Esta historia empieza en Nueva York, donde Anna Petrescu ha desaparecido y se la considera fallecida, en el Atentado contra las Torres Gemelas. Sin embargo, Anna, viva y coleando, aprovecha la situación para escapar de América. Pronto se verá perseguida por todo el mundo, desde Toronto hasta Londres, Hong Kong, Tokio y Bucarest, en una desesperada búsqueda para responder a estas preguntas:

¿Por qué fue brutalmente asesinada una anciana aristócrata en su casa de campo la noche antes del Atentado contra las Torres Gemelas? ¿Por qué un exitoso banquero neoyorquino no se sorprendió en absoluto al recibir la oreja cercenada de una mujer con el correo de la mañana? ¿Por qué trabajaría uno de los mejores abogados de Manhattan para un único cliente sin cobrarle una sola vez?

¿Por qué le pagaron a una atleta olímpica un millón de dólares cuando ni siquiera tenía cuenta bancaria? ¿Por qué trabajaba una graduada con honores como secretaria temporal tras heredar una fortuna? ¿Por qué una condesa británica estaba lista para asesinar al banquero, al abogado y a la atleta, aunque supusiese pasar el resto de su vida entre rejas? ¿Por qué un magnate del acero de Japón entregaría de buena gana cincuenta millones de dólares a una mujer con la que solo había coincidido una vez? ¿Por qué intentaba un veterano agente del FBI dilucidar a conexión entre estos ocho individuos aparentemente inocentes?

Serán necesarios todos los recursos del FBI y de la Interpol para averiguar qué es lo que une a este puñado de personajes en apariencia tan dispares. Lo único que tienen todos en común es el autorretrato de Van Gogh con la oreja vendada.

Jeffrey Archer

Falsa impresión

ePub r1.0

Titivillus 09-02-2022

Título original: False Impression

Jeffrey Archer, 2005

Traducción: Sara Cano

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para Tara

Agradecimientos

Me gustaría dar las gracias a las siguientes personas por su incalculable ayuda y sus consejos para este libro: Rosie de Courcy, Mari Roberts, Simon Bainbridge, Victoria Leacock, Kelley Ragland, Mark Poltimore (presidente en Sotheby’s, pintura de los siglos XIX y XX), Louis van Tilborgh (comisario de pintura, Museo Van Gogh), Gregory DeBoer, Rachel Rauchwerger (directora, Logística de Arte), the National Art Collections Fund, Courtlaud Institute of Art, John Power, Jun Nagai y Terry Lenzner.

10 de septiembre

1

Victoria Wentworth estaba sentada, sola, en la misma mesa en la que Wellington había cenado con dieciséis de sus oficiales de campo la noche antes de que lo enviaran a Waterloo.

Aquella noche el general Sir Harry Wentworth estaba sentado a la derecha del Duque de Hierro, y dirigía el flanco izquierdo cuando Napoleón, derrotado, abandonó el campo de batalla y se exilió. El monarca, agradecido, había condecorado al general con el título de conde de Wentworth, título que la familia ostentaba con orgullo desde 1815.

Aquello era lo que rondaba la mente de Victoria mientras leía el informe de la doctora Petrescu por segunda vez. Al pasar la última página, se le escapó un suspiro de alivio. Había encontrado la solución a todos sus problemas literalmente en el último recurso.

La puerta del comedor se abrió sin hacer ruido y Andrews, que había pasado de sirviente a mayordomo sirviendo a tres generaciones de la familia Wentworth, apartó con pericia de la mesa el plato de postre de la dama.

—Gracias —dijo Victoria, y esperó a que hubiera llegado a la puerta antes de añadir—, y ¿está ya todo organizado para la extracción del cuadro?

No era capaz de mencionar el nombre del artista.

—Sí, señora —respondió Andrews, volviéndose para mirar a su empleadora—. El cuadro se despachará antes de que baje a desayunar.

—¿Y está todo listo para la visita de la doctora Petrescu?

—Sí, señora —repitió Andrews—. La llegada de la doctora Petrescu está prevista para el mediodía del miércoles, y ya he informado a las cocinas de que almorzará con usted en la galería.

—Gracias, Andrews —dijo Victoria.

El mayordomo hizo una discreta reverencia y cerró sin hacer mido la robusta puerta de roble tras de sí.

Cuando la doctora Petrescu llegara, una de las propiedades más valiosas de la familia estaría de camino a Estados Unidos, y aunque aquella obra maestra no volvería a verse en Wentworth Hall, fuera de la familia más cercana, nadie se percataría de su falta.

Victoria dobló la servilleta y se levantó de la mesa. Cogió el informe de la doctora Petrescu y salió del comedor al recibidor. El ruido de sus zapatos reverberó por el pasillo de mármol. Se detuvo al pie de las escaleras para contemplar el retrato de cuerpo entero que Gainsborough había pintado de Catherine, Lady Wentworth, que vestía un imponente vestido largo de seda y tafetán combinado con un collar de diamantes y pendientes a juego. Victoria se tocó la oreja y sonrió al pensar que en aquella época una fruslería tan extravagante se habría considerado bastante osada.

Victoria miró categóricamente al frente cuando subió la amplia escalinata de mármol que daba a su dormitorio, en el primer piso. Se sentía incapaz de mirar a los ojos de sus ancestros, a quienes Romney, Lawrence, Reynolds, Lely y Kneller habían hecho cobrar vida, consciente de que estaba defraudándolos a todos. Victoria aceptó que antes de retirarse a dormir tenía, por fin, que escribir a su hermana e informarle de la decisión que había tomado.

Arabella era tan lista y sensata. Si su querida gemela hubiera nacido unos cuantos minutos antes en lugar de unos cuantos minutos después, habría heredado la propiedad y, sin duda, habría lidiado con el problema con mucho más garbo que ella. Lo peor era que cuando Arabella se enterara, ni se quejaría ni protestaría, sino que se limitaría a tensar el labio superior, la marca familiar. Victoria cerró la puerta del dormitorio, lo cruzó y dejó el informe de la doctora Petrescu en el escritorio. Se soltó el moño, dejando que la melena se derramara sobre sus hombros. Dedicó los siguientes minutos a cepillarse el cabello antes de desvestirse y ponerse el camisón de seda que una de las criadas había dejado tendido al borde de la cama. Por último se puso las pantuflas de dormir. Incapaz de eludir la responsabilidad durante más tiempo, se sentó en el escritorio y agarró la pluma.

Wentworth Hall

10 de septiembre de 2001

Mi queridísima Arabella:

He estado demorando la redacción de esta carta durante demasiado tiempo, porque eres la última persona que merece recibir noticias tan aciagas.

Cuando nuestro papá querido falleció y yo heredé la propiedad, tardé un tiempo en ser consciente de la magnitud que habían alcanzado las deudas. Me temo que mi falta de experiencia en asuntos de negocios, sumado o la inconveniencia de la burocracia funeraria no hizo más que exacerbar el problema.

Creía que la solución pasaba por ampliar el crédito, pero eso solo ha servido para empeorar la situación. En un momento concreto temí que por culpa de mi inocencia tal vez termináramos incluso viéndonos obligadas a vender la propiedad familiar. Pero me complace informarte que he encontrado una solución.

El miércoles me reuniré con…

A Victoria le pareció oír que la puerta del dormitorio se habría. Se preguntó a cuál de todos sus sirvientes le habría parecido una buena idea entrar en la habitación sin llamar antes.

Cuando se volvió para ver quién era, ya tenía a la mujer al lado.

Victoria se encontró frente a una mujer que no había visto nunca. Era joven, delgada y algo más baja que ella. Sonreía con ternura, lo que le otorgaba un aspecto vulnerable. Victoria le devolvió la sonrisa y entonces se percató de que en la mano derecha empuñaba un cuchillo de cocina.

—Quién… —iba a decir Victoria cuando una mano salió despedida, la agarró por el pela y le golpeó la cabeza contra el respaldo de la silla. Victoria notó la hoja fina y afilada cuando rozó la piel de su cuello. Con un hábil movimiento, el cuchillo la degolló como si fuera un cordero en el matadero.

Instantes antes de que Victoria falleciera, la joven le cortó la oreja izquierda.

11 de septiembre

2

Anna Petrescu pulsó el botón que coronaba el despertador de la mesilla de noche. En él resplandecían las 5:56. En cuatro minutos la hubiera despertado con las noticias matutinas. Pero aquel día no fue así. Llevaba toda la noche dándole vueltas a la cabeza, concediéndose lapsos intermitentes de sueño. Cuando por fin se despertó, Anna había decidido qué tenía que hacer exactamente si el presidente no se mostraba proclive a seguir sus recomendaciones. Apagó el despertador automático, evitando posibles distracciones de las posibles, salió de la cama de un salto y fue derecha al baño. Anna se quedó un rato más de lo habitual bajo el chorro frío de la ducha con la esperanza de que eso terminara de despertarla. A su último amante —Dios sabía cuánto hacía de aquello— le parecía gracioso que se duchara siempre antes de salir a correr por las mañanas.

Cuando se hubo secado, Anna se puso una camiseta blanca y unos pantalones azules cortos de correr. Aunque aún no había salido el sol, no le hizo falta descorrer las cortinas de su cuartucho para saber que el día sería de nuevo soleado y despejado. Se abrochó la chaqueta del chándal, que aún conservaba una «P» desvaída en el lugar donde habían descosido una letra azul oscuro. A Anna no le gustaba que se supiera que había formado parte del equipo de atletismo de la Universidad de Pensilvania. Al fin y al cabo, hacía nueve años de aquello. Por último, Anna se puso unas deportivas Nike y se ató fuerte los cordones. Nada le molestaba más que tener que tener que parar la carrera matutina para atarse los cordones. El único otro objeto que llevaba encima era la llave de la puerta, colgada de una cadenita plateada que pendía de su cuello.

Anna cerró con dos vueltas de llave la puerta de su apartamento de cuatro habitaciones, recorrió el pasillo y pulsó el botón del ascensor. Mientras esperaba a que el diminuto cubículo subiera a regañadientes al décimo piso, inició una serie de ejercicios de estiramiento que terminaría antes de que el ascensor regresara a la planta baja.

Anna salió al vestíbulo y sonrió a su portero favorito, quien se apresuró a abrirle la puerta para que no tuviera que bajar el ritmo del entrenamiento.

—Buenos días, Sam —dijo Anna cuando salió corriendo de Thornton House a la calle 54 del East Side y enfiló hacia Central Park.

Entre semana, todos los días recorría a la carrera el Southern Loop. Los fines de semana, cuando le daba igual tardar un poco más, hacía un recorrido nueve kilómetros y medio más largo. Pero aquel día el tiempo sí que importaba.

Aquella mañana Bryce Fenston también se despertó antes de las seis, porque también tenía una cita muy temprano. Mientras se duchaba, Fenston escuchó las noticias matutinas: un terrorista suicida se había volado en el West Bank —noticia que empezaba a ser tan común como el parte meteorológico o las últimas fluctuaciones de la bolsa— no le hizo subir el volumen.

—Otro día soleado y despejado, con suaves brisas procedentes del sudeste, temperatura máxima de 25 grados y mínima de 18 —anunció una alegre chica del tiempo cuando Fenston salió de la ducha. Una voz más seria la sustituyó para informar que Nikkei, en Tokio, había subido catorce puntos y Hang Seng, en Hong Kong, había bajado uno. El índice bursátil de la Bolsa de Valores de Londres aún no había decidido cuál de ambos rumbos tomar.

Pensó que no era demasiado probable que las acciones de Fenston Finance variaran demasiado en ningún sentido, porque solo otras dos personas eran conscientes de aquel pequeño destrone. Fenston iba a desayunar con una de ellas a las siete, y despediría a la otra a las ocho.

A las 6:40 Fenston estaba duchado y vestido. Miró su reflejo en el espejo: le hubiera gustado ser un par de centímetros más alto y un par de centímetros más delgado. Nada que un buen traje a medida y un par de zapatos cubanos con la suela diseñada precisamente para tal propósito no pudieran rectificar. También le hubiera gustado volver a dejarse crecer el pelo, pero no lo haría mientras siguiera habiendo tantos exiliados de su país que pudieran reconocerlo como había.

Aunque su padre había sido conductor de tranvía en Bucarest, cualquiera que se fijara detenidamente en aquel hombre de vestimenta inmaculada que salía del típico edificio neoyorquino de ladrillo de arenisca en la calle 79 del East Side para entrar en la limusina daría por hecho que era de rancio abolengo del Upper East Side. Solo una inspección pormenorizada hubiera revelado el diamantíto que llevaba en la oreja izquierda, una extravagancia que consideraba que lo diferenciaba de sus colegas más conservadores. Ninguno de sus empleados se había atrevido a contradecirle.

Fenston se acomodó en la parte trasera de su limusina.

—A la oficina —ladró, y luego pulsó un botón en el reposabrazos. Un vidrio ahumado de color gris brotó con un zumbido, evitando cualquier atisbo de conversación innecesaria entre el conductor y él. Fenston tomó una copia del New York Times del asiento que tenía al lado. Lo hojeó para ver si algún titular en concreto le llamaba la atención. Aparentemente el alcalde Giuliani había perdido la cabeza. Había instalado a su amante en Gracie Mansion, otorgando así vía libre a la primera alcaldesa para que opinara sobre el tema con cualquiera que estuviera dispuesto a darle bola. Aquella mañana en concreto, el New York Times estaba dispuesto a dársela. Fenston estaba leyendo con detenimiento la sección de economía cuando su chófer giró hacia FDR Drive, y había llegado a las esquelas cuando la limusina se detuvo frente a la Torre Norte. Nadie imprimiría la única esquela que le interesaba hasta el día siguiente, pero, siendo justos, en Estados Unidos nadie se percataría tampoco de que estaba muerta.

—Tengo una reunión en Wall Street a las ocho y media —informó Fenston a su conducto cuando este le abrió la puerta trasera del coche—. Así que recójame a las ocho y cuarto.

El chófer asintió mientras Fenston enfilaba hacia el vestíbulo. Aunque el edificio contaba con noventa y nueve ascensores, solo uno iba directo al restaurante del piso 107.

Un minuto después, cuando Fenston salió del ascensor —en una ocasión había calculado que pasaría una semana entera de su vida dentro de ascensores—, el maitre avistó a uno de sus clientes habituales, le saludó con una leve inclinación de cabeza y lo acompañó a una mesa esquinera desde la que se veía la Estatua de la Libertada. La única vez que Fenston había aparecido por el restaurante y había visto que su mesa de siempre estaba ocupada se había dado media vuelta para regresar al ascensor. Desde entonces, la mesa de la esquina permanecía vacía toda la mañana…, solo por si acaso.

A Fenston no le sorprendió ver que Karl Leapman lo estaba esperando. Leapman no había llegado tarde ni una sola vez a una reunión en la década que llevaba trabajando para Fenston Finance. Fenston se preguntó cuánto tiempo llevaría allí sentado, solo para asegurarse de que no hacer esperar al presidente. Fenston miró a aquel hombre que le había demostrado, una y otra vez, que no había charco en el que no estuviera dispuesto a meterse por su jefe. También era cierto que Fenston era la única persona que se había mostrado dispuesta a ofrecer trabajo a Leapman después de que este hubiera salido de la cárcel. Los abogados inhabilitados por condenas de fraude fiscal no son los colegas más solicitados en los bufetes, precisamente.

Fenston comenzó a sentarse antes incluso de sentarse.

—Ahora que tenemos el Van Gogh —dijo—, esta mañana solo tenemos un asunto que tratar. ¿Cómo nos desembarazamos de Anna Petrescu sin que empiece a sospechar?

Leapman abrió la carpeta que tenía delante y sonrió.

3

Aquella mañana nada había salido como estaba planeado.

Andrew había informado a la cocinera de que subiría la bandeja del desayuno en cuanto hubieran despachado el cuadro. A la cocinera le había dado migraña, así que su sustituía, una muchacha no demasiado responsable, había quedado a cargo de preparar el desayuno de la señora. El furgón blindado llegó con cuarenta minutos de retraso, conducido por un joven mofletudo que se negó a marcharse hasta que le dieron café y galletas. La cocinera principal jamás hubiera consentido tal absurdez, pero su sustituía picó. Media hora después, Andrews se los encontró en la mesa de la cocina, charlando animadamente.

Al mayordomo le alivió que la señora no se hubiera manifestado antes de que el conductor se marchara. Revisó la bandeja, dobló bien la servilleta y salió de la cocina para llevarle el desayuno a la señora.

Andrews sostuvo la bandeja sobre la palma de una mano y llamó suavemente a la puerta del dormitorio con la otra antes de abrir la puerta. Cuando vio a la señora tendida en el suelo en un charco de sangre contuvo un grito, soltó la bandeja y corrió hacia el cadáver. Aunque era evidente que Lady Victoria llevaba varias horas muertas, Andrews no evaluó la posibilidad de contactar con la policía hasta que la siguiente en la línea sucesoria de los Wentworth hubo sido debidamente informada de la tragedia. Salió a toda prisa del dormitorio, cerró la puerta y bajó las escaleras corriendo por primera vez en su vida.

Arabella Wentworth estaba atendiendo a alguien cuando Andrews la llamó. Colgó el teléfono y se disculpó con su cliente, a quien explicó que tenía que marcharse inmediatamente. Cambió el cartel de abierto a cerrado y cerró la puerta con llave segundos después de que Andrews hubiera pronunciado la palabra «emergencia», un término que no le había oído usar en los últimos cuarenta y nueve años. Un cuarto de hora más tarde, el Mini de Arabella se detenía frente al sendero de grava que daba a Wentworth Hall. Andrews estaba esperándola en el último peldaño de la escalera.

—Lo siento muchísimo, señora —fue lo único que dijo antes de acompañar a su nueva señora a la casa y acompañarla por la escalinata de mármol. Cuando Andrews se agarró a la barandilla para mantener el equilibrio, Arabella supo que su hermana estaba muerta.

Arabella se había preguntado muchas veces cómo reaccionaría en una crisis. Le alivió descubrir que, aunque se sintió profundamente revuelta al ver el cadáver de su hermana, no se desmayó. A pesar de ello, estuvo a punto. Tras un segundo vistazo, tuvo que agarrarse a uno de los postes de la cama para recobrar el equilibrio antes de darle la espalda.

Por todas partes había salpicaduras de sangre que se coagulaba en la alfombra, las paredes, el escritorio y hasta en el techo. Haciendo un esfuerzo titánico, Arabella se soltó del poste de la cama y se acercó tambaleándose hasta el teléfono de la mesilla. Se desplomó en el colchón, cogió el auricular y llamó al 999. Cuando al otro lado de la línea le respondieron con las siguientes palabras: «Emergencias, ¿con quién quiere que le pase?» contestó: «Con la policía».

Arabella depositó el auricular en su sitio. Se propuso llegar a la puerta de la habitación sin mirar el cadáver de su hermana. No lo consiguió. Solo una vez, y esta vez sus ojos se posaron en una carta dirigida a «Mi queridísima Arabella». Agarró el folio, porque no quería compartir los últimos pensamientos de su hermana con la policía municipal, se lo guardó en el bolsillo y salió del cuarto con paso vacilante.

4

Anna corrió hacia el oeste por la calle 54 del East Side, pasó junto al Museo de Arte Moderno y cruzó la Sexta Avenida antes de girar a la derecha por la séptima. Apenas miró de refilón la colosal escultura que dominaba la esquina de la calle 55 del East Side, ni el Carnegie Hall cuando cruzó la 57. La mayor parte de la energía y la concentración se le iba en intentar esquivar a los madrugadores trabajadores que corrían hacia ella o le impedían el paso. Anna se tomaba la carrera hasta Central Park como un calentamiento y no activaba el cronómetro que llevaba a la muñeca hasta que cruzaba Artisan’s Gate y entraba corriendo en el parque.

Cuando Anna alcanzó su ritmo habitual, intentó concentrarse en la reunión que tenía programada con el presidente a las ocho en punto aquella misma mañana.

A Anna le sorprendió a la par que le alivió cuando Bryce Fenston le ofreció un puesto en Fenston Finance apenas días después de que dejara su puesto como número dos en el departamento de arte Impresionista de Sotheby’s.

Su jefe directo le había dejado cristalino que cualquier perspectiva de progreso estaría un tiempo bloqueada después de que ella misma hubiera reconocido que era responsable de haber perdido la venta de una colección muy importante frente a su rival, Christie’s. Anna había invertido meses en cuidar, halagar y persuadir a este cliente en concreto para que eligiera a Sotheby’s como casa en la que depositar la herencia artística familiar, e ingenuamente cuando compartió el secreto con su amante dio por hecho que sería discreto. Al fin y al cabo, era abogado.

Cuando el nombre de su cliente apareció en las sección de cultura del New York Times, Anna perdió un amante y un trabajo. Tampoco fue de mucha ayuda que pocos días después el mismo periódico informara que era sospechoso que la doctora Anna Petrescu hubiera dejado Sotheby’s —una manera eufemística de decir que la habían despedido— y que el autor de la columna añadiera, a modo de opinión personal, que en su lugar no se molestaría en solicitar trabajo en Christie’s.

Bryce Fenston asistía regularmente a las principales subastas de arte impresionista, y era imposible que no hubiera visto a Anna de pie junto al atril del subastador, tomando notas y haciendo de ojeadora. Le ofendía cuando sugerían que su imponente apariencia y su tipo atlético eran los motivos por los que Sotheby’s la colocaba tan a menudo en un lugar tan visible en lugar de en el lateral de la sala de subastas con el resto de ojeadores.

Anna miró el reloj cuando cruzó a la carrera Playmates Arch: dos minutos y dieciocho segundos. Su objetivo habitual era completar el circuito en doce minutos. Sabía que no era una velocidad desorbitada, pero de todas maneras le molestaba que alguien la superara, sobre todo si quien lo hacía era una mujer. El año anterior Anna había quedado en el puesto 97 en la maratón de la ciudad, así que en su carrera matutina por Central Park rara vez una criatura a dos patas la superaba en velocidad.

Su mente regresó a Bryce Fenston. Hacía tiempo que se sabía que estaba estrechamente involucrado con el mundo del arte —casas de subastas, galerías principales y tratantes particulares— y que Fenston estaba acumulando una de las mayores colecciones de arte Impresionista. Junto con Steve Wynn, Leonard Lauder, Anne Dias y Takashi Nakamura, era uno de los pujadores que siempre participaban cada vez que salía una obra importante a la vente. Para aquel tipo de coleccionistas, algo que solía comenzar como una afición inocente podía convertirse rápidamente en una adicción, tan exigente o más que cualquier droga. Para Fenston, que tenía en su poder al menos un ejemplar de los principales pintores impresionistas y postimpresionistas salvo Van Gogh, la sola idea de hacerse con una obra del maestro holandés era una inyección de heroína pura, pero una vez que la compra estaba completada, necesitaba otro chute rápido, como un drogadicto tembloroso que busca un camello. Y su camello era Anna Petrescu.

Cuando Fenston leyó en el New York Times que Anna dejaba Sotheby’s, inmediatamente le ofreció un puesto en su junta directiva con un salario que reflejaba lo en serio que se tomaba la continuidad de la construcción de su colección. El factor que terminó de inclinar la balanza de Anna fue darse cuenta de que Fenston también tenía orígenes rumanos. Le recordaba constantemente que, al igual que ella, había escapado del régimen dictatorial de Ceauşescu y había conseguido asilo en Estados Unidos.

Pocos días después de entrar a formar parte de la plantilla del banco, Fenston puso a prueba la pericia de Anna. La mayoría de las preguntas que le formuló en su primer encuentro, durante un almuerzo, estaban relacionadas con los conocimientos que Anna poseía sobre las grandes colecciones que aún estaban en manos de familias de segunda o tercera generación. Después de haber trabajado durante seis años en Sotheby’s apenas quedaban obras de los principales Impresionistas que hubieran salido a subasta que no hubieran pasado por las manos de Anna, o que al menos hubiera visto y hubiera incorporado a su base de datos.

Una de las primeras lecciones que aprendió cuando empezó a trabajar en Sotheby’s fue que la tendencia era que los ricos de toda la vida fueran vendedores y los nuevos ricos compradores, y así fue como entró en contacto con Lady Victoria Wentworth, la hija mayor del séptimo conde de Wentworth —ricos de absolutamente toda la vida— de parte de Biyce Fenston —novísimo rico—.

A Anna le sorprendió lo obsesionado que estaba Fenston con las colecciones ajenas hasta que descubrió que era política de empresa conceder grandes hipotecas sobre obras de arte. Muy pocos bancos están dispuestos a considerar el arte, independientemente de su manifestación, como un bien del que extraer beneficio. Propiedades, acciones, bonos, terrenos, joyas, incluso, sí, pero ¿obras de arte? Rara vez. Los banqueros no suelen entender cómo funciona el mercado del arte y se muestran renuentes a reclamar los activos a sus clientes, no solo porque almacenar las obras, asegurarlas y, generalmente, verse obligados a venderlas no solo lleva mucho tiempo sino que además no suele ser práctico. Fenston Finance era una de esas pocas excepciones. Anna no tardó en descubrir que Fenston no tenía particular aprecio, ni tampoco particular conocimiento, de arte. Cumplía el estereotipo de Wilde: «Un hombre que conoce el precio de todo y el valor de nada». Pero Anna tardó un tiempo en descubrir cuáles era su verdadera motivación.

Uno de los primeros encargos de Anna fue viajar a Inglaterra a tasarla colección de Lady Victoria Wentworth, una cliente potencial que había solicitado un crédito considerable a Fenston Finance. La colección Wentworth resultó ser la típica colección inglesa, una colección que había comenzado el segundo conde, un excéntrico aristócrata con mucho dinero, bastante buen gusto y suficiente buen ojo como para que las generaciones venideras lo describieran como un aficionado con talento. Había adquirido obras de sus compatriotas Romney, West, Constable, Stubbs y Morland, así como un magnífico ejemplar de Turnes, Atardecer sobre Plymouth.

El tercer conde nunca demostró el más mínimo interés en materia artística, así que la colección estuvo cogiendo polvo hasta que su hijo, el cuarto conde, la heredó, y con ella el ojo crítico de su abuelo.

Jamie Wentworth pasó casi un año lejos de su país de origen en lo que en aquella época solía llamarse el Grand Tour. Viajó a París, Ámsterdam, Roma, Florencia, Venecia y San Petersburgo antes de regresar a Wentworth Hall con obras de Rafael, Tintoretto, Tiziano, Rubens, Holbein y Van Dyck en su poder, además de con una esposa italiana. Sin embargo fue Charles, el quinto conde, quien, por los motivos equivocados, superó a sus antepasados. Charles también era coleccionistas, aunque no de cuadros, sino de amantes. Tras un vigoroso fin de semana en París —que en su mayoría pasó en el circuito de carreras de Longchamp así como en una de las habitaciones del hotel Crillon— su última conquista le convenció de que le comprara a su médico un cuadro de un artista desconocido. Charlie Wentworth regresó a Inglaterra habiéndose deshecho de su amante y cargado con un cuadro que relegó a una de las habitaciones de invitados, aunque a día de hoy muchos aficionados consideran el Autorretrato con oreja vendada y pipa una de las mejores obras de Van Gogh.

Anna ya había advertido a Fenston que fuera precavido en cuanto a la compra de un Van Gogh, porque la atribución de autoría de ciertas obras a veces era menos de fiar que los banqueros de Wall Street, un símil que no ofendió a Fenston. Le dijo que en algunas colecciones privadas colgaban varias falsificaciones, e incluso los principales museos albergaban un par, una de ellas en el Museo Nacional de Oslo. No obstante, Anna había examinado la documentación que acompañaba el autorretrato de Van Gogh, que incluía una referencia a Charles Wentworth en una de las cartas del doctor Gachet, un recibo equivalente a ochocientos francos de la venta original y un certificado de autenticidad firmado por Louis van Tilborgh, comisario de pintura del Museo Van Gogh de Ámsterdam y creía que tenía motivos para confirmarle al presidente que aquel magnífico retrato era obra del gran maestro.

Para los adictos a Van Gogh, el Autorretrato con oreja vendada y pipa era el último hito. Aunque el maestro pintó treinta y cinco retratos durante su vida, solo dos de ellos los ejecutó tras haberse cortado la oreja izquierda. Lo que hacía que aquella obra resultara tan golosa para cualquier coleccionista seria era que la otra se exhibía en el Instituto Courtlaud de Londres. A Anna cada vez le generaba mayor ansiedad cuán lejos estaría dispuesto a llegar Fenston por hacerse con el único otro ejemplar existente.

Anna pasó diez días de lo más agradable en Wentworth Hall tasando y catalogando la colección familiar. Cuando regresó a Nueva York, aconsejó a la junta directiva —compuesta fundamentalmente por amigotes de Fenston y políticos más que dispuestos a aceptar una mordida— que en caso de tener que sacarlo a subasta, el cuadro cubriría de sobra el préstamo de treinta millones de dólares que el banco estaba dispuesto a ofrecer por él.

Aunque a Anna no tenía el menor interés en conocer los motivos por los que Victoria Wentworth podía necesitar una suma tan elevada de dinero, durante su estancia en la mansión no fueron pocas veces las que oyó a Victoria lamentarse sobre la triste muerte prematura de su querido padre, la jubilación del gerente de su patrimonio y el abusivo impuesto de sucesiones sobre la propiedad, que ascendía al cuarenta por ciento.

—Si Arabella hubiera nacido un rato antes… —era uno de los mantras favoritos de Victoria.

Ya de regreso en Nueva York, Anna era capaz de recordar todos los cuadros y las esculturas de la colección de Victoria sin necesidad de consultar la documentación. El don que la hacía destacar de sus coetáneos de Penn y sus colegas de Sotheby’s era que tenía memoria fotográfica. Solo necesitaba ver un cuadro una única vez para no olvidar jamás la imagen, su procedencia o el lugar en el que estaba. Todos los domingos ponía aquella capacidad suya a prueba sin darse cuenta al visitar una nueva galería, una sala del Museo Metropolitano o, sencillamente, cuando estudiaba el último catálogo de turno. Cuando volvía a su apartamento, anotaba el nombre de todos los cuadros que había visto antes de cotejar la información con distintos catálogos. Desde que había terminado la universidad, Anna había incorporado las colecciones de el Louvre, el Prado y los Uffizi, así como la de la National Gallery de Washington, la Colección Phillips y el Getty Museum, al banco de su memoria. También tenía almacenados en la base de datos de su cerebro treinta y siete colecciones privadas e innumerables catálogos, un valor añadido por el que Fenston había demostrado estar interesado en pagar con creces.

Las funciones de Anna no iban mucho más allá de tasar las colecciones de los potenciales clientes y pasar informes por escrito a la junta para que esta los evaluara. Jamás la involucraban en la redacción de ningún contrato. Aquella responsabilidad recaía exclusivamente en manos del abogado de la casa, Karl Leapman. Sin embargo, en algún momento Victoria dejó caer que el banco le estaba cobrando un interés compuesto del 16%. Anna se había dado cuenta rápido de que la deuda, la ingenuidad y la ausencia de experiencia financiera eran los ingredientes favoritos de Fenston Finance. Se trataba de un banco que parecía gozar de la incapacidad de sus clientes para pagar sus deudas.

Anna alargó las zancadas al pasar junto al carrusel. Miró el reloj: iba doce segundos por debajo de su marca personal. Frunció el ceño, aunque al menos nadie la había adelantado. Sus pensamientos regresaron a la colección Wentworth y a la recomendación que le haría a Fenston aquella mañana. Anna había decidido que tendría que dimitir si el presidente no era capaz de aceptar su recomendación, a pesar de que llevaba menos de un año trabajando para la empresa y era dolorosamente consciente de que aún no podía aspirar a conseguir trabajo en Sotheby’s ni en Christie’s.

A lo largo del último año había aprendido a convivir con la vanidad de Fenston e incluso a tolerar alguna que otra salida de tono cuando no conseguía salirse con la suya, pero no consentiría que timaran a una cliente, sobre todo a una cliente tan ingenua como Victoria Wentworth. Dejar Fenston Finance después de haber trabajado tan poco tiempo para ellos no quedaría demasiado bien en su currículum, pero desde luego, una investigación por fraude luciría aún peor.

5

—¿Cuándo sabremos si está muerta? —preguntó Leapman mientras se bebía el café.

—Espero que me lo confirmen esta mañana —contestó Fenston.

—Bien, porque tendré que ponerme en contacto con su abogado para recordarle —hizo una pausa— que en caso de muerte sospechosa —calló de nuevo— cualquier acuerdo revierte sobre la jurisdicción del Colegio de Abogados de Nueva York.

—Me extraña que nadie haya puesto nunca en entredicho esa cláusula del contrato —dijo Fenston mientras untaba mantequilla en otro panecillo.

—¿Y por qué iban a hacerlo? —preguntó Leapman—. Al fin y al cabo, no tienen modo de saber que están a punto de morir.

—¿Y hay motivos para que la policía sospeche sobre nuestra implicación?

—No —contestó Leapman—. No llegaste a conocer en persona a Victoria Wentworth, no redactaste el contrato original y ni siquiera has visto el cuadro.

—Salvo por la familia Wentworth y Petrescu, nadie lo ha visto —le recordó Fenston—. Pero lo que aún necesito saber es cuánto tiempo ha de pasar antes de que sea seguro…

—Es difícil de estimar, pero podrían pasar años hasta que la policía esté dispuesta a reconocer que ni siquiera tienen un sospechoso, sobre todo en un caso tan notorio.

—Un par de años bastarán —dijo Fenston—. Para entonces, el interés en el préstamo será más que suficiente para garantizar que pueda quedarme con el Van Gogh y vender el resto de la colección sin perder nada de la inversión original.

—Estoy de acuerdo —dijo Fenston—, pero ahora tenemos que encontrar la manera de deshacernos de Petrescu.

Una sonrisilla asomó a los labios de Leapman.

—Eso es bastante sencillo —dijo—. Podemos usar en su contra su única debilidad.

—¿Qué es? —preguntó Fenston.

—Su honestidad.

Arabella estaba sentada a solas en la sala de estar, incapaz de asimilar lo que sucedía a su alrededor. La taza de Earl Grey que había en la mesa junto a ella se había enfriado, pero no se había dado cuenta. El sonido más alto que se oía en la sala era el tictac del reloj de la repisa de la chimenea. Para Arabella, el tiempo se había detenido.

En el camino de ripio afuera de la casa había aparcados una ambulancia y varios coches de policía.

Alguien llamó a la puerta con delicadeza. Arabella alzó la vista y vio a un viejo amigo en el vano. El comisario jefe se quitó una gorra con visera cubierta de una rejilla plateada cuando entró en la sala. Arabella se levantó del sofá, con el rostro ceniciento y los ojos rojos de llorar. El alto policía se inclinó para besarla con delicadeza en ambas mejillas y esperó a que volviera a sentarse antes de tomar asiento en el sofá de cuero que había frente a ella. Stephen Renton le dio el pésame, y sus condolencias eran sinceras: hacía muchos años que conocía a Victoria.

Arabella le dio las gracias, enderezó la espalda y preguntó en voz baja:

—¿Quién habrá sido capaz de hacerle algo tan horrible, especialmente a alguien tan inocente como Victoria?

—Parece que esa pregunta no tiene respuesta sencilla, ni lógica —contestó el comisario jefe—. Y que hayan pasado varias horas hasta que hayamos encontrado el cadáver no ayuda, porque eso ha concedido al agresor tiempo de sobra para escapar sin levantar sospechas —calló un momento—. ¿Te encuentras con ánimo para responder unas cuantas preguntas, querida?

Arabella asintió.

—Haré todo lo que esté en mi mano para ayudar a localizar al agresor —repitió el término que había usado el comisario como si estuviera envenenado.

—Por lo general, la primera pregunta que formularía en el interrogatorio de un caso de asesinato es si tu hermana tenía enemigos, pero he de confesar que conociéndola como lo hacía, no me parece posible. Sin embargo, tengo que preguntarte si estabas al tanto de que Victoria tuviera algún problema, porque… —dudó—, por el pueblo hace tiempo que circulan rumores de que, tras la muerte de tu padre, tu hermana tuvo que hacer frente a deudas considerables.

—La verdad es que no lo sé —reconoció Arabella—. Después de casarme con Angus, solo bajábamos de Escocia un par de semanas en verano y una Navidad sí y otra no. No volví a vivir en Surrey hasta después de que mi marido falleciera. —El comisario jefe asintió, pero no la interrumpió—. Yo también he oído los rumores. Hay incluso quien dice que algunos de los muebles de mi tienda proceden de la mansión y que los vendimos para poder pagar al personal.

—¿Y hay algo de cierto en dichos rumores? —preguntó Stephen.

—En absoluto —contestó Arabella—. Cuando Angus murió vendí la granja que teníamos en Perthshire, y me quedó dinero más que suficiente para poder volver a Wentworth, abrir una tiendecita y convertir una afición que llevaba teniendo toda la vida en un próspero negocio. Pero varias veces pregunté a mi hermana si los rumores de los problemas financieros de padre eran ciertos. Victoria siempre negó que hubiera ningún problema y no dejaba de asegurar que todo estaba bajo control. Pero también es cierto que adoraba a padre y que creía que lo hacía todo bien.

—¿Y se te ocurre algo que pueda darnos una pista sobre por qué…?

Arabella se levantó del sofá y, sin explicación alguna, se acerco al escritorio que había en la otra punta de la habitación. Cogió la carta salpicada de sangre que había encontrado en la mesa de su hermana, regresó con el comisario y se la entregó.

Stephen leyó la carta inacabada dos veces antes de preguntar.

—¿Se te ocurre qué podría querer decir con «he encontrado una solución»?

—No —reconoció Arabella—, pero tal vez pueda responder esa pregunta cuando haya hablado con Arnold Simpson.

—Eso no me infunde confianza, precisamente —dijo Stephen.

A Arabella no le pasó desapercibido el comentario, pero no contestó. Sabía que el comisario jefe desconfiaba por instinto de todos los abogados, que parecían incapaces de disimular su convencimiento de que eran superiores a cualquier agente de policía.

El comisario jefe se levantó de su asiento, cruzó la estancia y se sentó al lado de Arabella. Le agarró la mano.

—Llámame cuando quieras —dijo con amabilidad—, e intenta no ocultarme demasiados secretos, porque necesito saberlo todo. Y por todo me refiero a todo, si quieres que descubramos quién ha asesinado a tu hermana.

Arabella no contestó.

—Mierda —murmuró Anna para sí cuando un hombre moreno y de complexión atlética pasó junto a ella corriendo, exactamente igual que había hecho varias veces en las últimas semanas. No se volvió a mirarla. Quienes salían a correr en serio nunca lo hacían. Anna sabía que era inútil intentar alcanzarlo, porque en menos de cien metros sentiría como si le hubieran arrancado las piernas. En una ocasión había visto de reojo al hombre misterioso, pero se había alejado corriendo y lo único que había conseguido distinguir era el dorsal de la camiseta verde esmeralda que vestía mientras proseguía hacia Strawberry Fields. Ann intentó sacárselo de la cabeza y volver a concentrarse en la reunión con Fenston. Anna ya había mandado una copia del informe al despacho del presidente, recomendando al banco que vendiera el autorretrato lo antes posible. Conocía a un coleccionista en Tokio que estaba obsesionado con Van Gogh y tenía yenes suficientes para demostrarlo. Aquel cuadro en concreto tenía un detalle que podría utilizar, dato que había subrayado en el informe. Van Gogh siempre había sido un gran admirador del arte japonés, y en la pared tras el autorretrato había reproducido un grabado de Geishas sobre paisaje, un detalle que Anna creía que convertiría el cuadro en más irresistible si cabe a ojos de Takashi Nakamura.

Nakamura era el presidente de la mayor compañía acerera de Japón, pero en los últimos años cada vez le dedicaba más tiempo a incrementar su colección de arte, que era vox pópuli que quería convertir en una fundación que, en algún momento, pasaría a ser patrimonio del Estado. Anna también consideraba ventajoso que Nakamura fuera un individuo reservado que celaba los detalles de su colección privada con la inescrutabilidad típica de los japoneses. Tamaña compra permitiría a Victoria Wentworth salvar la cara, algo con lo que el japonés empatizaba por completo. En una ocasión, Anna le había comprado a Nakamura un Degas, Clase de baile con la señorita Minette, del que el vendedor había querido deshacerse en una subasta a puerta cerrada, un servicio que las principales casas de subastas ofrecían a aquellos que querían evitar los ojos curiosos de los periodistas que merodean por las salas de subastas. Estaba convencida de que Nakamura ofrecería al menos sesenta millones de dólares por aquella exclusiva obra maestra del holandés. Así que si Fenston aceptaba su propuesta —¿por qué no iba a hacerlo?—, todo el mundo quedaría satisfecho con el resultado.

Cuando Anna dejó atrás Tavern on the Green volvió a mirar el reloj. Tenía que apretar el paso si quería volver a cruzar Artisan’s Gate en menos de doce minutos. Mientras corría por la colina, pensó que no podía dejar que los sentimientos que la clienta le despertaba le nublaran el juicio, pero lo cierto es que Victoria necesitaba toda la ayuda que pudieran ofrecerle. Cuando Anna cruzó Artisan’s Gate, pulsó el botón para detener el cronómetro: doce minutos y cuatro segundos. Mierda.

Anna corrió, ahora despacio, hacia su apartamento, ajena al hecho de que el hombre de la camiseta verde esmeralda la espiaba de cerca.

6

Jack Delaney aún no sabía si Anna Petrescu era una delincuente.

El agente del FBI la contempló desaparecer entre la multitud de regreso a Thornton House. Cuando la hubo perdido de vista, Jack siguió corriendo por Sheep Meadow hacia el lago. Pensó en la mujer a la que llevaba seis semanas investigando. Una investigación encubierta porque no quería que Anna descubriera que la agencia también estaba investigando a su jefe, de quien Jack no dudaba que fuera un delincuente.

Hacía casi un año que Richard W. Macy, el supervisor de Jack, lo había convocado a su despacho para incluirlo en un equipo de ocho agentes que se ocuparían de un nuevo caso. Jack tenía que investigar tres muertes violentas, sucedidas en tres continentes distintos, que tenían algo en común: todas las víctimas habían muerto al tiempo que tenían grandes créditos pendientes de pago a Fenston Finance. Jack no había tardado en deducir que se trataba de asesinatos planeados ejecutados por un sicario profesional. Jack atajó por Shakespeare Garden para regresar al pequeño apartamento que tenía en el West Side. Acababa de terminar un informe sobre la incorporación más reciente a Fenston, aunque aún no había decididos se era cómplice voluntaria o una inocente ingenua. Jack había comenzado la investigación con los orígenes de Anna y había descubierto que su tío, George Petrescu, había emigrado de Rumania en 1968 y se había asentado en Danville, Illinois.

Semanas después de que Ceauşescu se autoproclamara presidente, George había escrito a su hermano implorándole que se reuniera con él en Estados Unidos. Cuando Ceauşescu declaró Rumania república socialista y nombró vicepresidenta a Elena, su esposa, George escribió a su hermano para reiterar la invitación haciéndola extensiva a su joven sobrina, Anna.

Aunque los padres de Anna se negaron a abandonar su patria, permitieron que su hija, de apenas 17 años, saliera de manera clandestina de Bucarest en 1987 y viajara a Estados Unidos para vivir con su tío, con la promesa de que podría regresar en cuanto derrocaran a Ceauşescu. Anna nunca volvió. Escribía a sus padres con regularidad para pedirles que se reunieran con ellos en Estados Unidos, pero rara vez le contestaban. Dos años después supo que habían matado a su padre en una reyerta en la frontera en un intento por deponer al dictador. Su madre repetía que ahora nunca abandonaría su madre patria, ahora excusándose en «¿quién cuidará de la tumba de tu padre?».

Toda esa información la había obtenido uno de los miembros del equipo de Jack gracias a un artículo que Anna había escrito para la revistar de la escuela. Uno de sus compañeros había escrito también sobre la chica amable de las trenzas rubias y los ojos azules que venía de un lugar que se llamaba Bucarest y sabía tan poco inglés que apenas podía recitar el Juramento de Lealtad en clase a primera hora. A finales del segundo año, Anna estaba editando la revista de la que Jack había obtenido buena parte de la información que tenía sobre ella.

En el instituto Anna consiguió una beca para estudiar Historia del Arte en la Universidad Williams de Massachusetts. Un periódico local recogía la noticia de que había ganado la carrera que organizaba la asociación cristiana Intervarsity contra la universidad de Cornell por una marca de 4 minutos y 48 segundos. Jack investigó también el progreso de Anna en la Universidad de Pensilvania, donde siguió estudiando un doctorado. El tema de su tesis era el fovismo. Jack tuvo que buscar en una enciclopedia qué significaba el término. Hacía referencia a un grupo de artistas liderado por Matisse, Derain y Vlaminck que pretendían desligarse de la influencia del Impresionismo y avanzar hacia un uso de colores más vivos y disonantes. También descubrió que un joven Picasso se había marchado de España para unirse al movimiento en París, donde conmocionó al público con cuadros de los que el diario Paris Match dijo que «no trascenderían», «la cordura regresará», le aseguraban a sus lectores. El artículo solo sirvió para alimentar el interés de Jack por saber sobre Vuillard, Luce y Camoin, artistas de los que ni siquiera había oído hablar. Pero eso tendría que esperar para cuando no estuviera de servicio, a menos que pudiera convertirlo en una prueba con la que incriminar a Fenston.

Después de asistir a Penn, la doctora Petrescu empezó a trabajar en Sotheby’s como becaria. La información que Jack tenía de este periodo era incompleta, porque sus agentes solo podían tener contacto limitado con sus antiguos compañeros de trabajo. Sin embargo, averiguó que tenía memoria fotográfica, que su erudición era de lo más preciso y que le caía bien a todo el mundo, desde los porteros al presidente. Aunque nadie quería entrar en los pormenores de las implicaciones que tenía su «sospechoso» abandono de la compañía, como había informado la prensa, sí que descubrió que bajo la presente gerencia, no volvería a ser bienvenida en Sotheby’s. Y Jack no conseguía comprender por qué, a pesar de que la habían despedido, había accedido a trabajar para Fenston Finance. Parte de su investigación se apoyaba en la pura especulación, porque no podía arriesgarse a abordar a ninguno de sus compañeros del banco, aunque era evidente que Tina Forster, la secretaria del presidente, y ella se habían hecho buenas amigas.

En el poco tiempo que Anna llevaba trabajando para Fenston Finance, había visitado a varios clientes nuevos que habían solicitado grandes préstamos, todos ellos propietarios de importantes colecciones de arte. Jack temía que fuera solo cuestión de tiempo que alguno de ellos sufriera la misma suerte que las tres víctimas anteriores de Fenston.

Jack corrió por la calle 86 del West Side. Había tres preguntas para las que aún no tenía respuesta. Uno: ¿cuánto hacía que Fenston conocía a Petrescu antes de que se incorporara a la plantilla del banco? Dos: ¿se conocían ellos, o sus familias, cuando aún vivían en Rumania? Y, tres: ¿era ella la asesina a sueldo?

Fenston garabateó su firma en la ticket del desayuno, se levantó de su sitio y, sin esperar a que Leapman terminara su café, salió del restaurante. Entró en un ascensor abierto pero esperó a que fuera Leapman quien pulsara el botón del piso 83. Un grupo de hombres japoneses vestidos con trajes azul oscuro y corbatas de seda de tonos lisos que también habían desayunado en el Windows on the World entraron con ellos en el ascensor. Fenston jamás hablaba de negocios en el ascensor, consciente de que los pisos superiores e inferiores los ocupaban varios de sus rivales.

Cuando la puerta del ascensor se abrió en la planta 83, Leapman siguió a su jefe, pero tomó la dirección contraria y enfiló hacia el despacho de Petrescu. Abrió la puerta sin llamar y vio a Rebecca, la ayudante de Anna, preparando los archivos que Anna iba a necesitar para la reunión con el presidente. Leapman ladró una serie de instrucciones que no invitaban a hacer preguntas. Rebecca depositó de inmediato los archivos en el escritorio de Anna y fue a buscar una caja grande de cartón.

Leapman desanduvo el pasillo y se reunió con el presidente en su despacho. Repasaron la táctica a seguir durante el careo con Petrescu. Aunque habían puesto en práctica aquel método tres veces en los últimos ocho años, Leapman advirtió al presidente que aquella vez tal vez fuera distinto.

—¿A qué te refieres? —preguntó Fenston.

—Dudo mucho que Petrescu se vaya sin protestar —dijo—. Al fin y al cabo, no le va a resultar fácil conseguir otro trabajo.

—Si yo estoy involucrado, desde luego que no le va a resultar fácil —dijo Fenston, frotándose las manos.

—Pero dadas las circunstancias, presidente, tal vez lo más sensato sería…

Un golpe en la puerta interrumpió su conversación. Fenston alzó la vista y vio a Barry Steadman, el jefe de seguridad del banco, de pie en el vano de la puerta.

—Disculpe que le moleste, presidente, pero hay una mensajera de FedEx en la puerta que dice que tiene un paquete para usted y que solo usted puede firmar el recibo.

Fenston le hizo un gesto a la mensajera para que entrara y, sin pronunciar palabra, garabateó su firma en la cajita alargada que había junto a su nombre. Leapman alzó la vista, pero ninguno de los dos volvió a hablar hasta que la mensajera se hubo marchado y Barry cerró la puerta tras de sí.

—¿Eso es lo que yo creo que es? —preguntó Leapman en voz baja.

—Estamos a punto de descubrirlo —dijo Fenston mientras abría el paquete y vaciaba su contenido en el escritorio.

Ambos contemplaron la oreja izquierda cortada de Victoria Wentworth.

—Ocúpate de que paguen el otro medio millón a Krantz —dijo Fenston—. Leapman asintió.

—Y que le manden un plus —dijo Fenston, mirando el diamante del pendiente, toda una antigüedad.

Anna terminó de hacer la maleta poco después de las siete. Dejó la maleta en el recibidor, con intención de recogerla de camino al aeropuerto justo después del trabajo. Su vuelo a Londres estaba programado para las 17:40 y el aterrizaje en Heathrow para justo antes del amanecer al día siguiente. Anna hubiera preferido con creces tomar el vuelo nocturno, durante el que podría dormir y aún así tener tiempo de sobra para prepararse antes de almorzar con Victoria en Wentworth Hall. Esperaba que Victoria hubiera leído el informe y coincidiera con ella en que vender el Van Gogh a puerta cerrada era la solución más sencilla a sus problemas.

Anna salió del edificio de apartamentos en el que vivía por segunda vez aquella mañana justo después de las 7:20. Paró un taxi, una extravagancia para ella que justificaba por haber querido tener el mejor aspecto posible para la reunión con el presidente. Se sentó en la parte trasera del taxi y miró cómo estaba en un espejito de bolsillo. El traje de Anand Jond que hacía poco que se había comprado con la blusa de seda blanca haría que unas cuantas cabezas se volvieran en su dirección, aunque tal vez hubiera quien lo hiciera por las deportivas negras.

El taxi giró a la derecha en FDR Drive y aceleró ligeramente cuando Anna miró el móvil. Tenía tres mensajes de los que se ocuparía después de la reunión: uno de Rebecca, su secretaria, que necesitaba hablar urgentemente con ella, lo que le sorprendió, sobre todo teniendo en cuenta que se iban a ver en cuestión de minutos; otro de Brittish Airways con la confirmación de su vuelo y una invitación para cenar de Robert Brooks, el nuevo presidente de Bonhams.

Su taxi se detuvo afuera de la entrada de la Torre Norte veinte minutos después. Pagó al conductor y salió del vehículo para unirse a la marea de trabajadores que se dirigían hacia la entrada y cruzaban los torniquetes del banco. Cogió el ascensor rápido y en menos de un minuto salió de él y pisó la moqueta verde oscuro de la planta ejecutiva. Anna había oído una vez en el ascensor que cada planta tenía algo más de cuatro mil metros cuadrados, y que en aquel edificio que jamás cerraba trabajaban aproximadamente cincuenta mil personas, más del doble de la población de su ciudad adoptiva: Danville, en Illinois.

Anna fue derecha a su despacho y le sorprendió ver que Rebecca no la estaba esperando, sobre todo porque sabía lo importante que era la reunión de las ocho en punto. Pero le alivió descubrir que había dejado los archivos relevantes en un ordenado montoncito en su escritorio. Comprobó, dos veces, que estuvieran en el orden que ella había solicitado. Anna aún tenía unos minutos de sobra, así que volvió a repasar el archivo Wentworth y se puso a leer el informe. «El valor del patrimonio Wentworth recae en varias categorías. A mi departamento solo le interesa…».

Tina Forster no se despertó hasta las siete pasadas. No tenía cita con el dentista hasta las ocho y media y Fenston le había dejado claro que aquella mañana no hacía falta que fuera puntual. Por lo general aquella indicación solía significar que tenía una reunión fuera de la oficina o que iba a despedir a alguien. Si se trataba de lo último, no solía hacerle demasiada gracia tenerla pululando por el despacho, apiadándose de quien fuera que acabara de perder su trabajo. Tina sabía que no podía tratarse de Leapman, por Fenston jamás sería capaz de sobrevivir sin él, y aunque le hubiera gustado que fuera Barry Steadman, podía seguir soñando, porque cada vez que se le presentaba la ocasión de halagar al presidente, lo hacía, y el presidente absorbía los piropos como una esponja de mar varada en la playa esperando la próxima ola.

Tina se tumbó, a remojo, en la bañera, un lujo que por lo general solo se permitía los fines de semana, prensando en cuándo le tocaría a ella que le despidieran. Llevaba algo más de un año siendo la asistente personal de Fenston, y aunque despreciaba a aquel hombre y todo lo que representaba, seguía intentando hacerse indispensable. Tina sabía que no podía ni siquiera pensar en renunciar al puesto por lo menos hasta que…

El teléfono de su dormitorio sonó, pero no hizo amago de responder. Dio por hecho que sería Fenston para preguntarle dónde estaba una carpeta en concreto, o un número de teléfono, o su agenda, incluso.

—En el escritorio, delante de ti —solía ser la respuesta más habitual.

Por un instante dudó si no sería Anna, la única amiga de verdad que había hecho desde que había venido a vivir a Nueva York desde la Costa Oeste. Pero concluyó que no era demasiado probable, porque a las ocho en punto Anna tenía que presentarle su informe al presidente, y en aquel preciso instante seguramente estuviera repasando los detalles más nimios por vigésima vez.

Tina sonrió cuando salió de la bañera y se envolvió una toalla en torno al cuerpo. Recorrió con parsimonia el pasillo hasta su habitación. Siempre que invitaba a alguien a pasar la noche en el diminuto apartamento tenían que compartir la cama o alguien tenía que dormir en el sofá. Tenían pocas opciones, porque solo tenía un dormitorio. Últimamente tampoco había demasiados interesados, y no porque las ofertas escasearan, precisamente. Pero después de todo por lo que había pasado con Fenston, Tina ya no confiaba en nadie. Últimamente había tenido ganas de contárselo a Anna, pero aquel seguía siendo el único secreto que no podía arriesgarse a compartir.

Tina descorrió las cortinas y, a pesar de que era septiembre, la mañana clara y resplandeciente la animó a ponerse un vestido veraniego. Quizá incluso la ayudara a relajarse cuando se enfrentara al torno del dentista.

Una vez vestida, y tras revisar su aspecto en el espejo, Tina fue a la cocina y se preparó una taza de café. No podía desayunar nada más, ni siquiera una tostada —instrucciones del feroz ayudante del odontólogo—, así que fue cambiando los canales de la televisión para ver las noticias mañaneras. No había nada reseñable. A la del terrorista suicida del West Bank le siguió la de una mujer de casi 150 kilos que estaba demandando a McDonald’s por haber arruinado su vida sexual. Tina estaba a punto de apagar Good Morning America cuando el quarterback de los San Francisco 49ers apareció en pantalla.

A Tina le recordó a su padre.

7

Jack Delaney llegó a su despacho del número 26 de Federal Plaza apenas pasadas las siete de la mañana. Se sintió abatido cuando vio la inmensa cantidad de carpetas desperdigadas por su escritorio. Todas estaban relacionadas con la investigación de Bryce Fenston, y un año después de haberla comenzado no estaba ni un milímetro más cerca de presentar a su jefe pruebas suficientes para pedirle a un juez que emitiera una orden de arresto.

Jack abrió la carpeta dedicada al propio Fenston con la vaga esperanza de toparse con alguna pista, aunque fuera pequeña, un rasgo personal, o un error que lo vinculara directamente con los tres asesinatos violentos que habían sucedido en Marsella, Los Ángeles y Río de Janeiro. En 1984, Nicu Munteanu, de 32 años, se había presentado en la embajada estadounidense de Bucarest afirmando que podía identificar a dos espías que trabajaban en el corazón de Washington, información que estaba dispuesto a intercambiar por un pasaporte estadounidense. La embajada lidiaba cada semana con una docena de afirmaciones similares, y al final casi ninguna tenía fundamento, pero en el caso de Munteanu, la información concordaba. En cuestión de un mes, dos agentes bien posicionados volaban de regreso a Moscú, y la embajada estadounidense emitió un pasaporte a nombre de Munteanu.

Nicu Munteanu aterrizó en Nueva York el 17 de febrero de 1985. Jack no había detectado particular astucia en la actividades de Munteanu a lo largo del siguiente año, pero de repente resultó que tenía dinero suficiente para comprar Fenston Finance, un banco pequeño y con problemas de solvencia de Manhattan.

Nicu Munteanu se cambió el nombre a Bryce Fenston —algo que en sí no es un crimen—, pero no había nadie que pudiera identificar a sus respaldos, a pesar de que a lo largo de los siguientes años el banco empezó a aceptar grandes depósitos de compañías privadas de toda Europa del este. Pero en 1989 el flujo de efectivo se detuvo de repente, el mismo año que Ceauşescu y su esposa Elena huyeron de Bucarest a consecuencia de la revolución. En cuestión de días los apresaron, los juzgaron y los ejecutaron.

Jack miró por la ventana de su despacho, que daba a Lower Manhattan, y recordó la máxima del FBI: no hay que creer en las coincidencias, pero tampoco que descartarlas.

Tras la muerte de Ceauşescu, el banco tuvo un par de años precarios hasta que Fenston conoció a Karl Leapman, un abogado inhabilitado que acababa de salir de la cárcel acusado de fraude.

Jack miró unas cuantas fotografías de Bryce Fenston, que solían aparecer en las revistas de cotilleos del brazo de alguna de las mujeres más estilosas de Nueva York. A veces lo describían como un brillante banquero, otras como uno de los mayores inversores, e incluso como un generoso benefactor, pero casi todas las menciones a su nombre venían acompañadas de una referencia a su magnífica colección de arte. Jack apartó las fotografías. Aún no comprendía por qué un hombre querría llevar un pendiente, pero lo que más le sorprendía era por qué un hombre que lucía una espesa mata de pelo cuando había llegado a Estados Unidos habría decidido raparse la cabeza. ¿De quién se estaba escondiendo?

Jack cerró la carpeta de Munteanu/Fenston y desvió la atención a la de Pierre de Rochelle, la primera de las tres víctimas.

Rochelle pidió un préstamo de setenta millones de francos para pagar una participación en un viñedo. Su única experiencia previa en la industria del vino parecía proceder de su capacidad para vaciar botellas con cierta regularidad. Hasta una rápida inspección hubiera revelado que su plan de inversiones no cumplía la máxima bancaria de la sensatez. Sin embargo, lo que más llamó la atención a Fenston cuando leyó con detenimiento la solicitud de crédito que el joven acababa de heredar un castillo en la Dordoña cuyas paredes estaban completamente decoradas con cuadros impresionistas entre los que había obras de Degas, dos Pisarros y un Monet de la época de Argenteuil.

El viñedo estuvo cuatro años sin producir beneficios, durante los cuales el castillo empezó a cubrir las pérdidas: en sus paredes en lugar de cuadros solo quedaban las siluetas que delataban donde habían colgado alguna vez. Cuando Fenston envió el último cuadro a Nueva York para integrarlo en su colección privada el préstamo original había, gracias a la acumulación de intereses, duplicado su cuantía. Cuando no le quedó más remedio que poner el castillo a la venta, Pierre se asentó en un pequeño apartamento de Marsella, donde todas las noches se emborrachaba hasta sumirse en un estupor insensible. Y así procedió hasta que una inteligente joven que acababa de terminar la carrera de Derecho, le sugirió a Pierre en uno de sus intervalos de sobriedad que si Fenston Finance vendía su Degas, el Monet y los dos Pisarros, no solo podría cubrir su deuda, sino que además podría evitar la venta del castillo y recuperar el resto de su colección. Dicha sugerencia entraba en conflicto con los planes a largo plazo de Fenston.

Una semana más tarde, el cadáver alcoholizado de Pierre de Rochelle apareció tirado en un callejón de Marsella, degollado.

Cuatro años después, la policía de Marsella cerró el caso, e imprimió la leyenda «NON RESOLU» en la cubierta del archivo.

Cuando la herencia se resolvió por fin, Fenston había vendido todas las obras salvo por el Degas, el Monet y los dos Pisarros, y tras pagar el interés compuesto, las tasas bancarias y las tarifas de los abogados, Simon de Rochelle, el hermano pequeño de Pierre, heredó el piso de Marsella.

Jack se levantó del escritorio, estiró los miembros acalambrados y bostezó con cansancio, y luego pensó en abordar el caso de Chris Adams Junior, a pesar de que lo conocía prácticamente de memoria.

Chris Adams Senior era el gerente de una exitosa galería de arte en la Melrose Avenue de Los Ángeles. Su especialidad era la escuela americana, tan admirada por las celebridades hollywoodienses. Su prematura muerte en un accidente de tráfico había dejado a su hijo, Chris Junior, una buena colección de Rothkos, Pollocks, Jasper Johnses, Rauschenbergs y varios acríbeos de Warhol, entre los que se contaba una Marilyn negra.

Un antiguo compañero de clase aconsejó a Chris invertir en la revolución.com para duplicar su dinero. Chris Junior alegó que no tenía dinero en efectivo, solo la galería, los cuadros y Christina, el viejo yate de su padre, e incluso así, la mitad de todo ello pertenecía a su hermana pequeña. Fenston Finance contactó con él y le avanzó un préstamo de doce millones de dólares con las condiciones habituales. Y, como pasa en tantas revoluciones, hubo varios cadáveres en el campo de batalla: el de Chris Junior entre otros.

Fenston Finance permitió que la deuda fuera incrementando sin tan siquiera molestar a su cliente. Y la situación se prolongó hasta que Chris Junior leyó el Los Angeles Times que el Shot Red Marilyn de Warhol se había venido hacía poco por algo más de cuatro millones de dólares. Contactó inmediatamente con la sede de Christie’s en Los Ángeles, que le aseguró que podía esperar un beneficio similar por sus Rothkos, sus Pollocks y sus Jasper Jonses. Tres meses después, Leapman entró corriendo en el despacho del presidente llevando consigo el último catálogo de subastas de Christie’s. Había colocado un pósit amarillo para marcar siete lotes distintos que estaban a punto de salir a subasta. Fenston hizo una llamada de teléfono y se compró un billete de avión para el próximo vuelo a Roma.

Tres días después, Chris Junior apareció degollado en el baño de un bar de ambiente.

En ese preciso instante, Fenston estaba de vacaciones en Italia y Jack tenía en su poder una copia de la factura del hotel, de los billetes de avión e incluso de las compras efectuadas con tarjeta de crédito en varias tiendas y restaurantes. Christie’s retiró inmediatamente los cuadros de la subasta mientras la policía de Los Ángeles investigaba el caso. Tras dieciocho meses de callejones sin salida y sin encontrar pruebas nuevas, el caso se unió a la miríada de casos sin resolver que cogían polvo en el almacén del sótano del departamento de policía de Los Ángeles. A la hermana de Chris solo le quedó en herencia una maqueta de Christina, el adorado yate de su padre.

Jack apartó la carpeta de Chris Junios a un lado y contempló el nombre de Maria Vasconcellos, una viuda brasileña que había heredado una casa y un jardín lleno de esculturas que no encajaban precisamente en la categoría de figuritas de jardín. El botín del marido de la señora Vasconcellos contaba con obras de Moore, Giacometti, Remington, Botero y Calder. Desgraciadamente, se había enamorado de un gigoló, y cuando le sugirió que…

El teléfono del escritorio de Jack sonó —La embajada estadounidense en Londres por la línea 2— le informó su secretaria.

—Gracias, Sally —respondió Jack, consciente de que solo podía ser su amigo Tom Crasanti, que había entrado en el FBI el mismo día que él.

—Hola, Tom, ¿cómo estás? —preguntó sin esperar a oír su voz.

—En buena forma —contestó Tom—. Sigo saliendo a correr todos los días, aunque no estoy tan en forma como tú.

—¿Y mi ahijado?

—Está aprendiendo a jugar al críquet.

—Menudo traidor. ¿Me traes buenas noticias?

—No —dijo Tom—, y precisamente por eso te llamo. Vas a tener que abrir un caso nuevo.

Jack notó que un escalofrío helado le recorría el cuerpo entero.

—¿De quién se trata ahora? —preguntó en voz baja.

—El nombre de la dama, porque literalmente era una dama, es Victoria Wentworth.

—¿Cómo murió?

—Exactamente igual que los otros tres, degollado, casi con toda seguridad con un cuchillo de cocina.

—¿Y qué te hace pensar que Fenston está involucrado?

—Le debía al banco casi treinta millones.

—¿Y esta vez detrás de qué estaba?

—De un autorretrato de Van Gogh.

—¿Estimado en?

—Sesenta, puede que setenta millones de dólares.

—Me monto en el próximo vuelo a Londres.

8

A las 7:56, Anna cerró la carpeta de Wentworth y se agachó para abrir el cajón inferior de su escritorio. Se quitó las deportivas y se las cambió por un par de zapatos negros de tacón alto. Se levantó de la silla, recogió las carpetas y se miró en el espejo: no se había despeinado ni un pelo.

Anna salió de su despacho y enfiló por el pasillo hacia el gran despacho esquinero. Dos o tres miembros de la plantilla la saludaron con un «Buenos días, Anna» que agradeció con una sonrisa. Llamó suavemente a la puerta del presidente: sabía que encontraría a Fenston sentado en su escritorio. Si hubiera llegado aunque solo fuera un segundo tarde, lo hubiera encontrado mirando el reloj de pulsera intencionadamente. Anna esperó a que la invitara a entrar y le sorprendió que alguien abriera la puerta de inmediato y encontrarse frente a frente con Karl Leapman. Vestía un traje prácticamente idéntico al de Fenston, aunque no tuvieran exactamente la misma antigüedad.

—Buenos días, Karl —lo saludó alegremente, pero no obtuvo respuesta.

El presidente se asomó tras el escritorio e indicó a Anna con un gesto que se sentara frente a él. Tampoco usó ninguna fórmula para saludarla, aunque rara vez lo hacía. Leapman ocupó su lugar habitual a la diestra del presidente, ligeramente por detrás de él, como los cardenales que asisten al Papa. El estatus había quedado estipulado. Anna dio por hecho que Tina aparecería en cualquier momento con una taza de café solo, pero la puerta de la secretaria permanecía tenazmente cerrada.

Anna contempló el Monet de Argenteuil que colgaba en la pared tras el escritorio del presidente. Aunque Monet había pintado aquella apacible escena de la orilla del río varias veces, aquel era uno de los mejores ejemplares. Anna le había preguntado en una ocasión a Fenston dónde había comprado el cuadro, pero se había mostrado evasivo y no había conseguido encontrar ninguna referencia a la venta en transacciones anteriores.

Miró a Leapman, cuya mirada ladeada y hambrienta le recordaba a Casio. Daba igual qué ora fuera, siempre tenía pinta de necesitar un buen afeitado. Anna se centró en Fenston, quien, desde luego, no era Bruto, y se revolvió, incómoda, en la silla, tratando de ocultar lo incómoda que le estaba poniendo aquel silencio que un movimiento de cabeza de Fenston quebró de inmediato.

—Doctora Petrescu, el presidente acaba de recibir una información un tanto inquietante —comenzó a decir Leapman—. Aparentemente —prosiguió— usted envió documentación privada y confidencial del banco a una clienta antes de que el presidente pudiera evaluar sus implicaciones.

Aquello pilló a Anna desprevenida un instante, pero se recompuso rápidamente y decidió dar una respuesta que estuviera a la altura.

—Señor Leapman, si está haciendo referencia a mi informe sobre el préstamos al patrimonio de los Wentworth, está usted en lo cierto. Le envié una copia a Lady Victoria Wentworth.

—Pero el presidente no tuvo tiempo suficiente para leer ese informe y formarse un criterio antes de que usted se lo enviara a la clienta —dijo Leapman, revisando unas cuantas notas.

—No es así, señor Leapman. Les envié copias del informe el 1 de septiembre tanto a usted como al presidente, recomendando que deberían informar a Lady Victoria de su situación antes de que venciera el siguiente pago trimestral.

—Yo nunca recibí dicho informe —respondió Fenston con brusquedad.

—No obstante —dijo Anna, con la mirada aún clavada en Leapman— el presidente dio acuse recibido cuando me devolvió el formulario anexo a dicho informe.

—Yo nunca lo recibí —repitió Fenston.

—El formulario firmado —dijo Anna, que abrió su carpeta, sacó el formulario en concreto y lo depositó en el escritorio frente a Fenston. Él lo ignoró.

—Lo mínimo que debería haber hecho era esperar a que yo emitiera mi opinión —dijo Fenston— antes de permitir que una copia de un informe con información tan delicada saliera de la oficina.

Anna seguía sin comprender cuál era el motivo por el que estaban buscando pelea. Ni siquiera estaban jugando al poli bueno y al poli malo.

—Esperé una semana, presidente —contestó—, durante la cuál ninguno de ustedes hizo comentarios a mis recomendaciones a pesar de que saben que esta noche vuelo a Londres porque mañana por la tarde me reúno con Lady Victoria. Sin embargo —prosiguió Anna antes de que el presidente pudiera responder—, les envié un recordatorio dos días después. —Abrió la carpeta de nuevo y depositó un segundo folio en el escritorio del presidente. Este volvió a ignorarlo.

—Pero yo no había leído su informe —dijo Fenston, repitiéndose y, a todas luces, incapaz de salirse del guión.

Mantén la calma, niña, mantén la calma, oyó Anna que su padre le susurraba al oído.

Inspiró hondo antes de proseguir.

—Mi informe no hace, ni más ni, desde luego, menos, que informar a la junta, de la que formo parte, que si vendiéramos el Van Gogh, ya sea a puerta cerrada o a través de una de las casas de subastas oficiales, el beneficio obtenido cubriría con creces el préstamo original del banco más intereses.

—Pero pudiera ser que no fuera mi intención vender el Van Gogh —dijo Fenston, que, a todas luces, ahora se estaba saliendo del guión.

—No le hubiera quedado más remedio, presidente, si así lo hubiera deseado nuestra cliente.

—Pero tal vez se me hubiera ocurrido una solución mejor para lidiar con el problema de la señora Wentworth.

—Siendo ese el caso, presidente —dijo Anna sin inmutarse— me sorprende que no consultar antes con la jefa del departamento pertinente, para que, al menos en calidad de colegas, hubiéramos podido discutir sobre nuestra divergencia de opiniones antes de viajar a Inglaterra esta noche.

—Esa sugerencia es de lo más impertinente —dijo Fenston, alzando la voz un tono—. Yo no consulto mis decisiones con nadie.

—Presidente, no considero que atenerse a la ley sea ninguna impertinencia —dijo Anna, muy tranquila—. Uno de los requisitos legales de la banca es informar de cualquier recomendación alternativa para sus clientes. Como seguro que sabe, según las nuevas regulaciones bancarias propuestas por el Servicio de Impuestos Internos y que el Congreso acaba de aprobar…

—Y como seguro que usted también sabe —contestó Fenston—, al primero a quien tiene que rendir cuentas es a mí.

—No si considero que un empleado del banco está violando la ley —contestó Anna—, porque sería una actividad en la que no querría tomar parte.

—¿Está intentando provocarme para que la despida? —exclamó Fenston.

—No, pero tengo la sensación de que usted está intentando provocarme para que dimita —dijo Anna, muy tranquila.

—En cualquier caso —dijo Fenston, girando la silla para mirar por la ventana—, es evidente que ya no hay lugar para usted en este banco, porque no sabe trabajar en equipo, algo que advirtieron cuando la despidieron de Sotheby’s.

No piques, pensó Anna. Frunció los labios y contempló el perfil de Fenston. Estaba a punto de contestar cuando se percató de que tenía algo distinto, y entonces se fijó en el pendiente nuevo. Era evidente que la vanidad era su punto débil, pensó cuando giró de nuevo para mirarla. No reaccionó.

—Presidente, como sospecho que esta conversación está siendo grabada, me gustaría dejar una cosa completamente clara. Aparentemente, no sabe demasiado sobre legislación bancaria y, a todas vistas, tiene un desconocimiento absoluto sobre legislación laboral, porque persuadir a una colega de que estafe a una ingenua anciana para arrebatarle su herencia es delito, como seguro que el señor Leapman, que tiene experiencia a ambos lados de la ley, estará encantado de explicarle.

—Salga antes de que la eche —exclamó Fenston, que se levantó con un respingo de la silla y se cernió sobre Anna. Ella se levantó despacio, le dio la espalda a Fenston y enfiló hacia la puerta—. Y, lo primero que quiero que haga es despejar su escritorio porque la quiero fuera de la oficina en diez minutos. Si transcurrido ese tiempo sigue en las instalaciones, pediré a seguridad que la saque del edificio.

Anna no oyó el último comentario de Fenston porque ya había cerrado la puerta con delicadeza tras de sí.

La primera persona que Anna vio cuando salió al pasillo era Barry, quien evidentemente estaba al tanto de lo que iba a pasar. Aquella escena parecía estar orquestada desde mucho antes de que hubiera entrado en el edificio.

Anna desanduvo el pasillo con toda la dignidad de la que pudo hacer acopio, a pesar de que Barry caminaba junto a ella y, de vez en cuando, le rozaba el codo. Pasó junto a un ascensor que mantenían abierto para alguien, y se preguntó para quién. Seguro que para ella no. Anna regresó a su despacho menos de quince minutos después de haber salido de él. Aquella vez, Rebecca la estaba esperando. La encontró detrás de su escritorio, con una gran caja de cartón marrón en las manos. Anna se acercó a su escritorio, y estaba a punto de encender el ordenador cuando, tras ella, una voz dijo:

—No toques nada. Ya ha recogido sus efectos personales, así que vámonos. —Anna se volvió y vio que Barry seguía merodeando en la puerta.

—Lo siento mucho —dijo Rebecca—. He intentado llamarla para avisarla, pero…

—No hables con ella —bramó Barry—, limítate a darle la caja. Está despedida. —Barry apoyó la palma de la mano en el mango de la porra. Anna dudó si sería consciente de lo ridículo que estaba. Se volvió para mirar a Rebecca y sonrió.

—No es culpa tuya —dijo cuando su secretaria le entregó la caja de cartón.

