Murcia, 1257. Berenguer de Jufré es un joven noble de origen aragonés a cuya sombra se acoge el cura francés Bernardo de Boussiers, quien huye de la investigación abierta por la Inquisición a causa de su vida licenciosa en cuanto al sexto mandamiento se refiere. Por orden del rey Alfonso X ambos se instalarán en la frontera con Al-Ándalus con el objetivo de impedir la inminente rebelión mudéjar. Jufré, hombre de honor, valiente y despiadado con sus enemigos, es el candidato perfecto para la misión… hasta que tras sufrir un golpe en la cabeza en una escaramuza con los musulmanes comienza a mostrar unos alarmantes signos de locura transitoria impropios de un caballero de su tiempo…

Una espléndida e inusual novela histórica que enfrenta con humor y realismo nuestros actuales valores democráticos con los imperantes en el siglo XIII, basados en el honor, la guerra y la religión.

Jerónimo Tristante

Crónica de Jufré

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Titivillus 20.08.2021

Título original: Crónica de Jufré

Jerónimo Tristante, 2003

Diseño de la cubierta: Yolanda Artola

Ilustración de la cubierta: Nik Keevil / Arcangel Images

Editor digital: Titivillus

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Hay dos estrellas que guían mis pasos, iluminando mi camino, y haciendo que esta vida dura, injusta y cruel me parezca un lugar maravilloso y perfecto.

Ellas me han hecho conocer la verdadera felicidad.

A Lucía y a María

Año de nuestro Señor de 1302

Yo, Bernardo de Boussiers, comienzo a escribir a fecha de hoy el relato de las aventuras y las desventuras que viví al lado de mi señor, Berenguer de Jufré, con el que hace cuarenta y tres años trabé conocimiento. Desde aquel momento acontecieron sucesos tan extraordinarios que me veo en la obligación de reflejar por escrito lo sucedido, confiando en que este relato caiga en manos de gente bienintencionada que, espero, haga buen uso de lo que aquí se cuenta.

LYON

Es esta una historia en la que aparezco como narrador y nunca como protagonista, por lo que intentaré hacer una semblanza del que fuera, sin dudarlo, el más famoso guerrero, el más justo patrón y el más noble señor que feudo alguno conoció por estas tierras. Y es ahora que me siento viejo y cansado, y que me encuentro reconfortado en la caridad que me prestan estos piadosos hermanos del Císter, que me encomiendo a Dios nuestro Señor, para que no me tiemble el pulso ni me falte el tino, para narrar los fabulosos acontecimientos acaecidos desde la llegada de mi señor don Berenguer de Jufré.

Y espero de corazón que si algún día mi amo leyese estas líneas desde el lugar en el que todos moraremos, supiera tener en cuenta el agradecimiento y la lealtad que este pobre hombre de Dios le profesará eternamente.

Si algún cristiano tuviese a bien leer estas memorias, encontrará mi nombre extraño a los usos de estas tierras, por lo que debo aclarar que nací lejos de aquí, en el confuso y revuelto reino de Francia del año 1215. Vine al mundo en una aldea cercana a Lyon, donde mi padre, hidalgo de nacimiento, había administrado las pocas tierras que antaño heredara de mi abuelo Roger de Boussiers. Era mi padre, Francisco, un hombre bueno y de recta conducta que murió a consecuencia de una refriega en una taberna en no muy claras circunstancias. Dejó a mi madre en difícil situación, pues mi hermano mayor era por aquel entonces un tierno infante. Debo hacer constar que mi nacimiento póstumo, doce meses después de este incidente, fue objeto de constantes habladurías en el vecindario. Habladurías que, por otra parte, mi tío abuelo, el párroco de la iglesia del cercano pueblo de Villefort, se encargó de acallar con firmeza y decisión. Este buen hombre consiguió cortar de raíz los chismorreos de las comadres, haciendo saber al vulgo en una homilía que en muchas ocasiones a lo largo de la historia se habían producido gestaciones extraordinariamente largas, sobre todo en mujeres que habían sido maltratadas por esta vida y que habían sido sometidas a situaciones de mucho sufrimiento.

Como mi tío abuelo, el señor párroco Bertrand Remi, era tenido por hombre de letras aparte de piadoso sacerdote, y se sabía en la comarca lo mucho que debía de haber sufrido mi madre por la muerte de su esposo, toda la comarca creyó a pies juntillas en la paternidad del citado Francisco de Boussiers, mi supuesto hacedor en este mundo, y les pareció hasta normal que mi madre hubiera sufrido una gestación tan desaforadamente prolongada.

Este hombre del clero, Bertrand, de extraordinario corazón y mejores sentimientos, apiadose de mi señora madre, su sobrina, y acogiola en su casa como ama de llaves o patrona, al abrigo de un parentesco que algunas voces disonantes y mezquinas ponían en duda en el pueblo.

Crecí feliz y despreocupado, sin faltarme ni las viandas, ni la instrucción que nos proporcionaba nuestro tío, tanto a mí como a los cuatro hermanos que mi madre alumbró después del pobre pecador que escribe estas líneas. Éramos, pues, seis hermanos.

Como era común, y lo sigue siendo, que muchos sacerdotes tomaran barragana, todo el pueblo se contentaba con la situación, y debo decir que el señor Bertrand nos trataba con la equidad de un buen progenitor. Incluso miraba como un padre a mi hermano Francisco, el único nacido en vida del marido de mi madre, que no era hijo del cura por tanto, y que como primogénito heredaría nuestro modesto blasón.

Quiso dómine Remi que yo siguiese estudios eclesiásticos, a fuer de conseguir una posición segura en una profesión que en este azaroso siglo se ha convertido en garantía de comer al menos tres veces todos los días. De manera que, a la tierna edad de siete años, me vi ingresado en el monasterio de nuestra Señora de la Esperanza, en el cercano Lyon. Allí aprendí, entre oraciones y duros trabajos en la cocina y el huerto, los cuatro latines que lleváronme posteriormente a alcanzar la condición de clérigo, si bien es cierto que debo reconocer que hoy en día una gran mayoría de los pastores de nuestra Santa Madre Iglesia son, por desgracia, analfabetos.

Y es en este mar de desconocimiento y profunda incultura donde tanto destaqué que fui recomendado por el prior al obispo, su eminencia Arnaldo Renau, que permitió que a la edad de quince años ingresara en el seminario del que salí ordenado sacerdote a los veintiuno.

A veces me he dado a pensar que fue el hecho de ordenarme tan joven el que ocasionó mi perdición, porque a fe mía que mi señor obispo obró quizá con ligereza al encomendarme como coadjutor al anciano capellán del convento de Santa Clara, donde un venerable sacerdote ejercía de pastor de un atribulado claustro de hermanas que curiosamente había permanecido sin mácula hasta la llegada del que escribe.

Y fue para mi desgracia que el capellán Marsens, que así se llamaba el santo pastor, enfermase a los dos meses de mi estancia en aquel bendito claustro, por lo que a petición de la madre superiora me vi en la obligación de sustituir a tan reconocido y virtuoso hombre de bien en la tarea de cantar a las monjas la misa diaria y, lo que fue peor, en el quehacer que causó el inicio de mis desgracias, la confesión de aquellas almas cándidas que apenas tenían ocasión de pecar apartadas del mundo como se encontraban.

Es por esto que nuestro Señor quiso que pese a la precaución del obispo, que colocome a la sombra de un hombre santo, viérame yo solo ante aquel rebaño, que debo confesar no resultó ni tan santo, ni tan piadoso como cabría esperar.

El lector debe entrar en conocimiento de que en aquella época era yo puro de corazón, criado en olor de santidad y conjurado como convencido adalid del amor a nuestra Señora y a la pureza y la castidad que se debe al ejercicio de mi oficio. No tenía sino pensamientos para la oración, el retiro y el ejercicio de mi ministerio, que con devota dedicación comencé a ejercer entre aquel rebaño que habíase visto privado de su pastor. No había en mi alma ni un solo pensamiento oscuro ni indigno, y era mi razonamiento de tal candor que incluso recordaba sin asomo de sospecha aquellos extraños castigos a que nos sometía el abad del monasterio cuando siendo aún púberes jovencitos nos llamaba uno a uno a su cuarto y, tras desnudarnos, procedía a lo que según él era un ejercicio de exorcismo en previsión de que el diablo pudiera hacerse con nuestras tiernas almas. Así de cándido llegué al seminario, y así de puro salí de él.

Y bien es cierto que el pulso de la sangre joven se apoderaba a veces de mí y de mi diabólico miembro, que me torturaba y que yo encontraba a la sazón inmenso y lleno de brío y furor. Y era en aquellos momentos de pánico cuando menos dudaba yo en el uso del cilicio y de la penitencia más dura y reconfortante.

Debo hacer constar, sin riesgo de faltar a la verdad, que en aquella época en que llegué al convento era yo joven de buen porte, de delgado talle, cabellos dorados y cara de ángel, y que gozaba de amplia y hermosa sonrisa plagada de dientes como perlas.

No, no crea el distinguido lector que peco de inmodestia. Esto no lo veía yo, pues tal era mi humildad entonces que no poseía ni un triste espejo en el que vislumbrar lo que según mi criterio podía ser pecado de vanidad, sino que esto era lo que me contaban algunas de las hermanas sobre mi aspecto de aquellos días.

Aspecto que nada tuvo que ver con el que luego me dieron, con el paso de los años, mi afición a la buena mesa y el sufrimiento causado por algunas purgaciones y enfermedades de las que adquieren los soldados en los descansos entre campaña y campaña.

Es menester decir que mi desembarco en aquel claustro y la sustitución de un capellán anciano, santo y duro por un joven sacerdote ingenuo y hermoso provocaron tamaño revuelo en aquel lugar de retiro que las consecuencias no dejaron lugar a que mi señor obispo se apiadara de mí.

Pareciéronme las confesiones de aquellas monjitas muy dulces en principio, pues confesaban como pecados algunas pequeñas faltas que a mis ojos no eran sino muestras de la santidad de aquellas mujeres de Cristo. Pero, poco a poco, el tono de algunas confesiones tornose menos trivial, y encontreme escuchando faltas plenas de pensamientos impuros que, si bien había escuchado en mujeres del pueblo llano, nunca imaginé que pudieran darse en una monja.

Es necesario comprender que algunas de aquellas hermanas eran mujeres de mi edad o más jóvenes incluso que habían tomado los hábitos en su mayoría no por verdadera vocación, sino por decisión paterna o familiar, o a veces huyendo del hambre.

Es de esta manera que en un momento me vi rodeado de incendiarias confesiones que describían fantasías de hembras en celo, poseídas pensaba yo, hembras que terminaron identificando a un servidor como el artífice y actor de aquellos sueños y elucubraciones.

Al principio yo salía corriendo del convento y me retiraba espantado a la soledad de mi cuarto, lo que creo que excitaba más a aquellas otrora santas damas. Pero mi juventud comenzaba a imponerse y descubrí que en la soledad de mi lecho muchas noches me despertaba un sudor frío, algo extraño, una pasión escondida que me llevaba a recordar aquellos cálidos pensamientos que las hermanas me habían confesado durante el día.

En aquellos momentos de debilidad, me alegraba de que el sacerdote que atendía a un claustro de monjas de clausura estuviera obligado a vivir extramuros, porque sentía que en el caso de haberme visto en esos instantes dentro de aquel sagrado recinto, me habría perdido para siempre y habría condenado mi alma al fuego eterno. O eso pensaba.

Pero la cuita que me preocupaba era que aquellas insinuaciones, aquellas notas que me pasaban bajo la rejilla del confesionario, aquellos pensamientos impuros que más de una me dedicaba minaban mi voluntad como el agua del mar horada la más dura de las rocas.

Lentamente y un día tras otro, mi férrea determinación iba cediendo y dejando paso a la vez al hombre que llevaba dentro.

Y es así que llegó un día en que, tras tres meses de achaques del padre Marsens, la madre abadesa mandome un aviso al confesionario. Una hermana, sor Mariana, hallábase enferma en su lecho, y como llevaba ya cinco días sin confesar, solicitaba mi presencia en su celda a fuer de deshacerse del lastre de sus pecados.

Me vi de esta manera encaminándome a la perdición, porque al acabar con las confesiones del día tuve que acudir a la celda de Mariana, donde la madre abadesa nos dejó solos para respetar el secreto de confesión que comanda nuestra Santa Madre Iglesia.

Aquello resultó ser, en efecto, una treta de Margarita, que así se llamaba la moza antes de profesar obligada por su padre, que habíala sorprendido dándose a tres braceros en el granero de su propia hacienda.

No pude resistirme sino unos cinco minutos, que fue el tiempo que tardé en caer en pecado mortal con aquella hija de Venus. Ella llevaba tres años sin catar varón y yo toda mi vida sin conocer mujer, de manera que deben hacerse una idea vuesas mercedes de la virulencia de aquel nuestro primer encuentro.

A partir de ahí, comprobé que el camino de la perdición de un hombre es llano y cuesta abajo. Y más si de las proximidades emanan unos cantos de sirena que como a un Ulises cualquiera no te permiten reencontrar el buen camino perdido ya para siempre.

Es por esto que tras unos brutales remordimientos iniciales que torturaban y atormentaban mi alma fui pasando a un estado de autocondescendencia que me llevaba desde la iluminación de los momentos de aquel exaltado goce sexual hasta los cada vez más tenues lamentos de mi malherida y ya adormilada conciencia.

Al cabo de un mes, debía de ser ya un pecador porque dejé de sentir pena y dolor, y comencé a pensar que aquello era algo totalmente normal. Llegué a convencerme de que solo hacía que seguir el ejemplo de mi verdadero padre, el querido, devoto párroco y supuesto tío de mi madre, Bertrand Remi.

Tampoco el ambiente me fue favorable a la hora de juzgarme con dureza, pues era de dominio público que hasta mi señor obispo, Arnaldo, tenía cuatro vástagos: dos de ellos en la carrera militar, otro estudiando leyes y el menor, muy conocido por mí aun sin saberlo, siguiendo la carrera de su padre, esto es, la de prohombre de la Iglesia.

De manera que, como un recién nacido que abre los ojos por primera vez, me abandoné a la vorágine de aquel recién descubierto mundo de la carne.

No solo atendí a sor Mariana. Sino también a sor Clara, a sor Beatrice, a sor Aurora y a sor Blanca.

En apenas un año pasé de ser paloma a halcón. Y como ave de presa, varón versado ya en el arte del amor y, por añadidura, hombre de letras, no tuve dificultad en allanarme el camino hacia tres novicias a cual más apetecible y angelical. Casta, Lucía y Juana.

¡Qué momentos de placer y deleite!

A veces, bien es cierto, el bueno de Marsens se recuperaba un tanto y llegaba a incorporarse a sus tareas, pero incomprensiblemente volvía a recaer en su enfermedad, con lo que en un par de semanas me veía yo repuesto en mi cargo interino de capellán y gallo de aquel cada vez más activo gallinero.

Aquello era el paraíso, y yo encontreme con mi propio serrallo a la edad de veintidós años, llegándome a sentir como un sultán de las mil y una noches y pensando que ni siquiera en la lejana Al-Ándalus se conocerían tales placeres.

Pero la dicha del hombre perverso es efímera, y un buen día comprobé con horror que la madre abadesa me llamaba a su despacho. Una nota se me entregó que decía:

Padre Bertrand: Se os espera en mi despacho a fin de aclarar lo que considero una extraña epidemia que solo afecta a las hermanas más jóvenes que se indisponen curiosamente en días prefijados y siempre por el mismo y riguroso orden, pidiendo después vuestra confesión particular en sus celdas.

SOR FABIÁN

Ni que decir tiene que el pánico me invadió. Acudí a la cita con la abadesa como el marrano que ve acercarse el día de San Antón, cabizbajo y resignado a mi suerte. La madre y responsable de todas aquellas mujeres me esperaba sentada a su mesa de roble.

Un enorme crucifijo, sobre ella, presidía lo que según mi entender iba a ser el interrogatorio, juicio y fin de mi conducta en aquel lugar. Aquel gélido y austero despacho no era sino una extensión de su férrea personalidad, que le permitía gobernar con mano de hierro a aquellas jóvenes monjas. Apenas si había en el cuarto una mesa, la silla de la priora, dos asientos para los visitantes y algún que otro sencillo motivo religioso.

Tenía la abadesa los brazos apoyados encima de la mesa y las manos entrelazadas, y jugaba con un gracioso movimiento circular de los pulgares. Me fulminó con una mirada severa y dijo:

—Pasad, pasad, padre. No es menester que os sentéis.

Aquello olía mal. No solo no se había levantado a mi entrada para besarme la mano, sino que me trataba como a un reo.

—¿Qué se os ofrece, madre abadesa? —pregunté sin poder evitar que un gallo de mi voz delatase mi exaltado estado de nervios.

—Antes de llamar al obispo, vuestro protector y superior en jerarquía, me he permitido aclarar la naturaleza de una extraña epidemia que hace meses se desencadenó en este mi convento.

—Decidme, su maternidad, decidme.

Ella me contempló con aire inquisitivo y, mirando un pergamino en el que había algo anotado, dijo:

—Vengo observando desde hace tiempo que muchas de mis hermanas más jóvenes sufren indisposiciones que les hacen requerir de vuestros servicios en sus celdas.

—Sí, es verdad, quiera Dios que mejoren, pero ¿acaso debemos nos negarles el sagrado sacramento de la confesión? —respondí con aire beatífico.

—No, por supuesto, habláis en razón, padre. Pero desde hace un mes, precisamente, he anotado el orden y la frecuencia con que se repiten las fiebres y… ¡Fijaos qué casualidad! —dijo leyendo—. Los lunes se indisponen sor Clara y sor Beatrice, los martes las novicias Juana y Lucía, los miércoles sor Mariana, los jueves la novicia Casta y sor Blanca, y los viernes sor Aurora y sor Mariana. Los sábados —dijo mirándome de reojo— vos descansáis y no atendéis en confesión, y los domingos otra vez sor Mariana. —En ese momento exclamó con asombro—: ¡Vaya, sor Mariana se indispone tres veces a la semana!

Viéndome en una mala situación dije con aire resignado:

—Sí, la pobre se ve atacada por estas fiebres con tanta frecuencia… Solo cabe rezar por ella. Ya sabe su maternidad que en esta azarosa época el Señor castiga nuestros pecados con toda suerte de males y de nuevas y extrañas enfermedades.

En aquel momento la madre abadesa se levantó y encaminándose hacia mí me dijo:

—¿Acaso me tomáis por boba o por tonta? ¿No sabéis que antes de profesar fui esposa y madre, y que sé de las cosas mundanas? Me parece que de santo y casto varón os habéis tornado en despreciable pilluelo.

Pasó de largo junto a mí y se dirigió a la puerta cuyo cerrojo echó con fuerza y aire enfadado.

Me puse en pie de un salto. Aquella mujer se me acercó, encarándose conmigo. Estábamos tan cerca que llegué a temer que la guardiana de aquel rebaño me fuera a endiñar algún mamporro, de manera que dije, creyéndome perdido:

—¿Por qué os acercáis tanto, madre? ¿Acaso queréis que os escuche en confesión?

—Ah, bandido —dijo ella acercando su cara a la mía—, aún conserváis algo de esa bendita inocencia que tan atractivo os hace a los ojos de una verdadera hembra… ¿Pensáis acaso que una mujer pierde su juventud y sus apetitos por tener cuarenta y dos años?

Yo no pude responder porque me quedé helado.

La abadesa echó mano a mi hombría, que yacía escondida y atemorizada bajo el calzón y la sotana, y dijo:

—¿Acaso creíais que este desenfreno podía darse en mi convento sin que yo me enterase? ¿Qué se piensan esas niñatas?

Yo, aterrado, apenas pude balbucear:

—Yo, señora… Ellas… Yo…

—Callad, bribón, y veamos si es tan bueno el género como acredita la conducta de esas perras en celo.

No era aquella mujer una jovencita como las que yo frecuentaba en el convento, pero debo decir que a sus cuarenta y dos primaveras aún se conservaba fresca y lozana. Me vi en un momento inmerso bajo aquellos enormes, tersos y maternales senos, y como no me hallaba en situación de pronunciar una negativa, que por otra parte me habría llevado a la justicia del obispo, me apliqué lo mejor que pude a aquella tarea que se me presentaba delante, y cabalgué a aquella mujer como si de aquella cabalgada dependiera mi vida.

Sor Fabián, que había profesado mayor tras haber enviudado, recuperó conmigo el tiempo perdido, y haciendo honor a su condición de abadesa y en base a sus privilegios, proporcionome una llave de la puerta del huerto por la que entraba yo caída la noche para dar al cabo con mis correrías y escarceos. Llegué a pensar que aquello era la gloria, hallándome además como me hallaba, bien comido, bien servido, bien pagado y mejor reconocido que en casa de su eminencia el obispo Arnaldo.

En aquellos años llegué a sorprenderme de la extraña fortaleza del padre Marsens, que si bien era incapaz de levantarse de la cama donde estaba postrado en un permanente estado de sopor, tampoco empeoraba ni sufría dolor alguno que indicara cuál era su dolencia. Llegó a pasar así cinco años, período en que se lo trasladó al convento, donde las hermanas lo cuidaban con esmero.

Y si bien es sabido que los goces de la carne pueden hacer feliz a un hombre, y que disponer de variedad de hembras es considerado un aliciente para la existencia por la mayoría de los varones, también es conocido que mucho de lo mismo cansa. Omne quod dulce est cito satiat[1].

Y así me encontré, a la edad de veintisiete años, flaco como un galgo, y cansado y falto de sueño por mi dedicación a la tarea de atender a aquellas afligidas hermanas en Cristo. Y como el número de mendicantas en mi haber aumentaba, a la vez que aparecían mis primeras canas comencé a sentir cierto hastío.

No solo vi que aumentaban mis deberes, sino también la edad de mis «penitentes elegidas», en tal grado que una noche en que me deslizaba embozado por el claustro me vi asaltado por una hermana de sesenta y siete años que, informada por alguna deslenguada de las virtudes de mis «atenciones especiales», reclamaba ser incluida en la nómina de mis cada vez más depauperados servicios.

Aquella mujer, mejor dicho, aquella bruja amenazó con delatarme, de manera que me vi obligado a visitarla a la noche siguiente. Y cuando me hallé cumpliendo con la tarea no solo sin asco sino con sincero placer, goce y devoción, comprendí que estaba, en efecto, enfermo.

Muy enfermo.

Un varón joven y aparentemente saludable que deja de gozar con las jóvenes hermosas y comienza a buscar alicientes en las ancianas decrépitas es, por definición, un perturbado.

Llegué a atribuirlo a las pócimas que me preparaban algunas hermanas para los días en que no yo sino mi gran amigo burlón se hallaba alicaído, agotado y blandón.

Constaté que aquello me iba a matar, así que decidí tomar un descanso en mis obligaciones y me dediqué a atender solo a unas pocas y escogidas parroquianas.

Ese fue mi fin.

Probablemente los celos, o quizá la falta de atención, provocaron que alguna pobre desgraciada enviase no sé bien cómo una nota a mi señor obispo, quien personose acompañado de un dominico al que nombró plenipotenciario para esclarecer aquello.

Todas confesaron ante la sola posibilidad del tormento. Confesaron, sí.

Hasta confesaron que habían estado dando durante cinco años al pobre Marsens tres vasos de vino al día, mezclado con suficiente cantidad de valeriana, caléndula, azahar y laurel como para tumbar a un toro.

Confesaron todas, sí. Y malparado me hallé.

Y como es más fácil castigar a uno que a ciento, me vi relevado por aquel circunspecto, flaco y ascético dominico que impuso un régimen férreo en el convento. Agua fría, cilicio y penitencias. Creo que en dos semanas aquello volvió a ser lo que era. Ya se sabe que los dominicos no se andan con bromas. Canes domini.

Mi señor obispo se apiadó de mí por la intervención de mi padre, el dómine Remi, al que profesaba un extraordinario y «paternal» cariño.

Porque años después descubrí que mi amado protector Bertrand Remi, mi verdadero padre, era en realidad el hijo eclesiástico de mi verdadero abuelo, que no era otro que su eminencia el obispo Arnaldo Renau.

De manera que se silenció el caso, y se me envió al peor destino posible para un cura católico en la Francia de aquellos años: el Languedoc.

Trahit sua quemque voluptas[2].

Languedoc, 1247

Corría el año de nuestro Señor de 1247 cuando llegué al Languedoc, reducto del catarismo donde el legado papal y Simón de Monfort se habían empeñado, años atrás, en extinguir los últimos rescoldos de herejía en una campaña a la que Su Santidad había otorgado la categoría de Cruzada.

Yo llegué creyendo de manera inocente, al igual que el resto de los francos, que aquella era una campaña justa contra aquellos malditos albigenses que negaban la divinidad de Jesucristo rebajándolo a la categoría de simple ángel enviado por Dios.

Pensaba que aquellos lugareños debían de tener cuernos y pezuñas, y que el azufre rezumaría en los ríos de aquellas infernales y heréticas tierras como en el mismísimo Averno.

Inicialmente, me vi sorprendido por la belleza de aquella región a pesar de que se hallaba devastada por años de escarceos, batallas y razzias. Aquellas gentes parecían resignadas a su suerte, y hallábanse acostumbradas ya a las idas y venidas de las huestes de uno y otro bando, y sobre todo a las continuas humillaciones, muertes, expolios y violaciones que aquellos supuestos cruzados dejaban a su paso.

Llegué con una idea clara en mi atribulada mente: no volver a pecar. Bien sabe Dios que usaba el cilicio día sí y día también, apretándolo hasta sangrar, y por si esto era poco, me azotaba una y otra noche con unas ramas de espino que tenía guardadas en mis humildes aposentos, castigándome al final de cada jornada hasta que la concupiscencia y los pensamientos lujuriosos me abandonaban ya de madrugada ante la fría llegada del alba.

Mi señor abuelo, Arnaldo, consiguió que me otorgaran una pequeña capilla en Carcasona, reducto cátaro hasta la médula. Era una pequeña iglesia de madera, situada extramuros, y que atendía a unos invisibles parroquianos que vivían fuera de la ciudad dedicándose al laboreo de una infinidad de tierras que rodeaban el núcleo urbano.

Diéronme tan pobre y triste destino a modo de castigo, y resultó para mi bien, pese a que en los tres primeros meses cantaba misa yo solo. Tal era el grado de repulsa que sentían aquellas tercas gentes hacia las enseñanzas de nuestro Señor.

Poco a poco, fui trabando conocimiento con los lugareños, sobre todo gracias a mis cada vez más frecuentes visitas a la posada del Lobo Negro, situada a escasa media legua de mi pequeña iglesia, distancia que yo cubría con gusto a pie, más para paliar mi triste soledad en aquel inhóspito lugar que para otra cosa.

Recuerdo que el primer día en que entré en aquella taberna se hizo un silencio sepulcral, con lo que caí en la cuenta de que no era muy bien recibido. Yo no me inmuté, pues necesitaba tomar un buen trago de vino para deshacerme del frío del camino. Aquella misma noche, en que bebí solo, intercambié algunas palabras con el posadero que, según deduje, al igual que sus parroquianos, me tomaba por una especie de espía de los cruzados.

Poco a poco, se fueron relajando en mi presencia ya que sabían de lo humilde de mi parroquia. En la situación de castigo a que me encontraba sometido, los ingresos que percibía eran mínimos, y al no tener feligreses que donaran unas míseras monedas a mi humilde iglesia de Santiago Apóstol, mi situación pecuniaria se hacía sumamente delicada, de manera que tuve que vender con tristeza mis lujosas casullas y mis hábitos de clérigo de ciudad que con tanto fervor habíanme tejido mis monjitas.

También me deshice de mis pocas joyas, y en apenas unos meses me hallaba en la miseria y sin tener que comer, excepto algunas lechugas y legumbres que arrancaba de mi pequeño huerto parroquial.

Deben vuesas mercedes saber que son los habitantes del Languedoc gente cosmopolita y avanzada, y como comprobé en la posada, amantes de la música, las letras y los buenos trovadores. No fue difícil para mí llamar su atención. En una de las noches en que gastaba mis muy escasos recursos en un poco de vino caliente con canela, sucedió algo que hizo dar un vuelco a la situación. Había esa noche en la taberna dos trovadores que hacían las delicias de los allí reunidos, y quiso el destino que uno de los parroquianos se dirigiese a este pecador y en tono de burla y chanza me dijera:

—Dómine, recítenos usted un romance del norte.

Todas las miradas se dirigieron hacia mí, que estaba sentado en solitario a una mesa apartada del resto. Sin duda me tomaban por un cura analfabeto a los que por desgracia estaban tan acostumbrados o por un aguerrido e inculto franco de los que asolaban sus tierras.

Tendiome uno de ellos un laúd, y cuando todos pensaban que yo rehusaría, tomé el instrumento y comencé a cantar acompañado de una melancólica melodía la historia de Melisenda, una bella canción que por una moneda de oro me había enseñado mi compadre Roger Bradfort, conocido y adorado trovador en todas las comarcas que rodeaban a Lyon.

Debo resaltar que era mi voz grave pero dulce, mi memoria buena a la hora de recordar versos y estrofas, y mis dedos largos y ágiles de cara a arrancar bellas notas musicales de cualquier instrumento. No era escaso mi talento en este menester, y cuando culminé la ejecución de aquella bella canción que tan buenos resultados me había dado con las novicias más castas y reticentes, una espléndida ovación me indicó que había sido del agrado de la parroquia del Lobo Negro.

Hasta el posadero, Rogelio, tremendo gigantón de negro cabello y luenga barba, lloraba emocionado ante la desgracia del amor imposible entre Melisenda y su caballero, Bohemundo, que moría anhelándola en las lejanas tierras de Palestina.

Aquella noche de grato recuerdo para mí cambió mi suerte, ya que aquellos ilustres vecinos no me dejaron volver a casa solo, sino que me reclamaron una y otra vez que les cantara bellas canciones y les recitara extensos poemas, que por mi condición y lecturas recordaba con facilidad. Convidáronme todos, y si a eso añadimos la falta de alimento que atormentaba mi maltrecho estómago, es fácil comprender que cayera en tan profunda y dulce borrachera como para no despertar hasta el día siguiente, en que me encontré misteriosamente en mi humilde cama.

Tiempo después me contaron que habíase ya encargado el trabajo de quitarme de este mundo a mi querido posadero Rogelio, al que todos conocían por haber degollado a unos cuantos curas y frailes católicos que habían cometido la imprudencia de pasar por el camino de su posada sin escolta. Era su huerto, de hecho, un verdadero mausoleo en el que descansaban de incógnito más de una docena de servidores de Cristo. Quiso por tanto la fortuna que mi suerte me salvara la vida al caer en gracia a tan concurrida compañía, y justo en aquel día en que el forzudo Rogelio se mostraba ya cansado a sus íntimos de la presencia de un sacerdote católico en su casa durante tantas noche consecutivas.

El hecho de que un servidor vistiera un hábito hecho con basta tela de saco granjeome sin duda la simpatía de aquellas gentes, que lo interpretaron como un gesto de humildad y pobreza voluntaria por mi parte, cuando no era sino que mis superiores mantenían en aquella situación de castigo a mis inexistentes arcas, y no poseía yo ya ni un triste maravedí.

Eran los habitantes del Languedoc muy duros en sus críticas al lujo que aparentaban y desplegaban todos los miembros de la Iglesia de Roma, desde los simples sacerdotes hasta los opulentos obispos y los ricos abades. Poco a poco, en mis visitas a la taberna, comprobé que eran los cátaros hombres de corazón puro y encomiable disposición a ayudar al prójimo.

Eran sus sacerdotes llamados «puros» o también «perfectos». Hasta hacía unos pocos años, aquella especie de clérigos del catarismo se habían distinguido por viajar en parejas vistiendo un sencillo hábito azul marino o negro y ceñido en la cintura tan solo por un modesto cordón o una tosca cuerda. Ni que decir tiene que aquello contrastaba como el día y la noche con las lujosas prendas que vestían los prohombres y príncipes de la Iglesia católica.

En los últimos años en que la persecución había reducido casi a la nada a la triste y finada Iglesia cátara, los perfectos no vestían ya su peculiar hábito, pero continuaban desarrollando su abnegada labor de ayudar a los creyentes, dando el consolamentun a los moribundos y predicando y bendiciendo a los fieles. Eran los puros también llamados por el vulgo «hombres buenos», y no conocían el padecimiento de la carne, ni de la gula, ni de la envidia, ni de ninguno de esos horribles pecados de que adolecemos los tristes mortales. Apenas si ingerían algo de pan y agua, pocas veces pescado y algo de verdura, y nunca probaban ni la carne, ni la leche, ni los huevos. Eran tan duros y tenaces en este aspecto que ni siquiera comían si sospechaban que la olla en que se había preparado un potaje había sido otrora usada para cocer un poco de carne. Y por si tal alarde de pobreza, humildad, servicio al prójimo y fe fueran poco, aquellos perfectos que tan duros eran consigo mismos trataban a las gentes con una tolerancia infinita, sin apremiarlos, sin ofenderlos ni atosigarlos con el infierno como hacían nuestros párrocos corruptos, sin echarles en cara su carácter mortal y comprendiendo con la dulzura y la paciencia de un padre que la raza humana es por naturaleza mezquina, y que no puede el hombre vulgar sustraerse de algo tan inherente a su propia existencia como es el pecado. No exigían nada a sus fieles y lo daban todo, ¿acaso se ha conocido mejor pastor que estos que morían a cientos en las hogueras de la Inquisición?

Mírese la otra cara de la moneda, los curas de la verdadera Iglesia. Yo mismo. Hacía menos de un año, follador de monjas. ¡Qué tristeza sentía! ¡Y qué envidia me daban aquellos verdaderos hombres de Dios!

Los obispos gordos y glotones organizando orgías, el lujo, la pompa, los párrocos analfabetos manteniendo barraganas, la simonía o venta al mejor postor de los cargos eclesiásticos, y además, por ende, esta caterva de vividores se permitía amenazar al pobre vulgo con el infierno, sangrarlo con el diezmo, y usar además la espada y sobre todo el fuego contra todo aquel que por simple sentido común se atrevía a hacerles comprender que su conducta y la de Cristo nada tenían que ver.

Estos, al contrario que los perfectos, exigían todo y no daban nada.

Y yo era uno de ellos.

Los habitantes de los alrededores de mi humilde parroquia me tomaron por una especie de simpático asceta. Simpático porque los divertía en la taberna con mis maravillosas dotes de trovador, y asceta por mi humilde hábito de saco. Y sobre todo, por mi aspecto delgado y macilento debido a la falta continua de alimento a que mi organismo se había visto abocado.

En suma, al séptimo mes de mi estancia en aquella parroquia tenía yo ya la friolera de siete feligreses que asistían a misa todos los domingos. Y eso que esta escasez de mi rebaño habríase podido paliar con que hubiese dado yo un simple aviso al obispo, quien sin duda habría mandado un pelotón que tras aclarar quién asistía y quién no a los oficios, me habría llenado la iglesia so pena de pasar por los calabozos donde los dominicos de la Inquisición arrancaban confesiones que llevaban a la hoguera hasta al más piadoso de los hombres.

Las buenas gentes me saludaban ya por los caminos, y pude sentirme allí feliz. De hecho, mostrándome un grado de confianza digno de parangón, llegaron a presentarme a sus perfectos. Eran estos dos hombres que vivían ocultos en los bosques cercanos que tan solo abandonaban amparados en la oscuridad de la noche para atender a su triste y malparado rebaño.

Operose entonces un gran cambio en mí, ya que conseguí vencer la concupiscencia que sentía en el convento y sustituirla en aquel ambiente tolerante y liberal por la certeza de que nuestro Señor Jesucristo nunca dijo que sus curas no tomaran esposa, y puesto que yo era un hombre y tenía sangre en las venas, enseguida entendime y arregleme con una lavandera viuda y de buen ver que, a pesar de ser cinco años mayor que un servidor, me atendía la casa y me deshacía y calentaba la cama en las frías noches de invierno.

Llegué por tanto a encontrar la paz, y fui feliz en los cuatro años en que viví en aquellas tierras. Recuerdo que por aquellos felices días preñose la Bernarda, mi homónima y servicial lavandera.

Por lo demás, las cosas no iban bien para los cátaros desde que en el año 44 cayera el Montsegur, último bastión del catarismo, famoso e inexpugnable castillo situado sobre un impresionante farallón de piedra caliza en el que se habían refugiado los últimos cientos de hombres y mujeres buenos que constituían la principal jerarquía de la Iglesia cátara.

Fueron los cruzados allí a darles muerte, y pese a que los defensores se batieron con valor, el tiempo transcurrido, el hambre, la sed y las infernales máquinas de guerra de los papales dieron al traste con las esperanzas de aquellos pobres que, tras rendirse y negarse a renunciar a su fe, fueron quemados en una explanada cercana al Montsegur en número superior a doscientos.

Fueron tiempos malos de veras. Hacía ya más de tres años de aquello cuando llegué al Languedoc, y la gente aún lloraba y se entristecía por aquella pérdida con el agravante de tener que disimular al paso de los cruzados para evitar ser tenido por hereje. Yo mismo me encontraba ya entre los simpatizantes de aquella piadosa comunidad y compartía su dolor porque todos sabíamos que, pese a quedar algunos puros escondidos por esos montes de Dios, aquel golpe a la organización era sin duda el fin de ese noble ideal.

Así fue pasando el tiempo, y llegó 1251, año en que la desgracia volvió a cebarse en mí a pesar de que me hallaba yo entonces en paz conmigo mismo, con el ejercicio de mi ministerio y con mi exigua y pequeña comunidad parroquial. Tenía la Bernarda dos retoños que todos suponían míos, y volvíame yo a encontrar bien comido, bien servido y mejor folgado.

Y fue en una noche en que yo me hallaba en la puerta trasera de la capilla, justo en la zona que daba al corral, cuando se concretó mi desgracia. Estaba yo allí, de pie y a oscuras, mientras que una feligresa mía, arrodillada frente a mí y oculta tras la valla de madera, realizaba una penitencia algo especial que yo le había impuesto por negarse de continuo a atender las llamadas de su esposo en el tálamo conyugal. Y como aquella campesina era mujer devota y temerosa de Dios, comprendió que era su deber el vencer aquella obstinada resistencia suya al mundo de la carne, por lo que no me costó convencerla de que viniera a verme los miércoles al atardecer para que evaluáramos sus progresos y cumpliera las penitencias que merecía, esto es, las más duras para ella, que eran sin duda los quehaceres cotidianos de la lujuria.

Pues lo dicho, estaba yo ensimismado en ese mundo de sensaciones previo a la iluminación final del acto, y aquella buena hermana ocupada en su penitencia oral, cuando oí ruido de armas en el camino.

Aquella inocente campesina volvió la cabeza, pero yo con ambas manos la dirigí nuevamente al objeto de sus atenciones que, duro como un hueso, no podía volver atrás en el camino ya recorrido. Mientras que la buena y santa hermana volvía a su tarea y se enfrascaba en esos quehaceres que tanto goce me proporcionaban, vi a un hombre correr entre los corrales de las casas vecinas.

Era una sombra oscura que volvía la cabeza hacia atrás, como el que huye de algo, y tras saltar una valla se adentró en lo que yo sabía era un callejón sin salida que solo conducía al granero de mi vecino Damián.

Al momento llegó la guardia. Un sargento con la espada desenvainada, tres peones con alabardas y dos arqueros con la ballesta cargada y presta a cazar al fugitivo.

Entraron por el callejón y escuché sus voces en la oscuridad.

—Ese hijo de puta no está aquí —dijo uno de ellos.

—Mirad bien en ese granero —ordenó una voz marcial que atribuí al sargento.

Oí ruido de registro, y la voz de mi vecino que se quejaba temiendo por la integridad de su más querida posesión: el granero y las dos vacas que guardaba en la planta baja del mismo.

Y aquella buena mujer seguía a lo suyo.

A los pocos minutos volvieron del callejón, y mirándome, se extrañaron de que permaneciera yo allí de pie, solo y a la intemperie, habiendo oscurecido ya. La campesina permanecía oculta tras la valla.

—¿Qué hace ahí vuestra eminencia? —dijo el sargento dándome un tratamiento que como simple cura no merecía.

—Oí ruido y salí a ver —dije conmocionado por los vaivenes que con su cálida y húmeda boca me proporcionaba la displicente campesina.

—¿Habéis visto pasar a un huido? —me preguntó de nuevo el sargento.

Yo, en ese momento, y emitiendo una especie de gemido producido por la tremenda excitación que sentí ante el tejemaneje de mi feligresa, el peligro de la hueste armada y la mentira que me iba a arriesgar a decir, murmuré:

—Se ha ido por allí. —Y tras señalar la dirección contraria por la que había huido el fugitivo me descargué llegando al clímax más dulce que recordaba.

La hueste salió corriendo en la dirección equivocada que yo le había dado, y yo despedí a la joven diciéndole:

—Id con Dios, hermana. Hacéis progresos, a fe mía que hacéis progresos.

En ese momento, y justo cuando iba a entrar en casa, vi algo moverse tras de mí en el oscuro huerto. Entré en la cocina, encendí una candela y salí para comprobar con horror a un ser humano enteramente cubierto de mierda y que se movía torpemente en la oscuridad de mi huerto. Supe que era el huido, y pese a que apestaba, lo hice pasar. Una vez limpio, y pese al hedor que no lo abandonaba, comprobé que era un perfecto que me habían presentado los lugareños. Se llamaba Fernando y permanecía huido desde hacía años.

Había sido descubierto en los bosques cercanos, y en su huida había entrado en el granero de Damián. Al ver que los cruzados entraban en el mismo y creyéndose perdido, se arrojó al fondo del habitáculo que ocupaban las vacas, quedando totalmente oculto por la mierda de los animales. Una vez oculto en tan desagradable lugar, comprobó que bajo las tablas se podía deslizar un hombre que fuese delgado, y por ahí se arrastró hasta mi huerto.

Decidí ocultarlo hasta que pasaran unos días. Y ese fue mi error.

A la mañana siguiente presentáronse en mi humilde morada cuatro peones y un dominico que encontraron al huido en la caseta en que guardaba los aperos de labranza. Me prendieron, y otra vez me vi malparado y muerto de miedo, preso en los calabozos del obispo de Carcasona que regentaban, no sin tino, los inquisidores.

Supe por uno de mis carceleros que habíame denunciado aquella pobre desgraciada de cuyos pecados yo me beneficiaba junto a la valla del huerto en el momento en que los cruzados perseguían a aquel pobre cátaro. Y quiso mi mala suerte que aquella buena mujer, convertida por mí al más ferviente catolicismo, quedó oculta antes de partir junto a mi huerto. Y fue entonces cuando yo acogí a aquel huido cubierto de mierda en mi propia casa. Me vio, claro está. En definitiva, no se lo pensó y sin dilación alguna dirigiose al obispado, donde la muy puta no tardó en venderme.

A mí, a su guía espiritual.

Comprendí que mi situación era mala, muy mala. Un acusado de herejía tenía asegurado el tormento y, a poco que se descuidara, la hoguera. Pero un sacerdote católico caído en herejía era pasto de las llamas casi con toda seguridad. En aquella sucia, húmeda y oscura celda comprendí que debía andarme con tiento si quería salvar el pellejo, de manera que pensé en la salida más fácil: la confesión directa. Estaba decidido a mentir, a confesarme cátaro, a abjurar de la herejía pidiendo una renovación de mis votos bautismales, y a escapar así de la hoguera sano y salvo. No fue tan sencillo.

Dos enormes verdugos me arrastraron afuera de mi celda y me condujeron a empellones al sótano donde se torturaba a los desgraciados que, como yo, habían caído en manos de la Inquisición.

Allí me esperaba un dominico flaco como un perro, alto como un mástil y de cara enjuta y plena de cicatrices como las que deja la viruela. Ocultaba los brazos, que mantenía cruzados bajo su hábito blanco y negro.

Una sola mirada suya me hizo sentir pánico. Los dos miserables verdugos me sujetaban frente a él. Se presentó como fray Rodrigo, dominico castellano y servidor de Cristo, y me preguntó:

—Bernardo de Boussiers, ¿confesáis haber caído en herejía contraviniendo vuestros votos y renunciando a la salvación que nuestra Santa Madre Iglesia asegura a pecadores como vos?

Yo, para hacerme un poco el remolón, dije que no inicialmente.

—Al potro —dijo el dominico haciendo un gesto con la cabeza a los torturadores.

En menos que canta un gallo, aquellos dos mastodontes me habían llevado en volandas a una especie de gran tronco forrado de cuero en el que me situaron atado boca abajo y con los brazos y las piernas abiertos.

Antes de que pudiera decir palabra, uno de ellos me había roto el calzón y el otro me había sujetado mi hombría con lo que yo supuse eran unas tenazas. Un insoportable dolor me indicó que aquel malnacido me retorcía el escroto. Mi intención no era ni mucho menos haber llegado tan lejos en mi supuesta resistencia, de manera que a la mínima manifestación dolorosa me dispuse a confesar que sí, que era cátaro, pero comprobé con desolación que no me salía la voz del cuerpo. Tal era el dolor que aquellos desgraciados me infligían.

—¿Confiesas tu herejía? —me gritaba el dominico al oído.

Y yo… Yo no podía abrir la boca del dolor que me atenazaba. Como no contestaba, el dominico miraba a los carceleros y estos daban otra vuelta de tuerca a mi malparado escroto.

El dolor me oprimía, me asfixiaba.

—¿Confiesas tus pecados? —Escuché como entre sueños.

Vi luces blancas.

Más luces.

Me desmayé.

Cuando volví en mí, me pareció oír a uno de los carceleros que decía:

—Este nos ha salido flojucho.

Hizo aquel comentario como con fastidio. Recordé el dolor de la tenaza y me sentí invadido por el pánico. Aquel impío dominico, apercibiéndose de que me hallaba de nuevo consciente, me preguntó:

—¿Queréis confesar vuestra herejía?

Yo, presa del pánico más atroz y del miedo más horrible al dolor, grité:

—¡Sí, sí! Confesaré todo lo que queráis, confesaré todo lo que queráis. Solo tenéis que decirme lo que queréis que confiese y lo haré. Pero no me hagáis daño, ¡os lo imploro!

Aquel comentario mío debió de incomodar al dominico pues, ladeando la cabeza como el que da una negativa, dijo con tono socarrón:

—Me da la sensación de que estáis equivocado, hermano Bernardo. ¿O acaso insinuáis que en este santo lugar se confiesa lo que yo quiero? Yo tan solo soy… el brazo ejecutor de nuestro Supremo Hacedor, de manera que preparaos a confesar todo aquello que de verdad os aflige el alma y todos vuestros impíos actos en relación con la herejía que sin duda practicáis.

Yo comprendí que dijera lo que dijese la idea de aquellas gentes era torturarme. Si confesaba a la primera, me torturarían hasta reconocer que había mentido en algún punto de mi declaración, con lo que al retractarme, habría pasado al brazo secular y habría sido quemado en la hoguera. Pero es que si me resistía, tendría un incierto final, eran capaces de torturarme hasta la muerte. Solo me quedaba una posibilidad; confesarme cátaro, delatar a todos los amigos de la posada del Lobo Negro, abjurar e intentar salir vivo de aquello. En aquel momento, una orden del dominico me sacó de estos sombríos pensamientos.

—Vamos a averiguar la verdad. El hierro.

Noté con horror cómo me rasgaban los calzones hasta el lugar donde la espalda pierde su casto nombre. Uno de los verdugos sacó de entre las brasas un hierro al rojo y se acercó para, sin duda, introducírmelo por la retaguardia.

Pensé:

«Señor, ayúdame en este trance».

Apenas si había comenzado yo a notar una dolorosa quemazón en dicha zona cuando vi que una multitud de botas bajaban por una escalera que quedaba junto a mí.

Esa hueste armada, compuesta por unos siete hombres, era comandada por un capitán que portaba en su capa el distintivo de la casa del señor obispo Arnaldo Renau, mi abuelo.

Aquel bravo capitán dijo traer un salvoconducto por el que el obispo de Lyon me reclamaba por haber yacido con varias monjas y novicias del convento de Santa Clara.

El dominico dijo:

—Pero este hombre es un hereje…

—Esperad —le espetó el capitán—. Aqueste perro ha sido, antes que hereje, follador de monjas, y es por tanto propiedad de la justicia del obispo Arnaldo. Debéis saber que vengo de hablar con vuestro obispo, y que tras leer la carta de mi señor, su eminencia el obispo Arnaldo, vuestro señor consiente en el traslado de este sacerdote corrupto para que cumpla con sus penas en el mismo orden en que cometió sus fechorías. Una vez torturado y confeso en los calabozos de mi señor, os será devuelto… si es que queda algo de él, claro.

La hueste armada rio la ocurrencia de su capitán, mientras que yo no pude evitar que un escalofrío recorriera mi cuerpo al comprobar que tamaña multitud de torturadores se disputaba mis despojos.

El dominico, reacio a mi traslado, leyó la carta de mi señor abuelo, y después ojeó una nota que su propio señor le había enviado a fe de no tener que bajar personalmente a las mazmorras.

Volvió a releer ambas esquelas y dijo con fastidio:

—Sea pues. Pero recordad —dijo levantando el dedo índice— que si sobrevive, este pecador es mío. Y me ocuparé personalmente de ir a buscarlo de aquí a cinco semanas, a contar desde el día de hoy.

—No tengáis cuidado que así será —repuso el capitán.

Volvieron a sacarme de aquel sótano en volandas, solo que ahora lo hacía la guardia del obispo Arnaldo. Me montaron en un caballo con las manos atadas a la espalda, y salimos de Carcasona al galope. Era media tarde. A pesar de que el hierro no había llegado a ser introducido en la parte trasera de mi intestino, había logrado chamuscar la zona externa de mi puerta de atrás, de manera que los saltos que sobre la silla de montar que me propinaba la cabalgada me hacían gemir y gritar de dolor para solaz y recreo de la guardia que me cuidaba. Intenté echarme un poco hacia delante, pero mi mal parado escroto, hinchado y rojo como el forro de un tambor, me proporcionaba un dolor tan intenso como el del culo, y el bamboleo del caballo era para mí una tortura peor que la del calabozo.

Las gentes que labraban los campos se quitaban el sombrero al verme pasar pensando que era un santo convertido al catarismo y torturado por aquellos malnacidos.

Pasamos junto a la taberna del Lobo Negro, a cuya puerta salieron algunos de los parroquianos a decirme adiós con la mano. Continuamos por el mismo camino, y tras cabalgar unas cinco leguas dejamos la senda principal y discurrimos por una vereda que se adentraba en aquellos inmensos y bellos bosques. Me pareció sospechoso.

Llegamos a un claro, y todos desmontaron. Me bajaron del caballo y me tiré al suelo boca abajo para recuperarme de aquel dolor.

Mis captores encendieron un fuego. Tenía fiebre y me dormí. Desperté ya de noche y con la mente algo más lúcida. Comprendí que aquella gente me había llevado a aquel extremo apartado del bosque con algún oscuro propósito.

Pensé que el obispo Arnaldo debía de estar cansado de mí y que me había rescatado de las garras de la Inquisición para evitar que yo contara el incidente de las monjas y el tupido velo que él había corrido sobre ello. Sin duda era hombre muerto. Pero él era mi abuelo… O eso pensaba yo.

Oí ruido de cabalgaduras e intuí que un grupo numeroso y armado llegaba a las inmediaciones de nuestro sencillo campamento. Me pareció que un caballo se adelantaba; no lo distinguí bien, puesto que la pequeña hoguera no alumbraba esa zona que quedaba aún en penumbra. Observé unas botas de ante que pertenecían al jinete del caballo adelantado. Había descabalgado. El capitán que mandaba a mis captores se acercó al desconocido y se arrodilló, besando su mano.

Cuando aquel desconocido se aproximó a la hoguera, vi que era el obispo Arnaldo. Se acercó directamente a mí y sacando de su cinto un hermoso puñal con mango de hueso, engastado en profusa pedrería, rompió mis ataduras y me hizo acompañarlo a la espesura para hablar en privado.

Antes de alejarnos de la luz, acerté a ver que vestía sobreveste de cuero con un cinturón repujado, gorro de fieltro y guanteletes de caza. Venía de cacería, arte al que era muy aficionado.

—Bernardo —me dijo—. Esta vez la habéis hecho buena.

—Lo sé, eminencia, lo sé —contesté apesadumbrado.

—Querido nieto, vuestro padre casi me ha vuelto loco para que os liberara.

Esto último lo recuerdo nítidamente porque fue la única vez en mi vida en que alguien reconoció abiertamente que yo era nieto del obispo e hijo del cura Bertrand Remi.

—¿Cómo supisteis de mi desgracia?

—Una lavandera, una tal Bernarda, mandó aviso a vuestro padre.

—Gracias a Dios —exclamé.

—No tentéis vuestra suerte invocando a la Providencia y escuchad bien: tenéis que salir de Francia. Aquí, tarde o temprano seréis carne de potro. Una vez que la Inquisición fija los ojos en alguien, lo persigue hasta la muerte. Diremos que habéis muerto en mis calabozos y enterraremos en vuestro lugar a algún pobre desgraciado de los que se pudren en mis mazmorras. Así al menos alguien dejará de sufrir —dijo con aire cínico y resignado a la vez—. Tomad esta carta. Pasaréis a Aragón, os llamaréis Bernardo de Roland y vais recomendado al obispo de Huesca por fray Pedro Gallego, que es nada menos que el confesor de Su Santidad Inocencio IV. Fray Pedro ha sido nombrado obispo de un lugar dejado de la mano de Dios, allá en la frontera con Al-Ándalus. Es un buen amigo mío y os recomienda al obispo de Huesca, el cual os ha buscado acomodo como capellán de la mesnada de dos jóvenes nobles aragoneses que parten hacia esas tierras y que serán vuesos señores. Estaréis cerca del obispado de fray Pedro. Dos de mis hombres os acompañarán al reino de Aragón. Iréis a Jaca, donde se encuentra descansando el obispo. No os metáis en líos; allí nadie os podrá ayudar.

Caminamos hacia su caballo, subió al mismo y cuando partía se volvió y dijo:

—Ah, y no regreséis. Unusquisque sua noverit ire via[3].

Aragón, 1252

Y así fue como me vi abocado a abandonar mi país para nunca más tornar a él, y es que debo decir a vuesas mercedes que no es buen negocio importunar a la Santa Inquisición. De manera que seguí los consejos de mi buen y santo abuelo hallándome a salvo en Aragón unas tres semanas más tarde. Después de algunas tribulaciones menores que no relataré, llegué a Jaca.

Pareciome un lugar confortable pese a sus fríos inviernos, y me maravillé del bullicio y la actividad que reinaba en aquella plaza aragonesa. No solo era considerable su catedral, sino que quedé muy impresionado por el jolgorio que vi a mi llegada, un martes, día de trueque e intercambio en el que los porches de la plaza del Mercado se hallaban repletos de puestos y tenderetes en los que el viajero podía comprar casi de todo.

El obispo, que pasaba amplias temporadas allí, me recibió cordialmente y me colmó de atenciones, no obstante mi recomendación provenía nada menos que del confesor de Su Santidad el Papa. En ese momento pensé que había cambiado mi suerte, ya que me dieron alojamiento en una posada cercana al obispado y regida por una buena mujer, viuda de un capitán de arqueros del rey Jaime I, que me atendía como una madre.

El tiempo pasaba y no recibía recado de su eminencia el obispo, de manera que cuando llevaba ya seis meses allí, me decidí a pedir que el prelado me concediera audiencia. El hombre debía de hallarse bastante ocupado, pues su secretario rechazó mis peticiones una y otra vez, colmando mi corazón de pena, de pesar y, sobre todo, de aburrimiento. Unas veces su eminencia se hallaba en Huesca, otras de viaje por la diócesis y en algunas no era el momento adecuado para recibirme.

Supe que aquellos nobles soldados a los que debía acompañar a la recién reconquistada región de Murcia se llamaban Berenguer de Jufré y Pedro de Entenza, al menos eso adelanté en esos meses de inactividad, pero ni mis señores aparecían por ninguna parte, ni el obispo se dignaba comunicarme nada. Fueron años difíciles para mí, pues al igual que un galán hace al principio promesas a la moza, yo me había visto lisonjeado a mi llegada, colmado de parabienes y buenas intenciones, pero conforme pasaba el tiempo, al igual que la moza ya desflorada, hallábame cada vez más desasistido y solo.

Al año largo de estar en la pensión, Edgarda, que así se llamaba mi patrona, comunicome que habían dejado de pagarle mi cuenta desde el obispado, de manera que tuve que cubrir mis gastos con lo que quedaba en mi maltrecha y mermada bolsa.

Así aguanté hasta al año siguiente, en que la falta de recursos me llevó a tener que dormir en la calle, evitando la ronda del alguacil, y dormitando con un ojo abierto para no ser asaltado por los maleantes que a esas horas de la noche pululaban por las calles de cualquier urbe.

En llegando a esta situación, una buena mañana vislumbré la solución a mis problemas: la catedral. Era esta una bella construcción atribuida al encargo del primer rey de Aragón, Ramiro, que atraía a múltiples peregrinos que acudían como moscas a la miel para ver aquel bello templo con su famoso ajedrezado y sus vanos con hermosos ventanales, cuyos vidrios de colores daban al interior del templo un aire espiritual que incitaba al recogimiento y la oración. Y es así que me vi convertido en mendigo, guía o cicerone de recién llegados, a los que con mi raído hábito, y mi malparada y flaca humanidad, enseñaba los entresijos del templo por unas monedas o un poco de pan.

Era tal la ignorancia de la mayoría de aquellos buenos campesinos que me vi obligado a centrar mis explicaciones en embustes, cuentos de viejas y leyendas que tanto interesan al vulgo, en lugar de referir la historia de los santos o de los hechos y las obras de los seis apóstoles cuyas figuras decoraban el retablo mayor de aquel bello templo.

El lector deducirá que volvió a asaltarme el hambre, y vi mi figura reducida a la de un simple saco de huesos. Eran aquellos campesinos gente humilde en su mayoría, y muchos los pobres que nos agolpábamos en la Magna Porta, con lo que diremos que, más que sobrevivir, malvivía.

En muchas ocasiones llamé a la puerta de su eminencia, pues era consciente de que al ser mi condición la de eclesiástico, era factible que el señor obispo me otorgara alguna parroquia u ocupación en los alrededores. Nada conseguí.

Años después supe por una carta de mi amado abuelo que este desprecio con que me trató el señor obispo de Huesca no era otra cosa que la venganza hacia mi señor padre, Bertrand Remi, quien le había birlado una querida que de joven se había traído de Flandes. Minuti semper et infirmi est animi exiguique voluptas ultio[4].

En suma, los días pasaban en mi contra, veía visiones, el hambre me maltrataba y no podía volver a mi país, donde era hombre muerto sin duda. Tampoco atrevíame a dirigirme hacia el sur, pues no conocía aquel país, aunque sí su lengua, y temía acabar en igual o peor situación de la que me encontraba, destripado o degollado en un camino como un perro.

Quiso entonces la Providencia que un buen día en que me hallaba mendigando en la puerta de acceso lateral de la catedral, orientada hacia el sur, y donde la competencia con los otros mendigos era menor, hallé mi suerte.

Tres forasteros salían de misa observando con admiración los capiteles y la portada de aquella salida lateral, cuando un desgraciado al que llamábamos Destripaterrones se les acercó.

Era un pobre y desgraciado mendigo al que todos conocíamos por pasar más tiempo en brazos de Baco que en el mundo real. Y quiso la mala suerte que se acercara a uno de los forasteros, alto, joven y gallardo. Era de cabello dorado como el trigo, y de talle esbelto, fuerte y agradable a la vista.

—Una moneda, señor, una moneda por nuestra Señora la Virgen María —dijo el pobre Destripaterrones, que aprovechó su proximidad al joven noble para vomitar el escaso desayuno que había ingerido.

Aquel noble caballero, que vestía un elegante jubón negro de paño del que sobresalía una blanca camisa de holanda, se miró las piernas, y comprobó que el vómito de aquel plebeyo le había manchado las caras y ceñidas calzas, que vestía para resaltar tanto sus fornidas piernas como su aparente y notable hombría.

En ese momento, el joven se agachó hacia donde yacía Destripaterrones, que tosía y se ahogaba en su propio vómito de borracho. Lo cogió por el pelo y lo arrastró hasta el muro de la catedral.

Sin mediar palabra y con los ojos repletos de furia, cogió con ambas manos la cabeza del pobre mendigo y comenzó golpear el grueso muro con ella.

Sus dos acompañantes, un noble algo mayor que él y un joven escudero con la cara llena de cicatrices, se lanzaron hacia el joven noble para evitar que acabara con Destripaterrones, pero cuando llegaron a agarrar a su compañero, el mendigo yacía ya inmóvil en el suelo, y había fragmentos de sesos, pelo y esquirlas de cráneo por todas partes.

El más mayor dijo:

—Vámonos, Berenguer, no merece la pena tener cuitas con la ley por un pedazo de mierda. El obispo nos espera.

Y pasaron a paso vivo por delante de mí. Me quedé parado y estupefacto, mientras que los otros mendigos registraban el cuerpo del fallecido para repartirse sus escasas pertenencias.

Todavía recuerdo vivamente que aquel buen mozo, a pesar de caminar hacia el palacio episcopal, aún se volvía mirando a su presa con cara de fiera, como queriendo regresar.

Yo musité en voz baja:

—Berenguer, Berenguer de Jufré.

Fue en aquel momento cuando intuí que la solución a todos mis males se había presentado de improviso. Aquellos eran sin duda los dos nobles aragoneses a los que yo debía acompañar al lejano sur. Hallábame yo reducido a la condición de andrajoso mendigo, de manera que si quería recuperar mi otrora otorgado papel de capellán de aquellos señores, debía mejorar cuando menos mi aspecto, así que me acerqué a la posada de la buena Edgarda para solicitar de su tierno corazón el préstamo de unos pocos sueldos que me permitieran comprar un hábito decente con el que presentarme dignamente ante aquellos señores para incorporarme a su servicio.

La viuda y compasiva posadera casi no me reconoció al verme, pero tras unos convincentes ruegos y lloros de mi parte, prestome lo que necesitaba, así que a la mañana siguiente dispuse ya de un hábito tosco pero nuevo y limpio, que causaba una grata y aparente impresión de voluntaria renuncia.

Con lo poco que me sobró de la compra de mi nueva indumentaria, contraté los servicios de un chiquillo al que conocía de mi experiencia como mendigo para que siguiera a aquellos señores que ultimaban los detalles de cara a su reciente partida.

A la mañana siguiente, aquel picaruelo me informó de la inminente partida del grupo, de manera que me apresuré a presentarme a mis futuros señores. Encontrábanse hospedados en las afueras, a una legua y media del pueblo, en la posada del Cuervo, y estaban a punto de partir para reunirse con su mesnada en las afueras de Huesca, así que me faltó tiempo para volar a su encuentro.

Al principio desconfiaron de mí e incluso al enseñarles mi credencial parecieron dudar, pero aproveché ese momento que utilicé para deslumbrarlos con algunas frases en latín que apenas llegaron a comprender. Ellos, como buenos caballeros y hombres versados en el arte de la guerra, eran totalmente analfabetos y no sabían ni leer ni escribir siquiera en su lengua materna, el aragonés. Al verlos recelar, arriesgueme proponiendo enviar un mensajero a casa de mi dudoso protector el obispo.

El joven de bucles dorados, Berenguer, consultó con su amigo Pedro, que era de mayor edad y tenía tez y el cabello morenos. Este valoró la situación y, tras hacer referencia a no sé qué asunto de la noche anterior, aconsejó que la partida fuera inminente y, sin disimular su disgusto, aceptó que me incorporara al grupo a fuer de evitar tener que volver a la población.

Así que, gracias a las seguras fechorías nocturnas de aquel par de desalmados, vi cómo mi destino se unía al suyo y partí con ellos de inmediato. Faber est suae quisque fortunae[5]

Proporcionáronme una mula que además de terca estaba medio ciega, haciéndome perder mucha distancia con respecto al grupo en los largos desplazamientos que realizábamos cada jornada. Esta lentitud en mi caminar provocaba que cuando llegaba yo al campamento era noche cerrada y apenas si quedaban unas pocas sobras para calmar los lamentos de mi ya de por sí malparado estómago. Hasta Huesca fuimos escoltados por siete hombres de a pie, tres arqueros a caballo y el escudero de Pedro, José, hombre de mirada siniestra y rostro surcado de cicatrices heredadas de un pasado dedicado a la guerra y al pillaje.

A las afueras de Huesca se nos unió el resto de la expedición, integrada por siete caballeros que luchaban a las órdenes de mis señores, y por una hueste armada de sesenta peones y quince arqueros. A partir de ahí, comenzó mi experiencia al lado de estos nobles soldados a los que el rey Alfonso de Castilla había otorgado el honor de ser aceptados a su servicio en la lejana y peligrosa Mursiyya.

En este punto debo comentar que hasta ese momento mi contacto con la gente de armas había sido nulo, y por tanto conservaba aún la visión romántica e idealista que del caballero nos proporcionan cantares y romances.

A lo largo del viaje llegué a comprender que me hallaba en un error, ya que aquellos hombres, empezando por mis señores y terminando por el último de sus siete caballeros, no eran sino una banda de vulgares asesinos y salteadores de caminos, más preocupados en deshonrar campesinas que en combatir realmente a los enemigos de nuestra fe.

Ni que decir tiene que en nuestra siniestra expedición no había ni una sola provisión, siendo labor del cocinero, amparado por escolta armada, el expoliar de bienes, viandas y otras bagatelas a aquellos honrados campesinos junto a cuyas casas pasábamos a lo largo de la jornada.

Recuerdo nuestro triste paso por un deprimido villorrio que se encontraba a unas quince leguas de Teruel. Era un conjunto formado por unas siete u ocho casas, cuyos pobres habitantes no pudieron ver acercarse a nuestra hueste por estar trabajando en los campos colindantes.

Apenas si sumaban la veintena aquellos desgraciados entre hombres, mujeres y niños, de los que mis señores no tuvieron piedad alguna a la hora de sonsacar dónde escondían el mejor grano, los más curados jamones y los más deliciosos toneles de vino. Quiso la mala fortuna que al ir mi señor Berenguer a aliviarse a un cobertizo situado junto a una de las casas de aquel caserío, encontrara allí escondidas a tres mozas que aquellos infelices habían intentado ocultar a sabiendas de cómo las gasta la gente de armas. Mi señor don Berenguer ofendiose sobremanera y allí, delante de todo el mundo, desfloró a la más bella de las tres. Recuerdo a aquella bella y morena moza, de ojos aceitunados, negros y altivos, hermoso cuerpo, turgentes senos y generosas y mullidas posaderas.

Uno de aquellos campesinos, que parecía ser el padre de la moza y la persona de mayor entendimiento, hizo ademán de abalanzarse sobre el noble señor. No dio más de un paso, pues don Pedro le separó la cabeza del tronco de un solo tajo.

Entregaron las otras dos mozas a los caballeros, mientras que la hueste se ocupó de las otras cinco mujeres del pueblo, algunas de ellas entradas en años, la verdad.

Dos paisanos más cayeron bajo las espadas de aquellos malnacidos por intentar defender la honra de sus mujeres, y debo reconocer que al partir de allí la mañana siguiente no quedaba de aquel triste caserío piedra sobre piedra. Las provisiones robadas y las tres mozas vinieron con nosotros, si bien estas últimas apenas aguantaron otra semana más de viaje, ya que al llegar a las montañas que separaban Teruel de Tortosa, aprovechando un descuido de la guardia, se arrojaron a un barranco en los puertos de la sierra de Beceite. Tal había sido su calvario siendo obligadas a actuar de concubinas de aquella poblada y nutrida hueste armada.

Así son estos diablos de la guerra. Ya sabía un servidor que el sabio y Santo Papa Urbano había decretado la Primera Cruzada para alejar de Europa a esta rapiña, banda de buitres y fieras desalmadas que son los hombres dedicados a la milicia, pero no podía suponer que los supuestamente nobles caballeros eran los más despreciables, viles y cobardes asesinos que poblaban nuestras tierras.

Son hombres acostumbrados a tirar de espada a la mínima ocasión y no siempre contra su igual sino, la mayoría de las veces, contra el más débil, buscando la riqueza fácil y el goce de los manjares y las mujeres de los demás.

Son hombres instruidos en el arte de matar al prójimo, del combate y la refriega, y si bien es cierto que no temen a la muerte, en las épocas en que escasea el combate se sienten como un león enjaulado y acaban volviéndose contra las ovejas de su propio pueblo. Son hombres acostumbrados por la rudeza de la guerra a tomar lo que quieren, cuando y como ellos lo quieren, de manera que al regresar a casa continúan con su hábito de gastar mucho y trabajar poco, o nada. El lugar de estos hombres era sin duda la frontera con el moro.

Así recorrimos aquella comarca a la vez que nos acercábamos a Tortosa, atravesando pueblos como Alcañiz, La Fresneda y Valderobres, bellas poblaciones del Maestrazgo.

A partir de Tortosa y hasta llegar a Valencia el comportamiento de estos bárbaros fue correcto, debido a que aquella zona estaba ocupada por milicias, y cualquier desmán habría sido castigado por los poderosos señores que habían ganado sus tierras combatiendo al moro.

Aquellas no eran las despobladas tierras de Teruel, donde tantas tropelías habíamos cometido.

Después de llegar a Valencia continuamos directamente hacia nuestro destino en un viaje de cinco jornadas que nos llevó a Murcia pasando por las ciudades de Játiva, Bocairente, Elche y Orihuela.

Debo confesar que sorprendiome la fertilidad sin par de estas tierras situadas en la vega baja del río Segura, ya que yo esperaba encontrar un infierno plagado de desiertas tierras y desprovisto de vegetación, mientras que halleme por el contrario ante una exuberante huerta, surcada por acequias y canales que regaban los naranjos, limoneros, higueras, viñedos y hortalizas que se veían por doquier.

Pude comprobar de inmediato que los ojos de buitre de mi compaña casi se salían de sus órbitas contemplando aquella tierra de prosperidad, así como las previsiones que sus enfermas mentes hacían ante las riquezas futuras que sin duda les esperaban. Era Pedro de Entenza el legítimo heredero de Gaspar de Entenza, caballero premiado por el rey don Alfonso con la villa de Cehegín, situada al noroeste de Murcia. Pedro venía a foguearse como militar al servicio de don Alfonso en espera de heredar, como le correspondía, su feudo de Cehegín y con el deseo de acrecentar los dominios familiares guerreando a las órdenes de su señor. Berenguer, más ambicioso si cabe que Pedro, venía sin tener nada ni nadie que lo esperara, y aunque las malas lenguas aseguraban que era hijo bastardo de Berenguer de Entenza, señor de Caravaca, era obvio que tendría que ganarse tierras y prestigio en el campo de batalla.

Los señores de Caravaca y de Cehegín, localidades situadas muy cerca la una de la otra, eran primos que viniendo de Aragón habían sido distinguidos con sus respectivas heredades por don Alfonso debido a los servicios prestados en combate.

Por tanto, podemos afirmar que mis señores Berenguer y Pedro eran algo así como primos bastardos, supuesto hijo ilegítimo del señor de Caravaca el primero y heredero del señor de Cehegín el segundo.

Nunca escuché a mi amo en esta época hacer referencia a la posibilidad de que su linaje fuera de origen indigno. Al contrario, él defendía a ultranza que era hijo de Alfredo de Jufré, un pusilánime noble venido a menos al que casaron con su madre, Úrsula, al quedar esta preñada de Berenguer de Entenza cuando la niña contaba apenas dieciséis primaveras.

A pesar de ello, sé que mi señor Berenguer de Jufré sufría por este motivo, y por eso era en definitiva un joven ambicioso y resentido decidido a conquistar por sí mismo aquello que creía merecer por su origen y noble cuna.

Ya saben vuesas mercedes: Proximus sumegomet mihi[6].

Mursiyya, 1257

Recuerdo perfectamente nuestra llegada a Murcia, o Mursiyya, como la llamaban los moros. Eran los primeros días del mes de febrero de 1257, y todos nos sorprendimos de la calidez del clima pese a ser invierno.

Llegamos a la ciudad tras haber pernoctado en Orihuela la noche anterior, de manera que a las primeras horas de la tarde arribábamos a nuestro destino. Entramos en la ciudad por la puerta de Santa Olalla, pero antes, y tras girar en un meandro que hacía el río y que protegía la cara sur de la ciudad, nos encontramos ante otra puerta, la de Orihuela. Era una puerta imponente que presentaba dos torres que la protegían con un inmenso portón central que se hallaba abierto y con el rastrillo levantado.

Creo que nos esperaban, pues un sargento que se hallaba en la puerta junto a unos ocho alabarderos que vestían con sobreveste roja se nos acercó y, sin pedirnos documento alguno, nos rogó que lo siguiéramos.

—Perdonen, vuesas mercedes, pero esta puerta da acceso a la judería. Es mejor que entremos por la siguiente, la de Santa Olalla, que es el camino más corto hasta el Alcázar.

Seguimos al sargento, que iba a pie, dejando la muralla a nuestra derecha y el barrio de San Juan del Arrabal a nuestra izquierda.

Quedaba este barrio extramuros, y estaba resguardado por un meandro del río que lo envolvía y protegía de posibles ataques. Este barrio era regado por una acequia que llamaban de la Condomina.

A nuestra derecha observamos el complejo sistema defensivo que constituía la muralla de la ciudad. Justo a nuestro lado discurría una cárcava bastante profunda que al estar inundada por el agua del río hacía las funciones de foso. Y digo que era profunda porque en los puntos en que había que cruzar esta hondonada había dispuestos puentes de madera para facilitar el paso. Delante del impresionante muro había una antemuralla de apariencia menos sólida que la muralla y que tenía aproximadamente una altura de un cuarto de la misma. Esta antemuralla estaba plagada de saeteras para asegurar mejor la defensa del perímetro.

Antes de llegar a la puerta, cruzamos el foso que rodeaba la antemuralla, y nos encontramos de frente con la puerta de Santa Olalla. Entre la antemuralla y la muralla había un camino de ronda para el paso de la guardia de unos quince codos de anchura.

La puerta estaba reforzada por un avance de la muralla principal que se proyectaba hacia el exterior.

El sargento saludó a los guardias que había en ella, y nos adentramos en la ciudad. Parecía la puerta de Santa Olalla de una solidez envidiable. Era una puerta doblemente acodada; esto es, que tras atravesar la primera puerta, se daba uno de bruces con un muro y tenía que girar a derecha o a izquierda, donde otras dos puertas daban acceso a un segundo recinto en el que otra recia puerta permitía entrar, al fin, a la ciudad. En la parte de arriba de estos recintos de entrada abundaban los balcones y los voladizos para lanzar a los atacantes cualquier proyectil arrojadizo disponible, de manera que aquella estructura de acceso a la urbe era una trampa mortal para cualquier agresor que intentara acceder por allí a la ciudad.

Pareciome la muralla de tapial, y supe después que estaba formada por una mezcla de piedras, masilla y hormigón que le daban la consistencia suficiente para soportar cualquier ataque.

Pude comprobar que su altura era considerable, unos treinta y cinco codos[7], y observé que era una muralla bastante potente, pues tenía un grosor de aproximadamente quince codos, espacio más que suficiente para que hubiera una ronda que discurriera por la parte alta de la misma.

Observé que mis señores se miraban y asentían como aceptando el buen aspecto que presentaban las defensas. Había mucho trasiego de gentes que salían y entraban de la ciudad. La mayoría de ellos eran musulmanes que vestían largas túnicas y portaban cestas vacías volviendo al campo después de haber vendido sus productos en los zocos de la ciudad.

Al cruzarse con nosotros nos saludaban con respeto, no en vano éramos una hueste de aspecto feroz, formada por nueve caballeros, sus respectivas monturas y casi ochenta hombres (entre peones y arqueros). A esto debemos añadir la retaguardia formada por los escuderos de los caballeros, más las monturas de refresco, así como las mulas que transportaban los enseres y las armas de nuestros nueve jinetes. Cerraba la comitiva el carro del cocinero, con el característico y escandaloso tintineo de sus ollas y pucheros. Éramos, vive Dios, una nutrida comitiva, de manera que nuestra llegada llamó la atención. Algunos de los lugareños, tan solo unos pocos, que por su atuendo parecían moros nos saludaban con afecto, así que supusimos que debían de ser mozárabes. Estos cristianos que habían vivido durante siglos en las ciudades musulmanas se habían visto obligados a vivir extramuros. Tal era el caso de San Juan del Arrabal. Eran aceptados, pagaban sus tributos y podían vivir en paz al abrigo de la ciudad.

Antes de entrar, miré hacia mi izquierda y comprobé admirado cómo al final de la muralla, que continuaba casi hasta el río, se alzaba una monumental torre del homenaje de altura considerable, imponente sección y mejor defensa, rodeada como estaba en sus esquinas por ocho torres gemelas de menor tamaño.

El sargento observó que deteníame a observar aquella mole que se erguía en la esquina sudeste de la ciudad y díjome:

—Es la torre del Caramajul, dómine.

—Es impresionante —dije yo.

—Enseguida la veréis de cerca.

Dos lanceros a caballo que surgieron de improviso de la puerta se identificaron como nuestros guías y nos condujeron al interior de la Medina.

Justo al traspasar la puerta, a nuestra derecha hallamos una iglesia.

—Antes era una mezquita —dijo el más joven de los dos—. Ahora es una parroquia cristiana, la de Santa Olalla.

Aquellos dos soldados nos llevaron sin demora en dirección a la Alcazaba a través de una calle más principal, atravesada por una sucesión de calles estrechas de las que surgían como afluentes callejuelas aún más angostas a las que apenas si llegaba la luz. Me llamó la atención que muchos de esos callejones no tenían salida aunque se encontraban plagados de puertas y recovecos. Esos callejones ciegos se llamaban adarves.

—Esta es la calle del Pavo —dijo nuestro cicerone, el soldado más joven.

A pesar de que la calle no era demasiado ancha, abundaban en los laterales de la misma los tenderetes, cajas y cestas de fruta, así como de hortalizas y otros productos agrícolas.

Íbamos asombrados, mirándolo todo como palurdos, y encontrándonos impresionados por el gentío y el trasiego de bestias y mercancías. Llegamos a una amplia plaza en la que la profusión de tenderetes aumentó de manera considerable. Sorprendiome encontrar, al fondo de la misma, una construcción de gran tamaño en cuyas paredes se afanaban un montón de operarios subidos en andamios.

Martín, que así se llamaba nuestro guía, aclaró:

—Esa es la mezquita Aljama.

—¿Y esos artesanos? —preguntó don Pedro.

—Una de las pequeñas naves laterales va a ser en breve una capilla dedicada a san Judas —dijo el chico.

—¿Y eso de la Aljama? —volvió a preguntar mi señor.

—La mezquita principal, señor.

Era una construcción enorme con una gran nave central en la que se encontraba el patio, y al final de la misma, el mihrab. A ambos lados de esa gran nave había diez naves gemelas más pequeñas, cinco por costado. El exterior estaba profusamente labrado con motivos vegetales y geométricos, excepto en el lado donde operaban los obreros cristianos, claro.

Doblamos, sin bajar de nuestras caballerías, por el lateral izquierdo de aquel monumental templo y atravesamos un estrecho callejón limitado por una muralla de un lado y por la propia mezquita Aljama del otro. La calle de la Pelota.

Al final de esta estrecha calle hallamos una puerta en el muro que nos permitió acceder al fin a la Alcazaba. Debo decir que el muro que la rodeaba era idéntico en altura y grosor a la muralla; es decir, que estaba protegida por unas defensas imponentes.

La Alcazaba era una ciudad dentro de la ciudad. Estaba situada en el extremo sur de la urbe, y así, aunque estaba cercana al centro de la misma, también comunicaba con el exterior en su zona sur, junto al río. Estaba separada por una muralla del resto de la Medina, que así llaman los moros a sus ciudades, de manera que en caso de caer la ciudad, la Alcazaba constituía el último bastión en el que se refugiaría la población, la tropa y los animales. Era esta la zona en que habían residido los reyes moros y la nobleza musulmana de Murcia, así que en ella abundaban los jardines, los huertos y las zonas de recreo.

Nada más entrar en la Alcazaba nos guiaron al Alcázar o el recinto militar amurallado donde se alojaba la guarnición, dentro del cual nos encontramos con el Dar al Xarif o suntuoso palacio del Príncipe, lugar de residencia del rey moro hasta que llegaron a estas tierras los seguidores de la verdadera fe. Pasamos por una amplia explanada rodeada de jardines y llegamos a un patio de armas, justo al pie de la torre del Caramajul, donde desmontamos para que los caballerizos del Alcázar y los escuderos de nuestros caballeros se hicieran cargo de las monturas y las llevaran a unas amplias caballerizas que habíanse situado junto a aquella inmensa torre del homenaje. Mientras que la tropa y los caballeros se refrescaban en una fuente que se hallaba situada junto a la muralla, de la que el agua surgía pura y cristalina, aproveché para informarme, acercándome a hablar con unos herreros que trabajaban en una fragua ubicada en un lateral de la planta baja de la torre.

Dos de aquellos buenos hombres me contaron que aquel no era el único Alcázar de la ciudad.

—Este, el Alcázar al Kabir, es el más grande de los dos y separa la Medina de la zona sur, donde está el río —me dijo uno de ellos, un hombre menudo, calvo y seboso que llevaba una especie de pantalón de cuero y un delantal del mismo material como única vestimenta.

—Esto parece inmenso, ¿no? —dije yo.

—No lo sabe bien vuesa merced. Dentro del Alcázar al Kabir tenemos herrerías, huerto, cuarteles, caballerizas, capilla, jardines, baños y la residencia de los hombres del rey.

—Y un palacio —añadió el otro herrero, hombre flaco, delgado y de tez cetrina.

—Sí, claro —añadió el regordete—. El Dar al Xarif. Ahora está desocupado en espera de la llegada de don Alfonso.

—¿No vive nadie allí? —dije yo.

—No, no. García Suárez, el merino mayor del rey, es hombre austero y vive en los aposentos principales de la torre.

—¿Es muy grande la Alcazaba? —pregunté.

—Bastante, tenga en cuenta vuesa merced que este recinto fortificado es solo el Alcázar, y esto es únicamente un rincón de la Alcazaba, la cual viene a suponer casi un tercio de la Medina.

—Buen pellizco os habéis reservado —exclamé yo.

—Es la mejor zona de la ciudad, y aquí estamos apartados de la morisma —dijo el espigado.

—¿Y esa fuente de la que beben mis amigos? —pregunté yo, intrigado.

—Ah, una noria movida por el río sube el agua hasta aquí. Os recomiendo que luego deis la vuelta a la muralla y le echéis un vistazo; es un trabajo de ingeniería impresionante —contestó el herrero.

Tuve que interrumpir aquella charla a requerimiento de mi señor Berenguer, pues se nos comunicó que el merino mayor del rey iba a recibirnos.

Así que aquellos siete caballeros que nos acompañaban, mis dos señores y este pobre servidor de Cristo nos aprestamos a subir la escalera que llevaba al portón de la torre. Era una escalera con dos tramos situados en ángulo recto el uno con respecto al otro, y entraba en una de las ocho torres menores de la inexpugnable torre del Caramajul. La puerta estaba situada a una altura considerable, un segundo piso, de manera que la torre era fácil de defender, pues aquella puerta era su único acceso y los atacantes solo podían subir por la amplia y expuesta escalera.

Después de introducirnos en la torre guiados por el mayordomo del merino, accedimos a una escalera de caracol que trepaba por el interior de una de las torres y que nos llevó a la cuarta altura, donde se hallaba la gran sala en que nos esperaba el señor.

Era García Suárez hombre de rostro enjuto y cabello negro y liso, cortado a la moda, esto es, a la altura de las orejas y formando un casquete alrededor de la cabeza. Tendría unos cuarenta años. Vestía jubón de terciopelo granate, cinturón con hebilla de plata, calzas de color verde y botines de gamuza marrón acabados en punta al estilo en boga. Nos esperaba sentado en un amplio sillón, con un tapiz tras él que representaba el escudo real, y a nuestra llegada se entretenía mirando la huerta a través de la ventana con aire ausente.

—¡Alabado sea Dios, los nobles aragoneses! —dijo levantándose con grandes aspavientos—. Os esperábamos como agua de mayo. No saben vuesas mercedes lo necesitados que andamos de brazos fuertes y buenas monturas para imponer el orden en esta tierra de moros.

—Berenguer de Jufré —dijo mi señor haciendo una reverencia.

—Pedro de Entenza —dijo don Pedro imitando a su primo bastardo.

—¿Y estos caballeros? —dijo el merino.

Mi señor Berenguer tomó la palabra y presentó a sus compañeros. Rui de Plan, Alonso de Ainsa y Beltrán López eran hidalgos, esto es, nobles de baja cuna a los que se permitía ejercer el uso de las armas. Ferrán y García de Aviar, ambos hermanos, y Sancho Cortés eran hijos de comerciantes burgueses de Huesca que habían accedido a la caballería porque podían pagar las tres monturas, las armaduras y las armas que necesitaban, como todo caballero. Y por último estaba Bartolomé Monsalve, el único noble de la expedición junto con mis señores, hombre cuarentón y viudo que, según decían las malas lenguas, venía al sur en busca de una muerte segura que lo llevara con su esposa, fallecida de peste cinco años ha.

Después de complacerse con la presencia de aquellos aguerridos mozos en tierras castellanas y tras ordenar que nos agasajaran con vino y frutos secos con pasas, el merino mayor del rey dijo:

—Toda ayuda es poca en estas tierras. Cualquier apoyo es bienvenido, y a fe mía que hacéis buena hueste. Debéis saber que desde el mismo momento en que llegamos, esto fue en el año cuarenta y cuatro, don Alfonso se percató de que esta era una tierra de promisión. Habréis observado por el camino que los moros han cuidado la huerta con mimo durante siglos, así como han desarrollado una impresionante red de acequias y canales que irrigan hasta el más recóndito rincón del valle. Es evidente que no disponemos aún de suficientes pobladores cristianos para ocupar y cultivar todas las tierras; además, la morisma sabe sacar el máximo partido a la huerta y su actividad económica en las ciudades es también importante para el rey. Ya saben vuesas mercedes: a mejores cosechas y mayores beneficios del comercio, mayores ingresos en las arcas de la corona. Don Alfonso piensa que debemos conseguir que los mudéjares sigan trabajando la tierra.

—Creía que aquí se combatía al moro —dijo Entenza, impertinente.

—Y se combate, don Pedro, y se combate —añadió García Suárez—, pero de otra manera. Cuando nosotros llegamos, los pocos cristianos que aquí vivían lo hacían extramuros, en San Juan del Arrabal. Hoy día, en cambio, disponemos de las mejores fincas de la Alcazaba y una parte considerable de la Medina está ocupada por cristianos venidos de todas partes: de Asturias, Santander, las Vascongadas, Galicia, el Pirineo e incluso han llegado francos, germanos y normandos. Estos cristianos, vivan en la ciudad o en los campos, se ven favorecidos por la corona, ya que aunque pagan impuestos, nuestros otros vasallos los mudéjares, es decir, los moros que se han quedado aquí, han de pagar el pecho real a la corona, el diezmo a la Iglesia, el almojarifazgo o derecho de aduana, el onceno a los concejos de las ciudades y los impuestos especiales por continuar con su culto y mantener las mezquitas. Por no decir de los portazgos de cada villa.

—Achavo sangría —espetó Berenguer.

—Decís bien, joven caballero —continuó el merino—, pues esta sangría provoca que el moro se endeude y termine malvendiendo sus tierras a algún castellano, de manera que pasa, si tiene suerte, a trabajar su propia tierra como aparcero o a veces incluso como bracero. Esto es, que nosotros cada vez somos más ricos y poseemos más tierras, y ellos cada vez son más pobres. De hecho, muchos de ellos se han visto recluidos a un arrabal murado al oeste de la ciudad, la Arrixaca Nueva, mientras que los moros nobles y ricos pueblan otro arrabal murado situado al norte que se llama Arrixaca Vieja, siendo esta última una zona de villas de recreo con espectaculares jardines que la gente de aquí llama almunias. En la Arrixaca Vieja se encuentra la residencia del reyezuelo moro, Muhammad ben Hud Baha Aben-Hud.

—Extraño nombre —dijo Entenza.

A lo que el merino contestó:

—Ya os acostumbraréis; todos se llaman de aquesta extraña e intrincada manera. Como decía, Aben-Hud, que así llamamos al rey moro, vive en un alcázar que hay en la Arrixaca Vieja y que se construyó para proteger el paso de la acequia que abastece la ciudad por el norte, pero después, al crecer la ciudad y protegerse la Arrixaca con otro muro, este alcázar perdió su función defensiva y se convirtió en una suerte de palacete.

—El Alcázar al Saguir —interrumpí yo.

—Pardiez con el cura. Aprende con rapidez —dijo el merino—. Nosotros preferimos llamarlo Alcázar Chico. El caso es que algunos nobles cristianos han adquirido ya algunas almunias en la Arrixaca Vieja; los moros más avispados malvenden sus propiedades y terminan pasando a Granada. Este es un proceso lento pero imparable. A veces expropiamos propiedades, a veces se les complica un poco la existencia para que se vayan… Ya sabéis…

Todos prorrumpieron en una sonora carcajada. Pedro de Entenza dijo:

—Señor, debo rectificar: aquí sí que atacáis al moro, y de forma más cruel que en la peor de las batallas. No quisiera nunca teneros por enemigo.

—Os agradezco el cumplido que me hacéis, y lo valoro el doble por venir de un soldado. En esta tierra, los jóvenes aguerridos y ambiciosos como vuesas mercedes tienen asegurado un futuro brillante, y fortuna y tierras para la posteridad.

—Señor —dijo Berenguer—. Es esta una plaza bien fuerte y rodeada de murallas; ¿cómo pudisteis ganarla para Castilla?

—Mi joven amigo, esta ciudad no se ganó por combate, sino que Aben-Hud la entregó al infante don Alfonso para evitar caer en manos del rey de Granada, Al-Ahmar. Después de que el gran caudillo murciano Ibn Hud derrotara a los almohades, esta fue una tierra gobernada con firmeza, pero desde que el aguerrido Ibn Hud murió asesinado en Almería en el año treinta y ocho, el gobierno de la ciudad fue pasando de uno a otro reyezuelo hasta llegar a Aben-Hud, tío del caudillo Ibn Hud, que nos la entregó como fruta madura.

—¿Y no hubo combate entonces? —preguntó Ferrán, el más joven de los hermanos De Aviar.

—Algunas plazas no se rindieron al protectorado castellano, como Lorca, Mula y Cartagena, pero cayeron por las armas. Esto me recuerda vuestra misión y vuestro emplazamiento. De momento dormiréis en los aposentos que hay dispuestos para invitados en el interior de la torre; los peones lo harán en la guarnición. Tenéis unos ochenta hombres, ¿no?

Los jóvenes caballeros asintieron.

—Perfecto. Están desocupando ahora —dijo irónicamente— dos magníficas casonas en el centro de la Alcazaba. Una será para don Pedro y otra para don Berenguer. Allí, en cuanto estén listas y desocupadas, os alojaréis vos y vuestros caballeros. Se os asignan seis torres de la muralla y la puerta del Zoco o Bab al Suq, así como los tramos de muralla que corresponden a dichas torres. —El merino abrió un mapa de la ciudad sobre una inmensa mesa de roble y señaló un punto del mismo, agregando—: Se os entrega, por tanto, el extremo noroeste de la muralla, justo en una esquina donde confluyen la Arrixaca Nueva y la Vieja. Es un lugar de especial responsabilidad. Los peones y los arqueros se alojarán en las torres, en cuyo interior hay acomodo y espacio de sobra. Ahora me excusaréis, pues tengo que despachar otros asuntos. Os espero esta noche para la cena en este mismo salón. No faltéis. Así conoceréis a lo más granado de nuestro adelantamiento y a su eminencia el obispo fray Pedro Gallego.

Antes de que pudiéramos contestar, el merino mayor, García Suárez, salió de la estancia por una puerta que ocultaba el tapiz, acompañado por su mayordomo y dos sirvientes.

—¿Una puerta y seis torres…? —dijo Berenguer, asombrado.

