Caleb pudo haberle hecho algo parecido a ella.

La primera vez que me lo dijo, me tomó un tiempo procesar lo que implicaba: que quizá Amy se suicidó por culpa de eso. Es frustrante sentir tanta rabia dentro de mí cada vez que lo pienso. Caleb tiene suerte de haberse largado, porque de lo contrario lo habría encontrado y le habría dado una paliza, como hizo Kayden una vez. O tal vez soy yo el afortunado, porque a veces, cuando me altero, cuando noto el calor y la opresión en el pecho, me resulta muy difícil parar de dar puñetazos.

—¿Estás seguro? —Me toca el brazo y lo retira enseguida. Es una chica agradable, pero a veces es un poco inquieta—. Porque puedes contar conmigo si quieres hablar. Sé que es difícil, sobre todo porque no han encontrado a Caleb… Está por ahí viviendo su vida… —Se le humedecen los ojos, pero contiene las lágrimas rápidamente.

Fuerzo una sonrisa.

—No soy muy de hablar, pero gracias por la oferta.

Aprendí muy joven que intentar hablar de lo que me molesta es inútil. Una vez le dije a mi madre que no me gustaba que tomara drogas y empezó a tomar más. Le dije a mi padre en una de sus llamadas telefónicas anuales que odiaba mi vida, y él respondió que mucha gente odia su vida. Cuando descubrí que Amy había muerto, no abrí la boca durante una semana entera porque sentía que si decía algo a alguien, me dirían que me aguantase. Encontré paz en el silencio, y deseé de veras no tener que volver a hablar nunca, al menos para nada importante, pero mi madre me hacía más difícil el luto porque quería hablar. Sobre Amy.

—Yo tampoco —responde Callie—. Pero a veces ayuda.

—Gracias, pero por ahora estoy bien.

Sonríe, y es una sonrisa real, no forzada como la mía.

—¿Cómo lleva tu madre todo esto?

Algo se me encoge por dentro. Mi madre apenas reaccionó cuando lo descubrió, y no me sorprende. Apenas prestaba atención a Amy cuando estaba viva, y cuando murió era como si nunca hubiera existido. Tiró todas sus cosas días después de su muerte, diciendo cosas horribles sobre que Amy había escogido dejarnos con una voz monótona. Llegó a cantar una canción en su funeral, pero la letra estaba cargada de locura. De todos modos, poca gente la oyó, porque casi nadie vino al funeral y los que lo hicieron interpretaron la locura como parte del duelo de mi madre.

Cuando le conté a mi padre lo de Amy en una de nuestras llamadas anuales, se echó a llorar. Me cabreó. Cómo se atrevía a llorar cuando no había estado cerca para ayudar. Quizá algo de esto podría haberse evitado. Nos había dejado en esa casa con mi madre y su locura, y había permitido que ese ambiente engullera a sus dos hijos.

—Mi madre está bien —le miento a Callie, y la rodeo lentamente para ir a los ascensores.

Es un detalle por su parte preocuparse, pero eso no me ayuda a la hora de hablar de mi madre.

Callie parece recelar de mi respuesta tan arisca, pero lo deja correr y se aparta para que yo pueda marcharme. Kayden me está esperando en el ascensor, y cuando me acerco pulsa el botón.

—Te llamo luego —le dice a Callie antes de besarla.

Vuelvo a apartar la vista para ahorrarme el espectáculo afectuoso que han estado mostrando obsesivamente desde hace meses. El afecto está sobrevalorado. Nunca lo he querido y nunca lo buscaré. La única persona que me mostró afecto hizo que pareciera algo malo, y es una de las razones por las que no me acerco a nadie, ni siquiera a Kayden. Sí, sabemos cosas el uno del otro, pero nunca hemos tenido una conversación íntima. Nunca he tenido una conversación íntima con nadie, y pienso seguir así pase lo que pase, porque lo último que quiero es que alguien descubra cosas de mi pasado y sepa lo jodidos que son mis pensamientos.

Capítulo Tres

Violet

Justo después de que asesinaran a mis padres, empecé a inventarme razones por las que les quitaron la vida. La teoría de la policía era que fue un accidente, que los ladrones se asustaron cuando fueron a robar —por algún motivo pensaban que no había nadie en la casa—. Mis padres se despertaron y los vieron, ellos entraron en pánico y dispararon. Nunca cogieron a los que lo hicieron, y por lo que sé siguen ahí fuera, viviendo sus vidas mientras mis padres han tenido que pudrirse.

Me vuelve loca pensar en ello, pero a veces mi mente lo hace sin mi permiso. Me vienen pensamientos de la gente con la que me cruzo en la calle. Podría ser cualquiera de ellos, y me preocupa que me reconozcan. Aunque no estoy segura, siempre me pregunto si una de ellos me vio aquella noche, porque miró en mi dirección, pero no dijo nada. Es algo que aún hoy día me obsesiona.

Siempre me pregunto qué haría si atraparan a los asesinos. ¿Entrar en pánico? ¿Celebrarlo? ¿Llenarme de un odio abrumador hacia ellos porque por fin tengo una cara que puedo relacionar con el suceso? ¿Sentirme aterrorizada? No estoy segura, y cada vez que lo analizo demasiado, aparece la vieja costumbre y busco alivio en lo único que puede dármelo: el peligro. Darle un empujón a la muerte. Parasuicidio. Yonqui de la adrenalina. Locura. Podría llamarlo de tantas formas diferentes y, sinceramente, no sé cuál es el término adecuado. Lo único que sé es qué hacer —qué necesito— para seguir con mi vida.

Pero no lo he hecho en los últimos días, porque apenas puedo moverme cojeando, y mucho menos andando. Es una molestia, y me hace sentir débil. Pero el tobillo se niega a curarse, así que no me queda más remedio que ir cojeando dolorida. Lo peor es el trabajo. Nunca he sido una camarera muy buena, ya que mis deslumbrantes habilidades sociales brillan por su ausencia. Si añadimos el dolor a mi falta de amabilidad, da como resultado que mi supervisor, Johnny, me ha amenazado con avisar a nuestro jefe de mi actitud malhumorada hacia los clientes. Por suerte le ofrecí una bolsita de marihuana y eso pareció calmar las cosas.

Voy al McDonald’s más próximo para alimentar mi adicción a la comida basura. Llevo unos vaqueros cortos y una camiseta de From Automn to Ashes que he usado tanto que las letras están empezando a borrarse. Mi pelo era imposible de domar, así que me he puesto una gorra, y todavía llevo las sandalias. No es mi mejor momento desde el punto de vista de la moda, pero nunca he pretendido seguirla.

Hace calor y se me está hinchando el tobillo del peso que estoy apoyando en él, pero me muero de hambre y no tengo el coche de Preston porque solo me lo deja cuando voy a hacer negocios, así que mi único medio de transporte es ir a pie. Voy contando los bloques que he dejado atrás… cinco, o quizá seis…

Suena el teléfono y contesto. Es el tono de llamada de Preston. Parte de mí no quiere cogerlo, porque sé que va a querer que haga algo que seguramente no me apetezca, y no voy a decirle que no, porque estoy en deuda con él por aceptarme cuando nadie más lo hacía.

Antes de que Preston apareciera, vivía con el señor y la señora McGellon, una familia de acogida a la que le gustaba encerrarme en el sótano durante horas cuando me pasaba de lista o hacía algo mal. No me habría importado sentarme en la oscuridad y escuchar el goteo de las tuberías, pero he odiado los sótanos desde que tenía seis años. Una vez, cuando el señor McGellon amenazó con encerrarme allí abajo, lo empujé de pura frustración, y cuando la señora McGellon amenazó con llamar a la policía, me largué. Viví en la calle durante unas dos semanas, y luego me pillaron robando comida en una tienda y acabé en un correccional de todos modos. Al salir, cuando ya nadie quería acogerme, Preston y su esposa se ofrecieron. Eran jóvenes, y creo que los servicios sociales estaban buscando alguna forma de librarse de mí, así que me entregaron a ellos más que dispuestos. Y ellos estaban ahí para mí.

Contesto el teléfono y me lo llevo a la oreja justo antes de que salte el contestador.

—¿Qué pasa?

—Kelley va a casarse otra vez —anuncia con tono irritado.

—¿Cómo que va a casarse otra vez? —Arrastro el pie por la acera—. Pensaba que te había dejado porque se sentía atrapada.

—Vaya, gracias por recordarme dolorosamente por qué mi ex mujer hizo la maleta y se largó —responde Preston con un marcado sarcasmo—. Joder, Violet, a veces eres demasiado directa.

—¿Directa? —Me detengo al llegar al final de la acera—. Si siempre me has dicho que soy una mentirosa.

—Eres una mentirosa cuando se trata de ti —replica—. Pero con todos los demás eres directa. Te lo juro, te gusta ver a la gente sufrir.

Cruzo la calle y me subo al bordillo.

—Quizá, o quizá nunca me han enseñado a autocensurarme.

—Menuda mentirosa eres. Sabes perfectamente lo que estás haciendo así que no intentes fingir que eres cándida e inocente. —Su voz se vuelve más grave—. Y hablando de inocencia, ¿has perdido la tuya por fin?

Me revuelvo, incómoda, y me tiro de la camiseta hacia abajo. Me alegra que no pueda verme ahora mismo.

—No seas viejo verde.

—No soy tan viejo, Violet —responde—. Además, solo quiero asegurarme de que estás bien y que ningún chico te hace la puñeta. Preguntarte por tu vida amorosa habría sido el trabajo de Kelly pero como nos ha dejado, tengo que hacer yo su papel.

Sacudo la cabeza.

—¿Hacer el papel de madre de acogida?

—Claro. ¿Por qué no?

—Eres un bicho raro enfermo.

—Habla la chica que se negó a comer nada salvo cerdo y judías durante dos semanas enteras cuando apareció en mi casa.

Rodeo a una pareja que va de la mano bloqueando la acera.

—¿Qué puedo decir? Echaba de menos el sabor repugnante de la comida de la cárcel.

—No estabas en la cárcel —aclara—. Solo en un correccional. No intentes parecer más dura de lo que eres.

—Oye, yo soy dura —protesto. No me molesto en esquivar el agua que cae en la acera de los aspersores de un patio—. Podría patearte el culo.

Él suelta una carcajada, y eso me molesta.

—Vale, ¿sabes qué? La próxima vez que vengas a visitarme y tengamos tiempo, te llevo a mi habitación y me enseñas lo dura que eres.

Me seco las gotitas de agua que me han caído en los brazos.

—¿Por qué tendríamos que ir a la habitación?

Su risa se transforma en un sonido ronco.

—Piensa más allá de tu cerebro ingenuo e inocente, Violet, y a lo mejor lo entenderás.

—No soy ni ingenua ni inocente. Solo un poco lenta —respondo, y entonces veo lo que quería decir—. Y para tu información, eres asqueroso y eso nunca va a pasar.

No me gusta cuando me habla así, pero si hago algún comentario en serio al respecto, seguramente se cabreará. Lo he visto ponerse así con su ahora ex esposa Kelley, y cuando Preston se enfada, se pone violento.

—Lo que tú digas. No intentes hacerme creer que no te estás excitando.

No es así. Para nada. Nunca me he sentido excitada, al menos por lo que puedo recordar, y creo que es algo que recordaría. Cuando vivía con Preston no era tan ligón, pero cuando cumplí los dieciocho y pasé a convertirme oficialmente en mi propia tutora, nuestra relación cambió un poco, sobre todo cuando Kelley lo dejó. Nunca ha intentado nada conmigo, solo dice cosas así a menudo, y yo no comento nada. No quiero perderlo: es lo más parecido a una familia que tengo. Ni siquiera Kelley me habla ya.

—Tengo que irme —miento. Todavía me quedan tres o cuatro bloques más para llegar, pero quiero terminar esta conversación tan incómoda—. Luego te llamo.

—Más te vale. —El tono gutural de su voz desaparece—. Tengo un encargo para ti y aún tienes que pagarme los ocho mil que te presté la otra noche, y ya sabes que yo no acepto dinero, solo trabajo.

Me pongo tensa. Me preocupa haberle molestado, que se enfade y perder la única familia que tengo. Entonces estaré completamente sola.

—Lo sé. Y te llamaré luego, lo prometo.

—Buena chica —dice, y entonces nos despedimos y cuelgo.

La tensión se me enreda en el cuerpo y hace que quiera arrojarme al tráfico para comprobar qué frecuencia pueden alcanzar mis latidos, y para bloquear la tensión. Solo pensar en ello me hace pasar de la preocupación al terror y la emoción. Empiezo a caminar de lado hacia el bordillo, preguntándome si moriría al instante si me atropellaran, cuando frena una camioneta y petardea al detenerse junto al bordillo.

Sigo caminando sin gracia por la acera. No quiero tener que tratar con más pervertidos hoy. Pero entonces oigo una voz que me resulta familiar:

—Sigues apoyando peso en ese tobillo, ¿eh?

Aprieto el paso y avanzo dando zancadas, pero el dolor del tobillo me obliga a disminuir la velocidad.

—¿Qué puedo decir? —digo por encima del hombro—. Soy una rebelde. Me gusta correr riesgos.

Luke conduce la camioneta junto a mí, yendo en dirección contraria, pero por suerte no viene nadie. Tiene la ventanilla bajada y el brazo apoyado en ella.

—Bueno, solo te estás rebelando contra ti misma, porque es tu propio tobillo.

Sacudo la cabeza, pero se abre paso una sonrisa que consigue eliminar la tensión que ha provocado la conversación con Preston. Tengo que poner fin a esta situación que hay entre nosotros. Disfruto demasiado charlando con Luke, y caminar en silencio con él también me pareció muy divertido, sobre todo porque no cedió a la presión de mi silencio como lo habría hecho mucha gente. Además, Luke me ayudó, y nadie ha hecho eso nunca, salvo Preston y Kelley y un par de personas que pasaron por mi vida.

Me detengo junto al bordillo y Luke frena la camioneta.

—¿Qué quieres? —Me protejo los ojos de la luz del sol y lo miro.

Su intensa mirada sostiene la mía sin desviarse.

—Quería ver si necesitabas que te llevara a alguna parte.

Levanto las cejas, me inclino y apoyo los brazos en el filo de la ventanilla abierta, a pocos centímetros del suyo.

—¿De veras es eso lo que estabas haciendo? ¿Conducir arriba y abajo por las calles, buscándome, esperando poder llevarme a algún sitio?

Él frunce los labios, como si le hubiera hecho gracia algo que he dicho.

—No, iba de camino al gimnasio cuando te vi cojeando como una anciana y pensé «oye, a lo mejor le gustaría que alguien la ayudara para que consiga llegar hoy a donde quiera que vaya».

Me cuesta reprimir una sonrisa. No hay mucha gente en el mundo que me haya hecho sonreír, y la mayoría están muertos. Luke está muy cerca de conseguirlo, y no me gusta. No me gusta el poco control que tengo sobre mis propias reacciones. Si sigue así, voy a tener que robarle la camioneta y conducir a ciento sesenta por hora por la autopista solo para deshacerme de los sentimientos que trae consigo esa maldita sonrisa.

—A lo mejor me gusta ir caminando por ahí como una anciana.

Me acerco tanto a él que puedo notar el calor de su respiración y veo lo largas que son sus pestañas. Pero solo lo hago para volverle loco.

No se mueve y su intensidad aumenta un poco. Percibo algo en su expresión que no consigo descifrar, lo cual me desconcierta.

—Bueno, supongo que te dejaré cojeando. —Se reclina en el asiento y mira al frente, cogiéndome por sorpresa.

No sé muy bien cómo responder. Vacilo por un instante, algo que no pasa muy a menudo, y tal vez es por eso que hago lo siguiente.

—Espera. —Le toco el brazo cuando la camioneta empieza a avanzar. El contacto nos sobresalta a los dos y retiro la mano—. Voy al McDonald’s. Está a unos pocos bloques de aquí. Si quieres, puedes llevarme.

De nuevo parece como si fuera a echarse a reír.

—Vale, sube y te llevo.

Me regodeo en mi propia estupidez por entusiasmarme vagamente porque me esté ayudando otra vez, y tras rodear la camioneta por delante, me subo a ella.

Los goznes de la puerta chirrían al cerrarla y Luke sacude la cabeza, molesto.

—Lo siento. Mi camioneta es un montón de chatarra. —Coge un paquete de cigarrillos del salpicadero.

—No es un montón de chatarra. —Bajo la ventanilla y dejo que entre la brisa cálida de la primavera—. Solo es rústica.

Él frunce el ceño.

—Tienes un vocabulario interesante. —Se mete un cigarrillo en la boca.

—¿Es eso un cumplido? —Me dejo caer en el asiento—. Viniendo del señor Impasible y Distante.

Ahueca la mano alrededor del cigarrillo y lo enciende con el mechero.

—Ah sí, vas a tener que explicarme eso porque no lo pillo.

Cuando empezó la universidad, en una de las clases de Lengua que tenía con Luke, el profesor nos pidió que describiéramos algo de la clase que pensáramos que sería difícil de describir. Por algún motivo, pensé en Luke, el tío que siempre se sentaba detrás con los brazos cruzados y expresión de me-importa-una-mierda. Parecía casi inaccesible, o quizá tan solo arisco, o tal vez era algo más. Pero tenía amigos, así que no tenía sentido. Después de mucho pensar, se me ocurrió «impasible y distante», y aunque no estoy segura de haber dado en el clavo, cada vez que me lo he cruzado, me ha venido a la cabeza el mote. Pero no voy a contarle esto.

—No explicártelo es lo que lo hace interesante —le digo mientras él lanza el mechero al salpicadero.

Da una larga calada al cigarrillo y el humo le rodea el rostro.

—¿Entonces no vas a contármelo nunca? —Agarra el volante con una mano, retrocede para colocarse en el carril correcto, y empieza a avanzar por la carretera.

Encojo uno de los hombros y digo:

—Quizá algún día, pero ahora no.

Sacude la cabeza, pero una débil sonrisa asoma a sus labios.

—Vale, pero creo que yo también debería poder ponerte un mote.

Me giro en el asiento y levanto la rodilla. Se me despierta la curiosidad.

—Oh, estoy muy interesada en oír eso. Déjame adivinar. Puta Loca. Psicópata Saltadora. Ancianita.

Veo cómo levanta las comisuras de los labios.

—Aunque todas esas opciones son geniales, no voy a ponerte uno aún. Voy a esperar hasta que encuentre el mote perfecto, acorde con tu… encantadora personalidad.

Hago una mueca y pongo los ojos en blanco.

—Ja, ja, eres graciosísimo.

Pero la verdad es que un poco lo es, y tengo que esforzarme en reprimir una sonrisa.

Su sonrisa se vuelve más amplia, y noto cómo mi estúpido corazón da un vuelco. Pero entonces la felicidad desaparece y saca la mano por la ventanilla para dejar caer la ceniza del cigarrillo.

—Mierda, olvidé preguntar si puedo fumar aquí.

—Es tu camioneta —digo, y vuelvo a sentarme mirando al frente y coloco el pie en el suelo—. Puedes hacer lo que te dé la gana.

—Lo que me dé la gana, ¿eh? —Ladea la cabeza y me observa mientras se detiene en una señal de stop. Hemos dejado atrás la parte residencial del pueblo, y ahora la calle está formada por gasolineras y tiendas pequeñas alineadas—. ¿Y si dijera que me apetece conducir a ciento sesenta por hora en dirección contraria?

—Te diría que adelante.

En cierto modo, me gustaría que lo hiciera. Así obtendría la dosis de adrenalina que tanto necesito, y estas emociones desconocidas que Luke está despertando en mí, algo que no he sentido durante mucho tiempo —si es que lo he sentido alguna vez— se ahogarían. Ni siquiera estoy segura de qué es exactamente; no sé si lo encuentro atractivo, molesto o reconfortante. Pero sea lo que sea, no quiero sentir nada por él, y necesito librarme de lo que sea que estoy sintiendo.

Sigue sosteniendo el cigarrillo por fuera de la ventanilla. Parte de la ceniza cae dentro de la camioneta y da a parar a la camiseta gris que lleva remangada. Está reflexionando sobre algo mientras me mira, tal vez piensa en hacer de verdad lo que acaba de decir. Espero con cierta expectación. Tan solo la idea de que mi vida pueda correr peligro me satisface.

Pero entonces vuelve a concentrarse en la carretera, dejándome algo decepcionada.

—¿De dónde eres? ¿De Laramie? ¿O solo vives aquí por las clases? —Es una pregunta tan trivial que no concuerda con la intensidad de sus ojos.

—¿De dónde eres tú? —Respondo a su pregunta con otra pregunta, esperando desviar su atención de mí.

—De por ahí —dice con un brillo en los ojos.

Vale, esto es más difícil de lo que pensaba.

—Y aparte del hecho de que te gusta ir por ahí en la oscuridad con furcias rubias y meterte en la vida de la gente, ¿qué te gusta hacer?

Aparta la mirada de la carretera y la fija en mí.

—Pensaba que ya sabías lo que hago: jugar al fútbol, ayudar a damiselas en apuros e ir por ahí mostrándome impasible y distante.

Lo miro impasiblemente, pero noto el cosquilleo de una risa en la garganta. Hace mucho que no siento la leve sensación de una risa.

—Touché, Luke Price.

Se presiona la mano dramáticamente contra el pecho.

—¿Acabo de ganar una conversación?

—Lo dices como si estuviéramos jugando a un juego.

—¿Y no es así?

Hay una expresión de desafío en sus ojos marrones y noto que algo se despierta dentro de mí, algo que no sé muy bien si alguna vez ha estado completamente despierto.

—Tal vez. —Me remuevo, incómoda por el hecho de estar sintiendo algo más que el entumecimiento de siempre, y no sé qué es—. Pero yo no contaría con ganar todavía.

Vuelve a dar una calada al cigarrillo, y el humo escapa de sus labios. Hay un amago de sonrisa en su cara, pero las sombras de sus ojos hacen que Luke Price sea indescifrable, un misterio, exactamente lo que intento ser yo. Podría presionarle para que me diera más detalles de su vida: de dónde viene, qué motivaciones tiene, pero imagino que las sombras están ahí por un motivo. Y si empiezo a escarbar en su vida, él podría intentar hacer lo mismo con la mía, y no quiero que ni él ni nadie más me conozcan, porque es una pérdida de tiempo. Al final acabará abandonándome. Todos lo hacen.

Luke

—Sabes, no soy muy fan de las hamburguesas —digo.

Estamos sentados en una mesa en el McDonalds, uno enfrente del otro, con una bandeja de comida entre nosotros. Estoy intentando mantener una conversación trivial, porque se estaba volviendo intensa en el coche. Me tiene hecho un lío. No solo es una chica que salta por las ventanas; se entusiasmó demasiado cuando dije que conduciría por el carril contrario a ciento sesenta por hora. Es como si quisiera que lo hiciera, y de nuevo no puedo evitar preguntarme qué está pasando por su cabeza. Se está convirtiendo casi en una obsesión esto de necesitar entenderla. Y eso me hace retroceder de inmediato.

—Suenas como si fueras vegetariano —comenta Violet desde el otro lado de la mesa mientras desenvuelve la suya.

—No, solo un tío al que no le hacen mucha gracia las hamburguesas. —Cojo un puñado de patatas fritas y me las meto en la boca.

Ella alza las cejas y da un mordisco a su hamburguesa.

—Me parece raro.

No estoy seguro de cómo he acabado aquí con Violet. Iba de camino a la tienda porque me había quedado sin tequila y Jack Daniel’s y lo necesitaba más que el aire. Acababa de recibir la invitación de boda de mi padre, además de una llamada suya para pedirme que fuera su padrino.

—Estoy intentando decidir si estás de broma —le respondí, porque no podía estar hablando en serio. Se supone que los padrinos son mejores amigos, se caen bien, se conocen.

—Sé que es un poco precipitado, porque la boda es dentro de un par de meses —contestó él—. Pero me gustaría mucho que fueras tú quien estuviera a mi lado.

Sacudí la cabeza, haciendo bailar la invitación en mi mano.

—Ni siquiera estoy seguro de poder ir a la boda.

—Ah, ya veo. —Sonaba tan decepcionado, pero no estaba dispuesto a rendirme así como así—. Bueno, ¿puedes hacerme el favor de pensártelo?

Tiré la invitación a la basura.

—Supongo.

—Gracias, Luke. —Sonaba tan sincero—. Y si alguna vez necesitas algo o quieres hablar, aquí estoy.

Tendría que haberlo soltado todo entonces, todo lo que quería decir. Cómo nos abandonó y dejó que me destruyera en esa casa. Debería haberle dicho por fin con qué me dejó, qué pasó, las cosas que mi madre me obligó a hacer. Pero no dije nada; tan solo me despedí, con demasiado miedo de lo que podría decir o no decir, y entonces colgué.

Estaba conduciendo por la carretera en dirección a la licorería cuando vi a Violet cojeando sobre ese maldito pie, ignorando por completo mi consejo de que no lo apoyara. Debería haber pasado de largo y dejar que siguiera cojeando, al igual que debí hacerlo cuando iba a clase el otro día. No paramos de encontrarnos, pero no son ni un pueblo ni una universidad muy grandes, así que no es algo que me sorprenda. Probablemente nos hemos cruzado muchas veces, pero nunca le había prestado atención. Y ahora, de repente, soy totalmente consciente de ella. Parte de mí aún tiene curiosidad sobre qué demonios pasó la noche que saltó por la ventana, y la otra parte… tiene mucho que ver con mis problemas con las mujeres y el control: la obsesión por tenerlas debajo.

Así que en vez de un trago de Jack Daniel’s, me conformo con una hamburguesa, patatas y una Coca Cola. No es que me compense mucho, pero siempre puedo pasarme por la licorería a la vuelta.

Violet da un mordisco a su hamburguesa y luego la deja en la bandeja. Se baja un poco la gorra para que le cubra más el pelo. De nuevo, no lleva maquillaje, y lleva una camiseta gastada que parece tener diez años. Empiezo a preguntarme si simplemente es así, si sale barata. Pero cuando saltó por la ventana iba bien vestida. Ni siquiera estoy seguro de por qué lo estoy analizando… o analizándola a ella. No es mi tipo para nada. Normalmente busco chicas un poco golfas y remilgadas a las que les gusta verse bonitas. No sé muy bien por qué las prefiero así, salvo que las chicas como Violet parecen más intensas, y si se parecen en algo a mí, significa que llevan mucho guardado dentro, y eso es lo último que quiero. No quiero ataduras. Solo quiero chicas que me chupen la polla y sonrían sin pedir nada más. Y sin risitas molestas.

—¿Qué? —pregunta Violet limpiándose la boca con una servilleta—. ¿Tengo algo en la cara?

Aparto la vista y saco mi sándwich de pollo.

—No, solo he desconectado un momento. —Doy un mordisco al sándwich—. Lo siento.

Se inclina para cogerme patatas con una expresión indecisa en la cara.

—Tengo una pregunta.

—Vale…

—Sobre ti.

Mastico la comida lentamente.

—No estoy seguro de querer oír tu pregunta ahora mismo.

Ella saca un pepinillo de la hamburguesa con asco.

—Pues voy a hacerla igualmente.

Cojo un puñado de patatas de la bandeja que está sobre la mesa entre nosotros.

—Pregunta, pero no significa que vaya a responder.

Violet coloca los codos en la mesa con la hamburguesa en la mano.

—¿Por qué no me has hablado nunca hasta ahora? Porque seguramente nos hemos cruzado cien veces, pero nunca nos hemos dirigido la palabra, y ahora de repente me acosas.

Cojo el refresco y sorbo por la pajita.

—Lo primero, no te estoy acosando. Más bien no consigo librarme de ti.

—No tenías que pararte a recogerme.

—Sí, tenía que hacerlo.

—¿Por qué? No me conoces… No tienes por qué sentirte obligado a ayudarme.

—Lo sé, pero quería hacerlo.

—¿Por qué?

Me encojo de hombros y dejo la bebida.

—¿Por qué no?

Me mira raro, como si fuera la persona más complicada del mundo, cuando en realidad debería mirarse a sí misma.

—No lo entiendo. ¿Por qué una persona como tú ayudaría a una como yo?

Abro el sándwich de pollo para quitarle el tomate.

—¿A qué te refieres con una persona como yo y una como tú?

Ella me señala.

—Tú, un jugador de fútbol que tiene amigos. —Luego se señala a sí misma—. Yo, la chica solitaria que podría patearte el culo.

Me ahogo al soltar una risa, y la comida que tengo en la boca casi se me sale por la nariz.

—No podrías patearme el culo. —Toso y bebo un poco de refresco.

Me observa mientras coge unas patatas.

—Discrepo. Creo que no eres tan duro como intentas aparentar.

—¿De veras? —Si supiera lo que se esconde dentro de mí—. Porque la mayoría de la gente cree que lo soy, y con razón.

—Creo que es puro teatro —responde con indiferencia, y no sé si está hablando en serio o no—. Que en el fondo eres un blandengue.

—¿Estás intentando empezar una pelea conmigo? —Dejo el sándwich en la bandeja y hago crujir los nudillos—. Porque no voy a pelear con una chica.

—Esa es una respuesta típica de tío. —Da un sorbo rápidamente, pero detecto un amago de sonrisa antes de que los labios toquen la pajita.

—¿Sabes qué creo? —Cruzo los brazos en la mesa y me echo hacia delante, inclinando la cabeza a un lado sin dejar de observarla de cerca—. Creo que te gusta discutir conmigo y por eso estás diciendo esto.

Sus hombros se alzan y vuelven a bajar mientras da un mordisco a su hamburguesa.

—Quizá, o quizá lo digo en serio.

—Sabes que como jugador de fútbol tengo que hacer placajes, ¿verdad? Hacer eso requiere fuerza.

—A lo mejor solo corres —replica—. A lo mejor solo eres bueno corriendo.

La forma en que lo dice me recuerda poderosamente a mi pasado, y es como una patada en el estómago.

—A lo mejor no. A lo mejor soy un pésimo corredor. —Mi voz suena ahogada y decido que es el momento de terminar la conversación. Mi cerebro está buscando el sabor potente del Jack Daniel’s y el tequila mezclados con nicotina. Miro el reloj, fingiendo comprobar qué hora es—. Acabo de recordar que he quedado con Kayden en media hora, así que voy a tener que llevarte ya de vuelta.

Ella hace una bola con el envoltorio de la hamburguesa, actuando con indiferencia, pero tiene los hombros tensos.

—Me parece bien. Ya había acabado de todos modos.

Parece irritada y no tengo ni idea de por qué. Solo sé que parece ser capaz de ver a través de mí y ponerme a prueba, algo que la mayoría de la gente no consigue y ni siquiera lo intenta. He vivido de esta forma durante años y es cómoda. No es ideal, pero nada lo es.

Guardamos silencio mientras recojo los restos y camino junto a ella en dirección a la camioneta. Va cojeando, y yo intento ofrecerle el brazo y abrirle la puerta, pero declina mi oferta y abre la puerta de un empujón.

Durante el trayecto, apenas me habla. Debería alegrarme, porque así no hay preguntas y comentarios repentinos que me sacan de mis casillas, pero sin embargo echo de menos el tono de burla de antes y la manera en que me provocaba. Cuando la dejo, lo único que me apetece es pedirle que se quede, hablar un poco más, que me deje conocerla. Pero no entiendo por qué. Nunca antes había querido llegar a conocer a otra persona. Ni siquiera he tenido nunca una cita. Todas las mujeres con las que he estado ha sido solo una vez. Solo sexo. Es lo único que ha habido. Y nunca he querido nada más.

Hasta ahora.

Capítulo Cuatro

Violet

Había más de una persona en mi casa la noche que asesinaron a mis padres, pero una de ellas llamaba más la atención. Era alta, de pelo largo, y sus ojos brillaban bajo la luz de la luna. Llevaba unos zapatos amarillos brillantes con flores rosas que me recordaban a un personaje en un cuento de hadas. En el libro sería un hada o algo así, pero en la vida real era la malvada villana. Cuando entró en la casa era silenciosa, pero al salir hacía ruido y se comportaba de forma errática: era un revoltijo de emociones.

—Por qué, por qué, por qué —repetía sin cesar, y luego añadía—: No siento las manos.

El hombre le decía:

—Cállate de una puta vez y deja de flipar. Ahora tienes que centrarte. —Lo decía una y otra vez hasta que, finalmente, la abofeteó.

Ella se echó a reír. Era una risa demente, y luego empezó a cantar una canción.

Inclínate hacia mí. 

Inclínate hacia mí. 

Toma. Ayúdame. 

Necesito entender. Ayúdame. 

No puedo hacerlo sin ti.

El tipo volvió a abofetearla, esta vez más fuerte, y eso le hizo guardar silencio por un momento. Estoy segura de que en ese instante ella me miró, escondida en la esquina detrás de una caja de juguetes, pero no dijo ni una palabra. Eso fue lo único que pude ver bien: sus ojos. Todo lo demás estaba oculto en las sombras. Nunca olvidaré la canción que cantó. Tengo la letra grabada en mi mente con más fuerza que las letras y las fechas de las lápidas de mis padres. Incluso cuando escucho otra música estoy pensando en esa canción. El sonido de su voz… era tan hermoso e inquietante. Le hablé a la policía de la canción y los zapatos, y ellos me miraron con simpatía en los ojos y me dijeron que harían todo lo posible por encontrarla. Yo tenía seis años y estaba confundida y llegué a creer que atraparían a los malos. Y a veces, cuando mi imaginación se activaba, me decía a mí misma que cuando los malos estuvieran detrás de los barrotes, mis padres volverían. 

Pero nada de eso ocurrió, y al final el caso se cerró, como las tapas de los ataúdes de mis padres.

Esta noche he llamado al trabajo diciendo que estaba enferma, y tampoco voy a vender drogas, aunque la noche del sábado es la mejor para ir a las fiestas. Preston no siempre me hace fastidiar a sus clientes; a veces solo me envía a traficar sin más, que es lo que me pidió que hiciera cuando fui a devolverle el coche el fin de semana pasado. Le dije que sí, pero entonces caí en la cuenta de que se acercaban los exámenes, y tengo que estudiar. Además, el tobillo todavía está un poco negro y azul, y no es buena idea ir por ahí con botas o tacones, que es el atuendo apropiado para traficar. Son las reglas de Preston.

No he hablado con Luke desde que me llevó al McDonald’s, pero me he cruzado con él en los pasillos y en el patio del campus. Lo he pillado mirándome un par de veces, pero siempre mira a otro lado cuando ve que lo he notado. Creo que le hice enfadar con algo que dije en el McDonald’s. Pero se me conoce sobre todo por insultar a la gente sin querer —y a veces queriendo—, así que no me sorprende. Lo que sí me sorprende es lo mucho que he pensado en él durante los últimos días, y cómo me gustaría que me hablara, e incluso he estado a punto de perder la cordura varias veces al pensar en ir yo a hablar con él.

No me gusta. No me gusta nada. Yo no pienso en chicos —o en la gente en general— durante mucho tiempo ni me molesto en hablar con ellos. Es un desperdicio de espacio en el cerebro. Pero él parece diferente a la larga secuencia de gente que he conocido en mi vida, sobre todo porque me ha ayudado sin pedirme nada a cambio. La razón no está clara, pero estoy esperando a que aparezca, porque tiene que haber algo que quiera de mí. Si me está ayudando solo por ser amable, eso significa que mi teoría de que las personas solo ayudan a los demás para ayudarse a sí mismas es errónea.

Y quizá es esa pequeña diferencia la que hace que me atraiga. Quizá es porque parece agradable a su manera, una manera muy extraña. Y odio admitirlo, pero creo que también puede ser por sus ojos, pero echo la culpa de eso al hecho de que soy mujer, y dudo que haya una mujer ahí fuera que no se sienta un poco atraída por esos profundos ojos.

Estoy tumbada boca abajo en mi cama con el libro de Filosofía abierto delante de mí, junto con el de Cálculo, para poder ir pasando de una materia a otra. He puesto Green Day a todo volumen porque Callie está fuera, y he colocado una bolsa de gominolas  y un paquete de doritos delante, además de un litro de Dr Pepper. Entre el azúcar, la cafeína y la música alta, he creado un microcosmos en el que estudiar es ya como respirar. Aunque siento como si me sangraran los ojos, y empieza a dolerme la cabeza, sienta bien saber que me estoy esforzando tanto que duele.

Podría tomarme un descanso, pero no voy a hacerlo. Los estudios siempre fueron lo mío, tal vez porque eran mi escape del hogar en el que estuviera viviendo. Estuve a punto de dejar los estudios cuando vivía en la calle y acabé en el correccional, pero cuando por fin me centré, prometí que nunca volvería a meter la pata en la escuela.

De pronto, Green Day se ve interrumpido por Rise Against The Machine al sonar el teléfono. Dejo escapar un suspiro, me inclino sobre el acoplamiento del iPod y bajo la música. Entonces cojo el teléfono.

—No puedo esta noche —le digo a Preston mientras me siento en la cama frotándome los ojos—. Tengo que estudiar.

—¿Quién ha dicho que llamo por eso? —replica—. Joder, no me has dejado ni saludar.

—Lo sé, pero sé lo que vas a decir y no puedo. Estoy de exámenes.

—Pero el domingo pasado me dijiste que podrías.

—Lo sé —suspiro—. Pero olvidaba lo cerca que está el final del semestre.

Hace una pausa y oigo el chasquido del mechero de fondo al encender un cigarrillo.

—Violet, no quiero obligarte a hacer nada que no quieras, pero necesito que salgas esta noche. —Su voz suena tranquila, pero firme. Se está enfadando, y he visto lo que puede pasar si se enfada demasiado—. Yo estaba ahí cuando me necesitabas. Te di un lugar donde vivir y puse un techo sobre tu cabeza cuando nadie quería hacerlo. Y te he dejado vivir tu vida como has querido.

—Preston… yo… —Titubeo. Quiero quedarme y estudiar, pero no quiero que se enfade conmigo. Y tiene razón. Me ayudó cuando nadie más lo hizo, cuando nadie más me quería—. Vale, lo haré —digo finalmente, frunciendo el ceño al mirar mi material de estudio en la cama.

—Esa es mi chica —dice, cambiando de pronto el tono de intenso a coqueto—. Coge el autobús hasta mi casa y recoge el material. Te dejaré usar mi coche.

—Vale —respondo, intentando ocultar mi decepción—. ¿Pero solo voy a vender o tengo que joder a alguien?

—Solo vender —dice—. Después de lo que pasó el fin de semana pasado, creo que sería bueno que te tomaras un descanso.

—Siento haber metido la pata.

—Está bien. No vuelvas a hacerlo y ya está. —Cuelga y, tras dar un suspiro, me levanto de la cama para vestirme.

Escojo un vestido largo y negro con la espalda descubierta que esconderá el hecho de que voy a llevar sandalias. Luego meto los dedos entre el pelo y lo peino hacia un lado alborotándolo, y finalmente me pongo brillo de labios y perfilo los ojos con lápiz de ojos. No es mi mejor presentación, pero esta noche solo voy a vender, y estoy demasiado cansada como para trabajar más mi aspecto. Con suerte estaré a la altura según el estándar de Preston, o de lo contrario estaré en la lista negra durante un tiempo.

Llego a la casa de Preston algo después de las ocho, que es un poco más tarde de lo que le gustaría, pero he tenido que esperar al autobús. Llamo a la puerta principal de la casa que he llamado hogar durante tres años antes de empezar la universidad. No ha cambiado: las contraventanas verdes, el revestimiento que solía ser blanco pero ahora tiene un color marrón horrible, y los escalones de metal oxidados que conducen a la puerta principal. Pero el patio está cuidado. Crecen flores y todo, y los árboles me hacen pensar en los que rodeaban la casa de mi infancia.

—Entra —dice Preston después de que llame una segunda vez.

Giro el pomo y me agarro la parte inferior del vestido para poder cruzar el umbral sin pisarlo. El aire siempre tiene un fuerte olor en la casa, pero creo que es porque siempre hay alguien fumando algo. Como Preston ahora mismo. Tiene un cigarrillo en la mano y el humo sale de sus labios serpenteando. También hay una vela encendida en la encimera de la cocina, que está en diagonal a la puerta principal.

—Mira qué hermosa estás —dice observando mi atuendo. Dejo escapar un suspiro de alivio. Ni siquiera me había dado cuenta de que estaba conteniendo la respiración.

—Gracias. Hago lo que puedo. —Hago sisear la falda un poco al atravesar la sala de estar en dirección a la cocina. 

Saco un taburete y me siento, colocando los pies en la barra inferior.

Preston lleva una camisa a cuadros desabrochada, dejando a la vista una serie de tatuajes tribales en el pecho y las costillas. Lleva el pelo rubio un poco largo, hasta la barbilla, y tiene barba de un día, pero siempre la tiene así. Los vaqueros tienen un botón desabrochado, revelando la parte superior de sus calzoncillos de rayas, y cuando se aparta del mostrador, veo que va descalzo.

—Vaya, te has puesto elegante esta noche —bromeo al colocar los brazos cruzados sobre la encimera—. ¿No celebras una fiesta o algo? Siempre lo haces los fines de semana.

Él se lleva el cigarrillo a la boca y me mira.

—Esta noche no —dice, y el humo vuelve a salir zigzagueando de sus labios—. Estoy un poco cansado de la gente ahora mismo.

—Te estás haciendo demasiado viejo para esas fiestas locas de jovencitos, ¿eh? —me burlo de él, pero cierro la boca cuando me lanza una mirada.

Roza el extremo del cigarrillo con el pulgar, lo sostiene sobre una taza de café y echa la ceniza dentro.

—No soy mucho mayor que tú, Violet.

—Has sido mi mayor de edad diez años antes que yo —le rebato en un tono juguetón—. Eso te hace viejo.

—Ocho —me corrige—. Solo tengo veintisiete… No me añadas más años.

Le lanzo una sonrisa astuta.

—Cuando eres tan mayor, ¿importa realmente si te añado uno o dos años?

Él sacude la cabeza con una expresión de enfado forzada y extiende el brazo sobre la encimera para coger el cenicero que está junto a mi codo. Apaga el cigarro y se lleva la mano al bolsillo delantero de la camisa.

—Esta noche te vas a limitar a vender hierba —dice sacando una bolsita de marihuana del bolsillo. La deja caer en la encimera, delante de mí, pasando así a hablar de negocios—. Y he oído que la poli va a dejarse ver más por el pueblo, así que ten cuidado.

—¿Cómo sabes eso? —pregunto—. ¿Te ha vuelto a dar el soplo tu amigo Glen? Menudo poli sucio.

—¿«Poli sucio»? —Suelta una risita—. Creo que has estado viendo demasiadas series policíacas, Violet. Nadie habla así.

—No veo series policíacas —miento mientras sigo el rastro de una de las muchas grietas que tiene la encimera—. Leí esa expresión en un libro.

—¿En qué época está basado el libro? ¿1930?

—No, 2012.

—Menuda mentirosa eres —dice cruzando los brazos y apoyándose contra la encimera—. Eres la peor mentirosa que conozco, y un día te vas a meter en un lío.

—No miento todo el tiempo. —Cojo la bolsa de marihuana—. Solo hago que las cosas grises parezcan coloridas.

—Eres la chica más divertida que conozco, Violet Ha… —Se detiene, seguramente porque ha recordado la única vez que le grité: cuando me llamó por mi apellido.

Cambio de tema rápidamente antes de que me enfade.

—Bueno, ¿vas a dejar que me quede aquí en verano o qué?

Una sonrisa insinuante asoma a su cara.

—Sabes que siempre eres bienvenida aquí. Compartiré mi cama contigo y todo.

Pongo los ojos en blanco.

—Gracias, pero creo que dormiré en mi antigua habitación.

—¿Qué? ¿No soy lo suficientemente bueno como para que compartas cama conmigo?

—No, seguro que lo eres, pero ya sabes que yo no comparto cama con nadie.

Él se inclina sobre la encimera.

—Lo sé, y me gustaría mucho saber por qué.

Encojo un hombro y digo:

—Por la misma razón por la que no comparto nada más. Porque no me gusta que la gente toque mis cosas. —No es cierto del todo. Solía odiar dormir sola; estar sola en general.

Después de encontrar a mis padres asesinados, me quedé dentro de casa con ellos durante veinticuatro horas, y fueron las veinticuatro horas más largas de mi existencia. Cuanto más tiempo pasaba en la casa con los cuerpos, más me hundía en la soledad y en mí misma. Me repetía a mí misma sin cesar que me levantara, pero sabía que cuando lo hiciera, todo habría terminado. Que tendría que decir adiós. Pero al final el silencio me ahogó y tuve que moverme.

No lloré en el funeral ni nada más terminar. Tardé varios días, y entonces no pude parar. Era interminable, y yo solo quería que alguien me consolara. Y odiaba dormir sola con las pesadillas repletas de soledad. Intenté conseguir que alguien me abrazara, que me ayudara a sentirme menos sola, pero nadie quería hacerlo. Y al final decidí dejar de ser tan débil. Me obligué a ser fuerte, a que no me importase estar sola, a estar bien teniéndome solo a mí misma.

—Tierra a Violet. —Preston agita la mano delante de mi cara—. Estás ida.

—Perdona. —Voy a meterme la bolsa de marihuana en el bolsillo, pero entonces me doy cuenta de que me he dejado la chaqueta—. Mierda, este vestido no tiene ni un puto bolsillo.

Preston inclina la cabeza a un lado y un mechón de pelo le cae sobre sus ojos de color azul transparente.

—A mí personalmente me gusta el vestido… —Me mira e intento evitar que su mirada penetrante me haga sentir incómoda, pero lo hace—. Tengo una idea. —Se frota la barba descuidada y rodea la encimera. Yo me giro en el taburete para mirarlo de frente y él extiende la mano—. Dame la bolsa.

La dejo caer en su mano y él la rodea con los dedos e intenta tocarme el pecho. Yo me encojo, pero no digo nada y me concentro en mantener la respiración estable cuando me roza con la mano la parte superior del vestido.

—No llevas sujetador. 

Se muerde el labio y deja la mano en mi pecho durante un momento, pero luego la mueve hacia la cadera y la lleva hasta la espalda, donde se abre el vestido, revelando mi piel desnuda. Mete un poco los dedos por debajo de la tela y entonces coloca la bolsa justo debajo de la tira de mi tanga, a la altura de la cadera. Me arde la piel al contacto de sus dedos. No es que sea inocente. Me han metido mano antes, y siempre les dejo manosearme cuanto quieran mientras no vayan más lejos. Es fácil ignorarlo todo cuando solo son una cara; pensar en otra cosa, como cuánta ropa tengo que lavar. Pero si hay un mínimo atisbo de emoción, entonces me alejo.

La idea de conectar con alguien íntima y emocionalmente nunca me ha atraído. Las emociones en general no me atraen. Solo sirven para decepcionarte cuando descubres que estás sintiendo algo por alguien y no es recíproco. Preston sabe eso de mí, y hace que me pregunte por qué me toca de esta forma. Puede bromear cuanto quiera, pero tocarme está prohibido cuando se trata de una persona con la que tengo algún tipo de relación, ya sea un padre de acogida, un amigo … Es confuso.

Me esfuerzo por enviar oxígeno a los pulmones sin jadear, y la cabeza me da vueltas por la desconcierto y el instinto que hace que quiera darle un puñetazo en la mandíbula.

—No te vuelvas muy loca bailando —dice retirando la mano, y me guiña el ojo. Luego rodea la esquina de la encimera de la cocina—. Hay una fiesta en Fairtown —continúa con la conversación como si no hubiera pasado nada, y mientras tanto busca algo en los armarios—. Deberías ir. Ese pueblo está lleno de porretas.

Me trago el enfado y obligo a mi voz a sonar tan animada como la de una animadora que ha tomado crack.

—Vale, suena bien. 

Cierro los ojos con fuerza, dándole la espalda, y me recuerdo a mí misma que tengo que respirar, que él es todo lo que tengo y que si me dan la opción de elegir entre quedarme completamente sola y esto, elijo esto.

Capítulo Cinco

Luke

Tengo una cerveza en la mano y varios chupitos en el cuerpo: mi red de seguridad para esta noche. Sin ellos me sentiría como si estuviera precipitándome sin remedio a ninguna parte. Sé que es un camino peligroso, sobre todo porque soy diabético. Ha habido unas pocas ocasiones en las que he forzado el cuerpo más allá de sus límites y los médicos me han dicho que si no lo dejo, podría acabar muerto. El problema es que vivir sin alcohol es algo que no puedo hacer.

Es sábado por la noche y estoy mirando pisos de alquiler en el ordenador. Como de costumbre, no encuentro nada, o al menos nada que pueda permitirme. Es la peor época del año: se aproximan las vacaciones de verano y todos los universitarios están buscando dónde vivir, así que se llena todo enseguida. Si tuviera más dinero ahorrado sería más fácil. Estoy empezando a debatir si podría olvidar el resentimiento que siento hacia mi padre y preguntarle si puedo ir a vivir con él, o al menos quedarme en la casa de la playa, pero la idea de pedirle ayuda, cuando tuve tan poca de pequeño, me hace sentir débil. Quiero que tenga que trabajarse lo de ser mi padre. No estoy seguro de cuánto sabe sobre lo que pasaba, pero sí sé que durante años se puso en contacto tan pocas veces que no podía ni contárselo. Lo único que puedo hacer es dejar que los recuerdos me obsesionen, que es lo que pasa prácticamente todas las noches cuando cierro los ojos, a menos que esté borracho. Cuando estoy borracho no hay nada en mi mente.

Me llega un mensaje justo cuando estoy apagando el ordenador. Cojo el teléfono del escritorio y deslizo el dedo por la pantalla. Es de Seth, el mejor amigo de Callie. A veces salgo con él y su novio Greyson, porque a los dos les gusta ir de fiesta tanto como a mí.

Seth: Sales esta noche?

Yo: ¿No salgo siempre?

Seth: ¿Dónde vas?

Yo: Seguramente al Red Ink en la sexta. ¿Por qué? ¿Tienes algo planeado?

Seth: Todavía no. El Red Ink, ¿eh? Seguro que esta noche estás buscando una putilla.

Yo: ¿Esta noche? Querrás decir siempre.

Seth: Sabes, se rumorea que has estado por ahí con la putilla más grande del campus.

Yo: ¿Qué? ¿Quién?

Seth: Una compañera de habitación con mala leche y un tatuaje de un dragón en el cuello. Se llama Violet.

Me rasco la cabeza, preguntándome dónde demonios ha oído eso, pero entonces caigo en la cuenta.

Yo: ¿Te ha dicho eso Callie?

Seth: Bueno, no usó esas palabras, porque Callie nunca diria algo así, pero dijo que te vio ayudando a Violet por el campus… ¿De qué iba eso?

Yo: Nada. Solo estaba siendo un buen tipo.

Seth: Desde cuando eres tú un buen tipo.

Tiene razón. Normalmente no soy un buen tipo, pero por algún motivo Violet me hizo serlo momentáneamente. Pero ahora mismo no me siento así. Estoy cabreado por mi situación actual, lo único que quiero es ponerme ciego y buscar una chica a la que follarme para poder librarme de esta sensación de estar cayendo en un pozo sin fondo.

Yo: Se me ocurrió probar algo diferente por un rato.

Seth: ¿Cómo te ha ido?

Yo: Creo que voy a dejarlo antes de que me acostumbre.

Seth: Bien por ti. ¿Lo dejarás de golpe?

Sacudo la cabeza. Esto puede durar eternamente.

Yo: Salgo ya. ¿Salís tú y Greyson o no?

Seth: Sí, cuando consigamos un taxi. Los dos queremos beber esta noche y supongo que tú también ya que nunca te ofreces para conducir.

Yo: Suena bien. ¿Van Callie y Kayden?

Seth: Se han ido por ahí… creo que a esa roca. Están obsesionados con ella y el uno con el otro jaja.

Yo: Ya… ¿te veo en la puerta de mi dormitorio en 10 minutos?

Seth: Muy bien :)

Mido mis niveles de glucosa y cojo las pastillas de glucosa por si acaso, me guardo el teléfono en el bolsillo y cojo la tarjeta llave y la cartera. Tiro la botella de cerveza vacía a la basura y saco otra de la mini nevera, listo para salir de aquí de una vez y empezar a beber a lo bestia. Eso es lo que más me gusta de la primavera y el verano, que no hay partidos y puedo emborracharme todo lo que quiera sin tener que preocuparme por los entrenamientos. Hace que el ruido y los recuerdos de mi cabeza sean un poco más soportables. Hace que pueda respirar. Que la vida sea llevadera.

Empecé a beber a los trece años. No fue con mis amigos ni nada por el estilo. Estaba sentado en casa después de que mi madre se hubiera quedado medio inconsciente en el sofá, no por la heroína, sino por la bebida. Me había hecho sentarme con ella mientras daba un trago tras otro, obligándome a sostenerle la mano y mimarla como si fuera una persona enferma que se estuviera tomado una medicina para aliviar el dolor. Cuando empezaba a quedarse dormida, me rodeaba con los brazos y me apretaba fuerte contra ella, diciéndome que siempre sería su niño pequeño, y entonces cantaba una canción diciendo lo mismo. Odiaba cuando hacía eso, sobre todo porque nunca me sentía como si fuera su niño pequeño, ni siquiera cuando tenía siete años. A esas alturas ya sabía que nuestra relación no era normal, como tampoco lo eran las cosas que me obligaba a hacer por ella, como machacarle las pastillas o que me estuviera tocando siempre, pero me daba demasiada vergüenza decir algo, y la verdad es que para entonces ya sabía que nada cambiaría hasta que fuera lo suficientemente mayor como para largarme de esa maldita casa.

Por fin, después de abrazarme durante demasiado tiempo, caía en un profundo sueño y yo conseguía deshacerme de sus brazos. Dejaba la botella de whisky en la mesita, y ese día recuerdo estar ahí sentado, preguntándome a qué sabría y por qué mi madre necesitaba beber eso todo el tiempo. Así que la cogí y di un sorbo. El alcohol me picó al pasar por la garganta, y cuando llegó al estómago, me quemó como si se tratara de fuego. Me fascinaba la sensación que producía dentro de mí, cómo el calor ahogaba todo lo malo que había en mi interior, así que seguí dando sorbos hasta que caí redondo, y por un momento el mal que había en mí se quedó dormido. Después de aquello, siempre me tomaba unas copas cuando ella se dormía, cuando lo hacía, la rabia y la impotencia que vivían en mí se hacían más tolerables. Y ahora me cuesta funcionar sin la bebida.

Estoy a punto de salir cuando recibo una llamada de mi padre. Me quedo mirando el teléfono mientras suena y suena, preguntándome si quiero cogerlo o silenciar la llamada. Finalmente contesto y me lo llevo a la oreja, intentando sonar de mejor humor del que estoy.

—Diga —respondo sujetando el teléfono entre la oreja y el hombro para poder desenroscar el tapón de la botella.

—¡Eh! —dice mi padre. Se oye música de fondo—. Has contestado.

—Sí, pero voy a salir, así que no puedo hablar mucho. —Echo la cabeza hacia atrás y engullo un buen trago de cerveza. Me siento un poco mejor al notar el líquido en la garganta.

—Ah, vale. —Suena decepcionado—. Solo te llamaba para ver cómo estabas.

—¿Por qué?

—Porque eres mi hijo y me preocupo por ti.

—¿Por qué? No lo hacías cuando era niño. ¿Para qué empezar ahora que soy adulto?

Él hace una pausa y el ruido disminuye gradualmente. Entonces oigo el sonido de una puerta cerrándose y se hace el silencio.

—Luke, sé que no he sido muy buen padre para ti, pero estoy intentando compensarte.

Aprieto los dientes con fuerza.

—Tengo veinte años. Es un poco tarde para que ahora decidas que quieres ser mi padre.

—Siempre he querido ser tu padre —dice. Su voz suena cada vez más nerviosa—. Es solo que estaba pasando por muchas cosas y no estaba en la mejor situación para ser un buen padre.

—Bueno, yo no estaba en la mejor situación para estar sin un padre. —Voy hacia la puerta, a punto de acabar la conversación porque se está volviendo demasiado íntima para mi gusto.