Anna la apoyó en la mesa, se sentó y abrió el último cajón.

—No puede llevarse nada que pertenezca a la empresa —dijo Barry.

—Estoy bastante segura de que el señor Fenston no va a querer quedarse mis deportivas —dijo Anna mientras se quitaba los zapatos de tacón y los introducía en la caja. Anna se puso las deportivas, se ató los cordones, cogió la caja y regresó al pasillo. Cualquier amago de dignidad había desaparecido. Todos los empleados del banco sabían que los gritos en el despacho del presidente unidos a que Barry te sacara de las dependencias del banco solo podían significar una cosa: estabas apunto de que te largaran. Aquella vez, los transeúntes se retiraron velozmente a sus respectivos despachos, sin tratar de establecer conversación con Anna.

El jefe de seguridad acompañó a su escoltada a un despacho al fondo del pasillo en el que Anna nunca había entrado. Cuando lo hizo, Barry volvió a colocarse en la puerta. Era evidente que allí también estaban al tanto, porque allí la recibió otro empleado que ni siquiera amagó un buenos días por miedo a que se lo chivaran al presidente. Le tendió un trozo de papel en el que se leía una cifra en negrita, 9.116 dólares. El salario mensual de Anna. Firmó en la línea de puntos sin hacer ningún comentario.

—El dinero se depositará en tu cuenta a lo largo del día —dijo sin alzar la mirada.

Anna se volvió y vio que su perro guardián seguía merodeando afuera, tratando de parecer amenazador. Cuando salió de la oficina de contabilidad, Barry la acompañó por el largo recorrido que le aguardaba por el pasillo vacío.

Cuando llegaron al ascensor, Barry pulsó la flecha que apuntaba hacia abajo mientras Anna se aferraba a su caja de cartón.

Ambos esperaban que las puertas del ascensor se abrieran cuando el vuelo 11 de American Airlines, procedente de Boston, se estrelló contra el piso noventa y cuatro de la Torre Norte.

9

Ruth Parish miró el monitor que indicaba las salidas en la pared sobre su escritorio. Le alivió ver que el vuelo 107 de United con destino al aeropuerto neoyorquino de JFK había despegado por fin a las 13:40, con cuarenta minutos de retraso.

Ruth y Sam, su pareja, habían fundado Art Locations hacía casi una década, y cuando la dejó por una mujer más joven, Ruth se quedó con la empresa: de lejos, la mejor parada en el acuerdo de divorcio. Ruth estaba casada con su trabajo a pesar de las horas que tenía que trabajar, de las exigencias de los clientes y de los aviones, los trenes y los buques de carga que nunca llegaban a tiempo. Trasladas grandes (y no tan grandes) obras de arte de una punta a otra del planeta le permitía combinar sus dotes naturales para la organización con su amor por las cosas bonitas, aunque a veces solo veía tales cosas apenas durante un instante.

Ruth se recorría el mundo entero aceptando encargos de gobiernos que planeaban grandes exposiciones al tiempo que lidiaba con galeristas, tratantes y distintos coleccionistas privados que a veces solo querían trasladar su cuadro favorito de una de sus residencias a otra. A lo largo de los años, mucho de sus clientes habían pasado a engrosar la lista de amigos. No era el caso de Bryce Fenston. Hacía mucho que Ruth se había percatado de que los términos «por favor» y «gracias» no formaban parte del vocabulario de aquel hombre y, desde luego, no estaba en la lista de personas a las que solía enviar felicitaciones navideñas. El último encargo que había recibido de Fenston era recoger un Van Gogh de Wentworth Hall y transportarlo, sin dilación, a su oficina de Nueva York.

Obtener la licencia de exportación para aquella obra de arte no le había costado demasiado, ya que no había muchas instituciones ni museos capaces de recaudar los sesenta millones necesarios para evitar que el cuadro saliera del país. Especialmente después de que las National Galleries de Escocia hubieran sido incapaces de reunir los 7,5 millones de libras necesarios para evitar que el Estudio de una mujer de luto de Miguel Ángel abandonara sus salas para formar parte de una colección privada en Estados Unidos.

Cuando un tal señor Andrews, el mayordomo de Wentworth Hall, la telefoneó la víspera para decirle que el cuadro estaría preparado para que lo recogieran por la mañana, Ruth programó que uno de sus furgones blindados con licencia para volar se presentara en la mansión a las ocho en punto. Ruth deambulaba de arriba abajo por la pista mucho antes de que el camión se presentara en su oficina, poco después de las diez.

Cuando descargaron el cuadro, Ruth supervisó personalmente hasta el más mínimo detalle del embalaje y su envío a Nueva York, una tarea que solía delegar en uno de sus encargados. Se quedó a supervisar el trabajo del jefe de empaquetadores mientras este envolvía el cuadro en papel glassine sin ácidos y lo depositaba en una caja forrada de gomaespuma que el hombre llevaba preparando toda la noche para que estuviera lista a tiempo. Fijaron la caja con pernos para evitar que alguien que no estuviera en disposición de una sofisticada gama de ganzúas pudiera abrirla. En el exterior de la caja colocaron unas luces especiales que se encendían de color rojo si alguien intentaba abrirla durante el viaje. El jefe de empaquetadores pintó la palabra «FRÁGIL» a ambos lados de la caja y el número «47» en las cuatro esquinas. El agente de aduanas enarco una ceja cuando comprobó la documentación de envío, pero contaban con licencia de exportación, así que la ceja terminó regresando a su posición habitual.

Ruth condujo hasta el 747 que aguardaba su cargamento y contempló cómo la caja roja desaparecía en la inmensa bodega. No regresó a su despacho hasta que la pesada puerta estuvo de nuevo en su sitio. Miró el reloj y sonrió. El avión había despegado a las 13:40.

Ruth se puso a pensar en el cuadro que llegaría del Rijksmuseum, procedente de Ámsterdam, aquella misma noche, para formar parte de la exposición Mujeres de Rembrandt en la Royal Academy. Pero antes tendría que llamar a Fenston Finance para informarles que el Van Gogh ya estaba de camino.

Marcó el número de Anna en Nueva York y esperó a que respondiera al teléfono.

10

Se oyó una fuerte explosión, y el edificio comenzó a oscilar de lado a lado.

Anna salió despedida por el pasillo y terminó tumbada en el suelo como si la hubiera derribado un peso pesado. Las puertas del ascensor se abrieron y contempló cómo una bola de fuego de combustible brotaba disparada del hueco, buscando oxígeno. La ráfaga de calor la abofeteó como si acabaran de abrir la puerta de un horno. Anna se quedó en el suelo, mareada.

Lo primero que pensó fue que al edificio le había caído un rayo, aunque descartó rápidamente la idea porque en el cielo no había una sola nube. El lúgubre silencio que se hizo a continuación le hizo dudas si no se habría quedado sorda, pero no tardó en llenarse de «Ay, Dios míos» cuando enormes esquirlas de cristal, metal retorcido y muebles de oficina cayeron volando por las ventanas frente a ella.

Lo segundo que pensó Anna fue que había habido otra bomba. Todos los que habían estado trabajando en el edificio en el año 1993 contaban lo que les había pasado aquella fría tarde amarga de febrero. Algunas eran apócrifas, y otras puro invento, pero los hechos eran sencillos. Habían estrellado un camión lleno de explosivos en el garaje subterráneo bajo el edificio. En el estallido murieron seis personas y más de mil resultaron heridas. Cinco pisos quedaron completamente destruidos, y los servicios de emergencias tardaron varias horas en evacuar el edificio. Desde entonces, todos los trabajadores del World Trade Center tenían que participar periódicamente en simulacros de incendio. Anna intentó recordar qué se suponía que debía hacer en una emergencia como aquella.

Recordó las claras instrucciones impresas en rojo en la salida de emergencia de las escaleras de todos los pisos: «En caso de emergencia, no regrese a su puesto de trabajo, no use el ascensor, evacué por la escalera más cercana». Pero Anna primero tenía que comprobar si podía levantarse, consciente de que le había caído parte del techo encima y el edificio aún oscilada. Probó a darse impulso, y aunque estaba magullada y tenía varios cortos, no parecía tener nada roto. Se estiró un instante, como hacía siempre antes de una carrera larga.

Anna abandonó lo que quedaba del contenido de la caja de cartón y se tambaleó hacia la escalera C, la del centro del edificio. Algunos de sus compañeros también comenzaban a recuperarse de la conmoción inicial, y uno o dos incluso volvieron a sus puestos de trabajo para recuperar sus objetos personales.

Mientras Anna avanzaba por el pasillo, recibió una serie de preguntas para las que no tenía respuesta.

—¿Qué se supone que deberíamos hacer? —preguntó una secretaria.

—¿Tendríamos que bajar? —dijo una limpiadora.

—¿Esperamos a que nos rescaten? —preguntó un prestamista.

Eran preguntas dirigidas al agente de seguridad, pero no había ni rastro de Barry.

Cuando Anna llegó a la escalera, se unió a un grupo de personas aturdidas, algunas de las cuales lloraban, otras guardaban silencio sin saber binen qué hacer a continuación. Nadie parecía tener la más mínima idea de qué había provocado la explosión ni por qué se movía el edificio. Aunque varias de las luces de la escalera se habían apagado como velitas, la hilera fotoluminiscente que recorría el borde de cada peldaño lucía intensamente a sus ojos.

A su alrededor, había quien intentaba contactar con el mundo exterior por su móviles, aunque pocos lo conseguían. Una de las que lo había hecho estaba hablando con su jefe. Le estaba diciendo que su jefe le había dicho que podía irse a casa y tomarse el resto del día Ubre. Otro comenzó a compartir con quienes le rodeaban la conversación que estaba teniendo con su esposa.

—Un avión se ha estrellado contra la Torre Norte —anunció.

—Pero ¿dónde, dónde? —exclamaron varias voces a la vez.

El hombre le repitió la pregunta a su esposa.

—Por encima de nosotros, en alguna parte entre la noventa y la cien —dijo, comunicando su respuesta.

—Pero ¿qué deberíamos hacer? —preguntó el jefe de contabilidad, que no se había movido de lo alto de las escaleras.

El joven le repitió la pregunta a su mujer y aguardó su respuesta.

—El alcalde está recomendando que todo el mundo salga del edificio cuanto antes.

Al escuchar aquello, los que ya estaban en la escalera emprendieron el descenso a la planta ochenta y dos. Anna miró por el cristal de la ventana y le sorprendió la cantidad de gente que seguía en sus puestos, como si estuvieran en un teatro en el que se hubiera bajado el telón y hubieran decidido esperar a que la multitud inicial se dispersara.

Anna siguió la recomendación del alcalde. Se dispuso a contar los peldaños que bajaba en cada tramo de escaleras: dieciocho por cada piso, lo que según sus cálculos suponía por lo menos quinientos más hasta llegar al vestíbulo. La escalera se fue llenando cada vez más y más cuando una miríada de personas abandonaba sus oficinas y se unía a la marea en cada piso. La sensación era la de metro atestado en hora punta. A Anna le sorprendió lo civilizada que estaba siendo la bajada.

La escalera se dividió rápidamente en dos carriles: los más lentos iban por el carril interior mientras que los más rápidos podían pasar por fuera. Pero, como en todas las autopistas, no todo el mundo respetaba el código de circulación, así que de vez en cuando el flujo se detenía por completo antes de proseguir con una avanzada irregular. Cuando llegaban a un nuevo rellano, alguien se incorporaba al carril rápido mientras los demás seguían a su ritmo.

Anna adelantó a un anciano que llevaba un sombrero de fieltro negro. Recordaba haberlo visto varias veces a lo largo del último año, siempre con el mismo sombrero. Se volvió para sonreírle y el hombre se levantó el sombrero.

Fatigosamente Anna avanzaba, avanzaba, avanzaba, y a veces conseguía llegar al siguiente piso en menos de un minuto, pero por lo general los que comenzaban a estar agotados de haber bajado apenas unos cuantos pisos la ralentizaban. El carril externo estaba empezando a estar cada vez más concurrido, lo que le impedía sobrepasar el límite de velocidad.

Anna recibió la primera orden clara cuando llegó al piso sesenta y ocho.

—Colóquense a la derecha y no se detengan —dijo una voz autoritaria desde algún lugar por debajo de ella. Aunque la instrucción iba creciendo en volumen a cada paso que daba, tardó aún varios pisos en avistar al primer bombero que se dirigía lentamente hacia ella. Llevaba un holgado traje ignífugo y sudaba profusamente bajo un casco negro que lucía el número 28. Anna se imaginaba en qué estado estaría después de haber subido otros treinta pisos. También parecía ir cargado de equipo: rollos de cuerda a un hombro y dos botellas de oxígeno a la espalda, como un montañero intentando coronar el Everest.

Otro bombero lo seguía de cerca, cargando una manguera larguísima, seis hachas y una botella grande de agua potable. Estaba sudando tanto que de vez en cuando tenía que quitarse el casco y echarse agua por encima de la cabeza.

Casi todos los que salían de sus despachos y se unían a Anna en su migratorio descenso lo hacían en silencio hasta que un anciano que tenía por delante se tropezó y cayó encima de una mujer. La mujer se hizo un corte en la pierna con el borde afilado del escalón y se puso a gritarle al anciano.

—Siga bajando —dijo una voz a sus espaldas—. Yo tuve que hacer este recorrido cuando el bombardeo del 93 y déjeme decirle, señora, que todavía no ha visto nada.

Cada vez que llegaba a un nuevo rellano, Anna se asomaba por los grandes paneles de vidrio para mirar a los trabajadores que seguían en sus puestos, aparentemente ajenos a los que huían frente a sus ojos. Le llegaban, incluso, retazos de conversaciones a través de las puertas abiertas. Uno de ellos, un inversor financiero del piso sesenta y dos, estaba intentando cerrar un acuerdo antes de la apertura de los mercados a las nueve en punto. Otro la miraba como si el panel de vidrio fuera la pantalla de una televisión y fuera el comentarista de un partido de fútbol. Le estaba haciendo una retransmisión telefónica a un amigo en la Torre Sur.

Cada vez había más bomberos subiendo por las escaleras, convirtiendo la autopista en un carril de dos sentidos, al grito constante de:

—Colóquense a la derecha y no se detengan.

Anna siguió avanzando, aunque el corredor más lento era el que le pautaba el ritmo. Aunque el edificio había dejado de oscilar, la tensión y el miedo seguían presentes en los rostros de todos los que la rodeaban. No sabían qué había pasado por encima ni tampoco tenían la más mínima idea de lo que los aguardaba por debajo. Anna se sintió culpable cuando adelantó a una anciana a la que bajaban dos hombres más jóvenes en una silla de cuero. Tenía las piernas hinchadas y jadeaba.

Anna siguió bajando, bajando, bajando, piso a piso, hasta que incluso ella comenzó a sentir cansancio.

Pensó en Rebecca y Tina y rezó porque las dos estuvieran a salvo. Pensó incluso en Fenston y Leapman, en si seguirían sentados en el despacho del presidente, creyéndose inmunes a cualquier peligro.

Anna empezó a confiar en que ya estaba a salvo y que en algún momento despertaría de aquella pesadilla. Alguna de las típicas bromas neoyorquinas que escuchaba a su alrededor le arrancaron incluso una sonrisilla hasta que oyó una voz tras de sí gritar:

—Un segundo avión se ha estrellado contra la Torre Sur.

11

A Jack le consternó el primer impulso que tuvo cuando oyó algo que parecía un estallido de bomba al otro lado de la calle. Sally había venido corriendo a decirle que un avión se había estrellado contra la Torre Norte del World Trade Center.

—Con un poco de suerte, habrá hecho diana en las oficinas de Fenston —dijo.

Los pensamientos que siguieron a aquel fueron algo más profesionales, como expresión cuando se reunió con Dick Macy, su supervisor, junto con el resto de agentes de su rango en el centro de mando. Mientras sus compañeros tiraban de móvil intentando darle sentido a lo que estaba sucediendo a menos de un kilómetro y medio, Jack le dijo a su supervisor que estaba seguro de que era un acto terrorista perfectamente planificado. Cuando el segundo avión se estrelló contra la Torre Sur a las 09:03, lo único que Macy comentó fue:

—Sí, pero ¿de qué organización terrorista?

La tercera reacción de Jack llegó con efecto retardado y le pilló desprevenido. Esperaba que Anna Petrescu hubiera conseguido escapar, pero cuando la Torre Sur se derrumbó cincuenta y seis minutos después, dio por hecho que la Torre Norte no tardaría mucho en hacer lo mismo.

Regresó a su escritorio y encendió el ordenador. La información llegaba en tromba de la oficina de campo de Massachusetts, y lo que sabían por el momento era que dos de los aviones atacantes procedían de Boston y que aún había otros dos en el aire. Las llamadas de los pasajeros a bordo de los aviones que habían despegado del mismo aeropuerto sugerían que también estaban bajo control de los terroristas. Uno de ellos se dirigía a Washington.

El presidente, George W. Bush estaba visitando un colegio en Florida cuando se estrelló el primer avión, y lo trasladaron rápidamente a la base de la fuerza aérea de Barksdale, en Luisiana. Dick Cheney, el vicepresidente, estaba en Washington. Había dado instrucciones claras de que derribaran los otros dos aviones. La orden aún no se había ejecutado. Cheney también quería saber qué organización terrorista estaba tras el ataque, ya que el presidente pretendía comparecer ante la nación y estaba pidiendo respuestas. Jack se quedó en su sitio, recibiendo llamadas de sus agentes de campo e informando a Macy con regularidad. Uno de estos agentes, Joe Corrigan, informó que habían visto a Fenston y Leapman entrando en el edificio por Wall Street poco antes de que el primer avión se estrellara contra la Torre Norte. Jack miró la cantidad de carpetas que había desperdigadas por su escritorio y descartó la ilusión de poder cerrar aquel caso.

—¿Y Petrescu? —preguntó.

—No lo sé —contestó Joe—. Lo único que puedo decirte es que se la vio entrando en el edificio a las siete y cuarenta y seis y no se ha vuelto a saber de ella desde entonces.

Jack miró la pantalla de televisión. Un tercer avión se había estrellado en el Pentágono. Lo único que conseguía pensar era que el siguiente objetivo era la Casa Blanca.

—Un segundo avión se ha estrellado contra la Torre Sur —repitió una señora que estaba en el escalón por encima de Anna. Se negaba a creer que un accidente tan monstruoso pudiera producirse dos veces en el mismo día.

—No es ningún accidente —dijo otra voz desde atrás, como si le estuviera leyendo la mente—. El único avión en toda la historia de la aviación que se ha estrellado contra un edificio de Nueva York lo hizo en 1945. Se estampó contra el piso setenta y nueve del Empire State Building. Pero era un día nublado, y los sofisticados sistemas de rastreo con los que contamos ahora no existían. Y no olvidéis que el espacio aéreo sobre la ciudad es una zona vetada al vuelo, así que es un ataque planificado. Apuesto que no somos los únicos que estamos en un buen lío.

En cuestión de minutos, personas que no tenían la más mínima idea de lo que estaba diciendo propagaba historias sobre teorías conspiratorias, ataques terroristas y sobre accidentes espantosos. Anna se dio cuenta al instante de que varias personas en la escalera estaban tratando de enmascarar sus peores miedos hablando a la vez.

—Colóquense a la derecha y no se detengan. —Era el grito constante que emanaba de cualquier persona de uniforme que los adelantara. Algunos de los migrantes de aquel descenso comenzaban a cansarse, lo que permitió a Anna tomar la avanzadilla. Agradeció todas las horas que había invertido en correr por Central Park y las descargas constantes de adrenalina que la mantenían en movimiento.

En las últimas plantas entre la cincuenta y la cuarenta Anna comenzó a oler a humo, y oyó que algunas de las personas de los pisos inferiores tosían escandalosamente. Cuando llegó al siguiente rellano, el humo se tornó más denso y comenzó a llenarle los pulmones a toda velocidad. Se tapó los ojos y empezó a toser sin control. Anna recordó haber leído en alguna parte que, en caso de incendio, el noventa por ciento de las muertes se debían a haber inhalado humo. Sus miedos se exacerbaron cuando los que tenía por delante detuvieron la marcha a un lento arrastre hasta que finalmente se detuvieron del todo. La tos se había convertido en epidemia. ¿Estaban atrapados, sin vía de escapatoria por arriba o por abajo?

—No se detengan —fue la orden clara que recibieron de uno de los bomberos que iba hacia ellos—. Empeora en un par de pisos, pero pronto lo habrán pasado —les aseguró a los que aún dudaban. Anna clavó la vista en el rostro del hombre que había emitido tan autoritaria orden.

Le obedeció, convencida de que ya debían de haber dejado lo peor atrás. Siguió tosiendo y con los ojos tapados durante tres pisos más, pero el bombero estaba en lo cierto, porque el humo estaba comenzando a disiparse. Anna decidió hacer caso únicamente a los profesionales que subían por la escalera y desestimar las opiniones de los profanos que bajaban.

Una repentina sensación de alivio se apoderó de los que emergían del humo, e inmediatamente intentaron acelerar el descenso. Pero los que se desviaban impedían acelerar el paso en aquel carril de un único sentido. Anna intentó mantener la calma cuando se coló tras un hombre ciego al que un perro lazarillo guiaba escaleras abajo.

—No te asustes por el humo, Rosie —dijo el hombre.

La perra meneó la cola.

Abajo, abajo, abajo, el ritmo seguía marcándolo la persona que tenías delante. Cuando llegaron a la cafetería desierta del piso treinta y nueve, a los bomberos, cargados como mulas, se les habían unido los agentes de Autoridad Portuaria y la policía de la Unidad del Servicio de Emergencias, el cuerpo de policía más querido de Nueva York porque se ocupaban únicamente de tareas de seguridad y rescate, no ponían multas, no arrestaban a nadie. Anna se sintió culpable de dejar atrás a aquellos que estaban dispuestos a seguir subiendo mientras ella proseguía en dirección contraria.

Cuando Anna llegó al piso veinticuatro, varios rezagados se habían detenido a descansar y unos cuantos incluso se reunían en grupillos para intercambiar anécdotas, mientras que otros seguían negándose a abandonar sus oficinas, incapaces de concebir que un problema en la planta noventa y cuatro pudiera afectarlos. Anna miró a su alrededor, desesperada por ver una cara conocido, tal vez la de Rebecca o la de Tina, quizá incluso la de Barry, pero perfectamente podría haber estado en un país extranjero.

—Tenemos un nivel tres, probablemente un nivel cuatro —estaba diciendo un jefe de escuadrón de bomberos por la radio—, así que estoy barriendo todas las plantas.

Anna contempló cómo el jefe de bomberos evacuaba sistemáticamente todos los despachos. Le llevaba su tiempo, porque cada planta era del tamaño de un campo de fútbol.

En la planta veintiuno, un individuo se negaba a moverse de su puesto: acababa de efectuar un cambio de divisas por valor de mil millones de dólares y estaba esperando que le confirmaran la transacción.

—FUERA —gritó el jefe de escuadrón, pero aquel hombre de elegante planta ignoró la orden y siguió tecleando—. He dicho que FUERA —repitió el jefe de bomberos mientras dos de sus subordinados más jóvenes levantaban al hombre de la silla y lo depositaban en la escalera. El descontento inversionista se unió al éxodo a regañadientes.

Cuando Anna llegó al piso veinte, se topó con un problema nuevo. Ahora tenía que vadear el agua que manaba de los surtidores y las cañerías rotas de todos los pisos. Pisó con paso vacilante los trozos de cristal roto y los escombros en llamas desperdigados por la escalera y que comenzaban a ralentizar la marcha. Se sentía como una hincha de fútbol intentando salir de un estadio atestado con un único torno de salida. Cuando por fin llegó a los diez últimos pisos, su progreso incrementó radicalmente. Todos los pisos inferiores habían sido evacuados y cada vez había menos bomberos por las escaleras.

En el piso diez Anna contempló la puerta abierta de una oficina completamente vacía. Las pantallas de los ordenadores seguían parpadeando y las sillas estaban apartadas como si sus ocupantes hubieran ido un momento al baño y fueran a regresar en cualquier momento. Desperdigados por prácticamente todas las mesas había vasos de plástico en los que el café se enfriaba y latas de Coca-Cola a medio beber, mientras que los retratos familiares enmarcados en plata seguían en sus sitios. Alguien que venía por detrás de Anna se topó con ella, así que aceleró el paso.

Cuando Anna legó al séptimo piso, ya no eran sus compañeros quienes le impedían avanzar, sino el agua y la madera de derribo. Estaba intentando abrirse camino a tientas entre los escombros la primera vez que oyó la voz. En un primer momento sonaba débil, pero luego fue aumentando de volumen. El sonido de un megáfono procedente de algún lugar bajo ellos, metiéndolos prisa.

—No se detengan, no miren atrás, no hablen por teléfono: retrasan a los que van por detrás.

Aún le quedaban tres pisos para llegar al vestíbulo, tres pisos de vadear varios centímetros de agua. Pasó junto al ascensor exprés que la había llevado a su oficina hacía apenas un par de horas. De los surtidores del techo volvió a brotar agua de repente, pero Anna ya estaba empapada hasta los huesos.

Las órdenes que bramaban los megáfonos se oían cada vez más cerca, y sus requisitos eran cada vez más estridentes.

—No se detengan, salgan del edificio, aléjense lo más rápidamente que puedan.

Anna sintió deseos de decirle a alguien que no era tan sencillo. Cuando llegó a los tornos que habría cruzado aquella misma mañana, hacía no tanto, vio que estaban retorcidos y golpeados. Una oleada tras otra de bomberos transportando equipo pesado al interior del edificio debía de haberlos deformado.

Anna estaba desorientada y no sabía qué hacer después. ¿Debía esperar a su compañeros? Se detuvo, pero tan solo un instante, porque entonces oyó otra de aquellas insistentes órdenes que sintió que iban dirigidas directamente a ella.

—Prosiga, señora, no hable por teléfono y no mire atrás.

—¿Pero adónde vamos? —gritó alguien.

—Bajen por las escaleras mecánicas, crucen el centro comercial y aléjense lo más rápido que puedan del edificio.

Anna se unió a la horda de agotados salvajes que enfilaban por una escalera mecánica atestada. Dejó que la arrastraran al vestíbulo y luego tomó otra escalera mecánica para subir a cielo abierto, donde solía quedar con Tina y Rebecca para almorzar al aire libre mientras disfrutaban de alguna actuación improvisada en directo. Ahora no había actuaciones, ni relajantes melodías de violín, solo otra voz que bramaba:

—No miren atrás, no miren atrás.

Una orden que Anna desobedeció y no solo le hizo aminorar el paso, sino que la tiró al suelo de rodillas, presa de las arcadas. Contempló, incrédula como primero una persona, y luego otra, que debían haber quedado atrapadas por encima de la planta noventa, saltaban por las ventanas de sus oficinas a una muerte segura, preferible a la lenta agonía de morir quemados.

—Levántese y avance.

Anna se incorporó y avanzó entre tambaleos, de repente consciente de que ninguno de los bomberos a cargo de la evacuación era capaz de mirar a los ojos a los que huían del edificio, y ni siquiera trataban de contestar las preguntas que les hacían. Dio por hecho que se debía a que aquello solo ralentizaría las cosas e impediría el avance de los que aún seguían intentando salir del edificio.

Cuando Anna pasó junto a la librería Bordes, miró en el escaparate cuál era el número uno de la lista de los más vendidos: La cueva de los vikingos, de Clive Cussler.

—Avance, señora —repitió una voz, más alto incluso que antes.

—¿Adónde? —preguntó ella, desesperada.

—Adonde sea, pero avance.

—¿En qué dirección?

—Me da igual mientras sea lo más lejos posible de la torre.

Anna se limpió los últimos restos de vómito mientras seguía alejándose del edificio.

Cuando llegó a la entrada de la plaza, se topó con los camiones de bomberos y las ambulancias que atendían a los heridos de a pie y a los que eran incapaces de dar un paso más. Anna no quiso hacerles perder el tiempo. Cuando por fin llegó a la calle, alzó la vista y vio una señal con una flecha cubierta de hollín negro. Apenas consiguió distinguir las palabras «Ayuntamiento». Anna comenzó a correr por primera vez desde la huida. La carrera ligera se convirtió en un sprint, y empezó a adelantar a algunos de los que habían salido antes que ella de los pisos inferiores. Y entonces oyó otro ruido desconocido a sus espaldas. Se asemejaba a un trueno cuya intensidad creciera segundo a segundo. No quería mirar atrás, pero lo hizo. Anna se quedó paralizada cuando fue testigo de cómo la Torre Sur se desplomaba frente a sus ojos como si fuera de bambú. En cuestión de segundos, los restos del edificio se estrellaron contra el suelo, arrojando una nube de polvo y escombros que, por un segundo, se elevaron al cielo como una seta, provocando una densa montaña de llamas y efluvios que planearon un momento sobre ellos y acto seguido comenzaron a avanzar indiscriminadamente por las calles atestadas, engullendo todo y a todos los que estuvieran en su camino.

Anna corrió como no lo había hecho en la vida, aun siendo consciente de que no iba a servir de nada. En cuestión de segundos, tendría encima aquella serpiente gris y despiadada que lo sofocaba todo a su paso. Anna no tuvo la menor duda de que estaba a punto de morir. Tan solo esperaba que fuera rápido.

Fenston miró al World Trade Center desde el refugio de una oficina de Wall Street.

Contempló, incrédulo, como un segundo avión se estrellaba de lleno contra la Torre Sur.

Mientras a la mayoría de los neoyorquinos les preocupaba cómo podían ayudar a sus amigos, sus allegados y sus compañeros de trabajo en aquel trágico trance, y otros reflexionaban sobre lo que supondría para los Estados Unidos, Fenston solo tenía una cosa en mente.

Leapman y él habían llegado a Wall Street para reunirse con un cliente potencial apenas instantes antes de que el primer avión se estrellara contra la Torre Norte. Fenston dejó la reunión a medias e invirtió la siguiente hora en una cabina del pasillo intentando contactar con alguien, quien fuera, de su oficina, pero nadie respondía a sus llamadas. Había cola para usar el teléfono, pero Fenston ni se inmutó. Leapman estaba haciendo exactamente lo mismo con su móvil.

Cuando Fenston escuchó la segunda erupción volcánica, dejó el auricular colgando de la cabina y corrió a la ventana. Leapman se le acercó corriendo. Los dos contemplaron en silencio el colapso de la Torre Sur.

—La Torre Norte no tardará mucho en hacer lo mismo —comentó Fenston.

—Entonces creo que podemos dar por hecho que Petrescu no sobrevivirá —dijo Leapman en un alarde de crudo realismo.

—Petrescu me importa una mierda —dijo Fenston—. Si la Torre Norte cae, perderé el Monet, y no lo tengo asegurado.

12

Anna comenzó a correr a toda máquina, más consciente a cada paso que daba, de que a su alrededor todo comenzaba a quedarse en silencio. Los gritos se iban ahogando uno a uno, y sabía que ella sería la próxima. Aparentemente ya nadie la seguía, y por primera vez en su vida, Anna deseó que alguien la adelantara, alguien, quien fuera, para dejar de sentirse la última persona viva de la tierra. Ahora comprendía lo que debía ser que te persiguiera una avalancha a una velocidad diez veces mayor de la que podría alcanzar cualquier ser humano. Aquella avalancha en concreta era negra.

Anna inspiró hondo mientras obligaba a su cuerpo a alcanzar velocidades que nunca antes había experimentado. Se quitó la blusa de seda blanca, ahora negra, calada y arrugada, y se tapó la boca con ella instantes antes de que aquella imparable nube gris que lo envolvía todo la arrollara.

Una ráfaga de aire descontrolado la propulsó hacia delante y la tumbó en el suelo, pero aún así intentó seguir moviéndose con desesperación. No había conseguido avanzar unos cuantos metros antes de empezar a ahogarse descontroladamente. Se arrastró durante casi cien metros más, y luego otros cien, hasta que chocó de repente contra algo sólido. Anna apoyó una mano en la superficie de una pared e intentó seguir avanzando a tientas. Pero ¿estaría alejándose o adentrándose en la nube gris? Tenía cenizas, suciedad y polvo en la boca, en los ojos, en las orejas, en la nariz, en el pelo y pegada a la piel. Sentía como si fueran a enterrarla viva. Anna pensó en las personas que había visto saltar al vacío porque debían de haber considerado que era mejor forma de morir. Ahora comprendía su razonamiento, pero no había edificio del que saltar, y lo único que podía hacer era preguntarse cuánto tardaría en morir asfixiada. Dio un último paso, se arrodilló en el suelo y comenzó a rezar.

Padre nuestro. Se sintió en paz, y estaba a punto de cerrar los ojos y sumirse en un profundo sueño cuando, de la nada, detecto el resplandor de la luz de un coche de policía. Que estás en el cielo. Hizo un último esfuerzo por volver a incorporarse y avanzar hacia la luz azul. Santificado sea tu nombre. Pero el coche la dejó atrás, sin percatarse de su lastimero grito de auxilio. Venga a nosotros tu reino. Anna cayó de nuevo y se hizo un corte en la rodilla con el borde de la acera. Hágase tu voluntad. Pero no sintió nada. Así en la tierra como en el cielo. Se agarró al borde de la acera con la mano derecha y, de algún modo, consiguió avanzar unos cuantos centímetros más. Estaba a punto de dejar de respirar cuando le pareció haber tocado algo cálido. ¿Estaría vivo?

—Socorro —murmuró débilmente, sin esperar respuesta.

—Dame la mano —recibió respuesta de inmediato.

La agarraban con fuerza.

—Intenta ponerte de pie.

Con su ayuda, Anna consiguió incorporarse.

—¿Ves el triángulo de luz que viene de allí? —dijo la voz, pero ni siquiera veía hacia dónde apuntaba. Anna dio una vuelta completa y contempló 360º de negrísima noche. De repente se le escapó un gritito ahogado de alegría cuando avistó un rayo de sol que intentaba abrirse camino entre el pesado manto de oscuridad. Se agarró a la mano del extraño y comenzaron a acercase juntos hacia una luz cuya intensidad aumentaba a cada paso, hasta que por fin consiguió salir a pie del incendio y regresar a Nueva York.

Anna se volvió hacia la silueta cubierta de cenizas grises que le había salvado la vida. Tenía el uniforme tan lleno de polvo y suciedad que si no hubiera llevado la tradicional gorra en pico y la placa, ni siquiera se hubiera dado cuenta de que se trataba de un policía. Sonrió, y el rostro se le llenó de grietas, como si se lo hubiera embadurnado con una gruesa capa de maquillaje.

—Sigue caminando hacia la luz —dijo, y desapareció de nuevo en la nube turbia sin darle oportunidad de darle las gracias. Amén.

Fenston desistió de contactar con sus oficinas solo cuando vio que la Torre Norte se desplomaba frente a sus ojos. Colgó el auricular y regresó por aquel pasillo que ya se sabía de memoria y encontró a Leapman garabateando un «VENDIDO» sobre un cartel de «En Alquiler» pegado a la puerta de una oficina vacía.

—Mañana habrá diez mil personas interesadas en este local —le explicó—, así que un problema que nos ahorramos.

—Una oficina se puede sustituir por otra, pero lo que es insustituible es mi Monet —dijo Fenston sin el menor atisbo de tacto. Calló un momento—. Y como no consiga el Van Gogh…

Leapman miró el reloj.

—A estas horas ya debe de haber cruzado la mitad del Atlántico…

—Esperemos, porque ya no tenemos documentos que demuestren siquiera que el cuadro es nuestro —dijo Fenston mientras miraba por la ventana a la nube gris que flotaba sobre el espacio sobre el que antes se erigían, orgullosas, las Torres Gemelas.

Anna se unió a un grupo de rezagados como ella que salían de las penumbras. Sus compatriotas tenían pinta de haber corrido una maratón, pero aún no habían llegado a la meta. Al emerger de tamaña oscuridad, Anna se dio cuenta de que no toleraba el resplandor del sol, y que hasta abrir los párpados cubiertos de polvo le suponía un esfuerzo tremendo. Siguió trastabillando, adelante, siempre adelante, avanzando centímetro a centímetro, pisada a pisada, tosiendo polvo y suciedad a cada paso, y se preguntó cuánto líquido negro podría albergar aún su cuerpo. Tras unos cuantos pasos más, cayó de rodillas, convencida de que la nube gris ya no podía atraparla. Siguió tosiendo, escupiendo. Cuando Anna alzó la vista, se fijó en el grupillo de transeúntes asustados que la miraban como si acabara de aterrizar procedente de otro planeta.

—¿Estabas en una de las torres? —le preguntó uno.

No tenía fuerzas para contestar y decidió alejarse lo máximo posible de aquellos ojos abiertos de par en par. Apenas había avanzado un par de pasos cuando chocó contra una turista japonesa que se había inclinado para tomarle una fotografía. La apartó con gestos furiosos. Su reacción inmediata fue inclinarse aún más en señal de disculpa.

Cuando Anna llegó al siguiente cruce, se desplomó en la acera y miró la placa que indicaba en qué calle estaba: la intersección entre Franklin y Church. Lo primero que pensó fue que estaba a pocas manzanas del apartamento de Tina. Pero si Tina seguía por detrás de ella, ¿cómo podía haber sobrevivido? Un autobús frenó junto a ella sin previo aviso. Aunque estaba tan lleno como un vagón del tranvía de San Francisco en hora punta, la gente se apartó para dejarla subir. El autobús paraba en la esquina de cada manzana para que la gente subiera y bajara según lo necesitara, sin la más mínima pretensión de que los pasajeros pagaran. Era como si yodos los neoyorquinos estuvieran unidos por la voluntad de representar un papel en aquella obra que aún no había terminado.

—Ay, Dios mío —susurró Anna cuando se sentó en el autobús y enterró la cabeza en las manos. Por primera vez se permitió pensar en los bomberos que había visto subiendo por la escalera, y en Tina y Rebecca, que debían de estar muertas.

Las noticias solo adquieren la dimensión de tragedias cuando conoces a alguien involucrado en ellas.

Cuando el autobús se detuvo cerca de la plaza junto a Washington Square Park, Anna estuvo a punto de caerse. Se tambaleó hasta la acera, tosiendo varias bocanadas de polvo gris que había intentado contener a bordo del vehículo. Una mujer se sentó en la acera junto a ella y le ofreció una botella de agua. Anna se llenó la boca varias veces antes de escupir chorros de líquido negro. Vació la botella sin tragar una gota. La mujer señaló hacia un hotelito del que salía y entraba un flujo constante de gente que había conseguido escapar de las torres. La mujer se agachó y tomó a Anna del brazo, y luego la acompañó con delicadeza hacia el lavabo de señoras de la planta baja. La sala estaba llena de hombres y mujeres a los que les daba igual el género al que estuviera asignado aquel baño. Anna se miró en el espejo y entendió por qué los transeúntes la miraban con tanta curiosidad. Parecía que le hubieran vertido encima varios sacos de cenizas grises. Mantuvo las manos bajo el chorro del grifo hasta que lo único que seguía siendo negro fueron sus uñas. Luego intentó limpiarse la costra de polvo solidificado de la cara, pero el intento fue prácticamente en vano. Se volvió para darle las gracias a la extraña pero, al igual que el policía, había desaparecido para ayudar a alguna otra persona.

Anna regresó a la calle cojeando, con la garganta seca, las rodillas cortadas y los pies doloridos y llenos de ampollas. Mientras subía a tumbos por Waverly Place, intentó recordar cuál era el número del apartamento de Tina. Siguió por la desierta Waverly Diner y se detuvo frente al número 273.

Anna se agarró a la barandilla de hierro forjado que tan bien conocía como si fuera un salvavidas y se aupó por los peldaños que daban al portal. Recorrió con el dedo la lista de apellidos que se leía junto a los botones del telefonillo: Amato, Kravits, Gambino, O’Rourke, Forster… Forster, Forster, repitió, emocionada, antes de pulsar el timbre. Pero el único pensamiento que Anna conseguía articular era cómo iba a responder Tina a su llamada, si con toda probabilidad estuviera muerta. Terminó dándose por vencida y se dispuso a marcharse, y las lágrimas se derramaban por su rostro cubierto de polvo cuando, de la nada, una voz preguntó:

—¿Quién es?

Anna se desplomó sobre el peldaño más alto.

—Ay, gracias a Dios —sollozó—, estás viva, estás viva.

—Pero tú no puedes estarlo —respondió una voz incrédula.

—Abre la puerta —imploró Anna— para que lo compruebes por ti misma.

El clic que hizo el portal al abrirse fue el mejor sonido que Anna había oído aquel día.

13

—Estás viva —repetía Tina cuando abrió la puerta y rodeó a su amiga con los brazos. Anna debía parecer un erizo callejero recién salido de una chimenea victoriana, pero eso no disuadió a Tina de aferrarse a ella.

—Estaba pensando en que siempre consigues arrancarme una risa, y me preguntaba si alguna vez volveríamos a reír, cuando ha sonado el telefonillo.

—Y yo estaba convencida de que aunque hubieras conseguido salir del edificio, no habrías conseguido sobrevivir cuando la torre se desplomó.

—Si tuviera una botella de champán, la abriría para que celebráramos —dijo Tina, soltando por fin a su amiga.

—Me conformó con un café, y luego otro, seguido de un baño.

—Café sí que tengo —dijo Tina, que cogió a Anna de la mano y la llevó hasta la cocinita que había la fondo del pasillo. Dejó tras de sí un rastro de huellas grises en la alfombra.

Anna se sentó a una mesita de madera redonda y mantuvo las manos en el regazo mientras la televisión, sin sonido, mostraba imágenes del otro lado de la historia. Intentó no moverse mucho, consciente de que cualquier cosa que tocara quedaría inmediatamente impregnada de ceniza y suciedad. A Tina parecía darle igual.

—Sé que esto igual te suena un poco raro —dijo Anna—, pero no tengo la menos idea de qué está pasando.

Tina subió el volumen de la televisión.

—Con quince minutos de tele —dijo Tina mientras rellenaba la cafetera— estarás al tanto de todo.

Anna contempló las infinitas reposiciones de un avión estrellándose contra la Torre Sur, de las personas que se arrojaban desde los pisos más altos a una muerte segura y del derrumbamiento primero de la Torre Sur y después de la Norte.

—¿Y dicen que un tercer avión se ha estrellado contra el Pentágono? —preguntó—. ¿Cuántos más hay?

—Había un cuarto —dijo Tina al tiempo que depositaba dos tazas en la mesa—, pero nadie sabe a ciencia cierta adonde se dirigía.

—Puede que a la Casa Blanca —sugirió Anna, mirando en la tele al presidente Bush dirigiéndose a la nación desde la base de las fuerzas aéreas de Barksdale, en Luisiana.

—Que nadie dude que los Estados Unidos perseguirán y castigarán a los responsables de estos actos cobardes.

Las imágenes regresaron al segundo avión estrellándose contra la Torre Sur.

—Ay, Dios mío —dijo Anna—. Ni siquiera me había parado a pensar en los pobres pasajeros a bordo de dichos aviones. ¿Quién es responsable de todo eso? —preguntó mientras Tina le llenaba la taza hasta el borde de café solo.

—El Departamento de Estado está siendo muy precavido —dijo Tina—, y los sospechosos habituales, o sea, Rusia, Corea del Norte, Irán e Irak se han apresurado a decir que ellos no han sido, y juran que harán todo lo posible para localizar a los responsables.

—Pero ¿qué dicen los presentadores en las noticias? Porque ellos no tienen por qué ser precavidos.

—La CNN apunta a Afganistán, a un grupo terrorista concreto llamado Al-Qaeda. Creo que se pronuncia así, pero no estoy segura, porque es la primera vez que lo oigo —dijo Tina cuando se sentó enfrente de Anna.

—Me suena que son un puñado de fanáticos religiosos, pero pensaba que solo les interesaba hacerse con el control de Arabia Saudí para controlar el petróleo. —Anna volvió a mirar la televisión y escuchó al comentarista, que intentaba imaginar cómo debía haber sido estar dentro de la Torre Norte cuando se estrelló el primer avión. A Anna le hubiera gustado preguntarle cómo demonios pensaba que podía imaginárselo. Cien minutos comprimidos en apenas unos segundos, repetidos una y otra vez como si fueran un anuncio de publicidad. Cuando la Torre Sur se derrumbó y el humo se alzó al cielo en enormes volutas, Anna echó a toser con fuerza, esparciendo cenizas sobre todo lo que la rodeaba.

—¿Estás bien? —le preguntó Tina, levantándose de la silla de un respingo.

—Sí, me pondré bien —dijo Anna, terminándose el café—. ¿Te importa si apagamos la tele? Creo que ahora mismo no puedo con este recordatorio constante de lo que fue estar ahí.

—Claro que no me importa —dijo Tina, que cogió el mango y pulsó el botón de apagado. Las imágenes desaparecieron de la pantalla.

—No puedo dejar de pensar en toda la gente que conocíamos que estaba en el edificio —dijo Anna mientras Anna le rellenaba la taza de café—. No sé si Rebecca…

—No he sabido nada de ella —dijo Tina—. De momento, el único que se ha puesto en contacto ha sido Barry.

—Sí, me imagino que Barry ha sido de los primeros en lanzarse a las escaleras, arrollando a cualquiera que encontrara a su paso. Pero ¿a quién ha llamado? —preguntó Anna.

—A Fenston. Al móvil.

—¿A Fenston? —preguntó Anna—. ¿Y cómo ha conseguido escapar, si yo salí de su despacho minutos antes de que el primer avión se estrellara contra el edificio?

—Para entonces ya estaba en Wall Street. Tenía una cita con un cliente en potencia dispuesto a empeñar un Gauguin. No se hubiera perdido esa cita por nada del mundo.

—¿Y Leapman? —preguntó Anna, dándole otro sorbo al café.

—A sus talones, como siempre —respondió Tina.

—Por eso estaban aguantando la puerta del ascensor.

—¿La puerta del ascensor? —repitió Tina.

—Da igual —dijo Anna—. Pero ¿tú por qué no estabas trabajando esta mañana?

—Tenía cita en el dentista —dijo Tina—. Llevaba semanas agendada. —Calló y clavó la mirada en la otra punta de la mesa—. Llevo intentando llamarte al móvil desde que me he enterado de lo que ha pasado, pero ni siquiera me daba tono. ¿Dónde estabas?

—Me estaban sacando del edificio —dijo Anna.

—¿Un bombero? —preguntó Tina.

—No —contestó Anna—. El simio de Barry.

—Pero ¿por qué? —preguntó Tina.

—Porque Fenston acababa de despedirme —dijo Anna.

—¿Despedirte? —dijo Tina, incrédula—. Pero ¿por qué te iba a despedir justo a ti?

—Por el informe que le he enviado a la junta recomendando que Victoria Wentworth vendiera en Van Gogh, lo que le permitiría saldar su deuda con el banco, pero conservar el resto de su patrimonio.

—Pero el Van Gogh es la única razón por la que Fenston accedió a extender el préstamo —dijo Tina—. Pensaba que lo sabías. Lleva años detrás de ese cuadro. La última de sus intenciones es vender el cuadro y liberar a Victoria. Pero no me parece motivo suficiente para despedirte. Qué excusa…

—También envié una copia de mis recomendaciones al cliente, lo que me pareció que era una práctica bancaria ética.

—Creo que a Fenston no le quita el sueño actuar o no de manera ética. Pero sigue sin explicar por qué se ha deshecho tan rápido de ti.

—Porque estaba a punto de volar a Inglaterra para informar a Victoria Wentworth de que había encontrado, incluso, un potencial comprador. Un famoso coleccionista japonés, Takashi Nakamura. Estaba segura de que el acuerdo se cerraría pronto si solicitábamos un precio sensato por él.

—Pues has hecho mal en pensar en Nakamura —dijo Tina—. Independientemente del precio, es la última persona del mundo con la que Fenston querría hacer negocios. Los dos llevan años detrás del Van Gogh y suelen ser los mayores postores en cualquier subasta de obras impresionistas de primer nivel.

—¿Y por qué no me lo dijo? —comentó Anna.

—Porque no siempre le conviene que sepamos qué se trae entre manos —dijo Tina.

—Pero estamos en el mismo equipo.

—Qué ingenua eres, Anna. ¿Todavía no te has dado cuenta de que el equipo de Fenston solo tiene un jugador?

—Pero no puede obligar a Victoria a entregar el Van Gogh a menos que…

—Yo no estaría tan segura —dijo Tina.

—¿Por qué no?

—Fenston llamó a Ruth Paris ayer y le solicitó una recogida inmediata del cuadro. Le oí repetir la palabra «inmediata».

—Sin dar opción a Victoria de seguir mi recomendación.

—Y eso también explicaría por qué tenía que despedirte antes de que te montaras en ese avión y arruinaras sus planes. No te creas que eres la primera persona que ha intentado ir por ahí con él —añadió Tina.

—¿A qué te refieres? —dijo Anna.

—Cuando alguien deduce a qué se dedica Fenston en realidad, no tardan en darles la patada.

—¿Y entonces a ti por qué no te ha despedido?

—Porque no hago recomendaciones que no esté dispuesto a seguir —dijo Tina—. Así no me considera una amenaza. —Calló un momento—. De momento, por lo menos.

Anna golpeó la mesa con rabia, levantando con ello una nubecilla de polvo.

—Qué imbécil soy —dijo—. Debería habérmelo visto venir, y ahora no puedo hacer nada para evitarlo.

—No estoy tan segura —dijo Tina—. Aún no sabemos a ciencia cierta si Ruth Parish recogió el cuadro de Wentworth Hall. Si no lo ha hecho, todavía tienes tiempo para llamar a Victoria y recomendarle que lo conserve hasta que puedas ponerte en contacto con el señor Nakamura. Así podrá saldar la deuda con Fenston y él no podrá impedírselo —añadió Tina cuando su móvil empezó a sonar con la melodía de California Here I Come. Miró el identificador de la pantalla, en la que parpadeaba la palabra «JEFE». Se llevó un dedo a los labios—. Es Fenston —avisó—. Probablemente quiera saber si te has puesto en contacto conmigo —añadió, abriendo el teléfono.

—¿Sabes quién se ha quedado atrapado en los escombros? —preguntó Fenston antes de Tina pudiera decir nada.

—¿Anna?

—No —dijo Fenston—. Petrescu está muerta.

—¿Muerta? —repitió Tina, mirando a su amiga, sentada frente a ella en la mesa—. Pero…

—Sí. Cuando Barry se ha puesto en contacto conmigo, me ha confirmado que la última vez que la vio estaba tirada en el suelo, así que es imposible que haya sobrevivido…

—Creo que descubrirá que…

—No te preocupes por Petrescu —dijo Fenston—. Ya sé quién puede sustituirla, pero lo que es insustituible es mi Monet.

A Tina le sorprendió tanto la respuesta que no tuvo más remedio que callar un momento, y estaba a punto de decirle lo equivocado que estaba cuando se dio cuenta de que tal vez pudiera convertir la grosería de Fenston en una ventaja para Anna.

—¿Quiere decir eso que hemos perdido el Van Gogh?

—No —dijo Fenston—. Ruth Parish ya ha confirmado que el cuadro ha salido de Londres. Debería aterrizar en JFK esta tarde, y Leapman irá a recogerlo.

Tina se hundió en la silla como si la hubieran deshinchado.

—Y mañana asegúrate de estar en la oficina a las seis en punto.

—¿A las seis?

—Sí —dijo Fenston—. Y ni se te ocurra quejarte. Después de todo, hoy has tenido todo el día libre.

—¿Y dónde me presento? —preguntó Tina, sin molestarse siquiera en replicar.

—He comprado las oficinas del piso 32 del edificio Trump, en el número 40 de Wall Street, así que para nosotros será un día de trabajo como cualquier otro. —Y la comunicación se cortó.

—Piensa que estás muerta —dijo Tina—, pero le preocupa más haber perdido su Monet —añadió al tiempo que cerraba el teléfono.

—Pues no va a tardar en descubrir que no lo estás —dijo Anna.

—Solo si tú quieres —dijo Tina.

—¿Te ha visto alguien más desde que has salido de la torre?

—Solo con estas pintas —dijo Anna.

—Pues que siga siendo así, hasta que intentemos averiguar qué hay que hacer. Fenston dice que el Van Gogh ya está de camino a Nueva York y que Leapman lo recogerá en cuanto aterrice.

—¿Entonces qué podemos hacer?

—Yo podría intentar retrasar a Leapman mientras tú recoges el cuadro.

—Pero ¿qué hago con él mientras? —preguntó Anna—. Fenston seguro que viene a por mí.

—Podrías montarte en el primer avión de vuelta a Londres y devolver el cuadro a Wentworth Hall.

—No puedo hacer eso sin pedirle permiso a Victoria —dijo Anna.

—Por Dios bendito, Anna, ¿cuándo vas a madurar? Tienes que dejar de pensar como si fueras la delegada de clase y empezar a imaginar qué haría Fenston si estuviera en tu lugar.

—Averiguará a qué hora aterriza el vuelo —dijo Anna—. Así que lo primero que tengo que hacer…

—Lo primero que tienes que hacer es ducharte mientras yo me entero de a qué hora aterriza el avión y qué trama Leapman —dijo Tina, levantándose—. Porque si algo tengo claro es que no te van a dejar recoger nada en el aeropuerto con esa pinta. —Anna se acabó el café y siguió a Tina por el pasillo. Su amiga le abrió la puerta del baño y contempló a su amiga con atención—. Te veo en… —Se lo pensó un rato—. Una hora, más o menos.

Anna rio por primera vez en todo el día.

Anna se quitó la ropa despacio y la fue dejando en un montoncito en el suelo. Se miró en el espejo y se topó con el reflejo de alguien que no conocía. Se quitó la cadena de plata que llevaba al cuello y la dejó a un lado del baño junto a una maqueta de un yate. Por último, se quitó el reloj. Se había parado a las ocho y cuarenta y seis. Unos segundos más tarde, y la hubiera pillado en el ascensor.

Cuando Anna entró en la ducha, comenzó a tener en cuenta el atrevido plan de Tina. Abrió ambos grifos y dejó que el agua se derramara sobre ella un rato antes de considerar siquiera la posibilidad de enjabonarse. Vio como el agua pasaba del negro al gris, pero por mucho que se frotara, el gris no desaparecía. Ana siguió frotándose hasta que tuvo la piel irritada y enrojecida, antes de fijarse en el bote de champú. No salió de la ducha hasta que se hubo lavado el pelo tres veces, pero iban a pasar días hasta que alguien volviera a percatarse de que su cabello era rubio natural. Anna no se molestó en secarse: se agachó, puso el tapón de la bañera y encendió los grifos. Allí tumbada, a remojo, su mente fue rememorando todo lo que había pasado aquel día.

Pensó en la cantidad de amigos y compañeros de trabajo que debía de haber perdido y se dio cuenta de la suerte que tenía de estar viva. Pero el duelo tendría que esperar si pretendía tener la más mínima oportunidad de evitarle a Victoria una agonía mucho más lenta.

Tina llamando a la puerta interrumpió los pensamientos de Anna. Entró en el baño y se sentó al borde de la bañera.

—Mucho mejor, desde luego —dijo con una sonrisa, contemplando el cuerpo recién limpio de Anna.

—He estado pensando en lo que se te ha ocurrido —dijo Anna—, y si pudiera…

—Cambio de planes —dijo Tina—. La Administración Federal de Aviación acaba de anunciar que se suspende toda la actividad aérea en Estados Unidos y que no se permite el aterrizaje de vuelos con destino en el país, así que a estas alturas el Van Gogh debe de estar de regreso a Heathrow.

—Entonces tengo que llamar inmediatamente a Victoria —dijo Anna— y decirle que le pida a Ruth Parish que devuelva el cuadro a Wentworth Hall.

—Estoy de acuerdo —dijo Tina—, pero acabo de reparar en que Fenston ha perdido algo más importante que el Monet.

—¿Qué podría ser más importante que el Monet? —preguntó Anna.

—El contrato que firmó on Victoria y el resto de documentación que demuestra que el Van Gogh es suyo, junto con el resto del patrimonio de los Wentworth en caso de que no consiguiera saldar la deuda.

—Pero ¿tú no tenías duplicados? —preguntó Anna.

Tina dudó.

—Sí —dijo—, en una caja fuerte en el despacho de Fenston.

—Pero no olvides que Victoria tiene copia de toda la documentación pertinente.

Tina volvió a callar.

—No si está dispuesta a destruirlos.

—Victoria nunca accedería a algo así —dijo Anna.

—¿Por qué no la llamas para averiguarlo? Si estuviera dispuesta, eso te concedería tiempo de sobra para vender el Van Gogh y saldar la deuda con Fenston antes de que él pudiera hacer algo al respecto.

—Solo hay un problema.

—¿Cuál? —preguntó Tina.

—Que no tengo su número. Tengo su archivo en mi despacho, y lo he perdido todo, hasta el móvil y la agenda digital. He perdido hasta la cartera.

—Seguro que una operadora internacional puede ayudarnos a resolver eso —sugirió Tina—. ¿Por qué no te secas y te pones un albornoz? De la ropa podemos ocuparnos después.

—Gracias —dijo Anna, agarrándole la mano.

—Cuando seas lo que hay de comer, igual no estás tan agradecida. Perdona, pero no esperaba invitados, así que nos vamos a tener que apañar con restos de comida china.

—Me parece estupendo —dijo Anna al tiempo que salía de la bañera y cogía una toalla que envolvió prieta en torno a su cuerpo.

—Te veo en un par de minutos —dijo Tina—. Para entonces, el microondas debería tener listo mi oferta de almuerzo gourmet.

Se dio media vuelta para marcharse.

—Tina, ¿te puedo preguntar una cosa?

—Lo que quieras.

—¿Por qué sigues trabajando para Fenston, si es evidente que detestas a ese hombre tanto como yo?

Tina dudó.

—Lo que quieras, menos eso —contestó por fin.

Cerró la puerta tras de sí sin hacer ruido.

14

Ruth Parish respondió por la línea externa.

—Hola, Ruth —dijo una voz conocida que estaba a punto de comunicar un mensaje desconocido—. Soy Ken Lane, de United. Solo te llamaba para informarte que el vuelo 107 con destino a Nueva York ha tenido que regresar y esperamos que aterrice en Heathrow en aproximadamente una hora.

—Pero ¿por qué? —pregunto Ruth.

—Los detalles no están del todo claros —reconoció Ken— pero la información que estamos recibiendo de JFK sugiere que las Torres Gemelas han sufrido un ataque terrorista. Todos los aeropuertos estadounidenses han recibido orden de mantener los aviones en tierra y no recibirán aterrizajes de vuelos entrantes hasta nuevo aviso.

—¿Cuándo ha pasado esto?

—Alrededor de las 13:30, hora local, debías de estar comiendo. Lo puedes ver en cualquier canal de noticias. Lo están poniendo en todos.

Ruth cogió el mando de la mesa y apuntó con él a la pantalla de la televisión.

—¿Dejarás el Van Gogh en los almacenes? —preguntó Ken—. ¿O prefieres que lo devolvamos a Wentworth Hall?

—A Wentworth, desde luego que no —dijo Ruth—. Creo que lo guardaré en uno de nuestros almacenes aduaneros y luego lo mandaré en el primer vuelo disponible a Nueva York cuando JFK levante las restricciones. —Ruth calló un momento—. ¿Podrás informarme de la hora aproximada de aterrizaje unos treinta minutos antes de que vuestro avión toque tierra para tener preparado uno de mis furgones?

—Sin duda —dijo Ken.

Ruth colgó el auricular y miró la televisión. Pulsó el 501 en el mando. Lo primero que vio fue un avión estrellándose contra la Torre Sur.

Ahora entendía por qué Anna no le había devuelto la llamada.

Mientras se secaba, Anna se puso a especular sobre los motivos por los que Tina podría seguir queriendo trabajar para Fenston. Terminó sacudiendo la cabeza. Al fin y al cabo, Tina era lo suficientemente lista como para conseguir un trabajo mejor.

Se puso el albornoz y las pantuflas que le había prestado su amiga, se volvió a poner al cuello la cadenita con la llave y se puso el reloj parado. Se miró en el espejo: la fachada externa había mejorado considerablemente, pero Anna seguía sintiéndose revuelta cuando pensaba en lo que había vivido hacía apenas unas horas. Se preguntó durante cuántos días, meses, años, seguiría siendo una pesadilla recurrente.

Abrió la puerta del baño y maniobró pasillo abajo, evitando las pisadas cenicientas que había dejado en la alfombra. Cuando entró en la cocina, Tina dejó de poner la mesa y le tendió su móvil.

—Va siendo hora de llamar a Victoria y avisarle de lo que te traes entre manos.

—¿Y qué me traigo entre manos? —preguntó Anna.

—Para empezar, preguntarle si sabe dónde está el Van Gogh.

—Apuesto a que está en un almacén aduanero de Heathrow, pero solo hay una manera de averiguarlo. —Anna marcó el 00.

—Operadora internacional.

—Necesito un número de Inglaterra —dijo Anna.

—¿Privado o de empresa?

—Privado.

—¿A nombre de quién?

—Wentworth, Victoria.

—¿Dirección?

—Wentworth Hall, Wentworth, Surrey. —Se hizo un largo silencio antes de que informaran a Anna que—. Disculpe, señora, pero ese número está fuera del listín telefónico.

—¿Qué me quiere decir con eso? —preguntó Anna.

—Que no puedo facilitarle el número.

—Pero se trata de una emergencia —insistió Anna.

—Lo siento mucho, señora, pero ni aún así puedo facilitarle el número.

—Pero soy una amiga cercana.

—Como si es usted la reina de Inglaterra. Le repito que no puedo facilitarle ese número. —La comunicación se cortó.

Anna frunció el ceño.

—¿El plan B cuál es? —preguntó Tina.

—Pues no me va a quedar más remedio que conseguir llegar a Inglaterra de alguna manera e intentar ver a Victoria para poder advertirle de lo que trama Fenston.

—Bien. Lo siguiente que hay que decidir es qué frontera vas a cruzar.

—¿Y cómo voy a poder cruzar fronteras cuando ni siquiera puedo volver a mi apartamento a recoger mis cosas… a menos que quiera que todo el mundo sepa que estoy vivita y coleando?

—Pero a mí nada me impide ir a tu casa —dijo Tina—. Dime qué quieres y te preparo una maleta y…

—No hace falta que prepares nada —dijo Anna—. Todo lo que quiero está ya preparado, en la entrada. Por si se te había olvidado, yo tenía planes de volar a Londres esta tarde.

—Entonces solo necesito la llave de tu casa —dijo Tina.

Anna se desabrochó la cadenita que llevaba al cuello y le entregó la llave.

—¿Al portero que le digo? —preguntó Tina—. Supongo que me preguntará a quién voy a ver.

—No te pondrá problemas —dijo Anna—. Se llama Sam. Dile que vas a visitar a David Sullivan y se limitará a sonreírte y llamarte al ascensor.

—¿Quién es David Sullivan? —preguntó Tina.

—Vive en el cuarto, y no tiene por costumbre recibir dos veces a la misma chica. Le da una paguilla extra a Sam todas las semanas para que ninguna se entere de que no son la única mujer de su vida.

—Pero eso no resuelve el problema del dinero —dijo Tina—. Por si acaso te habías olvidado, perdiste la cartera y la tarjeta de crédito en la torre, y a mi nombre solo tengo unos setenta dólares.

—Yo saqué tres mil dólares de mi cuenta ayer —dijo Anna—. Cuando se trata del traslado de cuadros valiosos, no puedes permitirte demoras, así que hay que estar preparado para encontrarte con peticiones raritas de los transportistas. Y tengo otros quinientos en el cajón de la cómoda al lado de la cama.

—Y vas a necesitar mi reloj —dijo Tina.

Anna se quitó el suyo y lo cambió con el de Tina.

Tina examinó el reloj de Anna de cerca.

—Nunca vas a poder olvidar qué hora era cuando ese avión se estrelló contra el edificio —dijo cuando sonó la alarma del microondas.

—Puede que no haya quién se coma eso —le avisó Tina al tiempo que le servía un plato de chow mein de pollo del día anterior con arroz frito con huevo. Entre bocado y bocado, ambas evaluaron sus posibilidades de salir de la ciudad y qué frontera sería más fácil cruzar.

Cuando hubieron dado cuenta de hasta la última migaja de los restos de comida china además de otra cafetera, ya habían repasado todas las posibles rutas para salir de Manhattan, aunque Anna aún no había decidido si debía dirigirse al norte o al sur. Tina dejó los platos en el fregadero y dijo:

—¿Por qué no tomas la decisión basándote en cuál crees que será la opción más rápida mientras yo intento subir a tu casa sin que Sam sospeche?

Anna abrazó de nuevo a su amigo.

—Te advierto —le dijo— que ahí afuera es el infierno en la tierra.

Tina se detuvo en el primer peldaño del pequeño tramo que separaba su edificio de la acera y aguardó unos instantes. Algo no iba bien. Y entonces se dio cuenta de qué era. Nueva York se había transformado en cuestión de un día.

De las calles había desaparecido el bullicio, la gente que no tenía tiempo para pararse a charlar, la masa de personas más vivaracha del planeta tierra. Tina tenía la misma sensación que si fuera domingo. Pero ni siquiera los domingos eran así. Los transeúntes se paraban en mitad de la calle y miraban hacia el World Trade Center. La única banda sonora de fondo era el sonido perpetuo de las sirenas que constituía un recordatorio constante para la población autóctona —si es que necesitaban tal recordatorio— de que lo que habían estado contemplando por los televisores de sus casas, de sus bares, de sus discotecas e incluso en las vitrinas de las tiendas estaba sucediendo a apenas un par de manzanas.

Tina bajó la calle buscando un taxi, pero los característicos taxis amarillos habían sido sustituidos por el rojo, el blanco y el azul de los camiones de bomberos, las ambulancias y los coches de policía que se dirigían a una en la misma dirección. Grupillos de transeúntes se congregaban en las intersecciones de las calles para aplaudir a los tres servidores públicos a su paso, como si fueran jóvenes reclutas que se hubieran alistado y estuvieran abandonando su hogar para luchar contra un enemigo foráneo. Tina pensó que ya no hacía falta viajar al extranjero para ello.

Tina caminó y caminó, avanzando una manzana tras otra, consciente de que, al igual que durante los fines de semana, los que vivían a las afueras habían huido a las colinas, dejando a los urbanitas a los motores de la ciudad. Pero había otro grupo insólito deambulando por la ciudad como aturdidos. En el último siglo la ciudad de Nueva York había asimilado a ciudadanos de todas las naciones del planeta, y ahora estaban añadiendo una nueva raza a sus filas. Aquel grupo de inmigrantes recién llegados parecía surgido de las entrañas de la Tierra, y, como cualquier otra raza nueva, se los distinguía por su color, el gris ceniza. Deambulaban por Manhattan como corredores de maratón que cojean de regreso a casa horas después de que los corredores profesionales hayan abandonado el escenario. Pero había incluso un recordatorio visual más potente para cualquiera que se atreviera a mirar al cielo aquella tarde de otoño. En el perfil neoyorquino ya no destacaban sus rascacielos orgullosos y relucientes, eclipsados por una densa bruma gris suspendida sobre la ciudad como un visitante inoportuno. De vez en cuando se abrían grietas en aquella nube infame, y fue entonces cuando Tina se fijó por primera vez los fragmentos de metal dentado que brotaban del suelo: los restos de uno de los edificios más altos del mundo. El dentista le había salvado la vida.

Tina dejó a su paso tiendas y restaurantes vacíos en la ciudad que nunca dormía. Nueva York se recuperaría, pero nunca volvería a ser la misma. Los terroristas eran gente que habitaba tierras lejanas: Oriente Medio, Palestina, Israel, o incluso España, Alemania, Irlanda del Norte. Volvió a mirar a la nube. Ahora acababan de instalarse en Manhattan y estaban repartiendo tarjetas de visita.

Tina meneó de nuevo la mano, sin esperanza de que se detuviera, ante la inusitada estampa de un taxi que pasaba. El vehículo chirrió al derrapar.

15

Anna volvió a la cocina y se puso a fregar los platos. Su plan era mantenerse ocupada para que su mente no recuperara continuamente la imagen de los rostros que subían por las escaleras, rostros que temía que quedarían grabados en su memoria hasta el resto de sus días. Acababa de descubrirle un inconveniente a su inusual don.

Trató de pensar, en cambio, en Victoria Wentworth y en cómo podría evitar que Fenston arruinara otra vida. ¿Creería Victoria que Anna no sabía que desde el primer momento Fenston planeaba robar el Van Gogh y desplumarla? ¿Por qué iba a hacerlo, teniendo en cuenta que la propia Anna era miembro de la junta directiva y había caído tan fácilmente en el engaño?

Anna salió de la cocina buscando un mapa. Encontró un par en la estantería del salón, encima del escritorio de Tina: una copia del Streetwise Manhattan y el Columbia Gazetteer of North America, apoyado contra el último reciente libro supervenías de John Adams, segundo presidente de Estados Unidos. Se detuvo un minuto a admirar el poster de Rothko en la pared que había frente a la estantería. No era el periodo artístico que mejor dominaba, pero suponía que debía de ser uno de los artistas favoritos de Tina, porque tenía uno igual en su despacho. Ya no, pensó Anna, reactivando la mente de regreso en el presente. Volvió a la cocina y desplegó el mapa de Nueva York sobre la mesa.

Cuando hubo decidido qué ruta tomar para salir de Manhattan, Anna dobló de nuevo el mapa y se fijó en el alias. Esperaba que le ayudara a decidir qué frontera cruzar.

Anna buscó México y Canadá en el índice onomástico y comenzó a tomar muchísimos apuntes, como si estuviera preparando un informe para que la junta lo evaluara. Por lo general solía sugerir dos alternativas, pero siempre terminaba sus informes con una recomendación clara. Cuando por fin cerró la tapa del grueso tomo azul, Anna no albergaba la menor duda de qué dirección debía tomar si pretendía llegar a tiempo a Inglaterra.

Tina se pasó todo el trayecto en taxi hacia Thornton House pensando cómo entrar en el apartamento de Anna y salir con su equipaje sin levantar las sospechas del portero. Cuando el taxi paró frente al edificio, Tina se llevó una mano al bolsillo de su chaqueta. Pero no llevaba chaqueta. Se puso de color púrpura. Había salido de casa sin dinero. Tina miró por la pantalla de plástico la placa identificativa del conductor: Abdul Affridi, y vio que del retrovisor colgaba un kombolói. Miró a su alrededor, pero no sonrió. Aquel día, nadie sonreía.

—He salido sin dinero —espetó Tina, y aguardó la ristra de groserías que se esperaba.

—No pasa nada —murmuró el conductor, y salió del taxi con un respingo para abrirle la puerta. En Nueva York, todo había cambiado.

Tina le dio las gracias y caminó nerviosa, hacia el portal, con la excusa a flor de labios. El guión cambió en cuanto vio a Sam sentado detrás del mostrador de recepción con la cabeza entre las manos, sollozando.

—¿Qué pasa? —preguntó Tina—. ¿Conocías a alguien en el World Trade Center?

Sam alzó la vista. En el mostrador, frente a él, había una foto de Anna corriendo en la maratón.

—No ha vuelto a casa —dijo—. Todos los demás residentes que trabajaban en el World Trade Center volvieron hace horas.

Tina abrazó al anciano. Otra víctima más. Qué ganas tenía de decirle que Anna estaba sana y salva. Pero no podía ser aquel día.

Justo después de las ocho Anna se concedió un descanso y empezó a hacer zapping por los canales de la tele. Solo retransmitían una cosa. Se dio cuenta de que no podía seguir viendo aquel reportaje infinito sin que supusiera un recordatorio constante de su pequeña huida en aquel drama en dos actos. Estaba a punto de apagar la televisión cuando anunciaron que el presidente Bush iba a comparecer ante la nación.

—Buenas tardes. Hoy nuestros conciudadanos… —Anna escuchó con atención y asintió mientras el presidente continuaba—. Las víctimas iban a bordo de los aviones, o estaban en sus puestos de trabajo: secretarias, hombres y mujeres de negocios… —Anna volvió a pensar en Rebecca—. Ninguno de nosotros olvidará jamás este día… —concluyó el presidente, y Anna coincidió con él.

Apagó el televisor cuando la Torre Sur se desplomó de nuevo frente a sus ojos, como en el clímax de una película de catástrofes naturales.

Anna se recostó en la silla y se quedó mirando el mapa que había sobre la esa de la cocina. Repasó un par de veces, quizá tres, la ruta que había elegido para salir de Nueva York. Estaba anotando en detalle todo lo que tenía que dejar hecho antes de marcharse por la mañana cuando la puerta se abrió y Tina entró tambaleándose por culpa del peso, con el portátil a un hombro y arrastrando una abultada maleta tras de sí. Anna salió corriendo al pasillo a recibirla. Parecía agotada.

—Siento haber tardado tanto, cielo —dijo Tina, dejando caer la maleta en el vestíbulo y recorriendo el pasillo recién aspirado hasta la cocina—. Casi no hay autobuses hacia mi casa —añadió—, y muchos menos cuando has salido sin dinero —dijo, dejándose caer en una de las sillas de la cocina—. Me temo que he tenido que cambiar tus quinientos dólares. Si no, no hubiera estado de vuelta por lo menos hasta medianoche.

Anna rio.

—Pues ahora me toca a mí prepararte el café —sugirió.

—Solo me han parado una vez —continuó Tina—, un policía muy amable que ha revisado tu maleta y se ha creído que he tenido que volverme del aeropuerto porque no he podido coger un vuelo. Ni siquiera he tenido que sacar el billete.

—¿Has tenido algún problema en mi casa? —preguntó Anna mientras rellenaba la cafetera por tercera vez aquel día.

—Solo el de tener que consolar a Sam, que claramente te adora. Parecía como si llevara horas llorando. Ni siquiera he tenido que mencionar a David Sullivan porque Sam solo quería hablar de ti. Cuando he entrado en el ascensor, aparentemente le daba lo mismo adonde fuera. —Tina miró en derredor de la cocina. Desde que se había mudado, no había vuelto a verla tan limpia—. Entonces, ¿se te ha ocurrido algún plan? —preguntó, mirando el mapa desplegado sobre la superficie de la mesa.

—Sí —dijo Anna—. Parece que mi mejor opción es coger un ferri a Nueva Jersey y luego alquilar un coche, porque las últimas noticias dicen que los túneles y los puentes están cerrados. Y aunque hay casi 650 kilómetros hasta la frontera canadiense, creo que mañana por la noche podría estar en el aeropuerto de Toronto, con lo que podría estar en Londres a la mañana siguiente.

—¿Sabes a qué hora zarpa el primer ferri de la mañana? —preguntó Tina.

—En teoría, es un servicio ininterrumpido —dijo Anna—, pero en la práctica, después de las cinco sale un ferri cada quince minutos. Pero quién sabe si mañana zarparán, y mucho menos si lo harán en horario.

—Bueno, por si acaso —dijo Tina—, yo propongo que hoy nos vayamos a dormir pronto e intentemos dormir un poco. Voy a poner el despertador a las cuatro y media.