En ese momento, dos criados entraron en el salón y nos acompañaron a nuestras estancias en el piso de abajo. Enseguida nos hallamos en unas cómodas habitaciones que incluían un gran arcón, una buena cama para dos y un brasero para caldear el cuarto en las frías y húmedas noches huertanas. La habitación de don Pedro y don Berenguer era algo más amplia y contaba incluso con chimenea. A mí me tocó compartir lecho y cuarto con Bartolomé Monsalve. Inmediatamente salimos a dar una vuelta hasta la hora de la cena. Fuimos a una taberna que había en el interior de la Alcazaba, el Caldero. Era una taberna pequeña pero agradable, con cuatro inmensos barriles repletos de vino descansando al fondo de la misma para calmar la sed de la parroquia. La recuerdo siempre atestada de gente, y no de la mejor calaña, pues debo contar a vuesas mercedes que en aquellos primeros años de protectorado castellano llegaron a Murcia individuos de muy variada condición, aunque predominaban los buscavidas y vivales sin nada que perder. De todo hallé en Murcia, pero nunca vi en ningún lugar tantos hombres de armas juntos, la mayoría de ellos en busca de tierras y botín que les proporcionaran una vida mejor. Saben vuesas mercedes que muchos vástagos de familia noble que no son los primogénitos y, por tanto, no pueden heredar los bienes del progenitor se veían obligados a buscar fortuna en la carrera eclesiástica o en la militar. Abundaban en la Murcia de aquellos primeros años los nobles de segunda clase que veíanse en el negocio de ganar por las armas las tierras que no les había dado su condición. Acompañaban a estos algunos sujetos dedicados al servicio de las armas —peones, piqueros, arqueros y escuderos— sin más pertenencias que su propia miseria y con menos que perder aún que sus desesperados señores. Ni que decir tiene que una tierra fronteriza como esta, en continuo conflicto con el moro y en la que las escaramuzas se sucedían día sí y día también, era el lugar ideal para que se ocultaran y redimieran malandrines de toda condición. Abundaban en aquella época en la capital del reino de Murcia los huidos de toda clase: ladrones, estafadores, tahúres, bandidos, putas, alcahuetas, herejes y mercenarios venidos de todos lares. Y bien cierto es que a la corona interesábale sobremanera que tamaña gentuza se autodesterrara en este lejano adelantamiento fronterizo, cumpliendo además a la perfección con la función de guerrear, hostigar, amargar, aburrir y finalmente alejar al moro, adquiriendo tierras y riqueza, y convirtiéndose muchos de ellos, es cierto, en ciudadanos de bien, redimidos de sus tropelías anteriores. Por aquel entonces se decía: «Mata al rey y vete a Murcia». Y debo decir que verdad era.

Allí, don Pedro, su escudero José, Berenguer y un servidor despachamos a gusto unas jarras de cerveza que nos trajo una joven y bella moza, mientras que Pedro de Entenza decía indignado:

—Una puerta y seis torres, ¿qué se ha creído ese petimetre? ¿Para eso hemos venido desde tan lejos?

—Calma, Pedro, calma. Aquí somos recién llegados. No pretenderás llegar el último y que te den el mejor trozo de pastel. Debemos ser pacientes y esperar nuestra oportunidad —dijo Berenguer.

—¿Y qué opina nuestro capellán? —Díjome don Pedro.

—¿Qué vamos a hacer? ¿Volver a Aragón? Opino como mi señor Berenguer. Tendréis que esperar una oportunidad para ganar la confianza y las prebendas del merino, y esa oportunidad se os dará en combate, sin duda. Tened paciencia y observad a los demás. Ubi vinci necesse est, expedit cedere[8] —sentencié.

Aquellos dos bastardos y su escudero me escucharon con atención y debieron de valorar mi opinión, pues decidieron tragarse la afrenta y esperar una oportunidad.

Hechos de armas en Mula y de cómo se hizo tamaño cambio, 1257

Apenas si entrabamos en el Alcázar cuando sonó el cuerno que llamaba a la cena. Subimos prestos al salón principal de la torre del Caramajul y nos encontramos con que todo estaba dispuesto para el yantar. Habían preparado los sirvientes unos enormes tableros de roble que, al descansar sobre unos caballetes, constituían una gran mesa en forma de U. A mis dos señores los ubicaron cerca de la posición central, los otros siete caballeros compartieron mesa con otros hombres de armas y a mí me sentaron en una esquina junto con otros clérigos, la mayoría de ellos pertenecientes al séquito del señor obispo. Enseguida mis hermanos en Cristo me informaron de quiénes eran los presentes: en el centro de la mesa y elevado sobre una tarima se encontraba el merino, don García Suárez, y a su lado el obispo, fray Pedro Gallego, hombre de baja estatura, de aspecto saludable aunque fibroso y de luenga barba que, al igual que los cabellos, era de color blanco debido a la avanzada edad de su eminencia.

Al otro lado del merino, sentábase don Pelay Pérez Correa, maestre de los santiaguistas y hombre honrado con la confianza de don Alfonso, ya que había demostrado su valor en combate avanzando por el costado occidental de la provincia desde sus bases en Segura de la Sierra, ganando así multitud de villas para su orden y para la verdadera fe. Era hombre robusto, de estatura media, piadoso cristiano y feroz soldado. Tenía el cabello negro, cejas pobladas, espesa barba y apariencia serena. A la izquierda del mismo se sentaba Juana, esposa del merino y mujer de grandes dotes organizativas; era la figura maternal del Alcázar y el brazo en que se apoyaba García Suárez a la hora de tomar muchas decisiones. Al lado del obispo, y en posición cercana a don Berenguer y don Pedro, se sentaba el maestre del Temple, don Lope Sánchez, hombre alto, delgado por el ayuno, y con el pelo y la barba blancos y muy cortos, al estilo militar. También hallábanse allí don Rodrigo López de Mendoza, señor de Archena y de tres castillos más, hombre de aspecto siniestro, así como don Alfonso García de Villamayor, hombre de confianza del rey don Alfonso y futuro adelantado del Reino en Murcia, acompañado de su hermano, Juan García de Villamayor, señor de Alhama. Había además una nutrida corte de caballeros, señores y hombres principales que no conocí entonces. No olviden vuesas mercedes que era aquella una plaza de fuerte contingente militar, que ya residía hospedado en la Alcazaba y en el Alcázar, y que vivía rodeado de una inmensa masa de población mudéjar.

Nos sirvieron dos platos. Primero un potaje que apuré presto, por caliente y por sabroso, no sin antes introducir unos trozos de pan en el mismo que supiéronme a gloria. Llevaba calabacín, judías, garbanzos, alcachofas, ajos tiernos y habas. Más tarde sacaron dos corderos que fueron troceados después de que el señor hiciera los honores. Habían sido asados al horno y pareciome notar en ellos el regustillo del tomillo y el romero, muy abundantes en estas tierras. El vino era bueno y regó los gaznates en abundancia, aunque el ambiente y la cena fueron más bien austeros. No vi juglares ni bufones, y en acabar de cenar, cada uno a lo suyo, esto es, a sus habitaciones.

Antes de retirarme pude conocer al obispo, quien reconociome con agrado su amistad con mi abuelo el obispo Arnaldo diciendo:

—¿Se ha reformado ya su eminencia?

—Años ha que mi señor obispo Arnaldo es un responsable hombre de la Iglesia.

Fray Pedro rio, y me pidió que no dejara de visitarle en la residencia que tenía en la Alcazaba.

Salimos hacia nuestros aposentos, y por las caras largas de la compaña deduje que la conversación que habían mantenido mis dos señores durante la cena con los jerifaltes no había producido el efecto deseado. Al habérseles situado en sitio tan principal, habían podido platicar con los mandamases pero nada habían sacado en claro de cara a mejorar su posición en aqueste protectorado castellano. Ya en mis aposentos, y pese a los ronquidos de mi compañero de cama, el voluminoso Bartolomé Monsalve, pude escuchar la tremenda discusión que mantuvieron mis señores don Berenguer y don Pedro.

Habláronse de muy malas maneras, ya que no esperaban desempeñar tan degradante cometido, así que escuché a don Pedro decir:

—Yo me voy a Cehegín, al señorío de mi padre.

—Pero, Pedro, no podemos hacerles ese desprecio.

—¿Y no es desprecio lo que nos han otorgado? ¿La salvaguarda de una mísera puerta junto a los moros y dos casas que aún no hemos visto?

—Tened paciencia, Pedro, tened paciencia.

—No, mañana mismo salgo para Cehegín. Pediré permiso al merino. Quedaos con los ochenta hombres y ocupad las torres si queréis, yo ya volveré.

—De momento, hay que apechugar con lo que hay.

—Apechugad vos, Berenguer de Jufré, yo vine aquí a que me dieran un feudo. Yo no me rebajo a esto, ¡yo soy un noble! —dijo gritando don Pedro.

—¡Y yo! —gritó aún más alto don Berenguer.

—Pues no lo parecéis, aceptando tan bajo cometido…

—¿Qué insinuáis, Pedro…?

—Lo que vos entendéis. No es tan claro vuestro origen.

Oí entonces tirar de hierro y ruido de armas, de manera que en un momento todos nos hallamos frente a la puerta del cuarto de los señores, forzamos el cierre y los pudimos separar antes de que se matasen.

A la mañana siguiente, García Suárez dio permiso a Pedro de Entenza para ausentarse de la ciudad en dirección a Cehegín con el objetivo de visitar a su padre. Solo púsole una condición, que sus peones quedaran en Murcia, de manera que partió escoltado por cuatro de los caballeros: Rui de Plan, Alonso de Ainsa, Beltrán López y Sancho Cortés.

Los hermanos De Aviar, Bartolomé Monsalve, un servidor y la tropa permanecimos en Murcia con mi señor Berenguer y comenzamos de inmediato las obras de instalación y remozado de la puerta del Zoco o del Azoque, así como de la zona de la muralla y las torres que habíamos de defender.

Apenas si transcurrieron tres días entre la partida de Pedro de Entenza y los extraordinarios sucesos que acontecieron de inmediato. El humor de Berenguer tornose insoportable, y debo reconocer que aunque tenía malas pulgas de manera cotidiana, la discusión con Entenza y la partida de este habían tornado más agrio aún el carácter de mi señor. Sin duda se sentía decepcionado por el cometido que les habían reservado, en lugar de gozar del disfrute de un buen señorío pleno de riquezas y de bellas moras que hicieran sus sueños realidad, pero es que además, al no tener adónde ir, mi señor se había visto obligado a quedarse en la ciudad. No podía, como don Pedro, ir a Caravaca y presentarse ante Berenguer de Entenza, su supuestamente verdadero padre, y reclamarle su heredad. En suma, estaba Berenguer de Jufré esos días intratable. Entre los hermanos De Aviar, Bartolomé Monsalve y mi señor, ubicaron a los peones de que disponían en las seis torres, organizaron los turnos de guardia y encomendaron las reformas necesarias a los albañiles y a los canteros que el merino nos había enviado. Las torres eran de sección cuadrangular y bastante amplias, por cierto, así que las seis contaban en su piso superior con espacio suficiente para albergar una docena de hombres. Disponían a su vez de una pequeña chimenea en la que hacer fuego o cocinar. Estaba la puerta del Zoco, mejor dicho, del Azoque, que así es como gustaba de llamarla el vulgo cristiano, situada en la esquina noroeste de la muralla, justo en el punto por el que se accedía a una pequeña explanada, sita entre la Arrixaca Nueva y la Vieja, donde se celebraba el mercado. En ese punto de fuera de la Medina, había una muralla que separaba la Arrixaca Vieja de la Nueva, y debo decir además que ambos arrabales estaban protegidos en su zona externa por sendas murallas. En definitiva, era nuestra posición uno de los puntos más peligrosos de la ciudad, ya que si alguien podía atacarnos, era la mayoría mudéjar que se estaba viendo concentrada en aquellos dos apartados barrios.

Los cuatro caballeros y yo dormíamos en la torre del Caramajul, y los escuderos, en los aposentos de la servidumbre en el Alcázar.

Al tercer día de estancia allí, mi señor había apaleado ya a dos sirvientes de la torre por motivos nimios, había reñido con sus tres compañeros y a punto estuvo de rajar a su mejor caballo porque el pobre animal lo tiró al asustarse con el ladrido de un perro. Fue en ese tercer día cuando corrió el rumor por toda la ciudad de que habían llegado dos exhaustos jinetes desde Mula avisando de una razzia de los moros de Granada. En un par de horas se llamó a todos los caballeros a la torre, y allí Alfonso García de Villamayor nos comunicó que trescientos jinetes zenetes habían arrasado la pequeña localidad de Pliego y se hallaban a las puertas de la plaza de Mula. Estos zenetes eran guerreros moros norteafricanos que se hicieron tristemente famosos unos cuantos años después, cuando en número superior a tres mil atacaron con ferocidad estas tierras.

Pidió don Alfonso monturas que se desplazaran inmediatamente al lugar del combate y, cómo no, mi señor Berenguer se ofreció voluntario. El negocio era de urgencia máxima, así que partió primero y a toda prisa una hueste de hombres a caballo, y después una columna de casi quinientos hombres a pie con los escuderos de los caballeros de la avanzadilla.

Berenguer me sorprendió prestándome uno de sus enormes caballos de guerra pues, según dijo, necesitaba ayuda espiritual en la lucha con el moro. Como vuesas mercedes comprenderán, a mí no me hizo ninguna gracia acompañar a tan nobles señores en aquella peligrosa e incierta misión, pero órdenes son órdenes.

Salimos pues a paso vivo de Murcia, formando una potente hueste montada integrada por mi señor don Berenguer; los De Aviar; Bartolomé Monsalve y un servidor; don Alfonso García de Villamayor y su hermano, don Juan; don Rodrigo López de Mendoza, señor de Archena; Lope Sánchez con treinta caballeros templarios; Pelay Pérez Correa al frente de veinte santiaguistas; otros treinta caballeros de la ciudad, y unos cincuenta soldados del rey a caballo armados con lanzas y escudos.

Éramos en total unos ciento cuarenta hombres, de los que unos noventa eran caballeros y portaban armadura. Constituíamos, por tanto, una fuerza de choque sin par, aunque inferior en número a los trescientos jinetes que asolaban la comarca de Mula.

Mula era una localidad situada no demasiado lejos de Murcia, a menos de una jornada de camino. A caballo, y a paso vivo, se llegaba en algo más de media jornada. Cuando salimos de la ciudad, era ya caída la tarde, así que cabalgamos durante la noche y llegamos al alba a las inmediaciones del pueblo. Era Mula una villa de los templarios, y plaza bien defendida por un castillo situado en un promontorio entre las vegas de los río Mula y Pliego. A algo menos de una legua al este, se situaba el castillo de Alcalá, también defendido por los templarios y también sobre un promontorio del terreno de aspecto cónico. Daba cobijo esta fortificación a un conjunto de casas llamado La Puebla de Mula, que quizá surgió al abrigo del castillo. Esta población contaba también en su casco con la existencia de un potente torreón templario en el que concentrábase fuerte guarnición.

La comarca era fértil y los campos que se extendían a nuestra vista abarcaban grandes porciones de terreno. Enseguida comprobamos que unas columnas de humo nos indicaban por dónde habían pasado los agresores. Un pequeño pueblo de los templarios cercano a Mula, Pliego, había sido asolado por los moros. Un huido que dio gracias al cielo por encontrarnos nos contó lo sucedido. Al parecer, los trescientos zenetes cayeron de improviso sobre las gentes que labraban los campos de Pliego, haciendo muchos muertos y heridos. Salió entonces la guarnición en la confianza de que del castillo de Mula vendrían los refuerzos cogiendo a los moros entre dos frentes. No fue así, pues las guarniciones de Mula, el torreón de La Puebla y Alcalá decidieron, prudentemente, acoger a la población y esperar los refuerzos. El caballero templario al frente del castillo de Pliego, de nombre Gastón Hernández, no pudo actuar igual, ya que al sobrevenir el ataque por su flanco, los campesinos y los siervos de la encomienda no habían podido refugiarse y eran víctimas del pillaje de los moros. Este caballero sacó a sus hombres atacando al infiel, pero los zenetes, superiores en número, mataron a más de cincuenta entre sargentos, peones, armigueros y caballeros templarios. Apenas si sobrevivieron treinta hombres de la guarnición, quienes se habían refugiado en el castillo. Todo esto ocurrió la tarde antes a nuestra llegada, entregándose los moros al pillaje de todas las casas de Pliego, así como de las viviendas y los campos de la zona. La mañana de nuestra llegada, quiso Dios que la mitad de los moros, los favorecidos con la rapiña, decidieran volver hacia el sudoeste al haber conseguido ya riquezas y cautivos suficientes para dar por buena la expedición. El resto, unos doscientos jinetes, decidió quedarse para asolar la zona de Mula y La Puebla. Era media mañana cuando nos encontramos frente a esta segunda fuerza que avanzaba hacia Mula.

Al verlos en campo abierto, muchos apostaron por atacar, pero era una fuerza superior en número y la victoria no estaba clara. Mientras que el maestre de los templarios, Lope Sánchez, el de los santiaguistas, Pelay Pérez Correa, y don Alfonso García de Villamayor discutían si atacar o no, constaté que Berenguer se impacientaba.

En esos momentos los moros habían parado su avance, y creo que nuestros capitanes preferían disuadir a los zenetes de su actitud con su sola presencia, evitando así el combate y favoreciendo la retirada del enemigo y la solución del problema.

Era lo más lógico, pues estos zenetes del norte de África eran rápidos jinetes que apenas si se protegían por un peto de cuero, un pequeño escudo, lanza y no portaban armadura ni cota de malla. Por esto, eran jinetes veloces, ideales para las incursiones fugaces sobre infantes o población campesina, pero ineficaces a todas luces frente a nuestros caballeros acorazados de pies a cabeza. Era de suponer que nos tendrían miedo. Así que, cuando parecía que los moros se iban a retirar sin entablar combate, mi señor Berenguer comenzó a decir a voz en grito:

—Pero ¿es que no vamos a atacar a esa gentuza? ¿No vamos a vengar a los muertos y a liberar a los cautivos?

Algunos caballeros comenzaron a hacerse eco de las nobles palabras de mi señor, y la inquietud empezó a cundir entre nuestras filas. Yo sabía que el ataque de indignación de don Berenguer no se debía al ansia de venganza y defensa del campesinado, sino a su afán por combatir y por subir en el escalafón, y sobre todo a su ambición por ganar riquezas.

Se puso como un loco.

—¡Cobardes, cobardes! —gritaba a la vez que se le hinchaban las venas del cuello y su rostro se tornaba de color púrpura.

En ese momento, y siendo aún presa de la indignación, díjome que iba a mirar desde un promontorio que quedaba a nuestra izquierda para ver si veía la otra columna de zenetes.

Giró tras un recodo para atacar aquella elevación del terreno por el lado de menor pendiente, mientras yo lo oía maldecir y maldecir por la inactividad de nuestra hueste.

Solo yo miraba hacia allí.

De pronto algo extraordinario ocurrió.

Un inmenso resplandor, una especie de rayo, surgió de detrás del pequeño montículo y, al instante, vi salir a mi señor al galope en dirección a las fauces del enemigo.

Extrañome mucho aquello, pues vestía tan solo don Berenguer una especie de corta camisa con las mangas recortadas y una suerte de calzas de color azul claro. Llevaba unas extrañas babuchas de color blanco con tiras de colorines que parecían cómodas y que llevaban en su parte trasera, justo en el talón, una extraña leyenda. Lo recuerdo, decía: NIKE.

En aquel momento, y quizá debido a la preocupación que me embargaba por la integridad física de mi señor, no reparé demasiado en que don Berenguer había desaparecido tras el montículo perfectamente equipado con su armadura, yelmo, lanza, escudo y demás cacharrería que suele acompañar a los caballeros. Vestía sobre la armadura una sobreveste de color blanco con rayas azules, larga y ceñida con un cinturón que había desaparecido.

Por el contrario, salió en cambio del montículo sin ninguno de estos pertrechos, y lo que es más, desarmado.

Y eso era raro. Muy raro.

El caso es que en aquel momento, no percateme de aquello porque hallábame yo angustiado ante la arriesgada maniobra de mi señor. Enseguida diéronse cuenta los demás caballeros de lo que acontecía. Y escuché a don Alfonso García decir:

—Pero ¿adónde va ese loco?

El mayor de los De Aviar, García, dijo:

—Si no fuera porque sé que es jinete excepcional, diría que no controla al caballo.

Yo palidecí al ver que don Berenguer, el del extraño atuendo, seguía galopando mientras gritaba como un desalmado y avanzaba en dirección a los musulmanes. De manera que, en un acto de locura inconsciente, piqué espuelas al inmenso caballo negro que habíame prestado mi señor, y galopé tras él con la intención de alcanzarlo para disuadirlo de aquel suicida comportamiento.

—¡Esperad, don Berenguer, esperad! —grité a pleno pulmón.

Inmediatamente, y detrás de mí, galoparon los hermanos Ferrán y García de Aviar y el grandullón de Bartolomé Monsalve, y al ver que cinco hombres se encaminaban a una muerte segura, don Alfonso García de Villamayor, al grito de «al ataque», nos siguió junto con los treinta caballeros cristianos de Murcia que nos acompañaban.

Don Pelay Pérez Correa, quien nunca desperdició una oportunidad de entrar en combate, arrancó al galope con sus veinte santiaguistas cubriendo nuestro flanco derecho.

Y al estar en terrenos de la orden del Temple, a don Lope Sánchez, maestre de los templarios, no quedole otra alternativa que lanzarse sobre el enemigo arrastrando a sus treinta caballeros y a los cincuenta soldados del rey de a caballo que nos habían acompañado hasta Mula.

La maniobra no por improvisada fue menos eficaz, y debo decir que caímos sobre los zenetes con tal disposición sobre el terreno que la victoria no podía ser sino nuestra.

Yo paré mi caballo justo a tiempo de ver que mi señor se perdía entre la masa de zenetes a los que su impresionante caballo de combate, Zeus, arrolló como si fueran monigotes. Eran los caballos de mis señores impresionantes bestias preparadas para el combate y causaron asombro aquí, en el sur, tierra donde hasta los corceles de combate son más pequeños que cualquiera de los del norte. Zeus era un excelente caballo de guerra, un animal grande y fuerte del Pirineo, con espesas crines que caían sobre sus nobles ojos, color canela, larga y hermosa cola, y potentes patas con pezuñas cubiertas de pelo de color más claro. Los caballos de los zenetes eran más pequeños y ágiles que los nuestros, y eso fue lo que salvó la vida a mi señor.

Detrás de Berenguer, vi pasar como el rayo a los De Aviar, a Monsalve y a García de Villamayor con los treinta caballeros, que entraron con gran estruendo entre la frágil masa zenete. Yo diría que como el cuchillo en la manteca.

El flanco izquierdo de los zenetes se vio claramente dañado, momento en que los santiaguistas cayeron sobre el sector central haciendo muchos muertos y gran destrozo. Lógicamente, los zenetes acudieron desde su flanco derecho a cubrir aquel desequilibrio, y entonces los treinta templarios y los cincuenta jinetes del rey llegaron, lanza en ristre, para terminar de arreglar el negocio a aquellos moros saqueadores.

En suma, fue aquella una hermosa y desequilibrada carga. Yo me encontraba a unos pocos pasos del lugar de combate, y comprobé cómo la polvareda se iba haciendo cada vez más densa hasta que apenas si veía uno sus propias narices. Algunos zenetes pasaban a mi lado huyendo despavoridos, lo que me animó a adentrarme, maza en ristre, en el combate. Todo el mundo sabe que esta es el arma ideal para un clérigo, ya que como servidores de Dios no se nos permite derramar sangre. Halleme allí en medio, repartiendo mazazos a aquellos infieles con el sabor de la sangre en la seca boca y el pulso latiendo desbocado en mis sienes.

Nunca había visto una batalla tan de cerca, y debo decir a vuesas mercedes que la guerra no es cosa buena. Dulce bellum inexpertis[9]

Miraba a mi diestra y veía a don Alfonso García segando el brazo de un tajo a un moro a caballo; a la siniestra, a Bartolomé Monsalve hundiendo el hacha de combate en un moro descabalgado y partiéndolo en dos como a una pieza de matarife. Vi a un soldado del rey con las tripas colgando huyendo a pie de la batalla. Una masa de sesos y sangre me impregnó cuando un santiaguista clavó una piqueta en la cabeza del zenete que forcejeaba conmigo. Vi hombres vomitando, otros que lloraban, heridos que se arrastraban pisoteados por los caballos entre horribles gritos. Vi pasar el estandarte templario, el beausseant, protegido por unos diez o doce caballeros que no daban tregua ni cuartel a los zenetes que se rendían. No en vano, aquellas eran sus tierras y los zenetes las habían saqueado.

Para terminar de redondear aquella excelente, improvisada y afortunada maniobra militar, la guarnición, mejor dicho lo que quedaba de los hombres que defendían el castillo de Pliego atacó a los zenetes a pie y por la retaguardia. Eran apenas treinta hombres; a los que se sumaban unos treinta o cuarenta campesinos armados con guadañas, hoces, hachas, rastrillos y azadas. Al mismo tiempo, y por el flanco derecho de los moros, atacaron las guarniciones de Mula y La Puebla, unos cien hombres en total que terminaron de masacrar a los zenetes que huían en esa dirección.

Todo aquello fue un cúmulo de casualidades, y quedó como un ejemplo a seguir de estrategia bien preparada y de valor sin tregua de mi señor a la hora de enfrentarse con el moro. Cosas del destino.

Bajé del caballo para buscar a mi señor don Berenguer.

Mientras que nuestros caballeros perseguían a aquellos negruzcos y delgados jinetes a la fuga, las guarniciones de los tres castillos y la maltratada población local se encargaron de linchar a los moros que habían quedado heridos o que habían perdido su montura. Fue una carnicería.

Yo mismo descerebré con mi maza a varios de aquellos desgraciados que, heridos y mutilados, pedían perdón. A buenas horas.

Después de buscar y rebuscar un buen rato en aquel terreno plagado de cuerpos, miembros y sangre, hallé desfallecido a mi señor. Le arrojé un poco de agua de mi calabaza en la cara, y abrió los ojos, asustado. Tenía una brecha en la cabeza cubierta por sangre seca, así que supuse que el golpe lo había dejado sin sentido. No había ni rastro de su cota de malla, ni de su armadura. Cuando volvió en sí, me miró fijamente y dijo, espantado:

—¡Oh no, sigo aquí, sigo aquí!

Yo le dije:

—Tranquilo, señor, tranquilo. Estáis a salvo. Hemos vencido, señor, hemos vencido. Huyen como comadrejas.

—¿Quién huye? ¿Dónde coño estoy?

Yo, al verlo tan aturdido, intenté calmarlo. Pero se puso a gritar como una mujer en una extraña jerga que no aceptábamos a comprender. Bartolomé Monsalve y algunos hombres que se arracimaban para interesarse por la salud del héroe se alarmaron ante tan extraño comportamiento.

—¿Quiénes son ustedes? ¿Qué es esto? —gritaba con cara de loco—. No tengo dinero, no llevo nada encima. ¡Déjenme, déjenme!

Después de convulsionarse como un poseso, perdió el sentido.

No pude disfrutar de la fiesta de aquella noche debido a la enfermedad de mi señor. Le dimos unos cuantos vasos de vino caliente con abundante valeriana y azahar, y durmió como un niño pequeño. Yo miraba con nostalgia cómo la gente se divertía. Los lugareños mataron tres marranos, y corrieron el vino y la cerveza en abundancia. Y mientras todos se divertían, yo velaba a mi señor en un cuarto de la torre del Homenaje del castillo de Mula. Era una construcción en sillería con un recinto al que se accedía por un puente levadizo. El castillo tenía tres cuerpos; el occidental estaba almenado, y en el central se encontraba la torre del Homenaje en que nos encontrábamos. Era una torre sólida de tres niveles, en cuya planta intermedia destacaba un precioso salón regio con grandes ventanales desde donde se veía la vega del río Mula. Todos danzaban y bebían. En el gran salón, en el patio de armas, en las calles del pueblo, por todas partes la gente reía y gritaba vivas a don Berenguer de Jufré. La alegría se desbordó cuando llegaron noticias del grupo de zenetes que había partido el día anterior al haber capturado suficiente botín. Habíanse llevado cautivos a treinta hombres y a cuarenta y siete mujeres, así como abundantes objetos de valor que habían desvalijado de toda la vega. Esa misma mañana, y cuando se dirigían al sudoeste para ganar cuanto antes la frontera con Granada, aquellos cien zenetes decidieron parar creyéndose a salvo, y dedicáronse a follar y a deshonrar a aquellas pobres cautivas aun delante de sus maridos, padres, hermanos y tíos, a los que esperaba una vida de esclavitud y sufrimiento. Y no solo violaron a las doncellas, sino que algunos de los cautivos fueron víctimas del abuso de esos moros degenerados que, como saben vuesas mercedes, son asiduos practicantes del vicio nefando, malditos sodomitas a los que algún día el Señor perdone.

Pues el caso es que estando en esos menesteres, los zenetes fueron sorprendidos por una columna que desde la plaza fuerte de Larca subía hacia Mula en auxilio de la comarca. Esos cien hombres aguerridos sorprendieron a los infieles, dándoles tanto y tan severo castigo que más de ochenta de aquellos despreciables saqueadores hallaron la muerte en dicha escaramuza.

En definitiva, salió la incursión cara a los moros, quienes perdieron en total más de ciento ochenta hombres de los casi trescientos que integraban aquella partida que había caído sobre la comarca de Mula para hacer botín, secuestrar cautivos y sembrar el miedo en tierras del protectorado castellano.

Y es que en la guerra los moros eran desorganizados y de fácil desmoralización. Cualquiera sabe que, en el combate, permaneciendo prietas las filas es más probable salir con vida aun cuando las cosas se ponen feas. Mal hicieron los moros en dividirse en dos grupos: los que volvían satisfechos y los que permanecieron en la zona de Mula. Pero peor hicieron los que se quedaron al no defenderse unos a otros al verse atacados por Berenguer y nuestra gente. En lugar de permanecer unidos, los más volvieron la espalda al enemigo, dejando a sus hermanos desamparados ante la carga de nuestra caballería pesada. Después de muchos años guerreando al moro he comprobado que este es sin duda su peor defecto: la falta de unidad ante el enemigo común y las deslealtades internas, así como las luchas y las traiciones que se dan entre ellos por cuatro maravedíes. Y esto nosotros lo supimos aprovechar muy bien.

Después de la fiesta de la noche, y tras comprobar que mi señor no mejoraba, se decidió su traslado a Murcia para que allí fuera tratado por los mejores médicos y sangrado por los mejores barberos. De manera que aquella misma mañana partimos hacia la capital de aquel protectorado llevando a Berenguer sin sentido en un carro y recostado junto al cuerpo del fallecido García de Aviar, que había caído en combate cuando una saeta le había acertado justo entre los dos ojos. Su hermano pequeño, Ferrán, a caballo junto el carro, lloró todo el camino consolado por el grandullón de Bartolomé Monsalve. Era Ferrán joven bien parecido, pelirrojo, de pelo ensortijado y tez blanca y pecosa. Apenas si contaba con veinte años de edad, y aunque su voluntad de cara a ser soldado era firme, en esos momentos su juventud lo desbordaba ante aquella desgracia que era la pérdida de su hermano mayor. Bartolomé Monsalve, el moreno grandullón del norte, parecía cariacontecido. No sé si por la muerte de García de Aviar o por el hecho de que había sobrevivido a la batalla y no podría reunirse con su añorada y muerta esposa. Ese desprecio que sentía por la muerte le hacía ser hombre valioso en combate y, lo que es más, peligroso para el enemigo. Aun así aquella había sido una jornada para recordar.

Solo perdimos once hombres en la batalla.

Mi señor don Berenguer, preso en la cárcel de caballeros

Llegamos a la ciudad de Murcia cuando caía la noche, y pudimos comprobar que las noticias de la victoria de Mula habían llegado ya a la capital. Los pocos cristianos con que nos cruzamos, al comprobar que veníamos de la batalla, nos jaleaban y vitoreaban como a héroes. Arribamos enseguida al Alcázar, donde el propio García Suárez bajó a recibirnos. Doliose por la muerte del De Aviar e inmediatamente mandó aviso al galeno para que atendiera a mi inconsciente señor, que deliraba de fiebre y cuya herida en la cabeza presentaba bastante mal aspecto. Varios criados lo llevaron a sus aposentos mientras que el merino me reclamó que le narrara los detalles de la recién acaecida batalla.

Subiéronme algo de comer al salón de la torre, donde el merino mayor y sus hombres de confianza escucharon mi relato de la escaramuza, adornado, como debe ser, con loas a la valentía de mi señor y al despliegue táctico tan acertado que habían empleado nuestros capitanes. Casi casi que clareaba cuando pude deshacerme de tan augusta compañía para hacerme cargo de mi señor e intentar colaborar a fuer de que recuperara su ahora maltrecha y perdida salud. Pasó el hombre tres días medio inconsciente, y fue al cuarto cuando se despertó montando tremenda algarabía, gimiendo, gritando y lamentando, una vez más, en ese extraño idioma del que apenas si se comprendían unas pocas palabras. Salí yo de mi aposento para encontrarme a don Berenguer en camisón, intentando escapar en mitad del pasillo, con un criado colgado de cada brazo y gritando algo así como:

—¡Soltadme, hijos de puta, soltadme! No quiero pertenecer a vuestra puta secta, grillados de mierda, dejadme en paz, cabrones.

Al verlo por primera vez de pie desde que lo hirieron, llamome mucho la atención algo de lo que los demás no se percataron, ya que allí nadie conocía apenas a mi señor. Y es que este pareciome de complexión más robusta y musculosa, y creí que se había vuelto de pronto un palmo más alto que antes de la batalla. Varios sirvientes consiguieron dominarlo, así que me acerqué y le dije con ternura y voz queda:

—Tranquilizaos, don Berenguer, que estáis a salvo.

De pronto, aquel energúmeno propinome un tremendo cabezazo en la cara, gritando:

—¡Yo no me llamo así, no me llaméis más así, cabrones! Mi abogado os va destrozar, ¡hijos de la gran puta!

Este extraño comportamiento de mi señor, que hubo de ser atado a su cama, no tardó en llamar la atención del merino mayor, del obispo y, lo que es peor, de los dominicos.

No había en aquel momento en Murcia, gracias a Dios, tribunal ni gente de la Inquisición, pero sí pululaban por allí dos dominicos, fray Martín y fray Dimas, que se encontraban en la ciudad en espera de que la corona les legara unos terrenos donde construir un nuevo monasterio. Y quiso la mala fortuna que llegaran a sus innobles oídos las habladurías sobre el estado de mi señor. De manera que, aprovechando una de mis frecuentes visitas a la cocina, se presentaron en la habitación de mi amo, y tras observarlo atado a la cama, y maldiciendo en su nueva y extraña lengua, concluyeron que estaba, sin duda, poseído. Convencer al obispo y al merino fue cosa hecha, porque aquella misma noche, mientras Ferrán de Aviar, Monsalve y un servidor dormíamos, se llevaron a don Berenguer a la cárcel de caballeros situada sobre la puerta que llamaban Nueva.

De nada sirvieron a la mañana siguiente los ruegos que los dos caballeros del norte y un servidor proferimos a García Suárez y al obispo para conseguir que reconsideraran su decisión teniendo en cuenta el heroísmo demostrado por el cautivo apenas unas jornadas antes.

—Pero, su eminencia —dije yo al obispo—, si es un hecho probado que don Berenguer es un héroe… Tendríais que haberlo visto luchando contra el moro, arrojándose él solo contra la masa zenete y despreciando su propia vida en defensa de la verdadera fe.

—Sí, sí, de eso no hay duda —dijo el prelado—, pero según me cuentan los dominicos ese hombre está endemoniado. ¡Si hasta habla en una extraña lengua, la lengua de los demonios!

—Sufrió un tremendo golpe en la cabeza durante la batalla, su ilustrísima —añadió Ferrán de Aviar.

—Sí, es cierto. Preguntad a don Bartolomé Monsalve, que es hombre de armas. ¿No es verdad que hasta los más grandes guerreros han padecido los estragos de las heridas sufridas en combate? —dije yo.

—Dice bien el cura Bernardo. Yo he visto casos peores. A veces es la fatiga del combate la que hace perder la razón a un hombre durante un tiempo, pero de ahí a afirmar que está endemoniado… —dijo el bueno de Monsalve.

Yo añadí:

—Deben tener en cuenta vuesas mercedes que, gracias a la intervención desinteresada de mi señor en la batalla, esos zenetes sufrieron tal castigo que seguro que no vuelven más por estas tierras. Mi señor salvó muchas vidas de cara al futuro.

—Sí, eso es cierto sin duda. Si los zenetes se hubieran ido igual que vinieron, en un mes los tendríamos aquí otra vez. Y no viene mal que los mudéjares vean cómo las gastamos con quien no se aviene a la ley del rey. Nos hacen falta hombres así —dijo el merino mirando a fray Pedro Gallego.

—Atended, buenos señores —dije yo aprovechando el momento—, solo pido una semana. Dejadme una semana con mi señor, y si en ese tiempo no consigo que vuelva a la normalidad, yo mismo lo entregaré entonces a los dominicos.

García Suárez y el obispo se miraron y asintieron al unísono ante lo razonable de mi petición, de manera que el merino me espetó:

—Una semana, cura, tenéis una semana.

—¿Y podría salir de la cárcel mi señor durante esa semana? —añadí.

—No apretéis más, jodido dómine. Mucha labia tenéis. Una semana he dicho.

A lo que los dos caballeros y yo contestamos con sentidas reverencias y salimos prestos de la estancia para evitar que aquellos señores se volvieran atrás.

A la mañana siguiente apresteme a visitar a mi señor, de manera que levanteme temprano y bajé a escuchar misa en la pequeña capilla del Alcázar, que no era sino una antigua mezquita reconvertida. Después pasé por la cocina a desayunarme antes de ir a la cárcel de caballeros. Allí despaché un par de rebanadas de pan blanco con queso y tocino, acompañadas con una cerveza que proporcionome Jimena, una simpática moza que me atendía a diario en las cocinas de la torre. Era una zagala lozana y fresca, de no más de veinticinco años, guapa, de pómulos salientes, inmensos ojos marrones, estrecho talle, apetecibles senos, tersa piel, amable sonrisa y maravilloso y largo cabello castaño, que recogía en una larga cola que sobresalía por debajo de la cofia y llegaba hasta la mitad de su espalda.

Yo le gastaba bromas, en la creencia de que caía en gracia a la muchacha, aunque en ningún momento se me pasaba por la cabeza que ella pudiera tener interés alguno en un hombre de la Iglesia como yo, que además había cumplido ya los treinta y siete años. Debo confesar que por entonces aún no había yo engordado y que, si bien no tenía ya la figura de un mozalbete, no era mal parecido. Estaba curado de espanto con respecto a las tentaciones de la carne, o eso creía yo. Mis experiencias con las monjas dejáronme amargo regustillo, y de mi unión con la Bernarda dejé tras de mí en el Languedoc dos chiquillos a los que apenas si llegué a conocer. El caso es que la doncella reíame las gracias, y me miraba embobada cuando yo le contaba, a petición suya, historias de mis viajes y lecturas mientras comía en la cocina sentado a la mesa frente a ella. El caso es que, tras disfrutar de la compañía de aquella inocente joven y con el estómago lleno, me armé de valor para dirigirme a la cárcel de caballeros para intentar hacer algo por mi señor don Berenguer de Jufré.

Salí del Alcázar por la calle del Pavo y, bordeando la mezquita Aljama, enfilé la calle donde tenían sus negocios los pañeros, traperos y sastres de la ciudad. Una concurrida vía que llamaban la Trapería, donde el bullicio, los trueques, las ventas y las idas y venidas eran constantes a cualquier hora del día. A pesar de que en la Alcazaba ya no quedaba finca alguna en posesión de los moros, en la Medina era aún nutrida la presencia de mudéjares, sobre todo en todas las actividades relacionadas con la artesanía y el comercio. Había en aquella calle algunos comercios de cristianos, pero los mejores tejedores, sastres y pañeros eran sin duda musulmanes. Eran abundantes en aquella la calle los paños de todo tipo, desde vellones cortos de mala calidad hasta vellones largos que se utilizaban para dar paños de mayor rango y mejor condición. Era abundante también la estameña, paño utilizado para la confección de calzas. Encontré a mi paso algunos comercios especializados en el lino, bien para confeccionar ropa interior, bien para la manufactura de cofias, tocas e incluso calzas. Observé con agrado en aquellos comercios la presencia de tejidos de más calidad, como la holanda, de gran utilidad a la hora de confeccionar camisas. Vi retales de fustán, que resulta de la mezcla del lino y el algodón, así como también observé que en los comercios de los mudéjares abundaban las sedas, habiendo de todo tipo: terciopelos, raso, damasco y brocados; todas eran de alto precio, mejor calidad, y belleza y textura extraordinarias. Al final de esta concurrida arteria comercial me encontré con una explanada en la que años después pasó a celebrarse el mercado por orden de don Alfonso. A la derecha de dicha plaza pude ver la puerta Nueva, y a ella me dirigí atravesando una multitud de tenderetes en los que se vendían naranjas, limones, habas, acelgas y productos de la huerta circundante. En el centro de la plaza había tres reos cumpliendo sus penas en público para que sirviera de escarnio para los mismos y ejemplo para el resto del vulgo. Tres soldados los vigilaban. Uno de los condenados estaba sujeto en un cepo. Tenía presos del mismo ambos brazos y la cabeza. Según me dijo un aguador que hacía allí su negocio, aquel desgraciado llevaba en la plaza dos días. Un cartel sobre su cabeza decía: BLASFEMO. El hombre tenía la lengua fuera, gemía pidiendo un poco de agua, y olía a heces y a orina, pues se observaba un charco que salía de debajo de su calzón. Junto a él había otro individuo en similares condiciones con un cartel parecido que decía: LADRÓN. Y justo detrás de ellos, pude ver a un pobre hombre que yacía colgado por las muñecas de un poste, con la camisa desgarrada, y con la espalda en carne viva y cosida a latigazos. Tenía colocado un cartel que rezaba: ESTAFADOR Y TRAIDOR A LA CORONA. Aquel desgraciado estaba sin sentido.

Compré al aguador un vaso de agua, y esto le hizo explicarme:

—Ese hombre es un traidor, se puso de acuerdo con un judío para estafar a la corona.

—¿Y cómo es eso? —pregunté yo.

—El judío era un orfebre de la calle Platería, y debía vender su negocio y ejercer su oficio dentro de la judería. Pero en lugar de hacer eso, fingió que vendía su negocio a este truhán, de nombre Salvador, y ambos simularon que el comercio era del cristiano para mantener el negocio en el mismo punto y pagar los mismos impuestos que un cristiano viejo, pese a que en realidad el negocio seguía siendo del judío.

—¿Y?

—Que el tal Salvador vivía del cuento sin trabajar, solo por poner su nombre a esta farsa. Pero el caso es que ha dos días bebió más de la cuenta en la taberna del Mulo, ahí detrás, junto a San Lorenzo. Y no solo bebió sino que habló de más con una puta a la que llaman la Francesa, desvelando su secreto y sellando su perdición. La puta los denunció al alguacil, y ahí lo tenéis. Si tiene suerte, morirá aquí, porque lo han condenado a diez años en galeras. Si sobrevive, mañana se lo llevan al puerto de Cartagena.

—No he conocido a nadie que sobreviviera a galeras —dije yo, ingenuo.

—Por eso digo que si tiene suerte, morirá.

—¿Y el judío? —pregunté yo.

—Ay, qué mala pata, dómine —dijo el hombre, apenado—. Os lo habéis perdido. Lo ahorcaron ayer. Fue un espectáculo memorable. La plaza estaba a rebosar, y el judío, aunque viejo, dio de sí lo suyo. Hubo suerte y no se partió el cuello, así que estuvo retorciéndose más de un cuarto de hora mientras que la multitud jaleaba —añadió el aguador señalando un patíbulo vacío que había junto a la muralla.

—Gracias, buen hombre, id con Dios —dije dando por conclusa la conversación y encaminando mis pasos hacia la puerta Nueva. No me agradó la impiedad de aquel paisano.

Sobre la puerta Nueva hallé la cárcel de caballeros. Era un voladizo de la muralla que se proyectaba hacia el interior de la ciudad y que presentaba tres ventanucos que correspondían al mismo número de celdas. Tenía aspecto sólido. Se accedía a ella por la torre que quedaba a la izquierda de la puerta, así que allí me encaminé. Abriome un carcelero de aspecto miserable, con el pelo cortado a la moda, ya saben vuesas mercedes, como un champiñón. Era moreno de piel, de nariz alargada y ojos pequeños, brillantes y malignos. El hombre me esperaba y me hizo pasar guiándome hacia una escalera que subía a las celdas. Tres soldados jugaban a las cartas en la planta baja. Cuando llegué a la celda, me sorprendió comprobar que era una estancia de aspecto sencillo pero confortable y, lo más importante, limpia. No en vano era una cárcel para caballeros. El carcelero me dejó a solas con mi señor, y me acerqué lo suficiente para ver que estaba encadenado y atado de pies a cabeza al único camastro que había en la celda. Cuando se percató de mi presencia volvió la cabeza y díjome:

—Te conozco. Yo te he visto antes, en el campo de batalla, y luego te vi en la torre…

Tenía verdaderamente mal aspecto. Según me había dicho el médico, le habían sometido a tres sangrías en cuatro días, y en lugar de sacarle los malos humores, lo único que había conseguido el galeno fue debilitarlo más, pues tenía los labios y la cara morados y respiraba con dificultad.

—Claro, mi señor, soy yo, Bernardo.

—¿Bernardo?

—Sí, don Berenguer, soy Bernardo, vuestro capellán.

—¿Don Berenguer? ¿Por qué me llamas así?

Seguía hablando mi señor en una lengua rara, y me entendía además con dificultad. Yo hablaba el idioma de los francos, occitano, latín, aragonés y castellano, y don Berenguer hablaba una extraña jerga que me sonaba a una mezcla de todas aquellas lenguas y a ninguna. A pesar de ello, mal que bien, nos entendíamos.

—Vos sois don Berenguer de Jufré, vinisteis de Aragón para servir a don Alfonso, sois noble y caballero.

—¿A don Alfonso? Pero ¿dónde coño estamos?

—En Murcia, mi señor —contesté yo.

—¿En Murcia? Pues tarde o temprano mi familia me encontrará. Suéltame, y no delataré a nadie.

Yo, viendo que iba a volver a sufrir un ataque de furia, le sujeté la cara con ambas manos y le grité:

—¡Escuchadme, señor, los dominicos han hecho creer al obispo que estáis poseído, de manera que si no os calmáis y volvéis a la normalidad, en unos días os espera la hoguera!

Berenguer se quedó mudo.

—¿Habéis oído? Este es negocio serio —dije yo.

—¿Has dicho la hoguera?

Yo asentí.

—¿Y los dominicos?

—Sí —contesté yo.

Quedó parado y pensativo por unos instantes, y enseguida preguntome:

—Bernardo, ¿en qué año estamos?

—En el año de Nuestro Señor de mil doscientos cincuenta y dos.

El reo volvió la cabeza hacia la izquierda, pues era lo único que podía mover, y tras poner los ojos en blanco comenzó a llorar quedamente.

—Lo sabía, lo sabía. No me lo quería creer. No me lo podía creer. ¡Estoy jodido! —dijo.

—No desesperéis, señor.

—¡Tengo que salir de aquí! —dijo alarmado.

—Calmaos, señor, calmaos. Esa actitud que mantenéis es la que ha provocado que os consideren un endemoniado.

—Sí, tienes razón, te di un cabezazo, ¿verdad? Lo siento, de veras.

—Además, esa extraña lengua que habláis dicen que es la lengua de los demonios.

—Claro… —dijo él—. Eso que habláis vosotros debe de ser castellano antiguo.

—¿Qué decís, mi señor? —pregunté yo.

—Nada, nada. Bernardo, debes ayudarme. Tengo que salir de aquí.

—Eso se puede arreglar. Si volvierais a tener un comportamiento normal y hablarais correctamente, yo podría convencer a su ilustrísima.

—Déjalo de mi cuenta, Bernardo —dijo él muy serio—. Te aseguro que no volveré a exaltarme. En cuanto a lo del idioma…

—Os propinaron durante la batalla un tremendo golpe en la cabeza, y eso sin duda os ha afectado. Yo os podría ayudar a recordar.

—Te lo agradecería mucho —contestó él. Y añadió—: ¿Crees que si yo hablara tu idioma correctamente pensarían que ya no estoy poseído?

—Es probable.

—¿Y me dejarían salir de aquí? No será difícil aprender; de hecho, casi nos entendemos ahora.

—Creo que se podría arreglar —dije yo.

—Perfecto, Bernardo, perfecto. ¿Cuándo empezamos?

—Si queréis, mañana mismo.

—No, no —dijo él—, mejor esta misma tarde. No hay tiempo que perder. Cuanto antes salga de aquí, antes podré averiguar lo que me ha pasado y antes podré volver. ¿Podría ser esta tarde?

—Esta tarde, pues.

—Trae papel… o pergamino… o lo que uséis para escribir.

—De acuerdo —dije yo.

—Otra cosa, Bernardo… ¿Puedes conseguir que me desaten? Ese carcelero no me suelta. Dile que no le daré problemas.

—Lo intentaré.

—Y… me obliga a comer unas gachas de avena repugnantes, están llenas de bichos muertos, gorgojos o algo así.

—Descuidad, señor, dejadlo de mi cuenta. Hoy mismo os darán de comer como se debe a vuestra condición.

—Ese carcelero es repugnante, su aliento apesta, tiene los dientes negros y podridos y además huele a humanidad de manera insoportable. Tú mismo tampoco hueles demasiado bien, Bernardo.

—Perdonad, señor, pero me tengo a bien recordar que mis íntimos me consideran una persona en exceso aseada, más que la mayoría del vulgo e incluso de la nobleza. A diferencia de casi todos, yo me baño dos veces al año; una antes del invierno y otra al comienzo de la primavera, y todos los días al levantarme me lavo con un paño húmedo la cara, las orejas y el cuello.

—¿Y los sobacos y la ingle? —dijo él.

—Todo el mundo sabe que el baño es algo peligroso, señor. Es fácil coger una pulmonía o, lo que es peor, una tuberculosis. Además, ese carcelero no tiene los dientes más negros que la mayoría de las personas que conozco. Por cierto, mi señor, ahora que lo decís, ¿no tenéis los dientes demasiado blancos?

—Quizá tengas razón. ¿Podrías soltarme ahora? —dijo él cambiando de tema.

—Voy a buscar al carcelero.

Me dirigí al piso inferior, y tras dar al carcelero un par de sueldos, conseguí que me acompañara y que soltara las cadenas que envolvían a mi amo, dejándolo sentado en la cama.

Entre los dos levantamos al cautivo, y conseguí que este, apoyándose en mi hombro, caminara un rato por el amplio calabozo. Después, dejelo sentado en el camastro y encamineme a la torre del Caramajul para hablar con el merino mayor. Tras esperar durante un par de horas, conseguí que García Suárez me recibiera. Estaba acompañado por don Alfonso García de Villamayor, que ya había retornado de Mula. Mientras que el merino ocupaba un cargo de tipo burocrático, don Alfonso, sin tener cargo oficial, se encargaba en realidad de comandar al nutrido contingente militar que poblaba la región de Murcia.

Después de contar a ambos señores el contenido de mi entrevista con don Berenguer, ambos se mostraron favorables a aumentar de una semana a un mes el período de tiempo que un servidor podía dedicar a la recuperación de mi señor. Además, don Alfonso dio la orden de que se le proporcionaran a mi amo dos buenas comidas al día.

—Dentro de un mes —dijo el merino mayor— os espero aquí, en esta misma sala. Traed a vuestro señor, y si es cierto que compórtase como persona cabal, quedará libre.

—Gracias, señores, no os arrepentiréis —dije saliendo del salón principal.

Aquella tarde, después de haber repuesto fuerzas en las cocinas de la torre atendido por la buena de Jimena, busqué al escribano del merino para pedirle recado de escribir, y una vez recogidos los enseres necesarios para comenzar las lecciones, me dirigí presto a la cárcel de caballeros para empezar de inmediato con la recuperación de mi señor.

Hallele más repuesto que aquella misma mañana, pues el capón con guarnición de verduras y la jarra de vino que le habían enviado desde la torre habían contribuido a que mi señor recuperara algo de sus ya de por sí maltrechas fuerzas.

Hallábase de buen humor, y me esperaba sentado en un taburete y con los codos apoyados en la mesa. Delante de la misma había otro taburete vacío, que don Berenguer me señaló para indicarme que me sentara frente a él.

Comenzamos de inmediato, y sorprendiome sobremanera el buen carácter con que mi señor acometía la tarea de volver a aprender a hablar correctamente nuestra lengua. Después de escuchar durante un buen rato mis lecciones, tomó don Berenguer la pluma y comenzó a hacer anotaciones en el pergamino. Yo lo miré, asombrado, y dije:

—Pero ¿que hacéis?

Levanteme de inmediato haciendo caer mi taburete, tomé mi cruz con ambas manos y grité:

—¡Atrás, espíritu maligno. Te conmino a que salgas del cuerpo de mi señor don Berenguer!

—Pero ¿qué coño pasa ahora? —dijo él, sorprendido.

—¡Atrás, espíritu, no te acerques! —grité yo, alarmado y temiendo que me atacara—. Tú no eres Berenguer de Jufré. ¡Atrás, atrás! Mi señor don Berenguer no sabe leer ni escribir. ¿Quién sois, engendro maligno?

—¡Ah, es eso! —Díjome con aire divertido.

—Vade retro —dije yo alzando el crucifijo.

—Siéntate, Bernardo. Joder, yo no soy ningún espíritu. No te voy a hacer ningún daño.

—¡Atrás, atrás! —grité yo.

Él volvió a sentarse con calma y dijo:

—Bernardo, si yo fuera un espíritu, ¿no te habría eliminado al verme descubierto? Siéntate y escucha. Nada tienes que temer, soy un hombre. Un hombre como tú. Escúchame. Eres la única persona en este mundo que me puede ayudar. ¿Entiendes? Te necesito, Bernardo. Escúchame, déjame hablar, y si sigues pensando después que soy un espíritu que ha invadido el cuerpo de tu señor, sales de aquí y me denuncias.

—¡No intentéis encandilarme con vuestra palabrería, espíritu!

—¡Joder, Bernardo! —gritó él.

A continuación se levantó, me miró a los ojos y me dijo:

—Siéntate.

Eran sus ojos azules como los de mi señor. Me parecían hermosos y puros, siendo su expresión bondadosa a diferencia de la de don Berenguer, que solo reflejaba impiedad, rencor y maldad.

Aquello me hizo confiar, así que, no sé muy bien cómo, me senté.

—Mira, Bernardo —dijo—, yo no soy tu señor.

—Lo sabía —contesté yo.

—No quiero que te alarmes, pero creo que el día de la batalla de alguna manera se produjo un cambio.

—¿Un cambio?

—Sí, yo vine y él se fue a mi lugar de origen.

—¿Quién sois?

—No temas, Bernardo. Soy un hombre como vosotros. Me llamo Juan.

—¿Y de dónde venís?

—Del futuro, creo…

—No entiendo.

—De… de muy lejos —dijo él.

—¿Cómo de lejos?

—¿Cuál es el lugar más lejano que conoces, Bernardo?

—El reino del preste Juan.

—Sí, conozco esa historia —contestó—. Pues yo vengo de más lejos aún.

—¿De más allá del reino del preste Juan? ¿Más allá de la Etiopía?

—Exacto, de más lejos aún.

—¿Y venís de un reino cristiano?

—Sí, más o menos.

—¿Tenéis rey allí?

—Sí, Juan Carlos I.

—¿Es un reino próspero?

—Muchísimo —dijo él riendo.

—En el África.

—Más o menos —añadió volviendo a reír.

—¿Y mi señor está allí ahora?

—Creo que sí. ¿No ves que si me queman no habrá manera posible de conseguir que tu señor vuelva?

Aquello pareciome razonable así que decidí darle una oportunidad.

—¿No trataréis de hacerme daño? —dije.

—Bernardo, comprobarás que soy un hombre bueno. Si en algún momento observas que mi comportamiento es indigno o malo, denúnciame. ¿De acuerdo? Pero yo necesito que me ayudes para poder salir de aquí y volver a poner las cosas en orden.

Su cara, siendo la de mi señor, era la de otro hombre, y me parecía que era de mejor corazón que mi amo, así que seguimos con la lección.

Don Berenguer aprende en la cárcel de caballeros

Aquellos días transcurrieron plácidamente. Acostumbreme de inmediato a aquella rutina que suponía el levantarme, acudir a misa, desayunarme, pasear hasta la cárcel, enseñar a mi señor durante la mañana, compartir con él la comida a mediodía, continuar las lecciones durante la tarde y volver a la torre al anochecer para cenar en la cocina, atendido por Jimena, antes de acudir a mis aposentos a descansar.

El mes de plazo que había dádome el merino se consumió con rapidez, pero debo confesar que mi señor don Berenguer hacía progresos a diario. No era su lengua tan diferente de la nuestra, aunque yo no llegaba a acostumbrarme a algunas expresiones que hoy en día aún me resultan extrañas e incomprensibles. A pesar de eso, fui comprendiendo qué era un «capullo», un «membrillo» y un «gilipollas». Entendí que cuando algo gustaba a mi señor, este decía «me mola» o «esto es guay». Supe lo que significaba «de puta madre», y me fui acostumbrando a expresiones como «cara culo», «cara cartón», «currar», «tronca» y «pibita». Don Berenguer era, mejor dicho, el nuevo don Berenguer era hombre dialogante, leído y con ansias de aprender. Gustaba de las letras y de la música, y volvíame loco con las más extrañas preguntas sobre aspectos ridículos de la vida cotidiana. Le repugnaba la violencia. Lo supe el día en que se puso a vomitar tras contemplar desde la reja de su ventana cómo ajusticiaban los hombres del rey a tres salteadores de caminos en la plaza de la Puerta Nueva.

A la semana de comenzar las lecciones, vimos cómo quemaban a una supuesta bruja. Se mostró muy afectado, y aunque no paraba de insultar y maldecir —«bárbaros, animales», decía—, volcose sobremanera en el estudio a fuer de demostrar que era hombre cabal y para evitar aquel desenlace que tanto le había horrorizado.

A veces me daba la sensación de que aquel hombre conocía bien la ciudad. Recuerdo un día en que preguntó:

—Bernardo, ¿y dónde dices que está esta cárcel?

—Sobre la puerta Nueva —dije yo.

—En esa calle estaba mi peluquería —contestó él.

—¿Qué decís, mi señor? No entiendo. ¿Qué es una peluquería?

—Sí, hombre, donde me cortaban el pelo.

—Pero ¿no veníais del África, mi señor?

—Sí, sí, Bernardo, eso es —me contestó cambiando de tema al instante.

Poco a poco la mejoría se fue haciendo patente. Las visitas del joven Ferrán de Aviar contribuyeron a calmar aún más los ánimos de mi señor. El grandullón de Bartolomé Monsalve mostrose también complacido con la mejoría experimentada por nuestro amo, y celebrose de comprobar que su carácter habíase tornado más comprensivo y amigable. Conforme pasaban los días un servidor se planteaba si no habríamos ganado con aquel cambio, al habernos desecho de aquel animal que era don Berenguer de Jufré y haber hallado en su lugar a este gemelo algo más alto y zurdo que el destino había colocado en su lugar. Empecé a dudar de la conveniencia de que este hombre que, según me insinuó, se llamaba Juan volviera a su país de origen provocando así el retorno del verdadero don Berenguer.

En cuanto mejoró su nutrición, el aspecto de aquel hombre ganó mucho. Tenía el pelo ondulado, largo y dorado como don Berenguer. Era un palmo más alto que aquel, aunque nadie lo notó nunca. De manos finas y bien cuidadas, era de fuerte complexión y con brazos y piernas largos. La cara era idéntica a la del de Jufré. Mandíbula fuerte, decidida y saliente. Ojos azules, barba y bigotes rubios, así como blanca y perfecta dentadura, a diferencia de mi verdadero señor, al que la podredumbre y el combate habían privado de varias piezas. Parecía un hombre del norte. Me recordaba a los normandos que conocí en mi niñez en la tierra de los francos.

Recuerdo que un día, a eso de la media tarde, a mitad de la lección le pregunté:

—¿Cómo llegasteis hasta aquí, don Berenguer?

Él, que ya se había acostumbrado a que le llamara así, me contestó con mirada melancólica:

—No lo sé muy bien, Bernardo. Fue un mal día, eso es seguro. Volvía a Mur… a mi pueblo, con mi familia. Necesitaba hablar…, me había quedado sin trabajo…

—¿Sin trabajo, decís? Un noble no debe trabajar nunca. Os referiréis sin duda al ejercicio de las armas, ¿no? ¿A quién servíais, a vuestro rey o a un noble de rango superior?

—Más o menos —continuó, muy serio—. El caso es que me quedé sin curro y fui a casa. Me encontré a mi chica follando con mi mejor amigo…

—Los despacharíais con vuestra espada, sin duda —dije yo.

—Pues no, Bernardo, me fui a ver a mi familia.

—Pero ¿y el honor? —pregunté yo.

—El honor no vale nada en el lugar del que vengo —dijo él.

—Abominable y extraño lugar debe de ser ese.

—Eso dicen algunos —dijo riendo—. El caso es que venía follado por la autopista y…

—¿A quién follabais, señor? ¿Quién es esa autonomista?

—No, no —contestó Berenguer rompiendo en estruendosa carcajada—. Quiero decir que iba a mucha velocidad por un amplio camino.

—¿Corriendo? —pregunté yo.

—No, en coche.

—¿En coche? —volví a preguntar.

—Sí, es una especie de carro. Pero más rápido.

—¿Cómo de rápido?

—Tiene la fuerza de noventa caballos.

—¿Teníais un carro tirado por noventa caballos? —pregunté, incrédulo.

—No, no. No lo arrastra ningún caballo.

—¿Un carro que no arrastra ningún caballo y tiene la fuerza de noventa?

—Sí, hace el recorrido entre Cartagena y Murcia en media hora.

—Invento maligno —dije yo haciendo la señal de la cruz—. ¿Y cómo decís que se llama ese engendro?

—El mío era un Megane, un Renault Megane.

Yo asentí.

—Bueno —continuó—, el caso es que yo iba en mi coche, es decir, en mi carro a toda velocidad. Me sentía mal, sentía rabia, furia, dolor, odio, no sé. Estaba fatal.

—Por lo de la moza esa.

—Exacto, y por lo del trabajo. Quería morir, y de pronto hubo una especie de descarga. Me iluminó una luz o algo así, y me vi de repente sobre un inmenso caballo al galope camino a una masa de extraños jinetes.

—La batalla en Mula.

—Correcto —dijo él.

—Extraño acontecimiento. Tendré que consultar con algunos sabios amigos míos por carta. Nunca oí nada igual —dije yo—. Es mejor que no habléis de eso con nadie.

—Ya, ya. Me lo imagino.

—Con nadie, mi señor. Nunca. Os va la vida en ello. Recordad la hoguera.

—Lo entiendo, Bernardo, lo entiendo —dijo él.

El día en que salimos de la prisión para que don Alfonso y el merino evaluaran los progresos de mi señor, estábamos ya en condiciones de superar la prueba sin duda. Mostrose impresionado con la ciudad. Dos alabarderos nos seguían, más para evitar la fuga del poseído que para protección del mismo.

—Mira, Bernardo —decía señalando los tenderetes como un chiquillo—. ¡Si parece una película de la Edad Media!

—Comportaos, don Berenguer, comportaos —le decía yo, preocupado.

Atravesamos la calle de la Trapería mientras lo escuchaba decir:

—¡Cómo ha cambiado esto, Bernardo, cómo ha cambiado! Mira qué callejas más estrechas, si parece Marrakech.

—¿Habéis estado en el norte de África, mi señor? —dije yo.

—Sí, Bernardo, una vez —contestó.

Aquel hombre no dejaba de sorprenderme.

—No digáis nunca que habéis estado en las tierras del moro. Os podrían tomar por espía —dije yo muy serio.

—Descuida, Bernardo. Archivado en el disco duro —dijo señalándose la cabeza.

Yo me pregunté qué sería aquello del disco duro.

Al llegar a la mezquita aljama, mostrose sorprendido.

—Joder, aquí estará la catedral… ¿Y es la mezquita? ¡Qué maravilla!

—Chist —chisté para que disimulara ese entusiasmo por el templo de los infieles.

Siguió lanzando exclamaciones al ver el Alcázar Mayor y la torre del Caramajul. Parecía un chiquillo cuando entramos en el salón principal de la torre del Homenaje. Lo habíamos vestido con un jubón de cuero ribeteado de pequeñas piezas metálicas al estilo militar, llevaba unas calzas negras de lana y buenas botas rellenas de pelo con suelas de cuero de vaca. No le dejaron portar daga en el ancho cinturón con que ceñía el jubón.

Viendo el estado de excitación en que se hallaba sumido mi señor, contemplando como un niño todo lo que le rodeaba, me temí lo peor. Parecía que todo fuera nuevo para él. La catástrofe era inminente.

Pero no.

Sabía lo que se jugaba.

En cuanto don Alfonso García de Villamayor, el merino y un diácono enviado por el obispo entraron en el salón, mi señor cambió su comportamiento.

Habló correctamente y sin aspavientos. Habló mostrando, como yo le había recomendado, el porte altivo y altanero que tanto caracteriza a la gente de noble origen.

—Vaya, vaya. Aquí tenemos al fin a nuestro héroe —dijo don Alfonso García con aire complacido.

—Para servir a vuesas mercedes —dijo mi señor haciendo una graciosa reverencia.

—¿Os halláis ya recuperado? —preguntó don García Suárez.

Observé de reojo que el diácono no perdía detalle diseccionando el comportamiento de mi señor.

—Sí, sí —contestó Berenguer—. Debo confesar que he pasado por una dura convalecencia a consecuencia de las heridas recibidas en el combate con los zenetes, pero mil veces pasaría por este suplicio con tal de luchar contra el infiel al lado del Reino de Castilla…

Hícele yo un disimulado gesto a mi señor, a lo que él contestó añadiendo:

—… Y por supuesto en defensa de la verdadera y única fe, como manda Su Santidad el Papa Inocencio.

Observé que el diácono, hombre bajito y delgado, sonreía complacido.

Don Alfonso García preguntó:

—¿Y esa extraña jerga que hablabais? Aquí tenemos a fray Agustín, que viene de parte de su ilustrísima, a comprobar que no estáis endemoniado.

—Debo reconocer, según me cuenta mi buen capellán Bernardo, que el golpe recibido en la cabeza y la alta fiebre padecida debieron de hacerme delirar, sin duda. No quiero que se asusten vuesas mercedes, pero no recuerdo apenas nada de aquello.

—Normal —dijo el merino.

—El caso es que, según se observa, parecéis ya repuesto de vuestra dolencia y os expresáis de nuevo como persona cabal y devoto súbdito de su majestad —dijo el diácono, convencido.

—Y fervoroso servidor de nuestra Santa Madre Iglesia —interrumpió inteligente don Berenguer.

—Este hombre está recuperado —dijo el diácono—. Informaré a fray Pedro de inmediato. Esos dominicos ven la maldad incluso donde esta no se encuentra.

Don Alfonso y el merino se miraron complacidos y despidieron al diácono entusiasmados al comprobar que el héroe de Mula se hallaba de nuevo listo para el servicio.

En cuanto el diácono hubo salido de la estancia, don García Suárez dijo:

—Se os restituye en vuestro puesto, don Berenguer, no es menester que volváis a la cárcel de caballeros. Os asigno una renta de cien maravedíes mensuales para vuestros gastos personales y os adelanto que pronto tendréis noticias de nuestra majestad. Según me dicen, vuestra hazaña ha causado gran revuelo en la corte, y sé de buena fuente que en breve se os recompensará como merecéis.

—Favor que me hacéis —dijo don Berenguer.

—En cuanto a vos, dómine —dijo el merino dirigiéndose a mí—, no nos ha pasado inadvertida la excelente labor que habéis desempeñado en la recuperación de don Berenguer. Tendremos en cuenta vuestros servicios. Y ahora supongo que querréis descansar hasta la hora del almuerzo.

Dicho esto, ambos próceres salieron del salón dejándonos solos con nuestra alegría.

Costome trabajo conseguir que mi señor se comportara correctamente durante la cena en el salón principal de la torre. Se nos situó en la mesa principal junto al merino, don Alfonso García Villamayor y la señora de la casa, doña Juana.

Mostrose prudente don Berenguer dado que se encontraba expuesto a la mirada de toda la concurrencia. Yo, por mi parte, hallábame muy honrado por el privilegio que me habían otorgado al situarme en lugar tan principal como reconocimiento a mis servicios. A pesar de ello, tuve que emplearme a fondo para evitar que mi cambiado amo metiera la pata en más de un par de ocasiones. Sorprendiose mucho al comienzo de la cena por la ausencia de algo que llamó «cubiertos». Yo le indiqué que utilizara su cuchillo como hacía todo el mundo y le recriminé con disimulo por su tendencia a tratar con excesiva cordialidad a los sirvientes, a los que dirigía continuas y atentas frases diciendo «gracias», «muy amable» o «disculpe». Le costaba trabajo comportarse como un verdadero noble e ignorar a todo aquel que no perteneciera a su clase. A pesar de todo, y gracias a mis indicaciones previas a la cena, conseguí que mi señor no saliera mal parado de aquel acontecimiento. Al menos supo comer como todos utilizando los dedos índice, corazón y pulgar de la diestra para coger el alimento.

Después de la cena, acudí con mi señor al Caldero, la única taberna que había en el interior de la Alcazaba. Era este un local visitado exclusivamente por cristianos, ya que en cuanto caía la noche eran pocos los castellanos que osaban salir de la Alcazaba e internarse en las estrechas y desiertas callejuelas de la Medina por las que el toque de queda solo permitía el paso de la ronda del alguacil. Llegamos a la taberna y allí hallamos a la parroquia habitual de este tipo de lugares.

En aquel mundo se perdían los débiles, así que me mantuve gran parte de la noche junto a mi señor, al que todos aquellos bribones se empeñaron en convidar. Corrió el vino en abundancia y sonó la música. La fiesta fue mayúscula. Don Berenguer pudo superar finalmente su inicial aversión a lo que él definió, susurrando en mi oído, como «una apestosa y hedionda gentuza». Era bien entrada la noche cuando ayudado por dos pajes conseguí arrastrar a un semiinconsciente y borracho Berenguer a sus aposentos en la torre.

Después de dar un maravedí a cada uno, me encaminé a mi habitación, que ya no compartía con Monsalve, pues este dormía ahora con el entristecido y doliente Ferrán de Aviar. Entré en mi dormitorio y, tras encender una candela y quitarme la sotana, sorprendiome el que alguien llamara a la puerta. Abrí, no sin cierto temor, y descubrí que en la puerta se hallaba la joven, bella y graciosa Jimena con una lámpara de aceite en la mano, en camisón, con el cabello suelto y con una toquilla de lana cubriendo sus hombros.

Debí de quedarme mudo y paralizado, pues la moza entró en mi habitación y sin mediar palabra me apartó de un empujón.

Cerré la puerta y entonces ella dijo:

—No quiero que nadie me vea. La virtud es lo único que tiene una joven.

Yo, ligeramente bebido como me hallaba, le susurré, ingenuo:

—Pero Jimena, ¿qué hacéis aquí a estas horas?

Ella, sin mediar palabra alguna, quitose la toquilla y el camisón, y tras quedar como Dios la trajo al mundo metiose entre las mantas de mi cama. Yo, preocupado por que nadie viera nada de aquello, cerré con rapidez la puerta de la estancia y me quedé pegado a la misma.

—No tengáis miedo, Bernardo. No os voy a comer. Venid conmigo a la cama.

Yo tenía muy claro que aquella no era muy buena idea. Habíame sonreído al fin la fortuna al hallarme tan bien mirado en el Alcázar de Murcia, de manera que no quería estropear aquello enredándome con una moza de las cocinas. Por otra parte, llevaba ya más de cinco años sin yacer con mujer alguna, y el pulso de la carne bullía latiendo en mis sienes.

Como ya imaginarán vuesas mercedes, no pude resistirme a aquella tentación, y tras quitarme la sotana y la camisa, me metí en la cama con la moza. Era su boca dulce como un melocotón; sus senos, firmes y turgentes, y su cuerpo, joven y vigoroso. Creo que ella se sorprendió de mis habilidades amatorias, pues yo era, a fin de cuentas, sacerdote. Pareciome muchacha ardiente y zalamera, y comprobé que no era moza. Según me contó más tarde, un capitán de arqueros que llegó con don Alfonso habíala conquistado cuando apenas tenía veinte años y, tras conseguir lo que quería de ella, había partido a no sé qué campaña del rey en tierras sevillanas.

Cuando me desperté por la mañana, Jimena ya se había marchado. Acudí de inmediato a despertar a mi señor y lo encontré destrozado por el fuerte vino de Jumilla que había ingerido en cantidades ingentes durante la noche anterior.

Aparte del dolor de cabeza y las náuseas, don Berenguer se quejó de que llevaba más de un mes sin haberse podido «duchar».

—¿Qué es duchar? —pregunté yo, curioso.

—Quiero decir, sin tomar un baño, Bernardo.

—Ah, bueno —dije yo—. Eso se puede arreglar.

Bajé a las cocinas, donde desayuné servido por Jimena mientras intercambiábamos cómplices miradas ante la ingenua presencia de las cocineras de la torre. Allí me informó un sirviente de la existencia de múltiples baños en la ciudad, recomendándome especialmente el de Fouad, uno de los dos situados en el interior de la Alcazaba. Era, según me dijo, un baño frecuentado por multitud de cristianos que participaban de estas costumbres orientales que tanta popularidad tenían en aquellas tierras.

Subí a nuestras habitaciones y hallé a mi angustioso señor vestido y dispuesto para acudir al baño. No quiso desayunarse. Salimos de la torre, y en apenas cinco minutos nos hallamos en los baños de Fouad. Era este uno de los escasos musulmanes que habían conservado alguna propiedad en el interior de la Alcazaba, no en vano muchos cristianos bien principales eran asiduos de su local.

Cuando llegamos fuimos recibidos por dos atentos sirvientes que, medio en árabe, medio en cristiano, intentaron hacernos saber que debíamos salir del local. Nos hallábamos en una suerte de vestíbulo que ellos llamaban Wáslah. Constaba este de un pequeño receptáculo de entrada con varias estancias situadas en el perímetro, separadas por cortinas del resto del Wáslah y que hacían la función de vestuarios.

Enseguida, de detrás de una de las cortinas surgió el harez al-mahras, que era el encargado de los vestuarios y de suministrar toallas al bañista. Este, hombre delgado y de tez oscura, nos dijo:

—Señores, no pueden ustedes permanecer aquí. Vuelvan esta tarde si lo desean, pero a esta hora toman el baño los musulmanes.

Yo comprendí de inmediato que había una separación entre las horas de baño de los cristianos y de los infieles, de manera que dije a mi señor:

—Vámonos, don Berenguer, volveremos más tarde.

—No, no. Nos quedamos.

—¿No lo habéis entendido, mi señor? No podemos mezclarnos en el baño con los moros, está prohibido por las ordenanzas, no es culpa de ellos. Volveremos más tarde.

Mi señor contestó:

—Lo he entendido a la primera, Bernardo, y te he dicho que me quedo. Todos los hombres desnudos son iguales. —Y añadió mirando al harez al-mahras—: Exijo ver al dueño.

El encargado del vestuario desapareció tras la cortina y volvió al instante acompañado por un voluminoso moro. Era moreno, orondo, de nariz aguileña y afilada perilla, y con gentileza nos explicó que estaba prohibida por ley la mezcolanza de razas en el baño, así que nos invitó amablemente a volver después.

Mi señor se enfadó sobremanera y dijo alzando la voz:

—Me importan una mierda vuestras idioteces racistas, aquí estáis todos como cabras. Yo soy Berenguer de Jufré y quiero tomar un baño, llevo más de un mes sin poderme quitar esta mugre y no aguanto ni un minuto más. Así que, elegid, o me doy el baño discretamente y nadie se entera —dijo mirando cómplice al dueño—, o de aquí me voy a la torre del Caramajul y le digo al merino que no me habéis querido atender.

El dueño, Fouad, contestó con aire asustado:

—¿Berenguer de Jufré, decís? Vuestra fama os precede, señor. La batalla de Mula. Algo se podrá arreglar, pero sed discreto y tened en cuenta que estáis en horario musulmán.

—No tengáis cuidado, me comportaré civilizadamente. Solo quiero tomar un baño.

El gordo de Fouad dio dos palmadas y al instante el harez al-mahras y dos sirvientes se aprestaron a acompañarnos a una de las estancias laterales en la que, tras correr la cortina, nos desvestimos. Nos dieron dos finas toallas con las que cubrimos nuestra desnudez de cintura para abajo y unos extraños zuecos de madera que se sujetaban al pie con unas tiras de tela. De inmediato nos hicieron pasar a la sala fría o al-bayt al-bárid, dejando atrás el vestíbulo con su amplia cúpula. En la sala fría, de pequeño tamaño en el baño de Fouad, el loco de mi señor arrojose varios pequeños calderos de agua fría por encima, mientras que yo apenas si me salpiqué con un poco de aquellas aguas que pareciéronme heladas. Pasamos después a una sala mucho más amplia y de planta rectangular que llamaban sala tibia o bayt al-wastani. Era esta una estancia bien confortable, con una cúpula central rodeada de columnas y con bancos adosados a las paredes laterales donde descansaban los bañistas. Era la primera sala de baño propiamente dicha, pues en un lateral de la misma hallábase situada una especie de enorme bañera en la que descansaban relajados dos bañistas. En el centro de la sala había una inmensa mesa que pareciome de mármol donde los masajistas se afanaban con un par de clientes. En el suelo había una especie de canales que llevaban agua fría los unos y agua caliente los otros, creando en la estancia un ambiente agradable y alcanzándose así una temperatura más cálida que en la sala fría. Allí nos atendieron con presteza, y debo reconocer que, pese a mi reticencia inicial, pareciome el masaje algo maravilloso y estimulante de la circulación de los humores del cuerpo. El encargado de esta sala, el harez al-badal, tenía a sus órdenes a los masajistas y se deshizo en elogios con nosotros, ocupándose en todo momento de que no nos faltara de nada. A mí me tocó un joven bajo pero fortachón que, tras embadurnarme con aceite de almendras, me estrujó como si fuera una prenda sucia lavada en el río. Salí de allí oliendo a esencia de mentol y a lavanda.

Después de aquel fascinante placer oriental, pasamos a la bañera tibia, y tras salir de la misma, nos aconsejaron que pasáramos a la sala caliente o bayt as-sajun. Era el proceso del baño algo pausado y metódico, a fuer de conseguir que el cuerpo se fuera aclimatando lentamente a las altas temperaturas que se alcanzaban en la sala caliente, e igual de metódico y riguroso era el proceso inverso, para que el cuerpo se habituara al enfriamiento previo a salida del local. El bayt as-sajun era una sala en la que las altas temperaturas eran mantenidas en base a la actividad de un horno que la calentaba y que se hallaba situado bajo la misma. Aquel horno hervía una inmensa caldera de la que salía el agua a altísimas temperaturas. Era una sala gemela en tamaño a la tibia. Presentaba una piscina en el centro y bancos laterales para tumbarse y descansar eliminando por el sudor los malos humores del cuerpo. Junto a la caldera de agua caliente, había otra de agua fría que permitía al bañista mezclar las aguas a su gusto para hacer sus abluciones.

Nos tumbamos en dos bancos en un lateral de la sala, y mi señor don Berenguer saludó a un moro delgado y canoso que descansaba junto a nosotros.

—Sabbah al-jair —dijo, que en el idioma de los moros significa «buenos días».

El árabe se sorprendió de la cordialidad de aquel cristiano y contestó en perfecto castellano:

—Dios os guarde. No es habitual encontrar cristianos tan considerados para con los creyentes.

A pesar de su desnudez, que solo cubría con una pequeña toalla a modo de taparrabos, pude deducir que aquel hombre era sin duda un sabio, pues llevaba el peinado que caracterizaba a los eruditos moros de Murcia, esto es, el pelo corto excepto un mechón largo que llegaba a ser sujeto tras la oreja izquierda. Recuerdo que a mi señor le llamaba mucho la atención aquel corte de pelo. «En mi época solo se peinan así los bakalaeros», dijo, cosa que, para variar, yo no entendí. Pero volviendo al baño de Fouad, mi señor contestó al cumplido del moro diciendo:

—Para mí todos los hombres son iguales.

—Muy sabio me parecéis para ser hombre tan joven, don…

—Bond, James Bond —dijo don Berenguer soltando una sonora risotada.

—¿Qué decís? —dije yo, extrañado.

—Es una broma mía —contestó el De Jufré. Y dirigiéndose al árabe dijo—: Perdonad mi pequeña chanza. Me llamo Berenguer de Jufré.

—Os conozco, sois soldado —dijo el anciano tornando más serio su semblante.

—Más o menos —repuso Berenguer.

—El héroe de la escaramuza de Mula —dijo el musulmán—. ¿Y vuestro amigo el cura?

—¿Cómo sabéis que es sacerdote si está semidesnudo? —preguntó mi señor.

—¿Acaso no es eso que lleva en la coronilla lo que vosotros llamáis tonsura?

Yo sonreí, sorprendido por el conocimiento que mostraba aquel moro acerca de nuestras costumbres. Mi señor añadió:

—Tenéis razón, señor…

—Disculpad, amable soldado, ha sido una descortesía por mi parte el no haberme presentado. Me llamo Abdellatif Sahit.

—Es un honor. Este —dijo don Berenguer señalándome— es mi capellán, el fiel Bernardo de Roland.

El anciano me miró, y dirigió sucesivamente su mano al pecho, a la boca y a la frente.

Nosotros hicimos lo mismo. Sahit pareció sorprendido y dijo:

—No os comportáis como el resto de la gente de armas. Cualquiera diría que sois la misma persona que según cuentan descuartizaba zenetes en Mula.

Mi señor anduvo rápido contestando:

—Señor Abdellatif, una cosa es la guerra y la batalla (cosa bien mala por cierto), y otra la vida rutinaria y apacible lejos de la lucha. Soy persona abierta a cualquier conocimiento y no juzgo a los demás por su condición. Lo que ocurre es que mi oficio es así de ingrato y cuando me dan órdenes en la guerra las tengo que acatar.

—Sois hombre sensato y valiente —dijo él—, y este es un binomio que no suele darse de forma conjunta. Tenéis razón en no mostrar beligerancia para con cualquier hombre sea cual sea su religión, raza o credo. Excepto en el campo de batalla, claro.

—Claro —contestó don Berenguer—. Señor Abdellatif, conocéis ya cuál es nuestro oficio, pero nosotros desconocemos cuál es el vuestro…

—Soy médico y boticario.

—¿Sois bueno? —dije yo.

—Eso pretenden creer mis pacientes —dijo él riendo—. Sin duda el cura es franco, ¿verdad?

—Acertáis, mi señor —contesté yo, asombrado al ver que había adivinado mi procedencia.

—Y vos —dijo refiriéndose a mi señor—, ¿sois de por aquí?

—Aragonés —contestó don Berenguer.

—Hubiera jurado que erais murciano —dijo el anciano Sahit.

—Me gustaría visitar vuestra consulta un día de estos. Tengo algunos problemas de tipo nervioso que quizá podríais ayudar a paliar —dijo mi señor.

—¿No tenéis miedo de que un médico moro os envenene? —preguntó el anciano.

—No, en absoluto —dijo Berenguer. A lo que yo añadí:

—Todo el mundo sabe que los mejores médicos que ejercen en este país son moros o judíos.

—Eso vale mucho viniendo de un cura —dijo Sahit.

—La verdad es la verdad en cualquier parte —argumenté yo.

El moro, visiblemente halagado, dijo cambiando de tema:

—¿Jugáis al ajedrez, don Berenguer?

—No muy bien, pero sí. En mi tierra jugaba un poco, sobre todo de niño.

Yo miré aquella caja de sorpresas en que se había convertido mi señor mientras que Abdellatif Sahit se levantaba diciendo antes de despedirse:

—Si no tenéis otras obligaciones, os espero el martes a la tarde para jugar una partida y tomar un pequeño refrigerio. Os enviaré un sirviente para que os acompañe. —Y antes de salir de la sala caliente se volvió y añadió—: Ah, y traed a vuestro cura, parece un tipo interesante.

Y dicho esto salió de la sala.

Tanto mi señor como yo nos sentimos halagados por los cumplidos de aquel que parecía un hombre cabal. Tras permanecer un buen rato en la sala caliente, invertimos el lento proceso del baño y salimos de los baños casi a la hora del almuerzo. Mi señor pagó generosamente a Fouad y le aseguramos que nadie se enteraría de nuestra pequeña violación de las normas que segregaban en el baño a cristianos, moros y judíos.

Aprovechamos para dar un paseo por las estrechas callejas que rodeaban el baño de Fouad. Salimos de la Alcazaba y paseamos por la calle que llamaban de la Platería, donde ambos contemplamos boquiabiertos las exquisiteces que aquellos artesanos exhibían a la puerta de sus comercios. Interesose mi señor por una media luna de plata y tuvo que pasar a la trastienda a tomar el té ritual que acompañaba al regateo en el que aquellos moros eran maestros sin duda. Nunca conocí mejores comerciantes que ellos.

Aprovechando la ausencia de mi señor, compré dos hermosos pendientes para mi Jimena, y pensé con enorme ilusión en los placeres que me aguardarían aquella misma noche en mi estancia de la torre del Caramajul.

¿Volvería Jimena a visitarme?

Siguiendo la calle de los plateros hacia delante se hallaba la de los freneros y más allá la de los blanqueros. Tras callejear por unos umbrosos adarves nos hallamos en una calle paralela a la anterior, la de los vidrieros, por la que se accedía a la puerta del mismo nombre. Había allí del orden de unas siete u ocho tiendas que exponían sus productos bajo unos toldos de rayas. Contemplamos delicadas copas de cristal, exquisitas figuras e incluso bellas pipas en forma de vasija de las que salía un largo conducto embocado para fumar el hachís. Volví a pensar en mi Jimena. La noche anterior había sido maravillosa. Apenas si habíamos dormido. ¿No estaría yo metiéndome en camisa de once varas al encamarme con una moza doce años más joven que yo? El baño y el masaje me habían ayudado a recuperarme, pero yo ya no era un chiquillo y me daba miedo no poder seguir el ritmo de hembra tan joven y tan lozana.

—Despierta, Bernardo. ¿En qué coño estás pensando ahí parado como un pasmarote? —oí decir a mi señor.

—En nada señor, en nada —dije yo, azorado.

Decidimos volver a la Alcazaba, no sin antes callejear un rato por el barrio de San Bartolomé, antigua mezquita reconvertida, una vez más, en iglesia y a cuyo alrededor se situaban multitud de locales de plateros y de cirujanos. Era aquella ciudad un trasiego continuo de mercaderes, clientes, caballerizas y mercancías. No sé quién disfrutaba más de aquel soberano espectáculo, si mi señor o yo mismo. Pregunté de soslayo a un paisano y me informé de que no muy lejos de los baños de Fouad y cerca del barrio que ya llamaban de San Pedro se situaban los comercios de los sastres, juboneros, artistas, banqueros, cambistas y sobre todo los lenceros, a los que pensaba acudir en breve para comprar algo de ropa blanca a la Jimena. Allí se situaban las carnicerías y las pescaderías que para atender a los cristianos había autorizado el rey Alfonso. Apremiome entonces mi señor pues tenía gazuza, no en vano llevaba todo el día en ayunas, así que nos encaminamos de inmediato a la torre para llegar a tiempo de la comida en el gran salón. Decididamente me gustaba aquel lugar.

Dedicamos los días siguientes a la exploración de la ciudad, visitamos la judería situada en el lado este de la urbe y también frecuentamos la Arrixaca Vieja, donde nos admiramos de la belleza de las almunias o residencias de recreo de los antiguos dominadores de la región. Paseamos por la Arrixaca Nueva, al oeste de la ciudad, donde se hacinaban cada vez más los infieles que no habían querido abandonar Murcia en espera quizá de que algún día cambiara su suerte y el traidor rey de Granada, Al-Ahmar, reconquistara la región para el islam.

Mi señor don Berenguer, mejor dicho, mi nuevo señor, el cambiado don Berenguer, se admiraba como un chiquillo de todo cuanto veían nuestros ojos. Recuerdo nuestro primer paseo alrededor de las murallas, en el que se mostró excitadísimo, salpicando mi admiración por aquellas defensas con extraños comentarios que afortunadamente solo escucharon mis oídos. Tenían aquellas murallas diez puertas de acceso a la ciudad, además de las nuevas ampliaciones del muro que se habían desarrollado para proteger ambas Arrixacas. Al pasar por la puerta de la Traición, mi señor comentó, excitado:

—Aquí al lado crecí yo, en el barrio de San Antolín.

Yo intenté hacer como que no escuchaba ese absurdo y extraño comentario, pero es que la cosa no acabó ahí. Al llegar a la puerta del Puente, que se hallaba situada justo al frente del puente de barcas que cruzaba el río, don Berenguer dijo a voz en grito:

—¡Mira, Bernardo, mira qué puente, está hecho con barcas. En el futuro será de piedra, el puente de los Peligros!

Yo intentaba disimular haciendo comentarios más idiotas aún que los de mi señor, que se empeñaba en cruzar el puente corriendo de una orilla a otra como un chiquillo, mientras gritaba:

—¡Qué maravilla, qué maravilla!

Debo confesar que volví a preocuparme. ¿No sería aquello de que mi señor se había cambiado por una especie de gemelo suyo un delirio de la mente enferma del verdadero y malparido don Berenguer? Su comportamiento era sin duda más amable y humano, pero aquellos comentarios que me soltaba a veces sobre diferentes ubicaciones de lugares imaginarios en la ciudad me sacaban de quicio.

De ahí corrió hacia la llamada puerta del Sol, que estaba situada junto a la del Puente, y seguimos la muralla en dirección a San Juan del Arrabal. La noria que en aquella zona, justo al sur de la muralla, subía el agua hacia el Alcázar fue lo que más llamó la atención de don Berenguer en todo el recorrido.

—Esto es la hostia, Bernardo, la hostia.

Yo recriminele aquella blasfemia con dureza, y mi señor, tras apaciguarme y pedir disculpas, me aseguró que todo se debía a su asombro por aquella obra de ingeniería que, para qué negarlo, era una auténtica maravilla, pues subía el agua desde el río hasta el interior del Alcázar Mayor o al Kabir, asegurando un suministro continuo del preciado líquido. Aquellos moros eran unos infieles herejes (que Dios los perdone algún día), pero hay que reconocer que su civilización era mil veces más avanzada que la de aquellos rudos castellanos y que la mía propia, la de los francos.

Aquella misma noche, recuerdo que ocurrió algo que alterome en exceso, y es que tras cenar opíparamente y despedirme de mi señor, me dirigí al aposento que compartían Bartolomé Monsalve y el pequeño de los De Aviar, Ferrán. Quería hablar con ellos de aquellas memeces que de vez en cuando soltaba sin venir a cuento mi señor, pues preocupábame que oídos malintencionados escucharan alguna de esas barbaridades y acabáramos todos en la hoguera: él por poseído y hereje, y nosotros por encubridores. Debo confesar que lo que allí presencié fue en parte culpa de este pobre pecador, pues no repiqué a la puerta antes de entrar debido a mi impaciencia, ya que llevaba casi dos días sin ver a estos dos nobles caballeros que tanto me habían ayudado a sacar a mi señor de la cárcel.

Enseguida supe por qué llevaban dos días desaparecidos.

Halleme allí, sobre el lecho, al joven Ferrán a cuatro patas y al grandón de Bartolomé Monsalve fornicándolo cual pecador sodomita. Al oír abrirse la puerta cesaron las ardorosas embestidas y ambos volvieron la cabeza hacia el punto en que, patidifuso, un servidor se hallaba. Salí corriendo del cuarto sin apenas escuchar las voces de ambos que me llamaban instándome a que los esperara. Llegué en un santiamén al cuarto de don Berenguer, al que saqué de la cama para advertir de aquellos desgraciados hechos que bajo nuestro mismo techo habían tenido lugar. Cuando comenzaba a explicarme, los dos pecadores caballeros entraron en el cuarto de nuestro señor subiéndose el calzón el uno y abrochándose la camisa el otro.

