Se trata de una magnífica novela de suspense en un entorno más o menos cerrado: una urbanización de lujo donde todo el mundo sabe secretos de sus vecinos pero que, reunidos y hábilmente utilizados, pueden convertirse en un método de extorsión infalible. Temas de actualidad como la complejidad de las relaciones personales, el ascenso económico fácil, la corrupción política, etc. Con un estilo muy efectivo y dominio de los recursos narrativos, es un magnífico libro.

Jerónimo Tristante

Secretos

ePub r1.1

Karras 19.11.2019

Título original: Secretos

Jerónimo Tristante, 2019

Editor digital: Karras

ePub base r2.1

Un jurado presidido por Luis Alberto de Cuenca y compuesto por Ángel Basanta, Emilio Calderón, Milagros Frías y Jimina Sabadú designó a la novela Secretos, de Jerónimo Tristante, ganadora del XII Premio Logroño de Narrativa, convocado por el Ayuntamiento de Logroño, la Fundación Caja Rioja y Algaida Editores (Grupo Anaya).

Los sucesos y personajes que aparecen

en la siguiente novela son solo producto

de la imaginación del autor, cualquier

parecido con la realidad es pura

coincidencia.

JERÓNIMO TRISTANTE

Esta novela está dedicada a Esperanza

Quiero agradecer especialmente su colaboración a aquellas personas que echaron un vistazo a este manuscrito y me ayudaron en su corrección: Esperanza, Cari y Mila. Y por supuesto, gracias a Eduardo Melón, Charo Cuevas y Miguel Ángel Matellanes.

Zaire, 1973

Escuela de las Carmelitas Misioneras de la Madre del Divino Pastor en Kasuku

La hermana Beatriz corre a lo largo del oscuro pasillo. Al fondo, una grieta que arroja luz le marca el camino hacia la cocina. Entra a toda prisa y baja el interruptor. Espera que la oscuridad le salve la vida. Camina entonces a tientas, dejando que sus ojos se acostumbren a la penumbra que la rodea, aunque tiene prisa para ocultarse y siente que el pulso, acelerado, le bulle en las sienes.

Al fin se esconde tras una cámara frigorífica dejándose caer para quedar sentada en el suelo, oculta a los ojos de aquellas locas. Nota cómo su espalda mojada se pega al frío metal del refrigerador. Entrada ya la madrugada, huele a humedad y el frío le cala los huesos. Tiene miedo.

Nunca pensó que pudiera acabar así. Nunca. Cuando llegó a la misión, situada entre la populosa ciudad de Kindu y la exuberancia de la naturaleza de Sankuru, valoró que su vida valía bien poco. No es sencillo ser monja en un lugar como aquel. No son pocas las que acaban siendo violadas y asesinadas por milicias gubernamentales, guerrilleros o simples bandidos.

Pero nunca imaginó que pudiera ocurrir algo tan extraño, tan raro, tan siniestro. Parece parte de un extraño sueño, una mala pesadilla que, en verdad, no está ocurriendo ni nunca ocurrirá. Todas las hermanas estaban preparadas para un final violento, pero a manos de la gente de Mobutu o de algún grupo rebelde, quizá incluso de algún desarrapado presa del hambre. Pero aquello no, no era previsible.

De pronto percibe un ruido de pasos que le pone los pelos de punta. Están allí. Han entrado en la cocina. Las escucha hablar en suajili, muy bajo, no las entiende.

Intenta no hacer ruido al respirar.

Recuerda su llegada a aquel país hace ya cinco años. Recuerda las ilusiones, los proyectos que había iniciado sor Teresa, la superiora. Una buena mujer que la había guiado en aquel mundo difícil en el que desarrollar la Obra de Dios. Ahora su mentora está muerta. Las ha visto destripar a la anciana, descuartizarla llenas de odio como si la pobre mujer fuera un cerdo en el día de matanza.

Ellas comienzan a golpear la encimera de la cocina, de aluminio, con los objetos metálicos que portan. La hermana Beatriz las ha visto antes de huir, llevan inmensos cuchillos e incluso un hacha de cocina. Vuelve a ver en su mente el cuerpo inerte y mutilado de la superiora y se horroriza. Se estremece por el recuerdo del olor dulzón de la sangre y las heces y la orina de ese último momento en que se pierde cualquier atisbo de dignidad.

De pronto, alguien enciende la luz y la fugitiva emite un pequeño grito. No ha podido evitarlo.

—Voici! —grita una de ellas en francés.

La hermana Beatriz se ve rodeada por cuatro novicias de color. Llevan sus hábitos blancos enteramente cubiertos de sangre.

—Un momento, no —balbucea—. Ha sido ella. ¡Ella! ¿No os dais cuenta?

Las monjitas la miran con los ojos inyectados en sangre. Beatriz no ha podido levantarse. Pega su espalda al lateral de la cámara frigorífica intentando hacerse más y más pequeña. Desaparecer, fundirse, salir de allí.

Ellas se acercan, lentamente. Alzan los cuchillos, la hermana Catherine levanta el hacha. Sonríe como fuera de sí y descarga un golpe brutal y tremendo. Todo se vuelve negro.

FASE 1

ANIDAMIENTO

UNO

Octubre 2015

Un hombre joven, atractivo y vestido de clériman sale del Palacio Episcopal en la plaza de Belluga y cruza al otro extremo, pasando entre las mesas de las terrazas, para entrar en la chocolatería Valor donde una mujer lo espera en una mesa del fondo. Parece apresurado y, tras responder a un gesto de la señora que lo aguarda, pide un café y se encamina hacia ella.

—Usted dirá —dice por todo saludo. Parece contrariado.

Ella lo mira bajando los cristales de sus gafas de sol. Tiene un aspecto realmente extraño. Viste como una vieja estrella del Hollywood de los años cincuenta. Su indumentaria llama la atención: gabardina, gafas negras y un pañuelo en la cabeza que deja asomar lo que parece una horrible peluca rubia, de las baratas. Es evidente que aquella mujer, por algún motivo, está intentando ocultar su identidad aun a costa de llamar en exceso la atención.

Después de inspeccionar al cura con aire despectivo desde sus profundos y hermosos ojos azules, la mujer dice:

—Sabía que vendría.

—¿Qué quiere exactamente? —contesta el otro impaciente.

Ella toma su chocolate caliente y degusta un trago con parsimonia. La taza aún humea.

—Este es, sin duda, un lugar cálido, pero en una tarde fresca como la de hoy se agradece un chocolate caliente —dice la mujer con la mejor de sus sonrisas.

Entonces hace una pausa para que la camarera sudamericana sirva al sacerdote su café con leche. Él se incorpora un poco en su silla, visiblemente nervioso. Ella huele su miedo.

—Le he dicho que me diga qué quiere —insiste el cura.

—Vaya —contesta ella con cierta sorna—. Va usted con prisa, ¿no?

—No quiero que me vean aquí con usted —contesta el joven sacerdote mirando hacia atrás.

—Jorge Cuesta. Secretario de su Ilustrísima. Veintinueve años. Doctorado en Ciencias Políticas. Obtuvo usted las mejores notas de su promoción en el seminario, de buena familia y deportista. Un entusiasta de los idiomas: en la Escuela Oficial de Idiomas le conocen bien, terminó usted inglés, francés, catalán y árabe.

—¿Quién es usted? —responde él enfadado. Es guapo, de pelo rubio y fino, algo escaso, un cachorro de buena familia, de maneras algo afectadas y demasiado pedigrí para una ciudad tan pequeña como aquella.

—Se lo dije en mi mail, para usted soy Agnes.

—¿Agnes?

—No haga preguntas, hágame caso. ¿La conoció allí?

—¿Si conocí allí a quién…?

—Ya sabe, a esa pija, Mar.

El cura da un respingo.

—No sé de qué me habla.

—No me sea tonto, Jorge. No finja.

Se hace un silencio incómodo.

Ahora es ella la que se incorpora y toma la palabra muy resuelta. Está claro que sabe lo que quiere.

—Tiene usted una carrera muy prometedora. Todo el mundo sabe que su paso por esta pequeña ciudad no es más que un breve estadio en el desarrollo de una carrera de relumbrón. Apunta usted maneras y va a llegar muy lejos. Por eso sabe que hay cosas que no deben trascender.

—Como… ¿qué?

—Vaya, sigue insistiendo en hacerse daño. No quiero ser dura con usted, no agote mi paciencia.

La misteriosa mujer empuja levemente un sobre color ocre que hay sobre la mesa, es grande. Lo hace de manera discreta, en un gesto muy estudiado pero que parece casual, sin importancia.

Jorge lo toma y echa un vistazo. Hay unas fotos. Las mira entresacándolas un poco, de reojo y sin dejar de vigilar su entorno.

—Está usted con Mar —aclara ella—. Hace dos semanas, esquiando en Sierra Nevada. Muy monos los dos. Junto al fuego, en el hotel, con esos jerséis de lana a juego, tan cuquis, tan monos, de renos. Como una pareja más. Profiriéndose muestras de afecto con una copa en la mano cada uno.

—Hija de puta —dice el cura.

—No se equivoque. Otro exceso y me levanto y me voy. Le trituraré.

—Zorra.

La mujer se levanta y hace ademán de irse mientras que su interlocutor la sujeta por el brazo.

—¡No! ¡Espere, espere! —implora.

Ella lo mira de arriba abajo. El cura siente el desprecio que le abofetea la cara y tiembla presa del pánico. Ella, impasible, dice:

—¿Lo ha entendido?

—Sí —contesta el cura bajando la mirada.

—¿Me quedo entonces?

—Sí, sí, por favor. Haré lo que diga.

—Bien —contesta ella satisfecha a la vez que toma asiento—. Le diré lo que haremos. Es sencillo. Solo tiene usted que hacer una cosa por mí.

—Tengo dinero.

—No seas ridículo, Jorge.

El sacerdote percibe cómo ella se ha ido haciendo con el control. Ahora ha pasado a tutearle. Directamente. Es una mujer dominante, segura de sí misma y percibe que no es la primera vez que hace algo así.

—Entonces… ¿qué quiere de mí?

—Es fácil, no quiero dinero. Solo un nombre.

—¿Un nombre?

—Sí, un hilo del que tirar, un punto por el que empezar. Ya sabe, alguien digamos… en una situación delicada.

—No entiendo.

—Te creía más listo, hijo. Tu posición junto al obispo, que dicho sea de paso no es ninguna lumbrera, te permite acceder a información sensible. Solo quiero un nombre. Tenéis muchos curas y religiosos aquí. Necesito un secreto.

—¿Un secreto?

—Sí, joder, un secreto. De un cura. Algo que le pueda perjudicar, cuanto más grave mejor.

—¿De uno? ¿Cualquiera?

—Sí, de uno, el que sea. Cualquiera me vale. Los curas son una fuente de información valiosísima, ya sabes, por eso del secreto de confesión.

—¿Cómo? No le sigo.

—¿No lo ves? Mi negocio es la información.

—¿Su negocio?

—¿Tienes un nombre o no? Busco a un cura con una cagada inmensa en su historial, ya está. ¡Jesús! Tampoco creo que sea tan difícil de entender. —La mujer se muestra divertida e impaciente a la vez. No parece darle mucha importancia a todo aquello.

Jorge mira al techo, como haciendo memoria.

—Sí, algo hay.

—Pues adelante.

—Un momento.

—¿Sí? —responde ella con aire divertido. Parece estar disfrutando de aquello.

—Si se lo digo quiero las fotos.

—No seas estúpido, hombre. Eso es papel, pero están en digital, las puedo haber copiado en diez ordenadores, en pendrives o haberlas colgado en internet. Nunca tendrás la certeza de que ya no existen. Sé realista. Lo que te ofrezco no es la oportunidad de eliminarlas, eso es ya imposible, sino la posibilidad de que no se hagan públicas. Fíjate, podría incluso hacerlo desde aquí, con mi móvil. Ahora mismo.

Ella coge su celular con la mano derecha y Jorge mira hacia el suelo, está asustado.

—El nombre, ya —exige ella.

—¿Me dejará tranquilo?

Ella suelta una carcajada.

—¡No seas idiota! Nunca te dejaré tranquilo. Pero compras tiempo. Si haces lo que te digo seguirás creciendo, sin problemas. Es muy fácil, una simple transacción y podrás seguir con tu vida.

—De momento.

—De momento, sí. Pero no tienes nada que temer.

El cura coge una servilleta y escribe un nombre con unas palabras al lado, también un lugar.

Ella lo lee y sonríe satisfecha.

—Con esto me basta —dice dando por terminada la entrevista. Se levanta y sin mediar palabra se va dejando al joven sacerdote sumido en sus propios pensamientos.

Mientras que ella sale por la puerta acristalada del local, al fondo él musita:

—Que el cielo me perdone.

* * *

Ana Velázquez llega a casa a eso de las tres de la tarde. Ha tenido una mañana muy larga y movida en los juzgados, rematada con una hora de trabajo intenso en el despacho para redactar un acuerdo de separación que le ha parecido especialmente rebuscado y complejo. El exmarido de su cliente, un putero irredento y, por ende, violento, ha accedido al fin a firmar un convenio razonable y Ana es perfectamente consciente de que hay que aprovechar esos momentos de debilidad. Es por eso que se ha encargado de que estuviera redactado y enviado al abogado de la otra parte lo antes posible y eso no le ha permitido tomar un café siquiera.

Abre con su mando a distancia la barrera que da acceso a la comunidad y entra en la calle privada donde está situado su coqueto pareado. Tras abrir la puerta de acceso a la parcela observa que Javier no ha llegado aún, así que supone que debe de estar recogiendo a las niñas. Se siente cansada y aún no ha comido. Siempre le ha puesto enferma esa costumbre española de comer casi a las tres de la tarde. Si no ha comido a las dos se pone de mal humor. Y este es uno de esos días. Mientras que se cierra la puerta mecánica, accede a ver de reojo que en la casa de enfrente han llegado nuevos inquilinos. Dos tipos bajan un sofá color beis del camión de mudanzas y al fondo, una señora de unos cincuenta y tantos, canosa, delgada y vestida con camiseta blanca y ancha camisa vaquera, da instrucciones a los operarios. Tiene buena pinta.

—Espero que esta dure más —musita por lo bajo. Entra en casa con la idea de descongelar algo, comer rápido y echarse en el sofá hasta que las niñas lleguen e interrumpan su siesta.

* * *

A eso de las ocho Ana puede al fin salir a correr un rato. Ha tenido que esperar a que Javier llegara de su partido de pádel para poder hacerlo mientras que pasaba la tarde con las niñas repasando los deberes y mirando la tele. Le ha dado tiempo, incluso, a responder un par de mails y charlar con Rebeca, su secretaria, sobre asuntos pendientes y la agenda de la semana.

Es ya noche cerrada y hace un poco de frío, pero correr siempre la ha reconfortado mucho. Cuando pasa junto a la casa de enfrente, repara en que las luces están encendidas. En el salón, con las cortinas abiertas, identifica a la mujer que ha visto a mediodía. Es delgada, alta y parece extranjera. Guapa, pero mayor. Está sacando libros de sus cajas y tiene una copa de vino blanco a mano.

Piensa en que le resulta agradable tener vecinos de nuevo. Aunque, por otra parte, suelen durar bien poco. Los últimos tres inquilinos han acabado por mudarse en poco tiempo. Impagos. No es fácil pagar el alquiler de una casa tan grande y corren malos tiempos tras la crisis de la que nunca terminan de salir.

Entonces, escucha el ruido de una puerta de automóvil que se cierra. Mira al frente y ve a Juan Luis. Lleva bolsas de la compra en ambas manos y la saluda con una amplia sonrisa.

—¡Hombre! —exclama él sonriendo—. ¡Dichosos los ojos!

—Hola, Juan Luis —contesta ella no con mucho entusiasmo.

—¿Vas a correr?

—Sí, ya sabes, para mantenerme un poco en forma. Me hago vieja.

—¡Qué dices! Sabes que no estás nada mal.

Ella sonríe por toda respuesta. Es evidente que se siente algo violenta.

—¿Te hace una copa de vino? —suelta él de pronto, mientras que abre la puerta de su parcela. La está invitando a entrar, obviamente.

—No, no —contesta ella—. Tengo el tiempo justo para correr, volver a casa, ducharme, dar la cena a las niñas, acostarlas y cenar yo.

Y dicho esto, se pone los cascos y comienza a trotar huyendo de allí.

Sabe que aquello fue un tremendo error y, aunque no quiere reconocerlo, es perfectamente consciente de que ese fallo le va a perseguir para siempre.

* * *

—¿Has visto que tenemos nuevos vecinos? —dice Javier mientras que deja caer la toalla que ciñe a la cintura para ponerse el pijama.

Ana levanta la vista de su libro y lo contempla descaradamente. Le resulta muy atractivo con aquel pijama. Un pantaloncito corto color azul cielo y una camiseta de tirantes blanca. En cambio ella, por su parte, duerme pertrechada con un clásico pijama de invierno, de franela y a cuadros. Siempre ha sido muy friolera.

Entonces repara en que su marido está muy guapo. Tiene el pelo rubio, cortado muy corto, casi como un militar. Se mantiene delgado y su cuerpo es firme, como si no acusara el paso de los años. Sigue teniendo el don de dejarla con la boca abierta.

—¿Me has oído? —dice él.

—Sí, sí —contesta Ana volviendo a la realidad—. He visto el camión de la mudanza y a una señora. ¿Son una familia?

—No —dice él mientras que se pasa enérgicamente la toalla por la cabeza—. Es una señora que vive sola. Extranjera. Se llama Helen y es viuda. Creo que ha viajado mucho, tiene pasta.

—Vaya, no sé qué haces trabajando en la enseñanza, tu sitio está en el CNI.

—Sabes que no tengo tiempo para cotilleos, me lo ha contado Lourdes en el club.

—Pues ella es la que debería pedir plaza en el servicio de inteligencia.

Javier sonríe:

—¡Qué tonta eres! ¿Y qué miras con esa cara si puede saberse?

—¿Estarán dormidas ya? —dice ella intentando dar un aire pícaro a su voz.

—Sí, estaban rendidas —contesta él.

—Anda, ven aquí —añade Ana dando unos golpecitos en la cama.

DOS

El padre Damián anda ocupado guardando unos cuadernillos de cantos, de los que usa en la catequesis. La sacristía se encuentra medio a oscuras. Cuando se gira, le parece vislumbrar una figura en la penumbra y da un pequeño salto hacia atrás motivado por el susto.

—Tranquilo —dice una voz de mujer.

—Perdone, no la había visto. —El cura está cansado, ha tenido un día muy ocupado. Aquella parroquia no es muy grande pero tiene que atenderla él solo y eso supone una gran cantidad de trabajo extra. Altorreal es una urbanización bastante grande, habitada por profesionales de clase media-alta con una natalidad más elevada de lo normal. Atender las catequesis de comunión, confirmación y ejercicios espirituales supone un trabajo difícil de llevar a cabo por una sola persona.

—Estaba cerrando —dice el cura para quitarse de encima a la recién llegada.

—Ya, padre. Por eso he venido a esta hora.

La mujer da un paso al frente y se deja ver. Es alta, lleva un pañuelo en la cabeza, gafas de sol y una evidente peluca rubia de la que apenas solo se entrevé el flequillo.

Al padre Damián aquello le parece raro.

—Confieso jueves y martes de seis a ocho de la tarde. Y los domingos antes de misa.

—No, no —dice la otra carcajeándose—. No vengo por eso. Ni siquiera soy creyente.

—Pues entonces me va a perdonar, pero tengo que irme. Un compromiso. A cenar.

—Padre Damián.

—¿Sí?

—No le interesa irse —dice la mujer, cogiéndole del brazo—. Hágame caso.

Él, que ya lleva las llaves de la sacristía en la mano y se disponía a salir, se gira. La mira como sorprendido.

—¿Cómo? —contesta.

—Siéntese un momento, padre. Es importante.

La insistencia de la mujer lo convence y toma asiento con ella en dos de las butacas que rodean la amplia mesa de la sacristía. Es una capilla pequeña pero moderna. Fue costeada con las donaciones de los habitantes de la urbanización, incluso uno de ellos, arquitecto, hizo el proyecto sin cobrar. Fue diseñada de manera funcional, una iglesia de hoy día, moderna, para que fuera una parroquia viva, con movimiento. El padre Damián se siente orgulloso de ello.

—Usted dirá —dice el cura con aire cansado.

—Querría hablar con usted… —dice la mujer que no parece española pero que posee un acento difícil de identificar— sobre un asunto, digamos, sencillo.

—La escucho.

—Llámeme Agnes.

—La escucho, Agnes.

—Se trata de negocios.

—¿Negocios? Soy un cura de una pequeña comunidad. No entiendo dónde entro yo ahí.

—Tiene usted feligreses muy importantes.

El padre Damián, que ronda los sesenta y ya es perro viejo, la mira esquinado. Sonríe.

—¿Cómo?

—Sí, padre. Tiene usted aquí algunos feligreses que pueden ser de interés para mi negocio.

—Y su negocio… ¿es?

—La información —contesta ella sin atisbo de duda.

—Yo no puedo desvelar ningún dato referido a los miembros de mi parroquia. Ni siquiera una dirección o un teléfono.

—Claro que puede. Y voy más lejos. No quiero direcciones ni tonterías de esas. La confesión es una fuente de información sin comparación alguna.

—¿Cómo?

—No sea ingenuo, hombre. Vivimos tiempos en que las empresas gastan millones y millones en información. Se hacen seguimientos de los clientes, las compañías de teléfonos móviles, los grandes servidores de internet, las cadenas de supermercados a través de sus tarjetas de compra… todo está diseñado para obtener el más valioso de los recursos en una sociedad de consumo. Más valioso que el petróleo o la electricidad.

—La información.

—Exacto. Va usted aprendiendo. ¿Y sabe? Son todos unos aficionados. No han reparado en que hay una empresa que lleva recogiendo información, de primerísima mano y muy fiable, desde hace más de dos mil años.

—La Iglesia.

—Acierta usted otra vez, padre.

—¿Y quiere usted que le cuente cosas de mis feligreses? —pregunta el cura sorprendido.

—Acierta de nuevo.

—Está usted loca.

—No. No estoy loca. Soy malvada, que es bien distinto.

—¿Cómo? Le confieso que no entiendo muy bien el sentido de esta conversación.

—Mire, padre Damián, le aclararé las cosas para ganar tiempo, ¿vale? Como ya le he dicho mi negocio es la información. No se me asuste. No necesito que me relate todas las confesiones de su rebaño, aunque ahora que lo pienso, no sería mala idea colocar un micrófono en un confesionario. Yo solo necesito que me dé una información. Una. Sobre una persona, elija usted cuál.

—¡Olvídese! —el cura, levantando la voz.

—Ni se le ocurra levantarse.

—Señora, doy por terminada esta conversación.

—Puerto de Santa María —suelta ella de repente.

El padre Damián queda paralizado. Como si alguien hubiera pronunciado una suerte de conjuro que le dejara convertido en piedra.

La mujer, con parsimonia, recreándose en la situación, saca de su inmenso bolso un sobre color ocre. Lo abre y tiende un documento al cura.

—La sentencia —dice.

Él ni mira el legajo.

—Tengo una copia —contesta mirando al suelo.

—Le cambiaron a usted tres veces de parroquia para borrar el rastro de aquello. En distintos países del tercer mundo.

—No sabe el trabajo que me costó.

—¿Y va a tirarlo todo por la borda?

—No tiene importancia. No tiene usted nada contra mí.

—Eso deberían juzgarlo sus feligreses, la comunidad y claro… la prensa. Además, sabe usted que ha habido un cambio legislativo y han pedido un certificado de penales a todo aquel que trabaje con menores. No sé cómo se las ha apañado usted para que esto no salga a la luz. Supongo que, en aquella época, los juzgados no estaban informatizados. Quizá algún amigo hizo desaparecer la sentencia de su ficha, no sé… ¿me equivoco?

—No sé de qué me habla.

—Da igual, no me lo diga. Es obvio que la Iglesia es poderosa y de alguna manera esto no está en los registros. Pero ¿sabe? En el juzgado sí. En el archivo. Solo tengo que entregarla en comisaría y usted quedaría incapacitado para trabajar con menores. Adiós a la catequesis. Tendría que dejar esta parroquia tan bonita. Qué pena, ¿no?

—Pero ¿quién es usted?

—Una amiga.

—Un demonio.

—También puede verme así, si quiere.

—No hice nada malo.

—Intente contarlo públicamente. La sentencia es clara. A ver qué consigue.

—No fue lo que pareció.

—Pues lo hacemos público y lo explica, ¿no?

El cura queda un poco noqueado, como un boxeador que está a punto de caer sobre la lona.

Ella entiende que es su momento:

—Mire, padre Damián. No quiero perjudicarle, ese no es mi negocio. Mi negocio es la información. Usted me da una información y punto, no deberá temer nada.

—¿Una información? ¿Qué información?

—La que usted estime oportuna, si es jugosa, mejor. Si es del residencial Los Cipreses, me vendría estupendo.

—¿Por qué?

—Por comodidad. Ya sabe usted, busco un hilo del que tirar y me pilla cómodo empezar por ese lugar.

—Tengo feligreses de allí.

—Lo sé.

—Son buena gente. Una de ellas, Ana, es abogada, muy creyente. Hizo todos los papeles para que la parroquia estuviera al día: licencias, permisos…

—¿Y bien?

—No voy a decirle nada, Agnes.

Ella sonríe y se levanta dando por terminada la conversación. Antes de salir se gira y dice:

—Tiene dos días, padre. En cuarenta y ocho horas pasaré por aquí. Solo quiero un secreto, uno. Sobre un miembro de su parroquia y, a ser posible, de Los Cipreses. Del resto me ocupo yo. Si no lo hace, al día siguiente verá en la prensa su historia. Ella sigue viva, ¿sabe? Y le odia.

* * *

Ana está sacando las pizzas del horno cuando suena el timbre de casa.

—¡Abrid! —grita mirando hacia el piso de arriba. El ruido del secador le hace comprender que no la pueden escuchar desde la planta superior. Se quita como puede el guante del horno y acude a abrir.

En la puerta, de sopetón, se encuentra con la nueva vecina:

—Hola, soy Helen —dice la mujer que lleva una cesta de magdalenas rematada con un precioso lazo rojo.

—Hola, buenas noches. Yo soy Ana, encantada de conocerla.

—¿Qué te parece si me tuteas, Ana? —apunta la recién llegada con una sonrisa resplandeciente en los labios.

—Claro, claro. Pero pasa, pasa, no te quedes ahí.

Cuando Ana se gira para avisar a Javier y las niñas, estas ya bajan en tropel por las escaleras.

—¡Vaya, vaya! —exclama la nueva vecina—. ¡Qué preciosidades! ¿Cómo se llaman estas niñas?

Ana repara enseguida en que a Helen se le dan bien los niños. Javier siempre dice que los perros y los niños detectan a las buenas personas y no se equivoca.

—Rocío, y esta es María —contesta la nena mayor.

—¿Y qué edad tenéis, guapas?

—Rocío tiene diez y María ocho —aclara la madre.

—¿Son muffins? —pregunta la pequeña, que solo piensa en comer y si se trata de dulces, mejor.

Helen asiente sonriendo divertida.

—Hay algunas que llevan chocolate por dentro —aclara para terminar de seducir a la niña.

Ana, como si de una cotilla de pueblo se tratara, estudia a su nueva vecina detenidamente. Es guapa, alta y glamurosa. No se tinta el pelo como otras mujeres de su edad en un alarde de valentía y lo lleva enteramente blanco. Ana piensa que aquello denota que la mujer tiene una personalidad fuerte, segura de sí misma. Lo lleva corto, sin complejos y apenas si va maquillada. Un ejemplo de cómo envejecer asumiendo lo que hay y con una imagen realmente atractiva. Es delgada y viste unos desgastados tejanos —Levi’s, claro—, una camiseta blanca y encima, desabrochada, una camisa de algodón azul celeste. A Ana le parece evidente que debe venir del norte, pues un lugareño iría cubierto por una chaqueta y dos jerséis como mínimo, pese a que en aquellos parajes no saben lo que es realmente el frío. Sus ojos son azules, muy bonitos, profundos, y su tez blanca pero bronceada por el sol. Debe hacer algún tipo de deporte, conviene Ana, pues conserva una buena figura. Su dentadura es perfecta y luce una hermosa sonrisa rematada por dos graciosos hoyuelos. Estará en torno a sesenta pero no los aparenta ni de lejos. Quizá cincuenta, o incluso menos.

Javier baja por las escaleras y se presenta a la recién llegada con su mejor sonrisa. Intercambian dos besos y Ana se muestra avergonzada por no haber sido quien se presentara primero en casa de Helen con una nutrida cesta de bienvenida. Aduce que el trabajo, las niñas y la casa no le dejan tiempo para ser una vecina mínimamente presentable y se disculpa por ello.

—Pasa a la cocina, Helen, vamos a cenar —dice la anfitriona amablemente.

—Ay, lo siento —contesta Helen—. Qué inoportuna.

—Para nada. Te quedas a cenar —añade Javier sin dejar lugar a discusión alguna—. Ana, abre un vino para Helen.

—Te gusta el vino tinto, ¿no? —pregunta la abogada.

—Por supuesto —contesta la recién llegada sonriendo.

Toman asiento en la enorme mesa de la cocina y Javier sirve un poco de queso y jamón. Las niñas, de inmediato, comienzan a hacer preguntas a la invitada pese a los gestos reprobatorios de sus padres para que sean más discretas y educadas. Solo con las magdalenas, Helen ya se las ha metido en el bolsillo. A Ana le ha agradado ese detalle.

La anfitriona sirve el vino con cierto reparo, no en vano la invitada parece mujer de mundo, pero este resulta de su agrado.

—Es un Juan Gil, un Jumilla muy bueno —aclara.

—Sí, lo es —responde Helen, que parece sorprendida.

—Hubo una época en que apenas si podían probarse los vinos de Jumilla sin que te produjeran un tremendo dolor de cabeza. Pero ahora es otra cosa. Llevan años haciendo las cosas bien, apoyándose en enólogos y químicos y claro, han mejorado muchísimos sus caldos.

—No lo conocía, no. Pero soy una recién llegada, tengo mucho que aprender aún sobre el Levante que, dicho sea de paso, me parece un lugar espléndido.

—¿Dónde vivías antes? —pregunta María, la pequeña, ante las señas de Javier que vuelve a corregirla por hacer preguntas así a una invitada.

Helen suelta una carcajada. Aquello confirma a Ana que sí, que a la nueva vecina se le dan bien los niños:

—Pues, la verdad, he vivido en medio mundo: en Namibia, Congo, Australia, Nueva Zelanda… pasé tres años en Nueva York, en diversos pueblecitos de Inglaterra, en Londres…

—¡Me encanta Londres! —exclama Rocío—. Este verano estuvimos allí, subimos a The Shard.

—Sí, es una ciudad fascinante. También viví en Bretaña, en Ámsterdam y en Sicilia.

—Vaya, Helen, te pareceremos unos pueblerinos —apunta Javier.

—¿Y cómo has venido a parar a este rinconcito? —pregunta Ana invadida por la curiosidad.

—El clima —responde sin dudar la recién llegada—. Y el golf, me encanta el golf. Y esta urbanización está situada en mitad de un buen campo. Tengo mucho tiempo libre y es un ejercicio ligero que me viene bien, me relaja y me permite tomar el sol. Busqué un lugar tranquilo, con las mínimas lluvias posibles y Google me trajo aquí.

Todos ríen la ocurrencia de Helen.

TRES

Después de la cena, con las niñas acostadas, los dos anfitriones disfrutan de una copa frente a la chimenea en compañía de Helen.

—No os quiero entretener mucho que mañana tendréis que madrugar —dice la invitada mirando al fuego.

—Es un placer tenerte aquí. Además, no pasa nada porque un día nos acostemos un poquito más tarde —le contesta Ana intentando ser lo más amable posible.

—No trabajas, ¿no? —pregunta Javier directamente.

Ella sonríe:

—No, es una ventaja que he disfrutado desde hace muchos años por «mi pequeña tragedia».

Ana la mira, presa de la curiosidad, y alza las cejas como preguntando pero sin atreverse a hacerlo.

—Es una larga historia —comienza a decir Helen—. Bueno, no tan larga. Pero es el comienzo de mi historia. Mi marido era un alto ejecutivo de la Shell. Viajábamos mucho y cambiábamos de residencia constantemente. Conocí muchos países con él, de ahí me viene esta tendencia que tengo a cambiar de residencia. Me gusta conocer mundo, otras culturas, vivir en lugares distintos y fundirme con la gente de distintos lugares. Michael fue el hombre de mi vida. Yo lo adoraba. No he vuelto a sentirme interesada por ningún hombre.

—¿Qué pasó? —pregunta Ana de nuevo, presa de la curiosidad: tanto viaje, esa vida, todo aquello parece de película.

—Soy viuda, Ana. Un accidente de avioneta. Vivíamos en Zaire y él se desplazó por un asunto de unas prospecciones, aquello es inmenso. No se sabe por qué pero el aparato se estrelló. Michael tenía un sueldo elevadísimo, a lo que hay que sumar los bonos que cobraba de la empresa. En aquel momento se hundió mi mundo. Luego, cuando el dolor fue mitigando, comprendí que podía dedicarme a viajar, a conocer el mundo. La pensión que me quedó era muy alta. Además, él tenía un seguro de vida a lo que hay que añadir el seguro correspondiente de la compañía aérea. Y, bueno, las posesiones de Michael en Inglaterra, Francia e Italia, que no eran poca cosa. También heredé un apartamento frente a Central Park. Es lo único que no vendí. Podíamos decir que soy rentista. No tengo hijos. Vivo bien, no me quejo. Este es un lugar tranquilo, me gustaría quedarme una buena temporada.

—Aquí estarás a gusto, Helen —dice Javier—. Si te gusta el golf, este es un lugar fantástico. Como verás estamos en diciembre y la temperatura es aún muy buena. Esta urbanización es tranquila, tiene una buena seguridad privada y está a un paso de la ciudad. Dentro de ella hay pequeñas comunidades como esta, Los Cipreses, somos como una pequeña familia.

—Sí, me gustó el sistema. Un recinto privado dentro de la urbanización, la piscina en el centro y espacios comunes para compartir.

Ana toma la palabra pues, deslumbrada por su nueva vecina, se muere por hacerle ver lo fantástico que es, aquel, su pequeño mundo:

—Ahora, con el mal tiempo, nos vemos menos. Pero en verano nos reunimos a hacer barbacoas casi todas las noches. Lo pasarás bien. Compramos esta casa por las niñas. Aquí el verano es muy duro, el sol es abrasador y la piscina nos salva. Lo pasan genial bañándose con los amigos, hacen ejercicio y no dan quehacer. Luego solemos hacer algún viajecito, claro. Pero hace tiempo que comprendimos que mantener casa en la playa no trae cuenta.

—El mar está cerca, eso me gusta.

—Sí, a unos escasos cincuenta kilómetros —contesta la abogada. Aquella mujer le gusta, de veras.

—Eso me agradó, ya sabes, por el Mar Menor. Estuve mirando posibles destinos y comprendí que la calidad de vida que hay en el Levante, junto al Mediterráneo, es alta. El balance entre trabajo y horas de luz es muy bueno, el clima y la asistencia sanitaria, excelentes. Soy consciente de que ya tengo una edad. Creo que pasaré aquí una buena temporada. Por cierto, me gustaría dar una pequeña cena en casa, ya sabéis, para conocer a los vecinos.

—¡Me parece una idea genial! —exclama Ana—. Te los presentaremos a todos: a los Tudela, los Modern Family, los Juárez…

—¿Los Modern Family? —pregunta Helen sorprendida.

Ana estalla en una carcajada:

—Sí, sí, viven en la casa de al lado. Una pareja de gais, encantadores: Ricardo y Herminio. Les llamamos así por la serie de televisión.

—Sí, es una de mis favoritas —responde Helen.

—Les pusieron ese mote, es gracioso. Ricardo es gordito y grandullón, muy amanerado. Un encanto. Tiene una joyería que heredó de sus padres. Si necesitas comprar algo bonito ya te digo que tiene un gusto exquisito. Herminio es preparador físico, bajito y pelirrojo.

—Los Modern Family, claro —dice la invitada riendo divertida—. Creo que aquí voy a estar realmente a gusto. ¿Os parece bien el viernes?

Javier y Ana se miran y asienten encantados.

—Claro, te echaré una mano. Será un éxito —dice Ana.

—Por una prolongada estancia —contesta Helen alzando su copa.

Los tres brindan felices por haberse conocido.

* * *

El padre Damián aguarda nervioso mientras que rodea con las manos su taza de café en La Pâtisserie, una coqueta cafetería situada en el esbozo de centro comercial sito en el centro de la urbanización. Un proyecto de espacio de compras que quedó comprometido por la crisis pero que alberga un supermercado de la cadena Consum, un local de comidas preparadas, una academia de inglés, una peluquería y un gimnasio. Más que suficiente para cubrir las necesidades de la población de la urbanización.

Agnes entra haciendo abrirse la puerta automática y ordena un café a la dependienta. Sigue vistiendo igual y ocultándose bajo el pañuelo, la peluca y las gafas oscuras.

—¿Y bien? —dice nada más sentarse.

—No puedo —contesta él mirando hacia el suelo.

—Tengo los mails preparados, ¿los envío? Será su fin.

—No, por favor.

—¿Entonces?

—Sería violar el secreto de confesión.

—¿Y? Esos son los buenos secretos, los de las confesiones.

Agnes hace una pausa y da las gracias a la camarera cuando esta le sirve el café.

—¿Dónde está el problema? Me da usted un nombre y un secreto, y luego busca a un cura amigo y se confiesa. Quedará limpio, ¿no? Esa es la quintaesencia del catolicismo.

—Dicho así…

—Es así, padre Damián. Todos pecamos, los curas también. Conozco las normas de «la casa», créame.

El sacerdote, que viste de paisano, queda mirando al infinito. Sabe que no tiene opción.

—¿Y me dejará tranquilo?

Ella estalla en una violenta carcajada.

Entonces, baja un poco sus gafas negras y lo mira con unos ojos de depredador que hacen que el cura se estremezca y añade:

—No, nunca le dejaré tranquilo. Es mi trabajo. Pero no se altere. Es posible que no tenga que volver a recurrir a usted. Con un nombre me basta para empezar con mi trabajo. Digamos que mi idea es no volver a tener que extorsionarle, salvo que en algún momento entre en vía muerta y necesite información extra. Aunque ya le adelanto que lo más probable es que esto no ocurra y que no le necesite más.

El cura se lo está pensando.

—Venga, padre Damián. Un nombre, un secreto.

—Quería usted a alguien de Los Cipreses, ¿no?

—Sí, mejor. Cuanto más se acerque la información a lo que le pido, más posibilidades tiene usted de no verme más.

—Está bien, ahí va: se llama López, Blas López, es cirujano. En el Hospital Virgen de la Arrixaca.

—Vaya, ese hospital es muy grande.

—En efecto. Es un médico prestigioso, suena como futuro jefe de servicio y tiene mucha gente en su consulta privada. Es un plástico de renombre, eso hoy día da mucho dinero.

—¿Y?

—El secreto, claro.

—Exacto.

—Es cocainómano. Consume mucho. Tiene que meterse para que no le tiemblen las manos. Si no lo hiciera de continuo no podría operar. Si se supiera sería su fin.

—¿Ve cómo no era tan difícil? —dice Agnes sonriendo—. Es más, debo felicitarle, es una información de mucha calidad. Un comienzo espectacular. Sé que me va ir bien aquí. Ahí tiene, para el café.

Ella arroja un billete de veinte en la mesa y se levanta.

—¿Quién es usted? —pregunta el cura horrorizado.

—No quiera saberlo —contesta ella amenazante para darse la vuelta y salir del local. Cruza hasta el supermercado, gira a la izquierda y sube al ascensor. Ana, la abogada que, casualmente, sale del mismo, se le queda mirando por un instante. Las puertas se cierran. Mientras que baja al sótano se quita el pañuelo, las gafas y la peluca y las guarda en el bolso. Entonces se mira al espejo.

CUATRO

Javier ha llevado a las niñas al colegio y eso permite a Ana desayunar con más calma, recoger y poner el lavavajillas antes de salir hacia el despacho. Un pequeño ratito para ella misma que le permite comenzar el día con buen pie, más relajada. Sale de casa para dirigirse al trabajo y se encuentra con Juan Luis en la calle que recorre el interior de la pequeña comunidad. El bombero va a coger su coche.

—¡Dichosos los ojos, vecina! —exclama él. Lleva una malla muy ajustada y corta, y una camiseta de tirantes para lucir su cuidada musculatura en la que se lee: «Triatlón Denia 2013». Ana piensa en que es un fantasma y se siente peor por ello. Trabaja como bombero, está separado desde hace un año y no tiene hijos. Otro hedonista más que solo se dedica a sí mismo y al cuidado de su cuerpo.

—Buenos días, Juan Luis —contesta la abogada haciendo ademán de ir a abrir su coche.

Él se acerca y se para frente a ella. Demasiado cerca, quizás.

—Ya no quieres saber nada de mí… —dice con un tono algo meloso, de seductor barato, mientras que apoya la mano en el hombro de Ana con demasiada confianza. Baja lentamente su dedo índice hasta el pecho de la abogada y ella se lo retira con disimulo.

—Estoy muy ocupada, Juan Luis —dice ella.

—¡Vaya! Así que eres de esas.

—¿Cómo?

—Sí, de esas… De las casadas aburridas de su matrimonio, sin buen sexo, que no quieren perder su estatus, que buscan un tío potente, un buen cuerpo y si te he visto no me acuerdo. —A ella le parece surrealista aquel argumento, ridículo y más viniendo de un neandertal como aquel.

—No te entiendo, Juan Luis. Pero si me disculpas, ahora tengo que ir al trabajo, voy un poco apurada de tiempo. Creo que aquello fue un error.

Él pone cara de pocos amigos y ella se gira para subir a su vehículo.

Ana se coloca las gafas de sol, entra en su coche y arranca el motor.

Está preocupada.

Sabe que tiene un problema. Ha valorado distintas probabilidades y aquella es, sin duda, la peor. Se le había pasado por la cabeza que Juan Luis pudiera actuar así y aquella era la peor posibilidad. Había decidido que no quería darle vueltas a la cabeza. Además, parecía improbable que él, que vive inmerso en su mundo de promiscuidad, siguiera insistiendo. Está arrepentida. Lo ha estado desde el primer momento. Confesó en su día con el padre Damián y este le había dado la absolución animándola a olvidarlo todo y seguir hacia delante, pero ahora cree que debe volver a hablar con él. Necesita pedirle consejo, es un buen hombre y quizá pueda ayudarla con el asunto porque, definitivamente, ha llegado a la conclusión de que se encuentra metida en un buen lío.

* * *

Blas López desayuna plácidamente en la cafetería del hospital. La operación que acaba de realizar ha sido un éxito y ha invitado a su equipo para celebrarlo. Todos se levantan para incorporarse a sus quehaceres pero él se permite el lujo de regalarse unos minutos de descanso extra. Ordena otro café y se repantiga en la mesa de la cafetería. Es entonces cuando aparece una desconocida y, sin mediar palabra, se sienta junto a él.

El cirujano la mira con cara de no saber qué está pasando.

—Blas López, ¿no?

Él asiente.

—Quería hablar con usted un momento.

Es una mujer extraña: lleva un pañuelo en la cabeza, gafas de sol y su pelo resulta, de alguna manera, raro, como antinatural. Es rubia.

—Verá, se trata de negocios.

—¿No es usted paciente?

Ella niega con la cabeza.

—¿Familiar, quizás?

—No, le digo que estoy aquí por negocios.

—¿Negocios?

—Sí, tengo un negocio y usted me va ayudar.

—¿Trabaja usted para un laboratorio farmacéutico? Recibimos los martes y jueves a las trece treinta, puede concertar una cita con la administrativa del servicio.

—No, no trabajo para la industria farmacéutica, mi trabajo es la información.

—Perdone, pero no le sigo.

—Tengo un negocio que se basa en la mutua ayuda.

—¿Y en qué le puedo ayudar? —responde él con cierta curiosidad.

—Es muy fácil, necesito solo una información.

—¿Una información?

—Sí, un secreto que usted conozca. Bien vía profesional o personal. Un secreto de alguien, algo importante. Solo eso, un nombre y su secreto inconfesable.

Él sonríe, muy seguro de sí mismo y apura un trago de café echándose hacia atrás, relajado.

—Perdone, ¿su nombre?

—Agnes.

—Bien, Agnes, y suponiendo que yo supiera algo jugoso de alguien, que no lo sé. ¿Por qué habría de decírselo a usted?

—Pues porque ahí viene la parte en la que yo le ayudo a usted.

—¿Usted, a mí? Me va a perdonar pero no entiendo cómo. Si no me conoce.

—Pues muy fácil, no desvelando que es usted un cocainómano que necesita consumir para poder operar.

Blas López chista ruidosamente a la mujer para que calle de inmediato.

—¿Está loca? ¿No ve que pueden oírla?

Ella sonríe:

—De eso se trata, querido amigo. De que nadie me oiga. Su carrera profesional se truncaría de saberse su… «secreto». Usted me cuenta algo de alguien y sigue con su vida.

—No le voy a consentir…

—No se canse. No tiene salida.

—Eso que dice usted es una infamia. Soy un profesional, tengo un prestigio y soy vicepresidente del Colegio de Médicos y de la Asociación Nacional de Cirugía.

—Y cocainómano.

—Eso es una burda mentira.

—¿De verdad va usted a elegir ese camino?

Él se levanta, muy decidido y da por terminada la entrevista.

—Tenga usted muy buenos días.

Cuando se aleja de allí le parece escuchar que la mujer murmura: «Tiene usted una semana».

* * *

La cena en casa de Helen resulta ser un éxito total. Es una anfitriona excepcional que recibe a sus invitados con un buen vino blanco y una excelente selección de quesos franceses que conoce a la perfección desde su estancia en Bretaña.

Los Modern Family quedan encantados con ella, aunque insisten en que ellos piensan como los franceses, que el queso debe ir siempre, siempre, a los postres. Los Tudela, él empresario y ella ama de casa, también quedan deslumbrados. Todos pueden comprobar que la casa está decorada con mucho gusto, con cierto toque minimalista, pero las alfombras, una cómoda añosa que rezuma pedigrí, y las lámparas, denotan que la nueva vecina es mujer de mundo y, sobre todo, de posibles.

Helen ha preparado una cena fría que es regada con buenos tintos franceses y españoles. Aunque insiste constantemente en que ella solo bebe Rioja, «una manía tonta que heredé de mi marido. Cosa rara, tratándose de un inglés», dice con gracia.

La recién llegada, tiene habilidades sociales, sin duda, y se mete a sus nuevos vecinos en el bolsillo desde el primer momento:

—¡Vaya! Esa camisa de flores es una monería —le dice a Ricardo.

Él se carcajea ruidosamente sin poder disimular que se siente halagado:

—Sí, me encantan las camisas extravagantes, creo que es por eso que nos llaman los Modern Family.

Todos ríen la ocurrencia y Helen contesta al momento mientras que guiña un ojo:

—¿Los Modern Family? ¡Vaya! No tenía ni idea.

Ricardo y Herminio sonríen impresionados por su nueva vecina.

A mitad de la cena aparecen los Juárez. Llegan tarde como casi siempre, y deben haber discutido, como siempre también. Constituyen una de esas parejas que siempre riñen por todo. Él es informático y ella, que gana mucho más que su marido, tiene una tienda de muebles bastante elitista. No en vano, está muy bien relacionada y tiene muchos clientes adinerados. De inmediato alaba el buen gusto de Helen y se interesa por las distintas piezas que jalonan la casa.

Tudela, el empresario, sigue comiendo con ansia. Es obvio que Helen se ha esmerado para agradar a sus invitados. Ha servido quiche lorraine, pollo al curry y tomates verdes fritos, según ella algo muy típico de Nueva Orleans, donde residió un par de años. Todo en ella es exclusivo, glamuroso y delicioso, pero tiene un aire cercano, casi campechano, que hace sentir a los demás partícipes de aquella sofisticación que la envuelve.

—¡Nunca los había probado! —exclama Herminio, el más bajito de la pareja gay—. Me encanta la peli, y más la novela de Fannie Flagg.

Todos disfrutan del tajín de pollo con verduras que Helen aprendió a preparar en Fez, cuando residió en Marruecos, y quedan obnubilados por las lionesas con mousse de foie de pato.

—¡Esto está buenísimo! —exclama Tudela comiendo a dos carrillos.

—Llevan huevo hilado y cebolla crujiente —aclara la dueña de la casa.

—No te preocupes, Helen. Él eso ni lo nota, ¿no ves cómo engulle? ¡Como un pato! Tiene el conocimiento justo para pasar el día —bromea Javier.

Todos ríen la gracia mientras que Tudela, un tipo primario y campechano, disfruta de la cena como ningún otro simulando que se enfada.

Laura Juárez pasea por la casa mirando muebles y complementos aquí y allá. A Ana, que siempre ha sido una mujer sencilla y práctica, amiga de los muebles de Ikea que resisten mejor los destrozos de dos niñas pequeñas, le llama mucho la atención cómo Helen y Laura debaten sobre no sé qué mesita que la anfitriona tiene a la entrada, debajo de un espejo. A Ana, particularmente, le resulta horrible, es dorada.

—Es una consola Sinuous —apunta Laura.

—Vaya, en efecto —contesta la anfitriona—. La compré justo antes de venir.

—Estará en torno a… ¿cinco mil euros?

—No hablemos de dinero, Laura. Es un asunto que estropea el buen ambiente, siempre. Por cierto, pasemos a los postres.

Helen ha preparado una mesa repleta de dulces en su amplia cocina. Hay pasas, dátiles, frutos secos, pestiños marroquís y un delicioso bizcocho casero junto al que ha colocado unas onzas de chocolate negro que, según cuenta, le traen directamente de Suiza. Hay varios tipos de vino dulce para acompañar e incluso ha tenido tiempo para aprender a preparar un postre típico de la zona: paparajotes. Una deliciosa masa que rodea una hoja de limonero que hace las delicias de los invitados. Ana repara en que Helen es una detallista consumada, no deja nada a la improvisación.

—Vaya —dice la abogada—. Te habrá llevado una eternidad preparar esta cena.

—¡Qué va! Además, tengo una chica que me ayuda en casa, Jessica. Y encima, estoy jubilada, ¿recuerdas?

Tras los postres todos bajan al sótano que Helen ha acondicionado con amplias alfombras y tres cómodos sofás. Tiene instalada una magnífica estufa de leña y sirve unas copas. Al final, les pasa unas diapositivas de sus viajes por medio planeta. A Ana le parece que debe ser inglesa. Al menos ha contado que su marido lo era pero habla un castellano sin apenas acento. Se nota que es extranjera, sí, pero resulta difícil identificar de dónde viene. Cuando le preguntan por su país de origen, se limita a sonreír y contesta enigmáticamente que es «ciudadana del mundo».

CINCO

El residencial Los Cipreses es, sin duda, una comunidad bien avenida. Desde el primer momento los vecinos congeniaron unos con otros y el ambiente es agradable, la convivencia fácil y las barbacoas, cenas y excursiones se suceden una detrás de otra. En invierno menos, claro. Charlas interminables en torno a las copas, tras la cena, en los cálidos veranos, bajo las pérgolas o en los recogidos patios al fresco de la noche, han terminado por hacer inseparables a los vecinos, como una gran familia bien avenida.

Todos celebran haber encontrado un lugar así para vivir. Lejos del ajetreo de la ciudad, una burbuja en la que hacer crecer a sus hijos que acuden a colegios privados o concertados que quedan dentro de la misma urbanización. Un refugio, lejos de los arrabales poblados, de los barrios conflictivos. Un sistema de vida que resulta cómodo, previsible, con una buena seguridad privada, sin tráfico y en un lugar tranquilo.

A veces Javier y Ana discuten sobre el tema. Ella piensa que quizá están aislando a las niñas de la realidad, del mundo real. Javier, de buena familia, es más partidario de mantener a las niñas alejadas de esa nueva sociedad, tan multicultural, que tanto asusta a los más acomodados. Ana, por su parte, lo ve de otra manera. Se ha hecho a sí misma, hija de panadero y auxiliar administrativa, es más partidaria de que sus hijas estudien en un colegio público, con alumnos de todos los estratos sociales. Ella creció estudiando en la escuela pública y cree que la cosa no salió nada mal. No le gusta que sus hijas vivan aisladas de la verdadera sociedad. No en vano, en el colegio donde estudian María y Rocío, no hay ni un solo alumno inmigrante y eso no le parece normal. Ana cree que sería mejor que las niñas se familiarizaran con la vida real y no le parece bueno que crezcan lejos de los problemas sociales, la multiculturalidad y la pluralidad de una sociedad que ha cambiado mucho en los últimos años. Javier suele decirle que es normal, que todo el mundo vive inmerso en aquellas contradicciones, que todos los que acuden a vivir a un lugar así buscan precisamente eso, un oasis de tranquilidad en medio de una sociedad que cada día es más compleja y difícil. Una burbuja, vamos.

Helen encaja a la perfección en ese pequeño mundo. Ha hecho buenas migas con los Modern Family que, dicho sea de paso, parecen dos tipos con la cabeza muy bien amueblada. Pese a su fingida frivolidad, Ricardo regenta con tino la joyería que heredara de sus padres desde hace diez años y que ha logrado sacar a flote con sus propios diseños. Herminio, en apariencia más cabal, es un chico divertido y muy culto, amante de la música clásica. Se han acostumbrado a acudir con Helen a conciertos en el Auditorio Regional, de compras o a jugar al golf. Helen también sale de anticuarios con Laura, la esposa de Juárez y ha comenzado a hacer de canguro con María y Rocío, que están encantadas con la nueva vecina.

Ana ha escuchado por ahí que Helen ha sido invitada a cenar a casa de otros vecinos como los Huete y los Gutiérrez y que suele quedar con otras vecinas para enseñarles a hacer su riquísimo bizcocho de zanahoria. Está quedando para jugar al pádel con Tudela, el empresario, y puede decirse, en suma, que su integración social ha sido perfecta. Helen, y en eso están todos de acuerdo, es una bendición sobrevenida para aquella pequeña comunidad. Todos se muestran encantados con la recién llegada y ella parece feliz en un lugar donde, según ha dicho por ahí, piensa quedarse mucho tiempo.

* * *

Blas López ojea unos zapatos en la primera planta de El Corte Inglés cuando escucha un carraspeo a su espalda. Alguien intenta llamar su atención. Él se gira y se da de bruces con esa mujer: la del pañuelo en la cabeza. Maldita loca.

—Hola, ¿me recuerda? —dice ella.

—Como para no acordarse —suelta dándose la vuelta.

—Gírese inmediatamente —ordena esa arpía—. Y tráteme con respeto.

—¡Váyase, señora!

—¿De verdad quiere que saque esto a la luz aquí?

Ese extraño comentario hace girarse, ahora sí, a Blas López que ve cómo la mujer saca unas fotografías de un sobre color ocre.

—Pero ¿qué hace? —contesta él, que no termina de entender.

—Mire, tengo una buena colección. Benditos detectives privados. Después de mi visita debería usted haber sido más discreto.

—¿Cómo?

—Sí, mire. Tengo muchas. Aquí está usted con su camello. Se aprecia perfectamente cómo le pasa una papelina, usted en el aparcamiento del centro comercial metiéndose unos tiritos…

—¿Qué hace? ¡Guarde eso inmediatamente! —dice él mirando alrededor y bajando el tono como el que tiene algo que ocultar.

—¿Las guardo entonces? ¿Eso me está diciendo? —dice ella, irónica.

—¡Sí, por favor, sí! —implora él.

—Como no quería hablar conmigo…

—Sí, sí, hablaremos. Pero guarde eso, ¡por Dios!

Unos minutos después están sentados en uno de los establecimientos que hay en la cuarta planta. Un restaurante de tapas, con aire mediterráneo. Ella pide una Coca-Cola y él un whisky, doble.

—Tome —dice Agnes tendiéndole el sobre—. Tengo más en formato digital. Esta misma tarde he programado su envío a la Asociación Nacional de Cirugía y al presidente del Colegio de Médicos, a menos que…

—¿Qué quiere de mí?

—Ya se lo dije, información.

—Maldita bruja.

—Me llamo Agnes, no vuelva a cometer el error de hablarme así o desaparezco y esta misma tarde está usted en la ruina. ¿Entiende, capullo?

Blas López baja la mirada, sabe que tiene que ceder sin remedio o se ve perdido.

—Sé que ha estado usted en el baño justo antes de ir a la sección de zapatería, así que quítese de encima esa agresividad que le produce la coca o acabo con usted de un plumazo.

El otro calla.

—¿Entendido?

Se miran a los ojos. Blas López comienza a sentir miedo de aquella mujer.

—Diga que lo entiende —ordena ella.

—Sí, sí, lo entiendo.

—Bien, pues dígame: un nombre y un secreto.

—Tengo dinero, mucho dinero.

Ella suspira hastiada y mira hacia un lado. Destilando desprecio hacia su interlocutor añade:

—¿Pero es que son todos iguales? ¿No entiende que no quiero dinero? Quiero información. Y buena. De alguien importante y que sea jugosa.

—¿Y me dejará tranquilo?

Ella vuelve a suspirar, agotada.

—A veces me canso de este trabajo. Si la información es buena le dejaré tranquilo, sí. Desembuche.

Él pone cara de pensar y responde:

—Eugenio Moncada.

—¿Sí?

—Es empresario. De éxito. Le quité la papada.

—¿Y?

—Es gay. Le gustan los jovencitos. Tiene un novio, creo que es chapero. Me lo dijo un enfermero homosexual. Vino a verlo al hospital cuando se operó. Lógicamente cuando no estaba su mujer.

—¿Está casado? —dice ella con los dientes largos.

—Sí, con tres hijos. Su hija se acaba de comprometer con el hijo de Baños.

—¿Baños?

—El empresario más importante de la Región. Es el dueño de todo, manda más que el Gobierno Regional.

—Vaya. Y ese tal Eugenio Moncada…

—Tiene la empresa más grande de España de embalajes, plásticos y esas cosas. Reciclaje.

—¿Y reside…?

—En el Chorrico, una zona de chalets en la carretera de entrada a Altorreal.

Agnes sonríe satisfecha.

—Pago yo, no se preocupe. Muy buena información. Nos entendemos.

* * *

En torno a las siete de la tarde Ana logra desocuparse un poco y puede acudir a la iglesia de Altorreal. Pregunta por el padre Damián pero sor Angustias, una monja que le ayuda a llevar la parroquia, le dice que no, que el cura no ha acudido a la parroquia. La mujer está dispensada por su comunidad para hacerse cargo de su madre que vive en la urbanización y que, al parecer, está ya muy enferma.

—¿Y dice que no ha venido? Es raro —pregunta Ana.

—Ha telefoneado. Parece ser que se encuentra mal.

Ana apenas si puede disimular su contrariedad. Necesita hablar con él, cuanto antes. Quiere saber qué hacer con lo de Juan Luis. Necesita solucionarlo, olvidar lo ocurrido y seguir hacia delante. El padre Damián ha pasado muchos años en el tercer mundo, es un hombre con experiencia, sabio, con mesura, nada le asusta, tiene ideas abiertas y es su confesor.

—Necesito hablar con él —insiste.

—Pues venga mañana.

—Es urgente.

La monja la mira con fastidio:

—Mire, han venido otros feligreses como usted porque hoy es día de confesión, pero se han ido por donde habían venido. No creo que sus pecados sean tan graves como para no poder esperar un par de días. Yo no tengo la culpa de esto y me temo que no voy a poder ayudarla.

—Es raro que falte. Hoy tiene confesión y catequesis. —Ana no parece resignarse, quizá está siendo demasiado insistente.

—Lo sé, dígamelo a mí que me he visto obligada a hacerme cargo de todo: los catequistas, los materiales y los niños. Pero si el cura está enfermo, está enfermo. Tenga usted un poco de caridad.

Y dicho esto, la monja se da la vuelta dejando a Ana sumida en sus propios pensamientos.

SEIS

—¿Vas a acostarte ya? —pregunta Javier a su esposa.

—No —contesta Ana—. Tengo que terminar este acuerdo, en un cuarto de hora o así estoy en la cama.

—Voy a ducharme y me pongo el pijama. Estoy agotado. Están las dos dormidas.

Entonces baja las escaleras y Ana queda en la buhardilla trabajando en su ordenador. Está inmersa en un acuerdo tedioso, del montón, que espera terminar haciendo un cómodo corta y pega.

De pronto su teléfono vibra de improviso. Le extraña. Es demasiado tarde.

Un mensaje de whatsapp. ¿Quién será a esas horas?

«¿Estás despierta?».

Es Juan Luis.

Otro mensaje:

«Veo la luz de tu buhardilla».

Ana se ve obligada a contestar:

«Acabo de terminar un papeleo. Me voy a dormir».

Retira la cortina y mira hacia la casa del bombero. La luz del salón está encendida.

«Me gustaría hablar contigo, Ana».

«¿De qué?», contesta ella.

«Quiero estar contigo, Ana, me gustas».

Ana se pasa la mano por la cara. Necesitaría salir de allí, respirar.

Apaga el ordenador y teclea en su teléfono:

«Juan Luis, no es buena idea».

«Fue algo maravilloso, quiero repetir».

Ella siente que le invade un sudor frío. No quiere importunarlo, sinceramente, porque teme una mala reacción por su parte que podría hacer que Javier se enterara de todo pero, por otra parte, se ve en la necesidad de hacerle ver que aquello fue un error y que no se debe repetir.

«No debió suceder, te pido disculpas, de verdad». Escribe.

«¿No te gustó?».

«Juan Luis, había bebido. No es el tipo de cosas que yo suela hacer. Quiero a Javier».

«Pues no parece que lo quieras tanto. Te gustó lo que te di. Y te lo voy a dar otra vez. Y más».

«Juan Luis, no. Te lo agradezco mucho. Pero no debo».

El bombero parece ofenderse pues contesta:

«Pues tú te lo pierdes. Voy a llamar a una amiga ahora mismo. Es monitora de zumba. Un cuerpazo. Voy a pasar un buen rato con ella».

A Ana aquello le parece una reacción tremendamente infantil y decide que ha llegado el momento de cortar aquella conversación.

«Me llaman, buenas noches».

Y dicho esto, borra la conversación de su móvil.

* * *

Helen permanece quieta. En su salón y con la luz apagada. Tiene un teléfono móvil en la mano. Mira hacia la buhardilla de Ana y ve que se apaga la luz de la misma. Se gira y ve que sucede otro tanto con el salón de su vecino de al lado, Juan Luis.

Sonríe para sí.

Se acerca al recibidor y sube las escaleras.

Pasa por el descansillo del primer piso y encara las escaleras de la buhardilla. Entonces llega a una puerta metálica. A la derecha hay un teclado. Escribe una clave y pone su huella en una pequeña pantalla. Se escucha un zumbido y la puerta se abre.

Helen entra en su buhardilla. La luz está encendida, siempre.

Hay dos inmensas mesas de grandes tablones dispuestos sobre caballetes. Un gran tablón de corcho lleno de fotografías interconectadas por hilos sujetos con chinchetas. Al fondo, dos ordenadores encendidos. Uno parece procesar datos. A la derecha de este hay hasta cuatro teléfonos móviles. Toma uno de ellos y abre la aplicación whatsapp.

Mira la hora de la última conexión de Ana, 0:05.

A continuación comprueba la de Juan Luis, 0:05

Ambos se han ido a dormir a la vez, estaban hablando.

Como sospechaba.

Sonríe satisfecha y decide irse a la cama.

* * *

Son las cuatro de la tarde de una magnífica tarde de invierno y Ana baja de su coche en la urbanización la Alcayna, justo al lado de Altorreal. Le gustaba ir allí a entrenar, es un lugar más cómodo para correr pues no hay tantas cuestas como en los alrededores de su casa. Su hermana la espera ya haciendo estiramientos.

—Ya era hora, coño —le dice Belén por todo saludo.

—Vamos, que se me hace tarde —contesta ella comenzando a trotar.

—¿Cómo va la cosa?

—Bien, con mucho trabajo. He estado toda la mañana liada en el juzgado. No he tenido tiempo ni de comer.

—Pues hay que cuidar la alimentación.

—No me vengas con tus idioteces anti-age, por favor.

—No son tonterías.

Se cruzan con dos chicos que corren en dirección contraria a ellas y que están en forma, a qué negarlo.

—¡Madre mía! —exclama Belén girándose para mirarles descaradamente el trasero. Ana sonríe pensando que su hermana es, a veces, peor que un camionero.

—¿Nunca descansas?

—Nunca.

—Casi podrías ser su madre.

—Mejor. Me gustan jóvenes, lo sabes.

Ana sonríe y la mira:

—No tienes enmienda.

Belén se carcajea y, de pronto, cambia de tema para decir:

—¿Has visto lo del cura?

—¿Cómo? —responde Ana sin saber de qué le habla.

—Sí, coño, tu cura.

—¿Mi cura?

—Sí, joder, Damián. Se llama así, ¿no?

—¿Qué ha pasado?

—¿No has visto las noticias?

Ana se para en seco y su hermana hace otro tanto. La abogada parece alarmada.

—¿Qué es, Belén? He estado aislada del mundo toda la mañana.

—Lo han dado en las noticias, en la televisión autonómica. Lo han encontrado en la sacristía: ahorcado.

—¿Cómo? No puede ser.

Ana se siente invadida por una insoportable sensación de irrealidad, siente que le tiemblan las piernas. Está mareada. Se apoya en su hermana por un momento. Aquello no puede estar sucediendo. ¿Cómo va a suicidarse el padre Damián? ¡Es un cura!

—Como lo oyes —insiste Belén muy segura de lo que cuenta.

—Yo, tenía que verle. Necesitaba hablar con él… —farfulla Ana.

—Pues busca a otro.

—Pero… ¿cómo se va ahorcar un cura? ¡Es imposible! Además, yo le conocía, no es de esos.

—Eso nunca se sabe, hermanita.

—¡Madre mía! Me voy a casa —exclama Ana dándose la vuelta sin pensarlo dos veces, no se encuentra con ánimo, no está para nadie.

—¿Cómo? ¿Me haces salir a correr para luego dejarme tirada?

—No, Belén, no puedo…

—Desde luego, eres una «misicas».

—No me toques los cojones.

—Joder, si es verdad. Pareces una rata de sacristía. Antes eras una tía normal.

—No hay nada de malo en ser creyente.

—¡No me vendas la moto! Empezaste a ir por tu marido, que ya ni acude a misa. Si es que lo que tira… tira…

—En efecto, empecé a ir por Javier. Pero él hace tiempo que dejó de asistir, también es cierto. Es cosa mía. Creer me ayudó mucho con lo de los papás. ¿Acaso no puedes entenderlo?

—Joder, Ana, que tú eras del PCE…

—¿Y qué? La gente cambia.

—Sí, a peor.

—Coño, ¿y tú? No hay quien soporte ese rollo vegano-naturista-deportivo que me llevas.

—¿Qué de malo tiene cuidarse?

—¡Por Dios, Belén! ¡Si vas a la pelu tres veces por semana!

—¿Y?

—¿Es eso normal?

—Eres una gárrula. ¿Y qué si lo hago?

—¡Que habéis perdido todos la cabeza!

—¿Corremos o no?

Ana niega con la cabeza, se encamina en dirección a su automóvil:

—No, hermana. No me encuentro bien. Me voy a casa. Sigue tú, no voy a ser buena compañía.

—Pero ¿estás bien?

—No, no muy bien. Corre tú. Luego te llamo —contesta sin girarse y sin dejar de caminar.

* * *

El Lolo apura una cerveza charlando con dos amigos del barrio cuando siente que alguien le toca el hombro.

Se gira y se encuentra con una señora mayor, con el pelo blanco y de ojos azules, es guapa. Ella, con su mejor sonrisa le dice:

—Hola, Lolo, querría hablar contigo.

—¿Nos conocemos?

—Mucha gente te conoce en este mundillo, ¿sabes? Quería contratarte.

—¿Contratarme?

—Eres chapero, ¿no?

—Señora, no sé de qué me habla.

Ella saca un fajo de billetes del bolso y se lo muestra con disimulo. Al fondo, el sonido de las fichas de dominó que impactan con la mesa lo ocupa todo.

—¿Es para su marido? —pregunta reparando en que la señora tiene una hermosa sonrisa. En el fondo duda. ¿Será para ella? ¿Algún numerito raro?

—No. Sentémonos.

—No puedo, estoy con unos amigos.

Ella señala una de las mesas de formica del fondo haciendo un gesto con la cabeza y le tiende un sobre.

Él comienza a sacar unas fotografías que hay dentro. En cuanto vislumbra el contenido las vuelve a guardar y mira alrededor.

—Quiero hablar contigo de Eugenio Moncada.

—¿El empresario? No le conozco.

—No te hagas el listo conmigo. ¿Has visto las fotos? ¿Acaso eres gilipollas?

El Lolo ve que no tiene nada que hacer, que aquella mujer sabe demasiado y le muestra el camino a la mesa con un galante gesto de su mano. ¿Quién es? ¿Cómo ha podido averiguar aquello?

Una vez sentados ella pide una Coca-Cola y, aprensiva, limpia el borde del vaso con una servilleta.

—Le da asco este sitio, ¿no? —comenta el Lolo con una sonrisa de superioridad.

—He estado en lugares mucho más cutres que este. Créeme.

Los dos quedan en silencio. El bar Birra está situado en el Polígono de la Fama y es un lugar que vivió tiempos mejores. La barra está mugrienta y el dueño, un tipo inmenso, calvo y mal afeitado, al que apodan el Algarrobo, no desluce el aspecto general de la parroquia que acude habitualmente al local. La cocina se adivina llena de grasa y las escasas tapas que hay en el expositor no parecen muy recomendables. Al fondo, un tipo al que le falta un brazo trapichea con otro pasándose algo.

—¿Y bien? —dice el Lolo, que parece muy nervioso.

—Has visto las fotos, ¿no?

—Sí.

—Supongo que Eugenio Moncada, que paga el alquiler de tu cuchitril, no sabe que tienes novio. Se os ve muy cariñosos.

El Lolo sonríe:

—Eso es cosa mía.

—Y mía.

El chapero mira a la mujer como sopesando su peligrosidad. Es evidente que el chaval lleva muchos años pateando la calle.

Ella toma la palabra, decidida:

—Mira, Lolo, no voy a putearte. Es evidente que si Moncada supiera que tienes un novio formal te daba pasaporte. Es poderoso y no se anda con chiquitas, tú lo sabes. También es de suponer que montaría en cólera si supiera que le engañas con un chico que tiene los anticuerpos del sida, aunque supongo que usarás condón.

El Lolo pone cara de no saber de qué le hablan.