—A las cuatro —dijo Anna—. Si sale un ferri a las cinco, quiero ser la primera en cogerlo. Sospecho que salir de Nueva York puede resultar la parte más complicada del viaje.

—Pues entonces lo mejor será que tú duermas en el cuarto —dijo Tina con una sonrisa— y que yo lo haga en el sofá.

—De ninguna de las maneras —dijo Anna, sirviéndole a su amiga una taza de café recién hecho—. Ya has hecho más que suficiente.

—No he hecho nada —dijo Tina.

—Si Fenston llegara a enterarse de lo que estás haciendo —dijo Anna en voz baja—, te despediría inmediatamente.

—Ese sería el menor de mis problemas —respondió Tina sin dar más explicaciones.

Jack bostezó sin querer. El día había sido larguísimo y tenía la sensación de que la noche iba a serlo aún más.

Ningún miembro de su equipo había considerado siquiera la posibilidad de irse a casa y todos empezaban a tener aspecto, y voz, de estar agotados. El teléfono de su escritorio sonó.

—Jefe, me ha parecido que querrías saber —dijo Joe— que Tina Forster, la secretaria de Fenston, se presentó hace un par de horas en Thornton House. Cuarenta minutos después salió con una maleta y un portátil que después llevó a su casa.

Jack se enderezó en su asiento.

—Entonces Petrescu debe de estar viva —dijo.

—Aunque, a todas luces, quiere que creamos lo contrario —dijo Joe.

—Pero ¿por qué?

—Tal vez quiera que creamos que está desaparecida, que la demos por muerta —sugirió Joe.

—No lo hace por nosotros —dijo Jack.

—¿Por quién, entonces?

—Yo apostaría que por Fenston.

—¿Y por qué?

—No tengo ni idea —dijo Jack—, pero pretendo averiguarlo.

—¿Y cómo sugiere que lo hagamos, jefe?

—Poniendo una patrulla de vigilancia en el apartamento de Tina Forster hasta que Petrescu salga del apartamento.

—Pero ni siquiera sabemos si está ahí —dijo Joe.

—Lo está —dijo Jack, y colgó el teléfono.

12 de septiembre

16

Durante la noche, Anna apenas consiguió conciliar unos minutos de sueño mientras evaluaba su futuro. Llegó a la conclusión de que mientras cualquier empleador con potencial de contratarla pudiera ponerse en contacto con Fenston, su única opción era volver a Danville y abrir una galería para artistas de la zona. Estaba empezando a pensar que su única esperanza de sobrevivir era demostrar a qué se dedicaba Fenston en realidad y se dio cuenta de que no podría hacerlo sin la cooperación de Victoria, lo que tal ve implicara la destrucción de toda la documentación relevante, incluyendo su informe.

A Anna le sorprendió la vitalidad que tenía cuando Tina llamó a la puerta justo cuando dieron las cuatro.

Otra ducha, seguida de un nuevo lavado de pelo, y se sintió casi humana.

Durante el desayuno, consistente en café solo y bagels, Anna repasó su plan con Tina. Pactaron unas cuantas reglas básicas que deberían seguir durante su ausencia. Anna ya no tenía teléfono móvil ni tarjeta de crédito, así que acordó con Tina que solo la llamaría al fijo y siempre desde una cabina pública, nunca desde la misma. Anna se presentaría como «Vincent», y nunca usaría otro nombre. Las llamadas nunca debían de durar más de un minuto.

Anna salió del apartamento a las 4:52 de la mañana enfundada en unos vaqueros, una camiseta azul, una chaqueta de lino y una gorra de béisbol. No sabía muy bien qué esperar cuando pisó la acera aquella mañana fresca y oscura. En la calle había poca gente, y la que había caminaba con la cabeza gacha, con los rostros sombríos al descubierto en aquel luto urbano colectivo. Nadie se detuvo a mirar a Anna mientras avanzaba a paso firme por la acera tirando de su maleta y con la bolsa del portátil colgada del hombro. Mirara adonde mirara, una bruma gris y neblinosa flotaba sobre la ciudad. La nube densa se había dispersado pero, al igual que una enfermedad, se había extendido a otras partes del cuerpo. Por algún motivo, Anna había dado por hecho de que cuando se despertara habría desaparecido, pero como un invitado molesto en una fiesta, sería el último en marcharse.

Anna pasó junto a una cola integrada por personas que esperaban para donar sangre, con la esperanza de que encontraran más supervivientes. Ella era una superviviente, pero no quería que la encontraran.

Fenston estaba sentado en la mesa de su nueva oficina de Wall Street hacia las seis en punto de la mañana. Al fin y al cabo, en Londres ya eran las once. La primera llamada que hizo aquel día fue a Ruth Parish.

—¿Dónde está mi Van Gogh? —exigió saber sin molestarse siquiera en anunciar quién era.

—Buenos días, señor Fenston —dijo Ruth, pero no recibió respuesta equivalente—. A buen resguardo en una de mis cámaras acorazadas fuera de la zona aduanera del aeropuerto. Por supuesto, tendremos que volver a solicitar revisión aduanera y renovar la licencia de exportación. Pero no será necesario hacerlo antes de…

—Hazlo hoy mismo —dijo Fenston.

—Esta mañana tenía planeado trasladar cuatro Vermeers desde…

—Que le jodan a Vermeer. Tu prioridad es que mi cuadro esté empaquetado y listo para que lo recojan.

—Pero el papeleo podría demorarse unos cuantos días —dijo Ruth—. Supongo que comprenderá que tenemos trabajo acumulado tras…

—Y que le jodan al retraso —dijo Fenston—. En cuanto la Administración Federal de Aviación levante las restricciones, pienso mandar a Karl Leapman a que recoja mi cuadro.

—Pero mis empleados ya están haciendo horas extra para cubrir el trabajo de más que ha provocado…

—Solo pienso decirlo una vez —dijo Fenston—. Si el cuadro está listo para embarcar cuando mi avión aterrice en Heathrow, triplicaré, y repito, triplicaré, tus honorarios.

Fenston colgó el teléfono, convencido de que la única palabra que recordaría sería «triple». Se equivocaba. A Ruth le sorprendió el hecho de que ni siquiera hubiera mencionado los ataques a las Torres Gemelas, ni hubiera hecho la más mínima referencia Anna. ¿Habría sobrevivido y, de ser así, por qué no viajaba ella a recoger el cuadro?

Tina había oído a hurtadillas hasta la última palabra de la conversación que Fenston había mantenido con Ruth Parish por la extensión de su despacho. Tina deseó vagamente poder contactar a Anna y transmitirle aquella información, una contingencia que ninguna de las dos había tenido en cuenta. Anna quizá la llamara aquella tarde.

Anna soltó el interruptor del teléfono, pero dejó encendida la pantalla fijada a la esquina de su escritorio. Aquello le permitía contemplarlo todo y, más importante, a todos los que entraban en contacto con el presidente, algo que Fenston desconocía, pero por lo que tampoco se había preocupado nunca. Fenston jamás se planteaba entrar en su despacho, y mucho menos teniendo un botón mágico con el que invocarla, y si Leapman entraba en la estancia —sin llamar, como solía tener por costumbre— se apresuraría a apagar la pantallita.

Cuando Leapman gestionó en tiempo récord el alquiler del piso treinta y dos, no mostró el más mínimo interés en el despacho de la secretaria. Su única preocupación era instalar al presidente en el despacho con mayor espacio disponible, mientras él decidía ocupar un despacho en la otra punta del pasillo. Tina no dijo nada sobre las instalaciones de vigilancia extraordinarias con las que contaba en su despacho. Era consciente de que antes o después alguien lo descubriría, pero quizá para entonces hubiera hecho acopio de toda la información que necesitaba y Fenston padecería un destino aún peor que al que la había condenado a ella.

Cuando Fenston colgó a Ruth Parish, pulsó el botón que había en el lateral de su escritorio. Tina cogió una libreta y un bolígrafo y enfiló hacia el despacho del presidente.

—Lo primero que necesito que hagas —comenzó a decir Fenston sin dar a Tina tiempo siquiera a cerrar la puerta— es averiguar cuántos empleados nos quedan. Asegúrate de informarles de nuestra nueva ubicación para que puedan presentarse en sus puestos de trabajo sin demora.

—He visto que el jefe de seguridad ha sido de los primeros en llegar esta mañana —dijo Tina.

—Sí, de los primeros —contestó Fenston— y ya me ha confirmado que dio órdenes a todos los empleados de evacuar el edificio apenas minutos después de que el primer avión se estrellara contra la Torre Norte.

—Y me han dicho que luego predicó con el ejemplo —comentó Tina con brusquedad.

—¿Y eso quién te lo ha dicho? —ladró Fenston, alzando la vista.

Tina se arrepintió inmediatamente de lo que había dicho y se apresuró a dar media vuelta para marcharse, añadiendo:

—Tendrá los nombres en la mesa a mediodía.

Invirtió el resto de la mañana en tratar de contactar a los cuarenta y tres empleados que trabajaban en la Torre Norte. A mediodía Tina había conseguido localizar a treinta y cuatro de ellos. Colocó una lista provisional de nueve nombres que aún estaban desaparecidos, presuntamente fallecidos, sobre el escritorio de Fenston antes de salir a almorzar.

El de Anna Petrescu era el sexto nombre de la lista.

Cuando Tina depositó la lista en el escritorio de Fenston, Anna había llegado por fin al Embarcadero 11 tras un periplo en taxi, autobús, a pie y de nuevo en taxi, donde se topó con una larga cola que aguardaba pacientemente para abordar el ferri a Nueva Jersey. Se colocó al final de la cola, se puso un par de gafas de sol y se bajó la visera de la gorra de béisbol para que le tapara los ojos. Se quedó allí plantada con los brazos cruzados con fuerza, el cuello de la camiseta subido y la cabeza gacha, de modo que solo una persona completamente insensata se hubiera planteado entablar conversación con ella.

La policía estaba pidiendo identificación a todos los que salían de Manhattan. Alzó la vista cuando sacaron de la fila a un hombre moreno de piel y cabello. El pobre hombre se mostró atónito cuando tres policías lo rodearon. Uno lo ametrallaba a preguntas mientras otro lo cacheaba.

Anna tardó casi una hora hasta llegar al comienzo de la cola. Se quitó la gorra de béisbol para dejar a la vista su larga cabellera rubia y su piel cremosa.

—¿Por qué se dirige a Nueva Jersey? —preguntó el policía mientras comprobaba su carné de identidad.

—Tengo una amiga que trabajaba en la Torre Norte y aún no ha aparecido. —Anna calló un momento—. Y había pensado en pasar el día con sus padres.

—Lo siento mucho, señora —dijo el policía—. Espero que la encuentren.

—Gracias —respondió Anna, y se apresuró a cargar sus bolsas por la pasarela que llevaba al ferri. Le generaba tal culpabilidad mentir que ni siquiera pudo devolverle la mirada al policía. Se apoyó en la barandilla y clavó la vista en la nube gris que aún envolvía el lugar que antes ocupaba el World Trade Center y varias manzanas a ambos lados. No sabía si sería cuestión de días, semanas, o meses incluso, lo que tardaría esa densa manta de humo en dispersarse. ¿Qué harían con aquel solar desolado, y cómo honrarían a sus muertos? Alzó la vista y miró al cielo azul y despejado. Faltaba algo. Aunque estaban a apenas unos cuantos kilómetros de los aeropuertos de JFK y La Guardia, en el cielo no había un solo avión. Era como si, sin previo aviso, hubieran migrado a alguna otra parte del mundo.

El viejo motor se estremeció al arrancar y el ferri comenzó a alejarse despacio del embarcadero para emprender el corto trayecto que cruzaba el Hudson hacia Nueva Jersey.

En la torre del embarcadero daba la una en punto. Medio día perdido.

—Hasta dentro de un par de días no despegarán los primeros vuelos de JFK —dijo Tina.

—¿Eso aplica también a los aviones privados? —preguntó Fenston.

—No hay excepciones que valgan —le aseguró Tina.

—Mañana van a permitir salir del país a la familia real saudí —interrumpió Leapman, que estaba de pie junto al presidente—, pero parece que es la única excepción.

—Mientras tanto, estoy intentando meterlo en lo que la prensa describe como la lista prioritaria —dijo Tina, que decidió obviar que las autoridades aeroportuarias no consideraban que su deseo de recoger un Van Gogh de Heathrow entrara en la categoría de emergencia.

—¿Tienes algún amigo en JFK? —preguntó Fenston.

—Varios —dijo Leapman—, pero de repente a todos les han salido amigos ricos de debajo de las piedras.

—¿Alguna otra idea? —preguntó Fenston, mirándolos a los dos.

—Una opción a considerar es cruzar la frontera a México o Canadá —sugirió Tina— y coger un vuelo comercial desde allí. —Era muy consciente que ni siquiera se lo pensaría.

Fenston sacudió la cabeza y le dijo a Leapman.

—Intenta que uno de tus conocidos se convierta en buen amigo. Alguien que quiera algo —añadió—. Todo el mundo quiere algo.

17

—Me vale cualquier coche que tenga —dijo Anna.

—Ahora mismo no tengo ninguno disponible —dijo un jovencito de aspecto triste tras el mostrador de la empresa de alquiler Happy Hire en cuya placa identificativa se leía «Hank»—. Y no tengo previsto que nos devuelvan ninguno hasta mañana por la mañana —añadió, y al hacerlo fracasó en encarnar el lema de la compañía que se leía sobre el mostrador: «Nadie se marcha de Happy Hire sin una sonrisa en los labios». Anna no consiguió ocultar su decepción—. Aunque supongo que no ha pensado e alquilar una furgoneta, ¿verdad? —aventuró Hank—. No es último modelo, precisamente, pero si está desesperada…

—Me la llevo —dijo Anna, perfectamente consciente de la larga cola de clientes que esperaban haciendo fila tras ella, todos deseando que dijera que no. Hank depositó un formulario por triplicado sobre el mostrador y comenzó a rellenar las casillas. Anna deslizó sobre la mesa su carné de conducir, que había guardado junto al pasaporte, lo que le permitió rellenar nuevas casillas.

—¿Cuánto tiempo va a necesitar el vehículo? —preguntó Hank.

—Un día, dos como mucho. Lo dejaré en el aeropuerto de Toronto.

Cuando Hank hubo rellenado todas las casillas, le dio la vuelta al formulario para que lo firmara.

—Serían sesenta dólares, y necesitaré una garantía de doscientos. —Anna frunció el ceño y le entregó doscientos sesenta dólares—. También necesitaré su tarjeta de crédito. —Anna deslizó otro billete de cien dólares por el mostrador. Era la primera vez en su vida que intentaba sobornar a alguien. Hank se guardó el dinero en el bolsillo—. Es la furgoneta blanca, la del aparcamiento 38 —le dijo, entregándole la llave.

Cuando Anna localizó el aparcamiento 38, se dio por cuenta de por qué aquella pequeña furgoneta blanca con solo dos asientos era el último vehículo que la compañía tenía para ofrecer. Abrió la puerta trasera y depositó dentro la maleta y el ordenador. Luego fue a la parte delantera y se embutió en el asiento del conductor, forrado en plástico. Comprobó el salpicadero. En el cuentakilómetros se leía: 158708,68, y el velocímetro indicaba un máximo de 144 por hora, cifra que ponía en duda. Aquel vehículo estaba, claramente, llegando al final de su vida útil, y 650 kilómetros más perfectamente podrían adelantar este fin. Dudaba incluso que el vehículo valiera los trescientos sesenta dólares que acababan de cobrarle.

Anna arrancó el motor y dio marcha atrás en el aparcamiento, un tanto insegura. Por el retrovisor vio a un hombre que se apartó a toda prisa de su camino. Llevaba recorrido menos de kilómetro y medio cuando descubrió que el vehículo no era ni rápido ni cómodo. Miró el mapa de carreteras que había colocado en el asiento del copiloto junto a ella, y empezó a buscar en los carteles el Jersey Turnpike y el Del Water Gap. Aunque llevaba desde el desayuno sin comer nada, Anna decidió que tenía que hacer unos cuantos kilómetros antes de pensar siquiera en comer.

—Tenías razón, jefe —dijo Joe—, no está yendo a Danville.

—¿Y adónde va, entonces?

—Al aeropuerto de Toronto.

—¿En coche o en tren? —preguntó.

—En furgoneta —contestó Joe.

Jack trató de calcular cuánto le llevaría el viaje, y dedujo que Petrescu llegaría a Toronto a última hora del día siguiente.

—Ya le he instalado un GPS en el parachoques trasero —añadió Joe—, así que podré rastrearla noche y día.

—Y no se te olvide mandar tener a un agente esperándola en el aeropuerto.

—Ya ha recibido órdenes —dijo Joe—, y tiene instrucciones de informarme adonde pretende volar.

—Va a volar a Londres —dijo Jack.

Aquella tarde, sobre las tres, Tina había conseguido eliminar cuatro nombres más de la lista de desaparecidos. Tres de ellos estaban votando en las elecciones primarias para elegir alcalde, mientras que la cuarta había perdido el tren.

Fenston examinó la lista mientras Leapman apoyaba un dedo sobre el único nombre que le interesaba. Fenston asintió con un golpe de cabeza cuando sus ojos se posaron en la P. Sonrió.

—Pues nos ha ahorrado tener que hacerlo nosotros —fue lo único que comentó Leapman.

—¿Qué es lo último que sabemos de JFK? —preguntó Fenston.

—Mañana dejarán salir unos cuantos vuelos —dijo Leapman—. Diplomáticos en tránsito, emergencias hospitalarias y unos cuantos políticos veteranos que han recibido la aprobación del departamento de Estado. Pero he conseguido una pista para despegar el viernes por la mañana —calló un momento—. Alguien quería un coche nuevo.

—¿Qué modelo? —preguntó Fenston.

—Un Ford Mustang —contestó Leapman.

—Me hubiera parecido bien un Cadillac.

Aquella tarde Anna llegó a las afueras de Scranton a las tres y media, pero decidió seguir conduciendo un par de horas más. El clima era fresco y despejado, y la autopista de tres carriles estaba atestada de coches que se dirigían al norte, y casi todos la adelantaron. Anna se relajó un poco cuando los altos árboles dieron paso a rascacielos a ambos lados de la carretera. El límite de velocidad de la mayoría de las autovías era de algo menos de noventa kilómetros por hora, una velocidad perfecta para su particular medio de transporte. Pero aún así tenía que agarrarse con fuerza al volante para asegurarse de que la furgoneta no se le fuera a otro carril. Anna miró el relojito del salpicadero. Intentaría estar en Buffalo hacia las siete, y luego tal vez se tomara un descanso.

Miró por el retrovisor, de repente consciente de lo que debía sentir un criminal a la fuga. No se podía usar una tarjeta de crédito, ni un teléfono móvil, y el sonido de una sirena a lo lejos duplicaba la velocidad de las pulsaciones. Pasar la vida desconfiando de los extraños, mirando por encima del hombro cada pocos minutos. Anna anhelaba estar de nuevo en Nueva York, con sus amigos, haciendo aquel trabajo que le encantaba. Una vez, su padre le había dicho…

—Ay, Dios —dijo Anna en voz alta.

¿Creería su madre que estaba muerta? ¿Y qué pensaría su tío George y el resto de su familia en Danville? ¿Sería arriesgado hacer una llamada de teléfono? Maldición, pensar como una criminal no se le daba nada bien.

Leapman entró en el despacho de Tina sin avisar. Apagó corriendo la pantallita del lateral de su escritorio.

—¿Anna Petrescu no era amiga tuya? —preguntó Leapman sin dar más explicaciones.

—Sí, lo es —dijo Tina, levantando la vista de su escritorio.

—¿Es? —dijo Leapman.

—Era —respondió Tina, que se apresuró a corregirse.

—O sea, que no has sabido nada de ella.

—Si lo hubiera hecho, no hubiera incluido su nombre en la lista de desaparecidos, ¿no?

—¿Seguro que no? —preguntó Leapman.

—Sí, seguro —respondió Tina, mirándole a los ojos—. Así que, si se pone en contacto con vosotros, podrías decírmelo —añadió.

Leapman frunció el ceño y salió del despacho.

Anna salió de la carretera y entró con el coche en la terraza de un restaurante de carretera que no tenía una pinta demasiado halagüeña. Le dio tranquilidad ver que en el aparcamiento solo había otros dos coches, y cuando entró en el establecimiento, solo había tres clientes sentados en la barra. Anna ocupó un asiento en un reservado, se bajó la visera de la gorra y estudió el menú, impreso por una sola cara en un folio forrado en plástico grasiento. Pidió sopa de tomate y la especialidad del chef, pollo a la plancha.

Diez dólares y treinta minutos después, estaba de vuelta en la carretera. Aunque desde el desayuno no había hecho más que beber café, no tardó mucho en empezar a sentirse adormilada. Había recorrido casi quinientos kilómetros en apenas ocho horas antes de pararse a comer y le estaba costando mantener los ojos abiertos.

«¿Estás cansado? Tómate un descanso», recomendaba un cartel en letras mayúsculas a un lado de la autopista, pero para lo único que sirvió fue para arrancarle otro bostezo. Por delante tenía un camión de doce ruedas que estaba saliéndose de la carrera en un aparcadero para pausas. Anna miró el reloj del salpicadero. Acababan de dar las once. Llevaba casi nueve horas conduciendo. Decidió dormir un par de horas antes de abordar el resto del viaje. Al fin y al cabo, siempre podía dormir en el avión.

Anna siguió al camión articulado al aparcadero y condujo hasta el rincón más recóndito. Aparcó detrás de un vehículo grande. Salió de la furgoneta y se aseguró de que todas las puertas estuvieran cerradas antes de volver a entrar, aliviada de que no hubiera más vehículos cerca. Anna intentó ponerse cómoda, usando el portátil como almohada. No podría haber estado más incómoda, pero se quedó dormida en cuestión de minutos.

—Me sigue preocupando Petrescu —dijo Leapman.

—¿Y por qué te preocupa una mujer muerta? —preguntó Fenston.

—Porque no estoy segura de que lo esté.

—¿Y cómo podría haber sobrevivido a eso? —preguntó Fenston, mirando por la ventana a la mortaja negra que se negaba a levantar su velo del rostro del World Trade Center.

—Nosotros sobrevivimos.

—Pero nosotros salimos pronto del edificio —dijo Fenston.

—Igual ella también. Al fin y al cabo, le diste diez minutos para salir de las dependencias.

—Barry no opina lo mismo.

—Barry está vivo —le recordó Leapman.

—Aunque Petrescu hubiera escapado, no hay nada que pueda hacer —dijo Fenston.

—Podría llegar a Londres antes que yo —dijo Leapman.

—Pero el cuadro está a buen recaudo en Londres.

—Pero todos los documentos que demuestran que el cuadro te pertenece estaba en una caja fuerte en la Torre Norte, y si Petrescu consiguiera convencer a…

—¿Convencer a quién? Victoria Wentworth está muerta, y que no se te olvide que Petrescu está muerta, presumiblemente muerta también.

—Pero eso podría ser tan conveniente para ella como para nosotros.

—Pues entonces tendremos que conseguir que para ella lo sea un poco menos.

13 de septiembre

18

Un golpeteo fuerte y repetitivo sacó a Anna de un profundo sueño. Se frotó los ojos y miró por la ventanilla. Un hombre con una prominente barriga que se desbordaba sobre los vaqueros estaba golpeando el capó de la furgoneta con un puño cerrado. En la otra mano llevaba una lata de cerveza cuya boquilla espumeaba. Anna estaba a punto de gritarle cuando se dio cuenta de que al mismo tiempo alguien estaba intentando forzar la puerta trasera para abrirla. Una ducha helada no podría haberla despertado más rápido. Anna se encaramó al asiento del conductor y giró rápidamente la llave en el contacto. Miró por uno de los retrovisores y le horrorizó comprobar que tras ella tenía aparcado otro camión de cuarenta toneladas, lo que le dejaba prácticamente sin espacio para maniobrar. Apoyó la palma de la mano sobre el claxon, pero solo sirvió para que el hombre que sostenía la cerveza se subiera al capó y avanzara hacia ella. Anna le vio bien la cara por primera vez, mientras la contemplaba con lascivia a través del parabrisas. Tuvo frío y sintió que se le revolvía el estómago. El tipo se inclinó hacia delante, abrió la boca desdentada y empezó a lamer el cristal mientras su amigo seguía intentando forzar la puerta trasera. El motor por fin cobró vida.

Anna giró el volante para girar al máximo posible, pero el espacio entre ambos camiones apenas le permitió avanzar unos centímetros antes de dar marcha atrás. La dirección asistida no era uno de los extras de la furgoneta. Cuando dio marcha atrás, Anna oyó el grito que profirió el segundo hombre cuando se echó a un lado. Anna metió primera y pisó el acelerador con fuerza. Cuando la furgoneta salió propulsada hacia delante, el hombre barrigudo resbaló por el capó y cayó al suelo con un golpetazo. Anna tiró de la palanca de cambios para dar marcha atrás, rezando porque aquella vez tuviera tiempo suficiente para escapar. Pero antes tuvo que dar una vuelta completa al volante, y al mirar a un lado comprobó que el segundo hombre ahora la miraba por la ventanilla del acompañante. Se aferró con las dos manazas al techo del coche y empezó a balancear la furgoneta lentamente hacia delante y hacia atrás. Apoyó el pie en el pedal y la furgoneta lo empujó ligeramente hacia delante, pero no consiguió entrar por el hueco apenas por unos centímetros. Anna dio marcha atrás por tercera vez y le horrorizó ver que las manos del primer hombre volvían a aparecer por la parte delantera del capó al ponerse de pie. Se echó hacia delante, aplastó la nariz contra el parabrisas y le dedicó un pulgar hacia abajo. Luego le gritó a su amigo:

—Esta semana me toca a mí primero.

Su amigo dejó de menear el coche y rompió a reír.

Un sudor helado la empapó cuando sus ojos se posaron en el hombre barrigudo que se acercaba con paso tambaleante a su camión. Un rápido vistazo por el retrovisor reveló a su amiga subiéndose a la cabina.

Anna tardó una milésima de segundo en averiguar exactamente lo que tenían en mente. Estaba a punto de convertirse en el fiambre de su próximo sándwich. Anna pisó el acelerador con tanta fuerte que se precipitó contra el camión que tenía detrás justo cuando encendía los faros. Metió primera de nuevo cuando el motor del camión que tenía delante se encendió, eructando una nube de humo negro sobre su parabrisas. Anna dio un volantazo y volvió a apoyar el pie en el acelerador. La furgoneta salió propulsada hacia delante justo cuando el camión que tenía delante iniciaba la marcha atrás. Colisionó contra la esquina del gigantesco guardabarros del camión, lo que destruyó primero su parachoques y luego el guardabarros lateral. Entonces notó cómo la empujaban desde atrás cuando el camión trasero se estrelló contra ella, arrancándole el parachoques trasero. La furgonetilla salió del hueco con apenas unos centímetros de ventaja y dio un giro de trescientos sesenta grados antes de detenerse. Anna miró a ambos lados para ver cómo ambos camiones, incapaz de reaccionar a tiempo, se estrellaban uno contra otro.

Aceleró por el aparcadero, adelantó a varios camiones allí estacionados y salió a la autopista. Siguió mirando por el espejo retrovisor mientras los dos camiones se separaban. El agudo chirrido de los frenos y una cacofonía de cláxones la acompañó cuando estuvo a punto de chocar con el flujo de vehículos que bajaba por la autopista, algunos de los cuales tuvieron que cruzar dos carriles para esquivarla. El primer conductor dejó la mano apoyada en la bocina un buen rato para que a Anna no le quedara la menos duda de lo que opinaba sobre ella. Anna se disculpó con un gesto de la mano dirigido al vehículo cuando este la adelantó, pero siguió mirando por el retrovisor, con miedo de comprobar que cualquiera de los dos camiones la seguía. Pisó el acelerador hasta el fondo, hasta tocar el suelo, decidida a descubrir cuál era la máxima velocidad por hora que el vehículo era capaz de alcanzar. La respuesta fue 110 kilómetros por horas.

Anna miró de nuevo por uno de los retrovisores laterales. Un gigantesco camión de dieciocho ruedas venía hacia ella por el carril interior. Aferró el volante con fuerza y pisó el acelerador con todas sus fuerzas, pero la furgoneta no daba más de sí. El camión le iba ganando terreno, kilómetro a kilómetro, y supo que era cuestión de segundos que se convirtiera en una apisonadora. Anna estampó la palma de la mano izquierda contra el claxon, que emitió un quejido lastimero que no hubiera conseguido ni que una bandada de estorninos levantara el vuelo de sus nidos. A un lateral de la carretera apareció un cartel indicando un desvío a la 1-90 a un kilómetro y medio.

Anna se desplazó al carril central y el colosal camión la siguió como un imán que tratara de atrapar esquirlas sueltas de hierro. El conductor del camión estaba tan cerca que Anna alcanzó a verlo sonreír por el retrovisor lateral. Le dedicó otra sonrisa desdentada y apretó el claxon. De la bocina brotó un sonido que hubiera ahogado los últimos compases de una ópera de Wagner.

Poco más de medio kilómetro para la salida, prometía un nuevo cartel. Se desplazó al carril rápido, provocando con ello que una hilera de coches tuvieran que pisar el freno y bajar la velocidad. Esta vez fueron varios los que pitaron.

Los ignoró y, cuando se convirtieron en orquesta, bajó a 80 kilómetros por hora.

El dieciocho ruedas se colocó a su lado. Ella bajó la velocidad, él también.

Menos de 250 kilómetros para el desvío, declaraba el siguiente cartel. Veía la salida a lo lejos, y agradeció que los primeros rayos de sol asomaran entre las nubes, porque en aquel momento no le funcionaba ningún faro.

Anna sabía que solo tenía una oportunidad y que la coordinación tenía que ser perfecta. Agarró el volante con fuerza cuando alcanzó la salida de la 1-90 y cruzó el triángulo de césped verde que separaba una autovía de otra. Pisó el acelerador de repente de nuevo, y aunque la furgoneta no salió propulsada, precisamente, sí que aceleró un poco y ganó unos cuantos metros. ¿Bastaría con eso? El conductor del autobús respondió inmediatamente y comenzó a acelerar. Estaba a apenas un coche de distancia cuando Anna viró el volante repentinamente a la derecha y cruzó el carril central y el interior antes de surcar de nuevo la franja de césped. La furgoneta rebotó por el irregular triángulo de hierba hasta el lejano desvío. Un coche que bajaba por el carril interior tuvo que dar un volantazo para evitar chocar con ella y otro la esquivó por el exterior. Mientras Anna trataba de regular la furgoneta por el carril interior, miró a un lado y vio que el dieciocho ruedas bajaba por la autovía y se perdía de su vista.

Redujo la velocidad a 80 kilómetros por hora, aunque el corazón le latía al triple de pulsaciones de lo normal. Intentó calmarse. Todos los atletas saben que lo importante es la velocidad de recuperación. Al doblar por la 1-90, miró por el retrovisor lateral. Su pulso se elevó de nuevo a las ciento cincuenta pulsaciones por minutos cuando vio que un segundo camión de dieciocho ruedas se cernía sobre ella.

El colega del barrigón no había cometido el mismo error que su amigo.

19

Cuando el extraño entró en el vestíbulo, Sam levantó la vista de su escritorio. Cuando trabajas en una portería, tienes que formarte una opinión instantánea sobre la gente. ¿Entran en la categoría de «buenos días, señor», en la de «¿Puedo ayudarle?» en la de un simple «Hola»? Sam inspeccionó aquel hombre alto y de mediana de edad que acababa de entrar. Llevaba un traje elegante, aunque algo gastado, con la tela ligeramente brillante en los codos y los puños de la camisa estaban levemente deshilachados. Llevaba una corbata que Sam supo enseguida que tenía por lo menos mil usos.

—Buenos días —decidió Sam.

—Buenos días —respondió el hombre—. Soy del Departamento de Inmigración.

El saludo solo sirvió para ponerlo nervioso. Aunque había nacido en Harlem, había oído historias de personas a las que deportaban por error.

—¿En qué puedo ayudarlo, señor? —preguntó.

—Estoy haciendo averiguaciones sobre personas que siguen desaparecidas, presumiblemente fallecidas, tras el ataque terrorista del martes.

—¿Sobre alguien en concreto? —preguntó Sam con cautela.

—Sí —respondió el hombre. Apoyó el maletín en el mostrados, lo abrió y sacó una lista de nombres. La recorrió con un dedo hasta llegar a la altura de la P.

—Anna Petrescu —dijo—. Esta es la última dirección de la que tenemos registro.

—No he vuelto a ver a Anna desde que se marchó a trabajar el martes por la mañana —dijo Sam—, aunque varias personas han preguntado por ella, y una amiga suya vino aquella misma noche y se llevó algunos de sus objetos personales.

—¿Qué se llevó?

—No lo sé —dijo Sam—. Solo reconocí la maleta.

—¿Sabe cómo se llamaba la chica?

—¿Por qué quiere saberlo?

—Porque podría ayudarnos a ponernos en contacto con ella. La madre de Anna está bastante nerviosa.

—No, no sé cómo se llamaba —reconoció Sam.

—¿Podría reconocerla si le mostrara una fotografía?

—Tal vez —respondió Sam.

El hombre abrió de nuevo el maletín. Esta vez extrajo de su interior una fotografía y se la tendió a Sam. El portero dedicó un momento a examinarla.

—Sí, es ella. Una chica guapa —calló un momento—, pero no tanto como Anna. Anna era hermosa.

Al entrar en la 1-90, Anna se dio cuenta de que el límite de velocidad era 112 kilómetros por hora. Le hubiera encantado rebasarlo, pero por mucho que pisara el acelerador, no conseguía sobrepasar los 109.

Aunque todavía le sacaba algo de ventaja al segundo camión, le estaba ganando terreno rápidamente, y aquella vez no tenía ninguna estrategia de escape. Rezó para que apareciera una nueva señal de desvío. El camión estaba a algo menos de cincuenta metros tras ella, acercándose a cada segundo que pasaba, cuando oyó la sirena.

Le emocionó la posibilidad de que la hicieran parar, y le daba igual que la creyeran o no cuando explicara por qué había tenido que cruzar dos carriles de la autovía y la rampa de salida, por no mencionar los motivos por los que había perdido ambos parachoques y el guardabarros y no le funcionaba ningún faro. Empezó a ralentizar la velocidad cuando el coche patrulla adelantó al camión y se deslizó tras ella. El agente miró hacia atrás e indicó al conductor del autobús que se desplazara al arcén. Anna vio por el retrovisor lateral cómo ambos vehículos se detenían en un recodo de la calzada.

Tuvo que pasar una hora antes de que se sintiera lo suficientemente tranquila como para dejar de mirar por el retrovisor lateral cada pocos minutos.

Pasada una hora más empezó a sentir hambre y decidió parar en la cafetería de un área de servicio para desayunar. Aparco la furgoneta, entró en el local y se sentó en un extremo de la barra. Ojeó el menú antes de pedir el «grande»: huevos, beicon, salchichas, croquetas de patata, tortitas y café. No era lo que solía desayunar, pero nada de lo que había pasado en las últimas cuarenta y ocho horas entraba en la categoría de lo que solía pasarle.

Entre bocado y bocado, Anna revisó el mapa de carreteras. Los dos borrachos que la habían acosado le habían ayudado a mantenerse en horario. Anna calculaba de que ya había recorrido seiscientos diez kilómetros, pero le quedaban todavía unos ochenta para llegar a la frontera canadiense. Examinó el mapa con atención. Próxima parada, cataratas del Niágara, adonde calculaba que llegaría en una hora más.

El televisor que había tras la barra retransmitía las noticias matutinas. La esperanza de encontrar nuevos supervivientes comenzaba a desvanecerse. Nueva York había comenzado a velar a sus muertos y a emprender las largas y arduas tareas de limpieza. En Washington se celebraría un homenaje al que acudiría el presidente para conmemorar el día de luto nacional que se había convocado. El presidente pretendía volar también a Nueva York y visitar la Zona Cero. El alcalde Giuliani apareció a continuación en la pantalla. Vestía una camiseta en la que lucía con orgullo el logo del departamento de policía de Nueva York y una gorra en la que se leían las siglas del cuerpo de bomberos de la ciudad. Alabó el ánimo de los neoyorquinos y su férrea voluntad de que la ciudad volviera a levantarse lo antes posible.

El corte de las noticias pasó entonces a JFK, donde un portavoz del aeropuerto confirmó que los primeros vuelos comerciales retomarían su horario habitual a la mañana siguiente. Aquella frase determinó el horario de Anna. Era consciente de que tenía que aterrizar en Londres antes de que Leapman despegara de Nueva York si pretendía tener alguna oportunidad de convencer a Victoria de que… Anna miró por la ventana. En el aparcamiento estaban entrando dos camiones. Se quedó paralizada, incapaz de mirar cuando los conductores salieron de sus cabinas. Tenía los ojos clavados en la salida de emergencia cuando entraron en la cafetería. Ambos ocuparon sendos asientos en la barra, sonrieron a la camarera y ni siquiera repararon en su presencia. Hasta aquel momento, nunca había entendido a la gente paranoica.

Anna miró el reloj: 7:55. Se terminó el café, dejó seis dólares sobre la mesa y se acercó a la cabina que había en la otra punta del local. Marcó el 212.

—Buenos días, señor, soy el agente Roberts.

—Buenos días, agente Roberts —contestó Jack, recostándose en su silla—. ¿Algo de lo que informar?

—Estoy en un área de descanso para vehículos en algún lugar entre Nueva York y la frontera canadiense.

—¿Y qué hace allí, agente Roberts?

—Sosteniendo un parachoques.

—Déjeme adivinar —dijo Jack—: un parachoques que en algún momento formó parte de una furgoneta blanca, conducida por la sospechosa.

—Sí, señor.

—¿Y dónde está ahora la furgoneta en cuestión? —preguntó Jack, tratando de ocultar su exasperación.

—Lo desconozco, señor. Tengo que reconocer que cuando la sospechosa accedió al área de descanso para hacer una parada, yo también me quedé dormido.

Cuando me desperté, la furgoneta de la sospechosa ya no estaba, aunque sí el parachoques con el GPS aún conectado a él.

—En ese caso, o bien es muy lista —dijo Jack—, o ha sufrido un accidente.

—Coincido —calló un momento y luego añadió—. ¿Qué cree que debería hacer ahora, señor?

—Entrar en la CIA.

—Hola, soy Vincent. ¿Tenemos noticias?

—Sí, tal y como pensabas, Ruth Parish tiene el cuadro a buen recaudo en la zona aduanera de Heathrow.

—Pues voy a tener que sacarlo de ahí —dijo Anna.

—Puede que no sea tan sencillo —dijo Tina—, porque Leapman sale mañana a primera hora de JFK para recoger el cuadro, así que solo tienes veinticuatro horas antes de que te alcance. —Dudó—. Y tienes otro problema.

—¿Otro problema? —dijo Anna—. Leapman duda de que estés muerta.

—¿Y qué le hace pensar eso?

—No deja de preguntar por ti, así que ten particular cuidado. Que no se te olvide cómo reaccionó Fenston cuando la Torre Norte se derrumbó. Debe de haber perdido a media docena de empleados, pero lo único que le importaba era el Monet de su despacho. Dios sabe de qué sería capaz si también perdiera en Van Gogh. Le importan más los artistas muertos que la gente viva.

Anna notó las gotas de sudor que le perlaban la frente cuando la comunicación se cortó. Miró el reloj: 32 segundos.

—Nuestro «amigo» de JFK nos ha confirmado que nos ha conseguido pista para despegar a las siete y veinte mañana por la mañana —dijo Leapman—. Pero aún no he informado a Tina.

—¿Por qué no? —preguntó Fenston.

—Porque el portero del bloque de Petrescu me ha dicho que el martes por la noche vio salir del edificio a alguien que se parecía a Tina.

—¿El martes por la noche? —repitió Fenston—. Pero eso vendría a decir que…

—Y llevaba una maleta. —Fenston frunció el ceño, pero no dijo nada—. ¿Quieres que haga algo al respecto?

—¿En qué estás pensando? —preguntó Fenston.

—Poner un micrófono en su apartamento, para empezar. Así, si Petrescu entra en contacto con ella, sabremos exactamente dónde está y qué trama.

Fenston no contestó, pero Leapman siempre interpretaba su ausencia de respuesta como un sí.

«Seis kilómetros y medio hasta la frontera canadiense», avisaba un cartel a un lateral de la carretera. Anna sonrió, una sonrisa que desapareció cuando tomó la siguiente curva y tuvo que detenerse al final de una larga cola de vehículos que se extendía más allá de donde alcanzaba su vista.

Bajó del coche a la carretera y se dispuso a estirar las piernas cansadas. Anna arrugó el rostro cuando vio lo que quedaba de su maltrecho vehículo. ¿Cómo se lo iba a explicar a la compañía Happy Hire? La verdad es que no le venía nada bien soltar más dinero, 500 dólares por cada desperfecto, si no recordaba mal. Mientras seguía estirándose, no pudo evitar darse cuenta de que el otro lado de la carretera estaba vacío: nadie parecía tener mucha prisa por entrar en Estados Unidos.

Anna avanzó casi cien metros más en los siguientes veinte minutos, y se detuvo frente a una gasolinera. Tomó una decisión impulsiva, rompiendo así con otro hábito vital. Cruzó la carretera con la furgoneta hasta la entrada de la gasolinera, dejó atrás los surtidores y la aparcó junto a un árbol, justo detrás de un cartel grande en el que se leía Lavado de Coches. Anna sacó las dos bolsas de la parte trasera de la furgoneta y se dispuso a acometer a pie los seis kilómetros y medio que la separaban de la frontera.

20

—Lo siento mucho, querida —dijo Arnold Simpson, mirando a Arabella Wentworth, sentada frente a él—. Un asunto espantoso —añadió, dejando caer otro terrón de azúcar en su té. Arabella no dijo nada cuando Simpson se echó hacia delante y apoyó las manos en el escritorio como si fuera a ponerse a rezar. Dedicó una sonrisa benevolente a su clienta y estaba a punto de ofrecerle una opinión cuando Arabella abrió la carpeta que tenía en el regazo y dijo:

—Como abogado de la familia, quizá pueda explicarme cómo es posible que mi padre y Victoria hayan podido acumular tales deudas en un periodo tan corto de tiempo.

Simpson se recostó y la miró por encima de unos anteojos con los cristales en forma de media luna.

—Su querido padre y yo —comenzó a decir— fuimos amigos íntimos durante más de cuarenta años. Estudiamos, como seguro que ya sabe, juntos en Eton. —Simpson calló un momento para tocarse la corbata azul oscuro con rayas azul claritas que tenía pinta de haber llevado a diario desde que terminó la escuela.

—Mi padre siempre decía que asistieron en la misma época, nunca decía que estudiaron juntos —replicó Arabella—. Así que tal vez ahora podría responder a mi pregunta.

—A eso precisamente pretendía llegar —dijo Simpson, que por un segundo se había quedado sin palabras y estaba buscando entre las carpetas desperdigadas por su escritorio—. Ah, sí —declaró por fin, cogiendo una etiquetada como «Lloyd’s, en Londres». Abrió la tapa y se recolocó los anteojos—. Cuando su padre entró a formar parte de Lloyd’s en 1971, se inscribió en varios sindicatos y puso la propiedad como garantía. Durante muchos años, las empresas aseguradoras tuvieron muchos beneficios y su padre recibía una cifra anual considerable. —Simpson recorrió una larga lista de cifras con el dedo.

—¿Pero le explicó en aquel momento lo que implicaba la responsabilidad ilimitada? —preguntó Arabella.

—He de confesar —contestó Simpson, ignorando su pregunta— que, al igual que mucha otra gente, no pensé que fueran a encadenarse tantos años malos.

—No veo demasiada diferencia con la situación de los ludópatas que pretenden sacar beneficio jugando a la ruleta —dijo Arabella—. ¿Por qué no le aconsejó que atajara las pérdidas y abandonara la junta?

—Porque su padre era un hombre testarudo —dijo Simpson— y estaba convencido de que llegarían los buenos tiempos tras capear unos cuantos años malos.

—Pero no fue el caso —dijo Arabella, pasando otra de las muchas páginas que contenía su carpeta.

—Desgraciadamente, no —confirmó Simpson, que a cada palabra parecía hundirse más en su silla hasta casi desaparecer tras su escritorio.

—¿Y qué pasó con el extenso catálogo de bonos y participaciones que la familia había acumulado a lo largo de los años?

—Fueron los primeros bienes que su padre tuvo que liquidar para mantener el superávit de las cuentas. De hecho —prosiguió el abogado, pasando otra página—, cuando su padre falleció, me temo que había acumulado un descubierto de más de diez millones de libras.

—Pero no con Coutts —dijo Arabella—, porque aquí figura que hace tres años transfirió su cuenta a una pequeña entidad bancaria de Nueva York que se llama Fenston Finance.

—Así es, querida mía —dijo Simpson—. De hecho, la aparición en escena de dicha entidad siempre ha sido un poco misteriosa para mí…

—Para mí no supone ningún misterio —contestó Arabella al tiempo que extraía una carta de la carpeta—. Es evidente que lo tenían identificado como objetivo.

—Pero sigo sin entender cómo sabían…

—Solo hay que leer las páginas de economías de cualquier periódico.

Informaban a diario de los problemas financieros que acuciaban a Lloyd’s, y en nombre de mi padre aparecía a menudo mencionado junto con varios otros, como relacionado con sindicatos inapropiados…, por no decir directamente corruptos.

—Eso es pura especulación por tu parte —dijo Simpson, levantando la voz.

—Que no lo tuviera en cuenta en su día —contestó Arabella— no lo convierte en especulación. De hecho, lo que me sorprende es que permitiera que un amigo íntimo trasladara las cuentas de Coutts, que llevaba más de doscientos años prestando sus servicios a la familia, para unirse a ese puñado de picapleitos.

Simpson se puso de color escarlata.

—Tal vez esté incurriendo en la costumbre que tienen los políticos de basar sus argumentos en acontecimientos a toro pasado, señora.

—No, caballero —contestó Arabella—. A mi difunto marido también se le presentó la oportunidad de comprar participaciones de Lloyd’s. El inversionista que se lo ofreció le aseguró que la granja bastaría para cubrir la garantía que había que depositar, a lo que Angus respondió diciéndole que se marchara por donde había venido. —Simpson se quedó mudo—. De modo que, cómo es posible que, contando con usted como asesor principal, consiguiera Victoria duplicar dicha deuda en menos de un año.

—La culpa de eso no es mía —espetó Simpson—. Puede volcar su ira con los recaudadores de impuestos, implacables a la hora de cobrar su diezmo —añadió mientras buscaba una carpeta en la que se leía «Impuesto sobre sucesiones»—. Ah, sí, aquí está. Hacienda grava un cuarenta por ciento de cualquier bien de un fallecido, a menos que dichos bienes los herede directamente un cónyuge, como supongo que su difunto marido debió de explicarle en algún momento. Sin embargo conseguí, gracias a mi pericia por mal que esté que yo mismo lo diga, llegar a un acuerdo con los recaudadores de Hacienda para fijar la deuda en once millones de libras, y en su momento Lady Victoria se mostró satisfecha con él.

—Mi hermana era una solterona ingenua que nunca salía de casa sin mi padre y que no tuvo una cuenta bancaria a su nombre hasta los treinta años —dijo Arabella—, y aún así le permitió firmar un nuevo contrato con Fenston Finance con el que ampliaba su deuda.

—Las alternativas eran eso o vender las propiedades.

—No, en absoluto —contestó Arabella—. Ha bastado una llamada a Lord Hindlip, el presidente de Christie’s, para averiguar que el Van Gogh que pertenece a mi familia podría venderse por treinta millones de libras de salir a subasta.

—Pero su padre nunca hubiera accedido a vender el Van Gogh.

—Mi padre no estaba vivo cuando usted aprobó el segundo préstamo —contraatacó Arabella—. Fue una decisión con la que debería haberle aconsejado.

—No tuve opción, querida, ateniéndome a los términos del contrato original.

—Que usted atestiguó pero, a todas luces, no leyó. Porque mi hermana no solo accedió a pagar un 16% de interés compuesto sobre el préstamo, sino que le permitió poner el Van Gogh como garantía.

—Pero aún está a tiempo de pedir que vendan el cuadro, en cuyo caso su problema se resolverá.

—Se equivoca de nuevo, señor Simpson —dijo Arabella—. Si hubiera pasado de la primera página del contrato original, hubiera descubierto que, en casi de disputa, cualquier decisión revertiría sobre un tribunal de la jurisdicción de Nueva York, y, ciertamente, no tengo recursos para derrotar a Bryce Fenston en su propio terreno.

—Ni tampoco autoridad para ello —replicó Simpson— porque yo…

—Soy la pariente más próxima —declaró Arabella con rotundidad.

—Pero no hay testamento que indique a quién deja Victoria su patrimonio —exclamó Simpson.

—Otra tarea que consiguió ejecutar con la habilidad y la premeditación de las que hace gala.

—Su hermana y yo estábamos justo en proceso de evaluar…

—Ya es un poco tarde para ello —dijo Arabella—. Ahora soy yo la que tiene que enfrentarse a un hombre sin escrúpulos y que, además, gracias a usted, parece tener a la justicia de su parte.

—Estoy seguro —dijo Simpson, volviendo a apoyar las manos en el escritorio en posición de oración, como si se dispusiera a dar su bendición final— que puedo resolver este problema en…

—Permítame que le diga exactamente qué puede resolver —dijo Arabella, levantándose de su asiento—. Puede resolver enviarme todos estos documentos referentes al patrimonio Wentworth a Wentworth Hall. —Miró al abogad—. Y con ellos puede enviarme también la última factura. —Miró su reloj—. Por una hora de sus preciados servicios.

21

Anna caminaba por el centro de la carretera, arrastrando la maleta tras de sí y el ordenador colgado del hombro izquierdo. A cada paso que daba era más consciente de la curiosidad que despertaba en los pasajeros que, sentados en sus coches inmóviles, contemplaban a la extraña y solitaria silueta que pasaba junto a ellos.

Tardó quince minutos en recorrer el primer kilómetro y medio, y una de las familias que se había instalado en el césped que crecía a orillas de la carretera para hacer un pícnic le ofreció un vaso de vino. El segundo kilómetro y medio le llevó dieciocho minutos, pero seguía sin ver el paso fronterizo. Transcurrieron otros veinte minutos antes de dejar atrás el cartel que anunciaba que solo quedaba un kilómetro y medio hasta la frontera, y en ese momento decidió apretar el paso.

El último kilómetro y medio le recordó qué músculos dolían tras una carrera larga y agotadora, pero entonces vio la línea de meta. Una inyección de adrenalina convirtió su paso en un leve trote.

Cuando Anna estaba a menos de cien metros de la barrera, las miradas le hicieron sentir como una saltadora olímpica. Fue consciente de los ojos que se clavaban en ella y caminó más lentamente. Cuando se detuvo frente a la línea blanca, donde solicitaban que todos los vehículos apagaran el motor y aguardaran, se hizo a un lado.

Aquel día había dos funcionarios de aduanas de servicio para lidiar con una cola inusitadamente larga para ser jueves por la mañana. Estaban sentados en sus cubículos, y comprobaban los documentos de todos con mucho mayor detenimiento del habitual. Anna intentó establecer contacto visual con el más joven de los dos con la esperanza de que se apiadaran de ella, pero no necesitaba un espejo para saber que, después de todo por lo que había pasado en las últimas veinticuatro horas era imposible que tuviera mucho mejor aspecto que cuando había salido tambaleándose de la Torre Norte.

Por fin el más joven de los dos guardas le hizo un gesto para que se acercara. Comprobó su documentación de viaje y le dedicó una mirada inquisitiva. ¿Cuánto rato llevaría arrastrando aquellas bolsas? Comprobó a conciencia su pasaporte. Todo parecía en orden.

—¿Cuál es el motivo de su visita a Canadá? —preguntó.

—Voy a asistir a un seminario sobre arte en la Universidad de York. Forma parte de mi tesis de doctorado del movimiento prerrafaelita —dijo, mirándole a los ojos.

—¿Sobre qué artistas, en concreto? —preguntó el guarda como si tal cosa.

Un listillo o un aficionado. Anna decidió seguirle la corriente.

—Rosetti, Holman Hunt y Morris, entre otros.

—¿Y qué me dice del otro Hunt?

—¿Alfred? En realidad no se le considera un verdadero prerrafaelita, pero…

—Pero es tan buen artista como ellos.

—Coincido con usted —dijo Anna.

—¿Quién imparte el seminario?

—Pues, Vern Swanson —dijo Anna, con la secreta esperanza de que el guarda no hubiera oído hablar de la mayor eminencia en la materia.

—Bien, entonces lo conoceré.

—¿A qué se refiere?

—Bueno, si sigue impartiendo Historia del Arte en Yale, seguramente venga desde New Haven, ¿no? Y como se han cancelado los vuelos desde y hacia Estados Unidos, este es el único lugar por el que puede cruzar la frontera.

A Anna no se le ocurrió una respuesta adecuada, y agradeció que la mujer que tenía detrás viniera en su rescate cuando se puso a comentar con su marido en voz alta lo muchísimo que les estaban haciendo esperar.

—Yo estudié en York —dijo el joven funcionario con una sonrisa, devolviéndole a Anna su pasaporte. Anna se preguntó si el color de sus mejillas estaría delatando su vergüenza—. Sentimos mucho lo que ha pasado en Nueva York —añadió.

—Gracias —dijo Anna, y cruzó la frontera a pie.

—Bienvenida a Canadá.

—¿Quién es? —preguntó una voz anónima.

—Hay un fallo eléctrico en el décimo piso —dijo el hombre que estaba frente a la puerta, vestido con un mono verde y con una gorra de béisbol de los Yankees en la cabeza, maletín de herramientas en mano. Cerró los ojos y sonrió a la cámara de seguridad. Cuando oyó el zumbido de la puerta al abrirse, el hombre empujó la puerta para abrirla y entró sin que le hicieran más preguntas.

Dejó el ascensor atrás y se dispuso a subir las escaleras. Así habría menos oportunidades de que alguien se acordara de él. Se detuvo al llegar al décimo piso y dio un rápido vistazo de arriba abajo por el pasillo. Nadie a la vista. Las 15:30 siempre eran un momento tranquilo. No habría sabido decir por qué, se basaba simplemente en la experiencia. Cuando llegó a su puerta, llamó al timbre. No hubo respuesta. Pero lo cierto era que se había asegurado de que aún echaría un par de horas más en el trabajo. El hombre apoyó el maletín en el suelo e inspeccionó los dos cerrojos de la puerta. No era Fort Knox, precisamente. Con la precisión de un cirujano a punto de acometer una cirugía, abrió la caja de herramientas y seleccionó varios instrumentos delicados.

Dos minutos y cuarenta segundos después, estaba dentro del apartamento. Localizó rápidamente los tres teléfonos. El primero estaba en la sala principal, sobre un escritorio, bajo una reproducción impresa de Marilyn Monroe de Warhol. El segundo estaba al lado de la cama, junto a una fotografía. El intruso miró de soslayo a la mujer que ocupaba el centro de la imagen. Estaba de pie entre dos hombres que se parecían tanto que debían de ser su padre y su hermano.

El tercer teléfono estaba en la cocina. Miró la puerta del frigorífico y sonrío: los dos hinchaban por los 49ers.

Seis minutos y nueve segundos después estaba de regreso en el pasillo. Bajó las escaleras y salió por la puerta.

Trabajo hecho en menos de diez minutos. Tarifa: 1000 dólares.

Casi como un cirujano.

Anna fue de las últimas en subir al autobús de la compañía Greyhound que partía de las cataratas del Niágara a las tres en punto.

Dos horas después, el autobús se detuvo en la orilla oeste el lago Ontario. Anna fue la primera en bajar y, sin detenerse a admirar los edificios de Mies van der Rohe que se imponían en el perfil de Toronto, paró el primer taxi libre que encontró.

—Al aeropuerto, por favor, y lo antes posible.

—¿A qué terminal? —preguntó el conductor.

Anna dudó.

—Europa.

—Terminal 3 —dijo al tiempo que arrancaba, y añadió—: ¿De dónde es usted?

—De Boston —contestó Anna. No tenía ganas de hablar de Nueva York.

—Qué horror lo que ha pasado en Nueva York —dijo—. Uno de esos momentos históricos en los que todo el mundo recordará exactamente dónde estaba. Yo estaba en el taxi, me enteré por la radio. ¿Y usted?

—Yo estaba en la Torre Norte —dijo Anna.

El taxista sabía reconocer a una listilla en cuanto la veía.

Recorrer los casi treinta kilómetros que separaban Bay Street del Aeropuerto Internacional Lester B. Pearson les llevó veinticinco minutos, y en todo ese tiempo el taxista no volvió a pronunciar palabra. Cuando finalmente se detuvo frente a la entrada de la terminal tres, Anna pagó la carrera y entró en el aeropuerto a toda prisa. Contempló el panel de salidas cuando en el reloj digital parpadeó que eran las cinco y veintiocho minutos.

El último vuelo a Heathrow acababa de cerrar las puertas. Anna maldijo. Sus ojos escanearon rápidamente la lista de ciudades para las que había vuelos aquella tarde: Tel Aviv, Bangkok, Hong Kong, Sidney, Ámsterdam. Ámsterdam. Qué apropiado, pensó. El vuelo KL692 salía a las 18:00 por la puerta C31, embarcando en aquel momento.

Anna corrió al mostrador de KLM y le preguntó al hombre que estaba atendiendo, sin darle opción siquiera a alzar la vista:

—¿Aún estoy a tiempo de embarcar en el vuelo a Ámsterdam?

El hombre dejó de contar billetes.

—Sí, pero tendrá que darse prisa, porque están a punto de cerrar el embarque.

—¿Queda algún asiento en ventanilla?

—Ventanilla, pasillo, centro, lo que usted prefiera.

—¿Y eso a qué se debe?

—Parece que hoy la gente no tiene muchas ganas de volar, y no solo porque sea día 13.

—JFK nos ha confirmado pista para el vuelo de las siete y veinte mañana por la mañana —dijo Leapman.

—Bien —respondió Fenston—. Llámame en cuanto el avión despegue. ¿A qué hora aterrizas en Heathrow?

—Alrededor de las siete —dijo Leapman—. Art Locations estará esperando en la pasarela para cargar el cuadro a bordo. Parece que triplicar su tarifa habitual les ha puesto la cabeza en su sitio.

—¿Y a qué hora esperas estar de vuelta?

—A tiempo para desayunar aquí a la mañana siguiente.

—¿Noticias de Petrescu?

—No —dijo Leapman—. Por el momento Tina solo ha recibido una llamada, de un hombre.

—Nada de…

Tina entró en el despacho.

—Está volando a Ámsterdam —dijo Joe.

—¿Ámsterdam? —repitió Jack, haciendo tamborilear los dedos sobre el escritorio.

—Sí, ha perdido el último vuelo a Heathrow.

—Entonces saldrá en el primer vuelo a Londres mañana por la mañana.

—Ya tenemos un agente en Heathrow —dijo Joe—. ¿Quiere que mandemos agentes a algún otro aeropuerto?

—Sí. A Gatwick y a Stansted —pidió Jack.

—Sí estás en lo cierto, llegará a Londres apenas horas antes que Karl Leapman.

—¿A qué te refieres? —preguntó Jack.

—Al avión privado de Fenston le han concedido pista para despegar a las siete y veinte mañana por la mañana, y el único pasajero es Leapman.

—Entonces seguramente tengan planeado encontrarse —dijo Jack—. Llama al agente Crasanti, en la embajada londinense, y pídele que mande más agentes a los tres aeropuertos. Quiero saber exactamente qué traman esos dos.

—No jugamos en casa —le recordó Joe—. Si los británicos llegan a enterarse, por no mencionar la CIA…

—En los tres aeropuertos —repitió Jack antes de colgar el teléfono.

Instantes después de que Anna entrara en el avión, las puertas de la aeronave encajaron en su sitio. Le indicaron cuál era su asiento y le pidieron que se abrochara el cinturón de seguridad, porque la intención era despegar inmediatamente. A Anna le complació ver que el resto de asientos de su fila estaban vacíos, y en cuanto la señal del cinturón se apagó, levantó los reposabrazos de su hilera y se tumbó y se tapó con dos mantas antes de apoyar la cabeza en una almohada de verdad. El avión ni siquiera había alcanzado la altura máxima cuando ella se durmió.

Alguien le estaba tocando el hombro con delicadeza. Anna maldijo en voz bajo. Se le había olvidado comentar que no quería comer. Miró a la azafata y parpadeó, somnolienta.

—No, gracias —declaró con rotundidad, y volvió a cerrar los ojos.

—Disculpe, pero tengo que pedirle que se siente y se abroche el cinturón —pidió educadamente la azafata—. El aterrizaje está previsto para dentro de veinte minutos. Si quiere ir cambiando el reloj, la hora local en Ámsterdam son las 06:55.

14 de septiembre

22

Leapman estaba despierto mucho antes de que la limusina tuviera que pasar a recogerlo. Aquel no era un buen día para remolonear entre las sábanas. Salió de la cama y fue derecho al baño. Daba igual lo mucho que apurara el rasurado: Leapman sabía que tendría una sombra de barba en el mentón antes de irse a la cama. Un puente sin afeitarse era suficiente para que le creciera la barba. Una vez duchado y afeitado, ni se molestó en prepararse el desayuno. La azafata le serviría café y cruasanes en el avión privado del banco. ¿Qué habitante de aquel bloque cochambroso de aquel barrio tan poco de moda creería que en un par de horas Leapman sería el único pasajero de un Gulfstream V de camino a Londres? Se acercó al armario medio vació y seleccionó el traje más nuevo que tenía, su camisa favorita y una corbata que iba a estrenar. No quería que el piloto pareciera más elegante que él.

Leapman se quedó de pie junto a la ventana, esperando a que llegara la limusina, consciente de que aquel apartamento minúsculo no era mucho mejor que la celda de la cárcel en la que había pasado cuatro años. Miró a la calle cuarenta y tres y vio cómo la limusina, un vehículo completamente fuera de lugar, aparcaba frente al portal.

Leapman se montó en la parte trasera, y no se dirigió al chófer cuando le abrieron la puerta. Al igual que Fenston, pulsó el botón del reposabrazos y contempló cómo el vidrio ahumado se elevaba, separándolo del conductor. Durante las siguientes veinticuatro horas, viviría en un mundo distinto.

Cuarenta y cinco minutos más tarde la limusina giró por Van Wyck Expressway y tomó la salida a JFK. El chófer accedió al aeropuerto por una entrada que pocos pasajeros sabían que existía y aparcó frente a una pequeña terminal que solo usaban quienes tenían el privilegio de volar en su naves privadas. Leapman salió del coche y lo acompañaron a un vestíbulo privado, donde el capitán del Gulfstream V privado del banco lo estaba esperando.

—¿Esperanzas de despegar antes de lo planeado? —preguntó Leapman, hundiéndose en un cómodo sillón de cuero.

—No, señor —contestó el capitán—. Los aviones están despegando cada cuarenta y cinco segundos, y nuestra pista está confirmada para las siete y veinte.

Leapman gruñó y concentró su atención en los periódicos matutinos.

La cubierta del New York Times anunciaba que el presidente Bush ofrecía una recompensa de 50 millones de dólares por la captura de Osama Bin Laden, lo que a Leapman le pareció la típica interpretación de la ley que los tejanos llevaban haciendo de la ley un siglo. Fenston Finance descendía doce céntimos en el Wall Street Journal, una suerte que compartía con varias empresas que tenían sus oficinas ubicadas en el World Trade Center. Cuando el Van Gogh estuviera en su poder, la compañía podría sortear un periodo de participaciones a la baja mientras él se concentraba en consolidar los cimientos. Un miembro de la tripulación interrumpió los pensamientos de Leapman.

—Ya puede embarcar, señor. En unos quince minutos, despegaremos.

Otro coche llevó a Leapman a la escalerilla que llevaba a la nave y el avión comenzó a avanzar por la pista antes incluso de que le hubiera dado tiempo a terminarse el zumo de naranja, pero no se relajó hasta que alcanzaron la altitud de crucero a 30.000 pies y la luz que indicaba que había que mantener el cinturón de seguridad abrochado se apagó. Se inclinó hacia delante, cogió el teléfono y marcó el número privado de Fenston.

—Ya estoy de camino —dijo—, y no veo impedimento para estar de vuelta mañana a estas horas —hizo una pausa—, con un holandés en el asiento de al lado.

—Llámame en cuanto aterrices —fue la respuesta del presidente.

Tina pulsó la extensión del teléfono del presidente.

Leapman se había estado dejando caer con demasiada frecuencia por su despacho, siempre sin llamar. Ni siquiera intentaba disimular que creía que Anna estaba viva y en contacto con ella.

El avión privado del presidente había despegado de JFK en hora aquella mañana, y Tina había escuchado su conversación con Leapman. Era consciente de que Anna solo le llevaba unas horas de ventaja, eso dando por supuesto que estuviera en Londres, siquiera.

Tina se imaginó a Leapman regresando a Nueva York al día siguiente, con esa sonrisa melosa pegada a la cara cuando le entregara el Van Gogh al presidente. Tina siguió descargando los últimos contratos que previamente se había mandado por correo electrónico a su cuenta personal, algo que solo hacía cuando Leapman no estaba en la oficina y Fenston estaba demasiado ocupado.

El primer vuelo disponible al aeropuerto londinense de Gatwick salía de Schiphol a las diez en punto. Anna compró un billete en el mostrador de British Airways, donde le advirtieron que el vuelo saldría con veinte minutos de retraso porque el que avión aún no había aterrizado. Aprovechó el retraso para ducharse y cambiarse de ropa. Schiphol era un aeropuerto acostumbrado a recibir viajeros nocturnos. Anna eligió el modelito más conservador de su reducido armario para su reunión con Victoria.

Sentada en un Caffé Ñero, tomándose un café, Anna hojeó el Herald Tribune: «50 millones de dólares de recompensa», rezaba un titular de la segunda página. Menos botín de lo que el Van Gogh recaudaría en cualquier casa de subastas. Anna no perdió tiempo en leer el artículo, porque necesitaba concentrarse en sus prioridades cuando tuviera a Victoria frente a frente.

Primero tenía que averiguar dónde estaba el Van Gogh. Si Ruth Parish aún tenía el cuadro en los almacenes, entonces recomendaría Victoria que llamara a Ruth e insistiera en que lo devolvieran a Wentworth Hall sin dilación, y añadiría que estaría encantada de informar a Ruth de que Fenston Finance no podía retener el cuadro en contra de la voluntad de Victoria, sobre todo si el único contrato vinculante del acuerdo había desaparecido. Tenía la sensación de que Victoria no estaría de acuerdo con aquella manera de proceder, pero, si lo hacía, Anna se pondría en contacto con el señor Nakamura en Tokio y trataría de averiguar si…

—El vuelo 8112 de British Airways a Gatwick está listo para embarcar por la puerta D14 —anunció una voz por la megafonía pública del aeropuerto.

Mientras surcaban el canal de la Mancha a vuelo, Anna repasó su plan una y otra vez, intentando encontrar fallos a su razonamiento, pero solo se le ocurrían dos personas que pudieran considerar que no era de sentido común. El avión aterrizó en Gatwick con treinta y cinco minutos de retraso.

Anna miró el reloj en cuanto pisó suelo inglés, consciente de que solo tenía nueve horas antes de que Leapman aterrizara en Heathrow. Tras pasar el control de pasaportes y recoger el equipaje, Anna se dispuso a alquilar un coche.

Esquivó el mostrador de Happy Hire y se puso a hacer cola frente al de Avis.

Anna no se percató de la presencia del elegante joven que le susurraba a su móvil en la tienda del duty-free:

—Ha aterrizado. La tengo vigilada.

Leapman se recostó en la amplia butaca de cuero, mucho más cómoda que cualquiera de los asientos de su apartamento de la calle 43. La azafata le sirvió un café solo en una taza de porcelana con un ribete dorado que traía en bandeja de plata. Se recostó y pensó en la tarea que tenía que acometer. Sabía que no era más que un porteador, aunque el porte contuviera uno de los cuadros más caros sobre la faz de la Tierra. Despreciaba a Fenston, que jamás lo trataba con un igual. Si Fenston hubiera, aunque solo fuera una vez, reconocido su contribución al éxito de la compañía, y respondiera a sus sugerencias como si fuera un colega al que respetara en lugar de un lacayo a sueldo —aunque dicho sueldo tampoco fuera para tanto—, si le diera las gracias de vez en cuando…, con eso le bastaría. Cierto era que Fenston le había rescatado de las cloacas, pero solo para lanzarle a otra diferente.

Llevaba una década trabajando para Fenston, siendo testigo de cómo aquel rudo inmigrante de Bucarest escalaba la escalera de la riqueza y el estatus social, una escalera que él sujetaba mientras él no se movía un milímetro de su posición de compinche. Pero eso podía cambiar de la mañana a la noche. Un solo error que cometiera ella, y los papeles se invertirían. Fenston terminaría en la cárcel, y él tendría a su disposición una fortuna cuyo origen nadie sería capaz de rastrear.

—¿Le apetece más café, señor Leapman? —le preguntó la azafata.

Anna no necesitaba un mapa para averiguar cómo llegar a Wentworth Hall, aunque sí que tuvo que recordar no girar en el sentido equivocado en las muchas rotondas que había de camino.

Cuarenta minutos después, cruzó las puertas de la mansión. Antes de su primera estancia en Wentworth Hall, Anna no sabía mucho sobre la arquitectura barroca que predominaba en las casas de los aristócratas ingleses construidas entre finales del siglo XVII y comienzos del siglo XVIII. Aquella mole —que era como la propia Victoria describía su casa— la construyó Sir John Vanbrugh en 1697. Fue su primer encargo antes de construir Castle Howard y, más tarde, Blenheim Palace, para otro soldado victorioso, tras lo cual se convirtió en el arquitecto más cotizado de su época.

El largo camino de entrada a la casa estaba bordeado de hermosos robles tan antiguos como la propia mansión, aunque entre la hilera de árboles se veían a los que habían sucumbido a las violentas tormentas de 1987. Anna pasó con el coche junto a un lago artificial en el que nadaban carpas Magoi Koi —inmigrantes japonesas— y dejó atrás dos pistas de tenis y una cancha de críquet salpicadas con las primeras hojas del otoño. Al doblar la curva la inmensa mansión, rodeada por cuarenta hectáreas de césped inglés, se imponía en el horizonte.

Victoria le había contado a Anna que la casa tenía sesenta y siete estancias, catorce de ellas, dormitorios de invitados. El que ella había ocupado, la habitación Van Gogh, estaba en la primera planta y tenía aproximadamente el mismo tamaño que su apartamento de Nueva York.

Mientras se acercaba a la mansión, Anna se fijó en que en la torre este ondeaba a media asta una bandera con el blasón de la familia. Cuando detuvo el coche, se preguntó cuál de todos los ancianos parientes de Victoria habría muerto.

La gran puerta de roble se abrió antes de que Anna apoyara un pie en el último peldaño de la escalerilla. Deseó con todas sus fuerzas que Victoria estuviera en casa y que Fenston aún no supiera que estaba en Inglaterra.

—Buenos días, señora —entonó el mayordomo—. ¿En qué puedo ayudarle?

Andrews, soy yo, quiso decir Anna, sorprendida por el tono formal. Había tenido un trato muy cercano con ella cuando se había alojado en la mansión. Ella imitó su frío acercamiento.

—Necesito hablar urgentemente con Lady Victoria.

—Me temo que eso no va a ser posible —contestó Andrews—, pero déjeme averiguar si su señoría está libre.

A qué se referiría con lo de que no era posible, pero que trataría de averiguar si su señoría…

Mientras Anna esperaba en el vestíbulo, miró de reojo el retrato de Catherine, Lady Wentworth, pintado por Gainsborough. Recordaba todos los cuadros de la mansión, pero sus ojos se desplazaron hacia su favorito, el que coronaba lo alto de la escalera, un cuadro de la señorita Siddons retratada como Portia por Romney. Se volvió para quedar frente a la entrada de la sala de estar, donde la saludó un cuadro de Acteón, el caballo favorito de Sir Harry Wentworth, ganador del Derby, pintado por Stubbs, que aún ocupaba su caballeriza. Si Victoria aceptaba sus sugerencias, al menos podría salvar el resto de la colección.

El mayordomo regresó con su habitual paso tranquilo.

—Su señoría la recibirá en breve —dijo—, si es tan amable de reunirse con ella en la sala de estar.

Hizo una pequeña reverencia y la guio por el vestíbulo.

Anna intentó concentrarse en los seis puntos de su plan, pero primero tendría que explicar por qué llegaba cuarenta y ocho horas tarde a su cita, aunque seguro que Victoria estaba al tanto de los espantosos acontecimientos del martes e incluso le sorprendiera descubrir que Anna había sobrevivido.

Cuando Anna entró en la sala de estar vio a Victoria con la cabeza gacha, vestida de luto, sentada en el sofá y con un labrador color chocolate medio dormido a sus pies. No recordaba que Victoria tuviera un perro, y le sorprendió que no se incorporara de un brinco y la recibiera con la calidez que solía hacerlo. Victoria levantó la cabeza y Anna tuvo que contener un grito cuando Arabella Wentworth la miró con frialdad. Esa fracción de segundo le bastó para comprender por qué el blasón de la familia ondeaba a media hasta. Anna guardó silencio mientras intentaba asimilar que nunca volvería a ver a Victoria y que ahora a quien tenía que convencer era a su hermana, a quien no conocía. Anna ni siquiera recordaba cómo se llamaba. El reflejo de su hermana no se levantó del sitio ni le ofreció la mano para que se la estrechara.

—¿Le apetece un té, doctora Petrescu? —preguntó Arabella con una voz distante que sugería que la respuesta que esperaba oír era «No, gracias».

—No, gracias —dijo Anna, y permaneció de pie—. ¿Puedo preguntarle de qué ha fallecido Victoria? —preguntó en voz baja.

—Pensaba que ya lo sabía —contestó Arabella con brusquedad.

—No tengo la más mínima idea de a qué se refiere.

—Entonces, ¿a qué ha venido —preguntó Arabella—, si no es a recoger el resto del patrimonio de la familia?

—He venido a aconsejar a Victoria que no permita que se lleven en Van Gogh antes de poder…

—Se llevaron el cuadro el martes —la interrumpió Arabella—. Ni siquiera tuvieron el buen gusto de esperar a hacerlo después del funeral.

—Intenté llamarla, pero no conseguí que me dieran su número. Si al menos hubiera podido hablar con ella —murmuró Anna, incoherente, y luego añadió—. Ya hora es demasiado tarde.

—¿Demasiado tarde para qué? —preguntó Arabella.

—Le envié a Victoria una copia de un informe en el que le recomendaba que…

—Sí, he leído su informe —dijo Arabella—, pero tiene razón, ya es demasiado tarde. Mi nuevo abogado ya me ha advertido de que la herencia podría tardar años en resolverse y, para entonces, lo habremos perdido todo.