Mi señor don Berenguer escuchó impertérrito mi descripción de la horrible escena que había presenciado, y cuando culminé mi acusación, no sin dedicar un buen aluvión de desagradables calificativos a aquel par de fornicadores contra natura, mi señor alzó la mano para hacerme callar y dijo:

—¿Y bien?

—Y bien, ¿qué? —contesté yo, asombrado.

—Que no entiendo por qué me cuentas esto, Bernardo.

¡Yo no salía de mi asombro!

—Pues que a vos os corresponde denunciar a estos pecadores, practicantes del vicio sodomita —repuse, indignado, mientras Ferrán y Bartolomé aguardaban en silencio el peor de los castigos.

—Mira, Bernardo, a mí me trae sin cuidado lo que cada uno haga en su alcoba…

—Pero esto se castiga con la muerte, mi señor —interrumpí yo.

Aquella fue la primera vez que vi a mi señor enfadado. Levantó la cabeza dirigiendo sus ojos hacia mí, y debo confesar que me petrificó con aquella autoritaria mirada.

—Pero ¿cómo se puede ser tan jodidamente hipócrita? —gritó, encolerizado, mientras que su rostro se tornaba de color rojo intenso a la vez que se le hinchaban las venas del cuello y la frente.

»¡Te tenía por un hombre de mentalidad abierta y no por un jodío bárbaro de los que tanto abundan por aquí! Pero ¡serás cabrón! O sea, que tú te puedes follar por las noches a la zagala esa de la cocina siendo cura y violar el voto de castidad, y aquí nuestros amigos no pueden hacer lo que quieran con sus cuerpos y echar un caliqueño.

—Pero… Pero eso es un pecado horrible —argumenté yo suponiendo lo que era eso del caliqueño.

—Y lo tuyo, según tu Iglesia, ¿qué coño es?

—Otro pecado —contestó Bartolomé.

Comprendí que me habían pillado en un renuncio, pero a pesar de ello insistí:

—Pero si estaba jodiendo al pobre chaval. Ferrán, denunciadlo. ¿Os hizo daño, mi buen amigo?

Mi señor me interrumpió diciendo:

—A ver, Ferrán, ¿te ha obligado Bartolomé a hacer algo que no quisieras?

—No, mi señor —contestó el joven caballero—. Es más, a mí me gusta.

—Y a mí también —contestó el grandullón de Monsalve.

—Entonces ¿dónde está el problema? —preguntó Berenguer, extrañado.

—Señor —dijo Bartolomé Monsalve—, comprendo que es vuestro deber denunciarnos, pero prefiero mil veces la muerte que renunciar a lo único bueno que me ha pasado en los últimos tiempos.

—Tranquilo, Bartolomé, tranquilo, que aquí no se va a denunciar a nadie por ser gay.

—¿Queeeeeé? —contestamos los tres al unísono.

—Sí, ya sabéis, gays…, homosexuales…, que entienden…

Nosotros negamos con la cabeza al seguir sin entender.

—Como diríais vosotros, sodomitas.

—Ah bueno, hablad más claro, Berenguer —dijo Bartolomé.

—Esto es de locos, joder. Mirad, tengo sueño y quiero dormir. Si os denunciara a vosotros (cosa que no pienso hacer), tendría que denunciar aquí al cura follador, ¿no? —dijo Berenguer chantajeándome descaradamente—. Así que nos vamos a ir todos a dormir, y no quiero saber nada de las correrías de unos y de otros. Digamos, Bernardo, que nos tenemos todos cogidos por los cojones mutuamente, así que cada mochuelo a su olivo. Eso sí, vosotros dos debéis ser discretos, la gente de hoy día no entendería lo vuestro. Y tú, Bernardo, ídem de lo mismo. No hay más que hablar. Asunto zanjado.

Después de esta decisión salomónica de mi señor, los dos caballeros se arrodillaron, le besaron las manos por su extraordinaria clemencia y comenzaron a describir la pureza de los sentimientos amorosos que entre ellos se profesaban, de manera que cuando llegaron a la descripción de sus escarceos sexuales, decidí retirarme a mi cuarto comprendiendo que tenía la batalla perdida, pues como bien decía mi señor, mi comportamiento no era exactamente ejemplar. Me fui a mi aposento con la esperanza de que esa noche me visitara la Jimena.

Nihil amori inirium est[10].

Mi señor don Berenguer, dueño de un feudo

Después de estos sucesos que ya he relatado, nos encontramos con la sorpresa de que las hazañas de mi señor en la escaramuza de Mula habían llegado a oídos reales, de manera que don Berenguer iba a ser recompensado con lo que en principio había venido a buscar a estas tierras. Pero para ser justo al orden cronológico de los acontecimientos volveré al punto en que había dejado mi narración.

Y es que al día siguiente de la pequeña discusión que tan sabiamente había solventado mi señor, un sirviente de Abdellatif Sahit pasó a recogernos a la tarde para que don Berenguer jugara al ajedrez con su señor.

Era aproximadamente media tarde cuando salimos de la Alcazaba siguiendo los pasos de aquel amable sirviente llamado Hakim. Pasamos por la puerta que los moros llamaban Bab Xecura (también llamada de Vidrieros), ubicada junto a la calle donde desarrollaban su labor los artesanos del gremio de los vidrieros, y nos adentramos en la Arrixaca Nueva. Allí, y cerca de una mezquita que años después sería la parroquia de San Antolín, tenía su casa nuestro amigo el médico musulmán. A la casa se accedía por un estrecho adarve. Debo decir que las casas de los barrios musulmanes se hallaban muy cerca unas de otras, situadas en una red de intrincados callejones que apenas si las separaban entre sí. No tenían aquellas viviendas apenas comunicación con la calle para evitar la entrada de los malos olores que se producían por el vertido de inmundicias a la vía pública. La mayoría de las casas tenían escasamente un par de habitaciones, pero la de nuestro anfitrión era algo más grande al tratarse de una familia acomodada. Las viviendas eran pues un remanso de tranquilidad al hallarse al abrigo de miradas ajenas, y se constituían en un reducto de intimidad al que apenas si accedían unos pocos y escogidos parientes y amigos de la familia. Además, en las medinas musulmanas se vivía mucho en la calle, de manera que la vivienda familiar era un refugio de la intensa vida social, comercial y religiosa que tenían estas gentes. A la casa de Sahit se accedía por un zaguán de entrada que hallábase acodado, para evitar que desde la calle se viera el interior de la casa. Desde dicho zaguán se accedía a un patio interior en el que abundaban las macetas y las plantas de diversa índole, dando al mismo un aspecto agradable de verdor y frescor. Todas las estancias se encontraban dispuestas alrededor de este patio central, al que salió a recibirnos nuestro anfitrión, haciéndonos grandes reverencias y mostrando su agradecimiento por nuestra visita a lo que él calificó de humilde morada. De inmediato accedimos a un cuarto que se hallaba dispuesto en la planta baja de la casa. Estaba decorado con austeridad pero con buen gusto. Las alfombras persas del suelo acariciaban nuestros descalzos pies, y unos mullidos cojines daban asiento a nuestras bien recibidas posaderas. Dos sirvientas trajeron un refrigerio que constaba de dátiles, frutos secos, pasas, unos pasteles que nunca había probado y con cierto regusto a anís, así como unas hojas de limonero recubiertas de una sabrosa masa que previamente habían frito. Todo era delicioso.

Nos sirvieron una bebida fresca y dulce que ellos llamaron horchata, y una limonada dulce y suave que deleitó mi paladar.

Después de intercambiar frases de cortesía y alabar aquella deliciosa merienda, mi señor y Sahit se sentaron a otra mesa para jugar su partida de ajedrez.

Un sirviente me acompañó a visitar el recogido pero bello patio y me enseñó el resto de la casa. Tenía dos alturas: la planta baja y un piso superior. Había un salón de invierno, en el que quedaron jugando al ajedrez mi señor y el bueno de Sahit. Junto a él había un dormitorio que no pude ver, el del señor de la casa. Había otro salón de verano, orientado hacia el norte, y cerca de él se hallaba la cocina, en la que distinguí un horno semihemisférico y un fogón, así como una puerta que comunicaba con una pequeña despensa. En la cocina me encontré con una oronda sirvienta y con la dueña de la casa, una auténtica belleza árabe que respondía al nombre de Bouchra. Tenía unos enormes y almendrados ojos negros, los pómulos tersos, y una hermosa y apetecible boca de gruesos y sensuales labios. Se cubrió el pelo con un manto al verme entrar, pero pude comprobar que tenía una melena negra, rizada y preciosa. Era una moza atractiva, no estaba entrada en carnes como su aya, pero se intuía bajo su túnica que era de formas exuberantes. Olía a esencias exóticas, y su tez era morena y de suave aspecto. Hakim nos presentó y pareciome su voz la de un ángel. Era aguda, pero dulce como el sonido de una mandolina.

—¿Cómo os encontráis, padre? —me dijo en perfecto castellano.

—Bien, bien —contesté, azorado.

Salimos de la cocina. En el ángulo opuesto del patio había un cuarto en el que se encontraba la letrina, que según me indicó Hakim daba a un pozo ciego. Junto a ese habitáculo se encontraban los dos cuartos del servicio. De momento, no me llevaron al piso superior, pero supe que había en él tantas habitaciones como en la planta baja. Me llamó la atención comprobar que una de las ventanas estaba tapizada por unas celosías que Hakim llamó ajimeces.

—Allí duermen las mujeres, esa zona de la casa se llama harem.

—Como en Las mil y una noches —dije yo.

—Sí, pero en esta casa solo duermen el ama y su sirvienta, Fátima —me contestó el sirviente.

En aquel momento vi que Sahit y don Berenguer salían del salón, y escuché decir al primero:

—No jugáis mal para ser cristiano, Berenguer.

—Pero si me habéis ganado la partida en unos pocos movimientos —contestó mi señor.

—Todo se andará, tened paciencia y en breve seréis vos quien gane. Y ahora venid a conocer a mi hija.

En ese momento Bouchra y Fátima salían al patio, y pude comprobar que la belleza de la primera dejó semiparalizado a mi señor.

—Esta es mi hija, Bouchra —dijo Sahit.

La chica hizo una graciosa reverencia ante don Berenguer que, hipnotizado como estaba, apenas si supo farfullar un par de frases corteses.

—¿Jugáis al ajedrez? —dijo ella a mi señor.

—Mal. Muy mal —dijo Berenguer modestamente.

—Bouchra está a vuestro nivel —dijo Sahit—. Podríais jugar una partida, pero ella detesta ese juego.

—Por un invitado se hace cualquier sacrificio, y es mi deber como buena anfitriona entretener a los nuestros —dijo la hermosa mora esbozando una seductora sonrisa.

Aproveché aquella ocasión para interrumpir diciendo:

—Perdonadme, buen Sahit, ¿sería este un buen momento para que os pudiera realizar una consulta?

—Por supuesto, Bernardo, así podremos charlar con calma mientras los jóvenes se divierten —dijo Sahit, e hizo un gesto su hija para que acompañara a Berenguer al salón donde se hallaba el ajedrez.

Fátima, que como buena sirvienta nunca se separaba de su señora, acompañó a los dos jóvenes, mientras que Sahit y un servidor subimos a un pequeño salón que se encontraba en el primer piso. Era una estancia cómoda, cubierta de alfombras, con las paredes adornadas por bellos tapices y calentada por un par de braseros de los que emanaba un delicioso olor a lavanda. Tras tomar asiento en dos mullidos divanes, Sahit me preguntó si quería tomar algo.

—Tenemos vino, si así lo preferís. Yo no lo tomo, pero a veces vienen amigos cristianos a visitarme.

—No, gracias, la exquisita merienda me ha dejado repleto —dije yo.

—Fumemos entonces —contestó el anfitrión, tendiéndome una especie de boquilla conectada a un largo tubo que salía de una suerte de brasero o algo así—. No temáis —me dijo—. Es un hachís muy suave, me lo traen directamente de Damasco. Relaja los sentidos.

Di un par de chupadas a aquella especie de pipa y comencé a toser al notar que el humo inundaba mis pulmones. Sahit, que vestía una elegante y amplia túnica negra, soltó una sonora carcajada. Le tendí la pipa analizando lo sencillo de su atuendo; apenas unos ribetes dorados adornaban la bocamanga de su amplio sayo y un turbante de color blanco inmaculado cubría su testa. Después de dar un par de bocanadas a la pipa, suspiró con placer y dijo:

—Probad de nuevo, páter.

Mientras yo chupaba aquel demoníaco artilugio me espetó:

—¿Y qué tal por el reino de los francos?

Yo, más habituado a aquel oloroso aroma que me invadía, contesté:

—La verdad es que no lo sé, hace ya más de cinco años que salí por piernas de allí, y eso sin contar que antes estuve unos cuatro años en el Languedoc.

—Ah —dijo él—, la tierra de los cátaros.

—Sois hombre instruido, pardiez.

—No, simplemente leo y escucho con atención.

—El otro día en el baño… adivinasteis que yo era franco.

—¿Y?

—¿Cómo hacéis eso?

—Simple observación —contestó con seguridad—. En cambio, con vuestro señor me equivoqué. Habría jurado que era de por aquí, y sin embargo viene del lejano Aragón.

—Precisamente de eso os quería hablar. He consultado en el Alcázar, e incluso los más feroces soldados aseguran que sois un excelente sanador.

—Hago lo que puedo.

—Me preocupa mi señor. A veces dice cosas raras. Como si hubiera estado aquí antes. Por eso me llama la atención que vos pensarais que era de por aquí.

—Dicen que sufrió una herida en la batalla. Eso trastorna a cualquiera.

—Sí, pero… desde la batalla… es como si hubiera cambiado…, parece otra persona… El Berenguer que yo conocí era una mala bestia, un asesino, un violador…

—Un soldado —interrumpió él.

—Exacto. Y ahora parece otro. Es un hombre sensible, dialogante. Odia la violencia. Trata a los sirvientes con cariño. Todo le maravilla, es como si hubiera vuelto a descubrir el mundo.

—Es hasta cierto punto normal. Hay hombres que tras estar cerca de la muerte reorientan su vida. Unos ingresan en un convento, otros cambian de religión, otros deciden fundar una familia, hay quien hasta se quita la vida…

—Se ha vuelto zurdo de pronto —dije yo.

—Sí, eso es extraño.

—Hablaba una extraña jerga. Se le entendía, pero era como si cambiara algunas palabras de nuestro idioma.

—Seguid —añadió, interesado.

—Era analfabeto, y ahora sabe leer y escribir. Él mismo me reconoció que era otra persona, que venía de muy lejos, y que él y mi señor se habían cambiado el uno por el otro. Aunque no sabe cómo.

—Prodigioso. No habréis hablado con nadie sobre esto.

—Ni loco.

—Bien, bien. Tengo que hacer algunas consultas. Escribiré a algunos amigos. Esto tardará algunos meses.

—Yo también he enviado algunas cartas, pero no creo que saque nada en claro.

—Esta misma noche escribiré a Damasco, Bagdad y Alejandría. Tened paciencia. ¿Se encuentra nervioso?

—Ahora lo veo menos excitado, aunque me insiste en que querría volver a casa.

—¿Y realmente creéis que os interesa el retorno del verdadero Berenguer?

—Sinceramente, no lo sé.

—Le recetaré un tranquilizante, por lo menos descansará mejor.

—Gracias, señor.

—No hay de qué. Además, este es un caso interesante.

—No, si lo digo porque no me habéis tomado por loco —dije yo, agradecido.

—¿Cuánto tiempo lleváis aquí?

—Algo más de un mes —contesté yo.

—Cuando llevéis aquí más tiempo comprenderéis que la gente del islam es mucho más tolerante que los bárbaros del norte, y os pido perdón por esta afirmación, pues vos parecéis persona abierta para ser un franco, y además cura. Y ahora, vamos a encontrarnos con don Berenguer.

Había caído ya la noche y se acercaba la hora de la cena en la torre, así que apretamos el paso para llegar a tiempo. De inmediato comprendí que mi amo se había enamorado, pues no dejó de hablar de la bella Bouchra ni un solo instante.

Según me contó don Berenguer, a una señal de la chica, la oronda Fátima había salido a la habitación contigua dejándolos a solas.

—Tened cuidado con eso, mi señor. Sahit nos hace un gran honor al invitarnos a su casa, ni siquiera obligó a su hija a cubrirse el rostro…

—Sí, Bernardo, sí. Lo entiendo. No temas, que no pasó nada. Solo conversamos.

El resto del camino fue una retahíla de loas a la belleza de Bouchra, la sonrisa de Bouchra, la simpatía de Bouchra, lo culta que era Bouchra, su naturalidad, su voz… En fin: Bouchra.

Que la moza estaba de buen ver era algo innegable, pero un servidor había guerreado en muchos frentes, y fijar tantas expectativas en una sola hembra parecíame de ser un inconsciente, y la verdad es que mi señor se estaba poniendo pesado. Propinome una auténtica paliza verbal. Lo achaqué a los ardores de la juventud, y mientras asentía haciendo como que le escuchaba, me dediqué a pensar en los encantos de la Jimena.

Y el caso es que, como contaba a vuesas mercedes al principio de este capítulo, hubo acontecimientos de relevancia al día siguiente. El merino mayor y don Alfonso García de Villamayor mandaron llamar a mi señor para comunicarle la buena nueva. Había llegado un despacho real en el que se les ordenaba que otorgaran un feudo a don Berenguer de Jufré por su servicio a la corona en el combate de Mula. Además, la llegada de don Alfonso era inminente; al parecer, en dos jornadas él y su séquito estarían en Murcia.

Según supe después, el merino y don Alfonso tuvieron que romperse la cabeza a fuer de encontrar algún castillo con tierras que entregar a mi señor porque en aquel momento todo el territorio hallábase repartido, pero finalmente dieron con la solución otorgándole una pequeña fortificación que hallábase muy cercana a la ciudad, a apenas una legua. Estaba situada al pie de la sierra que protegía el valle del Segura por el sur, separándolo del campo que llamaban de Cartagena y que daba acceso al mar Menor. En esa estribación montañosa había cuatro fortificaciones que cumplían una función más relacionada con la vigilancia del valle en que se hallaba la ciudad que con la defensa de la zona en que se encontraban dichas guarniciones. Una de ellas era el castillo de la Luz. Era una pequeña fortaleza que abrigaba unas pocas viviendas en un montículo que llamaban el Verdolay. Un poco al noroeste del mismo quedaban unas cuantas viviendas arracimadas junto a una alberca que los lugareños llamaban familiarmente la Alberca, y al noreste había otra pequeña población que se llamaba Algezares. Según me contó mi eufórico señor a la salida de su reunión con el merino, este le había asegurado que entre esas tres agrupaciones de viviendas tendría a su cargo a una población de unos trescientos siervos o más, la mayoría de ellos mudéjares, que pasarían en lo sucesivo a depender de su protección y, lo más importante, a contribuir con sus impuestos al mantenimiento de mi amo y su hueste. A pesar de no haber visto ni el castillo, ni las poblaciones, ni los campos, mi señor se hallaba feliz. Había dejado de hablarme en privado de su regreso a casa, pues creo que entre su nueva posición y sus responsabilidades, y la ilusión que sentía por volver a ver a Bouchra, el cambiado don Berenguer ni siquiera recordaba de dónde había venido.

Hay que reconocer que no era el castillo de la Luz plaza fuerte y principal, pero suponía el reconocimiento de los servicios de mi señor y de la superación de su pequeño desarreglo nervioso tras la batalla. Murcia queda bien vigilada al norte por tres castillos, el de Larache, el de Monteagudo y el Castellar de Monteagudo. De los tres el más imponente es sin duda el castillo de Monteagudo, situado sobre un destacado y abrupto promontorio de aspecto rocoso, emplazamiento este de difícil ataque y fácil defensa. Constituyen estas tres pequeñas fortificaciones una excelente línea de defensa de la ciudad por el norte, pues habría sido suicida por parte de cualquier fuerza atacante el intentar tomar la ciudad dejando tras su retaguardia tres guarniciones sin doblegar. Forman, además, una excelente red de vigilancia. De hecho lo primero que me llamó la atención en mi llegada a Murcia fue la visión desde lejana distancia de la imponente mole del alto de Monteagudo con su castillo en dos niveles. Este abrupto escarpe se halla ubicado al nordeste de Murcia, en la margen izquierda del río, y destaca como si fuera un nido de águilas situado sobre un espectacular promontorio rocoso. Poco o nada de lo que ocurre en el valle escapa a la observación desde el aislado castillo de Monteagudo.

Si bien vigilada y protegida queda la ciudad al norte, tres cuartos de lo mismo ocurre con el sur. Está arropada la urbe por una sierra que aísla Murcia del campo llamado de Cartagena. Este campo es una planicie que separa ambas ciudades, y que da acceso a un bello y pequeño mar que aquí llaman Menor. Esta sierra se atraviesa por un puerto de montaña que llaman de Murcia-Cartagena, por el que discurre un camino que va paralelo a una profunda rambla. Este puerto es una vía que debe quedar bien vigilada, y para ello hay en él dos castillos: el del Portazgo y, más arriba en una cumbre que corona el puerto, el castillo de la Asomada. En una ladera de la sierra al sur de la ciudad se sitúa el castillo de la Luz, el de mi señor, algo hacia el este con respecto al puerto de Murcia-Cartagena. Por último, y más al este aún, en un punto cercano a una cumbre que aquí llaman la Cresta del Gallo, se encuentra otro castillo, el de Tablada.

Era por tanto el castillo de la Luz un castillo no demasiado importante y con una función más relacionada con la vigilancia que con la defensa. Ese mismo día, Berenguer, Bartolomé, Ferrán y un servidor nos apresuramos a inspeccionar el pequeño reducto fortificado. El merino mayor permitió a Berenguer que se llevara a la Luz veinte hombres de los ochenta que habíamos traído. El cocinero que nos había acompañado desde Aragón encontró, gracias a Dios, mejor acomodo y trabajo en Alhama. Fue un alivio perderlo de vista. De todas formas era un zascandil y un borrachuzo.

El castillo de la Luz nos causó una grata impresión. Era pequeño y estaba construido en dos niveles. Al primer nivel se accedía por la zona menos abrupta del promontorio sobre el que estaba edificado, esto es, por el noroeste. Una vez dentro, se llegaba a un recinto en el que destacaba una construcción de una sola altura hacia el lado sur en la que se alojaba la tropa. Junto a esa estancia había un aljibe de cúpula hemisférica al estilo musulmán, y es que aquella fortificación, al igual que todas las de la zona, había sido construida por los moros.

Había también en este recinto un pozo que quedaba como reserva para el caso de un sitio prolongado. En la cara norte de este primer nivel había otra construcción que hacía las veces de establo. Hacia el este la montaña se volvía más abrupta, habiendo sido aprovechado este escarpe del terreno para construir una segunda cota del castillo más fácil de defender y donde se hallaba situada una torre de unas tres alturas, bajo la cual se habían excavado cuatro estancias subterráneas que podían albergar a los sitiados en caso de que la tropa se viera forzada a retirarse a esta zona más alta del castillo. De las cuatro estancias subterráneas una era usada como bodega y despensa, mientras que las otras tres albergaban a la tropa y se usaban como depósito de armas y otros trastos. En ese segundo nivel del castillo había aljibe también, que quedaba más o menos a la altura de estas estancias subterráneas. En el primer piso de la torre se situaba una suerte de cocina y comedor de la tropa, no demasiado amplia; en el segundo piso, un sencillo salón, y en el último y tercer nivel, una agradable estancia que sería ocupada por el mandamás de la tropa, en este caso, mi señor. Esta segunda fortificación que se hallaba construida sobre el promontorio era en sus caras sur y este totalmente inexpugnable, porque a la altura de la muralla de tapial, yo diría que de unos quince pies, había que añadir que esta descansaba sobre un escarpado barranco por el que cualquier intento de asalto resultaría, sin duda, baldío. A pesar de esto, la verdad es que aquel pequeño castillo no era gran cosa. Un noble que hubiera tenido parentela, por ejemplo, no habría podido habitar allí, pues su función era solamente militar y apenas si cabía allí el reducido contingente que la fortificación había de albergar.

A pesar de todo esto, mi señor mostrose satisfecho, pues, según le había ordenado don Alfonso García de Villamayor, debía seguir viviendo en la ciudad, aunque sus obligaciones le hicieran frecuentar su pequeño castillo e incluso pernoctar allí de vez en cuando.

Sustituimos a la guarnición que allí se hallaba, y mientras que Ferrán de Aviar y Bartolomé Monsalve se encargaban de situar a la tropa, un servidor de Cristo y don Berenguer nos dispusimos a visitar a los lugareños.

Pareciome aquella zona cercana a la falda de la montaña fresca y fértil. Los vecinos de las tres pequeñas poblaciones que debíamos proteger nos recibieron con reservas, no en vano casi todos eran mudéjares y no habían sido bien tratados por el invasor. Nos había tocado en suerte una pequeña zona excelentemente regada por las acequias que los moros habían tenido a bien construir, y gozábamos del usufructo de la alberca y de un pequeño molino que había de reportar a mi señor pingües beneficios. Todo esto, sin contar con el correspondiente derecho que sobre todas aquellas tierras tenía ahora mi señor y que se traduciría en el cobro de dividendos por contrato de arriendo o de derechos feudales, según el caso. Tenían los moros bien regada la huerta de Murcia, y es que aguas arriba y aprovechando un tramo en que el río se encajaba un poco, habían construido una especie de presa o remanso que aquí llamaban azud de la contraparada. Del azud de la contraparada salían dos grandes acequias; una al norte de la ciudad, que se llamaba Aljufia, y otra al sur, que era la Alquibla. Son amigos los moros de poner nombre a sus acequias, y debo decir que hay muchas, pues igual que del río salen las dos más grandes, estas se van ramificando poco a poco en otras de menor tamaño, de manera que terminan en unos pequeños canales que aquí se llaman brazales. Estos brazales irrigan todos los rincones de la huerta de Murcia, pero no crean vuesas mercedes que aquí se desperdicia agua alguna, pues el agua que sobra del riego se va recogiendo a su vez en unos canales de avenamiento o recogida, que se llaman escorredores, y que se van uniendo en otros más grandes, que se llaman azarbes, y que permiten disfrutar de agua a la zona de la huerta de Orihuela. Estos azarbes posibilitan sanear los terrenos impidiendo así la acumulación de agua y fango en los mismos; además, por si fuera poco, realizan estos buenos agricultores trabajos a fuer de retirar el fango, evitando así que las acequias y los azarbes se cieguen. Estas labores de monda son tan importantes que el propio rey Alfonso dictó orden de que se realizaran con la misma asiduidad que las hacían los moros, y ordenó que fuera realizada la monda por cristianos en las acequias de los cristianos y por mudéjares en las de estos, y por ambos donde procediera. En suma, estos avispados moros crearon un sistema de riego que, según me dijo Sahit, se asemeja al de la circulación de la sangre y los humores por el cuerpo; es decir, primero se ramifican las acequias, llevan el agua a las tierras, y luego se vuelven a juntar para retirar el agua sobrante y los deshechos. Las tierras de mi señor quedaban bien regadas, pues de la Alquibla salía una acequia, la de Beniaján, que junto con otra que llamaban del Turbedal nos aprovisionaba de sobra de agua para el riego, mientras que varios azarbes de importancia retiraban el sobrante de nuestras tierras.

Aquella misma tarde mandó mi señor traer algunos tapices de la ciudad que yo mismo compré, a fuer de decorar el pequeño salón de la torre donde al día siguiente debía recibir a sus siervos para que estos hicieran valer su condición de arrendatarios, propietarios o simplemente braceros de aquellas tierras, fijando después don Berenguer las condiciones de los futuros acuerdos que habían de ligarlo a sus feudatarios. Antes de salir hacia la ciudad, llamome la atención el comprobar que no sentía mi señor apego alguno por las cuestiones militares del emplazamiento, que delegó de manera automática en Ferrán y en Bartolomé, quienes se encargaron de todo lo referente a la tropa, turnos de guardia, reformas en la muralla y demás aspectos que corresponden a la gente de armas.

Don Berenguer parecía más preocupado por acudir a casa de Sahit para visitarlo y de paso ver, por supuesto, a su Bouchra.

Dos días después llegó el séquito real. Nunca imaginarían vuesas mercedes el revuelo que causa la llegada a una ciudad de un monarca y la cantidad de soldados, pajes, caballeros, damas, curas, secretarios y caballos que mueve un rey tras de sí.

Lo mismo ocurre con respecto al equipaje: arcones repletos de cartas, papeles y formularios, y otros plenos de ropajes y atavíos del rey y su corte.

No pude contemplar su llegada, pero cuentan que aunque no era la primera vez que venía a Murcia, la comitiva fue muy celebrada a su entrada en la ciudad, sobre todo por los pobladores cristianos. Aquella misma tarde nos llegó un despacho a nuestro aposento. Decía que íbamos a ser recibidos por don Alfonso en el palacio del Príncipe o Dar al Xarif, situado dentro del Alcázar y reservado exclusivamente para los inquilinos reales, pese a que don Alfonso solía preferir alojarse en el inexpugnable castillo de Monteagudo.

Hasta entonces no habíamos podido visitar el palacio del Príncipe, no en vano hallábase desocupado y cerrado la mayor parte del año. Pareciome una cómoda y coqueta construcción, situada dentro del Alcázar que a su vez se hallaba dentro de la Alcazaba. El Dar al Xarif o palacio del príncipe era quizá, junto con la torre del Caramajul, el espacio más seguro de la ciudad. Cruzamos el lugar que a modo de patio separaba la inmensa torre del Caramajul del palacio del Príncipe mirando con curiosidad a los recién llegados. Traía el rey abundante hueste en concepto de escolta, y todos llevaban larga sobreveste roja con el escudo de Castilla en el lado derecho de la pechera. Portaban ligera cota de malla bajo esta, y unos yelmos bastante anchos que casi tapaban los ojos de algunos soldados. Observamos con asombro y sana envidia los hermosos caballos que pertenecían al círculo de caballeros de confianza del rey y que al parecer le acompañaban a todas partes. Atravesamos el bello jardín que separaba el palacio del resto del Alcázar. Era un espacio mimado por la labor de jardineros mudéjares que habían permanecido a nuestro servicio pese a que los primigenios moradores del palacio vivían ahora en el Alcázar al Saguir. En el jardín se percibía el aroma del azahar entre las refrescantes sombras de las elevadas e inmensas palmeras que incluso se veían desde el exterior de la ciudad. En la puerta del Dar al Xarif, un sargento de la guardia del rey nos pidió nuestra filiación, y tras mirar una lista que portaba, nos dio paso de inmediato.

Accedimos al palacio por una inmensa puerta labrada de bellos motivos geométricos y nos encontramos en un amplio patio forrado de bellos azulejos, embellecido por la frondosa vegetación y presidido en su centro por una hermosa y burbujeante fuente.

Había corrillos aquí y allá en los que se rumoreaba, se chismorreaba y se observaba a todo aquel que, como nosotros, entraba en el Dar al Xarif. Vi algunas mozas muy bellas, y me sentí orgulloso de mi compaña, ya que Berenguer, Ferrán y Monsalve lucían sus mejores galas.

Esperamos cerca de hora y media, y era ya avanzada la tarde cuando un heraldo nos llamó y nos hizo pasar a un salón en el que, tras anunciarnos con aire rimbombante, se nos permitió encontrarnos delante del rey de Castilla, don Alfonso. Solía don Alfonso residir en el castillo de Montegudo cuando visitaba la ciudad de Murcia, pero muchas de sus recepciones las hacía en la misma ciudad, aprovechando el hermoso y suntuoso Dar al Xarif.

No me pareció su corte lujosa en exceso, aunque tampoco era lo que se puede decir austera. En aquel confortable salón principal del Dar al Xarif destacaba la situación central de una especie de mullido diván en el que sobre hermosos cojines de seda se sentaba el rey Alfonso. Hallábase el salón cubierto y forrado de tapices que solo dejaban ver la pared que cubrían para permitir la contemplación de los hermosos relieves mudéjares que tapizaban el cierre de los arcos que jalonaban la estancia. El suelo pareciome mullido, y comprobé que caminábamos sobre bellas alfombras.

Justo detrás del rey, y como para reafirmarse ante tanto lujo de origen enteramente musulmán, destacaba un inmenso tapiz con el escudo de Castilla, dividido en cuatro partes y en el que destacaban dos castillos y dos leones que llamáronme la atención.

Allí, y a los pies del rey, dos escribientes se encargaban de tomar notas y releer los apuntes que iban recogiendo. A la derecha del monarca observé a un grupo de escogidos cortesanos que no excedían de la decena. Había entre ellos varios clérigos.

A la izquierda de don Alfonso había cuatro músicos que, según supe luego, eran de origen noble y pertenecían al círculo más íntimo de amistades de nuestro rey, rivalizando incluso con el mismo monarca en la composición y ejecución de trovas y romances.

Detrás de nosotros, en la sala, aguardaba expectante la nobleza murciana.

Parecía don Alfonso enfrascado en la lectura de unos pergaminos que se acumulaban en su amplio y cómodo asiento. Junto a él, y situado en un inmenso atril, un enorme libro abierto delataba el interés de don Alfonso por la cultura. Parecía un hombre de aspecto juvenil, tenía ojos claros, tez muy blanca, cabello castaño tirando a rubio y barba corta y bien recortada.

—Loado sea Dios, ¡el héroe de Mula!

Berenguer y la compaña hicimos una reverencia.

—Acercaos, acercaos —dijo don Alfonso refiriéndose a mi señor.

Era el rey de figura delgada, y vestía una larga túnica de fino terciopelo y de color azul oscuro que ceñía a su talle con un discreto pero elegante cinturón. Portaba una corta capa de color verde y llevaba una pequeña corona en la testa que se asemejaba a una diadema.

Era hombre más menudo que alto y tenía, como digo, cierto aspecto aniñado. Llevaba el pelo cortado a la moda y su tez lucía esa envidiable palidez que tanto gusta cultivar a la nobleza.

—Sentaos a mi vera hombre de Dios —dijo insistiendo al ver que mi señor permanecía sin saber qué hacer frente a él—. Rodrigo, trae el feudo de Entenza.

Uno de los escribientes buscó entre el mar de pergaminos que tenía a sus pies, y tras mirar uno de ellos detenidamente, se lo entregó al rey.

—Don Alfonso, acercaos —dijo refiriéndose a don Alfonso García de Villamayor, quien, junto con el resto de los más principales hombres del destacamento, se hallaba tras nosotros.

—Decidme, majestad —solicitó el inmenso don Alfonso García.

—Entrego este feudo al joven Berenguer de Jufré, y me hago garante de la atribución anual de dos mil maravedíes que vos mismo y don García Suárez habéis otorgado a aqueste aguerrido mozo que en viniendo del lejano Alto Aragón tan buenos servicios nos hizo en el combate de Mula.

Mi señor recibió el pergamino con el rostro pleno de asombro y la boca abierta. Luego me dijo, exaltado: «He conocido al rey Alfonso X, Bernardo, un personaje histórico, no me lo puedo creer». Yo, henchido de orgullo, me felicité al ver que el nuevo don Berenguer parecía adaptado con éxito a su nueva vida y a aquella Murcia incipientemente cristiana en la que comenzábamos a vivir.

—Don García Suárez, os felicito por tener a vuestras órdenes a mozo tan capaz. Aquesto es lo que necesitamos para vencer al moro y expulsarlo de la península —sentenció el rey.

Después de bromear amigablemente con Berenguer, al que distinguió don Alfonso con su afecto personal a ojos de la Murcia cristiana allí presente, el monarca castellano casi me heló la sangre cuando dirigiéndose a mí dijo:

—Bueno, ¿y dónde se halla el cura franco que, según se dice, canta y toca como los ángeles?

Yo quise que me tragara la tierra ya que toda la corte allí presente me miraba, pero el caso es que sin apenas darme cuenta, uno de aquellos músicos me tendió el laúd y de nuevo me vi entonando el romance de Melisenda y Bohemundo ante, ahora, una más noble concurrencia. Había pasado de cantar para una caterva de herejes en Carcasona a hacerlo para el más famoso y principal rey de la península Ibérica y su corte.

Aunque yo prefería al público del Lobo Negro.

A pesar de que ninguno hablaba allí el idioma de los francos, todos se felicitaron de lo bello de aquella melodía, y su majestad don Alfonso deshízose en elogios hacia mi persona conminándome a que le enseñara en breve aquella canción a fuer de traducirla al romance para poder entonarla personalmente.

Quitose un hermoso anillo que portaba y, para mi asombro y regocijo, me encontré con aquel regalo del monarca que, para sorpresa mía, era hombre de letras y amante de la música y las artes. Me felicité porque aquellos toscos y guerreros castellanos tuvieran un rey así.

—También necesitamos gente como vos, Bernardo —dijo el rey al que ya comenzaban a apodar el Sabio.

Salimos de allí embriagados de triunfo. Mis pies no tocaban el suelo.

Principibus plaicuisse viris non ultima laus est[11].

Meses de prosperidad en el feudo de don Berenguer

No estoy muy seguro, porque la memoria a mi edad traiciona, pero creo que mi señor se hizo cargo del castillo de la Luz y de sus tierras a finales del mes de las flores o a comienzos del verano del año 1257. Aproximadamente.

Don Alfonso García de Villamayor, don García Suárez y la totalidad de la Murcia cristiana apenas si daban crédito al ver cómo consiguió rentabilizar mi señor las tierras que a petición del rey le habían donado. Y el caso es que yo fui el primero en tomar por loco a don Berenguer cuando al hacerse cargo de su hacienda comenzó a tomar una serie de medidas y de decisiones que sorprendieron a propios y extraños. Pero para que vuesas mercedes comprendan intentaré explicarme con calma.

En primer lugar diré que el rey don Alfonso, hombre bien intencionado, actuó de forma extraña en el Reino de Murcia. Y es que por un lado su talante de hombre de letras y amante de la poesía, así como de gobernante inteligente, le llevó a comprender que para conseguir que el Reino de Murcia continuara siendo próspero y rentara importantes beneficios a la corona, necesitaba de la mayoría mudéjar. Porque es justo reconocer que eran estos los pobladores primigenios de estas tierras cuando nosotros llegamos, y que fueron ellos quienes hicieron de estos lugares una sucesión de valles fértiles y de enrevesadas y tupidas huertas, los mismos que un exiliado murciano en el norte de África, Al-Qartayanni, recordaba nostálgico en un poema que hace apenas unos meses un buen amigo me hizo llegar desde El Cairo:

La dulce patria donde corrían ríos de agua,

vino, leche y miel;

todos los placeres se daban cita en ella;

las comidas, las bebidas y los perfumes,

las veladas de placer, las tertulias literarias,

el amor…

Todo el tiempo era una fiesta continua;

las noches, como noches de bodas;

la vida, un ensueño perpetuo.

En definitiva, estas buenas gentes eran mil veces más civilizados que nosotros, una banda de salvajes guerreros del norte que veníamos solo a expoliar y a repartirnos las migajas que quedaban a la partida de estos pobladores del Reino de Murcia. Y es que, como bien decía mi señor, mejor dicho, mi nuevo señor:

—Bernardo, ellos dominan la ciencia, la matemática, el ajedrez, la arquitectura. Dominan el agua, la ingeniería, la poesía. Han traducido a los clásicos más que nosotros. Permiten la práctica de otras religiones en sus ciudades. Son tolerantes, curiosos, hospitalarios. Nada les falta a sus huéspedes. ¿Y nosotros? ¿Qué hacemos nosotros?

Debo reconocer que esta forma de pensar que ahora me domina en el momento de escribir estas líneas no llegó a impregnarme hasta haber conocido estas tierras, pues siempre ha existido en el vulgo europeo (sobre todo desde la Primera Cruzada) un odio visceral y atávico hacia los musulmanes. Pero en fin, como decía mi señor, él era de otra época.

De manera que, volviendo al tema que nos ocupaba, don Alfonso sabía que necesitaba a los mudéjares, pues ellos eran los agricultores, los alarifes, albañiles, monederos, zapateros, herreros, aguadores, alfareros, vidrieros, artistas, médicos y poetas que poblaban esta tierra.

Pero a más de hombre de letras, don Alfonso era cristiano y por ende rey, y esto le llevaba a añorar que los castellanos volvieran a reconquistar la península. Por tanto soñaba con una Murcia repoblada de cristianos que vendrían a la promesa de tierras, pan, libertad y trabajo. Esta contradicción en el espíritu y en las acciones de Alfonso el Sabio provocó que toda la ralea de rufianes que pobló Murcia en estos primeros años consiguiera ir arrancándole medidas y proclamas que cada vez perjudicaban más al moro y beneficiaban en cambio al cristiano viejo de manera que poco a poco la élite mora, los poetas, los médicos, los sabios se vieron obligados a volver a África o pasar a Granada. Mientras que los desheredados, los más pobres, quedaron en Murcia a expensas de la autoridad cristiana, de la Iglesia y de la soldadesca, y acabaron en un callejón sin salida y en tan precaria situación que, como vuesas mercedes comprobarán en este manuscrito, no les quedó más opción que la rebelión.

Y es en la Murcia de estos años en la que mi señor don Berenguer instauró una serie de medidas en su feudo, que si bien sorprendieron al principio por su liberalidad para con el moro, demostraron en breve plazo que el rendimiento de las tierras y la hacienda era mayor, y el siervo se hallaba contento y trabajaba estimulado y con motivación para su señor.

Recuerdo aquella primera mañana en que don Berenguer recibió a sus nuevos vasallos en el salón del pequeño castillo de la Luz. Fueron desfilando uno a uno con sus respectivas familias, acreditando su situación. Algunos eran propietarios, la mayoría de ellos arrendatarios de las tierras, y los muchos, simples braceros en unos huertos que hasta unos días antes habían pertenecido a la ciudad. De las trescientas veintisiete almas que poblaban aquellas tierras, apenas si contábamos con treinta cristianos y no había pobladores judíos ya que, como todos sabemos, los hijos de Sión no suelen desempeñar labores agrícolas y prefieren concentrarse en las urbes. Conforme iban pasando aquellos parroquianos, un servidor se encargaba de tomar nota en un libro de registro, ya que mi señor quiso que yo, el único hombre de letras disponible, me encargara de las cuentas. A ambos lados de la silla en que descansaba don Berenguer y de pie se hallaban el gigantón de Monsalve y el aniñado Ferrán, mientras que yo tomaba nota tras ellos sentado en un pupitre.

Las medidas que tomaba mi señor levantaron comentarios entre los asistentes, pues se mostraba muy generoso con los moros a su cargo. Con respecto a los arrendatarios, en lugar de cobrar su parte de la cosecha, decidió que cada uno cedería al castillo lo que quisiera, aunque, eso sí, en la revisión anual de la tierra a repartir tendrían más y mejores tierras aquellos que hubieran sacado mayor partido a las suyas en el año anterior. Este sistema causó un gran revuelo entre las gentes, ya que todo el mundo pensaba que los arrendatarios escatimarían al máximo las ganancias al señor, pero no fue así, ya que al sentirse unos privilegiados con respecto a los demás mudéjares que poblaban el reino, los moros de mi señor se dejaron la vida en el empeño de sacar el máximo rendimiento a la tierra. Además, a más impuestos, mejores tierras al año siguiente, y esa competencia estimuló sobremanera a los arrendatarios. A los propietarios, en lugar de la décima parte de la cosecha les reclamó la duodécima, y a los braceros les aseguró el jornal de las peonadas en cualquier caso, lloviera o tronara, e incluso si caían enfermos. Para ello estipuló la creación de un fondo que quedaría a disposición de los miembros más desfavorecidos de la comunidad y que se sacaba de una pequeña parte del jornal diario que todos debían aportar. Y cuando digo todos, digo todos. En ello incluía hasta la tropa. Este sistema cubría el que cuando un peón enfermaba y no podía trabajar en dos semanas, su familia podía comer hasta que mejoraba; que cuando una mujer enviudaba, sus hijos tenían asegurado el pan, y que en caso de mala cosecha, habría provisión de fondos para al menos alimentar a la comunidad.

Recuerdo que aquella noche, a la luz del fuego en la torre del castillo de la Luz, el de Aviar, Monsalve y un servidor le hicimos ver lo alocado e imprudente de su comportamiento.

—Pero, mi señor, tratar a los siervos con tanta condescendencia es una locura. El vulgo solo sabe de mano dura, son un atajo de holgazanes —dijo el De Aviar.

—Tiene razón, mi señor —agregó Bartolomé Monsalve.

—Mirad, tengo en buen estima vuestros consejos, pero tened fe en mí.

—Mi señor —dije yo—, sabéis que no os suelo contradecir y que, como vos decís, soy hombre algo adelantado de pensamiento para este tiempo, pero estas condiciones tan ventajosas para con el siervo son una locura.

—¿Por qué una locura? —dijo él riendo.

—Porque nunca antes se hizo así —dije yo cargado de razón.

—En el lugar del que yo vengo sí. Y os puedo asegurar que la mejora de las condiciones de vida del obrero produjo el despegue de la sociedad. Si permitimos que nuestros siervos sean los que mejor viven del Reino, correrá la voz y habrá competencia para trabajar aquí. En consecuencia, el que esté con nosotros se dejará la piel trabajando para seguir en nuestras tierras y no perder su arriendo o su trabajo.

—Extraña filosofía —dijo Monsalve.

—Sí, ya sé lo que pensáis, que el señor debe exprimir a látigo, sangre y fuego a sus siervos, pero ¿es que hoy día nadie entiende que si se atosiga mucho a la gallina, esta acabará por no dar huevos? ¿Y acaso eso no es pan para hoy y hambre para mañana? Joder.

La vehemencia con que defendía su sistema, y el hecho de que no entendiéramos la mitad de lo que decía (no sabíamos qué era eso de un «obrero»), provocó que se saliera con la suya. Además, suyo era el feudo.

En definitiva, íbamos de camino a la hecatombe.

Antes de la partida del monarca, fui llamado a su presencia. Era entrada ya la noche y me hallaba yo retozando con la Jimena, que jadeaba de placer, cuando varios golpes sonaron en la puerta de mi aposento.

Escondí a la moza bajo las mantas y salí a ver quién era. Me quedé mudo al ver a un paje con el uniforme real que me conminó a acompañarle de inmediato.

Apenas si tuve tiempo de vestir mi mejor sotana cuando ya me hallaba cruzando el patio de camino al Dar al Xarif. Una vez allí me condujeron a una estancia del primer piso donde hallé al rey don Alfonso acompañado por tres músicos. El monarca se celebró mucho al verme.

—Hombre, dómine Bernardo. Traedle algo de beber —dijo refiriéndose a uno de los criados.

Enseguida me sirvieron un vino dulce al que aquí llaman mistela, mientras que en un aparte me senté junto al mismísimo rey, que vestía un cómodo y sencillo jubón y que me comenzó a saetear con preguntas sobre el romance que había tocado en el salón principal del Dar al Xarif.

Él mismo comenzó a tomar notas mientras que un joven, que resultó ser uno de sus traductores personales, se sentó a nuestro lado.

—Este es Albert. Es natural de París y es mi traductor para los asuntos con el reino de los francos —me dijo don Alfonso a modo de aclaración señalándome a un funcionario pelirrojo de unos veintipocos años y bastante entrado en carnes—. Quiero que mañana os reunáis con él y le dictéis algunos romances de esos que conocéis. Los que más os gusten. Pasado mañana partimos a Toledo, pero quiero que le continuéis enviando cartas con todas aquellas canciones que vayáis recordando, ¿de acuerdo?

Yo asentí.

El monarca cogió un laúd y entonó la melodía del romance de Melisenda. Pronunciaba algo mal mi idioma, pero me sorprendí de su buen oído. Uno de los músicos le acompañó y yo me sumé al coro.

Tocamos, recitamos y cantamos hasta casi la madrugada. Pasamos un buen rato juntos. Me parecía mentira ver que un rey cantando con sus amigos era como un hombre más, un aficionado a la música y la literatura pasando un rato agradable con sus iguales. Antes de despedirme, don Alfonso volviendo a hacer un aparte me dijo:

—Bernardo, me place vuestra compañía pues sois hombre instruido.

—Favor que me hace su majestad —dije yo, apesadumbrado ante tanta lisonja.

—Tengo aquí en don Alfonso García de Villamayor a mis ojos y mis oídos. Él y su gente controlan todo lo que se mueve en la ciudad, pero echo en falta la perspectiva de un hombre instruido, ya sabéis, otra sensibilidad, de manera que me placería que cuando enviéis misivas a Albert no solo os remitáis a las canciones y los romances, sino que incluyerais algunos apuntes sobre cómo veis las cosas por aquí.

—Pero ¿con relación a la situación política?

—No, no solo eso. A lo que vos os interese. Quiero saber lo que se cuece en Murcia, pero desde otro punto de vista. Contadme cómo evoluciona la situación, qué actividad cultural desarrollan los mudéjares… En fin, no sé… De músico a músico, aquello que os llame la atención… Mi gente lo leerá y me hará saber lo que le parezca importante. Es más, tengo para vos una misión un tanto especial. Como sabréis es mi intención crear en Murcia un estudio o madraza al estilo de la Escuela de Traductores de Toledo. Quiero para ello reclutar a lo más granado de las tres culturas que pueblan este protectorado. Como bien sabéis, estos últimos años hemos accedido a grandes obras que hallábanse disponibles solo en árabe, e incluso hemos logrado recuperar algunos volúmenes valiosísimos de clásicos griegos y latinos gracias a los mudéjares que los tenían en su poder. En suma, hay un hombre al que quiero que convenzáis para encabezar este proyecto mío de la madraza. Su nombre es Muhammad ibn Ahmed Abubequer Al-Ricotí, es un excelente profesor, y me consta que domina el derecho, la teología y la música, así como la geometría y la medicina.

—Tengo un amigo médico que quizá lo conozca —dije yo.

—Así sea, pues. Intentad conocerlo y comenzad a interrogarlo sobre mi proyecto, decidle que es mi deseo cartearme con él y que a mi próximo viaje me encantaría tener el honor de conocer a hombre tan sabio. Y vos, dadme cuenta de todos vuestros progresos.

—Entiendo.

—También, por supuesto, incluid todo lo que oigáis sobre nuestra gente de la torre y los mudéjares más díscolos. Os emplazo entonces a vuestra reunión de mañana con Albert. Concertad con él la hora y el lugar antes de marchar a dormir. Y esforzaos por recordar vuestras canciones de la infancia —dijo despidiéndome aquel hombre ávido de ampliar conocimientos y de recabar nuevas canciones y nuevos romances con que engrosar su repertorio y su biblioteca.

Dos días después partió la corte.

Los días pasaron lenta y plácidamente pero sin pausa. Mi señor se empeñó personalmente en sacar adelante su proyecto. Debo decir que se lo tomó en serio. Desde el primer día cumplió el mismo horario que sus siervos. Preguntome que cuál era la jornada habitual de un trabajador, y sorprendiose sobremanera al comprobar que un día de trabajo comenzaba al salir el sol y terminaba al caer la noche.

—En mi época nadie trabaja tanto —me dijo.

Mi señor no dejaba nunca de sorprenderme, cualquiera sabe que hoy en día todo aquel que no sea miembro de la Iglesia, noble o militar tiene que trabajar toda la jornada para asegurarse el pan. Y aun así muchos no aseguran el sustento y pasan hambre.

El caso es que mi señor instauró un rígido horario que todos nos veíamos obligados a cumplir. Trajo al castillo a un cocinero que había sido despedido de una taberna en Orihuela por borracho, de nombre Eusebio, y encargole a Monsalve la tarea de que el recién contratado no volviera a beber. No lo hizo, más por el miedo que tenía al grandón de Bartolomé que por el convencimiento de que el vino lo llevaría a la perdición.

Debo reconocer que el tal Eusebio cocinaba bien, y que tenía contenta a la tropa y a mi señor. Bien es cierto que nunca faltaban en su fogón buenas viandas para asar: perdices, codornices, liebres, jabalíes y venados, que los miembros de la guarnición se encargaban de cazar. Tampoco faltaban verduras y frutas de la fértil huerta circundante, así como carnes de corral como capones, palominos, cochinos, cabritillos y terneros.

A la salida del sol, a la hora prima, toda la guarnición era despertada. A petición de mi señor, un servidor cantaba misa en el patio del recinto inferior y desayunábamos de inmediato. Él y yo lo hacíamos en su aposento de la torre, que contaba con una decoración austera pero acogedora. Dormía mi señor en un gran lecho que hizo traer de Murcia, mientras que yo pernoctaba en la misma estancia en un pequeño camastro que a tal efecto había hecho instalar don Berenguer. Allí mismo se nos servía el desayuno, y a veces el almuerzo y la cena, en una gran mesa de roble que en ocasiones hacía las veces de escritorio. La gran cama de mi señor se vestía de sábanas de lino y una gran manta de piel de vaca, que en aquella calurosa época veraniega apenas si se usaba. Cuatro hermosos tapices comprados por mí adornaban las paredes, y dos inmensas alfombras cubrían casi la totalidad de aquel habitáculo. No era muy grande, pero sí confortable.

Después del desayuno, don Berenguer y este pobre pecador salíamos hacia los campos adyacentes, y era raro el día en que a la hora tercia no nos hallábamos ya trabajando hacía buen rato. Desde el principio se empeñó don Berenguer en ayudar a sus siervos en el laboreo de las tierras para, según decía, «dar ejemplo». Por mucho que le insistí, parecía no entender que un noble no debe nunca ejercer oficio manual alguno, siendo esto motivo de deshonra y pérdida de prestigio. Él insistía en que había de convencer a sus siervos de que él era el primer interesado en que los campos fueran productivos.

No sé si mi señor, mejor dicho, mi nuevo señor era de origen noble o no, pero lo cierto es que una cosa era clara: no había trabajado en su vida. Esto lo delataban no solo sus cuidadas y estilizadas manos sino también su desconocimiento de cualquier aspecto relacionado con el trabajo del campo o del trato con los animales de granja. Los vasallos se mostraban intimidados (lógicamente) cuando veían al señor llegar a su humilde trozo de terreno, de buen talante, con ganas de conversación, interesándose por sus problemas, y luego para más inri veían cómo se quitaba el jubón y se sumaba a las tareas que estos estaban realizando. Yo le insistía, como ya he comentado en otras ocasiones, en que un noble no debe dirigirse nunca a un siervo, a no ser que sea para darle alguna orden, y le decía que, a ser posible, debía delegar en un capataz o subalterno de confianza como intermediario a la hora de tratar con el vulgo. Mi señor no lo entendía, y además se empeñaba en departir con todo el que se le ponía por delante, cristiano o moro, noble, militar, clérigo, siervo o esclavo, con la consiguiente extrañeza que aquel comportamiento tan impropio provocaba en la gente.

En fin, el caso es que una vez puestos manos a la obra (no solo él, ya que un servidor y los desgraciados que lo habíamos acompañado aquel día nos veíamos obligados a hincar el lomo y acabábamos la jornada baldados y maltrechos), sus vasallos comprobaban que la intención de su señor no era otra que ayudar y arrimar el hombro, y como el pobre era inexperto en las labores de la tierra, causaba más destrozo que otra cosa. Permitir que don Berenguer hiciera un surco, por ejemplo, era tener la certeza de hacerlo dos veces, pues lo cavaba torcido y desigual en anchura y profundidad. Afortunadamente, esta impericia de mi señor daba a su colaboración cierto talante de «excentricidad de un noble aburrido», de manera que nos salvaba un poco del escándalo que suponía el que un noble ejerciera cualquier tipo de trabajo físico que no fuera ni el ejercicio de las armas ni la caza.

Solía mi señor comer a la hora tercia las viandas que a media jornada consumían los agricultores, que se hacían grandes honores al ver que su señor compartía con ellos sus escasas vituallas, allí mismo, al borde del bancal. Eran veces las que comíamos en compañía de los campesinos, en sus humildes viviendas, y era el comportamiento de mi señor dicharachero y bromista con todo el mundo. Hacía bromas a los hombres, requiebros a las mujeres, y tomaba a los niños en sus brazos para regocijo de los familiares.

Luego se quejaba al llegar a la torre del castillo de la Luz, pues su contacto directo con aquellos niños y pilluelos le dejaba sufrida herencia en forma de liendres, piojos y pulgas, que mi señor apenas si soportaba. Y aprovecho este momento para hacer un breve apunte sobre la extraña obsesión que mostraba el nuevo don Berenguer por la limpieza y por lo que él llamaba «su aseo personal». Se me quejaba continuamente de la suciedad que según él campaba por todas partes. Se quejaba de lo hediondas que eran las viviendas de los aldeanos, pues insistía en abrir puertas y ventanas para hacer correr el aire y ventilar las estancias para, según decía, «evitar infecciones y otros males», cuando todo el mundo sabe de lo peligroso que son las corrientes de aire que se han llevado por delante a muchísimos mortales. Él se indignaba con este tema y con lo que él definía como «extrema suciedad personal de la gente de esta época».

—Pero fíjate Bernardo, si tienen la tez oscura de la mierda que llevan. ¿Y la ropa? Mira qué roñetes, Bernardo.

No entendía mi señor que un hombre libre y de economía incluso saneada solo podía disponer a lo sumo de dos camisas, un par de calzones, un par de calzas, algún jubón y a lo sumo algún tabardo o algún gabán. Era por tanto muy difícil llevar la ropa como un noble, y menos trabajando en el campo.

Tenía verdadera manía a la hora de remojarse. Todos los días, todos, se lavaba, y cuando llevaba más de una semana sin darse un baño se ponía hasta de mal humor. Cambiaba a diario de calzón y de camisa, en un extraño capricho que ni siquiera los más acaudalados monarcas se podían permitir. A camisa diaria necesitaba para él solo la friolera de siete juegos de camisas y calzones, ¡uno por día de la semana!

Presentaba también cierta fijación con el aseo de su boca; masticaba todos los días ramas de menta y se cepillaba los dientes con esencia de la misma. Se quejaba de continuo del mal aliento de la gente y se horrorizaba de que muchos tuvieran los dientes picados y negros.

Era amigo además, de usar extrañas esencias y perfumes antes, en y después del baño que le hacían oler mejor que la más refinada de las damas. Como vuesas mercedes comprenderán, todas estas excentricidades le estaban empezando a dar fama de afeminado. Al no conocerse a mi señor asuntos de faldas ni encamamientos con hembra alguna, esta fama se acrecentaba por momentos. Era habitual que nos cruzáramos con multitud de mozas que eran, a fin de cuentas, siervas suyas, muchas de ellas hembras de buen ver y jóvenes por añadidura. Además es justo decir que se comían con los ojos a mi señor, cuyo cabello había crecido casi hasta los hombros, rubio como el trigo, de melena ondulada, ojos azules, buena dentadura y hermosa sonrisa. Era pues, mozo alto y de buen porte, y el trabajo en el campo lo había fortalecido con creces, de manera que era rara la zagala que no se derretía por su amo. Nadie en la guarnición entendía cómo este joven no hacía valer su derecho deshonrando mozas en las veredas y los pajares. Nadie le habría hecho la contraria ni recriminado por esto. De hecho, tuve que pagar a un par de putas para que fueran por ahí asegurando que mi amo las había forzado. Además, mi señor desde el incidente de Mula no había vuelto a ser visto ejercitándose en las armas, con la espada, ni con el hacha, ni con la maza, y nunca se le había visto tirando con arco y mucho menos cazando, como debe hacer cualquier militar que se precie en tiempos de paz, a fuer de hallarse entrenado para cualquier contingencia posible. Ferrán y Bartolomé (a pesar de ser sodomitas) sí se ejercitaban como buenos militares, remozaban las defensas del castillo, velaban por el buen estado de las armas y entrenaban a la tropa como era su obligación.

Por si el crecimiento de este rumor fuera poco, imagínense vuesas mercedes, ¡un militar con fama de afeminado!, empezó a rumorearse algo mucho peor. Y es que algunos avezados afirmaban que no es que mi señor fuera afeminado, sino que se le había visto frecuentando la casa de una bella mora en la Arrixaca Nueva. Como es lógico, los rumores se referían sin duda a la casa de Abdellatif Sahit, y la bella mora era la Bouchra. Este rumor fue acrecentando la fama que ya había adquirido de «amigo de moros», y debo decir que hoy día sé con certeza que los más altos jerifaltes de la ciudad de Murcia comenzaban a mirar con malos ojos el buen trato que mi señor daba a los mudéjares y su amistosa relación con miembros de la élite intelectual y económica mudéjar que don Berenguer había conocido a través de su íntimo amigo Abdellatif Sahit. En resumen, que cada día me hallaba yo más preocupado por esta extraña fama que estaba adquiriendo mi señor, ya que aunque se adaptaba lo mejor que podía a lo que él llamaba «esta época», sus excentricidades llamaban cada vez más la atención de los sectores más reaccionarios de la sociedad murciana. Y es que era rara la semana en que mi señor no visitaba tres o cuatro veces la casa de Sahit, donde jugaba al ajedrez con este y departía cuando podía con la mora pelando la pava como el más enamorado de los mortales. Yo sabía que aquella relación con una infiel no podía traer nada bueno a mi amo, pero cuando el amor ciega al hombre, este es incapaz de ver más allá de sus propias narices. Ya se sabe: Amantes, amentes[12]. Eran frecuentes las tardes en que tras acabar el trabajo y las rondas de mi señor, este se lavaba, se acicalaba con su mejor jubón y, montado en Zeus, partía hacia la ciudad a ver a la mora, de donde volvía pasada ya la hora de completas.

En aquellas excursiones matutinas por la huerta, fue mi señor trabando amistad con muchos de aquellos paisanos. Sobre todo frecuentaba a la familia de Agustín el Catalán, un honrado agricultor venido del norte que había prosperado años ha justo en límite de las tierras de mi señor, hacia el noroeste de las mismas, donde el feudo de mi amo limitaba con la gran acequia que rodeaba la ciudad por el sur, la acequia Alquibla.

Era el Catalán hombre templado y maduro, rondaba los cincuenta y vivía en una casa de adobe fortificada con un torreón donde soportar los apuros de las incursiones enemigas. Era, en este sentido, la vivienda de Agustín algo mejor que las que abundaban en la huerta, pues la buena situación económica familiar le había permitido llevar a cabo reformas y ampliaciones con el propósito de hacerla más confortable a sus moradores.

Mi señor se sorprendía de lo pequeñas que, según él, eran las casas de los campesinos. Estas solían constar de dos habitáculos, uno a modo de pequeño establo donde dormían los animales y otro donde habitaba la familia. En algunos casos, sobre el establo se disponían unos tablones que creaban una suerte de primer piso al que se accedía desde la vivienda por una pequeña escala de madera. Era esa especie de habitáculo sobre el establo un lugar ideal para dormir al calor de los animales. La única habitación que componía la casa hacía las veces de salón, dormitorio y cocina, y en ella llegaban a dormir familias de hasta ocho y nueve miembros.

Don Berenguer decía, sorprendido:

—En mi época se procesa a empresarios por hacer vivir así a sus braceros inmigrantes, y aquí vive así todo el mundo. ¡Cuánta miseria!

También se sorprendía de que las casas fueran de adobe y los techos chamizos de paja que apenas si acertaban a aislar el interior de las lluvias del otoño. Le llamó mucho la atención la ausencia de cristales en las ventanas y el que las viviendas estuvieran, a su juicio, mal ventiladas. Mal que bien, aquella buena gente subsistía cultivando la fértil tierra en la que no faltaba el agua traída por las numerosas acequias que irrigaban la huerta. Cultivaban frutales, entre los que abundaban los ciruelos, membrillos, perales, nogales, albaricoqueros, limoneros, naranjos e higueras. Era habitual el cultivo de la vid, tanto para la elaboración de vino, que los mudéjares consumían a pesar de la prohibición religiosa, como para la elaboración del delicioso arrope también llamado miel de uvas. También eran muy abundantes los pequeños palmerales, pero sobre todo aseguraban los paisanos su nutrición gracias a las legumbres y las hortalizas como garbanzos, habas, acelgas, lechugas y judías. El trigo y la cebada se cultivaban en las zonas periféricas de la huerta, en el límite con el secano. La casa del Catalán tenía, además de varias estancias, una sólida torre de piedra, que solo alguien de economía saneada se podía permitir construir. En algunas casas de la huerta observé yo la existencia de este tipo de construcción. Era una torre de tres niveles a la que no se accedía desde la casa, sino por una escalera que se hallaba en el exterior y que se encontraba acodada y situada bajo una balaustrada para que los posibles atacantes quedaran a merced de los defensores y de los proyectiles de todo tipo que desde arriba les podían lanzar. En caso de incursión enemiga toda la familia se refugiaba en la torre a la espera de que acudiera la guarnición, pudiendo pasar así el mal trance y evitar males mayores. Al ser las incursiones moras asunto de guarniciones pequeñas y rápidas, no portaban armas de asedio con las que hacer frente a este tipo de sólida construcción, quedando a salvo las vidas de los moradores de la casa, pues al hallar alguna dificultad, los moros pasaban rápidamente a buscar otras casuchas que saquear para tomar botín y, sobre todo, cautivos. Pasábamos buenos ratos con el Catalán y su familia, contando historias al fuego y compartiendo unos bocados y el buen vino de nueces que su esposa, la Felisa, preparaba como nadie.

Había otras casas con torre en la zona, como la torre de doña Saurina o las más cercanas al poblado de Algezares, la de doña Fortaneta, la de don Manuel, que en realidad pertenecía a Pedro Tomás, y la de Leandro Alemán, que poco tiempo después terminaría perteneciendo a mi señor don Berenguer. En definitiva, eran las casas con torre señal de que allí vivía gente al menos pudiente.

Era muy querido mi señor por su gente, y él los quería a ellos como un padre. Había una moza de nombre Aurora por la que mi señor sentía verdadera devoción. Era zagala tocada por un halo de la santidad, piadosa, devota y siempre dispuesta a ayudar a sus convecinos, ahora cuidando un enfermo, ahora atendiendo a los chiquillos. Se rumoreaba que sería santa al cabo de los años, pues quería profesar, aunque al ser hija de padres casi ancianos y muy pobres, era poco probable que pudiera reunir la dote necesaria para ingresar como novicia y tendría que hacerlo como fámula al servicio de otras monjas. Su padre, Tedesio, era hombre temeroso de Dios, agricultor y honrado hasta la médula. Su madre, Eufrasia, la había educado en el más estricto seguimiento de las reglas que prescribe nuestra Santa Madre Iglesia, y debo decir que la zagala era un ángel, tanto en su apariencia como en su forma de actuar. Escuálida como ella sola, apenas si comía al día algo de pan. Su familia era pobre, pero es que además ella daba lo poco que tenía a los demás. Su semblante era apacible, y portaba una sonrisa plena de seguridad y templanza. Mi señor me confesó en secreto que en cumplir la moza los dieciséis, haría un donativo al convento de Santa Lucía con el fin de que la buena de Aurora hiciera realidad su sueño: casarse con nuestro Señor. En suma, la forma de proceder de don Berenguer le valía para ganarse el cariño y la simpatía de unos y otros, con lo que la gente se animaba ante lo que, protegidos por don Berenguer, les depararía el futuro.

Afortunadamente estas actividades de mi señor, lejos de producir su perdición, le llevaron al éxito cuando llegó la hora de hacer cuentas en diciembre. Era aquel el momento en que los diferentes señores habían de acudir a ver al merino mayor del rey, García Suárez, para contribuir con sus ganancias a las arcas de la corona. Fue entonces cuando todos comprobaron con asombro cómo las tierras de mi señor habían resultado las más productivas de la zona. De hecho, al final del verano Ferrán, Monsalve y un servidor comprobamos que la forma de administrar las tierras de mi señor había sido un éxito. Y es que aparte de las ventajosas condiciones que había dado a sus vasallos, el nuevo don Berenguer no cesó de idear algo que él llamaba «negocios». Recuerdo que un buen día me vino con el siguiente cuento:

—Bernardo, he llegado a la conclusión de que con este sistema vuestro, los campesinos han de permanecer siempre pobres y endeudados.

—Así debe ser, mi señor. Mirad —le expliqué—, las cosas funcionan de aquesta manera: los campesinos deben pagar una gran parte de su cosecha a los dueños del feudo, sea un monasterio o un señor feudal, de manera que el señor va acaparando grano de año en año en sus abarrotados graneros. Además, en la mayoría de los casos, los campesinos deben pagar por usar el molino, por arrendar las tierras, por los aperos; en definitiva, solo sacan para comer y mal subsistir.

—Pero eso es una trampa, Bernardo —dijo mi señor.

—Claro, don Berenguer, cuando se suceden dos inviernos duros y con heladas o un par de veranos de sequía, los campesinos no tienen cosecha con que pagar, así que en primer lugar se endeudan. Pero es que además no tienen grano que moler para hacer pan, que es la base de la dieta.

—Y el señor sí dispone de grano… cuyo precio ha subido por la hambruna.

—Exacto —dije yo—. Y el campesino tiene que hipotecar o malvender sus tierras para poder salvar a su familia del hambre durante el invierno, con lo que sus tierras acaban siendo tarde o temprano del monasterio o de su señor, según el caso.

—Pues bien, Bernardo, he pensado que el problema de estas gentes es que no tienen un triste maravedí para poder poner en marcha cualquier transacción rentable.

—No os sigo —dije yo.

—Mira, por ejemplo, un marrano. Cuesta poco alimentar un cerdo, pero pocas familias tienen dinero para comprar un cochinillo en verano para engordarlo y matarlo en invierno. De manera que se me ha ocurrido un negocio. Yo les compro un cochinillo, y se lo entrego gratis, y ellos lo engordan.

—¿Y? —dije yo.

—Que cuando llegue el día de la matanza, me darán un jamón y una paletilla.

—Sigo sin ver qué queréis decir.

—Que un jamón y una paletilla bien curados alcanzan en el mercado el precio de dos o tres cochinillos, y yo no me habré gastado nada en engordarlos. Ahí está el negocio, triplico el dinero vendiendo los jamones a las fondas y posadas, y mis campesinos disponen de un marrano casi entero para aguantar el rudo invierno.

—No veo el beneficio. Y debo añadir que vos sois noble, no un judío mercachifle. Además, con los moros no contéis en el asunto del cerdo.

—Ya he pensado en eso. Para los moros, pollos y conejos. Yo pongo el dinero y otro llevará el negocio. Ya he hablado con Sebastián.

—¿Sebastián el Pastor?

—El mismo. Está acostumbrado a negociar con los tratantes de ganado. El jueves lo acompañarás a la feria de ganado de la ciudad.

Así fue como me vi aquel mismo jueves en la feria semanal del ganado que tenía lugar en la explanada que había junto a la muralla, en el flanco sur de la ciudad, al lado del río, justo donde se hallaba el puente de barcas, y próximo a las puertas llamadas del Sol y del Puente.

Pero no solo tuve que ir aquel jueves, sino varios más, ahora a comprar polluelos con Alfonso el Cojo, ahora a comprar conejos con Andrés el Carretero. La mente de mi señor no paraba, porque no contento con el negocio de los cerdos hizo otro tanto con gallinas y conejos. Sus hombres de paja llevaban los negocios, pasaban por una casa y entregaban veinte polluelos a condición de que cuatro meses después recogerían otros tantos y cinco gallinas. Igual con los conejos. Hasta algunos vecinos de la ciudad se acercaron al castillo de la Luz para solicitar su participación en el negocio llenando sus casas de conejeras.

En fin, debo reconocer que todas estas locuras o negocios eran cosa sencilla, aunque hasta entonces a nadie se le hubieran ocurrido ni hombre alguno hubiera tenido interés en hacer partícipes a los campesinos de este tipo de beneficio. Y es justo dar fe de que aunque yo criticaba aquellas iniciativas de mi señor, lo hacía para evitar que llamara la atención sobre su persona. Mi amo llevaba a cabo todas aquellas maquinaciones para ayudar a su gente, y debo por ello asegurar que era el nuevo don Berenguer hombre bueno y templado que ponía su inteligencia y su patrimonio al servicio de los demás.

Pero es que además ganaba muchos dineros con estas actividades, con los reducidos impuestos y con el fondo para imprevistos que crecía día a día. Llegaban por decenas los mudéjares y los cristianos que querían trabajar en las tierras de mi señor, y no había palmo de terreno en su feudo que quedara sin explotar. De manera que cuando llegó el día de rendir cuentas al merino y a don Alfonso García de Villamayor, que había sido nombrado adelantado, debieron rendirse a la evidencia. Porque en este mundo la plata y el oro lo mueven todo. En cuanto vieron el arcón lleno de monedas que enviaba mi señor como cierre del año en su contribución a la corona, se les olvidó toda aquella historia del «amigo de moros» y siguieron viendo a mi señor como el héroe de Mula y uno de los mejores valedores de la corona de Castilla en aquellas tierras de mayoría musulmana. Me consta que incluso al rey llegaron oídas de las andanzas del peculiar don Berenguer, y que se complacía sobremanera de cómo gestionaba este sus tierras. Y es que en medio año mi señor había aportado más beneficios con cuatro tierras mal repartidas que señores con el doble de terreno como el de Archena o los propios templarios de Mula. Fueron varios los señores que pasaron por la Luz a consultar a mi señor sobre su novedoso sistema. Esa semana incluí los logros de mi señor en el feudo en mis cartas a Albert, el traductor del rey Alfonso.

Por cierto, en aquellos días fue muy comentada la medida del rey don Alfonso por la que había decidido nombrar adelantado a don Alfonso García de Villamayor y hacer del Reino de Murcia un adelantamiento de Castilla.

Aunque era un secreto a voces, esta decisión supuso dar un paso hacia delante en las pretensiones de la corona, que no eran otras que conseguir que Murcia fuera parte de Castilla y que acabara siendo tierra poblada exclusivamente por cristianos. Ni que decir tiene que nuestros amigos mudéjares, incluido Sahit, no vieron con buenos ojos este movimiento por parte del Rey Sabio.

Caída en desgracia de mi señor don Berenguer

Y fue esta prosperidad del feudo de mi señor la que acarreó nuestra desgracia. Después de aquel diciembre exitoso, un Berenguer henchido de gozo y de razones invirtió una gran parte de sus beneficios en mejorar su feudo y las condiciones de vida de sus siervos. Se construyó una pequeña iglesia de madera consagrada a san Pedro que yo me encargué de regentar, amplió y mejoró una pequeña mezquita que había junto a la alberca, y creó una escuela para los niños cristianos y otra para los mudéjares. Insistió en que los chiquillos asistieran a la escuela y redujo los impuestos a aquellos padres que mandaban a los críos a aprender a diario.

Reunió además a sabios tanto moros como cristianos, celebrando encendidas tertulias y discusiones todos los viernes por la noche. En definitiva, se empleó a fondo en hacer más fácil la convivencia entre mudéjares y cristianos.

Hasta la soldadesca que servía en el castillo de la Luz acabó alabando las medidas que había tomado mi señor, porque aunque al principio se mostraron remisos a colaborar en el fondo para imprevistos del feudo, pronto comprobaron la utilidad del mismo cuando Perico, un veterano soldado vascongado, resultó herido al caerle un bloque de piedra en un pie. A resultas de aquello, el pie resultó machacado y hubo que amputárselo. Una vida de inutilidad se abría ante su horizonte de no ser por la ayuda que el fondo de imprevistos le prestó, pudiendo Perico costearse el viaje de vuelta a su casa y gozando de dinero suficiente para asentarse en su tierra natal montando una taberna que regentaría con su mujer y sus hijos, a los que hacía más de un año y medio que no veía.

Desde la ciudad, estos progresos de mi señor eran valorados en justicia, pero no faltaban las voces disonantes que criticaban la actitud colaboradora de mi señor para con los mudéjares, y sé con certeza que había por aquel entonces algunas personas malintencionadas en la torre del Caramajul que esperaban el más mínimo error de Berenguer de Jufré para sacar partido de su desgracia.

En aquellos momentos, se encontraba mi señor cómodo con su nueva situación y se felicitaba en privado ante un servidor de haberse adaptado a la perfección a «mi época». Parecía resignado a vivir aquí para siempre y, según decía, «deseaba pasar su existencia en este mundo de la mejor manera posible». Yo por mi parte me preocupaba, pues pensaba que no era que mi señor se hubiera adaptado bien a nuestro mundo, sino que había intentado reproducir muchas condiciones del suyo en su feudo. De momento había tenido suerte, pero yo, que lo conocía bien, era consciente de que mi amo no se había hecho a nuestras costumbres tanto como debería.

Entretanto, don Berenguer disfrutaba del momento, y veía discurrir los días entre el trabajo diario y sus gratificantes visitas a casa de Sahit, donde gozaba de la compañía de Bouchra. Recuerdo con cariño aquellas tardes en casa de Sahit, pues de los amigos árabes que hice en mi estancia en Murcia, debo decir que todos profesaban un extraordinario sentido de la hospitalidad. Solíamos departir amigablemente, tomar el té, merendar y, sobre todo, fumar hachís, costumbre en la que fuimos introducidos por Sahit y que practicábamos en todas nuestras visitas. Parecíame aquella una hierba maravillosa, al igual que a don Berenguer quien, guiado por el sabio Sahit, exploró aquellos espacios de la mente y la conciencia que tanto conocen los orientales.

Hacía casi un año de la toma de posesión del feudo por parte de mi señor y las cosas comenzaron a torcerse. Recuerdo aquella tarde de abril en que, después de supervisar los trabajos que se realizaban en unos terrenos adyacentes al castillo, nos aseamos y partimos hacia la ciudad pues habíamos sido invitados por Sahit a pasar la tarde en su casa. Realizamos al trote el camino que separaba la Luz de la ciudad, camino que ya habíamos recorrido en multitud de ocasiones. Cruzamos el puente de barcas a eso de la hora nona y entramos por la puerta del Sol atravesando parte de la Alcazaba, saliendo a la Medina y pasando a la Arrixaca Nueva por la puerta donde trabajaban los vidrieros. Llegamos a casa de Sahit, y sorprendímonos de que, al recibirnos en la puerta, Fátima, el aya de Bouchra, nos pidiera mil perdones en nombre de su señor, pues este había tenido que partir hacia Beniel para atender a un gran amigo suyo que había caído enfermo, al parecer de gravedad. En nombre de su señor, nos invitó a pasar y tomar lo que ella llamó «un refrigerio». Una vez en la casa, nos dirigió al salón de verano donde nos esperaba Bouchra sentada en unos mullidos almohadones. No llevaba velo, pues éramos personas de absoluta confianza en aquella casa. Merendamos plácidamente mientras que mi señor y Bouchra charlaban. Los cuatro dimos buena cuenta de aquellos frutos secos y pasas, y de esos sabrosos y refinados dulces que ya mencioné hechos de una deliciosa masa frita que impregnaba una hoja de limonero. Había otros dulces allí cuyo nombre desconozco, todos deliciosos y algunos con el regustillo del hachís. También probamos el jarabe de mentorrillo y agua fría del pozo aromatizada con azahar. Terminamos con la degustación de un delicioso refrigerio para el verano que fabrican los moros mezclando hielo que traen de una sierra que aquí llaman de Espuña con diferentes sabores. Es como sentir en el paladar la nieve en verano; refrescante, y ora con sabor a menta, ora a jengibre, ora a naranja.

Estos moros tenían, según supe, unos pozos en lo más alto de sierra de Espuña, que llamaban «los pozos de la nieve». Eran depósitos de forma hemisférica que se llenaban de nieve aprovechando las nevadas que a esa altura tienen lugar en invierno. Esa nieve prensada en aquellos depósitos excavados en el terreno se convertía en hielo, y ese hielo era cortado en bloques y llevado a los mercados de toda la zona.

La mora Bouchra introducía aquellas deliciosas cucharadas en la boca de mi señor con una familiaridad que yo juzgaba excesiva. Mi señor se dejaba llevar por los juegos eróticos de aquella belleza que se metía sensualmente los pegajosos dedos en la boca, chupándolos con fruición. Comenzó a hacer lo mismo con los dedos de mi señor. Yo me sentía violento, pues a buen seguro que aquel comportamiento no gustaría a nuestro buen amigo Sahit. Bouchra hizo un gesto con aquellos enormes ojazos negros a Fátima y esta dijo:

—Bernardo, haced el favor de acompañarme a la puerta.

Yo, inocentemente, salí detrás de la criada en la creencia de que me necesitaba para acarrear algún peso o algo así. Por el contrario, Fátima se dirigió a la puerta principal de la vivienda y comenzó a vigilar el adarve al que daba la casa.

—Pero ¿no os debo ayudar a hacer algo? —pregunté, ingenuo.

—Sí —contestó la mora—, a vigilar.

—A vigilar ¿qué? —dije yo.

—Bernardo, no seáis tonto. Los tórtolos necesitan un poco de intimidad.

—Pero ¿qué estáis haciendo? ¿Acaso os habéis vuelto locas? ¿Y si viene vuestro señor?

—Para eso vigilo aquí. Además, lo más probable es que no vuelva hasta mañana.

Yo volví hacia el interior de la casa para evitar que mi señor se metiera en un lío, pues era mutuo el cariño que sentíamos por Abdellatif Sahit y no quería ser cómplice del desfloramiento de su única hija en su propia casa.

Atravesé el frondoso y pequeño patio donde gorjeaba la refrescante fuente y me quedé de piedra cuando comprobé que Berenguer y Bouchra ya no estaban en el salón de verano. Subí por la escalera y al pasar junto a una celosía que daba a la zona de la casa donde estaban los aposentos de las mujeres, el harem, oí unos jadeos.

Me asomé furtivamente por la celosía y comprobé, asombrado, que mi señor se hallaba desnudo sobre el lecho de la moza, la cual, aún a medio desvestir, no dejaba resquicio por explorar del cuerpo de un gimoteante don Berenguer. Al verla mañearse en aquellos menesteres comprobé con algo de alivio que aquella moza de virgen tenía poco, pues se movía en aquellos truculentos terrenos mejor que una hurí del paraíso. Ni siquiera la Hortensia, una monja de mi mal recordado convento en Lyon, que había profesado como sor Anais y que había sido puta en el pasado, me había hecho las cosas que aquella hermosa Bouchra le hacía al erecto miembro de don Berenguer, quien mientras tanto gemía como un poseso. Justo en el momento en que la moza introducía el dilatado miembro de mi señor en su cálida y húmeda boca, noté que alguien me trasteaba bajo el calzón. Halleme junto a mí a la matrona Fátima, que enseguida agarró mi miembro, el cual, debo reconocer, se hallaba furioso, y comenzó a bambolearlo de un lado a otro. Me sentí confuso en ese momento, de manera que apenas pasados unos minutos reuní la cordura suficiente para volver a mirar tras la celosía donde la visión de mi amo montando a la mora dispuesta sobre la alfombra a cuatro patas cual perra en celo me hizo recobrar el sentido, y agobiado por los tejemanejes de aquella voluptuosa matrona, salí huyendo de aquella casa sin poderme quitar de la cabeza aquellos gemidos, gruñidos y, sobre todo, la visión del cuerpo desnudo, terso, moreno y de apetecibles y generosos senos de aquella hechicera que era la Bouchra.

El aire fresco de la calle me hizo volver en mí.

En los días sucesivos mi trato con mi señor tornose áspero y tormentoso, pues yo me empeñaba en hacerle ver que aquella relación que había entablado con la mora era algo que debía terminar.

Estaba mal porque ella era mora. Imagínense vuesas mercedes qué escándalo. Y estaba peor porque Sahit era nuestro amigo, nos había abierto las puertas de su casa y había confiado en nosotros. Nitimur in velitum semper, cupimusque negata[13].

Cuando un servidor utilizaba este último argumento mi señor estallaba de ira y lanzaba contra la pared aquellos objetos que tenía más a mano. Estaba definitivamente encoñado con la moza. Allá él, pensé para mí.

Una semana después de aquello fuimos llamados a la torre del Caramajul, donde mi señor cenó en privado con el merino don García Suárez y con el adelantado don Alfonso García de Villamayor. Mi señor no veía la hora en que acabara aquella cena, pues estaba deseando reencontrarse con su amada. Aquellos dos mandamases se deshacían en elogios hacia el De Jufré y parecían gozar con su compañía. Viendo que lo invitaban a tomar un vino dulce en los aposentos del merino, mi señor aprovechó para salir y mandarme a casa de Sahit con el recado para Bouchra de que llegaría más tarde. Mientras mi señor departía con aquellos hombres tan principales, acerqueme a la Arrixaca Nueva. No me hacía gracia adentrarme en el barrio de los moros caída la noche, pues no era el primero que había tenido un mal encuentro a esas horas y en ese lugar. Llegueme a casa del bueno de Sahit mirando sobre mis propios pasos e imité el canto del mochuelo como mi señor tenía convenido con Fátima. Al punto salió la criada y me guio hacia el interior de la vivienda. Con gran sigilo, pues su señor se acostaba temprano, me condujo al salón de invierno y, después de lanzarme algunas miradas lujuriosas, cerró la puerta tras de sí dejándome a solas. Yo, que siempre he sido hombre previsor y, a qué no reconocerlo, chismoso, acerqueme a la puerta, ya que pareciome oír voces hablando en árabe. Una de ellas de hombre. Deben saber vuesas mercedes que todo el que se ha visto abocado a vivir en esta región termina tarde o temprano chapurreando algo de este difícil idioma, pues se escucha en la calle más esta lengua si cabe que el recién instaurado idioma de los castellanos. A pesar de mi escaso dominio del árabe, me pareció escuchar a una mujer decir algo así como «adiós, mi amado», a lo que un vozarrón de hombre contestaba «hasta pronto, mi tormento». No sé si traduje bien, pero el escuchar estas palabras me hizo desconfiar y de inmediato abrí la puerta, encontrándome de bruces con un moro de porte aristocrático que salía de la vivienda. Poseía bellos rasgos y mejores ropajes, llevaba el pelo al uso de los árabes, es decir, largo, con la raya en medio y metido tras la oreja. Me miró amenazante. Bouchra, en la escalera, me hizo un gesto para que me acercara. Le di el recado en susurros y volví a la torre del Caramajul. Cuando salió mi señor no tuve tiempo de hablar con él, pues partió de inmediato corriendo hacia la Arrixaca al encuentro de su amada.

Yo pernocté en la torre del Caramajul con mi querida Jimena, mientras que mi señor pasó la noche con su moza. Antes del alba ya había vuelto. Me despertó, y sin dejarme tiempo para despedirme de mi zagala, partimos hacia la Luz. En la hora escasa que tardamos en cubrir el camino, relaté a mi señor lo que había visto en casa de Sahit, sin dejarme detalle alguno referido al bello moro que había salido ante sus ojos del harem. Como era lógico esperar, mi señor no quiso ver la realidad. Aquella pérfida hechicera, en previsión de que un servidor contaría el lance del moro a mi señor, lo había convencido aquella misma noche de que aquel era un primo suyo por parte de madre al que conocía desde niña, un tal Ibrahim ben Sabin, y este había acudido a visitarla.

Viendo que era imposible hacer razonar al ahora consentido y cornudo don Berenguer, decidí correr un tupido velo sobre el tema para evitar ponerme en contra a mi propio patrón, así que cambié de tema y le pregunté sobre la tertulia que había mantenido con don García Suárez y con don Alfonso García. Mi señor no parecía satisfecho. Don Alfonso le había dicho:

—Mirad, Berenguer, os hemos invitado a cenar para daros dos buenas noticias. No sé cuál de las dos os placerá más, así que ahí va la primera: de aquí en un mes se va a celebrar un torneo para que los caballeros podáis demostrar vuestras habilidades en combate. Ha más de un año que no habéis tenido ocasión de pelear, y sabemos que todos nuestros caballeros están acusando tamaña inactividad.

Mi señor no pudo disimular su disgusto, así que intentó suavizar la situación preguntando:

—¿Y la otra noticia?

—En breve gozaréis de la presencia de un gran amigo vuestro. Hemos ordenado a don Pedro de Entenza que vuelva para hacerse cargo de las seis torres que tenéis que atender. Sabemos que hubo tensiones entre vosotros antes de su partida, pero suponemos que lo echaréis de menos. Su padre, el señor de Cehegín, parece estar algo cansado de las diabluras del hijo y de sus caballeros. Ya sabéis, cosas de jóvenes.

Mi nuevo señor no conocía a don Pedro. Pero yo sí. Y supe que la vuelta de aquella bestia no había de depararnos nada bueno. Además, un torneo no iba a beneficiar demasiado a mi amo. No se había entrenado en un año.

—No pienso participar en eso, Bernardo —dijo secamente.

—Pero ¿habéis perdido la cabeza? ¡Estáis obligado a participar! ¡Sois caballero y señor feudal al servicio de don Alfonso, y tenéis la obligación de participar en este hecho de armas! Por cierto, ¿es un torneo?, ¿un hecho de armas?

—No, creo que no dijo torneo, creo que dijo que sería una melé.

—Vaya.

—¿Qué es eso? ¿Como en el rugby?

—Eso de la melé —aclaré yo— es un combate de todos contra todos.

—Joder —dijo don Berenguer.

Los días posteriores transcurrieron para mi amo entre violentas discusiones con el que escribe, Monsalve y Ferrán de Aviar, y sus frecuentes visitas a la mora. Había arrendado por un módico precio una pequeña vivienda en el arrabal de la Arrixaca Nueva.

Allí se encontraba a diario con la Bouchra, mientras que Fátima les hacía la guardia en la calle. Hacía Bouchra como que iba al mercado con su aya, y mientras que aprovechaba la mañana para folgar con el cristiano, Fátima se encargaba de llenar la cesta, de manera que al llegar a casa a la hora de la comida, ambas tenían excusa para justificar su ausencia.

Mi señor estaba embrujado por la mora. Todas, absolutamente, todas las mañanas, acudía a la casa de la Arrixaca. Descuidó la hacienda. Ya no iba a los campos a supervisar las labores de sus siervos. Ya no seguía al día las vivencias de aquella buena gente y ya no dormía nunca en el castillo de la Luz. De hecho, dormía todas las noches en la torre del Caramajul esperando con impaciencia el día siguiente para encontrarse con su amada. Quizá nosotros fuimos los culpables de que se volcara tanto en esa nefasta relación, pues cuando aparecía por la Luz, le insistíamos en que comenzara cuanto antes a practicar para poder combatir con garantías en el torneo. Él se enfadaba y se iba a la ciudad. ¿Qué habrían hecho vuesas mercedes en esa situación? Por un lado, unos amigos que te conminan a hacer algo que te da miedo y te repele, y por el otro una hurí, una belleza oriental que te proporciona los más desconocidos, exóticos y dulces placeres. Cualquiera habría hecho lo mismo que él.

Los días pasaban rápidamente y mi señor no se entrenaba. Yo sabía que el don Berenguer que vivía ahora con nosotros no era en realidad el guerrero despiadado con el que viajé a Murcia. Era otra persona. Mi señor vivía ahora del crédito que había obtenido como guerrero en la batalla de Mula, pero yo sabía que aquel margen de confianza acabaría por agotarse. De hecho, su papel en aquella batalla fue, si se me apura, fruto de la suerte. Mi señor no sabía combatir, y yo sabía que era por ello que se negaba a ejercitarse con las armas. Por eso y por su conciencia.

Cada día se hallaba más excitado. La mora lo había viciado en el consumo de hachís y había comenzado a darle mala vida. Eran muchas las mañanas que pasaba mi señor en la casa de la Arrixaca esperando que la moza de sus sueños acudiera a calmar sus ardores. La moza se hacía, al parecer, la interesante y había dominado a mi señor, al que dejaba disfrutar de sus encantos en ya muy contadas ocasiones. Esto desquiciaba a Berenguer, pero el pequeño de los De Aviar, Monsalve y un servidor acordamos no inmiscuirnos en su relación con Bouchra, pues mi señor solo escuchaba lo que quería oír. De todos es sabido que no hay persona más cerrada en razón que un mozo encoñado, así que decidimos dejar que abriera los ojos por sí mismo. Cosa harto difícil por otra parte. Mi señor se refugiaba a diario en el hachís. Estaba como ido, parecía un idiota. Iba como atontado por las calles… Así era poco probable que pudiera participar en el torneo con garantías de no hacerse daño. Además odiaba la lucha. Una de las pocas noches en que durmió por aquellos días en la Luz, intentamos convencerlo en la tertulia que siguió a la cena. Le repugnaba la violencia.

—En la sociedad de la que vengo la violencia es algo reprobable, y vosotros en cambio la exaltáis —dijo, indignado.

—Pero ¡por Dios, Berenguer, sois soldado! —exclamó Monsalve.