—¿No? —dice la mujer alzando las cejas—. ¡Vaya! Esto sí que vale un potosí. ¿Y por qué no lo usas? ¡Tú también estás infectado! ¿Lo sabe Moncada?

—No grite. Usamos protección.

Ella queda pensando, como sopesando lo que vale aquello que acaba de descubrir.

—¿Cómo se llama usted? —pregunta el joven.

—Agnes, para ti. Así que veamos, veamos… Moncada, que está encoñado contigo, montaría en cólera y te haría desaparecer si supiera que le engañas, que quieres a otro. Pero es que encima, ignora que eres seropositivo y que está jugando a la ruleta rusa contigo y con tu novio yonqui.

—¿Va usted a delatarme?

Ella lo mira sonriendo. Echa un vistazo alrededor, hacia la barra, y dice al camarero alzando la voz:

—Ponga unos torreznos de esos que tiene ahí.

El Lolo siente que está perdiendo el empaque por momentos.

Ella sonríe, espera a que le sirvan la tapa, grasienta, y mirándola, añade:

—De vez en cuando hay que jugar un poco a la ruleta rusa.

Entonces coge un torrezno con los dedos índice y pulgar y lo mordisquea entrecerrando los ojos.

—Hummm —exclama—. Mira hijo, voy a tratarte bien. Solo quiero una cosa de ti y te daré dos mil euros. Si te niegas, entonces iré a ver a Moncada. Creo que es un buen trato. ¿Qué te parece?

—Depende de lo que sea esa cosa.

—Tu casa.

—¿Qué? —responde el otro sorprendido. Decididamente aquella mujer está como una cabra.

—Necesito tu casa durante un día. Saldrás a las ocho de la mañana y volverás a las diez de la noche.

—No irá a matar a nadie ahí, ¿verdad?

Ella estalla en una sonora carcajada.

—No, no… puedes estar tranquilo. Solo necesito el espacio durante un día. No se va a hacer daño a nadie ni vamos a meter ni a cortar droga en tu piso. Pero no hagas preguntas.

Él apoya la barbilla en la mano.

—¿Y me dará usted dos mil euros por eso?

—Ahora mismo —dice ella sacando un fajo del bolso para hacerlo deslizarse por la mesa en dirección al Lolo.

Él pone su mano encima de la de la mujer como aceptando el pago.

—¿Solo eso?

Ella asiente.

El Lolo muestra una amplia sonrisa. No puede creer en su buena suerte. Sabía que Moncada, el fabricante de reciclados, era un chollo pero no imaginaba hasta qué punto.

—Solo eso. Tu casa durante un día. No volveré a molestarte.

—Es toda suya. Y pagando así como paga, cualquier cosa que se le ofrezca… Ya sabe, estoy abierto a todo.

—Creo que tú y yo nos vamos a entender bien, Lolo.

FASE 2

DESARROLLO DE LA RED

UNO

Javier y Laura Juárez salen del gimnasio tras su clase de zumba de los jueves y, como siempre, toman un café en La Pâtisserie.

—Chico, no puedo con mi alma, me hago vieja. En cambio tú estás en forma, hecho un chaval, no parece que pasen los años por ti —dice Laura.

—Prueba a luchar con treinta enanos seis horas al día y verás —contesta él riendo divertido.

—No, gracias. No sé cómo puedes.

—Es lo que elegí, me gusta mi trabajo.

Laura, que se precia de mujer sofisticada, añade:

—La verdad, no entiendo cómo decidiste dedicarte a eso. Podías haber estudiado lo que quisieras y con esos padres, haber ido a vivir a cualquier lugar del mundo.

—¿Tú también con eso?

—Solo digo que tenías muchas opciones y elegiste ser maestro. Nadie lo entendió, al menos en la pandilla. Buscaste un camino, no sé, ser…

—Sí, maestro de pueblo, dilo. ¿Y?

—No te pongas a la defensiva. Cada uno ve las cosas desde su punto de vista.

—Pues eso es, Laura, y me da la sensación de que tantos años después aún no lo entendéis.

Laura apura un trago de su capuchino y lo mira por encima de la taza. Sonríe:

—No, hijo, pero es que me sorprendió mucho cuando después de un COU brillante como el tuyo, decidiste hacer Magisterio.

—Mis padres tampoco lo entendieron. ¿Tan difícil es de entender que una persona encuentre su verdadera vocación? Ya sé lo que ellos querían para mí: que estudiara Económicas, que me fuera a una universidad americana y luego un máster, un MBA. Y más tarde mover algunos hilos y tener un hijo ejecutivo, bien colocado en un puesto de altura. ¡O político! Yo no quería esa vida, ¿sabes? Me gusta vivir aquí, en un lugar tranquilo, con buenos vecinos y donde todo es relativamente seguro.

—Te encantaba Londres.

—Sí, pero viví allí, ¿recuerdas? No es lo mismo ir de turista que pelarte allí varios años de tu vida. Una ciudad carísima y con un río fangoso, punto.

—Si lo ves así…

—Soy feliz con mi vida aquí, créeme.

—¿Y no será que decidiste dejarlo todo, el esquí, los viajes, las fiestas en el club de tenis y las salidas en barco porque conociste a Ana?

Javier estalla en una carcajada.

—¡No seas ridícula! Conocí a Ana cuando ya estaba en el segundo año de carrera.

—Pero te has apartado, digamos, de ciertos círculos. Hay gente que te echa de menos.

—¿Te refieres a una panda de pijos de una ciudad pequeña, provinciana y cotilla? ¡No, gracias!

—Pero… tus padres.

—Mis padres tienen una vida y yo vivo la mía. Soy feliz con lo que tenemos. A Ana el bufete le va muy bien y yo adoro a mis alumnos. Tengo dos hijas preciosas y tenemos salud. ¿Qué más se puede pedir? Además, ¿sabes una cosa, querida? Si este lugar era casi perfecto para vivir, desde la llegada de Helen podemos decir que ha terminado de serlo totalmente.

—En eso te doy la razón. Es un encanto.

—Se ha quedado varias noches con las nenas, la adoran. Hemos podido salir a cenar más a menudo e incluso pasar una noche en un hotel. Ya sabes, desmelenarnos.

—¡Chico, calla!

—¿Qué pasa? Es mi mujer. Es algo natural. La encuentro, ya sabes… más activa. Y está más cariñosa que nunca.

—Espero que dure, porque mi Fran últimamente está un poco flojo.

Ambos ríen la ocurrencia de Laura.

* * *

La hermana Angustias está reponiendo las flores frescas en el altar cuando escucha unos pasos en el pasillo de la iglesia. Se gira y parece sorprenderse al ver a Ana haciendo una genuflexión en su camino hacia el altar.

—Hermana Angustias. ¿Tendría usted un momento? —pregunta la abogada intentando parecer más amable que en su anterior visita. Además, la situación no es, lo que se dice, precisamente buena tras el trágico fin del cura.

La monja la mira como sopesando qué querrá. A Ana le parece evidente que la toma por una beata pesada de tantas.

—Es sobre el padre Damián, sé que quizá no sea asunto mío, pero no logro entenderlo —intenta explicar.

Ella le sonríe con aire beatífico y contesta muy comprensiva:

—Iba a prepararme un té, ¿le apetece?

—Claro —contesta Ana devolviéndole la sonrisa lo mejor que puede.

Una vez sentadas cómodamente en la sacristía, la monja hace los honores y Ana da un pequeño sorbo a su té con leche.

—¿Qué es lo que le perturba, Ana?

—¿Podría tutearme? El padre Damián lo hacía.

—Claro, querida, por supuesto. Pero si lo que te preocupa es confesar, mañana viene alguien a…

—A sustituirle.

—Sí, así es. La vida sigue. Es una pena. Era un gran hombre, lo voy a echar mucho de menos.

—Yo también, era un sacerdote con mucha experiencia, muy viajado. Ya sabe, vivió durante años en el tercer mundo, eso le daba una perspectiva distinta para analizar nuestros problemas… no sé, especial. Hacía que todas mis preocupaciones parecieran algo ridículo y eso me tranquilizaba, me ayudaba a minimizar esas amenazas, esas preocupaciones que tenemos todos.

—Sí, eso era lo que le hacía único.

—¿Por qué se mataría?

—No lo sé, Ana.

—¿Fue aquí donde…?

—Sí, fue aquí mismo. Se colgó de esa viga. Yo lo encontré.

—Vaya, lo siento —dice Ana sintiendo que un escalofrío le recorre la espalda. Decide no mirar hacia ese lugar maldito.

La monja saca un pañuelo que lleva oculto en su manga y enjuga unas lágrimas.

—¿Notó usted algo raro, hermana?

Se hace un silencio, la monja está pensando.

—Pues sí, ahora que lo dices, estaba como deprimido, preocupado, quizás. El otro día, cuando viniste a confesar y no estaba…

—¿Sí?

—Él llamó diciendo que estaba enfermo.

—¿Y?

—Pues que no me sorprendió. No sé, dos días antes le vi agobiado. Creo que no estaba enfermo en realidad sino que ya estaba muy tocado. Nervioso, como preocupado, ausente quizás.

—Sí, tiene pinta de eso. ¿Y qué le preocupó tanto como para suicidarse? No es algo que uno pueda esperar de un cura, ya sabe usted.

—Sí, eso dijo la policía.

—¿La policía?

—Sí, claro, no deja de ser una muerte violenta. Vinieron por aquí, un inspector y un par de agentes.

—¿Recuerda cómo se llamaba? El inspector, digo.

—Sí, me dejó una tarjeta por ahí. Un tal Belmonte.

—Sí, lo conozco —contesta Ana—. ¿Y qué preocupaba tanto al padre Damián?

—No lo sé, pero como te decía, hace ya días que lo veía como agobiado, el rostro tenso, como ausente. Recuerdo que lo vi así por primera vez una tarde. Él iba a cerrar ya y yo vine a por unos libros. Le vi mala cara. No sé si tuvo algo que ver con esa mujer porque media hora antes estaba de un humor excelente.

—¿Esa mujer? —responde Ana dando un respingo en su silla. Aquello le ha sonado un poco raro.

—Sí, muy extraña, de aspecto, ya sabes. Me la crucé por el caminito de acceso. Ella salía de aquí. Iba vestida de forma extraña. Llevaba un pañuelo en la cabeza y gafas de sol. Me llamó la atención porque era de noche.

En aquel momento Ana repara en que la monja debe referirse a la misma mujer que ella había visto en el acceso al supermercado desde el centro comercial y que le había resultado, de alguna manera, familiar. Le pareció extraña, con ese atuendo, peculiar cuando menos.

—¿Y cree usted que su cambio de comportamiento tuvo algo que ver con esa mujer?

—Hombre, puestos a buscar una explicación es la única que se me ocurre. Antes de eso el padre Damián era un hombre feliz, volcado en su magisterio. Siempre estaba alegre. Esa misma tarde estaba de un humor excelente y desde que esa señora pasó por aquí no levantó cabeza. Yo lo conocía bien y nunca, nunca lo había visto así.

Después de escuchar aquello, Ana queda pensativa por unos instantes.

—¿Y la ha vuelto a ver?

—¿A esa mujer? No, en absoluto. No es feligresa, eso seguro.

* * *

—Ya está, jefe. Terminado.

Pedro de Paz se gira y sonríe a su empleado. Al momento extrae su móvil del bolsillo y hace una llamada.

Al otro lado del aparato contesta una voz femenina.

—Ya está —dice sin añadir nada más.

—Estoy llegando, cinco minutos —se escucha decir a la mujer.

Pedro ordena a sus dos operarios, vestidos con mono azul marino, que bajen discretamente y le esperen en la furgoneta negra, sin distintivos, que han aparcado abajo.

Se queda solo y enciende un cigarrillo contemplando aquel cuchitril. No sabe qué pretenderá Agnes con aquello, pero hacer preguntas no forma parte de su trabajo. Él es solo un técnico.

Alguien da unos golpecitos en la puerta del pequeño piso de protección oficial. Abre y allí está ella:

—¿Todo listo?

—Arreglado. Pasa, pasa. El piso es pequeño así que ha sido fácil. Tienes dos micrófonos instalados por habitación.

—¿El baño?

—También. Se activan por sonido, así que solo registran cuando hay alguien en la habitación y la persona habla.

—¿Cámaras?

—Tienes una por habitación: dormitorio, salón, baño, cocina y ese pequeño cuarto de trastos. He puesto algunas adicionales en ese jarrón y en el peluche que tiene en el dormitorio.

—Bien.

—Tienes un terabyte de almacenamiento en nuestro servidor. Puedes ver y escuchar ahí lo que se grabe. Descuida, está localizado oficialmente en Barbados. Sin problemas. Puedes descargarte lo que te guste. Sabes tu nick y tus claves. Lo que no necesites lo vas borrando, como siempre.

—¿Ordenadores? ¿Dispositivos?

—Tiene una tablet, ya la he repasado. Recibirás copia de los e-mails que envíe o reciba.

—Bien.

—Y una cosa. Eso te lo regalo, para que te vayas acostumbrando a los nuevos medios: tiene una smart TV, una Samsung. Son las que más fallos de seguridad presentan. Los de la ASN abrieron camino pirateándolas. La tenemos pinchada.

—¿Cómo? ¿Se puede pinchar una tele?

—En efecto —responde Pedro de Paz.

Agnes sonríe satisfecha.

—Vaya, estoy impresionada.

—Sabes que somos muy serios. Te preguntaría cómo te va, pero me imagino que bien.

—Pues sí, aquí voy rápido, he pillado ya un nudito bueno.

—Nunca te he preguntado a qué te dedicas ni te lo voy a preguntar. Te recomendó mi amigo Fred, el de Londres, y para mí es suficiente.

—Como debe ser.

—Estás contenta con nuestros servicios, ¿no?

—Nunca he tenido queja. Tienes hecha la transferencia. Ahora tenemos que irnos. He de devolver las llaves al dueño.

—Sí, va siendo hora de irse, quiero llegar a Barcelona lo antes posible —contesta él.

—Conduce con cuidado, no se encuentra mucha gente como tú.

DOS

Javier sale de la ducha y repara en que Ana está ya en la cama, ensimismada. Tiene un libro abierto, delante, pero no lo mira. Parece ida.

—¿Qué haces? —pregunta él.

—¿Cómo?

—Que tienes la mirada perdida. Miras hacia la pared.

—Sí, sí —contesta ella apretándose el puente de la nariz con el índice y el pulgar de la mano derecha.

Es evidente que se encuentra agotada.

—¿Estás preocupada?

—No… exactamente.

—¿Es el trabajo?

—No, no. Todo va bien.

—¿Entonces? —pregunta él, que ya se ha puesto el pijama y salta sobre la cama para abrazarla.

—Es el padre Damián —dice ella visiblemente apesadumbrada.

—¿Otra vez?

—Es que no lo entiendo. No lo veo claro.

—Ya encontrarás otro confesor.

—No es eso, Javi.

Él la mira con suspicacia.

—¿Por qué tienes tanta urgencia en confesarte? ¿Me has engañado con otro? —dice sonriendo.

Ella siente que se azora, se levanta girándose para ocultar el rostro y hace amago de dirigirse al baño para terminar con aquella situación. Definitivamente Javier ha dado en el clavo sin saberlo. Ana intenta disimular añadiendo:

—No, no lo entiendo. Era un cura, ¿comprendes? Los curas no se suicidan —dice mientras que entra al aseo para coger un bote de crema hidratante.

—¿Por el infierno?

—Ni el Papa cree ya en eso. No, Javier. Pero es un pecado mortal, sí. ¿No lo ves? Un cura nunca se quitaría la vida. Además, el padre Damián era un tipo simpático, alegre, vivía feliz y activo.

—¿Y eso lo hace inmune a la depresión?

Ana se asoma desde el baño y responde:

—Pues sí. Además, no es eso. Él estaba bien, como siempre, vital y volcado con la parroquia. Quería organizar un día de convivencia con un torneo de basket, dominó, una paellada… Estaba lleno de energía. Y de pronto, de un día para otro, se vuelve taciturno. Como si algo lo atormentara.

—¿Una depresión, quizás? ¿Te suena lo que es eso? ¿Sabes cuántos curas y monjas que han trabajado en el tercer mundo sufren de estrés postraumático?

—No, no, él estaba bien. Fue esa mujer.

—¿Qué mujer?

—La vi en el ascensor del supermercado. La hermana Angustias me dice que lo visitó y que desde que ella fue a verle, el padre Damián cambió. Comenzó a preocuparse, estaba agobiado y se colgó. Cambió a raíz de recibir esa visita.

—¿Y quién es esa mujer, si puede saberse…? —pregunta Javier con aire divertido.

—No lo sé, pero parecía disfrazada.

—¿Cómo? —responde él, sorprendido.

—Sí, sí, sé que parece una locura. Yo la vi en el centro comercial. Mira, llevaba un pañuelo en la cabeza, gafas de sol y yo diría que una peluca. Juraría que la conocía de algo, fue como si me sonara su cara.

—¿No será que ves muchas series policíacas, cariño?

—No, mañana hablo con el inspector que hizo las diligencias. Es amigo mío de cuando estuve en el turno de oficio. Quiero preguntarle.

—Si te quedas más tranquila…

—Pues sí, porque es que no me cabe en la cabeza que hiciera algo así.

* * *

Helen llega a casa agotada y entra en la cocina para servirse una generosa copa de vino. Es noche cerrada y no tiene mucha hambre. Se sienta en la inmensa mesa de la cocina y saca el móvil. Busca un número y pulsa «llamada».

Al instante, un tipo contesta al otro lado:

—Diga.

—Rata.

—¡Hombre! ¡Mi «clienta» favorita!

—¿Cómo estás?

—Bien, bien. El negocio, fantástico, como siempre. ¿Y tú?

Ella ríe, parece feliz:

—Bien, tirando a mejor.

—¿Y qué se te ofrece?

—Lo de siempre.

—¿Es un tío? ¿Una empresa?

—Un tipo, toma nota: se llama Eugenio Moncada. Es empresario.

—¿Tienes algo? Teléfono, dirección… un mail… lo que sea.

—No, solo lo que he podido cotillear por encima en internet. Está forrado. Heredó una empresa de embalajes de plástico para fruta. Él estudió ingeniería y cuando heredó el negocio ideó una máquina que recicla plásticos, de los invernaderos y eso, abaratando mucho el coste. Se hizo de oro, sobre todo con la patente y con subvenciones de la UE porque es un producto ecológico. En aquella época el asunto del reciclaje estaba en ciernes y por lo que veo acaparó un mercado que estaba virgen. Se la compraron en otros países y él es el único que controla las mejoras que hizo en no sé qué artefacto. Entre su fábrica y las concesiones ganó una pasta y luego, como todos, empezó a comprar y comprar. Tiene un considerable patrimonio inmobiliario que renta más incluso que la fábrica.

—Vaya, un tipo listo. ¿Sabes cómo se llama la empresa?

—Genius. Creo que viene de Eugenius, como le llamaban sus amigos en la universidad.

—¿Qué quieres?

—Pues lo de siempre, acceso a su mail, a su ordenador personal y, si se puede, a los asuntos de la empresa.

—Ok, se hará lo que se pueda. Dame tres o cuatro días y te digo algo.

—Perfecto. ¿El precio de siempre?

—Por supuesto, sabes que eres mi depredadora favorita.

—Rata, no me gusta que me llames así.

—Ya, ya, me lo tienes dicho. Pero eres una gran urdidora, es un hecho, Agnes.

—Y tú mi hacker preferido, no me olvides y míramelo rápido. Un beso.

Antes de que su interlocutor pueda despedirse, Helen ya ha colgado. Sonríe satisfecha y disfruta paladeando el vino.

* * *

Pepe Belmonte espera a Ana en el Siete de Copas, un bar situado cerca del juzgado al que suelen acudir abogados y fiscales. A sus cincuenta y cinco podría decirse que se conservaba bien: el pelo cano cortado al uno y una barba del mismo color denotan su verdadera edad, pero se mantiene delgado, en forma, y ansía el momento de la jubilación para cumplir su sueño de correr su primera maratón. Mientras tanto entrena tres veces por semana, cuando le deja el trabajo. Cuando ve aparecer a la abogada, una sonrisa se dibuja en su rostro.

—¿Te he hecho esperar? —dice ella a modo de disculpa.

—¡Qué va! Llegas puntual. ¿Hace una birra?

—Por favor.

Belmonte hace un gesto a Blasa, la camarera, una joven de formas redondeadas que, curiosamente, sabe más de Derecho que un magistrado del Supremo. Lleva toda una vida entre abogados, maderos, jueces y funcionarios de Justicia.

Una vez que les sirven las bebidas, los dos amigos brindan.

—¡Salud!

—¡Salud!

—Tienes buen aspecto —dice el policía—. Ese conjunto que me llevas vale más que mi sueldo de un mes.

—No exageres.

—Ya, no quieres saber nada de los mortales.

Ella sonríe, se hace evidente que no le va mal profesionalmente hablando.

—Recuerdo aquella época: era una pardilla, empezaba, el turno de oficio…

—Y ahora te dedicas a otras cosas más lucrativas.

—No te mentiré diciendo que echo aquello de menos. Se cobraba tarde y mal y me veía todo el día mezclada con delincuentes de poca monta, camellos y putas.

—Bienvenida a mi mundo —contesta él volviendo a brindar.

Los dos sonríen con cierta nostalgia al recordar los viejos tiempos.

Belmonte retoma la palabra:

—Has tenido suerte. Ya casi nunca vengo al juzgado. Me tienen todo el puto día haciendo papeles.

—La experiencia es un grado, ¿no es eso? Ya tenía que tocarte hacer algo más tranquilo.

—Supongo que no me habrás llamado solo para verme, ¿no? ¿O es que has decidido echarme los tejos? Sabes que quiero a mi Elena y que perdiste tu oportunidad.

Ella se ríe ante aquella ocurrencia y retoma la palabra:

—Sí, quería verte por un asunto que me ha preocupado un poco.

—Tú dirás.

—Ocurrió en mi urbanización, el cura.

—¿El cura de Altorreal?

—Sí, me dijo la monja que trabajaba con él que tú andabas metido en el asunto.

—Un suicidio, está claro.

—Sí, sí, pero me parece raro.

—¿Te parece raro? ¿El qué?

—Que se matara. Lo conocía bien.

—¿Sabes que todos los familiares y amigos de los suicidas dicen eso?

—Ya, pero se trata de un cura…

—¿Acaso crees que lo mataron?

Ana ríe la ocurrencia de su amigo:

—¡No, no! ¡Qué va! Tengo clarísimo que se colgó él, de eso no hay duda alguna, pero es que estaba bien, era un tipo alegre, vital, y de pronto entró en una especie de bajón. Fue después de hablar con una mujer que fue a verle, una tipa rara, con pañuelo en la cabeza y gafas de sol. Me crucé con ella en el supermercado y me llamó la atención. La monja dice que tras hablar con ella pareció hundido.

—¿Y?

—Pues eso, que me gustaría saber por qué.

—¿Y qué tienes tú que ver en esto?

—Ya te lo he dicho, Pepe. Era mi amigo, confesaba con él.

—Estás hecha una «misicas».

—Eso dice la zorrona de mi hermana.

—Dejó una carta —dice Pepe de pronto.

—¿Cómo?

—Que dejó una carta. Sobre su escritorio. La monja no la vio porque al encontrar el cuerpo salió de allí corriendo, me dicen que estaba histérica, fuera de sí. Pobre mujer.

—¿Una carta?

—Sí, en un sobre cerrado. Iba dirigida a una tal Josefa Hernández, de Cádiz.

—Vaya. ¿Y se sabe algo de su contenido?

—Claro, el juez tenía que leerla. Por si había algún tipo de última voluntad. Ya sabes, es lo que suelen hacer: dejar una nota.

—¿Y?

—Todo esto no es público, ¿entiendes?

—Claro, claro. Si no puedes, no me cuentes…

—La localizamos. Está casada y es limpiadora. Tiene cuarenta y cinco tacos y tres hijos. En la carta, el cura le pedía disculpas.

—¿Por qué?

—Es un asunto delicado.

—¿Por qué le pedía disculpas, Pepe?

—Al parecer tuvieron algo.

—¿El padre Damián?

—Ella lo denunció.

—¿Lo denunció?

—Sí, así fue. Él había puesto tierra de por medio y estaba en las misiones; así que entre pitos y flautas la cosa quedó en nada.

—¿Y él le pedía disculpas en la nota?

—Sí, eso es lo que me pareció raro.

—¿El qué?

—Que no pedía disculpas por haber abusado de ella o algo así, ¿sabes? Sería lo lógico.

—Sí, claro.

—Le pedía disculpas por haberla dejado.

Ana queda en silencio por un momento.

—¿Podrías darme su teléfono?

—¿El de Josefa?

Pepe Belmonte la mira con cara de pocos amigos.

—Solo quiero hacerle unas preguntas, por mi amigo. No causaré ningún problema. Diré que era su abogada y que llevo su herencia. Que él quería que tuviera unos cuadros que trajo de El Salvador. Así podré preguntarle.

—¿Y los cuadros?

—Tú déjame a mí. Si los reclama diré que todo fue un malentendido.

Belmonte la mira sonriendo y dice:

—Ahora, cuando llegue a la oficina te lo busco. Te lo envío en un whatsapp.

TRES

Cristina Garrido toma el sol en la piscina, relajada. Hace una mañana estupenda y le apetece sentirse bañada por los rayos del astro rey que, en esta zona, no sabe de otoños ni de inviernos. Entonces se abre la puerta de acceso a la piscina y entra ella. No la había visto hasta ahora, parece extranjera. Es la vecina nueva.

Lleva un albornoz. ¿No irá a bañarse?

La mujer la saluda educadamente y se despoja de la prenda. Queda en bañador. Se conserva bien, pese a la edad. Tiene el cuerpo bronceado y el pelo blanco. Se coloca un gorro de baño. Sí, va a bañarse. Parece como si le hubiera leído el pensamiento. De pronto, se tira a la piscina y comienza a nadar. Cristina tiene frío solo de mirarla. Conviene que, definitivamente, esos guiris son tremendos. Para ellos estar en España es sinónimo de verano, repara en que van en sandalias hasta en enero. Aunque, por otra parte, imaginando el frío que debe hacer en su tierra, comprende que esto les parezca un eterno verano.

Tras perder interés en la recién llegada, vuelve a conectar la música en su móvil y se relaja escuchando a Beyoncé.

Al rato comprende que debe haberse quedado dormida pues una sombra que le interrumpe el sol le hace despertarse. Se quita uno de los auriculares y levanta la vista.

—¡Buenas, soy Helen! —dice la misteriosa extranjera secándose enérgicamente el pelo con una pequeña toalla. Ya se ha colocado el albornoz.

—Ah sí. La nueva vecina. Siéntate —contesta Cristina señalando una tumbona vacía que hay junto a ella.

Helen se tumba y exhala satisfecha:

—Esto es vida —afirma.

—Yo me llamo Cristina. Para lo que necesites. Por cierto, no sé cómo puedes, la verdad.

—¿Cómo puedo?

—Sí, tirarte al agua. Estamos cerca de las Navidades como quien dice.

La recién llegada estalla en una carcajada.

—Sí, a la gente de aquí le llama mucho la atención. Siempre que puedo lo hago, es vivificante, y que sepas que el agua fría estimula el sistema inmune.

—¡Y tanto! Si yo me tirara acabaría con cuarenta de fiebre.

Ambas ríen la ocurrencia.

—Había pensado en ir a verte —apunta Cristina—. Pero es que estoy muy ocupada por la organización de una cena de una asociación benéfica con la que colaboro: enfermedades raras, ya sabes.

—No pasa nada, me hago cargo. La vida moderna es así.

—Tengo las mañanas ocupadísimas, entre las clases de pádel, el yoga y mi grupo de running.

—Ah, ¿corres?

—Sí, es un club femenino. Somos todo chicas. Estamos preparando una media maratón, un grupo de amigas de Jesús y María.

—¿Ese es un colegio de monjas, no?

—Sí, está en el centro. Allí conocí a mis mejores amigas, son gente de buena familia. Gente con valores.

—Como tú, ¿no?

A Cristina le extraña un poco el tono con que Helen ha pronunciado esa frase.

—¿Cómo? —responde algo extrañada.

—Sí, decías que son gente con valores y yo he dicho: como tú. Que tú tienes valores, vamos.

—Claro, claro, por supuesto.

—Y como tu marido.

Cristina se incorpora y mira a su interlocutora.

—¿Has dicho «tu marido»?

Helen sonríe sin dejar de mirar al cielo, tomando el sol, inalterable.

—Sí, has oído bien.

Cristina, que se ha incorporado totalmente y está sentada al borde de su hamaca, se quita las gafas de sol. Aquello comienza a parecer raro. ¿Cómo sabe aquella mujer que está casada?

—No entiendo —dice.

—Sí, Cristina. ¿Tu marido tiene valores?

—Pues supongo… ¿Por qué preguntas algo así?

—Estás estupenda chica, se nota que te cuidas. Y esos pechos, son operados, ¿verdad?

Cristina mira a Helen con cara de extrañeza y esta continúa hablando sin inmutarse, tomando el sol y sin cambiar de postura, relajada. Parece muy sonriente, hasta divertida.

—Tienes una buena vida: el pádel, tu running, las cenitas benéficas… se nota que tu marido gana pasta. Lo he deducido, disculpa.

—Sí, no me puedo quejar. Nos va bien en ese aspecto —contesta bajando la guardia. Por un momento se había alarmado ante el cariz que tomaba la conversación, como si Helen quisiera insinuar algo.

—Sin hijos, puedes dedicarte exclusivamente a ti misma, ya sabes, a cuidarte.

—¿Cómo sabes que no tengo hijos? —contesta Cristina que vuelve a sospechar y comienza a presentir que aquel encuentro no ha sido casual.

—Pues igual que sé que tú no estudiaste en Jesús y María. Es una buena vida la tuya, podrás tirarte a tu personal trainer o a tus monitores de pádel argentinos y a la noche ser la esposa perfecta en cenas de postín. ¿Me equivoco?

—¡Oye! ¡No te consiento!

—Es una pena que tu marido lo vaya a estropear todo con esa adicción suya…

—¿Qué?

—… un cirujano plástico tan bueno, una máquina de hacer dinero y con una carrera tan prometedora truncada por la cocaína.

Cristina da un respingo. Coge su toalla para irse, pero lo piensa mejor y decide enfrentarse a aquella mujer diciendo:

—¿Quién eres?

Es entonces cuando Helen se incorpora:

—Mira, rica —dice con mucha seguridad—. La cuestión no es quién soy, sino qué sé. Y de vosotros sé lo justo como para provocar la ruina de tu marido y por ende la tuya. Ya hablé con él y le mostré fotos que tengo. Se le ve consumiendo, con su camello…

Cristina no acierta a articular palabra mientras que mira a aquella mujer con la boca abierta. No cree lo que está pasando. Aquello es surrealista, como un mal sueño.

—No vas a decirle nada a tu marido de esta conversación. Si se lo cuentas lo sabré y haré públicas las fotos, ¿entiendes? Tampoco dirás nada a nadie. Y menos a ningún vecino. Si dices algo me enteraré, no te quepa duda, y en cuanto note algo, ya sabes, envío las fotos de tu marido al Colegio de Médicos y sois historia. ¿Has entendido?

Cristina sigue con la boca abierta, ¿quién es esa mujer?

—Sí, he entendido. ¿Qué quieres? ¿Dinero?

—No. Quiero ser tu amiga. Y como muestra de buena voluntad dejaré que sigas con tu frívola y triste vida con un servicio muy simple.

—¿Un servicio?

—Sí, Cristina, un favor.

—¿Cuál?

—Dame un secreto.

—¿Un secreto?

—Sí, está claro, ¿no? Un secreto.

—¿Mío? —responde Cristina sabiendo que descubrir alguna información sensible sobre sí misma a aquella arpía sería el principio del fin. De su fin.

Helen se carcajea, parece divertirse.

—No, no. Un secreto de alguien de la comunidad. De Los Cipreses. Ya sabes, algo jugoso de alguien de aquí.

—¿Solo es eso? ¿Un secreto de alguien y ya está?

—Sí, en efecto.

—Buff, me habías asustado.

Helen la mira, como sopesando a quién tiene enfrente.

—Vaya, eres hermosa y sin escrúpulos —dice—. Da gusto encontrar a alguien así. Es un cóctel que me atrae.

Cristina repara en que la mujer le ha puesto la mano en la rodilla.

—Huete.

—¿Qué? —contesta Helen, que ha quedado como parada mientras que repasa con su mirada el cuerpo de Cristina.

—Huete, del número 24. Es empresario, está en la ruina.

Helen vuelve a ser la de antes:

—¿Arruinado, dices?

—Sí, es ludópata.

—¿Y tú como lo sabes?

—Mi hermano es psicólogo y está en tratamiento.

—Vaya con tu hermano, menuda ética.

—Son cosas que se comentan…

—No, no, si no me quejo. Este tipo de gente, los indiscretos, son el oxígeno de mi negocio. ¿Y su mujer lo sabe?

—¿Qué está arruinado? No, no lo sabe. Cuando el asunto estalle va a ser un bombazo. Pobrecita.

Helen sonríe y se levanta recogiendo su toalla. Pasa sus dedos por los labios turgentes de Cristina, perfectos y retocados con bótox, para alejarse sin decir ni adiós.

* * *

—¿Josefa Hernández? —pregunta Ana nada más escuchar que alguien descuelga el teléfono.

—Sí, la misma —se escucha decir al otro lado del aparato.

—Quería hablar con usted en relación con Damián Gil.

Silencio.

A Ana no le sorprende aquella reacción, así que decide intentarlo de nuevo:

—Verá, soy su abogada —miente—. Y hay una serie de disposiciones que debo cumplir, ¿entiende?

—Dejó una carta para mí. Ya me la hicieron llegar, descuide.

Ana se sabe en desventaja pues desconoce el contenido de la misma. Belmonte no ha querido llegar tan lejos como para adelantarle lo que decía enteramente la misiva.

—Ya, ya. Pero hay unos cuadros que dejó. Unos cuadros que trajo de El Salvador y quería que fueran suyos. —Otra trola.

Se hace un nuevo silencio.

—Al parecer sentía un gran afecto por usted —se arriesga a decir.

—Sí, lo decía en su carta.

Las dos vuelven a quedar en silencio. Ana no sabe muy bien cómo entrar en materia.

—Señora Hernández…

—¿Sí?

—¿Me permite una pregunta?

—Sí, claro.

—Quizás sea un poco personal.

La mujer suspira, como tomando impulso para hacer un gran esfuerzo y dice:

—Mire usted, señora…

—Velázquez, Ana Velázquez.

—… pues señora Velázquez, puedo decirle que durante muchos años no he querido saber nada de Damián. Me dejó.

—¿Cómo?

—Que me dejó.

—Pero hubo una denuncia, ¿no?

—Sí, claro, la puse yo.

—Y el padre Damián se suicidó por eso, por lo que hizo.

—¿Cómo dice?

—Sí, por lo que le hizo a usted. Por los abusos.

Un nuevo silencio.

La mujer vuelve a hablar:

—Perdone, señora Velázquez, pero ¿qué cree usted que «me hizo»?

Ana está totalmente fuera de juego, así que balbucea:

—¿Abusos?

Se escucha una tremenda carcajada al otro lado de su móvil.

—No, no. No hubo nada de eso. Yo lo denuncie, sí, pero fue por despecho.

—No la entiendo.

—A ver, yo tenía quince años pero iba muy adelantada para mi edad, a los doce ya era una mujerona. Damián acababa de salir del seminario, no nos llevábamos tanto, apenas siete años. Eso, ahora, no sería nada. Vivimos una gran historia de amor, pero ya sabe, prohibido.

—Ya, claro.

—Él se confesó con otro cura mayor y este le hizo ver que estaba jugando con fuego, yo era menor y él un sacerdote, así que debo suponer que se asustó y salió por piernas, sin despedirse. Me dejó tirada. Se fue a las misiones sin decirme nada, ni una carta, ni una explicación, como si yo fuera una mierda, ¿entiende?

—Me hago cargo.

—Yo estaba herida, enfadada. Hablé con mis tíos, con los que vivía, y lo denuncié. Salió el juicio y él estaba fuera, en África. No pudo venir, la diócesis demostró que estaba en una zona en guerra de la que no podía salir. No sé si fue verdad pero el tribunal accedió a realizar varios aplazamientos. Yo me mantenía en mis trece. Quería que le hicieran volver, tenerlo delante, que diera una explicación.

—¿Y se la dio?

—No, al final vino y fue condenado. No tenía antecedentes y no se podía demostrar nada. Ya sabe, desde el punto de vista forense. Su abogado insistió en que las relaciones eran consentidas y no pude demostrar lo contrario.

—Era cierto, ¿no?

—Yo estaba enfadada. Se fue de rositas, con una multa y una pena de arresto domiciliario que hubo de cumplir en su misión de no sé dónde. Lo odié durante años.

—¿Entonces él no abusó de usted?

—No, nunca. No le negaré que yo era una cría y quizá él se aprovechó un poco de la situación, ya sabe, para deslumbrarme y eso. Pero puede decirse que me enamoré.

—Era un cura, no está bien.

—En efecto, no está bien.

—Quizá debía haber dejado la Iglesia antes de actuar así.

—Es lo que hubiera hecho yo, sí —contesta la mujer.

—Pero, entonces, hay una sentencia condenatoria.

—Sí, la hay, pero el juez fue muy blando, no sé si porque era del Opus o porque pensaba que no era del todo culpable. Vamos, que pensaban que yo había provocado la situación.

—Ya, pero supongo que era una mancha en su historial y más para una persona que trabajaba habitualmente con menores.

—En su carta me pedía perdón. Era bonita, me decía que no había dejado de quererme y se excusaba porque, decía, se debía a Dios, a su vida como sacerdote y al servicio a los más desfavorecidos en el tercer mundo. Insistía en que había renunciado a la felicidad por su vocación. Me pedía perdón por haberme hecho daño. En ningún momento hace alusión al suicidio en su carta. Decía haber tenido una vida plena ayudando a los demás pese a que le quedaba la espinita de haber tenido una vida normal de marido y padre como hacen la mayoría de los hombres.

—Entonces, ¿no se suicidó por esto?

—No, estoy segura.

—¿No lo hizo por la condena?

—Pues no creo, la sentencia era de hace muchos años. Era un tema olvidado. Hace mucho tiempo que no pensaba en él. Solo lo mencioné con esa mujer…

—¿Una mujer?

Ana queda parada por un momento. ¿Ha hablado Josefa de una mujer?

—Sí, era de una asociación que da apoyo a víctimas de abusos en la infancia. Vino a verme a casa. Me dijo que había ojeado la sentencia y me preguntó por los detalles.

—¿Cuándo fue eso?

—Hará cosa de un mes, más o menos. Hacía mucho tiempo que no pensaba en él. Ni me acordaba ya de aquello, la verdad.

—¿Recuerda cómo era?

—Sí, claro.

—¿Llevaba un pañuelo en la cabeza? ¿Gafas de sol?

—No, era canosa, guapa, ojos azules… unos cincuenta y algo. Era holandesa, me dijo que llevaba muchos años en España, trabajando en la fundación.

—¿Qué fundación?

—Fundación Mar Benet. Por una chica que fue víctima de abusos y la fundó. Yo le dije que no, que mi denuncia estaba movida por el rencor y que no había nada que rascar, que Damián nunca fue un abusador. Le dije que lo odiaba por haberme dejado, por desaparecer así.

Ana queda en silencio. Esa mujer bien podría ser la del pañuelo. Quizá en Cádiz no sintió la necesidad de ocultarse bajo un disfraz y unas gafas negras, pero ¿por qué? Es evidente que aquí corre el riesgo de ser reconocida. No le cabe duda de que puede ser la misma, o eso le parece a ella. Entonces se escucha a sí misma diciendo:

—Josefa, me avisa mi secretaria de que entro en una reunión. Tengo que dejarla.

—Ya, pero ¿y los cuadros?

—Ya la llamo yo. No se preocupe. Muchas gracias.

Y cuelga quedando pensativa.

CUATRO

Helen está ojeando ropa con Rocío y María, han pasado varias horas visitando centros comerciales y han jugado una partida de bolos animada por una buena tanda de refrescos, palomitas y helados. Las niñas de Ana y Javier son adorables. Helen está disfrutando del resto de la tarde con las niñas en Zara Kids cuando suena su móvil. Lo mira un tanto seria y dice:

—Chicas, mirad qué zapatos más monos. Id a mirarlos que tengo que atender una llamada un momentito.

Las crías se acercan hacia donde les ha indicado Helen y esta contesta con cierta desidia:

—Dime, Lolo.

—Quería hablar contigo de una cosa.

—Sorpréndeme, estoy ocupada.

—No he dejado de darle vueltas al asunto y ¿sabes? Me pregunto para qué querías mi casa.

Helen suspira con condescendencia.

—Sabía que era mala idea que tuvieras mi teléfono.

—No, no, dime, ¿de qué va esto?

—A ver, Lolo, tú eres el chico mono en esta historia. No te hagas preguntas. Estás situado en un buen lugar, vas a salir beneficiado. ¿De acuerdo?

—Ya, pero ¿y Eugenio?

—Esa es harina de otro costal.

—Yo lo necesito. Me ayuda, ya sabes, económicamente.

—Me hago cargo, pero debes saber que vas a sacar mucho más conmigo. Piensa en grande.

—No sé, no sé. Esto puede acabar mal.

Helen vuelve a suspirar. Entonces adopta un aire levemente maternal y añade:

—Mira, Lolo, mi negocio es la información y, normalmente, la de primera mano, la que me dan mis clientes.

—¿Clientes?

—Sí, me gusta llamarlos así. Tengo un sistema, pero en el caso de Eugenio, se dan unas circunstancias que me han hecho, digamos, improvisar otra forma de llevar a cabo la prospección.

—Tengo tu teléfono. Eugenio es poderoso.

—¿Vas a amenazarme, Lolo? ¿De verdad quieres que le cuente a Eugenio lo de tu novio el yonqui?

Al otro lado se hace un silencio.

Ella vuelve a hablar:

—Mira, tú solo habla con él, como habrás hecho siempre. Necesito que le preguntes por ciertos temas…

—¿Qué temas?

—Sabes que su hija se va a casar con el hijo de Baños.

—¿Y?

—Que Moncada entra en familia. Baños es el tipo más rico de la región, es prácticamente el dueño de todo. Se dice que pone y quita consejeros en el Gobierno Regional.

Helen escucha al Lolo reír al otro lado de la línea telefónica.

—Vaya, vaya. Picas alto. Eso es caza mayor.

—En efecto, querido. Tú solo tienes que sacar el tema, pregúntale por la boda, por su yerno y ya de paso, por Baños. Como si fuera cosa tuya.

—¿Y luego te cuento lo que me diga?

Helen sonríe ante la ingenuidad del chapero.

—Más o menos, Lolo, más o menos. Tengo que dejarte. Haz lo que te digo.

Y dicho esto cuelga para girarse y contemplar a las niñas con su mejor sonrisa. Se están probando unos zapatos y Helen exclama:

—¡Monííííííííísimos!

* * *

—¿No crees que se te ha ido un poco la cabeza con este tema, cariño? —pregunta Javier.

—No, en absoluto. ¿No lo ves? El padre Damián no se suicidó por el asunto de la sentencia, fue por esa mujer que, de alguna manera… lo presionó.

—¿De dónde sacas algo así? —apunta él sirviendo la ensalada. Las niñas ya se han acostado tras llegar agotadas de la tarde de compras con Helen. Han merendado abundantemente con ella en McDonald’s y para Ana cenar a solas con su marido es una buena forma de poder charlar y ponerse al día sin las interferencias constantes de las niñas.

—Desde que esa mujer apareció, él cambió, y curiosamente una extraña mujer fue a preguntar a Josefa Hernández por el asunto hace un mes.

—¿Y?

—Que dijo que pertenecía a una fundación que combate el abuso infantil, la Fundación Mar Benet.

—Vale, una casualidad.

—Esa fundación no existe.

—¿Cómo?

—Que lo he comprobado, esa fundación no existe: Mar Benet fue una campeona de hípica de Barcelona en los ochenta. Ni rastro de esa fundación.

—Vaya, eso sí que es raro.

—He hablado con Pepe Belmonte. Me dice que este año ha entrado en vigor una nueva normativa: se exige un certificado de penales para todo aquel que trabaje con menores. No sé si se lo pidieron al padre Damián o si de alguna forma consiguió borrar eso de su pasado. Pero si el asunto hubiera salido a la luz se habría visto muy perjudicado. No habría podido seguir en la parroquia.

—Sí, organiza muchos grupos de catequesis. ¿Y estás segura de que esa mujer era la misma?

Ana sonríe un poco apenada:

—El aspecto, no. Ya lo sé, no pongas esa cara. No era exactamente igual pero estoy convencida de que cuando fue a ver al padre Damián se colocó el pañuelo y las gafas para no ser reconocida. Yo la vi en el ascensor del centro comercial y, créeme, esa mujer iba disfrazada, ¡se notaba que lo que llevaba era una peluca!

—¿Entonces dices que cuando vio a Josefa en Cádiz no iba disfrazada?

—No.

—Pues no será la misma, ¿no? ¿Y cómo era?

—Extranjera, guapa, con el pelo blanco y ojos azules.

—¡Vaya, como Helen!

Los dos estallan en una carcajada.

En ese momento Ana se queda parada, mirando al frigorífico, como ida.

—Saca el vino, ¿quieres? —dice Javier sacándola de su ensimismamiento.

* * *

—¿Cristina? Soy Helen. Perdona que te telefonee así, sin avisar.

—Hola, Helen, ¿qué querías?

—Darte las gracias por la información que me diste. ¿Estás en casa?

—No, acabo de salir de entrenar.

—Con tu personal trainer, ¿no? —dice Helen con retintín.

—Pues sí, no es nada malo.

—He hecho una tarta de zanahorias y me gustaría invitarte esta tarde a un café.

—¿Vas a extorsionarme de nuevo? ¿Quieres simular que somos amigas? ¿Te sientes mejor haciéndolo así?

Cristina escucha cómo Helen se ríe por su comentario.

—No, no. Creo que empezamos con mal pie. Además, como te decía, la información que me diste sobre nuestro vecino, Huete, el ludópata, ha sido muy buena.

Cristina queda sin saber muy bien qué decir.

—¿Estás ahí? —pregunta Helen.

—Sí, sí.

—Ya he hablado con él.

—¿Con Huete?

—Pues claro, ¿para qué crees que quería la información?

—Para chantajearlo, claro.

—Pues no, para que él me dé otro secreto.

—¿Cómo?

—Sí, ya sabes, para obtener información.

—Vaya, ¿a eso te dedicas?

—Más o menos.

—A la información.

—Exacto.

—¿Eres periodista?

Helen ríe divertida la ocurrencia de Cristina.

—No, qué va. Pero me interesa mucho la información, sí. No cualquiera, la buena, la de calidad. Ya sabes, las cosas de la gente. Son débiles y todo el mundo tiene secretos. Yo me encargo de averiguar cuál es el secreto de cada cual.

—¿Y para qué?

—Es mi trabajo, Cristina, no es nada personal. Me refiero a lo tuyo y a lo de tu marido.

—Pues menos mal que no es personal. Nos quieres joder la vida.

—No, Cristina, no lo entiendes. Ven a tomar café esta tarde y charlamos, te he comprado un regalo.

—¿Un regalo?

—Te gustará, y la tarta también.

—No sé, ando liada.

—Será un buen rato, entre amigas, y te cuento lo de Huete. ¿No estás un poco intrigada?

—Confieso que sí. No sé muy bien qué estás haciendo.

—Pues yo sí, ¿a las cinco?

—Vale, a las cinco. Pero tengo una reunión en el club de tenis a las seis y media.

—No hay problema, te espero.

—Hasta las cinco entonces.

—Luego nos vemos, un beso.

* * *

Ana malcome un sándwich y una ensalada en su despacho mientras que ojea una sentencia a toda prisa, cuando su teléfono móvil emite una vibración. Comprueba con fastidio que es un mensaje de Juan Luis. Pesado.

Levanta la mirada y comprueba que Rebeca, su secretaria, ha salido a comer.

«¿Puedo llamarte?», dice el mensaje.

«Sí», contesta ella.

Al momento suena el aparato.

—Sí —contesta de la manera más aséptica que puede.

—Hola, Anita —dice él. A ella, de entrada, no le agrada que la llame así. Solo Javier lo hace y, además, cuando quiere hacerla rabiar. Es una broma entre ellos de los días en que se conocieron y aún eran simples amigos.

—Hola —contesta Ana con un tono visiblemente hosco.

—¿Por qué me tratas así?

—¿Cómo te trato?

—Como si fuera un trozo de carne. El bombero, el tío bueno sin cerebro. —Ana repara en que aquel imbécil acaba de definirse perfectamente y le encantaría decirle que sí, que tiene razón, pero tiene que disimular.

—Juan Luis, no es mi intención, te lo juro.

—Pues no lo parece.

—No es lo que tú piensas. Es solo que…

—¿Qué, Ana? ¿Qué piensas que soy, un idiota? ¿Un simple saco de músculos para usar y tirar? ¿Un stripper, un chulo?

—¡No, no, en absoluto!

—Entonces, ¿por qué no tomas un café conmigo? Solo quiero que charlemos un rato.

—Juan Luis, no puedo, estoy muy liada: el trabajo, las niñas… ya sabes.

—¿Y no puedes encontrar un huequito?

—No estaría bien.

—¿Cómo? ¡No seas antigua, mujer! ¿Porque estés casada no puedes tomar café con un amigo? Quiero hablar contigo, solo es eso. No voy a ponerte en un aprieto. No soy un destrozahogares. Solamente quiero divertirme, como tú. Quiero hacerte ver que no es algo tan malo, no te voy a pedir nada. ¿Qué de malo tiene que dos amigos queden una tarde y se den placer? Soy un hombre libre. No te imaginas el número de tías con las que he estado y me cansa, de verdad. Contigo fue diferente, contigo se puede hablar.

Ana suspira. Recuerda todo aquello en una nebulosa, ni qué decir tiene que fabuloso no había sido. Para nada. Se acordaría pese al efecto del alcohol. Ni siquiera tuvo un orgasmo.

—Mira, me pillas a tope de trabajo. En mitad de varios juicios. La semana que viene te llamo, cuando me vea más libre y charlamos. Así entenderás que no estoy interesada, no quiero vivir una doble vida. No me malinterpretes, eres un hombre muy atractivo pero yo quiero a mi marido —miente con la idea de que halagándolo será más fácil deshacerse de él.

—Vamos a hablarlo, Ana.

—Yo te aviso, ¿vale? La semana que viene. Tengo que dejarte.

—Un beso —dice él.

Ana pulsa el botón rojo con el simbolito del teléfono y queda mirando al fondo de la oficina, es diáfana y se ve todo, hacia la luz que entra por la ventana que hay a la espalda de la mesa de Rebeca. Al menos ha ganado una semana.

CINCO

—Pasa, pasa —dice Helen abriendo la puerta a Cristina.

Viste una camiseta de tirantes color azul claro a juego con sus ojos y unos shorts que demuestran que se conserva muy bien para su edad. Cristina lleva un vestido ajustado, color azul marino; parece de ante, es ajustado y de falta corta, lleva medias oscuras. Cree que le hace mucho culo, pero la experiencia le demuestra que eso es bueno y los hombres se la comen con los ojos. Helen hace otro tanto. ¿Será lesbiana?, piensa Cristina para sí.

—Vamos al salón, estaremos más cómodas.

Sobre la mesa del salón está la tarta, hay café, té y unas pastas que parecen deliciosas. Hace mucho calor, la chimenea arde a pleno rendimiento pues Helen la ha cargado bien.

—Demasiado calor —dice Cristina dejando sobre el sofá una chaqueta torera que lleva en la mano.

—¿Té o café? —pregunta Helen.

—Café, claro. Con leche y sin azúcar. ¿Te importa si fumo?

—No —contesta Helen con su mejor sonrisa.

La anfitriona sirve el café para su invitada y ella se prepara un té para, a continuación, cortar un par de trozos de tarta. Ambas la prueban.

—¡Está buenísima! —dice Cristina que no puede disimular que se siente intrigada por aquella mujer y sus extraños manejos.

—Pues apenas engorda.

Cristina nota como Helen la mira detenidamente. Repara en que sus ojos son hermosos, azules y profundos.

—Toma —dice la anfitriona tendiéndole un paquete que escondía bajo un cojín—. Tu regalo.

—Vaya —dice Cristina sintiéndose halagada.

Deja el plato con la tarta sobre la mesa y abre el paquete destrozando la envoltura.

—¡Me encanta! —exclama extendiendo sobre el sofá un conjunto Nike con un top y unas mallas a juego.

—Supongo que te sentará bien, es de tu talla y tienes buen cuerpo —apunta Helen.

—Gracias. Cuando me lo pruebe te mando una foto.

—Espero que sirva para reconducir un mal comienzo…

Cristina mira a Helen con cara de pocos amigos.

—Sí, sí —aclara la dueña de la casa—. Sé que es difícil de entender, pero como ya te dije no había nada personal, de hecho nada os ha ocurrido y el secreto de tu marido sigue a salvo. Negocios, nada más.

—¿Qué clase de negocios?

Se hace evidente que Helen quiere impresionar a su interlocutora, así que habla:

—Información.

—¿Cómo?

—Que trabajo con información.

—¿Y de eso se vive?

—Claro, querida, ¿de verdad crees que todo esto se paga solo? La información es influencia y la influencia acaba siendo dinero.

Cristina sonríe. Es una mujer a la que le gusta vivir bien y depende en exclusiva de su marido. Le agrada lo que apunta Helen.

—No acabo de verlo claro, a Blas no le pediste dinero por no hacer pública su adicción y a mí tampoco. ¿Cómo vas a ganar pasta así?

Helen sonríe con paciencia, como el que está enseñando a un niño.

—No, no. ¿Qué podría haber sacado de alguien como tu marido?

—Blas gana mucho dinero.

—No seas ridícula… como mucho tu marido podría haberme dado, ¿cuánto? ¿Diez? ¿Quince, veinte mil euros?

—Es un dinero.

—Yo por eso ni me muevo, querida. No tendría el patrimonio que tengo si me bajara del carro a la primera. No, no, la pasta no está en esos niveles. Y sí, no me mires así, sé que tu marido es un cirujano muy prestigioso, pero el dinero no está ahí, está en las grandes empresas y, sobre todo, en los políticos. Y me refiero a políticos del más alto nivel.

—¿Ministros?

Helen vuelve a reír.

—No, depende del país, pero no. Un ministro o un presidente de gobierno es alguien con mucho poder. No interesa meterse con alguien así sino con alcaldes o consejeros de un gobierno autónomo, de un lander alemán, concejales, ya sabes. Esa gente gestiona presupuestos millonarios, créeme. Y son más fácilmente accesibles.

Cristina escucha lo que le cuenta Helen sin terminar de creer lo que está escuchando.

—¿Entonces te dedicas a la extorsión?

—Si quieres llamarlo así… por ejemplo, esa información que me diste sobre nuestro vecino Huete, el empresario ludópata.

—¿Sí?

—Ha sido útil. Fui a verlo y le hice ver que su mujer no sabía nada. Que la mataría del disgusto y le di la alternativa de guardar su secreto por un módico precio.

—Una información.

—Exacto. ¿Y sabes qué me contó?

—Ni idea.

—¿Conoces a los Modern Family?

Cristina ríe:

—¡Quién no! Son majísimos, encantadores.

—Una pareja perfecta, ¿verdad?

—Exacto.

—Pues no tanto, querida amiga. Resulta que Huete, entre gimoteos y súplicas, me contó que tiene un sobrino en Valencia, un guaperas. Fue novio de Ricardo cuando eran jóvenes. Resulta que se encontraron en Valencia hace unos años en un viaje de los que hace nuestro joyero periódicamente y…

—¡Se liaron!

—Exacto, y quedaban un par de veces al año. Ya sabes, en los viajes de negocios de Ricardo. Y podemos decir que se ponían al día en un hotel de Valencia. Pero ¿sabes? Herminio los pilló.

—¡Qué me dices!

—Lo que oyes. Estuvieron a punto de separarse. Ricardo ya no va por Valencia. Después de aquella crisis compraron esta casa y dieron un vuelco a sus vidas. Se puede decir que reforzaron su relación con una nueva vida, perfecta, en una casa ideal y en un lugar perfecto.

—Pero esa información no es útil, Helen; Herminio ya lo sabe. Además, según indicas todo se arregló y fortaleció la relación.

—No has reparado en que nos da una información muy útil.

—¿Cuál?

—Ricardo es débil y le van los tíos guapos.

—¿Y?

—Que conozco a una persona que podría…

—¡Eres malvada! —exclama Cristina palmeando la pierna de Helen.

—Es divertido.

—Lo parece, sí.

—Lo es.

—¿Y da dinero?

—Mucho, más del que puedo gastar.

La alusión a enormes cantidades de dinero seduce a Cristina, sin duda. Su vida no ha sido fácil: nació en Mula, un pueblo del noroeste. Su padre era alcohólico y dejó languidecer las escasas tierras que había heredado. Fue su madre la que ganaba el sustento limpiando las casas de los señoritos del pueblo. Siempre estaba fuera y su padre, violento y malencarado, hacía un infierno de la vida familiar. A los dieciséis se fue para no volver y se buscó la vida. Conoció a Blas, un joven médico muy amigo de los libros en Valladolid, donde él cursaba la residencia en cirugía. Por aquel entonces él no tenía mundo y ella trabajaba de camarera. No fue difícil cazarlo y se acabaron los «extras» que se ganaba con determinados clientes de aquel lugar que servía el mejor lechazo de Castilla. Se había acostumbrado a vivir bien a raíz del ascenso económico y social de Blas, pero era consciente de que ella, en realidad, no tenía nada, pues los padres de su marido habían insistido en que se hiciera una separación de bienes antes del matrimonio.

Le parece evidente que una mujer fuerte como su nueva vecina, que maneja tanto dinero, es alguien con un perfil del que puede aprender mucho.

Entonces Helen, de improviso, se acerca y la besa en los labios. Es un beso cálido, profundo y húmedo. Cuando la invitada quiere darse cuenta, Helen está apretando sus pechos y ella se aparta de golpe.

—¿Qué haces?

—Nada, ¿qué hay de malo en pasar un buen rato?

—No soy lesbiana.

—Ni yo. No se trata de eso. Sé apreciar la belleza, un buen cuerpo… te haría disfrutar mucho, no te imaginas.

Cristina parece confundida.

—Además —añade Helen acercando su boca a la de Cristina e introduciendo su mano bajo la falda—. No te conviene que cuente lo de Blas, acabarías en la ruina. Yo te puedo ayudar mucho, Cristina, mucho. Te gusta el dinero. Y el poder.

Cristina no sabe qué hacer. Antes de que se dé cuenta, Helen la está besando otra vez. Se siente repelida y atraída a la vez por esa mujer mala, retorcida, que consigue siempre lo que quiere. Y ahora la quiere a ella. En cierto modo, aquello le resulta excitante. Y le halaga. Se siente sexy, poderosa, deseada. Helen sigue besándola. ¿Por qué no se la quita de encima?

* * *

Apresurada, como siempre, Ana entra en el pub irlandés donde ya la espera su hermana. Es su lugar de encuentro, siempre lo ha sido. Está situado en un coqueto centro comercial no muy lejos de la zona más céntrica de la ciudad que recibe el nombre de Zig-Zag.

Belén ya la aguarda con dos pintas sobre una pequeña mesa del rincón del fondo.

—Has pedido palomitas.

—Las ponen siempre.

—Mejor.

—Te veo estresada. Y te recuerdo que engordan.

—No me importa. He tenido un día de perros.

—Como yo, Ana, como yo.

—Pues yo no te veo nerviosa, precisamente.

—La agencia va bien, pero con la crisis perdimos muchos clientes y me cuesta sangre, sudor y lágrimas conseguir nuevas cuentas. Lo único que me salva es que yo ni tengo hijas ni marido y eso me da más tiempo libre.

Ana alza su vaso y brindan sonriendo. Aquello les transporta de nuevo a otra época, les recuerda sus tiempos de au pairs en Dublín. Ana toma la palabra para responder al comentario de su hermana:

—Sí, sí. Ya me lo sé, la soltera de oro y todo eso. La suerte de ser una single en pleno siglo XXI.

Belén le saca la lengua para hacerla rabiar y añade:

—Te he notado rara por teléfono, hermana. ¿Qué te pasa?

—¿Y qué me has notado?

—Te conozco de toda la vida, leo en ti como en un libro abierto. ¿De qué se trata esta vez?

—Tengo un problema.

—¿Económico?

—No, no, el bufete me va bien. No es eso.

—¿Algo de salud?

—Necesito hablar con alguien. Tú tienes más experiencia en estos temas.

—No irás a aumentarte el pecho.

—No, joder, es serio. No me seas tan frívola, joder.

—Pues no sé de qué podrá tratarse, tu vida es perfecta.

Ana no hace ni caso y continúa:

—Además, el padre Damián se ha suicidado. Necesitaba hablar con él.

—¿Es esa tontería? ¿Lo de la mujer misteriosa?

—No, no, eso me obsesiona sí, lo reconozco, pero esto es otro asunto, algo que me preocupa. Estoy durmiendo mal.

—¿De qué se trata? Si no me lo cuentas no podré ayudarte.

—Cometí un error, Belén. Y me temo que uno de los gordos.

—Tú dirás…

—A final de septiembre tuve una cena de la directiva del Colegio de Abogados.

—Y os fuisteis de strippers.

—No, joder, espera, espera: bebí mucho. Estaba a gusto, nos reímos, lo pasé bien. Luego fuimos a tomar una copa.

—¿Y?

—Me encontré con una persona conocida.

—¿Quién?

—Un vecino mío, lo conoces: Juan Luis.

—El bombero.

—Sí.

—No.

—Sí.

—¡Te lo tiraste!

Ana baja la mirada, avergonzada.

—Cometí un grave error. Había bebido. No debería haber pasado. No sé qué me ocurrió.

Belén pone los ojos en blanco. Es evidente que no puede creérselo. Ana es la hermana formal, la chica convencional que siempre hace lo correcto, el ejemplo a seguir mientras que ella siempre fue la díscola, la loca, la bala perdida. Aquello no termina de encajarle y ladea la cabeza como negando la realidad.

Bebe un largo trago para recomponerse y pregunta:

—¿Y te lo estás tirando?

—¡Qué dices! ¡No! Ya te digo que me arrepentí al instante. A la mañana siguiente, con una resaca horrible, sentí que había cometido el error de mi vida. Hazte cargo, iba borracha, fue en su coche, como si tuviera quince años… una mierda, además. ¡Jesús!

—¡Bueno, bueno! —tercia Belén—. No es tan grave. Cometiste un error y te has arrepentido. Ya está. Otra, en tu lugar, seguiría acostándose con él. Es un cenutrio pero está bueno.

—Está mal.

—No seas tan estricta. ¿Ves? Por eso te digo que eres una «misicas». Desde niña te he visto atormentarte por remordimientos absurdos con cosas que no tenían importancia. Como cuando nos comimos la tarta del abuelo. Se la dejamos a Bruno. Justo delante de su caseta.

—El perro del abuelo, sí.

—Y tú tardaste media hora en ir a mamá con el cuento, a confesar. Menuda tunda.

—No lo puedo evitar, yo soy así.

—Se lo contaste a tu cura, ¿no?

—Sí, confesé con él.

—Y te pondría alguna penitencia o una de esas mierdas que hacéis los católicos, ¿no?

—Sí, así fue.

—¿Entonces? Olvídalo, no lo vuelvas a hacer si tanto te tortura y sigue adelante.

—No es tan fácil.

Belén hace un gesto a la camarera, con la que parece tener mucha confianza, para que traiga otras dos cervezas y añade:

—No estarás pensando en contárselo a Javier…

Ana da la callada por respuesta.

Belén golpea la mesa, indignada:

—Pero ¿estás loca? ¡Déjate esas mierdas tuyas de católica perfecta y piensa en las niñas! ¡Ten cabeza! La gente no cuenta esas cosas, y punto. Ojos que no ven, corazón que no siente. Hazme caso, te irá mejor.

—Ya, ya. Si he intentado olvidarlo, pero…

—¿Pero… qué?

—Él no me deja.

—¿Él? ¿Quién?

—Juan Luis. Me escribe, quiere que volvamos a vernos, que vaya a su casa y yo no voy a volver a cometer ese error. Sé que tú no lo vas a entender pero quiero a mi marido, me gusta, es el único para mí. Fue un error y Juan Luis no quiere entenderlo.

—Lo conozco, querida. Del mundo de la noche, ya sabes, sale mucho. Ese tío es un putero, va de donjuán, está muy bueno y lo sabe. Aunque se le ve el cartón.

—¿Cómo? —responde Ana, ingenua.

—Sí, el cartón, se le ve el cartón. Que se está quedando calvo, joder. Les pasa a todos los pavos estos de gimnasio, ¿no ves que se hormonan? Pero en fin, un insustancial cachas como ese tiene tías a patadas. Hazme caso, tendrá a treinta zorritas a las que escribe por whats todas las noches. Tú eres una más, no te agobies. Simplemente tira la caña para ver si picas. Tú le pones simplemente porque te haces la dura.

—¿Y si dice algo? ¿Y si lo cuenta?

—No, no. No hará eso. Está jugando contigo. Dale largas y se irá aburriendo. Ten paciencia, no digas nada, olvida lo que pasó y sigue con tu vida. Cuando te escriba le pones una excusa, muy educadamente, pero que se note que es una excusa. Poco a poco se irá olvidando.

—¿Tú crees?

—¿Quién es la especialista en esto? ¿Quién sigue en el mercado?

—Tú, creo.

—Pues ni una palabra. No hables de esto con nadie y menos con Javier. Mantenme informada de cualquier novedad y deja pasar el tiempo.

Ana mira al infinito y Belén añade:

—Mira, Ana, conozco esa mirada. No te martirices. Ya sabes que me río mucho de ti porque te hiciste una persona creyente, pero sabes que te admiro. Te envidio, yo no creo en nada y me gustaría ser como tú, creer, querer cambiar el mundo y no verlo todo desde mi prisma de cínica absoluta, la tía que está de vuelta de todo. ¿Has hecho algo malo? Sí, pero todo el mundo comete errores. ¿Sabes cuántas cosas similares he hecho yo? Ese es mi mundo; un mundo de citas, encuentros casuales, hombres casados que dicen ir a separarse, infidelidad y amigas frívolas que, a la que te descuidas, le escriben a tu novio a escondidas a ver qué sale. Y ellos pican, puteros. ¿Y tú? Vale, de acuerdo, has hecho algo inadecuado una vez. Una. No suelo decírtelo pero tu forma de ver el mundo te ayuda. Eres una buena persona, ayudas a la gente en tu trabajo y eres una buena madre y mejor esposa. Daría lo que fuera por ser como tú, por tener unas niñas como las tuyas, por tener a Javier y por vivir una vida como la tuya. Me río de ti, sí, pero esa forma tuya de pensar que califico de atrasada, a ti te funciona. Desde que te hiciste creyente te vi mejorar, no eres una de esas católicas hipócritas que son más malas que la quina y luego se confiesan y adiós muy buenas. Esas pijas del centro que simulan vidas perfectas yendo a Santo Domingo a la misa semanal. ¿Sabes cuántos tíos casados del club de tenis me he tirado? Y luego los veo jugando en el trofeo del club con sus esposas, con sus familias perfectas y los niños, embriones de pijos, vestidos todos iguales. ¿Y sabes? Van a su confesor y en unos minutitos todo ha salido gratis. Por no hablar de sus mujeres, tirándose a sus profesores de pádel argentinos y a sus entrenadores personales. Y luego, todos juntitos a misa los domingos, toda la familia, repeinados, vestiditos para la ocasión y simulan que son perfectos. Familias virtuosas, ¡ya! Familias de mentira. Tú no eres así y te admiro por ello. Has cometido un error, sí. ¿Y? Eso al menos te hace más humana a mis ojos. Has tenido la oportunidad de volver a hacerlo y no has picado, eso demuestra quién eres, hermana. Olvídalo y esfuérzate en ser mejor madre y esposa. No la cagues. Y dicho esto, si alguna vez me preguntas, siempre negaré haber pronunciado siquiera esta sarta de cursiladas.

—Lo estoy pasando mal. Es mi castigo por lo que hice.

—Deja de mortificarte y sigue adelante, por ejemplo, continúa con eso del cura. Obsesiónate con ello todo lo que quieras. No hace daño a nadie.

* * *

Ricardo está colocando unas muestras en el escaparate cuando entra en la joyería un joven alto y bien parecido. Va peinado hacia atrás como un macarra de barrio y lleva una camiseta blanca y unos vaqueros ajustados.

—Buenas, ¿qué se le ofrece?

El cliente lo mira desde el fondo de sus hermosos ojos verdes y dice:

—Busco una esclava de oro.

Están enfrente el uno del otro. Entonces, Ricardo, pasando directamente al tuteo, pregunta:

—¿Tienes idea de cómo la quieres?

—No sé, es para un amigo. Ya sabes: «alguien especial».

Ricardo sonríe:

—¿Cómo de especial?

—Bastante.

—¿Un novio?

El recién llegado se carcajea.

—¿Novio? No, no me gusta esa palabra. Soy tremendamente infiel, ¿sabes?

Ricardo se siente excitado por la mirada del joven. Sonríe con picardía. Esa alusión a la infidelidad le ha gustado.

—Pues eso no es bueno. Es una maldad.

—Depende del tipo de maldades que se hagan… A veces trae cuenta. Es la sal y pimienta de la vida.

Ricardo cambia de tema, azorado. El chico es guapo pero quizá demasiado lanzado para su gusto. Se refugia tras el mostrador y dice:

—Vamos a ver qué tenemos por aquí.

—Sí, eso, atiéndeme bien. Creo que nos entendemos bien tú y yo. ¿Crees en la química? A mí me gustan gorditos. Me encanta abrazarme a un osito. Me llamo Lolo, ¿y tú?

SEIS

Helen sube a la buhardilla con un bol de palomitas y una copa de vino en la mano. Teclea el código de la cerradura de seguridad y coloca su índice en el visor. Entra y se dirige a una de las amplias mesas blancas en las que descansan dos potentes ordenadores.

Se sienta delante de una de ellas y abre un archivo de vídeo.

Se repantiga y coloca las palomitas en su regazo como si fuera a disfrutar de una buena película. Sonríe satisfecha recordando las escenas que ha vivido en el salón hace apenas un rato: recuerda a Cristina jadeando y ella apretando sus senos mientras que la hacía disfrutar con su rostro metido en su sexo. Ha pasado un buen rato con ella. Ingenua.

Entonces ladea la cabeza, suspira y pulsa «play»: aparecen Eugenio Moncada y el Lolo tumbados en la cama. El torso desnudo y su vientre cubierto por una sábana después del sexo. Ha eludido el visionado de esa parte de la grabación, lo dejará para luego porque es lo que más le gusta, le excita.