—Luke, lo siento. —Suena como si estuviera a punto de echarse a llorar, lo cual hace que me sienta un poco mal, pero entonces me enfado conmigo mismo por sentir pena por él—. Si hay algo que puedo hacer para compensarte, lo haré.

Me detengo con la mano en el pomo de la puerta. Me muerdo la lengua, debatiendo conmigo mismo cuánto orgullo tengo realmente. Entonces me viene a la cabeza la idea de volver a Star Grove con mi madre, a la casa cubierta de plásticos y ella suplicándome que la ayude. Me da ganas de vomitar.

—A lo mejor hay algo que puedes hacer.

—Lo que sea.

Inspiro profundamente.

—Podrías dejar que me quede en la casa de la playa durante el verano. Sé que tú y Trevor vais a estar allí pero pensé que podría quedarme en una de las habitaciones extra o algo así.

Trevor es el prometido de mi padre. Supongo que, en parte, la razón por la que dejó a mi madre es que era gay y no lograba admitirlo. Se pasó varios años bebiendo hasta que finalmente aceptó que lo era y salió del armario. En esa época volvió a aparecer en mi vida, pero era un poco tarde. Amy ya había muerto y yo había estado con mi madre tanto tiempo que ya solo sentía odio hacia él por haberme dejado con ella. Sinceramente, no sé cómo me hace sentir nuestra relación ahora. Tal vez confuso. Trevor y él parecen buenos tipos, pero el hecho de que me dejara como responsable de chutar a mi madre es lo que más me cabrea.

Hace una pausa tan larga que sé que va a decir que no, y me dan ganas de darle un puñetazo a la puerta. Estoy furioso conmigo mismo porque sabía que no tenía que haber preguntado.

—Luke… lo siento mucho, pero Trevor y yo vamos a poner a la venta la casa de la playa. Estamos intentando conseguir una casa cerca del trabajo, y necesitamos dinero para el pago inicial.

—¿Puedo quedarme en tu piso entonces? —Mi voz suena casi como si estuviera suplicando, y agarro el pomo de la puerta con más fuerza.

De nuevo hace una pausa demasiado larga.

—Solo tenemos un estudio ahora mismo, y está abarrotado de obras de Trevor, pero cuando consigamos el sitio nuevo dentro de un par de meses, puedes quedarte con nosotros tanto como quieras. Nos encantaría tenerte con nosotros.

Muevo la cabeza de un lado a otro. Los latidos me taladran los tímpanos. Tengo que salir de aquí. Tengo que tomarme un trago. No puedo tener tanto ruido metido en la cabeza.

—Déjalo —digo, y sin esperar a que conteste cuelgo.

Suelto el pomo, retrocedo y doy una patada a la parte inferior de la puerta tan fuerte que la bota deja una abolladura.

—Mierda.

Me presiono con las manos los laterales de la cabeza y tomo varias bocanadas de aire. Ahora encima voy a tener que explicarle a Kayden por qué parece como si una bota hubiera atravesado la maldita puerta, aunque él también ha roto varios muebles.

No lo soporto más. Sabía que no debía pedirle nada a mi padre. Ojalá pudiera odiarlo, así tal vez sería más fácil sentir tanta rabia contra él.

Estoy de fiesta con Seth y Greyson en el Red Ink hasta las nueve o las diez, bebiendo un trago tras otro, y mi padre y el hecho de que no voy a tener dónde vivir se convierten en un problema menos grave. Cuando estamos ya ciegos, cogemos un taxi para ir a una casa en un pueblo perdido, Fairtown, creo… porque Seth ha oído que iba a haber una «fiesta brutal». Cuando llegamos allí, hay tanta gente que cuesta moverse por la casa. Acabo perdiendo a Seth y Greyson entre la multitud, pero en lugar de buscarlos, voy directo a la zona de bebidas en la cocina.

Después de engullir cinco chupitos de Bacardi, me dirijo a la sala de estar. Han apartado los sofás y en el equipo de música trona una canción pop. No me gusta, pero se puede bailar y hay varias chicas con pinta de golfas que apenas llevan ropa fácilmente follables, al menos por lo que puedo ver —mi visión está un poco distorsionada ahora mismo—. Solo estoy buscando una distracción para pasar la noche y así poder dormirme tranquilo, algo que rara vez consigo.

Me abro paso y una morena bajita y voluptuosa aparece de repente y empieza a frotarse contra mi pierna. Entorno los ojos hasta que consigo distinguir un poco su cara; supongo que servirá. Me coloco detrás de ella y aprieta el culo contra mí mientras nos movemos al ritmo lento y sensual de la canción. Cuando echa la cabeza hacia atrás, le aparto el pelo a un lado y deslizo la mano por sus costillas. Ella intenta engatusarme con su mirada más seductora, pero lo que no sabe es que no le hace falta. La llevaré de vuelta a casa y me la follaré, tal y como ella espera. Le daré lo que quiere y, a cambio, obtendré unos instantes de silencio en los que podré liberarme de la realidad de mi vida y la maldad que hay dentro de mí no me enfermará tanto.

—Hueles muy bien —dice pestañeando con la cabeza apoyada contra mi pecho.

—Huelo a tabaco y Bacardi —replico, porque sé que está mintiendo. Toda la sala huele a sudor y cerveza.

—Bueno, a lo mejor me gusta ese olor. —Vuelve a mirarme pestañeando, desliza la mano detrás de ella y empieza a frotarme la polla.

Me está gustando mucho la sensación cuando de pronto empieza a hacer algo raro con las caderas, y entonces hace un giro y pone una pose como si fuera un gato sacando las uñas.

—Antes era stripper —me dice contoneando las caderas.

—¿En Fairtown? —Ni siquiera intento ocultar mi repulsión.

El pueblo es prácticamente un camping para auto caravanas en medio de la nada, y me pregunto si la borrachera hace que me parezca más atractiva de lo que es realmente.

Ella asiente, hace un pequeño giro y el pelo me golpea la cara.

—Sí, durante un año.

Empieza a retroceder y entonces vuelve a acercarse a mí, meneando las tetas, que son tan grandes que botan arriba y abajo. Luego empieza a sacudir la cabeza y a balancear los brazos a los lados.

Toda posibilidad de excitarme se desvanece, estoy a punto de decirle que voy a beber algo para poder alejarme del bailecito de stripper de mal gusto que ha montado cuando oigo una risa detrás de mí.

Miro por encima del hombro y se me acelera el pulso. Violet está de pie detrás de mí intentando contener la risa, con los labios tan apretados que se le están poniendo azules. No he hablado con ella desde nuestro viaje al McDonald’s, donde nos sentamos a comer como si fuéramos una puta pareja o algo así. Cosa que no somos, porque yo no tengo relaciones serias. Pero la he visto por el campus. He intentado evitarla tanto como he podido y no mirar en su dirección, porque de lo contrario lo que sea que me atrae de ella me arrastraría. Aunque ha sido difícil, y un par de veces me he encontrado con que deambulaba en su dirección.

Ahora es ella la que ha venido, y me gusta que esté aquí. Odio que tenga tanto poder sobre mí. Odio tener sentimientos hacia ella… unos sentimientos que aún estoy intentando entender.

Frunzo el ceño cuando abre la boca para decir algo. Estoy seguro de que tiene un comentario sarcástico en la punta de la lengua. Pero entonces me rodea, se coloca delante de mí y le dice a la morena:

—¿Te importa?

—¿En serio? —replica la morena, y entonces me mira, esperando a que diga algo.

—Luego te veo, tal vez —le digo a la stripper, mostrándome evasivo para evitar confusiones luego.

Ella me lanza una mirada y levanta las manos.

—No te molestes. Tengo una fila de tíos esperando esto.

Gira el cuerpo y vuelve a menear las tetas. Violet se tapa la boca con la mano, ahogándose en su propia risa mientras la morena se marcha enfadada.

En cuanto desaparece entre la multitud, me centro en Violet. Lleva el pelo rojo y negro peinado hacia un lado, y se lo ha ondulado de una forma muy sexy. Sus ojos verdes están contorneados con lápiz negro, y le brillan los labios incluso bajo la escasa luz. Lleva un vestido largo y negro que le tapa los pies. Es diferente a lo que llevan la mayoría de las otras chicas, en el sentido de que tapa mucho más. Pero no lleva sujetador, y aunque no tiene el pecho tan grande como la morena, es más atractivo, y los pezones se le marcan a través de la fina tela, haciendo que mi polla vuelva a hincharse.

—¿Vas a quedarte mirándome todo el día? —pregunta mordiéndose el pulgar y mirando a la multitud en vez de a mí—. ¿O piensas bailar conmigo?

Aparto la mirada de sus tetas y me centro en sus ojos.

—Pensaba que era broma. —Recorro su cuerpo con la mirada, tomándome mi tiempo, disfrutando de su figura esbelta—. No pareces ser del tipo de las que bailan, y además, no deberías estar bailando con el tobillo así.

—Puedo bailar con o sin el tobillo hinchado —dice en tono neutral, mirándome al fin, y de nuevo me sorprende lo indiferente que parece—. Pero no tienes que bailar. Solo te estaba librando de Muevetetas como agradecimiento por ayudar a esta lisiada.

—¿Quién ha dicho que necesitaba librarme de Muevetetas? —pregunto, y me preocupo al darme cuenta de que echaba de menos charlar con ella—. A lo mejor me gustaba.

Ella levanta las manos y empieza a retroceder, alejándose de mí.

—Vale, te dejo entonces. Solo estaba intentando hacer algo amable, cosa que no suelo hacer.

Dejo que retroceda dos pasos más y entonces alargo el brazo y rodeo el suyo con los dedos. Puede fingir que no le importa una mierda, pero creo que sí le importa.

—No tengo ninguna otra cosa que hacer —digo, tirando de ella hacia mí. Supongo que bailar con ella me mantendrá distraído uno o dos minutos.

—Vaya, qué afortunada soy. Luke Price quiere bailar conmigo. Voy a desmayarme. —Finge una mirada soñadora y luego la remata poniendo los ojos en blanco.

—Oye, eres tú quien me ha pedido que bailáramos —le recuerdo cuando ella me agarra.

Deslizo la mano por su brazo hasta el lateral, y luego hacia la espalda. La acerco más contra mí, hasta que crece el calor entre nuestros cuerpos. Hostia puta. Casi suelto un gemido cuando me doy cuenta de que el vestido tiene la espalda descubierta, al menos de la mitad para arriba.

Paso la palma de mi mano por su espalda para comprobar dónde empieza la tela. Pierdo la puta cabeza al notar la suavidad de su piel hasta la cintura, donde por fin toco la tela. Percibo un leve escalofrío por su parte, pero su expresión no se altera. Coloca las manos en mis hombros sin apartar los ojos de mí.

Empezamos a movernos juntos al ritmo de la música y me doy cuenta de que no mentía sobre que sabía bailar. Sus caderas se mecen suavemente entre mis manos, y la parte delantera de su cuerpo roza el mío. Cada vez que nuestros pechos se rozan un leve sonido aterciopelado escapa de sus labios, es increíblemente sexy y me está excitando, haciendo que se me ponga la polla como una piedra. Joder, voy a perder la cabeza si no me calmo.

Hacia la mitad de la canción, ella se acerca a mi oreja y susurra:

—¿Por qué estás aquí, Luke Price?

—¿Luke Price? —Aprieto sus caderas con más firmeza y giro la cabeza hacia ella—. ¿Qué ha pasado con el señor Impasible y Distante?

Ella se encoge de hombros y se humedece los labios con la lengua mientras recorre con el dedo mi nuca. Me pregunto si es consciente de que lo está haciendo, pero yo desde luego lo soy, y mucho.

—Pensé en darle un descanso al mote esta noche —responde.

Nuestras caras están a pocos centímetros la una de la otra, el calor de nuestro aliento se mezcla y hace que el aire se humedezca todavía más.

—¿Por qué estás aquí, Violet sin apellido? —Aguanto su mirada y me alejo un poquito para poder mirarla mejor.

Su expresión es tan intensa como la mía, y me pregunto hasta qué punto me estoy involucrando solo por bailar con ella. Es un reto, es tan reservada como yo, y eso despierta mi curiosidad. Curiosidad por ella, por sus secretos, por llegar a conocerla. Le da mucho poder sobre mí, porque quiero conocerla y ella no me deja. Normalmente no quiero saber nada sobre la mayoría de la gente.

—Por la estupenda compañía, por supuesto —bromea, y sus labios forman un amago de sonrisa.

—Claro, por supuesto.

Me incomoda la manera en que el corazón se me acelera cada vez que empieza a sonreír y me planteo si debería irme o no. Pero al mismo tiempo me excita tanto sentir sus caderas entre mis manos que lo único que quiero es quedarme y seguir tocándola. Mi atracción por ella acaba ganando y mi mano viaja de sus caderas a su espalda, donde la presiono para acercarla aún más a mí, hasta que su pecho presiona el mío.

—¿Cómo está tu pie?

Ella se muerde el labio inferior y se mira los pies, y entonces me doy cuenta de que no lleva zapatos.

—Está bien, supongo.

—Vale, ¿dónde están tus zapatos?

Se encoge de hombros y vuelve a mirarme.

—Llevaba unas sandalias, pero me molestaban, así que las solté por ahí en alguna parte.

En medio de mi estado mental irracional provocado por el alcohol, por algún extraño motivo decido que es buena idea preguntar:

—Sobre la otra noche, cuando tú… ya sabes, cuando saltaste por la ventana. ¿A qué venía eso?

Se tensa, pero su expresión permanece tranquila.

—¿A qué venía qué?

Desvío la mirada y observo la multitud.

—¿Por qué saltaste?

—Es una larga historia —responde sin inmutarse, y noto sus ojos posados en mí—. ¿Por qué lo preguntas?

Vuelvo a mirarla a los ojos y en ese momento empieza a sonar una canción más animada. Quiero decirle la verdad: que estoy preocupado por ella. Que sé las oscuras razones por las que una persona saltaría por una ventana. Que aunque apenas la conozco, no puedo dejar de pensar en ella. Que está en mis pensamientos más de lo que me gustaría. Pero en lugar de eso, digo:

—Por curiosidad. No todos los días cae por una ventana una chica bonita y me golpea en la cara.

Ella no reacciona, como si ni siquiera se hubiera dado cuenta de que acabo de soltarle un cumplido, o al menos para mí lo es.

—Me metí en un pequeño lío y la única manera de escapar de él era saltar por la ventana —explica con indiferencia.

Mil preguntas se agolpan en mi mente.

—¿Qué clase de lío?

Ella se muerde nerviosamente el labio inferior y luego suspira, molesta.

—¿Por qué te interesa tanto?

Agito la cabeza y me encojo de hombros.

—Porque… me preocupa que… que puedas haberlo hecho… a propósito. —Casi balbuceo la última parte, y no estoy seguro de si me ha oído o no.

—¿Estás preocupado por mí? ¿De verdad? —Parece incrédula ante semejante posibilidad.

—La gente se preocupa por los demás todo el tiempo —digo.

—No es verdad —insiste, y en sus ojos centellea rabia—. Además, ni siquiera me conoces.

—Bueno, este soy yo intentando conocerte. —¿Qué demonios le pasa a mi bocaza de borracho esta noche? Es como si tuviera vida propia—. Oye, tal vez…

Ella me tapa la boca con la mano y niega con la cabeza.

—No más preguntas, ¿vale? —Y sin darme tiempo a responder, se gira, dándome la espalda. Al principio pienso que va a marcharse, pero en lugar de eso se recuesta sobre mí, presionando la espalda contra mi pecho.

Entonces empieza a bailar. Y me refiero a bailar de verdad: se inclina a un lado para no apoyar peso en el tobillo y sigue el ritmo de la música de manera hipnótica. Las caderas se mueven de lado a lado, siguiendo el compás a la perfección. El movimiento hace que su culo roce mi polla y empiezo a moverme a su ritmo, agarrándola de las caderas y hundiendo los dedos en su piel, y ella arquea la espalda. A medida que va avanzando la canción nos vamos metiendo más en ella. Nuestra piel está cubierta de sudor y hay tanto contacto y fricción entre nuestros cuerpos que parece como si fuéramos a tener sexo. Entonces ella hace un leve movimiento, bajando hacia el suelo gradualmente pero con elegancia. Su cuerpo se desliza por el mío hasta que la parte trasera de su cabeza me roza la polla, que está como una piedra. Entonces vuelve a subir y a apretar su cuerpo contra el mío. Para cuando llega arriba estoy a punto de agarrarla, llevármela a la habitación más cercana y follármela hasta oírle gritar mi nombre. Tengo que recuperar el control de la situación.

Pero me distraigo cuando deja caer la cabeza a un lado, alza los brazos y rodea con ellos mi cuello. Sus movimientos me poseen. Veo fugazmente su nuca con el dragón y las dos estrellas que tiene tatuados. No me he follado a muchas chicas con tatuajes, pero madre mía, voy a tener que empezar a hacerlo porque es increíblemente sexy. Deslizo las palmas de las manos hasta su abdomen y aprieto su cuerpo contra el mío. El calor emana de mi cuerpo y su olor se mezcla con el alcohol que me recorre la sangre, haciendo que el ansia y la necesidad abrumadora que hay dentro de mí se sientan como en casa.

El pelo le cae sobre el hombro y tengo su cuello a pocos centímetros de mis labios. El deseo de chupar y morder su piel es embriagador, sin pararme a pensar en lo que estoy haciendo o lo que implicará, abro la boca y deslizo la lengua por su piel. No es que nunca haya lamido el cuello a una chica. Lo he hecho muchas veces, al igual que he besado y follado a muchas. Normalmente ahoga los sonidos de mi cabeza, pero ahora mismo puedo oírlo todo, o más. Suena más fuerte. Más intenso. Tan alto que temo perderme a mí mismo, perder el control. Pero siento como si mi boca estuviera pegada a su piel, y empiezo a succionarle el cuello, mordisqueándolo suavemente. Por la forma como se tensan sus músculos casi espero que se gire y me dé un puñetazo en la mandíbula. En cierto modo, me gustaría que lo hiciera para poder alejarme… o al menos creo que podría alejarme… Tal vez querría quedarme más tiempo. Pero en lugar de eso, ella deja caer la cabeza a un lado, dándome la opción de devorarla.

Recorro sus costillas con la mano hasta llegar al pecho, y noto cómo el pezón se endurece debajo de la fina tela. Froto el pulgar contra él y luego subo la mano hasta el hueco del cuello. Ella gime cuando presiono la clavícula suavemente con los dedos, y se reclina contra mi pecho, dejando caer su peso contra mí. La realidad empieza a desdibujarse cuando recorro su cuerpo con la mano hacia abajo y empiezo a levantar la tela del vestido, desesperado por meter los dedos dentro de ella y hacerle gemir aún más fuerte.

—Dios, eres tan bonita… —Respiro contra su cuello, y mi mano llega hasta el muslo—. Deberíamos ir a una de las habitaciones…

Ella empieza a inclinar la cabeza hacia mí y nuestros labios se rozan brevemente. El deseo me recorre. Le agarro el vestido con fuerza y abro la boca para besarla, cuando de pronto aparta mis brazos de ella y se aleja de mí. Entonces gira la cabeza para mirarme, con las mejillas un poco sonrojadas pero con una expresión impasible.

—Gracias por el baile —dice, y levanta las manos por encima de su cabeza y se abre paso entre la multitud hasta desaparecer en un enjambre de cuerpos sudorosos y borrachos.

Me quedo inmóvil entre la gente, moviendo la cabeza de lado a lado, asombrado ante mi propia idiotez. «¿Dios, eres tan bonita? ¿Deberíamos ir a una de las habitaciones?». Vale, no ha sido mi mejor frase, pero joder, huye más rápido que nadie que haya visto.

Después de analizarlo durante demasiado tiempo decido que no es mi puto problema; ella no es mi puto problema. Necesito pasar página, eliminar lo que sea que me atrae, superar mi creciente obsesión por la chica misteriosa que salta por las ventanas y aparece allá donde voy. Dejo atrás mis pensamientos sobre Violet y me abro paso a empujones entre la multitud hasta la cocina, donde hay alineadas sobre las encimeras botellas y más botellas de alcohol. Hay tantas opciones que parece Navidad. Escojo una botella de Crown Royal y engullo un chupito… o dos… o tres… o cuatro… hasta que todos se mezclan y ya no puedo pensar.

Cuando estoy a punto de desmayarme, busco a la primera chica de aspecto decente que veo y ligo con ella hasta que acabamos yendo a una de las habitaciones. En cuanto se cierra la puerta nos desvestimos y enseguida estoy penetrándola. El cabecero golpea contra la pared mientras sujeto sus manos a ambos lados de su cabeza y ella grita, pero no mi nombre, porque no hemos llegado tan lejos. Tiene la cabeza echada hacia atrás y el cuello arqueado, y la piel está bañada en sudor. Al observarla, mientras la embisto, lo único que puedo pensar es que ahora mismo puedo hacerle lo que quiera. Por un segundo me siento bien: menos indefenso y jodido por dentro, menos controlado por las cosas que me rodean y mi pasado. Estoy borracho y drogado por esta chica que tengo debajo, que está preparada para darme lo que quiera. Por un breve instante, tengo el control sobre todo. Ha desaparecido todo ese ruido que hay dentro de mí, que me recuerda todas las cosas malas y horribles de mi pasado. Me siento contento y tranquilo. Entonces salgo de ella y la sensación de plenitud desaparece. La chica rueda hacia un lado y se queda dormida poco después. El control que sentía sobre la situación empieza a disiparse y vuelvo a sentirme como un niño indefenso; es una mierda. Me levanto de la cama, me visto y la dejo allí esperando no volver a verla nunca. Al salir de la habitación, el control vuelve a aumentar fugazmente, pero cuando salgo a la sala de estar desaparece del todo, dejándome hasta la próxima vez que lo domine.

Violet

Después de dejar a Luke en la pista de baile voy a toda prisa a la parte trasera de la casa, intentando no correr pero sin poder evitar caminar rápido. El tipo al que iba a vender droga antes de irme con Luke me agarra del brazo al pasar por la cocina.

—Oye, ¿a dónde te habías ido? —pregunta mientras coge una cerveza de la encimera—. Pensaba que íbamos a ir a algún sitio a hablar.

—Lo haremos, pero tengo que ocuparme de algo primero. —Antes de que pueda responder, me libero de su mano de un tirón y lo dejo atrás con la boca abierta. Salgo por la puerta trasera y veo un pequeño lago más allá del patio trasero. Hay un muelle sobre él, allí es a donde me dirijo, abriéndome paso entre la gente en dirección al césped. Los sonidos y luces de la fiesta desaparecen al alejarme. Cuanto más me acerco al agua más rápido camino, el dolor en el tobillo me desgarra los músculos. En cuanto mis pies desnudos tocan la madera del muelle, corro tan rápido como puedo hasta el borde. El corazón me martillea en el pecho y la sangre bombea furiosamente. Quiere huir de la descarga de adrenalina, pero yo la acepto, la disfruto cuando se vuelca dentro de mí como si se tratara de fuego líquido, consumiendo todo lo que siento en ese momento: el ansia, el deseo, la manera como he dejado a Luke tocarme y cómo me he permitido a mí misma sentir cuando me ha tocado. No estaba metiéndome mano sin más. Lo que estaba sucediendo en mi cuerpo era muy real. Demasiado real. Tan real que por un momento llegué a plantearme irme a una habitación con él y dejar que me hiciera lo que quisiera porque realmente me apetecía.

Cuando llego al final del muelle, reúno toda la energía que me queda y salto, vaciando mis pulmones de oxígeno hasta que no me queda aire. Hasta que no me queda nada. Unos segundos más tarde aterrizo en el lago y el agua fría rodea mi cuerpo, empapando el vestido, mi piel, el pelo. Tira de mí, arrastrándome hacia abajo, y yo no me resisto. Dejo que me atrape voluntariamente.

Recuerdo cuando por fin me di cuenta de que mis padres no iban a volver. Que estaban muertos y que la sangre que vi no estaba solo en mi imaginación. Que la visión de ellos tendidos en el suelo, inmóviles y con los ojos abiertos, no era solo una imagen que había dibujado en mi mente. La realidad de que estaba sola empezó a filtrarse, a los seis años ya sabía que nada volvería a ser lo mismo.

Yo no volvería a ser la misma.

Fue duro sentirla, la verdad tajante de que ya no tenía padres. Hubo mucho dolor. Muchas cuchillas cortándome desde dentro. Agujas que me pinchaban las venas. Un agujero que crecía rápidamente en mi corazón. Lo sentía… Lo sentía todo. A veces me despertaba por la noche arañándome la piel, intentando escarbar para sacar de mí esa sensación, pero lo único que conseguía eran cortes y arañazos.

La primera pareja que me acogió pensaba que estaba loca. Los oí hablar de ello una vez: les preocupaba que les hiciera daño o me lo hiciera a mí misma, cómo no iban a preocuparse después de lo que había visto. Muerte. Violencia. Asesinato. El lado morboso de la vida estaba marcado a fuego en mi mente, y eso significaba que iba a convertirme en una persona morbosa. Me confundían, y creo que llegué a pensar que ocurriría de verdad, que me transformaría en una persona violenta. Entre la idea de que acabaría haciendo daño a alguien y el dolor constante dentro de mí decidí dejar de sentir. Bloquearlo todo. Cerrarme. Un entumecimiento autoimpuesto.

Al principio era difícil, sobre todo por las noches, cuando mi cerebro se empeñaba en recordarlo todo. Pero una noche, cuando me desperté de una pesadilla, ansiosa y con la mente algo confusa, me hice un lío y pensé que estaba en mi antigua casa. Salí corriendo de la habitación, calculé mal dónde empezaban las escaleras y acabé tropezándome. Casi me dio un ataque al corazón cuando me caí por las escaleras: la alfombra me raspó la espalda y las piernas y mi vida pasó ante mis ojos. Cuando aterricé abajo, miré al techo sintiendo cómo la adrenalina me recorría el cuerpo, todo el dolor y el miedo que había experimentado a causa del sueño fueron reemplazados por una descarga de energía. Por un segundo dejé de sentir las cuchillas, las agujas y el agujero en mi corazón. La mente y el cuerpo estaban satisfechos. Era el primer momento de paz real que sentía desde hacía tiempo, era silenciosa y dolorosamente hermoso.

Después de aquello, se convirtió en una costumbre. Me despertaba ansiosa, salía corriendo de la habitación y me caía por la escalera. Era intencionado, y sabía que era una locura, pero me hacía sentir mejor. Mis padres de acogida dormían profundamente y las primeras veces no se dieron cuenta, pero a veces los despertaba. Al principio fingía estar soñolienta y confundida, pero a la sexta o séptima vez empezaron a sospechar que pasaba algo y empezaron a hacer preguntas. Así que les dije la verdad, confiando en que lo entendieran. Me miraron con miedo en los ojos y dos semanas más tarde me fui a un nuevo hogar. Después de aquello, dejé de decir la verdad y encontré diferentes formas de alcanzar mis descargas de adrenalina: correr delante de los coches, ponerme de pie en lo alto de los edificios, hundirme en el agua hasta que siento que los pulmones fueran a salir ardiendo.

Sé que lo que estoy haciendo es peligroso, pero no me importa. Es mejor que sentir las cuchillas. Las agujas. El agujero incurable de mi corazón.

El agua está fría pero no es muy profunda, y llego hasta el fondo rápidamente. Me dejo hundir en la tierra y mis rodillas presionan el fondo cenagoso. Los brazos flotan a ambos lados de mi cuerpo y tengo el pelo en la cara. Por encima de mi cabeza, la luna brilla de forma hermosa y distorsionada a través de las ondas del agua. Todo está en silencio. El agua. La noche. La emoción dentro de mí. Cierro los ojos. Empiezo a ahogarme. Me quedo tan quieta como puedo hasta que los pulmones me duelen como si fueran a estallar. Hasta que me mareo. Hasta que siento que empiezo a abandonar la realidad. Hasta que estoy a punto de dejar de existir. Entonces me impulso hacia arriba. Subo moviendo los pies y de mi boca salen flotando burbujas. Estiro los brazos hacia arriba y un momento después salgo del agua, dando una bocanada de aire. La adrenalina ahoga el interior de mi cuerpo mientras los pulmones luchan por respirar, por permanecer vivos. El agua me chorrea por el pelo al tumbarme y flotar en el agua, contemplando la luna. El pecho sube y baja, arriba y abajo, medio cuerpo por encima del agua, y medio por debajo.

Capítulo Seis

Luke

Tenía siete años cuando me di cuenta de que algo iba mal en casa. No lo descubrí poco a poco. Fue algo que se me impuso de golpe cuando mi madre apareció en mitad de la noche después de haberse ido a alguna parte durante horas. Estaba histérica y parloteaba sobre cuánto lo sentía. Creo que estaba puesta hasta las cejas y parecía tener las manos y la ropa manchadas de sangre, pero cuando le pregunté —aunque me aterraba la respuesta—, solo me abrazó durante horas, meciéndome como a un bebé, y me dijo que todo iba a ir bien. A partir de ahí, nada fue bien. Sigue sin ir bien, pero es soportable, siempre y cuando haya tanto alcohol en mi cuerpo que las partes jodidas de mi vida no parezcan reales. Mientras tenga el control sobre las cosas que hago, estaré bien. El problema es que, últimamente, el control por el que he luchado tanto por conseguir se me está escapando de las manos.

Las clases acabarán dentro de unos días y se acerca el día en que tendré que volver a casa, al infierno donde nada parece ir bien y me siento como un puto niño otra vez. Kayden ya ha guardado la mayor parte de sus cosas y su lado de la habitación está repleto de cajas precintadas. Ahora mismo está en la habitación de Callie, ayudándola, y yo ni siquiera he empezado con lo mío: la cama aún hecha, la ropa todavía en la cómoda. Estoy contemplando seriamente prenderle fuego y vivir en mi camioneta. Ni me he molestado en hablar con mi padre desde la última conversación. Ha llamado varias veces, pero no ha dejado ningún mensaje.

—Mira, lo siento si te rompo el corazón o lo que sea. —Recorro la pequeña habitación, pasando entre las dos camas con el teléfono pegado a la oreja, sacudiendo la cabeza a cada palabra que dice—. Pero voy a quedarme aquí.

Menudo embustero. Oficialmente, no tengo ningún sitio donde quedarme. Todos los pisos de alquiler son demasiado caros. Llegado a este punto, he empezado a buscar un compañero de piso, pero no encuentro ninguno. Es la peor época o algo así, y lo odio porque no quiero volver a mi puta ciudad natal, Star Grove.

—Lukey —empieza a decir ella. Odio cuando me llama así, me da náuseas oírlo—. Tienes que venir a casa y cuidarme. He empezado a tomar mis medicinas otra vez y necesito tu ayuda.

—¿Cuáles? —digo con desdén. Golpeo la pata de mi cama, y la necesidad de abrir un agujero en algo crece en mí como una llama ardiendo en dirección a un charco de gasolina—. ¿Heroína? ¿Tus pastillas machacadas para los dolores? ¿Cocaína? ¿Whisky? ¿Cuáles son, madre?

—Te comportas como si no las necesitara —responde. Suena dolida—. No es así. Las necesito, Lukey. Las necesito muchísimo, porque si no, pienso demasiado, y pasan cosas malas cuando pienso demasiado. Ya lo sabes.

—Pasan cosas malas independientemente de lo que tomes. —Golpeo la pata de la cama una y otra vez. La cama choca contra la pared y empieza a dolerme el pie. ¡Joder!— Y sabes que soy muy mayor para creerme toda esa mierda, madre. Sé que tomas drogas por la misma razón que todo el mundo, y es para huir de lo que sea que intentas escapar. No es una receta del médico como me hiciste creer cuando tenía seis años.

—Pero lo es, cariño. —Su voz suena aguda, como si estuviera hablando a un niño—. Solo que los médicos aún no se han dado cuenta de que esto es lo que necesito.

La odio. Me odio a mí mismo por odiarla tanto. Detesto el odio que hay dentro de mí y que me haga sentir como si estuviera fuera de control. Odio que cada vez que me acerco remotamente a alguien pienso en todas las cosas horribles que me obligó a hacer, en el infierno por el que me hizo pasar.

—¿Sabes qué creo? —digo dando un fuerte golpe a la pared—. Creo que te has drogado tanto que has perdido la cabeza.

Hago una pausa, preguntándome cómo responderá. Normalmente no soy tan directo con ella, sino que la evito a toda costa. Pero la idea de volver allí me está afectando.

—¿Crees que estoy loca? —pregunta con voz suave. Oigo crujidos de fondo y no quiero ni saber lo que está haciendo—. ¿Es eso lo que crees? ¿Piensa mi niñito que su madre está loca?

Me presiono la sien con los dedos. Tengo los músculos de los brazos tensos de frustración.

—No sé lo que digo.

—Hablas como todos ellos —dice, y se oye un golpe fuerte de fondo.

—¿Ellos, quiénes? —pregunto, poniendo los ojos en blanco.

—Los vecinos —susurra, y luego hace una pausa—. Creo que han estado observándome… Y hay un coche aparcado enfrente. Creo que es la policía, que está vigilándome otra vez.

—La policía no te está vigilando. Nunca lo hicieron. Solo te hicieron preguntas una vez para Dios sabe qué; nunca me lo dijiste.

—Sí que lo hacen, Lukey. Van a por mí otra vez.

Niego con la cabeza y la lista de qué «medicina» se ha podido tomar se acorta, porque solo hay unas pocas que saquen a relucir su paranoia.

—Nadie va a por ti, ¿y sabes por qué? Porque a nadie le importa.

—Pero yo te importo. —Su voz se llena de pánico—. ¿Verdad, Lukey?

Me hundo en la cama y apoyo la cabeza en las manos. Dios, ojalá pudiera decir que no. Decirle que la odio. Sacarla de mi vida. Pero no soy capaz de decirlo en voz alta. Siempre me lo impide el niño estúpido que vive dentro de mí, el que siempre la ha ayudado, el que sentía que debía hacerlo porque nadie más lo hacía.

—Sí, claro.

—Ese es mi chico —me dice, y me dan ganas de vomitar—. Siempre cuidándome. Estoy deseando que vengas a casa. Vamos a pasarlo tan bien.

Conozco su idea de pasarlo bien: limpiar la casa juntos, que la ayude con la droga que esté tomando en ese momento, que me siente con ella, la oiga cantar, sea su mejor amigo y entre en su mundo demente provocado por las drogas. No puedo volver allí y vivir con ella. En esa casa. En mi habitación. Con la locura. Con ella diciéndome que me necesita. Necesita. Necesita. Necesita. Volver por Navidad fue más que suficiente y ni siquiera estuve mucho tiempo. Si acabo allí, quizá podría conseguir un trabajo e irme mucho de fiesta para evitar estar en casa, pero al final tendré que ir a casa. Nunca quiero volver. Huí de toda esa mierda cuando tenía dieciséis años y no puedo volver. Necesito librarme de volver a casa cueste lo que cueste.

—Tengo que irme. —Antes de que pueda decir nada, cuelgo.

Tiro el teléfono a un lado de la cama y me balanceo, respirando para contener el impulso de gritar y golpear algo. Sé que si entrara alguien y me viera así pensaría que me he vuelto loco, pero no puedo detener la oleada de ira y pánico cuando aparece de esta forma. Solo hay tres cosas que consiguen pararlo: el sexo, el alcohol y la violencia.

Sigo meciéndome sin parar, pero la rabia de mí sigue aumentando y se mezcla con la horrible sensación de vergüenza que siempre llevo conmigo. Si no hago algo pronto voy a acabar destrozando la habitación. Al final, no puedo soportarlo más. Salto de la cama y vuelvo a golpear la pared. Esta vez no paro. Hago retroceder el brazo y vuelvo a golpearla con fuerza una y otra vez: el calor y la rabia estallan en mi cuerpo. Para cuando doy el quinto golpe, estoy temblando de pies a cabeza y hay un agujero del tamaño del puño, y tengo los nudillos destrozados. A Kayden ya le preocupaba arreglar la puerta, y ahora la pared está hecha un desastre. Estoy en racha. Tengo que salir de aquí, porque todavía siento que tengo que golpear algo más. Tengo que sacar la ira que se está creando dentro de mí antes de que se apodere de todo, y solo hay una forma de hacer eso, y requiere mucho dolor físico y alcohol, pero lo quiero. Más que nada.

Violet

Hoy estoy de un humor de perros. Las cuchillas y agujas invisibles que no sentía desde hacía tiempo han vuelto, y me cortan la piel a medida que aumenta la irritación. Al principio era un enfado leve, sobre la vida en general. Intenté convencerme una y otra vez de que no era nada, que solo estaba de mal humor. Pero creo que puede ser algo más profundo, como que echo de menos a cierta persona.

Yo nunca echo de menos a nadie. Y lo único que quiero es acabar con ello, pero al mismo tiempo no quiero.

Es confuso y algo molesto.

Estoy guardando mis cosas en cajas, repitiéndome a mí misma que deje de pensar en él, cuando suena el teléfono y la canción que suena indica que es un número desconocido. Cuando contesto, la persona al otro lado respira profundamente y luego cuelga.

—¿En serio? —digo al teléfono antes de dejarlo en la cama. Me acerco al escritorio y rebusco entre los papeles apilados, preguntándome si habrá alguno mío. Estoy a punto de revisar el montón de abajo cuando suena otra vez el teléfono, la misma melodía, un número desconocido.

Miro el teléfono y contesto. Esta vez no me da tiempo ni a decir hola antes de que cuelgue. Ocurre lo mismo varias veces hasta que, después de la séptima o la octava, echo la bronca a la otra persona.

—Mira, si no dejas de llamarme —digo—, voy a buscarte y cortarte las pelotas.

—¿Y si soy una chica? —pregunta en un tono risueño.

Me siento en la cama y cruzo las piernas.

—Entonces tienes que dejar de tomar tanta testosterona porque tu voz es más profunda que la de cualquier tío normal.

Él se echa a reír, como si hubiera hecho una broma, pero hablo en serio.

—Eres graciosa.

—No estoy intentando serlo.

—Pues lo eres.

Sacudo la cabeza.

—¿Qué demonios quieres? ¿Y quién eres?

—Estoy buscando a Violet Hayes —dice.

Me pongo rígida. No reconozco su voz; no debería saber mi apellido.

—¿Quién puñetas eres?

Empiezo a ponerme nerviosa y miro la habitación vacía. Hace mucho tiempo que no me siento intranquila estando sola, pero la vieja sensación empieza a emerger: la sensación de que alguien me está vigilando, esperando para hacerme daño, como debieron haberlo hecho hace doce años.

—La Violet Hayes que formó parte del caso del asesinato de los Hayes —responde.

Cuelgo el teléfono y lo lanzo al otro lado de la habitación. Al golpear la pared pienso que se ha roto, pero entonces vuelve a sonar. Dejo que suene y suene, y luego se hace el silencio al saltar el contestador. Pero entonces vuelve a sonar otra vez, hasta que ya no puedo soportarlo más. Me levanto y sigo el sonido de la melodía hasta la esquina de la habitación, donde encuentro el teléfono entre la pata del escritorio y la pared. Me agacho y empiezo a hurgar hasta que consigo cogerlo.

—¿Qué coño quieres, gilipollas? —grito al teléfono mientras me incorporo.

—¿Violet Hayes?

—Por Dios, ¿en serio? No quiero hablar contigo, seas quien seas, así que deja de llamar.

Él hace una pausa.

—Soy el detective Stephner. Necesito hablar con Violet Hayes.

Titubeo y vuelvo a mi cama.

—¿Acaba de llamarme?

—No… —Suena confundido, y hace otra pausa larga—. La llamo para ver si puede venir a verme. Me gustaría hablar con usted sobre el asesinato de sus padres.

Tardo un momento en responder.

—¿Por qué? —pregunto con cautela.

—Porque he vuelto a abrir el caso —responde en un tono formal—. Y quiero ver qué recuerda de aquella noche.

—¿Por qué ha vuelto a abrir el caso? —Me pregunto si han encontrado algo y noto un atisbo de esperanza—. ¿Han encontrado algo?

—No, pero esperamos encontrarlo —dice, y toda esperanza se desvanece.

—Bueno, recuerdo lo que le conté a la policía hace trece años, que no es gran cosa, ya que tenía seis años y estaba jodida emocionalmente —le explico, y me digo a mí misma que no debo tener esperanzas pero ya empiezo a sentir la emocion presionándome, el dolor conectado a la pérdida de mis padres—. Así que no le veo el sentido a ir hasta allí y perder el tiempo para que usted me haga las mismas preguntas de mierda y me meta por los ojos las mismas fotos de delincuentes de mierda, aunque ya le dije que apenas pude ver a los asesinos porque estaba oscuro.

—Entiendo su frustración, pero responder unas preguntas podría ayudar a resolver la muerte de sus padres —señala, y le oigo revolver unos papeles.

—No lo hará —respondo, y me dejo caer en la cama de espaldas, con el teléfono pegado a la oreja. Los músculos están empezando a tensarse solo de oír la sugerencia de ir a la comisaría y hablar de algo que enterré hace mucho tiempo. Caso cerrado. Ellos mismos lo dijeron, y aunque no me gustaba, lo acepté. Seguí adelante. Viví la vida que tenía—. No pudieron resolverlo hace trece años, y no van a resolverlo ahora.

—Me gustaría que viniera —insiste, enviándome un mensaje silencioso a través de su tono firme: vas a encontrarte conmigo; no hay elección.

—Vale, pero ahora vivo en Laramie, no en Cheyenne —digo con la voz tensa—. Y estoy a punto de mudarme, así que tendrá que esperar unos días. —Me invento excusas a propósito.

—¿Qué tal el lunes a las siete? ¿En la comisaría de Laramie? —pregunta de inmediato—. ¿Le va bien?

Frunzo el ceño.

—Supongo.

Se despide y luego cuelgo y me quedo tendida en la cama. Me mordisqueo las uñas; no me gusta que las emociones me atormenten en silencio. Cerré esa puerta hace mucho, y ahora esperan que la abra para que pueda decirle a la policía las mismas cosas que les dije hace trece años. Estoy segura de que tiene todo eso apuntado en la ficha, así que, ¿por qué me molesta?

Compruebo los mensajes del contestador para ver si el tío raro con voz profunda ha dejado un mensaje. No lo ha hecho, y un miedo perturbador crece en mi estómago. Los primeros meses después de que murieran mis padres, tenía un temor aplastante de que esa gente volviera para liquidarme. Me sentía como si tuviera que mirar por encima del hombro todo el tiempo: si veía una sombra en mi habitación por la noche, pensaba que eran ellos, que habían entrado. Pero conseguí salir de ese estado y aterrizar donde estoy ahora. Me esforcé mucho para dejar de temer, y me niego a volver atrás.

Apenas me muevo de la cama. Me estoy ahogando en mis emociones, empiezo a evaluar mis opciones para conseguir una dosis de adrenalina muy necesaria. Tengo unas pastillas que he tomado un par de veces, y con la dosis apropiada pueden sumirme en la oscuridad y aún puedo salir. Están escondidas en el cajón de la mesa del ordenador, detrás del bote que contiene el alijo de marihuana que Preston me dio para hacer ventas rápidas. Están al alcance de la mano, y sería una manera muy sencilla de huir de todo lo que está pasando ahora mismo. No es mi elección preferida, porque es más fácil que alguien entre y me encuentre, y no quiero que me encuentren. Quiero seguir perdida, porque es lo único que me resulta serena y dolorosamente familiar.

Pero entonces Callie y Kayden entran en la habitación cargados de cajas, preparados para guardar lo que queda, y me obligo a mí misma a tragarme las emociones que me mantienen inmóvil y empezar a moverme otra vez.

Después de empaquetar un rato, Callie y Kayden empiezan a enrollarse. Realmente piensan que están enamorados y para mí es un concepto ridículo y absurdo. Siento un poco de pena por ellos, porque un día acabarán rompiendo y será doloroso. Llorarán. Se deprimirán. Comerán kilos de helado o lo que sea que haga la gente cuando lamentan la pérdida de una relación.

Recuerdo una casa de acogida en la que viví cuando tenía unos catorce años. Los Peircesons, un matrimonio que vivía en una casa adosada dentro de una buena urbanización en la que cada casa era un duplicado de la otra. Recuerdo que, cuando llegué allí, pensé que era bonita, y me preocupaba porque yo era de todo menos bonita. Llevaba ropa oscura, cadenas en lugar de cinturones, y tenía más pendientes en las orejas de los que podía contar con los dedos de la mano. Estaba pasando por una fase de incomprendida y quería que todo el mundo lo supiera. Los Peircesons estaban bien, pero el marido parecía poco interesado en tener una adolescente cerca. Al principio parecía que mi estancia allí sería aburrida, hasta un día en que estaba fuera en el porche y la vecina de al lado salió hablando por teléfono. Había una valla alta, así que al principio no podía verme, pero la oí decir guarradas por teléfono a alguien, como que lo azotaría. A medida que iba avanzando la conversación, yo me interesaba más, y para cuando terminó estaba riéndome, algo que no había hecho en mucho tiempo.

La señora debió de oírme, porque cuando colgó asomó la cabeza por la valla. Al principio parecía molesta porque la había escuchado por casualidad, pero su enfado se convirtió en intriga al ver que yo no tenía remordimientos por haber escuchado.

Después de aquello, empecé a pasar tiempo con ella durante las tres horas que tenía entre que acababa el instituto y los Peircesons volvían del trabajo. Me enseñó a encenderle los cigarrillos y me explicaba los pormenores de los hombres, aunque yo le había dicho que nunca me enamoraría. Se llamaba Starla, aunque nunca creí que fuera su nombre real, pero le pegaba. Trabajaba desde casa en un chat de sexo telefónico, lo cual quiere decir que hablaba con tíos por teléfono y les decía que estaba haciéndose guarradas a sí misma, participando en sus fetiches mientras ellos se masturbaban. También tenía un trabajo a media jornada como vendedora en una franquicia de automóviles: vivía una doble vida. Me recordaba a una actriz joven de los años cuarenta cuando estaba en casa: tenía el pelo rubio siempre rizado y llevaba mucha seda, a veces incluso se ponía una boa de plumas. Me dijo que se vestía así porque la hacía sentir como la mujer fatal sexy que interpretaba al teléfono. Cuando le pregunté por qué le gustaba hablar a los hombres así, me dijo que era porque le hacía sentir como si tuviera control sobre ellos. Que le habían roto el corazón demasiadas veces y había pasado demasiadas noches llorando delante de una tarrina de helado, esto la ayudaba a alejarse de eso. Lo más divertido de todo era que normalmente estaba haciendo la cena, leyendo una revista o incluso viendo la tele cuando decía guarradas a los tíos. Nunca estaba haciendo las cosas que decía.

—Eso te gusta, ¿eh Grandullón? —dijo una vez por teléfono mientras recorría la sala de estar haciendo limpieza en bata de seda y zapatillas.

Yo estaba sentada en el sofá, esperando a que fuera la hora de volver a casa de los aburridos Peircesons, viendo reposiciones de My So-Called Life, un programa de televisión de los noventa que cancelaron tras la primera temporada, pero que yo encontraba muy entretenido.

Me reí al oírla llamarlo Grandullón, y ella me miró sonriendo y puso los ojos en blanco.

—Pervertido —susurró.

Volví a echarme a reír.

—¿No lo son todos? —Y saqué un puñado de patatas fritas de la bolsa que tenía en el regazo.

A muchos de los tíos les gustaba que usara sus motes especiales, y supuse que este le pidió que lo llamara Grandullón, seguramente porque no lo era.

—Oh sí, eso me gusta —dijo mientras recogía unos cuantos vasos vacíos de la mesita.

Luego se fue rápidamente y yo volví a concentrarme en mi programa.

Unos minutos más tarde, probablemente después de que el tío hubiera terminado, volvió a la sala de estar fumando un cigarrillo.

—Los hombres son agotadores —dijo dejándose caer a mi lado en el sofá.

Toda la casa estaba repleta de muebles antiguos dorados, todos dispares, y las paredes verdes azuladas estaban cubiertas de fotos de grupos y actrices que había conocido. Me gustaba su casa porque era diferente. Todos los sitios en los que había vivido eran muy parecidos, y la mayoría acababan siendo una bazofia.

—Entonces, ¿por qué trabajas para ellos? —pregunté con curiosidad, colocando los pies sobre la mesita.

Ella me miró y cogió un cenicero de la mesita.

—Ay, mi querida, dulce e inocente Violet. Ellos trabajan para mí, cariño.

Siempre usaba términos cariñosos y me molestaba, pero se lo dejaba pasar.

Me metí unas cuantas patatas más en la boca.

—Sabes, me gustaría mucho que fueras mi madre de acogida.

Ella sonrió con tristeza y se inclinó hacia delante para apagar el cigarro.

—No puedo ser madre de acogida, Violet. Apenas sé cuidar de mí misma.

Mastiqué las patatas mientras miraba el televisor. No lo entendía, porque parecía cuidarse muy bien: sin ataduras, haciendo lo que quería. Parecía un tipo de vida genial, pero tal vez lo decía porque no quería ser mi madre de acogida.

—¿Qué pasa con la chica de pelo rojo? —preguntó, cambiando de tema. Alargó el brazo para coger patatas—. Parece obsesionada con el de los ojos bonitos.

—No creo que esté obsesionada. —Grité en silencio a las emociones que se revolvían dentro de mí para que se callaran, diciéndoles que no importa si tengo una madre o no porque eso no arreglaría nada; no me arreglaría a mí—. Solo es adicta a él.

—Eso puede ser incluso peor que estar obsesionada.

—¿Qué quieres decir?

—La adicción es peligrosa —dijo, y luego me dio unas palmaditas en la cabeza y se levantó—. Sobre todo con los hombres.

Volvió a la cocina y un momento después, sonó el teléfono. Me quedé sentada en el sofá, oyéndole hablar de azotar a algún tipo y me pregunté si era adicta a los hombres o si ellos eran adictos a ella. ¿Cuál era la diferencia?

Aunque el tiempo que pasé con Starla fue breve, porque los Peircesons se cansaron enseguida de tener una niña de acogida, aprendí mucho con ella. No solo sobre cómo manipular, sino cómo ganar poder. Además, le importaba una mierda lo que hacía, a pesar de que mucha gente la habría mirado mal si lo hubieran averiguado. Decía cosas que la mayoría no diría y yo la idolatraba por eso.

—¿Queréis parar ya? —le digo a Callie y Kayden al meter la última camiseta en las cajas.

Están retozando en la cama, y parece que esté a punto de presenciar un espectáculo porno en directo.

Apenas me oyen. Kayden está encima de Callie y empieza a besuquearle el cuello. Dejo de intentar que paren y levanto la última caja. Todavía me quedan algunas cosas por guardar, pero necesito un descanso de tanta demostración de afecto, así que salgo de la habitación y bajo la última caja al coche de Preston. Me dejó llevármelo esta mañana para que me fuera más fácil llevarme las cosas, y por suerte mi tobillo está lo suficientemente curado como para no tener que andar como si necesitara un bastón.

Estamos a mediados de mayo y la temperatura es de treinta y pico grados. Coloco la última caja en el maletero, me hago una coleta de cualquier manera y me hago un nudo en la parte inferior de la camiseta para que se mantenga por encima de la cintura. Llevo unos pantalones cortos y botas de combate, las que tienen la hebilla rota. Hace calor, y realmente desearía que alguien inventara una ley que nos permitiera ir por ahí desnudos cuando hace tanto calor.

Por desgracia, si me quitara la ropa y fuera por el campus desnuda, seguramente me detendrían. Pero dada mi situación y mi estado de ánimo lo más probable es que estuviera encantada de que me esposaran y me metieran en un coche de policía. Además, así podría librarme de ir a la jefatura de policía el lunes.

Cuando me detengo junto a la casa de Preston, veo que están celebrando una fiesta. Me fastidia un poco, porque él sabía que me mudaba hoy y va a ser un coñazo intentar meter todas mis cosas en la casa si hay un puñado de idiotas borrachos molestando en la sala de estar.

Aparco tan cerca de la puerta principal como me es posible, pero hay una fila de coches bloqueando el acceso. Hay gente repartida por todo el jardín, en el acceso y en los escalones que llevan a la puerta principal. La mayoría son mayores, pero hay algunos de mi edad. Llevan vasos de plástico y cigarrillos en las manos. He vivido fuera de aquí durante nueve meses, por lo visto he olvidado cómo era y por qué había decidido vivir en la residencia. Vivir aquí significa tener que lidiar con fiestas todo el tiempo.

Doy un suspiro, salgo del coche y me sujeto el pelo en una cola de caballo más firme mientras cierro la puerta dándole un empujón con la cadera. Un tipo que lleva una sudadera demasiado grande me silba, yo sacudo la cabeza y lo ignoro. Avanzo en zigzag entre la gente en dirección a la puerta principal.

—¿Qué tal, nena? Ven aquí a darme otro espectáculo —me dice un imbécil llamado Trey cuando paso junto a él al dirigirme a la puerta.

Tiene unos veinticinco años y cuando vivía aquí solía entrar en mi habitación todo el tiempo fingiendo haberse perdido, cuando en realidad estaba intentando pillarme cambiándome de ropa, algo que consiguió en una ocasión. Habría cerrado la puerta con pestillo, pero la única que tiene es la del baño.

—Te daré otro espectáculo —digo al cerrar la mosquitera—. Siempre que pueda recordarte con un doloroso rodillazo en los huevos lo que pasa cuando ves algo sin que te inviten.

Él baja los párpados y frunce los labios en un beso como si fuera la persona más graciosa del mundo.

—Trato hecho.

Suelto la mosquitera para que se le cierre en la cara. El humo de los cigarrillos y el olor penetrante a marihuana me ahoga al abrirme paso por la sala abarrotada. En el equipo de música suena a todo trapo Kryptonita de 3 Doors Down, y un bicho raro está flipando en una esquina, fingiendo tocar la guitarra. Cuando me mudé con Preston la primera vez las cosas no eran así, pero eso era gracias a Kelley. Sí, eran traficantes, y a veces pienso que en parte esa era la razón por la que me adoptaron, para que fuera a todas las fiestas de instituto a vender material para ellos. No me encantaba, pero tampoco me importaba, así que hacía lo que me pedían porque me habían dado un hogar. Pero nunca trajeron el negocio o a sus clientes a casa de esta forma, porque Kelley nunca lo habría permitido.

Avanzo por el pasillo hacia la habitación de Preston. Seguramente está dentro haciendo algo muy ilegal. Me detengo ante la puerta y llamo, pero la música que se oye en la habitación suena aún más fuerte que la de la sala de estar. A la tercera llamada giro el picaporte y abro la puerta, confiando en que no esté teniendo sexo o algo así. Por suerte no es así, pero hay cuatro hombres sentados en la cama con él, formando un círculo alrededor de una cachimba azul con forma de jarrón, hay un chico y una chica en la pantalla del televisor: él la está penetrando por detrás y ella gime sin parar. He visto algunos vídeos porno, pero nunca en circunstancias en las que les hubiera prestado atención. Pero ahora mismo no consigo apartar la mirada. El tío parece muy satisfecho y tiene una expresión de concentración, la chica igual, pero no sienten ningún tipo de emoción por el otro. Solo están ahí, viviendo el momento. Me pregunto si esa es la expresión que tengo siempre. Estar ahí sin más, viviendo mi vida.

Por fin, pestañeo y aparto la vista de la pantalla para fijarla en la cama. Uno de los hombres tiene la boca puesta en la boquilla de la alta y fina cachimba de cristal y un mechero en la mano, está a punto de encenderla. Le dice algo a Preston y él mira la pantalla con una expresión de euforia.

Me estoy planteando si esta noche me apetece o no quedarme para colocarme indirectamente con el humo y sentarme a ver porno con un grupo de tíos, pero entonces Preston me ve en la puerta. Sus ojos azules enrojecidos por el humo se iluminan al observar mi cuerpo, dice algo y una sonrisa lánguida aparece en su cara, pero la música está demasiado alta para entender lo que ha dicho.

