Jennifer Crusie

LA FALSIFICADORA

Dempsey, 02

— oOo —

Título original: Faking It

© 2002, Jennifer Crusie Smith

© 2003, Emecé Editores S.A.

Traducido por Marina Mariasch

1ªedición agosto de 2005

ISBN 9500426544

— oOo —

Para Pat Gaffney por sus magníficas novelas, su paciencia ilimitada y su amistad incondicional.

Capítulo uno

Matilda Goodnight se alejó de su último mural y advirtió que, de todos los crímenes que había cometido en sus treinta y cuatro años, pintar del suelo al techo una reproducción de los girasoles de Van Gogh en el comedor de Clarissa Donnelly era el que la iba a llevar al infierno. Dios podría perdonar la Venus de Botticelli que había pintado en el baño de Iowa, la escena de batalla de Uccello que había hecho en la sala de Nueva Jersey, incluso la orgía del Bosco que había pintado en el dormitorio de Utah, pero estos girasoles enormes y brillantes iban a ser la gota que rebalsaría su vaso. «Te di un buen talento», iba a decirle el Día del Juicio, «y esto es lo que has hecho con él.»

Tilda sintió que sus pulmones se endurecían y metió la mano en el bolsillo para asegurarse de que tenía el inhalador.

Junto a ella, Clarissa envolvió sus brazos flacos y pequeños alrededor de su suéter de felpilla talle dos y echó una mirada a las flores amarillas amarronadas.

—Es igual al suyo, ¿no?

—Sí —dijo Tilda con arrepentimiento y le entregó la impresión del museo del original.

—Las flores parecen tan... enojadas —dijo Clarissa.

—Bueno. —Tilda cerró su caja de pinturas—. Estaba loco.

Clarissa asintió.

—Escuché algo acerca de eso. La oreja.

—Sí, eso tuvo muchísima prensa. —Tilda se arrancó la camisa de pintar—. Así que me voy a llevar mi último cheque.

—¿Lo has firmado? —dijo Clarissa—. Tienes que firmarlo. Quiero que todo el mundo sepa que es un verdadero mural Matilda Verónica.

—Lo he firmado. —Tilda señaló con la punta de su zapato de lienzo manchado de pintura el lugar donde había garabateado «Matilda Verónica»—. Ahí está. Ahora me tengo que ir.

—¿No lo has firmado «Van Gogh», o sí? —Clarissa se agachó—. ¿Eso no sería falsificación?

—No a menos que él haya tenido un período de murales de Kentucky que no conocemos. —Tilda trató de respirar hondo—. Bueno, me llevo el cheque...

—Escribe tu nombre más grande —dijo Clarissa enderezándose—. Quiero que todos sepan que tú has pintado esto. Voy a dejar la revista aquí mismo, también. Así sabrán que es un verdadero Matilda Verónica.

El entusiasmo de Clarissa por ella como un nombre de marca había perdido su atractivo varios días atrás, así que Tilda cambió de tema.

—Bueno, Spot se ha portado como un campeón. —Asintió mirando al elongado perrito de Clarissa, basándose en la teoría de que a las personas siempre les agrada cuando uno habla de sus mascotas.

—Su cola casi está tapando tu nombre —dijo Clarissa.

Tilda dejó que las gafas le resbalaran por la nariz y miró por encima de la montura a Spot, que se sacudía a sus pies. Había hecho un poco de estiramiento facial perruno en el mural, ya que los párpados caídos de Spot casi se juntaban con su larga nariz afilada. También había suavizado el gris que veteaba su piel oscura y lanuda, que tanto lo hacía parecerse a un lobo mutante muy pequeño.

—Tienes que firmarlo otra vez —dijo Clarissa—. Fírmalo arriba del todo. Más grande.

—No —dijo Tilda—. Todos verán la firma porque estarán comparando a Spot con la pintura. La gente siempre hace eso, mira al perro y luego mira el cuadro.

—No, no lo harán —dijo Clarissa triunfante—. Regresa hoy a la perrera.

—¿Vas a llevar a tu perro a la perrera? —A sus pies, Spot presionaba contra ella, restregándose contra sus vaqueros.

—El perro no es mío —dijo Clarissa—. Tú siempre pones perros en los murales.

—No, no es cierto —dijo Tilda.

—... eso decía la revista, así que yo tenía que tener uno también o la gente no iba a creer que era un verdadero Matilda Verónica; entonces fui y me traje el único de raza que tenían.

—¿Spot es de raza?

—Dapple plateado, dachshund de pelo largo —dijo Clarissa—. Estará bien en la perrera. Está acostumbrado. Yo soy la tercera persona que lo adopta.

Tilda sacó su inhalador e inhaló.

Tenía sentido si lo pensaba. Clarissa era exactamente la clase de persona que alquilaría un perro y luego conseguiría un diseñador para falsificar calidez en su falsa pared postimpresionista. Spot ahora la miraba, sacudiéndose, casi tan patético como feo.

No voy a rescatarte, pensó Tilda, tapando su inhalador. No puedo salvar a todo el mundo. Soy asmática y no quiero un perro, especialmente no quiero uno que actúa como si aspirase cocaína y parece como si se revolcara en ella.

—Fírmalo de nuevo aquí arriba —dijo Clarissa—. Yo te consigo un pincel fino.

—No —dijo Tilda—. Ya lo he firmado. Ya está. Y me llevaré el cheque ahora, gracias.

—Bueno, no sé, esa firma... —Clarissa titubeó y Tilda se empujó las gafas sobre el puente de la nariz y le echó una mirada de acero. Clarissa asintió—. Voy a buscar el cheque, entonces.

Sola con Spot —un nombre pésimo para un perro que no tenía ninguna mancha—, Tilda trató de pensar en algo que no fuera la perrera. Estaba el mural, otro éxito, otro montón de dinero para reducir la deuda familiar, otras dos semanas de su vida destrozando la historia del arte...

Su teléfono móvil sonó y cortó de golpe su arranque de optimismo. Tilda lo abrió.

—Ho-la.

—Tilda —dijo su madre—, tenemos un problema.

—¿En serio? —dijo Tilda, mirando los girasoles—. ¿Quién lo habría dicho?

—Es serio —dijo Gwen, y Tilda se detuvo, retrocediendo ante la seriedad en la voz de su madre. Gwennie hacía crucigramas y bollos, nada importante.

—De acuerdo, sea lo que sea, lo arreglaremos. —Miró nuevamente hacia abajo al perro, y él le devolvió la mirada con desesperación en los ojos—. ¿Qué pasa?

—Nadine ha vendido un Scarlet.

Tilda enderezó la cabeza de golpe mientras su estómago se estremecía. Como ruido de fondo en el teléfono, oyó a su sobrina de dieciséis años decir:

—Todavía no entiendo qué he hecho de malo. —Y se quedó helada.

—No hay ningún Scarlet. —Tilda trató de respirar hondo en vez de vomitar—. Papá los vendió todos.

—El primero no —dijo Gwen—. ¿Recuerdas? No pudo porque era de nuestro edificio. Nadine lo encontró en el sótano. Y la mujer que lo compró no quiere devolverlo. Ya le he preguntado.

Clarissa regresó con el cheque y Tilda lo agarró.

—Gracias —le dijo a Clarissa, y luego habló en el teléfono—: Pregúntale otra vez.

—Ya lo he intentado. Me ha colgado, he llamado de nuevo y me ha atendido Mason Phipps. Está con él. —La voz de Gwen fue desacelerando—. Mason es un viejo amigo de tu padre. Él es el que le habló de Scarlet y de la galería. Y me ha invitado a cenar esta noche.

—Ah, bueno. Una de nosotras va a tener una velada romántica.

—Así que he pensado que yo podía ir y distraerlos, y tú podrías entrar y robarlo —dijo Gwen—. Y luego podríamos enterrarlo en el sótano nuevamente.

Tilda se alejó de Clarissa y susurró en el teléfono.

—¿Te das cuenta de que no te dan bollos en la cárcel, no? —Intentó respirar hondo nuevamente, luchando otra vez contra la náusea—. Y cuando lo tengamos de vuelta, lo quemamos. Si hubiese sabido que estaba allí ab...

—¿Ocurre algo malo? —preguntó Clarissa por detrás de ella.

—No —le dijo Tilda—. Todo está divino. —Habló en el teléfono—: Estoy yendo a casa. Llegaré en cuatro horas. No hagáis nada hasta que llegue.

—Nunca lo hacemos —dijo Gwen y colgó.

—De verdad espero que todo esté bien —dijo Clarissa con avidez.

—Todo está bien —dijo Tilda con amargura—. Eso es lo que yo hago. Hago que todo esté bien. —Metió el cheque en el bolsillo de su camisa y miró a Spot, que temblaba a sus pies—. Por eso me voy a llevar a tu perro.

—¿Qué? —dijo Clarissa, pero Tilda ya había alzado a Spot, cuyo cuerpo largo colgaba sobre su brazo mientras las patas trataban de calzar en su cadera.

—Simplemente te estoy ahorrando el viaje a la perrera —dijo Tilda—. Que tengas un hermoso día.

Llevó su caja de pinturas y el perro afuera, hacia su maltratada camioneta amarilla, hirviendo de exasperación y de otra emoción que no pudo reconocer pero que pensó que podía ser miedo. Le dejó un sabor acre en la boca y no le gustó. Una vez en el asiento del acompañante, Spot hirvió también.

—Oh, cálmate —le dijo, y puso la camioneta en marcha—. Cualquier cosa es mejor que la cárcel. —Spot la miró con extrañeza—. La perrera. Quiero decir la perrera.

Le habló durante todo el viaje a casa, y para cuando entró en el terreno alambrado detrás de la galería Goodnight, Spot estaba dormido y ella, más calmada. Cuando apagó el motor, él se despertó ladrando, con los ojos como bolitas, y lo cargó, suspirando con ansiedad, hasta la zaparrastrosa ericina de la galería y lo depositó en el suelo frente a su madre y su sobrina, ambas rubias de ojos azules y hermosas. Tan distintas de mí, pensó Tilda. Detrás de ellas, el tocadiscos de Gwennie tocaba No, No, No Again, de los Three Degrees.

—Éste es Spot —le dijo a Gwen y a Nadine—. Voy a encontrar un hogar donde la gente lo trate con dignidad y no lo tire al río dándole la espalda.

—Bueno, lo lamento —dijo Nadine, con su preciosa carita desafiante bajo la mata de bucles pálidos. Llevaba puesta una camiseta negra que decía muérdeme en letras góticas, pero igual parecía Shirley Temple con vestido—. Nadie me dijo que no podíamos vender cuadros. Somos una galería de arte, por Dios. —Se agachó hacia la alfombra oriental para acariciar a Spot, que se echó hacia atrás, todavía agitado, y con los ojos buscando una salida—. ¿Qué le pasa a este perro?

—Tantas cosas —dijo Tilda—. ¿Qué pasa con el cuadro?

—Mientras estabas en Iowa —le dijo Gwen—, Nadine transgredió el toque de queda y Andrew la mandó abajo a limpiar el sótano como castigo.

Tilda respiró hondo y pensó en algunas cositas que decirle a su ex cuñado.

—Puedes dejar de estar tan enojada —dijo Nadine—. Papá no me dejó entrar en la parte cerrada. Todavía no sé qué hay allí.

—Reservas —dijo Tilda.

—Sí, sí. —Nadine giró los ojos.

—Nadine. —Tilda se subió las gafas por encima del puente de la nariz y la miró, y Nadine tragó saliva y se sentó un poquito más erguida—. No estás en posición de alardear. El cuadro.

—Papá me hizo limpiar el cuartucho de atrás —dijo Nadine—. Estaba lleno de muebles pintados con animales. Papá dijo que tú los hiciste cuando tenías mi edad. Estaban bastante bien, especialmente la cama que desherrumbramos y arreglamos.

—¿Arreglamos? —preguntó Tilda.

—Ethan y yo —dijo Nadine—. ¿No habréis pensado que limpié ese lugar yo sola?

—Así que Ethan lo sabe. —Tilda consignó a Andrew al último círculo del infierno por estupidez criminal, al haber mandado no sólo a su hija allí abajo, sino también al mejor amigo de esta, que no era de la familia.

—Bueno, él sabe que hay muebles allí abajo, sí —dijo Nadine—. ¿Qué os pasa con el sótano? Son muebles.

—Cierto. —Tilda notó que sus pulmones se estaban cerrando nuevamente y sacó su inhalador—. ¿Estamos cerca del cuadro?

—Estaba allí dentro —dijo Nadine—. Estaba envuelta en papel y metida en un armario, el que tiene los monos turquesas. ¿De verdad tú pintaste esos animales?

—Es basura. Estaba atravesando una etapa. —Tilda apretó el inhalador—. Así que sacaste el cuadro y ¿entonces qué?

—Nos pareció que era buena —dijo Nadine.

—Así que la vendisteis —dijo Tilda.

—No, la pusimos de nuevo en el armario, cubrimos todo con sábanas y fuimos a Cup O'Joe's. Y hoy la abuela tenía que ir al Banco y ha venido esa señora Lewis preguntando si teníamos algún cuadro hecho por alguien llamado Scarlet, y le he dicho que no, que todo lo que teníamos eran cuadros de Dorcas Finster. —Nadine se dio la vuelta hacia Gwen—. ¿Alguna vez vamos a deshacernos de ésos? Ya sé que ella vive aquí, pero son realmente deprimentes y pensaba que podríamos...

—Nadine —dijo Tilda.

—De acuerdo. —Nadine se cruzó de brazos—. Y la señora Lewis decía que no, que ella quería cuadros que parecieran que habían sido hechos por un chico, y ha empezado a hablar de cielos y estrellas, y Ethan estaba allí ha dicho: «Así es el que encontramos en el sótano», y ella no se ha ido hasta que no le hemos mostrado el cuadro.

—Ethan ha dicho eso —dijo Tilda.

—O tal vez yo. —Nadine echó una mirada al techo—. No estoy segura. Pregúntale a Ethan.

—Como si Ethan no fuera a recostarse en brasas por ti —dijo Tilda—. Así que has ido y buscado el cuadro...

—Y ella me ha ofrecido cien dólares por ella y le he dicho que no —dijo Nadine orgullosa.

—Pero aun así, el cuadro no está aquí —dijo Tilda.

—Ha seguido ofreciéndome y yo he continuado diciendo que no, pero cuando ha llegado a los mil dólares, he aflojado —dijo Nadine—. Ahora, ¿alguien puede decirme por qué eso está tan mal?

—No. —Gwen se hundió en el sillón junto a su nieta; se parecía mucho a lo que Nadine sería en cuarenta años, con los ojos pálidos, agrisándose y atontada.

—¿Dónde está tu madre? —le preguntó Tilda a Nadine. Se dirigió hacia Gwen—. ¿Por qué no estaba Eve cuidando la galería?

—Tenía una reunión de maestras —dijo Gwen—. Escuela de verano. Está ayudando otra vez. Mira, esa señora Lewis no va a devolverla. Y cuanto más alboroto hacemos, más sospechosas parecemos.

—¿Sospechosas de qué? —dijo Nadine—. Nadie me cuenta nada. —Se agachó y levantó a Spot de la raída alfombra, mientras sus temores surgían nuevamente—. Si no me contáis las cosas, no podéis culparme cuando algo sale mal.

Clavó su mirada en Tilda, desafiante, mientras acariciaba al perro, y Tilda pensó: Tiene razón. Movió la antigua silla de escritorio de manera que quedara enfrente de Nadine y se sentó, balanceándose mientras crujía.

—De acuerdo, es así.

—No —dijo Gwen—. Tiene dieciséis años.

—Sí, ¿y cuántos años tenía yo? —dijo Tilda—. No puedo acordarme de un tiempo en que no lo supiera.

—¿Hola? —Nadine movió la mano como saludando—. Estoy aquí, ¿sabéis?

—¿Te acuerdas de lo exitosa que era la galería cuando el abuelo la manejaba? —preguntó Tilda.

—No —dijo Nadine—. Yo era una niña cuando él murió. No estaba muy metida en lo de la galería entonces. —Relajó su abrazo a Spot, que luchó por saltar de su regazo, alcanzó la alfombra con un golpe y se recuperó poniendo las garras sobre Tilda.

—Bueno, una de las razones por la que éramos exitosos era que el abuelo a veces vendía falsificaciones —confesó Tilda llanamente.

—Ah —dijo Nadine.

—Eso está bien —dijo Gwen, con las manos entrelazadas en su regazo—. Cuanta más gente sepa eso, mejor.

—No lo contaré —dijo Nadine.

—Algunas de los cuadros que eran verdaderas eran de un hombre llamado Homer Hodge —continuó Tilda—, y el abuelo hizo un montón de dinero con él legalmente. Pero luego, él y Homer se pelearon, y Homer dejó de mandarle sus cuadros, así que tu abuelo tuvo la brillante idea de inventar una hija de Homer llamada Scarlet, y vendió cinco cuadros suyos, sacando gran provecho del hecho de que fuera un Hodge.

Gwen se recostó en el sofá y miró el techo, sacudiendo la cabeza.

—¿Le inventó una hija? —dijo Nadine—. Qué bien.

—No, no está bien. —Tilda alzó a Spot; necesitaba algo a que aferrarse para la siguiente parte; y Spot suspiró y enroscó su largo y peludo cuerpo para calzar en su regazo—. El cuadro que has vendido fue el primer Scarlet, un cuadro falsa de una artista falsa. Y eso es fraude y podemos ir a la cárcel. Y la gente se va a dar cuenta de que es falsa porque Homer era de una granja del sur de Ohio, y el cuadro que has vendido es de este edificio.

—Ya pensaba que me resultaba familiar —dijo Nadine.

—Así que una vez que se den cuenta de que es falsa, van a regresar a la galería y nos harán preguntas. —Tilda sintió que su estómago daba vueltas otra vez—. Van a mirar todos los cuadros que el abuelo les vendió por miles de dólares y se van a dar cuenta de que algunas de ellas son falsas, y van a querer que les devolvamos el dinero, y no lo tenemos. Y podríamos ir a la cárcel por eso también, y perder la galería y todo este edificio, lo que significa que nos quedaríamos en la calle.

—Espera un minuto —dijo Nadine contoneándose, evidentemente disuadida por la noticia de que su abuelo era un pirata y ella pronto estaría viviendo en una zanja—. Yo no sabía que fuera falsa. La única persona que sabía que era falsa era el abuelo. Así que estamos liberadas. Podemos culparlo a él. ¡Y él está muerto!

—Algo así ha sido mi plan los últimos cinco años —dijo Gwen, todavía mirando el techo.

—Buen intento, pero no —dijo Tilda, sintiéndose más descompuesta—. La galería como negocio sigue siendo responsable. Y aún hay otra persona que sabía y que podría ir a prisión. La persona que la pintó.

—Oh. —Nadine se quedó inmóvil—. ¿Quién la pintó?

—Yo, por supuesto —dijo Tilda, y volvió a sacar su inhalador.

Le llevó cuatro días a Davy Dempsey rastrear a su ex asesor financiero desde Miami, Florida, hasta Columbus, Ohio, y ahora se apoyaba en la puerta de entrada de un pequeño bar y miraba a su presa levantar un vaso de agua, inspeccionar el borde y luego repasarlo con la servilleta. Ronald Abbot, alias Rabbit, había nacido para ser el blanco perfecto: pálido, casi sin barbilla y tan seguro de su superioridad en todas las cosas que tenían que ver con el dinero, el arte y la vida en general, que era un gran estafador. Lo que hacía doblemente molesto el que se hubiera llevado todo el dinero de Davy.

Davy atravesó el bar y se deslizó dentro del reservado, y Ronald se atragantó y luego bebió su agua en medio de una horrible carraspera.

—Hola, Rabbit —dijo Davy, disfrutando del ahogo—. ¿Dónde diablos están mis tres millones de dólares?

Ronald siguió tosiendo, atragantado entre el agua, la culpa y el terror.

—Sabes, la vida del delito no es para cualquiera —dijo Davy, tomando una de las patatas fritas de Ronald—. Debes disfrutar el riesgo. ¿No estás disfrutando el riesgo, no, Rabbit?

Ronald tragó un poco de aire.

—Es por tu culpa.

—¿Porque no debería haber confiado en ti? —Davy asintió mientras masticaba—. Tienes razón. No volveré a hacerlo. Pero lo quiero de vuelta, Rabbit. Los tres millones enteros. Y el cambio. —Tomó otra patata frita. El bar no parecía gran cosa, pero el cocinero sabía claramente cómo hacer buenas patatas.

—No era tu dinero. Lo robaste. —Ronald miró alrededor, aprensivo—. ¿Dónde está Simon? ¿Está aquí?

—Simon está en Miami. Te voy a golpear yo mismo. Y sabes que sí era mi dinero; tú me viste ganarlo apostando a las mismas acciones que tú...

—El millón con el que comenzaste no era tuyo —dijo Ronald, y Davy se quedó duro, atrapado por el recuerdo de tres años atrás de una hermosa rubia enfurecida.

—Clea. —Davy sacudió la cabeza—. ¿Lo has pasado bien, Rabbit?

—Ves, ni siquiera lo niegas. —Ronald estaba exultante en su indignación—. Le robaste a esa pobre mujer la herencia de su padre...

Davy suspiró y buscó la sal. Si Rabbit había caído embelesado en el calor de Clea, iba a ser difícil enfriarlo de nuevo.

—Esa mujer no es pobre, es codiciosa. Heredó un montón de billetes de su primer marido y lo último que oí es que se había casado con un viejo rico en las Bahamas.

—Tú le robaste el dinero —dijo Ronald, aferrándose al borde superior del reservado—. Ella es inocente.

Davy corrió el plato de Ronald hacia su lado y buscó el kétchup.

—Rabbit, ya sé que ella es una buena apuesta, pero ni siquiera tú puedes creerte eso.

Ronald se levantó.

—Estás hablando de la mujer que amo.

—Clea no es la clase de mujer que uno ama —dijo Davy inflexible—. Es la clase de mujer que uno cree que ama, pero luego resulta que simplemente la alquilabas hasta que llega otro con la opción de comprar. —Les puso kétchup a las patatas de Ronald que quedaban.

—Yo creo en ella —dijo Ronald.

—También creíste que el paraíso tecnológico iba a durar para siempre —dijo Davy—. Como solía decir mi padre, si es demasiado bueno para ser cierto...

—No estamos hablando de dinero —dijo Rabbit—. Ella me ama.

—Si estás hablando de Clea, estás hablando de dinero. Es lo único que le interesa.

—También le interesa el arte —dijo Ronald.

—¿El arte? ¿Así llama a una película de culto y dos tomas porno? ¿Arte?

—No —dijo Ronald confundido—. Su arte. Así es como la conocí, en el museo de arte de su familia, cuando ayudaba a tasar la colección de su difunto esposo.

—¿Difunto esposo? —Davy se rió—. Imagina mi sorpresa. Rabbit, su familia no tiene un museo de arte, y ella se dirigió a ti cuando se enteró de que tenías acceso a mis cuentas. ¿De qué murió el marido? —Sostuvo una patata frita—. No, espera, déjame adivinar. Ataque al corazón.

—Fue repentino —dijo Ronald.

—Sí, siempre lo es con los maridos de Clea —dijo Davy—. Un consejo: no te cases con ella. El negro le queda demasiado bien.

Ronald se quedó pensando. Qué barbilla tan pequeña tenía.

—Ella decía que tú hablabas mal de ella. Dijo que la habías amenazado y que desparramabas mentiras sobre su pasado. Tú mientes para vivir, por qué habría de creerte...

Davy sacudió la cabeza.

—No tengo que mentir en esto. La verdad ya es bastante dura. Mira, si quieres suicidarte, morir en la cama de Clea es una buena manera de irte como los otros, pero antes necesito que me devuelvas mi dinero. No me gusta ser pobre. Limita mi panorama.

—No lo tengo —dijo Ronald, mirando hacia delante—. Se lo entregué a su verdadero dueño.

Davy se recostó en el asiento y lo miró con lástima mezclada con exasperación.

—Ya se lo has dado a ella. Así que ¿cuándo fue la última vez que la viste?

Ronald se estremeció.

—Hace cuatro días. Está muy ocupada.

—Le diste el dinero no bien lo tuviste y luego ella ha estado muy ocupada.

—No —dijo Ronald—. Está coleccionando, también. Es parte de nuestro plan, crear una colección...

—¿Clea está coleccionando arte?

—Ya ves —dijo Ronald presumiendo—. Sabía que no la entenderías.

—No hay suficiente dinero rápido en el arte. —Davy frunció el entrecejo mientras empujaba el plato vacío de Ronald y levantaba su taza de café—. Además es una apuesta más fuerte que las acciones tecnológicas. El arte no es una buena manera de hacer dinero al menos que seas un administrador sin la moral que supone el trabajo. —El café estaba tibio y no era la bebida ideal para acompañar las patatas fritas. Rabbit no tenía buen gusto.

—El tema no es el dinero —decía Ronald—. Se ha enamorado de la pintura folk.

—Clea no se enamora —dijo Davy—. Clea sigue el dinero. En alguna parte de todo esto habrá un tipo con dinero. Y un corazón roto. ¿Cómo está tu corazón, Rabbit? ¿Tienes un buen estado de salud?

—Excelente —dijo Ronald ácidamente.

—Una razón más para que te deje —dijo Davy—. Perdiste tu fortuna con la caída de las acciones tecnológicas y no eres fácil de matar. ¿Así que quién es el tipo con el que ella pasa el tiempo? ¿Un tipo con mucho dinero, un corazón débil y una gran colección de arte?

Ronald se quedó duro.

—Ya sabes —dijo Davy—. Sentiría pena por ti si no me hubieras arrancado los tres millones. ¿Quién es él?

—Mason Phipps —dijo Ronald—. Era el administrador financiero de Cyril. Clea vio su arte folk en una fiesta en su casa de Miami.

—Y poco después de eso vio el resto de él. —Davy se acomodó en el reservado, confirmando el mal concepto que tenía de toda la humanidad en general y de Clea en particular—. Qué chica. Está aprendiendo sobre arte así puede engancharlo para casarse y llevarlo rápido a la tumba.

—Mason no es tan viejo. Tiene cincuenta y algo.

—El que yo vi que mató tenía cuarenta. Me pregunto si Cyril fue su última víctima.

—Ella no mató a su marido —dijo Ronald—. Cyril tenía ochenta y nueve. Murió de muerte natural. Y ella no hizo pornografía. Hizo películas artísticas. Y ella me am...

—Acabando limpio —dijo Davy—. Sucede en un lavacoches. Aparece como Candy Suds, pero es Clea. No me creas, ve y alquílala tú mismo.

—Yo no...

—Pero primero me ayudarás a recuperar mi dinero.

Ronald se enderezó nuevamente.

—Estoy seguro de que no lo haré.

Davy lo miró con lástima.

—Rabbit, puedes parar de actuar. Te tengo atrapado. Si le cuento a la policía lo que hiciste, estás de nuevo dentro. Entiendo por qué te has enamorado de Clea, yo mismo perdí dos años con ella, pero ahora debes recuperarte. Yo voy a recuperar mi dinero y tú vas a ayudarme, o de lo contrario te vas a ir por un largo tiempo. ¿Tanto vale ella para ti? ¿Incluso considerando que no te ha llamado desde que tiene el dinero?

Ronald se mantuvo quieto y callado durante todo el discurso y por un momento después. Davy miró su rostro, sabiendo que las ruedas giraban detrás de esta fachada blanca. Luego habló Ronald:

—¿Acabando limpio?

Davy asintió.

—Tú y ella...

Davy asintió.

—Tú piensas que ella y Mason...

Davy asintió.

—No sé cómo recuperar el dinero —dijo Ronald.

—Yo sí —dijo Davy—. Háblame acerca de Clea y el arte.

Ronald comenzó a hablar de Mason Phipps y su colección de pintura folk; de cómo Clea había seguido a Mason para iniciar su propia colección y estaba con él ahora; de cómo ella había prometido llamarlo, iba a llamarlo, tan pronto como pudiera.

—Está muy ocupada con la colección —dijo Ronald—. Le lleva mucho tiempo porque Mason debe enseñarle demasiadas cosas.

Cómo pudiste vivir alguna vez del delito siendo tan crédulo está más allá de mi poder de comprensión, pensó Davy, pero sabía que eso no era justo. Clea era la clase de mujer que aplasta la capacidad de pensamiento de un hombre. Él lo sabía; lo había aplastado a él un par de veces.

Ronald siguió hablando de Clea la Coleccionista de Arte, y Davy se reclinó y empezó a calcular. Todo lo que necesitaba era sacarle a Ronald su dirección y un número de cuenta, conseguir su ordenador portátil, entrar en su disco duro, descubrir la clave —conociendo a Clea, seguro usaba la misma clave para todo—, y transferir el dinero. No era imposible pero era arriesgado, y le atraía mucho más de lo que habría deseado. No estaba buscando quebrantar la ley. Estaba limpio ahora. Había madurado. El delito ya no le excitaba.

—¿Qué? —dijo Ronald.

—No he dicho nada.

—Estás respirando fuerte.

—Asma —mintió Davy—. Dame su dirección y sus números de cuenta.

Ronald alzó las cejas.

—No creo que eso sea ético.

—Rabbit —dijo Davy, endureciendo la voz—. Tú no tienes ética. Así es como te metiste en este lío. Dame los malditos números.

Ronald titubeó y luego sacó un lápiz y una libreta del bolsillo interno de su chaqueta, la abrió en una página y empezó a anotar los números.

—Gracias, Rabbit —dijo Davy, tomando la hoja que Ronald arrancó de la libreta. Se puso de pie y agregó—: No dejes la ciudad. No robes nada más. Y por ningún motivo llames a Clea.

—Haré lo que se me antoje —dijo Ronald.

—No —dijo Davy—. No harás nada.

Ronald encontró la mirada de él y luego apartó la suya.

—Así está bien. —Davy lo palmeó en el hombro—. Mantente alejado de Clea y estarás bien. Sólo hay cosas buenas por delante.

—Al menos admite que tú le robaste el dinero, pirata —dijo Ronald.

—Por supuesto que lo hice —dijo Davy, y se fue a robarle a la mujer más hermosa con la que se había acostado en su vida. Otra vez.

Meterse en casa de Mason Phipps había sido una mala idea, pero Tilda no había sido capaz de pensar en algo mejor. Ahora, agazapada en de los pasillos de Mason en la oscuridad de la noche, lo estaba reconsiderando. Realmente no estaba hecha para esa clase de trabajo. Era una falsificadora de arte retirada, no una ladrona. Además, el lugar estaba desierto, excepto por un sirviente en la cocina y la Cena en el Infierno de Gwennie en el comedor, y la estaba ahuyentando. «La Reina del Drama» habría dicho su padre, pero ella tenía razones para estar espantada. Había encontrado una sala de billar vacía, una biblioteca vacía, una bodega vacía, y ahora estaba parada en el pasillo vacío pensando: Estoy atrapada en un juego de espionaje. La señorita Scarlet en el pasillo con un inhalador. Ésos eran los días, la Edad Dorada, cuando los hombres eran hombres y las mujeres no tenían que hacer el trabajo sucio. Lo que ella necesitaba era uno de esos tipos a la antigua que rescataban a las mujeres y robaban cosas para ellas.

Oh, recupera la entereza, se dijo a sí misma. Trepó hacia arriba por la escalera y abrió las puertas de un cuarto vacío tras otro hasta que encontró un dormitorio lleno de cosas de seda tiradas por todas partes, con olor a perfume en el aire, la clase de dormitorio propio de la clase de mujer que Tilda nunca sería. Por algún motivo, ella nunca tendría suficiente dinero.

Algo brillaba en un escritorio. Tilda lo escudriñó a través de sus gafas y se dio cuenta de que era el borde de un ordenador portátil. Clea Lewis había cerrado su ordenador sin apagarlo. Descuidada, pensó Tilda, mirando alrededor todas las cosas que la mujer tenía y de las que no se ocupaba. Realmente, no merecía tener un Scarlet.

En la planta de abajo sonó el teléfono, y Tilda tomó velocidad, haciendo un circuito por el dormitorio bajo la leve luz de la calle que se filtraba a través de las cortinas, fijándose detrás de los muebles y bajo la cama, tanteando en su recorrido cuando las sombras eran demasiado oscuras para ver. El Scarlet no era tan pequeño, pensó mientras se dirigía al armario de cuatro puertas que había en una pared. ¿Dónde diablos lo había metido Clea?

Abrió las primeras dos puertas y corrió la ropa para alcanzar el fondo del armario.

Había un hombre allí parado.

Tilda se dio vuelta para correr, y él le tapó la boca por detrás y la empujó hacia él. Ella pateó y lo enganchó de la tibia, y él trastabilló, perdió el equilibrio y la arrastró hacia la alfombra al caer.

Pesaba una tonelada.

—De acuerdo —dijo él tranquilamente en su oído, mientras ella luchaba debajo de él, intentando quitarle la mano de su boca antes de que sus pulmones colapsaran—. No entremos en pánico.

No puedo respirar, pensó Tilda y tragó aire por la nariz, inhalando un montón de polvo de la alfombra.

—Porque realmente no soy esa clase de tipo —continuó—. No estoy tratando de cometer un delito. Bueno, al menos no contra ti.

La aferraba con fuerza. Sus pulmones se ensanchaban al tiempo que la mano de él presionaba contra su boca, sus músculos se tensaron, el mundo se oscureció, y el pánico familiar la colmó.

—Solo necesito asegurarme de que no gritarás —dijo él, pero ella se iba a sofocar, siempre había sabido que algún día le ocurriría, sus tramposos pulmones la traicionarían como todo lo demás en la familia Goodnight, pero no de este modo, no mientras violaba la ley y la ahorcaba un tipo de mala vida y peso muerto, así que mientras sus pulmones se volvían piedra y su voz desaparecía, hizo la única cosa que se le ocurrió.

Le mordió.

Capítulo dos

En la planta de abajo, Gwen sonreía hacia el final de la cena al dulce y regordete Mason Phipps, tratando de mantener su pensamiento en el paisaje que Mason le estaba mostrando y no en su hija menor, recorriendo algún lugar de la casa buscando evidencias de su juventud malgastada.

—¿Qué opinas? —preguntó Mason, y Gwen volvió a dirigirle su atención—. Es un Corot. —Golpeteó el borde del marco con un dedo—. Tony no estaba seguro, pero yo dije «No, ése es un Corot». Y cuando hice examinar el lienzo, vi que tenía razón. Es un Corot.

Es un Goodnight, pensó Gwen, pero dijo:

—Es muy hermoso.

—Ésos eran los buenos viejos tiempos, cuando coleccionaba con Tony —dijo Mason, y Gwen pensó: Seguro que Tony pensaba lo mismo. Ella escuchaba con una oreja mientras Mason se regodeaba hablando sobre los viejos tiempos. Esa cena le estaba resultando eterna. Ya podría haber terminado un crucigrama entero a esas alturas. Uno difícil.

—Yo prefiero el arte folk —dijo la rubia que estaba al otro lado de la mesa, y Gwen se giró para mirar a Clea, encantadora como una mañana de primavera, si la primavera hubiera estado allí durante cuarenta largos años pero se hubiera ocupado mucho, mucho de sí misma.

—Arte folk —dijo Gwen amablemente—. Qué interesante.

—Sí, aún estoy coleccionándolo —dijo Mason—. Pero no es lo mismo sin Tony. Él realmente era el corazón de esto: compraba arte, manejaba la galería, y era anfitrión de todas esas inauguraciones.

La envidia era palpable en la voz de Mason, y Gwen pensó: Sí, Tony se lo pasó muy bien.

—Y además vivía contigo y las niñas, por supuesto —agregó Mason, sonriéndole—. Las pequeñas Eve y Matilda. ¿Cómo están?

Eve se divorció después de que su esposo se declarara gay, y Tilda abandonó la falsificación por el robo.

—Bien —dijo Gwen.

—Siempre fuiste lo mejor de su vida, Gwennie —dijo Mason—. ¿No te molesta que te llame Gwennie, no? Así es como siempre te decía Tony. Es el modo en que siempre he pensado en ti.

—Por supuesto que no —dijo Gwen, pensando: Sí, me molesta, y me molesta un montón.

—Mason y yo nos vimos por primera vez en una inauguración en un museo —dijo Clea, con una apariencia hermosamente reminiscente, con sus ojos azules y soñadores, su piel suave y cremosa, y su sedoso cabello rubio. Gwen pensó en arrojarle un plato—. La abuela de mi difunto marido fundó el Museo Hortensia Gardner Lewis —continuó Clea—. Era la pasión de Cyril. —Le sonrió a Mason—. Los hombres apasionados me resultan irresistibles.

—Cyril era un buen hombre —dijo Mason—. Éramos más que socios de negocios, éramos grandes amigos. Yo le ayudé a él como Tony me ayudó a mí.

Oh, Dios, espero que no. Gwen alzó su copa de vino.

—¿El Museo Lewis? —Trató de recordar si Tony les había vendido algo alguna vez. Los museos privados eran tan fáciles de engañar.

—Es un museo pequeño —dijo Mason—. Por supuesto que se agrandó cuando le doné mi colección de Homer Hodge.

Gwen se atragantó con el vino.

—Y ahora vuelvo a casa para completar mi nueva colección con una pintora sureña de Ohio, la hija de Homer, Scarlet —dijo mientras Gwen trataba de convertir el atragantamiento en una tos—. ¿Recuerdas a Scarlet Hodge?

—Ah —dijo Gwen, y tomó el vino nuevamente.

—De acuerdo con una entrevista que Tony dio a un periódico en 1987, ella sólo hizo seis cuadros. —Mason se acercó a Gwen—. De hecho, según recuerdo, Tony tenía los derechos exclusivos de su obra.

—¿Vamos a comer postre? —dijo Gwen—. Me encantan los postres.

—¿Tú comes postres? —dijo Clea, claramente asombrada, y Gwen se dirigió hacia ella agradecida.

—Cada vez que puedo —dijo—. Si es posible, como dos.

—Excelente —dijo Mason—. Me gustaría pasar y revisar tus archivos. Querría ponerme en contacto con los otros compradores de los Scarlet.

—Los archivos son confidenciales —dijo Gwen—. No es posible. Sería poco profesional. ¿Entonces, tomamos el postre?

Clea había estado golpeteando su vaso de agua, evidentemente tratando de llamar al sirviente, que ahora había aparecido, con aspecto de Bertie Wooster en su chaqueta blanca y con el pelo negro estirado hacia atrás.

—El postre, Thomas —dijo Clea.

Thomas intercambió una mirada con Gwen, no por primera vez en la velada.

—Confidencial, claro —decía Mason—. Pero tal vez tú puedas ponerte en contacto con ellos por mí. Hazles saber que hay alguien interesado en comprar. Por una comisión.

—Realmente, Mason —dijo Clea—, la señora ha venido a cenar, no a que la acosen.

Mason miró al otro lado de la mesa, con la cara de pronto endurecida, y Clea se calló.

—Pero lo que realmente ayudaría —continuó él dirigiéndose a Gwen—, sería conocer a Scarlet. Me gustaría escribir un artículo sobre ella, nada profesional, por supuesto. —Se rió como burlándose de sí mismo, y Gwen pensó: ¿Un artículo? Oh, no—. ¿Sabes dónde se encuentra? —preguntó Mason.

Arriba, robándole a tu mujerzuela.

—Creo que falleció —dijo Gwen.

—Pero era tan joven —protestó Mason—. Era adolescente. ¿Cómo murió?

Gwen pensó en Tilda, tirándole su último lienzo a Tony y saliendo por la puerta diecisiete años atrás.

—La asesinaron. Un hijo de puta insensible. —Le sonrió contenta a Mason—. Y no tengo idea de qué pasó después de eso.

—Eso es fascinante —dijo Mason, inclinándose hacia delante.

—No si eres Homer o Scarlet —dijo Gwen, mientras Thomas traía la tarta de postre—. Entonces sí que es horrible. Oh, qué bueno, queso y chocolate. Mi favorita.

Junto a ella, Clea contenía su desprecio, y Gwen atacó el postre rezando que eso fuera lo último que escuchase acerca de Homer y Scarlet Hodge.

—¿Entonces cuándo puedo pasar por la galería a hablar más sobre Scarlet contigo?

—Excelente tarta de queso —dijo Gwen, y siguió comiendo.

Davy había estado esperando a Clea, así que se sintió agradablemente sorprendido de haber caído sobre alguien suave y acolchonado. Definitivamente no es Clea, pensó mientras la sostenía contra la alfombra y trataba de razonar con ella, como dos adultos. Fue una fina exhibición de control masculino durante los diez minutos previos a que ella le mordiera. Entonces, él quitó la mano, ahogó un grito y resistió las ganas de golpearla. Una pelea no era su mayor interés por el momento, especialmente con alguien que jugaba sucio.

—¿Has tomado tu dosis? —le susurró mientras se frotaba la mano.

Ella se quedó debajo de él, sujeta de una mano, tratando de respirar mientras manoteaba algo en el bolsillo, con la visera de su gorra de béisbol cubriéndole la cara en la oscuridad. Él oyó un soplido y una carraspera y se agachó para ver si estaba bien; ella susurró salvajemente:

—Me tocas y grito.

—No, no lo harás —susurró él—. Si fueras a gritar, ya lo habrías hecho.

Ella exhaló con fuerza y se levantó del suelo, una brisa en la oscuridad mientras lo golpeaba de vuelta, y él tomó su muñeca mientras rodaba a sus pies.

—Tranquila —susurró él—. Aún no puedo soltarte. No he...

—No me importa. —Ella también estaba susurrando, mientras intentaba soltar su muñeca de la mano de él—. Suéltame, debo salir de aquí.

—No. —Él empujó su brazo más cerca y pudo sentir su perfume, algo dulce—. Pensar en ti libre, hablando de esto con la policía no me...

—Mira, idiota. —Sus susurros eran salvajes mientras intentaba soltar su mano del brazo de él—. No sé quién eres. Ni siquiera sé qué aspecto tienes. ¿Cómo podría decirle nada a alguien acerca de ti?

—Es cierto. —Davy la arrastró hacia la ventana y corrió la cortina para que la luz de la calle pudiera entrar, manteniéndose en la sombra para que ella no pudiera verlo.

Ella llevaba puesta una desaliñada chaqueta oriental abotonada hasta la garganta, y trató de mirarlo con sus extraños ojos brillando detrás de unas gafas hexagonales que le hacían parecer un insecto.

—¿Estás loco? —lo interpeló—. Mira si hay alguien ahí afuera.

Se sacudió de él otra vez, y él soltó su brazo antes de que se lo dislocara.

—¿Para qué te vestiste así? —susurró él—. ¿Para jugar al béisbol chino?

Ella lo apartó de su paso y él le quitó la gorra y la sostuvo sobre su cabeza, sintiéndose decepcionado cuando vio que su cabello era demasiado corto como para caer de golpe. Ella respiró hondo otra vez y se dio la vuelta hacia él.

—¿Se te ha ocurrido pensar que esto no es un juego?

—No. —Davy se quedó mirando sus bucles oscuros, que despuntaban como cuernitos—. Siempre es un juego. ¿Por qué lo haría si no?

—Dame esa gorra —susurró ella, y cuando la agarró más fuerte, ella se subió las gafas sobre el puente de la nariz, y lo miró fijamente.

—No —dijo él—. Y te he hecho una pregunta. ¿Por qué estás aquí?

Ella frunció el entrecejo mirándolo más fijamente aún.

—¿Qué? Habla.

Ella sacudió la cabeza claramente frustrada.

—Oh, olvídalo. Quédate con ella.

Se dirigió hacia la puerta y él la agarró por la cintura y la atrajo hacia sí.

—Dime en qué andas, Mulán —le dijo en el oído mientras ella trataba de escabullirse—. Me gustaría ser un caballero, pero los riesgos son demasiados.

Ella paró de luchar tan súbitamente que él se ahogó en su respiración. Canela. Su cabello olía a canela y vainilla, como las rosquillas que su hermana solía hornear los domingos por la mañana. Luego ella se dio la vuelta en la curva de su brazo para enfrentarlo, lo cual era agradable de por sí.

—Un caballero a la antigua —dijo ella, en voz baja, y Davy sintió una agitación de alarma—. Me vendría bien alguien así

—Yo no lo soy. —Davy aflojó el brazo y se echó hacia atrás junto al armario—. Muchacho del siglo XXI. Ése soy yo.

Ella se acercó y él se tropezó con un zapato de Clea y se cayó para atrás.

—Necesito un favor —le susurró ella mientras lo empujaba contra la ropa de Clea y contra la pared, y su voz, suave y aterciopelada podría haberle hecho bullir la sangre si no hubiera estado tan tiesa al presionarlo.

Si quieres seducirme, tienes que aflojarte un poco, pensó, pero olía como las mejores mañanas de su vida, así que no la presionó.

—No soy buena para este tipo de cosas —susurró ella, poniendo las manos, que le temblaban un poco, sobre el pecho de él.

Increíble, pensó Davy. Apostaba el doble a que iba a sacar más rédito.

—Mientras que tú claramente eres... —Se aferró a la camisa de él—... bueno en esto.

—De acuerdo, realmente no eres buena en esto —le dijo a ella, manteniendo baja la voz—. Así que termina con la escena. ¿Qué es lo que quieres? —Pudo oír un suspiro de temor en la oscuridad y comprendió que ella tenía miedo y pasó su brazo alrededor de ella—. Está bien —le dijo sin pensar.

—Hay un cuadro —dijo ella—. Cuarenta y cinco centímetros de lado. Un paisaje urbano con un cielo lleno de estrellas. Está en algún lugar de esta casa.

—Un cuadro —dijo Davy, sabiendo lo que venía después.

—Róbalo por mí —le susurró, y sus manos la apretaron automáticamente, sintiendo toda esa suavidad tibia bajo su desarrapada chaqueta.

De acuerdo, las posibilidades de que ella consiguiera lo que buscaba eran nulas, y era una ladrona que no podía ser buena y le estaba pidiendo a que robara, lo que era peor que todo lo que le había hecho hasta entonces incluyendo el mordisco y las patadas. Un hombre inteligente habría dicho que no y escapado, arrastrándola con él para que no pudiera delatarlo.

Pero la vida estaba siendo tan aburrida últimamente.

Y ella tenía miedo.

—¿Por favor? —dijo ella, presionando más cerca, con los labios abiertos.

—De acuerdo —dijo él, y la besó suavemente, deseando que tuviera gusto a canela, sorprendido de encontrar su boca fresca como menta.

Más sorprendido aún un segundo más tarde al descubrirla besándolo a él, estirándose para alcanzarlo, con la punta de la lengua tocando la suya. Así que apretó sus brazos alrededor de ella y la besó como si realmente lo sintiera.

—Vilma Kaplan —dijo él cuando terminó el beso. Ella se echó hacia atrás y luego él lo escuchó también, pasos detrás de la puerta. Casi la tiró al suelo al tratar de alcanzar la puerta del armario antes de que alguien entrara.

De acuerdo, esto es un presagio, pensó él. Mantente alejado de esta mujer y de su lengua. Luego, un minuto después, ella suspiró junto a él y él la abrazó de nuevo.

Gracias a Dios que es morena, pensó mientras escuchaba el murmullo de Clea en el dormitorio. Son las rubias las que me arruinan la vida.

Quince minutos antes, Clea había estado mirando cómo Gwen Goodnight devoraba su tarta de queso y pensando permanentemente maneras de separarla de Mason, con un hacha si fuera necesario, cuando el sirviente la interrumpió.

—Disculpe, señorita Lewis —dijo desde la puerta, y Clea se giró para mirarlo, manteniendo su cara amable porque a Mason le gustaba cuando una persona dejaba lo que estaba haciendo para ser amable y ayudar. Además, podrían llegar a necesitar un sirviente nuevamente. Nunca se sabía.

—Hay una llamada de teléfono para usted —dijo el sirviente.

—Gracias, Thomas. —Clea volvió su atención a Mason y a la charla sobre la galería—. Lo siento —dijo, irradiando gracia.

—No hay ningún problema —dijo Mason, feliz porque estaban hablando de arte nuevamente. Mason no era muy atractivo, pero era muy rico, de modo que la sonrisa que Clea le dirigió era genuina.

Gwen Goodnight abrió bien sus ojos azul pálido, que no podían compararse con los de Clea.

—No hay problema —le dijo Gwen a Clea—. A quien quiera que sea, salúdalo de parte nuestra.

Clea asintió y corrió su silla hacia atrás, manteniendo la mirada sobre Gwen. Gwen tenía patas de gallo y la línea de su mandíbula se estaba desdibujando, pero sabía de arte, y más que eso, Mason pensaba que era encantadora. «Gwen Goodnight», había dicho cuando recibió su mensaje telefónico. «Encantadora mujercita. Casi la he olvidado. La invitaré a cenar.» Y allí estaba ella.

Afortunadamente, Gwen parecía de su edad, lo cual le beneficiaba.

—¿Hola? —preguntó Clea cuando levantó el auricular.

—¿Clea? ¿Clea, querida? —dijo un hombre.

—¿Quién es? —dijo ella, molesta. Lo último que necesitaba era que Mason oyera a un hombre llamarla «querida».

—Soy Ronald —dijo la voz, claramente dolida.

—¿Qué quieres? —Se estiró para ver el comedor. Mason aún se inclinaba hacia Gwen. Gracias a Dios, había contratado un sirviente para que lo atendiera durante la cena. En realidad había contratado a un hombre que se había aparecido en la puerta pidiendo trabajo cuando advirtió que Mason pretendía que ella preparara la cena. Y ahora él estaba utilizando la cena que ella había organizado para coquetear con otra mujer. ¿Eso era lealtad? ¿Eso era aprecio?

—Sé que me pediste que no llamara —decía Ronald, sin aliento—, pero esto es importante. Davy Dempsey nos ha descubierto.

—¿Qué? —Clea miró a su alrededor para asegurarse de que Davy no estaba parado allí, con su desgraciada sonrisa.

—De algún modo nos ha rastreado —dijo Ronald—. Incluso sabía dónde estabas tú, no sé cómo. Me amenazó para que me quedara callado, Clea, pero debo decírtelo, no me importa si él me golpea, debo decírtelo porque te amo.

—¿Cómo me ha seguido hasta aquí? —dijo Clea con la voz como un látigo. Ciertamente, tenía un don para elegir hombres que la decepcionarían. Davy, Zane, Cyril...—. Él no sabía dónde me encontraba. Te habrá seguido a ti. ¿Qué has hecho? ¿Dejaste la nueva dirección?

—Estoy corriendo un gran riesgo al decirte todo esto —dijo Ronald, con la voz gruesa de dolor—. Es peligroso. Amenazó con matarme. Si no te quisiera tanto...

—Es un estafador, no un mercenario. —Clea pensó en Davy, buen mozo, astuto e implacable, y echó una mirada alrededor de la habitación otra vez, pensando rápido. Podría estar en cualquier parte, el desgraciado, buscando su dinero. Debía quitárselo de encima. Ronald debería hacer eso. Se lo debía. Era su culpa que Davy estuviera allí—. Si es tan peligroso, ¿por qué lo has mandado a buscarme? —Clea hizo temblar su voz—. Oh, Ronald, nunca podré volver a confiar en ti...

—Clea... —la voz de Ronald se estrangulaba por el pánico.

—... a menos que me ayudes. —Clea bajó la voz, dándole profundidad con la promesa—. A menos que pruebes que me amas salvándome, Ronald. Si hicieras eso, yo sabría que nosotros...

—Lo que sea —dijo Ronald, con la respiración acelerada—. Lo que sea. Deberíamos hablar acerca de eso. Déjame verte. Si pudiéramos...

—Primero debes probar que me amas. —Clea estiró el cuello para asegurarse de que Gwen no había trepado al regazo de Mason. Dios, no se podía confiar en los hombres.

—Me encontraré contigo —dijo Ronald sin aliento—. Nos...

—No puedo encontrarme contigo de ningún modo si Davy está cerca.

—Clea, por favor...

—Deshazte de Davy y luego hablaremos —dijo Clea—. Debo cortar...

—Espera, espera, tengo un plan para eso —dijo Ronald—. Creo que puedo convencerlo de dejarte el millón de dólares que te robó y que sólo se lleve el dinero que hizo con eso. El primer millón es justamente tu...

—Es todo mío —dijo Clea, con la ira haciéndole subir la voz. Verdaderamente, ¿dónde estaba la cabeza de este hombre? ¿Cuánto tiempo pensaba que un millón podía durar en su economía? Bajó la voz de nuevo, esta vez hasta el ronroneo que había hecho crispar a hombres más fuertes que Ronald—. Tú sabes eso, Ronald querido, sabes que es verdad.

—Por supuesto —dijo Ronald automáticamente—. Pero si se va...

—No se irá —dijo Clea—. Lo conozco, es imposible. Deshazte de él y entonces tú y yo podremos estar juntos para siempre. Yo solamente tengo que comprar unos pocos cuadros más, Ronald. Un mes más como mucho, y estaremos juntos de nuevo. Con una hermosa colección de arte.

—¿Un mes? —Ronald respiro hondo—. Yo no...

—Pero sólo si te deshaces de Davy —dijo Clea—. Mientras él esté por aquí, nunca estaremos juntos.

Hubo un silencio al otro lado de la línea, y Clea se estiró para ver qué estaba ocurriendo en el comedor. Gwen se reía de algo que había dicho Mason. La mujer era prácticamente una hiena. Y la línea de su mandíbula estaba definitivamente desapareciendo. Clea puso sus dedos bajo el mentón y presionó. Todavía firme, pero ¿por cuánto tiempo? Había un límite para la cirugía plástica, después de todo. Demasiada y comenzabas a parecerte a...

—¿A qué te refieres —dijo Ronald despacio—, exactamente con «deshacerte»?

En el comedor, Gwen había puesto su mano sobre el brazo de Mason, y Clea dijo:

—Quítalo de nuestra vista.

—¿Quieres decir que lo mate?

Clea dejó de mirar a Gwen y a Mason para pensar acerca de eso. La muerte era un poco más drástica de lo que había pensado, pero quitaría a Davy del camino para siempre. Tal vez Ronald podría culpar a Gwen del asesinato. Eso resolvería todos sus problemas.

Por otra parte, se trataba de Davy. Había sido bueno con ella mucho tiempo atrás.

Oh, maldita sea, deja que Ronald lo solucione.

—Ronald, o me amas o no.

—Tiene una familia —decía Ronald—. Una verdadera familia. Llama a su hermana todas las semanas. No creo que pueda.

—Entonces no me tendrás a mí —dijo Clea—. Si no puedes ocuparte de una pequeña cosa como ésta, no puedo confiar en que puedas ocuparte de mí, lo que significa que no podré pasar el resto de mi vida contigo. Tú me has traicionado, Ronald, has mandado a ese horrible hombre aquí y ahora no me salvas. Estoy tan enojada que ni siquiera puedo seguir hablándote.

—Clea...

—Adiós para siempre, Ronald —dijo Clea, y le cortó en medio de su plegaria, oyendo el crujido de desesperación que significaba que lo tenía atrapado.

Ahora todo lo que tenía que hacer era esperar a que Ronald empujara a Davy debajo de un autobús o lo deportara a algún lado. Ronald la amaba, lo haría. No había problema. A menos que Davy estuviera ya dentro de la casa. No podía estar ya en la casa, ¿o sí? Debería haberle pedido a Ronald más detalles.

Clea echó una mirada más al comedor y fue arriba para asegurarse de que Davy no la estaba desvalijando. Así era el mundo: las mujeres tenían que hacer casi todas las malditas cosas por sí mismas.

De acuerdo, de acuerdo, pensó Tilda tratando de mantenerse lo más quieta posible. Hay una salida para esto. Solo tengo que calmarme y pensar. Respiró profundamente. El oxígeno era importante, especialmente si eras asmático. Su falta te hacía inconsciente y vulnerable. Inspiró nuevamente, y el bandido besador detrás de ella la abrazó.

Eso era dulce. Debía pensar que era una idiota total. O una puta total. Lo había besado. Se había hundido en la oscuridad anónima del armario y había pensado: Oh, gracias, Dios, va a ayudarme, y lo había besado. Era una puta idiota. Por supuesto, él era un ladrón, así que no era que él estuviera en una posición superior. Tengo que sacar más de esto, pensó. Seis meses de celibato y ahora estaba intercambiando lengüetazos con ladrones en medio de felonías.

Fuera, Clea Lewis golpeó la puerta de un armario y Tilda se congeló. El bandido presionó su hombro, y ella trató de no sentirse consolada. Era un pirata, por el amor de Dios. Lo que extrañamente no disminuía su atractivo. Sangre Goodnight, pensó Tilda. La sangre llamando a la sangre.

La empujó amablemente y ella se dio cuenta de que estaba tratando de llevarla a la otra parte del armario, más lejos de las primeras puertas.

De acuerdo. Se movió hacia un costado, y él alcanzó la pared con ella, con la mano ahora tibia en su espalda mientras la puerta del armario se abría.

Oyó cómo Clea corría la ropa hacia el lado donde habían estado y su vida entera pasó por su cabeza: cuadros falsos y murales copiados se intercalaban con escenas de su familia. Movió la cabeza una fracción de centímetro hacia el hombre que estaba parado entre ella y la ruina, lo suficiente como para que su frente tocara el hombro de él en la oscuridad. Siempre era ella la que rescataba, pero esta noche podría hacerlo él. Era tan malo como ella, tal vez peor, pero necesitaba sus puntos buenos del karma, quizá los podría salvar.

Clea paró de mover la ropa y cerró la puerta del armario, y Tilda inhaló en un temblor de alivio, olió a jabón y algodón, y trató de no sacudirse. Cuando oyó que la puerta se cerraba desde fuera, él dijo:

—Por aquí. —Y abrió la puerta. Pero estamos tan seguros aquí dentro, pensó ella, y lo siguió afuera.

—Bueno —susurró ella cuando estuvieron de vuelta en el dormitorio de Clea—, muchas gra...

—Mierda —dijo él, y ella siguió la vista al escritorio. El ordenador no estaba—. Perdón —añadió, manteniendo baja la voz esta vez.

—¿Te estás burlando? —dijo Tilda—. He querido gritar eso durante las últimas ocho horas. —Respiró hondo. Ahora él llevaba puesta su gorra de béisbol negra, la que había tomado prestada de Andrew y tenía bordada en blanco la palabra PUTA en el frente. Eso estaba bien, así podría recordarla—. Bueno, ha sido genial, pero...

—Hay un bar a tres manzanas de aquí —dijo él—. Nos vemos allí.

—¿Qué? —susurró Tilda—. ¿Por qué? Mira, si es por lo del beso, discúlpame, pero...

—El cuadro —le susurró él, tratando de empujarla hacia la puerta.

—Sabes —dijo Tilda, resistiendo el empujón—, estaba equivocada. Ése no es tu problema. Yo...

Él se acercó más; la luz proyectó una sombra corpulenta; ella se detuvo.

—Vilma, no sé cómo te ganas la vida, pero no robando. Ve y espera en el bar.

—No, en serio.

—¿Quieres quedarte y revisar el lugar?

La oscuridad se cerraba en torno a ella, y sintió que sus pulmones comenzaban a endurecerse. Era tan tonta.

—No.

—Entonces vete. —La llevó hacia la puerta—. Y si te atrapan, nunca me has visto.

—Ojalá —dijo Tilda, y se escabulló por la puerta, sintiéndose tonta y fracasada.

Cuando Gwen regresó a la galería, fue directa al armario de debajo del mostrador y sacó la botella de vodka. Estaba vacía.

—Maldición —dijo y la tiró a la basura, preparada para atacar a quien fuera que se la hubiera terminado. No habían sido Andrew ni Jeff; ellos tenían su bebida en su apartamento. Eve no se habría terminado la botella. Y Nadine sabía que no debía.

Debo haber sido yo, pensó Gwen. Bien, justo lo que siempre he querido ser, una borracha amnésica de mediana edad. Buscó algo para poner en el tocadiscos y eligió Do You Know the Way to San José?, Dione siempre era buena. San José debía ser bueno también. Cualquier lugar menos ése.

Se hundió en el sillón de cuero y trató de no pensar en Tilda atrapada en esa maldita casa. Necesitaba unas vacaciones, aunque faltaría un tiempo para que pudiera irse. Un año hasta que Eve finalizara sus estudios de profesorado. Tres años hasta que Nadine entrara en la universidad.

Andrew entró sosteniendo un vaso, con Spot siguiéndolo.

Doce años hasta que el perro muriera.

—Aquí estás —dijo Andrew, poniendo el vaso en el mostrador.

Tenía aproximadamente un centímetro y medio de líquido claro dentro, y Gwen dijo:

—¿Eso es vodka?

Andrew le sonrió.

—Ajá —dijo sin percatarse de la acusación. Tenía aspecto de uno de esos tipos rubios de las películas de los sesenta, aunque eso debía ser por el maquillaje en los ojos—. Nadine dice que Tilda ha regresado y traía esto. —Señaló a Spot, que dio una pequeña voltereta temblorosa y cayó sobre la alfombra—. ¿Ha vuelto a salir? —Abrió la puerta inferior de la nevera y sacó un cartón de zumo de naranja y piña—. Ah, y han llamado del Banco.

En veintiséis años las hipotecas estarían pagadas. Eso significaba que ella tendría setenta y nueve, y probablemente ya no le quedarían ganas de irse. También significaba que iba a necesitar alrededor de tres millones de libros de crucigramas para pasar el tiempo hasta su muerte. Probablemente ni existieran tantos. Bueno, no iba a enfrascarse en la búsqueda de palabras, no importaba cuán mal se pusiera. Tenía principios, maldita sea.

—¿Gwennie? —dijo Andrew sirviéndose zumo en el vaso.

—Aún tienes maquillaje.

Andrew asintió.

—El trabajo ha sido un infierno. Eve ha decidido abandonar el Double Take mientras aún era Louise, y yo he tenido que quitarle de encima a un tipo en la salida. Louise no tiene gusto para elegir hombres.

—No, simplemente no tiene tu mismo gusto para los hombres —dijo Gwen.

Andrew se sentó junto a Gwen en el sillón.

—Dios, qué bueno es estar en casa. Ah, Nadine me ha contado que ha vendido un cuadro por mil dólares. Qué chica hemos criado, ¿verdad? Si vende más o menos seiscientos más, Eve puede dejar de ser Louise cuatro noches a la semana y tú estarías segura aquí para siempre.

—A Eve le gusta ser Louise —dijo Gwen—. Y era un Scarlet. Tilda está en casa de Mason Phipps robándolo para traerlo de vuelta.

—Oh, diablos, Gwennie. —Andrew estaba exasperado—. Yo creía que Louise era nuestro mayor problema.

—Louise no es un problema —dijo Gwen—. Y si no vas a tomarte el vodka, dámelo a mí. He tenido una noche terrible y se está poniendo peor. Tilda aún está en esa casa, y por lo que yo sé, la deben haber atrapado. Y va a ser difícil explicar por qué estaba allí sin revelar toda nuestra vida. —Miró alrededor de la vieja oficina—. No tendría problema en hacerlo si no fuera porque terminaría en la cárcel.

Andrew le alcanzó el vaso.

—Eres un buen muchacho, Andrew —dijo Gwen—. Ahora ve y trae la botella.

Tilda se sentó en el bar, golpeteando la mesa con los dedos junto a su taza de café hasta que el tipo del reservado de al lado le pidió que parara. Giró la cabeza para mirar el reloj de pared. Había pasado más de una hora. Tal vez Clea Lewis lo había atrapado. Tal vez le estaba contando que una mujer había intentado robar su cuadro. Tal vez le había dado su gorra de béisbol a la policía. Tal vez...

—Hola, Vilma —dijo él, deslizándose en el reservado frente a ella—. ¿Me has echado de menos?

Capítulo tres

Tilda sacó su pie de abajo del bolso que él había tirado bajo la mesa.

—¿Te conozco?

—Ajá. —Él se acomodó en el asiento—. Tú eres la que ha metido su lengua en mi garganta hace una hora. ¿Te he dado las gracias por eso?

Ella lo escudriñó a través de las gafas. A primera vista, parecía un tipo común, de modales suaves, pelo oscuro, un estilo Clark Kent con gafas de marco grueso y una chaqueta gastada y descolorida. Lo único llamativo en él era la gorrita de béisbol de Andrew con la palabra «Puta», que le había quitado a ella en la habitación de Clea.

Al volver a mirarlo, el brillo de sus ojos y la forma de su mandíbula le hicieron estremecerse.

—¿Esto es lo que querías? —dijo él, y ella sintió que algo le golpeaba la pierna bajo la mesa.

Cuando lo agarró, sintió papel de envolver, y bajo eso, el borde de una pintura, y el alivio que la recorrió fue tan intenso que cerró los ojos.

—Gracias. Te perdono todo.

—¿Todo qué? —dijo él—. ¿Salvarte el pellejo?

—Por meterme en un armario. —Una punta del papel estaba rota, y Tilda pudo ver las estrellas en el cielo a través de él. Definitivamente eran sus estrellas. Gracias, gracias.

—Tú me has saltado encima —decía él—. Yo estaba allí primero. Técnicamente, era mi armario, Vilma.

—¿Quién es Vilma? —dijo Tilda, con el interés por su brillo disminuyendo.

—Ya nadie ve las películas de madrugada. La culpa es del cable.

Oh, bien, era culto. Tilda le sonrió ampliamente.

—Bueno, eh, esto ha sido genial. Gracias por toda tu ayuda. —Ella comenzó a deslizarse fuera del reservado, y él puso su pie sobre el banco, atrapándola.

—Espera —le dijo—. Me debes una. ¿Quién eres y por qué estabas metida en el armario de Clea?

—No —dijo Tilda y empujó su pie.

—Sí —dijo él, manteniendo su pie donde estaba.

—Si hago una escena... —comenzó y luego se detuvo, al ver el problema. Estaba sentada en un reservado con una pintura robada. No podría soportar una escena. Alguien se acercaría y diría «¿Qué es esto?», y entonces ella tendría que explicarlo. Y cualquier cosa era mejor antes que hablar de los Scarlet, cualquier cosa, incluso ese tipejo y sus destellos.

—Aquí tienes —dijo él—. La buena noticia es que no me importa qué te propones, sólo quiero información. Quién eres y...

La camarera llegó con la jarra de café y él se encogió en su chaqueta un poco más.

—¿Hamburguesa? —le preguntó y la camarera sacó su libreta sin siquiera mirarlo. Si alguien le preguntaba al día siguiente, no recordaría nada de él, lo cual habría sido increíble porque realmente era una obra de arte—. Café —dijo él. La camarera asintió, guardó su libreta en el bolsillo del delantal, llenó la taza de Tilda y se retiró, aún sin mirarlo.

—Ahora —le dijo a Tilda—. Tu nombre.

Tilda se acomodó y pensó rápido.

—Llámame Vilma. La pintura es mía. La señora Lewis se la llevó y no quería devolverla, así que he tenido que entrar y buscarla.

—¿Ella la robó? —dijo él—. No es propio de ella.

—La compró —dijo Tilda—, pero no la pagó.

—Eso sí es propio de ella —dijo él y Tilda pensó: La conoces bien. Su idea de Clea, nunca lo suficientemente tibia, se enfrió más.

—¿Y tú quién eres? —preguntó ella—. ¿Y qué estabas haciendo allí?

—Soy asesor para una agencia de élite encargada del cumplimiento de la ley —dijo él, mirándola por encima de la montura de sus gafas—. Llámame Bond, James...

—Muy gracioso —dijo Tilda.

La camarera trajo su café, y cuando se retiró, él dijo:

—¿Y por qué no llamaste a la policía?

—Eso habría sido tan desagradable. —Tilda elevó la barbilla—. Y ella podría haber dicho que tenía la pintura para evaluarla.

—Así que preferiste robarla para evitar el desagrado. —Asintió—. Volveremos a eso. ¿Quién te abrió la puerta?

—¿Qué? —dijo Tilda, abriendo los ojos del modo en que Gwen y Eve siempre hacían cuando querían parecer inocentes.

Él chasqueó los dedos.

—Betty Boop.

—¿Qué? —dijo Tilda otra vez, esta vez en serio.

—Me recuerdas a ella. Con el pelo ondulado, los ojos enormes, boquita de muñeca. Mi hermana se disfrazó de Betty Boop una vez para Halloween.

—Fascinante —dijo Tilda, con las cejas juntándose sobre sus «ojos enormes»—. ¿Puedo irme ahora?

—No, Betty, no puedes. Cuando he llegado a casa de Clea, he intentado abrir las puertas y estaban todas cerradas, excepto una de un costado. La cerradura estaba bloqueada así que no se podía cerrar. ¿Quién hizo eso por ti?

—No tengo idea de qué...

—Betty, puedes parar de mentir. Solamente quiero saber a quién conocías de esa casa y así yo también podré conocerlo.

La camarera trajo su hamburguesa, tiró la cuenta sobre la mesa y se fue.

—No conozco a nadie de la casa —dijo Tilda, mientras él comenzaba su tarea con la hamburguesa a la velocidad de la luz—. He entrado durante el día y la he bloqueado.

Él la miró por encima de sus gafas y ella se detuvo.

—Te doy un consejo —dijo él, con una amenaza palpable en el tono—. No me mientas. Es una pérdida de tu tiempo y de mi paciencia.

—Oh, por favor —dijo Tilda sin pestañear.

Él asintió y mordió la hamburguesa otra vez.

—Eso de hacerme el rudo nunca me funciona —dijo él, y cuando tragó, su voz se suavizó nuevamente—. Lo cual es raro porque realmente puedo ser un desgraciado.

Le sonrió, y Tilda vio maldad en su mirada y sintió que su garganta se cerraba.

—¿Quieres probar suerte?

—No —dijo Tilda—. Está bien, te diré la verdad. Alguien la bloqueó por mí, pero esa persona no trabaja en la casa. No creo que nadie trabaje allí. Creo que están sólo Mason Phipps y Clea Lewis, y no creo que la casa esté vacía en ningún momento.

Él se acomodó y la miró con algo que podría haber pasado por aprobación.

—Así que armaste una cena. Nada estúpida.

—Gracias. —Tilda golpeó su zapato—. ¿Puedo irme ahora?

—No —dijo él, sin mover el pie—. Clea te compró la pintura. ¿Por qué?

—Ni idea —dijo Tilda—. Supongo que le gustó.

—¿Por qué debes recuperarla?

—No —dijo Tilda—. Será mejor que no lo sepas.

—Pero siento que me beneficiaría. —Empujó el plato vacío, y Tilda pestañeó sorprendida. Debía haber estado hambriento para ingerir una hamburguesa como ésa—. Comencemos por el principio.

—No, no lo haremos. —Tilda se sentó más derecha—. Mira, sé que me has descubierto, pero yo no tengo ninguna conexión con Clea Lewis, ni siquiera la conozco, y me he cansado de contarte cosas. —Subió la barbilla—. Así que si eso no es suficiente, adelante, delátame.

Él la miró con tristeza.

—Betty, no soy la clase de tipo que delata a las personas. —Luego se detuvo, como si recordara algo—. Bueno, no soy la clase de tipo que denuncia a las personas como tú. —Levantó su taza de café y le sonrió.

—Gracias —dijo Tilda, ignorando la aceleración de su corazón—. Eres un verdadero príncipe. Mueve el pie.

Él tragó el café, sin quitarle los ojos de encima.

—No eres una ladrona. Te morirías de hambre si robaras para vivir, y claramente no estás muerta de hambre.

—Eh —dijo Tilda.

—Eso no ha sido un insulto. Ha sido una observación hecha mientras rebotabas en la alfombra. —Sacó su pie del asiento y se deslizó fuera del reservado, quitándose la gorra de Andrew y dejándola caer torcida sobre la cabeza de ella mientras se iba—. De acuerdo, esta conversación no ha terminado. —Buscó el bolso bajo la mesa—. Quédate ahí, Betty. Cuando regrese, vamos a comenzar todo de nuevo.

Oh, no, no lo haremos, pensó Tilda y lo vio irse hacia el fondo, con los hombros encorvados, sin forma. Se acomodó la gorra mientras él se dirigía al vestíbulo en el que se hallaban los baños. Después de un minuto se deslizó fuera del reservado y se dirigió a la puerta, con la pintura calzada firmemente bajo el brazo.

La camarera la atrapó en su camino a la salida.

—Espera un minuto. ¿Quién va a pagar la hamburguesa?

—Él lo hará —dijo Tilda.

—Se ha ido —dijo la camarera, bloqueándole la salida—. Se ha ido por la puerta de atrás.

—El muy hijo de puta —dijo Tilda llena de ira—. ¿Me ha dejado plantada con la cuenta?

—Es tu hombre —dijo la camarera—. Con el café son nueve con ochenta y siete.

—Idiota. —Tilda buscó el dinero en su cartera, golpeándose. Realmente tenía pensamientos cálidos hacia el desgraciado, que acababa de demostrar cuán patética era. Bueno, la buena noticia era que él estaba fuera de su vida.

Y tenía su Scarlet de vuelta. Se sintió un poco descompuesta cuando lo pensó, pero era algo bueno tenerlo de vuelta. De verdad lo era.

—Gracias —le dijo a la camarera y se dirigió a la puerta, agradecida por poder escapar.

En la acera de enfrente, Davy estaba apoyado sobre el lateral de un edificio. Escondido en la sombra. Lo siento, Betty, pensó cuando vio que la camarera la interceptaba en la salida. Ella miró hacia un lado y otro de la calle, obviamente tratando de verlo. Él se mantuvo inmóvil en las sombras, viendo cómo se calzaba la cartera en el hombro y anclaba la pintura bajo su brazo antes de partir, dando pasos largos y haciendo que la gente se diera la vuelta a mirarla cuando pasaba. Claramente, no está hecha para el delito, pensó, y comenzó a seguirla.

Cuatro manzanas más tarde ella acortó camino por una calle lateral, y él cobró velocidad para alcanzarla, pero se encontró solo en un callejón. Lamentándose por no haberla seguido más de cerca, volvió a la calle y miró alrededor.

No había nada interesante en la calle excepto la mugrienta fachada de ladrillos de una tienda con una leve luz filtrándose a través de la vidriera. Davy se acercó y miró a través del vidrio. El negocio estaba oscuro, pero en el fondo había una puerta con una ventana y gente moviéndose dentro. Y a través de las sombras del frente de la tienda, pudo ver dos paisajes marinos bien logrados pero deprimentes.

Pinturas.

Esto no es una coincidencia, pensó, y se alejó para tratar de adivinar el despintado cartel de la entrada. Era difícil de leer porque las letras doradas se habían emborronado, pero después de un minuto pudo descifrarlo: Galería Goodnight.

Así que Betty, la ladrona de arte, tenía conexiones con una galería de arte. Pudo alcanzar a ver un cartel más pequeño en la esquina inferior de la vidriera y se acercó a leerlo.

«Se alquila apartamento amueblado», decía. «Pregunte dentro.»

Miró por encima de su hombro, repentinamente cuidadoso, recordando a su padre: si las cosas parecen demasiado buenas para ser reales, aléjate. Michael Dempsey no era un gran padre, pero era un superviviente sin igual.

Davy consideró la situación. Si algún alma humana no lo estaba engañando para que cayera, era el destino. Pensó en Betty, con sus ojos azul pálido, desorientada detrás de esas gafas enormes, fallando terriblemente al intentar seducirlo en la habitación de Clea, levantando una pared de piedra frente a él sin ninguna sutileza en el bar. Las posibilidades de que ella lo condujera allí intencionadamente eran cercanas a cero.

El destino, por otra parte, podía ser bastante engañoso para él. Había sido jugador de billar durante el tiempo suficiente como para saber que si tienes que elegir entre habilidad y suerte, debes elegir suerte. Había sido estafador el tiempo suficiente como para saber que si debes elegir entre un gran plan y el destino de tu lado, eliges el destino. Y ahí estaba él, metido hasta el cuello en habilidad y planes.

La situación requería pensar un poco y necesitaba un poco de capital, así que se fue a buscar un bar con mesas de billar. Betty podría esperar.

Después de todo, ya sabía dónde encontrarla.

Cinco minutos antes, Tilda había entrado por la puerta trasera de la galería a la oficina. Gwen estaba tirada en un gastado sillón de cuero, con el cabello rubio reflejando la luz del tocadiscos, que estaba tocando Don't Say Nothin' Bad About My Baby, de los Cookies, pero Spot saltó a sus pies desde la raída alfombra y se lanzó sobre Tilda. Esta lo agarró al tiempo que Gwen se sentaba tan rápido que casi se resbala del sillón de cuero.

—¿Dónde has estado? Dios mío, pensaba que te habías...

—Ya lo sé. —Tilda trató de controlar la cola voladora de Spot sin que se le cayera el cuadro—. Está resuelto. ¡Mira! —Sostuvo el cuadrado envuelto en papel, y Gwen se hundió en los almohadones.

—Gracias a Dios. —Gwen levantó sus ojos al techo.

Tilda dejó caer el cuadro sobre el sofá y alzó al frenético perro en su hombro para calmarlo mientras comenzaba a hiperventilar de nuevo.

—Lo sé —dijo, acariciándolo como a un bebé, y disfrutando de su ostensible necesidad de ella—. No puedo creer que todo haya terminado.

—No ha terminado —dijo Gwen.

La puerta de la oficina se abrió nuevamente antes de que Tilda pudiera decir nada, y entró Andrew, con Eve chancleteando detrás de él con un pijama púrpura y unas pantuflas ruidosas.

—Te hemos oído entrar —dijo Andrew, encerrando a Tilda en un abrazo de oso y aplastando a Spot en el proceso—. Te hemos extrañado, delincuente. —Tilda se inclinó hacia él un momento, adorando sus brazos alrededor de ella, y entonces Spot pegó un grito de estrangulamiento y Andrew la soltó.

—Ahora yo. —Eve apartó a un lado a su ex marido para abrazarla también, con sus rizos acariciando la barbilla de Tilda—. Te hemos extrañado tanto —dijo, con la voz ahogada en el cuello de Tilda.

—Yo también os he extrañado —dijo Tilda, acariciando su espalda—. No tienes idea de cuánto quiero hablar contigo.

Eve se alejó.

—¿Qué pasa? Si es dinero, estamos bien. ¡Nadine vendió una vieja pintura por mil dólares!

—Sí —dijo Tilda—. Mal hecho. Era un Scarlet

—¿Y? —Los ojos de Eve se dirigieron al cuadro en el sofá, con el papel roto de modo que podía verse la mayor parte del cielo—. ¿Es ése? ¿Por qué está aquí?

—Porque es falso —dijo llanamente Tilda.

—¿Por qué? —Eve levantó el cuadro y comenzó a quitarle la cinta adhesiva que lo envolvía—. ¿Porque lo firmaste Scarlet? ¿Y? —Se encogió de hombros—. Es un seudónimo. Como mi Louise. Los escritores lo hacen, ¿no? —Miró a Tilda—. Escriben con nombres falsos para conservar la privacidad. Tú simplemente pintabas de forma anónima.

—Le dijimos a la gente que Scarlet era la hija de Homer. Compraron sus pinturas por Homer.

—Yo pienso que sus pinturas eran maravillosas. —Eve tiró de la cinta adhesiva—. Creo que ése fue el motivo por el que las compraron, no por ese viejo de Homer.

—Oh, Homer no era tan malo —dijo Gwen.

Tilda levantó la barbilla.

—Ya no importa. Estamos a salvo.

—No, no lo estamos —dijo Gwen.

Eve abandonó la cinta adhesiva y empezó a arrancar el papel.

—Mason está buscando el resto de los Scarlet —dijo Gwen, y Tilda sostuvo más fuerte al perro mientras su estómago se retorcía otra vez—. Quiere escribir acerca de Scarlet. Todo lo que ha podido encontrar sobre ella es aquella entrevista que hizo tu padre, así que quiere que yo le cuente todo. Quiere hablar con ella.

—Tú no te acuerdas de nada —dijo Tilda, mientras Spot se acomodaba en sus brazos—. Tenemos la pintura de vuelta, así que...

—No lo creo —dijo Eve, mirando al lienzo mientras dejaba caer el papel en el suelo.

—¿Qué? —dijo Tilda, y Eve le dio la vuelta para que pudieran verlo.

—Del que me habló Nadine tenía pintado nuestro edificio. —Señaló las vaquitas gordas que salpicaban el paisaje—. No me habló de vacas.

Tilda miró la pintura y aflojó los pulmones.

Vacas.

Gwen miró a Tilda.

—Ése no es el cuadro que Nadine le vendió a Clea Lewis. Has robado un cuadro equivocado.

—Sabía que ese tipo era un problema —dijo Tilda, mirando aún las vacas y depositando a Spot en el suelo. Ni siquiera eran sus vacas, había sido una idea de su padre.

—¿Tipo? —dijo Andrew—. ¿Qué tipo?

Su padre le había dicho:

—Scarlet es una chica del campo. No vive en nuestro edificio, por el amor de Dios, ¿estás tratando de arruinar todo este negocio? Ella pinta, qué sé yo, vacas. Ve y pinta vacas. —Y Tilda lo hizo, vaquitas gordas con alas doradas de filigrana que volaban alrededor de todo el paisaje que Eve sostenía.

El paisaje que alguien había comprado.

Legalmente.

Buscó su inhalador en el bolsillo otra vez. Lo estaba usando demasiado. Su asma estaba fuera de control.

Vacas.

—¿Qué tipo? —dijo Andrew.

—Ese tipejo que he conocido en el armario de Clea. —Tilda le quitó la pintura a Eve y la colocó contra la pared sobre el viejo escritorio de caoba de su padre—. Él la ha robado por mí.

—¿Alguien más sabe algo acerca de esto? —preguntó Gwen—. ¿Alguien más ha robado esto?

—Él ya estaba robando en el lugar. —Tilda tocó la pintura recordando lo divertido que le había resultado pintar las vacas gordas y cuadradas y sus imposiblemente alas finitas; los finos trazos de pintura dorada que parecían encaje en el cielo azul. Habían resultado difíciles, pero las había disfrutado tanto.

—¿Dónde está ahora? —dijo Gwen—. ¿Va a hablar?

—No. —Tilda se apartó de las vacas—. Es historia. Concéntrate en el verdadero problema.

—Ha robado la pintura equivocada —dijo Andrew—. Eso no es nada bueno. Eso es felonía o algo así. Le preguntaré a Jeff.

—No, no lo harás —dijo Tilda, a la carga de nuevo—. Ésta es una de las tantas cosas que Jeff no querrá saber. No hasta que me arresten y necesite que me defienda, entonces se lo contaremos. —Miró las vacas, volando a su casa, y se contuvo—. Éste también es un Scarlet.

Gwen se echó hacia atrás.

—Me lo imaginaba. Es de Mason. Dijo que los estaba coleccionando.

—Entonces se va a enfadar mucho cuando se dé cuenta de que este cuadro no está —dijo Andrew.

—No hay problema, Andrew —dijo Tilda—. Tú te liberaste con el divorcio. No tienes que jugar con nosotras.

Eve dijo:

—¿Andrew? —Y él se acercó y se sentó a su lado.

—Aquí estoy, cielo —dijo él, abrazándola—. Siempre lo estaré. Tilda lo sabe, sólo está siendo insidiosa.

Sí, pensó Tilda. Ése es el motivo por el cual nadie me abraza a mí.

Andrew frunció un poco el entrecejo.

—Igualmente, no puedo hablar por Jeff. Ya conoces a los abogados.

—Jeff se nos unirá —le dijo Gwen—. Él te ama. No abandonas a las personas que amas. —Hizo que sonara como una sentencia a cadena perpetua.

—No te preocupes —dijo Tilda—. Ya se me ocurrirá algo. Yo arreglaré esto. —Levantó la pintura.

—Tal vez puedas meter a ese tipo de vuelta en el armario a robar de nuevo —dijo Eve.

Cierto, ese tipo que la llamaba Vilma. Se dirigió a su madre.

—Gwennie, ¿alguna vez has oído hablar de Vilma Kaplan? ¿Es alguien de una película?

—Claro —dijo Gwen—. Vilma Kaplan, Manojo de lujuria. Es de una vieja película de Mel Brooks.

Tilda cerró los ojos. Ah, bien. Encima de todo lo demás que había arruinado, se había enganchado con un comediante.

—Nunca volveré a ver a ese tipo —le dijo a Eve, y se fue abajo a enterrar las vacas junto al resto de su pasado.

Recostado contra la pared de un pub de alto nivel en el Distrito Brewery, Davy presionaba números en su teléfono móvil mientras que el hombre con el que estaba jugando al billar contaba los veinte dólares que acababa de ganarle.

—Necesito ayuda —dijo cuando su mejor amigo contestó.

—¿Para pegarle a Rabbit? —dijo Simon, con su leve acento británico escurriéndose en la línea.

—No, Rabbit ya no es el problema.

—¿No está muerto, no? —dijo Simon, sonando como si no le importara.

—No, solamente es un estúpido terminal. Le ha dado todo mi dinero a una mujer.

—Es justo. ¿No se lo quitaste tú también a una mujer, en primer lugar?

—Ésa es la mujer a la que se lo ha dado.

—Lo que explica por qué te robó a ti y no a mí —dijo Simon—. Pensaría que estaba arreglando algo, el querido y buen Rabbit. Qué cabeza dura. ¿Qué necesitas? Estoy en medio de algo aquí.

—¿Alguien que yo conozca?

—Rebecca.

—Morenas —dijo Davy—. Necesitas un programa en doce pasos.

—Como si tu fetichismo por las rubias fuera...

—Sólo buen gusto. Convencí a Rabbit para que me diera el número de cuenta de Clea. Ahora necesito su clave, que puedo sacar de su ordenador portátil.

—Yo no sé nada de ordenadores.

—Pero sabes todo sobre el robo —dijo Davy.

Hubo un largo silencio, y luego Simon dijo, casi sin disimular la envidia:

—¿Vas a robarle el ordenador?

—No —dijo Davy—. Simplemente quiero un rato a solas con él. Clea está con su futuro marido, así que he ido a su casa y he buscado...

—¿Qué quieres decir? ¿Has entrado? —preguntó Simon, con su acento marcándose mientras su voz se tensaba—. ¿Has entrado mientras había gente dentro?

—Por eso he entrado —dijo Davy pacientemente—. Si no hubiese habido gente, habría estado todo cerrado.

—Ésa es la razón por la que los principiantes nunca deben cometer delitos —dijo Simon—. Acabas de confesar hurto con agravantes. ¿Estás en un teléfono fijo o en tu móvil?

—Móvil —dijo Davy—. Y no he robado nada. —Casi.

—Eres un ladrón desde el momento en que entras sin que te inviten. Y la presencia de gente allí lo agrava. Normalmente eso te pondría en verdaderos problemas, pero como no has atacado a nadie, un buen abogado podría sacarte con sólo un par de años.

Davy recordó cuando había arrojado a Betty a la alfombra y decidió no compartirlo.

—El problema es —decía Simon— que debes pasar esos años en prisión, tonto. Dime que has usado guantes.

—Ha sido una cuestión del momento.

—La policía tiene tus huellas. Imagina qué entusiasmados estarán cuando descubran que su investigador de fraudes independiente se ha pasado al otro bando. Dime dónde estás e iré a asesorarte en persona.

—No. Tú estás en el tren. Lo que necesito saber...

—No voy a abandonar el tren —dijo Simon—. Pero prefiero dar consejos en persona que a través de un maldito teléfono móvil. Además, quiero conocer a Clea. Si ella se las arregló para seducirte tanto a ti como a Rabbit, abarca un amplio espectro. ¿Cuán buena es exactamente?

—¿En la cama? —Davy conjuró el recuerdo nuevamente—. Fenomenal. Pero luego te mueres.

—Tú has sobrevivido. ¿Dónde estás parando?

Davy pensó en el cartel de «Se alquila apartamento amueblad». Tal vez era tiempo de confiar en el destino.

—En este momento, en ningún lado. Mañana, en una galería de arte, a un par de calles de la casa de Clea. En el barrio alemán.

—¿Por qué allí?

—Aunque suene extraño, hay una morena a la que necesito conocer mejor. Se parece a Betty Boop.

—En serio. —Simon sonaba divertido—. Tal vez pueda ayudarte con eso también.

—No. Estás aburrido de ti mismo y el hurto es lo único que te despabila.

—Como si tú hubieras seguido a Rabbit hasta Ohio porque no estás interesado en el crimen.

—He venido a recuperar mi dinero —dijo Davy orgulloso.

—Si quisieras tu dinero, habrías llamado a la policía. Estás ahí porque quieres la adrenalina. Totalmente comprensible. Estaré allí mañana.

—No, no vas a venir —dijo Davy—. Quédate y dime cómo entrar en la maldita casa.

—¿Tiene alarma?

—No creo. No hay carteles.

—Rompe una ventana del sótano en la parte trasera de la casa —dijo Simon—. Eventualmente lo descubrirán pero para entonces la escena del crimen será tan vieja que les será inútil. Lleva guantes. Y asegúrate de que el apartamento que alquiles tenga dos dormitorios.

—No —dijo Davy, pero Simon ya había colgado.

Davy se metió el teléfono en el bolsillo de la cazadora.

—¿Vas a jugar esta segunda vuelta o no, hijo? —su compañero lo llamó desde la mesa de billar.

—Ah, sí, ya voy —dijo Davy, fingiendo renuencia—. Pero tengo que recuperar mi dinero. ¿Qué tal si subimos la apuesta?

—Lo que tú digas —dijo el tipo, felizmente desconcertado, y Davy trató de ignorar la aceleración de su sangre. Apostar en el billar no era ilegal. Todavía estaba en el bando correcto. No había razón para excitarse.

—Tú empiezas —dijo el tipo, y Davy sintió que se le aceleraba el corazón y levantó su taco.

Abajo, en la profundidad del frío sótano de la galería Goodnight, Tilda se detuvo ante la puerta cerrada del viejo estudio de su padre con Spot olfateando ansiosamente a sus pies. Miró sus vacas nuevamente y oyó a su padre diciendo: «Bueno, no es una verdadera pintura, pero los idiotas a los que les gustaba la obra de Homer lo comprarán.»

De algún modo, la idea de encerrar a sus vacas allí le parecía mal. Su padre había tenido razón, no era una verdadera pintura, pero aun así...

Atravesó el pasillo, junto a Spot, que la seguía de cerca, y abrió la puerta hacia el depósito que ocupaba la otra mitad del inmaculado sótano. Cuando encendió la luz, vio fundas por todas partes pero no polvo; Nadine había estado allí y el extractor de aire hacía el resto. Quitó la sábana que tenía más cerca y descubrió una silla con reposabrazos que tenía pintadas viboritas ondulantes que formaban rayitas verdes, púrpuras y azules a lo largo del borde y el tapizado. Sus ojitos encendidos le parpadearon y sus lengüitas se enroscaron, y Tilda les devolvió la sonrisa, encantada a pesar de sí misma. Fue de funda en funda, fijándose debajo de cada una para ver su obra antes de Scarlet: una mesa pintada con perros rojos con las orejas caídas, el frente de un armario lleno de caracoles texturados, varias sillas distintas pintadas con líneas de vuelo de mariposas naranjas y amarillas que le coqueteaban con sus ojos azul pálido. Spot la seguía pacientemente mientras ella miraba bajo el resto de las fundas, encontrando cada vez un animal diferente que le clavaba la mirada, haciéndole reír, y se dijo que sólo era basura de niña, mientras sonreía.