—Seguramente por eso no quería que viniera a Inglaterra a ver a Victoria en persona —dijo Anna, sin ofrecer más explicaciones.

—No sé si la estoy entendiendo —dijo Arabella, inspeccionándola más de cerca.

—El martes me despidieron de Fenston —dijo Anna— por haberle mandado una copia del informe a Victoria.

—Victoria leyó su informe —dijo Arabella en voz baja—. Tengo una carta que confirma que pretendía seguir sus recomendaciones, pero eso fue antes de morir de tan cruenta manera.

—¿Cómo murió? —preguntó Anna amablemente.

—La asesinaron de la manera más vil y cobarde —dijo Arabella. Calló un momento y, mirando a Anna a los ojos, añadió—: Y no me queda duda de que el señor Fenston podrá facilitarle los detalles. —Anna agachó la cabeza, incapaz de que se le ocurriera algo que decir, porque su plan acababa de hacerse trizas. Fenston había acabado con Victoria y con el plan—. Mi querida Victoria era tan confiada y tan ingenua, me temo —prosiguió Arabella—, pero ningún ser humano se merece que lo traten así, mucho menos alguien tan bondadoso como mi dulce hermana.

—Lo siento mucho —dijo Anna—. No lo sabía. Tiene que creerme. No lo sabía.

Arabella miró por la ventana al patio y estuvo un rato callado. Se volvió hacia Anna, temblorosa.

—La creo —dijo Arabella por fin—. En primera instancia di por echo que usted era la responsable de esta malvada pantomima. —Volvió a callar—. Ahora veo que me equivoco. Pero, por desgracia, ya es demasiado tarde. Ya no hay nada que podamos hacer.

—No estoy tan segura —dijo Anna, mirando a Arabella con una rotundidad fiera en los ojos—. Pero si me permite hacer algo, tendré que pedirme que confíe en mí tanto como lo hacía Victoria.

—¿A qué se refiere con confiar en usted? —dijo Arabella.

—Concédame una oportunidad —dijo Anna— para demostrarle que no fui responsable de la muerte de su hermana.

—¿Y cómo espera hacer eso? —preguntó Arabella.

—Recuperando su Van Gogh.

—Pero si acabo de decirle que ya se han llevado el cuadro.

—Lo sé —dijo Anna—, pero aún debe de estar en Inglaterra, porque Fenston ha mandado al señor Leapman personalmente a recogerlo. —Anna miró el reloj—. Aterrizará en Heathrow en unas cuantas horas.

—Pero aunque consiguiera recuperar el cuadro, ¿de qué manera resolvería eso el problema?

Anna enumeró los detalles de su plan, y le complació comprobar que Arabella asentía de tanto en cuanto. Anna terminó diciendo:

—Necesitaré su respaldo, de lo contrario podrían arrestarme por lo que pretendo hacer.

Arabella guardó un momento de silencio antes de decir:

—Es usted una joven muy valiente, aunque me pregunto si será usted consciente de cuánto. Pero si está dispuesta a correr el riesgo, entonces yo también lo estoy, y la respaldaré hasta las últimas consecuencias —añadió.

Anna sonrió al escuchar la expresión que había elegido y preguntó:

—¿Podría confirmarme quién recogió el Van Gogh?

Arabella se levantó del sofá y cruzó la estancia hasta el escritorio, con el perro pegado a sus talones. Cogió una tarjeta de visita.

—Una tal Ruth Parish —leyó—, de Art Locations.

—Sí, justo como pensaba —dijo Anna—. En ese caso, tengo que marcharme inmediatamente, porque solo tengo unas pocas horas antes de que llegue Leapman.

Anna dio un paso adelante y le tendió una mano, pero Arabella no contestó. Se limitó a abrazarla y dijo:

—Si hay algo, cualquier cosa, que pueda hacer para ayudarte a vengar la muerte de mi hermana…

—¿Cualquier cosa?

—Cualquier cosa —insistió Arabella.

—Cuando la Torre Norte se desplomó, toda la documentación referente al préstamo de Victoria resultó destruida —dijo Anna—, incluyendo el contrato original. La única copia la tiene usted en su poder. Si…

—No tiene ni que pedirlo —dijo Arabella.

Anna sonrió. Ya no estaba tratando con Victoria.

Se dio media vuelta para marcharse y llegó al vestíbulo antes de que al mayordomo le diera tiempo siquiera a abrirle la puerta.

Arabella contempló por la ventana de la sala de estar cómo el coche de Anna desaparecía por el sendero de la entrada y se perdía de su vista. Dudaba si alguna vez volvería a verla.

—Petrescu —dijo una voz— acaba de salir de Wentworth Hall. Ha puesto rumbo de nuevo al centro de Londres. La estoy siguiendo, iré poniéndoos al tanto.

23

Anna salió de Wentworth Hall y se dirigió a la M2 5, buscando el cartel que indicaba la dirección hacia Heathrow. Miró el reloj del salpicadero. Eran casi las 14:00, así que había perdido cualquier oportunidad de contactar con Tina, que ya debía estar en su despacho de Wall Street. Pero necesitaba hacer otra llamada si quería tener la más mínima oportunidad de que su golpe maestro tuviera éxito.

Mientras cruzaba el pueblo de Wentworth, Anna intentó recordar en qué bar la había llevado a cenar Victoria. Entonces vio aquel blasón que ya sabía reconocer ondeando al viento, también a media asta.

Anna entró en el aparcamiento de Wentworth Arms y aparcó el coche cerca de la entrada. Se acercó a la recepción y entró en el bar.

—¿Podría cambiarme cinco dólares? —le preguntó a la camarera—. Tengo que hacer una llamada de teléfono.

—Claro, cariño —le respondió inmediatamente. La camarera abrió la caja registradora y le entregó a Anna dos monedas de dos libras. Atraco a mano armada y a plena luz del día, quiso replicar Anna, pero no tenía tiempo para discutir.

—El teléfono está justo detrás del restaurante, a la derecha.

Anna marcó un número que jamás podría borrar de su memoria. El teléfono sonó apenas dos veces antes de que una voz anunciara.

—Sotheby’s, buenas tardes.

Anna introdujo una moneda en la ranura y dijo:

—Con Mark Poltimore, por favor.

—La transfiero.

—Mark Poltimore.

—Mark, soy Anna. Anna Petrescu.

—Anna, qué agradable sorpresa. Estábamos todos muy preocupados por ti. ¿Dónde estabas el martes?

—En Ámsterdam —contestó.

—Menos mal, gracias a Dios —comentó Mark—. Menuda catástrofe. ¿Y Fenston?

—No estaba en el rascacielos en aquel momento —dijo Anna—, y precisamente por eso te llamo. Quiere tu opinión sobre un Van Gogh.

—¿Sobre la autenticidad o sobre el precio? —preguntó Mark—. Porque en lo que respecta a autenticidad, me pliego a tu juicio superior.

—No hay dudas sobre la autenticidad —dijo Anna—, pero me gustaría pedir una segunda opinión sobre su valor.

—¿Se trata de un cuadro que yo conozco?

—Autorretrato con oreja vendada —dijo Anna.

—¿El autorretrato de los Wentworth? —inquirió Mark—. Conozco a la familia de toda la vida y no sabía que estuvieran pensando en vender el cuadro.

—No he dicho que lo estuvieran —dijo Anna, sin dar más explicaciones.

—¿Podrías traerme el cuadro para que lo examinara? —preguntó Mark.

—Me gustaría, pero carezco de medios para transportarlo en buenas condiciones. Esperaba que tú pudieras ayudarme con eso.

—¿Dónde está ahora? —preguntó Mark.

—En un almacén de Heathrow.

—Ah, bueno, entonces es fácil —dijo Mark—. Tenemos recogidas diarias programadas en Heathrow. ¿Te vendría bien mañana por la tarde?

—Hoy mejor, si es posible —dijo Anna—. Ya sabes cómo es mi jefe.

—Espérame un momento, déjame averiguar si ya han salido. —Dejó de oír nada salvo por el martilleo de su corazón. Introdujo la segunda moneda en la ranura: lo último que necesitaba era que la llamada se cortara. Mark volvió con ella—. Estás de suerte. Nuestro transportista va a recoger unos cuantos artículos alrededor de las cuatro. ¿Qué tal te viene eso?

—Bien, pero ¿podrías hacerme otro favor y pedirles que llamen a Ruth Parish en Art Locations justo antes de que vaya a llegar la furgoneta?

—Claro. ¿Y cuánto tiempo tenemos para evaluar la obra?

—Cuarenta y ocho horas.

—¿Sotheby’s sería tu primera opción si considerarais sacar a subasta el autorretrato, verdad, Anna?

—Por descontado.

—Me muero de ganas de verlo —dijo Mark.

Anna coló el auricular, consternada al descubrir lo fácil que le resultaba mentir. Estaba empezando a ser consciente de lo sencillo que debía de haberle resultado a Fenston engañarla.

Salió del aparcamiento del Wentworth Arms, consciente de que ahora todo dependía de que Ruth Parish estuviera en su despacho. Cuando llegó a la carretera de circunvalación, Anna permaneció en el carril lento mientras repasaba todo lo que podía salir terriblemente mal. ¿Estaría Ruth al tanto de que la habían despedido? ¿Le habría dicho Fenston que estaba muerta? ¿Aceptaría su autoridad para tomar una decisión tan crucial? Anna sabía que solo había una manera de descubrirlo. Incluso consideró la posibilidad de llamar a Ruth, pero finalmente decidió que cualquier aviso previo solo le concedería más tiempo para verificar la información. Si quería tener aunque solo fuera una oportunidad, tenía que pillar a Ruth por sorpresa.

Anna estaba tan sumida en sus pensamientos, evaluando opciones, que a punto estuvo de saltarse la salida a Heathrow. Tras girar hacia la M25, dejó atrás las señales que indicaban el camino a las terminales una, dos, tres y cuatro y fue derecha a los almacenes de mercancías ubicados justo donde terminaba la carretera de circunvalación sur.

Aparcó el coche en el espacio reservado para visitantes que había justo afuera de las oficinas de Art Locations. Se quedó un rato sentada en el coche, tratando de recomponerse. ¿Por qué no se largaba, sin más? No tenía por qué involucrarse, ni siquiera tenía por qué considerar correr aquel riesgo. Entonces, pensó en Victoria y en el papel que había jugado en su muerte, muy a su pesar.

—Venga, mujer, adelante con ello —dijo Anna en voz alta—. O lo saben o no lo saben, y si ya les han informado, estarás de vuelta en el coche en menos de dos minutos. —Anna se miró en el retrovisor. ¿Habría algo que la delatara?—. Adelante con ello —se reprendió más severamente si cabe, y por fin abrió la puerta del coche. Inspiró hondo mientras recorría el hangar hacia la entrada del edificio.

Empujó unas puertas batientes para abrirlas y se topó con una recepcionista que no conocía. No era un buen comienzo.

—¿Está Ruth por aquí? —preguntó Anna alegremente, como si se dejara caer por la oficina todos los días.

—No, está almorzando en la Royal Academy para hablar de la exposición de Rembrandt que están a punto de inaugurar. —A Anna se le cayó el alma al suelo—. Pero debe de estar a punto de volver.

—Entonces la espero —respondió Anna con una sonrisa.

Se sentó en la recepción. Cogió un ejemplar viejo del Newsweek en cuya cubierta aparecía Al Gore y lo hojeó. Pero no podía dejar de mirar el reloj que había sobre el mostrador de recepción, siendo testigo del lento discurrir del minutero: 15:10,15:15,15:20.

Ruth entró por fin por la puerta a las 15:22.

—¿Algún mensaje? —le preguntó a la recepcionista.

—No —contestó la chica—, pero hay una señora esperando para verla.

Anna contuvo el aliento cuando Ruth se dio media vuelta.

—Anna —exclamó—. Me alegro de verte. —Primer obstáculo superado—. No sabía si seguirías con este encargo después de lo que ha pasado en Nueva York. —Segundo obstáculo superado—. Sobre todo teniendo en cuenta que el señor Leapman vendría a recoger el cuadro en persona. —Tercer obstáculo superado. Nadie le había dicho a Ruth que estaba desaparecida, supuestamente fallecida—. Estás un poco pálida —prosiguió Ruth—. ¿Te encuentras bien?

—Estoy bien —dijo Anna, tropezando con el cuarto obstáculo, pero al menos seguía en pie, aunque le quedaban seis obstáculos que cruzar antes de llegar a la meta.

—¿Dónde estabas el día 11? —le preguntó Ruth, preocupada—. Nos temimos lo peor. Le hubiera preguntado al señor Fenston, pero ya sabes que nunca da lugar a que se le pregunte nada.

—Cubriendo una subasta en Ámsterdam —contestó Anna—, pero Karl Leapman me llamó anoche y me pidió que viniera a comprobar que todo estaba en orden para que, cuando llegue, solo haya que cargar el cuadro en el avión.

—Estamos más que preparados —declaró Ruth, malhumorada—, pero te llevaré al almacén para que puedas comprobarlo por ti misma. Espera un momento. Tengo que comprobar si me ha llamado alguien y decirle a mi secretaria adonde voy.

Anna deambuló, inquieta, por la recepción. No sabía si Ruth llamaría a Nueva York para comprobar su versión. Pero ¿por qué iba a hacerlo? Hasta aquel momento, Ruth solo había tratado con ella.

Ruth regresó en cuestión de un par de minutos.

—Acaba de llegar esto a mi escritorio —dijo, tendiéndole un correo electrónico impreso a Anna. A Anna se le cayó el alma a los pies—. Confirma que el aterrizaje del señor Leapman está previsto para las siete, siete y media, de esta misma tarde. Quiere que le esperemos en la pasarela, listos para cargar el cuadro en el avión, porque pretende despegar de nuevo en menos de una hora.

—Típico de Leapman —dijo Anna.

—Entonces será mejor que nos pongamos en marcha —dijo Ruth al tiempo que enfilaba hacia la puerta.

Anna asintió con la cabeza para demostrar su acuerdo, la siguió afuera del edificio y se montó en el asiento del copiloto del Range Rover de Ruth.

—Qué tragedia lo de Lady Victoria —dijo Ruth al tiempo que giraba el coche y se dirigía al fondo de la terminal de cargo—. La prensa se está poniendo las botas con el asesinato: un asesino misterioso, un degollamiento con un cuchillo de cocina, pero la policía todavía no ha arrestado a nadie.

Anna guardó silencio mientras las palabras «degollamiento» y «asesino misterioso» reverberaban en su mente. ¿Sería aquel el motivo por el que Arabella le había dicho que era una mujer muy valiente?

Ruth aparcó frente a un edificio de cemento de aspecto completamente anodino que Anna había visitado varias veces con anterioridad. Miró el reloj: 15:40.

Ruth le entregó un pase de seguridad al guarda, que inmediatamente abrió una puerta de acero de casi 8 centímetros. El guardia las acompañó por un largo pasillo de cemento gris que a Anna siempre le había parecido un búnker. Se detuvo frente a una puerta protegida, esta vez por un marcador digital. Ruth esperó a que el guardia se apartara antes de introducir la contraseña de seis dígitos. Abrió la pesada puerta, concediéndoles paso a una sala de paredes de hormigón. El termómetro de la pared marcaba veinte grados centígrados.

En las paredes de la habitación se alineaban estanterías de madera que contenían cuadros que aguardaban su transporte a diferentes partes del globo, todos embalados en las características cajas rojas de Art Locations. Ruth comprobó su inventario antes de cruzar la estancia y contemplar una hilera de estanterías. Dio un toquecito a una caja en cuyas cuatro esquinas se leía el número 47, pintado con espray.

Anna se acercó a ella para hacer tiempo. También le echó un vistazo al inventario, número cuarenta y siete, Vincent Van Gogh, Autorretrato con oreja vendada, 61 × 46 centímetros.

—Todo parece en orden —dijo Anna cuando el guardia asomó de nuevo por el vano de la puerta.

—Disculpe que la interrumpa, señora Parish, pero afuera hay dos empleados de seguridad de Sotheby’s que dicen que les han pedido que recojan un Van Gogh para evaluarlo.

—¿Te suena algo de esto? —preguntó Ruth, volviéndose para mirar a Anna.

—Ah, sí —dijo Anna sin perder coba—, el presidente me pidió que evaluaran el Van Gogh para informar a la aseguradora antes de enviarlo a Nueva York. Solo necesitarán la pieza durante una hora, aproximadamente, y lo devolverán inmediatamente.

—El señor Leapman no mencionó nada al respecto —dijo Ruth—. No formaba parte del contenido de su correo.

—La verdad es que Leapman es un tremendo filisteo que no sabría diferenciar a Van Gogh de Van Morrison —dijo Anna. Hizo una breve pausa. No solía correr riesgos, pero tampoco podía permitirse que Ruth llamara a Fenston para comprobarlo—. Si tienes dudas, ¿por qué no llamar a Nueva York y se lo preguntas a Fenston? —dijo—. Así lo aclararías todo.

Anna aguardó, nerviosa, mientras Ruth evaluaba su sugerencia.

—Sí, para que me vuelva a morder la cabeza —dijo Ruth, finalmente—. No, gracias, me fío de tu palabra. Eso asumiendo que te responsabilizas de firmar la orden de salida.

—Por supuesto —dijo Anna, y añadió—: de hecho, forma parte de mis obligaciones fiduciarias como empleada del banco —con la esperanza de que su respuesta sonara pomposa.

—¿Y le explicarás también el cambio de planes al señor Leapman?

—No hará falta —dijo Anna—, porque el cuadro estará de regreso mucho antes de que aterrice su avión.

Ruth parecía aliviada, y le dijo al guardia:

—Es el número cuarenta y siete.

Ambas acompañaron al guardia mientras sacaba la caja de embalaje roja de la estantería y la transportaba a la furgoneta de seguridad de Sotheby’s.

—Firme aquí —solicitó el conductor.

Anna avanzó un paso y firmó la orden de salida.

—¿Cuándo devolverán el cuadro? —le preguntó Ruth al conductor.

—No tengo constancia de ninguna devo…

—Le he pedido a Mark Poltimore que devuelva el cuadro en un par de horas —interrumpió Anna.

—Tiene que estar de vuelta antes de que aterrice el señor Leapman —dijo Ruth—, porque no tengo ninguna intención de cabrear a ese hombre.

—¿Te quedarías más tranquila si acompañara el cuadro a Sotheby’s? —preguntó Anna inocentemente—. Así quizá aceleraríamos todo el proceso.

—¿Estarías dispuesta a eso? —preguntó Ruth.

—Dadas las circunstancias, tal vez sería sensato —dijo Anna, y subió a la parte delantera de la furgoneta y tomó asiento entre ambos hombres.

Ruth se despidió de la furgoneta con la mano cuando esta cruzaba la cancela y se perdía en el atasco vespertino de camino a Londres.

24

El jet ejecutivo Gulfstream V de Bryce Fenston aterrizó en Heathrow a las 19:22, y Ruth estaba en la pista, esperando para dar la bienvenida al representante del banco. Ya había facilitado en aduanas todos los datos pertinentes para completar el papeleo en cuanto Anna regresara.

Ruth había invertido la última hora en mirar cada vez con más frecuencia hacia la puerta con la esperanza de ver aparecer la furgoneta de seguridad. Ya había llamado a Sotheby’s, y la chica de su departamento de Impresionismo le había asegurado que el cuadro había llegado. Pero eso había sido hacía más de dos horas. Ta vez debería haber llamado a Estados Unidos para verificar la información, pero por qué iba a cuestionar a uno de sus clientes más fiables. Ruth volvió a concentrarse en el jet privado y decidió no decir nada. Al fin y al cabo, seguro que Anna regresaba en cuestión de minutos.

La puerta de fuselaje se abrió y la escalerilla se desplegó sobre la pista. La azafata se hizo a un lado para permitir que su único pasajero desalojara el avión. Karl Leapman bajó al hangar y estrechó la mano de Ruth antes de reunirse con ella en la parte trasera de la limusina del aeropuerto para recorrer el corto tramo que llevaba a la sala privada. No se molestó en presentarse, simplemente dio por hecho que sabría quién era.

—¿Algún problema? —preguntó Leapman.

—Ninguno, que yo sepa —contestó Ruth con seguridad cuando el conductor aparcó frente al edificio ejecutivo—. Hemos cumplido sus instrucciones a rajatabla, a pesar de la trágica muerte de Lady Victoria.

—Sí —dijo Leapman al tiempo que salía del coche—. La empresa enviará una corona a su funeral. —Y, enlazando una conversación con otra, añadió—: ¿Todo listo para que el avión pueda dar media vuelta cuanto antes?

—Sí —dijo Ruth—. Empezaremos el embarque en cuanto el capitán haya terminado de repostar, no debería demorarse más de una hora. Acto seguido podrán despegar.

—Me alegra oírlo —dijo Leapman, empujando las puertas batientes—. Tenemos pista reservada para las ocho y media, y no me gustaría perder el turno.

—Entonces quizá lo mejor sea que me ausente un momento para supervisar el embarque —dijo Ruth—, pero le informaré en cuanto el cuadro esté a buen resguardo en la bodega.

Leapman asintió y se recostó en un sillón de cuero.

Ruth se dio media vuelta para marcharse.

—¿Puedo ofrecerle algo de beber, señor? —preguntó el camarero.

—Un whisky con hielo —dijo Leapman, dándole un vistazo rápido al reducido menú de cenas.

Cuando Ruth llegó a la puerta, se volvió para mirarlo y dijo:

—Cuando vuelva Anna, ¿puede decirle que estaré esperándola en la aduana para terminar con el papeleo?

—¿Anna? —exclamó Leapman, que se levantó de un brinco de su asiento.

—Sí, lleva aquí casi toda la tarde.

—¿Haciendo qué? —quiso saber Leapman, acercándose a Ruth.

—Comprobando la lista de embarque —dijo Ruth, tratando de parecer relajada— y asegurándose de que se cumplieran las órdenes del señor Fenston.

—¿Qué órdenes? —bramó Leapman.

—Enviar el Van Gogh a Sotheby’s para que pudieran proporcionarle una valoración a la aseguradora.

—El presidente no ha solicitado tal cosa —dijo Leapman.

—Pero Sotheby’s ha mandado una furgoneta, y la doctora Petrescu confirmó sus instrucciones…

—Hace tres días que despidieron a Petrescu. Ponme al teléfono con Sotheby’s inmediatamente.

Ruth corrió al teléfono y marcó el número principal.

—¿Con quién trata en Sotheby’s?

—Con Mark Poltimore —dijo Ruth, tendiéndole el teléfono a Leapman.

—Poltimore —bramó en cuanto le respondieron de Sotheby’s, y entonces se dio cuenta de que estaba hablando con un contestador. Leapman colgó el auricular de un golpe—. ¿Tienes el fijo de su casa?

—No —dijo Ruth—, pero tengo su móvil.

—Pues llámale.

Ruth buscó el número en su agenda digital y se dispuso a marcar de nuevo.

—¿Mark? —preguntó.

Leapman le arrancó el teléfono de las manos.

—¿Poltimore?

—Al habla.

—Me llamo Leapman. Soy el…

—Sé quién es, señor Leapman —dijo Mark.

—Bien, porque me han dicho que tiene usted nuestro Van Gogh.

—Tenía, para ser precisos —contestó Mark—, hasta que la doctora Petrescu, su directora de arte, nos informó antes incluso de que pudiéramos examinar el cuadro, de que habían cambiado de idea y que querían que devolviéramos el cuadro directamente a Heathrow para su transporte inmediato a Nueva York.

—¿Y le han hecho caso? —preguntó Leapman, alzando el tono a cada palabra.

—No hemos tenido más remedio, señor Leapman. Al fin y al cabo, la lista de embarque estaba a su nombre.

25

—Hola, soy Vincent.

—Hola. ¿Lo que me acaban de contar es verdad?

—¿Qué te han contado?

—Que has robado el Van Gogh.

—¿Han informado a la policía?

—No, no puede arriesgarse, y mucho menos ahora que nuestras acciones están cayendo en picado y el cuadro no estaba asegurado.

—¿Y qué pretende?

—Va a mandar a alguien a Londres a que te localice, pero no consigo enterarme de quién es.

—Igual cuando llegue, ya no estoy en Londres.

—¿Dónde estarás?

—Me vuelvo a casa.

—¿Y el cuadro está a buen recaudo?

—Al mejor.

—Bien, pero hay otra cosa que me gustaría que supieras.

—¿El qué?

—Fenston va a asistir a tu funeral esta tarde.

El teléfono se colgó. Cincuenta y dos segundos.

Anna colocó el auricular en su sitio, más preocupada que antes por el peligro en el que estaba poniendo a Tina. ¿Qué haría Fenston si descubriera por qué había conseguido ir un paso por delante de él en todo?

Se acercó al mostrador de salidas.

—¿Tiene equipaje que facturar? —preguntó la mujer que atendía. Anna levantó la caja roja del carrito del equipaje y la depositó en la balanza. Luego colocó su maleta junto a llena.

—Lleva un poco de sobrepeso, señora —dijo la mujer—. Me temo que voy a tener que cobrarle un recargo de treinta y dos libras. —Anna sacó el dinero de la cartera mientras la mujer pegaba una etiqueta a su maleta y colocaba una gran pegatina en la que se leía «FRÁGIL» sobre la caja roja—. Puerta cuarenta y tres —dijo, tendiéndole la tarjeta de embarque—. El embarque comienza en unos treinta minutos. Que tenga un vuelo agradable.

Anna enfiló hacia las puertas de salida.

Quien fuera que Fenston estuviera enviando a Londres para localizarla aterrizaría mucho después de que ella se hubiera marchado. Pero Anna sabía que solo tenían que leer su informe cuidadosamente para averiguar dónde terminaría el cuadro. Pero tenía que asegurarse de llegar allí antes que ello. Antes, sin embargo, tenía que llamar a alguien con quien hacía diez años que no hablaba para avisarle que estaba de camino. Anna tomó las escaleras mecánicas hacia el primer piso y se unió a la larga cola de personas que esperaba para pasar el control de seguridad.

—Se dirige a la puerta cuarenta y tres —dijo una voz— y tomará el vuelo BA272 a Bucarest a las ocho y cuarenta y cuatro…

Fenston se embutió en la cola de dignatarios cuando el presidente Bush y el alcalde Giuliani se dispusieron a estrechar las manos del selecto grupo que asistía al último funeral que se celebraba en la Zona cero.

Se quedó allí hasta que el helicóptero del presidente hubo despegado y luego se acercó para unirse al resto de asistentes. Ocupó un lugar al final de la cola y escuchó mientras leían los nombres en voz alta. A cada nombre le seguía un único toque de campana.

Greg Abbott.

Miró a su alrededor a la multitud.

Kelly Gullickson.

Examinó los rostros de los allegados y amigos que se habían reunido para honrar a sus seres queridos.

Anna Petrescu.

Fenston sabía que la madre de Petrescu vivía en Bucarest y que no pretendía viajar al funeral. Observó más detenidamente a aquel grupo de extraños apiñados y se preguntó cuál de ellos sería el tío George de Danville, Illinois.

Rebecca Rangere.

Miró a Tina. Tenía los ojos llenos de lágrimas, sin duda no por Petrescu.

Brulio Real Polanco.

El cura agachó la cabeza. Pronunció una oración, y luego cerró su Biblia e hizo la señal de la cruz.

—En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo —declaró.

—Amén —fue la respuesta unánime que recibió.

Tina miró a Fenston, que no había derramado una sola lágrima sino que se limitaba a ejecutar su característico cambio de peso de un pie a otro, señal de que estaba aburrido. Mientras los demás se reunían en grupillos para recordar, empatizar y presentar sus respetos, Fenston se marchó sin darle el pésame a nadie. Nadie acompañó al presidente cuando se dirigió con paso decidido hacia el coche que lo aguardaba.

Tina se quedó con el grupillo de dolientes, aunque no podía apartar los ojos de Fenston. El chófer le sostenía la puerta trasera del coche para que montara. Fenston subió al coche y se sentó al lado de una mujer que Tina no conocía. Ninguno habló hasta que el conductor hubo regresado al asiento delantero y tocó un botón en el salpicadero que hizo que un vidrio ahumado se elevara justo detrás de él. Sin dilación, el coche se introdujo en la carretera para perderse en el tráfico del mediodía. Tina contempló cómo el presidente desaparecía de su vista. Esperaba que Anna no tardara mucho en volver a llamar. Tenía mucho que contarle, y ahora además tenía que averiguar quién era la mujer que esperaba en el coche. ¿Estarían hablando de Anna? ¿Habría puesto Tina a su amiga en un peligro innecesario? ¿Dónde estaba el Van Gogh?

La mujer sentada junto a Fenston estaba vestida con un traje pantalón gris. El anonimato era su bien más preciado. Jamás se había reunido con Fenston en su despacho ni en su casa, aunque lo conocía desde hacía casi veinte años. Había conocido a Nicu Munteanu cuando era uno de los gánsteres del presidente Nicolau Ceauşescu.

La responsabilidad primordial de Fenston durante el reinado de Ceauşescu era distribuir grandes sumas de dinero en distintas cuentas bancarias distribuidas por todo el mundo, sobornos para los leales secuaces el dictador. Cuando dejaban de ser leales, la mujer que iba sentada al lado de Fenston los eliminaba, y entonces él se encargaba de redistribuir los activos congelados. La especialidad de Fenston era blanquear dinero en lugares tan remotos como las Islas Cook o tan cercanos como Suiza. La especialidad de ella era deshacerse de los cadáveres, su instrumento predilecto era un cuchillo de cocina, disponible en cualquier tienda de menaje del hogar de cualquier ciudad y para el que, a diferencia de las armas de fuego, no requería licencia.

Ambos sabían, literalmente, dónde estaban enterrados los cadáveres.

In 1985, Ceauşescu decidió enviar a su banquero personal a Nueva York para que abriera una sucursal en Estados Unidos. Fenston perdió el contacto con la mujer que iba sentado a su lado durante cuatro años, hasta 1989, cuando Ceauşescu fue arrestado, juzgado y, finalmente, ejecutado, por sus compatriotas el día de Navidad. Entre los que evitaron correr su misma suerte se encontraba Olga Krantz, que cruzó siete fronteras antes de llegar a México, desde donde entró clandestinamente en Estados Unidos para convertirse en una de los muchos inmigrantes ilegales que no solicitan subsidios por desempleo y viven de los pagos en efectivo que gustan de hacer los empleadores sin escrúpulos. En aquel momento estaba sentada al lado de su empleador.

Fenston era una de las pocas personas vivas que conocían la verdadera identidad de Krantz. La primera vez que la vio fue en la televisión, cuando tenía catorce años y representaba a Rumania en una competición internacional de gimnasia deportiva en la que se enfrentaba a la Unión Soviética.

Krantz quedó segunda tras su compañera de equipo, Mara Moldoveanu, y los periódicos ya les asignaban el oro y la plata en los próximos Juegos Olímpicos. Desgraciadamente, ninguna de las dos consiguió llegar a Moscú. Moldoveanu sufrió una muerte trágica e imprevista cuando se calló de la barra al intentar hacer un doble salto mortal y se rompió el cuello. Krantz era la única otra persona presente en el gimnasio en aquel momento. Juró ganar la medalla de oro en su honor.

La salida de Krantz del equipo fue un poco menos dramática. Se lesionó un tendón calentando para un ejercicio de suelo días antes de que seleccionaran al equipo Olímpico. Sabía que no le concederían una segunda oportunidad. Como todos los atletas que no daban la talla, su nombre desapareció rápidamente de los titulares. Fenston dio por hecho que no volvería a oír hablar de ella hasta que una mañana le pareció verla salir del despacho privado de Ceauşescu. Aquella mujer bajita y de complexión fibrosa parecía algo mayor que la última vez que la había visto, pero no había perdido un ápice de agilidad, y nadie podría olvidar sus ojos grises como el acero.

Unas cuantas preguntas bien formuladas bastaron para averiguar que Krantz era ahora la jefa del equipo de protección personal de Ceauşescu. Concretamente, su responsabilidad residía en romper una selección de huesos a aquellos que hicieran enfadar al dictador o a su esposa.

Como todos los gimnastas, Krantz pretendía ser la primera en su disciplina. Cuando manejó a la perfección todas las rutinas obligatorias de su nuevo campo de ejercicio —brazos rotos, piernas rotas y cuellos rotos—, se entregó a los ejercicios voluntarios. El degüello era una rutina en la que nadie podía disputarle la medalla de oro. Las horas dedicadas a su práctica le habían llevado a su perfeccionamiento. Mientras otros asistían a partidos de fútbol o iban al cine los sábados por la tarde, Krantz pasaba su tiempo libre en un matadero a las afueras de Bucarest. Llenaba el fin de semana degollando corderos y terneros. Su marca olímpica estaba en cuarenta y dos en una sola hora. Ninguno de los empleados del matadero llegó a la final de la competición.

Ceauşescu le había pagado bien. Fenston le pagaba mejor. Las condiciones del contrato de Krantz eran simples. Tenía que estar disponible noche y día y no trabajar para nadie más. En el transcurso de los últimos doce años, había incrementado su tarifa de 250.000 dólares a un millón. La vida de supervivencia básica de la mayoría de los inmigrantes ilegales no era para ella.

Fenston sacó una carpeta de su maletín y se le entregó a Krantz sin decir nada. Abrió la tapa y examinó cuatro fotografías recientes de Anna Petrescu.

—¿Dónde está ahora mismo? —preguntó Krantz, que seguía siendo incapaz de disimular su acento centroeuropeo.

—En Londres —contestó Fenston antes de entregarle una segunda carpeta.

Abrió esta también y sacó una única fotografía a color.

—¿Quién es este hombre? —quiso saber.

—Es más importante aún que la chica —contestó Fenston.

—¿Y cómo así? —preguntó Krantz mientras estudiaba la foto con cuidado.

—Porque a diferencia de Petrescu, es irremplazable —explicó Fenston—. Pero, hagas lo que hagas, no mates a la chica hasta que te haya guiado hasta el cuadro.

—¿Y si no lo hace?

—Lo hará —dijo Fenston.

—¿Y cuál será mi pago por secuestrar a un hombre que ya ha perdido una oreja? —quiso saber Krantz.

—Un millón de dólares. La mitad por adelantado, la otra mitad el día que me lo entregues intacto.

—¿Y por la chica?

—La misma tarifa, pero solo cuando haya asistido a su funeral por segunda vez. —Fenston dio un golpecito en la pantalla frente a él y el conductor se detuvo en la acera—. Por cierto —dijo Fenston—, ya le he pedido a Leapman que deposite el efectivo en el lugar habitual.

Krantz asintió, abrió la puerta, salió del coche y se perdió entre la multitud.

15 de septiembre

26

—Buenas noches, Sam —dijo Jack cuando en su móvil comenzaron a sonar los primeros acordes de Danny Boy. Lo dejó sonar hasta que regresó a la calle 54 este porque no quería que Sam escuchara la conversación. Pulsó el botón verde mientras proseguía su camino hacia la Quinta Avenida—. ¿Qué me traes, Joe?

—Petrescu aterrizó en Gatwick —dijo Joe—. Alquiló un coche y fue derecha a Wentworth Hall.

—¿Cuánto tiempo estuvo allí?

—Media hora, no más. Cuando salió, se pasó por un bar de la zona para hacer una llamada de teléfono antes de dirigirse a Heathrow, donde se reunió con Ruth Parish en las oficinas de Art Locations. —Jack no le interrumpió—. Alrededor de las cuatro, apareció una furgoneta de Sotheby’s, recogió una caja roja…

—¿Tamaño?

—Unos noventa por sesenta centímetros.

—Premio para el que se imagine qué contenía —dijo Jack—. ¿Y adónde se dirigió la furgoneta?

—Entregaron el cuadro en las oficinas del West End.

—¿Y Petrescu?

—Los acompañó. Cuando la furgoneta regresó a Bond Street, dos porteadores descargaron el cuadro y ella los siguió.

—¿Cuánto tardó en salir?

—Veinte minutos, y esta vez lo hizo sola. La única diferencia es que esta vez la caja roja la llevaba ella. Paró un taxi, metió el cuadro en el maletero y desapareció.

—¿Desapareció? —preguntó Jack, alzando la voz—. ¿A qué te refieres con que desapareció?

—Ahora mismo no tenemos muchos agentes libres —dijo Joe—. La mayoría de nuestros agentes están echando horas extra intentando identificar grupos terroristas que puedan estar relacionados con los ataques del martes.

—Entendido —dijo Jack, tranquilizándose.

—Pero volvimos a localizarla unas cuantas horas después.

—¿Dónde? —preguntó Jack.

—En el aeropuerto de Gatwick —dijo Joe—. A ver, una rubia atractiva cargando una caja roja suele destacar entre la multitud.

—Al agente Roberts se le habría escapado —dijo Jack mientras paraba un taxi.

—¿El agente Roberts? —quiso saber Joe.

—Ya te lo explicaré —dijo Jack, entrando en la parte trasera del taxi—. ¿Y adónde está yendo ahora?

—A Bucarest.

—¿Y por qué querría llevarse un Van Gogh de valor incalculable a Bucarest? —preguntó Jack.

—Apuesto a que sigue instrucciones de Fenston —dijo Joe—. Al fin y al cabo, es la ciudad natal de ambos, y no se me ocurre mejor sitio para esconder el cuadro.

—¿Entonces por qué mandó a Leapman a Londres, si no era para recoger el cuadro?

—Como distracción —dijo Joe—. Eso también explicaría por qué Fenston ha acudido a su funeral cuando sabe perfectamente que está viva y sigue trabajando para él.

—Hay una alternativa que deberíamos evaluar —dijo Jack.

—¿Cuál, jefe?

—Que ya no trabaje para él y haya robado el Van Gogh.

—¿Por qué se arriesgaría a algo así —preguntó Joe—, cuando Fenston no dudaría en seguirla?

—No lo sé, pero solo hay una manera de averiguarlo. —Jack pulsó el botón rojo de su móvil y le dio al taxista una dirección en el West Side.

Fenston apagó la grabadora y frunció el ceño. Ambos habían escuchado la cinta tres veces.

—¿Cuándo piensas despedir a esa zorra? —fue lo único que preguntó Leapman.

—Mientras sea la única persona que puede llevarnos al cuadro, no pienso hacerlo —contestó Fenston.

Ahora fue Leapman quien frunció el ceño.

—¿Y te has percatado del único detalle relevante de la conversación? —preguntó.

Fenston enarcó una ceja.

—Me vuelvo a casa —dijo Leapman. Fenston siguió callado—. Si hubiera dicho «estoy volviendo a casa», se hubiera referido a Nueva York.

—Pero ha dicho «me vuelvo» —dijo Fenston—, así que tiene que ser Bucarest.

Jack se recostó en el asiento del taxi e intentó anticipar cuál sería el siguiente movimiento de Petrescu. Aún no había decidido si era una criminal profesional o una completa aficionada. ¿Y en qué parte de la ecuación encajaba Tina Forster? ¿Estarían Fenston, Leapman, Petrescu y Forster trabajando juntos? Y, de ser así, ¿por qué había pasado Leapman apenas unas horas en Londres antes de volver a Nueva York? Porque, definitivamente, no se había reunido con Petrescu, ni tampoco había traído el cuadro de vuelta a Nueva York.

Pero si Petrescu estaba actuando en solitario, seguramente era consciente de que solo era cuestión de tiempo que Fenston la atrapara. Aunque Jack tenía que admitir que Petrescu estaba ahora mismo en su terreno, y aparentemente no era consciente del grave riesgo que corría.

Pero a Jack le seguía sorprendiendo por qué Petrescu querría robar un cuadro valorado en millones de dólares cuando era imposible que pudiera deshacerse de una obra tan conocida sin que alguno de sus antiguos colegas se enterara. El mundillo del arte era muy reducido, y la cantidad de gente que podía pagar esa suma de dinero era más reducida aún si cabe. El FBI sería capaz de localizar la transferencia en cuestión de horas, independientemente de dónde intentara esconderla, sobre todo después de lo que había pasado el martes. Sencillamente, no tenía sentido.

Pero si Petrescu decidía llevar aquella audaz iniciativa a su conclusión más evidente, Fenston se llevaría una desagradable sorpresa y, sin duda reaccionaría en consecuencia.

Cuando el taxi dobló hacia Central Park, Jack intentó darle sentido a lo que había pasado en los últimos días. Había contemplado incluso la posibilidad de que le sacaran del caso de Fenston después del 11 de septiembre, pero Macy había insistido en que no todos sus agentes debían seguir rastros terroristas mientras otros criminales quedaban impunes tras haber cometido asesinatos.

A Jack no le había costado conseguir una orden judicial para registrar el apartamento de Anna porque seguía en la lista de desaparecidos. Al fin y al cabo, había que ponerse en contacto con familiares y amigos para comprobar si Petrescu se había puesto en contacto con ellos. Y además existía la remota posibilidad, como Jack había argumentado frente al juez, de que estuviera encerrada en su apartamento, recuperándose de la tragedia. El juez firmó la orden sin hacer demasiadas preguntas.

—Espero que la encuentre —le dijo, una condolencia que Su Señoría había tenido que repetir varias veces aquel día.

Sam se había echado a llorar solo ante la mera mención del nombre de Anna. Le dijo a Jack que estaba dispuesto a hacer lo que fuera por ayudar, lo acompañó a su apartamento e incluso le abrió la puerta.

Jack había recorrido aquel apartamento pequeño y ordenado mientras Sam se quedaba en el pasillo. Jack no había conseguido averiguar mucho más de lo que ya sabía. Consultar su agenda telefónica le había servido para confirmar el número de su tío en Danville, Illinois, y un sobre le había confirmado la dirección de su madre en Bucarest. Puede que lo único que le sorprendiera de verdad era el pequeño dibujo de Picasso que colgaba en el recibidor, firmado a lápiz por el artista. Examinó al toro y al torero más de cerca: definitivamente, no era una copia. Le costaba creer que lo hubiera robado y lo hubiera colgado en el recibidor para que todo el mundo lo viera. ¿O sería quizá una bonificación de Fenston por haberle ayudado a comprar el Van Gogh? Si lo era, eso al menos explicaría qué tramaba ahora. Y entonces entró en el dormitorio y vio la única pista que delataba que Tina había estado en el apartamento la noche del once de septiembre. Al lado de la cama de Anna había un reloj. Jack comprobó la hora: 08:46.

Jack regresó al dormitorio principal y miró de reojo una fotografía en la esquina del escritorio que debía ser de Anna con sus padres. Abrió una caja y descubrió un hatillo de cartas que no podía leer. La mayoría estaban firmadas por «mamá», aunque una o dos eran de alguien que se llamaba Antón. Jack no sabía si se trataba de un pariente o de un amigo. Volvió a mirar la fotografía y no pudo evitar pensar que si su madre hubiera visto la fotografía, hubiera invitado a Anna a probar su estofado irlandés.

—Maldición —dijo Jack en voz lo suficientemente alta como para que el taxista le preguntara:

—¿Qué pasa?

—Se me ha olvidado llamar a mi madre.

—Pues estás en buen lío —dijo el conductor—. Lo sé de buena tinta: yo también soy irlandés.

Joder, ¿tan evidente es?, preguntó Jack. Daba igual, pero lo cierto es que tendría que haber llamado a su madre para decirle que no iba a poder ir a la tradicional noche de asado irlandés en la que solía ir a comer con sus padres para celebrar la superioridad natural de la raza gaélica sobre el resto de criaturas divinas. Ser hijo único no ayudaba demasiado. Tenía que intentar acordarse de llamarla desde Londres.

Al padre de Jack le hubiera gustado que Jack fuera abogado, y tanto él como su madre habían hecho grandes sacrificios para que pudiera conseguirlo. Tras veintiséis años en la policía de Nueva York, el padre de Jack había llegado a la conclusión de que los únicos que sacaban beneficio económico del crimen eran los abogados y los criminales, así que sentía que su hijo tenía que decidir cuál de las dos cosas ser.

A Jack le gustaban absolutamente todo de su trabajo, desde que llegó a Quántico para formarse pasando por entrar a formar parte de la oficina de campo de Nueva York hasta su ascenso a investigador senior. Fue el único sorprendido cuando fue el primero de su promoción en recibir un ascenso. Hasta su padre le felicitó, a regañadientes, no sin luego añadir:

—Esto solo demuestra lo jodidamente buen abogado que hubieras sido.

Macy también había dejado claro que esperaba que Jack lo reemplazara cuando volvieran a transferirlo a Washington DC. Pero antes de que eso pasara, Jack tenía que meter entre rejas al hombre que estaba convirtiendo aquellas ideas de promoción en fantasías. Y, de momento, Jack tenía que reconocer que ni siquiera estaba cerca de atrapar a Bryce Fenston y que ahora iba a tener que confiar en un aficionado para que asestara el golpe de gracia.

Dejó de soñar despierto y llamó a su secretaria.

—Sally, cómprame un vuelo para el primer vuelo a Londres con conexión a Bucarest. Estoy yendo a casa a hacer las maletas.

—Jack, tengo que avisarte de que la semana que viene en JFK está todo reservado —le contestó su secretaria.

—Sally, tú méteme en un vuelo a Londres. Me da igual si es sentado al lado del piloto.

Las reglas eran sencillas. Krantz robaba un móvil nuevo todos los días. Llamaba al presidente una vez y, cuando la conversación terminaba, se deshacía del teléfono. De esa manera, nadie podía localizarla.

Fenston estaba sentado en su escritorio cuando la lucecita roja de su número privado se encendió. Aquel número solo lo tenía una persona. Cogió el teléfono.

—¿Dónde está?

—En Bucarest —fue lo único que dijo Fenston antes de colgar de nuevo el teléfono.

Krantz tiró el móvil del día al Támesis y paró un taxi.

—A Gatwick.

Cuando Jack bajó por la escalerilla que le permitiría poner un pie en Heathrow, no le sorprendió ver que Tom Crasanti lo estaba esperando en la pasarela. Tras su antiguo amigo había aparcado un coche con el motor encendido y otro agente sostenía la puerta trasera para él.

Ninguno de los dos pronunció palabra hasta que la puerta estuvo cerrada y el coche en movimiento.

—¿Dónde está Petrescu? —fue la primera pregunta de Jack.

—Ha aterrizado en Bucarest.

—¿Y el cuadro?

—Lo ha sacado por la aduana en un carrito de equipaje —dijo Tom.

—Hay que reconocer que la mujer tiene estilo.

—Coincido contigo —dijo Tom—, pero puede que no sepa a qué se enfrenta.

—Sospecho que estamos a punto de descubrirlo —dijo Jack—, porque si algo tengo claro es que, si ha robado el cuadro, no soy el único que la está buscando.

—Entonces tendrás que mantenerte alerta con ellos también —dijo Tom.

—Tienes razón —dijo Jack—, y eso dando por hecho que llegue a Bucarest antes de que se haya desplazado a su siguiente destino.

—Entonces no hay tiempo que perder —dijo Tom antes de añadir—. Tenemos un helicóptero preparado para llevarte a Gatwick, y van a retener la salida del vuelo a Bucarest media hora.

—¿Cómo has conseguido eso? —preguntó Jack.

—Lo del helicóptero ha sido cosa nuestra, lo de retener el vuelo cosa suya. El embajador ha llamado a la Asuntos Externos. No sé qué ha dicho —reconoció Tom cuando el coche se detuvo junto al helicóptero—, pero solo tienes media hora.

—Gracias por todo —dijo Jack mientras salía del coche y enfilaba hacia el helicóptero.

—Que no se te olvide —gritó Tom para imponerse al ruido de las palas en movimiento— que no tenemos presencia oficial en Bucarest, así que estás por tu cuenta.

27

Anna accedió al vestíbulo de Otopeni, el aeropuerto internacional de Bucarest, empujando un carrito en el que cargaba una caja de madera, una maleta grande y un ordenador portátil. Frenó en seco cuando vio venir a un hombre corriendo hacia ella.

Anna lo miró con suspicacia. Medía alrededor de un metro ochenta, le clareaba la cabeza, era de complexión robusta y lucía un poblado bigote negro. Debía de rebasar la sesentena. Vestía un traje que le quedaba estrecho, lo que daba a entender que en algún momento había sido más delgado. Se detuvo frente a Anna.

—Soy Sergei —anunció en su lengua materna—. Anton me ha dicho que le ha llamado y le ha pedido que la recojan. Ya le ha reservado una habitación en un hotelito del centro. —Sergei cogió el carrito de Anna y lo empujó hacia un taxi que los esperaba. Abrió la puerta trasera de un Mercedes amarillo cuyo cuentakilómetros hacía mucho que había superado los quinientos mil kilómetros y esperó hasta que Anna estuvo dentro para introducir el equipaje en el maletero y ocupar el asiento tras el volante.

Anna miró por la ventanilla y pensó en lo mucho que había cambiado la ciudad desde que ella había nacido. Ahora era una capital segura y vivaracha que exigía que Europa le hiciera sitio en su mesa. Ahora el lugar de las tristes fachadas comunistas de azulejos grises lo ocupaban modernos edificios de oficinas y centros comerciales con tiendas de moda.

Sergei paró el taxi frente a un hotelito resguardado en una callejuela estrecha. Sacó la caja roja del maletero mientras Anna recogía el resto del equipaje y enfilaba hacia el hotel.

—Lo primero que me gustaría hacer es visitar a mi madre —dijo Anna después de registrarse.

Sergei miró su reloj.

—La recogeré hacia las nueve. Así podrá aprovechar para dormir unas horas.

—Gracias —dijo Anna.

El hombre la vio desaparecer en el ascensor, cargando la caja roja.

Jack la vio cuando estaba haciendo cola para embarcar en el avión. Era una técnica de vigilancia básica: esperar por si acaso te seguían. El truco, entonces, es que el perseguidor no se dé cuenta de que lo has cazado. Comportarse con normalidad, no mirar atrás, nunca. No era fácil.

En Quántico, el tutor de su curso hacía prácticas de vigilancia todas las tardes después de clase, cuando se dedicaba a seguir hasta casa a uno de sus nuevos reclutas. Quien consiguiera darle esquinazo conseguía que lo recomendaran. Jack fue un paso más allá. Después de darle esquinazo, se dispuso a vigilar a su supervisor y lo siguió hasta su casa sin que este se diera cuenta.

Jack subió la escalerilla que llevaba al avión. No miró atrás.

Cuando Anna salió de su hotel, apenas minutos pasadas las nueve, vio que Sergei la estaba esperando en su viejo Mercedes.

—Buenos días, Sergei —dijo mientras le abría la puerta trasera del coche.

—Buenos días, señora. ¿Sigue queriendo ir a visitar a su madre?

—Sí —contestó Anna—. Vive en…

Sergei meneó una mano para hacerle saber que sabía exactamente adonde llevarla.

Anna sonrió, complacida, mientras cruzaba el centro de la ciudad, dejando a un lado una imponente fuente que bien podría haber decorado un jardín de Versalles. Pero cuando Sergei llegó a las afueras de la ciudad, la fotografía pasó del color al blanco y negro. Cuando el conductor llegó al puesto fronterizo abandonado de Berceni, Anna se dio cuenta de que al nuevo régimen aún le quedaba mucho por hacer para alcanzar el programa de prosperidad para todos que había prometido a sus votantes tras la caída de Ceauşescu. Anna había regresado, en cuestión de pocos kilómetros, a escenarios de su juventud que le resultaban de lo más familiares. Le pareció que sus compatriotas estaban agotados, y que parecían mayores de lo que eran. Solo los niños que jugaban al fútbol en la calle parecían ajenos al declive que los rodeaba. A Anna le horrorizaba la tozudez que su madre mostraba en lo respectivo a abandonar su lugar de nacimiento después de que hubieran matado a su padre durante la revolución. No eran pocas las veces que había intentado convencerla de que fuera a vivir con ella en Estados Unidos, pero ni siquiera se lo planteaba.

En 1987 Anna recibió una invitación para viajar a Illinois de un tío al que no conocía. Le mandó incluso doscientos dólares para contribuir con la compra del vuelo. Su padre le dijo que se marchara, que lo hiciera cuanto antes, pero fue su madre quien predijo que jamás volvería. Compró un billete solo de ida y su tío le prometió pagarle el billete de vuelta si en algún momento quería volver a casa.

En aquel momento Anna tenía diecisiete años y se enamoró de Estados Unidos antes incluso de que el barco atracara. Pocas semanas después, Ceauşescu empezó a aplicar mano dura a cualquiera que se atreviera a oponerse a su régimen draconiano. El padre de Anna le escribió para decirle que no era seguro regresar a casa.

Aquella fue la última carta que le envió. Tres semanas después se unió a los rebeldes y nunca más se lo volvió a ver.

Anna extrañaba terriblemente a su madre y le imploraba una y otra vez que fuera a vivir con ellos a Illinois, pero su respuesta siempre era la terriblemente es mi patria, aquí nací y aquí he de morir. Soy demasiado mayor para empezar una nueva vida.

Demasiado mayor, protestaba Anna. Su madre apenas tenía cincuenta y un años, pero eran cincuenta y un años de testarudez rumana, así que, muy a su pesar, Anna aceptó que nada conseguiría hacerle cambiar de idea. Un mes después, su tío George la inscribió en un colegio del barrio. Mientras las revueltas civiles en Rumania persistían, Anna terminó la universidad y luego aceptó una oferta para hacer un doctorado en Penn en una materia que no tenía barreras lingüísticas.

La doctora Petrescu seguía escribiendo a su madre una vez al mes, aunque era consciente de que la mayoría de las cartas que le enviaba no le llegaban, porque las espasmódicas respuestas de su progenitora, a veces formulaban preguntas que ella ya había contestado.

La primera decisión que Anna tomó después de terminar la universidad y empezar a trabajar en Sotheby’s fue abrir otra cuenta bancaria para su madre en Bucarest a la que transfería 400 dólares al cambio el primer día de cada mes. Aunque hubiera preferido…

—La espero —dijo Sergei cuando detuvo el taxi por fin frente a un maltrecho bloque de apartamentos en Piazza Resitei.

—Gracias —dijo Anna mientras contemplaba el edificio de antes de la guerra en el que había nacido y donde aún seguía viviendo su madre. Anna no se hacía una idea de en qué podría haberse gastado su madre el dinero. Salió del taxi a un sendero cubierto de hierba que en algún momento de su infancia le había parecido demasiado ancho porque no podía cruzarlo de un salto.

Los niños que jugaban al fútbol en la calle miraron con suspicacia a la extraña de la elegante chaqueta de lino, los vaqueros con rotos estratégicos y las deportivas modernas subir por aquel maltrecho sendero lleno de baches. Los niños también llevaban los vaqueros rotos. El ascensor no respondió cuando Anna lo llamó pulsando el botón —nada había cambiado—, y Anna recordó que ese era el motivo por el que los pisos más bajos eran siempre los más cotizados. No entendía por qué su madre no se había mudado hacía años. Le mandaba dinero de sobra para que alquilara un apartamento cómodo en la otra punta de la ciudad. Su sentimiento de culpabilidad incrementaba con cada peldaño que subía. Se le había olvidado lo terrorífico que era aquel sitio, pero al igual que los niños que jugaban al fútbol en la calle, en algún momento, aquello era lo único que había conocido.

Cuando Anna llegó por fin al piso dieciséis se detuvo un momento a recobrar aliento. No le extrañaba nada que su madre casi nunca saliera de casa. En los pisos superiores vivían sesentones que estaban prácticamente recluidos. Anna dudó un instante antes de llamar a una puerta a la que no le daban una mano de pintura desde la última vez que había estado frente a ella.

Estuvo esperando un rato a que una anciana canosa y de aspecto frágil, vestida de negro de la cabeza a los pies abriera la puerta, pero apenas una rendija. Madre e hija se miraron hasta que, de repente, Elsa Petrescu abrió la puerta de par en par, abrazó a su hija y exclamó con una voz que sonaba tan vieja como su aspecto:

—Anna, Anna, Anna.

Madre e hija rompieron a llorar.

La anciana siguió aferrada a la mano de Anna mientras la hacía pasar al apartamento en el que había nacido. Estaba impecable, y Anna aún lo recordaba todo, porque nada había cambiado. El sofá y las sillas que habían heredado de su abuela, las fotografías familiares, todas en blanco y negro y sin enmarcar, una estufa de carbón sin carbón, una alfombra tan desgastada que había perdido el estampado original. La única nueva adición a la estancia era un gran cuadro que colgaba de las paredes que, por lo demás, estaban impolutas. Al contemplar el retrato de su padre, Anna recordó de dónde nacía su amor por el arte.

—Anna, Anna, Anna, tengo tantas cosas que preguntarte —dijo su madre.

—¿Por dónde empiezo? —preguntó, aún aferrada a la mano de su hija.

El sol comenzó a ponerse antes de que Anna hubiera respondido todas las preguntas de su madre, y entonces imploró de nuevo:

—Mamá, por favor, ven a vivir conmigo a Estados Unidos.

—No —respondió ella, tajante—. Todos mis amigos y mis recuerdos están aquí. Soy demasiado vieja para empezar una nueva vida.

—¿Entonces por qué no te mudas a otra parte de la ciudad? Podría encontrarte algo en un piso más bajo…

—Aquí viví de casada —dijo su madre en voz baja—, donde naciste tú y donde viví treinta años con tu amado padre y donde, cuando Dios decida que ha llegado mi hora, he de morir. —Sonrió a su hija—. ¿Quién se ocupará si no de la tumba de tu padre? —preguntó como si fuera la primera vez que formulaba aquella pregunta. Miró a su hija a los ojos—. Sabes las ganas que tenía de que te instalaras en Estados Unidos con su hermano… —calló un momento—, y ahora veo que tenía razón.

Anna miró en derredor.

—Pero ¿por qué no te has gastado el dinero que te mando todos los meses?

—Sí que me lo he gastado —respondió, severa—, pero no en mí —reconoció—, porque yo no necesito nada.

—¿Y en qué te lo has gastado, entonces? —quiso saber Anna.

—En Anton.

—¿En Anton? —repitió Anna.

—Sí, en Anton —dijo su madre—. ¿Sabías que ha salido de la cárcel?

—Ah, sí —dijo Anna—, me escribió poco después de que arrestaran a Ceauşescu para preguntarme si tenía una foto de papá que pudiera prestarle. —Anna sonrió mientras contemplaba el cuadro de su padre.

—Se parece mucho —dijo su madre.

—La verdad es que sí —dijo Anna.

—Recuperó su antiguo puesto en la facultad. Ahora es profesor de Perspectiva. Si te hubieras casado con él, ahora serías la mujer de un profesor universitario.

—¿Sigue pintando? —preguntó, tratando de esquivar la próxima pregunta de su madre, aunque sabía que era inevitable.

—Sí —contestó—, pero su responsabilidad principal es enseñar a los estudiantes en la Universitatea de Arte. En Rumania no se puede vivir de ser artista —dijo con tristeza—. Ya sabes que, con el talento que tiene, Anton debería haberse ido a Estados Unidos.

Anna volvió a mirar el magnífico retrato de su padre que Anton había pintado. Su madre estaba en lo cierto: con ese talento, hubiera florecido en Nueva York.

—Pero ¿qué hace con el dinero? —preguntó.

—Compra lienzos, pintura, pinceles y todos los materiales que sus alumnos no se pueden permitir, así que mira, se le está dando buen uso a tu generosidad. —Calló un momento—. Anton fue tu primer amor, ¿verdad, Anna?

Anna nunca hubiera creído que su madre aún fuera capaz de hacerla sonrojar.

—Sí —reconoció—, y sospecho que yo fui el suyo.

—Ahora está casado, y tienen un niño que se llama Peter. —Calló de nuevo—. ¿Tú tienes algún hombre?

—No, mamá.

—¿Y eso es lo que te ha traído de vuelta a casa? ¿Estás huyendo de algo, o de alguien?

—¿Y qué te hace preguntar eso? —preguntó Anna a la defensiva.

—Porque tienes tristeza y miedo en la mirada —dijo, mirando a su hija—. De niña nunca pudiste ocultármelo.

—Tengo un par de problemas —reconoció Anna—, pero nada que el tiempo no cure. —Sonrió—. De hecho, creo incluso que Anton podría ayudarme a resolver uno de ellos, y esperaba poder quedar a tomar algo con él en la facultad.

¿Quieres que le diga algo de tu parte? —Su madre no contestó. Se había quedado dormida en silencio. Anna recolocó la manta que su madre tenía en el regazo y le besó en la frente—. Volveré mañana por la mañana, mamá —susurró.

Salió de la estancia sin hacer ruido. Mientras bajaba por la escalera, plagada de basura, se alegró de ver que el Mercedes amarillo seguía aparcado junto a la acera.

28

Anna volvió al hotel, y tras una ducha rápida y un cambio de muda, su nuevo chófer la llevó a la Facultad de Arte de Piata Universitatii.

El edificio no había perdido un ápice de elegancia ni de carisma con el paso del tiempo, y cuando Anna subió la escalinata que llevaba a dos colosales puertas esculpidas, una avalancha de recuerdos de cómo había conocido las grandes obras de arte que decoraban museos que pensaba que jamás vería en persona. Anna se acercó al mostrador de recepción y preguntó dónde impartía el profesor Teodorescu su seminario.

—En el salón de actos del tercer piso —dijo la recepcionista—, pero ya ha empezado.

Anna le dio las gracias a la joven estudiante y, sin pedir indicaciones, subió por la amplia escalinata de mármol al tercer piso. Se detuvo a mirar un póster colgado en el vestíbulo, en el que se leía:

La influencia de Picasso en el arte del siglo XX

Profesor Anton Teodorescu

Esta tarde a las 19:00

No necesitaba que la flecha le indicara la dirección adecuada. Anna empujó la puerta con premura, y se alegró de que la sala de conferencias estuviera a oscuras. Subió por la escalera que había a un costado del vestíbulo y ocupó uno de los asientos del fondo.

Una diapositiva del Guernica ocupaba la pantalla. Anton estaba explicando que Picasso había pintado aquel enorme lienzo en 1937, durante la guerra civil española, en la cumbre de su carrera. Prosiguió diciendo que a Picasso le había llevado tres semanas retratar el bombardeo y el resultado de la masacre, y que el cuadro estaba, sin duda, influenciado por el odio que el dictador español Franco inspiraba al artista. Los alumnos escuchaban con atención, varios tomaban apuntes. El desparpajo que Anton demostraba en su interpretación recordó a Anna por qué se había sentido atraída por él hacía tantos años, cuando no solo perdió la virginidad con un artista, sino que comenzó a tener una aventura amorosa con el arte.

Cuando la conferencia de Anton terminó, el eufórico aplauso hizo que Anna no tuviera dudas de lo mucho que los alumnos habían disfrutado de su seminario. No había perdido ápice de sus habilidades para motivar y alimentar el entusiasmo de los jóvenes por la materia que mejor dominaba.

Anna observó a su primera amor mientras recogía las diapositivas y las introducía en un maletín viejo. Alto y anguloso, su mata de cabello oscuro y rizado, la vetusta chaqueta de pana marrón y la camisa con el cuello abierto le otorgaba un aspecto de estudiante eterno. No pudo evitar fijarse en que habían ganado unos cuantos quilos, pero no le pareció que aquello le restara atractivo. Cuando el último alumno hubo salido del salón de actos, Anna se acercó a la parte delantera de la sala.

Anton miró por encima de los anteojos con cristales en forma de media luna, aparentemente adelantándose a la pregunta de la alumna que se le estaba acercando. Cuando se dio cuenta de que era Anna, no dijo nada: se limitó a quedarse mirándola.

—Anna —exclamó por fin—. Menos mal que no me he dado cuenta de que estabas entre el público, porque probablemente tú sabes más de Picasso que yo.

Anna le besó en ambas mejillas y dijo:

—No has perdido una pizca de carisma ni de tu talento para seducir.

Anton alzó las manos en un gesto de falsa derrota, y sonrió de oreja a oreja.

—¿Fue Sergei a recogerte al aeropuerto?

—Sí, gracias —dijo Anna—. ¿Dónde lo conociste?

—En la cárcel —reconoció Anton—. Tuvo suerte de sobrevivir al régimen de Ceauşescu. ¿Y ya has visitado a tu santa madre?

—Sí —contestó Anna—, y sigue viviendo en condiciones que no tienen mucho que envidiar a las de la cárcel.

—Coincido contigo, y no creas que no he intentado hacer algo al respecto, pero al menos tus dólares, y su generosidad, permiten que algunos de mis mejores alumnos puedan…

—Ya lo sé —dijo Anna—, me lo ha contado.

—No te haces una idea —prosiguió Anton—. Así que déjame que te muestre algunos de los resultados de tu inversión.

Anton tomó a Anna de la mano, como si aún fueran estudiantes, y la acompañó escaleras abajo por el largo pasillo del primer piso, cuyas paredes estaban atestadas de cuadros de todos tipos y tamaños.

—Los becados de este año —le dijo, extendiendo los brazos como un padre orgulloso—. Y todas las obras se han pintado en un lienzo que has financiado tú. De hecho, una de las becas lleva tu apellido: la Beca Petrescu. —Calló un momento—. Sería muy apropiado que seleccionaras al ganador de este año. Mis alumnos y yo nos sentiríamos muy orgullosos.

—Me siento halagada —dijo Anna con una sonrisa al tiempo que se acercaba a una larga hilera de cuadros. Se tomó su tiempo en recorrer con lentitud, de arriba abajo, el pasillo cuajado de cuadros, deteniéndose de tanto en tanto para examinar una imagen más de cerca. Anton les había enseñado claramente la importancia del dibujo antes de permitirles pasar a otras disciplinas. No os molestéis en coger el pincel si antes no sois capaces de manejar el lápiz, le gustaba repetir. Pero la amplia gama de temas y el atrevimiento de las aproximaciones demostraba que también les dejaba expresarse. Algunos no llegaban al mínimo mientras que otros demostraban un talento más que considerable. Anna se detuvo por fin frente a un óleo titulado Libertad que mostraba el sol saliendo sobre Bucarest.

—Conozco a cierto caballero que sabría apreciar esta obra —dijo.

—No has perdido el toque —dijo Anton, sonriendo—. Danuta Sekalska es la alumna estrella de este año, y le han ofrecido plaza en la escuela Slade de Londres para seguir estudiando si consigue dinero suficiente para cubrir los gastos. —Miró el reloj—. ¿Tienes tiempo para tomarte algo?

—Claro que sí —contestó Anna—. Además, tengo que confesarte que tengo que pedirte un favor —calló un momento—. De hecho, son dos favores.

Anton volvió a cogerla de la mano y la llevó por el pasillo a la sala de profesores. Cuando entraron en la sala común, a Anna la recibió el ruido de una animada cháchara en la que los tutores intercambiaban anécdotas mientras se sentaban en grupillos en los que la bebida más fuerte que circulaba era el café. Aparentemente les resultaba indiferente que cualquier vagabundo con un mínimo de respeto por sí mismo que hubiera encontrado aquel mobiliario, aquellas copas, aquellos platos e incluso aquellas galletas en un albergue del Ejército de Salvación del Bronx los hubiera rechazado.

Anton sirvió dos tazas de café.

—Solo, si no recuerdo mal. No se parece mucho al de Starbucks —se burló—, pero estamos en ello. —Unas cuantas cabezas se giraron cuando Anton condujo a su antigua alumna a un asiento junto al fuego. Ocupó el que quedaba frente a ella—. Bueno, ¿y qué puedo hacer por ti, Anna? —preguntó—. Porque estoy en deuda contigo, eso es innegable.

—Es mi madre —dijo en voz baja—. Necesito tu ayuda. No consigo convencerla de que se gaste un céntimo en sí misma. No le vendría mal renovar la alfombra, el sofá, la televisión y hasta el teléfono, por no mencionar una manita de pintura en la puerta de la entrada.

—¿Y de verdad piensas que no lo he intentado? —repitió Anton—. ¿De quién crees que has heredado esa cabezonería? Si hasta le he sugerido alguna vez que se venga a vivir con nosotros. No vivimos en un palacio, pero desde luego que es cien mil veces mejor que el vertedero en el que vive ahora. —Anton le dio un largo sorbo a su café—. Pero te prometo que volveré a intentarlo —calló un momento— con más ahínco.

—Gracias —dijo Anna, que permaneció en silencio mientras Anton se liaba un cigarrillo—. Y veo que nunca conseguí convencerte de que dejaras de fumar.

—No tengo las brillantes luces de Nueva York para distraerme —dijo con una carcajada. Encendió el cigarrillo liado antes de añadir—: ¿Y cuál es el segundo favor?

—Sobre eso vas a tener que pensar largo y tendido —dijo en tono neutral.

Anton soltó el café, inspiró hondo y escuchó con atención mientras Anna le explicaba con todo lujo de detalle cómo podía ayudarla.

—¿Esto lo has comentado con tu madre?

—No —reconoció Anna—. Creo que es mejor que no sepa cuál es el verdadero motivo por el que he venido a Bucarest.

—¿Cuánto tiempo tengo?

—Tres días, puede que cuatro. Depende de lo bien que se me dé mientras estoy fuera —añadió sin dar más explicaciones.

—¿Y si me pillan? —preguntó, dando otra profunda calada a su cigarrillo.

—Seguramente volverás a la cárcel —reconoció Anna.

—¿Y tú?

—Mandarán el lienzo de vuelta a Nueva York y lo usaran como prueba contra mí. Si necesitas más dinero para…

—No, todavía tengo ocho mil dólares del dinero de tu madre, así que…

—¿Ocho mil?

—En Rumania los dólares cunden mucho.

—¿Te puedo sobornar?

—¿Sobornarme?

—Si aceptas, pagaré para que tu alumna, Danuta Sekalska, vaya a Slade.

Anton se lo pensó un instante.

—Y volverás en tres días —dijo, apagando la colilla.

—Cuatro como mucho —dijo Anna.

—Entonces esperemos que sea tan bueno como te piensas.

—Soy Vincent.

—¿Dónde estás?

—He venido a ver a mi madre.

—Pues no te quedes mucho.

—¿Por qué?

—El mirón sabe dónde estás.

—Pues me temo que voy a volver a darle esquinazo.

—Ni siquiera estoy segura de que el mirón no sea mirona.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Vi a Fenston hablando con una mujer en la parte de atrás de un coche cuando salió de tu funeral.

—Eso no demuestra que…

—Estoy de acuerdo, pero me preocupa porque era la primera vez que la veía.

—Podría ser una de las novias de Fenston.

—Esa mujer no era la novia de nadie.

—Descríbemela.

—Metro cincuenta, delgada, morena.

—Adonde voy habrá muchas mujeres así.

—¿Te llevas el cuadro contigo?

—No, lo he dejado donde nadie lo pueda reconocer.

El teléfono se colgó.

Leapman pulsó el botón de apagado.

—Donde nadie lo pueda reconocer —repitió.

—Ha dicho «pueda» no «lo reconocerá» —dijo Fenston.

—Debe seguir en la caja.

—Coincido contigo pero, ¿adónde va a ahora?

—A un país donde la gente mide metro cincuenta, es delgada y morena.

—Japón —dijo Leapman.

—¿Cómo estás tan seguro? —preguntó Fenston.

—Estaba todo en su informe. Va a intentar ir a venderle su cuadro a la única persona que no será capaz de resistirse a comprarlo.

—Nakamura —dijo Fenston.

16 de septiembre

29

Jack se había registrado en un hotel que un neón reluciente describía ambiciosamente como el Bucharest! International. Invirtió la mayor parte de la noche encendiendo el radiador porque hacía mucho frío y apagándolo porque hacía mucho ruido. Se levantó pasadas las 06:00 en punto y se saltó el desayuno por miedo a que fuera tan poco fiable como el radiador.

No había vuelto a ver a la mujer desde que había bajado del avión, así que o bien se había equivocado o era una auténtica profesional. Sobre lo que ya no albergaba dudas era de que Anna trabajaba por libre, lo que implicaba que Fenston no tardaría en mandar a alguien a recuperar el Van Gogh. Pero ¿qué tramaba Petrescu? ¿No era consciente del riesgo que corría? Jack ya había decidido que el momento más conveniente para atrapar a Anna sería cuando visitara a su madre. En aquel momento la estaría esperando. Desconocía si la mujer que había visto haciendo cola en el avión había tenido la misma idea y, de ser así, ¿sería la enviada de Fenston, o trabajaría para alguna otra persona?

El recepcionista del hotel le ofreció un mapa turístico que detallaba de manera muy colorida las zonas más bonitas del centro de la ciudad, pero no de las afueras, así que se acercó a un kiosco y compró una guía que se llamaba Todo lo que hay que saber sobre Bucarest. No había un solo párrafo dedicado al barrio de Berceni, donde vivía la madre de Anna, aunque habían sido lo suficientemente considerados como para incluir Piazza Resitei en un mapa plegable pegado a la parte trasera. Con ayuda de una cerilla colocada junto a la escala en la esquina inferior izquierda de la página, Jack dedujo que el barrio natal de Anna debía de quedar a algo menos de diez kilómetros al norte del hotel.

Decidió hacer los cinco primeros a pie, no solo porque le viniera bien el ejercicio, sino porque así tendría mejor oportunidad de descubrir si lo estaban vigilando.

Jack salió del International a las 07:30 y emprendió una marcha a paso vivo.

Anna también había pasado mala noche. Le costaba dormir con la caja roja debajo de la cama. Estaba empezando a dudar que fuera buena idea que Anton corriera un riesgo tan innecesario para ayudarla con su plan, aunque solo fuera unos cuantos días. Habían quedado en verse en la facultad a las ocho, una hora que ningún alumno con un mínimo de amor propio reconocería que existía.

Al salir del hotel, lo primero que vio fue a Sergei en su viejo Mercedes aparcado junto a la entrada. No sabía cuánto tiempo llevaba esperándola. Sergei salió del coche de un taxi.

—Buenos días, señora —dijo, y cargó la caja roja de nuevo en el maletero.

—Buenos días, Sergei —contestó Anna—. Quiero volver a la facultad, donde voy a dejar la caja. —Sergei asintió y le abrió la puerta trasera del coche.

De camino a Piata Universitatii, Anna se enteró de que Sergei tenía una mujer con la que llevaba casado treinta años y tenía un hijo en el ejército. Anna estaba a punto de preguntarle si había conocido a su padre cuando vio a Anton de pie al pie de la escalera que llevaba a la facultad con pinta de estar nervioso e inquieto.

Sergei paró el coche, salió inmediatamente y descargó la caja del maletero.

—¿Es eso? —preguntó Anton, mirando la caja roja con suspicacia. Anna asintió. Anton ayudó a Sergei a subir la caja roja por las escaleras. Anton abrió la puerta para ambos y los dos se perdieron en el interior del edificio.

Anna no podía dejar de mirar el reloj cada pocos segundos y luego volver a mirar los peldaños que daban a la entrada de la facultad. Apenas llevaba sola unos minutos, pero lo cierto es que se sentía acompañada. ¿El espía de Fenston la estaría observando ahora? ¿Habría deducido dónde estaba el Van Gogh? Ambos hombres salieron de nuevo de la facultad cargando otra caja de madera. Aunque era exactamente del mismo tamaño, las placas de madera lisa no tenían ningún tipo de marca. Sergei introdujo la nueva caja en el maletero del Mercedes, lo cerró con un golpe y volvió a colocarse tras el volante.