—Yo solo soy un hombre —dijo Berenguer.

—Mirad —exclamé yo, intentando hacerle entrar en razón—, no digo que la violencia sea algo agradable. Yo como cura debo condenarla, y de hecho la Santa Madre Iglesia castiga al violento, pero debéis saber que si no participáis en el torneo os deshonraréis y nos deshonraréis a todos nosotros. Queráis o no, sois soldado, y por ende señor de la Luz. Todo el mundo espera con ilusión el torneo. Todo el mundo quiere ver a sus caballeros en acción, y vos sois uno de esos caballeros.

—Bernardo, ya he demostrado que en esta época se puede vivir sin violencia.

—Pero ¿y el honor? —dijo Ferrán.

—¡Me cago en el honor! ¡Joder! ¡Siempre estáis con la misma basura del honor! ¡Estoy hasta los cojones! Yo vengo de una sociedad en la que el honor no vale una mierda. Los más ricos, los banqueros, los políticos, los empresarios son los que más mienten. ¡Y les da igual! Tienen más cara que espalda, no tienen dignidad, el honor se la trae al fresco. Y ¿sabéis por qué? Porque son listos y han aprendido que el honor no da de comer, ellos saben que lo más importante en este podrido mundo es el dinero; ¿acaso no veis cómo ha mejorado la vida de mis siervos? ¿Por qué? ¿Por el honor? ¡No, coño, no! Por esto —dijo señalándose la cabeza—. Esto es lo único que nos separa de los monos, podemos pensar, y vosotros lo arregláis todo con la violencia, luchando, matando… Estáis enfermos, esta sociedad me da asco. El fuerte se aprovecha del débil, los señores explotan al pueblo, lo sangran con impuestos, violan a sus mujeres, torturan y matan, y luego se gastan el dinero guerreando. ¡Joder, vaya una mierda!

—Pero, señor —dije yo—, si es solo un torneo.

—Nada, diré que no combato porque me repugna la violencia.

Monsalve intervino con contundencia:

—Pero, Berenguer, ¿dónde creéis que vivís? ¿En la tierra prometida? Esto es Murcia. Berenguer, despertad, es la frontera con el moro. ¿Sabéis lo que os dirán? Que si no queréis combatir, os retiréis a un monasterio. Aquí se necesitan guerreros. ¿Cómo van a permitir la existencia de un señor feudal que no pelea? ¿Quién defenderá a vuestros siervos de las incursiones de los granadinos? ¿Las buenas palabras? Vos decís que los señores a veces hacen mal a su gente, y decís bien, pero también es cierto que cuando se producen las incursiones del infiel, son estos caballeros quienes defienden a estos mismos siervos aun a riesgo de sus propias vidas. Soy soldado y he visto muchas cosas, buenas y malas. He hecho cosas reprobables, he estado en muchos combates que me gustaría olvidar, pero también he llevado a cabo buenas acciones y he salvado la vida a unos cuantos desgraciados. No consiento que habléis así de mi oficio. Estoy harto de vuestras insensateces y de vuestras niñerías. ¡Comportaos de una vez como un hombre, pardiez!

Después de esta larga perorata, Bartolomé Monsalve salió airado de la estancia de mi señor.

Berenguer quedó en silencio y, por un momento, pareció dudar, así que aproveché para intentar minar su voluntad definitivamente.

—Mi señor —dije hablando quedamente—, Bartolomé tiene razón. Además, pensad. Ahora todos os aceptan, han olvidado el extraño episodio de después de la batalla de Mula, recordad que os creían poseído. Si actuáis ahora de forma llamativa corréis el riesgo de que vuelvan a dudar de vuestra cordura.

Ferrán me apoyó.

—Y el héroe de Mula diciendo que no combate no es algo que suene a demasiado cuerdo —adujo.

—Pensad en los dominicos, señor, os la tienen jurada. Pensad en la hoguera.

Don Berenguer pareció razonar.

—La verdad es que no tengo alternativa, o combatir o la hoguera.

—Más o menos —dije yo.

—Pero yo no sé pelear —contestó Berenguer.

Ferrán, que no sabía de la verdadera naturaleza de mi nuevo señor, dijo:

—No os preocupéis, señor, tenemos dos semanas para entrenar, volveréis a ser el mismo. Dejadlo de nuestra cuenta.

Así que fue de aquella manera que convencimos a don Berenguer de que empezara a entrenarse. Yo tenía serias dudas, pues sabía que el nuevo Jufré no tenía ni idea de lo que era empuñar una espada, y esto lo pudimos comprobar al día siguiente cuando comenzaron las prácticas. Era media mañana cuando los hombres se aprestaron a ejercitarse bajo un sol primaveral en el patio de la Luz. Monsalve, que se hallaba exultante ante el cambio de parecer de mi señor, proporcionole una espada al De Jufré y le dijo:

—Berenguer, como lleváis más de un año sin pelear, será mejor que en lugar de entrenar con Ferrán o conmigo lo hagáis con un peón.

A tal efecto llamaron a Domingo, un joven imberbe que había venido con mis señores desde Aragón y que era el más inexperto de la guarnición por razón de su tierna edad.

Ya me pareció preocupante que don Berenguer dijera cuando le dieron la espada:

—Joder, cómo pesa.

Tuvo que ayudarse con las dos manos para poderla levantar. Todos nos miramos con preocupación. Le dieron un escudo y lanzose mi señor a la aventura del combate. El joven Domingo se empleó a fondo, y debió hacerlo porque a su entender el enemigo que tenía enfrente lo merecía. Nada menos que Berenguer de Jufré, experto soldado aragonés pese a su juventud y héroe en la escaramuza de Mula. Y él apenas si contaba diecisiete primaveras.

Era mi señor hombre fornido, pero le costó lo suyo levantar un palmo del suelo la espada y luego, gritando, intentó atacar al pobre zagal, que más para defenderse que para otra cosa lanzó la suya hacia delante como le habían enseñado, aprovechando el flanco que había dejado descubierto su torpe señor. Afortunadamente, don Berenguer fue capaz de alzar el escudo a tiempo de frenar el estacazo. Pareció sorprenderse del estruendo que causaba la espada al chocar con el escudo, ya que apartó la cara ante el ruido como si fuera una mujer asustada.

Nos volvimos a mirar los unos a los otros con preocupación. El mozo, aprovechando la ventaja y envalentonado al haber cogido confianza, lanzó otro tajo; esta vez desde su izquierda hacia el flanco derecho del de Jufré, justo donde no había escudo que lo protegiera. Mi señor alzó como pudo la espada y pudo frenar el envite. Saltaron chispas al chocar ambos hierros. Ahí Berenguer pareció asustarse y reculó. El joven lanzaba golpes que Berenguer frenaba con su escudo andando hacia atrás. Perdió la espada, que apenas si podía sujetar, y empleó ambas manos en sostener el abollado escudo con el que se protegía. El joven Domingo continuó avanzando sin darse cuenta de que aquel combate podía originarle problemas, pues no era buena cosa humillar así a su señor. Ante el estupor generalizado de la tropa, Berenguer fue retrocediendo poco a poco hasta llegar al borde del aljibe, donde se trastabilló con el mismo con tan mala fortuna que cayó de espaldas, golpeándose el costado con un saliente.

—Alto —dijo Monsalve alzando el brazo.

El combate fue interrumpido mientras que el De Jufré se retorcía de dolor en el suelo. Parecía que se asfixiaba.

—Este se ha roto una costilla —me dijo Monsalve con cara de hastío—. Rápido, llevadle a su aposento. Tú, Vicente, vete a Murcia, a la Arrixaca, y busca al señor Sahit. Es médico y amigo del señor. Dile que se ha roto una costilla.

Nadie dudó del dictamen que había emitido el gigantón de Bartolomé Monsalve pues era hombre veterano y estaba versado en todo tipo de lesiones. Mientras que llevaban a mi señor a su aposento uno de los soldados recriminó a Domingo, propinándole un empellón:

—¿Ves lo que has hecho, rapaz?

—¡Quieto, insensato! ¿Qué haces? —intervino Monsalve.

—¿No veis que este idiota ha herido a nuestro señor? —contestó el soldado.

—No se recriminará aquí al mozo por aqueste lance. Al menos él ha hecho su trabajo como debía —dijo Monsalve en una velada alusión a la displicencia de Berenguer—. Domingo ha hecho lo que debe hacer todo buen soldado cuando se entrena, emplearse a fondo. No llores, zagal, por haberte portado como un hombre.

—Pero he hecho mal al señor —dijo el pobre Domingo entre sollozos.

—¡Qué va, hombre! Esto es un lance normal en el entrenamiento. Has hecho lo que debías, y Berenguer de Jufré es duro como una roca; una costilla rota es una nadería para un soldado como él. No temas, que nadie te recriminará el haberte comportado como un verdadero soldado. —Y tocando el cabello del zagal con su manaza, añadió—: ¡Cocinero, ración doble de vino para el Domingo, y queda liberado de guardias por una semana! Y ahora, todo el mundo a su puesto —dijo, dando por zanjado el tema.

Ni que decir tiene que este incidente nos preocupó sobremanera. Ferrán, Bartolomé y un servidor de Cristo llegamos a la conclusión de que un Berenguer incapaz de imponerse a un aprendiz de soldado adolescente saldría sin duda malparado de un torneo en el que se darían cita las mejores monturas del reino. Afortunadamente Abdellatif Sahit, que atendió al herido, nos aseguró que Berenguer no podría participar en la justa, pues tenía un par de costillas rotas y no era aconsejable batirse en ese estado. Un vendaje fuerte le repararía el mal en unas semanas. Sahit le recetó además una infusión de valeriana, lúpulo, corteza de sauce y eucalipto para calmar el dolor, que respirara bien y hacerle dormir, y le prohibió levantarse de la cama en una semana. Todos nos sentimos aliviados, y más que nadie el propio Berenguer.

Ferrán sentenció:

—Si un pobre e inexperto zagal le ha roto dos costillas, un combate con Alfonso García o con Pedro de Entenza lo mata. A ciencia cierta que lo mata. Es mejor que no participe.

—Sí, mejor así —dijo el sabio Sahit.

Aproveché esta coyuntura para convencer a Abdellatif de que me llevara a conocer a Al-Ricotí. Pensé que era un buen momento para pedirle consejo con respecto al espinoso asunto de la «sustitución» de mi antiguo señor por este nuevo y pacífico Berenguer.

Al día siguiente llevome Sahit a la pequeña Almunia situada en la Arrixaca Vieja en la que vivía tan insigne profesor. Me sorprendió ver que era Al-Ricotí hombre de gran envergadura, de largos miembros y de mirada oscura e inteligente. Me recibió con muchos parabienes y resultó ser tremendamente campechano a pesar de sus inmensos conocimientos.

Degustando unos dátiles con sorbete de limón me preguntó:

—Bueno, dómine, al parecer me cuenta mi amigo Sahit que andáis preocupado por la salud de vuestro señor.

—No estoy seguro de que sea mi señor —le espeté.

—Pero ¡cómo! ¿Qué decís? —dijo él.

—No me malinterpretéis, prefiero al nuevo Berenguer, pero temo por su integridad en este mundo atribulado de la frontera.

Le conté toda la historia. Desde los hechos de Mula, pasando por la cárcel de caballeros hasta las rarezas de mi nuevo amo.

—Asunto fascinante —dijo el sabio murciano—. ¿Y decís que tiene la misma cara?

—Sí, pero los ojos son otros.

—¿Otro color?

—No, no. El mismo color, pero otra expresión. De mayor bondad quizá.

—Insisto en que me parece un fascinante negocio —dijo él—. ¿Y en qué día decís que se produjo tamaño cambio?

—El día de la batalla de Mula, durante el combate.

—Ya. Esperad.

Al-Ricotí se levantó y dirigiose hacia una inmensa mesa donde reposaban multitud de pergaminos y pliegos de papel. Cogió uno que pareciome un calendario musulmán y desplegó otro enorme en el que se veían representados los planetas sobre unas extrañas y complejas cuadrículas que se superponían unas a otras.

Después de estudiarlo durante un buen rato dijo:

—Ajá. Venid aquí, por favor.

Nosotros nos acercamos, ansiosos, y escuchamos las explicaciones de nuestro docto amigo.

—Mirad, el día de la batalla de Mula hubo un alineamiento de… ¡nada menos que cinco planetas de nuestro sistema solar!

Yo no entendí nada de lo que había dicho. Así que se explicó más detenidamente.

—Digamos que ese día las fuerzas de atracción que dichos planetas ejercen sobre la Tierra se sumaron en una.

Yo puse cara de no entender.

Al-Ricotí continuó diciendo:

—Vamos a ver, dómine. El Sol y la Luna ejercen influencias sobre nuestro mundo, de eso no hay duda. A veces están en cuadratura, es decir, forman como un ángulo recto con respecto a nuestra Tierra, y entonces sus fuerzas se contrarrestan. Pero a veces están en sizigia, o sea, que están alineados, y sus fuerzas de atracción son sumativas. —Hizo un dibujo para que yo lo entendiera.

—Eso lo entiendo —dije yo, algo aprensivo al ver que mi amigo se adentraba en disciplinas que la Santa Madre Iglesia condena efusivamente.

—Pues el día en que se produjo el cambio, la Tierra estaba sometida a la fuerza de hasta cinco planetas alineados… Eso fue sin duda lo que provocó la aparición de un túnel en el tiempo.

—¿Un qué? —dijimos Sahit y yo al unísono.

—Lo que habéis oído. Es evidente que ese nuevo Berenguer conoce Murcia, pero de otra forma. Vos mismo, Sahit, lo confundisteis al conocerlo con un natural de estas tierras.

—Sí, es cierto —dije yo.

—Además —dijo Al-Ricotí—, decís que se sorprende mucho de lo cambiado que está todo, ¿no? Es obvio que este Berenguer viene de la Murcia del futuro mientras que el viejo partió hacia allí en su lugar.

—¿No viene entonces del reino del preste Juan? —dije yo.

—No —sentenció Al-Ricotí.

—¿Os dais cuenta de lo que decís? ¡Podrían quemarnos en la hoguera por asegurar esto! —exclamé yo.

—Debe ser nuestro secreto —dijo Sahit muy serio.

—Y ese cambio… ¿creéis que podría volver a producirse? —pregunté yo.

—Si vuelve a producirse un alineamiento similar… —dijo Al-Ricotí.

—¿Y se va a producir? —dije yo.

—No sé, tengo que estudiar las cartas astronómicas. Pero no tengáis cuidado, que de ser así os avisaré con tiempo —dijo el sabio Al-Ricotí.

—Sois muy amable al compartir vuestra sabiduría con unos bárbaros como nosotros —dije yo preparando mi nueva ofensiva.

—El saber no entiende de razas ni de credos —contestó él.

—Me alegra sobremanera que penséis así, pues traigo un encargo que querría realizar.

—¿Un encargo?

—Sí, de su majestad el rey. Me dijo que os comunicara su intención de trabar conocimiento y amistad con vos de cara a su próxima visita a Murcia. Tiene vivo interés en conocer a vuestra persona ya que algo conoce de vuestra obra que, a fe mía, admira.

—Es un gran cumplido que tan docto monarca se interese por mis pequeños estudios.

—Díjome que era su intención crear una madraza en Murcia a fuer de aunar los saberes de los tres grandes pueblos.

—Sería una decisión inteligente por parte del rey —dijo él.

—Y díjome también que le encantaría contar con vos para dirigirla.

—Se puede hablar sobre ello —dijo, complacido.

—¿Me dais permiso entonces para que comunique a su majestad vuestra buena disposición hacia un proyecto de tal índole?

—Inicialmente, sí.

Yo puse cara de pensar, y añadí como el que no quiere la cosa:

—Hay algo más que…

—Decidme —contestó él.

—Su majestad me indicó que estaría feliz si vos os plantearais la posibilidad de una futura conversión…

—No —me cortó en seco.

—¿Decís?

—Que sí a lo primero.

—A la jefatura del estudio.

—Exacto. Y no a lo segundo.

—A la conversión…

—Exacto otra vez.

Aquel sabio era hombre franco, sin duda.

Decidí no insistir.

Durante aquella semana, Berenguer guardó reposo como le había indicado Sahit, y cuando apenas quedaban seis días para el torneo pudo ya acercarse a Murcia a ver a su amada. Decidió que durante aquella semana y hasta el torneo pernoctaríamos en la torre del Caramajul, con lo que yo, en secreto, me felicité, pues podría atender mejor a mi Jimena. Ni que decir tiene que los rumores sobre mi amo corrían ya imparables por la ciudad. A la acusación de «amigo de moros» seguía la de «afeminado» y «hombre de poco empuje». Pero además, ahora debíamos añadir que todo el mundo sabía que don Berenguer había sido derrotado en un combate de entrenamiento por un simple zagal que le había roto dos costillas. Si uno prestaba atención, era fácil escuchar los maledicientes comentarios que se vertían a nuestro paso. «Desde que lo hirieron en Mula no volvió a ser el mismo», decían los unos. «Dicen que estuvo poseso», contaban los otros. «Se viste y huele como una mujer», se escuchaba comentar a las comadres. «Un espíritu maligno se ha apoderado de su cuerpo», rumoreaban los más religiosos.

Comprenderá el lector que todo esto resultaba altamente preocupante, y encima, para terminar de arreglar las cosas, llegó, en el peor momento, don Pedro de Entenza.

Apareció aquella misma tarde. Hallábame yo en el patio del Alcázar, jugando a las damas con un sargento con el que había trabado amistad, cuando se produjo la llegada de Pedro de Entenza y de los caballeros que le habían acompañado a Cehegín. Los recuerdo. Eran Rui de Plan, Alonso de Ainsa, Pedro Cortés y Beltrán López. Todos de la misma calaña, y a cuál más pendenciero y camorrista. El De Entenza descabalgó sin dejar apenas que su montura parara y se dirigió hacia mí de inmediato. Era el mismo desgraciado de hacía algo más de un año. Llevaba el cabello de debajo de las sienes cortado a navaja, y el de la nuca también. El resto del cabello, lacio, negro y algo más largo, caía desde el centro de su cabeza dándole el aspecto de una seta.

—¡Hombre, Bernardo, cuánto bueno! ¿Dónde para mi buen amigo Berenguer?

—¡Dichosos los ojos! —contesté con una fingida cordialidad al ver a aquel desgraciado—. Don Berenguer volverá después de la cena, se encuentra visitando la casa de unos amigos —expliqué; en ningún momento se me pasó por la cabeza el mencionar delante de aquel energúmeno que aquellos amigos eran moros.

—Muy bien, muy bien —dijo Entenza—. Vamos a ver al adelantado. Luego os veré con más calma, Bernardo, tendremos tiempo de sobra para hablar; venimos para quedarnos.

Aquella última frase quedó flotando en mi mente durante un buen rato. Venían para quedarse. Para mí era evidente que don Pedro y sus compinches, antaño compañeros de correrías de mi señor, no tardarían en darse cuenta del cambio producido en don Berenguer. Aquí, excepto un servidor, Monsalve y Aviar, nadie conocía al primigenio Berenguer de Jufré, de manera que habíamos podido ir sorteando las dificultades. Pero esta nueva prueba se me antojaba insalvable. Aquella misma noche, tuve nuevas sobre Entenza de boca de mi Jimena, quien mientras me servía una suculenta cena me puso al día de las últimas novedades sobre los recién llegados. Y es que los criados de una casa son la mejor fuente de información que se puede hallar, ya que se enteran de los asuntos de importancia antes incluso que sus propios señores. Por mediación de Jimena supe que el De Entenza y sus amigos habían acabado con la paciencia de su buen padre y señor de Cehegín. En algo más de un año no había moza a la que hubieran dejado entera, padre sin deshonrar o bodegas sin expoliar. Al fin, ante las insistentes llamadas del adelantado para que Entenza y sus hombres se hicieran cargo de la puerta del Zoco, y ante el asco y el cansancio que el padre de Pedro de Entenza sentía por las fechorías de su hijo, así como ante la convocatoria del torneo en Murcia, don Pedro y sus secuaces habían decidido cambiar de aires por una buena temporada. Además, habían tenido noticias de la prosperidad de su viejo amigo Berenguer de Jufré y habían acudido para ayudarlo a gastar su fortuna. No en vano, según se jactaba ahora Pedro de Entenza, Berenguer y él eran socios en aquel negocio y «prácticamente hermanos».

Todo aquello no hizo sino preocuparme aún más. De hecho, aquella misma noche comencé a confirmar mis temores. Cuando mi señor regresó de casa de Sahit, se encontró con la sorpresa de que el propio Entenza y sus secuaces se presentaron en nuestros aposentos con el propósito de que les acompañáramos de ronda por las pocas tabernas que a esa hora, medianoche, quedaban abiertas en la ciudad.

—¡A mis brazos, Jufré! —dijo Entenza al ver a Berenguer cuando abrí la puerta.

Mi señor, que pese a no reconocer a don Pedro imaginó quién era por mi relato, se dejó abrazar efusivamente diciendo:

—Se os ve bien, Pedro, los aires de Cehegín son benignos sin duda.

—Los aires y las mozas —dijo Entenza emitiendo una sonora risotada que fue coreada por sus caballeros.

—Me alegro de que lo hayáis pasado bien —dijo Berenguer.

—He oído que la fortuna os sonríe —dijo el De Entenza.

—No me puedo quejar —repuso el De Jufré.

—Al parecer habéis ganado el feudo que vinisteis a buscar en estas tierras.

—Es pequeño, pero a mí me basta.

—Y produce buenas rentas… —dijo don Pedro. La avaricia se veía reflejada en sus ojos oscuros.

—Y muchos gastos, Pedro, y muchos gastos —contestó inteligentemente Berenguer.

—Bueno, bueno. Vamos a tomar unas jarras de vino y luego…

—Perdonad, don Pedro y la compaña, pero, como sabréis, me encuentro convaleciente de una lesión y según mi médico debo guardar reposo. Id a la taberna del Caldero y bebed a mi salud, todo corre de mi cuenta.

—¡Venga, hombre! Ha más de un año que no nos vemos —dijo el De Entenza.

—No, de veras, debo descansar.

—Berenguer, si es por la discusión que tuvimos a mi partida…, os diré que por mi parte todo está olvidado.

—Y por mi parte, don Pedro, y por mi parte. Pero es que mi galeno es muy exigente y me insistió en que respetara el descanso.

—Sí, algo oí. Un zagal os propinó una paliza, ¿no?

El aire se podía cortar con un cuchillo. Yo sabía que el De Entenza jugaba sus cartas y pasaba a la ofensiva.

—Habéis oído mal, Pedro —dijo mi señor sin inmutarse—. Fue un tropezón tonto. De todas maneras no hagáis caso de los rumores. Si atendiéramos a lo que dicen las cotillas tomaríamos por cierto el rumor que cuenta que vuestro padre os ha echado de su feudo.

«En el blanco», pensé yo. Me alegré al ver que el embrujo de Bouchra no había hecho perder a mi señor su agilidad mental.

Entenza, como el que encaja un puñetazo, retrocedió un paso. Miró a sus hombres y comenzó a recomponerse. Esbozó una sonrisa socarrona y dijo:

—Vaya, vaya. El bastardo se da aires de gran señor, ¿no?

—No, hombre, no. Mirad, Pedro, solo quiero haceos ver que…

—¿Acaso os tengo que recordar que partimos de Aragón con el único objetivo de ganar gloria y riquezas el uno junto al otro? —dijo don Pedro dando berridos—. ¿Acaso no me porté con vos como un hermano? Justo es que compartamos ahora vuestra buena fortuna.

Los acompañantes de don Pedro asintieron.

—No, no —contestó muy calmado don Berenguer. Y hablando de memoria gracias a lo que yo le había contado añadió—: Vos partisteis hacia Cehegín porque os pareció poca cosa lo que nos habían dado. Yo insistí en que debíamos tener paciencia. Yo me quedé. Yo luché con los zenetes y yo gané un feudo, no vos. No lo olvidéis. Esa gente depende de mí, y no de vos.

—¡Bastardo! —gritó el De Entenza.

Mi señor permaneció impertérrito.

Entenza y los demás quedaron asombrados. Habían visto al viejo De Jufré matar solo por insinuar su indigno origen y ahora parecía no importarle aquel insulto. Yo intenté hacer una seña a mi señor, pero este no le perdía la cara al De Entenza. Don Pedro dijo volviéndose hacia sus hombres y mirando a los curiosos que ya se arremolinaban ante nuestra puerta al oír el griterío:

—¿Habéis visto? Es un cobarde. ¡Eres un cobarde, Berenguer de Jufré!

Mi señor dijo:

—¡Vete a la mierda, capullo!

Ninguno entendimos qué quería decir aquello, pero por el tono de su voz pareció un insulto, así que el De Entenza tiró de hierro y sacó su espada diciendo:

—¡Dadle algo con que defenderse a este gusano, que lo mato, pardiez!

Pedro Cortés arrojó su espada a Berenguer, quien apenas si tuvo tiempo de retroceder ante la primera embestida de Pedro de Entenza.

Yo intenté interponerme, aunque casi había espacio en aquel cuarto para una pelea a espada.

—¡Alto, alto! —grité justo antes de ver a Berenguer arrojar su espada al suelo diciendo:

—No pelearé contigo, Pedro. Si quieres, mátame aquí mismo.

Todo el mundo quedó en silencio. No cabía en cabeza humana que el Berenguer de Jufré que ellos habían conocido rehuyera una pelea, así que aquello fue interpretado por todos como un acto de cobardía.

El De Entenza se envalentonó a sabiendas de que las habilidades guerreras de su oponente no debían de hallarse en buen momento cuando un aprendiz de peón lo derrotaba y rehuía un combate contra él con tanta rapidez. Sabiéndose en posición de fuerza, dijo:

—Bien, Jufré, me alegra ver que os atenéis a razón. Mañana mismo mis hombres y yo iremos a ver… nuestro castillo.

Dijo esto último muy lentamente, dejando que las palabras flotaran en el aire, como dando por sentado que así quedarían claras sus pretensiones y derechos sobre el feudo de su amigo. A la vez que decía esto dio media vuelta y salió seguido por sus hombres, que reían y se felicitaban de la cobardía de su oponente.

Recuerdo que en aquel momento pensé que las cosas no se podían poner peor aún para mi señor, aunque, como comprobarán vuesas mercedes a lo largo de mi relato, fue mucho lo que tuvo que padecer don Berenguer.

Y es que al día siguiente de estos tristes acontecimientos mi dueño volvió a llevar a cabo una de esas insensateces a que tan acostumbrados nos tenía ya. Mi memoria no me traiciona cuando recuerdo el aroma a té recién hecho en el patio de Sahit, el murmullo de su fuente, el frescor de la tarde murciana al comienzo del verano, el olor del azahar y la buena compañía de Sahit, de mi señor y, cómo no, de la Bouchra. Relatamos al bueno de Abdellatif el incidente de la noche anterior mientras que este sorbía el té ardiente con rostro pensativo. Era Sahit un convencido practicante de la no violencia y un adalid de la lucha por el conocimiento mutuo de las tres grandes culturas de nuestra época: la judía, la musulmana y la cristiana. Era, por tanto, contrario a la lucha gratuita e insensata. Después de reflexionar un momento sobre el particular dijo:

—Este es un asunto complejo, don Berenguer. Por una parte debo decir que habéis hecho bien no combatiendo a la primera ocasión que se os presenta, y menos con un amigo. En otro orden de cosas os diré que es obvio que vuestro amigo tiene pretensiones sobre vuestro feudo, pues es evidente que aspira a compartir con vos el disfrute de vuestra nueva situación. Además, es un hecho probado que esta gente de armas solo respeta a aquel que se impone con el uso de la violencia…, vos lo sabréis bien.

—¿Qué queréis decir entonces? —dijo Berenguer.

—Conozco a los de su clase, también hay moros que se dedican a la milicia. Esa gente no entiende el dialogo, todo lo arregla tirando de espada. Sin duda Pedro de Entenza habrá interpretado vuestro generoso gesto como debilidad. Tened cuidado. Creo que tarde o temprano os veréis obligado a tener un enfrentamiento con él. A fin de cuentas, sois soldado.

—Dos no riñen si uno no quiere —contestó don Berenguer.

—Mirad, hijo, si no reñís con este individuo, él acabará con vos. Tiempo al tiempo. No os quiere bien, eso está claro —sentenció Sahit.

—Debéis tener cuidado con él en el torneo —dijo Bouchra.

—No, de eso no hay que preocuparse. No participaré en la justa —contestó mi señor.

—¡Cómo! ¿No os veré luchar en el campo? ¿No llevaréis una prenda mía? —dijo con cara de decepción la moza.

Yo tercié rápidamente:

—Mi señor no puede luchar, tuvo un percance que le rompió dos costillas y…

—¿Por una costilla rota? —preguntó Bouchra con cara divertida.

—Dos —repuse yo.

—Pero, padre —dijo volviéndose hacia Sahit—, si ya estuvo una semana a reposo. Yo he visto a caballeros participar en justas con heridas graves de verdad.

Todos quedamos en silencio y mirando al médico.

—¿Qué? ¿Es cierto eso? —dijo don Berenguer.

—¿El qué? —dijo Sahit.

—Que sí puedo participar.

—Si vos queréis… No deberíais. Algo os dolerá sin duda, y retrasará vuestra recuperación, pero asegurando la zona con un vendaje fuerte, es seguro que no habrá problema.

—Pero, mi señor, no debéis. Recordad que… —interrumpí yo.

Mi señor me obligó a callar haciendo un gesto con la mano y dijo:

—¿Qué pensáis, Bouchra?

—Que me haría mucha ilusión ver cómo os batís en mi honor.

—No se hable más, participaré entonces.

—Tomad esto pues —dijo Bouchra, tendiéndole un suave pañuelo de seda.

No se me escapó que lo miraba a los ojos como una gata en celo. Me eché las manos a la cabeza.

Solo quedaban dos días para el torneo.

Cuando pude contar lo que había sucedido a Monsalve y al menor de los De Aviar, ambos mostráronse muy afectados. Si un hombre se empeña en que le hagan daño, es muy probable que al final lo consiga, y esto era lo que estaba buscando mi señor don Berenguer.

Ferrán se mostraba indignado ante los cambios de parecer que había experimentado el De Jufré: primero se negaba a combatir, luego decidió entrenarse para el combate demostrando ser una auténtica nulidad con las armas, y ahora que tenía la excusa de su lesión para no participar en la justa, decidía hacerlo para halagar la voluntad de un dama voluble y caprichosa. La situación era mala, y no solo nos preocupaba la integridad física de Berenguer. Existían serios problemas de índole material. Berenguer había descuidado durante más de un año el mantenimiento de todo su utillaje de guerra. Al llegar a Murcia, Berenguer de Jufré y Pedro de Entenza compartían escudero, aquel José de cara picada y mirada aviesa que con la ayuda de dos zagales se encargaba del cuidado y remozado de escudos, espadas, utillaje y armaduras. Al partir José con el De Entenza, quedó mi señor sin escudero, aunque debo reconocer que era algo que no habíamos echado en falta. La fatalidad del destino quiso que la fecha del torneo hubiera sido fijada para el primer sábado de junio. ¡Y faltaban menos de dos días! En cuanto a la seguridad de mi señor en el combate, Ferrán y Bartolomé se ofrecieron en secreto para intentar guardarle las espaldas. Sabíamos que el De Entenza y sus secuaces intentarían ir, como así fue, a por él.

Por otra parte, resultaba difícil encontrar escudero para esa fecha, así que entre Domingo y un servidor intentamos poner en buen estado la armadura, las armas y los utensilios de mi señor, pasando casi dos noches en vela y dedicando gran parte del día a engrasar, lustrar y embellecer toda aquella cacharrería.

Una vez resuelto el que el joven Domingo se hiciera cargo de asumir el papel de escudero de mi señor, faltaba el hallar espadería que pusiera al día las armas de don Berenguer. Dos había de renombre en la ciudad, y se hallaban saturadas por encargos de los contendientes en el torneo, de manera que, recurriendo a Sahit, hallamos un herrero moro en la Arrixaca que nos sacó del apuro, no sin antes aflojar al máximo nuestras bolsas.

Por su parte, Ferrán y Bartolomé aprovecharon el tiempo restante para dar multitud de instrucciones a nuestro suicida amigo a fuer de que mantuviera intacta su integridad física durante el combate.

La noche anterior al torneo celebrose una reunión referente a las condiciones en que había de desarrollarse el mismo. La casi totalidad de los contendientes habían llegado ya a Murcia y discutían en el salón de la torre del Caramajul sobre si el torneo se celebraría à outrance o por el contrario se realizaría à plaisance.

—¿Qué coño quiere decir eso, Bernardo? —me preguntó al oído mi señor.

—El combate puede realizarse con dos tipos de armas, mi señor: con armas de batalla, es decir, à outrance, o bien con armas corteses que causan menos estragos entre los contendientes…

—Y esa última modalidad se llama à plaisance —susurró él.

—Exacto.

Aquella era, en efecto, la discusión de la noche. Mientras que el adelantado y todos los hombres con responsabilidad abogaban por el combate con armas corteses, los militares más veteranos defendían el uso de armas de guerra pues argumentaban que «así se había hecho siempre» y calificaban el uso de armas à plaisance como una amanerada frivolidad venida del extranjero. García Suárez y Alfonso García de Villamayor temían que el uso de armas de guerra pudiera ocasionar, como ocurría a menudo, percances serios o incluso bajas, y no se hallaban aquellas tierras como para perder guerreros a resultas de un torneo.

La discusión fue áspera, y logró imponerse el sector que defendía el torneo à outrance gracias al apoyo de los caballeros más jóvenes, que siempre se hallaban sedientos de sangre y de hechos de armas que añadir a su blasón.

Así las cosas, el veterano señor de Archena, don Rodrigo López Mendoza, adujo que era lícito el uso de armas de combate pues allí todos eran amigos y no existían venganzas personales, ni negocios que pudieran ser resueltos bajo mano en el combate. ¡Cuán desencaminado iba!

El caso es que se impuso esta tesis, y se decidió el uso de armas de combate. ¡Qué mal parado veía yo a mi señor!

En lugar de la melé inicial, se decidió hacer un combate por bandos, esto es, uno comandado por don Alfonso García de Villamayor y otro por el señor de Cieza, Gómez Pérez Correa. La justa tendría lugar en el campo de Lucas, una plana extensión situada al sur de la ciudad que un burgués y terrateniente llamado Lucas el Genovés ponía a disposición de la ciudad, habiendo acondicionado el terreno, levantado las tiendas, vallado el campo de batalla e incluso corrido con todos los gastos de su bolsillo, pues al parecer tenía un hijo que quería ser caballero y había de compensar su innoble origen con el uso del oro del padre.

Discutiose por último un tema harto espinoso. Y es que el rey moro de Murcia, Aben-Hud, había solicitado del adelantado el que algunos de sus jóvenes pudieran participar en la justa. Todos les tenían ganas y habrían querido que participaran, pero los acuerdos alcanzados al llegar el infante Alfonso a Murcia eran claros a ese respecto: existía prohibición de que los moros, fueran nobles o plebeyos, portaran arma alguna, so pena de ser tomados por rebeldes o, a lo peor, por soldados del reino de Granada en incursión sobre nuestras tierras. Así que, a pesar del desencanto general, se decidió contestar negativamente a Aben-Hud y quedaron todos convocados a media mañana en el campo de batalla. Aquella noche no pude dormir.

No sé si vuesas mercedes han asistido vez alguna a un torneo, pero debo reconocer, a pesar de que no soy hombre de armas, que es este un espectáculo grandioso, emocionante y vibrante. Desde primera hora de la mañana el ambiente era ya festivo. La mayoría de los participantes con sus séquitos de escuderos, palafreneros, herreros y criados habían velado armas en las tiendas que a tal efecto había instalado en el campo Lucas el Genovés quien, por cierto, de Genovés no tenía nada. De todos puntos del adelantamiento se habían acercado hombres, mujeres y niños. Muchos en carro, en borrico, mula o incluso a caballo los más favorecidos por la fortuna. Los que venían de más lejos habían pernoctado en las proximidades de nuestro campamento, de manera que sus gritos, risas y bailes apenas si permitían disfrutar del sueño. Ya desde la tarde anterior, había instalados allí tenderetes de aguadores, bodegueros, herreros, sanadores, verduleros, artesanos y todo tipo de mercaderes a la búsqueda del negocio seguro que suponía la multitud que al día siguiente se congregaría en el campo de Lucas.

La expectación era grande, no en vano se contaba con la participación de unos cincuenta caballeros. Los escribanos y los contables de García Suárez tenían contabilizados en la región la totalidad de unos 1736 hombres de armas en condiciones de combatir. De ellos 1187 eran peones, bien fueran mayores, medianos o menores; 222 eran combatientes sin clasificar y, por tanto, con poco grado de formación y experiencia militar; y 327 correspondían al estamento de los caballeros, de los cuales 105 eran considerados menores, 89 medianos y 133 mayores. De entre estos últimos surgían los posibles participantes del torneo que, según rumoreaba el público, debían de ser aproximadamente unos cincuenta, ya que no todos los caballeros tenían una situación económica que les permitiera viajar a la ciudad bien pertrechados de equipo, caballos de combate, siervos, escuderos, caballerizos y otros servidores.

Había en el campo de Lucas una treintena de tiendas, a cuya entrada se observaban dispuestos los escudos y los blasones de los caballeros que en ellas moraban. Había gallardetes con sus colores y banderas que reflejaban lo honroso de su blasón. Muchos curiosos se arremolinaban para ver los inmensos corceles de guerra, de los que un caballero mayor debía poseer dos o más para poder afrontar la justa con garantías. Solo uno de aquellos caballos valía más de lo que cualquier familia humilde podía ganar en toda una vida de honrado trabajo. Todos admiraban las armas y las armaduras expuestas a los primeros rayos de sol. Recuerdo el gentío, el olor a boñiga de caballo, a carne asada en los tenderetes, los gritos de los vendedores y las risas de las putas. Muchos estaban ebrios ya antes incluso de media mañana. Berenguer, Ferrán y Monsalve compartían tienda. Con ellos pasamos la noche un servidor, Domingo y los escuderos de los amigos de mi señor. Al alba, Berenguer comenzó a vomitar. Pensé que echaría la bilis. Su rostro estaba verde, pues era presa del miedo. Monsalve aguardaba el combate en silencio. Rezaba frente a un pequeño retablo que fue de su mujer. Por su parte el joven de los De Aviar, Ferrán, aguardaba la justa excitado. Era, a fin de cuentas, un soldado.

Conforme se acercaba la hora del torneo, el humor de los caballeros tornábase más y más festivo. Los veía pasar por la puerta de la tienda haciendo bromas y chanzas. Desde que llegué a Murcia y hasta hoy en que escribo estas líneas he tenido trato con multitud de hombres de armas, y debo reconocer que aunque carecen de muchas virtudes, todos tienen algo en común, y es el desprecio a la muerte: todos van al combate como el que va de romería. A veces he pensado que era esa una actitud fingida, más para hacerse el gallito y parecer hombres enteros que para otra cosa, pero de todo hay en la viña del Señor. La inminencia del combate era como un bálsamo para Ferrán de Aviar y Bartolomé Monsalve; se les veía de buen humor y deseosos de entrar en acción para hallar la gloria. Mi señor, por el contrario, parecía temeroso, cariacontecido, circunspecto y, sobre todo, verde, muy verde.

Cuando llegó el momento de comenzar a vestir las armaduras a nuestros tres señores, yo no sabía si mi amo era un hombre o una rana. Los vómitos continuados que padecía al ser presa del pánico lo tenían reducido a un apocado y temeroso hombrecillo de pajizo rostro que estaba, por qué no decirlo, acojonado.

—Espero que al menos no se nos cague encima —me dijo Ferrán al oído con aire divertido.

Comenzamos a vestir a mi señor entre el bueno de Domingo y un servidor. Llevaba una amplia y suave camisa de lino con un calzón largo como ropa interior. Sobre el pecho le colocamos un jubón de suave y mullido cuero sin mangas que lo protegería de los vaivenes de la cacharrería que enseguida portaría. Unas ajustadas calzas de algodón ceñían sus piernas, y sobre todo este conjunto colocamos la cota de malla.

—¡Cómo pesa! —dijo el asustado caballero.

«Pues esperad a llevar la armadura», pensé yo.

Una vez colocada la cota de malla, que venía en dos piezas, una para el tronco, la cabeza y los brazos, y otra a modo de calzas para las piernas y los pies, procedimos a protegerlo con la armadura. Conforme íbamos amarrando piezas a los miembros de mi señor, este se iba quejando del peso de las mismas, pero es que cuando le colocamos el peto se fue hacia atrás ruidosamente y casi no conseguimos volverlo a levantar. Una vez vestida la armadura, solo a falta del yelmo colocamos a mi señor una sobreveste rayada de colores azul y blanco que coincidía en tonos y motivos con el enorme faldón que ocultaba el peto y otras defensas que portaba Zeus. El otro caballo de guerra de mi señor, Otón, permanecería como reserva algo menos engalanado que el titular. Nos costó enorme trabajo subir a mi amo al caballo, y cuando conseguimos hacerlo, las trompetas avisaban ya de la inminencia del comienzo de la justa. Salvamos la distancia que nos separaba del campo paseando entre los curiosos que nos salían al paso a ver a los tres caballeros: mi señor, de azul y blanco; Monsalve, de color rojo con ribetes dorados; y Ferrán, de amarillo y negro. Todos los caballeros iban llegando al campo de lid ante los aplausos y los vítores del gentío que allí se había congregado.

Se había estipulado un combate entre dos bandos. Con don Alfonso García de Villamayor, clavaron sus banderolas su propio hermano, Juan García de Villamayor, señor de Alhama; sus dos hijos, Alfonso y Alonso; Berenguer de Jufré, Ferrán de Aviar, Monsalve y Fernán Pérez Pina; tres templarios que habían obtenido licencia de su orden para combatir, uno de los cuales, Adolfo Núñez, tenía fama de ser buen guerrero; Diego Alfonso de Rojas, señor de Calasparra, y otros que ya no recuerdo hasta hacer veinticuatro.

En el otro bando, y al lado de Rodrigo López Mendoza, pelearían el maestre santiaguista Pelay Pérez Correa y algunos caballeros de su orden; su hermano, Gómez Pérez Correa, señor de Cieza; Rodrigo González Girón, que venía de Elche; Pedro de Entenza y sus secuaces, y otros que no citaré hasta llegar a veintitrés.

Lo más granado de la Murcia cristiana se había dado cita en un coqueto graderío bajo techo que Lucas el Genovés había mandado construir. Estaban allí el merino, su señora, las mujeres de todos los señores contendientes, todas las damas casaderas y los prohombres del campo y la ciudad. Junto a estos, y en una grada al descubierto, tomaron asiento Lucas el Genovés, los comerciantes, los burgueses y algún que otro notable moro. Alrededor del cercado se arremolinaba el vulgo, subidos en carros, sobre rocas, en árboles; en suma, donde buenamente podían. Nadie quería perderse aquel espectáculo. Me pareció ver al fondo a Bouchra, sentada junto al moro de bellas facciones, su aya y Abdellatif Sahit. Aquella arpía era la causante de que nos hubiéramos visto en tal embrollo.

Los contendientes se colocaron a ambos lados del campo de lid. La mañana era calurosa y la multitud se mostraba ya impaciente. Pusimos el yelmo a mi señor. Era un impresionante casco cilíndrico con una sola ranura a la altura de los ojos y una inmensa pluma azul que, a modo de penacho, salía de la parte trasera del casco. Mi señor y su montura tenían un aspecto deslumbrante. Incluso las riendas de Zeus iban forradas de tela a juego con los colores de su señor, llevando también el inmenso caballo de color canela una pluma teñida de azul que salía de la testuz del animal. Deseamos suerte a Berenguer y la compaña mientras un heraldo leía las condiciones del combate, e hice un gesto dándoles la absolución por si alguno tenía la mala suerte de caer en la batalla. Cuando sonaron las trompetas nos aprestamos a salir corriendo de aquel lugar que en pocos momentos se convertiría en un infierno de golpes, caídas y pezuñas de enormes caballos al galope removiendo el terreno.

El espectáculo era impresionante; a un lado la hilera de caballeros de don Alfonso García, al otro la del veterano don Rodrigo López Mendoza. Iban a arremeter en breve los unos contra los otros armados con sus largas lanzas y con la protección de los escudos. Los caballos de guerra se mostraban nerviosos y excitados antes del combate. Observé a mi señor entre tanto caballero y pude comprobar que no se hacía con el dominio de su montura. Una cosa era trotar con Zeus plácidamente por la huerta dirigiéndose al encuentro de su amada y otra dominar aquella bestia con el peso de armadura, yelmo, cota de malla, espada, lanza, escudo y demás material pesado. Sonó la señal y aquellas dos inmensas moles que eran ambos grupos de caballeros se precipitaron al encuentro la una de la otra. El griterío era ensordecedor.

Apenas si oíamos el ruido del galope de los corceles y de las armaduras y las armas al traquetear con el movimiento de aquellos enormes caballos de batalla.

Aquellas dos masas de jinetes iban a impactar de inmediato, cuando mi señor, al parecer presa del pánico, intentó frenar a Zeus y hacerlo girar para evitar el choque frontal con aquella fuerza acorazada que se le venía encima.

Semanas después me confesó don Berenguer que, al verse abocado a aquel brutal choque, sintió terror, de manera que intentó salir de allí como buenamente pudo. Apenas si pudo hacer parar al caballo y mucho menos conseguir que girara, pues iba situado en medio de Ferrán y de Monsalve, y las monturas de estos lo encajonaban. Esto sucedió de manera que al producirse el choque con la hueste enemiga, mi señor y su montura ofrecieron un poco el costado al contrario.

El choque entre ambos bandos de jinetes fue ensordecedor. Un ruido superior al del mayor trueno de la peor tormenta surgió del choque de aquellas dos masas que formaban jinetes, monturas y corazas. Yo observaba el combate desde detrás de mi amo y sus compañeros, así que vi venir de frente al enemigo. No hay cosa en este mundo más atemorizante que ver venir a la caballería cristiana al galope, extendidas las lanzas y sin fisuras entre una montura y su vecina. El ruido de los cascos de los caballos que hace vibrar el suelo provoca en el enemigo una sensación de tal pánico que no desaparece hasta que aquella mole le pasa por encima, si es que queda algo vivo al paso de semejante ingenio de destrucción. Así que debo confesar que entiendo que mi señor se asustara.

Dado que mi señor se había vuelto ligeramente, el contendiente que tenía enfrente, Pelay Pérez Correa, pudo derribarlo con su lanza al golpearlo en el costado lesionado, de modo que el pobre Berenguer salió despedido hacia atrás.

Después del choque de aquellas dos hileras de jinetes, y del estrépito y la ovación que siguió al mismo, quedó el suelo sembrado de armaduras. Algunos se levantaban de inmediato para evitar ser arrollados por los caballos, otros se retorcían de dolor y dos caballeros quedaron inmóviles en el barro.

Mientras ambas facciones volvían a su punto de origen para realizar una nueva carga, pudimos observar que Ferrán y Monsalve se mantenían, gracias a Dios, sobre sus monturas. El primero aún conservaba su lanza, mientras que Monsalve llevaba ya en la mano una impresionante hacha de combate. Mi señor, en la retaguardia, había conseguido levantarse y permanecía de pie, con las manos apoyadas en la cara delantera de los muslos, intentando recuperar el resuello. Pude ver que su armadura se encontraba abollada en el costado lesionado, así que comprendí que le costara respirar. Apenas si pude acabar de realizar estas consideraciones cuando un estrépito ensordecedor me hizo volver la cabeza y comprobar que la segunda carga se había producido. Una nueva tanda de caballeros cayó al suelo dando de bruces en el polvo del campo de Lucas. En aquel momento, y al comprobar que ningún caballero conservaba ya lanza alguna, una multitud de siervos se precipitó al campo para retirar los desechos de la batalla. Vi palafreneros retirando caballos sin jinete, camilleros retirando a los caballeros heridos, y escuderos portando escudos y fragmentos de lanza.

—¡Berenguer, la espada, sacad la espada! —oí gritar a Monsalve, que desde su montura intentaba proteger a mi señor.

Había unos diez caballeros con posibilidad de luchar a pie, y calculé que unos veintipocos se mantenían en su montura. Los que portaban pañuelo verde al brazo, el bando de Rodrigo López Mendoza, parecían llevar ventaja. Pintaban mal las cosas para Berenguer y su gente.

—¡Cuidado! —grité al ver que un caballero de indumentaria oro y blanco, Beltrán López, galopaba hacia mi señor espada en ristre.

Monsalve picó espuelas a su montura arrollando el caballo de Beltrán, uno de los tres hijosdalgo que acompañaban a Pedro de Entenza. El golpetazo que Monsalve propinó con el escudo a Beltrán dio con este en el suelo, y antes de que pudiera levantarse, el gigantón de Bartolomé le azuzó el caballo a la vez que le lanzaba tremendos golpetazos con el hacha que el otro a duras penas paraba con su escudo.

—¡Lo va a matar! —dijo entusiasmado un mozárabe con la túnica llena de cáscaras de pipas de girasol a la altura del pecho.

Era un combate de todos contra todos, mejor dicho, de un bando contra otro, pero con tal desorden que aquello tornaba en asimilarse a una batalla de locos.

—¡Sacad la espada, Berenguer! —volvió a gritar Monsalve sin dejar de hostigar a Beltrán López.

En uno de esos golpes, el brazo de López se dobló como una masa muerta y el hacha de Monsalve impactó en el yelmo del descabalgado caballero, haciendo saltar chispas y provocando que este se desmoronara como un pelele.

Mi señor tiraba de la espada sin acertar a sacarla de la funda, exasperando al bueno de Monsalve. En un momento, Berenguer se paró y se quitó el yelmo para ver mejor.

—¿Está loco o qué? —gritó el pobre Domingo, asustado.

Otro jinete se lanzó al galope sobre don Berenguer agitando una terrible bola encadenada.

Mi señor sacó la espada e intentó hacerle frente, pero justo cuando se iba a producir el impacto, el jinete, que no era otro que Pedro Cortés, desapareció de mi vista mientras que al seguir con la mirada a la montura observé que esta cabalgaba sola.

Ferrán de Aviar había cortado de un plumazo su trayectoria, bueno, más bien de un tremendo golpe de espada que impactó en la armadura de su oponente a la altura del pecho.

—¡Poneos el yelmo, poneos el yelmo! —grité a mi señor.

Por una vez, nos hizo caso. Se puso el casco no sin ciertas dificultades.

—¡Berenguer, detrás de vos! —grito Monsalve.

Mi señor se volvió justo a tiempo de recibir un tremendo mazado en la cara que le hizo perder el conocimiento de inmediato. Sin duda el yelmo le salvó la vida. Pedro de Entenza había venido cabalgando como una flecha inclinado hacia la derecha y, tras despachar a mi señor y recuperar la verticalidad en su montura, se dirigió al lugar donde ya se reunían los jinetes de su bando. Se permitió echar un vistazo hacia atrás para ver a mi pobre amo tirado inconsciente sobre la arena.

—Rápido, retiradlo —ordenó Ferrán de Aviar refiriéndose a mi inerte señor, a la vez que espoleaba a su caballo hacia el lugar en que iban a volver a chocar ambas mesnadas.

Unos siervos retiraron a mi amo en unas parihuelas, y mientras lo llevaban a nuestra tienda, comprobé que Abdellatif Sahit se nos sumaba para ponerse de inmediato manos a la obra e intentar salvar la vida del enfermo.

—Dejadlo en el camastro —dijo Sahit.

El yelmo estaba abollado en la zona correspondiente a la sien derecha, y al quitarlo vimos que mi señor la tenía algo hundida.

—Afortunadamente tiene una brecha —dijo el moro.

—¿Y eso es bueno? —pregunté yo, incrédulo.

—Mejor así. Eso evitará que se produzca una hemorragia interna. Quitadle el peto, respira con dificultad.

Entretanto siguió el combate, y aunque no presencié ese tramo del mismo al hallarme atendiendo a mi señor, debo decir que incluso años después se hablaba de aquel choque. Y como fueron los mismos participantes los que me narraron la historia, me atreveré a resumirla para vuesas mercedes de forma bastante aproximada.

Cuando mi señor y un servidor nos ausentamos, apenas si quedaban siete jinetes por bando; tres caballeros del nuestro luchaban a pie y los siete del contrario peleaban sin montura. Aún ambos a caballo, dicen que Monsalve arremetió hacha en mano contra Pedro de Entenza, golpeando con denuedo el escudo de este con tal y tamaña furia que a duras penas lo dejaba sacar la maza para defenderse.

Ferrán de Aviar despachó a otro de los secuaces del De Entenza, el tercero que entre él y Monsalve ponían fuera de combate. Cuentan que el pequeño De los de Aviar, más bajo, ágil y estilizado que Monsalve, se comportó como una fiera cuando se vio enfrascado en una lucha a espada, con Rui de Plan. Dicen que el combate era igualado: ahora golpeaba el De Aviar, ahora el amigo del De Entenza. Ambos eran rápidos y ágiles, y tras golpear sobre el escudo del contrario se cubrían con el suyo. Estaba esa lucha casi en empate cuando Alonso de Ainsa, el cuarto de los hombres de Entenza, se acercó por detrás caminando y de un tajo segó el tendón de Aquiles de las patas traseras de la montura de Ferrán.

Dicen que mientras tanto golpeó Monsalve con su hacha el escudo de Pedro de Entenza, y que quedó reducido a una especie de lámina retorcida y doblada. Entenza recibió varios golpes en el cuerpo, pero quiso la fortuna que cayera del caballo, se golpeara con la valla en la cabeza y quedara como inconsciente. Eso le salvó, ya que fue retirado en una camilla.

Se cuenta que, entretanto, el malvado Alonso se situó a horcajadas sobre el caído Ferrán, y que sujetando una daga con ambas manos intentó introducirla por el hueco que quedaba entre el yelmo y el peto para así degollar al buen mozo De Aviar, quien mientras tanto, con la mano izquierda sujetaba el cuchillo del enemigo por el mismísimo filo gracias a la protección del guantelete.

Vieron a Monsalve galopando hacia los dos caballeros que luchaban en el suelo, y cuando parecía que era la última hora del De Aviar, este, que había estado hurgando con su mano libre bajo su espalda, sacó al instante una daga fina y alargada, y con la rapidez del rayo la incrustó donde el enemigo no tenía blindaje, esto es, en el hueco que quedaba entre el peto y la protección del brazo, justo en la axila izquierda. El otro cayó de inmediato, no en vano llevaba palmo y medio de hierro dentro del cuerpo que, al parecer, le llegó al corazón.

Sahit, al ver que no nos necesitaba, nos hizo salir de la tienda, no si antes asegurar que la vida de Berenguer no corría peligro. Quería quedarse a solas con el herido con el fin de poder atenderlo mejor. Nos llegamos a donde el torneo, y pudimos presenciar cómo Ferrán de Aviar se levantaba dejando a Alonso de Ainsa tendido en el suelo, inerte y bañado en un charco de sangre. Vimos también cómo en aquel momento chocaban con estrépito las monturas de Monsalve y del único de los hombres de Entenza que quedaba en liza, Rui de Plan. Vestía este sobreveste amarilla, portando en el pecho un águila de color negro que lo hacía inconfundible. Ambos jinetes con sus monturas rodaron por el suelo. Monsalve quedó atrapado bajo el caballo y vimos a Rui acercarse hacia él espada en mano. Ferrán y Alfonso García de Villamayor, este último aún a caballo, le cerraron el paso.

Apenas si quedaban contendientes en el campo. Solo tres se mantenían en sus monturas: don Alfonso por nuestro bando, y Pelay Pérez Correa y Rodrigo González Girón por el contrario. El resto de los hombres: luchando a pie como buenamente podían, eran: Ferrán de Aviar; Adolfo Núñez, el templario; Diego Alfonso de Rojas, señor de Calasparra; y por parte contraria, Rui de Plan; don Guillén el Alemán; un caballero santiaguista de nombre Nuño, y Juan Alfonso Téllez, señor de Callosa.

Antes de continuar, debo decir que, a mi modo de ver las cosas, hubo dos combates allí aquella mañana. El torneo que todos vimos, por un lado, y la pelea subterránea entre las facciones de don Berenguer y don Pedro de Entenza, por otro. A partir de este punto de la narración en que me hallo, ambos combates se fundieron en uno. Hasta aquí, muchos caballeros habían caído, y los que quedaban en liza llevaban largo rato ya combatiendo, de manera que la fatiga comenzaba a aparecer entre aquellos paladines que portaban pesadas armaduras bajo el sol ardiente del mediodía de junio.

La presencia de Alfonso García de Villamayor y de Ferrán de Aviar impidió que Rui de Plan pudiera llevar a cabo sus oscuros propósitos con Monsalve, quien herido y en el suelo, no se podía zafar del peso de su enorme caballo.

Ferrán se plantó delante del De Plan, y al no tener escudo, agarró su espada con las dos manos y se lanzó contra Rui, quien se cubrió con el escudo como pudo, sacando un zarpazo con su espada que impactó de lleno en el costado del De Aviar, arrojándolo al suelo. Nuestro amigo quedó estirado sin resuello y cuando Rui de Plan colocábale ya su espada en el cuello, Adolfo Núñez, el templario, citó a voz en grito al De Plan y evitó así lo que unos pocos sabíamos, esto es, que la muerte de Aviar era cosa segura si caía en manos de Rui. Mientras que retiraban a Monsalve y a Ferrán de Aviar, el templario despachó en un momento al aragonés, que quedó en el suelo tras él, y de inmediato se incorporó a lo que quedaba del combate. Don Alfonso García de Villamayor, a pesar de ser de mediana edad y ya tirando hacia la madurez, se comportó como un joven mozalbete y se deshizo desde el caballo del pobre Juan Alonso Téllez, aunque no pudo evitar que Diego Alfonso de Rojas, señor de Calasparra, resultara contusionado en su enfrentamiento con el santiaguista de nombre Nuño.

Solo quedaban ya por nuestro bando el templario Adolfo Núñez y don Alfonso García de Villamayor, mientras que el bando contrario conservaba a Pelay Pérez Correa, a Rodrigo García de Girón, a don Guillén el alemán y a Nuño el santiaguista; o sea, dos contra cuatro.

Don Alfonso descabalgó para combatir al lado de su compañero de bando, Adolfo Núñez, gesto que fue coreado por el público con vítores y aplausos. Pelay Pérez Correa y Rodrigo González de Girón hicieron otro tanto, de manera que todos los contendientes se hallaban ahora sin montura.

Evidentemente los dos santiaguistas se lanzaron de inmediato contra el templario. Este, por su parte, esquivó el envite de Nuño y lo dejó pasar por la derecha para darle un buen golpetazo con el exterior de su espada. Uno menos.

Alfonso García de Villamayor no pudo aguantar los envites de don Guillén el alemán y de Rodrigo González de Girón, y acabó desarmado y rodando por el suelo. Mientras tanto, el maestre santiaguista Pelay Pérez Correa y el templario Adolfo Núñez seguían intercambiando golpes. El templario era más rápido, y conforme iba pasando el tiempo las fuerzas comenzaban a flaquear. El santiaguista golpeaba algo más despacio y apenas si le quedaba tiempo para volver a cubrirse antes de que golpeara el templario. Estaba claro que, si no lograba derribarlo pronto, su mayor envergadura acabaría costándole caro con aquel calor al sol ardiente. Este último combate se hizo eterno, ya que no peleaban dos hombres sino dos órdenes militares y rivales, por ende. La presencia de los santiaguistas en aquella zona era más nutrida en heredades, bienes, encomiendas y castillos, pero de todos era conocido el inmenso poderío de la orden del Temple. Hubo un momento en que Pelay consiguió golpear con tal fuerza al templario que este trastabilló y rodó por el suelo, pero logró aguantar los envites del santiaguista cubriéndose con el escudo desde esa posición de desventaja para sacar un par de mandobles que hicieron retroceder a Pelay, con lo que el templario, rodando sobre sí mismo, se levantó ágilmente y pudo volver a equilibrar el combate. Aquello parecía no tener fin. Era tal el calor, y viendo que aquellos dos eran capaces de seguir luchando aunque fuera arrastrándose, que el merino mayor, don García Suárez, hizo sonar las trompetas y dio por finalizado el combate, declarando vencedor al bando de don Rodrigo López Mendoza por haber terminado tres de sus caballeros la lid por tan solo uno de nuestro bando.

Fue aquella sin duda una jornada única e inolvidable que arrojó el balance de un caballero muerto, Alonso de Ainsa, diez heridos de gravedad, treinta y uno contusionados y cuatro prácticamente indemnes.

Aquella misma noche se celebró una cena para loa de los combatientes en el salón de la torre del Caramajul. Ferrán de Aviar pudo asistir, pese a presentar un fuerte golpe en el costado que precisó de las atenciones de Sahit. Por su parte, el bueno de Bartolomé Monsalve terminó con una pierna rota a resultas de soportar con su cuerpo la caída de su caballo, y según Abdellatif Sahit, quien redujo la fractura y le vendó y entablilló la pierna, tardaría meses en volver a ser el mismo.

—Es de fuerte naturaleza y la fractura parece limpia. Volverá a andar, sin duda —dijo el galeno mudéjar.

Prescribió un curioso remedio para nuestros dos enfermos, Monsalve y Berenguer, y este fue el uso de una extraña y exótica planta que traía en forma de polvo que él llamó «adormidera». Es esa planta mano de santo, ya que hizo dormir a nuestros enfermos durante toda la noche y gran parte del día siguiente, y así se hizo en los sucesivos días, favoreciendo la recuperación de los heridos, que dormían como si fueran niños de pecho. Además de este remedio, puso el moro en la brecha de la cabeza de mi señor un emplasto de pan mohoso que, según me dijo, hacía cicatrizar las heridas, y volvió a prescribirle infusiones de lúpulo, corteza de sauce, azahar y eucalipto.

Mientras Sahit y yo velábamos a los enfermos, Ferrán asistió a la cena en la que se bebió, se comió y se brindó a favor de los valientes que se habían empleado a fondo en el combate. Hubo un momento de seria recriminación, en la que tanto el merino mayor como el adelantado, Alfonso García de Villamayor, resaltaron lo indigno del comportamiento del fallecido Alonso de Ainsa, quien había herido de gravedad al caballo de Aviar, dejándolo inútil de por vida para la lucha, y había intentado degollar vilmente a Ferrán de Aviar en un lance. Y es que debo decir que aunque el torneo se desarrolló con armas de combate, no era habitual el que se produjeran este tipo de altercados totalmente contrarios a las normas de la caballería. Eran estos comportamientos más propios, por otra parte, de la bajeza que imperaba a menudo en los campos de batalla, donde a lo largo de mi dilatada vida pude comprobar que todo valía.

Según me dijo Ferrán, Alfonso García de Villamayor expresó que «aquello no era algo digno de ver en un torneo de caballeros, sino más bien en una pelea entre rufianes en los bajos fondos de Londres o de París». Recriminó duramente a Pedro de Entenza y dejó en el aire una velada amenaza de cara a que ese tipo de infamias no se volvieran a producir.

Aquello acrecentó sin duda el odio que Entenza y sus hombres sentían por mi señor, y ahora por Ferrán, quien había matado a su amigo Alonso de Ainsa.

Era evidente que intentarían vengarse.

En esa misma cena se volvió a proclamar como vencedor al bando de don Rodrigo López Mendoza y se decidió proclamar campeón del torneo al templario don Adolfo Núñez, que llegó a batirse al final contra tres y hasta cuatro contrarios y que había dado cuenta durante la justa de siete caballeros del bando rival, a los que había eliminado del combate.

Su valiente comportamiento fue jaleado hasta por el mismo Pelay Pérez Correa, quien se lamentó en público, y este fue un gran halago viniendo del maestre de la orden rival, de que «aqueste mozo hubiera decidido profesar en el Temple y no con los de Santiago».

También fue muy celebrado el papel que Ferrán de Aviar había desempeñado en el combate, y se comentó que el joven caballero ya había participado en la batalla de Mula donde, no olvidemos, perdió a su hermano. Todos comenzaban a mirarlo con respeto. El papel de don Berenguer de Jufré fue juzgado por la mayoría de los comensales como discreto, ya que afortunadamente su participación en el torneo fue tan efímera que apenas pudo llamar la atención de la multitud, aunque sé que algunos sí se percataron de lo mal que peleó don Berenguer. Yo me congratulé por aquello, pues había seguido al detalle el periplo de mi señor en aquel combate y debo decir que su papel fue auténticamente lamentable. Todos dábamos gracias al Altísimo porque Berenguer hubiera sido eliminado del torneo tan pronto, ya que si hubiera permanecido en el campo de batalla por más tiempo, a buen seguro que Pedro de Entenza y sus secuaces lo habrían enviado a reunirse con sus antepasados.

En suma, todos rieron, bebieron y se emborracharon en una velada que se prolongó hasta bien entrada la madrugada.

A la mañana siguiente, y para sorpresa de Ferrán, Sahit y un servidor, nos visitó en nuestros aposentos el señor de Calasparra, don Diego Alfonso de Rojas, que pese a su avejentado y frágil aspecto se había comportado como un león en la justa. Llevaba el brazo en cabestrillo y vestía un elegante jubón verde oscuro de terciopelo con bonito medallón engarzado en profusa pedrería colgando del cuello. Era hombre que aparentaba más edad de la propia, más que delgado, flaco, canoso, de ojos hundidos rodeados de bolsas y con pocos dientes sanos en la boca. Enseguida comprendimos por qué aquella especie de abuelo precoz había participado en el torneo, y es que le acompañaba su hijo: un joven bien parecido, con el pelo cortado a la moda, bonete con una larga pluma, ajustadas calzas de llamativo color rojo, y jubón negro con amplias y ablusada mangas que casi le llegaban a las rodillas. Portaba un laúd e insistió de inmediato:

—¿Dónde está don Berenguer? Le he compuesto una bella canción.

El mozo era a todas luces amanerado, por lo que luego pudimos constatar de buena fuente (por mi Jimena) que el avejentado señor de Calasparra se había visto obligado a luchar en el torneo para defender el honor de su blasón, ya que el hijo solo se limitaba a cantar loas a favor de los caballeros más hermosos.

El bueno de don Diego Alfonso de Rojas insistió misteriosamente en visitar a nuestro señor Berenguer.

—Hemos peleado juntos, pero no he tenido tiempo de saludarlo pues llegamos la misma mañana del combate. Tan solo lo pude ver de lejos y fugazmente antes del torneo, y tengo mucho interés en conocerlo, como ya supondréis. Por cierto, pareciome buen mozo.

—Sí, sí —dijo su hijo, excitado—, y de bellos ojos azules.

El padre miró con severidad al hijo y continuó:

—Supongo que habrá recibido ya la carta.

—¿La carta? —preguntamos Ferrán y un servidor.

—Sí, la de su majestad don Alfonso.

—¿Una carta del rey? —dije yo, sorprendido.

—Veo que no os lo ha contado. Pasemos a verlo —dijo el señor de Calasparra.

Ante la insistencia de aquel hombrecillo, nos vimos obligados a pasar al aposento donde padre e hijo se convencieron de que mi señor convalecía de sus heridas y dormía dulce y profundamente.

Entre las loas de aquel aprendiz de trovador a la serena belleza de mi señor, que por cierto estaba hecho un Cristo, y los buenos propósitos de don Diego Alfonso de Rojas, conseguimos sacarlos del cuarto. Después de insistirle en que nos contara la naturaleza del negocio que le traía y que nos aclarara el contenido de aquella misteriosa carta, aquel hombre terminó diciendo:

—Bien, si vamos a ser familia como quien dice, oportuno es que os cuente lo que se avecina. El rey don Alfonso, que se preocupa por vuestro señor, y al que guardo infinita fidelidad por el afecto que nos profesa a uno y a otro, remitiome una carta en la que me apuntaba que era su deseo el buscar esposa a don Berenguer de Jufré, y que tras barajar varias posibilidades había llegado a la conclusión de que la moza casadera de la región que mejor se ajustaba a lo que buscaba para vuestro señor era, sin duda, mi hija Blanca. Y como me tiene en alta estima, y otro tanto ocurre con vuestro señor, había decidido emparentarnos mediante el matrimonio de don Berenguer con mi zagala, que debo decir goza de buena dote. Don Alfonso me ponía al tanto en su misiva de la buena situación económica del feudo de vuestro señor, y me comunicaba que una carta similar a la mía le había sido enviada a don Berenguer con el objeto de que al celebrarse este torneo pudiéramos entrevistarnos para llegar a un acuerdo sobre la fecha en que se tomarán en matrimonio por palabras de futuro para así poder iniciar el noviazgo.

Ferrán y yo permanecíamos boquiabiertos ante aquel giro inesperado que daban los acontecimientos, sobre todo teniendo en cuenta que sabíamos del encoñamiento y de la obsesión de mi señor por Bouchra.

En fin, que mientras don Diego nos emplazaba a otra posible reunión en cuanto mi señor se recuperara, y el amanerado juglar seguía cantando a la belleza de aquel fermoso mozo, conseguimos deshacernos de ellos y, tras despedirlos, nos apresuramos a pedir audiencia al adelantado para poder indagar qué había de cierto en este supuesto y rocambolesco compromiso.

Después de esperar más de una hora fuimos recibidos por don Alfonso García de Villamayor, quien nos dio la bienvenida diciendo:

—Hombre, don Ferrán, con vos quería yo hablar. Pero primero aclaremos el motivo de vuestra consulta. Es por algo del compromiso, ¿no?

—¿Existe interés por parte del rey don Alfonso? —dijo Ferrán.

—En efecto, hace ya más de una semana recibí un despacho de su majestad en el que se me decía que había encontrado la forma de terminar de pagar a don Berenguer los buenos servicios que nos prestó en Mula…

—Pero si ya le otorgó un feudo —interrumpí yo.

—Y ahora don Alfonso le ofrece a don Berenguer la posibilidad de hacer un buen matrimonio que le proporcionará una cuantiosa suma en forma de dote y le emparentará con una de las mejores familias de nuestro adelantamiento. Don Alfonso desea que todos los que son bienvenidos echen raíces en nuestra tierra.

—¿Y eso es definitivo? —dije yo refiriéndome al compromiso.

—Hombre —dijo el adelantado—, su majestad se ha mostrado interesado, y él y sus asesores se han molestado en buscar una buena pretendiente… Pensamos que es bueno para don Berenguer.

—Eso quiere decir que es una orden —dijo Ferrán mirándome.

—Más que una orden —intervino don Alfonso García.

—Dios nos valga —dije yo al imaginar la reacción de mi señor al enterarse de aquello.

—Bueno, bueno, el caso es que, según me han dicho, la moza es hermosa, y teniendo en cuenta que el hijo de don Diego no cuenta, es como si don Berenguer heredara el feudo. A buen seguro que el señor de Calasparra lo acogerá como al hijo que habría querido tener.

—No sé… —dije yo dudando.

—Dejemos el asunto en manos de los interesados. En cuanto don Berenguer se reponga de sus heridas, le recordáis que debe venir a verme. Tengo la carta en la que el rey don Alfonso me comunica la nueva. Por cierto, ¿cómo se encuentra nuestro héroe de Mula?

—Bien, se repondrá en un par de semanas a lo sumo. Tenía dos costillas rotas e insistió en participar en el torneo —dije yo, excusando a mi señor.

—A eso se debe sin duda el pobre papel que hizo en la justa —dijo el adelantado con cierto retintín—. Ese Entenza casi lo quita de en medio. Por cierto, hablando del torneo, quería platicar sobre ello con vos, Ferrán.

—Decidme, decidme —contestó solícito el buen amigo de mi señor.

Don Alfonso García de Villamayor adoptó un aire grave y comenzó a decir:

—Bueno, Ferrán, el caso es que es evidente que en el torneo vuestro amigo Monsalve y vos tuvisteis un serio rifirrafe con los hombres de Entenza. Don García Suárez y un servidor nos sorprendimos bastante, pues vinisteis todos juntos de Aragón. Sabíamos que Berenguer y Entenza habían discutido antes de la partida de don Pedro a Cehegín, pero no sospechábamos que las cosas estuvieran tal mal entre vosotros. No se nos escapa que Pedro de Entenza es hombre difícil, pero no nos vamos a engañar, aquí en Murcia no necesitamos monjas bienintencionadas sino guerreros, y si tienen mal carácter, mejor. Bueno, el caso es que vos disteis muerte a aqueste mozo…

—Alonso de Ainsa —dije yo.

—El mismo —continuó el adelantado—. Sois hombre querido aquí, Ferrán, sois joven y buen guerrero, pero por otra parte es muy probable que vuestros adversarios busquen venganza. Los ánimos están algo exaltados, y la experiencia me demuestra que en estos casos es mejor dejar que se enfríen un poco las cosas, no sé si me entendéis, un cambio de aires…

—Pero Monsalve y Berenguer me necesitarán aquí.

—Ferrán, tened cabeza, ¿no os gustaría hacer una visita a vuestra madre para relatarle con calma lo ocurrido a vuestro hermano? ¿No conserváis algún objeto personal de vuestro querido hermano que queráis entregar a vuestra madre?

—Sí, eso sí, hay algunas cosas…

—Pues no se hable más. No os preocupéis por vuestros amigos; tardarán un poco en recuperarse, pero lo suyo no es mal de morir. Se os proporcionará una escolta que os acompañará en el viaje. Tenéis tres meses de permiso. Hasta principio de octubre no os queremos ver por aquí. Para entonces, no os preocupéis que todo se habrá calmado, y si no es así que el De Entenza se atenga a las consecuencias.

El adelantado no dejó replicar a Ferrán, dando por terminada la entrevista. Yo salí algo desmoralizado a resultas de aquella conversación, pues si no me hacía gracia el que Ferrán se ausentara, menos me agradaba el pensar en la reacción de don Berenguer cuando se enterara de que el rey don Alfonso prácticamente lo hubiera prometido con la hija de don Diego.

A veces parece que las cosas no se pueden poner peor. Y entonces el Todopoderoso nos da otro apretón y comprobamos que la situación se torna aún más insoportable. La recuperación de los enfermos transcurrió por buenos derroteros. Monsalve ya se hallaba protestando a los dos días del torneo por tener que estar inmovilizado a resultas de su fractura, y mi señor pasó tres o cuatro jornadas de fiebre, pero poco a poco fue encontrándose algo mejor.

Tres días después partió Ferrán. Lo vi con el corazón dividido, pues si bien su sentido del deber lo inclinaba a quedarse en Murcia con sus amigos, por otro lado seguía siendo un joven que había llegado apenas hacía un año a estas tierras como un caballero inexperto, y era evidente que debía de sentir deseos de reunirse con su familia en Aragón. No en vano había perdido un hermano luchando en estas tierras.

Además, el adelantado y el merino habían obrado sabiamente al obligarlo a tomarse este descanso, pues era seguro que Pedro de Entenza y su gentuza no iban a descansar hasta vengarse de este buen mozo y mejor guerrero.

La despedida fue triste. Ambos enfermos le insistieron en que, por su bien, se fuera. Yo sabía lo especial de la relación de Ferrán con el veterano Bartolomé Monsalve, y debo reconocer que no la veía ya con ojos tan críticos como al principio. Y es que al igual que ocurría con otras ideas que yo creía inmutables a mi llegada, había llegado a comprender que incluso el amor entre dos hombres podía ser algo bueno y hermoso si aquello no perjudicaba a nadie. Y es que aquel par de buenos caballeros, a pesar de sodomitas, eran más hombres que muchos de los fanfarrones que nos rodeaban, incluido mi señor, que llevaba ya tiempo comportándose como una mujerzuela asustadiza.

En fin, el caso es que nada más partir el bueno de Ferrán, y aprovechando que mi señor aún debía guardar algunos días más de cama en la torre del Caramajul, Pedro de Entenza, Rui de Plan, Pedro Cortés y Beltrán López presentáronse en el castillo de la Luz con sus hombres de confianza, y aprovechando el ascendente que el De Entenza tenía sobre la guarnición, pues no en vano había sido traída por Entenza y Jufré desde Aragón y ambos compartían el mando de aquella hueste, se instalaron en el castillo.

En suma, aquellos bribones con sus escuderos, monturas y tropa de confianza se apoderaron de nuestro castillo. La actitud de la guarnición fue, según nos contó el joven Domingo, expectante en un principio, y luego de camaradería y reencuentro con sus compañeros de mesnada. Al parecer, aquella misma tarde Pedro de Entenza apaleó brutalmente a un mudéjar que acudió al castillo preguntando por don Berenguer para pedirle no sé qué favor, marcando así las líneas generales del que sería su comportamiento en el futuro.

—Berenguer y yo vamos a medias en todo, y en lo sucesivo ningún siervo viene al castillo a no ser que se le reclame por algún asunto —cuentan que dijo aquel bastardo.

Los días posteriores fueron aún peores. Dicen que, poco a poco, Pedro de Entenza y los suyos comenzaron a tomarse atribuciones que no les competían, y la población mudéjar fue sin duda la más castigada por estos desgraciados.

Por lo pronto, don Pedro aumentó en un ciento por ciento la cantidad que en concepto de derechos feudales debían pagar los mudéjares al castillo. Esto suponía, siempre según los cálculos y las cuentas del De Entenza, que todos los mudéjares debían desembolsar en breve unas cantidades de grano o de dinero que a decir de don Pedro le debían, y que los pobres campesinos no solo no tenían sino que ni siquiera iban a tener.

Don Pedro, acompañado por Rui de Plan, Beltrán López, Pedro Cortés, por su siniestro escudero José, y por cuatro lanceros de su confianza, fue haciendo un recorrido de muerte y humillación por las tierras de mi señor, con el objeto de recaudar dineros para su propio disfrute y así, de paso, sembrar el pánico y el temor entre las buenas gentes. En tres días habían muerto dos mudéjares y otros tantos habían sido apaleados por los hombres de Entenza, con lo que los desamparados moros rogaban por la pronta mejoría de don Berenguer.

El bueno de Domingo se acercó una vez más a la ciudad para visitar a mi señor en la torre del Caramajul y darle cuenta de lo que estaba ocurriendo en el castillo de la Luz. Mi señor, que ya llevaba una semana en reposo, decidió levantarse contraviniendo así las órdenes de Sahit, pues se mostró indignado con la actitud y el comportamiento del De Entenza. Partimos de inmediato hacia la Luz, ya que mi señor don Berenguer temía que don Pedro estropeara en unos pocos días lo que a él tanto trabajo le había costado conseguir.

Yo, por mi parte, no me había atrevido aún a contar a mi señor el asunto de su «supuesto compromiso» con la hija de don Diego Alfonso de Rojas, así que crucé los dedos.

Al llegar al castillo, mi señor no pudo reprimir un grito de asco, rabia e indignación al comprobar que los cuerpos de los dos campesinos muertos yacían colgados por los pies a ambos lados de la puerta de acceso al recinto inferior del castillo. Se habían tomado la molestia de despellejarlos, y el hedor y las moscas que rezumbaban por allí de poco tiran a mi señor del caballo. Fue don Berenguer recibido efusivamente por la tropa, que se encontraba en su totalidad en un lamentable estado de embriaguez. Según accedíamos a la pequeña torre comprobamos, asqueados, que aquello debía de ser una fiesta continua. Tres hombres yacían inconscientes en la mesa de la sala de guardias. Ascendimos rápidamente y nos encontramos con un salón lleno de putas, soldados borrachos, trozos de carne asada, vómitos y orina.

Al ver entrar a mi señor, todos callaron y se hizo un impresionante silencio. José, el siniestro, subió la escalera y avisó a don Pedro, quien al parecer se había hecho el amo de la estancia de mi amo.

Bajó Entenza con la compañía de dos putas, una colgada de cada hombro. Parecía ebrio.

—Hombre, si está aquí la doncella de mi amigo Berenguer. Te felicito por tu sentido de la hospitalidad.

—Pero ¿qué coño te crees que estás haciendo? —preguntó indignado un desmejorado Berenguer al que la cabalgada desde Murcia había hecho empeorar.

—Pues nada, disfrutando de nuestro feudo. Ya sabes que aquí tienes tu casa —dijo el otro.

—Ya te dije que esto era mío. ¡Solo mío! ¡No consentiré que estropeéis lo que tanto esfuerzo me costó conseguir! —gritó mi señor. Y mirando a los demás añadió, indignado—: Y vosotros, ¿qué miráis? ¡Fuera de aquí! ¡Todo el mundo fuera!

Algunos hombres, pertenecientes a la guarnición original, salieron avergonzados del salón, pero la mayoría de aquella gentuza permaneció impertérrita.

Pedro dijo:

—Berenguer, ¿no entendéis que somos socios en esto? ¿No veis que no os hacen caso? Me necesitáis, os habéis hecho blando. —Y haciendo un gesto a su escudero se volvió y se encaminó hacia la escalera para regresar al aposento de don Berenguer.

Mi señor intentó seguirle, pero José, el repugnante escudero de don Pedro, se interpuso en su camino.

—Apartad —dijo medio jadeando mi enfermo señor.

El muy ruin de José propinole un rodillazo en la entrepierna al bueno de don Berenguer, que dio con sus huesos en el suelo mientras resoplaba luchando por respirar. El joven Domingo salió en defensa de su señor llegando a desenvainar, pero fue agarrado por detrás y al instante tenía la enorme daga de José en su gaznate.

—Un momento, José —dijo uno de los soldados de la guarnición—. Dejad al zagal, es uno de los nuestros, no hay necesidad de eso. —Y retirando la espada de manos del crío añadió—: Don Berenguer ya se va, ¿verdad?

—Sí, sí —dije yo procediendo a levantar a mi humillado señor.

Entre Domingo y un servidor conseguimos subir a don Berenguer a su caballo. Volvimos a Murcia. Mi señor lloraba de rabia y de dolor.

Yo me sentí malhumorado, triste y sobre todo preocupado. Pronto todo el reino sabría de lo ocurrido en la Luz.

Sahit reprendió con dureza a mi señor por haber acudido al castillo de la Luz en busca de pelea, le aumentó la dosis de adormidera y vigiló más de cerca su recuperación. Bartolomé Monsalve echaba fuego por la boca, pero la pierna entablillada no le permitía moverse. Dejamos que pasaran los días sabiendo de nuevas correrías de don Pedro y sus secuaces.

Una semana después, mi señor solicitó una entrevista con el adelantado. Este lo recibió con grandes aspavientos y parabienes.

—Hombre, nuestro héroe de Mula y futuro desposado.

Berenguer me miró con cara de extrañeza. Al ver aquella reacción, don Alfonso García de Villamayor le explicó lo del arreglo con doña Blanca. Mi señor explotó de ira:

—¿Qué decís? No puedo creerlo. ¿Y yo…? ¿Yo no cuento para nada en este asunto?

—Claro que contáis, el rey don Alfonso se encargó personalmente del negocio.

—Pero ¿y si yo no estoy de acuerdo? —dijo Berenguer.

—Estuvisteis de acuerdo para aceptar el feudo que el rey os dio, ¿no?

—Pero esto es otra cosa.

—Es lo mismo, el rey os dio tierras y ahora os da una esposa.

—Prefiero escoger yo a mi propia esposa.

—¿Entre los mudéjares quizá? —dijo el adelantado dando en la diana.

—Entre quien a mí me dé la gana —dijo arrogante Berenguer.

El adelantado levantó la mano amenazante y dijo:

—Tened cuidado con lo que decís. ¿Acaso creéis que algo de lo que ocurre en el Reino de Murcia escapa a mis ojos y mis oídos? Si vos supierais… —dijo riendo—. Aquí hasta las paredes escuchan y ¡algunas hablan! Esto no es un juego, don Berenguer, esto es Murcia; el moro está a menos de dos jornadas. Siempre estamos en guerra, unas veces declarada y otras soterrada, pero en guerra al fin y al cabo. Mis espías observan a todo el mundo, y sabemos lo de la hija de Sahit… —Y mirando a su secretario preguntó—: ¿Cómo se llama la moza?

—Bouchra —dijo aquel hombrecillo con aspecto de ratón de biblioteca.

—Bouchra —continuó el adelantado—. Bonito nombre. Y bonita moza, según me cuentan mis ojos y oídos en la calle. Ay, Berenguer…, el bueno de don Berenguer. Teníamos muchas expectativas puestas en vos. Muchas. Ya os lo dije el primer día que os vi, aquí andamos necesitados de guerreros… ¿Qué digo guerreros? Héroes, necesitamos héroes. Y vos erais perfecto para ello: guapo, joven y buen mozo. Y luego, la batalla de Mula… No me costó convencer a don Alfonso de que os favoreciera… Yo soy los ojos del rey en esta plaza, y vos para pagarme os enredáis con esa mora.

—¿El rey sabe lo de Bouchra? —preguntó sorprendido Berenguer.

El adelantado asintió.

—¿Por qué creéis que se os conmina a tomar por esposa a doña Blanca? Eso acallará los rumores. Es un buen arreglo. De todos es sabido que don Diego no dejará el feudo al pusilánime de su hijo. Vos ganáis una esposa y un feudo, y nosotros seguimos teniendo al héroe.

—Pero ¿y Bouchra?

—No os podéis casar con una mora. ¡Folgadla en privado, hombre de Dios! Hay que ser más discreto. ¿Qué pensaría la gente si supiera que el héroe de Mula se amanceba con una mora? Tenéis que contraer matrimonio con doña Blanca y luego, en privado, os proporcionáis los entretenimientos que queráis. Yo mismo tengo mis pequeños vicios. Las moras son algo… diría que mágico…, pero ¡son moras, pardiez! Y la política del Reino no discurre precisamente por la mezcla de razas, ¡bastante mezclados estamos ya!

—Pero sois unos nazis… —dijo mi señor.

—¿Qué decís, volvéis a hablar en esa jerga? —dijo don Alfonso.

—No, no —dijo mi señor pensando quizá en la hoguera.

—Pues no se hable más del asunto. ¿Qué os trae hoy por aquí? Decid, decid.

—Don Pedro apareció en mi feudo y comenzó a tomar medidas…

—Todo el mundo tiene de vez en cuando invitados y huéspedes algo pesados. De acuerdo, el caballero se toma confianzas, ¿y qué? —El adelantado del rey parecía cansado de las cuitas de mi señor.

—Ha matado a dos hombres.

—¿Cristianos acaso?

—No, mudéjares.

—Bien hecho.

—¿Cómo que bien hecho? Eran mis siervos.

—Siervos vuestros o no, son mudéjares. De vez en cuando viene bien el que se asusten un tanto. Deberíais aprender un poco del De Entenza. Es algo rudo, pero promete.

—Pero, don Alfonso, se permite el lujo de cobrar impuestos en mi nombre…

—¿Y vos?

—Yo… ¿qué? —contestó Berenguer.

—Sí, ¿qué habéis hecho para evitarlo?

—Nada, pero estaba enfermo.

—Ya.

—Aun así fui a verlo.

—¿Y?

—Le dije que no podía hacer eso.

—¿Y?

Mi señor bajó la cabeza.

El adelantado dijo:

—¿Y venís a verme a mí, como un niño pequeño y desvalido, para que os defienda de vuestro amigo?

Berenguer volvió a mirar hacia abajo.

—Jufré —añadió don Alfonso—, vos sois el señor de la Luz, a vos corresponde arreglar esos pequeños asuntillos, no os podéis arrugar ante una patada en la entrepierna de un mísero escudero.

Berenguer quedó sorprendido y dijo:

—Vaya, veo que lo sabéis todo, don Alfonso.

—Es mi trabajo. Y lo hago bien. Corren rumores, Berenguer, dicen que os arrugasteis ante don Pedro, que un aprendiz de soldado casi os mata, que folgáis con una mora, que os cagasteis de miedo en el torneo y que un escudero es capaz de amedrentar al héroe de Mula. No me gusta esto. Quiero al paladín de Mula. ¡Necesito héroes, pardiez! No volváis a las andadas y demostrad que tenéis cojones. ¡Sois un hombre! ¡Sois cristiano, noble y caballero! Os casaréis con la moza de Calasparra, no se hable más. Y con respecto a don Pedro, ese es un asunto privado entre caballeros y no quiero volver a oír hablar de ello. Si regresáis aquí y os quejáis otra vez como un chiquillo, empezaré a pensar que nos equivocamos al concederos el feudo. Y ahora dejadme solo, tengo que dictar unas cartas.

Don Berenguer toca fondo. Verano de 1259 – primavera de 1261

Aquel verano fue duro para mi señor. Las heridas del cuerpo sanan con facilidad, pero las del espíritu tardan mucho en cicatrizar. Berenguer de Jufré era un hombre derrotado. Su experiencia como señor de la Luz apenas si había durado un año, pues aunque seguía siéndolo de oficio, era sabido que Pedro de Entenza y sus secuaces regían aquellas tierras al abrigo de las montañas con mano de hierro. Y todo el mundo sabía que lo hacían con la aquiescencia de mi señor, o al menos con la pasividad de este, que poco a poco había ido perdiendo su fama de héroe de la batalla de Mula sustituyéndola por la de apocado personaje a quien pocos ya respetaban.

A finales del verano Abdellatif Sahit comunicó a Bartolomé Monsalve que en un par de semanas a lo sumo estaría en condiciones de comenzar a caminar ayudándose de unas muletas, y que confiaba en que, si todo iba bien, en un mes y medio estaría ya plenamente recuperado.

Ese pronóstico de Sahit de poco le cuesta la vida al bueno de Monsalve, como ahora relataré para vuesas mercedes.

El caso es que mi señor vivía de la asignación que le había otorgado su majestad el rey Alfonso, y como nos alojábamos y alimentábamos en la torre del Caramajul, digamos que nuestra situación pecuniaria era, cuando menos, aceptable. Ni que decir tiene que del rendimiento del feudo de la Luz no percibía mi señor ni un triste maravedí, y es que el humillado Berenguer no se atrevía apenas a pasar por su propio castillo ya que temía sobremanera al De Entenza y a sus secuaces. Y es que estos desgraciados caballeros se habían empeñado en humillarlo en las pocas ocasiones en que el De Jufré se había dignado pasar por su pequeña fortificación, no faltando las chanzas sobre su poca hombría en su propia cara e incluso algún empellón que otro, que hacían que mi señor no apeteciera de acercarse a su propio fortín. Al principio paseábamos por las tierras, saludando a los paisanos que se deshacían en elogios hacia mi amo, pero poco a poco Berenguer fue avergonzándose siquiera de ver a sus siervos, pues era incapaz de poner fin a las vejaciones que sufrían por parte de Pedro de Entenza y sus hombres.

Dedicábamos los días a caminar por la huerta que rodea a la ciudad, a charlar y a que mi señor se maravillara de continuo con todo aquello. Paseábamos por la judería, regateábamos con los moros tomando el té en sus trastiendas, íbamos al baño de Fouad, al del trinquete…

En suma, llevábamos una existencia que podría tacharse de plácida de no ser por dos pensamientos que permanecían instaurados en la mente de mi señor y que no le permitían descansar. Por un lado, sentía como si hubiera dejado a sus siervos de la mano de Dios, y al no ser hombre de armas no se atrevía a enfrentarse con el De Entenza. Por otra parte, Bouchra le daba achares. Y es que pese a que Berenguer jugaba al ajedrez con Sahit muy a menudo, la relación entre mi señor y la mora se había enfriado sobremanera. Al parecer aquella hechicera había ido perdiendo el interés por mi señor paralelamente al descenso de la fama del soldado aragonés. De manera que ahora que él se sentía cuestionado, criticado y mal visto, la Bouchra había dejado de sentirse tan atraída por aquel pusilánime despojo de caballero. Supe por mi propio señor que pasaba el pobre muchas mañanas sentado en el lecho de la casa que tenía alquilada en la Arrixaca, mientras se lamentaba y miraba las paredes que habían sido testigo mudo de los apasionados encuentros de la pareja, esperando que aquellos muros le devolvieran algún exiguo residuo del ardor que aquella bella moza había llegado a sentir por él. Era Berenguer un mal retrato de sí mismo, melancólico, triste, sin honor y sin fuerzas para recuperarlo. Sin fuerza para vivir.

Y si por si esto fuera poco, a punto estuvimos de perder a Bartolomé Monsalve.