—¿Te ha gustado? —dice el chapero.

—Mucho, como siempre —contesta Moncada dando una calada a su cigarro.

Hacen una pareja extraña: el uno joven, bello y con los abdominales marcados; el otro fofo y peludo, con una abundante y gelatinosa tripa cervecera.

—Últimamente vienes poco, Eugenio. Me tienes abandonada.

—No empecemos, estoy muy liado.

—Tu empresa va sola.

—Tuve que ir a Polonia a resolver una pega con una máquina que les vendimos.

—No me habrás engañado allí. Son guapos, tan rubios y tan altos…

—No seas celoso, sabes que estoy loco por ti. Eres mi capricho, además, he estado liado con lo de la boda.

—Lo de tu hija, ¿no?

—Sí, ese Baños es desconfiado. Sus abogados han redactado unos acuerdos prematrimoniales que ni en las bodas de la Corona inglesa.

—Es normal, es el hombre más rico de la Comunidad Autónoma.

—Te recuerdo que yo no soy un indigente. Me tocan las pelotas sus aires de superioridad.

Entonces el Lolo le tira hábilmente de la lengua, con cuidado, justo como Helen le había indicado:

—No creas, Eugenio, que también tendrá sus miserias.

Moncada estalla en una carcajada:

—¡No lo sabes tú bien! Mi hija me cuenta cosas, ¿sabes? Ahí donde lo ves, tan perfectito y tanta misa, y luego…

El Lolo sonríe y añade:

—¿Sí?

—Pues eso, miserias. Todo el mundo tiene alguna debilidad, muertos en el armario.

—¿Cosas de putas?

—Quia.

—¿Drogas?

—No, no, nada de ese tipo. No es tío de vicios, este solo vive para el trabajo. Pero es un cínico. La mujer siempre está de viaje: que si a esquiar a Gstaad, que si París, que si San Petersburgo… ¡Mentira! La tiene ingresada en un psiquiátrico. Una clínica de lujo en Suiza, en Montreux, sí. Pero un psiquiátrico.

—¿Y eso?

—No sé. Está como una chota. Alguien dijo que él la volvió loca por sus continuas infidelidades. Pero el caso es que pasa más tiempo en la clínica que fuera. De vez en cuando la traen, ya sabes, la pasean un poco por Alfonso X, por las terrazas. La dejan ver con sus amigas de toda la vida, con su buen visón, claro, pero al poco vuelven a decir que ha salido de viaje.

—Y vuelve a la clínica.

—Sí, esa es la madre de mi yerno, una loca. La abuela de los que serán mis nietos. ¡Menuda simiente!

—Vaya.

—Pero es lo que quiere mi hija y punto; además, no te lo voy a negar, me interesa entrar en familia con ese cabrón. Es el tipo más poderoso de la región.

Helen presiona el símbolo de pausa. Sonríe muy satisfecha. Apunta en su agenda que tiene que llamar al Rata, su hacker.

* * *

A Javier y a Ana les encanta, siempre que pueden, hacer una escapadita para compartir un rato en su japonés favorito. Suelen hacerlo una vez cada quince días. Está situado en la calle Santa Teresa, en el centro, y pueden dedicarse más de una hora a ellos mismos para comer a solas antes de recoger a las niñas del colegio. Es un lugar especial para ellos, al que acudieron por primera vez cuando eran estudiantes sin apenas dinero que gastar, al menos Ana.

Al final se convirtió en su lugar predilecto, un espacio en el que no eran padres preocupados o adultos responsables con problemas, sino una pareja que habla de sus cosas.

—Pareces ausente —dice él, que la conoce mejor que ella misma.

Ana, que sigue dándole vueltas a su conversación con Belén, disimula cambiando de tema. Miente:

—Estaba pensando en lo del padre Damián…

—¿Sigues con eso? —pregunta Javier riendo divertido—. Siempre has sido un poco obsesiva, cuando algo se te mete en la cabeza es para tenerte miedo. Por eso siempre consigues lo que te propones.

—¿No ves que hay algo raro en todo esto?

—¿Algo raro? ¿Lo de la mujer? Para mí que eso solo lo ves tú, cariño.

—Una mujer extrañamente vestida visitó al padre Damián y este comenzó a portarse de forma extraña. Al poco se suicida. Y luego compruebo que una mujer visitó hacía pocas fechas a Josefa Hernández para preguntarle por aquella misma historia. ¿Casualidad? Creo que es obvio que ambas mujeres son la misma. Además, te recuerdo que mintió y que dijo pertenecer a una asociación contra los abusos, ¡que no existe! ¿No te parece raro?

—No, igual era una periodista y por eso mintió.

Ana levanta su copa de vino blanco y bebe un trago para, a continuación, quedar en silencio. Piensa.

—¿Qué? —pregunta él con aire condescendiente—. Desde aquí escucho crujir los engranajes de esa cabeza tuya.

—Prométeme que no te vas a reír.

—Te lo prometo.

—¿Seguro?

—Seguro.

—El otro día dijiste algo… en fin, que me vino una idea a la cabeza. Parece absurda, sí, pero las cosas coinciden.

—Suéltalo, pesada.

—¿No te reirás?

—¡Que no!

Entonces, Ana toma aire, como armándose de valor ante lo que se le ha ocurrido y suelta:

—Creo que esa mujer es Helen.

Javier estalla en una violenta carcajada que provoca que los ocupantes de las otras mesas se giren a mirarlos descaradamente. Al momento se da cuenta de que aquello ha molestado a su mujer y exclama tomándole las manos muy cariñosamente:

—¡Perdona, perdona! ¡Lo siento, cariño! Sé que lo he prometido, pero ¿estás loca?

—Pues, la verdad, no lo sé, pero yo lo veo clarísimo.

—¿Helen? ¡Si es un encanto! ¡Las niñas la adoran!

—¿No ves que todo coincide? La cosa empezó a fraguarse cuando ella llegó. Hay una coincidencia en el tiempo con la llegada de Helen y la aparición de esa extraña mujer disfrazada.

—Ana, hablas de Helen, es amiga nuestra. ¡Por Dios! Si esa mujer es maravillosa. Ojalá la hubiéramos conocido antes.

—¡Yo la vi!

—¡Ana!

—¿No te das cuenta?

—No, ¿no te das cuenta tú de la tontería que estás diciendo? No tienes ningún tipo de prueba. Es algo absurdo. No se te ocurra comentarlo con nadie. Te tomarían por loca.

Ella baja la mirada. Se siente como una demente, una desequilibrada. Una especie de ser paranoico que sospecha de una mujer maravillosa y perfecta.

—Creo que lo del padre Damián te ha afectado en exceso. Igual necesitarías ayuda.

—¿Ayuda? —responde ella algo enfadada.

—Sí, un terapeuta.

—¿Un loquero?

—Un psicólogo, sí.

Entonces se hace un silencio entre ambos. Aquello no ha terminado de gustar a Ana y él, que la conoce desde hace muchos años, comienza a mirarla escrutador pero con ternura, para decir:

—Ana, ¿hay algo que te preocupe?

—No —miente ella.

—¿Seguro? ¿Por qué te ha afectado tanto lo del cura? ¿Necesitas hablar con alguien?

A Ana no le queda más remedio que bajar la mirada y admitir:

—Tienes razón, quizás se me ha ido un poco la cabeza llegando a esa conclusión sobre Helen. —Tiene miedo de que su marido averigüe lo del bombero. Se ha acercado peligrosamente pues intuye que ella necesitaba al cura por algo que le preocupaba. Así que decide que quizás sea mejor recular.

* * *

Helen marca el teléfono del Rata y este contesta enseguida.

—Hola, jefa.

—Hola, ¿tienes lo de Eugenio Moncada?

—Sí, claro, enseguida te lo envío.

—Bien, necesito que me mires otra cosa. Un tipo llamado Baños. Es el dueño de todo esto que te voy a decir, toma nota: exportación hortofrutícola, luego conservas, inmobiliarias, empresas de venta on line de material de pádel, una distribuidora de libros, y pequeñas tiendas de móviles y tecnología, una línea de ropa de bajo coste, boutiques, concesiones de heladerías de yogur y tiendas de comida de comprar y llevar. La lista es interminable.

—Sí, Conservas Baños, lo anuncian en televisión. Tengo mi armario lleno de sus latas de fabada. Buenísimas, por cierto.

—Ese. Me buscas lo de siempre y quiero que me prepares algo.

—¿De qué se trata?

—Tengo que enviarle mails sin que me pueda rastrear. A ser posible a su correo electrónico personal. Me gustaría poder hacerlo desde mi propio ordenador sin que me puedan localizar, por comodidad.

—Dame un par de días.

—De acuerdo, envíame lo de Moncada. Esta misma tarde te hago la transferencia.

Helen cuelga y sonríe satisfecha pensando lo mucho que le gusta su trabajo.

SIETE

Ana está a punto de entrar en el obispado cuando su teléfono móvil emite un sonido y se tiene que parar repentinamente. Es un mensaje. Lo lee al momento.

Es de Juan Luis y reza:

«Ana, entiendo perfectamente cómo te sientes. Quizá era solo un capricho por mi parte pero no quiero ponerte en un aprieto. No es agradable sentirse rechazado y menos después de la humillación que viví tras las infidelidades de mi exmujer. Confieso que no estoy acostumbrado a que las tías me digan que no. Después de separarme lo pasé mal pero enseguida comprendí que podía conseguir a las mujeres que me propusiera. Sé que eres una tía íntegra y aquello, para ti, fue un error. Puedes contar conmigo como amigo. Un beso».

Tras leer el texto respira aliviada. Parece el final de su problema. Quizá ahora podrá olvidarse de aquello, pasar página y seguir adelante. Ahora sabe que nunca volverá a cometer un error semejante y ha sido consciente, por momentos, de que ha estado cerca, muy cerca de una gran catástrofe personal y familiar.

«Gracias por tu generosidad, Juan Luis. Sabes que puedes contar conmigo para lo que necesites. Ya sabes que cuentas con mi amistad. Muchas, pero que muchas gracias por este detalle». Escribe aliviada suspirando de nuevo. Esa es, definitivamente, una muy buena noticia.

Al momento entra en el patio del Palacio Episcopal con renovadas energías, exultante, y un conserje la acompaña al despacho del secretario de su Ilustrísima en el primer piso. Aquel es un edificio magnífico que se erigió donde en el pasado se situaba el Dar Al Xarif, el Palacio del Príncipe, dentro del Alcázar. Le sonaba haberlo leído en una novela sobre un tipo que viajaba en el tiempo a la Murcia medieval y que escribió un novio muy peculiar, raro, que había tenido en la época de la universidad, un tal Tristante.

En un momento se encuentra frente a frente con un sacerdote bien parecido y vestido de clériman. No parece un cura, piensa para sí, demasiado guapo.

—Es usted Ana Velázquez, ¿no?

—Sí, encantada. Hablé por teléfono con alguien de su oficina y me dijo que este tipo de cosas han de tratarse con usted.

—Jorge Cuesta, para servirle. Pase y veremos qué se puede hacer.

El despacho rezuma un aire añejo. Los muebles son muy viejos y las estanterías aparecen repletas de libros de gruesos lomos, encuadernados en cuero repujado, muy añosos. Las sillas de madera son altas e incómodas.

El secretario le indica, muy amablemente, que tome asiento:

—¿Un jerez? Yo suelo tomar uno al mediodía, antes del ángelus. Es una buena costumbre, estimula el apetito. Era habitual en el siglo XIX, con bizcochitos.

Ella asiente.

Una vez con la copa en la mano, el anfitrión pregunta:

—¿Y bien? Quería usted comentar algo sobre el padre Damián.

—Sí, creo tener cierta información que puede ser útil.

Ana observa que su interlocutor frunce las cejas no sin un cierto rictus de preocupación.

—¿Relativa a…?

—A su suicidio.

—Es un tema delicado, Ana. Un hombre de Iglesia que se quita la vida no es algo como para ir contando por ahí, la gente es chismosa. ¡Y dañina! Hemos intentado ser lo más discretos posible.

—No es mi intención hacer ningún tipo de revelación pública, al contrario, he venido a hablar con ustedes directamente.

—Ya, ya, me hago cargo.

Los dos quedan, por un instante, mirándose sin saber muy bien qué decir. Es el secretario del obispo el que retoma la palabra.

—¿Y bien? ¿En qué consiste esa información? —A Ana le parece evidente que no es capaz de disimular su curiosidad.

—Creo que, de alguna manera, alguien pudo poner al padre Damián en una situación difícil.

—¿Alguien? ¿Quién?

—Una mujer.

—No le sigo, ¿estaba liado con alguien? ¿Es eso lo que usted insinúa? ¿Que violaba sus votos?

—No, no. Una señora fue a verle, a la sacristía. La monja que le ayudaba la vio y él cambió de actitud tras su entrevista con esa extraña mujer. Se volvió taciturno, estaba deprimido, triste y agobiado. Él no era así.

—¿Por qué dice que esa mujer era extraña? —pregunta Jorge Cuesta disimulando su desazón.

—Iba como disfrazada, llevaba un pañuelo en la cabeza, gafas de sol y una peluca rubia. Yo la vi.

—¿Cómo? ¿Usted la vio?

—Sí, ¿por qué le extraña tanto?

—Perdone, perdone, me he dejado llevar por la emoción con su relato. Continúe. ¿La vio?

—Sí, en el supermercado más cercano a mi casa, en Altorreal. Pero hay una cosa más. Creo que chantajeó al padre Damián por un asunto del pasado.

Jorge Cuesta se remueve, inquieto, en su silla.

—Sí —continúa ella—. Fue denunciado por una mujer en Cádiz, cuando era joven. Ella tenía quince años.

—Vaya, no sabía… —dice el secretario del obispo que ha comenzado a sudar copiosamente.

—Creo que esa mujer de alguna manera chantajeó al padre Damián y este, agobiado, se quitó la vida. Lo supongo porque una mujer de aspecto extranjero fue a ver, un poco antes, a la denunciante y le habló del tema. Se hizo pasar por miembro de una organización contra el abuso que no existe.

Jorge Cuesta intenta mantener la calma. Entrecruza los dedos de las manos y se incorpora lentamente para afirmar:

—Ana, se hace evidente que estaba usted muy unida al padre Damián, ¿no?

—Era mi confesor, sí. Y una persona que me guiaba y aconsejaba bien.

—Es obvio que a usted le ha afectado mucho su muerte.

—No irá a decirme que estoy loca.

—¡No, no! —exclama Cuesta alzando la mano—. Nada más lejos de mi intención, mujer de Dios, lo único que quiero decir es que usted busca respuestas, ¿me equivoco?

—En absoluto, así es.

—Seguramente le resultará difícil entender que un sacerdote se quite la vida. Es eso, ¿no?

—En efecto, de eso se trata exactamente.

—Y eso le ha llevado a esta cadena de razonamientos. No se ofenda pero si se para a pensarlo verá que todo es meramente circunstancial y la única realidad es que el padre Damián se quitó la vida. Sabe usted que pasó más de veinticinco años en el tercer mundo. Ese hombre, créame, ha visto cosas horribles. ¿Se hace usted una idea de cuántos sacerdotes y religiosos tenemos, digamos, hospedados en «casas de reposo» por síndrome de estrés postraumático? Muchos de ellos han de tomar medicación: sufren pesadillas, cambios de humor, depresiones repentinas y trastornos del sueño. Ni los hombres de Dios se libran de las consecuencias de una vida al límite del peligro, de haber visto cosas que nadie debería ver. ¿Sabía usted que el padre Damián conoció personalmente e incluso colaboró con Ellacuría?

—Sí, algo me contó.

—Pues entonces debería hacerse una idea.

Ella mira hacia abajo, abatida.

—Sí, quizá he llevado las cosas demasiado lejos. Fíjese que llegué incluso a sospechar de una vecina mía recién llegada, Helen. Creí que ella era la mujer que habló con Josefa, en Cádiz, por la descripción que ella me hizo. Mi marido me ha hecho ver que era una locura.

Jorge Cuesta rio la ocurrencia sin poder evitar el dar un respingo en su silla.

—No se preocupe, querida, simplemente buscaba respuestas.

—Muchas gracias, padre. Me ha sido usted de mucha ayuda —dice Ana mucho más tranquila.

—De nada, ese es nuestro trabajo, reconfortar a las almas inquietas. Es usted una buena feligresa y fue una buena amiga del padre Damián.

—No le entretengo más.

—No le negaré que soy un hombre ocupado, un obispado no se lleva solo. De hecho, tengo una reunión en diez minutos pero, ya sabe, si me necesita venga a verme. Sin problemas.

Ana se despide del cura y sale al exterior. Es diciembre y sentir el aire frío y húmedo allí, a un paso del río como se encuentra, le despabila y reconforta a la vez. Las terrazas están llenas de gente que se arracima junto a las cálidas estufas dispuestas al lado de las mesas. Observa a algunos turistas que se hacen fotos y a la gente que pasa apresurada. Mira hacia la fachada de la catedral y repara en que tiene motivos para estar contenta. Lo de Juan Luis parece haberse solucionado y supone que acaba de superar lo del padre Damián porque es cierto que se había obsesionado en exceso, a qué negarlo. El secretario del obispo le ha ayudado a verlo. Piensa en la infinita paciencia que Javier tiene con ella a veces.

Entonces, sintiendo que todo vuelve a empezar, esperanzada y henchida de optimismo, se encamina hacia el parking sin reparar en que el cura, que se ha colocado una cazadora beis para pasar desapercibido, la sigue de cerca.

* * *

Cristina hace una tabla de abdominales mientras mira un vídeo de Patry Jordán en su dormitorio cuando escucha que la chica de servicio la llama. Le dice que tiene visita y, a regañadientes, baja las escaleras.

Entonces se da de bruces con Helen que aguarda en la puerta, sin entrar.

—Hola, Helen, ¿qué tal?

—No contestas a mis llamadas —dice la recién llegada por todo saludo. Parece visiblemente molesta.

Cristina despacha de inmediato a la sirvienta y lleva a Helen al salón. La invita a tomar asiento y le ofrece una bebida que es rechazada por la nueva vecina con cierto aire de enfado.

—¿Por qué no contestas a mis llamadas? —insiste.

Cristina se siente violenta. Sabe que aquella mujer es peligrosa y no quiere contrariarla, pero llenándose de valor acierta a decir:

—Mira, Helen. Sobre lo de la otra tarde. Yo…

—¿Sí?

—No soy lesbiana.

—¡Qué tontería! Ni yo tampoco. Solo es un poco de diversión. ¿Acaso no te gustó?

—Pues sí, pero no. Nunca había hecho algo así. Sentía cierta curiosidad. Pero no me van las mujeres.

—Ya, prefieres a tus entrenadores personales y tus profesores de tenis.

—Si lo vas a resumir así…

—No me coges el teléfono ni contestas a mis mensajes. Y veo que los has leído.

—Esta tarde no podía acercarme a verte como me pedías, lo siento.

Entonces Helen hace una pausa que resulta efectista.

Ladea la cabeza.

—Creo que no eres consciente de lo que estás haciendo.

—¿Vas a amenazarme otra vez?

—No lo necesito. Estás en mis manos y harás lo que yo diga. De un lado tienes una opción, hago caer a Blas y te quedas en la ruina. De otra, puedes disfrutar mucho, tener dinero y aprender a ganarte la vida para siempre, no dependerás de un drogadicto, un vicioso. Aunque yo no haga público lo de Blas, ¿de verdad crees que va a aguantar así toda la vida? Cada vez consumirá más. Sabes que tarde o temprano acabará cagándola, ese tipo de personas son así, débiles. Y lo perderá todo. Y tú te quedarás en la calle. Te ofrezco una gran oportunidad, Cristina.

—No estoy interesada.

—¿Quieres un tío? ¿Es eso?

—¿Cómo?

—Sí, no me importa. Podemos incorporar uno. Me gusta, es excitante, ya sabes, los tres, juntos, en la cama.

—No, Helen, no.

—Me gusta ese vecino, Javier. Se mantiene en forma y su mujer es una mojigata, seguro. La abogada esa. Es una santurrona. Está desatendido. Esos son los mejores. Cuando se destapan no tienen fin, son cañeros.

—¿Javier? ¡Qué dices! Es un padre estupendo y un marido fiel. Son amigos míos. Juego al pádel con él y con Ana. Y ella es estupenda.

—¿Estupenda? Pregúntaselo a Juan Luis.

—¿Cómo? ¿Ella y Juan Luis?

—Lo que oyes.

—Pero, tú… ¿Lo sabes todo de todos?

—En casos como este es solo pura diversión.

—Eres un monstruo.

—Pues acostúmbrate. Siempre consigo lo que quiero. Volverás a mi casa por las buenas o por las malas. Haré contigo lo que quiera.

—Va a ser que no, querida.

—Pues entonces prepárate. Esto no ha hecho más que comenzar.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Nada.

—¿Me amenazas?

—No necesito hacerlo, querida, eres mía.

—¿Cómo?

—Lo que oyes, eres mía y harás lo que me plazca cuando y como a mí me plazca.

—¡Estás loca! ¿Qué vas a hacer?

—Lo sabrás cuando ocurra. De momento será un aviso.

—¿Un aviso? ¿El qué?

—Cuando pase lo sabrás, voy a demostrarte el poder que tengo sobre ti. Cuando suceda, verás que te conviene volver a mí con el rabo entre las piernas. Es cosa de días.

OCHO

Ana disfruta montando a su marido, en la cama, mientras que él aprieta sus senos. Ella se concentra en sentir, para llegar al orgasmo sin reparar en nada más, para evitar pensar cosas como que las niñas la puedan oír, por ejemplo. Las crías duermen, se ha asegurado de ello. Se restriega contra él más rápido, más, hasta que ambos llegan al clímax a la vez. Entonces, se deja caer sobre Javier, exhausta. Ambos están desnudos, jadeando.

Las niñas descansan, no se oye nada, solo sus rítmicas respiraciones. Afortunadamente.

—¡Ha sido estupendo! —dice Ana abrazando a su marido.

—Sí, qué bárbaro —contesta él acariciándole el pelo.

Ambos quedan en silencio, tumbados, mirando al techo. Ana comienza a sentirse adormilada, con esa especie de sopor dulce que sigue al sexo. Entonces él comenta:

—Te veo mejor, Ana, como si te hubieras quitado un peso de encima.

Ella vuelve a la realidad de golpe. Resulta evidente que su marido la conoce como nadie. Una vez más intenta disimular:

—Sí, sí, desde que he hablado con el secretario del obispo estoy más tranquila con lo del padre Damián. Me he dado cuenta de que me costaba aceptarlo. Solo era eso.

—Me alegro de que lo hayas terminado viendo porque comenzaba a preocuparme.

—Sí, tenías razón cariño. Voy a la ducha.

Cuando ella se levanta y llega a la altura del vestidor, él dice de pronto:

—¿Sabes el último cotilleo? Juan Luis se está tirando a una casada. Me lo ha contado la mujer de Juárez.

—¿Laura?

—Sí, coinciden mucho en un club de montañismo al que van los fines de semana.

Ana queda parada, estupefacta. No sabe muy bien qué decir. ¿Por qué le habla su marido de Juan Luis? ¿Sospecha algo? Entonces repara en que aquella era, en realidad, una buena noticia. Juan Luis le ha comunicado que la iba a dejar tranquila y, según parece, ya ha fijado otro objetivo, mejor. Se siente aliviada.

Javier, por su parte, sigue hablando del tema:

—Ese tío no para. Parece que la exmujer lo humilló, poniéndole los cuernos con cada tipo… ahora se está desquitando tirándose a todo lo que se mueve. Me contó Laura que estuvo liado con una chica de dieciocho.

—Bueno —apunta Ana intentando mostrar que aquello no le atañe—. Es libre, su divorcio fue sencillo porque no tiene hijos y está disponible. He llevado muchos casos así y he presenciado mucho ese tipo de supercompensación, es una etapa. No descartes que sea gay y lo haga para autoconvencerse. Pero es libre al fin y al cabo, ¿no?

—Claro, claro. Si no me parece mal. Tan respetable es el que quiere vivir en la promiscuidad como el que opta por la monogamia. Ahora, lo que no se puede entender es la gente que, teniendo pareja, la va liando por ahí con otras personas. Eso sí que me parece inmoral.

Ana siente una punzada. Javier, sin quererlo, le ha arreado un buen directo en pleno estómago y ella se lo merece. Se esfuerza por recordar, una vez más, que Juan Luis la ha dejado ya fuera de su punto de mira y se tranquiliza. Cometió un error, sí, pero es agua pasada. Ahora toca mirar hacia delante.

—Totalmente de acuerdo, cariño. Cada uno busca en la vida lo que quiere o le dejan, ¿no? Hay gente para todo —se escucha decir a sí misma.

—Pues sí —contesta Javier que se dirige ya hacia la ducha del otro baño.

* * *

Helen está repantigada en el sofá y sobre la mesa de diseño del salón descansa una botella de vino blanco, una copa y una tabla de quesos. Ha colocado un pendrive en su smart TV y se dispone a disfrutar de un vídeo que sabe le dará mucha satisfacción. Pulsa «play» en el visor del reproductor de vídeo y se encuentra con una visión del Lolo en el sofá de su casa. Suena el timbre y se levanta.

Entonces suena otro timbre.

¿Ha sonado en el vídeo? ¿En casa de Helen?

Helen pulsa el botón de «pausa».

El timbre vuelve a sonar.

Sí, es en casa.

Se levanta maldiciendo al pesado que ha interrumpido su momento de disfrute y acude a abrir la puerta.

Una vez allí, queda paralizada. Frente a ella, en la misma puerta de su casa, está Jorge Cuesta, el atildado secretario del obispo. Su cara rezuma bótox. Tiene ese rostro característico, desagradable, de esos petimetres enganchados a todas las terapias de estética que aparecen en los anuncios. Y se supone que es cura, ¿no?

—¡Buenas! ¿Puedo pasar? ¿Helen? Porque te llamas Helen, ¿no? Me gustas más así que con esa ridícula peluca.

—¿Qué haces tú aquí? —responde indignada.

—¿Vas a seguir ahí plantada? ¿O me invitas a pasar?

El cura viste su sempiterno clériman semioculto con una cazadora de color beis.

—¿Cómo me has encontrado? ¿Qué haces aquí?

—¿Quieres que siga aquí en medio, a la vista de todos? ¿Helen?

Ella repara en que tiene razón y mirando a uno y otro lado dice:

—Pasa, pasa.

Una vez dentro él toma asiento en el sofá sin que se lo digan. Toma un trozo de queso y lo prueba:

—¡Buenísimo! Una copa de vino no vendría mal.

—No eres un invitado. Te vas enseguida. ¿Cómo me has encontrado?

—Es una larga historia, Helen —contesta el cura con retintín—. Pero es agradable comprobar que cuando se trata de tu intimidad reaccionas como los demás.

—¿Qué haces aquí, cura?

—Esa misma pregunta me hago yo, ¿qué hago yo aquí, Helen? Tú me metiste en esto.

—No te he vuelto a molestar. Tu información fue útil.

—No, tú no.

—¿Entonces? —dice ella que sigue de pie para demostrar al invitado que no es bienvenido.

Él sonríe. Aquello parece divertirle.

—Una vecina tuya, una tal Ana no sé qué, una abogada…

—Maldita entrometida.

—Ha venido a verme para hablarme del suicidio del padre Damián.

—¿Cómo?

—Sí, está preocupada. Cree que alguien lo chantajeó y me parece obvio que ese alguien fuiste tú. Dice que una mujer con un pañuelo en la cabeza, gafas oscuras y peluca rubia, fue a hablar con el cura y que a partir de ahí él se hundió hasta llegar a cometer suicidio. Me ha venido a la cabeza que ese era tu look cuando viniste a chantajearme a la cafetería de enfrente del obispado.

—¿Y? ¿Cómo has llegado hasta aquí?

Jorge Cuesta sonríe:

—Ana me ha contado que sospecha que esa extraña mujer puede ser su vecina, o sea tú misma, y que provocaste la muerte del cura.

—¡Qué tontería! No tiene pruebas de eso.

—Josefa Hernández.

—¿Qué? —responde Helen muy sorprendida.

—Que me ha hablado de Josefa Hernández.

—¿Cómo sabe ella eso?

—Igual la has subestimado. Sabe cosas. Sabe que el cura fue condenado por un affaire relacionado con ella, cuando ella apenas si tenía quince años.

—Vaya.

—Sí, ahí donde lo ves, esta chica se desenvuelve. Es abogada, ¿entiendes? Los picapleitos y los periodistas son peligrosos, lo averiguan todo. Me ha hablado de una mujer, canosa de ojos azules, que fue a Cádiz a hablar con Josefa y que era extranjera. Dijo que pertenecía a una ONG que no existe. Eras tú, claro.

—¿Cómo ha averiguado todo eso?

—Pues, si te digo la verdad, ni lo sé ni me importa, pero insisto, es abogada y tendrá sus contactos. Igual hasta algún detective privado.

—Pues me ha seguido la pista según veo.

—En efecto, te vio en un supermercado. Aquí, en Altorreal. Afortunadamente se lo he quitado todo de la cabeza. Es una creyente y la opinión de un cura es palabra de Dios para ella. No me ha resultado difícil hacerle ver que estaba equivocada y que todo era producto de su imaginación y de la frustración que sentía por la pérdida del padre Damián.

—Bien, bien —apunta Helen.

—Pero ¿sabes? Entonces, durante la conversación, he reparado en algo que me ha resultado muy útil.

—¿El qué?

—Sobre ti, algo así como: «y pensar que yo creía que esa misteriosa mujer era mi vecina Helen». Tu nombre. Se me ha encendido una bombilla y la he seguido. Y me ha traído hasta aquí. No ha sido difícil hallarte, solo he tenido que preguntar fingiéndome un amigo tuyo.

—¿Dices que esa idiota sospecha de mí? —pregunta Helen entre sorprendida y preocupada.

—Se lo he quitado de la cabeza.

—Sí, sí, pero ¿te ha dicho que sospechaba de su vecina Helen? ¿No es así?

—Así es, en efecto.

—¡Hija de puta!

—Te repito que igual la has subestimado.

—Totalmente, ni podía imaginarme algo así.

Los dos quedan en silencio por un momento.

Entonces el secretario del obispo dice:

—Tenemos un problema, me temo.

—¿No dices que se lo has quitado de la cabeza?

—Pues sí, se ha ido convencida. Pero ¿por cuánto tiempo?

—No debe darnos problemas.

—¿Te das cuenta de todo lo que ha averiguado? Todo esto lo has generado tú. Me obligaste a darte una información sobre el padre Damián que debería ser secreta. Eso ha provocado su muerte. ¿Te das cuenta? ¡Lo has matado!

—¡No seas ridículo!

—Sí, tú lo has matado. Y ahora esto nos va a arrastrar. ¿Qué te contó el cura?

—Nada, información, hizo lo mismo que tú.

—¿Algo obtenido bajo el secreto de confesión?

—¡Pues claro! Esas son las mejores informaciones.

—Eso le hizo matarse, ¿te das cuenta? Los remordimientos.

—¿Y? Dime algo que no sepa. Todas las guerras producen daños colaterales.

—¿Y si esa abogada descubre por qué se mató?

—Esperemos que no.

—A mí no me vais a hundir, te lo advierto.

Helen hace una pausa y mira al cura con cara de pocos amigos:

—¿Me estás amenazando, cura?

—Puede.

—¿Y qué vas a hacer? Sabes que puedo acabar contigo en un segundo, tengo tus fotos.

—Y yo contigo. Estoy seguro de que si se supiera que Helen, la vecina extranjera recién llegada, es la mujer del pañuelo en la cabeza, la arpía, tu negocio se iría al garete.

—¡No te atreverás!

—Digamos que nos tenemos mutuamente cogidos por donde más duele.

Helen se gira y abre la puerta de casa:

—Sal. Inmediatamente —dice muy seria—. Has cometido un gran error, estás acabado.

—Ponme a prueba.

—He terminado con gente mucho más brillante que tú, cura. Créeme.

Y cierra la puerta de golpe.

* * *

El Torrao está sentado en un banco tomando el sol en un parque de las afueras de Espinardo, una pedanía de la ciudad que acabó por convertirse en una suerte de ciudad dormitorio. De pronto, siente que alguien se ha parado delante de él.

Levanta la mirada y comprueba que es una mujer que lleva un pañuelo en la cabeza y gafas de sol.

—Hola —dice la recién llegada.

—Hola —contesta él.

—Pasas coca, ¿no?

—¿Qué dice?

—Sí, que tú pasas coca.

—¿Es usted policía?

—¿Acaso tengo pinta yo de ser de la bofia? ¿Con mi edad?

—No sé de qué me habla. Yo estoy aquí tomando el sol.

La mujer sonríe y se sienta a su lado en el banco.

—Mira, Torrao, no me vengas con mierdas. Tengo una cosa para ti.

—¿Qué? No entiendo.

—Blas López.

—¿Qué dice?

—Sí, el cirujano.

—Señora, no diga más sandeces y váyase.

—El médico, Blas el médico. Eres su camello.

—Señora, yo estoy en el paro y hago chapuzas, copón.

—¿Cuánto le pasas? ¿Qué ganas con él? ¿Dos mil al mes?

—No sé de qué me habla.

—Mira, Torrao, tengo una propuesta que hacerte. Solo quiero que estés sin pasarle mierda un mes. Solo un mes. Yo te pagaré.

—Señora, yo no soy eso que usted dice pero, si lo fuera, ¿por qué iba yo a dejar de venderle a mi mejor cliente?

—Porque yo te voy a dar el doble de lo que él consume a cambio de que lo tengas un mes sin nada. Dile que han pillado a los que te pasan la mierda y que vas a tardar un mes en restablecer tus líneas de abastecimiento.

—¡Qué tontería! ¿Y si se acostumbra a pillar con otro tío?

Ella abre una pequeña mochila que lleva en la mano y dice:

—Aquí tienes cinco mil euros. Por un mes. Es más del doble de lo que él te paga.

El Torrao sonríe.

—¿Eso quiere decir que hay trato?

Él toma el dinero por toda respuesta.

La mujer se levanta y dando la espalda al camello añade:

—Una cosa, Torrao. Cúmpleme el trato. Lo tengo vigilado. Si le pasas algo consideraré que me has timado y enviaré a alguien a por ti. Como puedes comprobar no tengo problemas de dinero. Vendría de Colombia. Es bueno.

NUEVE

Ana sale de casa y se encuentra con Helen justo cuando va a subir a su coche. Está recortando el seto que rodea su parcela. Lleva guantes de jardinería y un sombrero de paja para protegerse del sol.

—Hola, vecina, ¿vas a hacer deporte?

Ana mira hacia abajo, hacia sus propios pies, como repasando su indumentaria y asiente:

—Sí, sí, todos los sábados jugamos al pádel con Blas y Cristina. ¿Los conoces? Son los del veintiuno b.

—No tengo el gusto aún —miente la arpía—. ¿Necesitáis que me quede a las niñas?

—No, Helen, eres muy amable pero suele quedarse Nuria, la canguro.

Justo cuando Ana abre la puerta del vehículo Helen añade:

—¿Vas a comprar algo para el desayuno?

—No, a poner gasolina.

—Hacéis una pareja fantástica y es magnífico que hagáis cosas juntos, ya sabes, deporte.

—Sí, es una costumbre ya, el partido de los sábados.

—¿Y no juegas con Juan Luis?

Ana, que ya tiene un pie en el coche, se da la vuelta:

—¿Cómo? —dice sorprendida. No puede creer lo que le había parecido escuchar.

—Sí, que si no juegas con Juan Luis. Parece que es un buen deportista, ¿no?

—¿Con Juan Luis?

—Sí, el vecino de al lado de mi chalet. ¿Lo conoces?

—Pues claro que lo conozco, Helen.

—No sé, como creo que sois muy amigos, he pensado que igual también jugabas con él. Un gran jugador no debe ceñirse a una sola pareja, ¿no? Sería algo así como caer en la rutina, en la variedad está el disfrute —dice Helen con una sonrisa beatífica en el rostro, como si aquella deducción fuera algo natural que viene de un alma cándida e ingenua.

—¿Cómo? —vuelve a preguntar Ana incrédula.

Helen sonríe satisfecha. ¿Está insinuando lo que la abogada ha creído entender?

—No te preocupes, Ana. No he escuchado nada por ahí, solo es algo que he detectado por mis observaciones, creo que soy muy vieja ya y me doy cuenta de todo. Me pasa incluso sin querer.

Ana no sabe qué contestar, la verdad. Queda parada por un momento y entonces, como movida por un resorte, decide subir al coche. Justo cuando va a arrancar escucha decir a Helen claramente:

—Sería una pena que la gente murmurara.

Sale de la calle privada de Los Cipreses y se encamina hacia la Avenida del Golf para bajar hasta la gasolinera. ¿Qué ha querido insinuar su vecina? ¿Lo sabe? ¿La ha amenazado de algún modo? Golpea el volante fuera de sí y maldice su suerte. Ahora que se había quedado tranquila con respecto a la actitud de Juan Luis, aparece esa arpía, Helen, insinuando que lo sabe todo. ¿Acaso no será ella la desgraciada que presionó al padre Damián? ¿Y si hacía lo mismo con ella? Intenta respirar con calma y tranquilizarse por un momento. No, no puede ser así. Está paranoica y ve fantasmas donde no los hay, es eso. Debe mantenerse tranquila y estar atenta, nada más. Todo aquello ha sido nada más que una mala percepción suya. Sí, eso debe ser.

* * *

El Torrao abre la puerta de su vivienda de protección oficial y se da de bruces con Blas López. Tiene mala cara, sudoroso, los ojos rojos y parece muy nervioso. Sus manos tiemblan.

—¿Qué haces aquí?

—No me queda nada y llevo una semana detrás de ti. Ya te dije que apenas me quedaba y se me iba a terminar.

—Estoy desabastecido. Además, ya quedamos en que no vinieras aquí y que te lo acercaba yo al parking del hospital.

—Pues todavía podía estar esperándote —añade el cirujano entrando en la mísera vivienda.

—¿Vas a hacer deporte?

—Tengo un partido de pádel con unos vecinos y mira, no puedo dejar las manos quietas. Necesito un tiro ya. No he pegado ojo en toda la noche.

—Mira, Blas. Tienes que esperar. Estas no son cosas que se puedan hablar por whats o por el móvil. En mi trabajo hay que ser cuidadoso.

—¡No me vengas con mierdas!

—No te pongas agresivo o saco el fusco, ¿vale? Ha habido un problema con mis proveedores. La policía hizo una redada. No deberías estar aquí, pueden venir en cualquier momento. Es más, no debería ni hablar del asunto, dudo si hasta me han puesto micrófonos. Tengo que estar limpio una temporada por si las moscas y además, buscar nuevas fuentes, así que me iré a Barcelona un par de semanas.

—¿Y yo qué?

—¿No me has oído? No puedo servir producto como mínimo en un mes. Deberías irte de aquí. Estás corriendo un gran riesgo. ¡Imagínate el escándalo si se descubre lo tuyo! Irías a la ruina.

—¿Y de dónde saco yo la farlopa?

—Pues de donde la saca todo el mundo. Hay mogollón de gente que pasa por ahí, joder.

—Sabes perfectamente que soy muy conocido, tengo un prestigio, no me puedo arriesgar.

—¿Y yo sí?

—Es tu negocio.

—Te he dicho que no tengo ni un puto gramo. Vete y ya te avisaré cuando esté en circulación de nuevo.

—Pero…

—Blas, te las estás jugando. ¡Sal de aquí, hostias!

El cirujano sale a toda prisa de allí, más por miedo a la policía y al escándalo que a su propio camello que, dicho sea de paso, es un tipo primitivo y violento. Se siente mal, suda y le duele la cabeza. ¿De dónde va a sacar la cocaína? Tendrá que arreglárselas para buscar un camello. Conoce un par de cafeterías en la ciudad, pero a esa hora están cerradas, son bares de copas. Sale a la calle y encara la placeta donde ha aparcado el Jaguar. Aquel es un buen barrio para pillar, pero no se fía. Es un gueto, un barrio conflictivo y él rezuma dinero. De hecho, ya hay dos tipos mirando su coche.

Justo cuando va a presionar el mando a distancia del vehículo para salir de allí a toda prisa, escucha una voz tras de sí:

—¿Quiere pillar?

Se gira.

Es un joven esmirriado con una camiseta de los Guns N’ Roses y una chaqueta de chándal Adidas sin abrochar.

—¿Cómo?

—Buscas coca, ¿no?

—¿Y tú cómo lo sabes?

—¡Coño! Llevas un Jaguar. El caballo es para los pringaos y no tienes pinta de ser de los que le dan a las pirulas. Tengo un género muy bueno.

Blas ni se lo piensa. Tiene que salir del estado en que se encuentra. El lunes tiene que operar, o consigue mierda ya o es hombre muerto.

Acompaña al chaval a una esquina, se hacen a un lado.

Este le tiende una bolsita con un polvo blanco.

—¿Hay un gramo? —pregunta Blas López.

El chaval asiente y el médico le tiende ciento cincuenta euros.

—Voy a necesitar más.

—Tendrás que esperarme aquí, ahora vengo.

—No, no, ahora tengo prisa.

—Pues puedes pasarte en cualquier momento. Puedo pasarte todo lo que quieras o llevártelo a donde me digas.

—Vendré esta tarde a por más y ya te diré a dónde me lo vas a llevar. ¿Estás siempre por aquí?

—Pues claro —dice el chaval reparando en que Blas ya ha salido hacia su coche a la carrera.

Escapa de allí acelerando al máximo hasta que llega a un nudo que da acceso a la autopista. Allí, bajo el puente de la misma, saca un pequeño espejito de la guantera y se mete un tiro. Comienza a sentirse persona. Entonces, más tranquilo, se prepara otro y esnifa de nuevo. Decide continuar camino porque tiene un partido de pádel.

* * *

En mitad del partido Ana repara en que algo extraño le sucede a Blas. No es que sea muy bueno jugando, pero está especialmente fallón. Ana ha observado que tardaba mucho rato en bajar de su coche al llegar, mientras que Cristina, Javier y ella misma le esperaban un tanto impacientes dentro de la pista, pero ha supuesto que se trataría de algo de trabajo, alguna urgencia.

Le parece que se lleva entre manos algún asunto extraño. Tendrá una amante, como todos.

Observa que tiene el rostro muy colorado, casi violáceo y que suda profusamente. A fin de cuentas aquel es un partido mixto, relajado y entre amigos. No debería estar tan agotado, como si acabara de correr un ironman.

Por otra parte, aunque fallón, parece como demasiado motivado, muy metido en el partido. De hecho, en varios puntos ganadores, ha soltado unos berridos como si estuviera jugando en Wimbledon, provocando un par de miradas reprobatorias de su esposa.

En un momento dado, al cruzarse con Javier, Ana le susurra:

—Y a este, ¿qué le pasa?

Su marido sonríe y arquea las cejas con extrañeza.

Ana se coloca junto a la red porque Javier está al servicio cuando sucede todo. Cristina le sonríe. Hace una mañana perfecta. Se encuentran en los primeros días de diciembre pero el sol es radiante y la temperatura debe estar en torno a los veinte grados. Es entonces cuando Ana intuye que algo va mal.

Cuando Javier saca y la bola pasa junto a ella, percibe que Blas no está en su sitio. Cristina intenta superarla con un globo y ella recula echando un vistazo al otro lado, al de Blas, para lanzar una bandeja al punto donde debería hallarse el cirujano. Pero no, algo va mal.

¡No está!

Ana deja pasar la bola y se para.

Entonces comprueba que Blas está apoyado en la pared de cristal, al fondo. Las piernas algo dobladas.

—Blas, ¿estás bien? —grita Javier.

Entonces, el cirujano se contrae como si sufriera un retortijón echándose las manos al vientre. Junta las piernas de forma ridícula y se escuchan unos sonidos inconfundibles. Por debajo de su pantalón Varlion aparece una sustancia semilíquida, de color marrón, que cae por la pierna. Blas López se está cagando. Entonces se desploma.

—¡Es un infarto! —grita Javier saltando por encima de la red.

Cuando llega a su altura, el marido de Ana comprueba que está consciente. Cristina le sujeta la cabeza y Javier grita a su esposa:

—¡Llama a Emergencias, corre!

—¡Está ardiendo! —exclama Cristina.

Ana llama al 112 y se acerca. Entonces, cree entender algo de lo que dice Blas, que apenas habla entre susurros, como delirando. Mueve los ojos en extraños círculos y parece muy mareado.

—Me han pasado una mierda mala —dice.

Cristina, que no parece sorprenderse por el comentario, murmura:

—Ha sido esa puta… Helen. Debí imaginarlo.

Ana se encuentra asustada y muy confusa. No termina de entender qué está pasando y mira hacia atrás, hacia la puerta del club, rezando porque la ambulancia llegue pronto.

* * *

Ana mira por la ventana totalmente absorta. Cristina les ha telefoneado hace rato. Blas está en casa totalmente fuera de peligro. Ana se había alarmado bastante porque en ocasiones ha escuchado que uno de los primeros síntomas que sienten algunos infartados es una especie de descomposición intestinal. De hecho, el infarto que se había llevado a su padre comenzó así.

Cristina les ha tranquilizado pues, al parecer, los compañeros de Blas le han hecho todo tipo de análisis y no ha salido nada preocupante. En urgencias creen que ha sido una crisis de ansiedad derivada de la excesiva e intensa actividad laboral del cirujano. Al ingresar con un cuadro de aquellas características se han llegado a preocupar: fiebre alta, incontinencia y vértigos. Pero poco a poco el enfermo ha vuelto a encontrarse mejor y han quedado descartadas otras posibilidades. Javier y Ana han comentado, entre sí, que aquello les ha parecido algo raro.

Ana sigue mirando insistentemente por la ventana hacia la casa de Helen.

Está segura de que la nueva vecina la ha amenazado aquella misma mañana. ¿Sabe lo de Juan Luis? Parecía que sí. Pero ¿cómo ha podido averiguar aquello? ¿Se lo habrá contado el propio bombero? Ana sabe que los hombres son así de fantasmas. Lo cuentan todo. ¿Puede estar tranquila? Piensa que no.

Entonces vuelven a su mente los extraños comentarios de Blas y Cristina en la pista, durante el incidente: «Me han pasado una mierda mala» ha dicho él y ese inquietante «ha sido esa puta, Helen» que ha proferido Cristina.

¿Por qué Cristina ha pensado en Helen al ver indispuesto a su marido? ¿Qué está ocurriendo? ¿Es que Helen pasa droga?

Entonces observa que una sombra se acerca a casa de su vecina. Cuando el recién llegado se sitúa justo frente a la puerta, la luz la ilumina perfectamente: es Cristina, y está tocando el timbre.

* * *

—Vaya, has vuelto —dice Helen con una gran sonrisa de superioridad en los labios.

—Has sido tú, ¿verdad? —responde Cristina, indignada.

La anfitriona hace un gesto con la mano, muy hospitalaria y le indica que pase:

—Esto no es para hablarlo en la calle. Pasa y siéntate.

—Has sido tú.

—No puedes quejarte. Ha sido una pequeña demostración, una buena lección.

—¡Podías haberlo matado!

—No seas ridícula, mujer. Solo le he hecho llegar un poco de droga con demasiado tetramizol. La coca se corta con eso normalmente, es un antiparasitario que se utiliza mucho en animales domésticos. Solo que esta vez me aseguré de que llevara una buena cantidad para que los efectos secundarios fueran bien patentes: fiebre, vértigos, dolor muscular, erupciones cutáneas, cefaleas… algunos hasta se cagan encima.

—No tiene gracia.

—Tu marido es un mierda, un adicto sin voluntad. Podía haber hecho públicas las fotos que tengo de él y su carrera estaría finiquitada a estas horas. No ha sido así, he sido magnánima. Ha sido un aviso. Deberías estarme agradecida.

—¿Y vas a hacerlo?

—¿El qué?

—Descubrirlo, mandar las fotos al Colegio de Médicos.

Helen sonríe y se acerca a Cristina lentamente. Comienza a desabrocharle la blusa y dice:

—Mientras que te portes bien conmigo, no.

DIEZ

Helen se sienta en el sofá visiblemente satisfecha. Cristina se ha ido a casa y ella ha ganado, se ha impuesto. Pone los pies sobre la mesa y se repantiga en el sofá. Se coloca el bol de palomitas en el regazo y deja la copa de vino blanco a su alcance. Observa que el pendrive está inserto en su smart TV de cuarenta y siete pulgadas y decide darse un relajo y contemplar al fin el vídeo cuyo visionado ha tenido que posponer varias veces.

Toma el mando a distancia y enciende el televisor. Selecciona el menú de opciones para acceder al contenido del pendrive y reproduce el vídeo al fin. Contempla al Lolo sentado en el sofá de su casa, de escay, cutre, añoso y cubierto por una retalera. Suena el timbre y el chapero se levanta. Se oyen voces. El Lolo vuelve al salón acompañado por Ricardo.

—¡Bingo! —exclama.

Ambos se sientan en el sofá a una distancia prudente. El Lolo se aproxima. Sabe lo que tiene que hacer. Ricardo parece nervioso:

—¿Sabes? —dice el joyero de los Modern Family—. No debería estar aquí.

El sonido es bueno. De Paz trabaja cojonudamente.

—Llevas una camisa preciosa.

—Sí, me las hacen a medida.

El Lolo se aproxima y coloca su mano sobre la pierna de Ricardo.

—No debería hacer esto. Quiero a mi marido.

—Y eso, ¿qué tiene que ver? —contesta el dueño del piso—. Nadie ha dicho que no lo quieras, una cosa no tiene que ver con la otra, ¿sabes?

Helen sonríe. Ese idiota ha picado. La información de Huete, el ludópata, era buena. Ricardo es infiel por naturaleza. Ella ha conocido a mucha gente así. No pueden controlarse y acaban tirando su vida por la borda. Es como una especie de adicción, son así, vuelan hacia la luz, como una polilla, y tarde o temprano acaban quemándose.

Poco a poco los dos hombres se van acercando.

—Me gustas —dice el Lolo.

—Y tú a mí. Tienes unos ojos preciosos —responde Ricardo absolutamente embelesado.

Empiezan a besarse. Un beso profundo, largo y sensual. Ricardo lleva su mano a la entrepierna del Lolo. Helen no puede evitarlo, comienza a tocarse.

* * *

Ana vuelve del trabajo a mediodía y es al pasar por el control de acceso a la urbanización cuando se le ocurre algo. Así, de repente, ha sido un impulso.

Actúa como de forma automática, movida por una extraña fuerza interna que la posee y se adueña de su voluntad. Había decidido dejar a un lado el asunto del padre Damián, sí; pero de pronto ha sentido como un fogonazo, que le venía, una idea. Además, Helen sabe lo de Juan Luis y Ana cree que la amenazó veladamente cuando le habló de ello. Eso le preocupa y la hace actuar.

El guarda de turno, Evaristo, sale de la caseta de vigilancia para saludar a Ana. Lo conoce desde hacía más de quince años y le había llevado, gratis, un asunto de unas tierras que había heredado de sus padres en la huerta.

—¡Dichosos los ojos, Ana! La veo pasar todos los días pero hace un siglo que no hablamos.

—¿Cómo se da la cosa, Evaristo? ¿Te gustaron las botellas de vino?

—¡Excelente! El novio de mi hija se las ventiló. Casi no me deja probarlas. ¡Menudo zángano! ¿Las niñas bien? ¡Qué mayores están!

—Sí, sí, todo bien.

—La veo por ahí corriendo, cuando hago la ronda con el coche.

—Sí, salgo cuando puedo. Me gusta.

—¿Necesita usted algo, Ana?

—Sí, Evaristo. Vosotros controláis los accesos y conocéis a todo el mundo aquí.

—En efecto.

—Tengo un amigo abogado que busca a una mujer. No me dijo el nombre pero parece ser que le hizo una consulta y luego no pagó.

—¡Le dejó la púa!

—Exacto. ¡Si yo te contara! El caso es que él sabe que vive por aquí pero no la dirección. Y al pasar he pensado, ¡voy a preguntarle al bueno de Evaristo!

—¿Pero sabe usted dónde vive? ¿La calle?

—No, no. Pero mi amigo me dijo que era una tipa peculiar. Extranjera, creo. Llevaba siempre un pañuelo en la cabeza, con gafas de sol…

—¡Sí, la he visto!

—¿La conoces?

—No, no, pero la he visto pasar varias veces. Lleva un Volvo azul.

—¿Seguro?

—Pues claro, aquí no hago otra cosa que ver los coches pasar. ¡Si me acabo aprendiendo hasta las matrículas!

Ana sonríe satisfecha. Un Volvo azul.

—Te debo un almuerzo, Evaristo. Se lo diré a mi amigo, muchas gracias.

* * *

Ana pulsa el mando a distancia para elevar la barrera que da acceso a Los Cipreses cuando los ve venir. Siente que algo se revuelve en su interior: Juan Luis y Helen van riendo, tan amigos, caminando juntos. Con atuendo deportivo: mallas y una sudadera. Hace buena tarde. Parece que han salido a andar juntos.

La abogada queda parada, mirándolos. Absorta y con la boca abierta. Entonces repara en que la barrera va a comenzar a bajar y acelera para entrar en la estrecha calle interior que da acceso a las viviendas. Tiene forma de «u», de manera que atraviesa la pequeña comunidad y vuelve a salir de la misma. Aparca fuera de su parcela, como hace siempre, y se queda quieta, pensando, con las manos en el volante.

¿Por qué Helen sale a andar con Juan Luis? ¿Intentará sonsacarlo sobre lo ocurrido con ella? El padre Damián se vino abajo tras su entrevista con esa extraña mujer y todo coincidió en el tiempo con la aparición de Helen. ¿Serán la misma persona? No termina de entender por qué su mente se desliza hacia aquella posibilidad. Todo parece muy endeble, no se sostiene, pero es una suerte de intuición, un pálpito. De hecho, se siente ridícula porque aquello no es más que una corazonada, pero, en el fondo, cree haber descubierto algo. ¿Es Helen la misteriosa mujer del pañuelo en la cabeza? Cuando se cruzó con ella en el ascensor del supermercado, por un momento, había tenido la sensación de que aquella mujer la iba a saludar. Como si se hubieran reconocido mutuamente. Por eso se fijó especialmente en ella, porque le resultó enormemente familiar. ¿Sería Helen?

Por otra parte recuerda los extraños comentarios de Blas y Cristina en la pista de pádel. ¿Sería aquello cosa de drogas? ¿No habría sido el ataque de ansiedad alguna especie de intoxicación? Él había dicho «me han pasado una mierda mala». ¿Acaso no era una muestra de que el tipo consumía? Y si consumía algo, había de ser cocaína, claro, la droga de los ricos, de la gente bien. Además, Cristina había hecho alusión a Helen. La llamó «hija de puta». Y luego había ido a verla para entrar en su casa. ¿Qué estaba pasando?

Helen no tiene un Volvo azul, al menos que Ana sepa. Lleva un Audi. Evaristo ha visto a la mujer del pañuelo en la cabeza por la urbanización, sí, pero conduciendo un Volvo.

Sale del coche y entra en casa. Javier está enfrascado en la cocina preparando docenas de sándwiches.

Ella le da un beso y coge uno.

—¡Deja eso! —dice él sonriendo—. No es para ti.

—¿Me he perdido algo? ¿Damos alguna fiesta?

—Tú no.

—¿Cómo? —responde ella sonriendo divertida.

—Tenemos merienda. En casa de Helen. En cuanto recoja a las nenas del cole nos vamos para allá. Ha surgido así, de repente. Un pícnic improvisado.

—Un pícnic, ¿en casa?

—Bueno, ya sabes, más o menos. Cualquier excusa es buena para celebrar una pequeña fiestecita.

Ana lo mira con cara de pocos amigos.

—¿Te apuntas? —dice mirándola con su mejor sonrisa.

Ella siente que un escalofrío le recorre la espalda. No le gusta nada Helen. No sabe muy bien lo que está pasando, no tiene suficiente elementos de juicio para poder decir de qué trata todo aquello pero no cree que sea nada bueno.

Se acerca a Javier por la espalda y le toca el trasero.

—¡Salida! —exclama él riendo.

—No sabes tú cuánto. Voy a la buhardilla a trabajar. Así aprovecho, ¿vale?

Él la abraza y le da un beso que le viene bien para coger energías. Al instante, Ana se pierde escaleras arriba. Tiene que redactar una liquidación de bienes gananciales. Y pensar, tiene que pensar. No le apetece ir a casa de aquella arpía. Tampoco le hace gracia que su marido y las niñas hijas acudan, pero solo tiene un mal presentimiento.

* * *

Augusto Baños vuelve a su mesa de despacho. Ha echado su siesta de todos los días en el salón anexo a su lugar de trabajo. Una habitación de tamaño medio, coqueta, con un cómodo sofá y con todas las comodidades. Es un hombre de costumbres. Pasa muchas horas trabajando en aquella inmensa nave de exportación que posee en Cieza, a apenas veinte minutos de la capital, donde reside, así que con los años fue diseñando su despacho y las habitaciones que lo rodean a su gusto. Lola ha venido a despertarlo y, como todos los días, le ha hecho una felación. Ya no es tan atractiva como en los primeros días, el paso de los años la va haciendo coger kilos y no parece la mujer de bandera a la que fichó como secretaria siendo una jovencita, pero es de confianza y lleva veinticinco años con él. Casi como su mujer. Tiene otras amigas en cartera. A dos de ellas les paga un piso en el centro, pero nadie practica el sexo oral como su fiel secretaria. Después de ese relajo se ha dado una ducha y, tras tomarse el café que ella le ha traído a la pequeña sala de reuniones que da acceso a su sanctasanctórum, se ha dirigido a su mesa de despacho para seguir con sus obligaciones.

Abre el mail y percibe algo extraño.

No suele recibir mensajes de desconocidos, de eso se encargan sus informáticos, así que le ha parecido extraño ver un e-mail de una tal Agnes.

¿Conoce a alguien que se llame así?

Intenta hacer memoria. No.

Lo abre y da un respingo en su silla.

¡Es una portada en la que sale Finita!

El titular es explícito:

LA MUJER DE BAÑOS LANGUIDECE EN UN PSIQUIÁTRICO

No puede creerlo. El periódico es La Crónica.

¡Serán hijos de puta!

Con la pasta que ha contratado en anuncios con ellos. Su jefa de prensa les había dejado claro cómo debían tratar todas las informaciones referentes a su grupo de empresas. ¿Qué está pasando?

Bajo el inmenso titular hay una fotografía de Finita en la clínica de Montreux: se le ve desmejorada, ida, con el pijama del lujoso centro psiquiátrico y una manta por encima, está acompañada por dos enfermeros que la llevan casi en volandas.

La instantánea debió tomarse en mitad de su última crisis, hace una semana.

En el subtítulo insinúan que mientras que la mujer está ingresada él acude a fiestas y recepciones. Se siente ofendido, enfadado, colérico. Alguien va a pagar por aquello. Entonces, por un instante, repara en la gente. ¿Qué pensará la gente? ¿Qué pensarán en el club de tenis? Le costó años que aquellos estirados, la alta sociedad local, lo aceptaran como uno más.

Bueno, uno más no. Él es su dueño, para qué negarlo.

Entonces, abre el navegador y entra en la versión digital del periódico.

Suspira.

Falsa alarma. No lleva nada de Finita y menos en portada.

¿Es aquello una broma?

Vuelve al mail y comprueba que, en efecto, lo es.

Es un montaje, una falsa portada que han construido para amenazarle.

Abajo hay un texto que dice: ¿Se imagina si saliera esto?

Descuelga el teléfono. Está furioso.

—Lola, que venga el informático, rápido.

* * *

Blas López aparca en el subterráneo que hay junto a El Corte Inglés y camina con paso inseguro hasta la calle Pérez Casas, una calle peatonal donde se ubican una decena de bares para cuarentones cuyas terrazas tienen realmente hartos a los vecinos por el ruido y el trasiego de gente a altas horas de la madrugada.

Blas comprueba que al hallarse entre semana no hay mucho público, las terrazas, desiertas y las estufas, apagadas. Mejor.

Se acerca a un pub concreto, el Jávea, un lugar agradable, con estanterías repletas de libros y una parroquia que ya no cumplirá los cuarenta. Está casi vacío. Una pareja se da el filete junto a la barra. Él, tripón y calvo, viste pantalones de pana y un chaleco de punto tras el que asoma una camisa de Tommy Hilfiger. Ella, más joven y minifaldera. Seguramente su secretaria o una compañera de trabajo. Cuando el tipo agarra el culo de la chica, Blas ve el anillo de casado. A la derecha, en las mesas que hay junto a una inmensa cristalera, dos mujeres de unos cuarenta charlan apasionadamente. Cuando pasa junto a ellas escucha que una dice: «¿No ves que no te merece? Nunca dejará a su mujer».

Blas López se siente mal. Tiene frío y siente su musculatura temblar.

Se ha acercado hacia el que debe ser su hombre, un tipo de inmensos bigotes que luce un ridículo sombrero. Lee El Crónica mientras que da pequeños tragos a un whisky que descansa sobre la mesa.

—¿Eres Guti?

—¿Quién lo pregunta?

—Estos —contesta el cirujano mostrándole trescientos euros.

Justo en ese momento, ve pasar junto a la cristalera a una paciente, Antonia Vera de Funes, a la que estiró la cara hace un par de meses, una pija cotilla, de buena familia, que lo ha visto perfectamente. Se pone nervioso.

—Estás de mono, ¿no?

Blas ladea la cabeza.

—Necesito algo, ya.

—¿Quién te ha hablado de mí?

—Un anestesista, soy médico.

—¿Cómo se llama?

—Me lo dijo hace tiempo, en una fiesta, se llama Julián.

El tipo asiente.

—¿Y qué es lo que quieres de mí?

—Ya ves, trescientos pavos.

—Creo que te confundes. ¿No serás policía?

—No, no, en absoluto.

—Lo siento, no te conozco, y no sé qué te piensas que soy pero me da la sensación de que te equivocas.

En ese momento entran en el pub otras dos pijas que saludan a Blas. Una se quitó las patas de gallo y a la otra le chutó bótox. Se pone nervioso, se azora, les dice algo sin reparar mucho en ello y sale del local. Suda y le tiemblan las manos.

ONCE

No hace mucho frío, así que la «merienda improvisada» transcurre entre el interior del amplio salón de Helen y el porche que da a la parte trasera de la casa, hacia la piscina de la comunidad. Allí están Javier, las niñas, y el resto de mujeres de Los Cipreses con sus hijas respectivas. Laura Juárez, la mujer de Paco Tudela, Inma, Cristina e incluso Juan Luis. Pocos han faltado, no en vano se conocen desde hace mucho tiempo y casi todos son amigos. La llegada de Helen no ha hecho sino consolidar aquellos lazos. Los únicos varones son Juan Luis y Javier.

—Me gusta este sitio —dice Helen a Cristina, con la que ha hecho un aparte al fondo del jardín, junto al murete de cipreses que separa el chalet de la nueva vecina de la piscina comunitaria.

—Pues como sigas así, lo vas a destruir —contesta un tanto ácida la mujer del cirujano, que va por su tercer gin-tonic.

Helen da un trago a su copa de vino blanco y sonríe:

—No seas exagerada, querida —dice—. ¿Acaso crees que esta es la primera vez que hago algo así? ¡Si tú supieras!

—Te veo jugando a demasiadas bandas.

—No me subestimes. Además, podrías aprender mucho conmigo.

—No te digo que no. Pero no termino de entender a qué estás jugando.

—Pues no es tan complejo. Mira, primero me hice con un secreto de alguien importante: el secretario del obispo.

—¿Qué secreto?

—No voy a contártelo todo, cielo.

—¿Y cómo supiste ese secreto?

—Le puse un detective. Fue fácil. A partir de ahí me reuní con él y le pedí un secreto sobre alguno de los curas de la diócesis. Él me puso en bandeja al cura de la urbanización.

—¿Por eso te mudaste aquí?

—Más o menos.

—¿Te refieres al padre Damián, al que se mató?

—Sí, el mismo.

—¿Y qué secreto era ese?

—Uno querida, uno. Pero los curas son siempre una gran fuente de información, créeme, conozco la institución, me formé allí. El secreto de confesión es una fuente inagotable de grandes informaciones. Casi siempre empiezo mi pirámide con un cura.

—¿Pirámide?

—Sí, es una pirámide.

—Pero… el padre Damián se mató.

—¿Y?

Cristina se muestra entre fascinada y horrorizada a la vez, pero es obvio que quiere saber más.

—¿Y qué te dijo? ¿Qué hiciste?

—Él me dio un nombre y un secreto.

—Mi marido.

—Voilà.

—Ojalá se pudra en el infierno.

—Y tu marido me ayudó a seguir. Gracias a él accedí a un empresario, Eugenio Moncada. Es gay y su mujer no lo sabe. Tiene un «novio».

—¡Madre mía! Sí, Moncada es muy conocido.

—Entonces descubrí que el novio, un chapero, lo engañaba. Con un yonqui.

—¡Vaya!

—Y hablé con él. —Es evidente que Helen está algo achispada y quiere impresionar a Cristina, está hablando demasiado.

—¿Y?

—Digamos que logré hacerme con un fiel servidor.

—Como yo.

—Más o menos. Yo pago bien a la gente que trabaja para mí, no lo olvides. Es una regla fundamental.

—¿Y qué averiguaste con ese chapero?

—Buff, muchas cosas. Ese Moncada va a emparentar con el hombre más poderoso de la región.

—Baños. Lo leí en una revista del corazón. Ese tío está forrado. Pone y quita consejeros en el Gobierno Regional.

—En efecto. Y Moncada me ha proporcionado, sin quererlo, alguna información de peso sobre Baños.

—¿Cuál?

—No es relevante. El caso es que he llegado a un tipo que me interesa.

—Ese hombre es muy poderoso. Ten cuidado.

—Me las he visto con gente más rica y más inteligente.

—¿Es el fin de tu pirámide?

—No, aún no he llegado. Además, es una pirámide, recuérdalo. No es una línea.

—¿Y llevas otros…?

—Hilos, me gusta llamarlos, hilos. Pues sí, claro. Tú me dijiste que Huete era ludópata. Hablé con él y supe que Ricardo, el de los Modern Family es poco estable, demasiado tendente a dejarse llevar por los tíos guapos. Puse al chapero a trabajar en ello.

—No te sigo.

—Sí, que le puse una trampa.

—¿Una trampa?

—Sí, Lolo es un tipo guapo, sin escrúpulos, y nuestro joyero es un polvorilla, lo tenía chupado.

—¿Y ha caído?

—Claro —contesta Helen apurando su copa y sirviéndose otra más.

—¿Y cómo lo vas a probar?

—Lo tengo en vídeo.

—¿Qué? —exclama Cristina con la boca abierta—. ¡En vídeo! ¿Cómo consigues toda esa información?

Helen sonríe.

—Es mi trabajo. Llevo haciéndolo muchos años. Desde que era jovencita.

—¿Y crees que Ricardo te llevará «arriba»?

Helen estalla en una carcajada.

—No, no. Lo hice más por diversión que por otra cosa. A veces lo hago así. Esos «hilos» me ayudan a distraerme de la tensión que me provocan los otros más potentes, los de la gente importante. Pero quién sabe, igual me proporciona un secreto de interés.

—¿Y Ana y Juan Luis?

—Eso es otro asunto. Ella está haciendo demasiadas preguntas.

—¿Qué clase de preguntas?

—Sobre mí.

—¡Qué me dices! ¿Y cómo sabe…?

—Ni idea. Pero va bien encaminada. Creo que es una tipa lista. Tendré que desactivarla.

En ese momento, las niñas de Ana salen corriendo para lanzarse en los brazos de su madre. Acaba de llegar a recogerlas para llevarlas a dormir.

Helen la saluda desde lejos, sonriente, y farfulla:

—Hablando del rey de Roma…

* * *

Ana acude a recoger a las niñas a la fiesta, las coge de la mano y le da un beso a Javier para marcharse a casa. Tiene que asegurarse de que Rocío y María se duchan, se ponen el pijama y se acuestan a una hora prudente, y ya es demasiado tarde. La fiesta parece ir para largo y Javier se encuentra a gusto con sus vecinos. A ella no le apetece ver a Helen y las niñas son la excusa perfecta para hacer lo que ha hecho: aparecer, saludar e irse. Ha llegado más gente. Repara en que Juan Luis está al fondo, comiendo un pequeño sándwich, mientras que charla con Cristina y percibe que ella la mira con cierto descaro, entre divertida y desafiante. Ana es consciente de que su acercamiento a Helen no le va a deparar nada bueno, o eso intuye. Quiere confiar, por momentos, en que todo aquello no es sino producto de una mala corazonada por su parte, uno de esos excesos de susceptibilidad que tan habitualmente aparecen en ella. Mira a Helen para despedirse de ella y se da cuenta de que se suma a una animada conversación con Cristina y el bombero. Parecen divertirse, tan amigas, y eso le recuerda el comentario que hizo Cristina cuando su marido se cagó en la pista de pádel. Se había referido a Helen como «esa hija de puta». Ana, sin duda, lo había escuchado claramente, estaba segura de ello. Helen parece demasiado simpática con Cristina, ¿será lesbiana? No puede entender muy bien todo aquello, procesar tanta información y tan confusa. No puede atar cabos.

¿Qué está pasando allí?

Tantos años de ejercicio profesional terminan por desarrollar en los letrados y jueces una especie de sexto sentido, de intuición que permite, nada más ver a un individuo, saber más o menos por dónde anda. La primera impresión de Helen fue buena, no buena, excelente; pero desde que se cruzó con esa extraña mujer disfrazada en el ascensor del centro comercial, algo se activó en su cerebro, entrenado para diferenciar entre quien miente y quien no, quien es legal y quien es un fraude.

En aquel momento tiene un presentimiento, una idea, y cogiendo a las niñas de la mano bordea el chalet de Helen en lugar de atravesar el salón hasta la puerta principal. Cuando pasan junto a la puerta del garaje, vadea el Audi que Helen siempre aparca bajo un techado exterior y se asoma al interior por un pequeño ventanuco que da acceso al mismo. Es una suerte de ojo de buey pero alargado.

Apenas hay luz, la que llega desde la cocina que, por una pequeña puerta, comunica con el garaje. Echa un vistazo como buenamente puede, vislumbrando viejas estanterías, una máquina de cortar el césped, una mesa de pimpón plegada y un vehículo oculto bajo una lona de color beis.

En la zona trasera, abajo, se lee: Volvo.

Parece azul.

Por un momento siente que se le hiela la sangre.

* * *

Cuando Cristina llega a su casa son más de las once y no hay rastro de Blas por ninguna parte. Le extraña, porque su coche está aparcado en la puerta. Pasa por la cocina y sube al primer piso. Nada. No está en el dormitorio ni en el cuarto de invitados, tampoco en el despacho. Todas las luces están apagadas y comienza a asustarse.