Entonces recordó a su padre, buscando las piezas en el depósito, cuando ella tenía dieciséis años.

—Me he pasado diez años enseñándote a pintar —había dicho—. ¿Y esto es lo que haces?

—Basura —dijo ella ahora y lo cubrió de nuevo.

Al fondo, encontró la última pieza que había realizado, aquella que Andrew había llamado «La cama de la tentación», con el respaldo cubierto de hojas, ahora todo arreglado gracias a Nadine y Ethan, con el colchón en su lugar y el cubrecama que Gwen había hecho para que combinara doblado en la cabecera. Spot saltó sobre la cama y se sentó a los pies, temblando un poquito por el aire acondicionado, y Tilda lo acarició, mientras contemplaba el arte que había realizado antes de convertirse en Scarlet Hodge y Matilda Verónica. El respaldo estaba cubierto con las ramas llenas de hojas del Árbol de la Sabiduría del Bien y el Mal, y bajo sus ramas, un Adán desnudo y rubio le sonreía a una Eva desnuda y oscura, con los rizos cortos creciendo como signos de pregunta alrededor de su cabeza. Detrás de ellos, en los arbustos pintados, se asomaban animales, las víboras púrpura y los monos azules y los flamencos naranja de los otros muebles, todos guiñando los ojos y sonriendo a las primeras figuras humanas que Tilda había pintado y que no eran copias de los grandes maestros. Todo era libre y salvaje y de mala calidad, no era verdadera pintura para nada.

No puedo pintar así ahora, pensó. Sé demasiado. Era como hacer el amor: una vez que aprendes cuánto tienes que perder, nunca más eres completamente libre para hacerlo.

Suspiró y colocó las vacas junto al respaldo de la cama, bajo el árbol, y pensó en los otro cinco Scarlet, dando vueltas salvajes ahí fuera, con Mason persiguiéndolos. Y se enfrentó a lo que sabía desde que Gwennie había tirado la bomba: no iba a estar tranquila hasta que no los tuviera todos con ella.

—Oh, maldición —dijo, y Spot puso la nariz bajo su mano y la levantó, quebrando su concentración—. Encontraré un hogar para ti mañana —le dijo, acariciándolo, y luego saltó cuando Eve dijo por detrás de ella:

—¿No nos vamos a quedar con él?

—Me has hecho saltar del susto —dijo Tilda, apretando a Spot.

—Lo siento. —Eve pasó delante de ella para ir a sentarse a los pies de la cama, con su pijama púrpura contrastando vistosamente con el borde verde de la cama. Tenía una enorme tableta de chocolate con almendras Hershey, notó Tilda con interés—. Nadine está verdaderamente resuelta a quedárselo. —Partió un pedazo de la tableta, arrancando el papel, y le ofreció el resto a Tilda—. Lo ha bautizado Steve.

Tilda puso al perro de nuevo en la cama y cogió la tableta.

—¿Steve? —Miró hacia abajo al pequeño perro de ojos caídos y nariz de aguja que miraba ávido el chocolate que tenía en la mano.

—No tiene hambre —dijo Eve—. Nadine le ha comprado comida para perros y cuatro clases de bizcochos.

—Sí, pero ¿Steve?

—Nadine, Ethan y Burton estaban viendo Fargo otra vez, y ella ha decidido que se parece a Steve Buscemi.

Tilda partió un pedazo de la tableta y se la ofreció al perro.

—No mucho. —Mordió el chocolate, sintió la dulzura correr por su boca; y retrocedió doce años. Eve y ella estaban de vuelta en la cama, susurrando con papeles de envoltorio marrón y letras plateadas. Las tabletas eran definitivamente más grandes. Y ella se sentía definitivamente mejor.

—¿Quién diablos es Burton?

—El nuevo novio de Nadine. Muy mono. Sin sentido del humor. Tiene una banda. Ella canta.

—No durará si no se ríe. —Tilda se sentó en la cabecera de la cama y el perro corrió a su lado.

—Espero que no. Es un incordio. —Eve le hizo ruidos de besos al perro—. Ven aquí, Steve. —El perro se arrastró lentamente a través de la cama hacia ella, y ella se estiró y colocó la cabeza sobre una mano, rascando al perro detrás de las orejas con la otra.

—Así que —dijo Eve, haciéndose la inocente—. Cuéntame todo, Manojo de lujuria.

Capítulo cuatro

Tilda se atragantó con el chocolate.

—No hay nada que contar —dijo cuando recuperó el aliento—. ¿Qué hay entre Andrew y tú? —Levantó el cubrecama y lo sacudió hasta que se acomodó por encima de Eve y del perro, con sus apliques en forma de hoja emulando el suelo de un bosque a lo largo de la cama.

Eve la miró y sonrió.

—Vamos, Vilma...

Tilda partió otro pedazo de chocolate.

—En serio, ¿por qué está enfadado Andrew?

—Louise —dijo Eve—. Había un tipo en el bar que me miraba raro, y yo ya había terminado por esa noche, así que pedí una copa. Bueno, Louise pidió una copa. No creía que fuera su tipo. Nunca lo soy. —Encogió los hombros—. Andrew simplemente es sobreprotector.

—Es excesivamente posesivo —dijo Tilda—. Te quiere tranquilita en casa, Eve.

—Entonces no debería pagarme para que sea la peligrosa Louise —dijo Eve, girando sobre su espalda—. Odio cuando me hace sentirme culpable. Nunca estuvo celoso de ti y Scott.

—Nunca está celoso de mí para nada —dijo Tilda, moviendo los dedos para llamar al perro.

—Sabía que Scott no era bueno para ti. Sabía que no duraría. —Eve estiró la mano—. Dame el chocolate.

Tilda le alcanzó la tableta.

—Scott era perfecto. —Acarició el cubrecama—. Ven aquí, Steve.

El perro atravesó el largo de la cama hacia ella, aterrizando en su regazo con un golpe ruidoso, y ella se rió porque él la quisiera tanto.

—Ves, su nombre es Steve —dijo Eve—. Y no creo que quieras un tipo perfecto. Creo que tú también tienes un poco de Louise dentro de ti. Creo que quieres un bandido en medio de la noche.

Tilda acarició al perro.

—No tengo nada que ver con Louise.

—Como Barbara Stanwyck en All About. —Eve siguió hablando como si Tilda no hubiera dicho nada—. Dice que quiere un hombre que la coja por sorpresa, como un bandido. —Eve giró sobre su codo, con chocolate en la boca, y sus ojos azules grandes e inocentes—. Así que háblame acerca de tu bandido. ¿Ha sido apasionado?

—Así que Andrew está enfadado contigo —dijo Tilda, sosteniendo al perro en brazos.

—¿Tan bueno ha sido? —Eve arrancó otro trozo de chocolate—. ¿Ha sido perfecto?

—No. —Tilda pensó en el beso en el armario y tembló—. Ni por asomo.

—¡Uuuuuuuy! —dijo Eve sonriéndole—. Perfecto.

—Por eso es que nunca he hablado de chicos contigo —dijo Tilda—. Tú me incitabas a hacer cosas malas, y yo me metía en problemas.

—Ya lo creo —dijo Eve.

—Dame el maldito chocolate —dijo Tilda, dejando que Steve se acomodara de nuevo en la cama. Eve lo llevó hacia sí.

—¿Y por qué ha robado la pintura por ti?

—Supongo que habrá sentido pena. —Tilda cortó otro pedazo.

—¿Y la parte de Manojo de lujuria? —dijo Eve—. Venga. Cuéntame.

—No hay nada que contar. —Dijo Tilda primero, pero sin querer comenzó a sonreír.

—Til-da tiene un secre-to —cantó Eve, con su voz perfecta que hasta hacía sonar eso bien, y Steve levantó las orejas.

—¿Y tú cuántos años tienes? —dijo Tilda, tratando de sonar madura.

—Treinta y cinco, pero no ando conociendo ladrones y haciendo Dios sabe qué cosas.

—Besarse —dijo Tilda y luego se rio cuando Eve se encogió de placer y Steve se echó atrás.

—Más —dijo Eve.

—No hay mucho más para contar —dijo Tilda, tratando de sonar desinteresada—. Yo he abierto la puerta de un armario, y él me ha atacado y me ha dado un ataque de asma, así que le he mordido. Luego ha criticado mi ropa y me ha dicho que no era un caballero y me ha besado.

—Uh, uh —dijo Eve—. ¿Cómo ha sido?

—Bastante apasionado —dijo Tilda, sintiéndose lo suficientemente a salvo en el sótano con Eve como para decir la verdad—. Yo le he metido la lengua.

—Sí —dijo Eve, y Tilda se rió de nuevo.

—No ha sido culpa mía —dijo Tilda, cortando otro trozo de chocolate—. Yo estaba asustada y él estaba de pie entre el desastre y yo.

—Entonces has dicho «muchas gracias», y no «déjame chuparte las encías».

—Ha sido la adrenalina. Tenía que ir a algún lado y ha terminado en su boca. Además, sabía que no iba a volver a verlo nunca, y estábamos en un armario oscuro, así que era como si no fuese yo. —Tilda se sintió contenta de cuán razonable sonaba todo.

—¿Eso ha sido lo último que has visto de él? —dijo Eve decepcionada.

Tilda asintió.

—Excepto por diez minutos en un bar, cuando me ha amenazado, me ha dicho que tenía ojos grandes, y me ha dejado plantada con la cuenta.

—Afilado —dijo Eve—. Iconoclasta. No es el estilo de tu madre.

—Claro —dijo Tilda, decidiendo que ya habían hablado bastante de sus pecados—. ¿Así que Gwennie está un poco rara últimamente?

—Gwennie siempre me parece rara —dijo Eve sentándose—, ésa es una de las razones por las que la amo. ¿Te he contado que fue a la tienda de Eddie Bauer y volvió con cinco jerséis, uno para ti, uno para ella, uno para Nadine, uno para mí y otro para Louise? Yo le dije: «Gwennie, hay dos para mí», y ella dijo: «No seas ridícula, querida, tú nunca llevarías nada negro.»

—Lo cual es cierto —dijo Tilda—. Aunque nunca había pensado en Louise como una chica Eddie Bauer.

—Ése es el motivo por el que necesitas a este tipo y no a Scott —dijo Eve—. Necesitas un bandido en medio de la noche, no un abogado de día. La Louise que hay en ti lo necesita como la Louise que hay en mí necesita un suéter negro.

—No hay una Louise en mí. —Tilda se deprimió un poco por eso. Se puso de pie, le alcanzó a Eve el último trozo de chocolate y puso a Steve en el suelo.

—En toda mujer hay una pequeña Louise. —Eve se inclinó en la cama y enderezó la pintura donde estaba, contra el respaldo—. Sólo porque la tuya se llame Vilma no significa que no sea una verdadera Louise.

—Y yo no necesito un ladrón en medio de la noche. —Tilda volvió a pensar en su lamentable comportamiento, pidiéndole que la rescatara—. Ese tipo saca lo peor de mí.

—Ésa es tu Louise interior —dijo Eve, con aprobación en la voz—. Déjala salir. La verdad, yo no sabría qué hacer sin Louise. Justo cuando creo que voy a empezar a gritar, es miércoles por la noche y allí está ella, haciéndome sacar humo.

—Claro —dijo Tilda—. Yo no doy clases en una escuela primaria. Yo pinto murales. Es muy pacífico. No tengo humo que sacar.

—Sólo recuerda las tres reglas —dijo Eve, como si Tilda no hubiera hablado—. Sólo aparece cuatro noches a la semana, nunca tiene sexo en casa, y nunca le cuenta a nadie que eres tú.

—No es demasiado tarde para una terapia —dijo Tilda—. Es probable que el seguro de la escuela lo cubra.

—¿Por qué? —Eve se levantó y se arregló el pijama—. Yo soy feliz. Y tengo dos jerséis.

—Mejor para ti —dijo Tilda—. Mira, el tipo del armario no ha sido tan apasionado, estaba exagerando.

—Tú sabrás —dijo Eve—. Sigue guardándote para ti la mejor parte, nunca vas a conseguir nada.

—Ya he conseguido algo —dijo Tilda, molesta—. Scott y yo teníamos muy buen sexo. Yo acababa siempre. —Steve puso las patas en su pierna y ella lo levantó—. Deberían poner el nombre de ese hombre en un cartel luminoso.

—Era demasiado tranquilo —dijo Eve—. ¿Alguna vez te sentiste arrebatada? ¿Alguna vez sentiste que si no lo tenías morirías?

—Por última vez. Yo no tengo una Louise interior. —Tilda miró hacia atrás a la cama—. Ni siquiera tengo una Scarlet interior. —Le alcanzó el perro a Eve y deslizó la funda sobre la cama nuevamente, tapando el respaldo, el cubrecama y el cuadro—. Tengo responsabilidades. Tengo que ser inteligente. Tengo que robar una pintura. —Se sintió un poco asqueada ante la idea, pero podía ser el chocolate.

—Otra razón para no dejar escapar al ladrón —dijo Eve.

—No lo he dejado escapar. Él se ha escapado de mí. —Forzó una sonrisa—. Y a Dios gracias que lo ha hecho.

—Sí —dijo Eve—, porque todos esos bonitos besos se habrían puesto viejos con el tiempo. Creo que hay más chocolate arriba, Vilma.

Tilda suspiró.

—Llévame hasta él, Louise.

A las nueve de la mañana siguiente, Gwen se sirvió una taza de café, colocó un tema de Bacharach en el tocadiscos, sacó un bollo de naranja y piña de la bolsa de la panadería que Andrew había dejado de camino cuando iba a correr, y luego salió a la galería y fue hacia el mostrador de mármol y hacia su último crucigrama. A su derecha, el sol se colaba a través del vidrio craquelado de la ventana, y una parte de metal suelta del techo se balanceaba silenciosamente en la brisa de la ventilación central. Detrás de ella, Jackie DeShannon cantaba Come and get me, y Gwen pensó: No hay posibilidad. Estoy atrapada aquí para siempre.

La clave para la G era «Hace tiempo una famosa marca de automóviles»; eso era siempre «Nash». Por qué nunca cambiaban esa clave era incomprensible para Gwen. No era que no hubiese otras marcas de automóviles que habían sido famosas. Eso le dejaba dos de las cuatro letras de la palabra para adivinar: R, vacío, N, vacío; lo que podía dar «rana», o «reno», o «rino», o «runa», o «r...». Mátame ahora, pensó Gwen.

De acuerdo, M, «Película de 1954 de Ray Milland.», veinte espacios.

—Maldita sea.

—Qué boquita, abuela —dijo Nadine por detrás de ella, y Gwen se dio la vuelta. Nadine llevaba puesta una chaqueta de cuero negro; tenía el pelo negro y encrestado, maquillaje blanco de mimo y ojos negros de mapache, a Steve en sus brazos, y su novio del día, Burton, luciendo como siempre, gótico y tétrico, a su lado.

—Es junio —le dijo Gwen a Nadine, decidiendo ignorar a Burton ya que su día era de por sí irritante.

Burton emitió uno de esos ruidos multiuso de «déjame en paz», y Gwen lo ignoró aún más. Podría haber sido un chico tan encantador si no fuese por su cara de desprecio.

Ethan salió de la oficina comiéndose un bollo, y no tenía buen aspecto.

—He cogido uno, señora Goodnight —dijo, con su cara huesuda y alegre bajo el cabello rojo brillante—. ¿Cuánto le debo?

El humor de Gwen mejoró un poco.

—Te regalo el bollo si puedes decirme el nombre de una película de Ray Milland de 1954, veinte letras.

—El fin de semana perdido. —Ethan mordió el bollo.

—Buen chico, Ethan —dijo Gwen y llenó el espacio.

—¿Por eso era el «maldita sea»? —Nadine bajó al perro y tomó un trozo del bollo de Ethan mientras se abría la puerta de la galería—. ¿Una película de 1954? Sabes que lo habrías sacado eventualmente.

—Ray Milland lo hace más difícil. —Gwen se dio la vuelta para mirar la cara del que fuera que hubiera estado tan perdido como para entrar en la galería y pensó: Oh, oh. Un metro ochenta, cabello oscuro, gafas de montura enorme, chaqueta gastada, y más gastada mochila, e incluso con todo eso, era atractivo.

—Perdedor —dijo Burton en voz baja, y Gwen miró dentro de los ojos brillantes y oscuros del recién llegado y pensó: No, pero igualmente es un problema.

—¿Ray Milland, 1954? —dijo.

—Sí —dijo Gwen, mientras Steve ladraba una vez, un grito trémulo que bajaba de escala al final.

—Steve —dijo Nadine, encantada—. ¡Eres musical!

—Marca A de asesinato. —El recién llegado acercó la mano—. Hola, soy Davy Dempsey.

Gwen frunció el entrecejo, le dio la mano y pensó: Es encantador. Eso no puede ser bueno. Miró su revista. Marca A de asesinato hacía que en la cuarta línea se formara la palabra «gato» en vez de «gaso».

—Eso es una ayuda.

—Perdón —dijo Ethan—. ¿Tengo que devolver el bollo?

—No —dijo Gwen—. Tienes dieciséis y has podido mencionar una película de Ray Milland. Eso te da bollos de por vida.

—¿Así que quieres comprar un cuadro? —le dijo Nadine a Davy, evaluándolo abiertamente.

Él estudió el Finster más cercano, un óleo pálido de tres pescadores deprimidos y malvados atacando a un atún dispéptico.

—«Una mirada sucia y depravada, Bailiff.»

—«Ésos son sólo espectadores, su Señoría» —dijo Ethan, y los dos se sonrieron mutuamente.

—¿Qué? —dijo Gwen, no del todo segura. Esa sonrisa, esa confianza, ese brillo en los ojos. ¿A quién me recuerda este tipo?

—Frases de películas —dijo Nadine, con voz afectada—. Ethan acaba de encontrar otro fanático del cine con quien jugar.

—Perdedores —dijo Burton por lo bajo.

—¿Entonces por qué estás aquí? —le dijo Nadine al extraño, concentrada como siempre.

—¿Tenéis una habitación en alquiler? —Asintió hacia el cartel en la vidriera mientras Steve se le acercaba y olfateaba sus zapatos—. Tomaré lo que sea, incluso el ático.

—La tía Tilda tiene el ático —dijo Nadine—. No le gusta compartir.

—Apartamento amueblado —dijo Gwen—. Limpio, bonito, ochocientos dólares, dos meses de alquiler por adelantado. No te preocupes por el perro. No muerde. Eso espero.

—¿Vas a quedarte dos meses? —dijo Nadine, mirando su mochila con desconfianza.

—Probablemente no —dijo Davy sonriéndole—. Básicamente, estoy de camino a Australia.

—Apoya al comisario local —dijo Ethan.

—No conozco ésa —dijo Nadine, ofreciéndole la mano a Davy—. Soy Nadine, y ésta es mi abuela Gwennie. —La señaló con la cabeza—. Ése es Burton y ése es Ethan, y ése es Steve, olfateando tus pies.

—Hola —dijo Ethan sacudiendo su bollo.

Burton se encorvó.

Steve se sentó y se rascó detrás de la oreja.

—¿Podemos irnos ahora? —dijo Burton.

—No —dijo Nadine, y Burton se quedó callado.

—¿Puedes darme referencias? —le dijo Gwen a Davy.

—No de aquí —respondió Davy—. Puedo darte muchas de Florida. Miami.

Florida, pensó Gwen. Agua azul brillante. Playas blancas y frescas. Cócteles con sombrillitas. Mataría por estar en Florida, aun siendo junio.

—Tenemos que irnos ahora —dijo Burton pasando su brazo por encima de los hombros de Nadine. Nadine parecía molesta mientras Ethan masticaba el bollo, e ignoraba por completo a Burton.

—La chaqueta —le dijo Gwen a Nadine—, es de Louise. Si la ensucias, costará carísimo.

—Tienes razón. —Nadine se quitó la chaqueta y el brazo de Burton al mismo tiempo—. Toma el cabello, también —dijo, y se quitó la peluca negra, liberando los rizos rubios que enmarcaban su cara—. Junio no es un mes gótico.

Burton estaba disgustado, pero siempre lo estaba, pensó Gwen. Claramente Nadine había heredado el legendario gusto de las mujeres Goodnight por hombres imposibles. Miró de nuevo a Davy. Tal vez Louise no debería conocer a éste.

—Hasta luego, Australia —dijo Nadine, y salió por la puerta, con el brazo de Burton alrededor de ella otra vez. Ethan se unió a ellos siguiéndolos, terminándose su bollo.

Davy se inclinó sobre el mostrador y los miró irse.

—¿Sabe que está con el tipo incorrecto?

—No lo sé —dijo Gwen—. Nadine es una muchacha muy profunda.

En la oficina, el tocadiscos comenzó a tocar Wishin' and Hopin'.

—Dusty —dijo Davy—. Buena señal. ¿Puedo alquilar el apartamento?

Seiscientos dólares.

—Sí —dijo Gwen.

Él asintió.

—Ahora, solo hay un problema.

Lo sabía.

—Me robaron la cartera en un bar anoche —decía él—. Soy un tonto. Recibiré dinero más tarde, pero debo cancelar todas mis tarjetas de crédito, así que por ahora todo lo que tengo son cien dólares.

Él le sonrió y los labios de ella se torcieron automáticamente. Cien dólares era un comienzo, y no era que en el apartamento hubiera algo que valiera la pena robar.

Dejó que sus ojos se deslizaran de costado hacia los hermosamente pintados pero depravados pescadores de Dorcas.

O hacia la galería.

—Pero puedo hacer que un amigo me consiga el resto para mañana. ¿Está bien eso para usted?

—Sí —dijo Gwen, relajándose.

Él dijo:

—Es usted una buena persona. —Y le entregó cinco billetes de veinte.

Gwen los cogió.

—La habitación está en el cuarto piso. Cogeré la llave y lo llevaré arriba.

Regresó a la oficina y cogió la llave del 4ºB, enfrente del apartamento de Dorcas, el 4ºA. Podría haberle dado el 2ºB, pero habría estado en frente de su apartamento. Dorcas siempre estaba esperando lo peor de todos modos. Si resultaba ser un asesino de hacha, podría reforzar su teoría de la vida. Le entregó las llaves.

—Gracias —dijo él, cogiendo el llavero—. No se arrepentirá de esto. —Luego debió haber visto algo en sus ojos porque se detuvo y agregó—: En serio. Está bien. —Y por un momento ella sintió que lo estaba, lo que fuera que él fuese, estaría bien.

Entonces se dio cuenta de a quién le recordaba. Tony. Justo cuando dijo «No te arrepentirás de esto», cuando le propuso matrimonio y ella aceptó, sin saber demasiado de él, excepto que parecía estar loco por ella y ella estaba empezando a sentirse embarazada de Eve.

—¿Hola? —dijo él, y ella se dio cuenta de que se había quedado mirándolo.

—Por aquí —dijo ella, y lo sacó de la galería antes de que se convirtiera en Tony y le vendiera un Finster.

Davy no estaba seguro de qué había dicho para que Gwen Goodnight lo mirara como si fuera el Ángel de la Muerte, pero parecía estar sobreponiéndose mientras lo conducía por los tres pisos de escalera al apartamento. El vestíbulo necesitaba un poco de pintura, pero estaba limpio y bien iluminado, lo cual era más de lo que Davy podía decir de muchos lugares en los que había vivido. Su casera no tenía mucho dinero, dedujo, pero era trabajadora. O al menos alguien lo era. Probablemente no Nadine.

Se sonrió un poco, pensando en el cabello rizado de Nadine y en sus ojos azul pálido; claramente, era alguien que nadaba en la piscina genética de Betty. Y Gwen también. Si las alineabas, las tres con esos ojos extraños, parecían sacadas del Children of the Damned.

—Así que acabo de conocer a su nieta —le dijo Davy a Gwen, mientras llegaban al final del segundo tramo de escaleras—. ¿Cuándo podré conocer a su hija?

—Cuando haya tenido tiempo para descansar —dijo Gwen sin mirar atrás—. Mis hijas pueden agotar a las personas.

A más de una, pensó Davy, y casi se choca con Gwen, que se paró en las escaleras delante de él.

—¿Cómo sabes que tengo hijas?

—Bueno, Nadine tenía que venir de algún lado.

—Tal vez tenga un hijo.

—He acertado —dijo Davy.

Gwen no parecía convencida, pero subió el siguiente tramo de escaleras y señaló la puerta de la izquierda.

—Cuarto B.

Davy puso la llave en la cerradura y la giró, pero antes de que pudiera entrar, la puerta del 4ºA se abrió y apareció un fantasma, con los brazos en jarras.

—Dorcas —dijo Gwen, sonriendo ampliamente—. Éste es Davy Dempsey, tu nuevo vecino. Davy, ésta es Dorcas Finster.

Dorcas era alta, flaca, con apariencia patricia, y olía a aceite de trementina y semillas de lino, pero más que nada era blanca: cabello blanco corto, piel muerta blanca, enorme y blanco delantal de artista. Un gato igualmente blanco pasó por entre sus tobillos y se sentó en la entrada.

—Y Ariadne —dijo Gwen, señalando al gato.

—Encantado de conocerte, Dorcas —dijo Davy, no muy seguro de estarlo.

Dorcas lo miró de arriba abajo. No tenía ojos azul pálido, notó Davy, lo cual era un alivio. Ella sacudió la cabeza.

—Ten cuidado con Louise —dijo, y cerró la puerta. Ariadne se sentó en la entrada, imperturbable aunque se hubiera quedado fuera.

—¿Louise? —le dijo Davy a Gwen—. ¿Quién es Louise?

—A Dorcas le gusta crear misterio —dijo Gwen, y Davy la miró con descreimiento—. Así que éste es tu apartamento.

El apartamento tenía un gastado sofá azul, una mesa pintada a rayas azules, dos sillas azules y, a través de un arco, se veía una cama cubierta con un cubrecamas azul y violeta furioso con un volante alrededor de ella. Cuando abrió la puerta que estaba junto a la cama, encontró un pequeño baño con una ducha. El lugar era pequeño, viejo, limpio, cercano a Clea, e incluso más cercano a Betty.

—Perfecto —le dijo Davy a Gwen, que buscaba alrededor del cuarto qué se había olvidado.

—Eres fácil de complacer —dijo Gwen, dirigiéndose a la puerta—. Hazme saber si necesitas algo.

—Claro que lo haré —dijo Davy, mientras ella cerraba la puerta, pensando: Mándame a tus hijas, creo que conocí a una de ellas anoche. Tiró la mochila al suelo y se sentó en la cama, esperando el sonido que hacen los viejos colchones al balancearse en ellos y, en cambio, encontró una superficie dura. Dios te bendiga Gwennie, pensó, y luego se preguntó qué sería lo que había dicho para ponerla así. El cubrecama lo distraía, y trató de entender el sentido del diseño, un diseño loco, lleno de diamantes amarillos tumbados y alineados con triángulos afilados que parecían dientes. Lo que significaba que o bien él estaba profundamente perturbado o bien lo estaba el que había hecho el cubrecama.

Se levantó a deshacer su bolsa y miró el probador. Estaba pintado en verdes y azules, pequeñas filitas de alfabetos y números y una escena de una casa flanqueada por dos árboles. Davy miró de cerca las letras:

«Gwen Goodnight. Su obra. 1979.»

Miró los azules y los púrpuras del cubrecama y luego de nuevo a los azules y verdes del cambiador, y se acercó de vuelta a verlo.

Lobos. Lobitos púrpura, con pequeñitos dientes blancos afilados.

Gwen definitivamente era la madre de Betty.

Guardó sus pertenencias y salió a estudiar las ventanas del sótano de Clea, a almorzar y a llamar a Simon, que estaba sospechosamente ausente. Para cuando Davy regresó a la galería, era por la tarde y se estiró en la cama a reconsiderar la situación hasta que se quedó dormido. Se despertó cuando alguien llamó a su puerta.

Cuando la abrió, se encontró con Betty, sosteniendo un juego de toallas.

—Gwennie ha pensado que tú... —dijo, y entonces sus ojos se abrieron y él la arrastró dentro de la habitación.

Ella despotricó y se sacudió contra él, y él se echó hacia atrás y la atrapó cuando perdió el equilibrio. Ella dijo:

—¡Auch! —Y él le tapó la boca con la mano y la llevó junto a él hacia la cama.

—De acuerdo, ya hemos pasado por esto antes —le dijo, manteniendo la mano sobre su boca mientras la aplastaba contra el cubrecama—. A menos que quieras que todo el mundo en este lugar sepa que eres una ladrona, mantén baja la voz. —Lo miró por encima de su mano, y él dijo en un tono más afable—: Sin patear. Sin morder. Y no tengas un ataque de asma.

Ella levantó la rodilla y él rodó para evitarla y pudo ver a Dorcas a través de la puerta mirándolos, tan imperturbable como Ariadne. Tilda lo empujó y salió de la cama en un movimiento y se puso de pie lejos del alcance de su mano mirándolo furiosa.

—¿Cómo has llegado aquí? ¿Cómo me has encontrado? ¿Qué estás haciendo aquí?

—Alquilo una habitación —dijo Davy.

—No, no es cierto —dijo ella y cerró la puerta. La siguió, pero era rápida, y Ariadne se cruzó en su camino, así que no pudo alcanzarla hasta que estuvieron en la planta baja.

—Éste —dijo Betty mientras se chocaba contra una puerta con él justo por detrás— es el tipo de anoche.

Tres personas lo miraron: Gwen, una rubiecita mona que se parecía mucho a Nadine, y un hombre alto y rubio que claramente había decidido echarle una mirada de desagrado. Detrás de ellos, el perro Steve lo miró cautelosamente frente a un tocadiscos de burbujas rosas y naranjas que tocaba la canción de una mujer diciendo «I'm into Something Good».

—Hola —dijo Davy sin saber bien qué hacer después.

—Le has alquilado el cuarto a un ladrón —le dijo Betty a Gwen.

—De hecho, no soy un ladrón —dijo Davy.

—Ah. —Gwen asintió—. Sabía que había algo malo en ti.

—Eres el bandido del armario. —La rubiecita sonrió.

—¿El tipo que robó la pintura equivocada? —dijo el tipo alto, hostil como el infierno.

—El robo ha sido por esta única vez —le dijo Davy a la rubiecita.

—Échalo —le dijo Betty a Gwen—. Devuélvele el alquiler.

—Podríamos usarlo —dijo la rubia, y Davy pensó: Para lo que tú quieras, hermosa.

Entonces se dio cuenta:

—¿La pintura equivocada? —dijo Davy.

La rubiecita le ofreció la mano.

—Soy Eve.

Yo soy Adán.

—Yo soy Davy. —Le dio la mano—. Muy encantado de conocerte.

—Soy la madre de Nadine —siguió, más saludable de lo que Davy creía posible en una mujer de más de veinte—. Y la hermana de Vilma.

—Y éste es Andrew, el padre de Nadine —dijo Gwen, señalándolo.

Mierda, pensó Davy y soltó la mano de Eve. Saludó a Andrew con la cabeza, pero no le respondió, lo cual tenía sentido porque había estado echándole el ojo a su mujer.

—Y ya conoces a Tilda —dijo Gwen.

—¿Tilda? —dijo Davy, dirigiéndose a Betty, y comenzando a sonreír—. ¿Como en Matilda?

—Sí —dijo ella, con la voz helada.

Davy sacudió la cabeza.

—Y te enfadas cuando te llamó Betty.

—No me enfado —comenzó ella—. Yo...

—¿Cuán importante es que tengamos la pintura de vuelta? —le preguntó Andrew a Tilda, y Tilda abandonó a Davy en un segundo para concentrarse en él.

—Muy importante —dijo Tilda—. Pero yo puedo hacerlo.

Andrew sacudió la cabeza.

—No. Tú te quedas fuera de esto. Deja que este tipo lo haga.

—Ay, gracias —dijo Davy—. Pero no.

—¿No? —Eve parecía rota—. ¿No puedes esperar para irte a Australia?

—¿Qué? —dijo Davy.

—Nadine ha dicho que estabas de camino a...

—Ah. —Davy sacudió la cabeza—. No, no es Australia.

Habría sido divertido consolar a Eve, pero a Andrew ya le caía mal.

—¿Ya he robado un cuadro por ti antes, recuerdas? —le dijo Davy a Tilda—. Con todo lo que pediste: marco cuadrado, cielo azul, estrellas...

—No ha sido culpa tuya —dijo Gwen, con voz justa—. Realmente parecen...

—Dije una escena de ciudad —dijo Tilda—. El que robaste tenía vacas. —Su tono no era cálido.

—Sé amable, Tilda —dijo Eve—. Descríbele el que quieres que robe, mándalo tras él y todos tus problemas se habrán acabado.

—Cariño —le dijo Davy a Eve—, si pudiera robar otra pintura lo haría, sólo por ti, pero no puedo volver allí.

—¿Por qué no? —dijo Tilda, y él transfirió su atención de vuelta hacia ella.

—Porque podría haber gente en la casa —dijo él—. Y hace poco aprendí que eso es una muy mala idea.

—¿De modo que si no hubiera gente en la casa, podrías hacerlo? —Gwen sonaba como si estuviera apuntando a algo, y Davy se concentró en ella.

—Sí —dijo Davy.

Detrás de ellos cayó otro disco y alguien que no era Linda Ronstadt comenzó a cantar You're No Good.

—Porque yo podría sacarlos de la casa —dijo Gwen—. Mason quiere mirar los archivos. Si sacamos todos los archivos Hodge primero, podría invitarlo y Clea lo seguiría para tenerlo bajo control. Él podría espiar los archivos todo lo que quisiera, y su casa estaría vacía.

Tilda recorrió con la mirada a Davy, cambiando de táctica tan rápido que él se sorprendió de que no dejara huellas.

—Tú tampoco obtuviste lo que buscabas. Puedes entrar y traer la pintura y lo que sea...

—No —dijo Davy mirando hacia abajo. Cómo era posible que los ojos azul pálido de Eve fueran tan dulces y los mismos ojos azules de Tilda, tan fríos, estaba más allá de su poder de comprensión.

—¿Por qué no? —dijo Tilda.

—Porque no permitiré que cuatro completos extraños me manden a cometer un delito por ellos —dijo Davy—. Eso me dejaría bastante expuesto, ¿no creéis?

—Puedes confiar en nosotros —dijo Eve honestamente.

—En ti, tal vez —le dijo Davy—. Pero tu hermana tiene sentimientos encontrados hacia mí. Ha tratado de mutilarme varias veces ya, así que delatarme a la policía no le molestaría para nada. Ella viene conmigo.

—Está bien —le dijo Tilda a Gwen—. Ya busqué en la mayoría de las habitaciones, sólo me llevará unos minutos. Revisé todos los lugares menos el armario de Clea y el tercer piso.

—¿No revisaste el armario? —dijo Davy.

—Me atacaron cuando lo intenté —dijo Tilda.

—Porque yo tampoco revisé allí —dijo él—. Encontré las vacas en el piso de arriba. Un cuarto grande, lleno de pinturas envueltas y empaquetadas. Tomé la primera que vi que tenía el tamaño y la forma justas, y las estrellas.

—Yo hubiera hecho lo mismo —dijo Eve, asintiendo hacia él, y Davy pensó: Qué dulzura.

—Así que probablemente esté en el armario. —Tilda respiró profundamente—. Hagámoslo.

—Llamaré a Mason —dijo Gwen, y se dirigió a la galería.

Davy le sonrió a Eve, y Andrew la tomó del brazo.

—Tenemos cosas que hacer —dijo Andrew, mirando fijamente a Davy mientras arrastraba a Eve fuera de la habitación.

Davy se giró para mirar a Tilda, ahora parada sola junto al tocadiscos, observándolo como si fuera algo sucio que el perro hubiera traído.

—Así que Betty —dijo alegremente—. Conozcámonos.

—Oh, maldita sea —dijo Tilda, y cayó en el sofá.

Capítulo cinco

La última parte de You're No Good terminó, y Davy miró a su alrededor para ver en lo que se había metido. Era una habitación mediana, invadida por un enorme y viejo sillón de cuero y un igualmente enorme y viejo escritorio de madera de caoba que parecía como si alguna vez hubiera sido valioso. Flanqueaban al tocadiscos y a una gran mesa redonda de roble con sillas golpeadas y diferentes que no parecían valiosas para nada, todo, incluyendo al perro Steve sentado sobre una muy hermosa pero muy gastada alfombra oriental.

—¿Problemas de efectivo? —le dijo Davy a Tilda.

—No es que no aprecie lo que hiciste por mí —dijo Tilda—. Pero siento que es terrorífico que sepas dónde vivo. —Frunció el ceño, con los ojos azules fríos detrás de las gafas, y su boquita con forma de muñeca aplastada en una línea tensa.

—Te seguí hasta aquí anoche. —Y se acercó a una fila de fotos que había sobre la pared.

—¿Debo sentirme más segura por eso? —dijo Tilda mientras él miraba el arreglo de fotos de la escuela y de vacaciones—. Me atacaste.

—Eso te enseñará a no asomarte a los armarios —dijo él—. ¿No se supone que estabas haciendo algo con los archivos?

Se quedó quieta detrás de él durante un minuto y él se puso tenso. Pero entonces sintió chirriar una silla como si alguien la hubiera arrastrado por el suelo y luego oyó un cajón de archivador abrirse, y volvió a las fotos, bastante seguro de que ella no lo atacaría.

Las fotos no tenían un orden en particular, ya que había una de un bebé rubio y angelical junto a otra de tres adolescentes con el pelo cardado y grandes faldas de los años cincuenta, inclinadas hacia delante, sobre un cartel hecho a mano que decía «The Rayons». Una parecía Eve, pero no podía ser ella, era demasiado joven como para haber sido adolescente en los cincuenta, y del otro lado...

—Dios mío, llevas falda acampanada y el pelo cardado en esta foto —dijo girándose para ver a Tilda—. ¿Cuántos años tienes?

—No es de tu incumbencia —dijo Tilda, inclinándose sobre un catálogo de fichas. Steve miró a Davy desde su regazo—. Aléjate de mi familia.

—No hay motivos para ser agresiva —dijo Davy—. Si me hubieras dicho tu nombre cuando te lo pregunté amablemente, no habría tenido que atacarte.

—Era una muestra de talentos de la escuela. —Tilda cerró el cajón y abrió el siguiente—. Año 1985. Retro kitsch.

—Y tu talento era...

—Cantar. Y no, no soy muy buena en eso.

—¿The Rayons?

Respiró hondo.

—Gwennie nos crió con música de grupos de chicas como las Chiffons. Sabes, realmente es terrorífico tenerte aquí.

—Vilma, tú me besaste en la oscuridad, ¿y ahora estás enfadada porque te seguí hasta tu casa?

—No me seguiste a casa por eso —dijo Tilda, mirándolo por encima de las gafas—. Estás planeando algo.

—Me conoces bien. —Davy volvió a las fotos—. ¿Quién es la tercera chica? ¿Louise?

El silencio detrás de él era ensordecedor.

—¿Louise? —dijo ella.

—Sí —dijo Davy—. Dorcas me advirtió sobre Louise. ¿Quién es?

—Mi... prima —dijo Tilda—. Trabaja con Andrew en el Double Take. No está aquí muy a menudo. No vive aquí. —Casi balbuceaba, lo que significaba que estaba mintiendo. Otra vez.

—¿Dónde queda el Double Take?

—Es el club de Andrew —dijo Tilda—. El show del lugar es de imitaciones, de todo tipo, y la gente va disfrazada, y hay una noche de karaoke los martes que es realmente... —Su voz se diluyó como si se hubiera dado cuenta de que estaba hablando demasiado—. Deberías ir alguna vez —terminó—. Allí nadie es lo que parece, tampoco.

Él se dio la vuelta hacia la foto de The Rayons.

—Louise no se parece mucho a ti y a Eve.

—Ésa no es Louise —dijo Tilda—. Es Andrew.

—No, la chica del medio. —Davy miró más de cerca. Era Andrew. Un Andrew adolescente con el pelo revuelto y una falda acampanada, pero aún era Andrew, con mejor aspecto que Eve y Tilda—. Oh, realmente parece una chica muy guapa.

—Es un chico muy guapo —dijo Tilda.

—¿Y tu hermana sabe que te gusta su esposo? —preguntó Davy.

—Antes —dijo Tilda.

—No, aún hay algo. —Davy se movió para ver una foto más reciente de Andrew, esta vez vestido como Marilyn Monroe.

—Ella tenía esposo antes —dijo Tilda—. Están divorciados. Y a mí me gustaba antes. Pero ya no.

—No lo creo —dijo Davy, acercándose a una foto de escuela de Nadine. Muy guapa—. ¿Por qué se divorciaron? —Siguió la línea de fotos hasta que encontró la de su boda—. ¿Lo acosaste?

Tilda abrió el último cajón del archivador.

—Andrew se enamoró de otra persona.

—Andrew no tiene cerebro —dijo Davy, mirando a Eve, sonriendo como un ángel sereno, su cara fresca y limpia bajo los rizos rubios.

—Andrew es homosexual —dijo Tilda—, y Jeff es un gran tipo.

—¿Andrew no lo sabía antes de casarse con Eve?

—Dice que no. Dice que fue el modo en que Dios se aseguró de que existiera Nadine. —Sacó una ficha del último cajón y colocó a Steve en el suelo amablemente mientras se levantaba—. Eso es todo por aquí. Debo ir abajo. No estás invitado y no puedes permanecer aquí.

—Háblame más sobre esa pintura. —Davy se giró para enfrentarla—. ¿Por qué vamos a robarla?

—No necesitas saber eso —dijo Tilda, pasando a su lado.

—Oh, sí —dijo Davy, cogiéndola del brazo—. Si voy a robarla, necesito un poco de información. ¿Quién la pintó?

Tilda respiró profundamente y luego lo miró fijamente.

—¿Qué? —dijo él.

—Ya sabes —dijo ella fríamente—, hay personas que temen enfrentarse a mí.

—Y qué lástima que ninguna esté aquí —dijo Davy—. ¿Quién la pintó?

Ella suspiró.

—Scarlet Hodge.

Davy la miró, desconcertado.

—¿Alguien llamó a un indefenso bebé Scarlet Hodge?

Tilda sacó el brazo de su mano.

—Claro, Gwennie te bautizó Matilda —dijo él reflexionando.

—Mi padre me llamó Matilda —dijo Tilda—. Por mi bisabuela, así que un poco de respeto.

—Uy, uy, uy. ¿Y tu segundo nombre?

—Verónica. —Cuando el silencio se impuso, Tilda agregó—: Por Ronnie Spector. «Sé mi chica.»

—Te compadezco —dijo Davy.

—Casi me ponen Artemesia Dionne —dijo Tilda—. Puedes guardarte el comentario.

—De acuerdo —dijo Davy—. Así que Scarlet las pintó y Clea compró una. ¿De dónde ha salido la otra?

Tilda se encogió de hombros.

—De Mason Phipps, supongo.

—Así que hemos recuperado una. —Él vio cómo se endurecía—. Betty, te estás guardando cosas que no te pertenecen —dijo severamente—. Eso está mal.

Tilda lo miró sin parpadear, mientras Gwen entraba irradiando tensión.

—Está arreglado —anunció—. Estarán aquí a las ocho. Mason está enloquecido. —No sonaba nada enloquecida—. ¿Has conseguido los archivos?

—Estoy bajando a buscarlos ahora —dijo Tilda igualmente tensa. Las dos tenían un aspecto terrible.

—No estáis acostumbradas al delito, ¿eh, chicas? —dijo Davy.

—Por Dios, no —dijo Gwen y salió a la galería.

—Puedes irte ahora —le dijo Tilda, y él pensó: Podría estar detrás de Eve, la divorciada, ahora. Entonces la luz alcanzó los locos ojos azules de Tilda, y vio que era obstinada y exasperante e infinitamente más interesante que Eve, si sólo pudiera lograr que no lo atacara. Y ya sabía que besaba bien.

—Entonces —dijo él, deslizando la puerta para sentarse en el suelo—. Háblame, Matilda Verónica. Cuéntamelo todo.

Al otro lado de la ciudad, Clea se sentó en el tocador de su dormitorio y resopló, más que nada para no entrar en pánico. Mason estaba atontado con esa horrenda mujer Goodnight.

Si Gwen hubiera tenido veinte, habría tenido sentido. Clea se miró en el espejo del tocador. Cuarenta y cinco años de exquisito cuidado de sí misma no le harían tener veinte. El modo en que había malgastado su juventud le espantaba. Hombres ricos la habían deseado, pero ella había querido ser actriz. Había querido demostrarles a todos que era alguien.

El problema era que se necesitaba dinero para ser alguien.

No tienes demasiado tiempo, le dijo a su reflejo duramente. Hiciste elecciones estúpidas y ahora el reloj está corriendo. Esta vez tiene que ser la definitiva. Haz algo, perra tonta.

El desprecio que sentía por sí misma le estaba haciendo fruncirse. Eso le agregaba unos diez años ahí mismo. Suavizó su frente, deshaciéndose del enojo, y sin el enojo todo lo que quedaba era pánico.

No. Clea se enderezó en el banco de su tocador y sonrió. Su competencia no era una de veinte años, era Gwen. Gwen era vieja. Así que tal vez no era la mujer, era la galería. En ese caso, ¿por qué no se compraba él una maldita galería de arte? Verdaderamente, hombres.

El teléfono sonó y lo levantó, lista para mutilar a quienquiera que fuera en principios generales.

—¡Clea! —dijo Ronald—. ¡Querida!

Querida un carajo.

—Dime que Davy Dempsey está de camino al Tíbet —dijo a través de los dientes apretados.

—¿Por qué se iría al Tíbet? —dijo Ronald.

—Se suponía que te ocuparías de deshacerte de él, Ronald —dijo Clea—. Me estás fallando, Ronald.

—No sé dónde está —dijo Ronald, con un pánico que le hacía elevar la voz—. Pero quédate tranquila. He hablado con alguien...

—No quiero que hables con alguien, quiero que te deshagas de él —dijo Clea—. No vuelvas a llamarme hasta que esté fuera del camino.

—Pero si yo...

Clea le cortó, obteniendo una satisfacción salvaje al golpear el auricular con fuerza. Esos teléfonos en los que apretabas el botón para colgar nunca iban a durar. La gente necesitaba carcasas en las que estampar los auriculares para hacerles saber a los tontos que ellos decidían su suerte. Tontos como Ronald. Sus ojos se estrecharon. Y Gwen Goodnight.

Necesitaba un plan de contingencia. Golpeó con su zapato por un momento y luego levantó el teléfono y marcó asterisco 69.

—¿Ronald? —dijo un momento más tarde, con la voz mucho más suave—. Lo siento. Es que estoy tan preocupada por Davy. —Del otro lado del teléfono, Ronald hacía ruidos de consuelo. Sí, sí, sí, pensó Clea—. Hay un modo en el que podrías ayudar. Conoces tantas cosas, tanta gente. ¿Podrías ser tan amoroso de averiguar todo lo que puedas acerca de Gwen Goodnight y la galería Goodnight? Especialmente Gwen Goodnight. —Ronald babeó—. ¿Podrías? Oh, gracias, querido. Estaré pensando en ti.

Colgó y pensó: Conseguirá algo. Eso era algo bueno de Ronald. Era eficiente. Se miró en el espejo. Líneas en la frente otra vez. Parecía de cuarenta. Su cara se puso blanca de pánico —no estaba envejeciendo, no todavía, no tenía dinero, no iba a quedarse sola y pobre— y entonces respiró profundamente y se miró de nuevo, sonriendo.

Un ángel le devolvió la sonrisa desde el espejo.

—No vuelvas a hacer eso —le dijo Clea al espejo, y se fue al armario a encontrar algo que ponerse que hiciera que Mason se olvidara de todo sobre las galerías y Gwen Goodnight.

Tilda frunció el entrecejo mirando a Davy, que estaba sentado tranquilamente contra la puerta de salida, con bastante buen aspecto para un ladronzuelo.

—No quiero hablar contigo. Muévete.

Davy le sonrió.

—Dime, Matilda, ¿papá era un poquito deshonesto?

—¡Eh! —Tilda se enderezó, llena de lo que ella esperaba que pareciera indignación—. Escucha tú, mi padre tenía una reputación impecable, toda mi familia la tiene, durante generaciones. Somos los Goodnight.

—Mejor para ti. —Por primera vez, Davy parecía un poco retraído. Steve entró y lo olfateó, y Davy lo puso sobre sus piernas y lo sostuvo allí como un escudo.

—Él solía advertirle a la gente sobre algunas pinturas —dijo Tilda, sin rodeos—. Les aconsejaba que esperasen, que consiguieran más información... —estalló mientras Davy recobraba el ánimo.

—Documentación. ¿Así es como sabían si la pintura era verdadera?

—Rastreaba su procedencia —dijo Tilda, con la voz llena de falso orgullo—. Averiguaba dónde se había originado, quién la había vendido primero, recibía cartas de las personas que la habían poseído. Él...

—Confiaba en un montón de personas, entonces —dijo Davy, acariciando a Steve—. Todo lo que necesitaba era un deshonesto en el montón y sólo el artista podía acreditar la autenticidad con seguridad.

Tilda resopló.

—Ni siquiera puedes confiar en los artistas. Solían llevarle pinturas a Picasso para verificarlas, y si las había pintado pero no le gustaban, él las negaba. Pero si eran de otro pintor y a él le gustaban...

—Las reclamaba —dijo Davy—. Eso tiene sentido.

—Sólo si eres deshonesto —dijo Tilda con orgullo.

—¿Pero hay otras formas de darse cuenta? Ciencia. Análisis químicos.

—Para algunas cosas —dijo Tilda, volviéndose más cautelosa—. Los buenos falsificadores raspan viejos lienzos y los diluyen y los mezclan con su propia pintura. Igualmente puedes atraparlos al rastrear materiales, así que si la gente se toma su tiempo y obtiene los resultados antes de comprar, pueden evitarlos. Pero si ya han comprado, incluso si la evidencia vuelve...

—No quieren escucharlo —dijo Davy.

—Claro. —Tilda frunció el entrecejo—. ¿Sabes de esto?

—La gente no quiere ser tomada por tonta —dijo Davy—. Así que prefieren seguir creyendo la mentira que ir detrás del tipo que los engatusó.

Tilda se contrajo.

—No puedo sentir pena por ellos. Si realmente se enamoraron de la pintura, ¿qué diferencia hay si es real o es falsa, o falsificada? Y si no les gustaba, no deberían haberla comprado.

—Así que merecen ser engañados —dijo Davy—. He escuchado eso antes.

—No. —Tilda sacudió la cabeza hacia arriba—. Nadie merece ser engañado.

—Has dicho falsa o falsificada —dijo Davy—. Creía que era lo mismo.

Tilda lo miró, tratando de pensar en cómo deshacerse de él.

—Una falsificación es corrupta desde el comienzo —le dijo—. Una pintura falsa es algo que empezó siendo honesto y luego alguien lo corrompió para hacerlo parecer otra cosa. Y ahora, de verdad debo irme.

—Sabes mucho acerca de esto. —La sonrisa de Davy era abierta y honesta. Claramente una falsificación.

—Negocios familiares. Nadie sabe mejor cómo trabajan los pillos que la gente legítima del mismo negocio. Mira, tengo trabajo que hacer.

—¿Así que cuál es la mejor estafa en arte? —preguntó Davy, manteniéndose sentado contra la puerta—. ¿Qué es lo infalible en la pintura falsa?

Tilda frunció el entrecejo.

—¿Estás planeando dedicarte a los fraudes artísticos?

—Lo falso no puede ser descubierto —dijo Davy—. Dímelo y te dejaré salir.

—No es una pintura falsa —dijo Tilda—. Es una falsificación. Una falsificación contemporánea. —Cuando Davy sacudió la cabeza, ella agregó—: Una falsificación hecha al mismo tiempo que el pintor estaba pintando.

—¿Qué pasa si no tienes un antepasado que ha falsificado y te ha dejado su obra? ¿Cuál es el mejor paso siguiente?

Tilda suspiró.

—Hubo un tipo, Brigido Lara. Falsificó una civilización entera.

Davy sonrió.

—Mi clase de tipo.

—Sí —dijo Tilda—. Él era exactamente como tú. No tenía moral ni miedo.

—¿Qué hacía?

Tilda titubeó y él se cruzó de brazos.

Ella suspiró nuevamente, tratando de darle pena y que la dejara salir.

—De acuerdo, cuando la pintura precolombina se puso de moda en los ochenta, hizo hermosas piezas de cerámica y luego desparramó por el mundo que eran de una tribu recientemente descubierta, y que él era el mayor experto viviente.

—Estoy impresionado —dijo Davy—. ¿Cómo lo descubrieron?

—No lo hicieron —dijo Tilda—. Terminó limpio.

—E incluso entonces, mucha gente no le creyó —dijo Davy.

—Eran piezas realmente hermosas —dijo Tilda—. Lara se convirtió en un experto en falsificaciones precolombinas, si puedes creerlo. La vieja frase de un ladrón que le roba a un ladrón...

—Difícil de creer —dijo Davy, sin cruzarle la mirada.

—Mi padre tuvo una pieza de Lara por un tiempo hasta que alguien lo convenció de venderla.

—Pero él dijo que era una falsificación —dijo Davy.

—Por supuesto —dijo Tilda, tensándose de nuevo.

—Así que Matilda —dijo Davy, mirándola de cerca—. ¿Vamos a recuperar una pintura falsa o una falsificación? —Tilda se quedó helada y Davy sacudió la cabeza—. Mira, nena, tiene que ser una o la otra. No hay otra razón para que estés tan desesperada por recuperarla.

—Los Scarlet son verdaderos —dijo Tilda—. ¿Qué estás robando tú?

—No estamos hablando de mí —dijo Davy.

—Lo estamos haciendo ahora —dijo Tilda—. A menos que estés de acuerdo en que ni tú ni yo necesitamos saber qué se propone el otro.

—Tal vez lo hablemos más tarde. —Se inclinó hacia adelante para levantarse mientras Steve se escabullía de su regazo para seguir a Tilda.

—Tal vez no lo hagamos —dijo Tilda—. No hay más tarde para nosotros. Tú te irás de aquí cuando estemos de regreso. Que lo pases bien en Australia.

Entonces abrió la puerta, golpeándolo en la espalda sin ningún remordimiento.

Davy miró cómo Tilda abría la puerta del sótano, con Steve en los talones, y luego la cerraba tras ella, prohibiéndole amablemente que la siguiera. Un sótano cerrado. Claramente los Goodnight tenían secretos. Trató de pensar si había algún camino que lo ayudara, y decidió que lo que fuera que había allí abajo era un problema de Tilda, no suyo, y así debía ser el modo en que las cosas debían ser. Un plan mejor era ir a comer. Según iba su suerte, estaría en la cárcel para la medianoche, así que mejor sacaba ventaja de los buenos restaurantes del German Village.

A las siete y media, volvió a su apartamento, dejando la puerta entreabierta para poder oír a Tilda cuando viniera a buscarlo. Encendió su teléfono móvil y llamó nuevamente a Simon, pero aún no hubo respuesta, así que Davy dejó un mensaje diciendo que necesitaba mil quinientos dólares enviados por correo a Gwen; se detuvo un momento para pensar dónde estaría Simon. Con alguna morena, sin duda. Luego, como era viernes, marcó como de costumbre el número de su hermana, y su sobrina contestó al segundo timbre.

—Hola, Dill, soy yo —dijo Davy.

—Excelente —dijo Dillie—. Necesito el consejo de un hombre.

—De acuerdo —dijo Davy—. Me reservo el derecho de escaparme de esta conversación en cualquier momento.

—No seas tonto —dijo Dillie—. Jamie Barclay abandonó el equipo de softball. Dice que a los chicos no les gustan las chicas que compiten con ellos. Mamá dice que eso es basura. Pero habría dicho lo mismo de todos modos. Quiero decir, ya conoces a mamá. Pero la mamá de Jamie dice que es verdad. Y ha estado casada con un montón de hombres. Así que necesito saberlo. ¿Es cierto? Y no me des un discurso de después del colegio y eso.

—Bueno, sí y no —dijo Davy, siguiendo con un poco de dificultad—. A algunos tipos no les gusta. Pero ése no es el punto. ¿A ti te gusta el softball, no?

—Sí —dijo Dillie—. Pero...

—Bueno, ¿qué clase de perdedor te haría abandonar algo que a ti te gusta para sentirse mejor?

—Sí, ya lo sé —dijo Dillie—. Eso suena bien, pero...

—¿Le has echado el ojo a uno de séptimo grado, no?

—No —dijo Dillie—. Está en mi grado. Se llama Jordan.

—¿Y no quiere que juegues?

—No le he preguntado. No sabe que me gusta. No sabe que existo.

—De acuerdo, ya entiendo. —Davy pensó por un momento—. Creo que tienes que mirar todo el panorama, Dill. Este chico, quienquiera que sea, es ideal para practicar.

—¿Eh?

—Muy poca gente forma pareja con la persona de la que se enamora a los doce. No quiere decir que no sea real, no quiere decir que no duela, no quiere decir que no importe, pero básicamente, estamos practicando en el gran juego del amor.

Dillie se quejó.

—Así que él es temporal. Pero el softball es para siempre. Puedes jugar al softball para siempre si así lo quieres. El softball no es una práctica. Las cosas que amas nunca son sólo práctica.

—De acuerdo, sí, eso está bien —dijo Dillie, sonando demasiado paciente—, pero a mí me gusta Jordan, ¿sabes?

—Está bien. —Davy miró hacia el techo y suspiró—. Voy a explicarte algo, así que escucha con atención. Y nunca le cuentes a tu madre que te lo he contado. Ni, Dios mío, a tu padre. No me dejarían acercarme a ti de nuevo.

—De acuerdo —dijo Dillie—. Genial.

—Puedes conseguir lo que desees de las personas si te acercas a ellas de la forma correcta. Pero debes pensarlo y mirar al otro con mucho cuidado. Tienes que pensar más en el otro que en ti misma. Debes conocer a la otra persona.

—¿Es esto alguna clase de Regla de Oro? —preguntó Dillie, con escepticismo.

—No —dijo Davy—. Ni de lejos. Esto es lo básico, eh, consejos de primera que cualquier Dempsey aprende en el jardín de infancia. Cinco pasos. Memorízalos. No los escribas, memorízalos.

—De acuerdo —dijo Dill—. Dispara.

—Uno, haz que tu blanco sonría. En tu caso, Jordan es el blanco.

—Listo. Hacerlo sonreír. ¿Cómo?

—Sonríele. La gente suele devolver la sonrisa. Y una vez que sonríen, se relajan.

—De acuerdo. Uno. Sonríe.

—Dos, haz que diga sí. A cualquier cosa. Pregúntale si ve la televisión o si tiene un partido después de clase. Cualquier cosa que le haga decir sí.

—De acuerdo —dijo Dillie—. Pero no entiendo...

—Si consigues que alguien diga sí a algo, es probable que lo siga diciendo. Estás estableciendo un modelo por el cual asocia el hablar contigo con decir sí. Luego, tres, hazle sentirse superior a ti. Eso aumenta su confianza y le hará sentirse despreocupado.

—¿Y qué hago?

—Hazle una pregunta que pueda responder. Se sentirá más inteligente que tú.

—De acuerdo —dijo Dillie—. Eso es un poco de chicas, ¿no?

—No —dijo Davy—. Eso no quiere decir que las chicas sean tontas y los chicos inteligentes. Esto es conducirlo hacia un falso sentimiento de seguridad. Esto es como si tú estuvieras... vendiéndole gangas de segunda al pobre tonto. Lo cual es realmente injusto porque tú eres la que lleva las cartas, porque tú eres la chica, pero también eres una Dempsey, así que es la suerte que le toca.

—De acuerdo —dijo Dillie—. Uno, sonrisa; dos, sí; tres, superior.

—Ahora él ya se siente bastante bien cerca de ti —dijo Davy—. Así que quieres reforzar eso. De modo que en cuarto lugar, le das algo. Como un cumplido. O la mitad de la barrita de tu almuerzo. Algo que le haga pensar que es él el que lleva la conversación.

—De acuerdo —dijo Dillie, sonando confundida.

—Entonces te mueves para matar —dijo Davy—. En quinto lugar, pide lo que deseas, pero hazlo de tal modo que él piense que le estás haciendo un favor aceptándolo.

—Quiero saber si le gusto.

—Traduce eso en algo concreto. ¿Quieres que te lleve al cine? ¿Que te acompañe a casa? ¿Que te dé su gorra de juego? ¿Qué?

—Quiero gustarle —dijo Dillie.

—Probablemente le gustas, eres una chica divina. Ése es un objetivo demasiado vago. Averigua qué es lo que quieres específicamente. Y mientras tanto, practica esto con las personas hasta que funcione. Pero no con personas de apellido Dempsey.

—Jamie Barclay —dijo Dillie.

—Bien —dijo Davy—. Pero nunca lo fuerces. Si no funciona, déjalo y busca otra manera otro día. Y no se lo cuentes a Jamie Barclay. Esto es sólo para Dempseys.

—Claro —dijo Dillie—. Te quiero, Davy.

—Yo también te quiero, Dill —dijo Davy—. Si el blanco de tu práctica resulta ser un perdedor, yo voy y le pego por ti. Ahora pásame con tu madre.

—No está —dijo Dillie—. Está en una reunión.

—Bueno, dile que le mando un saludo. Dile que estoy bien y que la llamaré la semana que viene.

—Se va a poner mal por no haber estado —dijo Dillie—. Mejor dame tu número. Y no el del móvil. Tú siempre lo apagas y eso le molesta. ¿Cuál es el número de donde te alojas?

—Mejor no —dijo Davy, imaginándose a Sophie hablando con Tilda—. Dile que no he querido dártelo a ti.

Dillie se quedó callada por un minuto y luego dijo:

—Sí, eso me quitará a mí de en medio. Puedo imaginar a mamá diciendo «No hay problema, yo le creo porque nunca me ha mentido».

Davy le sonrió al teléfono.

—Muy graciosa. Dile que iré de visita pronto.

—¿Vendrás de visita?

—Sí —dijo Davy.

—Bien —dijo Dillie—. Entonces podrás enseñarme más de esto. Nunca aprendo cosas así en la escuela.

—Ya lo creo.

—Qué lástima que no pueda contárselo a nadie, pero no lo haré porque sé que tienes razón. Siempre la tienes.

Davy miró el teléfono y se rió.

—¿Qué? —dijo Dillie, inocentemente.

—Te lo he dicho, no lo fuerces —dijo Davy—. Pero no ha estado mal. Has llegado al punto cuatro antes de que pudiera darme cuenta.

—Ha sido fácil —dijo Dillie con picardía—. Casi consigo tu número de teléfono.

—Ni de lejos, Dill. No es tan fácil. Si no llegas al cinco, no consigues nada. Lo has forzado demasiado y no has pensado en tu blanco. ¿Yo siempre tengo razón? Vamos...

—Oh —dijo Dillie—. Me tendría que haber dado cuenta de que me descubrirías.

—Sí —dijo Davy.

—Esto es realmente divertido —dijo Dillie—. Pero creo que voy a cometer errores. Quiero decir, sabré si lo he arruinado, pero necesito que me digas qué ha sido lo que he hecho mal.

—¿Dill?

—Sí, tío Davy.

—Te lo he dicho, deja de intentarlo cuando el blanco comienza a sospechar. No voy a darte mi número de teléfono para que me llames para pedirme consejos. Y he cambiado de opinión. No le digas a tu madre que he llamado. Nosotros no hemos hablado. Borra esto de tu mente.

—¿Que borre qué? —dijo Dillie y colgó.

—Bueno, eso ha sido esclarecedor —dijo Tilda, y Davy cerró el teléfono y se dio la vuelta para verla parada en la entrada—. ¿Con quién hablabas?

—Con mi sobrina —dijo Davy, apagando el teléfono—. Es grosero aparecer de golpe.

—¿Qué edad tiene la niña? —dijo Tilda.

—Doce —dijo Davy.

—¿Y qué es exactamente lo que haces para vivir?

—Ventas —dijo Davy—. ¿Cómo está el sótano?

Su sonrisa se desvaneció y se enderezó, tensa nuevamente.

—Mason y Clea acaban de llegar. ¿Puedes moverte? —Miró impacientemente hacia la escalera—. Quiero terminar con esto. Y contigo fuera de aquí.

Él puso su teléfono en el bolsillo de la chaqueta y cruzó los brazos, mirándola. Todavía parecía una mosca. Sentía una gran urgencia por arrancarle las gafas y decirle: «Bueno, señorita Goodnight, eres encantadora», pero ella probablemente le dislocaría algo y recuperaría sus gafas nuevamente antes de que él pudiera terminar la oración.

—¿Qué estás haciendo ahora? —dijo ella.

Además, no podía ser encantadora. Ésa era la hermana Eve. Ella era... Dirigió la cabeza hacia ella tratando de encontrar la palabra correcta.

—Por favor, podrías...

—Betty —dijo él, interrumpiéndola—. He robado una pintura para ti y voy a ayudarte a robar otra, incluso cuando no lo necesito, incluso cuando tengo mis propios asuntos de que ocuparme. Así que espero que aflojes con la hostilidad. Es molesto y, francamente, aburrido. —Miró cómo ella respiraba profundamente y la arruga de su frente desaparecía. Aún no podía encontrar una palabra que la describiera, pero definitivamente era divertido mirarla.

Ella asintió.

—Tienes razón. —Entró y se sentó en la cama junto a él, haciéndolo rebotar un poco cuando el colchón se hundió—. Esto me está volviendo loca. Odio depender de otras personas para que me salven, odio ser una carga, lo odio, y cada vez que apareces, me apoyo en ti.

—«Carga» no es la primera palabra que me viene a la mente cuando pienso en ti —dijo Davy.

—Así que me desahogo contigo. No te mereces eso. Te pido disculpas. —Lo miró—. De verdad. Lo siento.

Davy asintió, sorprendido por su honestidad, sin mencionar su proximidad.

—Aceptadas.

—Y odio tener que robar —dijo ella, miserablemente.

—Bueno —dijo Davy—. Siempre he pensado que si se hace bien, el robo armado no tiene por qué ser una experiencia desagradable.

Ella lo miró como si estuviera loco, y él agregó:

—Es una frase de una película. Thelma y Louise.

—De una película.

—Es un pasatiempo familiar.

Casi parecía dulce sentada allí a su lado, con los ojos bien abiertos detrás de sus gafas de mosca, con sus rizos oscuros revueltos y suaves, y luego dijo:

—Es tan raro pensar que puedas tener una familia.

—¿Qué creías? —dijo Davy, molesto—. ¿Qué había sido criado en una probeta?

—No, no, no quería decir eso —dijo Tilda apresurada—. Quería decir que pareces tan solitario. Al estilo Liberty Valance.

—Gracias —dijo Davy—. Siempre he querido ser un asesino vicioso.

Tilda parecía verdaderamente confundida.

—¿Qué asesino vicioso?

—Liberty Valance. Lee Marvin.

—No, quería decir Gene Pitney.

Davy frunció el entrecejo.

—¿Quién es Gene Pitney?

—El tipo que canta El hombre que mató a Liberty Valance. —Se miraron mutuamente con incomprensión hasta que ella dijo—: No importa, retiro lo dicho. ¿Podemos irnos?

—Así que piensas en mí más como John Wayne que como Lee Marvin. —Davy se encogió de hombros—. De acuerdo. —Se puso de pie y señaló hacia la puerta—. ¿Quieres salir a robar, Thelma? ¿O prefieres ser Louise?

Miró hacia arriba, desconcertada.

—No sé quién quiero ser —dijo ella, y pasó junto a él por la puerta.

—En eso coincidimos —dijo él, sintiendo el desdibujado perfume a canela mientras ella pasaba—. Yo tampoco sé quién quiero ser.

Capítulo seis

—No puedo creer que hayamos roto una ventana —dijo Tilda media hora más tarde, tratando de no sentir pánico mientras Davy cerraba la puerta del dormitorio de Clea detrás de él—. Incluso siendo la ventana de un sótano. Eso es vandalismo.

—Yo he roto la ventana —dijo Davy—. Yo me he metido dentro. Yo te he dejado pasar. Y así y todo, ni me lo agradeces.

—Gracias —dijo Tilda—. Oh, Dios.

—No eres buena en esto, Betty —dijo Davy—. Ve y mira dentro del armario. Si la pintura no está ahí, deberás ir arriba

Él fue al escritorio de Clea y comenzó a revisar los cajones, y Tilda abrió las puertas del armario otra vez.

—Puaj, este perfume.

—Obsession —dijo Davy, abriendo el siguiente cajón.

—¿Puedes sentirlo desde ahí?

—No, es el que usa. —Davy levantó una pila de algo sedoso y caro.

—¿La conoces desde hace mucho? —preguntó Tilda, sintiéndose molesta.

—Sí. ¿Ya has encontrado el cuadro?

Tilda respiró profundamente y presionó en el armario. El maldito lugar era enorme. Se metió hacia el fondo, tratando de evitar los zapatos de Clea, tratando de encontrar la pieza de cuarenta y cinco centímetros de lado que había falsificado. Oyó cómo Davy colocaba la ropa nuevamente, y dijo:

—Necesito luz. —Justo cuando él cerraba las puertas—. Eh —dijo, dándose la vuelta. Él le puso la mano sobre la boca.

—Cállate, Betty —susurró en su oreja—. Hay alguien en el pasillo.

Tilda se quedó helada mientras oía la puerta del dormitorio de Clea abrirse. Genial, pensó. Le habían pedido a Gwennie que hiciera sólo esa cosita y...

Davy quitó la mano de su boca, y ella tragó aire, entrando en pánico, lo que la llevaría al asma. Él llevó su mano hacia el hueco de la espalda de ella y la acarició allí, del mismo modo en que ella acariciaba a Steve para calmarlo, y Tilda se apretó más cerca de él tratando de no jadear, con el corazón latiendo con violencia.

Fuera, un cajón se cerró de golpe con un ruido, y Tilda tiró y apretujó la camisa de Davy. Él la acarició un poco más rápido, y ella pensó: Mientras esté aquí estoy segura, nadie sabe que estoy aquí salvo él, y lo abrazó, agradecida de que estuviera allí. Él dejó de acariciarla y se quedaron así durante unos segundos, mientras Tilda se calentaba y quienquiera que estuviese fuera murmuraba y revolvía cosas. Sintió que los dedos de Davy se deslizaban por el centro de su espalda, sintió que su palma se aplanaba ahí, sin presionar, sólo plana y caliente ahí, y algo saltó hacia arriba en su plexo solar y se expandió, esperando que la acercara más a él. Cuando él no lo hizo, levantó la cara en la oscuridad, y cuando él se acercó, su respiración comenzó a acelerarse, y cuando su boca rozó la suya, su cuerpo se tambaleó y cuando ella cerró ese último centímetro entre ellos, sus brazos se ajustaron alrededor de su cuerpo, y ella lo besó en un armario otra vez.

Davy besaba muy bien, y Tilda sintió que se le cortaba la respiración al recostarse sobre él, sin aliento pero bien, mientras él la presionaba contra la pared trasera del armario y se hundía en ese calor agradable. No hago esto a menudo, pensó, mientras se apartaba por un poco de aire, y luego volvía a por más, desatando a su Louise interior, o al menos a su Vilma interior.

Entonces la puerta del armario se abrió y alguien manoteó entre los zapatos de Clea y la cogió del tobillo. Ella pateó fuerte en un reflejo de pánico y dio con algo hueco, y algo pesado golpeó el suelo.

—Ah, genial. —Davy la soltó y apartó la ropa, arrodillándose para ver quién estaba en el suelo—. Maldita sea. —Pasó por encima del cuerpo y lo arrastró fuera del armario por los hombros.

Tilda lo siguió hacia fuera, tratando de no sentir pánico.

—¿Está muerto?

—No —dijo Davy—, pero está inconsciente. Pateas como una mula, Matilda.

—Estaba tensa. Me había agarrado el tobillo.

—Algo que debo recordar no hacer. Cristo, realmente lo has dejado planchado. —Davy se puso de pie y se estremeció—. ¿Sabes quién es?

Tilda se agachó cuidadosamente para mirar al muchacho. Era un treintañero sucio con cabello oscuro y un golpe en las sienes que comenzaba a sangrar.

—No, nunca lo había visto antes.

—De acuerdo. —Davy la tomó del brazo y la llevó hacia la puerta—. Sal.

—¿Qué? —Tilda tropezó mientras trataba de mirar por encima del hombro de Davy—. No podemos simplemente dejarlo...

—Tú puedes. —Davy continuó llevándola hacia el pasillo, con la mano en su brazo como un tornillo—. Esto ha pasado de ser un delito menor a uno de importancia. Sal de aquí, vete directamente a casa y no hables con nadie.

—¿Qué va a pasar contigo? —preguntó Tilda, tratando de mantener los pies en la escalera mientras Davy cogía velocidad—. No voy a dejarte...

—Eso es muy tierno. —Davy la arrastró por el pasillo hacia la cocina y abrió la puerta trasera—. Adiós.

La empujó fuera de la casa y cerró la puerta tras ella, y ella se quedó en los escalones de atrás, temblando en el calor de la noche de junio, sin nada que hacer salvo volver a casa.

Mientras tanto, Gwen pensaba en Tilda con envidia, ya que sólo tenía que romper un cristal y entrar, mucho más fácil que tener que aguantar a Mason y a Clea.

—Dios mío, las cosas que hemos pasado aquí —decía Mason, mirando alrededor de la galería—. Casi puedo oír esa gran risa estrepitosa de Tony. Qué tipo.

Qué tipo, pensó Gwen, y puso los archivos de 1988 sobre la mesa frente a él. Del otro lado de la mesa, Clea la miraba como un halcón, por algún motivo que Gwen desconocía.

—¿Te acuerdas de esa inauguración que hizo para los nuevos impresionistas? Fue en 1982. —Mason le sonrió a Gwen—. Tony llevaba un traje azul de seda, y tú un vestido negro y pendientes de aros del tamaño de un plato. Nunca lo olvidaré.

Gwen se enderezó un poco, sorprendida por el recuerdo.

—Eras increíble, Gwennie —dijo Mason, con la cara ablandándose al tiempo que la de Clea se endurecía—. Te movías por entre la multitud, y la gente sonreía al verte, y Tony y yo nos parábamos al fondo de la galería, justo junto a la puerta allí... —señaló con la cabeza la puerta de la oficina—... y te mirábamos. ¿Sabes lo que él decía?

—No —dijo Gwen, tratando de aferrarse a su recuerdo de Tony como un hijo de puta.

—Él decía: «Soy el hombre con más suerte del mundo» —dijo Mason—. Y yo decía: «Joder, es verdad.»

El primer Tony volvió a ella, riéndose, envolviéndola con amor y excitación, y ella trató de echarlo, de volver al último Tony, desesperado porque la galería no andaba bien, volviéndose gruñón, riendo menos, haciendo que Tilda pintara los Scarlet.

—Fue un gran tipo —dijo Mason—. Y creó una gran galería.

—Sí —dijo Gwen—. Así que los archivos de 1988 están aquí. Entonces fue cuando vendimos los Scarlet.

—Maravilloso. —Mason se los acercó—. Siempre he querido saber cómo funcionaba la galería, cómo lo hacía Tony. El edificio es un bien, también, ¿no? Las propiedades siempre son un negocio inteligente.

Tal vez deberíamos dársela a los acreedores, pensó Gwen. Tal vez deberíamos quemarla, liberar a todos.

—¿Y qué otros bienes tiene la galería? —dijo Mason, cogiendo una nueva carpeta.

—¿Qué? —dijo Gwen.

—Bienes —dijo Mason—. Aparte del edificio y el inventario. ¿Cómo funciona una galería? ¿Qué otros bienes hay?

—Eh, ninguno —dijo Gwen, confundida—. Las pinturas las tenemos en consignación.

—Bueno, el buen nombre, por supuesto —dijo Mason.

—Ah, claro —dijo Gwen—. El buen nombre de los Goodnight.

—Dios, cómo lo envidiaba —dijo Mason—. Su galería, sus fiestas, su encanto. —Le sonrió a Gwen—. Su esposa.

Clea chirrió.

Gwen le sonrió duramente y pensó en Tony, presentándola: «Ésta es mi esposa, Gwennie.» Una noche ella le dijo: «Aunque sea una vez, ¿no puedes presentarme como Gwen, tu esposa?», y él la miró sin comprender.

—No podía creerlo cuando supe que había muerto —decía Mason—. Parecía imposible. Escribí, pero realmente no había nada que decir.

—Tu carta fue muy cariñosa —dijo Gwen, sin recordarlo. Había habido tantas.

—Probablemente nunca puedas superarlo —dijo Clea tristemente, y los dos se giraron para mirarla, sorprendidos—. El amor verdadero es así. —Puso su mano sobre la muñeca de Mason y le sonrió con mirada soñadora, y Mason la miró incrédulo.

Espero que sea buena en la cama, pensó Gwen.

—Debe de ser difícil manejar el lugar tú sola —le dijo Mason a Gwen, cogiendo el primer archivo.

—Tengo familia —dijo Gwen, tratando de sonar valiente—. Así que los archivos...

Una hora más tarde, Mason dijo:

—¿Éstos son todos los archivos de 1988? ¿Estás segura?

—Bastante segura —dijo Gwen y entonces se dio cuenta de que si había terminado volvería a su casa—. Pero sabes, Tony era bastante desordenado con los archivos. Mejor revisa los de 1987 y 1989 también. Ya los traigo.

Mason asintió contento, Clea suspiró y Gwen se dirigió a la oficina. Date prisa, Tilda, pensó. No puedo tenerlos aquí para siempre. Es demasiado esfuerzo.

Cuando Tilda regresó a la oficina, vio a Gwen afuera en la galería con Mason y Clea. Se sentó en el borde del sofá, todavía temblando, y Gwen entró mirando hacia atrás de reojo a Mason, seguida por Steve quien miraba a Tilda y arremetía hacia ella en éxtasis.

—No sé qué le pasa a ese tipo —dijo Tilda, mientras Tilda alzaba al perrito—. Está mirando cada archivo que hay y lo disfruta. Es como un crío. Es como si toda su vida hubiera querido mirar los archivos de la galería. —Se detuvo cuando miró bien a Tilda—. ¿Qué ocurre?

—De todo. —Tilda se hundió en el sillón, aferrándose al largo y movedizo cuerpo de Steve para consolarse—. Hay un hombre allí. Nunca lo he visto antes, lo he dejado inconsciente accidentalmente. Davy aún está allí, arreglándolo, y lo van a atrapar.

—Bien —dijo Gwen, sintiéndose mareada—. Quédate tranquila. Porque nunca te pones así y me estás asustando.

Fue hacia el mostrador y sacó el vodka, y se sirvió una ración saludable en un vaso.

—¿Quieres uno? —dijo Gwen.

—Sí —dijo Tilda—. Escucha, no puedo volver a hacer algo así, entrar en la casa de alguien y robar. No estoy hecha para eso. Arreglaré esto de alguna otra manera.

—De acuerdo. —Gwen le alcanzó el vaso y la botella—. De acuerdo. Pensaremos en otra cosa. ¿Dónde está Davy?

—Te lo he dicho, está allí todavía. —Tilda sintió que su voz se quebraba por la culpa—. Me ha dicho que me fuera. Oh, Gwennie, es un desastre, pero no quiero que vaya a la cárcel por mi culpa. —Se sirvió más vodka con la mano temblando.

—No es un desastre —dijo Gwen—. ¿Crees que él...?

—¡Gwennie! —llamó Mason desde la galería—. ¿Sabías que Tony le vendía al Museo Lewis?

—¿En serio? —contestó Gwen—. Increíble. —Volvió a Tilda—. Me está volviendo loca. Cree que esta mierda es Disneylandia. ¿Todavía tengo que mantenerlo aquí?

—Sí —contestó Tilda—. Hasta que Davy esté a salvo. Es lo menos que podemos hacer por él, que está allí... —Se tragó su bebida y sintió cómo el alcohol entraba en sus venas, calmándola un poco—. ¿Quieres otro?

—No. —Gwen miró a través del vidrio de la puerta a Mason—. Tengo que ir a aparentar que todo está bien. Tengo que simular que me gusta esto. Tengo que ir a simular que no quiero vomitar cuando habla de los buenos viejos tiempos.

—¿Gwennie? —dijo Tilda, retraída por el enojo de su voz.

Gwen sacudió la cabeza.

—Tengo una mala noche.

—Yo también —dijo Tilda mientras Steve trepaba a su regazo—. No estoy hecha para el delito.

—Siempre has sido más hija mía que de tu padre —dijo Gwen, y volvió a la galería.

—No, no es así —dijo Tilda miserablemente, pero Gwen ya se había ido.

Davy entró en la oficina golpeando la puerta para cerrarla tras él, con aspecto rendido y cargando un paquete de papel madera de cuarenta y cinco centímetros de lado. Tilda se olvidó de todo lo demás y dejó que Steve se deslizara en el sofá y se levantó para encontrarse con él.

—¿Estás bien? —le dijo, apretando el vaso y la botella contra su pecho.

—Sí. —Sostuvo la pintura para que ella pudiera ver la esquina rota con el cielo y el borde de un edificio de ladrillos, y luego la puso sobre la mesa y cogió el vodka.

—No puedo creer que te hayas quedado —dijo Tilda—. No puedo creer...

Davy tomó un trago directo de la botella, y ella le ofreció el vaso como un pensamiento tardío.

—¿Qué ha pasado? —dijo ella—. ¿Ha vuelto en sí? ¿Estás bien?

—Cállate, Betty. —Echó un poco de vodka en el vaso y se lo entregó—. Lo he arrastrado hasta un cuarto vacío, he encontrado tu cuadro y me he ido. No estoy hecho para ser un ladrón. No volvamos a hacerlo.

—Oh, Dios, no lo haremos —dijo Tilda—. Y has conseguido el cuadro. Eres un buen, buen hombre.

—He mirado antes de cogerlo —dijo Davy—. Estrellas y casas.

Tilda tomó su vodka, con los ojos cerrados de gratitud. Ni siquiera quería mirar la pintura, no quería volver a ver ninguna de ellas, sólo quería su vieja y aburrida vida de muralista de nuevo.

—Gracias, Dios.

—¡Eh! —dijo Davy, señalándose a sí mismo.

Tilda abrió los ojos para mirarlo.

—Gracias a ti también. Lamento haber sido tan antipática, perdóname por cada cosa fea que te haya dicho, lo siento...

—Ya lo he entendido —dijo Davy—. Lo lamentas. —Su voz estaba tranquila ahora, y tenía una lastimosa media sonrisa en la cara—. Eres una mujer interesante, Matilda Verónica.

—No, Matilda Verónica es una maldita obsesiva del control. —Tilda se alejó de él para mirar la galería.

—Eso también —dijo Davy—. ¿Dónde está Gwennie?

—Ahí fuera —comenzó Tilda, pero luego hizo silencio.

Clea Lewis estaba mirando a través del vidrio de la puerta con la mandíbula caída de sorpresa.

—¿Dónde? —dijo Davy y luego siguió la mirada de Tilda—. Mierda. —Levantó la botella como brindando hacia la puerta—. Hola, nena —dijo, y los ojos de Clea se achicaron y sacudió la cabeza hacia la puerta de entrada de la galería—. Oh, sí, quiero hablar contigo —dijo él, pero colocó la botella sobre la mesa—. Enseguida regreso —le dijo a Tilda y salió por la puerta.

Tilda se sentó de nuevo en el sofá y atrapó a Steve mientras trepaba por ella y le lamía la barbilla. Tenía que decirle algo a un macho que la amaba desesperadamente, que siempre estaba contento de verla y que nunca le hacía enfadarse.

—Me alegro de que nos hayamos quedado contigo, Steve —le dijo mientras lo acurrucaba cerca de ella—. Eres el único hombre bueno que conozco.

Clea se quedó parada en la acera, golpeteando con el pie con impaciencia.

—¿Qué estás haciendo aquí? —atacó a Davy cuando salió por la puerta—. ¿Estás tratando de arruinar mi vida?

—No me interesa tu vida —dijo Davy—. Quiero mi dinero de vuelta. —La miró de arriba abajo lentamente, y Clea se preparó para el insulto—. Tienes un aspecto realmente bueno, Clea.

—Gracias —dijo Clea, un poco rígida. Verdaderamente tenía buen aspecto, a pesar de ser una traicionera hija de puta. Recuerdos fogosos venían a su mente y ella los ahuyentaba—. Mira, es mi dinero —dijo ella—. Tú me lo robaste hace tres años, sabes que lo hiciste. Es mío.

—No todo. —Davy se cruzó de brazos y se recostó en la entrada de la tienda—. Y tú tenías una deuda conmigo. Me dejaste, yo cogí tu dinero, eso nos hace...

—Te dejé hace años. Supéralo. Sigue con tu vida.

—Tú me traicionaste —dijo Davy tensando la voz

—Oh, no es cierto —dijo Clea, exasperada—. Mira, soy hermosa, soy encantadora, soy cara, y soy la mejor seductora del país.

—Es cierto —dijo, un poco retraído—. Pero...

—Pero no soy fiel —dijo Clea—. Nunca lo he sido. No tiene sentido serlo. Si aparece alguien que me sepa cuidar mejor, me voy con él. Es de sentido común.

—Puede ser sentido común —replicó Davy—, pero es bastante duro para el otro tipo en la relación.

—¿Qué relación? —dijo Clea, ofuscada—. ¿Qué te hizo pensar que teníamos una relación?

—Vivíamos juntos —dijo Davy—. Yo pensaba...

—No, no lo hiciste. —Clea se cruzó de brazos. Ése era el motivo por el que los hombres eran una verdadera molestia. Sólo pensaban en sí mismos—. No pensabas en absoluto. Me mirabas y veías lo que querías ver, una noviecita fiel y fogosa. No querías conocerme, sólo querías poseerme. Bueno, lo hiciste. Ahora ha terminado. —La miraba como si estuviera hablando en chino, así que se lo explicó—. No soy responsable de que no me conocieras, Davy. No es culpa mía que nunca hayas visto...

—Oh, vamos —dijo Davy—. Estábamos viviendo juntos.

Clea se encogió de hombros.

—Ahorré un montón en alquiler. No veo qué tiene que ver una cosa con la otra. Quiero decir, ¿alguna vez dije: «Davy, eres el único en mi vida»?

—No —dijo Davy.

—¿Alguna vez dije: «Nunca te dejaré, esto es para siempre, eres el amor de mi vida»?

—Esto es realmente deprimente —dijo Davy, recostándose sobre la puerta de la tienda otra vez.

—Así que estás enfadado conmigo por no haber sido lo que tú querías que yo fuera —dijo Clea—. Bueno, yo también estoy enfadada contigo. Yo quería que tú fueras rico y no lo eras tampoco, y encima terminé con ese bastardo de Zane.

—Si me hubieras sido fiel, no lo habrías hecho —apuntó Davy.

—Si hubieses tenido dinero, no lo habría hecho —dijo Clea—. Es culpa tuya. ¿Pero todavía te culpo? No. Seguí mi camino. Tú deberías hacerlo también.

—Me encantaría —dijo Davy—. Devuélveme mi maldito dinero.

—Es mío —dijo Clea, sorprendida de qué él no pudiera ver la justicia del asunto en absoluto—. Tú me lo robaste a mí. Tú me quitaste mi hogar.

—Oh, por favor —dijo Davy—. Habrías quemado nuestro hogar si hubieras podido, odiabas ese lugar.

—Valía dinero —disparó Clea.

Davy continuó ignorándola del modo en que siempre lo había hecho.

—Y yo robé sólo un tercio de lo que te llevaste. Quédate con la suma original, pero quiero el resto de vuelta. Maldita sea, Clea, has estado casada con dos hombres ricos, no lo necesitas.

—Tú no sabes lo que necesito. —Clea se echó hacia atrás. No había estado casada con dos hombres ricos; había estado casada con dos hombres pobres, al menos habían sido pobres al morir, y ella no necesitaba que le echaran eso en cara—. Es mi dinero, y lo necesito. —Miró a través de la vidriera de la galería y vio que Mason cogía la mano de Gwen—. Quiero casarme —dijo salvajemente—, y los hombres ricos no se casan con mujeres pobres.

Davy siguió su mirada.

—¿Crees que vas a casarte con ese tipo? No. Los tipos como él se casan con Jackie, no con Marilyn. Te está engatusando.

—Muy gracioso —dijo Clea—. Pero no, va a casarse conmigo. Me ha llevado a su casa en Ohio.

—Lo que no lo convierte en el primer hombre que te transporta a través del límite estatal con propósitos inmorales —dijo Davy—. Yo mismo lo he hecho.

—Pero nunca lo harás otra vez —dijo Clea—. Ahora vete.

—¿Realmente crees que lo voy a hacer? —dijo Davy.

—No tienes opción. —Clea levantó la barbilla—. No hay nada que puedas hacer.

Él le sonrió y ella sintió un escalofrío. Davy había sido bueno en muchas cosas, recordaba, muchas de ellas ilegales.

—No gastes mi dinero —dijo él—. Iré por él. —Luego volvió a entrar.

—Bueno, eso está bien —dijo en la calle vacía. No era suficiente que estuviera quebrada, envejeciendo y siendo ignorada por una mujer diez años mayor que ella, ahora tenía a Davy Dempsey persiguiéndola. Bueno, simplemente debía ser más amable con Ronald, así controlaría un poco a Davy. Aunque había sido culpa de Ronald que Davy supiera dónde estaba ella. Era culpa de Davy por no haberla cuidado, en primer lugar. Era culpa de Mason por no cuidarla ahora, ya debería estar casada con él. Miró a través de la ventana de la galería y lo vio hablando seriamente con Gwen, acercándose.

—Hombres —dijo, y volvió a entrar para recuperar su futuro.

Cuando Davy regresó a la oficina, Tilda estaba en el sillón con Steve y su tercer vaso de vodka, esta vez cortado con zumo de naranja para darle sabor.

—Sabes, nunca me has contado qué estabas buscando en su cuarto —dijo ella, tratando de no sonar malhumorada.

—Dinero. —Davy tomó la botella de vodka—. Mi dinero. Clea sedujo a mi asesor financiero para quitarme todas mis ganancias netas.

—¿Tenías tanto dinero como para tener un asesor financiero? —dijo Tilda impresionada.

—Era un colega —dijo Davy, buscando un vaso.

Tilda se puso de pie y le pasó uno del armario mientras Steve temblequeaba por la ansiedad de la separación.

—¿Así que... qué es lo que haces? ¿Con ese colega?

—Consultoría. —Aceptó el vaso—. Me dijo que podía mostrarme cómo duplicar el dinero pero en cambio lo triplicó —continuó Davy mientras se servía—. Su nombre es Ronald Abbot. Amistosamente conocido como Rabbit por su habilidad de excavar en las cuentas de otras personas. Yo estaba agradecido y me desentendí.

A Tilda no le sonaba bien aún.

—¿Cómo hizo para meterse en tus cuentas?

—Rabbit es un genio con el dinero —dijo Davy—. Las cuentas bancarias son como cajas de juguetes para él. Le gusta abrirlas y jugar con lo que tienen dentro. No puedo fingir saber lo que él sabe, sólo puedo decirte que gané mucho dinero en el mercado de valores cuando hice lo que él me indicaba.

—Puedo ver por qué confiabas en él —dijo Tilda, sentándose nuevamente, así Steve se calmaba—. Supongo. Quiero decir, la mayoría de los asesores financieros son estafadores, ¿no?