A riesgo de pecar de inmodestia, diré que Bartolomé Monsalve no dejó de habitar entre los vivos gracias a la perspicacia de un servidor. Y es que un golpe de suerte me permitió evitar una tragedia fraguada en la mente de Entenza y sus hombres. Estos eran conscientes de que faltaba poco más de un mes para que Monsalve quedara recuperado y en condiciones de combatir. Si bien era sabido que no temían en absoluto a mi señor, otra cosa era enfrentarse al De Aviar y, sobre todo, a Bartolomé Monsalve. De hecho, estos desgraciados que se llamaban a sí mismos caballeros aprovecharon la partida de Ferrán de Aviar para dejarse caer por el castillo de la Luz e instalarse allí definitivamente. Era por tanto previsible suponer que la curación de Monsalve era un motivo de preocupación para estos villanos y que no quedarían de brazos cruzados ante la nueva situación.

El caso es que me hallaba yo en la cocina de la torre del Caramajul esperando que la buena de Jimena volviera de servir la cena en los aposentos del adelantado, cuando todo ocurrió.

Junto a mí se hallaba otra moza de cocina, de nombre María, preparando una bandeja para servir la cena a no sé quién. La cocinera, Teresa, mujer oronda y temible, se ausentó para ir a decir algo al mayordomo del adelantado, momento en que, tras guiñar un ojo a la María, aproveché para introducirme en la despensa (cuya puerta había quedado abierta) y conseguir algo de queso o de chorizo que llevarme a la boca para matar la gazuza mientras volvía mi Jimena.

Oí los pasos de María alejarse, por lo que supuse que había salido de la estancia. Cuando lanzaba un breve ataque a una salchicha seca que yacía colgada en la despensa, volví a oír pasos, por lo que asomé la nariz prudentemente por la rendija que quedaba abierta en la puerta de la despensa para asegurarme de que la cocinera no había regresado. No quería yo que me descubriera saliendo de su despensa, pues la guardaba más que un rey a su reina.

Allí, medio escondido, pude ver a un hombre de espaldas que abría un pequeño frasco de cristal que había sacado de su bolsa y vertía unas gotas de líquido en uno de los platos de la bandeja que la María preparaba. No me pude contener y dije:

—¡Alto! ¿Qué hacéis ahí?

En el momento, el intruso se volvió y pude comprobar que era José, el escudero de Pedro de Entenza.

Al verse descubierto, salió corriendo de la estancia, y yo lo perseguí. Corrimos por los pasillos de la planta baja de la torre, que a esa hora presentaban un impresionante ir y venir de criados al servicio de sus señores. Y quiso la mala fortuna que al doblar un recodo chocara yo con una moza que portaba un barreño de agua tibia para el baño de la esposa del adelantado. Ambos rodamos por el suelo, y cuando conseguí levantarme, empapado, comprobé que aquel despreciable escudero se me había escapado.

Pensé de inmediato en la bandeja, y retorné lo más aprisa que pude a la cocina para encontrarme con que la misma no estaba ya en su sitio. Corrí hacia el piso superior intentando buscar a María, que sin duda portaba la bandeja, y después de recorrer casi todos los pasillos de la torre volví a bajar a la cocina desencantado por haber perdido a la moza. Me senté, extenuado, a la mesa de encina mientras Jimena, que ya había vuelto, me preguntaba:

—¿Qué os pasa, Bernardo? ¿Por qué venís corriendo así?

Yo no acertaba a contestar pues me faltaba el aliento. En aquel momento entró María. Me levanté y, zarandeándola por los hombros, dije casi en susurros:

—La bandeja, ¿dónde está la bandeja?

La moza contestó, extrañada:

—¿La que llevaba yo?

—Sí —dije, muy apurado—. ¿Para quién es? ¿Adónde la habéis llevado?

—Es la cena de don Bartolomé Monsalve, y la he llevado a sus aposentos.

Debo reconocer que en aquel momento actué con celeridad y, lo que es más importante, con cordura y sensatez. Mandé a las dos mozas acudir corriendo a casa de Sahit con el recado de que Monsalve había sido envenenado y con severas instrucciones de que no se perdiera ni un momento, pues era probable que salvarle la vida o no fuera cosa de minutos.

Yo, por mi parte, volé escaleras arriba y llegueme al cuarto de Bartolomé, donde el buen caballero, sentado en la cama y con una escudilla en la mano, se llevaba una cucharada de humeante sopa a la boca.

—¡No! —grité, y le aparté la cuchara de la diestra a Monsalve de un manotazo, a la vez que con la otra mano libre le quitaba la escudilla y la lanzaba por la ventana.

Bartolomé Monsalve me miró con cara de asombro a la vez que me decía, lenta y pausadamente:

—Pardiez, dómine, eso era mi cena.

—¿Habéis comido mucho? —pregunté yo, impaciente.

—Una cucharada antes de que vinierais vos y comenzarais a hacer el loco.

—¡Tenéis que vomitar! ¡Tenéis que vomitar! ¡Os han envenenado! —grité yo fuera de mí.

—¿Qué decís, cura? —dijo Monsalve, extrañado.

Al momento, se puso pálido y un terrible dolor en el estómago le hizo retorcerse y doblarse como un junco. Los ojos se le pusieron en blanco y perdió el conocimiento. Yo, sin saber muy bien si hacía bien o mal, sujetando su espalda con un brazo lo incorporé a duras penas, y con la otra mano le introduje los dedos por el gaznate hasta donde pude, de manera que conseguí hacerle vomitar.

—¡Loado sea Dios! —exclamé, aliviado.

En aquel momento entró Sahit en la estancia y se hizo cargo de la situación. Según me contó después, mi proceder salvó la vida de Monsalve. Al haber tirado la escudilla por la ventana no pudo Sahit identificar a ciencia cierta el veneno, y el que Monsalve hubiera ingerido tan escasa dosis del mismo evitó que los síntomas del envenenamiento fueran explícitos. Sahit ordenó sangrías para Monsalve a fuer de limpiarle la sangre, y un régimen pleno de verduras, infusiones y agua para que el organismo del buen caballero se viera libre de cualquier resto de veneno.

Como siempre ocurría en los momentos de peligro o crisis, mi señor se hallaba ausente, creo que rondando la Arrixaca Nueva por si veía de lejos a su amada.

Comprendí que Monsalve se hallaba en grave peligro.

Cuando don Berenguer volvió a la torre del Caramajul y se encontró por sorpresa con lo que había ocurrido, mostrose muy afectado y por una vez comportose como un hombre, acudiendo de inmediato a las habitaciones del adelantado donde insistió en que quería ser recibido. Y lo hizo de tal manera que consiguió que don Alfonso García de Villamayor fuera sacado de la cama para explicarle lo que aquella noche había ocurrido allí. Insistió mi señor al adelantado en que debía proveer a Monsalve de una escolta para que fuera trasladado cuanto antes a Aragón junto a Ferrán de Aviar, con el único fin de conseguir que don Bartolomé se recuperara como debía de aqueste infame ataque lejos de sus retorcidos y cobardes enemigos.

El adelantado aceptó las efusivas peticiones del responsabilizado Berenguer, de manera que al día siguiente un todavía inconsciente Monsalve partió de la ciudad quedando fuera de escena otro de los más temidos enemigos de Pedro de Entenza. Por cierto, el adelantado llamó al de Entenza a la torre con el objeto de aclarar lo que era una segura felonía. El malvado don Pedro se supo zafar bien en presencia del adelantado, ya que argumentó que su escudero había acudido a la cocina con el único propósito de comer algo, pues se encontraba hambriento. Insistió don Pedro en que no se podía acusar a José de nada más, pues no se conservaba prueba alguna de que hubiera existido envenenamiento, y argumentó que probablemente Bartolomé Monsalve se había indigestado al mezclar el alimento con las extrañas pócimas que debía de suministrarle el médico musulmán que lo trataba. Y es que según dijo aquel desgraciado:

—Cualquiera sabe qué tratos tendrá con el diablo ese Sahit, y qué extraños brebajes habrá dado a aqueste gran amigo nuestro.

Aquel argumento convenció al adelantado, que en su afán por culpar de todo a los mudéjares quiso ver el origen de aquel desgraciado incidente en el hecho de que Monsalve no utilizara los servicios de un médico cristiano. A pesar de todo, conminó a Entenza a que castigara a su escudero por pulular por donde no debía y por robar comida de la cocina.

Aquella comadreja aseguró que castigaría con dureza a su escudero en cuanto este volviera de viaje, pues casualmente había partido aquella misma mañana a realizar unos encargos para su señor, allá en Cehegín. Con el paso del tiempo supimos que durante aquella temporada, José el escudero había estado oculto en la cocina del castillo de la Luz.

En suma, salió redonda aquella jugada para los enemigos de mi señor. Pues si bien no habían conseguido su verdadero objetivo, esto es, matar a Monsalve, habían logrado al menos que este hubiera tenido que partir, con lo cual Berenguer de Jufré se hallaba ahora prácticamente solo, pues nada más contaba con el único apoyo de este pobre cura y del joven aprendiz de soldado Domingo.

Esta cada vez más insostenible situación llevó a mi señor al extremo de la tristeza y la melancolía. Llegó el otoño, y después el invierno, y mi amo se hallaba más y más alicaído y taciturno, y menos comunicativo.

En las largas noches de invierno quejábase de todo esto al abrigo de la chimenea en nuestros aposentos de la torre del Caramajul. Se quejaba de la oscuridad y de la ausencia de lo que él llamaba «luz eléctrica». Decía sentir miedo en la noche a la luz de las velas, ya que según él apenas si iluminaban suficiente, dando una apariencia tétrica a las paredes de piedra del Caramajul. Yo me reía para mis adentros, pues era la torre del Caramajul una de las fortificaciones mejor iluminadas que había visto, ya que todos los pasillos estaban dotados con sus correspondientes lámparas de aceite, que los criados se encargaban de encender al tardecer y apagar al alba. En esas largas conversaciones lamentábase en privado de la nostalgia que sentía por su tierra y por su época. Decía hallarse cada vez menos adaptado a lo que él llamaba la Edad Media o, a veces, mi época. Decía pasar frío, se quejaba de no poder bañarse, de no tener «televisión», del olor de las calles de la ciudad, de los desperdicios que la gente arrojaba por las ventanas, de la pobreza, de la enfermedad; en suma, se quejaba de casi todo. Echaba de menos a su familia, a sus padres, a sus hermanos, a sus amigos. Lloraba a menudo en la oscuridad del cuarto, y me confesaba que quería volver a su casa, a su tierra y a su tiempo. Según me dijo tenía una «depresión», una extraña enfermedad del espíritu que, según contaba, era muy habitual en su lugar de origen. Debo reconocer que temía por mi señor, y que apenas si me atrevía a dejarlo solo pues lo creía muy capaz de hacer una locura y asegurarse la condenación eterna al morir como suicida.

El negocio con la Bouchra lo mantenía sin lugar a dudas más hundido aún. Aquella mora de ojos negros no quería saber nada de él. Y mientras, el triste y desamparado don Berenguer rondaba su casa a todas horas con el único propósito de verla aunque fuera de lejos y fugazmente. Así comprobó que en las noches en que Sahit se hallaba de viaje por la región, había trasiego de hombres en la casa de la moza. Incluso cuando Sahit dormía, se veía entrar y salir a algún que otro embozado. Y es que el bueno de Abdellatif solía acostarse muy pronto, pues decía que su mente trabajaba mejor a primeras horas de la jornada. Así llegó a contar mi señor hasta cuatro embozados diferentes. Cuatro hombres que visitaban la casa de aquella hechicera. Dos eran moros y dos cristianos. Uno era sin duda su primo, Ibrahim ben Sabin, el bello, pero los otros tres ocultaban con celo su rostro.

Decidí investigar por mi cuenta aquel asunto.

Al otoño sucediole el invierno, y entramos en el año de nuestro Señor de 1260. Los acontecimientos comenzaron a sucederse de manera vertiginosa, tanto en la escena política como en lo referente a nuestras vidas. El hecho de que Murcia hubiera sido declarada Adelantamiento del Reino de Castilla fue una explícita declaración de intenciones por parte del rey Alfonso. Al unificar el mando militar y el civil en la persona de don Alfonso García de Villamayor, y dar por terminada la etapa en que aquella tierra era tan solo un protectorado castellano, el Reino de Castilla alertó a la población mudéjar sobre sus verdaderas intenciones.

Hasta los mudéjares mejor pensados comprendieron que aquello acabaría tarde o temprano por ser la tierra de otros. Tierra de cristianos. Algunos, los más ilusos, entre los que se incluía el rey moro Aben-Hud, habían creído en el año 1244 que pidiendo la ayuda de las huestes castellanas evitarían caer en manos del rey de Granada, Al-Ahmar. En aquel momento la actitud del Reino de Castilla fue la de situar sus guarniciones en los alcázares de toda la región y recibir un pago por su «protección».

Los mudéjares pensaban que aquello era similar a mantener un ejército mercenario. Pero era obvio que, poco a poco, aquello terminaría siendo una invasión en toda regla, lenta, sutil a veces, pero invasión al fin y al cabo. Cada vez eran menos los moros que vivían en la Medina. Incluso la nobleza mudéjar se había visto obligada a vivir en la Arrixaca Vieja, mientras que los más desfavorecidos lo hacían en el suburbio llamado Arrixaca Nueva. La élite de los mudéjares murcianos comprendió entonces que aquel proceso era algo imparable, y comprobaron que sus propios compatriotas iban vendiendo sus posesiones y pasando a África. La porción de la población mudéjar que quedaba en Murcia era la más desfavorecida, sin posesiones que vender ni influencias que utilizar al otro lado del estrecho.

Deben saber vuesas mercedes que era el rey Aben-Hud complaciente en grado máximo con los cristianos, y se daba por satisfecho con que le dejaran seguir percibiendo sus rentas y viviendo en su lujoso palacio del Alcázar al Saguir.

Poco a poco surgió el descontento entre los mudéjares. El rey Alfonso permitió que los pleitos entre moros fueran dirimidos por su propia justicia, pero nombró un juez cristiano para resolver los que tenían lugar entre cristianos y moros. Figúrense los distinguidos lectores quién ganaba siempre estos pleitos. Aben-Hud miraba hacia otra parte, al igual que todo su entorno, y los mudéjares iban poco a poco sufriendo la presión de la poderosa máquina militar castellana.

No era raro que, viéndose abocados a esa situación, la mayoría de los mudéjares volvieran sus ojos hacia el Reino de Granada, desde donde el intrigante Al-Ahmar movía los hilos para activar la rebelión en tierras murcianas. El Reino de Granada no solo había dejado de ser percibido como una amenaza, sino que era concebido ahora como un reino hermano donde se practicaba la verdadera religión y donde los fieles vivían en paz y armonía.

Fue en aquel año de 1260, durante la primavera, cuando murió el rey Aben-Hud. Un rey que no había cumplido con las expectativas de su gente. Un monarca que había venido avalado por su pertenencia a la famosa estirpe de los Banu-Hud, familia a la que había dado gloria y esplendor el famoso caudillo Ibn Hud. Este añorado guerrero salió del aislado valle de Ricote para hacerse con el dominio primero del Reino de Todmir (Murcia), y luego de todo Al-Ándalus.

Aben-Hud era tío del asesinado Ibn Hud, y fue aceptado por ello como futuro rey de Murcia. Incluso a su muerte el monarca Aben-Hud proporcionó una nueva sorpresa a sus súbditos mudéjares. Todo el mundo esperaba que nombrara como su sucesor a su hijo Ahmad ben Hud, que en aquel momento gobernaba con tino Crevillente y que había participado activamente como emisario en el Tratado de Alcaraz.

Este Ahmad parecía pues el candidato más idóneo para hacerse cargo del reino moro de Murcia, pero al parecer resultaba poco apropiado a ojos de los castellanos, pues era cuestión inminente la violación del Tratado de Alcaraz por parte del rey don Alfonso y de todos era sabido que el hijo de Aben-Hud, Ahmad, era conocedor de las condiciones y las cláusulas del acuerdo. El caso es que hasta después de muerto, Baha Aben-Hud se comportó como un criado de los cristianos, ya que en lugar de permitir que le sucediera su hijo Ahmad, delegó el trono en su otro vástago, Abu Yafar ben Muhammad ben Muhammad Ben Hud, que demostró ser mucho más complaciente con los intereses de los castellanos.

Debo decir que el nombramiento de este Abu Yafar sonó a la oposición mudéjar como una nueva concesión a los intereses castellanos, y no hizo sino agudizar el resentimiento entre los moros de Murcia.

En definitiva, el malestar era manifiesto y ni siquiera los propios capitanes cristianos se explicaban cómo no se había producido la esperada sublevación mudéjar. Mientras tanto la ciudad era un hervidero de espías y de agentes dobles de uno y otro bando, que intentaban descubrir las intenciones y los futuros planes del rival. Don Alfonso García de Villamayor y su gente procuraban vigilar a los mudéjares más belicosos con el objeto de poder abortar cualquier intento de rebelión antes incluso de que este se produjera, capturando a los cabecillas y castigándolos con brutalidad a fuer de evitar que la masa mudéjar tratara de levantarse en armas. Y es que las condiciones de vida de esta gente eran pésimas. Se habían visto concentrados en el arrabal de la Arrixaca Nueva, mientras que sus casas de la Medina quedaban vacías y en manos de los especuladores cristianos que esperaban nuevas avalanchas de pobladores castellanos para venderlas al mejor postor y multiplicar sus beneficios.

Como saben vuesas mercedes, el hacinamiento solo es bueno para acumular inmundicia y en breve plazo hacer surgir las enfermedades. Y así fue. Los ancianos y los niños morían sin que aquellas buenas gentes pudieran hacer gran cosa por salvarlos. Y fue en aquella situación de humillación, de oprobio, de hacinamiento y de exclusión que mi señor don Berenguer definía como «limpieza étnica», en la que individuos como Al-Watiq hallaron su oportunidad.

Recuerdo la tarde en que charlamos con Sahit respecto a este tema. Fue tomando el té en su salón de invierno, al abrigo del frío húmedo de Murcia, merced a las acogedoras alfombras de nuestro amigo Abdellatif y disfrutando del calorcillo que nos deparaba un chisporroteante brasero.

—El nuevo rey continuará con la línea de sumisión de Aben-Hud —dijo Sahit—, y eso no va a gustar a mucha gente en la Arrixaca.

—¿Creéis que habrá rebelión? —preguntó don Berenguer.

—Supongo que sí, pero no creo que esto ocurra ahora. De todas formas he observado algunos movimientos… digamos que sospechosos —contestó Sahit—. Además, las últimas medidas tomadas por don Alfonso no fomentan que el clima sea precisamente favorable a Castilla.

—Sí —dije yo—, ha concedido el disfrute de las condominas y su acequia a un aluvión de nuevos colonos cristianos. Ahora el barrio de San Juan es totalmente cristiano.

—Y eso que está situado a extramuros. Me extraña que no les concediera la Arrixaca —dijo Berenguer.

Sahit miró a mi señor y añadió:

—Berenguer, aunque el barrio de San Juan queda fuera de la muralla, el meandro del río lo protege de cualquier ataque, y además don Alfonso García quiere tener a los moros en la Arrixaca, pues la antigua muralla la aísla de la Medina. Vos que defendéis la puerta del Zoco lo deberíais saber.

—Eso de que defiendo la puerta es mucho decir —dijo Berenguer riéndose de su propio pacifismo.

—Cada uno actúa como le dicta la conciencia. Pero tened en cuenta esto que os digo: correrá la sangre en el Reino de Murcia, de eso no hay duda. Ayer mismo, Abu Bakr al-Watiq se presentó al rey moro y a su consejo de ancianos, y se permitió el lujo de recriminarles su inoperancia y su falta de belicosidad hacia los cristianos.

—Ese tal Al-Watiq ¿es hijo del famoso caudillo Ibn Hud? —pregunté yo.

—Decís bien, Bernardo. Al-Watiq es hijo del fallecido Muhammad ben Hud, y desde que llegaron los cristianos a esta tierra ha sido el más extremista de los partidarios de la rebelión. Estuvo veintitantos años fuera del mapa político; fue rehén del antiguo arráez de Valencia Zayyan ben Mardanis, pero ahora ha vuelto a la primera línea. Dicen que cada día cuenta con más adeptos, y se rumorea que el rey de Granada, Al-Ahmar, lo financia para instar a la rebelión. De hecho, un familiar de mi mujer, un primo llamado Abu Talib ben Sabin es el secretario personal de Al-Watiq. El hijo de Abu Talib viene mucho por aquí. Se llama Ibrahim, creció con mi Bouchra y se tienen mucho aprecio.

«El moro bello», tomé nota mentalmente.

—¿Y vos? —dijo Berenguer—. ¿No esperáis con anhelo la sublevación?

—¿Yo? ¡Qué va! Y no me malinterpretéis, me gustaría que esta tierra volviera a ser nuestra, pero eso es hoy por hoy imposible. Mirad, Castilla es militarmente superior a nosotros, y mientras que esto sea así, nada podrá hacerse. Cuando se intenta vencer al cristiano, nuestros reyes y mandamases han de recurrir siempre a tropas que pasan desde el norte de África. ¿Y sabéis lo que supone esto? Que esas fuerzas invasoras terminan quedándose y quitando el poder a nuestros dirigentes. ¿Y qué hacen estos entonces? Pactar con los cristianos para recuperar su posición de privilegio. En definitiva el equilibrio de alianzas y traiciones entre nuestros mandos es delicado, y no dudan en traicionarse para conseguir el poder cuando es necesario. Mirad si no el caso del fallecido Aben-Hud, no le causó ningún problema pactar con el enemigo y someter a su pueblo a todo tipo de vejaciones con tal de seguir viviendo en su palacio del Alcázar al Saguir.

—Sí, eso es cierto. Pero entonces ¿creéis que habrá desórdenes? —dije yo.

—Sin duda. Pero aunque la revuelta consiga expulsar a los cristianos, en menos de un año los tendremos de vuelta. El tiempo justo que tarden en armar un ejército.

Y con estas proféticas palabras de Sahit, dimos por terminada la conversación.

En este atribulado y confuso entorno daba la sensación de que los acontecimientos nos sobrepasaban. Era casi el final de la primavera y mi señor seguía sin levantar cabeza. Cada vez pasaba más tiempo encerrado en su cuarto de la torre del Caramajul, y cada vez tornabase más alicaído y melancólico.

Y fue aquí que mis buenas intenciones para con mi señor casi provocan su muerte. Y es que una noche en la que mi señor observaba el brasero como embebido en sus propios sueños, pensé que le podía hacer bien el pasar un buen rato en la taberna del Crescencio compartiendo unas jarras de cerveza con un servidor y contagiándose un poco del bullicio de esa clase de local.

Y quiso la suerte que, después de mucho insistir, don Berenguer decidiera acompañarme, así que dirigimos nuestros pasos hacia la calle de la Trapería, lugar en que se encontraba dicha taberna.

El ambiente en la misma era festivo, a pesar de que era ya bien entrada la noche, y pululaban por allí gentes de todo origen y condición. Mi señor y yo nos sentamos a una mesa y pedimos dos jarras de cerveza, que a decir verdad era de una calidad excelente.

Lo que a continuación sigue no es agradable de recordar. Y es que en este mundo de Dios es malo adquirir fama de apocado o cobarde, y más en un lugar fronterizo como Murcia. Y es también verdad que por aquellos días circulaban rumores sobre la supuesta cobardía de mi señor. No faltan bravucones que te busquen las cosquillas cuando estos saben que eres presa fácil, y esto fue lo que ocurrió a mi señor.

Estaba yo intentando hacer ver a don Berenguer que su situación no era tan mala, cuando se oyó un vozarrón fuerte y grave como un trueno que decía a voz en grito:

—¡Ese taburete es mío!

Mi señor se hallaba de espaldas al propietario de aquel vozarrón, pero yo, que me hallaba de frente, pude ver a la tenue luz de las velas de la taberna que provenía de Onofre el Charro.

Miraba este fijamente al bueno de don Berenguer y permanecía de pie, como reafirmándose en lo dicho, y con las piernas abiertas y los brazos en jarras.

Toda la taberna miró a mi señor y se hizo un silencio sepulcral, pues el tal Onofre gozaba de una pésima fama y muchos eran los que lo temían.

Era Onofre un pedazo de carne con ojos, un poco menos alto que mi señor pero fornido en exceso, y tenía una cabeza enorme, sujeta al tronco por un cuello que más parecía de toro que de persona. Eran sus brazos enormes, musculosos y velludos, y vestía un jubón de lana basta que llevaba entreabierto dejando ver su peludo torso. Para más complicación, aquella bestia apodada el Charro dedicábase a la profesión de matón, ya que aunque no tenía oficio ni beneficio, era sabido que él y sus hombres se vendían al mejor postor a la hora de ajustar las cuentas a un deudor o a un enemigo, bien fuera apaleándolo hasta morir, bien deshonrándole una hija o metiéndole fuego a sus posesiones más queridas. No en vano se rumoreaba que Onofre había venido de su Salamanca natal huyendo de la ley por haber matado a un socio suyo, a su mujer y a sus dos chiquillos, porque decía que aquel le había estafado. En suma, eran gentuza de la peor calaña.

Mi señor siguió mirando el fondo de su jarra de cerveza; apenas si salía de sus propios y sombríos pensamientos. Eso hizo enfadar más al otro, que volvió a gritar:

—¡He dicho que ese taburete es mío!

Yo dije por lo bajo:

—Señor, vámonos de aquí.

A lo que Berenguer contestó saliendo de su ensimismamiento y mirando a Onofre. Vi el pánico en su cara, pues Onofre ya se había llegado hasta donde nos hallábamos.

Todo el mundo se hizo a un lado, e incluso los de las mesas vecinas se levantaron y se acercaron a la barra de la taberna buscando refugio.

Mi señor se levantó y dijo:

—No os he entendido bien.

—¿Acaso sois sordo, Berenguer? Estáis sentado en mi taburete.

—Ah ¿es eso? —dijo mi señor, aliviado—. Disculpad, no sabía que era vuestro. Nosotros ya nos vamos, ahí lo tenéis.

Onofre, con la cara roja de furia, le espetó:

—¿Os estáis burlando de mí? ¿Qué pasa? ¿Que lo que no es bueno para vos lo es para el plebeyo de Onofre? ¡Jamás se me hizo tamaño insulto!

Mi señor no comprendía que aquel matón de taberna buscaba reñir con él desde el principio y que fuera cual fuese su respuesta iba a encontrar camorra a buen seguro. Me pareció obvio que aquel sabía de los rumores que hacían de don Berenguer un pusilánime, y que tener una gresca con el antaño héroe de Mula y vencerle, además, era una buena forma de acrecentar su fama de matón consiguiendo así mejores clientes de cara al futuro. Esta gente de la frontera es así, se comportan como lobos, y si huelen la debilidad, ahí que se presentan a sacar tajada. Listo va uno si intuyen que no estás dispuesto a vender cara tu suerte.

Mi señor bajó la cabeza y dijo con voz muy queda:

—Si me disculpáis… —E intentó pasar junto a Onofre para salir de aquel peligroso lugar.

Justo cuando pasaba junto a él, Onofre agarró a Berenguer por el hombro, hízolo girar y propinole un tremendo puñetazo que lo tumbó de espaldas tres mesas más allá.

Vi la sangre manar de la cara de mi señor cuando intentaba levantarse, y tras echar un fugaz vistazo a la mano de Onofre comprobé que llevaba aqueste una especie de pieza de brillo metálico en los nudillos que explicaba la brecha de mi señor.

Berenguer consiguió levantarse a duras penas, y cuando alzaba las manos como pidiendo paz, el otro le estrelló una jarra de arcilla en la cabeza volviéndose hacia la concurrencia y estallando en una sonora carcajada. Al ver que aquellos fideputas pretendían divertirse a costa de don Berenguer y sabiendo cómo acaban esas sangrientas diversiones, intenté hacerme paso entre los carcajeantes parroquianos para ayudar a mi señor y hacerlo salir de allí cuanto antes. Unos brazos fuertes me aferraron, y comprobé que dos de los hombres de Onofre me inmovilizaban totalmente.

Berenguer, a cuatro patas, luchaba por ponerse en pie. Sangraba la herida en su bello rostro, y la de cabeza también, cuando Onofre se acercó por detrás y le endosó un tremendo puntapié en la entrepierna que hizo las delicias del respetable.

—Vaya, vaya… Así que este es el aguerrido Berenguer. Me cago en estos mequetrefes que vienen a darnos lecciones porque son de noble cuna.

Hizo girar al semiinconsciente Berenguer y, sujetándolo por el pescuezo con una mano, comenzó a golpearlo frenéticamente con la otra, en la que portaba aquel diabólico instrumento metálico que cubría sus enormes nudillos.

Cada golpe era coreado por la parroquia del Crescencio ante mi impotencia al ver cómo me mataban ahí mismo a mi señor. La gente apostaba sobre si Berenguer sobreviviría o no. Los odié por ello. Mi señor al borde de la muerte, y ellos jugándose los dineros.

Jamás vi a alguien recibir tanto.

Bueno, solo a otro que ya contaré.

Quedó Berenguer en el suelo, sin sentido, después de que su agresor se cansara de golpearlo cuanto quiso. En la cara, en las costillas, en los riñones…

—Buf, cuánto cansa apalear la mierda —dijo Onofre, rebañándose el sudor de la frente con el antebrazo y dirigiéndose a la barra donde lo esperaba una cerveza.

—¡Estás viejo, Onofre, antes te duraban menos! —gritó un parroquiano cuya ocurrencia hizo mucha gracia al Charro.

Este bebió un largo trago, eructó y dijo:

—Ah, se me olvidaba, el taburete de vuecencia.

Se acercó al taburete origen de la discusión, lo cogió con ambas manos y, ante mi estupor e indignación, lo rompió contra la ya deforme cara de mi desmayado señor.

—¡Puerta! —dijo mirando a sus hombres, y estos cogieron a mi señor en volandas y lo lanzaron a la calle.

Todo el mundo rio aquella expulsión, y siguieron conversando y bebiendo como si nada hubiera pasado.

Salí de allí exaltado, nervioso y fuera de mí. No podía reprimir los sollozos por el miedo y la impotencia que sentía, y al llegarme a mi señor comprobé que este no se movía. Su cara era una masa deforme. Había sangre por todas partes, y gorjeaba al respirar ahogándose en sus propios humores. Intenté levantarlo para sacarlo de allí, no fuera que Onofre volviera, pero al ser yo menudo y mi señor buen mozo, no podía apenas incorporarlo del suelo. Corrí y corrí. No recuerdo muy bien cómo, pero me contaron que llegué a la torre del Caramajul llorando como un chiquillo y que el sargento de la guardia envió de inmediato a cuatro soldados a por mi señor. Alguien, creo que la Jimena, avisó al bueno de Sahit.

Desperté a la tarde siguiente de mi crisis nerviosa. Me atendía solícita la Jimena.

—¿Y don Berenguer? —pregunté incorporándome. La cabeza se me iba. Sin duda Sahit me había dado algo para dormir.

Tocaban a muerto, y mi Jimena hizo un gesto de aceptación con la boca.

—¿Ha muerto? —pregunté, acongojado.

—No, mi buen Bernardo, aún vive.

—¿Aún?

—Sahit lo atiende. Dice que está muy mal. Cree que es cuestión de horas.

Me llegué como pude al aposento de Berenguer y encontreme allí con el solícito Abdellatif Sahit, con el joven Domingo llorando al pie de la cama, y con dos sirvientas que traían y llevaban paños para el médico árabe.

Aquello respiraba con dificultad. Y digo aquello porque me resultaba imposible reconocer apariencia humana a aquel rostro, aquel cuerpo, aquella alma, totalmente inflamados y deformes.

—No os preocupéis, no sufre. Está inconsciente y le he dado adormidera suficiente para que no sienta dolor alguno en su último viaje —dijo Sahit.

—¿No hay ninguna posibilidad? —dije yo.

—He hecho todo lo posible. Está roto por dentro, creo que debe de haber tenido hemorragias internas. Además, me temo que los golpes que ha recibido en la cabeza son ya algo irreversible… Y ha perdido mucha sangre…

Sahit dijo todo esto hablando cada vez más lentamente; su voz fue apagándose poco a poco.

Estalló en un llanto inconsolable que me partió el corazón.

Nunca lo vi así.

Todos lloramos como niños.

Maldije a mi gente y mi época.

Pobre del nuevo Berenguer.

Quienquiera que fuera.

Me fui a la capilla y comencé a rezar. Amarae vitae dulcis exitus[14].

Durante aquellos días no pude hacer otra cosa por mi señor que rezar y rezar. Era incapaz de entrar en sus aposentos y verlo reducido a su condición de moribundo en una tierra lejana y rodeado de gentes casi extrañas para él.

No podía verlo así pues sentía un inmenso dolor interior, una pena que me rompía por dentro y me hacía sentir que este era un mundo frío y sin esperanza. Me sentí culpable pues aquel mozo llegado de tan lejos a sustituir al cruel Berenguer original, había sido bueno conmigo respetando mis deslices con la Jimena, bueno con Monsalve y Aviar, bueno con sus siervos, con Domingo, con Sahit e incluso con esa bruja de Bouchra.

Sentía una inmensa pena al ver lo que había recogido en este, para él, extraño y lejano lugar. Era la tercera vez que veíase herido, y se hallaba a un paso de la muerte que lo acechaba por la impiedad y la violencia de una sociedad que él juzgaba injusta. Eso era lo que el nuevo Berenguer de Jufré se llevaba.

Decidí no hacer mención a la paliza recibida por don Berenguer en mi correspondencia con Albert, el traductor del rey Alfonso, al igual que hice con el resto de las humillaciones que había sufrido mi señor. Bastante deteriorado estaba ya el buen nombre de Berenguer de Jufré como para que yo estimulara los oídos reales en contra de mi amo.

Por otra parte el adelantado y el alguacil dejaron sin castigo la agresión de Onofre el Charro. Y es que aunque se consideraba un grave delito el que un plebeyo levantara la mano contra un noble, lo ocurrido en determinadas horas y en determinados lugares no suele ser visto por nadie. No sé si me entienden vuesas mercedes, pero diré que ese tipo de gentuza que frecuentaba aquella taberna era siempre, de cara a tratar con la autoridad, ciega sorda y muda. Nadie había visto nada.

Yo dudé qué hacer al respecto, pero concluí que lo más inteligente y beneficioso para la memoria de mi señor era no decir nada, pues no habría sido bien interpretado el que un soldado no supiera defenderse frente a un matón de taberna.

Yo, por mi parte, me pasaba las horas rezando en la capilla, y al cabo de los días acerqueme a la pequeña iglesia que mi señor habíame construido en las cercanías de la Luz. Ni que decir tiene que todas las iniciativas puestas en marcha por don Berenguer habían sido abortadas por la presencia de Entenza en el feudo, y entre ellas se encontraba mi pequeña parroquia. Comencé de nuevo a impartir la misa diaria en aquella pequeña iglesia, que no era sino un cuchitril, y comprobé que los feligreses acudían esperanzados.

Al principio me presenté con cierta aprensión por si el de Entenza y su gentuza se decidían a importunarme, pero pude comprobar de inmediato que estos supersticiosos e ignorantes guerreros no tenían ni la más mínima intención de asegurarse la condenación eterna importunando a un representante de Cristo en la tierra. De hecho, el propio Entenza se felicitó de la que la iglesia del feudo volviera a la actividad, e incluso me hacía donativos por su alma semana sí y semana también.

Decidí guardar ese dinero para contratar en su día a un buen asesino a sueldo que en un callejón le segara la vida.

Aquel era sin duda el responsable de todos los problemas de mi señor y de su ahora inminente muerte.

Más de quince veces fui avisado para dar la extremaunción a don Berenguer. La mayoría de ellas me hallaba yo de rodillas, rezando en la capilla del Alcázar, cuando Jimena entraba e interrumpía mis rezos diciendo:

—Ya está.

Yo acudía cabizbajo a la estancia de mi señor donde administraba los últimos sacramentos a un Berenguer medio asfixiado por los estertores de la muerte. Una vez hecho aquesto, iba al exterior a esperar lo inevitable. Al rato venía Jimena, y cuando yo esperaba la confirmación de su muerte, me decía que el ataque había pasado y que el enfermo dormía profundamente.

Cuando comencé a acostumbrarme a esta rutina, una pequeña luz me hizo ver que igual Berenguer salía de aquel trance. De hecho, cuando me vine a dar cuenta Berenguer de Jufré llevaba tres semanas así. Sahit dijo que cada día que pasaba sin que el joven caballero muriera era un paso que adelantábamos hacia la supervivencia de mi señor. El problema era que seguía inconsciente, y Sahit temía que no despertara más por tener dañada la sesera.

Nunca vi a la Bouchra por allí. Ni siquiera se interesó por mi señor. Quizá movido por el resentimiento comencé a ver cosas que no me parecieron normales.

Una mañana en el zoco vi algo que me resultó sospechoso. Al pasar junto a un callejón lateral, un adarve, vi a dos hombres hablando. Ambos llevaban la larga túnica que caracteriza a los moros, la llaman chilaba y suele terminar en una amplia capucha que en aquel momento impedía ver los rasgos de ambos contertulios. Hablaban y gesticulaban como discutiendo.

Volví sobre mis pasos y pasé de nuevo junto a ese adarve porque una de esas chilabas me era conocida. Era gris y tenía una ancha línea azul que iba desde la capucha hasta los pies. Había visto a ese hombre salir de casa de Bouchra. Era el moro bello. El hijo del secretario del sedicioso Al-Watiq.

El otro, pese a llevar chilaba, era un cristiano. Y además, caballero. Justo bajo el faldón de la chilaba que vestía se observaba que en lugar de llevar babuchas aquel misterioso individuo llevaba botas y espuelas. Disimulé comprando unos melocotones a un árabe gritón que se empeñaba en que regateara pese a que a mí me venía bien su precio. No era inteligente llamar la atención.

Cuando aquellos dos dieron por terminada la conversación se separaron, y yo decidí seguir al cristiano. Se movía con rapidez entre el gentío del zoco de la Arrixaca, de manera que costome mucho seguirlo. Justo antes de entrar en la calle de los alfareros, el encapuchado giró bruscamente y se dio la vuelta caminando hacia mí. Me había descubierto.

Salí corriendo en contra dirección chocando con unos y otros, que me increpaban farfullando maldiciones en árabe. Mis melocotones rodaron por el suelo, pero yo corrí. Es fácil asestar una mala puñalada entre el gentío y darse a la fuga sin que nadie vea nada.

Miré hacia atrás y no vi a mi perseguidor.

Respiré aliviado.

Era posible que no me persiguiera y que hubiera cambiado de dirección al olvidar algo.

Si no era así, debía andar con cuidado. Yo no sabía quién era él, pero él sí podía saber quién era yo. Decidí incluir ese incidente en mi carta a Albert, quien por cierto mostrábase cada vez más explícito en sus cartas de respuesta, enviándome no solo los romances y las canciones más populares en la corte sino también relatándome qué sucesos acaecían en la misma.

Al llegar a la torre del Caramajul me invadió un profundo bienestar. Berenguer había despertado.

Una exultante Jimena me recibió entre gritos y sollozos para darme la buena nueva. Al parecer aquella mañana, a primera hora, mientras Domingo dormitaba tras haber velado a mi señor durante la noche, el joven soldado escuchó, sobresaltado:

—Tengo sed.

Domingo dio un salto en la silla para comprobar que, efectivamente, Berenguer de Jufré había hablado. Le dio de beber y mandó avisar a Sahit. A mí no me habían podido localizar hasta entonces.

Berenguer hablaba con dificultad, pero parecía comprender. Recordaba quién era. O mejor dicho, quién se suponía que era. No recordaba nada de la noche de la pelea. Sahit dijo que era normal, y me aventuró que mi señor se había salvado sin duda. Aquella noche ayuné y permanecí en vela en la capilla para dar gracias a Dios por aquel milagro.

El descontento mudéjar se palpaba en el ambiente. Eran muy comentadas, por ejemplo, las supercherías que el infante don Manuel llevaba a cabo en sus señoríos vecinos a Murcia.

Era propietario de un feudo conforme a su rango, de manera que se le habían ido otorgando las plazas de Aspe, Novelda, Elche, Elda, Crevillente, Villena y Yecla. Y por si todo esto fuera poco, gozaba de la saneada renta que le proporcionaba su señorío del Mar Menor. Era hombre delgado, de rostro serio y recortada barba negra. Su comportamiento estaba siendo criticado hasta por lo más granado de nuestra guarnición, y es que el infante se empeñaba en violar todos los acuerdos firmados con la población mudéjar en aquellas plazas que el rey le había donado. Al parecer incluso don Alfonso García de Villamayor juzgaba que el comportamiento del infante era al menos «poco adecuado», ya que amenazaba con dar al traste con el buen devenir de los acontecimientos provocando una rebelión que no nos convenía.

Tenía la certeza de que aquesta información no llegaría a la corona, no en vano acusar al infante de incumplir los acuerdos podía ser interpretado como traición. Cualquier crítica a la familia real debía ser realizada con sumo cuidado, pues cabezas más nobles que la mía habían rodado por causas similares.

Después de mucho pensarlo decidí incluir este preocupante y espinoso asunto en mi informe a Albert. Intenté tratar el negocio de manera inteligente, así que relaté la situación sin implicarme, citando opiniones oídas de unos y otros, y sobre todo relatando el descontento de la masa mudéjar con respecto al comportamiento de don Manuel.

Entregué la carta como hacía siempre al secretario del adelantado, ya que una vez a la semana se despachaban las cartas en dirección a la corte donde quiera que esta estuviera.

En un mes recibí una misiva en la que Albert me felicitaba por mi informe. Decía que había interesado sobremanera al secretario de don Alfonso, Martín de la Herrera, y que el propio don Alfonso se había interesado por mi carta primero y por mi situación después. Según me relataba Albert, gozaría a partir de ahí de una renta semanal que me entregaría el tesorero de la torre, a fuer de que pudiera ampliar mis informaciones. Estos dineros, según decía mi epistolar amigo franco, me valdrían para costearme algún que otro capricho y para pagar a los confidentes que, según se me ordenaba, debía comenzar a reclutar.

Me sentí excitado. ¿Acaso me estaba convirtiendo en espía?

Mi primer acto como tal fue contratar a cinco pilluelos de los que viven en la calle para que siguieran día y noche a Ibrahim, el misterioso y bello primo de la Bouchra.

Me aseguré de que en todo momento estuviera seguido por al menos dos de mis nuevos y jóvenes colaboradores, y me encargué de que nuestro joven amigo Domingo se preocupara de que no les faltara de nada.

En cuanto a mi señor, poco a poco iba recobrando la salud. La del cuerpo, que no la del espíritu. El haber estado a un paso de la muerte no fue buena terapia para el bueno de Berenguer de Jufré. Por lo pronto transcurrió más de mes y medio hasta que fue capaz de levantarse y de pasar breves períodos sentado en una butaca que instalamos junto a su cama.

Nuestra inmensa alegría por haberlo recuperado de las garras de la parca contrastaba con su inmensa tristeza. Creo que se lamentaba de no haber muerto. Verlo en ese estado de ánimo deprimía hasta al más optimista de los mortales.

Mis quehaceres cotidianos en la capilla del feudo de mi señor me entretenían y me producían cierta paz de espíritu al atender a las almas cristianas que poblaban las tierras de don Berenguer. Los mudéjares habían disminuido en número de manera espectacular al pasar a Granada por el maltrato que Entenza y sus hombres les deparaban. Pasó el verano y al comprobar que no tenían fondos en sus arcas para hacer frente a sus compromisos con el adelantado, Entenza y su gentuza se apresuraron en el expolio de los campesinos a cargo de mi convaleciente señor. Al no disponer de posibles los ya de por sí expoliados mudéjares, y al haber disminuido su número en el feudo, Entenza comenzó a extorsionar a los cristianos, a los que encareció sobremanera el coste del uso del molino y subió los impuestos por haberse reducido la población en el feudo.

Se sucedían las tropelías y desmanes de las huestes de Entenza, y un servidor desde su humilde parroquia apenas si podía hacer nada más que consolar a aquellos pobres campesinos que se lamentaban por su mala suerte y echaban de menos el año escaso en que mi señor administró aquellas tierras.

Aquel diciembre, a la hora de rendir cuentas, Entenza a duras penas si pudo hacer frente a las obligaciones del feudo. Don Alfonso García de Villamayor le afeó el que los resultados de su gestión fueran tan pobres, a lo que aquella alimaña le espetó que ese no era su feudo, sino que lo administraba mientras que su «querido amigo» Berenguer se hallaba convaleciente de lo que él mismo definió como «el resultado de una vida desordenada plena de correrías nocturnas con gente de mal vivir». Aunque era evidente que Entenza se gastaba en putas, vino y comilonas el dinero que sacaba a golpes a esta pobre gente, el adelantado se conformó con el grano y el poco oro que le fue entregado para la corona.

En cuanto a mis pesquisas sobre los movimientos de los sediciosos mudéjares, poco a poco fui enterándome de algunos detalles acá y otros acullá que me permitieron ir aportando informaciones que fueron sin duda valiosas a la corona.

No me gustaba lo que veía con respecto a la situación presente y futura de mi señor, así que me volqué en mis labores de espía. Más como divertimento y manera de entretener mi torturada mente que como otra cosa.

Por ejemplo, quiso el destino que una tarde en la que departíamos amablemente con Sahit en el aposento de mi convaleciente señor, me enterara de una información que me afianzó como informante privilegiado.

Era habitual que a media tarde Sahit visitara a nuestro enfermo, de manera que solíamos pasar un buen rato en animada tertulia que la Jimena solía amenizar con algún refrigerio que subía de la cocina. Aquel día Sahit, que no podía suponer siquiera la naturaleza de mis nuevas actividades, me dio una noticia que me resultó muy valiosa. Al parecer el descontento mudéjar era tal que Al-Watiq, de acuerdo con otros nobles señores, había decidido enviar una embajada presidida por su secretario personal nada menos que a Su Santidad el Papa, con el objetivo de denunciar el incumplimiento por parte de don Alfonso de los acuerdos adoptados en el Pacto de Alcaraz.

Lo cual era rigurosamente cierto, pues el rey había nombrado un adelantado, repartido tierras y confinado a los moros a ambas Arrixacas incumpliendo su palabra.

Esto lo supimos porque Sahit comentó que el pariente lejano de su mujer y padre del bello moro al que mis zagales espiaban, Abu Talib ben Sabin, partiría en breve hacia Roma. Tuve que disimular, pues tan valiosa información valía su peso en oro. Al parecer este era el primer paso de la ahora estructurada oposición al régimen castellano encabezado por Al-Watiq.

—¿Y decís que partirán en breve? —pregunté.

—Su primo le dijo a Bouchra que su padre partiría en una semana a lo sumo —contestó Abdellatif Sahit.

El hecho de que el padre de Ibrahim, Abu Talib, desempeñara papel tan importante al lado del insurgente Al-Watiq, y de que el propio primo de Bouchra realizara sospechosos movimientos, me hizo corroborar que mi línea de investigación era acertada, así que decidí insistir en esa vía y continuar con mis averiguaciones.

Aquella misma noche logré que don Alfonso García de Villamayor me recibiera en sus aposentos. Pensé que tan importante información debía llegar cuanto antes a la corte, y sospeché, acertadamente, que el adelantado debía de saber de mis actividades, así que el darle esta información permitiendo que él se llevara la gloria pareciome buena manera de ganar el afecto incondicional del hombre fuerte del rey en Murcia. Creo que acerté, pues en cuanto el adelantado recibió esta información envió mensajeros al instante, de manera que antes de la partida de la embajada mora ya habían salido de la corte despachos a nuestro embajador ante el Sumo Pontífice en Roma, habiendo llegado estos una semana antes que Abu Talib, y permitiendo advertir al Papado de este movimiento. De hecho, la embajada encabezada por Abu Talib ben Sabin fue recibida en Roma, donde se escucharon sus quejas, y pese a que tenían razón en que el rey cristiano había faltado a su palabra, fueron despedidos con buenas palabras y con la promesa de que desde la Santa Sede se escribiría al rey Alfonso para que tuviera a bien mejorar en lo posible el trato a sus súbditos mudéjares. O sea, nada.

Esta actitud del Papado no hizo sino alterar y encrespar más los ánimos del Al-Watiq, quien intensificó sus contactos con el cobarde y traicionero rey de Granada, Al-Ahmar.

Esta jugada me reportó la confianza del adelantado y la confirmación ante el rey don Alfonso y su gente de confianza, por lo que se me aumentó la provisión de fondos para mis actividades de manera notable.

El propio adelantado me llamó una noche a su presencia tras la cena y me invitó a sentarme con él frente al fuego. Parecía cansado, ya que más que sentarse con dignidad permanecía repantigado en su inmensa humanidad y calentándose los pies descalzos al fuego de la chimenea.

—Sentaos, cura.

Un criado me ofreció vino con canela de una pequeña mesa que había junto a nosotros y se retiró del aposento. Don Alfonso García, mirando su tosca copa, me dijo:

—No corren buenos tiempos, mi buen amigo Bernardo.

—No —dije yo más pensando en Berenguer que en la situación del adelantamiento.

—Es seguro que la morisma trama una rebelión. La falsa situación en que nos tenía anclados el protectorado no nos conducía a ninguna parte, así que ha llegado el momento de hacer valer nuestras verdaderas intenciones.

—Ya lo habéis hecho, mi señor, esto es ya un adelantamiento del Reino de Castilla.

—En efecto, y ahora las cartas están sobre la mesa. Es evidente que la masa mudéjar no se aviene a aceptar lo inevitable. ¡Si hasta su propio rey tiene claro que Murcia es y será ya para siempre de Castilla!

—Sí, pero siempre hubo mudéjares partidarios de no aceptar el protectorado.

—Sí, Bernardo, decís bien. Pero el hijo de Ibn Hud, ese Al-Watiq, es un mal bicho y se está moviendo rápido y bien, a fe mía.

—¿Habrá rebelión?

—La cuestión no es si habrá rebelión, sino cuándo y dónde estallará. Si abortamos un intento de sedición y ejecutamos a los responsables, pasarán muchos años hasta que los mudéjares vuelvan a pensar en rebelarse. Son gente pusilánime y a la hora de la verdad se dejan llevar por la corriente, por el camino más fácil.

—¿Y por qué no detenéis e interrogáis a Al-Watiq?

—¿Y hacer un mártir de él? No —dijo don Alfonso riendo—. Por lo menos así sabemos quién encabezará la rebelión y esto nos permite vigilar sus movimientos. Mirad, Bernardo, sé que el rey os pidió que le rindierais cuentas de todo lo que vierais.

—Imaginaba que lo sabíais —dije yo para adularle.

—Me lo dijo él mismo. Le habéis servido bien, y a mí también. Esa noticia del hijo de Talib hablando con un caballero en un callejón es valiosa. Os atrevisteis a contar lo de los desmanes del infante don Manuel. Eso gustó al rey, un buen informante transmite lo que ve y no lo que el amo quiere oír. Y el aviso que disteis de que iban al Papa con el cuento de la violación del Tratado de Alcaraz nos permitió reaccionar a tiempo. No os lo toméis a mal, pero vuestro superior el Papa podría haber respondido de forma diferente a las razonables peticiones del moro. Fue una jugada inteligente por su parte, pero gracias a vos nos adelantamos y, recurriendo a ciertos amigos y realizando ciertas presiones, logramos que Su Santidad no se metiera en lo que no le importaba.

—Gracias, señor.

—Os he llamado porque os quiero hacer un encargo.

—Decid y haré el trabajo para vuecencia.

—Se trata de Al-Ahmar. Ese fideputa ha detectado el descontento de la población mudéjar, y sabemos que ha plagado de agentes suyos la región. Sobornan aquí, azuzan por allá… No resulta difícil con el alto grado de descontento de la población musulmana. El caso es que Al-Ahmar apoya a los sediciosos, de eso no hay duda. Vigilamos la frontera, los zocos, las morerías… Sabemos que hay mensajeros que van y vienen de Granada, y ahí está la clave para detectar a tiempo la sublevación. El problema es que al tener aquí tanto moro es difícil detectar quién es un agente y quién no.

—Me hago una idea —dije yo.

—Hace dos semanas cogimos a un correo. Llevaba un mensaje para el hombre de Al-Ahmar en Murcia.

—¿Para Al-Watiq?

—No, no, Al-Watiq no es fiel al rey de Granada, solo quiere utilizarlo para reconquistar el poder. El mensaje era para el mejor agente granadino en Murcia.

—¿Y sabéis quién es?

—No, solo sabemos, por lo que ponía en la misiva, que lo apodan el Búho.

—¿Y el correo no lo delató?

—No, y a fe mía que lo intentamos. Dijo no saber quién era, que nunca le había visto la cara y que nunca le había dirigido la palabra. Según aquel desgraciado, siempre lo citaba en lugares diferentes. No sabe siquiera si vive en la ciudad.

—Es lo más probable. Si yo fuera un agente nazarí, viviría en la Arrixaca; es fácil perderse en ese gentío.

—Eso suponemos. Ofrecimos oro al correo y siguió manteniendo esos ridículos argumentos. Lo bajamos a las mazmorras y los verdugos lo trabajaron bien. Decía la verdad. Una pena, se nos fue en el intento de comprobar si mentía. Habríamos podido usarlo como doble agente.

—Ese Búho parece precavido. Y ¿qué decía el mensaje?

—Ah, nada. Poca cosa: «Te comunicaremos la fecha para que puedas avisar a tu amigo cristiano».

—¿La fecha de qué, de la sublevación?

—Supongo que sí.

—Y el amigo cristiano ¿pensáis que es el encapuchado que vi en el zoco hablando con Ibrahim Talib ben Sabin?

—Espero que sí. No me gustaría saber que tenemos más de un traidor entre nosotros.

—El Búho podría ser entonces Ibrahim, es primo de una conocida mía.

—La mora que folgaba Berenguer, ¿no?

—Exacto —dije yo.

El adelantado me miró fijamente y me dijo:

—Bernardo, en solo cosa de un mes habéis averiguado más sobre los espías mudéjares que muchos de mis agentes en varios años. No reparéis en gastos. Quiero a ese Búho, y lo quiero vivo.

—¿Y al traidor?

—Una cosa lleva a la otra.

—Paréceme negocio peligroso.

—En el peligro se halla el máximo beneficio —dijo don Alfonso.

Pensé que me convenía hacer lo que el adelantado me pedía a fuer de conseguir lo que me proponía para restituir a mi señor en su feudo como merecía.

—Contad conmigo, don Alfonso.

—No lo dudaba —dijo él.

Había llegado en secreto a la conclusión de que mi señor don Berenguer no lograría recuperar por sus propios medios aquellas tierras cuya administración le había hecho olvidar su lugar de origen… Pensé que sería bueno para él agradar al adelantado y al rey desposando a la moza de Calasparra, y que si había alguien capaz de quitarnos de encima de un plumazo a Entenza, ese era don Alfonso García de Villamayor. Era evidente que si yo desenmascaraba a ese Búho y daba con la fecha de la rebelión, podría negociar con el adelantado la segura marcha de Entenza y sus hombres. Además, contaba ahora con la colaboración del tesorero para que, como me había dicho el adelantado, «no reparara en gastos».

Jimena se felicitó por nuestra buena suerte ante los regalos que comencé a hacerle. Berenguer, por su parte, languidecía ante la ausencia de Bouchra.

Al llegar los primeros días de febrero, corría ya el año 1261, llegó Blanca de Rojas, la moza que había de desposar mi señor. Vino acompañada por su hermano el mequetrefe, su aya, dos sirvientas y cinco soldados de su padre. Era intención de don Diego Alfonso de Rojas el que los jóvenes se hubieran prometido en la primavera anterior. De hecho, la moza iba ya camino de Murcia cuando Onofre casi quita de en medio a don Berenguer, de manera que aquel triste acontecimiento la hizo tener que volver a Calasparra creyéndose viuda antes incluso de haberse casado.

Cuando Fabián, el futuro cuñado de mi señor, vio a qué había quedado reducida la figura de don Berenguer, lanzó un femenino chillido de espanto. Y es que los más de nueve meses de convalecencia habían dejado a mi señor débil cual pajarillo; sus piernas, debido a la inactividad, se habían tornado dos finas cañas que apenas si podían trasladarlo diez o doce pasos sin que tuviera que descansar. El rostro era famélico, y habíase debilitado tanto que era presa de cualquier infección que rondara la ciudad. Y todo esto a pesar de los cuidados de Sahit; imagínense vuesas mercedes qué habría ocurrido de no haber contado con la ayuda de tan distinguido y sabio galeno árabe. Pero ya se sabe: Par sanitalis velle sanari fuit[15].

Las malas lenguas decían que un médico infiel había quitado la salud a Berenguer, pero yo era consciente de que le debíamos más de cien veces la vida de mi señor.

Aquel petimetre de Fabián sollozaba e imploraba al cielo como una mujerzuela:

—Ay don Berenguer, mi dulce y hermoso caballero, ¿qué os han hecho?

Parecía que el amanerado trovador fuera la prometida de don Berenguer en lugar de serlo su hermana. Mi señor observaba a aquel sollozante e inconsolable mozo con curiosidad, mirándolo con sorpresa con sus ojos antaño hermosos y ahora hundidos en unas profundas cuencas que se abrían en su cara macilenta. Hasta su melena de león se había convertido en una masa de pelo desgreñado y quebradizo.

La moza parecía templada. Hizo una graciosa reverencia a su avejentado prometido y lo contempló con altanería mirándolo por encima del hombro.

Era bella la zagala. De lacio y hermoso cabello castaño, que llevaba suelto y cayendo graciosamente por sus hombros. Portaba un suave y semitransparente velo que ceñía con una bonita diadema. Tenía los ojos verdes, bellos e inmensos, la boca grande y apetecible, y la tez blanca como corresponde a una dama de origen noble que hubiera permanecido alejada de cualquier trabajo o faena bajo el sol. Había sido educada la moza con las monjas de un convento valenciano en la más estricta observancia de los dogmas de nuestra Santa Madre Iglesia y había sido preparada por estas para ser esposa, señora y madre.

Mi señor, encorvado y arrastrando los pies como un anciano, los invitó a salir al patio para pasear por los jardines del Dar al Xarif.

Yo caminaba con el amanerado de Fabián, soportando su incesante parloteo, mientras que los tórtolos apenas si intercambiaron cuatro frases corteses pero frías durante su recorrido por aquellos bellos jardines en los que el azahar impregnaba el aire a nuestro paso.

Mal noviazgo parecíame aquel. Y es que, según me contó la Jimena, a los dos días de su estancia en la torre del Caramajul ya sabían doña Blanca y su hermano de la fama de pusilánime y cobarde del nuevo don Berenguer.

También contome mi moza que doña Blanca hacía comentarios despectivos sobre el mal matrimonio que su padre le había condenado a realizar, ya que ella se creía con posibilidades de haber cazado un noble de mayor rango. El caso es que la moza y su hermano se encontraban en la ciudad para formalizar el compromiso con don Berenguer, quien se dejaba llevar al mismo con la pasividad del marrano que acude al cuchillo del matachín. Es costumbre en estas tierras que el compromiso y posterior matrimonio se lleve a cabo en base a dos fases o períodos. El primero corresponde al noviazgo, que se inicia después de que los futuros contrayentes se tomen en matrimonio por palabras de futuro. A esto habían venido los hijos de don Diego Alfonso de Rojas.

Fabián representó a su padre en el acto que tuvo lugar frente a don Alfonso García de Villamayor. Este se llevó a cabo con sencillez en el salón de la torre, donde los «tortolitos» intercambiaron los anillos de costumbre para luego acudir a la capilla del Alcázar, donde se celebró el ritual correspondiente en el pórtico de la misma como acostumbran en este lugar. Ambos prometidos juraron cumplir sus promesas de matrimonio; el uno, como si estuviera en un mal sueño, y la otra, con la desgana del que hace algo que piensa que no le conviene.

Después de tales muestras de entusiasmo se decretó abierto el plazo para las amonestaciones, que era de cuarenta días. Luego supe que doña Blanca intentó por todos los medios el que su padre hallara una excusa o un impedimento para retractarse en la palabra dada, pero el bueno de don Diego se mantuvo fiel a la misma, ya que es cosa mala no cumplir la palabra de matrimonio debido a su gran fuerza legal y eclesiástica.

Iniciose así este noviazgo, permaneciendo la novia en la torre del Caramajul al cuidado de su hermano Fabián y bajo la tutela personal de don Alfonso García de Villamayor, que era gran amigo de la familia De Rojas.

Las condiciones del noviazgo incluían el que, hasta que se fijara la fecha de la boda, el mozo y la moza se encontrarían todos los domingos a la salida de la misa para «pelar la pava», acompañados ambos de alguna persona al menos, normalmente el aya de la moza…

Me sentí satisfecho, pues sabía que este compromiso agradaba sobremanera al adelantado, y ello formaba parte de mi plan para poder librarnos del yugo de Pedro de Entenza, el cual oficialmente, y ante la larga convalecencia de don Berenguer, se hacía cargo del feudo de «su amigo».

El comportamiento de don Berenguer se torna aún más extraño. Primavera de 1261 – verano de 1262

No es necesario hacer notar a vuesas mercedes que el comportamiento de don Berenguer desde los hechos de armas de Mula había sido de todo menos normal. Y fue por esto que nos vimos en situaciones comprometidas (por citar una, la de la cárcel de caballeros) que gracias a mi tino y acierto personal pudimos sobrellevar y superar.

También es justo reconocer que el nuevo don Berenguer había soportado sus padecimientos con una actitud en verdad estoica; mientras que aguantaba mucho peor los padecimientos y las humillaciones que por su falta de combatividad infligía Entenza a terceras personas.

Hago aquí este comentario porque acaeció entonces un suceso que llevó a mi señor a comportarse de manera tan extraña que llegué a temer por su salud física y mental, alcanzando la certeza de que de continuar con estas extravagantes maneras acabaría malamente.

El hecho que desencadenó una retahíla de extraños comportamientos en Berenguer ocurrió una buena mañana de jueves. Lo recuerdo a la perfección porque los sucesos que narraré acaecieron en el mercado de ganado que tenía lugar todos los jueves en la explanada que había frente a las puertas del Sol y del Puente, justo al lado del puente de barcas.

Era esta una feria bien concurrida, y aunque nosotros no teníamos interés en comprar bestia alguna, gustábamos de pasear entre los vendedores y los animales, cotilleando e impregnándonos del ambiente colorista y variado de aquel mercado, donde mudéjares, mozárabes y cristianos intercambiaban bienes, compraban, vendían y, sobre todo, regateaban.

Recuerdo que caminábamos en agradable conversación don Berenguer, Sahit y un servidor, disfrutando de aquella plácida y tranquila mañana de primavera. A pesar del mal aspecto que presentaba don Berenguer, nuestro amigo Abdellatif se felicitaba de que este hubiera vuelto de la muerte e insistía en que la debilidad de mi señor se debía más al estado de su apagada alma que al de su maltrecho cuerpo.

—Tenéis que recuperar las ganas de vivir, mi buen amigo —dijo Sahit a mi señor a la vez que lo cogía por el hombro, caminando como buenos amigos.

Berenguer sonrió como asintiendo, para volverse de inmediato al oír que lo llamaban por su nombre:

—¡Hombre, dichosos los ojos!

Era Entenza, que venía con sus hombres a caballo justo detrás de nosotros. Al parecer habían bajado a la ciudad a comprar unos corderos.

—Hola, Pedro —dijo cabizbajo don Berenguer ante la inseguridad que supone saberse más débil y hallarse, además, mirando desde abajo al que va en una montura.

—Veo que no mejoras tus compañías —dijo señalando a Abdellatif.

—Eso no os atañe —dijo Berenguer oponiéndose tímidamente al comentario de Entenza.

—Entiendo, habláis con temor —dijo don Pedro—. ¿Acaso ese moro os molestaba a mi llegada?

—Sí, sí, yo lo he visto. Le echaba el brazo por encima, seguro que intentaba robarle —dijo Beltrán López en tono divertido.

—No, no —contestó don Berenguer alzando las manos para calmar a aquellos malnacidos.

—Sí, estaba intentando coger su cuello —redundó Entenza. Y mirando a Sahit añadió—: Y tú, moro asqueroso, ¿no sabes que es delito alzar la mano contra un cristiano?

Abdellatif, que sabía lo que se jugaba, optó por no contestar. Sabía que dijera lo que dijese, aquellos salvajes intentarían hacerlo pasar por un insulto.

Entenza hizo un gesto a sus hombres y estos descabalgaron.

—Tranquilos, tranquilos, es un amigo —decía el pobre Berenguer intentando apaciguarlos.

Antes de que pudiéramos darnos cuenta, el cruel escudero José y el hijodalgo Beltrán López tenían sujeto al galeno por los brazos, mientras que Rui de Plan rasgó con su daga la chilaba de Sahit en la zona de la espalda.

—Sujetadlo —dijo Entenza, que había descabalgado, alzando su fusta—. Yo le enseñaré a no tomarse tamañas confianzas con un cristiano a este pedazo de mierda.

Berenguer hizo ademán de defender a su amigo, pero Pedro Cortés lo sujetó sin apenas esfuerzo anudándole los brazos en la espalda.

—¡Dejadlo, cabrones, dejadlo! ¿No veis que es un anciano?

Aún recuerdo la nervuda delgadez del bueno de Sahit, la espalda huesuda en la que se intuía la columna vertebral y sobre todo su vergüenza al quitarle sus agresores el taparrabo.

La multitud que de inmediato se congregó alrededor reía y jaleaba a los mercenarios de Entenza. Eran todos cristianos, pues los mudéjares que se hallaban a aquella mala hora en la zona desaparecieron rápida y silenciosamente.

Sahit no gritó mientras lo azotaba aquel bastardo de Pedro de Entenza. Yo no hice nada, sabía que era inútil y que cualquier indicio de ayuda por nuestra parte hacia Sahit estimularía más al sádico de don Pedro, pues él no buscaba hacer daño al médico árabe sino a mi señor.

Justo cuando se les ocurrió golpear con la fusta las plantas de los pies de su víctima, y apenas había recibido Sahit tres o cuatro golpes en tan doloroso lugar, llegó la guardia.

Un sargento y cuatro alabarderos vistiendo sobreveste roja se abrían paso entre la chusma.

—¡A mí la guardia! —gritó Berenguer.

—¡¿Qué acontece aquí, quién perturba el orden del rey en la feria?! —gritó marcial el sargento.

—¡Calmaos, Alonso, calmaos! —dijo Entenza llamando por su nombre al sargento—. Es solo que este moro intentaba robar a mi amigo Berenguer, y aprovechándose de que aqueste se halla débil por sus achaques, de poco lo estrangula aquí mismo.

Todos rieron la versión de Entenza.

—Sí, es cierto. De no llegar nosotros a tiempo, seguro que lo mata —añadió Beltrán López.

El sargento, mirando a unos y a otros, hizo lo que debía, es decir, evitar que se alterara el orden. Así que sabiendo que la vida de Sahit corría peligro, dijo inteligentemente:

—Este pájaro es ahora cuenta de la justicia del rey.

—¡Esperad, no! ¡No me robaba, es un amigo! —gimió Berenguer sintiéndose impotente.

El sargento miró con condescendencia a mi deteriorado señor y ordenó a sus hombres que detuvieran a Sahit, que fue llevado inconsciente a las mazmorras de la torre del Caramajul. Mi señor lloraba como un niño, para dicha de aquella gentuza.

Acudimos con presteza en auxilio de nuestro amigo, y en honor a la verdad, fue gracias a mi intercesión que Abdellatif fue puesto en libertad aquella misma noche. De nada sirvió el triste espectáculo que un gimoteante Berenguer de Jufré deparó a los carceleros para que liberaran a su buen amigo, así que me fui presto a ver a don Alfonso García de Villamayor y este atendiome con cordialidad en base a nuestra nueva relación de espía-jefe de la guarnición. Pude aclarar el incidente del mercado de ganado, ya que de no haber sido así, Abdellatif podría haber sido acusado como mínimo de intento de robo, y como máximo de intento de asesinato de un cristiano y, por tanto, de sedición.

—Es evidente que esto ha sido una mala broma de ese Entenza —dijo don Alfonso a la vez que yo suspiraba, aliviado.

—A Dios gracias que os hacéis cargo. Sahit salvó la vida de don Berenguer y es hombre contrario a toda violencia, es un intelectual, un lector empedernido, domina la astronomía…

—No sigáis por ahí, cura. A ver si ese Sahit sale de aquí acusado de alquimista o a lo peor de brujo.

—No, no. Es además un gran amigo personal…

—Mirad, dómine, ahora sería llamativo que saliera. Más tarde, a la noche, podéis venir a por él. Pero ya sabéis: discreción máxima.

—Gracias, don Alfonso, os debo un favor —dije lamentando haber desperdiciado una merced del adelantado—. Pero antes…

—¿Sí? —dijo con fastidio.

—¿Se nos permitiría atenderle? Está herido.

—El que entra en la mazmorra entra a aprender la lección. Dad gracias que no saldrá de allí con una mano de menos, como corresponde a los ladrones —me cortó secamente don Alfonso.

Era caída ya la noche cuando acudimos a sacar a Sahit de la cárcel. Nuestro amigo el Catalán nos prestó su carro y su mula para que pudiéramos transportar así a Abdellatif. Como suele ocurrir en estas ocasiones, todo el mundo quiere su parte del pastel, y aunque el adelantado había dado la orden de liberar a nuestro amigo, lo irregular del procedimiento hizo que Berenguer tuviera que sobornar a la guardia de la puerta del adelantado por la que entramos y salimos de la Alcazaba, y a los carceleros de las mazmorras de la torre.

Eran estas como todas las de su clase; es decir, lugar que mejor es no conocer. A las mazmorras se suele entrar, pero pocos salen con vida de ellas. Es por esto que recomiendo a vuesas mercedes no tener nunca cuitas con la justicia, porque la gentuza que regenta este tipo de estancias arrancaría una confesión de asesinato a cualquiera de los santos que ocupan el cielo con nuestro Señor.

Afortunadamente no habían dado tormento a Sahit. De ser así, habría confesado sin duda que había intentado asesinar a don Berenguer.

Gracias a una pequeña vela que nos prestó uno de aquellos siniestros carceleros pudimos adivinar lo reducido del habitáculo en que se hallaba Sahit. No había ventana alguna, y el aroma pútrido de la orina, las heces y la paja podrida nos golpeó con saña al entrar.

Vimos brillar unos ojos en la oscuridad. Parecían de gato. Cuando el bueno de Domingo iluminó la zona comprobamos que allí se moría en vida un moro de aspecto delgado y macilento, cuyos barba y cabellos luengos hacían suponer preso más de un año ha.

Estaba encadenado y me gritó en nuestra lengua:

—¡Fideputa, matadme ya, matadme!

Domingo iluminó el cuartucho en dirección contraria y vimos con horror a Sahit al otro de la celda, semidesnudo y tumbado boca abajo en el frío piso de su celda.

Espanté asqueado unas ratas que mordisqueaban el torso del inconsciente Sahit, y entre Domingo, don Berenguer y un servidor lo cargamos hasta el patio del Alcázar, donde nos aguardaba el carro.

Durante el camino que nos llevaba a la Arrixaca Nueva, Berenguer no dejó de llorar. No en vano, Sahit y él se querían como un padre y un hijo. No tuvimos que untar a nadie en la puerta del Zoco, pues la vigilaban nuestros hombres.

Nos llegamos a casa de Sahit intentando no hacer mucho ruido y comprobamos que había luz en la casa. Nos esperaban.

Me impresionó cuán querido era Abdellatif, pues aguardaban allí multitud de familiares que hiciéronse cargo de él al instante. Tres colegas suyos árabes, entre los que se encontraba Al-Ricotí, y dos médicos judíos esperaban para curar sus heridas. No eran demasiado graves, pero era un hombre mayor y la fiebre lo consumía ya.

Me causó estupor la reacción de Bouchra, que no contenta con mantener durante meses a Berenguer en ayunas del disfrute de sus encantos, se adelantó y dijo a mi señor:

—Todo esto es culpa vuestra. ¡Sois un gusano y un cobarde!

—Pero Bouchra… —suplicó mi enamorado señor.

—Os desprecio, no sois hombre sino una repelente comadreja. Conozco mujeres con más cojones que vos, ni siquiera en el tálamo tenéis lo que hay que tener. ¡No os quiero ver más por aquí, perro cristiano!

Y dicho esto dio media vuelta y entró en casa, dejando a mi señor hundido en su propia cobardía.

Volvimos don Berenguer y yo a la torre con el ánimo por los suelos. Dimos orden a Domingo de permanecer a la puerta de la casa de Sahit por si se nos requería para algún recado y decidimos ir a descansar.

Recuerdo la conversación que mantuvimos.

Mi señor me pareció enigmático y misterioso, y debo reconocer que me dejó entre ascuas.

—Ahora lo entiendo —díjome justo al entrar en la Medina.

—¿El qué? —pregunté yo, intrigado.

—Ahora entiendo lo que es el honor.

—¿Sí? —contesté yo con aire escéptico.

—Sí. Aunque no te lo parezca, ahora entiendo y sé lo que es el honor. Vuestro honor. ¿Y sabes por qué lo sé, Bernardo? Porque es algo que yo no tengo. No tengo honor —dijo pensativo y cabizbajo—, y ahora sé para qué sirve, por lo menos en esta época. Ya te he contado en infinidad de ocasiones que el honor no vale una mierda en el lugar de donde yo vengo, y es por esto que a mí no me han importado un comino todas vuestras sandeces del honor, las armas y el combate… Supongo que en el fondo pensaba que tarde o temprano volvería a casa… Ahora sé que no va a ser así, de manera que debo vivir según las reglas de la época… El honor… ¿Qué es el honor? ¿Te lo digo?

»El honor es una excusa en vuestra época, es como un cartel que da respetabilidad al que lo tiene. ¿Y qué significa? Mala hostia. Venganza. Peligro. Cuidado conmigo… Fijaos, fulanito es un hombre de honor…, ni tocarlo. Un tío que tiene honor está dispuesto a morir por defender la honra de su esposa, de su hija, de su rey…, por defenderse de un pequeño insulto o de una mala palabra. Y eso la gente lo sabe, así que nadie se atreve a meterse con los hombres de honor que, por otra parte, son la mayoría… ¿Sabes?, en esta época todo se gana por la fuerza, hasta la Iglesia se impone a sangre y fuego. Los prohombres de hoy son los hijos y los nietos de los más burros y salvajes del ayer. Todos conquistaron sus feudos y heredades a hostias, matando, violando… Y el problema es que si esta gentuza, por un casual, llega a la conclusión de que tú no eres hombre de honor, se lanzan sobre ti como buitres… Es su oficio, leen a las personas y huelen su debilidad… Y van a por ti.

»Yo no tengo honor. No estoy dispuesto a defender mis cosas y mi gente con la espada, y ellos lo sabían… Entenza, Onofre… ¡qué gentuza! ¿Sabes que en mi época esos tíos estarían en la cárcel? Y aquí no hay quien les pare… Ahora sé que no volveré a casa, que no veré a mis padres, ni a mis hermanos, ni a mis amigos…

»¿Qué me importa ya nada? ¿Has visto lo que le han hecho a Sahit por mi culpa? ¿Y mis siervos, atropellados y humillados por Entenza?

»¿Vivir así? Con este miedo…, sin dignidad…

»¿De verdad crees que me compensa seguir viviendo así? ¿Y aquí?

»Me suda la polla. ¡Me importáis un capullo, trogloditas de mierda!

»¿Sabes, Bernardo?, alguien dijo una vez: “Prefiero morir de pie que vivir de rodillas”.

Acababa de decir esta enigmática frase cuando llegábamos a la puerta de nuestros aposentos, así que, antes de que pudiera interpelarle sobre sus preocupantes propósitos, desapareció tras su puerta dejándome intrigado y pensativo.

Decidí buscar a la Jimena y cabalgar. Eso sí es mano de santo.

A la mañana siguiente, nada más levantarme decidí hacer una visita a mi señor. No en vano los acontecimientos del día anterior habían sido altamente desagradables, y su aspecto triste al final de la jornada así como aquellas extrañas memeces que refería habían llegado, una vez más, a preocuparme.

Me llegué a su habitación y encontreme con la cama deshecha y la chimenea apagada y fría. Sin duda don Berenguer había salido mucho antes del alba. ¿Adónde habría ido tan temprano aquel loco? Decidí bajar a la cocina, donde la Jimena, y desayunarme para poder pensar con más claridad.

Allí di cuenta de dos rebanadas de pan recién hecho regadas con aceite y acompañadas de sendos trozos de queso curado. Una jarra de la excelente cerveza de la cocinera me refrescó el gaznate y me quitó el mal aliento de la mañana, de manera que hallábame ya en situación de desplazarme hacia mi humilde parroquia cuando entró don Berenguer.

Venía sudando, vestía un sencillo jubón que nunca usaba por viejo, y unas calzas raídas por su antigüedad. Parecía un mendigo. Se abalanzó sobre una jarra de leche y la apuró de un trago.

—Hummm, ¡qué buena! —dijo satisfecho.

—Pero hombre de Dios, ¿de dónde venís de aquesta guisa? —preguntele, asqueado por sus locuras que parecían no tener fin.

—De correr.

—¿De correr? ¿Por qué? ¿Acaso os perseguían?

Mi señor rio y dijo:

—No me perseguía nadie, Bernardo, corro porque quiero.

Y con tamaño dislate salió de la cocina y se dirigió hacia su aposento. Yo no daba crédito a lo que veían mis ojos, y es que a partir de aquel día todas las jornadas y justo antes del alba don Berenguer salía corriendo de la ciudad y trotaba por las veredas de la huerta sin dirigirse a ningún sitio.

Todos los paisanos que se lo cruzaban me hacían luego comentarios sobre la débil salud mental de mi señor, porque ¿a quién se le ocurre correr porque sí, sin ir a ningún sitio, sin tener prisa o sin que te persigan o persiguiendo a alguien?

Era de locos. Don Berenguer contestome una noche que corría para «ponerse en forma».

—¿Ponerse en forma? —pregunté yo.

—Sí, hombre, sí. Para fortalecer las piernas, la caja torácica… Vamos, para ponerme cachas. Estoy hecho una piltrafa y quiero volver a estar en forma.

Correr para fortalecerse. Achavo tontería. El caso era que mi señor tenía fama ya de excéntrico, y esta nueva rareza suya le iba a acarrear la de loco de atar.

Fue a un sastre y se encargó unos extraños jubones de algodón que él llamó «sudaderas»; hízose dos pares de calzas del mismo material, ya que según decía «el algodón es idóneo para el deporte porque transpira», y consiguió que un zapatero moro le hiciera un cómodo calzado con una piel que se había comprado en el zoco, piel de antílope. Al parecer esta era un tipo de cabra o algo parecido que vivía en el continente africano. El caso es que usaba aquella especie de cómodas babuchas rellenas de suave borra para correr por esos caminos de Dios.

Y así seguía aquel desequilibrado, corriendo y corriendo todas las mañanas. Debo reconocer, por otra parte, que el correr le despertó el buen comer, y que ambas aficiones le hicieron recuperarse de su extrema delgadez y comenzar a recobrar poco a poco su antaño gallardo aspecto. Todo el mundo lo miraba como a un poseso en la torre del Caramajul. Bebía leche al desayunarse, leche en la comida y leche hasta en la cena. No probaba el vino. ¿Habrase visto mayor locura? En lugar de desayunarse con un vaso de vino caliente y especiado, aquel desquilibrado tenía una extraña fijación con la leche. Era de locos.

Por si todas estas locuras no fueran poca cosa, aquel pobre desgraciado encargó a un carpintero y a un herrero un extraño artilugio que ahora relataré.

Una tarde, entré en su aposento y me di de bruces con una suerte de extraño banco. Y digo extraño banco, porque parecía un banco. Tenía una gran tabla recubierta de cuero donde se supone que descansan las posaderas, pero he aquí mi sorpresa al ver que a aquel banco le faltaba una pata. Imagínense vuesas mercedes, ¡un banco con una sola pata! Claro, aquello quedaba cojo, y mientras que la pata existente cumplía su función, el otro extremo del banco yacía en el suelo, quedando la base del mismo, esto es, el asiento, inclinado y haciendo imposible su uso para lo que está pensado: tomar asiento. O eso pensaba yo.

—Pero mi señor, ¿qué es este engendro? —pregunté yo harto de sus tonterías.

Él mirome divertido y dijo:

—Ah, eso. Es un banco de abdominales.

—¿Un banco de qué? —dije yo.

—Mira, Bernardo, te enseñaré cómo funciona.

Dicho esto se subió sobre el mismo, enganchando sus piernas en unos anclajes que había para tal efecto en la única pata del artilugio, y una vez anclado a él, dejó caer su torso apoyando la espalda en la tabla del banco. Era aquella una postura antinatural e incómoda, ya que las piernas quedaban rectas hasta la altura de las rodillas mientras que la parte restante de las mismas y el cuerpo quedaban alineados en la misma dirección e inclinados hacia el suelo.

—Pero bueno, ¿qué es esto? —dije yo.

—Mira, Bernardo, mira —dijo aquel loco a la vez que erguía su torso hasta llegar a tocarse las rodillas con el pecho, dejándose caer de nuevo hacia atrás. Una y otra vez repitió aquel movimiento.

Yo pensé que aquello era como mínimo la obra de un loco, e incluso sospeché que fuera algún artilugio relacionado con actividades proscritas por nuestra Iglesia.

Don Berenguer, al ver mi cara de asombro, y quizá de miedo, dijo:

—No temas, Bernardo, esto que hago son abdominales. Es un ejercicio para fortalecer los músculos de la tripa y ponerlos más duros que la piedra.

Al cabo se situó junto a mí de un salto y toqué su vientre certificando que, en efecto, hallábase duro.

—¿Quieres probar? —me preguntó.

Yo, como me hallaba entrado en carnes gracias a los cuidados de mi Jimena, pensé que no me vendría mal, así que decidí probar aquel invento.

Si alguna vez vuesas mercedes ven un artilugio como el que he descrito, ¡huyan! ¡Huyan como alma que lleva el diablo!

Es aqueste un artilugio infernal. Cuando halleme sujeto por las piernas e intenté subir el torso como hacía mi amo, un inmenso dolor de barriga me hizo desistir de mi intento. Unos gruesos goterones de sudor resbalaban por mi frente, y apenas si me llegaba el resuello. Además, por ende, era imposible bajar de aquel potro de tortura.

Mi señor me ayudó a salir de aquel trance a la vez que se reía de mí.

—¡Señor, este artilugio debería estar en las mazmorras a disposición del verdugo! —grité yo, indignado.

—¡Qué razón tienes, Bemardo! Pero es efectivo —dijo riendo.

Luego me enseñó don Berenguer otros extraños artículos que le había encargado al herrero. Unas alargadas y fuertes barras de hierro de todos los tamaños en las que se insertaban unos pesados discos para lastrarlas más o menos. Él las llamó «pesas».

—Pero ¿para qué queréis ponerle más peso a estas barras? Si ya pesan bastante —dije yo.

—Para aumentar mi masa muscular —dijo él.

—Perdonadme, señor, ya sabéis que yo os respeto sobremanera y que me preocupo por vos casi como por un hijo, pero ¿no os estaréis volviendo loco? Primero: correr porque sí. Eso cansa, mi señor, es antinatural. Después: ese banco demoníaco del que no haré más comentarios. Y ahora: esas barras a las que ponéis más peso. ¿No veis que la gente rehúye al trabajo físico y vos lo estáis buscando con denuedo con esos artilugios?

—En efecto, Bernardo, lo hago para ponerme hecho una bestia.

Relatome después don Berenguer algo que vuesas mercedes se negarán sin duda a creer, pero que tengo la certeza de que debe de ser verdad al habérmelo contando empeñando su palabra.

Y es que, por increíble que parezca, en la tierra de mi amo existen al parecer unos extraños lugares o centros de tortura que él llamó «gimnasios», en los que la gente paga por subirse a máquinas más horribles que esa «máquina de abdominales». Por lo visto pagan por levantar una y otra vez pesos inhumanos, mucho peor que si trabajaran en una cantera o incluso en trabajos forzados. Aquí se condena a la gentuza a remar en galeras, mientras que allí hay gente que en esos «gimnasios» rema pagando. Increíble, ¿verdad? A veces dudo de si mi señor me engañó en este tema. Además, díjome que hay mujeres que pagan a una especie de barberos o cirujanos para que con unos afilados y pequeños cuchillos les quiten las carnes grasas de donde estas les sobran, y que hay unos galenos llamados algo así como «docrinos» que se dedican a prohibir los alimentos más sabrosos a la gente para que esta adelgace, ¡y encima el público les paga! Más increíble, ¿verdad?

No puedo evitar pensar en el hambre que pasan los campesinos en invierno sin nada que llevarse a la boca, los zagales famélicos y las enfermedades campando a sus anchas… Como para ir a alguien a que les prohíba el yantar. La tierra de mi señor debe de ser muy rica. Sin duda.

El noviazgo de mi señor no discurría por buenos derroteros; de hecho, apenas si se veían los prometidos, la una altanera y despectiva por la cobardía del novio, el otro sin interés en el negocio porque seguía enamorado de la Bouchra, quien por otra parte no quería saber nada de mi amo. Otorgole don Alfonso García de Villamayor a mi señor una casa con torre incluida que estaba apenas a una carrera del castillo de la Luz; era la torre de don Leandro Alemán, que había decidido volver a su Castilla natal. Don Alfonso pensó que al regalar aquella casa a los novios, estimularía su ilusión por el matrimonio, pero al parecer esto animó solo a la moza, más preocupada en hacer fortuna que en conquistar a su pasivo y frío prometido. Hizo la zagala que aquella fuera una casa bien confortable, aunque más adelante relataré estos detalles a vuesas mercedes. Por su parte, Berenguer pasó todo el verano en sus nuevos asuntos.

Supe por las visitas que hacía a su casa que el bueno de Sahit se iba recuperando de sus heridas que, bien es cierto, no fueron de excesiva gravedad. En apenas una semana, el hombre se hallaba ya lúcido y repuesto, aunque sus médicos le aconsejaron que guardara reposo durante algunas jornadas. Preguntome mucho por don Berenguer, y tuve que cambiar de tema en varias ocasiones para no contarle la verdad, esto es, que mi amo se sentía culpable de que le hubieran agredido por ser amigo suyo y que era su intención no poner los pies en aquella casa, ya que, según dijo:

—Todo el que se me acerca corre el riesgo de ser apaleado.

En definitiva, mi señor se hallaba convencido de que su amistad no hacía sino que perjudicar a Sahit, y es por esto que decidió quitarse de en medio. Además se hallaba perdido la mayor parte del tiempo practicando lo que él llamaba «entrenamiento». Mientras tanto, Sahit añoraba sus partidas de ajedrez, sus paseos y sus discusiones con el que llamaba «mi segundo hijo».

Por otra parte mis pesquisas como espía no daban buen resultado. Bien es cierto que la cohorte de pilluelos a cargo de Domingo habíase visto nutrida con nuevos efectivos debido a la inesperada provisión de nuevos fondos que había conseguido, pero no sacaba nada en claro sobre la identidad del Búho. Domingo recogía la información de aquellos rapaces y me hacía un informe cada dos o tres días, y debo decir que me fui enterando de cosas que en principio no esperaba, pero más en el ámbito de los chismes que en el descubrimiento de espías granadinos. Por otra parte, era tan nutrida la población mudéjar de la ciudad y la huerta que era extraordinariamente sencillo para los espías de Al-Ahmar adentrarse en nuestra tierra y hacerse pasar por mudéjares murcianos. De todas maneras, supe que la mujer del adelantado andaba en escarceos amorosos con un capitán de la guardia de nombre Nuño; supe de la afición a los jovencitos del secretario del obispo, un arcediano llamado Lucas que venía de tierras gallegas; supe que el maestre del temple en el adelantamiento, don Lope, andaba en extraños tejemanejes con una monja del convento de Santa Lucía, y supe de la afición a apostar por la noche en las tabernas que se apoderaba del hermano del mismísimo Al-Watiq, Hassan.

Los movimientos del primo (y supuesto amante) de Bouchra, Ibrahim, parecían los normales a un joven de su edad y condición, aunque seguía visitando embozado y de noche a la mora que sorbía el seso a don Berenguer. Mis pilluelos no volvieron a ver entrar en casa de Sahit al otro moro ni a los dos cristianos de los que desconocíamos su identidad. No volvimos a ver a Ibrahim entrevistarse con aquel misterioso embozado del zoco. A pesar de todo, yo seguía en el convencimiento de que el bello moro que competía con mi señor por los encantos de la Bouchra era, si no el Búho, un espía a sueldo o bien de Al-Ahmar, o bien del insurgente Al-Watiq. Por cierto, a raíz del fracaso de la embajada que Al-Watiq había enviado a Su Santidad el Papa, la actitud de este volviose más hostil y, según detectamos, sus hombres comenzaban a organizarse para atentar contra nuestros bienes y contra nuestras gentes en breve plazo. Además, era constante la llegada de nuevos pobladores cristianos a la Medina, y según orden del rey, por cada tienda que se abriera, el propietario recibiría una tahúlla en situación de heredad, siempre y cuando el nuevo murciano se comprometiera a pasar cinco años como mínimo en esta región. Estos recién llegados fueron instalándose según su oficio, de manera que en poco tiempo hubo una calle para cada gremio: la calle de los traperos, la de los plateros, la de los freneros, la de los blanqueros, la de bruneteros, la de carpinteros, la de carniceros y la de vidrieros. Y casi todos ellos eran ya cristianos, porque solo unos cuantos mudéjares ejercían sus oficios dentro de la Medina, ya que la mayoría de ellos habían pasado a la Arrixaca.

Como deducirán vuesas mercedes el descontento era grande, ya que todo esto suponía una lenta pero progresiva violación de los acuerdos del Tratado de Alcaraz, de manera que los mudéjares comenzaron a actuar.

Por ejemplo, un buen día, al pasar la ronda nocturna de la guardia por una callejuela de la Arrixaca Nueva que llamaban de la Palmera, cayó encima de los hombres del rey nada menos que un barreño de agua hirviendo. A consecuencia de aquello, dos hombres quedaron malheridos y un tercero se hizo tanto mal en el brazo que, debido a la infección producida por las quemaduras, tuvieron que amputárselo. No solo fue este un acto traidor, infame y realizado al amparo de la oscuridad de la noche, sino que nadie acudió a los gritos de socorro de estos tres pobres desgraciados. Uno de ellos, el del brazo herido, logró recorrer a duras penas el camino que lo separaba de la puerta del Zoco, donde pudo ser atendido por sus compañeros y ser dada la voz de alarma para que la guarnición saliera a buscar a los malhechores.

Cuando el capitán de la guardia, Rodrigo de Toro, llegó con sus hombres a la calle de la Palmera, hallaron horrorizados a los dos abrasados, oliendo a carne cocida y sin sentido en el suelo. Nadie había abierto la puerta para socorrerlos.

Don Alfonso García de Villamayor fue implacable. Colgaron a los dos hombres que vivían en la casa de donde había caído el agua hirviendo, vendieron como esclavas a las mujeres de la vivienda y quemaron todas las casas de aquella maldita calle. Todos los varones que vivían en aquellas pequeñas viviendas fueron azotados en la plaza de la Puerta Nueva y más tarde fueron expulsados con sus familias hacia Granada. Según dictó el pregonero «no solo por haberse conchabado en tan ruin felonía, sino por haberse negado a auxiliar a unos buenos cristianos que corrían peligro». Ni que decir tiene que a partir de ahí, hacer la ronda nocturna en la Arrixaca no fue plato de buen gusto para ningún miembro de la guarnición, y en cierta medida era lógico lo que tenía que pasar. Y es que los hombres del adelantado, después de ver lo que había ocurrido a sus compañeros, no se andaban con excesivos miramientos a la hora de sospechar de cualquier moro con el que se cruzaban, de manera que los desmanes de la guardia fueron en las noches de la Arrixaca enormes y desproporcionados.

Por su parte, Berenguer parecíame un fantasma, ya que apenas si lo veía. Se iba antes del alba y volvía caída la noche. Supe en la panadería de doña Teresa que antes de salir por la mañana se llevaba un buen y recién hecho pan, y que había encargado no sé cuántos cueros a un curtidor de nombre Nicholoso, que creo que era uno de esos italianos recién llegados. Al parecer quería hacerse unas calzas y un chaleco de cuero o algo así.

En fin, que no quería indagar sobre las locuras de mi señor, pero el caso es que me enteraba de casi todo.