—Gracias —dijo Anna antes de besar a Anton en ambas mejillas.

—No voy a conciliar mucho el sueño mientras estés fuera —murmuró Anton.

—Volveré en tres, cuatro días como mucho —prometió Anna—, y entonces te quitaré el cuadro de mil amores y nadie se habrá dado cuenta. —Volvió a meterse en el coche.

Mientras Sergei se alejaba, miró por la ventanilla la silueta del apesadumbrado Anton, que estaba en lo alto de las escaleras de la facultad con pinta de preocupado. Anna no sabía si estaría a la altura de las circunstancias.

Jack no miró atrás, pero cuando hubo recorrido el primer kilómetro y medio se metió sigilosamente en una cadena de supermercados y se escondió detrás de una columna. Esperó a que pasara a su lado. No lo hizo. Una aficionada habría pasado junto a él y no habría sido capaz de resistirse a echar una mirada, quizá incluso se hubiera sentido tentada de entrar en el edificio. No estuvo dentro demasiado tiempo, consciente de que eso le haría sospechar. Compró un bocadillo de beicon y huevo y volvió al camino. Mientras masticaba su desayuno, intentó discernir por qué lo estaban siguiendo. ¿A quién representaba aquella mujer? ¿Qué órdenes tendría? ¿Estaría esperando que lo llevara hasta Anna, sería un objetivo del contraespionaje —el miedo secreto de todos los agentes del FBI— o sencillamente se estaría mostrando paranoico?

En cuanto hubo salido del centro, Jack se detuvo a examinar el mapa. Decidió parar un taxi, porque dudaba que pudiera coger uno en el barrio de Berceni, cuando tal vez tuviera que salir pitando. Montarse en un taxi también podría facilitarle la tarea a su espía, porque el taxi amarillo llamaría más la atención en cuanto salieran del centro de la ciudad. Volvió a mirar el mapa, giró a la izquierda en la siguiente esquina y no miró atrás, ni siquiera miró el reflejo en el enorme vidrio del escaparate. Si de verdad era una profesional, aquel sería una revelación catastrófica. Paró un taxi.

Anna pidió a su chófer —que era como consideraba ahora a Sergei— que la llevara de vuelta al mismo bloque de apartamentos que había visitado el día anterior. A Anna le hubiera gustado llamar para avisar a su madre de a qué hora llegaría, más o menos, pero no fue posible porque Elsa Petrescu no era una gran amante de los teléfonos. Una vez le había dicho a su hija que eran como los ascensores: cuando se rompían, nadie venía a repararlos y, de todas maneras, generaban facturas innecesarias. Anna sabía que su madre debía haberse despertado a las seis para asegurarse de que todo, en su apartamento ya de por sí impoluto, estaba desempolvado y abrillantado por tercera vez.

Cuando Sergei aparcó al fondo del sendero cubierto de malas hierbas de Piazza Resitei, Anna le dijo que le esperara más o menos una hora y que luego quería ir al aeropuerto Otopeni. Sergei asintió.

Un taxi se le acercó. Jack se aproximó al lado del conductor y le hizo un gesto para que bajara la ventanilla.

—¿Habla inglés?

—Un poco —dijo el conductor, un poco inseguro.

Jack abrió el mapa y señaló Piazza Resitei antes de tomar asiento tras el conductor. El conductor compuso una mueca de incredulidad y miró a Jack para asegurarse. Jack asintió. El taxista se encogió de hombros y se dispuso a hacer una carrera que ningún turista le había solicitado antes.

El taxi salió del carril central y tanto el taxista como su pasajero miraron por el retrovisor. Otro taxi los seguía. No parecía llevar pasajeros, pero la mujer no se hubiera sentado en la parte delantera del coche. ¿La había perdido, o iría a bordo de alguno de los tres taxis que se veían por el retrovisor? Si se trataba de una profesional, iba a bordo de uno de esos taxis, y Jack tenía la sensación de que sabía exactamente adonde se dirigía.

Jack era consciente de que en cualquier ciudad grande había barrios desfavorecidos, pero nunca había visto nada que se pareciera a Berceni, con aquellos altos y lúgubres edificios de cemento que poblaban hasta el último resquicio de lo que solo podía describirse como un arrabal desolado. Hasta los grafitis hubieran hecho fruncir el ceño a los habitantes de Harlem.

El taxi comenzaba a frenar cuando Jack detectó otro Mercedes amarillo aparcado junto a la acera a pocos metros de ellos, en una calle en la que no se habían visto dos taxis en el mismo año.

—No pare —dijo bruscamente, pero el taxi siguió frenando. Jack le dio fuerte en el hombro e indicó con vehemencia hacia delante para indicarle que continuara.

—Pero aquí es adonde quería venir —insistió el conductor.

—No pare —exclamó Jack.

El taxista, completamente confuso, se encogió de hombros y aceleró al pasar junto al taxi aparcado.

—Gire en la siguiente esquina —dijo Jack, señalando a la izquierda. El taxista asintió, más perplejo aún si cabe. Aguardó la siguiente instrucción—. Dé media vuelta —dijo Jack, despacio— y deténgase al fondo de la calle.

El taxista ejecutó aquella nueva orden sin dejar de mirar a Jack por el retrovisor y sin que la expresión de perplejidad abandonara su rostro en ningún momento.

Cuando hubo aparcado, Jack salió del coche y se acercó despacio a la esquina, maldiciendo aquella equivocación. Se preguntó dónde estaría la mujer, porque a la vista estaba que no había cometido el mismo error que él. Debería haber previsto que Anna ya estaría allí que el medio de transporte más probable sería un taxi.

Jack miró el bloque de hormigón gris en el que Anna estaba visitando a su madre y juró no volver a quejarse jamás de las estrecheces del apartamento de un solo dormitorio en el que vivía en el West Side. Tuvo que esperar cuarenta minutos a que Anna saliera del edificio. Se quedó muy quieto cuando la vio bajar por el sendero de la entrada hasta el taxi.

Jack se metió a toda prisa en su propio taxi y, señalando como loco, dijo:

—Sígalos, pero mantenga la distancia hasta que haya más tráfico. —Ni siquiera estaba seguro de que el conductor hubiera entendido lo que le había dicho. El taxi salió de la carretera secundaria y aunque Jack no dejaba de darle golpecitos en el hombro y de repetir «No corra», los dos taxis amarillos debían de destacar como camellos en el desierto surcando las calles desiertas. Jack maldijo de nuevo, consciente de que había descubierto su tapadera. A aquellas alturas, hasta una aficionada le tendría localizado.

—¿Es consciente de que la están siguiendo? —dijo Sergei mientras conducía.

—No, pero no me sorprende —contestó Anna, pero se sintió helada y revuelta cuando Sergei confirmó su mayor miedo—. ¿Ha podido ver quiénes eran? —preguntó.

—De reojo nada más —contestó Sergei—. Un hombre de unos treinta, treinta y cinco años, delgado, moreno, y me temo que poco más. —La primera reacción de Anna fue pensar que Tina se equivocaba en pensar que quien la seguía era una mujer—. Y es un profesional —añadió Sergei.

—¿Y qué le hace pensar eso? —preguntó Anna, nerviosa.

—Porque cuando el taxi pasó a mi lado, no se volvió a mirarme —dijo Sergei—. Pero me temo que no puedo decirle de qué lado de la ley está. —Anna se estremeció cuando Sergei miró por el retrovisor—. Y estoy bastante seguro de que nos está siguiendo ahora, pero no se vuelva a mirar —dijo Sergei, tajante—, porque entonces sabrá que nos hemos dado cuenta.

—Gracias —dijo Anna.

—¿Sigue queriendo que la lleve al aeropuerto?

—No tengo más opciones —contestó Anna.

—Podría darle esquinazo —dijo Sergei—, pero así también se daría cuenta de que le hemos pillado.

—No tiene mucho sentido —dijo Anna—. Ya sabe adonde estoy yendo.

Jack siempre llevaba encima el pasaporte, la cartera y la tarjeta de crédito por si acaso se le presentaba una emergencia como la de aquel día.

—Maldición —dijo, cuando vio el cartel del aeropuerto y recordó que se había dejado la maleta sin deshacer en la habitación del hotel.

Otros tres o cuatro taxis se dirigían al aeropuerto de Otopeni, y Jack no sabía en cuál iba la mujer, o si ya estaría en el aeropuerto, con un pasaje reservado para el mismo vuelo que Anna Petrescu.

Anna pagó a Sergei con un billete de veinte dólares mucho antes de que llegaran a Otopeni y le dijo en qué vuelo se suponía que regresaría.

—¿Podría recogerme? —preguntó.

—Por supuesto —prometió Sergei al tiempo que se detenía afuera de la terminal internacional.

—¿Aún nos sigue? —preguntó Anna.

—Sí —contestó Sergei al tiempo que salía del coche.

En ese momento apareció un empleado del aeropuerto que la ayudó a cargar la caja y su maleta en un carrito.

—La estaré esperando cuando regrese —aseguró Sergei a Anna antes de que ella entrara en la terminal.

El taxi de Jack derrapó al frenar tras el Mercedes amarillo. Salió a toda prisa y corrió hacia la ventanilla del conductor, agitando un billete de diez dólares. Sergei bajó la ventanilla muy despacio y aceptó el dinero que le ofrecía. Jack sonrió.

—La mujer que acaba de bajar de su taxi, ¿sabe adónde se dirige?

—Sí —contestó Sergei, acariciándose el espeso bigote.

Jack sacó otro billete de diez dólares que Sergei se embolsó alegremente.

—Bueno, ¿adónde? —preguntó Jack.

—Al extranjero —contestó Sergei, que metió primera y arrancó.

Jack maldijo, volvió corriendo a su propio taxi, pagó la carrera —tres dólares— y entró a toda prisa en el aeropuerto. Se quedó inmóvil un instante, mirando en todas direcciones. Poco después vio a Anna alejándose del mostrador de facturación y dirigiéndose a las escaleras mecánicas. No se movió hasta que la perdió de vista. Cuando Jack llegó a lo alto de las escaleras mecánicas, Anna ya estaba en la cafetería. Había ocupado un asiento en un rincón desde el que podía observarlo todo y, más importante, a todo el mundo. Ahora no solo lo estaban siguiendo, sino que la persona a la que él estaba siguiendo lo estaba buscando. Ya tenía pericia en ser una herramienta, así que podía identificar a su objetivo. Jack temía que su situación terminara poniéndose como ejemplo en las clases de Quántico sobre cómo no seguir a una sospechosa.

Desanduvo sus pasos a la planta baja y miró el panel de salidas. Aquel día solo cinco vuelos internacionales partían de Bucarest: Moscú, Hong Kong, Nueva Delhi, Londres y Berlín.

Jack descartó Moscú, porque despegaba en cuarenta minutos y Anna seguía en la cafetería. Los de Nueva Delhi y Berlín estaban programados para última hora de la tarde, pero también le pareció poco probable que estuviera volando a Hong Kong, aunque despegaba en dos horas, mientras que el de Londres salía quince minutos después. Decidió que tenía que ser Londres, pero no podía arriesgarse. Compraría dos billetes, uno para Hong Kong y otro para Londres. Si no se presentaba en la puerta de embarque a Hong Kong, se montaría en el vuelo con destino a Heathrow. No sabía si la mujer que lo estaba persiguiendo a él estaba evaluando aquellas mismas opciones, aunque tenía la sensación de que ella ya sabía en qué vuelo iba Anna.

Cuando Jack hubo comprado ambos billetes y explicó por duplicado que no llevaba equipaje, fue derecho a la puerta 33 para montar un puesto de vigilancia. Cuando llegó, se sentó entre los pasajeros que esperaban frente a la puerta 31 el embarque de su vuelo a Moscú. Jack consideró incluso durante un instante volver a su hotel, recoger las maletas, pagar la estancia y volver al aeropuerto, pero la consideración dudó solo un instante, porque las alternativas eran pagar la cuenta o perder a su objetivo, así que en realidad la alternativa era ninguna. Jack llamó al gerente del hotel Bucharesti International por el móvil, y sin entrar en demasiado detalle, explicó qué necesitaba que hicieran. Podía imaginarse la expresión de desconcierto que se habría apoderado del rostro del gerente cuando le pidió que hicieran sus maletas y las dejaran en la recepción. Sin embargo, sugerir que añadieran un cargo de veinte dólares a su la factura propició que la respuesta del gerente fuera:

—Me ocuparé personalmente de ello, señor.

Jack estaba empezando a preguntarse si Anna estaría usando el aeropuerto como un mero señuelo y su plan sería regresar a Bucarest y recoger la caja roja. Lo cierto era que no podía haber actuado de un modo menos profesional en la persecución de su conductor. Pero si había descubierto que alguien la seguía, el primer impulso de una primeriza habría sido intentar dar esquinazo a su perseguidor lo antes posible. Solo una profesional consideraría usar un cebo tan retorcido tratando de quitarse a alguien de encima. ¿Sería Anna quizá una profesional que seguía trabajando para Fenston? Y, en ese caso, ¿sería él el perseguido?

El vuelo 3211 a Moscú estaba embarcando cuando Anna pasó junto a él.

Parecía tranquila cuando ocupó su sitio entre los que aguardaban para embarcar en el vuelo 017 de Cathay Pacific a Hong Kong. Una vez sentada en la sala de espera, Jack bajó al vestíbulo y se mantuvo alejado de su vista mientras esperaba la última llamada para el vuelo 017. Cuarenta minutos después, subía las escaleras mecánicas por tercera vez.

Los tres embarcaron en el Boeing 747 con destino a Hong Kong en diferentes momentos. Uno en primera clase, otro en clase ejecutiva y el tercero en turista.

17 de septiembre

30

—Disculpe que la interrumpa, señora, pero Simpson y Simpson ha enviado una caja grande con documentación, y me preguntaba dónde quiere que la ponga.

Arabella soltó el bolígrafo y alzó la vista del escritorio.

—Andrews, ¿te acuerdas de cuando yo era niña y tú el mayordomo segundo de la mansión?

—Me acuerdo, señora —dijo Andrews, que parecía un tanto sorprendido.

—¿Y te acuerdas de que todas las Navidades solíamos jugar a buscar los paquetes?

—Así es, señora.

—Unas Navidades escondiste una caja de bombones. Victoria y yo pasamos la tarde entera intentando encontrarlos, pero no lo conseguimos.

—Sí, señora. Lady Victoria me acusó de habérmelos comido y rompió a llorar.

—Pero aún así te negaste a decirnos dónde estaban.

—Así es, señora, pero he de confesar que su padre me ofreció una pequeña propina si no revelaba dónde estaban escondidos.

—¿Y por qué hizo eso? —preguntó Arabella.

—Su señoría quería tener la tarde de Navidad en paz para disfrutar de un vasito de oporto y de un puro relajadamente, con la tranquilidad de saber que ambas estabais muy ocupadas.

—Pero nunca los encontramos —dijo Arabella.

—Ni yo cobré nunca mi propina —dijo Andrews.

—¿Te acuerdas de dónde los escondiste?

Andrews estuvo un rato pensándoselo, y entonces una sonrisa asomó a su rostro.

—Sí, señora —dijo—. Y, por lo que sé, allí deben de seguir.

—Perfecto, porque me gustaría que guardaras la caja que Simpson and Simpson acaba de enviarnos en el mismo sitio.

—Como usted deseé, señora —dijo Andrews, intentando aparentar que sabía de qué le estaba hablando su señora.

—Y la Navidad que viene, Andrews, si intento encontrar la caja, tienes que asegurarte de que no descubra dónde está escondida.

—¿Y esta vez sí que recibiré una propina, señora?

—Un penique —prometió Arabella—, pero solo si nadie más se entera de dónde están la caja y los bombones.

Anna se acomodó en un asiento junto a la ventanilla en las últimas filas de la clase turista. Si el hombre que Fenston había enviado para vigilarla iba a bordo del avión, tal y como sospechaba, al menos Anna sabía a lo que se enfrentaba. Se puso a pensar en él y en cómo habría descubierto que estaría en Bucarest.

¿Cómo había averiguado la dirección de su madre? ¿Sabría también que su próximo destino era Tokio?

El hombre que había visto acercarse corriendo al taxi de Sergei desde el mostrador de facturación no necesitaba una carrera, aunque Sergei a todas vistas hubiera pensado que sí. Anna aún no sabía si lo que le había delatado eran las llamadas que le había hecho a Tina. Confiaba plenamente en que su amiga nunca la traicionaría, así que debía de haberse convertido en cómplice inconsciente.

Leapman era perfectamente capaz de pincharle el teléfono, y de cosas mucho peores.

Anna había soltado un par de perlas en sus últimas dos conversaciones para descubrir si las estaban espiando, y por lo que parecía, las habían detectado: que volvía a casa y que al lugar adonde se dirigía había mucha gente que se parecía a la descripción que le habían dado de la desconocida. En su próxima conversación dejaría un rastro que despistaría por completo al hombre de Fenston.

Jack estaba sentado en clase bussiness, bebiéndose una Coca-Cola light y tratando de encontrarle sentido a los dos últimos días. Cuando un agente iba por su cuenta, había que prepararse para el peor de los escenarios, era lo que su supervisor solía repetir hasta la náusea a todos los nuevos reclutas.

Intentó pensar de manera lógica. Estaba persiguiendo a una mujer que había robado un cuadro valorado en sesenta millones de dólares, pero había dejado el cuadro en Bucarest, o al menos le había cambiado el embalaje con… ¿intención de venderle el cuadro a alguien en Hong Kong? Sus pensamientos se centraron entonces en la otra persona que perseguía a Anna. Aquello tenía una explicación más sencilla. Si Petrescu había robado el cuadro, Fenston claramente había contratado a la mujer para que la siguiera hasta que descubriera dónde estaba el cuadro. Pero ¿cómo sabía siempre dónde estaría Anna? ¿Se habría dado ya cuenta de que él también la estaba siguiendo? ¿Y qué instrucciones tendría una vez hubiera encontrado el Van Gogh? Jack tenía la sensación de que la única manera de redimirse era anticiparse a ambas y conseguir mantenerles la delantera.

Se vio en una trampa sobre la que solía prevenir a los agentes más jóvenes a su cargo. No hay que presuponer nunca que el sospechoso es inocente. Esa decisión le corresponde tomarla al jurada. Hay que dar por hecho que son culpables y, de vez en cuando, muy de vez en cuando, dejarse sorprender. No recordaba que ninguno de sus instructores le hubieran indicado nunca cómo proceder cuando el sospechoso te parecía atractivo. Aunque el manual de adiestramiento del FBI sí contenía una máxima: «Los agentes no deben, bajo ninguna circunstancia, establecer relaciones personales con sujetos que estén siendo investigados». En 1999 tuvieron que actualizar la guía, por decreto del Congreso, cuando hubo que especificar que podía tratarse de sujetos «del mismo o distinto género».

Pero a Jack le seguía intrigando qué pretendía hacer Anna con el Van Gogh. Si estaba a punto de intentar vender el cuadro en Hong Kong, ¿dónde depositaría tal cantidad de dinero, y cómo esperaba disfrutar de las ganancias de su crimen? Jack dudaba mucho que pretendiera pasar el resto de su vida en Bucarest.

Y entonces fue cuando recordó que en Londres había hecho una visita a Wentworth Hall.

Krantz estaba sentada, sola, en primera clase. Siempre volaba en primera clase, porque así podía ser la última en subir y la primera en bajar en cualquier vuelo, sobre todo cuando sabía exactamente adonde se dirigía su víctima.

Pero ahora que era consciente de que había alguien más siguiendo a Petrescu, pensó que debería haber sido más cautelosa. Al fin y al cabo, no podía permitirse tener audiencia cuando matara a Petrescu, aunque fuera una audiencia con un único integrante.

Krantz no se hacía una idea de quién podía ser aquel hombre alto y moreno ni para quién trabajaba. ¿Habría contratado Fenston a alguien más para vigilarla, o trabajaría quizá para un gobierno extranjero? Y, en ese caso, ¿para cuál? Por fuerza tenían que ser el rumano o el estadounidense. Claramente se trataba de un profesional, porque no le había visto hasta entonces, ni después, del error garrafal que había cometido con los taxis amarillos. Dio por hecho que debía de ser estadounidense. De verdad lo esperaba, porque si tenía que matarlo, sería un incentivo.

Krantz no se relajó un minuto en el largo vuelo a Hong Kong. En Moscú, a su entrenador le encantaba repetir que la concentración solía perderse en el cuarto día. Es decir, mañana.

18 de septiembre

31

—Los pasajeros que hagan escala…

—Lo que me faltaba —murmuró Jack.

—¿Qué le falta, señor? —preguntó una azafata atenta.

—Mi escala.

—¿Cuál es su destino final, señor?

—No tengo ni idea —dijo Jack—. ¿Qué opciones hay?

La azafata rio.

—¿Pretende seguir hacia oriente?

—Eso tendría sentido.

—Entonces puede ser Tokio, Manila, Sidney o Oakland.

—Gracias —respondió Jack, pensando que la información no era de ninguna ayuda pero añadiendo en voz alta—. Por cierto, si decidiera pasar la noche en Hong Kong, tendría que pasar por el control migratorio, mientras que si estuviera haciendo escala…

La azafata decidió seguir con el tono jocoso.

—Una vez en tierra, señor, hay carteles que le indican adonde se debe dirigir dependiendo de si lo que quiere es recoger el equipaje o tomar un vuelo de conexión. ¿Ha facturado equipaje, señor, o tiene que recogerlo?

—No llevo equipaje —reconoció Jack.

La azafata asintió, sonrió y se marchó para atender a pasajeros menos extravagantes.

Jack se dio cuenta de que cuando desembarcara tendría que actuar rápido si pretendía localizar un lugar seguro desde el que ser testigo del siguiente movimiento de Anna sin que su otra admiradora secreta se percatara de ello.

Anna miró de soslayo por la ventanilla mientras el avión descendía sin contratiempos hacia el aeropuerto de Chek Lap Kok.

Nunca olvidaría la primera vez que había volado a Hong Kong, hacía varios años. En un primer momento le pareció que el aterrizaje estaba siendo normal y, en el último momento, sin previo aviso, el piloto descendió precipitadamente y fue directo a las colinas. Luego descendió entre los rascacielos de la ciudad, lo que arrancó unos cuantos gritos ahogados a los primerizos, antes de aterrizar con un rebote en la corta pista de Kowloon, como si estuviera haciendo una audición para un papel en una película bélica ambientada en 1944. Cuando el avión frenó por fin, varios pasajeros aplaudieron. Anna se alegró de que la existencia de un nuevo aeropuerto implicara no tener que volver a repetir aquella experiencia. Miró el reloj. Aunque el vuelo llevaba media hora de retraso, el siguiente vuelo no estaba programado hasta dentro de un par de horas. Emplearía el tiempo libre de la escala en comprar una guía de Tokio, una ciudad en la que no había estado nunca.

Cuando se detuvieron frente a la puerta de la terminal. Anna avanzó despacio por el pasillo, esperando a que los demás pasajeros recuperaran sus maletas de los compartimentos superiores. Miró a su alrededor, preguntándose si el hombre de Fenston estaría vigilando sus movimientos al milímetro. Trató de mantener la calma, aunque en realidad el pulso se le ponía por encima de las cien pulsaciones cada vez que un hombre miraba hacia donde estaba ella. Estaba casi segura de que ya debía de haber desembarcado y que debía estar a la espera. Quizá incluso supiera cuál era su destino final. Anna ya había decidido cuál sería la pista con la que jugaría al despiste la próxima vez que llamara a Tina, el fragmento de información que haría que el hombre de Fenston tomara un vuelo en una dirección equivocada.

Anna bajó de la aeronave y miró a su alrededor en busca de los carteles. Al fondo de un largo pasillo, una flecha indicaba a los pasajeros en tránsito que giraran a la izquierda. Se unió a los pasajeros que se dirigían a otros destinos mientras que el resto de pasajeros se dirigieron a la derecha.

Cuando entró en la zona de tránsito, una ciudad iluminada por neones, antigua como ella sola, acechaba a la espera de que sus clientes, apresados en ella, se deshicieran de sus divisas extranjeras. Anna paseó de tienda en tienda, deleitándose con las últimas novedades en moda, equipos electrónicos, teléfonos móviles y joyería. Aunque vio varios artículos que en circunstancias normales hubiera pensando en comprarse, debido a su circunstancias pecuniarias, la única tienda que realmente pensaba entrar era el kiosco en el que vendían periódicos extranjeros y los últimos supervenías en varios idiomas. Se acercó a la sección de viajes y se plantó frente a varias hileras de guías de viajes de lugares tan remotos y alejados entre sí como Azerbaiyán o Zanzíbar.

Clavó la mirada en la sección dedicada a Japón, que contaba con una balda dedicada en exclusiva a Tokio. Eligió la guía Lonely Planet de Japón junto con una miniguía de la editorial Berlitz de la capital. Comenzó a ojear ambas.

Jack se metió en la tienda de electrónica que había en la otra punta del centro comercial, desde donde tenía una visión clara de su objetivo. Pero lo único que distinguía era que estaba bajo un gran cartel multicolor en el que se leía «VIAJES». A Jack le hubiera gustado acercarse lo suficiente para averiguar qué título la tenía tan enfrascada, pero también era consciente de que no podía arriesgarse. Empezó a contar las estanterías, en un intento por detectar qué país tenía monopolizada su atención.

—¿En qué puedo ayudarle, caballero? —preguntó la joven tras el mostrador.

—En nada, a menos que tenga prismáticos a la venta —dijo Jack, sin apartar los ojos de Anna.

—Tengo varios modelos —respondió la dependienta—, y, si me lo permite, le recomiendo este en concreto. Están de oferta esta semana, el precio ha bajado de noventa a sesenta dólares hasta agotar existencias.

Jack miró a su alrededor mientras la joven bajaba un par de prismáticos de la estantería que tenía tras ella y los depositaba en el mostrador.

—Gracias —dijo Jack. Los cogió y enfocó hacia Anna. Seguía pasando páginas del mismo libro, pero Jack no conseguía distinguir el título.

—Me gustaría ver el último modelo —dijo, dejando los prismáticos de oferta en el mostrador—. Unos con los que se pueda enfocar el letrero con el nombre de una calle a cien metros de distancia.

La dependienta se agachó, abrió una vitrina y sacó otro par de prismáticos.

—Estos son unos Leica, alta gama, 12 × 50 —le aseguró—. Con ellos podría identificar la marca de café que sirven en la cafetería de enfrente.

Jack apuntó con ellos hacia la librería. Anna estaba dejando en la balda el libro que había estado leyendo, para coger el que tenía al lado. La dependienta tenía razón en que eran de la más alta gama. Distinguía la palabra Japón, e incluso un letrero en el que se leía «TOKIO» desplegado sobre la estantería que tan cautivada tenía a Anna. Cerró el libro, sonrió y lo pasó por encima del mostrador. También cogió una copia del Herald Tribune mientras esperaba en la cola.

—¿Verdad que son buenos? —preguntó la dependienta.

—Muy buenos —dijo Jack, volviendo a dejarlos en el mostrador—, pero me temo que se escapan a mi presupuesto. Gracias —añadió antes de salir de la tienda.

—Qué raro —le dijo la chica a la compañera que estaba con ella tras el mostrador—. Ni siquiera le he dicho cuánto costaban.

Anna había llegado al comienzo de la cola y estaba pagando los dos artículos que pensaba llevarse cuando Jack se dirigió en dirección contraria. Se unió a otra cola en la otra punta del vestíbulo.

Cuando llegó al principio de la fila, pidió un billete para Tokio.

—Sí, señor, ¿para qué vuelo? ¿Cathay Pacific o Japan Airlines?

—¿A qué hora salen? —preguntó Jack.

—El de Japan Airlines está a punto de embarcar, porque el vuelo sale en cuarenta minutos. El vuelo 301 de Cathay tiene el despegue programado para dentro de una hora y media.

—Japan Airlines, por favor —dijo Jack—, en clase ejecutiva.

—¿Cuántas maletas va a facturar?

—Solo llevo equipaje de mano.

La vendedora imprimió el billete, comprobó su pasaporte y dijo:

—Si fuera usted tan amable de dirigirse a la puerta 71, señor Delaney, el embarque está a punto de comenzar.

Joe puso rumbo de nuevo a la cafetería. Anna estaba sentada en la barra, enfrascada en el libro que acababa de comprar. Puso incluso más cuidado del que pondría habitualmente en evitar cruzar la mirada con ella, porque estaba convencido de que ya sabía que la seguían. Jack invirtió los siguientes minutos en comprar artículos de tiendas por las que normalmente ni siquiera se habría pasado, cuya necesidad había generado la mujer encaramada al taburete de la esquina de la barra de la cafetería. Terminó con una bolsa de viaje que podía embarcar como equipaje de mano que contenía un par de vaqueros, cuatro camisetas, cuatro pares de calcetines, cuatro de calzoncillos, dos corbatas (oferta especial), un paquete de cuchillas, crema de afeitar, loción para después del afeitado, jabón, cepillo y pasta de dientes. Remoloneó un rato dentro de la farmacia, esperando a ver si Anna se movía.

—Última llamada para los pasajeros del vuelo 416 de Japan Airlines con destino a Tokio. Por favor, procedan a desplazarse inmediatamente a la puerta 71 para embarcar.

Anna pasó una nueva página de su libro, y con ese gesto terminó de convencerse de que su pasaje debía de ser para el vuelo de Cathay Pacific que despegaba dentro de una hora. Ahora sería él quien la esperara. Recogió su bolsa de viaje y siguió los carteles que indicaban la dirección a la puerta 71. Jack fue de los últimos en embarcar en el avión.

Anna miró el reloj, pidió otro café y se concentró en el Herald Tribune. Las páginas del diario rebosaban historias de las secuelas del 11 de septiembre, e incluían una crónica del funeral que se había celebrado en Washington y al que había asistido el presidente. ¿Su familia y sus amigos seguirían creyendo que estaba muerta, o tan solo desaparecida? ¿Habrían llegado a Nueva York noticias de que la habían visto en Londres? Fenston claramente seguía queriendo que todos la dieran por muerta, al menos hasta que consiguiera echarle el guante al Van Gogh. La situación podría cambiar en Tokio, si… Algo le hizo alzar la mirada y sorprendió a un hombre joven con una espesa mata de cabello oscuro mirándola. Bajó del taburete de un salto y fue derecha hacia él.

—¿No me estarás siguiendo, por casualidad? —le preguntó.

El hombre le dedicó una mirada perpleja.

—Non, non, madeimoselle, mais peut-être voulez-vous prendre un verre avec moi?

—Primera llamada para los…

Otro par de ojos vigilaban a Anna mientras se disculpaba con el francés, pagaba la cuenta y se dirigía a paso lento a la puerta 69.

Krantz solo la perdió de vista cuando embarcó.

Krantz fue una de las últimas pasajeras en embarcar en el vuelo CX301. Una vez en el avión giró a la izquierda y ocupó su asiento habitual en la primera fila. Krantz sabía que Anna estaba sentada en las últimas filas de la clase turista, pero no tenía ni idea de dónde estaba el estadounidense. ¿Habría perdido el vuelo, o estaría deambulando por Hong Kong, buscando a Petrescu?

32

El vuelo de Jack aterrizó en el aeropuerto internacional de Narita, en Tokio, con media hora de retraso, pero no se puso nervioso, porque les llevaba una hora de delantera a ambas mujeres, que aún debían de estar a 30.000 pies de altura sobre el océano Pacífico. Cuando Jack pasó el control migratorio y de aduanas, su primera parada fue en el mostrador de información, donde preguntó para qué hora estaba programado el vuelo de Cathay Pacific. En algo más de cuarenta minutos.

Se dio media vuelta para quedar frente a la puerta de llegadas, y trató de anticipar qué dirección tomaría Petrescu cuando pasara los controles aeroportuarios. ¿Qué medio de transporte elegiría para llegar a la ciudad: taxi, tren o autobús? Tendría que decidirlo en menos de cincuenta metros. Si aún tenía la caja en su poder, lo más probable es que se decantara por un taxi. Después de comprobar todas las salidas posibles, Jack cambió quinientos dólares en el Banco de Tokio, por los que recibió 53.868 yenes. Depositó los billetes en la cartera y regresó al vestíbulo de llegadas, donde observó las congregaciones que se formaban frente a las puertas mientras esperaban las llegadas más recientes. Alzó la vista. Sobre él, a su izquierda, había una entreplanta que daba al vestíbulo. Subió las escaleras e inspeccionó el espacio. Aunque estaba atestado, seguía siendo el espacio ideal. Había dos cabinas colgadas de la pared, y si se parapetaba tras la segunda, podía vigilar todas las nuevas llegadas sin ser visto. Miró la pantalla. El vuelo CX 301 tenía que aterrizar en veinte minutos. Tiempo más que de sobra para completar su última tarea.

Salió del aeropuerto y esperó en la cola de los taxis, que organizaba un hombre con un traje azul claro y guantes blancos, que no solo controlaba el tránsito de taxis sino que además daba indicaciones a los pasajeros. Cuando llegó al comienzo de la fila, Jack montó en la parte trasera de un característico Toyota verde y pidió al sorprendido conductor que aparcara enfrente, al otro lado de la calle.

—Espéreme hasta que regrese —añadió, dejando su recién adquirida bolsa de viaje en el asiento trasero—. Tardaré una media hora, cuarenta minutos como máximo. —Sacó un billete de 5000 yenes de la cartera—. Y no hace falta que apague el taxímetro.

El conductor asintió con cara de desconcierto.

Jack regresó al aeropuerto y vio que el vuelo CX 301 acababa de aterrizar. Regresó a la entreplanta y tomó posición tras la segunda cabina. Espero a ver quién era el primer pasajero que cruzaba la puerta con la característica etiqueta verde de Cathay Pacific pegada al equipaje. Hacía bastante que Jack no iba a recoger a una chica al aeropuerto, mucho menos dos. Dudaba hasta de que fuera a poder reconocer a su cita a ciegas. En el panel de llegadas parpadeó un nuevo cambio de información. Los pasajeros del vuelo CX 301 estaban ahora en las cintas de recogida de equipajes. Jack se dispuso a concentrarse. No tuvo que esperar mucho. Krantz fue la primera en cruzar la puerta. No le quedaba más remedio, tenía trabajo que hacer. Se dirigió a un grupillo de autóctonos, no mucho mayores que ella, que aguardaban con alegría. Se parapetó tras ellos antes de arriesgarse a darse media vuelta. De vez en cuando, la paciente multitud se desplazaba lentamente como una ola cuando unos se marchaban, dejando que otros ocuparan su lugar. Krantz se desplazaba con la marea para que nadie pudiera reconocerla. Pero el pelo rubio y corto destacaba tanto entre aquella raza morena que Jack lo tuvo fácil para localizarla.

Si la mujer se disponía a seguir a Anna, Jack sabría a ciencia cierta a quién se enfrentaba.

Mientras Jack vigilaba con un ojo a aquella mujer bajita, delgada y musculosa del pelo rubio y corto, se volvía de tanto en tanto para vigilar el enjambre de recién llegados que salían por la puerta en grupillos, varios con etiquetas verdes y blancas pegadas al equipaje. Jack se atrevió a avanzar un paso, rezando porque no alzara la vista, pero la mujer no despegó los ojos de los recién llegados.

Ella también debía de haber deducido que Anna solo tenía tres posibles rutas de escape, porque estaba estratégicamente colocada para salir disparada en la dirección que su objetivo eligiera.

Jack se llevó una mano al bolsillo, sacó despacio el último modelo de móvil Samsung, lo abrió y apuntó con él directamente hacia la multitud que tenía delante. Por un instante, fue incapaz de verla, pero entonces un anciano se apartó para saludar a la persona a la que iba a recoger y quedó expuesta durante una fracción de segundo. Clic, y volvió a desaparecer. La atención de Jack seguía dividida entre ella y las personas que seguían entrando en el vestíbulo. Cuando se volvió, una madre se agachó para recorrer a un niño que se le había escapado y volvió a quedar expuesta, che, pero desapareció de su vista de nuevo a la misma velocidad. Jack se volvió hacia la puerta justo cuando Anna apareció por las puertas batientes. Jack cerró el teléfono con la esperanza de que los del departamento de informática pudieran identificarla con alguna de las dos fotografías.

La de Jack no fue la única cabeza que se volvió cuando la estadounidense rubia y delgada entró en el vestíbulo de llegadas empujando un carrito de equipaje con una maleta y una caja de madera. Regresó a las sombras en cuanto Petrescu alzó la vista. Estaba buscando los carteles que indicaban la salida. Giró a la derecha. Taxi.

Jack sabía que Petrescu tendría que esperar una larga cola para conseguir un taxi, así que esperó a que ambas mujeres salieran del aeropuerto antes de bajar de la entreplanta. Cuando por fin se animó a bajar, dio un rodeo para volver al taxi que ya había parado. Caminó hasta el fondo del vestíbulo y salió a la acera. Se escondió tras un autobús que estaba esperando para entrar al aparcamiento subterráneo y luego prosiguió tras la hilera de coches aparcados en segunda fila y salió por el extremo opuesto del parking. Le alivió comprobar que el Toyota verde seguía esperándolo, con el motor encendido y el taxímetro activado.

Montó en el asiento trasero y le dijo al conductor:

—¿Ves a la rubia del pelo corto, la séptima en la cola para coger un taxi? Quiero que la sigas, pero no puede enterarse de que la estás siguiendo.

Jack clavó de nuevo los ojos en Petrescu, la quinta en la cola. Cuando llegó al primer puesto, no montó en el taxi que le tocaba, sino que dio media vuelta y regresó despacio al final. Chica lista, pensó Jack mientras esperaba a ver cómo reaccionaba Pelo Cepillo. Jack le dio un toquecito en el hombro a su taxista y le dijo:

—No se mueva —cuando Pelo Cepillo montó en la parte trasera de un taxi que arrancó y desapareció al doblar la esquina. Jack sabía que debía de haber pedido al conductor que aparcara en un lateral a pocos metros, a la espera de que Petrescu volviera a aparecer. Petrescu volvió a llegar al comienzo de la cola. Jack propinó a su conductor otro toquecito en el hombro y dijo:

—Siga a esa mujer, mantenga las distancias, pero no le pierda el rastro.

—Pero no es la misma mujer —se sorprendió el taxista.

—Lo sé —dijo Jack—. Cambio de planes.

El taxista lo miró, perplejo. Los japoneses no comprenden el concepto de «cambio de planes».

Mientras el taxi de Petrescu los adelantaba para acceder a la autopista, Jack fue testigo de cómo un vehículo idéntico salía de una carretera lateral y comenzaba seguirla. A Jack por fin se le había presentado la oportunidad de cambiar las tornas de perseguido a persecutor.

Por primera vez en su vida, Jack agradeció los embotellamientos infinitos y los atascos infinitos que eran norma para cualquiera que pretendiera ir en coche del aeropuerto de Narita al centro de la ciudad. Consiguió mantener la distancia sin perder de vista a ninguna de las dos.

El taxi de Petrescu tardó una hora en detenerse frente al Hotel Seiyo, en el distrito de Ginza. Un botones se acercó a ayudarla con su equipaje, pero en cuanto vio la caja de madera, le hizo un gesto a un colega para que le ayudara. Jack no pensó siquiera en entrar al hotel hasta bastante después de que Petrescu y la caja hubieran desaparecido en su interior. Pero Pelo Cepillo no lo había hecho. Estaba escondida en el rincón más recóndito del vestíbulo, desde donde tenía una visión clara de la escalera y los ascensores, lejos de la vista de cualquiera que trabajara tras el mostrador de recepción.

En cuanto la vio, Jack retrocedió por las puertas batientes y volvió a salir al patio. Un botones vino corriendo.

—¿Quiere un taxi, señor?

—No, gracias —dijo, y señalando la puerta de cristal que había en la otra punta del patio, preguntó—: ¿Qué es eso?

—El balneario del hotel, señor —contestó el botones.

Jack asintió, rodeó el perímetro del patio y entró en el edificio. Se acercó a la recepción.

—¿Número de habitación, señor? —le preguntó un hombre que lucía un chándal del hotel.

—No me acuerdo —dijo Jack.

—¿Nombre?

—Petrescu.

—Ah, sí, doctor Petrescu —dijo el joven, comprobando la pantalla—, habitación 118. ¿Necesita una taquilla, señor?

—Luego —dijo Jack—, cuando venga mi mujer.

Tomó asiento al lado de la ventana que daba al patio y esperó a que Anna volviera a aparecer. Se fijó en que siempre había dos o tres taxis en cola frente a la puerta del hotel, así que seguirla no debería suponer un gran problema. Pero si cuando apareciera lo hacía sin la caja, tenía la absoluta certeza de que a Pelo Cepillo, que seguía sentada en el vestíbulo, se le ocurriría un plan para arrebatarle a su «esposa» su contenido.

Mientras Jack aguardaba pacientemente sentado junto a la ventana, abrió el móvil y marcó el número de Tom, en Londres. Intentó no pensar en la hora que sería allí.

—¿Dónde estás? —preguntó Tom cuando vio que en su pantalla parpadeaba la leyenda «Poli Bueno».

—En Tokio.

—¿Qué está haciendo allí Petrescu?

—No estoy seguro, pero no me sorprendería que estuviera intentando venderle un cuadro muy exclusivo a un coleccionista de renombre.

—¿Ya has averiguado quién es la otra interesado?

—No —dijo Jack—, pero he conseguido sacarle un par de fotos en el aeropuerto.

—Bien hecho —dijo Tom.

—Te las estoy mandando —dijo Jack. Introdujo una contraseña en su teléfono e instantes después las fotografías aparecieron en la pantalla del de Tom.

—Están un poco borrosas —fue la respuesta inmediata de Tom—, pero seguro que los informáticos las pueden limpiar un poco para descubrir su identidad. ¿Alguna información más?

—Mide aproximadamente un metro cincuenta, es delgada, lleva el pelo corto y cortado a cepillo y tiene hombros de nadadora.

—¿Algo más que se te ocurra? —preguntó Tom mientras tomaba apuntes.

—Sí, cuando hayas terminado de revisar las fotos de estadounidenses con antecedentes penales, busca fotos de gente del este de Europa. Tengo la sensación de que podría ser rusa, o tal vez ucraniana.

—¿O rumana, quizá? —sugirió Tom.

—Ay, Dios, qué idiota soy —dijo Jack.

—Bueno, eres lo suficientemente listo como para haber conseguido sacarle dos fotos. Eres el único que lo ha conseguido, y podrían ser el mayor avance que hayamos tenido en este caso.

—Me encantaría poder echarme flores —reconoció Jack—, pero lo cierto es que las dos son perfectamente conscientes de mi existencia.

—Pues entonces lo mejor será que descubra de quién se trata cuanto antes. Volveré a ponerme en contacto contigo en cuanto los chicos del sótano descubran algo.

Tina pulsó el interruptor que tenía debajo de la mesa. La pantallita de la esquina se encendió. Fenston estaba al teléfono. Activó el interruptor de su número privado y escuchó.

—Estabas en lo cierto —dijo una voz—, está en Japón.

—Entonces seguramente ya tenga cita con Nakamura. Los detalles están en la carpeta. Y que no se te olvide que recuperar el cuadro es más importante que deshacerse de Petrescu.

Fenston colgó.

Tina estaba segura de que la voz que había escuchado casaba con la apariencia de la mujer que había visto en el coche del presidente. Tenía que advertir a Anna.

Leapman entró en su despacho.

33

Anna salió de la ducha, cogió una toalla y se dispuso a secarse el pelo. Miró el reloj digital de la esquina de la pantalla de la televisión. Apenas eran las doce pasadas, la hora a la que la mayoría de los hombres de negocios japoneses solían aprovechar para almorzar. No era buen momento para molestar al señor Nakamura.

Una vez seca, Anna se puso el albornoz de tela de toalla blanco que colgaba tras la puerta del baño. Se sentó al borde de la cama y abrió su portátil. Introdujo la contraseña, MIDAS, que daba acceso a una carpeta que contenía los datos de contacto de los mayores coleccionistas de arte de todo el mundo: Gates, Cohen, Lauder, Magnier, Nakamura, Rales, Wynn. Desplazó el cursor hasta su nombre: Takashi Nakamura, Universidad de Tokio, licenciatura en Ingeniería Industrial cursada entre 1966-1970, master en Economía cursado en la Universidad de California entre 1971 y 1973. Comenzó a trabajar en Maruha Steel Company en 1974, lo ascendieron a director en 1989, a jefe ejecutivo en 1997, a presidente en 2001. Anna investigó un poco más sobre la compañía acerera Maruha. El balance anual del año anterior arrojaba un incremento de casi tres mil millones de dólares con beneficios superiores a cuatrocientos millones. El señor Nakamura era dueño del veintidós por ciento de la compañía, y según Forbes era el noveno hombre más rico del mundo. Estaba casado y tenía tres hijos, dos chicas y un chico. En el apartado dedicado a sus intereses solo aparecían dos palabras: el golf y el arte. No había detalles sobre lo mal que se le daba el golf ni sobre el valor incalculable de su colección de autores impresionistas, a pesar de ser una de las mejores colecciones privadas que existían.

A lo largo de los años Nakamura había declarado varias veces que los cuadros pertenecían a la compañía. Aunque Christie’s nunca hacía públicos dichos datos, en el mundo del arte era bien sabido que Nakamura había pujado por Los girasoles de Van Gogh en 1987, aunque la subasta la había ganado su viejo amigo y rival Yasuo Goto, presidente de la compañía aseguradora Yasuda Fire and Marine Insurance, y que el precio de venta había sido 39.921.750 dólares. Desde que había salido de Sotheby’s, Anna no había podido añadir mucho más al perfil del señor Nakamura. El Degas que había comprado en su nombre, La clase de danza con madame Minette, había resultado ser una sabia inversión, y Anna esperaba que lo recordara. No albergaba la menor duda de que había elegido al hombre adecuado para que le ayudara con su golpe de gracia.

Deshizo la maleta y eligió un elegante traje azul con una falta que le llegaba justo debajo de la rodilla, una comisa color crema y unos zapatos de cuero azul marino de tacón bajo. Nada de maquillaje ni joyas. Mientras planchaba la ropa, Anna pensó en aquel hombre al que solo había visto una vez, y se preguntó si le habría causado alguna impresión duradera. Una vez vestida, Anna se miró en el espejo. Vestía exactamente como un hombre negocios japonés esperaría que lo hiciera una empleada de Sotheby’s.

Anna buscó su número privado en el portátil. Se sentó al borde de la cama, descolgó el teléfono, inspiró hondo y marcó ocho dígitos.

—Hai, Shacho-Shitso desu —anunció una voz aguda.

—Buenas tardes, me llamo Anna Petrescu. El señor Nakamura seguramente me recuerde de Sotheby’s.

—¿Quiere concertar una entrevista?

—Eh, no, solo me gustaría hablar con el señor Nakamura.

—Un momento, por favor, déjeme ver si tiene tiempo para atender su llamada.

¿Cómo esperaba que se acordara de ella, cuando solo se habían visto una vez?

—Doctora Petrescu, qué alegría saber de usted de nuevo. Espero que esté muy bien.

—Lo estoy, gracias, Nakamura San.

—¿Está usted en Tokio? Porque, si no me equivoco, en Nueva York es pasada medianoche.

—Sí, estoy en Tokio, y me preguntaba si tendría la amabilidad de recibirme.

—No la tenía en mi lista de entrevistados, pero le hago sitio ahora mismo. Tengo media hora libre esta tarde a las cuatro. ¿Eso le vendría bien?

—Sí, a esa hora está bien —dijo Anna.

—¿Sabe dónde está mi oficina?

—Tengo la dirección.

—¿En dónde se aloja?

—En el Seiyo.

—No suele ser lo habitual para los empleados de Sotheby’s quienes, si no recuerdo mal, prefieren el Imperial. —A Anna se le quedó la boca seca—. Mi oficina queda a unos veinte minutos del hotel. Estaré deseando recibirla a las cuatro. Adiós, doctora Petrescu.

Anna colgó el auricular y estuvo un rato sin moverse del borde de la cama. ¿Qué habría querido decir su secretaria cuando le había preguntado si quería concertar una entrevista? ¿Y qué habría querido decir el señor Nakamura cuando le dijo que no la tenía en la lista de entrevistados, pero podía hacerle hueco? ¿Habría estado, acaso, esperando su llamada?

Jack se echó hacia delante para ver mejor. Había dos botones saliendo del hotel, cargando la misma caja de madera que Anna había intercambiado con Anton Teodorescu en las escaleras de la facultad de Bellas Artes de Bucarest. Uno de ellos le dijo algo al conductor del primer taxi de la fila, quien salió del coche y depositó la caja de madera con mucho cuidado en el maletero. Jack se levantó despacio de su asiento y se acercó a la ventana, con cuidado de mantenerse alejado de su vista. Aguardaba, nervioso, consciente de que podía ser otra falsa alarma. Comprobó la hilera de taxis: había cuatro coches haciendo cola. Se acercó a la entrada del balneario y calculó que tardaría aproximadamente veinte segundos en llegar al segundo.

Miró hacia las puertas automáticas del hotel, preguntándose si Petrescu estaría a punto de cruzarlas. Pero la siguiente persona que consiguió que las puertas se abrieran fue Pelo Cepillo, que pasó frente al portero y salió a la calle principal. Jack sabía que no cogería uno de los taxis del hotel ni se arriesgaría a que alguien la recordara, un riesgo que a Jack no le iba a quedar más remedio que correr.

Jack centró su atención en la entrada del hotel, consciente de que Pelo Cepillo debía estar sentada en un taxi bien oculto, esperándolos a ambos.

Petrescu apareció segundos más tarde, vestida como para asistir a una reunión de junta directiva. El portero la acompañó al primer taxi y le abrió la puerta trasera del vehículo. El conductor salió a la carretera y se perdió en el tráfico vespertino.

Jack estaba sentado en la parte trasera del segundo taxi sin dar oportunidad siquiera al taxista de que le abriera la puerta.

—Siga a ese taxi —dijo Jack, señalando al frente— y, si consigue no perderlo, le pagaré el doble de lo que marque el taxímetro. —El taxista salió disparado—. Pero —prosiguió Jack—, que no se note mucho —añadió, consciente de que Pelo Cepillo debía de estar a bordo de uno de los muchos vehículos verdes que tenían delante.

El taxi de Petrescu dobló a la izquierda en Ginza y se dirigió al norte, lejos de la glamurosa zona comercial, en dirección al prestigioso distrito financiero de Marunouchi. Jack consideró la opción de que tuviera una cita con un comprador en potencia, y se dio cuenta de que estaba sentado al borde del asiento de puros nervios.

El taxi de Petrescu dobló a la izquierda en el siguiente semáforo y Jack repitió, tajante:

—No la pierda.

El taxista cambió de carril, se colocó a tres vehículos de distancia y la siguió como si fuera una lapa. Ambos taxis se detuvieron en el siguiente semáforo en rojo. El taxi de Petrescu estaba indicando con las luces que iba a girar a la derecha, y cuando el semáforo se puso en verde, varios coches más la siguieron. Jack sabía que Pelo Cepillo iba a bordo de uno de ellos. Una vez en la autopista de tres carriles, Jack vio que una hilera de semáforos los esperaba, todos en verde. Maldijo en voz baja. Prefería los semáforos en rojo, porque frenar y volver a arrancar era mucho más útil para mantener contacto con un objetivo.

Todos pasaron sin problemas el primer semáforo verde, y también el segundo, pero cuando el tercer semáforo se puso en ámbar, el taxi de Jack fue el último en cruzar la intersección. Cuando pasaron frente a los jardines del Palacio Imperial, le dio un golpecito en el hombro al taxista para que se diera cuenta. Se inclinó hacia delante, esperando con todas sus fuerzas que el siguiente semáforo se quedara en verde. Se puso en ámbar justo cuando el taxi de Petrescu pasó el cruce.

—Vamos, vamos —les gritó Jack a los dos taxis que tenían en frente y los separaban de Anna, pero su conductor, en lugar de pisar el acelerador para pasar los semáforos, frenó de repente. Jack estaba a punto de estallar cuando un coche de policía se paró junto a ellos. Jack miró al frente. El Toyota verde se había parado en el próximo semáforo. Aún tenía una posibilidad.

Los semáforos estaban dispuestos en fila y todos cambiaban de color con una diferencia de segundos unos de otros. Jack deseó para sus adentros que el coche patrulla girara a la derecha para recuperar el terreno perdido, pero el vehículo permanecía tozudamente a su lado. Vio cómo el taxi verde en el que viajaba Anna giraba a la izquierda en la avenida Eitaidori. Contuvo el aliento, deseando de nuevo que el semáforo continuara en verde, pero se puso en ámbar y el coche que tenían delante se detuvo, porque a todas vistas también habían detectado la proximidad del coche patrulla. Cuando el semáforo volvió a ponerse en verde, por fin, tras el minuto más largo que Jack recordaba haber vivido, su conductor se apresuró a girar a la izquierda para encontrarse a un mar verde. Bastante malo era haber perdido a Petrescu, pero peor aún era pensar que Pelo Cepillo probablemente no lo hubiera hecho, así que Jack no pudo reprimir el impulso de volverse hacia el coche de policía y maldecir en el preciso instante que giraba a la derecha y se alejaba.

Krantz observó con atención mientras el taxi verde cruzaba el carril central y aparcaba frente a un moderno edificio de mármol blanco en Otemachi. El cartel que coronaba la entrada, Maruha Steel Company, estaba en inglés y en japonés, como solía ser costumbre de la mayoría de las empresas internacionales de Tokio.

Krantz dejó que su taxi pasara por delante del edificio antes de pedirle al conductor que la dejara en la acera. Se volvió y vio a Anna salir de su coche por el retrovisor. El taxista de Anna se acercó al maletero y lo abrió. Anna lo acompañó y el portero del edificio bajó corriendo las escaleras para ayudar. Krantz observó cómo ambos hombres cargaban la caja de madera por las escaleras y la introducían en el edificio.

Cuando los hubo perdido de vista, Krantz pagó la carrera, salió del coche y se perdió en las sombras. Jamás pedía a un taxista que la esperara a no ser que fuera absolutamente necesario. Así evitaba que la recordaran. Tenía que pensar rápido, por si acaso Petrescu reaparecía repentinamente. Krantz recordó las órdenes que había recibido. La prioridad absoluta era recuperar el cuadro. Una vez lo hubiera conseguido, era libre de matar a Petrescu, pero como acababa de bajar de un avión, no tenía un arma a mano. Le complacía que el estadounidense ya no supusiera una amenaza y por un instante se preguntó si seguiría aún dando vueltas por Hong Kong buscando a Petrescu, o el cuadro, o a ambos.

Daba la sensación de que el cuadro había llegado a su destino final: la carpeta que Fenston le había facilitado contenía una página entera dedicada a Nakamura. Si Petrescu regresaba con la caja, eso querría decir que había fracasado en su objetivo, lo que facilitaría enormemente a Krantz la consecución de sus tareas. Si salía del edificio únicamente con su maletín, Krantz tendría que tomar una decisión instantánea. Comprobó que estuviera habiendo un flujo regular de taxis. A lo largo de los siguientes minutos, varios la adelantaron, la mitad de ellos sin pasajeros.

La siguiente persona en cruzar la puerta fue el taxista que había llevado a Anna al edificio, que regresó tras el volante de su Toyota. Esperó a que Petrescu lo imitara, pero el taxi verde, y vacío, se echó a la carretera en busca de su próximo cliente. Krantz tenía la sensación de que aquella espera iba a ser larga.

Se parapetó entre las sombras de unos grandes almacenes al otro lado de la calle y esperó. Miró a ambos lados de una calle atestada de tiendas de marca y grandes diseñadores que ella siempre había detestado hasta que sus ojos se posaron en un local cuya existencia conocía desde hacía tiempo y en el que siempre había querido entrar: no era Gucci, ni Burberry, ni Calvin Klein, sino Nozaki, una famosa tienda de herramientas cortantes, enclavada entre vecinos más jóvenes y con aire de encontrarse incómoda entre ellos.

Krantz se sintió atraída hacia la entrada como una viruta de hierro a un imán. Mientras cruzaba la calle, no apartó la vista de la puerta de Maruha Steel Company por si acaso Petrescu hacía una reaparición inesperada. Sospechaba que la reunión de Petrescu con el señor Nakamura iba a durar bastante. Al fin y al cabo, no estaría dispuesto a gastar una suma tan considerable de dinero sin que antes le respondieran a unas cuantas preguntas.

Una vez en la acera de enfrente, Krantz contempló el escaparate como una niña a la que le hubieran adelantado las Navidades un trimestre. Tenacillas, cortaúñas, tijeras para zurdos, navajas suizas, largas navajas de barbero, un machete marca Victorinox con una hoja de 38 centímetros… Todos aquellos objetos se exhibían en segundo plano tras una espada ceremonial samurái, fechada aproximadamente en 1783. Krantz sintió por un instante que había nacido en el siglo equivocado. Al entrar la recibió una hilera de cuchillos de cocina, los cuchillos por los que el señor Takai, descendiente de samuráis, se había hecho tan famoso. Vio al dueño de pie en una esquina, afilando cuchillos para sus clientes. Krantz lo reconoció inmediatamente, y le hubiera gustado estrecharle la mano al maestro —para ella, el equivalente a Brad Pitt—, pero era consciente de que iba a tener que renunciar a ese placer en concreto.

Aún con un ojo avizor puesto en la puerta de Maruha Company, Krantz se dispuso a estudiar aquellas herramientas hechas a mano en Japón, afiladas y engañosamente ligeras, con el nombre NOZAKI grabado en el lateral de cada hoja, como si, al igual que la marca Cartier, quisieran enfatizar que las falsificaciones eran algo inaceptable.

Hacía mucho que Krantz había hecho las paces con la idea de que no podía arriesgarse a llevar su arma de matar preferida en un avión, así que no le quedaba más remedio que comprar productos locales en el país donde Fenston necesitara cerrar de manera permanente la cuenta de un cliente.

Krantz inició el lento proceso de selección acompañada por el sonido de los suzumushi, los llamados grillos campanilla, encerrados en minúsculas cajitas de madera suspendidas del techo. Miró hacia la entrada de la empresa que había al otro lado de la calle, pero seguía sin haber ni rastro de Petrescu. Regresó a su tarea, primero evaluando las diferentes categorías de cuchillos —para cortar fruta, verdura, pan, carne— por peso, equilibrio y tamaño de la hoja. No más de veinte centímetros, nunca menos de diez.

En cuestión de minutos, Krantz había reducido sus opciones a tres antes de decantarse por el Global GS5, un cuchillo de catorce centímetros galardonado con varios premios del que se decía que se podía cortar aguayón crudo como si fuera un melón maduro. Entregó el instrumento que había elegido al dependiente, que sonrió —qué cuello tan fino— y envolvió el cuchillo de cocina en papel de arroz. Krantz pagó en yenes. Hacerlo en dólares hubiera atraído demasiada atención sobre ella, y no tenía tarjeta de crédito. Echó un último vistazo al señor Takai antes de salir a regañadientes del establecimiento y regresar al anonimato de las sombras del otro lado de la calle.

Mientras esperaba a que Petrescu apareciera de nuevo, Krantz desenvolvió el papel de arroz que protegía su última adquisición, desesperada por probarla. Deslizó la hoja en una funda a medida que había hecho coser en el interior de sus vaqueros. Encajaba a la perfección, como una pistola en una cartuchera.

34

La recepcionista no pudo ocultar su sorpresa cuando el portero apareció cargando una caja de madera. Se llevó las manos a la boca, una respuesta inusitadamente animada para tratarse de una japonesa.

Anna no ofreció más explicación que su nombre. La recepcionista comprobó la lista de solicitantes que el presidente de la compañía iba a entrevistar aquella tarde e hizo una marca junto a «doctora Petrescu».

—Ahora mismo el señor Nakamura está entrevistando a otro candidato —dijo—, pero dentro de poco estará libre.

—¿Para qué está haciendo entrevistas? —preguntó Anna.

—No tengo la menor idea —dijo la recepcionista, que se mostró asombrada también de que una potencial entrevistada formulara esa pregunta.

Anna se sentó a esperar en la recepción y miró de refilón la caja que estaban apoyando contra la pared. Sonrió al pensar que estaba a punto de pedirle a alguien que pagara sesenta millones de dólares por su contenido.

La puntualidad es una de las obsesiones de los japoneses, así que a Anna no le sorprendió que una mujer elegantemente vestida apareciera a las cuatro menos dos minutos, le hiciera una leve reverencia y la invitara a seguirla. La mujer también miró la caja de madera, pero la única reacción que mostró fue preguntar:

—¿Desea que la lleven al despacho del presidente?

—Sí, por favor —dijo Anna, de nuevo sin ofrecer más explicaciones.

La secretaria guio a Anna por un largo pasillo, y pasaron frente a varias puertas que no exhibían ningún nombre, título ni rango. Cuando llegaron a la última, la secretaria llamó flojito, la abrió y anunció:

—La doctora Petrescu.

El señor Nakamura se levantó de su escritorio y se acercó a saludar a Anna, que estaba absolutamente boquiabierta. Y no a causa del hombrecillo moreno, delgado y bajito que vestía como si se mandara hacer los trajes a medida en París o en Milán. Lo que hizo que Anna tuviera que reprimir un grito fue el despacho del señor Nakamura. La estancia era un cuadrado perfecto y una de las cuatro paredes era un único panel de vidrio. Anna miró a un relajante jardín, recorrido de extremo a extremo por un sinuoso arroyuelo cruzado por un puente de madera sobre cuyas barandillas se derramaban las ramas de los sauces que bordeaban el curso de agua.

En la pared que había justo detrás del escritorio del presidente había un cuadro de imponentes dimensiones que replicaba exactamente la misma escena. Anna cerró la boca y se volvió para quedar frente a su anfitrión.

El señor Nakamura sonrió, a todas vistas complacido por el efecto que su Monet había creado, pero su primera pregunta la sorprendió casi tanto como el cuadro.

—¿Cómo consiguió sobrevivir al 11 de septiembre? Porque, si no recuerdo mal, su despacho estaba en la Torre Norte.

—Tuve mucha suerte —contestó Anna en voz baja—, aunque me temo que algunos de mis colegas no fueron tan afortunados…

El señor Nakamura levantó una mano.

—Discúlpeme —dijo—, qué falta de tacto por mi parto. Podríamos comenzar la entrevista poniendo a prueba su excepcional memoria fotográfica. Lo primero que me gustaría preguntarle es si conoce la procedencia de los tres cuadros que hay en este despacho. Comencemos por el Monet.

—Sauces en Vétheuil —dijo Anna—. Su anterior propietario era un tal señor Clark, de Sangton, Ohio. Formaba parte del acuerdo de divorcio que firmó la señora Clark, su tercera esposa, cuando decidió separarse de ella y, lamentablemente, también de su Monet. Christie’s vendió el óleo por veintiséis millones de dólares, pero desconocía que usted hubiera sido el comprador.

El señor Nakamura reveló la misma sonrisa de complacencia que hacía un rato.

Anna centró ahora su atención a la pared de enfrente y calló un momento.

—Y estuve un tiempo preguntándome dónde habría terminado ese cuadro en concreto —dijo—. Es un Renoir, por supuesto. La señora Duprez y sus hijos, también conocido como La clase de lectura. Lo vendió en París Roger Duprez, cuyo abuelo se lo había comprado directamente al pintor en 1868. Así que me resulta imposible saber cuánto pagó por el óleo —añadió Anna al tiempo que centraba su atención en la última obra—. Ese es fácil —declaró, sonriendo—. Es uno de las últimas obras del Salón de Manet, probablemente lo pintara en 1871 —calló un momento—. Se titula Cena en el Café Guerbois. Habrá observado que su amante está sentada en la esquina de la derecha, mirando directamente al pintor.

—¿Y el anterior propietario quién era?

—Lady Charlotte Churchill quien, tras el fallecimiento de su esposo, se vio obligada a venderlos para cubrir las expensas funerarias.

Nakamura hizo una reverencia.

—El puesto es suyo.

—¿Qué puesto, Nakamura San? —preguntó Anna, perpleja.

—¿No está aquí para solicitar el trabajo que ofrezco como directora de mi fundación?

—No —dijo Anna, y de repente comprendió a qué se había referido la recepcionista cuando le había dicho que el presidente estaba entrevistando a otra candidata—. Aunque me halaga que haya estado dispuesto a considerar mi candidatura, Nakamura San, el motivo de mi visita se debe a un asunto completamente distinto.

El presidente asintió, claramente decepcionado, y entonces sus ojos repararon en la caja de madera.

—Un pequeño obsequio —dijo Anna, sonriendo.

—En ese caso, y si me permite el juego de palabras, no puedo abrirlo hasta que se haya marchado, de lo contrario la insultaría. —Anna asintió, consciente de la tradición japonesa—. Por favor, joven, tome asiento. —Anna sonrió—. Bueno, que la trae entonces a verme —preguntó, recostándose en su silla y mirándola fijamente.

—Creo que tengo un cuadro que le resultará irresistible.

—¿Tan bueno como el pastel de Degas? —preguntó Nakamura, que parecía estar divirtiéndose.

—Oh, sí —dijo ella, tal vez con un poco más de entusiasmo del que hubiera debido.

—¿De qué artista?

—De Van Gogh.

Nakamura compuso una sonrisa indescifrable que no revelaba en lo más mínimo si estaba o no interesado.

—¿Cómo se llama?

—Autorretrato con oreja vendada.

—En el que tras el artista aparece un famoso grabado japonés, si mal no recuerdo —dijo Nakamura.

—Geishas en un paisaje —dijo Anna—, lo que demuestra la fascinación que Van Gogh sentía por la cultura japonesa.

—Te deberían haber bautizado como Eva —dijo Nakamura—. Pero ahora me toca a mí. —Anna parecía sorprendida, pero no dijo nada—. Doy por hecho que es el autorretrato de los Wentworth, el que compró el quinto marqués.

—Conde.

—Conde, sí. Ay, nunca comprenderé los títulos nobiliarios ingleses. Siempre me parecen apellidos europeos.

—¿Quién era el propietario original? —preguntó Anna.

—El doctor Gachet, amigo y admirador de Van Gogh.

—¿Y la fecha en que fue pintado?

—1889 —contestó Nakamura—, cuando Van Gogh vivía en Arles, poco después de que Gauguin volviera a París.

—¿Y cuánto pagó el doctor Gachet por el cuadro? —preguntó Anna, consciente de que a muy poca gente en el mundo se le ocurriría bromear con aquel hombre.

—Siempre se ha creído que Van Gogh solo vendió un cuadro en vida, El viñedo rojo. Sin embargo, el doctor Gachet no solo era un amigo cercano, sino uno de sus mayores mecenas y benefactores. En la carta que le escribió después de recibir el cuadro, incluyó un cheque por valor de seiscientos francos.

—Ochocientos —dijo Anna, abriendo su maletín y entregándole una copia de la carta—. Mi cliente tiene la original —le aseguró.

Nakamura leyó la carta en francés, y no solicitó ayuda para traducirla. Alzó la vista y sonrió.

—¿Qué cifra estaba considerando? —preguntó.

—Sesenta millones de dólares —dijo Anna sin dudar. Por un instante, aquel rostro inescrutable se mostró perplejo, pero permaneció un rato callado.

—¿Y por qué piden un precio tan bajo por una obra tan conocida? —preguntó por fin—. Asumo que eso implica que hay condiciones asociadas a la compra.

—Los detalles de la venta deben mantenerse en privado —respondió Anna.

—Esa siempre ha sido mi costumbre, como usted bien sabe —dijo Nakamura.

—No podría revender el cuadro por un periodo de diez años.

—Compro cuadros —dijo Nakamura—. Vendo acero.

—Y durante ese periodo, el cuadro no puede exhibirse en ninguna galería pública.

—¿A quién está protegiendo, joven? —preguntó Nakamura a bocajarro—. ¿A Bryce Fenston o a Victoria Wentworth?

Anna no contestó, y entonces comprendió por qué el presidente de Sotheby’s le había señalado que no se podía infravalorar a aquel hombre.

—Ha sido una impertinencia por mi parte hacerle esa pregunta —dijo Nakamura—. Lo siento —añadió, levantándose de su asiento—. Si fuera tan amable de permitirme que consulte la oferta con la almohada, se lo agradecería. —Hizo una profunda reverencia, dando a entender claramente que daba la reunión por concluida.

—Por supuesto, Nakamura San —dijo, devolviéndole la reverencia.

—Por favor, no me trate de San, doctora Petrescu. En su ámbito, no somos equivalentes.

A ella le hubiera gustado decir: por favor, llámeme Anna, yo no sé absolutamente nada de su ámbito, pero no se atrevió.

Nakamura se acercó a ella y miró la caja de madera.

—Estoy deseando ver qué contiene la caja. Quizá podríamos volver a reunimos mañana, doctora Petrescu, cuando haya tenido algo más de tiempo para considerar su propuesta.

—Gracias, señor Nakamura.

—¿Qué le parece a las diez? Le pediré a mi chófer que la recoja a las diez menos veinte.

Anna se despidió con una última reverencia y el señor Nakamura le devolvió el cumplido. Se acercó a la puerta y, cuando la abrió, añadió:

—Ojalá se hubiera presentado a la oferta.

Krantz seguía oculta entre las sombras cuando Petrescu salió del edificio. La reunión debía de haber ido bien, porque afuera del edificio la esperaba una limusina, y un chófer le abría la puerta de atrás y, lo más importante de todo es que no había rastro de la caja de madera. A Krantz solo le quedaban dos opciones. Estaba segura de que Petrescu regresaría al hotel a pasar la noche, mientras que el cuadro no saldría del edificio. Así que tomó una decisión.

Anna se sentó en la parte trasera de la limusina del presidente de la compañía y, por primera vez en días, se relajó, consciente de que aunque el señor Nakamura no accediera a pagar los sesenta millones que había pedido, haría una oferta realista. De lo contrario, ¿por qué iba a poner la limusina a su disposición, o a invitarla a regresar al día siguiente?

Cuando el vehículo dejó a Anna a las puertas del Seiyo, fue directa al mostrador de recepción y recogió la llave antes de enfilar hacia el ascensor. Si hubiera decidido girar a la derecha en vez de a la izquierda, se hubiera topado de lleno con un estadounidense frustrado.

Jack no le quitó ojo de encima cuando entró en el ascensor vacío. Iba sola. No había rastro de la caja y, tal vez más llamativo aún, tampoco había rastro de Pelo Cepillo. Debía de haber decidido quedarse vigilando el cuadro en lugar de a la mensajera. Jack tenía que decidir rápido si cuando Petrescu apareciera lo hacía con las maletas para marcharse al aeropuerto. Esta vez, al menos, él no había deshecho las suyas.

Krantz llevaba casi una hora ocultándose entre distintas sombras, moviéndose únicamente con el sol, cuando la limusina del presidente regresó y aparcó frente a la entrada de Maruha Steel Company. Instantes después, las puertas de la entrada se abrieron y la secretaria del señor Nakamura apareció acompañada por un hombre vestido con un uniforme rojo que llevaba la caja de madera. El conductor abrió el maletero mientras el portero introducía el cuadro en su interior. El chófer escuchó con atención las órdenes que la secretaria del presidente le estaba transmitiendo. El presidente tendría que hacer varias llamadas a Estados Unidos e Inglaterra durante la noche, y para ello se quedaría en el apartamento de la empresa. Había visto el cuadro y quería que lo enviaran a su casa del campo.

Krantz comprobó el tráfico. Sabía que solo tendría una oportunidad, y solo si los semáforos estaban en rojo. Agradeció que la calle fuera de un único sentido. Sabía que los semáforos del fondo de la calle estarían en verde cuarenta y cinco segundos. Krantz calculaba que en ese intervalo daba tiempo a que trece coches pasaran el cruce. Salió de las sombras y avanzó con agilidad por la acera, como un gato, consciente de que estaba a punto de arriesgar una de sus siete vidas.

La limusina blanca del presidente salió a la calle y se unió al tráfico de primera hora de la tarde. El semáforo estaba verde, pero tenía quince coches por delante. Krantz se detuvo justo enfrente de donde pensaba que el coche se detendría. Cuando el semáforo se puso en rojo, se acercó despacio a la limusina. Al fin y al cabo, todavía le quedaban cuarenta y cinco segundos de margen. Cuando estuvo a apenas un paso, Krantz cayó sobre el hombro derecho y rodó bajo el coche. Se aferró a ambos lados del marco externo con fuerza y, con los brazos y las piernas en cruz, se aupó. Unas de las ventajas de medir uno cincuenta y pesar cuarenta y cinco kilos. Cuando el semáforo se puso en verde y la limusina del presidente arrancó, no había ni rastro de ella.

Una vez, en las colinas rumanas, cuando escapaba de los rebeldes, Krantz se había pegado como una lapa a los bajos de un camión de dos toneladas y había recorrido así varios kilómetros de terreno árido. Sobrevivió durante cincuenta y un minutos, y cuando el sol se puso por fin se dejó caer a la tierra, agotada.

Luego surcó la campiña a paso vivo para ponerse a salvo, e hizo los últimos veintidós kilómetros a la carrera.

La limusina recorrió la ciudad a velocidad irregular, y el chófer tardó veinte minutos en salir de la autopista y comenzar a subir por las colinas. Unos cuantos minutos más tarde giró de nuevo hacia una carretera mucho más estrecha y menos transitada. Krantz estaba deseando soltarse, pero sabía que hasta el último minuto aferrada a los bajos le daría ventaja. El coche se detuvo en una intersección, giró bruscamente a la izquierda y prosiguió por lo que parecía un sendero amplio e irregular. Cuando se detuvieron en el siguiente cruce, Krantz escuchó con atención. Un camión de carga los estaba retrasando.

Soltó con cuidado el brazo derecho, que casi no sentía, desenvainó el cuchillo que llevaba en los vaqueros, se acercó a un lado y clavó la hoja en el neumático derecho una y otra vez hasta que oyó un potente silbido. Cuando el coche avanzó, se dejó caer al suelo y no se movió ni un centímetro hasta que dejó de oír el motor. Rodó a un lado de la cuneta y contempló la limusina subir por las colinas. No podía arriesgarse a subir hasta que la hubiera perdido de vista.

Una vez el vehículo desapareció sobre la colina, se incorporó y emprendió una rutina de estiramientos. No tenía prisa. Al fin y al cabo, el coche la estaría esperando al otro lado de la colina. En cuanto se recuperó, comenzó a correr despacio hacia la falda de la colina. A pocos kilómetros de allí se avistaba una imponente mansión en las colinas que se imponía sobre el paisaje que los rodeaba.