—De hecho, Rabbit tiene antecedentes —dijo Davy—. Los tipos que hacen mucho dinero generalmente acortan camino de alguna manera.

—Tenía antecedentes —dijo Tilda, incrédula—. ¿Confiaste en alguien que sabías que era estafador?

—Todo el mundo lo es —dijo Davy—. El truco está en descubrir de qué modo. Luego te aseguras de no tener que pagar las consecuencias.

—Oh —dijo Tilda—. Lo que claramente no funcionó con Rabbit.

—Oh, sí funcionó —dijo Davy—. Hasta que apareció alguien con una zanahoria más grande que la mía.

—Tan grande —dijo Tilda—. Imagínate. ¿Conozco a esa persona? ¿Puedo conocerla?

—Clea —dijo Davy, apuntando hacia la galería donde Clea le sonreía a Mason.

—Ah —dijo Tilda, siguiendo la mirada—. Bueno. Sí. Ella sí que tiene una zanahoria grande.

Davy frunció el entrecejo.

—Sabes, lo que estoy viendo es...

—¿Por qué no llamas a la policía? —dijo Tilda.

—Buena idea —dijo Davy—. Tú los llamas por el Scarlet primero.

Tilda quería decir: Así que aquí hay algo raro, pero eso significaría admitir que los Scarlet eran falsos, así que lo dejó pasar.

—O hacer que Rabbit lo robe de nuevo. Él lo cogió...

—Ajá —dijo Davy—. Eso quisiera yo, quedar atrapado en una denuncia de conspiración con Rabbit. Porque es tan leal que nunca me delataría. No.

—Tienes un problema —dijo Tilda.

—Tengo muchos. Pero estoy trabajando en el del dinero primero.

Tilda asintió y tomó otro trago.

—Buena elección. El dinero probablemente resuelva los demás problemas. Te aseguro que resolvería todos los míos.

—No, no lo hará —dijo Davy.

Tilda miró a través de la puerta hacia la galería otra vez, donde Clea estaba arrastrando ahora a un infeliz Mason hacia la puerta.

—¿Por qué tú?

—¿Qué? —dijo Davy, guardando la botella en el armario nuevamente.

—¿Por qué Clea lo mandó a buscarte?

—Yo tenía dinero.

—Mucha gente tiene dinero —dijo ella, con gran escepticismo en la voz.

—Y alguna historia con Clea —dijo Davy, mirando el mini drama a través de la puerta—. Y alguna historia con Rabbit.

—¿Te acostaste con Rabbit también? —dijo Tilda, sintiéndose maliciosa.

—No, no estuve de acuerdo con Rabbit una vez —dijo Davy—. Íbamos a hacer otro estrago con las acciones tecnológicas y yo vi los números y dije: «Esto es demasiado bueno para ser cierto.» Y eso me hizo pensar en mi padre.

—Tu padre —dijo Tilda—. El que estaba en ventas.

—Michael Dempsey —dijo Davy, dándose la vuelta para mirarla. Hizo un brindis en el aire—. Dios lo bendiga, dondequiera que esté ahora, mientras no esté conmigo. —Reconsideró eso—. Ni con mis hermanas. Cometió muchos errores, pero la estupidez no fue uno de ellos. Siempre decía: «Si es demasiado bueno para ser cierto, sal de ahí.»

—Tu padre suena muy parecido a ti.

—No —dijo Davy directamente—. No se parece en nada a mí. Y yo no me parezco en nada a él.

—¡De acuerdo! —dijo Tilda, y tomó otro trago.

Davy asintió.

—Así que dije: «Rabbit, déjame fuera de esto.» Y él protestó, pero luego me sacó. Y luego me evitó durante seis meses mientras el mercado estallaba y él hacía millones.

—Guau —dijo Tilda.

—Y luego las acciones tecnológicas explotaron y perdió todo y yo mantuve bastante de lo que tenía. —Davy suspiró—. Nunca me perdonó realmente por eso.

—Así que lo invirtió.

—Y se lo dio a Clea, lo que es el motivo por el cual me he vuelto ladrón por única vez en mi vida; antes nunca había pecado —dijo Davy.

Así que realmente no era un estafador. Tilda se sintió deprimida por eso.

—¿Has conseguido recuperar el dinero esta noche?

—No. He encontrado tu cuadro y he corrido.

—Y ahora ella te ha visto. Sabe que estás aquí por el dinero.

—Sí.

Tilda se recostó, exhausta de pronto.

—Así que hemos arruinado tu vida por completo.

Él la miró, y no parecía enojado.

—No, ya había hecho eso por mí bastante antes de conocerte, Vilma.

Algo del calor que había sentido por él en el armario comenzó a aparecer nuevamente, o tal vez era el vodka y el alivio. Lo que fuera que fuese, era una gran mejora comparado con el pánico y la culpa, y bebió un poco más para celebrarlo.

—Pensaba que ni se iban a ir nunca —dijo Gwen, entrando desde la galería—. Si a Clea no le hubiera dado un ataque, no se habrían ido. Ese hombre estaba fascinado con... —Vio a Davy y se detuvo—. Oh, bien, estás de vuelta. Tilda estaba tan preocupada.

—¿Lo estabas? —dijo Davy, mirando a Tilda.

—Para nada. —Tilda brindó con su vaso y esbozó una sonrisa débil—. No habría sentido nada de culpa si te hubieran tirado al río por salvarme a mí. Otra vez. —Suspiró—. Oh, Dios, nunca más.

—¿Has conseguido...? —comenzó Gwen, y Tilda señaló el paquete cuadrado sobre la mesa.

—Ha conseguido lo que necesitábamos —dijo—. No ha conseguido lo que él necesitaba.

—La noche es joven, aún —dijo Davy, con los ojos puestos sobre ella.

—No vas volver allí —le dijo Gwen—. Te ayudaremos a conseguir lo que sea que buscas, pero no vas volver allí esta noche. Llegarán a la casa en cualquier momento.

Davy le palmeó el hombro.

—Tranquila, estoy bien.

—Ah, bueno, mejor para ti. —Gwen tomó su libro de palabras cruzadas—. He tenido una velada terrible. Ese hombre estaba absolutamente fascinado con este lugar y quiere volver. No creo poder soportarlo de nuevo. Me voy a la cama con un crucigrama para olvidarme de todo lo que ha ocurrido.

—Buena idea —dijo Tilda, manteniendo la mirada en Davy, quien estaba bastante alegre para alguien que aún estaba en la ruina. Un poco de vodka y volvía a ser como antes. Eso no podía ser bueno. Cuando la puerta se cerró detrás de Gwen, Davy se sentó en el sillón junto a Tilda y cogió su vaso.

—¿Cuántos de éstos te has tomado?

—No me acuerdo —dijo Tilda—. Creo que dos. ¿Por qué?

—¿Estás borracha?

—No —dijo Tilda—. Yo sé como...

—Bien. —Davy puso el vaso sobre la mesa.

—... beber...

—Bien por ti. —Davy deslizó su brazo alrededor de ella.

—... y... —La voz de Tilda se apagaba a medida que él se acercaba—. De acuerdo, si esto es por el armario...

Y entonces él la beso.

Capítulo siete

El beso de Davy sabía a vodka y a desastre, e incluso mientras ella lo besaba, Tilda pensó: No me meteré nunca más en un armario con este tipo. Él deslizó la mano debajo de la camiseta y ella dijo:

—Ya sabes. Mientras su mano se desplazaba hacia sus pechos, pero lo único que le faltaba decir era: No soy esa clase de chica, pero por supuesto que lo era.

Sintió que el pulgar de él se metía bajo su sostén y pensó: A Louise le habría encantado este tipo, y se le ocurrió que si pretendía ser Louise, finalmente tendría el sexo salvaje, jadeante, carnal y criminal que Louise había tenido siempre. Llámame Scarlet.

Él dejó caer la cabeza, con la boca caliente en su cuello.

No, eso no estaba bien. Llámame Louise.

Sus manos se deslizaron por la espalda de ella y la apretó hacia sí mientras le levantaba la camiseta y ella se acurrucaba en sus brazos, sintiéndose tibia porque alguien la estaba sosteniendo de cerca.

Y si hubiera fingido ser Louise, tal vez no habría perdido la cabeza y gritado «Yo pinté los Scarlet» cuando acabó.

Él le mordió el cuello suavemente, y ella cayó en un jadeo corto y temblequeante.

Porque si hubiera dicho algo, Davy era la clase de tipo que lo habría notado. Y recordado.

Él comenzó a apretarle la espalda contra el apoyabrazos del sillón.

Louise nunca gritaba «Soy Eve». Eso podía funcionar.

Steve saltó del sillón hacia la alfombra y los miró con desdén.

Sí, yo también estoy aterrada, pensó Tilda, y entonces Davy la besó otra vez, con otro beso hondo y tibio, pero faltaba lo salvaje, ella extrañaba el armario, si sólo lo hubieran hecho en el armario...

Él presionó su espalda contra el apoyabrazos del sillón y ella se sobresaltó un poco mientras él le besaba el vientre, tratando de encajar su trasero en el espacio que había entre los almohadones, mientras se alejaba del calor pensando: Esto no va a funcionar.

No a menos que quisiera besarla en el cuello toda la noche. Tal vez él...

Su mano se deslizó por entre sus muslos y ella pensó: No, no quiere sólo el cuello.

Al menos no había conseguido meterse dentro del sostén aún. Tal vez podría decir sí sólo para que él siguiera abrazándola pero convenciéndolo de que lo hicieran con la ropa puesta...

Él desabrochó su sostén —con una sola mano, y ella le otorgó puntos por la habilidad— y comenzó a lamerla por las costillas, claramente apuntando hacia los pechos.

No, pensó ella, esto no está funcionando, y se bajó la camiseta, conectando de manera inteligente su puño con el borde de la cabeza de él.

—¿Ay? —dijo él.

—Estaba pensando —comenzó ella.

—Bueno, detente —dijo él, y la besó nuevamente, y ella recordó cómo había terminado en el sillón en primer lugar. El hombre tenía una boca excelente.

Oh, simplemente hazlo, Louise, se dijo a sí misma. Podrías usar esto.

Él movió su mano por debajo de su sostén, y ella gimió, lo cual era mejor que esa respiración pesada, porque si respiraba muy pesadamente podría terminar en un ataque de asma, y eso sería el fin. Se subió las gafas por encima del puente de la nariz otra vez. Definitivamente gemía.

Luego la boca de él se movió hasta sus pechos, generosos y calientes, y ella lo atrapó y dijo «¡Ah!» de verdad, mucho más fuerte de lo que se había propuesto.

Él levantó la cabeza y buscó su mirada.

—Disculpa —dijo ella, y sintió que se ruborizaba.

Davy le sonrió, la sonrisa de un hombre que está a punto de tener sexo.

—No hay problema. —Se estiró por encima de su cabeza y presionó al azar los botones del tocadiscos. La música comenzó a sonar mientras se deslizaba nuevamente hacia ella—. ¿Qué es esto?

—¿Qué? —dijo Tilda, con pánico de que él se diera cuenta de que había algo mal en ella.

—Esta canción —dijo él, mientras el disco giraba en el tocadiscos.

Tilda escuchó.

—Wonderful Summer —dijo, mientras Robin Ward comenzaba a cantar—. Es uno de mis favoritos.

—Nunca lo había oído antes —dijo Davy, y Tilda se sintió molesta. Luego su boca estaba en la suya nuevamente, y ella envolvió los brazos alrededor de su cuello y trató de inducirse a sí misma dentro de todo ese calor que había sentido en el armario. Pero aunque trataba y trataba y los minutos pasaban, no podía llegar más que a un calor conflictivo. Luego, la mano de Davy estaba en el cierre de su pantalón, y eso era peligroso. Tenía demasiado que perder como para dejar entrar a alguien como Davy Dempsey.

Robin dejó salir la última línea del verano más maravilloso de su vida, y el disco terminó. El cuarto estuvo en silencio otra vez, y el sonido de la cremallera rebotaba en todas partes.

—Mantén esos pensamientos —dijo Davy, mientras se movía nuevamente hacia el tocadiscos, y Tilda pensó: No quieres que mantenga mis pensamientos. Quieres que mantenga los tuyos.

Él buscó por encima de su cabeza y apretó una docena de botones al azar. Los Essex golpearon con las primeras líneas de Easier said than Done, y Tilda dijo:

—Sabes...

—Luego —dijo Davy, y deslizó los dedos dentro de su vaquero.

—Oh. Eh. —Tilda cerró los ojos y decidió echarlo en unos minutos. O tal vez no. Si continuaba haciendo eso una media hora, incluso se quitaría algo de ropa.

Davy le levantó la camiseta, casi le golpeó el mentón, y ella la bajó de vuelta mientras él atraía las caderas de ella hacia las suyas. La presión allí era agradable mientras mantuviera los ojos cerrados y pensara LouiseLouiseLouise. Luego dejó de besarla el tiempo suficiente para quitarle los vaqueros y deslizarse por entre sus piernas. Tal vez no, pensó, mientras él se quitaba sus vaqueros. Anticoncepción, no hemos...

—Espera —dijo ella abriendo los ojos, con cuidado de no mirar hacia abajo—. No tengo...

Él sostuvo un condón y volvió a su boca, y ella pensó: Si le digo que no, se detendrá, y entonces tendremos que hablar acerca de esto y será terrible, y la verdad es que se sentía bien, si sólo pudiese conseguir que su cabeza fuera derecha...

Vamos, se dijo a sí misma, y trató de meterse en el clima, concentrándose en el modo en que sus sólidos brazos estaban a su alrededor; qué hermoso era ser abrazada, qué bien se sentía su boca. Y finalmente generando suficiente calor cuando él acercó sus caderas contra sí y lo sintió duro contra ella y luego duro dentro de ella; no le dolió. Un cumplido para ti, pensó, no me ha dolido.

Gimió para dar efecto, más sorprendida de que él estuviera dentro de ella que sobresaltada —esto es lo que ocurría cuando una no prestaba atención, te pasaban por encima, y allí estabas— y no era que no estuviese lista exactamente. Louise habría sentido más. Habría habido jadeos con Louise, estaba segura.

Claro, Louise no era asmática.

Comenzó a moverse con él, tratando de llevarle el ritmo, lo cual era difícil porque continuaba cayéndose del sofá. Oh, maldita sea, pensó, y movió la mano para apoyarse en el fondo del sillón y le pegó en la nariz a él.

Que no te sangre la nariz, pensó, que no te sangre. Pero él sólo dijo «Auch», y siguió.

Piensa sólo en él, pensó. De acuerdo, Louise no existe, Louise es como Papá Noel, así que simplemente respira profundamente y termina esto, y nunca vuelvas a acercarte a este hombre.

Inspiró profundamente, ni siquiera intentando seguir su respiración porque nunca iba a estar en sincronía, y una vez que dejó de intentarlo y empezó a respirar las cosas fueron mejor. Él cogió velocidad, y Tilda trató de imaginar sus músculos endurecidos, e hizo un gran trabajo con esos gemidos mientras los minutos pasaban y su pulso se aceleraba. Luego, él se elevó contra su cuerpo y dio con algo bueno, y ella tragó aire y pensó: Espera un minuto, esto podría... pero no bien tuvo el pensamiento, él se sacudió en sus brazos y eso fue todo. A la mierda, pensó, y terminó con un gemido completo de satisfacción.

Demasiado para sintonizar a su Louise interior. Él estaba casi inconsciente encima, así que lo sostuvo, palmeándole en la espalda mientras recuperaba el aliento y Pippy Shannon cantaba I Pretend desde el tocadiscos. Nuestra canción, pensó Tilda.

Steve dormitaba en la alfombra junto al sofá, despreocupado de los dos. Había tenido una buena idea. También ella debería haberse echado una siesta.

Entonces Davy se apoyó sobre un brazo y se levantó mirándola a los ojos, nariz contra nariz.

—¿Así que, qué ha sido eso? —dijo él, aún respirando con fuerza, pareciendo enojado—. ¿Falso o falsificación?

—Eh. —Ella trató de sentarse, y él sacudió la cabeza.

—Eres una pésima actriz —dijo él, y cayó sobre ella otra vez.

—Tu juego previo ha estado bien —dijo ella, aplastando la parte de arriba de la cabeza de él—. Lo que lo ha seguido, un desastre.

—Lo siento —dijo él, aunque claramente no lo sentía, y se alejó de ella. Tilda miró el techo mientras se calzaba el vaquero, y él se quitó el condón y se vistió.

—Ay, bueno, no puedo agradecértelo lo suficiente —dijo ella cuando los dos estuvieron vestidos de nuevo. Abrió grandes los ojos—. Qué buen rato.

Él sacudió la cabeza y se dio la vuelta.

—Buenas noches, Tilda. Te veré por la mañana.

Auch, pensó ella, y luego él se giró de nuevo y dijo:

—Mira, no falsifiques. Es malo para todos.

—Uy, pues tú sonabas como si estuvieras pasando un momento bastante bueno —dijo Tilda con tono de burla.

Él comenzó a decir algo y luego sacudió la cabeza nuevamente y se dirigió hacia la puerta.

Cuando se hubo ido, Steve saltó al sillón otra vez, y Tilda lo acarició y trató de culpar a Davy por todo, pero la justicia se metió en el camino. De acuerdo, no había estado bien. Eso era culpa suya. Había querido ser Louise y no lo era. Era falsa, no era una falsa apasionada.

Aunque estuviera segura como la mierda, era una falsa tensa, maldita sea.

Y si él era alguna clase de amante, debería haber sabido que algo iba mal.

Apretó los botones del tocadiscos y decidió olvidarse de Davy y concentrarse en el confort de la música. Se recostó en el sofá y Steve trepó sobre su vientre y se acomodó, con la nariz bajo su barbilla.

—Muchos tipos están haciendo eso esta noche —le dijo, y cuando él la miró con cara de adoración, ella se aplacó y lo acarició—. Tú eres un buen hombre, Steve. Exigente, pero bueno.

Eso era algo que Davy no era. Tenía que admitir eso. Completamente autosuficiente, no la necesitaba para nada. Davy nunca le diría que tenía que elegir entre él y su familia. Por supuesto, Davy nunca le propondría matrimonio tampoco. Ése era el problema con la independencia. Rara vez iba bien con el compromiso. El cual ella no quería de todos modos porque ya tenía demasiada gente de la que ocuparse.

Tal vez ésa es la razón por la que no extraño a Scott, pensó y luego barrió a Scott, a Davy y al sexo incompleto —aunque no era que eso le estuviese molestando— fuera de su mente y dejó que la música llenase el vacío hasta que oyó a Andrew y a Louise entrar por la puerta trasera y subir la escalera. Si ya estaban en casa, era más de media noche.

Se levantó y el tocadiscos comenzó a tocar The Kind of Boy You Can't Forget, y levantó el cuadro de la mesa.

—Bueno, vamos a mirarte —dijo—. Tú eres el que ha empezado este lío. —Arrancó el papel y luego se detuvo, mirando las flores de capullo amarillo que quebraban el cielo mientras los Raindrops decían «Aún no está terminado».

Flores. No casas, flores. Había robado el maldito cuadro equivocado otra vez. Su sistema nervioso, que ya estaba tenso, hizo cortocircuito, y se dirigió a la escalera.

Aplastó cada escalón como si fuera la cabeza de Davy mientras subía los tres pisos hasta su puerta, con Steve trepando servicialmente detrás de ella.

—¡Abre la puerta! —dijo, golpeándola, sin importarle quién pudiera oír.

Un minuto después, él abrió la puerta, sin nada puesto más que unos bóxers negros, con aspecto dormido y molesto.

—Mira, si esto es por lo del sillón, no quiero escuchar...

Ella le tiró el lienzo.

—¡Había dicho una ciudad! —Gritarle le hacía sentirse maravillosamente bien, realmente, sólo quería destrozarlo—. Esto son flores.

Él lo cogió y se lo dio de nuevo a ella, señalando las casas en la distancia.

—Eso son casas, ¿ves?, ¿esas cositas rojas? Eso es una ciudad.

—Sí, pequeña —le contestó Tilda—. En el fondo. Todo el mundo sabe que si dice una ciudad, quiere decir una gran ciudad, significa que es el tema de la pintura.

—Eso es verdad —dijo Dorcas desde la puerta detrás de ellos mientras espiaba el cuadro—. Ésa es una pintura de flores.

—Gracias, Dorcas —dijo Tilda—. Ahora, vete.

—Eso es tan típicamente tuyo —dijo Davy, ignorando a Dorcas—. Todo es sobre lo que tú sabes y yo no. Yo no sé quién es Gene Pitney, así que es culpa mía.

—«Ciudad sin pena» —dijo Gwen desde debajo de las escaleras—. ¿Qué está pasando?

Davy se alejó de Tilda.

—¿Por qué estás aquí? —preguntó, mirando por debajo de la barandilla hacia Gwen.

—Vivo aquí —dijo Gwen—. ¿Por qué estás gritando sobre Gene Pitney?

—«El verdadero amor nunca corre suavemente» —dijo Louise por detrás de ella, con su peluca negra de muñeca china deslizándose por el maquillaje escénico mientras se estiraba para ver la pintura.

—«Sólo el amor puede romper un corazón» —dijo Andrew por detrás de Louise.

—«Un buen día» —dijo Dorcas, por detrás de Tilda.

—Ésa es de los Chiffons —le dijo Tilda a Dorcas, harta de todos—. ¿Podríais volver todos a la cama, por favor?

—Yo no soy la que está gritando en el pasillo —dijo Dorcas, y cerró su puerta.

—Tiene razón —dijo Gwen—. ¿Qué está pasando?

—¿Davy ha dicho algo malo de Gene Pitney? —dijo Nadine, más lejos, desde las escaleras—. Creo que él tiene razón.

—No es sobre Gene Pitney —dijo Davy, clavando en Tilda una mirada fría—. Es sobre gente que no le da a otra gente la información que necesita para hacer su trabajo.

—¿Qué trabajo? —dijo Louise, con los ojos oscuros detrás de unas lentes de contacto negras—. ¿Ése es el cuadro? —Tilda le dio la vuelta para que pudiera verla—. Oh. No. No es.

—¿Has cogido uno equivocado otra vez? —dijo Gwen.

—Hola —dijo Davy, escudriñando a Louise en el pasillo semioscuro con interés. De pronto no estaba ya dormido ni molesto, y Tilda quería patearlo.

—Hola. —Louise le pasó la pintura a Gwen, lo miró de arriba abajo y sonrió, y luego se desvaneció en la oscuridad de la escalera con sus tacones de doce centímetros, probablemente tratando de escaparse antes de que se diera cuenta de que era Eve.

Davy estiró el cuello para verla irse mientras Tilda recuperaba la pintura de Gwen.

—Si ya has terminados de gritarme —dijo cuando Louise se había ido—, me gustaría irme a la cama. Solo.

—Ningún problema —dijo Tilda, y él le cerró la puerta en la cara.

—Así que la velada ha ido bien, ¿no? —dijo Gwen.

—No —dijo Tilda, lista para estallar en lágrimas.

—Dios. —Louise se sentó a su lado y le pasó el brazo por la espalda, con las uñas largas y rojas que semejaban pétalos en la camiseta de Tilda—. Tan mal. ¿Qué ha hecho?

—No es él, soy yo. —Tilda trató de suavizar su cara pero se le arrugó más en el proceso—. Dios, estoy desolada.

—Mejor que no lo estés —dijo Louise—. Tú eres la que nos mantiene unidos. ¿Qué ha pasado?

Tilda dejó salir un respiro largo y profundo.

—Mal sexo.

—¿En serio? —Louise parecía pensativa mientras se sentaba—. Creía que sería apasionado. Tiene esa mirada en los ojos. Y un muy buen cuerpo.

—Probablemente habría sido genial contigo —dijo Tilda frustrada—. Yo simplemente no estaba con ánimo.

—Bueno, ¿por qué no has dicho que no?

—Porque estaba con ánimo cuando hemos empezado —dijo Tilda—. Realmente lo estaba. Excepto que Davy ve todo de manera que no te deja bajar la guardia, además, el factor vergüenza. Quiero decir, casi no lo conozco. —Se giró para mirar a Louise—. Eso suena estúpido, ¿no?

—No —dijo Louise—. Es la razón por la cual Eve nunca tiene sexo. Se queda pensando que realmente no conoce bien al tipo, y además está Nadine, qué pensará ella, y por supuesto Andrew lo odiará, y simplemente no vale la pena para ella.

—Eve tiene sexo —dijo Tilda llanamente—. Simplemente lo tiene cuando eres tú.

—Yo tengo sexo cuando quiero —la corrigió Louise—. Eve nunca lo hace. Ni siquiera sé si sabría qué hacer. Ha pasado tanto tiempo. —Acercó su cabeza a la de Tilda—. Sabes, deberías pensar en conseguirte una Louise.

—Lo he intentado —dijo Tilda, molesta—. Así es como me he metido en este lío. Pero no he podido hacer que funcionara. Me he pasado todo el rato pensando: ¿Qué pasaría si grito «Soy una falsificadora de arte»? Que estaríamos todos muertos.

—Deja de pensar. —Louise se estiró en el sofá, puso sus pies con tacones y lentejuelas en las piernas de Tilda, y desató las hebillas de sus tobillos rojos con placer—. Así que ha sido apasionado al principio, ¿eh? ¿Cuándo lo ha arruinado?

—Bueno, ha estado el momento de la postergación —dijo Tilda amargamente—. Yo lo he besado en un armario y él me ha dicho: espera un minuto, y me ha mandado a casa. Luego ha robado un cuadro y después ha vuelto aquí y se ha tomado una copa y ha hablado con Clea Lewis y...

—Ese tipo es un tarado —dijo Louise—. ¿Por qué no te ha abordado en el armario, mientras estabas caliente?

—Porque habríamos terminado en prisión —dijo Tilda, recordando culpablemente al hombre que había dejado inconsciente—. De hecho a mí me toca esa parte.

—De acuerdo, entonces tú te has enfriado y él ha vuelto a casa. ¿Por qué no le has dicho: «Hoy no, Dempsey»?

—Porque era tan agradable estar abrazada —dijo Tilda, sintiéndose patética incluso cuando lo decía—. Y porque quería ser Louise. Él estaba ahí fuera coqueteando con Clea Lewis en vez de hacerlo conmigo, y entonces ha entrado, y se lo veía realmente bien, sabes...

—Si lo sé —dijo Louise con entusiasmo.

—Y me ha besado así que he pensado, oh, bueno, qué diablos, y luego ha resultado ser un infierno. —Sacudió los pies—. Y ahora estoy cabreada.

Louise se encogió de hombros.

—Hazte cargo de eso y vuelve al asunto. ¿Dónde está tu vibrador?

—No es eso —dijo Tilda—. Estoy enfadada con él por el cuadro, no por no haber acabado.

—No lo creo. Te sentirías mucho mejor si terminases con la cuestión. O ve a golpear la puerta de Davy y hazle terminar lo que ha empezado.

—Lo ha hecho —dijo Tilda—. Hemos terminado por completo. Puedes llevártelo. —Torció la mandíbula—. Es todo tuyo.

—De ningún modo. —Louise deslizó sus pies fuera de Tilda y se levantó del sillón—. Es tuyo. Yo no me meto.

Alguien golpeó la puerta de la calle y las dos se dieron la vuelta para mirar a través de la ventana de la puerta de la oficina.

—No contestes —dijo Tilda— es tarde. —Pero Louise ya estaba en camino, así que Tilda la siguió.

—Ho-la —dijo Louise cuando abrió la puerta, y Tilda espió a través de ella y pensó: Tiene razón.

Era oscuro y alto, tenía uno de esos rostros de belleza clásica con pómulos salientes, y su ropa era impecable. Tilda pensó durante un breve momento que ser atacada por ese tipo sería un paso para salir del sexo con Davy.

—¿Te gustaría comprar un bonito paisaje marino? —dijo Louise, sintonizando a Mae West mientras se echaba hacia atrás para dejarlo entrar.

Miró el Finster más cercano y Steve olfateó sus zapatos.

—No, gracias.

—Buena jugada —dijo Tilda.

Él le sonrió, con una hermosa sonrisa de ídolo de cine y dijo:

—La verdad es que estoy aquí para rescatar a mi amigo Davy Dempsey. Está alojado aquí, ¿verdad?

—Eres el amigo de Davy —dijo Tilda.

—Y él te debe esto. —El bello hombre sonrió y le entregó un sobre.

Cuando lo abrió, había quince billetes nuevos de cien dólares dentro.

—Oh. Sí, es cierto —dijo ella, pensando: Tenía que acostarme con el tipo equivocado, no podía esperar a que el adecuado apareciera.

—¿Está aquí? —dijo el amigo de Davy—. Mi nombre es Simon, de paso.

—Davy no te había mencionado. —Louise se acercó.

—Nunca lo hace, amor —dijo Simon, mirando profundamente en sus ojos y sonriendo—. Nunca lo hace.

Tilda suspiró, y Simon transfirió su mirada hacia ella.

—Dos morenas. ¿Cuál de las dos ha conocido a Davy primero?

—Tilda. —Louise enganchó su brazo al de él—. Soy Louise. Te llevaré arriba a su habitación.

—Qué atenta —dijo él, sonriéndole con intención.

Tilda pensó en intervenir, y luego decidió que no tenía sentido. Ella estaba ahí y Davy estaba arriba en su cuarto, así que a menos que Louise lo violara en la escalera, Simon estaba a salvo. Y tenían mil quinientos dólares. Los guardó en la caja registradora de la oficina después de que Louise comenzara a subir la escalera con Simon, y luego echó una mirada a la pintura de las flores otra vez.

Simplemente, un infierno.

Tarde o temprano, Mason iba a darse cuenta de que le faltaban cuadros, y seguramente no se creería la explicación de que Davy era tonto como una piedra. Pensar en Davy le hizo chirriar la mandíbula, lo cual era ridículo. No era culpa suya.

Era sólo que al final, había existido esa posibilidad. El solo pensamiento le estaba haciendo calentarse de nuevo. Golpeteó con los pies en el suelo más rápido.

Ciertamente, un infierno.

Llevó el cuadro de las flores abajo, al sótano, y lo metió debajo del cubrecamas con las vacas, y luego subió las escaleras con Steve pegado a los talones una vez más y se detuvo en la puerta de Davy. Tal vez Louise tenía razón, tal vez, si ella hubiese dicho: «Sabes, he estado cerca», él habría estado interesado en darle una segunda oportunidad. Tal vez...

Dentro, Louise se reía, y Tilda se congeló. Cuando Louise se reía de ese modo...

Davy debía haber salido. Ni siquiera Louise haría un menáge-à-trois. Probablemente. Oh, maldita sea. Tilda subió las escaleras y abrió un cajón de su armario y encontró el regalo de Navidad de Eve de hacía diez años. Gracias a Dios que lo escogió Louise, pensó mientras lo enchufaba. Al menos una de nosotras sabe lo que hace.

Ganarle a otro idiota al billar había restaurado parcialmente el buen humor de Davy, así que cuando regresó a su apartamento y vio a Louise y a Simon en la cama, todo lo que dijo fue «Por supuesto, esto es perfecto», antes de volver a salir y quedarse sin cama en el pasillo. Alguien iba a pagar por esa mala noche. Después de un rato de reflexión, subió las escaleras hasta el ático de Tilda, golpeó la puerta y entró.

—Dios mío —dijo cuando hubo pasado por la puerta.

El cuarto tenía el largo del edificio y era todo blanco —el techo, las paredes, el suelo, la pesada cama con dosel en el centro del espacio— y Tilda estaba sentada en medio de ella, con aspecto cansado pero relajada en el suave brillo de la claraboya, con lo que parecía una camiseta blanca. Su cabello era lo único oscuro del lugar. Era la habitación más fría que jamás había visto. Lo cual ya se había imaginado.

—Esto parece un frigorífico —le dijo.

—Pasa —dijo Tilda, frunciendo el entrecejo—. No te molestes en llamar. Sólo es mi cuarto. —Steve asomó la cabeza desde debajo del acolchado blanco mientras ella hablaba y lo miró con profunda sospecha.

Davy sacudió la cabeza.

—Una camiseta blanca. Eres lo que usas para dormir. —Cerró la puerta tras de sí y miró nuevamente a Steve—. Y con quien duermes.

—Gracias —dijo Tilda—. Siento que Steve es un gran progreso desde el último tipo con el que me acosté. ¿Por qué estás aquí?

—Porque Louise le está mostrando a Simon más que mi habitación —dijo—. Pensaba en dormir en el pasillo, pero ella grita. Lo que me ha hecho pensar en ti.

—Lo sé. —Tilda suspiró—. Debería haberme quedado con ellos, pero no pensaba que se lanzaría sobre un completo extraño.

—¿Qué te hace pensar que ha sido ella la que se ha lanzado? —Davy se movió hacia un costado de la cama, bajó el cierre de sus vaqueros y se los quitó—. Simon tiene sus jugadas. ¿Qué lado de la cama quieres?

—Ocuparemos el izquierdo —dijo Tilda, deslizándose y llevando a Steve con ella—. Y Louise tiene sus jugadas también.

Davy se acurrucó junto a ella. Las sábanas estaban tibias donde ella había estado. O donde Steve había estado, era difícil diferenciarlo.

—Si Louise tiene jugadas, ¿por qué no ha jugado conmigo?

—Tú te has acostado conmigo —dijo Tilda—. También tiene lealtad.

—¿Cómo sabe que nos hemos acostado?

—Yo se lo he contado.

—Muy atenta.

—Estamos muy unidas. —Tilda se recostó y miró la claraboya—. Yo debería haberle mostrado tu cuarto a Simon. Es mucho más mi tipo.

—No te habría hecho ningún bien. —Davy puso los brazos detrás de la cabeza—. Simon es leal también.

Tilda se la dio vuelta para mirarlo.

—¿Cómo podría saber que me he acostado contigo? Acaba de llegar.

—Debe haber percibido alguna intención.

—Una intención. —Volvió a mirar el techo—. Muy bonito.

Davy comenzó a sonreír a pesar de sí mismo.

—Nos arreglamos bien, ¿no?

—Da lo mismo —dijo Tilda, deslizándose bajo las mantas—. Tú y yo estamos destinados a ser mejores amigos.

—¿Eh?

—Siempre ha sido así. Louise es Meg Ryan y yo soy Carrie Fisher. Ella es Melanie Griffith y yo soy Joan Cusack. Ella es la heroína hermosa que se lleva al tipo hermoso, y yo soy la amiga inteligente que da buenos consejos.

—Ruth Hussey en Historias de Filadelfia. —Davy giró la cabeza para mirarla. Su cabello, con rizos en forma de signos de interrogación, se desplegaba sobre la almohada y el cubrecama se arremolinaba alrededor de ella, y a él le estaba resultando difícil seguir enfado. Además, estaba bastante seguro de que estaba desnuda bajo la camiseta—. Los mejores amigos siempre son más divertidos. Nunca he podido entender qué le vio Cary a Katharine Hepburn cuando Ruth estaba allí, inteligente, con la cámara. Mucho más interesante.

Tilda frunció el entrecejo.

—Creía que ésa era Celeste Holm.

—Versión equivocada —dijo Davy—. Celeste estaba en Alta sociedad. Pero también, interesante.

—No creo que Cary buscara algo interesante —dijo Tilda—. Supongo que probablemente estaba buscando belleza y atractivo sexual.

—Ruth y Celeste eran muy sensuales —dijo Davy—. Celeste era la clase de mujer con la que puedes contar. Celeste habría golpeado a alguien con la cámara por ti.

—De acuerdo, bien —dijo Tilda—. Y tú eres Ralph Bellamy en Su chica viernes, un hombre bueno y dependiente. —Su tono decía: A ver si te gusta esto.

—Yo no soy Ralph Bellamy —dijo Davy—. Yo soy Cary Grant. Presta atención, mujer.

—Si eres Cary Grant, ¿qué estás haciendo en la cama con Celeste Holm?

—Avivándome —dijo Davy—. Katharine Hepburn probablemente resultó ser una pesada.

—Pero el sexo era genial —dijo Tilda—. Qué es más de lo que puedes decir de nosotros.

—Yo lo he pasado bastante bien —dijo Davy, con calma—. Y ahora que estoy aquí, estoy deseando intentarlo otra vez, ¿qué te parece?

—Bien —dijo Tilda—. Mientras hablábamos, me he sentido sobrepasada por una urgencia de gritar «Arrebátame, Ralph».

—Simplemente era una oferta —dijo Davy.

—No, gracias —dijo Tilda—. Podrías hacer enfadarse a Steve. Buenas noches, Ralph.

—Buenas noches, Celeste. Tú te lo pierdes.

Tilda giró dándole la espalda, dejando a Steve anidado entre los dos. Se quedaron allí en el suave brillo de la claraboya por un rato hasta que Davy la oyó suspirar.

—Mira, si no puedes dormir conmigo aquí, puedo volver abajo —dijo él, sintiéndose culpable—. No creo que les lleve mucho más.

—No conoces a Louise —dijo Tilda, de espaldas a él—. Está bien. Puedes quedarte.

Davy miró la claraboya pensando en estrangular a Simon, y luego Tilda se dio la vuelta con la cara más pálida que nunca bajo la luz de la luna y sus ojos locos reflejando la luz suave.

—Ha sido culpa mía —dijo ella.

—¿Qué? ¿Simon? No podías saber que no tenía moral.

—No. El mal sexo. —Se apoyó en un codo para mirarlo a los ojos. Todo se erizaba bajo su camiseta, y de pronto, ya no estaba enfadado para nada—. Ya sé que parece que lo tengo todo bajo control —le dijo ella, con voz honesta— pero es falso. Soy una gran falsa en todo. Nací para falsificar.

—Matilda —dijo Davy—, no naciste para nada. Haces lo que haces cuando lo haces porque ahí es donde estás en ese momento. Cuando estés lista para tener buen sexo, llámame. Hasta entonces, acuéstate de nuevo y deja de moverte bajo esa camiseta.

—Lo siento —dijo Tilda, y se deslizó bajo la manta, molestando a Steve.

Sí, a mí también me molesta, Steve, pensó Davy. Ahora no voy a conseguir dormirme nunca. Tal vez podría contar ovejas. O cuadros. Parecía haber un montón por ahí.

—¿Tilda?

Ella se giró.

—Estas pinturas de Scarlet Hodge, ¿cuántas hay?

Ella dudó.

—Seis.

—De modo que es concebible que yo arruine todo tres veces más antes de conseguir la que buscáis.

Tilda se sentó.

—¿Vas a intentarlo otra vez?

Él miró su camiseta, redonda bajo la luz de la luna.

—Oh, sí.

—Porque tengo los archivos de todas —dijo Tilda, con la voz ansiosa—. Podemos averiguar dónde está el resto.

Davy dejó de mirarle la camiseta.

—Quieres todas.

—Sí —dijo Tilda, con voz intensa—. No las quería antes. Pero hoy me he dado cuenta de que las necesito todas. —Su voz se desvaneció y Davy pensó: Aquí viene una mentira—. Son defectuosas —dijo ella—. Sé que es mucho pedir, pero...

Se acercó mientras hablaba, y él pudo sentir el aroma suave a canela y vainilla y el calor, y se perdió parte de lo que ella dijo.

—... siento haber sido tan mala —terminó Tilda—. En serio, he sido terrible contigo.

Se contuvo para no tocarla.

—Puedes compensarme más tarde —dijo él, y se dio la vuelta y sintió que ella se deslizaba nuevamente bajo las mantas cerca de él. Dios mío, pensó. Tengo que salir de aquí.

—En serio —dijo ella, por encima de su hombro—. Yo te ayudaré a recuperar tu dinero. Lo prometo.

—Bien —dijo él—. ¿Por qué hueles a postre?

—¿Qué? Ah, es mi jabón. Se llama Gotas de Canela.

—Buena elección —dijo él—. Duérmete.

—Gracias —dijo ella—. Estoy realmente agradecida.

¿Cuán agradecida estás?, pensó él y luego trató de recordar sus contras: era propensa a morder y patear, era mala en la cama, era morena...

—Estoy realmente agradecida —dijo Tilda con voz muy suave.

Definitivamente iba a intentarlo de nuevo.

Cuando Tilda se despertó a la mañana siguiente, estaba hecha sándwich entre Steve, que tenía la espalda contra su estómago, y Davy, que tenía la espalda contra su espalda. Hace cuarenta y ocho horas, no conocía a ninguno de estos seres, pensó, y trató de decidir si la situación actual era una mejoría o no.

Se incorporó sobre los codos. Steve estaba acostado con la cabeza hacia atrás, respirando por la nariz, con su pequeños dientecitos asomándole por encima del labio inferior. Sobremandíbula, pensó Tilda. Demasiadas razas mezcladas. Miró a Davy. La luz de la mañana bañaba su rostro y respiraba con la boca abierta, pero todo lo demás en él tenía buen aspecto. No había mezcla de razas. De hecho, no había nada malo en él. Excepto por la arrogancia, el mal sexo y la tendencia a volverse un ladrón para resolver sus problemas.

Por supuesto, ésas eran faltas suyas también. Y gracias al asma, probablemente roncaba, así que él estaba unos puntos arriba. Sacudió la cabeza y pasó por encima de Steve para ir al baño. Cuando salió después de la ducha, Davy aún estaba allí estirado, pero a Steve le colgaba la cabeza del borde de la cama, mirándola con ojos somnolientos.

—Vamos —le susurró, abotonándose la camisa de pintar—. Te sacaré fuera.

Diez minutos más tarde entró en la oficina para buscar zumo de naranja y encontró a Nadine con su pijama con dibujos de vacas investigando el cartón de leche.

—Eh —dijo Tilda, sacando el zumo de la nevera mientras Steve redescubría sus recipientes de comida y de agua—. ¿Qué tal el novio nuevo?

—Burton. —Nadine olió el cartón de leche y puso cara de asco—. Tiene una banda muy buena, y no se asusta por la ropa que uso, así que estoy pensando en conservarlo.

Tilda puso dos rodajas de pan en la tostadora.

—Tu madre dice que no tiene sentido del humor.

—Sí lo tiene. —Nadine le alcanzó el cartón de leche a Tilda—. Sólo que no es el suyo. Huele esto.

Tilda olió el cartón.

—Tíralo. ¿Su sentido del humor es como el tuyo?

—No realmente. —Nadine volcó la leche en el fregadero y levantó el cartón—. Pero me voy a quedar con él de todos modos así que no me sermonees. ¿Cuándo supiste que querías ser pintora?

—No lo supe. —Tilda se estiró por encima de su cabeza para alcanzar la mantequilla de cacahuete—. Me dijeron que iba a serlo. No cambies de tema. Si no te ríes con él...

—Pero eres realmente buena pintando —dijo Nadine.

—Sí. —Tilda removió los cubiertos en el cajón, pero todo lo que pudo encontrar fue un cuchillo de mantequilla. Lo levantó. Parecía una espátula. Maldita sea, al menos serviría para desparramar la mantequilla de cacahuete—. Eso fue simplemente suerte —dijo, golpeando el cajón para cerrarlo.

—Pero te gusta —insistió Nadine.

Tilda cogió la mantequilla de cacahuete y comenzó a desenroscar la tapa. Estaba hambrienta. Un poco de sexo malo la noche anterior realmente podía hacer bajar el nivel de azúcar en la sangre de una mujer.

—Pero te gusta, ¿no? —dijo Nadine.

—Me gustaba —dijo Tilda—. Sí, me gusta.

—Te gustaba. —Nadine se reclinó contra el armario—. Pero ahora no.

Tilda se encogió de hombros.

—Solía ser divertido. Aprender a pintar. Y luego, pintar los muebles. —Y los Scarlet. Terminó de desenroscar la tapa lentamente—. Creo que los murales me están saturando. Como el de Kentucky. —Sacudió la cabeza—. ¿Tienes alguna idea de lo horrible que se ven los girasoles de Van Gogh diez veces más grandes que su tamaño real detrás de la reproducción de una mesa de comedor estilo Luis XV? Es un crimen contra el arte.

—¿Así que vas a renunciar?

—No. —La tostada de Tilda saltó y ella la levantó con la punta de los dedos, tratando de no chamuscarse—. Tenemos que pagar una hipoteca y los murales lo están haciendo.

—Pero no te gusta —dijo Nadine—. ¿Así que cuánto tiempo puede pasar antes de que lo abandones y seas feliz?

—¿Si sigo haciendo uno cada dos semanas? —Tilda hundió el cuchillo en la mantequilla de cacahuete—. Oh, algo así como quince años. Cuando tu madre obtenga el título el año que viene, eso acelerará las cosas. Y al Double Take le está yendo mejor.

—Quince años. Tendrás cuarenta y nueve —dijo Nadine.

Tilda frunció el entrecejo.

—¿Cómo es que hemos acabado hablando de murales y no de Burton?

—Tengo que elegir la carrera correcta —dijo Nadine—. No quiero pillarme haciendo algo que no me gusta porque la familia tiene que comer. —Miró el frasco de mantequilla de cacahuete—. No me importaría mantenerlos, pero tiene que ser con algo que me guste.

—Tú no tienes que mantenerlos. —Tilda le pasó la primera tostada con mantequilla de cacahuete—. Yo ya me ocupo de eso.

—Bueno, no puedes hacerlo para siempre —dijo Nadine—. Enfrentémoslo, yo soy la próxima.

—No. —Tilda se detuvo mientras desparramaba la mantequilla de cacahuete sobre la segunda tostada—. Tú no lo harás. Tú no tienes que...

—¿Mantener a mamá y a papá y a la abuela lejos de la pobreza? —dijo Nadine—. Si no lo hago yo, ¿quién? El Double Take apenas puede mantenerse a sí mismo. Las maestras no ganan tanto. La abuela no ha hecho nada más que crucigramas desde que se murió el abuelo, y los Finster no se están vendiendo. Te vas a volver loca haciendo murales hasta que yo termine la secundaria. Después me toca a mí.

—Yo me ocuparé de esto —dijo Tilda, seriamente—. Nadine, de verdad, no vas a...

—Está bien —dijo Nadine—. Yo quiero hacerlo. Pero tiene que ser algo que me guste. No quiero...

—¿Qué? —dijo Tilda, sabiendo que no iba a gustarle lo que seguía.

—No quiero ser tan infeliz como tú —dijo Nadine—. Quiero poder reírme todavía cuando tenga treinta y cuatro.

—Yo me río —dijo Tilda.

—¿Cuándo? —dijo Nadine.

Tilda se volvió hacia su tostada.

—Me reí viendo Buffy la cazavampiros el martes pasado. Claramente me acuerdo de haberme reído a carcajadas.

—A mí me gusta cantar —dijo Nadine—. Y la banda de Burton es buena, hasta papá lo piensa, y eso que no le gusta Burton. Y Burton es bueno conmigo. Así que pienso que ésa puede ser la manera de mantenernos.

—¿Has elegido a Burton porque quieres hacer dinero como cantante? —Tilda sacudió la cabeza y levantó su vaso de zumo y el plato con la tostada—. Pensaré acerca de esto un poco más. Escucha, debo ir abajo y prepararme para el mural de la semana que viene. ¿Puedes llevarte a Steve?

—Claro —dijo Nadine, mirando hacia la cabecita peluda de Steve—. Puede ver cómo me visto.

—Cierra los ojos, Steve —dijo Tilda—. Oh, y si ves a Davy, ¿le puedes decir que las notas sobre el resto de las pinturas están en el cajón más alto del escritorio?

—Claro —dijo Nadine—. ¿El resto de las pinturas?

—Mejor no preguntes —dijo Tilda, y se dirigió al sótano, balanceando su vaso sobre el plato. Se detuvo en la puerta—. Nadine, yo no soy infeliz.

—Sí —dijo Nadine, claramente burlándose.

—Cierto —dijo Tilda, y se fue a trabajar.

Capítulo ocho

Abajo en el sótano, Tilda encendió la luz del estudio de su padre y notó por primera vez cómo las paredes blancas y los armarios brillaban hacia ella, relucientes y estériles. «Este lugar parece un frigorífico» había dicho Davy al entrar en su dormitorio, y ahora, mirando el estudio impecable, podía entenderlo. El blanco monocromático era una buena apariencia para un estudio lleno de pinturas, pero no tan buena para habitaciones vacías. Tal vez se tomaría una semana libre y pintaría una selva en el ático, con hojas verdes gruesas que cubrieran sus paredes y el respaldo de la cama, sólo que esta vez sin Adán y Eva; eran demasiado comunes; pintaría una selva para que Steve pudiera esconderse.

Luego desechó el pensamiento. No iba a tener una semana libre en años, y cuando la tuviera, no pintaría una selva, eso era para niños. Nadine pintaría una selva. No, ella pintaría las paredes de un bonito azul claro, tal vez algunas estrellas en el techo, tal vez algunas nubes en las paredes, también, así podría dormir en el cielo...

Eso era ridículo, también. Hora de ponerse en marcha. Puso su desayuno en la mesa de dibujo, se dirigió a los cajones que estaban en un costado del cuarto, y abrió el que decía «Siglo xix». Revisando las láminas que había allí, encontró una de los nenúfares de Monet, que pronto estaría en la pared de un baño en New Albany. Al menos los impresionistas no eran tan difíciles de falsificar como los renacentistas, así que tal vez tendría tiempo para pintar su habitación la semana siguiente a la próxima. Tal vez amarillo. Con sus girasoles desplegados en las paredes, sólo que con soles de verdad en vez de capullos...

—Oh, por el amor de Dios —dijo en voz alta. No iba a pintar girasoles en su cuarto. Dejó la lámina en la mesa, puso a Melissa Etheridge en el estéreo y encendió la lámpara que estaba enganchada al borde. Dejó salir una luz blanca y limpia, nada que confundiera los colores de la lámina, y Tilda comenzó a comer con una mano y a hacer las combinaciones de color con la otra, concentrándose en la mano que trabajaba, la que hacía el dinero, mientras Melissa cantaba I'm the Only One. Era un buen trabajo. Era su propio jefe, y podía pintar, le gustaba pintar, había pasado quince años construyéndose una reputación de gran pintora. O de muralista falsificadora.

La vida podría ser mucho peor. Podría depender de alguien, podría tener que responder a un jefe, tendría que simular que le gustaba alguien para poder comer, eso sería un infierno. Tenía suerte.

Miró la lámina que estaba frente a ella y pensó: Odio a Monet. Y luego volvió a trabajar.

Tres calles más lejos, Clea se sentaba en la mesa del desayuno, golpeando los dedos contra su taza de café. Era lo más cerca que podía estar de tirarle la maldita cosa a Mason y aún simular un amor cálido, la clase de mujer que a él le gustaría ver en la mesa del desayuno durante el resto de su vida.

—¿Podrías parar de hacer eso? —dijo Mason por encima del diario.

—Oh, lo siento —dijo Clea, quitando los dedos—. Estaba pensando.

—No lo hagas —dijo Mason y regresó a su diario.

No era bueno. Nada bueno. Primero, tenía que pasar la noche entera sentada en esa pequeña y desgreñada galería de arte mirando cómo Mason se excitaba con todos esos papeles viejos junto a Gwen Goodnight. Luego, Davy Dempsey había aparecido, y lo peor de todo, cuando llegaron a la casa, Mason le había dicho que estaba demasiado cansado para tener sexo. Había que hacer algo.

—Estás golpeteando otra vez —dijo Mason, cerrando el diario.

—Lo siento. —Clea alejó la taza y sonrió ampliamente—. Así que, ¿qué vamos a hacer hoy?

—Bueno, yo voy a trabajar en mi investigación sobre Scarlet Hodge —dijo Mason—. No sé qué es lo que harás tú.

—Ah. —Clea trató de sonar brillante e independiente—. Creo que iré al museo a ver los primitivos. Quiero ver en qué se comparan con la colección de Cyril.

—Muy bien —dijo Mason secamente—. La colección de Cyril no tenía exactamente calidad de museo.

—Él pensaba que sí —dijo Clea, manteniendo su sonrisa a un alto precio. Al menos, Ronald eso le había dicho a Cyril antes de su muerte. Ronald probablemente estaba equivocado también, aunque no lo habrían podido saber con la compañía de seguros pisándole los talones.

—Sí, y después de su muerte nadie más pensó demasiado en lo que había quedado, ¿cierto? —Mason alejó su silla de la mesa y se levantó—. Lo siento, Clea, no quisiera faltarle el respeto a tu difunto marido, pero realmente no era un buen coleccionista.

—Era un buen hombre —dijo Clea, sorprendiéndose a sí misma y a Mason al mismo tiempo.

—Sí, lo era —dijo Mason, sonriéndole por primera vez en la mañana.

—Hazme saber si puedo ayudarte. —Clea se inclinó un poco hacia delante, demostrando que podría ser una buena esposa, y dándole a Mason una buena visión del frente de su blusa.

—¿Sabes qué podría ser una ayuda? —dijo Mason.

Clea se inclinó un poco más hacia delante.

—Que me hicieras el desayuno —dijo Mason—. Hace una semana que tomamos café con tostadas. ¿Puedes hacer tortitas?

Clea sintió que la sonrisa se le congelaba en la cara.

—¿Tortitas?

—Olvídalo. —Mason se giró—. Tal vez deberíamos contratar al sirviente tiempo completo. ¿Cómo era su nombre?

—Thomas —dijo Clea, con la sonrisa aún dibujada en su rostro.

—Tal vez Thomas haga desayunos —dijo Mason y se fue arriba.

Clea se reclinó en su silla. Desayuno. Él quería que cocinara. Tenía una piel sin marcas, usaba una talla treinta y ocho, conocía cada posición sexual que un hombre de más de cincuenta podía desear, era extraordinariamente alegre, contenida, halagadora y pasional si se lo requerían, ¿y ahora él quería el desayuno?

Verdaderamente, si tuviese el dinero suficiente, abandonaría a los hombres para siempre.

Sonó el timbre y Clea fue a abrir. Tal vez era Thomas, buscando trabajo nuevamente. Si lo contrataban tiempo completo, podría atender la puerta también.

Abrió la pesada puerta de roble y parpadeó hacia el hombre que estaba allí parado.

Alto, golpeado por el clima, cabello negro agrisándose en las sienes, ojos gris invierno, mandíbula angular, hombros en los que una mujer podría recostarse... no era Thomas. Sería tan bonito que tuvieras dinero, pensó Clea, y luego continuó con el resto del inventario: chaqueta de tweed gastada, vaqueros gastados, botas que habían visto días mejores... no era rico. Dejó que sus ojos volvieran a su cara.

—No queremos comprar nada.

Comenzó a cerrar la puerta, pero él le puso el pie en el camino.

—¿Clea Lewis?

—Sí —dijo Clea sintiendo un escalofrío. Estaba segura de que no había visto a ese hombre antes, pero...

—Me manda Ronald Abbott —dijo—. Por tu problema.

—¿Problema?

—Sería mejor si me dejaras entrar —dijo el hombre despacito—. Cuanto más me vean los vecinos en el porche, más testigos habrá.

—¿Testigos? —dijo Clea, suavemente. Oh, Dios, le dije a Ronald que se deshiciera de Davy.

El hombre le sonrió. No era amable.

—Si algo sale mal —dijo.

No me merezco esto, pensó Clea. No se suponía que mi vida iba a ser de así.

—¿Señorita Lewis? —dijo el hombre.

Clea abrió la puerta.

Davy se despertó sintiéndose alegre. Era un sentimiento que no había tenido en meses, y persistió incluso al darse la vuela y recordar dónde estaba: en quiebra y solo, y a punto de ir en busca de cuatro pinturas que no le interesaban. Entró en el baño de Tilda, se duchó, se afeitó y se vistió a toda velocidad, deteniéndose sólo una vez al salir, cuando vio una muestra colgada sobre el escritorio blanco de Tilda. Miró más de cerca y vio a un Adán y una Eva desnudos de pie bajo un frondoso árbol rodeado de pequeños animalitos con pequeños dientecitos, y debajo de ellos, la leyenda:

Cuando Eva comió la manzana su conocimiento aumentó, pero a Dios le gustaban las mujeres tontas, así que el Paraíso cesó.

Gwen Goodnight. Su obra.

Recuerda ser bueno con Gwennie, pensó, y luego bajó las escaleras de dos en dos y se encontró con Tilda y el desayuno, no necesariamente en ese orden.

En cambio, encontró a Nadine tomando zumo en la oficina, vestida con un salto de cama usado, estampado con teteritas rojas. Tenía un lazo rojo atado en sus rizos rubios y lápiz labial rojo en su boca de muñequita, y llevaba puestas medias cortas con zapatos de tacón rojos. Steve se sentó a sus pies, fascinado por los lazos de sus zapatos, y toqueteándolos con la nariz, claramente pensando en comerse uno.

—Hoy tienes un aspecto muy Donna Reed —dijo él—. ¿Dónde está tu tía Tilda?

—Trabajando en el sótano —dijo Nadine—. Steve, para. Ha dicho que las notas que querías acerca de algunas pinturas están en el primer cajón del escritorio. Y buscaba parecerme a Lucy Ricardo. A Donna no le gustaban mucho los estampados. ¿Quieres zumo? Es de naranja y piña. La abuela es fanática de la vitamina C.

—Mujer inteligente —dijo Davy—. Sírveme, por favor. —Nadine sacó un vaso del armario, y Davy tuvo que sonreír, parecía un ama de casa de los cincuenta—. Así que estás vestida así para...

—El dentista —dijo Nadine mientras servía—. Al doctor Mark le gustan las cosas retro. Tiene las luces de neón más geniales y todos los accesorios dentales antiguos. Lucy es para él.

—Un dentista retro. —Davy giró alrededor de la mesa para llegar al armario del escritorio—. Por supuesto.

—También es un dentista que no hace daño —dijo Nadine—. Lo primero es lo primero. Los Goodnight somos muy prácticos.

Davy miró a su alrededor las fotografías de las Rayons y del Double Take.

—Sí, puedo ver eso. —Abrió el cajón del escritorio y encontró seis tarjetas atadas juntas. En la de arriba decía «Scarlet Hodge».

Nadine le deslizó el zumo a través de la mesa.

—Como dice la abuela, no confundas olfato con impracticidad. —Lo miró severamente por encima del vaso de zumo—. Son cosas muy distintas.

Davy cogió las tarjetas y cerró el cajón del escritorio.

—Así que, básicamente, eres una mujer de cuarenta años disfrazada de una de dieciséis.

Nadine sacudió la cabeza.

—Soy un alma libre. No me juzgues con parámetros convencionales.

—Eso sería un error. —Se metió las tarjetas en el bolsillo de la camisa y probó el zumo. Era dulce pero con un toque agrio. Parecido a Tilda.

Andrew entró y saludó con la cabeza a Davy, claramente no feliz de verlo. Dejó caer una bolsa de panadería frente a Nadine.

—¿A qué hora es tu turno?

—En media hora —dijo Nadine—. Voy a ir caminando. Aire fresco. Muy saludable.

Andrew asintió y señaló el vestido.

—Bonito, Lucy.

—Gracias —dijo Nadine, radiante.

Buen padre, pensó Davy.

—¿Quieres ensayar ese popurrí de Peggy Lee conmigo esta noche? —siguió Andrew.

—No —dijo Nadine, desarrollando un repentino interés por el techo.

—Tienes cita con ese tonto, ¿eh? —Andrew sacudió la cabeza a Davy—. Espera a que tengas una hija y empiece a traer chicos a casa. Todo lo que podrás pensar es ¿en qué me equivoqué?

Tal vez en vestirte como Marilyn, pensó Davy y luego se sintió avergonzado incluso cuando Andrew le dirigió una mirada paciente.

—No te has equivoca o en nada —dijo Davy para consolarlo—. Es una gran chica.

—Espera a que conozcas al tonto de su novio —dijo Andrew.

—¿Ese Burton? —dijo Davy y Andrew asintió—. Lo he conocido. Te compadezco.

—Hazte una tostada de pan de salvado —le dijo Andrew a Nadine mientras se dirigía a la puerta nuevamente—. Necesitas fibra.

—Ya me he comido una con tía Tilda. Y no es un tonto —le dijo Nadine a la espalda de su padre, sonando como una adolescente por primera vez desde que Davy la había conocido.

—¿Tonto? —dijo Davy.

Nadine suspiró y abrió un armario, cogiendo una rodaja de pan de salvado.

—Según la abuela, hay dos clases de hombres en el mundo, los tontos y los que no lo son tanto.

—¿Hay alguien sano en tu familia?

—Define «sano». —Nadine dejó caer dos pedazos de pan en la tostadora de Gwen.

—No importa —dijo Davy—. Tontos y no tan tontos.

—Tontos son los tipos que te hacen babear —dijo Nadine, cogiendo un frasco de mantequilla de cacahuete del armario—. Son deliciosos, crujientes y están cubiertos de chocolate, y ves uno y lo quieres, y si no lo consigues, piensas en eso todo el día y luego vuelves a buscarlo porque es un tonto.

—Pon unas tostadas para mí cuando las tuyas estén listas —dijo Davy, de pronto voraz.

Nadine empujó la bolsa de la panadería hacia él.

—Hay bollos de naranja y piña ahí.

Davy pescó uno.

—¿Tenéis alguna fascinación con la naranja y la piña?

—Tenemos algo con el gustito. Nos gusta la mezcla.

—Entiendo eso —dijo Davy—. Los tontos te hacen babear.

—Claro. Mientras que los no tan tontos simplemente están ahí todos abultados, iguales entre sí, sin cubierta de nada que los distinga.

Davy miró su bollo. Tenía una gran corona dorada, no era para nada abultado. Lo apretó y arrancó un pedacito y lo mordió. Sabroso.

—Y aunque los no tan tontos pueden ser excelentes —continuó Nadine— no son los que te hacen babear.

—Así que los tontos no son buenos —dijo Davy, tratando de seguir el final de la conversación.

—Bueno, sí, por una noche —dijo Nadine, mientras sus tostadas saltaban. Metió dos rebanadas más para Davy y luego atacó la mantequilla de cacahuete, desparramándola sobre el pan—. Pero luego, a la mañana siguiente, ya no son crujientes y la cobertura se ha pegado a la bolsa, y tienen algo acuoso por encima, y están helados y horribles. No puedes conservar un bollo para el día siguiente.

—Ah —dijo Davy—. Pero un no tan tonto...

—De hecho es mejor al día siguiente —terminó Nadine—. Los no tan tontos son de largo aliento y siempre saben bien. Aún los quieres a la mañana siguiente. —Mordió la tostada con sus dientes fuertes y blancos que eran un testimonio del doctor Mark.

—Y Burton es un tonto —dijo Davy.

—La decisión aún no está tomada —dijo Nadine a través de la mantequilla de cacahuete—. A mí no me parece tan tonto, pero puedo estar engañándome.

—Te estás engañando.

—Tal vez no —dijo Nadine, mientras saltaban las tostadas de Davy—. Yo siento que me entiende.

—En ese caso, aférrate a él. —Davy se inclinó sobre la mesa hacia la tostada—. Es uno en un millón.

—Ése es mi plan. —Nadine puso su vaso en el fregadero—. Tengo que ir a lavarme los dientes. Ha sido muy agradable hablar contigo. Ah, y he conocido a tu amigo Simon en las escaleras esta mañana. Él también es muy agradable.

—Gracias, se lo diré —dijo Davy. Y luego, incapaz de resistir el impulso, dijo—: ¿Y qué soy yo? ¿Tonto o no tan tonto?

—El jurado tampoco se decidido sobre ti aún —dijo Nadine, mientras pasaba por al lado de la mesa—. La abuela dice que eres un no tan tonto simulando ser un tonto. Papá dice que eres un tonto simulando ser un no tan tonto.

—¿Y tu tía Tilda?

—Tía Tilda dice que eres un tonto. Pero miente. —Nadine lo miró cuidadosamente—. Así que probablemente cuando te marches vamos a extrañarte.

—¿Lo haréis? —dijo Davy sorprendido.

—Sí —dijo Nadine—. Podrías resultar bueno. Es muy pronto para saberlo. Así que no seas tan tonto. —Lo acarició en el hombro y se dirigió a la puerta.

—Lo intentaré —dijo Davy, un poco confundido—. Eh, Nadine.

Nadine asomó la cabeza a través de la puerta.

—¿Qué es Simon?

—Tonto —dijo Nadine—. Sin duda.

—Eres demasiado joven para saber de eso —dijo Davy severamente.

Nadine giró los ojos.

—No tienes idea de para qué soy joven, abuelo —dijo ella, y se dio la vuelta para chocarse con Simon.

—Hola, Nadine —dijo Simon, con acento un poco británico y perfectamente caballero.

Nadine se sonrojó y asintió y subió corriendo la escalera, volviéndose para decir:

—Davy, ¿puedes cuidar a Steve mientras voy al dentista?

Davy miró a Steve, que le devolvió la mirada con evidente desconfianza.

—Seguro. Compartimos la cama anoche. Somos amigos.

Steve aspiró aire con su nariz y gruñó.

Cuando Nadine se hubo ido, Simon dijo:

—¿He dicho algo fuerte como para hacerle sonrojarse?

—No. —Davy le pasó la bolsa de la panadería—. Cómete un bollo.

—Es muy temprano para dulces —dijo Simon—. ¿Hay algún restaurante decente por aquí donde sirvan el desayuno?

—Siempre me olvido de lo pesado que eres —dijo Davy—. Has vivido en los Estados Unidos durante veinte años. Come, maldita sea.

—¿Mala noche? —dijo Simon, empujando la bolsa.

—Podría haber sido mejor si no hubieses ocupado mi cama —mintió Davy.

—Louise —dijo Simon, su voz grave y respetuosa—. Amo a las mujeres norteamericanas.

—Louise puede no ser representativa —dijo Davy.

—Louise puede ser lo que ella quiera —dijo Simon—. Extraordinariamente dotada.

—Oh, bien por ti. —Davy se terminó su zumo y fue al otro lado de la mesa para poner su vaso en el fregadero.

—¿Por qué estás tan malhumorado? ¿No has pasado la noche con tu Betty Boop?

—Tilda —dijo Davy—. Y sí, lo he hecho.

—Ah —dijo Simon—. Espero que lo hayas pasado bien.

—Estoy trabajando en ello —dijo Davy—. ¿Por qué estás tú aquí?

—Me llamó Rabbit. —Simon se acomodó en la mesa. Parecía bastante enfadado.

—Yo nunca lo he tocado. —Davy guardó el zumo.

—Parece que piensa que han contratado a alguien para que caiga sobre ti, viejo.

Davy cerró la puerta de la nevera y lo reconsideró.

—¿Un golpe? ¿Sobre mí? No.

—Sugirió que era una mujer enojada, lo que lo hizo más plausible. También parecía especialmente preocupado por que supiéramos que él no tenía nada que ver con eso.

—Ése es Rabbit —dijo Davy—. Oye sobre ello y quiere cubrirse el trasero. Pero yo no lo compro. Tilda no está tan enojada. —Entonces recordó la noche anterior—. Oh, Clea.

—Exactamente.

Davy se inclinó sobre la mesa.

—Bueno, a ella sí le gusta que los hombres hagan cosas por ella. Pero no lo creo. No es su modo de operar.

—Parecía bastante furiosa, así que he volado hacia aquí —dijo Simon, orgullosamente.

—Estabas aburrido, por eso has venido —dijo Davy—. ¿Y qué planeas hacer ahora que estás aquí? Porque no tengo tiempo para entretenerte, incluso aunque hayas pagado mi alquiler.

—Pensaba visitar a algunos viejos cazadores...

—¿Te gusta la cárcel?

—... y ver si necesitas alguna ayuda más tarde con...

—No —dijo Davy.

—Únicamente como consejero —dijo Simon.

—Si te atrapan otra vez, tirarán la llave. Y por más que esta conversación me moleste, prefiero tenerla hoy aquí y no mañana a través de un teléfono, mientras te veo detrás de un vidrio, enfundado en un traje naranja, vete a saber en qué prisión.

—¿Vas a entrar a robar otra vez? —dijo Simon, con tono serio.

—Sí —dijo Davy—. No quiero hacerlo, pero aún hay cosas allí que necesito. Pero no ahora. Abrí la boca con Clea y la puse sobre aviso. Tengo que esperar un par de días hasta que se distraiga con otra cosa.

—Vas a necesitarme —dijo Simon.

—Tal vez para robar —dijo Davy—. Pero no en el lugar. Puedes aconsejarme desde Miami.

—¿Y dejar a Louise? —dijo Simon.

Davy oyó un sonido desde la puerta y se dio la vuelta para ver a Eve, rubia, de ojos azules, y recién bañada en una camiseta que le hacía parecer más joven que su hija.

—Buenos días, Eve —dijo, sonriéndole—. Éste es mi amigo Simon.

—Oh. —Eve miró a Simon, se sonrojó y se dio la vuelta—. Bienvenido a Columbus.

—Gracias. —Simon sonrió a su espalda como un tío—. Es una ciudad hermosa.

—El barrio alemán es bonito —dijo Eve, un poco desganada. Cogió un bollo de la bolsa y se dirigió hacia la puerta—. Que tengas una buena estancia —dijo ella sobre su hombro.

—¿Y quién es ésa? —dijo Simon.

—Eve —dijo Davy, mirándola irse—. La madre de Nadine. Y casi la guinda del pastel.

—No te metas ahí, hijo mío —dijo Simon—. Nunca te acuestes con una madre. Sólo puede llevarte a sentir dolor y culpa.

—Regla extraña —dijo Davy—. La mía es más simple: nunca te acuestes con hermanas. —Sacudió la cabeza—. Pero debes admitirlo, Eve es hermosa.

—Mucho —dijo Simon—. Pero no es Louise.

Cuando Clea tuvo al matón de Ronald sentado en la sala, se aclaró la garganta y dijo:

—No sé qué le habrá dicho Ronald, señor...

—Brown. Ford Brown. Dijo que tenía un problema del que había que ocuparse. —Se reclinó en la silla Chippendale.

—Bueno, está este hombre —dijo Clea, entrelazando los dedos en el regazo para impedir que temblaran—. De mi pasado. Pero esperaba que Ronald se ocupara de él.

—Lo hizo —dijo Ford Brown—. Me envió a mí. —Estiró las piernas y dobló los brazos sobre el pecho—. ¿Qué quiere que haga?

Bueno, ahí estaba. Todo lo que tenía que hacer era decir: «Mata a Davy Dempsey», y sus problemas se habrían acabado. Ese hombre podría hacerlo, no tenía duda. Probablemente había matado a docenas de personas. Y ahí estaba ahora, un regalo de Ronald para ella. Iba a tener que tener una larga charla con Ronald.

—¿Señorita Lewis?

—¿Puede mantenerlo lejos de mí? —dijo ella—. A este hombre. ¿Puedes hacer que no se me acerque?

—¿Permanentemente?

Clea se enderezó en la silla.

—Bueno, no quiero volver a verlo. Nunca.

El hombre sacudió la cabeza.

—Debe decirme qué es lo que quiere.

—Quiero que haga que no me persiga —dijo Clea, tratando de sonar como una pobre mujer amenazada—. No sé cuánto podría costar eso...

—El señor Abbott ya me pagó un adelanto —dijo el hombre—. La cuenta final depende bastante de lo que usted necesite.

Clea lo pensó. Lo que necesitaba era que tiraran a Gwen Goodnight de un puente y que a Davy Dempsey lo arrojaran bajo un camión, y ahí estaba el tipo que podía hacer las dos cosas. Se mordió el labio y lo miró de nuevo. Parecía muy eficiente. Por fin había conocido a un hombre con el que podía contar, y era un asesino. Una maldita cosa detrás de la otra.

—Señorita Lewis...

—Estoy pensando —dijo Clea. De acuerdo, tal vez podían hacer las cosas de una en una—. Necesito que lo vigiles. Su nombre es Davy Dempsey. Si intenta buscarme, si intenta entrar en esta casa, necesito que lo detengas. Que me protejas. Está asociado con una mujer, Gwen Goodnight. Yo creo que están tratando de quitarme a mi prometido, así que necesito que la vigiles a ella también.

—¿Una mujer?

—He dicho vigilar —dijo Clea—. Sólo vigílala. Si se acerca a Mason, si él va a verla, debo saberlo, así lo protejo.

—Está bien —dijo el tipo—. Quiere que vigile.

—A los dos —dijo Clea—. Hágame saber si hacen algo que parezca sospechoso. Y manténgalos alejados de mí y de Mason. Eso es todo. Oh, a menos que pueda encontrar algo ilegal o inmoral acerca de Gwen Goodnight. Eso sería bueno. Cualquier cosa que pueda conseguir sobre Gwen. —No parecía impresionado, así que agregó—: Así podré proteger a Mason de ella. Y de Davy. Es parte de su trabajo.

—¿Dónde están?

—Ella dirige la Galería Goodnight —dijo Clea y le dio la dirección—. Ése es el último lugar donde vi a Davy, también.

—¿Y si tengo gastos? —dijo Brown.

—Ronald se encargará de eso —dijo Clea, poniéndose de pie—. ¿Tiene un número en donde pueda encontrarlo?

—La llamaré y se lo daré cuando encuentre un lugar donde alojarme —dijo él—. Primero necesito la descripción de esas personas.

Clea se sentó nuevamente, sin estar segura de cómo deshacerse de él.

—Bueno, Davy mide como un metro ochenta, cabello rubio agrisándose, ojos azul agua, no muy corpulento, no muy nada realmente. Ella dirige la galería. —Le sonrió tratando de parecer inocente—. No sé qué está haciendo Davy además de perseguirme.

—De acuerdo. —No había tomado nota, lo cual probablemente era bueno. No había evidencia. Luego se puso de pie para irse, lo que era aún mejor.

—Así que me llamará si algo sucede —dijo Clea, siguiéndolo hacia la puerta.

—No —dijo él—. Si algo sucede, yo me encargo.

—De acuerdo —dijo Clea—. Buen hombre. Mucha suerte.

Cerró la puerta tras de él y suspiró con alivio, tanto porque se hubiera ido como porque iba detrás de Davy. Sabía Dios de dónde lo había sacado Ronald —Ronald debía conocer profundidades de las que ella no sabía— pero ahora que lo había traído, sus problemas se habían terminado.

Dejó surgir un pensamiento por lo que él había querido decir con «Yo me encargo», pero luego decidió que como ella no le había dicho que quería a Davy muerto en una zanja, no sería responsabilidad suya si terminaba así

A pesar de todo, una buena mañana. Comenzó a subir la escalera para vestirse para ir al museo de arte y luego desaceleró. Desayuno. Tenía el teléfono de Thomas en alguna parte. Todo lo que debía hacer para que la vida corriera sobre rieles era contratar a las personas adecuadas, decidió.

Realmente, era tan simple.

Como era sábado, Gwen durmió hasta tarde, pero al mediodía abrió la galería, se sirvió una taza de café, puso una recopilación de los ochenta en el tocadiscos, cogió el último bollo de naranja y piña de la bolsa de la panadería, y llevó todo a la galería, al mostrador de mármol junto a su último crucigrama. A su derecha, el sol se filtraba a través del panel de vidrio esmerilado de la vidriera, y la parte suelta del techo de metal se balanceaba silenciosamente en la brisa del aire acondicionado central. Pensó: He estado haciendo esto durante tantos años. Pero no había demasiada intención en la observación, ya que sin duda iba a seguir haciéndolo durante mucho tiempo más. Miró al sector de los Finsters, en la galería, sacudió la cabeza y se inclinó sobre su crucigrama.

La clave para la E era «cercano o proclive al pecado». ¿Qué diablos era eso? Siete letras, posiblemente empezaba con P, definitivamente terminaba en E. Nada. No tenía nada. Tal vez Davy lo supiera; había sacado la película de Milland. Y apostaba a que tenía más que un conocimiento superficial sobre el pecado también.

Un trueno sonó en el tocadiscos en la introducción de las Weathergirls, sonó el timbre, y miró para arriba. El hombre que entraba por la puerta era más alto y más corpulento que Davy, y su cabello oscuro se hacía entrecano en las sienes; su cara estaba marcada por una vida dura.

—¿Tiene una habitación en alquiler? —dijo, y su voz no fue tan ruda como ella esperaba, pero no era amable tampoco.

—Ah, sí —dijo ella, tratando de no retroceder. No era que él fuese tan amenazador, sino que parecía estar tan ahí, bloqueando toda la luz de la calle—. Necesitaría referencias...

—Clea Lewis me la recomendó —dijo—. Mi nombre es Ford Brown. Puede llamarla.

—Ah. —Gwen dejó caer la mirada hacia el teléfono—. Eh...

Luego, él sacó la billetera y la abrió y Gwen vio el dinero. Un montón.

—Ochocientos el mes —dijo ella—. Dos meses de adelanto.

Él contó los billetes, muchos de ellos de cien, mientras ella miraba. Ben Franklin, pensó. Simplemente hermoso. ¿Dónde diablos había conocido Clea a ese tipo?

—¿Es de por aquí cerca, señor...?

—Brown —dijo de nuevo—. No.

Gwen le sonrió, esperando.

—Soy de Miami —dijo él, entregándole los billetes.

—Allí debe haber conocido a Clea —dijo ella, inteligentemente.

Él esperó con paciencia, sin sonreír, y ella pensó: Bueno, al menos no es encantador. No como Davy. Quien también era de Miami.

—¿Conoce a Davy Dempsey? —preguntó ella.

—No —dijo él, aún paciente.

—Porque él es de Miami también —dijo Gwen, sintiéndose como una idiota—. Como usted. Y Clea.

—Ustedes, invierno en Florida; nosotros, verano en Ohio —dijo él, completamente sin gracia.

—Ah. —Eso tenía que ser una broma. ¿No lo era?—. ¿Por qué habrían de pasar el verano en Ohio? —dijo ella esperando que él dijese «Era una broma».

—Hace más fresco aquí —dijo él.

Ella esperó que dijera algo más, pero él simplemente se quedó allí parado, enorme y paciente. Era perverso y Gwen ya había tenido demasiada perversidad para una vida. Se inclinó sobre el mostrador.

—¿Así que no hace fresco donde vive usted?

—No está mal.

—¿Aire acondicionado? —dijo Gwen.

—No.

Ella esperó, y el silencio se estiró hasta que él dijo:

—Yo vivo en el agua.

Claro que sí, pensó Gwen. Ésa es la razón por la que ha venido a Ohio a quedarse en un apartamento oscuro y sobrevalorado.

—¿En un residencial que da al mar?

—En mi barco.

—En su barco. —Arena blanca, mar azul, cócteles con sombrillitas. Yo quiero un barco, pensó Gwen y luego se estremeció. ¿Dónde lo pondría? ¿En el Olentangy?

—¿Sucede algo malo?

—No —dijo Gwen—. Estaba pensando en su barco. Apuesto a que el agua es azul y a que la arena es blanca y a que los cócteles tienen sombrillitas.

—No mis copas.

—Bueno, no, claro que no. —Gwen lo miró exasperada—. ¿El barco tiene cama y cocina y todo?

—Sí —dijo él.

—Y usted lo ha dejado para venir a Ohio porque...

—Tengo que trabajar aquí. No me quedaré demasiado.

—Ah —dijo Gwen—. Entonces por qué...

—Porque alquilarle a usted es más barato que quedarme en un hotel —dijo él—. Aunque no más rápido.

—Buscaré las llaves —dijo ella, pero no fue hasta que estuvo en la oficina, revolviendo en el cajón del escritorio, cuando advirtió en dónde iba a tener que alojarlo.

Segundo B. Justo enfrente de ella.

Levantó el teléfono, buscando el papel con el número de Mason que había metido en la cartera. Marcó y oyó a las Weathergirls cantando Siento una tormenta acercándose mientras miraba al señor Brown a través de la puerta de vidrio de la galería. Estaba mirando los paisajes marinos de Dorcas. Podrían ayudarlo a no extrañar su barco. Los Finster podían sacar a cualquiera del agua para siempre.

—¿Hola? —dijo Clea.

—¿Clea? —dijo Gwen—. Habla Gwen Goodnight. Hay un hombre aquí llamado Ford Brown que quiere alquilarme un apartamento. Te ha mencionado a ti como refe...

—Lo conozco —dijo Clea—. Está bien.

—Ah. —Gwen espió por el vidrio otra vez. No se había puesto nada intranquilo—. De acuerdo. Gracias.

De modo que Clea lo había avalado y él tenía ochocientos dólares en efectivo. Bueno, si me mata será lo que me merezco por venderme, pensó, y luego volvió adelante, sintiendo que al menos lo había hecho mejor que con Davy, aunque Davy había sacado la película de Milland.

—La puerta de fuera está hacia la izquierda —dijo, entregándole las llaves—. Lo llevaré arriba.

Él asintió.

—Gracias.

La puso incómoda que caminara detrás de ella en la escalera, y pensó: Si sólo hubiera una señal, algo que me dijera que esto está bien. Y luego, en un impulso, se dio la vuelta; su mirada quedó al mismo nivel que la de él, porque ella estaba dos escalones más arriba.

—¿Por casualidad no conoce una palabra de siete letras que signifique «capaz de pecar», no?

Él la miró sin ninguna expresión en el rostro, y luego sus labios se torcieron:

—No, señora.

—Oh. —Gwen se encogió de hombros, sintiéndose una idiota. Si hasta los tipos que daban miedo se le reían, estaba perdida—. Sólo era un pensamiento. Hago crucigramas y éste me está aplastando.

Él asintió.

Ella suspiró y terminó de subir las escaleras, y él la siguió a la habitación, miró alrededor sin comentarios, le agradeció la ayuda y cerró la puerta, dejándola en el pasillo, un poco aturdida por toda la cuestión.

Le he alquilado una habitación a un asesino en serie, pensó. Que tiene un barco. Se dio la vuelta y vio a Tilda en la escalera.

—¿Quién era ése? —dijo Tilda.

—El señor Brown —dijo Gwen, bajando las escaleras. —Acaba de alquilar el segundo B.

—Gracias al cielo. —Tilda la siguió a la oficina—. Justo enfrente de ti. Gwennie, por fin ha cambiado tu suerte.

—Es un inquilino —dijo Gwen.

—Sin imaginación. Yo voto porque vayas a por él.

—¿Como has hecho tú? —dijo Gwen, y Tilda se calló.

La puerta de la galería se abrió, y entró Nadine de la calle, pasándose la lengua por los dientes mientras salían a saludarla.

—Siempre me siento rara al volver —dijo ella—. El doctor Mark os manda saludos. Todo el mundo allí estaba alucinado porque he estado usando hilo dental. —Las miró—. ¿Qué ocurre ahora?

—Gwennie acaba de alquilar el último apartamento —dijo Tilda—. A un tipo muy apasionado.

—¿Simon? —dijo Nadine.

—¿Quién es Simon? —preguntó Gwen.

—No, a otro tipo apasionado —dijo Tilda frunciendo el entrecejo—. Aunque ahora que lo mencionas, están lloviendo hombres por aquí.

—¿Simon? —dijo Gwen.

—El amigo de Davy —dijo Nadine—. Está alojado en el cuarto de Davy. Pagó su alquiler.

—¿Entonces dónde se está quedando Davy? —dijo Gwen.

—Así que... acerca del señor Brown —dijo Tilda.

—Creo que se ha mudado junto a la tía Tilda —dijo Nadine.

Gwen miró a Tilda, quien miró al techo.

—De acuerdo —dijo Gwen—. El señor Brown. Estoy segura de que es un muy buen hombre. Tiene ese aire de vaquero. Su nombre es Ford. Tal vez su madre estaba sintonizando a John Ford cuando lo bautizó.

—¿Ford Brown? —dijo Tilda, bajando la mirada del techo—. ¿Sabes su segundo nombre?

—No —dijo Gwen, volviendo a su taburete detrás del mostrador—. Pero tengo sus ochocientos dólares.

—Porque si es Madox, hemos conseguido un inquilino con identidad falsa —dijo Tilda—. O al descendiente de un pintor famoso, ¿pero cuáles son las posibilidades de eso?

Nadine dijo:

—¿Pintor famoso?

Gwen sacudió la cabeza.

—O su madre adoraba su Thunderbird. No nos pongamos demasiado paranoicas. —Levantó su libro de crucigramas.

—Tengo ensayo —dijo Nadine—. Mantenedme informada sobre el pintor vaquero.

—Serás la primera en saberlo. —Gwen volvió a sus crucigramas.

—Davy y yo vamos a recuperar otro cuadro. —Tilda la besó en la mejilla—. Llamaré si necesitamos una fianza.

—Ah, bien. —Gwen recorrió con la mirada la lista de claves mientras Tilda salía a través de la oficina. Gracias a Dios por los crucigramas. Nunca había nada que le hiciera enfadarse ahí.

J. Proclive al pecado. Siete letras.

Ford Brown, pensó.

No, eso eran nueve letras.

Pasó a la K.

Capítulo nueve

Arriba, Davy había revisado las notas sobre Scarlet y ahora contemplaba su futuro.

—Me está empezando a gustar esta habitación, Steve —le dijo al perro mientras los dos se estiraban sobre el cubrecama blanco—. Como su dueña, tiene infinitas posibilidades. —Steve suspiró y metió la cabeza entre las patas y Davy le rascó las orejas—. Realmente tienes algo con ella, ¿no es cierto? Bien pensado por tu parte. Nunca te va a decepcionar. Galletas para perros y dormir en su cama de por vida. —Steve giró la cabeza para un lado para poder escuchar, y Davy pensó en Tilda, ocupándose de todos, desesperada por recuperar esos cuadros para que la gente no descubriera que su padre vendía falsificaciones.

Eso tenía que ser. Tenía que haber algún problema con esos cuadros, algo lo suficientemente peligroso como para hacer que Tilda se entregara al delito. Porque no era natural para ella, eso seguro. Se tomó un momento para imaginar cómo habría sido Tilda si la hubiese criado su padre en vez del de ella. No muy diferente, decidió. Algunas personas eran rectas y limpias a pesar de todo. Nunca tenían ese zumbido insano que hacía que se les encendiera la sangre al entrar en territorio prohibido, donde cada terminación nerviosa se afilaba y se intensificaba, y cada sonido y esencia se magnificaba. Dios, lo echo de menos, pensó. Gracias por criarme para que sea un adicto a la adrenalina, papá. Al menos no había resultado ser como su padre. Ahí habría una historia de terror.

Tenía que haber otra manera de segregar adrenalina. Alguna manera que fuera legal. Saltar de puentes. No, eso era estúpido. Drogas. No, eso era ilegal. Sexo. Eso era Tilda. De acuerdo, no estaba muy entusiasmada con la idea, pero podría tener una segunda oportunidad y asegurarse de que ella prestara atención esta vez. Ella incluso podría morder si lo quisiera, ya que, dado el trabajo con las agujas de Gwennie, parecía una predisposición genética. Comenzó a pensar en ella en vez de hacerlo en el crimen, y se estaba sintiendo bastante contento para cuando Steve y él oyeron sus pasos en la escalera.

—Nos preguntábamos dónde estarías —dijo Davy mientras ella entraba por la puerta y Steve se sentaba y movía la cola.

—Trabajando —dijo Tilda—. ¿Te acuerdas de mí, Matilda Verónica, pintora de murales? Eso es lo que paga las cuentas aquí. —Le tiró besos a Steve—. Hola, cachorrito.

—¿Ésa sería Verónica, la obsesiva del control que mencionaste anoche? —dijo Davy tratando de imaginársela tirando besitos con ropa de cuero. Era sorprendentemente fácil. Palmeó la cama a su lado—. Ven y háblame sobre esos cuadros.

—Está todo en las notas. —Se sentó junto a él y Steve se subió a su regazo y suspiró con felicidad—. El primero fue la escena de ciudad —dijo, rascándole al perro detrás de las orejas—. Ése es el que Nadine le vendió a Clea.

—El que no encuentro yo —dijo Davy, mirando cómo Steve estiraba la cabeza para llegar a los dedos de ella.

—El segundo fue el de las vacas y el tercero, el de las flores —dijo Tilda—. Ésos los conoces. —Se subió las gafas sobre el puente de la nariz y le sonrió de costado, con la boquita de muñeca torcida, la primera sonrisa real que le había dedicado. Él se acercó un poco porque ella parecía tan tibia.

—Luego hubo mariposas —dijo ella—. Alguien llamado Susan Frost compró ése. Está en Gahanna.

—Mariposas —dijo él, y se preguntó qué haría ella si se acercaba a lugar tibio de debajo de su mandíbula.

—Luego sirenas —dijo ella—. Un tipo llamado Robert Olafson compró ése. Vive en Westerville.

Tal vez no esperaría hasta tener todas las pinturas. Tal vez...

—Y la última, que no puedo creer que se haya vendido, eran bailarines —dijo Tilda—. Ése fue para el señor John Brenner y su esposa.

—¿Por qué no puedes creer que lo vendiera? —dijo Davy, disfrutando la energía de su voz—. Estamos hablando de tu padre, ¿cierto?

—Porque estaba manchado —dijo Tilda—. Estaba dañado. Pero mi padre lo vendió igualmente.

Parecía triste, así que Davy cambió de tema.

—De acuerdo, hoy buscaremos las mariposas.

—¿No podemos buscar todos hoy? —dijo Tilda—. ¿No podemos ir y comprarlos de nuevo?

—Segur —dijo Davy—. A menos que no quieran venderlas. O que quieran más de lo que podemos gastar. Tomémonos nuestro tiempo y hagámoslo bien.

—Oh. —Tilda tragó saliva—. Yo pensaba que... bueno, que tú podías hacer cualquier cosa.

—No puedes forzar un milagro —dijo Davy.

Se subió las gafas nuevamente.

—¿Y qué haremos si no quieren vender?

—Los convencemos —dijo Davy alegremente.

La cara de Tilda cambió.

—¿Qué? —dijo Davy.

—Suenas como... alguien que conocí —dijo Tilda.

—Tu padre —dijo Davy.

—No —dijo Tilda, pero mentía. Realmente era pésima mintiendo.

—¿Quién falsificó los Scarlet, Tilda?

—Los Scarlet no son falsificaciones —dijo Tilda, levantándose—. Pero necesitamos recuperarlos de todos modos.

—De acuerdo —dijo Davy, rodando por la cama—. Trata de no patear a nadie esta vez.

—Oh, Dios, estoy tratando de olvidar eso —dijo Tilda, pegando un respingo—. Ese tipo probablemente estará bien, ¿no?

—Yo no he visto nada en el periódico —dijo Davy—. Y no está exactamente en posición de denunciar. Él también estaba robando. Probablemente volvió en sí y salió de allí.

—Claro. —Tilda abrió la puerta del dormitorio, dejando a Steve desconsolado en la cama—. ¿Estás seguro de que sabes cómo hacer esto?

—Oh, sí —afirmó Davy—. Sé exactamente cómo hacerlo.

Abajo en la galería, Pippy Shannon cantaba He is, el teléfono sonaba y Gwen descubría para su disgusto que la respuesta a la M, «amorcito», era «cuchi-cuchi».

—Galería Goodnight —dijo, aún frunciéndole el entrecejo al libro de crucigramas.

—¿Gwen? Soy Mason Phipps.

—Oh. —Gwen cerró el libro y trató de sonar brillante e inocente—. Hola.

—Quería darte las gracias por la noche de ayer.

—Oh, un gusto —mintió Gwen—. En serio. Como en los viejos tiempos.

—Me gustaría mostrarte mi gratitud llevándote a almorzar mañana —dijo Mason—. Puedes escaparte de la galería un domingo, ¿no?

Nunca me escaparé de la galería.

—No lo sé...

—Realmente apreciaría si me acompañaras, ¿qué tal a las dos?