—¿Qué? —grito, rodeándome la oreja con la mano.

Él baja la música del viejo equipo y, sin dejar de sonreír, me hace un gesto con la mano para que me acerque. De pronto, los otro cuatro tipos me ven, su total atención no es muy bien recibida por mi parte. Sé que algo va mal, pero es difícil determinar qué es exactamente, porque he visto tantas cosas que iban mal que a veces parece que están bien.

Dejo escapar un suspiro, consciente de que voy a tener trabajo con cinco tíos colocados y excitados en la habitación. Avanzo hasta la cama, y cuando llego al borde, Preston me rodea la cintura con los dedos y, empujándome, me conduce a su regazo y me sienta en él. Todavía tengo la camiseta atada en un nudo, así que sus manos tocan directamente mi piel desnuda, y estoy bastante segura de que lo que me está presionando el trasero es su erección. No me entusiasma mucho la situación, así que empiezo a deslizarme a un lado, pero él me agarra con firmeza y me afianza en el regazo. Me hace daño y no me sorprendería si me dejara marcas en la piel. No me da la impresión de que esté siendo amistoso, sino territorial. Noto como si me pincharan agujas y alfileres en la piel al sentir las emociones confusas e indescifrables conectadas a este momento, a Preston. Él significa algo para mí… Esto significa algo. Empiezo a darme golpecitos en la pierna, intentando averiguar qué hacer.

Él se acerca y coloca la barbilla en mi hombro.

—¿Por qué estás tan tensa? ¿Es la hierba o el vídeo?

Giro la cabeza hacia él y fuerzo una de mis famosas sonrisas falsas.

—Es solo que estoy cansada. Me he pasado el día empaquetando cosas, y todavía tengo que volver para acabar. —No digo nada sobre el detective porque no quiero hablar de eso por ahora.

—Bueno, te ayudaré a descargar cosas del coche —dice, y sus manos van desde la cintura hasta mis muslos mientras observa la pantalla de televisión—. Eso ayudaría, ¿verdad?

Uno de los tipos que hay sentados frente a mí, que lleva una gorrita cutre, le da un codazo al rubio que tiene al lado. Intercambian una mirada significativa y el rubio me devora con los ojos. Empiezo a ponerme nerviosa, pero al mismo tiempo aparece la emoción de lo que podría pasar y ambas sensaciones se entremezclan. Las agujas y los alfileres hacen un ruido sibilante y ya no sé si me siento aliviada o aterrada.

Asiento sin quitarle ojo al rubio.

—Sí… eso ayudaría.

Se me dispara la adrenalina, que tranquiliza y a la vez tira de mis emociones, como un juego interno de tirar la cuerda. ¿Me gusta? ¿Lo odio? ¿Quiero que el peligro vaya a más? ¿Quiero salir corriendo? Sé débil. Deja que las agujas y los alfileres ganen.

La discusión continúa en mi cabeza hasta que finalmente me rindo, muevo las piernas a un lado y coloco los pies en el suelo. Todavía no estoy segura de cómo me siento ahora mismo, pero un descanso del humo, las manos de Preston y la peli porno podrían despejarme.

—Voy a empezar a sacar cajas del maletero —le digo liberándome de sus brazos.

Por suerte, me deja marchar sin oponer resistencia y me sigue cuando salgo de la habitación. Uno de los tipos le grita que sea suave conmigo. Yo no digo nada y me limito a abrirme paso de nuevo por la sala de estar y salir por la puerta. Ignoro a Trey cuando vuelve a pedirme un espectáculo y, poniendo un pie delante del otro, aparto a la gente a mi paso y camino rápidamente hasta el Cadillac de Preston. Abro el maletero desde dentro, voy a la parte trasera del coche y me quedo mirando las cosas con las manos apoyadas en las caderas, preguntándome qué sacar primero en vez de concentrarme en lo que acaba de pasar, la forma en la que me ha tocado Preston, y la confusión que siento.

—Oye, ¿a qué viene es huida? —Preston camina hacia el coche en zigzag y al colocarse detrás de mí arrastra los pies contra la tierra—. Has salido como si la casa estuviera en llamas.

—No, he salido como una persona que se sentía incómoda viendo porno con un montón de tíos colocados. —Hablo en tono ligero y mantengo la barbilla inclinada hacia abajo, evitando su mirada.

Él me rodea el vientre con los brazos y me aprieta contra sí, alineando su cuerpo con el mío.

—Vamos a descargar el maletero más tarde. —Se frota contra mí y yo me quedo tiesa como una tabla.

—Tengo que descargarlo ahora —le digo, y me inclino hacia el maletero para coger una caja.

Él me suelta la cintura y cubre la parte superior de mis manos con las suyas. Las aprieta con fuerza, dirigiéndolas al borde del maletero abierto, y me acorrala hacia abajo, haciendo que doble un poco la espalda. La ansiedad emerge en mi cuerpo, pero aún consigo cabrearme a pesar de la tormenta de agujas. Una cosa es meterme mano, pero esto es demasiado.

—Necesito ayuda con un problema —me susurra al oído, y entonces mueve las caderas hacia delante y presiona su erección contra mi trasero.

—Ve al baño a hacerte una paja, entonces. —Mi voz suena irregular y me encojo un poco.

Una de sus manos sube por mi brazo y me agarra un pecho.

—He tomado un poco de E, Violet, y es una puta pasada… todo se siente genial… tú me haces sentir jodidamente bien. —Empieza a manosearme el pecho como si fuera una pelota anti estrés.

—Pues me parece una idiotez, sobre todo si lo mezclaste con marihuana.

Estoy algo intranquila pero no dejo que se me note. He visto lo que puede hacer la gente cuando mezcla drogas, y es impredecible, lo cual hace que Preston ahora mismo sea impredecible. Y cuando está así, lo he visto ponerse violento.

—Pues lo he hecho… No pude evitarlo… y joder, me siento tan bien. —Gime y me agarra el pecho con tanta fuerza que me hace daño.

Utilizo el brazo que tengo libre para darle un empujón en las costillas y alejarlo de mí. Me suelta el pecho al tambalearse hacia atrás, y yo aprovecho para darme la vuelta.

—Mira, siento que te hayas tomado una pastilla que hace que quieras follarte todo lo que se mueva, pero es tu problema, no el mío. Yo no voy a ayudarte.

Se cruza de brazos. El sol brilla detrás de él y proyecta una sombra sobre su cara. Entonces aprieta la mandíbula y dice:

—¿Y si yo hubiera dicho eso mismo hace cuatro años cuando los servicios sociales nos pidieron que te acogiéramos? ¿Y si Kelley y yo no te hubiéramos acogido porque eras mala…? ¿Y si no te hubiéramos ayudado…? Estás siendo muy desagradecida.

—No soy desagradecida. Os agradezco mucho a ti y a Kelley que me dierais un hogar cuando nadie más quería hacerlo, pero… —Muevo los hombros, incómoda, y dejo escapar un suspiro irregular—. Pero no puedo acostarme contigo.

—¿Por qué? Joder, podríamos estar tan bien juntos. —Intenta agarrarme, pero yo protesto y retrocedo. Él suspira y se aparta el pelo de los ojos—. ¿Qué problema tienes? Y no me sueltes el rollo de nadie-me-quiso-nunca-así-que-no-soporto-que-me-toque-alguien-conocido. Sé que quieres estar conmigo, pero no lo reconoces.

—No es eso y lo sabes —digo apretando los dientes.

El pulso se me acelera. No estaba de humor para estar con gente después de la llamada del detective, y ahora tengo que lidiar con la versión caliente y gilipollas de Preston, la que quiere tocarme, sentirme y hacerme sentir cosas que me incomodan.

—¿Cómo voy a saberlo? No sé nada de ti —responde ajustándose sus partes con la mano y haciendo una mueca—. Todo lo que sale de esa boca es una puta mentira.

Retrocedo hasta el asiento del conductor.

—Que te jodan. Te estás comportando como un capullo.

Él se me acerca enfadado como si fuera a encararse conmigo.

—Me estoy comportando como alguien que acaba de tomar E y quiere echar un polvo. —Vuelve a extender la mano hacia mí y me agarra la cadera—. Venga, Violet, déjame follarte. No tendrás que sentir nada, te lo prometo. —Parece como si estuviera a punto de tener un orgasmo: su expresión es de puro éxtasis.

—No tengo ni idea de lo que significa eso —digo retorciéndome para liberarme. La piel me arde bajo la presión de sus dedos. Pero consigo que me suelte el brazo y abro la puerta del coche de golpe—. Pero me voy.

Él sacude la cabeza y se acerca a mí con los brazos abiertos, como si fuera a abrazarme. Me echo a un lado y me golpeo la cadera con la puerta. Se me llenan los ojos de lágrimas por el dolor mientras sus manos pasan por mi lado sin llegar a tocarme, entonces pierde el equilibrio y cae en el asiento del conductor. Suelta una risita ahogada y coge las llaves, y entonces me doy cuenta de que no iba a por mí. Las quita del contacto y se levanta del asiento, haciendo girar el llavero en el dedo al levantarse.

—Diviértete yendo a pie a donde sea que fueras. —Empieza a caminar de espaldas por el camino de acceso a la casa, con la mano metida en el bolsillo de sus vaqueros caídos, sonriendo como un idiota—. Acéptalo, Violet, no tienes a dónde ir, así que bien podrías venir conmigo, nena.

Encojo y estiro los dedos, obligándome a mí misma a mantener la boca cerrada, pero ya me ha hecho enfadar demasiado y el control que tengo sobre mi boca salta como una fina goma elástica.

—Diviértete meneándotela porque, acéptalo, nadie quiere estar contigo.

Es lo peor que puedo decirle pero, o bien estoy demasiado cabreada para que me importe, o estoy buscando el peligro del momento para dejar de sentir el dolor que siento. No estoy segura del motivo. Preston se dirige hacia mí y yo calculo cuánta fuerza voy a necesitar para hacerle caer y si me atreveré a hacerle eso. Aunque está hasta arriba de potenciadores sexuales y marihuana — una pésima combinación — y no piensa con claridad, eso no significa que vaya a ver esto desde mi punto de vista cuando esté sobrio.

Se acerca para agarrarme por los hombros y me preparo para levantar el pie y darle una patada en las pelotas, pero de pronto gira el brazo a la derecha y segundos después me golpea la mandíbula con el puño.

Suena un fuerte golpe seco y empiezan a pitarme los oídos.

—Ay… joder —gimo. Me agarro la mandíbula y la cabeza y los hombros me caen hacia delante.

—Maldita sea, Violet, ¿por qué no podías darme sin más lo que quiero por una vez? —grita, y se le quiebra la voz—. ¡Te lo di todo cuando nadie más estaba dispuesto a hacerlo pero tú no eres más que un incordio!

El dolor cegador se me extiende por la mejilla, y ya puedo sentir cómo se está hinchando. Aunque las lágrimas se me agolpan en los ojos, me siento preocupantemente satisfecha, y el corazón me late a un ritmo constante.

Levanto la cabeza con expresión calmada y lentamente bajo la mano de mi mejilla. Él me observa con la respiración agitada. El pecho le sube y baja; tiene los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas y la cara roja y cubierta de sudor. No digo nada porque sería inútil. Simplemente me giro y me voy. Él no dice nada, pero cuando llego a la calle al final del camino de acceso miro por encima del hombro y lo veo aún de pie junto al coche, mirándome.

Giro a la izquierda y bajo por la carretera, sin molestarme en apartarme cuando los coches pasan a más de cien kilómetros por hora. La brisa que llega hasta mí en ráfagas al pasar los vehículos tranquiliza el pánico que se ha instalado en mi pecho desde que me llamó el detective. La simple idea de que podrían virar a un lado y matarme, sacarme de este mundo, es suficiente para distraer a mi cuerpo de lo que está sintiendo y a mi mente de lo que está pensando. Cuando llego al límite del pueblo, que no es más que un puñado de caseríos, saco el móvil del bolsillo. Está oscureciendo y empiezo a cansarme de caminar, pero mi lista de contactos se reduce a Preston y unos pocos tipos a los que les vendo mercancía a menudo.

Estoy a punto de volver a guardarme el teléfono en el bolsillo cuando empieza a sonar la melodía que corresponde a cualquier número desconocido. Odio el hecho de sentirme algo decepcionada porque no sea el tono de Preston, y cuando contesto sueno más malhumorada de lo que desearía.

—Diga.

No responde nadie durante un rato.

—En serio, ¿otra vez? —Sacudo la cabeza y estoy a punto de colgar.

—¿Violet Hayes? —pregunta la voz profunda que empieza a ser ligeramente familiar.

—Creo que ya hemos establecido que esa soy yo.

Miro los árboles en flor que hay a mi alrededor, la hierba alta de los campos, la zanja a un lado de la carretera. Todos son lugares donde podría esconderse un acosador.

Él se echa a reír.

—Sí, supongo que sí.

—Pero lo que no hemos establecido es quién eres tú —digo acelerando el paso.

Él alarga el silencio durante mucho rato.

—¿Puedes considerarme un amigo sin más por ahora?

—No, no puedo —digo, intentando librarme de la ansiedad que me provoca la situación—. Yo no tengo amigos.

—Siento oír eso —responde, y su voz suena sincera—. No es divertido no tener amigos.

—Es una mierda, igual que todo lo demás. —Giro en dirección a la hierba al pasar un coche zumbando. Estoy más nerviosa de lo que me gustaría.

—¿Tu vida es una mierda…? ¿No te gusta?

—Vale, esta conversación se está volviendo demasiado personal para mí —digo—. Así que, por favor, deja de llamarme.

—Violet, quiero hablar contigo —dice rápidamente—. Lo necesito. Por favor, es importante. ¿Podemos vernos en alguna parte? ¿Solo tú y yo? ¿Para hablar?

Me echo a reír ofensivamente.

—¿De veras crees que voy a encontrarme a solas con un acosador que me ha llamado por teléfono varias vece y sabe mi apellido?

—No tendrás miedo, ¿verdad? —pregunta en voz baja—. No pareces ser de las que tienen miedo. Pareces del tipo de gente a la que le da todo igual, al menos por lo que he visto.

Me detengo y miro a ambos lados de la carretera.

—¿Qué has dicho?

—Solo he dicho que pareces fuerte.

—No, has dicho «visto»… ¿Quién eres?

Se hace el silencio y luego se corta la llamada.

—Mierda.

Aprieto con fuerza la tecla de colgar y camino más rápido por el borde de la carretera. Estoy demasiado lejos para volver a casa de Preston, pero también es un trayecto bastante largo de vuelta al pueblo. Empiezo a correr y ni siquiera estoy segura de por qué. Solo era un bicho raro… un bicho raro que ha estado observándome.

Intento no pensar en el hecho de que han reabierto el caso y que las llamadas empezaron al mismo tiempo. No puede haber una conexión. Es demasiado casual. Pero al fin y al cabo, mi vida entera se ha basado en casualidades.

Sigo caminando, intentando no pensar demasiado, porque sé que solo servirá para ponerme nerviosa y no hay nada que pueda hacer por ahora. Sé que hay un bar en alguna parte de esta carretera a donde van muchos universitarios porque el propietario no pide el carnet de identidad a menudo, pero no estoy segura de dónde está. Después de caminar alrededor de una hora, mi residencia aún está a unos ocho kilómetros, estoy agotada, tengo calor y la mejilla empieza a dolerme mucho.

—Maldito imbécil.

Me llevo la mano a la mejilla, sin saber muy bien si me refiero a Preston o al tipo de la llamada. Empiezo a aminorar la marcha al sentir la adrenalina de estar tan cerca del tráfico. Finalmente, llego a la civilización en forma de un bar decadente llamado Larry’s Palace, ese del que he oído hablar. Estoy segura de que tendrán hielo y un sitio para que pueda sentarme un minuto y, si los rumores son ciertos, no me pedirán el carnet.

Abro la puerta y al instante me abruma el olor rancio a cerveza y cacahuetes. Suena música alta en una gramola, y las luces de neón brillan en las ventanas. Una chica que probablemente no llegue a los dieciocho está bailando alrededor de una barra encima de un escenario, con un bikini que apenas le tapa nada.

Noto que prácticamente solo hay hombres, y que este bar en realidad es un club nocturno. Desanimada, se me escapa un suspiro.

Decido terminar rápido y me dirijo directamente a la barra. La camarera es una de las pocas mujeres que hay. También es la que lleva más ropa: lleva una camiseta blanca que le va un poco pequeña.

—¿Puedes darme un poco de hielo? —pregunto educadamente, cruzando los brazos sobre la barra.

Ella lanza una mirada a mi mejilla hinchada.

—¿Cuántos años tienes?

Me siento en un taburete y señalo por encima de mi hombro a la stripper que está en el escenario.

—Probablemente más que la chica que tenéis en el escenario.

La camarera entrecierra los ojos y saca una copa de debajo de la barra.

—¿Quieres agua con tu hielo?

Mi sonrisa falsa ilumina mi cara.

—Solo hielo.

Ella pone los ojos en blanco y retrocede hasta la parte trasera. Saca un poco de hielo de un cubo y suelta la copa delante de mí, y a continuación se dirige a un hombre canoso que está sentado en el extremo de la barra.

Levanto la copa y la aprieto contra mi mejilla. Hago una mueca de dolor, pero entonces dejo escapar un suspiro de alivio cuando el frío empieza a aliviar el calor. Coloco el codo en la barra y apoyo la cabeza en la mano mientras oigo a unos tíos vitoreando detrás de mí. Hay un espejo detrás de la barra que me ofrece vistazo del mal aspecto que tengo ahora mismo. Tengo el rímel corrido por toda la piel enrojecida y el pelo un poco más encrespado de lo normal a causa del calor. Tengo la mejilla tan hinchada que parece como si llevara un caramelo gigante en la boca, y la piel se me está poniendo azul y morada.

La canción da paso a otra más animada y los hombres del bar se vuelven aún más ruidosos, si es que eso es posible. Decido que es el momento de coger la copa y largarme, porque me espera un largo camino y me queda muy poca paciencia. Me bajo del taburete mientras la camarera está distraída con el hombre canoso en el extremo de la barra. Voy de camino a la puerta cuando me doy cuenta de que los vítores se han convertido en gritos. Miro por encima del hombro justo a tiempo para ver una silla volando que se estrella en el escenario. Provoca un efecto dominó, y de pronto todo el mundo se levanta de sus asientos y la stripper sale corriendo del escenario. Nunca he visto una pelea en un bar… o una pelea en un club nocturno, pero la idea de participar hace que se me acelere el pulso. Se acelera aún más cuando veo al tío que está en medio del bar, sujeto por dos tipos tan grandes que podrían ser porteros.

Luke Price. Lleva una camiseta gris de manga larga arremangada, y la parte delantera está manchada de sangre de un reguero que le cae del labio partido. Los vaqueros también están manchados de sangre y lleva las botas desatadas. Lo tienen sujeto por los brazos cuando un tipo más delgado, pero más alto, se coloca delante de él subiéndose la manga. Luke parece estar disfrutando con el hecho de que le estén pateando el trasero. En cierto modo lo entiendo, aunque normalmente intento evitar la parte física de una pelea: solo dejo que se caliente la cosa hasta que está a punto de estallar y entonces me retiro.

Delante de Luke hay un tipo delgado que lleva una camiseta negra estrecha y botas con punta de acero, y le está diciendo algo. Luke se ríe y echa la cabeza hacia atrás, golpeando a uno de los gorilas en la cara, el más alto de barriga redondeada. La sangre le sale de la nariz a borbotones y suelta a Luke de inmediato. Entonces empieza a soltar improperios agarrándose la nariz, la sangre le gotea por las manos y los brazos. El gorila levanta uno de los brazos para darle un puñetazo a Luke.

Siento una oleada de algo que no es adrenalina, pero se le parece bastante, y de pronto me encuentro atravesando la multitud a empujones en dirección a Luke con tanta energía dentro de mí que no sé qué hacer con ella. Yo no ayudo a la gente. Nunca. Pero con Luke me siento obligada porque me ha ayudado más de una vez.

Unos tipos me miran como si estuviera loca al meterme entre ellos, pero estoy demasiado acelerada por la conmoción y la adrenalina como para que me importe. A cada paso, los aspectos emocionales de la noche desaparecen lentamente: la confusión que ha creado Preston, la manera en que me ha hecho daño, los sentimientos que han aflorado a partir de sus palabras y la forma inapropiada de tocarme. Para cuando llego hasta Luke y los gorilas hay tanto silencio en mi interior que me siento como si pudiera hacer cualquier cosa.

Luke fija enseguida su atención en mí cuando me abro paso entre los últimos cuerpos y me coloco entre él y el tipo delgado que tiene delante. El gorila más alto y grueso está encorvado, la sangre que le cae de la nariz mancha todo el suelo, mientras que el otro tiene el brazo alrededor del cuello del tipo más flaco. El hombre delgado tiene la nariz y el ojo hinchados y me imagino que esa es la razón por la que Luke tiene los nudillos magullados.

Luke me mira con curiosidad: primero la mejilla, y luego sube hasta mis ojos. Noto que le está costando centrarse y mantenerse de pie, seguramente porque está muy borracho.

—¿Quién coño eres tú? —pregunta el tipo delgado, y a continuación escupe sangre en el suelo. Sus botas hacen crujir el cristal y las cáscaras de cacahuetes del suelo al girarse hacia mí.

Lo miro a él, luego a los grandullones y, finalmente, al más delgado de todos, y me doy cuenta de que debería haber ideado un plan antes de meterme en este embrollo. Por suerte, encontrarme rodeada de tíos que están hasta arriba de alcohol y testosterona silencia aún más las emociones que Preston —y el resto del día de mierda que he tenido— habían despertado. Me siento como si estuviera muy alto, como si volara y pudiera caerme en cualquier momento. La sangre fluye con fuerza por mis venas y palpita en mis oídos. Me siento como si fuera invencible y pudiera hacer cualquier cosa.

Vuelvo a centrar mi atención en el tipo delgado que lleva tatuajes de alambres de espino en el brazo.

—Estoy aquí por él.

Hago un gesto con el dedo por encima de mi hombro señalando a Luke, y le dedico al tipo más flaco mi sonrisa más encantadora. Él frunce el ceño, poco impresionado, y cruza los brazos.

—Tu amigo ha roto las reglas y tiene que pagar por ello. —Se inclina a un lado para mirar a Luke—. Prohibido tocar a las bailarinas. —Señala un cartel que está colgado en la pared a mi derecha, que pone lo mismo que acaba de decir.

Vuelvo a girar la cabeza para mirar a Luke, conteniéndome para no poner los ojos en blanco.

—¿En serio? ¿No podías haberte ido a casa a meneártela y ya está?

Él niega con la cabeza. Sus ojos marrones se ven más oscuros que de costumbre por el alcohol que huelo en su aliento.

—No podía esperar tanto. —Tiene una expresión tonta e inocente de borracho que hace que me dé un vuelco el corazón y no me gusta.

Me pregunto seriamente si debería dejar que él manejara solo la situación o no, pero entonces recuerdo cómo me ayudó a ir y volver de clase y cómo me llevó al McDonald’s. Dejo caer los hombros y me giro hacia el tipo delgado para hacer lo único que se me da bien: mentir a la gente.

—Mira… Siente mucho haber roto las reglas, pero ¿no puedes dejarlo marchar y ya? —pregunto sonriendo dulcemente.

El tipo entrecierra los ojos.

—Iba a echarlo sin más, pero el maldito imbécil me dio un puñetazo en la nariz cuando le pedí que se fuera. Lo de tocar tiene un pase, pero no voy a dejar que un gamberro idiota se vaya de rositas después de pegarme.

Recorro con la vista la multitud de gente que nos observa, devanándome los sesos en busca de una idea.

—¿Entonces vas a pegarle y dejarlo marchar?

Él se encoge de hombros.

—¿No has oído hablar del ojo por ojo? Me ha pegado, así que le pego yo y podrá irse de aquí.

La idea de ver cómo este tío le suelta un puñetazo me hace estremecerme. Debería hacer algo por él… y quizá por mí también. He tenido una noche espantosa, y ahora mismo medir mis límites en una pelea suena mucho mejor que sentir el peso de las emociones. Apartaría mis pensamientos de Preston, el detective y el hecho de que probablemente vaya a quedarme sin hogar.

Noto cómo el corazón me late de emoción al zambullirme de cabeza en el caos sin preocuparme por mi futuro.

—Verás… —hago una pausa para que el tipo delgado me diga su nombre, pero no lo pilla. Inhalo silenciosamente por la nariz y exhalo por la boca, preparándome para crear una de las mejores mentiras que se me han ocurrido nunca—. No puedes patearle el culo a mi novio. A veces hace estas cosas, ¿sabes? Pero acaba de enterarse de que vamos a tener un bebé. —Me froto el abdomen y lo saco un poco hacia fuera—. Y ha estado muy estresado, manteniendo dos empleos para poder dejar el piso y conseguir una casa. —Vuelvo a inhalar profundamente y suelto el aire, y con él las lágrimas que solo dejo caer cuando estoy fingiendo—. Además, tiene un problema con la bebida, y ya no sé qué hacer, pero es el padre de mi hijo y lo necesito, ¿sabes? —Dejo que las lágrimas me caigan de los ojos y el tipo delgado se revuelve, incómodo—. No puedes hacerle daño, porque entonces tendrá que faltar al trabajo y no podemos permitírnoslo.

No estoy segura de si se lo está creyendo o no, pero es evidente que las lágrimas le hacen sentir incómodo. Le pasa a la mayoría de los tíos, por eso es una suerte increíble tener la capacidad de llorar enseguida. Y no me importa llorar, siempre y cuando no haya ninguna emoción detrás.

—Por favor, déjalo marchar. —Acabo con un sollozo descorazonador, hundo los hombros hacia dentro y me tapo la cara con la mano—. Por favor, ahora mismo no puedo lidiar con esto… Todo es tan estresante.

Hay tanto silencio en el bar que se podría oír un alfiler cayendo y algunos de los hombres empiezan a volver a sus mesas, ignorando el drama. Levanto la vista y veo que el tipo delgado me está mirando como si me hubiera escapado de un manicomio. Luego sacude la cabeza y levanta las manos con aire frustrado.

—Suéltalo y que se largue de aquí de una puta vez. Soy demasiado mayor para esta mierda.

El hombre alto le lanza una mirada severa.

—¿Y qué pasa con lo de dar ejemplo? ¿Quieres que las cosas vuelvan a ser como con Ted?

—Ted era un capullo que no tenía ni idea de cómo dirigir un club nocturno —responde el hombre delgado, y al llevarse la mano a la nariz hinchada, se encoge de dolor.

El hombre alto agita la cabeza asqueado, pero suelta a Luke y se aleja en dirección al escenario. Luke se tambalea hacia delante y me golpea el hombro con el suyo al agarrarse a mis brazos para mantener el equilibrio.

—Cariñito —susurra, y se ríe en mi oído mientras hunde los dedos en mis brazos.

Lo agarro del brazo y le ayudo a colocar los pies con firmeza en el suelo. Avanzamos agarrados sorteando las sillas caídas y los cristales rotos crujen debajo de nuestros zapatos. Algunas personas nos miran, pero otras ya se han olvidado de nosotros y están mirando el escenario. Luke apoya el peso en mí, agarrándose las costillas, y me pregunto si le habrán dado un puñetazo ahí.

Una vez fuera y a salvo detrás de una hilera de camiones donde nadie puede vernos a través de la ventana del bar, me alejo de él y le suelto el brazo. El cielo es una sábana negra, las estrellas brillan y las luces de neón de las ventanas del club iluminan el suelo a nuestro alrededor.

—¿A qué venía todo eso? —pregunto. Él se tambalea hacia un lado, luchando por mantenerse de pie él solo.

Me mira con indiferencia y su cuerpo sigue tambaleándose.

—Estás un poco loca, Violet sin apellido.

—Yo estoy loca. —Me señalo a mí misma y lo miro boquiabierta—. No soy yo quien ha metido mano a una stripper en un club sospechoso en medio de la nada que tiene gorilas con sus propias reglas especiales.

Él se encoge de hombros, con las manos caídas hacia los lados y tropezándose consigo mismo, dice:

—Me puso el culo en la cara. Yo no la toqué. Ella me tocó a mí.

Levanto las cejas acusadoramente y cruzo los brazos.

—¿De verdad es eso lo que pasó?

Titubea y abre y cierra sus ojos vidriosos. Luego se agarra al parachoques de una camioneta que hay junto a él.

—Puede que yo también la haya tocado.

—¿Por qué harías algo así? ¿Por qué no fuiste a meterle mano a una de esas golfas que están siempre a tu alrededor?

Él frunce los labios.

—Porque quería que me pegaran los porteros.

—¿Qué? ¿Por qué? —Lo cierto es que se me ocurren varias razones, pero eso significaría que Luke es como yo, y dudo que eso sea posible.

—Para poder pegarles yo —responde encogiéndose de hombros.

Ahora siento más curiosidad que preocupación.

—¿Por qué ibas a querer que te pegaran?

Se limpia un poco que le cae de un corte que tiene en el nacimiento del pelo y se estremece al tirar de la mano hacia atrás y flexionar los dedos.

—No quería que me pegaran. Quería meterme en una pelea.

Vale, ahora estoy confundida, porque eso suena a algo que haría yo, y nunca he conocido a nadie que tuviera una extraña obsesión con el peligro como yo. Quiero averiguar si es por eso que quería que le pegaran. Si era porque quería la emoción de una descarga de adrenalina. Si Luke es como yo por la razón que sea.

—¿Pero por qué vas a querer que te peguen? ¿Por diversión? ¿O simplemente te gusta que te pateen el culo?

Él se agarra la parte inferior de la camiseta y sacude la cabeza.

—Haces muchas preguntas.

—¿Yo hago muchas preguntas? —Observo cómo intenta levantarse la camiseta lo bastante para poder limpiarse el labio.

La tenue luz que nos rodea es suficiente para resaltar los músculos de su abdomen, y veo lo musculoso que está y que lleva tatuajes. Joder. He visto tíos musculosos con tatuajes antes, pero nunca he sentido tanta curiosidad y atracción hacia ellos.

Él asiente con mucho ímpetu y sigue luchando con su camiseta para limpiarse el labio, dirigiéndole una mueca a la tela poco cooperativa.

—Sí, tú.

Parpadeo y aparto la vista de sus músculos, y entonces avanzo y le agarro la camiseta por abajo. Llevo la tela hasta sus labios y él esboza una sonrisa bobalicona.

—Lo sabía. —Habla arrastrando las palabras, y el aliento le apesta a alcohol y tabaco. Mira por encima de mi hombro en dirección a la carretera donde, a juzgar por el sonido, está pasando un tráiler; las luces de los faros se reflejan en sus ojos—. Sabía que me deseabas.

Suelto una carcajada y le estiro la camiseta lo suficiente para poder limpiarle la sangre del labio.

—No te deseo y creo que lo sabes.

Pero al decirlo me imagino cómo sería apretar mis labios contra los suyos, con la sangre y los cortes y todo. De hecho, podría ser un extra; haría que todo fuera más intenso e inapropiado: que él fuera más intenso e inapropiado. Mi estómago se calienta y se encoge solo de pensarlo.

Él hace un gesto de dolor, y su mirada implacable me devora mientras froto la sangre del labio.

—Ni siquiera un poquito. —Parece entristecerse un poco, lo cual me parece divertido.

Suelto la camiseta y me alejo de él y la extraña sensación del estómago se tranquiliza ahora que he puesto distancia entre los dos.

—Tal vez deberías callarte antes de decir algo muy estúpido.

Pero lo que siento no coincide con mis palabras. Noto el pulso algo acelerado y vuelve a aparecer la sensación cálida y el encogimiento del estómago.

—Solo digo la verdad cuando estoy borracho —me dice, dando un paso hacia delante—. Y la verdad es —se inclina hacia mí y de su cuerpo emanan la pasión y el Jack Daniel’s— que me vuelves loco. —Tiene las pupilas dilatadas, y el marrón se mezcla con el negro—. Primero te frotas contra mi polla y luego te vas corriendo porque digo que eres bonita y que quiero follarte.

Sofoco una risa. Esto me parece muy divertido.

—Creo que más bien dijiste que deberíamos ir a una de las habitaciones. —Levanto las manos, fingiendo ser inocente, e intentando no reírme de él al ver su expresión confusa—. A lo mejor solo querías acurrucarte o algo así. A algunos tíos les gusta.

Entrecierra los ojos, retrocede y apoya la cadera en el parachoques para no caerse.

—Te crees que tiene gracia. —Se palpa los bolsillos traseros y entonces entra en pánico. Se pone derecho y lleva las manos a los bolsillos delanteros, se relaja al sacar un paquete de Marlboros aplastado, e intenta abrirlo torpemente—. No tiene gracia… —Saca un cigarrillo y trata de llevárselo a la boca, pero se le cae al suelo. Suelta una palabrota y se agacha para recogerlo, y no se molesta en limpiarlo de tierra antes de metérselo en la boca e incorporarse—. No tiene nada de gracia.

Saca el mechero del bolsillo trasero, deja caer el paquete al suelo y coloca la mano alrededor de la boca. Intenta encender el mechero una y otra vez, pero no lo consigue. Suelta un gruñido y da una patada en el suelo con la punta de la bota, y vuelve a decir una palabrota. Me siento como si estuviera presenciando una pataleta de borracho, y es tan ridículo como divertido.

Hace tiempo que no me río, pero me encuentro riendo para mis adentros al quitarle el mechero de las manos.

—Anda, déjame ayudarte.

—No necesito tu ayuda ni la de nadie más —insiste, molesto, pero eso no me detiene, así que muevo el mechero hacia el cigarrillo que lleva en la boca y lo enciendo.

La llama arde al crujir el papel, pero él empieza a soplar en vez de chupar y no se enciende. Vuelvo a intentarlo una y otra vez.

—¿Quieres hacer el favor de chupar en vez de soplar? —Enciendo el mechero una vez más y la llama se evapora.

—¿No debería ser yo quien te diga eso a ti? —responde en un tono perezoso. Sus ojos adormilados no se apartan de mí—. Oye, ¿qué te ha pasado en la cara?

Vuelvo a acercar la llama del mechero al extremo del cigarrillo.

—Me peleé con una pared y la pared ganó.

Él frunce el ceño y vuelve a soplar demasiado fuerte, y el cigarrillo se apaga.

—¿Una pared?

—Sí, una pared. —Dejo de intentar encender el cigarrillo y se lo quito de la boca.

—¡Eh! —protesta cuando me lo coloco en la mía. El fuerte sabor a Jack Daniel’s que tiene impregnado me da náuseas al encenderlo e inhalar profundamente. Expulso el humo rápidamente y lo hago unas cuantas veces más, hasta que me mareo un poco, y entonces se lo doy; la ceniza brilla en la oscuridad con un color anaranjado.

—Aquí tienes, adicto a la nicotina —le digo cuando me quita el cigarrillo encendido de los dedos. Se lo lleva a la boca y da una calada, y cuando expulsa la nube de humo, parece más tranquilo y relajado.

—Lo has chupado como una pro.

—Bueno, he practicado mucho —respondo, y me río un poco cuando él empieza a troncharse de risa, encorvándose y sujetando el cigarrillo a un lado, el cual brilla en la oscuridad—. Y no me refiero a eso. —Niego con la cabeza con una sonrisa real en cierto modo—. Es que tuve una madre de acogida a la que le gustaba fumar mientras cocinaba, y a veces, cuando tenía las manos ocupadas, me hacía encenderle el cigarrillo.

Él deja de reírse, y entonces me doy cuenta de que le he contado más sobre mí de lo que le he contado a casi nadie, excepto a la gente que me ha acogido. Se queda callado y vuelve a colocarse el cigarrillo en la boca.

—¿Madre de acogida? —Expulsa humo—. ¿Creciste en un hogar de acogida? —Hace una pausa y se queda pensativo—. ¿Cómo era?

—Era todo de color de rosa; había amor a raudales. ¿Podemos dejar el tema?

—¿Era raro o estaba bien tener padres diferentes todo el tiempo? —continúa diciendo.

Es evidente que no ha captado que quiero cambiar de tema. Una desazón se instala en mi cuerpo pesadamente, tanto que casi me desplomo en el suelo.

—¿Dónde está tu camioneta?

Las luces de las letras del club nocturno brillan en sus ojos cuando me mira.

—Creo que lo aparqué atrás… ¿por qué?

Me dirijo a la parte trasera del edificio y le hago un gesto para que me siga.

—Porque voy a llevarte de vuelta al campus.

Él me sigue tambaleándose, y me sobresalto cuando mete un dedo por una trabilla trasera de mis pantalones cortos. Al principio pienso que va a tirar de mí hacia él, pero se limita a agarrarse para apoyarse y mantener el equilibrio, confiando en que lo lleve a donde tiene que ir, lo cual es extraño.

—¿Cómo has venido? —balbucea en mi oído.

Doblo la esquina, ignorando la oleada de calor que siento cuando me roza con los nudillos la piel de la espalda.

—Caminando.

—¿Desde dónde? —pregunta dando unos golpecitos al cigarrillo, provocando que las pequeñas chispas anaranjadas caigan sobre la gravilla.

—De por aquí cerca —miento, y acelero el paso cuando veo su camioneta mal aparcada detrás del club, enfrente de un grupo de árboles debajo de una de las farolas—. ¿Estabas borracho cuando llegaste aquí? —pregunto.

Se sitúa a mi lado, suelta la trabilla de mi pantalón y me agarra del brazo.

—No.

—Has aparcado como si estuvieras borracho.

Me pongo tensa. No me gusta la manera en que se agarra a mí para apoyarse. Está provocando una mezcla de emociones que van desde el pánico al deseo, y esa maldita sensación de calor en el estómago ha vuelto a aparecer.

—Pues no. —Contempla su camioneta como si apenas la reconociera—. Solo estaba distraído.

No estoy segura de si está diciendo la verdad o no, pero lo guío el resto del camino hasta la camioneta. Está abierta y lo ayudo a colocarse en el asiento de copiloto, dejando que apoye las manos en mi hombro para meterse dentro. Dios, me debe una bien gorda. Solo pensar que me debe una me entusiasma demasiado. Tengo que sacarme a Luke de la cabeza y volver al lugar donde estoy solo yo y nadie más.

Una vez colocado en el asiento, cierro la puerta y rodeo la camioneta por la parte delantera. Me pregunto a dónde voy a ir cuando lo lleve de vuelta a la residencia. Volveré a mi dormitorio, ¿y luego qué? Apenas quedan cosas mías allí, y prácticamente estoy sin hogar, o por lo menos lo estaré dentro de un par de días.

Cuando abro la puerta del conductor, me encuentro a Luke tumbado en el asiento. Lo aparto de un empujón y luego entro y cierro la puerta.

—¿Dónde están las llaves?

Tiene los ojos cerrados y los brazos sobre el pecho, y parece como si estuviera dormido.

—Creo… creo que en… el bolsillo.

Coloco las manos sobre el volante.

—¿Puedes sacarlas, por favor? —pregunto tan amablemente como puedo, porque está borracho y no sabe muy bien lo que dice, pero empieza a agotarse mi paciencia.

Mueve la mano lentamente hasta el bolsillo y se lo palpa.

—Mmmm… qué raro… No están aquí.

Esta noche se está convirtiendo rápidamente en la noche de las catástrofes, pero no voy a catalogarla como la peor.

—¿Entonces dónde están?

Él se encoge de hombros y apoya los pies en la puerta.

—No tengo ni idea.

Suspiro y tanteo sus bolsillos yo misma, haciendo que él se ría y se retuerza. Lo único que encuentro es lo que parece ser un medidor de insulina con una tirita que sobresale de él y un objeto con forma de bolígrafo.

—Qué bien, lo has encontrado… —balbucea, quitándomelo de las manos. Pero le fallan los dedos y se le cae encima de la barriga—. Mierda, estoy… estoy… —Deja escapar el suspiro más largo de la historia—. Violet, ¿puedes… puedes medirme el azúcar?

Cojo el medidor y el objeto que parece un bolígrafo y enciendo la luz del coche para examinarlos.

—¿Cómo lo hago exactamente?

Él extiende el brazo por encima de su cabeza hacia mí y estira un dedo.

—Coloca el bolígrafo contra el dedo y presiona el botón.

Me incomoda un poco ayudarle, pero lo pongo en el dedo y aprieto el botón como me ha pedido. Le pincha el dedo y sale un poco de sangre.

—Ahora pon la tira sobre la sangre —dice con un bostezo.

Hago lo que me pide y llevo la tira del medidor al dedo. Él la unta de sangre y cierra los ojos, como si apenas se estuviera enterando de lo que está haciendo. Luego retira la mano y la deja caer en su abdomen cuando la máquina empieza a pitar.

—¿Qué pone? —pregunta.

Miro la pantalla.

—Sesenta y ocho.

—Mierda —murmura, forzándose a abrir los ojos—. ¿Puedes sacar mis pastillas de la guantera?

Me inclino sobre él, abro la guantera y rebusco entre los papeles y la linterna hasta que encuentro un bote de vitaminas.

—¿Estas que ponen «glucosa»?

Él asiente con mucho esfuerzo.

—Esas… son… esas.

Desenrosco la tapa.

—¿Cuántas necesitas?

—Tres…

Estoy un poco preocupada. Luke está borracho y yo no sé nada de diabéticos ni lo que pasa si no se toman las medicinas correctas. ¿Y si hago algo mal?

—¿Estás seguro de que son tres? —pregunto.

Él vuelve a asentir con la cabeza.

—Sí… tres y estaré… bien…

Trago saliva con fuerza y dejo caer tres pastillas en mi mano. Vuelvo a poner la tapa, guardo el bote y cierro la guantera. Le doy un empujoncito suave con el brazo.

—Luke, toma. Tómatelas.

Sus ojos se abren de golpe, inyectados en sangre, y su expresión es de incomprensión absoluta. Poco a poco levanta la mano y coge las pastillas, abre la boca y se las mete. Veo cómo trabajan los músculos del cuello al hacerlas pasar por la garganta.

—Gracias.

—De nada —murmuro, confundida por el intercambio momentáneo de gratitud. Es un concepto desconocido para mí.

Lo observo hasta que vuelve a cerrar los ojos y apago la luz, decido recostarme, cerrar los ojos, dormir hasta por la mañana y preguntarle entonces dónde demonios puso las llaves. Pero al reclinarme noto que Luke se mueve, de pronto me agarra y me encuentro atrapada entre el respaldo del asiento y él.

—Joder —digo con voz entrecortada, sobresaltada porque hace un momento apenas parecía estar consciente.

Empiezo a incorporarme, pero él me hace girar y coloca su cuerpo sobre mí. Me quedo helada cuando se queda mirandome. Las luces del exterior apenas iluminan el interior del vehículo.

—Dios, eres tan bonita —murmura, y traza una línea con el dedo sobre mi pómulo—. Me vuelve loco lo bonita que eres.

Tardo un segundo en recordar que nunca antes me había sujetado un tío debajo de él. Siempre estoy de pie o encima. Nunca me he tumbado en una cama junto a nadie. Nunca he tocado a un tío porque quería. Nunca he besado a nadie sintiendo algún tipo de emoción. Tardo uno o dos segundos más en darme cuenta de que este momento es diferente a todas mis experiencias previas, porque estoy atrapada debajo de él y me está tocando y estoy sintiendo algo de lo que quiero huir desesperadamente. Yo no experimento sentimientos normales. No tiene sentido. Abrirte y entregarte a otra persona solo sirve para acabar con el corazón roto. Debería darle un empujón y largarme antes de que eso pase.

Se inclina sobre mí, respirando pesadamente y acercando los labios, me quedo inmóvil, petrificada por el miedo y el deseo. El contacto de sus labios no hace más que incrementar esas emociones, ambas sensaciones se mezclan de una forma tan persuasiva que empiezo a temblar débilmente, al empezar a agrietarse los muros que tanto me ha costado levantar. Procuro mantener la boca cerrada cuando intenta besarme, sin querer rendirme, sin querer entregarle ninguna parte de mí, consciente de que llegará un momento en que ya no me quiera. Pero al calentarse mi cuerpo debajo de él no puedo controlarme y abro la boca. Unos segundos más tarde, su lengua se desliza dentro y él gime contra mis labios haciendo que todo mi cuerpo vibre, y me estremezco.

—Joder, esto es mucho mejor de lo que imaginaba… —gime mientras me enreda el pelo con los dedos, tirando de la raíz, y me gusta tanto la sensación—. Lo necesito… Dios…

Oigo un pánico alarmante en su voz mientras respira pesadamente. Hay un silencio ensordecedor a nuestro alrededor y estoy a punto de decir algo cuando él vuelve a deslizar la lengua en mi boca, con más fuerza esta vez, sus movimientos están llenos de desesperación. Apenas puedo seguir el ritmo, y respiro con dificultad mientras sus manos se mueven sin descanso por todo mi cuerpo, por las piernas, el abdomen, el pecho. Estoy aplastada entre él y el asiento, aprisionada, y no hago nada por escapar. No quiero hacerlo porque por un momento fugaz, extraño, apasionado y abrumador, me siento segura con él encima de mí. Y no me he sentido segura en mucho tiempo.

Le devuelvo el beso, pero no le toco. Lo siento solo con la lengua, manteniendo en cierta manera un límite entre los dos. No pienso en nada más que el sabor de su aliento, el calor cegador de su cuerpo. Su olor: a tequila, a colonia, y un toque de humo de tabaco.

De pronto, tan repentinamente como había empezado, se detiene y se desliza a un lado hasta casi caer al suelo. Me giro y lo miro: su pecho sube y baja al respirar. Se ha quedado dormido y yo estoy completamente despierta. Me quedo allí tendida una eternidad, observándolo mientras duerme, consciente de que cuando me incorpore es muy probable que entre en pánico por lo que acabo de hacer. Me siento a regañadientes, y me enfrento a las consecuencias de mis elecciones, dejando que me golpeen de lleno en el estómago.

Abro la puerta para encender la luz interior y busco las llaves en el suelo, en la guantera, en el parasol. Quiero volver a la residencia antes de que se despierte. Salgo de la camioneta, dejándolo a él dentro, y retrocedo hasta el bar buscando las llaves en el suelo. Cuanto más me alejo de la camioneta y me adentro en la oscuridad, menos a salvo me siento, pero sigo avanzando porque es una sensación familiar. Me maldigo a mí misma continuamente por lo que acabo de hacer mientras busco las llaves detrás de los coches y en la gravilla, usando la pantalla del móvil para alumbrar. Esto no ha sido un beso sin compromiso. Había algo detrás, y no puedo dejar de pensar en repetirlo, aunque él seguramente ni siquiera recuerde haberlo hecho. Es una mala situación y tengo que salir de ella.

Lo único que encuentro en el suelo es el paquete de cigarrillos que se le cayó a Luke. Lo recojo y me lo guardo en el bolsillo. El único sitio que queda por examinar es el club, y creo que no es buena idea volver allí.

Me paso la mano por la cara, intentando decidir entre quedarme y ayudar a Luke o huir de la situación y hacer autostop hasta el campus. He hecho autostop varias veces; he deambulado por una carretera solitaria más de una vez y he dormido en las calles. Pero algo tira de mí hacia la camioneta, casi como si me sintiera culpable por dejarlo allí. No sé de dónde viene ese sentimiento. Nunca me ha importado nadie, pero lo cierto es que nadie me ha dado nunca una razón para que me importen. Y nadie me ha hecho sentir segura antes. No quiero sentirme segura: necesito el peligro, así es más fácil.

Al acercarse un coche, me doy cuenta de que, al igual que todos los que han pasado por mi vida, Luke no es más que otra persona que desaparecerá por la mañana cuando se despierte con resaca, incapaz de recordar lo que ha pasado entre nosotros. Así que subo por la carretera bajo las estrellas y la luna, con el brazo estirado y el pulgar levantado. Las posibilidades de lo que podría pasar flotan en mi mente, como siempre. Podrían atropellarme. Podría recogerme un acosador, tal vez el del teléfono. Podrían pegarme. Podrían asesinarme como a mis padres. ¿Está la muerte en mis cartas esta noche? ¿Es eso lo que busco?

Al cabo de un rato, un coche rojo elegante frena y se detiene junto a mí. Las luces de los faros iluminan la oscuridad que se extiende ante mí al abrir la puerta y subir. El interior huele a pino y hay basura en el suelo. El conductor, de unos treinta y pico, con algo de sobrepeso y calvo, me sonríe y gira el volante hacia la carretera. El lado imaginativo de mi cerebro se pregunta si será el tipo que ha estado llamándome.

—¿A dónde vas, cariño? —pregunta encendiendo las luces altas.

La carretera se ilumina más, pero yo me siento como si estuviera cayendo más y más en la oscuridad.

Lo miro y me doy cuenta de que su voz no suena como la del tipo del teléfono. Me pregunto qué demonios querrá de mí a cambio de llevarme. ¿Querrá que le chupe la polla? ¿Me hará daño si me niego? ¿Intentará ligar conmigo? ¿O es solo un buen tío dispuesto a ayudar a una chica que lo necesita?

—No estoy segura —murmuro mientras avanza por la carretera.

—No hay problema, preciosa —responde—. Sé de un lugar adonde podemos ir, si quieres pasarlo bien.

No contesto, y una sensación de satisfacción se instala en mi pecho al adentrarme cada vez más en lo desconocido, tal y como lo he hecho desde los seis años.

Capítulo Siete

Luke

Abro los ojos y veo el techo manchado de mi camioneta, me siento como si me hubieran atropellado. Me martillea la cabeza y me escuecen los ojos bajo la luz del sol que brilla a través de la ventanilla. No es la primera vez que me despierto en una situación como esta y estoy seguro de que no será la última.

Sé que no debo incorporarme rápidamente para evitar acabar echando los pulmones por la boca, así que me tomo mi tiempo para erguirme, y luego me llevo la mano al bolsillo donde deberían estar mis cigarrillos, pero han desaparecido. Empiezo a notar la ansiedad de la adicción despertándose al abrir la guantera, donde guardo un paquete de repuesto para emergencias. Cuando enciendo uno y el humo me llena los pulmones me encuentro un poco mejor y rápidamente compruebo mis niveles de glucosa. Al hacerlo me viene un recuerdo de Violet ayudándome a comprobar mi nivel de glucosa en sangre, Violet dándome pastillas. No suelo contar a los demás que soy diabético porque no quiero revelar mi debilidad, si alguien lo descubre normalmente es por accidente. Si no recuerdo mal, lo cual es difícil de decir, le pedí ayuda voluntariamente, y ella me la prestó también voluntariamente.

Estoy muy confundido y lo único que quiero es salir de aquí y darme una ducha; borrar de mi piel la noche anterior. Me palpo los bolsillos: no me sorprende que las llaves no estén ahí; tengo tendencia a perderlas cuando estoy borracho. Pero mi teléfono tampoco está y eso me cabrea, porque no tengo uno extra. Me enfado conmigo mismo y salgo poco a poco de la camioneta para buscar el tanque de combustible donde escondo un juego de llaves de repuesto para situaciones así.

Empiezo a recordar lo que sucedió anoche. Conduje hasta aquí porque había oído rumores de que a los porteros les gustaba dar mano dura a los tíos que intentaban algo con las strippers y quería empezar una pelea sin preocuparme de que la policía fuera a meterse. Lo que no había planeado era que Violet entrara y me salvara el culo. Apenas recuerdo nada salvo que la seguí tambaleándome fuera del club hasta la camioneta. No tengo ni idea de a dónde fue después o por qué estaba allí, y tampoco estoy seguro de si debería buscarla y agradecérselo o enfadarme con ella por arruinar mi pelea.

Abro el depósito de gasolina, saco el juego extra de llaves y doy una larga calada al cigarrillo, dejando que el dulce sabor de la nicotina me tranquilice. Me froto los ojos, vuelvo a subirme a la camioneta y conduzco hasta la residencia. Mi idea es ir directamente a mi habitación, pero no dejo de pensar en Violet y en que no tengo ni idea de a dónde fue anoche. El club nocturno no está en la mejor zona de la ciudad. ¿Y si le pasó algo? ¿Por qué me importa? Normalmente no me importan las chicas que entran y salen de mi vida y, definitivamente, no debería preocuparme por Violet. Yo no mantengo relaciones personales. Dejar que alguien entre en tu vida de esa forma implica dejarle entrar de verdad, permitirle tener control sobre las cosas. No quiero que la gente entre en mi vida y me haga volver lentamente a donde estaba cuando era niño, donde hacía cosas que odiaba, odiaba la persona que era y a la persona que me hizo ser así.

Pero al parecer no pienso con claridad y en el último momento giro a la derecha en vez de a la izquierda cuando llego al cruce y entro en el aparcamiento que hay junto al edificio donde está su habitación. Es el edificio más alto de las residencias de la Universidad de Wyoming y tapa la luz del sol que brilla desde lo alto de las montañas. El patio que hay en frente está prácticamente vacío, y las pocas personas que deambulan por él parecen estar allí solo para llevarse el resto de sus cosas. El interior del edificio está aún más vacío. Y silencioso. Me recuerda que solo me quedan uno o dos días para sacar mis cosas y mudarme a donde sea que vaya.

Cuando llego a la habitación de Violet espero encontrarla vacía como el resto del edificio, pero al otro lado de la puerta oigo una música muy airada que dudo que sea de Callie y llamo a la puerta.

El volumen de la música se baja y Violet abre la puerta. El cabello húmedo le cae por encima de los hombros desnudos en bucles, de nuevo no lleva maquillaje. Puedo ver el contorno de su sujetador de encaje rojo a través de una camiseta larga y negra. Tiene la mejilla roja y muy hinchada, pero su expresión al verme no es ni de sorpresa ni de alegría. Solo neutral, como siempre. Yo también quiero parecer neutral, pero mi cuerpo cobra vida al verla y por algún motivo la idea de besarla parece muy tentadora y extrañamente familiar.

—Estás vivo —bromea con indiferencia arqueando una ceja. No se mueve de la puerta.

—No te alegres tanto de verme. —Me apoyo contra el marco con los brazos cruzados, intentando parecer relajado, pero estoy demasiado resacoso para conseguirlo—. ¿Qué te ha pasado en la cara?

Ella se toca la mejilla con la punta de los dedos.

—Ya te dije anoche que me peleé con una pared.

Me estrujo el cerebro intentando recordar el momento en que me lo dijo.

—No me acuerdo… y dudo que fuera eso lo que pasó. No te… —hago una pausa y me revuelvo incómodo. El peso de su mirada se hace casi insoportable—. No te pegué, ¿verdad? —Nunca he pegado a una chica, pero, joder, estaba muy borracho y enfadado anoche, y apenas recuerdo nada.

—No. —No parece asustada ni molesta ni nada así. Solo indiferente. Retrocede, dejando la puerta abierta, y no estoy seguro de si quiere que entre o no—. ¿Dónde encontraste las llaves?

Cambia de tema y se dirige a un escritorio vacío que hay en la esquina. Toda la habitación está vacía: las camas solo tienen el colchón y ha quitado los posters de las paredes. Parece que se irá pronto, seguramente a casa o al lugar de donde venga.

Se me hace un nudo en la garganta al pensar que yo también tengo que volver al lugar de donde vengo.

—Guardo un juego de llaves extra en el depósito de combustible.

Ella mira por encima de su hombro y levanta las cejas.

—¿Y no pudiste decirme eso anoche cuando no las encontraba?

Me encojo de hombros y al fin cruzo el umbral, entrando en su espacio personal.

—Juraría que lo hice, pero lo siguiente que recuerdo es que me desperté en la camioneta solo, y el sol había salido y tú te habías ido.

Abre el cajón del escritorio y rebusca dentro de él.

—Sí, no me va eso de dormir en camionetas con tíos a los que les gusta acaparar todo el asiento.

Me siento en el colchón, deseando haber tomado un trago o dos antes de venir. Por lo menos no me dolería la cabeza.

—Sabes, podrías haberme metido en tu coche y traerme de vuelta contigo.

Lo digo medio en broma, porque no es que me importe mucho. He dormido en el asiento delantero de mi camioneta más de una vez y estoy seguro de que volveré a hacerlo.