Cuando Krantz llegó a la cima, vio al chófer a lo lejos, apoyado sobre una rodilla, contemplando el neumático pinchado. Krantz miró a ambos lados de lo que, a todas vistas, era una carretera privada que muy probablemente terminara en la residencia Nakamura. Cuando la vio acercarse, el conductor alzó la vista y sonrió. Krantz le devolvió la sonrisa y corrió junto a él. El hombre estaba a punto de decir algo cuando, con un ágil movimiento de la pierna, Krantz le pateó primero la garganta y luego la entrepierna. Lo vio desplomarse en el suelo como una marioneta a la que le hubieran cortado las cuerdas. Durante un instante consideró la opción de degollarlo, pero ahora que tenía el cuadro, para qué molestarse, cuando podría disfrutar del placer de degollar a otra persona esa misma noche. Y, en cualquier caso, no le estaban pagando por aquella muerte.

Krantz volvió a mirar a ambos lados de la carretera. Seguía despejada. Corrió a la parte delantera de la limusina y quitó la llave del motor antes de regresar para abrir el maletero. La tapa se abrió y ella clavó los ojos en la caja de madera. Hubiera sonreído, pero antes necesitaba asegurarse de que acababa de ganar el primer millón de dólares.

Krantz sacó un destornillador grande de la caja de herramientas del maletero e hizo palanca con él en la esquina superior derecha del embalaje. Necesitó todas sus fuerzas para forzar la tapa, solo para descubrir que su botín estaba envuelto en plástico de burbujas. Lo desgarró con las manos desnudas. Cuando hubo arrancado hasta el último trozo, se vio frente a frente al cuadro de Danuta Sekalska, titulado Libertad, merecedor de un premio de la facultad de Bellas Artes de Bucarest.

Jack aguardó una hora más, con un ojo en la puerta, esperando la llegada de Pelo Cepillo, y el otro en el ascensor, buscando a Petrescu, pero ninguna de las dos hizo aparición. Pasó una hora más, durante la cual Jack se convenció de que Anna se quedaría a pasar la noche. Se acercó, cauteloso, a la recepción, y preguntó si tenían alguna habitación libre.

—¿Cuál es su apellido, señor? —la preguntó la recepcionista.

—Fitzgerald —contestó Jack.

—¿Y su pasaporte, por favor?

—Desde luego —dijo Jack, que extrajo el pasaporte de un bolsillo interior y se lo entregó a la empleada del hotel.

—¿Cuántas noches se alojará en nuestro establecimiento, señor Fitzgerald?

Nada hubiera gustado más a Jack que ser capaz de responder a aquella pregunta.

19 de septiembre

35

A la mañana siguiente, lo primero que hizo Anna nada más levantarse fue telefonear a Wentworth Hall.

—Va a estar muy reñido —advirtió Arabella cuando Anna le transmitió sus noticias.

—¿A qué se refiere? —preguntó Anna.

—Fenston ha emitido una declaración de bancarrota contra mí, y tengo que saldar la deuda en un plazo de catorce días o, de lo contrario, pondrán la mansión a la venta. Así que esperemos que Nakamura no lo descubra, porque, de hacerlo, sus posibilidades de negociación quedarán reducidas, y quizá tenga incluso que pensárselo.

—He quedado con él a las diez en punto esta mañana —dijo Anna—. La llamaré en cuanto sepa qué ha decidido, pero será de madrugada en Inglaterra.

—Me da igual a qué hora sea —dijo Arabella—. Estaré despierta.

En cuanto colgó, Anna comenzó a repasar los detalles de la reunión con Nakamura. Para ser honestos, no había podido pensar en mucho más en las últimas doce horas.

Sabía que Arabella se conformaría con una suma que sirviera para saldar su deuda con Fenston Finance y le permitiera asegurar su patrimonio frente a otros acreedores y le dejara un remanente que bastara para cubrir impuestos. Anna calculaba que esa suma rondaba los cincuenta millones. Ya había decidido que aceptaría esa suma y la posibilidad de regresar a Nueva York, ya sin el incómodo «desaparecida» unidos a su nombre, para poder reencontrarse con ambos circuitos en Central Park.

Quizá incluso le pidiera a Nakamura más detalles sobre ese puesto para el que no se había presentado.

Anna se entretuvo un rato en un baño que pasó de hirviente a templado —un capricho que por lo general solo se permitía los fines de semana— y siguió pensando en cómo abordar la reunión con Nakamura. Sonrió al imaginarse a Nakamura abriendo su regalo. Para la mayoría de los coleccionistas serios es casi tan emocionante descubrir a un nuevo artista como pagar una gran suma por uno de renombre. Cuando Nakamura viera aquel atrevido uso de los pinceles y ese estilo tan depurado, seguramente decidiría añadir Libertad a su colección privada. Pero aún quedaba la última prueba.

Anna pensó largo y tendido en la indumentaria que se pondría para su segunda reunión. Se decidió por un vestido de lino beis de corte modesto, un cinturón ancho de cuero marrón y un sencillo colgante de oro, un atuendo que en Nueva York hubiera resultado recatado pero que en Tokio era casi descarado.

Si el día anterior se había vestido para una apertura, aquel día lo estaba haciendo para un cierre.

Abrió su bolso por tercera vez aquella mañana para comprobar que había incluido entre su contenido una copia de la carta del doctor Gachet a Van Gogh junto con una página del contrato sencillo más común entre tratantes de arte. Si conseguía acordar un precio con Nakamura, Anna solicitaría un diez por ciento de señal, en acto de buena fe, que se devolvería íntegramente si no quedaba satisfecho tras inspeccionar la obra de arte. Pero Anna tenía la sensación de que en cuanto viera el original…

Anna miró su reloj. La reunión con el presidente era a las diez, y se había comprometido a mandar su limusina a buscarla a las nueve y cuarenta. Había decidido esperarla en el vestíbulo del hotel. Los japoneses pierden rápido la paciencia con la gente poco seria.

Anna tomó el ascensor para bajar al vestíbulo y cruzó la recepción.

—Tengo idea de dejar el establecimiento hoy —dijo—, y me gustaría que tuvieran preparada mi factura.

—Por supuesto, doctora Petrescu —dijo la recepcionista—. ¿Me permite que le pregunte si ha consumido algún artículo del minibar?

Anna se lo pensó un momento.

—Dos botellas de agua mineral marca Evian.

—Gracias —dijo la recepcionista, y comenzó a introducir la información en su ordenador cuando un botones se acercó corriendo a ella.

—El chófer está aquí para recogerla —fue lo único que dijo antes de llevar a Anna al coche que la esperaba.

Jack ya estaba sentado en un taxi cuando Anna apareció por la puerta. Estaba decidido a no perderla por segunda vez. Al fin y al cabo, Pelo Cepillo la estaría esperando, y ella contaba con la ventaja de saber adonde se dirigía Anna.

Krantz también había pasado la noche en el centro de Tokio pero, a diferencia de Petrescu, no lo había hecho en una cama. Había dormido en la cabina de una grúa, a unos cuarenta y cinco metros de altura sobre la ciudad. Estaba segura de que allí nadie iría a buscarla. Contempló Tokio desde las alturas cuando el sol salió sobre el Palacio Imperial. Miró el reloj. Eran las 05:56 de la mañana. Hora de descender, si pretendía hacerlo sin que nadie se percatara de ello.

Una vez en tierra firme, se unió a la marea de oficinistas y trabajadores que tomaban el transporte público y desaparecían bajo tierra de camino a sus respectivos puestos de trabajo.

Siete paradas después, Krantz emergió en el distrito de Ginza y volvió a recorrer el trayecto que la separaba del Seiyo. Se coló en el hotel, una huésped habitual que nunca se registraba y jamás se quedaba a pasar la noche.

Krantz se apostó en la esquina del vestíbulo, desde donde tenía una panorámica perfecta de los dos ascensores pero solo podía ser vista por los más observadores de entre los presentes en el vestíbulo. La espera iba a ser larga, pero la paciencia era una habilidad que se ejercitaba con horas de práctica, como cualquier otra.

El chófer cerró la puerta trasera tras ella. Anna se dio cuenta de que no era el mismo conductor de la noche anterior, porque jamás olvidaba un rostro. Arrancó sin dirigirle la palabra y ella fue ganando confianza a cada kilómetro que avanzaban.

Cuando el chófer volvió a abrir la puerta trasera, Anna vio que el secretario de la señora Nakamura la esperaba en el vestíbulo. Sesenta millones de dólares, Anna susurró para sí mientras subía las escaleras, y no pienso bajar ni un céntimo. Las puertas de cristal se abrieron ante ella y la secretaria hizo una profunda reverencia.

—Buenos días, doctora Petrescu. Nakamura San está deseando recibirla —sonrió Anna, y la siguió por aquel largo pasillo de despachos anónimos. Un leve toque, y la secretaria abrió la puerta del despacho del presidente y anunció la llegada de la doctora Petrescu.

Anna volvió a quedar anonadada por el efecto que la estancia producía en ella, pero aquella vez consiguió mantener la boca cerrada. Nakamura se levantó de su escritorio e hizo una reverencia. Anna le devolvió el cumplido antes de que le indicaran que tomara asiento en una silla justo enfrente de la del presidente. Nakamura se sentó. Donde el día anterior había habido una sonrisa, ahora había un rostro sombrío. Anna dio por hecho que se trataba de una estrategia de negociación.

—Doctora Petrescu —dijo al tiempo que abría una carpeta que tenía frente a sí—, parece que durante nuestra reunión no fue del todo honesta conmigo.

Anna notó que se le secaba la boca cuando Nakamura miró unos documentos. Se quitó los anteojos y miró directamente a Anna. Ella trató de no inmutarse.

—No me contó, por ejemplo, que ya no trabaja para Fenston Finance, ni tampoco aludió al hecho de que recientemente ha sido cesada de la junta por conducta impropia de una empleada de la compañía. —Anna intentó respirar con regularidad—. También se le ha olvidado informarme de la inquietante noticia del asesinato de Lady Victoria en un momento en el que acumulaba deudas con su banco. —Volvió a ponerse las gafas—. Deudas por un porte superior a treinta millones de dólares. También se le olvidó mencionar el pequeño detalle de que la policía de Nueva York cree, falsamente, que está usted desaparecida, presumiblemente muerta. Pero tal vez la acusación más grave de todas sea que no me ha contado que el cuadro que ha intentado venderme se considera, por usar terminología policial, un bien robado. —Nakamura cerró la carpeta, se quitó las gafas de nuevo y la miró directamente—. Puede que haya una explicación plausible para este repentino ataque de amnesia.

Anna sintió ganas de levantarse y salir corriendo de la sala, pero era incapaz de moverse. Su padre siempre le había dicho que, si alguien te pilla, hay que confesar. Así que lo confesó todo. De hecho, le confesó, incluso, dónde estaba escondido el cuadro. Cuando terminó, Nakamura estuvo un rato callado. Anna se sentó y esperó a que la acompañaran a la salida de un edificio sin ningún tipo de ceremonia por segunda vez en algo menos de una semana.

—Ahora entiendo por qué solicitaba que la pintura no saliera a la venta en un periodo de al menos diez año y, por supuesto, por qué no quería que se expusiera al público. Pero me veo obligado a preguntarle cómo pretende cuadrar el círculo con su antiguo jefe. Es evidente que el señor Fenston está más interesado en conservar un bien tan valioso que en saldar la deuda.

—Pero ese es precisamente el asunto —dijo Anna—. Una vez saldada la deuda, los Wentworth pueden vender el cuadro a quienes ellos quieran.

El señor Nakamura asintió.

—Asumiendo que acepte su versión del asunto, y si siguiera interesado en comprar el autorretrato, me gustaría poner algunas condiciones.

Anna asintió.

—En primer lugar, tendría que comprarle el cuadro directamente a Arabella, y solo después de que se haya producido legalmente un cambio de titularidad.

—No se me ocurre objeción para eso —dijo Anna.

—En segundo lugar, me gustaría que el Museo Van Gogh de Ámsterdam verifique la autenticidad de la obra.

—A mí eso no me supone ningún problema —dijo Anna.

—Entonces tal vez la tercera condición sí que lo haga —dijo Nakamura—, y concierne al precio que estoy dispuesto a pagar, porque considero, como dicen en su cultura, que tengo la sartén por el mango.

Anna asintió, a regañadientes, para asentir.

—Y si, y permítame hacer hincapié en el si, acepta el resto de mis condiciones, estaré encantado de ofrecer por el Autorretrato de Van Gogh con oreja vendara perteneciente a la familia Wentworth, cincuenta millones de dólares, que entiendo que no solo servirán para que Lady Arabella salde cualquier deuda adquirida, sino que además bastarán para pagar cuotas e impuestos.

—Pero el cuadro vale setenta, quizá ochenta millones de dólares en el mercado libre —protestó Anna.

—Pero estamos en un mercado claramente cerrado —respondió Nakamura—, siempre y cuando Bryce Fenston sea el único otro pujador. Me han informado que el señor Fenston ha emitido una declaración de bancarrota contra su cliente, y conociendo como conozco a los estadounidenses, pueden pasar años antes de que se emprendan acciones legales, y mis abogados londinenses confirman que Lady Arabella no está en posición de considerar los elevados costes en asistencia legal que un proceso tan largo sin duda implicaría.

Anna inspiró hondo.

—Y, y permítame hacer hincapié en el sí —Nakamura esbozó una ligerísima sonrisa—, acepto sus condiciones, espero a cambio un gesto de buena fe.

—¿Y qué tiene en mente?

—Depositará el diez por ciento, cinco millones de dólares, en un fideicomiso gestionado por los abogados de Lady Arabella en Londres, que se le devolverá si al final decide no adquirir el original.

Nakamura negó con una sacudida de cabeza.

—No, doctora Petrescu, soy incapaz de aceptar su gesto de buena fe. —Anna se sintió deshincharse—. Sin embargo, estoy dispuesto a depositar en un fideicomiso gestionado por mis abogados en Londres, la cantidad íntegra que se pagará a la firma de los contratos.

—Gracias —dijo Anna, incapaz de enmascarar un suspiro de alivio.

Pero Nakamura prosiguió.

—A cambio de aceptar sus condiciones, agradecería un gesto de buena fe de su parte —dijo, levantándose de detrás de su escritorio. Anna se levantó también, nerviosa—. Si el acuerdo llegara a cerrarse, considerará seriamente aceptar el puesto de directora ejecutiva de mi fundación.

Anna sonrió, pero no hizo reverencia. Ofreció una mano y dijo:

—Usando otra de las horribles expresiones que usamos nosotros, señor Nakamura, permítame decirle que tenemos un trato. —Se dio media vuelta para marcharse.

—Una cosa más, antes de que se vaya —dijo Nakamura, cogiendo un sobre de la mesa. Anna se dio media vuelta, con esperanza de ocultar su aprehensión—. ¿Tendría la amabilidad de entregarle esta carta a la señorita Danuta Sekalska? Tiene un talento enorme, que espero que tenga la oportunidad de madurar.

Anna sonrió cuando el presidente la acompañó por el pasillo hasta la limusina que aguardaba afuera. Comentaron los tristes acontecimientos de Nueva York y las consecuencias a largo plazo que ello tendría para Estados Unidos. Sin embargo, Nakamura no hizo referencia a por qué su conductor de siempre estaba en el hospital, recuperándose de heridas de gravedad que por supuesto también habían afectado a su orgullo.

Pero eso se debe a que los japoneses siempre han pensado que hay secretos que es mejor no airear.

Cuando viajaba a una ciudad extranjera, Jack rara vez informaba a la embajada de su presencia. Siempre hacían demasiadas preguntas que prefería no responder. La de Tokio no iba a ser excepción, pero en aquella ocasión era él quien necesitaba respuesta a algunas preguntas, y sabía exactamente a quién preguntar.

Un estafador que había pasado varios años entre rejas por su culpa le había dicho una vez que cuando estás en el extranjero y necesitas información, lo mejor es registrarse en un buen hotel. Pero no hay que pedir ayuda al director, ni tampoco recepcionista, sino que hay que referirse al portero. La información es su medio de vida, el salario es secundario.

Por cincuenta dólares, Jack averiguó todo lo que necesitaba saber sobre el señor Nakamura, incluido su hándicap de golf: catorce.

Krantz vio a Petrescu salir del edificio y meterse en la limusina del presidente. Paró un taxi en cuanto pudo y pidió que la dejaran a unos cien metros del hotel Seiyo. Si Petrescu se disponía a marcharse, aún tenía que recoger el equipaje y pagar la cuenta.

Cuando el conductor sustituto dejó a Anna en el Seiyo, estaba ansiosa por dejar el hotel. Cogió la llave de la recepción y subió corriendo las escaleras a su habitación, en el primer piso. Se sentó al borde de la cama, y lo primero que hizo fue llamar a Arabella. Sonaba plenamente despierta.

—Una verdadera Portia —fue lo último que comentó Arabella tras recibir toda la información. Anna se preguntó de qué Portia hablaría. ¿La enemiga de Shylock o la mujer de Bruto? Se quitó la cadena dorada, se desabrochó el cinturón de cuero, se quitó los zapatos de una patada y, por último, se quitó el vestido. Sustituyó aquel atuendo formal por una camiseta, vaqueros y deportivas. Aunque tenía que dejar la habitación libre a mediodía, aún tenía tiempo para hacer una última llamada. Anna necesitaba dejar una pista falsa.

El teléfono estuvo un rato sonando antes de que una voz adormilada contestara.

—¿Quién es?

—Vincent.

—Dios, pero ¿qué hora es? Debo de haberme quedado dormida.

—Después de que te cuente lo que tengo que contarte, te puedes dormir otra vez. —¿Has vendido el cuadro?

—¿Cómo te lo has imaginado?

—¿Por cuánto?

—Lo suficiente.

—Enhorabuena. ¿Y ahora adónde vas?

—A recogerlo.

—¿Y dónde está?

—Donde siempre lo ha hecho. Vuélvete a la cama.

La llamada se cortó.

Mientras se sumía de nuevo en el sueño, Tina sonrió. Por una vez en su vida, Fenston iba a recibir de su propia medicina.

—Ay, Dios —dijo en voz alta, de repente completamente despierta—. No la he avisado de que quien la sigue es una mujer y que sabe que está en Tokio.

36

Fenston extendió un brazo sobre la cama y tanteó en busca de su teléfono mientras intentaba mantener los ojos cerrados.

—¿Quién coño es?

—Vincent acaba de llamar.

—¿Y desde dónde estaba llamando a estas horas? —preguntó Fenston, con los ojos repentinamente abiertos.

—Desde Tokio.

—Entonces debe de haber visto a Nakamura.

—Por supuesto —dijo Leapman—, y también dice que ha vendido el cuadro.

—No puedes vender lo que no es tuyo —dijo Fenston al tiempo que encendía la luz de la mesilla de noche—. ¿Y ha dicho adónde iba ahora?

—A recogerlo.

—¿Y ha dejado alguna pista de adónde puede ser eso?

—Donde siempre ha estado —contestó Leapman.

—Entonces tiene que ser Londres —dijo Fenston.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Porque si llevó el cuadro a Bucarest, ¿por qué no llevarlo también a Tokio? No, dejó el cuadro en Londres —dijo Fenston, seguro—, donde siempre ha estado.

—Yo no lo tengo tan claro —dijo Leapman.

—¿Entonces dónde crees que está?

—En Bucarest, donde siempre ha estado, en la caja roja.

—No, la caja no era más que un señuelo.

—¿Entonces cómo podemos aspirar siquiera a encontrar el cuadro? —preguntó Leapman.

—Va a ser facilísimo —dijo Fenston—. Ahora que Petrescu piensa que le ha vendido el cuadro a Nakamura, su siguiente parada será para recogerlo. Y esta vez, Krantz la estará esperando, y terminará teniendo algo en común con Van Gogh. Pero, antes, tengo que hacer otra llamada.

Colgó el auricular con violencia sin dar a Leapman tiempo de preguntar a quién.

Anna dejó la habitación del hotel apenas pasadas las doce. Tomó un tren para ir al aeropuerto porque ya no podía permitirse el lujo de coger un taxi. Dio por hecho que, en cuanto se subiera a la lanzadera, el hombre que la había estado siguiendo volvería a hacerlo, así que trató de facilitarle la tarea al máximo. Al fin y al cabo, ya debían haberle informado de adonde se dirigía.

Lo que no sabía era que quien la perseguía estaba sentada ocho filas por detrás de ella.

Krantz abrió un ejemplar del Shinbui Times, preparada para levantarlo y taparse la cara con él si Petrescu se daba media vuelta. Pero no lo hizo.

Hora de hacer su llamada. Krantz marcó el número y esperó a que diera diez tonos. Al décimo, respondieron. No dijo nada.

—Londres —fue la única palabra que Fenston pronunció antes de que se colgara la llamada. Krantz tiró el móvil por la ventanilla y lo vio aterrizar frente al tren que se aproximaba.

Cuando el tren se detuvo frente a la terminal del aeropuerto, Anna salió a toda prisa y fue directa al mostrador de British Airways. Preguntó por billetes baratos a Londres, aunque no tenía intención ninguna de comprarlos. Al fin y al cabo, solo le quedaban treinta y cinco dólares a su nombre. Pero Fenston no tenía manera de saberlo. Comprobó el tablón de salidas. Entre ambos vuelos había noventa minutos de diferencia. Anna se acercó despacio a la puerta 91B, asegurándose de que quien fuera que la estuviera siguiendo pudiera hacerlo sin problemas. Estuvo mirando escaparates hasta llegar a la puerta de salida y llegó justo antes de que comenzara el embarque. Seleccionó cuidadosamente el asiento en la sala de espera y se sentó al lado de un niño pequeño.

—Los pasajeros de las filas…

El niño gritó y salió corriendo, y un padre estresado se dispuso a perseguirlo.

Jack se había despistado apenas un instante, pero la había perdido. ¿Había embarcado o se había dado media vuelta? Igual se había dado cuenta de que la seguían dos personas. Los ojos de Jack registraron el vestíbulo bajo él. En aquel momento estaban embarcando los pasajeros de clase bussiness, y no había ni rastro de Anna. Vigiló al resto de pasajeros sentados en la sala de espera, y jamás hubiera identificado a la otra mujer si no se hubiera tocado el pelo, que ya no era rubio, ni lo llevaba cortado a cepillo, sino una peluca negra. Ella también parecía perpleja.

Krantz dudó cuando invitaron a embarcar a los pasajeros de primera clase. Se acercó al lavabo de señoras, que estaba justo detrás del asiento que hasta hacía un momento ocupaba Petrescu. Salió instantes después y regresó a su asiento. Cuando hicieron la última llamada al embarque, fue de las últimas en entregar el billete.

Jack vio a Pelo Cepillo desaparecer por la pasarela. ¿Cómo estaba tan segura de que Anna iba a bordo del vuelo de Londres? ¿Las habría perdido a las dos otra vez?

Jack esperó hasta que las puertas cerraron, dolorosamente consciente de que, evidentemente, ambas mujeres iban a bordo del vuelo a Londres. Pero había detectado algo en el comportamiento de Anna desde que había salido del hotel que…, bueno, que le hacía pensar que, aquella vez, quería que la siguieran.

Jack esperó hasta que el último empleado de la compañía aérea hubo recogido para marcharse. Y estaba a punto de bajar a la planta baja y comprar un vuelo para el siguiente vuelo a Londres cuando la puerta del lavabo de caballero se abrió.

Y Anna salió por ella.

—Páseme con el señor Nakamura.

—¿De parte de quién?

—De Bryce Fenston, presidente de Fenston Finance.

—Déjeme ver si está libre, señor Fenston.

—Lo estará —dijo Fenston.

La línea se cortó un minuto, y pasó un rato hasta que otra voz replicó:

—Buenos días, señor Fenston. Soy Takashi Nakamura, ¿en qué puedo ayudarle? —Solo le llamaba para advertirle…

—¿Advertirme? —dijo Nakamura.

—Me han dicho que Petrescu ha intentado venderte el Van Gogh.

—Efectivamente, así es.

—¿Y cuánto ha pedido? —dijo Fenston.

—Yo diría, usando una expresión occidental, que riñón y medio.

—Si es usted tan imbécil como para acceder a comprar el cuadro, señor Nakamura, podría terminar siendo de verdad un riñón y medio, riñón y medio suyos —dijo Fenston—, porque ese cuadro es mío.

—No tenía ni idea de que fuera suyo. Creía que…

—Pues creía mal. Puede que tampoco esté al corriente de que Petrescu ya no trabaja para este banco.

—En realidad, la doctora Petrescu me lo dejó clarísimo, de hecho…

—¿Y le dijo que la despedí?

—Sí, me lo ha dicho.

—¿Pero le ha contado por qué?

—Con todo lujo de detalles.

—¿Y aún así ha accedido a hacer negocios con ella?

—Sí. De hecho, estoy intentando convencerla de que se una a mi equipo, como directora ejecutiva de la fundación de mi empresa.

—A pesar de que yo he tenido que despedirla por conducta inapropiada para una empleada de banca.

—No de cualquier banca, señor Fenston, de su banca.

—A mí no me venga con la letra pequeña del contrato —dijo Fenston.

—En ese caso —dijo Nakamura—, permítame dejarle claro que si la doctora Petrescu decide empezar a trabajar para nosotros, no tardará en descubrir que esta compañía considera inadmisible despojar a nuestros clientes de su herencia, sobre todo si se trata de ancianas.

—¿Y qué opinión le merecen los directores que roban bienes bancarios valorados en cien millones de dólares?

—Me complace saber que considera que ese es el valor del cuadro, porque la propietaria…

—El propietario soy yo —vociferó Fenston—, según la legislación neoyorquina.

—Cuya jurisdicción no opera en Tokio.

—Pero ¿no tiene su empresa oficinas en Nueva York?

—Por fin encontramos un punto sobre el que podemos estar de acuerdo —dijo Nakamura.

—Entonces no hay nada que me impida demandarlo por robo en Nueva York si es tan idiota como para intentar robar mi cuadro.

—¿Y a nombre de quién pondrá la demanda? —preguntó Nakamura.

—¿Adónde quiere llegar? —exclamó Fenston.

—Es simplemente que mis abogados de Nueva York van a necesitar saber a quién se enfrentan. ¿A Bryce Fenston, presidente de Fenston Finance, o a Nicu Munteanu, blanqueador de fondos de Ceauşescu, difunto dictador de Rumania?

—No me amenaces, Nakamura, o…

—¿Le romperás el cuello a mi chófer?

—La próxima vez no será el cuello de tu chófer.

Se produjo un largo silencio antes de que Nakamura dijera.

—Veo que tal vez sea sensato repensar un poco mi decisión.

—Sabía que al final entrarías en razón —dijo Fenston antes de colgar.

Cuando, una hora más tarde, Anna embarcó en el vuelo a Bucarest, estaba convencida de haberse quitado de encima al hombre de Fenston. Tras la llamada que le había hecho a Tina, seguramente se habrían convencido de que estaba yendo a Londres a recoger el cuadro, donde siempre había estado. El tipo de pista sobre la que Fenston y Leapman habrían discutido.

Quizá había exagerado un poco con la cantidad de tiempo que había pasado en el mostrador de British Airways para luego ir derecha a la puerta 91B cuando ni siquiera tenía billete. El niño había sido un extra, pero la propia Anna se quedó sorprendida por el escándalo que montó cuando le pellizcó el gemelo.

Lo único que realmente preocupaba a Anna era Tina. Al día siguiente, a aquellas horas, Fenston y Leapman ya se habrían dado cuenta de que la información que les había dado era falsa, y, con las mismas, que eran conscientes de que sus conversaciones estaban siendo escuchadas. Anna temía que perder el trabajo fuera el menor problema de Tina.

Cuando las ruedas de la aeronave despegaron de terreno japonés, los pensamientos de Anna se enfocaron en Anton. Esperaba que tres días hubieran sido suficientes.

El hombre de Fenston la estaba persiguiendo por un callejón. Al fondo había un alto muro de piedra coronado de concertinas. Anna sabía que no había escapatoria. Se volvió para mirar a su enemigo, que se detuvo a pocos centímetros frente a ella. El hombre, bajito y feo, sacó una pistola de la cartuchera, amartilló el seguro, sonrió con malicia y le apuntó directamente al corazón. Se volvió cuando notó que la bala le rozaba el hombro…

—Si quieren poner los relojes en hora, en Bucarest son ahora mismo las tres y veinte de la tarde.

Anna se despertó sobresaltada.

—¿Qué día es hoy? —le preguntó a la azafata que pasaba.

—Jueves veinte, señora.

20 de septiembre

37

Anna se frotó los ojos y puso el teléfono en hora. Había mantenido la promesa que le había hecho a Anton de volver en cuatro días. Ahora su mayor problema era cómo transportar el cuadro a Londres mientras, al mismo tiempo…

—Damas y caballeros, el capitán ha activado el aviso de encendido de cinturones. Aterrizaremos en Bucarest en aproximadamente veinte minutos.

Sonrió al pensar que, a aquellas alturas, el hombre de Fenston ya debía de haber aterrizado en Hong Kong y le habría sorprendido no encontrársela esta vez en el duty free. ¿Seguiría hasta Londres, o se arriesgaría a cambiar el vuelo a la capital de Rumania? Quizá llegara a Bucarest justo cuando ella despegara hacia Londres.

Cuando Anna salió a la calle, se alegró de ver a un sonriente Sergei esperándola junto a la puerta de su Mercedes amarillo. Le abrió la puerta trasera. El único problema era que apenas le quedaba efectivo para pagar la carrera.

—¿Adónde? —le preguntó.

—Primero tengo que ir a la facultad —le dijo.

A Anna le hubiera gustado poder contarle a Sergei todo lo que le había pasado, pero aún no sentía que lo conociera lo suficiente como para arriesgarse. No poder confiar en la gente era otra experiencia que no estaba disfrutando.

Sergei la dejó al pie de las escaleras, donde se había despedido de Anton antes de ir al aeropuerto. Ya no hacía falta decirle que la esperara. La estudiante que trabajaba en la recepción le dijo a Anna que la clase magistral del profesor Teodorescu sobre la atribución estaba a punto de comenzar.

Anna se dirigió al salón de actos del primer piso. Siguió a unos cuantos alumnos que estaban entrando justo cuando las luces se atenuaban y ocupó un asiento al fondo de la segunda fila, deseando aquellos minutos de escapatoria del mundo real.

—Atribución y procedencia —comenzó a decir Anton, pasándose las manos pro el pelo con ese gesto suyo tan reconocible que sus alumnos imitaban a sus espaldas—, son nociones que generan más discusión y desacuerdo entre los expertos en arte que cualquier otro. ¿Por qué? Porque son temas atractivos, abiertos al debate y pocas veces conclusivos. No hay duda de que varias de las galerías más famosas del mundo ahora mismo exhiben obras que no fueron pintadas por los artistas cuyos nombres sugiere el marco. Es, por supuesto, posible, que el artista pintara el sujeto principal, la Virgen o Cristo, por ejemplo, y que dejaran que un ayudante rellenara el fondo. Cabe por tanto discutir si varios cuadros, todos sobre el mismo tema, fueron ejecutados por un maestro o si es más probable que uno de ellos, puede que varios, sean obras de sus alumnos estrella, a quienes varios siglos después se toma por sus maestros. —Anna sonrió al escuchar las palabras «alumnos estrella» y se acordó de la carta que tenía que entregarle a Danuta Sekalska—. Ahora estudiaremos unos cuantos ejemplos —prosiguió Anton—, y veremos si sois capaces de detectar a un mortal inferior. El primero es de un cuadro que ahora mismo está expuesto en el Museo Frick de Nueva York. —En la pantalla que Anton tenía a la espalda se iluminó una diapositiva—. Rembrandt, os oigo decir, pero un proyecto de investigación sobre Rembrandt que se llevó a cabo en 1974 disentiría con vosotros. Los investigadores consideran que El jinete polaco es obra de al menos dos manos, una de las cuales podría, y hago hincapié en el podría, ser la de Rembrandt. El Metropolitan Museum, en la acera opuesta de la Quinta Avenida, separada del Fritz por apenas unas cuantas manzanas, no pudo ocultar su desesperación cuando los mismos reputados investigadores descartaron que los dos retratos de la familia Beresteyn, que habían adquirido en 1929, no fueron ejecutados por el maestro holandés. Pero que los problemas a los que tuvieron que enfrentarse estas dos grandes instituciones no os quiten el sueño, porque, de los doce cuadros que se atribuyen a Rembrandt pertenecientes a la Wallace Collection de Londres, se cree que solo uno, Tito, el hijo del artista, es auténtico. —Anna estaba tan embelesada que se puso a tomar apuntes—. El segundo artista que me gustaría que estudiáramos es el gran maestro español Goya. Para escarnio del Museo del Prado de Madrid, Juan José Junquera, el mayor experto en Goya del mundo, ha sugerido que las pinturas negras, entre las que se cuentan visiones tan perturbadoras como Saturno devorando a sus hijos, puede que no sean autoría de Goya, y para apoyar su teoría señala que la estancia para la que se concibieron como murales no terminó de construirse hasta después de que el artista muriera. El célebre crítico australiano Robert Hughes sugiere en su libro dedicado a Goya que son obra del hijo del artista.

»Y ahora me centraré en los impresionistas y en sus sucesores. Varios ejemplares de Manet, Monet, Matisse y Van Gogh actualmente en exposición en galerías de primer nivel de todo el mundo no han sido autentificadas por expertos en la material. Los girasoles, por ejemplo, que Christie’s sacó a subasta en 1987 por un valor ligeramente inferior a cuarenta millones de dólares, aún no ha sido autentificado por Louis van Tilborgh, del Museo Van Gogh.

Cuando Anton se dio media vuelta para exponer la siguiente diapositiva, clavó la vista en Anna. Sonrió, y puso una imagen de Rafael en lugar de Van Gogh, lo que provocó que las carcajadas se propagaran entre los alumnos.

—Como veis, yo también soy capaz de atribuir el cuadro equivocado al artista equivocado. —Las risas se convirtieron en aplausos. Pero entonces, para sorpresa de Anna, se dio media vuelta y la miró fijamente—. Esta gran ciudad —dijo, ya sin mirar sus apuntes— ha dado una gran experta en el campo de la atribución artística que en la actualidad trabaja en Nueva York. Hace algunos años, cuando ambos éramos estudiantes, solíamos mantener largas discusiones nocturnas sobre este cuadro en concreto. —El Rafael regresó a la pantalla—. Después de una clase magistral, quedábamos en nuestro local favorito —volvió a clavar los ojos en Anna—, Koskies, donde mis fuentes, siempre fiables, me dicen que seguís quedando. Solíamos quedar siempre a las nueve, después de la última clase del día. —Volvió a centrarse en el cuadro expuesto en la pantalla—. Se trata de un retrato conocido como La virgen de los claveles y que ha sido recientemente adquirido por la National Gallery de Londres. La opinión de los expertos en Raphael está dividida, pero a muchos les preocupa la cantidad de ejemplares del mismo tema, atribuidos al mismo artista, que existen. Hay quien argumenta que lo más probable es que este cuadro sea de la escuela de Rafael, o posrafaelita.

Anton se volvió a mirar al público, y vio que el último asiento de la segunda fila ya no estaba ocupado.

Anna llegó a Koskies minutos antes de la hora sugerida. Solo una alumna avezada se habría percatado de que el ponente se había desviado del guión pactado unos instantes para indicarle dónde debían encontrarse. Era imposible no identificar la expresión de miedo en la mirada de Anton, una expresión evidente para quienes han tenido que sobrevivir en una dictadura.

Anna miró en derredor de la estancia. Su viejo antro estudiantil no había cambiado demasiado. Seguía teniendo las mismas mesas de plástico, las mismas sillas de plástico y, probablemente, el mismo vino de plástico para el que era imposible encontrar exportador. No era el lugar donde uno esperaría que se dieran cita un profesor universitario de Perspectiva y una tratante de arte neoyorquina. Pidió dos copas del tinto de la casa.

Anna aún recordaba la época en la que las veladas en Koskies hablando con sus amigos sobre las virtudes de Constantin Brancusi y U2, Tom Cruise y John Lennon le habían parecido lo máximo, las noches en las que tenía que tomarse un caramelo de menta en el camino de vuelta a casa para que su madre no se diera cuenta de que había estado fumando y bebiendo alcohol. Su padre siempre se daba cuenta, pero le guiñaba un ojo y señalaba hacia la habitación en la que estuviera su madre para que la esquivara.

Anna recordó la primera vez que Anton y ella hicieron el amor. Hacía tanto frío que tuvieron dejarse el abrigo puesto y, cuando terminaron, Anna ni siquiera sabía si le apetecería volver a hacerlo con él. Aparentemente a Anton nadie le había explicado que las mujeres podían tardar un ratito en llegar al orgasmo.

Anna alzó la vista y vio que un hombre alto se estaba acercando adonde estaba. Por un instante, dudó que fuera Anton. El hombre que iba hacia ella llevaba un guardapolvos militar que le quedaba demasiado grande, una bufanda de lana enrollada al cuello y la cabeza coronada por un gorro de piel con orejeras. Lo primero que pensó fue que era el atuendo ideal para el invierno neoyorquino.

Anton se sentó enfrente de ella y se quito el gorro, pero nada más. Sabía que el único radiador del local que funcionaba estaba en la otra punta del local.

—¿Tienes el cuadro? —preguntó Anna, incapaz de esperar un segundo más a descubrirlo.

—Sí —dijo Anton—. El lienzo no ha salido de mi estudio en todo el tiempo que has estado fuera, porque hasta mi alumno menos observador se hubiera percatado de que no es del estilo que suelo usar —añadió antes de darle un sorbo a su tinto—. Aunque he de confesar que me alegrará deshacerme del maldito tipo este. Por menos me metieron en la cárcel, y las últimas cuatro noches no he pegado ojo. Hasta mi mujer sospecha que pasa algo.

—Lo siento mucho —dijo Anna mientras Anton comenzaba a liarse un cigarrillo—. No debería haberte puesto en una situación tan peligrosa, y lo que peor es que tengo que pedirte otro favor. —Anton se mostró inquieto, pero aguardó a que le contara cuál iba a ser su próxima petición—. Me dijiste que conservabas ocho mil dólares del dinero de mi madre escondidos en la casa.

—Sí, la mayoría de los rumanos guardan el dinero debajo del colchón por si acaso hay un cambio de gobierno de la mañana a la noche —dijo Anton, encendiéndose el cigarrillo.

—Voy a tener que pedirte algo prestado —dijo Anna—. Te lo devolveré en cuanto vuelva a Nueva York.

—El dinero es tuyo, Anna, puedes usar hasta el último centavo, si lo necesitas.

—No, es de mi madre, pero mejor que no se entere, porque si no creerá que tengo algún problema económico y empezará a vender los muebles.

Anton no rio.

—Pero es que tienes problemas económicos, ¿no?

—No mientras conserve el cuadro.

—¿Preferirías que te lo guardara un día más? —le preguntó al tiempo que daba otro sorbo de vino.

—Muy amable por tu parte, pero no —dijo Anna—, pero eso solo nos robaría otra noche de sueño a los dos. Creo que ya va siendo hora de liberarte del lienzo.

Anna se levantó sin pronunciar palabra sin haber probado el vino.

Anton apuró su copa, apagó el cigarrillo y dejó unas monedas en la mesa. Volvió a ponerse el gorro y salió del bar detrás de Anna. Ella no pudo evitar acordarse de la última vez que habían salido juntos de Koskies.

Anna miró a ambos lados de la calle antes de reunirse con Anton, que estaba susurrando algo a Sergei muy serio.

—¿Te va a dar tiempo a ir a ver a tu madre? —preguntó Anton cuando Sergei le abrió la puerta trasera del coche.

—Mientras haya alguien vigilando hasta mi más mínimo movimiento, no.

—Yo no he visto a nadie —dijo Anton.

—No se le ve —dijo Anna—, se le siente —calló un momento—. Y eso que pensaba que me había librado de él.

—No se ha librado de él —dijo Sergei cuando arrancó.

Ninguno de los tres pronunció palabra en el corto trayecto a casa de Anton. Cuando Sergei paró el coche, Anna salió y siguió a Anton a la casa. La acompañó rápidamente por las escaleras a un ático del último piso. Aunque Anna oía el sonido de un Sibelius procedente de una estancia más abajo, era evidente que no quería que conociera a su mujer.

Anna entró en una estancia atestada de lienzos. El Van Gogh, con la oreja izquierda vendada, captó inmediatamente su atención. Anna sonrió. El cuadro conservaba el marco de siempre, dentro de la caja roja abierta.

—Inmejorable —dijo Anna—. Ahora solo tengo que asegurarme de que termine en las manos correctas.

Anton no dijo nada, y cuando Anna se dio media vuelta, se lo encontró de rodillas en la otra punta de la estancia, levantando un tablero del suelo. Rebuscó en el hueco y sacó un sobre grueso que introdujo en un bolsillo interior. Luego volvió junto a la caja roja, volvió a colocar la tapa y comenzó a clavar los clavos en su sitio. Era más que evidente que quería deshacerse del cuadro lo antes posible. Cuando hubo amartillado el último clavo, levantó la caja y, sin decir palabra, acompañó a Anna fuera de la estancia y por las escaleras.

Anna abrió la puerta y dejó que Anton saliera a la calle. Le alegró ver que Sergei la esperaba junto a la parte trasera del coche, con el maletero ya abierto. Anton introdujo la caja roja en el maletero y se frotó las manos, demostrando lo mucho que se alegraba de haberse librado del cuadro. Sergei bajó la tapa de un golpe y ocupó su asiento tras el volante. Antón sacó el grueso sobre de un bolsillo interior y se lo tendió a Anna.

—Gracias —le dijo, antes de entregarle otro sobre a cambio, aunque no iba dirigido a Anton. Miró el nombre, sonrió y dijo—. Me aseguraré de que lo reciba, sea lo que sea que estés tramando —añadió—: Espero que funcione.

La besó en ambas mejillas antes de desaparecer en el interior de la casa.

—¿Dónde se alojará esta noche? —preguntó Sergei cuando Anna se reunió con él en la parte delantera del coche.

Anna se lo dijo.

21 de septiembre

38

Cuando Anna se despertó, Sergei estaba sentado en el capó del coche, fumándose un cigarrillo. Anna se estiró, parpadeó y se frotó los ojos. Era la primera vez que dormía en la parte trasera de un coche, lo que definitivamente suponía una mejora con respecto a la parte trasera de una furgoneta aparcada en algún punto de camino a la frontera canadiense, sin nadie que pudiera protegerla.

Salió del coche y estiró las piernas. La caja roja seguía en su sitio.

—Buenos días —dijo Sergei—. Espero que haya dormido bien.

Anna rio.

—Mejor que tú, parece.

—Tras veinte años de servicio en el ejército, dormir se convierte en un lujo —dijo Sergei—. Pero, por favor, desayune conmigo. —Volvió al coche y sacó una cajita de debajo del asiento del conductor. La destapó y dejó su contenido a la vista: dos panecillos, un huevo duro, una cuña de queso, un par de tomates, una naranja y un termo de café.

—¿Y de dónde ha salido todo esto? —preguntó Anna mientras pelaba la naranja.

—La cena de anoche —le explicó Sergei— que me preparó mi querida esposa.

—¿Y cómo le vas a explicar por qué no volviste ayer a casa? —preguntó Anna.

—Le contaré la verdad —dijo Sergei—. Que he pasado la noche con una bella dama. —Anna se sonrojó—. Pero me temo que soy demasiado mayor como para que me crea —añadió—. Bueno, y ahora qué hacemos. ¿Robar un banco?

—Pero uno que sepamos seguro que tiene cincuenta millones de dólares en efectivo —respondió Anna, riendo—. Si no conoces ninguno, tengo que meter eso —señaló la caja— en la bodega de carga del próximo vuelo que salga para Londres, así que tengo que averiguar a qué hora abre la terminal de cargo.

—Cuando aparezca el primer empleado —dijo Sergei, pelando la cáscara del huevo—. Por lo general suele ser a las siete —añadió antes de entregárselo a Anna.

Anna le dio un mordisco.

—Entonces me gustaría estar ahí sobre las siete, cuando abran —dijo—, para asegurarme de que embarcan la caja. —Miró el reloj—. Así que más nos vale ponernos en marcha.

—Me parece que no.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Anna, un tanto nerviosa.

—Cuando una mujer como usted decide pasar la noche en un coche en vez de en un hotel, algún motivo tiene que tener. Y tengo la sensación de que el motivo es ese —dijo Sergei, señalando la caja—. Así que quizá no sea demasiado sensato que la vean facturar la caja roja esta mañana. —Anna siguió mirándole fijamente, pero no dijo nada—. ¿Podría ser que esa caja contuviera algo que no quiere que despierte el interés de las autoridades? —calló un momento, pero Anna siguió sin decir nada—. Tal y como pensaba —dijo Sergei—. ¿Sabe?, cuando era coronel del ejército y necesitaba hacer algo sin que se enterara nadie, siempre elegía un cabo para que llevara a cabo la tarea. Me di cuenta de que así no despertaba el menor interés. Y creo que hoy yo debería ser su cabo.

—Pero ¿y si te pillan?

—Entonces habré hecho algo útil, para variar. ¿A usted le parece que me divierto siendo taxista después de haber dirigido un regimiento? No se preocupe, querida. Un par de mis muchachos trabajan en la aduana y, por un buen precio, no hacen demasiadas preguntas.

Anna abrió el maletín, sacó el sobre que Anton le había dado y le entregó a Sergei cinco billetes de veinte dólares.

—No, no, querida —dijo, levantando las manos—. No vamos a intentar sobornar a un jefe de policía, solo a un par de muchachos de barrio —añadió, y cogió uno de los billetes de veinte—. Y, de todas maneras, puede que vuelva a necesitar sus servicios en el futuro, así que no queremos que sus expectativas sobrepasen su utilidad.

Anna rio.

—Y cuando firmes el albarán, Sergei, asegúrate de que la firma es legible.

Él la miró atentamente.

—Creo que la entiendo y no la entiendo —dijo, callando un momento—. Quédese aquí y que no la vean. Lo único que necesito es su billete de avión.

Anna volvió a abrir la maleta, introdujo ochenta dólares en el sobre y le entregó su billete a Londres.

Sergei montó en el asiento del conductor, arrancó el motor y se despidió con un gesto de la mano.

Anna vio el coche desaparecer al doblar la curva con el cuadro, su equipaje, su billete a Londres y veinte dólares. Como fianza solo tenía un panecillo con queso y tomate y un termo de café frío.

Fenston cogió el auricular al décimo tono.

—Acabo de aterrizar en Bucarest —dijo—. La caja roja que estás buscando acaba de embarcar en un vuelo a Londres que aterrizará en Heathrow a las cuatro de la tarde.

—¿Y la chica?

—No sé qué planes tiene, pero en cuanto lo averigüe…

—Asegúrate de que el cadáver se quede en Bucarest.

La llamada se cortó.

Krantz salió del aeropuerto, dejó el móvil recién comprado bajo la huela delantera de un camión articulado y esperó a que arrancara antes de entrar sigilosamente en la terminal.

Miró el panel de salidas, pero esta vez no dio por hecho que Petrescu viajaría a Londres. Al fin y al cabo, aquella mañana también había programado un vuelo a Nueva York. Si Petrescu tenía billete para ese, tendría que matarla en el aeropuerto. No sería la primera vez…, en aquel aeropuerto en concreto.

Krantz se escondió tras una máquina expendedora de bebidas bastante grande y esperó. Se aseguró de tener buenas vistas de cualquier taxi que dejara clientes. Aunque solo le interesaba un taxi y un cliente. Petrescu no le daría esquinazo una segunda vez, porque esta vez pretendía cobrarse un seguro.

Pasada media hora, Anna empezó a ponerse nerviosa. Pasados cuarenta minutos, a preocuparse. Pasados cincuenta, a punto de entrar en pánico. Una hora después de que se hubiera marchado, Anna empezó incluso a preguntarse si Sergei trabajaría para Fenston. Poco después, un viejo Mercedes amarillo, conducido por un hombre más viejo aún que el vehículo, apareció traqueteando por la curva.

Sergei sonrió.

—Parece aliviada —dijo mientras le abría la puerta delantera y le devolvía el billete.

—No, no —dijo Anna, sintiéndose culpable.

Sergei sonrió.

—He facturado el paquete a Londres, y va en el mismo vuelo que usted —dijo cuando volvió a colocarse tras el volante.

—Bien —dijo Anna—, entonces igual va siendo hora de que yo me ponga en marcha.

—De acuerdo —dijo Sergei, girando la llave en el motor—. Pero tendrá que tener cuidado, porque el estadounidense ya la está esperando.

—Yo no le intereso —dijo Anna—, solo le interesa el paquete.

—Pero me vio en la terminal de cargo, y por veinte dólares más, averiguará exactamente adonde se dirige.

—Ya no me importa —dijo Anna sin ofrecer más explicación.

Sergei se mostró sorprendido, pero no le preguntó nada mientras volvía a entrar en la autopista con el Mercedes y seguía los carteles que indicaban la ruta al aeropuerto.

—Le debo muchísimo —dijo Anna.

—Cuatro dólares —dijo Sergei—, y una comida gourmet. Así que me conformaré con cinco.

Anna abrió la bolsa, sacó el sobre de Anton, extrajo todo el dinero salvo por quinientos dólares y volvió a cerrarlo. Cuando Sergei detuvo el vehículo en la parada de taxis de la terminal principal, Anna le tendió el sobre.

—Cinco dólares —dijo.

—Gracias, señora —contestó.

—Anna —respondió ella, y le besó en la mejilla. No miró atrás, porque de lo contrario, habría visto llorar a un soldado anciano.

¿Debería haberle contado que sabía que el coronel Sergei Slatinaru estaba junto a su padre cuando lo ejecutaron?

Cuando Tina salió del ascensor, vio a Leapman saliendo de su despacho. Se escondió en el baño, con el corazón latiéndole desquiciado mientras evaluaba las consecuencias. ¿Sabía que podía oír todas las conversaciones de Fenston al tiempo que contemplaba todo lo que pasaba en el despacho del presidente? Peor aún, ¿Habría descubierto que llevaba un año entero enviándose a sí misma por email documentos confidenciales? Tina intentó mantener la calma al tiempo que regresaba por el pasillo y se dirigía despacio a su despacho. Si algo tenía claro era que Leapman no habría dejado pistas de haber estado en la estancia.

Se sentó en su mesa y activó la pantalla. Se sintió revuelta. Leapman estaba en el despacho del presidente, hablando con Fenston. El presidente escuchaba con atención.

Jack vio a Anna besar al conductor en la mejilla y no pudo evitar acordarse de que aquel era el mismo hombre que le había sacado veinte dólares, una suma que no aparecería en su cuenta de gastos. Pensó en el hecho de que los dos habían estado en vela la noche entera mientras ella dormía. Jack temía que si se adormilaba, aunque solo fuera un instante, Pelo Cepillo le tomaría la avanzadilla y robaría la caja, aunque lo cierto es que no la había visto desde que embarcó en el avión para Londres. No tenía ni idea de dónde estaría ahora. Sospechaba que no demasiado lejos. Con cada hora que pasaba, Jack era más consciente de que no se enfrentaba a un simple taxista, sino a alguien que estaba dispuesto a arriesgar su vida por la chica, tal vez incluso sin conocer el valor de lo que contenía la caja. Tenía que haber un motivo.

Jack sabía que sería una pérdida de tiempo intentar sobornar al taxista, como había descubierto de su propio bolsillo, pero el gerente de la terminal de cargo le había recibido en su despacho privado e incluso le había impreso la hoja pertinente del albarán. La caja estaba embarcada en el siguiente vuelo a Londres. Ya en bodega, le había asegurado. Habían sido cincuenta dólares bien invertidos, aunque no fuera capaz de distinguir la firma. Pero ¿tendría Anna pasaje para el mismo vuelo? Jack seguía perplejo. Si el Van Gogh iba en la caja roja, de regreso a Londres, ¿qué contenía la caja que Petrescu había llevado a Japón para entregarla en el despacho de Nakamura? No tenía otra opción que esperar y ver si su objetivo embarcaba en el mismo avión.

Sergei se quedó observando cómo Anna se acercaba a la entrada del aeropuerto, tirando de su maleta. Llamaría a Anton después para informarle que la había dejado sana y salva. Anna se volvió para saludarle, y por eso no se dio cuenta de que un cliente había subido a la parte trasera hasta que oyó la puerta cerrarse.

Miró por el retrovisor.

—¿Adónde, señora? —preguntó.

—Al aeropuerto antiguo —dijo.

—No sabía que siguiera operativo —aventuró, pero su nueva clienta no contestó. Había clientes que tenían por costumbre no hacerlo.

Cuando llegaron a la segunda mediana, Sergei tomó la siguiente salida. Miró de nuevo por el retrovisor. Aquella mujer le sonaba de algo…, ¿ya la habría llevado en taxi? En la intersección, Sergei giró a la izquierda hacia la antigua carretera del aeropuerto. Estaba desierta. Estaba en lo cierto: de allí no había despegado nada desde que Ceauşescu había intentado escapar en noviembre de 1989. Miró otra vez por el retrovisor, intentando mantener una velocidad constante, y de repente todo le cayó encima. Ahora recordaba exactamente dónde la había visto por última vez. Tenía el pelo largo, y rubio, y aunque había pasado más de una década, seguía teniendo los mismos ojos, aquellos ojos que no veían nada cuando mataba, unos ojos que se te clavaban cuando morías.

Habían rodeado su pelotón en la frontera con Bulgaria. Los atraparon rápidamente y los escoltaron al campo de prisioneros de guerra más cercano. Aún oía los gritos de sus jóvenes voluntarios, algunos de los cuales apenas acababan de terminar la escuela. Y entonces, después de que le contaban todo lo que sabían, o nada en absoluto, los degollaba mirándolos a los ojos. Cuando estaba segura de que estaban muertos, les cortaba la cabeza con otro ágil movimiento de cuchillo y arrojaba los restos de la decapitación en mitad de una celda atestada. Antes de salir, dedicaba un ratito a mirar a los que habían sobrevivido. Cada noche se despedía con la misma cantinela:

—Aún no he decidido cuál de vosotros será el siguiente.

Tres de sus hombres habían sobrevivido, y solo porque habían capturado a un nuevo pelotón de prisioneros que disponían de información más actualizado. Pero durante treinta siete noches insomnes, el coronel Sergei Slatinaru solo pudo pensar en cuándo llegaría su turno. La última víctima de la degolladora había sido el padre de Anna, uno de los hombres más valientes que había tenido oportunidad de conocer, quien, si tenía que morir, merecía irse a la tumba luchando contra el enemigo, no a manos de una carnicera.

Cuando por fin los repatriaron, una de sus primeras obligaciones como comandante militar fue comunicarle a la madre de Anna que el capitán Petrescu había muerto. Mintió, y le aseguró que su marido había muerto como un valiente en combate. ¿De qué serviría compartir su pesadilla? Y entonces Anton le llamo y le dijo que la hija del capitán Petrescu la había llamado, que estaba yendo a Bucarest y…, bueno, Anton fue otra persona con la que no compartió su secreto.

Cuando las hostilidades cesaron por fin, los rumores sobre Krantz abundaban. Que estaba en la cárcel, que había huido a Estados Unidos, que la habían asesinado. Él rezaba porque siguiera con vida, porque quería ser quien se la quitara. Pero temía no volver a ver si rostro en Rumania: tenía muchos antiguos camaradas capaces de reconocerla y dispuestos a hacer cola para tener el privilegio de degollarla. Pero ¿por qué habría vuelto? ¿Qué podría contener aquella caja para que estuviera dispuesta a asumir tal riesgo?

Sergei redujo la velocidad cuando llegaron a una franja de tierra yerma que anteriormente ocupaba una pista pero ahora estaba cubierta de baches y malas hierbas. Mantuvo una mano en el volante mientras desplazaba la otra lentamente por el costado izquierdo hacia la parte inferior del asiento, donde guardaba una pistola que no había vuelto a usar desde que ejecutaron a Ceauşescu.

—¿Dónde quiere que la deje, señora? —preguntó, como si estuvieran en mitad de una calle muy concurrida. Rodeó el mango de la pistola con sus dedos. La mujer no contestó. Clavó los ojos en el espejo retrovisor, consciente de que cualquier movimiento repentino la alteraría. No solo contaba con la ventaja de estar detrás de él, sino que además observaba al milímetro hasta el más mínimo de sus movimientos. Sabía que uno de los dos moriría en los próximos sesenta segundos.

Sergei apoyó el índice en el gatillo, sacó la pistola de debajo del asiento y se dispuso a elevar el brazo muy despacio, centímetro a centímetro. Estaba a punto de frenar cuando una mano le agarró del pelo y tiró de su cabeza hacia atrás con un movimiento ágil. Su pie pisó el acelerador y el coche frenó en seco en mitad de la pista. Levantó la pistola un centímetro más.

—¿Adónde está yendo la chica? —preguntó, echándole la cabeza aún más hacia atrás para poder mirarle a los ojos.

—¿Qué chica? —consiguió decir justo cuando notaba cómo el cuchillo le rozaba la piel justo por debajo de la nuez.

—Jueguecitos a mí no, viejo. La chica que has dejado en el aeropuerto.

—No me lo ha dicho. —Un centímetro más.

—No te lo ha dicho, a pesar de que la llevas de aquí para allá a todas partes. ¿Adónde? —gritó, y el filo del cuchillo ya le perforaba la piel.

—Un centímetro más.

—Te voy a dar una ultima oportunidad —exclamó cuando la hoja atravesó la piel y la sangre, cálida, comenzó a derramarse por su cuello.

—¿Adónde estaba yendo? —preguntó Krantz.

—No lo sé —exclamó Sergei al tiempo que alzaba la pistola, la apuntaba con ella y apretaba el gatillo.

La bala penetró en el hombro de Krantz y la propulsó de espaldas, pero ella no le soltó el pelo en ningún momento. Sergei volvió a apretar el gatillo, pero entre ambos disparos transcurrió un segundo entero. Tiempo de sobra para que ella pudiera degollarlo de un solo movimiento.

El último recuerdo de Sergei antes de morir fue estar mirando fijamente aquellos gélidos ojos grises.

39

Leapman no estaba dormido cuando le sonó el teléfono. Pero lo cierto es que rara vez dormía, aunque sabía que solo había una persona a la que se le ocurriría llamarle a una hora tan indecente.

Respondió al teléfono y dijo:

—Buenos días, presidente —como si estuviera sentado en su despacho en la oficina.

—Krantz ha localizado el cuadro.

—¿Dónde está? —preguntó Leapman.

—Estaba en Bucarest, pero ahora está regresando a Heathrow.

Leapman tuvo ganas de decir «Ya te lo dije», pero se contuvo y lo cambió por un:

—¿Cuándo aterriza el cuadro?

—A las cuatro, hora londinense.

—Tendré a alguien preparado para recogerlo.

—Y que lo metan en el primer vuelo disponible a Nueva York.

—¿Y Petrescu dónde está? —preguntó Leapman.

—No tengo ni idea —dijo Fenston—, pero Krantz la está esperando en el aeropuerto, así que no esperaría que embarcara en el mismo vuelo.

Leapman oyó el clic del teléfono al colgarse. Fenston nunca se despedía. Salió de la cama, cogió el listín telefónico y lo hojeó hasta llegar a la P. Miró el reloj y marcó el número de la oficina de la mujer con la que quería hablar.

—Ruth Parish.

—Buenos días, señora Parish. Soy Karl Leapman.

—Buenos días —contestó Ruth con cautela.

—Hemos encontrado nuestro cuadro.

—¿Tienen el Van Gogh? —dijo Ruth.

—No, todavía no, pero precisamente por eso la llamo.

—¿En qué puedo ayudarle?

—Va en la bodega de cargo de un vuelo procedente de Bucarest que debería aterrizar frente a su puerta a las cuatro en punto de esta tarde. —Calló un momento—. Asegúrese de estar a tiempo para recogerlo.

—Allí estaré. ¿Qué nombre figura en el albarán de carga?

—¿A quién coño le importa? Es nuestro cuadro, y va en una caja de su compañía. Usted ocúpese de no extraviarlo una segunda vez.

Leapman colgó sin darle oportunidad de protestar.

Ruth Parish y cuatro de sus transportistas ya estaban en la pista cuando el vuelo 019 procedente de Bucarest aterrizó en Heathrow. Cuando dieron autorización para descargar las bodegas, el pequeño convoy del agente de aduanas, el Range Rover de Ruth y un furgón blindado de Art Locations aparecieron en la pista y aparcaron a unos veinte metros de la terminal de cargo.

Si Ruth hubiera alzado la vista había visto asomar el rostro sonriente de Anna por una de las ventanillas del final de la aeronave. Pero no lo hizo.

Ruth salió del coche y se reunió con el funcionario de aduanas. Había informado con antelación que deseaba transferir el cuadro de uno de los vuelos entrantes a un destino de conexión. El funcionario de aduanas le dedicó una mirada de aburrimiento y se preguntó por qué habrían elegido a un empleado tan mayor para ejecutar una tarea tan rutinaria hasta que le comunicaron, de tapadillo, el valor del cuadro. En tres semanas sus jefes se reunirían para decidir si le ascendían. Si la cagaba con aquella tarea tan sencilla, ya se podía olvidar de la raya plateada que le había prometido a su mujer que podría coserle en la manda a finales de mes. Por no mencionar el aumento.

Cuando la trampilla se abrió por fin, ambos se acercaron, pero el funcionario de aduanas fue el único que habló con el jefe de transportistas.

—Hay una caja roja a bordo. —Comprobó la carpeta—, de sesenta por noventa centímetros y entre noventa centímetros y un metro de profundidad. Lleva el logo de Art Locations impreso a ambos lados, y el número cuarenta y siete pintado en las cuatro esquinas. Quiero que lo descarguen antes de que muevan nada más.

El jefe de transportistas comunicó las instrucciones a los dos hombres de la bodega, que se perdieron en la oscuridad. Cuando volvieron a aparecer, Anna se dirigía al control migratorio.

—Esa es —dijo Ruth cuando los dos transportistas asomaron por el hueco de la bodega cargando una caja roja. El funcionario de aduanas asintió. Un montacargas avanzó, extrajo con pericia la caja de la bodega y la bajó lentamente al suelo. El funcionario de aduanas comprobó primero el albarán, luego el logotipo de la compañía e incluso los cuarenta y sientes pintados a mano.

—Parece que está todo en orden, señora Parish. Solo tiene que firmar aquí.

Ruth firmó el formulario, pero fue incapaz de distinguir la firma del albarán original. Los ojos del funcionario de aduanas no se apartaron del montacargas mientras desplazaba el paquete al furgón de Art Locations, donde dos de los transportistas descargaron la caja y la cargaron en el vehículo.

—Aún tengo que acompañarla al avión de conexión, señora Parish, para poder confirmar que el paquete ha embarcado a destino final. Hasta entonces no puedo firmar la licencia de exportación.

—Por supuesto —dijo Ruth, que presenciaba aquel proceso dos o tres veces al día.

Anna había llegado a la sala de equipajes cuando la compañía de seguridad emprendió el enrevesado viaje de la terminal tres a la terminal cuatro. Cuando el conductor se detuvo, aparcó junto a un avión de United Airlines con destino a Nueva York.

El furgón blindado esperó en la pista una hora antes de que abrieran la bodega de cargo, y para entonces Ruth ya se sabía la vida entera del funcionario de aduanas. Sabía incluso a qué colegio pretendía mandar a su tercer hijo si le ascendían. Ruth entonces fue testigo del proceso inverso. Abrieron la parte trasera del furgón, depositaron el cuadro en un montacargas, lo transportaron hasta la cabina, lo elevaron y una vez a la altura de la puerta lo recibieron dos transportistas que lo hicieron desaparecer en las entrañas de la aeronave.

El funcionario de aduanas firmó tres copias de la documentación de envío y se despidió de Ruth antes de regresar a su oficina. En circunstancias normales, Ruth le hubiera imitado, hubiera completado los formularios pertinentes, comprobado si tenía mensajes y hubiera dado el día por concluido. Sin embargo, aquellas circunstancias no eran normales. Se quedó sentada en su coche y esperó hasta que cargaron las maletas de todos los pasajeros y cerraron las puertas de la bodega. Ni siquiera cuando el avión comenzó a dirigirse a la pista norte fue capaz de moverse. Esperó hasta que las ruedas del avión despegaran del suelo para llamar a Leapman en Nueva York. Su mensaje fue muy sencillo.

—El paquete está de camino.

Jack no daba crédito. Había visto a Anna aparecer en el vestíbulo de salidas, cambiar unos cuantos dólares en Travelex y luego esperar una cola larguísima para coger un taxi. El de Jack ya estaba esperando al otro lado de la carretera, con dos piezas de equipaje en el maletero y el motor encendido, esperando que el de Anna le adelantara.

—¿Adónde, jefe? —preguntó el taxista.

—No estoy seguro —reconoció Jack—, pero apostaría porque vamos a la terminal de cargo.

Jack dio por hecho que Anna iría derecha a la terminar de cargo y trataría de recuperar el paquete que el taxista había despachado desde Bucarest.

Pero Jack estaba equivocado. En lugar de girar a la derecha, donde un enorme cartel azul que indicaba donde quedaba la terminal de cargo se cernía sobre ellos, el taxi de Anna giró a la izquierda y prosiguió rumbo al oeste por la M25.

—No va a la terminal de cargo, jefe, así que, ¿cuál es su próxima apuesta? ¿Gatwick?

—¿Qué hay en la caja, entonces? —preguntó Jack.

—No tengo ni idea, señor.

—Menudo imbécil estoy hecho —dijo Jack.

—No me atrevería a emitir una opinión al respecto, señor, pero me vendría bien saber adonde vamos.

Jack rio.

—Creo que terminaremos descubriendo que vamos a Wentworth.

—Perfecto, jefe.

Jack intentó relajarse, pero cada vez que miraba por el retrovisor, tenía la sensación de que había un taxi negro siguiéndolos. En la parte trasera había una silueta lúgubre sentada. ¿Por qué seguía persiguiendo a Anna, cuando el cuadro debía de haber sido depositado en el almacén de cargo?

Cuando su taxista giró al M25 y tomó la carretera que llevaba a Wentworth, el taxi que Jack creía que los estaba siguiendo prosiguió hacia Gatwick.

—Pues parece que no es usted tan imbécil, jefe, porque parece que efectivamente vamos a Wentworth.

—Imbécil no, pero paranoico sí —reconoció Jack.

—A ver si se aclara, señor —dijo el taxista cuando el taxi de Anna entró por las puertas de Wentworth Hall y desapareció por el sendero de entrada—. ¿Quiere que continúe siguiéndola, jefe?

—No —dijo Jack—, pero necesito encontrar un hotel por la zona para pasar la noche. ¿Por casualidad no conocerá alguno?

—Cuando celebran el torneo de golf, suelo dejar a muchos clientes en el Wentworth Arms. A estas alturas del años, deberían tener alguna habitación libre para usted.

—Veamos si es así —dijo Jack.

—Como usted quiera, jefe.

Jack se recostó en el asiento y marcó un número en su móvil.

—Embajada estadounidense.

—Con Tom Crasanti, por favor.

40

Cuando Krantz recobró la consciencia tras la operación, lo primero que sintió fue un dolor penetrante en el hombro derecho. Consiguió levantar la cabeza un par de centímetros de la almohada mientras intentaba concentrarse en la habitacioncita de paredes blancas y sin adornos, equipada únicamente con lo indispensable: una cama, una mesa, una silla, una sábana, una manta y un camastro. Aquello solo podía ser un hospital, pero no un hospital privado. La única luz procedía de un ventanuco tan alto en la pared que ni siquiera se habían molestado en ponerle barrotes. No había flores, ni cestas de fruta, ni tarjetas deseándole mejoría, y la única salida era una puerta que no solo estaba cerrada, sino que además tenía barrotes y estaba permanentemente vigilada por dos guardias de seguridad apostados a cada lado.

Krantz intentó reconstruir lo que le había pasado. Recordaba ver al taxista apuntándole con la pistola a la cabeza, pero ahí se desvanecían sus recuerdos. Había tenía tiempo suficiente para girarse —un centímetro, no más— antes de que la bala penetrara en su hombro. Nunca nadie había estado tan cerca de conseguirlo. La siguiente bala ni siquiera estuvo cerca de alcanzarla, pero para entonces le había concedido otro segundo, tiempo más que de sobra para degollarlo. Tenía que ser un profesional, probablemente expolicía, tal vez un soldado. Pero luego debió de desmayarse.

Jack se registró en el Wentworth Arms para pasar la noche y reservó una mesa para cenar a las ocho. Tras darse una ducha y cambiarse de ropa, le entraron unas ganas tremendas de comerse un jugoso y enorme bistec.

Aunque Anna estaba a salvo, instalada en Wentworth Hall, tenía la sensación de que no podía bajar la guardia mientras Pelo Cepillo estuviera pululando por las inmediaciones. Ya le había pedido a Tom que pusiera al tanto a la policía autóctona mientras él proseguía con su propia operación de vigilancia.

Se sentó en el vestíbulo a disfrutar de su Guiness y a pensar en Anna. Bastante antes de que el reloj de la sala diera las ocho, Tom entró en el local, miró en derredor y vio a su viejo amigo junto a la chimenea. Jack se levantó para saludarlo y se disculpo por haberle hecho bajar hasta Wentworth cuando podría haber estado pasando la tarde con Chloe y Hank.

—Mientras en este local sirvan un Tom Collins decente, no me oirás quejarme —contestó Tom.

Tom le estaba explicando a Jack que Hank había marcado un medio siglo —fuera lo que fuera eso— cuando el maître vino a tomarles nota para la cena. Los dos pidieron bistec, pero como buen tejano, Tom reconoció que no se había acostumbrado a la versión inglesa que servían con hueso, como si fuera una chuleta de cordero.

—Les avisaré —les dijo el maître— en cuanto la mesa esté lista.

—Gracias —respondió Jack mientras Tom se inclinaba para abrir el maletín. Sacó una gruesa carpeta y la depositó sobre la mesa, entre ambos. La charla insustancial nunca había sido su fuerte.

—Comencemos por lo más importante —dijo Tom, abriendo la carpeta—. Hemos identificado a la mujer de la fotografía que nos enviaste desde Tokio. —Jack soltó la bebida y se concentró en los contenidos de la carpeta—. Se llama Olga Krantz, y tiene algo en común.

—¿El qué? —preguntó Jack.

—El FBI también la consideraba desaparecida, presumiblemente muerta. Como puedes ver en su perfil —añadió Tom, empujando una hija de papel sobre la mesa—, perdimos contacto con ella en 1989, cuando dejó de ser miembro del cuerpo de protección personal de Ceauşescu. Pero estamos convencidos de que ahora trabaja en exclusiva para Fenston.

—Menudo salto de lógica —sugirió Jack cuando un camarero apareció con un Tom Collins y otra media pinta de Guiness.

—No si consideras la lógica de los hechos —dijo Tom— y los sigues paso a paso —añadió antes de darle un sorbo a su bebida—. Bueno, no está mal. Al fin y al cabo, Fenston y ella trabajaron para Ceauşescu en la misma época.

—Coincidencia —dijo Jack—. No se sostendría en un juicio.

—Podría hacerlo, si supieras cuáles son las funciones de su puesto de trabajo.

—Ponme a prueba —dijo Jack.

—Era la encargada de deshacerse de cualquiera que supusiera una amenaza para Ceauşescu.

—Siguen siendo pruebas circunstanciales.

—Hasta que descubras cuál era su herramienta de trabajo favorita.

—¿Un cuchillo de cocina? —sugirió Jack, sin necesidad de mirar la hoja de papel que tenía delante.

—Ahí le has dado —dijo Tom.

—Que, me temo, implica otra conexión indiscutible en tu razonamiento.

—¿Qué es? —preguntó Tom.

—Que Anna es su próxima víctima.

—No. Ahí, afortunadamente, el razonamiento quiebra, porque han arrestado a Krantz en Bucarest esta mañana.

—¿Qué? —preguntó Jack.

—Cosa de la policía rumana —añadió Tom.

—Me cuesta creer que hayan conseguido acercase a menos de un kilómetro de ella —dijo Jack—. A mí se me escapaba incluso cuando sabía dónde estaba.

—La policía rumana ha sido la primera en reconocer —dijo Tom— que estaba inconsciente cuando la arrestaron.

—Ponme al tanto de los detalles —pidió Jack con impaciencia.

—Parece, y aún estaban llegando informes cuando salí de la embajada, que Krantz se enzarzó en una reyerta con un taxista que tenía en su poder quinientos dólares. El taxista apareció degollado y ella terminó con una bala en el hombro derecho. Aún no sabemos qué originó la pelea, pero como murió apenas instantes antes de que despegara tu vuelo, pensamos que tú podrías arrojar algo de luz al respecto.

—Krantz debía de estar tratando de averiguar a bordo de qué avión iba Anna después de haberse dejado engañar en Tokio, pero ese hombre jamás se lo hubiera dicho. Protegía a Anna más como un padre que como un taxista, y los quinientos dólares solo son una cortina de humo. Krantz no mata por esa cantidad de dinero, y se trataba de un taxista que nunca activaba el taxímetro.

—Bueno, sea como sea, Krantz está a buen recaudo, y con un poco de suerte se va a pasar entre rejas el resto de su vida. Vida que tal vez no sea demasiado larga, porque nuestros informes dicen que la mitad de la población de Rumania la estrangularía más que gustosa. —Tom miró su carpeta—. Y resulta que nuestro taxista, un tal coronel Sergei Slatinaru, fue un héroe de la resistencia. —Tom le dio otro sorbo a su bebida antes de añadir—: Así que ya no tienes motivos para preocuparte por la seguridad de Petrescu.

El camarero volvió a aparecer para acompañarlos al comedor.

—Pues si algo tengo en común con la mitad de la población de Rumania es que no me voy a quedar tranquilo hasta que Krantz esté muerta —dijo Jack—. Hasta entonces, voy a seguir preocupado por Anna.

—¿Anna? ¿Ya os tratáis por el nombre de pila? —preguntó Tom al tiempo que se sentaba frente a Jack en el comedor.

—No, pero bien podríamos. He pasado más noches con ella que con cualquiera de mis últimas novias.

—Entonces, ¿deberíamos haber invitado a la doctora Petrescu a cenar con nosotros?

—Olvídalo —dijo Jack—. Debe de estar cenando con Lady Arabella en Wentworth Hall mientras que nosotros tenemos que conformarnos con el Wentworth Arms.

Un camarero depositó un bol de puerro y sopa de patata frente a Tom y sirvió a Jack una ensalada césar.

—¿Y habéis descubierto algo más sobre Anna?

—No mucho —reconoció Tom—, pero sí puedo decirte que llamó al departamento de policía de Nueva York desde el aeropuerto de Bucarest solicitando que la eliminaran de la lista de desaparecidos, alegando que había estado en Rumania visitando a su madre. También llamó a su tío, el que vive en Danville, Illinois, y a Lady Arabella Wentworth.

—Entonces su reunión en Tokio debió de ir fatal —dijo Jack.

—Eso me lo vas a tener que explicar —dijo Tom.