Gwen pensó que oía un poco de vulnerabilidad en su voz. El pobre hombre vivía con Clea. Eso podía dejar a cualquiera desollado y sangrando.

Pero iba a querer hablar sobre Tony.

Por otra parte, si no almorzaba con él, almorzaría con un crucigrama.

—Dime una palabra de siete letras para «capaz de pecar» e iré.

—De acuerdo —dijo Mason, sonando retraído—. ¿Alguna otra pista?

—Empieza con P, termina en E.

—Dame un minuto —dijo él, había una sonrisa en su voz, y ella pensó: Es un buen tipo, debería ir a almorzar con él.

—¿Podría llegar a ser «pecable»? —dijo finalmente.

—¿Pecable?

—Claro, como en «impecable», sólo que lo opuesto.

Gwen abrió el libro de crucigramas.

—Espera. —Completó las letras y las transfirió a los cuadraditos de la cita—. Maldición.

—¿Era eso? —dijo Mason.

—También almorzaré contigo —dijo Gwen, riéndose por lo absurdo de todo—. No puedo creer que la hayas averiguado. Porque yo nunca habría podido hacerlo.

—Estaba motivado —dijo Mason, con la alegría en su voz haciéndose más evidente.

—Eres mi héroe —dijo ella.

Hablaron acerca de crucigramas durante un rato, él le dio las gracias de nuevo por la noche anterior, y cuando ella finalmente colgó el teléfono, estaba deseando volver a verlo. Me pregunto si esto será una cita, pensó. Es sólo un almuerzo. Pero Clea no viene. Me pregunto...

La puerta se abrió mientras Pippy hacía su gran final, y Gwen vio a Ford Brown, desde ahora y para siempre un vaquero en su mente, con la banda de sonido haciendo juego: No me abandones, oh, querida mía.

—Oh —le dijo ella, tratando de ignorar la música en su cabeza—. ¿Está todo bien arriba?

—Todo bien. —Miró alrededor de la galería—. Bonito lugar.

Gwen miró alrededor, las paredes gastadas, el vidrio rajado y el suelo de madera viejo.

—Sí.

Sus labios se torcieron en esa no-sonrisa otra vez.

—Estaba siendo educado.

—Eso sólo funciona cuando existe alguna posibilidad de que sea verdad —dijo Gwen, preguntándose qué se proponía. No lo conocía desde hacía mucho, pero sabía que estaba siendo anormalmente conversador.

—¿Y por qué no lo es? —Pasó por delante de los Finster, con las manos en los bolsillos.

—¿El qué, bonito? —Gwen se encogió de hombros—. No hay dinero.

Ford se detuvo frente a la vidriera rajada.

—No costaría tanto.

—¿Usted entiende de construcción? —dijo Gwen.

—Podría decirse que sí. —Ford le dio la espalda—. Me iba a comer. ¿Cuál es su restaurante favorito?

—Comer —dijo Gwen.

Ford asintió pacientemente.

—Usted me dice dónde está el mejor lugar para comer y yo se lo agradezco trayéndole el almuerzo.

—¿Parezco hambrienta o algo así? —dijo Gwen—. Porque es el segundo tipo que se ofrece a alimentarme en quince minutos.

—La gente come —dijo Ford—. Generalmente alrededor de esta hora. Incluso en Florida.

—Imagine eso. Yo pensaba que vivían de frutas y de cócteles con sombrillitas.

—¿Qué tiene usted con las sombrillitas? —dijo Ford.

—Sólo busco un camino para salir de la lluvia. —Gwen volvió a su crucigrama—. Pruebe la Casa de Fuego. Gran comida de mar. Se sentirá como en casa.

Una hora más tarde él le trajo una piña colada con una sombrillita.

—Fruta extra —dijo cuando lo puso sobre el mostrador. Luego se fue arriba.

—Maldita sea —dijo Gwen sorprendida, y lo probó.

Estaba delicioso.

Cuando Davy y Tilda se subieron al coche de Jeff esa tarde, él dijo:

—Así es como funciona esto. Cuando lleguemos allí, yo voy a la puerta. Tú me miras. Te quedas en el coche, a menos que yo haga alguna de estas tres cosas, entonces vienes conmigo.

—Tres cosas —dijo Tilda.

—Si te saludo y te llamo Betty —dijo Davy— ponte pesada. Yo estoy a cargo, yo doy las órdenes mientras tú buscas en el bolso.

—Gran bolso —dijo Tilda, sosteniéndola—. ¿Betty es una pesada porque fui tal desastre en el armario?

—No fuiste un desastre en el armario. Eras Vilma en el armario. Si necesito a alguien que salte sobre mí, te llamaré Vilma. Desafortunadamente, no creo que eso ocurra esta tarde. Si te llamo Betty y digo que estamos juntos desde hace un año, tú sacas un billete de cien dólares y buscas otros cien.

»Presta atención —dijo Davy fríamente—. Si digo que hemos estado juntos durante un año...

—Saco cien dólares y luego comienzo a buscar otros cien —dijo Tilda.

—Sí, y si digo que estamos juntos desde hace dos años...

—Le doy doscientos —dijo Tilda.

—Buena chica.

—¿Por qué?

—Porque una vez que tenga el dinero en la mano, va a resultarle muy difícil devolverlo. Si se lo entregas mientras buscas el segundo billete, ella lo tomará automáticamente y la tendremos atrapada.

—¿No podemos simplemente ofrecerle el dinero?

—Sí —dijo Davy—. Podemos. Eso es lo que yo haré. Si eso no funciona, tú apareces.

—De acuerdo. —Tilda parecía un poco incómoda—. Uno. Betty. Pesada. Dinero.

—Dos es si miro mi reloj. Tú vienes y me dices que se nos hace tarde y que debemos irnos.

Tilda asintió.

—¿Soy amable?

—Fíjate en mí. Si te llamo Verónica y actúo como si te tuviera miedo, sé una perra. —Tilda suspiró—. Si te llamo Betty y refunfuño, tú te rebajas. Vamos a poner un tiempo final para el acuerdo, y si no se decide, lo pierde.

—Tiempo final. De acuerdo. ¿Qué es tres?

—Si pongo las manos detrás de la espalda, tú vienes y eres el enemigo.

—El enemigo —dijo Tilda.

—Si no puedo conseguirlo yo solo, tengo que darle una razón para que se alíe conmigo —dijo Davy—. El modo más rápido de hacer eso es que ambos confrontemos juntos a un enemigo. Ése eres tú.

—De acuerdo —dijo Tilda—. ¿Qué hago?

—Fíjate en mí de nuevo. Si te llamo Verónica y retrocedo, di que no he podido conseguir el cuadro, lo que sea, insúltame. Di que sabías que no podría hacerlo. Agrédeme.

—¿Y eso cómo funciona? —dijo Tilda, frunciendo el entrecejo.

—Si esa persona vive con un agresivo, se aliará conmigo. Pero si la persona es un agresor, te llamaré Betty y tú vendrás quejándote.

—No me quejé en el armario.

—No, no lo hiciste. Sé tan molesta como puedas sin desafiarme. Ponme en una posición en la que el tipo de la puerta piense que yo debería agredirte. Quéjate de que no necesitamos el maldito cuadro, que deberíamos estar gastando ese dinero en ti.

—De acuerdo, creo que lo he entendido. —Tilda se sentó encogiéndose un minuto y luego asintió—. Así que Betty es una pesada, Verónica es una perra y Vilma es una puta. No tenía ni idea de que pensabas tanto en mí.

—No te estás concentrando, Matilda —dijo Davy—. Estoy tratando de hacerlo de modo que tú no tengas que aparecer. Es mejor si simplemente podemos comprar los malditos cuadros. Y no importa cómo lo hagamos, cuantas menos caras reconocibles haya relacionadas con este lío, mejor. —Miró dentro de los ojos azul pálido de ella y perdió el hilo de sus pensamientos por un minuto—. Eres increíble, Celeste.

—Oh —dijo Tilda—. Puedo arreglar eso, Ralph. Espera un minuto.

Salió del coche y Davy se deslizó en su asiento y pensó: ¿Ahora qué? Cuando después de quince minutos aún no había vuelto, abrió la puerta para ir a buscarla y allí estaba.

Se había recogido los rizos en un moño suave y se había quitado las gafas. Llevaba puesto un suéter rosa que se le ajustaba muy bien y una bufanda verde punteada alrededor del cuello. Se la veía bonita y respetable, y un poco yuppie y completamente distinta.

—Estoy impresionado —dijo Davy—. ¿Qué has hecho?

Tilda se deslizó en el asiento de delante.

—Maquillaje, sombra de ojos, lentes de contacto oscuras, un jersey de Eve, bufanda y falda. ¿Ahora puedo ir a la puerta contigo?

—No —dijo Davy—. Igualmente te quedas en el coche. Pero estoy realmente impresionado. Y excitado. Hola, Vilma.

—Fácil —dijo Tilda, y levantó su bolso y sacó la primera tarjeta—. Vayamos a ver a la señora Susan Frost. Tiene un hermoso Scarlet de mariposas por el que pagó quinientos dólares. Está en Gahanna. Toma la 670 hacia el este.

Veinte minutos más tarde, Davy aparcó frente a una pequeña casita de campo en Gahanna.

—Bien. ¿Tienes el dinero?

Tilda abrió la billetera y sacó diez billetes de cien dólares bien crujientes.

—¿Simon no es un falsificador, no?

—No —dijo Davy—. No tiene tanta concentración. ¿Por qué?

—Porque son suyos —dijo Tilda—. De tu alquiler.

—Su alquiler —dijo Davy—. No he visto ese cuarto desde que llegó. Dame cinco de ésos en caso de que pueda hacer esto sin ti.

—Es un cuadro de mariposas —dijo Tilda, entregándole los billetes—. ¿Estás seguro de que no quieres que vaya contigo?

—No. —Davy abrió la puerta—. Quédate en el coche y obsérvame. Si llegas a venir, soy tu marido Steve.

—De acuerdo —dijo Tilda, claramente burlándose.

Una mujer de labios apretados como de la edad de Gwennie abrió la puerta, y Davy le sonrió y descartó la idea de pedir donaciones de cuadros. Ésta iba a querer dinero y les sacaría todo lo que pudiera obtener.

—¿Señora Frost?

—Sí —dijo ella con sospecha.

—Hola —dijo él—. Soy Steve Foster. Usted no me conoce, pero la tía de mi esposa solía visitarla con una amiga. —Sacudió la cabeza—. No puedo recordar el nombre de su amiga.

—¿Y? —dijo la señora Frost.

—Lo siento, estoy contándole todo mal. —Davy metió las manos en los bolsillos y le sonrió, con su mejor sonrisa de idiota—. Supongo que estoy nervioso.

—¿Qué es lo que quiere? —dijo ella, pero su boca se relajó un poco.

—La tía de mi esposa viene a la ciudad hoy —dijo Davy, tratando de parecer honesto—. Es su sesenta cumpleaños, y ha sido realmente buena con Betty y, cuando estuvo aquí hace algunos años, vio un cuadro con mariposas y le habló a Betty acerca de él, con un gran cielo y un montón de hermosas mariposas. Dijo que lo miró durante toda la visita y que solía soñar con él de noche. Realmente le encantó.

—Creo que la recuerdo —dijo la señora Frost, con actitud menos sospechosa—. ¿Su amiga era Bernadette Lowell?

—Tal vez —dijo Davy, mirándola a la cara, sonriendo—. Eso suena bien. A Betty realmente le gustaría comprar esa pintura para su tía, pero es realmente muy tímida. Betty está allí en el coche... —Se dio la vuelta y saludó a Tilda—. Le haría tan feliz y me haría tan feliz a mí hacerla feliz a ella...

—Ni siquiera sé lo que pasó con ese cuadro —dijo la señora Frost, distraída, mirando detrás de él.

—Hola —dijo Tilda, llegando a su lado, sonriendo y confiada, y él la abrazó.

—No seas tímida, Betty —dijo él, y Tilda achicó los hombros debajo de su brazo—. La señora Frost ni siquiera está segura de tener el cuadro. No la ha visto en un año...

—Ah, bueno, pero hay que pagar por él —dijo Tilda, pareciendo un poco perdida mientras buscaba en su bolso—. Sabemos que la estamos interrumpiendo... —Sacó un billete de cien dólares y los ojos de la señora Frost se dirigieron directamente a él—. Esto no es suficiente. —Se lo entregó a la señora Frost, quien lo cogió, y luego volvió a su bolso—. Lo siento, sé que tenía otro por aquí...

—Eh. —Davy le apretó un poco el hombro—. Ni siquiera está segura de tenerlo. Tal vez...

La mirada vaga en los ojos de la señora Frost se podría haber comparado con avaricia mientras veía el billete de cien dólares en su mano.

—Déjeme mirar arriba en el ático —dijo, y se fue, llevándose el dinero.

—Sé que está por aquí en alguna parte —dijo Tilda, con la cabeza prácticamente dentro del bolso.

—Está bien, querida. —Davy le palmeó el hombro y se preguntó cómo sabía mantenerse en el personaje sin que él se lo hubiera pedido. Tal vez estaba equivocado con Tilda. Tal vez Michael Dempsey podría haberla convertido en estafadora. Bendita sea que no había nacido Dempsey.

—Oh, espero que lo encuentre. —Tilda escarbó en su bolso otra vez—. Espere. Aquí está. —Sacó otros cien.

—Eso está bien —dijo Davy—. Sostenlos y trata de calmarte.

Se sentaron en el escalón más alto y Tilda habló de su tía y de lo que feliz que estaría de ver el cuadro. Y Davy apoyó el brazo alrededor de ella y dejó que el sol se le colara en los huesos, pensando: Maldita sea, soy feliz.

—¿Es éste? —dijo la señora Frost por detrás de ellos casi quince minutos después. Davy se giró para ver un cuadro polvoriento de unos cuarenta y cinco centímetros de lado, lleno de las mariposas más raras que alguna vez hubiera visto.

—¡Es ése! —saltó Tilda—. Oh, es exactamente como la tía Gwen lo describió. Oh, esto es tan maravilloso. Y mira... —Sacó los otros cien dólares—. He encontrado los otros cien. —Los presionó dentro de la mano de la señora Frost.

—Sabe, pagamos más de mil dólares por este cuadro —mintió la señora Frost entre dientes.

—Oh. —Tilda se mostró devastada mientras se giraba para mirar a Davy—. Steve, no podemos.

—Bueno, a ver, espera un minuto, querida —dijo Davy, y sacó su billetera—. Podemos llegar hasta dos treinta y cuatro —dijo, ofreciéndole a la señora Frost los billetes. Miró acongojado a Tilda—. Podemos comer en casa en vez de llevar a la tía Gwen al restaurante de Bob Evans. Tu comida es mejor que la de fuera, de todos modos.

—Oh, Steve —dijo Tilda, bajando la cabeza. Davy podría haber jurado que se sonrojó.

—De acuerdo —dijo la señora Frost, quitándole los billetes de la mano, probablemente para sacar a los dos de su porche de entrada antes de que se pusieran más irritantes—. Aquí tienen.

—Oh, ¡gracias! —dijo Tilda, agarrando la pintura—. Oh, mi tía va a estar...

La señora Frost le cerró la puerta en la cara.

—... tan contenta —terminó Tilda, aún dulce y luminosa.

—Vamos, cariño —dijo Davy, tomándola del brazo—. Vamos a buscar a la tía Gwen.

Cuando estuvieron en el coche, Tilda dijo:

—No pagó mil dólares por esto.

—Está bien. Tampoco tú. —Davy le entregó los quinientos dólares que ella le había dado y encendió el motor—. Acerca de esas mariposas...

—Dios. —Tilda colocó la pintura de modo que pudiera recibir un poco de luz solar de la ventana—. No había visto esto desde hace quince años.

—Scarlet debía estar un poco enojada cuando las pintó —dijo Davy, enfilando la calle—. Parece como si pudieran destrozar a una vaca más rápido que una piraña.

—Oh. —Tilda las miró de más cerca—. Son un poco raras, ¿no? Bueno, Scarlet tenía sus problemas.

—¿Aún quieres intentar la próxima ahora mismo? —dijo Davy.

—No —dijo Tilda—. Mi corazón no lo resistiría. Esto es posiblemente lo más temible que haya hecho alguna vez.

Davy la miró sorprendido.

—No lo habría adivinado. Has estado realmente bien.

—¿En serio? —dijo Tilda.

—Toda una actriz.

—Ésa es Gwennie —dijo Tilda, mirando de nuevo las mariposas—. Eve y yo actuábamos de Lady Macbeth ya en el jardín de infancia. Nadine la representó aún antes. Deberías oír «Todos los perfumes de Arabia» con su balbuceo. Estaba tan mona.

—Sí. —Davy le echó una mirada a su perfil mientras estudiaba la pintura—. Es de familia.

Ella se giró hacia él.

—Tú has estado malditamente bien. Gwennie no podría haber hecho un mejor personaje. Has estado asombroso.

No has visto nada todavía, Vilma, pensó Davy.

—Estoy realmente agradecida —le dijo ella.

—Un placer —le contestó, y mantuvo la vista en la carretera.

Tilda se había preparado para otra jugada esa noche, pero Davy salió con Simon a hacer Dios sabía qué y se sintió raramente acongojada. Deberían haberlo celebrado o algo así. Nadine apareció poco después de que se fueran, de camino a cantar con la banda de Burton, y le entregó a Steve, quien tenía una herida con sangre en la nariz.

—¿Qué ha pasado? —dijo Tilda, destrozada.

—Nos hemos encontramos con Ariadne subiendo las escaleras —dijo Nadine, sacudiendo la cabeza hacia él.

—¿Y ella te ha atacado, pobre bebé? —Tilda abrazó el cuerpecito peludo de Steve.

—No —dijo Nadine—. Ha saltado encima de ella y tratado de, eh, bueno, montarla.

Tilda dejó de acariciarlo para mirar sus ojos dormidos y vacíos.

—Steve, es una gata.

—Y él es un macho —dijo Nadine—. Lo que me recuerda que llego tarde para encontrarme con Burton. ¿Dónde está Davy?

—Él y Simon han salido —dijo Tilda, sin saber aún qué hacer con Steve—. Volverán pronto.

Cuando Louise llegó a casa a medianoche, la nariz de Steve estaba mejor, y Davy y Simon aún no habían vuelto, pero cinco minutos más tarde aparecieron, como si lo hubieran coordinado.

—Ha tenido suerte —dijo Tilda mientras Simon y Louise desaparecían por la escalera.

—No ha sido suerte —dijo Davy—. Ha tenido un ojo en el reloj toda la noche. Debe haberle dicho la hora en que se iba del trabajo. —Luego se fue arriba, y cuando ella lo siguió una hora más tarde con Steve, se había dormido, y parecía un ángel caído en su cama.

Bien, pensó Tilda. Lucifer, aquí entre mis sábanas. No ha aprendido a perseguir a las personas en el paraíso. Pero a la mañana siguiente, después de que ella hubiera sacado a Steve, descubrió que Davy debía estar del lado de los ángeles después de todo.

—Buenos días —le dijo a Gwen y a Eve cuando llegó a la oficina—. ¿Qué hay de nuevo? —Se sirvió un vaso de zumo de naranja y piña mientras Steve atacaba su bol de comida, y luego se giró y vio que la miraban—. ¿Qué?

—Louise tuvo una charla con Simon anoche —dijo Gwen.

—¿Hablasteis? —dijo Tilda, alzando las cejas hacia Eve.

—Está con el FBI —dijo Eve, y Tilda se desplomó en la silla del escritorio, sosteniendo su vaso de zumo como muerta.

—¿Por qué está aquí? —dijo.

—Está aquí porque trabaja con Davy —dijo Eve.

Tilda tragó saliva.

—¿Davy es del FBI?

Eve asintió.

—A Louise le pareció excitante. Luego yo me he despertado esta mañana y me he dado cuenta de lo que significaba.

—Dime que estás siendo amable con Davy —le dijo Gwen a Tilda—. No le hagas enfadarse.

—No le estoy haciendo enfadarse. —Tilda se mordió el labio—. Bueno, no le he hecho enfadarse últimamente. Sabes, eso podría explicar por qué fue tan bueno al conseguir el cuadro. Si es del FBI, probablemente sepa todo lo que hay que saber sobre el delito.

—¿Cómo es que está en el tráfico de obras de arte? —dijo Gwen duramente.

—Estaba haciendo muchas preguntas sobre eso —dijo Tilda—. Pero creo que era información general. No creo que esté aquí por... mí. —Tragó saliva—. Quiero decir, nos conocimos robando en el armario de Clea, no pudo haber planeado eso.

—¿Entonces qué estaba haciendo en el armario de Clea? —dijo Eve—. ¿El FBI está investigando a Clea?

—No lo creo —respondió Tilda—. Me dijo que ella había hecho que su asesor financiero invirtiera todo su dinero y está aquí para recuperarlo. Parecía algo personal, no profesional.

—Si es del FBI, ¿por qué no hizo que la arrestaran? —dijo Eve.

—No lo sé, Eve —dijo Tilda, tratando aún de adaptar su mente a la nueva información—. Tal vez sea parte de un plan. Es un maldito hijo de puta.

—No te enfades con él —dijo Gwen—. Necesitamos que nos quiera.

—Bueno, diablos, me he acostado con él —dijo Tilda—. Una habría pensado que en algún momento mencionaría algo acerca del maldito FBI. ¿Estamos seguras de que Simon no estaba simplemente tratando de impresionar a Louise para llevársela a la cama?

—Louise estaba en la cama —dijo Eve mirando al techo—. Había esposas. De las buenas. Louise le preguntó de dónde las había sacado.

—Genial —dijo Tilda—. Esta noche haz que Louise le pregunte por qué está aquí.

—No puede —dijo Eve—. Es domingo. No vuelve a aparecer hasta el miércoles.

—No se supone que exista nunca —dijo Tilda—. ¿Vas a decirle quién eres?

—No. Resulta que tiene un problema con acostarse con mujeres que son madres. Si se lo digo, estará furioso. —Suspiró—. No creo que Louise vuelva el miércoles. La dejaré en el Double Take.

—Bueno, piensa dónde dirás que va a estar esta noche porque Simon va a querer saberlo. —Tilda bajó su vaso de zumo; no tenía más sed—. Los hombres tienden a echar de menos a las mujeres que llegan al paso de las esposas en la segunda noche.

—Yo también voy a echarlo de menos —dijo Eve tristemente, y Tilda pensó: ¿Tú vas a echarlo de menos? ¿No Louise?

—¿Echar de menos a quién? —dijo Nadine, entrando desde el pasillo—. Steve, bebé, cuchi, ¿cómo está tu nariz?

Steve levantó la cabeza del bol de comida, ladró una vez y volvió a comer.

—¿No tiene una voz hermosa? —Nadine levantó el cartón de zumo de naranja—. ¿Así que quién se va?

—Nadie se va, querida —dijo Eve, inclinándose para besarla en la mejilla—. ¿Qué tal estuvo cantar con Burton anoche?

—La parte de cantar estuvo bien —dijo Nadine sirviéndose zumo—. La parte de Burton, no tanto. Quiere verme hoy, así que tal vez se disculpe.

—¿Qué hizo? —dijo Eve, transformándose peligrosamente en una madre.

—Bueno —dijo Nadine, sentándose a la mesa—. Actúa como si fuera un gran rebelde que camina por el lado salvaje, pero resulta que es bastante conservador después de todo. No le gustó el vestido de Lucy para nada.

—Qué tonto —dijo Eve—. Te queda genial el vestido de Lucy.

—Lo sé. —Nadine sonaba perpleja—. Creo que lo debo haber juzgado mal. Los hombres tan rara vez son lo que parecen ser.

—Tienes que contarme más acerca de eso —dijo Tilda, pensando en Davy, que estaba arriba, dormido en la seguridad del empleo federal. Cogió su vaso de zumo de naranja—. Debería ir a trabajar. Comienzo ese Monet en Albany mañana.

Bajó al subsuelo con Steve, por si Ariadne decidiera bajar a la galería. Nunca pensaría que Davy iba a arrestarla, ni siquiera estaba segura de que fuera realmente del FBI, pero aún era un peligro. Se encerró en el estudio de su padre, cortó un pedazo de goma espuma de las dimensiones de la pared de New Albany, y comenzó a desparramar los colores para las lilas del baño mientras se obsesionaba con la cuestión.

—Tú crees que me lo habría contado —le dijo a Steve, que estaba recostado con la barbilla sobre las patas, mirándola pacientemente—. Yo le dije que pintaba murales. ¿Pero él es honesto conmigo? No, me dice que trabaja en ventas. Que es consultor. ¿Qué diablos es eso, consultor? —Todavía estaba obsesionada cuando alguien golpeó la puerta dos horas más tarde.

—¿Qué? —dijo cuando abrió la puerta, y estuvo sólo un poco aliviada de ver que era Andrew—. Ah. Hola.

—¿Puedo hablarte? —dijo, entrando y cerrando la puerta tras él.

—Claro. —Tilda regresó al tablero de dibujo.

—Es acerca de Simon. Y Louise.

—Ocúpate de tus cosas, Andrew.

—Realmente no puedo culparlo. —Andrew cogió una espátula y se sentó junto a Tilda—. Parece ser un buen tipo y seguramente Louise ha hecho el primer movimiento.

—Ella le saltó encima en la puerta. —Tilda cogió su pincel—. La verdad es que es un manojo de lujuria nuestra Louise.

—Pero está acostándose con él aquí —dijo Andrew—. ¿Y si Nadine lo descubre?

—¿Descubrir qué? Nadine ya sabe lo de Louise.

—No sabe que Louise es una...

—¿Sí, Andrew? —dijo Tilda, desparramando otra pincelada ultramarina.

—Cree que Louise sólo canta —terminó Andrew.

—Andrew, tú eres un buen hombre, pero eres un idiota. Nadine sabe exactamente lo que es Louise. Nadine es más lista que todos nosotros juntos.

—Bueno, no tendría que estar viéndolo. —Andrew levantó la espátula—. Desearía que Eve pudiera abandonar a Louise.

Tilda suspiró.

—Claro. ¿Y entonces quién actuaría en el Double Take?

Andrew parpadeó.

—Bueno, sería Louise allí. Sólo en el escenario.

—Sabes. —Tilda bajó el pincel—. Hay veces en las que hablas como un tipo heterosexual.

—¿Qué? —dijo Andrew consternado—. ¿Qué he dicho?

—Tú quieres que Eve esté sólo a tu servicio —dijo Tilda—. Eso es horrible, Andrew. Tú le hiciste una mala jugada y ahora quieres que juegue bajo tus reglas.

—Eso no es justo. Yo no sabía que era homosexual. Era verdad cuando le decía que la amaba. La amo.

—Sí —dijo Tilda—. Bueno, si la amas, respétala por lo que es.

—Lo haría —dijo Andrew frunciendo el entrecejo—, si supiera lo que es. No creo que ella lo sepa.

—Bueno, ella es la que tiene que averiguarlo, no tú. —Tilda cogió el pincel nuevamente.

—Así que he oído que no anduvo bien la cosa con Davy —dijo Andrew.

Tilda apretó la mandíbula.

—No tengo idea de qué estás hablando.

—Eve me ha dicho que tuvisteis sexo del malo en el sillón.

Tilda miró al techo.

—¿Existen familias donde no se discute la vida sexual de los demás? Porque si existen, me voy a ir a vivir con ellos.

—¿Por qué no te casaste con Scott? —Andrew sacudió la cabeza—. El sexo era bueno. Era perfecto para ti.

—Y así y todo, me dejó —dijo Tilda—. ¿Hay alguna cosa deprimente más de la que quieras hablar?

—No. —Andrew se puso de pie—. Habla con Eve, ¿lo harás?

—No lo necesito —dijo Tilda, dándole la espalda—. Ya ha decidido mantener a Louise en el Double Take. Todos tus deseos se han cumplido.

—Bien, eso es bueno —dijo Andrew y se fue arriba, muy aliviado, dejando a Tilda abajo, muy molesta.

Al menos su próximo mural era un Monet, fácil de copiar. Incluso Monet había falsificado sus nenúfares, sacándolos como de fábrica. No se sentía casi nada culpable pintando eso en una pared. Monet habría hecho lo mismo si alguien le hubiera pagado lo suficiente.

¿Por qué no te casaste con Scott?

Tilda se sentó lejos del tablero de dibujo y miró la pila de armarios blancos, llenos de secretos familiares. «Has hipotecado tu vida por ellos», le había dicho Scott, pero no lo comprendía, y por eso no pudo casarse con él. Ya había traicionado bastante a la familia volviéndose correcta. Lo menos que podía hacer era asegurarse de que todos sobrevivieran, de que todo aquello por lo que su padre había trabajado no se perdiera. No iba a tomarle mucho más tiempo. Tal vez quince años. Podía hacerlo. Scott no lo comprendía.

Por supuesto, eso era porque Scott no sabía que había trescientos años de malas falsificaciones Goodnight en el sótano.

No había manera de que le pudiera haber contado nada acerca de la galería enterrada de Durero y Boucher y Corot y Dios sabía quiénes más. Todos pintados por Goodnight, la mayoría de ellos antes de que cambiaran el nombre de la familia, que era Giordano. Y cada uno un poco en mal estado como para ser vendido. No podía hablarle acerca de eso, no podía contárselo a nadie, y probablemente era mala idea casarse con un tipo al que no se le podía contar todo.

Se puso de pie y comenzó a limpiar los pinceles para el día siguiente. Tenía que recuperar un cuadro esa tarde y el tipo que le estaba ayudando podría estar trabajando para el FBI.

—Con Dios como testigo, Steve —le dijo al perro—. Una vez que recupere esos cuadros, nunca volveré a hacer algo malo. —Él la miró escéptico, así que suspiró y se fue arriba a prepararse para atacar con un posible federal.

Capítulo diez

A tres manzanas de allí, Clea fue a su dormitorio a buscar el bolso para ir a un almuerzo temprano con Mason y vio a Ronald parado sobre el cuerpo inconsciente de Thomas, el sirviente.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le dijo, cerrando la puerta tras de ella—. ¿Y qué le has hecho a Thomas?

—Estaba en tu armario —dijo Ronald orgulloso—. Lo he atrapado robando.

Clea se esforzó para no fruncir el entrecejo. Luego se forzó para no dejar a Ronald sin sentido con su bolso Gucci.

—Ronald, lo has atrapado limpiando. Es el nuevo empleado de servicio.

—Oh. —Ronald miró hacia abajo—. Bueno, solamente le he golpeado un poquito.

—¿Con qué? ¿Con una plancha? —Clea agachó la cabeza para mirar a Thomas. Respiraba bien y no se veía inusualmente pálido o colorado, aunque tenía una marca roja y un gran moretón en la frente—. ¿Por qué le has pegado dos veces?

—No lo he hecho —dijo Ronald—. El primer moretón ya estaba ahí.

Clea se enderezó.

—Bueno, ¿ahora qué vas a hacer con él?

—Me lo quitaré de encima —dijo Ronald—. No tienes que preocuparte por nada.

—No vas a deshacerte de él; necesito que prepare la cena esta noche. —Clea sacudió la cabeza ante su insensibilidad y pasó por encima de Thomas para dirigirse a su tocador—. ¿Qué estás haciendo aquí, de todos modos? —dijo, mientras se sentaba para mirarse la cara.

—Tenía que verte. —Se lanzó hacia ella mientras se sentaba a su lado en la banqueta del tocador—. Querida, estás hermosa.

—Gracias —dijo ella automáticamente—. ¿Cómo has entrado?

—La puerta de atrás estaba sin llave. —Ronald pasó su brazo por la espalda de ella—. Tenía que verte. Tenía que asegurarme de que estuvieras bien. Te estoy cuidando.

—Sí —dijo Clea, despegándose de él—, has golpeado a mi sirviente antes de que pudiera lavarme la ropa y me mandaste a un asesino a sueldo. Muchísimas gracias.

—Pensaba que querías contratar a un... —Hizo movimientos vagos con la mano.

—No —dijo Clea pacientemente—. Quería que le mandaras uno a Davy. Viaje directo.

—Quería que supieras que vendría por ti —protestó Ronald—. Yo le pagué, sabes. Todo lo que debías hacer era decirle qué hacer.

—Eso es verdad —dijo Clea—. Fue amable de tu parte que le pagaras. Gracias, Ronald.

Ronald se relajó.

—Pero la próxima vez, simplemente hazlo —dijo Clea—. Era un hombre que daba miedo, Ronald.

—No podía saberlo —dijo Ronald—. Lo contraté por teléfono y le envié el dinero.

Clea lo miró exasperada.

—Así que todo lo que sabías era que me estabas mandando un loco asesino en serie.

Ronald parpadeó.

—Pensaba que eso era lo que querías.

¿De dónde saco a estos tipos?, pensó Clea. ¿Tengo pegado algún cartel que los conduce hacia mí?

—Pensaba que podíamos salir y celebrarlo —dijo Ronald acercándose—. O quedarnos.

Clea se alejó.

—No es buen momento, Ronald. Tal vez la semana que viene. —Se puso de pie—. Ahora, en serio, debes salir de aquí. —Miró de nuevo el cuerpo en el suelo—. Y haz algo con Thomas antes de que...

—¿Ése es uno de los cuadros que has comprado? —preguntó Ronald.

Se dio la vuelta y vio el Scarlet Hodge apoyado contra la pared, detrás del marco.

—Sí. Es parte de la colección.

—Me gusta —dijo Ronald—. Tienes muy buen gusto.

Clea lo miró con dudas. Le parecía un poco de aficionado, y tenía demasiados colores. Y ya sabía lo malo que era Ronald evaluando arte, el muy tonto.

—El artista tiene un estilo muy distintivo —continuó Ronald—. ¿Cuánto pagaste por él?

—Mil —dijo Clea, aún molesta por eso, aunque todavía no les había dado el cheque a los Goodnight—. Y no puede ser muy buena. Sólo pintó seis cuadros antes de morir.

—¿Está muerta? —susurró Ronald—. Eso realmente aumenta su valor. Probablemente saques una buena ganancia con él. Deberíamos llevarlo a Miami donde está el verdadero dinero. —Se puso de pie y pasó su brazo alrededor del hombro de Clea—. Realmente tienes ojo, tesoro. Qué lástima que no hayas podido conseguir los seis.

Clea lo miró para decirle que no la llamara tesoro, y él la besó. El beso estuvo bien, mejor que algunos, peor que otros, pero sus tiempos eran terribles. Igual, lo dejó terminar. Después de todo, le estaba pagando a Ford. Y había prometido averiguar más acerca de Gwen.

—Entonces —dijo ella cuando él hubo terminado—, ¿has averiguado algo sobre Gwen Goodnight?

Ronald parpadeó, parecía un poco retraído, y luego dijo:

—Bueno, está en quiebra. El lugar está hipotecado hasta el cuello.

—¿De qué modo me ayuda eso? —Clea se apartó de sus brazos.

—¿Ayudarte en qué? —dijo Ronald.

—Consígueme algo mejor —dijo Clea—. Descubre que era una puta o que mató a su esposo o algo así. Consígueme algo que la tire abajo y a su galería con ella.

—No creo que sea esa clase de mujer —dijo Ronald titubeando.

Clea se acercó otra vez y lo miró, y él tragó saliva.

—Toda mujer tiene sus secretos, Ronald —dijo suavemente—. Descubre los de Gwen Goodnight y yo te mostraré algunos de los míos.

—De acuerdo —dijo Ronald vagamente.

Mason golpeó la puerta y dijo:

—¿Clea?

Dios mío, pensó Clea y arrastró a Ronald hacia el armario.

—Métete ahí —dijo—. Hacia el fondo. Y a la derecha. Bien a la derecha, por si abre la puerta. Y no hagas ni un ruido.

—Pero... —comenzó a decir Ronald y luego vio su cara. Asintió y se retiró al armario, y Clea le cerró la puerta. Esta recordó el cuadro y volvió a abrir la puerta para meterlo detrás de él. Se suponía que era una sorpresa, para dársela a Mason en su cumpleaños, con tarta, vino y sexo en agradecimiento por el bonito anillo de compromiso de diez quilates. Era muy pronto para dejar que lo viera. Agobiar a un hombre siempre era un error.

Luego se dio la vuelta y casi se cae sobre Thomas.

Dios querido. Bueno, Mason directamente no podía entrar en su dormitorio. Cogió su chaqueta, pasó por encima de Thomas y se abrió camino hacia la puerta para que Mason no pudiera ver dentro.

—¿Estás lista para salir? —dijo él.

—Completamente —dijo Clea, alegre y complaciente.

Miró a Mason de reojo mientras bajaban la escalera. Podría decirle que Gwen estaba en quiebra y que la galería estaba endeudada, ¿pero eso lo alejaría de Gwen o le haría decidirse a rescatarla?

—Estás preciosa —le dijo Mason, sonriéndole.

La rescataría. Ronald iba a tener que cavar más profundo.

—Gracias —dijo Clea y lo besó en la mejilla.

Y ella iba a tener que intentarlo con más fuerza.

«Qué lástima que no hayas conseguido los seis», había dicho Ronald. Eso significaba que Mason querría los seis. Sería un regalo de cumpleaños perfecto. Bueno, ¿cuán difícil podía ser eso? Podría poner un aviso en el periódico, ver si alguien tenía uno de esos cuadros en el ático.

—Tengo una cita después del almuerzo —dijo Mason y abrió la puerta de su Mercedes para que subiera ella—. Pero esta noche hay una inauguración en el museo. He pensado que podríamos ir.

—Me encantaría —dijo Clea, y pensó: Oh, diablos, más cuadros. Cuando Mason muriera, su siguiente marido se dedicaría a algo manejable, como la moda. Se vio a sí misma en la primera fila de los desfiles y sonrió.

—¿Realmente te gustaría ir? —Mason le palmeó la mano—. No tenía ni idea.

—Oh, hay mucho sobre mí que no sabes —dijo Clea, y se sentó en el Mercedes a hacer planes.

Tilda parecía más cautelosa con Davy que lo usual cuando bajó la escalera después del almuerzo, y él pensó que debía ser el pelo y la ropa. Era una pelirroja de ojos oscuros con una chaqueta azul que le hacía parecer una mujer de negocios distante. Para alegrarla, encontró a Shelby Lynne en la radio.

—Qué chaqueta más horrible —le dijo cuando estuvieron en el coche.

—Es de Gwennie —dijo ella, manteniendo la vista en la radio—. Tuvo una entrevista para un empleo una vez.

—¿Una vez? —dijo Davy.

—No era lo suyo —dijo Tilda—. ¿Alguna instrucción?

—Lo mismo que ayer —dijo Davy, tratando de no mirarla a los ojos. Era gracioso lo diferente que le hacían parecer unas lentes de contacto oscuras—. Extraño tus ojos —dijo él, y ella lo miró por encima, desconcertada. Luego sonrió, con esa boquita de muñeca, y él pensó, Bien, la tengo de nuevo.

—Podrás verlos otra vez cuando consigamos las sirenas —dijo ella, relajándose un poco en el asiento del copiloto.

—Sirenas —dijo Davy y puso el coche en marcha—. No puedo esperar.

Los Olafson vivían en una preciosa cabañita rodeada de un precioso pedazo de tierra que estaba rodeado de unos más preciosos caminitos de cemento. Una sola fila de petunias bordeaba la pared, cada una separada medio metro de la otra. Lo único que discordaba, en ese paisaje exasperantemente ordenado, era una llanta apoyada en la puerta blanca del garaje.

—A alguno de los que vive aquí le gusta el orden —dijo Davy—. Y a otro no.

—Cierto —dijo Tilda.

—Rezo por que nos toque el que no —dijo Davy, poniéndose unas gafas—, y que al que le gusta no esté.

—Rezar. —Tilda asintió—. Estoy en eso. Me preguntaba qué les había pasado a esas gafas.

—Esta vez yo soy Steve Olson —le dijo Davy—. Tú definitivamente eres mi esposa. Con suerte, puedo hacer esto sin ti, pero si no...

—Aparezco y elogio las petunias —dijo Tilda.

—¿Te acuerdas...?

—Betty es la pesada; Verónica, la perra, y Vilma, la puta.

—La verdad, estoy bastante orgulloso de todas vosotras —dijo Davy, y le palmeó la rodilla.

Cuando la señora Olafson abrió la puerta —medía un metro noventa, era pesada y fruncía el entrecejo—, Davy pensó: Demasiado iluso al creer que no me tocaría el difícil, y le sonrió.

—Hola —dijo—. Soy...

—¿Está aquí por la llanta? —dijo la señora Olafson, con la voz un poco débil—. Porque realmente necesito que se la lleven antes de que mi marido vuelva a casa.

—Ah —dijo Davy, culpándose por haber llegado a una conclusión estúpida—. No, no estoy aquí por eso, pero si usted quisiera podría llevármela. Tengo espacio en el maletero.

—Oh, eso sería maravilloso —dijo la señora Olafson, descomprimiendo el ceño—. Estaba enfadado por eso. Le gustan las cosas ordenadas.

—Ah —dijo Davy—. Sé cómo es eso. Mi esposa... —sacudió la cabeza—, algunos días querría desparramar barro en el suelo sólo por el hecho de hacerlo.

La señora Olafson tomó aliento y luego sonrió, y Davy pensó: Bingo.

—No quiero entretenerla —dijo—. La tía de mi esposa viene a la ciudad para su sesenta cumpleaños y mi esposa quiere comprarle un cuadro que vio aquí una vez.

—¿Aquí? —La señora Olafson perdió la pequeña sonrisa que tenía—. Yo no...

—Vino con una amiga hace varios años —dijo Davy—. Vio un cuadro de sirenas...

—Oh —dijo la señora Olafson, y apretó los labios—. Ese cuadro es de mi esposo.

Mierda, pensó Davy.

—Mi mujer realmente quiere esa pintura, señora Olafson. ¿Usted cree que su esposo la vendería por doscientos dólares?

—No creo —dijo la señora Olafson, con claro resentimiento en la voz—. Parece gustarle.

Davy puso sus manos detrás de la espalda.

—Oh, Dios. Me van a matar por esto.

Detrás de él, Tilda cerró la puerta del auto y se acercó a la puerta, y la señora Olafson volvió a fruncir el entrecejo.

—Mira, Verónica. —Davy se dirigió a Tilda y vio cómo su cara se contorsionaba de ira.

—¿Por qué diablos estás tardando tanto? —dijo Tilda, golpeando el bolso contra su brazo—. La tía Gwen va a estar en el aeropuerto esperándonos, y ya sabes que no me gusta llegar tarde.

Davy se frotó el brazo.

—Sí, lo sé, pero...

—Tendría que haber sabido que no era lo mejor mandarte a ti aquí —se encolerizó Tilda. Se giró hacia la señora Olafson—. Mire, lamento esto, mi marido nunca hace nada bien. Le pagaremos cien dólares por el cuadro. En efectivo. —Sonrió, pareciendo muy satisfecha, y la señora Olafson se acercó a Davy.

Ésa es mi chica, pensó Davy, pero dijo:

—Bueno, de hecho, cielo... —Y se acercó a la señora Olafson al tiempo que alejaba la cabeza lejos de Tilda.

—Le has ofrecido más —dijo Tilda, con la exasperación saliéndole por los poros—. Realmente, Steve...

—Lo sé, Verónica —dijo Davy—. Sé que estás enfadada, con derecho... —Se cogió las manos—. Pero la señora Olafson dice que a su marido le gusta mucho ese cuadro.

—Bueno, a mi tía también —refunfuñó Tilda.

Davy intercambió una mirada de indefensión con la señora Olafson.

—Cielo, si me dieras una oportunidad.

—Te doy cinco minutos —estalló Tilda—. Luego me voy al aeropuerto sin ti. —Bajó los escalones de la entrada golpeando los pies contra el suelo como si estuviera poseída, y Davy la miró irse pensando: He aquí una mujer que vale su peso en rubíes. De verdad.

Se giró hacia la señora Olafson.

—Realmente es muy amable, sólo está molesta. Por el cuadro.

La señora Olafson sacudió la cabeza con simpatía.

—No debería tratarlo así.

Davy se encogió de hombros.

—¿Bueno, qué se le va a hacer?

La señora Olafson asintió.

—Escuche —dijo Davy, dejando que un poco de desesperación se le colara en la voz—. ¿Cree que su marido podría vender la pintura por doscientos cincuenta? Podría decirle a Verónica que la he conseguido por cien después de todo. No tendría por qué saberlo.

La señora Olafson se mostró dolida.

—A él realmente le gusta. —Su rostro cambió—. Y es horrible. Sirenas desnudas.

—Oh —dijo Davy, sintiendo un poco más de empatía hacia la señora Olafson—. Eso debe ser horrible para usted. Tener que ver eso todos los días.

—Lo es. —La señora Olafson sacudió la cabeza—. Es vil.

—Ay, si pudiera vendérmela, no tendría que verla nunca más, y yo no tendría que... —Davy se dio la vuelta para mirar al coche, y Tilda se estiró y tocó la bocina. Te amo, Verónica, pensó Davy—. Y él tendría el dinero, además. Eso estaría bien, ¿no?

—Sí —dijo la señora Olafson, pensativa—. Tiene ganas de arreglar la entrada.

Davy miró hacia el cemento sin manchas. La obsesión del señor Olafson con la limpieza, el control y las horribles sirenas no lo convertían en alguien a quien Davy quisiera conocer.

—No se meterá en problemas, ¿cierto? —dijo, sintiéndose de pronto culpable por la señora Olafson.

—Claro que no —respondió la señora Olafson.

Davy sacó la billetera y comenzó a contar los billetes.

—Tengo diez más aquí y uno de cinco y dos de uno. Eso haría un total de dos sesenta y siete. Cree que...

En la calle, Tilda golpeó la puerta del coche al salir y girar para sentarse en el asiento del conductor.

—Sólo un minuto, cielo —gritó Davy, con pánico en la voz.

—Voy a buscarlo —dijo la señora Olafson y se fue adentro.

—En serio, sólo un minuto más —dijo Davy, yéndose al borde del porche para mirar suplicante a Tilda.

Tilda encendió el coche y apretó el acelerador, y Davy comenzó a imaginársela vestida de cuero nuevamente.

La señora Olafson regresó a la puerta y le entregó a Davy el cuadro, y él le entregó los billetes.

—Puede contarlos —dijo, mirando por encima de su hombro a Tilda.

—Le creo —dijo la señora Olafson—. Váyase.

—Gracias —dijo Davy y bajó corriendo los escalones para darle el cuadro a Tilda—. Aquí tienes, cielo —dijo, lo suficientemente fuerte como para que lo oyera la señora Olafson—. Una última cosa.

Tilda abrió la puerta y cogió el cuadro, y Davy se fue hacia atrás por el camino.

—¿Adónde diablos te diriges? —dijo ella, con la voz como un cuchillo.

—Sólo un minuto, dulzura. —Davy cogió la llanta y saludó a la señora Olafson, quien le devolvió el saludo. Luego se dirigió nuevamente a la arpía de su mujer, quien abrió el maletero para la rueda.

Maldita sea, me he casado bien, pensó y se metió en el coche.

Cuando casi estaban en la autopista, Davy dijo:

—Aparca aquí. —Y Tilda lo hizo. Una mujer obediente, pensó. Dios, es excitante.

—De acuerdo, qué... —dijo ella, y él se inclinó y la besó con fuerza, y ella se aferró a él y lo besó también, y por un minuto, Davy se olvidó de su propio nombre—. Oh —dijo ella, tomando un poco de aire—. Eres realmente bueno en esto. ¿Por qué ha sido el beso?

—Eres magnífica —dijo él, tratando de recuperar el aliento.

—¿Lo soy? —le dedicó esa sonrisita torcida otra vez.

—Eres una hija de puta hermosa —dijo Davy—. ¿Tienes cadenas en el ático?

—Eres desagradable —dijo Tilda alegremente.

—Eso me recuerda... —Davy cogió el cuadro del asiento de atrás. Estaba lleno de sirenas de cuerpos redondeados, ojos negros y pechos rosados que nadaban en el fondo de un mar, sugerentes y raras pero no impiadosas.

—¿Qué? —dijo Tilda, mirando la pintura.

—La señora Olafson pensaba que esta pintura era desagradable —dijo Davy, imaginándose a las sirenas moviéndose en el mar—. Yo no estoy de acuerdo.

—Los pechos desnudos. Y no tienen vergüenza.

—Mi tipo de mujer. Parecen un poco... —Davy buscó la palabra—. Agresivas. Pero en un sentido positivo.

—Pobre señor Olafson —dijo Tilda—. Ha perdido sus sirenas por unos míseros doscientos cincuenta dólares.

—He llegado a dos sesenta y siete —dijo Davy, ahora imaginándose a Tilda balanceándose en el mar—. Sabes, estas sirenas se parecen un poco a ti.

Tilda le quitó el cuadro.

—Estás proyectando, Dempsey. Mantén tu mente en la tarea. —Trazó una de las olas espumosas con la punta de su dedo, con ademán un poco triste.

—¿Estás bien? —dijo él.

—Estoy magnífica —dijo ella, y colocó el cuadro en el asiento de atrás nuevamente.

Cuando regresaron a la galería, oyeron voces en la oficina. Davy siguió a Tilda y vio a Eve, a Gwen y a un tipo rotundamente más joven, que nunca había visto antes, abrazando a una llorosa Nadine.

—Oh, no —dijo Tilda, y fue directa junto a su sobrina.

—¿Qué ha pasado? —dijo Davy, buscando sangre o huesos rotos.

—Pobre chiquita —dijo Tilda sin darse la vuelta.

—El miserable de Burton la ha dejado —dijo Eve, parándose con actitud combativa frente a su hija—. Creo que deberían castrarlo.

—Más tarde —dijo el tipo nuevo, con los brazos alrededor de Nadine—. Primero la pobre chiquita, la venganza después.

Ése tiene que ser Jeff, pensó Davy.

—No era bueno para ti, pobre chiquita —dijo Gwen desde el otro lado de Nadine—. No tenía alma.

—Era un vampiro. Bastardo asqueroso —dijo Jeff—. Pobre chiquita.

—Pero era tan mono —aulló Nadine.

—Eso es verdad —dijo Tilda.

Gwen miró a Tilda.

—No estás ayudando.

—Pobre chiquita —dijo Tilda obediente—. Lo que pasa, Dine, es que los buenos chicos son siempre tontos. Son tan monos que no tienen la fibra del desarrollo. Mira a Davy. El ejemplo perfecto.

—Eh —dijo Davy, haciéndose el ofendido—. Estoy lleno de fibra.

Nadine aspiró pero dejó de derramar lágrimas para mirarlo.

—Yo —continuó él—, claramente no soy tan tonto.

—Absolutamente tonto —dijo Gwen, y Nadine le dirigió a Davy una sonrisa aguada.

—No tan tonto —dijo Davy— y para probarlo, estoy deseando ir a buscar a Burton y molerlo a golpes.

—Completamente tonto —dijo Tilda, dándole la espalda—. ¿Así que qué te ha dado como excusa? Pobre chiquita.

—¿A quién le importa? —dijo Jeff—. Es una escoria. Te mereces algo mejor. Pobre chiquita.

—Ha dicho que era demasiado rara —dijo Nadine, retrocediendo, y Davy sintió ganas de golpear al chico de verdad.

—De acuerdo —le dijo Tilda a Davy—. Ve y búscalo.

—No —dijo Nadine, inspirando—. En serio, para mí eso ha sido todo. Yo me puse el vestido de Lucy para causarle gracia y él me ha dicho hoy que tenía que dejar de usar ropa tan rara o terminaríamos.

—¿Y tú le has dicho que habíais terminado? —dijo Tilda.

Nadine asintió, y Eve dijo:

—Oh, ésa es mi nena.

Mientras Jeff la palmeaba en la espalda y decía:

—Bien hecho, nena.

—Claramente no es la clase de tipo que se merece a una Goodnight —dijo Davy.

—Era sólo un lomo de burro —agregó Tilda— en la gran autopista del amor.

—Lo sé —dijo Nadine, inspirando otra vez—. La verdad es que no estoy llorando por él. Solo necesito descargarme, ¿sabéis?

—Por supuesto —dijo Gwen— siempre debes descargarte. —Y Davy se preguntó si había alguna emoción que alguna Goodnight hubiera dejado sin expresar alguna vez.

Excepto por Tilda. La miraba consolar a Nadine y se preguntaba cómo era cuando formaba parte de las Rayons, cuando cantaba y se reía junto a Eve y a Andrew. Si alguna vez había sonreído todo el tiempo como le había sonreído ese día a él.

—¿Estás segura de que estás bien? —le decía Gwen a Nadine—. Me puedo quedar.

—¿Adónde vas? —dijo Tilda.

—Va a almorzar tarde con Mason Phipps —dijo Eve, alzando las cejas hasta donde le comenzaba el cabello—. Es una cita de día.

Oh, oh, pensó Davy. Clea no iba a estar contenta con eso.

—No, no lo es —dijo Gwen—. Quiere hablar acerca de la galería. Y como gratis. —Se dirigió a Nadine—. A menos que quieras que me quede.

Nadine inspiró.

—Tráeme el postre si no te lo comes todo.

—Bastante justo —dijo Gwen y salió a la galería.

—Helado —le dijo Eve a Nadine—. Estoy pensando en que Jeff conduzca y vayamos todos a Grater's.

—Eso sería bueno —dijo Nadine, e inspiró otra vez, pero Davy tuvo la clara impresión de que lo estaba disfrutando. Bueno, mejor para ella.

Jeff se detuvo ante Davy en su camino a la puerta.

—Bienvenido a la familia —le dijo, ofreciéndole la mano—. Andrew dijo que estabas ayudando a Tilda con un problema.

—¿Familia? —dijo Davy mientras sacudía la mano de Jeff.

—Cualquiera que se meta a solucionar problemas de los Goodnight es familia —dijo Jeff—. No es que yo quiera saber cuál es el problema hasta que necesites asesoramiento.

—Jeff es abogado —dijo Tilda.

—Buena ayuda para tener a mano —dijo Davy.

—Eh —dijo Jeff—, esta noche jugamos al póker. Es nuestra típica reunión familiar de los domingos por la noche. ¿Juegas apuestas?

—¿Por qué estoy segura de que apuesta? —dijo Tilda hacia el techo.

Davy miró sus raros ojos claros y dijo:

—Sí.

—Yo juego duro —le advirtió ella—. No apuestes nada que no estés dispuesto a perder.

—No hay problema —dijo él—. No tengo nada que perder.

Le puso esa sonrisa torcida otra vez, con sus ojos conectándose con los de él, y él se sintió mareado por un momento. Había posibilidades de que pudiera perder la camisa por esa mujer. Con una buena cantidad de entusiasmo.

Pero después de esa noche, sentado alrededor de una mesa de póker junto a Tilda, Eve, Gwen, Jeff, Andrew y Mason, quien de alguna manera se había escapado de Clea por una hora, Davy se sintió de nuevo bajo control. El póker sólo estaba segundo después del billar en la lista de habilidades que los hijos de Michael Dempsey debían tener. Claramente no había estado para nada en las listas de Tony Goodnight o Phipps padre. La primera mano lo dijo todo. Cogieron las cartas y las mezclaron, y cada uno tenía la cara como un cartel: la cara de Gwen se veía bien cuando miró su mano; Eve sonrió y luego frunció el entrecejo para ocultarlo; Jeff suspiró y sacudió la cabeza y empujó el dinero un poquito; Andrew trató de poner cara de piedra pero estaba claramente encantado; Mason se inclinó hacia atrás y dobló los brazos porque pensaba que tenía algo; y Tilda...

Tilda estaba mirando directamente hacia él.

Sacudió la cabeza y cogió sus cartas, era la única otra persona en la mesa lo suficientemente inteligente para saber que el póker iba acerca de la gente con la que jugabas, no sobre las cartas que te tocaban. Ésa es mi chica, pensó, y la miró jugar, moviéndose sin expresión, ganando y perdiendo sin mover un ojo, y siempre, siempre, mirando a los demás.

Nadine se les unió más tarde y jugó casi tan bien como Tilda, pero también tenía una desafortunada tendencia a creerse los amagos. Después de haberla engañado por tercera vez, Davy dijo:

—Dine, si parece demasiado bueno para ser cierto, aléjate.

—Soy optimista —dijo ella, levantando el mentón.

—Ser inteligente es mejor —dijo Davy.

La última mano terminó cuando todos, salvo Eve y Davy, estaban fuera, incluso Mason, cuyo optimismo a toda prueba no se había achicado para nada aunque perdía mano tras mano, haciendo buena pareja con Gwen, que ni siquiera intentaba ocultar su reacción a las cartas. Eve no tenía nada, golpeó su peor carta tres veces y suspiró. Era una de las pruebas más elocuentes que había visto, y cuando lo hizo esta vez, vio que Tilda cerraba los ojos con simpatía, y él se preguntó cómo habría sido ser el brillante de la familia, el que miraba a todos los demás y jugaba el juego más inteligente mientras el resto seguía en su necio camino, divirtiéndose.

Tal vez era hora de que ella se divirtiera, pensó mientras rastreaba su última jugada. De hecho, tal vez era su deber como invitado asegurarse de que se divirtiera.

Era sólo lo correcto que debía hacerse.

—Eres tan rápido con las cartas —le dijo Tilda a Davy cuando él le entregó todas las fichas ganadas a Gwen «por los bollos y el zumo de naranja que te he estado robando». Mason se había ido a su casa a ver a Clea, y el resto de la familia se había retirado a la cama—. Un Luke Buena Mano.

—Luke Buena Mano era un convicto —dijo Davy, abriendo la nevera—. Haz bien las comparaciones.

—De acuerdo, eres quienquiera que sea que tenía una muy buena mano jugando al póker. —Tilda trató de pensar en uno—. Maverick.

—Muy bien —dijo Davy—. Cuando Gwennie te estaba enseñando a portarte bien en el jardín de infancia, mi padre, como el de Maverick, me enseñaba cómo engañar en el póker. —Cogió el cartón de zumo de naranja—. ¿Bebes?

—Sí —dijo Tilda—. Tu padre parece una persona interesante.

—¿Con vodka o sin él?

—Con, por favor. —Fue hasta el sillón y estiró las piernas. Había recuperado cuatro de sus pinturas, gracias a Davy. Era casi un milagro, y cuando tuviera las seis, haría una hoguera y quemaría todo su pasado. Y se concentraría en el futuro. No más errores.

Mientras Davy no la arrestara.

Él se sentó a su lado.

—Tu copa, Celeste.

Cogió el vaso y bebió.

—Muy bueno, Ralph. —Le sonrió, agradecida por las pinturas y la copa, y porque estuviera allí en general. Realmente es un buen tipo, pensó. Incluso si resulta ser del FBI—. Y tu padre, ¿qué es lo que hace?

—Molesta a la gente. —Davy se relajó en el sillón junto a ella—. Hablando de padres, ¿qué tiene Gwen con los dientes?

—¿Eh? —dijo ella, sorprendida.

—El cubrecama de mi cuarto tiene dientes —dijo él— y también el faldón. ¿Qué es eso?

—Oh —dijo Tilda, recomponiéndose—. Bueno, creo que tenía mucha furia reprimida cuando mi padre estaba vivo. —Frunció el entrecejo—. Es algo raro lo que preguntas.

—Son raros de ver —dijo Davy—. Furia reprimida. Eso es algo de lo que tú no sufres, Verónica.

—No vivo con mi padre —dijo Tilda—. Era un poco dominante. Ella lo amaba, pero no le hablaba demasiado. Y cuanto más crecíamos, más trataba él de controlarnos y más se enojaba ella. Así que se aferró a los crucigramas para relajarse. Hizo un par de bordados, copiando los gráficos, y luego empezó a cambiar cosas, y al poco tiempo siguieron todos estos pequeños animalitos con dientes. Que yo pensaba que eran bonitos.

—¿Y los cubrecamas?

—Hacia el final, los bordados no le ayudaban a relajarse, así que se pasó a los cubrecamas. Y por un tiempo se dedicó a esos hermosos cubrecamas de retazos y entonces los dientes empezaron a aparecer de nuevo, y tuvo que abandonar eso también.

—Y ahí es donde empezó con los crucigramas —dijo Davy.

—No —dijo Tilda—, ahí empezó a hacer dibujos uniendo los números.

Davy se atragantó con la bebida.

—¿Qué?

—Dibujos uniendo los puntos con números —dijo Tilda, sonriendo mientras pensaba en ello—. Los gatitos. Ella los pintaba y los colgaba en la oficina, y él los quitaba. Lo volvían loco. Pero luego ella se empezó a complicar con eso también, y eventualmente...

—Déjame adivinar —dijo Davy—. Dientes.

—Sí. —Tilda tomó otro trago y lo miró—. Debemos tener cajas de esas cosas en el sótano. Luego se metió con las palabras cruzadas, y cuando eso le resultó demasiado fácil, se pasó a los crucigramas.

—¿Ya ha aparecido algún diente?

—Hasta ahora no —dijo Tilda—. De hecho, paró con los dientes justo para cuando yo me mudé de aquí, y eso fue hace diecisiete años. Y ahora mi padre está muerto, así que ya no se enfada más.

—Claro —dijo Davy, sonriendo hacia las fotos que estaban en la pared de enfrente. Tenía un gran perfil, nariz recta, barbilla prominente—. Tienes una familia interesante, Matilda.

Tenía una gran sonrisa también. De hecho, si uno se fijaba, era imponente. Y había sido un maravilloso día: rompiéndose el trasero para recuperar sus cuadros, ofreciéndose a golpear a Burton, dándole a Gwennie el dinero de los bollos. Y todo lo que había hecho ella por él era arruinarle la posibilidad de recuperar su dinero y fingir un orgasmo en el sillón y ponerse a la defensiva porque podría ser un representante de la ley. Debería estar agradecida por que fuese de la ley. Admitiendo que no la había delatado.

—Realmente lo siento —dijo ella.

—¿Por qué? —dijo Davy, confundido—. ¿Por tu familia? Me cae bien.

—Por tu dinero. Y por el viernes. Ya sabes. —Dio unas palmadas en el sillón—. Ven aquí. —Tomó otro trago.

—Supéralo, Matilda —dijo Davy.

—Eso era una disculpa. —Tilda se levantó y se sirvió más vodka en su vaso, haciendo que el zumo de naranja se desvaneciera—. Una sincera disculpa de corazón.

—¿Siempre has tenido este problema con el alcohol? —dijo Davy.

—No. —Tilda cogió la botella y la llevó de nuevo junto al sillón, bebió más de su vodka con zumo de naranja y luego cerró los ojos mientras el alcohol se colaba en sus huesos—. Eres genial en eso. En lograr que la gente te dé cosas.

—Gracias. —Davy le quitó la botella.

—Eso es porque te dedicas a las ventas, ¿no? —Tilda cogió el vodka otra vez. Vamos, dime la verdad.

—¿Ventas?

—Dijiste que trabajabas en ventas.

—Dije que mi padre se dedicaba a las ventas.

—¿Entonces a qué te dedicas tú?

Davy la miró por un momento.

—Ventas —dijo, y llenó la copa de ella.

Tilda suspiró.

—De tal padre, tal hijo.

—Ni de cerca.

Ella bebió otra vez y esperó. De acuerdo, no iba a confesarle nada sobre el FBI. Claramente ella no tenía la habilidad de Louise. Al menos estaba bastante segura de que no la tenía.

—Y una pregunta.

Davy esperó, y ella le sonrió nuevamente, sintiéndose bastante suelta en general.

—La pregunta —apuntó él.

—Sí. —Bebió otro trago y aceró los nervios—. ¿Cuán mal estuve?

—Has estado genial. —Se estiró para colocar la botella sobre la mesa.

Bonitos brazos, pensó ella. Bonitas líneas del cuerpo. Probablemente por eso lo ha contratado el FBI.

—Tienes un verdadero olfato para interpretar a la gente —dijo él, mientras se reclinaba hacia atrás—. Creo que la señora Olafson...

—No —dijo Tilda—. En este sillón la otra noche. ¿Cuán mal estuve?

—Estuviste bien —dijo Davy, de pronto cauteloso.

—Eh —dijo Tilda—, me merezco la verdad. Somos socios ahora. Steve y Verónica. Ralph y Celeste. El que sea que estaba en el armario y Vilma. Dime la verdad.

Davy suspiró.

—De acuerdo. Estuviste horrible.

—Uh. —Tilda se tragó lo que le quedaba en el vaso—. Esperaba que dijeras mediocre, sabes. No tan bien.

Davy le ofreció la botella.

—Gracias. —Tilda sostuvo el vaso.

—Fue culpa mía también. —Davy le sirvió un cuarto de centímetro en el vaso—. Todavía estaba preocupado por embaucar a Clea, y no...

—Soy yo —dijo Tilda.

Davy se encogió de hombros.

—Bueno, ya sabes, el sexo no es para todo el mundo. Tal vez...

—Yo quiero —dijo Tilda—. Sólo que no quiero cuando hay tipos en la habitación.

Davy levantó una ceja.

—Louise parece como si pudiera funcionar con los dos bandos.

—No quiero mujeres, tampoco.

Davy asintió y tomó un trago.

—¿Lo tienes acotado a alguna especie?

—Cuando estoy sola —dijo Tilda—, estoy muy interesada en los hombres. Muy interesada. —Recordó a Davy en el armario y pensó: Y a veces, con ellos ahí también—. Quiero decir, a veces tengo pensamientos que están, bueno, muy mal.

—Ésos son los pensamientos que deberías compartir conmigo —dijo Davy, por encima de su vodka.

Como a veces, que tengo esta urgencia increíble por acercarme a ti y decirte «Hazme tuya», sólo para descargarme. Pero eso estaría mal, sin mencionar lo difícil que sería de explicar, como el resto de sus secretos. Además, ¿decirle a un hombre del FBI «hazme tuya»? Eso no podía ser bueno.

—No, en serio, puedes decírmelo —dijo Davy—. Tengo la mente muy abierta.

—No —dijo Tilda—. Hay algunos secretos que nunca puedes contar. —Suspiró—. Hay cosas que estoy tentada de hacer, pero cuando hay otra persona en la habitación, hay tantas otras cosas que considerar.

Davy sacudió la cabeza.

—Fuera de «no te olvides del condón» y «trata de no ahogarte con la saliva», no se me ocurre...

—Como, ¿cuán bien conoces a esa persona? —dijo Tilda, dándole otra perspectiva—. Porque yo creo que debes conocerla bastante bien antes de dejarla entrar dentro de ti.

—Yo soy el que entra —dijo Davy, relajándose hacia atrás en el sillón—. Soy tan bueno con extrañas.

—Claro —dijo Tilda—. Es mi espacio el que es invadido.

—¿Quieres un tipo que no invada tu espacio?

—No en teoría. En teoría, quiero un tipo que esté por todo mi espacio. Es sólo que...

—En la práctica.

—En el mundo real —concordó Tilda—. Invasores del espacio no es mi juego.

—El problema es —dijo Davy— que invasores del espacio es casi el nombre del juego. Todo lo demás es una variación sobre el tema.

—Tal vez nunca vuelva a tener sexo otra vez —dijo Tilda—. Estoy tratando de decidir si eso es algo malo.

—Te digo algo. —Davy levantó la botella nuevamente—. Apuesto poco.

—¿Apuestas? —Tilda miró mientras él le servía más vodka en el vaso. El zumo de naranja y piña era sólo un pálido recuerdo ahora—. ¿Como en el póker?

—Te apuesto —dijo él, entregándoselo— a que puedo hacerte acabar aquí mismo en el sillón. Sin invasores del espacio.

—Mmm... —dijo Tilda, dudosa, por encima del borde de su vaso. La parte de acabar sonaba bien, pero era Davy. Y ella lo quería. Incluso la parte del FBI era excitante. Tal vez tenía algo de Louise después de todo.

—Si ganas —decía él— te ayudo a conseguir el resto de los cuadros. Si yo gano, jugamos a los invasores del espacio. —Pensó en ello—. Lo que significa que ganas de todos modos. Es un gran trato para ti, Vilma.

—No seas tan generoso —dijo Tilda, deseando ser seducida pero no amenazada.

Davy sacudió la cabeza con tristeza.

—Nunca he conocido una mujer que le tuviera tanto miedo al orgasmo.

—No le tengo miedo al orgasmo —dijo Tilda indignada—. He tenido miles de orgasmos. Sólo que...

—Cuando Harry conoció a Sally —dijo Davy—. La primera escena en el bar.

—Eso no era una cita de una película —dijo Tilda—. ¿Todo es un juego para ti?

—Casi. —Davy buscó su mirada y le sonrió, y Tilda pensó: Oh, Señor—. ¿Así que quieres jugar o podemos irnos a la cama ahora?

—Quedan dos cuadros más —dijo Tilda, con el corazón acelerándosele.

—Quince minutos —dijo Davy—. Cronométralo.

Ella se bebió el resto de su vodka con naranja, mirándolo por encima del borde del vaso. Era tan divertido mirarlo. Y mientras mantuviera la boca cerrada, ¿qué más podía perder, además de su dignidad? La cual, enfrentémoslo, se había ido con el viento la última vez que habían estado en el sillón. Ésa debía de ser la vez que más bajo había caído. Y si no jugaban a los invasores del espacio, si no lo dejaba entrar dentro de ella, tal vez podría no decir nada...

—Matilda —dijo Davy—. Me estoy haciendo viejo aquí.

Su corazón comenzó a golpear y tragó otra vez.

—¿Quince minutos?

—Sí.

Así que aunque fuera malo otra vez, eran sólo quince minutos. Y si era bueno, podría ser Louise. Respiró hondo —nunca había oxígeno suficiente alrededor cuando comenzaba a contemplar la idea de tener sexo con Davy— y asintió.

—Comenzamos.

Capítulo once

Se levantó y cerró con llave las puertas hacia la galería y el pasillo, y ella dijo:

—Bien pensado. —Mientras él le quitaba el vaso.

—Estás borracha —dijo él.

Tilda lo miró con desprecio.

—Bueno, mmm. ¿Estaría haciendo esto si no lo estuviera?

—Es cierto. —Se dirigió al tocadiscos y comenzó a apretar números al azar.

—¿Qué estás haciendo? —Lo escudriñó a través de las gafas mientras los Exciters comenzaban a cantar Yeah, yeah, yeah.

—Imítalos —dijo él por encima de la música—. En caso de que resultases ser una gemidora de verdad.

—Por alguna razón pensaba que sería más romántico —dijo ella—. Ya sabes. Como esta vez nos conocemos un poco más.

Se acercó a ella y le quitó las gafas.

—Eh.

—La realidad no te excita —dijo él—. Te quedas con las fantasías.

—Bueno, en eso tienes razón —admitió ella, y no dijo nada cuando él apagó las luces de modo que sólo quedaba el brillo del tocadiscos detrás de ellos. Luego se acercó, le levantó las rodillas, y las movió como para que su espalda quedara contra el reposabrazos del sillón.

—De acuerdo, estoy bastante segura de que se supone que eres más romántico que esto —dijo Tilda, mientras empujaba sus caderas contra el sillón. Se las arregló para no rodar, pero él colocó la mano para atraparla, por si acaso. Un verdadero caballero.

—Éste es el trato —dijo Davy, inclinándose sobre ella—. Tú te callas. Tanto la boca como el cerebro. Probablemente te has mentalizado para acabar más veces de las que has acabado.

—Eh —dijo Tilda, molesta, y él la besó. Esa boca sobre la suya, caliente e insistente, todo ese calor yendo directo hacia su cerebro y cortándole cualquier cosa que fuera a decir—. Haces eso realmente bien —dijo, cuando le besó cuello.

—Lo sé —dijo en su hombro—. Quédate callada.

Comenzó a deslizar su camiseta hacia arriba, y ella lo frenó y trató de recordar si llevaba puesto un buen sujetador o no, definitivamente no uno con ganchos, pero con suerte no uno blanco aburrido...

—Matilda —dijo Davy.

—¿Mmm?

—Estás pensando.

—No, no.

—Tienes esa mirada en el rostro, la que tienes cuando estás contando algo.

Tilda se encogió en el sillón un poco más, lo que le hizo entrar en contacto con él. De algún modo, con todo el movimiento, él había conseguido colocarse entre sus piernas.

—¿Cómo has llegado ahí?

—Práctica —dijo él—. Deja de pensar.

—Era sexual. Me preguntaba si mi sujetador es bonito.

Le pasó la camiseta por la cabeza antes de que ella pudiera detenerlo, enganchándosela en la oreja. Ella la desenganchó y miró hacia abajo. Encaje blanco.

—Es bonito —dijo él—. Ahora pon tu mente en blanco. Trata de no desmayarte.

—¿Hace cuánto estamos haciendo esto? —dijo Tilda—. ¿Ya han pasado mis quince minutos?

Él se agachó y le lamió el vientre, y ella se calló, y entonces él se movió hacia abajo, rodeando su ombligo con la lengua mientras le bajaba el cierre del pantalón, y Tilda sintió que el calor se desparramaba hacia abajo, lo cual era sorprendente porque él estaba allí, allí mismo en la habitación, peligroso como el infierno.

Miró al techo y pensó: Esto podría ser bueno. Mientras mantuviera la boca cerrada. Pensamientos positivos.

—Soy positiva —dijo, sorprendiéndose a sí misma porque lo hizo en voz alta—. Estoy segura de que quiero el orgasmo más increíble que jamás haya tenido en mi vida.

—De acuerdo. —Él le bajó los vaqueros, y ella levantó las caderas para ayudarlo dado que la tarea no era sencilla—. ¿Cuál es mi patrón de referencia?

—Bastante malditamente bueno —dijo ella—. Scott sabía lo que hacía.

—¿Scott? —Davy la miró—. ¿Quién es Scott?

—Mi ex prometido.

—¿Y has esperado hasta ahora para mencionarlo?

—Es un ex —dijo Tilda—. ¿Yo emito algún quejido por Clea? No.

Davy sacudió la cabeza.

—De acuerdo, si sólo es bastante bueno, lo tendrás —dijo él, y se inclinó sobre ella nuevamente.

—Hablar es fácil —dijo ella, pero la mano de él se deslizó entre sus piernas mientras su mejilla le rozaba el estómago, y su boca estaba caliente sobre la piel, y Tilda sintió que se encendía con algo que no era vergüenza. Si pensaba en ello, tendría que detenerse, pero el trato era que ella no pensaría, y cuando él empujó su rodilla hacia arriba, sus caderas se elevaron para encontrarse con su mano y luego su boca. Jadeó una vez mientras él lamía dentro de ella, y se agarró al reposabrazos del sillón por encima de su cabeza para evitar deslizarse. Y luego él lamió otra vez y se puso serio y ella se abandonó a la presión que él ejercía sobre ella, pensando: Este chico tiene una gran boca. No pienses en dónde se encuentra.

Detrás de ella, Betty Everett cantaba It's in his Kiss, y Tilda se relajó en lo familiar de la letra y lo no familiar de la boca de Davy, pensando: Nunca volveré a escuchar esta canción sin recordar cómo se siente esto, entregándose al calor, respirando con placer. Cuando estaba respirando con tanto placer que podrían haberla oído desde el pasillo, Davy se retiró.

—Buen intento —dijo ella, mientras Betty terminaba detrás de ella.

—Abandonadora. —Davy le mordió la parte interna del muslo.

Ella se empujó con los codos.

—El trato era...

Davy le apuntó con el dedo.

—Quince minutos. Y tú estarías callada.

La idea de dónde había estado ese dedo le hizo sonrojarse. Sin mencionar dónde estaba su cabeza ahora.

—Bueno, que... —comenzó ella, tratando de hacerle frente, pero luego empezaron a sonar las Sisters, y para cuando habían terminado la primera línea de All Grown Up, la cabeza de Davy estaba de nuevo abajo, y había comenzado a lamer lentamente todo el calor dentro de ella. Tilda tembló y sintió que la tensión la invadía de nuevo, tan excitada como había estado antes, y se deslizó hacia atrás en el sillón, más cerca de él, no había perdido nada, y esta vez el calor se elevaba más rápido, así que cuando las Ladybugs terminaron Sooner or Later, y Davy se salió otra vez, ella lo sujetó del hombro y le dijo—: No te detengas.

Él sacudió la cabeza.

—Debería haberte amordazado —dijo, y le besó el vientre, y ella tembló debajo de él. Se deslizó hacia abajo nuevamente y luego se detuvo mientras las Shireless comenzaban a cantar Will You Love Me Tomorrow—. Esta música —dijo él, sonando exasperado, y luego se reclinó hacia ella y comenzó a desparramar su calor por todas partes, apurándolo para que creciera, cada vez que se detenía, aumentaba, sólo que esta vez continuó, esta vez sus manos estaban firmes sobre la cadera de ella, esta vez ella sintió que el calor subía, y se estremeció y apretó los puños y gimió y pensó: No digas nada, hasta que finalmente se quebró. Su cuerpo se arqueó bajo la boca de él mientras se mordía el labio, y el estremecimiento le hizo sacudirse incluso cuando él se hubo elevado para besarla en el cuello. Cuando se detuvo, aún agarrada de él, él le dijo en el oído:

—Y un minuto para distenderse. He ganado.

—Uh —dijo ella, dándose cuenta vagamente de que las Shireless habían terminado y que Damita Jo cantaba I'll Save the Last Dance For You, y que Davy estaba duro contra ella. Luego levantó su rodilla nuevamente y se deslizó dentro de ella. «Espacio invadido», pensó ella, y él se sintió bien cuando ella se relajó en el resplandor, aferrándose a él con la mente en blanco mientras él se movía y temblaba y acababa, y ella se sintió tibia, pero no realmente involucrada con lo que él hacía.

Cuando se separó de ella, Tilda no sabía bien qué decir, así que probó un «gracias», y se calzó los vaqueros nuevamente y buscó su camiseta.

—Sabes, tienes una capacidad de atención muy breve —dijo él, mientras se deshacía del condón—. Acabas una vez y ya está.

—Lo he fingido —dijo Tilda, pasándose la camiseta por la cabeza, y cuando él se rió, ella abandonó—. De acuerdo, tú ganas. —Cerró los ojos y trató de aferrarse al calor que quedaba—. Gracias.

—Yo me siento bastante agradecido también —dijo él con la voz más calmada que nunca.

Ni siquiera hice mella en su concentración, pensó ella. Había estado bien, de acuerdo, genial, pero no lo suficientemente genial como para quitarse de encima esa rara sensación que siempre la invadía después. Tú no me conoces. Piensas que me has poseído, pero no me conoces.

Por supuesto, era algo más que bueno que él no la conociera. Iba a tener que dejar de decir sí, o llegaría a conocerla. Tal vez necesitaba terapia. Tal vez ella, Gwennie y Louise podrían ir y conseguir una rebaja por grupo familiar.

—Estás pensando otra vez —dijo Davy, mientras se subía los pantalones.

Tilda abrió los ojos y forzó una sonrisa.

—Sólo en que ahora te has librado del anzuelo por el resto de los cuadros.

—Ah, bueno, conseguiremos el resto de los cuadros. —Davy se puso de pie, y se vistió nuevamente—. Pero tendrá que ser rápido. Estoy de camino a Australia.

—Claro —dijo Tilda, sin sorprenderse de que fueran a conseguir los demás cuadros. Davy cumplía todas sus promesas y conseguía todo lo que se proponía. Por lo cual, de ahora en adelante, ella no tendría que ser algo que él deseara conseguir. Simplemente era demasiado peligroso.

Detrás de ella, las Paris Sisters cantaban I Love How You Love Me, claramente no eran la clase de mujer que alguna vez tuviera pensamientos extraños después de tener sexo, y Tilda se sintió deprimida y se preguntó por qué. Tal vez era sólo el cansancio. Un día largo. Un orgasmo fuerte.

—Tienes esa mirada otra vez —dijo Davy.

—Muy cansada. —Tilda se levantó y se subió el cierre de los vaqueros—. Bueno, buenas noches.

—Celeste, vamos a compartir la misma cama —dijo Davy mientras ella abría la puerta.

—Cierto —dijo ella—. Te veo allí, Ralph. —Luego subió los escalones de dos en dos mientras él se quedaba parado en el fondo, sacudiendo la cabeza.

Tilda se levantó a la mañana siguiente con cuidado de no despertar a Davy. No podía encontrar a Nadine, así que llevó a Steve con Gwennie para que lo cuidase mientras ella se iba a trabajar. A Gwen no pareció importarle.

—Variedad —dijo mirando al perro—. Vivo por eso.

—¿Estás bien? —dijo Tilda, deteniéndose.

—Sí —dijo Gwen.

—Mason fue dulce anoche en el póker —dijo Tilda, con tono incisivo—. ¿Cómo estuvo el almuerzo?

—Bien —dijo Gwen.

—¿Gwennie?

—Hablamos sobre la galería. Parece anhelarla bastante. —Abrió el libro de crucigramas.

—Tal vez nosotras deberíamos hablar sobre la galería. —Tilda tomó una sombrillita de papel amarillo que Gwen había metido en el portalápices—. ¿Bebiendo mientras trabajas?

—¿No tienes que pintar hoy?

—Sólo la capa de base —dijo Tilda mirando el libro de crucigramas. Gwen había estado garabateando sombrillitas en los márgenes—. Y después Davy y yo vamos a ir a buscar otro cuadro. ¿Qué pasa contigo y las sombrillas?

—¿Y cómo está Davy? —dijo Gwen—. ¿Feliz?

—Dormido. —Tilda puso la sombrillita donde estaba y se escapó a través de la oficina.

Pero cuando abrió la puerta de la camioneta, Nadine estaba sentada en el asiento del acompañante.

—¿Hola? —dijo Tilda.

—Quiero ir contigo —dijo Nadine, y todavía parecía una pobre chiquita, así que Tilda dijo:

—Vale. —Y se subió.

—La cosa es así —dijo Nadine mientras se dirigían hacia el norte—, sin Burton, tampoco puedo cantar.

—Probablemente haya otras bandas —dijo Tilda—. Tú tienes una gran voz, Dine.

—No me gustaba cantar con la banda —dijo Nadine—. Ya sé que en eso es donde probablemente haya dinero, pero era ruidosa y la mayoría de las canciones eran estúpidas y nadie las escuchaba realmente de todos modos. No era música de verdad.

—De acuerdo —dijo Tilda—. ¿Quieres que hable con tu padre sobre el Double Take?

—No ganaría nada —dijo Nadine—. Soy menor de edad. No puedo cantar allí hasta dentro de dos años aunque me lo permitiera, lo que no hará. Pero está bien. Estoy pensando que tal vez quiera ser pintora.

—Oh —dijo Tilda, apagándose—. Bueno, hoy no va a ser muy interesante. Voy a pintar la capa de base y a mirar las muestras de color bajo la luz de allí. Mañana voy a hacer la pintura de abajo. Puedes ayudarme con eso si lo deseas.

—Eso sería bueno —dijo Nadine—. Porque ganas bastante haciendo esto, ¿no? Quiero decir, saliste en esa revista de casas y todo.

—Eso ayudó —dijo Tilda, pensando en Clarissa Donnelly y sus girasoles, con la revista estratégicamente cerca—. Pero no es un trabajo excitante, Dine. Es casi como lo tuyo con la banda. Es pintura, pero no es arte. Yo copio el arte de otras personas para hacer murales.

—Pero se gana dinero —dijo Nadine.

—Tú no tienes que mantener a esta familia —dijo Tilda.

—Cierto —dijo Nadine—. ¿Crees que podría aprender a hacer esto?

—Creo que podrías hacer cualquier cosa —dijo Tilda.

—Bien —dijo Nadine, y suspiró—. ¿Así que... qué pasa con el señor Brown?

—¿Qué? —dijo Tilda.

—El señor Brown. Cuando se mudó, le dijiste a la abuela que su nombre era falso. ¿Deberíamos preocuparnos?

—No —dijo Tilda—. Si se vuelve un problema, me puedo ocupar de eso también.

—Sabes, yo puedo ayudar —dijo Nadine, sonando exasperada.

—¿Por qué no haces de niña, en su lugar? —dijo Tilda—. Disfrútalo mientras puedas.

—Obviamente tú no recuerdas lo que es ser joven —dijo Nadine y se hundió en su asiento.

Ser adulto también tiene sus contras, pensó Tilda y tomó la salida para su siguiente mural.

En el dormitorio de Tilda, Davy se levantó sintiéndose bastante menos que triunfante, especialmente cuando se giró y notó que ella se había ido. Miró el reloj. Eran más de las diez, tenía que comenzar un mural hoy, no significaba nada que no estuviera allí, y sin embargo...

Sí, como si alguna vez hubieras querido despertarte con la mujer con la que te acostaste, se dijo a sí mismo. Especialmente con una que parece menos que complacida con la noche anterior. Lo cual era realmente confuso porque realmente había acabado esa vez. Mujer complicada, Celeste.

Tal vez conseguir el quinto cuadro esa tarde le hiciese relajarse. Ése era el problema con las mujeres, eran de alto mantenimiento, necesitaban atención todo el tiempo, flores, llamadas...

—Oh, maldita sea —dijo, recordando a su hermana Sophie. Probablemente había intentado llamarlo. Salió de la cama y encontró su teléfono móvil en el bolsillo de la chaqueta y lo encendió para revisar los mensajes. Sonó casi inmediatamente y miró el número que aparecía. Nadie que él conociera—. ¿Hola? —dijo.

—Te he estado llamando desde hace días —dijo Ronald—. Deberías dejar el móvil encendido.

—¿Y así poder hablar contigo? —dijo Davy, sentándose de nuevo en la cama—. No.

—Estoy tratando de ayudarte —dijo Ronald—. Quería que supieras que Clea sabe que estás en la ciudad.

—Sí, lo sé —dijo Davy.

—Bueno, yo no se lo he dicho —dijo Ronald.

—Miénteme, Rabbit.

Ronald exhaló fuerte en el teléfono, aparentemente disgustado.

—Estoy tratando de ayudarte. Está realmente cabreada. Estás en peligro.

—¿Lo estoy? —dijo Davy.

—Ha contratado a un matón, Davy —dijo Ronald.

—Es bueno saberlo —dijo Davy, mirando el reloj.

—No te he dicho esto antes —continuó Ronald—, pero una de las razones por las cuales ella quería tener tu dinero era que su marido no le había dejado nada. Necesita ese dinero, Davy. Deberías irte de la ciudad.

—Te está mintiendo, Rabbit —dijo Davy cansado.

—No —dijo Ronald—. Es verdad. Él tenía una gran colección de arte y el almacén donde estaba se incendió, y la compañía de seguros se rehúsa a pagar. Estaba acabado. Ella necesita tu dinero. Deja que lo tenga y vete.

—¿Un almacén incendiado? Dios, ése es el fraude más viejo del mundo. No puedo creer que ella... —dijo Davy, y luego se detuvo—. Espera un minuto. ¿Cómo sabes que él tenía una gran colección de arte?

—Te lo dije, ayudé a Clea a valorarla después de que él muriera. Así es como nos conocimos. Se entregó a mí en su dolor y...

—El almacén se quemó antes de que él muriera, Rabbit. Acabas de decirlo.

—Oh —exclamó Ronald—. Bueno, sí, le ayudé a valorarla antes de que él muriera. Pero no pasó nada entre nosotros hasta que...

—Mentira —dijo Davy—. Tú ayudaste a Clea a quemar un almacén vacío para cobrar el seguro. ¿Dónde están los cuadros ahora?

—No tengo ni idea de qué estás hablando —dijo Ronald—. Estoy tratando de salvarte la vida. No estoy jugando.

—Lo sé —dijo Davy—. No tienes sentido del humor. Dile a Clea que le mando saludos y que no incendie más almacenes. ¿Todavía hace esa cosa con la pluma y el cubito de hielo?

—¿Qué?

—Oh, Rabbit, no me digas que le diste tres millones de dólares y ella nunca sacó la pluma y el cubo de hielo.

—No sé para qué te he llamado —dijo Ronald—. No mereces ser salvado.

—Me has llamado porque si alguien intenta matarme, quieres estar seguro de que no caerás por eso —dijo Davy—. Te estás cubriendo el trasero, como siempre. Y yo no merezco más de las cosas que me pasan a mí, incluyendo que me roben todo mi dinero porque un amigo es un Judas.

—No era tu dinero —dijo Ronald automáticamente.

—Adiós, Rabbit —dijo Davy—. Llámame si Clea contrata a alguien más. Me muero por esas noticias.

—Ha contratado a alguien para que le ayude con la casa —dijo Ronald, tratando de ser gracioso—. Te llamaré si se compra un perro.

—Con la casa —dijo Davy enderezándose—. ¿Ese sirviente vive allí?

—Creo que sí —dijo Ronald—. ¿Por qué?

Oh, mierda, pensó Davy. Deberían haber ido tras el último cuadro antes. Ahora tenían que sacar de la casa a una tercera persona y no parecía que Mason y Clea fueran a dejar que Gwen invitara al cocinero a la galería por la noche.

—¿Davy?

—¿Cómo es el sirviente? —dijo Davy.

—Flaco. Cabello oscuro. Más bien aspecto de tonto. Nadie con quien Clea se acostaría —dijo Ronald, aferrándose a lo esencial e ignorando el hecho de que si decía «rubio» en vez de «cabello oscuro», estaría describiéndose a sí mismo.

—Creo que lo conozco —dijo Davy. Creo que lo arrastré hasta un cuarto vacío después de que Tilda le pateara la cabeza.

—No parecía muy competente —dijo Ronald—. Pero la verdad que es difícil conseguir buenos sirvientes.

—Sí, lo sé —dijo Davy—. Te estafan. —Colgó y trató de idear un plan para sacar de la casa al sirviente. Tal vez podría averiguar cuál era la noche libre del tipo. Siempre había una manera. La vida podía ser mucho peor. Podría ser Rabbit.

—No, no podría —dijo, y se fue a duchar.

Davy estaba esperando cuando Tilda regresó para almorzar, y salieron hacia Clintonville en busca del quinto cuadro con Tilda otra vez pelirroja. La casa de los Brenner era un cuadrado, bien mantenida pero no arreglada, con un porche en la parte delantera lleno de macetas con plantas que Davy reconoció bajo el nombre genérico de «plantas de abuela». La mujer que abrió la puerta podría haber calzado bajo el mote de «tierna anciana» si Davy hubiera sido un joven educado. Pero en cambio, la miró y pensó: Mala señal.

—Hola —dijo, sonriendo con su mejor sonrisa de joven educado y bastante seguro de que la señora Brenner le devolvería la sonrisa. Qué buen hombre—. Mi nombre es Steve Brewster, y estoy recolectando fondos para Arte para las Masas. Pedimos donaciones de cuadros viejos y trabajos enmarcados que vendemos para beneficio de los sin techo. —Ella asintió devolviéndole la sonrisa—. Salió un artículo en el Dispatch no hace mucho —mintió Davy—. Tal vez lo haya visto.

—Bueno, sí —dijo la mujer, acomodándose las gafas.

Dios proteja a esta mujer, pensó Davy, pero dijo:

—Nos preguntábamos si usted tendría un cuadro o dos colgados por ahí. —Sonrió—. O algo así.

—Ay, querido —dijo ella—. Tenía un ático lleno de cuadros, pero el sobrino de mi marido, Colby, me lo limpió. Creo que los tiró todos a la basura.

Maldita sea.

—Buen muchacho —dijo Davy.

—No crea —dijo la mujer, perdiendo la sonrisa—. Me cobró bastante por hacerlo. Y luego estaba la tarifa por tirarlas. Después de todo eso, casi habría preferido que las dejara allí arriba.