Ella saca un bote de pastillas del cajón, lee la etiqueta y lo suelta en una caja abierta que está en el suelo.

—No volví en coche.

Saca el iPod del acoplamiento en el escritorio, lo único que queda en la habitación. Lo deja caer en la caja y se inclina sobre el escritorio para desenchufar los altavoces.

—¿Cómo volviste entonces? —pregunto mirándole el culo. Joder, las cosas que le haría a ese culo.

—Hice autostop.

Se incorpora, mete los altavoces del iPod en la caja y se arrodilla en el suelo. Añade un osito de peluche morado que estaba colocado en su cama, se retira el pelo de los ojos y coge un rollo de cinta aislante del escritorio. Pega el extremo en la parte superior de la caja y tira del rollo, sellando sus últimas cosas.

—¿Hiciste autostop? —digo sorprendido—. ¿En serio?

Presiona la tira de la cinta contra la caja, pegándola bien.

—No es para tanto. —Tira a un lado el rollo de cinta y luego se levanta y finge comprobar que haya guardado todo, pero en realidad creo que está evitando mirarme a mí—. ¿Ves si hay algo más por ahí?

Sigo mirándola boquiabierto.

—A ver si lo entiendo. Anoche, después de meterme en la camioneta, bajaste por la carretera hasta que un tío te recogió y te trajo aquí.

Ella me mira.

—¿Quién ha dicho que fuera un tío?

Observo su cuerpo. Es tan jodidamente sexy, y su piel es tan increíblemente suave… Me viene a la mente una imagen de mí tocándola en la camioneta. Tendido sobre ella. Mis manos tocando todo su cuerpo. ¿Es real o es de un sueño?

— ¿Me equivoco?

Ella entrecierra los ojos, preparada para discutir, pero entonces suspira y se rinde.

—Sí, lo era. ¿Y qué? No pasó nada. —Tamborilea con los dedos los laterales de sus piernas y mira al suelo.

Yo me levanto.

—Debiste quedarte en la camioneta. ¿Sabes lo peligroso que es hacer autostop?

—Tan peligroso como empezar una pelea en un club nocturno estando tú solo. —Se dirige a la caja, la coge y la sostiene entre sus brazos—. Ah, y de nada por salvarte el culo. —Apoya la caja en la cadera y me mira como si estuviera esperando que se lo agradeciera.

—No debiste hacer autostop —replico, y le quito la caja.

Al hacerlo le miro los labios y me viene un recuerdo a la mente de haberla besado, de hundirme en su sabor.

Hace amago de quitarme la caja de nuevo, extendiendo las manos hacia ella, pero las baja de nuevo cuando me alejo.

—Y gracias por fingir estar embarazada de mí y llorar por las facturas —digo, y el resto de los recuerdos vuelven a mí de golpe. La besé. En mi camioneta. La sentí y la saboreé porque lo necesitaba y lo deseaba. Y ella me ayudó, no besándome, sino comprobando mis niveles de glucosa. Mierda—. Y por ayudarme con… ya sabes, las pastillas, y clavándome la aguja en el dedo. —Me resulta más difícil agradecer esto último.

Ella levanta un poco la comisura de los labios y cruza los brazos en el pecho.

—Me sorprende que te acuerdes de lo que pasó.

Hace una pausa, como si estuviera esperando a que dijera algo sobre el beso. Yo retrocedo hasta la puerta con la caja en la mano.

—La verdad es que soy bueno recordando borracheras.

Le guiño un ojo haciendo como que no pasa nada, porque no quiero lidiar con eso. Nunca me he quedado lo suficiente para enfrentarme a la situación incómoda de la mañana siguiente. Vale que no hubo sexo, pero aun así le toqué el pecho y recorrí sus piernas con los dedos.

Ella me sonríe un poco.

—Estoy segura de eso.

Noto un calor que crece en mi pecho al verla sonreír, y es una sensación buena y mala al mismo tiempo. Nunca he ligado con una chica de esta forma. Normalmente les doy una hora y me esfuerzo muy poco, lo suficiente para encandilarla, echar un polvo y largarme. Establecer tanta conexión arruina el objetivo de lo que pretendo con el sexo, que es tomar el control durante un rato y olvidar cada momento en que no lo tuve. He cruzado una línea con Violet, sobre todo después de anoche. No puedo acostarme con ella sin sentirme mal después, lo cual implica que sería imposible largarme una vez hubiera conseguido lo que quiero de ella. Pero lo cierto es que deseo tanto meterme dentro de ella que me está costando mucho controlarme.

—Tengo una pregunta —dice cogiendo una bolsa de la cama y colocándose el asa en el hombro. Su tono me hace desconfiar.

—Vale.

—Pensaba… —empieza a decir, pero se lo piensa mejor—. A ver, pensaba que los diabéticos tenían que pincharse.

Me incomoda un poco que tratemos los dos temas que tanto odio: mi diabetes y las agujas.

—Sí, pero no me hace ningún bien cuando bebo alcohol.

—Pero normalmente utilizas una aguja.

—Sí. —Noto un nudo en la garganta.

—¿Duele?

—A veces sí. —Mi voz suena ahogada—. Depende de mi estado de ánimo.

Ella me observa por un momento y deja el tema.

—Bueno, ¿dónde va la caja? —pregunto dando unos golpecitos en la base.

Ella se abraza a sí misma y se gira para mirar por la ventana.

—Fuera, supongo.

Asiento y salgo al pasillo. Ella me sigue y cierra la puerta tras de sí. Al caminar hacia el ascensor intento no pensar en el hecho de que cuando haya terminado de ayudarla voy a tener que volver a mi dormitorio y decidir qué hacer con mis cosas; decidir a dónde voy a ir. Una vez fuera, echo un vistazo al aparcamiento. Apenas quedan coches en el campus.

—¿En qué coche meto la caja?

Ella se detiene en el bordillo y se muerde el labio mirando la carretera que se extiende a nuestro lado.

—Puedes dejarla aquí.

Coloco la caja en la acera, confundido.

—¿Viene alguien a buscarte o algo así?

—Algo así —murmura, y se deja caer sobre la caja. Al apoyar el codo en la rodilla, el pelo le cae sobre un lado de la cara, ocultando su expresión. El asa de la bolsa se desliza por su hombro caído hasta llegar al suelo—. Gracias. Ya puedes irte.

Me inclino hacia delante e intento ver sus ojos, pero ella no me mira, así que no tengo ni puta idea de lo que está pensando. Quiero saberlo y eso no es bueno, porque le da cierto control sobre mí.

Empiezo a retroceder por la acera y me obligo a mí mismo a marcharme, a volver a mi Jack Daniel’s y a las mujeres que no me interesan lo suficiente para volver a ellas. Pero justo cuando estoy a punto de perderla de vista, veo que baja la cabeza hasta apoyarla en los brazos y tiene un aspecto tan derrotado que no puedo dejarla así. Vuelvo sobre mis pasos y me detengo junto a ella.

—Violet, ¿a dónde vas a ir?

Su pecho sube y baja al suspirar profundamente, y mantiene la cara enterrada en los brazos.

—No tengo ni idea.

Siento cómo se me acelera un poco el pulso al agacharme a su lado y apartarle el pelo de la cara.

—¿Necesitas que te lleve a alguna parte? Porque puedo hacerlo. Como agradecimiento por lo de anoche. —¿Qué demonios estoy haciendo?

Tiene los ojos cerrados y el rostro girado hacia mí.

—No necesito que me lo agradezcas. Solo necesito que me lleves… a un sitio.

A pesar de mis reservas iniciales, lo menos que puedo hacer es llevarla como agradecimiento por guiarme hasta la camioneta e impedir que me patearan el culo anoche, y por ayudarme a tomarme las pastillas de glucosa.

—Vale, ¿a dónde tienes que ir?

—Fuera del pueblo. —Abre los ojos y sus pupilas se encogen ante la luz del sol, absorbiendo cualquier tipo de emoción. Pero por un breve instante veo algo en ella: esa sensación tan familiar de impotencia, la misma que me condujo al club nocturno para buscar pelea—. Está en uno de los caminos alternativos a la autopista… Hay que tomar la carretera donde está el club nocturno —explica.

—¿Por qué ibas caminando por esa carretera anoche? ¿Y qué te hizo pararte en el club nocturno?

—Una extraña coincidencia —dice, y me mira a los ojos buscando algo.

—¿Una coincidencia? —Le acaricio la mejilla con el dedo y ella no se encoge ni se aparta; simplemente me mira como lo hacía anoche—. No me lo creo.

—Vale, me has pillado. Te estaba acechando —bromea fríamente, y entonces vuelve a cerrar los ojos—. Me duele la cabeza —murmura, inhalando y soltando el aire.

Observo cómo se hunde más y más en sí misma; sus labios se abren para enviar aire a los pulmones. Es como ver a alguien hacerse pedazos y no estoy seguro de si quiero arreglarla e intentar recoger las piezas o retroceder y dejar que se derrumben del todo. Dios, la visión me parte el corazón en dos. Necesito hacer que se sienta mejor más de lo que necesito mantenerme bajo control, de modo que empiezo a inclinarme hacia ella para besarla o abrazarla… Necesito tocarla otra vez, consolarla. Se queda completamente inmóvil, su expresión es neutra pero tiene los ojos bien abiertos. Todavía tengo la mano colocada en su pelo y tiro ligeramente de las raíces, haciendo que su respiración se acelere. Su pecho sube y baja, y me vienen a la mente imágenes de las cosas que podríamos hacer juntos, como lo que hicimos anoche en mi camioneta. Podría volver a tocarla y recordarlo mejor, sobrio. De pronto me doy cuenta de que estoy pensando en nosotros juntos. No estoy pensando solo en mí corriéndome. Estoy pensando en hacer que ella se corra. Ya no se trata solo de mí. De inmediato salgo de mis pensamientos, desenredo los dedos de su pelo y estiro las piernas para levantarme.

—¿Quieres que lleve la caja a mi camioneta? —pregunto, intentando centrarme.

Me niego a volver a ese lugar en el que estaba cuando era niño y mi madre controlaba todo lo que hacía. Y tener una relación con alguien implica abandonar el control absoluto.

Ella me observa con la cabeza aún apoyada en los brazos, evaluándome con la mirada, se incorpora, se pasa los dedos por el pelo y se levanta.

—No, puedo con ella. —Se agacha y levanta la caja.

Aunque noto que es un poco pesada para ella dejo que la lleve hasta la camioneta, estableciendo así un límite muy necesario entre nosotros. Es el límite que pongo entre la mayoría de la gente que aparece en mi vida y yo para mantenerlos alejados, para estar a salvo y librarme de ir a ese lugar donde viví durante tantos años. Ese en el que me siento perdido. Ese en el que soy débil y no tengo control sobre nada.

Violet

Creo que ha estado a punto de besarme. Lo sentía en la electricidad del aire y a través del latido enérgico de sus dedos. Me alegro de que no lo haya hecho, porque de lo contrario habría tenido que hacerle daño y no quiero. Hoy estoy demasiado alterada para controlar mi rabia y demasiado confundida por lo que pasó anoche con él. Ni siquiera sé si se acuerda del electrizante beso que, al menos para mí, tenía sentimientos detrás. Y si lo ha olvidado, entonces yo también lo haré.

Olvidar es bueno. Ojalá pudiera hacer eso con todo: lo que pasó con Preston, tener que volver a casa y que el lunes tendré que mover el culo hasta la comisaría y enfrentarme a la reapertura del caso de mis padres sola, como he hecho con todo en mi vida. Lo único que quiero es subirme a lo alto de un edificio y asomarme al borde; sentir la adrenalina de saber que podría caerme y todo terminaría.

Cuanto más tiempo paso sentada en la camioneta con Luke, más ganas tengo de experimentar la descarga de adrenalina en lugar de esta sensación incómoda por tener que ir a casa de Preston y lidiar con lo que sea que me esté esperando allí. Para cuando llegamos, me estoy planteando si debería coger mis cajas y largarme. Irme antes de que Preston tenga oportunidad de echarme. Irme a vivir a la zanja que hay un poco más adelante en la carretera.

—Gracias por traerme —murmuro a Luke cuando aparca la camioneta detrás del Cadillac de Preston.

Luke mira a través del parabrisas la caravana y la gente que está tendida en las tumbonas del porche delantero.

—¿De quién es esta casa? —pregunta cuando agarro la manilla de la puerta.

—De un amigo. —Saco las piernas de la camioneta y me preparo para saltar.

Él me agarra por el codo.

—¿Aquí es donde vas a vivir durante el verano?

Mantengo la vista al frente, sin mirarlo, preguntándome cuánto debería contarle.

—No sé dónde voy a vivir.

—¿En serio?

—Sí. —Doblo el brazo y lo sacudo para liberarme, asegurándome de mirar hacia delante mientras cierro la puerta con el pie.

Saco la caja de la camioneta y empiezo a caminar hacia la casa. Me arrastra la falda por el suelo. Todo el patio está cubierto de botellas de cerveza y colillas. Hay vómito en el césped y la gravilla y la puerta delantera está abierta. Al acercarme al Cadillac la puerta con tela metálica se abre de golpe y aparece Preston con la mano colocada alrededor del cigarrillo para encenderlo. Una vez prendido expulsa una nube de humo y me mira. A juzgar por la falta de sorpresa en su expresión, apuesto a que me ha visto llegar en la camioneta, pero lo que no soy capaz de ver es si sigue enfadado conmigo.

Baja los escalones al trote sin decir nada. A su paso patea unas botellas con el pie descalzo hasta bajar al camino pedregoso. Cuando llega a la parte delantera del coche, lanza una mirada a la camioneta.

—¿Quién es ese? —pregunta señalando con la cabeza.

—Alguien —digo sin volverme.

Me detengo ante el maletero del coche, pensando en cómo manejar esto mientras dejo caer la caja junto a mis pies. No quiero dejarlo correr. Quiero permitirme enfadarme con él porque se lo merece, pero también siento esa estúpida culpa constante. Le debo una por darme un lugar donde vivir.

—No te pongas estúpida.

Frota la yema del pulgar contra el extremo del cigarrillo y se acerca a mí. No lleva camiseta y las bermudas que lleva le quedan por debajo de la cadera, y le sobresale la parte superior de los calzoncillos. Las bolsas y la rojez de sus ojos indican que tiene resaca y está enojado.

—Entonces sigues enfadado —digo entrecerrando los ojos—. Bien, porque yo también. —Doy un paso a la izquierda hacia la puerta del conductor para abrir el maletero, pero él se mueve al mismo tiempo y me bloquea el paso.

—No estoy enfadado —replica guiñando los ojos irritados, y luego se los frota con la mano que tiene libre—. Solo estoy confundido por lo que pasó; no entiendo por qué cojones te fuiste así.

Cruzo los brazos.

—Porque estabas comportándote como un imbécil cachondo.

—Estaba colocado —responde, extendiendo los brazos a los lados—. La gente hace todo tipo de locuras cuando está colocada.

—Pretendías que te follara.

—Pues claro. Había tomado E...

Lo miro boquiabierta.

—¿Y qué? ¿Se supone que tengo que perdonarte porque estabas colocado?

—No te estoy pidiendo que me perdones. —Se rasca el brazo y mira en dirección al camino de acceso, donde oigo la camioneta de Luke en marcha. ¿Todavía sigue ahí?— ¿Y qué hiciste? Te fuiste corriendo y te follaste al primer tío que te encontraste.

—¿Crees que yo haría algo así? —pregunto levantando las cejas.

Él da una calada al cigarrillo.

—¿Cómo coño voy a saberlo? Nunca dices la verdad. Apenas reaccionas cuando te pido que finjas ser una puta para vender drogas para mí. —Se inclina y mueve el brazo a un lado. Me estremezco pensando que va a pegarme—. Dejas que te toque cuando quiero sin tan siquiera pestañear—. De pronto me agarra el pecho con la mano—. No puedo saber si te gusta o si quieres que pare, y cuando me dices que pare ni siquiera suena como si hablaras en serio.

Doy un paso atrás y su mano suelta mi pecho.

—Te digo que pares ahora mismo y lo digo en serio.

—Me dices que pare, pero no hay nada en tus ojos que se corresponda con tus palabras. —Se adelanta y vuelve a agarrarme el pecho, esta vez más fuerte—. Creo que en el fondo te gusta, pero no quieres reconocerlo.

La intensidad del momento me está relajando. Quiero verlo estallar para poder sentir más adrenalina y sedar mis emociones a pesar de que me pegara y de que ahora me esté tocando el pecho. Es obvio que ha sufrido un colapso y se encuentra inestable y eso hace que la situación sea peligrosa. Me encanta.

—¿Esto es porque Kelley va a volver a casarse? —pregunto—. ¿O solo estás pasando por la crisis de la mediana edad?

Se le enrojece la cara y se encorva bajándola hasta colocarla delante de la mía. Su aliento es abrasador y se le marca una vena grande en la frente.

—¡Joder, Violet, no soy mucho mayor que tú! ¡Así que deja ya lo de la mierda de la edad! —grita, tensando los músculos del cuello.

Al instante me recorre el cuerpo una explosión de energía: el pecho sube y baja al ritmo de la respiración, y los latidos de mi corazón me retumban en los oídos. Me siento como si pudiera hacer cualquier cosa ahora mismo, y tal vez lo haga, quizá hoy sea el día en que dé un paso más y me aleje de todo esto. Empiezo a buscar en mi mente algo absurdamente arriesgado que podría hacer cuando él me agarra del brazo y tira de mí, avanzando a trompicones hacia la casa. Seguramente debería dar un tirón y salir corriendo. Tal vez cuando entremos en la casa me iré corriendo… o cuando vuelva a pegarme. Pegarme. ¿Me pegaría? ¿Me importa? No estoy segura de nada.

—Violet, ¿estás bien? —El sonido de la voz de Luke atraviesa mis pensamientos lentamente y mi descarga de adrenalina se desinfla como un globo.

—Sí, estoy bien —respondo apretando los dientes. Preston lo mira por encima de mi hombro.

—¿Quién coño es este?

Los dedos de Preston me atraviesan la piel mientras pasa la mirada de Luke a mí, hay cierto desasosiego en su expresión, como si la presencia de Luke lo perturbara un poco.

—Mi acosador —miento, pero no me hace tanta gracia como me gustaría.

El hecho de no tener dónde vivir, nadie con quien contar, nadie que pueda ayudarme, me está afectando.

—¿Qué? —Preston me mira boquiabierto—. ¿Te está acosando?

—No, solo es un tío —dejo escapar un suspiro y luego levanto la voz— que no me deja en paz.

—¿Que no te deja en paz? ¿En serio? —Luke se pone a mi lado de repente, me sobresalto al acercarse tan de repente y por el enfado que hay en sus ojos—. Eres tú la que no deja de aparecer allá donde voy.

Giro la cabeza para mirarlo.

—Porque tú me buscas. —Sé que no es así, pero no quiero que piense que lo deseo o lo necesito.

—No te estaba buscando ninguna de las veces que me encontré contigo —protesta, y entonces mira a Preston y cruza los brazos sobre el pecho, flexionando los músculos—. Y desde luego no tenía pensado dejarte en la casa de un viejo pervertido esta mañana.

Noto una oleada de calor en el aire, pero dudo que sea un aumento repentino de la temperatura, sino más bien que la emoción ha alcanzado el punto máximo en mi cuerpo. Lo percibo justo cuando Preston me suelta y deja de mirarme para centrar su atención en la casa, como si estuviera planteándose retirarse, pero entonces se gira hacia Luke.

Luke permanece detrás de mí, sin inmutarse mientras Preston titubea y luego se acerca a él. No estoy segura de si Luke me está protegiendo o solo está buscando pelea, pero resulta obvio que pone a Preston un poco nervioso. Me pregunto si Luke seguiría ayudándome si supiera lo que está pasando por mi cabeza, lo mucho que me estimula el hecho de que en cualquier momento podrían liarse a puñetazos y pillarme a mí en medio.

—¿Te crees que va a asustarme un niñato? —dice Preston con una risita desafinada—. Vaya, esto es nuevo.

Luke se pasa la lengua por el labio superior, que aún está hinchado por la pelea de anoche. Tiene los nudillos cubiertos de costras y lleva la camiseta manchada de sangre seca. También tiene un corte en la frente que parece necesitar agua oxigenada. Sus pintas dan pena y por un segundo me importa tanto que me planteo cogerlo del brazo y apartarlo para evitar que se haga daño, aunque no estoy segura de que las cosas vayan a tomar ese rumbo. Pero entonces se adelanta y se coloca frente a Preston, cerrando los puños. Es más alto que él y más robusto. También parece más dispuesto a lanzar uno o dos puñetazos sin problema.

—¿Te crees que me asusta un viejo? —Los ojos de Luke brillan con el tono de su voz—. ¿Sobre todo uno al que le gusta pegar a las mujeres?

Al principio estoy confundida porque Preston no me ha pegado, pero entonces recuerdo que anoche sí lo hizo. Luke debe de haber atado cabos. Preston mira mi mejilla sin mover la cabeza.

—¿Le has dicho que te he pegado?

Yo me encojo de hombros, aunque no se lo había dicho.

—Quizá.

Luke abre la boca para decir algo y flexiona los músculos de los brazos. Preston se encoge, como si pensara que Luke va a pegarle, y entonces lleva el brazo hacia atrás y le lanza un golpe bajo justo en la mandíbula. Me estremezco y me tambaleo hacia atrás al oír el chasquido, recordando el dolor que sentí cuando me hizo lo mismo a mí. Pero al igual que yo, Luke no parece afectado, solo cabreado. Y sin perder un segundo le da un puñetazo a Preston en la cara. Antes de que éste pueda asimilar lo que acaba de pasar, Luke ya está dirigiendo el puño de nuevo hacia él, y esta vez le da en las costillas. Preston le devuelve el puñetazo en el estómago. Luke hace una mueca de dolor, pero no le afecta demasiado y antes de que Preston pueda recuperar el aliento, Luke levanta la rodilla y se la clava en el estómago, dejándolo sin aire. No sé si correr hacia Preston y detener la pelea o dejar que Luke le haga daño. La situación se ha descontrolado y aún le debo a Preston una por darme un techo bajo el que vivir cuando nadie más estaba dispuesto a hacerlo. Pero también quiero ayudar a Luke, porque me ha ayudado más que la mayoría.

Siento un dolor en el pecho solo de pensar en la idea de que salga lastimado. Me quedo inmóvil y los observo mientras pelean para ver hasta dónde llegan y cómo de peligrosa se volverá la situación. Estoy mal de la cabeza y dudo que pueda tomar una decisión en este momento, aunque siento como si debiera hacerlo. Ya no parece que todo esto sea por mí, sino que más bien se trate de darse una paliza brutal, quizá hasta la muerte. ¿Y si se hacen daño? ¿O uno de ellos muere? ¿Entonces qué? ¿Soy yo responsable? ¿Me importa? ¿Quiero preocuparme por ellos?

Me quedo quieta, observando sus movimientos, oyendo el crujido de sus huesos al chocar, la respiración acelerada, mirando cómo la luz del sol los ilumina. Oigo mi propia respiración, la manera como jadeo, la forma en que el corazón se me acelera cada vez más a cada inhalación desesperada. La luz del sol empieza a parpadear y a desenfocarse y comienzo a ver manchas. Ya me ha pasado antes un par de veces, y si no hago algo rápido, voy a desmayarme.

Intento avanzar y mover las piernas, pero no consigo que los pies se muevan. Tengo las piernas, los brazos y la lengua entumecidos y gelatinosos, me siento como si tuviera una goma elástica alrededor de la frente. Intento abrir la boca para decir «parad», pero el mundo se inclina a un lado y me caigo con él. Me las arreglo para poner las manos antes de caer al suelo, pero la gravilla me raspa las rodillas y las palmas, y de ellas sale sangre caliente. Hacía tiempo que no me daba una sobrecarga de adrenalina, por lo menos varios años.

La primera vez fue un poco más dura. Fue justo después de encontrar a mis padres. No estoy segura de por qué hice lo que hice cuando los encontré. Ya era lo suficientemente mayor como para saber que tenía que llamar a la policía enseguida. Pero recuerdo haberme escondido durante lo que pareció una eternidad, incluso después de que los que entraron escaparan por la ventana. Recuerdo lo llena que estaba la luna y cómo, aunque no entendía del todo lo que estaba pasando, tenía un dolor insoportable en el pecho provocado por el silencio ensordecedor de la casa. Creo que ya había amanecido cuando por fin me atreví a subir las escaleras. Era aproximadamente la hora en la que mi padre se levantaba para desayunar, pero la cocina estaba vacía, así que fui a su habitación, diciéndome a mí misma que los despertaría.

Lo primero que noté fue que la puerta estaba abierta de par en par, no solo una rendija como solían dejarla, y entonces vi las gotas de sangre en la alfombra. Unos segundos más tarde los vi a ellos. Me sentí como si me hubieran dado un golpe en el estómago; me quedé sin aliento, como si me hubieran agarrado por el cuello. No podía respirar. Quería morirme. No sé si fue la falta de aire o mis rodillas gelatinosas las que me mantuvieron en el suelo durante tanto tiempo, atrapada, mirando a mis padres empapados en su propia sangre. O tal vez era el hecho de que, en cuanto me moviera, mi vida empezaría a moverse de nuevo mientras que las suyas se quedarían inmóviles. Para siempre.

Salgo de golpe de mis pensamientos al cesar el sonido de la pelea entre Luke y Preston. ¿Uno de ellos ha matado al otro? ¿O se habrán matado entre sí?

—Violet, ¿estás bien? —La voz de Luke se oye tan cerca que me sobresalto.

Mantengo la cabeza gacha, respirando silenciosamente.

—Sí.

Su sombra se mueve por encima de mi campo visual y noto cómo desliza sus brazos por debajo de los míos. Me pone de pie y me ayuda a mantener el equilibrio, sosteniéndome en sus brazos. Le daría un empujón, pero estoy demasiado agotada ahora mismo para hacer nada salvo apoyarme contra su pecho. Sus brazos rodean mi cintura y por un breve instante no me siento completamente sola. Pero la mirada de Preston contrarresta esa sensación. Su expresión severa me corta igual que lo han hecho las piedras .

—Coge tus putas cosas y lárgate de aquí —dice, escupiendo sangre en el suelo.

Tiene el labio partido y el ojo tan hinchado que no puede abrirlo, y tiene un verdugón enorme en el costado.

—Con mucho gusto —respondo con tono sereno, pero por dentro estoy deseando agarrarme a él y suplicarle que no me deje.

Decirle que lo necesito.

Él se pasa el brazo por el labio para limpiarse la sangre.

—Y no vuelvas a mí arrastrándote cuando no tengas dónde ir y estés viviendo en la calle, porque no te dejaré entrar.

—No volveré —le aseguro con una mirada dura, pero las lágrimas intentan abrirse paso y salir por los ojos.

Putos ojos traidores. Inhalo y exhalo una y otra vez, conteniéndolas hasta que empiezo a sentirme atontada.

—Violet, vámonos —dice Luke en voz baja.

Noto en mi espalda el latido regular de su corazón y es reconfortante y aterrador al mismo tiempo.

Preston sacude la cabeza y se va airado hacia la casa. Cuando llega a ella, le da una patada a la puerta antes de abrirla y desaparece dentro. Los brazos de Luke se relajan a mi alrededor y yo me quedo quieta. Apenas puedo respirar y mucho menos hablar, soy consciente de que la vida va a atraparme pronto, al igual que la dolorosa realidad de que no tengo a dónde ir. No tengo coche y solo cuento con doscientos dólares, que tal vez me servirían para pagar una habitación de hotel unos cuantos días. ¿Y luego qué?

—¿Estás bien? —La voz de Luke es suave y cauta. Sus brazos se aflojan.

—No paras de preguntarme eso —digo sin dejar de mirar a la puerta cerrada. Me arden los ojos por las lágrimas que casi se escapan, y tengo la garganta seca.

—Eso es porque no me has respondido. —Su aliento acaricia mi nuca.

—Estoy bien —digo—. Así que ya puedes dejar de preguntarlo.

Se queda quieto un instante, luego suelta mi cintura y se coloca frente a mí. Le sangra el labio y tiene la camiseta hecha jirones, pero aparte de eso no veo nuevas heridas.

—¿Necesitas alguna cosa? ¿Agua? —pregunta, y sus labios se estiran hacia arriba mientras me observa atentamente—. ¿Un tranquilizante, tal vez? —Palpa los bolsillos de sus vaqueros—. Podría darte una calada de mi cigarrillo… Eso podría calmar un poco la ansiedad.

—No tengo ansiedad —le digo—. Estoy totalmente tranquila.

Él frunce el ceño, incrédulo, y se dirige al coche de Preston.

—Sé lo que es un ataque de pánico, Violet, y sé que la única razón por la que estás tranquila ahora mismo es porque has tenido uno y te ha dejado agotada.

No quiero que sea capaz de ver tanto de mí, pero mientras se aleja, aún mirándome, parece como si viera lo que se esconde debajo de mi piel. Se inclina y recoge mi caja llena de cosas y la lleva a su camioneta. Cuando la deja en el suelo, obligo a mis pies a avanzar. Sé que puedo quedarme en el mismo punto todo lo que quiera, pero tarde o temprano voy a tener que enfrentarme al futuro borroso que he creado. Trago saliva con fuerza, camino hasta el lado del conductor del Cadillac, abro el maletero y rodeo el coche hasta la parte trasera.

Las botas de Luke crujen contra la gravilla al acercarse mientras enciende un cigarrillo. Empiezo a sacar las cajas del maletero y las apilo a mi lado. Luke empieza a cogerlas en silencio y a llevarlas a su camioneta. Para cuando termino de descargar el maletero él ya se ha encargado de la mayoría de las cajas. Cojo la última, bajo por el camino de acceso y la coloco en la parte trasera de su camioneta. Luego nos subimos y yo abro la ventanilla un poco, mientras él da caladas a su cigarrillo, llenando la cabina de humo.

Luke coloca la mano que tiene libre en la palanca de cambio, y la otra encima del volante con el cigarrillo sujeto entre los dedos.

—Bueno… ¿a dónde quieres que te lleve?

Me encojo de hombros y miro los árboles alineados en el patio.

—No tengo ni idea.

Guarda silencio por un segundo y luego hace avanzar la camioneta. No dice a dónde vamos ni lo que haremos cuando lleguemos allí. Todo me es desconocido. Así es como me gusta, pero al mismo tiempo me da miedo, porque no me enfrento a ello sola. Luke está aquí conmigo y no sé por qué. Nadie me ha ayudado nunca, no de esta forma. Y me aterroriza, porque lo cierto es que quiero que esté aquí conmigo, ayudándome.

Capítulo Ocho

Luke

Me costó mucho no darle la paliza de su vida al tío que se estaba poniendo violento con Violet. Lo más sorprendente de todo esto es que, con lo orgullosa que es siempre, parecía tenerle miedo. Iba a dejarle que la arrastrara a esa casa para hacerle quién sabe qué, así que intervine, aunque no quería meterme en su vida claramente inestable. No intervengo por cualquiera. Tal vez por Kayden o Callie, incluso Seth, pero no por una chica loca y errática que conocí hace solo unas semanas. Pero lo hice, y ahora veo que voy a involucrarme aún más, porque no tiene a dónde ir.

Lo extraño es que casi parecía entusiasmada porque el tipo mayor le gritara y se pusiera violento con ella, o cuando empezamos a pelearnos. No estoy seguro de si lo imaginé, pero si no es así, me pregunto si le gusta provocar problemas. O si habrá otro motivo.

—Puedes dejarme en el centro —dice mirando por la ventana mientras conduzco por la autopista en dirección al centro de Laramie.

Pongo el intermitente para cambiar de carril y adelanto a un coche que avanza a la velocidad de un caracol.

—¿En el centro, dónde?

Ella se encoge de hombros y apoya la frente contra la ventanilla. Parece agotada, seguramente por el ataque de pánico que asegura no haber tenido. Pero los he visto antes, yo mismo he tenido un montón, sobre todo cuando era más joven.

Vuelvo al carril derecho y bajo el parasol para no deslumbrarme.

—Violet… —No te metas—. ¿Tienes algún sitio al que ir o estás…?

—¿Sin hogar? —pregunta retorciendo un mechón de pelo en el dedo—. Iba a vivir ahí, pero es evidente que eso no va a pasar. —Deja escapar un suspiro de cansancio, se aparta de la ventanilla y se gira en el asiento para mirarme—. Pero estoy bien. Puedes dejarme en el centro y buscaré algún sitio en el que quedarme.

—¿Dónde?

—En alguna parte.

Aminoro la marcha cuando llegamos a los límites de la ciudad, donde unas casas aparentemente idénticas empiezan a llenar las calles en hileras.

—Me parece que no tienes a dónde ir. —Me quedo mirandola.

—Sé cuidar de mí misma —insiste.

—Nunca he dicho que no sepas. —Reduzco la marcha y el motor protesta con un ruido sordo cuando me preparo para girar hacia la carretera secundaria que pasa por el parque y lleva al centro—. Solo te estoy preguntando si tienes algún sitio donde quedarte.

Se ve la rabia reflejada en su rostro y creo que va a pegarme, pero entonces recobra la compostura y la indiferencia se apodera de sus ojos. 

—No, ninguno —dice, y vuelve a centrar su atención en la ventanilla—. Pero como ya he dicho, sé cuidar de mí misma.

Estoy a punto de bajar por la carretera que lleva al centro de la ciudad donde puedo dejarla y marcharme, que es lo que necesito hacer. Es inestable y errática: lo último que necesito en mi vida, ya que a duras penas puedo cuidar de mí mismo. Tiene control sobre mí y me hace hacer cosas por ella sin tan siquiera pedírmelo. Lo odio, odio la manera en que me siento atraído hacia ella, pero no puedo deshacerme de ese sentimiento.

No puedo quitarme de la cabeza la imagen de mí mismo cuando tenía ocho años, dando bocanadas, deseando poder respirar, pero parecía tan difícil. Era muy similar a lo que le pasó a Violet cuando cayó al suelo, y me sentí así ayer cuando me fui al club nocturno. Los dos estamos pasando por lo mismo, sin tener a dónde ir, y no tiene mucho sentido que intente ayudarla cuando apenas soy capaz de salir de esta situación. En el último segundo, enderezo el volante y sigo hacia delante, hacia mi habitación. No sé por qué lo hago; solo sé que hay una parte de mí que quiere ayudarla, que quiere entenderla.

No me pregunta a dónde voy ni tampoco parece inmutarse cuando me detengo frente al edificio de la residencia y aparco cerca de la entrada. Solo hay tres coches en el aparcamiento y una pareja sentada a la sombra de los árboles.

Apago el motor y espero a que diga algo, pero ella sigue mirando por la ventana. Está haciendo las cosas difíciles. No estoy acostumbrado a ser yo quien se esfuerce en abrir puertas. Soy el que siempre quiere mantenerlas cerradas.

—Puedes quedarte en mi residencia hasta que me vaya mañana —le digo, y abro mucho los ojos al oír mis propias palabras mientras saco las llaves del contacto. Hago una pausa para controlarme antes de mirarla—. De nada.

Eso hace que se gire hacia mí. Sus ojos verdes llamean. Me recuesto en el asiento.

—No voy a follar contigo, si es lo que estás pensando —dice bruscamente. Me guardo las llaves en el bolsillo.

—No es lo que estoy pensando para nada. —Bueno, no hasta que ella lo mencionó.

—¿En qué estás pensando entonces? —Parte de su hostilidad se evapora mientras me observa.

—Sinceramente, no tengo ni idea. Me tienes la cabeza loca y no sé qué pensar —reconozco. 

Parece complacida al oír esto.

—¿Por qué?

—Porque no tengo ni idea de lo que estás pensando, y eso no es normal para mí.

—¿Qué eres, adivino? —pregunta con la voz llena de sarcasmo.

—No, solo observador.

—Bueno, quizá no puedes adivinar lo que pienso porque no hay gran cosa en mi cabeza.

Casi sonrío al apoyarme contra la puerta y colocar los codos en la ventanilla.

—Dudo que eso sea verdad. Creo que hay muchas cosas dentro de tu cabeza. Más que dentro de la mayoría, y por eso tuviste un ataque de pánico.

—No era un ataque de pánico —replica, apoyándose contra la puerta—. Solo me pudo la emoción del momento.

Me toco con el dedo el labio partido y hago una mueca por el escozor.

—¿Crees que ver a dos tíos dándose una paliza es emocionante?

—Quizá. —Adopta una expresión apesadumbrada al admitir esto, y levanta las piernas para colocarlas en el asiento—. ¿Te doy miedo por eso? —pregunta.

Me reiría, pero en cierto modo sí que me da miedo. Me da miedo cómo me hace sentir, la manera en la que me involucro con ella, el hecho de pensar en ella y no solo en mí mismo, algo que me prometí a mí mismo que nunca haría para mantener el control sobre mi propia vida. Yo y solo yo.

—Kayden se ha ido ya. —Cambio de tema para huir de la atracción que siento hacia ella, el deseo de besarla, sentirla, estar con ella. Complicado, me recuerdo a mí mismo—. Puedes dormir en su cama, pero a partir de mañana no puedo ayudarte.

Ella se incorpora, se lleva las rodillas al pecho y las rodea con los brazos, abrazándolas contra sí y colocando la barbilla sobre ellas. Parece tan vulnerable y desamparada al desmoronarse la armadura que lleva. No puedo pensar en otra cosa que no sea lo fácil que sería tirarle los tejos, manipularla hasta que se rinda. Me pondría encima de ella y me la follaría una y otra vez hasta librarme de esta estúpida obsesión que tengo con ella.

—¿Dónde vas a quedarte durante el verano? —pregunta, sacándome de golpe de mis pensamientos—. ¿Te quedarás aquí o te vas a casa o algo así?

Me aparto de la puerta y la abro sin responder, deseando huir de la conversación. Me apresuro a salir de la camioneta y me dirijo a la acera. Oigo cómo se abre la otra puerta y sale. Rápidamente, rodea la camioneta por delante y se planta delante de mí con los brazos a los lados.

—Eso no es justo —dice con el ceño fruncido—. Tú ya conoces mi triste historia, o al menos parte de ella, lo justo es que sepa la tuya.

—Lo único que sé es que ibas a vivir con un viejo pervertido al que le gusta pegarte, y que ahora no tienes dónde vivir —aclaro, y la esquivo para dirigirme a la entrada. 

Ella camina por el aparcamiento a mi lado.

—¿Tienes a dónde ir?

Me paso la mano por la parte superior de la cabeza.

—¿Importa mucho?

—Quizá.

—Esa parece ser tu respuesta para todo. —Me muerdo la lengua, dudando entre gritarle para que se quite de en medio de una puta vez o irme cagando leches—. No le des la vuelta a esto para hablar de mí.

—¿Por qué? —dice, girándose y caminando hacia atrás delante de mí—. Sabes que no tengo a dónde ir. ¿Qué más da que yo sepa que tú estás igual?

Me detengo en el bordillo y siento que algo intenta salir de mí. Nunca me han hecho preguntas de este modo. La gente normalmente me teme demasiado y es así como me gusta. Y si fuera cualquier otra chica pensaría que solo pretende que la lleve a casa conmigo, pero empiezo a entender a Violet lo suficiente como para saber que seguramente está disfrutando dándome el coñazo.

—Tienes razón. —Levanto los brazos, exasperado—. No tengo un puto sitio a donde ir. —Respiro pesadamente—. Ya está, ¿contenta?

Ella niega con la cabeza y el aire cálido mueve unos mechones de su pelo al mirar a una pareja que se está riendo detrás de unos árboles.

—No, la verdad es que no.

—Yo tampoco. 

Echo un vistazo por el patio del campus, observando los árboles, los pocos coches que hay en el aparcamiento, mis botas: miro a todas partes para evitar mirarla, porque de lo contrario me veré atraído hacia ella, como me ha pasado desde que empezó a importarme lo suficiente para seguirla hasta su coche después de que me golpeara en la cara.

—¿Y qué hacemos ahora? —Sus pestañas aletean hacia la luz del sol y levanto la vista.

—¿Me estás preguntando qué deberíamos hacer? —Arqueo una ceja—. ¿En serio?

Mira a su alrededor, indefensa, y pienso que ojalá adoptara esa actitud de indiferencia otra vez para dejar de sentir la necesidad de ayudarla.

—Me estoy quedando sin ideas, pero dormiré en la calle si hace falta —dice.

—No vas a dormir en la calle… Ya se nos ocurrirá algo. —Cierro los ojos al darme cuenta de que he dicho «nos», como si fuéramos una pareja, pero no lo somos. Solo somos dos desconocidos que no paran de encontrarse y no parecen capaces de librarse del otro—. Si hace falta, podemos dormir en mi camioneta.

—Sí, ya he visto lo bien que funciona eso. Eres un acaparador de asientos —dice en tono de broma.

—Puedes dormir sentada —replico abriendo los ojos—. O dormir atrás.

—Vaya, qué caballero —bromea con una pequeña sonrisa, la tensión que nos rodea se desmorona.

—No estoy intentando ser un caballero —digo reprimiendo una sonrisa—. Y nunca intentaré serlo.

—Bien, porque no quiero que lo intentes. Los tíos que dicen ser unos caballeros son unos putos mentirosos.

—Vale… —digo—. Me alegra que no quieras que lo sea.

Sonríe, la sonrisa ilumina sus ojos y reduce la espantosa hinchazón de su mejilla. Debe de dolerle muchísimo.

—Creo que he ganado esta vez.

No puedo evitar sonreír, y es una sensación extraña e indeseada, pero ahí está.

—¿Estábamos jugando a un juego?

—¿No lo hacemos siempre? —replica, y se aparta de la boca unos mechones de pelo que había soplado el viento.

Me descoloca otra vez, pero en lugar de seguir perdiendo al juego que estemos jugando, me rindo.

—Deberíamos ir a comer algo —le digo—. Porque en mi habitación no tengo nada salvo una botella de vodka y limón. —Miro sus manos; tiene las palmas cubiertas de sangre seca—. Y tenemos que coger algo de agua oxigenada y unas tiritas.

Ella se pasa los dedos por la palma y se muerde el labio.

—¿No quieres seguir jugando?

—¿Jugando a qué? —Finjo estar despistado—. Es solo que tengo hambre. Es la una y no he comido nada. Y el agua oxigenada es para ti. Tus manos tienen una pinta horrible.

Se mira las palmas, llenas de cortes provocados por las piedras, aún sangrando, y luego vuelve a mirarme a mí.

—Te falta tu comida de resaca, ¿eh?

—Sí, y me estoy muriendo. Necesito comerme unos tacos.

—¿Tacos? Pensaba que habías dicho que no te gustaban las hamburguesas.

—Los tacos son básicamente carne picada. No son hamburguesas.

—Qué más da. Es casi lo mismo.

—No lo es —discuto, y me doy la vuelta para regresar a la camioneta—. Es totalmente diferente.  

—Quizá deberías lavarte primero. —Pasa el pulgar por mi labio y el contacto envía descargas que no quiero sentir por todo mi cuerpo. Tengo que cerrar las manos con fuerza para evitar agarrarla y apretar sus labios contra los míos. Retira la mano y frota el pulgar contra el índice—. Tienes sangre en la cara y en la ropa.

Me encojo de hombros y ahogo el deseo que siento de tirar de su mano hacia mí, arrancarle la ropa y tumbarla sobre el capó de mi camioneta.

—No me importa parecer un hombre que acaba de darle una paliza a alguien, pero si te da demasiada vergüenza que te vean conmigo, puedes quedarte dentro de la camioneta.

—«¿Un hombre que acaba de darle una paliza a alguien?» —reflexiona, y se detiene ante la puerta del pasajero de la camioneta, con la mano sobre la manilla—. ¿O un tío al que acaban de patearle el culo?

No sé si está jugando conmigo o no, pero me fastidia y me excita al mismo tiempo de una manera que no creía posible. La mitad del tiempo no tengo ni puta idea de si está hablando en serio o no. Con lo que necesito el control esto debería ahuyentarme, pero tiene el efecto contrario cuando se trata de ella.

Decido darle un poco de su propia medicina, descolocarla un poco, recuperar la delantera y, con suerte, espantarla.

—¿Estás diciendo que no soy un tipo duro? —Me coloco delante de ella con la intención de hacerle subir a la camioneta, pero se queda quieta—. ¿O que no soy un hombre?

—No he dicho ninguna de las dos cosas —dice con una mirada ardiente que casi me hace saltar por los aires. Cuanto más intenso me pongo, más se excita ella, lo cual hace que quiera serlo aún más—. Pero supongo que a pesar de eso, estás a punto de enseñarme que eres ambas.

—¿Es eso lo que quieres? —Mi voz suena ronca. Esto no está saliendo como quería, mi plan de mantenerla alejada se está volviendo contra mí. Doy un paso adelante, y luego otro, hasta que estoy casi encima de ella, pero no retrocede, y me frustro aún más—. ¿Que te enseñe lo duro que soy o lo hombre que soy?

Ella aprieta los labios y pestañea, manteniendo firme la mirada.

—No quiero nada de ti, Luke. Solo digo lo que pienso. Y cuanto más tiempo pases conmigo, más cuenta te darás de esto.

¿Cuanto más tiempo pase con ella? Joder. Paso una mano por su lado y agarro la manilla de la puerta.

—¿Entonces no crees que sea duro? —pregunto.

—Creo que quieres demostrarme lo duro que eres y lo hombre que puedes ser —responde.

Coloco el otro brazo al otro lado, aprisionándola. La mayoría de las chicas, al verse en esta posición, entrarían por la puerta, pero ella permanece firme, negándose a dejarse controlar por mí como deseo hacerlo desesperadamente.

—¿Y cómo te lo demostraría? —Mi voz vuelve a sonar ronca, esta vez intencionadamente.

—Estoy segura de que tienes tus métodos —responde, y sus ojos se posan en mi boca al inclinarme y presionar mi cuerpo contra el suyo.

Tengo que reunir todas mis fuerzas para no agarrarla de las caderas y empujarla hacia atrás suavemente. En lugar de eso, me acerco aún más, y nuestros labios se aproximan.

—Sí que los tengo… 

Me paso la lengua por los labios y noto el escozor del corte. Me recuerda todo lo que acaba de pasar, con ella, conmigo. Sé que si la beso, es más que probable que acabe abriendo la puerta de golpe y arrojándola en el asiento, justo ahí, a plena luz del día. Me daría igual que nos vieran. Siempre me da igual. Solo querría librarme de esta maldita necesidad de controlarme, de la necesidad que me provoca ella. ¿Pero qué pasaría después? ¿Iríamos a comer unos tacos y volveríamos a mi dormitorio a pasar el rato sin más? No me parece nada posible, pero tampoco lo sería follármela y largarme después. Estoy demasiado involucrado en ella y no estoy seguro de cómo alejarme, o de si podría hacerlo llegados a este punto.

Aprieto los puños, luchando contra el deseo de cerrar los ojos y besarla hasta que apenas pueda respirar. Me siento débil cuando giro la manilla y empiezo a abrir la puerta, porque estoy eligiendo sentir las emociones repugnantes y patéticas de mi pasado: cómo hacía cosas que no quería hacer, cómo mi madre me volvía loco, la falta de control que tenía sobre mi vida. Era una marioneta. Era débil. No quiero volver a ser esa persona.

Espero a que Violet se aparte para poder abrir la puerta, pero no se mueve y al final soy yo quien acaba retrocediendo, volviendo a perder. Es una situación desconcertante y no sé qué hacer que no sea beber hasta quedarme en estado de shock y darle un puñetazo a todo lo que se interponga en mi camino. Me tiembla el cuerpo ante las ansias de mi cerebro de probar el maravilloso sabor abrasador del alcohol.

—¿Dónde pillamos los tacos? —Me rodea y se sube a la camioneta, agarrándose la falda para meter las piernas.

—Elige tú —digo cerrando la puerta.

Ella pone una sonrisa falsa, sin darme siquiera la satisfacción de obtener una de verdad.

—Me da igual —dice cuando me meto en la cabina. Luego pone los pies en el salpicadero y echa la cabeza hacia atrás en el asiento. Parece totalmente tranquila.

Tengo que preguntarme si lo dice en serio. Si nada le importa, y si está empezando a importarme a mí.

Capítulo Nueve

Violet

Vamos a por tacos, paramos en una farmacia y vamos a la tienda de electrónica para comprar un teléfono nuevo para él, porque al parecer perdió el suyo anoche. Luego volvemos a su residencia. La conversación es ligera, lo cual complica las cosas. Es demasiado fácil estar con él y no debería ser así con nadie. Las cosas tendrían que ser difíciles para poder mantener mi barrera y guardar las distancias, para que así, si decide salir de mi vida, sea como si nunca hubiera estado allí realmente.

Noto cómo la barrera se desmorona, sobre todo cuando evitó besarme junto a la camioneta. Podría haberlo hecho, noté que quería. Probablemente le habría dejado hacerlo, aunque fuera para sentir la descarga de adrenalina que se estaba formando en la punta de mi lengua el mismo instante en que se inclinó hacia mí. La manera en que era plenamente consciente de su calor y del mío propio era desconocida y me aterraba. Lo único que quería hacer era acallar el miedo que se estaba despertando dentro de mí, pero cuanto más se acercaba, más silencio se producía en mi interior. Era una sensación muy extraña, me costaba mucho decidir qué hacer, así que me quedé quieta sin más y dejé que él decidiera. Al final retrocedió y yo sentí una mezcla de alivio y decepción.

Todavía estoy analizando el porqué. La única conclusión que se me ocurre es que todo el estrés de estar sin hogar y el hecho de tener que ir a comisaría mañana han hecho que mi cerebro se parta en dos y no piense con claridad.

A los pocos minutos de llegar a su habitación me deja sola para darse una ducha. Apenas ha empezado a recoger sus cosas, lo cual me hace preguntarme qué hará por la mañana.

Empapo un algodón en agua oxigenada y lo presiono contra mi mano, sintiendo cómo chisporrotea al contacto con la piel sucia y arañada. Ahora tengo 7,56 dólares menos que antes, todo porque Luke no quería que pillara una infección. No me importaba el riesgo, pero él insistió en que no era seguro. Casi me echo a reír. Si supiera lo poco segura que puede llegar a ser mi vida.

Me dejo caer en la cama que no tiene sábanas puestas, solo el colchón; supongo que era la de Kayden, y miro al techo, rotando el algodón en mi mano. Me arde y hace que me duela la palma, pero dejo que me empape mientras pienso en lo que voy a hacer.

Nunca antes había tenido un amigo, si es que es eso lo que vamos a ser Luke y yo. Preston y Kelley eran lo más parecido a unos amigos que he tenido, pero eran más mis niñeros/caseros locos que otra cosa. Nadie se había preocupado tanto por mí como para convencerme de que comprara agua oxigenada y tiritas para limpiar un corte y cuidar de mí misma adecuadamente. Nunca nadie que le había dado una paliza a alguien solo porque me estuviera manoseando un pecho. Luke le soltó a Preston un puñetazo en la cara sin pensárselo ni un segundo.

Empieza a latirme más fuerte el corazón al pensar en eso, la manera en que lo hizo sin dudar, pero entonces se abre la puerta y entra Luke. Lleva una toalla alrededor de la cintura y tiene la piel un poco húmeda por la ducha. Se le marcan los músculos del abdomen y tiene un verdugón enorme que seguramente se habrá hecho durante la pelea. Tiene bastantes tatuajes. La mayoría son figuras tribales hechas con tinta negra salvo por una inscripción que es demasiado pequeña para leerla desde lejos.

Coloco el brazo por encima de la cabeza, incapaz de apartar la mirada de él.

—Me gustan tus tatus.

Él deja caer la ropa sucia encima de la cómoda y cierra la puerta con el pie. Entonces levanta la ceja y dice:

—¿Eso era un cumplido?

—Quizá.

Se deja caer en la otra cama y desaparece de mi campo visual.

—Tú también tienes, en la nuca, ¿verdad?

—Sí, dos —respondo, y vuelvo a concentrarme en el techo, sin dejar de girar el algodón en mi mano—. Pero tengo más. 

—¿Dónde?

—Es un secreto.

Él guarda silencio y el colchón chirría.

—¿Quieres dormir? Estoy un poco cansado.

Niego con la cabeza, notando cómo el corazón me golpea el pecho. Aunque estoy cansada, si me voy a dormir tendré que pensar en lo que ha pasado y si pienso en lo que ha pasado, tendré aceptar lo que me ha hecho sentir, y si lo siento querré levantarme para hacer algo arriesgado. Entonces me quedaré satisfecha y me entrará el cansancio, querré dormir y todo el proceso empezará de nuevo. Es un círculo vicioso. 

—No estoy nada cansada.

Él suspira con aflicción.

—¿Qué quieres hacer entonces?

Me apoyo en los codos para incorporarme y mirarlo, fijo mi atención en su mandíbula hinchada en lugar de mirar la zona en la que se está abriendo la toalla.

—¿Qué sueles hacer los domingos por la noche?

Coge una botella de Jack Daniel’s que hay en el escritorio, a los pies de la cama.

—Emborracharme y echar un polvo. —Observa mi reacción y echa la cabeza atrás para dar un trago.

—¿No es malo para ti emborracharte… siendo diabético?

Cambia el peso del cuerpo, visiblemente incómodo, y luego mira por la ventana.

—Estoy bien. No hago nada que no pueda controlar.

Parece que le estoy molestando y no entiendo por qué. Pero dejo el tema, soy la última persona en el mundo que debería ir dando lecciones a nadie sobre lo que es bueno y malo para ellos. Me incorporo y me deslizo hasta el borde de la cama, y planto los pies en el suelo.

—Bueno, si lo que quieres hacer es emborracharte y echar un polvo, entonces vas a tener que divertirte tú solo —digo—. Porque yo no hago ninguna de esas dos cosas. Bueno, a veces bebo, pero no mucho. —Le digo la verdad, pero no deliberadamente. Es evidente que mi cerebro está cansado.

De inmediato, me mira y se atraganta, haciendo que el alcohol salga disparado por la boca y caiga en la alfombra. Mi confesión ha valido la pena para esto.

—¿Qué? —balbucea, dejando a un lado la botella.

—¿Qué? Beber me hace ser mezquina y algo loca, así que intento evitarlo a menos que quiera ser mezquina y actuar como una loca. —Pero sé que no es esto lo que le ha hecho atragantarse. Ha sido porque le he dicho que era virgen.

—¿Más de lo que ya lo eres, quieres decir? —pregunta cautelosamente, y se limpia el whisky de los labios con la mano.

Cruzo las piernas y se me abre la raja de la falda, mostrando los muslos. Noto que su mirada se posa en ellos, y sus ojos arden de una forma que ya he visto en los ojos de otros tíos muchas veces. No dejo de preguntarme si Luke podría ser mi temeridad del momento si decido tomar ese camino. Como pegó a Preston, sin pensárselo dos veces, y la pelea en el club nocturno… le hacen parecer algo peligroso, y me hace pensar que él podría calmar mi ansia. ¿Pero quiero involucrarme? ¿Sentir una conexión? Porque cuando me besó en la camioneta, sentí algo más que entumecimiento. Sentí un destello. Vida. Necesidad.

—Sí, así que imagina cómo me pongo —digo.

Su intensa mirada se aparta de mis piernas y se detiene en mi cara.

—Supongo que está bien, entonces. —Sus dedos buscan la botella otra vez, pero sus ojos ardientes siguen fijos en mí. Da otro trago, mirándome por encima de la botella.

—¿Te hace sentir incómodo? —pregunto, apoyándome en las manos. Me hace gracia que se ponga tenso por el hecho de que sea virgen pero que no diga nada—. Que lo sea.

Él vuelve a soltar la botella y desliza la lengua para humedecerse el labio partido.

—¿Me incomoda oír que te vuelves mezquina y loca cuando estás borracha? ¿Por qué iba a hacerlo si ya eres así sobria?