—En Tokio se reunió con un magnate acerero, un tal Nakamura, que tiene una de las mayores colecciones de cuadros impresionistas del mundo, por lo que me dijo el conserje del hotel Seiyo. —Jack calló un momento—. Claramente, no ha conseguido venderle el Van Gogh a Nakamura, lo que explicaría por qué volvió con el cuadro a Londres, y por qué ha dejado incluso que lo envíen a Nueva York.

—No parece alguien que se dé por vencida tan fácilmente —dijo Tom al tiempo que sacaba otro folio de la carpeta—. Por cierto, la compañía Happy Hire también la está buscando. Alegan que abandonó unos de sus vehículos en la frontera canadiense, un vehículo al que le faltaba el guardabarros, los parachoques trasero y delantero y al que no le funciona una sola luz.

—Tampoco es que sea un delito mayor —dijo Jack.

—¿Te estás pillando por esta chica? —preguntó Tom.

Jack no contestó, porque justo en ese momento el camarero apareció junto a la mesa.

—Dos bistecs, uno poco hecho, otro al punto —anunció.

—El poco hecho es para mí —dijo Tom.

El camarero depositó ambos platos en la mesa y añadió:

—Que aproveche.

—Otro americanismo que hemos exportado, aparentemente —gruñó Tom.

Jack sonrió.

—¿Y con Leapman has avanzado algo más?

—Ah, sí —dijo Tom—. De Leapman sabemos mucho. —Depositó otra carpeta en la mesa—. Es ciudadano americano, hijo de inmigrantes, y estudió Derecho en Columbia. No como tú —dijo Tom con una sonrisa—. Después de graduarse, trabajó para varios bancos, y solía cambiar de trabajo bastante rápido hasta que se vio involucrado en un fraude fiscal. Su especialidad era vender acciones a viudas que no existían. —Calló un momento—. Las que no existían eran las acciones, no las viudas. —Jack rio—. Cumplió una condena de dos años en el complejo correccional de Rochester, al norte del estado de Nueva York, y no puede volver a trabajar en un banco ni cualquier otra institución financiera de por vida.

—Pero es la mano derecha de Fenston.

—De Fenston puede, pero no del banco. El nombre de Leapman no aparece en sus registros, ni siquiera como limpiador. Paga sus impuestos con ingresos de origen desconocido, un cheque mensual que le emite una tía que vive en México.

—Venga ya… —dijo Jack.

—Y antes de que digas nada más —añadió Tom—, mi departamento no tiene los recursos financieros ni los refuerzos para averiguar si la tal tía existe siquiera.

—¿Algún tipo de vínculo con Rumania? —preguntó Jack al tiempo que atacaba el bistec.

—No que yo sepa —dijo Tom—. Salido directamente del Bronx para vestir un traje de Brooks Brothers.

—Leapman podría ser nuestra mejor pista —dijo Jack—. Si consiguiéramos que testificara…

—No hay la más mínima esperanza —dijo Tom—. Desde que salió de la cárcel, ni siquiera le han puesto una multa por haber aparcado mal, y sospecho que le tiene mucho más miedo a Fenston que a nosotros.

—Si Hoover levantara la cabeza… —dijo Jack con una sonrisa. Los dos brindaron por él antes de que Tom añadiera:

—Bueno, ¿y cuándo tienes el vuelo de vuelta a Estados Unidos? Solo por saber cuándo voy a poder volver a mi trabajo de siempre.

—Supongo que mañana —dijo Jack—. Ahora que Krantz está a buen recaudo, no me queda más remedio que volver a Nueva York. Macy querrá saber si estoy más cerca de encontrar la conexión entre Krantz y Fenston.

—¿Y lo estás? —preguntó Tom.

Ninguno se fijó en los dos hombres que hablaban con el maître. No estaban reservando una mesa, porque de lo contrario hubieran dejado los impermeables en la recepción. Cuando el maitre hubo contestado a su pregunta, entraron con decisión en el comedor.

Cuando llegaron a su mesa, Tom estaba guardando las carpetas en el maletín.

—Buenas tardes, señores —dijo el más alto de los dos—. Soy el sargento Frankham, y este es mi compañero, el agente Ross. Disculpen que interrumpa su cena, pero necesito hablar un momento con usted, caballero —dijo, tocando a Jack en el hombro.

—¿Por qué, qué he hecho? —preguntó Jack, soltando el cuchillo y el tenedor—. ¿He aparcado en doble fila?

—Me temo que es un poco más grave que eso, señor —dijo el sargento—, y me veo obligado a pedirle que me acompañe a comisaría.

—¿Acusado de qué? —quiso saber Jack.

—Creo que lo más sensato sería, señor, que no continuáramos esta conversación en un restaurante atestado.

—¿Y con qué autoridad…? —comenzó a decir Tom.

—No creo que le convenga involucrarse en este asunto, señor.

—Eso déjeme que lo decida yo —dijo Tom, sacando la placa del FBI de un bolsillo interior. Estaba apunto de abrir la funda de cuero de la cartera cuando Jack le tocó el codo y dijo:

—Mejor no montemos una escenita. No hace falta que la oficina se entere.

—A la mierda con eso, ¿quién se cree esta gente que…?

—Tom, tranquilízate. No estamos en nuestro país. Iré a la comisaría a resolver esto.

Tom se guardó la placa del FBI en el bolsillo a regañadientes, y aunque no dijo nada, la expresión de su rostro no dejó lugar a dudas a los policías sobre cómo se sentía. Cuando Jack se levantó, el sargento lo agarró del brazo y procedió rápidamente a esposarlo.

—Oye, ¿en serio hace falta hacer eso? —preguntó Tom.

—Tom, no te metas —dijo Jack con voz contenida.

Tom siguió a regañadientes a Jack mientras lo sacaban del comedor por una sala llena de comensales que siguieron comiendo y charlando como si su alrededor no pasara nada.

Cuando llegaron a la puerta, Tom dijo:

—¿Quieres que te acompañe a comisaría?

—No —respondió Jack—. ¿Por qué no te quedas aquí, mejor? No te preocupes, seguro que me da tiempo a volver para el café.

Dos mujeres miraban fijamente a Jack desde la otra punta del pasillo.

—¿Es él, señora?

—Sí, es él —confirmó una de ellas.

Cuando oyó abrirse la puerta de su despacho, apagó la pantalla lo más rápido que pudo. No alzó la vista, porque solo había una persona que jamás se molestaba en llamar antes de entrar a su despacho.

—Supongo que sabes que Petrescu está volviendo a Nueva York.

—Algo he oído —dijo Tina sin dejar de teclear.

—Pero ¿has oído también —dijo Leapman, apoyando ambas manos en la superficie de su escritorio— que ha intentado robar el Van Gogh?

—¿El del despacho del presidente? —preguntó Tina con aire inocente.

—A mí no me vengas con jueguecitos —dijo Leapman—. ¿Te piensas que no sé que escuchas todas las conversaciones telefónicas del presidente? —Tina dejó de teclear y lo miró—. Igual va siendo hora —prosiguió Leapman— de contarle al señor Fenston lo del botoncito ese que tienes debajo del escritorio y que te permite espiarlo cada vez que tiene una reunión privada.

—¿Me está amenazando, señor Leapman? —preguntó Tina—. Porque, si eso es lo que está pasando, igual soy yo la que tiene que hablar con el presidente.

—¿Y qué vas a decirle que pueda interesarle? —quiso saber Leapman.

—Pues le puedo contar lo de las llamadas semanales que recibe de un tal señor Pickford, y entonces veremos quién se trae más jueguecitos. —Leapman levantó las manos de la mesa y se envaró—. Seguro que a su agente de la condicional le interesa muchísimo enterarse de que ha estado amenazando a una empleada de un banco para el que no trabaja, en el que no tiene un despacho y del que no recibe un salario. —Leapman retrocedió un paso—. La próxima ve que venga a verme, señor Leapman, no se olvide de llamar, como cualquier otro cliente del banco.

Leapman retrocedió otro paso, dudó y salió sin decir palabra.

Cuando la puerta se cerró, Tina temblaba tanto que tuvo que agarrarse a los reposabrazos de su silla.

41

Cuando el coche de policía llegó a la comisaría, Jack estaba maniatado. Después de que el sargento de la recepción lo registrara, dos detectives lo acompañaron al piso de abajo, donde se encontraba la sala de interrogatorios. El sargento Frankham le pidió que tomara asiento al otro lado de la mesa. Jack nunca había experimentado aquello. El agente Ross se quedó, quieto y callado en una esquina.

Jack solo podía aventurar cuál de los dos iba a hacer de poli bueno.

El sargento Frankham se sentó, dejó una carpeta en la mesa, frente a él, y sacó un largo formulario.

—¿Nombre? —comenzó Frankham.

—Jack Fitzgerald Delaney —contestó Jack.

—¿Fecha de nacimiento?

—22 de noviembre de 1963.

—¿Profesión?

—Agente del FBI, adjunto de la oficina local de Nueva York.

El sargento soltó el bolígrafo, alzó la vista y dijo:

—¿Tiene identificación?

Jack sacó la placa del FBI y su carné de identidad.

—Gracias, caballero —dijo Frankham después de comprobar que eran auténticas.

—¿Le importa esperar aquí un momento? —Se levantó y le dijo a su colega—: ¿Te puedes ocupar de que le pongan un café al agente Delaney? Igual esto nos llevo un rato. —Cuando llego a la puerta, añadió—: Y asegúrate de que le devuelven la corbata, el cinturón y los cordones.

Resulta que el sargento Frankham estaba en lo cierto, porque transcurrió una hora antes de que la gruesa puerta se abriera de nuevo y un anciano de rostro curtido y arrugado entró en la sala. Vestía un uniforme que le sentaba como un guante, con un galón plateado en la manga, una hombrera y la gorra en la mano, que se había quitado para dejar a la vista una mata de cabello cano. Se sentó enfrente de Jack.

—Buenas tardes, señor Delaney. Me llamo Renton, comisario jefe Renton, y ahora que hemos podido confirmar su identidad, tal vez tenga la amabilidad de contestar unas cuantas preguntas.

—Si puedo hacerlo, por supuesto —dijo Jack.

—Estoy seguro de que sí —dijo Renton—. Lo que me interesa es si lo hará. Jack no contestó.

—Hemos recibido una queja, procedente de una fuente bastante fiable de que, durante la semana pasada, se ha dedicado a seguir a una mujer sin el conocimiento de esta. Esto constituye un delito según la Ley de Protección contra el Abuso de Inglaterra, emitida en 1997, como seguro que bien sabe. No obstante, probablemente tenga una explicación sencilla para ello.

—La doctora Petrescu forma parte de una investigación en curso en la que mi departamento lleva trabajando bastante tiempo.

—¿Y tiene dicha investigación algo que ver con la muerte de Lady Victoria Wentworth?

—Sí —contestó Jack.

—¿Y es la doctora Petrescu sospechosa de dicho asesinato?

—No —contestó Jack, tajante—. Todo lo contrario. De hecho, hemos llegado a pensar que podría ser la siguiente víctima.

—¿Llegado a pensar? —repitió el comisario jefe.

—Sí —contestó Jack.

—Afortunadamente, la asesina ha sido arrestada en Bucarest.

—¿Y no le ha parecido pertinente compartir dicha información con nosotros? —dijo Renton—. A pesar de que debía suponer que estábamos investigando el asesinato.

—Disculpe, señor —dijo Jack—. Yo mismo lo he descubierto hace pocas horas. Pero estoy seguro de que nuestra oficina de Londres pretendía informarles.

—El señor Tom Crasanti lo ha hecho, aunque sospecho que solo porque hemos puesto bajo custodia a su colega. —Jack no dijo nada—. Lo que sí me ha asegurado —prosiguió Renton—, es de que nos informaría de cualquier progreso que pudieran hacer en el futuro. —De nuevo, Jack no dijo nada. El comisario Jefe se levantó de su asiento—. Buenas noches, señor Delaney. He autorizado su puesta en libertad inmediata, y no me queda más que desearle que tenga buen vuelo de regreso a casa.

—Gracias, señor —dijo Jack cuando Renton se puso de nuevo la gorra y salió de la sala.

Jack sintió cierta afinidad por el comisario jefe. Al fin y al cabo, el departamento de policía del Nueva York, y mucho menos la CIA, rara vez se molestaban en informar al FBI de sus actividades. Instantes después, el sargento Frankham regresó.

—Si fuera tan amable de acompañarme, señor —dijo—, tenemos un coche esperándolo para llevarlo de regreso a su hotel.

—Gracias —dijo Jack al tiempo que acompañaba al sargento afuera de la sala de interrogatorios y por las escaleras que subían hacia la recepción. El agente de la recepción agachó la cabeza cuando Jack salió del edificio. Jack estrechó la mano a un avergonzado sargento Frankham antes de introducirse en la parte trasera de un coche de policía aparcado frente a la entrada. Tom lo estaba esperando en el interior.

—Otro caso para poner de ejemplo en el temario de las clases de Quántico —sugirió Tom—. Esta vez, sobre cómo provocar un incidente diplomático de gravedad en suelo de uno de nuestros aliados más antiguos.

—Puede que le haya dado un nuevo significado a las palabras «relación especial» —comentó Jack.

—No obstante, todos los condenados tienen oportunidad de redimirse —dijo Tom.

—¿Qué se te está pasando por la cabeza? —preguntó Jack.

—Hemos sido invitados a reunimos con Lady Arabella y la doctora Petrescu para desayunar en Wentworth Hall mañana por la mañana. Por cierto, Jack, ya entiendo a qué te referías con Anna.

22 de septiembre

42

Jack salió del Wentworth Arms a las siete y media pasadas y se topó con un Rolls-Royce aparcado en la entrada. Un chófer le abrió la puerta trasera del vehículo en cuanto lo vio.

—Buenos días, señor —dijo—. Lady Arabella me ha pedido que le transfiera lo mucho que le apetece conocerle.

—A mí también me apetece mucho —dijo al tiempo que se montaba en la parte trasera.

—Estaremos allí en cuestión de minutos —le aseguró el chófer mientras sacaba el coche de la entrada del hotel.

Jack tuvo la sensación de que la mitad del trayecto discurría a partir de la verja de hierro forjado que daba entrada al largo sendero que llevaba a la mansión. Cuando el chófer detuvo el vehículo, salió de inmediato y rodeó el coche hasta la puerta trasera. Jack salió al sendero de grava y cuando alzó la vista se topó con que en el escalón más alto de la escalera por la que se accedía a la casa había un mayordomo que era evidente que lo estaba esperando.

—Buenos días, señor —dijo—. Bienvenido a Wentworth Hall. Si fuera tan amable de seguirme, Lady Arabella lo está esperando.

—Una fuente de total confianza —murmuró Jack, pero si el mayordomo lo oyó, no hizo ningún comentario mientras acompañaba al huésped hasta la sala de estar.

—El señor Delaney, señora —anunció el mayordomo cuando dos perros se acercaron a saludarlo meneando el rabito.

—Buenos días, señor Delaney —dijo Arabella—. Creo que le debo una disculpa. Es evidente que no es usted un acosador.

Jack miró a Anna, que también parecía bastante avergonzada, y luego se volvió hacia Tom, que estaba siendo incapaz de disimular la sonrisa.

Andrews volvió a aparecer por la puerta.

—El desayuno está listo, señora.

La segunda vez que se despertó, un médico joven le estaba cambiando el vendaje del hombro.

—¿Cuándo voy a poder largarme de aquí? —fue lo primero que preguntó.

El médico se sorprendió la primera vez que escuchó su voz: tenía un deje aflautado y chillón que no pegaba con la leyenda que la precedía. El médico calló hasta que hubo terminado de cortar un trozo de gasa con las tijeras.

—En tres, cuatro días como máximo —contestó, mirándola—. Pero si fuera tú, no me daría mucha prisa en pedir el alta, porque en cuanto la firme, la próxima parada es Jilava, que creo que conoces bien de cuando servías al antiguo régimen.

Krantz jamás hubiera podido olvidar aquel edificio yermo, de muros de piedra e infestado de ratas al que acudía todas las noches para interrogar a los últimos prisioneros antes de que la devolvieran en coche a la calidez de su bien amueblada dacha a las afueras de la ciudad.

—Me han dicho que los reclusos están deseando verte después de tan prolongada ausencia —añadió el médico. Se agachó a coger del borde de la gran gasa que le cubría el hombro y se quedó quieto un momento—. Esto va a doler —le prometió, y, de un solo movimiento, se la arrancó.

Krantz ni se inmutó. No pensaba concederle esa satisfacción.

El médico le untó la herida con yodo antes de colocar una nueva gasa. A continuación, le vendó el hombro con pericia y le puso el brazo derecho en un cabestrillo.

—¿Cuántos guardias hay aquí? —preguntó como si tal cosa.

—Seis, todos armados —respondió el médico—, y por si acaso estabas pensando en escapar, tienen orden de disparar primero y hacer el papeleo inútil después. Les he preparado incluso un certificado de defunción en blanco por si lo necesitan.

Krantz no hizo más preguntas.

Cuando el médico se marchó, se quedó tumbada mirando al techo. Si tenía alguna oportunidad de escapar, se le presentaría mientras aún estuviera en el hospital. Nadie había conseguido escapar jamás de la cárcel de Jilava, ni siquiera Ceaușescu.

Tardó otras ocho horas en confirmar que, efectivamente, había seis guardias haciendo tres turnos de ocho horas. El primer grupo fichaba a las seis en punto, el segundo a las dos de la tarde y el turno de noche comenzaba su guardia a las diez.

Durante una larga noche de insomnio, Krantz descubrió que la media docena de guardias del turno de noche sentían que les había tocado la pajita corta del juego. Uno de ellos era, sencillamente, un vago redomado que se pasaba la mitad de la noche medio dormido. Otro se escapaba cada vez que tenía oportunidad a fumarse un cigarrillo a la escalera de incendios, porque en las dependencias del hospital no se permitía fumar. El tercero era un mujeriego que consideraba que su misión en el mundo era satisfacer a las mujeres y siempre estaba a un par de palmos de distancia de alguna enfermera. El cuarto se pasaba prácticamente todo el tiempo rezongando sobre cuánto, o, más bien, cuán poco, le pagaban y las capacidades de su mujer para fundirse su sueldo entero antes de que terminara la semana. Krantz sabía que, si le dejaban, podría librarle de su problema. Los otros dos guardias eran más viejos y se acordaban perfectamente de ella y sus funciones durante el antiguo régimen. Uno de ellos le hubiera disparado gustoso tan solo con que hubiera levantado la cabeza de la almohada.

Pero incluso ellos dos tenían derecho a una pausa para comer.

Jack se sentó a desayunar huevos, beicon, riñones a la diabla, champiñones y tomates acompañados de pan tostado, mermelada de naranja y café.

—Después del calvario por el que ha pasado, debe de tener hambre —comentó Arabella.

—De no ser por Tom, tendría que haberme conformado con las raciones de la cárcel.

—Y me temo que la culpa es mía —dijo Anna—. Porque yo fui quien le delató —añadió con una sonrisa.

—No es cierto —dijo Tom—. A quien hay que dar las gracias porque hayan arrestado a Jack es Arabella, y también hay que dárselas porque le hayan soltado.

—No es justo que me lleve todo el mérito —dijo Arabella, acariciando a uno de los perros que tenía sentados a cada uno de sus flancos—. Reconozco que hice que arrestaran a Jack, pero quien consiguió que lo liberaran fue vuestro embajador.

—Pero hay una cosa que sigo sin entender —dijo Anna—, a pesar de que Tom nos lo ha contado con todo lujo de detalles. ¿Por qué me siguió hasta Wentworth incluso a pesar de estar seguro que ya no tenía el cuadro en mi poder?

—Porque creía que la mujer que ha asesinado a su conductor la seguiría también hasta Londres.

—¿Dónde planeaba matarme a mí? —preguntó Anna en voz baja. Jack asintió, pero no dijo nada—. Menos mal que no me di cuenta —dijo, apartando el desayuno a un lado.

—Pero para entonces ya la habían arrestado por asesinar a Sergei —aventuró Arabella.

—Así es —dijo Jack—, pero no lo supe hasta que quedé a cenar con Tom anoche.

—O sea, ¿qué el FBI también me ha estado vigilando durante todo este tiempo? —dijo Anna, volviéndose para mirar a Jack, que estaba untando una tostada con mantequilla.

—Durante buena parte de él —reconoció Jack—. En un momento dado, llegamos incluso a pensar que la asesina a sueldo era usted.

—¿Basándose en qué? —preguntó Anna.

—Ser consultora de arte es una buena tapadera para alguien a las órdenes de Fenston, sobre todo si también se trataba de una atleta y que, casualmente, nació en Rumania.

—¿Y cuánto tiempo llevan investigándome? —quiso saber Anna.

—Los dos últimos meses —reconoció Jack. Dio un sorbo de café—. De hecho, estábamos a punto de cerrar su expediente cuando robó el Van Gogh.

—No lo robé —dijo Anna, tajante.

—Lo recuperó de mi parte —interrumpió Arabella—. Es más, con mi consentimiento.

—¿Y sigue esperando que Fenston acceda a vender el cuadro para saldar su deuda? Porque, si lo hiciera, sería la primera vez.

—No —dijo Arabella, un tanto precipitadamente—. Eso es lo último que pretendo.

Jack se quedó perplejo.

—Por lo menos no hasta que la policía haya resuelto el misterio del asesinato de su hermana —interrumpió Anna.

—Todos sabemos quién asesinó a mi hermana —dijo Arabella, tajante—, y si vuelve a cruzarse en mi camino, estaré encantada de volarle la cabeza. —A los dos perros se les pusieron las orejas de punta.

—Saberlo no es equivalente a poder demostrarlo —dijo Jack.

—O sea, que Fenston va a quedar impune por un asesinato —dijo Anna en voz baja.

—Por más de uno, me temo —reconoció Jack—. El FBI lleva investigándolo un tiempo. Hay cuatro —calló un momento—, ahora, cinco asesinatos en distintas partes del mundo que llevan el sello de Krantz, pero nunca hemos podido relacionarla directamente con Fenston.

—Krantz asesinó a Victoria, y a Sergei —dijo Anna.

—No nos queda duda —dijo Jack.

—Y el coronel Sergei Slatinaru era el comandante de su padre —añadió Tom—, y también un amigo íntimo.

—Haré cualquier cosa que esté en mi mano para ayudar —dijo Anna, que estaba a punto de echarse a llorar—, y con cualquier cosa, me refiero realmente a cualquier cosa.

—Hemos recibido una pequeña pista —reconoció Tom—, aunque no tengo claro que nos lleve a ninguna parte. Cuando llevaron a Krantz al hospital para que le extrajeran la bala del hombro, lo único que llevaba encima además del cuchillo y algo de efectivo, era una llave.

—Que seguro que encaja en alguna cerradura Rumana —sugirió Anna.

—Creemos que no —dijo Jack después de devorar otro champiñón—. Tiene grabada las siglas NYRC 13. No es una pista muy clara, pero si consiguiéramos averiguar qué abre, podría, tal vez, establecer una conexión entre Krantz y Fenston.

—¿Entonces, quieren que me quede en Inglaterra mientras ustedes prosiguen con su investigación? —preguntó Anna.

—No, necesito que vuelva a Nueva York —dijo Jack—. Que todo el mundo sepa que está sana y salva, que se comporte con normalidad, que empiece a buscar trabajo, incluso. Lo que menos queremos es dar a Fenston motivos para sospechar.

—¿Y puedo mantener el contacto con antiguos compañeros que aún trabajen en su oficina? —preguntó Anna—. Porque la secretaria de Fenston, Tina, es una de mis mejores amigas.

—¿Está segura de eso? —preguntó Jack, soltando el cuchillo y el tenedor.

—¿Adónde pretende llegar? —preguntó Anna.

—¿Cómo explica que Fenston haya sabido en todo momento dónde estaba exactamente si no a través de Tina?

—No puedo explicarlo —dijo Anna—, pero sé que detesta a Fenston tanto como yo.

—¿Y puede demostrarlo? —preguntó Jack.

—No necesito hacerlo —espetó Anna.

—Pero yo sí —replicó Jack tranquilamente.

—Ten cuidado, Jack, porque si te equivocas —dijo Anna—, la vida de Tina podría estar en peligro.

—De ser así, razón de más para volver a Nueva York y contactar con ella cuanto antes —sugirió Tom en un intento por relajar la atmósfera.

Jack asintió para dar a entender que opinaba igual que su colega.

—Tengo billete para un vuelo que despega esta tarde —dijo Anna.

—Yo también —dijo Jack.

—¿Saliendo de Heathrow?

—No, de Stansted —dijo Anna.

—Bueno, pues uno de los dos va a tener que cambiar el vuelo —sugirió Tom.

—Yo no —dijo Jack—. No pienso permitir que me vuelvan a arrestar por acoso.

—Antes de decidir si cambiar o no mi vuelo —dijo Anna—, tengo que saber si aún se me está investigando. Porque, si es así, puedes seguir vigilándome.

—No —dijo Jack—. Cerré tu expediente hace unos cuantos días.

—¿Y qué te hizo tomar esa decisión? —preguntó Anna.

—Cuando asesinaron a la hermana de Arabella, tenías un testigo incuestionable para verificar tu coartada.

—¿Y qué testigo es ese, si puedo preguntar?

—Yo —dijo Jack—. Porque te he estado siguiendo por Central Park, así que no podías estar en Inglaterra.

—¿Corres por Central Park? —dijo Anna.

—Todas las mañanas, por el circuito —dijo Jack—. Y los domingos por la reserva.

—Yo también —dijo Anna—. No perdono un día.

—Lo sé —dijo Jack—. En las últimas semanas, te he adelantado varias veces. Anna se lo quedó mirando.

—El hombre de la camiseta verde esmeralda. No se te da mal.

—A ti tampoco se te…

—Siento interrumpir esta charlita del club de corredores matutinos del Central Park —intervino Tom, echando la silla hacia atrás—, pero tengo que volver a la oficina. Tengo una pila de carpetas relacionadas con el 11 de septiembre encima de mi escritorio que ni siquiera he abierto. Gracias por el desayuno —añadió, dirigiéndose a Arabella—. Siento mucho que el embajador la haya molestado tan temprano esta mañana.

—Lo que me recuerda —dijo Arabella, al tiempo que se levantaba de su asiento—, que tengo que escribir unas cuantas cartas a modo de cura de humildad, mi agradecimiento al embajador y mis disculpas a la mitad del cuerpo de policía de Surrey.

—¿Y lo que yo quiera hacer no importa? —dijo Jack—. Porque ganas no me faltan de denunciar a la familia Wentworth, a la policía de Surrey y al Departamento de Interior británico, aportando a Tom como testigo.

—Ni se te ocurra —dijo Tom—. En mi vida querría tener yo a Arabella como enemiga.

Jack sonrió.

—Entonces me conformaré con que me lleven de vuelta al Wentworth Arms.

—Eso está hecho —dijo Tom.

—Y ahora que me siento cómoda con la idea de que volemos juntos desde Heathrow —dijo Anna, levantándose de su asiento—, ¿dónde quieres que quedemos?

—No te preocupes —dijo Jack—. Sabré encontrarte.

43

Un coche llevó a Leapman a JFK una hora antes de que el avión aterrizara. Eso no disuadió a Fenston de llamarlo cada diez minutos en el trayecto de camino al aeropuerto, intervalo que se redujo a cinco minutos cuando regresaba a Wall Street con la caja roja a buen recaudo en el maletero del coche.

Cuando el coche dejó a Leapman frente a la entrada del edificio, Fenston deambulaba por su despacho, y cuando Barry y el conductor salieron del ascensor cargando la caja roja, lo estaba esperaba en el pasillo.

—Ábrela —ordenó Fenston bastante antes de que apoyaran la caja contra la pared de su despacho. Barry y el conductor extrajeron las abrazaderas especiales antes de disponerse a extraer los largos clavos que habían amartillado con fuerza alrededor del borde de la caja roja mientras Fenston, Leapman y Tina contemplaban la escena. Cuando por fin consiguieron quitar la tapa y las esquineras de poliespán que mantenían el cuadro en su sitio, Barry extrajo el cuadro de la caja de madera con extremo cuidado y lo apoyó contra el escritorio del presidente. Fenston se acercó a toda prisa y comenzó a rasgar el plástico de burbujas con las manos desnuda hasta que por fin consiguió ver aquello por lo que había estado dispuesto a matar.

Fenston se echó hacia atrás y contuvo un grito.

Ninguno de los presentes en la sala se atrevió a decir nada hasta que el presidente hubo emitido su opinión.

Palabras que brotaron repentinamente como un torrente.

—Es aún más imponente de lo que me esperaba —declaró—. Los colores son tan vivos, y las pinceladas tan intensas. Una verdadera obra de arte —añadió. Leapman decidió no decir nada.

—Sé exactamente dónde voy a colgar mi Van Gogh —dijo Fenston. Alzó la vista y miró la pared tras su escritorio, al espacio que ocupaba una inmensa fotografía de George W. Bush estrechándole la mano en su reciente visita a la Zona Cero.

Anna se moría de ganas por coger el vuelo de vuelta a Estados Unidos, sobre todo por la oportunidad que le concedía de intimar un poco más con Jack en las siete horas de viaje. Esperaba, incluso, que pudiera responderle un par de preguntas. ¿Cómo había averiguado la dirección de su madre? ¿Por qué seguía sospechando de Tina? ¿Había pruebas de que Fenston y Krantz se conocieran, siquiera?

Cuando facturó, Jack la estaba esperando. Anna tardó un ratito en sentirse cómoda con aquel hombre que era incapaz de olvidar que había estado siguiéndola los últimos nueve días, e investigándola las últimas ocho semanas. Pero cuando subieron la escalerilla del avión, juntos, para variar, Jack ya sabía que era fan de los Knicks, que le gustaban los espaguetis y Dustin Hoffman, mientras que Anna había averiguado que él también hinchaba por los Knicks, que su artista contemporáneo favorito era Fernando Botero y que no había comida en el mundo que pudiera compararse con el estofado irlandés de su madre.

Anna se estaba preguntando si le gustarían las mujeres gordas cuando notó que a él se le caía la cabeza sobre su hombro. Como ella era la culpable de que apenas hubiera dormido la noche anterior, Anna no se sentía en disposición de quejarse. Le empujó ligeramente la cabeza hacia arriba para enderezárselo, sin intención de despertarlo. Comenzó a hacer una lista de cosas que tenía que hacer cuando estuviera de regreso en Nueva York cuando la cabeza de Jack volvió a desplomarse sobre su hombro. Anna se rindió e intentó dormir con la cabeza allí apoyada. Una vez había leído que la cabeza supone un séptimo del peso corporal, y ya no hacía falta que nadie se lo jurara para convencerla.

Se despertó una hora antes de que el avión aterrizara y vio que Jack seguía dormido pero ahora le rodeaba los hombros con el brazo. Se sentó, adormilada y aceptó la taza de té que le ofrecía la azafata.

Jack se echó hacia delante.

—¿Te sueles acostar con los hombres en la primera cita? —preguntó, sonriendo.

—Solo si paga la cena.

—Bueno, y qué es lo primero que vas a hacer, ahora que has vuelto milagrosamente de entre los muertos —preguntó.

—Llamar a mi familia y a mis amigos y decirles lo viva que estoy y ver si alguien quiere darme trabajo. ¿Tú?

—Yo tengo que reportarme con mi jefe y decirle que no estoy ni un milímetro más cerca de atrapar a Fenston, información que será recibida con una de sus dos máximas favoritas: «Cúrratelo un poco más, Jack» o «Dale un empujón a eso».

—Eso no es justo —dijo Anna—, y menos ahora que Krantz está entre rejas.

—Pero no gracias a mí —dijo Jack—. Y lo mejor es que luego me tendré que enfrentar a una furia aún mayor que la de mi jefe cuando intente explicarle a mi madre por qué no la llamé desde Londres para disculparme por no haber ido a cenar estofado irlandés. No, mi única posibilidad de redención es descubrir qué significa NYRC. —Jack se llevó la mano al bolsillo superior de la chaqueta—. Después de dejar la habitación en el Wentworth Arms, acompañé a Tom a la embajada y, gracias a la tecnología moderna, consiguió producir una copia exacta de la llave aunque el original siga en Rumania. —Sacó la copia del bolsillo superior de la chaqueta y se la entregó a Anna.

Anna le dio un par de vueltas en las manos.

—NYRC 13. ¿Tienes alguna idea? —preguntó.

—Solo obviedades —dijo Jack.

—New York Racing Club, un club de carreras, el New York Rowing Club, el club de remo… ¿Alguna otra cosa?

—New York Racquet Club, un club de raquetas, pero si se te ocurre alguna más, cuéntamelo, porque me voy a pasar todo el fin de semana intentando descubrir si es alguno de esos. Tengo que conseguir algo bueno antes de ver a mi jefe el lunes.

—Igual el lunes puedes correr un poquito más despacio para contarme si lo has conseguido.

—En realidad yo esperaba poder contártelo esta noche cenando —dijo Jack.

—No puedo, lo siento, Jack, por mucho que me apetezca. Voy a cenar con Tina.

—¿En serio? —dijo Jack—. Bueno, pues ten cuidado.

—¿Mañana a las seis en punto te viene bien? —preguntó Anna, ignorando su comentario.

—Para eso me tengo que poner el despertador a las cinco y media si quieres que nos veamos a mitad de camino.

—A esa hora yo estaré saliendo de la ducha.

—Eso sí que me va a dar pena perdérmelo.

—Por cierto —dijo Anna—. ¿Me puedes hacer un favor?

Leapman entró en el despacho del presidente sin llamar.

—¿Has visto esto? —preguntó, depositando un ejemplar del New York Times en el escritorio y clavando un dedo en un artículo de la sección de noticias internacionales.

Fenston estudió el titular: «La policía rumana arresta a una asesina». Leyó el breve artículo un par de veces antes de decir:

—Averigua cuánto quiere la policía.

—Podría no ser tan fácil —sugirió Leapman.

—Con dinero siempre es fácil —dijo Fenston, alzando la vista—. Lo difícil es acordar un precio.

Leapman frunció el ceño.

—Y hay algo más.

—¿El qué?

—El Van Gogh. Hay que asegurar el cuadro después de lo que pasó con el Monet.

—Yo nunca aseguro mis cuadros. No quiero que Hacienda sepa en cuánto está valorada mi colección, y de todas maneras, lo que pasó no va a pasar dos veces.

—Ya ha pasado dos veces —comentó Leapman.

Fenston le miró con el ceño fruncido y estuvo un buen rato sin dar réplica.

—De acuerdo, pero solo el Van Gogh —dijo por fin—. Que lo asegure la casa Lloyd’s, de Londres, y asegúrate de que lo tasan por debajo de los veinte millones.

—¿Por qué tan bajo? —quiso saber Leapman.

—Porque lo último que necesito es que me tasen en Van Gogh por cien millones mientras sigo intentando hacerme con el resto de la colección de los Wentworth.

Leapman asintió y dio media vuelta para marcharse.

—Por cierto —dijo Fenston, que seguía leyendo el artículo—, ¿le has transferido ya los cinco mil a Krantz?

—No, pensaba hacerlo…

—Pues entonces espera. —Alzó la vista para mirar a Leapman y sonrió—. Hasta que se escape.

Krantz estaba tumbada en silencio en la cama mientras esperaba que el turno de las dos de la madrugada se presentara a su servicio. Aparte de por el cambio de guardia, no tenía manera de saber qué hora era. Uno de los guardias acababa de regresar de la pausa para comer, así que calculó que debían de ser aproximadamente las dos menos veinte.

Hora de ejecutar su rutina nocturna. Krantz apartó la sábana, se puso de lado y encogió las rodillas bajo la barbilla. Introdujo dos dedos por su recto y extrajo un condón de donde ni siquiera los guardas de prisiones menos escrupulosos se aventuraban a hacer una inspección. Deshizo el nudo de la parte superior del condón y extrajo un fajo de billetes de cien dólares enrollados muy prietos. Sacó dos y los escondió en el cabestrillo. Luego repitió toda la maniobra, pero a la inversa.

Krantz calculó que debían de ser las dos menos diez. Esperó.

Jack estaba sentado en la parte trasera del taxi, mirando por la ventana. El manto gris del 11 de septiembre aún no se había levantado sobre Manhattan, aunque la mayoría de los neoyorquinos apurados que pasaban ya no miraban hacia arriba con incredulidad. El terrorismo era otra de aquellas cosas que la ciudad más frenética del mundo había aprendido a incorporar a su ritmo.

Jack se recostó y pensó en el favor que le había prometido a Anna. Marcó el número que le había dado. Sam respondió al teléfono. Jack le dijo que Anna estaba viva y a salvo, que había estado visitando a su madre en Rumania y que podía esperarla de regreso aquella misma tarde. Jack pensó que era agradable empezar el día haciendo sentir bien a alguien, aunque ese no fuera a ser el caso con la segunda llamada. Llamó a su jefe para informarle de que había regresado a Nueva York. Macy le dijo que habían llevado a Krantz a un hospital de Bucarest para someterla a una operación en el hombro. Había una docena de policías vigilándola día y noche.

—Preferiría que estuviera encerrada en la cárcel —dijo Jack.

—Me han contado que tienes cierta experiencia en la materia —dijo Macy. Jack estaba a punto de dar réplica cuando Macy añadió—: ¿Por qué no te tomas el resto de la semana libre, Jack? Te la has ganado.

—Es sábado —le recordó Jack a su efe.

—Entonces te veo el lunes a primera hora —dijo Macy.

A continuación, Jack decidió enviarle un mensaje a Anna. «Le h dixo a Sam q stas yndo a ksa. S el otro hmbre d tu vida?». Espero un par de minutos, pero no obtuvo respuesta. Llamó a su madre.

—¿Vas a venir a cenar esta noche? —le preguntó, dolida. Casi olía el olor de la carne estofándose de fondo.

—Cómo me lo iba a perder, mamá.

—La semana pasada te lo perdiste.

—Ah, sí, te quería llamar —dijo Jack—, pero he estado persiguiendo a una mujer por medio mundo.

—¿Es una buena chica católica? —respondió inmediatamente su madre.

—No, madre —contestó Jack—. Está divorciada, tiene tres exmaridos, dos de los cuales murieron en circunstancias misteriosas. Ah, y tiene cinco hijos, ninguno de sus tres exmaridos, pero bueno, solo cuatro les dan a las drogas duras, el otro está cumpliendo condena en la cárcel.

—¿Tiene trabajo fijo?

—Ah, sí, mami, es una mina de oro. Atiende a la mayoría de sus clientes los fines de semana, pero me ha jurado que para un buen plato de estofado irlandés siempre puede sacar una horilla.

—Ahora en serio, ¿a qué se dedica? —preguntó su madre.

—Es una ladrona de cuadros —dijo Jack—, especializada en Van Gogh. Saca una tajada enorme de cada encargo.

—Entonces ya supera de lejos a casi todas tus exnovias.

—Adiós, madre —dijo Jack—. Te veo esta noche.

Colgó y se dio cuenta de que tenía un mensaje de Anna.

«Actívate el cerebro, Espía. Ya sé qué significa esa “R”. Ers muy Into xa mí».

—Que le den a esta tía —dijo Jack.

La siguiente llamada fue a Tom, en Londres, pero la única respuesta que obtuvo fue un contestador que decía «Tom Crasanti. Ahora mismo no estoy disponible, pero lo estaré dentro de poco. Por favor, deja tu mensaje».

Jack no dejó ningún mensaje porque el taxi estaba parando frente a su bloque de apartamentos.

—Son treinta y dos dólares.

Jack le entregó al conductor cuatro billetes de diez, no pidió el cambio y no recibió un gracias a cambio.

En Nueva York las cosas habían vuelto a la normalidad.

Cuando Krantz oyó que el guardia regresaba de su pausa para comer y calculó que debían ser aproximadamente la una cuarenta. Esperó unos minutos más antes de ejecutar su rutina nocturna.

Extrajo el condón de su recto, deshizo el nudo, sacó el fajo de billetes, sacó otros dos billetes de cien dólares, rehízo el nudo, volvió a meter el condón en su sitio y esperó. Krantz calculó que debían de ser las dos menos diez.

Cuando Krantz oyó que comenzaba la guardia de las dos, tuvo la certeza de que aparecería en cuestión de segundos. Al fin y al cabo, solo tenía que traerle un vaso de agua, a cambio del cual recibía un paquete de cigarrillos Silk Cut. No era una mala tarifa.

Por lo general solía tardar otros veinte minutos en salir a fumarse el primer cigarro, una verdadera agonía. Aquel era el pie que su compañero necesitaba para aparecer con un sándwich de queso, una Coca-Cola light y otro paquete de Silk Cut, por el que se embolsaba cien dólares. Ni en el Ritz le hubieran cobrado una propina tan abusiva. Pero era igual de avaricioso que idiota, una combinación en la que confiaba para el momento en que tuviera que demostrarle el verdadero significado de las palabras Silk Cut.

Antes incluso de ducharse y cambiarse, Jack comenzó a hojear el listín telefónico de Nueva York buscando las siglas NYRC. Aparte de los tres clubes que se le había ocurrido a él, fue incapaz de localizar el que le había mencionado Anna. Encendió el portátil y buscó en Google «New York Raquet Club». Consiguió localizar una historia resumida del NYRC, varias fotografías de un edificio muy elegante ubicado en Park Avenue y una fotografía de su actual presidente, Darius T. Mablethorpe III. A Jack no le quedaba la menor duda de que la única manera de cruzar sus puertas sería aparentar ser miembro. Esa manera no pasaba por avergonzar al FBI.

Después de deshacer las maletas y ducharse, eligió un traje oscuro a rayas finas, una camisa azul y una corbata de Columbia para aquella particular inspección de campo. Salió de su apartamento y tomó un taxi al número 370 de Park Avenue. Pisó la acera y estuvo un buen rato contemplando el edificio. Admiró aquella magnífica estructura de cuatro pisos, de arquitectura de reminiscencias renacentistas que recordaban a un palazzo, tan popular entre los italianos que habían inmigrado a Nueva York a principios del siglo XX. Subió los escalones que llevaban a una puerta en cuyo vidrio se leían, delicadamente grabadas, las siglas NYRC.

El portero saludó a Jack con un «Buenas tardes, señor», y le abrió la puerta como si fuera miembro de toda la vida. Jack accedió a un elegante vestíbulo decorado con inmensos cuadros que ocupaban hasta el último resquicio de pared en los que aparecían retratados los antiguos presidentes de la entidad, impecablemente vestidos con pantalones largos blancos y americanas azules y empuñando la inevitable raqueta. Jack echó un vistazo a la amplia y sinuosa escalinata y vio más antiguos presidentes vestidos con atuendos cada vez más anticuados: la raqueta era lo único que parecía inmutable. Se acercó al mostrador de recepción.

—¿En qué puedo ayudarle, caballero? —preguntó un joven.

—No sé si puede ayudarme —reconoció Jack.

—Pruebe —se ofreció.

Jack sacó la copia de la llave que llevaba en el bolsillo y la depositó sobre el mostrador.

—¿Recuerda haber visto algo parecido? —preguntó.

El joven cogió la llave, le dio un par de vueltas y le dedicó un buen rato a contemplar las iniciales, antes de contestar:

—No, señor, no lo recuerdo. Debe de ser una llave de una caja de seguridad, pero no es una de las nuestras. —Se dio media vuelta y sacó una llave de bronce del tablero que tenía detrás. Tenía el nombre de un miembro grabado en el mango y en el caño se leían las iniciales NYRC en rojo.

—¿Y se le ocurre de dónde puede ser? —preguntó Jack, tratando de ocultar de su voz cualquier signo de desesperación.

—No, señor —contestó—. A menos que sea de antes de que yo empezara a trabajar aquí —añadió—. Llevo once años en el puesto, pero tal vez Abe pueda ayudarle. Él trabajaba aquí en la época en la que la gente todavía jugaba más al squash que al tenis.

—Y los caballeros solo juegan al squash —dijo un hombre mayor que emergió del despacho que había tras el mostrador para acompañar a su compañero—. ¿Con qué dices que crees que podría ayudar al caballero?

—Con una llave —dijo el joven—. Este caballero quiere saber si te suena haber visto alguna así —añadió, y se la pasó a Abe.

Abe estuvo un rato girándola entre sus manos.

—Definitivamente, no es una de las nuestras —confirmó—, ni de ahora ni de antes, pero sé a qué hace referencia la R —añadió, triunfal—, porque debe de ser de, bueno, hace casi veinte años, cuando Ed Koch era alcalde. —Calló un momento y miró a Jack—. Se presentó por aquí un hombre que apenas hablaba palabra de inglés a preguntar si este era el Club Rumano.

—Claro —murmuró Jack—. Qué imbécil soy.

—Recuerdo lo decepcionado que se quedó —prosiguió Abe, ignorando la ahogada autoamonestación de Jack— al descubrir que la R era de raqueta. Aunque dudo mucho que supiera lo que era una raqueta. Verá, era incapaz de leer en inglés, así que tuve que buscarle yo la dirección. El único motivo por el que me acuerdo de este episodio después de tanto tiempo es porque el club estaba ubicado en alguna parte de Lincoln —dijo, enfatizando el nombre de la calle. Miró a Jack, que decidió no interrumpir una segunda vez—. Al fin y al cabo, me bautizaron Abraham por él —explicó. Jack sonrió a Abe y asintió—. Creo que estaba por Queens, pero no recuerdo exactamente dónde.

Jack volvió a guardarse la llave en el bolsillo, le dio las gracias a Abe y se marchó sin dar oportunidad al anciano de compartir más recuerdos con él.

Tina estaba en su escritorio, mecanografiando el discurso. Ni siquiera le había dado las gracias por haber ido a trabajar en sábado.

Los banqueros siempre tan propensos a marcar patrones que exceden con mucho sus requisitos legales.

La Asociación de Banqueros Neoyorquinos había invitado a Fenston a pronunciar el discurso inaugural de su cena anual, que se celebraría en el Sherry Netherland.

A Fenston le sorprendió y le complació la invitación a partes iguales, aunque hacía tiempo que lo llevaba pidiendo.

Las opiniones del comité estaban divididas.

Fenston se había empeñado en causar buena impresión a sus colegas de la fraternidad bancaria, y ya había dictado varios borradores del discurso.

Los clientes siempre deben poder confiar en la independencia de nuestras opiniones y confiar en que actuaremos en pos de sus intereses en lugar de en pos de los nuestros.

Tina estaba empezando a dudar de si no estaría redactando el guión de una comedia de banqueros en la que Fenston se presentaba a la audición de protagonista. Se preguntó qué papel representaría Leapman en aquella fábula moral. ¿Durante cuántos episodios sobreviviría Victoria Wentworth?

Debemos, en todo momento, considerarnos guardianes de los bienes del cliente —sobre todo si poseen un Van Gogh, quiso insertar Tina en el discurso— sin descuidar jamás sus aspiraciones comerciales.

Anna pensó en Tina mientras seguía mecanografiando la desvergonzada homilía de Fenston. Aquella mañana, justo antes de salir para el despacho, la había llamado por teléfono. Anna quería contarle las novedades sobre el hombre que acababa de aparecer en su vida y al que había conocido en circunstancias de lo más inusitadas. Habían quedado para comer aquella tarde, porque Tina también tenía algo que quería contarle. Y que no se nos olvide que con que uno solo de nosotros baje los estándares, el resto sufrirán las consecuencias.

Al comenzar una nueva página, se preguntó cuánto tiempo podía aspirar a sobrevivir como asistente personal de Fenston. Desde que había largado a Fenston de su despacho, no habían vuelto a tener un intercambio de palabras civilizado. ¿La despediría apenas días antes de que consiguiera reunir pruebas suficientes para asegurarse de que Fenston pasaba el resto de sus días en un cuartucho de una institución mucho mayor que la Asociación de Banqueros?

Y permítanme concluir diciendo que mi único objetivo en la vida ha sido siempre servir y devolver a esta comunidad que me ha permitido ser partícipe del sueño americano.

De aquel documento en concreto Tina no se molestaría en conservar una copia.

La luz del teléfono de Tina se había encendido, y se apresuró a descolgar el auricular.

—¿Sí, presidente?

—¿Has terminado con el discurso para la cena de los banqueros?

—Sí, presidente —repitió Tina.

—¿A qué es bueno? —dijo Fenston.

—Es excepcional —respondió Tina.

Jack paró un taxi y le pidió que fuera a Lincoln Street, en Queens. El taxista no apagó el taxímetro mientras buscaba la dirección en su manido callejero. Jack estaba casi a medio camino del aeropuerto cuando el conductor lo dejó en la esquina de Lincoln y Harris. Inspeccionó la calle de arriba abajo, consciente de que el traje que tan cuidadosamente había elegido para Park Avenue desentonaba en Queens. Entró en la licorería de la esquina.

—Estoy buscando el Club Rumano —le dijo a la anciana tras el mostrador.

—Hace años que cerró —dijo—. Ahora es una pensión —añadió, mirándolo de arriba abajo—, pero dudo mucho que usted quiera alojarse allí.

—¿Tiene idea de en qué número de la calle queda? —preguntó Jack.

—No, pero está bajando, hacia la mitad de la calle, por la acera de enfrente.

Jack le dio las gracias a la mujer, volvió a la calle Lincoln y cruzó la calle. Intentó hacerse una idea de qué querría decir con hacia la mitad de la calle cuando avistó un signo desvaído en el que se leía «Alquiler de habitaciones». Las leyenda NYRC, fundado en 1919, resultaba prácticamente indescifrable. Jack bajó los escalones y empujó una puerta que chirriaba. Accedió a un vestíbulo cochambroso y sin iluminación y lo recibió un penetrante aroma a tabaco rancio. Había un mostrador pequeño y polvoriento justo enfrente de él y, tras él, prácticamente oculto a la vista, Jack detectó un atisbo de un anciano que leía en New York Post envuelto en una nube de humo de cigarrillo.

—Necesito una habitación para esta noche —dijo Jack, intentando parecer convincente.

El anciano entrecerró los ojos, mirando a Jack con incredulidad. ¿Tendría alguna chica esperándolo fuera?

—Serían siete dólares —dijo, antes de añadir—: por adelantado.

—Y también necesito una caja fuerte para guardar mis cosas —pidió Jack.

—Eso sería un dólar más…, por adelantado —repitió el hombre, haciendo oscilar el cigarrillo de arriba abajo.

Jack le entregó ocho dólares a cambio de una llave.

—Segundo piso, número tres. Y las cajas fuertes están al fondo del pasillo —dijo el hombre, entregándole una segunda llave. Acto seguido, devolvió su atención al New York Post sin quitarse en ningún momento el cigarrillo de 1 aboca.

Jack recorrió lentamente el pasillo hasta llegar a una pared en la que se alineaban varias cajas fuertes que, a pesar de ser vetustas, parecían robustas y difíciles de forzar, eso si alguien hubiera considerado que merecía la pena hacerlo. Abrió la que le correspondía e inspeccionó su interior. Debía medir unos veinte centímetros de ancho y unos sesenta centímetros de profundidad. El recepcionista había conseguido pasar de página, pero el cigarrillo no había abandonado su boca.

Jack avanzó un poco más por el pasillo, extrajo la copia de la llave de un bolsillo interior y, tras un nuevo vistazo al mostrador, abrió la caja 13. Miró dentro y trató de mantener la calma, aunque el corazón le martilleaba en el pecho. Extrajo un billete de la caja y se lo guardó en la cartera. Cerró la caja y volvió a introducir la llave en su bolsillo.

El anciano pasó otra página más y se dispuso a estudiar las probabilidades de las apuestas de caballos mientras Jack salía de nuevo a la calle.

Tuvo que recorrer once manzanas a pie para encontrar un taxi libre, pero no hizo siquiera amago de llamar a Dick Macy hasta que no estuvo de vuelta en su apartamento. Abrió la puerta, fue corriendo a la cocina y depositó el billete de cien dólares sobre la mesa. Luego recordó lo ancha y profunda que era la caja fuerte, tratando de calcular cuántos billetes de cien dólares podrían caber en el interior de la 13. Cuando por fin llamó a Macy había usado como medida un trozo de mesa de cocina y había usado varios libros de tapa blanda de unas quinientas páginas cada uno para ayudarse en sus cálculos.

—Pensaba que te había dicho que te tomaras libre el resto del fin de semana —dijo Macy.

—He encontrado la caja que abre la llave en la que se leía NYRC 13.

—¿Y qué había dentro?

—No lo sé exactamente —contestó Jack—, pero yo diría que unos dos millones de dólares.

—Tu permiso de descanso acaba de ser cancelado.

23 de septiembre

44

—Buenas noticias —declaró el joven médico una mañana a los tres días de haberle quitado el cabestrillo—. La herida está prácticamente curada, así que informaré a las autoridades de que pueden trasladarte al penal de Jilava mañana.

Con aquella declaración, el doctor marcó el horario de Krantz. Luego procedió a cambiarle el vendaje y se marchó sin mediar palabra. Krantz dedicó el resto de la mañana repasando su plan segundo a segundo. Durmió profundamente entre las tres y las nueve de la tarde. Al fin y al cabo, necesitaba estar completamente despierta durante el turno de noche.

—Lleva todo el día sin dar un problema —oyó Krantz decir a uno de los guardias cuando le entregó las llaves al del turno de noche a las diez de la noche.

Krantz se pasó las siguientes cuatro horas inmóvil, porque ni un paquete de Silk Cut ni un billete de cien dólares hubieran sonsacado ni tan siquiera una sonrisa a los dos guardias mayores, que estaban deseando asistir a su funeral.

Krantz no durmió.

Anna salió de su apartamento y emprendió su carrera matutina poco antes de las seis de la mañana. Sam salió corriendo detrás de su mostrador para abrirle la puerta: la sonrisa de gato de Cheshire que exhibía no había abandonado su rostro desde que había regresado.

Anna no sabía en qué punto del recorrido la alcanzaría Jack. Tenía que reconocer que había pensado mucho en él desde que se habían separado el día anterior, y lo cierto es que albergaba esperanzas de que su profesional fuera más allá del interés puramente profesional.

—Ten cuidado —le había advertido Tina durante la cena con ella—. Cuando haya conseguido lo que quiere, pasará de ti, y no creo que lo que esté buscando sea necesariamente sexo.

Anna recordó haber pensado que menuda lástima.

—A Fenston le encanta el Van Gogh —le aseguró Tina—. Ya lo ha colocado en el lugar de honor en la pared tras su escritorio.

De hecho, Tina se había mostrado de lo más comunicativa sobre lo que Fenston y Leapman había estado tramando los últimos diez días. Sin embargo, a pesar las sutiles insinuaciones, las indirectas y las preguntas convenientemente formuladas, cuando un par de horas después salieron del restaurante, Anna seguía sin saber por qué Fenston seguía ejerciendo tanto poder sobre ella.

Anna no pudo evitar recordar que la última vez que corrió por Central Park fue la mañana del once. La oscura nube gris tal vez se hubiera dispersado por fin, pero había muchos otros recordatorios de aquel día funesto, por no mencionar las dos palabras en boca de todo el mundo: Zona Cero. Los horrores de aquel día se desvanecieron cuando vio a Jack corriendo en el sitio bajo Artists’ Gate.

—¿Llevas mucho esperando, Espía? —preguntó Anna cuando pasó corriendo junto a él y rodeó el lago.

—No —contestó cuando la alcanzó—. Ya he dado dos vueltas, así que esta sesión va a ser de enfriamiento.

—¿O sea, que ya nos estamos enfriando? —preguntó Anna, acelerando el paso. Era consciente de que no iba a poder mantener el ritmo durante mucho tiempo, sobre todo porque en cuestión de segundos volvió a tenerle corriendo junto a ella.

—Nada mal —reconoció Jack— pero, ¿durante cuánto tiempo podrás mantener así de alto?

—Pensaba que ese era un problema masculino —dijo Anna, aún intentando ser quien marcara el ritmo. Decidió que su única esperanza sería distraerlo. Esperó hasta tener el Frick a la vista.

—Dime cinco artistas que estén expuestos en ese museo —le pidió, esperando que la falta de conocimiento de él compensar su propia falta de velocidad.

—Bellini, Mary Cassatt, Renoir, Rembrandt y dos Holbeins: More y Cromwell.

—Sí, pero ¿qué Cromwell? —preguntó Anna, jadeando.

—Thomas, no Oliver —dijo Jack.

—Nada mal, Espía —reconoció Anna.

—La culpa es de mi padre —dijo Jack—. Cuando le tocaba patrullar en domingo, mi madre me llevaba a una galería o a un museo. Me parecía una pérdida de tiempo hasta que me enamoré.

—¿De quién te enamoraste? —preguntó Anna mientras corrían por Pilgrim’s Hill.

—De Rossetti, o, para ser más exactos, de su amante Jane Burden.

—Los académicos se debaten sobre si llegó a acostarse con ella —dijo Anna—. Y su marido, William Morris, admiraba tanto a Rossetti que no creen que hubiera puesto siquiera objeciones.

—Un hombre necio —comentó Jack.

—¿Sigues enamorado de Jane? —preguntó Anna.

—No, eso fue en mi etapa adolescente, desde entonces he entrado en un modo modernista y solo me enamoro de mujeres que tengan los pechos detrás de las orejas.

—O sea, que has debido de pasar mucho tiempo en el MoMA.

—He tenido varias citas a ciegas —reconoció Jack—, pero mi madre no da su beneplácito a ninguna.

—¿Y con quién considera ella que deberías salir?

—Está chapada a la antigua, así que solo le vale si se llaman Mary y son vírgenes, pero estamos trabajando en ello.

—¿Y estás trabajando en algo más?

—¿En qué, por ejemplo? —preguntó Jack.

—En qué significan la R, por ejemplo —dijo Anna, ya casi sin aliento.

—Dime qué piensas tú —dijo Jack.

—Yo apostaría por Rumania —dijo Anna, exhalando palabras intermitentemente.

—Deberías haberte enrolado en el FBI —dijo Jack, bajando el ritmo.

—Ya lo habías deducido —dijo Anna.

—No —reconoció Jack—. Un tal Abe lo dedujo por mí.

—¿Y?

—Estabais los dos en lo cierto.

—¿Y dónde está el Club Rumano?

—En un barrio cochambroso de Queens —constestó Jack.

—¿Y qué encontraste cuando abriste la caja fuerte?

—No lo sé a ciencia cierta —contestó Jack.

—A mí no me vengas con jueguecitos, Espía, y cuéntame qué había en la caja.

—Aproximadamente dos millones de dólares.

—¿Dos millones? —repitió Anna con incredulidad.

—Bueno, podría no ser tanto, pero desde luego que lo suficiente para que mi jefe lo haya dejado todo, se haya dignado a salir de su despacho y, de paso, me haya cancelado el permiso.

—¿Y qué tipo de individuo guarda dos millones en efectivo escondidos en una caja fuerte en Queens? —preguntó Anna.

—Una persona que no puede arriesgarse a abrir una cuenta bancaria en ningún lugar del mundo.

—Krantz —dijo Anna.

—Ahora te toca a ti. ¿Conseguiste sacar algo de tu cena con Tina?

—Creía que no me lo ibas a preguntar nunca —contestó Anna, y recorrió cien metros más antes de decir—. Fenston considera que la última adquisición para su colección es magnífica. Pero lo más importante es que cuando Tina le llevó el café por la mañana, tenía un ejemplar del New York Times en el escritorio abierto por la página 17.

—En la que, evidentemente, no empieza la sección de deportes —comentó Jack.

—No, es la de internacional —dijo Anna al tiempo que se sacaba el artículo de un bolsillo y se lo pasaba a Jack.

—¿Esto es una estratagema para ver si puedo seguirte el ritmo mientras leo?

—No, es una estratagema para ver si sabes leer, Espía, y siempre puedo bajar el ritmo, porque sé que no es la primera vez que te cuesta seguirme —dijo Anna.

Jack leyó el titular y casi frenó en seco cuando dejaron atrás el lago. Estuvo un buen rato callado.

—Una chica muy astuta, tu amiga Tina.

—Y eso que no has comprobado todo lo astuta que puede llegar a ser —dijo Anna—. Interrumpió una conversación que Fenston estaba manteniendo con Leapman y le oyó decir: «¿Aún conservas una copia de la llave?». En ese momento no entendió a qué se refería, pero…

—Retiro todo lo que he dicho sobre ella —dijo Jack—. Está en nuestro equipo.

—No, Espía, está en mi equipo —dijo Anna, acelerando por Strawberry Fields como siempre hacía en el último medio kilómetro, mientras Jack corría a su lado.

—Aquí es donde nos reparamos —dijo Anna cuando llegaron a Artists’ Gate.

Miró el reloj y sonrió: 11 minutos y 48 segundos.

—¿Te apetece hacer un brunch?

—Me temo que no puedo —dijo Anna—. He quedado con un viejo amigo de Christie’s para ver si tienen vacantes.

—¿Y cenar?

—Tengo entradas para el Rauschenberg en el Whitney. Si quieres acompañarme, estaré allí sobre las seis, Espía.

Y echó a correr sin esperar respuesta.

45

Leapman había elegido un domingo porque era el único día de la semana que Fenston no iba a la oficina, aunque aquel día ya lo había llamado tres veces.

Estaba sentado a solas en su apartamento, cenando delante de la cena, y repasando el plan para asegurarse de que nada pudiera salir mal. Al día siguiente, y todos los que siguieran a aquel, cenaría en restaurantes sin tener que esperar a Fenston.

Cuando hubo rebañado hasta el último resto, regresó a su dormitorio y se quedó en calzoncillos. Abrió el cajón que contenía la ropa de deporte que necesitaba para aquel ejercicio en concreto. Se puso una camiseta, pantalones cortos y un chándal gris y amplio con el que ningún adolescente podría imaginar vestido a sus padres, y por último un par de calcetines blancos y unas deportivas del mismo color. No se miró en el espejo. Cruzó el dormitorio, se arrodilló y se estiró debajo de la cama para sacar una bolsa de deporte grande de la que asomaba el mango de una raqueta de squash. Ya estaba vestido y preparado para aquel irregular ejercicio. Lo único que necesitaba era la llave y un paquete de cigarrillos. Entró en la cocina, abrió un cajón que contenía un cartón grande de Marlboro comprado en un duty-free y sacó una cajetilla de veinte. Él nunca fumaba. El último acto de aquel ritual agnóstico era colocar la mano debajo del cajón y despegar la caja pegada a la base. Ahora sí estaba completamente equipado.

Cerró con una doble vuelta de llave la puerta de su apartamento y bajó por las escaleras hasta el sótano. Abrió la puerta trasera y subió un piso por la escalera de emergencia hasta llegar a la calle.

Para los transeúntes despistados, podía pasar por un hombre que fuera a jugar al squash. Leapman no había jugado una partida squash en su vida. Recorrió una manzana antes de parar un taxi amarillo. La rutina siempre era la misma. Le daba al taxista una dirección en la que no había una pista de squash en ocho kilómetros a la redonda. Se sentó en la parte trasera del taxi, aliviado de que el conductor no fuera un charlatán, porque necesitaba concentración. Aquel día introduciría una variación en su rutina habitual, un cambio que llevaba planeando durante la última década. Se trataba de la última vez que le hacía aquel encargo en concreto a Fenston, un hombre que se había aprovechado de él cada día de los últimos diez años. Pero no aquel día. Y nunca más. Miró por la ventanilla del taxi. Hacía aquel recorrido una única vez, a veces dos, al año, para depositar grandes cantidades de efectivo en el NYRC, siempre días después de que Krantz terminara uno de sus encargos. En ese periodo de tiempo, Leapman había depositado más de cinco millones de dólares en la caja fuerte número trece de la pensión de Lincoln Street, y sabía que era un viaje solo de ida…, hasta que ella cometió un error.

Cuando leyó en el periódico que habían apresado a Krantz después de que la dispararan en el hombro —aunque hubiera preferido que la mataran—, supo que aquella era su única oportunidad. Lo que Fenston describiría como una oportunidad única. Al fin y al cabo, Krantz era la única persona que sabía cuánto dinero contenía esa caja, mientras que él era la única otra persona en posesión de una llave.

—¿Dónde está, exactamente? —preguntó el conductor.

Leapman miró por la ventanilla.

—Recorra un par de manzanas más —dijo—, y luego me puede dejar en la esquina.

Leapman sacó la raqueta de squash de la bolsa y la dejó en el asiento trasero.

—Veintitrés dólares —murmuró el conductor, que se detuvo frente a una licorería.

Leapman le pasó tres billetes de diez por la rejilla.

—Vuelvo en cinco minutos. Si te quedas a esperarme, te pago cincuenta más.

—Me quedo —respondió inmediatamente.

Leapman cogió la bolsa de deporte vacía y salió del taxi, dejando la raqueta de squash en el asiento trasero. Cruzó la calle, y se alegró al ver que la acera estaba atestada de vecinos que habían salido a comprar. Uno de los muchos motivos por los que siempre elegía hacer aquello los domingos por la tarde. Jamás se arriesgaría a hacer algo así por la noche. En Queens no tendrían problema en atracarlo para quitarle una bolsa vacía.

Leapman apretó el paso hasta llegar al número 61. Se detuvo un momento a comprobar que nadie estuviera fijándose en sus movimientos. ¿Por qué iban a hacerlo, de todos modos? Bajó los escalones hacia el cartel en el que se leía NYRC y empujó una puerta que jamás cerraban con llave.

El conserje alzó la vista desde su posición sedente y cuando vio quién era, asintió —el mayor desgaste de energía que había hecho en todo el día— y luego devolvió su atención a la página de las apuestas del periódico. Leapman depositó el paquete de Marlboro sobre el mostrador, consciente de que desaparecería antes de que se diera media vuelta. Todo el mundo tiene un precio.

Miró hacia la lobreguez de un pasillo iluminado únicamente por una bombilla de cuarenta vatios sin pantalla que la protegiera. A veces se preguntaba si era la única persona que se aventuraba más allá del mostrador.

A pesar de lo oscuro que estaba el pasillo, sabía exactamente dónde estaba la caja fuerte de Krantz. Era imposible leer el número de la puerta, porque como todo lo demás, se había desvanecido con los años. Echó la vista atrás por el pasillo: uno de sus cigarrillos ya refulgía en la oscuridad.

Sacó la llave del bolsillo de su chándal, la introdujo en la cerradura, la giró y abrió la puertecilla. Desabrochó la cremallera de la bolsa antes de volver a mirar hacia donde estaba el anciano. Interés nulo por su parte. Tardó menos de un minuto en vaciar el contenido de la caja, rellenar la bolsa y volver a cerrarla.

Leapman cerró la puerta y echó la llave por última vez. Cogió la bolsa, momentáneamente sorprendido de lo pesada que resultaba y volvió por el pasillo. Depositó la llave en el mostrador.

—No volveré a necesitarla —le dijo al anciano, que no consintió en que aquella repentina irrupción en su rutina lo distrajera de su estudio de la formación de las cuatro en punto en Belmont. Se había pasado los últimos doce años a quince metros de una apuesta segura y que ni siquiera hubiera comprobado las probabilidades.

Leapman salió por la puerta, subió las escaleras y salió a la luz de la calle Lincoln. En lo alto de las escaleras, volvió a mirar de un lado a otro de la calle. Se sentía a salvo. Comenzó a bajar rápidamente por la calle, aferrando con fuerza las asas de la bolsa, aliviado de ver que el taxi aún lo estaba esperando en la esquina.

Había recorrido unos dieciocho metros cuando, de la nada, salieron una docena de hombres vestidos con vaqueros y cortavientos de nailon azul, con las siglas FBI impresas en letras mayúsculas amarillas en la espalda. Venían corriendo hacia él desde todas las direcciones. Un instante después, dos coches entraron en Lincoln, uno desde cada lado de la calle, a pesar de ser de un único sentido, y se detuvieron con un derrape chirriante componiendo un semicírculo alrededor del sospechoso. Los transeúntes se detuvieron a mirar al hombre de chándal que cargaba una bolsa de deporte. El taxi se alejó a toda velocidad, con cincuenta dólares de menos y una chaqueta de squash de más.

—Léele sus derechos —dijo Joe mientras otro agente aferraba con firmeza los brazos de Leapman tras su espalda y lo esposaba y un tercero le arrebataba la bolsa de deporte.

—Tiene derecho a permanecer en silencio… —y Leapman se acogió a dicho derecho.

Una vez le hubieron recitado la Ley Miranda —no era la primera vez— lo dirigieron a uno de los coches y lo arrojaron sin ningún tipo de miramiento al asiento trasero, donde el agente Delaney lo estaba esperando.

Anna estaba en el Museo Whitney, frente a un lienzo de Rauschenberg titulado Satélite, cuando el teléfono móvil le vibró en el bolsillo de la chaqueta. Miró la pantalla y vio que Espía estaba intentado contactar con ella.

—Hola —dijo Anna.

—Estaba equivocado.

—¿Equivocado con qué? —preguntó Anna.

—Eran más de dos millones.

Krantz escuchó cómo el reloj de la torre de la iglesia más cercana daba las dos. Se quedó inmóvil, repentinamente alerta, preparada para un cambio en su rutina.

En cuestión de segundos oyó cómo una pesada llave traqueteaba en el cerrojo, segundo por el de la puerta al abrirse y cerrarse. No alzó la vista, lo que formaba parte de su rutina habitual. El guardia deambuló por la estancia, depositó un vaso de agua en la mesilla de noche, se llevó a cambio un paquete de Silk Cut y salió de la estancia sin que entre ambos se cruzara una sola palabra. Oyó cómo la puerta se cerraba y la llave girar en la cerradura.

Krantz no movió un músculo, con un billete de cien dólares en una mano y las tijeras del médico en la otra.

Transcurrieron veintidós minutos antes de que oyera una llave introduciéndose en la cerradura y la puerta abrirse por segunda vez. La puerta se cerró. El segundo guarda miró rápidamente alrededor de la estancia y depositó un sándwich de queso, una Coca-Cola light y otro paquete de Silk Cut en la mesilla de noche. Se volvió para mirar a la prisionera, ansioso.

Un puño pequeñito salió de debajo de la sábana, y los dedos se abrieron lentamente para revelar un billete de cien dólares. El guardia sonrió. Cuando se inclinó para aceptar su recompensa, se le cayó el billete de los dedos y cayó, planeando, al suelo.

El guardia se agachó para recogerlo y, para cuando se levantó, con una sonrisa aún en el rostro, Krantz ya estaba encaramada al borde de la cama, esperando. Estaba a punto de embolsarse el dinero cuando le agarró por la espesa mata de pelo negro con una mano, y con un movimiento muy ensayado, lo degolló empuñando las tijeras del médico con la otra. No era el instrumento más eficiente, pero era lo único a lo que había conseguido echarle el guante.

El guardia se desplomó, tendido en un charco de su propia sangre, aún aferrando el billete de cien dólares. Krantz bajó de la cama, extrajo con un veloz movimiento la llave que necesitaba de la cadena, corrió hacia la puerta y la cerró. Tiró de la cama hacia atrás, apenas unos centímetros, y miró por el ventanuco. Estaba a punto de descubrir si se había arriesgado en exceso.

Corrió los tres pasos que la separaban de la puerta, saltó al colchón, se encaramó a la barandilla que había al fondo de la cama y, como si fuera una barra paralela, se dio impulso para hacer el pino y, como una saltadora de pértiga, introdujo las piernas por la ventana abierta.

Durante un instante se vio atrapada con medio cuerpo dentro y medio cuerpo fuera. Krantz se colocó de lado, meneando las caderas en el huequecito, y echó los brazos hacia delante, dejando que los hombros los siguieran. Terminó agarrada al borde de la ventana con las yemas de los dedos. No mirar abajo, no dudar, eran las consignas. Soltó ambas manos, se dejó caer dos pisos, aterrizó sobre un parterre de flores y rodó sobre él como si se estuviera descolgando de una barra horizontal.

Se incorporó rápidamente y corrió hacia la alta verja de alambre de espino que rodeaba los terrenos del hospital justo cuando el fumador destrancaba la puerta para ver qué era lo que estaba reteniendo a su colega.

Instantes después se activó una alarma, y los terrenos del hospital quedaron inundados de luz como una cancha de fútbol durante un partido vespertino.

Krantz estaba a pocos metros de su objetivo cuando oyó a los perros. Nunca mirar atrás, eso solo te retrasaría.

Krantz se abalanzó sobre la verja cuando el primer perro se lanzó a por ella, pero solo pudo ladrar su estridente protesta hacia la silueta simiesca que escalaba la verja, esquivaba la cima de alambre de espino y se dejó caer hacia el suelo por el otro lado. Tres guardias llegaron al pie de la verja, pero ninguno de ellos se mostró dispuesto a tomar la misma ruta.

Uno de ellos sacó una pistola cuando Krantz comenzó a zigzaguear por la carretera. Disparó una primera vez, y estuvo cerca de alcanzarla, pero no lo suficiente, y cuando apretó el gatillo por segunda vez, Krantz ya había desaparecido en el bosque.

El joven médico se arrodilló sobre un charco de sangre, junto al guardia degollado, buscando el instrumento que había provocado la muerte.

Encontró sus tijeras bajo la cama, las cogió y se apresuró a escondérselas en el bolsillo de la chaqueta. Alzó la vista y vio que el fumador contemplaba, incrédulo, la posición en la que estaba la cama y la ventana abierta.

Entonces se acordó. Krantz era gimnasta olímpica.

24 de septiembre

46

Una de las reglas que Anna cumplía a rajatabla cuando se levantaba por las mañanas era no mirar los mensajes de su móvil hasta después de ducharse, vestirse, desayunar y haber leído el New York Times. Pero como en la última quincena había roto todas sus reglas inamovibles, miró los mensajes antes incluso de haber salido de la cama. Tenía uno de Espía pidiéndole que le llamara, lo que le arrancó una sonrisa, uno de Tina, sin texto, y uno del señor Nakamura, que le hizo fruncir el ceño: solo cuatro palabras: «Urgente, llámeme, por favor. Nakamura».

Anna decidió darse una ducha fría antes de devolverle la llamada. Mientras los chorros de agua descendían por su cuerpo, pensó en el mensaje de Nakamura. El término «urgente» siempre le hacía dar por hecho lo peor: Anna era de las que tenía tendencia a ver el vaso medio vacío, más que medio lleno.

Cuando salió de la ducha estaba completamente despierta. El corazón le latía más o menos al mismo ritmo que cuando terminaba su carrera matutina. Se sentó al borde de la cama y trató de recobrar la compostura.

Una vez notó que su pulso recuperaba su ritmo habitual, marcó el número de Nakamura de Tokio.

—Hai, Shacho-Shitso desu —anunció la recepcionista.

—Con el señor Nakamura, por favor.

—¿De parte de quién?

—De Anna Petrescu.

—Ah, sí, estaba esperando su llamada. —A Anna se le aceleró el pulso.

—Buenos días, doctora Petrescu.

—Buenas tardes, señor Nakamura —dijo Anna, deseando poder verle la cara y descubrir antes cuál iba a ser su suerte.