Sube a la buhardilla, todo está oscuro y ella va encendiendo luces a su paso. No hay ni rastro de Blas. ¿Dónde se habrá metido?

Decide volver a bajar a la cocina para coger su teléfono móvil e intentar llamarlo. Cuando llega a la planta baja, al pasar por el recibidor, escucha un sonido.

Se queda parada.

Vuelve a oírse.

Mira al suelo y ve restos de ropa.

Otra vez se escucha ese ruido y, ahora sí, se percibe nítidamente:

—Cucú.

¿Quién coño está emitiendo ese sonido?

Entonces enciende la luz del salón y lo ve.

Es Blas.

Está desnudo.

Los ojos abiertos como platos. Solo, en la oscuridad. En cuclillas y bajo la mesa del salón, agarrando las patas de la misma con las manos.

Y canta una y otra vez:

—Cucú. Cucú.

DOCE

Ana repasa varios asuntos mirando el ordenador en su despacho del bufete. Se siente dispersa, no termina de centrarse. Sin reparar en que su mente no acaba de funcionar como debiera, intenta ordenar los últimos sucesos en su cabeza aunque no acierta a hacerlo.

¿Ha perdido el norte?

¿No sería que el suicidio de Damián, unido a los remordimientos que siente por su historia con Juan Luis, la han hecho perder la cabeza?

Valora, por momentos, hablarlo incluso con Javier. Sabe que, de hacerlo, es probable que su marido la abandone. No lo ve capaz de perdonar una infidelidad, además, ella tampoco lo haría. Siente que se asfixia. Definitivamente, no sirve para aquello. Nunca había hecho algo así y ahora se arrepiente profundamente de haberlo hecho.

Un compañero de bufete, Hilario, que había terminado yéndose a vivir a Costa Rica tras su divorcio provocado por sus múltiples infidelidades, le dijo una vez que para ser infiel hay que valer.

Y ella no servía, definitivamente.

¿Tiene motivos reales para sentirse así o se ha vuelto paranoica?

No lo sabe, la verdad.

Intenta racionalizar las cosas, pensar con calma. Juan Luis parece haberla dejado en paz y el comentario de Helen quizá había sido algo casual.

Sí, eso era, algo casual.

No hay motivos para sentirse amenazada, todo va bien.

Aunque, por otra parte, sospecha que su vecina y la mujer del pañuelo que empujó al padre Damián al suicidio bien podían ser la misma persona.

Lo del Volvo azul ratifica esa teoría.

Además, Cristina, cuando el incidente de Blas en la pista de pádel, la había llamado «hija de puta». Blas parece un toxicómano de libro, probablemente le pega a la coca. Y es cirujano. Y prestigioso. Si Helen lo sabe es obvio que bien podría hacer con él lo mismo que hizo con el padre Damián.

Un momento, Helen sabe lo de Juan Luis. O eso cree ella.

¿Y si la chantajea? ¿Y si decide pedirle algo? ¿Y si la extorsiona? ¿Le exigirá dinero?

Siente pánico.

Y tiene un Volvo azul.

¿Era azul?

El garaje estaba un poco oscuro. Piensa que quizás debería volver a mirarlo.

¿No se estará agobiando innecesariamente?

Todo aquello parece una locura. Si se lo explicara a alguien con dos dedos de frente se reiría de ella, sin duda. La tomarían por loca. Seguramente son sus remordimientos los que la hacen ver una conspiración que nada más que existe en su cabeza. ¿Estará loca? Tiene que reconocer que, al menos, ha perdido un poco el norte.

Baja la tapa de su portátil y decide ir al bar de abajo a tomar un café con leche.

* * *

Ricardo sale del pequeño taller de la joyería porque se escucha la campana de apertura de la puerta de su establecimiento.

Una vez frente al mostrador se encuentra con Helen.

—¡Dichosos los ojos!

—Hola, guapo —contesta ella dándole dos besos.

—Saldría a tomar un café contigo pero me pillas solo.

—No pasa nada, vengo como cliente. He aprovechado que tenía que bajar al centro a hacer unos recados y aquí me tienes. ¿Te acuerdas que te dije que buscaba unos pendientes?

—Claro, algo sencillo. De hecho he estado buscando una cosita que diseñé que te irá muy bien. Son sencillos y te sentarán bien porque llevas el pelo muy corto. Dos zafiros —contesta él sacándolos del expositor.

—Huy, son preciosos.

—Es un diseño exclusivo. Son caros pero te los dejaré a precio de coste.

Helen ya se los ha puesto y se mira en el espejo satisfecha.

—Me los llevo, sí, pero gratis.

—¿Cómo? —Ricardo parece sorprendido y le da la sensación de no haber entendido bien el comentario de su vecina. Se trata de una broma, claro.

—Sí, que no los voy a pagar.

Él estalla en una tremenda carcajada:

—Ay, ay, eres tremenda.

—No me has entendido, Ricardo.

Entonces saca un sobre ocre de su bolso y lo deja sobre la mesa.

Él queda como parado, no entiende.

—Ábrelo, hay fotos.

—Fotos… ¿de qué?

—Tuyas, con un tío. No es la primera vez, ¿no?

—¿Cómo? Helen, no entiendo. ¿Es una broma?

—No, querido. Eres mío.

Ricardo abre el sobre y saca un par de fotografías.

—Ahí se la estás chupando. También hay vídeos, varios. Muy buenos, por cierto.

El joyero, horrorizado, se apoya en el mostrador para no caer redondo al suelo. Se ve en las fotos con el Lolo. Aquello no está pasando. ¿Cómo lo han grabado? ¿Cómo puede haber ocurrido algo así? Parece una pesadilla. Es de locos.

Siente que se va a desplomar.

—Estás sudando, Ricardo. ¿Quieres un vaso de agua? No irás a desmayarte.

Él se recompone como puede. No entiende lo que está ocurriendo y, de hecho, responde:

—¿Todo esto es por unos pendientes?

Helen se carcajea. Él se asusta al ver la maldad asomando al rostro de quien parecía su amiga, una mujer agradable y sincera, una agradable compañía en su reducto de paz de Los Cipreses.

—No seas imbécil. Los pendientes me los llevo, claro. Pero se trata de otra cosa, solo quiero información.

—¿Qué?

—Sí, que me cuentes un secreto de alguien conocido. Lo más fuerte posible. Yo te diré si me vale y si le puedo dar uso.

—No entiendo.

—No hay nada que entender, Ricardo. Después de lo de Valencia no creo que Herminio te vuelva a dar una nueva oportunidad. Por cierto, si molestas al Lolo, lo llamas o pasas por su casa, Herminio recibirá las fotos por mail al instante. Borra su número. ¿Entendido?

—Sí —contesta Ricardo totalmente consternado.

—¿Entendido?

—Sí, sí…

—Piénsatelo. Dame un secreto de alguien, que sea importante, y quedarás liberado. Todo esto será una mala pesadilla.

—Pero ¿por qué? Tú y yo éramos amigos.

—Yo no tengo amigos. Piénsatelo y me dices, te juegas mucho. Ah, y no te molestes en envolver los pendientes, me los llevo puestos.

Cuando aquella arpía sale de allí, Ricardo pasa al taller y se sienta. Está en estado de shock.

* * *

—¡La gente habla, joder! —grita Cristina.

Blas, con el torso desnudo y en pantalón de pijama, yace tirado en la cama sin afeitar.

—No pasa nada, Cristina, lo tengo todo controlado.

—¿Controlado? ¡Mira cómo te tiemblan las manos!

—Tiene una explicación.

—Nunca he querido saber sobre tus asuntos. Sobre la coca, lo llevabas más o menos bien. Tienes pasta más que suficiente para tu vicio. ¿Dónde está el problema?

—Mi camello está fuera de juego. No sé dónde pillar, no quiero exponerme. Ayer fui a la plaza de las Flores, tenía que pillar algo, me acerqué a un tío de los que siempre hay allí. Llevaba un pitbull, el tipo me pasó una mierda malísima. Va muy cortada. Estoy jodido, el Torrao me traía lo que necesito al parking del hospital.

—¿Tanto consumes?

—¡Lo que me salga de los cojones! ¿Acaso no lo pago yo?

—¿Te das cuenta? ¡Estás enfermo!

—¡Que no, coño! Al Torrao me lo recomendó un director general de la Consejería de Sanidad en una fiesta. Solo pasa lo mejor y a gente bien. Ahora está parado, tuvo una movida con la policía y no me puede servir.

—¡Pues ve a otro camello!

—No es tan fácil, soy muy conocido. Lo que me pasaba este tío era muy bueno, esto va muy cortado, no me llega. Un amigo del hospital, anestesista, me ha pasado unas pastillas.

—¿Y las mezclas? ¿Qué coño tomaste anoche? ¡Te creías que eras un búho, joder! Estabas desnudo, bajo la mesa y a oscuras. Decías: «cucú, cucú». ¿Sabes?

—Solo necesito que me pasen buen género.

Ella coge un pequeño jarrón y lo estrella contra el suelo. Está histérica.

—¿Buen género? ¡Se te ha ido la olla! ¡Mírate! Te has convertido en un puto drogadicto. Te metes muchísimo y ya no controlas. Estas mezclando cosas, ¡por Dios! Esa mierda te controla a ti. ¿No te das cuenta? Deberías ingresar en una clínica, una buena. Tenemos mucho dinero.

—¿Y el «qué dirán»?

—¿El «qué dirán»? ¿Te parece poco lo que pasó en el club? ¡Todo el mundo lo sabe! ¡Te cagaste en la pista, joder! Te vieron, mareado, con vértigos, sudabas… estás en boca de todo el mundo.

—Pudo ser un ataque de ansiedad.

—¿Te crees que tus compañeros son idiotas? Es cuestión de tiempo que el rumor llegue al Colegio de Médicos, Blas. Vamos a la ruina. Tienes que ingresar ya.

—No puedo, tengo quirófanos programados hasta junio. Estoy a tope.

—¿Quirófanos? ¡Mírate las manos, por Dios! ¡Mira cómo te tiemblan! Pasa esos pacientes a un compañero y desintoxícate antes de que provoques una desgracia.

—¿A un compañero? Perdería a esos pacientes para siempre. Además, yo no tengo que desintoxicarme, no soy un drogadicto.

—No, ¿verdad? Porque tú controlas… ¿no?

—En efecto, yo controlo esto, no es esto lo que me controla a mí.

—Eres un idiota, un débil. Nos vas a hundir —dice Cristina pensando en que Helen tiene toda la razón sobre su marido.

TRECE

Augusto Baños llega a su despacho a media mañana. Ha tenido una tediosa reunión con el consejero de Sanidad que, dicho sea de paso, le parece un auténtico lechuguino. A la salida de la misma ha tenido que llamar al presidente para explicarle quién manda aquí. El jefe sabe lo mucho que le debe el partido y conoce al dedillo sus generosas donaciones. Son muchos los servicios que ha prestado a esa gentuza y no por idealismo ni nada parecido, no se puede creer en ellos, en nada ni en nadie.

Todo lo que ha hecho por ellos tiene una razón: tenerlos cogidos por los huevos. No conocen otro idioma. Eso y que les gusta mucho el dinero. Con la oposición hace otro tanto. Lo aprendió de su padre, un agricultor de Calasparra que evolucionó a exportador, gestionando también otros negocios no muy claros de los que él se desmarcó en cuanto se hizo cargo de la empresa que empezaba a progresar hasta llegar a convertirse en el imperio que él ha construido. Aquello de los pequeños paquetes escondidos en sus camiones que iban al extranjero se acabó cuando alcanzó el poder y se hizo con la empresa. No pudieron con él. Tenía a los políticos de su lado y a la tercera redada comprendieron que debían buscar otros cauces de distribución.

Enciende el ordenador y mira su mail.

Otro mensaje de esa tal Agnes.

Al momento avisa a su secretaria y el informático y su jefe de seguridad no tardan más de cinco minutos en personarse.

Los tres juntos leen el correo electrónico:

«Estimado señor Baños, como verá usted no nos andamos con tonterías. La información que barajamos es de primera calidad, fiable. Ya vio la foto. Si no quiere usted que esto se haga público tendrá que cumplir con nuestras exigencias. No tema, no es cuestión de demasiado dinero ni le resultará difícil. Le llamaremos a las 14:30 de hoy. Coja el teléfono o esta misma tarde las fotografías se enviarán automáticamente a todas las redacciones del país. Revistas del corazón incluidas. No creo que le interese estropear la boda de su hijo con esto. Atentamente suya, Agnes».

—¿Qué mierda es esta? —grita Baños fuera de sí lanzando un pisapapeles al suelo.

El informático se acerca, sumiso y dice:

—¿Permite?

Se pone a teclear en su ordenador, abre ventanas y ejecuta programas. Pone cara de pocos amigos.

—Tranquilo, Augusto, a estos los pillamos —apunta Julio Rodríguez, su jefe de seguridad.

El informático, un joven escuálido y con gafas, un empollón al que fichó por un dineral por ser el primero de su promoción, ladea la cabeza.

—Lo han hecho bien. No puedo localizar nada. Esta dirección de mail se creó ayer a las 22:50 y ya ha sido dada de baja. Esta gente sabe lo que hace.

—¿No puedes saber de dónde viene? —responde incrédulo el potentado.

—No. Según parece de las Seychelles. Pero es mentira, claro.

—Hijos de puta. ¿Quiénes son estos?

Julio Rodríguez contesta:

—Don Augusto, no hay nadie en toda la región que pueda tener huevos a meterse con usted. Debe ser gente de fuera.

—¿Y qué hago? Van a llamar a las dos de la tarde.

—Y media —añade el informático que se gana una mirada reprobatoria de su jefe. Baños es un tipo menudo, canoso, que luce una inmensa mata de pelo rizado y gafas bifocales. Viste ropa de marca pero no deja de ser un agricultor pueblerino que ha evolucionado a magnate.

El empresario se sienta, se quita las gafas y se pasa la mano por la frente.

—Llama a los de PROSEIN —ordena.

—¿Cree que los necesitamos? —contesta el jefe de seguridad.

—Son los mejores, no fallan nunca. Y prepara a tu gente por si hay que dar una lección a estos hijos de puta.

* * *

Ana repasa la sección de yogures, decidiendo si hace o no alguna innovación en la dieta familiar. Coge los favoritos de las niñas y un paquete de los de bífidos con cereales para Javier. En ese momento alguien la llama por su nombre y ella se gira: es Helen.

Se encuentran frente a frente, cada una con su carrito respectivo.

—Hombre, vecina. ¿Haciendo la compra? —dice Helen muy sonriente, como siempre.

—Sí, vamos muy liados y nos repartimos las tareas.

—Vaya, el matrimonio perfecto.

—Nunca pensé que lo fuera, Helen. Pero hago lo que puedo.

—Ya, es evidente.

Entonces, Ana decide tomar la iniciativa y dice:

—¿Podría hacerte una pregunta?

Helen asiente, así que toma la palabra:

—El otro día… cuando te vi en la puerta de casa…

—¿Sí?

—Yo iba a poner gasolina e hiciste un comentario que me sonó como una insinuación.

—¿Insinuación?

—Sí, sobre Juan Luis.

—Ay, Ana, Ana. ¿Eres acaso una ingenua? ¿No eres abogada? Yo suponía que los picapleitos no teníais alma. No era una insinuación, mujer de Dios, era una afirmación.

—¿Cómo?

—No disimules conmigo. Sé lo de Juan Luis. En efecto.

—¿Él te ha contado…?

Helen sonríe más aún:

—¿Ves? ¡Eres una ingenua! Lo acabas de confirmar.

Ana se pasa los dedos por el tabique nasal a la vez que cierra los ojos. Está en un lío. Definitivamente.

—Tienes que estar tranquila, soy tu amiga. ¿Recuerdas?

—Una amiga no te amenaza subliminalmente.

—No quiero perjudicarte, créeme. No querría causar daño a las niñas ni a Javier. Además, sé que eres una buena chica.

—¿Entonces?

—Entonces es tan sencillo como que los amigos se ayudan, ¿no?

—Sí, así debe ser.

—Me consta que eres una buena persona, creyente. Te he visto con tus hijas y es obvio que bebes los vientos por tu marido. Supongo que lo de Juan Luis fue un triste error. Beberías, ¿no?

Ana asiente.

—Eres una pardillita, Ana. Hay gente que hace eso a diario y le sale gratis. Tú lo has hecho una vez y has permitido que te pase factura.

—¿Que me pase factura?

—Sí, porque lo sé yo. Has cometido un error y digamos que tendrás que pagar un peaje.

Ana pone cara de pocos amigos.

—No, no te preocupes —continúa Helen—. Puedes estar tranquila. Quiero que lo resolvamos como buenas amigas y seguirás con tu vida.

—¿De qué se trata?

—Mira, querida. Es muy fácil: yo sé un secreto tuyo y quiero que tú me digas un secreto de alguien. Eres abogada y sabes mucho sobre la mierda de la gente, ¿me sigues?

—Existe una cosa que se llama secreto profesional, ¿sabes?

—Claro, pero una persona que está flirteando con la catástrofe como tú no debería ser tan tiquismiquis con esas cosas. Seguro que puedes contarme algún chisme de algún cliente o de alguien de Los Cipreses. Algo fuerte, claro, no una chorrada. Es así de sencillo.

—¿Y por qué habrías tú de querer saber un secreto de alguien? —responde Ana pensando en voz alta. Entonces repara en que se encuentra en la misma situación que el padre Damián y entiende que estaba en lo cierto, desgraciadamente: Helen y la mujer del pañuelo en la cabeza tienen que ser, por fuerza, la misma persona.

—Lo que yo haga con tu información es cosa mía. Creo que es algo relativamente insignificante teniendo en cuenta lo mucho que te juegas. Nadie tiene por qué enterarse, ya ves, me dices un secreto y te dejo en paz. Fácil, ¿no?

Ana la mira extrañada y dice:

—Pero ¿quién eres?

Ella sonríe. Es obvio que disfruta con aquello, y mucho.

—Helen, tu buena vecina. Te estoy intentando ayudar. ¿No lo ves?

—No estaría bien. No puedo contar cosas sobre mis clientes.

Entonces, Helen comienza a girar su carro para irse mientras que dice:

—Voy a la pescadería, el atún está de oferta y tiene una pinta estupenda. No tengas prisa y piénsatelo. Mi oferta es buena, no te interesa hacer lo contrario. Y por cierto, has cometido el error de ir haciendo preguntas sobre mí. No te conviene, no te lo diré dos veces.

Ana se queda parada, como una tonta, petrificada, sin capacidad alguna de reacción, viendo cómo Helen se aleja. ¿Quién es aquella mujer?

* * *

Herminio y Ricardo salen de la sede de la Dirección General de Familia y Políticas Sociales. Apenas si se hablan. Herminio parece enfadado. Cuando bajan por las escaleras del parking, estalla:

—¿Pero puede saberse qué te pasa?

Ricardo baja la vista.

—¿Qué ha sido eso? ¿Lo de ahí dentro? ¡Estabas ausente, por Dios! ¡Como pensando en otra cosa!

Ricardo sigue sin contestar mientras que Herminio llega al cajero del parking e introduce el tique en el mismo. Comienza a meter las monedas por la ranura de manera violenta, haciendo el máximo ruido posible.

—¡Y hueles a alcohol, joder! ¿Has estado bebiendo por la mañana?

—Estaba nervioso.

—¿Estabas nervioso? ¿Estabas nervioso? ¿Te haces una idea de cómo se comporta esta gentuza con las parejas gais? ¿Acaso has olvidado que aquí gobierna la derecha y que no nos pueden ni ver? Una entrevista de idoneidad es una puta pesadilla, van a buscar puntos débiles, cualquier flaqueza para no darte un niño, sobre todo si ven que se trata de una pareja homosexual. Hace años que esta comunidad se convirtió en el cinturón de la Biblia, copón. ¿Acaso no recuerdas que el delegado del Gobierno nos manda a la policía para pedirnos la documentación todos los días del Orgullo? ¡Y tú! ¡Tú! —dice señalándole con el dedo—. Te presentas así el día de la entrevista más importante de nuestra vida: apestando a alcohol y ausente. He tenido que tirar del carro durante toda la charla, la psicóloga era una hija de puta si no te has dado cuenta. Hemos pasado todas las pruebas: han visto nuestra casa, las nóminas, han entrevistado a gente de nuestro entorno, del trabajo… ¡Faltaba que nos miraran el ojete! ¡Y tú lo has tirado todo por la borda!

—Lo siento —dice Ricardo.

Están situados el uno frente al otro. Herminio ya tiene el tique del parking en la mano. Entonces mira a su marido y le suelta:

—¿Has vuelto a las andadas, Ricardo?

—¿Cómo?

—Sí, que si has vuelto a ver a tu amiguito, el de Valencia.

—¡Qué tontería! Eso es historia y lo sabes. ¿Es que no vas a confiar nunca en mí?

—Ya, ahora viene el contraataque. Que no confío, que estoy loco… ¡El recurso del infiel! ¡Nunca falla! Cuando os pillan, tiráis de manual y viene la frasecita: «No confías en mí». ¿No te jode? ¡Yo estoy comprometido con esta relación! Se supone que queríamos un hijo.

—Y lo queremos.

Herminio pulsa el mando a distancia de su coche y lo abre desde lejos.

—No, Ricardo, no estamos en sintonía. Has vuelto a las andadas, te lo noto. Vuelve a casa en autobús, no te quiero en mi coche.

* * *

A las 14:30 se produce la llamada. Baños está rodeado por el informático, su jefe de seguridad, el director de PROSEIN y dos de sus hombres que han llenado el despacho del magnate de artilugios electrónicos para cazar a los chantajistas.

—¿Diga? —contesta el empresario.

—Señor Baños, soy Agnes.

—Sí, la que firmó los correos.

—La misma. Encantada.

—¿Cómo sabe usted este teléfono? Es personal, no lo tiene nadie, salvo…

—Salvo la gente importante, sí. Pues lo conozco igual que conozco su mail personal. Sabemos muchas cosas sobre usted.

—¿Sabemos?

—Sí, claro.

—¿Quiénes son ustedes?

—Eso a usted no le importa.

—¿Usted sabe quién soy yo? —amenaza el industrial.

—Pues claro, por eso estamos hablando.

—¿Cuánto quiere?

Se escucha una carcajada al otro lado de la línea telefónica.

—No, no, dinero no. Aún no. Tendrá que pagar, claro, pero más adelante.

—¿Cuánto?

—Para usted no es dinero, tranquilo. Pero se trata de otra cosa.

—Usted dirá.

Hay una pausa.

—¿Oiga? —pregunta Baños pensando que se ha cortado la comunicación.

—Sí, sí. No se preocupe, estoy aquí. Es que supongo que estará usted rodeado de gente intentando localizar esta llamada y no sé si tiene confianza para tratar lo que vamos a tratar delante de ellos.

—Siga, señora, no hay problema.

—Se trata de… información.

—¿Cómo?

—Sí, es usted el dueño de esta región y es obvio que los políticos comen de su mano. Quiero información sensible sobre alguien de alto nivel.

—¿Qué dice? ¡No la entiendo!

—Sí, hombre. Un secreto. Es lo único que le pido.

—Pero ¿es esto una broma? —responde Baños mirando con perplejidad a sus empleados.

—No, se lo aseguro.

—Pero, un secreto, ¿qué secreto?

—Seguro que sabe usted cosas de algún político. Algo sabroso. Me lo dice y ya está. Es sencillo.

Baños ríe y pregunta incrédulo:

—¿Eso es lo único que quiere? ¿Un puto secreto?

—Exacto.

—¡Están ustedes locos!

—No, no se confunda.

Baños hace una pausa y toma aire.

Entonces, muy decidido, dice:

—Mira, puta de mierda. No sé quién eres ni a qué te dedicas. No tengo ningún inconveniente en darte información de quien quieras, para mí esta gentuza no vale nada, pero ¿sabes? Te has equivocado de parte a parte. A Augusto Baños no le falta nadie al respeto. Mi gente te va a localizar y no vais a durar ni unos segundos con ellos. ¡Te lo aseguro! Habéis cavado vuestra propia fosa.

Y dicho esto cuelga.

Al segundo, su ordenador emite un sonido. Es un mail. De Agnes. Debía tenerlo preparado porque es obvio que no le ha dado tiempo a escribirlo. Baños lo abre y lee en voz alta:

—«Le volveré a llamar pronto. Le avisaré antes con un mail. La próxima vez estará solo en la habitación o el titular sobre Josefina será real. Como no conteste, se enviará automáticamente al listado de medios de comunicación que obra en nuestro poder. Piense que su secreto se va a compartir».

El jefe de seguridad de Baños mira a los técnicos y estos responden:

—Nada. No sabemos quiénes son.

El director de PROSEIN ladea la cabeza.

CATORCE

Helen sale a correr bien protegida para el frío. Aquel es un lugar cálido, con pocos días de frío al año pero este, cuando se presenta, es húmedo y cala los huesos. Lleva un reproductor de mp3 al cinto en el que ha descargado múltiples cortes de audio de la casa del Lolo y sus encuentros con Eugenio Moncada. Tiene que repasarlos. Otros escuchan música durante sus carreras, ella prefiere disfrutar con lo que más le gusta. Después de dos o tres cortes intrascendentes, Helen llega a uno interesante: Moncada se suele soltar tras el sexo, cuando ambos amantes quedan semidesnudos en la cama y charlan un rato. Suele fumar un cigarrillo y se relaja, como tantos.

—Es un gilipollas que me mira por encima del hombro —escucha decir a Eugenio Moncada refiriéndose a Baños—. Y ya ves, yo estoy forrado de billetes, ¿qué se habrá creído ese imbécil? Si es un gentuza, un don nadie que hizo dinero…

Helen escucha al Lolo sonsacándole:

—Exacto, si todo el mundo lo sabe, es un destripaterrones, un agricultor, un rural y se cree que es alguien. Tú al menos eres ingeniero.

—¿Ves? Está muy mal acostumbrado. Ha ido creciendo y creciendo, comprando voluntades. No hace un solo negocio que no sea financiado y, claro, los bancos se dan de hostias por prestarle pasta. Es como un efecto bola de nieve. Pronto saldrá en la lista en prensa entre los más millonarios del país, ya verás.

—Tu hija no es ninguna zarrapastrosa —dice el chapero metiendo más cizaña.

Helen, sin dejar de correr, sonríe.

—Pues eso digo yo, joder. ¿Qué se habrá creído? El hijo, mi futuro yerno, va de príncipe heredero. No es mal chaval y quiere a mi hija, pero si nos paramos a analizar, no ha hecho nada en la vida. Siempre a la sombra del padre, siempre lo ha tenido fácil. Y encima tampoco es que sea un lumbreras. Mira, el muy gilipollas, la cagó en el trabajo y eso que no tiene nada que hacer, solo no complicarse la vida.

—¿Cómo?

—Le dio un préstamo a un amigo suyo de toda la vida, un monitor de pádel que va por ahí cepillándose señoras bien en el club de tenis, un vividor. Baños colocó a su hijo ahí, en la Caja de Ahorros, con un sueldazo de directivo y secretaria, ya sabes, y al lumbreras de mi yerno no se le ocurrió otra cosa que darle un préstamo de 200.000 euros al amiguete para que montara un negocio. Iba a gestionar un pequeño club, con restaurante y eso. Hasta ahí bien, aunque se saltó todos los filtros y presionó a los de Riesgos para que autorizaran la operación. Pero luego resultó que él mismo aparecía como socio de esa empresa a la que habían prestado el dinero.

—Joder.

—Pues sí, si no llega a ser hijo de quien es va a la puta calle o a la cárcel. Encima, para rematar, el «socio» desapareció y se largó con los 200.000 napos. Creo que para por Argentina, lo están buscando.

El Lolo se carcajea:

—¡Vaya fenómeno tu yerno!

—Al menos es guapo y tiene un buen barco. O eso dice mi hija.

Helen continúa corriendo con una gran sonrisa de satisfacción.

* * *

Ana llega a la oficina de Manolo Palazón antes de tiempo pues está impaciente. Su despacho está situado en un inmenso edificio de la Gran Vía, sobre los tres primeros pisos de El Corte Inglés, en un noveno.

La secretaria de Manolo le abre la puerta y la hace pasar inmediatamente. Ana lleva toda una vida trabajando con el detective, un tipo afable y siempre sonriente, muy listo y que ha pasado por la friolera de tres divorcios.

Tiene el pelo rizado, ligeramente rojizo, y la recibe, como siempre, con un fuerte abrazo:

—¡Cada día te veo mejor! —dice ella sonriendo.

—Tú que me miras con buenos ojos.

Manolo es el mejor detective que ha conocido en toda su experiencia profesional. La ha ayudado en múltiples ocasiones y gracias a él ha podido sacar adelante casos que se habían atascado sobremanera. No resulta barato, pero es bueno y llega a donde no llega nadie. Siempre fue más inteligente que los demás y eso se nota. Él dice que, simplemente, es cuestión de método.

—¿Qué me traes? —dice el detective tomando asiento en su mesa y entrecruzando las manos. El despacho aparece jalonado aquí y allá de láminas, fotografías y cuadros de París, no en vano, Manolo Palazón es un enamorado de la ciudad del Sena.

—Necesito que me busques información sobre una mujer. Por cierto, vi en tu Facebook que habías estado cenando en Maxim’s. ¡Cómo te cuidas!

Manolo sonríe satisfecho.

—¿Cómo se llama ella?

—Brigitte. Es un encanto —contesta él.

—¿Estás yendo mucho por allí?

—Siempre que puedo, Ana. Una vez al mes más o menos. Pero eso no se paga solo, así que dime. ¿Quién es esa mujer? ¿La ex de algún cliente? ¿Qué buscamos? ¿Lo de siempre?

—No, no, Manolo. Por eso quería hablar precisamente contigo. Es algo personal, algo raro, muy raro. Ni siquiera yo misma estoy segura de esto.

—Pues tú me dirás.

—Se trata de una vecina mía, Helen. Llegó hace cosa de un par de meses. Desde que llegó comenzaron a suceder cosas raras.

—Define «cosas raras».

Ella, un poco titubeante, comienza a explicarse: el asunto del padre Damián, su suicidio, la misteriosa mujer del pañuelo en la cabeza que fue a visitarle. Luego le cuenta lo de Josefa Hernández y aquella vieja denuncia. La extranjera que la visitó preguntándole por aquellos hechos y que dijo trabajar para una ONG que no existía. Manolo Palazón, perro viejo, asiente sonriendo. Ana, a continuación, le explica el extraño incidente de Blas López en la pista de pádel y los comentarios que había escuchado.

—Eso es coca, no falla —sentencia el detective.

Ana le cuenta lo de la mujer del pañuelo en el ascensor del centro comercial, el testimonio del vigilante de la urbanización y lo del Volvo azul. Y termina con las insinuaciones de Helen sobre ella y el bombero para luego pedirle un secreto sobre alguno de sus clientes.

—Vaya —dice Manolo sin dejar de tomar notas—. No te hacía infiel, Ana.

—Fue una mala noche, bebí. Lo lamento y no espero que lo entiendas.

—Se lo dices al rey de los divorcios, ¿recuerdas? Si no fuera porque eres mi abogada estaría en la ruina. Pero volviendo a lo nuestro, digamos que de alguna manera sospechas que igual que te ha intentado chantajear a ti habrá hecho otro tanto con ese cocainómano y con el cura que se suicidó.

—Más o menos.

—¿Y qué quieres saber de ella?

—Todo lo que puedas: posesiones, cuentas, transacciones y viajes. De dónde viene, dónde ha vivido. Lo que sea.

—¿Nombre?

—Helen.

—¿Ya está? ¿Ni los apellidos sabes?

—Pues no. Vive en el n.º 14 de la calle Los Cipreses, en Altorreal.

—¿Nada más?

—Vive enfrente de mí.

—¿Y? Dame algo, coño.

—Ella dice que su marido murió en un accidente de aviación en África, no sé si en el Congo. Le quedó una buena pensión. Trabajaba para una petrolera.

—Poco o nada pero bueno. Déjame tiempo, ya te aviso.

—De acuerdo.

—Pero de momento tendrás que ir pensando qué vas a hacer.

—¿Qué voy a hacer sobre qué?

—Sobre ese «secreto» que te ha pedido.

—Nada.

—¿Nada? ¿Y si va con el cuento a Javier? Estás perdida.

—Correré el riesgo.

—No te cuesta trabajo, Ana, no seas tiquismiquis.

—No voy a revelar nada sobre ninguno de mis clientes.

—Pues seguro que tienes informaciones sustanciosas.

—Las tengo, sí. Pero son mis clientes, ¿recuerdas? No debería contarle nada a esa arpía, lo utilizará para dañar a otras personas. Ya se ha cobrado la vida del padre Damián.

—No deberías ser tan testaruda. Eres Tauro, ¿no?

—No me va ese rollo de los horóscopos.

—Pues debería irte, eres Tauro y se nota.

—¿Sabes? —dice Ana de pronto.

—No, dime.

—Ella me dijo una cosa… cuando me chantajeó.

—¿Sí?

—Me dijo, literalmente, que «yo había ido haciendo preguntas sobre ella». Y me llama la atención porque solo pregunté a un vigilante de la urbanización por «la mujer del pañuelo». En cambio, sí que mencioné a mi vecina Helen y que sospechaba de ella en una entrevista que tuve con el secretario del obispo.

—Pues ahí tienes a tu hombre. Un hilo del que tirar.

* * *

Helen aparece por la joyería de Ricardo a media mañana.

—¿Tienes un momento? —le dice sin saludar siquiera.

—Sí, sí —contesta el joyero para girarse y decir en voz alta hacia el taller—. Rogelio, voy a salir a desayunar, hazte cargo.

Ambos caminan por la calle peatonal donde está ubicada la joyería para terminar en la terraza de una cafetería que hay situada junto a El Corte Inglés. Helen pide un café y Ricardo una manzanilla.

—Vaya, tienes mal aspecto. Esas ojeras no te sientan bien y quizá deberías afeitarte —dice ella sonriendo muy ufana.

—Lo estoy pasando mal, Helen.

—¿Problemas en el paraíso?

—Me tendiste una trampa y Herminio sospecha. Hemos estado discutiendo.

—¿Te tendí una trampa, dices? ¿Acaso te obligué yo a ser infiel? ¿A acostarte con el Lolo? He visto los vídeos, ¿sabes?

—¿Vídeos?

—Sí, ya te lo dije, no te hagas el sorprendido. En ellos se te ve suelto, sin atisbo de remordimiento, así que dime, ¿quién es el inmoral aquí? ¿Yo?

—Soy débil, sí.

—Y yo me he aprovechado de tu debilidad.

—¿Pero, cómo sabías…?

—Eso no es asunto tuyo, es mi negocio. ¿Has pensado en lo que te dije?

—Lo estoy pasando mal.

—Se te nota, hijo, se te nota. Quiero que seas consciente de una cosa: yo, ahora mismo, podría acabar con tu matrimonio de un plumazo y no lo hago. Solo te pido una cosa nimia: un secreto de alguien. Creo que es un precio irrisorio por salvar tu felicidad, ¿no?

—Como comprenderás, ahora los secretos de otra persona me la traen al fresco. He cometido un error y quiero salvar la situación.

—¿Entonces?

—Que sí, te contaré algo.

—Solo te pido que sea algo bueno.

Ricardo apura un trago de su manzanilla. Lleva la camisa mal planchada y tiene los ojos rojos. Su aliento huele a alcohol y parece que, incluso, haya perdido algo de peso. Toma la palabra:

—Mi tío, el hermano de mi madre, Celestino, es soltero.

—¿Y?

—Es un hombre cabal.

—¿Gay?

—No, no le conozco ninguna novia pero no, no es gay, no entiende. Es una persona, digamos, recta. Pertenece al partido. Es administrativo y fue ascendiendo hasta que alcanzó un buen puesto en Educación. Está en excedencia porque trabaja para el concejal de Infraestructuras desde hace ya bastantes años.

—¿Y?

—El concejal se pringó, hasta el tuétano.

—¿Cómo?

—El contrato de «las farolas». O al menos así lo conoce la gente.

—¿Cómo se llama ese concejal?

—Manu Martínez, es muy conocido.

—¿Y qué pasa con ese contrato?

—Se le llamó «el contrato del siglo», es una empresa filial de ENFER.

—Vaya, la de las autopistas.

—Y mil obras más. El caso es que Manu Martínez firmó un contrato con esta filial, ROOM S. L., por la instalación, renovación y gestión de todos los dispositivos de iluminación del municipio, pedanías incluidas, durante veinte años. Una ciudad de cuatrocientos cincuenta mil habitantes.

—Vaya.

—A veinte millones por año.

—Eso hace…

—La excusa es renovarlo todo a fuentes de iluminación, digamos, ecológica, y respondiendo a lo que quieres saber es un contrato de cuatrocientos millones de euros.

Helen emite un silbido.

Ambos quedan mirándose por un momento. Entonces ella le indica que prosiga con un gesto de la mano.

—Mi tío, que es el hombre de confianza de Manu Martínez, me contó que el 3% fue al partido y, según la costumbre, de ese tres por ciento una décima parte fue para el «conseguidor».

—Entonces el partido se queda un dineral.

—Sí, es lo habitual, según me dijo mi tío.

—Pero eso son unos doce millones de euros.

—Sí.

—Y la décima parte de eso es ¡un millón doscientos mil euros!

—Como lo oyes.

—¿Y ese concejal…?

—Sí, se llevó más de un millón de euros. Tiene un chalet impresionante, barco y casa en Baqueira. En fin, vive a todo trapo. Normalmente el diez por ciento va para el partido y el conseguidor se queda el tres, pero en este caso era tanto dinero que «se conformaron con algo más de doce millones de euros».

Helen sonríe y responde:

—Es una buena información, Ricardo. Puedes estar tranquilo. Muy buena información, por cierto. Gracias, querido. ¿Ves cómo nosotros nos hemos entendido fácilmente?

El joyero suspira aliviado.

QUINCE

Augusto Baños disfruta de unas buenas nécoras acompañadas de un excelente Ribeiro en la marisquería Estrella de Mar cuando suena su móvil. Le ha entrado un correo electrónico. En la pantalla se aprecia que la remitente es Agnes. Siente que la sangre le sube a la cabeza. Lo abre y lee en voz baja: «Le llamaré en cinco minutos».

Levanta la vista, mira a África y le dice:

—Tengo que atender una llamada, rica, disculpa un segundo. Ya vienen las cigalas, enseguida estoy contigo.

Toma una de esas servilletas húmedas con aroma de limón y se limpia las manos mientras que sale al exterior.

Suena el teléfono:

—Diga.

—Ya sabe que soy Agnes.

—Sí, ¿y?

—¿Ha decidido darme alguna información sobre alguno de los políticos de su cuadra?

—Ya le dije que no.

—Vaya, ¿se va usted a hacer el duro?

—Ya la localizaré, y prepárese. Tengo gente buena. Gente dura.

—Pues ahora está solo, ¿no?

Baños da un respingo y mira a su alrededor.

La mujer sigue hablando:

—Bueno, solo, solo… no. ¿Se la va a cepillar?

El empresario siente que la sangre vuelve a bullir en sus sienes.

—¡Escuche, maldita puta!

—No, escuche usted, tengo los mails preparados. Podría enviarlos ahora mismo pulsando una sola tecla con el móvil.

—¡Mande lo que le salga de los cojones!

Cuelga y entra al local indignado.

—Me prometiste que nada de trabajo —dice África intentando hacer como que le importa. A él le da igual, pero le agrada que al menos se hagan las interesadas. Es decoradora y arregló una de sus casas de campo para su mujer. Está divorciada y no le hace ascos a nada. Ella insiste en que su apartamento es pequeño. Es obvio que quiere que le ponga un piso, pero él es partidario de que se lo gane.

—No me molestarán más, descuida —contesta desconectando su móvil—. Dame un minuto.

Entonces se acerca al baño. Se ha jurado que esa puta que lo extorsiona se las pagará todas juntas.

Entra en el aseo de caballeros buscando un poco de intimidad. Necesita meterse un tirito y una Viagra para ponerse en forma y pasar una buena tarde con la decoradora. Su jefe de seguridad le proporciona un poquito de coca para estas fiestas privadas. Tiene reservada una suite en el Hotel Siete Coronas y a ella le gusta «meterse algo» antes de hacerlo. Él tiene sesenta y ella cuarenta, prefiere estar a la altura.

Cuando va a cerrar la puerta tras de sí nota una resistencia, algo ocurre porque esta no cierra. Se ha atascado. Tras la misma, que queda entreabierta, asoma el rostro de una mujer: lleva un pañuelo en la cabeza, gafas negras y lo que parece una peluca rubia. Antes de que Baños se pueda dar cuenta, la mujer se ha metido detrás de él y ha echado el pestillo.

—Pero… —acierta a decir.

—Soy Agnes, escuche. Tiene veinticuatro horas. Si no entra en razón no solo se hará público lo de su mujer. Aquí tiene un dosier: es sobre su hijo y la cagada que hizo en la Caja de Ahorros. Si en un día no me da lo que pido será enviado a Podemos, ellos le tienen ganas. Saldrá en todos los medios, tienen contactos.

Él la mira fuera de sí y grita:

—¡Puta!

Cuando hace ademán de agarrarla por el cuello, siente que una especie de descarga le paraliza y se desploma como un fardo. Mientras que Baños convulsiona en el suelo, ella guarda el táser en el bolso y sentencia:

—Veinticuatro horas.

* * *

Marcos Garrido entra en el vestuario a toda prisa. Allí, tumbado sobre un banco, se encuentra con Blas López.

—¿Estás bien?

—Sí, sí. Solo ha sido un pequeño mareo —contesta incorporándose.

Con el pijama de quirófano y la mascarilla colgando, Blas suda profusamente, tiene los ojos rojos y luce unas ojeras que le dan un aire demacrado.

—Te temblaban las manos, Blas, me lo ha dicho tu anestesista. Te has salido del quirófano a mitad de una intervención sin mediar palabra. Me han avisado porque estaba en el quirófano de al lado y he resuelto la papeleta.

—No exageres, apenas quedaban un par de puntos que dar.

—Me dicen que has gritado algo de que en el quirófano «había bichos».

Blas López suelta una risita nerviosa:

—¿Cómo iba a decir una tontería así? Me he mareado un poco, ya está.

—¿Ves como bichos flotando?

—¿Qué? ¿Qué dices de bichos?

—¿Comienzas a tener visiones, Blas?

—Joder, Marcos, no digas idioteces.

—¿Sabes lo que es una psicosis cocaínica?

Blas López vuelve a sonreír. Parece un poco ido.

—Deja de decir sandeces.

—Blas, la gente habla. Somos profesionales de la sanidad, sé que te atendieron el otro día en urgencias. Igual debías tomarte unas vacaciones, irte a una clínica.

—¿Qué coño insinúas?

—Blas, coño, soy médico como tú. Tienes que darte cuenta de que así no engañas a nadie. Pon fin a esto antes de que te busques la ruina en un quirófano cargándote a alguien.

—No sé de qué coño estás hablando.

—No me hagas hablar con el jefe de servicio. Tienes un problema, es coca, ¿verdad?

—¿Vas a hablar con ese gilipollas de Enrique? ¡Si no sabe dónde tiene la mano izquierda o la derecha!

—Blas, solo tú puedes parar esto. Tienes mal aspecto. He de dejarte, tengo quirófano.

Marcos sale del vestuario y Blas se gira, sin levantarse, para abrir su taquilla. Saca una bolsa repleta de pastillas e ingiere una.

* * *

Apenas si han pasado cinco minutos de las nueve de la mañana cuando suena el teléfono de Ana.

—Dime, Manolo. Me pillas a punto de entrar en el juzgado —contesta sin dejar de caminar por la llamada de su detective.

—Ayer por la tarde estuve en la inmobiliaria donde le alquilaron la casa a tu vecina, se apellida Patterson, Helen Patterson. También sé la empresa de mudanzas que le trajo los muebles. Se llama Pittsburgh, creo. Luego llamo desde la oficina porque mi secretaria se defiende en inglés.

—Si quieres llamo yo.

—No, no, voy de camino. Te estoy llamando desde el coche. En la inmobiliaria me dicen que venía de Inglaterra. No saben zona. Espero averiguar algo de los de la empresa de mudanzas. Ahora, con el apellido, localizaré sus cuentas bancarias y de ahí su número de carné, ID, lo que tenga.

—Creo que debe tener nacionalidad inglesa, aunque siempre bromea cuando se le pregunta y nunca aclara cuál es su país de origen. «Ciudadana del mundo», dice la muy cabrona.

—En la inmobiliaria me contaron que pagó un año por adelantado, sin poner pega alguna.

—Vaya.

—Sí.

—Estará forrada.

—Nadie paga un año de alquiler por adelantado en los tiempos que corren, Ana. Es algo que he visto en personas que, de pronto, tienen que salir corriendo o que prefieren que no les hagan muchas preguntas.

—¿De veras?

—Sí, no es la primera vez que lo veo. Es la mejor forma de poder salir por patas sin dar explicaciones y sin que luego te busquen para reclamarte una deuda.

—Si tú lo dices…

—Bueno, voy a seguir mirando y te comento, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, mantenme informada.

* * *

Helen está preparando la comida cuando escucha gritos. Son algo más de las dos de la tarde y se asoma por la ventana.

Comprueba que son varios los vecinos que han salido al exterior de sus balcones y ventanas y que miran en una misma dirección: hacia la casa de los Modern Family.

—¡No has cambiado! —grita Herminio fuera de sí.

—Por Dios, no des un escándalo, ¿no ves que se oye todo? —implora Ricardo.

—¡Di la verdad por una puta vez! ¡Solo quiero eso!

—Te estás imaginando cosas.

Herminio alza el índice de su mano derecha, acusador:

—¡No te atrevas! —grita—. No te voy a consentir que me hagas otra vez lo mismo. No me empieces con esas mierdas de que soy una celosa y de que me imagino cosas. ¿Cuántas veces tuve que escuchar que estaba loco? ¿Cuántas? ¡Me convenciste para que fuera a un psicólogo! ¡Hijo de puta! ¡Y estaba en lo cierto!

—Eso es el pasado, cariño.

—¿El pasado? ¿El pasado? ¿Acaso no ves que leo en ti como en un libro abierto, cabrón?

—No, Herminio, no. Eso acabó.

—¡Te conozco! Veo los indicios, los comportamientos, tus ausencias…

—Vamos adentro, hablemos en casa —apunta Ricardo intentando coger por el brazo a su pareja.

—¡No! ¡No me toques!

—Por favor, no des un espectáculo.

—Un espectáculo, claro. Porque soy una loca, y tengo que ir a un psicólogo, me imagino cosas, ¿no? ¡Como lo de tu amiguito de Valencia!

—No, yo no he dicho eso.

—¿Sabes lo que te digo? ¡Métete tus camisas de diseño por el culo, tus joyas y tus amiguitos!

—Herminio, no, razona.

—¡Gordo! ¡Maricona!

—Herminio, por Dios, la gente… Que van a pensar de mí, de nosotros.

—¡Por mí puedes irte a la mierda!

Y dicho esto el agraviado sale en estampida de su parcela.

—¡Y vosotros! ¿Qué coño miráis? —dice Ricardo levantando la mirada de forma descarada hacia los otros propietarios que asisten a aquello como si fuera una obra de teatro. Helen ve cómo todos los vecinos se meten corriendo en sus casas. Sonríe. Todo va bien.

* * *

Sentada en su cómoda butaca de trabajo, Helen contempla una enorme pizarra blanca repleta de fotografías pegadas y enlaces a rotulador entre unos y otros. Allí están Eugenio Moncada, el empresario amante del Lolo, conectado con Augusto Baños. El Lolo le llevó a poder cazar a Ricardo, unido por un lazo a su marido, Herminio. Ricardo le ha puesto sobre la pista de un concejal corrupto, Manu Martínez y el «contrato del siglo», nada menos que un acuerdo de cuatrocientos millones de euros por veinte años. Allí aparece Ana, unida a Javier por una línea de trazo grueso, azul, y por otra de color rojo a Juan Luis. Mira hacia arriba y ve el principio de la pirámide: Jorge Cuesta, el secretario del obispo y debajo, el padre Damián, cuya foto ha tachado. «Un caído por la causa», del que sale una línea que le lleva a Blas López, el marido de Cristina. Blas fue quien le sirvió en bandeja a Eugenio Moncada. El Lolo está unido a su novio yonqui y Cristina, por su parte, aparece conectada con el empresario ludópata, Huete, que a su vez le permitió dar con el «asuntillo» de Ricardo en Valencia. De Augusto Baños salen dos prometedores hilos: el de su hijo y la Caja de Ahorros y el asunto de su mujer en el psiquiátrico de lujo en Montreux.

Helen apura un trago de su taza de cacao y mira el gráfico. Al fondo, los ordenadores no dejan de trabajar. Sonríe. Está satisfecha con la pequeña red que ha montado y con su complejidad futura. La cosa va cuajando y ha sido relativamente sencillo. Comienza a obtener resultados, está cerca de comenzar la última fase: recaudación.

El proceso está entrando en la fase de maduración y crisis, como demuestran la discusión de Ricardo y Herminio, o la pérdida de papeles que evidencia Blas López. Tiene que empezar a cobrar, por lo menos a los individuos de la zona intermedia. Si espera más puede faltarle tiempo y quiere, como siempre, obtener el máximo rendimiento. Puede estar satisfecha, solo que esta vez tiene algún aliciente extra, como disfrutar de Cristina o darle una lección a esa engreída de Ana, aunque antes intentará sacarle el máximo jugo al asunto. La abogada está acabada, es historia. No sabe con quién se ha metido.

DIECISÉIS

Augusto Baños está de un humor de perros. Aguarda en su despacho mirando fijamente a su mail acompañado únicamente por su jefe de seguridad. No está acostumbrado a perder. Le da igual el dinero que esa zorra pueda sacarle, lo que le molesta es la sensación de derrota, la impotencia que le retrotrae a sus inicios, a los días en que era un perdedor, un don nadie. Está acostumbrado a salirse con la suya. Ni qué decir tiene que ha cesado al informático y que los de la empresa de seguridad pueden esperar sentados pues no van a cobrar. Si se rodea siempre de los mejores es por algo. Esa puta le dio una descarga y quedó inconsciente unos minutos. Lo encontraron en el suelo, mojado y titubeante, se había meado encima. Hizo el ridículo frente a la decoradora, que creyó que era un viejo senil que perdía la consciencia y tenía incontinencia. Que se olvide del apartamento y de entrar en su cuadra. Y lo que más le molesta es que aquella mujer le gustaba de verdad, estaba buena. Su pensamiento vuelve a la guerra: ha decidido que va a hacer como que colabora con ella, con esa puta de Agnes, para que su gente pueda cazarla. Ha recibido instrucciones de su jefe de seguridad para que concierte una cita con ella. Quieren seguirla, ubicar dónde se esconde y con quién trabaja. Entonces le darán una lección.

Al fin entra el mail que esperaba en su ordenador: «Le llamo en cinco minutos», reza.

Esperan.

Suena su celular.

—¿Lo ha pensado bien?

—Sí, por supuesto.

—¿Y bien?

—Tengo una información para usted.

—Bien, bien, esa es la actitud —dice Agnes—. Solo se trata de eso, información, puede estar tranquilo.

—Creo que usted gana —miente Baños mirando a su jefe de seguridad con cara de pocos amigos. El otro asiente.

—¿De qué se trata? No será una tontería.

—No se imagina usted la de dosieres que tengo en mi caja fuerte.

—Me hago una idea. ¿De quién hablamos?

—Adrián Ruiz, es vicepresidente del Gobierno Autonómico y consejero de Portavocía.

—Siga.

—Es de la Obra.

—¿Y?

—Un hipócrita, muy religioso, sí; pero ahí donde lo ve le hizo un bombo a una niñita de diecisiete.

—¡Vaya!

—Él es íntimo del padre de la chica y su hija y ella son muy amigas. Ella iba a pasar semanas enteras a su casa de la Dehesa de Campoamor, que dicho sea de paso, siempre pagábamos nosotros.

—Bien, bien, siga.

—El caso es que la chica resultó ser… activa. Y a Adrián le gustan jovencitas.

—¿Y la dejó preñada?

—En efecto.

—¿Y cómo demostramos eso?

—Nosotros mismos nos encargamos del asunto, vino a verme muy agobiado y, como siempre, corrimos con todos los gastos. La chica voló a Londres a abortar. Como comprenderá tengo todos los recibos: vuelo, hotel y, por supuesto, la clínica abortiva, con su nombre y apellidos, claro.

—¡Eso es la bomba!

—Dígamelo a mí, ese tío come de mi mano desde hace diez años. Ella tiene ya veintisiete y está casada.

—¿Se llama?

—Rocío, Rocío Díez de Méndez.

—Pija, claro.

—Supongo que lo dice por el apellido compuesto, pero sí. La mayoría de las «familias» de la zona han adoptado la costumbre de convertir sus apellidos en compuestos. Es como un aval de sangre. Pero es ridículo, cualquiera puede hacerlo en un juzgado. En el fondo son unos horteras.

—Es muy típico, sí. ¿Puedo acceder a esos documentos?

—Ahora mismo se los envío por mail. Va todo comprimido.

—Perfecto —dice ella.

Baños y su jefe de seguridad se miran y asienten. Esa puta ha picado el anzuelo.

—Supongo que ahora me dejará en paz, ¿no?

—Tenga usted la completa seguridad.

Baños ve que su empleado le hace una seña y añade:

—Queda lo del dinero, ¿no?

—Qué dinero.

—Usted quería dinero, ¿no?

—No es el momento. Gracias. Espero su e-mail.

Agnes cuelga el teléfono.

Baños mira a su jefe de seguridad y dice:

—Llama al nuevo informático, la quiero localizada en cuanto abra el archivo.

* * *

Una vez terminadas las gestiones pendientes que tiene en el juzgado, Ana acude al Siete de Copas donde la espera su detective privado, Manolo Palazón. Cuando la ve entrar sacude la cabeza saludándola a la vez que esboza una sonrisa.

—¡Un café con leche! —ordena ella reuniéndose con Palazón en su mesa.

Se estrechan la mano, se dan dos besos y ella pregunta impaciente:

—¿Qué? ¿Tenemos algo?

—Sí, en efecto, la empresa de mudanzas, Pittsburgh, trajo sus muebles desde Inglaterra. En concreto de Bournemouth.

—Vaya, ya es algo.

Manolo se coloca sus gafas bifocales y comienza a leer sus notas:

—Vivía en Alyth Road, una calle situada en una zona residencial tranquila, con pistas de tenis, un club social y a un paso de un campo de golf.

—Como ahora.

—Más o menos.

—¿Tienes su dirección exacta allí?

—Sí, claro. Sé hasta el número de la vivienda.

—¿Y has averiguado algo?

—De momento, no. No me manejo en inglés.

—Podríamos hablar con los vecinos.

—Si tú crees que puede ser útil…

—Es un lugar turístico, Bournemouth, supongo que allí veraneará gente de posibles.

—Tiene pinta, sí. Estoy intentando acceder a los datos de sus cuentas.

—¿Podrás conseguirlo?

—Claro, dame unos días.

—De acuerdo, esta noche cuando llegue a casa miraré en internet. A ver qué puedo averiguar. ¿La dirección era?

—Toma nota: treinta y dos de Alyth Road.

* * *

Helen ha despachado a la chica que limpia su casa dándole el día libre y descansa en la cama, con las cortinas abiertas y dejando que el sol de invierno bañe su amplio dormitorio. Junto a ella está Cristina, que yace satisfecha. Ambas están desnudas y la chimenea francesa arde a todo trapo.

—Vaya, da la sensación de que lo tienes todo controlado.

—Como debe ser, Cristina. Ese Baños no sabía con quién se la estaba jugando.

Ambas ríen la ocurrencia. Cristina oculta que opina que no es buena idea meterse con un tipo tan poderoso, pero prefiere no llevarle la contraria a su extorsionadora. Es más, cree que aquello podría ser un buen as en la manga. Helen parece muy confiada. La tiene dominada a través del asunto de Blas y sonríe pensando que no es la primera persona que la ha subestimado en su vida.

Helen se despereza, tumbada en la cama.

—Creo que va siendo hora de comenzar a hacer caja.

—¿Cómo?

—Sí, mis hilos han ido madurando y estoy llegando muy arriba. Voy a ir pidiendo dinero a algunos de mis incautos porque va llegando la hora.

—¿Y te irás? —dice Cristina disimulando su alivio ante esa posibilidad. Intenta que su tono suene a algo parecido a la pena.

—¡No, querida, aún no! Pero la cosa va bien, más rápida que en otras ocasiones. Los latinos sois más fáciles, más dados al chisme, a contar secretos, a difamar… y más dados a la doble moral también, supongo que por el catolicismo, que dicho sea de paso, es un chollo para mí.

—Ya, el secreto de confesión.

—Exacto. Aprendes rápido, querida.

—Debo reconocer que tu sistema de «recaudación» me ha impresionado. Y no puedo descartar que llegue el día en que Blas provoque nuestra ruina.

—¿Cómo? ¿Está dando problemas? —pregunta Helen como si aquello le importara.

—No te imaginas, el otro día me llamó un compañero del hospital. Comienzan a imaginárselo.

—Yo no he hecho nada, que quede claro —miente Helen.

—No, no —apunta Cristina—. Debo reconocer que has cumplido con tu palabra. Pero está como loco. Su camello le dejó, no sé qué historia de que no puede vender por algo de la poli, y Blas está obsesionado con que lo que pilla es de peor calidad, que no le da el mismo subidón, que tiene que consumir más. Mezcla con pastillas que le da un anestesista del hospital y creo que ha entrado en una especie de paranoia. Cada vez que va a pillar se pone como loco, dice que es muy expuesto, que le pueden ver, que es conocido, que tiene un prestigio y el otro día me dijo que lo siguen.

—¿Que lo siguen?

—Sí, un tipo con gabardina, una mujer, un repartidor de MRW… Qué sé yo. Creo que está perdiendo la cabeza, apenas duerme y va sin afeitar. Esto va a estallar.

—Sabes que, a veces, los consumidores fuertes terminan por perder la cabeza, el cerebro va sufriendo un deterioro grave y algunos terminan grillados.

—Pues algo así debe estar ocurriendo, quizá debería ingresar en una clínica pero no atiende a razones.

—Bueno, no te calientes la cabeza, ahora me tienes a mí. Yo te enseñaré a salir adelante y a valerte por ti misma. No necesitarás a ningún hombre.

—¿Haciendo lo que tú?

—Claro, y puedes venir conmigo, te trataría bien. ¡No sabes cuánto! —dice Helen apretando un seno de Cristina. Entonces comienza a jugar lamiendo su pezón, turgente, rosa.

—¿Sabes? —continúa diciendo—. He pensado que sería excitante hacer otras cosas, variar. Me gustaría ver cómo te folla un tío. Mirar. Ver cómo disfrutas y luego incorporarme. Tres gozan más que dos, ¿sabes?

* * *

Mientras que Javier y las niñas duermen, Ana contempla muy concentrada la pantalla de su ordenador en mitad de la penumbra de la buhardilla. Frente a ella tiene una panorámica del 32 de Alyth Road, el último domicilio conocido de Helen Patterson. Es una casa bonita de ladrillo rojizo con amplios ventanales de carpintería en color blanco. Un lugar idílico. Las casas de alrededor son igual de hermosas, un buen barrio.

Tiene que conseguir el teléfono de algún vecino aunque no sabe si va a resultar fácil. Toma nota mentalmente para comentarlo con Manolo Palazón, que al final acaba enterándose de todo. Si alguien es capaz de hacerlo ese es él.

Acaba de recibir un mail del detective. Nunca ha sabido cómo lo hace pero el caso es que ahí están, las cuentas bancarias de Helen en España. Tiene dos: una en la que ha domiciliado sus pagos cotidianos con treinta mil euros de saldo y otra en la que dispone de un millón y medio de euros.

Ana sospechaba que debe ser inmensamente rica, por lo que es lógico imaginar que tendría su fortuna en el extranjero, quizá en Suiza o en algún paraíso fiscal del Caribe. Le sorprende que tenga tanto dinero en España. Entonces echa un vistazo a la zona donde residió en Bournemouth e identifica las tres iglesias católicas más cercanas. Seguro que empezó por ahí, como hizo con el padre Damián. Hay un club de tenis y otro de golf. Introduce en Google los nombres de las tres iglesias: Our Lady of Fatima’s Church, Catholic Church of the Annunciaton y, la más grande, St Stephen’s Church. En los tres casos pulsa la opción «Noticias» y no aparece nada curioso. Aunque con la segunda de ellas encuentra una noticia que le llama la atención. No necesita siquiera el traductor para entender lo que dice: un sacerdote había sido cesado por abusos a menores. El cuerpo de la noticia aclara que el padre Jonathan Baker había sido expulsado de la Iglesia tras haber sido detenido por supuestos abusos a tres niños del equipo de fútbol de la parroquia. La noticia es de hacía exactamente un año y medio. La abogada intuye que la mano de Helen puede estar detrás de aquello.

Por un momento valora la posibilidad de acudir personalmente a Bournemouth para comprobar las cosas sobre el terreno, pero descarta de inmediato la idea. Porque ¿qué le diría a Javier? Necesitaría buscar una buena excusa. Además, no está tan desesperada como para desplazarse a Inglaterra y menos tan cerca de las Navidades. No cree que Helen sea capaz de hacer valer su amenaza.

De pronto, repara en algo que ha dejado pasar y que había comentado con Manolo Palazón. Debería volver a entrevistarse con el secretario del obispo. Ana solo había hablado de su vecina Helen con él, de sus sospechas y, curiosamente, ella le había dicho que sabía que «había estado haciendo preguntas sobre ella». De alguna manera esos dos están relacionados y ella quiere averiguarlo. Debe haber una conexión entre Jorge Cuesta y Helen, no tiene duda. Decide escribir un mail a Manolo Palazón.

DIECISIETE

Herminio mira hacia abajo, como queriendo buscar algo en el fondo de su inmensa taza de café cuando escucha una voz que le resulta familiar: es Helen. Lleva un par de inmensas bolsas y le sonríe.

—¿Cómo? —pregunta él que, absorto, no ha escuchado lo que le decía la mujer.

—Decía que si estás solo.

—Sí, sí. He tenido una sesión de spinning y me he dado una ducha, me he cambiado y me he venido a Starbucks, me relaja y hay wifi. Suelo aprovechar para trabajar con el ordenador.

—Pues no lo tienes aquí.

—No, no lo he traído, pensaba en mis cosas.

—La joyería de Ricardo está a un paso.

Herminio, menudo, fibroso y pelirrojo, parece un guiri. Su pelo empieza a clarear. Suspira.

—¿Puedo sentarme? —pregunta Helen.

—Sí, claro —contesta él.

Una voz impersonal y fría la llama por megafonía y, tras dejar sus bolsas en una silla, acude a por su café. En un instante está de vuelta y se sienta frente al joven.

—He bajado a la ciudad a hacer unas compras y necesitaba un descanso. Se te ve preocupado, querido, ¿estás bien?

—Sí, sí, claro —miente él. Es mucho más reservado que Ricardo, que resulta más histriónico y excesivamente extrovertido. Se complementan bien.

Ella da un sorbo a su café y dice con tono de confidencia:

—Herminio, presencié vuestra pelea.

Él levanta la mirada y contesta:

—Vaya, lo siento. Creo que no fui muy discreto, pero estaba totalmente fuera de mí.

Ella toma sus manos, con un ademán de comprensión en su rostro y en sus ojos:

—Hay problemas, ¿no?

Él asiente.

—Mi marido también era así.

—¿Qué? —responde Herminio.

—Que mi marido, que en paz descanse, era igual. Yo le quería pero no podía evitarlo. Me pidió perdón mil veces… que no iba a suceder más, que me quería… ahora una profesora de tenis, luego la secretaria, que si una compañera de golf, otra ejecutiva… Era un no parar. Viajaba mucho, ¿sabes? Era un alto ejecutivo de la Shell y recorría medio mundo. Disponía de dinero, un gran sueldo y dietas para viajes, así que te puedes imaginar. Vivía en el paraíso, una putita allí y otra aquí.

—Debiste sufrir mucho.

—No te haces una idea. Afortunadamente el señor se lo llevó: un tremendo accidente ferroviario en Zaire. Me quedó una buena pensión, posesiones y cobré el seguro de vida y el de la compañía de trenes, una filial de una multinacional británica.

—Vaya.

—No me mires así, Herminio. Sé lo que piensas, pero después de lo que pasé es una compensación mínima. Yo vivía atrapada en una pesadilla, lo quería y no trabajaba, dependía de él económicamente. Él me pedía perdón y yo quería creer que se había reformado pero volvía a las andadas una y otra vez. Yo lo adoraba, creía que iba a cambiar y me llevaba un nuevo chasco. Por eso no era capaz de dejarlo, porque él me aseguraba que me amaba y que aquella era ya la última vez.

—Me suena eso que me cuentas.

—¿Ves, Herminio? Por eso yo entiendo lo que estás sintiendo. A veces me siento culpable, ¿sabes? Porque no puedo evitar pensar que su muerte, en cierta medida, me liberó de aquella tortura.

—No digas eso, Helen. El monstruo era él.

—No, no, él me quería. A su manera, supongo. Pero lo suyo era como una enfermedad, no podía controlarse.

Ambos quedan en silencio.

Entonces él la mira y le dice:

—¿Has vuelto a amar a alguien?

—No, es imposible, Herminio.

Él sonríe amargamente y sentencia:

—Es lo que hacen este tipo de personas, te destruyen.

—¿Tan claro lo ves, querido?

—Han sido muchas veces, Helen. La última, con un exnovio suyo que vivía en Valencia.

—Vaya, lo siento —contesta ella haciéndose la sorprendida.

—Pensaba que había madurado, pero he visto reaparecer los síntomas, los conozco demasiado bien.

Ella sonríe, afable y responde:

—¿Has pensado…?

Y calla de repente.

—¿Qué? —responde él, ansioso.

—No, no. ¡Es una tontería!

—¿A qué te refieres, Helen? Estoy desesperado.

—No… solo pensaba que igual, aunque fuera doloroso, podrías ponerle un detective. Así salías de dudas.

—Lo he pensado, pero vamos muy apurados de dinero. Todo lo que tenía lo metí en la casa —solloza—. Debía ser nuestro hogar, el paraíso, ¡y mira!

Helen vuelve a tomar sus manos. Ahora Herminio está donde ella quería.

—El dinero no es problema. Yo puedo ayudarte. Sé que sería demasiado doloroso para ti ir a un detective y, humillante, además. ¿Me permites que haga yo la gestión? Corre de mi cuenta, descuida. Así saldremos de dudas. Estamos en esto juntos, Herminio, yo fui como tú una vez y ahora voy a ayudarte.

Él, derrotado, asiente.

Helen se levanta satisfecha:

—Vamos a tomar unos muffins de chocolate. ¡Nos lo merecemos!

* * *

Blas López aguarda sentado en una mesa del restaurante Morales, un lugar encantador situado en una calle peatonal, agradable y discreta. Suda profusamente y se tira del nudo de la corbata, Hugo no llega. Se levanta y va al baño, se echa agua por la cara y un poco por el pelo. Sobre la encimera del baño y, mirándose al espejo, prepara un par de rayas. Las esnifa al momento esperando el alivio inmediato que le deben proporcionar. No quiere quedar mal con Hugo y tiene mal aspecto, ojeroso y mal afeitado. Saca un par de píldoras de una bolsa que lleva en un bolsillo del traje y las ingiere. Se lava las manos y se pasa una toalla de papel por el rostro para secarse. No es consciente del mal aspecto que tiene.

Cuando sale ve a Hugo sentado en su mesa.

—¡Vaya! ¿Estabas aquí?

—Sí, en el baño —contesta algo azorado sorbiendo por la nariz—. Es que estoy con alergia.

—¿En diciembre? No jodas, Blas, si Papá Noel llega la semana que viene.

—¿Insinúas algo?

Hugo pide dos cervezas. Se nota que está acostumbrado a mandar y ser obedecido, está muy bien posicionado dentro del partido y es jefe de gabinete de la consejera de Sanidad. Tienen la misma edad pero él parece más joven, conserva una abundante mata de pelo y viste a la última, delgado y con barba bien recortada, ha sabido conservarse bien.

Coloca ambas manos bajo su barbilla, las entrecruza e incorporándose, dice:

—Blas, ¿cuánto tiempo hace que nos conocemos?

—No sé, ¿veinte años?

—Exacto, más o menos. ¿Y recuerdas con quién te metiste tu primera rayita?

—Contigo.

—Exacto, ¿te acuerdas?

—Más o menos.

—Fue en un cóctel, tras un acto en la Consejería de Sanidad.

—A tanto no llego.

—Sí, tú ni sabías qué era aquello. Y mira a dónde hemos llegado. Yo sigo controlando, solo en las fiestas o en momentos puntuales en que hay mucho ajetreo y tengo que rendir al mil por cien, y tú… tú… mírate, pareces un yonqui.

—Pero ¿qué dices?

—Nos conocemos todos, Blas. Me han llamado del hospital, te estás buscando la ruina. Están preocupados por ti, estás a tiempo de tomarte unos días, descansar.

—No puedo, estoy a tope de trabajo y si cancelo operaciones, otros me quitarán esos pacientes.

—La salud es lo primero.

—¡Yo no estoy enfermo! —grita Blas López haciendo que todos los presentes se giren.

—No me levantes la voz —responde Hugo amenazante para, al momento, bajar el tono y añadir—. ¿Cuánto te metes al día?

—No es eso, no es eso. Simplemente que he tenido ciertos problemas de abastecimiento.

—Pues cambia de camello.

—Eso he hecho pero en mi caso no es tan fácil, soy una persona conocida.

—¿Y? Todo Dios se mete, Blas.

—Me siguen.

—¿Qué?

—Que me siguen. Quieren hundirme. Una mujer me chantajeó, ¿sabes?

—¿Cómo? —contesta Hugo mirándolo como si estuviera loco.

—Sí, me pidió un secreto a cambio de no decir nada. Tenía fotos mías. Me siguen… un tipo de gabardina negra, y una mujer, ah, y ¡una vieja!

—¿Una vieja?

—Sí, he de andarme con cuidado. Pero esto es temporal. La mierda que me pasan no es tan buena como la de mi camello. En breve estará operativo de nuevo, ¿sabes? Lo tengo controlado.

—No transmites esa sensación, Blas.

—¡Te digo que no pasa nada! —grita de nuevo.

—Nos miran, haz el favor de controlarte.

El cirujano baja la mirada. Está nervioso y vuelve a sudar. Cuando alza la cerveza para beber su mano tiembla descaradamente. Hugo lo mira como examinándolo. Todo el mundo sabe que es el hombre fuerte en la Consejería de Sanidad.