—No te hagas el tonto —digo—. Sé que estás pensando en que acabo de decirte que soy virgen y que es por eso por lo que has escupido la bebida por todo el suelo… Así que, ¿te incomoda saber que no he tenido sexo?

—No, pero sí que seas tan directa. —Se frota los ojos con las manos para ocultar la expresión que tenga—. Es que… no lo pillo. —Baja las manos hasta el regazo—. Cómo puedes… —Sus ojos recorren mi cuerpo, deteniéndose en mis piernas, y luego en mi camiseta transparente—. ¿Cómo puedes serlo?

—Virgen. —Tan solo la palabra parece incomodarle, lo cual solo hace que quiera más—. ¿Por qué no lo pillas? No todo el mundo quiere tener sexo.

—Sí, pero… —Guarda silencio y se me queda mirando con sus intensos ojos marrones y ahora soy yo la que siente el impulso de moverse nerviosamente—. Te vistes así y actúas como actúas… tonteas con los tíos… No tiene sentido.

—Me visto como quiero —digo, metiendo las manos por debajo de mis piernas para intentar mantenerme quieta—. Y actúo como tengo que actuar, pero no sé por qué eso te haría pensar que soy una zorra… ¿Es por Callie? Creo que piensa que soy puta o algo así.

—¿Por qué iba a pensar eso?

Me encojo de hombros.

—Supongo que por las mismas razones que lo piensas tú.

—Yo no pensaba que fueras puta —insiste—. Solo pensaba… —Abre más los ojos y se aclara la garganta—. Bueno, si no puedo beber ni echar un polvo esta noche, ¿qué otra cosa queda por hacer?

—Tú puedes hacer lo que quieras. —Coloco las manos en el regazo—. Solo he dicho que yo no bebo ni echo ningún polvo.

Vuelve a coger la botella y a inclinar la cabeza hacia atrás, dejando caer las últimas gotas por su garganta. Se levanta y tira la botella en la papelera que hay a los pies de la cama. Me muerdo el labio al observar cómo sus músculos se tensan como lo hicieron cuando estaba peleando con Preston.

—Podríamos jugar a las cartas —sugiere, abriendo la puerta del armario. Se agacha para coger una camiseta del suelo y la toalla se le baja cada vez más. No estoy segura de si me fascina más su cuerpo o cómo el mío reacciona al verlo. Con energía. Con excitación. Nunca antes me había excitado un tío. O bien me era indiferente o me daba miedo. Me pasa con todo el mundo en general.

En cualquier caso, quiero sentirlo más, dejar que me inunde.

—¿Cartas?

Tiene un tatuaje en el omóplato, un dragón. Me toco la nuca, donde está mi propio tatuaje de un dragón, se incorpora y se gira con una baraja de cartas en la mano.

—Pero el trato es que no podemos jugar por dinero.

—Bien, porque no tengo dinero suficiente para jugar —digo, observando aún su cuerpo, pero más discretamente.

—Yo tampoco. —Se sienta en la cama con las piernas colgando por encima del borde, para no hacer exhibicionismo, y coloca las cartas en su regazo—. Pero nunca juego al Texas Hold’Em por nada.

—¿Por qué no?

Él se aclara la garganta.

—Porque es así como me enseñaron a jugar.

—¿Quién te enseñó? 

A mí también me enseñaron a jugar, y por dinero. Una pareja con la que viví seis meses solía celebrar fiestas para jugar al Texas Hold’Em, yo me sentaba a la mesa y el señor Stronton me explicaba las reglas. Con el tiempo fui bastante buena, pero hace tiempo que no juego.

Corta la baraja por la mitad y baraja las cartas.

—Mi padre. —Por la manera como lo dice, con un tono tirante, me hace preguntarme si le habrá pasado algo a su padre.

—¿Dónde está ahora? —Me levanto y me coloco bien la falda.

Él pone las cartas en fila sobre la cama y me mira.

—Vive en California.

Cruzo la habitación hasta la cama en la que está sentado. La sábana de color azul marino está revuelta. Me siento encima y me pongo cómoda. 

—¿Y por qué no te vas a vivir con él?

Él agarra la baraja ya mezclada.

—Es complicado.

—¿Y tu madre? —pregunto.

—Aún más complicado. —Se le ponen los nudillos blancos al apretar las cartas con fuerza—. ¿Y qué hay de tus padres? ¿Qué les pasó?

—Me dejaron en la puerta de los vecinos a los seis meses de edad —miento ágilmente. Lo he hecho durante años: inventarme historias elaboradas para evitar la dolorosa verdad de lo que pasó cuando los desconocidos me hacen preguntas—. Supongo que no me querían o algo así.

Separa las cartas por la mitad.

—¿Es esa la verdad? ¿O te estás inventando una historia?

—¿Por qué voy a inventarme algo así? —pregunto inocentemente, sentándome encima de una pierna. 

De nuevo, fija la mirada en mis piernas, y poco a poco va subiendo hasta los muslos.

Me observa sin inmutarse y el calor me acaricia la piel y se me enrosca en el estómago.

—Para evitar decir la verdad.

—¿Vamos a jugar al Texas Hold’Em o qué? —Intento cambiar de tema.

—Sí… pero hay una condición —dice—. Por cada mano que pierdas, tienes que contarme una verdad sobre ti.

—No me gusta esa norma —digo—. Y no me gusta decir la verdad.

—¿Por qué? ¿Te da miedo perder? —Me reta con arrogancia.

—No me da miedo nada.

—Eso no es posible. Todo el mundo tiene miedo de algo.

—Vale —concedo—. Pero si pierdes tú, tendrás que contarme una verdad sobre ti… y que sea buena.

Desliza el dedo por la baraja de cartas, como si las estuviera contando. 

—¿Y si no tengo nada interesante que compartir?

—Seré yo quien juzgue eso. —Extiendo la mano hacia él—. Ahora dame las cartas. Yo reparto.

Él gira la mano que sostiene la baraja.

—Normalmente reparto yo. 

Coloca las cartas en mi mano con un suspiro, como si estuviera entregando algo muy valioso. Rodeo la baraja con los dedos.

—¿Juegas mucho?

—A veces, cuando necesito dinero.

Barajo las cartas, aunque él ya lo ha hecho. Me enseñaron a no confiar en nadie a la hora de jugar a las cartas. Aparto a un lado la primera y reparto.

Levanto mis cartas y echo un vistazo.

—Si estuviéramos jugando al strip póker, perderías en una sola mano, porque solo llevas una toalla.

Él coge sus cartas y reprime una sonrisa.

—Sí, pero no voy a perder.

—Eso es muy arrogante por tu parte. —Le doy la vuelta a tres de las cartas sobre la cama, alineándolas entre nosotros. Lentamente, esboza una de sus sonrisas de sabelotodo.

—Lo sé.

Giro las cartas y él me mira de una forma extraña.

—No tiene sentido esconder lo que tenemos si no hemos apostado dinero —digo. Él sonríe.

—No voy a enseñar las mías, así que venga, reparte.

Hago lo que dice y la siguiente carta que reparto es un as. Tengo uno, pero no me hago ilusiones todavía. Aunque la suerte está de mi parte no quiere decir que seguirá siendo así. Es la primera regla de las cartas. Y de la vida.

La expresión de Luke es una mezcla de curiosidad y aburrimiento, lo cual no tiene sentido porque son emociones opuestas. 

—Reparte la última carta —dice.

La giro y la dejo caer. Ninguna de las cartas pertenecen al mismo palo, y no hay nada que se acerque a una escalera. Tengo bastantes probabilidades de ganar, o al menos empatar si él tiene la suerte de tener un as.

—¿Por qué sonríes? —pregunta Luke, reorganizando sus cartas—. A lo mejor yo también tengo un as.

—No sabía que estaba sonriendo —digo, y me muerdo el labio para dejar de hacerlo—. ¿Qué tienes?

Enseña las cartas y mi entusiasmo se desmorona al instante.

—¿Qué puedo decir? —Se frota la mandíbula pensativo—. Debo de tener suerte.

Arrugo la nariz mirando sus cartas.

—¿Cómo puedes tener dos ases?

—Cualquier mano es posible. —Se recuesta en el colchón apoyándose en los codos y la toalla se abre hasta enseñar los muslos—. Ahora puedo hacer una pregunta.

—Venga. —Eso no significa que vaya a decir la verdad—. Pregunta.

Abre un poco las piernas y podría jurar que le estoy viendo las pelotas.

—Dime por qué saltaste por esa ventana aquella noche.

Mi respuesta es inmediata.

—Había tomado ácido y quería ver si podía volar.

Él pone los ojos en blanco.

—He visto a gente tomar ácido antes y no era tu caso. —Lanza a un lado las cartas y coloca las manos en el regazo—. Venga, Violet. Dime la verdad.

Frunzo el ceño.

—No quiero.

—Bueno, tienes que hacerlo. Es parte del juego.

Vacilo y me muerdo las uñas. Está convirtiendo la diversión del momento en presión.

—¿Me creerías si te dijera que estaba intentando volar?

—¿Es eso lo que estabas haciendo? —Se pone rígido—. ¿Estabas intentando…? ¿Lo hiciste a propósito?

Dejo caer la mano en mi regazo.

—¿Crees que soy una suicida?

—No sé qué creer —dice tragando saliva—. Por eso te lo pregunto. —Su voz suena desafinada, alarmante, y me pregunto por qué.

—No lo soy. Te lo prometo. —Hago una pausa para intentar deshacerme de los sentimientos que están empezando a surgir—. ¿Y tú qué? ¿Por qué estabas buscando pelea aquella noche?

Él niega con la cabeza.

—Todavía no has ganado una mano, así que no tengo por qué responder.

Bajo la mirada hacia las cartas colocadas sobre la cama.

—¿Cómo puñetas has acabado con dos ases?

—Supongo que tengo suerte.

—La suerte no existe.

Nos miramos tercamente y me rindo a regañadientes. Debe de ser la primera vez que lo hago. Pero sigo decidida a ganar la siguiente mano y obtener una respuesta de él para estar en igualdad de condiciones.

—Estaba huyendo de dos tíos —digo recogiendo las cartas de la cama. No puedo creer que haya cedido de esta manera—. Por eso salté por la ventana.

—¿Por qué huías de ellos? —Me pasa las cartas desechadas y las añado a la parte superior de la baraja.

—De eso nada. —Muevo las cartas por la cama hacia él—. Eso serían dos preguntas, y solo has ganado una mano.

Coge las cartas con una sonrisita en la cara.

—Está bien. Te lo preguntaré cuando gane la siguiente. —Baraja las cartas y las reparte. Parece satisfecho consigo mismo.

Acabo perdiendo la siguiente mano y me hace la misma pregunta que me había negado a responder antes, y entonces espera pacientemente a que responda.

—Hice algo —contesto, molesta. ¿Cómo demonios ha ganado esa mano? Menuda mierda. Primero dos ases y luego dos reinas.

—¿Algo como qué? —Tiene la baraja en la mano y desliza el pulgar por las cartas.

—Le hice una faena a alguien.

—Sigue sin ser una respuesta.

—Bueno, es la mejor que puedo darte —digo, pero él sigue mirándome, deslizando el pulgar una y otra vez. Sus sensuales ojos marrones se abren paso debajo de mi piel—. Está bien. —Me rindo por algún motivo disparatado. La felicidad que sentía antes se disipa cada vez más, y sé que pronto tendré que hacer algo—. Le hice una faena cuando estaba traficando hace un tiempo.

Él asimila lo que acabo de decir y se incorpora, dejando las cartas a un lado.

—Espera, ¿traficando? ¿Con drogas?

Me encojo de hombros y estiro las manos hacia un lado.

—¿Tanto te sorprende?

Me mira de arriba abajo.

—Sí… no sé. —Se rasca la cabeza—. ¿Por qué lo haces?

—Porque es un trabajo —digo—. También trabajo de camarera porque odio tener deudas, y la universidad me ha hecho endeudarme mucho.

—Pero podrías ir a la cárcel. O podría ocurrir algo peor. —Traga saliva—. Las drogas son peligrosas, Violet.

—¿Y?

—¿No te importa lo que pueda pasarte?

—No mucho. La vida es la vida, ya sea en las calles, entre barrotes o en una residencia de estudiantes.

Él frunce el ceño.

—Tenía un amigo que fue a la cárcel una vez, y las cosas no le fueron muy bien durante un tiempo.

—Las cosas nunca me van muy bien. —Se me escapan las palabras, y parece tan impactado que me dan ganas de retirar lo que he dicho—. Pero no importa —digo apresuradamente, confiando en distraerle—. Ya no tengo proveedor, así que no traficaré durante un tiempo. —Trago saliva al reconocer la verdad.

Deja escapar un suspiro y su pecho firme y tatuado se desinfla.

—¿Dónde consigues las drogas?

Levanto dos dedos.

—Eso son dos preguntas, y te repito que solo te debo una.

Sacude la cabeza, coge las cartas y rápidamente reparte otra mano. Vuelve a ganar, y aumentan mis sospechas porque tiene un as y una reina, y la probabilidad de sacar cartas tan buenas tres veces seguidas es muy pequeña.

—No estoy segura de que estas victorias sean válidas —digo al colocar las cartas encima del montón. No estoy enfadada, lo cual es extraño. Estoy más intrigada que otra cosa, porque normalmente soy yo la que engaña a los demás, pero si está haciendo trampas, si me está jodiendo, sería la primera vez en mucho, mucho tiempo—. Creo que estás haciendo trampas, señor Impasible y Distante.

—Pruébalo entonces —dice esbozando una pequeña sonrisa—. Y ahora mi pregunta. ¿De dónde sacas las drogas?

—De un oso panda. —Digo lo primero que se me pasa por la cabeza, sin aceptar del todo que haya ganado esta mano.

Arruga la frente y entonces suelta una risita.

—Joder, en serio, eres la persona más rara que he conocido nunca.

—Gracias. 

Agito la cabeza y mezclo las cartas sobre el colchón delante de mí. Él coloca su mano sobre la mía para impedirme que las baraje.

—Ni hablar. Todavía tienes que responder a mi pregunta.

—¿Qué? ¿«Oso panda» no era una respuesta lo suficientemente buena para ti?

—¿Dónde consigues las drogas? —Retira la mano y yo alineo las cartas ordenadamente encima del colchón.

—Del tipo al que diste una paliza hoy.

Él abre la boca sorprendido.

—¿De qué lo conoces?

—Es mi padre de acogida. O lo fue desde los quince hasta los dieciocho.

—¿Tu padre de acogida? —Me mira boquiabierto—. ¿Estás de coña?

—¿Tú qué crees? —Permanezco tan tranquila como puedo, dejándole a él el trabajo de averiguar si estoy diciendo la verdad. 

Me sostiene la mirada con firmeza.

—Creo que hablas en serio.

—Pues bueno, ya tienes tu respuesta.

—Pues bueno. —Repite mis palabras y su rostro se contrae, perplejo, mientras me quita la baraja de las manos—. Siguiente mano.

Esta vez lo observo cuidadosamente, fijándome en cada uno de sus movimientos. Todo parece perfecto hasta que voy a coger mis cartas. Noto que se inclina hacia delante y se rasca la pierna. Juraría que parece como si hubiera sacado algo de debajo del culo.

—Espera un momento. —Levanto un dedo, dejo mis cartas en la cama y me muevo hacia delante—. ¿Acabas de sacar una carta de debajo del culo?

—¿Y por qué iba a hacer algo así? —Levanta las dos cartas que tiene y se lleva la mano al pecho inocentemente—. Además, ¿dónde pondría las otras cartas que he repartido?

—Cómo demonios voy a saberlo —digo—. A lo mejor te las has metido por el culo.

Él me mira pestañeando, poco impresionado. Me levanto y, sin previo aviso, le empujo  para poder mirar debajo del trasero. Él se parte de risa y tomo nota de que, sin quererlo, he conseguido hacerle reír dos veces en los últimos minutos. No sé qué significa eso, salvo que debo de estar en racha y él me encuentra graciosa cuando nadie más lo ha hecho antes.

Al inclinarse a un lado y dejarme mirar debajo, le echo un vistazo a su culo al caerle un poco la toalla por la cadera, y me viene el olor a alcohol de su aliento.

Hay una carta escondida debajo de él, justo como había imaginado. La cojo y la sujeto entre los dedos.

—Has estado haciendo trampas todo el tiempo, ¿verdad?

Él me quita la carta y una sonrisa asoma a sus labios.

—Siempre hago trampas cuando juego a las cartas. Fue así como me enseñaron a jugar.

—Así que sabías que iba a perder siempre y que podrías hacerme todas las preguntas. —Me dejo caer en la cama y cruzo las piernas, sin saber muy bien cómo interpretar esto. Nunca me la habían jugado así—. No estoy segura de si enfadarme o estar impresionada.

—Yo elegiría lo segundo —dice, y su sonrisa se hace más amplia hasta iluminar sus ojos.

—Podría hacer eso… —¿Qué puñetas me pasa? Debería enfadarme con él. Me la ha jugado. Y eso me gusta un poco, de una forma extraña y juguetona—. Pero creo que es justo que tú respondas algunas de mis preguntas.

—¿Por qué va a ser justo? —pregunta, ajustándose mejor la toalla en la cadera—. Debería tener derecho a hacerte más preguntas por ser tan listo como para engañarte, algo que imagino que no pasa a menudo. Supongo que normalmente eres tú quien engaña en vez de ser la engañada.

—Tengo derecho a tres preguntas —le interrumpo—. Y lo primero que quiero saber es por qué no tienes dónde vivir.

No muestra mucho entusiasmo ante mi pregunta.

—¿De verdad es eso lo que quieres preguntarme? —dice, y yo asiento—. Vale, pero no es nada tan interesante como traficar con drogas—. Deja escapar un suspiro sonoro, recostándose de lado sobre la cama y apoyando el peso en la cadera—. Sí que tengo dónde vivir, pero eso implicaría irme a vivir con mi madre en mi ciudad natal, y no quiero hacer eso.

—¿Por qué no? —pregunto—. ¿No te gusta tu madre?

—No mucho. —Levanta dos dedos—. Eso son dos preguntas, por cierto. Solo te queda una. 

Su voz se apaga y baja los dedos. Me siento mal por él, porque noto que hay mucho más detrás de sus palabras. Aunque quería mucho a mi madre, sé por el tiempo que pasé en hogares de acogida que no todas las madres son dulces y cariñosas como lo era la mía. La mía me leía historias, cantaba conmigo. Incluso me enseñó a tocar el piano, pero hay algunas a las que no les gustan los niños y les hacen daño, no solo físico, sino emocionalmente, yo he experimentado los dos tipos.

Tamborileo la parte superior de mi pierna con los dedos, debatiendo hasta qué punto quiero hurgar en su mente y la mía propia.

—¿Por qué no alquilas un sitio aquí?

No era la pregunta que esperaba, y le sobresalta lo fácil que es.

—Porque solo tengo unos doscientos dólares.

—Igual que yo. —Me recuesto contra el cabecero y pongo los pies en la cama—. Vaya coincidencia.

—No es tanta coincidencia —replica—, teniendo en cuenta que somos dos universitarios que han tenido que soltar una burrada de dinero para pagar la matrícula. —Reorganiza la baraja y coloca las primeras cartas al final—. Sabes, entre los dos tenemos unos cuatrocientos dólares. Eso es suficiente para conseguir un apartamento en Oak Section. 

Hace una mueca al decirlo, y no sé si es porque acaba de sugerir vivir conmigo o porque los apartamentos de Oak Section están en los suburbios de la ciudad, donde viven los adictos al crack y las prostitutas. Pero es fácil conseguir uno, y barato, porque nadie quiere vivir allí. Salvo los adictos al crack y las prostitutas.

No estoy segura de cómo interpretar su sugerencia. Mi reacción inmediata es rechazarlo antes de que acabe rechazándome él.

—No, no creo que funcionara.

Él se cruza de piernas, aún colocado de lado.

—¿Por qué no?

—Bueno, para empezar, podríamos pagar un mes pero luego estaríamos arruinados, sin comida ni dinero para pagar el resto de las facturas. Todavía tengo mi trabajo de camarera en el Moonlight Dining and Drinks, pero no gano una mierda, y no cubriría todos los gastos… Y ni siquiera sé si tú tienes trabajo —explico. Parece titubear, y eso me da la respuesta—. ¿Entonces no tienes trabajo?

Él frunce el ceño.

—Intenta no pensar en eso por un momento… Imagina que puedo conseguir un dinero extra. ¿Qué dirías entonces?

—Diría que apenas te conozco —respondo—. Y tú apenas me conoces. Y es muy difícil vivir con gente que apenas conoces. Créeme, lo he hecho muchas veces.

—También es difícil vivir con gente que sí conoces. 

Se apoya en los codos para incorporarse y se gira para poner las cartas en el escritorio, cerca de los pies de la cama. La toalla se abre y veo fugazmente su polla.

Me muerdo el labio y miles de pensamientos inundan mi mente mientras el corazón me estalla en el pecho y me hormiguea la piel. Cuando se gira hacia mí, finjo estar examinándome las uñas, pero los escalofríos siguen recorriéndome la piel.

—Bueno, no sé, pero podríamos hacer que funcionara. Y es mejor que vivir en la calle o en mi camioneta… Creo. —Se mueve nerviosamente y vuelve a colocarse bien la toalla. Luego se examina el dorso de las mano como si fuera de lo más fascinante, por un momento parece muy vulnerable, pero cuando levanta la vista solo hay una mirada severa y brutal—. Podemos hacer que funcione.

—¿Cómo conseguirías el dinero extra? —pregunto, y los nervios se me acumulan en el pecho al oír el tono rudo de su voz—. Ya te he dicho que no voy a traficar.

—Y me alegro —dice—. Deja que yo me ocupe del dinero extra.

Niego con la cabeza.

—Necesito saberlo… Tengo que saber en qué me estoy metiendo.

—Vale, voy a apostar.

—No hay donde apostar por aquí. No habrá fiestas universitarias.

—No el tipo de fiestas a las que has ido tú, pero hay otras.

—Fiestas peligrosas. —Las palabras se deslizan por mi lengua como si se tratara de miel dulce y mis nervios se tranquilizan.

—¿Por qué suenas tan emocionada cuando dices eso? —pregunta con curiosidad.

—No lo hago —miento, incorporándome en la cama. ¿Podría hacerlo? ¿Vivir con él? ¿Estoy planteándomelo en serio? El corazón me late aún más rápido, más fuerte. Joder—. Entonces, si hacemos esto, ganarás dinero, ¿verdad? No lo perderás.

Él mira las cartas.

—Acabo de enseñarte lo fácil que me resulta ganar.

Frunzo el ceño, no muy convencida.

—Sí, pero también he descubierto tu pequeño truco.

—Ya, pero tú eres más observadora que los demás.

—Cierto.

—Entonces, ¿qué me dices? —pregunta arqueando la ceja. Su actitud es relajada y casual, pero hay cierta oscuridad en su mirada—. ¿Eh, compi?

Me tiemblan las manos, pero de una manera agradable y sorprendente.

—Vale, trato hecho. —Extiendo la mano y él me la estrecha. 

El contacto envía un hormigueo por mi brazo y se me acelera el pulso, latiendo con fuerza en mis muñecas, en los dedos, en el cuello e incluso entre mis piernas. Me pregunto si él puede notarlo.

Me suelta la mano y se levanta, dándome la espalda. Abre la toalla y me pregunto qué está haciendo. Luego vuelve a atársela y se dirige al armario.

—De acuerdo, Violet que aún no me ha dicho su apellido. Tenemos un trato.

Exhalo lentamente, liberando mi energía inquieta. Antes de saber siquiera lo que estoy haciendo, abro la boca y digo:

—Es Hayes. Mi apellido es Hayes.

Me dan ganas de abofetearme por decirle mi apellido real. Normalmente le digo a la gente que me llamo Violet Smith, un apellido sencillo que solía utilizar cuando era más joven porque era mejor que dar el de verdad. A veces me inventaba apellidos extravagantes porque sí cuando me aburría de Smith. Pero acabo de darle a Luke lo único verdadero de mí. Me prometo a mí misma que durante el resto de la noche me quedaré tan callada como sea posible para evitar que se me vuelva a escapar alguna estupidez.

Me tumbo en la cama y coloco la cabeza en su almohada, que huele a tabaco y colonia, como él. Me concentro en mi respiración, manteniéndome tranquila mientras la noche se aproxima al otro lado de la ventana.

Cuando Luke se aparta del armario, veo que lleva unos pantalones de pijama con cordón, pero no se ha puesto una camiseta, lo cual significa que voy a pasarme la noche mirando sus músculos y tatuajes. Abre otra botella de Jack Daniel’s y da unos cuantos tragos más. Empiezo a notar que lo hace a menudo y me pregunto cómo le afectará a su cuerpo siendo diabético, sobre todo después de lo que pasó en su camioneta. Me inquieta un poco pensar que podría ponerse muy enfermo de repente, o incluso morir. Al pensar en eso se me encoge un poco el corazón. Joder. Estoy preocupada por él de verdad.

Se queda junto a la cama mirándome con el ceño fruncido.

—Hayes, ¿eh? —dice cruzando los brazos y sacándome de mis pensamientos.

Me encojo de hombros, fingiendo que no es para tanto, cuando en realidad sí lo es.

—Sí, bueno, solo es un apellido.

—Pues parecías muy reticente a dármelo.

—Tal vez lo era —digo, manteniendo un tono ligero y sarcástico—. Supongo que me ganaste por cansancio.

Se queda mirando todo mi cuerpo y abro las rodillas, como invitándole. Por un segundo pienso en la peli porno que vi en casa de Preston y las caras del chico y la chica cuando se pusieron manos a la obra. Tan satisfechos, dichosos, perdidos en sí mismos. En cierto modo me hace querer que Luke me haga lo mismo a mí y ver si puedo alcanzar el mismo estado.

—¿En qué estás pensando? —pregunta sentándose en el borde de la cama.

Me muerdo el labio sintiéndome avergonzada pero hago como si nada.

—En nada importante.

Sigue mirándome, y me da la sensación de que tiene un gran conflicto interno.

—¿Quieres que te preste una camiseta para dormir? —dice al fin.

Casi me echo a reír ante la idea de llevar algo suyo y dormir en su habitación. Es demasiado personal, pero lo cierto es que toda la situación se está volviendo personal, así que me incorporo para irme a la otra cama y digo:

—No, gracias. Estoy bien.

Él asiente y se tumba algo indeciso en la cama junto a mí, dejando muy poco espacio entre los dos.

—Puedes dormir en… mi cama si quieres. No tengo sábanas ni mantas de repuesto.

Me quedo helada y miro el colchón que está al otro lado de la habitación y luego el espacio limitado que hay entre nosotros.

—No pasa nada… Puedo soportar dormir en un colchón asqueroso por una noche.

Se queda callado un momento. Parece tan incómodo como yo.

—Quédate en mi cama, Violet. Si quieres, duermo yo en la que era de Kayden, pero no voy a hacerte dormir en esa cosa asquerosa.

Arrugo la frente y evalúo las opciones. Odio dormir con gente y sé que debería coger la otra cama o hacer que la coja él, pero por algún motivo me da curiosidad la idea de compartir una cama con él.

—Vale, podemos compartir. —Me tumbo y retrocedo hasta la pared, poniendo tanto espacio entre nosotros como me es posible—. Pero no me acorrales.

—Y viceversa —dice. Pongo los ojos en blanco—. No te preocupes, normalmente no hablo en sueños, aunque a veces sí que beso en sueños. —Veo cómo se elevan las comisuras de sus labios y me fascina lo bonita que es su sonrisa.

—No te preocupes. No he mordido en sueños a nadie desde hace mucho —replico—. Aunque nadie me ha dado una buena razón para hacerlo.

—Tomo nota —dice con otra sonrisa. 

Levanta el brazo para apoyarlo en la almohada por encima de nuestras cabezas y se gira colocándose de cara a mí.

Le devuelvo la sonrisa pero es tirante; no es mi sonrisa falsa, sino una nerviosa. No puedo creer que vaya a dormir en una cama con alguien. La última vez que lo hice fue cuando el hijo de una de mis familias de acogida se coló en mi habitación y me besó hasta que me quedé dormida. Tenía catorce años y él dieciséis. La verdad, fue muy confuso, porque me gustó la sensación de que me besaran aunque al mismo tiempo me parecía mal. Pero a pesar de mis sentimientos contradictorios seguí dejando que se metiera en la cama conmigo, que me tocara, aunque apenas intercambiamos diez palabras durante mi estancia de dos meses. Hasta que su madre entró, nos pilló y adiós Violet.

Empiezo a incorporarme, decidida a escoger el colchón sucio en lugar de esto porque creo que no puedo manejarlo. Pero él se me acerca, acorralándome tal y como le pedí que no hiciera, y siento cómo el calor de su cuerpo golpea el mío. Recuerdo la sensación de estar debajo de él en la camioneta, lo bien que se sentían sus labios sobre los míos, y me quedo pegada al colchón hasta que la oscuridad inunda la habitación y los párpados me pesan demasiado para mantenerlos abiertos.

Está oscuro. Muy oscuro. ¿Por qué tiene que estar tan oscuro? Me tiemblan las piernas casi tanto como cuando estaba abajo, pero no deberían hacerlo. La gente que me asusta se ha ido y estoy bien. La mujer se comportaba como si me hubiera visto, pero no dijo nada. Soy libre. Todo va a ir bien. ¿Pero por qué siento que no va a ser así?

Me quedo al otro lado de la puerta de la habitación de mis padres eternamente. La puerta está abierta de par en par, haciendo que sea fácil entrar, pero parece tan difícil como si estuviera entrando en una casa encantada y algo fuera a aparecer y agarrarme en cualquier momento. Me duele tanto el corazón, quiero llorar pero no lo hago. ¿Por qué?

Por fin, avanzo con un pie hacia el umbral y entro en la habitación. Aquí parece estar más oscuro, pero aun así entra luz por la ventana. Mis pies notan la suavidad de la alfombra pero me pica. Mi osito es lo único que parece consolarme, pero parece como si fuera a disolverse en mis manos en cualquier momento. Entonces veo a mi madre tumbada en el suelo, y por un segundo parece que todo va a ir a mejor. Está aquí y no estoy sola.

—Mami. —Me arrodillo junto a ella y le acaricio la cabeza una y otra vez. Me tiemblan las manos al notar una sustancia pegajosa que me empapa la piel—. Mami, despierta. 

No se mueve. Su cuerpo sigue inmóvil en el suelo junto a la cama. Esto no está bien. La habitación no debería estar tan silenciosa. ¿Por qué me siento tan sola?

—Violet. 

Me sobresalto al oír una voz… La de mi padre. Me pongo en pie y corro al otro lado de la cama. Está sentado, agarrándose el pecho con la mano y la sangre corre por su brazo. Respira con tanta fuerza que puedo oír su dolor.

—Papi. —Corro hacia él, apretando el osito en la mano—. Estás bien… estás bien… —Antes de poder alcanzarlo, deja de respirar.

Y vuelvo a estar sola.

Capítulo Diez

Luke

Estoy estropeando todo mi sistema, el que me ha costado tanto crear. Pasé años y años bajo el control de mi madre, limpiando lo que ensuciaba, oyéndola despotricar, quedándome en casa cuando me decía que estaba demasiado nerviosa para quedarse sola. Faltaba a clase cuando me lo pedía y la oía tocar la guitarra y cantar canciones cuando lo único que quería era estar con mis amigos. Unas pocas veces dejó que Kayden viniera a casa y que yo fuera a la suya, pero eran muy esporádicas y siempre me hacía pasar tiempo extra con ella. La verdad es que Kayden nunca la vio durante uno de sus episodios más intensos, pero sabía que algo iba mal, igual que yo sabía que a veces su padre le pegaba y gritaba. Era un acuerdo silencioso. Yo te guardaré tus secretos si tú guardas los míos.

Y así lo hicimos, y continuamos viviendo bajo el dominio de nuestros padres. Pero en cuanto logré salir de esa casa, me harté. De todo. Iba de fiesta, me follaba a las chicas y rara vez iba a casa; dormía en la camioneta casi todas las noches. Me encantaba el sabor de la libertad y la encontraba a menudo en la eterna cantidad de bebida y sexo sin compromiso. Era mi sistema. Beber y follar. Ir a clase. Jugar al fútbol. Sacar buenas notas. Destacar en lo importante y cubrir las partes agrietadas y jodidas de mi vida. Las partes rotas que nadie ha visto, las que enterré bajo el alcohol y lo que mejor se me da: poseer a una chica, follármela hasta saber que haría cualquier cosa por mí y entonces largarme.

Todos los instintos que he grabado en mi mente me están diciendo que le haga eso a Violet: follármela y huir. Pero el caso es que, si lo intentara, ella no cedería, y como nunca me ha rechazado una chica no estoy seguro de cómo funcionaría. Me preocupa la idea de quedarme con el desagrado de la necesidad de control que inunda mi interior. Sería débil, como lo era de niño. Y me odiaba a mí mismo cuando era niño; odiaba la vida.

Estoy tumbado en mi cama, despierto, mirando al techo y pensando en el lío en que me he metido cuando el sol aparece al otro lado de la ventana. Violet está dormida a mi lado en la cama, con los pies colocados junto a mi cabeza. Estábamos tumbados uno al lado del otro cuando nos quedamos dormidos, pero debe de haberse movido en sueños. Se le ha subido la falda y puedo ver sus largas piernas casi enteras. Tiene el pelo suelto extendido a su alrededor y el pendiente de la nariz brilla bajo la luz del sol. Oigo el débil sonido de su respiración y lo encuentro reconfortante, al igual que el calor de su cuerpo. No lo entiendo. Mi interés por ella debería haberse desvanecido. Me dijo que no era una suicida y la creo, lo cual significa que puedo dejarla marchar. Pero cuanto más hablo con ella, más parece que su vida está tan jodida como la mía, y eso hace aumentar mi interés, no solo para tirármela, sino para llegar a conocerla. Quiero descubrir quién es y por qué hace las locuras que hace. Por qué tiene esa expresión distante la mayor parte del tiempo y cuál es la razón que se oculta detrás de sus escasas sonrisas y de la tristeza que veo en sus ojos.

Sigo mirando el techo hasta que entra de lleno la luz del sol. Estoy a punto de salir de la cama para vestirme e ir a por café, pero de pronto Violet empieza a ponerse como loca. Inspira profundamente y arquea el cuerpo al abrir los ojos y mirar el techo. Parpadea y jadea repetidamente, saliendo de su estupor. Empiezo a incorporarme y se da cuenta de que la estoy mirando. La indiferencia que hay normalmente en sus ojos ha desaparecido, en su lugar hay tanto pánico y miedo que siento el impulso de rodearla con mis brazos. Pero entonces se pone boca abajo y presiona la cara contra el colchón, agitando la cabeza. Sus brazos suben y bajan al apretar los puños y gritar contra el colchón. No sé qué hacer, no sé si debería moverla antes de que se ahogue, o dejar que suelte lo que sea que tiene dentro.

Tras muchas respiraciones, se da la vuelta cuidadosamente y se incorpora. Todavía tiene la mejilla un poco hinchada y las pupilas dilatadas y brillantes, parece como si estuviera colocada: sin emoción alguna en el rostro. ¿Cómo puede ser, si hace tan solo un segundo parecía aterrorizada?

—¿Estás bien? —me atrevo a preguntar, y coloco una mano en su rodilla. Necesito tocarla por algún motivo que aún estoy intentando comprender.

Ella mira mi mano y frunce el ceño.

—Sí. —Rápidamente, se mueve a un lado y mi mano se desliza por su pierna y cae sobre el colchón.

No estoy seguro de si debería insistir o no. Sé que no me gustaría que me insistieran si me hubiera despertado así.

—¿Estás segura?

Asiente y se levanta, estirando las manos por encima de la cabeza y bosteza arqueando la espalda. Tiene el pelo enredado en la espalda. No puedo pensar en otra cosa que no sean las ganas enormes que tengo de coger un mechón de pelo y atraerla hacia mis labios, no para tirármela, sino para reconfortarla.

—Bueno, ¿cuándo vamos al aparta…? —Se interrumpe cuando alguien llama a la puerta.

Frunzo el ceño al levantarme para abrir y me pregunto si me van a echar. Seth entra pavoneándose seguido por Greyson y se sobresalta al ver a Violet, quien lo mira con expresión aburrida.

—Vale, estoy muy confundido. —Mira a Violet como si perteneciera a una especie extraña en peligro de extinción—. ¿Qué hace ella aquí? ¿Y por qué parece como si os hubieran dado una paliza a los dos?

Violet deja caer las manos a los lados y se gira hacia mí.

—Me voy… Luego te veo, quizá.

Extiendo el brazo cuando hace amago de irse.

—Tenemos que ir a los apartamentos. Tendremos suerte si aún podemos conseguir uno…

—Espera un momento —dice Seth, levantando la mano y me mira con la boca abierta—. ¿Vas a vivir con ella?

Seth es una persona muy directa y normalmente no me importa, porque yo también puedo ser así, pero dirigir su franqueza hacia Violet ahora mismo no es una buena idea.

—Sí, y no es para tanto. —Miro a Greyson, el más sensato de los dos, para que me eche una mano.

Greyson da un paso y rodea el hombro de Seth con un brazo. Es un poco más alto que él y algo más formal a la hora de vestirse: lleva colores más oscuros, como grises y negros, mientras que Seth usa colores más vivos, creo que porque le gusta destacar.

—Relájate —dice Greyson a Seth—. Aquí todos somos amigos.

—No mucho. —Seth mira a Violet arriba y abajo—. Lo único que sé de ella es que a veces puede ser una cabrona con Callie. Siempre la hace quedarse fuera de la habitación cuando ata ese maldito pañuelo rojo en el pomo para verse con hombres indefensos.

—¿«Hombres indefensos»? —responde Violet, cruzando los brazos sobre el pecho. Tiene una expresión divertida en la mirada—. ¿Estás insultando a tu propio género?

—No, estoy diciendo que eres una arpía a la que le gusta ir mandando sobre la gente —responde. Greyson se encoge.

Violet avanza ladeando la cabeza.

—¿Y qué si soy una zorra? Eso no me convierte en una arpía.

Me lanza una mirada fugaz que me advierte de que mantenga la boca cerrada sobre el secreto de su virginidad. Un secreto en el que he intentado no pensar durante toda la noche, pero me ha sido imposible.

—Sí que lo hace —salta Seth—. Eres mezquina y mandona, y no te importa nadie salvo tú misma.

—Eh Seth, déjala en paz —le digo, dirigiéndole una mirada de advertencia.

Violet me lanza una mirada fulminante.

—No necesito que me defiendas.

—Sí que lo necesitas —le aseguro, pero evidentemente, es lo peor que puedo decirle.

Se le oscurece la mirada, Greyson se inquieta un poco y retrocede, como si Violet estuviera a punto de atacarnos a todos.

Por desgracia, Seth no lo ha pillado, y tras soltarse del brazo de Greyson, se dirige a Violet y la acorrala.

—Ya, no necesitas a nadie, ¿verdad? Te va estupendamente mandando sobre todo el mundo.

Ella descruza los brazos y da un paso acortando todavía más el espacio que hay entre ellos. Quiero pensar que no va a hacer nada, pero la he visto hacer demasiadas locuras como para asumir nada sobre Violet Hayes. Decido intervenir y de nuevo me maldigo a mí mismo por sentirme tan atraído hacia ella.

—Eh. —Me coloco entre los dos y miro a Violet—. Vamos a por café y a buscar apartamento.

—Estás como una puta cabra si pretendes vivir con ella —dice Seth en voz alta, y segundos más tarde oigo una bofetada.

Seguramente se trate de Greyson, que le ha dado en el brazo o algo así.

Violet me mira sin pestañear con los labios fruncidos. Oigo su suave respiración irregular a pesar de que se esfuerza por respirar sin hacer ruido.

—Quítate de en medio —dice tranquilamente.

—¿Por qué? —pregunto—. ¿Vas a ir a por Seth o vas a marcharte?

—¿Importa?

—Sí.

Ella pestañea, enmudecida, pero entonces niega con la cabeza.

—Voy a marcharme.

Sacudo la cabeza y me quedo inmóvil.

—Entonces no me muevo.

—Vale, entonces voy a por Seth —dice en tono burlón mientras se mueve hacia un lado—. Ahora, por favor, apártate de mi camino.

Imito su movimiento y ella echa chispas por los ojos a través de sus gruesas pestañas.

—Luke…

Me inclino y digo bajando la voz:

—No voy a dejar que salgas de aquí cuando está claro que te sientes molesta y estás siendo irracional.

—No estoy siendo irracional —replica, y luego traga saliva—. ¿Y qué importa si es así?

—Hacer autostop. —Empiezo a contar con los dedos de la mano las numerosas cosas arriesgadas que le he visto hacer durante las pocas semanas que hace que la conozco—. Meterte en una pelea en un bar, traficar con drogas, saltar por las ventanas, dejar que un tío se ponga violento contigo.

—Hago esas cosas cuando estoy siendo racional —murmura.

—¿Qué? Eso no tiene sentido.

Mira por encima de mi hombro hacia Seth y Greyson.

—Sí lo tiene… Ahora déjame marchar.

—¿Estabas teniendo una pesadilla? —susurro—. ¿Por eso te has despertado asustada?

—Estoy bien —sisea, y da un leve suspiro. Se le humedecen los ojos y me pierdo en sus emociones. Llevo la mano a su pómulo para acariciarle la piel y ella se encoge ante el contacto de mis dedos en su mejilla—. Por favor, déjame marchar —suplica—. Por favor, solo necesito un momento.

Joder. Tengo tantas ganas de besarla ahora mismo, de atraerla hacia mí y abrazarla. Podría intentar echarle la culpa al hecho de que parece tan vulnerable que solo quiero aprovechar la oportunidad para tocarla ahora que tiene la guardia baja, pero no es eso. Lo sé en el momento en que doy un paso atrás y la dejo salir solo porque ha dicho que era lo que necesitaba en ese momento. Nada más.

Pasa junto a mí a toda prisa sin darme las gracias y no me giro para verla marchar. Acabo de hacer algo solo por otra persona, dejando a un lado mis propias necesidades, y no tengo ni idea de cómo reaccionar.

Al oír cerrarse la puerta, recobro la compostura y me giro, fingiendo que no ha pasado nada. Seth me mira boquiabierto, sacudiendo la cabeza.

—¿Qué demonios ha sido eso?

—Nada. —Me acerco al escritorio para vaciarlo. Con cada objeto que meto en la caja me siento más ligero, porque pronto tendré un lugar donde vivir y no es mi casa—. Solo necesitaba un sitio donde pasar la noche.

Él se acerca y se inclina para mirarme a los ojos.

—Eso no. El momentito tan raro que acabáis de compartir.

—Yo no comparto momentos con nadie. —Miro por la ventana para vigilar el patio que hay enfrente del edificio, esperando a que ella salga.

—Eso es lo que tú dices —responde Seth—. Y nunca te he visto hacer nada que sugiera lo contrario, hasta ahora mismo.

—Seth, quizá deberíamos dejarlo en paz —dice Greyson, apoyándose contra la puerta.

Cojo los bolígrafos y el cuaderno del escritorio, además del estuche de cuero que contiene mi insulina y las agujas, y lo coloco todo en una caja. Me relajo al ver una chica de pelo negro con mechas rojas atravesando el césped de enfrente.

—Sí, por favor, déjalo. Todavía no tengo suficiente alcohol en el cuerpo. —Me alejo del escritorio y voy hasta la pequeña nevera—. Hablando de eso… —Me agacho y abro la puerta para sacar una botella de vodka, confiando en que ahogue lo que acabo de hacer.

Greyson se sienta en la cama y niega con la cabeza de forma desaprobadora al verme inclinar la cabeza hacia atrás y engullir un trago que necesitaba enormemente. Seth me quita la botella de la mano y también bebe.

—Vaya par de borrachos —dice Greyson—. En serio, esto no es normal.

—Lo normal está sobrevalorado —bromea Seth, ofreciéndome la botella.

Vuelvo a guardarla en la nevera y cierro la puerta.

—No es que no me encante que hayáis aparecido inesperadamente a estas horas tan tempranas de la mañana, ¿pero qué hacéis aquí? Pensaba que ibais a tu casa —le digo a Seth.

—Bueno, así era —contesta sentándose junto a Greyson—. Pero hace unos días recibí una adorable llamada de mi querida y vieja mami diciendo que había cambiado de opinión y que le incomodaba la idea de que Greyson y yo nos quedáramos con ella, así que pasaremos el verano aquí.

—¿Por qué no vais a casa de Greyson? —pregunto, y cruzo la habitación en dirección al armario.

—Porque sus padres viven en Florida —explica—. Y no queremos conducir tan lejos. Además, me han ofrecido un trabajo en la clínica y quiero aceptarlo. Después de todo, soy un estudiante de Psicología.

—¿Estudiante de Psicología? ¿Cuándo ha sido eso?

—Cuando me inscribí para las clases de otoño y mi consejero me sugirió que pusiera algo que no fuera «indeciso» —dice con una sonrisa—. Y como se me da tan bien la psique humana, pensé en darle una oportunidad a psicología. Además Greyson tiene un trabajo nuevo a media jornada como camarero en el Moonlight Dining and Drinks. Empieza dentro de unos días.

Le quito las perchas a todas mis camisetas y las meto en la caja, salvo una gris que voy a ponerme ahora. No me gusta ser tan desorganizado, pero tengo prisa por ir a los apartamentos solo para tener la tranquilidad de saber que tendré un techo sobre mi cabeza.

—¿Y dónde vais a vivir? Porque conseguir un apartamento por aquí con tan poca antelación es una causa perdida.

—Encontramos un sitio en Elm ayer —me dice Seth levantándose de la cama—. Por eso nos hemos pasado… Tiene una habitación extra y nos preguntábamos si querrías venir con nosotros, ya que no tienes dónde quedarte.

Levanto la vista mientras cierro la caja.

—¿Cómo sabíais que no tengo dónde quedarme?

Seth coge la cinta aislante de la cómoda y me la da.

—Nos lo dijiste la otra noche en el Red Ink.

Yo y mi bocaza de borracho.

—Bueno, ahora estoy bien. —Saco un trozo de cinta y lo pego en la caja.

—¿Bien, viviendo con Violet? —Intercambia una mirada de incredulidad con Greyson y éste suspira—. Venga ya, ¿en serio quieres vivir con ella?

—Tal vez. —Se me encoge el pecho al decirlo porque es cierto—. No puedo dejarla sin un lugar a donde ir, y tiene un trabajo, así que puede pagar la mitad del alquiler.

—Puede encontrar un sitio para ella —dice Seth mientras me meto la camiseta gris por la cabeza.

—No, no puede —digo pasándome la mano por el pelo—. Necesita ayuda.

—Obvio. —Seth pone los ojos en blanco—. La tía da miedo.

—Yo doy miedo.

Cojo la colonia del escritorio y me echo un poco antes de meterla en otra caja. Antes me parecía duro empaquetar todo, pero ahora que sé que no voy a volver a casa, me resulta fácil.

—No, eso es lo que tú crees. —Seth empieza a dar vueltas por la habitación para coger los relojes y las gafas de sol que tengo desperdigados por ahí, además de unas monedas sueltas. Me lo da todo y lo guardo en otra caja que tengo abierta a los pies de la cama—. Ven con nosotros. Podemos dividir el alquiler entre tres, y Greyson conoce al tío que lleva el sitio y nos ofreció uno de los apartamentos amueblados muy barato.

—¿Cómo de barato? —Me abrocho una pulsera de cuero en la muñeca que pone «redención».

—Seiscientos dólares por dos habitaciones, tendrás tu propia habitación. —Sonríe como si fuera la mejor oferta del mundo.

Es más o menos lo mismo que pagaría en Oak Section, pero mucho mejor, y tiene muebles. Mierda, es tentador. Demasiado tentador. Además, dividiríamos las facturas entre tres. Cruzo los brazos y aprieto la mandíbula, y entonces saco al antiguo yo que ha estado escondido durante días, el que piensa en sí mismo primero porque nadie lo ha hecho nunca.

—Vale, trato hecho.

Violet

Estoy intentando controlarme y no salir corriendo hacia la carretera. Los coches pasan a una velocidad de tortuga, así que no serviría de mucho lanzarme delante de ellos de todas formas. Pero todo se me viene encima: abrir los ojos y encontrarme en una habitación desconocida, Luke presenciando cómo me despierto como una tarada y el hecho de que, oficialmente, estoy sola en el mundo. Ya ni siquiera tengo a Preston. La única persona a la que podía considerar mi familia se ha ido, ahora estoy frente a un edificio y no hay nadie a la vista. Lo único que quiero hacer es pelear con alguien, subirme al saliente de un edificio alto, ahogarme en un estanque oscuro. Obligarme a enfrentarme a la muerte y quizá dejar que me lleve esta vez. Tal vez es la hora. De marcharme. De rendirme. Porque estoy tan cansada de luchar por seguir viviendo.

Me meto los dedos entre el pelo enredado y miro la zona cubierta de hierba y árboles que me rodea en busca de algo peligroso que me dé la insensibilidad que necesito tan desesperadamente. Alzo la vista hacia la parte superior del edificio de la residencia y levanto la barbilla. El sol hace que me ardan los ojos, pero no pestañeo y me quedo mirando las finas molduras del tejado. ¿Cómo me subo ahí?

—Violet.

La voz de Luke hace que la tensión de mi interior disminuya un poco, lo suficiente para dejar de pensar en el tejado.

Bajo la vista y lo veo caminar sobre la hierba, y la tensión casi desaparece. Lleva pantalones cortos negros y una camiseta que le cubre el pecho y los tatuajes, se ha puesto la pulsera de cuero que siempre lleva, la que pone «redención». Abro la boca para decirle algo que quizá ponga fin a este leve apego que estoy desarrollando hacia él, pero por una vez no encuentro nada que decir.

—Eh —dice cuando llega hasta donde estoy, bajo el follaje de los árboles.

—Es el tercer «eh» que dices en los últimos veinte minutos. —Fuerzo una sonrisa, pero duele. Él sonríe, pero también parece tenso.

—Será mi muletilla.

—Será.

Las puertas de la residencia se abren, y el cristal refleja la luz del sol. Seth y el otro —creo que se llama Greyson— salen riéndose de algo. Seth entrecierra los ojos y me lanza una mirada asesina. Luke se mete las manos en los bolsillos.

—Oye, tengo que decirte algo.

—Vale… —Intento no ponerme nerviosa, pero no puedo evitarlo. Me dan ganas de salir corriendo, pero no lo hago porque quiero estar cerca de él.

—Es sobre el apartamento. —Saca la mano del bolsillo y se masajea la nuca, algo tenso—. Seth y Greyson iban a pasar el verano en casa de Seth, pero ha pasado algo y ahora van a quedarse aquí… y quieren que comparta piso con ellos en Elm. —Deja caer el brazo y espera a que yo diga algo.

Al oírlo se me descompone la cara, pero me recupero rápidamente y pongo una sonrisa falsa que oculta mi decepción en el momento justo.

—Elm es un buen sitio.

—Sí, y creo que Greyson conoce al tipo que lleva los pisos, así que va a darles uno amueblado a buen precio.

—Suena genial. —Sigo sonriendo, como si todo fuera de color de rosa, aunque por dentro me siento como si tuviera un puto nubarrón gris.

—Sí. —Lanza una mirada al aparcamiento, donde Seth y Greyson se están subiendo a un coche negro brillante que está aparcado cerca de la entrada principal—. Así que, estaba pensando… —Vuelve a girarse hacia mí—. Que tú también podrías quedarte con nosotros.

El corazón me da un vuelco, pero me recupero rápidamente.

—Es la idea más ridícula que he oído nunca, pero gracias por la oferta.

—Más ridícula que unos osos panda dándote drogas —bromea, pero luego suspira—. Mira, sé que Seth es un poco complicado, pero le he preguntado y dice que le parece bien.

—Me da igual que le parezca bien —digo, y empiezo a retroceder por el césped—. No necesito la caridad de nadie. Puedo encontrar un sitio donde vivir yo sola.

Me giro y me alejo caminando por el césped, sintiendo cómo me va subiendo la presión sanguínea a cada paso. Déjalo. Para. Esto no está bien. No debería sentirme tan mal por alejarme de un tío, o porque haya estropeado nuestro plan de vivir juntos. Nunca quise hacerlo de todas formas, pero mi voz interior se está riendo de mí bien alto. Tengo ganas de echar a correr, pero no lo hago. Doy pasos uniformes, uno a uno, como si no tuviera prisa por ir a ninguna parte.

—Violet, espera. —Luke me sigue y me agarra del brazo, obligándome a parar de un tirón—. Sé que estás enfadada pero…

—No estoy enfadada. —Me echo a reír, pero es una risa aguda y desentonada—. Solo tengo que averiguar dónde voy a vivir.

Él tira de mi brazo y me atrae hacia sí.

—Quédate con nosotros.

—No hace falta, pero gracias.

Doy un tirón hacia atrás, pero no lo suficientemente fuerte como para soltarme. En lugar de eso, acabo más cerca de él. Sus ojos marrones brillan como ascuas bajo la luz del sol.

—Quédate —es todo lo que dice, y el espacio que había entre nosotros desaparece. Noto el calor de su cuerpo y quizá también el mío cuando me atrae aún más hacia él hasta que nuestros pechos se tocan. Joder, creo que se me han endurecido los pezones—. Funcionará… Podemos compartir habitación y yo…

—¿Vas a compartir habitación conmigo? ¿En serio? —Sacudo la cabeza—. ¿No tuviste suficiente esta mañana?

—¿Qué quieres decir?

—Me refiero a mi ritual demente al despertarme. Me despierto así cada mañana.

Está buscando algo en mi expresión, pero sea lo que sea, no va a encontrarlo.

—Puedo lidiar con una Violet picajosa. Llevo semanas haciéndolo.

—Sí, pero tienes descansos —digo, confundida. No entiendo por qué está siendo tan amable conmigo y por qué está tan decidido a ayudarme. No tiene sentido, a menos que quiera algo—. Esta vez no tendrías. Estaría ahí las veinticuatro horas, los siete días de la semana, mientras duermes, comes, te duchas.

Luke reprime una sonrisa y desliza la mano por mi brazo hasta el hombro.

—Si la cosa se pone mal, saldré de casa un rato —dice, y detecto un olorcillo a vodka en su aliento.

—Estás borracho. —Ahora tiene sentido, por qué quiere ayudarme—. Ahora lo entiendo.

—Lo primero, no estoy borracho. Apenas he tomado un trago, y créeme, tengo una tolerancia muy alta al alcohol —responde—. Y lo segundo, ¿qué es lo que entiendes?

—Por qué estás decidido a ayudarme.

—No estoy decidido a ayudarte. Solo quiero que vengas a vivir conmigo… con nosotros. —Hace una mueca al oír sus propias palabras, pero no aparta la vista de mí; nuestras miradas están entrelazadas—. Ven a vivir conmigo.

—No creo que sea una buena idea —digo, y sus ojos se desvían hacia mi boca.

—¿Por qué no? —Frunce los labios, y entonces levanta la mano de mi hombro y me acaricia el labio inferior con el pulgar.

—Porque estoy loca. —Se me hace un nudo en la garganta y noto un hormigueo en el estómago—. Te hartarás de mí, te lo prometo.

—Yo también lo estoy. —Sin apartar la vista de mis labios, los frota con el pulgar de atrás hacia delante, y es una sensación rara y maravillosa y excitante—. Joder…

Coge aire y parece indeciso. Un despliegue de emociones asoma a su rostro, pero al final solo queda una extraña combinación de triunfo y confusión.

Antes de que pueda siquiera tomar aire, se inclina y roza mis labios con los suyos. Siento como si me robaran el aliento y lo arrojaran a un lado, mis piernas parecen de goma. Me han besado muchas veces personas que odiaba, que no me gustaban, con las que no sentía ningún tipo de conexión. Esto es diferente, es incluso más intenso que en su camioneta. Es… estimulante. Lento y sensual. Todo es lento, incluso mis latidos. Noto como si algo se hundiera en mi cuerpo hasta los pies, deslizo las manos por sus brazos musculosos y me agarro a los hombros para evitar caer al suelo. Él me sostiene en sus brazos, haciéndome sentir segura otra vez. Abro la boca y dejo que deslice su lengua dentro mientras presiono mi pecho contra el suyo.