Unas semanas después supe el resto. Gustaba yo de frecuentar una taberna que casi junto a la judería regentaba una mujer de nombre Johanna. Allí, una buena noche, encontreme con algunos de los hombres que nos habían servido en el castillo de la Luz antes de que llegara el De Entenza con sus maldades. Estos buenos soldados recordaban con nostalgia los días de mi señor en la Luz, y preguntáronme con impaciencia que cuándo decidiría mi amo volver a hacerse cargo de su feudo. Al parecer sabían algo de mi señor, pues como ya conocen vuesas mercedes, los soldados gastan sus pagas bebiendo en las tabernas y allí se hacen chanzas y se cuentan sus cosas unos y otros, fanfarronean de las mozas que han deshonrado y hablan de hechos de guerra y de pasadas campañas. Recordarán vuesas mercedes que ya les relaté que Murcia quedaba cubierta al sur por la sierra en la que se situaban al oeste dos fortificaciones, La Asomada y Cabeza del Puerto, hacia el centro más o menos, el castillo de la Luz, y al este, el de Tablada, situado bajo un pico que aquí llaman la Cresta del Gallo. Bien, pues el caso es que algunos hombres de esta guarnición que bajaban a Murcia tras hacer sus turnos de guardia a gastar su paga en vino y hembras habían contado a mis amigos de la Luz que don Berenguer había comenzado a rondar por allí haciendo buenas migas con la tropa y con el sargento que estaba a su cargo, un tal Tomás Fonseca. Al parecer Berenguer había llegado corriendo a esa zona en un par de ocasiones y le había agradado el paisaje que se divisaba desde lo alto de aquella montaña. De hecho, habíase apropiado de una cabaña de pastores que permanecía abandonada allí a lo alto desde tiempo ha. Algunos de los soldados lo habían acompañado allí arriba y habíanle ayudado a reparar el techo y a construir un pequeño chamizo para Zeus. Era aquel refugio una pequeña cabaña hecha con pedruscos de los alrededores y se hallaba cubierta por un techo de paja y cañizo. Según contaban algunos que se lo habían cruzado por aquellos frondosos caminos del bosque, don Berenguer solía recorrer aquellos parajes corriendo, con un carcaj de flechas al hombro y un arco, que al parecer estaba aprendiendo a utilizar. También se decía que participaba de los juegos y entrenamientos de aquellos aburridos soldados y que gustaba de manejar la espada y el hacha de combate.

Parece que apareció un buen día por allí y preguntó si podía ejercitarse con ellos. Algunos que lo conocían por los hechos de Mula le dijeron que sí, de manera que comenzó el entrenamiento con uno de los soldados. Según contaban, no les pareció que don Berenguer fuera un virtuoso de la espada, pero dicen que llevaba tanta rabia dentro que comenzó a dar mandobles a diestro y siniestro sin dejar al otro más opción que recular y recular hasta dar con sus huesos en el suelo. Parece que el soldado se cubrió desde el suelo con su espada, que el bestia de mi señor partió de un mandoble a dos manos. Todos quedaron impresionados por la bravura y la fuerza de don Berenguer, pues las «pesas» y el correr habíanle fortalecido, y al ser hombre bastante alto comenzaba a tener un aspecto imponente. Achacaron la mala técnica de mi señor a su larga convalecencia, y se mostraron al parecer sorprendidos de que aquel hombre tuviera en la ciudad fama de apocado y cobarde. El caso es que a partir de ahí eran muchas las tardes en que mi señor se ejercitaba con aquella guarnición, y era ya caída la noche cuando se daba por satisfecho de entrenar. Según decían los de Tablada, era incansable, y nunca tenía bastante a la hora de ensayar en el uso del arco, en pelear con la espada, con el hacha o la maza, o en el lanzamiento de venablos.

No pude creer lo que escuchaban mis oídos. Aunque por otra parte, bien era cierto que mi señor faltaba muchas noches a dormir en la torre. Aquello había que verlo.

A la mañana siguiente, levanteme antes incluso que Berenguer. Desperté a un mozo de cuadra al que mandé ensillar a mi mula y pasé por la cocina a tomar algo para matar el hambre. Salí de la torre del Caramajul un poco después que Berenguer, al que vi galopar por el camino que lleva hacia Tiñosa tras salir de la ciudad por la puerta de Santa Olalla.

Era media mañana cuando me llegué al castillo de Tablada. Era una fortificación de tamaño aún menor que el castillo de la Luz. Pregunté por el sargento y le dije que buscaba a mi amo don Berenguer. Enseguida ordenó a dos soldados que me acompañaran y mostraran el camino. Una senda bastante escarpada nos hizo ascender hacia esa mole rocosa que es la Cresta del Gallo. Después de subir largo rato, nos desviamos por un camino lateral que llevaba a un pequeño llano donde se atisbaba la coqueta caseta donde mi señor se ocultaba del bullicio de la ciudad. Vi a Berenguer golpeando como un poseso a un muñeco de entrenamiento que, según me dijo luego, había encargado al carpintero. Era un grueso tronco rodeado de sogas y con dos salientes a modo de brazos. Uno llevaba un escudo y el otro portaba una lanza dirigida peligrosamente hacia el contrario. Este conjunto descansaba sobre una base más gruesa, de manera que el muñeco giraba al ser golpeado, ofreciendo así más dificultades al combatiente.

Vestía mi señor unas calzas y un chaleco de cuero tachonado. Parecía un normando. Debajo del chaleco no llevaba camisa, de manera que dejaba ver sus ahora musculosos brazos. Tenía el cabello mojado por el esfuerzo, y el rostro y los brazos morenos por el efecto del sol del verano.

Habíase recuperado, era buen mozo, se hallaba fuerte y tenía buena color. Nadie diría que era el mismo de meses atrás.

—¡Coño, Bernardo, cuánto bueno!

—Aquí me tenéis, mi señor, me preocupaba por vos y decidí acercarme a ver vuestro lugar de recreo.

—Ay, Bernardo, ¿qué haría yo sin ti? Ven que te enseñaré mi pequeño cubículo. Por cierto, ¿has comido? Supongo que no. Vamos, que te invito a comer.

Los dos soldados se despidieron y dejáronnos a solas. Aquella casucha me sorprendió porque no por pequeña resultaba incómoda, sino todo lo contrario. Tenía allí mi señor un camastro que, según me dijo, era cómodo, y también una mesa, dos sillas y un hogar con una extraña chimenea que se abría al exterior de la cabaña. Un par de perdices ensartadas en ramas de olivo se asaban sobre las brasas. Hizo los honores mi señor y sirvió una para cada uno, sacó una jarra de vino para mí y él bebió leche que, según dijo, obtenía de dos cabras que pastaban por los alrededores y que había comprado en la feria de los jueves.

—¿Te gustan las perdices? Las cacé yo de buena mañana. Estoy aprendiendo a tirar con arco, y el cazar es un buen entrenamiento. Mira.

Tomó un arco y un carcaj que descansaban sobre el camastro y salió de la cabaña. Decidí salir también.

—Mira, Bernardo.

Apuntó a una diana que tenía colgada de una encina a unos treinta pasos de allí y disparó una flecha con tal tino que hizo blanco justo en el centro.

Lancé una exclamación de admiración, y él dijo con una pícara sonrisa:

—Ha sido casualidad, ya sabes, la suerte del principiante.

Me contó que había hallado allí la paz, y que disfrutaba cabalgando, corriendo y cazando por la zona. A veces dormía allí.

—Pero señor —pregunté—, ¿no teméis a las alimañas aquí arriba y solo en la noche?

—La primera noche debo confesar que sí. Ya sabéis, aquí al oscurecer todo son ruidos, pero luego uno se acostumbra. Además aquí las noches de verano son más frescas que en la capital.

—Señor, os veo muy metido en faena con esto de las armas, y esa indumentaria de soldado…

—Sí, al fin me decidí a entrenarme un poco, ya era hora, ¿no?

—Pues eso es, señor, que me temo que estéis pensando hacer una locura… por aquel incidente de Sahit.

Mi señor profirió una estruendosa carcajada.

—No, hombre, no. Mira, Bernardo, cuando yo era chico venía a esta sierra… —Debo reconocer a vuesas mercedes que en aquel momento ese comentario me reforzó la teoría sobre viajes en el tiempo de Al-Ricotí, pero decidí no interrumpir a mi señor. Él continuó diciendo—: Y aunque esto no estaba mal, no tiene ni punto de comparación con lo que hay en esta época por aquí. ¡Mira qué encinas, Bernardo! Y un poco más arriba, en la umbría, hay un hayedo. A quien se le diga… ¡hayas en la Cresta del Gallo! Esto es una jodida maravilla, es mejor que una reserva natural. Aquí medito, paseo, hago ejercicio… No temas por lo de las armas, ni se me ocurriría enfrentarme a Entenza y su gente. Esos cabrones llevan toda su vida dedicados a su oficio, no les duraría ni un santiamén. No te preocupes por eso, solo se trata de que esta es una buena forma de hacer ejercicio y de animarme. Aquí se está muy bien.

A pesar de que sus explicaciones me parecieron coherentes había algo en su mirada que me hizo presentir que me ocultaba, si no toda la verdad, una parte al menos sí. Era lógico que se entrenara, pues desde que estaba entre nosotros le habían zurrado fuerte al menos cuatro veces: una en Mula, otra el Domingo al romperle la costilla, otra en el torneo y la última, y no por ello menos mala, la de aquel animal de Onofre el Charro. Y si bien es normal que la gente de armas porte y exhiba cicatrices y señales de mil combates, lo de mi amo empezaba a ser preocupante, pues todo hijo de vecino se permitía el lujo de vencerle. Así que supuse que no le vendría mal aprender a defenderse aunque solo fuera un poco.

Bajamos juntos de camino a la ciudad, y al caer la noche llegábamos a la torre del Caramajul.

El otoño llegó y la situación seguía siendo tensa en la ciudad. A las ya declaradas malas intenciones de los mudéjares más radicales hubo que añadir unos execrables crímenes que no hicieron sino enrarecer aún más aquel ya de por sí insoportable y enrarecido ambiente.

Creo que corrían los primeros días de octubre cuando apreció el cadáver de una niña en la cárcava que rodeaba la muralla de la ciudad. Lo descubrió la ronda de la guardia y los detalles trascendieron con prontitud, de manera que al atardecer todas las comadres de la Medina y la Alcazaba estaban al tanto de lo ocurrido. Al parecer, una niña de apenas once años había sido estrangulada y violada por un degenerado que se había deshecho del cuerpo junto a la muralla, entre las puertas de la Traición y del Puente, es decir, justo al sur de la ciudad y al lado de la muralla que separaba la Alcazaba de la Arrixaca. La niña era cristiana, hija de unos pobladores castellanos que vivían en San Juan del Arrabal, o sea, extramuros. De inmediato las sospechas de la población cristiana se encaminaron hacia que el culpable debía de ser sin duda mudéjar. El alguacil comenzó a hacer pesquisas, pero no pudo aclarar nada más aparte de que la zagala fue abandonada allí entre nocturnas y maitines. La situación se hacía tensa por momentos, y los moros apenas si se atrevían a dirigir una mirada a las mozas cristianas, no fuera que se les acusara de cualquier barbaridad. Al parecer la cría no llegó a la casucha donde vivían sus padres a la hora de la cena, pero estos pensaron que podía haberse quedado a pasar la noche en casa de sus tíos, dentro de la Alcazaba. Al estar ya cerradas las puertas de la ciudad les fue imposible comprobarlo, de manera que tuvieron que esperar a la mañana siguiente para tener la certeza de que había ocurrido una desgracia.

Hace algunos años supe que esa bestia despreciable de Al-Watiq inundó la ciudad de rumores que costaron la vida a muchas personas, pues al ver que las sospechas se encaminaban a su pueblo decidió hacer correr el bulo de que el crimen era cosa de judíos. Pero tiempo al tiempo.

Era por aquellos días cuando una buena tarde, al regresar a la torre, encontreme con don Berenguer que hacía entrada en la Alcazaba montando a Zeus con un inmenso jabalí muerto y atado tras de sí. Llevaba Berenguer una especie de vendaje en la pierna del que manaba sangre aún.

Mucha soldadesca, mozas y menestrales acercáronse a admirarse de la pieza que había cobrado Berenguer.

Desde detrás del gentío gritele:

—¿Estáis herido?

—Sí, me cortó el muslo con sus defensas. Llama al barbero.

Mientras que los caballerizos libraban a Zeus de aquella carga, subiose don Berenguer al cuarto cojeando y yo avisé al barbero para que pudiera suturar la herida.

La herida era un poco fea, pero ni el barbero, Alfonso, ni mi señor, hicieron el más mínimo aspaviento. Sorprendiome la actitud de mi señor, que apenas si daba importancia a lo que él llamó «un simple rasguño» y que nos invitó a compartir el disfrute de su pieza de caza en cuanto esta macerara y la cocinera se hiciera cargo de guisarla.

Según contó don Berenguer, estaba tirando al blanco apuntando a su diana cuando oyó el gruñido del cochino que apenas a una tirada de piedra hallábase escarbando a la búsqueda de trufas. Al ser mi señor inexperto, lanzó la flecha de inmediato y alcanzó al jabalí en una pata de las traseras, de forma que encabronolo pero no matolo. Aquel berraco se embistió a mi señor, quien, presa del pánico, huyo como pudo subiéndose a un pequeño pino que hacía sus esfuerzos por afianzarse a este mundo. Las embestidas del marrano no tardaron en dar en el suelo con los huesos de mi señor, que se vio de pronto con aquella bestia encima y sin más armas que sus manos. Sacó un inmenso cuchillo que portaba al cinto y lo clavó con fuerza en el lomo del jabalí, que se retorció de dolor permitiendo así a Berenguer cobrar algo de ventaja. Lo del marrano era cosa de poco tiempo, así que mi señor corrió en círculos a la espera de que cayera.

Pero se dio el caso de que el marrano no caía, y mi señor tropezó volviendo a caer a merced del cochino. En ese momento hízole el corte con sus defensas. La herida espoleó a mi señor que, agarrando la cabeza del jabalí con un brazo, pudo con la mano libre coger una piedra, y viéndose perdido comenzar a golpear como un loco la cabeza del cochino, que no sabemos si murió a resultas de la puñalada o del grave destrozo que presentaba en el lado derecho de su cara. Allí quedó Berenguer, abrazado al jabalí, y atrapado bajo el peso del mismo. Sus gritos fueron oídos por una patrulla de la guarnición de Tablada que lo socorrió sacándolo de debajo de aquella bestia. Luego le vendaron la herida, y le trajeron a Zeus ayudándole a subir y a atar la pieza a la grupa del mismo.

Esta hazaña hizo las delicias de damas, caballeros, clérigos, funcionarios y sirvientes de la torre aquella misma noche durante la cena, mientras que a mí me hizo pensar que quizá otro nuevo Berenguer había venido al mundo.

A la mañana siguiente me despertó Domingo con grandes voces. Había noticias de nuestros pilluelos. Según me relató mi ayudante en labores de espionaje, uno de los rapaces que vigilaban al primo de Bouchra había seguido al moro la jornada anterior, siendo bien entrada la noche, y había conseguido averiguar algo. Las palabras de Domingo eran confusas pues, según decía, el chaval se hallaba escondido o malherido. No sabía bien lo que le había contado uno de los compinches del crío. El caso es que tras calmar al bueno de Domingo nos encaminamos a ver a nuestro agente para aclarar qué había ocurrido.

En la plaza del Zoco nos encontramos con el grueso de nuestro regimiento de espías, no en vano esos chicos de la calle se pasaban las horas muertas allí. De inmediato, nos condujeron al escondrijo de su amigo. A unos cien pasos de la ciudad y en cruzando el puente de barcas a la derecha, hallábase un cañaveral por el que se accedía a un pequeño salto de agua que hacía el río. Allí, entre la vegetación de la ribera, encontramos una chabola en la que aquellos pobres pilluelos se guarecían malamente del frío o la lluvia. Estaba aquel chamizo demasiado cerca del río para eludir la fría humedad que en invierno se desprendía del mismo.

Uno de ellos vigilaba desde la puerta y otro velaba al herido. Sentí una oleada de pena y congoja cuando vi cómo vivían aquellos hijos del hambre y la miseria, abandonados por sus padres desde bien pequeños y condenados a buscarse el pan por los medios que fuera. En aquella chabola el hedor era insoportable. Un niño de apenas nueve o diez años yacía sobre el suelo de cañas y cubierto por la hojarasca como único abrigo frente a la fresca mañana otoñal.

—Dómine —dijo el crío queriendo incorporarse para besarme la mano.

—No hagas esfuerzos, zagal —contesté yo apartando las hojas y la paja que lo cubrían.

Tenía un corte en el antebrazo derecho y otro en el costado izquierdo, ambos con idéntica inclinación. Al parecer, al cubrirse con el brazo había evitado que la puñalada fuera fatal.

—Domingo, vete a por mi mula a las cuadras del Alcázar, di que vas de mi parte. Hay que llevarlo al barbero de la torre, tiene que suturar esos cortes.

—Primero os quiero dar la información de lo sucedido —dijo el crío.

Domingo salió raudo de aquel cuchitril, y yo añadí:

—El Domingo tardará un poco. Cuéntame, hijo.

—Anoche estaba vigilando la casa del moro ese, el Ibrahim. Era tarde y estaba a punto de irme cuando lo vi salir embozado. Seguilo. Fue a un punto cercano a la puerta del Zoco, a la calle del Olivo, y vi que allí lo esperaba un hombre; llevaba una chilaba a rayas. —«El traidor», pensé yo al oír esto—. Hablaron durante un breve rato y vi que el moro le daba algo.

—¿Qué? —dije yo, expectante.

—No lo sé, estaba oscuro. Parecía además darle instrucciones, y el otro asentía. El caso es que se separaron, y decidí seguir al otro. Ya sabemos dónde vive el moro.

—¡Bien hecho, nenico! —dije yo satisfecho con el comportamiento de mi joven espía.

—Iba hacia la Medina. Me pregunté cómo iba a entrar, pues a esa hora las puertas de la ciudad están cerradas. Me despisté un poco con estos pensamientos, porque al girar una esquina comprobé que lo había perdido. Eso fue en la calle que llaman de la Esperanza. Oí un ruido y volví tras mis pasos hasta el adarve de donde salía. Es un callejón muy estrecho y estaba oscuro. Me adentré en él. No veía casi nada y tenía miedo. De pronto, algo se movió tras de mí y comprobé que era el cristiano. Estaba embozado por la capucha y tirome una cuchillada, yo noté que me ardían el brazo y el costado. Era zurdo. Cuando tiró la segunda me agaché y salí corriendo tras pasar bajo su brazo. Gritó «espera, fideputa, eres muerto», y yo corrí a todo lo que daban mis piernas. Doblé por el callejón de la Zorra, allí hay al fondo unas cajas de madera que permiten saltar una tapia que da al patio de una casa que quemaron los hombres del rey. Está abandonada y tiene las ventanas selladas con tablas. Asomeme entre las rendijas de las tablas y lo vi pasar, buscándome. Llevaba un anillo que brilló a la luz de la luna, era algo así.

El crío cogió una ramita y dibujó en la tierra de un rincón de la cabaña un escudo que me era familiar.

—Hijo, ¿sabes lo que es eso? —dije yo con preocupación.

—Sí, dómine, lo he visto como pabellón de los templarios.

—Exacto, es el beaussant.

«Mala cosa», pensé para mí. La orden del Temple metida en ese negocio no auguraba nada bueno.

—Bueno, bueno —dije para despreocupar a los chiquillos—, no hay nada que temer. Habéis hecho un buen trabajo y seréis recompensados. Se terminó el vivir en esta pocilga. Y ahora vosotros id a por agua para el herido que yo me saldré de aquí a esperar al Domingo.

Al día siguiente me encargué de conseguir que la ventera Johanna alquilara un cuarto que tenía tras la cuadra a estos ocho zagales que tan buen trabajo hacían para nosotros.

Decidí ir a ver al adelantado y ponerlo al corriente de los últimos acontecimientos.

Era por Todos los Santos cuando Blanca de Rojas nos llevó a visitar la que iba a ser la casa familiar en cuanto se casara con don Berenguer. Mi amo, por un día, abandonó su habitual aislamiento, y mientras visitábamos aquella casona mostrose muy conforme con todos los arreglos que había hecho la moza. Esta, por su parte, seguía mostrándose altanera y orgullosa con mi señor, al que consideraba sin duda un mal partido. Aquella loca que Blanca tenía por hermano se comía con los ojos a mi señor, que había recuperado totalmente su gallardo porte. En cuanto a la casa diré que tenía dos plantas. En la inferior había un inmenso salón donde se suponía harían su vida diaria los señores mientras que dos pequeños cuartos junto a este habían sido unidos en un salón más pequeño, quizá reservado a las frías noches de invierno. Después de acceder a un amplio patio se pasaba a las cocinas, junto a las que se hallaban las habitaciones de los criados y una amplia cuadra para las bestias. Una solariega escalera de piedra daba acceso al piso superior, donde se hallaban la gran habitación de los señores de la casa y cuatro cuartos más para los futuros vástagos de la pareja y para invitados. Llamome mucho la atención la amplitud de la habitación de mi señor, que la moza había decorado con gusto usando unos tapices que, supe, habían sido traídos desde Flandes. Las alfombras eran de origen oriental; enseguida me aclaró doña Blanca que eran de Damasco. La cama era amplia y hallábase cubierta con un enorme dosel. De inmediato el aya de doña Blanca, de nombre Ramona, comenzó a lanzar indirectas a Berenguer sobre lo mucho que este posponía la fecha de la boda, y noté que mi señor sentíase incómodo sobremanera. Cambié de tema hablando de lo bien cuidado que parecía el huerto que rodeaba la casa. Este lance fue recibido con una cómplice mirada de agradecimiento por parte de mi señor, quien enseguida quiso visitar el inmenso torreón que protegería a los moradores de la casa en caso de ataque o incursión enemiga. Era este un torreón consistente, de base cuadrangular y al que se subía por una escalera de tablones situada en el centro del mismo. Tenía tres alturas, todas con base de recia madera de encina. El último piso iba destinado a hacer las funciones de despensa y encima del mismo había un depósito que hacía de aljibe. El intermedio contaba con varios jergones para los moradores de la casa, y en el primero había una cálida chimenea para calentar la torre y hacer las veces de cocina. Allí dentro era posible aguantar largo tiempo el asedio de cualquier enemigo. Pero por si todo esto fuera poca protección, deben saber vuesas mercedes que solo se accedía al sótano de la casona desde este torreón, de manera que esto ampliaba sobremanera el número de refugiados que esta construcción podía albergar. El sótano era inmenso, pues ocupaba casi la totalidad de la superficie de la casa.

Salimos a pasear a los huertos circundantes, y al volver a sacar doña Ramona el tema referente a la fecha de la boda, mi señor inventó una excusa y, subiendo a Zeus, partió casi de inmediato.

—¿Veis? —dijo doña Blanca mirando a su aya y a su hermano—. Este pusilánime ni siquiera quiere casarse. ¿Por qué me somete mi padre a una humillación semejante?

Yo, al ver que se cernía una discusión familiar, decidí hacer lo mismo que don Berenguer y me ausenté tras despedirme cordialmente.

Llegaban ya los primeros días de la Natividad de nuestro Señor cuando recibí una citación inesperada en mi iglesia de la Luz. Un emperifollado legado mudéjar se me presentó con mucha pompa y entregome un pergamino sellado con cera roja.

Mis pocos feligreses, que esperaban a la salida de los oficios para charlar un rato, me miraban con extraordinaria curiosidad.

Rompí el sello, abrí el pergamino y tras leer su contenido comprobé que el rey moro de Murcia Abu Yafar ben Muhammad ben Muhammad Ben Hud me invitaba a visitarle en aquel mismo momento. Pensé que una invitación que venía de tan altas instancias no podía ser rechazada, así que tras subir en uno de los dos caballos que había traído el criado, partimos hacia el Alcázar al Saguir, que era la residencia del rey que ya llamaban de la Arrixaca.

Nos llegamos a Murcia y bordeamos la ciudad por el exterior de la Arrixaca Nueva. Debo decir que en ese arrabal de la ciudad había crecido la muralla a la vez que las pequeñas construcciones, un poco por aquí, otro poco por allá, pero sin tener la consistencia de la muralla de la ciudad que aguardaba imponente tras la Arrixaca.

Entramos a la Arrixaca Vieja y al poco divisamos el Alcázar al Saguir.

Esta construcción había cambiado su antaño función defensiva por la residencial, y esto era algo evidente a la vista. Tras descabalgar entramos en el palacio atravesando el inmenso portalón que daba acceso a un maravilloso y florido patio, pleno de vegetación y salpicado de fuentes aquí y allá. El mayordomo de su majestad me recibió con grandes plácemes, y sin apenas dejarme tiempo para deleitarme con aquel maravilloso entorno me dijo:

—Acompañadme, si sois tan amable.

Pude detenerme brevemente y comprobar la belleza de los repujados mudéjares que coronaban los arcos que había alrededor de aquel maravilloso patio, así como los delicados azulejos que cubrían las paredes del pequeño claustro que rodeaba al patio central.

Subí una bella escalera de mármol tras aquel espigado individuo que iba cubierto de sedas y olía como una hurí. Semiembriagado por aquel lujoso y oriental ambiente, entré en un amplio salón en el que sentado entre cojines me esperaba el rey Abu Yafar. Sentados alrededor de él se hallaban unos cuantos principales de entre la comunidad mudéjar de Murcia. Olía allí a una mezcla que recordome al incienso y al aceite de lavanda.

—Sed bienvenido, padre Bernardo —dijo aquel orondo moro sin levantarse de su cómodo asiento.

Yo por mi parte hice una ridícula reverencia.

Batió un par de palmadas y acudieron raudos tres sirvientes que me miraron expectantes.

—¿Queréis tomar algún refrigerio?

—No, majestad, quizá más tarde —dije queriendo parecer cortés.

—¿Os place fumar algo de hachís?

—Os lo agradezco, pero prefiero mantener lúcidos los sentidos en tan ilustre ocasión.

Aquellos notables moros que nos rodeaban rieron mi ocurrente respuesta.

—Sois hombre zalamero, Bernardo —dijo el rey Abu Yafar.

—Es un honor que me recibáis —dije yo.

Vi de reojo que aquellos elegantes señores asentían. Era Abu Yafar un hombre entrado en carnes, de luenga barba blanca y pelo del mismo color que asomaba apenas bajo un delicado turbante de seda, que iba tocado por una pluma de color violeta que se engarzaba en un broche en el que destacaba un inmenso rubí.

Llevaba una túnica de seda dorada, producto típico de los esmerados tejedores mudéjares.

Sobre la misma vestía una especie de capa o mantón negro, de seda también, que le daba un aire elegante y algo más sobrio frente a la fantasía de la túnica y el tocado.

—Sentaos, poneos cómodo.

Yo luché para instalarme lo mejor que pude en aquellos mullidos cojines a ras de suelo.

—Como veréis, estamos rodeados de un grupo selecto de notables. Son gente de mi entera confianza. No temáis decir lo que pensáis, pues son una representación de los sectores más afectos de los Banu-Hud a su rey.

—Así lo haré —dije yo, intrigado ante aquella improvisada recepción. Eché un vistazo de reojo y comprobé que estos consejeros alcanzaban el número de siete.

—Os preguntaréis por qué os he hecho venir, ¿verdad?

—Pues lo cierto es que sí, siendo un humilde clérigo no podía esperar que…

El rey moro levantó su mano para hacerme callar y dijo:

—Dómine, no se nos escapa que sois hombre del rey.

Yo puse cara de asombro y dije:

—¿Yo?

Todos rieron mi contestación, incluido el propio Abu Yafar.

—Aquí, en Murcia, todo se sabe. No intentéis perder el tiempo en absurdos requiebros verbales; sabemos que desde hace un tiempo trabajáis para el rey don Alfonso…

Yo di la callada por respuesta.

—El caso es que la situación no es buena en la calle. Digamos que se siente, se palpa en el ambiente que la rebelión es cosa de meses, quizá de semanas. Sabemos que trabajáis para detectar la rebelión, y sabemos que estáis en blanco.

Yo sonreí.

El rey continuó:

—Nosotros, la familia Banu-Hud —dijo señalando a sus acompañantes—, somos los primeros interesados en que la rebelión no triunfe. No os ocultaré que nos gustaría regir los designios de Mursiyya independientemente, como era en el pasado, pero esos tiempos quedaron en el recuerdo, y hoy por hoy estamos en manos de los castellanos. Pensad, Bernardo, si hubiera una rebelión y esta triunfara, ¿a quién pondría Al-Ahmar al frente de esta región?

—No sé —dije—. ¿A vos?

—Pensad, Bernardo, no me defraudéis. ¿A quién?

—¿A Al-Watiq?

—Puede, pero lo más probable es que delegara en los mercenarios norteafricanos que apoyaran la invasión. Siempre es así. Mirad si no a Ibn Hud. Tuvo que combatir a los almohades hasta el fin. En suma, si escapáramos del yugo castellano sería para caer en el granadino, y eso no es bueno para los Hud. Debemos ser realistas. Desde hace muchos años no estamos, militarmente hablando, en condiciones de combatir a nadie.

—Sería un yugo islámico, ¿no? —pregunté yo.

—Sí, pero no sabemos a ciencia cierta cuál sería el papel de los Banu-Hud. Mirad, Bernardo, no digo que el rey Alfonso se porte mal con nosotros, pero la familia Hud controla todo el terreno que desde la Arrixaca el monarca dejó para los mudéjares murcianos. Son muchas tierras, y nosotros somos sus señores, solo tenemos que pagar un tercio a la corona de Castilla y eso no es un mal negocio. Digamos que las cosas…

—Os podrían ir peor.

—Exacto.

—Y por tanto, os dais por satisfechos con la situación actual.

—Digámoslo así —dijo él.

—¿Y Al-Watiq?

—Ese advenedizo no representa a la totalidad de los Banu-Hud. La mayoría de los miembros de la familia están de acuerdo con nuestra posición. Al-Watiq representa a un sector minoritario dentro de los Banu-Hud; no saben lo que hacen y corremos el riesgo de que nos hagan perder nuestros negocios y haciendas. Al-Watiq no pudo soportar que yo fuera designado como sucesor de Aben-Hud, dice que el puesto correspondía a mi hermano, pero yo sé que lo quiere para él. Mi hermano vive muy bien como señor de Crevillente, no le interesaría meterse en un lío como este.

—Entonces se puede decir que no queréis bien al Al-Watiq.

Él sonrió y dijo:

—Se puede decir así. Esa comadreja se permitió enviar una embajada al Papa, y su gente está llevando a cabo atentados… Nos llevará a la ruina…

—Vosotros mismos podéis juzgarlo. A vos corresponde impartir justicia entre los mudéjares.

—No es tan sencillo, dómine. Al-Watiq cuenta con el apoyo del pueblo, no en vano están arracimados en la Arrixaca y simpatizan con la idea de la revuelta.

—¿Y qué piensan los Banu-Hud de la situación de su pueblo?

—Mirad, ahora solo queda aquí la morralla. La nobleza mudéjar pasó en masa a Granada. Pocos son los que quedaron y, sinceramente, el pueblo no sabe bien lo que quiere, no entienden. Además, el interés de los Banu-Hud queda por encima de esas consideraciones.

Era evidente que a aquella poderosa familia no le importaba nada la situación de su pueblo; solo pretendían perpetuarse en el poder y seguir viviendo en sus lujosas almunias explotando a los agricultores mudéjares. Era obvio que solo se preocupaban por sí mismos y por su modo de vida. Entendí que estaban condenados a desaparecer. Sentí asco.

Y vi que aquella era una buena oportunidad. Don Alfonso había utilizado a la perfección la ambición de estos tristes reyezuelos para avanzar en sus conquistas; solo era cuestión de seguir en esa línea.

—Majestad, no entiendo dónde encajo yo en todo esto.

—Queremos compartir vuestra información. Estamos tan interesados como vos en detectar la rebelión antes de que esta se produzca. Y lo mismo os digo sobre el Búho; sería un buen tanto detener a ese bastardo.

—¿No sabéis quién es?

—¿Nosotros? —Rio abiertamente—. ¡Qué va! Es como una sombra, hasta dicen que no existe. Ese hombre es muy bueno, daría lo que fuera por cazarlo.

—¿Y yo qué obtengo de…?

—Hay mucho oro esperando —dijo el rey moro batiendo palmas.

Un sirviente salió de detrás de una cortina con una bandeja dorada que sostenía una bolsa de cuero de gran tamaño.

—Cogedla —dijo Abu Yafar—. No os compromete, solo es… un estímulo, una motivación. No vais a traicionar a vuestro rey, solo queremos saber qué averiguáis para actuar de la misma forma que haría don Alfonso. Somos los mejores garantes de la corona de Castilla en esta tierra.

«No me cabe duda», pensé para mí.

—Tomad el dinero y empleadlo bien —continuó el rey—. No temáis, solo contadnos lo que creáis conveniente, eso nos bastará. Pensadlo con calma.

El rey se levantó. Todos hicimos lo mismo. Salió del aposento seguido de sus asesores.

Supe que debía hablar de inmediato con el adelantado. Atravesé raudo la ciudad con las últimas luces del día y al llegar a la torre del Caramajul me dirigí a los aposentos de don Alfonso García de Villamayor. No quería que nadie pudiera creerme traidor a la corona, así que pensé que el adelantado debía conocer los detalles de mi conversación con Abu Yafar.

El adelantado me recibió en un pequeño salón que daba acceso a su dormitorio. Estaba sentado en un amplio butacón y solo vestía un largo camisón de aspecto mudéjar, que presentaba un lujoso estampado adamascado y era de seda.

—Hombre, Bernardo, sentaos. ¡Zoraida!

Una bella mora con idéntico atuendo al de su señor salió al instante.

—Trae algo de vino para el cura y para mí.

La chica era una auténtica belleza.

—Tiene dieciséis años —me dijo el adelantado.

Otra mora se asomó a la puerta del dormitorio y pidió permiso para entrar. De inmediato se dirigió a la chimenea y con una yesca encendió el fuego.

—Son dos bellezas. Un regalo de un moro rico agradecido. —Y guiñándome un ojo añadió—: Mi mujer se halla en Zamora cuidando a su madre, la vieja bruja de mi suegra tiene un pie en la otra vida. Normalmente tengo a estas dos mozas en mi finca de recreo, en Alhama, pero en ausencia de mi esposa alguien tiene que cuidarme, ¿no?

Soltó una sonora risotada.

—Quería hablar con vos. Abu Yafar me ha llamado al Alcázar Chico.

—¡Pardiez, cura, estáis presente en todos los frentes! ¿Y qué quería el bueno de mi amigo el rey?

Yo le conté con todo detalle mi conversación con el rey moro y los consejeros. En medio de mi disertación, Zoraida nos sirvió vino caliente con canela que junto con el efecto de la chimenea caldeó nuestras mentes y nuestros cuerpos. Don Alfonso escuchó con atención. Tenía ambas manos unidas como si orara, situadas frente a su cerrada boca, y miraba la chimenea con aire ausente. Cuando terminé dijo:

—Interesante, dómine, interesante. Sois un hombre de gran valor para la corona, de eso no hay duda alguna.

—Favor que me hacéis, don Alfonso —contesté yo cortésmente.

—Es evidente que los Banu-Hud no cuentan en este momento con el apoyo de su pueblo. No me extraña, llevan demasiados años pensando en sí mismos y en sus posesiones. Me consta que el tal Al-Watiq cuenta con el favor de la plebe mudéjar, de eso no hay duda. Este miedo que siente Abu Yafar a perder el poder es un factor que juega a nuestro favor. Sin duda están interesados en que la rebelión fracase. Si la revuelta es un éxito, el poder en la futura Murcia musulmana sería para los que gozaran del favor de Al-Ahmar, es decir, los más exaltados.

—Con Al-Watiq a la cabeza —dije yo.

—Eso es. O sea, que el sector mayoritario de los Banu-Hud perdería el poder. Por el contrario —continuó diciendo el adelantado—, si la rebelión es un fracaso, nosotros tendríamos la excusa perfecta para pasar a cuchillo, sangre y fuego a más de uno. —Volvió a reír ruidosamente.

Después de paladear el vino y pensárselo un poco me dijo:

—Mirad, cura. Esto es lo que vais a hacer. Que crean que os han comprado. Nosotros por nuestra parte les iremos filtrando lo que queramos, unas veces cosas ciertas y otras inventadas. No me cabe duda que Al-Ahmar y el propio Al-Watiq tendrán colocados espías cerca de Abu Yafar. Estos moros se traicionan entre ellos continuamente, por eso debemos tener cuidado con lo que les contamos.

—O sea, que queréis que coja su oro y que los intoxique y confunda con falsas informaciones.

—Pero no con mucho descaro, ya iremos estudiando lo que les decimos. Sería bueno comenzar con algo verdadero, por ejemplo, contadles que el traidor parece pertenecer a los templarios. De paso averiguad si el tal Ibrahim es un agente de Abu Yafar.

—De acuerdo —dije yo—. Por cierto, ¿habéis averiguado algo del misterioso templario?

—Espinoso asunto, dómine.

—Nunca dije que fuera un negocio fácil. El Temple es poderoso, deberéis andar con precaución.

—Se nos plantea un problema con esta historia del traidor. Mis hombres han averiguado lo que han podido, esto es, que no hay ningún templario que sea zurdo en todo el adelantamiento, pero poco más sabemos. Otras pesquisas más avanzadas llamarían la atención. Además, tendríamos que confiar en los superiores de la orden, y no sabemos si ellos están implicados en la cuestión.

—¿Creéis en efecto que el Temple puede estar implicado?

—Hombre, el Temple no tiene en Murcia tantas posesiones como en principio querría. Vos no conocíais Murcia entonces, pero cuando en el año cuarenta y cuatro llegamos a estos lugares los santiaguistas entraron en tierra de moros como el cuchillo en la manteca. Bajaron desde sus bases en la sierra de Segura y coparon todo el frente oriental.

—Tapando así cualquier salida hacia Granada a las otras órdenes militares.

—En efecto, dómine, en efecto. La orden del Temple no puede hoy por hoy aumentar sus posesiones en estas tierras, no olvidéis que el rey don Alfonso otorgó hasta la última alfaba en su repartimiento. —El adelantado hizo una pausa y añadió—: A no ser que…

Yo continué:

—Que se reanudaran las hostilidades con el moro y tomaran nuevas tierras.

—Exacto. Además, vos sabéis que todo aquel que recibe tierras del rey se compromete a mantener caballo y armas si es caballero, o armas si es peón, y que deben estar a disposición de la corona para ser reclutados en caso de que el moro ataque. Vos sabéis que algunos de esos advenedizos huirían ante la sola presencia de la hueste enemiga, de manera que sus tierras pasarían directamente a quien las reconquistara.

—Yo creo que al Temple le interesaría una revuelta.

—Tened cuidado, cura, esa es una grave acusación. También los sanjuanistas querrían ganar más territorios y eso no los hace sospechosos de traición.

—Sí, sí, debemos ser cautos, pero ¿cómo deberíamos proceder?

Él, mirando el fuego me dijo:

—Cautelosamente al menos. En caso de que el traidor fuese en verdad un templario, en mi opinión la trama afectaría a un sector de la orden, no creo que esta con su gran maestre al frente secunde una traición con el moro. No podemos, por otra parte, hablar con el gran maestre don Lope López, eso pondría sobre aviso al traidor. Debemos averiguar lo que podamos por nuestra cuenta y seguir buscando al caballero templario zocato.

—No lo encontraréis, todos los niños son corregidos a ese efecto, es sabido que esa desviación puede provocar serios desequilibrios en el espíritu, incluso la locura.

—Debemos tener paciencia. Pondré a mi gente a trabajar en esto, y vos haced lo mismo. Algo sacaremos.

—Por cierto, don Alfonso, con respecto al Búho…

—¿Sí?

—… He estado pensando en que quizá sería más fácil…

—¿El qué? —dijo él con aire cansado.

—… Que al no poder capturarlo, aunque sospechamos que podría ser Ibrahim…

—¿Qué?

—… Sería práctico intentar colocar un infiltrado en su círculo íntimo.

—Eso es negocio difícil, por no decir imposible.

—Ya, ya, me hago cargo. Lo planteo solo como una posibilidad. Imaginad que pudiéramos infiltrar a alguien que trabajara para ellos, digamos que… como correo entre Granada y Murcia. Podríamos intoxicar sus informaciones y, por supuesto, saber la fecha de la rebelión antes incluso que los propios insurgentes murcianos.

Don Alfonso me miró como sorprendido y añadió:

—¡Vaya con el cura! Me agrada que seáis tan retorcido, y me agrada ese plan que en tan breves segundos habéis urdido, pero no se me ocurre la manera de llevarlo a cabo. Maduradlo, dadle forma, y si encontráis al hombre ideal para ser infiltrado, hacédmelo saber. Oro no le faltará, desde luego. Y ahora, dejadme disfrutar, dómine Bernardo.

Yo me levanté, y justo cuando salía de la estancia, oí al adelantado decir:

—Por cierto, Bernardo, ¿no os interesaría alguna morita a buen precio? Sé que gozáis de los placeres de la carne, y tengo un amigo que comercia con esclavos de primera calidad.

Deseché lo más amablemente que pude el ofrecimiento de don Alfonso y me encaminé a la cocina a ver a mi Jimena.

Mi ausente señor, por su parte, solo aparecía en aquellos tiempos en mi vida para darme sorpresas continuando con su nueva y extraña manera de comportarse. Fue algo después de la Natividad de nuestro Señor cuando don Berenguer protagonizó un extraño incidente que habría de reportarle cierta mejoría de su hasta el momento merecida fama de apocado, amanerado y pusilánime. Me hallaba yo una vez más al anochecer jugando a las damas con los soldados del Alcázar en el patio, cuando oí un griterío que procedía de una de las puertas de entrada al bastión amurallado. Enseguida nos acercamos al lugar, y comprobé que una multitud rodeaba expectante a un individuo de tez negruzca por el sol, que gesticulaba y narraba una historia que era celebrada por la concurrencia con vivas y vítores. Aquel hombre menudo debía de rondar la cuarentena, y era un individuo de cuerpo fibroso y aspecto nervioso. Tenía el pelo lacio y negro como el azabache, y una mirada viva y esquiva que daba cierta vitalidad a unos minúsculos ojos negros que quedaban en un segundo plano por la presencia de un prominente narizón que destacaba sobremanera en aquella angulosa y delgada cara.

Justo detrás, se hallaba mi señor don Berenguer, subido a lomos de Zeus y riendo divertido las ocurrencias de aquel hombrecillo que, como un juglar, mantenía en vilo a la concurrencia.

Llevaba aquel menudo cuentacuentos unos grilletes que cubrían sus muñecas. Las cadenas que pendían de estos habían sido cortadas. El tintineo de las mismas acompañaba a los gestos de sus nervudas manos, dando un aire más cómico a sus al parecer entretenidas explicaciones.

Mi señor bajó ágilmente del caballo y, tras dar instrucciones sobre el cuidado del mismo a un caballerizo, dirigiose a mi persona y dijo:

—Vamos, Bernardo, te invito a una jarra de cerveza.

Ordenó a la cocinera que se hallaba entre el público que diera algo de comer a su nuevo y popular amigo, y tras ser despedido por aquella concurrencia con numerosos vivas y plácemes, conseguimos salir del Alcázar y dirigirnos a la taberna del Caldero a refrescarnos el gaznate.

Todo el mundo debía de saber ya de lo ocurrido, porque al entrar a la taberna los allí presentes jalearon a don Berenguer, y Matías, el dueño, echó a patadas a dos parroquianos de su mejor mesa donde nos acomodó diciendo que todo corría ese día de su cuenta.

—Pero don Berenguer, ¿qué ocurre que todo el mundo se comporta de aquesta manera con vos?

Berenguer sonrió, a la vez que multitud de clientes del Matías se nos acercaban demandando que mi señor contara la historia.

—Pero ¿qué historia? —dije yo.

—¿Otra vez debo contarlo? —dijo mi amo.

Todos corearon un rotundo sí al unísono que no dejó lugar a dudas a don Berenguer de Jufré, quien se vio obligado a comenzar con un relato que a mí ya me tenía intrigado.

Tras dar un buen trago a su cerveza don Berenguer dijo:

—No tiene mayor importancia, no es mérito mío en verdad. De hecho, los despaché casi de casualidad.

—No seáis modesto —dijo un parroquiano al que solo quedaba un diente.

—¿Despachasteis? —pregunté yo—. Pero ¿qué habéis hecho?

—¡Callad ya, cura, y dejad hablar al caballero! —reprochome una comadre con la cara plena de verrugas.

Berenguer continuó diciendo:

—Bueno, el caso es que aquesta mesma tarde, cuando ya el sol había dejado de picar, salí a ejercitarme un poco en el uso del arco…

—¡Bien hecho! —gritó un anciano de la concurrencia al que todos hicieron callar.

—El caso es que bajaba yo por un sendero bastante escarpado de la Cresta del Gallo que lleva al camino más ancho, el que baja al castillo de Tablada…

—¡Al grano, al grano! —dijo otro parroquiano que fue expulsado por la muchedumbre de inmediato.

Berenguer siguió diciendo:

—Bueno, pues llegaba yo al sendero principal, que es más ancho y más llano, cuando me encontré de bruces con cuatro paisanos. Me quedé parado pues ellos dejaron de caminar al verme. Sospeché algo de aquella situación, y en apenas unos instantes percateme de que el último de los cuatro caminantes iba encadenado. «Ayudadme, señor, aquestos moros me llevan cautivo», dijo aquel hombre.

Enseguida comprobé que aquellos tres iban armados. Sin tiempo para pensar vi que uno de ellos se abalanzaba sobre mí alzando una cimitarra.

—¿Y qué hicisteis? —dijo la vieja de las verrugas.

—Pues no sé todavía cómo, saqué una flecha del carcaj, apunté y disparé sin pensar lo que hacía. Oí una especie de grito ahogado y comprobé que la flecha le había atravesado el gaznate de parte a parte.

Toda la parroquia jaleó aquel acierto de mi señor.

—Vi que el segundo de los moros venía hacia mí; llevaba una lanza en el brazo y portaba un escudo redondo. Yo no tenía tiempo de volver a sacar flecha alguna, así que di media vuelta y subí por donde había venido…

—¡Oooh! —gritó al unísono la concurrencia.

—El sendero es escarpado, así que tras doblar un recodo me volví, cogí un pedrusco del tamaño de una calabaza y cuando el moro apreció frente a mí se lo lancé con ambas manos a la cara. Cayó como un peso muerto. Vi que se había descerebrado y oí al cautivo gritar «a mí, a mí». Volví a bajar el sendero y me di de bruces con el tercer moro y con el preso. El cautivo, de menor envergadura, había atacado por detrás al moro y le había rodeado el cuello con sus cadenas. Era aquel un moro inmenso y negro como el carbón, de manera que los pies del cautivo no tocaban el suelo mientras este pendía del cuello del infiel, que se esforzaba por zafarse. Los ojos de aquel malandrín se salían de sus órbitas y su amoratada lengua caía hacia un lado, como si se asfixiara. A su espalda se adivinaba al esforzado cautivo tirando con fuerza de la cadena. Al verme aparecer dijo:

—¡Ayudadme con esta mala bestia, por Dios!

Yo, sin pensarlo, me lancé hacia el gigantón y le hundí mi daga en la barriga. Aun así tardó en morir el fideputa. El cautivo sacó la daga del grandullón y se la clavó al que yacía en el suelo retorciéndose con la flecha en el cuello. Dejó de sufrir.

Una gran ovación cerró la historia que había narrado mi señor.

Yo, entretanto, no podía cerrar la boca de asombro ante tamaña hazaña del nuevo Berenguer. ¡Había matado a tres moros!

¡Aquel hombre no dejaba de sorprenderme!

De vuelta a la torre y después de la cena, pudimos charlar tranquilamente con el cautivo en los aposentos de mi señor frente a unas copas de aguardiente. Aquel era un individuo peculiar y curioso sobremanera. Había luchado en mil guerras y desempeñado el mismo número de oficios. Yo me creía viajado, pero el Zacarías, que así se llamaba, ¡había estado hasta en Tierra Santa! Aquella noche nos contó historias de tierras lejanas, de sus experiencias como soldado, de su peregrinación a Santiago, en fin, una vida plagada de aventuras y peligros. Al parecer había sentado la cabeza casándose con una mujer que habíale dado dos vástagos en el cercano poblado de Beniel.

Yo le pregunté:

—Maese Zacarías, ¿y cómo pudo un veterano como vos caer en manos de esos tres moros traficantes de buenos cristianos?

—¡Ay, dómine Bernardo, si yo os contara!

—Cuenta, cuenta —dijo don Berenguer riendo, divertido—. Bernardo es de entera confianza.

—Pues veréis, padre, creo que este desgraciado incidente, del que me vi libre gracias a la intervención de aqueste noble caballero, es un castigo divino que me fue adjudicado por los innobles actos que me hallaba yo cometiendo en el momento de caer cautivo, y si bien es cierto que no he tenido noticia de incursión alguna de los moros en que se atrevieran a llegar hasta tan lejos buscando cautivos, también diré que me pillaron con la guardia baja, porque si no, lo que es a mí, no me cogen. Al menos vivo.

—Dices bien, Zacarías —dije yo, que no tenía noticia de incursiones que llegaran tan lejos en la vega del río.

—Al parecer pasaron por el puerto que llaman del Garruchal, y al volver con lo cautivos se extraviaron en el monte —dijo Berenguer a modo de aclaración—. Pero sigue, Zacarías, sigue.

—Bueno, hay una moza cerca de donde yo vivo que se casa ahora en marzo con un pisaverde que no sabe tratar a una hembra como esa, que si bien está algo entrada en carnes, cualquier hombre que se preste daría lo que fuera por folgar a una moza tan lozana como aquella. El caso es que su novio es un petimetre de tres al cuarto que no le da lo que una zagala como esa necesita.

—Y vos se lo disteis —dije yo riendo.

—Más o menos. Sus padres regentan un molino que hay junto a mis tierras que pertenece a su eminencia el obispo fray Pedro Gallego, y viendo que sus progenitores se hallaban en el zoco de Murcia aproveché para darle un revolcón.

—Eso fue esta mañana, ¿no? —dije yo.

—Así ha sido. Hallábame yo jodiendo a la zagala, que por cierto era una auténtica fiera, cuando los tres moros entraron en la era pillándome lógicamente desprevenido. La moza tenía los ojos cerrados, así que tampoco podía verlos entrar. De manera que cuando me iba a dar cuenta sentí un golpe en la nuca que debió de dejarme sin sentido, pues cuando fui a despertar me hallé atado con cadenas a otros dos paisanos, y comprobé con repulsa que aquellos tres moros estaban violando a la pobre zagala. En un momento se zafó del más pequeño de ellos y salió del molino dando voces de alarma, por lo que uno de los moros, que parecía el jefe, la degolló con su daga allí mismo. De inmediato salimos hacia el monte y enseguida me dio la sensación de que no tenían muy claro por dónde pasar al campo de Cartagena, así que uno de los otros dos cautivos les dijo cómo hacerlo en árabe. Debió de decírselo mal porque cuando se quisieron dar cuenta estábamos a los mismísimos pies del castillo de Tablada. Nos empujaron hacia el bosque cercano y a empellones nos hicieron ir monte arriba. Se les veía confundidos. El que parecía mandar despachó allí mismo al paisano que habíale confundido a propósito, de nombre Venancio y vecino mío para más señas. El otro cautivo, al creer que nos pasaban allí mismo a cuchillo, intentó lanzarse sobre el moro más grande, que le partió el espinazo como si fuera un conejo. En fin, que comprendí que era mejor mostrarme sumiso y les indiqué que siguiendo la sierra hacia el oeste hallaríamos un paso que nos podía llevar al campo de Cartagena. No les dije nada de los castillos de la Luz, la Asomada y de Cabeza del Puerto en la esperanza de que nos encontráramos con alguna de sus patrullas y me salvaran. Iban ellos discutiendo, pues al parecer pertenecían a otra partida mayor y se habían perdido o algo así. El caso es que debía de parecerles poco bagaje el único cautivo que habían conseguido corriendo tanto riesgo. Estábamos en esas cuando aquí el caballero de Jufré apareció de golpe y liberome.

Eran frecuentes las incursiones de los moros en la huerta a la busca y captura de cautivos, pero era la primera vez que tenía noticia de que se hubieran adentrado tanto en nuestro territorio. Así les fue. Al parecer se habían perdido y no habían conseguido pasar al solitario y despoblado campo de Cartagena, desde donde habrían podido ganar con facilidad el camino hacia Granada.

El Zacarías juró no separarse nunca más de mi señor, al que quería servir a partir de entonces. No parecía que quisiera volver a la vida abnegada de agricultor y sedentario padre de familia.

Pocos días después fui llamado a su residencia por fray Pedro Gallego, antiguo confesor del Papa, valedor mío en estas tierras y obispo de la diócesis de Cartagena.

Gozaba del disfrute de un pequeño palacete en el interior de la Alcazaba en el que apenas pasaba unas semanas al año, ya que gustaba más de residir en Cartagena a fuer de hallarse mejor comunicado con el Papado.

Cenamos en un pequeño salón contiguo a sus propios aposentos. Varios sirvientes se apresuraron a proveernos de vino y de víveres, y fueron despachados de inmediato por fray Pedro.

Mientras que atacábamos unas codornices con salsa de nueces al enebro, aquel veterano prohombre de la Iglesia me espetó sin miramientos:

—Bueno, querido Bernardo, me dicen que habéis progresado como espía de su majestad don Alfonso.

Yo me atraganté, derramando sobre el blanco mantel el vino que tenía en aquel momento en la boca.

—Perdonadme, eminencia, es la segunda vez en pocos días en que me veo azotado por ese absurdo rumor, y antes de ver cómo este progresa me gustaría aclarar que yo tan solo soy el capellán de don Berenguer de Jufré, y como tal ejerzo mi humilde ministerio en la capilla de la Luz.

Los ojos de fray Pedro me miraron incrédulos. Aquel delgado y canoso hombrecillo, con su corto pelo y larga barba, me recordaba a san Jerónimo.

—¿Debo recordar al capellán de la Luz que es un hombre de la Iglesia?

—No, no —dije yo.

—Pues no me parecen claras vuestras lealtades.

—Me paga mi señor don Berenguer.

—Y el rey don Alfonso —terció el obispo—. Debo decir que uno de los problemas que más aflige a Su Santidad el Papa es el de la dualidad de cargos que muchos hombres de la Iglesia ostentan. Eso les hace olvidar sin duda quién es su verdadero señor, dejándose tentar y alabar por el siempre más agradecido poder político.

—Ese no es mi caso, eminencia.

Aquellos ojos de águila volvieron a mirarme, escrutadores.

—¿De verdad queréis obligarme a que os recuerde por qué estáis en este lejano reino y no cerca de vuestra Francia natal?

Me sorprendió ver con qué mundanidad me chantajeaba aquel hombre de Dios, así que resolví hacerme el loco.

—¿Qué tiene eso que ver con nuestra conversación?

—Todo. Yo soy el único aquí que lo sabe. No quiero tener que recordar cómo tuvisteis que salir huyendo de Lyon. ¿Y del Languedoc? Me sé de algún que otro inquisidor que se llevaría una gran alegría al saber que estáis vivo. Sí, no os sorprendáis, vuestro abue… vuestro obispo me puso al tanto de vuestras correrías. Os viene de familia, sin duda.

—No soy el mismo que llegó a estas tierras.

—¿Y qué me decís de vuestro extravagante señor? De acuerdo que hace unos días despachó a tres moros, pero ¿y sus rarezas? ¿Os parece normal que corra por ahí como un poseso? Me veo obligado a retener a los dominicos casi a diario. Le tienen unas ganas… Siguen insistiendo en que es un poseso, un engendro del diablo.

Ante aquellas no tan veladas amenazas del que yo tenía por santo varón, me mi obligado a ceder y reconocí la naturaleza de mis actividades de espionaje.

—Hacéis bien en dar cuentas a vuestro verdadero señor —dijo fray Pedro.

En ese momento entraron los sirvientes a servir el postre. Una especie de bizcocho hecho, según me dijo el obispo, con pan duro.

—En esta santa casa no se desperdicia nada —dijo su eminencia.

A partir de ahí volvieron a dejarnos solos, y retomé mi pseudoconfesión.

Me dediqué a contarle algunos de mis progresos, ocultándole alguna que otra información como iba a hacer con Abu Yafar.

Me sentí inclinado a hacerlo partícipe de la historia del Búho y, lo más importante, del templario traidor.

—Esos no están bajo mi jurisdicción —dijo refiriéndose al Temple—. Se entienden directamente con Roma. Siempre fueron unos privilegiados, pero ojo, me consta que su buena estrella se apagará.

—¿Qué me decís? —pregunté yo, incrédulo.

—Cada vez son más insistentes los rumores sobre extrañas ceremonias de iniciación en el Temple. ¿Y de dónde sacan tanta plata? Se dice que practican la alquimia y que adoran a una especie de cabeza, el Bafomet. Hay que vigilar a esa gente. Por mi parte haré lo que pueda.

—Espero haber sido de ayuda a su eminencia.

—Seréis bien recompensado por ello. Perded cuidado.

Después de que fray Pedro me despidiera para proceder a su descanso nocturno, uno de sus criados me dio una bolsa de oro. Así fue como me vi percibiendo cuatro pagas, tres de ellas extraordinariamente nutridas.

Una, la más exigua pero la que más me obligaba, la de capellán de Jufré. Otra, la más nutrida, la de espía del rey y su adelantado. La tercera, la de Abu Yafar. Y la cuarta, la de mi señor obispo. Además, jugaba yo con las informaciones recibidas del adelantado, de Albert el traductor del rey, la que me proporcionaba Abu Yafar y la del obispo. Y por ende la de mis pilluelos. Yo filtraba a cada parte la que más me interesaba y menos les servía, así que me vi siendo el hombre mejor informado de todo el adelantamiento. Cosas del destino.

Apenas unos días después me vi puesto a prueba como pocas veces en mi vida. Corría el mes de febrero cuando sucedió aqueste incidente que voy a relatar. Una buena tarde en que me hallaba yo ocioso, acerqueme a casa de Sahit a departir un rato con él como solía hacer a menudo. Hasta yo mismo me sorprendía del buen aspecto y la excelente salud de los que gozaba el bueno de Abdellatif después del triste suceso de su apaleamiento y posterior encarcelamiento, y es que es justo reconocer que los médicos moros y judíos que lo trataron eran los mejores del reino, de eso no cabe duda. A pesar de hallarse casi como nuevo, una pena le afligía en su gran corazón, y es que desde aquel incidente, Berenguer no había vuelto a poner los pies en esa casa.

Don Berenguer sabía que no era allí bien recibido, al menos por parte de la bella Bouchra, y no quería que Sahit volviera a sufrir una humillación tamaña solo por ser su amigo.

En suma, llegué a entrar en el refrescante patio de la vivienda de Sahit para darme de bruces con Fátima, la criada de Bouchra, que me comunicó que el señor de la casa tardaría en llegar pues se hallaba atendiendo a un paciente en la Medina. De inmediato me contó aquella arpía que era deseo de su señora Bouchra el entrevistarse con este pobre pecador a fuer de hacerme algunas preguntas. Yo, inocente de mí, entré en el salón de invierno donde, sentada en una mullida alfombra y situada cerca del acogedor brasero, me esperaba aquella belleza del paraíso.

—Sentaos, querido Bernardo. Mi padre tardará un poco en llegar. Disfrutad de este ligero refrigerio y permitidme hacer compañía a tan querido amigo suyo.

A mí me sorprendió sobremanera aquella exageradamente cálida bienvenida, y me senté frente a Bouchra no sin cierta aprensión.

La mora era bella, de eso no cabía duda alguna.

Bouchra indicó sutilmente a su criada que nos dejara solos. No habló, lo ordenó únicamente con un movimiento de sus largas y negras pestañas.

—Qué, dómine, ¿qué se dice en los mentideros del Alcázar?

—Poca cosa, hija mía, además, un pobre cura como yo apenas si tiene tiempo de escuchar los chismorreos. Mi vida transcurre en el camino entre la Luz y Murcia.

—¡Qué humilde sois, Bernardo!

—No, no —dije yo en tono humilde—. Es la pura y llana verdad.

—He oído que os dedicáis a otras actividades más peligrosas y excitantes.

Otra vez. Estaba harto.

—¡Qué va! Si hasta a veces peco de sentirme aburrido con una vida tan rutinaria. Ya sabéis, la misa diaria, las mismas confesiones…

—Pues eso no es lo que he sabido. Se dice que sois los oídos mejor informados del adelantamiento.

—¿Yo? —Inserté una sonora y nerviosa carcajada para disimular.

—Os estáis convirtiendo en un hombre poderoso. Lo huelo —dijo mirándome como una gata en celo.

Yo sentí que un escalofrío recorría mi espalda.

Sus enormes ojos negros me embelesaban, a la vez que su inmensa y húmeda boca se me insinuaba en cada palabra. Su voz era aguda pero dulce y angelical. Hablaba el romance con un peculiar acento que la hacía más graciosa y encantadora aún.

Se me acercó peligrosamente.

—Padre, ¿os gusta mi perfume? —dijo restregándome su sedoso pelo por la cara.

Pero ¿cuándo se había quitado el tocado?

Olía maravillosamente bien. Olía a misterio y a lejanos y exóticos aromas. ¿Sería afrodisíaco aquel perfume?

Pensé que hasta ella se habría dado cuenta de la tremenda erección que escondía bajo la sotana.

Yo carraspeé, pero a ella le dio igual.

—Padre —me dijo entre susurros al oído—, sé lo que pensáis de mí, y tenéis razón, soy mala, muy mala…

Sentí su húmeda lengua en mi cuello.

—Debo confesar que me gustan los hombres poderosos… ¡Qué digo me gustan! ¡Me vuelven loca! Vos sois bien parecido, y ahora, ese aire de varón que mueve los hilos… me hace enloquecer.

Su diestra había llegado hacía ya rato al calzón, pero es que cuando me quise dar cuenta sentí que mi miembro se hallaba en su mano.

¡Aquella mujer era el demonio!

Recordé de inmediato el día en que la vi comportarse exactamente igual con mi señor. Entonces don Berenguer sí que le interesaba. Era el héroe de Mula.

Don Berenguer.

Di un salto hacia atrás poniéndome de pie a la vez que aparté su cabeza de mi regazo.

—Pero ¿qué hacéis? ¿Acaso no os gusto, querido Bernardo?

—¡No os acerquéis! —grité presa del pánico.

—¿Tenéis miedo de una pobre mujer?

Se me acercó andando a cuatro patas sobre las mullidas alfombras. Estaba ya semidesnuda. Vi su hermoso culo bambolearse cuando se acercaba hacia mí. Parecía una fiera antes de devorar a su presa.

—¡Vade retro! —grité con mi cruz en la mano.

Aquello no debió de gustarle mucho, pues se levantó de improviso.

Se acercó hacia mí y, mirándome frente a frente, me dijo:

—No sabía que además de célibe fuerais sodomita, cura.

Se oyeron voces en el patio. Sahit había vuelto. La mora me miró entonces con unos ojos plenos de maldad y bufó como una gata. Dio media vuelta y salió de la estancia sin poder disimular su indignación. Aquella era una mala mujer, sin duda.

Sahit venía de la calle y tenía noticias.

—Ha aparecido otro infante muerto —me dijo.

—¿Dónde? —pregunté yo.

—En las afueras, a unos cien pasos de la puerta de la ciudad. El cuerpo estaba escondido en el cañaveral que hay junto al río.

—¿Otra niña?

Abdellatif asintió.

—¿Cristiana?

—Que Alá nos perdone. Sí, es una niña cristiana. Al parecer sus padres la echaron en falta hace dos días. Es la hija de un carnicero de San Pedro.

—¿El Blas?

—El mismo.

—Esto que me contáis suena mal, Sahit. ¿También la forzaron?

—Eso dicen… Y luego fue estrangulada.

—La Santa Virgen María nos proteja de tanta maldad —dije haciendo la señal de la cruz.

Abdellatif me miró con cara de pocos amigos, así que añadí:

—Y Alá y su profeta Mahoma mantengan a su gente a salvo de tamañas tropelías.

Abdellatif asintió como diciendo «así está mejor» y dijo:

—Esta mañana estuve con Al-Ricotí. Ha estudiado las cartas astrales y me cuenta que habrá otra alineación de planetas justo el día del solsticio de verano.

—¿Un alineamiento como el que trajo aquí a mi señor?

—No, algo inferior, me dijo. Esta vez se alinearan tres planetas y la Luna, pero me dijo que estuvierais atento. Recordad de aquí en cuatro viernes, vigilad a vuestro señor.

—No quiera Dios que vuelva el antiguo Berenguer.

—Espero que no… Pero pasemos a tomar un bocado. ¿Qué anfitrión soy que no os atiendo como debo?

Pasamos al salón de invierno a merendar.

Al fin tuvimos noticias de nuestros buenos amigos Bartolomé Monsalve y Ferrán de Aviar. Un colono que venía del Alto Aragón nos trajo una carta que un mes antes le habían entregado. La leímos en nuestros aposentos con anhelo, a la vez que Berenguer iba explicando a su nuevo escudero, Zacarías, quiénes eran nuestros buenos y nobles amigos. Al parecer Ferrán había contraído unas extrañas fiebres que lo mantenían en cama durante semanas y que volvían a repetirse cuando el enfermo parecía sanar ya de aquel mal. Aquella era la explicación sin duda de que habiendo partido ambos para ausentarse unos pocos meses, estos hubiéranse tornado unos muchos. A pesar de todo, los buenos cuidados de su señora madre y de Monsalve le habían hecho mejorar, de manera que esperaban llegar a Murcia una vez que pasaran los calores del verano.

Mi señor don Berenguer estaba exultante, ya que las buenas noticias de la carta contribuyeron a reforzar un estado de ánimo que habíale invadido desde sus últimas proezas y que le mantenía contento y optimista.

Otra buena obra realizada por don Berenguer le había alegrado el espíritu. Recordarán la ternura y predilección que mi señor sentía por aquella moza, Aurora, que habitaba con sus padres en el feudo de don Berenguer. Era una joven santa e inmaculada, y mi señor se había interesado en ayudar a esta chiquilla a quien creía en verdad investida por un sereno y devoto olor de santidad.

La entrada de la débil e iluminada Aurora en el convento se produciría después del verano, pues mi señor había pagado ya la dote con el objetivo de que la moza, al ser de humilde proceder, no tuviera que entrar como fámula sino como monja, y pudiera dedicar su vida a la oración y al retiro.

Por otra parte, su ahora fiel Zacarías le acompañaba a diario al monte, y a veces pasaban dos y hasta tres días sin que tuviéramos noticias de ellos. El nuevo escudero de mi señor se ausentaba de vez en cuando para visitar a su familia en Beniel, pero era evidente que la vida de armas le atraía como la mierda a las moscas. Este extraño personaje, a pesar de su aparente fragilidad, era tipo fibroso y correoso luchador. Esto quedaba atestiguado por el hecho de que hubiera sobrevivido a tantos y tantos escarceos, batallas y emboscadas. Al parecer reforzó sobremanera el entrenamiento de mi señor en el uso del hacha, la daga y la espada, y en el lanzamiento de cuchillos del que aquel menudo individuo era un auténtico virtuoso.

Recuerdo que tras leer la carta de nuestros amigos mi señor y el Zacarías se enzarzaron en una de sus interminables charlas sobre armas, combates y peleas que a mí tanto me aburrían.

—A partir de ahora —dijo el escudero—, os enseñaré, si a vos os parece bien, claro, una extraña manera de luchar en la que podréis despachar a vuestros enemigos usando tan solo vuestras propias manos y piernas. Es una rara técnica que aprendí de un tal Chiang al que conocí en Tierra Santa. En mi vida he visto cosa más fea. Ni siquiera os podéis imaginar lo feos que deben de ser los tipos de su raza, ya que él decía que entre los suyos era agraciado…, figuraos… El caso es que trabajaba como acemilero en una posada en la que yo me hospedé con mi señor, y como dormíamos juntos en el establo trabamos amistad. Era pequeño, más que yo, ¡y de piel amarilla! Tenía los ojos rasgados y…

—¿Y qué? —preguntamos nosotros.

—… Perdonadme la grosería, pero ¡no tenía pelo en sus partes!, ni en las piernas ni en los sobacos. Había sido hecho preso en su tierra por los mongoles, que lo mantuvieron como esclavo más de diez años. Al parecer, el bueno de Chiang escapó de esos pequeños jinetes, pero poco después fue hecho prisionero por un destacamento de mamelucos que lo vendió a un tratante de esclavos. Era tipo menesteroso, y enseñome a luchar con una extraña técnica que, ya veréis, resulta muy práctica.

—¿El taekwondo? —preguntó Berenguer.

Zacarías negó con la cabeza.

—¿El kárate? ¿El jiu-jitsu? ¿El kung-fu?

—Carajo, don Berenguer, ¿cómo sabéis vos eso?

—Yo sé muchas cosas que tú no imaginas. De hecho, practiqué artes marciales de niño, en los Maristas. No me vendrá mal practicar contigo.

Aquel loco de don Berenguer era, decididamente, una caja de sorpresas.

Unas semanas más tarde, creo que en los últimos días de marzo, tuvo lugar un enfrentamiento que influyó de manera notable en los trágicos acontecimientos que vivimos meses después. Al parecer Pedro de Entenza no se contentaba con haber extendido sus presiones, extorsiones y robos a los cristianos del feudo de mi señor, sino que intentaba expoliar incluso a aquellas familias cuyas tierras no pertenecían al castillo de la Luz. Así aconteció con la casa del Catalán.

Fue justo después de la misa diaria, que yo solía cantar al caer la tarde, cuando me encontré con la agradable visita del cada vez más repuesto Berenguer y de su avispado escudero Zacarías. Ambos montaban en los dos caballos de guerra de mi señor, el amo en Zeus y el Zacarías en Otón. Estábamos charlando sobre la posibilidad de acudir a cenar a la venta de la Johanna cuando Tomasín, uno de los criados del Catalán, se llegó corriendo a donde nosotros y, con mucho grito y aspavientos, desplomose delante mismo de la pequeña iglesia de la Luz.

El vino que le dimos de inmediato hízole volver en sí y pudo contarnos que el De Entenza y su gentuza habían caído sobre la casa del Catalán haciendo muertos y heridos, y que su señor y parte de la servidumbre se habían refugiado en la torre para escapar de una muerte segura.

Subimos a nuestras monturas y partimos de inmediato hacia la casa de aquel buen amigo que se hallaba en apuros. Al llegar nos encontramos con varios cuerpos en el suelo. Eran mudéjares. Al menos cuatro de los trabajadores del Catalán yacían en los alrededores de la casa.

Oímos voces y gritos, y pudimos comprobar que la hueste del De Entenza se hallaba guarecida en un huerto de limoneros situado al sur de la torre. Observamos que desde las saeteras de la misma salían flechas que buscaban sin duda vengar a los muertos.

Ambos grupos se intercambiaban insultos.

—Alto, no disparéis, Catalán, soy Berenguer de Jufré.

Desde dentro de la torre se escuchó a nuestro amigo decir:

—Loado sea Dios, Jufré. Poned un poco de orden en esta tropelía.

—No temáis, Catalán —dijo mi señor. Y dirigiéndose a Entenza y a sus hombres, que habían salido de su refugio, añadió—: ¿Qué ocurre aquí, don Pedro?

El De Entenza mirando desde el suelo a mi señor dijo:

—Este que llaman Catalán, que no se aviene a razones y no paga a su señor como es menester.

—¿Qué señor?

—Yo… bueno, vos. O sea, a mí como administrador de vuestras tierras… —dijo don Pedro.

Se acompañaba de sus habituales: Rui de Plan, Beltrán López y Pedro Cortés. Los cuatro vestían cota de malla aunque no armadura. Diez soldados de a pie, José el escudero y un sargento completaban aquella banda de desalmados.

Berenguer negó con la cabeza.

—¿No? ¿A qué decís que no? —dijo Entenza.

—Que de sobras sabéis que mi amigo el Catalán tributa a la ciudad y que aunque su finca es vecina de nuestras tierras, no por ello ha de rendirnos cuentas.

—Otros muchos en similares circunstancias han pagado por nuestra protección.

Berenguer desmontó.

Se acercó al De Entenza y mirándolo cara a cara dijo:

—Un día de estos me voy a cansar de estos desmanes.

—¿Y? —dijo el otro riendo y volviéndose hacia su gente, que prorrumpió en una estruendosa carcajada.

Mi señor respiró profundamente y añadió:

—Don Pedro y la compaña, sabéis de sobra que estáis atacando la propiedad de un hombre libre. No tenéis ningún derecho sobre sus tierras y estáis violando la paz del rey. El Tomasico aguarda en estos momentos en la torre del Caramajul. Si no os atenéis a razones y no estamos de vuelta a completas, avisará al alguacil, que vendrá con sus hombres a poner orden. La ley es clara respecto a este tema.

Aquellos se miraron entre sí.

—Traed los caballos —dijo Entenza.

En unos momentos que se hicieron eternos don Pedro subió a su montura, la hizo volverse hacia Jufré y lo señaló con el dedo amenazadoramente.

—¡Vamos! —dijo picando espuelas al caballo.

Mientras que veíamos a los jinetes e infantes alejarse por la vereda, mi señor dijo sin inmutarse:

—Tomasico, ya puedes salir.

Este apareció de detrás de un inmenso lentisco, para sorpresa del Catalán y su gente, que ya habían salido de la Torre. Todos rieron aliviados.

No sé muy bien si lo tenía planeado de antemano, o fue porque el incidente con Pedro de Entenza lo había envalentonado, pero el caso es que mi señor volvió a sorprenderme aquella misma noche. Volvíamos el Zacarías, don Berenguer y un servidor hacia la ciudad por el transitado camino de Algezares, cuando mi señor me dijo:

—¿Cenaréis aquesta noche en el salón de la torre?

—No, mi señor, después de tantas emociones comeré un poco de queso con la Jimena en la cocina.

—Nosotros cenaremos en el salón. Os necesito para un negocio después de la cena. Os esperamos a esa hora en el patio de armas.

No hablamos mucho durante el resto del trayecto, pero justo cuando dejábamos las monturas en las caballerizas de la torre, Berenguer se volvió y se despidió de mí diciendo:

—Ah, y venid armado.

Me quedé helado. Durante la frugal cena que compartí con mi Jimena, apenas si probé bocado. ¿Qué pretendía Berenguer? ¿Acaso íbamos a enfrentarnos a Entenza y a sus hombres? Sentí miedo. Eran más, y expertos militares por ende.

Encomendándome a María Santísima salí al patio de armas cuando pasó la hora de la cena. La noche era fresca y el viento hacía flotar las capas de Berenguer y de Zacarías, que me esperaban en el patio de armas junto con Zeus.

—Ya era hora, cura —me espetó el Zacarías.

Comenzaron a andar a paso rápido sin apenas esperarme. Caminaban con la decisión del que sabe adónde va. Mi señor llevaba a Zeus sujeto por la brida. Pude intuir en la semipenumbra que el rostro de mi señor reflejaba una severa determinación, y eso me hizo sentir miedo.

Observé que bajo la capa Berenguer llevaba una ligera sobreveste de color azul oscuro y que bajo esta ¡vestía cota de malla!

Yo llevaba mi maza escondida bajo la sotana.

Salimos del Alcázar al Kabir por la puerta de los Santiaguistas y doblamos hacia la izquierda en la calle de los Vidrieros. Salimos por la puerta del mismo nombre de la Medina y nos adentramos en la zona sur de la Arrixaca Nueva. Me sentí intrigado sobre cuál sería nuestro destino, ya que aunque aún residían algunos cristianos en esa zona de la Arrixaca, Entenza no vivía allí, sino en el castillo de la Luz. Después de girar a la izquierda y nuevamente a la derecha me hallé de frente con nuestro destino.

La taberna del Crescencio.

Sentí un escalofrío que me recorrió la espalda, y noté cómo se me helaban la sangre y los humores.

Mi señor ató el caballo a un poste y entró agachándose para no chocar con el marco de la puerta. El Zacarías y yo le seguimos sin pensarlo. Bajamos los seis o siete escalones que daban acceso a tan concurrido local y comprobamos que este se hallaba repleto de gentuza que bebía, reía y gritaba, provocando una especie de potente murmullo que resultaba ensordecedor al recién llegado.

Berenguer se echó hacia atrás la capucha que llevaba puesta y comprobé con sorpresa que se había cortado sus leoninas melenas. Llevaba el pelo rasurado a navaja, muy corto, al estilo militar.

Mi señor echó un vistazo enrededor y quedose mirando fijamente hacia un punto.

Volví a sentir un escalofrío.

¿Miraba a Onofre el Charro?

—¡Eh tú, Charro! —gritó con su potente vozarrón don Berenguer.

Efectivamente buscaba al Charro. Otro escalofrío para el bueno de Bernardo.

Toda la taberna calló al instante y las cabezas se giraron hacia una mesa del fondo, donde Onofre el Charro bebía y departía sentado de espaldas a la puerta de la taberna.

—Ese taburete en que estáis sentado… es mío.

Una exclamación del respetable hizo presentir que se avecinaba una pelea.

El Charro se volvió sin levantarse del taburete y, tras echar una mirada despectiva a mi señor, levantose y dijo sonriendo:

—¡Hombre! ¡Mira quién ha venido! ¡Si es la mujerzuela perfumada! ¿Acaso no tuvisteis bastante la otra vez? ¿Venís a por más? Voy a empezar a pensar que sois de esos a los que les gusta que un hombretón los maltrate.

Toda la concurrencia rio la gracia a aquel energúmeno.

Berenguer miraba como ido a Onofre. No le quitaba ojo. Acercose a donde se hallaba el matón y lo miró a los ojos aproximando mucho su cara a la del Charro. Onofre era más recio que Berenguer, pero mi señor le sobrepasaba en altura, siendo de miembros más estilizados y ágiles que el semiseboso Charro. Además, el entrenamiento había fortalecido sobremanera los músculos de mi señor y parecía seguro de sí mismo. Temí por mi amo.

De pronto se separó un poco, y mirando hacia donde estábamos el Zacarías y un servidor dijo:

—Pero ¡qué feo que es el muy fideputa!

El respetable rio la ocurrencia de don Berenguer, pero yo, que no me cabía la camisa en el cuerpo, apenas si pude esbozar una sonrisa que pareciome trágica, patética y nerviosa.

De pronto, en medio de todas aquellas carcajadas, Berenguer se volvió bruscamente y propinó un tremendo cabezazo en la cara de Onofre. Este se desplomó como un peso muerto.

La gentuza dejó de reír al instante y un incómodo silencio se adueñó de la mal iluminada taberna.

El Charro comenzó a levantarse como buenamente pudo e hincó una rodilla en el suelo de juncos para tomar aire antes de ponerse de pie. Sangraba abundantemente por la nariz y parecía mareado. El aspecto amoratado e hinchado de su prominente apéndice nasal mostraba a las claras que el cabezazo de mi señor le había roto la nariz.

Onofre miró con odio a don Berenguer y levantándose de golpe lanzó un zarpazo con la diestra hacia la cara de mi señor. Vi brillar una daga.

Berenguer, más rápido que su oponente, hizo un ágil y ensayado movimiento, de manera que sujetando con una mano la muñeca del Charro golpeó con su otro puño el antebrazo de su rival haciendo caer la daga al suelo. Antes de que el otro pudiera reaccionar, un certero golpe con su fuerte antebrazo hizo crujir la mandíbula del Onofre.

Este cayó hacia atrás y se golpeó en la espalda con el tablón de la mesa, que lo devolvió hacia el suelo haciéndolo girar sobre sí mismo. Quedó en tierra boca abajo. Los tres compinches de Onofre hicieron ademán de intervenir, pero antes de que pudieran darse cuenta el Zacarías tenía su daga colocada al cuello del más cercano a Berenguer.

Yo enseñé la maza que portaba en el seno a los otros dos y negué con la cabeza. Gracias a Dios, se quedaron quietos.

Las piernas me temblaban.

—Vaya, vaya —dijo socarronamente mi señor—. Parece que se os ha caído la daga, Onofre. Porque esta daga es vuestra, ¿no?

Mi señor, que había cogido la daga del suelo, la lanzó con tal tino y destreza que esta clavose en la mano del Charro que, semiinconsciente, gimió de dolor.

Berenguer se acercó como paseando hacia su rival y le pisó los dedos de la otra mano con su pesada bota. Un sonoro crujido hizo las delicias de aquella gentuza sedienta de sangre.

En ese momento, mi señor giró sobre sí mismo y salió de la taberna. Todos se apartaron para dejarlo pasar.

Al tanto volvió con una larga y gruesa cuerda. Al extremo de la misma había una recia cadena. Se acercó al Charro por detrás y cogiendo la cadena con ambas manos se la anudó al cuello. Otra ovación del respetable jaleó esta acción de Berenguer. Este apretó y apretó hasta que el Onofre se puso morado, y entonces girose y, metiéndose ambos índices en la boca, sacó un poco la lengua y soltó un tremendo silbido. Al instante vimos con asombro cómo la cuerda se tensaba, vimos cómo esta tiraba de la cadena y vimos el cuerpo del Charro salir arrastrado golpeándose brutalmente en la cabeza con taburetes, mesas y columnas de la taberna. El cuerpo del Onofre salió arrastrado a toda velocidad de aquel antro y se oyó un potente ruido de cascos alejarse calle abajo. Algunos salieron a ver a Onofre arrastrado como un pendejo.

—Y vosotros tres —dijo mi señor refiriéndose a los hombres del Charro—. No se me escapa que en su día fuisteis cómplices de un grave delito en compañía de vuestro cabecilla. Alzar la mano contra un noble es grave falta, y ahora que he vengado mi honor por lo acaecido en esta misma taberna, no tengo vergüenza ni temor en declarar lo que aquí ocurrió a mi amigo el adelantado para que envíe tras vuestro rastro a los hombres del alguacil. Pero para que no se diga que no soy hombre clemente y temeroso de Dios, no hablaré con don Alfonso García hasta mañana, así que, si sois listos, saldréis de la ciudad al alba, en cuanto abran las puertas. Y ahora, largo de aquí.

Toda la concurrencia, servidor incluido, miraba a Berenguer de Jufré boquiabierta y sorprendida.

Como aquellos tres quedaron cabizbajos y dando las gracias de rodillas a mi magnánimo señor, este cogió una jarra de arcilla plena de vino y la rompió en la testa del más cercano de ellos a la vez que les gritaba:

—¡He dicho que fuera!

No sé quien fue el primero.

Bueno, creo que fui yo. Pero el caso es que toda la parroquia comenzó a lanzar lo que tenía más a mano a aquellos malandrines, que huían despavoridos y protegiéndose la cabeza con ambas manos. Jarras, escudillas, cucharas, desperdicios y hasta algún cuchillo voló buscando impactar en aquellos matones para desesperación del Crescencio, que temía por su vajilla.

Cuando cesaron las risas y se hizo el silencio, todo el mundo miró a mi señor, que quedó en medio de aquella gentuza.

—¿Hay aquí alguien más que quiera defender un taburete? —dijo Berenguer.

Silencio.

Berenguer repitió:

—¡He dicho que si alguien más quiere pelear por un taburete!

Todas las miradas se fueron al suelo.

—Así me gusta —añadió mi señor—. Recuerdo que cuando fui apaleado en este asqueroso lugar, todos vosotros jaleasteis al Onofre.

—¡No, no! —gritaron muchos.

—No hace falta que mintáis, escoria. Lo recuerdo. Y quiero que algo os quede claro: ¡nadie, absolutamente nadie falta al respeto a Berenguer de Jufré! ¿Entendido?

Algunos asintieron.

El nuevo Berenguer continuó:

—Y ahora, Crescencio, sirve una ronda para toda la parroquia, pago yo.

—No, no —dijo aquel malencarado posadero—. Esta corre a cuenta de la casa en honor a don Berenguer.

Mi señor alzó las manos y dijo:

—Escuchad lo que os digo, fideputa. Os recuerdo del día de la paliza, y vos fuisteis uno de los que más jaleaba al Onofre. No quiero nada vuestro, así que servid las jarras y pasad mañana a la mañana por la torre, aquí mi amigo el cura os pagará de mis dineros lo que se deba. Y por cierto, si alguna vez me cruzo con vos por la calle, os mato. Así que ya sabéis, Crescencio, cuando me veáis venir, huid como si vierais al mismísimo diablo. Y ahora, ¡bebed todos a mi salud!

Dicho esto, don Berenguer salió raudo y ovacionado hacia la puerta de la taberna seguido por el Zacarías y por mí. Nos costó un buen rato ganar la salida, pues resultó harto difícil librar a mi señor de todos aquellos paisanos que querían felicitarle por haber quitado de en medio al Onofre. Más trabajo nos costó quitarle de encima a todas las putas que se le echaban encima como hembras en celo tras haberlo visto pelear de aquella manera.

Una vez en la calle, nos dirigimos a la venta de la Johanna, donde nos corrimos una buena juerga para celebrar la hazaña. Antes tuve que ir a la letrina y tirar mi calzón, pues debo reconocer que me había cagado encima durante la riña. Recuerdo que mi señor me reconoció, sorprendido, que lejos de sentir remordimientos, se había sentido bien despachando a los moros y ahora al Onofre. Definitivamente nuestro mundo lo había cambiado. Acabamos de amanecida en un lupanar que conocía el sinvergüenza del Zacarías, situado en la plaza del Olmo, junto a la judería. A esa hora todas las putas sabían de la hazaña de mi señor. Bien es cierto que el Onofre era hombre grande, seboso y lento, y mi señor un supuesto militar, pero también es verdad que Berenguer había vencido al Onofre en su propio territorio, una riña tabernaria, cochina y traicionera en las que el Charro se movía como pez en el agua.

Por cierto, al Charro lo encontraron al amanecer junto a la puerta de Orihuela. Había sido arrastrado del cuello por un caballo de combate. Tenía la espalda totalmente desollada —dicen que se le veían las costillas—, la cara morada, la lengua fuera y el cuello roto. A la mañana siguiente, toda la ciudad se hacía eco «de los cojones que tenía Berenguer de Jufré».

Dos días más tarde, y ya repuestos de una dura jornada de resaca, nos encaminamos tras desayunarnos a oír la misa del domingo en la pequeña capilla de Santa María, situada en el interior del Alcázar. Después de cumplir devotamente con nuestros deberes como creyentes nos dirigimos como aquí es costumbre a la plaza de la Puerta Nueva a presenciar los castigos que la tarde anterior había anunciado el pregonero. Congregose allí una multitud de paisanos para ver ese espectáculo que tanto agrada y aplaca al vulgo. El Zacarías se mostraba ansioso por que dieran su merecido a los criminales allí presentes, el bueno y joven Domingo parecía acudir preso de una suerte de curiosidad juvenil, mientras que don Berenguer y un servidor asistíamos a aquellas manifestaciones de la justicia real más por obligación que por disfrute de un espectáculo que, la verdad sea dicha, no resulta agradable a la vista.

Recuerdo que me resultó algo extraño el comportamiento de don Berenguer, pues mostrose muy afectado ante los gritos de un implorante zagal que rogaba y porfiaba por que el verdugo no le cortara la diestra por haber sido sorprendido robando unas lechugas.

—¿No te parece caro precio perder una mano por unas míseras lechugas?

El grito del zagal al que habían cortado la mano hizo estremecerse a mi señor:

—Si queréis que os diga la verdad, sí que me parece demasiado, pero las leyes y las costumbres son así —contesté yo dándole la razón.

Un tremendo y nauseabundo olor a carne quemada me hizo mirar al estrado, ya que el griterío y las ovaciones del público hacían ver que estaba ya el verdugo cauterizando el muñón con el hierro candente de rigor. Afortunadamente, el zagal se había desmayado hacía buen rato. Mi señor Berenguer aguantó estoicamente las siguientes manifestaciones de la habilidad y el dominio del oficio de aquel verdugo que deleitó al respetable con dos azotamientos y un corte de lengua a dos timadores y un mudéjar blasfemo. Cuando acabó aquel espectáculo que tanto enardecía a la masa, y tanto entristecía y desagradaba a mi señor, unos zagales llegaron a la plaza gritando:

—¡Han matado a otro niño! Los judíos han matado a otro niño.

Pude ver cómo los judíos allí presentes desaparecían discretamente, mientras que uno de aquellos pilluelos relataba que el cuerpo de otro crío había sido hallado forzado y estrangulado. Esta vez el cuerpo había sido encontrado cerca de la puerta de Orihuela, pero dentro de la ciudad, en la calle que llamaban de los Pedros, o sea, ¡dentro de la judería!

Aquello fue interpretado por la plebe como un claro indicio de la culpabilidad de los judíos, a los que el vulgo atribuía la práctica de extrañas ceremonias secretas en las que se sacrificaba a niños cristianos. Seguimos el río de gente que encaminose a la judería. Debo decir que tantos años de persecución han hecho de los judíos gente lista y precavida en extremo, pues al llegar la plebe a la judería hallaron todas las casas con los postigos cerrados, las puertas atrancadas y las calles desiertas. A pesar de ello dos ancianos que ni se habían enterado de lo ocurrido fueron apaleados hasta la muerte. La casa de otro judío, don Jacob, fue incendiada con el objetivo de hacer salir a los que allí se ocultaban. Era este un conocido prestamista al que muchos cristianos viejos debían enormes sumas de dinero, de manera que ni mi señor ni yo nos extrañamos de que la multitud se dirigiera curiosamente a incendiar la casa de aqueste notable banquero y cambista. Solo tres criados se hallaban en casa de don Jacob en el momento del incendio, de forma que al salir estos huyendo de la casa por efecto del humo que de pocas los asfixia, fueron muertos de inmediato por los cristianos. Todos entraron entonces en la finca y expoliaron la propiedad de los más valiosos objetos antes de que la casa fuera pasto de las llamas. Curiosamente, alguna «mano amiga» encargose de que los libros de cuentas perecieran bajo aquel fuego purificador.

—Se me parece que aquí hay mucho interés oculto y poco furor de la plebe —dijo Berenguer.

—Eso me da a mí en la nariz —contesté yo.

Nos dirigimos entonces a la puerta de Orihuela para salir de la ciudad y tomar un poco el aire fresco junto al río, cuando vimos que un judío joven entraba montado en mula por dicho portón. Lo acompañaba un zagal que no pasaría de los ocho años y que debía de ser hijo del primero, pues ambos se parecían como dos gotas de agua. Tenían el pelo rojo como el fuego y la tez pálida y llena de pecas. La Pascuala, una lavandera del barrio de San Juan, los vio de inmediato gritando:

—Ahí vienen dos. ¡Asesinos de Cristo y de niños indefensos!

Nosotros nos hallamos en medio de aquel conflicto, y comprobamos que los primeros atacantes se acercaban amenazantes hacia los dos judíos, que se encontraban junto a nosotros. Vi la cara de pánico del niño y, lo que es peor, la certeza en la cara del padre de la horrible muerte que les esperaba.

De pronto, comprobé que los primeros agresores, armados con palos y útiles de labranza, se paraban en seco.

Me volví y… ¡cómo no!, allí se hallaba don Berenguer de Jufré con la espada desenvainada.

Pero ¿es que aquel hombre no se cansaba de hacer locuras?

—¡Apartaos de ahí, caballero, esto no va con vos! —gritó un zapatero al que llamaban Genaro el Bolas.

—¡Atrás! —dijo Berenguer a voz en grito—. ¿Acaso os habéis vuelto locos? ¿No veis que este pobre hombre y su hijo acaban de llegar de viaje? ¡Ellos no pueden haber sido los asesinos!

—¡Y qué más da, son judíos! —gritó el zapatero.

—¡Mataron a Cristo! —gritó una mujer rechoncha y de rostro enrojecido.

Vi que el Zacarías se apretaba junto a mi señor daga en mano. El Domingo hizo otro tanto con su espada.

—Este hombre y su hijo no han hecho daño a nadie, ¿es que somos asesinos de niños?

—¡Ellos lo son, no hay que dejar que el mal germine y lleguen a mayores! —dijo el Genaro.

Todo el mundo asintió.

Berenguer dio un paso adelante, y antes de que pudiera reaccionar, Genaro el Bolas tenía la espada en el cuello. Todos los que se hallaban en primera fila recularon al momento.

—Zapatero, si alguien ataca al judío, tú eres hombre muerto —dijo Berenguer. Y añadió—: ¡Y digo a los demás que hay otros dos hombres de armas que despacharán a unos cuantos de vosotros antes de caer! ¡Dejad que el alguacil haga su trabajo y encuentre al culpable de las muertes!