Tarifa por tirarlas, pensó Davy, e inmediatamente degradó al sobrino de buen ser humano a embaucador clásico, la clase de tipos que se merecían ir al infierno.

—Supongo que no le habrá dicho a qué basurero las llevó —dijo Davy—. Cometemos muchos actos salvajes.

—No —dijo la mujer sacudiendo la cabeza—. Pero fue a uno caro.

—¿Podría darme el teléfono de su sobrino? —dijo Davy, tratando de que su voz no se volviera dura—. Ese basurero parece un buen lugar para nosotros. Para la caridad.

—Por supuesto —dijo la mujer y desapareció en la casa, dejando la puerta abierta.

Ay, alma cándida, pensó Davy. Consíguete un doberman.

—Aquí está —dijo ella, regresando a la puerta con un pedacito de papel y un billete de cinco dólares en la mano—. Está en Dublín.

¿El cretino era de la flor y nata de Dublín y aun así le robaba a su tía? Qué tipo increíble, murmuró Davy más bajo.

—Le haré una llamada —dijo Davy, sacando de nuevo a su estafador interior para el oficio del momento—. Me aseguraré de enviarle un recibo, así podrá reclamar la donación en su declaración de impuestos. —Trató de tomar el papel sin el billete, pero ella le entregó los dos juntos.

—Oh, no, simplemente siento no poder ayudarlo más —dijo la mujer—. Por favor, tome esto también. Lamento no poder ser de más...

Dios mío, pensó Davy.

—De ninguna manera —dijo, deslizando el papelito por debajo del billete en su mano—. Nuestra asociación sólo nos permite recibir obras de arte. Usted es demasiado generosa.

—Bueno, aún tengo mi casa —dijo ella—. Y ellos no, pobrecitos. ¿Está seguro de que no se llevará esto? ¿Por qué no lo usa para almorzar? Usted debería ser recompensado también.

Davy la miró con tristeza. Lo sobrepasaba la necesidad de decir: «Mire, nunca le dé nada a los que van puerta a puerta, nunca deje su puerta sin llave, especialmente cuando hay un tipo desconocido pidiéndole dinero en el porche, y nunca, nunca, nunca deje entrar a su sobrino de nuevo en su casa.»

—Realmente no puedo —respondió—. Pero aprecio su gesto. Que tenga un muy buen día.

—Gracias —dijo ella, apretando los cinco dólares contra su pecho, en un gesto que le decía a Davy todo lo que necesitaba saber acerca de cuánto los necesitaba—. Que usted también tenga un buen día.

La puerta se cerró mientras bajaba los escalones de cemento agrietados, y pensó seriamente en llamar a Colby a Dublín y ofrecerle venderle un bonito terreno en Florida. En cambio, se metió en el coche y marcó el número que tenía en su móvil.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Tilda—. ¿Yo no participo en ésta?

Davy la ahuyentó con la mano, mientras una mujer que sonaba aburrida contestaba el teléfono.

—No está —dijo ella cuando Davy preguntó—. No llegará hasta tarde.

—Lo llamaré más tarde —dijo Davy—. Estoy interesado en unos cuadros que llevó a un basurero. ¿Usted por casualidad no sabe qué vertedero fue, no?

—No llevó ningún cuadro a un vertedero —dijo la mujer, sonando enfadada por la idea—. Vende cosas como ésas en los mercados de pulgas de South High.

—¿Allí es donde se encuentra ahora? —preguntó Davy, tratando de que su voz no sonara dura.

—Está en el trabajo —dijo la mujer—. El mercado de pulgas abre los jueves.

—Bien —dijo Davy, pero ella ya había cortado.

—¿Qué te ocurre? —quiso saber Tilda.

—Estos tipos son una lacra. Los tipos que desvalijan a personas que no tienen dinero. Los marrulleros y los embaucadores y las serpientes. Los odio.

Como ella no dijo nada, la miró. Parecía pálida, con los ojos enormes detrás de las gafas.

—Eh —dijo él—. Está todo bien, yo me encargaré de él. Pero no vamos a darle dinero.

—De acuerdo —dijo ella suavemente.

—Tómatelo con calma, Betty —dijo él, palmeándole la rodilla—. Tú no estás hecha para el delito.

—Ah, no —admitió Tilda—. Realmente no lo estoy.

Qué lástima, pensó él, y puso el motor en marcha.

Tilda se fue arriba, a la cama, a las once esa noche, con Steve y Davy detrás de ella, decidida a decir no si Davy hacía algún movimiento. Y él iba a hacerlo, tenía esa mirada alegre en los ojos. Steve también se veía bastante alegre, para variar, pero en el rellano del tercer piso, al pasar por la habitación de Dorcas, la puerta se abrió y apareció esta.

—¿Podríais no hacer tanto ruido?

—¿Qué? —dijo Tilda sorprendida—. No hemos hecho nada.

—No ahora —dijo Dorcas—. El viernes y el sábado por la noche. —Sacudió la cabeza—. Todos esos gemidos y gritos. No pude pintar.

—No éramos nosotros —dijo Davy sentidamente—. Eran Simon y Louise.

—¿Simon? —dijo Dorcas, mientras Ariadne salía a la puerta.

—Un amigo de Davy —contestó Tilda—. Y sólo ha sido este el fin de semana. Louise no va a...

Ariadne arañó a Steve, con las garras desplegadas, rápido tres veces.

Tilda levantó al confundido perro y lo alejó del peligro mientras Dorcas exclamaba:

—¡Ariadne!

—¿Por qué diablos ha sido eso? —dijo Davy.

—Crímenes del pasado. —Tilda cargó a Steve en su hombro y miró hacia abajo a Ariadne, con los ojos bien abiertos—. Está bien, Steve. Ya lo superará. Se lo diré a Louise, Dorcas. —Comenzó a subir las escaleras nuevamente, y Davy la siguió.

—¿Qué le he hecho él a Ariadne?

—Se le insinuó —dijo Tilda, tratando de mantener el tono de la discusión.

—Oh. —Davy miró a Ariadne en el descanso de la escalera—. ¿No gana puntos por ser abierto de mente?

Tilda abandonó el buen tono.

—Trató de montarla.

—Steve, qué tonto —dijo Davy—. Primero tienes que invitarla a un par de copas, hacer que se emborrache.

Tilda tuvo una visión momentánea de Steve recostándose en la pared y preguntándole a Ariadne si venía aquí seguido, y se rió.

—Luego, cuando consigas que se ría —le dijo Davy a Steve— haz tu jugada.

—Yo también tengo garras —dijo Tilda.

—Y dientes. Pero yo no tengo miedo.

—Steve y tú tenéis mucho en común. —Tilda le entregó el perro.

—Hablando de hembras peligrosas —dijo Davy, colocándose al perro bajo el brazo—, ¿dónde está Louise? Simon está empezando a pensar que es producto de su imaginación.

—Estará de vuelta en el Double Take el miércoles por la noche. Tiene los domingos, lunes y martes libres. —Abrió la puerta del dormitorio y vio su cama, que parecía vasta y blanca bajo la luz de la luna.

—¿Se toma tres noches libres de sexo?

—Del Double Take —dijo Tilda—. Dile a Simon que tenga paciencia. Mucha paciencia. No va a regresar aquí.

—Faltan dos días. —Davy puso a Steve en el suelo—. No sé si tiene tanta paciencia. Ni siquiera creo que yo la tenga.

—Desarrolla una poca —dijo Tilda.

—Así que eso es un no —dijo Davy.

—Si la pregunta es lo que pienso que es —dijo Tilda—, entonces, sí, eso es un no.

—Sabes, Vilma, hacerse la dura puede jugar en tu contra.

—No estoy jugando —dijo y Tilda y se encerró en el baño para ponerse el pijama. Le gustaba más dormir con camiseta, pero las camisetas tenían un efecto provocativo en Davy.

Cuando salió, él ya estaba en la cama, y parecía molesto. Se metió a su lado, perversamente feliz de que él estuviera allí, y sostuvo en alto el cubrecama para que Steve se metiera debajo. Acogedor, pensó, mientras sentía al perro trepar hacia ella por la sábana. Miró de reojo a Davy, quien peleaba con su almohada y no parecía acogedor.

—Entonces dime, Vilma —dijo él, golpeando la almohada otra vez—. Si no estás jugando, ¿por qué me dejas meterme en tu cama otra vez?

—En mi cama —señaló Tilda—. No en mí. Hay límites.

—En tus sueños. —Davy colocó la almohada detrás de sí—. Si yo quisiera estar dentro de ti lo estaría. Tienes unas almohadas pésimas. ¿Por qué? ¿Gwennie es antialmohadas?

—¿Cómo estarías dentro de mí? —Tilda lo miró con desprecio—. No estarías dentro mí.

—Tengo mi encanto. —Davy sacudió la almohada otra vez—. Mañana voy a conseguirte unas almohadas mejores.

—Tú no tienes encanto —dijo Tilda y luego la honestidad le hizo agregar—: Bueno, no tienes tanto encanto.

—Tengo un encanto que todavía no has experimentado —dijo Davy—. Profundidades ocultas de encanto que aún no te han sido reveladas. —Golpeó la almohada nuevamente.

—Bueno, hazme saber si planeas revelarlas —dijo Tilda, acomodándose en su propia almohada—. No quiero perdérmelo.

—No te haría ningún bien —dijo Davy—. Te conseguiré de todos modos. ¿Cómo haces eso?

—¿El qué?

—Hundirte en esa almohada. —Frunció el entrecejo—. Me has dado la almohada mala.

—Yo no te he dado nada. La has cogido tú.

—Déjame ver. —Davy le quitó la almohada de detrás de ella y la cabeza de Tilda rebotó en la cama. La golpeó un par de veces y sacudió la cabeza—. No, ésta es mala también. —Se la tiró en la cara, y mientras ella se la quitaba le oyó decir—: Mañana compraremos almohadas nuevas.

—A mí me gusta esta almohada.

—Crees que te gusta esa almohada —dijo Davy, tratando de acomodarse otra vez—. Una vez que pruebes las almohadas nuevas, escupirás sobre ésa.

—Igual me seguirá gustando esta almohada.

Davy se inclinó sobre ella y Tilda parpadeó por lo cerca que estaba él de pronto.

—Trabaja conmigo en esto —dijo él—. Es de importancia vital.

—Las almohadas son de importancia vital —dijo Tilda.

—Sí —dijo Davy, tan serio que ella debió sonreír.

—¿Puedes admitir —dijo él— que hay una remota posibilidad de que haya, sólo tal vez, una almohada mejor que la que está bajo tu cabeza ahora?

—Bueno...

Él se acercó más.

—Tal vez, posiblemente, quizá, ¿sí?

—Sí —dijo Tilda.

—Entonces mañana te compraré almohadas nuevas.

—Me gustan estas almohadas.

—¿Sabías que después de un año, la mitad del peso de una almohada son partículas de polvo?

Tilda se sentó, casi arrojándose contra él.

—¿Qué?

—Te juro por Dios que es verdad —dijo Davy recostándose—. ¿Cuánto tiempo tienen estas almohadas?

—Estaban aquí cuando vine hace cinco años —dijo Tilda, mirando horrorizada su almohada.

—Compraremos almohadas nuevas —dijo Davy, y puso la suya en el suelo.

—Ay, qué asco —dijo Tilda y colocó la suya junto a la de Davy.

—Claro que ahora no tenemos nada sobre qué dormir —dijo Davy—. ¿Quieres tener sexo?

Tilda le sonrió.

—¿Ése es tu ilimitado encanto?

—No, he gastado todo mi encanto convenciéndote acerca de las almohadas. —Davy salió de la cama, levantó su camisa de la silla, y la hizo un ovillo mientras regresaba hacia ella—. Pensaba que tenía que abordarte en el momento.

—Eres patético —dijo Tilda.

—Entonces eso sigue siendo un no.

—Sí —respondió Tilda—. Sigue siendo un no.

—Confuso. —Davy acomodó su camisa bajo su cabeza y se dio la vuelta hacia el lado opuesto a ella.

Tilda miró la adorable línea de sus hombros bajo la luz de la luna.

—Lo sé —dijo ella, y se dio la vuelta también.

Gwen abrió la galería el miércoles por la mañana, se sirvió una taza de café, colocó un popurrí de las Shireless en el tocadiscos, cogió un bollo de naranja y piña de la bolsa de la panadería, llevó todo a la galería hacia el mostrador de mármol donde estaba su último crucigrama, y pensó: Algún día voy a morirme, y mi cuerpo seguirá haciendo esto. Y nadie lo notará.

A su derecha, el sol se colaba a través del panel de vidrio rajado en lo alto de la vidriera. Y la placa de metal del techo se balanceó en silencio en la brisa del aire acondicionado, mientras las Shireless cantaban I Met Him on a Sunday. Debería haberle mencionado la vidriera rajada a Simon, quien evidentemente había agotado las posibilidades de entretenimiento sin Louise, y ahora daba vueltas por el edificio, haciendo anotaciones para actualizar la seguridad. «Este lugar es el paraíso de los ladrones», le había dicho. Ella había señalado los Finster. «¿Y qué robarían?»

Davy también había estado de mal humor durante los últimos dos días, lo cual era por su dinero o por Tilda, Gwen no estaba segura, pero estaba segura de que no era algo bueno. «Es del FBI», le dijo Gwen a Tilda. «Hazlo feliz. Cueste lo que cueste.»

«Madre del Año, no eres», dijo Tilda. Él también pasaba mucho tiempo jugando al billar, en algún lugar con gente que tenía bolsillos profundos. «Podrías ganarte la vida con eso», le había dicho Gwen cuando entró una noche y le dio el dinero de los muffins. «Pero entonces no sería ya divertido», había dicho, y había subido al cuarto de Tilda.

Y luego estaba Ford, quien le había traído una piña colada cada día sin hacer ninguna expresión, aunque sí se quedaba a hablar de la galería. Era halagador lo mucho que quería saber sobre ella y triste lo poco que había para contar. Las piñas coladas ayudaban considerablemente a aflojar la timidez. Ahora tenía cuatro sombrillitas, rosa, azul, verde y amarillo, y las guardaba en el portalápices donde podía verlas porque pensaba que eran lo más cercano que iba a estar alguna vez del agua azul y la arena blanca.

Esto es patético, pensó, lo que le hizo recordar a Mason, quien la había llamado tanto el lunes como el martes para darle las gracias por el almuerzo y luego hablaba de la galería con avidez. Estaba planeando preguntarle algo, y ella estaba bastante segura de saber lo que era: quería comprar la galería. Dios mío, pensó, pero no podría, así que no tenía sentido pensar en ello. Pero al menos su vida se estaba expandiendo. Ahora, en lugar de esperar encontrarse con los crucigramas cada día, podía esperar los crucigramas, una llamada de Mason, y una sombrillita de papel de Ford.

—Guau, nena —dijo—, ahora sí que estás en algo interesante. —Y abrió el libro de crucigramas.

Para el mediodía, habiendo escrito «ofidio» para «serpiente», «nimiedad» por «redundancia», y «torniquete» para «envuelto con una venda», se sentía mucho mejor. Por supuesto, cualquiera que usara «dogracioso» como respuesta a «cómico» claramente estaba loco, pero de esas cosas se hacían los acertijos. Aún estaba molesta con el tipo que había escrito «dulce» con ese. Y esa pista de «pájaros construidos pesadamente» que resultó ser «halcones de patas rudas» era simplemente...

—¿Abuela?

Gwen miró por encima de su libro. Nadine estaba allí parada, con aspecto solemne con Ethan detrás de ella.

—Creía que habías ido a pintar el mural con Tilda —dijo Gwen.

—Lo hice —dijo Nadine—. Ayer. Pintamos la primera capa. Fue tan aburrido que no voy a ser muralista.

—Probablemente sea buena idea —dijo Gwen—. ¿Y ahora qué?

Nadine miró a Ethan.

—Bueno, Ethan y yo estamos preocupados por el señor Brown.

—¿Por qué? —dijo Gwen.

—Porque la tía Tilda dijo que tenía un nombre falso —dijo Nadine.

—Estaba bromeando —dijo Gwen, volviendo a su crucigrama.

—No lo creo —dijo Nadine—. Ethan y yo hemos pinchado su teléfono.

Gwen levantó la cabeza de golpe.

—Nadine.

—Está bien, señora Goodnight —dijo Ethan—. No hemos roto el teléfono.

—Ha sido realmente fácil —dijo Nadine—. Estoy pensando en ser detective.

—Estoy pensando en que irás a la cárcel —dijo Gwen—. Eso es ilegal. Déjalo ya mismo.

—Nosotros no somos los que vamos a ir a la cárcel —dijo Nadine, y Ethan asintió—. No después de lo que hemos oído.

—¿Qué? —dijo Gwen, no queriendo saber realmente. Le gustaban esas sombrillitas. Y las piñas coladas eran buenas también.

—El señor Brown es un matón.

—Oh, maldita sea —dijo Gwen, y cerró su libro.

Capítulo doce

—De acuerdo, explícame eso otra vez —dijo Tilda esa tarde cuando regresó a casa tras haber pintado demasiados nenúfares—. ¿Ford Brown es un asesino a sueldo?

—Nadine ha pinchado el teléfono de su habitación, pero no le ha colocado una grabadora —dijo Gwen, sosteniendo una bolsa con hielos en su frente con la mano derecha y una copa con una sombrillita púrpura con la izquierda—. Jura que lo ha oído hablar con Clea Lewis acerca de Davy y que sonaba como si estuvieran planeando matarlo.

Tilda se sentó junto a ella en el sillón.

—Bueno, supongo que es posible. Ella cogió su dinero y sabe que él quiere recuperarlo. Y creo que es un montón de dinero. ¿Pero no hay una pena terrible por matar a un agente del FBI?

—Oh, Dios —dijo Gwen—. Y le he alquilado una habitación. —Miró su copa, suspiró y se la tomó de un sorbo—. Es difícil creer que hace semana pensaba que cualquier cambio sería bueno.

—Ya sabes, simplemente no parece probable —dijo Tilda—. Por supuesto, tampoco lo del FBI. ¿Qué ha dicho Davy?

—Ha estado fuera todo el día —dijo Gwen—. No sé dónde... —Se enderezó—. No creerás que ya está...

—No —dijo Tilda—. No creo que sea tan fácil de matar. Hablaré con él cuando regrese.

Gwen bajó la compresa.

—¿Qué es exactamente lo que está pasando entre vosotros dos?

—Exactamente nada —respondió Tilda—. Nos estamos ayudando el uno al otro a recuperar cosas perdidas. Luego él se va a Australia y yo, a Cleveland a pintar una noche estrellada en un dormitorio.

—Lo siento —dijo Gwen, y le ofreció la compresa, pero no la copa.

—No lo sientas —dijo Tilda—. Así es exactamente como quiero que sea. Los hombres lo arruinan todo.

—Así es —dijo Gwen, mirando la sombrillita de su copa—. Lo sé. Simplemente no esperaba un asesino.

—Bueno —dijo Tilda—. Siempre está Mason. Sé que está con Clea, pero eso no va a funcionar; él es demasiado dulce.

—Mason quiere la galería, no a mí —dijo Gwen—. Me quedo con los crucigramas. Son irritantes, pero no te cortejan para hacer una transacción inmobiliaria, ni matan a tus inquilinos.

—Tienes razón —admitió Tilda y miró a su madre desaparecer por el fondo de la galería.

Esa noche a las diez, incluso Tilda había empezado a preocuparse, así que fue un alivio cuando Davy entró por la puerta del dormitorio trayendo dos bolsas de nailon.

—Almohadas —dijo, vaciando las bolsas sobre la cama—. Cuatro de las mejores que el dinero puede comprar.

—Gracias —dijo ella—. Eso ha sido considerado. ¿Es posible que hayan contratado a alguien para matarte?

—Eso se rumorea. —Davy se quitó la camisa—. Día terrible.

—¿Nadine ya ha hablado contigo?

—¿Nadine?

—Nadine ha pinchado el teléfono de Ford Brown y ahora piensa que Clea Lewis lo ha contratado para matarte.

—¿Al vaquero? —dijo Davy—. Podría ser.

Se metió en el baño y abrió la ducha, y Tilda pensó en tirarle algo. Agarró una almohada y luego decidió que era demasiado buena para gastarla en él y en cambio se fue abajo a buscar fundas. Para cuando volvió, él ya estaba en la cama y Steve, bajo las mantas otra vez.

—Ven aquí, Vilma —dijo él, palmeando las sábanas.

—Me duele la cabeza —dijo Tilda. Le entregó dos fundas y comenzó a cubrir las dos que quedaban.

—Sabes, nunca le había escuchado decir eso a una mujer hasta ahora —dijo Davy, cogiendo una almohada.

—Las nuevas experiencias son buenas —dijo Tilda y cubrió la segunda almohada. Luego se deslizó dentro de la cama y se hundió—. Ah, éstas son realmente buenas.

—También lo soy yo —dijo Davy—. ¿Quieres decirme qué ocurre aquí? Porque podría jurar que acabaste conmigo la noche del domingo. —Colocó una de las almohadas con funda detrás de sí y comenzó con la otra.

—Lo hice. —Tilda se deslizó un poco más bajo las mantas—. Gracias. Buenas noches.

—Matilda —dijo Davy—. Habla.

Tilda frunció el entrecejo.

—¿Yo, hablar? Te digo que un tipo que está dos pisos más abajo va a matarte y no se te mueve un pelo. ¿Qué es, otra vez, lo que haces para vivir?

—«Maté al presidente del Paraguay con un tenedor» —dijo Davy.

—Tiro al blanco —dijo Tilda—. Esto no es una película.

—Encuentro difícil de creer que Ford Brown esté tratando de matarme.

—Y eso es porque...

Davy se encogió de hombros.

—¿A qué está esperando?

Tilda lo pensó.

—¿Instrucciones?

—Debe ser eso —dijo Davy—. Como esta puede ser mi última noche en la Tierra, qué tal si...

—No —dijo Tilda.

—¿Quieres explicarme eso?

Ella trató de fruncir el entrecejo, pero estaba la sábana en medio.

—Eh, puedo no querer.

—Sí, puedes —dijo Davy—. Simplemente quiero saber por qué. Vamos. —Le sonrió—. Háblame.

Tilda sacudió la cabeza, con la boca bajo las mantas.

—Me preocupa demasiado que Ford vaya a dispararte. Si estuviera debajo de ti, me daría a mí también.

—Es demasiado eficiente para eso. —Davy se inclinó más cerca de ella, aún sonriendo—. Diez minutos. Romperé mi propio récord.

—Realmente no estoy de humor.

—Cinco minutos.

—Davy.

Él suspiró y se elevó en la cama hasta que estuvo contra la pared, y las almohadas nuevas aplastadas debajo de él. Se lo veía tan bien sin camisa bajo la luz de la luna.

—De acuerdo, entonces dime por qué, así no volveré a cometer el mismo terrible error.

—Sabes que no has cometido ningún error. —Tilda se deslizó más profundamente dentro de la cama, y Davy bajó la sábana de modo que su cara estuviera descubierta.

—Es difícil oírte desde ahí abajo. Sal fuera y habla.

Tilda cerró los ojos.

—Tengo que pintar mañana y necesito dormir.

—Entonces dímelo y terminemos con esto. ¿Dónde lo he arruinado?

Tilda pensó: Dile algo que lo haga callar, y bajó las mantas.

—De acuerdo, te lo diré, debes prometer no sentirte insultado o herido o enojado.

—Oh, esto va a ser bueno —dijo Davy, sonando despreocupado.

—Escucha, hay una razón por la que la gente le miente a otra gente —dijo Tilda, con tono mordaz—. Eso les ayuda a no matarse.

Davy le quitó las almohadas de debajo de la cabeza.

—¡Eh!

Luego apiló las almohadas contra el respaldo de la cama y las palmeó.

—Vamos. Mi ego no se lastima con casi nada.

—Bueno, eso es cierto. —Tilda se sentó y se acomodó contra las almohadas—. De acuerdo, pero tú lo has pedido. He tratado de ser educada. Es vergonzante.

—Bueno, escúpelo y sácatelo de encima.

—No, eso es todo. Eso es lo que está mal. Tú. El sexo. Todo. Es vergonzante. Y peligroso. —Se dio la vuelta y vio a Davy mirándola con cara de «estás loca»—. No te conozco muy bien, ¿de acuerdo? Te conocí hace cinco días. No sé nada de ti y de pronto ahí estás.

—Aquí estoy —dijo Davy, sonando confundido.

—Ya sabes —dijo Tilda apuntando hacia abajo—. Aquí.

—Ahí es donde está lo bueno. Lo estás pensando demasiado.

Tilda miró hacia delante.

—Sé lo que siento.

—Porque —continuó Davy como si ella no hubiera hablado— si lo piensas demasiado, nunca lo harás.

—No es cierto —dijo Tilda exasperada.

—Quiero decir, cuando piensas en lo que estás haciendo...

—Lo cual no quiero hacer.

—... sin pensar en cómo suenas...

Tilda parpadeó.

—No había pensado en eso.

—... te hace preguntarte en cómo hay gente que puede filmarse...

—Oh, Dios. —Tilda se hundió en la cama, tratando de no imaginar una cámara en el sillón.

—... aunque estoy listo para eso si tú lo estás.

Tilda se sentó.

—¿Estás loco?

—¿Por qué? —preguntó Davy confundido.

—¿Me prestas un poco de atención?

—Bueno, me gustaría —dijo Davy—. Pero te duele la cabeza.

—No esa clase de atención —dijo Tilda, concentrándose con el tema—, aunque podría señalar que no prestas demasiada atención ahí, tampoco.

—Eh —dijo Davy—. Prestaba atención.

—Sí. A lo que tú estabas haciendo —dijo Tilda—. No a mí.

—Tú eras lo que yo estaba haciendo.

—No hablaste conmigo. No me miraste.

—Mi boca estaba llena —dijo Davy, sonando molesto—. Y mi cabeza estaba entre tus muslos. Si quieres que te mire, tienes que agacharte.

—Te he dicho que no te gustaría —murmuró Tilda, acomodándose contra las almohadas.

—De acuerdo, cortémoslo —dijo Davy—. Acabaste, ¿verdad? Sin fingir.

—Sí —dijo Tilda mirando la claraboya.

—Y estuvo bien, ¿no? No cualquier cosita. Algo grande.

—Sí.

—Bueno, te garantizo que te haré llegar ahí otra vez —dijo Davy exasperado.

—No quiero que lo hagas —dijo Tilda—. Ésa es la cuestión.

—Tú no quieres acabar.

—No quiero acabar contigo —dijo Tilda—. No te conozco, y eres un extraño y eres peligroso y estás... ahí abajo... y yo estoy gimiendo y actuando como una idiota y diciendo Dios sabe qué y luego estás dentro de mí y al día siguiente ni siquiera puedo mirarte.

—De acuerdo, entonces no hablaremos durante el día —dijo Davy, con la voz de la razón.

Tilda lo miró.

—¿Se supone que eso es divertido?

—No —dijo Davy, confundido—. Estoy tratando de acomodarme a la situación. No es que estés viendo a alguien más que haga esto por ti.

Tilda se giró hacia la claraboya.

—Puedo hacerlo por mí misma.

—No como puedo hacértelo yo —dijo Davy, y ella se giró hacia él, sorprendida por su arrogancia.

—Eh, yo puedo hacerme alcanzar orgasmos que me hacen saltar de la cama, gracias. Mi vibrador es eléctrico. Se enchufa, Sparky. ¿Ahora puedo dormir un poco? —Se detuvo cuando finalmente se dio cuenta de que lo había dejado sin palabras—. Mira, no lo tomes como algo personal...

—Prefieres un vibrador que a mí —dijo Davy.

—Es uno bueno —dijo ella, tratando de suavizar el exabrupto—. No funciona con pilas. Se enchufa. —Como él no dijo nada, ella agregó—: Eve me lo regaló en Navidad hace diez años, así que lo tengo desde hace un tiempo y... —Se interrumpió al ver la cara de él.

—Tienes una relación de mucho tiempo con un artefacto —dijo Davy.

—Eh. —Tilda se enderezó—. Nunca he tenido que hablar con él, nunca me hace sentirme incómoda y nunca me decepciona.

—Sabes, podrías decir lo mismo de mí si no fueras tan cerrada —dijo Davy—. Dios mío.

—Yo no soy cerrada —dijo Tilda.

—Louise no es cerrada —dijo Davy—. Tú estás atada hasta las cejas. —Sacudió la cabeza—. Eve te regaló el vibrador. ¿Qué te regaló Louise? ¿Un marinero?

—Me lo regalaron las dos juntas —dijo Tilda fríamente—. Ya tienes la respuesta. ¿Satisfecho?

—Extrañamente, no. —Respiró profundamente—. Mira, eso no es un problema. Yo soy un hombre de mentalidad abierta. ¿Qué tal un trío?

—¿Qué? —dijo Tilda desaforada.

—Tú, yo y el aparato —dijo Davy.

—No —dijo Tilda, refrenándose heroicamente para no tirarle algo—. No quiero un trío. Ahora, ¿me puedo dormir, por favor?

—Cielo, no creo que te despertaras en ningún momento. —Davy salió de la cama.

—Sí, claro, como no te quiero, debo estar medio muerta. —Tilda se deslizó dentro de la cama—. Tu ego es increíble.

Davy se detuvo a los pies de la cama.

—¿Cuándo fue la última vez que tuviste sexo?

—El domingo —dijo Tilda salvajemente bajo las mantas.

—Con alguien que no fuera yo —dijo Davy con paciencia exagerada.

—No es problema tuyo —dijo Tilda.

—Ni siquiera lo recuerdas. —Davy levantó sus vaqueros del suelo—. Estás tan ocupada tratando de ser buena que ni siquiera recuerdas la última vez que fuiste mala.

—Me acuerdo de la última vez que tú fuiste malo —musitó Tilda entre las mantas.

—De acuerdo, bien. —Davy se subió el cierre del pantalón y agarró su camisa—. ¿Dónde está tu cartera?

—¿Qué? —Tilda se sentó mientras él apartaba la camisa y encontraba la cartera sobre la cómoda—. ¿Qué estás haciendo?

—Cogiendo veinte dólares —respondió Davy—. Los tendrás de vuelta por la mañana.

—¡Es mi dinero! —dijo Tilda, tratando de no fijarse en lo bien que estaba con la camisa abierta.

—Tú te vas a dormir —dijo Davy—. No vas a necesitarlos esta noche. A menos que le pagues al vibrador.

—Sabía que no tolerarías eso —dijo Tilda—. Sabía que serías así. —Cuando él abrió la puerta sin contestarle, ella dijo—: Espera un momento, ¿a dónde vas?

—A jugar al billar —dijo Davy—. Voy a tratar de meter algo en un agujero esta noche. —Luego golpeó la puerta llevándose los veinte dólares con él.

—Los hombres son tan sensibles —gritó hacia la puerta, tratando de no pensar en lo bien que se lo veía, enfurecido a la luz de la luna. Aplastó la almohada que le había dado. Estaba realmente cansada de esa rutina de «nada me molesta», y él era demasiado peligroso en la cama, pero...

Era demasiado divertido verlo cuando estaba enfadado. Podía adivinar que estaba enojado incluso antes de que empezara a gritar, sólo viendo los músculos de sus brazos. Y sí era muy hábil.

Oh, diablos, pensó. Si se hubiera quedado un par de minutos más, la habría convencido de hacer el trío. Lo cual era el motivo por el que era tan peligroso; podía convencerla de cualquier cosa. Cuanto más pensaba en él, más se enfadaba, y cuanto más se enfadaba, más golpeaba sus pies al pie de la cama. Hasta que finalmente se rindió y abrió el cajón de su cómoda y enchufó su relación más duradera.

Dirán lo que quieran sobre General Electric, te lleva adonde necesitas sin quitarte dinero y golpear la puerta.

Davy abandonó cuando llevaba ganados cien dólares, más que nada porque estaba tan cabreado que jugaba mal.

—Eso es lo que ocurre cuando dejas entrar a las mujeres en tu cabeza —murmuró para sí mismo, y su rival dijo:

—Eso es verdad.

La caminata de regreso a la galería no ayudó, y cuando estaba parado en el vestíbulo de abajo, subir a la habitación de Tilda no le atraía tampoco. ¿Cuál era su problema, de todos modos?

Miró la puerta del sótano. Había algo allí que ella mantenía bajo llave. Bueno, ésa era Matilda al fin y al cabo, nadie se metía con ella.

—Excepto yo —dijo Davy y subió para golpear la puerta del cuarto que había alquilado.

—¿Qué? —dijo Simon cuando finalmente contestó, medio dormido.

—Tómate un descanso —dijo Davy—. Necesito que abras una cerradura. Louise puede estar sin ti cinco minutos.

—Louise no está aquí —dijo Simon—. Tengo esperanzas para mañana, igualmente. ¿Qué quieres abrir?

—La puerta del sótano.

—No hay problema —dijo Simon y volvió a entrar en la habitación.

Cuando regresó con sus herramientas, le costó más tiempo bajar los dos pisos hasta la planta baja que abrir la puerta del sótano.

—Realmente es una pena que estés retirado —dijo Davy—. Eres un artista.

—Lo sé —dijo Simon—. Pero realmente me disgusta la prisión. ¿Así que esperas encontrar algo interesante ahí abajo?

—No tengo ni idea —dijo Davy—. Vamos.

Encendió la luz que estaba al comienzo de la escalera, preparado para encontrar uno de esos sótanos oscuros y mugrientos que están usualmente bajo los edificios viejos. Vio los escalones de cemento blanco que conducían a un corredor inmaculado, tan brillantemente iluminados que el lugar relucía.

—Definitivamente hay algo interesante aquí abajo —dijo Simon.

Davy frunció el entrecejo.

—¿Ya lo sabías?

—Alguien ha gastado dinero aquí —dijo Simon—. No en la cerradura, pero... —Pasó por delante de Davy y bajó los escalones; Davy lo seguía. La escalera terminaba en un pequeño vestíbulo pintado tan blanco como el dormitorio de Tilda, y Simon se detuvo a escuchar—. Un filtro de aire.

—Está fresco. —Davy miró alrededor. Había dos puertas enfrentadas en el corredor y una fila de cajas vacías al final, pero fuera de eso el lugar estaba vacío.

—Temperatura controlada —dijo Simon—. Guardan algo valioso aquí abajo.

—¿Cuadros?

—Eso sería lo obvio —dijo Simon, mirando la puerta de la izquierda—. Increíble.

—¿Increíble qué? —dijo Davy—. Se suponía que éste era mi buen momento.

—En esta cerradura sí que se han gastado dinero —dijo Simon, agachándose.

—¿Puedes entrar?

—Si me dan tiempo suficiente y motivación suficiente, sí —contestó Simon—. No tengo ninguno de los dos. Sería un masoquista. Ve y seduce a Tilda para que te dé la combinación. Será mucho más rápido.

—No conoces a Tilda. —Davy se dirigió a la otra puerta—. ¿Qué pasa con ésta? ¿Puedes abrirla?

Simon buscó y asió el picaporte, y la abrió.

—Primera regla de sentido común. Fíjate si está abierta.

—¿Hay alguna razón por la cual todo el mundo me toma el pelo esta noche? —dijo Davy, y terminó de abrir la puerta. Encendió la luz y la gran habitación relució, extendiéndose la mitad del ancho del edificio, llena de sábanas blancas colocadas sobre Dios sabía qué; las paredes, el suelo y el techo, todo del mismo blanco liso—. La aversión de esta familia por el color es realmente terrorífica.

Simon asintió.

—Louise lleva rojo. Creo. Es difícil ver el color en la oscuridad.

Davy alzó las cejas.

—¿A Louise no le gustan las luces encendidas?

—Es lo único que no le gusta —dijo Simon—. Y considerando todo lo demás a lo que ha dicho sí, no es mucho pedir.

—Eres un hombre que se adapta. —Davy quitó la primera funda—. Dios mío.

Ojos de serpiente lo miraron desde una silla azul y verde. Lo que primero le parecieron rayas, eran cuerpos de serpientes, ondulando en los apoyabrazos y sobre el asiento, cada cuerpo rayado otra vez en más colores, púrpura y plateado, sus cabecitas de víbora mirándolo, sonriéndole con sus ojos oscuros y su mirada malintencionada.

—Me recuerdan a Louise —dijo Simon.

Davy quitó la siguiente funda y encontró una cajonera pintada en rosa con margaritas alineadas inocentemente a lo largo de los cajones, con sus pétalos amarillos y rizados haciéndolas parecer solecitos felices.

—Me recuerdan a Eve —dijo Davy.

Levantó la siguiente sábana y encontró una mesa pintada con flamencos azules de mirada socarrona mientras Simon descubría varias sillas de diferentes juegos de comedor cubiertas con mariposas campestres amarillas y naranjas. Se desplazaron alrededor de la habitación y encontraron una mesa pintada con escarabajos con pintitas rojas, una cajonera pintada con serpientes verde lima, y al final una docena de banquetas pintadas con sapos, peces y ratones, un mueble decorado tras otro hasta que llegaron a la pared del fondo y quitaron la última funda más grande y encontraron una cama con un árbol pintado en el respaldo, con las ramas que se desparramaban enmarcando a dos figuras humanas, una rubia y otra morena.

Davy comenzó a reír.

—Bien, me llevaré esta cama para mi hermana.

—¿Por qué? —dijo Simon.

—Porque así son ella y la sábana rellena con la que se casó —dijo—. A ella le va a encantar y él va a odiarla. Es perfecta.

—No creo que ésa sea Sophie —dijo Simon—. Creo que es Tilda. Y Andrew.

Davy paró de reír.

—Oh. —Luego sacudió la cabeza—. No creo que sean nadie, pero van a ser Sophie y Phin.

—Cama pintada a mano —dijo Simon—. Eso son como cien dólares que tú no tienes.

—¿Qué? —dijo Davy, alerta de pronto.

—Muebles pintados a mano —dijo Simon—. Son caros.

—¿Cómo de caros? —dijo Davy.

Simon se encogió de hombros.

—Es una labor intensa. Estoy seguro de que te harán una atención en el precio... ¿Qué?

Davy escudriño el cuarto, tratando de contar mientras sus pensamientos escalaban unos sobre otros para arribar a la misma conclusión.

—¿Cuántos muebles hay aquí abajo?

Simon se encogió de hombros.

—Cuarenta. Cincuenta. ¿Por qué?

—Creo que la Era Finster ha terminado —dijo Davy y se dirigió a la puerta.

Tilda estaba profundamente dormida cuando Davy encendió la luz y dijo:

—Despiértate y anda, Blancanieves, tenemos que hablar.

—No —dijo ella, medio dormida, poniéndose la almohada sobre la cabeza para tapar la luz—. No, no quiero tener sexo, no.

—Sorprendentemente, yo tampoco. —Se sentó en la cama y quitó la almohada—. Despiértate, Judy, vamos a ver una muestra en el garaje.

Capítulo trece

—Davy, tengo que trabajar mañana. —Tilda escudriñó el reloj—. Oh, maldita sea. Tengo que trabajar hoy. Es más de medianoche.

—Los muebles del sótano —dijo Davy y ella se sentó, despierta y sin aliento.

—¿Qué estabas haciendo en el sótano?

—Vamos a vender los muebles de ahí abajo —dijo Davy, mientras Steve sacaba la nariz por encima del cubrecama para ver qué estaba ocurriendo.

Tilda trató de tomar un respiro profundo.

—¿Cómo has entrado en el sótano?

—La puerta estaba abierta. Presta atención. Tienes muchos muebles ahí abajo.

—No estaba abierta —dijo Tilda, silbando un poco en «estaba», y él se inclinó y le cubrió la boca con la mano.

—Escúchame con mucha atención —dijo él—. Vamos a hacer una muestra de esos muebles muy pronto. Y vamos a invitar a Mason para que sea el anfitrión. Y Clea vendrá con él. Y...

Tilda le quitó la mano.

—Y así podemos ir a robar nuestras cosas nuevamente. ¿Por qué no simplemente los invitamos a cenar?

—Porque ahora tienen personal —dijo Davy—. De hecho, tú conociste al personal. Le pateaste la cabeza.

—Oh. —Tilda se sentó un poco más erguida, haciendo saltar a Steve, tratando de respirar más profundamente—. Pero qué...

—Vas a necesitar un mozo para la inauguración. Lo contratarás a él.

Tilda sacudió la cabeza.

—Tiene que haber un modo más fácil...

El silbido fue más pronunciado en «fácil», y Davy abrió el cajón de su mesita de noche y sacó su inhalador.

—No hay una que además te dé dinero —dijo, alcanzándoselo—. Tienes una pequeña fortuna ahí abajo.

Ella apretó el inhalador y frunció el entrecejo. Parecía sincero, pero siempre lo parecía, incluso cuando mentía abiertamente.

—Davy, nadie va a querer comprar esos muebles. Los pinté cuando era una niña.

—¿Tú los pintaste?

—Sí —dijo Tilda, que no estaba de humor para ser despreciada—. ¿Por qué?

—Son muy buenos.

—¿Y eso te sorprende?

—Pensaba que sólo hacías murales —dijo, reculando un poco—. Y nunca he visto uno. No tenía idea de lo buena que eras. Ah, y voy a comprar la cama.

—¿Por qué? —dijo Tilda, ahora realmente cautelosa, mientras guardaba el inhalador de vuelta en el cajón.

—Para el aniversario de mi hermana —dijo Davy—. Te pagaré después de que recupere mi dinero.

Tilda movió la mano.

—Llévatela. Te la has ganado con creces esta semana. Pero acerca de la muestra...

—Tú necesitas el dinero, nosotros necesitamos la diversión y todo va a costarnos un poco de pintura y publicidad —dijo Davy, quitándose la camisa—. No hay que usar el cerebro.

—¿Pintura para qué?

—Para la galería. —Se quitó los vaqueros y se metió en la cama junto a ella, haciendo saltar a Steve nuevamente—. Nunca convencerás a la gente de que pague cien dólares por una banqueta con el lugar en estas condiciones. La percepción es la realidad, nena. Tenemos que hacer resurgir este lugar de las cenizas. —Se acomodó en las almohadas nuevas, muy satisfecho consigo mismo.

—No. —Tilda perdió el aliento con sólo pensarlo.

—Sí —dijo Davy—. No sé por qué quieres que la galería fracase, pero es tiempo de que lo superes. Necesitamos una inauguración exitosa para mantener a Mason ocupado, y tú necesitas el dinero.

—No quiero que la galería fracase. —Tilda sintió la raspadura familiar comenzando a silbar en sus pulmones.

—Claro —dijo Davy—. Eres la única con cerebro y con el empuje para hacer funcionar el lugar, y gastas el tiempo en la ruta, dejando a Gwennie para que venda los Finster. Has hecho de todo menos clavarle una estaca en el corazón.

—No es cierto... —Trató de respirar hondo.

—De lo cual yo podría ocuparme, pero es una trampa bastante dulce, Tilda. Es un crimen dejar que se desperdicie.

Tilda oyó «crimen» y buscó el inhalador otra vez.

—No soy un buen vendedor. Mujer. Persona.

—Yo sí —dijo Davy—. Vamos a vender los muebles del sótano.

—¿Ésa es la razón por la que quieres hacer esto? —dijo Tilda—. ¿Porque es una trampa golosa y tú eres un buen vendedor?

—No —dijo él, pareciendo inseguro por primera vez desde que le había arruinado el sueño—. Matilda, quiero vender esos muebles. No vas a hacer nada con ellos. ¿Hace cuánto que están ahí abajo?

—Diecisiete años —dijo Tilda.

—Dame una razón por la cual no podamos hacer esto.

Porque cualquiera con un mínimo de visión podría notar que esos muebles fueron pintados por la misma persona que pintó los Scarlet. El estómago de Tilda se revolvió con la idea.

—Estoy esperando —dijo Davy.

Por otro lado, había tan pocas personas que habían visto los Scarlet. Davy lo había hecho y no se había dado cuenta. Clea los había visto, pero no parecía tener mucha visión. Mason también, pero estaba tan atrapado por la cuestión de las bellas artes que no creería que Scarlet las hubiera pintado.

—De acuerdo —dijo Tilda—. De acuerdo. Pero tú eres el que se lo dice a Gwennie. —Se apoyó en las almohadas—. Estoy segura de que esto es un error.

—No tienes fe. —Se inclinó y levantó sus vaqueros del suelo y sacó algo del bolsillo, y luego deslizó la mano por debajo de la barbilla de ella, tibio sobre la piel, y antes de que ella pudiera decir «Eh», metió algo de papel bajo el cuello de su camiseta.

—Sal. —Batió las manos para ahuyentarlo y estiró el cuello de la camiseta para ver dos billetes de veinte y uno de diez en su pecho—. No acepto efectivo.

—Ésta es tu parte por los veinte que te he cogido prestados —dijo Davy—. La mitad de mi ganancia.

—Tal vez sólo debería mandarte a jugar al billar —dijo Tilda, pescando los billetes dentro de su camiseta.

—Usaremos eso como resguardo —dijo Davy—. Primero vamos a vender los muebles.

Cuando Tilda se despertó a la mañana siguiente, Davy se había ido, pero había dejado una nota que decía: «No te olvides de decírselo a Gwennie.» Genial, pensó, y bajó con Steve a buscar zumo de naranja y arruinarle el día a Gwennie.

—Hola —la saludó Gwen cuando Tilda entró en la oficina—. ¿Davy sigue vivo?

—Sí —contestó Tilda—. Y eso no es gracioso.

Eve la saludó desde la mesa, con la boca llena.

—¿Cómo está Monet? —dijo cuando hubo tragado.

—Más aburrido que nunca —respondió Tilda, mientras Steve iba a sentarse a los pies de Eve con esperanzas de un bollo—. Merece estar en la pared de un baño. Ah, y hablando de Davy, quiere hacer una muestra de mis viejos muebles en la galería y le dije que sí. Bueno, me tengo que ir a trabajar. —Se dirigió hacia la puerta.

—Un momento —dijo Gwen, con pánico, y Tilda suspiró y se dio la vuelta para tomar el zumo de naranja y contarles lo de la noche anterior.

—Está convencido de que esa es la manera de recuperarlo todo —dijo Tilda cuando terminó—. Yo le discutí, pero...

—No discutas. —Eve alzó a Steve a su regazo para acariciarlo mejor—. Son del FBI. Lo cual a mí me resulta sexy.

—Ésa es Louise —dijo Tilda—. Componte. O en tu caso, sepárate, mejor.

—Estoy en contra de eso —dijo Gwen, apagada.

—Lo sé —dijo Tilda.

—Mason va a estar encantado —dijo Gwen, aún más apagada—. Va a estar por todas partes. Va a haber docenas de personas por todas partes. Nunca terminaré otro crucigrama de nuevo.

—Lo sé —dijo Tilda.

—Al menos Mason no es un matón —dijo Gwen.

—Además, hay un montón de almuerzos gratis por disfrutar —dijo Eve, colaborando—. Un hombre que paga la comida es bueno.

Gwen frunció el entrecejo y miró a Tilda.

—¿Hay alguna posibilidad de que los cuatro estén jugando con nosotras? ¿De que éste sea un plan que están haciendo juntos?

Tilda la miró por encima de sus gafas.

—¿Hay alguna posibilidad de que Davy, Simon, Ford y Mason hayan decidido volvernos locas al azar? Seguro, por qué no. Tengo que irme. Deja a Steve con Nadine durante el día, sé amable con Davy cuando regrese, y no dejes que Ford lo mate. Lo último que necesitamos aquí es una investigación por asesinato.

—No estaré aquí —dijo Gwen—. Voy a almorzar con Mason. Otra persona va a tener que dirigir las cosas. —Se levantó—. Esto va a ser un desastre.

Salió a la galería, y Tilda frunció el entrecejo.

—Deberíamos hacer algo con ella.

—¿Como qué? —dijo Eve, aún acariciando a Steve—. Lo único que la haría feliz es un bonito viaje en barco...

—¿En barco? —dijo Tilda.

—... y ya sabes que no iría. No nos dejaría.

—¿Por qué en barco?

Eve se encogió de hombros.

—No lo sé. Está garabateando barcos en todas partes ahora. Y en su portalápices hay cinco sombrillitas de papel. Ella dice que las guarda para un día de lluvia.

—Barcos y sombrillitas. —Tilda suspiró—. Al menos no son dientes. Debo irme a trabajar. Davy tiene planes para después del almuerzo.

—¿Planes al desnudo? —dijo Eve.

—No —dijo Tilda—. No vamos a hacer más eso.

—Yo tampoco —dijo Eve, y no parecía feliz por ello.

—Simon te extraña —dijo Tilda para ayudar.

—Simon extraña a Louise. —Eve colocó a Steve en el suelo—. No me conoce.

—Él se lo pierde —dijo Tilda.

—No lo sé. —Eve alejó su vaso de zumo de naranja y se reclinó—. Yo no soy tan interesante. No como Louise.

—Eve, tú eres Louise —dijo Tilda—. Sabes, tal vez deberías unificarte después de todo. Decirle a Simon la verdad.

Eve cerró los ojos.

—Hay una parte de mí que lo desea. Pienso: «Es genial en la cama, y le cae bien Nadine y sería el amante perfecto y un marido y padre para mi hija», quiero decir, él es el tipo que realmente podría hacer que me unifique.

—Entonces dile la verdad.

Eve inclinó la cabeza hacia atrás de modo de poder encontrarse con los ojos de Tilda.

—¿Tú vas a contarle a Davy que eres Scarlet?

—Nunca —dijo Tilda.

—Sí, eso es lo que mi otra parte dice. —Eve se puso de pie—. Especialmente con la maldita regla de Simon con respecto a las madres. Tal vez debería hacer lo que tú haces: enterrar a Louise en el sótano y nunca dejarle ver la luz del día.

—Eh —dijo Tilda—. Yo soy una sola. No hay nadie enterrado en el sótano.

—Dile eso a Scarlet —contestó Eve.

Al mediodía Clea se encontró con Ronald para almorzar.

—Mejor que esto valga la pena, Ronald —dijo mientras se sentaba a la mesa del patio, ya molesta porque Mason se hubiera marchado a otra reunión de negocios sin decirle a dónde iba. Había estado manteniendo un montón de esas malditas reuniones, pero ella estaba casi segura de que sólo se encontraba con Gwen Goodnight. Y ahora Ronald la llevaba a almorzar al sol, pero su sombrero de ala mantenía la mayor parte de su cara en la sombra, y estaba maravillosa con sombreros con ala, así que eso estaba mejor. Se relajó en su silla y miró alrededor a las otras mujeres, conversando mientras el sol les destruía la piel. ¿En qué estaban pensando?

—Será bueno —dijo Ronald—. Es el mejor restaurante del barrio alemán. Bueno, uno de los mejores. El...

—No el restaurante —dijo Clea—. ¿Qué tienes sobre Gwen Goodnight?

—Ah. —Ronald se acomodó en la silla—. Así que por eso querías que nos encontráramos.

—Ronald —dijo Clea—, estoy teniendo una semana muy, muy mala. Dime que Gwen Goodnight se hizo un cambio de sexo y que en realidad es un vendedor de zapatos retirado de Des Moines.

—No, es Gwen Goodnight —dijo Ronald confundido—. Su apellido de soltera es Frasier. Era bailarina y actriz.

—Bien —dijo Clea, sintiéndose alegre—. Debe haber algo oscuro en su pasado, entonces.

—No realmente —dijo Ronald—. Su primera hija nació seis meses después de que se casase, pero eso ya no es escandaloso.

Clea lo miró fríamente.

—Ronald. No me estás ayudando.

—Había mucho acerca de los Goodnight —expresó Ronald—. Se cambiaron el apellido, que era Giordano, en 1948. Se mudaron aquí en los sesenta.

—Necesito algo sucio, Ronald —dijo Clea.

—Uno de ellos fue a prisión por falsificar arte —dijo Ronald, colaborando—. Ahí fue cuando se cambiaron el nombre.

—En 1948 —dijo Clea—. ¿Tienes algo de este siglo?

—La verdad es que no —admitió Ronald—. No han hecho nada desde que el marido de Gwen, Anthony, murió. Te lo dije, la galería está en las últimas. No hay nada allí.

Clea resistió el deseo de darle una bofetada. No era culpa suya que no hubiera nada allí. Además, estaba empezando a sospechar que a Ronald le gustaba que lo maltrataran.

—Bueno, gracias por el intento, Ronald.

Ronald se inclinó hacia delante.

—Haría cualquier cosa por ti, Clea, pero realmente, podemos olvidarnos de todo esto, volver a Miami...

—No —dijo Clea—. Mi colección de arte está aquí, Ronald. —Mi futuro esposo y su dinero están aquí, Ronald.

—¿Has encontrado el resto de los cuadros de Scarlet Hodge?

—No —contestó Clea, sintiendo amargura de sólo pensarlo—. Pero he encontrado a dos personas que las han vendido. Alguien más las está coleccionando.

—¿Por qué? —dijo Ronald.

Clea parpadeó. Era una muy buena pregunta. La única persona que las quería era Mason, pero él no encajaba con la descripción de los compradores, hombres altos con cabello oscuro y esposas muy diferentes... Clea se incorporó en la silla lentamente.

—Davy Dempsey.

—¿Por qué querría él cuadros? —dijo Ronald—. No tiene ningún interés en el arte.

—Está viviendo en esa galería —dijo Clea—. ¿Has dicho que Gwen Goodnight fue actriz, cierto? Eran ellos dos. Está armando alguna estafa en esa galería.

—Se ha vuelto legal —dijo Ronald.

—Ah, claro, igual que tú. —Clea se mordió el labio, y Ronald respiró más rápido—. No. Está tramando algo con Gwen Goodnight. Apuesto a que están engañando a Mason. Van a usar esas pinturas para conseguir que le proponga matrimonio a ella. Luego Gwen le pagará a Davy.

—Ésa no es la clase de estafa que hace Davy —dijo Ronald.

—Davy es capaz de cualquier cosa —dijo Clea.

—No —dijo Ronald, y Clea lo miró sorprendida—. Lo siento, pero ésa no es su estafa.

—Bueno, entonces, ¿por qué quiere los cuadros? —preguntó Clea.

—No lo sé —dijo Ronald.

—Averígualo —dijo Clea, y cogió el menú, sintiéndose mucho mejor ahora que habían regresado.

—No —dijo Ronald.

Clea frunció el entrecejo.

—Ha sido interesante la primera vez que lo has dicho, Ronald. Ahora es simplemente molesto.

—No soy un sirviente, Clea —dijo Ronald—. Soy tu amante. Merezco un poco de respeto.

Clea lo pensó. Por un lado, la vida sería más fácil si ella lo dejara esfumarse. Por otra parte, era útil. E iba a pagar el almuerzo.

—Tienes razón, Ronald —dijo ella, sonriéndole lastimosamente—. Tienes toda la razón. —Se inclinó hacia él, bañándolo con su sonrisa y su escote—. Pero vas a averiguar en qué anda Davy, ¿no? ¿Por mí? —Respiró hondo.

Ronald también respiró hondo.

—Por supuesto.

—Ah, bien —dijo Clea y regresó al menú.

Esa tarde, Davy tomó prestada una de las camisas de Simon para ir al mercado de pulgas, tratando de parecer próspero pero no rico, alguien que Colby creyera honesto.

—¿Tiene que ser con mi camisa? —preguntó Simon.

—Tilda no tiene nada que me valga —dijo Davy—. Dios, una noche sin Louise y eres un desastre.

—Cuatro noches —dijo Simon—. ¿Eso te suena extraño?

—¿Que una mujer te evite durante cuatro noches? No.

—La he investigado en la oficina —dijo Simon.

—¿Tú qué?

—Tenía curiosidad. Lo he hecho informalmente.

—Ah, bien —dijo Davy—. Sabes perfectamente bien que Tilda se propone algo y tú alertas al FBI.

—Ya estaban alertados —dijo Simon—. Alguien aquí dentro los está espiando.

—Mierda —dijo Davy.

—Es parte de algo más grande —dijo Simon—. Un viejo rico que murió tras un incendio en un almacén. Su nieto insiste que fue a propósito. Pero los Goodnight están definitivamente en la lista.

—Mantén un ojo en esa lista —dijo Davy—. Si comienza a parecer que están buscando a alguien de aquí, házmelo saber.

—Claro —dijo Simon—. No tengo nada más que hacer.

Abajo, en la galería, Tilda también estaba molesta.

—¿Yo no voy? —preguntó cuando Davy cogió las llaves del coche de Jeff—. ¿Me voy temprano del trabajo y tú vas a hacer esto sin Betty ni Verónica? —Se detuvo—. Ay, qué bueno, parezco de una historieta de Archie.

—Quédate cerca del teléfono —dijo Davy—. Si te necesito, llamaré. Ah, y tú —le dijo a Nadine, quien estaba tratando de quitarle una media a Steve—. Tú quédate aquí también. Podríamos necesitarte.

—¿Para qué? —preguntó Nadine mirando hacia arriba—. ¿Yo juego?

—Esto no es un juego, niña —dijo Davy—. Esto es arte.

—Oh, oh —dijo Nadine y regresó a recuperar su media.

Colby estaba en el límite del mercado cuando Davy por fin lo encontró siguiendo las indicaciones de una mujer exasperada, con una camiseta rosa con un pequeño pony que trataba de vender «reproducciones hechas a mano realmente viejas» de carteles publicitarios. Él parecía como si intentara no encajar, con su camisa Polo perfectamente planchada y metida en unos Dockers que fallaban en disimular su barriga. Estaba en la edad en la que la línea del cabello iba ganando fuerzas para retroceder, y sonreía afectadamente bajo su borde ondulante, presumido por saberse mejor que todos los demás allí.

Ten cuidado con él, susurró el estafador interior de Davy.

Davy se paseó por allí y comenzó a revisar las láminas que Colby había dispuesto en un soporte con forma de V.

—Ésas son obras de arte originales —dijo Colby, lo cual era una mentira tan obvia que hasta Davy se sorprendió.

—Realmente estoy más interesado en cuadros —dijo Davy.

—Tengo de eso, también —dijo Colby, sacudiendo su mano hacia atrás para mostrar una selección de obras enmarcadas, muy pocas de las cuales eran verdaderas pinturas.

—Algo colorido —dijo Davy, y Colby le ofreció una naturaleza muerta de uvas púrpura vibrantes y un retrato de un payaso que parecía como si hubiera sido pintado con polvo para hacer zumo de naranja.

—¿Sabes qué le gusta a mi esposa? —dijo Davy—. Las bailarinas. Y, aunque no lo creas, nunca puedo encontrar un cuadro de una bailarina.

—No tengo ninguna —dijo Colby lamentándose de verdad.

Oh, diablos.

—¿Tienes algo parecido? Gente bailando en el aire. ¿Volando?

—Tengo justo eso —dijo Colby—. Pero no tiene marco. —Comenzó a hurgar bajo la mesa, y Davy pensó: No hay posibilidades de que esta...

Y entonces Colby estaba sosteniendo el Scarlet; tenía un cielo con dos personas de rostros manchados que era evidente que no estaban bailando, no con ese lenguaje corporal. Scarlet se ponía cada vez más interesante.

—Es un poco raro —dijo Colby—. Pero es colorido.

—Está dañado —dijo Davy—. Las caras están todas estropeadas. No sé. ¿Cuánto quiere por él?

—Bueno, ésta es una obra de arte original —dijo Colby—. Así que son quinientos dólares.

Davy sacudió la cabeza.

—Está arruinado.

—Es original —dijo Colby.

—Déjeme pensarlo —dijo Davy y se alejó antes de que Colby pudiera bajar el precio. Cruzó a la otra hilera donde podía ver a Colby entre sus bultos, mientras marcaba el número de Tilda en su teléfono móvil. Colby no era un vendedor de arte feliz.

—Soy yo —dijo cuando Tilda contestó—. Lo tiene. Coge a Nadine y prepárate.

—De acuerdo —dijo Tilda—. Andrew ha dicho que él atendería la galería. ¿Algo que debamos saber?

—Colby es un idiota —dijo Davy—. Déjalo mirar tu escote y lo tienes. También es fanático de los marcos. Escucha, cuando te recoja no quiero reconocer a ninguna de las dos.

—De acuerdo —dijo Tilda un poco más bajo—. ¿Algún requerimiento especial? ¿Medias de red? ¿Sombreros locos?

—Nadine debe parecer una adolescente normal —dijo Davy tratando de no pensar en Tilda con medias de red—. Sé que eso es difícil, pero debe ser completamente olvidable.

—De acuerdo —dijo Tilda.

—Y tú debes parecer una vendedora de arte, profesional, exitosa y aburrida. Sé Verónica con dinero.

—La historia de mi vida —dijo Tilda—. Excepto por el dinero. Ven a por mí.

—Ése es mi plan —dijo Davy.

Nadine se había vestido con un vaquero, una camiseta de Britney Spears y una peluca castaño claro con una cola de caballo. Se había maquillado de manera tan ordinaria que parecía completamente auténtica, la réplica perfecta de una adolescente.

—Parece normal —le dijo Davy a Tilda cuando llegaron al mercado de pulgas y le hubo dado las instrucciones a Nadine y la hubo mandado con Colby.

—Lo sé —dijo Tilda—. Estábamos todos tan orgullosos cuando la hemos visto. Es un triunfo.

—Tú también te has arreglado bastante bien. —Davy estudió el conjunto de seda roja y la peluca corta—. No te imaginaba rubia. Te pareces a Gwennie. Pero más interesante.

—Las rubias son apasionadas —dijo Tilda, mirando cómo Nadine se acercaba a Colby—. Estoy tranquila. ¿Todo lo que debe hacer es dejar la lámina allí?

—Así es —dijo Davy—. Apasionada, ¿eh? Supongo que no habrás considerado usar esa peluca...

—¿En la cama contigo? No. —Tilda escudriñó a través del mercado—. Ahí está ella.

Davy se dio la vuelta y vio a Nadine moviéndose lentamente frente al puesto de Colby. Le brotaba vida, sonriéndole mientras ella comenzaba a hablar señalando el cuadro. Luego Nadine levantó su lámina para mostrársela, y la sonrisa de él desapareció mientras sacudía la cabeza.

—¿Qué es esa lámina? —le preguntó Davy a Tilda.

—Es un Finster —dijo Tilda—. Una de sus pruebas dañadas.

—¿Vais a convencer a Colby de que un Finster tiene valor? —se burló Davy—. Buena suerte. Estamos fritos.

—No —dijo Tilda—. Dorcas es realmente buena. Sólo que es deprimente.

Nadine siguió hablando, y Davy la imaginó con los ojos bien abiertos y la voz suave, parecida a Marcia Brady.

—Espero que no sobreactúe.

—Oh, relájate —dijo Tilda—. Ninguna de nosotras sobreactúa. Actuamos desde la cuna.

Del otro lado del camino, Nadine levantaba el dedo haciendo la seña universal de «espera un minuto». Dejó caer la impresión en la mesa de Colby y comenzó a caminar por la feria mientras él le hacía gestos para que se lo llevara.

—Dale un par de minutos —dijo Davy—. Luego ve allí y descubre la lámina. Vale un montón de dinero, pero tú estás loca por ella.

—¿Y Colby se da cuenta? —dijo Tilda.

—Entonces confiesas que vale miles.

—Miles —dijo Tilda dudosa.

—Bueno, varios cientos entonces —dijo Davy—. Tú eres la experta en arte aquí. Le darás un montón de dinero por ella.

—¿Qué pasa si la vende?

—No lo hará —dijo Davy—. Nadine regresará y él la conoce. Te dirá que está reservada o algo y te dirá que regreses luego.

—No comprendo cómo vamos a obtener el Scarlet —dijo Tilda.

—No necesitas comprenderlo —dijo Davy—. Ve allí y convéncelo de que pagarás un montón de dinero por esa cosa.

—Está bien —dijo Tilda, y él vio cómo se abría paso entre la multitud para llegar a Colby.

Colby definitivamente se sobresaltó cuando ella llegó, y no sólo porque destilase olor a dinero. Estás casado, canalla, pensó Davy mientras Colby se inclinaba acercándose a Tilda. Tilda se le rió, exacerbando la cuestión. ¿Qué diablos estaba haciendo? Se suponía que debía ser una fría comerciante de arte, no una loca de feria. Miró las pinturas que Colby le mostraba, claramente tan poco interesada en ellas como fascinada por él, y él se entusiasmó ante su provocación. Vamos, pensó Davy. Ya es suficiente. Luego Tilda se detuvo, con su lenguaje corporal cambiando de suplicante a alerta. Levantó la lámina de Nadine, y Davy vio cómo la cara de Colby pasaba de la lujuria a la alegría. Era como mirar una película muda: Tilda retrayéndose mientras Colby le preguntaba, sus hombros bajando al tiempo que él le hacía admitir que esa lámina era valiosa, los hombros de él alzándose mientras Tilda buscaba de arriba abajo en la feria al fantasma dueño de la lámina.

—Es buena, ¿no? —dijo Nadine, sorprendiendo a Davy.

—Sí —dijo él—. También tú.

—Gracias —dijo Nadine—. ¿Y ahora qué?

—Espera hasta que ella se vaya —dijo Davy—. Y luego ve a recoger tu lámina. Él te ofrecerá una suma ridículamente pequeña por ella. Tú di que no, que vale más que eso, que tu abuela dijo que valía un montón, aunque si tal vez él tuviera algo que cambiar, algo que pudiera ser bonito y luminoso para tu cuarto, porque para eso estás tú aquí. Dejas que te convenza de cambiarlo por el Scarlet, y luego nos encuentras en el coche y nos vamos de aquí.

—Excelente —dijo Nadine—. ¿Ahora?

Davy miró el puesto. Tilda se había ido.

—Dale un minuto —dijo él—. Deja que alguien más le hable. Luego ve.

Minutos más tarde, Nadine arrancó hacia el puesto, y Tilda regresó comiéndose un pancho.

—¿Cómo va? —dijo, entregándole uno a él también.

—Gracias. Va del modo en que va siempre. —Davy desenvolvió el pancho y le pegó un mordisco—. Tal como lo había planeado.

—Es tan extraño ver estas pinturas nuevamente —dijo Tilda.

—Tú y Scarlet estabais unidas, ¿no? —dijo Davy, sin importarle realmente.

Del otro lado del camino, Nadine regresaba a por su lámina.

—No la conozco para nada —dijo Tilda siguiendo con los ojos a Nadine—. ¿Esto es todo?

—Mmm —dijo Davy con la boca llena.

Terminaron de comer mientras Nadine jugaba con Colby. Sonrió y se inclinó hacia delante. Ella hundió el pie en el barro; él razonaba con ella. Ella se encogió de hombros y él lo intentó nuevamente. Finalmente, Nadine alzó los hombros y señaló un bol azul.

—¿Qué? —dijo Davy, sintiendo que su corazón se estremecía—. No el bol, tonta.

Colby evidentemente se sentía igual porque sacudió la cabeza. Nadine se irguió, claramente agitada, y señaló el Scarlet. Colby se inclinó y comenzaron a negociar.

—Dale instrucciones simples a una mujer —empezó Davy.

—Ay, por el amor de Dios —dijo Tilda—. Ella sabe lo que hace. Dale un poco de tiempo.

Colby sacudía la cabeza, pero también le estaba entregando a Nadine el bol azul.

—Ah, eso es genial —dijo Davy—. Ahora tenemos un bol pero no...

Luego Nadine le entregó la lámina, y él le pasó el Scarlet.

—¿Ves? —dijo Tilda otra vez—. Te lo había dicho.

Nadine se balanceó feliz por la feria, y Colby miró con satisfacción su pasaje a la riqueza.

—¿Ahora qué? —dijo Tilda.

—Ahora nos encontramos con Nadine en el coche y nos vamos a casa —dijo Davy—. Aunque realmente me gustaría hacerle algo más a Colby.

—Estoy segura de que se te ocurrirá algo —dijo Tilda.

La miró para ver si se estaba riendo de él, pero ella le devolvió una mirada completamente seria.

—¿Lo crees?

—Creo que Colby es presa fácil —dijo Tilda—. Y espero que ojalá nunca vayas a por mí.

—¿Eso dependería de cuáles fueran mis intenciones? —dijo Davy sonriéndole.

—Eres un desastre —dijo Tilda, y se dirigió al coche.

—Lo tengo —dijo Nadine cuando se subió al asiento de atrás un minuto más tarde—. Y mirad qué bueno este bol.

—La próxima vez que te mande a conseguir algo —dijo Davy con dureza mientras salían del aparcamiento—, no improvises.

—Déjame ver —dijo Tilda, buscando por detrás del asiento para pasarle su pancho a Nadine. Nadine se lo cambió por el bol.

—Yo creo que es bonito —dijo Nadine, desenvolviendo el almuerzo—. Estaba ahí en medio de toda esa basura y me parecía que brillaba.

—Tienes que mantenerte concentrada —dijo Davy—. No es que vayamos a hacer esto otra vez, pero...

Tilda lo dio vuelta y miró el fondo.

—Es Rookwood. Bien hecho, Nadine.

—Uy —dijo Nadine con la boca llena—. ¿Qué es Rookwood?

—Algo bueno, supongo —dijo Davy, todavía malhumorado.

—Vajilla artesanal de Cincinnati —dijo Tilda, devolviéndoselo a Nadine a través del asiento—. Muy coleccionable. El idiota ni siquiera ha mirado debajo para ver la marca de la vajilla. No sabe un pepino de arte.

—Eso te lo podría haber dicho yo —dijo Davy—. Ponía muchísimo énfasis en los marcos.

—Algunos marcos pueden valer mucho dinero —dijo Tilda—. Especialmente si es el marco original de una buena obra de arte.

—Lo que él no tiene —dijo Davy.

—¿Así que cuánto vale este Rookwood? —preguntó Nadine, concentrada en lo importante.

—Depende de la pieza y de la antigüedad —contestó Tilda—. Hay un código en la base que dice en qué año fue hecha. El tamaño y la forma también afectan el precio. Y las condiciones, pero esa pieza parece estar bien.

—¿Cuánto más viejo, mejor? —preguntó Nadine, revisando la base.

—Primero las condiciones —dijo Tilda—. Luego la antigüedad. Luego el resto. Cuando coleccionas algo, que esté en buen estado es esencial. Es como la ubicación en el mercado inmobiliario.

—¿Y cuánto valdrá? —dijo Nadine.

Tilda se encogió de hombros.

—La marca es de 1914. Probablemente algo entre quinientos y un par de miles.

Davy casi se sale de la ruta.

—¿Por un bol?

—Buenísimo —dijo Nadine.

—Por arte —dijo Tilda—. Por una cosa bella que es una alegría para siempre.

—Las posibilidades de estafar en este negocio deben ser enormes —dijo Davy, tratando de no pensar en ello. Era como descubrir un deporte nuevo genial y no ser capaz de jugarlo. Cuando se dio cuenta de que Tilda no había dicho nada, agregó—: Porque eso sería terrible.

—No lo sé —dijo Tilda, dándose la vuelta para mirar por la ventanilla.

—Ése ha sido un muy buen plan, Davy —dijo Nadine, apretando el bol contra la Britney de su camiseta—. ¿Cómo has sabido hacerlo?

—Lo leí en un libro —respondió Davy—. Así que ahora tenemos cinco, ¿cierto? ¿Falta uno?

—El de Clea. —Tilda se quitó la peluca y se frotó la frente—. La última frontera.

—Una semana a partir de hoy, entonces —dijo Davy.

—Podríamos hacerlo antes si nos deshiciéramos del sirviente —dijo Tilda—. Mason quiere meterse de verdad en los archivos de Gwennie.

—Ése no es el único lugar en el que Mason quiere meterse —dijo Davy—. Esperemos que Gwennie se mueva rápido y que Clea no se haya dado cuenta.

—¿A Mason le gusta la abuela? —dijo Nadine desde el asiento de atrás.

—La abuela es apasionada, nena —dijo Davy—. Lo que es una buena noticia para ti porque significa que tú también lo serás cuando llegues a los cincuenta y tantos.

—Faltan años luz —dijo Nadine, regresando a su bol.

—Llega más rápido de lo que crees —dijo Tilda.

—También son buenas noticias para ti, Celeste —dijo Davy.

—No para mí —dijo Tilda—. Yo soy parecida a mi padre. Las mujeres Goodnight son feroces pero parecen gnomos.

—No —dijo Davy, mirando sus ensortijados rizos y sus ojos helados—. Tú eres igual a Gwennie.

—No, no lo soy —dijo Tilda, terminante.

—Claro —dijo Davy—. Y acerca de la semana que viene. Entramos y sacamos tu pintura y mi dinero y luego vamos a casa y celebramos el éxito de la inauguración. Ése va a ser un día bastante perfecto. —Le acarició la rodilla a Tilda—. Voy a odiar tener que irme.

—¿Qué inauguración? —quiso saber Nadine.

—¿Irte? —dijo Tilda, con la voz apagándose.

—Debo ir a ver a mi hermana el fin de semana próximo —dijo Davy, hablando rápido para dejar pasar la parte de «no voy a regresar»—. Ya está muy enfadada conmigo; no puedo postergarlo más.

—Claro —dijo Tilda, asintiendo un poco demasiado rápido.

—¿Qué inauguración? —dijo Nadine.

—Vamos a vender los muebles del sótano —le dijo Tilda.

—Bien —dijo Nadine—. ¿Puedo ayudar?

—Sí —dijo Davy—. Creo que eres fundamental.

—Así es como siempre me veo yo también —dijo Nadine.

—Entonces —Tilda le dijo a Davy—, ¿alguna instrucción para el jueves próximo? ¿Quieres que sea alguien en particular?

—Sí —dijo Davy—. Sé Vilma y usa esa cosa suave china otra vez. Tengo buenos recuerdos de eso.

—Y recuerdos van a seguir siendo —dijo Tilda, mirando por la ventanilla.

—¿Una cosa china y suave? —dijo Nadine.

—Tu tía es una mujer de muchas facetas —dijo Davy, mirando a Tilda de reojo.

—¿Entonces te vas después de eso? —dijo Nadine—. A Australia, supongo.

—Así es —dijo Davy, quitando su mirada de Tilda—. Australia.

Tilda puso la pintura abajo en el sótano y no dijo nada más acerca de la estafa; entonces Davy comenzó a planear la muestra, ordenando a cada uno que colgara los cuadros y lavara las ventanas, incluso a Simon, que tenía energía suficiente para trabajar ya que Louise no había vuelto a aparecer.

—¿Has sabido algo más acerca de que el FBI estuviera investigando por aquí? —le preguntó Davy el viernes.

Simon sacudió la cabeza.

—Pero definitivamente tienen a alguien aquí.

Esta familia necesita un guardián, pensó Davy y subió a ducharse. Salió del baño, habiéndose lavado un montón de pedacitos de pintura seca, y se encontró con Tilda.

—Esta noche vamos a ver El ojo de la dama por centésima vez —dijo ella mientras pasaba junto a él hacia el baño—. Es la película favorita de Louise. Si quieres verla, mejor llama a tu hermana ahora.

—De acuerdo. —Davy vio cómo la puerta del baño se cerraba tras ella, con el FBI alejándose de su mente.

Un minuto más tarde, se encendió la ducha, y Davy pensó en unírsele. Luego pensó en cuánto dolor podía infligirle ella y en cambio levantó el teléfono.

—Hola —dijo, cuando Sophie contestó—. ¿Qué hay de nue...?

—¿Dónde estás? —explotó ella—. No puedo creer que hayas hablado con Dillie y no...

—Columbus —dijo Davy, alejando un poco el teléfono de su oreja.

—... hayas dejado tu núm... ¿Columbus? Eso está a dos horas de aquí.

—Lo sé —dijo Davy—. Para de gritarme, mujer. ¿Qué te ocurre?

—Tengo un infierno de semana —disparó Sophie—, y la única persona que realmente me gustaría ver está a dos horas de aquí y no se ha molestado en pasar. ¿Hace cuánto que estás allí?

—Como una semana —respondió Davy, mintiendo un poco.

—¿Una semana?

—Bien, para de gritar ahora o corto. ¿Cómo va la vida?

Sophie gruñó.

—¿No preguntas?

—De acuerdo, ¿cómo está Dempsey?

—Le están saliendo los dientes —dijo Sophie—. ¿Qué estás haciendo en Columbus?

—Nada que quieras saber. ¿Y qué novedades tienes?

—Creía que te ibas a enderezar —dijo Sophie, con la precaución suavizando su voz otra vez.

—Lo he hecho —dijo Davy—. Para mí, prácticamente soy un boy scout. ¿Y qué es lo que te está volviendo loca? Cuéntamelo todo.

—Bueno —dijo Sophie, piadosamente distraída con sus propios problemas. Ella continuó hablando y Davy escuchaba el sonido del agua cayendo y pensaba en lo redondeada que era Tilda, y en lo divertida que se vería cubierta de jabón. Descubierta de jabón.

—¿Estás escuchando? —dijo Sophie.

—Sí —mintió Davy.

Sophie continuó y Davy volvió a escuchar a Tilda y el agua. Algún día estaré ahí dentro con ella, pensó, y luego se dio cuenta de que no era cierto. Para cuando pudiera llegar allí, ya se habría ido.

—Espera un minuto —dijo Sophie, y el agua se detuvo, así que Davy concentró su mente de nuevo en la conversación—. Dillie te manda saludos y dice que te quiere. —Sophie bajó la voz—. Trajo un chico a casa después de clases la semana pasada para que le ayudara con el golpe de softball...

—En serio —dijo Davy, tratando de sonar inocente.

—... y el chico ha estado aquí todas las noches después de la escuela, así que... —Sophie siguió hablando mientras Tilda salía del baño envuelta en una abultada bata blanca. Cuando se quitó la toalla del cabello, Davy vio cómo sus pequeños rizos florecían alrededor de su cara, brillando húmedos bajo la luz de la lámpara—... y no puedo recordar si Amy y yo comenzamos a estar con chicos a los doce. ¿Lo hacíamos?

—No creo que eso importe —dijo Davy—. La cuestión es si hacen eso ahora. Espera un segundo. —Tapó el auricular—. ¿Cuándo empezó Nadine a traer chicos a casa?

—Cuando nació. —Tilda se sentó junto a él en la cama—. Es la nieta de Gwennie.

—Claro. No me eres de ayuda. —Destapó el auricular—. Mira, están jugando al softball. Déjalos en paz.

—¿Quién está ahí contigo? —preguntó Sophie—. ¿Es una mujer? Es una mujer, ¿cierto?

—¿Es tu hermana? —dijo Tilda.

—Hay una mujer ahí —dijo Sophie—. Puedo oírla.

—La dueña de la casa. —Davy miró el frente de la bata de Tilda—. Me está pidiendo el alquiler. Tengo que dárselo.

—Qué más quisieras —dijo Tilda.

—Espera, no cortes, ¿cuándo vas a venir por aquí? —dijo Sophie.

—El próximo sábado —contestó Davy, mirando la curva del trasero de Tilda cubierto con la tela de toalla mientras se levantaba de la cama—. Tengo que terminar unas cosas aquí primero. Pero estaré allí el sábado próximo. Lo prometo. Tengo un regalo para ti.

—Olvida el regalo, trae a la dueña de la casa —dijo Sophie.

—No lo creo —dijo Davy mientras Tilda desaparecía en el baño otra vez—. No está disponible.

—Me gusta eso en una mujer —dijo Sophie.

—A mí también —dijo Davy—. A mí también.

Capítulo catorce

Tilda bajó la escalera a la mañana siguiente y encontró a Davy parado en la acera de enfrente de la galería. Estaba maravilloso bajo la luz del sol, grande y contenido y... se iba. ¿Por qué debería importarme?, pensó Tilda, y le importó.

—¿Y ahora qué? —dijo ella, cuando él la saludó desde el otro lado de la calle.

—Gwennie ha estado un poco fría conmigo últimamente —dijo él—. ¿Qué ocurre?

—No quiere encariñarse por si Ford te mata —dijo Tilda—. ¿Qué estás haciendo ahí?

—No quiere que hagamos esta exposición, ¿verdad? —dijo Davy.

Tilda suspiró.

—No especialmente.

—¿Por qué? Ella odia el lugar, uno pensaría que estaría feliz con...

—No odia el lugar —dijo Tilda sorprendida.

—... cualquier cosa que la acercase a la libertad.

—Eh, éste es su hogar —dijo Tilda.

—Creo que quiere abandonar el nido —dijo Davy.

—¿Por lo del barco?

—¿Lo del barco?

—Olvídalo. Gwennie lo superará. ¿Qué estás haciendo ahí afuera?

Davy miró el frente de la tienda.

—¿Recuerdas de qué colores solía ser la galería? Los chicos han hecho un gran trabajo lijando, pero no han descubierto mucho la pintura original.

—Azul —dijo Tilda, mirando el frente de la galería también—. Una especie de azul medianoche mezclado con rojo óxido. Y las letras eran doradas, de hecho creo que eran bañadas en oro falso.

—Suena caro —dijo Davy.

—Lo es —dijo Tilda—. Aunque no tanto como el baño de oro. Además, es difícil de colocar.

—Qué pena —dijo Davy—. Porque vamos a tener que hacerlo.

—¿No podemos hacer algo nuevo? —dijo Tilda—. Yo pensaba que tal vez podía ser blanco y negro...

—No —dijo Davy—. Tu padre tenía su reputación en la ciudad y nos vamos a apoyar en eso. Estamos restaurando, nena. Además, ya hay demasiado blanco en tu vida.

—Qué gracioso —dijo Tilda—. Escucha, de verdad yo... —Pero él ya se encaminaba al otro lado de la calle.

La arrastró hasta una tienda de pintura y compraron litros: un blanco suave para el interior —«Es una galería, Davy, se supone que debe ser blanca»— y un celeste y un verde que Tilda eligió. «No vamos a vender lo que habría vendido mi padre, así que debemos ser nosotros mismos.» Y un baño dorado para las letras, junto con pinceles y espátulas y otra escalera.

—¿Quién pagará esto? —preguntó Tilda, y Davy respondió:

—Simon, en préstamo. Podrás devolvérselo con las ganancias de la noche de la inauguración. O podrías hacer que lo visite Louise. Eso le alegraría enormemente. —Cuando regresaron a la galería, Nadine estaba dentro con Gwen, Ethan y un chico nuevo, vestido con una camisa abotonada y unos pantalones caqui impecables.

—Éste es Kyle —dijo Nadine—. Lo conocimos en la tienda de muebles de su padre en Easton, donde trabaja.

—Encantado de conocerte, Kyle —dijo Tilda, un poco retraída cuando él le dio la mano. Detrás de ella, Gwen giró los ojos y volvió a su crucigrama.

—El placer es mío —dijo Kyle, caballero hasta el último centímetro. Se dio la vuelta hacia Nadine—: Tengo que ir a trabajar, pero te llamaré más tarde. —La besó en la mejilla y asintió educadamente hacia Tilda y Davy. A Ethan lo ignoró.

—Ese chico está metido en algo que no es bueno —dijo Davy cuando se hubo ido.

—Oh, por favor —dijo Nadine—. Es un perfecto caballero.

—¿Qué estabas haciendo en una tienda de muebles? —dijo Tilda.

—Davy nos mandó a mirar los precios de las cosas pintadas a mano. Y la tienda del padre de Kyle era la más grande. —Nadine sonrió al recordar.

—Es Eddie Haskell —dijo Davy—. Carry Mace.

Ethan asintió.

—No lo tomes a mal si te digo que Kyle, aunque se hace el buen tipo, es el diablo.

—¿Qué? —dijo Tilda.

—Broadcast News —dijo Davy—. Trata de mantenerte al tanto.

—Déjame en paz. —Nadine cogió una lija—. Sois peor que mi padre. —Salió fuera y se sentó frente a la galería para terminar de lijar la fachada, dejando sólo a la vista la parte de arriba de su cabello rizado a través de la vidriera de la galería.

—Pero tenemos razón —dijo Ethan, cogiendo una lija también.

—¿Vosotros dos sabéis algo en particular de ese chico que queráis compartir? —dijo Tilda, tan exasperada como Nadine—. Porque a mí me ha parecido bastante aburrido.

—Es una fachada —dijo Davy.

—Es diabólico —dijo Ethan.

—Y vosotros dos estáis locos —dijo Tilda, y se fue afuera a ayudar a Nadine con la fachada.

—¿Les crees? —preguntó Nadine cuando Tilda estuvo rasqueteando a su lado.

—Lo sé —dijo Tilda—. La cosa es que generalmente tiene razón.

—Lo sé —dijo Nadine—. Pero su padre maneja esa tienda de muebles enorme, y Kyle sabe realmente lo que hace. No anda paveando por ahí.

—¿Sales con él por su tienda? —preguntó Tilda.

—Podría enseñarme mucho —dijo Nadine—. Estoy pensando en dedicarme a la reventa como carrera.

—Nadine, no es buena idea salir con alguien porque te ayuda con tu carrera.

Nadine alzó las cejas.

—¿Y tú no sales con Davy para recuperar tus cuadros?

—No estoy saliendo con Davy para nada.

—Sólo te acuestas con él.

—Sólo en el sentido literal —dijo Tilda—. No somos amantes.

Nadine miró a Davy a través de la vidriera.

—¿Por qué no?

Tilda siguió sus ojos hacia Davy, que estaba mirando en el periódico algo que Ethan le mostraba. Parecía seguro, fuerte, apasionado.

Y muy parecido a un policía.

—Tengo mis razones —dijo Tilda.

Davy sacudió la cabeza hacia Ethan y los dos salieron a la calle para entregarle una hoja del periódico.

—Estaba desparramándolos para que pudiéramos pintar dentro —le dijo Ethan a Tilda—. Y ese nombre nos ha llamado la atención.

Señaló un aviso que decía «Scarlet Hodge» en letras de un centímetro de alto, y Tilda lo agarró para ver más de cerca. «Se busca: Cualquier pintura de Scarlet Hodge.» Debajo se leía un número de teléfono. Tilda miró a Davy.

—¿Mason? —La palabra le surgió de pronto.

—O Clea. —Davy levantó el borde del periódico hacia arriba para así poder leer la fecha—. Es el periódico del miércoles. Gracias a Dios que Colby no lee los avisos clasificados.

—Espero que ninguno de ellos lo haga —dijo Tilda—. O se van a enfadar realmente. —Trató de introducir aire en sus pulmones, pero estaban demasiado cerrados, y cuando buscó el inhalador en su bolsillo, no lo encontró. Inhaló otra vez.

Davy le quitó el periódico, lo dobló y se lo entregó de nuevo a Ethan.

—Está bien. Siempre hay alguien enfadado conmigo. —La alzó sobre sus pies y le dio la vuelta hacia la puerta—. Ve a buscar tu inhalador antes de que te desmayes. Estaremos bien.

—Pero... —comenzó Tilda y luego se detuvo. Había dicho «estaremos». Estaremos bien.

—Hago milagros —dijo Davy, señalándose a sí mismo—. Ve a respirar. Tenemos trabajo que hacer.

—De acuerdo —dijo Tilda y fue a buscar el inhalador, sintiéndose reconfortada.

Para el día siguiente, el exterior de la galería ya estaba lijado y listo para pintar; el interior tenía una primera capa y ya no parecía una posada de mala muerte, y Davy se sentía no sólo complacido, sino también entusiasmado. El lugar sería una mina de oro para un vendedor dotado; las posibilidades eran infinitas. Y según lo que le había dicho Gwen acerca del mundo del arte, las posibilidades ni siquiera eran ilegales. Ni siquiera era un juego de posibilidades. Era como jugar al póker con los Goodnight.

—Así que hay una partida de póker esta noche —dijo Simon entrando en la galería e interrumpiendo sus pensamientos.

—Sí —dijo Davy—. Todos los domingos. Y excepto Tilda, todos son pésimos jugadores. Trata de no llevarte su dinero.

—¿Por qué, así tú puedes? —dijo Simon—. No importa. Sólo juego por Louise.

—Es domingo noche —dijo Davy—. Louise sale los domingos.

—No, se va a quedar —dijo Simon, sonriendo.

—¿Apareció anoche, eh? —dijo Davy—. Felicidades. Nunca antes te había visto esperar a una mujer. Ésta debe ser la mujer ideal.

—Ni de lejos —dijo Simon—. Tiene habilidades, pero...

—¿No es alguien con quien quisieras casarte? —preguntó Davy—. Imagina mi sorpresa.

—Yo nunca me voy a casar —dijo Simon—. Soy muy rudo, ¿recuerdas?

—Como lo somos todos —dijo Davy, viendo cómo se abría la puerta de la galería.

Era Kyle, con aspecto muy correcto con una camisa y una americana; venía a buscar a Nadine.

—Kyle —dijo Davy cordialmente, pensando: Este chico definitivamente no se propone nada bueno—. ¿Tenéis una cita esta noche?

Kyle asintió.

—Nadine quiere ver la tienda después de que haya cerrado —dijo él, sonriendo un poco—. Quiere verlo todo.

—Está muy preocupada por su carrera —dijo Davy, despreciando a Kyle aún más. Había visto esa sonrisa antes. En el espejo.

Uno momento más tarde, Andrew y Jeff entraron de la calle trayendo bolsas del mercado.

—Comida de póker del domingo por la noche —dijo Jeff alegremente—. Es la única razón por la que juego.

Andrew desaceleró al ver a Kyle.

—¿Vienes a buscar a Nadine?

—Sí, señor. —Kyle le ofreció la mano como un caballero—. Soy Kyle Winstock. De Muebles Winstock.

Andrew sacudió la mano, mirándolo con profunda sospecha.

—Le diré a Nadine que estás aquí.

—Gracias, señor —dijo Kyle, con la sonrisa desapareciendo. Miró a los cuatro y dijo—: Esperaré fuera.

Cuando se hubo ido, los cuatro hombres se miraron entre sí.

—Tonto —dijo Davy.

—Tonto total —dijo Jeff.

—Mi hija tiene afinidad por los tontos —dijo Andrew.

—¿Qué? —preguntó Simon.

—Hay dos clases de hombres en el mundo —le explicó Davy—. Los tontos y los no tan tontos.

—Es un tonto —dijo Simon.

—¿Usar pulverizador es ilegal? —dijo Andrew—. Sé que Gwennie tiene un poco detrás del mostrador.

—¿Por qué no simplemente hablamos con Nadine? —sugirió Jeff, una vez más la voz de la razón.

—Id vosotros —dijo Davy—, nosotros esperaremos aquí.

Cuando se hubieron ido, Simon dijo:

—Nadine no es la persona con la que conversaría de esto.

—¿Te parece? —Davy señaló la calle donde Kyle esperaba.

—Después de ti —dijo Simon y lo siguió afuera.

—Kyle —dijo Simon cuando estuvieron fuera, y Kyle se dio la vuelta, la cara como una máscara educada—. Una palabra contigo.

—¿Sí, señor? —Kyle les sonrió cordialmente.

—Acerca de Nadine —dijo Davy—. Haz un movimiento y te romperemos todos los dedos.

La sonrisa de Kyle se congeló.

—Sabes, Kyle —dijo Simon, todavía amable—, te conocemos.

—Maldita sea, Kyle —dijo Davy—, nosotros somos como tú.

—Y nos preocupa profundamente la salud y la felicidad de Nadine —continuó Simon—. Nosotros somos, si quieres, tíos honorarios.

—Con historial policial —agregó Davy servicial.

—Ah —dijo Kyle.