—Esto es mucho mejor estando sobrio… —murmura, y entonces me doy cuenta de que sí que recuerda el beso en la camioneta.

Deja escapar un gemido ronco y me agarra el hombro con más fuerza mientras que, con la otra mano, tira de mi cintura y me aprieta contra él. Nuestros pechos se pegan y nuestro calor corporal se mezcla. Todo lo que sentía cuando salí del edificio ha desaparecido y en su lugar hay un fuego lento. La sensación va en aumento cuando lleva la mano hasta mi espalda y enreda los dedos en mi pelo. Odio que jueguen con mi pelo, pero cuando tira fuerte de él me dan ganas de gritar de gusto. La simple idea de que podría hacerme cualquier cosa en este momento me resulta estimulante. Que podría seguir besándome como lo está haciendo. Devorarme. Acostarse conmigo. Lo que quiera, y no lo conozco lo suficiente como para saber qué sería. Es aterrador y a la vez excitante, y me hace ansiar más.

Deslizo la mano por su espalda y lo empujo con la palma, obligándolo a acercarse más a mí.

—Violet —gime, y entonces roza mi labio inferior con los dientes y lo mordisquea con suavidad—. Creo… creo… —Se aparta un poco.

—No pares.

Mi voz suena un poco más suplicante de lo que pretendía, y empieza a devolverme a la realidad, pero entonces él deja escapar un gruñido bajo y sus labios chocan con los míos con tanta fuerza que estoy segura de que me dejarán un moratón.

Una calma maravillosa que nunca había experimentado inunda mi cuerpo cuando él me empuja contra un árbol y alinea su cuerpo con el mío. Me besa salvajemente, tirándome del pelo, agarrándome por la cintura tan fuerte que me hace daño. Empieza a deslizar la mano por mi cuerpo y la noto ardiendo incluso a través de la tela de mi camiseta. Cuando llega al sujetador, me aprieta el pecho con suavidad, acariciándolo ligeramente antes de subir la mano hasta la clavícula. Dejo escapar un grito ahogado cuando rodea con los dedos la base de mi cuello, no lo bastante como para hacerme daño, pero suficiente para que haya presión. Me siento llena de energía. Asombrada por cómo responde mi cuerpo, no con necesidad, sino con satisfacción. Una serenidad dichosa, desconcertante. Mayor que la que siento cuando estoy de pie en el borde de un edificio, ahogándome en el agua o de cara a los coches que pasan. Quiero más. Necesito más. Lo agarro, clavándole las uñas en la piel, y un gemido escapa de sus labios.

De pronto separa su boca de la mía y empieza a darme besos bajando por la mandíbula, por el cuello, y mientras tanto presiona su cuerpo contra el mío. Gimo al sentir el contacto, y al notar cómo la adrenalina vibra dentro de mí. Dios, no puedo creer que esté gimiendo. Yo nunca gimo.

—He querido hacer esto desde que nos conocimos.

Respira contra la parte baja de mi cuello y se me cierran los párpados al alejarme flotando de la realidad. Ojalá pudiera irme a la deriva. Olvidarlo todo. Estoy cerca de conseguirlo.

—¡Luke, tenemos que irnos! —grita una voz masculina, y entonces el instante se desvanece.

Vuelvo de golpe al mundo real, y la sensación de seguridad de mi cuerpo se evapora. Pero Luke parece hundirse cada vez más en nuestra pequeña fantasía, y me sigue apretando el cuello mientras su boca recorre mis pechos.

—Luke —digo jadeando, y miro a mi alrededor—. Creo que alguien acaba de llamarte.

—Solo un segundo.

Respira pesadamente contra la parte superior de mi pecho, con la cabeza inclinada, los dedos hundidos en mi cintura y le tiemblan las manos. No estoy segura de lo que está pasando, pero noto que algo no va bien, como si le costara soltarme.

Seth aparece al otro lado del césped y sortea los árboles en dirección a nosotros, fumando un cigarrillo. Tiene los ojos de color marrón miel irritados y el pelo rubio con mechas de punta.

Luke aún respira contra mi cuello, y noto cómo presiona mi piel con más fuerza. Empiezo a preguntarme si tendré que apartarlo yo, y no sé si podré, pero entonces me suelta y se aleja. Tiene los ojos vidriosos y el corte del labio parece como si fuera a abrirse otra vez.

—¿Qué? —Pestañea y echa un vistazo a los árboles, al césped y al edificio de los dormitorios como si hubiera olvidado dónde estamos.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta Seth cuando llega al árbol junto al que estamos—. Tenemos que irnos. Greyson le dijo a Douglas que estaríamos ahí en una hora para firmar el contrato de alquiler.

Luke se frota la cara y me mira un instante, y entonces se serena lo suficiente para girarse y decir:

—Ya voy, cálmate —dice en tono molesto.

Seth pone los ojos en blanco y luego me mira de reojo.

—¿Tú también vienes?

Abro la boca para decir que no, porque es obvio que no quiere que los acompañe, pero Luke se da la vuelta y entrelaza sus dedos con los míos, la oleada de seguridad que siento hace que se me aflojen las rodillas.

Me agarro a sus hombros, esperando que no note cómo tiemblo.

—Sí, ella viene —dice por mí, recorriendo con el dedo el interior de mi muñeca.

Antes de que pueda reaccionar o protestar, tira de mí y empezamos a caminar por el césped. Uno al lado del otro. Juntos. Y me siento perdida, porque no me siento tan sola. Por primera vez en una eternidad, estoy a gusto donde estoy.

Capítulo Once

Luke

Pasamos el domingo entero llevando las cosas al apartamento y luego desempaquetando todo. Es un sitio decente. La alfombra y las paredes son de color canela y la pequeña cocina está unida a un comedor y una sala de estar aún más pequeños. Tiene dos dormitorios pequeños y un baño diminuto, pero es económico. Nadie tiene platos ni nada para la casa, y aunque está amueblado aún nos hacen falta muchas cosas. Empieza a inquietarme un poco el hecho de que tengo poco menos de doscientos dólares en la cartera y me hago la promesa de salir a intentar ganar más dinero.

Violet y yo apenas hablamos mientras vaciamos las cajas, reorganizamos los muebles y enchufamos el televisor. No es que estemos demasiado ocupados para hablar, sino que no se me ocurre nada que decir y ella parece estar en la misma situación. La habitación se llena de un silencio incómodo que me hace preguntarme si lo de vivir juntos va a funcionar.

En su momento parecía una idea genial, pero las cosas se complicaron mucho con ese beso y no se me dan bien las complicaciones. Hacen que la vida sea más difícil, y yo siempre he intentado evitar complicar las cosas. Pero ahora quiero permitir que una chica muy complicada entre en mi vida, una chica que tiene cierto poder sobre mí. La he besado después de todo. Y no porque necesitara sentir control por un momento, sino porque parecía sentirse mal, quería consolarla y esa fue la primera manera que se me ocurrió. La besé como no he besado nunca a nadie. La besé con deseo. Me da un miedo horrible, sobre todo porque parece necesitarme tanto como yo a ella. Ahora mismo solo quiero salir a buscar pelea o encontrar una chica a la que follarme y luego largarme, porque es evidente que Violet no puede ser esa chica. Quiero ahogarme en alcohol. Huir. Pero, de alguna forma, me quedo en el apartamento todo el día. Me quedo dormido en el sofá, aunque prometí que podíamos compartir habitación y le dije a Violet que solo quería relajarme y ver la tele por la noche. No pareció disgustarle mucho. De hecho, parecía algo aliviada.

Me paso la noche dando vueltas en el sofá de cuero hasta que caigo en un sueño tranquilo y agradable sobre Violet. Está tumbada debajo de mí, con los ojos abiertos, y yo le sujeto los brazos y la penetro una y otra vez. No hay pesadillas sobre agujas que se clavan en el brazo de mi madre, ni sobre verla llegar a casa con las manos y la ropa cubiertas de sangre, con la certeza de que ha hecho algo horrible. No me veo obligado a escuchar sus canciones desesperantes, ni la oigo decirme lo mucho que me necesita. No hay policías llamando a la puerta. No la oigo gritar por la noche. Solo estamos yo… y Violet… y sus ojos grandes y verdes están llenos de entusiasmo al besarla, tocarla, tirarle del pelo…

Alguien me despierta tocándome el hombro. Lo primero que pienso es que se trata de Seth, porque me parece algo que haría él, pero entonces noto el suave roce de un mechón de pelo haciéndome cosquillas en la mejilla.

—Luke, despierta —susurra Violet. Siento su cálido aliento en la mejilla.

Abro los ojos y la veo inclinada sobre mí. Su pelo ondulado le cae por los hombros y me roza la cara. Se ha pintado los ojos de negro, se ha puesto brillo de labios y lleva un collar. Huele increíblemente bien, como a jabón y algo frutal que me comería ahora mismo.

—Necesito que me lleves a un sitio —dice.

Retrocede un poco y se sienta en el borde del sofá. Hay algo en sus ojos, como si odiara pedirme ayuda.

Me incorporo poco a poco y la manta se desliza, pero me la coloco rápidamente alrededor de la cintura. Duermo en calzoncillos y tengo la polla dura del sueño que estaba teniendo con ella.

—¿A dónde?

Violet se muerde el labio y en su rostro aparece hostilidad.

—A la comisaría del centro.

Me froto los ojos para despejarme.

—¿Por qué?

—Porque sí.

—¿En serio vamos a volver a las respuestas breves?

Ella aprieta los labios con fuerza para no sonreír.

—¿Qué? ¿Crees que porque me besaras estaría más receptiva a tus preguntas?

—Ayer parecías bastante receptiva —digo, y me maldigo a mí mismo por sacar el tema tan rápido.

Ella juega nerviosamente con el reloj de cuero que lleva en la muñeca, pero se le ilumina la mirada.

—Bueno, quizá hoy me siento un poco diferente.

—¿Ah sí?

—Quizá.

Maldita sea, necesito que me cuente más, pero no puedo preguntarle sin más. Eso le daría demasiado control sobre mí.

—¿No vas a darme ni una pequeña pista?

—No.

Dejo escapar un suspiro y sacudo la cabeza.

—Vale, te llevaré a comisaría si tú me prometes que algún día me explicarás por qué tienes que ir.

Ella asiente una sola vez y se levanta. Lleva unos pantalones cortos negros que se le ajustan jodidamente bien y una camiseta blanca y negra con escote bañera que se ajusta a su cuerpo esbelto y le empuja el pecho hacia arriba.

—Algún día —dice.

Malditas sean ella y sus frases breves. Es increíblemente frustrante. Dejo a un lado la manta y me levanto del sofá. Aún tengo la polla un poco dura, pero bueno. Sus ojos viajan hasta ella, y luego se fijan en mi pecho mientras me dirijo al cuarto de baño para vestirme. Ahora mismo me siento bastante satisfecho conmigo mismo, como si llevara ventaja otra vez.

—Dame diez minutos y salgo —digo antes de cerrar la puerta del baño. Me lavo los dientes, me pongo una camiseta negra, unos vaqueros y me baño en colonia. Es la primera mañana en mucho tiempo que no he ido directo a tomarme unos tragos de Jack Daniel’s, pero el hecho de tener que llevarla en coche a alguna parte me quita las ganas de hacerlo por ahora. Esperaré a llegar a casa y entonces me hundiré en la dicha del alcohol, con suerte eso sacará a Violet de mi cabeza por un rato.

Me paso la mano por el pelo y me dirijo a la sala de estar, donde me espera sentada en el sofá mirándose las botas. Parece agotada y tensa, y eso hace que quiera besarla otra vez e intentar hacer desaparecer lo que sea que le afecta. Sí, está claro que necesito unos tragos y una puta mamada o algo así.

Cojo las llaves y la cartera de la encimera de la cocina y sorteo las cajas que quedan por abrir y que están repartidas por la sala.

—¿Preparada?

Ella levanta la vista, sobresaltada, pero enseguida se serena y se levanta.

—Sí.

Camina fatigosamente hasta la puerta sin girarse, con la cabeza agachada. Parece como si alguien acabara de matar a su perro.

—¿Seguro que estás bien? —Salgo por la puerta tras ella y nos ilumina la luz del sol.

Tengo que controlar el fuerte impulso de colocar la mano en la parte baja de su espalda y guiarla hasta mi coche.

—Sí, genial —dice haciendo un gesto con la mano, y luego baja trotando las escaleras hacia el aparcamiento, manteniendo la distancia entre nosotros como si supiera lo que quiero hacer con las manos.

Apenas me dirige la palabra durante todo el trayecto, odio cómo hemos retrocedido básicamente a donde empezamos. Le hago unas pocas preguntas, intentando mantener una conversación, pero ella sigue respondiéndome con frases breves. Al final me rindo y diez minutos después llegamos a la comisaría, un edificio viejo de ladrillos situado en el corazón del pueblo entre semáforos, aparcamientos y tiendas. Espero un momento, debatiendo qué debería hacer. Decir «te veo luego». Decirle que vendré a recogerla. Darle un beso de despedida.

—¿A qué hora quieres que te recoja? —pregunto finalmente mientras pongo la marcha en punto muerto. Ella abre la puerta inmediatamente.

—Te llamaré.

La agarro del hombro antes de que salga.

—Espera, no tienes mi número.

Violet se detiene y se mete la mano en el bolsillo para sacar el teléfono.

—¿Cuál es? —pregunta.

Se lo doy y ella aporrea el teclado del teléfono. Le tiemblan las manos cuando apaga la pantalla y vuelve a guardarse el teléfono en el bolsillo trasero.

—Dame tú también el tuyo, por si acaso —digo, y ella me lo dicta, adoptando una expresión cada vez más confusa a cada dígito.

—Te llamaré cuando acabe —me dice apresuradamente, sale de un salto, cierra de un portazo, y se aleja rodeando por delante la camioneta.

Cuando llega a la acera enfrente de la comisaría, se detiene y mira el rótulo durante lo que parece ser una eternidad. De pronto da un paso adelante, pero luego vuelve a retroceder. Empiezo a bajar la ventanilla para preguntarle qué pasa, pero entonces sube rápidamente las escaleras que conducen a las puertas de cristal de la entrada. Me hace preguntarme qué hace aquí. ¿Estará en libertad condicional por traficar con drogas? Pero parecía demasiado alterada como para que se trate de eso.

Sigo aparcado en la carretera pensando en ella cuando oigo que alguien me pita. Aparto la vista de la puerta y pongo el coche en marcha, obligándome a dejar de pensar tanto en ella. He centrado demasiado mis pensamientos en Violet durante las últimas semanas, y necesito un descanso. Decido ir a jugar al Texas Hold’Em, tomar unas copas, ganar unas cuantas partidas, controlar el juego y con suerte, acabar ganando. Me llevará un tiempo, porque no quiero apostar mis doscientos dólares en una sola mano, pero ahora mismo no me importa tomarme mi tiempo. Necesito alejarme un poco de la única chica a la que he permitido tener control sobre mí.

Violet

Anoche acabé encontrándome mal solo de pensar en ir a hablar con el detective. Esta mañana hasta vomité antes de vestirme. Ni siquiera había notado lo sobreexcitada que estaba hasta que la luz del sol iluminó la ventana y me di cuenta de que tenía que ir a comisaría a hablar de la muerte de mis padres. Lo único que me motivó a ir fue la idea de que quizá esta vez se resolvería el asesinato.

Cuando me siento con el detective Stephner, mi miedo se convierte en irritación. No hace más que enseñarme fotos de delincuentes que ya he visto y hacerme preguntas que ya he respondido. Qué llevaban, qué aspecto tenían, si hicieron algo que llamara la atención. Está todo en sus anotaciones, pero me obliga a volver a contarlo, haciéndome revivir esa estúpida noche de mierda en la que odio pensar, la que me persigue en sueños, en mi vida, la que me convirtió en la persona que está aquí sentada, perdida dentro de sí misma. Ni siquiera sé muy bien por qué ha reabierto el caso, y está claro que ni siquiera se ha leído el expediente, ya que no sabe algunos de los detalles más sencillos.

—Concéntrate, Violet —dice—. ¿Se te ocurre alguna cosa sobre aquella noche?

—¿Aparte de que asesinaran a mis padres? —contesto, apoyando la espalda en la silla metálica plegable.

Me ha traído a una sala pequeña y cuadrada de muros de ladrillos, el aire apesta a limpiador y queso rancio.

Le da un sorbo al café y derrama un poco en su corbata de caritas sonrientes y en la camisa blanca de botones. En serio, ¿un tío que lleva una corbata de caritas sonrientes va a resolver el asesinato de mis padres que ocurrió hace trece años? Perdí toda esperanza cuando vi esa corbata, y me maldije a mí misma por tener esperanzas en un principio.

—Mira… —Echa un vistazo a mi ficha, incapaz siquiera de recordar mi nombre—. Violet, sé que debe de ser difícil para ti hablar de esto, pero necesito que intentes pensar en alguna cosa de aquella noche que pueda ser de ayuda.

Me inclino hacia delante y cruzo los brazos sobre la mesa que nos separa.

—¿Díficil? Han pasado trece años. Ya casi no recuerdo nada de mis padres, y mucho menos nada de lo que pasó la noche que murieron. —Soy una puta mentirosa.

Él me mira con compasión.

—Lo siento mucho.

Me alejo de la mesa y me pongo recta.

—¿Qué siente? ¿Que sea huérfana? ¿Que no tenga familia? ¿Que pasara de una familia de acogida a otra? ¿Que fuera yo quien encontró a mis padres muertos? ¿O que no sabe quién provocó todo esto? —Me aparto de la mesa y las patas de la silla chirrían contra el suelo de linóleo lleno de manchas—. No necesito su compasión. Lo que necesito es no estar aquí, recordando cosas que enterré hace mucho tiempo.

—Violet, por favor, tranquilízate y piensa bien en aquella noche —dice levantándose y colocándose bien el pelo rubio—. Cualquier cosa que recuerdes podría servir de ayuda.

Voy hasta la puerta.

—Inclínate hacia mí. Inclínate hacia mí. Toma. Ayúdame. Necesito entender. Ayúdame. No puedo hacerlo sin ti.

Con un gesto de impotencia, mira la pila de papeles y empieza a revolverlos.

—Perdona, Violet, pero no lo entiendo… ¿Es una canción?

—Sí, es una canción, capullo. —Abro la puerta de golpe—. La mujer la estaba cantando aquella noche, pero debería tenerlo ya en el expediente si es que lo ha leído. ¿Hemos terminado?

Él titubea, y entonces asiente una sola vez y salgo por la puerta.

—Espera, Violet, una cosa más. —Me detengo sin darme la vuelta—. Solo quiero que sepas que tal vez veas en las noticias que se ha reabierto el caso.

Me giro en redondo.

—¿Por qué?

El detective vuelve a guardar los papeles en una carpeta de papel manila.

—Creemos que a veces ayuda anunciarlo públicamente con la esperanza de que alguien ofrezca información.

—Nadie ofreció información hace trece años —digo acaloradamente—. ¿Por qué van a hacerlo ahora?

—En general el paso del tiempo hace que la gente pierda el miedo —explica, cogiendo los papeles con una mano—. Solo quería que lo supieras, para que no te sorprendas si ves algo.

—Bueno, gracias por pensar en mí —digo con sarcasmo. Y tras esa frase, salgo cerrando la puerta de golpe.

Saco el teléfono de mi bolsillo trasero mientras atravieso a toda prisa la comisaría. Marco el número de Luke al salir por la puerta principal. Es el único número que he guardado en el teléfono además del de Preston y mis clientes habituales. Se me hace raro llamarlo, pero a la vez me alivia tener alguien con quien poder contar. Estaba demasiado asqueada y distraída por tener que venir aquí, y me sentía incómoda por lo del beso. Nunca me había sentido incómoda. Normalmente soy yo quien incomoda a la gente.

El teléfono de Luke no da señal y salta directamente el contestador. Sacudo la cabeza.

—Debería haberlo sabido —murmuro, y presiono la tecla de colgar sin dejar un mensaje. Apago el teléfono, cortando la conexión que habíamos desarrollado, y luego echo un vistazo a la calle tan transitada, preguntándome qué debería hacer. El pasado me inunda, y empieza a crecer en mi interior una energía nerviosa.

No me estoy centrando solo en la muerte de mis padres. También recuerdo cuando estaban vivos, cuando jugaban conmigo en el parque, cuando abríamos los regalos en Navidad o íbamos al zoo. Recuerdo reír y sonreír de la manera más pura y sincera que existe. Recuerdo sentirme querida. Dios, odio recordar eso. Duele tanto saber que una vez tuve eso. Habría sido mejor si nunca hubiera sabido qué se siente al saber que le importo a alguien tanto como para no dejar que nada me haga daño, porque así no lo echaría de menos.

Me masajeo el pecho con una mano, apretando tanto que me hace daño. Quiero rasgarlo y sacarme el corazón para detener este dolor insoportable. Estoy cayendo en el lugar del que necesito escapar. Tengo que hacer algo para evitar seguir recordando lo que ya no tengo, para dejar de sentir que se han ido, dejar de sentir el dolor de toda la gente que nunca me quiso, la tristeza, el abandono, el odio hacia la gente que hizo esto, las agujas, las cuchillas, el desgarro dentro de mi piel. Dios, tengo que sacarlo.

—Tengo que… —Empiezo a rascarme, clavándome las uñas en los brazos hasta que sale sangre—. Mierda—. Intento limpiar la sangre para que nadie la vea, y bajo a toda prisa las escaleras hasta la acera.

Giro a la izquierda y paso rápidamente por las tiendas en dirección al bloque de apartamentos de Elm. Durante todo el trayecto no paro de oír en mi cabeza esa estúpida canción, y me imagino los detalles del caso de mis padres que pondrán en la tele una y otra vez. Se ha convertido en mi tortura personal y no puedo desconectar aunque intente pensar en otras cosas. Tardo una hora en llegar al apartamento bajo este calor, para cuando atravieso la entrada del bloque estoy sedienta, hambrienta y agotada física y mentalmente. Pero a pesar del calor, la garganta seca y los rugidos de mi estómago, aún tengo esa sensación desgarradora bajo la piel, y la necesidad imperiosa de librarme de ella de la única forma que sé.

Subo corriendo las escaleras hasta el tercer piso, donde se encuentra la puerta de mi apartamento. Es extraño pensar que voy a vivir aquí durante el verano con tres tíos: uno al que no le gusto, otro que parece tenerme miedo, y otro que parece no saber si quiere follarme o no. Si apareciera ahora mismo, seguramente le dejaría, porque su tacto cálido y ansioso parece lograr calmar mis emociones tan bien como asomarme por fuera del balcón. Pero no está aquí, y ahora voy a tener que conformarme con el balcón.

Abro la puerta, dispuesta a atravesar volando la sala de estar hacia la puerta corrediza de cristal, pero me paro en seco al ver a Greyson en la cocina con un montón de ingredientes para hornear y un bol rojo en la encimera. Va a hacer galletas o algo así, y suena Demons de Imagine Dragons en un iPod. Es bastante alto, tiene el pelo rubio y ojos azules. Lleva una camiseta ajustada gris y una camisa negra encima con los botones desabrochados. Está leyendo un libro de recetas con la cabeza inclinada, pero cuando cierro la puerta levanta la mirada y me sonríe.

—Hola.

Solo me he cruzado con él en la universidad y unas pocas veces en mi habitación. Nunca hemos hablado, y creo que se alegra de que así sea.

Fuerzo una sonrisa tensa y paso rápidamente junto a la mesita y las cajas que hay en el suelo, en dirección a mi habitación, pensando en una forma alternativa para recuperar el control sobre mis pensamientos y mi corazón. Al pasar junto a la encimera, se fija en mis brazos, en los arañazos, que están inflamados y en carne viva.

—Joder. —Rodea la encimera y se acerca a mí—. ¿Qué te ha pasado en los brazos?

—Me atacó un gato —digo, y hago amago de continuar hasta mi habitación. Necesito estar sola y huir de la única manera que conozco.

Me coge del brazo suavemente, obligándome a pararme justo antes de llegar al pasillo, donde hay una habitación y un baño a la derecha, y otra habitación a la izquierda, la mía, donde tengo que estar ahora mismo.

—Habrá sido un gato la hostia de grande —dice, observando los arañazos y recorriendo mi brazo con los dedos—. Deberías ponerte agua oxigenada para no pillar una infección.

—Sí —respondo. Muevo el brazo sutilmente para soltarme y me tapo los arañazos con la mano—. A eso iba.

Él sonríe, pero parece dubitativo.

—Bueno, si necesitas algo, dímelo. —Vuelve a la cocina y se acerca al fogón—. ¿Quieres ayudarme a hacer brownies?

Me quedo de piedra.

—¿En serio?

Coge una barra de mantequilla y empieza a desenvolverla.

—Solo es cocinar, Violet, no hay por qué alterarse. —Alza las comisuras de los labios al acercarme a él, llena de curiosidad.

—Sí, pero ¿qué pasa con Seth? —pregunto.

Coloco los codos en la encimera mientras él deja caer la barra de mantequilla en el bol.

—¿Qué pasa con Seth?

—Me parece que no le gustaría mucho que te juntaras conmigo. Como soy una arpía…

—Bueno, como no me van las arpías, ni las mujeres en general, estoy bastante seguro de que no le importará. —Me sonríe, y creo que es la sonrisa más feliz que he visto nunca.

—No quería decir eso. Lo digo porque me parece que tiene un problema conmigo.

—Es solo que le gustan los dramas —explica, y abre otra barra de mantequilla—. Se le pasará cuando vea que no vas a robarle el protagonismo.

—¿Robarle el protagonismo?

—Sí, por lo extravagante que eres.

Me dirige una mirada que me hace sentir ligera por dentro, y me dan ganas de abrazarlo.

Me dejo caer en el taburete.

—Y ser extravagante está bien, ¿no?

—Por supuesto. —Clava la cuchara en la barra de mantequilla—. Además, pasaremos tiempo juntos en el trabajo cuando empiece en el Moonlight Dining and Drinks. Es inevitable.

—¿Vas a trabajar en el Moonlight? —pregunto.

Asiente.

—Sí, empiezo el martes.

He intentado no pensar en el hecho de que ahora solo tengo un trabajo y muchas más facturas. Además, la adrenalina que sentía al traficar con drogas ya no es una opción. Mi vida está cambiando, y no estoy segura de si eso es bueno o malo.

—Bueno, te aviso: la mayoría de las noches hay poco movimiento y las propinas son una mierda.

—Está bien saberlo. Me aseguraré de deslumbrar a tantos clientes como pueda. Así me aumentarán las propinas que me den. —Me sonríe—. Se me da bien deslumbrar a la gente.

—Estoy segura de eso. —Me divierte la conversación—. Creo que tú y yo podríamos llevarnos bien, Greyson.

—¿Eso crees? —dice en tono burlón mientras deja la cuchara—. ¿Sabes cuál creo que sería el momento perfecto para crear un vínculo entre nuevos compañeros de piso? Hacer brownies juntos.

—No he hecho brownies, ni nada por el estilo, desde que tenía seis años —reconozco.

Él se lleva la mano al corazón y niega con la cabeza.

—Bueno, tenemos que cambiar eso. Claro que los mejores brownies para crear un vínculo son los de maría, pero no tengo hierba.

—¿Brownies de maría? —pregunto interesada.

—Oh sí. —Coge el bol y se dirige a la esquina de la cocina—. Mis padres eran muy hippiosos y solían hacerlos.

—¿Y te dejaban comerlos?

—No, pero empecé a robarlos a los quince, en mi fase rebelde de adolescente. No voy a mentirte, todavía lo hago a veces cuando quiero relajarme.

—¿También llevabas ropa oscura y escribías poemas deprimentes?

—Ropa oscura sí. —Abre el microondas y mete el bol dentro—. Pero poemas no. Me iban más las letras de canciones y la música.

—¿Todavía escribes? —pregunto—. ¿O tocas algo?

Niega con la cabeza y cierra la puerta del microondas.

—No, me gustaba, pero no era muy bueno. —Presiona unos botones hasta que el microondas se enciende. Luego se gira y se apoya en la encimera, colocándose de cara a mí con los brazos cruzados—. ¿Y cómo fue tu fase rebelde, Violet?

Miro mi ropa negra y escondo los tatuajes.

—Creo que todavía estoy pasando por ella.

—¿Y de quién te estás rebelando? —pregunta.

—De mí misma.

Él suelta una risita.

—¿Y tus padres? ¿Odiaban… o siguen odiando tu fase rebelde?

Se me cae el alma a los pies, y de pronto recuerdo a dónde iba antes de que me desviara esta conversación.

—Sabes —digo tan tranquila como me es posible mientras me levanto del taburete—. Si quieres hacer brownies de maría, puedo ayudarte.

Greyson alza las cejas justo cuando el microondas empieza a pitar detrás de él.

—¿De verdad?

Me encojo de hombros y retrocedo hacia mi habitación.

—Depende de ti. Yo solo te lo ofrezco.

Se aparta de la encimera y abre la puerta del microondas.

—Bueno, no voy a dejar pasar una oferta.

Le dedico mi sonrisa falsa y brillante, la que utilizo cuando tengo que parecer contenta.

—Enseguida vuelvo.

Entro en mi habitación y voy hasta las cajas que están apiladas a los pies de la cama de matrimonio aún desecha. Rebusco en ellas hasta que encuentro el bote donde guardo mi alijo. Me sorprende que Preston no me lo pidiera, pero seguramente tenía demasiada resaca de éxtasis para recordar que me lo había dado. Aunque no dudo que un día se acordará y vendrá a pedírmelo. Debería preocuparme, pero ahora mismo me da igual.

Vuelvo a la cocina donde encuentro a Greyson leyendo el libro de recetas otra vez y tarareando una canción.

—Ahora voy a tener que modificar esto un poco —dice señalando la página.

—Modifica, modifica. —Le doy el bote y al cogerlo abre mucho los ojos.

—Hostias —dice al desenroscar la tapa y echar un vistazo al alijo, que es bastante bueno—. ¿Dónde has conseguido esto?

—Tengo contactos. —Mi sonrisa aún brilla como un zirconio cúbico pulido al dirigirme de nuevo a mi habitación.

—Espera, ¿no quieres? —me dice.

—Claro —respondo—. Pero primero tengo que hacer una cosa.

Me mira desconcertado, pero me alejo y lo dejo en la cocina para que prepare sus brownies de maría. No voy a volver para ayudarle, no solo porque la marihuana me hace perder la cabeza y hacer cosas malas como el alcohol, sino porque ya no estoy de humor para tener compañía.

Cuando vuelvo a mi habitación, cierro la puerta. Luego voy hasta la ventana y la abro de par en par. Quito la mosquitera, la dejo en la cama y saco las piernas por fuera. Me siento en el alféizar y observo la altura de tres pisos hasta el suelo. Creo que podría sobrevivir, pero es difícil saberlo con seguridad. Si me golpeo la cabeza, el cráneo se me fracturaría, y si aterrizara de pie, se me comprimiría la columna. Me rompería algunos huesos y la sangre mancharía el suelo como la de mis padres manchaba la alfombra, las paredes y el edredón de la cama. La caída dolería si sobreviviera, pero durante el breve instante antes del impacto me sentiría en paz sabiendo que todo podría terminar.

Capítulo Doce

Luke

En cuanto enciendo el móvil, me doy cuenta de que la he cagado. Hay una llamada perdida de Violet. Intento llamarla, pero me salta directamente el contestador. Normalmente no le daría importancia, pero se sorprendió tanto cuando le pedí el número que me da la impresión de que no está acostumbrada a tener gente con la que contar.

Paso frente a la comisaría de vuelta al apartamento, solo para asegurarme de que no esté allí esperando y no está. Debería sentirme bien. He duplicado mi dinero. Todo debería ir genial, pero me siento fatal. No puedo dejar de pensar en lo sorprendida que parecía Violet cuando le di mi número, me pregunto cómo se sintió cuando no respondí a su llamada.

Cuando vuelvo al apartamento, me encuentro a Seth tumbado en el sofá de cuero con los pies encima de la mesa y unas mantas apiladas a su lado. Está viendo una comedia en la tele. Greyson está tumbado en el suelo con la cabeza apoyada en un cojín pequeño, rodeado por las numerosas cajas que todavía hay que vaciar. Violet está en la cocina, sirviéndose un vaso de zumo. Sin mirarme en ningún momento, guarda el zumo de nuevo en la nevera, coge el vaso y se va a nuestra habitación.

Paso por encima de Greyson y la detengo justo cuando llega al pasillo. Me devano los sesos, pensando qué es lo mejor que puedo decir.

—Hola.

Ella se lleva el vaso a los labios.

—Hola. —Da un trago, evitando mirarme. 

Tenso los músculos, nervioso por algún motivo que no logro comprender y que no me gusta.

—Siento haberme olvidado de dejar encendido el móvil. Siempre lo apago cuando voy a jugar… y no estaba pensando.

Me mira con esa expresión de indiferencia en sus ojos, esa que envidiaba un poco al principio pero que ahora solo quiero hacer desaparecer. Quiero ponerle una expresión diferente, como la que tenía después de que la besara. Quiero hacerla parecer viva otra vez.

Se retira el vaso de la boca y dice:

—No pasa nada. —Hace amago de seguir su camino, así que coloco el brazo en el marco de la puerta, bloqueándole el paso.

—Sí que pasa. Te dije que te recogería y tendría que haberlo hecho —digo—. ¿Cómo volviste a casa?

Ella se encoge de hombros.

—Caminando.

—Pero hace un calor infernal.

—Solo es un poco de calor. Y he llegado bien, así que ya puedes dejar de sentirte mal.

—Violet, lo siento mucho. 

Sueno triste, pero no me importa. Lo que me importa es arreglar esto, arreglar nuestra situación. Y darme cuenta de eso es a la vez liberador y jodidamente aterrador.

—No pasa nada, de verdad. —Me dirige una sonrisa falsa, pasa por debajo de mi brazo y se mete en la habitación, cerrando la puerta tras de sí.

—¿Qué pasa? —pregunta Seth apuntando al televisor con el mando.

Sacudo la cabeza y voy al frigorífico para coger una cerveza.

—La he jodido.

Seth esboza una sonrisa astuta.

—¿No es eso lo que haces siempre? —pregunta, y Greyson suelta una carcajada.

Le quito la tapa a la cerveza y pongo los ojos en blanco.

—Ja, ja, sois la hostia de graciosos. —Me acerco a ellos, me dejo caer en el sillón reclinable y me quito las botas—. ¿Y por qué estáis ahí tirados? El apartamento está hecho un desastre.

—Estábamos esperando que vinieras a limpiarlo —dice Seth, y Greyson se ríe aún más fuerte—. Eres nuestra criada personal.

—Muy amable por vuestra parte —respondo—. Eso de usar mi debilidad por tener las cosas organizadas en mi contra.

Seth coloca el mando en el brazo del sillón y deja el canal de las noticias.

—Oye, no tienes por qué hacer limpieza. Puedes dejarlo desordenado.

Miro las cajas y los periódicos echados a perder y me revuelvo por lo incómodo que me hace sentir.

—Empezaré esta noche.

Los dos se echan a reír y luego nos quedamos en silencio, mirando las noticias mientras bebemos cerveza. Al cabo de un rato, Seth se levanta y busca algo de comer en los armarios, al final vuelve con un brownie en la mano. Lo mordisquea mientras oigo a los presentadores del telediario hablar de todas las cosas malas que han pasado en un radio de ciento setenta kilómetros. Apenas presto atención; estoy pensando que debería ir a la habitación y volver a pedirle disculpas a Violet, arreglar las cosas.

Mi mente se inunda de maneras de compensarla, cuando de pronto oigo que la corresponsal que aparece en pantalla menciona el apellido «Hayes». Vuelvo de golpe a la realidad y presto atención a la pantalla. La reportera recita de un tirón los detalles del caso del asesinato de Cheyenne, reabierto después de trece años, y da un número para que cualquiera que tenga preguntas pueda llamar. Se ha hecho un silencio sepulcral en la sala de estar, me quedo mirando la pantalla incluso después de que empiecen los anuncios. Solo consigo apartar la mirada cuando Greyson se levanta y se estira.

—Voy a darme una ducha —dice, y sale de la salita. Seth se levanta del sofá.

—Voy a fumar —me dice—. ¿Quieres venir conmigo?

Niego con la cabeza y él parece confundido, porque rara vez rechazo una pausa para fumar.

—Vale —dice levantando las cejas y se dirige al balcón.

Me pregunto por qué ninguno de ellos ha reaccionado como yo, pero lo cierto es que ninguno de los dos sabe las cosas que yo sé sobre Violet. Tal vez ni siquiera sepan su apellido, ya que era tan reticente a decírmelo.

Joder, ¿qué hago? A ver, quizá no tiene nada que ver con ella, pero hoy ha ido a comisaría y creció en casas de acogida, pero no quiso decirme lo que le pasó realmente a sus padres. Al margen de eso, no sé mucho sobre ella, lo cual me parece mal en este momento, sobre todo si lleva esa carga dentro de ella, toda esa muerte. La muerte es tan pesada. Eso lo sé bien.

Dios, debe de estar sufriendo. Me levanto y voy hasta la puerta de la habitación. Está cerrada, así que llamo. Tengo que insistir varias veces hasta que la abre con una mirada que me atraviesa el corazón. No está llorando, ni tiene el ceño fruncido, ni parece molesta. Solo tiene aspecto de estar ahogándose en una ausencia total de emociones. Hay un televisor pequeño en el escritorio, en la esquina, y está puesto el mismo canal de noticias que estaba viendo yo.

Me echa un solo vistazo a la cara y dice:

—No me hagas preguntas. —Luego se aparta de la puerta y se deja caer de espaldas en la cama. En su voz se oye desesperación—. Por favor, no me preguntes nada.

¿Cómo demonios no voy a preguntarle nada? ¿Sus padres fueron asesinados? Hay tantas preguntas. Quiero entender su vida, y lo peor de todo, quiero abrazarla y decirle que todo irá bien, como me habría gustado que hicieran conmigo después de la muerte de Amy. Pero eso es lo que yo quería, no tengo ni idea de si es lo que ella quiere. Lo único que sé es que me ha pedido que no le pregunte nada, y si eso es lo que quiere, se lo daré.

—Voy a comer algo —le digo, y me agarro al marco de la puerta mientras ahogo la necesidad de acribillarla a preguntas—. ¿Quieres venir conmigo?

Ella niega con la cabeza y mira al techo, dejando caer los brazos a los lados.

—No, gracias.

—¿Quieres que te traiga algo?

—Si quieres.

—Vale, te traeré algo —digo soltando el marco—. O si quieres, puedo quedarme aquí y ya está.

—Quiero estar sola —susurra—. Por favor, vete. Necesito estar sola ahora mismo. 

Coge un osito de peluche morado que está en la cama y rueda sobre sí misma abrazándolo. Me supone un esfuerzo enorme no tumbarme en la cama con ella y rodearla con los brazos, pero no lo hago porque me ha pedido que me marche.

Capítulo Trece

Violet

Este día se está convirtiendo en el mayor día de mierda de la historia que constituye mi vida. Había empezado bien. Me desperté por duodécima vez seguida en mi apartamento nuevo, en mi cama nueva, y por primera vez no estaba desorientada. Buen comienzo. Luego leí un libro, lo cual me relajó y en ningún momento pensé en mis padres ni su muerte. Y encima no había visto a Luke en toda la mañana. He estado evitándole desde que descubrió lo de mis padres, no quiero que me mire con compasión. No quiero que me haga preguntas. No quiero que sepa todos los detalles, como que fui yo quien encontró a mis padres. Al menos en las noticias no dieron esa información.

Me he estado centrando en seguir adelante y volver al punto en el que estaba antes de que pasara todo esto, antes de que reabrieran el caso, antes de que apareciera Luke y no hubiera nadie en mi vida salvo yo. Necesito que mi mente vuelva a estar como antes, volver a convertirme en la Violet independiente e inmutable que era.

Luke ni siquiera duerme en nuestra habitación, seguramente porque lo ahuyenté. Metió algunas cajas en el armario, pero creo que guarda la ropa en una bolsa de viaje en la sala de estar. No ha dicho nada sobre el tema y no estoy segura de cómo me hace sentir todo esto. No dejo de repetirme que es algo bueno, que la distancia es buena, pero acabo cuestionando mis verdaderos sentimientos.

Después de pasar la mayor parte de la tarde leyendo voy al trabajo, pero hay poca gente porque está lloviendo y por algún motivo la lluvia mantiene a la gente alejada. Todo es fácil entonces, hasta que de pronto todo el mundo decide arriesgarse a salir a la lluvia. Entonces hay un poco de caos y me encuentro yendo de arriba abajo, sentando a todo el mundo y atendiéndolos lo mejor que puedo. La campanilla de la puerta suena una y otra vez a medida que va entrando la gente que trae consigo agua y barro. Hay un tipo que está solo, algo que pasa a veces: gente que viene sola a comer. Lleva una camiseta roja, pantalones marrones claros y tiene un bigote de tío raro, pero oye, allá cada cual.

—¿Quiere sentarse en la barra? —pregunto esperanzada, porque de lo contrario cogerá una mesa entera. 

Pero él niega con la cabeza, cierra el paraguas y se sacude el agua del brazo.

—Quiero una mesa apartada.

Reprimo las ganas de poner los ojos en blanco, lo siento en una mesa en una esquina, y lo dejo leyendo el menú mientras voy al otro lado de la barra a buscarle agua. Luego me apresuro a ocuparme de la caja registradora antes de volver a su mesa, confiando en que esté preparado para pedir en vez de hacerme perder el tiempo.

—Eres Violet Hayes, ¿verdad? —dice cuando presiono la punta del bolígrafo contra la libreta, y entonces reconozco su voz. Levanto la vista y él continúa—: La Violet Hayes cuyos padres fueron asesinados en Cheyenne hace trece años.

Una oleada de calor se apodera de mí, y agarro con fuerza el bolígrafo.

—¿Eres el capullo que ha estado llamándome?

Él nota que me tiemblan las manos.

—Sí. —Una sonrisa estúpida le cruza la cara al coger el vaso de agua.

La furia me invade, junto con el calor sofocante del pánico. Mi mano cobra vida y le tiro el bolígrafo sin pensarlo. Le da en la cara y hace una mueca de dolor, provocando que derrame el agua en la mesa y el hielo salga disparado por todas partes.

—¿Pero qué coño…? —Me mira sorprendido, como si fuera yo la loca, y entonces alza las manos—. Vale, cálmate. Me llamo Stan Walice. Soy periodista, trabajo para las noticias del Canal 8 y me gustaría hacerte unas preguntas sobre lo que viste aquella noche. Estoy escribiendo un artículo sobre eso.

—Vete a la mierda. Llamándome como un psicópata. ¿En serio piensas que voy a hablar contigo? 

Le lanzo la libreta y aterriza en el agua y el hielo, y las páginas se empapan enseguida. Me giro 180 grados y me abro paso entre las mesas y la gente que está sentada a su alrededor; algunos me miran. En diez segundos he pasado de camarera estresada a la Violet a-punto-de-perder-la-calma. Noto la ira acumulada en el centro del pecho, un agujero en expansión, abriéndose cada vez más.

Stan me sigue hasta la barra.

—¿Entonces los viste aquella noche? —pregunta—. ¿A los que entraron en la casa?

No respondo, diciéndome a mí misma que mantenga la calma. Que tengo que hacerlo. Que estoy en un restaurante lleno de gente que está disfrutando de su cena y de un momento en familia, además de que me metería en problemas si montara un espectáculo.

—¿Los encontraste tú? —pregunta—. ¿A tus padres? Creo que leí en alguna parte que fue así. Y que te quedaste en la casa veinticuatro horas antes de llamar a la policía. ¿Por qué hiciste eso?

Me detengo en la barra, delante de la caja registradora, donde está Sherry, una camarera de mediana edad de pelo corto y gris que está contando billetes. Y entonces me giro.

—Que te jodan, Stan.

Justo en el momento en que lo digo, mi jefe y dueño del restaurante, Benny, aparece.

—Violet —sisea Benny, lanzando una mirada a las mesas. Se le enrojece la cara y dice bajando la voz—: Ven atrás ahora mismo.

Las cosas van a peor a partir de aquí. El periodista sale por la puerta principal, dejando lo que había empezado. Me dirijo cansadamente a la parte trasera de la cocina y Benny entra unos segundos después. También es el cocinero y lleva un delantal blanco manchado atado alrededor de su barriga redonda. No puedo apartar la mirada de las manchas cuando se coloca delante del horno y me echa la bronca. Las manchas son rojas, seguramente de kétchup, pero parece sangre. Sangre. Muerte. Sangre. Empiezo a visualizar cosas, no solo relacionadas con mis padres, sino conmigo. Mi propia muerte. Cómo pasará. Horrible. Trágica. Me imagino a mí misma en el suelo, muerta junto a mis padres. Por un segundo, me siento bien.

—Violet, creo que voy a tener que despedirte —dice Benny, y yo me limito a mirar su cabeza calva, que brilla bajo la luz fluorescente.

Seguramente habría dejado que me despidiera sin más, pero entonces aparece Greyson. Lleva su atuendo de camarero: una camisa blanca y pantalones negros, y tiene un vaso en la mano.

—Oye Benny, no seas tan duro con ella. Está teniendo un mal día.

—Me importa bien poco que tenga un mal día —responde, levantando la tapa de una olla de acero inoxidable—. Ha soltado el peor taco en mi restaurante. Por el amor de Dios, hay niños ahí fuera.

—Sí, pero el tío le había tocado el culo —miente Greyson, lanzándome una mirada rápida—. Tienes que dejárselo pasar. Eso es acoso sexual.

Benny levanta la vista de la olla y coge un cucharón del estante de acero inoxidable.

—¿Es eso verdad, Violet?

Me encojo de hombros. Sé que debería esforzarme más ahora mismo, pero el pecho me pesa demasiado como para que me importe. Lo único que parece importarme son las malditas manchas rojas de su delantal.

—Supongo.

—¿Supones que sí o que no? —pregunta removiendo el agua hirviendo.

Greyson me presiona dirigiéndome una mirada como si me estuviera diciendo ¿qué estás haciendo? Acabo de ponértelo fácil.

Suspiro cansadamente, y me obligo a hacer un esfuerzo, porque necesito el trabajo.

—Sí, me tocó el culo… Siento haber soltado el taco.

Benny suspira con frustración y me apunta con el cucharón, goteando en el suelo.

—La próxima vez ven a decírmelo en vez de ir por ahí soltando palabras inapropiadas. ¿Entendido?

—Vale.

Frunce el ceño y la frente se le llena de arrugas pero me deja marchar. Me dice que me tome unos días libres y me relaje. Asiento inspirando profundamente para tranquilizarme, luego cojo mi ropa de la estantería y me voy a la parte de atrás del restaurante para tomar algo de aire fresco. Voy a perder el sueldo de una semana. Estoy furiosa, no conmigo, sino con el periodista. Salgo por la puerta hecha una fiera y me dirijo al aparcamiento trasero, donde aparcan los empleados. El cielo aún está gris y lleno de nubarrones, pero la lluvia se ha convertido en llovizna, y los edificios que rodean el restaurante iluminan el bloque.

Me agarro la mandíbula y avanzo a zancadas hasta el centro del aparcamiento embarrado, con la ropa en mis manos. De pronto aprieto los puños y los dientes y grito:

—¡Que le jodan! ¡Joder! —Pensaba que me había librado de los periodistas hace mucho tiempo. Este debe de estar aquí porque la policía ha reabierto el caso.

De pronto oigo el crujido de la gravilla al acercarse alguien.

—¿Te encuentras bien? —pregunta Greyson preocupado. Me quedo inmóvil.

—Estoy bien. Solo es una semana de baja. Debería estar agradecida porque no me haya despedido. —Quiero agradecerle que me haya ayudado, pero ni siquiera sé muy bien cómo o por dónde empezar.

—No me refiero a eso. —Se detiene detrás de mí, y oigo su respiración—. Hablo de lo que te ha dicho el tipo ese.

Me clavo las uñas con fuerza en las palmas de las manos. Debería pegarle. Debería haber pegado al periodista. Necesito pegarle a algo. Necesito sacar de mí esta sensación temblorosa, afilada, dolorosa.

—Estoy. Bien.

Greyson se coloca a mi lado y me tenso. Se está metiendo donde no debe, porque estoy pensando en serio en pegarle, solo para que esta sensación fulminante desaparezca.

Me tiende un vaso lleno de un líquido rojo.

—Esto te calmará.

Miro el vaso con desconfianza, hirviendo de rabia.

—¿Qué es?

—Vodka con arándano.

—Yo no bebo.

—No he puesto mucho vodka. —Sigue ofreciéndome el vaso con una sonrisa compasiva en el rostro.

Le quito el vaso y derramo un poco en mi zapato. Doy unos sorbos y siento cómo el ardor del alcohol se mezcla con el molesto ardor de mi interior. Estoy añadiendo leña al fuego, lo sé. Y debería tirarlo al suelo y alejarme, pero en lugar de eso me bebo el resto y le devuelvo el vaso vacío a Greyson.

—Gracias.

—De nada. —Coge el vaso y lo gira en sus manos—. Salgo de trabajar en media hora… Puedes esperarme… Quédate conmigo en el bar y luego cogemos el autobús y volvemos juntos a casa.

—¿No viene Seth a recogerte?

—No, Luke y él han montado una fiesta en el apartamento, y estoy seguro de que los dos están demasiado borrachos para conducir.

Giro la cabeza para mirarlo, preguntándome qué ha oído. ¿Ha oído que mis padres fueron asesinados? ¿Que los encontré yo? ¿Hay una persona más en mi vida que conoce mi desastroso pasado? 

—¿Qué has oído?

—Algo, pero te prometo que mis labios están sellados —se apresura a decir. 

¿Lo dice en serio? Me quedo en silencio intentando averiguarlo pero a duras penas puedo entenderme a mí misma, mucho menos a otra persona.

—Vale, te espero, supongo.

Su sonrisa se ensancha.

—Vale, cámbiate y ven a sentarte al bar. Te serviré otra copa.

Debería haberle rebatido, explicarle que no soy agradable cuando bebo, que mi energía temeraria se intensifica. Pero en lugar de eso asiento y lo sigo hacia el interior del restaurante, perfectamente consciente de lo que se avecina, y no me importa.

Capítulo Catorce

Luke

Soy un cabrón con suerte. Realmente lo soy. Pero solo porque soy dueño de mi propia suerte, la creo, la engaño. Llevo una semana y media jugando sin parar y ya he ganado doscientos dólares. Supongo que debería parar, pero es difícil cuando tengo una racha ganadora. Cuando me siento a la mesa lo controlo casi todo y me doy cuenta de lo mucho que lo he echado de menos.

Violet apenas me ha dirigido la palabra. Se ha pasado la mitad del tiempo en el trabajo y el resto en su habitación. Intento dejarla en paz, porque es evidente que eso es lo que quiere, pero empiezo a preguntarme si lo que quiere y lo que necesita son dos cosas completamente diferentes. Entiendo hasta cierto punto la necesidad de estar solo, pero ella se ha aislado completamente de todo el mundo, siempre está sola. He intentado hablar con ella varias veces, para tenerla otra vez en mi vida y oír el sonido de su voz, pero ella solo me responde con frases breves.

Todavía duermo en el sofá, pero empieza a resultarme incómodo, ni siquiera he abierto mis cajas todavía simplemente porque siempre tiene la puerta cerrada. Quiero entrar y reclamar mi territorio, pero entonces me acuerdo de la expresión de su cara al abrir la puerta cuando descubrí lo de sus padres y me detengo, bloqueo mi irritación y me recuerdo a mí mismo que no se trata de mí y de lo que yo quiero.

Durante la última semana he hablado con mi madre por teléfono cada dos días. Al principio ignoraba sus llamadas, pero después de recibir treinta y pico mensajes en el contestador, acabé contestando. Está en uno de sus estados en los que piensa que alguien la persigue: un vecino, el cartero, la policía. Le pasaba a menudo cuando empecé la universidad y me llamaba para decirme que tenía que volver a casa a protegerla. Se ha moderado en los últimos meses, pero creo que cuando le dije que no iba a casa para las vacaciones de verano decidió empezar otra vez. He estado controlándome para evitar hundir el puño en algo, recordándome a mí mismo que ahora vivo en un sitio que me pertenece y puedo hacer lo que quiera. Pero cada vez que oigo su voz me recuerda al pasado, vuelven las pesadillas y me envuelve más la ira.

El viernes por la noche Seth y yo decidimos organizar una fiesta para celebrar que tenemos un piso, y me alegro, porque necesitaba un descanso del estrés de mi vida. Violet y Greyson aún están en el trabajo, tenemos la sala de estar abarrotada, música puesta, una cantidad ingente de bebidas y unos brownies de maría que Greyson hizo hace una semana y que Seth y él comen de vez en cuando. Le pregunté de dónde había sacado la marihuana y me dijo que de un amigo, pero creo que Violet se la dio y me preocupa que haya podido acudir a ese capullo. Pero no voy a preguntárselo. Si es así de estúpida, allá ella. No. Es. Mi. Problema. Al menos eso es lo que intento decirme a mí mismo, pero como siempre, no puedo evitar pensar en mi pasado y lo que el tráfico de drogas le hizo a mi madre, en qué la convirtió.

Coloco cervezas, patatas fritas y un plato de frutas raras que cogió Seth en la sala de estar, pero guardo lo más fuerte en el frigorífico para mi uso personal. Entonces empiezo una partida de Texas Hold’Em en la mesa, para sacarle todo el jugo a mi buena racha. Me he tomado más chupitos de vodka de la cuenta y los reyes empiezan a parecer reinas, pero no dejo de jugar ni de beber porque estoy demasiado relajado.

Hay otros cinco tíos en la mesa, incluyendo a Seth, al que no se le dan muy bien las cartas, pero se divierte jugando. Uno de los tíos, Jonah o algo así, tiene una rubia con los labios pintados de rojo sentada en el regazo. Lleva una falda de cuero ajustada y una camiseta blanca sin sujetador. No deja de lanzarme miradas y me planteo si quiero ligar con ella. Jonah ha dicho que no estaban saliendo, que solo eran amigos, pero sería un poco raro si entrara Violet, y aún no estoy seguro de si podría ponerme a ello y conseguir lo que busco: un polvo muy necesario, uno que me dé el control de la situación. En realidad ni siquiera debería pensar en Violet. No estamos juntos. Nos besamos una vez, ¿y qué, joder? Ya es hora de pasar página, olvidar a una chica que no tiene interés en mí… una chica que ha estado controlando todos mis pensamientos durante semanas, o al menos eso es lo que me digo a mí mismo.

Al ganar la siguiente mano, el alcohol enturbia mi pensamiento y empiezo a hacer mi magia y a ligar con la chica de enfrente que, según me dice, se llama Kenzie. Después de unas cuantas sonrisas y cumplidos, consigo que se levante del regazo de Jonah y venga al mío.

—Tienes unos ojos preciosos —me susurra al oído, y por suerte no suelta una risita mientras me pasa los dedos por el pelo.

—Más vale que no le hagas daño —dice Jonah con una carcajada, y acto seguido toma un sorbo de cerveza y observa sus cartas.

Hacerle daño, no. Follármela, sí. Le rodeo la espalda con el brazo y ella mueve el trasero un poco y lo coloca en mi regazo. Me gusta la sensación, pero no tanto como de costumbre.

—Pon luz, capullo —me dice Jonah colocando un puñado de fichas azules en el centro de la mesa.

Le lanzo una mirada de advertencia y cojo mis fichas, pero me detengo cuando veo que dirige la mirada a la puerta.

—Vaya, vaya, si es mi persona favorita en todo el puto mundo. ¿Qué haces aquí, preciosa?

—Si es el mayor gilipollas del mundo. Vivo aquí, idiota. —Al oír la voz de Violet por encima de la música me pongo tenso. Pensaba que no volvería del trabajo hasta al menos dentro de una hora.