—¡Paso a la guardia! —se oyó gritar.

Vimos que la plebe empezaba a dispersarse como borregos huyendo del lobo ante los estacazos de los soldados que habían entrado en masa a poner orden en la judería.

Afortunadamente el adelantado sabía de lo necesarios que eran los hijos de Sión para el buen devenir de la economía y el comercio murciano. Aquellos exaltados que momentos antes parecían valientes huyeron como comadrejas.

Don Berenguer envainó su espada y dijo al judío:

—Podéis ir a casa. Yo en vuestro lugar me apresuraría.

—Disculpad por mi falta de modales, mi nombre es Isaac, y este es mi hijo David.

—Yo soy…

—Berenguer de Jufré —dijo el judío—. Os conozco. Nos habéis salvado la vida.

—No podía hacer otra cosa —contestó mi señor.

—Quedo agradecido a vos y la compaña. ¿Querríais acompañarnos a casa a tomar un refrigerio? Mi padre gustará de conocer a los hombres que han salvado la vida de su primogénito y de su nieto.

—Ahora no podemos —dije yo con la idea de rechazar aquella peligrosa invitación. Solo faltaba que ahora que mi señor volvía a recuperar su buena fama, se le asociara a los judíos de Murcia.

—Ya… —dijo Isaac que no debía de contar más de veinticinco años de edad—. Me hago cargo. Gracias de todas maneras.

—Ahora no podemos, don Isaac, pero iremos a conocer a vuestro padre en cualquier otro momento que vos digáis —dijo mi señor.

—¿Querríais venir a cenar esta noche a nuestra humilde casa?

Berenguer me miró divertido. Sabía que me estaba poniendo en una situación comprometida.

—Sea, esta noche —dijo.

—Os enviaré un criado. Y la invitación está dirigida también a este cura y estos dos gallardos servidores que os acompañan.

El judío se despidió con muchos parabienes y quedamos emplazados a la noche.

Era lo que faltaba.

Aquella misma tarde, en la torre del Caramajul, me enteré de todos los detalles referentes al asesinato que había provocado aquella virulenta reacción contra los judíos. Al parecer, en esta ocasión el asesino había escogido un varón como víctima, y por supuesto, cristiano. Había aparecido el exánime cuerpo del infante en un solar sito en la judería y cercano a la muralla, donde el cadáver había estado semioculto por las basuras y los escombros que los paisanos solían arrojar en esa finca abandonada. El niño resultó ser, una vez más, hijo de una humilde familia de labriegos que vivían en San Juan del Arrabal. Había sido forzado y estrangulado. Toda la ciudad ardía en deseos de descubrir y cazar al fideputa que se estaba dedicando a matar chiquillos en nuestras propias narices. A las ya demasiadas tensiones entre cristianos y mudéjares, cabía añadir la apertura de un nuevo frente: la sospecha hacia los judíos a los que muchos ignorantes tildaban de infanticidas. En esas circunstancias no me agradaba en demasía pasar la velada cenando en una casa de la judería. No, no piensen vuesas mercedes que por desprecio a los judíos. Desde que llegué a esta tierra me fui desprendiendo de prejuicios, y no albergo animosidad alguna frente a ningún credo o raza de los muchos que pueblan este azaroso y desventurado mundo, pero sí que me preocupaba lo que podían pensar de nosotros nuestros paisanos cristianos al saber que éramos invitados a cenar en casa de un judío. Mi posición con respecto al adelantado era claramente de favor, y no quería perder mi recién ganado prestigio como espía y hombre del rey mezclándome con compañías que lo más granado de la Murcia cristiana consideraban indeseables.

Llegó la hora de la cena y el Zacarías se disculpó diciendo que quería pasar por su casa en Beniel, pues hacía más de diez días que no veía a su mujer y, según dijo, «estaba deseando darle un revolcón». Del Domingo nada se supo, pues se había ausentado a primera hora de la tarde a rondar una moza y no habíamos vuelto a saber de él. Visto el panorama, no quedome más remedio que acompañar a mi tolerante señor a la cena a la que tan cortésmente nos habían invitado.

A última hora de la tarde un criado de don Isaac se presentó en la torre preguntando por nosotros y nos aprestamos a acompañarlo. Pude ver que todo el mundo murmuraba al vernos salir del Alcázar con el criado judío. Fuimos por la calle de la Pelota y atravesando la calle del Pavo nos llegamos hasta Santa Olalla, por donde entramos en la judería. La casa de nuestro amigo resultó ser finca bien bonita y principal, situada en el centro mismo de la judería, en la calle de la Sinagoga. Era una sólida construcción en dos alturas. En la planta baja se adivinaba por los rótulos que nos encontrábamos en una orfebrería. La planta superior, a la que se accedía por la tienda, estaba dedicada a vivienda. Era la casa grande y sorprendiome su austeridad para ser la morada de una familia de orfebres. Nos recibió don Isaac, que nos colmó de bendiciones y nos presentó sin demora al patriarca de la familia, don Ezequiel. Era este un hombre bajo y delgado, de larga barba blanca y que vestía una suerte de túnica de terciopelo negro tocada en la cabeza por un bonete del mismo color. También nos presentó don Isaac a su madre, doña Brunilda, mujer que debió de ser bella en la juventud y que lucía un elegante vestido verde esperanza que ceñía a su aún esbelto talle. Me sorprendió también la belleza de la mujer de nuestro amigo don Isaac. Era una dama de cabello moreno, ojos negros y tez blanca que se movía con una elegancia y una graciosa naturalidad que ya quisieran para sí muchas damas de la corte. Ninguna de las damas portaba joya alguna. David, el hijo de don Isaac, parecía más contento una vez pasado el susto de la mañana. Se le permitió saludarnos y darnos las gracias, y fue enviado con su aya a dormir.

Cenamos en un salón amplio, en cuyo centro se hallaba una enorme y sólida mesa de roble donde se nos sirvió una cena que yo encontré exquisita. Chuletas de cabritillo asadas con una guarnición de verduras que me pareció sencillamente deliciosa. De segundo plato nos sirvieron una fresca dorada que, según nos dijo don Ezequiel, había sido pescada esa misma mañana y traída a Murcia por su proveedor habitual. El postre, un bizcocho relleno de una dulce y deliciosa crema, fue el broche perfecto para aquella velada que resultome agradable y muy útil a mi nueva profesión de espía. Bebimos un vino excelente, que nuestros anfitriones no probaron, y degustamos un sensacional aguardiente una vez que las damas nos dejaron conversando tras la cena. Doña Brunilda y doña Brígida pareciéronme mujeres encantadoras, pero sus maridos no les andaban a la zaga. Era don Ezequiel orfebre de nacimiento, pues pertenecía a una familia dedicada al trabajo del oro, la plata, el cobre y la pedrería desde tiempo inmemorial. Eran tanto él como su hijo hombres leídos e instruidos en suma, y de muy agradable trato y conversación. Hablamos de la situación política del adelantamiento y de los muchos peligros que se cernían sobre la gente de bien en época tan confusa. Supimos que la familia tenía dos talleres, uno en Granada y otro en Murcia, y que la llegada de los cristianos en el año 44 les había partido en dos el negocio.

—Poco a poco —dijo don Ezequiel— la situación se relajó un tanto y pude restablecer el contacto con mi hermano, que lleva el negocio en Granada. Aquí mi hijo Isaac se encarga de viajar continuamente de una capital a otra.

—¿Y cómo pasáis la frontera tan a menudo? —dije yo.

—Tengo a sueldo unos pastores que conocen cañadas ocultas y seguras por las que un viajero puede pasar con facilidad. Tardo más, pues vamos dando grandes rodeos, pero merece la pena.

—Pero, don Isaac, en los tiempos que corren es arriesgado pasar la frontera —dijo don Berenguer.

—En el riesgo está el mayor beneficio. Además, necesitamos la materia prima que en Granada podemos comprar a menor precio. La ruta que trae el oro del Sudán no llega a tierras cristianas, pero sí al reino de Granada —dijo don Isaac.

Una luz se encendió en mi atormentada y confusa mente. Ese Isaac era mi hombre, sin duda. Un hombre que viajaba con asiduidad entre la enemiga Granada y el Adelantamiento de Murcia podía ser el correo ideal para los espías de Al-Ahmar. Pero ¿cómo haría yo para infiltrarlo?

Mi señor y aquellos buenos amigos continuaron hablando toda la velada. Yo pensaba en lo mío.

De cómo estuvimos a punto de capturar al Búho y de los asombrosos sucesos que acontecieron después

Apenas un par de días después tuve noticias de uno de mis patronos, el rey moro de Murcia Abu Yafar. Habíamos convenido, a fuer de no levantar sospechas, que no me acercaría yo a su palacio a darle cuenta de las nuevas que acontecieran, sino que nos comunicaríamos por carta merced a los servicios de un arriero mudéjar que se pasaba a menudo por mi modesta capilla para mantener abiertos los cauces de comunicación.

Ese arriero, de nombre Amín, me traía las cartas de Abu Yafar y se llevaba las mías para el rey moro. Cuando las noticias que yo le daba (siempre censuradas por el adelantado) parecían de interés al reyezuelo moro, el arriero volvía con una bolsa de monedas para este pobre servidor de Cristo. En suma, era aquel un buen acuerdo, porque veía yo engrosarse mis arcas sin poner en peligro mi labor como espía de la corona y recibía por ende valiosas informaciones del rey moro y sus hombres.

Así fue como salvé la vida a don Alfonso García de Villamayor.

Transcurrían las primeras horas de la tarde, en plena chicharrera, cuando el arriero me trajo una misiva que, según me dijo, era urgente. La leí de inmediato pese a que me contrarió sobremanera el ver interrumpida la siesta que en aquel momento dormía yo plácidamente bajo una higuera. Según contaba Abu Yafar, habían descubierto un complot urdido por el Búho para acabar de un plumazo y en un solo día con las vidas del propio Abu Yafar y de don Alfonso García de Villamayor. Al parecer, la guardia del rey moro había descubierto a un traidor entre su propia gente, un cocinero que a cambio de oro pretendía envenenar a su señor en el día que transcurría. El tormento sirvió para que confesara que lo iba a hacer por el oro que un misterioso desconocido que firmaba sus misivas como el Búho le había pagado generosamente. Como venía siendo habitual, nunca había visto el rostro ni oído la voz del peligroso espía del rey de Granada, Al-Ahmar, pero recordaba que llevaba en el dorso de la mano un precioso tatuaje de henna consistente en dos series enfrentadas de triángulos, unos coloreados y otros no. El pobre desgraciado del cocinero confesó también que tenía cono cimiento de que en el mismo momento en que él atentara contra su señor, una persona que trabajaba en la torre del Caramajul, sobornada por un cristiano traidor que residía en ella, atentaría también contra el adelantado mayor del reino. Solo sabía que el Búho se refería al asesino contratado para matar a don Alfonso como «el converso».

Partí de inmediato hacia la torre, pues la carta de Abu Yafar insistía en que el atentado sería ese mismo día, y encontreme a don Alfonso despachando asuntos en el salón principal.

Respiré de alivio, y tras conseguir que nos dejaran solos, relaté al adelantado los últimos acontecimientos.

—¿Y decís que hoy era el día?

Yo asentí.

—¿Y cómo creéis que pretenden hacerlo? —preguntó él con cierto aire aprensivo.

—A Abu Yafar lo iban a envenenar. ¿Conocéis a algún converso que trabaje en la torre?

—¿Moro o judío? —dijo él.

—La verdad es que no lo sé.

—Hay dos judíos conversos, el escribano Moisés y el médico, don Pedro. Creo que un moro converso trabaja como sirviente.

El adelantado mandó llamar a su mayordomo, Vicente, que subió presto a atender la llamada de su señor. Según se comentaba en el Alcázar era hombre conocedor de su oficio y regía con mano de hierro a la numerosa servidumbre. Era un hombre rechoncho, aunque no obeso, con el cabello lacio, largo y tremendamente blanco. Su cara presentaba cierto color rojizo que me hizo suponerle aficionado al vino.

—Vicente —dijo don Alfonso—, ¿tenemos un converso entre los criados?

—Sí —contestó solícito el mayordomo.

—¿Es ese hombrecillo menudo…?

—Teodoro.

—Ese. Antes era musulmán, ¿no?

—Sí, sí, se convirtió hace dos años para no perder sus pocas heredades y conseguir este empleo.

El adelantado y yo nos miramos.

—¿Qué ocurre? —preguntó el mayordomo—. ¿Ha hecho algo malo?

Don Alfonso le relató lo que sabíamos. Descartamos a los dos judíos y centramos las sospechas en el mudéjar, pues servía las mesas en el gran salón de la torre.

El mayordomo se puso lívido y dijo:

—Yo habría puesto la mano en el fuego por ese hombre, trabaja bien y nunca tuve queja de él. Pero me temo que vuestras sospechas pueden ser fundadas.

—¿Ha ocurrido algo que os haga sospechar de él? —dije yo.

—En principio no me había parecido anormal, pero ahora que me contáis esto, creo que hoy ha ocurrido algo que lo inculpa. Mirad, la mesa principal, la de don Alfonso y los invitados de honor, la suelen servir dos criados, Sebastián y Pedro. Pedro libra hoy, y esta mañana, curiosamente…, al Sebastián le ha dado una terrible diarrea, de manera que lo he enviado a guardar cama.

—¡Qué casualidad! —dijo don Alfonso.

—Esperad, esperad, aún ha ocurrido algo más. Resulta que yo no tenía quien sirviera la mesa de los señores, y ¿sabéis quién se ofreció para servirla?

—¡Teodoro! —dijimos don Alfonso y un servidor al unísono.

—El mismo —dijo el mayordomo—, y eso que era su día libre…

Doblamos la guardia en torno a don Alfonso. Decidimos que este no saliera de sus aposentos hasta la hora de la cena, y le di unas cuantas instrucciones a Vicente para intentar cazar al asesino y así, de paso, descubrir al traidor que le había pagado. Y ya puestos al Búho que estaba de acuerdo con el traidor, sin duda. Cada vez crecía más en mí la certeza de que Ibrahim, el primo de Bouchra, era nuestro hombre.

Aquella misma noche, durante la cena, confirmamos nuestras sospechas. Las miradas de don Alfonso, un servidor, el mayordomo y unos cuantos guardias que habían sido bien aleccionados recaían sobre el Teodoro con disimulo. No fue necesario esperar demasiado, ya que al servir el criado a don Alfonso el primer plato (una sopa de verduras), y aprovechando que el Teodoro iba a la cocina a por el segundo, llevamos la escudilla a un cuarto adyacente al salón y se la dimos a uno de los perros de la guarnición. El pobre animal cayó como un peso muerto y fue inútil cualquier intento por despertarlo del sueño eterno.

—¡Fideputa! —gritó el adelantado.

Don Pedro, el galeno judío del adelantado, que había seguido el proceso, dijo tomando el pulso del animal:

—Digital, sin duda.

Volvimos al salón y esperamos la vuelta de aquel infame envenenador. El muy taimado entró en el comedor y quedose parado al ver con vida al adelantado, pero disimuló prestándose de inmediato a recoger platos y enseres de las mesas.

—¡Teodoro! —gritó don Alfonso García de pronto.

Se hizo un silencio algo embarazoso en el salón de la torre.

—¡Teodoro!

El criado quedó como petrificado sin atreverse a volverse y mirar a su señor, al que acababa de intentar asesinar.

—Sí, sí, es a vos a quien llamo, Teodoro. ¿Os podríais acercar?

—No sabía que conocierais mi nombre, mi señor —dijo el otro, rápido de recursos.

Una vez que el Teodoro se llegó a donde el adelantado, este díjole:

—Estaba yo reflexionando sobre lo exquisita que es esta sopa, y me preguntaba si no debiera yo recompensar al cocinero por tal delicia lograda con unos ingredientes tan sencillos.

El otro se puso lívido.

Don Alfonso continuó:

—Y a fuer de ser justo, me gustaría que la probarais para que me dijerais si os parece que debo recompensar al cocinero como yo creo que merece.

El criado dio un paso al frente para coger la mortífera escudilla y de pronto volviose velozmente para huir corriendo de su señor. Aquello fue peor que una confesión.

Dos pares de fuertes brazos lo retuvieron al instante.

—¡Llevaos a esa rata a la mazmorra! Mañana bajaré para ver cómo confiesa sus pecados ante el verdugo —sentenció el adelantado.

Todo el mundo miró con sorpresa al proscrito, que fue sacado a rastras del salón por dos alabarderos mientras gritaba y suplicaba piedad, el muy desgraciado.

Aquella noche no pude dormir. Sentía una gran inquietud y expectación al ver que era cuestión de horas el descubrir la identidad del traidor (probablemente un templario) que había pagado al Teodoro por matar al adelantado. Don Alfonso había doblado la guardia para evitar males mayores y se había retirado a descansar con sus dos moritas sin apenas haber probado bocado. No en vano, había estado más cerca de la muerte de lo que nadie querría estar.

Un poco antes del alba bajé a la mazmorra para hablar personalmente con aquel desgraciado. Saludé al carcelero que me abrió la puerta que daba acceso al lóbrego pasillo donde se hallaban las frías celdas y me encomendé a san Bernardo para que me guiara en mis pesquisas sobre el traidor. Deseaba fervientemente leer en la mente y en las palabras del Teodoro como en un libro abierto.

Cuando el carcelero abrió la celda me hizo una señal como indicándome que el reo se hallaba a la derecha de la misma. Un desagradable olor a heces me hizo saber que el muy cobarde se había cagado encima de pensar en lo que le esperaba en cuanto llegara el verdugo.

Oí los agudos gritos de las ratas e incliné la palmatoria que portaba hacia el lugar donde se hallaba encadenado el reo. Un desagradable rictus en su rostro me hizo comprender que estaba muerto. Tenía la cara desfigurada por el miedo y el terror, como si hubiera visto venir su propia muerte.

—Está muerto —dijo una voz que sonó tras de mí.

Alumbré hacia el lugar y halleme con un preso al que supuse ciego por lo inexpresivo y perdido de su mirada.

Moví la vela delante mismo de sus narices y comprobé que era, en efecto, un invidente, pues sus ojos no hicieron el menor amago de seguir aquel resplandor que iluminaba su cara.

—Muy listo. Sí, hijo mío, soy ciego.

—¿Qué ha pasado aquí? —pregunté yo, disgustado.

—Pues creo que está claro —dijo aquel—. Hasta yo que soy ciego sé que lo han asesinado.

—Rápido, llamad al médico —dije al carcelero—. ¡Y a don Alfonso!

—A ese no le hace falta ningún médico. El monje lo envenenó —dijo el ciego.

—¿El monje? ¿Qué monje?

—Antes de preguntar tanto debería saber con quién hablo. Nunca he oído vuestra voz.

—Soy Bernardo de Roland, capellán de don Berenguer de Jufré, ¿y vos?

—Me llaman maese Joaquín, y fui en su tiempo un artesano respetado en Toledo y conocido en toda la cristiandad.

—Ya, ya, me hago cargo. Pero ¿qué decíais de un monje?

—Esa información vale mucho, y yo llevo demasiado tiempo encerrado en esta celda.

—No estáis en condición de exigir —dije yo.

—Ni vos tampoco. Según creo, habéis perdido a un hombre que os resultaba valioso.

Al poco llegó el médico de don Alfonso, don Pedro, y tras observar el rostro del finado y percibir un amargo olor a almendra en su boca, dijo:

—Arsénico, sin duda.

En ese momento apareció el adelantado, y al ver y comprender lo que allí había ocurrido, cogió al carcelero por la pechera y si no es por nuestra intervención de poco lo mata allí mismo sin dejarlo explicar que él acababa de llegar y que esa noche había hecho la guardia su compañero Ángel.

—¿Y dónde carajo está ese Ángel? ¡Traédmelo de inmediato! ¿Cómo ha podido pasar esto?

—Aquí el ciego sabe lo que pasó —dije yo al adelantado.

—Sí, pero esa información vale su peso en oro —dijo el invidente de manera irritante.

Otra vez don Alfonso fue presa de la cólera, y de pocas patea la cabeza a aquel impertinente ciego que, según supe después, se hallaba preso por timar a las buenas gentes con falsos remedios para la impotencia y la calvicie. Expliqué al adelantado lo que habíame dicho el ciego y pregunté al carcelero:

—¿Dónde vive ese Ángel? Es menester que hablemos con él de inmediato.

—Se aloja en una pensión, en San Pedro, junto a los carniceros. Preguntad por la señora Blasa.

—Id —me dijo don Alfonso—. Y vos, ciego, comenzad a recordar todo lo que sepáis de ese monje que vino a ver al reo o juro por Dios que no volveréis a ver salir el sol. —De pronto se nos quedó mirando al comprender la tontería que había dicho y exclamó—: Bueno, es un decir. Ya entendéis.

Y dicho esto salió con gran enfado de aquella mugrienta y pestilente mazmorra.

Yo me dirigí de inmediato hacia la parroquia de San Pedro acompañado por un sargento y cuatro alabarderos para encontrar al tal Ángel y saber qué había ocurrido durante la noche. Pensé que no era buen negocio estar en la piel de un hombre que por lo visto había dejado entrar en la mazmorra al asesino del Teodoro. Don Alfonso era hombre irascible cuando se le contrariaba, y el carcelero había obrado con ligereza al dejar entrar a ese misterioso monje que al parecer había envenenado al reo. El traidor que residía en la torre, el misterioso hombre que portaba un anillo con el beaussant del Temple, era enemigo peligroso, de eso no cabía duda. Apenas unas horas después de haber hecho preso al Teodoro, ese misterioso templario lo había despachado con arsénico. ¡Y en las mismísimas mazmorras de la torre!

—Tened cuidado y mil ojos, nos las vemos con un enemigo formidable y peligroso —dije a mis acompañantes.

No me resultó difícil encontrar la casa de la Blasa, quien regía una hospedería que me pareció humilde pero limpia. Era una mujer oronda, de cabello negro y recogido en un moño, y que se limpiaba continuamente las manos en un delantal blanco que sobresalía de su vestido.

—El Ángel no ha venido esta mañana. A veces, cuando sale de la torre, se va a visitar a la puta esa.

—Perdonad, señora —dije yo, respetuoso—. ¿Quién es esa mujer a quien os referís?

—La Manuela de Cartagena. Vive ahí detrás, en la calle de los Peligros.

Giramos hacia la derecha desde la plaza de San Pedro y preguntamos a un artesano que hacía cestas de mimbre a la puerta de su diminuta tienda. El hombre nos indicó una casa dos puertas más abajo donde, en el primer piso, tenía su mugriento cuarto aquella meretriz.

Subimos prestos la angosta escalera y golpeé la puerta gritando el nombre del carcelero:

—¡Ángel!

Nadie contestó.

El sargento y sus hombres derribaron la puerta, y de inmediato supe que habíamos llegado tarde. El olor dulzón de la sangre lo invadió todo. Allí estaban el Ángel y su puta. Degollados. Definitivamente aquel traidor que se paseaba ante nuestras narices por la torre era un hombre peligroso. Muy peligroso. Ahora dependíamos del ciego. Ironías del destino. Nuestro mejor testigo para identificar al traidor era un invidente. ¿Lo sabría él? Quizá no.

Toda la ciudad supo que Berenguer de Jufré y su capellán habían cenado en la casa de un orfebre judío. Las habladurías al respecto eran continuas. De hecho, aquella misma noche durante la cena en el salón de la torre tuvimos que escuchar los comentarios jocosos del irónico y ácido Entenza, que a voz en grito se atrevió a asegurar que don Berenguer, su gran amigo y medio primo, era de tan buen corazón que se había convertido en un «defensor y amigo de judíos».

Yo le espeté a mi señor:

—Pero don Berenguer, ¿habéis oído lo que ha dicho Entenza?

—Claro, ¿y acaso es mentira? —dijo él muy sereno.

—No debéis consentir que ese comentario quede impune —dije yo, que me temía que mi señor volviera a su habitual cobardía.

—Eso es una tontería, Bernardo —contestó él volviendo su atención al delicioso pollastre que en ese momento devoraba.

Era raro que el De Entenza y mi señor hubieran coincidido allí, pues ninguno de los dos solía cenar en la torre, pero aquella noche el destino los había reunido y don Pedro no quería dejar pasar una ocasión de humillar a mi amo en público.

No contento con haber hecho aquel comentario y ya en los postres, acercose a donde doña Blanca y otras damas se deleitaban comiendo y riendo, y comenzó a hacer lisonjas que fueron bien recibidas por la moza, que sin disimulo alguno coqueteaba con aquel declarado azote y enemigo de don Berenguer, su prometido. Tal fue el atrevimiento del De Entenza que incluso se atrevió a meter la mano en el escote de la joven, bella y altanera dama para coger una pasa que él mismo había arrojado en tan apetitoso canalillo.

—Pero ¿habéis visto qué desfachatez? —dije yo a mi señor ante tamaña desvergüenza.

—Yo no he visto que ella se quejara. Coquetea con él descaradamente.

—Mi señor, todos os miran, debéis hacer algo —le apremié yo.

Me pareció ver que incluso la dama miraba de reojo a mi señor. ¿Por qué actuaba así deliberadamente? ¿Acaso quería poner celoso a don Berenguer? ¿No sería que sentía cierto interés por mi bien parecido señor?

Todas las mira das se hallaban fijas en mi amo. Esperaban que retara al De Entenza.

Una vez más, don Berenguer comportose como un cobarde, y a pesar de que medio en susurros un servidor y el Zacarías le insistimos para que lavara su honor allí mismo, se despidió tras comer su bizcocho y, como si aquello no fuera con él, se fue a dormir.

—Mañana debo madrugar —me dijo.

Vi en doña Blanca brillar el odio de la hembra despreciada al comprobar cómo había quedado probado, bien claro y en público, que su prometido no manifestaba el menor interés en pelear por ella. Me alegré de que sufriera esa humillante experiencia.

Un criado me sacó de estos pensamientos, pues don Alfonso García de Villamayor me llamaba a su mesa. Querría hablar del ciego, sin duda.

En los días siguientes me comporté como había acordado con el adelantado. Lo único que teníamos era el testimonio de un ciego que a cambio de la libertad había accedido a contar lo que sabía sobre la fatídica noche en que mataron al Teodoro. Al parecer, un monje se había presentado al carcelero para dar apoyo espiritual y algo de comer al reo al que al día siguiente esperaban las más atroces torturas. El iluso de Ángel había dejado entrar al monje en la celda, y este quedó a solas con su víctima. O eso creía él. Según aseguraba el ciego, tenía la certeza de que el asesino no lo había visto, pues de haber sido así lo habría despachado como hizo luego con el carcelero. Eso jugaba a nuestro favor.

Según escuchó nuestro testigo, porque lo que es ver no vio nada, Teodoro fue presa del pánico en cuanto el monje se quitó la capucha, y el asesino se aprovechó de que el reo se hallaba atado para obligarle a tragar un líquido (seguramente vino por el olor) que contenía el fatídico veneno.

Como había planeado con don Alfonso, utilicé a mis pilluelos y a la Jimena para hacer correr el rumor de que el misterioso asesino de Teodoro había cometido su crimen en presencia de otro reo, que amparado en la oscuridad había visto la cara del traidor. Ocultamos deliberadamente que el testigo era ciego, por supuesto. También hice correr el chisme de que el viernes siguiente dicho reo sería trasladado al Concejo a que prestara declaración al alguacil para que este, en base a la descripción detallada del criminal, pusiera a sus hombres a buscar al asesino. Yo tenía la certeza de que el traidor intentaría eliminar a tan incómodo testigo, así que dispuse realizar su traslado con una mínima escolta y plagar los alrededores de la torre y el Concejo de soldados sin uniforme para capturar al traidor en cuanto asestara su seguro y mortal golpe.

Debo confesar que a la hora de escribir estas líneas, observo que a veces la memoria me traiciona, y al no ser yo un narrador imparcial en esta historia, siento a menudo el temor de no ser un cronista tan fiel como merecería esta extraordinaria aventura. Reconozco que con mi edad y mis múltiples achaques, se me agolpan los recuerdos, y que las imágenes y los sucesos que uno creía recodar con exactitud se me aparecen enturbiados por el inapelable paso de los años.

Una vez dicho esto, pues no querría pecar de falta de honradez, me hallo en condiciones de asegurar que si algo recuerdo con suma nitidez son los sucesos acaecidos aquel viernes en que intentamos capturar e identificar al traidor.

Como ya saben vuesas mercedes, habíamos dejado un par de días de plazo con objeto de que el rumor sobre nuestro testigo se afianzara y corriera por la ciudad. Toda la Medina creía a pies juntillas en la historia del testigo que había visto la cara del traidor, así que era cuestión de tiempo el que aquel preso identificara al hombre que había sobornado al Teodoro para que matara al adelantado. Evidentemente obviamos que nuestro testigo era ciego, y ocultamos también que teníamos motivos más que sobrados para sospechar que el traidor de la torre era un templario.

Así llegamos al esperado viernes, y fue a eso de media tarde que nos dispusimos a ejecutar la pantomima que había de dar con los huesos del traidor en las mazmorras de la torre del Caramajul. Colocamos más de una veintena de hombres disfrazados en puntos estratégicos del recorrido que el testigo (débilmente escoltado) debía seguir para entrevistarse con el alguacil. La guardia se hallaba acuartelada y al tanto para proceder al sellado de la Alcazaba, la Medina o las Arrixacas si era menester, y don Alfonso García de Villamayor y un servidor nos disponíamos a seguir de cerca la treta para cerciorarnos de que todo salía según se había dispuesto.

Dos piqueros y un sargento salieron de la torre con el testigo. Le habíamos puesto una capucha en la cabeza más para disimular que era ciego que para preservar su identidad. Yo pensaba que nuestro plan era perfecto y me frotaba las manos ante la esperada captura de aquel malnacido traidor.

Salieron nuestro hombre y su escolta por la más occidental de las puertas del Alcázar, la que solían guardar los santiaguistas. Iban camino de la sede del Concejo, situada dentro de la Alcazaba y muy cercana al baño de Fouad, por lo que solo debían recorrer la calle del Agua y el callejón del Gato, es decir, un recorrido algo corto y fácil de vigilar. Apenas si habían salido de la Alcazaba cuando una saeta lanzada desde no sabíamos dónde atravesó el corazón de nuestro ciego y encapuchado testigo. Cayó muerto al instante. Mandaron rápidamente aviso para el adelantado, de manera que don Alfonso y un servidor nos presentamos de inmediato en el lugar, donde pudimos certificar que aquel desgraciado hallábase muerto y tirado en medio de la calle, mientras que nuestros hombres de paisano se apresuraban a registrar de muy malas maneras todas las viviendas de la calle para conseguir detener al asesino. Se dio la voz de alarma y la Alcazaba fue sellada. Era casi seguro que el traidor se hallaba allí escondido. En un momento la ciudad se llenó de soldados.

Una mujer salió de una de las casas que quedaban a nuestra izquierda y nos dijo que un soldado la mandaba para avisarnos. El adelantado, un servidor y más de una decena de hombres fuertemente armados nos dirigimos hacia la vivienda. Era el taller de un zapatero que albergaba en su piso superior la morada del artesano y su familia. Cuando llegamos al primer piso seguimos la dirección de las voces y nos encontramos con dos soldados de paisano que se hallaban junto a un cadáver. El hombre había sido degollado. En el suelo junto a él había una ballesta, y fue identificado como uno de los hombres de paisano que habíamos apostado para vigilar el traslado del testigo.

—Dijo que era uno de los hombres del adelantado —gimió la dueña de la casa.

—Y era cierto. Cumplía una misión —dijo don Alfonso.

Después de una breve inspección de la vivienda comprobamos que el agresor había salido por la puerta de atrás del taller. El rastro de la sangre que debió de gotear del cuchillo atravesaba el patio que comunicaba con las casas que daban al callejón del Sol. Era seguro que el agresor había podido ganar la puerta del Sol, que se hallaba a apenas unos pasos de allí. Aquel hombre era como una sombra. Nadie le había visto ni oído entrar en la casa, pues el zapatero y su mujer se encontraban en aquel momento en la puerta del taller viendo pasar al reo y a su escolta.

En una de las casas del callejón del Sol hallaron los soldados a una pareja de ancianos que habían sido degollados. Por ahí había entrado el asesino. Había saltado la baja tapia que separaba la vivienda de los ancianos de la casa del zapatero, había subido a la casa y degollado al ballestero que, de espaldas a la puerta, solo tenía ojos para vigilar la calle. Había disparado el mortal dardo contra el testigo y había salido siguiendo el mismo recorrido. Sin duda los dueños de la casa habían tenido suerte de no cruzarse con él. Aquel era un hombre sanguinario y peligroso.

Y tenía arrojo, de eso no cabía duda. Había tenido la desfachatez de matar en las mismísimas mazmorras de la torre, había degollado al Ángel y a su puta, y ahora acababa de dejar un reguero de cadáveres ante nuestras propias narices y en el interior de la ciudad.

No pudimos evitar que el desánimo cundiera en nuestras filas. Y para colmo ahora todo el mundo sabía que había un traidor en la torre. Don Alfonso estaba fuera de sí.

Quedeme un rato observando el escenario de aquella carnicería para ver si hallaba algún indicio o pista que me fuera de utilidad. Visité la casa de los viejos. No hallé nada. Volví al Alcázar.

Justo cuando me disponía a entrar en la torre oí que me llamaban. Eran el Zacarías y mi señor, que venían de dar un paseo por el zoco.

Preguntome mi señor el porqué de mi cariacontecido rostro, y yo le expliqué el sangriento y trágico desenlace de mi «trampa». Me sentía responsable de todas aquellas muertes y tenía serias dudas sobre si debía dejar mi papel de conspirador y espía, pues estaba claro que jugaba con poderes que en aquel momento me superaban.

Nos hallábamos en plena conversación en el patio de armas cuando vimos venir corriendo al Domingo. Venía a pie desde el castillo de la Luz. Apenas si tenía resuello para hablar, pero su cara se hallaba lívida a pesar de la carrera y supusimos que algo grave había sucedido.

—¡Don Berenguer, don Berenguer! ¡Ha ocurrido una desgracia! —gritó el zagal, muy apurado.

—Tened calma, hijo. Hablad, ¿qué decís de una desgracia? —dijo muy sereno mi señor.

—¡La Aurora, se han llevado a la Aurora!

—¿Quién se ha llevado a Aurora? —pregunté yo.

—Ha sido por el molino. El señor Tedesio estaba moliendo su grano en el molino de la ciudad, y don Pedro se ha enterado…

—Espera, Domingo, habla despacio y empieza por el principio —dijo don Berenguer.

El zagal respiró hondo y tras apaciguarse un poco comenzó a hablar de nuevo:

—Resulta que don Pedro subió el precio de la molienda en el molino de nuestra alberca. Lo ha subido hasta siete veces, y a muchos campesinos no les sale rentable moler allí su grano. Como además don Pedro y sus hombres no dejan de pasar por las casas de los campesinos a exigirles lo poco de valor que les queda, tienen sumida a nuestra gente en la más absoluta pobreza.

—Eso ya lo sabemos, Domingo —dije yo al sentirme violentado por aquella excelente descripción de la mala situación en que se encontraban nuestros campesinos por la cobardía de mi señor.

—Pues el caso es que el señor Tedesio se venía al molino de la ciudad en secreto y molía aquí la mayor parte de su grano. Aquesta misma tarde volvía con dos sacos de harina que cargaba en la mula que le regalasteis, y justo al llegar a su casa halló allí al De Entenza y a sus hombres en busca de grano. Don Pedro, al verlo venir de Murcia con la harina, se ha enfurecido mucho y le ha dado una enorme paliza delante de su mujer y la santa de su hija. Ha mandado llamar a los vecinos para que vieran el escarmiento. El pobre anciano ha confesado su culpa, y don Pedro le ha abierto la cabeza con su maza. Luego, su escudero, José, ha despanzurrado allí mismo a la señora Eufrasia y…

Viendo que el Domingo comenzaba a sollozar y temiéndonos lo peor dijimos al unísono:

—¿Y qué?

—Han deshonrado a la Aurora allí mismo, delante de todo el mundo. Ha sido una tropelía, mi señor. Las buenas gentes que se han visto obligadas a presenciar aquello lloraban y se tiraban de los cabellos al ver cómo una zagala tan santa era tratada de esa manera. Todos los caballeros de don Pedro la han profanado. Se la han llevado a la torre para seguir disfrutando de la pobre moza.

Los tres miramos a don Berenguer, pero no pudimos ver su cara pues se hallaba mirando al suelo. Recuerdo hasta el más mínimo detalle. Llevaba sus calzas y su jubón de cuero tachonados, botas de montar, espuelas y su espada al cinto. Tardó una eternidad en alzar el rostro. Yo sabía que se hallaba inundado por un inmenso dolor. Todos creíamos que aquella solícita y caritativa moza acabaría convirtiéndose en una santa. A pocos se le concede la gracia de tener visiones sagradas, y ella era una de esas criaturas de Dios que han venido al mundo para hacer el bien y glorificar a nuestro Creador. Y ahora aquellos bastardos la habían profanado.

—Don Berenguer, ¿os encontráis bien? —dijo el Zacarías.

Mi señor alzó el rostro y sentí miedo. Tenía una mirada fiera y perdida que nos atravesó porque era seguro que no nos veía. Se volvió sin contestar justo en el momento en que dos ballesteros a caballo pasaban junto a nosotros. Cogió a uno de ellos por la pechera, y tras arrojarlo al suelo con violencia, subió de un salto al caballo y salió al galope hacia la puerta de los Santiaguistas.

Todos nos quedamos paralizados.

Transcurridos unos breves momentos de indecisión pude reaccionar, y tras arrojar unas monedas a unos soldados, conseguimos que nos prestaran sus caballos y salimos en persecución de nuestro señor. Yo sabía lo que apreciaba a la Aurora, y era seguro que corría a enfrentarse él solo con aquellos cobardes. Teníamos que alcanzarlo como fuera o era muerto. Salimos por la puerta del Sol, y tras cruzar el puente de barcas vimos a don Berenguer a lo lejos, haciendo volar a su montura. Domingo, el Zacarías y un servidor lo seguimos al galope.

El caballo que montaba don Berenguer debía de hallarse cansado después de un día de ronda, porque al llegar al castillo de la Luz, le habíamos dado alcance. Entró mi señor al galope en el recinto inferior del mismo, y cogiendo el hacha de combate y la ballesta que el legítimo dueño de la montura llevaba enganchadas en la silla, pasó la pierna derecha por encima del cuello del caballo y, sin dejar que este se detuviera, bajó del mismo de un ágil salto.

De inmediato se dirigió hacia el recinto superior y comenzó a aporrear la puerta de la pequeña torre del castillo.

—¡Abrid a don Berenguer! —gritó a la vez que tras desmontar nos reuníamos con él.

Antes de que pudiéramos decir nada para calmarlo se abrió el portón, y tras apartar al soldado que había abierto, mi señor se introdujo en la planta baja de la torre. Entramos en pos de él.

Allí, sentados en los bancos y bebiendo vino en una gran mesa, se hallaban varios soldados. José, el malvado escudero de don Pedro, se abalanzó sobre don Berenguer al verlo armado y con malas intenciones. Llevaba la daga en su mano derecha y trató de saltar por encima de la mesa para alcanzar al De Jufré. Mi señor anduvo rápido por su parte, pues disparó al tanto la ballesta hiriendo a aquel fideputa en el pecho y causándole la muerte.

Un sargento, compañero de correrías de aquel indeseable, se lanzó espada en ristre hacia mi señor. Don Berenguer se cambió el hacha de combate de la mano izquierda a la derecha y, haciendo un movimiento de los que le había enseñado el Zacarías, quitose de en medio a la vez que hacía caer a su oponente debido al impulso de su propia embestida. Antes de que este pudiera levantarse, don Berenguer ya le había propinado un hachazo entre el hombro y el cuello que medio le separó la cabeza del tronco, haciendo que la sangre nos salpicara a todos los presentes. Mi señor intentó recuperar el hacha que había quedado enganchada en el hueso, pero al no conseguirlo se volvió a la vez que desenvainaba la espada y dijo a tres soldados que habían presenciado la escena:

—Esto no va con vosotros. Si queréis salvar la vida, salid de aquí.

Los tres salieron corriendo de la torre. Era tal la determinación que se adivinaba en la mirada de mi señor y, por qué no decirlo, el principio de la locura que apenas si acertamos a decir nada.

En aquel momento, don Berenguer ya corría escaleras arriba. Le seguimos de cerca.

En la angosta escalera de caracol el asaltante se topó con Rui de Plan, que bajaba al haber oído ruido de armas. Berenguer le propinó un tremendo golpe con la empuñadura de su espada en la entrepierna, y aprovechando que su rival se doblaba como un junco, lo esquivó por la derecha y continuó subiendo a la vez que pasaba suave y sutilmente su afilada espada por el cuello del doliente. Cuando pasamos junto al caído Rui de Plan, este gorjeaba y se asfixiaba en su propia sangre. Llegamos al salón de la primera planta para observar cómo don Berenguer se enfrentaba con Pedro Cortés. El taimado esbirro de Entenza portaba escudo y espada, y mi señor peleaba con su espada en la derecha y su daga en la zurda. Tras unos primeros envites de Cortés, mi señor lanzó varios mandobles con la diestra que hicieron cubrirse con el escudo al rival. A la vez que atacaba con la espada, sacó un zurdazo ágil y veloz tras el que la mano izquierda volvió a su posición inicial sin la daga.

—Eso se lo enseñé yo —dijo el Zacarías, lleno de orgullo.

Pedro Cortés cayó al momento provocando un gran estruendo al perder el escudo y la espada. Tenía la daga hundida en el costado donde una amplia mancha roja declaraba que era muerto. Mi señor se acercó y le puso la punta de su espada bajo la nuez. El otro gimió como una mujer diciendo que todo lo había hecho por orden de don Pedro. Incluso la paliza a Sahit. Hizo mal en recordar aquello al inexpresivo don Berenguer, quien cogiendo la empuñadura con ambas manos empujó la espada y le segó el cuello.

Miró con cara de loco a su víctima durante unos instantes y de inmediato se dirigió a la segunda planta.

Entramos en el aposento de don Pedro siguiendo a mi señor. El Zacarías y Domingo llevaban las espadas desenvainadas por si tenían que socorrer a don Berenguer.

Allí, sobre la recia mesa que yo mismo había comprado, el malnacido de Beltrán López violaba a la pobre y santa Aurora. Vimos a don Pedro levantarse y salir en camisón tras el dosel de la inmensa cama. Nos observó con cara asustada.

Beltrán, que yacía sobre la moza, volvió la cabeza y nos miró. Mi señor lanzó la espada al aire algo hacia delante y, dejándola dar dos vueltas sobre sí misma, la cogió con ambas manos y lanzó un mandoble que segó la testa de Beltrán López de un tajo. Aquel asqueroso violador quedó inmóvil y sin cabeza sobre su víctima.

Berenguer cogió la espada de Beltrán, que descansaba envainada sobre un taburete, y la arrojó hacia el sorprendido Pedro de Entenza. El muy despreciable estaba asustado y tenía los ojos rojos de beber tanto vino. Lo vi gordo. Caí entonces en la cuenta de que degollar ancianos, comer, beber como cerdos y follar a indefensas jovencitas no era un buen entrenamiento para un guerrero. Enfrente vi a Berenguer: alto, musculoso, bronceado y entrenado. Se había convertido en una máquina de matar. Tenía en sus ojos la mirada del león. Su rabia y su furia acumuladas durante tanto tiempo de humillaciones se habían desbordado. Comprendí que las cosas habían cambiado mucho. Aquel combate no tenía color. Sentí un inmenso bienestar por mi amo. No temí por su vida. El De Entenza era hombre muerto.

Don Berenguer miró a don Pedro y le dijo:

—Vas a morir hoy, y me voy a asegurar de que mueres despacio.

Don Pedro echó a correr hacia el exterior de la torre. Mi señor fue tras él.

Oímos un grito desgarrador.

Al salir, vimos a don Berenguer apoyado en las almenas y mirando hacia abajo. Nos asomamos y observamos el cuerpo de Pedro de Entenza en camisón y dispuesto sobre el escarpado barranco en una postura claramente antinatural. Había muerto. Berenguer caminaba en círculos arrastrando la espada tras de sí. Estaba como ido. Oímos un débil gemido.

Don Berenguer dijo:

—¡Aurora!

Entramos en tropel y vimos unos delgados bracitos que se movían bajo el cuerpo decapitado de Beltrán López. Mi señor, enteramente cubierto de sangre, apartó el cuerpo de aquel desgraciado arrojándolo a un lado y contempló a su adorada y angelical protegida. Daba miedo ver a mi amo. Recuerdo que el blanco de sus ojos destacaba en aquel rostro enteramente cubierto de sangre y coágulos. Estaba herido en el brazo izquierdo.

La Aurora lo miró y dijo para nuestra estupefacción:

—¡Don Berenguer! ¡Folladme, folladme vos también! —La moza estaba fuera de sí.

El pobre Berenguer se miró la mano ensangrentada con aire perplejo, puso los ojos en blanco y perdió el sentido.

Me encargué de que limpiaran todo aquello de inmediato, dispuse que la buena Aurora fuera llevada a casa de una vecina que la curara de sus heridas y me dediqué a velar a mi desfallecido señor durante la noche. Me despertaron unas voces que venían del patio de armas un poco antes del alba. Miré hacia la cama de don Berenguer y, para sorpresa mía, comprobé que ya se había levantado. Bajé al recinto inferior y lo hallé impartiendo órdenes a la guarnición en pleno. Después de desayunarnos, mi señor nos habló de su intención de acercarse a Murcia para informar al adelantado de lo que había hecho el día anterior. Seguía viendo en mi señor aquella mirada vehemente de loco peligroso, pero el Zacarías me tranquilizó diciendo que había visto a hombres permanecer como idos durante semanas después de un combate sangriento. Cuando salimos del castillo de la Luz nos sorprendieron los vítores y las vivas de una pequeña multitud que allí se había ido congregando al saber que don Berenguer de Jufré había despachado a Entenza y a sus hombres. Cuando habíamos pasado ya bajo la puerta miré hacia atrás y comprendí por qué se hallaba tan exaltado el vulgo allí reunido. Junto a la puerta que daba acceso al castillo se hallaban clavadas en seis picas las cabezas de don Pedro de Entenza, Pedro Cortés, Beltrán López, Rui de Plan, el escudero José y su amigo el sargento. Supe que aquella misma mañana, don Berenguer había «invitado» a nueve hombres de la guarnición a abandonar Murcia para siempre, debido a sus afectos y correrías del lado de don Pedro de Entenza.

Se me heló la sangre al ver las cabezas. Debajo de la de Entenza había un cartel que rezaba: «Por faltar a la ley del rey y desobedecer al señor de este feudo». Mi amo mandó echar los cuerpos de sus enemigos a los perros. En el camino a la ciudad mi señor mostrose taciturno, mientras que el humor de Zacarías y de Domingo era excelente. Yo me mantenía a la espera, pues todo aquello me parecía un mal sueño. Había asistido a dos episodios sangrientos en un solo día; de un lado, la aventura del intento de captura al traidor de la torre; de otro, la carnicería que había hecho don Berenguer. Cuando llegamos a la ciudad pude comprobar que aún no habían llegado a la urbe los detalles de lo acaecido la tarde antes en el castillo de la Luz.

Apenas habíamos bajado de los caballos cuando mi buena Jimena salió a recibirnos diciendo a don Berenguer:

—Doña Blanca ha partido de buena mañana hacia Calasparra.

—¿Cómo, Jimena, qué decís? —pregunté yo.

—Esta mañana hubo una fuerte discusión de los dos hermanos con el adelantado. Al parecer su padre, don Diego, les ha dado permiso para romper el compromiso y volver a su feudo. La moza parecía indignada y decía que… —Mi buena Jimena miró hacia el suelo con humildad.

—¿Qué decía doña Blanca, Jimena? No temas, dilo —dijo don Berenguer mirando al infinito. Me seguía pareciendo un loco.

—Mi señor —continuó la dulce Jimena—, no lo decía de veras, seguro…

—¿Qué dijo? —preguntó Berenguer.

—Dijo… Dijo que vos no erais hombre y que prefería profesar que casarse son un cobarde que no es capaz si quiera de defender su virtud.

—Que no soy hombre…, eso dice la moza… Dice que yo no soy hombre… Yo… ¡Yo le enseñaré a esa zorra si soy hombre o no! ¡Vamos!

Don Berenguer hizo girar a su caballo y después de picarle espuelas salió al galope. Nosotros tres nos miramos y tras dudar unos momentos salimos tras él.

Aquel hombre no dejaba nunca de sorprenderme. ¿Qué más le daba ahora que la moza dudara de su hombría? Él anhelaba poder deshacer ese compromiso, y ahora que la otra parte decidía romperlo, el loco de mi señor parecía indignado. ¿Quién entendía a aquel demente? Cabalgamos al galope a su lado por el mismo camino que tiempo ha habíamos recorrido cuando fuimos a Mula a pelear. Puse mi caballo junto al de mi señor y comprobé, asustado, que miraba hacia delante con la fijeza de un loco. Me santigüé. ¿Iría a cometer otra barbaridad?

Vimos a lo lejos la comitiva de doña Blanca al llegar a la presa del río que los moros llaman Azud de la Contraparada. Ambos hermanos viajaban en dos hermosos corceles, acompañados por tres hombres de su padre a pie. El aya de la moza, la señora Ramona, y un criado cerraban el grupo en un carro tirado por dos mulas.

Al oírnos galopar pararon su marcha. Cuando don Fabián, el amanerado, vio venir a don Berenguer intentó interponerse. Mi amo saltó de su caballo y consiguió tirar al otro al suelo. Le propinó una soberana paliza, y de no haber sido por mi intervención, lo habría matado allí mismo. Los tres hombres que se suponía escoltaban a los hermanos corrieron campo a través al ver que Domingo y el Zacarías se les acercaban. ¡Menuda escolta!

La moza miraba a mi señor con cara asustada.

Don Berenguer, una vez que yo lo había apartado del pobre mariquita, subió a su caballo, se acercó al de doña Blanca y, tras agarrar a la moza con violencia, la depositó sobre su silla. La zagala pateaba y gritaba como una loca insultando a mi señor.

—¡Escoltad a esta gentuza a mi castillo! —nos ordenó de muy malas maneras—. Doña Blanca se viene conmigo.

Salió al galope secuestrando a la moza para desesperación de la pobre señora Ramona.

¿Se había convertido mi señor en un bárbaro? Esperaba que no.

Ira furor brevis est[16].

La boda de don Berenguer

Don Fabián, a pesar de las contusiones, optó por irse a Calasparra muy decidido a dar cuentas a su buen padre del secuestro de su hermana. Domingo, el Zacarías y un servidor escoltamos el carro con la señora Ramona y el criado hasta el castillo de la Luz. Al llegar supimos de primera mano que el irascible don Berenguer habíase encerrado bajo llave con la moza en la torre y había dado orden de que nadie se acercara siquiera a la puerta. Mantuvo después incomunicada a la moza durante una semana en la que solo él entraba en el aposento por la noche. Supimos unos días más tarde, y siempre gracias a lo que doña Blanca contó a su aya, que don Berenguer portose con la zagala como un amante dulce y solícito, pero algo hubo de ocurrir que dio al traste con lo que podría haber sido el enamoramiento de mi señor y su prometida. Por otra parte, diré que todo el mundo consideró como normal el comportamiento de mi amo (excepto él mismo), pues es cosa habitual en la huerta que cuando una pareja no goza del consentimiento paterno para casarse, el mozo se fugue con la zagala una noche, haciendo así que los progenitores se vean obligados a casarlos ante el seguro desfloramiento de la doncella. Aquí llaman a esto «llevarse a la novia». En cuanto al incidente de Entenza y sus hombres, enseguida supo toda Murcia de lo ocurrido, y debo decir que ni siquiera las autoridades acusaron a mi señor de haberse comportado mal al despachar a tamaña gentuza. Eran abundantes los testimonios de las tropelías realizadas por estos bellacos en las tierras que pertenecían a mi amo, y al ser don Berenguer su legítimo propietario, nadie se extrañó de que hiciera lo que, según muchos, «debía haber hecho desde el primer día». La fama de apocado de don Berenguer de Jufré desapareció de un plumazo, y todos lo saludaban con respeto al cruzarse con él por la calle. No en vano era de dominio público el incidente de los tres moros y el Zacarías, la paliza al Onofre, el secuestro de la novia y sobre todo la carnicería que con sus enemigos había realizado en el castillo de la Luz. Era pues temido ahora Berenguer, ya que todos pensaban que era hombre de honor y seguro vengador de cualquier afrenta, vamos, un matón. Ya saben vuesas mercedes cómo se exageran los hechos de armas, y el que Pedro de Entenza hubiera preferido arrojarse desde las almenas del castillo antes que pelear con el De Jufré movía al vulgo a hacerse a la idea de la ferocidad de mi amo en combate. Debo reconocer que en gran medida esto era cierto, pues aunque mi amo había venido de una época y un lugar en los que no se instruye a los mozos en el combate y pese a que su noble naturaleza era contraria al uso de la fuerza, también era cierto, como afirmaba el Zacarías, que mi señor tenía cierta facilidad para desenvolverse en la lucha como pez en el agua, ya que era hombre de severa determinación y gran fuerza de voluntad a la hora de entrenarse, aprendía con suma facilidad todo lo que se le enseñaba y presentaba una suerte de predisposición o inteligencia natural que le llevaba a anticiparse con letal eficacia a los movimientos del contrario. Según me dijo el Zacarías, nunca había tenido un alumno mejor, así que, aunque mi señor se resistió cuanto pudo, al final salió a flote el guerrero que llevaba dentro. Tantas humillaciones recibidas habían convertido a mi amo en una bestia sedienta de sangre, y la fuga de doña Blanca no se produjo precisamente en el mejor momento. Poco a poco, vi a mi señor recuperar la cordura tras el incidente del castillo, y esa desagradable mirada de loco dejó paso al Berenguer que yo conocía.

Curiosamente, al recuperar mi señor su prestigio, una conocida persona de su pasado hizo su reaparición. Como estarán sospechando vuesas mercedes, la Bouchra se puso en contacto con don Berenguer, que cayó de nuevo rendido a sus pies.

No sé si instado por los ruegos de la mora o quizá por los remordimientos que sentía por su comportamiento con doña Blanca, pero el caso es que mi señor despachó a la llorosa moza y a la señora Ramona con destino a Calasparra. Aquello enfureció al adelantado, pues era cosa cierta el que don Diego Alfonso de Rojas buscaría una reparación a tamaña afrenta. Imagínense mis distinguidos lectores, raptar a una moza, folgarla y luego devolverla a su casa como se tira un calzón viejo y usado. ¡Menudo insulto!

Supe por el propio Berenguer que se sentía avergonzado por haber perdido el control y haber desflorado a la moza que tantas dudas manifestaba en público sobre su hombría. Yo quité hierro al asunto diciendo que estaban prometidos y que ella lo había provocado al romper con la palabra dada ante nuestra Santa Madre Iglesia, pero mi amo insistía en que se había visto poseído durante esos días por un velo de odio y rabia que le había hecho comportarse de aquella manera. «Me he comportado como un loco», decía.

Por otra parte, mi mente intuía un cambio en los sentimientos y la opinión que de doña Blanca tenía mi señor, pero las tetas de la mora tiraban mucho y don Berenguer volvió a arrendar su nidito de amor en la Arrixaca para ajuntarse con aquella soberana hembra. Al menos, el haberse reconciliado con la mora y el hecho de haber vengado a Sahit hizo que mi señor volviera a visitar la casa del bueno de Abdellatif, retomando así aquella filial relación para alegría y gozo del entristecido galeno árabe.

Era obvio (al menos para mí) que la Bouchra solo buscaba hallarse cerca de mi amo porque había vuelto a ser considerado uno de los más principales soldados de la ciudad. Sospeché que el bello moro Ibrahim se hallaba detrás de aquello, pues no me cabía duda de que la moza bebía los vientos por él, y esto le permitía usarla para obtener información de mi amo. ¿Sería él el Búho? Una luz se encendió en mi cerebro, así que corrí para ver al adelantado.

En las dos semanas que siguieron a la partida de doña Blanca, mi señor don Berenguer recuperó al parecer el sentido común, y dedicose a conseguir que sus tierras volvieran a ser las de antes. Algo había cambiado en él, pues aunque aligeró un tanto las duras condiciones que Entenza había impuesto a sus siervos, no tomó de nuevo aquellas decisiones tan «innovadoras» que caracterizaron la primera etapa de su presencia en el castillo de la Luz. A pesar de ello, diré que los campesinos, tanto mudéjares como cristianos, se congratularon de volver a tener a mi amo como señor y disfrutaron de la posibilidad de recuperarse poco a poco de la precaria situación económica en que el despótico gobierno de don Pedro los había dejado. En suma, el feudo de don Berenguer parecía de nuevo un lugar agradable para trabajar y prosperar, y tornamos a realizar aquellas rondas que tanto agradaban a los agricultores al verse respaldados y protegidos por su señor. Todos se deshacían en elogios y vivas hacia aquel guerrero, aquel caballero justiciero que los había liberado de aquel horrible yugo de muerte, hambre y expolio. Mi señor, por otra parte, parecía querer olvidar aquel violento episodio en que se había visto envuelto, y un servidor tenía la certeza de que se avergonzaba de haberse comportado de manera tan sanguinaria. Sobre todo con doña Blanca. Volvió a encamarse con la mora, por supuesto.

Por cierto, la otrora pura y casta Aurora desapareció una buena noche de la casa de su atenta y solícita vecina. Temimos que pudiera hacer alguna barbaridad, así que pedimos al adelantado que intentara averiguar su paradero.

Hacía ya veintisiete días del incidente de la Luz cuando don Diego Alfonso de Rojas, señor de Calasparra y padre de doña Blanca, personose en la torre del Caramajul acompañado de un fuerte contingente armado.

El ofendido padre solicitó ver de inmediato al adelantado y exigió al mismo que hiciera valer su autoridad a fuer de que don Berenguer de Jufré hiciera honor a su palabra y desposara a su hija como había sido estipulado en la ceremonia de matrimonio por palabras de futuro.

Don Alfonso García de Villamayor comprendió al momento que el asunto era de gravedad, pues el De Calasparra venía dispuesto a realizar una auténtica carnicería si no se restauraba el honor de su familia de manera inmediata. Bien era cierto que mi amo no habría tenido ni para empezar con aquel venerable aunque aguerrido anciano, pero don Diego venía acompañado por una potente hueste armada compuesta por primos, familiares lejanos y hombres de su mesnada que se hallaban dispuestos a acudir al castillo de la Luz y desollar vivo al malnacido que los había insultado de aquella manera. Don Alfonso, tras aplacar a aquellos ofendidos parientes de doña Blanca, consiguió arrancarles la promesa de que no harían nada hasta que él volviera de entrevistarse con don Berenguer. Una vez hecho esto, me mandó llamar, y salimos al galope hacia las tierras de mi señor para hacerle entrar en razón y evitar así un innecesario derramamiento de sangre. Hallamos a don Berenguer ayudando a marcar a unos borregos en los corrales que poseía al pie del castillo. Era media tarde y subimos de inmediato a su aposento de la pequeña torre del castillo de la Luz para poder platicar al amparo de oídos ajenos.

Entramos en su cuarto, y don Berenguer llenó una copa y se dirigió al adelantado diciendo:

—¿Queréis un poco de vino?

Don Alfonso dio un manotazo a mi señor arrojando al suelo el recipiente que contenía aquel rojizo caldo de Ju milla.

—¿Acaso os habéis vuelto loco? —dijo don Berenguer.

—No, el loco sois vos —dijo don Alfonso García de Villamayor.

—¡Cómo! —contestó el De Jufré.

—Mirad, Berenguer, desde que llegasteis a estas tierras he aguantado vuestras excentricidades debido a que ganasteis el favor del rey gracias a la batalla de Mula, pero esto es la gota que colma el vaso. Hay en la torre del Caramajul una hueste de más de cuarenta hombres que claman justicia ante la afrenta que habéis hecho a don Diego Alfonso de Rojas.

—Ah, ¿es eso? —dijo mi señor despectivamente.

—¿Acaso os parece normal insultar de esa manera a hombre tan principal?

—Don Alfonso, debo reconocer que no me siento orgulloso precisamente de mi comportamiento con doña Blanca, pero debo decir que he soportado estoicamente sus provocaciones durante más de un año, sus insultos, sus comentarios despectivos hacia mi persona y, sobre todo, a mi hombría. Toda la torre del Caramajul hervía en rumores contando lo que aquesta moza decía sobre un prometido que le parecía poca cosa. ¡Incluso se permitió flirtear con el De Entenza en público!

—Lo sé, lo sé, Berenguer. Y no os recriminé el que vengarais vuestro maltrecho honor despachando a don Pedro, pero ¿era necesario matar a sus tres caballeros? ¿Creéis que andamos sobrados por aquí de gente de armas?

—Perturbaron la paz del rey. Atacaron la casa del Catalán y mataron a los padres de la moza a la que secuestraron. Todos ellos eran cristianos viejos —repuse yo.

—Sí, cura, sí. Me hago cargo. Y también estoy de acuerdo en que doña Blanca os insultó, pero ¿no veis que haberla mandado a casa de su padre después de haber cohabitado con ella es una deshonra para una dama de tan noble origen? ¿Acaso no recordáis que contrajisteis matrimonio por palabras de futuro y que ello os obliga a desposarla?

—Un momento —dijo don Berenguer—. Ella fue quien partió para Calasparra violentando así su palabra e insultándome gravemente.

—Sí, eso es cierto, pero vos os la llevasteis a vuestra casa deshonrándola y colocando las cosas en su sitio. Procede que la hagáis vuestra esposa.

—¡Yo solo me casaré por amor!

—¿Con la mora? —contestó el adelantado.

—Quizá —dijo muy resuelto mi señor.

—Os tenéis que casar con doña Blanca.

—O sea, que puedo secuestrar a una moza y puedo deshonrarla, pero una vez hecho esto, estoy obligado a casarme con ella, ¿no?

—Exacto —dije yo.

—O sea, que el insulto está en devolverla a su padre —dijo mi señor.

—Efectivamente —dijo el adelantado.

—Jodíos piraos —dijo don Berenguer—. Yo no me caso.

—¿Y si os digo que la moza está preñada?

—Imposible.

—Según me dijo don Diego, no le ha ocurrido algo que le tenía que pasar… Ya sabéis…

—¿Qué es lo que sé? —dijo don Berenguer.

El adelantado se veía violento.

—Sí, ya sabéis… Cosas de mujeres.

—Sí, mi señor, la maldición femenina —aclaré yo.

—¡No le ha venido la regla! —dijo Berenguer—. ¡Joder!

—¿Qué decís? —dijo el adelantado.

—¡Estoy jodido! ¡Bien jodido! ¡Mierda! Un momento, puede que solo sea un retraso, igual le viene aún.

El adelantado negó con la cabeza:

—Su aya dice que la moza está preñada; al parecer vomita todas las mañanas. Además, la habéis deshonrado y ya os hallabais comprometido. No estoy dispuesto a que haya otro baño de sangre en mi adelantamiento, así que elegid: o desposáis a la moza u ordenaré que os lleven a la mazmorra y se os juzgará por alterar la paz del rey.

—¿A mí?

—Sí a vos, por la muerte de Entenza y sus hombres.

—Pero si ellos eran los culpables…

—Eso lo decidirá un juez nombrado por el Concejo.

—Esperad, esperad —dijo Berenguer—, no vayáis tan rápido.

Don Alfonso, al ver indicios de debilidad en el mozo, adoptó un tono más conciliador.

—Mirad, Berenguer, debéis saber que aunque no hubierais preñado a la moza, solo por deshonrarla ya os deberíais casar con ella. Además, su mismísima majestad el rey don Alfonso se molestó en buscar esposa para vos. Hablamos de una familia que goza del favor real, y vos los habéis insultado. Entre nosotros, a mí no me importa el incidente de Entenza y sus hombres, es más, os diré que pienso que están mejor muertos, pero un enfrentamiento con don Diego Alfonso de Rojas… Miradme a la cara; ¿de verdad creéis que voy a permitirme el lujo de perder a más hombres que me son imprescindibles para mantener a raya al moro?

Mi señor negó con la cabeza.

—Así sea, pues. No tengáis cuidado por la mora, visitadla todo lo que queráis. Ya os lo dije un día, no importa que tengáis las queridas que os plazca. Pero debéis ser discreto. Por cierto, Bernardo os tiene que hacer un encargo en relación con vuestra mora, así que os dejo solos. Y vos, don Berenguer, obedeced por la cuenta que os trae. Iré a ver a don Diego y ya os comunicaré la fecha de la boda.

Una vez que todo había quedado bien atado el adelantado salió del aposento.

Mandé llamar al Zacarías y a Domingo.

Don Berenguer se vio obligado a claudicar. Creo que el hecho de que la moza estuviera preñada fue determinante para que diera su brazo a torcer y accediera a casarse con doña Blanca. Gracias al Cielo que mi señor se avino a razones, y por una vez tuvo en cuenta nuestra opinión, aceptando cohabitar con la moza en la casa que ella había reformado con tanta ilusión. Nos costó trabajo conseguir que mi señor entendiera que podía mantener perfectamente su relación con la mora siempre y cuando lo hiciera de manera discreta. Según me dijo, en su mundo las cosas no eran así. Sentía remordimientos por haber respondido de aquella forma a las provocaciones de doña Blanca. Decía que no había excusa que justificara su comportamiento; le avergonzaba la idea de volver a verla.

Se dispuso que la boda sería el primer día de julio y en la pequeña iglesia del Alcázar. Acordose hacerlo sin demasiada pompa, ya que las circunstancias en que se hallaba doña Blanca no eran como para dar excesivo bombo al acontecimiento. Yo, por mi parte, creía saber por qué mi señor se mostraba tan dócil, y se plegaba de aquella manera a nuestras exigencias, y es que un servidor le había contado que, según decía Al-Ricotí, el día del solsticio de verano prometía ser un día especial, pues se repetían condiciones similares en los astros al día en que el nuevo Berenguer entró en nuestras vidas. Yo sabía que mi señor albergaba en secreto la esperanza de que ese día se invirtiera el proceso que lo había traído y se hallara de vuelta a casa. Sea como fuere, el caso es que mi amo accedió a ceder a nuestras pretensiones y a colaborar además conmigo en mi labor de espía y cazador del sanguinario Búho. Entre el Zacarías y un servidor logramos convencer a mi señor de que se mostrara hermético con su Bouchra en lo relativo a informaciones relacionadas con la guarnición, refuerzos y otros negocios de su profesión de militar. En lo que fue un genial ardid a mi manera de ver, convencimos a nuestro amo de que su amada se hallaba, sin quererlo, ciertamente influenciada por su primo Ibrahim, y que era peligroso hablar con la moza de asuntos militares pues el muy taimado del primo era capaz de sonsacar a la moza aun sin esta saberlo. Yo, para mis adentros, me reía al escucharme decir tamaña tontería, pues parecíame obvio que la moza bebía los vientos por el moro bello y no cabía duda de que la muy arpía colaboraba de buen grado en la obtención de información. Recordé el día en que intentó seducirme por mi posición de hombre bien informado y me indigné por dentro al ver de qué manera tan descarada había aparecido de nuevo en la vida de don Berenguer en el momento en que este recuperó su prestigio como soldado. En fin, que al estar mi señor encoñado, tuvimos que valernos de esta treta para convencerlo de que podía ayudarnos a desenmascarar y capturar a Ibrahim, quedándose sin rival y allanando así su camino hacia la verdadera conquista del corazón de la bella mora. Don Berenguer picó como un pardillo.

Convinimos entonces en que me acompañaría en primer lugar a ver a nuestro amigo Isaac a fuer de explicarle nuestro plan y solicitar su colaboración en tan peligroso negocio. No en vano le debía un favor a mi amo. No hubo problemas. Aceptó en aquel mismo momento pues, según dijo, nunca conseguiría saldar la deuda que tenía con don Berenguer de Jufré. En segundo lugar di instrucciones a mi señor para que tendiera el anzuelo. En una conversación posterior a los momentos de placer (siempre siguiendo mis sabios consejos), don Berenguer relató a su moza, así como el que no quiere la cosa, su visita a la casa del orfebre judío del día en que, tras salvar su vida, nos invitó a cenar. Bouchra, que, según me dijo mi señor, siempre se interesaba y le preguntaba por todo, lo interrogó sobre las mujeres, la casa y los negocios de sus nuevos amigos judíos. Ahí fue cuando mi señor comentó como de soslayo lo de los viajes clandestinos que su amigo Isaac hacía a Granada. «Fijaos, Bouchra, si esto se supiera lo tomarían sin duda por espía, no en vano podría estar llevando y trayendo información para Al-Ahmar sin levantar sospechas. Aunque las autoridades lo descubrieran, achacarían sus pasos por la frontera a la avaricia que caracteriza a los de su pueblo; ¿quién sospecharía que un judío es un espía de los moros?».

Mi señor me contó que una vez dicho esto, comprobó que su comentario había iluminado algún rincón de la mente de la moza, pues permaneció pensativa por un rato.

Llegó el día del solsticio de verano y mi señor levantose de un excelente humor. Apenas si hablamos durante el desayuno, tras el cual don Berenguer me propuso salir a dar un paseo. Debía de faltar poco para el mediodía cuando acontecieron los extraordinarios sucesos que paso a relatar. Habíamos salido del Alcázar por la puerta más oriental, y tras pasar junto a la mezquita Aljama nos adentramos en la calle del Pavo. Un gran revuelo junto a la puerta de Santa Olalla nos hizo apresurar el paso para ver qué ocurría. Allí comprobamos in situ que el asesino y violador de niños había vuelto a actuar. En un estrecho adarve que salía de la calle del Pavo, había aparecido muerto un zagal de apenas siete años. Los hombres de la guardia cortaban el paso hacia el angosto callejón. A pesar de que nos impedían el avance, la muchedumbre conocía ya los detalles. Todo debía de haber ocurrido a la luz del día. Al parecer el asesino había apartado al crío de la calle principal y en la semipenumbra que siempre inundaba aquel estrecho callejón había perpetrado su horrible crimen. La madre del finado salió del callejón llorando acompañada por una multitud de familiares.

—¡Me han matado a mi hijo, me han matado a mi hijo! —gritaba como una posesa.

Comenzaron a oírse voces que clamaban a hacer justicia con los judíos. Un capitán de la guardia salió desde el callejón a aplacar los ánimos. En esas nos hallábamos cuando los gritos de otra mujer nos hicieron volver la vista hacia una de las tiendas de la calle del Pavo. Allí una buena señora profería insultos y gritaba a un menudo hombrecillo que, al sentirse observado por la multitud, echó a correr en dirección a la puerta del Toro.

La mujer nos miró con los ojos llenos de lágrimas a la vez que gritaba:

—¡Sinvergüenza! ¡Asesino! ¡Es él, es él!

Aquello fue más que suficiente para la turba, que lanzose en persecución del huido, un calderero de nombre Fermín, que tenía su negocio en aquella calle.

—¡Mi marido es el asesino! —nos dijo sollozando la mujer—. Lo he sorprendido intentando quemar su jubón en el fuego. Al verme, lo ha escondido tras su espalda como un niño chico. Se lo he quitado y he comprobado que estaba lleno de sangre. ¡Y no era suya! ¡No tiene herida alguna!

Mi señor y yo corrimos detrás del gentío dejando a aquella mujer con la palabra en la boca. Salimos por la puerta del Toro y encontramos a la multitud agolpada en la puerta de una pequeña casa de adobe que se hallaba junto a la cárcava que hacía las funciones de foso. El gentío golpeaba la puertecilla con un enorme madero, y eran muchos los que lanzaban piedras por el único ventanuco que había en aquella vivienda de San Juan del Arrabal. Pensé que dos de las víctimas eran de aquel pequeño barrio. Un iluminado propuso quemar la puerta para hacer salir al supuesto asesino, así que todos comenzaron a acumular ramas, rastrojos y maderos junto a la entrada a la casita. Al instante aquella masa de madera se hallaba ardiendo. El gentío se echó hacia atrás para esperar la segura salida del asesino. Todos llevaban algún tipo de arma: garrotes, palos, rastrillos, dagas e incluso piedras.

—Cuando salga lo matan —dije yo.

—Pero ¿y si es inocente? —me preguntó don Berenguer.

Yo me encogí de hombros. No había pensado en esa posibilidad, la verdad. El griterío de toda aquella muchedumbre era ensordecedor. Estaban como locos.

Fue entonces cuando ocurrió.

Una luz bajó del cielo. Fue como un rayo. El gentío dejó de gritar y tras unos momentos de indecisión todos miramos hacia la puerta.

De pronto un tremendo golpe hizo volar en pedazos lo que quedaba de la maltrecha puerta. Lo que allí vimos nos dejó a todos mudos y boquiabiertos. Incluido mi señor.

De allí salió un moro inmenso y fuerte como una mula. Vestía una suerte de camisa de color verde azulado, de manga corta y bajo la que se adivinaba una armadura. Llevaba unas ceñidas calzas de color blanco y un extraño yelmo esférico protegía su cabeza. Llevaba un extraño pez dibujado en los lados de aquel casco. Se veía una leyenda que decía: «Miami Dolphins».

—¡Joooder! —dijo don Berenguer—. ¡Es un jugador de fútbol americano! ¡La puerta del tiempo debe de haberse abierto de nuevo!

Aquel inmenso y negro moro debía de ser del Sudán, así de oscuros son los nativos de aquellas tierras. Después de frenarse tras el tremendo impulso que le había hecho romper la puerta, aquel mastodonte quedó parado y nos miró. Miró enrededor, y pareciome sorprendido. Llevaba en las manos una especie de pellejo como los que se usan para transportar agua o vino.

—Es un balón —me aclaró mi señor.

—¡Vamos a por el moro! —gritó un paisano que se vio de inmediato seguido por aquella enfurecida multitud.

—¡Santiago! —gritó un soldado pica en ristre.

Todos se lanzaron hacia el sorprendido negro, que apenas si pudo zafarse de aquellos justicieros ciudadanos. Mi señor no quitaba ojo de todo aquello que acontecía, y cuando la multitud se fue retirando, miró hacia otro lado. Habían destrozado a aquel hombre. Lo hicieron picadillo. Mi señor y yo nos miramos. ¿De dónde había salido? ¿Dónde se había metido el tal Fermín?

De inmediato los más atrevidos entraron en la casucha en la que el asesino se había ocultado.

—No está —dijo uno de ellos al salir.

—¡Brujería! —gritó una vieja que pareciome feísima.

Vi de reojo que mi señor se agachaba y recogía del suelo el yelmo de aquel desgraciado, que había rodado lejos del lugar de la carnicería.

Otro rayo luminoso nos deslumbró. Cuando nos volvimos vimos allí al Fermín; parecía sorprendido. No le dieron tiempo a huir. Corrió la misma suerte que el negro, cuyos restos, por cierto, se habían esfumado. Don Berenguer conservaba el yelmo en sus manos.

En cuanto al asesino, diré que lo despedazaron allí mismo. Nada quedó para el verdugo.

—Vámonos de aquí, Bernardo —díjome don Berenguer asiéndome con fuerza por el brazo.

Caminaba con paso decidido. Parecía serio. No sé si porque el suceso relacionado con el solsticio que por lo visto esperaba le había ocurrido a otro, o por los sangrientos sucesos que acabábamos de presenciar. O a las dos cosas quizá.

—Pero ¿has visto? ¡Los han despedazado a los dos! ¡Qué bestias!

—En vuestra tierra, ¿qué habrían hecho con el culpable? —pregunté yo.

Mi señor me miró sin dejar de caminar, y mientras que jugueteaba con el yelmo del negrazo en sus manos sonrió y me dijo:

—Pues lo habrían juzgado y probablemente lo habrían dado por loco.

—Y luego lo ejecutarían, ¿no?

—Pues no, habría ido a un psiquiátrico y después de unos años habría salido a la calle.

—¿Cuántos años?

—Un tercio de la pena aproximadamente, y la pena máxima es de treinta años. En ocho o diez años, a la calle.

—¿A la calle? ¿Un asesino de niños? ¿Para que mate otra vez? —repuse yo, indignado—. Aquí eso no pasa. Dura lex, sed lex[17].

Mi señor asintió. Se paró y, tras mirarme fijamente, dijo:

—Sé lo que piensas, Bernardo. Parece una barbaridad, pero en el lugar de donde yo vengo las cosas no resultan tan sencillas como aquí. Todo el mundo tiene derecho a la reinserción. Un individuo de estos, si tiene un buen abogado, puede conseguir que lo den por loco.

Yo lo miré sonriendo.

Él dijo:

—Sí, sé lo que piensas, que razón de más para no dejarlo repetir la fechoría, pero allí las cosas no son así. Un enfermo no es responsable de sus propios actos.

—¿Quién está más loco, mi señor, el loco o el que lo deja libre en la calle para que siga perpetrando fechorías? —pregunté yo.

Don Berenguer miró el yelmo y ladeando la cabeza dijo:

—No lo sé. Ya no sé qué pensar. Creo que en algún punto del camino perdimos el norte. Además, ¿quién soy yo para criticar vuestra brutalidad? Un asesino, eso es lo que soy, en eso me he convertido.

—Señor, habéis luchado por sobrevivir en este mundo. Es ley de vida, el pez grande se come al chico. Eran o ellos o vos.

—No sé, no lo veo tan claro. ¿Sabes?, creía que hoy volvería a casa, pero ahora me doy cuenta de que estaba equivocado. Me temo que me veré obligado a permanecer aquí para siempre. ¿Nunca os preguntáis qué fue del antiguo don Berenguer?

—No, está bien allí donde haya aparecido. Era un individuo cruel y mezquino.

—Su sustituto no ha ser resultado mejor.

—No digáis eso ni en broma. Vos no os parecéis en nada a él. Por ejemplo, él no se culparía como vos por lo ocurrido con doña Blanca. Al menos vos tenéis conciencia.

—¿Y crees que eso me hace mejor? ¡Si me vieran en casa! ¡Qué vergüenza! En fin. Vámonos a comer, Bernardo.

El Fermín resultó ser, en efecto, el vil infanticida. El registro que el alguacil hizo de su casa deparó el hallazgo de algunos efectos personales que los parientes de los críos reconocieron al instante. De hecho, la mujer llevaba tiempo sospechando de su marido pero no quiso ver la verdad. Y pensar que varios judíos inocentes habían muerto por aquel fideputa. ¿Y en la tierra de mi señor dejan libres a los asesinos de niños? No puedo creerlo. Eso es imposible. Por cierto, mi amo guardó el yelmo del negrazo. Le tenía un cariño especial pues, según me dijo, era de su época. Lo cuidó con mimo durante años y lo colgó en el salón de su casa junto con otros trofeos. ¡Incluso llegó a pedir que lo dibujaran en su escudo de armas! Eso y una extraña leyenda:

Mori stans quam vivere genu malo[18]

Apenas una semana después de que mi señor insinuara a Bouchra que don Isaac, el orfebre, podía ser un espía del moro, este recibió una visita que ya esperábamos. El mismísimo Al-Watiq acompañado por Ibrahim apareció en la orfebrería de nuestros amigos judíos. Con la excusa de regatear el precio de una pulsera consiguieron que el bueno de Isaac los hiciera pasar a la trastienda, donde le propusieron trabajar para ellos como correo. Según nos contó el mismo Isaac, aquellos dos individuos rezumaban odio hacia los cristianos por los cuatro costados. Intentaron hacerle ver que un gobierno moro en Murcia sería algo más ventajoso para los judíos que el actual dominio castellano. Siguiendo mis instrucciones, el orfebre judío se hizo el remolón, a lo que ellos contestaron haciéndole una sustanciosa oferta en maravedíes por sus servicios como correo. Don Isaac aceptó. Convinieron que el judío recogería ciertas cartas cifradas en una taberna de las afueras de Granada y que las entregaría a Ibrahim a su llegada a Murcia. Lo habíamos conseguido. Habíamos infiltrado un doble agente en su red de informadores. Ello nos permitió saber antes incluso que los mismísimos rebeldes de Murcia de los planes y las conspiraciones que desde Granada se tramaban para provocar la revuelta y dar al traste con el gobierno castellano de aquella región. Antes de que Isaac hiciera su entrada en la ciudad al volver de Granada, un servidor, el adelantado y un judío experto en la Cábala nos reuníamos en una alquería que había cerca del Azud de la Contraparada. Allí el genial Moisés Ayala (que así se llamaba el cabalista) descifraba el mensaje cifrado y lo escribía en romance en un pergamino, siguiendo entonces don Isaac su camino para entregar la misiva a Ibrahim. Así supimos que se preparaba una rebelión simultánea de los mudéjares andaluces y los murcianos, a fuer de que el factor sorpresa diera al traste con cualquier posible contraataque castellano por la multitud de focos en los que se debería aplacar el alzamiento. Don Alfonso García de Villamayor me felicitó expresamente por este gran logro, y decidimos mantenernos a la espera para sofocar la revuelta justo antes de que esta se produjera. Ni que decir tiene que aquel negocio resultaba en extremo peligroso para nuestro colaborador judío. Por cierto, don Isaac, a petición mía, se fijó en las manos de Ibrahim y pudo confirmar que llevaba, en efecto, un elaborado tatuaje de henna que consistía en dos hileras de triángulos, unos coloreados y otros no.

Tuvimos así la certeza de que era el Búho. Ya sé lo que piensan vuesas mercedes, que lo más inteligente habría sido capturarlo y, tras darle tormento, detener a Al-Watiq y a su red de espías e insurgentes. Creo que pequé de exceso de vanidad, pues no aspiraba solo a detener a ese sanguinario y despiadado individuo, sino a asestar a su red de espías un golpe que resultara mortal de necesidad. El adelantado, como militar que era, mostrose partidario de la intervención inmediata, la detención de los culpables y su subsecuente tortura y ejecución. Pensaba don Alfonso que la información obtenida por esos cruentos métodos sería de incalculable valor. Yo lo convencí para que actuáramos de manera más sutil. Habíamos conseguido infiltrar un espía en la red enemiga, y creo que eso me llenó de orgullo y me envaneció. En definitiva, conseguí una moratoria de don Alfonso al que no me costó trabajo convencer de que mi plan era más retorcido pero más efectivo. Yo, en mi prepotencia, pretendía disponer de la información que obtenía Isaac, dando tiempo a los sediciosos a organizarse una vez conocida la fecha del alzamiento; tan solo se trataba, después, de esperar a que se produjera la revuelta. Justo antes de la rebelión, con la tropa acuartelada y avisada, y con la inmediata detención de los cabecillas, propinaríamos tal golpe a los descontentos que a buen seguro no se atreverían a volver a rebelarse jamás. Sabíamos que el carácter del moro es tendente a desmoralizarse ante la primera dificultad hallada, así que esta forma de proceder por parte del adelantado causaría tal sensación de control castellano que a buen seguro erradicaría cualquier posible pensamiento o plan de sublevación en años sucesivos. Este inmodesto servidor de Cristo se las prometía muy felices.

La boda tuvo lugar el día primero del mes de julio. Fue una ceremonia muy discreta y apenas si asistimos unos pocos invitados. Después de celebrar la unión de los novios en solemne sacramento se celebró un ágape en la casona en que habitarían los recién casados en el camino de Algezares. A última hora de la tarde todos los invitados se retiraron para que los «tortolitos» gozaran de algo de intimidad en la que sería su nueva morada. Mi señor mostrose en todo momento solícito y amable con doña Blanca, a la que me consta pidió perdón por su impresentable comportamiento de los días del secuestro, pero no sé si por un capricho de la mora o por propia elección de mi amo, el caso es que don Berenguer se ausentó en la mismísima noche de bodas del tálamo conyugal para pasar la velada en brazos de su oriental y exótica amante. Y no solo ocurrió esto en aquella fecha tan señalada, sino que este comportamiento se convirtió en algo habitual en mi amo, que dormía incluso en un cuarto diferente al de su esposa, a la que ni tocaba. Supe por la señora Ramona que doña Blanca, algo sensible por su preñez, sufría por este desprecio silencioso de mi dueño, quien si bien la trataba con absoluta corrección, faltaba a sus deberes como esposo a la hora de cumplir con el débito conyugal. Todos sabemos que a veces el peor desprecio es la indiferencia, y aunque doña Blanca era la dueña y señora de la casa, y don Berenguer se encargaba de que nada le faltara, la realidad era que el amo la trataba en asuntos de amores como a una hermana, y eso hacía que doña Blanca se sintiera despechada. Supe también por doña Ramona que su protegida habíase enamorado de don Berenguer a la primera vista, y eso que lo conoció en su peor momento. El desprecio y la altanería con los que lo había tratado no eran sino estudiadas poses como noble dama que sus preceptores (fundamentalmente monjas) le habían inculcado que debía adoptar desde bien pequeña. Ella no sabía que mi amo venía de una época en la que al parecer la poca accesibilidad de una moza era argumento desfavorable, así que en aquella desgraciada situación se hallaba la hija del señor de Calasparra. Era una dama hermosa, y más lozana se puso con la preñez. Una belleza que, por otra parte, se marchitaba sin nadie que la admirara. En fin.

Por cierto, al fin tuvimos noticias de nuestra querida Aurora. Fue encontrada el decimotercer día del mes de agosto por los hombres del adelantado. Halláronla en el puerto de Cartagena. Vivía en un cuchitril junto a los muelles y ejercía de puta. Y dicen que era buena en su oficio. Intentó incluso hacer una rebaja en sus servicios a los hombres del adelantado que habían ido a por ella. Mi señor y yo no salíamos de nuestro asombro. Lo sentimos mucho por aquella zagala que fue casi santa. Supe que murió tres años después a consecuencia del mal francés.

Los primeros días de octubre nos trajeron de vuelta a Bartolomé Monsalve y a Ferrán de Aviar. El primero parecía algo más gordo, y el segundo, más hombre y menos chiquillo. Se alegraron sobremanera al hallarnos sanos y salvos, y obligaron a don Berenguer a relatarles su encuentro con Entenza y sus hombres una y otra vez. Hicieron buenas migas con el Zacarías. El De Aviar había sanado de su larga convalecencia, y el grandullón de Monsalve apenas si conservaba una pequeña cojera a resultas de la fractura. Supuse que continuaban con su relación sentimental. Aquella noche nos emborrachamos con los viejos amigos. El futuro parecía nuestro. Era el otoño del año 1263.

Sobre los inevitables sucesos que presenciamos en ese año

Aquel invierno fue para don Berenguer un remanso de paz y felicidad. El feudo de mi señor volvió a prosperar como antes, y la gente de aquellas tierras hallábase contenta. En diciembre, mi señor cumplió con creces con sus deberes económicos para con la corona. Esto alegró mucho al adelantado. Al ocuparse Monsalve y Aviar de la vigilancia de la puerta del Zoco y las torres adyacentes, tuvo don Berenguer tiempo más que de sobra para dedicarse en cuerpo y alma al cuidado y mimo de sus tierras. Las cosas volvieron a ser como antes. El nuevo don Berenguer era ahora hombre respetado por la comunidad y, por supuesto, por su gente. A él le producía cierta tristeza el haberse tenido que comportar «como un matón» para ganarse el respeto de sus paisanos y poder vivir tranquilo en lo que él llamó «esta época brutal y violenta». Por otra parte, un servidor percibía en él cierta satisfacción, pues por primera vez se hallaba en paz consigo mismo y tenía la certeza de que nadie se atrevería a importunarle. Dentro de los claroscuros que caracterizaban el comportamiento de mi señor en aquella época, y más dentro de los oscuros que de los claros, se hallaba su relación con Bouchra, que una vez más lo tenía absolutamente encoñado. A pesar de ello, los razonamientos de un servidor, el Zacarías, Bartolomé, Monsalve y Ferrán de Aviar produjeron un efecto beatífico en don Berenguer, quien al recordar cómo la mora lo había despreciado cuando era tenido por un cobarde, supo mantener ciertas precauciones y se guardó muy mucho de dar a la hurí informaciones relacionadas con su oficio. Su comportamiento con doña Blanca siguió siendo el mismo. Debo decir que esta dama, una vez conocida bien, no tenía ni punto de comparación con la Bouchra. Es cierto que su educación para dama noble le había hecho comportarse de forma altanera con don Berenguer, pero debo declarar en su defensa que pareciome una zagala de dieciocho primaveras enamorada de su frío y distante marido, despechada, algo triste y preñada lejos de la casa de su padre. Creo que todo esto la hizo madurar y volverse más humilde, así que por las atenciones que nos prestaba, por su belleza y por su aspecto frágil ganó el corazón de Monsalve, de Aviar y de un servidor. Por otra parte, la relación entre mi señor y Abdellatif Sahit se había reanudado y eran muchas las tardes en que don Berenguer jugaba al ajedrez, paseaba o simplemente charlaba con el buen galeno mudéjar. Mi amo no perdía el tiempo en cuanto a sus deberes como militar. Todos los días se entrenaba con el Zacarías, el Domingo, el Ferrán y el Bartolomé. Gustaba también el De Jufré del arte de la caza que, como vuesas mercedes saben, es ejercicio excelente para mantener en forma a los soldados. Me parecía en definitiva que el bueno de don Berenguer era feliz en «nuestra época». Lo veía yo adaptado, estaba contento y cumplía con sus deberes como era de esperar.

En cuanto a la situación política, Murcia era un hervidero. El malestar de los mudéjares era evidente, y los castigos y las ejecuciones en respuesta a los constantes atentados se convirtieron en el pan nuestro de cada día. El infante don Manuel continuó con su despótico comportamiento hacia sus mudéjares, lo que provocó varias oleadas de campesinos moros que, huyendo de sus tierras, llegaban a la ciudad. Supimos por los mensajes que traía don Isaac que la rebelión se produciría en Murcia y en Andalucía de manera simultánea. Solo nos faltaba conocer la fecha. La actividad política, diplomática y militar de Al-Watiq y sus hombres había aumentado de forma considerable. Permanecíamos atentos.

La primavera sobrevino y el primogénito de don Berenguer llegó a al mundo con ella. Es esta tierra en primavera un lugar de clima maravilloso. No se sufre el calor excesivo del verano ni se padece el húmedo frío del invierno, con lo que la temperatura es agradable e ideal. La infinidad de frutales que pueblan la fértil huerta florecen, con lo que el aroma a azahar inunda al caminante por dondequiera que este pasa. Incluso en la ciudad, que suele ser lugar fétido, el agradable olor de las muchas plantas aromáticas que pueblan los jardines hacen el aire mucho más respirable. La multitudinaria Medina se vuelve aún más bulliciosa en cuanto llega el buen tiempo y el trasiego y los tejemanejes de los comerciantes no cesa en cualquier lugar de Murcia.

Llamaron Bernardo al zagal de don Berenguer, y debo reconocer que fue en mi honor, pues mi señor no olvidaba que fue gracias a mí que escapó a la hoguera en los primeros días de su llegada. El pequeño Bernardo fue una alegría para nuestras vidas, y no pasaba un momento solo, pues cuando no lo atendían su madre o la señora Ramona, una auténtica cohorte de «padrinos» (entre los que yo mismo me contaba) pugnaban por tomar en brazos al niño, hacerle carantoñas y disfrutar de sus risitas y gorjeos. Resultaba conmovedor contemplar a soldados curtidos como Ferrán de Aviar, Bartolomé Monsalve o el mismísimo Zacarías con aquel precioso niño en brazos.

Pero si alguien bebía los vientos por aquella criatura, ese era mi señor. Nunca vi padre más solícito que don Berenguer. Disfrutaba el buen caballero cuidando de su hijo más que la más cualificada de las matronas. No se arredraba en realizar trabajos encomendados a las criadas, como cambiar al niño o encargarse de su aseo y sus cuidados. Por cierto, ¡se empeñaba en bañarlo todos los días! ¡A un recién nacido! ¡Figúrense vuesas mercedes! Menuda locura.

Doña Blanca contemplaba a su esposo cuidando de su vástago y era obvio que se le caía la baba. No me cabía la menor duda de que el nacimiento del crío había acercado a los esposos, que se trataban con enorme familiaridad, se hacían bromas, reían y disfrutaban de una complicidad que no escapaba a ojos observadores. Las tierras de Berenguer eran prósperas y el ganado se hallaba sano y las gentes felices. Todo era alegría en aquella casa. Solo la relación de mi amo con Bouchra enturbiaba lo que habría sido sin duda una relación ideal. Supe que la mora tenía celos del pequeño Bernardo, pues desde que naciera el niño, disminuyó la frecuencia con que mi señor la visitaba, ora porque el chiquillo estaba enfermo, ora porque mi señor prefería quedarse en el cálido salón de su casa mirando el fuego desde su butaca preferida con el suave contacto de su hijo en brazos y la buena de doña Blanca sentada junto a él bordando, leyendo o cantando bellas melodías. ¡Qué mala era aquella bella Bouchra!