—Así que querríamos que te aseguraras —dijo Simon— de que Nadine tuviera una velada agradable.

—Eso evitará que te pulvericemos —dijo Davy.

—Porque nos parece inoportuno. —Simon le sonrió.

—Y que te rompamos los dedos. —Davy sonrió también.

—Ah —dijo Kyle otra vez, y Nadine salió de la galería.

—Estoy lista —dijo radiante, brillando como un regalo listo para ser abierto.

—La tocas y mueres —le dijo Davy a Kyle suavemente.

—Genial —dijo Kyle, mirando de Davy a Simon y otra vez a Davy.

Nadine los miró también, con la sospecha creciendo en sus ojos. Agarró el brazo de Kyle y dijo:

—Me olvidé decirte que no hablaras con estos tipos.

—Está bien —dijo Kyle, y le dejó llevarlo hacia su coche, echando una mirada de preocupación sobre su hombro mientras se iban.

—Me siento bastante bien por esto —dijo Simon.

—Yo también —dijo Davy—. Tenemos una hora antes del póker. ¿Qué tal una copa?

—Después de ti, viejo —dijo Simon abriendo la puerta—. ¿Realmente vas a romperle los dedos?

—No, dejaré que Nadine lo haga —dijo Davy, viendo a Tilda a través de la puerta de la oficina—. Con estas mujeres Goodnight mejor no meterse en líos.

Esa noche la partida de póker contó con dos nuevos jugadores: Louise y Ford. Ford era exactamente el jugador de póker que Davy se había imaginado —alerta, inteligente, y sin compasión—, pero se sentó a la mesa con una ventaja: Gwennie. Su concentración era buena hasta que ella se movía o hablaba y, entonces, por un momento, se perdía. Davy estaba dividido entre el interés en la situación general y la preocupación por Gwen en particular. No sabía quién era Ford, pero estaba seguro de que no era un conejito juguetón.

Por supuesto, Gwennie tampoco lo era, aunque aparentara lo contrario. Estaban esos dientes, por ejemplo.

Louise tenía otra estrategia. Distraía a Simon, así que Davy no tenía competencia allí —Simon le habría dado la vuelta a su billetera con placer si con eso la hubiera tenido arriba inmediatamente—, pero algo en ella estaba molestando a todos los demás también, excepto a Jeff. Davy estaba desarrollando un gran aprecio por Jeff; era como el moderador en un grupo experimental de divas enfrentadas con la realidad. Louise también estaba distraída, mucho más interesada en Simon que en las cartas, y el resultado fue que después de cuatro manos, Davy estaba molesto. No le importaba ganar si había alguien con habilidad involucrado, pero con toda esa tensión en la mesa, podría haber simplemente cogido su dinero y ni lo habrían notado. Ni siquiera Tilda, observó con desagrado. Estaban comenzando la quinta mano, y estaba casi listo para abandonar e irse a jugar al billar, cuando Nadine entró con cara atormentada.

Davy trató de parecer ingenuo, pero Nadine le clavó sus ojos como láseres celestes. Era como ver a Tilda cabreada con él. Se sintió en casa.

—Has vuelto temprano —dijo Andrew mientras repartía las cartas.

Gwennie estiró la mano y palmeó a Nadine mientras se paraba junto a ella.

—¿No te ha ido bien, cielo?

—Podría haberme ido mejor —dijo Nadine mirando a Davy— si alguien no hubiera amenazado a mi candidato.

Gwen miró a Ford, quien le devolvió la mirada, más calmo que nunca, mientras Davy ignoraba a Nadine y cogía sus cartas. Una reina, un nueve, un seis con un cuatro y un dos asomando. Basura.

—¿Davy? —dijo Tilda por detrás de él.

—No es mi turno —dijo Davy—. Le toca a Gwennie.

—Es por el candidato —dijo Louise girándose para mirar a Simon—. Cuál de vosotros dos...

—Los dos lo han hecho —los acusó Nadine, mirando furiosa de Davy a Simon y de vuelta a Davy—. Le han dicho que le golpearían.

—Davy —dijo Tilda.

Davy bajó sus cartas.

—No hemos dicho que le golpearíamos. Exactamente. Y era necesario. Ese chico no se trae nada bueno entre manos.

—No hay duda —dijo Simon.

—Trae a alguien como la gente normal a casa —le dijo Davy a Nadine— y no interferiremos.

—Yo soy la que decide cuáles valen la pena —dijo Nadine.

—No lo creo —dijo Davy—. Tú escogiste a Burton y a Kyle.

—Papi —dijo Nadine—. Habla con ellos.

Andrew levantó la barbilla.

—Nadine tiene permitido salir con quienquiera que sea mientras no tenga más de dieciocho y no tenga antecedentes policiales.

Auch, pensó Davy viendo cómo Simon trataba de no acobardarse. Ford se mantenía impasible.

—Y nunca interferimos con su vida porque confiamos en ella y la admiramos —dijo Andrew.

Nadine asintió.

—Excepto esta vez porque ese chico realmente no se traía nada bueno entre manos. —Andrew levantó el pulgar—. Bien hecho, muchachos.

—Gracias —dijo Davy—. Estamos jugando al póker, Nadine. Es un juego de azar, parecido al modo en que tú sales con chicos. Consíguete una banqueta.

—Esperad un minuto —dijo Louise, sonando terriblemente maternal—, ¿ésta es una pobre niña? —Y Nadine sacudió la cabeza.

—Tienen razón —dijo, cogiendo una silla—. Es un desastre con la música. No había escuchado a Dusty Springfield, aunque no lo creáis.

—Te lo dije —le dijo Davy a Tilda.

—¿Podemos jugar al póker? —dijo Simon, y el resto de la mesa se giró para mirarlo.

—¿Estás preocupado, amigo? —dijo Davy—. Sólo acerca tu dinero a través de la mesa hacia mí. Aquí es donde se dirige de todos modos.

—Primero, prometed no volver a hacer eso otra vez —le dijo Nadine—. A los chicos con los que salgo, quiero decir.

—¿Qué ganarías con que lo prometiéramos? —dijo Davy—. Yo miento. ¿Juegas o no?

—Juego —dijo Nadine.

Davy tiró sus cartas al medio.

—Reparte de nuevo, Andrew. Tu hija quiere entrar, así me da su parte.

Andrew cogió las cartas nuevamente.

—Y tú tenías una mano pésima.

—Eso también —dijo Davy.

—Yo también —dijo Andrew—. Entreguen sus cartas, damas y caballeros. Va de nuevo.

—Eso tampoco es justo —dijo Tilda, pero le dio las cartas a Andrew.

—Claro que no, cielo —dijo Davy frotándole el hombro—. Estás jugando conmigo.

Andrew repartió de nuevo y Davy miró a todos levantar sus cartas, más por hábito que por real interés. Iba a ganar de todos modos a menos que Nadine decidiera tomarse venganza con las cartas e incluso así...

Enfrente de él, Louise golpeteó tres veces el dedo sobre una de sus cartas y suspiró.

Davy bajó sus cartas y observó.

—¿Qué? —le dijo Eve por detrás de las lentes de contacto de Louise.

—Me salgo —dijo Davy poniéndose de pie—. Y Tilda también.

—¿Qué? —dijo Tilda—. Eh, yo...

—Ahora, Betty —dijo Davy—. Dile buenas noches a la familia.

Tilda lo miró.

—Buenas noches —le dijo ella a la familia, que la miraba, y él la condujo a través de la puerta y por los tres pisos de escaleras hasta su habitación.

—Acerca de Louise —dijo cuando la puerta se hubo cerrado tras ellos.

—Oh, por el amor de Dios —dijo Tilda—. ¿Por eso es esto? Mira, sé que está prácticamente devorando a Simon en la mesa, pero es perfectamente sana, no se le tirará encima. No hay motivos...

—Louise es Eve —dijo Davy—. Es la misma mujer.

Tilda se quedó tiesa.

—Eso es de una película —dijo Davy.

—Ya lo sé, es...

—De La señorita Eve —dijo Davy—. La película favorita de Louise. ¿Te parezco tonto?

Los ojos azules locos de Tilda se abrieron mientras lo miraba, y él pensó: Aquí viene una mentira.

—No sé de qué estás hablando —dijo—. Eve está en una clase. Reunión. O algo así.

—¿Cuándo vas a aprender? —dijo Davy—. Haces muchas cosas bien, pero no puedes mentirme. Abandónalo.

—No, en serio —dijo Tilda.

—No, en serio —dijo Davy—. Enfréntalo, una vez que alguien se da cuenta, no puede seguir actuando. Es un milagro que lo haya conseguido todo este tiempo.

Tilda suspiró.

—Bueno, sólo tenía que engañarte a ti y a Simon —dijo ella, dejando que sus ojos volvieran a la normalidad—. Ha mantenido a Louise lejos de ti y a Eve lejos de Simon y ninguno de los dos estaba prestando mucha atención.

—Simon no se va a poner contento con esto.

—No puedes contárselo —dijo Tilda, sonando sorprendida—. No es asunto tuyo.

—Bueno, alguien tiene que contárselo —dijo Davy.

—¿Por qué? —dijo Tilda, y Davy no tuvo respuesta—. Mira, una vez que Simon descubra que ella es Eve, se habrá terminado para ellos. Eve es real; Louise, no. No pueden existir en el mismo mundo. Además Simon tiene esa estúpida regla con respecto a las madres. ¿Cómo cree que las mujeres se convierten en madres?

Davy se sentó en la cama.

—De acuerdo, no estoy acostumbrado a ser la voz de la cordura en esta habitación, así que ayúdame con esto, pero ¿no se te había ocurrido que Eve puede necesitar terapia?

—No —dijo Tilda—. Eve sabe perfectamente bien quién es ella. Es una madre soltera que ayuda a mantener un techo sobre la cabeza de su familia mientras maneja el hecho de que el amor de su vida vive con otro tipo. Eve no puede hacer las cosas que hace Louise porque Eve tiene que ser práctica. Pero cuatro noches a la semana, Louise hace el show en el Double Take, y por esas noches Eve es libre. —Frunció el entrecejo—. Lo que significa que debería haberse ido porque es domingo. Nos está volviendo locos a todos. Está rompiendo sus propias reglas.

—No es saludable —dijo Davy—. Tal vez esto debería ser una terapia de grupo. Asuntos de familia.

—Estás exagerando. —Tilda se sentó junto a él—. Mira, ¿alguna vez has ido al carnaval?

—Sí —dijo Davy cauteloso.

—Bueno, Eve tiene su propio carnaval de jueves a domingo. Simplemente tiene una máscara mejor que la de la mayoría.

—¿No se confunde nunca?

—No. La gente piensa que usar máscaras los hace diferentes, pero lo que ocurre es que se convierten en la persona que estaban destinadas a ser. Sin la máscara, hay Eves haciendo lo correcto, sacrificándose por los demás. Con máscara, hay Louises, completamente auténticas, sin culpa. Pueden hacer cualquier cosa. Es una transformación. —Sonrió levemente, con los labios curvándose como en un secreto anhelante, y Davy se tragó el aliento y la deseó más de lo que creía posible.

—Dime que tú tienes una Louise —dijo él—, porque realmente me gustaría invitarle una copa.

—Muy gracioso —dijo Tilda, mirando para otro lado—. Yo no hago eso.

—Eso es lo que me temía —dio Davy—. ¿Lo sabe Nadine?

—Por supuesto que Nadine lo sabe —dijo Tilda—. Todos lo saben. Excepto tú y Simon.

—¿Y a Nadine no le importa?

—¿Por qué? —dijo Tilda—. Louise no es una drogadicta ni una borracha ni una abusadora de niños. Sólo cambia su aspecto.

—Que se acuesta con Simon.

Tilda se encogió de hombros.

—Bueno, como dice siempre Gwennie, si no puedes ser un buen ejemplo, tendrás que ser una terrible advertencia.

—Ah —dijo Davy—. La Escuela para Padres de Michael Dempsey. Voy a contárselo a Simon.

—¿Crees que va a agradecértelo? —dijo Tilda exasperada.

—No creo que...

—¿Crees que te va a decir: «Gracias, amigo, por arruinar el mejor sexo de mi vida»?

—Eso no es...

—Enfréntalo —dijo Tilda—. Quieres contárselo porque es lo que deberías hacer, no lo que él debería escuchar.

Davy frunció el entrecejo.

—¿Entonces soy un maldito egoísta por querer hacer lo correcto?

—Sí —dijo Tilda.

—Sé que eso está mal. —Davy se puso de pie—. Déjame demostrarte por qué.

—Bueno, hasta entonces mantén la boca cerrada —dijo Tilda—. La gente honesta como tú puede convertir en un infierno la vida de todos los demás.

La mañana del lunes, después de haber finalmente aceptado que la galería iba a ser restaurada tanto si ella ayudaba como si no, Gwen movió la escalera hacia la pared y se subió, decidida a martillar esa maldita parte del techo de lata para ponerla en su lugar de una vez por todas. Por supuesto que el techo era altísimo. Tony le había explicado que era porque el arte tenía que respirar. Bueno, entonces el arte podría haber arreglado el techo entonces. Trepó lo más alto que pudo, agarró el martillo bien del borde, y lo golpeó. Pero se movió demasiado, el martillo se le cayó, y tuvo que sujetarse de la escalera en el último minuto y tirando su peso hacia la izquierda para que no se volcase. Cuando recuperó el aliento, se dio cuenta de que no había oído al martillo golpeando contra el suelo y miró hacia abajo.

Ford estaba allí parado, sosteniéndolo con cara de «esta mujer es una idiota».

—Quería hacerlo yo misma, ¿vale? —dijo Gwen, que no estaba de humor como para que fueran condescendientes con ella.

—¿Por qué? —dijo Ford.

—Porque he estado viéndolo durante años burlándose de mí, y quería ponerlo en su lugar.

—Entonces ordéname a mí que lo haga —dijo Ford.

—No es lo mismo —dijo Gwen.

—Es todo lo que tienes —dijo Ford—. Tómalo o déjalo.

—Lo dejo —dijo Gwen—. Dame ese martillo.

—No.

—Es mi martillo.

—Ya no —dijo Ford.

—Ser juguetón no es lo tuyo —refunfuñó Gwen—. Dame ese martillo.

—No estoy jugueteando —dijo Ford—. Estoy previniendo daños y una posible muerte. Casi me matas con esta cosa. Saca tu trasero de la escalera.

—No se suponía que estuvieras ahí parado —dijo Gwen, y luego frunció el entrecejo—. ¿Por qué estabas parado ahí?

—Estabas haciendo mucho ruido —dijo Ford—. Pensaba que podrías necesitar ayuda.

—No necesito ayuda.

Él suspiró.

—Sal de la escalera, Gwen. Déjame mirar el techo y ver qué necesita.

—Necesita que lo golpeen —dijo Gwen con maldad, y luego recordó a qué se dedicaba él.

—Baja —dijo Ford, y sin poder pensar alguna forma de retirar lo de «golpear», Gwen bajó.

Él se subió lo suficientemente alto como para tocar el techo.

—Necesita clavos —dijo y bajó—. Los que había se han caído. Golpearlo no serviría.

—Bueno es saberlo —dijo Gwen, alegre.

—¿Dónde están los clavos?

—¿Clavos? —dijo Gwen.

—¿Dónde está Davy?

—En la entrada.

—Bien —dijo él—. Ve a hacer algo que no requiera herramientas.

—Eh —dijo ella, pero él ya estaba dirigiéndose a la puerta para ver a Davy—. ¿Y qué te hace pensar que Davy tiene clavos? —le dijo ella a través del vidrio, sólo para ver a Davy buscando en su bolsillo y entregándole algo que parecían clavos.

A veces, simplemente odiaba a los hombres.

Ford regresó dentro, trepó por la escalera, colocó el techo otra vez con dos tapitas a presión, descendió, dobló la escalera y la llevó al fondo.

—Para que lo sepas, sigo necesitando esa escalera —le gritó Gwen por detrás.

—No después de tu última actuación —dijo Ford, regresando de la oficina—. ¿Qué más hay que hacer?

—Nada —dijo Gwen, poniéndose delante del lado roto de la vidriera.

—¿Tienes una cinta métrica? —dijo Ford.

—¿Por?

—Para medir esa vidriera.

—Va a venir alguien a hacer eso —mintió Gwen.

—Dame el maldito metro, Gwen —dijo Ford, y Gwen obedeció y se fue a la oficina a buscar el metro.

—No veo por qué estás haciendo esto —dijo ella cuando se lo entregó.

—Es un edificio bonito —dijo Ford estirando el metro—. Me gusta ver que las cosas están bien hechas.

—¿Ah, sí? —dijo Gwen, tratando de encajar eso con lo del matón.

—Eso es lo mío. Anota setenta centímetros.

Gwen fue a buscar papel y lo anotó. Cuando regresó junto a él le dijo:

—¿Lo tuyo es remodelar edificios viejos?

—Por ochenta centímetros —dijo Ford, guardando la cinta métrica—. No, lo mío es restaurar la justicia en el mundo. —Le entregó la cinta.

—Oh —dijo Gwen—. Justicia.

—Y el orden —dijo Ford—. ¿Dónde está la cristalería más cercana?

—¿Cristalería? —dijo Gwen.

—¿Dónde está la guía telefónica? —dijo Ford, con paciencia infinita.

—No soy idiota, sabes —dijo Gwen.

—Lo sé.

—Ni siquiera estoy segura de querer esto —dijo Gwen.

Ford se sentó en el borde de la mesa.

—¿Entonces por qué dejas que lo hagan?

—Necesitamos el dinero —contestó Gwen mirando alrededor—. Y el lugar realmente está destruido. Y Tilda lo desea. Tilda es la que hace las cosas aquí.

—¿Por qué no te vas? —dijo Ford, y Gwen echó la cabeza hacia atrás para mirarlo.

—¿Irme?

—Tómate unas vacaciones —dijo Ford.

—Unas vacaciones. —Gwen lo miró desafiante—. ¿A dónde iría?

—Al Caribe —dijo Ford—. Aruba. A bucear.

—Yo no sé bucear.

—Yo te enseñaré —dijo él, y Gwen perdió el aliento—. Éste es mi último trabajo —continuó—. Me retiro y me dirijo para siempre al sur. Me llevo el barco a Aruba. Tú podrías venir.

—Bucear —dijo Gwen, aferrándose a algo concreto—. ¿No es peligroso? ¿La gente no muere?

—La gente también se muere en su cama, Gwen —dijo Ford—. No quiere decir que no deban acostarse. —Se puso de pie—. Es un barco grande. Lleno de espacio. Voy a buscar el cristal.

—Gracias —dijo Gwen, aún sin demasiado aliento, y cuando él había salido ya, se sentó en el mostrador, miró las nueve sombrillitas de colores brillantes en su portalápices y pensó: Quiero ir.

Bueno, eso era ridículo. No podía dejar a la familia, y nunca había tenido el más mínimo deseo de bucear. Y lo único que sabía de Ford era que era un asesino a sueldo que le traía piñas coladas y le arreglaba el techo. Por supuesto, se estaba retirando, y ella estaba lista para perdonar y olvidar el pasado, especialmente si era su propio pasado, pero si su último trabajo iba a ser matar a Davy, ése sería un obstáculo para que se marchara.

Tilda entró cargando una lata de pintura azul, con el cabello encrespado en pequeños ricitos.

—¿Estás bien? —dijo—. Se te ve un poco destrozada.

—Estoy bien —dijo Gwen—. Deja de pasarte los dedos por el cabello. Pareces una salvaje. —Tilda se acarició el cabello, sin lograr nada, y Gwen agregó—: ¿Alguna vez has pensado en quedarte en casa dirigiendo la galería?

—No. —Tilda espió su reflejo en la ventana de la oficina y se acomodó el cabello otra vez.

—De acuerdo —dijo Gwen, sintiéndose enormemente decepcionada incluso aunque ya supiera lo que venía.

—Porque tengo por lo menos una década de murales que terminar antes. ¿Quieres que lo haga?

—No —dijo Gwen—. Pero no quería interferir en tu camino.

—Nadie interfiere en mi camino —dijo Tilda, y llevó la lata de pintura fuera.

Yo debería ser así, pensó Gwen, y se imaginó anunciándole a Ford: «Nadie interfiere en mi camino.» Aunque por qué tenía que ser Ford era un misterio. Debería decírselo a Mason. «Mason, eres una buena persona, pero no quiero que tú manejes la galería.» Aunque si les pagaba la deuda, toda la familia estaría libre. Podría tener la galería si les quitaba la deuda.

Davy vino de la calle silbando y entró en la oficina.

Por supuesto, eso significaba que nunca iría a bucear. Pero la familia estaría a salvo.

Ése era el problema. Una vez que uno daba a luz, nunca volvía a pensar en sí misma otra vez. Lo mejor para «nosotros». Incluso aunque lo que era bueno para «nosotros» fuera a menudo pésimo para uno. Tenía dos hermosas hijas y una nieta igualmente hermosa, las cuales todas eran bastante felices y sanas y se amaban y se cuidaban unas a las otras. No tenía que ir a un trabajo horrible todos los días, podía hacer crucigramas cuando quería, y nadie decía nunca «Gwennie, no hagas eso». Al menos no en los últimos cinco años. Todo era bueno.

Bueno, casi todo. Aunque era cierto que Tony había sido dominante, también había cosas buenas acerca de él. Como el sexo, por ejemplo. Eso era una pérdida. Se llevaba bien con el celibato, pero entonces empezaron a llover hombres en casa de las Goodnight y de pronto estaba consiguiendo muchos almuerzos. Y piñas coladas. Tal vez debería pensar en ello, hacer un plan. Sólo tenía cincuenta y cuatro. Mason estaba claramente interesado, un buen hombre que sabía de negocios y amaba la galería. La verdad, no tenía cerebro. Cerró los ojos y trató de imaginarse seriamente una vida con Mason.

Bucear, pensó, y su mente se bañó de agua azul verdoso y peces de colores brillantes, como el de la pintura de Homer, sólo que real, con el sol en la cara, y el agua fluyendo por su cuerpo, y Ford...

Oh, por el amor de Dios, pensó y se levantó para llevar las sillas a la oficina. Podría barrer el suelo. Para eso no necesitaba herramientas. Ni pensar demasiado.

Tilda salió de la oficina con una brocha.

—¿Estás bien?

—Sí —dijo Gwen—. No podría estar mejor.

—Davy quiere pintar la fachada hoy. —Tilda apuntó con la cabeza hacia la oficina, donde Davy ahora miraba con dudas una lata abierta de pintura, y Nadine fruncía el entrecejo detrás de su hombro—. Deberíamos bloquear la entrada.

—¿Y eso sería un problema porque entra tanta gente? —dijo Gwen—. Yo no...

La puerta de la galería que daba a la calle se abrió y un hombre anciano con cabello rojo oscuro y ojos aún más oscuros entró. Había algo muy familiar en él.

—¿Sí? —dijo Gwen, tratando de ubicarlo.

—Hola, querida —dijo el hombre, y Gwen tuvo un momento horrible en el que pensó que podía tratarse de alguien con el que se había acostado antes de Tony y del que se había olvidado completamente. Era alguien de entre cincuenta y ochenta años, así que por la edad podía ser.

—¿Lo conozco? —preguntó Gwen, con los dedos cruzados para que la respuesta fuera no.

—Llámame Michael, cariño —dijo él, tan inocentemente que los ojos de ella se entrecerraron—. Busco a Davy Dempsey. Un muchacho alto de cabello oscuro. ¿Está aquí?

—¿Davy? —dijo Tilda sorprendida—. Está atrás en... —Se detuvo porque el hombre le sonrió calurosamente y pasó a su lado para abrir la puerta de la oficina—. Eh, espere...

Dentro de la oficina, Davy miró hacia arriba y se quedó helado, y Gwen pensó: No puede ser otro matón. ¿Cuántas personas odian a este tipo?

—Debería haberlo sabido —le dijo el hombre a Davy, con voz suave—. Yo en el camino, corriendo por mi vida, y tú aquí rodeado de flores.

—¿Flores? —dijo Gwen.

—Tres reinas —dijo Davy con dureza—. Hola, papá.

Capítulo quince

—¿Cómo diablos me has encontrado? —preguntó Davy, mientras miraba a Michael a través de la mesa del cuarto de Simon. Parecía raro que no hubiera nada sobre la mesa.

—Ese amigo tuyo, Simon —dijo Michael—. Le llamé a Miami hace un par de semanas buscándote.

—Y él me entregó —dijo Davy, planeando tener una charla con Simon más tarde.

—Tuve que persuadirlo un poco —dijo Michael.

Davy suspiró. Era Michael. Simon no había tenido ni una posibilidad.

—Y luego me ha llevado un tiempo llegar aquí —continuó Michael—. Tenía compromisos. Y el Greyhound no es el Concorde.

—¿Has venido en autobús? —dijo Davy desconcertado—. Ése no es tu estilo.

—Estoy temporalmente con problemas financieros —dijo Michael con el fantasma de una sonrisa.

—¡Yo encantado te pagaría una hamburguesa! Mi padre, Wimpy.

—Tengo que mantener un perfil bajo —dijo Michael—. Parece que hay una recompensa por mí.

—Eso tampoco es tu estilo. —Davy se acomodó en el asiento sin preocupación—. Generalmente no te atrapan.

—Hay una mujer —dijo Michael oscuramente.

—Siempre hay una.

Michael le sonrió.

—Tú sí que lo sabes. Entro aquí y te encuentro con tres. Eres igual a mí, muchacho.

—No soy para nada como tú —dijo Davy.

Michael se rió.

—Tienes razón, no eres como yo. Eres yo. De todos mis hijos, Davy, muchacho, tú eres mi heredero.

—Ah, qué bueno. Siempre he querido tener dos mazos de cartas marcadas y una tragaperras.

—Sophie —prosiguió Michael como si no lo hubiera escuchado—, ella tenía la habilidad, desde el principio. Podía mirarte con esos grandes ojos marrones y llevarse todo lo que poseías. Pero no tenía el ánimo para hacerlo.

—Tiene moral —dijo Davy pensando: Y por eso es una blanda, de las que conoces tan bien.

—Y a la pequeña Amy le encantaba, pero no tenía la habilidad. Demasiado cabeza de chorlito. Pero tú, tú naciste para esto. Tú tienes la habilidad y el espíritu, tienes todo, podrías hasta ser mejor que yo...

—Oh, muchas gracias —dijo Davy con hartazgo—. Mírate a ti, el grande. En el umbral de los sesenta, arrastrándote por veinticinco centavos, jugando a las cartas por el dinero para el motel, ¿ésa es tu idea de la grandeza?

—Es acción, ¿cierto? —dijo Michael—. Eso es lo que decía Nick el Griego.

—Eso es lo que decía Nick el Griego cuando estaba seco, jugando moneditas al póker en vez de grandes sumas —disparó Davy—. Eso es lo que dijo antes de morir en la ruina. ¿Así es como quieres vivir?

—Eso es vivir. —Michael se inclinó hacia delante—. No es sentarse a esperar la vida negando aquello para lo que naciste. No es trabajar para el FBI. —Sacudió la cabeza—. Tú lo extrañas. No me digas que no. ¿Qué estás haciendo para excitarte estos días, Davy, mi niño? ¿Juntando flores?

—De acuerdo —dijo Davy—. Aléjate de las Goodnight. Y en el caso de Gwen, lo digo literalmente. Tiene un tipo serio con dinero que la quiere en serio. Mantente lejos.

—Ah, eso no es para ella —dijo Michael—. Las mujeres como Gwen Goodnight no buscan tipos serios.

—Se merece a alguien con quien pueda contar —dijo Davy—. Ése no eres tú.

—Se merece un maldito buen momento —dijo Michael—. Para eso definitivamente soy yo. Además, no puede contar con nadie. Nadie puede hacerlo. Naces solo y te mueres solo, Davy. Así que mejor conócete a ti mismo porque eres el único que alguna vez lo hará.

—Yo me conozco —dijo Davy duramente— y soy feliz.

—Después de todo lo que te enseñé —dijo Michael con tristeza—. Cuántas veces te he dicho que el hombre al que tienes que vencer en la mesa es aquel que no sabe qué es lo que lo hace débil y qué lo hace fuerte. Y ahora, mírate simulando que eres otra persona, ignorando tu don. —Sacudió la cabeza—. Qué bueno para ti que haya aparecido.

—Ah, sí —dijo Davy—. Todos alucinamos cuando apareces. Tengo noticias para ti. Ya no juego más a ese juego, y Sophie y Amy tampoco.

—Entonces no estás viviendo —dijo Michael—. Me preocuparía, pero te conozco demasiado bien. Ya volverás. Necesitas estar en el filo.

—¿Has venido por alguna razón específica? —preguntó Davy—. ¿O sólo para molestarme?

—Voy de camino a ver a mi nieto —dijo Michael, echándose hacia atrás.

Davy pensó en el infierno que Michael podía armarle a Sophie, poniendo en peligro su paz, y arruinando su reputación en un pueblo pequeño que nunca olvidaba nada, sin mencionar el daño monetario que podría causarle cuando le contara su situación.

—No, no irás.

—Un hombre tiene derecho a ver a su nieto —dijo Michael, estirándose un poco—. Sophie me quiere allí. Sé que le puso mi nombre.

—Le puso Dempsey, que no eres tú específicamente. Y te mantendrás lejos de su camino, del mismo modo en que yo lo hago. Tiene una buena vida dentro de la ley y no necesita que nosotros se la arruinemos. —Se puso de pie—. La diversión ha terminado. Ahora te vas.

—Pensaba que iríamos los dos —dijo Michael, sin levantarse—. Este fin de semana. Reunión familiar. Tú podrías mantenerme en mi lugar. —Le sonrió a Davy alegremente. Demasiado alegremente.

—No sabes dónde está —dijo Davy, relajándose.

—Por supuesto que lo sé —dijo Michael—. Está aquí, en Ohio.

—Es un estado grande —dijo Davy—. Uno no lo diría, pero lo es. Que lo pases bien buscándola.

—Lo averiguaré —dijo Michael—. Por Dios, muchacho, ni que le fuera a hacer daño. La amo. Es igual a su madre. Y tiene a mi primer nieto. Quiero ver al niño, ver a los hombres con los que se casaron mis hijas.

Lo dijo con tal sinceridad que Davy se quedó impresionado.

—Mientes descaradamente y lo haces sonar como algo inocente. Estoy sorprendido de que alguna vez hayan encontrado lo suficiente como para arrestarte.

—Técnicamente no lo hicieron —dijo Michael—. Fue una trampa. Y te digo la verdad. Quiero ver al niño.

—Ese niño nació hace un año. —Davy se cruzó de brazos y miró a su padre con dureza—. Tus hijas se casaron hace tres años. Tú estás buscando dinero fresco, una cama tibia y una comida caliente en un lugar en el que la policía no te encuentre. Y una vez que estés allí, vas a estafar a alguien, es un pueblo pequeño y todo el mundo se va a enterar, y Sophie va a sentirse humillada. Y hay algunas novedades que puede ser que no sepas: Amy se casó con un policía. Yo lo conozco. No es ningún sentimental. No va a creer que eres un viejo abuelo pintoresco. Si hay una recompensa por ti, va a enlatarte el trasero sin pestañear.

—Tienes una imagen tan cínica de la naturaleza humana —dijo Michael contemplativo.

—Uy, me pregunto por qué —dijo Davy, sintiéndose como a los trece años mientras lo decía.

—Fue esa mujer —dijo Michael—. Te advertí acerca de ella.

—¿Qué mujer? —dijo Davy, verdaderamente confundido.

—Esa Cleopatra rubia —dijo Michael—. Esa que tenías en Los Ángeles. Te tenía tan atado que no podrías haber estafado ni a una escuela religiosa. Ella fue lo peor para ti. Te hizo un amargado.

—Oh, no lo sé —dijo Davy, mirándolo con los ojos entrecerrados—. Debe haber habido influencias más oscuras.

—¿Dónde está ella ahora? —preguntó Michael—. ¿Aún sigue casada con ese tipo seguro por el que te dejó?

—No —dijo Davy—. Lo mató. Luego se casó con otro y también lo mató.

—No me sorprende —dijo Michael—. ¿Y dónde está ahora?

—Aquí —dijo Davy—. Persiguiendo al tercero.

—Lo sabía. —Michael se reclinó hacia atrás—. Aún estás detrás de ella.

—No —contestó Davy—. Estoy detrás de mi dinero. Ella lo tiene.

—Eso no tenía importancia para ti —dijo Michael—. Olvídalo. Haz más dinero.

—Preferiría tener lo que tenía, gracias —dijo Davy—. Es...

—Sabes, este lugar no está mal. —Michael miró la habitación a su alrededor—. Esa galería. Es una trampa dulce. Podrías hacer algún negocio aquí.

—No —dijo Davy, tratando de olvidar que había pensado lo mismo—. Esto es legal. Y los Goodnight no son otra familia que vas a arruinar.

—¿Y qué estás haciendo aquí? —dijo Michael.

—Son mi camino hacia Clea —dijo Davy—. Ella los necesita, y yo puedo usarlos para llegar a ella.

—Ése es mi muchacho —dijo Michael—. ¿Y con cuál estás pasando las noches? La niña es demasiado joven, y Gwennie tiene la compañía del tipo serio. Eso te deja la morena de gafas. —Él asintió—. No está mal. Adivino que no es estúpida y que no se dobla con un pellizco. También tiene buen trasero.

—Nunca me has caído bien —dijo Davy.

Los hombros de Michael se sacudieron, lo que para él era una risa ruidosa.

—Te he echado de menos, muchacho.

—Yo no te he echado de menos. —Davy caminó hasta la puerta y la abrió—. Y ahora te vas.

—No lo creo —dijo Michael mirando alrededor—. Ésta es una bonita habitación.

—Es de Simon —dijo Davy—. Y la usa a fondo.

—¿Entonces dónde duermes tú? —Michael se levantó y luego asintió—. Claro, con las gafas. Y Gwennie tiene un tipo estable.

—Lo que significa que no hay lugar en la posada. —Davy señaló el pasillo—. Fuera.

Michael se dirigió hacia la puerta.

—Creo que deberíamos ir el fin de semana que viene —dijo, mientras pasaba junto a Davy—. Creo que...

Del otro lado del pasillo, Dorcas abrió la puerta.

—Estoy pintando —dijo, clavándole la mirada a Davy.

—Una artista —dijo Michael, sacudiendo la cabeza con admiración—. Y cortamos su concentración. Mil disculpas.

—Con una es suficiente —dijo Dorcas—. Eso y callarse.

—El temperamento artístico —dijo Michael—. Fascinante. ¿Podría ver su obra?

Dorcas parpadeó.

—Dorcas, éste es mi padre —lo presentó Davy—. Es un mentiroso, un tramposo, y un seductor de mujeres, y busca un lugar donde quedarse. Evítalo a toda costa.

—Michael Dempsey —dijo Michael tomando su mano—. Dorcas. Hermoso nombre. Significa «lila» en griego.

—Significa «gacela» en griego —le corrigió Dorcas, pero no cogió su mano, y Davy pensó que realmente había algo de color en sus mejillas. Asintió hacia Davy—. ¿Dice la verdad sobre ti?

—Lamentablemente, sí —respondió Michael sonriéndole—. Estoy completamente devaluado, sin remedio.

Dorcas le devolvió la sonrisa.

—Pero realmente me gustaría ver su obra —continuó Michael—. Raramente conozco artistas, y nunca a artistas trabajando. ¿Podría ser?

Y mientras Davy miraba con el corazón hundiéndose, Dorcas dijo:

—Sí.

—No lo hagas, Dorcas —dijo.

—Oh, por favor —dijo Dorcas—. Como si tú fueras gran cosa. —Luego se echó hacia atrás y dejó pasar a Michael.

—Dios —dijo Davy, y se fue abajo a advertir a las Goodnight acerca de su padre.

Davy pasó el resto de la semana pintando y acarreando muebles y observando a Michael con ojos de águila mientras Nadine y Ethan seguían cada una de sus órdenes. Gwen planeó los detalles de la inauguración con habilidad, aunque con placer, y se aseguró de que el aviso estuviera en su lugar y de que hubiera un periodista para cubrir la apertura. Simon trabajaba en la seguridad, aún extrañando a Louise, y el martes, parte de su guardarropas.

—Tú padre me ha cogido una camisa prestada —dijo—. Evidentemente, ninguno de vosotros sabe hacer la maleta.

Y Tilda regresó después del trabajo en su mural y pintó con Davy, diciendo:

—Sabes, nunca acabo de pintar paredes.

—No tienes que hacer esto —dijo Davy—. Has trabajado todo el día.

—Es lo menos que puedo hacer por ti —dijo Tilda—. Te estás deslomando por nosotras.

—Sí, es lo menos que puedes hacer por mí, —comenzó Davy y luego se detuvo cuando Tilda lo miró por encima de las gafas. No quería escuchar nada más acerca de su maldito vibrador—. Olvídalo.

Tilda asintió y volvió a pintar.

—No puedo creer que tu padre se haya mudado al apartamento Dorcas una hora después de haber llegado aquí.

—Sí. Lo sé. No tiene moral.

—Pero es eficiente —dijo Tilda—. Tú necesitaste veinticuatro horas para meterte en mi cama.

—Eh —dijo Davy—, si lo hubiera querido antes...

Tilda lo miró por encima de las gafas otra vez.

—De acuerdo —dijo él, y continuó pintando.

Eve, Jeff y Andrew hacían diligencias y distintas tareas, y organizaban las actividades, mientras Ford se ponía manos a la obra con cualquier cosa que necesitase ser reparada y requiriera cierta habilidad, especialmente si implicaba compartir el espacio con Gwen. Incluso Mason apareció para monitorear la acción, tan feliz por la apertura que alegraba a todos los demás, tal vez con excepción de Ford. Eran un equipo, aunque un poco extraño.

Michael era otra cuestión. Cuando Davy lo pescó jugando a las cartas en las cercanías de una escuela del lugar, lo sacó a rastras, lo amenazó de muerte y le dio una tarea para hacer.

—¿Dónde está Michael? —preguntó Tilda cuando regresó a casa después de pintar el mural el miércoles.

—No te busques problemas —dijo Davy.

—Me cae bien —dijo Tilda—. No le daría dinero, pero me cae bien. ¿Qué has hecho con él?

—Dos pájaros de un tiro —dijo Davy—. Le he hablado sobre Colby.

—¿Y?

—Y lo ha conseguido por unos rápidos quinientos esta mañana —dijo Davy—. Va a dejar la mitad en casa de la señora Brenner.

—¿Quinientos dólares? —dijo Tilda.

—El viejo es bueno —dijo Davy, tratando de no sentirse orgulloso.

—¿A qué era que se dedicaba? —dijo Tilda.

—Ventas.

—Claro. ¿Y realmente piensas que va a darle el dinero a la señora Brenner?

—La mitad del dinero —dijo Davy—. Lo hará. Tiene un fuerte sentido de la justicia. Sólo que no tiene moral.

—¿Cómo te las arreglaste para salir tan honesto...? —La voz de Tilda se apagó mientras sacudía la cabeza.

—Es un milagro —dijo Davy y regresó a trabajar fuera de la galería antes de que se notara la mentira.

Después de eso, ya que estaba, Michael se quedaba en casa con Dorcas y seguía yendo a la galería, y Davy seguía con un ojo exasperado fijo en él, y Ford también, cada vez que Michael se acercaba a Gwen.

—Ese Ford no es ningún tonto —le dijo Davy a Gwen el día de la inauguración de la muestra—. Me cae bien, incluso aunque vaya a matarme.

—No bromees —dijo Gwen—. Es muy molesto.

—Era un chiste. No va a matarme —dijo Davy palmeándole el hombro.

—No lo sabes —dijo Gwen.

—Claro que sí —dijo Davy—. Si fuese a matarme, ya lo habría hecho.

—¿Entonces por qué está aquí todavía? —dijo Gwen, y Davy le sonrió—. ¿Por mí? Pero es un matón.

—He oído que son muy apasionados —dijo Davy—. Ya sabes, los tipos torcidos llegan más lejos.

—Hablando de eso —dijo Gwen—, tu padre me pidió prestados veinte dólares.

—Oh, maldito sea —dijo Davy, y buscó su billetera.

—Y luego me devolvió cincuenta —dijo Gwen—, Dijo que había estado jugando al billar y ésa era mi parte.

—Ah —dijo Davy—. ¿No te lo metió dentro de la camisa, no?

—Por supuesto que no —dijo Gwen—. Es un caballero.

—Claro —dijo Davy, y regresó a la oficina para planear la estrategia de la noche.

Ese día, más tarde, cuando Gwen había salido a almorzar con Mason, Davy vio a Nadine afuera en el mostrador de la galería con tres cartas desparramadas frente a ella, riéndose junto a Ethan.

—Maldición —dijo, y salió—. ¿Qué está haciendo, señorita?

—Tu padre me ha enseñado este juego buenísimo —dijo Nadine, colocando tres cartas frente a él en el mostrador—. Aquí está la reina...

—Nadine —le dijo Davy—, te dije que te mantuvieras lejos de mi padre. La única manera de ganar en un juego de tres cartas es haciendo trampa. Y eso está mal.

—No jugaría por dinero —dijo Nadine, tratando de parecer sorprendida y lográndolo a medias.

Sin duda papá le ha enseñado a jugar, pensó Davy. Es una aprendiz suya.

—Olvídalo.

—Me encanta —dijo Nadine—. Es una apuesta segura.

—No hay apuestas seguras.

—¿Ah, no? —dijo Nadine—. A que tú no me ganas.

Davy sacó un billete de cinco de su bolsillo y lo tiró sobre la mesa.

—¿Dónde está el tuyo?

Nadine estiró su mano hacia Ethan, quien suspiró y sacó un billete de cinco y se lo entregó a ella.

—Lo recuperarás, Ethan —le aseguró ella.

—No, no lo harás —dijo Davy—. Reparte. —Él miró cómo mezclaba las cartas, le mostraba la reina y la volvía a colocar mientras mezclaba el resto. Para haber practicado sólo un par de horas, era verdaderamente buena.

—Bien —dijo Nadine, aún moviendo las cartas—. ¿Dónde está la reina?

—Aquí mismo —dijo Davy, colocando su dedo en el medio de la carta.

—Bueno, vamos a ver —dijo Nadine, presumiendo con la reina bajo la manga.

—Dale —dijo Davy, manteniendo su dedo en el medio de la carta. Le dio la vuelta el ocho de bastos hacia la derecha y el cuatro de espadas hacia la izquierda—. ¿No es increíble? Ninguna es la reina, así que deber ser la del medio. —Cogió los dos cincos de la mesa.

—Eso no es justo —dijo Nadine enfurecida.

Davy quitó la mano de las cartas y la agarró de la muñeca.

—Tampoco es ésta —dijo, deslizando la reina fuera de su manga y arrojándosela—. Que no te descubra escondiéndole esto a alguien una vez más.

—¿Puedo practicar con Ethan? —dijo Nadine.

—Ya estás jodiendo bastante a Ethan —dijo Davy—. No necesitas hacerlo con las cartas también. En cambio, pinta la última capa de la puerta.

—Estoy realmente cansada de pintar —dijo Nadine peligrosamente.

—«Te mantenemos viva para que sirvas en el bote» —le dijo Davy—. «Rema bien y vivirás.»

—Ben Hur —dijo Ethan, evidentemente no demasiado perturbado por el hecho de que lo jodieran.

—En serio —dijo Nadine y se metió las cartas en el bolsillo.

Davy regresó a la oficina y encontró a Tilda mirando a través de la puerta.

—Tu sobrina tiene mucha pasta para el delito.

—Y aún tengo la certeza de que tú también puedes jugar ese juego —dijo Tilda.

—Puedo —dijo Davy—. No lo hago.

—Tan apegado a la ley —dijo Tilda—. Qué ejemplo para todos nosotros.

—Ahora, acerca de esta estafa de mañana por la noche —dijo Davy—. Definitivamente ponte esa cosa china. Me gusta.

Michael no estaba en ninguna parte donde pudiera ser hallado esa noche, pero la noche siguiente, cuando iba a encontrarse con Tilda para un último robo, Davy golpeó la puerta de Dorcas. Cuando contestó Michael, Davy dijo:

—No le enseñes a Nadine juegos con trampa.

—Tienes que enseñarles mientras son jóvenes —afirmó Michael—. Ésa es otra razón por la que tengo que ir a ver a Sophie. Dempsey es demasiado pequeño todavía, pero ¿Sophie no tiene una hijastra?

—Dillie —dijo Davy—. No vas a enseñarle a hacer trampa.

—¿Por qué no?

—Porque... —Davy se detuvo recordando a Dillie practicando el golpe de softball—. No lo harás.

—¿Ya le has enseñado tú, eh? —Michael lo palmeó en el hombro—. Ése es mi muchacho.

—Realmente desearía que no estuvieras aquí —dijo Davy—. Estoy volviendo al buen camino, maldita sea.

—Bonita camisa negra —dijo Michael—. ¿Vas a robarle a alguien?

Davy cerró los ojos y bajó la escalera.

La galería estaba hermosa y Gwen la odiaba.

Miró su reloj para ver la hora. Faltaban diez minutos para la inauguración. Tal vez, si vomitaba sobre la caja registradora la dejarían subir a hacer un crucigrama.

Luego se reprendió a sí misma. La familia entera había trabajado hasta los huesos por ese lugar y ahora brillaba, lleno del color por la diversión de los muebles de Tilda y la deliciosa comida que Thomas, el sirviente, había preparado, e iban a hacer dinero, y ella se quejaba porque habría preferido estar buceando. No, eso no estaba bien. Quería subir y poner la cabeza bajo las mantas.

—¿Señora Goodnight? —dijo Thomas, y Gwen lo miró pasmada.

—Oh, Thomas, lo siento —dijo, tratando de no mirar los dos moretones amarillos de su frente—. La comida estaba deliciosa. Tú...

—¿Podría hablar con usted un momento? —dijo él, poniéndole la mano en el hombro, y Gwen estaba tan pasmada que le dejó llevarla hacia la oficina. Sacó un portadocumentos de cuero y le mostró una credencial—. Thomas Lewis, FBI.

Gwen la escudriñó.

—¿Eres del FBI?

—Shhhh. —Thomas miró alrededor—. Estoy aquí de incógnito, señora Goodnight, nadie puede saberlo. ¿Puede guardar un secreto?

Oh, cielos, pensó Gwen.

—Estoy investigando a Clea Lewis —le dijo, manteniendo un ojo en la puerta—. Pensamos que asesinó a su marido.

—Ah. —Eso realmente sonaba posible.

—Y que le robó su colección de arte —continuó Thomas—. Cyril Lewis era un hombre muy rico, pero cuando murió estaba en bancarrota.

—Bueno, Clea no es barata —dijo Gwen—. Tal vez simplemente lo gastaron.

—Lo hicieron —dijo Thomas—. En cuadros. Cyril Lewis compró más de dos millones en pinturas el último año de su vida.

—Guau —exclamó Gwen calculando las comisiones.

—Estaban guardadas en un almacén —dijo Thomas—. Pero se quemó entero el día anterior a la muerte de Cyril Lewis.

Empezaba a sonar como una telenovela mala.

—¿Y crees que Clea lo mató?

—No sería el primer marido que mata —dijo Thomas—. Nunca hemos logrado ninguna evidencia, pero su primer marido murió en circunstancias muy sospechosas. Es una mujer malvada. Tenemos todos los motivos para creer que ha puesto un asesino a sueldo en este mismo edificio.

—En serio —dijo Gwen, tratando de parecer sorprendida.

—Creemos que está tratando de matar a un ex amante —dijo Thomas.

—En serio —dijo Gwen ya sin fingir. Se preguntó si Tilda lo sabía. Probablemente. A Tilda no se le escapaban muchas cosas.

—La razón por la que le estoy hablando —dijo Thomas— es que está mostrando mucho interés por su galería.

—No me digas —dijo Gwen—. Ella es...

—Si trata de venderle los cuadros —dijo Thomas—, querríamos saberlo.

—Yo no compro cuadros —dijo Gwen—. Las galerías toman obras de arte en concesión. No compramos nada.

—Si le habla de cuadros también queremos saberlo.

—Queremos.

—El FBI.

—Claro. —El FBI—. Bueno, sin duda te mantendré informado —dijo Gwen, pensando: Si tú eres del FBI y Ford es el malo, este país está en problemas. Bueno, si él era la ley y Clea era el malo, ellos estaban en problemas—. ¿Trabajas allí hace mucho?

—No —dijo Thomas, enderezándose—. Pero estoy totalmente cualificado.

—Bien —dijo Gwen, llegando a su verdadera preocupación—. ¿Puedes cocinar también?

—Compro la comida en restaurantes —contestó Thomas, con un poco de vergüenza—. Me da tiempo para investigar el caso.

—Ah, excelente —dijo Gwen iluminándose—. Restaurantes.

—No se lo cuente a nadie.

—Ni a un alma —dijo Gwen.

—Y mantenga los ojos abiertos por esos cuadros —dijo Thomas mientras abría la puerta hacia la galería.

—La historia de mi vida —dijo Gwen, y regresó a la galería cuando el primer cliente abría la puerta.

Media hora más tarde, Tilda miraba la galería desde la oficina, sintiéndose extraña, como si estuviera mirando una película vieja. Había visto cientos de inauguraciones como ésa, algunas hacía tanto tiempo que había tenido que subirse a un banquito para llegar a ver a través de la ventana de la puerta. Había algo extraño esta vez, y le llevó un minuto darse cuenta de que no había nadie allí fuera siendo el centro de reunión, nadie parado en medio de la sala riendo y dirigiendo la muestra.

Luego hizo su entrada Mason, llevando una americana de raso, con Clea de su brazo magnífica en un vestido negro sin mangas cortado en la cintura y un par de enormes pulseras doradas. Mason se desplazó hasta el centro de la sala riendo y gesticulando como una parodia del padre de Tilda, y ella pensó: Pobre tipo. No entiende nada.

Davy entró desde el pasillo.

—Y Vilma lleva puesta su chaqueta china. Deber ser hora de robar algo y besuquearse en un armario.

—Mason y Clea están aquí —le dijo ella.

—Entonces vamos. —Davy cogió las llaves de Jeff, espió por la puerta de la oficina y exclamó—: Guau.

—¿Qué? —Tilda siguió su mirada hacia la galería.

Clea se había dado la vuelta. Su vestido no tenía espalda. Mientras miraban, se giró para sonreírle a Mason, con su perfil perfecto ensombrecido sólo por la perfecta línea de su busto.

—Oh —dijo Tilda tratando de mantener el enfado lejos de su voz.

—Retírate, Verónica. —Davy le sonrió—. Sólo estoy disfrutando la escena. Ya sé que es una hechicera maldita.

—Sí, pero era buena en la cama, ¿cierto? —dijo Tilda, mirando a Clea caminar a través del suelo, cada movimiento lleno de gracia. No me gustas—. Mejor que yo.

—Sí —dijo Davy—. ¿Podemos irnos?

—¿Mucho mejor que yo? —dijo Tilda.

Davy cerró los ojos.

—¿Por qué preguntas estas cosas? Sabes que va a ser malo.

—Dímelo —dijo Tilda.

Davy suspiró y miró hacia la galería.

—¿Ves las cosas que pintaste? ¿Cómo cada movimiento que hiciste pintando estaba bien porque trabajaste realmente duro en ello y porque tienes talento para ello?

—Gracias —dijo Tilda, conmovida a pesar de sí misma.

—Clea hace el amor como tú pintas.

—Ah —dijo Tilda.

—Si te sirve de consuelo, probablemente ella pinte como tú...

—No vas a tocarme nunca más —anunció Tilda.

—Ay, ¿y había alguna posibilidad de que fuera a hacerlo antes de decir esto? —preguntó Davy—. ¿Podemos irnos ahora?

—Absolutamente —dijo Tilda, tratando de recordar lo importante. Iba a recuperar el cuadro. Davy iba a recuperar su dinero. Luego la muestra terminaría y él se iría a Australia y ella regresaría a su tranquila y agradable vida de muralista.

—¿Y ahora qué pasa? —dijo Davy.

—Ya sabes, era feliz antes de que tú llegaras aquí —dijo Tilda y se dirigió a la puerta.

—No, no lo eras —dijo Davy siguiéndola—. Eras...

Ethan entró cargando a Steve, que llevaba puesta una pequeña americana de raso y una pajarita negra en el cuello, y parecía un poco perturbado por todo eso.

—Nadine le ha hecho la americana —explicó—. Dijo que era una tradición de las inauguraciones en la galería.

—Eso va a animar a Mason enseguida —dijo Tilda—. No muerdas a nadie, Steve.

—¿Os vais ahora? —dijo Ethan.

—Sí —dijo Davy—. Vamos a...

—Bueno, que os divirtáis «revolviendo el castillo» —dijo Ethan, y llevó a Steve a la galería.

Davy miró a Tilda.

—¿Todo el mundo sabe que vamos a cometer un delito esta noche?

—Jeff no —dijo Tilda—. Tratamos de mantenerlo limpio para la defensa.

—Bueno es saberlo —dijo Davy y salió al aparcamiento—. Deberíais tener luces aquí fuera —le dijo cuando estuvieron en el coche.

—Deberíamos tener el dinero para poner luces aquí fuera —le corrigió Tilda—. Déjame pagarle a Simon por la pintura de la galería primero. Y, ah, claro, la hipoteca.

—Claro —dijo Davy—. ¿Ésta es la vida perfecta que yo he arruinado?

—Lo sé. —Tilda dejó caer su cabeza hacia atrás en el asiento—. No es culpa tuya. Salvo que sí lo es.

—Yo no...

—Antes de que tú llegaras yo no sabía que era infeliz —dijo Tilda—. Sólo agachaba la cabeza y seguía mi camino. Y luego tú me agarraste en un armario y de pronto me doy cuenta de que me siento miserable pintando murales y de que soy pésima en la cama.

—Pésima es una palabra tuya, no mía —dijo Davy—. Y estoy deseoso de entrenarte en eso.

Ella giró la cabeza para mirarlo.

—No me ha puesto contenta que tú arreglaras la galería.

—Lo sé —dijo Davy.

—Pero ahora sí. Está hermosa, de hecho está más hermosa que lo que yo recuerdo. Y ver todas las cosas que pinté ahí me hace dar ganas de volver a pintar. Me hace feliz. Y cuando tú te vayas, eso se irá también, porque no podemos mantenerla abierta, no tenemos el tiempo y no tenemos... —Sacudió la mano—. La motivación. Como mi padre. Y Gwennie volverá a las palabras cruzadas y Nadine volverá a salir con chicos y yo volveré a pintar murales. Así que gracias por devolverme la galería, pero estás arruinando mi vida.

—Lo sé —admitió Davy.

Ella frunció el entrecejo.

—No lo sabes.

—Sí, lo sé —dijo Davy—. Sé que eres una gran pintora, sé que odias pintar los murales, sé que amas a tu familia, sé que estás muy enfada con tu padre por algo, y sé que la galería es a donde perteneces. Te conozco.

Tilda perdió el aliento.

—No tanto como crees —dijo, mirando por la ventanilla—. ¿No deberíamos irnos ya?

—Sí. —Davy encendió el motor—. Va a haber armarios, Vilma. Contrólate.

—Hay una cosa —dijo Tilda.

—¿Y ahora qué? —dijo Davy preocupado.

—Si algo sale mal esta noche —dijo Tilda—, yo me quedo. No te dejaré más cargando con el muerto, ni dejaré que me arrastres fuera. Esta noche estamos juntos en esto.

Davy se quedó callado durante un minuto.

—De acuerdo.

—No quiero hacer esto —dijo Tilda—. Pero tampoco quiero que tú lo hagas.

—Lo sé —dijo Davy—. Pero esta noche es la última vez. Esta noche todo termina.

—Lo sé. —Tilda miró de nuevo por la ventanilla—. Vamos.

Mientras tanto, en la galería, Gwen miraba a Mason y pensaba: «Es un hombre tan dulce. Tal vez pueda hacer que Ford lo mate.» No, eso no era gracioso, pero habría sido bonito que alguien le pegara por estar arruinando con una sola mano la inauguración de su galería. Y por menos que la hubiera deseado, si iba a tenerla, quería que fuera un éxito.

Lo veía ahora diciéndole a una mujer perpleja que comprar una cajonera pintada con cebras anaranjadas era una buena inversión.

—Valor artístico —dijo, y Gwen salió de detrás del mostrador y lo cogió del brazo.

—Mason, cielo —dijo ella.

—Creo que voy a tomarme un tiempo para eso —dijo la mujer retirándose—. ¿Puedo acariciar al perro?

—¡Por supuesto! —dijo Gwen alegremente.

Mason sacudió la cabeza.

—Ese perro va a arruinarlo todo —le susurró a Gwen—. ¿Podemos sacarlo de aquí? Nadie nos tomará en serio con él alrededor.

Estamos vendiendo muebles pintados con cebras naranjas, pensó Gwen.

—La cosa es que —dijo Gwen— estos muebles no son una inversión. Uno compra esta clase de arte porque le gusta, no porque se revalorice.

Él la miró con orgullo y le palmeó el hombro.

—Déjame esto a mí, Gwennie. Sé lo que hago.

No, no lo sabes, pensó Gwen, pero ya no estaba acosando más con las cebras a esa pobre mujer, así que regresó al mostrador.

En el fondo de la galería, Michael se reía junto a una mujer que sostenía un Finster, pero miraba a Michael. Milagrosamente, el hombre había vendido tres Finster desde que las puertas se habían abierto. Tal vez deberíamos tenerlo por aquí para que dirija el lugar, pensó Gwen, y luego pensó: No. Michael vendería todo lo que tenían, incluyendo a Steve, y luego se iría con el dinero. Era un hombre dulce, pero completamente inmoral.

Del otro lado de la sala, Nadine también se estaba riendo y vendía muebles, y por un momento Gwen pudo ver a Tony en ella, o al menos su encanto. Luego la mujer con la que Nadine se estaba riendo se acercó y pagó cien dólares por una banqueta pintada con gatos bailarines y Gwen pensó: Ella también tiene el don de poder vender cualquier cosa.

Le sonrió a la mujer, cogió su dinero y miró alrededor buscando a Mason. Estaba hablando con un hombre canoso de traje acerca de una mesa cubierta con cachorritos rojos. Gwen podría haber jurado que le había oído decir «inversión» claramente desde el otro lado de la sala.

Iba a ser una noche larga. Mi galería por una piña colada, pensó, y regresó a buscar otro cliente.

La ventana del sótano todavía estaba rota, así que Tilda y Davy se metieron sin problemas, y fue como en los viejos tiempos: subir la escalera hacia el guardarropas de Clea en la oscuridad.

—Muy nostálgico —dijo Davy, haciendo eco a los pensamientos de Tilda—. Sigue subiendo al cuarto donde están las pinturas y encuentra tu Scarlet. Yo me meto en el cuarto de Clea para buscar el ordenador.

—De acuerdo. —Tilda miró hacia arriba a la escalera oscura sin ningún entusiasmo.

—Al menos que quieras revisar el guardarropas conmigo —dijo Davy—. Eso siempre es interesante para nosotros.

—Me voy arriba —dijo Tilda. Pasó la hora siguiente en el suelo de arriba con una linterna, revolviendo docenas de pinturas envueltas para encontrar algo que pudiera ser un cuadrado de cuarenta y cinco centímetros de lado. Algunas de las pinturas habían sido bruscamente desenvueltas y ella se entregó a la curiosidad y miró. Había algunas piezas buenas, pero nada deslumbrante. Como coleccionista, Mason no había tenido mucho olfato, lo cual era bastante coherente con el resto de Mason, pobre hombre. Tal vez Gwennie pudiera avivarlo un poco.

Encontró el último cuadro cuidadosamente desenvuelto en una esquina y vio el cielo, pero no era uno de los suyos. ¡Qué mala suerte!, pensó y lo desenvolvió por completo. Tenía unos cuarenta y cinco centímetros de lado y un cielo azul, pero era el paisaje de un bosque y ella nunca había pintado un bosque. Movió la linternita hacia la esquina para poder ver la firma, impresa en letras de molde en la esquina de abajo a la derecha: Hodge.

Uy, pensó. Homer. Nunca había visto éste. Se había olvidado de que había copiado los cielos de Homer, tal vez porque le gustaba hacerlos. Bueno, eso tenía sentido. Era una falsificadora. Movió la linterna por el cuadro para ver qué más podría haber copiado. Los árboles eran ciertamente algo que ella hubiera hecho, pero entre los troncos había pequeños animales, y a ella siempre le había gustado pintar animales, aunque no ésos, que eran demasiado pequeños y tenían...

Pequeños dientes afilados.

Capítulo dieciséis

—Oh, Dios —exclamó Tilda, y se sentó en el suelo. No podía ser. Era una coincidencia. Tal vez Gwennie había cogido la idea de los dientes de Homer. Pero Gwennie había bordado dientes mucho antes de que Homer apareciera. Ahora vamos a tener que robar todos los Homer, pensó y luego se dio cuenta de lo imposible que era eso. Homer había pintado docenas y docenas de cuadros. No, Gwennie había pintado docenas y docenas. Algunos estaban en museos. No había manera de que pudiera recuperarlos.

Gwennie era Homer. Eso era más que suficiente para quemarle la mente, incluso sin lo de los museos. Tilda se levantó del suelo y volvió a envolver la pintura para llevársela consigo. Un piso más abajo encontró a Davy esperándola.

—No he podido encontrar... —comenzó, y luego vio lo que estaba sosteniendo, un paquete de aproximadamente cuarenta y cinco centímetros de lado.

—¿Es éste? —susurró él entregándoselo—. Aunque no lo creas, esta vez estaba en el armario.

Ella sacó el cuadro del paquete que habían hecho en la casa de marcos, cogiéndolo de su nuevo marco barato, y vio el edificio Goodnight.

—Es éste —dijo con una tristeza que se le filtraba en los huesos. El primer Scarlet, el comienzo de todo el lío. Aunque no, porque estaba Gwennie.

—¿Estás bien? —susurró Davy.

Metió de nuevo la pintura en la caja antes de que Davy notara que Scarlet había pintado el edificio de la galería.

—Ay, qué alivio —susurró ella tratando de fingir felicidad—. No puedo agradecértelo lo suficiente. Y ahora tú tienes tu dinero y puedes partir. —Cuando él no dijo nada, ella agregó—: ¿Has conseguido tu dinero, no?

Él la miró, con el rostro difícil de adivinar en el corredor oscuro.

—No. Tengo que pensar otro modo.

—Lo siento —dijo ella con sinceridad—. Yo te ayudaré. Cueste lo que cueste.

—Bien —dijo Davy—. ¿Qué hay en el otro paquete?

—Un regalo para Gwennie —dijo Tilda—. Vamos a casa.

Cuando regresaron a la galería, Davy llevó el Scarlet envuelto hacia la oficina detrás de Tilda. No estaba seguro de qué le pasaba a ella, pero algo había ocurrido, y no era bueno. Tenía que ser la pintura que llevaba; tal vez había encontrado un séptimo Scarlet, tal vez había más para robar. Tal vez no era hora de que se fuera todavía.

Eso no era tan molesto como debería haber sido.

Tilda salió para ver a Gwennie, y del otro lado de la sala, Nadine vio a Davy y lo saludó. Él le devolvió el saludo.

—¿Habéis conseguido el cuadro? —le dijo cuando entró—. ¿Es ésa?

—Sí —dijo Davy mirando a Tilda—. Necesito tu ordenador portátil.

—De acuerdo. —Nadine subió por la escalera corriendo y regresó con su ordenador.

—Conéctalo a la red —dijo Davy.

Nadine enchufó el cable del teléfono y apretó algunas teclas.

—¿Algo más?

—No —dijo Davy sentándose—. ¿Cómo va ahí fuera?

—Tu padre es increíble —dijo Nadine—. Mason es un estúpido.

—Ayudaré mañana por la noche —prometió Davy—. He mentido, hay una cosa más. ¿Dónde guarda Gwennie los papeles del banco?

—¿Qué estás haciendo?

—Embelleciendo tus ahorros para la universidad.

—Claro —dijo Nadine—. Como si los tuviera. Están en el cajón de arriba, a la izquierda.

—Gracias. Ve a jugar. —Cuando la puerta se cerró tras ella, Davy entró en su cuenta y miró el saldo. Dos millones y medio, un bonito número redondo. Había un poco más en la cuenta de Clea, pero a él le gustaban los números redondos

Por alguna razón, éste no era tan divertido. No tan divertido como había sido estar sin él. Algunas personas no están hechas para ser ricas, pensó. Algunas necesitan el riesgo.

Y algunas necesitan fondos para la universidad.

Sonrió y comenzó a transferir el dinero.

—¿Cómo va? —le preguntó Tilda a Gwen cuando terminó de vender una silla cubierta de patos a una mujer que parecía bastante encantada con ella.

—Salvo por Mason, bastante bien —dijo Gwen—. No está lleno, pero... —Su voz se apagó cuando vio el cuadro que Tilda sostenía—. ¿De dónde has sacado eso?

—Del depósito de Mason —dijo Tilda—, ¿te resulta familiar?

—Por supuesto —dijo Gwen—. Es un Homer Hodge.

—No, es un Gwen Goodnight —la contradijo Tilda.

—No —dijo Gwen—. Yo pinté los lienzos. Ésos los pintó Homer.

—Gwennie, sé... —dijo Tilda, y luego se detuvo cuando la luz se apagó—. Oh, diablos, Homer era tu Louise.

—La verdad que no, querida —dijo Gwen—. Homer nunca tuvo sexo.

—Davy tenía razón —dijo Tilda—. Terapia de grupo. Ya.

—Era como los crucigramas —dijo Gwen—. Un lugar distinto para ir, lejos de la realidad. Y luego me cansé de él, y renuncié.

—Papá debió enfadarse.

—Sí —dijo Gwen sonriendo.

—No me lo habías contado —dijo Tilda—. Dejaste que me mudara pensando que Homer era real.

—No estaba muy orgullosa de él —manifestó Gwen—. Estaban esos malditos «pinta siguiendo los números». Una vez me puse a jugar con eso, y Tony decidió que yo era una gran pintora primitiva, pero eso no era suficiente, tenía que ser Brigido Lara y crear su propia dinastía artística. Se pasaba el rato diciendo que sería el abuelo Moisés y tendría los derechos exclusivos. —Suspiró—. Ni siquiera dejó que Homer fuera mujer, maldito sea.

—¿Qué pasó? —dijo Tilda—. Me dijo que él y Homer se habían peleado.

—Es cierto —dijo Gwen—. Se le ocurrió la idea de la hija de Homer, y podía verlo atándote al fraude a ti también y ya estaba haciendo tu vida miserable con el maldito legado Goodnight. Me pasaba todo el tiempo diciendo: «¿Por qué no podemos simplemente decirle la verdad a la gente?», y él decía: «Porque la verdad no nos hará ricos, Gwennie.» Estaba sacando muy buen dinero con esos Homer, pero no era suficiente. También tenía que tener los Scarlet.

—Así que tú terminaste y yo comencé —dijo Tilda—. Por eso me dijo que no te lo contara.

—Yo no lo supe hasta que te fuiste —dijo Gwen—. No lo supe hasta que bajé y vi la última pintura manchada. Él la firmó por ti, sabes. La vendió de todos modos.

—No puedo creer que nunca me hayas dicho que eras Homer. Me mandabas dinero, así no tenía que regresar a casa, pero nunca me contaste que eras Homer.

—No lo era —dijo Gwen—. Era sólo una máscara. Un mal travesti, diría Andrew. No calzaba muy bien. Yo no soy un hombre.

—Sí, pero no es por eso que no me lo contaste. Sabías que me quedaría si lo sabía. Habría seguido pintando los Scarlet si hubiese sabido que tú pintabas los Homer.

—No me des más crédito del que merezco —dijo Gwen—. No te protegí. Tú pintaste esos hermosos cuadros y él te hizo poner el nombre de otro en ellos y yo no lo vi, no lo detuve. Otra parte más de la pesadilla Goodnight.

—No todo es una pesadilla —dijo Tilda.

Gwen levantó la barbilla.

—¿Vas a enseñarles a tus hijos a pintar?

—Sí —dijo Tilda—. Pero no voy a enseñarles a falsificar. Eso se ha terminado. Eso se ha terminado conmigo.

—Entonces te vas otra vez —dijo Gwen.

—No —dijo Tilda—. Me quedo. Ésa es una de las tantas cosas que Davy ha hecho por mí. Me ha devuelto la galería. Podemos hacer algunas cosas buenas aquí. Y quiero empezar a pintar de nuevo, mis cuadros. Voy a tratar de conseguir más trabajos de murales cerca de casa. Quiero quedarme en casa.

—Yo no —dijo Gwen—. Yo quiero irme.

—Ah —dijo Tilda—. Está bien.

—He estado aquí durante treinta y cinco años —dijo Gwen.

—Definitivamente es hora de partir.

—Regresaré.

—Está bien, mamá —dijo Tilda—. En serio.

—No sé a dónde voy, por supuesto —dijo Gwen.

—Creo que es a un lugar con un barco.

—El barco es como Homer —dijo Gwen dándose la vuelta—. No es real. Esto es real. —Le sonrió a una mujer que se estaba acercando con una pintura, y Tilda abrió grandes los ojos cuando vio qué era.

—¿Estamos vendiendo Finster? —le dijo a Gwen.

—Michael está vendiendo los Finster —dijo Gwen—. Yo sólo me llevo el dinero. Esos Dempsey pueden vender cualquier cosa.

—Cierto —dijo Tilda. Davy tenía su Scarlet en alguna parte—. Hablaremos de esto mañana.

—Oh, no lo hagamos —dijo Gwen y cobró el Finster.

Davy atravesó el amplio espacio blanco del depósito casi vacío que hacía eco, sintiéndose bastante bien acerca del mundo en general. Dobló el cubrecama en la Cama de la Tentación. Cinco cuadros, el sexto en su mano, finalmente juntos otra vez. Sacó el que tenía de la caja y lo apoyó contra la pared, y colocó los otros cinco a su lado, una larga fila de Scarlet Hodge. Luego se echó hacia atrás.

Vacas, flores, mariposas, sirenas, bailarines y el nuevo, el edificio de apartamentos en la cuidad. Miró de nuevo y se dio cuenta de que los cuadros conformaban una secuencia, las vacas flotando hacia las flores que se transformaban en mariposas. La única fuera de lugar era la ciudad que iba al comienzo y cuando la levantó para moverla la miró más de cerca.

Era el edificio Goodnight. Todos los muebles que había estado trasladando la semana anterior volvieron a él, y la alegría y la luz que tenían apareció ahora en los cuadros de Scarlet.

—Me estás cargando —dijo, y lo colocó al comienzo de la secuencia, mirando la progresión de la ciudad al campo al mar al cielo nocturno, y preguntándose cómo infiernos se le había escapado antes que Tilda los había pintado.

Se sentó en la cama y pensó: Es una embustera y una mentirosa y ha estado jugando conmigo durante dos largas semanas. Dios mío.

No quería saber nada más de ella.

La oyó bajando la escalera y se acomodó en la cama para esperarla, y cuando entró por la puerta, llevando esa gastada chaqueta china, con los ojos pálidos detrás de las gafas de mosca, y los rizos tiesos como pequeños cuernos, le quitó el aliento.

Entonces ella vio los cuadros todos alineados en una fila.

—Hola, Scarlet —dijo él.

Arriba, Clea lo estaba pasando fatal.

Primero, Mason no le prestaba nada de atención. Llevaba puesto ese ridículo traje de raso azul que ella había perseguido por todo Columbus para encontrarlo, y estaba actuando como el director de un circo. Incluso le había comprado una silla horrible pintada con girasoles y pájaros, ¿y qué se suponía que iba a hacer ella con eso? Estaba dispuesta a tolerar mucho de los hombres que se habían casado con ella, pero esperaba un poco de dignidad. Cyril había tenido dignidad, pensó ahora con arrepentimiento. Si sólo hubiese tenido también dinero, habría sido el marido perfecto.

Además, Thomas, el cocinero, se estaba comportando de manera extraña. No paraba de mirarla mientras servía los canapés. Nunca había sido amigable, pero eso estaba bien, era el sirviente. Tal vez tenía una indigestión; la comida era un poco grasienta. Tal vez le dolía la cabeza; esos moretones no tenían buen aspecto. Tal vez ni le importaba, simplemente habría deseado que dejara de mirarla de ese modo. La distraía.

Y luego había aparecido Ronald y había intentado cogerla del brazo. Por Dios, hombres. Ella le había susurrado «Aquí no», y le había echado una mirada a Mason, pero afortunadamente éste estaba totalmente metido en su propio circo y no le prestaba ninguna atención a ella.

—He descubierto algo acerca de la galería —le susurró Ronald, y ella le dejó conducirla hacia los canapés.

—Hay algo extraño acerca de los cuadros de Scarlet Hodge —le dijo Ronald cuando tuvo un plato lleno de bocaditos—. No es sólo que alguien los está comprando, es que no hay ninguna información acerca de ellos. Un artículo en el periódico y nada más. Tony Goodnight los vendió y nunca más volvió a mencionarlos.

—Ella murió —dijo Clea, exasperada con él.

—No hay certificado de defunción —dijo Ronald, y mordió un langostino.

—¿Y? —Clea pescó a Thomas mirándola nuevamente y le dijo—: Para de hacer eso. —Cuando él hubo suavizado su cara nuevamente, ella se dio la vuelta hacia Ronald—. ¿Eso es todo?

—Si no hay certificado de defunción —dijo Ronald—, no ha muerto.

—Tal vez muriera en otra parte —dijo Clea—. Tal vez...

—No creo que exista —dijo Ronald—. Estos langostinos están realmente...

—¿Qué quieres decir —preguntó Clea— con que no existe?

—Tampoco hay partida de nacimiento. Ni de Homer ni de Scarlet.

—¿Quién es Homer? —preguntó Clea perdiendo la paciencia.

—El padre de Scarlet —dijo Ronald—. La Galería Goodnight hizo un gran negocio con Homer, pero luego pararon y se pasaron a Scarlet y luego terminaron con eso. Y la galería, desde entonces, se ha ido bastante cuesta abajo. Tenías razón, aquí pasa algo.

—¿Ah, sí? —Clea lo miró con aprobación por primera vez desde que había recuperado su dinero—. Ronald, eres maravilloso. —Ronald sonrió y olvidó el langostino.

—Clea, yo...

Ella le apretó el brazo.

—Averigua lo que puedas y ven a verme mañana a las diez de la mañana. —Lo miró por debajo de sus pestañas—. A mi dormitorio.

—De acuerdo —dijo Ronald, casi dejando caer el plato—. Ya me ocupo de eso. Yo...

Él siguió hablando pero Clea miró por detrás de él y vio a Mason nuevamente con Gwen.

—Tengo que ir a hablar con alguien, Ronald —dijo ella, palmeándole en el brazo—. Te veré mañana.

—Clea —dijo él molesto, pero ése era problema suyo. Se dirigió hasta Mason con una sonrisa pegada en el rostro. Si no le proponía matrimonio para el fin de semana, se iría. Y si esa maldita galería se interponía en su camino, bueno, la derribaría con lo que fuera que Ronald estuviese desenterrando.

Y también derribaría a Gwen Goodnight con eso.

Davy miraba mientras Tilda estaba congelada en la puerta del dormitorio mirándolo a él.

—Lo has descubierto, ¿eh?

—No puedo creer que no lo haya visto antes —dijo Davy, esperando hacerle sonreír—. He sido realmente tonto. Era obvio.

—Lo es ahora —dijo Tilda—. Es como Louise. Una vez que sabes la verdad, siempre es obvio. —Sonaba terrible, lo cual era un pésimo afrodisíaco.

Él palmeó la cama a su lado.

—Deja de parecer una muerta y ven aquí.

Tilda suspiró y atravesó el cuarto para sentarse junto a él. Unió las muñecas.

—Está bien. Méteme en la cárcel.

Davy le miró las muñecas distraído.

—Si eso es para unas esposas, gracias. Iré corriendo a buscar unas, pero la cárcel no es a donde voy a llevarte.

Tilda sacudió la cabeza.

—Sé que tienes un par. Tu velo también se ha corrido. Simon le contó a Louise que trabajas con el FBI.

Davy cerró los ojos y pensó en estrangular a Simon.

Ella dejó caer las manos.

—Y yo te he traído aquí. Soy así de buena. Llevo a los policías a mi propia escena del crimen.

Davy respiró hondo.

—¿Podría ser ésa la razón posible por la cual has estado diciéndome que no las últimas dos semanas?

—Bueno, no ha servido de nada —dijo Tilda—. Me los he pasado pensando que diría algo y tú...

—¿Qué haría? ¿Te arrestaría al momento? ¿Coitus arrestatus? Voy a matar a Simon.

—No sabes cuánto hace que cargo con ese secreto —dijo Tilda mirando los Scarlet.

—Claro que sí. Diecisiete años. —Davy sacudió la cabeza—. Mira, puedes relajarte. Louise lo entendió mal. No somos policías. No nos tendrían gratis. Cada tanto nos llaman para pedirnos alguna información, pero no somos agentes. No arrestamos gente. Tu secreto está a salvo.

Ella tragó saliva.

—Ah. Así que sólo para poner esto bien en claro, tú no vas a delatarme.

—Primero que todo, no podría —dijo Davy—. Te lo he dicho, no soy un agente. Segundo, nadie ha hecho una denuncia, así que no te buscan por nada. —Miró su chaqueta—. Bueno, no te busca la ley. Tercero, ni siquiera estoy seguro de que hayas violado la ley porque no estoy seguro de que pintar los Scarlet sea una estafa. A menos que tú sepas algo que yo no sé.

Tilda suspiró.

—E incluso si lo supiera —agregó él—, no me importaría. Cuarto, te quiero desnuda. Y me imagino que tengo una mínima posibilidad si estás aliviada y agradecida, y tu vibrador está cuatro pisos arriba.

—¿Tú me quieres a mí? —dijo Tilda.

—Maldita sea, sí —dijo Davy—. Me muero por tu boca torcida.

Ella lo miró desconcertada.

—Pensaba que no volverías a hablarme.

Davy resopló.

—No hay ninguna posibilidad. Quítate la ropa, y yo te recitaré versos, si quieres.

Puso su mano en el brazo de él y lo miró, con inmoralidad flameando en sus extraños ojos azules, y luego le sonrió con esa sonrisa inclinada, esa que le hacía marearse, y perdió el aliento.

—No te importa que sea una falsificadora —dijo ella, como si fuera una delincuente.

—Cielo, durante los primeros treinta años de mi vida, estafé a todo lo que se movía. ¿Dónde crees que me encontró el FBI? ¿En la iglesia?

—Tú también has hecho lo tuyo.

—Ciertamente.

—Entonces puedo confesarte cualquier cosa y tú no...

—Matilda —dijo Davy mientras su nefanda mano pequeña de falsificadora de arte le calentaba la manga de la camisa y la sangre—. Dime que tienes el diamante Esperanza incrustado detrás del tocadiscos y te haré el amor hasta volarte los sesos.

—Oh —exclamó Tilda—. El diamante Esperanza no está detrás del tocadiscos.

—Eso es lo que pensaba. —Davy suspiró y cogió su mano, entrelazando sus delgados dedos tibios con los suyos—. No puedo creer que pensaras que te delataría, Scarlet.

—Habría sido justo —dijo Tilda—. Yo te he mentido.

—No —dijo Davy—, no habría sido justo. Nosotros no somos así. —Ella se quedó callada durante tanto tiempo después de eso, que él estiró la cabeza para mirarla a los ojos—. ¿Qué ocurre?

—Nosotros —dijo ella, un poco desalentada—. Ah. Bueno, hay una cosa más

Davy cerró los ojos y se rió.

—Claro que hay más. Dímelo, Scarlet. Luego iremos a arreglarlo.

—El diamante Esperanza.

Davy se giró.

—Está detrás del vodka.

Él parpadeó, sin seguridad de haber oído bien.

—Es difícil verlo porque es del mismo color que el vodka, por supuesto en el armario está oscuro, pero... —Su sonrisa se torció un poco—. Está aquí. Dame un beso.

El cerebro de Davy se estremeció, y buscó su boca, temblando cuando la lengua de ella tocó la suya. Ella envolvió los brazos alrededor de él y se tiró hacia atrás en la cama, llevándolo con ella, riéndose contra su boca.

—¡No puedo creerlo! —Se agarró la cabeza con las manos—. ¡Ya lo sabes! ¡Soy libre!

—Qué bien. —Él deslizó una mano temblorosa debajo de su chaqueta—. ¿Puedo ayudar en algo? Por favor.

Lo envolvió con sus brazos otra vez sonriéndole.

—Ya lo has hecho, Ralph, mi héroe. Dios, me siento maravillosamente bien. No hay más secretos. —Miró a su alrededor el sótano blanco casi vacío—. Al menos no hay más secretos tuyos. —Lo besó fuerte, con el cuerpo deslizándose contra el de él, y él se contuvo mientras ella le desabotonaba la camisa—. Puedo contarte cualquier cosa. Cualquier cosa.

—Dios, sí —dijo él, tratando de no perder la cabeza mientras sus dedos se movían contra su pecho. Cada célula de su cuerpo gritaba «Tómala», pero él se contuvo, queriendo asegurarse, queriendo que esta vez saliera bien.

—Falsifiqué la primera pintura a los doce —dijo ella, aún tratando de desabotonarle la camisa—. ¿Qué pasa con esta camisa?

Él se la quitó por encima de la cabeza y luego contuvo el aliento mientras ella le lamía el pecho.

—Sigue hablando —dijo Tilda, mientras él comenzaba con los resbaladizos botones de la chaqueta de ella. Esta vez los dos lo harían bien.

»Mi padre vendió un Monet que falsifiqué cuando tenía quince. —Ella se deshizo de la chaqueta por encima de la cabeza antes de que él pudiera empezar con el segundo botón—. Tu turno.

—Yo jugaba a las cartas en las clases de catecismo. —Le arrancó la camiseta dejándola con un sujetador negro y más rellena de lo que la recordaba, y más caliente de lo que podía creer.

—Más —dijo ella.

—Cuando la maestra me pescó, le dije que lo estaba haciendo por el Señor y ella me dio una estrella dorada. —La miró mientras se erguía para acercársele, toda encaje negro y carne pulposa, pero le cogió la mano cuando él intentó buscarla.

—Estáfame —dijo ella.

—Voy a respetarte por la mañana.

Ella se rió, y él se inclinó, pero ella se echó hacia atrás.

—Estáfame.

La besó en el cuello y luego le mordió suavemente en el lugar en que la había besado, y ella contuvo el aliento.

—¿Más? —susurró él, y ella dijo:

—Sí.

Le mordió más fuerte, y ella tembló debajo de él, clavándole los dedos en los hombros. Te deseo ahora, pensó él. ¿Cómo seguía? Piensa. Claro, hazle sentirse superior. Miró su hermosa cara torcida y pensó: Dios sabe, eres tú.

—No puedo creer cómo me has estado engañando —dijo él—. Eres increíble.

Ella se derritió contra él, respirando más profundamente y él encorvó la mano alrededor del calor firme de su aliento y la sintió endurecerse mientras jadeaba.

—¿Asma? —dijo él, sin seguridad, y ella dijo:

—Tú. —Y se estiró contra él. El deseo lo recorrió por completo y cubrió todo menos a ella—. ¿Eso es todo? —dijo Tilda con la voz suave en el oído de él mientras él la atraía hacia sí—. ¿Ésa es la estafa?

Él sintió el olor a canela de su cabello cuando lo besó en el hombro. Sus dedos se deslizaron por el pecho de él, y él sacudió la cabeza para aclarar su mente. Vamos, se dijo a sí mismo.

—Me estás arruinando, Scarlet.

Ella brilló con el calor debajo de él.

—Pídeme lo que desees, pero hazme creer que me estás haciendo un favor.

—De acuerdo —dijo Davy—. Gracias a Dios oyes la puerta.

Ella llevó su mano bajo su vientre y él perdió su lugar en la conversación otra vez.

—¿Así que qué vas a hacer por mí, Ralph? —murmuró ella.

—Celeste —dijo él, buscando desesperadamente algo bueno, cualquier cosa que fuera buena.

—¿Sí, Ralph? —Lo besó, y él se perdió nuevamente en el calor, y entonces ella deslizó su mano más abajo y Davy se llenó de inspiración.

Se retrajo un poco y la miró duramente.

—Celeste, por tu propio bien...

Ella le sonrió con esa sonrisa torcida, y la habitación se nubló.

—Desde lo más profundo de mi corazón...

Ella presionó más contra él, con esa boca lasciva sólo a milímetros de la suya.

—... voy a curarte de tu adicción al vibrador.

—Sálvame —dijo Tilda, y Davy se movió para tomar su boca y todo lo demás que ella tenía.

Arriba, Gwen miraba cómo Clea trataba de atraer la atención de Mason. La inauguración todavía tenía para un rato más, pero las cosas estaban decayendo. Nadine parecía cansada pero feliz, lo cual no era sorprendente ya que había trabajado sin parar toda la noche. Incluso Steve parecía bastante contento, recostado en el sillón de víboras, esperando a que otro desconocido viniera y lo acariciara. Louise estaba a salvo en el bar cantando con Andrew. Tilda había recuperado el último Scarlet.

Todos están a salvo, pensó. Es una buena noche.

¿Entonces por qué sentía ganas de golpear a alguien con una herramienta?

—Esto ha estado tan bien —dijo Nadine, acercándosele con Steve en los brazos—. Estaría triste si hubiera terminado; por suerte tenemos que hacerlo de nuevo mañana por la noche.

—Sí, qué suerte —dijo Gwen—. ¿Cómo está Steve?

—Le ha encantado —dijo Nadine—. Ni siquiera ha tratado de atacar a Ariadne cuando Dorcas la ha traído. Se han sentado juntos en ese sillón y estaban tan monos. Salvo cuando Ariadne ha querido arañarlo. E incluso entonces, él se ha quedado sentado.

—Buen chico, Steve —dijo Gwen, y Steve suspiró.

—Voy a sacarlo antes de subirlo. ¿Sabes dónde está tía Tilda?

—Ya ha vuelto —dijo Gwen—. Debe estar en la cama.

La puerta de la galería se abrió y Mason volvió a entrar, parecía un poco confundido.

—¿Puedo hablar contigo, Gwennie?

—Por supuesto —dijo Gwen y pensó: Por favor, déjame salir de aquí pronto.

Nadine giró los ojos detrás de la espalda de Mason y llevó a Steve fuera a través de la oficina.

Mason la saludó con la cabeza.

—Es una buena chica. Ha estado presionando un poco esta noche, me ha parecido.

Ella ha hecho la noche, pensó Gwen y dijo:

—Es una Goodnight. No se echa atrás.

—Lo he pasado maravillosamente bien —dijo Mason.

—Bien —dijo Gwen, tratando de ser amable. Mason era dulce.

—Querría tener muchos momentos maravillosos más —dijo Mason tomando groseramente la mano de Gwen a través del mostrador.

—Oh —dijo Gwen.

—Me encanta este lugar —dijo Mason—. Y esta noche he sabido que aquí es adonde pertenezco. Déjame tomar el lugar de Tony y ocuparme de ti.

—Oh —dijo Gwen nuevamente—. Bueno, yo estoy bien. Tengo familia.

—No es lo mismo. —Mason se inclinó hacia ella—. Déjame entrar en tu vida, Gwennie. Nunca más tendrás que preocuparte por el dinero, lo juro.

—Uy —dijo Gwen mirando alrededor—. ¿Dónde está Clea?

—En el coche —dijo Mason—. Eso se ha terminado, realmente no había mucho futuro ahí. Después de que su marido muriera, salí con ella un par de veces sólo para ser amable. No quería que...

—Mason —dijo Gwen, dando un paso hacia atrás—. No tienes que decirme eso.

—Claro que sí —dijo Mason—. Quiero que comprendas, ha sido sólo que de algún modo terminamos juntos.

—Mira, Mason —dijo Gwen.

—Pero ella no es tú —dijo Mason—. De hecho, estoy empezando a pensar que ni siquiera es quien creía que era. Creo que pudo haber matado a Cyril.

—En serio —dijo Gwen, pensando que Clea necesitaba una estrategia rápido.

—Mira, yo sé que Clea no me hace quedar bien —dijo Mason—. Sé que no soy Tony.

Gwen suspiró.

—De hecho, eso no es una contra.

Él se inclinó y la besó.

Era un beso perfectamente bueno, y estaba tan sorprendida que le devolvió el beso porque era algo que no hacía desde hacía mucho tiempo. Fue agradable, y ella pensó: Hace demasiado que no hago esto.

Él se enderezó y le sonrió, más dulce que nunca, y dijo:

—He querido hacer eso desde hace semanas, y ella pensó: No es Tony, pero Tony había sido un tonto y mira a dónde la había llevado eso, y Ford era un matón —no más tontos, no más tontos— y dijo:

—Bueno, hazlo otra vez. —Y le devolvió el beso.

No está tan mal, pensó. Mejor que la pasión. Realmente.

Cuando se fue, de mala gana, prometiéndole volver a verla al día siguiente, Nadine volvió a entrar.

—Ese hombre te ha besado —dijo.

—Sí, lo ha hecho —dijo Gwen—. Quiere ayudarnos a dirigir la galería. —Y algunas otras cosas también.

—No —dijo Nadine, y Ethan miró como si no estuviese muy seguro de qué hacer con eso—. Es como Davy.

—¿Davy? —Gwen sacudió la cabeza—. Cielo, Davy se irá cualquier día de éstos.

—No —dijo Nadine—. Se quedará y se casará con la tía Tilda, y ellos van a dirigir la galería hasta que yo termine la universidad. Luego se van a retirar y yo voy a dirigirla. He decidido que ésa será mi carrera.

Gwen se sentó en el borde del escritorio.

—Nadine, cielo, cariño, tu tía odia la galería. Y adora sus murales, lo cual significa que tiene que viajar. Y Davy es un tonto. No creo que ni siquiera vuelvan a... eh... salir juntos otra vez.

—Los adultos pueden ser tan ciegos —dijo Nadine.

—¿Los adultos? —dijo Gwen mirando a Ethan—. Tú también eres un poco corta de vista.

Ethan se dio la vuelta y regresó a la galería.

—Yo veo todo —dijo Nadine.

—Ethan está loco por ti.

—Ya lo sé —respondió Nadine.

—No en el sentido del mejor amigo —dijo Gwen.

—Lo sé —dijo Nadine.

—¿Entonces? —dijo Gwen.

—No lo sé. —Nadine frunció el entrecejo—. Es que mi corazón no late fuerte cuando él está cerca. ¿Sabes?

Gwen pensó en Mason.

—Lo sé.

—Y si hago algún movimiento para probar y resulta que no pasa nada, ¿qué voy a hacer después? Es mi mejor amigo. Y si le miento y trato de fingir, lo sabrá porque me conoce mejor que nadie. Somos los mejores amigos desde hace diez años.

—Oh —dijo Gwen—. La verdad, eso tiene sentido.

—Y estás equivocada acerca de Tilda. Davy le hace reír. No la había escuchado reírse desde hace mucho tiempo, pero él lo consigue.

—Tienes razón —dijo Gwen—. Pero, Nadine, una relación larga no se basa en reír.

—Apuesto a que es un buen comienzo —dijo Nadine—. No simulan con el otro. Se conocen.