Espero durante lo que parecen ser cinco horas, cuando en realidad no habrán sido más que cinco segundos, entonces Violet pasa junto a la mesa y se dirige a la zona de la cocina. Lleva una falda larga por debajo de las caderas y una camiseta blanca y negra que solo le tapa hasta la parte inferior de las costillas. Puedo ver su abdomen plano, la piel lisa y un tatuaje en tinta negra que sube rodeándole el costado y luego baja hasta por debajo de la cadera. El lateral está lleno de figuras curvas que forman flores. Es la cosa más sexy que he visto nunca… Quiero arrancarle la ropa para ver dónde empieza y acaba la línea.

Se dirige pausadamente al frigorífico, sin prestar apenas atención a la fiesta y aparece Greyson junto a la mesa. Tiene los ojos rojos y huele a tabaco. Se deja caer en una silla junto a Seth, coge un puñado de patatas fritas y dice:

—¿Qué me he perdido?

Seth guiña los ojos y se inclina hacia Greyson.

—¿Estás…? —Olfatea el aire delante de la boca de Greyson—. ¿Estás borracho?

Greyson se encoge de hombros y se mete las patatas en la boca.

—¿Importa mucho?

Seth se recuesta en su asiento y se lleva la mano a la espalda.

—No sueles beber.

Greyson le ignora y sigue comiendo patatas. Vuelvo a centrar mi atención en Violet, que sigue en la cocina. Está buscando algo en el frigorífico con la cabeza inclinada. Se aparta un poco el pelo del hombro y me echa un vistazo rápido. Sus ojos van de la chica que está en mi regazo a mí. Esperaba ver la mirada indiferente que suele dedicarnos a todos, y creo que intenta ponerla, pero por un segundo hay dolor en sus ojos.

—Y bien, Jonah el Gilipollas —dice, apartando la mirada de mí de golpe—. ¿Qué has estado haciendo estos meses?

Jonah el Gilipollas se vuelve en su silla y le mira el culo.

—Pues no mucho. ¿Tú sigues con lo de siempre?

Cojo una ficha, incapaz de controlarme, y se la tiro. Pero mi puntería de borracho hace que aterrice en la pared y Jonah ni siquiera se entera. Pero Seth sí, y Kenzie también, y los dos me miran sorprendidos.

Violet se aparta del frigorífico y cierra la puerta con la cadera. Lleva una botella medio llena de tequila en la mano, y de inmediato noto que algo va mal. Me dijo que no bebía, y nunca la he visto beber antes. Me pregunto si habrá pasado algo en el trabajo, o tal vez con el caso de sus padres, ¿pero cómo voy a saber cuál es el problema si no me dice ni una puta palabra?

—Últimamente no.

Desenrosca el tapón de la botella, con los ojos fijos en Jonah, que parece creer que va a tener suerte. Violet inhala profundamente y se lleva la botella a los labios. Entonces echa la cabeza hacia atrás y da un trago. Se le arquea la espalda y proyecta el pecho hacia fuera al beber. Estoy bastante seguro de que todos los tíos sentados a la mesa, excepto Seth y Greyson, la están mirando con la boca abierta.

—Zorra —murmura Seth a mi lado con una sonrisita en la cara mientras examina sus cartas.

Violet aparta la botella de la boca y se le humedecen los ojos al atragantarse. Rápidamente, vuelve a enroscar el tapón y se pasa la lengua por los labios para quitarse el resto de tequila.

—Dios, esta mierda me ha abrasado la garganta.

—El tequila te aniquila —bromea Jonah como si fuera el puto cómico más divertido del mundo.

Violet le sonríe pacientemente.

—Sí, supongo que sí.

Jonah sonríe y deja las cartas en la mesa.

—Ya sé que has dicho que últimamente no haces lo de siempre, pero porfi, ¿podrías hacer una excepción por tu tío favorito en el mundo entero? Lo necesito de verdad, nena.

Violet, aún con la botella en la mano, me mira con sus ojos verdes fugazmente antes de decir a Jonah:

—Sígueme.

La expresión de Jonah es como si hubiera encontrado oro, y de inmediato retira la silla de la mesa.

—Lo siento tíos, pero creo que no voy a jugar la siguiente mano.

Coge su cerveza y rodea la mesa, siguiendo a Violet cuando pasa junto a mí con Jonah detrás como si fuera un cachorrito. Se meten en su habitación —nuestra habitación—. Me quedo mirando la puerta y el pecho me arde mientras lucho contra el deseo de seguirla. No es mía. No quiero que sea mía. Déjala en paz. Tampoco es que vaya a acostarse con él.

—Menuda zorra —susurra Seth, y se inclina para coger un vaso rojo de plástico lleno de vodka y zumo de naranja.

—No es una zorra —le suelto con más brusquedad de la que pretendía, y tiro las cartas en la mesa—. No sabes nada de ella.

Seth se lleva el vaso a la boca.

—Ni tú tampoco —me recuerda—. Así que, ¿cómo sabes que no lo es?

—Porque lo sé.

Pero no es así. Violet miente mucho y es difícil saber si lo que sale de su boca es real o no. Quizá no es virgen. Quizá se acuesta con cualquiera igual que yo. Quizá trafica con drogas, se acuesta con cualquiera y luego hace locuras como tirarse por las ventanas.

—Joder —suelto sin pensar, porque no debería molestarme esto.

No me ha pasado nunca con ninguna chica, pero con Violet sí. Aparto a Kenzie de mi regazo de un empujón y cae de pie, pero los tacones la hacen tambalearse y a duras penas consigue agarrarse a la encimera.

—Menudo borde —dice con un resoplido, incorporándose.

Al levantarme noto cómo la ira se apodera de mí. No sé qué hacer, pero si no hago algo pronto, voy a estallar.

Violet

La Violet borracha y malvada está saliendo a la superficie y está aburrida. No es una buena combinación. Significa, con toda probabilidad, que voy a buscarme problemas. Y por problemas entiendo hacer cosas como saltar por una ventana de un segundo piso. Aunque me encanta saborear la muerte, la última vez que me emborraché sintiéndome así acabó atropellándome un coche. Y me rompí la pierna, algo que no le hizo mucha gracia a Preston. Intenté explicarle lo mejor posible por qué lo había hecho y él me dijo que iba a ser una de esas personas incapaces de beber sin que haya consecuencias graves. Odio estar pensando en Preston y que, de alguna forma, aún lo eche de menos un poco, a él y a la vida que había construido con él, porque antes del drama del sobeteo era más o menos cómoda. Y nunca había conocido la comodidad.

—Oye, ¿te importa si lo enciendo aquí? —pregunta Jonah el Gilipollas sentándose en mi cama con las piernas cruzadas.

Es uno de mis clientes habituales, un poco irritante y me pone de los nervios, pero me aburro y necesito una distracción. Y estoy bastante segura de que Luke piensa que he venido aquí a hacer algo con él, porque he visto los celos reflejados en sus ojos. No me gusta lo complacida que me siento ante la idea de que pueda estar celoso. Pero no tiene ningún derecho, teniendo en cuenta que tenía en el regazo a esa putilla con tantas curvas que ni la falda ni la camiseta podían ocultarlas.

—Haz lo que quieras.

Me encojo de hombros y sigo buscando entre las canciones de mi portátil. Cuesta leer los títulos, y cuanto más guiño los ojos, más cansada e impaciente me pongo. Al final selecciono una al azar y empieza a sonar «Make Damn Sure» de Taking Back Sunday. Decido buscar a Stan Walice para ver si encuentro información sobre él. Para poder patearle el culo. Me sentiría mucho mejor. Introduzco su nombre en el buscador y añado Canal 8, y miro la pantalla guiñando los ojos. Es difícil identificarlo… Todos se ven borrosos.

—Dios, esta mierda huele genial. —Jonah sonríe al sacarse la pipa del bolsillo.

Es bastante guapo para ser un porreta, y no es rico como la mayoría de mis clientes habituales. Lleva un gorrito en la cabeza, una pulsera de cuero deshilachada en la muñeca y unos cuantos agujeros en los vaqueros. Tengo la lámpara encendida, y veo que tiene las pupilas dilatadas. Saca lo que queda de marihuana de mi botecito y la coloca en su pipa. Me sorprendió cuando Greyson me la devolvió, porque solo había cogido un poco para sus brownies. La mayoría de la gente se la habría quedado toda.

Jonah me dice algo al liberar el humo de los pulmones, pero me limito a subir la música y seguir buscando información sobre Stan Wallace. Sin embargo, al cabo de un rato me rindo, porque el desenfoque y el brillo de la pantalla hacen que me ardan los ojos. Aparto a un lado el ordenador y busco unos chicles en el cajón de la mesita, pero lo único que tengo es una bolsa de piruletas. Saco una y me la meto en la boca para quitarme el sabor asqueroso del alcohol que se me ha quedado impregnado en las papilas gustativas. Luego me tumbo en la cama y miro al techo. No puedo dejar de pensar en ese periodista y sus preguntas. ¿Y si vuelve a aparecer? ¿Y si no puedo controlar la situación? ¿La estoy controlando ahora mismo? Hay una sensación de calma-antes-de-la-tormenta en mi pecho; rompen las olas de espuma blanca a punto de elevarse más alto hacia la costa. La pregunta es, ¿dónde está la costa? ¿En mí? ¿En otra persona? Necesito hacer algo. Estoy demasiado inquieta.

Bajo la música y me siento. Jonah da otra calada a la pipa y el humo llena la habitación. Levanto las rodillas y lo observo dar una calada tras otra mientras me como la piruleta. Él no dice nada, pero no deja de mirar mi piruleta, o mi boca, no puedo saberlo con seguridad. No sé si quiero echarlo para poder tener mi descarga de adrenalina en soledad o que se quede. ¿Podría utilizarlo para algo? Cuando besé a Luke me sentí bien, distraída. Me pregunto si con Jonah podría tener el mismo efecto. Podría intentarlo, porque esta noche lo necesito. Necesito olvidarme de mi vida. De mi trabajo. De Stan, ese estúpido periodista.

—¿Qué? ¿Por qué me estás mirando como si quisieras follarme? —pregunta Jonah con una sonrisa, y una nube de humo sale de sus labios en zigzag.

—No lo hago.

Me pongo de rodillas en la cama y me aparto el pelo a un lado, y entonces me acerco y me saco la piruleta de la boca. Se me ha subido la camiseta, y Jonah observa mi piel desnuda con una sonrisa relajada en la cara. Podría besarle y descubrir si Jonah me sirve de distracción tan bien como Luke. Nunca me han gustado mucho los besos, pero a lo mejor algo ha cambiado, a lo mejor podría…

Alguien llama a la puerta.

—Violet, abre la puta puerta. —Es la voz de Luke, y está llena de rabia. Jonah abre mucho los ojos y empieza a toser expulsando humo.

—Mierda, ¿Luke es tu novio?

Pongo los ojos en blanco y Luke vuelve a aporrear la puerta.

—Durante el año que he estado vendiéndote material, ¿me has visto alguna vez con un novio?

Él se encoge de hombros y enciende el mechero.

—No, pero no sé nada de ti… Nadie sabe nada.

Abro la boca para decirle que eso es verdad, pero entonces Luke empieza de nuevo a golpear la puerta sin parar. Sacudo la cabeza, me levanto de la cama tropezando con el borde de la falda al pisármela y me dirijo a la puerta. Luke vuelve a llamar y la abro de golpe. En ese momento tiene el puño levantado para llamar otra vez y vuela hacia mí. Yo no me muevo y se detiene en el último segundo, justo antes de que me golpee en la cara. Baja el puño y me mira sorprendido, pero entonces la mirada desaparece y entra en la habitación empujándome.

—Lárgate —le dice a Jonah con tono tranquilo y perturbador, señalando con la cabeza hacia la puerta.

Jonah se saca la pipa de la boca.

—¿Cuál es tu puto problema? Solo estoy aquí sentado fumando mi pipa. No la he tocado.

Luke se acerca a la cama y le quita la pipa a Jonah.

—Tú eres mi problema. Ahora lárgate.

Jonah se levanta de la cama. Es más bajo que Luke, pero más ancho. Aun así, hace lo que le ha ordenado y se dirige a la puerta, donde se detiene antes de salir.

—¿Puedes devolverme la pipa al menos?

Luke lo saca de la habitación de un empujón y luego le tira la pipa. Jonah no logra cogerla y cae al suelo, derramando hierbas chamuscadas por toda la alfombra. Jonah suelta un taco y Luke cierra la puerta de un portazo y echa el cerrojo. Me estremezco de pies a cabeza mientras espero a que se gire, pero no lo hace; simplemente apoya la cabeza contra la puerta.

Lleva una camiseta negra y unos vaqueros que le aprietan lo justo para darle un aspecto genial a su culo. Aunque quizá es que tiene un buen culo. Nunca me había fijado. Me meto la piruleta en la boca e inclino la cabeza para mirarlo mejor. Cuando se vuelve hacia mí, ni siquiera me molesto en ocultar el hecho de que estaba mirándolo. Estoy borracha, me siento despreocupada, y todo rasgo indiferente de mi personalidad se ha intensificado.

Él se pasa la mano por el pelo castaño, y los músculos del brazo se le tensan.

—Joder, me estás volviendo loco.

—Dices eso muy a menudo. —Le doy vueltas a la piruleta en mi boca y veo cómo dirige la mirada hacia ella.

Me mira con los ojos muy abiertos, rezumando deseo.

—¿Estás haciendo eso a propósito? —pregunta con una mirada salvaje, señalando con la cabeza la piruleta que tengo en la boca. La hago chocar contra los dientes.

—No, tenía el sabor del tequila en la boca y esto es lo único que tenía en la habitación para quitármelo.

Luke se apoya contra la puerta con aspecto cansado.

—Apuesto a que Jonah lo ha estado disfrutando.

Rodeo la piruleta con los labios.

—Estoy segura de eso.

Él sacude la cabeza y cierra los ojos.

—Lo juro por Dios, estás intentando ponerme de los nervios.

Me saco la piruleta de la boca y la tiro a la papelera.

—No estoy intentando hacerte nada. Eres tú el que ha entrado aquí por la cara.

Abre los ojos y su mirada fría e intensa me impacta. Y me excita. Al mezclarse la excitación con el alcohol, me olvido de todo por completo. Dónde estoy. Quién soy. Qué quiero.

Se acerca y se coloca junto a la cabecera de la cama. Yo estoy a los pies.

—He llamado a la puerta porque tenía miedo de lo que estuvieras haciendo aquí.

—¿El qué? ¿Vender droga? Eso es lo que hago, Luke. Ya te lo he dicho.

—Bueno, no deberías… y no es eso lo que estaba pensando… —Da unos pasos hacia mí—. Pensaba que estabas teniendo sexo.

Quiero apartarme de él, porque el calor y la pasión emanan de su cuerpo tanto como el olor a tequila y vodka emanan del de los dos.

—Si fuera así, no es asunto tuyo.

—Sí que lo es. Todo lo que haces es asunto mío.

Suelto una carcajada.

—¿Y eso por qué?

Cruza los brazos y se detiene cerca de mí.

—Porque me has metido en tu vida, te has mudado conmigo… —Hace una pausa y centra su atención en mi boca—. Me has besado.

Me echo a reír, es mi risa de borracha, aguda y boba.

—Yo te he besado. Di las cosas como son. Fuiste tú el que aplastó sus labios contra los míos.

—Yo no aplasté mis labios contra los tuyos —dice acaloradamente, guiñando los ojos para enfocar la vista al acercarse—. Nos besamos los dos y te gustó. Admítelo.

Niego con la cabeza.

—No.

—Dilo.

—De eso nada.

—Dios mío —ruge, temblando del enfado y apretando los puños—. No puedo ganar contigo. Intento una y otra vez sacar algo de ti, lo que sea, y tú no me lo das.

—Siento mucho no dejarte ganar como hacen todas las chicas con las que te acuestas —dice mi boca ebria sin que pueda controlarla—. Ahí está la puerta. —La señalo con el dedo—. Puedes irte cuando quieras.

Él sacude la cabeza y deja escapar una risa penetrante.

—Se suponía que la habitación iba a ser de los dos, pero tú te apoderaste de ella.

—Yo no me he apoderado de ella. Eres tú el que no viene.

Hace una pausa y cuando vuelve a hablar, está más tranquilo.

—¿Es eso lo que estás esperando? ¿A que venga? Porque parecía que querías tu espacio.

—Sí, es lo que estaba esperando —tartamudeo.

Tartamudeo de verdad. Yo nunca tartamudeo. A lo largo de nuestra pequeña charla en código de alguna forma he perdido mi voz confiada y he reconocido que esperaba que viniera a mí.

Él guarda silencio, sorprendido, espantado, tranquilo. Se le oscurecen los ojos al bajar la mirada.

—Dilo otra vez.

—¿Que diga qué?

Desliza el pie por el suelo, acercándose, y su rodilla choca con la mía.

—Que estabas esperando a que yo viniera.

Niego con la cabeza y presiono mi rodilla contra la suya.

—No es verdad.

Sus ojos se dirigen a nuestras rodillas.

—Acabas de decir que sí.

—Bueno, soy una mentirosa.

—Lo sé, pero no estabas mintiendo.

No digo una palabra más. Pienso en irme y dejarlo atrás, salir de casa, caminar hasta la carretera, hacer autostop para ir al edificio más alto de la ciudad, subirme al tejado y saltar. Pero en lugar de eso me quedo quieta, porque la confusión de mi mente hace que me parezca buena idea quedarme aquí con él. Espero impacientemente a que haga lo que sea que vaya a hacer. Gritarme. Irse. Besarme.

Entonces extiende el brazo y me rodea con él la cadera. Abro la boca cuando sus dedos rozan mi piel y me envuelven la cintura, pero de pronto pierdo el control y me inclino hacia delante para besarlo. En cuanto nuestros labios se tocan, olvido todo lo malo de mi vida. Le echo la culpa al tequila, pero estoy bastante segura de que no es el tequila lo que me lleva a hacer lo siguiente, sino la pasión del momento. Al separar los labios, esperando que deslice su lengua en mi boca, elimino el espacio entre nuestros cuerpos y me aplasto contra él, levanto la pierna y la coloco por encima de su cadera. Luke se detiene un momento, reticente, y entonces deja escapar un gemido ronco y de pronto todo empieza a pasar muy rápido. La palma caliente de su mano se desliza por debajo de mi cadera hasta el muslo, y me presiona con los dedos a través de la tela de mi falda al agarrarme la pierna y alzarme en brazos. Lo rodeo con las piernas y entrelazo los tobillos mientras me mete la lengua en la boca. Presiona contra mí, gimiendo de nuevo al dirigirnos hacia la cama. Caemos en ella unos segundos más tarde. Juntos. Aterrizamos en el colchón y se hace cóncavo, hundiéndose bajo el peso de nuestros cuerpos. Nos enredamos en las sábanas y mantas, con las piernas enroscadas, las manos encima del otro, los cuerpos retorciéndose en armonía. No dejo de gemir, pero eso no está bien. Yo no gimo.

Luke aparta la boca cuando gimo por quinta o undécima vez. Observa mi rostro mientras jadeo con fuerza, rodeando sus hombros con las manos. El calor de su piel atraviesa la tela de la camiseta.

—¿Por qué paras? —pregunto sin aliento.

—No tengo ni idea —murmura, y entonces sella sus labios contra los míos, me agarra los brazos con las manos y los sujeta por encima de mí.

Doy una bocanada. El deseo me inunda con más fuerza que la necesidad de una descarga de adrenalina. Ahora mismo tengo de sobra latiendo en las zonas sensibles de mi cuerpo, martilleándome los muslos. Me devora con la boca y me atrapa las muñecas juntas mientras me presiona contra la cama. Lo beso con más pasión de la que nunca me he permitido sentir. Mis dedos recorren su espalda arriba y abajo y se enredan en su pelo mientras arqueo la espalda y me retuerzo debajo de él. Baja por mi cuerpo con la mano libre y luego la sube por mi falda en dirección al muslo. He ido más lejos antes, pero es lo más lejos que he llegado con alguien por quien siento algo, y la emoción está empezando a ser demasiado.

Empiezo a decirle que pare, pero entonces mete el dedo por debajo del filo de las braguitas y un hormigueo sorprendente pero increíble me recorre todo el cuerpo y me roba las palabras de los labios. Me siento como si estuviera a punto de estallar, y la sensación no hace más que aumentar cuando mete un dedo dentro de mí, y luego otro. Grito de placer cuando empieza a moverlos, mis caderas se mueven en dirección a su mano; mi cuerpo pide más. Me besa apasionadamente y después su boca empieza a bajar por mi cuerpo, me suelta los brazos, liberándome.

Pero yo mantengo los brazos por encima de mi cabeza, y los ojos cerrados mientras doy bocanadas. Me sube la camiseta con la otra mano, tira de mi sujetador hacia abajo y libera mis pezones, unos segundos más tarde su boca me cubre el pecho. Y me dejo llevar. Me ahogo en un mar de deseo y alcohol y caigo sin poder hacer nada, perdiendo el control mientras se enciende mi cuerpo. Grito otra vez y me clavo las uñas en las palmas, buscando una liberación de la descarga de adrenalina que he ansiado durante toda la noche. Siento como si me cayera a pedazos, hundiéndome en la impotencia, perdiendo el control sobre todo y sintiendo cómo todo dentro de mí se deshace y cómo mi mente va a la deriva. Cuando vuelvo a la realidad, estoy agotada, consumida, pero satisfecha. Luke ya no me está chupando el pezón, sino que está tendido a mi lado con el codo apoyado en el colchón y la cabeza sobre su mano. No dice nada, solo me mira con los ojos vidriosos y la cara llena de incertidumbre, como si no estuviera seguro —o incluso estuviera arrepentido— de lo que acaba de pasar.

—Siento haber dejado apagado el teléfono cuando me llamaste —dice en voz baja—. Siempre lo apago cuando juego al póker.

Quiero decirle por qué estaba molesta, pero incluso borracha, la idea de abrir la caja de Pandora de mi pasado no me parece una buena idea.

—Siento haberme adueñado de la habitación. —Le sonrío, cansada.

Una leve sonrisa asoma a sus labios.

—Está bien. En realidad dormía en el sofá intencionadamente, porque me parecía que necesitabas espacio.

—Eso pensaba… porque eso es lo que hago normalmente… —Guardo silencio y pestañeo varias veces, cansada—. Pero ya no estoy segura.

Él tarda un rato en responder.

—Si me necesitas… estoy aquí.

Inhalo cuando se acerca y me pasa los dedos por las costillas. Entonces me baja la camiseta, cubriéndome. Tengo la sensación de que es lo más amable que ha hecho nadie nunca por mí, y me dan ganas de abrazarlo, pero tengo los brazos muy cansados. Bostezo al inundarme la modorra del alcohol.

—Creo que voy a irme a dormir —murmuro dándome la vuelta y gateando hasta la almohada me dejo caer boca abajo. Él se sienta en el borde de la cama y mira la puerta—. Puedes irte si quieres. —Vuelvo a bostezar—. Pero me gustaría que te quedaras aquí… conmigo… —Apenas soy consciente de lo que digo, pero lo único que sé es que cuando estoy entre sus brazos, parece que todo lo malo desaparezca.

Luke

Nunca había hecho eso. Nunca le había dado todo a una chica sin recibir nada a cambio. Siempre había sido egoísta y de eso se trataba. Quería ser egoísta en vez de ser utilizado.

Después de que Violet se quede dormida, tras decirme que le gustaría que me quedara con ella, me siento en la cama con la cabeza apoyada en las manos debatiendo qué hacer. Estoy considerando seriamente tumbarme con ella, abrazarla y quedarme dormido porque estoy agotado. Mentalmente. Pero no puedo aclararme entre tantos pensamientos repletos de sus gemidos, y de cómo lo único que quería era hacerla gemir otra vez. Entonces se corrió, y la expresión de sus ojos era tan feliz, tan sexy, tan increíble. Había tanta emoción interna en ella en ese momento: placer, deseo, necesidad… y era algo fascinante de ver, porque nunca muestra nada. Me provocó la mayor erección que he tenido nunca. El siguiente paso habría sido follármela, recuperar el control, obtener lo que quiero, pero no pude. Está borracha. Estoy borracho. No está bien, y no quiero hacerle eso; no es así como quiero que sean las cosas entre nosotros.

Sacudo la cabeza, me levanto y voy hasta la puerta. Salgo de la habitación y la dejo durmiendo en la cama, porque no estoy seguro de poder contenerme. Me siento mal por irme, pero al mismo tiempo estoy demasiado inquieto para quedarme.

Todavía están jugando a las cartas, pero mucha gente se ha ido ya.

—¿Te has divertido? —pregunta Seth con una mirada llena de curiosidad al levantar la vista de las cartas.

Greyson tiene el brazo colocado a su alrededor, y está observando sus cartas. Cuando me mira, veo preocupación en sus ojos y me hace preguntarme si sabrá algo sobre Violet, como, tal vez, lo que le ocurrió a sus padres.

—Tanto como de costumbre. —Rodeo la mesa y me doy cuenta de que Jonah y Kenzie se han largado, y voy hasta el frigorífico.

Cojo una botella de tequila y le doy un trago, y luego otro y otro, dejando que el calor me inunde, esperando recuperar a la persona que solía ser, la que construí para poder evitar que otra persona me poseyera y controlara como solía hacer mi madre. Pero ya no la encuentro. Me estoy convirtiendo en otra persona que creo que no me gusta, a menos que esté besando a Violet, porque entonces parece que esté bien ser así, dejarlo correr, darle todo lo que quiere, no ser yo quien tenga el control; el tipo de tío que hace cosas por los demás, que admite a otros en su vida de mierda.

Deseo a Violet más de lo que he deseado nunca a nadie. Deseo todo lo que he estado evitando desde los dieciséis y ya no me importa no estar pensando solo en mí mismo. Deseo tanto a Violet que me arde la piel más de lo que lo hace el alcohol en mi garganta.

Después de un trago que parece interminable, sigo sintiendo la necesidad imperiosa de volver a la habitación, con ella, así que lo hago. Me meto en la cama, me pego a ella y la abrazo, tumbado a su lado como me había pedido. Pero ni siquiera estoy seguro de por quién lo estoy haciendo.

Duermo con una chica por primera vez en mi vida, y lo sorprendente es que lo disfruto por un momento hasta que cierro los ojos. Entonces, como de costumbre, el pasado me atrapa.

Está oscuro fuera. Es muy tarde, pero oigo el estallido de los fuegos artificiales al iluminar el cielo. La habitación está a oscuras, aún así no puedo dormir porque oigo a mi madre haciendo ruido en la cocina. Estoy a punto de levantarme para ver qué está haciendo porque últimamente ha estado comportándose de forma muy rara, tomándose pastillas y metiéndose cosas por la nariz. Pero entonces oigo que se abre un poco la puerta y entra alguien.

—Lukey, te necesito. —Me acaricia la cabeza y yo me quedo quieto en la cama, fingiendo estar dormido—. Despierta.

Abro los ojos. La luz de la luna ilumina la habitación, los fuegos artificiales estallan en la lejanía, y mi madre está sentada en el borde de la cama.

—¿Qué quieres? —pregunto frotándome los ojos cansados.

Se levanta y va hasta la ventana para mirar el jardín trasero.

—Creo que nos están vigilando.

Me incorporo.

—¿Qué?

Ella se gira y extiende la mano hacia mí.

—Ven conmigo, cariño.

Niego con la cabeza y resoplo frustrado, pero acabo levantándome. A veces actúa de forma rara como ahora y es molesto, pero esta noche parece más caótica: tiene la respiración agitada y su mano agarra la mía con fuerza al tirar de mí para sacarme de la habitación. Me lleva a rastras al comedor y nos sentamos en el sofá cubierto de plástico. Espero, tengo miedo de lo que va a hacer ahora, entonces veo la sangre en su camiseta y en las manos. Al fin, me rodea con los brazos y empieza a llorar.

—He hecho algo malo —solloza, meciéndose de atrás adelante.

—Por favor, mamá, déjame marchar. —Prácticamente le estoy suplicando, porque me está haciendo daño.

—Lukey, no puedo dejarte marchar. Te necesito.

Me abraza con más fuerza y tiene la ropa manchada de sangre. Está caliente y cuando humedece mi propia ropa siento que esto está mal.

—Mamá —digo con voz temblorosa. Me siento débil por dentro porque no quiero que me abrace ahora mismo, pero no soy lo suficientemente fuerte para alejarme. Todo parece ir mal. Ella. Yo. La sangre de su ropa—. ¿Por qué hay sangre en tu ropa?

Solloza de forma histérica, apretando la mejilla contra la parte superior de mi cabeza. Empieza a cantar en voz baja una de las canciones que escribió a mi padre cuando la dejó.

—Inclínate hacia mí. Inclínate hacia mí. Toma. Ayúdame. Necesito entender. Ayúdame. No puedo hacerlo sin ti.

La canta una y otra vez durante toda la noche, negándose a dejarme marchar, y a cada palabra me siento más y más pequeño, hasta que me hago tan diminuto que apenas existo.

Capítulo Quince

Violet

Me despierto a la mañana siguiente y por primera vez no estoy jadeando, pero me martillea la cabeza, tengo la garganta seca y ganas de toser. Empiezo a incorporarme para ir al baño pero noto el peso de un brazo sobre mí. Me giro y veo a Luke dormido en la cama a mi lado con el brazo rodeándome. Vaya, esto es… interesante.

Rebusco en mis recuerdos, haciendo una mueca de dolor, y poco a poco todo vuelve a mí en imágenes nítidas. Una en particular me hace estremecerme: los dedos de Luke deslizándose dentro de mí, pero al recordar cómo me hacía sentir el estómago me da un vuelco y recuerdo lo bien que me sentía. Podría intentar echarle la culpa al alcohol —no sería la primera vez— pero a juzgar por la manera en que responde mi cuerpo a los recuerdos, estaría engañándome a mí misma.

Estar tendida junto a él tampoco está mal, lo cual es confuso. En todos estos años, nunca he permitido a nadie acercarse tanto a mí y nunca he sentido nada por nadie a un nivel profundo. No sé qué hacer: rendirme ante este sentimiento o huir.

Con cuidado, levanto su brazo y me escabullo por debajo. Luego trepo por encima de él y lo dejo durmiendo en la habitación. Necesito aclararme la mente. Respirar. Pensar en lo que significa todo esto y decidir qué voy a hacer cuando se despierte.

Camino lentamente hasta la cocina, me hago un café y atravieso la sala de estar cubierta de basura, patatas fritas y cartas. Me dirijo a la puerta corredera de cristal que conduce al balcón, la abro y salgo a la luz del sol de la mañana. La suave brisa me besa la piel. Me subo a la gruesa barandilla de madera con la taza de café en la mano, me siento y me relajo bajo los rayos del sol con los pies colgando del borde. Miro el suelo, sin pensar en saltar en ningún momento, pero reflexionando sobre el pasado.

Recuerdo la primera vez que tuve que cambiar de familia de acogida. Tenía siete años y al principio no entendía por qué. Sí, sabía que estaba comportándome de una forma un poco rara y que lloraba mucho, pero se supone que la gente no se da por vencida con los niños, ¿no? Tampoco es que pidiera mucho, solo alguien que me hiciera sentir a salvo de la oscuridad que vivía dentro de mí, de los recuerdos que me acechaban, de la soledad.

Nunca olvidaré sus caras cuando hice la maleta y salí con mi trabajadora social. No les apenaba verme marchar, estaban aliviados. No me querían, no como mis padres. La realidad dura, brutal y dolorosa de la vida me golpeó en el pecho aquel día y estuvo a punto de inutilizarme. A partir de ese momento, me negué a crear lazos con nadie, porque sabía que acabarían devolviéndome. Era más fácil no sentir nada que sentir todo lo malo. Y es lo que he estado haciendo desde entonces, negarme a sentir nada salvo lo único que puedo controlar: mis descargas de adrenalina. Tan fáciles de iniciar y de soportar. Una sensación mucho mejor que la aflicción.

Cierro los ojos y dejo que me bañe la luz del sol mientras me bebo el café, sintiendo cómo me calienta la piel. Sé que lo que pasó con Luke anoche no fue solo una descarga de adrenalina. Sentí cosas con él. Incluso estando borracha. He sentido cosas por él desde que me ayudó a ir a clase. Me ha ayudado mucho y nunca ha pedido nada a cambio. Hace que me sienta segura y a veces cuando me mira, me toca o me besa siento que me desea. Toda. A la Violet gruñona y errática que se cae de las ventanas y le golpea en la cabeza. A la que depende de él un poco demasiado, pero nunca parece molestarse. Ha desbaratado mi teoría sobre la gente, y cruzo los dedos para no equivocarme.

Oigo que la puerta se abre, pero no abro los ojos. Aguanto la respiración y dejo la taza en la barandilla.

—Violet, ¿qué haces aquí fuera? —pregunta Luke.

Mantengo los ojos cerrados y me pregunto si se acuerda de lo de anoche o si estaba demasiado borracho.

—Solo estoy pensando.

—¿En qué? ¿Es… estás pensando en lo de anoche? —Parece nervioso y oigo que se cierra la puerta, así que estamos solo él, yo y el suelo debajo de nosotros.

—¿Quieres saberlo de verdad? —pregunto en voz baja.

—Sí… —dice.

Suena tenso, así que abro los ojos y me giro para mirarle.

Parece agotado. Tiene ojeras y la piel pálida, casi verde, y lleva la ropa arrugada. Ha dormido con la cabeza girada, y tiene el pelo aplastado hacia un lado. No tiene el aspecto más atractivo del mundo, pero no consigo apartar la mirada de él.

—Estoy pensando en mi vida. —Tengo que tomar aliento porque acabo de decir la verdad y esa dura realidad me ahoga.

Me observa un instante y luego se sienta conmigo en la barandilla con los pies apoyados en el suelo.

—Sí, yo también he estado pensando mucho en la mía.

—¿Y eso por qué?

—Porque… destruyes todo lo que he construido… para mí mismo.

—Sí, tú también…

Nos miramos durante lo que parece ser una eternidad. El sol brilla sobre nosotros. Nos negamos a apartar la mirada, pero no porque nos estemos retando, sino porque estamos intentando comprender algo.

—Oye, sobre lo de anoche… —Luke rompe el silencio primero, apoyándose contra el travesaño y colocando un pie desnudo en la baranda—. Creo que te debo una explicación… No tenía ningún derecho a aporrear la puerta como un puto lunático controlador y obsesivo… Normalmente no soy así.

—Un poco sí que lo eres —digo llevándome la taza de café a los labios—. Pensaba que eras intenso incluso antes de que nos conociéramos oficialmente, señor Impasible y Distante.

—¿Por eso me pusiste ese mote estúpido? —pregunta masajeándose la nuca.

Me encojo de hombros.

—Quizá. —Bajo la taza.

Él sacude la cabeza y una pequeña sonrisa asoma a sus labios.

—Siempre encuentras la manera de evitar responder a las preguntas. Es un don que tienes.

—El don de evitar las cosas con las que no quiero lidiar —digo pasándome los dedos por el pelo enredado, que apesta a alcohol y marihuana.

Él deja caer la mano en el regazo.

—¿Con qué no quieres lidiar?

—Con nada… A veces la vida es demasiado difícil y parece inútil luchar con ella.

Me mira alarmado, malinterpretando mis palabras.

—Violet…

Rápidamente, me inclino y le tapo la boca con la mano.

—No pienses que soy una suicida. Ya te dije que no salté por esa ventana por eso… Solo intento decirte lo que me molesta de la única forma que me resulta cómoda. No me va mucho conocer gente o dejarlos formar parte de mi vida. Y tú eres prácticamente la única persona que… —No tengo ni idea de cómo terminar la frase, porque todavía estoy intentando averiguar lo que significa Luke para mí—. Ya lo viste en las noticias… lo de mis padres. Bueno, después de eso… después de que murieran, no tenía a nadie. Solo éramos yo y un montón de familias de acogida que me daban una casa donde vivir, pero poco más que eso. Así que aprendí a cuidar de mí misma, y ha sido así durante mucho tiempo. Solo yo y mi vida.

—Así que solo cuidas de ti misma —murmura contra mi mano.

Suena sorprendentemente comprensivo. Aparto la mano de su boca y retrocedo.

—Tuve que hacerlo. Se hace difícil, ¿sabes? Sobre todo cuando nadie se queda.

No estoy segura de si lo que digo tiene sentido o qué es lo que estoy intentando expresar. Quizá pretendo asustarlo, o tan solo explicarle por qué no puedo seguir involucrándome con él.

—Lo entiendo —me dice—. Mi padre nos dejó cuando era pequeño, ahora quiere volver a mi vida y es difícil.

—He tenido muchos padres —digo haciendo un gesto de comillas con las manos—. Y ninguno de ellos quiso volver a mi vida. Tienes suerte de que el tuyo quiera.

—Sí, tal vez. —Mira el aparcamiento que hay enfrente—. Violet, si alguna vez necesitas hablar de algo… estoy aquí. —Noto que le cuesta mucho decir esto, y eso lo hace más importante.

—No soy mucho de hablar —digo—. Pero gracias.

—Aun así —gira la cabeza hacia mí—, que sepas que la oferta sigue en pie.

Asiento, sin saber muy bien cómo reaccionar ante lo que quiere decir esto: que tengo a alguien. Quiere ser mi alguien.

—Vale.

Extiende la mano hacia mí y me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Pero nos hemos desviado un poco del tema de lo nuestro, y me gustaría tener algunas respuestas sobre nosotros antes de que pierda el control… Estuve a punto de perderlo anoche.

—Lo sé —digo. Tengo curiosidad por saber cómo es Luke cuando pierde el control por completo—. Pero me cuesta concentrarme en temas difíciles, y me parece que tú y yo somos un tema difícil.

Empieza a sonreír, pero entonces frunce el ceño, parece alterado.

—Violet, no sé qué hacer con nosotros. Con nada de lo que ha pasado… de lo que está pasando.

Arrugo el entrecejo, sorprendida.

—¿Por qué tienes que hacer algo con nosotros? ¿Por qué no dejar las cosas como están?

Aparta la vista del aparcamiento y me mira. Sus ojos parecen muy profundos incluso para él.

—Por lo de anoche. Nunca hago eso. Liarme con alguien y luego acurrucarme con ella durante toda la noche.

—Ya, claro. —Intento bromear para aliviar la tensión que hay entre nosotros—. Creo que ya establecimos que eres de los que se acurrucan.

Pone los ojos en blanco, pero luego sonríe.

—Solo tú.

Me protejo los ojos del sol con la mano.

—¿Qué significa eso?

—Significa que solo tú has sido capaz de hacerme esto. Frustrarme y, a pesar de eso, hacer que quiera estar contigo al mismo tiempo. —Se baja de la barandilla y estira los brazos por encima de su cabeza. Se le sube la camiseta y puedo echarle otro vistazo a sus abdominales. Luego baja los brazos y me tiende la mano—. Creo que ha llegado la hora de hacer algo que necesitamos desde el día en que nos conocimos.

—¿Te refieres al día en que te pateé la cara? —Noto que me da un vuelco el estómago al recordar la primera noche que lo conocí oficialmente y cómo han cambiado las cosas desde entonces, para bien y para mal—. ¿Qué tienes pensado?

Luke contiene la risa mientras entrelazo mis dedos con los suyos y tira de mí hacia él.

—Voy a pedirte una cita.

Me echo a reír, pero veo que lo dice en serio.

—Dios mío, no es una broma.

—Claro que no es una broma. —Abre la puerta de cristal—. Yo no bromeo.

Entramos en la sala de estar, que está impregnada de un olor acre provocado por la basura que hay por todas partes y Luke cierra la puerta. El aire es rancio, seguramente porque anoche estuvieron fumando todos, y hay una mancha en la alfombra, seguramente de vino.

—¿Una cita? —pregunto mientras me conduce por la sala de estar, apartando con el pie cartas y botellas—. ¿En serio? Suena un poco formal, ¿no crees? Teniendo en cuenta que nos hemos besado, hemos dormido juntos, nos hemos mudado juntos y todo lo que me hiciste anoche.

Se lleva la mano al corazón sosteniendo aún mi mano contra su pecho. La mantiene ahí y abre la puerta de nuestra habitación.

—Oye, no finjas que no te gustó. De hecho, estoy bastante seguro de que fuiste tú quien lo sugirió.

—No lo hice —digo—. Pero sí que me gustó, lo cual hace que tener una cita sea aún más difícil. A ver, ¿qué se supone que vamos a hacer? ¿Sentarnos a cenar mientras hablamos de nuestra vida cuando hay tanta tensión entre nosotros?

Vacila un poco al cerrar la puerta tras nosotros.

—Bueno, no sabemos mucho sobre el otro.

—Sí, es verdad. Pero en general me gusta que las cosas sean así con la gente.

Él asiente.

—Lo sé, así que podemos seguir como estamos hasta que perdamos el control otra vez, nos emborrachemos y acabemos liándonos. O podemos conocernos y ver a dónde lleva esto. Depende de lo que tú quieras.

—¿Me dejas decidir a mí? —pregunto sorprendida.

Él coge aire por un segundo.

—Sí… eso creo…

Trago saliva al sentir la presión de tener que decidir.

—¿Y si dijera que no? ¿Te molestaría?

Se sienta en la cama y tira de mí.

—Solo responderé a eso si tú me dices cómo te sentirías si yo dijera que no. Lo que vale para uno, vale para el otro —dice, y se me hace un nudo en la garganta al asentir. Ahora es él quien traga saliva—. La verdad es que… sí, me molestaría. Aunque eres un incordio, me gusta pasar tiempo contigo y quiero seguir haciéndolo.

—Tú también eres un incordio. —Le doy un empujoncito con el hombro, y la sensación de pesadez en mi pecho se aligera—. Pero me ha gustado tenerte cerca durante las últimas semanas.

Él se echa a reír y luego sacude la cabeza.

—Joder, ha costado.

Yo también me río, es un sonido muy extraño y desconocido. Él se ríe conmigo durante un momento, es extraño y raro y… bueno, normal.

Nos dejamos caer en la cama, uno junto al otro, con las manos unidas y aplastadas entre nuestros cuerpos.

—¿Y qué suele hacer la gente en una cita? —pregunto mientras él traza círculos en mi muñeca con los dedos. Arquea las cejas y deja de mover los dedos.

—¿Nunca has tenido una?

Niego con la cabeza y giro la parte superior del cuerpo para mirarle.

—No. Nunca. Ya te he dicho que nunca ha habido nadie en mi vida, y salir con gente implica dejar que entren en ella.

Levanta las comisuras de los labios hasta formar una sonrisa de satisfacción. Se ve extraña en su cara, pero a la vez es preciosa.

—Es bueno saberlo. Así tendrás pocas expectativas.

Pongo los ojos en blanco y le pellizco el brazo en broma.

—Ja, ja, muy gracioso. Eres…

El roce de sus labios me silencia y la temperatura de mi piel va aumentando cada vez más por el contacto. No intenta meterme la lengua hasta la garganta, sino que se queda ahí, satisfecho con la simplicidad del momento, cierro los ojos y me sumerjo en la tranquilidad. Finalmente, se aparta.

—¿Ves? Lo sencillo no está tan mal, ¿verdad? —dice acariciándome la mejilla con el dedo.

Asiento, porque ahora mismo no es por la adrenalina, ni por lo peligroso que pensaba que era Luke o lo peligroso que creo que puede llegar a ser. No es por lo intenso que es ni por la evasión que me proporciona. Estoy con él porque es lo que quiero. Quiero estar aquí. Y prometo aferrarme a ese pensamiento.

Luke

No estoy seguro de por qué lo he dicho. Yo no salgo con chicas, pero también es verdad que nunca persigo a la misma más de una vez ni me pongo a aporrear puertas porque piense que se está follando a otro tío. Violet es diferente. Yo soy diferente cuando estoy con ella. Y, o bien puedo seguir sintiéndome como si estuviera perdiendo el control, o bien puedo intentar recuperar mi estructura y hacer las cosas de la manera normal y sencilla que conozco: emborrachándome, follando y largándome.

Hacemos planes para salir y me doy una ducha, me pongo una camiseta limpia, unos vaqueros y me coloco la pulsera de cuero que tiene la palabra «redención» escrita en ella. Luego me paso el resto del día limpiando la casa mientras ella se queda en la habitación organizando sus cosas. Intento no beber mucho por tres razones:

1. Tengo que estar sobrio para conducir.

2. Quiero ser consciente de todo lo que pasa, sentirlo, vivirlo, porque si voy a hacer esto, si voy a estar con ella, tengo que hacer que valga la pena;

3. No quiero que tenga que comprobar mis niveles de glucosa y ayudarme con las pastillas solo porque no puedo dejar el Jack Daniel’s por una noche.

Pero tampoco voy a dejarlo de golpe. Me limito a las cervezas, solo voy por la segunda cuando aparece Seth sobre las tres o las cuatro de la tarde, con resaca pero con una expresión divertida.

—¿Te divertiste anoche? —pregunta con curiosidad mientras saca un cartón de zumo de naranja de la nevera.

—Tanto como de costumbre —respondo colocando en la mesita una caja de libros que nadie se ha molestado en vaciar.

—Sí, pero normalmente persigues chicas fáciles. —Desenrosca el tapón del zumo—. Anoche fuiste detrás de la arpía.

Despego la cinta aislante de la caja.

—Me gustaría que dejaras de llamarla así.

Toma un trago y se limpia la boca con el dorso de la mano.

—Y la estás defendiendo. —Vuelve a poner el tapón y abre la puerta del frigorífico—. Si no te conociera bien, diría que sientes algo por la arpía.

—Se llama Violet —digo en tono defensivo al abrir la caja—. Todavía no sé qué siento por ella exactamente, pero es lo suficiente como para no querer que la llames así.

Esto lo deja atónito, y me mira con la boca abierta.

—Joder, hablas en serio.

Me siento incómodo al notar cómo me juzga con la mirada mientras saco una pila de libros de la caja.

—¿Podemos dejar el tema? Ya estoy bastante confundido, y lo último que quiero es hablar de ello.

Vuelve a colocar el zumo en el frigorífico y cierra la puerta.

—¿Y qué vas a hacer al respecto?

Dejo caer la pila de libros en la mesa.

—¿De qué?

—De tus sentimientos por ella.

Sacudo la cabeza, deseando que deje el tema.

—La he invitado a salir.

Oigo cómo suelta una risita.

—Muy normal en ti.

—Sí, se me ocurrió probarlo. Ver si me gusta la experiencia.

—Estoy seguro de que sí —dice en tono burlón. Se dirige a la sala de estar, pasándose los dedos por el pelo—. Vale, como sé que eres un idiota para las relaciones y salir y eso, voy a darte un consejo. Llévala a un sitio agradable y no intentes follártela en tu camioneta.

—No soy un completo imbécil —digo—. Eso lo sé.

Se apoya en el mueble del televisor con los brazos cruzados y dice:

—Sé que no eres imbécil, pero durante el último año he visto lo mucho que te gusta tirarte a la primera chica que pasa por delante, y cómo la mayoría de ellas estaban más que dispuestas a darte lo que quieres. Y normalmente, en una cita, no es así como funcionan las cosas. Tienes que esforzarte.

Me rasco la nuca.

—¿Cuánto tengo que esforzarme?

Señala con el pulgar la puerta de la habitación.

—Con ella, seguramente mucho.

—Pensaba que sabías con seguridad que era una zorra —le recuerdo.

—Bueno, quizá haya exagerado un poco. Y Greyson me dijo anoche que la dejara en paz porque cree que es está vulnerable. —Levanta las manos y empieza a retroceder—. No sé por qué y él no me lo dijo, pero como buen novio, voy a hacerle caso. —Se detiene junto a la puerta—. Deberías apreciarlo.

Pongo los ojos en blanco.

—Gracias.

—No hay de que.

Me deja solo para que siga vaciando cajas y cuanto más lo hago, más relajado me siento ante la idea de salir de mi zona de confort esta noche.

Sigo limpiando y ordenando la casa hasta las cinco y paro de beber después de la segunda cerveza. Cuando llamo a la puerta para ver si Violet está lista, tengo la cabeza alarmantemente despejada. Parte de mí espera que se eche atrás, porque estoy nervioso y lo odio. Todo lo que ha dicho Seth me recorre la cabeza como un tren a punto de estrellarse. Estoy actuando contra todo lo que he pensado siempre sobre las relaciones y voy a hacerlo con una chica que tiene problemas. He visto el lado vulnerable del que hablaba Seth, el lado indefenso que se esconde debajo de su dureza, e involucrarme con ella implica hacerme cargo de él.

¿Podré hacerlo?

Pero cuando abre la puerta cualquier idea de echarme atrás, el pánico y la confusión desaparecen de mi mente.

—Iba a preguntarte si estabas lista, pero creo que ya tengo la respuesta.

—Pensé en esforzarme un poco. Como es mi primera cita y eso…

Me sonríe y sus labios pintados de rojo tienen un aspecto increíblemente sexy, al igual que los rizos que le caen por los hombros desnudos. Tiene los ojos verdes pintados de negro, y el vestido corto de color rojo y negro que lleva le queda tan ceñido que siento el impulso de empujarla hasta la cama y pasar directamente al final de la cita. Pero eso arruinaría el objetivo de simplificar las cosas, así que, en lugar de eso, le ofrezco el brazo y ella se echa a reír a modo de respuesta.

—Pensaba que habías dicho que no eras un caballero —dice enlazando su brazo con el mío.

—Estás dañando mi ego seriamente —bromeo mientras la conduzco hacia el pasillo. Los dos estamos demasiado felices para mi gusto, pero culpo de mi alegría a mi sobriedad temporal—. Yo aquí tomándome la molestia y tú vas y te ríes de mí.

Esto la hace reír aún más.

—Tomándote la molestia. Qué valiente.

—Es extremadamente valiente por mi parte, sobre todo por todo contra lo que estoy luchando. —Abro la puerta, salgo y bajo las escaleras con ella.

El cielo es de un color rosáceo y el sol se está ocultando detrás de las montañas. Estoy nervioso y es extraño. No sé qué hacer salvo seguir adelante, con ella.

Decido mantener lo de ser un caballero y le abro la puerta de la camioneta. Ella vuelve a reírse y se sube, sin molestarse en sujetarse el vestido y le veo el culo fugazmente, apenas cubierto por una fina tela de encaje. Cierro la puerta que estoy sujetando con fuerza y me subo a la camioneta intentando calmarme. Esta noche no va de esto. Pongo en marcha el motor y doy marcha atrás mientras ella revisa mi colección de cintas. Las desordena por completo, pero la dejo hacer y es extraño lo fácil que resulta.

—Mi Cinta de Follar.

Lee la etiqueta con una expresión divertida, y luego me mira y se tapa la mano con la boca para reírse.

Cojo la cinta y la tiro al suelo debajo de mi asiento.

—Debería tirar esa.

—¿Por qué? —Se recuesta contra la puerta—. ¿Tienes planeado no volver a follar?

Me paso la lengua por los dientes y noto que mi autocontrol para no tirármela ahora mismo en la camioneta empieza a desmoronarse.

—Depende.

—¿De qué?

No lo digas.

—De cómo vaya la noche.

—¿Estás diciendo que solo me follarás si las cosas salen bien o que si esta noche no sale bien volverás a tirarte a cualquier putilla que lleve un vestido corto?—dice reprimiendo una sonrisa

Sacudo la cabeza, y mi cuerpo vibra con la urgencia de aparcar la camioneta, tumbarla en el asiento y hacerle lo que se me da bien.

—Sabes, fue oírte decir cosas así lo que me hizo pensar que no eras virgen.

Ella apoya el codo en el respaldo del asiento, coloca la cabeza sobre la mano y empieza a jugar con el pelo sin dejar de mordisquearse el labio inferior.

—A lo mejor solo las digo para volverte loco y así poder ver esa mirada tan intensa.

Agarro el volante con más fuerza y avanzo por la transitada calle que va paralela a nuestro apartamento. Las farolas iluminan las aceras, las casas y los árboles que rodean la carretera. Las montañas irregulares son como sombras en la lejanía y las luces de la ciudad parpadean en el corazón del pueblo. Conduzco recto y subo la música, incapaz de encontrar una respuesta a un comentario tan directo.

—Vaya, ¿se ha rendido el señor Impasible y Distante? —Hace girar un mechón de pelo alrededor del dedo con la sonrisa sincera más bonita que he visto, y eso hace que valga la pena haberla dejado ganar.

—Supongo que sí —digo sumisamente—. Deberías estar orgullosa.

Su sonrisa se desvanece.

—Pues no.

Eso me sorprende.

—Pensaba que te gustaba ganar. —Piso el freno para detenerme en un semáforo.

—Normalmente sí —me dice con una mirada coqueta que me hace preguntarme cómo se las ha arreglado para permanecer soltera tanto tiempo. Vale que intente mantenerse lejos de la gente, pero es casi imposible no sentirse atraído hacia ella—. Pero esperaba que me siguieras el juego y pusieras esa mirada.

Se me pone la polla dura dentro de los pantalones. Me siento como pez fuera del agua, pero desentierro mis polvorientas habilidades para ligar, las que usaba cuando empecé a enrollarme con chicas.

—Necesitarás mucho más que unos pocos comentarios provocadores para conseguir que la ponga —digo girándome hacia ella con una sonrisa arrogante—. Mucho, mucho más.

Ella succiona el labio entre los dientes y contiene la risa.

—Vale.

Se da golpecitos con el dedo en el labio como si estuviera pensando profundamente, y entonces se le iluminan los ojos con una idea. Se mueve a un lado y espero expectante a ver qué es lo que piensa hacer para ganar lo que ha empezado.

Se incorpora, colocándose de rodillas, y se aparta el pelo a un lado. Su pecho está al nivel de mis ojos.

—Está en verde —dice con una sonrisa arrogante.

Reanudo la marcha intentando prestar atención a la carretera, pero al inclinar su cuerpo hacia el mío me distrae su calor. Entonces acerca la cara a mi hombro, y su pelo me cae en la mejilla. Eso me hace agarrar el volante con fuerza. Oigo su respiración al agacharse y plantarme un beso en el cuello. Es suave, apenas un roce, pero hace que una necesidad abrasadora me recorra el cuerpo.

—Violet… —empiezo a decir, pero guardo silencio cuando ella empieza a chuparme el cuello, recorriendo mi piel con la lengua mientras desliza los dedos por mi pecho. Me esfuerzo por mantener los ojos abiertos y mirar a la carretera, el tráfico de delante, a los lados, pero entonces sus dedos empiezan a bajar hasta encontrar mi polla, y estoy a punto de perder el control—. Joder —digo, y ella empieza a retroceder.

Detengo la camioneta a un lado. Violet se echa hacia atrás y mira con los ojos muy abiertos las casas que hay junto al bordillo donde hemos parado.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta, girándose para mirarme. El pelo le cae por encima del pecho que suba y baja agitado.

Pongo la marcha en punto muerto y la agarro por la cintura.

—Está bien, tú ganas. —Es todo lo que digo, me acerco a ella, coloco la mano detrás de su nuca y la beso. Adiós a lo de esperar hasta el final de la cita.

Ella se ríe contra mis labios y muevo la cabeza, incapaz de separar mi boca de la suya. Sigo besándola hasta que el cielo se ennegrece por completo, hasta que acaba sentándose a horcajadas en mi regazo. La beso como si fuera la única chica que he besado nunca, y en cierto modo lo es, al menos con algún significado detrás. No meto las manos debajo de su ropa, sino que la toco por encima, porque sé que cuando cruce esa línea la cita habrá acabado. No seré capaz de controlarme… Joder, no quiero controlarme. Pero al cabo de un rato, cuando ya no siento los labios y el calor de su cuerpo se ha mezclado con el mío, nos separamos.

Deja los brazos colocados alrededor de mi cuello y me mira a los ojos. Parece extrañamente viva ahora mismo y me siento increíblemente feliz de ser la persona que ha provocado esa mirada.