Eran los primeros días de mayo cuando un nuevo suceso dio al traste con la tranquilidad que habíamos conquistado para nuestras vidas. Había en el Alcázar una pequeña capilla consagrada a nuestra Señora la Virgen María. Esa pequeña capilla se hallaba pegada al muro que separaba la Alcazaba y el Alcázar de la Medina, junto a la calle de la Pelota. Un sacristán, Aurelio, se encargaba del cuidado de la misma, así como de la gestión y el mantenimiento de una pequeña biblioteca que heredamos de los moros y que se hallaba al lado de la pequeña iglesia. Justo en el pasillo que unía la iglesia con la biblioteca había una pequeña puerta que daba acceso a un estrecho, oscuro y angosto pasadizo o conducto que terminaba en un bajo pero grueso portón. El portón, pequeño pero recio, comunicaba aquel angosto pasillo con la Medina. Dormía el sacristán en un reducido cuarto sito en la sacristía. Era este Aurelio un hombre alto, delgado, que andaba ligeramente encorvado y de mirada más bien asustadiza. Tenía el labio superior algo hacia fuera, y sobre él una inmensa nariz terminaba de dar al conjunto un aspecto que resultaba muy poco agradable a la vista. Vamos, era un adefesio. Pues bien, este tal Aurelio apareció muerto junto a su cuarto, en el pasillo que comunicaba la iglesia con la pequeña biblioteca. En principio este suceso no me incumbía lo más mínimo pues el sacristán, del que se decía era «muy aficionado» a los niños, no era santo de mi devoción. Quiso la buena fortuna que un servidor se encontrara rezando en la capilla en el momento en que una de las criadas de la torre del Caramajul halló el cuerpo sin vida de Aurelio. Como el sacerdote que ejercía de párroco de la pequeña capilla estaba fuera de la ciudad visitando a unos familiares, se me requirió para que administrara los últimos sacramentos al finado. Dos soldados llevaron el cuerpo al dormitorio y lo depositaron en la cama. El cuarto era pequeño y se hallaba amueblado con sencillez. El suelo era de junco, el camastro parecía confortable, y pude ver un bonito retablo en forma de tríptico que presidía la estancia. Me senté en el borde de la misma para prepararlo de cara al último viaje cuando vi algo que me llamó la atención. En la única mesa que había en el cuarto vi los restos de la cena del muerto: una escudilla de sopa que no había terminado de consumir, algo de pan y una jarra de vino. Junto a la escudilla había una enorme rata muerta. Me pareció extraño que una rata hubiera ido a morir en un lugar tan expuesto. La empujé con mi mano y vi que no se movía, pero de pronto comprobé sin embargo que aquel repugnante animal respiraba, pues su vientre se hinchaba y se deshinchaba de manera rítmica. ¿Cómo iba una rata a tumbarse a dormir la siesta encima de una mesa y en un lugar iluminado? Miré hacia la sopa, miré el pan, y decidí llamar a Sahit.

Salí a esperar a mi buen amigo al patio de armas para así de paso tomar un poco el aire. Sahit no tardó en llegar. Le anticipé mis sospechas sobre lo ocurrido, y cuando entrábamos por el estrecho pasillo comprobé, asombrado, que la rata en cuestión se hallaba tumbada boca arriba en mitad de nuestro camino. Rápidamente Sahit se agachó y dijo:

—Está muerta.

Entramos en el aposento de Aurelio y pudimos observar que encima de la mesa no había animal alguno. ¿Qué había pasado entonces? ¿Acaso es normal que un animal tan escurridizo se tumbe a dormir la siesta encima de una mesa?

¿Y es normal que luego aparezca muerta unos metros más allá en medio de un pasillo?

Sahit se abalanzó sobre la escudilla de sopa, el pan y el vino que el muerto había dejado encima de la mesa sin consumir. La buena Jimena nos prestó un par de pellejos donde guardar el vino y la sopa, y tras envolver el pan en un paño, envié a Sahit camino de su casa para investigar si, como sospechábamos, Aurelio había sido envenenado.

Aproveché para realizar una detenida inspección ocular del cuarto del sacristán, así como del largo pasillo que lo comunicaba con la pequeña biblioteca y con el angosto y semioculto pasaje que llevaba al menudo pero grueso portón que comunicaba el Alcázar con la Medina.

Nada raro vi.

Excepto una cosa.

Cuando entré por tercera o cuarta vez en el aposento de pocas me mato. Un inoportuno resbalón me hizo dar con mis huesos en el suelo propinándome un golpe en la rabadilla a resultas del cual apenas si me pude sentar durante un mes. Levanteme frotándome el dolorido culo, y tras agacharme intenté identificar la causa del resbalón. No me resultó difícil hallar unas gotas de cera sobre el piso de piedra que al haberse enfriado tras caer al suelo me habían hecho resbalar. Seguí un claro rastro de gotas de cera y comprobé que se dirigía hacia el patio de armas. Pensé que debía de ser el resultado del paso del sacristán con un candil por el alargado pasillo. Volví al aposento y no hallé vela alguna. Todas las lámparas de la pared del pasillo, así como las dos que había en el cuarto, eran de aceite. ¿Quién habría ido de noche a ese apartado lugar usando una vela? El sacristán seguro que no. Casi nadie se tomó en serio mis sospechas. Ni siquiera el adelantado.

Conforme se acercaba el verano, los movimientos de los mudéjares hacían intuir acontecimientos de excepción. En aquellos días de mayo hallábame yo obsesionado con «el asesinato» de Aurelio. Todo el mundo decía que el sacristán había muerto por causas naturales, pero Sahit me contó que tras dar a probar la sopa de Aurelio a dos gatos callejeros, estos habían caído en un pesado sueño despidiéndose de este mundo al cabo de unos minutos. Mi buen amigo Abdellatif estaba casi seguro de que en la sopa se había vertido un polvo resultante de la mezcla de varios potentes somníferos y relajantes. Según me dijo, había identificado al menos la presencia de amapola, lúpulo y algo de hachís. Discutimos ampliamente sobre el tema, y llegamos a la conclusión de que alguien, al parecer el causante del rastro de gotas de cera en el piso, había inoculado un somnífero en la sopa del sacristán.

—Si hubieran querido matarlo, no habrían usado somníferos, sino algún veneno potente como la cicuta, el arsénico o el digital —me dijo Sahit paseando bajo los arcos exteriores de la mezquita Aljama.

El atardecer murciano nos impregnaba de profusos olores florales, y el frescor de la noche que se cernía animaba a los paisanos a pasear y a encontrarse en los jardines.

—¿No son esas sustancias de uso oriental? —repuse yo.

—El jugo de amapola y la resina de hachís sí. ¿Apuntáis a otra de vuestras conspiraciones, Bernardo?

—El descontento es grande entre vuestra gente. Y Al-Watiq se halla en paradero desconocido.

—Yo pensaba que lo estabais torturando en vuestras mazmorras.

—Pues no. Mi gente le perdió el rastro dos semanas ha.

—Sus hijos dicen que ha ido en peregrinación a La Meca.

—Yo no creería eso —dije yo.

—¿Acaso pensáis que vuestro siniestro Búho mandó al traidor matar al sacristán?

—Me tomaréis por loco, pero veo la mano del traidor en este negocio. Y lo más grave del caso es que nadie me cree.

—¿Por qué iba el traidor a querer dormir al sacristán?

—No sé. Quizá para que alguien atravesara el portón y pudiera así entrar en el Alcázar.

—¿Algún sicario?

—Quizá.

—Pero entonces habrían asesinado a alguien importante, ¿no?

—Pues ahora que lo decís, sí.

—Y nadie ha muerto excepto el sacristán.

—Sin duda tenéis razón. Pero aun así veo algo raro en todo esto. ¿No estaré demasiado obsesionado por mis quehaceres de espía?

—Puede que un poco sí, pero recordad que vos y yo sabemos que alguien intentó hacer dormir profundamente al sacristán.

—Me han dicho que era ave nocturna.

—Pues esa es la respuesta. No creo que quisieran matarlo, pero era necesario que durmiera para el buen devenir del negocio de alguien, de eso no me cabe duda.

—Igual es un asunto de faldas. Alguien que viene de la Medina de encontrarse con una moza y debe entrar en el Alcázar ya cerrado. Aurelio guardaba la llave del pequeño portón de la calle de la Pelota —dije yo, pensando en mi señor y en la hija de Sahit.

—O algo relacionado con la biblioteca. Es probable que alguien quisiera robar algún libro o un registro.

—Me hacéis pensar, Abdellatif, vaya que si me hacéis pensar —contesté yo, pensativo.

Pasaron los días y yo seguía sin aclarar el asunto del sacristán. Por otra parte, esperábamos la llegada del bueno de don Isaac de un momento a otro. Al-Watiq se hallaba escondido e Ibrahim había disminuido su actividad, según me contaban mis pilluelos. Para mí que la rebelión era inminente, aunque estos mismos síntomas hacían creer al adelantado que los sediciosos habían desistido de sus propósitos.

El mozo de cuadras de la alquería en que solíamos encontrarnos con don Isaac cuando este venía de Granada me trajo el aviso de que el orfebre nos esperaba en la casa de su ama. Mandé llamar al cabalista y nos fuimos para allá para descifrar el mensaje antes de que don Isaac hiciera el paripé de acudir a donde Ibrahim a entregar la misiva. Esto ocurrió el día primero de junio. Un mes faltaba para que mi señor hiciera el año de casado.

Al llegar a la alquería, la dueña nos indicó que don Isaac se hallaba en un cuarto del primer piso. Era la casa una construcción en dos alturas con un amplio patio interior y situada junto a un puente de madera que cruzaba el río aguas abajo del Azud de la Contraparada.

—Está reunido con un moro de noble aspecto —dijo la oronda mujer.

Yo miré al anciano cabalista y este me hizo un gesto como de desaprobación.

—Señora, ¿podríais prestarme un cuchillo de vuestra cocina? —dije a la dueña de la posada.

Esta hizo un gesto a su mozo de cuadras, que sacó una enorme daga que llevaba al cinto y me la tendió diciendo:

—Tened cuidado, dómine.

—Esperadme aquí —dije.

Subí la escalera de madera. Acerqueme a la puerta de madera del cuarto presa del pánico y la aprensión. Hice girar el picaporte con cuidado y empujé la puerta con el hombro alargando el brazo derecho en cuya mano portaba la daga. Hallé a don Isaac muerto. La ventana estaba abierta. Había muerto por mi culpa.

Bajé de inmediato a buscar a la casera y confirmome que el moro de aspecto noble que había venido a visitar a mi difunto amigo era buen mozo, vestía costoso atuendo y era de bellos rasgos. Pensé en Ibrahim, el Búho. Mandé al zagal a que avisara al adelantado y al padre de don Isaac.

—¿Acompañaba alguien a mi amigo cuando llegó? —pregunté a la posadera.

—Sí, un arriero. Está en la cuadra con las bestias.

Acudí de inmediato a la cuadra y encontreme allí con un hombre regordete, moreno y de pobladas cejas que estaba comiendo pan y tocino sentado sobre un barril vacío.

Me identifiqué y conté al paisano lo ocurrido a don Isaac. El arriero se santiguó.

—¿Le acompañabais a menudo en sus viajes a Granada?

—Siempre.

—¿Os dijo si había notado algo raro?

—Sí, hace un par de viajes me contó que había observado en Granada que un moro lo seguía. Pensó que era un ladrón. Además, después no lo volvió a ver.

—Entiendo. Me habéis sido de gran ayuda —dije yo entregándole tres maravedíes.

La pena de don Berenguer ante este execrable crimen fue grande, al igual que la mía, pues era yo y nadie más que yo quien había hecho de nuestro amigo judío un agente doble aprovechándome del favor que este debía a mi señor. El adelantado mandó a sus hombres buscar y detener al primo de Bouchra, pero fue tarea inútil. El bello Ibrahim se había esfumado sin dejar rastro. Toda la ciudad fue registrada a tal efecto y no se logró localizarle.

Aquella misma tarde, reunido con don Berenguer, Ferrán, Monsalve y el Zacarías expuse mis temores hacia la inminente sublevación.

—No seáis mal pensado, cura —me dijo Bartolomé Monsalve.

—No soy mal pensado, todas las evidencias apuntan a que la insurrección será inminente.

—Pero si llevamos dos semanas de tranquilidad, dómine —contestó don Berenguer.

—¿Y no os parece sospechoso? Curiosamente, hace dos semanas que perdimos el rastro a Al-Watiq.

—Estará en Granada —dijo Ferrán de Aviar.

—Ya —añadí yo con sorna—. Y, curiosamente, su mejor espía, Ibrahim, se esfuma hoy mismo tras asesinar a nuestro agente doble. ¿No lo veis? ¿Por qué lo han matado precisamente hoy y justo antes de que nuestro cabalista nos descifrara el mensaje?

—Pues porque habrán descubierto hoy que era un doble agente —dijo Monsalve.

—No, me he asegurado de que el judío se sintió seguido y observado dos viajes ha.

—Pues hizo mal en no decirlo. Habría salvado su vida —dijo don Berenguer.

—Pensó que lo seguía un ladronzuelo. Pero es evidente que sabían ya de su papel de doble espía en aquel momento. ¿Por qué lo han eliminado precisamente en este viaje? Porque el mensaje que portaba en esta ocasión era de vital importancia, y eso quiere decir que la rebelión es cuestión de días, quizá de horas.

—No exageréis —dijo Bartolomé Monsalve.

—Al-Watiq se halla desaparecido.

—Razón de más para no temer nada.

—¿Y el crimen del sacristán?

Don Berenguer me miró muy sereno y me dijo:

—Bernardo, solo tú y nuestro buen amigo Sahit creéis en esa absurda teoría del asesinato involuntario del sacristán. Todo el mundo sabe que murió de muerte natural. Olvida esa historia de la rata que se duerme y despierta, y…

—Pero la rata murió, y los gatos callejeros a los que Sahit administró la sopa…

—¡Bernardo! —dijo Berenguer—. Todos hemos sentido la muerte de don Isaac, pero ya no se puede hacer nada por él. Nosotros lo metimos en esto y, queramos o no, nosotros lo llevamos a la muerte, es algo que debemos aceptar. Quizá deberías plantearte dejar el oficio de espía. Es un negocio peligroso y seguro que perderás a más hombres en el futuro, así que, si no eres capaz de soportarlo, te aconsejo que te dediques a tus quehaceres parroquiales.

Yo me quedé pensativo ante la manera en que mi señor había leído en mi comportamiento como se lee en un libro abierto. Quizá tenía razón. Doña Blanca nos comunicó que la cena estaba servida.

Antes de salir de la estancia dije a don Berenguer:

—Mi señor, creo que lleváis razón. Todo esto me supera con creces y veo fantasmas por todas partes, pero prometedme que en estos días extremaréis las precauciones y seréis cauto en vuestros viajes nocturnos a la Arrixaca.

—Hecho —dijo él sonriendo.

La rebelión de los mudéjares y de cómo salvamos algunas vidas

Debo confesar que como simple mortal que soy me he visto en muchas ocasiones asaltado por las más violentas e inconfesables dudas. Pero en esas tristes ocasiones, he sido guiado por la Mano Firme de nuestro Señor Jesucristo, que siempre me ha mostrado el camino a seguir, llevándome al cabo a buen puerto. Aquella noche, cuando tras la cena me despedí de mi señor, pensaba yo que aquella certeza que mi mente había albergado con respecto a la rebelión no eran sino excusas que elaboraba mi cerebro para no ver la realidad. Y esta era ni más ni menos que un servidor había causado ya la muerte de varios de mis convecinos debido a mis «juegos» de espía y a las múltiples trampas que había tendido, tanto al Búho como a ese supuesto traidor de la torre al que yo creía templario. Eran aquellos, sin duda, formidables adversarios para un triste cura como yo, y pensé que debería hablar con el adelantado para comunicarle mi retirada como informante de la corona. No pude hablar con él aquella misma noche pues se hallaba reunido con don Mosca, famoso judío conocido por ser la mano derecha del rey que nos había honrado con su presencia en la ciudad. De manera que el propio legado del rey, el adelantado y otros nobles principales cenaron en el Dar al Xarif o palacio del Príncipe, donde pernoctaría tan insigne invitado. Decidí hablar con don Alfonso García de Villamayor al día siguiente.

Don Berenguer acudió a visitar a su moza en la Arrixaca y yo resolví acudir a la taberna de la Johanna con Aviar, Monsalve y Zacarías para dar cuenta de algunas jarras.

Me hallaba yo algo alicaído y con un estado de ánimo taciturno y cercano al desánimo cuando caminábamos hacia la taberna. Quiso entonces nuestra buena suerte que al pasar por la calle que llaman del Olivo transitamos junto a una cerería donde el buen artesano al cargo cerraba su negocio, pues era ya entrada la noche. Vi cómo el cerero recogía los moldes que se usan para fabricar los exvotos, ya saben vuesas mercedes, esas pequeñas esculturas de cera en forma de pie, brazo, mano o pierna que los fieles ofrecen y llevan a las iglesias en respuesta a una dolencia curada por tal o cual santo. Es rara la capilla o iglesia en la que no se observa un buen puñado de estas figuras (que siempre me parecieron siniestras) colgadas en un rincón junto a algún altar de las naves laterales. El caso es que aquella visión dejome un amargo regustillo, y una especie de luz en forma de extraño pensamiento quería abrirse paso en mi mente sin conseguirlo. Tenía la sensación, mientras bebía y departía con mis amigos en la taberna, de que había dejado pasar por alto algún detalle importante en mis indagaciones como espía. Decidí emborracharme y olvidar todo aquello.

Quiero contar a vuesas mercedes que mientras yo me hallaba en la taberna, mi señor se deleitaba retozando con aquella hurí que era la Bouchra, y afortunadamente sucedió que mi amo, aunque encoñado, nunca fue tenido por tonto, y gracias a ello pudo evitar una catástrofe como ahora relataré. Era costumbre en la ciudad que una vez pasada la medianoche se cerraran las puertas de la Alcazaba, la Medina y las Arrixacas. Esto hacía imposible cualquier movimiento desde el exterior hasta las Arrixacas, la Medina o a la Alcazaba. Mi señor visitaba a su mora en la Arrixaca Nueva, y eran muchas las noches en que volvía a la torre del Caramajul cuando era ya pasada la hora del toque de queda. Don Berenguer, que era hombre listo, me comentó tiempo después, que ya había notado en varias ocasiones que la mora intentaba sonsacarle sobre cómo se las arreglaba para poder entrar en el Alcázar una vez cerrado este. La entrada de la Arrixaca a la Medina era negocio sencillo para mi amo, pues eran nuestros hombres los encargados de guardar la puerta del Zoco, de manera que tenía estudiada con nuestra gente una contraseña para poder entrar por una pequeña puertecilla que se abría en el inmenso portón. Curiosamente notó Berenguer que el interés de la mora no se ceñía a la entrada a la Medina, sino a cómo accedía a la Alcazaba. La Alcazaba tenía dos puertas de acceso. Una al oeste, cerca de la puerta de los Vidrieros y de cuya custodia se encargaban los santiaguistas, y otra más hacia norte, que daba a la calle de la Pelota, junto a la mezquita Aljama. En esta misma calle se hallaba también la pequeña puerta por la que se accedía al pasillo que daba de un lado a la biblioteca y de otro a la pequeña capilla del Alcázar, junto al cuarto del fallecido sacristán. El caso es que aquella fatídica noche y justo después del placer, en esos momentos en que las parejas se hacen confidencias, la mora dijo:

—Ay Berenguer, creo que debemos dejar de vernos…

—¿Cómo?

—Sí, os ponéis en peligro al venir a verme por las noches. Un cristiano andando por la Arrixaca de noche… ¡y a solas! Es demasiado peligroso. Además violáis el toque de queda y corréis el peligro de que os descubran al volver al Alcázar tan tarde.

Mi señor sospechó de inmediato. La mora volvía una vez más sobre el mismo tema.

—No padezcáis, tengo un arreglo con un soldado de la guardia que me abre por unos cuantos maravedíes.

—¿Y por dónde entráis?

—Por la calle de la Pelota.

—¿Por la puertecilla que da al pasillo junto a la capilla?

Demasiado interés tenía la moza, pensó Don Berenguer. Aquella noche insistía mucho en ello.

—No, no, qué va. Intenté sobornar al sacristán, al que Dios tenga en su Gloria, pero era hombre insobornable. ¡Quién lo diría! Entro por una pequeña puerta que hay en el portón del norte, el que guardan los hombres del adelantado.

—¿Y por la puerta del oeste?

—Imposible, esa la guardan los santiaguistas y esos son insobornables. Me resultó más fácil hacerme con los servicios de un sargento del adelantado.

—¡Qué valiente sois, Berenguer! ¿Y cómo se llama el sargento?

—Ramiro.

—¿Y cómo sabe que sois vos quien llama?

—Ah, muy fácil, tenemos una contraseña.

—¿Una contraseña? ¡Qué emocionante! ¿Cuál?

—Es muy sencilla. Primero doy tres golpes en la puerta, espero, luego dos, espero otra vez, y luego uno.

—Tres, dos, uno —dijo la mora con aire pensativo.

—Eso es.

—Gracias.

Y dicho esto, la mora se levantó del lecho y se puso una suave bata de seda a la vez que Ibrahim y dos moros entraban en tropel en la habitación. Mi señor intentó coger al bello primo de Bouchra por el cuello, pero antes de que pudiera darse cuenta, uno de aquellos esbirros le golpeó la nuca con algo contundente y perdió el sentido.

Volvíamos hacia la torre justo antes de medianoche con los sentidos embotados por el vino y cantando viejas canciones, cuando el destino hizo que pasáramos de nuevo por la calle del cerero. Era una de las pocas vías con adoquinado en la ciudad, pues en la mayoría el piso era de tierra. Hacíamos un grupo patético. Monsalve, Aviar, Zacarías y un servidor caminábamos agarrados los unos a los otros, luchando con denuedo por mantener el equilibrio a duras penas. Fue justo al pasar junto a la tienda del cerero, que se hallaba ya cerrada con unos recios tablones, cuando todo ocurrió.

De pronto, Monsalve, que se encontraba situado justo a mi derecha, despareció de mi vista. Me volví, miré hacia abajo y comprobé que había dado con sus huesos en el suelo.

Mientras que el doliente se quejaba, intentamos levantarlo, y Ferrán dijo:

—¡Qué resbalón más tonto! Claro, mirad. El adoquinado está lleno de cera.

Miré las gotas de cera fría en el suelo.

Miré hacia la tienda.

Recordé los moldes de los exvotos.

La cabeza me daba vueltas. Vi la luz.

—¡Vamos, aprisa! —exclamé.

Mis buenos amigos me siguieron corriendo. Entramos en la Alcazaba, mandé a la guardia a avisar al adelantado y me dirigí de inmediato a la capilla del Alcázar. El cuarto del sacristán estaba cerrado con llave así que me dirigí a la torre, a los aposentos del cura que decía misa en la capilla.

El buen hombre se molestó mucho al verse despertado por cuatro borrachos que venían de juerga.

—Pero ¿qué es esto? —exclamó.

—¡La llave, la llave! —grité yo.

—Dómine Bernardo, ¡estáis como una cuba!

—La llave, dadme la llave.

—¡Sois una vergüenza para nuestra Santa Mad…!

Cogí a aquel petimetre por la pechera y le dije:

—¡Dadme la llave, pardiez!

—Pero ¿qué llave? —dijo él.

—La del sacristán. La que abre la puertecilla de la calle de la Pelota.

—Está en su cuarto —repuso.

—El cuarto está cerrado, ¡venga la llave!

Aquel asustado hombre de Iglesia me dio la llave del cuarto del sacristán entre las risas de mis compañeros, y en cuanto la tuve en la mano volé escaleras abajo.

Llegué de inmediato al cuarto del fallecido y abrí el cerrojo. Todo había sido ordenado cuidadosamente por los criados. Eché una mirada enrededor y hallé un manojo de llaves colgado de un clavo en la pared. Me arrojé sobre ellas y las miré de una en una.

—¡Eureka! —exclamé mientras que el Zacarías se señalaba la sesera como dándome por loco.

Corrí por el angosto pasillo hacia el menudo pero grueso portón e introduje la llave en cuestión.

—¡Es esta! —grité.

—Pero ¿qué pasa aquí, pardiez? —oí rugir al adelantado tras de mí—. ¿Qué negocio tan urgente os hace interrumpir mi descanso? —El hombre llevaba una inmensa capa sobre el camisón y un gorro de dormir.

—La llave, mirad —dije tras tenderla hacia él.

—Sí, Bernardo, una llave, ¿qué pasa?

—Es la llave del pequeño portón, la que guardaba el sacristán.

—¿Otra vez la historia del sacristán? ¡Estáis completamente borracho, cura!

—No, no, esperad. Mirad la llave, tiene restos de cera.

—¿Y?

—Cuando murió el sacristán había restos de cera en el suelo. Pensé que serían de una vela. Pero no. En este pasillo hay lámparas de aceite. Supe por Sahit que la sopa tenía un somnífero. Fijaos, he dicho un somnífero y no un veneno. El involuntario asesino pretendía sumir al sacristán en un profundo sopor. ¿Para qué? Mirad la llave. Tiene restos de cera. ¿Por qué? Alguien trajo cera, la calentó, cogió la llave y sacó un molde. Después la dejó en su sitio para no levantar sospechas.

—O sea, que alguien tiene una llave que da acceso al Alcázar —dijo Ferrán de Aviar.

—Exacto. Y juraría que ese alguien es el traidor. Ese alguien no contaba con la muerte del sacristán. Lo normal habría sido que este hubiera despertado al día siguiente con un simple dolor de cabeza…

—Y sin sospechar que le habían copiado la llave —dijo el Zacarías.

—Efectivamente. Pero gracias a Dios, y a la rata que probó el brebaje, supimos que se excedió en la dosis.

—¡Qué tontería! —dijo el adelantado.

—Pero mirad la llave, mi señor, está llena de cera.

—¿Acaso no es normal que un sacristán trabaje con cera? —dijo el adelantado provocando la carcajada de los allí presentes.

—Pero mi señor, ¿no veis que los sediciosos van a intentar entrar por aquí? ¡Tienen una copia de la llave! ¡Y don Mosca durmiendo en el interior del Alcázar! Esta es la noche, sin duda. Dejadme una docena de hombres de la guardia y les haremos una encerrona.

El adelantado me miró con aire paternal y dijo:

—Cura, deberíais dormir la mona. No os puedo permitir que movilicéis a doce hombres por una tontería de borrachos. Si alguno de vuestros compañeros de farra aquí presentes os acompaña en la guardia, eso ya es cosa vuestra, pero yo me voy a dormir. Que descanséis. ¡Y no se os ocurra volver a importunarme!

Yo miré a mis amigos esperando su ayuda. Se fueron a dormir, apoyándose los unos en los otros, muertos de risa. Me tomaban por loco.

Comprendí que me hallaba solo ante aquella peligrosa situación. Sentí un miedo atroz que me paralizó por unos instantes. ¿Acaso no estaba borracho como una cuba? ¡Quizá aquellas deducciones que me habían llevado a la certeza del golpe que se avecinaba no eran sino el delirio de un borracho! Se me pasó por la cabeza irme a mi mullida y segura cama en la torre. Pero no. Decidí afrontar la situación como un hombre y apagué todas las lámparas de aceite del pasillo para dificultar la visión a cualquier posible agresor. Entré en el cuarto del fallecido sacristán y dejé la puerta entreabierta para poder escuchar lo que ocurriera en el pasillo. Me senté en la cama del muerto, no sin cierta aprensión, y sentí miedo de nuevo. ¿Qué hacía yo allí? Deseé estar equivocado, pues si el traidor me sorprendía, no tendría conmigo ni para empezar. Debí de dormirme.

Cuando don Berenguer volvió en sí, tardó un poco en recordar lo sucedido. Se hallaba en el primer piso de la casa que tenía arrendada en la Arrixaca para folgar con la mora. Estaba atado de pies y manos sobre la cama. La puerta se abrió y apareció uno de sus agresores.

—Vaya, estáis despierto —dijo el moro.

—Fideputa —contestó mi señor.

—Eso, eso, insultadme. Es lo único que podéis hacer. Vais a morir todos como ratas.

Don Berenguer recordó a Bouchra intentando sonsacarle la contraseña que empleaba para entrar en el Alcázar. ¡Dios mío! Don Mosca dormía aquella noche en el Dar al Xarif. Tenía que evitar que la rebelión se llevara a cabo.

Berenguer actuó inteligentemente y susurró algo al moro. Así, como si no le saliera la voz, como ahogándose.

—¿Qué? —dijo el captor.

—Agua… agua… —susurró mi señor.

El moro salió de la estancia y volvió al instante con una copa llena de agua. Se acercó a don Berenguer y en ese momento mi señor propinó un tremendo cabezazo en la cara al moro, que cayó hacia atrás perdiendo el sentido.

De pocas se abrasa las manos y la espalda don Berenguer intentando arrimarse a un candil para quemar las ataduras que le amarraban las manos al dorso. Cuando lo consiguió, se desató los pies y, tras coger la daga del moro, se vistió con la chilaba de su agresor y, ciñendo su espada al cinto bajo la misma, salió subrepticiamente de aquella estancia. Bajó con cautela la crujiente escalera y comprobó que, gracias a Dios, no había nadie más en la casa.

Al salir a la calle constató que el trasiego de moros por la misma era ingente aunque silencioso. Oculto por su disfraz se llegó a la puerta del Zoco y avisó a nuestra gente para que le abrieran. Justo cuando traspasaba la puerta vio unas amenazadoras sombras tras de sí. Cerraron la puertecilla a tiempo.

—¡Aprisa, apuraos! —dijo mi señor a los que guardaban la puerta—. Dad la alarma, nos atacan. Dos hombres que me sigan al Alcázar, el adelantado corre peligro.

Un ruido me despertó. Estaba tendido en la cama del muerto. Me había dormido. La puerta que comunicaba la capilla con el alargado pasillo se cerró de un tremendo portazo y un tenue resplandor en el oscuro pasaje me hizo saber que alguien se acercaba. Por la rendija de la puerta del cuarto entreabierta pude ver que el resplandor se acercaba. Mi corazón latía desbocado. ¿Quién sería? ¿Qué podía hacer? Yo no era soldado.

Una figura envuelta en un negro manto cruzó ante la rendija sin darse cuenta de mi presencia en la oscuridad del cuarto. De inmediato oí que introducía la llave en la cerradura del pequeño portón que podía dar acceso al Alcázar a los asaltantes. Si un número considerable de agresores entraba en la ciudadela y abría las puertas de la Alcazaba, seríamos todos muertos ante la superioridad numérica de los mudéjares. Tenía que hacer algo.

Según supimos después, los mudéjares planearon su ataque con tres grupos de veinte hombres. Dos grupos se ocultaron en una casa de la calle del Pavo que aún pertenecía a un noble musulmán. Llegada la hora se dividieron. Veinte hombres acudieron a la puerta que daba acceso al pasillo de la capilla y otra veintena se dirigió a la puerta del Adelantado por donde solía entrar mi señor usando la contraseña. Al parecer, el propio Ibrahim se encargó de lanzar un papel con la contraseña desde la Arrixaca hasta la Medina. Sabiendo la contraseña de mi amo, era cosa fácil entrar por ese lugar. El tercer grupo de veinte hombres ocultose y pasó la noche en una casa sita junto a la puerta del Zoco, con el propósito de atacarla desde dentro de la Medina y dejar franco el acceso para los moros que atacarían desde la morería, también llamada Arrixaca.

Yo, por mi parte, me enfrentaba a una difícil situación estando solo ante aquel peligro. De modo que me armé de valor y decidí actuar. El embozado y misterioso desconocido iba a abrir la puertecilla que daba a la calle del Pavo, así que me acerqué a él por la espalda esgrimiendo como única arma una jarra de arcilla que había hallado en la habitación del sacristán. Aquel traidor no se percató de que me aproximaba a él, de manera que en cuanto pude descargué con todas mis fuerzas la jarra de barro sobre su cabeza haciéndola mil añicos. El embozado cayó al suelo y pensé que lo había matado, pero en apenas unos instantes comenzó a levantarse lentamente. Reculé caminando hacia detrás y comprobé con espanto que la capucha que cubría el rostro de aquel infame asesino había caído hacia detrás. Se veía poco en aquella semioscuridad, pero supe al momento que mis días habían llegado a su fin.

¡Era el templario Adolfo Núñez!

Me miró fijamente y tras sacar una daga del cinto me dijo:

—¡Teníais que ser vos, cura! ¡Daos por muerto!

En aquel momento se encaminó hacia mí.

Supe que era, en efecto, hombre muerto. Yo había visto al templario combatir el día del torneo, y debo decir que no había en la plaza mejor guerrero que él. Lanzaba zarpazos con la daga usando la mano izquierda mientras que yo corría hacia detrás intentando parar aquellos mortales golpes con las amplias mangas de mi hábito. Uno de esos certeros golpes me acertó en la cara, pues noté que me ardía. Tenía que salir de allí. Me volví para salir corriendo a la vez que daba la espalda a tan temido enemigo y me enredé con mi propio hábito. Caí de bruces sobre el suelo y golpeeme la cabeza con el muro, perdiendo el sentido.

Los veinte moros que pretendían entrar por la puerta del norte, la que guardaban los hombres del adelantado, se acercaron con sigilo a la Alcazaba caminando al amparo de la penumbra que ofrecía el muro. Uno de ellos salió de entre los demás y, embozado con ropas de cristiano, se dejó ver. Acercose a la puerta y tocó la contraseña. Tres, dos y, finalmente, un golpe.

Hubo un silencio y después una voz preguntó desde la muralla:

—¿Quién va?

El embozado contestó:

—Abrid, Ramiro, soy Berenguer de Jufré.

Una lluvia de flechas acabó al instante con la vida de aquel moro disfrazado de cristiano.

—¡Alarma, alarma! —gritó una voz desde el interior de la Alcazaba—. ¡Nos atacan!

Según me relató el propio don Berenguer, corrió como el viento junto con dos de nuestros hombres desde de la puerta del Zoco hasta la puerta de los Santiaguistas, en la Alcazaba. Justo cuando estos nobles caballeros le permitieron el acceso por su puerta, oyeron las voces de alarma que venían de la puerta del norte. Mi señor solicitó que lo llevaran a presencia del adelantado.

Aquel traidor de Adolfo Núñez debió de darme por muerto. Y lo entiendo. La brecha que tenía en la cabeza sangró tanto y de manera tan alarmante que le hizo pensar que me había descerebrado. Volví en mí justo a tiempo para oír unas voces en el fondo del pasillo. El templario traidor había abierto la puerta al enemigo y hablaba con un moro que se encontraba en el umbral de la misma. Debía de hallarse dándole instrucciones sobre el asalto. Me arrastré como pude hacia la puerta de la capilla y fue entonces cuando se me heló la sangre al escuchar al templario decir:

—¡El fideputa está vivo!

Corrió raudo hacia mí alzando una imponente espada toledana, y justo cuando iba a descargar el fatal golpe vi cómo una saeta se clavaba en el hombro de mi agresor.

Como el pasillo era estrecho impedía que los moros pudieran adelantar al templario, por lo que al verse herido el traidor, la comitiva de asaltantes quedó atrancada en aquel angosto pasaje. Volví la cabeza como pude, y a pesar de que no veía bien debido a la sangre que me entraba en los ojos, acerté a identificar una silueta que me resultó familiar. Era Ferrán de Aviar.

El joven y gallardo aragonés me saltó por encima ágilmente y comenzó a lanzar mandobles a diestro y siniestro diciendo:

—¡La campana, Bernardo, tocad la campana!

No sé bien de dónde saqué fuerzas, pero el caso es que entré en la capilla, y llegándome a la campana comencé a tirar de la cuerda una y otra vez. Perdí el sentido.

La veintena de moros que se hallaban a los pies de la puerta que custodiaban los hombres del adelantado no daban crédito a lo que había sucedido. Su plan había fracasado. El moro disfrazado de cristiano que había usado la contraseña de don Berenguer había sido acribillado por la guardia de la puerta. ¿Qué estaba ocurriendo? Algunos, los más valientes, lanzaron sus flechas hacia la muralla, pero esta se hallaba ya nutrida de defensores que se habían presentado al dar la guardia la señal de alarma. Más de siete moros cayeron muertos y los demás se retiraron a la penumbra de las calles de la Medina.

En la puerta del Zoco los hombres alertados por don Berenguer observaban expectantes el trasiego de moros en la oscuridad de la Arrixaca. Debían mantenerse firmes e impedir que la morisma entrara en la Medina. No podían suponer que el ataque les vendría desde dentro.

Aunque primero, y a una voz del traidor Ibrahim, los moros de la Arrixaca comenzaron a arrojar pequeñas ollas de barro con fuego griego sobre la puerta del Zoco. Habían colocado unas asas de cuero a aquellos recipientes del demonio, por lo que, haciéndolos girar como si fueran una honda, los lanzaban con fuerza impactando en la puerta a la que enseguida prendieron fuego.

De una de las calles adyacentes a la plaza del Zoco salieron unos moros que portaban un enorme tronco que usaron a modo de ariete. Todo esto distrajo a nuestros hombres manteniéndolos ocupados en repeler el ataque exterior. Hallábase la guardia enfrascada en defenderse de este organizado ataque cuando el tercer grupo de veinte moros que se había ocultado dentro de la Medina salió de entre las sombras y, acercándose furtivamente a la puerta, degolló a los que allí se hallaban. Los atacaron por la espalda. Idéntica suerte corrieron la veintena de hombres que miraban hacia la Arrixaca desde nuestras torres. No se esperaban ese traidor zarpazo. En unos instantes, la morisma vio abrirse la ardiente puerta del Zoco. La multitud se derramó en el interior de la Medina como la sangre fluye de una herida en el costado.

Don Berenguer llegó a tiempo de informar al adelantado sobre la rebelión que ya se había producido. Convinieron que era asunto urgente evacuar a don Mosca, pues la Alcazaba estaba siendo atacada por el enemigo. Fue en aquel momento cuando oyeron sonar la campana de la capilla.

—¡El cura Bernardo! —dijo el adelantado.

—¿Qué ocurre con Bernardo? —preguntó don Berenguer.

—No hay tiempo para explicaciones, ¡rápido, acudid a la capilla! El enemigo intenta entrar por el pasillo de la biblioteca —dijo el adelantado.

Mientras el mismo don Alfonso García y sus hombres acudían a avisar y proteger al representante real, mi señor dirigiose hacia la capilla con una decena de hombres. En el patio de armas se encontraron con Bartolomé Monsalve, el Zacarías y Domingo, que espadas en mano se apresuraban a defender la plaza fuerte.

—¡Seguidme! —les espetó Berenguer por todo saludo.

—¡Maldición, el cura tenía razón! —dijo el bueno de Monsalve.

Corrieron hacia la capilla, donde me hallaron inconsciente. Domingo quedó conmigo para hacerme recuperar el sentido y los demás irrumpieron en el pasillo, donde Ferrán de Aviar había ido perdiendo terreno ante el empuje del enemigo.

Al ver aparecer aquella hueste armada, los moros que empujaban en el angosto pasillo comprendieron que habían perdido la ventaja del factor sorpresa. Nada tenían que hacer ante una guarnición superior en número y atrincherada en aquella excelente fortificación. Muchos huyeron como ratas. Núñez, el templario traidor, se batió como un animal herido. Sabía que su suerte estaba echada. Cuando vino a darse cuenta no había nadie tras de él. Los moros habían huido. Aun así les costó trabajo doblegar a aquel fideputa. Dos buenos y fuertes guerreros como don Berenguer y Monsalve apenas si podían con aquel templario que dando mandobles como un loco pretendía vender cara su suerte. Mis amigos dicen que nunca vieron algo igual. Fue el Zacarías quien logró lanzarle un puñal con tal tino que acertole de lleno en la zona del bajo vientre. Dicen que aun así les costó harto trabajo darle muerte, pues aquel malnacido asesino peleaba desde el suelo, y a pesar de tener las tripas fuera, de pocas acaba de un mandoble con Monsalve, que se apartó a tiempo para evitar que el otro le segara un brazo.

En cuanto pudieron cerraron el portón y lo atrancaron colocando tras él todo lo que hallaron en la habitación del sacristán.

La Medina había caído. Pero el Alcázar se hallaba seguro.

La situación se planteaba muy comprometida. Reunidos en el salón principal del palacio del Príncipe, don Alfonso, don Berenguer y los capitanes de la guarnición acordaron que era prioritario sacar a don Mosca y a su gente de la ciudad e intentar que ganaran al menos la seguridad de la fortaleza de Monteagudo. Afortunadamente para el bienestar de los cristianos del Alcázar, en aquellos primeros momentos de rebelión la morisma se entretuvo saqueando, matando y violando en el interior de la Medina, y eso fue lo que nos permitió poder actuar con rapidez para sacar al favorito del rey de aquella ratonera. El golpe había estado bien preparado, de eso no cabía duda, ya que de haber prosperado el intento de ataque al Alcázar, esa gentuza sedienta de sangre que en aquel momento asolaba la Medina se habría hallado en el interior de la Alcazaba con lo que aquello hubiera significado. Rápidamente, don Berenguer se ofreció voluntario para comandar una hueste a caballo que acompañando a don Mosca se abriera paso hasta el puerto de Cartagena. Parecía buena idea.

—Pero no sabemos si Cartagena ha caído ante la rebelión —dijo el capitán del Toro, hombre cabal por cierto.

—En unos momentos estaremos totalmente rodeados, esto es una trampa —dijo mi señor—. Propongo una salida fulminante. Iremos a mi castillo y allí esperaremos noticias de Cartagena. Don Alfonso —dijo dirigiéndose al adelantado—, no sé nada de mi esposa y de mi hijo, solicito vuestro permiso para acudir en su busca. Y si os parece, ya de paso los escoltaré junto a don Mosca hasta el puerto de Cartagena.

—Vos y vuestro cura habéis prestado esta noche un gran servicio a la corona. De no ser por vuestra intervención, el Alcázar habría caído fácilmente. Sea. Acudid a donde vuestra mujer y acompañad a don Mosca. Yo me quedaré aquí al frente de la guarnición y esperaré refuerzos. Por cierto, don Berenguer, ¿cómo es que la guardia supo que aquel embozado no erais vos?

—Ah, muy sencillo. Sospeché que mi amante…

—Bouchra —dijo el adelantado.

—Sí, me preguntaba mucho sobre cómo me había entendido con la guardia para entrar, así que le dije que tenía acordada una contraseña con un sargento, Ramiro. Le dije que la contraseña era dar, por este orden, tres, dos y un golpe en la puerta.

—¿Y? —preguntó el adelantado.

—Que en primer lugar, ese tal Ramiro murió el año pasado por el fuego de San Andrés, y en segundo que la verdadera contraseña era un golpe, dos golpes, tres golpes. La que le di a la mora era la contraseña que tenía acordada con el sargento, de nombre Raimundo, para el caso de que hubiera alguna emergencia. Tres, dos, uno no era sino un aviso de alarma.

Todos nos reímos y felicitamos del ardid a mi señor, que engañando a la mora, había salvado el Alcázar.

En el punto más alto de la torre habíanse encendido hogueras para avisar a las guarniciones vecinas de que se había producido la rebelión. Partieron mensajeros a caballo en todas las direcciones. Don Alfonso García de Villamayor consultó con su gente y decidieron jugárselo todo a una carta. La Medina mientras tanto ardía. Una masa enfervorecida de mudéjares asolaba las casas y propiedades de los cristianos. A la mayoría de estos la rebelión los sorprendió durmiendo. No tuvieron tiempo de reaccionar. Los sublevados llevaban la friolera de veinte años bajo el yugo castellano, y eso es mucho tiempo. No dieron cuartel a nadie. Los santiaguistas intentaron hacer una salida para sofocar a los rebeldes, pero fueron atacados por el inmenso gentío y tuvieron que replegarse, perdiendo muchos hombres en la escaramuza. Desde la torre se veían los fuegos e incendios brillar a lo lejos. La huerta ardía. Los mudéjares se habían tomado su venganza por tantos años de humillación. Era imposible que vinieran refuerzos para socorrernos, pues las guarniciones de las diferentes plazas fuertes apenas si podían repeler los ataques que sufrían. La rebelión era general. Luego supimos que no solo ardía Murcia: Andalucía también cayó en manos de los rebeldes.

Los moros hicieron muchos muertos en la Medina. Vimos, impotentes, desde nuestra muralla cómo violaban a las doncellas, cómo se repartían el botín, cómo la rugiente multitud despedazaba a los pobres cristianos al grito de:

—¡Alá akbar!

Sentí pena al ver a aquellos antaño civilizados y sofisticados andalusíes comportándose como bárbaros. Los moros hicieron muchos muertos. Aquel día supe que habían perdido algo. Y no me equivoqué.

El adelantado envió a cincuenta piqueros en un nuevo intento fallido de dispersar a la plebe. Nosotros aprovechamos la confusión para hacer salir por la puerta de los Santiaguistas a nuestro grupo con el propio don Mosca disfrazado de soldado y acompañado por una decena de hombres que comandaba mi amo don Berenguer de Jufré.

Monsalve, Aviar, el Zacarías, Domingo y un servidor fuimos con nuestro amigo. La guarnición quedó atrapada en el Alcázar.

Cabalgamos al galope hacia la casa de mi señor cruzándonos con grupos armados de mudéjares a pie que se apartaban al vernos, aunque nos lanzaban piedras y flechas cuando nos alejábamos. Vimos muchas casas ardiendo y muertos en los caminos.

Hallamos la casa de mi amo ardiendo, y nos enfrentamos con una decena de mudéjares que allí encontramos. Mi señor peleó con furia y con saña al temer por la suerte de su familia. Descabalgó al terminar la refriega, y acercándose a un moro que se hallaba herido, comenzó a golpearlo preguntándole por su mujer y su hijo. El moro murió en sus manos. Había varios cuerpos tendidos en el suelo. Todos eran criados. No nos aventuramos a adentrarnos en la casona, pues se hallaba en llamas. No supimos si habían secuestrado a doña Blanca y al niño, o si se encontraban en el interior de la casa. No había tiempo que perder. Seguimos nuestro camino con el corazón en un puño. Al amanecer llegamos a la Luz. Un centenar de moros lanzaban piedras y flechas ardiendo contra la puerta del castillo. La guarnición parecía tranquila tras las sólidas murallas. La morisma corrió a refugiarse al ver aparecer a tan aguerrida hueste. En el castillo hallamos a doña Blanca, al Bernardico, a doña Ramona y a algunos de los criados de mi señor. Un mensajero que don Berenguer había enviado desde la Alcazaba había llegado a tiempo para avisarlos para que se refugiaran en el castillo de la Luz.

Vi a mi amo llorar como un niño arrodillado frente a su esposa y abrazado a su pequeño, al que tenía en sus brazos.

Decidimos enviar una patrulla hacia el castillo de la Asomada, arriba, en el puerto de Murcia-Cartagena, para que intentaran conseguir información sobre la situación de Cartagena, no en vano era la vía más rápida para escapar de la zona. Mi señor envió una patrulla en dirección a Orihuela y se resolvió que debíamos esperar.

Llegó el día y con él no llegó la esperada paz. Oíamos gritos y ruido de armas que provenían de los campos y las viviendas cercanos al pequeño castillo. Monsalve y Aviar comandaron un par de salidas en auxilio de pequeños grupos de cristianos que se acercaban al castillo buscando refugio mientras eran acosados por los mudéjares. Aquel día mi señor sufrió varias decepciones. De un lado comprobó que todas nuestras sospechas sobre la Bouchra se hacían realidad. Aquello debió de ser un golpe para el bueno de mi amo. Además, a resultas de su escapada nocturna para folgar a la mora, de pocas si hacen cautivos a su hijo y a su esposa. Los siervos mudéjares de don Berenguer le hicieron sufrir la otra decepción. A mí, personalmente, aquellos sucesos me sorprendieron sobremanera, ya que en aquellos años había aprendido a convivir y a entender a mis convecinos musulmanes. Había conocido su cultura, sus costumbres, su ciencia, su forma de vivir, y habían dejado de ser para mí «infieles» para convertirse en vecinos que profesaban otra religión. Aquel desgraciado día de la rebelión, ellos volvieron a ser los infieles y nosotros los cruzados.

A eso nos llevó la religión.

De todo hay en la viña del Señor, y si bien es cierto que conocí muchos cristianos que trataban a los moros como a bestias, también es verdad que hallé a otros que los trataban con justicia. Mi amo era de los segundos. También diré que las tres culturas que poblaban la ciudad, la mora, la judía y la cristiana, más que respetarse se soportaban. Veían la convivencia con el vecino como un mal menor, mil veces mejor que el suplicio de la guerra, así que, mal que bien, aquel modo de vida se mantenía.

Pero cuando saltaba la chispa, aquel era ya otro negocio.

Don Berenguer de Jufré no se merecía aquello. Porque si Entenza y sus hombres se habían portado de muy mala manera con sus siervos mudéjares, mi amo había hecho todo lo contrario, tratándolos tan bien como al más viejo de los cristianos. ¿De dónde venía todo aquel odio hacia nosotros? ¿Y el nuestro hacia ellos? Creo que llevábamos muchas generaciones matándonos, y ese odio atávico del moro al cristiano y del cristiano al moro se hallaba ya alojado en lo más profundo de nuestros corazones. Algún día eso acabará. Espero.

Don Berenguer sufría. Vi cómo se le partía el corazón al ver a toda aquella gente comportándose como fieras. No solo los hombres, sino los niños y también las mujeres atacaban con saña a aquellos pobres y asustados cristianos que desde todos los puntos y carriles de la huerta se acercaban al castillo buscando protección.

A media mañana supimos que Cartagena había caído. Convinimos que la escapada por mar era negocio imposible. Un refugiado dijo haber coincidido con un huido que le había contado que se decía que la ciudad de Orihuela había permanecido fiel a la corona y que se había sofocado allí la rebelión.

Nos reunimos todos en el patio de la zona baja del castillo y debatimos sobre las posibles salidas. Intentar aguantar atrincherados a la espera de refuerzos no nos pareció buena idea. ¿Qué refuerzos? Todas las guarniciones vecinas habían caído. Nada sabíamos de las más lejanas, y Orihuela se presentaba como el único bastión en la zona que pudiera ofrecernos cierta seguridad. No podíamos quedarnos allí esperando a que nos mataran como ratas. Era obvio que en cuanto cayera el Alcázar de Murcia, la masa mudéjar se derramaría por la huerta y terminarían cercando nuestro pequeño castillo.

Decidimos salir de aquella ratonera. Contábamos con los veinte hombres de la guarnición del castillo de la Luz, la decena de soldados que nos habían acompañado desde Murcia, Ferrán de Aviar, Bartolomé Monsalve, Domingo, el Zacarías y un servidor. Pensé en mi Jimena, que habíase quedado en el Alcázar. Contábamos también con una treintena de pobladores cristianos entre niños, mujeres, hombres y ancianos a los que junto con doña Blanca y su gente debíamos proteger y evacuar.

Convinimos esperar a la noche. Debo resaltar que salvamos la vida gracias a don Berenguer, que ejerció como señor y jefe militar de aquellas tierras y nos condujo hacia nuestra salvación con tino e inteligencia. El plan de mi amo era sencillo: realizar una salida rápida y contundente que abriera el paso de la comitiva de refugiados protegidos por los veinte hombres a pie de la guarnición. La idea era conducirnos hacia un conducto subterráneo que, construido por los antiguos, llevaba casi hasta Monteagudo. Era una acequia excavada bajo tierra, ahora abandonada, que partiendo desde las tierras de mi señor había llevado el agua en el pasado hasta la cercanía del campo de Orihuela. Una vez allí, era factible plantarse en Orihuela en un par de horas a lo sumo.

Recuerdo a mi amo caminando de un lugar a otro, dando órdenes y levantando el ánimo de la soldadesca y de aquellos pobladores que en pocas horas lo habían perdido todo. Vestía mi amo cota de malla bajo una sobreveste negra que ceñía al cinto con un amplio cinturón tachonado. Llevaba un yelmo cónico con protector nasal, al estilo normando, y portaba espada, daga, maza y escudo. Al llegar las primeras sombras de la noche don Berenguer, Monsalve, Zacarías y los diez hombres a caballo salieron en tropel del castillo dispersando a una treintena de moros que aguardaban en la puerta de la Luz.

De inmediato y tras ellos, salimos el resto de los defensores del castillo protegidos por los veinte piqueros comandados por Ferrán y Domingo. Todos íbamos a pie, excepto doña Blanca y doña Ramona, a la que yo cedí mi montura. Los hombres a caballo nos cubrían yendo hacia delante y hacia atrás, y rechazando a aquellos fideputas que nos hostigaban continuamente. Fueron momentos horribles. De pronto de entre un huerto de limoneros salían cuatro o cinco moros que apuñalaban a algún paisano o acertaban con una pedrada a algún soldado. En cuanto se acercaban nuestros hombres de armas, huían. Algunos resultaron heridos.

Así de cobardemente se comportaba el enemigo.

Caminamos a oscuras y agarrados los unos a los otros hasta que llegamos a las inmediaciones del conducto subterráneo que antaño hizo de acequia para los antiguos. En ese momento y para asegurarse de que los moros que nos seguían perdían nuestro rastro, mi amo espoleó a su caballo y salió al galope desandando el camino recorrido. Vi que más de quince moros lo seguían saliendo de entre los matorrales y los huertos. Un caballero que se separaba del grupo principal era una presa fácil para aquellos traidores superiores en número. Según se alejaba al galope, vi cómo Berenguer se volvía y lanzaba un beso a doña Blanca. Debía de haber convenido la treta con Monsalve y los demás, pues estos, en lugar de seguirlo, nos condujeron rápidamente al oculto pasadizo a pesar de las quejas y los lloros de doña Blanca y un servidor. Los moros no querían perder la oportunidad de dar muerte al señor de aquel feudo.

Unos piqueros quitaron unas tablas cubiertas de hiedra y dejaron al descubierto un agujero oscuro como la boca de un lobo. Era un conducto estrecho, agobiante y húmedo. Los que iban a caballo tuvieron que desmontar y llevar a los corceles sujetos por la brida. Apenas si teníamos unas pocas antorchas, así que caminábamos prácticamente a oscuras en aquel pestilente conducto en el que nos faltaba incluso el aire para respirar. El camino se me hizo interminable. Nadie nos siguió. Gracias a don Berenguer no nos vieron entrar en el pasadizo que el mismo Monsalve, que cerraba la comitiva, se encargó de volver a cubrir. Pensé en la horrible muerte que le esperaba a mi amo. Linchado por la multitud.

Cuando salimos de aquel asqueroso agujero, cerca de Monteagudo, era ya entrada la noche. Era una anochecida oscura y aquello nos favoreció. Rápidamente dirigimos nuestros pasos en dirección a Orihuela. Caminamos a buen ritmo sin cruzarnos con nadie, a Dios gracias, y al avistar las primeras luces de Orihuela, todos nos ocultamos en un huerto de naranjos mientras que una avanzadilla encabezada por Monsalve se acercó a la muralla a comprobar que, en efecto, la ciudad era fiel a Castilla. Al poco volvieron nuestros exploradores con buenas noticias. Entramos en Orihuela dando gracias al Señor y pudimos, al fin, hallarnos a salvo. Doña Blanca no dejaba de llorar.

Don Berenguer, la revuelta y, finalmente, el Búho

Todo lo que narraré a partir de ahora son sucesos que me contó mi señor, así que, como nunca fue don Berenguer hombre fanfarrón, diré que tengo seguridad plena de que las cosas ocurrieron como ahora relataré.

Dejamos al bueno de don Berenguer intentando llamar la atención de los sediciosos que nos seguían a través de los bancales en nuestra atribulada huida. En aquel momento dirigía mi amo su caballo al trote, intentando que sus perseguidores lo mantuvieran a la vista y con el único fin de llamar la atención sobre sí, consiguiendo de aquesta forma que nosotros pudiéramos ganar la tranquilidad del acceso al pasadizo.

Fue un gesto valiente que le honró y que le llevaba casi sin duda a una muerte segura, ya que el adentrarse en aquella intrincada huerta plagada de enemigos no era negocio carente de riesgos. Según me contó mi amo, andaba mirando hacia atrás mientras observaba a sus perseguidores cuando dos moros salieron por su derecha de un huerto cercano. Uno de ellos portaba una larga pica que hundió profundamente en el vientre de Zeus, el imponente y noble caballo de guerra de mi señor. El inmenso animal rodó haciendo que don Berenguer saliera despedido como si fuera un guiñapo. Cuando el otro moro alzó una inmensa guadaña contra mi amo, este pudo parar el fatal golpe sacando a tiempo su espada mientras que con la mano izquierda hundió su daga en el vientre del moro. Entonces se levantó ágilmente y se apartó justo en el momento oportuno para evitar el envite del segundo agresor que, pica en mano, pretendía hacer con mi amo lo mismo que con el pobre Zeus. El noble caballo de mi amo corría vereda abajo con parte de los intestinos colgando. En el momento en que el moro pasó a su izquierda, lanzado por la inercia de su propia embestida, don Berenguer descargó un golpe de su espada sobre la cadera del moro, que quedó malherido en el suelo. En esto, el De Jufré comprobó que sus perseguidores se acercaban peligrosamente, así que se adentró lo más rápidamente que pudo en un huerto de limoneros que quedaba a su izquierda. Era ya caída la noche, y la oscuridad y las sombras se encargaron de ayudar a mi señor en su alocada carrera en la que se dejó la cara y el cuerpo como los de un Cristo por el azote de las ramas con las que chocaba mientras corría a todo lo que daban sus piernas. La cota de malla pesaba lo suyo, así que Berenguer supuso que sus perseguidores, más ligeros de carga que él, terminarían dándole alcance tarde o temprano. Pensó que era más inteligente ocultarse, de modo que se arrojó a una acequia y quedó semioculto bajo la vegetación que crecía al borde de la misma. Apenas si sacaba la nariz para respirar mientras mantenía la cara oculta tras las finas cañas. Oyó en varias ocasiones las voces de sus perseguidores que, una y otra vez, insistían en la búsqueda de aquel al que consideraban una magnífica pieza. Según me contó el propio don Berenguer, aquella noche pareciole interminable, ya que después de varias horas en el agua, el frío le atenazaba los miembros. Cuando llegó el alba parecía que hubiera pasado allí toda la vida. De cuando en cuando, intentaba mover las piernas para entrar algo en calor. Como hacía rato ya que no oía voces, aventurose a salir de la acequia. Estaba muerto de frío, así que se tumbó al sol en un pequeño claro que halló entre dos limoneros al que llegaba un poco la luz del astro rey. Quedó dormido. Según me contó don Berenguer, intentó ganar el camino de Orihuela, pero observó que numerosos contingentes militares se movían en esa dirección, por lo que decidió acercarse a la ciudad para intentar entrar en el Alcázar o bien buscar cobijo en casa de Sahit.

Yo sospecho que acudió a casa de nuestro buen amigo Abdellatif más para pedir una explicación a Bouchra por su traición que por otra cosa. El caso es que se dirigió hacia la ciudad sin pisar el camino, evitando a la gente que pasaba y corriendo de huerto en huerto, saltando acequias y brazales, y ocultándose tras las matas al menor sonido. A media tarde llegó a un huerto de melocotoneros, donde sació su apetito pues tanto ayuno lo mantenía hambriento. Al hallar se cerca de casa del Catalán decidió acercarse para ver si conseguía hacerse con algunas ropas de moro para poder entrar en la ciudad pasando desapercibido. Cuando llegó, comprobó con horror que todos estaban muertos. Incluso los niños y las mujeres. El amo de la casa y su esposa yacían en su cama con sendas masas sanguinolentas que dibujaban una línea transversal en sus cuellos. De los criados musulmanes no halló ni rastro. Habían saqueado la casa. Supuso que aquellos traidores se habían vuelto contra la mano que les daba de comer. No cogió alimento alguno pues el olor a sangre que impregnaba la casa y la contemplación de aquella carnicería le había revuelto el estómago. Aquellos buenos cristianos no habían tenido tiempo de guarecerse en la torre. Fueron muertos mientras dormían. Justo cuando iba a salir de la cocina oyó un crujido. Frenó sus pasos. Dio la vuelta y salió por la ventana. Dando un rodeo accedió a la casa por la puerta principal. Desenvainó. Entró en la vivienda con cautela, y cuando se asomó lentamente al pequeño pasillo que daba acceso a la cocina, observó a un moro agazapado junto a la puerta de la misma. Sin duda esperaba que Berenguer saliera para degollarlo; llevaba una daga larga y curva en la diestra. Sin mediar palabra, el De Jufré dio dos pasos al frente y propinó tal mandoble a aquella rata que casi lo parte en dos. Comprobó, consternado, que aquel siniestro asesino era Mohamed, la mano derecha del Catalán al que este trataba como si fuera de su familia. Aquel fideputa llevaba el zurrón repleto de objetos de valor que había sustraído de casa de su amo.

Don Berenguer salió huyendo de aquella casa. ¿Es que el mundo se había vuelto loco? Cogió una ballesta que halló en el suelo.

En una mísera casa de adobe encontró en un arcón, una chilaba y un manto. Se puso aquellas vestiduras de mudéjar sobre la sobreveste y la cota de malla. Bajo aquella túnica con capucha ciñó la espada y la daga al cinto. El manto le permitió llevar escondida la ballesta. Ocultó el rostro poniéndose la capucha y se encaminó hacia el puente de barcas. Iba a caer la noche.

Cuando cruzó el puente de barcas que daba acceso a la ciudad, de poco lo alcanza una flecha lanzada por un ballestero cristiano desde el Alcázar. Recordó que, en efecto, llevaba vestiduras de moro, y comprendió que los accesos a la Alcazaba se hallaban muy vigilados por los sitiadores, de manera que resultaría imposible acceder al lugar donde el adelantado y sus hombres se habían hecho fuertes.

Encaminó sus pasos hacia la Arrixaca, sorprendiéndose del elevado número de muertos cristianos que halló tirados por las calles. Vio varios grupos de cristianos que eran conducidos encadenados para ser vendidos como esclavos. Se compadeció de la suerte que les esperaba. Una larga vida de esclavitud era, sin duda, peor que la muerte. Se cruzó también con varios contingentes de zenetes norteafricanos a caballo. Esto le hizo comprender que aquella no era una rebelión campesina condenada al fracaso. Aquella era una conquista en toda regla, con el apoyo de la población mayoritaria sí, pero con el refuerzo también de las tropas zenetes que estaban llegando por momentos de Granada. Habían reconquistado aquel reino para el islam.

Llegose don Berenguer frente a la casa de Sahit. Era de noche. Vigiló los alrededores durante un buen rato y, tras comprobar que con su disfraz no llamaba la atención de los transeúntes, adentrose en la casa aprovechando una salida de Fátima, la criada de Bouchra.

Cuando entraba en el patio encontrose de frente con Bouchra, que salía de la cocina. La mora se quedó parada.

—¿Os sorprendéis de verme? —dijo don Berenguer.

—Hombre, el idiota —dijo ella sarcásticamente—. No me sorprendo, no. Supe que habíais escapado. Buena treta la de la falsa contraseña.

—¿Y eso del idiota? —dijo mi amo, apesadumbrado—. Vengo a pedir una explicación.

—¿Lo del idiota? —dijo ella riendo—. Siempre habéis sido un idiota, un pobre imbécil. Y lo de la explicación… ¿Qué explicación queréis? ¿Acaso no os ha quedado suficientemente claro?

—¿Así son las cosas para vos? ¿Tan sencillas? ¿Tan poco significó? ¿Y las caricias? ¿Y vuestras palabras de amor?

La mora volvió a reír.

—Pero ¡qué tontos llegan a ser los hombres! Solo fuisteis un medio para obtener información. Erais un militar con una buena posición en la guarnición, solo eso.

—¿Solo eso? —dijo Berenguer.

—No es nada personal, Berenguer, estamos en bandos distintos.

—No hagáis juicios precipitados, no os juzgo con dureza, sé que estáis muy influenciada por vuestro primo, quizá él os indujo a actuar de esa forma.

—¿Inducida? ¡No digáis tonterías! Hice lo que quise.

—Habláis por boca de vuestro primo, os ha utilizado. Tiene las manos manchadas de sangre. No os lo quise decir antes, pero en connivencia con don Nuño, un templario traidor, ha matado a mucha gente. Bouchra…, vuestro primo es un sanguinario espía. Es… el Búho.

Bouchra comenzó a reír como una loca. Una carcajada interminable apoderose de ella. Don Berenguer sintió miedo.

—¿Ibrahim el Búho?… Jajajajaja. No puedo creer que seáis tan tonto… Jajajajaja… ¿De verdad creéis que él es el Búho? Jajajajaja… Voy a sentir pena cuando el verdugo os corte la cabeza, ¡cuánto me hacéis reír!

—¿Qué pasa? ¿Qué os hace tanta gracia?

—¿Cómo va a ser Ibrahim el Búho? ¡Si es un idiota como vos! Bueno, un idiota como vos pero que sigue la verdadera fe y lucha en el bando adecuado. Una pieza más del tablero, un pobre peón al que utilizo a mi antojo. —Volvió a reír como una loca.

—Pero entonces… ¿quién es el Búho?

Bouchra tendió la mano al frente y mostró un tatuaje de henna en el dorso de la misma. Una doble línea de triángulos. Unos coloreados y otros no.

—Yo soy el Búho, Berenguer.

—Vos… vos… me habéis utilizado… Yo creía que actuabais así por vuestro primo…, que os mediatizaba… Vos… sois un monstruo…, una asesina… Vos y ese traidor habéis matado a mucha gente…

—Sí, Berenguer, sí. Ese templario era un tanto ambicioso. Quería la guerra. Era un excelente soldado, y de haberse producido un conflicto, habría subido en su orden como la espuma. Además, una guerra habría permitido al Temple ganar nuevos territorios. O eso creía él.

—¿El Temple está complicado en esto?

—¡Qué va! Era cosa de ese loco.

—¿Y os acostasteis con él?

—¿Y qué más da eso, idiota?

—¡No lo puedo creer! ¡Todas esas noches…, las caricias…! Yo os amaba, Bouchra.

Don Berenguer sacó la ballesta de debajo del manto. Apuntó con ella a la moza.

—Venga, idiota, dejad eso en el suelo. Ambos sabemos que no tenéis cojones para matar a una mujer. Nunca habéis sido un verdadero hombre. Estaba harta de tener que fingir que me hacíais gozar. ¡Qué asco! Soy una buena comediante, ¿verdad? Os di el pego y jugué con vos como con todos los demás.

Mi señor dejó caer la ballesta al suelo. Aquello era un mazazo para él. Bouchra era el Búho. ¿Cómo no se había dado cuenta? Era cierto que observó que llevaba el mismo tatuaje que Ibrahim, pero pensó que sería algo de familia. ¿Cómo iba a pensar que el sanguinario espía mudéjar era una mujer? ¿Y cómo pensar que su amada era el Búho?

—Así me gusta —dijo aquella hechicera—. Sois razonable. Ahora daré la voz de alarma y os llevarán preso. No os lo toméis a mal. Iré a ver cómo os degüella el verdugo. Disfrutaré con ello.

—¡No lo puedo creer! —dijo una voz desde la escalera.

Era la voz de Sahit.

—Padre —dijo Bouchra, sorprendida.

—No puedo creer lo que escuchan mis oídos. ¿Os habéis vuelto loca?

—Nunca estuve tan cuerda.

—¿Vos sois el Búho? —preguntó Sahit—. No puedo creer que seáis la culpable de tantas muertes. ¿No veis lo que está ocurriendo en la calle? ¡Esto es una carnicería!

—¡Lo tienen merecido esos perros cristianos! —dijo la mora, llena de odio.

—¿Para esto os eduqué yo en el más absoluto pacifismo? Yo os eduqué en la no violencia, en la verdadera religión, en el amor…

—¡Chocheáis, padre! No distinguís al verdadero enemigo, los cristianos no merecen vivir.

—Habéis traicionado a nuestros amigos, a nuestros huéspedes…, a Bernardo…, el pobre Berenguer… ¿Cómo podéis pensar en entregarlo? ¿Y nuestra hospitalidad?

—Sí, padre, sí…, soy muy mala… ¿Y él, jodiendo a vuestra única hija en vuestra propia casa?

Abdellatif ladeó la cabeza y dijo, apesadumbrado:

—Si vuestra madre levantara la cabeza… ¿Quién os metió en esto? ¿Trabajáis para Al-Watiq?

—¿Para Al-Watiq? ¡Menuda tontería! Yo trabajo para el futuro califa del nuevo Al-Ándalus. Volveremos a ser grandes. Trabajo para el rey de Granada, Al-Ahmar. Todos juntos empujaremos de nuevo a estos bárbaros hacia las frías tierras del norte; allí volverán a ser lo que son, pobres e incultos pastores de montaña.

—Bouchra, ¿no veis que los castellanos armarán un ejército y volverán a vencernos?

—¡No digáis más sandeces, padre! Si os falta el valor, haceos a un lado y dejad que los verdaderos creyentes hagamos justicia. Nos apoyan los zenetes norteafricanos, son más de diez mil. Y ahora perdonadme, voy avisar a la guardia.

Bouchra se volvió y se dirigió hacia la puerta de la casa.

Berenguer permaneció de pie. Quieto. Las lágrimas surcaban sus ojos. Lloraba de pena, de decepción, de desamor. Lloraba por los muertos que había causado su ignorancia, su ceguera. Aquella hechicera había jugado con él. Le había hecho portarse como un gusano con su mujer, con su hijo, con su gente. Se sintió hundido, humillado. Había sido un tonto. Decidió esperar su suerte y aceptar lo que se merecía… Ella tenía razón, era en verdad… un idiota.

De pronto, un zumbido cortó el fresco aire nocturno del patio de Sahit.

Un abejorro o algo así pasó cerca del oído de don Berenguer. La sombra pasó junto a él y se dirigió hacia la mora, que ya les había dado la espalda.

Bouchra se paró de pronto. Arqueó el dorso y alzó los brazos.

Una mancha oscura apareció en su blanca y ceñida túnica de seda.

Berenguer comprendió lo que había sucedido.

Miró hacia atrás y vio a Sahit, en el patio. De pie, serio, con el semblante agarrotado, la mirada perdida y el brazo derecho enhiesto. En esa misma mano llevaba la ballesta que había sido disparada. La chica cayó al suelo muerta.

Abdellatif dejó caer el arma y caminó arrastrando los pies hacia el salón de verano.

Berenguer echó una mirada al cuerpo exánime de su amada y siguió a Sahit.

Sahit y don Berenguer se sentaron a oscuras en el salón de verano. Apenas si hablaron durante horas. Al alba salieron al patio y se hicieron cargo del cuerpo de aquella bella mora que tanto daño les había hecho. La llevaron a su lecho y la dejaron reposar. Sahit escondió a mi amo en su propio dormitorio y salió a buscar información, pues insistía en que don Berenguer abandonara lo antes posible aquellas tierras. Según me dijo mi amo, Sahit parecía como ido. No lloraba ni manifestaba emoción alguna. Era el segundo día tras la rebelión, y Abdellatif enseguida averiguó que se rumoreaba que Al-Watiq había llegado a un acuerdo con los cristianos para que aquella tarde abandonaran el Alcázar. Según le contó un mercader, los cristianos entregarían el Alcázar y sus armas a cambio de que sus vidas fueran respetadas. Era un buen acuerdo. Los moros no podían vivir con la amenaza de una Alcazaba en manos cristianas; además, no tenían armas de asedio y los cristianos podrían soportar un largo sitio. La noria abastecía de agua al Alcázar y las murallas eran sin duda inexpugnables, y eso aseguraba un largo y difícil asedio que no interesaba ni a unos ni a otros. Las noticias llegaron raudas. Habían caído Cartagena, Elche, Villena y Petrel, e incluso las encomiendas santiaguistas de Galera y Moratalla. Andalucía entera estaba en manos de los sublevados, y hasta se rumoreaba que el rey podía estar preso. El panorama era desolador para los sitiados pues no cabía esperar la llegada de refuerzos. Las pocas guarniciones que eran fieles, como Orihuela o Lorca, bastante tenían con resistir.

Ante esta situación, don Alfonso García de Villamayor llegó a un acuerdo para salvar las vidas de los muchos cristianos que tenía a su cargo. En apenas unas horas, los cristianos se marcharían de la ciudad. Sahit se encaminó hacia su casa para dar la buena nueva a don Berenguer. Podría irse con su gente.

Hallábase medio dormido don Berenguer cuando oyó un ruido en el patio. Pensó que era Sahit, así que bajó rápidamente la escalera para ver qué había averiguado el médico árabe. Cuando se halló en medio del patio, se dio de bruces con Ibrahim, que venía acompañado de dos moros.

—¿Y Bouchra? —le espetó el bello moro, que vestía una repujada armadura negra.

—Ha muerto —contestó mi señor, que sentía cómo le abandonaban las fuerzas ante tamaña desgracia.

El otro dijo gritando:

—¡Mientes! —Y se lanzó sobre don Berenguer blandiendo una enorme cimitarra con el propósito de partirlo en dos.

Mi señor apartose rápidamente y desenvainó la espada atacando a los dos acompañantes del bello moro, que ya se abalanzaban sobre él.

En ese momento ocurrió algo extraordinario. De nuevo.

Hallábase don Berenguer en un estado emocional de profundo desasosiego. Lo ocurrido en las últimas horas lo había sumido en una horrible sensación de irrealidad. La muerte de Bouchra, del Catalán, la rebelión…, el desengaño amoroso…, tanta violencia…

Justo cuando don Berenguer alzaba la espada y se hallaba lanzando el fatal golpe sobre los dos moros, una luz blanca lo cegó por un instante.

De pronto oyó dos detonaciones, algo así como dos ensordecedores golpes, y notó dos quemaduras en el hombro. Descargó la espada con fuerza y comprobó que había partido en dos la cabeza de un individuo que vestía coraza y un extraño yelmo y que portaba en la mano algo que mi señor llamó «un arcabuz».

Quedó don Berenguer desorientado, y mirando hacia su hombro comprobó que había dos perforaciones en su cota de malla de las que manaba sangre en abundancia. Alzó la mirada y contempló un cuadro que, según me dijo, le impresionó sobremanera. Estaba inmerso en una batalla entre lo que él llamó «los conquistadores españoles» y «los aztecas». Había otro soldado junto al que había matado, así que mi señor le dijo:

—¿Sois españoles?

—Sí, ¿y vos? —dijo el otro.

—En efecto.

—Siento haber disparado contra vos —repuso el soldado.

Mi señor miró enrededor y se vio en mitad de una sólida calzada de piedra que se hallaba inmersa entre una multitud de casas y canales. Según me contó, recordó la ciudad de México. Una tierra que al parecer nosotros no conocemos.

¡Había vuelto a abrirse la puerta del tiempo!

Vio entonces con espanto que una multitud de guerreros indios que él llamó «aztecas» se precipitaban hacia donde él se encontraba en compañía del soldado español. Antes de que el otro hablara siquiera mi señor se vio de nuevo envuelto por la cegadora luz, que lo llevó de vuelta al patio de la casa de Sahit. Allí encontró don Berenguer muertos a los dos hombres de Ibrahim, mientras que este yacía tendido en el suelo y tenía la cimitarra cubierta de sangre. Berenguer se sentía morir. Observó que en la goteante cimitarra del moro había trozos de sesera y pelo.

El moro miró a mi señor con los ojos en blanco. Tenía también agujeros en el pecho.

—¡Un demonio! —dijo Ibrahim—. ¡Un demonio vestido con plumas y dos caballeros con cañas que escupían fuego!

—¿Qué decís? —preguntó el De Jufré mirando asombrado toda aquella sangre—. ¿Qué ha pasado aquí?

—Agua, dadme agua.

Mi amo fue tambaleándose a la cocina y volvió con un cuenco de madera lleno de agua.

Dio de beber al herido y este dijo:

—Un demonio casi desnudo y con plumas salió de la luz. Luchaba con dos caballeros que llevaban unos palos de los que salía fuego. Mirad, el fuego hacía agujeros —dijo señalándose el pecho—. Mis hombres cayeron porque el maldito demonio les golpeó con una extraña espada de pedernal. Yo, por mi parte, me enfrenté a los de la armadura, le acerté a uno en la cabeza, pero me alcanzaron con su fuego del infierno…

El moro cerró los ojos. En ese momento entró Sahit en el patio.

—Tengo frío —dijo Ibrahim.

Mi amo sintió pena por aquel bello moro al que Bouchra había utilizado como a él. Quizá también la quería. Perdió el sentido.

—Berenguer, despertad —dijo Sahit.

Mi señor abrió los ojos y vio frente a él la cara de Abdellatif. Recordó lo ocurrido. Estaba en la cama de Sahit. Intentó levantarse y sintió una horrible punzada en el hombro.

—No, esperad, no os levantéis. Estáis herido —le aclaró Sahit.

—Sí, lo recuerdo —dijo don Berenguer—. ¿Cómo está Ibrahim?

Sahit negó con la cabeza.

—He viajado en el tiempo. Alguien vino en mi lugar y les disparó.

—¿Les disparó? —preguntó Sahit.

—Sí, en época futuras, dentro de poco, habrá armas que matarán a distancia. ¿No habéis visto mis heridas? Son de arcabuz. Dos soldados me dispararon.

—Sí, son como agujeros —dijo el galeno.

—En efecto, hay unas armas que arrojan unas bolas de hierro —explicó don Berenguer para que su amigo comprendiera con facilidad.

—Sí, he visto vuestras heridas.

—¿Habéis sacado las balas?

—¿Las balas?

—Así se llaman esas bolas de hierro…

—Ah, no. No sabía que tuvierais algo dentro, son heridas profundas, pero he comprobado que podéis mover bien el hombro, el hueso no está afectado, os puse un emplasto para evitar la infección y el dolor.

—¿Ha pasado mucho tiempo? —preguntó don Berenguer.

—Sí, es mediada la tarde. No tenemos tiempo que perder. Al-Watiq y don Alfonso han llegado a un acuerdo. Antes del crepúsculo los cristianos dejarán el Alcázar y entregarán sus armas; a cambio, Al-Watiq respetará vuestras vidas y os dejará marchar.

—¿Creéis que cumplirá su palabra?

—No tenéis otra opción, os debéis arriesgar. Además don Alfonso llevará al hijo de Al-Watiq como garantía hasta llegar a Orihuela. Debéis partir con ellos. Os vestiré con ropas mudéjares y os acompañaré al Alcázar. Cuando pasen junto a nosotros los cristianos, os uniréis al cortejo como si fuerais uno más de los ocupantes del Alcázar.

—No, sé, Abdellatif, no me veo con fuerzas.

—No hay cuidado. Os daré una infusión de corteza de sauce para la fiebre y no notaréis dolor alguno, no tengáis cuidado.

El bueno de Sahit salió del cuarto y al cabo de un rato volvió bien pertrechado. Hizo que Berenguer bebiera un caldo, luego le dio la infusión de sauce y por último le tendió su pipa para que fumara.

—¿Qué esto, hachís?

—No, es más fuerte. Fumad y no notaréis el dolor. Es opio. ¿Recordáis la adormidera?

Mi señor dio un par de bocanadas a la pipa. Sahit le dijo:

—Ya está bien, tampoco nos interesa que quedéis dormido.

Al poco notó Berenguer que el dolor cesaba y que se hallaba como flotando.

El anciano Sahit vistió como pudo a mi señor con ropas árabes y, haciendo que el extenuado Berenguer se apoyara en su hombro, acompañole hasta las inmediaciones del Alcázar. Llegaron a la puerta del adelantado justo a tiempo de ver cómo la comitiva de cabizbajos cristianos arrojaba sus armas en un montón que se acumulaba ya junto a la mezquita Aljama.

El gentío gritaba a los infieles y les lanzaban lechugas, verduras y frutas podridas, e incluso vaciaban orinales desde las ventanas. Sahit condujo como pudo a don Berenguer por la calle de los Blases que discurría paralela a la del Pavo por la que transitaban los vencidos. Justo al llegar a la puerta de Santa Eulalia, el bueno de Sahit vio venir a mi Jimena junto con los otros criados. Hízole una seña, y quitando la chilaba a mi señor, lo empujó hacia los brazos de mi moza. Allí quedó el bueno de Sahit.

—Don Berenguer, ¡estáis herido! —dijo la joven rodeando con sus brazos al herido.

Mi señor, herido y drogado, no se tenía en pie. Fue sujetado por varios de los criados y medio en volandas lo llevaron afuera de la ciudad. Atravesaron el barrio de San Juan del Arrabal soportando las humillaciones y vejaciones que les hacían los moros, y cuando ganaron el camino de Orihuela mandaron llamar a don Alfonso, que prestó su propio caballo para que don Berenguer pudiera ser transportado. Todos se hallaban tristes y derrotados. Apenas si pudieron despedirse de la ciudad. Durase et vosmet rebus servate secundis[19].

El germen de la reconquista. Orihuela, verano de 1264

Cuando los derrotados del Alcázar de Murcia llegaron a Orihuela, todos los cristianos de aquella villa salimos a recibirlos como si fueran héroes, no en vano habían hecho lo posible por resistir y se habían defendido como valientes. La sorpresa que nos deparó la aparición de don Berenguer, postrado e inconsciente sobre un hermoso caballo que llevaba de la brida mi Jimena, fue enorme. Yo me fundí en un cálido abrazo con mi moza, aun olvidando mi condición de clérigo. Vi a Monsalve, a Aviar y al Zacarías llorar como niños al ver vivo a don Berenguer. Doña Blanca era un mar de lágrimas, pero ello no evitó que se portara como una esposa atenta y diligente buscando acomodo y atenciones para el herido. Los médicos que lo atendieron se santiguaron al ver aquellas dos extrañas lesiones, que más que heridas parecían agujeros. El herido recuperó pronto el sentido, y lo primero que hizo fue pedir que le dejaran ver a su hijo. Luego se entrevistó a solas con su fiel esposa y por último me mandó llamar para relatarme lo que había ocurrido. No podía creer lo que escuchaban mis oídos. Tanto tiempo buscando al Búho para llegar a la conclusión de que era Ibrahim, y al final resultaba que aquella bella mora era el sanguinario espía que tanto se había mofado de mí. Aquello tuvo que afectar a don Berenguer. Nunca más lo volví oír hablar de Bouchra, la mora que le dejó una dolorosa cicatriz en el corazón, la mora a la que se empeñó y consiguió olvidar después de tantos sufrimientos que esta le había causado. Don Berenguer se recuperó poco a poco entre la marea de exiliados cristianos que habíamos encontrado refugio en la ciudad de Orihuela. Don Alfonso García de Villamayor había jurado reconquistar la ciudad, y supimos que el propio rey Alfonso estaba armando un ejército para reinstaurar el orden en Andalucía. En pocas semanas fue armado un ejército castellano comandado por el aragonés Gil García de Azagra. Estaban estas mesnadas integradas por las milicias concejiles de Alarcón, Cuenca, Alcaraz y de toda la Mancha hasta Chinchilla. Este ejército se dirigiría hacia el sur para tomar Cartagena junto con la flota comandada por Ruy López de Mendoza. El objetivo era dejar a los moros sin el único puerto de valor con que contaban en Murcia. Supimos también que los santiaguistas, que inicialmente habían perdido Galera y Moratalla, habían resistido en sus bases de Segura de la Sierra, y que lanzaban contra ataques socorriendo a Lorca y saqueando continuamente las líneas de abastecimiento que unían Murcia con Granada. Lorca fue un bastión de valor en la retaguardia enemiga. Orihuela era nuestra, Alicante también, así como Almansa con su importante castillo. Las órdenes de don Alfonso García de Villamayor eran claras y tajantes. El panorama había cambiado radicalmente e íbamos a dar a probar a los moros su propia medicina. Íbamos a hacer con ellos lo que ellos habían hecho con nosotros durante veinte años. Ahora eran ellos los que debían mantener y defender un territorio muy amplio y poco poblado. Ahora eran ellos los que habrían de sufrir el expolio de los campos, la toma de cautivos y las razzias devastadoras de grupos veloces y bien armados que entrando en terreno enemigo golpean a la población volviendo a sus bases con botín y cautivos. Las perspectivas no eran tan malas. Además, Al-Ahmar no nombró a Al-Watiq rey de Murcia, sino que colocó como representante suyo a Muhammad Abu Abd Alh Ashkilula, del linaje de los Banu Ashkilula, una poderosa familia del entorno del rey granadino. La influencia de las tropas norteafricanas era cada vez mayor en el entorno del rey Al-Ahmar, y supimos de buena fuente que cundía por ello el descontento entre los Banu Ashkilula. Además, a los mudéjares murcianos no debió de hacerles gracia ver que en lugar de quedar la ciudad en manos de quien la ganó, o sea, Al-Watiq, esta era entregada a un Ashkilula. Había quien se quejaba de haber salido de un yugo para caer en otro. La mayoría de los Banu-Hud no se hallaban de acuerdo con el nuevo status. En suma, los moros acabarían volviendo a las luchas intestinas que tantos beneficios nos habían reportado en el pasado.

Mi amo se recuperó con bien de aquellas heridas que sumó a su ya larga colección de cicatrices. En cuanto se halló recuperado ayunó durante dos semanas en las que solo consintió ingerir pan y agua. Al cabo de este tiempo de purificación, en el que comulgaba a diario, se encaminó un buen día de rodillas y a la vista de todos los presentes hasta la iglesia del Alcázar de Orihuela, vestido tan solo con un saco y cubierto de ceniza de los pies a la cabeza. Pidió perdón por sus pecados y por lo que él consideraba un comportamiento irresponsable, jurando no volver a faltar al respeto de esa manera a doña Blanca y a su hijo. Pidió perdón a aquella noble dama públicamente, y tuvo desde entonces para con ella un comportamiento ejemplar. Doña Blanca perdonolo y pidiole perdón por su altanero comportamiento de los días en que eran tan solo prometidos. El padre y el hermano de doña Blanca corrieron distinta suerte tras la sublevación. El primero murió combatiendo a sus propios siervos mudéjares, el segundo fue vendido como esclavo por los moros. Espero que acabara en algún harén haciendo de concubino. En cuanto a Sahit, alegó que un cristiano huido había entrado en su casa y dado muerte a su única hija, a su sobrino Ibrahim y a dos de los hombres de este. Apenas un año después de la sublevación pasó el estrecho y vivió en soledad en Alejandría hasta que murió a la edad de ochenta y tres años. Tanto mi señor como yo, que mantuvimos con él correspondencia casi hasta la fecha de su muerte, lo echábamos de menos sobremanera, no solo por los buenos ratos pasados en su compañía, sino por el hecho de haber salvado la vida de mi señor en al menos dos ocasiones. En cuanto a un servidor, viví muchas más aventuras al lado de Berenguer de Jufré, y si mi maltrecha salud me lo permite, espero escribirlas y contar cómo ganamos la guerra al moro; narraré la traición de Sancho, el hijo del rey Alfonso, y la caída en desgracia de mi amo, así como nuestras desventuras en Tierra Santa. También espero narrar cómo los consejos de mi amo nos hicieron sobrevivir a la mayor epidemia de peste que hasta entonces habíamos conocido, pero todo eso lo haré si me llegan las fuerzas. Antes de terminar me gustaría hacer constar una advertencia: Una tarde de primavera, a eso de la fresca, don Berenguer, ya gordo por el paso de los años, me dijo mientras su pequeño nieto Ferrán gateaba sobre su inmensa barriga:

—Bernardo, es mi deseo que te quites de la cabeza ese absurdo proyecto tuyo de escribir sobre mis aventuras en este mundo. No lo hagas nunca, pues hay gente que mataría solo por tener la certeza de que es posible viajar en el tiempo. Las más poderosas potencias de mi época harían lo que fuera por acceder al dominio de un poder tan inmenso, y ello no traería más que sufrimiento a esta tierra. Espero que en el peor de los casos adviertas a quien lea tu manuscrito que evite que este caiga en manos poco apropiadas.

—¿Qué potencias, los sarracenos?

Mi señor sonrió con tristeza y dijo:

—Es curioso que hagas esa pregunta, Bernardo. Porque en mi época Al-Ándalus era tan solo un recuerdo. Siempre me ha llamado la atención el ver cómo una civilización tan elevada como la del islam terminó convirtiéndose en lo que era en mi época.

—¿En qué? —pregunté yo.

—Barbarie, masas empobrecidas explotadas por occidente, analfabetismo y fe ciega a unos imanes iluminados que hacían lecturas intransigentes del Corán. Es curioso que al comenzar las Cruzadas ellos eran la civilización y nosotros los bárbaros; en cambio, mil años después, ellos terminaron siendo los intransigentes fanáticos anclados en un pasado feroz y brutal. Aunque debo reconocer que Occidente se encargó de conseguir que así fuera.

—¿Acaso no sois feliz aquí?

—No, no, Bernardo, no me malinterpretes. Claro que he sido feliz aquí. Pocos hombres habrán tenido una vida tan plena como la mía. Hallé un mundo rudo y primitivo al que me costó adaptarme en principio, pero con el tiempo observé que esta es una época en que los bandos son claros y las cosas blancas o negras, sin claroscuros. Una época de superstición pero plena de espiritualidad. ¡A quien se le diga que tuve que venir a la Edad Media para reencontrar a Dios…! Por cierto, si alguna vez escribís mi historia, haced saber a mi familia que me encuentro bien y que nada malo me ocurrió.

—No tengáis cuidado, mi señor, que se hará como ordenáis —dije yo muy convencido.

—Te lo agradezco, Bernardo.

Así que ya sabe el distinguido lector que debe ser cuidadoso con este manuscrito y que debe vigilarlo a partir de ahora como si fuera oro en paño.

Dejaré pues mi relato en aquellos días en que, desde Orihuela, aguardábamos el momento del contraataque. Todos vivíamos con un solo deseo: volver a Murcia, o Mursiyya, como la llamaban los moros.

FIN DEL LIBRO PRIMERO
Murcia, 7 de octubre de 2001

Agosto de 2000: La Manga, Murcia, Alicante, Beceite e Inazares.
Octubre de 2001: Murcia

Bibliografía

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—, La historia de los templarios, Edicomunicación, Barcelona, 2000.

JERÓNIMO TRISTANTE (Murcia, España, 1969). Ejerce la docencia como profesor de secundaria, puesto al que accedió tras acabar sus estudios de Biología en la Universidad de Murcia.

En lo literario, Tristante ha volcado su pasión por la historia, siendo conocido por sus novelas de intriga, acción y aventura, situadas tanto en el siglo XIX como en el pasado reciente de España.

Tristante es especialmente conocido por las novelas protagonizadas por el inspector de policía Víctor Ros, ambientadas a finales del siglo XIX y que han logrado un gran éxito de crítica y público. En 2015 se estrenó una adaptación televisiva de estos libros en TVE.

La obra de Tristante ha sido traducida a varios idiomas, como el italiano o el francés.

Notas

[1] Todo lo dulce harta enseguida. <<

[2] A cada cual lo arrastra su placer. <<

[3] Que cada cual aprenda a ir por su camino. <<

[4] La venganza es siempre el placer de un alma mezquina, débil y pequeña. <<

[5] Cada cual es artífice de su propio destino. <<

[6] Soy mi pariente más próximo. <<

[7] Según Torres Fontes, la muralla de Murcia tenía unos 15 metros de alto (35 codos) y 6,5 metros de ancho (15 codos). <<

[8] Cuando la derrota es inevitable, conviene ceder. <<

[9] Es dulce la guerra para los que no la han probado. <<

[10] En el amor no hay nada mal hecho. <<

[11] No es pequeño el honor de agradar a los grandes. <<

[12] Amantes, locos. <<

[13] Siempre nos atrae lo que está prohibido, y deseamos lo que se nos niega. <<

[14] Es dulce salir de esta amarga vida. <<

[15] Querer curarse es parte de la curación. <<

[16] La ira es una locura pasajera. <<

[17] La ley es dura, pero es la ley. <<

[18] Prefiero morir de pie que vivir de rodillas. <<

[19] «Aguantad y reservaos para tiempos mejores», Virgilio. <<