—No tienen idea de quién es el otro —dijo Gwen—. Tu tía Tilda tiene mucho que ocultar, y Davy no es ningún monaguillo.

—Yo sé lo que sé —dijo Nadine—. Y no creo que debas volver a besar al señor Phipps.

—Eh, las abuelas también pueden tener amoríos. —Gwen regresó a la oficina, molesta.

Nadine frunció el entrecejo.

—Es una lástima que el señor Ford resultara ser un matón.

—Nadine, tú no sabes si el señor Ford es un matón. —Gwen se sintió exhausta, el dolor de cabeza había regresado con toda su fuerza—. Me voy a la cama —dijo, dirigiéndose a la puerta del corredor.

—Tal vez sólo mató a personas que se lo veían venir —dijo Nadine por detrás de ella—. Como John Cusak en Tiro al blanco. Tal vez, si se les aparecía en la puerta era porque se lo merecían.

—Buenas noches, Nadine —dijo Gwen, y abrió la puerta tomando aliento.

Ford estaba allí parado, tan ancho como la puerta.

—Disculpa. ¿Cómo ha ido la inauguración?

—Uy. —Nadine desapareció en la galería.

—Bastante bien —respondió Gwen, tratando de mantener el ritmo de la respiración.

—Se veía bien desde la calle —dijo él—. Cuando me he ido. A través de la vidriera.

—Ah. —Gwen asintió—. Gracias.

—Todo el lugar está muy bonito —dijo Ford.

—Gracias —dijo Gwen nuevamente, aún asintiendo como una idiota.

—Buenas noches —dijo Ford.

—Buenas noches —dijo Gwen. Él subió la escalera y Gwen pensó: Me voy a desmayar. Respira, por el amor de Dios. Era tan tonta. Mason la había besado y no había pasado nada, y Ford aparecía detrás de una puerta y ella hiperventilaba.

—¿Crees que me habrá oído? —dijo Nadine, regresando con el aliento entrecortado ella también.

—Creo que oye todo —dijo Gwen—. Me voy a la cama ahora. Si cambias de idea sobre Ethan, no tengáis sexo en el sofá de la oficina.

—Sí, y tampoco me voy a meter alubias en la nariz —dijo Nadine, también molesta.

Gwen la saludó y se fue arriba a la cama para no pensar por un rato.

Abajo, Tilda se quitaba los vaqueros y se giraba desnuda hacia Davy, que también había perdido los suyos.

—Hay más —dijo ella, sintiendo su calor cuando la tocaba. Quería acurrucarse dentro de él, se sentía tan bien.

—Dios, sí —dijo Davy, apretándola más fuerte contra sí.

—Quiero decir acerca de mí. —Cerró los ojos, sintiendo que su cuerpo se deslizaba contra el de él, un bocado de sus manos en sus labios, lo quería todo, caliente dentro de ella, lo más pronto posible—. Más cosas que contarte.

—Sigue hablando. —Davy inclinó la cabeza.

—Mi abuelo le vendió un Pissarro al Metropolitan. —Jadeó mientras él alcanzaba sus pechos y chupaba con fuerza, y ella sentía el tirón en todas partes—. Es un contemporáneo. —Ella enlazó los dedos en su cabello y se arqueó contra él para aliviar el cosquilleo en sus venas—. Oh, Dios. Lo pintó mi bisabuelo. Es realmente muy bueno.

Davy se movió hacia su cuello, besándola allí.

—Mi abuelo vendió el puente de Brooklyn como chatarra —le dijo al oído—. Tres veces. —Le mordió el lóbulo de la oreja mientras ella gemía—. Al mismo tipo.

Tilda recorrió con su lengua la hermosa línea de su clavícula.

—Mi bisabuelo estafó al Louvre —dijo ella, dejando que su mano se dirigiera hacia abajo mientras él temblaba—. Tenemos un Goodnight allí. —Ella lo encontró duro contra ella, y lo agarró hasta que él le cogió la mano.

—Para con eso —dijo él sin aliento— o esto terminará antes que mi ficha de antecedentes.

—¿Tantos antecedentes tienes? —Ella lo besó, robándole la boca, comiéndole la lengua.

—No. Tu mano está demasiado caliente. —Él deslizó la mano por entre sus muslos—. Me acuerdo de esto. He estado aquí antes.

—No así. —Tilda se estremecía mientras él la tocaba—. No esperes. No...

Él deslizó su dedo fuera de ella y Tilda gritó.

—Mi bisabuelo robó un Vanderbilt de una estación de trenes —dijo él en su oído—. Cielos, Tilda.

—Lo sé. Lo sé. —Ella cerró los ojos, se mordió el labio y se perdió en el calor que él le estaba brindando por dentro—. Escúchame. —Ella llevó su aliento al ritmo de la mano de él, balanceándose contra él—. Escúchame. Escúchame. Mi familia... han sido falsificadores... durante... Oh, Dios, penétrame.

Él rodó entre sus piernas, y ella se arqueó hacia arriba para encontrarlo, y él se deslizó dentro de ella sólidamente, haciéndola gritar y contorsionarse a su alrededor, mordiéndole el hombro mientras él la sostenía por debajo y se balanceaba dentro de ella. El calor rodó por todo su cuerpo y ella se estremeció con él, siguiéndole el ritmo frenéticamente mientras se movía dentro de ella.

—Oh, Dios, esto es bueno. No pares. No pares.

Se movía con él, sintiendo que la presión crecía, girando en su calor.

—Soy una falsificadora —susurró ella en el oído de él, y él la sostuvo con más fuerza y vibró más adentro—. Mi familia... ha estado en el delito... durante siglos. —Él le mordió el cuello y ella se estremeció debajo de él—. Hemos estado haciendo las cosas mal... desde siempre.

Él se irguió por encima de ella, presionando más fuerte y haciéndola gemir, y luego le sonrió, con la mirada caliente mientras su rostro se iluminaba.

—Matilda —dijo él moviéndose contra ella—. Mi abuela era gitana. Les robábamos las piedras a los crucifijos. Gánale a eso.

Ella movió sus caderas para tenerlo más cerca, colocándolo acostado sobre la espalda, levantándose para montarlo, sintiéndolo profundamente dentro suyo cuando sus dedos se metieron otra vez.

—Yo pinté los Scarlet —dijo ella, balanceando a los dos hasta perder la cabeza, sintiéndolo por todas partes mientras su cuerpo se encendía y se hinchaba—. Mi madre pintó los Homer. Mi abuela pintó Cassatt. Mi bisabuela...

—Gracias a Dios que eran muchas —dijo Davy, agarrándola con más fuerza.

—Mi bisabuela —dijo Tilda otra vez mientras sus músculos se endurecían por dentro. Se detuvo, saboreando la tensión, sabiendo que los gritos empezarían pronto. Ah, esto va a ser bueno, pensó, y miró hacia abajo a Davy, fuerte y caliente y aferrándose a ella como si nunca fuera a soltarla.

—No me digas que tu bisabuela era correcta —dijo Davy con la respiración haciéndose más fuerte—. Estaba esperando que fueran siglos.

Ella se inclinó despacio, sintiendo que la sangre se espesaba en sus venas, y lo besó, larga y profundamente.

—Mi bisabuela Matilda —susurró contra su boca mientras comenzaba a moverse contra él otra vez— le vendió un Van Gogh falso a... Mussolini.

—Bien hecho —susurró él, mirándola.

—Era una mala falsificación —dijo ella, afilándose por dentro.

Él se arqueó contra ella, y ella se atragantó al sentirlo profundamente dentro.

—Era una falsificación pésima. —Inspiró nuevamente, con la piel húmeda de anticipación, sus ojos en los de él—. Cualquiera podría haber dicho que era falsa. —Ahí, pensó mientras él se movía, ahí—. Debía estar loco.

Él se movió contra ella, con intención en la boca.

—¿Se parecía a ti? —susurró él.

—Sí —dijo ella, con los ojos entrecerrados. Casi, casi. Ahí. Ahí.

Él se enderezó contra ella, haciéndola gritar al envolverla con los brazos.

—¿Estaba desnuda cuando se lo vendió?

—Sí —dijo Tilda, atragantada en el calor—. Sí.

—Yo también lo habría comprado. —Se giró para atraparla debajo, y ella se sintió contra él, hundiéndole las uñas y mordiéndole el hombro mientras comenzaba el espasmo, aferrándose a él mientras él la sostenía por debajo, tratando de consumirlo, devorarlo, poseerlo, tomar todo lo que tenía mientras él la tomaba a ella y ella se perdía completamente, una y otra y otra vez.

Cuando pudo volver a pensar, lo sintió sacudiéndose encima de ella y se dio cuenta de que había acabado también, y de que parte de la sacudida era ella, que él se estaba aferrando a ella como un muerto y que no le importaba nada más excepto poseerlo otra vez.

—Dios —dijo Davy finalmente, aún tratando de respirar.

—Quiero hacer eso otra vez —dijo Tilda en medio de sus propios gemidos.

—Sí —dijo Davy, jadeando en su cuello—. Yo también. Tal vez la semana que viene.

—Ha estado tan bien —dijo Tilda, estirándose debajo de él—. Oh, Dios, ha estado realmente bien.

—¿Te he dicho —preguntó Davy, aún tratando de respirar— lo encantado que estoy de... haber conocido a tu familia? Dios, espero que sean miles. —La besó con fuerza—. Eres buena en esto, Scarlet.

—No, pésima —dijo Tilda.

—De primera. —Dejó caer la cabeza en el hueco del cuello de ella—. Creo que me has dejado marcas.

Tilda lo abrazó con más fuerza cuando su respiración se desaceleró.

—Creo que tú también.

—Así podré encontrar el camino nuevamente. Maldita sea, eres buena.

—Oh, para. —Tilda movió las caderas y él salió fuera de ella, y luego lo siguió para mantener el calor—. Vas a pensar que nunca antes habías tenido sexo. —Le lamió la oreja, tan idiotizada con su cuerpo que quería ponerse encima y continuar.

—Así no —dijo él, y ella levantó la cabeza para mirarlo—. Ha habido una verdadera cualidad insana aquí, Scarlet. —Respiró profundamente—. Normalmente no temo por mi vida durante el sexo, pero...

—Oh. —Tilda le sonrió, exhausta y con regocijo—. Gracias. Eso es tan dulce.

Él se rió y la acercó hacia sí, sosteniéndola cerca.

—Tal vez podamos desacelerar el paso. Había tantas cosas que podríamos haber hecho y a las que no hemos llegado.

—¿En serio? —dijo Tilda, iluminándose con la idea. Por primera vez lo desconocido parecía interesante e invitante en vez de peligroso—. Dame algunos ejemplos. De pronto me siento con la cabeza muy abierta. —Cuando él no dijo nada, ella se apoyó en uno de sus brazos y lo vio fruncir el entrecejo—. ¿Qué pasa?

—Eso era todo, ¿no? —dijo él, y ella se tensó nuevamente—. Eso es lo que ha estado mal todo este tiempo. Has estado asustada todo el tiempo, ¿cierto? De que yo te descubriera. —Sacudió la mano señalando el sótano—. Todo esto.

—Sí —dijo Tilda—. Dios, es tan grande el alivio. Pero no puedes contárselo a nadie. Ni siquiera a Simon. Promételo.

—Lo prometo —dijo él—. ¿Por qué?

Pensó en los Scarlet y en la vergüenza y en el desastre de ser descubierta, y el brillo se escabulló.

Davy la abrazó con más fuerza.

—No te preocupes, olvida que lo he preguntado, no me mires así, por Dios.

Echó su espalda hacia atrás y la besó con fuerza, y ella dijo:

—Simplemente no lo cuentes.

—Nunca. —Y la besó una y otra vez hasta que ella se relajó a su lado.

—Está bien. —Se levantó nuevamente—. Estoy bien.

—Estás mejor que bien —dijo él, siguiéndola, sin dejarla ir—. Estás.

—¿Qué? —dijo ella, y se dio cuenta de que estaba mirando más allá de ella a los Scarlet alineados contra la pared—. ¿Qué?

—Son tú —le dijo, aún aferrándose a ella mientras los miraba—. Todo ese color, y esa luz, y enfado, y sexo. Son todos tú.

Miró los cuadros tratando de verlos del modo en que él lo hacía, sin culpa ni dolor. Y eran hermosos, llenos de risa y de pasión y de alegría.

—Dios, eres hermosa —dijo él, aún mirando los cuadros.

—Oh —dijo Tilda y sintió algo dentro de ella.

Él se dio la vuelta hacia ella y sonrió mirándola a los ojos.

—Scarlet —dijo él, saboreando su nombre como si lo estuviera probando. Se inclinó más cerca de ella—. Matilda Scarlet Goodnight. Su obra. —La besó amablemente.

Te amo, pensó ella, y le devolvió el beso, desnuda y sin vergüenza.

Capítulo diecisiete

A la mañana siguiente, Tilda se encontró con Eve comiendo bollos en la oficina.

—Dios —dijo Eve cuando Tilda le sonrió, prácticamente rebotando en sus talones—. ¿Qué te ha ocurrido?

—¿A mí? —Tilda trató de disimular la alegría—. Davy consiguió el último Scarlet. Estoy libre.

—¿Y qué hizo después de eso? —dijo Eve.

Tilda sacó el zumo y se sirvió.

—Oh, hablamos un poco. Se dio cuenta de que yo era Scarlet.

—En serio. —La sonrisa de Eve desapareció—. ¿Se enfadó?

—No, como habrás notado —dijo Tilda—. Lo excité.

—Todo lo tuyo excita a Davy —dijo Eve—. No es novedad.

Tilda se atragantó con el zumo, sorprendida.

—¿A Davy? No.

—Sí —dijo Eve—. Está enceguecido contigo y no sabe qué hacer con eso.

—Bueno, anoche lo resolvió —dijo Tilda, sonriendo otra vez a pesar de sí.

—De verdad —dijo Eve—. ¿Tan bueno fue?

—De verdad fue increíble —dijo Tilda, mirando fuera de la puerta a la galería. Aún estaba llena de muebles suyos, pero además estaba limpia y brillante y llena de luz, y pensó: Adoro este lugar. Gracias, Davy.

—No se enfadó —dijo Eve.

Tilda apoyó el vaso.

—Dile a Simon que eres Louise.

—No. —Eve se puso de pie y colocó su vaso en el fregadero, así Tilda no podía ver su cara.

—Fue realmente muy excitante para mí también, Eve —dijo Tilda—. No tuve más miedo una vez que lo supo todo.

—Ahí es donde yo empezaría a tener miedo —dijo Eve.

—No —dijo Tilda, acercándose—. Ahí es donde eres libre. Cuando hay una persona a la que le puedes decir todo y no importa porque te entiende.

Eve dio un paso atrás y sacudió la cabeza.

—Creo que tal vez estés reaccionando exageradamente.

—No lo creo —dijo Tilda—. Creo...

—¿Qué esta vez es? —Eve volvió los ojos—. ¿Conoces a ese tipo desde hace dos semanas y eso es todo? ¿El verdadero amor?

—No lo sé —dijo Tilda, un poco retraída por lo fría que era Eve—. No sé si es amor verdadero y para siempre. Definitivamente él no es un príncipe de cuento de hadas. Pero confío en él. Lo conozco.

—No, no lo conoces. —Eve le dio la espalda otra vez—. Nunca conoces a nadie. Simplemente adivinas.

—De acuerdo —dijo Tilda, más preocupada que ofendida—. ¿Vas a venir a la inauguración esta noche?

—Creo que Simon espera a Louise —dijo Eve, un poco cansada—. Le dijo que saldría temprano porque quería llegar al final de la inauguración.

—Eso no parece propio de Louise.

—Yo quiero estar en el final de la inauguración —dijo Eve.

—Bueno, dale la noche libre a Louise, entonces —dijo Tilda—. Ven como eres tú.

Eve sacudió la cabeza.

—Ella tiene un vestido realmente bonito. —Se enderezó un poco—. Sabes, tiene un vestido que te iría bien a ti también.

—Como si yo entrara en la ropa de Louise —dijo Tilda—. La única razón por la que puedo usar la tuya es que te compras todo dos tallas más grande.

—Éste es suelto —dijo Eve—. Como drapeado.

—¿Drapeado?

—Bueno, no tiene espalda.

Tilda pensó en Clea Lewis.

—¿De qué color?

—Azul —contestó Eve—. Azul oscuro como los cielos de Scarlet.

—Lo quiero —dijo Tilda, y empezó a seguirla hacia la puerta, deteniéndose sólo cuando se toparon con Gwennie, muy pálida, llevando la bolsa del Banco.

—¿Qué ocurre? —dijo Tilda.

—La hipoteca. —Gwen dejó caer la bolsa del Banco sobre el escritorio y se sentó en el sofá—. Traté de depositar el dinero de anoche en la cuenta principal y no me dejaron.

—¿Por qué? —dijo Tilda—. Nadie ha podido comprar la hipoteca, hemos estado haciendo los pagos.

—Ha sido cancelada —dijo Gwen como muerta.

—¿Cancelada? —dijo Tilda.

—¿En serio? —dijo Eve, cautelosamente encantada—. ¿En serio, se ha acabado?

Gwen la miró y sacudió la cabeza.

—¿Quién? —dijo Tilda.

—Mason —dijo Gwen—. Tiene que haber sido Mason. Es la única persona que conocemos con seiscientos mil dólares para llevar una galería de arte. Tiene que ser él. Y creo que quiere casarse conmigo.

—Oh —dijo Eve, sentándose a su lado—. Bueno, simplemente le devolveremos el dinero. A menos que te guste.

—Es amable —dijo Gwen.

—Amable. —Tilda se sentó al otro lado de Gwen—. Gwennie, no te puedes casar porque es amable. O por seiscientos mil dólares. Dime que no estás pensando en hacer eso en un loco intento por salvar la galería. Porque no es necesario. Podemos devolver el dinero. Terminaremos de pagar la deuda en...

—Unos cuarenta años —dijo Gwen—. Pero no, pero no es por eso que estoy pensando en hacerlo. Mason es dulce.

—Dulce está bien —dijo Tilda con dudas—. Quiero decir, definitivamente cuando decida sentar la cabeza, quiero estar con alguien dulce. —Pensó en Davy. Si ampliase la definición de «dulce»...

—Eso es Mason —dijo Gwen—. Dulzura solamente pura.

—Sólo digo que tal vez no sea el ideal. —Tilda cogió su mano—. Es un poco... blando para ti. Es de salvado, tú eres de naranja y piña.

—Los dulces son blandos —dijo Gwen—. Si no son blandos, simplemente no son dulces.

—Bueno, cógelo de prueba primero —dijo Eve—. Aunque sea por seiscientos mil dólares, no deberías aburrirte en la cama.

—Cierto —dijo Tilda, mirando a su hermana con descreimiento—. Buen consejo, Louise.

—Vamos a estar bien —dijo Gwen poniéndose de pie—. Ah, ¿y cómo le pregunto si ha pagado la hipoteca?

—Él te lo dirá —dijo Eve, aún sintonizando a Louise—. A los hombres les encanta contar ese tipo de cosas.

Arriba en el apartamento de Simon, Davy dijo:

—¿Qué pensarías si yo cancelase la hipoteca de este lugar? No se le cuentes a Tilda.

—Pensaría que estás loco —dijo Simon—. ¿Por qué habría de contárselo a Tilda?

—Le contaste a Louise que trabajábamos para los federales —dijo Davy.

—Me pareció buena idea —dijo Simon—. ¿Hablas en serio acerca de la hipoteca?

—Bastante. Supongo que le contaste a Louise que eras del FBI, ¿pero no le dijiste que eras un ladrón?

—Por Dios, no. —Simon se sentó en el borde de la mesa—. Acerca de esa hipoteca. Creo que ya hemos estado aquí el tiempo suficiente. ¿Qué te parece si regresamos a Miami?

Davy sintió ganas de golpearlo.

—Ya sabes, lo del ladrón podría haber excitado a Louise mucho más que el FBI.

—Se lo habría contado a Eve —dijo Simon—. Han pasado dos semanas. Hora de ir a casa.

—Le contó a Eve lo del FBI —dijo Davy—. Y ella se lo contó a Tilda. Me lo dijo anoche, con lo cual me di cuenta de por qué me estaba evadiendo. Pensó que yo era un agente. Arruinaste mi vida sexual.

Simon se puso de pie y sacó su maleta de debajo de la cama.

—No veo por qué.

—Creo firmemente —dijo Davy— que si alguien va a mentirle a mi chica, ése tengo que ser yo. De ese modo, ninguno de los dos se confunde.

—Tu chica. —Simon sacudió la cabeza—. Definitivamente nos vamos de vuelta a Miami.

—¿Y dejar a Louise? —Davy se giró para salir.

—Estoy listo para irme —dijo Simon—. Tú has recuperado el dinero...

Davy se dio la vuelta.

—No le menciones eso a nadie.

—Interesante —dijo Simon—. No habría pensado que eso excitaría a Tilda más que lo del FBI.

—Tú no conoces a Tilda —dijo Davy—. En serio. Nadie lo sabrá.

—Es mucho más fácil vivir contigo en Miami —dijo Simon—. Ohio te pone tenso.

—La verdad que no —dijo Davy, pensando en Tilda ahí arriba—. ¿Alguna vez has conocido a una mujer a la que querrías darle todo? ¿Simplemente darle todo lo que tienes?

—No —dijo Simon—. Siendo sensato, por supuesto que no.

—Yo tampoco —dijo Davy—. Te había dicho que Clea era el gran amor de mi vida, pero jamás sentí la más mínima necesidad de comprarle un diamante.

—Muchacho inteligente —dijo Simon.

Davy se sentó en el borde de la cama.

—Miré el dinero en mi cuenta anoche y de pronto sentí esta necesidad sobrecogedora de cancelar la hipoteca de Tilda.

—Entonces deberíamos irnos ahora —dijo Simon, abriendo su maleta—. Todos hemos pasado un buen rato. Adiós.

—Eran sólo seiscientos mil dólares. —Sacudió la cabeza—. Y luego más tarde... —Miró a Simon—. ¿Alguna vez has visto a una mujer con gafas desnudarse al ritmo de I Can't Stay Mad at You? Canción tonta, pero Tilda puede cantarla malditamente bien.

—Haré las reservas. —Simon levantó el teléfono—. ¿Quieres que lo cargue a tu cuenta?

—No —dijo Davy—. Mira, puedo pagarlo. Sería hacer algo generoso. Aún no he pagado por la cama.

—No les des dinero a las mujeres —dijo Simon mientras marcaba—. O bien lo toman a mal, o bien lo cogen y quieren más. No puedes ganar.

—Podría decirle que es una inversión.

—En una galería en bancarrota con la que ella ni siquiera quiere tener que ver. No. —Simon habló en el teléfono—. Hola, amor, soy yo, tu cliente favorito. ¿Cuán rápido puedes meternos a Davy y a mí en un vuelo hacia Miami? Desde Columbus.

—Tengo que ir a ver a mi hermana el domingo —dijo Davy.

—Desde Columbus el domingo por la noche —dijo Simon en el teléfono.

—Sabes, un tipo inteligente podría hacer funcionar este lugar —dijo Davy—. Mete un poco de capital, enciende el viejo mecanismo...

—Absolutamente no —le dijo Simon, y luego habló en el teléfono otra vez—. No, no a ti, querida, eso suena perfecto. Dos billetes, de ida.

—Simon, ya lo he hecho —dijo Davy, y Simon colgó.

—Sandy nos ha puesto en el vuelo directo de las diez de la noche del domingo —dijo él enérgicamente—. Eso te dará tiempo a ti para ver a Sophie, y a mí para despedirme de Louise. De hecho, ¿por qué no vas a ver a Sophie ahora? ¿A pasar el fin de semana?

—Porque esta noche es la apertura —dijo Davy—. ¿Me has escuchado? Transferí el dinero a la cuenta de las Goodnight anoche. Ya está hecho.

Simon se cruzó de brazos.

—Lo hiciste. ¿Y qué ha dicho Tilda?

—No se lo he contado —dijo Davy—. Va a ser difícil de explicar.

Simon asintió.

—Porque muchas mujeres, cuando les das grandes sumas de dinero esperan que el que se las da se quede a su lado por un tiempo.

—Bueno, sí. —Davy se puso de pie—. De hecho estoy pensando en quedarme.

—No, no lo harás —dijo Simon con poca paciencia—. Estás pensando en el sexo.

—Sal de aquí —dijo Davy, queriendo pegarle porque probablemente tuviera razón—. Es viernes. Tengo que llamar a mi hermana.

—Mucho mejor es ir a verla —dijo Simon—, ahora. —Pero se fue mientras Davy marcaba el número en su teléfono móvil.

—Residencia Tucker —dijo Phin, y Davy pensó: Oh, maldita sea, tú no.

—Harvard, viejo amigo —dijo—. Soy yo. ¿Está Sophie?

—No —dijo Phin—. Reunión del consejo. Va a volver a casa de mal humor, así que lo intentaría nuevamente mañana.

—De acuerdo —dijo Davy—. No le digas que he llamado por si no puedo volver a hacerlo en seguida.

—¿Estás en problemas?

—Los Dempsey nunca estamos en problemas —dijo Davy altanero—. Sólo tenemos parámetros de vida más interesantes que los demás.

—¿Cuán interesante es tu vida en este momento?

Davy pensó en Tilda cantando You've Got me Where you Want me mientras se quitaba el corpiño.

—Mucho.

—¿Cuán malo es? —Phin parecía más tranquilo que nunca—. ¿Sólo estás en problemas con la ley o alguien está tratando de matarte?

—Ése no es el problema —dijo Davy—. Por primera vez soy inocente y todos me quieren. —El rostro de Clea se apareció frente a él, sin mencionar el de Ford—. Bueno, casi todos. —Y además estaba Michael—. ¿Alguna vez Sophie te ha hablado de nuestro padre?

—Sí —dijo Phin y luego, un segundo más tarde agregó—: Oh, no.

—Sí —dijo Davy—. Puedo manejarlo, él no sabe dónde estáis, pero es papá, así que eventualmente lo descubrirá. Y entonces vaciará las cuentas de ahorro de los chicos para la universidad y venderá terrenos de la municipalidad de Florida y le quitará a Sophie cada centavo que tenga.

—Los chicos no tienen cuentas para la universidad. El resto sí es posible.

—Espero que se canse y se vaya, pero si apunta hacia tu dirección, atranca la puerta. Y no se lo cuentes a Sophie o sentirá que tiene que invitarlo.

—Claro —dijo Phin.

—Oh, en caso de que lo descubras de todos modos —dijo Davy— los chicos ahora tienen cuentas para la universidad. —Cortó y otorgó un último pensamiento a la Temptation. No importaba cuán a salvo estuviera allí, si tenía que regresar estafaría a alguien sólo por el aburrimiento. La idea de lo que su padre podría hacer allí era peor.

Además, Scarlet no estaba allí.

—Ese lugar no vale la pena —se dijo, y fue a ver qué estaba haciendo Tilda.

Cuando Tilda bajó esa noche, encontró a Davy en medio de la galería, mirando el lugar con el entrecejo fruncido.

—¿Y ahora qué? —dijo desde la puerta de la oficina.

—No puedo darme cuenta de si está muy lleno o no —dijo él—. Uno quiere que parezca como si hubiera mucho, sin que parezca que nunca lo ponemos todo, y yo no sé lo suficiente sobre galerías para... —Su voz se apagó al verla—. Guau.

Tilda se acomodó la falda hacia abajo y trató de ocultar una sonrisa.

—La palabra justa. Gracias. —Se dio la vuelta para que él pudiera apreciar el efecto completo del vestido sin espalda—. ¿Te gusta? —Cuando él no dijo nada, se dio la vuelta—. ¿Hola?

Él asintió.

—¿Es demasiado?

Él sacudió la cabeza.

—Habla.

—¿Podría verte arriba? —dijo él finalmente.

Ella sonrió y atravesó la sala hacia él, y él la buscó antes de que estuviera cerca. Ella se deslizó en sus brazos y sintió que el mundo se acomodaba alrededor de ellos.

—Eres hermosa, Scarlet —le susurró al oído, y ella supo que diría «¿Yo?» y sería modesta, pero simplemente se anidó en él y dijo:

—Sí, lo soy. —Él se rió y la besó en la cabeza, entonces entró Gwen y él la soltó.

Aún podía sentir los brazos de él alrededor de su cuerpo mientras Gwen admiraba su vestido. Louise pasó por allí de camino al Double Take y se quitó las gafas.

—No con ese vestido, Tilda.

Y Ethan dijo:

—Eso no es un vestido, es una película de Audrey Hepburn.

Y Nadine le dio un golpe detrás de la cabeza antes de que él pudiera decirle que era una cita de una película. Incluso Steve parecía respetuoso, aunque eso sólo podía ser porque llevaba su americana de raso otra vez.

—Ha salido en el Dispatch —dijo Nadine mostrándole a Tilda la foto de Steve al final de una sección especial, con aspecto extrañamente intelectual con su pajarita, como un Woody Allen peludo—. ¿Qué opinas?

Y Tilda miró por encima del borde del periódico a Davy y dijo:

—Creo que es increíble.

Davy se fascinó aún más cuando la gente comenzó a entrar. Sonreía, reía y les hacía decir «sí», conduciéndolos a las diferentes piezas, mirando sus caras para ver ante qué cosas reaccionaban y entonces hacer el movimiento para la venta.

—Qué buen vendedor —dijo Jeff a mitad de la velada cuando quitaba la última de las etiquetas de Thomas—. El tipo es un as.

—No tienes idea —dijo Tilda, manteniendo la mirada sobre Davy por si llegara a necesitarla. Pensó que su rostro iba a quebrarse de tanto sonreír, pero Davy todavía estaba cómodo y relajado.

—No es él sólo —dijo Jeff—. Su padre ha vendido tres Finster más.

—Estás bromeando —dijo Tilda, mirando alrededor.

—Allí atrás. —Jeff sacudió la cabeza hacia la izquierda—. Debe estar drogando a los clientes.

—Los está estafando —dijo Tilda, escabullándose para ver—. No tengo puestas las gafas. No los tiene acorralados en un rincón, ¿no?

—No —dijo Jeff sonriendo—. Son todas mujeres. ¿Crees que eso significa algo?

Tilda miró a Davy, muy apuesto con la camisa y la corbata de vestir de Simon.

—No, estoy segura de que eso no es nada relevante.

Se abrió paso entre la multitud para pararse a su lado y luego esperó hasta que hubiera hecho su venta y se dirigiera a ella.

—Eres mi héroe —dijo ella.

—¿Por qué? —preguntó él, de pronto cauteloso.

Ella entrelazó su brazo con el de él.

—Has recuperado todos mis Scarlet y ahora te estás deshaciendo de todos estos muebles.

—Oh. —Pareció aliviado—. Mira, estas cosas se venden solas. Ya no queda casi nada abajo. Ethan y yo incluso hemos cargado la cama en la parte de atrás de tu camioneta. ¿Estás segura de que no te importa que me la lleve el domingo?

—Siempre que tú regreses —dijo ella, tratando de no apretar más su puño en el brazo de él.

—Sí, eso es todo lo que necesito —dijo Davy, mirando por encima de su cabeza—. Gran robo. Hay una mujer allí que está tratando de comprar esa silla con los murciélagos violetas.

Tilda se dio la vuelta para seguirle la mirada.

—¿Y por qué no lo hace? No puedo ver bien sin mis gafas.

—Porque Mason la está atendiendo —dijo Davy con maldad—. Sin duda, le está diciendo que se valorizará y que se sumará a sus ingresos cuando se retire. Míralo, está allí parado, con los brazos cruzados y sonriendo porque piensa que se la ha vendido.

—Hace lo mismo cuando juega al póker. —Tilda espió en su dirección—. Cuando piensa que tiene algo. Lo cual nunca es cierto. ¿Los murciélagos van a aumentar sus ingresos jubilatorios?

—Sí, yo tampoco le veo la lógica. —Sacó su brazo, la besó en la mejilla, y comenzó a atravesar la sala.

—Eh —dijo Tilda.

Él se detuvo y regresó.

—No vas a cansarte de mí, ¿no, Ralph? —dijo ella, tratando de mantener la voz suave—. No vas a dejarme por unos murciélagos violetas y Temptation. ¿Ya estamos estancados?

—Nosotros no estamos estancados, Celeste —dijo él—. Tenemos imaginación. Si comenzamos a hartarnos uno del otro, improvisaremos.

Tilda se acercó, buscando su calor.

—¿Cómo?

Él se inclinó hacia su oído.

—Como en un rato antes de que me vaya, que tú vas a ser la abuela y yo voy a ser Mussolini. —Luego él se enderezó, y ella notó que estaba mirando por encima de su hombro a Mason—. Maldita sea —dijo él, y se fue sin mirar atrás.

—¿Antes de que te vayas? —dijo Tilda en su espalda. ¿Eso significaba antes de que se fuera a Temptation y antes de que se fuera para siempre?— A Australia —dijo ella con hastío y se giró para atender a un hombre que quería preguntar algo sobre una estantería de sapos color lavanda.

La noche de Davy fue hermosa, incluso con su padre viniendo cada media hora a decirle:

—Maldita sea, que despliegue.

—Estoy impresionada con los Dempsey —le dijo Louise antes de salir para el trabajo. Llevaba ropa negra y ajustada, e incluso aunque él sabía que era Eve con peluca negra y lentes de contacto oscuras, no podía dejar de pensar en ella como Louise porque Eve nunca se pondría ese vestido—. Tu padre está vendiendo los Finster casi tan rápido como tú vendes los Matilda Verónica.

—No lo digas —dijo Davy, sabiendo lo que vendría.

—De tal palo —dijo Louise, y se marchó.

Unos minutos más tarde, Michael se acercó a Davy.

—¿Por qué Eve va vestida así?

—¿Qué? —dijo Davy.

—Y se hace llamar Louise. ¿Es un engaño, no?

—Oh, diablos —dijo Davy—. Me costó dos semanas deducir eso.

—Estabas distraído —dijo Michael comprensivamente—. El sexo te hace eso.

—¿No te estarás acostando con Dorcas? —preguntó Davy sorprendido.

—Un caballero nunca cuenta nada —dijo Michael.

—Te estás acostando con Dorcas —dijo Davy—. Y vendiendo sus pinturas, según entiendo.

—Son obras de arte —dijo Michael seriamente, y nadie salvo Davy le habría creído.

—Bueno, espero que ella aprecie el trabajo que estás haciendo. Nadie más que tú podría vender esas cosas.

Michael puso la mano sobre su corazón.

—Bueno, gracias, mi muchacho, estoy conmovido.

Davy se encogió de hombros.

—Tengo que darle su crédito al diablo. Eres bueno.

—Sí —dijo Michael sonriéndole a Dorcas, quien se veía pálida pero encantadora en crêpé gris—. Lo soy. —Luego regresó a vender más Finster.

Davy miró por un momento para ver el nuevo objetivo de Michael dirigiéndose a él y expandiéndose bajo la luz de su sonrisa y el brillo de sus ojos. Eso está mal, pensó, pero ella parecía tan feliz al comprar un Finster que era difícil explicar por qué estaba mal.

Tal vez cuando se despertase a la mañana siguiente y se diese cuenta de que había comprado una acuarela de pescadores sádicos ahogando peces, tal vez entonces, todo estuviese mal. Asumiendo que lo haría, tal vez la miraría y recordaría cómo se había sentido al comprarla. Tal vez eso la haría feliz.

Tal vez estaba racionalizando. Se fue a venderle un aparador con elefantes azules y verdes a una mujer.

Diez minutos más tarde, con el aparador vendido, y sintiendo que le faltaba algo a su vida, Davy fue en busca de Tilda y su vestido azul, y la vio detrás del mostrador hablando con un tipo alto y de buena planta con un traje caro. Parecía feliz.

No estoy celoso, pensó Davy, y luego agarró a Andrew cuando pasaba.

—Eh.

—Llego tarde al Double Take —dijo Andrew—. Hazlo rápido.

Davy señaló con la barbilla al mostrador.

—¿Quién es el de traje que está con Tilda?

Andrew miró por encima del hombro de Davy.

—Scott. Su ex novio.

—Oh. —Davy vio cómo Tilda se reía con el tipo y sintió que sus mandíbulas se endurecían.

—Es abogado —dijo Andrew—. Muy exitoso. La trataba como a una diosa. Estaban muy bien juntos.

—No, no lo estaban —dijo Davy mirando a Tilda poner su mano en el brazo del tipo—. No es bueno para ella.

—Uy, uy, uy —dijo Andrew y se dio la vuelta, casi chocándose con Michael.

—Andrew —dijo Michael—. ¿Quién es ese idiota que está con Gwennie? Estuvo aquí anoche también. Es el peor vendedor que he visto en mi vida.

Andrew miró.

—Mason Phipps. La trata como a una diosa. Están muy bien juntos.

—No, no lo están —dijo Michael—. No es bueno para ella.

—¿Te vas pronto? —le dijo Davy—. Porque si no, me voy a emborrachar.

—¿Con Tilda en ese vestido azul? Ése no es modo de tratar a una mujer, hijo —dijo Michael—. Por algo está coqueteando con otro. —Se fue para encandilar a Gwennie y molestar a Mason.

—No quiero oír nada de esa basura de «de tal palo» —le dijo Davy a Andrew, con los ojos de nuevo sobre Tilda.

—Tiene muchos puntos a favor —dijo Andrew con calma.

—Tiene muchos en contra, también —afirmó Davy con dureza.

—No es bueno para ella —dijo Andrew.

—¿Papá para Gwennie? Dios, sí. Mason tampoco. Está garabateando dientes en los recibos de venta. Eso no es una buena señal.

—No —dijo Andrew disgustado—. De tal palo...

—Eh —comenzó Davy, pero Andrew se fue—. De acuerdo, ¿cómo he conseguido ser el malo otra vez?

Al otro lado de la sala, Tilda se dio la vuelta y Davy la miró. Cruzó los brazos y elevó las cejas, y Tilda pareció confundida por un momento y luego señaló a Scott. Davy asintió. Tilda levantó el mentón, pero sonrió, y cuando él la llamó con el dedo, ella atravesó la sala hacia él e hizo que se le acelerase el pulso.

—Deja de coquetear con extraños, Vilma —le dijo, trayéndola hacia sí.

—No estaba coqueteando y no es un extraño —dijo ella y se arrimó bajo su brazo—. De hecho, es muy dulce. Ni siquiera está enojado porque lo rechazase.

—¿Por qué?

—Matrimonio —dijo Tilda riéndose—. ¿Qué te ocurre?

—¿Te propuso matrimonio?

—Hace seis meses. Ya te lo conté.

—Oh —dijo Davy, sintiéndose un tonto—. Claro. Perdón.

—¿Me estás cargando? —dijo Tilda—. Me encanta que estés celoso.

—No estoy celoso —dijo Davy—. Pero si se te vuelve a acercar, le romperé los dedos.

—No tienes por qué preocuparte, Ralph. —Se estiró y lo besó la mejilla—. No tiene la fina comprensión que tienes tú de lo que es vivir en el filo. Muy pocos hombres la tienen. —Le sonrió y se dio la vuelta para ver a Michael entregando otro Finster—. Por supuesto, tuviste un gran maestro. —Antes de que pudiera negarlo, ella se escabulló de los brazos de él—. Muebles para vender —le dijo—. Vende esta banqueta de armadillos y cosas maravillosas te ocurrirán después.

Cosas maravillosas van a ocurrir de todos modos, pensó él al tiempo que ella se alejaba. Miró de nuevo a Michael. De acuerdo, tal vez una parte suya era de Michael. La parte del encanto. Había recogido el legado. Al otro lado de la sala, una mujer había tomado la banqueta, y Davy se acercó para atenderla.

Después de vender tres banquetas, un armario y un banco de jardín, Nadine regresó a la galería enfurecida.

—Tu padre —dijo.

—¿Ahora qué?

—Kyle ha pasado a verme —dijo Nadine— y tu padre lo ha ahuyentado. No quería verlo, pero quería decírselo yo. —Miró a Davy—. ¿Qué os pasa a vosotros?

—Somos muy protectores con nuestras mujeres —dijo Davy, vencido.

El entrecejo de Nadine se aflojó un poco.

—Creía que estabas de camino a Australia.

—Lo estoy.

—Entonces yo no soy de tus mujeres —dijo Nadine, con el ceño fruncido de nuevo—. Si no vas a quedarte con la tía Tilda, aléjate.

—De acuerdo —dijo Davy—. Me estoy alejando. Ve a tirarte encima de un tipo que no vale nada.

—Sí. Las mujeres Goodnight hacemos eso muy seguido —dijo ella, y fue a rescatar a Steve, a quien una mujer que sostenía una silla de jirafas le hablaba como a un bebé.

—No soy un tipo que no vale nada —le gritó por detrás, y no miró a su padre, quien sin duda dejaría a Dorcas en breve.

Claramente el destino lo había llevado hacia las Goodnight para hacerle ver que realmente era Michael y así arruinarle la vida. Y había caído. Debería haberse escapado cuando Tilda dijo «Róbalo por mí» en el armario; debería haberlo sabido cuando ella se lo pidió. No debería haber alquilado el apartamento; debería haberlo sabido cuando vio el cartel en la vidriera. Debería...

—¿Qué te ocurre? —le dijo Michael por detrás—. Pareces la última tumba junto al sauce.

Davy sacudió la cabeza.

—Debería haberte escuchado cuando dijiste que si es demasiado bueno para ser cierto, me vaya.

—A veces —dijo Michael— es mejor quedarse y que te atrapen.

Señaló con la cabeza el otro lado de la sala, y Davy frunció el entrecejo mirando a Tilda, que se reía con un cliente junto a Steve, y le mostraba a Nadine y a todos los demás allí cómo conquistar a cualquiera.

—Es especial —le dijo Michael a Davy—. Realmente lo es.

Tilda se dio vuelta para mirarlos, con los rulos revueltos y la sonrisa torcida y los ojos...

—Sí —dijo Davy mirando hacia ella.

—¿Estás seguro de que no está metida en algo ilegal? —preguntó Michael—. Porque si lo estuviera, realmente sería demasiado buena...

—Olvídalo, papá —dijo Davy, y atravesó la sala para comprar lo que fuera que ella vendía.

La velada de Gwen fue un poco más movida. Estaba claro para ella que la muestra era un éxito; la gente no estaba precisamente haciendo cola en la puerta, pero había una buena multitud, en gran parte gracias al artículo en el Dispatch. La gente pasaba para ver a Steve y se quedaba un buen rato, comprando a un ritmo tan rápido que Simon y Ethan se pasaron la velada trayendo piezas para reemplazar las cosas que habían vendido. A las diez, Ford entró y ayudó, y poco después de eso, le trajo una mesita cubierta de perros y dijo:

—Esto es todo. Tendrás que empezar con los muebles de mi habitación ahora.

—Esperaremos a que te vayas a Aruba para eso —dijo ella.

Él asintió, y ella se sintió desilusionada, y luego una mujer compró la mesita —tenía garras y una cara que parecía igual a la de su Pete, había dicho, y Gwen se preguntó si Pete era un perro o un marido— y volvió a sonreír hasta que la cara le dolió.

Poco después de eso, apareció Thomas y colocó su mano sobre el brazo de ella otra vez.

—¿Señora Goodnight?

Maldita sea, pensó Gwen, el FBI.

—¿Sí?

—Estaba limpiando la oficina —dijo él, con una sonrisa falsa pintada en la cara— y he encontrado un cuadro interesante. Un bosque.

—Un bosque —dijo Gwen y pensó: Diablos, Homer, ¿por qué no estabas en el sótano con los Scarlet?

—Es un cuadro de un artista llamado Homer Hodge —dijo Thomas—. Y era parte de la colección de Cyril Lewis que se quemó en el incendio del almacén.

—Oh. —Gwen se sentó en la banqueta del mostrador. Eso explicaba por qué Mason lo tenía incluso cuando había donado su colección de Homer. ¿Pero cómo lo había obtenido?

—¿Lo obtuvo de Clea Lewis? —preguntó Thomas, con aspecto severo con su chaqueta blanca.

—No sé de qué cuadro hablas —dijo Gwen—. ¿Está en la oficina? No guardamos cuadros en la oficina.

—Estaba metido detrás del escritorio —dijo Thomas.

—¿Qué estabas haciendo detrás del escritorio? —preguntó Gwen.

—¿Qué hace usted con ese cuadro? —preguntó Thomas.

—¿Algún problema? —preguntó Mason, y los dos sacudieron la cabeza cuando lo vieron parado al otro lado del mostrador—. Thomas —dijo con dureza—, no deberías estar molestando a la señora Goodnight con detalles del servicio. Sólo sirve lo que haya.

Clea avanzó, con el rostro severo, y enlazó su brazo con el de Mason.

—Sabes, cada vez que vengo a buscarte —le dijo sonriendo tensamente—, te encuentro por aquí.

Mason desenganchó su brazo del de ella, y Thomas, con la cara pálida bajo los moretones, le dijo a Gwen:

—Hablaré con usted más tarde.

—Yo necesito hablar contigo más tarde —le dijo Mason a Gwen mientras Thomas se daba la vuelta—. En la oficina. En privado.

El rostro de Clea se atormentó, y Gwen dijo alegremente:

—Ah, bien. Espero ansiosa el momento. Ahora, si te pudieras apartar, hay una dama con una banqueta de armadillos detrás de ti.

Hacia el final de la velada, Gwen tenía un dolor de cabeza terrible, debido a que Mason pasaba cada quince minutos a acariciarle el brazo, a que Clea le lanzaba miradas asesinas cada cinco, y a que Michael vendía los Finster con promesas extraordinarias (una mujer le había susurrado a Gwen: «¿Realmente va a convertirse en la próxima Wyeth?», y Gwen había pensado: «Oh, diablos, Michael», y había sonreído), y a que Ford parecía aburrido al cargar los muebles afuera hacia los coches que esperaban. Siempre de camino a la puerta, pensó al verlo llevar una silla con hurones. Lo cual es bueno porque eres un tonto. Sin mencionar que también eres un matón. Al otro lado de la sala, Louise, que había vuelto temprano del Double Take, miraba a Simon como si fuera la respuesta a sus plegarias, lo cual era bastante más propio de Eve, y por encima las sillas de mariposas con el gran cartel de vendido, Davy besaba la mejilla de Tilda y le hacía sonrojarse. No es bueno, pensó Gwen, ninguno de estos tipos se va a quedar. ¿Por qué mis hijas no pueden verlo? Tontos. Son todos tontos. Para cuando Thomas desapareció alrededor de las diez y media, realmente no le importó.

—¿Sabes dónde está Thomas? —dijo Jeff—. Nos hemos quedado sin etiquetas. Le he preguntado a Mason, y ha dicho que la última vez que lo ha visto estaba hablando con Clea Lewis; ahora ella también se ha ido.

—Tal vez están teniendo sexo en el sótano —sugirió Gwen mirando cómo Tilda se inclinaba hacia Davy—. Eso está de moda últimamente. —Luego sacudió la cabeza. Suficientes quejas y negatividad. Su familia había estado increíble toda la noche, especialmente Nadine, recuperada por completo de la noche anterior, y Tilda, maravillosamente graciosa y eficiente, el centro que mantenía todo unido.

De todos modos, Davy era la verdadera revelación.

—Ese Davy —le dijo Andrew al final de la muestra—. La última persona que podía convencer a la gente de que comprara cosas así fue...

—Tony —dijo Gwen.

Davy sonreía y la gente asentía. Se acercaba y hablaba, y ellos observaban los muebles. Se echaba hacia atrás y separaba las manos, y ellos compraban, claramente encantados con sus adquisiciones, ellos y él.

Pero no había tensión en Davy cuando se acercaba a la gente. Y cuando Tilda le hablaba a alguien, tranquila y con conocimiento, él se retraía y le sonreía, escuchando cada palabra. Tony la habría apartado a un costado, pero Davy llevaba la gente hacia ella.

—Tienen que hablar con Matilda —le oyó decirle a un comprador—. Ella lo sabe todo. —Recorrió la sala toda la noche, vendiendo todo lo que estaba en su camino, pero Tilda era su sol, la persona a la que siempre se volvía.

No es Tony, pensó Gwen, y se sintió aliviada y ansiosa al mismo tiempo. Pensar en el pasado podía provocar eso en una mujer. Giró la caja registradora hacia Nadine y dijo:

—Creo que estamos casi hechas. Controla a Tilda, y si ella dice que sí, comenzaremos a cerrar.

—Bien —dijo Nadine, mirando el dinero.

—¿Era Kyle a quien he visto más temprano?

—Michael lo ha ahuyentado —dijo Nadine—. Esos Dempsey.

—Bien por Michael —dijo Gwen—. No dejes que se acerque a la caja.

Atrás en la oficina, estaba sirviéndose vodka con zumo de naranja y piña, cuando entró Mason.

—Ha estado genial —dijo él, frotando sus manos nerviosamente—. Gwen, cielo, esto ha sido realmente bueno.

—Lo sé —dijo ella, brindando con su vaso. Mason había pasado la noche reforzando las sospechas de ella de que era el peor vendedor que jamás había conocido. Por otra parte, lo último que quería era otro vendedor, y había pagado su hipoteca, y era un blando. Y había sacado «pecable». Claramente, eso era un signo.

—Lo único es que —dijo Mason entonces, echando una mirada sobre su hombro— vamos a tener que controlar a Davy.

—¿Davy? —dijo Gwen, con el vaso en los labios.

—No entiende cómo desenvolverse en una galería —dijo Mason—. Se ha pasado toda la noche riendo y hablando como si fuera cualquiera. No se da cuenta de lo serio que es esto. Tiene que irse, Gwen.

Está celoso, pensó Gwen.

—Lo digo en serio —dijo Mason tratando de sonar más fuerte, aunque sólo sonaba más débil—. Tiene que irse.

—Eso es asunto de él y de Tilda —dijo Gwen—. ¿Y dónde está Clea?

—Se ha ido a casa hace un rato —respondió Mason—. La he visto hablando con Thomas, y luego ha dicho que se iba a casa y ésa es la última vez que los he visto a los dos. —Mason respiró profundamente—. No quería decirte esto, simplemente esperaba que Davy se fuera.

Voy a odiar esto.

—Es un estafador, Gwen —dijo Mason, y lo dijo tan amablemente que ella supo que no mentía, no estaba tratando de sabotear a Davy, Mason no haría eso. No era esa clase de hombre—. Clea lo conoció en Los Ángeles. Estafó a todo el mundo allí con negocios inmobiliarios y contratos de películas. Me dijo que la última vez que lo vio estaba trabajando para un productor de películas porno, que era como su mano derecha. No es el tipo indicado para Tilda.

Oh, diablos, pensó Gwen. Y ha estado tan bien esta noche. Por supuesto, si era un estafador tenía que ser bueno. Y pobre Tilda, tan feliz.

—Tal vez se vaya solo —dijo Gwen—. No se lo cuentes a Tilda.

—Por supuesto que no —dijo Mason—. Ni te lo habría mencionado a ti de no ser por... —Se interrumpió, claramente molesto, y ella se le acercó poniendo la mano en su muñeca.

—Aprecio que me lo hayas contado —dijo ella—. Está bien que yo lo sepa.

—Gracias —dijo él, acercándosele—. Realmente no quería ser el que te lo dijera.

—Eres muy dulce —dijo ella, y él se inclinó y la besó nuevamente, y fue agradable. Era un tipo tan agradable, no era un estafador ni un matón, ni nada salvo un buen hombre, y era hora de que ella dejara de enamorarse del tonto vaquero llamativo y madurase.

Luego él dijo:

—Iba a esperar para esto, pero... —Y sacó un estuche de joyería.

—Oh —exclamó Gwen, y lo hizo otra vez cuando él lo abrió y le mostró una piedra que iluminaba la habitación, al menos de diez quilates.

—Podemos dirigir la galería juntos, Gwennie. Seguiría siendo la Galería Goodnight. Todo sería igual a como lo ha sido siempre. Sólo que sería conmigo, no con Tony. Cásate conmigo, Gwennie.

La voz de Mason se sacudió un poco al decirlo, y Gwen respondió:

—¿Tú pagaste la deuda de la galería?

—¿Qué?

—Sé que es feo preguntarlo, pero alguien ha cancelado la hipoteca —dijo Gwen—, y sé que has tenido que ser tú.

—Oh —dijo Mason retraído—. Eh, bueno, sí.

Eso es todo, entonces, pensó Gwen. Era una buena oferta. De todos modos, no iba a salir de allí jamás. Mason era muy dulce, no estaba fanfarroneando por lo de la hipoteca para nada. Tilda estaría libre. Nadine podría ir a la universidad. Se inclinó y lo besó otra vez, agradecida pero deprimida.

—¿Eso es un sí? —preguntó él, y ella asintió, y luego él deslizó el anillo en el dedo de ella y la abrazó—. Vamos a ser tan felices —le dijo al abrazarla, y ella dobló el dedo para que no se le cayera el anillo porque era demasiado grande.

—Sí —dijo Gwen en el hombro de él—. ¿Podemos ir a bucear en la luna de miel?

—Por supuesto —dijo Mason—. Lo que tú quieras.

—Pero no a Aruba —dijo Gwen.

Nadine abrió la puerta y dijo:

—Eh, tía Tilda dice que es hora de cerrar. —Y Gwen se echó hacia atrás—. Además, no podemos encontrar a Thomas, el sirviente. ¿Se ha ido? Porque todas sus cosas están aquí.

—Enseguida voy —dijo Gwen, y se acomodó el vestido, que no necesitaba ser acomodado—. Tengo que ir...

—Lo entiendo —dijo Mason.

—Entonces, mañana —dijo Gwen sonriéndole lo más que podía.

—Oh —dijo él, y miró el techo, hacia el apartamento de ella.

—Porque tenemos que... ya sabes... cerrar la galería —dijo Gwen tratando de pensar en una razón por la cual no invitar a su prometido arriba—. Por la noche. Para limpiar. Ya sabes.

—Por supuesto —dijo Mason confundido—. Te veré mañana. —La besó nuevamente, y por encima de su hombro Gwen pudo ver a Nadine frunciendo la nariz.

Sí, yo también siento eso, pensó.

Afuera en la galería, Davy había aparecido detrás de Tilda, la había tomado entre sus brazos y había susurrado en su oído:

—Tengo planes para ti, Vilma.

Ah, bien, pensó Tilda.

—Sólo queda allí una última mujer pensando en comprar ese horrible baúl. —Se acurrucó más cerca—. ¿No crees que deberías ir a vendérselo?

—No —dijo Davy—. Estoy cansado, la muestra ha terminado, y quiero limpiar este lugar y luego ver cuán fácil es quitarte este vestido.

—Extremadamente fácil. —Tilda se levantó un tirante—. Lo difícil ha sido tenerlo puesto toda la noche. No sé cómo hace Louise para arreglarse con esto.

Atrás en la oficina, Nadine encendió el tocadiscos y una mujer comenzó a cantar algo acerca de guardar la última pieza.

Davy frunció el entrecejo.

—¿Qué es esta canción? ¿Y por qué me da una buena sensación?

Tilda se rió.

—Estabas ganando una apuesta la última vez que la escuchaste. —El tirante de su hombro se cayó de nuevo.

—Podemos limpiar mañana. —Davy cogió su mano y la condujo hacia la puerta de la oficina.

—Has estado genial esta noche —dijo Tilda siguiéndolo.

—No has visto nada aún, Celeste.

Tilda se detuvo en la puerta para echar una última mirada a la galería. Casi la mitad de los muebles se había ido, y el resto se iría en las próximas dos semanas. No iba a incendiar el mundo del arte, ni siquiera el mundo de los muebles, pero a la gente le habían gustado las cosas que habían comprado, incluso los Finster. Y los habían comprado gracias a Davy. El sótano estaba vacío gracias a Davy.

No, pensó. Sólo vacío a medias.

—De acuerdo, los silencios largos me ponen nervioso —dijo Davy desde la puerta de la oficina—. Además, tienes de nuevo esa mirada.

Ella se giró hacia él.

—Estás solucionando todos mis problemas.

—Puedo hacerlo todo —dijo él, sin prestar verdadera atención mientras tiraba de su mano—. Ven arriba y te lo enseñaré.

—Ven abajo primero —dijo ella.

Davy sacudió la cabeza.

—La cama está metida en la camioneta. Y ese suelo de cemento es frío.

—Tengo algo que mostrarte.

Ella soltó su mano de la de él y se dirigió al sótano.

—¿No puedes mostrármelo en el ático? —dijo él, pero la siguió por la escalera hacia abajo y se detuvo tras ella mientras marcaba el código para entrar en el estudio.

—Til, no tienes que hacerlo —dijo él con voz seria.

—Sí —dijo ella—. Sí que tengo. Aquí está mi último secreto, Dempsey. Veamos qué tan bueno eres con un gran problema.

Y luego abrió la puerta.

Capítulo dieciocho

Arriba, la última clienta se fue con su baúl, y Nadine y Ethan recorrieron el lugar recogiendo vasos.

—Limpiaremos la oficina y luego subiremos —le dijo Nadine a Gwen—. Tenemos cosas de que hablar.

—No habéis espiado a nadie más, ¿no? —dijo Gwen, alarmada.

—No —dijo Ethan—. Pero la investigación continúa.

—¿Qué cosas, entonces? —preguntó Gwen, mirando a Nadine con los ojos entrecerrados.

—Vamos a discutir el futuro de los muebles Matilda Verónica —dijo Nadine—. Vamos a salir bastante pronto, y estábamos pensando que si fuéramos a los depósitos y recogiéramos algunas cosas, Tilda podría hacer los dibujos y nosotros podríamos pintarlos.

—No sé si Tilda querría. —Gwen miró alrededor de la galería vacía. A Mason no lo alegraría ver más muebles. Él querría vender cuadros. Su cabeza latió más fuerte—. Ni siquiera sé cuándo se irá Tilda a pintar su próximo mural.

—Por eso es que necesitamos hablar de esto antes —dijo Nadine—. Aún no está claro, pero una vez que Ethan y yo resolvamos los detalles, no creo que diga que no. Después de todo, nosotros haríamos la mayor parte del trabajo. ¿Cierto? —Le dio un pequeño codazo a Ethan y le sonrió cariñosamente—. Además, Ethan no tiene otra cosa que hacer.

—¿Y qué te parece esto a ti, Ethan? —preguntó Gwen, exasperada con los dos.

Ethan se encogió de hombros.

—Es verano.

No, no lo es, pensó Gwen. Es Nadine.

—Pareces cansada, abuela —dijo Nadine—. Vete a la cama. Ethan y yo nos ocupamos de todo aquí.

—Tal vez tengas razón —dijo Gwen, y luego alguien golpeó la puerta de la calle—. ¿Quién podrá ser? Es más de medianoche.

—¿Quiere que atienda? —preguntó Ethan.

—No. —Gwen se dirigió a la puerta—. Vosotros quedaos aquí y limpiad.

Cuando apartó el visillo de la puerta de calle, vio a Mason parado allí.

—Eh, está cerrado —dijo, abriéndole la puerta.

—He pensado que podríamos compartir otra copa —dijo Mason un poco achispado mientras entraba.

—Hola, señor Phipps —dijo Nadine amablemente cuando entraron en la oficina—. Vamos, Ethan, ocupémonos de la galería. —Levantó la escoba y se fue a la galería, y Ethan la siguió con una bolsa de basura y una expresión de dolor.

—Buenos chicos —comentó Gwen, sin ver que cualquiera podía decirle de Ethan o Nadine que eran buenos chicos. Miró a través del vidrio hacia la galería. Nadine estaba atacando el suelo con la escoba, mientras Ethan recolectaba los platos y los vasos tirados, manteniendo un ojo sobre el trasero de Nadine. Tal vez fuese hora de mandar a Ethan a su casa.

—Creía que tal vez... —comenzó Mason, y dudó—. No quiero regresar a casa con Clea esta noche, Gwen —escupió finalmente—. Déjame quedarme contigo.

—Oh —exclamó Gwen.

—No quiero presionarte —dijo Mason acercándose—. Sé que estás cansada.

Ay, bien, estoy cansada. Gwen se puso de pie.

—Eres un hombre muy generoso, Mason.

—No soy generoso —dijo Mason—. Gano mucho, también. Estoy muy solo en mi casa.

Gwen pensó: Lo sé. Yo también estoy muy sola aquí. Y tarde o temprano...

—¿Querrías ver mi apartamento? —dijo ella.

—Sí —dijo él con solemnidad—. Me gustaría mucho.

—Genial —dijo ella, y se puso de pie—. Es por aquí.

La habitación del sótano pareció más grande cuando Tilda encendió la luz. Davy vio tres paredes cubiertas con armarios de metal que parecían caros, y una cuarta con estantes llenos de herramientas y equipamiento; algunos eran materiales típicos de artista, pero otros eran extraños. Todo el lugar era blanco, como todo lo demás en el sótano.

Tilda sacó una silla plegable de madera que había visto días mejores y dijo:

—Siéntate. —Y Davy se sentó, enfrentando la fila más larga de armarios. Ella abrió el primer armario y sacó un cuadro, campos de maíz bajo un cielo arremolinado, fuertemente pintado.

—¿Sabes lo que es esto?

—¿Un Van Gogh? —dijo Davy despreocupado—. Tienes muy buenas piernas.

—Un Goodnight —dijo Tilda—. Lo pintó mi bisabuelo. Por supuesto, lo firmó Van Gogh.

Davy lo miró de más cerca.

—¿Por qué tu bisabuelo no lo vendió?

—Porque es pésimo —dijo Tilda, y comenzó a abrir más armarios; su cuerpo se movía bajo la tela resbaladiza de su vestido. Davy miraba mientras ella sacaba cuadro tras cuadro, con el cuerpo tensándose tras cada lienzo hasta que hubo docenas de ellos colocados contra las paredes y tirados a sus pies, y él la deseaba tanto que se mareaba.

—Todos Goodnight —dijo ella mirándolos—. Han estado aquí abajo durante décadas, y en la familia durante siglos. Nuestro gran secreto. Deberíamos quemarlos, pero no podemos. Son historia. Son parte de nosotros.

—¿Quemarlos? —dijo Davy despreocupado—. ¿Por qué no los vendéis?

Tilda se plantó las manos en las caderas y lo miró con dureza, lo que le hizo dejar de pensar en los cuadros por completo.

—Son falsificaciones. Eso es ilegal.

—¿En serio, Scarlet? —dijo Davy—. Ven aquí y explícamelo.

—De acuerdo, porque la mayoría son realmente malos —dijo Tilda, dejando caer las manos—. Y porque algunos de ellos están pensados para generaciones futuras. Los vamos pasando.

—¿Por qué?

—Te lo dije —dijo Tilda—. La falsificaciones más difíciles de descubrir son las contemporáneas, aquellas pintadas en el tiempo en que el artista verdadero trabajó. La ciencia no puede descubrirlas. Así que cada generación de Goodnight pinta para la generación siguiente.

—Porque una vez que el artista está muerto, nadie puede decirlo —dijo Davy, ganando nuevamente respeto por los Goodnight—. ¿Cuántos de éstos tienes? —Una pequeña parte de él estaba interesada desde una perspectiva puramente financiera, pero la mayor parte estaba rezando que ella no le hiciera mirarlos. Les llevaría horas y quedaba muy poca sangre en su cerebro.

—Más de doscientos, si incluyes los dibujos y las láminas —dijo Tilda—. Tenemos algunos que llegan hasta el propio Antonio Giordano, quien se supone que fue el primero de nosotros. Nos cambiamos el nombre por Goodnight cuando llegamos a los Estados Unidos.

—¿Para encajar?

—Para encubrir el hecho de que estábamos relacionados con mi tío abuelo, Paolo Giordano —dijo Tilda—. Él vendió un Leonardo de la pared y lo pescaron.

—De la pared —dijo Davy, interesado a pesar del cansancio—. Simplemente lo señaló y dijo...

—No —contestó Tilda—, se paró junto a un cliente y le dijo: «Yo robaré el Leonardo para ti.» Y lo hizo. Y le dijo al cliente que pintaría una copia para que la encontrara la policía y dejara de buscarlo, y así estaría a salvo.

—¿Quién obtuvo la copia? —dijo Davy.

—El cliente —dijo Tilda—. Bueno, clientes. Les hizo la misma historia a cuatro coleccionistas diferentes. Mi tío abuelo nunca conservaría un tesoro nacional. Tomar prestado, sí; robar, no. Y los clientes se lo merecían porque estaban robando un tesoro nacional. Codicia.

—La clásica estafa —dijo Davy—. En tanto el estafado sea ilegal, no puede ir a la policía. Ven aquí y discute eso conmigo. —Ella se dirigió al último armario y sacó otro cuadro.

—¿Qué pasa si lo compran porque les gusta? —preguntó Davy, deseando que ella volviera a él.

—Entonces obtienen aquello por lo que pagaron, ¿cierto? —dijo Tilda, dándole la vuelta al cuadro para que él pudiera verlo. Era una mujer con ojos protuberantes revoloteando alrededor de una madre bien alimentada y su bebé que miraba—. Éste es nuestro premio, un Durero Saint Anne —dijo ella—. Un Durero Goodnight, por supuesto, pero igual.

—De acuerdo —dijo Davy.

—Lo pintó Antonio en 1553 —le contó Tilda—. Pero no era un buen trabajo como los demás, así que la familia se lo quedó. Durante cuatrocientos años. Si fuese bueno y lo vendiéramos como un Durero, los análisis de la pintura y del lienzo dirían que es verdadero. Se cotizaría por millones, y nadie nunca lo descubriría.

—¿Pero es malo? —preguntó Davy, estirando la cabeza para mirarlo—. Para mí está bien. Viejo.

—No está mal —dijo Tilda—, pero no es lo suficientemente bueno. Hay media docena de cuadros aquí, cualquiera de los cuales resolvería todos nuestros problemas si pudiésemos venderlo. Pero no podemos.

—Tu moral hace justicia —dijo Davy—. Dale unas vacaciones y ven arriba conmigo.

—No es mi moral —dijo Tilda—. No podemos arriesgarnos a que nos atrapen. Nadie nunca ha relacionado a los Goodnight con el fraude, sin contar al tío abuelo Paolo. Si se descubre una falsificación, todo el mundo empezará a mirar todo lo que alguna vez nos compró. Y no podemos devolverles el dinero a décadas de clientes insatisfechos. —Volvió a guardar el Durero—. Y no soy lo suficientemente buena como para engatusarlos con esto. No soy la clase de comerciante que era mi padre. La culpa... —Sacudió la cabeza—. Me pongo mal. Así que estas cosas se quedan aquí, y me vuelven loca. Quemaría todo si pudiera, pero no puedo. Mi familia los hizo. —Levantó otro lienzo para guardarlo—. Y muchos de ellos son buenos. No son buenas falsificaciones, pero son buenos cuadros. Deberían estar en las paredes de la gente.

—Véndelas como falsas.

—Claro —dijo Tilda—. Nadie lo notará. —Se agachó para mover otro cuadro.

—Tienes un gran trasero —dijo Davy.

Ella se enderezó, y él esperó a que le diera una bofetada.

—Gracias —dijo ella, y levantó otro cuadro—. Pero también tengo este problema aquí.

—Véndelos —dijo Davy nuevamente, esperando que ella se agachara otra vez—. Publicita la venta como todas las pinturas que los Goodnight compraron pensando que eran verdaderas y luego no pudieron vender porque descubrieron que eran falsas. Esa es la causa por la que hay tantas, porque los Goodnight son comerciantes honestos. —Miró alrededor al alboroto de color.

—Sí, claro —dijo Tilda—. Podría decir eso. Porque la honestidad es tan fácil de falsificar.

Miró las falsificaciones con tanto dolor en el rostro que Davy olvidó que la deseaba.

—De acuerdo, aquí ocurre algo más. Esto es lo que te preocupaba anoche, ¿no? No entiendo por qué es tan terrible; ¿cómo encajan los Scarlet?

—¿Qué? —Tilda levantó la vista del Durero—. Oh. No encajan. Yo no estaba entrenada para pintar los Scarlet; estaba entrenada para esto.

Davy sacudió la cabeza.

—No comprendo.

—Mi padre me entrenó como pintora clásica —dijo Tilda—. Pero un día mi padre apareció con un Homer Hodge y dijo «Pinta esto», y eran tan simples que... —Se quebró—. Pinté seis y me fui. —Se encogió de hombros—. No era gran cosa.

—¿Por qué te fuiste? —preguntó Davy.

Tilda se mordió el labio.

—Fue una época mala —dijo por lo bajo, pero su voz tembló un poco—. Yo era una niña. No importa. Fue hace mucho tiempo, ya pasó. —Comenzó a guardar los cuadros.

—¿Cuántos años tenías?

—Diecisiete.

Davy se enderezó.

—¿Qué diablos ocurrió?

—Sabes, realmente no es...

—Tilda, deja de mentir y cuéntamelo.

Tilda apretó los labios tratando de imitar una sonrisa.

—No estaba mintiendo. No importa. Eve y Andrew descubrieron que estaban embarazados, eso es todo. Él era mi mejor amigo, éramos como son ahora Nadine y Ethan, pero él también era amigo de Eve, y ella era tan hermosa, y él la llevó al baile de graduación, y... —Sacudió la mano—. No es gran cosa.

—¿Por eso te fuiste? —preguntó Davy—. No. Hay algo más. ¿Qué pasó con tu padre?

Tilda le dio la espalda y puso otro cuadro en el armario.

—No nos vamos a ir arriba hasta que me lo cuentes. Déjalo salir.

—No fue nada —dijo Tilda—. Descubrimos que Nadine estaba en camino, y yo bajé aquí a trabajar en el último Scarlet. —Fingió una sonrisa para él—. El que le sacaste a Colby. Los bailarines.

—Los amantes —dijo Davy.

La sonrisa de ella desapareció y asintió.

—Estaba trabajando en ése, aquí abajo, llorando, y papá entró y dijo... —Tragó saliva—. Dijo: «¿Cuándo aprenderás que tú naciste para pintar y no para amar?»

—Odio a tu padre —dijo Davy, con furia recorriendo su cuerpo.

—No —dijo Tilda—. Él trataba de... hacerme ver mi destino. Y, en serio, estaba bastante en lo cierto. Quiero decir, he sido amada. Scott me amó.

Davy sintió ese brote de celos otra vez.

—Pero mi padre tenía razón —continuó Tilda, tratando de sonreír—. Yo era más feliz pintando que estando con otras personas. Me encantó pintar los muebles y los Scarlet, incluso las falsificaciones que estaba haciendo eran más interesantes que las personas. Yo sólo... —Suspiró—. Simplemente amaba a Andrew. Y amaba a Eve. No había gente mala. Simplemente no funcionaba para mí, yo no soy... Pero no quería oírlo entonces. —Le sonrío débilmente a Davy—. Mi padre manejaba muy mal los tiempos.

—Era un irritable hijo de puta —dijo Davy.

Tilda respiró hondo.

—Así que pasé el pincel por las caras de la pintura y se lo tiré y me fui. Cogí el autobús a Cincinnati, y encontré trabajo como camarera y se lo conté a Eve. Ella se lo dijo a Gwennie, y Gwennie me mandó dinero, cada semana, nunca lo contó a mi padre dónde estaba, y resultó bien. Había terminado la secundaria el año anterior porque él me había hecho dar por libre unas cuantas materias para que pudiera pintar, y eso implicaba que yo podía trabajar si mentía en la edad. Finalmente, lo descubrió, y me llamó, y renegó de mí, pero para entonces, la parte que me daba miedo de estar sola se había ido. —El rostro de Tilda se aflojó un poco—. Y luego, un día, el dueño del restaurante estaba hablando de arreglar el lugar y yo dije: «Yo puedo pintarte un mural.» Y lo hice, y una de las personas que vino al restaurante lo vio y quiso uno, y así evolucionó el negocio de los murales. Y allí estaba yo, pintando falsificaciones para vivir como todos los demás Goodnight. —Miró hacia abajo a los cuadros que estaban a sus pies—. Justo como mi padre dijo que sería. Tenía razón.

—No tenía razón —dijo Davy con dureza.

—Lo malo, —Tilda tragó saliva—, lo malo era que los Scarlet... eran... como... —Tragó nuevamente—. Como verdaderamente pinto yo. Así que, cuando los vendió, ya no podía pintar más de ese modo a menos que fuera Scarlet para él, así que no pude pintar.

—¿Cómo pudo hacerte eso? —dijo Davy—. Era un artista. Sabía lo que significaba. ¿Cómo pudo hacerle eso a su propia hija?

Tilda respiró profundo.

—Él no era un artista.

—¿Qué?

—Era un pésimo pintor. —Se reclinó contra los armarios y se deslizó hasta quedar sentada en la alfombra, cayendo allí como una muñeca de trapo en su hermoso vestido de seda, tan cansada que Davy sintió pena por ella—. Puedes aprender todas las técnicas que quieras —dijo ella—, pero si no has nacido con un sentido de la luz y el color y la línea y el volumen, no puedes pintar. Y él no podía pintar. Era un gran maestro, pero no podía... Era como nacer sin oído en una familia de músicos. —Su rostro se arrugó—. Eve tampoco podía pintar, él trató de enseñarle, pero no podía. En cambio yo sí yo podía.

No puedo tolerar esto, pensó Davy y fue a sentarse junto a ella.

—Yo podía pintar antes de escribir mi nombre —dijo Tilda mientras él la abrazaba—. Adoraba todo lo que él me enseñaba. —Inspiró tratando de contener las lágrimas, y la apretó más fuerte—. Creo que me tenía resentimiento por eso. Amaba tanto a Eve, pero no pudo... No pude... no lo entendía. Pensaba que si pintaba mejor, me querría más. No entendía que... Entonces me esforcé más y más, y lo hice mejor y mejor y él...

—Por Dios, Tilda. —Davy la abrazó más fuerte—. Lo siento tanto. Y realmente odio a tu padre.

—No —dijo Tilda contra la camisa de él—. Hizo lo que pudo. Y yo me fui. Me escapé. Sólo que no conseguí llevarme a Scarlet conmigo. —Levantó la cabeza—. ¿Sabías que quería que firmara «James»? James Hodge, el hijo de Homer. Yo me bauticé Scarlet. Yo los firmé Scarlet.

—Te felicito —dijo Davy, abrazándola más fuerte.

—No —dijo Tilda, con sus ojos pálidos nadando mientras lo miraba—. Te felicito. Él los vendió, pero tú has recuperado cada uno de los malditos cuadros para mí. Cada uno.

—Oh, cielo —dijo él y la besó, sintiendo las lágrimas en su cara, y luego la abrazó fuerte mientras ella sollozaba contra su camisa.

—Lo siento —dijo ella—. Ya sé que estoy horrible cuando lloro.

—Sí, eso es importante ahora —dijo Davy, aún abrazándola—. Dios, Tilda. —Miró alrededor las falsificaciones Goodnight y de pronto le parecieron cadáveres—. Tenemos que deshacernos de esto.

—No puedo —dijo ella cansada—. Lo deseo tanto, pero ni siquiera puedo hablarte de esto sin ponerme a llorar sobre ti. Imagíname tratando de...

—Yo puedo —dijo Davy firmemente—. Y tú vas a salir de este maldito sótano también.

—Es un buen estudio —dijo Tilda.

—Es el fondo del infierno —dijo Davy—. No me importa cuán blanco pintes este lugar, tiene sangre en las paredes. Vamos a llevar tus cosas al ático. Esta noche. Hay suficiente espacio allí arriba. Mañana podrás pintar con la luz del sol.

—No era un mal hombre —dijo Tilda—. Él...

—Claro. Simplemente no podía pintar. Al diablo con él. —Davy la soltó y se levantó del suelo. Luego le extendió la mano y la ayudó a levantarse—. ¿Qué cosas necesitas de aquí?

—Davy, yo no...

—Arriba, Matilda —dijo él—. Todo. No puedo moler a golpes a tu padre porque el hijo de puta está muerto, pero puedo sacarte de este sótano. Recoge.

Comenzó a meter las falsificaciones Goodnight de nuevo en sus cajas y Tilda preguntó:

—¿Lo has dicho en serio?

—¿Qué cosa? —dijo él, guardando un Van Gogh.

—Que podías venderlos.

—Yo puedo vender lo que sea —respondió él—. Pero no quiero tocar estas cosas. Estoy pensando en que las demos en consignación a una casa de remates.

—Había pensado en eso —dijo Tilda—. La gente colecciona obras falsas. Podríamos hacerlo anónimamente. Pero alguien lo descubriría y preguntaría. Alguien siempre lo descubre, y entonces yo...

—Yo me ocuparía de eso. —Davy arrojó otra pintura dentro de un armario—. Recoge. —Al no oírla moverse, se dio la vuelta.

—Lo siento —dijo ella, ahí parada miserablemente—. No quería descargar toda esta angustia sobre ti. No quería ser tan... —sacudió la mano—... melodramática. La reina del drama. —Trató de reír—. Debes odiar a las mujeres lloronas.

—Sí, es cierto. —Davy se acercó a ella y la abrazó con fuerza—. Pero no a ti, Scarlet. —La besó en la cabeza—. Tú puedes hacer lo que quieras, que seguiré amándote. —Se quedó quieta entre sus brazos, y él dijo—: Lo sé. Yo tampoco puedo creer que lo haya dicho.

—Puedes retractarte —dijo ella contra su camisa—. Es sólo porque he llorado en tus brazos y sientes pena por mí.

—No —dijo él—. Es porque me besaste en un armario, y adoptaste a Steve, y mantienes a tu familia, y pintaste esas banquetas, y unas sirenas realmente sensuales. Es porque eres Matilda Scarlet, y yo nací para amarte tanto como que nací para estafar a la gente, maldita sea. —Ella levantó la cabeza para mirarlo y él agregó—: Y te amo con todo lo que tengo, lo que significa que el desgraciado de tu padre estaba equivocado.

Ella se puso de pie para unirse a él, deslizándose entre sus brazos al tiempo que su vestido se deslizaba entre ellos. Y luego cuando lo besó, sus labios estaban suaves y se abrieron a los de él, sin más secretos, y si Davy aún no hubiera estado enamorado, con eso habría caído.

—Recoge tus cosas —susurró él contra la boca de ella, abrazándola lo más cerca que podía—. Nos vamos de aquí.

Tilda miró alrededor.

—Tienes razón. —Suspiró y se relajó contra él, dócil en sus brazos—. Es una lástima, de todos modos. Es un buen espacio.

—Lo sé —dijo Davy—. Estoy pensando en que pintemos un mural de sirenas aquí abajo y pongamos una mesa de billar. Y un tocadiscos con música de este siglo. —Sintió que Tilda se reía contra su camisa—. Te amo, Matilda —le dijo entre sus rizos, respirando canela.

—Yo también te amo —dijo ella, y él sintió que su propia tensión se iba porque ella finalmente lo había dicho—. Pero no sé jugar al billar.

—Ya aprenderás —dijo él—. Es tu clase de juego. Ahora recoge.

Media hora más tarde, arriba, Gwen trataba de pensar qué hacer con Mason. Era un hombre agradable y un amante competente, y ella lo quería fuera de su apartamento, fuera de su edificio, y posiblemente fuera de su vida, aunque eso probablemente fuera una exageración. ¿Por qué no podía ser como los demás hombres y saltar de la cama diciendo que tenía una reunión por la mañana o algo así?

—Ha sido maravilloso, Gwennie —dijo él besándola de nuevo.

Sal de mi pierna.

—Sí lo ha sido —dijo ella—. Pero creo que deberías irte. Nadine está abajo, y no quiero que piense...

—Por supuesto —dijo Mason, atrayéndola hacia sí—. Tienes toda la razón. —La besó nuevamente y luego salió de la cama, lo que le dio una oportunidad a ella para agarrar su bata, preguntándose por qué estaba tan malhumorada. Mason había sido muy dulce, y las primeras veces siempre eran problemáticas, o al menos lo habían sido en su adolescencia, que era la última vez en que había tenido una primera vez...

—No tienes que acompañarme —dijo Mason cuando se hubo vestido, regresando a la cama para besarla otra vez—. Te veré mañana. —Miró el reloj, que marcaba las doce y media y agregó—: O supongo que te veré hoy. —Le sonrió, casi con timidez—. Hoy es un nuevo día, Gwennie.

—Así es —dijo ella, sonriéndole y pensando: Vete.

Lo acompañó hasta la puerta y le palmeó el brazo, y había comenzado a bajar cuando Ford apareció por la escalera, cruzándose en el camino. Se detuvo cuando la vio a ella.

¿Qué?, pensó Gwen, estirando la barbilla. Tú eres un matón. Déjame en paz.

Él sacudió la cabeza y entró en su apartamento, golpeando la puerta detrás de sí, y ella se sintió mal, lo cual era ridículo.

Regresó a su apartamento y a su dormitorio y miró la cama revuelta, toda blanca bajo la luz de la lámpara, como el sitio de sacrificio de una virgen. Lo cual era gracioso si uno consideraba cuánto tiempo había pasado desde que ella había dejado de ser virgen y el récord que tenía antes de haberse casado con Tony.

Tal vez otro vodka viniera bien. Se estaba volviendo una verdadera alcohólica, pero al menos tenía una buena razón. Tenía problemas. Se ató la bata más fuerte y regresó al corredor, y Ford abrió su puerta.

—Escucha —dijo ella antes de que él pudiera decir algo—. No me digas nada. Estoy pasando un momento duro.

—Eres una idiota.

—Eh, yo hago lo que quiero.

—No cuando lo haces tan mal —dijo Ford—. ¿No podías esperar una semana más, no?

—¿Por qué una semana más? —dijo ella y pensó: Davy—. Oye, debes dejar de matar gente.

—¿Matar gente?

—Alguien escuchó una conversación telefónica —dijo Gwen mirando el techo.

Lo oyó moverse, y cuando bajó la mirada, él estaba allí, y la besó, con el cuerpo bloqueando la luz y la boca absorbiéndolo todo, y ella lo habría golpeado tontamente.

Pero en cambio, casi se arrastró dentro de su camisa entusiasmada por su boca, y cuando finalmente él interrumpió el beso, tuvo que empujarla para poder mirarla a los ojos.

—De acuerdo, si lo haces de nuevo será un error.

—Eh —dijo ella, levantando su mano izquierda—. Estoy comprometida.

Él le quitó el anillo mientras ella retiraba la mano.

—Y ahora no lo estás —dijo él, guardando el anillo en su bolsillo.

—¿Quién diablos te crees que eres? —preguntó ella, tratando de no ser una de esas mujeres que se excita con los hombres dominantes, lo cual era gracioso, considerando a Tony—. Beso a quien quiero. Me comprometo con quien quiero. Me acuesto con quien quiero. Devuélveme ese anillo.

—No —dijo él.

—Igualmente estoy comprometida —dijo ella y regresó a su apartamento, cerrándole la puerta en la cara, sintiéndose increíblemente bien de pronto. El mundo había girado y dos hombres la habían abordado en una noche, lo que no estaba mal para una ex cantante de mediana edad y abuela. Era como en los viejos tiempos, los tipos haciendo fila, y todo lo que ella tenía que hacer era elegir. Y eso ocurría porque lo deseaba, porque necesitaba un cambio, porque se había hartado de que se le pasara la vida.

Y a Tilda le parecía bien que ella se fuera. Podía irse.

Por primera vez en años, Gwen no sintió interés en los crucigramas.

Pero sólo porque quería que ocurriera eso no significaba que estuviera con los tipos correctos. De acuerdo, definitivamente Mason no, pensó. ¿En qué estaba pensando? Bueno, estaba pensando en la hipoteca, pero tal vez podrían inventarse algo. Y definitivamente el matón de enfrente tampoco. Ya había jugado al delincuente encantador con Tony. Olvídalo.

Pero definitivamente tiene que ser alguien. Definitivamente tenía que haber alguien. Definitivamente estoy de vuelta en el ruedo.

Se fue a cambiar las sábanas, y se descubrió tarareando una de esas canciones estúpidas con letra olvidable y música inolvidable, bailoteando alrededor del colchón con un saltito en sus pasos mientras rehacía su cama. Cuando la cama estuvo suave y nueva otra vez, levantó el teléfono y llamó abajo a la oficina.

—¿Ethan? —dijo cuando contestaron—. ¿Qué es esto?

Tarareó un par de estrofas y Ethan dijo:

—Espera. Déjame buscar a Nadine.

—¿Qué? —dijo Nadine cuando levantó el teléfono y Gwen tarareó otra vez—. Es la de los Beach Boys —dijo ella—. Algo de Jamaica, te llevaré.

—Aruba, Jamaica —dijo Gwen, con la canción apareciendo en sus labios.

—¿Dónde queda Aruba, de todos modos? —preguntó Nadine.

—En el Caribe —dijo Gwen—. Súbeme el vodka, por favor, cielo.

—Acerca de la abuela y Mussolini —dijo Tilda más tarde esa noche en la cama mientras Davy se dormía con los brazos alrededor de ella.

—Tienes que pedírmelo antes de que lo hagamos —dijo él soñoliento en su cuello.

—Claro —dijo Tilda tratando de liberar su brazo de debajo de él—. ¿Cuándo crees que jugaremos a eso?

—Cuando tú quieras —murmuró él.

—No —dijo Tilda—, quiero decir, cuándo... —Su voz se apagó cuando él comenzó a roncar.

Steve tomó eso como una señal y saltó a la cama.

—Lo que quiero saber es —le dijo Tilda al cuerpo inconsciente de Davy—, cuándo vas a dejarme, bastardo, y si vas a regresar. —Tragó saliva—. Porque estoy creyendo en ti y eso no puede ser bueno. —Él carraspeó otra vez y ella sospechó por un instante que estaba fingiendo. Luego recordó que no había dormido nada la noche anterior y que había estado vendiendo muebles durante varias horas seguidas, que había mudado todo el contenido de su estudio cinco pisos arriba por la escalera, y que acababa de hacerle el amor atléticamente—. Está muerto de verdad, Steve —le dijo al perro—. Pero mañana le preguntaremos. No vamos a ser de esa gente que vacila y luego se arrepiente. Ha dicho que me amaba. Ha dicho que iba a deshacerse de las falsificaciones. Va a quedarse. ¿Cierto?

Steve suspiró y metió la nariz bajo la colcha. Tilda la levantó del borde y él se escabulló dentro.

—Tú nunca vas a dejarme, ¿cierto, Steve? —le dijo. Luego miró a Davy y dijo—: Tú tampoco.

Miró alrededor del ático, ahora lleno de caballetes y de planchas de goma espuma y de lienzos, incluso estaba su tablero de dibujo en un rincón, y pensó: Esto está mucho mejor. Esto está tan bien.

Miró nuevamente a Davy, dormido junto a ella, y se inclinó para besarlo en la mejilla. Luego se deslizó bajo las mantas entre los dos hombres de su vida y se quedó dormida.

A la mañana siguiente cuando Tilda bajó a buscar bollos, Eve estaba sentada a la mesa de la oficina con cara de muerta.

—¿Qué pasa? —preguntó Tilda, aún de buen ánimo por la noche anterior—. ¿Qué ha ocurrido?

—¿Podemos ir a otro lado? —dijo Eve—. Quiero salir de aquí.

—Claro —dijo Tilda—. ¿Qué pasa?

—Le he dicho a Simon que era yo —dijo Eve.

—Oh —exclamó Tilda—. Vamos.

Capítulo diecinueve

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Tilda cuando las dos se hubieron sentado en un reservado del bar y pedido tortillas.

—Se va —dijo Eve con la voz cascada.

—Oh. —Tilda le cogió la mano—. ¿Eso es bueno? —Acomodó la cabeza para ver el rostro de Eve—. ¿No?

—No me creyó —dijo Eve—. Al principio. Tuve que quitarme la peluca y mostrárselo.

—¿Y luego?

—Y luego se enfadó muchísimo —dijo Eve—. Así que le dije que si hubiera prestado atención, lo habría notado, del modo en que Davy te descubrió a ti. Le dije que estaba obteniendo dos al precio de una. Le dije que probablemente él también tendría secretos, pero que yo lo entendería.

—Y él no se lo creyó —dijo Tilda, tratando de pensar una solución—. Tal vez si le dieses tiempo...

—Es un ladrón —dijo Eve llanamente.

—Oh. —Tilda se recompuso.

—Me contó todo cuando dije eso de que él tendría sus secretos y yo lo entendería. Dijo que no creía que yo lo hiciese, que había sido ladrón durante años hasta que el FBI le pidió asesoramiento. Desde que era adolescente. Le ha robado a todo el mundo.

Tilda tragó saliva.

—Todo el mundo comete errores.

—Él robaba, Tilda —dijo Eve cogiéndole la mano nuevamente—. Se metía en las casas de la gente y les quitaba sus cosas. Se las llevaba. Aún no cree que estuviera mal. Dice que sólo le robó a gente que podía reponerlo. —Eve sacudió la cabeza—. Es como si Ford sólo matase a gente que se lo mereciera. Es lo que hizo lo que cuenta, no quiénes eran las víctimas.

—Bueno, ya se ha reformado —dijo Tilda—. Tal vez...

—La gente no se reforma —dijo Eve—. No de ese modo. Hay una parte suya que echa de menos hacer eso. Y ni siquiera lo lamenta. Sólo está enfadado por Louise. Dice que le he mentido, lo cual no es cierto. Nunca le dije que no era Louise.

—No creo que ése sea el punto —dijo Tilda—. Creo que...

—Simplemente nos quedamos allí mirándonos —dijo Eve—. Como si nos estuviéramos viendo por primera vez.

—Bueno, era así.

Eve sacudió la cabeza.

—Todo lo que podía pensar era que me había acostado con él y que era un ladrón. Y él se pasó todo el tiempo diciendo que no podía creer que se hubiera acostado con la madre de Nadine. Excepto que no dijo «acostado». Ni siquiera le dije que no había sido conmigo, sino con Louise. No lo entendería. Y a mí no me importaba.

Tilda suspiró.

—Mira, os fuisteis a la cama quince minutos después de haberos conocido, y luego os habéis mentido mutuamente durante casi tres semanas para poder seguir haciéndolo. No es una gran sorpresa que no haya resultado. ¿No puedes capitalizarlo como una experiencia y buen sexo?

—¿Es eso lo que tú vas a hacer con Davy? —preguntó Eve, con una dura expresión en la boca.

—No —dijo Tilda—. Davy es para siempre. Pero eso es porque sabemos la verdad acerca del otro.

—Davy es un estafador —dijo Eve—. ¿Sabías eso?

—Sí —contestó Tilda—. Él me lo contó.

Eve la miró enfurecida.

—¿Y eso no te molesta?

—Él es lo que es —dijo Tilda—. Ya no viola más la ley, y yo tampoco, y podemos hacer las paces con eso.

Eve sacudió la cabeza.

—No sé cómo puedes quedarte con él conociendo la verdad.

—Creo que es como una prueba —dijo Tilda—. Si lo lográis, podréis contaros cualquier cosa el uno al otro, y tal vez no sea lo que queráis oír, pero no importa. Incluso si le lloras encima y terminas hecha un desastre patético.

—Entonces es amor —dijo Eve, claramente no creyéndolo—. Bueno, eso es muy optimista de tu parte, pero estás confiando en un estafador.

—Y él está confiando en una falsificadora de arte —dijo Tilda exasperada—. Nadie es perfecto. Todo el que alguna vez amó a alguien tiene algo que dejar en el pasado. Y lo dejas atrás porque realmente no tienes otra opción. No puedes irte.

Eve sacudió la cabeza.