—¿A dónde vas a llevarme para nuestra primera cita? —pregunta risueña, como si la palabra «cita» fuera la palabra más divertida que haya dicho nunca.

—Es una sorpresa. —No puedo evitar sonreír cuando frunce el ceño, decepcionada.

—Vale, pero para que lo sepas: no me gustan las sorpresas. —Se baja de mi regazo y se sienta a mi lado, en medio del asiento.

Se apoya en mí y vuelvo a la carretera, notando cómo me late el corazón en el pecho. Avanzo sumido en mis pensamientos sobre cómo se ha referido a nuestro futuro, y lo mucho que me ha gustado.

Violet

Cogemos comida rápida de un antro situado en los límites del pueblo que tiene las mejores hamburguesas, luego Luke conduce hasta las montañas y aparca la camioneta. Lo primero que pienso es que me ha traído aquí porque quiere seguir enrollándose conmigo, lo cual me parece una idea genial, sobre todo porque enrollarnos en la camioneta ha sido más emocionante que colocarme en el borde de un precipicio y plantearme lo fácil que sería inclinarme y caerme sobre las rocas escarpadas de abajo. Pero entonces me dice que quiere caminar un poco, así que le sigo en la oscuridad con la bolsa de comida en la mano mientras él sujeta una linterna que ha sacado de la guantera.

—De haber sabido que me llevabas de excursión, no me habría puesto un vestido— digo, agradeciendo haber escogido las botas en lugar de los tacones.

Sus botas arañan la tierra al avanzar por el camino torcido blandiendo la linterna. Se vuelve hacia mí para responderme.

—Personalmente, a mí me gusta el vestido.

—No lo dudo —murmuro sonriendo.

Me puse el vestido porque sabía que le gustaría. Si hay algo que se me dé bien, es saber lo que les gusta a los chicos.

Me dirige una sonrisa por encima del hombro y retrocede para cogerme la mano. Doy un traspié cuando tira de mí hacia él y seguimos avanzando juntos por el camino. Es tarde y el cielo gris oscuro está cubierto de estrellas brillantes. Hay luna llena y el aire es frío, lo cual me hace desear haber traído la chaqueta. Caminamos en silencio hasta lo alto de la colina, donde la ciudad se extiende delante de nosotros. Veo la carretera y la ciudad a un lado, las luces de las casas parecen tan lejanas que me siento como si estuviera volando. Si no supiera que es imposible, pensaría que me ha traído aquí a propósito, porque sabía que la altura y la caída delante de nosotros me harían sentir cómoda y tranquila.

Luke me suelta la mano y se sienta en la roca, y luego coloca la linterna en el suelo enfocando al cielo. Me dejo caer a su lado, pongo la bolsa de comida entre nosotros, estiro las piernas y cruzo los tobillos.

—¿Y esto es lo que se hace en una cita normal? —pregunto abriendo la bolsa.

Él se apoya en las manos y contempla la vista.

—Sinceramente, lo más probable es que no. Supongo que la mayoría de la gente va al cine o a cenar, pero esto parecía más apropiado para nosotros.

Cojo una patata de la bolsa y me la meto en la boca.

—¿Por qué? ¿Porque somos raros, oscuros y poco comunes?

Se incorpora y rebusca en la bolsa hasta sacar un puñado de patatas.

—Sí, básicamente.

Saco mi hamburguesa de la bolsa y la desenvuelvo.

—¿Pero qué es lo que te hace tan raro, oscuro y poco común, Luke Price?

Hace girar con el dedo la pulsera de cuero que lleva en la muñeca.

—Muchas cosas.

Saco de la bolsa un tarrito de salsa y lo abro.

—¿Por qué siempre llevas esa pulsera en la muñeca?

Él levanta el brazo y lo observa bajo la luz.

—Porque mi hermana me la dio justo antes de morir.

Me atraganto con la patata y me arde la nariz al llenarse de salsa.

—¿Murió? —Toso y me presiono el pecho con las manos.

Luke gira la cabeza hacia mí. Está oscuro, así que solo veo la silueta de su cara, sus ojos parecen dos agujeros negros, pero me imagino la intensidad que habrá en ellos.

—Se tiró de un tejado cuando yo tenía doce años.

Tengo una epifanía desgarradora.

—Por eso te preocupaste tanto cuando salté por la ventana.

Él asiente con la cabeza.

—Eso y el hecho de que parecieras tan distante siempre —dice, y contengo la respiración al darme cuenta de lo mucho que ha visto en mí, y que tenemos una cosa más en común: la muerte de un ser querido. Enseguida se acerca y me rodea la muñeca con los dedos—. Violet, lo siento. No pretendía ser tan directo… Ni siquiera sé por qué lo he dicho.

—No importa —exhalo y me digo a mí misma que no voy a pasar por eso esta noche. Que voy a mantener el control, por mucho que cueste—. Lo siento, estoy exagerando. —De inmediato, consigo sonar tranquila.

Sus dedos se hunden en mi muñeca, justo encima de mi pulso acelerado.

—No, no estás exagerando. —Es como si me entendiera, aunque apenas sabe nada de mí. Asiento con la cabeza.

—Vale, pero estoy bien, te lo prometo.

Me mantiene agarrada un poco más y luego me suelta. Me como la hamburguesa y él se come su sándwich de pollo en silencio, es el silencio más cómodo que he experimentado nunca. Cuando terminamos, hacemos una bola con la basura y la metemos en la bolsa. Entonces él la mueve a un lado para poder sentarnos más juntos, hasta que nuestros hombros se tocan.

—¿Cómo era tu vida antes de conocerme? —pregunto, apoyándome en las manos.

Él ladea la cabeza para mirarme.

—Mucho menos complicada —reconoce.

—¿Eso es bueno o malo?

—Es complicado —dice, y luego suspira—. Tenía un sistema antes de que aparecieras, y estaba funcionando, pero ahora el sistema se ha desbaratado. Contigo. Me haces sentir como si estuviera cayendo en un mundo descontrolado lleno de locura.

Frunzo el ceño.

—Suena como si estuviera rematadamente loca.

—No, no es eso. —Se pasa la mano por el pelo y se incorpora, dejando escapar un gruñido al exhalar—. Dios, todo lo que digo suena tan raro.

—No pasa nada —le digo—. No me importa lo raro, y no hay nadie más aquí.

Noto que sonríe en la oscuridad.

—Ves, son cosas como esa las que me hacen querer quedarme aquí contigo. Porque diga lo que diga, nunca te perturba.

—Podemos quedarnos aquí sentados en la oscuridad —digo, intentando no pensar en las numerosas veces que me he sentado sola a oscuras—. La oscuridad puede ser reconfortante.

—Sí, podemos hacer eso… —Hace una pausa, y siento que la temperatura del aire aumenta al inclinarse hacia mí—. ¿Quieres hacer eso? Sentarte en la oscuridad conmigo sin más.

—Quizá… —Me detengo cuando sus labios tocan los míos.

Tiene un sabor diferente al de siempre, menos ahumado, y en lugar de saber a tequila sabe salado por las patatas fritas. Al sentir la pasión del beso, un calor invade mi estómago. Me agarro a sus hombros y él se coloca sobre mí y me tumba. Mi cabeza toca el suelo, el pelo se me llena de tierra mientras enredamos las piernas y él apoya ligeramente su peso sobre mí.

Esta vez me besa despacio, más deliberadamente de lo que lo hace normalmente. Es como si estuviera calculando cada movimiento, cada sabor, cada respiración. Enreda los dedos en mi pelo y me echa la cabeza hacia atrás suavemente para explorar mi boca con la lengua más a fondo, de manera gradual y lenta. Joder, está volviendo loco a mi cuerpo. No puedo pensar con claridad, clavo las uñas en sus omóplatos, en la parte baja de la espalda, en los laterales, en cualquier parte a la que pueda agarrarme mientras mi cuerpo se vuelve más y más impaciente.

Entonces se aparta y me acaricia la mejilla con el dedo mientras juega con mi pelo con la otra mano.

—Esto es muy agradable.

—Estás empezando a sonar como un blandengue —digo sin aliento.

—¿No me acusaste ya una vez de ser un blandengue? —Sigue jugando con mi pelo.

—Sí, pero no lo decía en serio.

—Bueno, a lo mejor tenías razón.

—A lo mejor.

Sigue pasando los dedos por mi pelo, con el cuerpo encima del mío, y me siento tan cómoda que casi podría quedarme dormida en sus brazos ahí mismo, encima de una roca. Luego se incorpora y el frío penetra en mi cuerpo, despejándome enseguida. Enlaza los dedos con los míos y tira de mí para levantarme.

—¿A dónde vamos ahora? —pregunto, sacudiéndome la tierra de la parte trasera de mis piernas. Él se agacha y coge la basura.

—¿Qué tal si vamos a casa?

Casa. Qué concepto tan extraño, porque nunca he sentido ningún lugar como si fuera mi casa.

—Sí, suena bien.

Hablamos de cosas banales durante el resto del trayecto, como cuál es su comida favorita: los tacos, algo que ya imaginaba, porque es lo que come cuando está de resaca, y le gusta mucho beber. Le digo cuál es la mía: las galletas con pepitas de chocolate, como las que solía hacer mi madre. Me sorprende hablarle de mi madre tanto como le sorprende a él. La conversación en sí es aburrida y normal, pero el caso es que me gusta y empiezo a preguntarme si realmente podría vivir una vida aburrida y normal, sin adicción a la adrenalina.

Cuando aparca la camioneta en nuestro complejo de apartamentos todavía es temprano, pero Luke dice que podemos seguir con la cita dentro de casa. Luego empieza a besarme en la camioneta antes de que salgamos. Nuestras bocas y manos exploran el cuerpo del otro hasta que nos excitamos demasiado y salimos hacia casa. Es la cita perfecta, y estoy empezando a replantearme en serio mi teoría sobre la vida cuando veo a un tipo sentado en los escalones que conducen a nuestro apartamento.

—No me lo puedo creer.

Suelto la mano de Luke al darme cuenta de quién es, y lo dejo atrás estupefacto mientras avanzo a zancadas hacia los escalones.

Stan Walice levanta la vista del cuaderno. Parece nervioso y tenso.

—Por favor, cálmate. Solo quiero hablar contigo un momento.

—¿Tengo que conseguir una orden de alejamiento? —pregunto cuando llego al pie de la escalera.

Él se levanta y se guarda la libreta y el bolígrafo en el bolsillo delantero. Lleva unos pantalones grises arrugados, unas zapatillas viejas y un polo rojo, además de unas gafas cuadradas.

—Cálmate. Solo quiero hacerte unas preguntas. —Las gafas empiezan a resbalársele por la nariz y se las sube con el dedo.

—Estoy bastante segura de haber aclarado que no voy a responder a tus preguntas —digo. Luke se coloca junto a mí.

—¿Quién coño es este? —pregunta Luke colocando la mano en la parte baja de la espalda.

Eso me calma un poco, pero sigo ardiendo por dentro.

Stan lo mira. Estoy segura de que está comparando su cuerpo, en baja forma, con el cuerpo firme y tatuado de Luke.

—Solo quiero hacerle unas preguntas sobre sus padres.

—Y yo ya te he dicho que te vayas a la mierda—digo, no enfadada, sino con tono de súplica—. En serio, ¿qué obsesión tenéis los periodistas con acosar a la gente?

—Necesito esta historia —dice Stan pasándose los dedos por el pelo—. Está en juego mi empleo.

—Ha dicho que no quiere hablar contigo. —Luke da un paso al frente para colocarse delante de mí, protegiéndome—. Así que lárgate de aquí antes de que te patee el culo —añade, luego retrocede y me agarra la mano.

Aunque me encantaría verle patear el culo a Stan, recuerdo que, al contrario que cuando se peleó con Preston o con aquellos tíos en el club nocturno, esta vez habría consecuencias, así que le aprieto la mano y lo mantengo agarrado.

Stan niega con la cabeza. El pánico inunda sus ojos y se echa a un lado para que yo pueda verlo.

—Mira, sé que he empezado esto de mala manera, pero necesito esta historia, porque si no me van a echar. Necesito algo muy bueno.

—Entonces ve a buscar una historia más fácil de conseguir —le digo, y avanzo un poco para situarme junto a Luke—. Deja de perseguirme, porque no quiero hablar de mi pasado.

—Las fáciles son las que nadie quiere oír —explica—. Chica encuentra a sus padres asesinados y se queda en la casa durante veinticuatro horas. —Mueve la mano en el aire, dibujando un titular como esos reporteros de las películas antiguas—. Eso es una historia. Solo puedo imaginarme las cosas que te pasaron por la cabeza… lo que viste… Y si la gente lo oyera, a lo mejor eso ayudaría a atrapar a los asesinos.

Luke se pone rígido y una llamarada me recorre el cuerpo. Acaba de revelarle a Luke mi secreto, ese del que todos quieren huir cuando lo conocen. De pronto, arremeto contra Stan. Suelto la mano de Luke y levanto el puño, preparada para descargarlo en la cara de Stan. No he sentido tanta furia en mucho tiempo y normalmente encontraría otra forma de manejarla, pero ahora mismo solo quiero pegar a Stan. Golpearle con fuerza con el puño. Ver cómo le sangra la nariz. Verle sentir dolor, como el que voy a hacerle sentir en unos minutos.

Pero de alguna forma, Luke me rodea la cintura con los brazos y me sostiene antes de que pueda tocarlo.

—¡Suéltame! —protesto retorciéndome—. Voy a patearle el culo.

—No, no lo harás.

Me agarra con más fuerza, y me cuesta llenar de aire los pulmones. Tengo que alejarme de él, tengo que respirar. Tengo que correr, pegarle a Stan, hacer algo salvo sentir lo que me está pinchando por dentro. Mis padres. Luke lo sabe. La he jodido. Ahora sabe lo que se esconde debajo de mi piel de acero. Ya no va a querer estar conmigo.

Lo empujo retorciéndome en sus brazos, y él casi me aplasta contra su pecho.

—Respira —me susurra al oído, acariciándome la nuca con la mano.

Juraría que sabe lo que está sucediendo dentro de mi cuerpo, como si sintonizara con él.

—No puedo. —Me ahogo—. Le odio.

—Inténtalo.

Cierro los ojos y bloqueo todo, centrándome solo en llenar de aire los pulmones. Oigo los latidos regulares de su corazón y los escucho intentando calmar los míos.

—Lárgate de aquí —gruñe Luke a Stan. Su pecho retumba.

—Me he esforzado mucho para hablar con ella —dice Stan—. Si hablara conmigo, acabaríamos con esto enseguida.

—Si no te vas, voy a soltarla y a patearte el culo yo mismo —dice Luke en tono calmado—. Así que aprovecha la oportunidad de irte ahora.

—No puedes amenazarme —replica Stan—. Llamaré a la policía.

—¿Tengo pinta de que me importe una mierda la policía? —responde Luke—. Ahora márchate—. Articula cuidadosamente cada palabra para dejarlo claro. Stan murmura algo sobre darnos su tarjeta y Luke añade—: Si intentas volver a contactar con ella, no tendrás la opción de irte.

Pasa un instante tan largo como si fueran días antes de que ninguno de los dos se mueva o vuelva a hablar. Soy la primera en alejarme y él me suelta dándome espacio. Me observa mientras busco por el jardín algo que me ayude a lidiar con lo que acaba de pasar, pero al final acabo mirando a Luke.

—Pues ya lo sabes —digo, y dejo escapar un fuerte suspiro de derrota.

Busco asco en los ojos de Luke, la mirada que tiene todo el mundo cuando lo descubre, pero sus ojos están ensombrecidos por la oscuridad. Las luces del porche brillan detrás de él.

Cuanto más dura el silencio, más aumentan mis ganas de llorar. Las lágrimas hacen que me ardan los ojos y lucho por no dejarlas salir. Quiero volver a ser la chica dura, esa a la que no le importa nada. La necesito. Hace que todo vaya bien, incluso cuando no es así.

—No sabía que los periodistas eran así —dice finalmente Luke en voz baja y me rodea el brazo con los dedos—. Parece un chiflado, y muy insistente.

—Por desgracia, muchos de ellos son insistentes —respondo mordiéndome las uñas, deseando desesperadamente poder saber lo que está pensando—. Pero nunca he conocido uno tan obsesionado como este… Ha estado llamándome durante semanas y se presentó en el trabajo.

Él abre mucho los ojos.

—¿Por qué no dijiste nada? —pregunta, pero ni siquiera me molesto en responder—. Deberías haber dicho algo.

—¿Para qué? ¿Para poder contarte mi triste historia y que me mires como lo estás haciendo?

—Ni siquiera puedes verme la cara, así que no sabes cómo te estoy mirando.

—Pero conozco la mirada. Es la que tiene todo el mundo cuando oyen mi historia. La chica que encontró a sus padres muertos y se sentó en la casa junto a sus cuerpos durante un día entero. La chica perturbada que acojona a la gente. —Si no tenía intención de deshacerse de mí antes, estoy segura de que ahora sí.

Me aprieta el brazo con los dedos y se gira un poco para que pueda verle la cara, pero en ella no hay más que compasión, tal vez incluso comprensión.

—Todo el mundo tiene un pasado oscuro. Yo tengo uno y, créeme, sería un puto hipócrita si te juzgara por algo que hayas hecho. He hecho cosas muy jodidas que la mayoría de la gente no entendería.

Me suelto de su mano y me rodeo la cintura con los brazos. Ojalá pudiera doblarme dentro de mí misma, esconderme detrás de las paredes de acero que han estado encogiendo durante las últimas semanas.

—¿Como qué? —No espero que responda, así que cuando inhala profundamente para hablar, se me paraliza el corazón.

—¿Qué te parece inyectar a tu madre heroína a los ocho años porque odiaba las agujas y te obligaba a ti a hacerlo por ella? —murmura en voz baja y noto que no quiere decirlo, pero es como si sus labios le hubieran obligado.

No sé cómo reaccionar, ni siquiera sé si debería hacerlo. No sé si debería abrazarlo o huir de él. No sé qué debería hacer. Por suerte, él reacciona por mí. Me suelta el brazo y me rodea la cintura.

—¿Te acojono ahora? —pregunta, y yo niego con la cabeza—. Pues tu pasado tampoco me asusta —dice—. Tú sí, pero por razones completamente diferentes. Unas razones que tienen más que ver conmigo y lo que me haces sentir.

Asiento y noto que se me secan las lágrimas cuando él se inclina para besarme suavemente. Es extraño, pero en el buen sentido, porque por un momento todo lo malo que acaba de pasar deja de existir. No siento que me oprima el pecho. Luke es la primera persona que ha logrado levantar parte del peso que hay sobre mí, y me dan ganas de aferrarme a él durante tanto tiempo como me sea posible. Así que cuando me levanta y me lleva dentro, le dejo. También dejo que me desvista. Dejo que se quite la camiseta y me la ponga, envolviéndome en su olor. Dejo que me coloque sobre la almohada y se meta en la cama conmigo. Y entonces nos quedamos dormidos. Juntos.

Capítulo Dieciséis

Luke

Violet y yo adoptamos una rutina extraña durante las siguientes semanas. Organizamos nuestra habitación y dejo que sea ella quien coloque la mayor parte de las cosas donde quiere. Tiene un oso de peluche que se empeñó en poner sobre la cómoda, a la vista, a pesar de que es morado y femenino. Pero entonces me dijo que su padre se lo dio y la abracé, porque fue lo único que se me ocurrió hacer. He estado abrazándola mucho, en parte porque me gusta su tacto, pero también porque tengo miedo de que vaya a desaparecer.

Tengo el temor de que por fin se dé cuenta de que no era broma lo de pinchar a mi madre y que cuando lo haga no esté tan dispuesta a aceptarlo. Me ha preguntado de pasada varias veces por mi madre, que cómo es, y le he dado los mínimos detalles posibles porque todo va bien entre nosotros por ahora.

Nos besamos mucho. Me deja tocarla donde quiero y cuando quiero, pero aún me contengo, porque temo cruzar esa línea y admitir del todo que he cambiado por dentro. Que estoy planteándome tener una relación real con Violet, incluso a sabiendas de que en cualquier momento podría quitármelo todo. Pero me resulta muy difícil no tomar el control y penetrarla. Me siento como si quisiera meterme dentro de ella a cada momento, cada día, una y otra vez. Quiero volver a ver esa expresión en sus ojos cuando se corre, pero esta vez quiero estar dentro de ella cuando ocurra.

—Últimamente has estado bebiendo mucha cerveza —comenta mientras apila los platos en el fregadero. Seth y Greyson han salido a cenar para celebrar su aniversario de tres meses. Llevan juntos más tiempo, así que no estoy muy seguro de qué aniversario están celebrando, pero tampoco pregunto—. ¿Es porque estás intentando cuidarte más?

Me estremezco al darme cuenta de que se está refiriendo sutilmente a mi diabetes, mi debilidad, pero como es ella me resulta un poco más fácil relajarme. Me dejo caer en el sofá de cuero e inclino la cabeza hacia atrás para dar un trago.

—Sí, he decidido beber solo cerveza por un tiempo y ver cómo va… Ser un poco más sano. Además, creo que necesito un descanso de lo demás.

Ella levanta la vista del fregadero. Se ha recogido el pelo dejando los hombros y el cuello al aire para mi deleite. Lleva una camiseta de tirantas fina sin sujetador y unos pantaloncitos. Estoy haciendo lo posible por mantener las manos quietas, pero es difícil cuando va vestida así.

—¿Un descanso de qué? —pregunta.

Me encojo de hombros y dejo la cerveza en la mesita antes de coger el mando a distancia.

—Mi obsesión por… ¿Cómo lo llamaste? Esa mierda que te abrasa la garganta.

Le dedico una sonrisa sin decirle la verdadera razón por la que he dejado la bebida destilada. Que estoy probando algo diferente, intentando mantener la cabeza clara para poder ser plenamente consciente de todo lo que pasa entre nosotros, para disfrutarlo. Pero a veces es difícil y algo doloroso, ahora todo me afecta.

—¿Yo he dicho eso? —Inclina la cabeza a un lado y se da unos golpecitos con el dedo en el labio, fingiendo no acordarse—. No suena como algo que diría yo.

—Suena exactamente como algo que dirías —respondo cambiando de canal.

—Lo dices como si me conocieras o algo —dice con una sonrisa burlona mientras cierra el grifo.

—¿Insinúas que no te conozco? —replico, volviendo a coger la cerveza y colocando los pies descalzos en la mesa.

Ella hace una pausa y se seca las manos con papel de cocina.

—No, no insinúo eso.

—Entonces me estás diciendo que te conozco.

—Tanto como te conozco yo a ti.

—Me parece que no te conozco del todo —digo quitándole la etiqueta a la cerveza—. O al menos todavía no.

Coloca unos platos en el lavavajillas.

—Conoces muchas de las partes importantes.

Dejo la etiqueta húmeda encima de la mesita.

—Lo sé.

—Y sigues aquí.

Baja la mirada al decirlo, como si no le importara mi reacción, pero el nerviosismo de su voz sugiere lo contrario.

—Claro que sigo aquí —bromeo en un tono ligero, porque sé que la hará sentir mejor—. No quiero volver a vivir en la calle. Además, ¿en qué otro sitio podría dormir con una chica que presiona el culo contra mi polla a propósito cada noche?

Violet me mira fingiendo estar molesta.

—Eso lo hice una vez, y era porque estaba teniendo un sueño raro.

—¿Un sueño raro de mí follándote?

Pone los ojos en blanco, pero no replica, y se limita a sacar unos vasos sucios del fregadero.

—Me sorprende que aún quieras dormir conmigo —dice—. Pensaba que te hartarías de la locura de mi ritual de jadeos.

Echo la cabeza hacia atrás y doy otro trago de cerveza. Cada mañana, Violet se despierta de la misma forma en que se despertó en mi habitación de la residencia, haciendo esfuerzos por respirar. Me daba un susto de muerte durante la primera semana, pero ahora solo quiero saber qué lo provoca. Ella solo me dice que es una pesadilla, supongo que sobre sus padres, pero no quiere hablar del tema.

—¿Qué puedo decir? Supongo que soy masoquista.

—Será eso —murmura, colocando los vasos al revés en el lavavajillas—. Sabes, me siento como la criada. Siempre soy yo la que lava los platos.

—Oye, yo limpio mucho —protesto, colocando la botella de cerveza vacía en la mesa—. Son Seth y Greyson los que no hacen nada.

—Al menos Greyson cocina —dice—. Seth no hace más que dejar envoltorios de Kit Kat y latas de bebidas energéticas por todas partes.

—Sí, eso no voy a discutírtelo —respondo observando cómo le sobresale el trasero por debajo del pantalón al inclinarse para colocar los platos en la parte de abajo del lavavajillas—. Sabes —continúo diciendo—, creo que eres tú quien va a hacer limpieza. Deberíamos conseguir un disfraz de doncella picante.

Ella se incorpora y endereza los hombros.

—¿Para qué molestarnos en comprar un disfraz de doncella cuando podría hacerlo desnuda?

Sacudo la cabeza y me muerdo el labio con tanta fuerza que casi me hago sangre.

—Un día de estos, cuando me digas algo así, voy a hacerme cargo de la situación y haré que cumplas lo que dices.

Violet se apoya contra la encimera y cruza los brazos.

—Ya me gustaría que lo hicieras.

Mi cuerpo arde con la necesidad imperiosa de tocarla. Me he sentido así a menudo durante las últimas semanas, y joder, sabe cómo volverme loco y empeorarlo.

—Crees que bromeo. —Va hasta el fregadero y empieza a fregar los platos, mirando en mi dirección—. Pero no es así.

La observo abrir el grifo y enjuagar una sartén. Sonríe para sus adentros y estoy a punto de levantarme, listo para sucumbir a mis necesidades, o a las de ella —ya no estoy seguro—. La llevaré a la habitación y le daré eso con lo que me está tentando sin parar. Pero entonces suena el teléfono.

—Salvado por la campana —canturrea con una sonrisa en la cara.

—Oh, esto no ha acabado —le aseguro, sacando el teléfono del bolsillo de mis vaqueros—. Voy a empezar esto…

Arrugo el entrecejo al ver el nombre de mi padre en la pantalla iluminada. Últimamente ha intentado contactar mucho conmigo, seguramente porque se acerca la boda.

—¿No vas a contestar? —pregunta Violet metiendo la sartén en el lavavajillas y cerrando la puerta con la cadera.

—Supongo —murmuro. Odio que recibir una sencilla llamada estropee el ambiente de la noche. Pulso el botón de descolgar y me llevo el teléfono a la oreja—. ¿Sí?.

—Hola. —La voz de mi padre suena desesperadamente alegre—. No respondías a mis llamadas.

—Eso es porque estaba ignorándolas —digo con sinceridad.

El ruido del lavavajillas se oye por todo el apartamento. Violet sale de la cocina y entra en el cuarto de baño, cerrando la puerta tras de sí, llevándose así su bonito culo junto con la sensación de bienestar y ligereza que despierta en mí.

Mi padre hace una pausa, esforzándose por encontrar las palabras.

—Mira, Luke, siento mucho haber reaccionado así cuando preguntaste si podías venir a vivir con nosotros —dice—. A veces no sé cómo ser padre y digo las cosas sin pensar. Pero debería haberte dicho que podías venir. Te ofrezco mi cama y todo.

—Estoy bien.

Cojo la cerveza. Necesito ese sabor. Le doy un trago largo pero no es suficiente. Demasiado suave y débil. Demasiado sobrio e inestable. Pasarme a la cerveza fue una idea pésima.

—Luke, lo estoy intentando —dice—. Sé que no formé parte de tu vida durante un tiempo, pero ahora quiero hacerlo.

—Lo estás intentando. —Me echo a reír de forma desagradable al notar que algo salta dentro de mí: los últimos catorce años me aplastan cada vez más y estoy demasiado sobrio, así que puedo sentirlo todo—. Intentarlo habría sido llamarme más de diez veces durante los últimos catorce años. Intentarlo habría sido no abandonarnos a mí y a Amy con mamá y su locura.

—Tu madre no está loca. —Suspira—. Solo tiene algunas dificultades.

—No, está como una puta cabra, y tú estás como una puta cabra si crees que no lo está —estallo.

Estallo literalmente. Todo lo que tenía guardado dentro se esparce y la rabia se apodera de mí hasta que veo todo blanco.

—Luke, no hables así de tu madre —dice—. Sí, tiene problemas, pero todos los tenemos.

—La estás defendiendo y ni siquiera lo entiendes.

—Entonces explícamelo. Por favor.

—¿Tienes idea de las cosas que hacía… de lo que me hizo hacer? ¿Tienes idea de todo por lo que he pasado? Me hacía pincharle, sabes. Inyectarle heroína en las venas. —Siseo y cierro el puño. Quiero… necesito el silencio abrasador del Jack Daniel’s o el tequila, pero en lugar de eso me conformo con darle un puñetazo a la mesita. Me crujen varios nudillos, y la madera me levanta la piel. Duele, pero no tanto como pensar en el pasado—. Cuando tenía ocho años, me hacía machacarle la cocaína, me abrazaba hasta que perdía el conocimiento. Me obligaba a hacer todo con ella como si fuera una mascota. Nunca me dejaba respirar. Ignoraba a Amy. —Respiro agitadamente, con furia, luchando por conseguir oxígeno. Lanzo la botella vacía de cerveza, haciéndola estallar en la pared de enfrente—. No le importó una mierda que Amy muriera. Me jodió la vida tanto que ahora tengo que controlarlo todo para no recordar lo mucho que me controlaba ella a mí…

Me callo al ver que Violet aparece delante de mí y se coloca entre el televisor y la mesita. Se hace el silencio y ella empieza a recoger los cristales alrededor de sus pies.

—Dios mío, Luke, yo no… —empieza a decir mi padre.

Le cuelgo. Vuelve a llamar, pero apago el teléfono y lo dejo caer en la mesa sin dejar de mirar a Violet. Como de costumbre no sé qué está pensando, lo cual significa que voy a tener que preguntar.

—¿Cuánto has oído?

Me tiembla la mano, pero mi voz suena firme. Sé que ya sabía algunas cosas, pero acaba de oír una reproducción de toda mi triste, estúpida e inútil vida. Ahora sabe lo patético que soy.

—Todo.

La expresión de sus ojos es indescifrable. Inhala profundamente, pensativa, y no soporto su silencio. Me siento como si fuera a estallar.

—Violet, di algo. —Sueno aterrado y patético—. Por favor.

—Deberíamos recoger el cristal antes de que vuelvan Seth y Greyson —dice—. Aunque podríamos dejar que lo recogieran ellos.

—Violet…

Empiezo a decir, pero me detengo cuando ella pasa por encima del cristal de puntillas y se sube a la mesa que hay junto a mí. Entonces entrelaza sus dedos con los míos y me besa con suavidad los nudillos arañados. Después de besar cada uno de ellos, me mira con sus ojos verdes redondos. Luego se pone de puntillas y me da un beso suave en los labios. Disfruto de su sabor y deslizo las manos por su cintura. No entiendo por qué esto no le afecta, lo que ha oído, el hecho de entrar en una sala que esta cubierta de cristales rotos, pero entonces recuerdo todo lo que sabe sobre mí, cómo detuvo la pelea en el club nocturno, cómo le hablé de cuando mi madre me hacía pincharla. Sabe más sobre mí que la mayoría y aun así sigue aquí, besándome y dejándome estar cerca de ella.

Así que le devuelvo el beso con fuerza y pasión, porque necesito estar con ella, necesito sacar la rabia de mi pecho. La beso con ansia, la cojo entre mis brazos y la llevo a la habitación. Me choco con las paredes y la puerta hasta que finalmente caemos en la cama. Ella gime cuando me pongo encima y empiezo a besarle el cuello y la mandíbula. Me alejo un instante para quitarle la camiseta y se le endurecen los pezones en cuanto los toca el aire. La abrazo mientras me ayuda a quitarme la camiseta y recorre con los dedos los tatuajes que llevo en los costados y el pecho, me mira casi fascinada.

—¿Significan algo? —pregunta, siguiendo con el dedo las líneas de uno de los tatuajes del costado.

Me encojo de hombros y enredo los dedos en su pelo.

—Pasé por una fase en que cada vez que me sentía como una mierda, me hacía un tatuaje.

—Tienes muchos.

—Me sentía como una mierda a menudo. —Hago una pausa y recorro con el dedo su nuca mientras subo por el costado con la otra mano, por encima de las líneas oscuras de su tatuaje—. ¿Y los tuyos? ¿Tienen algún significado?

Ella levanta la vista y me mira a través de sus pestañas.

—Las estrellas sí.

Coloco los dedos en el punto en que están las estrellas.

—¿Qué significan?

—Me las hice para recordar a mis padres. —Se encoge de hombros—. Una vez leí en alguna parte que las estrellas representan a nuestros difuntos ancestros o una historia rara así.

Empiezo a decir algo, pero ella me tapa la boca con la mano.

—Bésame.

Aunque siento que debería decir algo más, la beso, apoyando el peso sobre su cuerpo y dejándome caer sobre el colchón con ella en mis brazos. Le beso el cuello, la clavícula, el punto en el que late su corazón en el pecho. Luego me meto el pezón en la boca, permitiendo que salga de mí toda la tensión sexual que he estado conteniendo. Ella gime y coloca las rodillas en mis caderas, y se agarra con fuerza a mis hombros murmurando algo sobre que lo haga más fuerte. Dios, mátame.

Hago lo que me pide y me muevo hacia el otro pezón. Lo succiono con más fuerza hasta que no puedo soportarlo más. Entonces me aparto, le quito los pantalones y los tiro a un lado junto con sus braguitas. Puede que a Violet le encante ser dura, pero al verla tumbada desnuda debajo de mí noto que está nerviosa y que intenta ocultarlo. Eso me hace titubear y nunca antes había titubeado.

Pero antes de que pueda decir nada, se acerca y me quita el botón de los pantalones. Entonces desliza la mano por debajo de los calzoncillos y separa los labios al rozar mi polla hinchada y ansiosa.

—Creo que…

Empiezo a decir, pero pierdo la concentración cuando empieza a frotarme. Gimo y los músculos se me relajan como si se trataran de cuerdas anudadas. Y antes de darme cuenta alcanzo el punto en el que voy a tener que pararla o conformarme con una paja. Con mucho esfuerzo alargo el brazo, le aparto la mano y me quito los pantalones y los calzoncillos. Cojo un preservativo del bolsillo trasero y tiro los pantalones al suelo, y mi cuerpo vuelve a colocarse sobre el suyo. Tiene una mirada de excitación que no estoy seguro de cómo interpretar, o si debería intentar hacerlo.

Abro la boca para preguntarle si esto le parece bien, pero ella se acerca y aplasta sus labios contra los míos antes de que pueda decir nada. Pierdo la concentración por completo, y antes de darme cuenta ya estoy dentro de ella. Es más estrecho de lo que estoy acostumbrado, así que tengo que ir más despacio de lo habitual. El tiempo pasa volando mientras aumenta la conexión entre nosotros, junto con las emociones abrumadoras que me consumen.

Me controlan. Pero al final me muevo lentamente, porque al fin y al cabo no se trata de mi propio placer. Se trata de ella. Todo es por ella. Cada momento, cada respiración, la manera en que mi corazón late con fuerza en el pecho, todo es por ella.

Violet me posee.

Violet

Ni siquiera estoy completamente segura de por qué voy tan lejos, pero una vez está dentro de mí, no hay vuelta atrás, así que abro las piernas y le dejo penetrarme hasta el fondo, a pesar de lo mucho que duele.

Intento no estremecerme al sentir cómo me llena, pero es difícil. Me parece tan antinatural, y a la vez natural, porque me hace sentir que estoy a salvo, que no estoy sola. Como si debiera estar dentro de mí, lo cual es extraño y dudo que sea un pensamiento normal que pueda tener alguien la primera vez que tiene sexo.

Luke se queda inmóvil dentro de mí durante bastante rato. Le agarro los músculos tensos de la espalda, él tiene la cabeza inclinada sobre mi cuello y agarra la sábana. Noto cómo late dentro de mí. Tiene la piel caliente y huele a cerveza, tabaco y el olor a almizcle de su colonia. Es un olor que ha empezado a envolverme durante las últimas semanas, pero de una manera extrañamente positiva, como él, la idea de él y yo juntos.

Intento controlarme, pero la necesidad de moverme empieza a crecer dentro de mí. Hay demasiada quietud. Demasiada. Entonces empieza a moverse, y el movimiento provoca una oleada de dolor en mi interior. El dolor parece aumentar más a medida que se va moviendo, hundiéndose cada vez más en mí mientras respira sobre mi cuello, besándome toda la piel, hasta que finalmente pone su boca sobre la mía y desliza la lengua dentro, besándome con tanta fuerza como me embiste. Me quedo sin aliento cuando el dolor se transforma en otra cosa, algo maravilloso que elimina todos los pensamientos de mi mente. Inclino hacia atrás la cabeza y mi pecho presiona el suyo mientras desliza la mano por mi espalda, atrayéndome hacia él y dejándome sin aire.

Luke gime contra mi boca y yo grito algo que apenas comprendo. Caigo y vuelo al mismo tiempo, algo con lo que siempre había fantaseado. Lo agarro con fuerza, negándome a soltarlo, y la adrenalina me aplasta con tanta fuerza que apenas puedo pensar. Da un último empujón dentro de mí, conectando nuestras caderas completamente, entonces disminuye la velocidad y su cuerpo sufre una sacudida bajo mis manos. Luego se queda inmóvil. Tenemos la piel húmeda, y nuestros corazones laten con fuerza. No hay espacio entre los cuerpos cuando él me abraza, y yo me agarro a él sin saber muy bien por qué sigo sujetándome. Siento que si me suelto, las cosas maravillosas que estoy sintiendo desaparecerán.

Finalmente, al cabo de un rato, sale de mí y me besa antes de dejarse caer en la cama. Coloca un brazo detrás de la cabeza y con el otro me atrae hacia él hasta que mi cabeza descansa en su pecho. Oigo los latidos irregulares de su corazón y sus pulmones se expanden para coger aire.

—¿Estás bien? —pregunta al fin, con la respiración entrecortada, parece a punto de entrar en pánico.

Asiento y reprimo una sonrisa de satisfacción, aunque él no puede verla en medio de la oscuridad que se ha instalado en la habitación, pero es extraño sentirme feliz. Además, la sonrisa es real, no la falsa que siempre muestro a la gente.

—Estoy bien.

—¿Estás segura? —pregunta tímidamente—. ¿Todo bien? Incluso después de… bueno, todo.

Levanto la cabeza para mirarlo y apoyo la barbilla en su pecho.

—Todo va bien, señor Distante e Impasible. ¿Quieres relajarte?

—Estoy relajado —insiste—. Solo quiero asegurarme de que tú estés… de que estés bien conmigo.

—Estoy perfectamente bien contigo y con lo que ha pasado —le aseguro. Y así es. Por un momento, todo es absolutamente perfecto.

—¿Quieres callarte? —grita el tipo a la mujer que no para de cantar—. Tenemos que salir de aquí.

—Inclínate hacia mí. Inclínate hacia mí. Toma. Ayúdame. Necesito entender. Ayúdame. No puedo hacerlo sin ti. —Llora abrazándose a sí misma.

—¡Deja de cantar esa puta canción! —grita con rabia, y tira uno de mis juguetes al otro lado de la habitación—. Contrólate y larguémonos de aquí.

—No puedo —dice sollozando de forma histérica—. ¿Y si nos ha visto alguien?

—Nadie nos ha visto, joder —responde él, temblando como una muñeca de trapo—. Ya he registrado la casa.

Ella echa un vistazo a mi habitación de los juguetes y juraría que sus ojos se han posado sobre mí en la esquina oscura. ¿Me ve? Tiene que verme. ¿Se lo va a decir? «Inclínate hacia mí. Inclínate hacia mí. Toma. Ayúdame. Necesito entender. Ayúdame. No puedo hacerlo sin ti.» Los ojos se le llenan de lágrimas y yo empiezo a llorar cuando él la golpea una y otra vez. La letra de la canción y las bofetadas inundan mi mente mientras espero a que los monstruos me encuentren. A que me hagan daño. Porque eso es lo que hacen los monstruos.

Me despierto en un estado de pánico, como siempre, agitando los brazos al incorporarme. Todo lo que me rodea se ve distorsionado por el eco de la canción en mi cabeza. Jadeo agarrándome el cuello, respirando con dificultad mientras miro la habitación oscura, buscando algo familiar, hasta que finalmente veo mi osito encima del escritorio.

Luke se sienta frotándose los ojos y coloca una mano en mi espalda. Se ha acostumbrado tanto a esto que ya no le altera. Me acaricia la espalda arriba y abajo, permitiéndome recuperar el aire mientras agarro con fuerza la sábana contra mi pecho desnudo, diciéndole a mi corazón que se tranquilice. Tengo que esforzarme por no hacerlo como hago siempre: buscando el peligro para tener una descarga de adrenalina. Sé que la única razón por la que no corro hacia la ventana y me planteo saltar es porque él está aquí tocándome. Calmándome. Es él quien lo está haciendo ahora.

Cuando se me pasa, Luke me pone su camiseta y él se pone los calzoncillos. Luego nos tumbamos en la cama y me abraza.

—Me gustaría que me dijeras qué sueñas —susurra contra mi frente, besándola—. Tal vez podría ayudar.

—Hablar no ayuda —susurro colocando las manos en su pecho—. Y créeme, no quieres oírlo.

Él me pasa los dedos por el pelo y noto cómo se mueven los músculos de su cuello al tragar saliva.

—Yo también tengo pesadillas a veces sobre… sobre pinchar a mi madre… La verdad es que odio las agujas y eso… Todavía me afecta.

—Pero eres diabético.

—Sí, es un gran inconveniente. —Hay cierto humor forzado en su voz.

Intento pensar en algo que decir, pero no se me ocurre nada. Podría bromear, inventar una historia elaborada… Esas cosas me resultan fáciles de hacer. Pero él me cuenta cosas de sí mismo sin que yo tenga siquiera que preguntar. Cosas oscuras y jodidas, como las que he llevado guardadas dentro de mí durante trece años.

—Es sobre aquella noche —digo, y noto que se le tensan los músculos, pero sigue acariciándome el pelo—. Los vi…

De pronto deja de mover los dedos y contiene la respiración.

—Viste a los asesinos.

Asiento, mirando los pies de la cama.

—Sí, pero no… Podría decirse que los oí más bien… Eran unos cabrones muy ruidosos. —Hablo en un tono ligero, pero dentro de mí siento como si unos ladrillos se estuvieran desmoronando, aplastándome, atrapándome—. No sabían que estaba en la casa, así que ni siquiera se molestaron en guardar silencio.

—¿Le has contado esto a la policía? —pregunta.

—Le he contado todo a la policía: lo que recordaba que había pasado, los zapatos que llevaba la mujer… Hasta describí el sonido de su estúpida voz… la forma como sonaba cuando cantaba esa perturbadora canción.

—¿Cantaba una canción? —pregunta—. ¿En serio?

—Sí, era una letra muy jodida —digo, inspirando profundamente—. «Inclínate hacia mí. Inclínate hacia mí. Toma. Ayúdame. Necesito entender. Ayúdame. No puedo hacerlo sin ti…» Es lo que oigo cada noche en mis sueños.

Luke guarda silencio durante un rato y en la habitación solo se oyen los sonidos de los coches al pasar. Al principio pienso que es porque está asimilando lo que he dicho, pero entonces noto lo tenso que se ha puesto y que ni siquiera oigo su respiración.

Lo miro preguntándome si ha sido un error contárselo.

—Luke, ¿estás bien?

—¿Qué coño acabas de decir? —susurra.

Está claro que no debería habérselo contado.

—Esa era la canción que cantaba. —Me incorporo, pensando si debería largarme antes de que me eche—. Ni siquiera estoy segura de qué canción es, no he podido encontrarla en ninguna parte.

Su silencio se alarga tanto que parece que pasa una eternidad. No se mueve ni respira, y el pánico se apodera de mí cada vez más.

—Eso es porque se la inventó. —Se le quiebra la voz, y entonces me aparta de un empujón.

Ruedo a un lado mientras él se levanta y sale de la habitación como una ráfaga. Me quedo en la cama durante un instante, pensando en lo que ha dicho y lo que habrá querido decir. ¿Quién se la inventó? ¿Sabe algo sobre la canción? ¿Conoce a la persona que…? Oh Dios mío… Me levanto de un salto y voy detrás de él. Cierra la puerta del baño de un portazo y giro el pomo, pero ha echado el pestillo. Golpeo la puerta.

—¿Qué quieres decir con que se la inventó? Luke… Por favor, contesta… —Aporreo la puerta una y otra vez hasta que se me hincha la mano y empieza a dolerme—. Maldita sea, por favor, dilo otra vez. Necesito saber… Necesito saber que te he oído bien.

Pero no responde, y su silencio es suficiente para saber la verdad, la dolorosa, implacable, cortante y sucia verdad. Me dejo caer en el suelo y oigo cómo empiezan a romperse cosas al otro lado de la puerta. Cristales. Paredes. Mi corazón. Espero a que me cuente la verdad, igual que esperé aquella noche, confiando en que no sea lo que estoy pensando. Que Luke no conozca a la persona que estaba allí cantando esa maldita canción la noche que mis padres fueron asesinados. Pero en el fondo sé que es así.

Sé la horrible verdad y el vacío que me esperan.

Luke

Golpeo el puño contra la pared una y otra vez hasta que se rompe y se desmorona sobre las baldosas del suelo, convertida en una montaña de polvo. Cuando el agujero ya es lo suficientemente grande, golpeo el espejo. El cristal se hace añicos y se me levanta la piel. La sangre gotea por todo el suelo, manchando las baldosas y los fragmentos rotos de cristal. Esto no puede estar pasando. No es real. Solo quiero una puta vida decente sin que mi pasado me controle. Sin que ella me controle. Una oleada de calor me quema por dentro al echar el brazo hacia atrás y dar un puñetazo a lo primero que encuentro que siga intacto, que resulta ser la bañera. Permanece intacta, pero siento como si me hubiera roto los dedos. Aun así no es suficiente. Necesito más. No quiero sentirme así. No puedo… No puedo aceptarlo… Se me llenan los ojos de lágrimas y me dejo caer en el suelo. Estoy berreando como un puto fracasado débil y patético, el niño que solía hacer todo lo que le decían. Me ahogo en mi pasado, me ahogo ante la idea de que voy a perder a Violet.

Me permito llorar hasta que las lágrimas cesan, hasta que sé que no puedo hacer otra cosa que ponerme en marcha. Me levanto, sudoroso, sangrando y en carne viva. El cristal me hace cortes en los pies al dirigirme a la puerta. Violet está sentada, apoyada contra la puerta, cuando la abro cae en el suelo del baño. El pelo le rodea la cabeza mientras se queda ahí tumbada, en medio de los trozos de pared y cristal y me mira sin lágrimas en los ojos.

—¿Cuándo… cuándo ocurrió esto? —Me cuesta la misma vida preguntarlo—. ¿Cuándo murieron tus padres?

Ella reprime un suspiro.

—Hace trece años… la noche del tres de julio… el día antes de mi cumpleaños.

Sus ojos no muestran expresión alguna, peor que la primera vez que la vi. Y yo he causado esa mirada. Todo esto es culpa mía.

Recuerdo aquella noche porque fue la noche que mi madre volvió a casa con la ropa cubierta de sangre. La noche en que todo cambió. La noche que derivó en unos días interminables llenos de drogas y locura.

—Creo…

Me agarro la mano rota, temblando de pies a cabeza. Ni siquiera puedo decirlo, y eso me convierte en la persona más débil del planeta porque ella merece oír lo que tengo que decir. Joder, merece mucho más.

—Creo que sé lo que vas a decir, así que no lo digas —me dice.

—No puedo… —Intento buscar las palabras que hagan que esto resulte más fácil, pero no existen—. Esa canción… Mi madre se inventó esa canción… —El sonido de mi voz me golpea como si unos cuchillos invisibles se me clavasen en los pulmones, en la garganta, en el corazón.

—Estaba… Dios mío, ¿estaba allí?

Empieza a llorar de forma histérica, y los sollozos parecen desgarrarle el pecho. Empieza a arañar el aire, mi pecho, todo lo que nos rodea.

—No lo sé… —Pero en el fondo creo que sí, porque recuerdo la noche que vino a casa con la ropa ensangrentada. No sé qué debería hacer. Quiero ayudarla, pero me parece que debería ser la última persona en el mundo con derecho a tocarla—. Lo arreglaré —susurro agachándome junto a ella—. Se… se lo diré a alguien…

—Eso no importa. —Las lágrimas fluyen por sus mejillas y gotean el suelo—. Nada de lo que podamos hacer puede arreglar esto. Nada. Todo está perdido. Mis padres… tú y yo…

El dolor de los nudillos no es nada comparado con el dolor cegador de mi corazón cuando el significado de sus palabras me corta el pecho. Sigue llorando sin parar, y no puedo controlarme, incapaz de aceptar del todo la realidad. Sé que voy a tener que dejarla marchar, porque no va a volver a dejarme aferrarme a ella. No después de esto. Las cosas no volverán a ser iguales. Pero aún no puedo hacerlo. Necesito un poco más de tiempo antes de abandonar todo esto, mis sentimientos por ella, la persona en la que me he convertido con ella.

Me agacho y la cojo entre mis brazos, ignorando lo mucho que duele. Ella no se queja, solo llora con más fuerza, abrazándose a mí como si fuera lo único que la mantiene conectada a este mundo. La llevo a la cama, la tumbo y tira de mí hacia ella. Dejo que me agarre, dejo que llore, que solloce contra mi pecho, sin tocarla ni una vez, dejando que tome lo que necesite sin querer nada a cambio.

Al cabo de un rato, se queda dormida entre mis brazos y aunque tengo que luchar contra la necesidad de levantarme me quedo quieto hasta que el agotamiento emocional me vence y me quedo dormido con ella hecha un ovillo en mis brazos. Parece que solo haya cerrado los ojos durante unos minutos, pero cuando me despierto la cama está vacía. Me levanto y miro a mi alrededor. Veo que el oso de peluche ya no está, y cuando abro los cajones de la cómoda su ropa no está dentro. Registro la casa, pero no la encuentro a ella ni nada que le pertenezca en ninguna parte. Ha desaparecido. Todo ha desaparecido.

Y duele, más que mi mano rota, más que recordar, más que nada que haya tenido que soportar durante toda mi vida. Ni siquiera sabía lo fuertes que eran mis sentimientos por ella hasta ahora, cuando ya no puedo sentirlo. Quiero que el dolor desaparezca. Quiero que desaparezca del todo. Necesito que desaparezca.

Me dirijo al frigorífico y saco una botella de tequila. Me lleva un rato quitarle el tapón con la mano herida, pero lo consigo. Entonces echo la cabeza hacia atrás y me llevo la botella a los labios, volviendo a lo único que conozco capaz de llevárselo todo. Inundo la garganta con el líquido abrasador y dejo que se filtre por todas partes, ahogándome, hasta que me hundo tanto que ni siquiera intento respirar.

Epílogo

Violet

—Así que las cosas con tu amorcito no funcionaron, ¿eh? —dice Preston dejando caer la última bolsa con mis cosas en el suelo de la sala de estar. 

Todo está guardado en bolsas de plástico porque me llevé mis cosas a toda prisa. Necesitaba salir de allí antes de acabar tirándome por la ventana. Y lo habría hecho, porque la idea de acabar con todo sonaba mucho mejor que dejar que la única cosa buena y sencilla de mi vida desapareciera. Pero estar cerca de él me recordaría cómo llegué a ese punto, cómo me convertí en la persona que se plantearía tirarse por la ventana.

Lo peor es que le quiero, que me importa, quiero tenerlo aquí sentado a mi lado, pero dudo que pudiera mirarlo sin pensar en el asesinato de mis padres y cómo su madre está relacionada con él. Incluso cuando me tenía abrazada mientras lloraba la seguridad que sentía en sus brazos había desaparecido y en su lugar había solo un vacío.

—No es mi amorcito… no es nada mío —murmuro, frotándome los ojos y dejándome caer en el sofá. 

Los ojos me duelen casi tanto como el corazón. Nunca había llorado tanto. Nunca había tenido un motivo. Y todavía estoy intentando averiguar si lloraba por el hecho de que Luke me dijera que su madre estaba allí la noche que murieron mis padres o si era porque sabía que no podía quedarme allí con él, no como estábamos momentos antes de que cantara esa canción y lo destruyera todo.

Cuando Luke se quedó dormido me levanté, sintiendo la necesidad demente e incontrolable de una descarga de adrenalina, así que hice lo único que se me ocurrió que no acabaría mal, que no terminaría con otra muerte. Me marché y fui al único sitio que me queda. Me sorprende que Preston viniera a recogerme. Ni siquiera sé aún por qué volví con él o si me quedaré aquí. Pero ahora mismo estoy demasiado derrotada y agotada para hacer otra cosa. Y no estoy segura de si volveré a ser como era antes, si volveré a ser la persona en la que me convertí estando con Luke, o incluso la persona que era antes de él, la que era capaz de mantener la compostura siempre y cuando pudiera bloquear las emociones. Incluso después de hablar con la policía. Incluso cuando consigan por fin un arresto, o si lo consiguen, porque al fin y al cabo seguiré estando sola.

Preston deja la última bolsa en el suelo, cerca del pasillo, cierra la puerta y se deja caer en el sofá a mi lado. Todavía llevo los pantalones cortos y la camiseta de Luke, ni siquiera recuerdo habérmela puesto, pero me alegro de tenerla porque huele a él.

Me pone un brazo alrededor del hombro.

—¿Vas a decirme por qué tienes tan mal aspecto o tengo que empezar a adivinar?

Me froto los ojos hinchados con los dedos.

—¿Y si fingimos que no ha pasado nada?

—Ah, no puedo hacer eso —dice atrayéndome hacia él—. Al menos dime por qué estás llorando.

—Porque todo se ha estropeado.

—¿No lo estaba ya?

—No, nada de eso.

No tiene ni idea de qué estoy hablando, y me alegro de que así sea.

—Sabes, todavía no he olvidado cómo me hablaste antes de irte.

—Te lo merecías —murmuro, y él me aprieta el brazo con fuerza.

—Y no llegaste a devolverme aquel alijo —dice con un tono firme—. Así que al menos que lo tengas todavía, me debes una. Una muy gorda.

—No lo tengo —respondo inexpresivamente—. Lo di.

Él sacude la cabeza y me aprieta tanto la cabeza contra su pecho que me hace daño en el cuello.

—Ves, ese es tu problema, Violet. Nunca piensas en el futuro.

—Eso es porque estoy atrapada en el pasado.

—Lo sé, y tienes que dejar de pensar en el pasado y comenzar a pensar en cómo vas a seguir adelante. Empezando por decidir cómo vas a pagarme. —Empieza a masajearme con fuerza el hombro con los dedos, y su otra mano sube por mi muslo.

Mi reacción inicial es pegarle, pero levantar el puño parece demasiado complicado ahora mismo. Todo me lo parece, y creo que me resultará más fácil rendirme que resistirme.

Miro una mancha en el suelo y me concentro en ella en lugar de tener que pensar en cualquier otra cosa.

—Toma lo que quieras —susurro—. De todos modos, nada de lo que me queda tiene ningún valor.

Agradecimientos

Muchísimas gracias a mi agente, Erica Silverman, y a mi editora, Amy Pierpont. Estaré eternamente agradecida por toda vuestra ayuda y empuje.

A mi familia, gracias por apoyarnos a mí y a mi sueño. Habéis sido maravillosos.

Y a todo el mundo que lea este libro, un sin fin de gracias.

Jessica Sorensen

Sobre la autora

Jessica Sorensen es una de las autoras del género New Adult más vendidas según el New York Times. Después del éxito de la saga The Secret of Ella and Micha, arrasa en Estados Unidos con la nueva serie del mismo género: La Coincidencia de Callie y Kayden. Jessica vive con su marido y tres hijos en las montañas nevadas de Wyoming. Cuando no está escribiendo le gusta pasar el tiempo acompañada de su familia y sus lecturas. 