Entonces, dice:

—Blas, si sabes lo que te conviene tómate un descanso, ingresa en una clínica durante unas semanas, o un mes. Tienes que frenar esto o vas a la debacle. No voy a poder cubrirte.

* * *

Helen llega a la terraza del club de golf muy apresurada, donde ya la espera Cristina tomando un vermú.

—¡Qué horas! —dice tomando asiento—. He estado de compras y luego haciendo una gestión.

—¿Qué gestión? —pregunta Cristina sonriendo.

Helen ordena un Martini blanco y el camarero les entrega la carta. Deciden pedir el menú del día que, según Cristina, «está muy bien de precio» y se disponen a disfrutar de las hermosas vistas en un día prenavideño y soleado.

—He estado con Herminio —dice Helen bajando un poco la voz.

—¡Vaya!

—¿Y sabes? Tiene una nueva confidente y ¡amiga!

Ambas ríen la ocurrencia.

Cristina apunta entonces:

—Vaya, no sabe con quién se la juega.

—Sí, pobre.

—Lo estará pasando mal.

—Lección número uno, querida. Si empiezas a pensar en los sentimientos de los «clientes» estás perdida.

—Ya.

—Es una cuestión de supervivencia: o tú o ellos. Y dada la deriva que lleva tu marido, creo que tendrás que ir pensando en cómo buscarte la vida.

Cristina sonríe y dice:

—¿Sabes? He pensado en ello. Yo también manejo mis informaciones. Por ejemplo, ¿conoces a Juárez?

—Claro, un buen tipo. He salido de compras varias veces con su mujer, Laura tiene una tienda de muebles y un gusto exquisito.

—Bien, pues él y otros vecinos salen todos los sábados con las bicicletas.

—Sí, he observado que aquí, en España, es un deporte muy popular los fines de semana.

—Pues a veces es la coartada para otras cosas.

—¿Cómo?

—Sí, que salen tres de aquí de Los Cipreses, pero es un grupo de ciclistas amplio. Van un grupito de profesores del instituto de aquí al lado. Ninguna mujer, claro. Van perfectamente equipados: maillots, cascos, bicis carísimas… pero la realidad es bien distinta. Dan una vueltecita de una hora más o menos, no dan para más. Pero dicen que han hecho etapas de cuatro horas por esos montes de Dios.

—Vaya, ni que fueran profesionales.

—Pues eso, que no sé cómo las mujeres no se extrañan. El caso es que salen pronto, a las nueve o así, hacen un almuerzo y a las once, al puticlub.

—¡Cómo! —exclama Helen, que estalla en una carcajada.

—Claro, es la excusa perfecta, el pádel dura hora y media, salir a correr, como mucho, lleva una horita… pero la bici es la excusa perfecta para salir a las nueve y volver a las dos.

—¿Y a dónde van?

—Al Diamante, es una nave industrial reconvertida a puticlub. Uno de los más grandes de España, en la vieja carretera entre Murcia y Molina de Segura.

—Y van de putas vestidos de ciclista…

—¡Claro! ¡Qué mejor coartada!

Helen vuelve a reír.

—¿Y esos vecinos son?

—Juárez, Manrique Guil y José Iniesta. Pero son diez o más.

—A los dos últimos no los conozco.

—Son de aquí, de Los Cipreses.

Helen apura un trago de su Martini. Hace una pausa, y dice:

—Es una buena información, sí. Pero te daré un segundo consejo: nunca empieces por tu ciudad ni por gente conocida, trasládate a otro lugar y comienza donde no te conozcan. Si no, corres el riesgo de que te pillen, hazme caso. Ese «hilo» es bueno, déjamelo aquí. Tengo el proceso muy cerca de la maduración.

Cristina mira a Helen entre divertida y curiosa:

—¿Qué «gestión» has hecho con Herminio?

—Me he ofrecido a ayudarle. Confía en mí, así que voy a tener información de primera mano sobre la crisis de los Modern Family. Está sin dinero, así que le he dicho que le voy a ayudar contratando a un detective para que salga de dudas sobre Ricardo.

—¡Qué malvada!

—Es una ayuda sincera —dice sonriendo malévolamente.

—Pero tú ya tienes esa información.

—¡Pues claro! Tengo fotos y vídeos de Ricardo follando con el Lolo como para empapelar tres casas. Cuando llegue el momento le diré a Herminio que mi detective ha conseguido resultados y se las pasaré.

Cristina mira a la ensalada que les han servido y comienza a comer. Entonces, hace una pausa y dice:

—Hay algo que no entiendo, Helen.

—¿Sí?

—¿Qué ganas tú con esto? Ricardo ya te dio la información que le pedías.

Helen sonríe y aclara:

—En primer lugar hay algo de justicia poética en lo que hago. Trabajo con los secretos más sucios de la gente y algunos merecen un castigo, ¿no crees? Además, en efecto, esto ya no me produce beneficio económico, me refiero al pequeño drama de los Modern Family, pero me divierte enormemente. Y sobre todo, me sirve para generar una cosa.

—¿Qué?

—Caos.

—¿Y por qué caos?

—Forma parte de la última fase. Pero no adelantemos acontecimientos.

En ese momento, Helen se agacha y saca un estuche de una bolsa que tenía a los pies de su silla.

—¿Es para mí? —pregunta Cristina cuando ve que su mentora le tiende la funda.

Helen sonríe.

Cristina lo abre y saca del mismo un magnífico collar de perlas.

—Sé que te sentará de maravilla —dice Helen.

DIECIOCHO

Ana aguarda en La Pâtisserie tomando un café cuando, finalmente, aparece Manolo Palazón. Se saludan apresuradamente, como hacen las personas que tienen asuntos urgentes que tratar, y el detective dice:

—Tengo noticias. Voy a pedir algo de comer.

De inmediato se acerca al expositor y pide un cruasán y un bollo. Cuando vuelve con la bandejita de plástico a la que ha sumado un café con leche, Ana sonríe y le dice:

—Joder, sí que tienes hambre.

—Calla, calla, llevo un día tremendo. ¡Y fructífero!

—Pues yo espero noticias tuyas.

—Empecemos por lo de aquí y luego vemos lo de Inglaterra, ¿de acuerdo?

—Perfecto.

—Jorge Cuesta, el secretario del obispo: aquí tienes las fotos en este sobre. Le he puesto detrás a mi mejor becario y no le ha llevado mucho tiempo. Anoche lo cazó. Es un bar de copas, el Acuario, ahí lo tienes con su «amiga».

—Vaya, me imaginaba algo así.

—Sí, no íbamos desencaminados, el hombre tiene un secreto y una buena carrera.

—Es chantajeable, por tanto.

—Exacto, como tú sospechabas.

—Iré a hablar con él.

—Sé discreta, no sea que esa mujer sospeche y vuele.

—Ojalá —responde Ana apoyando su cara en la mano derecha.

—Lo otro, lo del cura de Bournemouth.

—Sí, el de los abusos, Jonathan…

—Baker.

—Exacto. De una de las iglesias cercanas a donde vivía Helen.

—Como ya leíste tú en esa noticia, fue detenido por abusos. Tengo un amigo policía en Inglaterra. Le ayudé con un asuntillo doméstico: su mujer le ponía los cuernos con un ruso en Torrevieja. La muy zorra decía que venía a hacer submarinismo y él me contrató desde allí, por teléfono. Le ahorré una buena pasta con su divorcio. ¡No te imaginas qué fotos! Bueno, el caso es que me confirma que sí, que el cura fue detenido y estuvo en prisión preventiva tres semanas. No tenía antecedentes y fue puesto en libertad provisional. Desconoce su nuevo domicilio. Al parecer la investigación se inició por una denuncia anónima.

—Fue ella, lo sé.

—No adelantes acontecimientos, anda. Está en espera de juicio. No cree que la condena sea muy elevada pues fueron unos toqueteos, lo bastante para que el tipo se haya arruinado la vida. Gracias a Dios la cosa no llegó a mayores.

—Me gustaría hablar con él.

—Haré lo que pueda por localizarlo. Por cierto —añade Manolo tendiéndole un papel—. Aquí tienes el teléfono de la vecina de al lado, del número 30. Se llama Mary.

—Joder, eres estupendo. ¿Has averiguado algo más sobre Helen?

—No, de momento no. Estoy tirando de un contacto en el consulado, pero esta mujer parece un fantasma.

—Buen trabajo, Manolo.

—Sabes que siempre hago lo que puedo. A ver si averiguo más cosas.

* * *

Una mujer con uniforme de doméstica y muy morena de piel, aguarda su turno en la carnicería cuando alguien se le acerca.

—Gertru, ¿verdad?

Ella se gira y dice que sí, que ese es su nombre.

—Encantada, Helen. Soy vecina de tu señora, Cristina, y muy amiga suya.

—Sí, sí. La conozco —contesta la menuda joven que lleva el pelo recogido en una pulcra y larga cola rematada con un lazo verde.

—De compras, ¿no?

—Sí, a mi señora le gusta mucho el buey que venden aquí.

—Sí, es una carnicería de gran calidad. La chica que trabaja en mi casa, Jessica, me ha hablado de ti.

—Sí, a veces tomamos café juntas, por la tarde.

—Me dice que eres muy buena, limpia y trabajadora.

—Intento ganarme la vida.

—Tienes dos hijos allá, en Ecuador, ¿no?

—Sí, allí los tengo, señora.

—Fuiste madre muy joven, porque no debes llegar a los treinta.

—Tengo veinticinco.

—Por eso, por eso.

Se hace un silencio algo embarazoso. Helen vuelve a la carga:

—¿Y cuánto tiempo hace que no los ves?

La chica suspira:

—No sé, casi un año y medio ya.

Helen saca algo del bolso.

—Pues mira, aquí tengo un billete de ida y vuelta para Quito, así como cinco mil euros para gastos. ¿Te gustaría que esto fuera tuyo?

La joven abre los ojos asombrada, sin saber muy bien qué decir.

Helen insiste:

—Mujer, ¿te gustaría quedártelo?

La chica la mira como no comprendiendo qué pretende.

Helen sonríe y la toma del brazo haciendo un aparte:

—Es muy sencillo, te diré lo que tienes que hacer. Son cosillas sin importancia, pequeñas bromas, digamos.

* * *

Blas López pasa por el centro tras terminar con su jornada. Aparca en el subterráneo del jardín de Santa Isabel y se acerca a la plaza de las Flores que se encuentra atestada de gente por el aperitivo del viernes. Si uno se fija bien, la mayoría ronda los cuarenta, gente que trabaja y disfruta de un rato de expansión en el inicio del fin de semana. Blas se siente nervioso, ve a tipos trajeados que acaban de salir del banco y se han quitado el anillo, algunos de sus compañeros de hospital pululan por allí. Entonces, apoyado en la pared, junto a la farmacia que hace esquina, ve a un tipo fornido con un perro de presa. No lo conoce pero sabe qué hace allí. Se acerca, sudoroso, y le dice:

—Quiero coca.

El otro lo mira de arriba abajo.

—Te equivocas conmigo, amigo.

Blas está sudoroso y le tiemblan las manos.

—Mira —dice—, hay más gente vendiendo por aquí. Si quieres le compro a otro.

El camello hace ademán de pensárselo y Blas López le muestra tres billetes de cien euros.

—¿Cuánto? —dice el camello.

—Seis gramos.

—Vaya, no pierdes el tiempo, no.

—Aquí tienes los trescientos euros, ¿no?

Justo cuando el camello está cogiendo el dinero y metiéndose la mano en el bolsillo, Blas López se gira como activado por un resorte.

—¡Eh, tú! —grita a un tipo que tiene una cámara de fotos en las manos.

—¿Sí? —contesta el otro.

—¿Qué haces?

—¿Yo? ¿Nada?

Es un tipo que lleva una gabardina negra, alto y que anda escaso de pelo, rubio y con gafas.

—¿Por qué me fotografías? —grita Blas López.

El camello tira de su perro y mete el dinero en el bolsillo del cirujano.

—Tío, no quiero problemas —murmura para perderse entre la multitud.

El tipo de la gabardina negra dice:

—Perdone, pero soy turista, he hecho una foto al ambiente.

—¡Y una mierda! ¡Me has sacado a mí! ¡Dame la cámara!

—Pero ¿qué dice?

La gente comienza a apartarse.

Blas López está muy nervioso, fuera de sí.

—¡Soy una persona pública! ¡Dame la cámara! —grita agarrando al tipo por la gabardina.

—¿Qué hace? ¡Suelte!

Blas tira más fuerte y coge la bandolera de la que cuelga la cámara. El otro se resiste. Ruedan por el suelo.

—¡Policía! —grita alguien.

Aparecen manos que intentan separarlos. Blas se encuentra metido entre un mar de piernas. Ve a dos policías que corren hacia allá. Están a la altura de la fuente. Suelta a su presa y se escurre pasando entre desconocidos andando a cuatro patas. Se incorpora a malas penas y tras zafarse como puede entre el gentío, sale a toda prisa hacia el parking.

* * *

Adrián Ruiz sale disimuladamente del Palacio de San Esteban, sede del Gobierno Regional, y llega hasta la parte trasera de la cafetería Talula, donde hay una pequeña terraza. Lo hace caminando por la espalda de El Corte Inglés porque cree que es un trayecto algo más discreto. Allí lo espera ella, sentada en una mesa y con una cerveza bien fría delante. Es una mañana soleada para estar tan cerca de las Navidades. Él se ha subido las solapas del abrigo y se ha puesto una gran bufanda con la esperanza de que nadie le reconozca, pues está aterrado.

—¡Siéntese! —ordena ella. Una mujer de aspecto hermético, con un pañuelo en la cabeza, gafas negras y una evidente peluca rubia.

Adrián Ruiz, un tipo delgado, de aspecto ascético y poco pelo, hace lo que le dicen. Es un hombre de apariencia sumisa, como afectado, y que ha vivido al abrigo de los preceptos del Opus durante toda su vida. Bueno, no siempre. Nota el dolor del cilicio y recuerda su conversación de esa misma mañana con su guía espiritual, don Práxedes. Tras la misa diaria, a las seis de la mañana, en un piso de la Obra en la calle Primo de Rivera, su confesor le ha aconsejado que ceda al chantaje por el bien de la organización. «Ya hablaremos de tu penitencia», le ha dicho. Esa advertencia aún resuena en su mente. En su momento ya le afeó su conducta libertina, pero la confesión lava todos los pecados y a fin de cuentas él es vicepresidente, un valor en alza para la Obra, y todos podemos caer en pecado alguna vez en la vida.

—Le digo que qué quiere tomar —dice la desconocida.

—Nada, gracias —contesta el otro sin poder evitar un ridículo tartamudeo.

—Supongo que está aquí porque vio el material que le envié por mail. Es bueno, ¿no?

—Esto es un atropello.

—Cállese, imbécil. No sé ni por qué me molesto. Esto puede estar mañana en los periódicos —dice tendiéndole unos papeles—. Ahí está todo: la chica, vuelos, la clínica, informe médico, recibos, y resguardos de todo. Está usted jodido.

—Pero ¿cómo ha podido usted conseguir algo así?

Ella sonríe y Adrián Ruiz comienza a atar cabos.

—Todo esto solo lo sabía una persona. Él me ayudó y ahora…

Helen vuelve a sonreír.

—¡Qué hijo de puta! —exclama el político reparando finalmente en que todo aquello solo puede venir de Augusto Baños.

—Cálmese, o tendrá que confesarse.

Adrián Ruiz la mira, tiene el estómago revuelto y le invaden las náuseas. Se siente observado, cree que su mundo se va a derrumbar.

—Guarde esos papeles si no quiere que lo vean. No se preocupe, tengo copias y sobres preparados para enviar.

—¿Qué quiere?

—¿Se lo explico? Dinero.

—Ya, me lo imaginaba, ¿cuánto?

—Dos millones de euros.

Ruiz suspira y ladea la cabeza como diciendo que aquello es imposible.

—No me venga con idioteces. Gestionan ustedes un presupuesto de cuatro mil quinientos millones anuales, ¿me va usted a venir con la milonga de que no puede conseguirme dos?

—Es dinero público.

—Mírese a usted mismo. Qué digno, ¿no? Me importa una mierda de dónde lo saca. Lleva usted más de veinte años en política. ¿Me toma por gilipollas? Como si salen de sus ahorros, cosa que no le aconsejo. Los quiero en una semana. Mañana recibirá un mail sobre cómo se efectúa el pago. Gracias.

De pronto, aquella mujer se levanta y se va. Ni siquiera ha pagado la cuenta. Adrián Ruiz siente que se le hunde el mundo. Si toca sus cuentas su mujer lo sabrá, pero ¿de dónde sacará dos millones de euros? Augusto Baños lo ha traicionado, no puede contar con él. Entonces piensa, está el asunto del aparcamiento y el dinero para el partido que está a su cargo.

No repara en que tres tipos han pasado junto a él siguiendo a Helen, que se escabulle discretamente por un estrecho pasaje que comunica con la Avenida de la Constitución y encara la escalera de acceso al parking subterráneo bajo la ahora calle peatonal.

La mujer baja las escaleras y arroja el pañuelo y las gafas en una papelera. Continúa hasta el segundo piso y hace lo mismo con el abrigo que llevaba y la peluca. Se cuelga el bolso y se gira para atacar las escaleras hacia arriba. En el primer piso se cruza con tres tipos que bajan apresurados. No reparan en la mujer con sudadera roja y pelo blanco que se cruza con ellos, pues no se parece en nada a la del pañuelo en la cabeza y el pelo rubio. Cuando quieren darse cuenta han llegado hasta el último nivel subterráneo, donde hay plazas de aparcamiento privadas a las que se accede con un código de seguridad. Julio Rodríguez, el jefe de seguridad de Augusto Baños parece disgustado. Uno de sus hombres grita:

—¡Jefe!

Sube inmediatamente y se encuentra con que su empleado tiene en la mano un abrigo y una peluca rubia.

Coge su móvil y marca un número.

—Don Augusto, se nos ha escapado. Es muy lista. No sé cómo pero sabía que estábamos tras ella.

Al otro lado de la línea telefónica se escucha una maldición, así que Julio Rodríguez añade:

—No se preocupe, jefe. Tenemos rastreado su mail, sabremos dónde y cómo queda con Adrián Ruiz de nuevo y la cazaremos.

Entonces, comprueba que su patrón ya le ha colgado.

DIECINUEVE

Blas López llega a su casa absolutamente desquiciado. Atraviesa el vestíbulo a toda velocidad y Cristina, que lee una revista en el sofá, se levanta y lo sigue escaleras arriba.

Cuando llega al primer piso lo encuentra en el baño vaciando los cajones de su armarito.

—¿Pero qué haces?

—¡No está, no está! —grita fuera de sí.

—¿El qué? —dice ella.

—Yo lo puse aquí. ¡Lo puse aquí! Estoy seguro de ello —grita sacando el primer cajón de su armario y vaciándolo de forma violenta.

—Pero ¿qué pasa, Blas?

—¡Me están siguiendo! Y ahora esto. ¡Me lo han quitado!

—Te han quitado, ¿qué?

—La coca. ¡Tenía dos gramos aquí! La puse ayer, lo sé.

—Estás alterado, Blas, necesitamos ayuda. Vamos al hospital a que te vean y te den algo, un tranquilizante.

—Me siguen.

—¿Quiénes?

—Ellos, van a por mí, quieren hundirme.

—¿Quién quiere hundirte?

—¡Un tipo me hacía fotos mientras que pillaba en la plaza de las Flores! ¡Y ahora esto! ¡Me ha desaparecido la coca que me quedaba!

—¿No te la habrás metido?

—¡No, joder, con eso sé lo que me hago!

—Blas, estás mal, ves visiones. Estás paranoico.

Él sale en tromba del baño y la empuja a un lado violentamente. Va a la mesita de noche de Cristina y saca una caja de Lexatin. Saca cuatro cápsulas y las ingiere violentamente para volver al baño y beber un trago de agua directamente del grifo.

Entonces, sale a toda prisa de allí.

—¡Blas, Blas! ¿A dónde vas?

—¡A pillar! —grita él perdiéndose escaleras abajo.

* * *

Ana aguarda sentada en la mesa de su despacho, mirando hacia el teléfono.

—¡Venga, coño! —exclama Belén—. Pon el manos libres y marca de una puta vez.

—No sé, igual me he columpiado.

—Entonces, ¿para qué me has llamado?

—Para que me ayudes con el inglés.

Belén suspira. Siempre ha sido la más lanzada de las dos, en todo.

—Mira, hermana, he quedado con una amigo en una hora. Su mujer está en Barcelona por negocios y sus hijos en clase de tenis. Ya me entiendes —dice.

—Eres lo peor.

—¿Llamas o me voy?

Ana marca el número con cara de pocos amigos. Tras tres o cuatro tonos, alguien contesta en inglés al otro lado de la línea telefónica.

—Hola —dice la abogada en el mismo idioma—. Me llamo Ana Velázquez y le llamo desde España. Soy abogada. ¿Es usted la vecina de Helen Patterson?

—No conozco a ninguna Patterson.

—¿No? ¿Seguro? Helen, una mujer guapa, alta, muy viajada, culta, canosa y de ojos azules.

—Quizá podría referirse a Helen Farrelly.

Ana y su hermana intercambian una mirada de complicidad.

—Sí, debe ser ella. Quizá usó su apellido de soltera.

—Esa señora ya no vive aquí —se escucha al otro lado de la línea telefónica.

—Sí, sí, lo sé. Pero es que estoy intentando resolver unos asuntos legales y necesito unos datos. ¿Es usted Meg Turner?

—Sí, Meg es mi nombre de pila.

—Perdone, señora, no quería ser maleducada. Es el nombre que le han pasado a mi bufete.

—No se preocupe —contesta la señora muy amable—. ¿De qué se trata?

—Son asuntos de herencias, ya sabe, cosas complejas. Pero… —En ese momento Ana se atasca y Belén, más suelta, le ayuda:

—Hola, señora Turner, me llamo Belén y soy la ayudante de la señora Velázquez. Querríamos saber más o menos hasta qué fecha vivió allí la señora Patterson.

—Pues creo que se fue hace un año y medio más o menos.

—¿Seguro? —pregunta Ana.

—Sí, lo recuerdo perfectamente porque fue justo unos días después de la «semana negra».

Ana arquea las cejas mirando a su hermana y ella pregunta:

—¿Semana negra?

—Sí, mis amigas y yo la llamamos así. Parecía que el cielo caía sobre nuestras cabezas, no se imaginan. Una serie de desastres tremenda.

—¿Desastres? ¿De qué tipo?

—Lo recuerdo muy bien porque empezó conmigo. Me separé.

—Vaya, lo siento mucho —dice Ana intentando parecer lo más empática posible.

—No lo sienta, mi marido era un mujeriego y lo descubrí de pronto. Tras veinte años de matrimonio. En ese momento ocurrió lo del sacerdote…

Las hermanas se miran y, al segundo, Ana pregunta para confirmar sus sospechas:

—¿El sacerdote?

—Sí, yo iba a la misma parroquia que Helen. Nuestro párroco fue acusado de abusos. Parece ser que tocó a unos niños del equipo. Por encima del pantalón y eso. Creo que la cosa no llegó a mayores. Era un asunto del año anterior pero creo que hubo un soplo o algo así, no sé.

—¿Y qué más pasó? —pregunta Belén.

—Buff —dice la mujer—. Un vecino, un celoso compulsivo que, al parecer, maltrataba a su mujer. Le pegó un tiro.

—¿La mató?

—Sí, había denuncias por maltrato previo, pero aquella vez fue peor. Entró en casa y le disparó, luego se atrincheró en su dormitorio y fue abatido por la policía. Esto parecía un escenario de guerra.

—Vaya semana, sí —afirma Ana.

—No he terminado.

—¿Hubo más?

—Sí, otro vecino fue detenido por algo de una red de pedofilia, ya saben, de fotos en internet y, para colmo, una vecina que volvía en coche de Londres se estrelló y se mató.

—¿Todo eso en una semana?

—Exacto. Se suicidó un concejal tirándose por un puente y el diputado que tenemos en Londres tuvo una sobredosis, se quedó medio tonto.

—¡Joder! —exclama Belén.

—Ah, y lo peor: se produjo una explosión que arrasó una casa entera. Dijeron que era cosa del gas.

Las dos quedan en silencio, mirándose de nuevo.

—¿Meg? —dice Ana.

—Sí, diga.

—¿Todos esos sucesos sucedieron en una sola calle?

—Sí, a vecinos Alyth Road, sí. Bueno y lo de los políticos, que eran del pueblo.

—En una semana.

—Sí, todo se precipitó de pronto.

—¿Y no observa usted ningún nexo?

—¿Cómo? No le entiendo.

—Sí, que si no cree que todos esos sucesos puedan estar, de algún modo, conectados.

—¿Por qué?

—Más que por qué, la cuestión sería… por quién.

—No le sigo.

—¿Vio usted a Helen Patterson hacer algo raro?

—¿Ella? No, era una persona normal. Y se llamaba Farrelly. Es más, era encantadora, diría yo. Aunque no teníamos mucha relación. Hablaba más con mi exmarido.

—¿Hablaban?

—Sí, intercambiaban mails, creo. Mi exmarido es agente inmobiliario y creo que ella buscaba hacer algunas inversiones, ya saben. Hablaban por teléfono y vía mail.

—¿Podría hacerle una pregunta?

—Claro, no hay problema.

—¿Cómo tuvo usted conocimiento de las «correrías» de su marido?

—Por un mensaje anónimo, un mail.

—No sabe de quién, claro.

—He dicho anónimo, ¿no?

Ana queda callada, por un momento, y añade:

—Sí, disculpe, qué tonta he sido, no me haga caso. Bueno, señora Turner, ha sido muy amable y disculpe las molestias. No la importunamos más, buenas tardes.

—Buenas tardes.

Belén y Ana se miran una vez más, muy serias:

—¿Qué opinas? —pregunta Belén.

—Creo que ella está detrás de todo esto.

—¿De veras? ¿No te parece exagerado?

—No. Fíjate, el marido de Meg le fue infiel y hablaba mucho con Helen. Estoy segura de que lo chantajeó como está haciendo conmigo. Luego ella recibió un mensaje anónimo de alguien que le contó lo que él hacía.

—¿Crees que fue ella?

—Sin duda. Un cura acusado de abusos, católico. Los curas saben muchos secretos y eso es lo que ella busca. Me pidió que le contara un secreto, un chisme de alguien.

—¿Y para qué lo quiere?

—No sé para qué quiere información sobre otras personas, pero te diré una cosa.

—Que la información es poder.

—Exacto.

—¿Y vas a ceder?

—No.

—No seas gilipollas, Ana. Cuéntale algo, un chisme de alguien. ¿Qué te cuesta? Salva tu matrimonio, tu vida.

—No.

—No te arriesgues, juegas con fuego.

—Voy a desenmascararla. Te lo juro.

* * *

Helen sale de Cortefiel donde ha dejado la sudadera roja en un probador para colocarse un jersey negro que acaba de adquirir. Lleva puesto un pequeño sombrero y unas gafas de pasta. Parece otra persona. Ve pasar por delante de ella a uno de los tipos que la seguía y ni la reconoce.

Entonces se dirige a la plaza de Santo Domingo y toma asiento en una mesa de la terraza de la cafetería Arco. La temperatura es agradable para aquella época del año y aquello le hace reparar en lo mucho que le gusta aquel lugar. Igual podría haberse planteado quedarse más tiempo, incluso retirarse, pero ahora ya no puede parar. El procedimiento que ha seguido la ha llevado a la fase de desenlace, y una vez llegado ese punto, no queda sino seguir hacia delante.

Un tipo con una gabardina negra llega de pronto, con prisa, y se sienta:

—Hola, Guillermo.

—Buenas —contesta el otro, que pide una Coca-Cola al camarero.

—¿Y bien?

—Pues va todo como dijimos. Hoy estaba pillando en la plaza de las Flores y me he puesto a hacerle fotos. Me he encargado de que me viera, que se notara, y ha perdido los estribos. Se ha liado un tumulto tremendo y de pocas no lo detienen.

—Bien, bien —sentencia Helen sin dejar de mirar su móvil.

—Lo veo bastante jodido. Tiene mal aspecto, nervioso, se le ve sudando siempre y con tembleque.

—Eso es.

—¿Seguimos?

—Sí, seguid. Quiero que tú y tu gente os encarguéis de que no pueda comprar droga o al menos que se sienta observado. Ve cambiando de persona, pero que se sienta permanentemente vigilado. Es importante que se note, así se irá emparanoiando.

El otro asiente.

—En este trabajo he hecho muchas cosas raras. Pero es la primera vez que hago algo así.

—Sois una agencia de detectives, ¿no?

Guillermo asiente.

—Bien —continúa Helen—. Pues entonces no creo que haya nada de malo en que os pague, y muy bien, por seguir a alguien. Además, si contribuís a que una persona no se drogue estáis haciendo un gran favor a su familia, ¿no?

El detective se encoge de hombros y Helen sonríe.

VEINTE

Ana está tirada, repantigada en su cama, sobre dos almohadones y con su ordenador portátil en el regazo. Lleva un buen rato buscando noticias en la red sobre los distintos sucesos acaecidos en Alyth Road justo antes de la partida de Helen. Puede comprobar que, en efecto, lo que les ha contado Meg Turner es completamente cierto: una oleada de desgracias había arrasado las vidas de los habitantes de dicha calle, aunque nadie parecía haberlo relacionado con Helen.

Ella misma lo duda. ¿Acaso puede una sola persona sembrar un caos como aquel? ¿Por qué actúa así aquella mujer? ¿Qué busca chantajeando a gente para obtener más información? ¿Qué hace con dicha información una vez obtenida?

Ana está segura de su cadena de razonamientos, pero como aquello parece tan irreal, como de película, llega a dudar sobre si no se habrá vuelto loca, no sabe si está delirando.

La voz de Javier que sale de la ducha la saca de su ensimismamiento. Está guapísimo, como siempre. O a ella se lo parece.

—¿Qué haces? ¿Trabajando? —Lleva la toalla sujeta a la cintura y el torso descubierto, el pelo mojado aún. Ana cierra el ordenador disimuladamente, para que su marido no repare en lo que está haciendo y miente diciendo:

—Estoy buscando unos datos en prensa inglesa. Llevo una separación complicada, el ex de mi cliente era un tipo problemático y creo que maltrató a su anterior esposa. Es inglés y ocurrió allí, estoy investigando.

—Vaya, estás hecha toda una detective. ¿Encuentras algo?

—Pues de momento, no, la verdad. Es posible que tenga que ir a Inglaterra —se escucha decir absolutamente horrorizada. Decididamente aquel asunto está sacando a la luz facetas de sí misma que ni conocía. Piensa en que menuda trola acaba de soltar. Y lo peor, le ha salido de forma natural, así, sin pensarlo.

—¿Cuándo?

—No sé —responde ella—. Intentaré que no, pero igual sería cosa de un par de días, ya sabes, ir y volver.

Javier ya se está poniendo el pijama. Cuando termina, como siempre, se mete de un salto en la cama. Apaga la luz y se acurrucan juntos.

—¿Sabes? —pregunta él.

—¿Qué?

—Últimamente veo a la gente un poco fuera de control.

—¿Qué gente?

—A la de la urbanización.

—¿A qué te refieres exactamente?

—Pues, no sé. Siempre hemos sido una comunidad bien avenida y de pronto, fíjate, veo muchas cosas raras.

—¿Cosas raras? —contesta ella incorporándose un poco. Aquello le interesa, quizá Javier está comenzando a ver la luz. Como ella. Y aquella bien podría ser la prueba de que no está loca.

—Sí, primero pasó lo de Blas en la pista de pádel. Estarás de acuerdo conmigo que fue algo extraño.

—Bueno, no sé, una indisposición.

—Me han dicho que está irascible y hace cosas raras.

—No le des importancia. Un profesional pasado de rosca, seguramente se meterá coca como toda la gente de éxito.

—No, algo no va bien. Y luego, lo de Ricardo y Herminio, esas discusiones, esas broncas. Dicen que Ricardo le ha puesto los cuernos.

Su marido está despertando su interés, piensa Ana. Javier, que parece que ata cabos, continúa hablando:

—Y por si fuera poco, esta tarde he tomado café con Laura Juárez y ¿sabes qué me ha contado?

—¿Qué?

—Qué recibió un e-mail muy raro, anónimo. Es de alguien que asegura que su marido y otros de la urbanización se van de putas. Cuando salen con las bicis los sábados. A un sitio llamado Diamante.

Ana queda en silencio, aquello comienza a parecerse preocupantemente a lo de Alyth Road. El marchamo de Helen está presente, su estilo se intuye tras aquel misterioso e-mail.

Javier sigue pensando en voz alta:

—No sé, todo era perfecto. Llegó Helen y la cosa mejoró aún más. Y ahora, de pronto, parece que todo el mundo tiene problemas a nuestro alrededor. Es como si todo se desmoronara.

—Son casualidades, cielo. Ya sabes que en la vida hay buenas y malas rachas, a veces las cosas se tuercen pero luego se vuelven a arreglar —miente una vez más reparando en que si le contara lo que realmente piensa, lo que cree haber averiguado, Javier no la creería.

—Menos mal que a nosotros no nos pasa.

—Claro que no, cariño —se escucha decir.

Javier se da la vuelta para dormir y ella queda estupefacta, con los ojos abiertos. Mirando al techo. Tiene que neutralizar a aquella mujer, pero ¿cómo?

* * *

Herminio termina una sesión de spinning y se da de bruces con Ricardo, que le espera en recepción. El gimnasio es moderno, amplio y jalonado por grandes cristaleras. Uno puede ver perfectamente lo que ocurre en las demás salas y no le agrada que todos puedan presenciar una discusión con su marido. Seguro que piensa montar una escenita. Lo conoce demasiado bien.

—¿Qué haces aquí? —dice con mala cara mientras que se pasa una toalla por su escaso y brillante pelo rojo. Es menudo y fibroso, muy blanco. Ricardo lleva la camisa mal planchada, tiene mala cara, está ojeroso y presenta aspecto de no haber dormido. Hace días ya que no comparten cama y que Herminio lo envió al sofá del salón.

—Quería darte una cosa —contesta tendiéndole un pequeño estuche.

Herminio lo coge con cara de pocos amigos, de mala gana, y dice:

—¿Y esto? ¿Qué es?

Ricardo, patético y más alto, mira hacia abajo intentando esbozar su mejor sonrisa. La recepcionista, una Jenny cotilla y hortera, los mira sonriendo con aire paternalista. Herminio tira de Ricardo y lo lleva a una pequeña puerta donde pone «Staff». Allí hay varias taquillas para que los monitores guarden sus pertenencias.

—Pero ¿te has vuelto loco? —suelta Herminio.

—No lo has abierto, cariño.

Herminio abre el estuche y queda con la boca abierta.

—Es un brillante —aclara Ricardo.

—Hasta ahí llego —contesta Herminio, que no parece muy contento con el regalo.

—He pensado que podíamos volver a casarnos, una ceremonia íntima: ya sabes, solo amigos y familiares, para renovar nuestros votos.

Herminio levanta la mirada y Ricardo siente un escalofrío. Es como si le odiara. Entonces, muy tranquilo, el monitor abre su taquilla y dice:

—Yo también tengo algo para ti. Toma. —Ricardo coge el sobre que su marido le entrega. Está abierto y dentro contiene una carta.

—De momento paralizan nuestro expediente de adopción —dice Herminio recriminándole.

—¿Cómo?

—Ya te dije que en la última entrevista la cagaste: estabas ausente, ido, nervioso y olías a alcohol. ¡Dios sabrá qué pensaría la psicóloga! Lo has conseguido, no nos dan la idoneidad. ¿Y sabes? Creo que todo estos son intentos tuyos por sabotear este matrimonio y, ¿por qué? Porque no te gusta estar casado, no apuestas por esta relación.

—Eso no es verdad, cariño. Te quiero.

—Sal de aquí, tengo un entrenamiento personal con un cliente que está a punto de llegar.

* * *

Jorge Cuesta, el secretario del obispo, desayuna plácidamente un café con leche y un cruasán en una de las cafeterías de la plaza de Belluga. Faltan pocos días para Navidad y el ambiente es festivo. La plaza está bonita, repleta de adornos navideños y gente que va y viene ultimando sus compras. Hace frío, así que ha preferido desayunar dentro, en un local aledaño a la chocolatería Valor, que evita desde su desgraciado encuentro allí con Helen.

En ese momento ve entrar a Ana y su cara se transmuta. La abogada lo mira, sacude la cabeza para saludarlo y se dirige directamente hacia él. El cura repara al instante en que aquel encuentro es cualquier cosa menos casual.

—Buenas —dice Ana arrojando un sobre ocre, grande, sobre la mesa.

El secretario del obispo comienza a verse invadido por una horrible sensación de déjà vu que no le gusta nada. Le parece evidente lo que viene a continuación. Helen le hizo algo parecido, sin duda. Se pone tenso.

—¿Y esto? —acierta a decir.

—Eche usted un vistazo —contesta Ana sin sonreír.

Jorge Cuesta mira las fotos. Está con su novia, la rubia. Son instantáneas tomadas un par de noches antes. Aunque intentan ser discretos, habían cometido el error de acudir a una fiesta en un bar que acababa de ser inaugurado, de una amiga de la pija. Ella tenía mucha ilusión por acudir, así que aparecen besándose en las fotos.

Se nota en el rostro del cura que en aquel mismo momento está comenzando a lamentarlo. Aquella ciudad es muy pequeña.

—Debo conseguir que me trasladen a Madrid o Barcelona —añade pensando en voz alta de manera evidente.

Mesándose el ralo cabello rubio, vuelve a introducir las fotografías en el sobre y mirando a la abogada con fastidio, como si fuera un insecto que te estropea una buena siesta en verano, le dice:

—Y usted, ¿qué quiere?

—Tranquilo, yo no soy como ella. No voy a chantajearle.

—¿Ella? ¿Quién es ella?

—No se me haga el tonto. No me cabree.

—No sé qué quiere usted.

—Mire, Jorge, me consta que es usted alguien con mucha proyección en la carrera eclesiástica. Pero es usted activo sexualmente, tiene pareja y eso le coloca en una difícil situación. No me malinterprete, me encantaría que los curas pudieran casarse y estoy totalmente a favor de ello. Pero hoy por hoy, esto no se entiende dentro de su mundo, el del clero, y ambos sabemos que esta información hundiría su prometedora carrera.

—Dígame algo que no sepa.

—No he traído estas fotografías para amenazarle. Le puse un detective porque quería demostrar esto precisamente.

—¿El qué?

—Pues que es usted chantajeable y que fue mi vecina, Helen, la que de alguna manera le presionó para que le diera usted lo que ella busca de la gente, secretos.

Jorge Cuesta sonríe con cierta amargura.

Ana continúa hablando, intentando simular mucha seguridad en sí misma, no en vano está acostumbrada a hacerlo en su periplo diario por los tribunales:

—No sé para qué quiere esos secretos, pero comienzo a averiguar que allí por donde pasa siembra el terror y la destrucción. Imagino que le presionó y usted, de alguna manera, le dio información sobre el padre Damián.

Jorge Cuesta se pone más serio aún. Baja la mirada.

—Se suicidó, Jorge.

Entonces el secretario del obispo levanta la cabeza y mira a Ana a los ojos. Parece emocionado:

—¿Qué iba a hacer?

—Fue ella, ¿verdad?

Cuesta asiente.

—Y la localizó cuando yo le dije que sospechaba de una vecina, Helen. ¿No es así?

—Sí, la seguí. No me costó trabajo encontrar la casa.

—¿Y?

—Fui a verla. La amenacé y me amenazó. Quedamos, por tanto, en una situación de empate técnico.

—¿Y no querría usted vengar al padre Damián?

—No es algo muy católico, la venganza.

—Tampoco lo es vivir una mentira como hace usted.

Jorge Cuesta suspira y Ana sigue hablando.

—¿Qué le pidió? ¿Un secreto?

—Sí, quería algo jugoso sobre un cura de la diócesis. Supongo que con el objetivo de chantajearle.

—¿Y usted le dio el nombre y los datos necesarios?

—Pensé que así me la quitaría de encima.

—Ya. ¿Y no cree que debería ir a la cárcel por lo que hizo?

—¿Cómo? ¡No he matado a nadie!

—Directamente, no. Pero eso que hace ella es un delito: chantaje, coacciones y atentado contra el honor.

—¿Y cómo demostrarlo?

—Puede haber una manera —dice Ana.

* * *

Helen llega a casa con el coche repleto de bolsas de la compra y comienza a descargarlas. Entonces oye voces. Es otra discusión, parece. ¿Serán otra vez los Modern Family? Encarga a su sirvienta que baje la compra del vehículo y la aloje en el frigorífico y sale a la calle privada que recorre Los Cipreses.

Son dos vecinos a los que apenas conoce por referencias. Ella es ama de casa, Virtudes, y el otro, Sebastián, un militar retirado muy aficionado a la caza.

—No puedes tener al perro fuera toda la noche. No para de ladrar y no podemos pegar ojo —dice la tal Lourdes, una mujer alta, desgarbada y con el pelo blanco, horriblemente cardado.

—El perro no ladra. Esta es una urbanización muy grande y oirás al perro de otro —contesta el exmilitar, un tipo pasado de peso, de inmensa barriga y grandes manazas.

—¡Por Dios! ¡Cumple las normas! Sacas al perro sin bozal, suelto, sin correa. Ya hizo el amago de morder a un vecino. Esto está lleno de niños. ¿Qué trabajo cuesta?

—Otón está muy bien educado.

—Me da igual. Como si el perro ha ido a Harvard. Un día va a pasar una desgracia.

—Estás obsesionada.

—Las normas son las normas. Solo queremos dormir tranquilos.

—Otón no ladra.

—Si tan fantástico es tu perro, ¿por qué no lo metes en casa por las noches?

—Es un animal grande, necesita espacio.

—¡Es un perrazo, joder! Ladra a pleno pulmón y es agresivo. No me hagas denunciarte, Sebastián. Cumple las normas.

—¿Me estás amenazando?

—A ti no, a tu perro.

Y dicho esto la mujer se da la vuelta y entra en casa.

Helen sonríe. Decide volver a colocar la compra, Jessica no es lo que se dice un portento ordenando.

VEINTIUNO

Ana entra en casa después de una mañana movida, sigue dando vueltas aún a su conversación con el secretario del obispo. Se hace evidente que Helen lo ha chantajeado y de ahí obtuvo la información sobre el padre Damián. Está segura.

Justo cuando se dispone a preparar la comida, suena su móvil. Es Manolo Palazón, el detective:

—Hola, jefa.

—No me llames así, Manolo, sabes que soy una cliente.

—Cuando lo hago me siento como un detective de película.

—He hablado con Jorge Cuesta —apunta ella.

—¿Y?

—Se mantiene hermético pero tengo claro que fue extorsionado.

—¿Va a ayudarte a desenmascararla?

—De momento no. Pero creo que se lo va a pensar.

—Tiene mucho que perder.

—Todos tenemos algo que perder, Manolo. ¿Tienes noticias?

—Sí, he localizado a tu cura, el inglés.

—¿Qué cura?

—¡Coño, el de Bournemouth! El de los abusos.

—¡Hombre!

—Está en Londres. Tengo su dirección.

—¿Y el teléfono?

—Mi amigo, el policía, me dijo que no lo coge para nada. Quizá deberías ir allí personalmente.

—No me parece buena idea, Manolo.

—Pues no se me ocurre otra cosa.

—Puedo ponerle un mensaje de texto y ver si accede a hablar conmigo.

—Es una posibilidad.

—¿Y las cuentas?

—No logro localizar nada a nombre de Helen Patterson. Puede tener el grueso de su dinero a otro nombre, en Barbados o Panamá, vete a saber.

—Ya.

—Por ahí creo que no vamos a sacar nada. ¿No crees que es mejor, llegados a este punto, la información directa?

—¿Cómo?

—Que creo que es mejor que la siga.

—¿Estás seguro?

—Sí, claro. Al menos sabremos en qué anda.

—Pero ten cuidado, es muy lista.

—No te preocupes, tengo gente suficiente.

—Pues lo hacemos así, entonces.

—De acuerdo, un abrazo.

—Un abrazo.

* * *

Agustín Baños está furioso con su jefe de seguridad. No solo porque sus hombres no se hacen con el rastro de Helen sino porque su llamada telefónica le acaba de sorprender en plena comida de negocios en el restaurante Rincón de Pepe.

—Tengo al presidente de la Comunidad Autónoma en el reservado. Estoy en medio de un negocio importante. ¿Cómo que no la localizas?

—Es buena, de hecho, en la emboscada supongo que nos esperaba venir y se deshizo de la ropa que llevaba. Nos debimos cruzar con ella.

—¿Y ahora qué?

—No debemos preocuparnos. Gracias al troyano que le metimos estamos recibiendo copia de sus correos electrónicos. Así podremos saber cuándo vuelve a quedar con Adrián Ruiz y la cazaremos.

—Tenéis que seguirla y capturarla cuando no haya nadie. No en pleno centro de la ciudad, delante de todo el mundo, con discreción.

—Ya, ya.

—¿Y si Adrián y ella no se vuelven a escribir?

—No creo, tendrán que quedar para que él le dé lo que le pide.

—¿Y si se os vuelve a escapar cuando queden?

—No, descuide, don Augusto. Eso va a ser absolutamente imposible.

—¿Podríamos ponerle un micrófono?

—¿A quién?

—A Adrián.

—¡Es el vicepresidente!

—Es un gusano, un pervertido y un falso. Lo tenemos cogido por los huevos. Hará lo que yo le diga, ¡y punto! Habla con él al respecto.

—Pues lo podemos intentar, sí.

—Llama a mi secretaria y dile que concierte una cita. Hoy a las ocho. Y ahora, si me disculpas, me esperan unos langostinos del Mar Menor.

* * *

Ana despierta de la siesta satisfecha. Toca el otro lado de la cama extendiendo su mano, sin apenas abrir los ojos, y comprueba que Javier ya no está. Se ha ido a recoger a las niñas al cole. Toma su teléfono móvil de la mesita de noche y mira la hora: las cinco y cuarto de la tarde.

Ha dormido una buena siesta tras hacer el amor con Javier, sin preocuparse por Helen, por lo que trama o deja de tramar. Se siente bien. Relajada. Entonces piensa por un momento, ¿qué necesidad tiene de meterse en aquello?

Aparentemente, Helen la ha dejado tranquila con el asunto de Juan Luis. Le dijo que le daba unos días para pensárselo pero no ha vuelto a tener noticias de ella. ¿No estará exagerando? Quizá solo era eso, un farol, nada más.

¿Por qué habría de arriesgarse Helen a perder la amistad con Javier, con las niñas y con ella misma? ¿No se tratará simplemente de una mujer aburrida, ociosa, una cotilla mayúscula? Además, en el peor de los casos, si vuelve a extorsionarla, si le aprieta de nuevo: ¿qué pierde con darle un secreto, una información de un cliente? Nada.

Entonces, haciéndola maldecir por interrumpir su momento de tranquilidad, su teléfono móvil vibra y comprueba que, como si le leyera el pensamiento, aquella bruja acaba de enviarle un mensaje.

Reza: «Tenemos un asunto pendiente, ¿recuerdas? Ven a mi casa, no me hagas tomar medidas drásticas».

Como Javier tiene que llevar a las niñas a un cumpleaños y tiene la tarde libre, decide que no es mala idea acudir y enfrentarse a ella, coger el toro por los cuernos. Se levanta, se da una ducha rápida y se pone un chándal.

Al momento está en la puerta de Helen llamando al timbre.

Ella abre muy sonriente, como siempre. Sus buenas maneras la ponen enferma. Lleva una copa de vino blanco en la mano y viste tejanos y una camisa blanca. Está morena y tiene buen aspecto. Siempre parece perfecta. Es obvio que no le debe ir mal con sus manejos. Entonces, Ana recuerda al pobre padre Damián, víctima de un error de su pasado, que cayó en manos de aquella maldita arpía.

—¿Querías verme?

—Si, Ana, pasa —contesta Helen cerrando la puerta tras de sí—. Creo que no nos hemos entendido.

—Yo creo que sí, me chantajeaste.

—No, no, eso son pequeñas discusiones de amigos. ¿Quieres beber algo?

—No, gracias, me gustaría salir a correr.

—Quiero pedirte disculpas si pareció un chantaje. No me malinterpretes, es cierto que accedí a una información, digamos… sensible sobre ti. Y es cierto que en lugar de decírselo a tu marido, cosa que no se me pasó por la cabeza, o comentarlo contigo para aconsejarte, opté por pedirte un favor bastante pequeño.

—¿Y mi ética profesional?

—¿Y la mía?

—¿Cómo? —responde la abogada asombrada.

—Sí, querida. Si dejo escapar a una sola persona sin que pague su precio y corre la voz: ¿qué sería de mí? Todo el mundo tiene sus miserias, sus secretos. Y solo les hago pagar un módico precio por ello: contarme un secreto de otro.

—Pero ¿a qué te dedicas?

—No soporto la hipocresía, la gente que vive ocultando secretos, mentiras. Son todos unos falsos. En todas las familias hay cadáveres en el armario, adicciones, debilidades y falsedad, y eso termina haciendo sufrir a los demás. Creo que el que la hace, la paga. Y en tu caso te pedí un precio muy bajo.

—Mira, Helen. Tienes que hacerte cargo, te agradezco que no digas nada pero es que no puedo desvelarte nada de mis clientes. Va contra mi ética.

—¿Y que te la meta Juan Luis no está contra esa ética tuya tan férrea?

—Fue un error, había bebido.

—¡Por Dios! ¡No me seas tan tópica!

—Me he arrepentido profundamente de ello y no volverá a ocurrir.

—Sí, ya me contó que le diste calabazas. Pero ¿sabes? Hay un refrán español sobre esto que me gusta y seguro que tu marido está de acuerdo con él: quien hace una hace ciento.

—No es mi caso.

—Siempre lo es. Y es en relación con ello con lo que te voy a dar otra opción.

—¿Otra opción?

—Sí, no necesito que me desveles ningún secreto de nadie. Veo que eso te supone un gran problema y quiero que nos llevemos bien. Voy a hacer una excepción contigo porque hay otra cosa que vas a hacer por mí. Bueno, por nosotras…

—¿Entonces? —pregunta Ana.

Helen le indica las escaleras con un gesto de su mano y dice:

—¿Me acompañas?

La abogada sube con Helen al primer piso, hasta el dormitorio principal.

Una vez allí comprueba que todo está en penumbra: la chimenea encendida y velas múltiples aquí y allá.

Sobre la cama yace Cristina con un conjunto de ropa interior blanco. Está morena y su cuerpo brilla. Se nota que hace mucho deporte. Se encuentra colocada como en exposición, como si la estuviera esperando.

—¿Te gusta? —dice Helen.

Ana queda paralizada, no entiende nada. ¿Qué le pasa a aquella mujer?

¿De qué va aquello?

Helen ya ha dado la vuelta alrededor de la cama y toma un consolador de la mesita. Es violeta, algo curvo, inmenso. Activa el mecanismo y este comienza a vibrar. Lo pasa, suavemente, por el pubis de Cristina, sobre la ropa interior y ella empieza a retorcerse de placer.

—¿Está buena, verdad? —dice Helen sonriendo. Su cara se ha transfigurado, parece un ser maligno, cruel. Está excitada.

Aquello es totalmente surrealista.

—¿Qué cojones es esto? —acierta a decir la abogada, que no sale de su asombro. Aquello le viene, de lejos, muy grande.

Cristina la mira humedeciéndose los labios y, por un momento, tiene la sensación de que está como intoxicada, quizá Helen y ella se drogan. Ana piensa que su vecina parece un juguete, una mascota en manos de su dueña y su dueña no es otra que Helen:

—Ven, Ana —dice Cristina—. He pensado en esto muchas veces cuando jugábamos al pádel.

Helen, sin dejar de estimular a la mujer, añade:

—Sí, ven, os quiero ver juntas.

Ana niega con la cabeza y contesta:

—Pero ¿qué diablos os pasa? ¿Y Blas?

Cristina contesta:

—Es un puto drogadicto. Apenas me toca. Tú te machacas mucho, querida, te gusta correr. Ven.

—¡No! —contesta Ana.

Pero aquellas dos, ¿están locas?, acierta a pensar.

—Sé que te gusta, mujer —añade Helen—. No tienes que fingir con nosotras. Vas a poder hacer lo que quieras, con las dos. Javier está en un cumpleaños, lo sé. Vas a pasar una tarde de placer como no has imaginado. Toma, coge el consolador, méteselo. ¡Fóllatela!

—No —repite Ana.

Nunca se ha sentido atraída por tener una relación lésbica, la verdad, y menos con aquellas dos mujeres que le parecen unas desequilibradas. ¿Están drogadas? Ella percibe que sí.

—Ya lo has hecho antes. La primera vez es la que cuesta. Luego es todo más sencillo. Además, es un cambio, una mujer es algo nuevo para ti, diferente.

—No, Helen. No. ¡Estás loca! —grita Ana saliendo de allí a toda prisa.

* * *

Blas López llega a casa pasadas las diez de la noche y Cristina le pregunta:

—¿De dónde vienes a estas horas?

Él la mira, con los ojos fuera de sí y contesta:

—¿Acaso te pregunto yo dónde coño has estado toda la tarde?

—Con Helen, de compras —miente.

Sin apenas mirarla sube las escaleras.

—¿A dónde vas? ¿No cenas?

Como Blas no contesta, Cristina sube tras él.

—¿Me has oído?

Blas rebusca en un cajón de la cómoda del dormitorio.

—¿Has visto mi pulsómetro? Voy a correr un rato en la cinta.

—¿A estas horas?

—Me encuentro bien y no tengo sueño.

—Te has metido hace poco, claro, y ahora no podrás dormir.

—Eso es asunto mío.

—Blas, no deberías…

—¡No te pongas paternalista conmigo, joder! He estado toda la tarde dando vueltas para conseguir pillar algo en el Polígono de la Fama. ¿Acaso me meto yo con tus vicios?

—¿Mis vicios?

—Sí, ¿te crees que soy gilipollas? ¿No tienes una buena casa, vestidos bonitos y monitores de fitness? ¿Me vas a dar lecciones de moral?

—Cada día que pasa estás más insoportable, querido. Mírate, la coca te pone agresivo.

—¿Y mi pulsómetro? ¡Siempre lo guardo aquí!

Ella lo mira con aire condescendiente.

Blas está fuera de sí. Saca todo el contenido del cajón y lo esparce por la cama.

—Nada, ¡no está! ¡Lo puse aquí! ¡Lo puse aquí! ¿Por qué me cambiáis las cosas de sitio?

Y saca violentamente los otros cajones tirándolos con estrépito por el suelo.

Cristina, muy tranquila, sale del cuarto y acude al despacho de su marido.

Mientras tanto se oyen ruidos, golpes y maldiciones. La doméstica sale de su cuarto y se asoma a la escalera:

—¿Ocurre algo, señora?

—No, no, acuéstate —contesta Cristina, que vuelve al dormitorio con el pulsómetro en la mano. Se lo arroja a su marido y sentencia:

—Estaba en la mesa de tu despacho. Estás perdiendo el norte.

Blas permanece de pie, mirando la cinta de color negro con aire perplejo.

—No puede ser, yo siempre lo guardo aquí.

—Pues estaba allí.

—¡Alguien me cambia las cosas de sitio!

—¡Mírate, Blas, estás desquiciado! Ves conspiraciones por todos lados.

—Me persiguen y me quieren volver loco.

Cristina lo mira despectivamente para darse la vuelta y decir:

—Me voy a dormir a la habitación de invitados.

Abajo, la doméstica, apoyada en la puerta de su cuarto, sonríe. Como le dijo aquella señora, Helen, está resultando un trabajo fácil y, lo mejor, lucrativo.

VEINTIDÓS

Adrián Ruiz, el vicepresidente, recibe la visita del jefe de seguridad de Augusto Baños. El empresario lo ha avisado apenas con una hora de antelación pero el político ha accedido. No en vano sabe que también está en manos del empresario. Se encuentra en tierra de nadie, en mitad del terreno de batalla entre esa mujer del pañuelo en la cabeza y el empresario que filtró la información. No entiende lo que está pasando y solo tiene una forma de conseguir el dinero que, al ser ilegal, le puede meter en otro lío. Saldría de las garras de unos extorsionadores para ponerse en las manos de otros que, en caso de que el proyecto del parking en el centro no llegue a buen puerto, irán a por él. Está desesperado. Pero solo le queda una opción: quedarse con el dinero que el partido había obtenido como mordida por la inmensa obra.

Un tipo alto, muy grande, con la cabeza rapada y bien vestido, entra en su despacho dando grandes zancadas. Sus zapatones le parecen inmensos.

—Julio Rodríguez, jefe de seguridad de don Augusto Baños —dice el hombre tendiéndole la mano.

—Adrián Ruiz. Ya me ha avisado su jefe de que venía. Como comprenderá soy un hombre muy ocupado, en un momento salgo para un acto en San Javier.

—No le entretendré mucho.

—Tome asiento, por favor.

El otro hace lo que le dicen y entra en materia sin preámbulo alguno:

—Sabemos que está usted siendo extorsionado.

—¿Cómo?

—Ese no es el asunto. No hace falta que disimule. Digamos que cierta información sobre usted cayó en manos de esa indeseable que dice formar parte de un grupo y nosotros no queremos que se salga con la suya. ¿Qué le ha pedido?

—Dinero.

Rodríguez emite un silbido y queda pensativo. Entonces vuelve a tomar la palabra:

—Perfecto, cuando vaya usted a hacer el pago la cazaremos.

—No es posible.

—¿Por qué?

—Porque quizá no se ha parado usted a pensar que esa mujer lo habrá preparado todo para que si le ocurre algo, inmediatamente se haga público lo mío.

—Es un riesgo que debemos correr.

—Eso es lo que piensan ustedes. Yo no puedo arriesgarme de esa manera.

—Entonces, ¿no va a colaborar con nosotros?

—No, se trata de mi vida, mi familia, mis hijas y mi comunidad.

—Eso debía usted haberlo pensado antes de metérsela a aquella chica, ¿no?

Adrián Ruiz mira hacia el suelo. Rodríguez continúa:

—Quizá si usted no se hubiera metido en la cama de una adolescente no estaríamos en esta situación. Es usted un hipócrita, es usted de la Obra. ¿Acaso no contradice su comportamiento todo lo que le exigen sus compañeros de organización?

—Fue una debilidad, el perdón de Dios es una…

—¡Déjese de mierdas! Usted pertenece a Augusto Baños y hará lo que le digamos. Cuando se efectúe el pago estaremos allí.

El político hace una pausa como sopesando lo apurado de su situación.

—Aunque quisiera no podría ayudarles. Esta misma mañana he recibido un correo de ella, tengo que pagarle en bitcoins. No habrá reunión.

—Insista usted en pagar en efectivo.

—Lo he hecho. No quiero dejar rastro electrónico alguno del dinero pero me dice que no.

—Quizá no ha sido usted convincente.

—Esa mujer me tiene en sus manos.

—Don Augusto no quiere que se salga con la suya.

—Pues en lo que a mí me respecta va a cobrar y no volveré a saber nada de ella.

Julio Rodríguez mira a su interlocutor con cara de pocos amigos. Eleva el índice y dice:

—Está usted cometiendo un gran error. Nadie se enfrenta a Augusto Baños y se va de rositas.

* * *

Helen sale de su casa para ir a caminar y se encuentra con Jorge Cuesta, el secretario del obispo.

—¡Vaya! —exclama ella—. El hombre de confianza de su Ilustrísima. Te dije que no quería verte por aquí.

—Ni yo quería venir.

—Si vuelves a molestarme acabaré contigo.

—Y yo contigo, recuerda que sé quién eres y dónde vives.

Helen le hace un gesto con la mano para que la acompañe en su paseo:

—Te dije que no cometieras el error de amenazarme.

—No es mi intención, te he dicho que vengo a verte porque ha ocurrido algo.

Ella se para y pregunta:

—¿El qué?

—Esa Ana Velázquez ha venido a verme otra vez.

—¿Cómo?

—Sí, tenía fotos mías. Me puso un detective, como tú. Me dijo que ahora había comprobado que yo era chantajeable y que se explicaba cómo habías conseguido que te contara lo del padre Damián.

—¿Cómo sabe eso?

—Ni idea.

Helen se pasa la mano por el pelo. Parece sorprendida:

—No entiendo cómo ha podido llegar a saber algo así. Creo que es más lista de lo que yo pensaba. Ahora veo claro que la he subestimado. Y pensar que…

—¿Qué?

—Nada, nada, cosas mías. ¿Y tú qué le dijiste?

—Lo negué todo. Dije que no sabía de qué hablaba, aunque es una chica lista y había deducido que yo te había hablado de su primera visita.

—Vaya.

—Por eso he venido a verte. Creo que te tiene identificada, que te puede estar siguiendo y puedes correr peligro.

Helen parece pensar por unos momentos. Se para bruscamente.

—Me parece que voy a tener que neutralizarla ya, veo que puede ser peligrosa, sí. Por cierto, cura, ¿crees que te va a chantajear?

—Me dijo que no era su intención.

—Pero tiene fotografías tuyas, comprometedoras.

—Tú también las tienes.

—Y las utilicé, así que todo me hace pensar que ella hará lo mismo que yo.

—Te digo que esa mujer no es así.

—No voy a caer por ti.

—Ni yo por ti, pero he venido a avisarte porque entendí que teníamos un acuerdo de no agresión.

—Espero que lo cumplas.

—Lo mismo te digo. Ahora he de ir al obispado.

* * *

Ana está muy atareada presentando unos papeles en el registro del juzgado cuando recibe una llamada de un número desconocido:

—¿Diga? —contesta pensando que será una llamada relacionada con el trabajo. Está parada en las escaleras de acceso al juzgado y tiene prisa. Además, no sabe de quién se trata.

—Soy Helen —se escucha al otro lado del aparato.

Ana se para, asombrada, y dice:

—¿Cómo tienes este número? Es mi teléfono de trabajo.

—No seas ridícula, todo el mundo tiene el número de todo el mundo.

—Tengo un juicio en unos minutos.

—Solo quería decirte una cosa.

—Pues tú dirás.

—He sido demasiado flexible contigo y quería comunicarte que eso ya se ha acabado.

—¿Cómo?

—Que tienes una semana. Ayer te di otra opción para que quedáramos en paz y la rechazaste.

—No voy a engañar a Javier. Además, te dije que no me van esas cosas.

—Eso se lo tendrás que explicar a él cuando sepa lo de Juan Luis.

—¡No te atreverás a decírselo!

—Ponme a prueba, Ana.

Se hace un breve silencio y Helen vuelve a la carga:

—¿Sabes? Me gustan mucho los refranes españoles, ya te lo dije. Tengo un libro sobre el tema y hay muchos. Hace poco aprendí otro que refleja, curiosamente, lo que me ha ocurrido contigo: «Por la caridad, entra la peste». ¿Me sigues?

—¿Te crees caritativa?

—Pues contigo, sí. Te ofrecí una segunda opción, más placentera, y no solo la has rechazado sino que encima te has permitido ir por ahí conspirando contra mí. —Ana queda callada por un momento. Está pensando, valorando la situación. Entonces apunta:

—Ese cura ha ido a hablar contigo, ¿verdad? El secretario del obispo.

—No creas que puedes maniobrar a mis espaldas, Ana, te puedo hundir.

—Y yo a ti.

—Tendrías que demostrarlo y sabes que es imposible.

—Todos sabrán quién eres.

—Me adoran y lo sabes, empezando por tu maridito y tus hijas. Quedarías como una loca, una zorra infiel que ataca a quien la ha descubierto. Lo tienes todo perdido. Es más, tienes una semana para darme un secreto de alguien, no me importa cuál ni sobre quién. Si no cumples, Javier sabrá lo tuyo con Juan Luis. Y ahora te dejo, he de escribir unos mails.

Helen cuelga y Ana queda parada, con el teléfono en la mano y mirando al infinito. ¿Qué puede hacer?

De repente se gira y comienza a subir las escaleras, tiene un juicio y no está dispuesta a consentir que aquella malnacida altere así su vida.

* * *

—Dígame —contesta Manolo Palazón con la mesa de su despacho atestada de papeles, mientras que mira un albarán de la empresa de un tipo al que investiga.

—Soy Ana, tengo problemas.

—Tú dirás. Yo estoy aquí de papeles hasta arriba.

—Esa mujer me presiona, me da una semana. ¿Has averiguado algo?

—La hemos intentado seguir pero es escurridiza, toma muchas precauciones. No he averiguado nada más, desconozco dónde tiene el dinero en el extranjero. Es más, supongo que debe tener algún escondite.

—¿Escondite?

—Sí, veamos. Ella salió de Bournemouth hace cosa de un año y medio, ¿me sigues?

—Sí, claro.

—Hasta que apareció aquí.

—Sí, ¿y?

—Pues que sus muebles y sus cosas vinieron de allí, luego debió dejarlas en un guardamuebles o en la propia casa, ¿no?

—Tiene sentido, sí.

—Luego, si dejó su casa allí y apareció por aquí hace unos dos o tres meses, podemos deducir que ha estado durante un año en algún lugar.

—O viajando.

—¿Un año? Yo creo que debe tener algún escondite y no me equivocaría suponiendo que debe ser en un paraíso fiscal. Si das con él, la tendrás, créeme.

—¿Y cómo voy a averiguar eso?

—Tendrás que ir a Bournemouth como pensamos en su momento. No hay otra.

* * *

—¿Qué te vas a Inglaterra? —pregunta Javier con cara de pocos amigos. A Ana no le gusta en absoluto el brillo que ve en sus ojos. No suele enfadarse, es un bendito, pero Javier es de esas personas que cuando se cabrea hace que te eches a temblar porque no se le pasa fácilmente.

—Ya te lo dije, tengo que hacer unas gestiones para obtener información sobre el exmarido de mi cliente.

—Apenas quedan cuatro días para Navidad, Ana.

—Estaré de vuelta a tiempo, solo voy dos días. Lo justo para obtener lo que necesito.

—¿Y no puedes ir después? ¿En enero?

Ana niega con la cabeza recordando el exiguo plazo que Helen le ha marcado. Tan solo tiene una semana, menos quizás, para desenmascarar a aquella arpía o todo su mundo se irá, literalmente, a la mierda. Mientras que discuten ella vacía el lavavajillas y Javier prepara los bocadillos para el almuerzo de las niñas del día siguiente. Parece contrariado aunque, poco a poco comienza a tomárselo un poco mejor. Ana suspira aliviada cuando lo escucha decir:

—Bueno, si solo son un par de días…

Ella coloca los platos en la alacena sin dejar de pensar que en menos de una semana aquello bien puede haber acabado. Su matrimonio, claro. Si Helen habla, tendrá que irse de casa o bien Javier la dejará y ya no podrá convivir con las niñas y con su marido.

Ana tiene claro que no piensa hacer que Javier salga del domicilio conyugal, al menos si puede evitarlo. Si alguien se merece tener que marcharse esa es ella, sin duda. Es ella misma quien ha provocado todo aquello y es la única y total responsable de que su matrimonio se vea ahora amenazado por una vulgar chantajista.

Repara en que echará de menos aquello, esos momentos con su marido, aquellos ratitos de complicidad. Algo tan cotidiano como cerrar el día charlando mientras que terminan las tareas domésticas, esos ratos en que las niñas ya se han acostado y ambos pueden hablar de sus cosas. Sabe que tiene que hacer algo, jugársela e ir a por aquella mujer decididamente.

Entonces dice:

—¿Sabes? He pensado sobre aquello que comentaste.

—¿Sobre qué?

—Sí, eso que dijiste: que últimamente hay muchos problemas a nuestro alrededor. Y creo que tienes razón. He meditado sobre ello.

—Y supongo que has llegado a tu propia conclusión, ¿no?

—Sí, así es.

—¿Y es?

Ana se gira y se apoya en la encimera, cerca de él, mirándolo fijamente.

—Pues es muy sencillo, he pensado en qué había cambiado en las últimas semanas como para que se hubiera producido una alteración del equilibrio de, digamos, nuestro pequeño ecosistema que es Los Cipreses. Esta era una pequeña urbanización idílica, todo el mundo se mudó aquí con la intención de construir un paraíso, tener a tus hijos alejados del peligro, y poder disfrutar de piscina, barbacoas, fiestas y vida social.

—Sí, esa es la idea. El sueño del pequeño burgués, el anhelo de la sufrida clase media.

—Y en efecto ha sido así durante, no sé: un año, ¿dos?

—Y lo sigue siendo.

—No, Javier, tú mismo me dijiste que notabas que los problemas y conflictos se habían disparado: las peleas entre Ricardo y Herminio, el perro de Sebastián y su guerra con Virtudes, el episodio de Blas.

—Coincidencias.

—He encontrado un factor desencadenante. Pensé, ¿qué hay ahora que no estaba antes?

—¿Y?

—Solo he encontrado un factor nuevo.

—¿Y es?

—Helen.

—¡Ya estás otra vez con eso!

—¡No, no, Javier! ¡Escucha!

—¡No! ¡Escucha tú! No me gustó la paranoia que te entró con la pobre Helen cuando falleció el padre Damián.

—Se suicidó.

—Lo que sea —dice él haciendo un gesto despectivo con la mano—. Pero no me pareció normal la historia que te montaste con esa mujer del pañuelo, aquella historia de la juventud del cura con esa mujer de Granada y toda esa mierda.

—Cádiz.

—¡No me corrijas más, joder! Ana, aquello me preocupó, no sé por qué motivo te has montado esa historia en la cabeza. No sé por qué culpas a Helen.

Ana comprende que no puede contarle la mayor parte de cosas que sabe porque están relacionadas con su infidelidad con Juan Luis. Está atada de pies y manos.

—Es intuición —dice lo único que le viene a la cabeza sin incriminarse.

—Paparruchas.

—Javier, sabes que suelo acertar juzgando a la gente. De ello depende, en gran medida, el éxito en mi trabajo. Sé que resulta difícil de entender, pero hazme caso por favor, creo que Helen es peligrosa.

—¡No digas tonterías, Ana! Cuando te da por alguien, eres insufrible. Llegas a resultar obsesiva, joder.

—Confía en mi instinto.

—No, esta vez estás equivocada. Muy equivocada.

Ana le coge la mano. Sabe que sus argumentos no suenan demasiado convincentes. No sabe cómo podría arreglar aquello, lograr convencerlo de aquella manera.

Decide arriesgarse:

—Mira, cariño —añade—. Quiero pedirte una cosa: me gustaría que fueras apartándote de ella, ya sabes, paulatinamente, sin que se note, y las niñas, también.

—¿Cómo?

—Creo que es una mala influencia.

—¡No puedo creer lo que estoy oyendo! Helen es una mujer maravillosa, es una buena amiga y me alegra que esté en nuestras vidas. Si no estuvieras tan volcada en tus gilipolleces y paranoias absurdas te darías cuenta de que tus hijas la adoran. ¡La adoran! No te voy a consentir que me digas a quién puedo y no puedo ver. ¡Faltaría más!