—Yo simplemente no puedo ser así. —Sonaba casi presumida, y Tilda perdió lo último que le quedaba de empatía.

—Tú amas a Andrew —dijo.

—Bueno, por supuesto, yo...

—Y hace dieciséis años él te usó para convencerse a sí mismo de que no era homosexual —dijo Tilda—. Él sabía que era homosexual, siempre lo ha sabido, pero no quería que fuera verdad, y sabía que tú lo amabas y que harías cualquier cosa que te pidiera, y se acostó contigo para mentirse a sí mismo.

El rostro de Eve parecía de piedra.

—Y se ha sentido fatal por ello desde entonces —dijo Tilda—. Por más que todos adoremos a Nadine, él detuvo tu vida a los dieciocho años.

—Andrew también se detuvo —dijo Eve.

—No —dijo Tilda—. Él continuó y encontró al amor de su vida y la carrera que siempre había querido tener. Andrew no se detiene por nadie. Y bien por él; además, está haciendo lo correcto, pero aun así hizo las cosas mal en el pasado, y tú lo has perdonado.

—Yo también hice las cosas mal —admitió Eve tristemente—. Sabía que él era homosexual y pensé que podía cambiarlo si lo amaba lo suficiente. —Se detuvo y tragó—. Le mentí. Le dije que estaba tomando la píldora. Debería haberle dejado ser él mismo. Yo también lo usé.

—Entonces ninguno de vosotros debería quererse —dijo Tilda, completamente exasperada—. Os hicisteis cosas pésimas el uno al otro, igual que tú y Simon, así que...

—No es lo mismo —dijo Eve.

—Ya sé que no es lo mismo —dijo Tilda—. Tú no amas a Simon. Lo cual es mi punto. Déjalo ir. Despídete de él, deséale suerte y sigue tu camino.

La camarera trajo sus tortillas y Tilda condimentó la suya con sal y pimienta, esperando que Eve dijera algo. Cuando casi la mitad de su tortilla había desaparecido y Eve ni había tocado la suya, finalmente habló.

—Pensaba que estarías para apoyarme —dijo—. Pensaba que estarías de mi lado.

—Siempre estoy de tu lado —dijo Tilda—. Pero tú no lo amas. Eso significa que está bien que haya terminado. Eso significa que ha terminado bien.

—Entonces, ¿por qué me siento como el diablo? —disparó Eve.

—Porque te habría gustado que saliera bien —dijo Tilda, sintiendo pena por ella otra vez—. Te habría gustado que Simon fuera un padrastro sujeto a la ley del FBI para Nadine y el marido perfecto para ti, pero eso nunca va a suceder. Era Andrew una vez más.

Eve se quedó callada durante un rato, mirando su desayuno helado y luego alejó su plato.

—Todavía me duele.

—Ay, nena. —Tilda fue al otro lado de la mesa y se deslizó en el reservado junto a ella—. Sé que duele —dijo, y abrazó a su hermana. Eve apoyó la cabeza sobre el hombro de Tilda—. Pobrecita. Lo siento mucho, de verdad.

—No puedo creer lo tonta que soy —dijo Eve con la voz llorosa.

—No eres tonta —dijo Tilda abrazándola con fuerza—. Pobrecita. Pobre, pobrecita.

—Nunca voy a entenderlo, ¿cierto? —dijo Eve, aferrándose a Tilda—. Tengo treinta y cinco, por el amor de Dios, y aún hago las cosas mal.

—Gwennie tiene cincuenta y cuatro y está a punto de dispararse en un pie —dijo Tilda—. No creo que haya un límite de edad. Sólo esperemos que Nadine no haya heredado nuestro pésimo historial con los hombres.

—Creía que tú y Davy...

—Tengo grandes esperanzas —dijo Tilda— de que él rompa el hechizo de las Goodnight. Pero si no lo hace, sobreviviré. Y me dejará en un lugar mucho mejor. Tal vez Simon te esté dejando en un lugar mejor a ti también.

Eve se quedó callada durante tanto tiempo que Tilda se inclinó para mirarla a los ojos.

—¿Alguna vez te has preguntado si eras Tilda simulando ser Scarlet o si eras Scarlet simulando ser Tilda? —preguntó Eve.

—No —dijo Tilda—. Pero es una muy buena pregunta.

—Porque creo que soy Louise.

—Oh, cielos —exclamó Tilda.

—Eve no lo ama. Louise, tal vez.

Tilda se inclinó para llamar a la camarera.

—¿Es muy temprano para pedir una copa aquí? ¿Podríamos...? ¿No? —Abrió la cartera y colocó unos billetes sobre la mesa por las tortillas—. Vamos, tesoro —dijo, sacando a su hermana del reservado—. Vamos a casa a tomar un poco de naranja y piña.

Tres manzanas más lejos, Clea se sentaba frente a Mason en la mesa del desayuno, enfadada. Primero, Thomas no había aparecido para preparar el desayuno; luego Ronald la había frenado, y ahora Mason estaba allí sentado bebiendo café como si no hubiera regresado tarde y no la hubiera rechazado cuando le ofreció ayudarlo a relajarse.

Se había acostado con Gwen Goodnight.

Él miró hacia arriba y la vio, y ella sonrió pensando: Tú, maldito bastardo.

—¿Más café? —le preguntó.

—Clea, se ha terminado —le dijo él, con amabilidad.

—¿Qué se ha terminado? —preguntó ella alegremente, y todo su cuerpo se enfrió.

—Nosotros —dijo él—. Ha sido divertido, lo he pasado bien, tú lo has pasado bien...

¿Quieres apostar?

—... pero se ha terminado. Estoy enamorado de otra persona.

—Gwen Goodnight —dijo Clea.

—Lo siento, Clea —dijo él, y pareció que lo sentía de veras—. Simplemente me he enamorado.

—De su galería —dijo Clea antes de que él pudiera detenerla.

El rostro de él se oscureció.

—Sabía que no podrías entenderlo. Gwen es el verdadero amor.

—¿Y yo qué soy? —dijo Clea—. Yo soy de verdad, maldita sea. Soy un ser humano, soy alguien con quien has hablado, con quien has hecho el amor, con quien has hecho planes, ¿y ahora se supone que debo ser comprensiva?

—No hicimos planes —dijo Mason con firmeza—. Nosotros nunca...

—Íbamos a construir una colección de arte juntos —dijo Clea, con la garganta cerrada por toda esa injusticia—. Hemos hablado de ello, fuimos a museos, compramos cuadros...

—Yo hice todo eso —dijo Mason—. Tú sólo estabas allí para acompañarme.

Clea puso su servilleta sobre la mesa.

—Lástima que no lo dijiste desde el comienzo.

—Pensaba que lo sabías —dijo Mason sorprendido.

—¿Saber qué? ¿Que me estabas usando? —Clea sintió que le caían las lágrimas—. Esto es tan injusto de tu parte.

—Clea —dijo Mason de golpe, y Clea dejó que las lágrimas corrieran. Eran de verdad. Se las merecía.

—Te amo —dijo ella en un sollozo y corrió a las escaleras. Llorar le sentaba fatal a la piel de una mujer, y necesitaba un pañuelo.

Un bate de béisbol para golpear a Mason tampoco habría estado mal.

Casi al mismo tiempo en que Clea pensaba en golpear a Mason, Davy bajó a buscar a Tilda y en cambio encontró a Nadine.

—Hola, Lucy —le dijo—. Buen trabajo anoche.

—Lo sé —dijo Nadine—. Creo que me voy a dedicar a esto.

—Buena elección —dijo Davy—. ¿Y dónde está tu tía? No nos encontramos.

—Creo que se ha ido a algún lado con mi madre —contestó Nadine.

—Está bien —dijo Davy, y luego se acordó de que no había visto a Michael desde la noche anterior tampoco—. ¿Has visto a mi padre?

—Sí —dijo Nadine—. Él y Dorcas se han ido a visitar a tu hermana.

Davy se quedó helado.

—Él no sabe dónde está.

—Le pidió a Ethan que la buscase en el ordenador. Puedes encontrar a cualquiera en Internet. Está en un pueblecito pequeño de nombre raro.

—Temptation —dijo Davy.

—Eso —dijo Nadine—. Se han ido en el coche de Dorcas hace como una hora.

—Oh, carajo —dijo Davy exasperado, y agarró el teléfono.

Dillie contestó al primer tono.

—Pásame con tu padre —dijo Davy.

—Estaba esperando que fuera Jordan —dijo ella—. Escucha, lo que me dijiste...

—Tu padre —ordenó Davy—. Ya.

Oyó que Dillie dejaba el teléfono, y un minuto más tarde Phin lo levantó.

—¿Qué ocurre? —preguntó él—. Dillie ha dicho que era una emergencia.

—Lo es —dijo Davy—. Mi padre ha descubierto donde estáis. Se dirige hacia allí. Custodia el fuerte hasta que yo llegue y lo saque. No lo dejes solo con Sophie y no le deis dinero.

—No soy estúpido —dijo Phin.

—Él tampoco —dijo Davy—. Me gusta pensar que ya está gastado, pero el tipo puede convencer a cualquiera de cualquier cosa.

—Sabes, empieza a sonar interesante —dijo Phin.

—Famosas últimas palabras —dijo Davy—. Prepárate para lo peor.

Arriba en su dormitorio, Clea se secaba sus últimas lágrimas y enfrentaba la ineludible verdad: Mason la estaba dejando por una mujer de cincuenta y cuatro años que no se hidrataba la piel. Era una bofetada en la cara de su manera de ver el mundo. Había pasado cuarenta y cinco años ocupándose excelentemente bien de ella, sólo para perder frente a una cualquiera que iba a tener papada en cualquier momento. Dios sabía cuánto tiempo había pasado desde que Gwen había hecho abdominales. Cien. Ésa era la cantidad que hacía Clea todas las mañanas y todas las noches, cien malditos abdominales, ¿y qué había logrado? Que la abandonaran por una abuela, por el amor de Dios. Esa mujer había parido, tenía estrías, tenía barriga. Clea colocó la mano sobre su estómago sobrenaturalmente chato. Pero igualmente le ganaba. Eso estaba tan mal.

Bueno, Gwen se había metido con la mujer equivocada esta vez.

—Esto no ha terminado —dijo en voz alta—. Esto no ha terminado.

Volcó el contenido de su cartera sobre la cama hasta que encontró el teléfono de Ford Brown. Cuando él atendió, le dijo:

—Tenemos un trato.

—¿Qué? —dijo él.

—Ibas a mantener a Gwen alejada de Mason.

—Mira, tú lo trajiste a la galería —dijo Ford—. Ella no ha ido a su casa, ¿no?

—No —dijo Clea—. Y yo no lo llevé. Fue él solo.

—No puedo detenerlo —dijo Ford—. Eso lo tienes que hacer tú.

—Y Davy aún está allí —dijo Clea.

—¿Te está molestando? —preguntó Ford.

—Si —dijo Clea—. Su existencia me molesta.

—Puedo ocuparme de eso, si lo deseas —dijo Ford—. Sólo dilo.

Clea tragó saliva.

—Gwen es el mayor problema. —Miró alrededor para asegurarse de que nadie escuchaba.

—¿Gwen? —Sonó retraído—. ¿Quieres que mate a una mujer?

—No, no quiero que la mates —dijo Clea exasperada—. Quiero que... —Su mirada recayó en la puerta abierta del armario, el lugar en el que había escondido el cuadro. Estiró el cable del teléfono y miró dentro.

El Scarlet había desaparecido.

—¿Qué? —preguntó Ford.

—Espera un minuto —dijo Clea, con el corazón en la garganta. Bajó el teléfono y fue hacia el armario y luego hacia el ordenador portátil. Tres minutos más tarde, levantó el teléfono con el corazón martillándole el pecho y dijo—: No le hagas nada a Davy Dempsey. Lo necesito vivo.

Oh, Dios, Davy tenía su dinero. Se sentó en la cama tratando de no temblar. Se lo había llevado todo. Mason se estaba escabullendo, y no tenía más dinero y tenía cuarenta y cinco años0i.

—¿Estás bien? —preguntó Ford.

—No —dijo Clea con la voz temblorosa—. No estoy bien. Y tú no has mantenido a Davy Dempsey lejos de esta casa. Me ha robado un cuadro y se ha llevado mi dinero. Y si lo matas, nunca lo recuperaré. Sólo vigílalo. —Se agachó y colocó la cabeza entre las piernas, tratando de no desmayarse. No tenía dinero. Y no se podían conseguir hombres con dinero a menos que una tuviera dinero. O juventud. Oh, Dios.

—¿Durante cuánto tiempo? —preguntó Ford.

—¿Qué? —dijo Clea.

—¿Durante cuánto tiempo lo vigilo?

—Hasta que recupere el dinero —dijo Clea tragando. No había necesidad de entrar en pánico. Todavía tenía tiempo. Iba a poder desentrañar aquello. Se merecía poder arreglarlo, maldita sea. Zane la había dejado sin nada; Cyril la había dejado sin nada, era su turno—. Vigílalo hasta que yo recupere el dinero y luego puedes terminar el trabajo. —Se enderezó y pudo ver su imagen reflejada en el espejo, y trató de suavizar su rostro. El terror le hacía parecer vieja. No podía ser vieja. Oh, Dios...

—De acuerdo —dijo Ford—. ¿Qué quieres decir exactamente con «terminar el trabajo»?

—¿Qué? —preguntó Clea, aún tratando de competir con el espejo—. Tengo que cortar. Sólo vigílalo, maldita sea, y hazlo mejor que anoche. No puedo creer...

—Él no se fue de la galería en ningún momento anoche —dijo Ford—. Lo vigilé todo el tiempo. Cuando la galería cerró, se fue arriba con Tilda.

—Entonces tal vez no fue anoche —dijo Clea—. Pero ha sido él. —Pensó en Davy, imposiblemente joven junto a ella todos esos años, imposible junto a Tilda ahora, y deseó nunca haberlo conocido, a pesar de todos los buenos momentos y el buen sexo. No había sido tan bueno, no lo suficiente bueno por el precio que estaba pagando ahora—. Querría que esté muerto.

—¿Es una orden? —preguntó Ford.

—No —dijo Clea—. Por el amor de Dios, presta atención. Él tiene mi dinero. Tiene que estar vivo hasta que lo recupere. Si lo matas, sus hermanas van a heredar todo y nunca lo voy a recuperar. —Pensó en Sophie, implacablemente eficiente y no poco obsesiva con su hermanito—. No lo mates.

—Sólo verificaba —dijo Ford, y cortó.

Clea colgó el teléfono y se sentó, pensando rápido. No tenía el conocimiento suficiente como para sacar el dinero de las cuentas de Davy; Ronald había hecho eso, entonces tal vez...

Se enderezó. ¿Cómo había sabido hacerlo Davy? ¿Cómo había obtenido Davy los números, la clave? ¿Cómo...?

Levantó el teléfono y marcó de nuevo, y cuando el teléfono conectó, dijo:

—Ronald, tenemos una cita. Mueve tu trasero hasta aquí. Tienes que darme una explicación.

Cuando Tilda y Eve regresaron a la galería, Nadine estaba juntando basura.

—¿Has visto a Davy? —preguntó Tilda.

—Se ha ido —dijo Nadine—. Se ha ido a Temptation a ver a su hermana.

Tilda respiró profundamente.

—¿Ha dicho algo? ¿Acerca de mí?

Nadine sacudió la cabeza.

—Michael y Dorcas se han ido, y Davy se ha ido tras ellos.

—¿Ha dejado alguna nota? —preguntó Tilda.

—No —dijo Nadine—. Tenía prisa. ¿A qué hora vamos a abrir la galería?

—No lo sé —dijo Tilda y se dio la vuelta para mirar a Eve, que estaba parada detrás de ella irradiando satisfacción.

—Te lo dije.

—Él va a regresar —le contestó Tilda.

—Por supuesto —le respondió Eve.

—Tengo que ir a trabajar —dijo Tilda, y se dirigió al ático.

Iba a regresar. No iba a ser una idiota y tener pánico porque él hubiese ido a ver a su hermana y no le hubiese dejado una nota, por el amor de Dios. Iba a volver para vender sus falsificaciones. Todavía no habían jugado a la abuela y Mussolini. Él se lo había prometido. Siempre cumplía sus promesas.

Era un estafador.

Va a regresar, tonta, se dijo a sí misma.

Tenía que hacerlo. Tenía su camioneta.

Ronald no parecía culpable cuando apareció, y eso hizo que Clea se enfadara aún más. Lo arrastró a su habitación y cerró la puerta, a pesar de que era en vano, ya que Mason quería a Gwen Goodnight, el bastardo.

—Le diste mis números de cuenta a Davy Dempsey —dijo ella, prácticamente escupiendo su ira—. Me traicionaste.

—Él me golpeó —dijo Ronald, impávido—. ¿Y quién eres tú para hablar de traición? Estás viviendo con otro hombre. Tú...

—Davy se ha llevado mi dinero, Ronald —dijo Clea, acercándosele—. Se lo ha llevado todo. Todos los hombres en los que he confiado me han dejado sin un centavo y ahora estoy sin un centavo de nuevo, y tú has ayudado al hombre que lo ha hecho.

—No estás sin un centavo —dijo Ronald—. Puedes vender tu colección de arte.

—Se ha llevado eso también —dijo Clea, recordando el Scarlet, con ira acrecentada—. Me ha limpiado.

—Bueno, está eso —dijo Ronald señalando la silla con estrellas que Mason había insistido en llevarse de la galería a la casa para ella.

—Ronald, presta atención, eso es basura —dijo Clea—. He perdido una fortuna, ¿y tú quieres que me convierta en una vendedora de basura?

—Eso no es basura —dijo Ronald—. Es un Scarlet Hodge.

—No, no lo es —dijo Clea—. Es... —Miró la silla nuevamente. De verdad parecía ser de Scarlet—. No es el mismo artista —concluyó, ya no tan convencida.

—Sí, lo es —dijo Ronald—. Era obvio cuando vi la exhibición en la galería anoche después de que me abandonaras junto a la mesa de la comida. —Parecía disgustado—. Pero no pude decírtelo porque tenías que hablar con personas importantes. Como Mason.

Clea le prestó atención y miró la silla nuevamente. Podía ser un Scarlet.

—Mira los motivos —decía Ronald—. La elección en los colores. Mira las pinceladas. Es el mismo pintor. Ahora hablemos de Mason.

Clea sacudió la mano y se sentó, pensando con velocidad. Tal vez Ronald tenía razón. Suponiendo que Tilda Goodnight era Scarlet Hodge. ¿Eso era ilegal?

—Clea, no me estás escuchando.

—Ronald, si alguien pintara bajo el nombre de otra persona, ¿eso sería ilegal?

—Sí —dijo Ronald—. Sería falsificación. Y no me importa. Clea, Mason no es lo que tú crees. Él...

—Está tras de Gwen Goodnight, lo sé —dijo Clea—. Dame un minuto.

¿Por qué Matilda Goodnight habría de falsificar pinturas de Scarlet Hodge? Tenía que haber dinero en ello de algún modo, pero por ahora lo importante era que tenía algo para acusar a Tilda Goodnight, y Davy se estaba acostando con ella. Y nadie sabía mejor que Clea cómo era Davy con las mujeres con las que se acostaba.

—Clea...

—Cállate. Estoy pensando.

Entonces todo lo que tenía que hacer era amenazar con delatar a Tilda, y Davy tendría que devolverle el dinero. Clea frunció el entrecejo. No, no lo haría, no si no podía probarlo, y no podía probarlo sin el cuadro. Entonces primero tenía que recuperar el cuadro.

Y Davy le habría dado el cuadro a Tilda Goodnight, estaba segura de eso.

—¿Cómo pruebas que algo es una falsificación? —le preguntó a Ronald.

Él frunció el entrecejo.

—De muchas maneras. Clea, tenemos que hablar de nosotros.

—Dime una de las maneras —dijo Clea.

—Muéstraselo al artista que supone que lo pintó —dijo Ronald exasperado—. He sido paciente, Clea, pero es hora...

—¿Qué más? —dijo Clea.

—Muéstraselo a alguien que haya trabajado con ella, que la haya visto pintándolo —dijo Ronald—. Ahora, acerca de nosotros...

Homer Hodge, pensó Clea. Mason no había encontrado a Homer aún, pero eso no significaba que ella no lo hiciese. Era excelente encontrando hombres. Y si no podía encontrarlo, bueno, Tilda no lo sabría, ¿cierto?

—Clea, ¿me estás escuchando? —preguntó Ronald.

Clea se concentró en él.

—Ronald, me has traicionado.

Ronald se alteró.

—Él me obligó.

—Pero te perdonaré —dijo Clea—, si consigues mantener a Davy Dempsey lejos de mí un par de días.

—Se ha ido —dijo Ronald—. Le he llamado esta mañana y se había ido.

Consigue mi dinero y se marcha, pensó Clea. Pobre Tilda Goodnight.

—De acuerdo, entonces —dijo ella—. Ronald, tengo que recuperar mi dinero.

—No sé los números de sus cuentas —dijo Ronald, retrocediendo—. Los ha cambiado todos. Ya no confía en mí.

—Yo voy a recuperarlo —dijo Clea—. Pero necesito tiempo para trabajar. Así que vete.

—Clea, no puedes seguir echándome así —dijo Ronald, tomando posición—. Yo sé cosas que necesitas saber.

—Ronald, por culpa tuya acabo de perder tres millones de dólares —dijo Clea—. Agradece que no haga que Ford te tire de un edificio.

Ronald tragó saliva.

—Ahora sé un buen chico y vete —dijo Clea—. Tengo que pensar.

Él trató de protestar y ella lo ignoró. Primero, recuperaría el cuadro, todos los cuadros que Tilda tuviera. Eran seis, según había dicho Mason. Si Davy estaba metido el tema, Tilda debía tener las seis. Entonces conseguiría seis Scarlet Hodge para darle a Mason; y cómo haría Gwen Goodnight para competir con eso...

Luego llamaría a Davy y le diría que Tilda iba a ir a la cárcel a menos que le devolviera el dinero. Incluso aunque hubiera dejado a Tilda, no dejaría que fuera a la cárcel. No Davy. Davy cuidaba a sus mujeres. La idea le hizo acongojarse, por un breve momento en el que se preguntó si se había equivocado al dejarlo todos esos años atrás. Y entonces recordó que estaba en quiebra y que Zane tenía dinero, y que la única razón por la que Davy más tarde había tenido dinero era que le había robado el suyo, y que la única persona con la que realmente podía contar para que la cuidara era ella misma.

Entonces primero le quitaría los cuadros a Tilda.

Luego le quitaría el dinero a Davy.

Luego le llevaría los cuadros a Mason y lo seduciría hasta que se olvidara por completo de Gwen.

Y si no lo hacía, tenía a Ford para que se ocupara de Gwen.

—De acuerdo —dijo en voz alta y miró alrededor.

Ronald se había ido.

—De acuerdo —dijo otra vez, y se vistió para ir a ver a Tilda.

—Está dentro —dijo Phin cuando Davy se lo encontró en el porche de delante de la granja—. Le gusta Temptation. Está pensando en retirarse aquí. Y ha traído a una mujer albina con él.

—No es albina —dijo Davy—. Simplemente no toma mucho sol. ¿Ha preguntado por el dinero?

—No, a menos que lo esté haciendo ahora —dijo Phin—. He estado ahí todo el tiempo. Dios, es agotador. He estado deseando pagarle sólo para que se vaya.

Davy se detuvo con la mano en la puerta.

—Sabes, ése podría ser su plan.

—Es razonable —dijo Phin—. Está funcionando.

—No, no lo es —dijo Davy abriendo la puerta mosquitera—. Hola, papá —gritó mientras entraba—. Qué extraño encontrarte aquí.

—Davy —dijo Sophie, saltando del sofá en el que Michael estaba balanceando a un bebé rosado sobre las rodillas. Arrojó sus brazos alrededor de Davy y lo abrazó con fuerza, y luego le golpeó en el hombro—. ¿Dónde has estado?

Davy la besó en la mejilla.

—Qué gusto verte. Tu regalo de aniversario está en la camioneta. Coge a tu marido e id a verlo.

—Nuestro aniversario no es hasta septiembre —dijo Sophie, mientras él pasaba a su lado.

—Bueno, vayamos a ver de todos modos —dijo Phin, cogiéndola de la mano.

—Pero... —dijo Sophie, y luego se marchó, arrastrada hacia la puerta por su marido.

—Tenemos que hablar —le dijo Davy a Michael. Levantó a Dempsey y se lo transfirió a Dorcas, que estuvo espantada y confundida durante todo el proceso.

—Me voy a casa —dijo Dorcas mirando a Dempsey como si fuera un extraterrestre.

—Su madre regresará en un minuto —dijo Davy, y agarró a Michael del brazo para ponerlo de pie—. Te va a gustar el porche de atrás —le dijo—. Es privado. Muévete.

Capítulo veinte

—Espera escucha —dijo Michael, pero Davy le hacía marchar hacia fuera a través de la cocina.

—Hola, tío Davy —dijo Dillie cuando pasaron junto a ella, que estaba al lado de la nevera—. ¿Quieres una barrita?

—Hola, cariño —dijo Davy—. No. —Abrió la puerta mosquitera de atrás y empujó a Michael fuera, al porche.

—Espera, mira —dijo Michael enderezándose—. Yo...

—¿Has mirado alrededor aquí? —preguntó Davy.

Michael pareció retraído.

—Yo no...

—Este lugar es como cada pueblecito en el que nos hundiste —dijo Davy—. Es como cada lugar en el que arruinaste las cosas para nosotros. Sólo que esta vez, Sophie pertenece a él. Tiene un marido y dos hijos y una gran reputación, es muy conocida, por amor de Dios, pero tú puedes arruinar eso en un minuto, como siempre los has hecho.

—Nunca lastimaría a mi hija —dijo Michael, y no había estafa en su voz.

—Nunca lo harías —dijo Davy—, pero siempre lo haces. No puedes evitarlo. Quieres ser correcto, pero está en tu sangre.

—Nunca he querido ser correcto —dijo Michael confundido.

—Bueno, yo sí —dijo Davy—. La cosa es que no funciona. Tienes que engañar a alguien sólo para hacer correr tu sangre. Arruinarás a Sophie. Con las mejores intenciones del mundo, la arruinarás.

—Estás exagerando —dijo Michael—. Ahora voy a volver a entrar...

—¿Cuánto vas a quitarle? —preguntó Davy.

Y por primera vez en su vida, Davy vio su padre sonrojarse.

—Sólo una pequeña suma, ¿cierto? —dijo Davy.

—Poco —dijo Michael—. Una porción. No mucho.

Davy sacó un sobre de su bolsillo trasero y se lo mostró.

—Aquí hay cien mil —dijo, y Michael se quedó muy quieto—. Iba a dártelos hoy para convencerte de que no vinieras. Ahora son tuyos si prometes nunca regresar aquí sin mí.

—Mi familia está aquí —dijo Michael enfurecido—. Es mi nieto el que está ahí adentro.

—Escúchame —dijo Davy—. He aprendido mucho los últimos días; entre otras cosas, que todo lo que me dijiste la semana pasada era verdad. Si no acepto quien realmente soy, seré estafado. Y lo que soy es tu hijo.

—Lo dices como si fuera algo malo —dijo Michael—. Te di una educación que nadie más en el mundo podría haberte dado.

—Lo sé —dijo Davy—. Estoy agradecido. Pero Sophie está primero. Ella nos salvó después de que mamá muriera, me salvó a mí, y yo haría cualquier cosa por mantenerla a salvo, incluso si eso implica empujarte al río con un ladrillo atado al cuello. —Levantó el sobre otra vez—. Esto es para ti si te vas y la dejas en paz. Puedes contarlo si quieres.

—No —dijo Michael—. Confío en ti.

—Parece una ironía —dijo Davy.

—Es honor entre ladrones —dijo Michael.

—Coge el dinero —dijo Davy—. Pero de ahora en adelante, cuando vengas a Ohio, vienes primero a mí. No intentes venir aquí sin mí.

—¿Tú vas a estar aquí? —preguntó Michael, con una expresión de desaliento que decía todo lo que cualquiera necesitaba saber sobre Temptation.

—Voy a estar en Columbus. —Davy le entregó el sobre a Michael—. Cógelo. Tal vez puedas hacer algún negocio con esto. Si no es suficiente, al menos te dará un par de buenos meses.

Michael cogió el sobre.

—No iba a quedarme —le dijo, cansado—. Sólo quería ver a Sophie y a Amy. Y al niño. Dempsey. —Sonrió lastimosamente—. No quería ver que el apellido moría.

—No va a morir —dijo Davy—. Yo te tengo eso asegurado.

—Tilda. —Michael asintió—. Bien por ti. —Estiró la cabeza hacia Davy—. Tal vez pueda regresar en Navidad. Simplemente para ver han resultan las cosas.

—Llama primero —dijo Davy—. Podríamos estar ocupados.

—Eres un hijo de puta sin piedad. —Michael puso el sobre en el bolsillo de su chaqueta—. Sacaste eso de la familia de tu madre. Religiosos. Te salvan incluso si te matan.

—Tú y Dorcas podéis regresar esta noche —dijo Davy.

—Dorcas va a regresar ahora —dijo Michael—. Dice que ha sido divertido pero que quiere pintar. Va a echarme de menos nuevamente para Navidad. Pero tengo que quedarme aquí esta noche. —Levantó la mano mientras Davy se inclinaba hacia él—. No, en serio. Amy nos ha invitado a cenar mañana, y está muy entusiasmada con la idea. Dillie tiene un partido de softball mañana por la tarde y le he prometido que iría. No haré nada, Davy. —Acarició el bolsillo del pecho—. No tengo que hacerlo ahora. Dame hoy y mañana.

—Si llegas a jugar a las cartas con Dillie... —comenzó Davy.

—Tienes mi palabra —dijo Michael, y Davy se detuvo sorprendido.

—De acuerdo, entonces —dijo, justo cuando Sophie salió al porche de atrás.

—Esa cama es maravillosa —dijo ella, y luego vio la cara de Michael—. ¿Qué está ocurriendo?

—Nada —dijo Davy, dándose la vuelta para sonreírle—. He oído que iremos a un partido de softball mañana y luego comeremos en casa de Amy. —Por encima de su cabeza, vio a Phin parado detrás de la mosquitera—. Y luego, el domingo, nos tenemos que ir —dijo, un poco más fuerte.

—No es tiempo suficiente —dijo Sophie. Pero lo estaba mirando a él, no a Michael—. ¿Y cómo está la famosa dueña de la casa?

—Su nombre es Matilda —dijo Davy—. Déjame contártelo todo acerca de ella.

Arriba en el ático, Tilda miró sus seis cuadros de Scarlet, todos alineados en fila. Eran un lote variado. El primero tenía un horrible marco barato, y mientras el segundo y el tercero estaban en buen estado, los otros tres necesitaban ser limpiados.

Y el sexto necesitaba ser terminado.

Se sentó en el suelo frente a él y tocó las cabezas emborronadas de los bailarines. Recordó el dolor, pero ya no lo sentía. Andrew era un buen hombre. Lo amaba. Pero no era Davy.

Puede que hayas exagerado, trató de decirse a sí misma. No era difícil convencerse de que estaba enamorada de un tipo que robaba pinturas para ella, que hacía resucitar su galería de arte y que le hacía sentirse como un socio, que le decía que era magnífica y hermosa, que le hacía el amor hasta que se desmayaba, que le decía que la amaba con todo su corazón...

No, de verdad estaba enamorada de él.

Tocó la pintura otra vez. Tal vez era hora de hacerlo bien. Tal vez era hora de ser Scarlet otra vez, sólo que esta vez...

—Aquí estás —dijo alguien por detrás de ella, y ella se dio la vuelta para ver a Clea Lewis, imposiblemente adorable en el medio del ático.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Tilda, tan sorprendida que se olvidó de ser amable.

—Y aquí están —dijo Clea, mirando los Scarlet—. Davy te consiguió los seis, ¿cierto?

—Eh —dijo Tilda, sin saber cómo iba a hacer para salir de ésa.

—Sabía que lo haría —dijo Clea acercándosele—. Siempre consigue lo que quiere. —Le sonrió a Tilda amigablemente—. Se ha ido, ¿no?

—Sólo por un día o dos —dijo Tilda levantando la barbilla.

—No —dijo Clea—. Cuando se va, se va. Pero te ha dejado los cuadros, así es él. Es un hombre muy generoso. —Pareció arrepentida por un momento—. Es una lástima que no sea rico.

—Va a regresar —dijo Tilda con firmeza—. Ahora, ¿qué estás haciendo en mi habitación?

—He venido a por los cuadros, por supuesto —dijo Clea.

—¿Y yo te los daría por...? —dijo Tilda, maravillada por su descaro.

—Porque si me las das, no le diré al mundo que eres Scarlet —dijo Clea—. Y todas esas personas a las que engañaste con los cuadros no descubrirán quién eres. Y no irás a la cárcel. Y como prácticamente mantienes a toda tu familia, no se morirán de hambre. Creo que es un buen trato.

Sonaba totalmente amigable, pero su mirada estaba helada, y Tilda pensó: Sabe lo de Gwennie y Mason.

—¿Piensas que con estos cuadros vas a poder recuperar a Mason? —dijo, y la cara de Clea se torció en una mueca.

—No creo que sea asunto tuyo —disparó.

Tilda asintió, tratando de ganar tiempo para pensar algo.

—Necesitan una limpieza. Y tengo que quitarle el marco barato al primero. Mason escupiría sobre ese marco. Y... —Se dio la vuelta hacia el último cuadro, el de los bailarines que había emborronado con el pincel y que le había tirado a su padre cuando él le dijo que había nacido para pintar, no para amar—. Tengo que terminar ésta. Te los llevaré mañana.

—Mañana —dijo Clea, evidentemente con sospechas.

—La pintura estará seca para mañana —dijo Tilda—. Te los llevaré a tu casa. —Miró a Clea—. Puedes confiar en mí.

—No puedo confiar en nadie —dijo Clea—. Pero supongo que contigo debo hacerlo. Mañana por la mañana, entonces.

—Sí —dijo Tilda, mirando el último Scarlet—. Mañana los tendrás.

Abajo, durante la tarde apareció un respetable número de clientes, y cuando a las cinco el último dejó la galería, y Gwen hubo mandado a Mason a su casa, cerró la puerta de entrada y se dirigió a Nadine.

—¿Tenemos el número de Thomas, el sirviente? Sus cosas están aquí todavía. Ah, ¿y puedes sacar la basura?

—Claro —dijo Nadine, palmeándole la espalda—. No sé nada de Thomas, pero tenemos que sacar a Steve de todos modos, entonces podemos sacar la basura. ¿No ha sido un buen perro de galería hoy?

Gwen miró hacia abajo a Steve, que estaba tirado en el suelo y suspiró.

—Lo sé —le dijo al perro—. Una vida de mierda.

—A él le gusta —insistió Nadine y mantuvo la puerta de la oficina abierta—. Ven, cachorrito, vamos a sacar la basura fuera y a hacer pis en el cubo. Te gusta eso.

Steve trotó tras ella y también lo hizo Ethan, y Gwen sacudió la cabeza viendo el manejo que su nieta hacía de su vida. A Nadine nada la molestaba.

Pero un minuto más tarde, Nadine estaba de vuelta, temblando.

—Llama al 911 —dijo, y Gwen se congeló—. Hay un cadáver detrás de los cubos de basura.

—Davy —dijo Gwen, con el corazón saltando.

—No —dijo Nadine—. Thomas, el sirviente.

Una hora antes, arriba en su nuevo estudio, Tilda había terminado de limpiar los cuadros y de quitarle el marco al primero. Ahora había colocado el último incompleto sobre el tablero de dibujo, había movido la lámpara para verlo mejor, y lo había estudiado. Iba a tener que combinar su estilo con su viejo modo de pintar. Sin bocetos cuidadosos o bases de pintura, sólo líneas libres. Era la peor clase de cuadro para falsificar, porque cualquier duda sería captada en el cuadro gritando «soy falsa», y lo arruinaría.

No quería arruinar el cuadro.

Práctica, pensó, necesito practicar cómo era. Probó un par de pinceladas de muestra en un periódico, pero no era lo mismo, parecían estúpidas, groseras. Ya no era Scarlet. No estaba segura de quién era.

Davy sabe quién soy, pensó. Pero estaba en Temptation. Estaba sola, falsificando otra vez, fuera en el frío.

Puedo hacer esto, pensó, y miró a su alrededor la habitación completamente blanca. Sólo necesito recordar. Cogió el trozo más grande de carbonilla y dibujó el boceto de unas hojas, en grandes trazos sobre las paredes, sintonizando a Scarlet, manteniendo su brazo libre y fluido. Cuando tuvo las paredes llenas de croquis, comenzó a pintarlas de colores, haciéndolas redondas, llenas y cálidas, hojas que uno querría tocar. Eso es lo que Scarlet había hecho, hacía pinturas a las que uno quería trasladarse. Había sido joven y feliz y estaba enamorada, y pintaba todo...

Ésa era la clave para la última pintura, se dio cuenta Tilda, en medio del último trazo de una hoja. Scarlet se había acabado porque Andrew amaba a Eve y ella no podía pintar más alegría. Había terminado porque no podía amar a Andrew; tal vez era hora de comenzar porque ahora amaba a Davy. Tal vez era hora porque volvía a creer en el futuro. Porque Davy iba a regresar.

Miró la selva dibujada en sus paredes.

Y porque había nacido para pintar así.

Puso el último Scarlet bajo la luz, y esta vez vio exactamente cómo terminarlo, dos amantes de cabello oscuro, con la luna detrás de ellos, buscándose el uno al otro, para siempre.

Iba a ser la historia de su vida.

Gwen marcó 911 y luego corrió al aparcamiento. Realmente era Thomas, el sirviente, tirado detrás de los cubos, con aspecto pálido como la muerte, con sangre en la cabeza.

—¿Estás segura de que está muerto? —le preguntó Gwen a Nadine—. No te preocupes. Esperaremos y no tocaremos el cuerpo y... —Se detuvo—. Tengo que subir. Dadle la espalda o algo y no toquéis nada.

—No somos idiotas —dijo Nadine, aún temblando.

—Simplemente no lo mires —dijo Gwen, y corrió adentro y hasta el segundo piso.

—Un horror —dijo con la voz temblorosa cuando Ford abrió la puerta—. Nadine acaba de salir a sacar la basura y había un cadáver detrás de los cubos.

—¿Es alguien que conocemos? —preguntó Ford.

—¿Eso es todo? —preguntó Gwen, con el corazón hundiéndosele—. No pareces sorprendido.

—Estoy sorprendido —dijo Ford—. ¿Lo conocemos?

—Thomas, el sirviente —dijo Gwen—. Salvo que no era un sirviente. Trabajaba con el FBI.

Eso lo movilizó, vio ella con satisfacción. Fue sólo un segundo, un destello en su mirada, pero estaba allí.

—¿Era un sirviente del FBI? —dijo Ford, desconectado.

—Qué horror —dijo Gwen—. La policía está en camino. Querrás algo mejor que eso.

—Estás un poco hostil hoy —dijo Ford.

—Sí, encontrar a un sirviente muerto detrás de los cubos de basura me lo habrá provocado. —Cruzó los brazos sobre el pecho, tomó un respiro y dijo—: ¿Tú, por casualidad, sabes cómo ha llegado aquí?

—Ni idea —dijo Ford—. ¿Cómo ha muerto?

—Tiene un golpe en la cabeza —contestó Gwen—. Supongo que habrá sido eso.

—Hace descartar bastante las causas naturales y el suicidio, entonces.

Gwen acomodó la mandíbula.

—¿Lo has matado tú?

Ford la miró, con pura desilusión en el rostro.

—¿Piensas tan mal de mí?

Gwen estaba retraída.

—Bueno...

—Maldita sea, Gwen, si yo lo hubiera matado, no estaría detrás de tus cubos de basura —dijo Ford—. No soy estúpido.

—Oh —dijo Gwen, desolada y aliviada al mismo tiempo—. No, no lo eres.

—Podrías darme un poco de crédito —dijo Ford.

—Claro. —Gwen dio un paso hacia atrás—. Lo siento.

—De todos modos, el único tipo al que quiero matar es a Mason —dijo Ford—. ¿Todavía anda caminando por ahí?

—Creo que sí —dijo Gwen, sin saber qué hacer con ese comentario.

—Qué lástima —dijo Ford echándose atrás—. Manda a los policías arriba cuando lleguen.

Cerró la puerta antes de que ella pudiera decir nada.

—Sabes —gritó a través de la puerta—, yo no me siento mejor que tú acerca de esto.

Después de un rato, como no contestó, respiró hondo y se fue abajo a encontrarse con la policía.

Tilda descubrió lo de Thomas cuando la policía la encontró en el ático. Bajó a ver a Gwennie y dijo:

—¿Qué diablos sucede?

—No es tan malo como pensamos —dijo Gwen alegremente con su vodka con zumo de naranja y piña en la mano—. No está muerto.

—¿Creías que estaba muerto y no has ido a buscarme? —Tilda se sirvió una copa y trató de estar enfadada. Pobre Thomas. El hombre parecía una piñata.

Quiero pintar, pensó.

—Se lo veía tan mal —dijo Gwen—. Por supuesto, ha estado tirado detrás de los cubos durante veinticuatro horas. La policía piensa que estuvo hablando con alguien ahí fuera y una persona lo golpeó con una piedra. Sin premeditación.

—Oh. —Tilda asintió—. ¿Y cómo está Ford?

—Dice que no habría dejado un cadáver detrás de mis cubos —dijo Gwen—. Y realmente creo que si hubiera tratado de matar a alguien, estaría muerto. Quiero decir, es eficiente.

—Claro —dijo Tilda—. ¿Y quién piensan que lo hizo?

—Bueno, estamos nosotras —dijo Gwen—. Y todos los que estaban en la galería. Quieren hablar con Davy y con Michael ya que se han ido de repente.

—Davy —dijo Tilda.

—Creo que han llamado a la policía en Temptation —dijo Gwen.

—Oh —dijo Tilda—. Tal vez eso traiga de vuelta a Davy.

—Eso es bueno —dijo Gwen—. Concéntrate en lo importante.

—Tengo que ir a pintar —dijo Tilda, y regresó arriba, a la selva de su estudio.

Tilda terminó el último Scarlet cuando la luna asomaba por las claraboyas. Cuando hubo terminado, lo miró, sintiéndose cansada, tranquila y completa, con un capítulo cerrado y otro por comenzar. Luego miró alrededor a las líneas de carbonilla en sus paredes, mientras Steve estaba tirado en medio de la cama, exhausto de sólo mirarla.

—Deberíamos seguir pintando, Steve —le dijo—. Llevamos el ritmo.

Encendió el equipo de música y pintó mientras Dusty Springfield cantaba I'd Rather Leave While I'm in Love, y Brenda Holloway tocaba Every Little Bit Hurts. Recordó a Davy diciendo que necesitaba música de este siglo y cambió a las Dixie Chicks, bailando sobre el colchón mientras aplicaba dorado al respaldo de la cama, y terminó a las cuatro de la mañana pintando unos girasoles inmensos, felices, florecientes, sobre la cama al tiempo que Pippy Shannon cantaba I pretend.

—Nuestra canción —le dijo a Steve, demasiado cansada como para reírse hasta que Pippy cantó Who am I foolin'?—. I'm foolin' myself. Verdaderamente mi canción —le dijo—. Debería prestarle más atención a lo que dicen estas mujeres.

Se echó hacia atrás para mirar los girasoles, y le hicieron pensar en Clarissa, sacudiendo su pluma y diciendo: «Haz la firma más grande.»

—Steve —dijo, y Steve levantó la cabeza de la cama y la miró con los ojos con legañas—. Es muy importante firmar tus obras.

Dejó la brocha que había estado usando para pintar las hojas y en cambio cogió un pincel número uno. Buscó un tubo de rojo carmín de su caja de pinturas, apretó para sacar un poco, mojó el pincel en la pintura, y respiró profundamente. Luego, con una mano temblorosa, firmó la primera pintura otra vez, escribiendo «Matilda» sobre «Scarlet» y «Goodnight» debajo.

—«Matilda Scarlet Goodnight» —leyó en voz alta—. Su obra.

Mojó el pincel en la pintura otra vez y se movió hacia las vacas. Su mano estaba más firme esta vez, sus líneas más seguras.

—«Matilda Scarlet Goodnight» —leyó, esta vez con convicción en la voz—. Su obra. —Continuó hasta que firmó los amantes, y luego se echó hacia atrás y vio lo que había hecho.

Se sintió maravillosamente bien.

—Éstos son mis cuadros —le dijo a Steve—. Nadie nunca me va a quitar eso otra vez.

Salvo Clea, recordó con desolación. Bueno, pensaría en eso mañana.

Luego puso sus pinceles en remojo y se subió a la cama junto a Steve y cayó en un sueño profundo.

Cuando Tilda se despertó a las nueve de la mañana siguiente, embaló los cuadros, se puso la gorra de Andrew de la buena suerte que decía «Puta», y dejó a Steve con Eve y Gwennie, diciéndoles adónde iba.

—No deberías hacer eso —dijo Eve—. Está mal.

—Tal vez no —dijo Tilda—. Tal vez esté bien. Tal vez sólo se suponía que las recuperara para firmarlas.

—No —dijo Eve, pero Tilda la saludó con un abrazo, condujo hasta casa de Clea en el coche de Jeff, y aparcó fuera.

No quiero abandonar esto, pensó, mientras miraba el estuche en el que había embalado los cuadros. No quiero dejar de pintar de este modo.

Y no quiero hacer más murales.

Se quedó allí sentada durante un rato, y luego buceó en su cartera buscando el teléfono móvil y su agenda, y miró su plan de trabajo: seis murales más acordados con los teléfonos anotados.

Marcó el primero y dijo:

—¿Señora Magnusson? Habla Matilda Verónica. Voy a tener que cancelar su mural. Me ha surgido algo y... —Continuó, ablandando a los clientes heridos, ofreciéndoles cuadros o muebles, sintiendo que la rigidez de sus hombros se aflojaba. Le costó más de una hora, y cuando terminó, miró el paquete y pensó: Si voy a tener que abandonar éstos, debería obtener más por ellos.

E incluso aunque iba retrasada, se acomodó mejor en el asiento y comenzó a planificar.

—¿Dónde está Tilda? —preguntó Davy cuando entró por la puerta de la oficina.

—¿Dónde has estado? —preguntó Gwen, molesta con él—. Esto ha sido un infierno y...

—La policía —dijo Davy—. Todavía están hablando con mi padre. ¿Dónde está Tilda?

—En casa de Clea —dijo Gwen con desazón—. Ha ido a llevarle los Scarlet.

—¿Por qué? —dijo Davy exasperado.

—Alguien le contó a Clea que ella era Scarlet —dijo Gwen—. Es un chantaje, pero no hay mucho...

—Mierda —dijo Davy—. Me voy un día y os derrumbáis. —Salió otra vez antes de que Gwen pudiera pensar algo afilado que decirle.

—Bueno, al infierno contigo —dijo finalmente a la puerta cerrada y subió a buscar su libro de pasatiempos.

Ford la encontró en el pasillo.

—¿Ahora qué? Te he escuchado gritar.

—Davy —dijo ella.

—¿Ha regresado? —preguntó Ford—. Dios, lo necesito. ¿Dónde está?

—Se ha ido de nuevo —dijo Gwen—. Se ha ido a casa de Clea a salvar a Tilda. —Se sintió a gusto con eso.

—A casa de Clea. —Ford volvió en entrar a su apartamento y Gwen lo siguió.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella, y le vio cargarse un arma en el hombro—. No, no puedo permitirte hacer esto. —Se paró en la puerta.

—¿Hacer qué? —dijo Ford—. Se me está haciendo tarde...

—Mira, yo sé que la gente que tú has... bueno, yo sé que si apareciste en su puerta, probablemente se lo estaban buscando...

—Tiro al blanco —dijo Ford.

Gwen resopló.

—Todos los asesinos a sueldo conocen esa película —dijo Ford—. Es nuestra Casablanca.

—No es gracioso —dijo Gwen—. Eso es lo que Tony siempre solía decir: «Si van a comprar arte, no sólo les gusta exhibirlo, se lo están buscando.» Pero está mal, y yo... —Sacudió la cabeza—. ¿No puedes mudarte a Aruba y abrir un orfanato?

—¿Por qué diablos iba a querer yo abrir un orfanato? —dijo Ford, claramente confundido.

—Para expiar tus pecados —dijo Gwen—. Si te detienes ahora, tal vez...

—Gwen.

—Porque Tilda realmente ama a Davy y no queremos que él... —Gwen trastabilló sobre la palabra otra vez—. Como Thomas.

—Ser sirviente no es vida para un hombre —concordó Ford.

—Maldita sea, Ford. —Cerró la puerta tras de sí—. Ya he tenido suficiente de vosotros, malditos hombres, que no me tomáis en serio. Primero, Tony me dio palmaditas en la cabeza durante treinta años, y luego Mason quiere casarse conmigo por la galería, y ahora tú me haces bromas antes de matar a mi futuro yerno, estoy harta. Soy alguien a quien prestar atención, maldita sea, y no voy a soportar más mandones ni sexo mediocre y... —Se detuvo al ver cambiar la cara de él—. Si te burlas de mí —le advirtió—, eres hombre muerto.

Él caminó hacia ella hasta que la tuvo atrapada contra la puerta.

—Sexo mediocre, ¿eh?

Gwen suspiró.

—No voy a casarme con él.

—Eso ya lo sabía —dijo Ford—. Y no te estoy mangoneando. Pero debes apartarte de mi camino para que así pueda terminar este último trabajo.

—No —dijo Gwen, sacando la barbilla hacia fuera—. Vas a tener que pasar sobre mí para alcanzarlo a él. Es el futuro marido de mi hija y nadie se mete con la felicidad de mi hija.

Él la miró, con el rostro inescrutable.

—Gwen, ¿cuánto deseas salvar la vida que no vale la pena de Davy Dempsey?

Gwen tragó saliva.

—Bastante.

Él inclinó la cabeza hasta que sus labios casi tocaron los de ella.

—¿Cuánto sacrificio estás dispuesta a hacer?

Gwen se mordió el labio para evitar besarlo.

—Casi ninguno —dijo ella con nobleza.

Él se movió hasta su oído, y ella cerró los ojos.

—¿Qué tal si no tuvieras que sacrificar nada? —le susurró.

Gwen respiró profundo.

—Insistiría —dijo ella.

—Davy Dempsey está en deuda contigo —dijo Ford, y dejó caer el arma.

Abajo, Simon pescó a Davy saliendo.

—Has regresado. Bien. Podemos irnos.

—Yo me quedo —dijo Davy—. Me tengo que ir. Hablaré contigo más tarde.

—Yo no me quedo —dijo Simon—. Tuve una charla con Eve anoche.

Davy se detuvo.

—Cierto. Quería decírtelo, Eve es Louise.

—Lo sé —dijo Simon con dureza—. ¿Tienes alguna idea de las cosas que le hice a la madre de Nadine?

—Aproximadamente, sí —dijo Davy.

—Nunca podré volver a mirar a esa chica a la cara —dijo Simon.

—Supéralo —dijo Davy—. Tengo que irme. Vuelve para la boda.

—Espera un minuto —dijo Simon, pero Davy ya se estaba yendo a la camioneta.

Clea estaba sentada en su mesa de tocador, esperando a Tilda y haciendo planes para darle a Mason seis cuadros y el mejor sexo de su vida, cuando Ronald entró en su habitación y cerró la puerta tras él.

—Tengo que hablar contigo —le dijo, todo lo firme que alguien como Ronald podía ser.

—Ahora no, Ronald —dijo Clea—. Tengo una cita.

—Es hora de que elijas, Clea —dijo Ronald, levantando lo poco que tenía de barbilla—. Él o yo.

Clea cerró los ojos. Dios, los hombres de su vida. Tal vez no era demasiado tarde para volverse lesbiana. Debía haber mujeres ricas y más viejas en alguna parte.

—Ronald, te lo he dicho, éste no es un buen momento...

—Es el único momento, Clea —dijo Ronald nuevamente con firmeza.

—Mira, Ronald —comenzó ella, y luego llamaron a la puerta—. Ése podría ser Mason —le dijo, poniéndose de pie—. Estás arruinando mi vida, Ronald.

Ronald miró alrededor.

—No puedo...

Clea lo agarró del brazo y lo arrastró al armario nuevamente.

—Quédate bien atrás —le susurró, mientras lo metía dentro—. Ponte detrás de la ropa y quédate callado. —Lo encerró y luego abrió la puerta otra vez y susurró—: Quédate a la derecha. —Luego se fue a enfrentar a Mason, pasándose antes los dedos por el cabello para darle un poco de volumen.

Pero cuando abrió la puerta, vio a Davy Dempsey.

—Dios mío —exclamó ella, y lo arrastró de un tirón—. ¿Qué estás haciendo tú aquí?

—Tengo muchos buenos recuerdos en esta habitación —dijo él, recuperando el equilibrio.

—Nunca hemos tenido sexo aquí —dijo Clea.

—No estaba hablando de ti —dijo Davy—. Tengo una propuesta que hacerte.

Se lo veía bastante bien bajo la luz suave de la habitación, alto y corpulento, y seguro, pero Clea ya había tenido suficientes propuestas en su vida. Y, además, en muy poco tiempo, ella iba a tener una propuesta para él.

—No, vete.

La cogió de la barbilla y se la estiró hacia fuera, y Clea se sintió estremecer como hacía mucho no lo sentía. Mason era un verdadero caballero en la cama, y el Señor sabía que Ronald no encendía ningún fuego. Pero acostarse con Davy había valido la pena, incluso a pesar de que no tuviera dinero.

—Te daré un millón de dólares... —dijo Davy.

—De acuerdo —susurró Clea, mirando de reojo hacia el armario—. Pero tenemos que hablar bajito.

—... si dejas que Tilda se quede con sus cuadros y nunca más te acercas a los Goodnight o a su galería otra vez —terminó Davy.

—Oh. —Clea le quitó la mano—. Necesito los cuadros. Voy a dárselos a Mason. Él ha estado...

—Proponiéndoles matrimonio a otras mujeres —dijo Davy—. A Gwen Goodnight, para ser más específico. Le pidió que se casara con él. No veo por qué estás tan obsesionada con él. Rabbit te quiere a ti.

—Shhhh —dijo Clea—. ¿Quién diablos es Rabbit?

—Ronald Abbott, tu socio en el delito —dijo Davy—. Él te quiere. Dios sabrá por qué. —Miró hacia abajo al escote de la bata y dijo—: Está bien, Dios y yo sabemos por qué.

—Ronald está sin un céntimo —susurró Clea—. Y...

—Rabbit tiene dinero —dijo Davy—. E incluso mejor: sabe cómo hacer dinero.

—Mantén baja la voz. —Clea trató de no mirar hacia el armario—. Y no intentes engatusarme. Él me lo dijo. Dijo que no era rico pero que me amaba. Dijo que podríamos vivir del amor. —Incluso el recuerdo de eso le hizo indignarse—. Mírame. ¿Te parezco alguien que puede vivir del amor?

—No —dijo Davy—. Pero tienes que aprender a hablar el idioma de Rabbit. Él piensa que con diez millones eres rico, pero que menos de eso es sólo un deseo de serlo.

—Tiene razón —dijo Clea—. Mira, hablaré contigo más tarde, pero justo ahora...

—Presta atención. Rabbit tiene lo suficiente como para invitarte a cenar unas cuantas veces —dijo Davy—. Más que eso, él desea invitarte a cenar, lo cual no parece suceder con Mason. Incluso más que eso... —Se inclinó hacia ella, con esos locos ojos marrones fijos en ella, y Clea pensó: Tal vez debería haberme quedado con él...—. Puede coger el millón que yo te daré y multiplicarlo por diez. Él conoce el mercado, Clea. Es tu mejor apuesta.

Clea lo consideró. Sería agradable no tener que trabajar tan duro para conservar a un hombre. Tal vez...

—Ahí lo tienes —dijo Davy—. Ahora, todo lo que debes hacer es prometerme dos cosas.

—¿Dos? —dijo Clea, recomponiéndose.

—Una es que le dejes sus cuadros a Tilda y que dejes a ella y a todos sus seres queridos en paz —dijo Davy—. No vuelvas a aparecerte en su puerta nunca.

—No sé qué le ves a esa mujer —dijo Clea—. No tiene tono muscular.

—No tienes idea —dijo Davy—. Y lo segundo es que pares de matar gente, Clea.

Clea lo miró.

—Yo no mato gente.

—Vi cómo dejaste morir a Zane —dijo Davy con dureza—. Era un hijo de puta...

—Creía que estaba borracho —dijo Clea—. Y luego me di cuenta de que no lo estaba; necesitaba tener esa cuenta bancaria. Pero no lo maté. No llamar a emergencias no es asesinato.

—Luego está tu último marido —dijo Davy.

—Tampoco maté a Cyril —dijo Clea exasperada—. La única persona con la que me acosté y que he querido matar eres tú.

—Y ahora, Thomas —dijo Davy.

—¿Thomas?

—Sé que te estaba chantajeando —dijo Davy—. Pero no puedo probarlo, y no quiero probarlo. Te quiero fuera de aquí. Sólo jura que dejarás vivir a Rabbit y vendré por ti en nombre de todos ellos.

—Escúchame —comenzó Clea, y entonces la manilla de la puerta se movió y golpeteó—. Ése es Mason —le dijo a Davy, buscando alrededor alguna manera de deshacerse de él. Tilda estaba en camino con los cuadros, y con los cuadros aún tenía una posibilidad con Mason, y definitivamente le iba a sacar más de un millón a Davy...— El armario —dijo ella, empujándolo hacia allí—. Es profundo.

—¿En serio? —dijo Davy, mientras ella abría la puerta—. Quién lo diría...

—Y quédate a la izquierda —susurró—. Tengo cosas guardadas a la derecha.

Clea se acomodó la bata y atendió la puerta, con la mejor sonrisa de «Mason, te perdono», dibujada en el rostro, que se esfumó cuando vio a Tilda allí, con el cabello oscuro tieso como siempre, esta vez bajo una gorra negra que decía «Puta», su cara casi escondida detrás de esas gafas ridículas, sosteniendo un paquete enorme que parecía tan ancho como para ocultar seis cuadros.

—Llegas tarde. —Clea la dirigió a su dormitorio, cerrando la puerta tras ella otra vez—. Se suponía que...

—¿Sabes que tu puerta de entrada está abierta?

—Los cuadros —dijo Clea, cogiéndolos.

Tilda alejó el paquete de ella.

—Con una condición.

Clea frunció el entrecejo con descreimiento.

—No estás en posición de poner condiciones.

—Sí lo estoy. —Tilda pasó a su lado y se sentó en la cama—. No puedes denunciarme porque si lo haces, estos cuadros pierden su valor y tú pierdes a Mason. Oh, y querrás asegurarte de que no mire bien las firmas hasta que os caséis.

Clea apretó la mandíbula.

—¿Mason le propuso matrimonio a tu madre?

—Sí —dijo Tilda—. Pero no va a aceptar. Se confundió momentáneamente. Aún estás en el ruedo. Si tienes los cuadros y si nadie sabe que son falsos, por el bien de las dos, es mejor que no estén a la vista.

—De acuerdo. —Clea se dio cuenta de que estaba frunciendo el entrecejo y aflojó la frente. La verdad era que esta gente y sus condiciones eran razón suficiente como para estar con Ronald. Levantó la mano—. Entonces, cogeré los cuadros y no volveré a verte jamás.

—Me gusta eso —dijo Tilda, sin entregarle los cuadros—. Pero hay algo más.

Clea suspiró.

—¿Qué?

—Debes devolverle el dinero a Davy.

—¿Qué?

—El dinero que hiciste que Rabbit le quitara —dijo Tilda con paciencia.

—¿Quién?

—Clea, no te hagas la tonta. Si quieres estos cuadros, debes devolverle el dinero a Davy.

—Ya lo tiene —dijo Clea—. Me lo quitó el jueves por la noche, la noche de la inauguración en la galería. —A Tilda se le cayó la mandíbula, lo cual era satisfactorio—. Así que, ahí tienes —dijo Clea—. Dame los cuadros.

—No te creo —dijo Tilda—. Se quedó porque así podría recuperar el dinero. Si ya lo tenía, ¿por qué se quedó?

—Te estás acostando con él, ¿cierto?

—Eh —dijo Tilda—. Sí.

Clea asintió.

—Aguanta muchas cosas por sexo. Dame los cuadros.

—Espera un minuto —dijo Tilda, pero la puerta sonó otra vez, y esta vez, Mason la llamó:

—¿Clea?

—Debajo de la cama —le ordenó Clea a Tilda, tratando de quitarle los cuadros.

—¿Qué? —dijo Tilda, aferrándose a ella—. ¿Por qué?

—Porque no quiero que sepa que he obtenido los cuadros de ti. —Clea le arrancó el paquete de las manos—. No quiero que sepa que existe ninguna conexión contigo o con tu maldita galería.

—Eh —dijo Tilda, pero Mason gritó «¿Clea?» otra vez—. Está bien, pero no me meteré debajo de tu cama. Me meteré en el armario.

—No —dijo Clea, pero Tilda ya había abierto la puerta y Mason la estaba llamando, así que fue a abrirle.

Capítulo veintiuno

El taxi tocó la bocina fuera y Simon se dirigió hacia la puerta de la galería, agradecido de estar dejando aquel psiquiátrico, pero justo cuando alcanzaba la puerta y la libertad, oyó a Louise diciendo:

—Espera un minuto, maldita sea.

Sólo que, cuando se dio la vuelta, vio que era Eve.

—No tengo nada que decirte —dijo él.

—Bueno, yo sí tengo algo que decirte a ti —dijo ella, y escuchar la voz afilada y pintada de rojo de Louise viniendo de los labios suaves y rosados de Eve fue tan desconcertante que se detuvo—. Oye, hombre —dijo ella al acercarse a él, con una mezcla de ángel y dominatriz—. Soy tuya.

—Te mandaré un cheque. —Empujó la puerta, pero ella se interpuso entre él y el vidrio. Era demasiado baja para ser Louise, y demasiado rubia para ser alguien con quien él pasaría tiempo carnal, pero definitivamente la sentía como Louise apoyada contra él.

—Mi hermana le está entregando sus cuadros a la ex amante de tu amigo para poder recuperar su dinero —dijo ella, mirándolo fijamente con unos ojos azul pálido que lo mareaban—. Y tú eres un ladrón.

—No veo la relación —dijo Simon, comenzando a reconsiderar su posición hacia las madres.

Ella se inclinó hacia él, adorable como Eve, sensual como Louise, una combinación letal, y lo miró fijamente con esos ojos extraños.

—Róbalos para nosotras —le susurró, y por un momento Simon sintió que la cabeza le flotaba. Súbete al avión, tonto, se dijo a sí mismo.

—Claro —le dijo a Eve, y le abrió la puerta.

Tilda se metió a empujones en el fondo del armario, aún reflexionando sobre el hecho de que Davy se había quedado cuando no tenía que hacerlo. Tal vez...

Una mano le presionó la boca y le hizo saltar.

—Necesito que estés bien callada —le dijo Davy al oído, y su cuerpo se derritió con alivio cuando se dio la vuelta hacia él.

—Creía que te habías ido —le susurró ella, tratando de mantener baja la voz—. Creía que estabas de camino a Australia.

—Tenemos que trabajar sobre el concepto que tienes de mí. —Davy se inclinó y la besó con todo ese calor sobre su boca, dentro de su boca, con todo lo que temía no volver a tener, y ella se aferró a su camisa y dijo:

—No me dejes.

—No voy a hacerlo. —Se inclinó para besarla de nuevo, y ella se aferró a la camisa con más fuerza.

—Quiero decir nunca, no me dejes nunca. —Trató de tragarse un poco la desesperación—. Lo siento, ya sé que esto no es muy excitante...

—Cierto —dijo Davy, cerca de su boca—. Odio cuando las mujeres me quieren.

—... pero realmente te necesito para siempre, todo, por siempre...

—Me tienes —dijo Davy, y la besó otra vez, y ella inspiró su aliento y sintió deseo, y alivio, y gratitud, todo junto, y se envolvió alrededor de él.

—Tal vez sólo haga viajes cortos —susurró Davy, saliendo a buscar aire—, así podremos hacer esto de nuevo.

—Podemos hacer esto sin los viajes. —Tilda se puso de puntillas para alcanzar el rostro de él—. Cuando quieras.

—¿Qué tal dentro media hora, en tu casa? —Davy deslizó la mano por su espalda hacia abajo.

—¿Qué tal ahora? —Tilda se estremeció por lo bien que se sentía con él—. ¿Qué tal aquí? Ay, Dios, no puedo creer que estés aquí; te deseo ahora.

—Cierto, tú y los armarios —susurró Davy.

—Deberíamos construir un armario en el ático —dijo Tilda y le mordió la oreja.

—Auch —dijo Davy, apretándola con los brazos.

—¿Te vas a mudar conmigo, no? —susurró Tilda, echándose un poquito hacia atrás—. ¿Vamos a vivir en el ático? ¿Estás conforme con vivir con mi familia?

—Sí —dijo Davy, pero parecía distraído—. Estoy conforme con el ático, con tu familia y contigo. ¿Puedes oír de qué hablan ahí fuera?

Tilda regresó junto a él.

—Al diablo con ellos. Tómame ahora.

Él se inclinó hacia la puerta del armario.

—Créeme, lo deseo, pero me parece que es Mason el que está ahí con Clea, así que si pudieras...

—¿Nos interesa? —susurró Tilda, apretándose contra él.

—A mí no, pero puede ser que ahí fuera esté ocurriendo algo que yo no sepa.

—Yo te daré algo. —Lo besó en el cuello.

—Sí, tú me lo darás. Pero...

—Házmelo ahora, contra esta pared —susurró Tilda, sólo bromeando en parte.

—¿Les importaría? —susurró alguien, y Tilda saltó de la sorpresa justo cuando Davy apretaba su mano contra ella.

—¿Rabbit? —dijo Davy, dándose la vuelta en la oscuridad.

—¿Tu asesor financiero está en este armario? —susurró Tilda.

—Ya es suficientemente malo que tenga que escuchar lo que está ocurriendo ahí fuera —dijo Rabbit, con la voz seca por la traición—. No necesito a gente hablando porquerías aquí dentro.

—¿Crees que eso era sucio? —preguntó Davy—. Rabbit, no tienes idea...

—He oído todo lo que le has dicho —dijo Rabbit.

—No le he dicho nada...

—Esa mujer es una buscadora de oro —dijo Rabbit.

—Si consideramos dónde tiene la mano, no creo que lo que busque sea mi dinero.

—Está hablando de Clea —le dijo Tilda a Davy.

—Eso es todo lo que siempre ha querido, el dinero —continuó Rabbit, con dolor en la voz.

—Ah, Clea —dijo Davy—. Maldita sea, sí, es una buscadora de oro. ¿Ahora te das cuenta?

—La amaba —dijo Rabbit.

—Bueno, entonces no importa —dijo Davy—. ¿Puedes irte ahora? Porque...

—Sólo quería el dinero —dijo Rabbit con tristeza.

—Rabbit, tú sólo quieres sexo —dijo Davy—. Y Dios lo sabe, Clea puede dártelo.

—Eh —dijo Tilda—. Yo puedo dártelo.

—Sí, puedes, pero no a Rabbit —dijo Davy, y luego la puerta se abrió.

—¿Qué diablos es esto? —preguntó Mason.

—Hola, Mason —dijo Davy—. Quería decírtelo, tienes buenos armarios.

Para cuando todos hubieron salido del armario, Mason se había quedado sin palabras, y Davy sintió pena por él. Debió ser como mirar el carromato de los payasos en el circo.

—¿Qué diablos sucede aquí? —preguntó Mason.

—Creo que deberías entrar aquí —dijo Davy.

—Puedo explicártelo —dijo Clea, y luego miró a los tres parados frente al armario—. No, no puedo. No tengo idea de qué sucede.

—Tilda —dijo Mason—. ¿Cielo, qué estás haciendo tú aquí?

—Entregando unos cuadros —dijo Tilda—. Clea te compró unos cuadros, y quería que fuera una sorpresa, así que... me he escondido. —Señaló el estuche con los cuadros apoyado sobre la cama—. ¿Ves?

—¿Cuadros? —dijo Mason, alegrándose.

Clea deslizó su brazo por el de él.

—Los seis Scarlet, querido. Son mi regalo de bodas para ti.

—Es muy generoso de tu parte, Clea —dijo Mason, palmeándole la mano, pero aún mirando hacia los cuadros—. Sé que Gwennie también lo apreciará.

—No para tu boda con ella —protestó Clea—. Tu boda conmigo.

—No voy a casarme contigo —dijo Mason—. ¿Qué está haciendo Davy Dempsey en tu armario?

—Ha venido conmigo —dijo Tilda—. Es muy protector.

—¿Qué estás haciendo? —le preguntó Davy a Tilda—. Para de intentar salvarla. Deja que se pudra.

—¿Y quién es él? —preguntó Mason, señalando a Ronald.

—Soy el amante de Clea —dijo Ronald, con aspecto traicionado—. Pero ya ha terminado. Sólo está interesada en el dinero.

—¿Tienes un amante? —le preguntó Mason a Clea.

—No exactamente —dijo Clea, pero luego alguien golpeó a la puerta y ella se iluminó—. Voy a abrir.

Cuando abrió la puerta, vio a Gwen, que estaba furibunda.

—¿Sabías que la puerta de entrada está abierta? —le preguntó a Clea—. Eso es peligroso. Podría entrar cualquiera. Como un matón. —Clea se echó hacia atrás, y Gwen pudo ver a Davy y pasó al lado de ella.

—Gracias a Dios que estás vivo —le dijo.

—¿Gwennie? —dijo Mason, pero ella lo ignoró para concentrarse en Davy.

—Oye, debes salir de aquí —le dijo—. Clea ha mandado a Ford a matarte.

—No, no lo he hecho —dijo Clea.

—Está en camino —dijo Gwen—. Lo he retrasado por un tiempecito, pero luego me he quedado dormida. Probablemente ya esté aquí. Tienes que salir.

—Gracias —dijo Davy, desenganchando los dedos de ella de su camisa—. Pero eso no será necesario.

—¿Te has quedado dormida? —le preguntó Tilda a Gwen—. ¿Ford venía a matarlo y tú te has quedado dormida? ¿Qué eres, narcoléptica?

—Tal vez fuera el sexo —dijo Davy.

—¿Sexo? —dijo Mason.

—Se está haciendo el gracioso —le dijo Tilda a Mason.

—Ford va a matarte —le dijo Gwen a Davy, ignorándolos a los dos—. Tiene un revólver. Clea le pagó para que te mate y no va a retirarse hasta que lo haya hecho.

—Yo no le pagué —dijo Clea.

—Generalmente, sólo mata a sus esposos —dijo Davy—, así que yo no...

Clea se puso de pie, incandescente de ira.

—Por última vez, yo no maté a mi marido. A ninguno de ellos. Los dos murieron de ataques al corazón.

—No, de acuerdo con el FBI, no fue así —dijo Mason—. Al menos, no con Cyril. Él fue envenenado.

Clea pestañeó como sorprendida.

—¿Alguien envenenó a Cyril?

—Podrías ser tú —dijo Davy, y miró a Mason—. ¿Cuándo has hablado con el FBI?

—Exhumaron el cuerpo hace un par de semanas, según Thomas. —Mason sacudió la cabeza—. Me lo dijo en la inauguración de la galería el viernes por la noche. Dijo que el FBI tenía evidencias de que Clea había matado a Cyril y le había robado su colección de arte. Parecía serio, pero no puedo dejar de pensar en él como el sirviente.

—¿Por qué alguien habría de envenenar a Cyril? —preguntó Clea, más furiosa que preocupada—. Tenía ochenta y nueve años, por el amor de Dios.

—Bueno, estaba todo el dinero que tú heredaste —dijo Davy mirándola—. La paciencia nunca fue tu fuerte.

—Yo no maté a...

—Yo te creo —le dijo Tilda—. Simplemente ignóralo.

—Eh —dijo Davy.

—Bueno, presta atención —dijo Tilda—. ¿Por qué habría de matarlo si tenía ochenta y nueve años y era rico?

—No era rico —dijo Clea, evidentemente exaltada más allá de lo soportable—. Murió en la ruina, ¿sabéis?

—¿En serio? —dijo Davy—. Qué desilusión para ti. ¿Crees que el incendio del almacén que iniciaste tuvo algo que ver con eso?

Clea lo miró.

—¿Te parezco alguien que incendiaría un almacén?

—No —dijo Tilda—. Pareces alguien que no puede ni encender su propio cigarrillo.

—Fue sólo mi mala suerte —dijo Clea con tristeza—. Se suponía que tenía todo ese dinero, y luego resultó que se lo había gastado en su colección de arte y después, la mayoría de ella se quemó...

Davy se dio la vuelta hacia Mason con renovado interés.

—Así que hablaste con Thomas el viernes.

Mason asintió.

—Vino a advertirme sobre Clea.

—¿Sobre mí? —Clea se sentó, casi en lágrimas—. ¿Qué he hecho?

—Sabes, la lista es tan larga —le dijo Davy.

—Me dijo que mataste a tus maridos —le dijo Mason a Clea—. Y que el Homer Hodge que me regalaste era del incendio del almacén. ¿Cómo pudo haber terminado en una galería? ¿Tú lo llevaste allí?

—¿Qué Homer Hodge? —preguntó Clea—. ¡Yo no maté a nadie!

—Mira —dijo Mason—. No me interesa verte presa, Clea. Estoy a punto de casarme con la mujer que amo, y no quiero hacer sufrir a nadie. Si te vas ahora, no te delataré. La policía no sabe lo que sabía Thomas.

—Clea, ¿a qué hora llegó a casa el viernes por la noche? —preguntó Davy.

—Después de medianoche —dijo Clea, mirando con maldad a Gwen—. Por culpa de ella.

—Ella no lo sabe —le dijo Mason a Davy, desacreditándola—. No estaba aquí. Sólo está tratando de usarme como coartada por lo de Thomas.

—¿Qué? —dijo Tilda—. ¿Cómo has sabido...? —Y entonces Davy la pisó—. Auch.

Mason se quedó mirando a Gwen.

—Puedo entender que esto sea confuso, cielo, pero está bien. Yo me encargaré de todo, incluso de la galería. La dirigiremos juntos. Seré igual que Tony.

—No quiero la galería —dijo Gwen—. Odio la maldita galería. Quiero escapar de la galería, no estar enterrada allí por el resto de mi vida. Lo siento, Mason, te agradezco que hayas pagado la hipoteca, pero...

—¿Qué? —dijo Davy.

—Mason canceló la hipoteca —le dijo Tilda—. No interrumpas; lo está largando.

—Él no pagó la hipoteca —dijo Davy—. Lo hice yo.

—¿Tú no cancelaste la hipoteca? —le preguntó Gwen a Mason.

—Puedo explicarlo —le dijo Mason a Gwen.

—¿Tú cancelaste mi hipoteca? —le preguntó Tilda a Davy.

—No —dijo Davy—. Eso sería presuntuoso de mi parte. Pagué por la cama y usé el pago para la hipoteca.

—Esto debería ser bueno —le dijo Gwen a Mason, cruzando los brazos—. Explícamelo.

—¿Pagaste seiscientos mil por una cama? —le preguntó Tilda a Davy.

—Considerando lo que pasó en esa cama, fue una ganga —dijo Davy.

—Creía que era un error del Banco —le dijo Mason a Gwen—. Iba a ir hasta allí y cancelarla. Pensaba...

—¿Con qué? —dijo Ronald—. Estás en quiebra.

—¿Qué? —dijo Clea, ahora más allá de la ira.

—Estaba tratando de decírtelo —dijo Ronald, mirándola con disgusto—. Lo investigué cuando investigué a las Goodnight.

—¿Cómo? —dijo Tilda.

—No sé quién eres —le dijo Mason a Ronald—, pero no tienes idea de mis recursos.

—De hecho —le dijo Davy a Mason—, probablemente tenga más idea de tus recursos que tú mismo. Es su especialidad.

—Gwennie. —Mason buscó su mano—. Salgamos de aquí, vayamos a algún lugar donde podamos hablar.

—No —dijo Gwen—. No estaba fingiendo acerca de otro tipo. Me he acostado con él. Me ha encantado. Pienso hacerlo nuevamente. En Aruba. Y voy a aprender a bucear.

—Ve, Gwennie —dijo Davy—. Así que, Mason...

—De acuerdo —dijo Mason, escudriñándolos a todos, buscando obviamente parecer un patriarca rudo—. No os dais cuenta de la posición en la que estáis, pero está bien, yo sí. Todos vosotros podríais ir a la cárcel por perpetrar un fraude. Puede que Gwennie esté deseosa de ir presa, pero nunca dejaría que Tilda sea arrestada. Y Tilda podría caer, pero no lastimaría a Gwennie. —Mason le sonrió a Gwennie—. Y yo tampoco. Vamos a casarnos, Gwennie, y yo voy a dirigir la galería, igual que en los viejos tiempos.

—Ella te ha engañado —le dijo Clea, con el orgullo haciéndole chillona la voz—. Con un asesino a sueldo. Mason, querido...

—Son los nervios prematrimoniales —dijo Mason, y se giró hacia Tilda—. Todo va a estar bien, Tilda. Te protegeré como un padre.

—En el infierno lo harás —le dijo Tilda a Mason—. He tenido suficiente de eso.

—Por supuesto, Davy es otra historia —continuó Mason—. Con esos antecedentes, van a tirar la llave y clausurar la celda.

—No sé por qué todo el mundo asume que tengo antecedentes —le dijo Davy a Tilda—. De hecho tuve bastante cuidado con eso.

—Yo creo que está completamente fuera de la realidad en general —le dijo Tilda a Davy.

—Yo soy un hombre serio —dijo Mason.

—Por perseguir dinero —le dijo Davy a Tilda—. ¿Alguien dijo que él era quien manejaba el dinero de Cyril? Porque uno no puede confiar en esos tipos.

—En mi caso, había circunstancias atenuantes —dijo Ronald.

—Hacerte volar el cerebro por tener sexo con una rubia codiciosa no es una circunstancia atenuante —le dijo Davy.

—Suficiente —dijo Mason—. He hecho planes y vamos a seguirlos. —Movió la cabeza hacia Tilda—. Tú eres una muy buena pintora, Scarlet. Me di cuenta de eso en la inauguración de la galería. Vas a hacer muchos más cuadros para la galería. —Se dirigió hacia Gwen—. Será como en los viejos tiempos, Gwennie. Tú tenías a Tony, y ahora me tienes a mí.

—Mason —dijo Gwen—. No va a suceder.

—Claro que sí —dijo Mason, echándose hacia atrás y cruzando los brazos.

—Oh, mira, cree que tiene algo seguro —le dijo Davy a Tilda—. Nunca lo tiene, pero siempre es optimista. Pésimo jugador de póker.

—Tengo algo —dijo Mason—. He encontrado a Homer Hodge.

—¿A quién? —preguntó Tilda.

—Y no está contento de que tu hija se haga pasar por Scarlet —continuó Mason, dirigiéndose a Gwen.

—¿Qué? —dijo Gwen.

—Así que lo convencí de que os hiciera arrestar...

—Rata miserable... —dijo Gwen mirándolo—. Tú no has hablado con Homer. La única persona que habla con Homer soy yo. Y él cree que eres un idiota. Y un mentiroso. Y aburrido en la cama.

Mason dio un paso atrás.

—Y apuesto a que un asesino —dijo Tilda—. Aunque si golpeaste a Thomas, no eres muy bueno.

—Estáis todos mintiendo —dijo Mason, desquitándose—. Bueno, es mi turno. No tenéis nada. El juego ha terminado.

—No creo que estén mintiendo —dijo Davy—. E incluso si así fuera, tenemos un as en el bolsillo. O en el pasillo.

—Maldita sea, muchacho, en general eres mejor que esto jugando al póker —dijo Ford desde la puerta.

—No —dijo Davy sin darse la vuelta—. Sólo estoy poniendo mis cartas sobre la mesa. Arréstalo. O si me equivoco y Clea realmente te contrató para matarme, dispárale.

—Yo no lo contraté para matarte —dijo Clea.

—Eso siempre lo dejó flotando en el aire —dijo Ford—. Lo he intentado todo lo que he podido, pero no he logrado que lo dijera claramente. El que me contrató fue Rabbit. A través de su conexión con el FBI. —Sacudió la cabeza hacia Rabbit—. ¿En qué estabas pensando?

Davy se dirigió a Ronald.

—¿Me pusiste un matón?

—No exactamente —dijo Ronald, alejándose de él.

Davy miró a Clea.

—Sabes, ¿esa segunda condición de no matarlo? Olvídala. Haz lo que quieras.

—No sé quién eres tú —le dijo Mason a Ford—, pero sal de mi casa. —Señaló a Clea con la cabeza—. Y llévatela contigo.

—No, gracias —dijo Ford—. La policía de Columbus está en camino para arrestarte. Thomas finalmente ha vuelto en sí, y tú eres lo último que recuerda.

—Uy —le dijo Tilda a Mason.

—Así que sólo estoy viendo las cosas pasar hasta que los policías lleguen —dijo Ford—. De alguna manera esperaba que siguierais hablando, así no tendría que decíroslo. —Miró a Gwen—. Especialmente a ti. ¿Aruba?

—¿La policía de Columbus? —le dijo Gwen a Ford—. ¿Tú has llamado a la policía? ¿Quién eres?

—Creo que es del FBI —le dijo Davy a Gwen—. El único de todos que lo es realmente. Finalmente has escogido a un ganador.

—¿Mason mató a Cyril? —preguntó Clea, más perpleja que disgustada. Luego lo increpó—: ¿Para estar conmigo?

—Presta atención —le dijo Davy a Clea—. Mason incendió un almacén vacío para poder robar la colección de Cyril y venderla. Supongo que Thomas lo descubrió y lo enfrentó, y Mason lo golpeó.

—Eso es ridículo —dijo Mason, pero parecía demasiado confundido como para ser convincente.

—Te dije que estaba en bancarrota —le murmuró Ronald a Clea—. La gente no se da cuenta de lo difícil que es vender arte.

—Si lo sabremos —dijo Tilda apesadumbrada.

—¿Eres del FBI? —le preguntó Gwen a Ford, concentrándose en lo esencial.

—Bueno, Thomas, el sirviente, también lo es —le dijo Tilda a Gwen.

—Thomas no es del FBI —le dijo Ford a Tilda—. Tenemos nuestro orgullo. Es el nieto de Cyril Lewis.

—¿Cyril tenía un nieto? —le preguntó Clea a Ford.

—¿Me he acostado con el FBI? —dijo Gwen al cuarto en general.

—No con todo el FBI —le dijo Davy a Gwen—. Sólo con él.

—¿Mason mató a Cyril, Thomas me perseguía porque creyó que yo lo había hecho, y Ford es del FBI? —le preguntó Clea a Davy.

—Algo así —dijo Davy.

—Ah, bueno, eso está bien. —Clea miró alrededor de la habitación, tan enfadada que ardía—. Todos vosotros sois... —Su voz se quebró al buscar la palabra.

—¿Mentirosos y tramposos? —dijo Tilda.

—Sí —dijo Clea, y se dio la vuelta hacia Ronald, poniendo su mano en el brazo de él—. Ronald, querido, esta gente es horrible.

—Justo lo que te mereces —dijo Ronald.

—Ronald —dijo Clea, con sus hermosos ojos llenándose de hermosas lágrimas al acercársele—. ¿Cómo has podido?

Ronald carraspeó.

—Bueno...

—Después de todo lo que fuimos el uno para el otro —dijo ella, presionando contra él—. Después de todos nuestros planes para el futuro.

Ronald sollozó.

—Cógelo, Rabbit —dijo Davy—. Sólo los buenos mueren jóvenes. Estás a salvo.

Clea le sonrió a Ronald, y Ronald suspiró.

—Sólo quiero dejarlo en claro —dijo Tilda, lanzando una mirada cautelosa hacia el lado de Ford— que si salimos de esto sin ir a prisión, todos abandonaremos el delito. —Le sonrió a Ford del modo más honesto que pudo fingir—. En serio.

—No te preocupes por mí —dijo Ford, mientras unos pasos comenzaron a oírse subiendo la escalera—. Yo voy a llevar a tu madre a Aruba.

—Bueno, ha estado interesante —dijo Davy, siguiendo a Tilda por las escaleras hacia el ático una hora más tarde.

Tilda asintió.

—Lo único que lamento es haber perdido los Scarlet. He regresado a por ellos cuando la policía se había ido, pero no estaban. ¿Crees que se los han llevado como evidencia?

—No —dijo Davy, mirando más allá de ella hacia el estuche con cuadros que estaba apoyado en el escalón más alto del último piso.

Tilda se dio la vuelta.

—¿Qué? —Corrió hasta el último piso y abrió el maletín.

—Están todos aquí —dijo ella, maravillada—. Y hay una nota de Simon.

Davy se la quitó para leerla.

—«Aquí está tu regalo de bodas, Dempsey. Me habría quedado a explicártelo, pero esas mujeres Goodnight son demasiado peligrosas. Mis mejores deseos, Simon.»

Tilda levantó el maletín y lo abrazó.

—Davy, ha robado los cuadros para mí.

—Créeme —dijo Davy—, el placer ha sido todo suyo. Abre la puerta.

—Acerca de eso... —Tilda abrió bien los ojos.

Betty, pensó él, y se acercó a ella, quedando sólo un escalón más abajo.

—Quiero que sepas... —Empujó sus gafas por el puente de su nariz—, que comprendo que estás de camino a Australia.

Davy le sonrió.

—Francamente, Scarlet, yo...

—Oh, no lo hagas —dijo Tilda, frunciendo el entrecejo—. Eres mejor persona que eso.

—Tienes razón, eso es muy fácil. —Davy la abrazó a ella y a los Scarlet—. Vilma, ya no estoy más de camino a Australia. Abre la puerta.

Ella bajó la cabeza, y él la abrazó con más fuerza, y ella le mordió el hombro suavemente, y él perdió el aliento.

—¿Podríamos simplemente entrar? —dijo él—. Porque estoy teniendo ganas de hacerlo en los escalones, pero es más duro que...

—Dime que estás de camino a Australia —dijo ella en el oído de él.

—Bien —dijo él—. Estoy de camino a Australia. —Pasó la mano alrededor de ella y abrió la puerta, empujándola junto con los cuadros mientras hablaban—. Ahora podemos...

Se detuvo en la puerta.

Las paredes ya no eran blancas.

Unas hojas enormes crecían alrededor de la cama, hojas salvajes y lujuriosas, tapando bosquejos de carboncillo que recorrían los rincones de la habitación, claramente una jungla en proceso. Croquis de animalitos vivaces asomaban entre los arbustos, víboras sonrientes y flamencos seductores y Steve, con aspecto bastante tranquilo, dibujado cerca del suelo frente a una gran hoja de plátano. En la pared de detrás de la cama, unos girasoles al estilo de los de Van Gogh crecían en estallidos salvajes de color como soles mutantes, entremezclándose en el respaldo de la cama de Tilda que ahora estaba cubierto de más hojas verdes que coronaban una palabra en el medio, escrita en enormes letras góticas, barnizada con pátina dorada:

Australia.

—Así que girasoles —dijo Davy mirando dentro de los locos ojos azules de su verdadero y único amor.

Tilda entró en la habitación y apoyó los cuadros. Él la siguió, empujando la puerta para cerrarla tras de sí, y ella deslizó su mano por el pecho de él.

—Son de Van Gogh —dijo ella, con pésimo acento italiano—. ¿Le gustaría comprarlos, Il Duce? —Se puso de puntillas para besarlo, con su boquita caliente a tan sólo unos milímetros de la de Davy, y el aroma a canela iluminó la cabeza de él.

—No puedo —dijo él duramente, alejándola—. Lo lamento mucho. Está fuera de discusión.

—Oh. —Tilda se balanceó en sus talones—. Eh, me he pasado horas en esto para que pudieras jugar a este juego tonto...

Él se agachó y la levantó entre sus brazos, y ella perdió el equilibrio y le golpeó la nariz y le hizo dar un paso atrás. Él la balanceó un poco para acomodarla, y ella pegó un gritito y se abrazó al cuello de él.

—No puedo comprarlo porque me estoy yendo —dijo Davy—. Llevaré a mi esposa, Matilda Scarlet Celeste Verónica Betty Vilma Goodnight a Australia. Es una historia conmovedora. Nos conocimos en un armario...

Tilda paró de luchar.

—¿Me estás proponiendo matrimonio?

—Sí —dijo Davy—. Te amo. Cásate conmigo, Matilda, y hazme el hombre más confundido del mundo.

Ella parpadeó al mirarlo, con los labios entreabiertos, y por un horrible instante, él creyó que ella iba a decir que no.

Luego sonrió, con esa sonrisa torcida, y él recuperó el aliento.

—Viólame, Ralph —dijo Tilda.

—Tomaré eso como un sí —dijo Davy, y lo hizo.

Reseña Bibliográfica

Jennifer Crusie

Jennifer Smith tomó su sobrenombre Crusie para firmar sus novelas en honor a su abuela materna (a quien la llamaban así por nacer en un crucero).

Nació en Wapakoneta, Ohio en 1949. Se graduó en la Escuela secundaria de Wapakoneta y obtuvo su licenciatura en la Universidad Estatal de Bowling Green en Educación Artística. Se casó en 1971 y vivió en Wichita Falls, Texas, hasta que su marido (perteneciente a la fuerza aérea) fue trasladado a Dayton, Ohio.

Jenny enseñó en preescolar hasta que su hija, Mollie, nació. Después trabajó como profesora de arte en secundaria a la vez que regresó a la Universidad para obtener un título en Literatura Británica y Americana del siglo XIX. En el verano de 1991, comenzó su tesis investigando sobre las estrategias de narración y buscando la diferencia en la forma de contar historias entre hombres y mujeres. Para ello tenía previsto leer cien novelas románticas femeninas y cien novelas de aventuras masculinas. La novela romántica le sedujo tanto que nunca leyó las novelas de ficción masculinas y decidió probar a escribir.

En agosto de 1992 vendió su primer libro Arden. Dedicándose a ello a tiempo completo. Ha escrito 15 novelas y ha sido publicada en 20 países. Es ganadora de dos premios RITA a la mejor novela romántica contemporánea: En 1995 por Getting Rid of Bradley y en 2005 por Bet Me.

La falsificadora

EL AMOR Y LA DECEPCIÓN TIENEN MUCHO EN COMÚN.

Los Goodnight son propietarios de una respetable galería de arte, que ha estado en la familia por generaciones. Entre ellos está Matilda, la hija menor, heredera de un secreto que permanece encerrado en el sótano de la galería. Ella está dispuesta a todo con tal de conservarlo, incluso a forzar la entrada a una casa en medio de la noche para recuperar su pasado.

Davy Dempsey, por su parte, es un estafador reformado al cual su manager financiero ha despojado de tres millones para entregárselos a Clea Lewis, ex novia de Davy. Pero él quiere su dinero de vuelta y hará cualquier cosa para evitar que Clea se salga con la suya, incluso irrumpir en una casa en medio de la noche para recuperar su futuro.

Dempsey

1. Welcome to Temptation (2000) — Tentación (2007)

2. Faking It (2002) — La falsificadora (2005)

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