Javier sale de la cocina hecho una furia. Ana se queda mirando, como una tonta, hacia el lugar donde hace apenas unos segundos se encontraba su mano. No consigue reorientar, redirigir la situación y aquello se le complica por momentos. Su marido está abducido por Helen, es un hecho. Sabe que debe comenzar a prepararse para lo peor.

VEINTITRÉS

Harrow es un coqueto suburbio situado a unos veintidós kilómetros de Londres. Las casas son parecidas, todas de elevados tejados y algo angostas, blancas y con su pequeña parcela de hierba a un lado. La mayoría de ellas cuentan con un jardín trasero en el que las familias disfrutan de los escasos días de buen tiempo. El cura, Jonathan Baker, vive realquilado en la primera planta de una de ellas, en College Road, a un paso de un club de tenis y un centro comercial donde Ana se toma un inmenso café con leche para sacudirse aquel húmedo y penetrante frío entre adornos navideños. Le gusta mucho viajar por Europa porque allí un café con leche es eso, un café acompañado de una buena cantidad de leche, sabrosa, saciante, cremosa, y no como ocurre en España donde te sirven algo así como un cortado algo más grande, poca cosa. Le agrada el norte, decididamente. Aprovecha para comprar un par de peluches a las niñas y algunos imanes para la nevera, mientras que hace tiempo para encontrarse con el sacerdote acusado de pedofilia. Ha llamado de camino inventándose una ridícula historia sobre un cliente suyo, una herencia y que este había sido feligrés de la Iglesia de la Anunciación de Bournemouth, en la que Baker ejerció su ministerio. Otra trola más que sumar a su innumerable lista de mentiras de las últimas semanas. Se ha convertido, quizás, en una de esas personas fantasiosas que una vez comienzan a mentir no suelen tener límite y convierten la propia vida en una farsa que solo ellos creen real.

Intenta quitarse esa idea de la cabeza. Sabe por qué se encuentra allí y no está equivocada, punto. No sabe si su mentira habrá colado, pero el cura ha aceptado dedicarle unos minutos. Algo es algo.

El número ochenta y seis es una casa estrecha, de tejado empinado, casi gótico, con un amplio ventanal de madera blanca en el primer piso que queda casi oculta por un enorme árbol. En la puerta de la casa hay aparcado un pequeño utilitario rojo que, supone, debe ser del cura que lleva tiempo ocultándose de todo el mundo.

Cuando llama le abre una anciana, enclenque y decrépita, que la mira con mala cara por el solo hecho de ser extranjera. La vieja echa un despectivo vistazo a las bolsas del centro comercial que Ana porta consigo y, tras entender que busca al cura, le muestra unas escaleras que suben al apartamento que hay en el primer piso. Una vez arriba, vuelve a llamar y enseguida le abre un tipo de rostro colorado, pasado de peso y que oculta su calvicie pasando su pelo, lacio, fino y pelirrojo de un lado a otro de su enorme cabeza. Baker usa unas gruesas gafas de pasta y le indica amablemente que pase.

El apartamento no es demasiado grande pero el salón da a un inmenso ventanal y resulta agradable, acogedor. Aunque entra bastante luz en la estancia, el inmenso árbol que crece en el pequeño jardín proporciona cierto amparo de cara a miradas indiscretas. Jonathan Baker resulta ser un tipo amable que prepara un té para los dos mientras que Ana le aclara como puede, en su inglés manifiestamente mejorable, que ha hecho unas compras para sus hijas mientras que deja su maletín de abogada en el suelo, junto a una mesita redonda que Baker ha situado al lado de la ventana y en la que descansan una Biblia y varios libros de Tom Clancy.

Cuando toman asiento al fin y una vez que tiene la humeante taza en la mano se llena de valor para decir:

—Jonathan, he de confesarle una cosa.

—¿Sí?

—Soy abogada, pero le he mentido.

—¡Cómo! —grita el otro poniéndose en pie de golpe—. ¿Es que no respetan el dolor de nadie? ¡Malditos periodistas! ¡Mi madre murió del disgusto! Estoy acabado. ¿No tienen ya bastante con eso?

—¡No, no, espere!

—¡Fuera! ¡Fuera de aquí! Vivo encerrado sin poder salir siquiera a hacer la compra. Y encima vienen a molestarme. ¡Fuera!

El hombre, alto y de mayor tamaño que ella, la coge del brazo zarandeándola violentamente para sacarla a la fuerza de su vivienda.

—¡No! —grita ella desesperada—. ¡Deje que le cuente! ¡Deje que le cuente!

Jonathan Baker se encuentra fuera de sí y la empuja hacia la salida. Ella, jugándose una última oportunidad, acierta a decir:

—¡Helen! ¡Helen Patterson! —pero el cura no reacciona. Entonces repara en que igual la conoce por otro nombre. Cuando tiene ya un pie en el pequeño vestíbulo que da acceso a la escalera y se da por expulsada acierta a decir:

—¡La chantajista! ¡Helen! Le chantajeó, lo sé.

El sacerdote frena de golpe y se hace un silencio. Ya no la empuja y Ana comprueba que la mira como sorprendido.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Necesito hablar con usted, me está chantajeando. Sé lo que le pasó. Soy una víctima como usted, tiene que ayudarme, por favor.

Baker da un paso atrás y dice, ahora más calmado:

—Pase, por favor, hablemos.

* * *

Manu Martínez sale del pleno del ayuntamiento completamente agotado. Desde que perdieron la mayoría absoluta en el consistorio, la oposición les frena muchas iniciativas y él y el partido tienen ciertos compromisos que deben atender. Los empresarios no entienden de mayorías o minorías, entienden de negocios y exigen lo que se les ha prometido. Sobre todo si han aflojado la mosca previamente, como el partido suele demandar. A Martínez, un tipo campechano, de mediana edad y aficionado a la buena vida, no se le escapa que todo está en sus manos. Las empresas pagan sus buenas mordidas pero no son tontas, en un momento dado pueden hacer que se filtre cualquier información sobre los pagos y hundirte la carrera política. Los últimos meses están resultando muy estresantes.

Cuando llega a su despacho, su secretaria le dice que tiene una visita. Echa un vistazo de reojo a la sala de espera y ve a una señora extraña, con un pañuelo en la cabeza y gafas negras.

—Dice que te escribió un mail anoche —aclara la empleada.

Manu Martínez hace una mueca. La mujer hizo referencia en el correo electrónico a que quería comentar algo sobre «el contrato de las farolas», así que supone que será una vecina pesada o peor, un miembro de alguna asociación ecologista. Esos putos rojos lo vuelven loco.

—Dile que pase —contesta pensando que él sabe lidiar con gente como aquella: hay que darles la razón, un par de palabras amables y alguna promesa, y fuera. Ha quedado para almorzar con el secretario del partido y no quiere llegar tarde.

La mujer se asoma al despacho como pidiendo permiso para entrar, tímidamente.

Él dice:

—Pase, pase. Tome asiento, por favor.

Ella echa un vistazo en derredor y comprueba que Manu Martínez es el típico miembro del partido que gobierna desde hace más de veinte años. Banderas de España, fotografías con el líder estatal y una instantánea dedicada por el monarca. La inevitable fotografía de su barco, cómo no, y algún que otro recuerdo que demuestran que es aficionado a la hípica y a la caza. Lleva una pulserita con la enseña nacional y un jersey de Tommy Hilfiger. El pelo, hacia atrás, absolutamente embadurnado en gomina. Es bien parecido y luce un bronceado estupendo para aquella época del año. La mujer sonríe.

—Usted dirá, señora…

—Me llamo Agnes —contesta la enigmática mujer.

—¿Y en qué puedo ayudarle?

Mira hacia el fondo, a una fotografía en que se ve al concejal esquiando en Baqueira, todo arrojo, equilibrio y agilidad. Porque Manu Martínez, como todos los de su calaña, esquía, claro está. Y se mantiene en forma dentro de unos límites pese a que come a diario en los mejores restaurantes.

—Como le adelanté, quería hablar sobre el contrato de los jardines.

—¿Es usted vecina del municipio?

—No, curiosamente no. Estoy aquí por negocios.

—¿Negocios? ¿A qué constructora pertenece usted? —pregunta desvelando un punto de avaricia en su rostro.

—Mire, caballero, le ahorraré tiempo y no me andaré con rodeos. Lo sé todo.

—Sabe todo, ¿sobre qué?

—El contrato. ENFER y su filial ROOM S. L.

—Eso es de dominio público.

—Lo que no sabe la gente es que ustedes se quedaron con unos trece millones en concepto, digamos, de impuesto revolucionario, o por decirlo más suavemente, financiación ilegal del partido.

—Pero ¿qué dice?

—Usted se quedó un millón y medio, quizá un millón doscientos mil euros, más o menos. Pero creo que eso en el partido no se sabe, ¿no?

Manu Martínez se incorpora en su silla y pregunta intrigado:

—¿Quién es usted?

—Solo tiene que darme quinientos mil euros.

—¡Está usted loca! Salga de aquí por favor.

—Esta noche recibirá un mail, tiene que pagarme en bitcoins. Recibirá las instrucciones en dicho correo electrónico. Si no paga, lo sabrá el presidente del partido y no suelen ser muy indulgentes con aquellos que se quedan con el dinero de la organización. No es bueno robar a un ladrón, créame, es peligroso. Y se lo dice una especialista.

El concejal no sabe muy bien cómo encajar el golpe. Aquello ha sucedido todo muy rápido. Así que la amenaza:

—Voy a llamar a la policía.

—Adelante —dice ella, desafiante.

Se hace un silencio. Está claro que aquella mujer sabe mucho y a Manu Martínez no le interesa que se remueva el asunto del dichoso contrato. Es cierto que una parte de la mordida fue para su bolsillo y en el partido no perdonan ese tipo de conductas.

—Espere… —acierta a decir absolutamente desposeído de su habitual seguridad—. Vamos a charlar. ¿Cómo sabe usted…?

—Una semana.

Antes de que se pueda dar cuenta aquella mujer ha salido por la puerta y camina por el pasillo a paso vivo. Lo ha dejado con la palabra en la boca.

Él, que no es precisamente tonto, entiende que quizás deba doblegarse. Ha ganado mucho con aquel y otros asuntos y podría considerar perder un poco como una pequeña inversión, unos gastos inevitables. Sabe que la codicia es mala compañera, ha visto caer a muchos compañeros de partido por ello.

* * *

De nuevo sentados a la mesita que hay situada junto a la ventana, y con el cura más tranquilo, Jonathan Baker toma la palabra:

—¿Cómo la ha llamado?

—Patterson, Helen Patterson.

—No se llamaba así. Era Helen Farrelly. O eso me dijo.

Ana toma su teléfono móvil y enseña al cura la fotografía del perfil de whatsapp de aquella horrible mujer.

—Sí, es ella —sentencia con gravedad el sacerdote.

Se hace un incómodo silencio. Ana no sabe muy bien cómo seguir. Es consciente de que tiene ante sí a un tipo acusado de pedofilia y que quizás necesite tanto cualquier ayuda como ella lo necesita a él. No le agrada la situación porque piensa en sus hijas y siente un asco tremendo por aquel hombre, pero hace de tripas corazón porque sabe que necesita la información que el cura puede suministrarle. Está segura de que Helen se la había jugado, pero es un pedófilo. O eso parece. Ella, en su desarrollo profesional, ha tenido que defender en los tribunales a gente peor, es su trabajo; así que sabe que aquel tipo va a estar a la defensiva y puede cerrarse en banda y negarse a colaborar a las primeras de cambio. No le agrada lo que el tipo ha hecho ni lo que representa, pero tiene que hacer un esfuerzo y conseguir que, de alguna manera, aquel hombre piense que Ana empatiza con él.

—¿Qué tiene con ella como para venir hasta aquí desde España?

—Está allí.

—Eso me lo he imaginado. ¿Le chantajea?

—Cometí un error, con otro hombre, sí, y amenaza con decírselo a mi marido.

—Y le pedirá un secreto, ¿no?

—Exacto.

El cura suspira.

—Ya me lo ha pedido —apunta ella—. Quiere que desvele algo sustancioso de alguno de mis clientes y salve así mi matrimonio.

Baker ladea la cabeza como contradiciendo esta última afirmación:

—No, no crea, no sirve de nada. Ella vino a verme a mi parroquia.

—La Catholic Church of the Annunciaton, en Bournemouth.

—La misma. El caso es que sabía algo sobre mí.

—Me imagino, es su modus operandi. En mi barrio empezó por un sacerdote también, el padre Damián.

—Supongo que hablaría con alguien de la diócesis que le dio información sobre mí. Ya fui trasladado por mi… problema.

—¿Su problema?

—Ya, sé lo que piensa. Vivo atrincherado. La prensa me ha perseguido en los últimos tiempos. Elegí esta casa porque no me pueden fotografiar. Estoy en libertad condicional y pesa una orden judicial sobre mí que me impide estar a menos de cincuenta metros de un colegio. Tengo un problema y estoy en tratamiento: inyecciones. Me producen efectos secundarios, vómitos y mareos, pero prefiero eso a volver a estropearlo todo.

—Y ella sabía de su «problema».

—Así fue. Me chantajeó y me pidió un secreto sobre algún feligrés. Me dijo que los curas católicos son la mejor fuente de información sobre las miserias de la gente.

—Por el secreto de confesión.

—Yo cometí el error de decirle algo. Me aseguró que me dejaría tranquilo, pero ¿sabe? No era verdad.

—¿No?

—No, supongo que de alguna manera se quedó sin gente a la que chantajear. Entonces volvió a por mí, me pidió más información.

—Y usted se negó.

El cura asiente:

—A la semana, una denuncia anónima sobre mí hizo actuar de oficio a la fiscalía.

—¿Y usted qué hizo?

—¿Qué iba a hacer? Me detuvieron. Era culpable. Además, nadie me habría creído o peor, aquello la habría situado como una heroína frente a la comunidad. Además, no sabe usted cómo es ella: todo el mundo la adoraba en la parroquia.

—Sí, lo sé. Y todo acabó mal, ¿no?

—Exacto.

—¿Qué pasó, Jonathan?

—Se produjeron una serie de sucesos en la comunidad que no me parecieron normales, si es a eso a lo que usted se refiere.

—Sí, en Alyth Road, ¿no?

—En efecto. Todo pareció derrumbarse, de repente, en apenas unos días. Yo, en ese momento, no fui muy consciente de lo que ocurría, bastante tenía con sobrevivir a la cárcel. La gente como yo no es muy bienvenida en lugares así.

—Me hago una idea.

—Até cabos al salir.

—¿Y lo ha comentado con alguien?

—¿Con quién? Todos mis exfeligreses me ven como un monstruo. Nadie quiere hablar conmigo y, además, no se lo puedo reprochar.

—¿Y nadie lo notó?

—No. Sé por una prima mía que vive allí que la llamaron la «semana negra». Pero me da que lo atribuyeron a simple mala suerte.

Ana queda pensativa, como valorando lo que acaban de contarle y apura un trago de té.

—¿Sabe usted de dónde vino? ¿Dónde vivía antes de venir aquí?

—Ni idea, nunca me lo dijo. Pregunte usted a alguna vecina, o a su casera, quizás.

—Podría decirse que arrasó con su comunidad, ¿no?

—Sí, así fue, y todo comenzó por mi culpa. Si yo no hubiera violado el secreto de confesión, nada de eso habría pasado. Si yo no fuera un monstruo…

Los dos vuelven a quedar en silencio. Ana mira por la ventana como pensando en el siguiente paso a dar.

—¿Qué va a hacer? —pregunta Baker.

—No lo sé. Necesito información para saber cómo neutralizarla, apenas tengo una semana, el tiempo va en mi contra. Quiero hablar con los vecinos, averiguar algo sobre ella que me resulte útil. Creo que tiene un escondite. Entre su actuación aquí y su aparición en España, pasó casi un año. Me parece evidente que debe tener un refugio.

—¿Y cómo lo va a localizar?

—Pues no tengo ni idea.

—Tenga cuidado con esa mujer, amiga. Es la viva encarnación del mal.

VEINTICUATRO

Herminio aguarda a Helen tomando un café en Drexco, una agradable cafetería situada en la calle Trapería, una arteria peatonal muy concurrida por la que, a esa hora, transitan turistas y consumidores atraídos por las tiendas y cafés. La zona permite el disfrute de la contemplación del magnífico edificio del Casino o el entorno de la catedral, con su torre imponente, que se adivina al final de la calle.

Cuando ve entrar a su vecina se levanta, ansioso.

Ella le da dos besos, pide un café al camarero y toma asiento:

—Tú dirás. Estoy desquiciado.

Ella le coge las manos, maternal, como siempre.

—Debes estar tranquilo, Herminio.

—¿Tienes pruebas?

—Contraté al detective y está en ello.

—Pero ¿hay algo? ¿Fotos?

—No, no, debes calmarte. Me dijo que lo está siguiendo y que en breve nos dirá algo.

—¿Me engaña?

—Es un buen detective, Herminio —miente ella ocultando que posee fotografías y vídeos de sexo explícito entre Ricardo y el Lolo—. Me ha dicho que no es tan sencillo, que si estás en plena crisis matrimonial y él es un infiel patológico, será más cauteloso pero que, por su experiencia, vuelven a reincidir y que cree que tu marido se lleva algo entre manos. Debemos esperar. Me dijo que tendría resultados en breve.

—Vaya —responde Herminio suspirando—. Esto es duro, ¿sabes?

—Me imagino, querido, me imagino.

—Ya no dormimos juntos. Íbamos a adoptar un niño y la cagó en la entrevista más importante: vino oliendo a alcohol, ausente. Lo conozco y supe que algo le pasaba. Esto no es ya normal en él. Llevaba mucho tiempo centrado. ¡Éramos tan felices, Helen!

Ella chasquea los labios y lo mira con comprensión desde sus hermosos y profundos ojos azules. Entonces, con su mejor sonrisa, le dice:

—Este tipo de hombre suele ser así, por desgracia. Y te lo digo por experiencia. Yo viví un infierno, no se pueden controlar y tarde o temprano vuelven a las andadas. Y te hacen un daño que resulta irreparable. Nada deseo más que sea inocente, créeme. Ojalá que el detective no encuentre pruebas, eso demostraría que estamos equivocados y podrías volver a confiar en él.

—Ya, pero me temo que no va a ser así, Helen.

Ella pone cara de circunstancias y contesta:

—Lo mismo me temo yo, querido, lo mismo me temo.

* * *

El treinta y uno de Alyth Road es una gran casa dividida en dos hermosas viviendas, coquetas, de ladrillo rojo y con ventanas de carpintería blanca que proporcionan cierto aire idílico al lugar, ya que todas las viviendas de la calle son muy similares. Son las cinco de la tarde y no tardará en oscurecer, así que Ana se adentra en el patio empedrado que da acceso a la vivienda donde hay aparcado un vehículo.

Toca al timbre y le abre una señora que bien debe rondar los cincuenta y tantos: canosa, ni gorda ni delgada y de rostro colorado, como la mayor parte de los ingleses. Lleva una copa de vino en la mano. Ana piensa que a todos parece gustarle beber en solitario, como una suerte de deporte nacional. Concluye que los españoles son más bebedores sociales.

—¿Ana Velázquez? —pregunta la mujer con su mejor sonrisa.

—Sí, la misma —contesta ella tendiéndole la mano.

—¿Un vino? —responde la mujer franqueándole la entrada a su casa.

—Sí, muchas gracias —contesta la abogada sonriéndole también.

Al momento, están sentadas en la mesa de la pequeña cocina de Meg.

—He venido directamente porque no quería que se hiciera muy tarde.

—Pues se lo agradezco, la verdad, porque suelo acostarme pronto.

En las alacenas de la cocina Ana observa algunos souvenirs de viajes a la Costa Brava, Cancún y Francia. Hay una fotografía de Meg con un señor que, pese a su edad, parece conservarse bien. Supone que debe tratarse del exmarido porque ella, leyéndole el pensamiento, aclara al instante:

—Es mi ex. Como ya le conté lo tuve que echar por mujeriego. Curiosamente ocurrió en la famosa «semana negra».

—Sí, recibió usted un e-mail al respecto, ¿no?

—Sí, así fue.

—¿Tiene usted idea de quién se lo pudo enviar?

—¡Qué sé yo! Supongo que alguna de sus putitas.

—¿Observó algo raro en él?

—Pues ahora que lo dice, sí. Llevaba unos días muy raro, como nervioso.

—Y decía que tenía contacto con Helen Patterson.

—No, disculpe, no era Patterson.

—Sí, perdone, Farrelly, ¿no?

—Exacto. Sí, tenían contacto por negocios.

—¿Sabe de dónde vino ella?

La mujer pone cara de pensárselo.

—¿Dónde vivía antes? —insiste Ana.

—Ni idea. ¿Por qué quiere saberlo?

—Ya le dije, por un asunto de herencias relacionado con su difunto marido.

—Sí, el que murió de cáncer.

—¿Cómo?

—Sí, de cáncer, en Rusia.

—Pero ¿qué dice? Su marido murió en un accidente de avión, ¿no?

—Ella no contó eso. Nos dijo que su marido murió de cáncer en Rusia, era empresario.

—Vaya. —Ana repara en que a ellos les había contado aquella historia del accidente de avioneta en África. Aquella mujer era una mentirosa patológica aunque Ana, en los últimos días, no le andaba a la zaga—. ¿Y no sabe dónde vivió antes? —pregunta insistente—. Porque según nos contó a nosotros lo ha hecho en medio mundo: Nueva York, París, India… ¡qué envidia!

—Sí, ha viajado mucho. Según parece.

—¿Hizo amistad con muchos de sus vecinos?

—Sí, claro, se integró muy rápido y colaboraba mucho con la comunidad. Se quedaba incluso con los niños de los más jóvenes para que pudieran salir a cenar. Sin cobrar nada.

Aquello a Ana le recuerda algo, claro.

—Ese tipo que disparó a su mujer, el maltratador…

—¿Sí?

—¿Se relacionaba mucho con ella?

—Claro, vivía en la casa de al lado. De hecho, ella estaba muy volcada con sus hijos. Es más, ahora que lo dice, hubo algo que me llamó la atención.

—Dígame, Meg.

—Un día la vi discutir con ella, con la señora Roberts.

—¿La asesinada?

—Sí, parecía muy alterada y me consta que comenzó a hablar mal de Helen. Alguien me dijo que le tenía celos, quizá no le agradó que sus hijos la quisieran tanto. Y además, se llevaba muy bien con su marido.

—¿Cómo de bien? —A Ana le da la sensación de que lo ha dicho con retintín, así que intenta sonsacarla.

—Mi ex decía que estaban liados, pero ya sabe usted, ¡cualquiera se fía del criterio de un libertino como ese! —dice la mujer riendo—. Además, Helen no perdía el tiempo, y hacía bien.

—¿Cómo?

—Sí, que salía, entraba, iba de cena, participaba en actividades y alguna vez vi entrar en su casa a un tipo llamativo, ya se puede usted imaginar, joven, de unos treinta, muy bien parecido. Cuando la vi despedirlo a la mañana siguiente la vi como encaprichada, lo miraba con ojos de colegiala. Era un bombón, si se me permite decirlo, joven y con buen cuerpo, como un futbolista profesional.

—¿Pasó la noche con ella?

—Sí, eso le he dicho, pero no creo que se limitara solo a ese chico. Ya le he contado los rumores sobre ella y el señor Roberts.

—Ya, vaya. ¿Pero entonces no sabe usted de dónde vino Helen? Haga memoria, quizá se le escapó en alguna conversación.

—No. Pero puede preguntar a la casera.

—¿Tiene el número de teléfono?

—Curiosamente la casa se alquila. No ha sido ocupada desde que ella se fue, está libre, hay un cartel en la puerta, llame.

Ana asiente.

—Meg, ¿podría decirse que Helen era amiga, en mayor o menor medida de los otros implicados en sucesos de los que usted incluye en la «semana negra»? ¿Los conocía a todos?

—Claro, era muy amiga de todo el mundo. No sé si conocía al concejal y al diputado que también fallecieron por aquellas fechas: un suicidio y una sobredosis, creo. Bueno, el segundo vive, pero para quedar así más vale morirse, dicen que quedó hecho un vegetal.

—¿También era amiga de esa señora que se estrelló con el coche? No me ha quedado del todo claro.

—Sí, iba bebida. Yo diría que eran íntimas. Salían, entraban, ya sabe, las dos eran libres y hacían cosas juntas. De hecho se fueron juntas a Tenerife unos días.

Ana piensa al instante en Helen y Cristina. ¿Tendrían una relación similar? Le da la sensación de que repite el mismo patrón de comportamiento en un lugar y en el otro. Aunque cualquier suposición sobre aquella mujer supone siempre un riesgo.

—¿Se quedará usted a cenar?

—No quisiera ser una molestia —contesta Ana, ya que sospecha que no va a sacar nada más en claro de aquella mujer.

—Un poco de comida casera no le vendrá mal.

La abogada asiente como dándole la razón.

* * *

Helen duerme profundamente, semidesnuda, apenas cubierta por una sábana, la chimenea está encendida y comienza a oscurecer. Cristina se levanta para darse una ducha. Quiere volver a casa antes de que lo haga Blas. Cuando pasa junto a un coqueto escritorio que hay al lado de la ventana, ve un cuaderno. Está abierto y hay anotaciones en él. Le parece leer un nombre, Eugenio Moncada, y siente curiosidad.

Se para junto a la libreta y echa un vistazo: hay una serie de nombres y cantidades. Junto a Eugenio hay escrito «un millón de euros». Manu Martínez, quinientos mil. Adrián Ruiz, dos millones. Augusto Baños, dos millones de euros. Hay algunos nombres más con cantidades más pequeñas aunque nada despreciables. Junto al nombre de su marido pone «doscientos mil».

Aquello le hace pensar que Helen, con sus tejemanejes, va a sacar de allí unos seis millones de euros.

No está mal.

Si hay una anotación junto al nombre de su marido que hace referencia a una cantidad, es que va a exigirle dinero. Luego no ha terminado con él como dijo. Helen le ha mentido. Blas está en una situación realmente inestable. Comienza a sospechar que quizás sea Helen, con sus manejos, quien está desquiciando totalmente a su marido. ¿Tendrá razón con esa paranoia de que lo siguen? Cristina no cree que aquello acabe bien para su Blas, ni mucho menos. ¿Y cómo le afectará aquello a ella? Bien pueden quedar en la ruina. Helen está recaudando, no hay duda. Pronto pondrá pies en polvorosa. ¿La llevará con ella? No cree, además, no le apetece. Ha accedido a ser su juguete sexual por pura conveniencia, pero no piensa pasar toda su vida aguantando a aquella arpía. Sabe que puede aprender mucho de ella, pero solo eso. Una temporada y basta. Entonces piensa, Augusto Baños es muy poderoso. ¿Cómo puede alguien extorsionarlo de esa forma e irse de rositas?

VEINTICINCO

Blas López se despierta muy nervioso. Cristina no está a su lado. Maldita vigoréxica, debe haberse ido ya al gimnasio, vive obsesionada con su físico. Mira la hora y maldice, tiene que operar. Se levanta y acude a la ducha, le tiemblan las manos de manera exagerada y abre el cajón de su armarito. ¡Nada!

—¡Gertruuuuuuuu!

Nadie contesta.

—¡Me cago en la puta! —vuelve a gritar—. ¿Por qué me cambiáis las cosas de sitio?

Vuelve a llamar a la doméstica a voz en grito pero esta sigue sin contestar. Habrá salido a hacer la compra. De esta la despide. Entonces, aún desnudo, vuelve al cuarto y coge su portafolios. Lo abre y allí esta, la bolsa de Valium que le pasó un camello en Saavedra Fajardo. No recordaba haberla guardado en aquel lugar. Mira al techo, de color blanco y ve una especie de bichitos, como puntos negros. Se mueven aquí y allá. Necesita que el Torrao vuelva al negocio. Toma dos de los comprimidos y los ingiere, sin agua, le parecen más gruesos al tacto de lo habitual pero no hace caso y vuelve al baño para meterse en la ducha. Llega tarde al quirófano.

* * *

Ana permanece de pie, quieta, mirando la fachada del 32 de Alyth Road, la vivienda que ocupara Helen en su estancia en Bournemouth, mientras que aguarda a la comercial de la inmobiliaria que alquila el inmueble.

Es una vivienda al uso, de dos alturas, planta baja y primer piso. El piso inferior de ladrillo oscuro es de color rojizo, mientras que la planta de arriba está pintada de blanco con hermosas ventanas de carpintería del mismo color. El tejado y la chimenea que queda a la derecha proporcionan al conjunto un aire acogedor, abrigado, para el húmedo clima del invierno en aquel lugar. Hay que reconocer que aquella zona es bonita, un lugar agradable en que residir, tranquilo y de viviendas hermosas y bien cuidadas.

El sonido de un coche que llega la hace girarse y ve un monovolumen del que baja una señora alta, espigada, con el pelo corto y enteramente blanco.

—Hola, soy Martha. De la inmobiliaria —dice tendiéndole la mano con la mejor de sus sonrisas. Ana hace otro tanto y de inmediato se encaminan hacia la vivienda.

—¿Es usted española, no?

—Sí, abogada, se trata de una estancia larga, de más de dos años —miente de nuevo reparando en que, al volver a casa, deberá confesar por todas aquellas mentiras que va soltando alegremente.

—Como puede ver —apunta Martha señalando a una inmensa puerta de color blanco que queda a la izquierda—, la vivienda también cuenta con garaje. Le encantará, esta zona es preciosa y muy tranquila. ¿Tiene niños?

—No, vendría sola.

—Quizá sea un poco grande para usted.

—Me gusta tener espacio, en Navarra vivo en una casa de campo, inmensa. No es problema.

Martha abre la puerta y Ana nota que huele a cerrado. No suele haber persianas en aquella zona, así que la casa se puede contemplar perfectamente a aquella hora del día. Desde el hall se accede directamente a un gran salón conectado a una maravillosa cocina americana.

—Vaya —exclama intentando parecer complacida.

—Pues espere a verla entera. Le va a encantar.

La agente comercial le enseña la planta baja para acceder de inmediato al coqueto jardín trasero. Habla y habla con su parloteo incesante de vendedora, pero Ana apenas si la escucha, pues permanece atenta mirando aquí y allá, a las paredes, a los escasos cuadros de ganchillo que jalonan los muros y observando la cómoda, la mesa, por si quedara alguna fotografía, algún detalle que le permita adivinar cuál era el escondite donde Helen suele reponerse tras sus tropelías. Cualquier dato que pueda obtener es importante.

—Lleva tiempo sin ocupar, ¿no? —dice para poder avanzar en sus indagaciones.

—Sí, más de un año, la última inquilina fue una señora estupenda, Helen.

—Vaya, ¿se mudó por trabajo?

—Pues la verdad que no lo sé —contesta Martha poniendo cara de pensárselo—. Fue una cosa repentina. Había pagado un año por adelantado y, de pronto, me dijo que se iba. No le preocupó ni siquiera perder dos meses de alquiler. Aunque, por otra parte, se notaba que iba sobrada de dinero.

—¿Y no tiene idea de a dónde fue? Debió salirle algo interesante. —Le parece evidente que aquella zorra había huido.

—Ni idea, a un sitio cálido y con sol, eso está claro. Pasemos a ver el garaje, se accede por la cocina, lo puede utilizar usted como gimnasio o trastero si así lo desea.

Mientras que Martha abre la puerta que conecta con el anexo a la casa, Ana insiste temiendo parecer demasiado curiosa:

—¿Y por qué dice usted que se fue a un lugar cálido?

Martha sonríe:

—Va a pensar usted que soy una cotilla y nada más lejos de la realidad, pero cuando vino a por sus cosas, hace unos meses ya, cuando la mudanza, vine a verla para retornarle el valor de la fianza. Al menos quería que recuperara eso porque fue una inquilina ejemplar, no solo no deterioró el inmueble sino que hizo reformas con coste a su propio bolsillo. El caso es que venía muy morena, y aquí, ni en verano puede uno coger ese tonillo, tenga usted en cuenta que era octubre. Sí, estaba bronceadísima.

—Ya, claro, claro —responde ella pensando en algún paraíso fiscal del Caribe.

—Como puede usted ver, el garaje es muy amplio y caben dos vehículos, aunque la mayor parte de los inquilinos le han dado otros usos, ya que es más cómodo aparcar en la misma puerta, en la explanada que tiene usted dentro de la parcela.

—Sí, sí, claro.

—Este garaje se concibió incluso como posible cuarto de invitados; como puede usted ver, tiene hasta chimenea propia. Uno de los inquilinos, un jugador de crícket, se hizo un gimnasio espectacular.

—¿Y esas cajas? —apunta ella reparando en cuatro cajas de cartón que quedan en un rincón.

—¿Eso? —responde Martha acercándose a ellas y echando un vistazo—. ¡Ah, nada! Parecen de Helen, solo hay papeles. Debió dejarlas cuando la mudanza. No se preocupe usted que antes de que se mude ya las habremos tirado. Mis colaboradores se encargarán, tenemos un equipo de limpieza excelente, no tenga cuidado al respecto. Nuestras viviendas se entregan en perfecto estado y realmente limpias.

Ana siente que un escalofrío le recorre la espalada. Tiene que ojear el interior de aquellas cajas, como sea.

—En cuanto al precio… —continúa Martha.

—Eso no será problema, me encanta. Vaya usted preparando los papeles que esta misma semana cerramos el trato, ¿de acuerdo?

Martha sonríe satisfecha.

—No sabe usted lo que me alegra. Me ha costado alquilarla porque pequeña, lo que se dice pequeña, no es. Además. Con todo aquello que pasó…

—Lo de la «semana negra».

—¿Cómo sabe usted eso?

—Tengo una amiga que vive a dos calles de aquí y me contó. Vaya rachita, ¿eh?

—Pues sí, durante unos meses, me costó colocar los inmuebles que teníamos aquí. ¿Sabe usted? ¡Hasta una de las casas que gestionábamos quedó medio abrasada!

—¡Cómo!

—Sí, ¡una explosión de gas!

—Igual es por eso que se fue la anterior inquilina.

—¿Helen? No, no creo. Aunque ahora que lo dice se fue por aquella época, sí. No sé si fue un asunto laboral o sentimental pero imagino que tenía motivos para querer mudarse tan rápido.

—Igual no se sentía muy integrada en el barrio.

—No, ¡qué va! En absoluto. Este es un barrio excelente, muy familiar, ella tenía muchas amistades y usted también las hará, sin duda. Es más —dice bajando la mirada como el que va contar una maldad—, no solo tenía una intensa vida social sino que incluso se le veía mucho con un monitor de tenis del club, ya sabe, un tipo joven y apuesto. Le daba clase a mis hijos y le aseguro que era un bombón. Nos tenía locas a todas las mamás.

—Vaya —contesta Ana sorprendida por el número de supuestos amantes masculinos y femeninos que se le atribuían a Helen en su estancia en Bournemouth—. ¿Hay un club cerca? Me encanta jugar.

—Claro, The West Hants Club, a un paso de aquí. Y ahora si le parece, veremos el piso de arriba, le va a encantar —apunta Martha encarando las escaleras.

* * *

Helen saborea un café latte en la mesa de su terraza, es una mañana fresca, prenavideña, pero, como siempre, luce un sol espléndido que permite disfrutar de la mañana al aire libre cubierta solo por un simple jersey. Ojea una revista relajada y aspira el aire limpio y fresco de la urbanización, lejos del humo y el monóxido de carbono de la ciudad. Acostumbrada a latitudes más frías aquello es, para ella, un auténtico paraíso.

De pronto, se escuchan gritos, y ella sonríe.

—¡Mala puta, te vas a acordar! ¡Lo has hecho, lo has hecho! ¡Asesina!

Helen se levanta y camina hacia su seto de cipreses Golden.

—Voilà —exclama sonriendo para coger un taburete que tenía preparado a tal efecto y encaramarse al seto para tener una mejor visión. Desde allí ve la piscina comunitaria y, al otro lado, los patios traseros de sus vecinos. Sebastián, el militar retirado, grita como un poseso ahogado en lágrimas, mientras que su vecina, Virtudes, la mujer con pinta de loca de pelo largo y blanco ha salido a su patio para encararse con él.

—¡Lo has matado! —grita fuera de sí Sebastián señalando a un guiñapo grande, peludo y oscuro que yace exánime al otro lado de su parcela.

—¡No sé de qué me hablas, Sebastián, estás loco!

—¡Sí, sí! ¡Aquí está la prueba! ¡Lleva pastillas dentro! —grita él fuera de sí con un trozo de morcilla en la mano—. Me amenazaste con hacerlo y lo has hecho, voy al Ayuntamiento a que lo analice el veterinario municipal. ¡Has envenenado a mi perro, hija de puta!

—¡Yo no he sido!

—¿Y lo vas a negar?

—Todo el mundo estaba hasta las pelotas de los ladridos de tu perro. La gente trabaja, ¿sabes? Todos necesitamos dormir, ha podido ser cualquiera.

—¡Te vas a enterar, puta! —grita Sebastián que sale corriendo hacia el interior de su vivienda.

Virtudes, que imagina algo malo, se pierde por la puerta de su cocina y baja las persianas. Sebastián sale al momento con su pistola reglamentaria en la mano y grita pegado a la verja de su vecina:

—¡Sal, puta, sal si tienes pelotas, asesina!

Helen ríe divertida. Entonces salta la alarma de casa de Virtudes, es evidente que ha pulsado el botón del pánico para hacer llegar cuanto antes a los de seguridad y a la policía.

Satisfecha, Helen, vuelve a la mesita y retoma su café y su revista. Lo dicho, un paraíso, piensa para sí.

* * *

Blas López entra a toda prisa en el quirófano donde lo aguardan la paciente, ya anestesiada, y su equipo.

—¿Qué tenemos aquí? —pregunta acercándose a la camilla.

—Una retracción —contesta una de las enfermeras.

—Vaya, Blas, ¿no te has preparado la operación? —dice con cierto retintín Julián Gómez, el anestesista.

Blas levanta la mirada y le suelta:

—Mira, chaval, cuando tú estabas aún dándote pajas en el BUP, yo ya operaba cuatro de estas al día con una mano atada a la espalda.

Se hace un silencio sepulcral en el quirófano.

—Procedamos —dice alguien para terminar con la tensión de un plumazo.

Blas pide un bisturí, se coloca las gafas y se inclina hacia la paciente cuando nota una sensación extraña.

Siente, de pronto, que se enfrían sus tobillos. ¿Se está mojando?

Entonces mira hacia el suelo y ve que el quirófano se está inundando.

—¡Joder! —exclama.

—¿Qué pasa ahora? —pregunta el anestesista con fastidio.

Blas empieza a apartarse de la camilla, da una vuelta sobre sí mismo y mira hacia el suelo, en todas las direcciones.

—Blas, ¡Blas! —grita su enfermera.

El cirujano comienza a agobiarse. ¡El quirófano se está inundando! Siente el frío del agua en los muslos, aquello progresa, progresa. Van a acabar ahogándose.

—¡Blas, Blas! ¡Hostias, Blas! —grita el anestesista que, junto con sus compañeros, observa cómo el hombre al cargo da vueltas sobre sí mismo mirando hacia el suelo donde no hay absolutamente nada.

Blas percibe que el agua sube y le llega ya a la ingle.

—¡Nos vamos a ahogar! ¡Hay que salir! —grita fuera de sí.

Sus compañeros se miran unos a otros sin saber ni qué decir ni qué le está pasando a aquel loco.

Cuando siente que el agua ha llegado a la altura de su ombligo, avanza trabajosamente, abre las puertas batientes y sale de allí corriendo mientras que deja a sus compañeros estupefactos, mirándose unos a otros y con la paciente anestesiada para realizar la intervención.

* * *

Ana aparca frente al 32 de Alyth Road un poco después de la una de la madrugada. Le parece evidente que, a aquella hora, todo el vecindario debe de estar dormido, así que se tranquiliza un poco. No puede creer lo que va a hacer, pero está desesperada y debe jugársela. Da una vuelta a la casa y accede a la puerta de la cocina por el hermoso jardín trasero. Sabe que la alarma no estaba conectada porque la agente comercial, Martha, le ha contado que al no haber nada de valor, el servicio se suele dar de baja. Es una forma más de ahorrar gastos pues la verdadera dueña del inmueble vive en España, en Cadaqués, está jubilada y no quiere gastos sino beneficios.

Acerca su mano al picaporte, lo hace girar y la puerta no se abre. Suspira. Intenta recordar una imagen de su visita de aquella misma mañana: la llave puesta por dentro. Saca una revista que lleva en el bolso y la extiende en el suelo. La hace pasar por debajo de la puerta y coge una de sus horquillas para hurgar en la cerradura. Empuja y empuja y consigue que la llave caiga al suelo al otro lado de la puerta. Arrastra suavemente la revista y consigue hacerse con ella. ¡Lo ha conseguido! Por un momento se siente como si viviera inmersa en una novela de John le Carré.

Entonces, con precaución, abre la puerta y comienza a caminar a oscuras teniendo mucho cuidado con no hacer ruido. Llega al final de la cocina palpando las paredes y abre una puerta. Entonces enciende la linterna de su móvil para acceder al garaje donde sabe que nadie podrá verla. Una vez allí, se dirige directamente hacia las cajas. Las abre de manera apresurada. Tiene miedo, prisa, siente curiosidad y necesita saber pero quiere salir de allí lo antes posible. Es posible que Helen haya cometido un error: olvidar algo allí que la ayude a cazarla, a saber de dónde viene, quién es o dónde tiene su verdadero escondite. En una de las cajas hay hojas y hojas de papel impreso: números, cifras y porcentajes. No entiende siquiera qué puede ser aquello. La deja a un lado. En la otra: folletos locales de repartidores de pizza, restaurantes chinos y actividades comunitarias. Lo mismo se encuentra en la tercera, pero con la cuarta tiene más suerte. De pronto, ve una fotografía, está enmarcada: Helen con un chico muy guapo, alto y fuerte. Es de tez morena. Sin duda es el joven del que le ha hablado Meg, la vecina. Ambos van ataviados como si acabaran de jugar al tenis. Bingo, piensa: el monitor de tenis que decía Martha. Sigue registrando y no ve nada interesante. De pronto, una carta aparece en sus manos. Por el matasellos parece proceder de Hungría, pero no se entiende absolutamente nada, no tiene claro ni quién es el remitente ni qué dice el texto. Necesita que alguien se la traduzca. La guarda en el bolso. Entonces, cuando está a punto de irse, lo ve: es un billete de avión. De hace dos años y medio. Es de un vuelo entre Tenerife y Bournemouth. Helen había venido de Canarias.

VEINTISÉIS

La verdad es que el West Hants Club resulta un lugar fantástico, con cierta solera pero con unas instalaciones bastante renovadas. Tras mentir en recepción diciendo que quiere hacerse socia —Ana repara que es algo que se está convirtiendo en una costumbre para ella— la hacen pasar al restaurante: un lugar agradable, bien iluminado y con barra y paredes tapizadas en madera de colores claros. La invitan a un buen café y le dicen que en breve acudirá una relaciones públicas para informarla correctamente de las condiciones y posibilidades de acceso. Desde su mesa observa a dos tipos coloradotes, uno rubio y otro pelirrojo, que intercambian golpes en la pista de tenis. Deben de ser rentistas pues apenas son las once de la mañana, o quizá están disfrutando de unas vacaciones por Navidad. ¡Dios, la Navidad! —piensa horrorizada—. Toma nota mentalmente de que debe volver a casa cuanto antes. Javier y las niñas la esperaban y tiene la sensación de estar jugando con fuego.

El club le parece un lugar impresionante, con una planta baja de color claro y altos tejados oscuros de pizarra. Echa un vistazo al folleto que le han dado en recepción y comprueba que cuenta con gimnasio, piscina cubierta, squash y pistas de tenis variadas, algunas de ellas cubiertas. Se sorprende mucho al ver que el pádel se ha abierto paso en aquellas tierras.

—Buenos días, ¿Ana? Soy Mary —le dice una rubia, alta, guapa, con ceñida falda negra y pechos evidentemente operados que se acerca hacia ella muy entusiasmada. No pasa de los veinticinco—. Soy su asistente personal.

Ella, para variar, miente y dice ser una abogada que se acaba de mudar al vecindario.

—Estaría interesada en apuntarme a clases de tenis.

—Muy bien. ¿Ha visto nuestras instalaciones? Podría usted nadar, hacer fitness, tenemos crossfit, racketball, entrenadores personales y por supuesto, zumba, body balance, belly dancing, spinning…

—No, no, me interesa el tenis. En concreto un monitor, muy bueno. Me lo recomienda una amiga. Es que soy muy torpe para los deportes de raqueta, ¿sabe?

—Claro, por supuesto, nuestros monitores son excelentes. ¿Y se llama?

—Pues eso es, que cené anoche con ella y no me acuerdo del nombre que me dio. Aunque me dijo que era buenísimo para iniciación, sé que es un chico moreno de tez, alto, sobre los treinta, creo.

—René —sentencia la rubia con una sonrisa ciertamente condescendiente. La mira con aire de superioridad, como si supiera que no busca clases sino un revolcón con un tipo que allí, en Inglaterra, resulta muy exótico a las damas. Ana comienza a vislumbrar que el profesor debe ser una especie de gigoló.

—Creo que sí. René.

—René Cruz se llama. Pero me va a disculpar, ya no trabaja con nosotros. Se fue hace cosa de un año o más.

—¡Qué pena! ¿Y no ha vuelto?

—No, pidió su finiquito de un día para otro y se fue a Canarias.

—¿A Canarias? —Aquello le parece un indicio muy pero que muy interesante.

—Sí, supongo que con alguna alumna, mayor que él. Estará trabajando allí.

—¿No tienen contacto?

—No. Se fue y no sabemos más. Dijo en recepción algo de las islas Canarias, pero le insisto en que tenemos más monitores y si me permite el exceso de inmodestia, mejores que René. ¡Y más jóvenes! —añade con una sonrisa pícara en los labios. Definitivamente la ha tomado por una salida, una desesperada que no busca clases de tenis precisamente.

—¿Y sobre las condiciones económicas del abono? —continúa diciendo para disimular.

* * *

Helen y Cristina comen patatas fritas repantigadas en el sofá, con los pies apoyados en la mesita de café, mientras que ojean con desgana la telebasura habitual que ofrece la caja tonta. Son las dos de la madrugada y hay dos gin-tonics sobre la mesa.

—¿Y dices que detuvieron a Sebastián?

—Sí —contesta Cristina—. Al parecer amenazó a Virtudes con su arma. Dicen que él ha interpuesto una denuncia y van a comprobar si envenenó al perro de ese cascarrabias.

—¡Vaya! Cómo está el vecindario —apunta Helen sonriendo con malicia.

—Pues sí, y creo que lo han soltado ya. Así que no creo equivocarme al suponer que esto no va a terminar así.

—No tiene pinta, no.

—Y encima, esta tarde se ha liado otra.

—¿Otra?

—Sí, ¿te sabes la historia de la puerta de los Robredo?

Helen sonríe divertida:

—Pues no, no me la sé.

Cristina suelta una carcajada y se incorpora:

—Pues mira, Gerardo Robredo, un buen tío que parece tener éxito como abogado, tiene la casa algo más adelante de la entrada a Los Cipreses, donde nuestra calle privada hace una curva.

—Sí, sé cuál es.

—Pues resulta que el tipo se ha hecho un acceso a la parte baja de su vivienda con una puerta mecánica, ¿me sigues? Como un garaje.

—Sí, perfectamente.

—Pero en principio carece de permiso, lo ha solicitado pero la cosa va lenta.

—¿Y?

—Que al haber abierto una puerta donde no la había, provoca que no se puede aparcar en esa parte de la acera. Con lo que ha restado una plaza de aparcamiento a toda la comunidad.

—Vaya.

—No, pero espera, espera, aún hay más. No solo ha restado esa plaza, sino que pretende que la vecina de enfrente no aparque donde suele hacerlo porque dice que entonces no puede maniobrar para meter su coche.

—¿Y por qué no se coloca un vado?

—Pues sencillamente porque aunque lo ha solicitado, la obra que ha hecho aún no está autorizada y no se lo pueden conceder. Por eso el ayuntamiento no se lo puede permitir; más adelante, si se la autorizan lo podrá poner y si no se lo permiten, pagará una multa y la puerta se queda, ¿entiendes? Creo que es lo que él pretende hacer. Quiere legalizarlo pero hoy por hoy, vado no hay.

—Entiendo. ¿Y hay bronca?

—Esta mañana, cuando he salido de casa, la vecina, que se llama Gemma, estaba gritándole diciendo que esta misma tarde interponía una denuncia.

—¿Gemma qué más?

Cristina suelta una carcajada:

—Vaya, no pierdes ripio, no. Gemma Corcuera se llama.

Entonces, cambiando de conversación, Helen pregunta.

—Por cierto, ¿dónde para tu marido?

—Ni idea.

—¿No te echa de menos?, ¿no pregunta?

—Supongo que en mi casa no está. Además, me da igual. Intenté hacerle ver que iba camino de la debacle y no ha servido de nada. Está desquiciado: dice que lo siguen, ve cosas raras e insiste en que alguien le cambia las cosas de sitio.

Helen sonríe una vez más.

Cristina sigue hablando:

—Esta mañana me ha llamado su jefe, ¿sabes?

—¿Y?

—Se lo han quitado de en medio.

—¿Cómo?

—Según me ha dicho, podía suspenderlo de empleo y sueldo en aquel mismo momento pero, ya sabes chica, los médicos son muy corporativistas y se cubren unos a otros. Lo han discutido en la dirección del hospital y lo han obligado a tomarse, digamos, unas vacaciones forzosas. Le han dado dos meses para arreglar lo suyo. Es obvio que saben que consume y mucho. Tiene prohibido el paso al servicio e incluso al hospital.

—Pero ¿qué ha hecho? —pregunta Helen.

—Uno más de sus numeritos. Y ha colmado la paciencia de los que mandan. Al parecer ha tenido una suerte de alucinación y ha abandonado el quirófano porque este se inundaba.

—¡No puede ser! —exclama Helen sonriendo para sí al recordar cómo había hecho que la doméstica cambiara por otras píldoras los Valium de Blas.

—Sí, querida, dicen que no está en condiciones de operar y que podría provocar una catástrofe. No solo piensan en los pacientes, créeme, piensan en el prestigio del propio hospital y lo que podría costarle la broma en indemnizaciones si mi querido maridito, Dios no lo quiera, se cargara a alguien o, peor, le destrozara la cara —comenta aquella frívola.

—¿Y no crees que deberías llamarlo? No sé, saber dónde está. En su estado puede ocurrirle algo: hacerse o hacer daño a alguien.

—No, que lo follen —sentencia Cristina Garrido.

Ni ella ni Helen son conscientes de que Blas López las observa, totalmente ido, desde su coche aparcado frente a la ventana del salón en que se encuentran. Muy nervioso, extrae unas pastillas de un blíster y las ingiere de forma compulsiva.

* * *

Ana está a punto de embarcar en el coqueto aeropuerto de Bournemouth cuando extrae el teléfono del bolso y llama a Manolo Palazón.

—Sus órdenes —se escucha decir al detective al otro lado de la línea.

—Vuelvo a casa.

—Bien. ¿Hay novedades?

—Sí, algo he averiguado, es más una corazonada que otra cosa, pero…

—Dime, jefa.

—Creo que nuestra amiga se encaprichó de un profesor de tenis que trabajaba aquí. Y sospecho que se lo llevó con ella a sus cuarteles de invierno cuando dejó esto.

—¿Por qué piensas eso?

—El bigardo se quitó de en medio a la vez que ella. Pienso que la acompañó. Y ¿sabes? En el club donde trabajaba el tipo me dijeron que pidió el finiquito de un día para otro para irse a Canarias.

—Sospechas que ella hace el nido allí.

—Sí, cuando volvió a por sus muebles, un tiempo después, estaba muy morena. Todo va encajando. Quizá sea solo una corazonada pero no perdemos nada. Y vi un billete de avión de Canarias de cuando llegó hacía dos años y pico. Toma nota.

—Dime.

—El fulano se llama René Cruz y es venezolano, creo. ¿Podrás encontrar su rastro en Canarias?

—Claro, si entró legalmente, sí. Ya sabes que tengo contactos en todas partes. Los huelebraguetas de distintas ciudades nos ayudamos, eso agiliza mucho el trabajo. Conozco gente allí. Y en la policía.

—Espero que encuentres algo. Si lo localizas es probable que demos con su campamento base. Te dejo que embarco ya. Un beso.

* * *

Adrián Ruiz espera a Agnes visiblemente nervioso. Han quedado de nuevo en el Talula, junto a El Corte Inglés, el bar en que se vieron la primera vez. Justo en el lugar donde estuvo a punto de ser cazada por los hombres de Baños.

Ruiz ha hablado con su asesor espiritual esa misma mañana y han acordado que su situación es difícil y quizá la de la Obra también. Augusto Baños no solo manda en aquella comunidad autónoma, sino que tiene una íntima relación con las altas jerarquías del Opus, pues siempre ha sido simpatizante, que no supernumerario.

Ruiz sabe que lo tiene mal. Tanto Agnes como Baños disponen de la información que demuestra que envió a una adolescente de buena familia a abortar al Reino Unido, pero Baños es más poderoso y peligroso que esa tipa desconocida que pretende chantajearle.

El empresario lo ha obligado a mantenerse firme y concertar una cita con ella para pagarle en efectivo. Levanta la vista y ve a los gorilas de don Augusto pululando por allí a la vez que disimulan llevándose de vez en cuando la mano al oído donde llevan el chicharrillo. Teme que aquello acabe mal para él.

Apenas si ha podido trasegar un trago de la Coca-Cola que tiene delante cuando escucha una voz:

—¿Flor? ¿Una flor?

Es un chino, alto y demacrado, mayor, que vende rosas.

—No, gracias.

—¡Un euro, un euro! —insiste el otro.

—¡Que no, joder! —exclama el vicepresidente en un mal gesto.

Entonces se da cuenta de que el chino le tiende un sobre con disimulo. Lo coge y da un par de euros al vendedor para que se largue. Sin llamar mucho la atención lo abre y comprueba que es un mensaje de Agnes.

Lleva un número de cuenta en negrita y reza: «Ingrese el dinero en esa cuenta mañana mismo antes de las diez. Es un banco suizo, no le intente seguir la pista al dinero o publicaré lo suyo. Asegúrese de que Baños no lo sabe o también lo publicaré. En apenas treinta segundos, el dinero habrá volado a otra cuenta y a otra y luego a otra. Todo en paraísos fiscales. Tiene hasta las diez de mañana. P. D. Le perdono lo de la trampa que me ha tendido esta tarde, pero cumpla el plazo o está usted amortizado».

Adrián Ruiz se quita las gafas y se pasa el índice y el pulgar por el puente de la nariz con aire fatigado.

—Definitivamente, estás jodido —se escucha decir a sí mismo.

* * *

En ese momento, a apenas unos cinco minutos de allí, Helen degusta un capuchino con Javier en la cafetería Drexco. Las niñas han cruzado la calle peatonal para ojear unos regalos para sus padres en Ale-hop, su tienda favorita.

—Y pensar que la siguen llamando la tienda de la vaca, como cuando eran pequeñas.

—¿Sí?

—¿Has visto…?

—Sí, sí. Hay una vaca en la puerta. Se hacen mayores, ¿no?

Javier sonríe.

—¿Y dónde para Ana? Me dijiste que algo de trabajo.

—Sí, está en Inglaterra.

Helen alza la mirada como si aquello le interesara sobremanera.

—¿Inglaterra?

—Sí, está en Londres, por una historia de un divorcio entre guiris —entonces, se para y añade—. Bueno, guiris, ya me entiendes, perdona.

—No te preocupes, querido, no es un término que me moleste y sí, somos guiris. Me gusta que nos llaméis así —contesta Helen más relajada al ver que Ana está en Londres. Le había dado un vuelco al corazón solo de pensar que esa mojigata podía estar en Bournemouth. No la cree tan inteligente como para haberle seguido la pista hasta allí.

—Viene de camino —apunta Javier—. Ya era hora.

Helen sonríe, le brillan los ojos. Acaba de entrever una oportunidad:

—Estás cansado de esa dedicación al trabajo, me temo. La verdad es que mañana es Nochebuena y quizá Ana no debería andar por ahí dando tumbos sino cogerse unos días libres. Últimamente te veo pasar mucho tiempo con las niñas, ¿no?

—Hombre, yo tengo más tiempo, soy maestro, funcionario y tengo las tardes libres. Ya sabes que los autónomos no dan abasto.

—Ya, ya, si me parece bien que una pareja se reparta las tareas pero si me permites…

—¿Sí? —pregunta él visiblemente intrigado.

—Te veo, últimamente un poco, no sé, ¿triste?

—Vaya, ¿tanto se me nota?

Helen toma la mano de su interlocutor, esboza una sonrisa beatífica y le mira desde sus profundos ojos azules. Es un gesto muy estudiado. Horas y horas de esfuerzo ante el espejo:

—Estoy aquí, Javier, contigo. Para lo que necesites, ¿quieres hablar? —responde la arpía.

Él ladea la cabeza a un lado y a otro.

—No, si no tengo queja, pero es que las cosas no son exactamente como…

—¿Las habías imaginado?

—Sí, exacto. A veces tengo la sensación de que…

—Te leo el pensamiento.

—Vaya.

—No te equivoques, querido, es solo una cuestión de humanidad.

—¿Sabes? A veces me pregunto si tomé el camino correcto. Mi familia estaba empeñada en que yo estudiara Administración de Empresas y luego un máster, un MBA. Aquello me gustaba, no creas, sentía la llamada de la docencia como una vocación, conocí a Ana y mi punto de vista cambió. Me di cuenta de que lo que me gustaba era trabajar con críos. Me pasaba todos los veranos dando clases en la escuela de vela, en invierno era monitor en el Murcia Club de Tenis, así que me lie la manta a la cabeza y me cambié de Facultad. Mis padres no lo entendieron: ¡un hijo suyo haciendo Magisterio! Ni qué decir tiene que a ellos eso les parecía una deshonra. Pero no me arrepiento.

—¿Y?

—No me malinterpretes, pero últimamente las cosas no van bien. Veo a Ana ausente, no estamos conectados y a veces fantaseo imaginando qué hubiera ocurrido si hubiese tomado el otro camino.

—¿Te tienta la idea?

—No, simplemente estaría en Madrid, de ejecutivo y casado con Aurora.

—¿Con Aurora?

—Sí, era mi novia de toda la vida. Desde la adolescencia. Jugaba muy bien al tenis, éramos pareja, en la pista y fuera de ella. Rubia, guapa, de buena familia. Con mucho futuro.

—Una pija, vamos.

Javier estalla en una carcajada.

—Sí, Helen, lo que había a mi alrededor. Es lo que se espera de los cachorros de las grandes familias murcianas: vela, tenis, el verano en la Dehesa de Campoamor y estudios empresariales para seguir gestionando las inmensas fortunas familiares.

—Pero apareció Ana.

—Apareció Ana, sí —dice él con cierto aire de nostalgia en la mirada.

En ese momento entran las niñas cargadas de bolsas y dan por terminada aquella conversación.

VEINTISIETE

Augusto Baños sale del restaurante móvil en ristre. Ha sido una comida copiosa, en un reservado, donde ha hecho, como siempre, buenos negocios.

Se planta en mitad de la calle Trapería, peatonal, mientras que escucha cómo su jefe de seguridad le relata que Agnes se ha esfumado una vez más.

—¡Os dije que la quería hoy! —grita el empresario fuera de sí provocando que una mujer que espera a alguien en esa misma esquina, levante la mirada hacia él.

—Don Augusto, es muy inteligente, ni siquiera se ha presentado. Ha debido olerse que íbamos a por ella —se excusa Julio Rodríguez al otro lado del teléfono.

—¡No puede ser tan lista, joder! Y ahora, ¿qué?

—No tenemos ni idea, debe tener interferidas las comunicaciones de Adrián Ruiz. Tendremos que esperar a que dé señales de vida de nuevo.

—¡Ese meapilas de mierda! Adviértele bien claramente que como no haga lo que nosotros decimos lo del aborto se hace público, ojo. ¡Que no le dé un euro a esa puta!

—No me fío de él, jefe, lo veo muy inestable, a punto de entrar en pánico.

Augusto Baños lanza un suspiro y la chica que le había mirado unos instantes antes le sonríe con aire condescendiente. Repara en que está muy buena. Lleva una minifalda corta, muy apretada y el abrigo entreabierto dejando entrever un escote donde asoman unos pechos operados.

—¡Tú haz lo que te digo! —insiste Baños—. Recuérdale quién manda y que no se ande con tonterías. Mañana intentaré hablar con él personalmente, voy para casa que tengo una merienda por el santo de mi nieta.

—De acuerdo, jefe.

Baños cuelga el aparato y continúa su camino. Cuando pasa junto a la mujer le sonríe y repara en que huele a perfume, denso, caro, francés. Por un momento su mente le lleva al día en que su padre lo llevó a estrenarse a un puticlub de Caravaca a los catorce años.

—Perdone, ¿es usted don Augusto Baños?

Esa voz femenina hace que el empresario se gire y compruebe que es esa mujer, la de antes, quien lo interpela:

—Sí, soy yo, señorita…

—Señora.

—Pues señora entonces.

—Me llamo Cristina, Cristina Garrido, y creo que dispongo de una información que a usted le resultaría valiosísima.

* * *

Adrián Ruiz deambula por la ciudad caminando como un sonámbulo. Ha analizado la situación de una manera y de otra, lo ha pensado, repensado, le ha dado vueltas y le gustaría, de verdad, poder dejar de pensar en ello aunque solo fuera durante un segundo. Cree no tener opción: está entre la espada y la pared.

Si paga a Agnes, Augusto Baños hará pública la información que le puede hundir.

El empresario ha sido claro al respecto: quiere utilizarlo para capturar a esa mujer. Ruiz tiene claro que la chantajista es muy lista y que no va a poder conseguir nada. Agnes no se le va a acercar físicamente. Lo más cómodo es pagar. Usar el dinero del partido, lo que tiene en custodia por el asunto del parking, hacer la maldita transferencia y ya verá cómo lo explica luego.

Sabe que si lo hace así, Baños acabará con él. Y los del partido, también.

Pero es que si no paga antes de las diez de la mañana del día siguiente, Agnes hará pública la información.

Las dos opciones son malas. Pero la de la chantajista lo apremia más. El jefe de seguridad de Baños lo ha telefoneado y lo ha presionado a fondo. No se ve ni con ánimo para subir a casa y cenar con su mujer, con sus hijas y sus suegros como si nada. Piensa en Escrivá de Balaguer, el fundador de la Obra, y se encomienda a él. Espera que sepa perdonar a un pobre y débil pecador.

* * *

Helen desayuna tranquilamente sobre la mesa de su cocina. Las amplias cristaleras le deparan una excelente vista del salón de la vivienda de Javier y Ana. Por allí pululan las niñas y ha visto al matrimonio abrazarse. Es evidente que esa metomentodo llegó a tiempo para poder pasar la Nochebuena en familia. Debió llegar la tarde-noche anterior. No tiene muy claro cómo ha podido averiguar las cosas que sabe sobre ella y comprende que debe ser cauta. Sobre todo en el punto en que se encuentra en cuanto a la progresión de su negocio allí. Le queda poco y debe andarse con tiento. Esa misma mañana tiene que enviar varios e-mails y hacer caja.

Tiene el portátil abierto. En pantalla el saldo de una de sus cuentas bancarias en Suiza. Espera que Adrián Ruiz haga el ingreso. Dos millones de euros es mucho dinero, pero ha cazado una presa de nivel, todo un vicepresidente de un gobierno autonómico.

El reloj digital marca las 9:52 cuando se hace efectivo el ingreso. Helen pone un whatsapp a su contacto en Suiza y en apenas unos segundos, el dinero ha volado a otra cuenta. Entonces, levanta el teléfono y ordena a su hacker, el Rata: «Envía los mails».

* * *

Adrián Ruiz sale de la sucursal de Bankia sita en la plaza Circular caminando como ido. Apenas si son las diez de la mañana y el gentío que va y viene es inmenso por las compras navideñas. Una vez más el Ayuntamiento ha dispuesto un árbol de Navidad enorme en mitad de la plaza, con distintos escenarios y actividades para niños. Hace frío, pero esa misma noche es Nochebuena y todos se apresuran a obtener, aunque sea en ese último día, los regalos de Navidad adecuados para sus seres queridos.

Ruiz cruza hacia la oficina central de Correos con el semáforo en rojo. Son varios los conductores que hacen sonar el claxon ruidosamente mientras que le increpan de maneras poco navideñas. Él, caminando como un zombi, llega al otro lado e introduce un sobre color ocre, ya franqueado, en un pequeño buzón que hay en el exterior. Entonces, se gira y contempla el tranvía que se acerca, silencioso. Sin que dé tiempo a más, da un paso lateral y se sitúa frente al vehículo con los brazos abiertos y los ojos cerrados. El conductor no tiene tiempo para reaccionar.

* * *

Ana Velázquez acude a la cocina a por otra botella de vino. Tiene la casa llena por la cena de Nochebuena: los padres de Javier, su hermana Belén, sus cuñadas y los niños pululando arriba y abajo. Teme que todo aquello pueda terminar, borrarse de un plumazo por culpa de Helen y el error que, en su momento, cometió con Juan Luis. Escucha la vibración de su móvil, sobre la mesa de la cocina, escondido bajo varias barras de pan y lo coge.

Es Manolo Palazón.

—Feliz Navidad, Manolo.

—Feliz Navidad, jefa.

—¿Estás solo?

—No, ha venido a verme mi chica de París, pero por lo que veo tú tienes allí bastante jaleo.

—No te haces idea.

—No te he llamado solo para felicitarte, tengo buenas noticias.

Ella sonríe aliviada, un pequeño destello de esperanza:

—¿Y?

—René Cruz entró en Tenerife hace más de un año procedente de Reino Unido.

—¡Bien! —exclama Ana entusiasmada.

—Durante unos ocho meses, más o menos, no da señales de vida. Solo hay dos pagos de tarjeta: uno cerca de Abades, en una gasolinera y otro en San Isidro, en una tienda de ropa.

—Espera, espera, ¿cómo sabes eso?

—Tengo mis mañas.

—Pero eso no es legal, Manolo.

—No me preguntes. Yo hago mi trabajo y tú el tuyo. Cuanto menos sepas, mejor. ¿Quieres saber o no?

—Sigue, sigue.

—El caso es que este pavo se pasa ocho meses sin dar señales de vida, sin pagar nada, no parece trabajar, ¿me sigues?

—Estaba de mantenido.

—Exacto, porque de pronto aparece con residencia fija en otra isla, en Lanzarote. Ahí ya sí que hace gastos normales con su tarjeta: supermercado, gasolina, algún mueble y además, es dado de alta en la Seguridad Social por parte de un club de tenis de Las Caletas. Está trabajando.

La abogada queda pensativa por un instante, valorando aquella información.

—¿Qué opinas? —pregunta Palazón.

—Creo que cuando acabó con su operación de Bournemouth se llevó a René con ella, estaba encaprichada. La acompañó a su guarida, que debe estar en Tenerife. Luego, o se cansó del mozo o decidió venirse a la península para dar su siguiente golpe, así que se tuvo que deshacer de él.

—Eso pienso yo.

—¿No será un razonamiento un poco forzado?

—No te digo que no, Ana, pero a mí me suena verosímil. No perdemos nada.

—¿Crees que debería ir a verlo? ¿Hablar con él?

—Sin duda.

—Acabo de llegar de Inglaterra, es complicado.

—¿De cuánto tiempo dispones?

—Yo diría que de poco, ninguno, quizás.

—¿Pues a qué esperas, Ana? Yo voy contigo. De perdidos, al río.

Ana suspira y mira hacia el infinito. No tiene mucho donde elegir.

—Déjame pensarlo unas horas —responde antes de colgar.

VEINTIOCHO

El día de Navidad, a las diez de la mañana, un grupo de empresarios y profesionales liberales reciben un mail. El contenido es más o menos el mismo, aunque algunos aspectos varían de uno a otro. No todos reaccionan igual. Eugenio Moncada, al ver la cantidad que le piden y las fotografías más que explícitas en las que se le ve practicando sexo con el Lolo, estalla de ira. Pero tiene comida familiar y se muerde los labios tras enviar un mensaje amenazante al chapero. Baños, el hombre que manda de verdad en aquella comunidad autónoma, está hecho una furia. Le reclaman dos millones de euros y se han reído de él. Adrián Ruiz, su marioneta preferida en el Gobierno Regional, se arrojó ayer a un tranvía y, según parece, esa arpía logró cobrar. A pesar de ello y de que puede hacerse público el asunto de su mujer y sus continuos ingresos en una clínica psiquiátrica, piensa que puede contar con un as en la manga gracias a la chica que se le presentó en la calle Trapería.

Manu Martínez, el hombre que firmó el contrato del siglo, el contrato de «las farolas», no tiene problema, le piden 500.000 euros que abonará sin dudarlo. Tiene dinero negro en abundancia y no va a permitir que nada le estropee el chiringuito que con tanto esfuerzo logró montar. Los vecinos de Los Cipreses que solían irse de putas mientras que simulaban hacer ciclismo pagarán en silencio. A Blas López, por su adicción a la coca, le piden 200.000. Tiene el móvil en la mano y ni siquiera ha logrado leer el mail que hace un momento intentó abrir. En una colchoneta, en una vivienda de planta baja del peligroso barrio de Lo Campano, yace junto a otros dos colegas con una jeringa clavada en el brazo. Siente que la sensación de flash le inunda y se deja llevar.

* * *

Nono Baños se sienta en la cafetería del club de tenis y pide una cerveza. Sus compañeros de pádel se han ido a la ducha, pero él prefiere esperar a su novia para tomar algo. Además, en apenas hora y media tiene una reunión con su socio.

De repente, una señora con un extraño sombrero, pelo rubio y gafas oscuras se sienta a su lado sin pedir permiso.

—¿Perdone? —acierta a decir el joven cachorro.

Ella, sin mediar palabra, le tiende un sobre.

Nono, extrañado, comienza a extraer el contenido del mismo cuando ella dice:

—Está todo ahí, lo del préstamo que diste a tu socio o, mejor, a ti mismo. Un fiasco de los gordos que te va a costar tu carrera en la Caja de Ahorros. Por no decir que es un delito, claro.

—¿Quién es usted? —comienza a decir Nono, para verse interrumpido de golpe.

—Eso no importa, quiero cien mil euros antes de veinticuatro horas o esto llega a la fiscalía y a los medios de comunicación, ¿entiendes? Ahí llevas el número de cuenta en el que debes hacer el ingreso.

—¿Pero usted sabe…?

—Sí, hijo, sé con quién estoy hablando, el hijo de Augusto Baños, pero créeme, tu padre tiene bastante con tranquilizarme para que no saque a la luz lo de tu madre, ¡qué escándalo sería! ¿Verdad? Por cierto, me llamo Agnes.

—¿Pero qué dice?

—Mira, pijeras, eres una medianía y no eres presa de interés para mí, si sabes lo que te interesa ingresa esta misma tarde los cien mil, de lo contrario prepárate y mira la prensa mañana.

Cuando termina esta frase, Agnes se levanta y camina lentamente hacia las pistas de pádel del fondo. Se acerca a una donde juegan cuatro chicas muy monas, y agachándose con disimulo, introduce un pequeño sobre en uno de los padeleros. Nono, que está en shock no repara en ello. Tiene que llamar a su padre cuanto antes.

* * *

El Lolo despierta en mitad de una resaca brutal por el ruido de alguien que golpea la puerta de formica de su piso. Hay gritos. No sabe lo que pasa. La noche anterior la pasó con sus amigos y se metieron de todo. Bebió demasiado.

Cuando abre la puerta en slips se encuentra con Eugenio Moncada que le propina un empujón entrando en su piso.

—¿Qué has hecho, desgraciado?

El chapero no acierta a contestar cuando Moncada le hace rodar por el suelo tras propinarle un tremendo puñetazo.

—¡Hijo de puta! ¡Muerto de hambre!

El Lolo comprueba que su amante le arroja unos folios donde ha impreso algunas de sus fotografías juntos, haciéndolo.

—¡Las han tomado en este piso! ¿Me tomas por tonto? ¿De verdad crees que te voy a pagar?

El Lolo alza los brazos:

—Pero, cielo, no sé de qué me hablas.

—¿Qué? ¡Esto te va a costar caro, mariconazo de mierda!

—Siéntate, siéntate y lo hablamos. No tengo ni idea de dónde salen esas fotos. Déjame verlas con calma. Tranquilízate, por Dios.

Moncada, más corpulento que el joven, lo coge por el cuello:

—¿De verdad te pensabas que esto te podía salir bien?

—Yo no sé de qué me hablas, Eugenio, yo te quiero. Yo soy el principal perjudicado de esto, ¿no lo entiendes? Tú eres el pez gordo, un empresario importante. Algún enemigo te habrá puesto un detective y me han llenado la casa de cámaras. ¿Por qué iba a estropear esto si me va muy bien contigo?

Moncada afloja la mano. Suelta a su presa. Se sienta en el sofá de escay que queda cubierto por una ridícula retalera de colorines. Parece exhausto.

—¿Quieres tomar algo? —pregunta el Lolo, solícito.

—Un gin-tonic —contesta el empresario.

* * *

Aurora deja el paletero sobre el banco del vestuario y se agacha para quitarse las zapatillas de pádel. Se desviste, dejando el conjunto Sioux colgado de una percha y abre el bolsillo lateral para coger sus chanclas para ir a la ducha. Sorprendida, comprueba que alguien ha dejado un sobre allí. Mira a un lado y a otro, no hay nadie con ella.

Lo abre y comprueba que es una carta. Es breve:

Querida Aurora, no me conoces, pero simplemente te diré que puedes considerarme una buena amiga. Sé que has permanecido soltera todos estos años y que tuviste un amor de juventud al que, a buen seguro, llevas en el corazón. Solo te diré que soy una buena amiga de Javier y que sé, de buena tinta, que no te ha podido olvidar. Él mismo me lo ha reconocido varias veces. No me agrada cómo lo trata su mujer y, menos, sus continuas infidelidades. Tendrías que verlo, tan dedicado a sus hijas y con esa madre ausente. Creo que sería positivo que os vierais, aunque fuera solo a tomar un café. Si estás dispuesta, y me autorizas a hacer de Cupido, yo me encargaré de todo, descuida.

Te escribiré en breve por whatsapp. Piénsatelo.

Firmado: una romántica.

Aurora mira la cuartilla y vuelve a levantar la vista. Está sola. No sabe muy bien de qué va aquello, pero siente un vuelco en el corazón.

* * *

Helen conduce de vuelta a casa cuando suena su teléfono. Activa el manos libres y contesta:

—Dime, Lolo.

—¿Qué has hecho?

—¿Cómo dices? No te sigo, hijo.

—Sí, Eugenio, ¡ha venido como un loco!

—¿Y?

—Traía fotos, lo has chantajeado.

—Cuéntame algo que no sepa.

—¡Estaba ido! Me ha acusado de extorsionarlo, ¿sabes? Las fotos son de mi casa. ¡Dice que hay vídeos! ¡Me ha acusado a mí!

—¿Y?

—Que me ha amenazado, tengo miedo. Va a enviar a unos hombres a hacer un barrido de cámaras y micrófonos.

—No temas, no podrán llegar a mí, hace tiempo que los desconectamos.

—¿Y yo?

—¿Y tú?

—Sí, ¿qué pasa conmigo? Dice que me deja, que lo he traicionado. Me ha costado Dios y ayuda hacerle ver que yo no puedo ser la persona que le ha enviado un mail para chantajearle. Al final lo he convencido.

—Es que no has sido tú.

—¡Ya lo sé!

—Lo único que tiene que hacer es pagar y punto.

—No piensa hacerlo.

—Pues los vídeos se harán públicos, él sabrá.

—Estoy en una situación difícil, él era mi fuente principal de ingresos y además, es peligroso, sé que envió a unos albanokosovares a un tipo que le tangó un pedido. No se volvió a saber nada de él.

—Pues quítate de en medio una temporada. Ya te saldrá otra cosa.

—Mira, mala puta…

—¡No me hables así!

—¡No! ¡Tú eres la culpable de todo! Te vas a acordar, ¡lo juro!

—¿Seguro…?

Contesta Helen colgando el teléfono. En ese momento toma el mando a distancia y activa la barrera que da acceso a la calle privada de Los Cipreses. Cuando llega a la altura de la vivienda de Virtudes, para el vehículo y baja la ventanilla. La mujer farfulla algo, grita y gesticula frente a dos miembros de la policía local.

En la puerta blanca de su pequeño chalet alguien ha escrito algo con una sustancia marrón similar al barro, reza: ASESINA.

—¡Huelan, huelan! —conmina la mujer a los agentes que la miran no sin cierto repelús—. ¡Es mierda! ¡Ha sido ese loco! ¡Sebastián! ¡El tipo del perro!

Helen sonríe, una vez más. Sube la ventanilla y continúa su marcha.

* * *

Ana se encuentra con Manolo Palazón en el Siete de Copas. Hay mucho menos ajetreo que otros días debido al parón navideño en los juzgados pero aun así la afluencia de público es considerable, pues mucha gente dedica esa jornada a hacer cambios por los regalos de Navidad. Tienen que ponerse al día y, lo más importante, tomar decisiones importantes.

—Dime, jefa —dice Manolo por todo saludo.

Ella ordena un café con leche y toma asiento en su mesa de siempre.

—¿Cómo ves el asunto?

—He hablado con la embajada de Hungría en Madrid, hay una traductora muy buena en Cartagena. Me he puesto en contacto con ella, he escaneado la carta y se la he enviado por mail. Incluiré en tu minuta el coste de la traducción.

—Perfecto. ¿Cuándo la tendremos?

—Esta misma tarde. He curioseado en internet y viene de Szeremle, está hacia el sur. Apenas si tiene seis mil habitantes. No es muy grande. Según me ha adelantado la traductora, la carta es de la madre.

—¿De la madre de Helen?

—Eso parece.

—¿Va a resultar que es húngara?

—Tiene toda la pinta, sí. He mirado vuelos y hay billetes, con escala en Barcelona.

—¿Hay que ir a Budapest?

—Correcto. Hay que pasar por allí, sí.

Ambos quedan en silencio.

—Es húngara… —dice ella pensando en voz alta.

Manolo asiente.

Vuelven a mirarse como valorando el siguiente paso a seguir.

—¿Y qué hacemos?

Manolo toma la palabra muy seguro de sí mismo. Es un hombre eficaz, acostumbrado a tomar decisiones a corto plazo y lo tiene siempre claro:

—Pues yo lo veo muy fácil, Ana. Tenemos que ir a Hungría. Y a Canarias. La madre podría darnos la clave, y ese René a buen seguro que sabe dónde tiene su madriguera.

—No sé, Manolo, no me puedo permitir ausentarme de nuevo, Javier está un poco raro. Es evidente que lo de mi viaje a Londres en plenas Navidades no le hizo maldita la gracia. No es buena idea, no puedo. No sé si debemos ir o no. Además, tampoco es seguro que tenga su madriguera allí.

—Pero es lo lógico, ¿no? Entre golpe y golpe necesitará un lugar donde descansar, organizarse. Canarias es ideal para ello, hay buena comunicación aérea y al tratarse de un lugar turístico hay mucha población flotante, turistas, gente que entra y sale, un lugar ideal para pasar desapercibido. Además, viste un billete de cuando llegó a Bournemouth y tenemos pruebas de que René reside allí. ¿Qué más necesitas?

En ese momento el teléfono de Ana vibra. Es un mensaje de texto vía whatsapp.

Lo mira.

Alza la vista y dice:

—Es de Helen.

—¿Y?

La abogada lee textualmente sin dar crédito a lo que ven sus ojos:

—Última advertencia: un secreto o se lo cuento. Tienes 72 horas.

—Ahí tienes tu respuesta —sentencia Manolo.

VEINTINUEVE

El insoportable pitido del intercomunicador de Augusto Baños suena y le hace levantar la mirada. Anda enfrascado mirando y remirando datos económicos, balances e ingresos y pagos y no le apetece tener que perder el tiempo con aquel imbécil. Para él, todos los políticos son iguales y vive por y para sus empresas. Es lo que le gusta y con lo que más disfruta en la vida.

—Ha llegado el presidente —dice Lola desde su pequeño despacho.

—Que pase.

Baños se levanta y da la bienvenida a Fernando Vizuete, un tipo alto, delgado y que luce una impresionante mata de pelo de color blanco. Es un sinsustancia y el empresario se pregunta qué tripa se le habrá roto a aquel imbécil. Hace un gesto a su secretaria, que sirve al presidente un Macallan 1947, como siempre, y ambos prohombres toman asiento en el pequeño saloncito para visitas. Baños solo toma un agua mineral.

—Tú dirás, presidente.

—Te preguntarás para qué he venido.

—Es obvio.

Entonces, Vizuete mira alrededor suyo, como un paranoico y dice:

—¿Es seguro hablar aquí?

—Totalmente —miente Augusto Baños, que tiene la sana costumbre de grabar todas sus conversaciones tanto telefónicas como presenciales desde hace más de veinte años.

—Habrás visto que he llegado solo. Mi chófer y yo, punto.

Baños asiente apoyando la cabeza en su diestra con cara de pocos amigos, parece hastiado.

—¿Y?

—Tenemos un problema.

—¿Tenemos?

—Adrián Ruiz —sentencia el presidente de la Comunidad Autónoma.

—Para lo que a mí respecta está fiambre. ¿No?

—Sí, y por cierto, te echamos de menos en el sepelio.

—Son fechas familiares, no pude. Pero no has venido a hablar de eso, ¿no?

Vizuete se atiza un buen trago de whisky y dice:

—Me han llamado de un diario digital. Uno de Madrid. El Eco.

—Pues bien, ¿no?

—Me han hecho preguntas incómodas.

—Me da la sensación de que estás mal acostumbrado, tienes en nómina o acojonada a toda la prensa local, la de Madrid no es tan manejable. Al menos para un simple presidente de provincias, tú deberías saberlo.

—Saben cosas.

—¿Qué cosas?

—Me han preguntado directamente por el asunto de la desaladora, y por lo del parking… Y saben lo del AVE… Con datos, ojo, ¡con datos!

Baños se incorpora ligeramente. Aquello le ha llamado la atención.

—Mi jefa de prensa tiene un amigo en esa redacción. Estudiaron juntos. Ha hecho la gestión pertinente y parece ser que llegó un sobre a Dirección enviado por Adrián Ruiz. Un sobre muy grueso, dicen.

—¡Maldito beato!

—Tienes que hacer algo, Augusto, lo tienen todo.

—De mí no tienen una mierda. Ya me encargo yo de eso. Nunca hay nada que me ligue a nada ilegal. Ni que me ligue a vosotros.

—No me vengas con mierdas, tú mueves los hilos: lo de la tele, lo de la desaladora, el AVE, todo lo hacemos por ayudarte.

—Y os ponéis cerdos de pasta, ¿recuerdas?

—¡No me voy a hundir, Augusto! ¡Me cago en la puta!

Baños levanta el índice, amenazador.

—No te consiento ese tono conmigo. Estás donde estás por mí y por cuatro amigos míos. Nosotros decidimos lo que se hace aquí. Si levanto ese teléfono y llamo a Madrid, a tu partido, no llegas a esta tarde. ¿Entiendes?

El otro asiente.

—Así que te diré lo que haremos. Que tu jefa de prensa, esa tía tan buena a la que te tiras, haga algo y ponga en contacto a ese amigo suyo de El Eco con mi encargada de comunicación. Vamos a averiguar qué saben.

—Estamos de mierda hasta el cuello.

—¿Estamos? Te recuerdo que ni yo ni mis empresas aparecemos por ningún sitio, no te equivoques. De momento, vamos a hacer lo que te he dicho, y tú te vas a levantar y te vas a ir a tu despacho.

—No deberías darme órdenes.

—¿Tengo que recordarte quién os dio dos millones de euros para la campaña electoral?

—Y bien que te los has cobrado.

—Puedo, a partir de ahora, dedicarme a financiar a la competencia.

—Ya lo haces.

—Digo en exclusiva.

Se hace un silencio tras el que el político dice a modo de disculpa:

—Estoy nervioso, a veces no pienso en lo que digo.

—No te preocupes, haz lo que te he dicho.

—¿Y si me llaman?

—Si te llaman de ese periódico lo niegas todo. Vamos a ver si lo arreglamos. Y ahora, si me disculpas, tengo empresas que gestionar.

* * *

El Lolo y su novio hablan sentados en el sofá. Uno con el rostro blanco por la preocupación, el otro, cadavérico por el caballo. Permanecen juntos, con las manos cogidas, mientras que el chapero dice:

—No me puedo permitir perder a Eugenio. Necesito el dinero, necesitamos ese dinero, cariño.

—Pues no veo claro cómo vas a evitarlo.

—Ha visto las fotos y sospecha de mí, es lógico. Además, se puso como loco, es vengativo y tiene dinero. Le tengo miedo, la verdad.

—¿Has pensado…?

—¿Qué?

—No sé, igual hay algo con lo que podrías negociar.

EL Lolo mira a su novio con curiosidad:

—¿Cómo qué?

—Esa mujer. Entrégasela.

—Es peligrosa.

—No tienes nada que perder, Lolo.

—¿Y cómo lo hago? Es lista, sabe borrar su rastro.

—Invéntate una excusa, queda con ella. Yo estaré observando, la seguimos, la localizamos y se la entregamos a Moncada.

—Sí, tendría sentido, esa puta lo está chantajeando. Me lo dijo.

—Tú aparecerías como su salvador y eso borraría cualquier sospecha que pudiera tener con respecto a ti.

—¡Exacto!

Ambos estallan en una carcajada. Helen, desde su buhardilla, contempla la escena en uno de sus ordenadores y sonríe.

* * *

Ana mira su correo electrónico en la buhardilla y fija la vista en la pantalla de manera obsesiva, esperando que entre el mensaje de Manolo Palazón. Cuando ve que este se ha recibido en su buzón de correo, lo abre y selecciona «Imprimir» rápidamente. Recoge el folio de la impresora con impaciencia y comienza a leer. La traductora ha enviado de nuevo el texto en húngaro y una traducción al español escrita en Word. Dice:

Querida Klara:

Te escribo por tu cumpleaños esperando que estés bien. No sé dónde estarás pero esta es la última dirección tuya que tengo. Aquí todo sigue como siempre. Te agradezco el dinero que me mandas porque con la modesta pensión que me quedó de tu padre apenas si puedo salir adelante. Las medicinas son muy caras y aquí la situación económica no es buena. La crisis nos ha golpeado muy duro. Eldna me ayuda a escribir esta carta pues apenas puedo leer ya. Todas las mañanas salgo con ella y con las vecinas a caminar. Luego paso por el mercado y por la tarde escucho la radio y veo la televisión. Me gustaría mucho verte. Sé que no debe quedarme mucho de vida y me gustaría poder despedirme de ti, pedirte perdón. Aunque soy consciente de que no te gusta hablar del tema, ayer fui a poner flores en la tumba de tu padre. Hace muchos años que nos dejó pero yo me acuerdo aún. No te molesto más y espero con ansia tu próxima misiva. Sé que andarás ocupada pero ponle unas letras a tu anciana madre, por favor.

Recibe un beso, te quiere tu madre, Linka

* * *

Augusto Baños se acerca a la recepción del Hotel Arco de San Juan y Margarita, la recepcionista, le tiende la tarjeta de la suite. Esbozando un simple «buenas noches» se acerca al ascensor y sube a su habitación. Cuando llega, pasa la tarjeta por la cerradura electrónica y mira bien hacia el pasillo, a uno y otro lado. Entra.

Se acerca al centro de la estancia comprobando que Cristina Garrido ha puesto música y ve una botella de champán enfriándose. Se sirve una copa contemplándola. Está tumbada, esperándole, en ropa interior. Se nota que se cuida.

Tiene los pechos operados y eso a Baños le gusta.

Se acerca y se sienta junto a ella.

La besa y le aprieta el pecho izquierdo. Con la diestra sujeta la copa. Ella gime. Sabe perfectamente que le interesa excitar a aquel vejestorio.

—Todo esto puede ser tuyo —dice ella.

Baños bebe un trago de la copa.

—Ya sabes lo que quiero, a esa puta.

—Tres millones de euros.

Augusto Baños estalla en una monumental carcajada:

—¡No seas ridícula! Ella me pide dos.

—Para ti eso no es dinero. Además, voy incluida en el precio. Sería tuya, para siempre, piénsalo.

—Con cien mil vas bien.

Ella sonríe con picardía.

—Podrías estirarte un poco más. Te voy a quitar un dolor de cabeza y lo digo en todos los aspectos.

Entonces Cristina se incorpora un poco. Se pone a cuatro patas junto al empresario y comienza a bajarle la bragueta. Antes de que pueda darse cuenta Baños siente que tiene su miembro en la boca. La mujer comienza a hacerle estremecerse, arriba, abajo, arriba, abajo.

Él propina una sonora palmetada en el culo de ella y la mujer gime. Empieza a jugar con su sexo, e introduce un dedo mientras que Cristina continúa dándole placer con la boca.

Ella interrumpe lo que está haciendo y lo mira a la cara:

—De momento te diré que su verdadero nombre es Helen.

Augusto se siente excitado de veras, esa mujer tiene algo. Ella continúa a lo suyo, con la boca, hacia arriba y hacia abajo, y él comienza a gemir.

El veterano empresario comienza a pensar que aquella joven sabe cómo hacer un buen negocio.

* * *

Ana termina de leer la carta de la madre de Helen, o Klara, como parece llamarse en realidad, y valora lo que acababa de averiguar. ¿Será Helen esa Klara? Parece que sí. Sabe que la supervivencia de su matrimonio, de su familia, depende de que, junto con Manolo, pueda desenmascarar a aquella mujer. Es consciente de que tienen que repartirse el trabajo: Palazón debe desplazarse a Szeremle y ella a Canarias. No hay otra. Intuye que a Javier no le va a hacer gracia que tenga que ausentarse de nuevo. ¿Será Helen, en realidad, una ciudadana húngara llamada Klara Farkas? ¿Por qué dice la madre en su carta que debía pedirle perdón? Ana piensa que es muy probable que aquella mujer, la madre, pueda ayudarles aunque, por otra parte, en la misma carta afirma no tener mucho contacto con la hija.

Mientras que realiza una búsqueda de vuelos a Canarias en internet, levanta el teléfono para llamar a Manolo. Sabe que va a tener una gran discusión con Javier, pero al menos tendrá una oportunidad de acabar con aquella arpía. Si se queda quieta, está perdida. Es un hecho.

* * *

Juan Luis llama a la puerta de Helen y esta abre muy arreglada. Suena música de jazz de fondo y hay velas encendidas. Él le tiende la botella de vino que ha llevado y ella lo recibe con una copa de Mascota Vineyards.

—El mejor tinto del mundo, dicen, argentino. Estoy en la cocina. Sígueme.

Cuando llegan a la estancia Juan Luis ve una fondue calentándose al fuego antes de ser sacada a la mesa. Hay una tabla con quesos, patés y trozos de apio y zanahoria. El horno permanece abierto con una quiche reposando.

—Una cena francesa —dice el bombero.

—No es lo único francés que sé hacer bien.

La anfitriona le señala una pequeña bandejita de plata preparada para los dos. Hay dos rayas de cocaína en ella.

—¿Gustas? —dice.

Él se agacha y esnifa. Mientras que aún se frota la nariz y parpadea como un pez, ella hace otro tanto emitiendo una especie de grito eufórico.

Entonces Helen se le acerca mucho y pone su mano en la entrepierna del bombero.

—Creía que querías hablar de negocios.

—Claro, tengo un trabajo para ti. Te pagaré bien. Está relacionado con esa mojigata, Ana.

Entonces desabrocha la camisa del bombero y comienza a lamerle el pecho. Juan Luis empieza a sentirse eufórico. Ella sabe perfectamente que aquello, en un obseso del gimnasio como aquel, le dará buenos resultados.

TREINTA

—¡No me parece bien! Estamos en plenas fiestas. ¡No puedes irte así! —grita Javier dando un golpe en la mesa de la cocina. Está totalmente fuera de sí.

—Vas a despertar a las niñas, por favor, no grites. Solo es cosa de dos días —dice Ana bajando la voz para ver si él la imita al menos.

—¿Que no grite? ¿Que no grite, dices? ¿Acaso no somos un equipo? ¿No hemos tomado las decisiones siempre a medias?

—Javier, se trata de mi trabajo —miente ella.

—Cuando ampliamos tu bufete también decidimos a medias. Pedimos el préstamo juntos, siempre me has consultado y yo a ti. No estoy de acuerdo con que te vayas. Espera una semana, las niñas habrán vuelto al cole. Quieren pasar las vacaciones con su madre. ¡Y yo!

—Solo son dos días, cariño.

—¡No!

Javier vuelve a golpear la mesa.

—No hace falta que te comportes así —dice ella. Lo ve muy enfadado, fuera de sí.

—Todo es por esa locura, ¿verdad? Comenzaste a comportarte de manera extraña desde que ocurrió lo de ese cura, el suicidio. ¿Te das cuenta de que pareces una extraña? ¿Qué te pasa? ¿Qué haces? ¿A qué te dedicas? ¡No te conozco!

Ana no puede contestarle, no puede decirle que está intentando salvar su matrimonio, que le miente para intentar que no descubra la verdad sobre el error que ella cometió. Se siente mezquina.

—Javier, cariño, no me dedico a nada extraño, al trabajo como siempre. Serán un par de días. Ir a Asturias y volver —vuelve a mentir. No quiere que Helen pueda enterarse de que va a Canarias a seguirle la pista.

Él la mira y ladea la cabeza a uno y otro lado, como negando. Parece cansado y tiene las manos en los bolsillos de sus tejanos. Ana lo ve harto. Así, a su lado, se siente insignificante, pequeña, él la mira desde arriba, desde las alturas. Vuelve a ladear la cabeza y la atraviesa con una mirada triste, lúcida en cierta medida.

Parece haberse calmado, y de pronto, con un tono muy bajo de voz, dice:

—Haz lo que quieras, dormiré en el cuarto de los invitados.

En aquel momento se gira y se va dejándola sola en la cocina.

* * *

Javier está haciendo unas compras en el centro comercial. Las niñas pasan la mañana en casa de unas amigas y decide dedicarse a sí mismo un tiempo para poder pensar.

No quiere ponerse paranoico o pensar como un celoso patológico, pero conoce muy bien a Ana y sabe que algo está pasando. Sabe leer en ella, en sus estados de ánimo, en las expresiones de su rostro e incluso en cómo se mueve cuando hacen el amor. Desde hace un tiempo está rara, muy rara. Y él lo nota. No quiere acudir a la más socorrida de las interpretaciones pero comienza a parecerle obvio que hay otra persona. Y todo ha hecho crisis, espectacularmente, desde que el padre Damián se suicidara. Le parece obvio que el cura debía ser el consuelo, o quizá el freno de Ana ante un comportamiento que, a qué no decirlo, no es propio de ella. Le parece evidente, o al menos él lo ve así. Era su confesor, así que si Ana es infiel, el padre Damián debía ser el depositario de sus confidencias al respecto.

Entonces siente que su móvil vibra y mira un mensaje. Es de Helen, dice: «Estoy en el centro comercial». Él contesta: «Yo también». «¿Necesitas hablar? ¿Te apetece un café?».

Esta mujer le lee el pensamiento, piensa. Él responde que sí y quedan en una de las cafeterías de la planta baja.

Javier acude y se sienta en una mesa vacía, pide un café con leche.

Pasan unos minutos y comienza a ojear las noticias en el móvil para no pensar. Porque, la verdad, no quiere reconocer que está destrozado. ¿Desde cuándo lo engañará Ana? Piensa en las niñas y siente ganas de llorar. Ella le dijo que volaba a Asturias pero él esta mañana ha hecho algo de lo que no se siente orgulloso. Ha mirado el historial del ordenador de la buhardilla y ha comprobado que anoche su mujer sacó billetes para Canarias.

Para Canarias.

Es obvio que lo engaña.

Entonces recibe una llamada, es Helen:

—Perdona, Javi, te hablo desde el coche. He tenido que salir pitando para casa, me dice Jessica que se ha roto una tubería y hay una pequeña inundación en un baño. Los fontaneros van para allá pero tengo que hacerme cargo. Te llamo esta tarde, ¿vale?

—No te preocupes, soluciónalo, que no sea nada.

—Ciao.

—Un beso.

Cuando cuelga ve que tiene una llamada perdida de su vecino Juan Luis, el bombero. No le cae bien. ¿Qué querrá? Justo cuando va a presionar el icono correspondiente para devolver la llamada, escucha una voz que viene desde la mesa de al lado:

—¿Javier?

Levanta la mirada y comprueba que es Aurora.

—¿Aurora? ¡Cuánto tiempo!

—¡Vaya, Javier! ¡Qué casualidad!

* * *

Blas López camina por la Gran Vía. Está nervioso. El Torrao ha accedido a quedar con él. Dice que ha vuelto al negocio, gracias a Dios. Cuando llega al punto de reunión, la puerta de El Corte Inglés, el camello lo espera allí apoyado en la pared. Casi sin detenerse, Blas le tiende los billetes sin que se vean y el otro le entrega una bolsita así, de tapadillo.

Continúa andando como si nada y suspira aliviado. Espera volver poco a poco a la normalidad y retomar el control de su vida. Mira hacia atrás y le parece ver al sempiterno tipo de la gabardina. Necesita un tiro y lo necesita ya. Entra en la cafetería Máiquez sin dar siquiera los buenos días y se dirige al baño. Allí se encierra y se mete un tiro.

—¡Dios, qué hermosura! —grita fuera de sí.

Sale al exterior ignorando la mirada de reproche del camarero por no haber consumido nada y lo ve. No es una alucinación. Allí está, el tipo de la gabardina. Decide caminar hacia Santo Domingo, a echar un vermú. Entonces se cruza con los Martínez del Puerto, unos excompañeros de Maristas, y alza la cabeza para saludar. Miran hacia otro lado. Hijos de puta. Se mira en un escaparate y se ve mal, desaliñado, sin afeitar, con una camisa sin planchar y por fuera del pantalón. Lleva un carísimo anorak de The North Face desabrochado pero parece un simple adicto. Sigue caminando. Mira hacia atrás y ve a una tipa que le suena, con el pelo naranja, una punki de pantalones vaqueros cortos, rotos, con medias negras de rejilla y botas Dr. Martens. Lleva coletas. Esa tía lo sigue, sí. La ha visto antes. Gira la esquina, se va hacia la plaza del Romea y ella hace otro tanto. Se siente mareado. Mira hacia arriba y el cielo no es azul, es violeta, violeta claro. ¿Qué mierda le ha pasado el Torrao? ¿Por qué alucina tanto últimamente? Entonces lo ve claro, esa puta de Cristina le pone LSD en las pastillas, en la comida, en el café… lo quiere matar… ella y el Colegio de Médicos, y el Gobierno. Gira de nuevo y se pega a la pared del Teatro Romea, si la punki hace lo mismo será que le sigue.

Cuando la joven aparece tras la esquina se abalanza sobre ella tirándole de las coletas y propinándole patadas.

—¡Hija de puta! ¡Hija de puta!

Se monta un tumulto. Los camareros de la terraza de enfrente salen a pararlo. No pueden con él. Toda la pijería le mira absorta. Los niños han parado sus patinetes, los balones ya no botan y las muñecas esperan. Las mamás lo miran con aire desaprobatorio. El tipo de la gabardina pasa junto a él y le arrea un hostiazo con una porra metálica en las costillas. La pliega de nuevo, la guarda en el bolsillo y sigue caminando. Blas cae doblado sin resuello. Escucha sirenas. Cuando nota el frío del adoquinado en la cara y mientras que lo esposan, acierta a ver, como inclinados, a su jefe de servicio y esposa que lo miran con perplejidad.

* * *

Ana mira por la ventanilla del avión, pensativa. No falta mucho para llegar a Lanzarote y se siente culpable. Abajo, el Atlántico parece inmensamente azul. No es amiga de eludir responsabilidades y siempre fue excesivamente crítica consigo misma, pero piensa que el alcohol había jugado un papel determinante a la hora de hacerle cometer el peor error de su vida, el asunto de Juan Luis. Un polvo en un coche, del que no disfrutó, iba borracha y no mereció la pena. Una mierda, además. Aquella suerte de neandertal semialopécico no era, precisamente, su tipo. Le gusta Javier, follar con él, y la ha cagado. Le ha mentido diciendo que volaba a Asturias. Bueno, le ha mentido en todo. ¿En qué se ha convertido? ¿No estará huyendo hacia delante con todo aquel asunto de Helen? Conviene que sí. Deberá afrontar que ha hecho mal, como hace la gente decente.

Se equivocó, sí. Porque ¿dónde radica el poder de Helen sobre las personas? En que mienten: sobre sí mismos, sobre sus hábitos, sobre su tendencia sexual. Si dejas de mentir se evapora, se volatiliza su poder sobre ti.

¿No sería mejor hacerlo así? Echarle valor, asumir las cosas. Y no tendría que volar a Lanzarote a buscar a un chuleras venezolano que vive de las mujeres mayores. Si ella hubiera sido más consecuente, más valiente, Manolo Palazón no estaría, a aquellas alturas, recorriendo media Europa para ver a una vieja húngara y ella no se sentiría como una mierda por hacer algo que nunca había hecho hasta ahora: mentir a Javier. Lo que él había dicho en mitad de la discusión era cierto: siempre habían sido un equipo y ella lo había jodido todo. Decide que, en cuanto vuelva a casa y termine con todo aquello, asumirá las consecuencias.

¿Y Helen?

Ana se considera una buena católica, pero es abogada. Y sabe devolverlas. Esa puta ha matado al padre Damián y Dios sabrá a cuántas personas más habrá extorsionado. Ella misma había podido comprobar el caos que sembró tras su huida de Bournemouth y no va a consentir que siga destrozando la vida a la gente impunemente. No.

* * *

—He decidido hacer una fiesta —dice Helen.

—¿Cómo? ¿Una fiesta, precisamente en estos días? —responde Cristina mostrando sus dudas.

Ambas están tumbadas en la cama, desnudas y cubiertas apenas por una suave sábana de seda.

—Hombre, una fiesta… una fiesta… exactamente, no. Una barbacoa. Voy a invitar a toda la comunidad.

—Una barbacoa.

—Sí, el día 3. Pasada la resaca de Nochevieja.

—¿Crees que el ambiente está precisamente para una reunión vecinal?

—¿Por qué dices eso, querida?

—No sé, Sebastián y Virtudes están a punto de matarse, por no decir de Gerardo Robredo y Gemma con el asunto de la puerta, a mi Blas lo he dejado por imposible, hay varias vecinas que no se hablan con sus maridos por el asunto de las bicis y el puticlub, y los Modern Family no pasan por su mejor momento. No lo veo claro.

—Olvidas lo de Ana y Javier.

—¿Cómo?

—Me temo que hay problemas en el paraíso. Eso va a saltar por los aires, creo que es inminente.

—No te sigo.

—Lo de Juan Luis pasará factura, me he asegurado de ello. Nuestro bombero está por la labor.

—Eres maléfica.

Helen ríe por toda respuesta.

—¿Y de verdad quieres organizar una fiesta?

—Pues claro, he consultado el pronóstico meteorológico y anuncian unos días estupendos.

—Algo así como un petardazo final.

Helen sonríe divertida:

—No lo había visto así, pero podría ser, podría ser.

Toma la cabeza de Cristina, como haciendo presa, y la dirige hacia su sexo a la vez que abre las piernas.

* * *

Ana despierta en su habitación del Occidental Lanzarote Playa. Tiene esa sensación horrible que aparece cuando las cosas van mal. Esa sensación en la que despertar, volver a la realidad, se te hace triste y desagradable, como si uno hubiera preferido seguir durmiendo. La tarde anterior, tras llegar a Lanzarote ya de oscurecida, había cogido un taxi en dirección a Las Caletas. Allí, en un hotel sito en la Playa del Ancla ejerce como profesor de tenis René Cruz. Tras malcenar un sándwich en la cafetería se había ido a dormir con cierta sensación de tristeza. Echando de menos a Javier y a las niñas. Ni qué decir tiene que ha puesto todas sus esperanzas en lo que aquel tipo, una especie de gigoló-profesor de tenis podría contarle sobre Helen. Ni siquiera se atrevió anoche a llamar a Javier a casa para decirle, como siempre hacía, que había llegado bien. Teme que descubra que no está en Asturias sino en Canarias.

Desde su habitación se ve el Atlántico, una vista hermosa si su estado de ánimo fuera otro o estuviera acompañada por las nenas y su marido.

Baja al comedor, desayuna y dos cafés después se encamina hacia las pistas de tenis. Allí ve cómo un tipo alto, con un buen cuerpo esculpido por el deporte, repeinado y moreno, tontea descaradamente con una cuarentona inglesa a la que, decididamente, da clases de tenis y, según supone Ana, se beneficiará para sacarle la mayor cantidad de pasta a ser posible.

Los escucha despedirse en inglés, emplazándose mutuamente para la cena y lo aborda de improviso:

—¿René Cruz? —dice.

Él se gira, con su mejor sonrisa profidén y sus aires de chulazo. Ana supone que la toma por una posible futura alumna, una presa más que sumar a su interminable lista de capturas:

—El mismo, ¿quién lo quiere saber?

—Soy Ana, Ana Velázquez, y querría hablar con usted.

El tipo, perro viejo en aquellas lides, da un respingo sospechando de ella.

—¿Conmigo? ¿Sobre qué? ¿Es usted policía?

—Peor —responde ella intentando intimidar al máximo—. Abogada.

Su rostro se contrae en un rictus que borra sus aires de guaperas.

—Necesito hablar con usted de Helen Patterson. ¿Vamos a un lugar más discreto?

—No conozco a esa persona que usted me dice.

—Sí, hombre, de Bournemouth. Es probable que usted la conozca como Farrelly.

—Ni idea, no sé de quién me habla. Si me disculpa, tengo una clase en cinco minutos…

—Se vino usted con ella, ¿no es así? Supongo que lo dejó tirado.

—Nadie deja tirado a René Cruz —sentencia con aire altivo.

—Mire, René, no tengo nada en contra de usted. Sabemos que ha tenido usted sus cosillas con la ley por fraude de tarjetas de crédito.

—¿Sabemos?

—Tengo un buen detective que trabaja para mí.

—Usted no la conoce. Ella sí que tiene detectives, confidentes y ojos en todos lados.

—Le insisto, solo quiero que me cuente usted una cosa sobre ella. De verdad que no me interesan sus tejemanejes. Además —dice mirando de reojo a dos cincuentonas que esperan a René ya en la pista— esas mujeres a las que usted se «trabaja» son ya mayorcitas para saber dónde se meten.

—Yo no hago daño a nadie.

—Lo sé, René —miente para conseguir camelarlo.

—Tengo una clase, le digo.

—Solo quiero saber dónde vive ella aquí. Tendrá la vivienda registrada a otro nombre y encontrarla sería como hallar una aguja en un pajar. Usted vino de Bournemouth con ella. A Gran Canaria. Ella le mantenía —se arriesga a decir— y luego lo dejó tirado para volar a otro lugar a seguir con sus extorsiones. Por eso ha vuelto a trabajar.

Ana comprueba que ha dado en la diana porque René arruga el rostro en un pequeño arrebato de ira. Entonces sonríe. Se ha repuesto en unos instantes.

—No sé de qué me habla —y se da la vuelta para entrar en la pista.

—Mi habitación es la 208. Espero que recapacite. Esa mujer es maligna. Ha hecho daño a mucha gente, quiero impedir que lo siga haciendo.

* * *

Cuando Helen sale de su casa de buena mañana escucha los gritos y sonríe. Todo va sobre ruedas. Robredo, el tipo que se hizo la puerta de garaje generando la polémica con su vecina, grita como un loco frente a la casa de su vecina, Gemma:

—¡Amargada! ¡Malfollada!

Son varios ya los vecinos que acuden ante el escándalo y Helen se suma a ellos.

—No sé qué pasa en esta comunidad, cuando nos mudamos todo era idílico, barbacoas y fiestas todas las noches, buen rollo, y desde hace un tiempo a esta parte, nada más que veo discusiones —comenta una vecina, joven, con un bebé en brazos y algo pasada de peso a otra maruja que le da la razón asintiendo.

—¡Has sido tú, puta! —grita Robredo fuera de sí señalando a dos coches destartalados aparcados frente a la puerta de su adorado garaje—. ¡Los habrás comprado por cuatro perras en un desguace y me los has aparcado ahí para que no pueda sacar mi coche!

Curiosamente, los dos vehículos, que parecen abandonados, están aparcados estratégicamente: uno impide la salida de coches del garaje y el otro anula la posibilidad de girar con suficiente espacio como para poder guardar un vehículo en el habitáculo.

Gemma sube una persiana y asoma el rostro:

—Vete de ahí, Gerardo, o llamo a la policía. Me estás amenazando. A una mujer sola. ¡Delante de testigos! ¡Violencia machista! Te vas a buscar la ruina.

—¡Sal aquí, puta! ¡Sal si tienes cojones!

—¡Tu garaje es ilegal!

—¡Está pendiente de permiso, es cuestión de tiempo!

Helen, a diferencia de sus vecinos que tienen el rostro demudado, se gira con la cara resplandeciente y se encamina a su coche, tiene que hacer la compra.

TREINTA Y UNO

Manolo Palazón ha dormido en el único hotel decente que encontró cerca de Szeremle, el Sobri Halászcsárda Kft, en Baja, una ciudad algo más grande donde ha desayunado con la traductora que le recomendaron en la embajada.

Szeremle es una localidad pequeña, apenas un pueblo, pero muy bella, situada en un meandro del Danubio en un paraje realmente hermoso, junto a un bosque inmenso. Tras haberse repuesto de un viaje agotador en el día anterior, vía Barcelona y Budapest, Manolo se dirige en su coche de alquiler al domicilio que constaba en el remite de la carta que su madre enviara a Helen, quizás Klara.

El trayecto a Szeremle apenas si les lleva unos minutos. Una vez en el pueblo, no les resulta difícil encontrar la calle. Además, allí todos conocen a Linka, la mujer de Sabon Faras. La señora, muy anciana, vive en una calle muy estrecha, Horgàszu, en una casa pequeña, blanca y de tejado rojizo. Debe andar por los ochenta pero al detective le sorprende su dinamismo, es muy flaca y lleva un pañuelo en la cabeza.

Los recibe amablemente, aunque cuando le preguntan por su hija pone cara de pocos amigos.

La mujer les acomoda en un pequeño salón donde una coqueta estufa de hierro calienta la estancia y les sirve un café, mañeándose perfectamente pese a su avanzada edad.

Manolo, a través de la intérprete, le hace creer que es un abogado español que busca a su hija para entregarle unas posesiones de su marido en España. Un asunto de herencias.

—El hermano de su marido falleció en España, donde vivía desde que se jubiló. Como no tenía hijos y solo tenía a su hermano, su hija heredará su apartamento en Benidorm. Es pequeño pero es suyo. Necesitaríamos saber dónde tiene su residencia oficial para hacerle entrega del piso.

—Vaya, qué suerte tiene mi Klara.

—¿Heredó mucho de su marido?

—Mucho, era muy rico.

—¿Cómo lo conoció?

—Cuando se salió de la orden.

—¿De la orden? —Palazón insiste a la traductora. ¿Esa mujer ha sido monja?

Linka, que parece querer hablar de su hija, les aclara:

—Sí, mi hija se hizo monja muy jovencita, con dieciséis. Se fue de misionera. Yo no estaba muy de acuerdo con aquello porque sabía que la suya no era una verdadera vocación.

—¿No lo era? —pregunta Manolo.

—No. Lo hizo para salir de aquí, del pueblo. Y de esta casa, sobre todo. El cura la convenció de que sería una buena manera de huir. La animó.

—¿Y eso?

—Ese es el motivo por el que no quiere verme. Yo no estuve a la altura. Mi Sabon no era mal hombre, pero tienen ustedes que hacerse a la idea de que en aquellos años se vivieron circunstancias muy duras.

—¿En qué años, Linka?

—Mi marido era muy joven cuando la guerra. Mataron a sus padres, los nazis. Él se hizo comunista y se echó al monte, con los partisanos. Sé que en la guerra debió hacer cosas terribles. Luego tuvo un buen cargo en el partido y vivíamos bien, pero él se había convertido en una persona distinta. Era violento, me pegaba. Nunca fue cariñoso conmigo. Yo vivía aterrada, así que cuando comenzó a meterse en la cama de Klara, con apenas ocho años, yo me sentí en cierta medida, aliviada. No se cebaba tanto conmigo.

—Vaya.

—Sí, creo que fui una mala madre, pero tenía miedo, ¿saben ustedes? ¿Qué iba a hacer? Él tenía un buen cargo en el partido. ¿Qué iba a denunciar? Klara piensa que le fallé y tiene razón. Creció así, sintiendo que el mundo era un lugar hostil. Sus padres, en lugar de protegerla, actuaron mal con ella. Mi Sabon a veces era un monstruo, y su madre, que tenía que haberla defendido…

Entonces la mujer estalla en sollozos. Palazón le tiende un pañuelo y decide cambiar de tema. Es obvio que la mujer necesita hablar y él sabe que tiene que aprovecharse de ello:

—Y se metió a monja.

—Sí, con las Carmelitas Misioneras de la Madre del Divino Pastor. Una hermandad de monjas muy trabajadoras, ayudaban en África y eso. Mi Klara estuvo un año en Roma y dos en Madrid, de novicia, estudiando, preparándose como enfermera. Luego, en cuanto estuvo preparada la enviaron a Kasuku.

—¿Kasuku?

—Sí, en Zaire. Creo que las monjas hacían un gran trabajo allí, luego cerraron aquella misión y mi Klara salió de la orden.

—Vaya.

—Sí, aquella zona era peligrosa y murieron algunas monjas. A ellas las trasladaron a la capital cuando cerraron la misión y allí coincidió con Therry.

—¿Therry?

—Therry Predy, el que fue su marido.

—Ah, sí, perdone, perdone, el hermano del que era mi cliente, Bruce Predy —miente Palazón.

—Siempre la trató muy bien. Murió en accidente de tráfico.

Ese dato hace saltar la alarma en la mente de Manuel, ¿no decía Helen que su marido había muerto en accidente aéreo?

—Ella es rica, ¿no?

—Muy rica.

—¿Y sabe dónde tiene su residencia habitual? —pregunta el detective con la ilusión de conseguir la dirección de su guarida en Canarias.

—No. Ella viaja mucho y cambia de residencia. La última vez que supe algo de ella estaba en Bournemouth. Está en Inglaterra, ¿sabe?

—¿Le escribe?

—No, nunca, me envía dinero todos los meses. Y a veces llama y me da una dirección. Pero ya va para dos años que no tengo noticias. Espero que esté bien.

—Linka, si le llama y le da una nueva dirección, ¿me lo hará saber?

La mujer asiente. Entonces, Manolo Palazón añade:

—Pero hágame un favor, no le diga nada. Creo que sería bonito darle una sorpresa.

* * *

Javier llega a casa a mediodía. Las niñas pasan la mañana con sus primas y comen en casa de su hermana, así que se ha permitido una mañana libre. Lo necesita. Ha ido al club de tenis y ha jugado un partido de dobles con Aurora, como en los viejos tiempos. Se ha reencontrado con algunos amigos de la juventud, Guillermo, ahora fiscal, y Vicente, jefe de riesgos en una entidad bancaria. Por un momento ha vuelto a dudar si equivocó el camino dedicándose a ser un simple maestro. Ha echado en falta aquel ambiente, las fiestas, el deporte, la vela y la buena vida. Un mundo que dejó a un lado cuando se echó novia y se enamoró perdidamente. El comportamiento de Ana en los últimos tiempos, sus mentiras, sus ausencias, sus viajes inesperados, le parecen un síntoma inequívoco de que hay otra persona. Y no quiere pensarlo. No puede ni imaginarlo.

Aurora estaba guapísima. Sigue jugando muy bien. Ha recordado cómo era con él, cómo gemía, cómo se apasionaba cuando hacían el amor en la playa, de noche, con la sola luz de la luna. Lo había olvidado completamente pero Aurora era más sofisticada que su mujer y eso, recuerda, le agradaba. Se siente culpable por tener siquiera esos pensamientos.

Perdido en esas elucubraciones, aparca frente a la puerta de su casa y baja del coche. Necesita darse una buena ducha e ir a recoger a las niñas. Entonces una voz le hace girarse:

—¡Vecino!

Es Juan Luis, el bombero. No tiene demasiado contacto con él, nunca terminó de caerle bien.

—Hola, buenas —responde él.

—¿Tendrías un momento?

Le da la impresión de que aquel vigoréxico viene de entrenar, pues parece sudado y, como siempre, viste atuendo deportivo.

Javier, un poco sorprendido, responde:

—Claro.

—¿Podríamos entrar y me invitas a un café? Es un asunto espinoso y me gustaría hablarlo contigo en privado, con total sinceridad.

Javier asiente dejándose invadir por una mala sensación, aquello no le ha sonado nada bien.

* * *

Blas López está fuera de sí en su celda. Se mira las manos, tiemblan de manera espectacular. Necesita meterse algo y pronto.

Escucha pasos y ve aparecer a su abogado acompañado de un policía que abre la celda, deja entrar al letrado y se ausenta.

Manolo Moyano, elegante, trajeado y oliendo en exceso a perfume, se sienta junto a un avejentado Blas López:

—Esta vez la has cagado, y bien —dice por todo saludo.

—No me jodas, debería haber salido ayer.

—Blas, estamos en Navidades, la actividad en el juzgado está bajo mínimos. Voy a ver si consigo que se celebre ya la vistilla para que puedas pasar la Nochevieja en casa. Así que haz lo que yo te diga y déjate de gilipolleces.

—Manolo, necesito mis medicinas.

—¿Tus medicinas? Te han pillado con demasiado material encima. Lo de la riña no es el problema. Si consigo evitar que te procesen por tráfico lo consideraré un milagro.

—Necesito algo, ya. Lo estoy pasando mal aquí dentro. Tengo frío, calambres…

—Joder, Blas, estás en el cuartelillo. ¿Te crees que es fácil meter algo aquí? Soy tu abogado, no un camello.

—Lo que sea, tío, Valium, unas pocas pastillas. No puedo dormir. Veo bichos por todas partes.

—Intentaré ver lo que puedo hacer. A ver si consigo un certificado médico y te autorizan la toma de ansiolíticos por una depresión.

—Eso, eso.

—Y tú, mientras tanto, no hagas ninguna cagada. A partir de este momento, eres mudo. Y delante del juez más aún.

—Alguien me la está jugando, Manolo. Me siguen. A todas horas.

El abogado mira a Blas López con pena. Es evidente que toma como delirios lo que su cliente le cuenta. Una vida más truncada por la puta cocaína.

—Blas, esa chica a la que atacaste era una estudiante de arte dramático. Déjate de persecuciones y haz lo que yo te diga. A ver si puedo arreglarte las cosas.

* * *

Eugenio Moncada aguarda sentado en una mesa apartada de la terraza del Quitapesares, una suerte de chiringuito situado cerca del Santuario de la Fuensanta desde el que se goza de una excelente vista de la vega del Segura y de la ciudad. Confía en que en aquel lugar, discreto, nadie le reconocerá.

Al momento aparece aquella mujer. Lleva una pañuelo en la cabeza, peluca rubia y gafas de sol. Un ridículo disfraz para ocultar su verdadera apariencia.

—Hola, soy Agnes —dice tendiendo una mano que Moncada rehúsa estrechar.

Ella no se inmuta, ordena una cerveza y unas aceitunas al camarero y toma asiento como si nada.

—He venido para ayudarle.

—¿Para ayudarme? Me pide usted quinientos mil euros. Es usted una vulgar chantajista.

—¿Acaso no ha visto usted las fotos y los vídeos que le envié? —dice arrojando varios folios sobre la mesa en que ha impreso fotografías de Moncada y el Lolo llevando a cabo distintas prácticas sexuales.

—¡Quite eso de ahí, por Dios! ¡Alguien podría verlo!

—Lo que le pido, para usted, no es dinero.

—Podría hacerla detener.

—Sí, es cierto, pero todo el mundo vería este material, digamos, «sensible».

—Hija de puta.

—Mire, Eugenio, le diré qué haremos. Hay algo que no soporto y es la traición, así que he venido a hacerle un favor. El Lolo es, obviamente, un miserable que se dedicó a grabarle —miente— generando un material que, para su desgracia, cayó en mi poder. No hace falta que le recuerde que tengo varios vídeos en que usted despelleja y revela informaciones sensibles sobre Augusto Baños. Seguro que su futuro consuegro estaría interesado en saber quién destapó todas esas informaciones. Ya sabe, lo de su mujer, o lo de su hijo. ¿Me sigue?

Moncada se incorpora un poco, parece amansarse. Agnes reanuda el discurso:

—Bien, veo que nos entendemos. Me va a hacer usted el ingreso en este mismo número de cuenta de aquí a las cinco de la tarde. Si no, sus vídeos de estrella porno comenzarán a circular y, lo peor, Baños le verá despachándose a gusto contra él. Pero dicho esto, y como me es usted simpático, le haré partícipe de esta información.

Moncada toma con cierta desconfianza el sobre ocre que aquella mujer le tiende. Entonces ve al Lolo manteniendo relaciones sexuales con un joven de aspecto desmejorado, exageradamente delgado. Al lado de las fotos, unos papeles.

—Son los resultados de la última analítica del novio del Lolo. Como podrá ver, es seropositivo. Ah, y también tiene anticuerpos de la hepatitis C. Lo que se dice un yonqui de toda la vida.

Moncada queda demudado ante aquella revelación.

—¡Ese maricón hijo de puta…! —farfulla presa del pánico más atroz—. Es hombre muerto.

Helen, divertida, apura un trago de su cerveza y se come una aceituna.

* * *

La llamada de Manolo Palazón desde Hungría contribuye a elevar un poco la baja moral de Ana en aquellos momentos. René Cruz no parece accesible y aquello da al traste con la única posibilidad que creía tener para desenmascarar a Helen y salvar así su matrimonio. Ese pesimismo que le había invadido durante el vuelo —que no era sino una buena dosis de realismo— persiste y le ha hecho ver que tiene la partida perdida desde el mismo día en que cometió aquel maldito error con Juan Luis, el bombero odioso. Javier no contesta a sus llamadas. Es más, no se molesta ya ni en leer sus whatsapps. Ana está desesperada y ha sabido por su cuñada que las nenas estaban con ella. Mala señal. ¿Dónde para Javier? ¿Habrá cumplido Helen con sus amenazas? Después de lo ocurrido al pobre padre Damián, cualquier cosa le parece posible y se siente invadida por una suerte de resignación, una aceptación de lo inevitable que la hace sentir, en cierta manera, en paz. La llamada de Manolo, mientras que mira el mar desde su habitación, ha sido como un bálsamo para ella.

El bueno del detective le ha descrito al detalle su conversación con la madre de Helen, o como deberían llamarla en el futuro: Klara Farkas.

Los aspectos relativos a su dura infancia han ayudado a Ana a comprender mejor al personaje, una niña abusada que debió crecer resentida hacia el mundo que la trató con hostilidad. Recriada en el seno de la Iglesia católica, aprendió de la importancia del secreto de confesión como inagotable fuente de información para terminar casada con un magnate de la industria petrolífera sensiblemente mayor que ella.

—¿Cómo dices que se llama la orden? —pregunta Ana a Manolo por teléfono.

—Las Carmelitas Misioneras de la Madre del Divino Pastor, tienen su sede en Madrid.

—Podría llamar.

—Hazlo.

—¿Con qué excusa?

Manolo que, perro viejo, tiene excusas para todo, dice:

—Di que eres escritora, que escribes una novela sobre Zaire en aquella época y que querías informarte sobre ataques a misioneras.

—Puede colar, sí. Suena bien. ¿Y tú?

—¿Sí?

—Podrías llamar a la Shell. Llámame paranoica pero igual lo del marido no fue, como ella dice, un accidente aéreo… o de tren… o de tráfico… o lo que sea.

—Pues sí, te pasas un poco de frenada, pero te diré que ya he hecho la gestión. Tengo un amigo en Madrid que trabaja para ellos, le he preguntado y me está averiguando lo que puede, supongo que al final de la mañana sabremos algo.

—Esta tipa es un mal bicho, Manolo.

—No me cabe la menor duda, jefa, ni la menor duda.

TREINTA Y DOS

Herminio come a solas en la cocina, taciturno, cuando Ricardo llega a casa. Los Modern Family no pasan por su mejor época, es un hecho.

—Hola, cariño —dice el recién llegado, que apenas si arranca una mirada de desprecio de su pareja.

Herminio sigue comiendo como si nada, centrado en su quinoa y su pollo hervido.

—He dicho hola —insiste el gordito—. ¿Cuánto tiempo vas a seguir castigándome?

—No te castigo.

—¿No? —contesta Ricardo, histriónico y vociferante, que luce una de sus llamativas camisas azul marino con el cuello y los puños doblados hacia atrás jalonados por llamativas margaritas amarillas.

—No, simplemente, he tirado la toalla.

—¿Cuánto tiempo vas a hacerme dormir en el sofá?

—Si quieres, nos cambiamos. No me importa dormir en el salón.

—Herminio, por enésima vez, no hay nadie. Es todo una paranoia tuya. No ha ocurrido nada, créeme.

Herminio levanta la mirada y señala a Ricardo amenazador.

—No vuelvas a llamarme así.

—¿Así? ¿Cómo?

—Paranoico. Esto ya lo he vivido antes, ¿sabes?

Ricardo suspira. Parece agotado.

—De verdad, cariño, no hay nada. Te lo juro.

Herminio se levanta y arroja las sobras en el cubo de la basura. Solo quiere esperar a que Helen obtenga las pruebas con el detective. Sabe perfectamente que su marido lo engaña.

* * *

Cuando Ana llama a la sede de las Carmelitas Misioneras en Madrid, lo hace con poco convencimiento, la verdad. Pero de inmediato le pasan con una mujer de voz juvenil, sor Marisa, que parece muy entusiasmada con la idea de que alguien fuera a escribir sobre África, sobre misiones y según dice, sobre «mártires». Así que, en apenas unos minutos, pasa a la abogada con alguien que, según dice de forma bastante mundana, «controlaba sobre el tema»: una tal sor Cristina que según le cuenta había sido la directora de proyectos en Zaire y más tarde en Sudán y Guinea Ecuatorial.

La voz de aquella mujer suena muy agradable al teléfono como suele ocurrir con los miembros del clero. Ana, una vez más, se siente culpable por la sarta de embustes que tiene que soltar a la mujer para obtener información. Y encima, a una monja.

—Yo llevaba Zaire en aquella época y no crea, era muy joven para aquella responsabilidad. ¡No ha llovido nada desde entonces!

—Estaba especialmente interesada en una misión suya: Kasuku —apunta Ana.

—Sí, lo ocurrido allí nos llevó a desmontar el tinglado y salir de allí, ya sabe, del país.

—¿Y qué ocurrió exactamente?

—Pues mire, la verdad es que no quedó del todo claro. La única superviviente fue…

—Klara, Klara Farkas.

—Nosotros la conocíamos como sor Helena.

Helen, piensa Ana para sí. De ahí viene su nuevo alias.

—¿Superviviente? Hablé con ella y algo me contó, por eso descubrí la historia, aunque cambia mucho de domicilio y le perdí la pista.

—Sí, hace muchos años que no tengo noticias suyas.

—¿Y qué pasó allí?

—Las autoridades lo achacaron a los bandidos, quizá alguna guerrilla. Yo estaba en el otro extremo del país y tardé días en llegar pero la misión quedó arrasada hasta los cimientos.

—Vaya, ¿arrasada?

—Sí, por el fuego. La quemaron. Solo encontramos restos calcinados de algunas hermanas pero ¿sabe? Algunas habían sido mutiladas, a machetazos. A un capitán amigo mío le pareció raro, allí los bandidos iban bien armados, las bandas solían llevar armas automáticas, AK-47 y pistolas, armamento moderno. De hecho, me consta que interrogó a sor Helena al respecto. Me dijo que él, aquello, «lo veía raro». Ella se ratificó en su testimonio. Que no vio nada, que había escuchado gritos, voces, ella se salvó porque dormía en un pequeño cuarto, junto a la cocina. Dijo que escuchó los gritos de las hermanas y huyó a la selva. Se culpaba por ello, por no haber sido una mártir. Decía que escuchó los gritos, desgarradores, cuando las violaban y mutilaban. Estaba muy afectada, de hecho, a raíz de eso, dejó la orden.

—¿Volvió a España?

—No, no, quedó allí, colaborando como seglar, como asociada a una ONG que construía escuelas. Entonces fue cuando conoció al que fue su marido después.

—Y usted volvió de Zaire.

—Sí, aquel incidente nos hizo ver que había que salir de allí. En aquella misión teníamos veinte hermanas. Bueno, veinte, veinte, no. Cinco eran misioneras, de aquí: tres españolas, una italiana y una húngara. Las otras eran todas novicias, chicas de color, de la zona. Quizá si yo hubiera acudido cuando me lo dijeron podría haber evitado aquello.

—¿Le dijeron, el qué?

—Una semana antes tuve una llamada. Era de la superiora, sor Teresa. La comunicación era mala, se cortaba. Me dijo que tenía que acudir a Kasuku, de inmediato.

—¿Por?

—Se oía mal, me dijo que había problemas, que se le iba de las manos.

—¿El qué?

Se hace un silencio al otro lado de la línea telefónica:

—Parece ser que tenía sus más y sus menos con sor Helena.

—Vaya.

—No, no le dé importancia. Es más habitual de lo que se cree en los cenobios. Grupos de hombres o mujeres que viven prácticamente aislados del mundo, aparecen rencillas, rifirrafes, somos humanos como los demás. No le di importancia.

—Pero se arrepiente de no haber acudido.

—Sí, me consta que aquello no debía ser importante pero igual, de haberme encontrado allí habría ordenado tomar medidas de seguridad, avisar al ejército. Si le soy sincera, noté a sor Teresa algo fuera de sí, insistía, «las ha puesto a todas en contra, tiene usted que venir», me repitió varias veces. Era mujer de experiencia, toda la vida en las misiones. Quizá debí tener en cuenta lo que me decía, pero no tenía tiempo y estaba en el extremo opuesto del país.

—¿Se supo algo de los culpables?

—No, la verdad, se habló de bandidos, ya sabe usted, simples bandas armadas que se dedican al pillaje, pero el ejército no logró aclarar nada.

—Pues me ha sido usted de mucha ayuda, intentaré contarlo de la mejor manera posible. Hacen ustedes un trabajo extraordinario.

—Es agradable escucharlo viniendo de alguien de fuera. Estoy a su disposición para lo que quiera.

—Adiós, muchas gracias.

—Dios la bendiga.

Cuando cuelga el teléfono Ana siente que un escalofrío recorre su espalda. Aquella mujer, Helen, o Klara, o sor Helena, era alguien realmente peligroso. El padre Damián había pagado con su vida haberla conocido y la misión de Kasuku quedó arrasada hasta los cimientos. La superiora, sor Teresa, pidió ayuda de manera vehemente a su superior directa. No la obtuvo. Avisó y ocurrió una tragedia. «Restos calcinados» y «cuerpos mutilados»… a Ana no le cabe duda de que Helen había tenido algo que ver con aquello. Piensa que aquella mujer, por lo vivido en la infancia, no debe estar bien de la cabeza. Es evidente que tiene un don para predisponer a unos seres humanos contra otros, para manipular, para obtener información y utilizarla para chantajear a sus víctimas. ¿Qué había hecho en Kasuku? Repara en el rastro de muerte, condenas y ruina que dejó tras de sí y siente miedo. Mira su teléfono móvil, Javier sigue sin leer siquiera sus mensajes. En ese momento Ana sabe que ha perdido la partida.

* * *

Ana está convencida de que no va a obtener a obtener nada de René Cruz, la verdad. Aunque, por otra parte, no tiene ganas de volver a casa así que permanece en el hotel, como una idiota, sin saber muy bien qué hacer. Tiene miedo. Al día siguiente es Nochevieja y no hay nada que desee más que pasarla con Rocío y María, pero eso le lleva a reparar en un obstáculo que no quiere tener que salvar: ver a Javier. Su marido no lee sus mensajes, no contesta sus llamadas y por lo que sabe ha dejado a las nenas en casa de su hermana y no se sabe siquiera dónde para. Es obvio que ambos tienen una conversación pendiente y que en cuanto Ana vuelva, quiera él o no, tendrán que hablar.

A estas alturas, Ana tiene ya prácticamente la certeza de que él lo sabe, y es por eso que no quiere que llegue el momento de tenerlo delante y verse obligada a reconocerle lo que hizo, el momento del dolor, la vergüenza, de esperar los reproches. No quiere pasar por esa horrible experiencia que tanto ha intentado evitar. Comprende que ella es mucho peor persona de lo que pensaba: durante todo este tiempo ha intentado acabar con Helen convenciéndose a sí misma de que lo hacía por sus hijas, por Javier, por evitar un gran dolor a su familia. Mentira. No lo ha hecho por eso, ha llegado el momento de reconocer que lo ha hecho por egoísmo, por sí misma, por perder lo que tiene y que puso en riesgo de manera tan inconsciente. No quiere sentir encima la mirada de Javier y no quiere pasar por toda esa vergüenza.

Está en la terraza del hotel, atizándose su tercera copa para abotargar su malparada conciencia, cuando ve venir a René Cruz. Va vestido como un macarra de crucero: pantalones ajustados y estrecha camisa de amplio cuello, abierta. Sus zapatos en punta son horrendos. Ana bebe intentando aplazar la idea de volver a casa aunque según le han dicho en la agencia va a ser muy difícil conseguir billete de vuelta para la Península en fechas tan señaladas. Otro desastre más. O quizá un alivio.

Cuando llega a su altura, el venezolano se para y echa un vistazo a las copas vacías que hay sobre la mesa:

—¿Puedo? —pregunta con la evidente idea de tomar asiento.

Ana le indica que sí con un gesto de su mano derecha y él pide un Martini y se sienta.

—Usted me juzga y no me conoce —dice así, de pronto.

La abogada sonríe un poco asqueada y contesta:

—No creo que, hoy precisamente, yo sea la persona indicada para juzgar a nadie, René.

—Usted no lo entiende, usted me ve como un vividor, un gigoló que se aprovecha de mujeres mayores.

Lo último que querría Ana es tener una sesión de psicoanálisis con un profesor de tenis aficionado a las maduras y pasado de rosca, su vida le importa un bledo a aquellas alturas pero él, que de alguna manera intenta justificarse, continúa dándole la tabarra.

—El tenis ha sido la pasión de mi vida y ya de jovencito comprendí que me gustaban las mujeres mayores. Y cuando digo mayores, quiero decir mayores de cuarenta, quizá de cincuenta. Un buen día pensé que por qué no iba a unir mis dos pasiones, las dos cosas que me gustaban.

—Pues me parece fantástico —contesta Ana mordaz, a la vez que le hace un gesto al camarero para que le traiga su cuarto pelotazo. Él, muy serio, sigue a lo suyo.

—Usted me juzga con dureza pero yo no las obligo, son mayorcitas y saben dónde se meten. Mire, por poner un ejemplo, Rose, la señora con quien me vio usted en la pista. Esta noche hemos quedado para cenar. Es inglesa y su marido está todo el día cocido, ni la toca. Tienen dinero para aburrir y ella busca sentirse deseada, volver a ser una mujer. Esa gente vive de las rentas, ¿qué más da que ella obtenga lo que quiere y que una mínima porción de ese dineral acabe en mi cuenta?

—Hombre, dicho así…

—Es que así es como son las cosas. ¿O acaso no cree usted que ellas también me utilizan a mí? ¿Cree que querrán estar conmigo cuando sea viejo, feo y gordo?

—No, en absoluto, René.

—Pues entonces.

—¿Cree usted que Helen lo utilizó?

—Pues sí, y no ha sido la primera. No me importa, ojo, porque aquí todos sacamos algo, somos mayores de edad y sabemos dónde nos metemos, pero ella no es un angelito.

—Pues por ese motivo quería que usted me hubiera contado. Ha destruido muchas vidas. Ahora mismo está en mi ciudad, liando la mundial y chantajeando a los demás. Ha muerto gente.

René asiente:

—Ya.

—En Bournemouth, también.

—Sí, lo sé.

—¿Y no cree, René, que alguien debería pararla?

—Usted no la conoce, es muy peligrosa.

—Sé perfectamente lo peligrosa que es, mi vida se ha ido al garete y es por eso que pretendo que no pueda volver a hacer daño a nadie.

René pone cara de pensárselo y entonces, sorprendentemente, dice:

—Ella no puede saber que he hablado con usted.

—Entendido.

—Bajo ningún concepto —insiste.

—Tiene mi palabra.

—Estaría muerto, ¿lo entiende? Le digo que es peligrosa.

Ana asiente y él pregunta:

—¿Qué quiere saber?

—Usted vino con ella aquí, a Tenerife.

—Sí, estaba encaprichada conmigo y, para qué le voy a mentir, nos dábamos la gran vida. Desde el primer momento vislumbré que estaba forrada, así que, cuando le llegó el momento de salir de Bournemouth y se empeñó en que me fuera con ella no me lo pensé dos veces. A mí me parecía evidente que había hecho algo malo, porque no era normal que tuviera tanto interés en salir de allí tan rápidamente. Pero me daba igual, decidí que era mejor no hacer preguntas y estaba harto del clima de Inglaterra. Necesitaba volver a ver el sol y Canarias me pareció una opción maravillosa.

—Y se vino con ella.

—Sí, lo hice. No me arrepentí. Me alegró dejar las clases por un tiempo, no tener que trabajar, hacer la pelota a la gente, ya sabe. Era su semental, un mantenido, y esa idea siempre me ha excitado. Es una mujer muy activa, sexualmente. Bueno, más que activa diría que es un poco…

—¿Ninfómana?

—No, no exactamente, pero es como un animal salvaje, devora a la gente.

—Bisexual.

—Tampoco, se tira todo lo que se le pone por delante. Sobre todo si cree que le puede ser de utilidad, a veces lo hace por subir su autoestima, como si viviera en una especie de competición. A mí no me molestaba, me constaba que se acostaba con más gente pero para qué nos vamos a engañar, yo no soy lo que se dice un monje. Una vez me vino con una chica, para un trío, en otra ocasión con una señora algo mayor que ella, y yo me amoldaba. Recuerdo un día en que vino con un tío mayor, un alemán, y aquello a mí no me iba mucho, pero me plegué a sus deseos, no en vano vivía como un rey.

—¿Y se cansó de usted?

—No, negocios. Hizo un par de viajes de fin de semana. Me dijo que tenía que «prospeccionar», como ella decía. Voló a Alicante.

—Eso justo cuando vino a mi ciudad.

—Supongo. El caso es que unas semanas después me dijo que se iba por trabajo y que tenía que dejar su casa.

—Así, ¿de pronto?

—Sí, ella tenía muy claro que aquello era una especie de acuerdo comercial.

—¿Y usted?

—Pues a mí no me venía muy bien, claro, y comencé a buscar trabajo en la isla.

—¿Aquí? —dice Ana como para disimular que no sabe de dónde había venido.

—No, en Tenerife. Cuando se enteró se puso furiosa. Me amenazó, me dijo, literalmente, «no te quiero revoloteando por aquí, te vas de Canarias». Me pagó un billete a la Península y me dejó muy claro que si me quedaba por Tenerife «podía ocurrirme algo». Yo sé que tenía amigos peligrosos, gente del este. Así que opté por irme. Me dejó en el aeropuerto y una vez allí, sin que ella lo supiera, cambié el billete y me vine aquí. Me gustó vivir en Canarias.

—¿Y no le da miedo?

—No, en absoluto, ella no viene por aquí y perdimos todo contacto. No tiene ni idea, seguro. Me dio seis mil euros para que me apañara hasta encontrar algo.

—Vaya. ¿Y dónde vivían? ¿De alquiler? —pregunta Ana haciéndose la tonta.

—No, no, en su casa. Me dijo que aquello era como su guarida, ya sabe lo de los ingleses, «mi casa es mi castillo». Ella viaja y entre trabajo y trabajo, vuelve allí.

—A su escondite, en Gran Canaria.

—Sí.

—Allí tendrá otro nombre.

—Bárbara, Bárbara Smith, tiene muchos amigos.

—¿Te sabes la dirección?

—Claro, tome nota: entre el Vinco y el Estanco, en Gran Canaria, en la carretera de Juan Bordes, cuando se junta con el camino de la Atalaya, al llegar a la farmacia, justo a la derecha sale un camino asfaltado. Sígalo, al final, habrá una casa blanca, grande, de estilo ibicenco. Es esa.

TREINTA Y TRES

Helen y Cristina Garrido charlan relajadamente mientras que, tumbadas en el sofá, se han servido un par de gin-tonics. La dueña de la casa, con una pequeña libreta en la mano, hace caja repasando los pagos que ha recibido de los distintos prohombres a los que ha extorsionado:

—Hasta ese idiota de Adrián Ruiz pagó, un dineral.

—¿Y por qué lo hizo? ¿No se suicidó?

—Sí, pero no quería que su «historia» saliera a la luz, por su familia, supongo. Aun así ha filtrado un aluvión de información «sensible» a El Eco de Madrid, el presidente de la Comunidad está finiquitado. Supongo que fue él.

—Por lo de la desaladora.

—Y el parking en las ruinas medievales. Esta gente tiene mucha mierda.

—Igual ahí podías hacerte con un buen dinero.

—El exceso de ambición no es bueno, hazme caso, la bomba ha estallado y ahora conviene hacer caja y salir pitando.

—¿Te vas?

—Puede.

—¿A dónde?

—A un sitio que nadie conoce.

—¿Ni siquiera yo? —dice Cristina deparando a Helen su mirada más seductora. Esta, hábilmente, cambia de tema. Es evidente que no se fía de su amante.

—Hasta Eugenio Moncada ha pagado. Pero Baños se me resiste.

—Es un hombre poderoso.

Helen, disimuladamente, ha mirado de reojo a Cristina cuando ha nombrado al industrial.

—Pues lo voy a hundir. De momento, te aconsejo que mires pasado mañana la prensa.

—¿Por qué pasado mañana?

Helen suspira como cansada por la ignorancia de su partenaire:

—Esta noche es fin de año, ¿recuerdas? Mañana no hay periódico.

—Ah, es cierto.

—Por cierto, ¿qué hay del zote de tu marido?

—Pues supongo que está en sus cosas, apenas si lo veo.

—Lo dejaron salir, ¿no?

—Sí, tiene un buen abogado, bien relacionado además.

Entonces, como quien no quiere la cosa, Cristina vuelve a la carga:

—¿Me llevarás a ese lugar misterioso contigo? Aquí, las cosas con Blas no van en buena dirección.

—Puede ser, si eres buena.

—Lo soy, Helen —contesta aproximándose zalamera—. ¿Y dónde está ese lugar misterioso tuyo?

Cristina no se da cuenta de que Helen lo percibe todo y tanto interés por su destino es algo que le ha llamado la atención.

* * *

Ana encuentra la excusa perfecta en la revelación de René Cruz, gracias a ella no tiene que volver. Ha llamado a casa, a sus hijas y les ha explicado de la mejor manera posible que su madre está fuera por trabajo y que las compensará a su vuelta. Estaban entretenidas con sus primas y amigas y no han parecido tomárselo muy mal. Ha quedado con ellas en llamarlas durante la cena y a la medianoche para felicitarlas por el Año Nuevo, aunque sabe que esta Nochevieja va a ser muy dura para ella.

Afortunadamente Manolo Palazón viene de camino y ella ha tomado un ferri hacia Gran Canaria. No puede creerlo: ¡tienen la dirección de la guarida de Helen! Su mente, quizá inconscientemente, elude pensar en Javier, en lo que ha perdido y en lo que le espera al llegar a casa. Ella ha desistido, ha dejado de escribirle mensajes que no lee y se ha resignado a lo inevitable. Ahora que lo ve todo con el sosiego que depara haber perdido, haberse visto derrotada por aquella mujer, ve que, en los últimos días, se ha comportado como una autómata, como una suerte de zombi que, sonámbula, ha seguido con el camino que tenía delante y punto.

Las averiguaciones que ella misma y Manolo Palazón han hecho con respecto a Helen, no son asunto baladí. Ana tiene amigos en la fiscalía que podrán echarle una mano con el asunto. La historia de Helen en África es, simplemente, escalofriante, por no hablar de los detalles sobre su infancia que ha descubierto Manolo, una época difícil que configuró una personalidad claramente psicopática. Helen es una mujer inteligente, peligrosa, pero en cierta medida desquiciada y en un estado de insatisfacción permanente, con una inexistente capacidad empática y que ve a los otros seres humanos como simples piezas en un tablero que ella puede mover, utilizar y sacrificar a su antojo.

Durante el viaje en barco Ana ha tenido tiempo para reflexionar. Al menos pasará la Nochevieja con Manolo, cosa que le alivia un poco. Arde en deseos de poder inspeccionar la guarida de Helen. ¿Hallarán algo de valor allí? Aquella mujer es peligrosa, una mala semilla que ha crecido y se ha hecho un sitio en este mundo. Y Ana quiere erradicarla. ¿Venganza? Sí, ¿y qué? Al día siguiente, mañana, será festivo, quizá el momento ideal para que puedan colarse en la vivienda de Helen en pleno día de Año Nuevo, día de resaca, el día más tranquilo del año. Quizá la fecha ideal. Repara en que aquella era la canción favorita de Javier, «New Year’s Day», de los U2. Se siente mal y comienza a llorar, llamando la atención de una pareja de abueletes, guiris, que la miran con aire perplejo mientras espera un taxi.

* * *

Helen disfruta de un buen vino blanco en su cama, rodeada de almohadones, tiene el móvil en la mano y mira alrededor: ha hecho las maletas, que están preparadas junto a su vestidor y todo está listo para volar. Solo falta la fiesta del día 3 y habrá terminado allí. Es Nochevieja y disfruta de la soledad. Le parece maravilloso no tener que pasar la noche cenando con una familia detestable, plena de niños gritones, abuelas insoportables y cuñados fantasmas. Ha disfrutado mucho de la soledad, de no seguir el camino que siguen las demás ovejas del redil y vivir sin esas hipotecas que atenazan al resto de los seres humanos. Envía mensajes de felicitación y confirma que los asistentes a su barbacoa estarán allí. Está todo previsto. Sigue jugueteando con el móvil y ojea el periódico. Hay una noticia que no le ha pasado desapercibida: P.S.H., un joven de veintiocho años, heroinómano, ha sido hallado muerto en un piso del barrio de la Fama. Sonríe. No en vano, la dirección coincide con la del Lolo. Según dice la noticia, la policía busca al propietario del inmueble, un conocido chapero. Piensan que puede haber eliminado a su compañero sentimental y haberse dado a la fuga.

Helen sabe que Eugenio Moncada se ha vengado de su amante. Seguro que el empresario está detrás de todo aquello. A esas horas, el cuerpo del Lolo debe de hallarse en alguna profunda sima de la sierra minera de La Unión. Un pobre imbécil que creyó que podría jugársela. A ella. Disfruta de otro trago de vino y sonríe. La vida es maravillosa. Bueno, «la», no. «Su». Su vida es maravillosa.

* * *

La cena con Manolo resulta agradable. Un tanto amarga para Ana, pero agradable a fin de cuentas. El detective ha renunciado a pasarla con su novia, en París, por ayudar a su buena amiga, con la que ha luchado tantas y tantas batallas, en un momento realmente difícil para ella. Al menos pueden ponerse al día: Ana le cuenta en detalle su conversación con René Cruz y la historia de Helen —o mejor dicho, Klara— en África.

—Cuanto más sabemos de esa mujer, más increíble me resulta el asunto y más miedo me da.

—Y que lo digas.

—Por cierto, no te he contado lo que averigüé con mi amigo de la Shell.

—No, y espero que me lo cuentes, ya que me tienes intrigada.

—Pues hizo unas gestiones y hablamos por teléfono. Therry Predy era un altísimo ejecutivo de la Shell. El tío se había pasado media vida en prospecciones de aquí y allá. Imagínate, estaba forrado. Era un especialista en el Golfo Pérsico y más recientemente, en el continente negro. Allí conoció a esta tipa, Klara.

—Helen.

—O sor Helena, como la queramos llamar. Este hombre rondaba los sesenta y, según le ha contado un amigo de la sede londinense a mi contacto, «se encoñó bien con la monja».

—¿Cómo?

—Sí, algo debía tener nuestra Helen que el tipo perdió el sentido. Y no creas que no le faltaba experiencia: dos veces divorciado, el tío era un mujeriego de cuidado. Pero algo tenía la joven cooperante que se casó con ella y la nombró heredera universal.

—Vaya.

—Sí, parece que tras su muerte, Helen tuvo unos cuantos pleitos con los hijos de su marido, de sus matrimonios anteriores, que más o menos venían a tener su misma edad. Los ganó. El asunto era perfectamente legal, el abuelo aún estaba en posesión de sus facultades mentales cuando testó a favor de su última mujer. Esto último fue demostrado totalmente por los abogados de Helen.

—Menuda pájara.

—Pues sí, pero prepárate que ahora viene lo bueno: él murió en un accidente.

—Ella dijo que de avión.

—Y su madre que tren. Pero nada de eso es cierto. El marido tenía que visitar unas prospecciones lejos de la capital, iba con su chófer en un vehículo blindado de la empresa y aquella mañana nuestra amiga se sintió indispuesta, así que no pudo acompañar a su marido, ya que en principio iba a acompañarlo porque él le había preparado un fin de semana de safari fotográfico en la zona.

—Huummmm —dice Ana sonriendo con picardía.

—Y bueno, el resto ya es historia.

—Se estrelló, un accidente, ¿no?

—Pues no: el coche explotó.

—¿Cómo?

—Como lo oyes. Lógicamente, la compañía de seguros hizo su propia investigación, es lo rutinario. Y encontraron testimonios de lugareños que vieron explotar el coche. La compañía estimó que el coche se salió de la carretera, cayó a un barranco y ardió. No se pudo recuperar gran cosa y por tanto no fue posible demostrar que había ocurrido nada extraño. Al parecer la zona era agreste y boscosa.

—Pero explotó.

—Sí, eso parece. El incidente no fue aclarado.

—No creo en casualidades.

—Yo tampoco, pero quizá es porque llevo vistas tantas cosas despreciables en este trabajo, que tengo alterada ya mi percepción de lo que es normal y lo que no. En cualquier caso, no le demos vueltas a la cabeza, conociendo a esta elementa, si parece que liquidó al marido, es que liquidó al marido —sentencia Palazón.

—Esta mujer no deja de sorprenderme.

—Pues espera que nos colemos en su casa, seguro que hay más sorpresas. Por cierto, deberíamos pensar en dormir algo, quiero que madruguemos, mañana a primera hora será el momento ideal.

* * *

Ana y Manolo salen del hotel cuando aún es de noche. El trayecto les lleva unos tres cuartos de hora. Ven a gente por las calles que vuelve de la fiesta de Nochevieja. Todos van vestidos con sus mejores galas aunque algo perjudicados, con la camisa por fuera o los tacones en la mano tras una noche de farra.

—El desfile de la vergüenza —dice Manolo con sorna que, como siempre, parece de vuelta de todo.

Cuando llegan a la farmacia que René le indicara a Ana, asoman las primeras luces del día y giran a la derecha pasando junto a una pequeña comunidad de chalets unifamiliares. Siguen hacia delante por el camino asfaltado y paran. Bajan del coche. Manolo tiende a Ana unos guantes de látex y ambos caminan el último tramo para llegar casi al final del camino. Se encuentran con dos casas: una de color anaranjado y otra, al fondo, blanca, inmensa. De marcado estilo ibicenco, parece de postal. Rodeada por un hermoso jardín de roca volcánica, los agaves y palmeras le dan un aire ciertamente llamativo en aquel lugar, un camino por el que nunca debe transitar nadie. Están ante la casa de Helen. Ana suspira y sigue a Manolo, que lleva un estuche oscuro en sus manos.

TREINTA Y CUATRO

Manolo se acerca sigilosamente a la parte trasera y desaparece tras una esquina. Chista y se asoma haciendo señas para que Ana se acerque. Hay una pequeña valla y una hermosa piscina. La casa es totalmente blanca, de aspecto cúbico y aterrazada, está perfectamente diseñada para combatir el calor del estío canario. Las ventanas son amplias y distribuidas de manera asimétrica. Ana echa un vistazo a la casa vecina, a lo lejos, no parece haber nadie y las persianas están bajadas. Eso la tranquiliza.

Manolo, con su móvil, entra en la página de la compañía de seguridad que da servicio a la vivienda, no en vano hay varias etiquetas de la misma dispuestas estratégicamente para disuadir a los amigos de lo ajeno. Ojea qué tipos de servicio presta la empresa y aclara entre susurros mientras que muestra a Ana unas fotografías en su móvil:

—Es para hacerme una idea del tipo de terminal que podemos encontrarnos. Dudo entre estos dos. Voy a entrar por la puerta de la cocina.

Extrae de su estuche una ganzúa, unos alicates, una linterna y una especie de espray de CO₂ que al parecer criogeniza las cosas. Tiende a Ana el resto del estuche y añade:

—Desde que entre por la cocina tendré un minuto, quizá dos, dependiendo del retardo, para que esto empiece a pitar a toda leche. Si suena la alarma, corre al coche, arranca y me esperas, que llegaré cagando leches. En caso contrario, aguarda aquí que vendré a avisarte.

Ana asiente con la cabeza y ve cómo su amigo abre la portezuela de la valla que da acceso a la piscina. Se acerca a la inmensa puerta de la cocina y trastea con la ganzúa. Ana se maravilla al ver lo fácil que le resulta entrar en un domicilio. No quiere hacerse una idea de cuántos allanamientos habrá llevado a cabo en su carrera.

Desde que Palazón desaparece en el interior de la vivienda, ella siente como si el tiempo no transcurriera. De hecho, Ana no llega a saber si ha sido cosa de segundos, minutos u horas, mientras que espera con las llaves del coche en la mano pero el caso es que Manolo aparece, le hace un gesto y ella acude.

—No hay moros en la costa —dice sonriendo el detective.

—Muy gracioso y muy tópico.

Entran en la vivienda y a ella no le sorprende lo que ve: la cocina, diáfana, es de diseño; el suelo de parqué en tonos grisáceos, amplio salón, cuadros modernistas y algún que otro detalle de decoración de arte africano, todo muy étnico. Se nota que la casa pertenece a alguien acomodado. Se separan y Ana mira un despacho que queda a la derecha. Hay un ordenador. Ve una foto de Helen, más joven, con un señor de cara ancha y color rojo cirrótico que, supone, debía ser el marido. Conecta el ordenador pero este le pide una clave. Llama a Manolo pero este niega con la cabeza.

—Si lo hubiera sabido me traigo a mi informático —dice irónico.

En la planta de arriba hay tres dormitorios. Nada. El de Helen es amplio, con cama de matrimonio. Solo se adivinan indicios de que pueda ser una vivienda habitada en el armario, que está repleto de ropa. Por lo demás, resulta extraño comprobar que en aquella vivienda no hay un solo libro, ni estanterías, ni ningún objeto fuera de lugar, no hay enredos. Todo resulta muy perfecto, aséptico, frío, inhabitado.

—Ana, mira esto —dice Palazón.

Ana acude a su llamada y ve una puerta junto a la entrada, en mitad del hall. Está cerrada y aunque tiene el mismo color que las otras, no es de madera sino de un material más resistente. Repara entonces en la caja donde se ubica la alarma, junto a la puerta de entrada, que ha sido reventada por Manolo: de ella cuelgan unos cables y otros quedan sujetos por una pinza metálica.

—Aquí hay algo —dice Manolo señalando de nuevo a la puerta, la que queda en el lateral del salón. Coge el estuche y saca una especie de pequeña taladradora. Sorprendentemente apenas si hace ruido. Ana mira por una pequeña cristalera que hay junto a la puerta de acceso al chalet. No ve movimiento en la casa de enfrente.

—Voilà —exclama el detective.

Cuando Ana se gira ve la puerta abierta y una escalera, oscura, que baja hacia lo que debe ser el sótano de la casa. Manolo, que ha desmontado la cerradura de la puerta de acceso al sótano, toca un interruptor y se hace la luz. Entonces saca una pistola y dice:

—Yo delante.

Bajan despacio, paso a paso. Ana siente como si fuera a darle un infarto y es que el miedo atroz que siente la hace hasta sentirse mareada. Cuando llegan abajo no hay demasiada luz, así que Manolo enciende varias lámparas aquí y allá. El sótano no tiene ventanas.

—Esto parece un búnker —dice él.

Hay varias mesas de color blanco de inmensos tableros, con varios ordenadores. A la derecha, unas estanterías inmensas llenas de cintas de vídeo y DVD. Ana toma una cinta y lee la pegatina que hay en su lomo:

—Manfred Veerbeck, fucking young girl, Rotterdam, 2009.

—¡Joder! —exclama Manolo leyendo en voz alta la etiqueta de un DVD—. Patrizia Costa, snorting cocaine, Bari, 2011.

Ambos se miran como sorprendidos. Alzan la vista y comprueban que aquellas estanterías tapizan casi la totalidad del habitáculo. Y están llenas de material audiovisual, hasta el techo.

—Esta tipa tiene aquí información sensible de miles de personas.

Ana asiente con la cabeza, tirando la cinta de vídeo a un lado y empezando a caminar hacia unos archivadores que hay al fondo. Son inmensos.

Abre uno y comprueba que están ocupados por cajas, como las que veía cuando era niña al acompañar a su padre a la gestoría de su tío. Saca una y comprueba que la etiqueta reza: Toulouse, 1998.

—Manolo —dice colocando la caja sobre la mesa más cercana. Toma asiento y la abre. Palazón se coloca detrás de ella, mirando con curiosidad. Dentro hay multitud de documentos: recortes de prensa sobre un tipo ahorcado, un suicidio, se trata de un concejal; un par de artículos referentes a unos disturbios raciales por una detención injusta, fotografías de un tipo entrando y saliendo de un inmueble, ese tipo besando a una chica rubia, más recortes de prensa, uno referente a un escándalo de comisiones en un liceo, otro recorte referente a una explosión… al fondo Ana encuentra recibos bancarios, transferencias a una cuenta de Suiza realizadas en apenas dos semanas, todas en octubre de 1998.

—Todos los titulares de las transferencias son franceses —dice ella sacando el móvil para usar la calculadora. Suma el total de los importes y emite un silbido mostrando la pantalla a Manolo.

—Un millón de francos. ¡Qué bárbaro!

Y entonces se gira para coger otra caja cuya etiqueta dice: Ottawa, 1986. Ana acude a otros cajones y extrae una caja distinta: Buenos Aires, 1992.

Ambos se enfrascan en mirar lo que hay en sus respectivas cajas y quedan horrorizados. De pronto él tiende a Ana un recorte que hace referencia a una persona muerta en un atropello o ella le pasa una fotografía en que se ve a un tipo vestido de sacerdote haciendo una felación a otro ataviado como si viniera de correr. Esa mujer tiene allí de todo: noticias referentes a quiebras de empresas, suicidios, sobredosis y accidentes de coche, aparecen asociadas a fotografías escabrosas y a los correspondientes recibos de las transferencias efectuadas a su favor en distintas cuentas suizas. Luego, aparece un resguardo de la cancelación de la cuenta correspondiente tras un traspaso de todo el dinero a un banco de Panamá. Su nombre va cambiando de país en país, Helen, Helena, Patty, Roseanne o Marie. El apellido, también, desde Patterson a Collins pasando por Martínez o Gerard.

Ojean el contenido de unas pocas cajas pero allí hay unas veintidós. Ambos contemplan con horror aquellas fotografías y recortes de casas incendiadas, sexo, gente drogándose o muertes extrañas.

—Ha estado actuando en medio mundo.

—La primera caja es del 82, en Viena —dice Ana.

—Va sembrando el caos y la destrucción allí por donde pasa —sentencia Palazón—. Y se forra con ello.

—Tenemos que pararla —añade Ana mirando a su alrededor—. Esto implica a miles de personas. Esta hija de puta ha jodido la vida a mucha gente: padres, esposas e hijos.

Quedan parados, por un momento.

—Hay que volver, cuanto antes. Tienes que hacer que la detengan —dice Manolo.

Ana asiente y añade:

—Pero quiero las cajas. Todas.

Apenas tardan quince minutos en meter los papeles en las mismas y subirlas todas al hall. Ana va a por el coche y, cuando las están metiendo en el maletero, aparece una mujer. Es sueca, una vecina. La del chalet de enfrente.

—Buenos días —dice.

—Buenos días —contestan con su mejor sonrisa en los labios.

—¿Son ustedes amigos de Helen?

—Amigos, no, sus abogados —suelta Ana así, sin pensarlo.

—¿Y se están llevando…?

—Documentos, como usted misma puede ver.

—¿En Año Nuevo?

—Ha surgido así, tenemos un pleito inminente con los hijos de Therry y Helen nos ha enviado a por los papeles. Es el día 8 en Londres, ella tiene invitados en casa, está en la península y hemos venido para adelantar.

La mujer, rubia y con el rostro tostado en exceso, pone cara de pensárselo. A Ana le da la sensación de que le ha resultado creíble, así que, sin dejar de cargar, sigue a lo suyo. Cierra el maletero y dirigiéndose al asiento del conductor, dice con mucha seguridad:

—Si quiere llámela, dígale de parte de Viviana que hemos encontrado todo, gracias.

Y dicho esto, arranca y salen a toda prisa de allí mientras que comprueba por el retrovisor cómo aquella mujer camina hacia su casa para llamar a su amiga.

* * *

Augusto Baños se hace a un lado y grita mirando a su teléfono móvil.

—¡Os tengo dicho que no me molestéis en mi tiempo en familia!

Una voz que titubea al otro lado, insiste:

—Pero don Augusto, hay un problema grave —le habla Miriam, su jefa de comunicación. Engrosa, entre otras, su lista de amantes.

—Es Año Nuevo, joder, estoy con mis nietos.

—Don Augusto, se trata de esa mujer…

—Lo tengo todo solucionado por solo cien mil. La vamos a cazar —contesta pensando en Cristina Garrido. Esa joven le gusta, se mueve bien en la cama y es ambiciosa. Y le ha salido muy barato. Ya sabe dónde vive esa mujer y cuándo va a ser eliminada.

—No, no es tan sencillo.

Augusto se separa aún más de la inmensa mesa donde se sirve el aperitivo. Una doméstica vestida con traje gris le acerca su copa de vino blanco:

—¿Qué pasa ahora? Cuéntame —dice mirando al teléfono de nuevo con cara de pocos amigos.

Miriam comienza a contarle muy alarmada:

—Esa mujer va en serio, esta misma mañana iba a salir publicado lo de su hijo.

—¿Lo de mi hijo?

—Una información relativa a que se había dado a sí mismo y a su socio un préstamo. Había incluso copias de los documentos.

—¡Esa maldita puta!

—Lo he parado. Pero nos va a costar una buena campaña de publicidad.

—No hay problema.

Se hace un silencio al otro lado del teléfono.

—Bueno, Miriam, buen trabajo.

—Don Augusto.

—¿Sí? —contesta el magnate con fastidio.

—El jefe de seguridad, Julio.

—¿Qué pasa con Julio?

—Cree que deberíamos pagar.

—¿Cómo?

—Cree que sería inteligente.

—Está neutralizada, es cuestión de horas.

—Sí, pero teme que pueda haber dejado algo preparado. Me dice que en cuanto sea nuestra cantará, bueno, ya sabe, la harán cantar y se podrá frenar cualquier barbaridad que hubiera preparado. Pero de momento, hasta entonces, sería inteligente pagar. Luego se recuperaría el dinero.

—No, ni hablar. Nadie chantajea a Augusto Baños.

El industrial cuelga con autoridad el teléfono y se encamina a la mesa cuando le vibra el móvil. Es un mensaje de whatsapp. Lo abre. Parece un meme, es de un número desconocido. Lo mira y contempla con estupefacción que dice: «El hijo de Baños investigado, se dio a sí mismo un préstamo. La caja hizo la vista gorda por las presiones del padre». El mensaje va acompañado de varias imágenes, son los documentos que lo demuestran, escaneados. Al momento vuelve a recibirlo, se lo ha reenviado Julián, su compañero de golf. «¿Has visto esto, Augusto?». Su móvil empieza a vibrar. Una vez, otra y otra. Son pelotas, conocidos que han recibido el mensaje y que quieren avisarle. No falta nadie: el presidente de la cámara de comercio, el consejero de Economía, el secretario general de los socialistas, un periodista y hasta su entrenador personal. Esa puta de Helen ha viralizado la información. Está claro que tiene los teléfonos clave. Comprende que paralizando la publicación en El Eco ha cometido un error, y ella le demuestra ahora su poder con esta otra opción que es, si cabe, mucho peor.

Descuelga el teléfono y llama a Miriam. La mujer contesta al momento:

—Don Augusto, ¿ha visto usted el whatsapp? Me ha entrado…

—Dile a Julio que pague.

Y cuelga para irse a jugar con sus nietos.

* * *

Tras llevarse las cajas de casa de Helen, Ana y Manolo vuelven a la capital. La abogada está paranoica:

—Nos van a detener —dice muy nerviosa.

—¿Por qué? —contesta riendo Manolo Palazón.

—Por la matrícula del coche. Esa tipa llamará a Helen, le dirá que avise a la policía y dará el número de matrícula. Será coser y cantar. Hemos alquilado el coche a mi nombre. Irán a la agencia y nos trincarán.

Manolo ladea la cabeza sonriendo.

—¿Qué pasa?

—Trabajas con un profesional.

—¿Y?

—Que anoche robé dos placas de un Smart que había aparcado en el parking del hotel y esta mañana las he cambiado antes de salir. No nos pueden localizar.

—Pero la vecina le hará una descripción y sabrá que soy yo.

—Eso ya es otra cosa. Por eso hay que moverse rápido. Mira, ahora, de momento, iremos a una agencia de paquetería y enviaremos las cajas a casa de mi secretaria. Vuelvo a cambiar las placas y devolvemos el coche. A continuación, pagamos en el hotel y nos largamos. Tomamos un ferri a Tenerife y para mañana intentaremos salir de aquí vía aérea.

—Será difícil.

—Es cuestión de dinero y de que no te importe dónde ir.

—No te sigo.

—Será caro e igual hay que volar a Madrid, Sevilla o París, pero salir, salimos, y en un par de días estamos en casa. Hay que darse prisa.

Ana sonríe satisfecha al ver que la ayuda un gran profesional.

FASE 3

CIERRE

UNO

Helen llega a casa de Herminio y se encuentra al monitor de gimnasio abatido y triste. Se instalan en la cocina y él toma asiento con los brazos cruzados. Ha visto que su amiga lleva un gran sobre ocre y sabe que aquello anticipa malas noticias.

—Me has dicho por teléfono que él no estaba —dice ella como pidiendo una aclaración.

—No, tranquila, se ha ido a ver a su tía a Alicante. Le insinué que por qué no pasaba unos días allí. Se fue ayer, en pleno día de Año Nuevo y haciéndose la víctima, como siempre.

—Mejor.

Herminio mira el sobre y pregunta:

—¿Tienes algo?

—Sí.

—¿Y? ¿Hay pruebas?

—No lo sé, el sobre va cerrado, no lo abrí cuando me lo dio el detective —miente—. ¿Quieres abrirlo a solas, querido? ¿O prefieres que esté yo aquí contigo, apoyándote?

—No, no, quédate por favor —contesta Herminio. Helen sonríe para sus adentros. A veces no puede creer lo fácil que es manipular a la gente para que hagan lo que ella quiere.

Le tiende el sobre para conseguir empujarle a abrirlo, a que supere esa última reticencia suya a conocer la verdad. Herminio rasga el borde y saca el contenido del mismo. Allí, sobre la mesa, hay multitud de fotografías en las que se ve a Ricardo practicando sexo explícito con el Lolo. Están en casa del chapero: en el salón, en el dormitorio, e incluso en el minúsculo hall, apoyados en la pequeña mesa del recibidor, frente al espejo.

—Hijo de puta —musita el pelirrojo estallando en un sollozo.

Helen le coge la mano, comprensiva.

—Déjalo salir, déjalo que fluya.

Herminio llora amargamente.

—Y pensar que yo le presté el dinero para que reflotara el negocio. Es un infiel patológico, un enfermo. ¡A saber con cuántos me habrá engañado! Siento asco, Helen, asco.

—Lo siento, Herminio, de veras.

Ella se levanta y lo abraza mientras que él, sentado, apoya la cabeza en su regazo. Permanecen así unos minutos. Al rato, ella dice.

—Tengo que irme a ver a una amiga enferma, pero si quieres, puedo volver y duermo contigo. Por si necesitas apoyo.

—No, no, estoy bien —contesta él hipando y sorbiéndose la nariz como un niño.

Helen añade:

—Cuento contigo mañana para mi barbacoa, no me falles. Ya sabes que en circunstancias así debes rodearte de la gente que te quiere, Herminio. No debes permitir que ese cabrón te joda la vida.

—Sí, descuida. Ahora me tomaré una pastilla y un vaso de leche y mañana como nuevo. No es la primera vez que me ocurre algo así en mi vida. Además, se veía venir. ¡Año nuevo, vida nueva!

—¡Ese es mi chico! Te espero mañana, a las doce.

—A las doce.

Helen sale de casa de los Modern Family y sube a su coche. Tiene algo de prisa. Arranca y, antes de salir, teclea un mensaje en su móvil.

Es para Ricardo: «Te espero mañana en mi barbacoa, no faltes querido, hay que reparar la injusticia que estás sufriendo».

El otro contesta: «Allí estaré».

Helen, para rematar, escribe: «He allanado el camino con Herminio, está loco por ti. No le escribas y dale la sorpresa mañana. Verás como cae rendido».

«Gracias, al final has sido una buena amiga», contesta el joyero.

«Me arrepentí de lo que te hice, solo es eso. Como ya te dije ayer, no me queda mucho tiempo de vida y he comprendido que debo ayudar a los demás. Espero que Dios me perdone. Y tú, también».

«Todo está olvidado, gracias», contesta Ricardo.

Helen, sonriendo, acelera y se encamina hacia su cita. El muy imbécil se tragó la historia de que sufría un cáncer incurable y que por eso se arrepentía profundamente de haberle chantajeado. Ricardo cree fervientemente que Helen quiere ayudarle a reencauzar su matrimonio.

En apenas diez minutos ha llegado a su destino. Una rotonda que hay entre el pueblo de Espinardo y los centros comerciales. Está oscuro, es bien entrada la noche y allí aguarda un BMW dorado, recargado y hortera, donde le espera su interlocutor. Aparca, baja de su coche y sube al vehículo del Torrao.

—Llegas tarde —dice él.

Ella lo mira con cara de pocos amigos y contesta:

—No me toques los cojones.

—¿Lo has traído?

Ella asiente y le tiende una bolsa.

—¡Vaya! —exclama él.

—Ni se te ocurra tocar ni vender nada. Eso es veneno puro.

—¿Qué lleva? Hay mogollón.

—Veinte gramos de la coca más pura que se puede encontrar. Cortada con algunas cosillas que van a potenciar el efecto.

—¿Ácido?

—Entre otras cosas.

El Torrao sonríe y ella le tiende un sobre:

—Aquí tienes, tus seis mil. Tienes que llevarle la bolsa esta misma noche. Necesito que se ponga a tope.

—Descuida. ¿Y lo otro?

—Está listo. La sirvienta va camino ya de su tierra, a esta hora está en el vuelo que le pagué y lleva dinero para comenzar una nueva vida en Ecuador. Se ha encargado de colocar un maletín con el cuarto de kilo que le di bajo su cama.

—¿Llamaste al mono?

—Sí, llamé al policía que me dijiste y en efecto, llevabas razón. Fue fácil entenderse con él. Estuvo encantado: se lleva una pasta y detendrá a un pez gordo con un montón de coca en su casa. Todos ganamos.

—Ha sido un placer hacer negocios contigo.

—Es mutuo. Disfruta de tu dinero, Torrao —contesta la mujer, bajando del coche del traficante.

* * *

La vuelta a casa no resulta fácil para Ana, porque en esas fechas es difícil volar desde el archipiélago a la península. Salir de Canarias vía aérea en días tan señalados es misión imposible. Manolo Palazón y Ana dedican todo el día uno a poner pies en polvorosa, salir de la isla y borrar su rastro. Tardan toda una jornada para enviar los paquetes a la secretaria de Manolo, cambiar las placas del coche, devolverlo, pagar el hotel y embarcar rumbo a Tenerife, a donde llegan pasada la medianoche. Acuden al aeropuerto y no hay suerte, así que deciden alojarse en un hotel cercano, donde comparten habitación para volver a intentarlo al día siguiente: dos de enero. Ana encuentra acomodo en uno de esos vuelos chárter que traen y llevan turistas haciendo recorridos inverosímiles por Europa y en horas ciertamente intempestivas para abaratar costes. Algo así como Tenerife-Valencia-Glasgow-Tenerife. Sale a la una de la mañana, esto es, ya en pleno día tres de enero, así que Ana deja reservado un coche de alquiler en Manises que podrá recoger a su llegada de madrugada. Quiere llegar lo antes posible a casa y hablar con Javier, del que sigue sin tener noticia. Ana sabe que lo ha estropeado todo y le parece obvio que aquella arpía de Helen le debe haber contado a Javier lo de su aventura, pero tiene la esperanza de que al contarle quién es Helen realmente podrá arreglar las cosas y conseguir que su marido la perdone. Tiene que ser así, como en una película.

Manolo tiene suerte y consigue ubicarse en un vuelo que sale a las cinco del día tres hacia Charleroi. Es obvio que Ana queda ya sola ante el peligro, que llegará a casa antes que él y con muchas horas de antelación, así que le insta a que desde allí se traslade en tren a París, a ver a su novia. Hay trenes directos.

Aquello a estas alturas tiene que resolverlo ella. Es un asunto entre esa mujer y Ana Velázquez, punto.

El vuelo se retrasa y por ende, la cinta transportadora del aeropuerto de Valencia, cuando llega, tarda más de una hora en devolverle sus maletas. Ella, por su parte, se siente desquiciada, insegura y nerviosa. Son ya casi las seis cuando logra salir de allí conduciendo lo más rápido que puede. Para a tomarse dos cafés en la estación de servicio del Saler y continúa camino intentando hacer crecer en su interior la sensación de que podrá arreglar las cosas: primero hablará con Javier y luego irá a hablar con su amigo Zaca, fiscal, para hacer que detengan a aquella psicópata por extorsión.

Son aproximadamente las ocho y media cuando llega a Altorreal, saluda al guardia de seguridad, un chico nuevo muy amable que le abre la barrera diligentemente, y se dirige hacia el residencial Los Cipreses. Encuentra un sitio para aparcar, precisamente delante de casa, y sale del coche a toda prisa sin bajar la maleta para enfrentarse a su destino lo antes posible. No puede prorrogarlo más. Ha decidido que suceda lo que tenga que suceder, pero que sea de manera inmediata. Entra por la puerta reservada a los peatones que da acceso a su parcela y cuando se acerca a casa escucha cómo la cerradura da dos vueltas. La puerta va a abrirse. Se para en seco ante los tres escalones que dan acceso a la vivienda y espera unos segundos. Entonces, cuando la puerta se abre, ve aparecer a Javier. Le sonríe como una tonta.

Entonces percibe algo extraño en su cara.

Detrás de él aparece, sonriente y relajada, Aurora.

Su novia de toda la vida.

A Ana se le parte el corazón.

No hay que pensarlo mucho, son las ocho y media y sus hijas dormían en casa de su cuñada. Queda muy claro lo que ha sucedido allí.

Ana se ha quedado de piedra.

Él también.

Ana se escucha decir a sí misma:

—Vaya, qué poco has tardado.

Él, algo violento, reacciona poniendo cara de pocos amigos y responde:

—Empezaste tú.

Los tres quedan parados por unos segundos y entonces Ana pasa justo al lado de Aurora y evitando tocarla, como si tuviera la peste, entra en casa sin decir nada más. Javier y Aurora continúan su camino. Ana supone que tendrá que llevarla a su casa y recoger a las niñas.

Cuando queda sola se sienta en el sofá y mira a la chimenea que está apagada. Hay algunas brasas extinguiéndose que no son sino la prueba de una velada romántica. En la mesa quedan dos copas vacías. Una de ellas manchada de carmín. Sigue mirando a la chimenea. Fijamente.

* * *

Javier vuelve a casa tras haber llevado a Aurora a la suya y recogido a las niñas. No sabe muy bien qué hacer, así que entiende que le conviene acudir a la fiesta de Helen. No es una mala idea para coincidir con Ana lo menos posible. Además, Rocío y María están entusiasmadas con la idea de la barbacoa. Cuando se enteran de que su madre ha llegado suben raudas las escaleras para darle un beso aunque, según cuentan al bajar, la madre está adormilada porque «se ha tomado una pastilla». Javier mira la mesa de la cocina y ve allí la botella de vodka, semivacía. Aquello parece una pesadilla.

Cuando llegan a casa de Helen son más de las doce y el ambiente es festivo. Hace una mañana preciosa y Javier se atiza una cerveza nada más llegar. Está prácticamente todo el vecindario: los Juárez, Cristina, muy sonriente y pegada a la anfitriona, los Tudela, Herminio muy serio y con impenetrables gafas de sol. Pepe Guil y su mujer, los Huete, Sebastián, el militar y Gemma. Poco a poco va llegando más gente. Helen ha encargado el servicio a un catering —todos alaban que su vecina no repare en gastos— y dos camareros, jóvenes, altos, estirados y guapos, sirven a los invitados. Las niñas de Javier se mezclan con la chiquillería en un pequeño hinchable y los camareros comienzan a distribuir unos pequeños y sabrosos canapés.

Helen brinda con Cristina, que se ha puesto guapísima con un vestido ceñido color beis y unos leotardos de color negro que le sientan a las mil maravillas.

—Por mi acto final.

—No te sigo, la verdad. ¿Acto final? ¿Qué va a pasar aquí? —contesta Cristina mirando a la anfitriona por encima del hombro. Al fondo, tras la valla, se adivina un coche negro con dos de los hombres de Augusto Baños que aguardan el momento como han convenido con ella. Piensa, para sus adentros, que Helen no se espera lo que se le viene encima.

—Pues eso querida —añade la anfitriona sonriente—. Que lo he preparado todo para que el de hoy sea un día espectacular. Pronto va a estallar esto. Los he citado en dos tandas.

—¿En dos tandas? No te sigo.

—Ya irás viendo, ya irás viendo.

—¿Y el bombero?

Helen sonríe con fastidio:

—Está de guardia. Una pena, porque hubiera sido un toque final excelente para mi querida vecina Ana. Por cierto, no te he contado: Baños ha pagado. ¡Qué te voy a decir! Han pagado todos, como siempre. Adoro este trabajo —dice Helen para exclamar de pronto mientras que se dirige hacia una vecina dejando sola a Cristina—. ¡Macarena, dichosos sean los ojos! Creía que no venías.

Tras deshacerse en parabienes con la recién llegada, Helen se aparta como buscando intimidad, toma su móvil y hace una llamada.

—Sí —dicen al otro lado de la línea.

—¿Estáis listos?

—Sí, entramos en cinco minutos —responde una voz masculina—. ¿Está usted segura de que el tipo tiene mierda?

—Segura, en un maletín bajo su cama, la guarda ahí. Lo sé por gente de la urbanización que le compra. Además, te he pagado para que intervengas, así que sigue adelante.

—De acuerdo.

Cuando Helen cuelga abre su whatsapp y busca un contacto: Blas López. Teclea el siguiente mensaje: «La policía rodea tu casa. Van a entrar a saco en cinco minutos. Buscan lo que tienes bajo la cama».

* * *

Blas López está tumbado en la cama con los ojos abiertos, mirando al techo, desnudo. No ha dormido en toda la noche y ve esos bichitos pasar por delante de sus ojos. Escucha como ecos, voces que parecen psicofonías y que no acierta a descifrar. Sabe que intentan decirle algo, que de alguna manera le avisan, pero no entiende sobre qué. Entonces se escucha un silbido y toma el móvil. Es un mensaje de un número desconocido: «La policía rodea tu casa. Van a entrar a saco en cinco minutos. Buscan lo que tienes bajo la cama».

Da un salto y se acerca a la ventana. Ladea la cortina lentamente y mira:

—¡Mierda! —exclama echándose atrás. Ha visto a varios tipos uniformados, con las armas en ristre, que se acercan semiagachados a su verja. Algunos visten de negro, con rodilleras, coderas, gafas y cascos tácticos de las fuerzas especiales.

Se gira, como movido por un impulso, y mira bajo la cama: un maletín. ¿Qué coño hace eso ahí? No recuerda haberlo puesto él, pero últimamente hay muchas cosas que se le olvidan.

Lo abre.

—¡Joooder! ¡Jooooder! —grita. ¿Cuándo puso eso allí? Hay una bolsa de coca que le parece inmensa. ¿Es suya? ¿Se la trajo anoche el Torrao? No sabe. Recuerda que le trajo coca, sí. Pero no tanta. Ahí hay mucha cantidad: eso es cárcel, fijo. Está perdido, él no puede ir a la trena. Se moriría en un lugar como ese.

Le parece escuchar una explosión. ¿Qué ha sido eso?

—Estoy de mierda hasta el cuello —se escucha decir a sí mismo. Los bichos pululan y le parece escuchar un helicóptero. Alguien golpea la puerta. Se pone una toalla a la cintura y abre el cajón de la mesita de donde saca la pistola.

—¡Abran, policía! —se escucha gritar abajo.

Ya están aquí.

El helicóptero suena en el interior de su cabeza. «Van a por ti, van a por ti, te siguen», dice una voz que es ya perfectamente audible.

Va corriendo de inmediato hacia el cuarto de invitados. Sale al balcón y baja por la enredadera para alcanzar el patio y escapar por detrás. Llega al suelo, está frío. Escucha el helicóptero, en su cabeza, dentro, dentro. Es ensordecedor. «Te siguen, te siguen», repite la voz.

—¡Alto, policía! —grita alguien.

Se gira y hace fuego.

Enseguida mira al suelo y ve un tipo con la cara reventada. Lleva un chaleco antibalas azul que dice «POLICÍA».

—¡Mierda! —grita. Y se encarama a la valla del fondo para saltar.

DOS

Ana despierta de mal humor. Bueno, no de mal humor, furiosa. Así que, sin pensarlo un instante, se coloca las zapatillas de deporte y sale a toda prisa hacia casa de Helen. Le estalla la cabeza. Siente como si miles de agujas se clavaran en sus meninges. Maldita resaca.

Imagina que su aspecto debe ser lamentable porque sabe que ha bebido demasiado. Y las pastillas, claro, a su estado hay que añadir el efecto de los dos Orfidales mezclados con el vodka que ingirió para dormir y olvidar todo aquello. Parece una suerte de maruja suburbana con el chándal y los pelos alborotados, una histérica de la vida que irrumpe de pronto en el jardín trasero de casa de Helen montando el espectáculo en mitad de una fiesta de postín.

Sí, esa era ella:

—¡Esa mujer es una chantajista! —grita haciendo que todos giren la cabeza. Unos tienen la copa en la mano, los más están con la cucharita del cóctel de marisco a medio camino hacia la boca. Pero todos, todos la miran con sorpresa. Es obvio que ninguno de ellos puede creer lo que estaba pasando. Todo el mundo la mira con cara de pasmo y Helen sonríe con aire nervioso, pero Ana no se inmuta y se dispone a asestarle un golpe fatal delante de sus adorados vecinos:

—Se llama Klara Farkas, es húngara y viaja por medio mundo arruinando la vida a la gente, es una chantajista profesional, ¡tengo pruebas! —grita de nuevo Ana.

Helen, en medio de todos, observada y rodeada de amigos, la mira impasible luciendo la mejor de sus sonrisas. Con aire condescendiente dice para ridiculizarla:

—Estas fiestas son así, la gente se desmelena un poco.

Todos ríen la ocurrencia.

Helen aparece, como siempre, perfecta, con una blusa blanca de Purificación García, de hombre, que ella luce como nadie. Vaqueros desgastados de color rojo y unas zapatillas color azul marca Lacoste. Ana la odia.

Percibe que sus hijas la miran horrorizadas.

Javier se acerca y la sujeta por el codo, condescendiente:

—Ana, ¿has bebido?

Aquello es una auténtica pesadilla. Parece una loca, borracha, fuera de sí y haciendo el ridículo más atroz.

Entonces, afortunadamente, comienza la catástrofe que la saca de aquella embarazosa situación. Al fondo, junto a los cipreses Golden que establecen un discreto muro en la parcela de Helen, se encuentra Herminio, que levantándose las gafas de sol interrumpe el oprobio de Ana y exclama a voz en grito:

—¿Túúúúú? ¿Aquí? ¡No puedo creerlo!

Todos, instintivamente, se giran a mirar hacia el punto al que él se refiere para ver cómo Ricardo, el otro Modern Family, entra en el recinto mirando a su marido sonriente y con los brazos abiertos. Lleva una camisa de las suyas, preciosa, como siempre, azul celeste con los puños y el cuello adornados con un elaborado brocado de color naranja.

Herminio, sin pensarlo dos veces, se lanza como una fiera contra Ricardo, que más grande y fuerte, apenas si puede defenderse del ataque cayendo hacia atrás mientras que su marido le golpea la cara con saña una y otra vez.

Todos se lanzan a separarlos, incluido Javier.

—¡Hijo de puta, putero! ¡Te mato! ¡Te mato! ¿Cómo tienes los santos cojones de presentarte aquí como si nada?

Apenas si pueden sujetarlo entre cuatro.

Ana, que no puede creer lo que está viendo se siente, en parte, aliviada porque la atención colectiva ya no esté fijada en ella. Mira a Helen y comprueba que la muy ladina sonríe divertida mientras que la observa teclear algo en el móvil.

Laura Juárez dice en aquel momento:

—Huele a gas, ¿no?

Herminio no deja de gritar fuera de sí, pataleando mientras que lo sujetan y varias personas ayudan a levantarse a Ricardo que, totalmente mareado, tiene la cara hecha un mapa. En ese momento, tras él, Ana ve aparecer a Virtudes, la íntima enemiga del militar jubilado, Sebastián, los protagonistas del incidente del perro envenenado. Entra en la parcela toda sonriente con una tarta en las manos.

Entonces, el móvil de la mujer de Pepe Guil suena y ella mira la pantalla. Ana deduce que debe ser una foto de su marido en situación un tanto apurada porque de pronto, ella se la muestra y dice:

—¿No decías que todo esto había terminado?

El hombre, totalmente superado, no puede ni contestar porque ella se lanza hacia él, como una fiera, golpeándole con el bolso.

En medio de aquel galimatías, Sebastián, el militar, se abalanza hacia Virtudes gritando:

—¿Qué hace aquí esta asesina? ¡Mataste a mi perro, puta!

Ella, ni corta ni perezosa, le estampa la tarta en el rostro.

Ana, totalmente alucinada, no sabe a qué frente dedicar su atención, la verdad: Pepe Guil y la parienta, a tortas, Herminio convulsionando como un poseso mientras que es sujetado y Sebastián zarandeando a Virtudes, más menuda, como un loco.

No hay gente suficiente allí para separar a tanto contendiente porque, encima, Herminio, que se encuentra en buena forma física debido a su trabajo, se libera ágilmente de Javier y los dos vecinos que lo sujetan y, de un salto, se encarama a la espalda de Ricardo haciendo presión con las manos para estrangularlo. ¿Qué más puede pasar?

—¡Sorpresa! —grita una voz desde la verja de entrada.

Son Gerardo Robredo, el tipo de la puerta del garaje de la discordia, y su mujer.

Gemma, sin dudarlo, dice:

—Pero ¿qué hace este impresentable aquí?

Ana teme que va a montarse otra pelea más que sumar a las tres que ya hay en liza, pero no.

Porque entonces se produce una explosión.

* * *

En aquel momento, todos los vecinos se giran y miran hacia el fondo. Hacia donde está ubicada la puerta del garaje de Gerardo Robredo. El coche de desguace que había aparcado justo en la puerta de la discordia ha volado inexplicablemente por los aires.

Todos contemplan, asombrados, la bola de fuego que asciende mientras que Robredo tira el paquete que traía con pasteles de carne, y se lanza hacia Gemma gritando:

—¡Tú, puta! ¡Has sido tú!

Algunos vecinos se miran unos a otros. Javier, que sigue tirando de Herminio para que suelte a Ricardo, mira alrededor confundido. Sebastián y Virtudes ruedan por el suelo. Él se la quita de encima, sale corriendo hacia su casa y grita:

—¡Voy a por la pistola! ¡Esto lo soluciono yo por mis huevos!

La mujer de Robredo no consigue que este suelte a Gemma, Herminio estrangula a su marido y el coche del fondo arde.

¿Qué está pasando? ¿Es cierto todo lo que está ocurriendo?

Es en ese momento cuando cuatro tipos con aire marcial, vestidos con ropa cómoda y tejanos, entran pistola en ristre y miran a Cristina. Dos se colocan delante, frente a Helen, otros dos quedan atrás, cubriendo la retaguardia. Cristina Garrido les hace un gesto y los dos que quedan más cerca de Helen dan un paso hacia ella que sonríe como si aquello fuera divertido. Son los hombres que ha enviado Baños.

Entonces, al otro lado de la verja, se escucha un ruido sordo. Suena así como si alguien hubiera tirado un par de petardos. Todos se paran. Se escucha:

—¡Mierda!

Se miran.

—¿Eso ha sido un disparo? —pregunta Javier sin soltar a Herminio. Entonces, todos, incluidos los gorilas de Augusto Baños, comprueban con asombro que un tipo que no es otro que Blas López trepa desde el otro lado de la verja, con una sola toalla al cinto por vestimenta y con una pistola en la mano.

—¿Y este? —dice señalándole uno de los matones, un tipo rapado y con aire militar que parece al mando.

Blas López se para, mira a la concurrencia. Parece ido. Saluda a su mujer con la cabeza y sale corriendo hacia la entrada de la parcela mientras que sujeta la toalla al cinto para evitar quedarse desnudo del todo.

* * *

Ana no consigue que su maltrecha mente consiga entender lo que está pasando allí. Hay tres trifulcas en marcha, quizá cuatro, que nadie acierta a parar, un coche ha volado por los aires y, de pronto, ve aparecer a Blas semidesnudo y con una pistola en la mano que corre ya fuera de la parcela.

Del otro lado de la verja, desde casa de Blas se escucha:

—¡Alto, Policía! —y dos agentes de las fuerzas especiales aparecen encima de la valla. Al parecer persiguen al médico.

Los dos gorilas más cercanos, los que parecen ir a por Helen, les apuntan y así quedan, los cuatro, en situación de empate técnico. Surrealista. Una vez más, todo el mundo queda parado mirando la escena porque, pese al caos reinante, nadie es capaz de comprender lo que está ocurriendo allí.

Entonces Ana mira a Cristina que grita a los gorilas:

—¡Se escapa!

Y ve a Helen correr hacia el interior de la cocina. Los dos gorilas que han quedado rezagados, en segundo plano, acuden en su busca. Cristina hace otro tanto y ella se va detrás. Al entrar a la cocina corriendo piensa que, en efecto, «huele a gas».

* * *

Cuando Blas López alcanza la puerta de salida de la parcela se encuentra con un hombre armado que se dirige, amenazante, hacia él. Su mente alterada no puede procesar ni quién es ni qué hace allí e, instintivamente, hace fuego.

Una, dos, tres veces.

Sebastián, que vuelve pistola en ristre para despachar a aquella puta de Virtudes, cae rodilla en tierra con una herida en el hombro izquierdo, otra en el abdomen y una tercera en el muslo. ¿Hay un tipo semidesnudo disparándole? Antes de desmayarse y, gracias a su entrenamiento militar, acierta a hacer fuego impactando en la espalda del tipo que le ha atacado y que le sobrepasa en su huida. Dispara una, dos veces. El agresor cae haciendo un escorzo y pierde la toalla que le cubría.

* * *

Ana sigue instintivamente a Cristina, que corre tras los gorilas que a su vez persiguen a Helen vestida de blanco y rojo. Ella sube las escaleras a toda velocidad intentando escapar de aquellos tipos de aspecto paramilitar.

Cuando la abogada llega al piso de arriba, comprueba que los gorilas y Cristina aguardan frente al dormitorio donde Helen se ha refugiado echando el cerrojo. La puerta parece atrancada.

—¿A qué esperáis? ¡Reventadla, joder! ¡Está dentro! —grita Cristina fuera de sí. Ana queda un poco perpleja, la verdad, ¿quiénes son aquellos tipos? ¿Por qué persiguen a Helen? ¿Obedecen órdenes de Cristina?

Uno de ellos da varias patadas a la puerta con sus recias botas de militar y la cerradura vuela hecha añicos. Entonces, ante ellos, y en mitad del dormitorio, surge una especie de mala copia de Helen, más baja, de tez oscura y con una peluca blanca que apenas acierta a gritar:

—¡No, no! ¡No soy yo!

Los gorilas hacen fuego una, dos, tres, cuatro veces, mientras que Jessica, la doméstica de Helen, convulsiona y sale despedida hacia atrás quedando inerte en unos segundos.

Los tres acompañantes de Ana, los gorilas y Cristina, se miran sorprendidos.

—¡No es ella! —gritó Cristina—. ¡La muy puta le ha puesto su ropa! ¡Es la sirvienta!

A lo que uno de los gorilas responde con cara de extrañeza:

—¿No huele a gas?

Ana mira al fondo, a la mesita de noche, y ve que una vela arde en la misma. Entonces, comprende.

* * *

Javier no sabe qué hacer, tiene a las niñas cogidas por la mano y, como los demás, aguarda a saber qué está pasando. Los dos gorilas que apuntaban a los agentes de las fuerzas especiales han huido por el lateral de la casa y son perseguidos por los policías. Se oyen disparos. Gritos. Se escuchan, por otra parte, otros cuatro tiros en la planta de arriba. El sonido ha salido por la ventana del dormitorio de Helen.

Entonces se escucha otra explosión. Todos giran la cabeza. El otro coche de desguace que había aparcado junto a la puerta de la polémica, ha volado por los aires a unos metros de la entrada al garaje de Robredo.

Ana sale corriendo de la cocina y toma a las niñas de la mano arrancándoselas a su padre.

—¡Vámonos, joder, esto va a volar por los aires!

—¿Qué? —responde Javier, incrédulo.

—¡Vamos, Javi, corre, joder, corre! ¡Que volamos por los aires!

Empujados por Ana, Javier y las niñas corren saliendo de la parcela. Tienen que pasar por encima del cuerpo de Sebastián, que yace inconsciente en medio de un charco de sangre. Los demás vecinos huyen en todas las direcciones presos del pánico.

—¡Huid! ¡Deprisa, deprisa! —grita Ana—. ¡Esto va a explotar! ¡Hacedme caso!

Mientras que cruzan la calle, una suerte de moscardones pasan sobre ellos, como zurriendo. Ana, mirando de reojo, comprende que son balas.

Blas, al fondo, totalmente desnudo y sangrando, se ha levantado y está haciendo fuego emplazado con las piernas abiertas, como un cowboy, frente a la barrera de salida de Los Cipreses. Cuatro policías apoyados en un coche que cruza la calle, disparan en dirección al cirujano.

* * *

Ana percibe que la explosión es brutal. Sabe que escapan por poco. La puerta de su parcela está abierta y empuja a las niñas lanzándose sobre ellas. Ella sabe lo que va a venir a continuación, pero aquella bola de fuego que les pasa por encima, sumada a la onda expansiva, arrasa con todo lo que encuentra por delante.

Cuando se levanta, totalmente sorda, percibe que tiene la ropa chamuscada por la espalda. Comprueba al momento que las nenas están bien y las manda dentro de casa. Javier se retuerce porque un hierro, un fragmento de la verja de Helen, se le ha clavado en el gemelo derecho. Ana le hace un torniquete y le ayuda a entrar en casa con las niñas. Les dice que avisen al 112 y sale al exterior.

Su coche de alquiler, que está aparcado junto a su parcela, aparece lleno de cascotes, destrozado. A la izquierda, bajo un fragmento de lo que fue la pérgola de Helen, yace un cuerpo chamuscado que parece el de Blas López. Los policías, al fondo, asoman tímidamente las cabezas tras su coche, sin saber qué ha pasado allí. Las alarmas de la viviendas y vehículos suenan con estridencia y aquello parece un escenario de guerra. La casa de Helen, simplemente, ya no está.

Allí solo queda un cráter. Nadie ha reparado en que Helen ha acumulado más de una docena de botellas de butano y latas de gasolina en el sótano durante semanas para asegurarse de que la explosión fuera mayor.

El cuerpo de Sebastián, el militar retirado, parece un guiñapo, y Virtudes, con la cara negra, pasa junto a Ana cojeando con la mirada perdida. Al fondo, la mujer de Pepe Guil lucha denodadamente por reanimarlo en un desesperado intento de hacerle una maniobra de reanimación cardiopulmonar. Los Modern Family yacen el uno frente al otro a unos pocos metros. La piscina aparece plagada de cascotes, aquí y allá, y fragmentos de chatarra que aún arden hacen que siga oliendo a quemado.

Ana mira hacia una de las acacias, semipartida; en una de sus ramas más altas se ve una mano, enganchada, con un fragmento de antebrazo. Siente náuseas.

Humo, fragmentos ardientes, cascotes, los cuerpos, el cráter de lo que fue la vivienda de Helen y la piscina con un cierto color rojo sanguíneo, un caos.

Aquello parece Chechenia, Alepo, Belfast. Le vienen a la memoria imágenes cruentas, de las que se ven a diario en las noticias de la tele, escenarios de guerra, brutales atentados, muerte, caos y horror.

No puede evitar que la invada un recuerdo de aquella misma piscina, cuando se mudaron, en la primera barbacoa que hicieron al llegar. ¡Eran todos tan amigos! Qué amable era la gente y cuánto se divertían. ¿Cuánto hacía de aquello? ¿Un año, dos? Una vida, o eso le parece. Todo aquello queda muy lejos. Mirando aquel decorado parece que nunca ocurrió.

A Ana no le cabe la menor duda de que Helen ha escapado. Está claro que lo ha preparado todo en un fin de fiesta brutal para que aquel caos pudiera permitirle huir. Como siempre, ha conseguido salir indemne. Los ha hundido, a todos.

Pero Ana no quiere culparla de aquello, han sido ellos mismos, los vecinos de Los Cipreses los que, con sus miserias, mentiras y debilidades, le allanaron el camino para conseguir lo que quiere. Sí, la culpa era suya, por sus secretos.

Entonces, nota un sabor salado en la boca. Se toca el rostro y al mirar su mano comprende que le está sangrando la cabeza y que la sangre comienza a metérsele en los ojos. Escuece. Todo se vuelve negro.

EPÍLOGO

Tiempo después de lo sucedido y con la perspectiva que da el paso del tiempo, Ana ha aprendido a ver las cosas de otro modo. Tres años ha tardado en entender que se equivocó. La fuerza de Helen, su poder sobre los demás, estribaba en el miedo, punto. Nada más. Y fue su miedo quien la hizo grande. El de Ana y el de los demás. Recuerda a menudo una de las frases favoritas de su madre: «El miedo del cobarde hace al valiente».

Y así fue.

Hoy día, ve con claridad que si hubiera hecho frente a la situación quizá nada de aquello habría ocurrido. O quizá, al menos, no habría afectado a su familia, a ella, a Javier. Debía haberse enfrentado a la realidad, a lo que había hecho, a las consecuencias de aquel error que cometiera una noche con Juan Luis. ¿Qué podía haber ocurrido? Pongámonos en el peor de los casos: el divorcio. ¿Y?

Haciéndole el juego a aquella desgraciada el final había sido el mismo pero mucho más cruento.

Ana entiende ahora que tenía que haber cogido el toro por los cuernos, haber hablado con Javier y haberle confesado su fallo para, a continuación, denunciar a Helen en el juzgado.

Si hubieran comenzado a investigarla a tiempo a buen seguro que habría puesto pies en polvorosa. Y ella tendría que haber asumido las consecuencias de su error. De haberlo hecho de aquella forma hubiera podido salvar unas cuantas vidas.

No fue así.

Ahora vive tranquila: sus hijas están con ella y crecen felices y sanas. Ven muchísimo a su padre, del que Ana no puede tener queja. ¿Sigue queriéndolo? Pues no lo sabe. Él vive feliz con Aurora. Al principio eso fue difícil de aceptar. Cuando venía a recoger a las niñas y lo veía se sentía morir. Lamentaba haberlo perdido y se sentía hundida, acabada. Luego, poco a poco, ese sentimiento fue atenuándose lentamente hasta convertirse en una suerte de dolor sordo, un acorchamiento del alma que al menos resulta soportable.

Su hermana, Belén, insiste en que Javier es un gusano. No tardó mucho en lanzarse en brazos de la otra. Bueno, mucho no, nada. Y es cierto, no se portó bien en ese aspecto, pero Ana tiene que reconocer que fue ella quien empezó aquello. Sabe que Helen actuó al respecto como la celestina malintencionada que es y eso, quizás, provocó que él se comportara de aquella manera, que cayera antes en brazos de Aurora. No actuó bien, no. Ana fue la primera culpable y él no estuvo fino, así son las cosas, sin dramatismos. Los dos fallaron. Algo se rompió y ya no puede arreglarse. Su hermana insiste en que no se torture, que él es tan culpable, tan infiel como ella, pero Ana es creyente y cree que llegará un día en que todos rendiremos cuentas ante el Supremo Hacedor. Solo sabe que ese día ella rendirá sus cuentas y Javier, cuando le toque, rendirá las suyas. Lo que él haga, ya no es problema suyo, pero lo que ella hizo sí que lo es. Punto.

Su trabajo va estupendamente y eso la reconforta. Tras el divorcio comenzó a volcarse en el deporte. Sobre todo en esos fines de semana en que Rocío y María se iban con su padre y con «la otra» y toda aquella horrible soledad le resultaba insoportable. Correr hasta el agotamiento era una forma de castigarse, de agotarse y de soltarlo todo. Un día se apuntó a una carrera de diez mil metros. Luego buscó un entrenador y ahora prepara su primera media maratón.

Y esos son los tres puntos, los tres ejes en que se apoya su nueva vida: sus hijas, su trabajo y el deporte. Se encuentra bien, casi feliz, equilibrada, tranquila.

No se ve, de momento, con ánimos como para acercarse siquiera al sexo opuesto. Hay incluso un policía, un chico joven y guapo que hace de enlace del caso de Helen con la INTERPOL que la ha invitado dos veces a cenar, pero ella dijo que no. Belén, siempre tan lanzada, le dice: «fóllatelo, fóllatelo», pero Ana, de momento, está a otras cosas. Se llama Javier, casualidades de la vida.

Para la policía no fue fácil reconstruir el rompecabezas que supuso aquel final de fiesta que tan meticulosamente preparó Helen. Las investigaciones realizadas por Manolo Palazón y la propia Ana, más el conocimiento que ella misma había adquirido de la interfecta, ayudaron sobremanera a que la fiscalía y las fuerzas de seguridad pudieran hacerse una idea de qué había pasado exactamente.

Porque así, a priori, tenían dos coches explosionados, una vivienda arrasada por una explosión de gas, un tipo desnudo tiroteando a la policía, varias peleas entre vecinos y cuatro individuos, con pinta de exmilitares de las fuerzas especiales, implicados en el asunto.

Gracias a Ana pudieron entender que Helen lo había preparado todo, dividiendo, echando leña al fuego y citando en dos tandas a los implicados a los que previamente había enfrentado. Se supo que Blas López había sido avisado por whatsapp y desde un número desconocido, de la presencia inminente de la policía en su casa mientras que su sirvienta había desaparecido en la jornada anterior para no volver nunca más. El forense pensaba que Blas había muerto por los disparos de la policía antes de que la explosión de la casa se lo llevara por delante. También falleció Sebastián, el militar jubilado, a consecuencia de los disparos que, según los de balística, había efectuado Blas López. Pepe Guil falleció a resultas del impacto de un cascote en la cabeza. Ricardo y Herminio y una decena de vecinos resultaron heridos de distinta consideración, pero la peor parte se la llevaron los que se hallaban dentro de la casa de Helen cuando se produjo la explosión: Cristina Garrido y dos de los gorilas de Baños fallecieron al instante. La doméstica, Jessica, ya había muerto antes de la deflagración. Ni qué decir tiene que fue difícil identificar los cuerpos, reducidos a pequeños fragmentos que fueron identificados gracias a la prueba del ADN.

Dos de los gorilas, los que salieron corriendo por el lateral de la casa, fueron detenidos. Uno de ellos resultó herido de bala. Su fianza, curiosamente, fue pagada desde un bufete de abogados que solía trabajar con una filial de la empresa principal de Augusto Baños. Eso, unido a que una de las transferencias realizadas para Helen en una cuenta suiza venía de una de las cuentas del industrial, llevó a la policía a pensar que aquellos cuatro tipos habían sido enviados por Baños para neutralizar a la chantajista. Ellos, los gorilas, como buenos profesionales, no soltaron prenda. Además, dos días antes, un misterioso mensaje referente a un turbio asunto del hijo de Baños había sido enviado por un móvil anónimo que había sido pagado con una de las tarjetas que utilizaba Helen.

El Gobierno Regional cayó a causa de las informaciones que aparecieron en prensa nacional sobre asuntos como la desaladora o el parking sobre las ruinas medievales. Adrián Ruiz murió matando y el presidente, ahora imputado en tres sumarios, tuvo que dimitir. Les pasó factura en las siguientes elecciones, claro, y hubo un vuelco electoral. Sobre Jorge Cuesta, el ambicioso secretario del obispo, Ana supo, por el nuevo sacerdote de la parroquia, que había volado. Pidió el traslado a Roma y se supone que allí andará, intentando medrar en las altas jerarquías eclesiásticas.

Fue gracias a Ana que la policía pudo comprender que la explosión fue provocada por Helen. Ya había ocurrido algo similar en Bournemouth. Ana ató cabos cuando vio la vela y sacó de allí a su familia para salvar sus vidas. Javier, el policía, le dijo que su intervención, justo a tiempo, salvó muchas vidas.

Helen vistió a su sirvienta con ropa idéntica a la que llevaba ella y le dio instrucciones para que subiera corriendo por las escaleras. Posteriormente, y gracias a la policía, se supo que Helen se colocó una rebeca de color negro y salió tras Blas López para girar a la izquierda, esperar la explosión del segundo coche y abandonar fácilmente la urbanización haciéndose pasar por una vecina aterrada. Dobló a la derecha tras pasar la barrera de Los Cipreses y el subsiguiente control de la policía y bajó la cuesta donde tenía aparcado el Volvo azul con el que abandonó la urbanización. La cámara de acceso a la misma captó su salida, sonriente y levantando el dedo corazón, en un gesto desafiante, mientras que quedaba inmortalizada. Se reía de todo el mundo. No ha podido ser localizada.

Se pudieron bloquear sus cuentas y así se supo el nombre de los políticos y empresarios a los que había chantajeado. El material que Ana y Manolo consiguieran en Canarias fue de vital importancia, así como todos los vídeos hallados en el sótano de su guarida. Gracias a dicha información se pudo seguir su rastro durante todos estos años y todas sus cuentas han quedado cerradas. Se ha convertido en una fugitiva perseguida por INTERPOL, una paria, sin dinero, huida.

En cierto modo se puede decir que Ana ganó, sí. Logró estropearle la vida a aquella puta, totalmente. El caso salió en todos los medios, nacionales e internacionales, su forma de actuar fue descrita a la perfección en periódicos, emisoras de radio y programas de televisión. Salieron a la luz los detalles más escabrosos de su vida, de su infancia, lo de Zaire. Se dice que quieren hacer, incluso, una serie de televisión basada en sus tropelías a lo largo del mundo.

Javier, el policía resultón, le contó que la policía no ha podido desenredar del todo la maraña que esta mujer había tejido. Habían aclarado lo relativo a la muerte del padre Damián y todos los implicados en su famosa fiesta final, pero sospechaban que la desaparición de un chapero con el que ella trabajaba era asunto suyo. También sospechaban de la muerte por sobredosis del novio de este.

Javier también contó a Ana que, gracias a la investigación subsiguiente, se supo que Helen, o sor Helena, había sido enviada por su orden, tras los sucesos de Zaire, a un psiquiatra suizo experto en estrés postraumático que era conocido por tratar a cooperantes y excombatientes que habían vivido situaciones límite en el tercer mundo. Este hombre, ya jubilado, contó a la INTERPOL que Helen quedó evaluada por él mismo en un informe que entregó a su orden. La monja con la que Ana habló por teléfono en su momento no le había contado nada de aquello. Según el doctor Rorschach, Helen, o mejor dicho, Klara Farkas padecía un trastorno antisocial de la personalidad, era una psicópata de libro. Debió ser invitada a abandonar la orden y volvió a Zaire como cooperante, donde conoció al marido.

Ana sabe que Helen se aprovechó de su debilidad. De la de todos. Y cree que quizá los culpables de todo no eran sino ellos mismos. Ella crecía por las flaquezas de los demás, por sus vicios, sus secretos. Porque sí, Ana sabe que todos tenemos secretos. Unos, una pequeña adicción al juego, otros, una obsesión sexual, otros la maldita droga o la corrupción política, pero todo el mundo acumula íntimos errores, inconfesables acciones, y ese era el motor del negocio de Helen.

Ana recuerda que cuando llegaron a Los Cipreses todo era idílico. Luego fueron surgiendo los problemas: un perro que ladra, conflictos vecinales, alguna infidelidad… Dos años después allí no se soportaba nadie. ¿Y la culpa fue de Helen? ¿De verdad?

No, ella cree que todo fue fruto de su mezquindad, de su incapacidad para ser auténticos, honestos: un cirujano maxilofacial adicto; su mujer, sin escrúpulos, infiel, una trepa; Pepe Guil y sus colegas ciclistas, puteros de fin de semana; y el resto pues una panda de ludópatas, infieles, falsos… esa panoplia de debilidades humanas era el sustrato en el que germina el negocio de Helen.

Y ella, Ana Velázquez, la primera culpable.

Javier, el detective, el policía guapo, le dice que esta mujer repitió sus modus operandi unas veintitantas veces. Según él y su buen amigo Manolo Palazón, Ana es excepcional, especial, porque es la única persona que supo frenarla, enfrentarse a ella, derrotarla.

A ella eso ya le da igual.

Todos saben, intuyen, que querrá vengarse de ella dado el carácter psicopático de esta delincuente. Ana no le tiene miedo. Lleva siempre consigo una pistola y espera que llegue el día en que intente acercarse. Porque ya no puede hacerle nada, no puede tocarla. Ana ya no tiene secretos.

En Altorreal, Molina de Segura, Murcia,

a 20 de julio del año 2018

JERÓNIMO TRISTANTE nació en Murcia, España, en 1969. Estudió Biología en la Universidad de Murcia. Es profesor de Biología y Geología de educación secundaria. Escribe novelas de misterio y aventuras, con una rigurosa documentación histórica.

BIBLIOGRAFÍA

Crónica de Jufré (2003)

El rojo en el azul (2005)

El misterio de la Casa Aranda: Víctor Ros, un detective en el Madrid de finales del siglo XIX (2008)

El caso de la viuda negra: las investigaciones del detective Víctor Ros entre Madrid y Córdoba a finales del siglo XIX (2008)

El tesoro de los nazareos (2009)

1969: un extraño caso de asesinato y corrupción en el año en que el hombre llegó a la Luna (2009)

El enigma de la calle Calabria: el detective Víctor Ros en Barcelona (2010)

El Valle de las Sombras (2011)

Océanos de tiempo (2012)

La última noche de Víctor Ros (2013)

Víctor Ros y el gran robo del oro español (2015)

Nunca es tarde (2017)

Secretos (2019)