—Hace poco he tenido una conversación de lo más desagradable con su antiguo jefe, Bryce Fenston —prosiguió Nakamura—. Conversación que, me temo —Anna apenas podía respirar—, me ha hecho reconsiderar —¿Estaba a punto de vomitar?—… mi opinión sobre él. No obstante, ese no era el motivo de mi llamada. Quería que supiera que ahora mismo me está costando usted unos quinientos dólares al día ya que, como me solicitó, deposité cinco millones de dólares con mis abogados de Londres. Así que me gustaría ver el Van Gogh cuanto antes.

—Podría volar a Tokio en los próximos días —le aseguró Anna—, pero antes tengo que viajar a Inglaterra y recoger el cuadro.

—Eso tal vez no sea necesario —dijo Nakamura—. Tengo agendada una reunión con Corus Steel en Londres el miércoles que viene, y no me importaría volar un día antes, si a Lady Arabella le resultara conveniente.

—Estoy seguro de que no habrá problema —dijo Anna—. Tendría que llamar primero a Arabella y luego llamar a su secretaria para confirmar los detalles. Wentworth Hall queda a apenas media hora de Heathrow. —Excelente —dijo Nakamura—. Estoy desando verlas a las dos mañana por la noche. —Calló—. Por cierto, Anna, ¿ha pensado algo más sobre el asunto de ser directora de mi fundación? Porque si de algo me convenció la conversación con el señor Fenston fue de que, sin duda, vale usted quinientos dólares al día.

Aunque era la tercera vez que Fenston leía el artículo, la sonrisa no abandonaba su rostro. Se moría de ganas de compartir la noticia con Leapman, aunque sospechaba que ya debía de haberlo visto. Miró el reloj de su despacho, faltaban poco para las diez. Leapman nunca llegaba tarde. ¿Dónde estaría?

Tina ya le había avisado de que el señor Jackson, un asesor de seguros de Lloyd’s, en Londres, lo estaba esperando en la sala, y acababan de avisar de recepción para decir que Chris Savage, de Christie’s, estaba de camino.

—En cuanto llegue Savage —dijo Fenston—, diles a los dos que entren y pídele a Leapman que nos acompañe.

—Esta mañana no he visto al señor Leapman —dijo Tina.

—Bueno, pues dile que lo quiero aquí en cuanto llegue —dijo Fenston.

La sonrisa regresó a su rostro cuando releyó el titular: «La asesina del cuchillo de cocina logra escapar».

Alguien llamo a la puerta y Tina hizo pasar a ambos hombres al despacho.

—El señor Jackson y el señor Savage —anunció.

Por su indumentaria, no hubiera sido difícil adivinar cuál era el inversor financiero y cuál había dedicado su vida entera al mundo del arte.

Fenston dio un paso al frente y estrechó la mano a un hombre bajito, cuya cabellera empezaba a clarear vestido con un traje azul marino a rayas y una corbata color cianita que se presentó como Bill Jackson. Fenston saludó a Savage, con quien había coincidido varias veces en Christie’s a lo largo de los años, con un asentimiento de cabeza. Lucía la pajarita que se había convertido en su marca personal.

—Me gustaría dejar claro desde el principio —comenzó Fenston— de que solo quiero asegurar este único cuadro —dijo, señalando hacia el Van Gogh— por veinte millones de dólares.

—¿A pesar de que podría recaudar cinco veces esa cifra en caso de salir a subasta? —preguntó Savage, que se giró para estudiar el cuadro por primera vez.

—Eso, por supuesto, supondría una prima muy inferior —interrumpió Jackson.

—Eso siempre y cuando nuestros muchachos de seguridad consideren que el cuadro está convenientemente protegido.

—Pues no se mueva de donde está, señor Jackson, y así podrá decidir por sí mismo si está convenientemente protegido.

Fenston se acercó a la puerta, introdujo un código de seis dígitos en el teclado que había junto al interruptor de la luz y salió del despacho. En cuanto la puerta se cerró tras él, del techo brotó una reja metálica y ocho segundos después, se ancló al suelo, protegiendo al Van Gogh. En ese preciso instante, una alarma emitió un sonido ensordecedor que habría provocado que hasta el mismísimo Quasimodo quisiera cambiar de profesión.

Jackson corrió a cubrirse las orejas con las palmas de las manos y se volvió para contemplar cómo una segunda reja impedía que los ocupantes del despacho salieran por la única puerta de la estancia. Se acercó a la ventana y contempló las diminutas siluetas que transitaban, apresuradas, abajo en la acera. Pocos segundos después la alarma se acalló y las rejas de metal ascendieron de nuevo hacia el techo. Fenston regresó al despacho con una expresión de complacencia en el rostro.

—Impresionante —reconoció Jackson, en cuyos oídos aún reverberaba el sonido de la alarma—. Pero todavía me quedan un par de dudas por resolver —añadió—. ¿Cuántas personas conocen el código?

—Solo dos —dijo Fenston—, mi jefe de seguridad y yo mismo, y cambio la secuencia numérica una vez a la semana.

—Y la ventana… —dijo Jackson—, ¿hay alguna manera de romperla?

—No, es un vidrio doble a prueba de balas, y aunque pudiera romperse, estamos a treinta pisos del suelo.

—Y la alarma…

—Está conectada directamente con Abbott Security —dijo Fenston—. Tienen una oficina en el edificio, y garantizan presencia en la planta pertinente en cuestión de dos minutos.

—Estoy impresionado —dijo Jackson—. Esto es lo que solemos llamar en el gremio una triple A, que normalmente viene a significar que la prima puede reducirse al uno por ciento o, en términos reales, a doscientos mil dólares al año. —Sonrió—. Ojalá los noruegos hubieran sido tan previsores, señor Fenston. Así tal vez no hubiéramos tenido que pagar tanto por El grito.

—¿Y ustedes pueden garantizar discreción al respecto? —preguntó Fenston.

—Sin duda —le aseguró Jackson—. Tenemos asegurados la mitad de los tesoros del mundo, y no podría averiguar quiénes son nuestros clientes ni aunque se colara en nuestra sede de Londres. Codificamos hasta sus nombres.

—Eso me tranquiliza —dijo Fenston—. Entonces lo único que queda por hacer es rellenar el papeleo.

—De eso puedo ocuparme yo —dijo Jackson— en cuanto el señor Savage confirme que el cuadro está valorado en veinte millones de dólares.

—Eso no debería ser muy difícil —dijo Fenston, devolviendo su atención a Chris Savage, que miraba el cuadro fijamente—. Al fin y al cabo, no es la primera vez que tasa el Van Gogh de los Wentworth en casi cien millones.

—El Van Gogh de los Wentworth ciertamente los vale —dijo Savage—, pero esta obra en concreto, no. —Calló un momento antes de volverse para mirar a Fenston—. Lo único que tiene esta pieza de original es el marco.

—¿Qué me está diciendo? —dijo Fenston, que miraba su cuadro favorito como si acabaran de informarle de que su único hijo era ilegítimo.

—Lo que le acabo de decir —insistió Savage—. El marco es original, pero el cuadro es una falsificación.

—¿Una falsificación? —repitió Fenston, apenas capaz de articular las palabras—. Pero viene de Wentworth Hall.

—El marco tal vez venza de Wentworth Hall —dijo Savage—, pero le aseguro que el lienzo no.

—¿Y cómo está tan seguro —preguntó Fenston—, si ni siquiera lo ha sometido a examen?

—No hace falta someterlo a ningún examen —enfatizó Savage.

—¿Por qué no? —bramó Fenston.

—Porque lleva vendada la oreja que no es —fue la respuesta inmediata.

—No, no es verdad —insistió Fenston, mirando fijamente el cuadro—. Hasta un alumno de Primaria sabe que Van Gogh se cortó la oreja izquierda.

—Pero un alumno de Primaria no sabría que pintó el autorretrato mirando su reflejo en un espejo, y por eso la oreja vendada es la derecha.

Fenston se desplomó en la silla tras su escritorio, de espaldas al cuadro. Savage se acercó y se dispuso a inspeccionar el cuadro más de cerca.

—Lo que me tiene perplejo —añadió— es que aunque el cuadro es, indudablemente, una falsificación, alguien se ha tomado la molestia de colocarlo en su marco original. —A Fenston le ardía la cara de rabia—. Y he de confesar —prosiguió Savage— que quien haya pintado esta versión en concreto es un artista incomparable. —Calló un momento—. No obstante, solo podría tasar el cuadro por un valor de unos diez mil dólares y, tal vez… —dudó—, diez mil más por el marco, por lo que la sugerencia de una prima de dos cientos mil dólares me parece un tanto excesiva. —Fenston seguía sin responder—. Siento ser yo quien tenga que darle tan malas noticias —concluyó Savage al alejarse del cuadro y detenerse frente a Fenston—. Solo espero que no haya perdido una suma demasiado alta de dinero y que, si lo ha hecho, sepa quién es el autor de esta compleja estafa.

—Tráeme a Leapman —exclamó Fenston con todo el aire que tenía en los pulmones, lo que hizo que Tina entrara corriendo en la habitación.

—Acaba de llegar —dijo—. Le diré que quiere verle.

Ni el empleado de Lloyd’s ni tampoco el de Christie’s consideraron que aquel fuera el mejor momento de quedarse a presenciar la escena ni a esperar que les ofrecieran una taza de café. Se marcharon discretamente en cuanto Leapman irrumpió en el despacho.

—Es una falsificación —gritó Fenston.

Leapman estuvo un buen rato contemplando el cuadro antes de ofrecer una opinión.

—Entonces los dos sabemos quién es la responsable —dijo por fin.

—Petrescu —dijo Fenston, escupiendo el nombre.

—Por no mencionar la cómplice que lleva proporcionando información a Petrescu desde el día que la despediste.

—Tienes razón —dijo Fenston y volviéndose hacia la puerta, bramó «Tina» lo más alto que pudo. La secretaria volvió a entrar corriendo en el despacho.

—¿Ves ese cuadro? —dijo, incapaz de darse media vuelta para mirarlo. Tina asintió, pero no dijo nada—. Pues manda ese trozo de mierda de vuelta a Wentworth Hall junto con una reclamación por valor de…

—Veintidós millones ochocientos noventa y dos mil dólares —dijo Leapman.

—Y cuando hayas terminado de hacerlo —dijo Fenston—, puedes recoger tus objetos personales y asegurarte de salir de las dependencias de la oficina en cuestión de diez minutos porque estás despedida, zorrita. —Tina se echó a temblar cuando Fenston se levantó de su escritorio y la miró—. Pero antes de marcharte, tengo una última tarea para ti. —Tina era incapaz de moverse—. Dile a tu amiguita Petrescu que yo no he sacado su nombre de la lista de desaparecidos, presumiblemente muertos.

47

Anna tenía la sensación de que su almuerzo con Ken Wheatley podría haber ido mejor. El vicepresidente de Christie’s le había dejado claro que entre sus colegas del mundo del arte el desafortunado incidente que la había obligado a dimitir de Sotheby’s aún no se consideraba agua pasada. Y que Bryce Fenston fuera por ahí contándole a cualquiera dispuesto a escucharle que la había despedido por tener una conducta impropia de una empleada de banca no ayudaba. Wheatley reconoció que a nadie le importaba demasiado lo que dijera Fenston. Sin embargo, nadie quería ofender a un cliente tan valioso, lo que implicaba necesariamente que regresar al ruedo de las subastas no iba a resultar fácil.

Lo que Wheatley le dijo solo sirvió para que Anna se reafirmara en su decisión de ayudar a Jack a condenar a Fenston, porque a Fenston aparentemente le daba igual a quién le arruinara la vida.

Que en aquel momento no había puestos a la altura de alguien con su formación y su experiencia fue el eufemismo que Ken utilizó para darle su negativa, pero le prometió mantenerse en contacto con ella.

Cuando Anna salió del restaurante, paró un taxi. Tal vez su segunda reunión del día resultara más provechosa.

—Al 26 de Federal Plaza —le dijo al conductor.

Jack se puso a esperar a Anna en el vestíbulo de la oficina de campo de Nueva York un rato antes de la hora a la que habían quedado. No le sorprendió ver que llegaba un par de minutos antes de la hora acordada. Tres guardas contemplaron con atención cómo bajaba la docena de escalones que llevaban a la puerta del número 26 de Federal Plaza. Le dio su nombre a uno de ellos, que solicitó además que confirmara su identidad. Le entregó el carné de conducir, y el vigilante lo comprobó antes de marcar su nombre en un portapapeles.

Jack le abrió la puerta.

—No es precisamente lo que tenía en mente para nuestra primera cita —dijo Anna cuando entró en el edificio.

—Ni yo tampoco. —Jack intentó infundirle confianza—. Pero mi jefe quería que te quedara claro la importancia que le da a esta reunión.

—Por qué, ¿ahora me van a arrestar a mí? —preguntó Anna.

—No, pero tiene todas sus esperanzas puestas en que quieras ayudarnos.

—Entonces vamos a ponerle el cascabel al gato.

—Mira, uno de los refranes favoritos de tu padre —dijo Jack.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Anna—. ¿También tienes un archivo sobre él?

—No —dijo Jack, riendo, cuando entraron en el ascensor—. Es que fue una de las cosas que me contaste en el avión la primera noche que pasamos juntos.

Anna acompañó a Anna a la décimo novena planta, donde Dick Macy los esperaba en el pasillo para darles la bienvenida.

—Muy amable por su parte haber venido, doctora Petrescu —dijo, como si Anna hubiera tenido otra opción. Anna no dijo nada. Macy la acompañó a su oficina y le señaló un asiento de aspecto cómodo frente a su escritorio—. Aunque esta reunión es extraoficial —comenzó s decir Macy—, permítame hacer hincapié en la importancia que el FBI le da a su colaboración.

—¿Y por qué necesita mi colaboración? —preguntó Anna—. Creía que había arrestado a Leapman y que estaba a buen recaudo entre rejas.

—Lo hemos soltado esta mañana —dijo Macy.

—¿Lo han soltado? —dijo Anna—. ¿Dos millones no eran suficientes para arrestarlo?

—Más que suficientes —reconoció Macy—, y por eso ha decidido colaborar. Mi especialidad es conseguir reducciones de condena, y apenas pasadas las nueve de esta misma mañana, Leapman ha firmado un acuerdo con el Fiscal General del Distrito Sur que le garantiza que, si coopera con nuestra investigación, solo cumplirá una sentencia de cinco años.

—Pero eso no explica por qué lo han soltado —dijo Anna.

—Porque Leapman afirma ser capaz de demostrar conexión financiera directa entre Fenston y Krantz, pero para ello necesita volver a su oficina de Wall Street para tener acceso a todos los documentos relevantes, incluyendo cuentas numeradas y recibos de varios pagos ilegales a distintas cuentas bancarias distribuidas por todo el mundo.

—Podría estar engañándolos —dijo Anna—. Al fin y al cabo, la mayoría de los documentos que podrían implicar a Fenston quedaron destruidos cuando la Torre Norte se derrumbó.

—Es cierto —dijo Macy—, pero le he dejado claro que, si nos está engañando, puede prepararse para pasar el resto de su vida encerrado en Sing Sing.

—Eso podría acelerar el pulso —admitió Anna—. Leapman también ha accedido a comparecer como testigo del gobierno —dijo Jack—, en caso de que el caso vaya a juicio.

—Pues entonces demos gracias de que Krantz esté entre rejas, porque de lo contrario vuestro testigo estrella no os duraría ni siquiera hasta el juzgado.

Macy miró a Jack, incapaz de enmascarar su sorpresa.

—¿No habéis leído la última edición del New York Times? —preguntó, volviéndose a mirar a Anna.

—No —dijo Anna, que no tenía ni idea de lo que estaban hablando.

Macy abrió la carpeta, sacó un artículo y le pasó a Anna un recorte.

Olga Krantz, conocida como la asesina del cuchillo de cocina por su rol de ejecutora bajo el brutal régimen de Ceauşescu, desapareció anoche de un hospital de alta seguridad de Bucarest. Se cree que Krantz se aprovechó de su menudez y de sus habilidades gimnásticas para escapar por un ventanuco del segundo piso. Posteriormente hallaron a uno de los policías que la custodiaban con el…

—Me voy a pasar el resto de mi vida mirando por encima del hombro —dijo Anna bastante antes de llegar al último párrafo.

—Lo dudo mucho —dijo Jack—. No creo que Krantz tenga prisa por volver a Estados Unidos ahora que la han incluido en la lista de las nueve personas más buscadas por el FBI. También debe de ser consciente de que hemos distribuido una descripción detallada suya en todos los accesos al país, así como a la Interpol. Si la detuvieran y la cachearan, le costaría explicar por qué tiene una herida de bala en el hombro derecho.

—Pero eso no disuadirá a Fenston de buscar venganza.

—¿Y por qué se iba a molestar? —preguntó Jack—. Ahora que tiene el Van Gogh, debes de ser historia para él.

—Pero es que no tiene el Van Gogh —dijo Anna, agachando la cabeza.

—¿A qué te refieres? —preguntó Jack.

—Tinta me llamó justo antes de salir para venir a reunirme con vosotros. Me avisó de que Fenston había llamado a un experto de Christie’s para tasarlo y asegurarlo. Algo que nunca había hecho antes.

—Pero ¿eso por qué debería suponer un problema? —preguntó Jack.

Anna levantó la cabeza.

—Porque es una falsificación.

—¿Una falsificación? —dijeron ambos hombres al unísono.

—Sí, y por eso tuve que volar a Bucarest. Le pedí a un viejo amigo que es un excelente retratista que me hiciera una copia.

—Lo que explicaría lo del dibujo de tu piso —dijo Jack.

—¿Has estado en mi piso? —preguntó Anna.

—Solo porque creía que tu vida corría peligro —dijo Jack en voz baja.

—Pero… —comenzó a decir Anna.

—Y eso también explica —interrumpió Macy— por qué envió la caja roja de regreso a Londres y permitió que Art Locations la interceptara y se la enviara a Fenston en Nueva York.

Anna asintió.

—Pero debías de ser consciente de que antes o después terminaría dándose cuenta —comentó Jack.

—Más bien después, sí —repitió Anna—. Esa, precisamente, era la clave. Lo único que necesitaba era tiempo para vender el original antes de que Fenston descubriera qué tramaba.

—Así que mientras tu amigo Anton preparaba la falsificación, volaste a Tokio e intentaste venderle el original a Nakamura.

Anna asintió.

—Y ¿lo consiguió? —preguntó Macy.

—Sí —dijo Anna—. Nakamura accedió a comprar el autorretrato original por cincuenta millones de dólares, cantidad más que suficiente para que Arabella salde las deudas que su hermana contrajo con Fenston Finance y conservar el resto de su patrimonio.

—Pero ahora que Fenston sabe que lo que tiene es una falsificación, no le queda más remedio que ponerse en contacto con Nakamura y contarle lo que pretendías —dijo Jack.

—Ya lo ha hecho —dijo Anna.

—O sea, que está en la casilla de salida —sugirió Macy.

—No —respondió Anna con una sonrisa—. Nakamura ya ha depositado cinco millones en custodia de sus abogados londinense y ha accedido a pagar la diferencia cuando haya inspeccionado el original.

—¿Le dará tiempo? —preguntó Macy.

—Vuelo a Londres esta noche —dijo Anna—, y Nakamura planea reunirse con Arabella y conmigo en Wentworth Hall mañana por la noche.

—Vas a ir muy apurada —dijo Jack.

—No si Leapman entrega la mercancía —dijo Macy—. Que no se te olvide lo que tiene preparado para esta noche.

—¿Se me permite saber qué tramáis? —preguntó Anna.

—No, no se te permite —contestó Jack, tajante—. Tú coge ese avión a Inglaterra y cierra el trato mientras nosotros hacemos nuestro trabajo.

—¿Incluye vuestro trabajo echarle un ojo a Tina? —preguntó Anna en voz baja.

—¿Por qué habría que echarle un ojo a Tina? —preguntó Jack.

—Porque la han despedido esta mañana.

—¿Por qué motivo? —quiso saber Macy.

—Porque Fenston ha descubierto que me tenía informada de todos sus planes mientras mandaba perseguirme por medio mundo, así que tengo miedo de haber puesto también su vida en peligro.

—Me equivoqué con Tina —reconoció Jack, y mirando a Anna, añadió—, lo siento. Pero sigo sin comprender por qué accedió a trabajar para Fenston.

—Tengo la sensación de que me voy a enterar esta noche —dijo Anna—. Hemos quedado a tomar algo justo antes de irme al aeropuerto.

—Si tienes tiempo libre antes del despegue, llámame. Me encantará descubrir la solución a ese misterio en concreto.

Anna asintió.

—Hay otro misterio que me gustaría aclarar antes de que se marche, doctora Petrescu —dijo Macy.

Anna se volvió a mirar al jefe de Jack.

—Si el cuadro que tiene Fenston es una falsificación, ¿dónde está el original? —quiso saber.

—En Wentworth Hall —contestó Anna—. Cuando recogí el cuadro de Sotheby’s, cogí un taxi y volví directamente a casa de Arabella. Lo único que me quedé fueron la caja roja y el marco original del cuadro.

—Que se llevó a Bucarest para que su amigo Anton pudiera meter la falsificación en el marco original. Con eso esperaba ser capaz de convencer a Fenston de que el cuadro que tenía entre manos era el verdadero.

—Y así hubiera sido de no haber querido asegurar el cuadro.

Los tres estuvieron un rato callados hasta que Macy dijo:

—¿Y todo eso sucedió delante de las narices de Jack?

—Por supuesto —dijo Anna con una sonrisa.

—Pues permítame hacerle una última pregunta, doctora Petrescu —prosiguió Macy—, ¿dónde estaba el Van Gogh mientras dos de mis agentes más experimentados desayunaban con usted y con Lady Arabella en Wentworth Hall?

—Acógete a la Quinta Enmienda —imploró Jack.

—En la estancia Van Gogh —contestó Anna—, justo encima de ellos, en el primer piso.

—Qué cerca —comentó Macy.

Krantz aguardó hasta el décimo tono antes de oír un clic y a una voz preguntar:

—¿Dónde estás?

—En la frontera con Rusia —contestó.

—Bien. Porque no puedes volver a Estados Unidos mientras sigas siendo una habitual de las páginas del New York times.

—Eso por no mencionar la lista de los más buscados del FBI —añadió Krantz.

—Quince minutos de fama —dijo Fenston—. Pero tengo otro encargo para ti.

—¿Dónde? —preguntó Krantz.

—En Wentworth Hall.

—No puedo arriesgarme a regresar allí por segunda vez.

—¿Ni aunque te duplique la tarifa?

—Sigue siendo demasiado arriesgado.

—Tal vez no te lo parezca cuando te diga qué cuello hay que cortar.

—Te escucho —dijo, y cuando Fenston le reveló el nombre de su siguiente víctima, lo único que Krantz dijo fue—: ¿Me vas a pagar dos millones de dólares por eso?

—Tres si consigues matar también a Petrescu. Esta noche dormirá allí.

Krantz dudó.

—Cuatro si consigues que vea cómo cortas el primer cuello —añadió Fenston.

Se hizo un largo silencio tras el cual Krantz dijo:

—Voy a necesitar dos millones por adelantado.

—¿En el sitio de siempre?

—No —contestó, y le dio un número de cuenta de Moscú.

Fenston colgó el teléfono y llamó a Leapman a su despacho.

—Necesito que vengas ahora mismo.

Mientras esperaba a que Leapman llegara, Fenston empezó a anotar los temas de los que quería hablar con él: Van Gogh, el dinero, el patrimonio de los Wentworth, Petrescu. Todavía estaba garabateando cuando alguien llamó a la puerta.

—Ha escapado —dijo Fenston en cuanto Leapman cerró la puerta.

—Así que la información del New York Times era correcto —dijo Leapman, esperando ser capaz de ocultar su nerviosismo.

—Sí, pero lo que no saben es que está yendo a Moscú.

—¿Pretende regresar a Nueva York?

—Por el momento no —dijo Fenston—. No puede arriesgarse mientras la alerta de seguridad siga tan elevada.

—Tiene sentido —concordó Leapman, tratando de que no se le notara el alivio.

—Mientras tanto, le he hecho otro encargo —dijo Fenston.

—¿De quién se trata, esta vez? —preguntó Leapman.

Leapman escuchó, incrédulo, mientras Fenston le revelaba a quién había seleccionado para que fuera la siguiente víctima de Krantz y por qué sería imposible que le cortara la oreja izquierda.

—¿Y ya has enviado la falsificación de regreso a Wentworth Hall? —preguntó Fenston mientras Leapman clavaba la vista en la ampliación de la fotografía del presidente estrechando la mano con George W. Bush tras su reciente visita a la Zona Cero, que había regresado a su puesto de honor en la pared tras el escritorio de Fenston.

—Sí. Art Locations ha recogido el lienzo esta tarde —contestó Leapman— y devolverá la falsificación a Wentworth Hall mañana en algún momento. También he hablado con nuestro abogado en Londres. La orden de confiscación se leerá frente a un magistrado en un juzgado el miércoles, así que si para entonces no me ha devuelto el original, el patrimonio de los Wentworth pasaría inmediatamente a sus manos y podríamos empezar a vender el resto de la colección hasta saldar la deuda. Pero hay que tener en cuenta que eso podría llevar años.

—Si Krantz hace bien su trabajo esta noche, la deuda no se saldará nunca —dijo Fenston—, y precisamente por eso te llamaba. Quiero que saques el resto de la colección Wentworth a subasta en cuanto se te presente la mínima oportunidad. Divide los cuadros equitativamente entre Christie’s, Sotheby’s, Phillips y Bonhams y asegúrate de que los vendes todos a la vez.

—Pero eso generaría una burbuja, y los precios bajarían, con toda seguridad.

—Eso es precisamente lo que pretendo —dijo Fenston—. Y, si no recuerdo mal, Petrescu tasó el resto de la colección en unos treinta y cinco millones, pero yo me conformaría con conseguir entre quince y veinte.

—Pero así aún quedarían por cubrir diez millones.

—Qué pena —dijo Fenston, sonriendo—. Porque en ese caso no me quedaría más remedio que poner la mansión a la venta y deshacerme de todo, hasta de la última armadura. —Fenston calló un momento—. Así que asegúrate de que pones la propiedad en manos de los tres agentes más preciados de Londres. Autorízales a imprimir carteles a todo color y poner anuncios en todas las revistas de papel cuché y hasta a sacar un anuncio a media página en uno o dos periódicos nacionales, que seguramente causen revuelo editorial. Cuando termine con Lady Arabella, no solo estará sin blanca sino, si conozco bien la prensa inglesa, además humillada.

—¿Y Petrescu?

—Mala suerte para ella estar en el lugar equivocado en el peor momento posible —dijo Fenston, incapaz de ocultar una sonrisa maligna.

—O sea, que Krantz va a poder matar dos pájaros de un tiro —dijo Leapman.

—Y por eso quiero que tú te concentres en dejar a los Wentworth en bancarrota para que la agonía de Lady Arabella sea lentísima.

—Me pongo a ello ahora mismo —dijo Leapman mientras se daba media vuelta para marcharse—. Buena suerte con su discurso, presidente —dijo cuando llegó a la puerta.

—¿Mi discurso? —dijo Fenston.

And Petrescu?

Leapman se volvió para mirar al presidente.

—Creía que ibas a dar un discurso en la cena anual de banqueros en el Sherry Netherland esta noche.

—Dios, es verdad. ¿Dónde coño habrá dejado Tina mi discurso?

Leapman sonrió, pero no hasta que hubo cerrado la puerta tras de sí. Regresó a su despacho, se sentó a su escritorio y se puso a pensar en lo que Fenston acababa de decirle. Cuando el FBI tuviera toda la información de dónde estaría Krantz la próxima noche y a quién se había señalado para que fuera su próxima víctima, estaba seguro de que la oficina del fiscal del distrito estaría dispuesta a reducir aún más su sentencia. Y si conseguía hacer llegar la información esenciar para vincular a Fenston y a Krantz, tal ve incluso llegaran a recomendar una suspensión de sentencia.

Leapman extrajo una camarita que el FBI le había proporcionado, de un bolsillo interior, y se dispuso a calcular cuántos documentos sería capaz de fotografiar mientras Fenston pronunciaba su discurso en la cena anual de banqueros.

48

A las 19:16, Leapman apagó la luz de su despacho y salió al pasillo. Cerró la puerta, pero no con llave. Se acercó a los ascensores del banco, consciente e que la única luz que seguía encendida salía de debajo de la puerta del presidente. Entró en un ascensor vacío y bajó a toda velocidad a la planta baja. Caminó despacio hacia la recepción y firmó el registro de salida a las 19:19. Una mujer que iba tras él se adelantó para hacer lo mismo cuando Leapman retrocedió un paso, con los ojos clavados en os dos guardias tras el mostrador. Unos de ellos supervisaba el flujo constante de personas que salían del edificio mientras que el otro estaba firmando el recibo de entrega de un paquete. Leapman siguió retrocediendo hasta llegar al ascensor vació. Les dio la espalda y se acodó a un lado para que los guardias no pudieran verlo. Pulsó el botón del piso 31. Menos de un minuto después, salió a otro pasillo silencioso.

Caminó hasta el fondo, abrió la escalera de incendios y subió los escalones que llevaban al piso 31. Empujó la puerta para abrirla despacio, porque no quería hacer el menor ruido. Luego recorrió de puntillas el suelo enmoquetado hasta que estuvo de regreso en su propio despacho. Comprobó que la única luz procediera de debajo de la puerta del presidente. Una vez lo hubo hecho, abrió la puerta, entró y la cerró con llave. Se sentó en la silla que tenía tras el escritorio y se metió la cámara en el bolsillo, pero no encendió la luz.

Se sentó a solas en la oscuridad y aguardó con paciencia.

Fenston estaba evaluando la solicitud de crédito de un tal Michael Karraway, que pedía catorce millones para invertir en un grupo de teatros de provincias. Era un actor retirado con unos cuantos créditos a su nombre. Pero también tenía una madre indulgente que le había dejado en herencia un Matisse, Vista desde una ventana, y una granja de cuatrocientas hectáreas en Vermont. Fenston estudió una transparencia de una joven desnuda que miraba por la ventana de un dormitorio y decidió pedirle a Leapman que redactara el contrato.

Fenston apartó la solicitud a un lado y se dispuso a ojear el último catálogo de Christie’s. Se detuvo frente a la reproducción de Bailarina frente al espejo de Degas, pero pasó la página al ver la estimación a la baja. Al fin y al cabo, Pierre de Rochelle ya le había proporcionado un Degas, La profesora de baile, por una cifra mucho más razonable.

Siguió inspeccionando los precios de cada cuadro, y a sus labios de tanto en tanto asomaba una sonrisa cuando pensaba lo mucho que estaba aumentando su colección de valor. Miró el reloj de la esquina de su escritorio: las 19:43.

—Mierda —dijo, consciente de que si no se daba prisa, iba a llegar tarde a su propio discurso de la cena de los banqueros. Cogió el catálogo y se acercó a la puerta a toda prisa. Introdujo un código de seis dígitos en el teclado que había junto al interruptor de la luz, salió al pasillo y cerró la puerta. Ocho segundos después, de haberla cerrado, escuchó cómo las rejas de seguridad se colocaban en su sitio.

De camino al ascensor, Fenston se quedó perplejo al ver lo baja que se estimaba el precio de partida de subasta de Los barrenderos de Caillebote. Había comprado una versión más grande del cuadro por la mitad de precio a un cliente que hacía poco había entrado en bancarrota. Cuando las puertas del ascensor se abrieron, cruzó el vestíbulo a toda prisa y firmó el registro de salida a las 19:48.

Mientras cruzaba el vestíbulo, vio a su chófer esperándolo al pie de las escaleras. Mantuvo el pulgar dentro del catálogo, a modo de marcapáginas, cuando entró en el asiento trasero del coche. Se molestó al pasar la página y se encontró Los cosechadores de Van Gogh, con un precio de salida a subasta de 27 millones de dólares. Maldijo. No estaba en la misma liga que el Autorretrato con oreja vendada.

—Disculpe, señor —dijo el conductor— pero, ¿aún vamos a la cena de los banqueros?

—Sí, así que mejor será que arranquemos —dijo Fenston, y pasó otra página del catálogo.

—Es que… —comentó el conductor al tiempo que cogía una tarjeta con letras impresas en dorado con un golpe seco del asiento del copiloto.

—¿Que qué? —dijo Fenston.

—Que la invitación dice esmoquin. —Se volvió y le entregó la invitación a su jefe.

—Mierda —dijo Fenston, dejando el catálogo en el asiento junto a él. En circunstancias normales, Tina le habría sacado el esmoquin del armario, que ahora mismo estaba bien colgado en el vestidor. Salió disparado del coche sin dar oportunidad siquiera al chófer de abrir la puerta trasera y subió los peldaños de la escalera que daba a la puerta de dos en dos, cruzando la recepción a toda prisa sin molestarse en firmar el registro de entrada. Corrió hacia el ascensor, que lo estaba esperando y pulsó el botón de la planta 32.

Cuando salió del ascensor, lo primero que vio al entrar en el pasillo, en lo primero que se fijó fue en el rayo de luz que salía de la puerta de su despacho. Hubiera jurado que había apagado la luz después de activar la alarma pero ¿igual estaba tan enfrascado en el catálogo que se le había olvidado? Estaba a punto de introducir el código en el teclado que había junto a la puerta cuando oyó un ruido procedente del interior.

Fenston dudó y se preguntó quién sería. Se mantuvo ideal mientras intentaba discernir si el intruso se había percatado de su presencia. Nadie se movió, así que desanduvo sus paso, se coló en el despacho contiguo y cerró la puerta con mucho cuidado. Se sentó en la silla de su secretaria y se puso a buscar el interruptor: Leapman le había advertido de que Tina tenía acceso a través de vídeo de todo lo que sucedía en su despacho. Tras un rato de búsqueda, encontró el interruptor debajo del escritorio. Lo pulsó y la pantallita de la esquina se iluminó, otorgándole una vista del interior de su despacho. Fenston observó la escena, incrédulo.

Leapman estaba sentado en su escritorio con un grueso archivador abierto frente a sí. Pasaba las páginas despacio, a veces incluso se tomaba el tiempo de inspeccionar algún documento con precaución, de vez en cuando extraía un folio, lo depositaba en la mesa y le tomaba una fotografía con lo que parecía una cámara de última tecnología.

A Fenston se le pasaron varias ideas por la cabeza. Que Leapman debía de estar haciendo acopio de material para poder extorsionarle a posteriori. Que estaba filtrando información a algún banco rival. Que el Servicio de Impuestos Internos se había decidido a investigarle y que Fenston había hecho un trato: sacrificar a su jefe a cambio de inmunidad. Fenston se decantó por el chantaje.

No tardó mucho en darse cuenta de que Leapman no tenía prisa. Estaba claro que había elegido el momento en concreto con cuidado. Cuando hubo terminado con un archivador, lo devolvió con gestos metódicos a su sitio y seleccionó otro. La rutina no cambio: una lenta inspección de los contenidos de la carpeta, una selección de ciertos aspectos para estudiarlos con más detenimiento y, de vez en cuando, la extracción de algún que otro folio para fotografiarlo.

Fenston consideró las posibilidades antes de decantarse por una que le pareció digna de Leapman. Lo primero que hizo fue anotar la secuencia de actos necesarios para asegurarse de que no lo pillaban. Una vez seguro de tenerlos en el orden correcto, activó un interruptor para impedir que entraran o salieran llamadas de su despacho. Aguardó pacientemente, sentado en el escritorio de su secretaria hasta que vio a Leapman abrir otro grueso archivador. En ese momento regresó al pasillo y se detuvo frente a su despacho. Fenston repasó mentalmente el orden y, cuando estuvo satisfecho con el resultado, avanzó un paso. Lo primero que hizo fue introducir el código correcto, el 170690, en el teclado junto a la puerta, como si se marchara. Luego introdujo la llave en la cerradura y empujó la puerta para abrirla sin hacer ruido, apenas un centímetro. Inmediatamente después, volvió a cerrarla.

El sonido ensordecedor de la alarma se activó automáticamente, pero Fenston aguardó los ocho segundos correspondientes hasta que las rejas de seguridad estuvieron fijadas en su sitio. Entonces introdujo el código de la semana anterior, 170680, abrió la puerta por segunda vez y la cerró inmediatamente de un portazo.

Oía a Leapman correr por el despacho, que claramente confiaba en que introducir el código correcto detendría la alarma y haría que las rejas regresaran al techo. Pero era demasiado tarde, porque las rejas de hierro no se movieron un ápice y la cacofonía abrumadora proseguía incesante.

Fenston sabía que solo le quedaban unos pocos segundos si pretendía completar la secuencia sin que le pillaran. Volvió al despacho contiguo y revisó de un vistazo velocísimo los apuntes que había dejado sobre la mesa de su secretaria.

Marcó el número de emergencias de Abbott Security.

Una voz anunció:

—Empleado de guardia, seguridad.

—Soy Bryce Fenston, presidente de Fenston Finance —dijo despacio, pero con autoridad—. Se ha activado la alarma de mi despacho, en el piso 32. Debo de hacer activado el código de la semana pasada por error, y solo quería informarles de que no es una emergencia.

—¿Me puede repetir su nombre, caballero?

—Bryce Fenston —gritó sobre el ruido de la alarma.

—¿Fecha de nacimiento?

—12 de junio de 1962.

—¿Nombre de soltera de su madre?

—Madejski.

—¿Código postal de su domicilio?

—10021

—Gracias, señor Fenston. Mandaremos a alguien al piso 32 cuanto antes. Nuestros ingenieros están solucionando un incidente en la planta 17, donde parece que alguien se ha quedado atrapado en un ascensor, así que tal vez tarden un par de minutos en estar con usted.

—No hay prisa —dijo Fenston como si tal cosa—, no hay nadie trabajando ahora mismo en la planta y la oficina no vuelve a abrir hasta mañana a las siete.

—Seguro que no tardamos tanto —le prometió el guardia—, pero con su permiso, señor Fenston, cambiaremos la categoría de su llamada de emergencia a prioridad.

—Ningún problema por mi parte —exclamó Fenston para imponerse al sonido ensordecedor.

—Aun así, le cobraremos un cargo por servicio prestado fuera de horario de quinientos dólares.

—Me parece un poco exagerado —dijo Fenston.

—Es la tarifa habitual para estos casos, señor —contestó el empleado de guardia—. Sin embargo, si pudiera informar personalmente en recepción, señor Fenston, y firmar nuestra lista de alarmas, el cargo se reduce automáticamente a doscientos cincuenta dólares.

—Voy de camino —dijo Fenston.

—Pero permítame señalar, caballero —prosiguió el empleado de guardia—, que en caso de proceder como le he indicado, el estado de la llamada verá reducido el nivel de urgencia a rutinario, en cuyo caso no le prestaremos asistencia hasta que hayamos resuelto todas las llamadas urgentes y prioritarias.

—No será problema —dijo Fenston.

—De cualquier manera, no dude que, independientemente de la cantidad de llamadas que tengamos pendientes, garantizamos que resolveremos su problema en cuestión de cuatro horas.

—Gracias —dijo Fenston—. Bajo ahora mismo a informar en recepción.

Colgó el auricular y volvió al pasillo. Al pasar por delante de su despacho, oyó a Leapman aporreando la puerta como un animal enjaulado, pero apenas distinguía su voz sobre el agudo chillido de la alarma. Fenston continuó hacia los ascensores. Incluso a quince metros de distancia, el penetrante zumbido resultaba intolerable.

Cuando salió del ascensor de la planta baja, fue derecho a recepción.

—Ah, señor Fenston —dijo el guarda de seguridad—. Si firma aquí, le ahorro otros doscientos cincuenta dólares.

Fenston le pasó un billete de diez extra.

—Gracias —dijo—. No hay prisa, ya le digo que soy el último en salir —le aseguró mientras se apresuraba a salir por la puerta y bajaba los peldaños.

Cuando entró en el coche, que aún lo estaba esperando, Fenston echó un vistazo a su despacho. Desde donde estaba se vislumbraba una silueta diminuta aporreando la ventana. El conductor cerró la puerta tras él y regresó a su asiento, incrédulo. Su jefe seguía sin vestir de esmoquin.

49

Jack Delaney aparcó el coche en Broad Street en cuanto dieron las nueve y media. Encendió la radio y escuchó Cousin Bruce en la FM101.1 mientras se acomodaba para esperar a Leapman. El lugar elegido para la reunión lo había elegido Leapman, y le había dicho al agente del FBI que lo esperara entre las diez y las once, momento en el que le devolvería la cámara con pruebas suficientes para garantizar una condena.

Jack estaba suspendido en ese mundo irreal entre la duermevela y la vigilia cuando oyó la sirena. Como cualquier agente de la ley que se precie, era capaz de identificar el tono de decibelios que diferenciaba las de policía de las de las ambulancias de las de los camiones de bomberos en una décima de segundo. Aquella era de una ambulancia, probablemente procedente de St. Vincent.

Miró el reloj: las 23:15. Leapman llegaba tarde, pero había avisado a Jack que tal vez tuviera que fotografiar un centenar de documentos, para que no lo esperara puntual. Los muchachos del departamento técnico del FBI habían invertido un buen rato en hacerle una demostración a Leapman de cómo usar la cámara de última tecnología para obtener los resultados más óptimos. Pero eso había sido antes de la llamada. Leapman había llamado al despacho de Jack pocos minutos antes de las siete para decirle que Fenston le había contado algo que resultaría mucho más condenatorio que cualquier documento, pero no quiso revelar dicha información por teléfono. La llamada se colgó antes de que Jack pudiera insistirle. Hubiera presionado más si no hubiera tenido tantas experiencias con acusados que intentaban negar su condena y que afirmaban disponer de nueva información que resolvería el caso, para que el FBI reevaluara la duración de su sentencia. Sabía que su jefe no accedería a menos que aquella información novedosa mostrara claramente el eslabón irrompible en la cadena entre Fenston y Krantz.

El sonido de la sirena aumentó de volumen.

Jack decidió salir del coche y estirar las piernas. Notaba el impermeable arrugado. Lo había comprado en Brooks Brothers cuando todavía que todo el mundo supiera que era un agente del Gobierno, pero a medida que iba ascendiendo de puesto, menos ganas tenía de que resultara tan evidente. Si le ascendían para dirigir una oficina de campo, estaba pensando incluso en comprarse un abrigo nuevo, uno que le hiciera tener más pinta de abogado o de banquero. Eso a su padre le gustaría.

Volvió a pensar en Fenston, que para entonces ya debería haber dado su discurso sobre Responsabilidad morar para banqueros modernos, y luego en Anna, que debía de estar en mitad del Atlántico de camino a su reunión con Nakamura, Anna le había dejado un mensaje en el móvil diciéndole que sabía por qué Tina había accedido a ser la asistente personal de Fenston y que la prueba había estado siempre delante de sus narices. Anna le había pillado comunicando cuando le llamó, pero le había dicho que volvería a llamarle por la mañana.

Debía de haber sido justo cuando estaba hablando con Leapman. Maldito fuera. Jack estaba en una acera de Nueva York en mitad de la noche, cansado y hambriento, esperando que le entregaran una cámara. Su padre tenía razón. Debería haber sido abogado.

La sirena sonaba ahora a un par de manzanas.

Jack caminó al fondo de la calle y miró hacia el edificio en el que trabajaba Leapman, en algún lugar del piso 32. Había una hilera de luces cegadoras hacia la mitad del rascacielos, pero por lo demás, casi todas las ventanas estaban apagadas. Jack comenzó a contar pisos, pero cuando llegó al piso 18, perdió la cuenta, y cuando creyó haber llegado al 32, pensó que bien podría haber sido el piso de las ventanas encendidas. Pero eso no tenía sentido, porque era el piso en el que estaba Leapman, y allí solo debería haber una luz encendida, porque lo último que quería era atraer atención.

Jack miró hacia la calle y vio que una ambulancia derrapaba frente al edificio. La puerta trasera se abrió de repente y tres paramédicos, dos hombres y una mujer vestidos con los típicos uniformes azul oscuro, salieron escopetados a la acera. Uno empujaba una camilla, el segundo llevaba una botella de oxígeno y el tercero cargaba con una abultada bolsa con suministros médicos. Jack los vio subir las escaleras corriendo y entrar a la misma velocidad en el edificio.

Se fijó en el mostrador de recepción, donde un guardia —que señalaba algo en su sujetapapeles— hablaba con un hombre mayor vestido con un traje elegante, probablemente su supervisor, mientras el segundo guardia estaba ocupado con el teléfono. Varias personas entraron y salieron de los ascensores, algo que no resultaba sorprendente, porque estaban en el núcleo de la ciudad donde las finanzas son una profesión que abarca las 24 horas del día. La mayoría de los estadounidenses estaban dormidos cuando el dinero cambiaba de manos en Sidney, Tokio, Hong Kong y ahora en Londres, pero siempre había neoyorquinos cuyas vidas transcurrían en husos horarios ajenos.

El flujo de pensamiento de Jack se vio interrumpido cuando la puerta de un ascensor se abrió y por ella aparecieron los tres paramédicos, dos de ellos empujando a su paciente en la camilla mientras el tercero seguía aferrado a la botella de oxígeno. Mientras se dirigían, lenta pero resolutamente hacia la entrada, todo el mundo se apartó de su camino para dejarles pasar. Jack subió la escalera para ver más de cerca. Otra sirena sonaba a lo lejos, en esta ocasión el zumbido agudo del departamento de policía de Nueva York, pero a aquellas horas de la noche, podría estar dirigiéndose a cualquier parte y, de todas maneras, Jack estaba ahora concentrada en la camilla. Se quedó junto a la puerta cuando los paramédicos salieron del edificio y bajaron despacio a su paciente por las escaleras. Contempló el rostro pálido de un hombre vapuleado que tenía los ojos vidriosos, como si le hubiera deslumbrado el resplandor de un faro. Jack no se dio cuenta de quién era hasta que no le hubieron dejado atrás. Tuvo que tomar una decisión instantánea: ¿seguir a la ambulancia hasta St. Vincent o ir derecho al piso 32? La sirena de policía que sonaba en la distancia solo podía estar dirigiéndose hacia ellos. A Jack le bastó con una mirada al rostro de Leapman para saber que iba a estar un buen tiempo sin hablar con nadie. Entró corriendo en el edificio cuando el sonido de la sirena de policía se escuchaba a apenas una manzana o dos de distancia. Sabía que era cuestión de minutos que los mejores policías de Nueva York irrumpieran en escena. Se detuvo en el mostrador de recepción un instante para enseñar su placa del FBI.

—Has tardado poco en llegar —comentó uno de los guaridas, pero Jack no dijo nada y se dirigió a la hilera de ascensores. El guardia se preguntó cómo sabría a qué piso tenía que ir.

Jack se coló por las puertas del ascensor justo cuando estaban a punto de cerrarse y pulsó con fuerza el botón marcado con un 32. Cuando las puertas se abrieron de nuevo, echó un vistazo rápido a ambos lados del pasillo para ver de dónde venían las luces. Se dio media vuelta y corrió hacia unos despachos al final del pasillo y encontró allí a un guardia de seguridad y dos ingenieros vestidos con monos rojos y un empleado del servicio de limpieza, todos de pie junto a una puerta abierta.

—¿Y tú quién eres? —preguntó el guardia de seguridad.

—Del FBI —dijo Jack, que sacó la placa pero no reveló su nombre cuando entró en la estancia. Lo primero que vio fue una fotografía destrozada de Fenston estrechándole la mano a George W. Bush que ocupaba prácticamente toda la pared tras el escritorio. Recorrió velozmente el despacho con la mirada hasta encontrar lo que estaba buscando. Estaba en mitad del escritorio, apoyada sobre una pila de papeles desperdigados junto a un archivador abierto.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Jack en tono autoritario.

—Un tipo se ha quedado tres horas atrapado en la oficina y debe de haber activado la alarmas.

—No ha sido culpa nuestra —intervino uno de los ingenieros—. Solicitaron reducir la urgencia de la llamada, y lo tenemos por escrito. De lo contrario hubiéramos llegado mucho antes.

Jack no tuvo que preguntar quién había activado la alarma y abandonado a Leapman a su suerte. Se acercó al escritorio e inspeccionó visualmente de un vistazo los documentos. Cuando alzó la vista, se encontró a cuatro tipos mirándolo. Jack miró a los ojos del guardia de seguridad.

—Id al ascensor, esperad a la policía y, en cuanto aparezca, mandadlos de inmediato conmigo. —El guardia desapareció por el pasillo sin hacer preguntas y se dirigió rápidamente hacia los ascensores—. Y, vosotros tres, largo —fue la siguiente orden de Jack—. Esta podría ser la escena de un crimen, y no quiero que contaminéis ninguna prueba. —Los hombres dieron media vuelta para marcharse, y en la décima de segundo que tardaron en darle la espalda, Jack cogió la cámara y se la echó a uno de los profundos bolsillos de su trenca.

Cogió el teléfono del escritorio de Fenston. No daba tono, tan solo emitía un zumbido constante y continuo. Alguien había desconectado la línea. La misma persona que había activado la alarma, sin duda. Jack no tocó nada más en la estancia. Volvió al pasillo y se metió en el despacho contiguo. Había una pantallita incorporada en una esquina del escritorio que aún proyectaba imágenes del interior del despacho de Fenston. Fenston no solo había sido testigo de lo que estaba haciendo Leapman, sino que había tenido tiempo de sobra para poner en marcha la venganza más diabólica que se le había ocurrido.

Jack desplazó la mirada por el panel de control. Había un interruptor activado, iluminado por una luz naranja intermitente que indicaba que la línea estaba ocupada. Debía de haber arrebatado a Leapman cualquier posibilidad de contactar con el mundo exterior. Jack miró al escritorio donde Fenston debía de haberse sentado a planear toda la operación, Había escrito incluso una lista para asegurarse de no cometer errores. Las pistas estaban allí, expuestas para que el departamento de policía de Nueva York las recopilara y las evaluara. Si aquella hubiera sido una de las investigaciones del televisivo detective Colombo, el interruptor y la lista manuscrita del escritorio hubieran bastado para obtener una sentencia y conseguir que Fenston se derrumbara y confesara antes de la última pausa publicitaria. Desgraciadamente, aquella no era una investigación televisiva, y si Jack tenía algo claro era que Fenston no se derrumbaría y jamás contemplaría la opción de confesar. Jack compuso una mueca de disgusto. Lo único que tenía en común con Colobo era el impermeable arrugado.

Jack oyó las puertas del ascensor abrirse y las palabras:

—Sígueme.

Supo que debía ser la policía. Volvió a fijarse en la pantalla del escritorio cuando dos agentes uniformados entraron en el despacho de Fenston y comenzaron a interrogar a los cuatro testigos Los policías de paisano debían de estar por detrás. Jack salió del despacho contiguo y se dirigió al ascensor sin hacer ruido. Llegó a la puerta cuando uno de los policías salía del despacho de Fenston, gritándole:

—Oye, tú.

Jack pulsó el botón con fuerza y se colocó de lado para que el agente no pudiera verle la cara. En cuanto las puertas se abrieron, se metió dentro a toda prisa. Mantuvo el botón marcado con una L pulsado con el dedo y las puertas se cerraron inmediatamente. Cuando treinta segundos más tarde se abrieron en la planta baja, cruzó corriendo el vestíbulo, salió corriendo del edificio, bajó las escaleras corriendo y enfiló a la carrera hacia su coche.

Jack entró en el coche y arrancó el motor justo cuando un policía dobló la esquina y se dirigió corriendo hacia él. Describió un semicírculo con él, se subió a la acera, volvió a la carretera y se dirigió al hospital St. Vincent.

—Sotheby’s, buenas tardes.

—Con Lord Poltimore, por favor.

—¿De parte de quién, señora?

—Lady Wentworth.

Arabella no tuvo que esperar mucho a que Mark se pusiera al teléfono.

—Me alegro de saber de ti, Arabella —dijo Mark—. Permíteme que te pregunte —bromeó—, si llamas en calidad de vendedora o de compradora.

—En calidad de buscadora de consejo —contestó Arabella—. Pero en caso de que quisiera hacerlo en calidad de vendedora…

Mark comenzó a tomar apuntes mientras escuchaba una serie de preguntas que era evidente que Arabella había preparado con sumo cuidado.

—En mi época de tratante de arte —contestó Mark—, antes de empezar a trabajar en Sotheby’s, la comisión habitual era del diez por ciento hasta el primer millón. Si el cuadro tenía potencial de subastarse por más de un millón, solía negociar la tarifa con el vendedor.

—¿Y qué tarifa hubieras negociado si te hubiera pedido que vendieras el Van Gogh de los Wentworth?

Mark se alegró de que Arabella no pudiera verle la cara en aquel momento. Cuando se hubo recuperado, se tomó su tiempo antes de sugerir una cifra, y se apresuró a añadir:

—Si permitieras que Sotheby’s sacara el cuadro a subasta, no te cobraríamos nada, Arabella, y te garantizaríamos el cobro íntegro del precio de subasta.

—¿Y qué beneficio obtendríais? —preguntó Arabella.

—Le cobraríamos la prima al comprador —explicó Mark.

—Ya tengo comprador —dijo Arabella—, pero gracias por la asesoría.

25 de septiembre

50

Krantz dobló de esquina de la calle y le alivió ver lo atestada que estaba.

Recorrió algo menos de cien metros antes de detenerse frente a un hotelito. Miró a ambos lados de la calle, segura de que nadie la seguía.

Abrió las puertas batientes que daban entrada al hotel y mirando al frente, cruzó el vestíbulo, ignorando al conserje, que estaba hablando con un turista que, por su tono de voz, podría venir perfectamente de Nueva York. Mantuvo la mirada fija en una pared en la que se alineaban hileras de cajas fuertes, a la izquierda del mostrador de recepción. Krantz esperó a que los tres recepcionistas estuvieran completamente ocupados antes de moverse.

Miró tras de sí para asegurarse de que nadie tenía la misma idea en mente. Satisfecha, procedió con rapidez y extrajo una llave de la riñonera que llevaba a las caderas cuando estuvo a la altura de la caja 19. La giró en la cerradura y abrió la puerta. Todo estaba exactamente como lo había dejado. Krantz sacó todos los billetes y dos pasaportes y los embutió en un bolsillo. Luego cerró la puerta, salió del hotel y regresó a la calle Herzen sin cruzar palabra con nadie.

Paró un taxi, algo que no podría haber hecho en la época en la que los comunistas le estaban enseñando su profesión. Le dio al conductor el nombre de un banco en Cheryomushki, se recostó en el asiento trasero del coche y dedicó —un solo instante— a pensar en el coronel Sergei Slatinaru. De lo único que se arrepentía era de no haber conseguido cortarle la oreja izquierda. A Krantz le hubiera gustado mandarle a Petrescu un pequeño recuerdo de su visita a Rumania. No obstante, lo que le tenía preparado a Petrescu bien compensaría la decepción.

Pero primero tenía que concentrarse en salir de Rusia. Escapar de los aficionados de Bucarest tal vez no hubiera resultado difícil, pero encontrar una ruta segura a Inglaterra iba a ser muy difícil. Las islas siempre suponen un problema: las montañas son mucho más difíciles de cruzar que las masas de agua. Había llegado a la capital rusa aquella misma mañana agotada, porque no había parado quieta ni un instante desde que se había otorgado el alta voluntaria del hospital.

Cuando la sirena se activó, Krantz ya había llegado a la autovía. Se volvió para ver los terrenos del hospital bañados de luz. Un camionero que le hizo el amor dos veces y no merecía morir la ayudó a cruzar ilegalmente la frontera. Tuvo que coger un tren, un avión, gastar trecientos dólares más e invertir diecisiete horas hasta por fin llegar a Moscú. Lo primero que hizo fue dirigirse al Hotel Isla, sin intención ninguna de alojarse allí para pasar la noche. Lo único que le interesaba era la caja fuerte que contenía dos pasaportes y unos cuantos cientos de rublos.

Mientras estuviera varada en Moscú, Krantz planeaba ganar un poco de dinero pluriempleándose mientras esperaba a que fuera seguro regresar a Estados Unidos. El coste de la vida era mucho más barato en la capital rusa que en Nueva York, y en ese coste se incluía también el coste de la muerte. 5.000 dólares por una esposa, 10.000 por un marido. Los rusos aún no habían hecho las paces del todo con el concepto de la igualdad de género. Por un coronel de la KGB se podían ganar 50.000 dólares, mientras que Krantz había llegado a cobrar 100.000 por un capo de la mafia. Pero si Fenston había transferido los dos millones que había prometido, las mujeres pesadas y los maridos cargantes podrían esperar a que regresara. De hecho, ahora que Rusia había abrazado el libre comercio, tal vez incluso se planteara ponerse al servicio de uno de los nuevos oligarcas y le ofreciera un servicio completo.

Estaba seguro de que a alguno de ellos sabría en qué emplear los tres millones de dólares almacenados en una caja fuerte de Queens, en cuyo caso nunca tendría que regresar a los Estados Unidos.

El taxi se detuvo afuera de la discreta entrada de un banco que se enorgullecía de tener pocos clientes. En la cornisa de mármol aparecían cinceladas las letras G y Z. Krantz salió del taxi, pagó la carrera y esperó a perder de vista el vehículo antes de acceder al edificio.

El Banco de Ginebra y Zúrich era una entidad especializada en satisfacer las necesidades de una nueva raza de rusos que se habían reinventado tras la caída del comunismo. Políticos, capos de la magia (esto es, hombres de negocios), futbolistas y estrellas pop suponían calderilla en comparación con las últimas superestrellas, los oligarcas. Aunque todo el mundo sabía quiénes eran, eran una raza que podía permitirse el anonimato de una cifra cuando se trataba de descubrir los detalles de a cuánto ascendían sus fortunas.

Krantz se dirigió a un mostrador de madera de aspecto anticuado frente al que no había colas, ni tampoco estaba protegido por rejas, donde una hilera de hombres ataviados con elegantes trajes grises, camisas blancas y corbatas Usas aguardaba para atender a los clientes. No hubieran desentonado ni en Ginebra ni en Zúrich.

—¿En qué puedo ayudarla? —preguntó el empleado que Krantz había elegido.

Se preguntó en qué categoría entraría, si en la de esposa de capo de la magia o en la de hija de un oligarca. Desde luego que no tenía pinta de estrella del pop.

—Uno cero siete dos cero nueve cinco nueve —dijo.

El empleado del banco tecleó el código en su ordenador, y cuando la pantalla arrojó sus cifras, mostró algo más de interés.

—¿Me permite ver su pasaporte? —fue lo siguiente que preguntó.

Krantz le entregó uno de los pasaportes que había sacado del Hotel Isla.

—¿A cuánto asciende el monto de mi cuenta? —preguntó.

—¿A cuánto cree que debería ascender? —contestó él.

—A algo más de dos millones de dólares.

—¿Y qué cantidad desea retirar? —preguntó.

—Diez mil en dólares y diez mil en rublos.

Sacó una bandeja de debajo del mostrador y comenzó a contar los billetes lentamente.

—Hace bastante que no hay movimientos en la cuenta —comentó, mirando la pantalla.

—No —coincidió ella—, pero ahora que estoy de vuelta en Moscú, empezará a haberlo —añadió sin más explicación.

—En ese caso, estaré deseando serle de servicio, señora —dijo el empleado antes de pasarle dos hatillos de billetes cuidadosamente embalados en carteras de plástico, sin intentar averiguar de dónde habían salido ni tampoco rellenando ningún formulario que atestiguara que la transacción se había producido siquiera.

Krantz cogió ambas carteras, las introdujo en un bolsillo interior de su ropa y salió del banco a paso lento. Paró el tercer taxi libre que pasó.

—Al Kalstern —dijo, y montó en la parte trasera del vehículo, preparándose para la segunda parte de su plan. Fenston había cumplido su parte del trato. Ahora ella tendría que cumplir la suya si pretendía embolsarse los otros dos millones. Por un instante había considerado la opción de quedarse los dos millones que ya tenía en su poder y no molestarse siquiera en viajar a Inglaterra. Pero el pensamiento duró apenas un instante, porque sabía que Fenston seguía teniendo contactos en la KGB, y que el servicio de inteligencia secreta rusa se mostraría más que dispuesto a deshacerse de ella por una cantidad muy inferior.

Cuando, diez minutos más tarde, el taxi se detuvo, Krantz pagó la carrera con cuatrocientos rublos y no pidió cambio. Salió del taxi y se unió a un grupo de turistas que miraban un escaparate tratando de encontrar un recuerdo para demostrar a sus amigos en casa que habían visitado a los malvados comunistas. En el centro del escaparate se exhibía el objeto más popular: un uniforme de general condecorado con cuatro estrellas con todos los accesorios —gorra, cinturón, cartuchera y tres hileras de medallas concedidas por honores en combate. No tenía etiqueta que marcara el precio, pero Krantz sabía que el precio rondaba los 20 dólares. Junto al uniforme de general había uno almirante, valorado en 15 dólares, y tras él uno de coronel de la KGB, valorado en 10. Aunque Krantz no tenía interés ninguno en demostrar a sus amigos en casa que había visitado Moscú, una persona capaz de hacerse con uniformes de generales, almirantes y coroneles de la KGB podía, sin duda, adquirir la indumentaria que precisaba.

Krantz entró en la tienda y una joven dependienta la recibió.

—¿En qué puedo ayudarla? —preguntó.

—Tengo que hablar con el jefe sobre un asunto privado —dijo Krantz.

La joven parecía insegura, pero Krantz la miró fijamente hasta que dijo, por fin:

—Sígame —y acompañó a la clienta a la trastienda, donde llamó tímidamente antes de abrirla a una puerta que daba a un pequeño despacho. Sentado tras un gran escritorio de madera lleno de papeles desperdigados, cartones de cigarrillos vacíos y un sándwich de salami a medio comer, había un hombre con sobrepeso ataviado con un traje marrón que le quedaba holgado. Llevaba una camisa roja sin corbata que aparentemente llevaba varios días sin lavarse. Por culpa de la calva y el denso bigote a Krantz le costó aventurar su edad, aunque a todas vistas era el dueño.

Apoyó ambas manos sobre el escritorio y la miró con preocupación. Le dedicó una sonrisa trémula, pero Krantz no pudo ver más allá de la papada. Las papadas eran capciosas.

—¿En qué puedo ayudarla? —preguntó, aunque no parecía demasiado convencido de que mereciera la pena hacer el esfuerzo.

Krantz le dijo exactamente lo que necesitaba. El dueño de la tienda escuchó en perplejo silencio y luego estalló en carcajadas.

—Eso no va a ser barato —dijo por fin—, y podría llevar bastante tiempo conseguirlo.

—Necesito el uniforme para esta tarde —dijo Krantz.

—No va a ser posible —replicó el hombre con una sacudida de sus robustos hombros.

Krantz sacó un fajo de billetes de su bolsillo, extrajo un billete de cien dólares y lo depositó en la mesa frente a él.

—Esta tarde —repitió.

El dueño de la tienda enarcó las cejas, aunque sus ojos no se apartaron de Benjamin Franklin.

—Puede que tenga un contacto.

Krantz depositó otro billete de cien en la mesa.

—Sí, creo que conozco a la persona ideal.

—También necesito su pasaporte —dijo Krantz.

—Imposible.

Otros doscientos dólares pasaron a hacer compañía a los gemelos Franklin.

—Es posible —dijo el hombre—, pero no será fácil.

Krantz sumó otros doscientos a la mesa, convirtiéndolos en sextillizos.

—Pero creo que podremos llegar a un arreglo —calló un momento—, por el precio adecuado. —Miró a su clienta con las manos apoyadas en la prominente barriga.

—Mil si todo lo que necesito está disponible para esta tarde.

—Haré lo que pueda —dijo el dueño de la tienda.

—Estoy segura de lo que hará —dijo Krantz—. Porque pienso descontar cien dólares por cada quince minutos de retraso después de… —Miró su reloj—. Las dos en punto.

El dueño de la tienda parecía dispuesto a protestar, pero se lo pensó mejor.

51

Cuando el taxi de Anna cruzó las puertas de Wentworth Hall, le sorprendió ver que Arabella la esperaba en lo alto de las escaleras con una escopeta bajo el brazo y los canes Brunswick y Picton a un flanco. El mayordomo le abrió la puerta del taxi cuando su jefa y los dos labradores bajaron las escaleras para darle la bienvenida.

—Cuánto me alegro de verte —dijo Arabella, besándola en ambas mejillas—. Has llegado justo a tiempo para tomar el té.

Anna acarició a los perros mientras acompañaba a Arabella por las escaleras hasta la casa, mientras un ayudante di mayordomo sacaba la maleta de la parte delantera del taxi. Cuando Anna entró en el vestíbulo, se detuvo para permitir que sus ojos recorrieran lentamente la estancia de cuadro en cuadro.

—Sí, es agradable tener a la familia cerca —dijo Arabella—, aunque este tal vez sea su último fin de semana en el campo.

—¿A qué te refieres? —preguntó Anna, preocupada.

—Los abogados de Fenston han entregado esta mañana una carta en mano para recordarme que si no pago la totalidad del crédito concedido por su cliente mañana a mediodía, he de prepararme para el embargo de todas las propiedades de mi familia.

—¿Y pretende vender la colección entera? —dijo Anna.

—Parece que eso es lo que quiere, sí —dijo Arabella.

—Pero no tiene sentido —dijo Anna—. Si Fenston pusiera toda la coleccionen el mercado a la vez, no conseguiría ni siquiera recaudar la suma del préstamo original.

—Lo haría si pusiera la mansión a la venta —dijo Arabella.

—Es evidente que Fenston quiere que le devuelvas el Van Gogh.

—No le daré esa satisfacción al asesino de Victoria —dijo Arabella—. Así que nuestra única esperanza es que el señor Nakamura siga encaprichado del Van Gogh, porque, francamente, es mi última esperanza.

—¿Dónde está el cuadro? —preguntó Anna mientras Arabella la acompañaba por la sala de estar.

—En la sala del Van Gogh, donde ha residido el último siglo. —Arabella calló un momento—. Salvo por los días que estuvo de excursión en Heathrow.

Mientras Arabella se acomodaba en su sillón favorito junto a la chimenea, flanqueada por un perro a cada lado, Anna deambuló por la habitación rememorando la colección de artistas italianos de la que había hecho acopio el cuarto conde.

—Si mis queridos italianos se vieran obligados a hacer un repentino viaje a Nueva York —dijo Arabella—, que no se quejen. Al fin y al cabo, parece una tradición estadounidense.

Anna rio mientras sus ojos pasaban del Tiziano al Veronese, y del Veronese al Caravaggio.

—Se me había olvidado lo imponente que era Caravaggio —dijo, echándose un momento atrás para admirar Las bodas de Caná.

—Me da la impresión de que te interesan más los italianos muertos que los irlandeses vivos —comentó Arabella.

—Si Caravaggio viviera hoy en día —dijo Anna—, Jack le estaría persiguiendo a él, no a mí.

—¿A qué te refieres? —preguntó Arabella.

—Asesinó a un hombre en una reyerta de borrachos. Pasó los últimos años de su vida a la fuga, pero cuando llegaba a una ciudad nueva, los burgueses de la ciudad hacían la vista gorda siempre y cuando siguiera produciendo magníficos retratos de la Virgen Madre y el Cristo niño.

—Anna, eres una huésped terrible, ven a sentarte —dijo Arabella cuando un ama de llaves entró en la sala de estar cargada con una bandeja de plata y comenzó a disponer un servicio de té junto a la chimenea.

—Bueno, querida, ¿tomarás té indio o de China?

—Siempre me ha llamado la atención —dijo Anna al tiempo que ocupaba el asiento frente a Arabella— que no sea té indio o chino, o de la India o de China.

Arabella guardó un instante de silencio, interrumpido únicamente por la irrupción del mayordomo.

—Señora —dijo Andrews—, en la puerta hay un caballero con un paquete para usted. He intentado dirigirle a la entrada de servicio, pero ha dicho que no podía liberarlo sin su firma.

—Una suerte de Viola moderna —comentó Arabella—. Tendré que ir a ver qué es lo que trae este escrupuloso mensajero —añadió—. Tal vez incluso tenga que darle propina por las molestias.

—Estoy segura de que la buena de Olivia sabría cómo lidiar con él —bromeó Anna.

Arabella hizo una leve reverencia y salió de la estancia tras Andrew.

Anna estaba contemplando con admiración el Perseo y Andrómeda de Tintoretto cuando Arabella regresó con una alegre sonrisa que en apenas instantes dio paso a una expresión lóbrega.

—¿Algún problema? —preguntó Anna mientras se daba media vuelta para mirar a su anfitriona.

—El amigo escrupuloso ha rechazado mi propina —contestó Arabella—. Ven a verlo por ti misma.

Anna la siguió al vestíbulo, donde encontró a Andrews y al ayudante del mayordomo extrayendo el envoltorio de una caja roja que Anna había esperado no volver a ver nunca.

—Deben de haberla mandado desde Nueva York —dijo Arabella, estudiando la etiqueta anexa a la caja—, probablemente en el mismo vuelo que has tomado tú.

—Parece que me va persiguiendo —dijo Anna.

—Aparentemente, tienes ese efecto en los hombres —dijo Arabella.

Ambas contemplaron cómo Andrews retiraba con cuidado el papel de burbujas para revelar aquel lienzo que Anna había visto por última vez en el estudio de Antón.

—Lo único que podemos sacar de bueno de esto —dijo Anna—, es que podemos volver a poner al original su marco verdadero.

—Pero ¿qué hacemos con él? —preguntó Arabella, señalando al impostor con un gesto.

El mayordomo dejó escapar una tos disimulada.

—¿Tienes alguna sugerencia, Andrews? —preguntó Arabella—. De ser así, escupe.

—No, señora —contestó Andrews—, pero me ha parecido que le gustaría saber que su otro invitado está accediendo al camino de entrada.

—Este hombre, claramente, tiene el don de la oportunidad —dijo Arabella, mientras se apresuraba a retocarse el peinado en el espejo—. Andrews —dijo, recuperando su compostura habitual—: ¿se ha preparado la habitación Wellington para el señor Nakamura?

—Sí, señora. Y la doctora Petrescu se alojará en la habitación Van Gogh.

—Qué apropiado —dijo Arabella, volviéndose a mirar a Anna— que pase su última noche contigo.

A Anna le alivió ver que Arabella recuperaba rápidamente su ánimo. Y tuvo la sensación de que podría causar un verdadero impacto en Nakamura.

El mayordomo abrió la puerta y salió por las escaleras al ritmo necesario para asegurarse de que alcanzaba el sendero de grava al mismo tiempo que el Toyota Lexus se detenía. Andrews abrió la puerta trasera de la limusina para que el señor Nakamura pudiera salir. Llevaba en las manos un paquetito cuadrado.

—Los invitados japoneses siempre vienen con un regalo —susurró Anna—, pero bajo ningún concepto debe abrirse en su presencia.

—Me parece estupendo —dijo Arabella—, pero yo no tengo nada para él.

—No espera nada a cambio. Le ha invitado a hospedarse en su casa, y ese es el mayor honor que se le puede hacer a cualquier japonés.

—Qué alivio —dijo Arabella cuando el señor Nakamura apareció en la puerta.

—Lady Arabella —la saludó con una profunda reverencia—, es un honor que me haya invitado a su grandiosa mansión.

—El honor es mío de hospedarlo en mi casa —replicó Arabella, esperando que su respuesta fuera apropiada.

El japonés se inclinó aún más, y cuando se incorporó, se vio frente a un retrato de Wellington ejecutado por Lawrence.

—Qué apropiado —comentó—. ¿No cenó este gran hombre en Wentworth Hall la noche antes de zarpar hacia Waterloo?

—Efectivamente, así fue —dijo Arabella—, y usted pernoctará en la misma cama en la que pernoctó el Duque de Hierro en dicho momento histórico.

Nakamura se volvió hacia Anna e hizo una reverencia.

—Cuánto me alegro de volver a verla, doctora Petrescu.

—Y yo a usted, Nakamura San —dijo Anna—. Espero que haya tenido buen viaje.

—Muy bueno, gracias. Hemos aterrizado puntuales, incluso, para variar —dijo Nakamura, que no se movió mientras recorría la estancia con la mirada—. Anna, por favor, corrígeme si me equivoco. Es evidente que esta sala está dedicada a la escuela inglesa. ¿Gainsborough? —preguntó mientras contemplaba un retrato de cuerpo entero de Catherine, Lady Wentworth. Anna asintió antes de que Nakamura pasara al siguiente—. Landseer, Morland, Romney, Stubbs, pero con este me he quedado atorado… ¿Se dice así?

—Es una expresión más que correcta —dijo Arabella—, tan correcta que muchos hablantes nativos no sabrían ni siquiera usarla. Y con quien se ha quedado usted atorado es con Lely.

—Ah, Sir Peter, y qué mujer tan hermosa —calló un momento—, herencia familiar —dijo, volviéndose para mirar a su anfitriona.

—Y, por lo que veo, el rasgo de su familia es la adulación —bromeó Arabella.

Nakamura rompió a reír.

—A riesgo de que vuelva a tomarme el pelo, Lady Arabella, si todas las estancias de su mansión igualan a esta, tal vez me vea obligado a cancelar mi reunión con esos sosos de Corns Steel. —Los ojos de Nakamura prosiguieron con el barrido de la sala—. Wheatley, Lawrence, Wurst y Wilkie —dijo antes de que su mirada reposara en un retrato apoyado contra la pared.

Nakamura estuvo un rato sin opinar al respecto.

—Magnífico —dijo por fin—. Obra de una mano experta —calló un momento—, pero no la del maestro.

—¿Y cómo está tan seguro, Nakamura San? —preguntó Anna.

—Porque lleva vendada la oreja que no es —contestó Nakamura.

—Pero si es bien sabido que Van Gogh se cortó la oreja izquierda —dijo Anna. Nakamura se volvió y sonrió a Anna.

—Pero usted bien sabe —añadió— que Van Gogh pintó el original mirándose en un espejo, y que por eso la venda aparece en la oreja equivocada.

—Espero que alguno de los dos me explique todo esto más tarde —dijo Arabella mientras guiaba a sus invitados al comedor.

52

Krantz volvió a la tienda a las 14:00, pero no había ni rastro del dueño.

—Volverá en cualquier momento —le aseguró la dependienta sin mucha convicción.

En cualquier momento resultaron ser treinta minutos durante los cuales la dependienta desapareció de su vista. Cuando el dueño de la tienda apareció por fin, a Krantz le complació ver que lo hacía con una abultada bolsa de plástico. Sin mediar palabra, Krantz lo siguió a la trastienda y a su despacho. Hasta que no hubo cerrado la puerta, la sonrisa no asomó a sus labios carnosos.

El dueño de la tienda depositó el portatrajes sobre su escritorio. Aguardó un momento y acto seguido sacó el traje rojo que Krantz le había pedido.

—Puede que sea un poco más alta que tú —dijo, medio disculpándose—, pero puedo proporcionar aguja e hilo por el mismo precio. —Se echó a reír, pero al ver que su clienta no respondía, dejó de hacerlo.

Krantz sostuvo el uniforme contra sus hombros. Su antigua dueña era por lo menos diez centímetros más alta que ella, pero solo la sobrepasaba en algún kilo, nada que —como bien había sugerido el dueño de la tienda— no pudiera resolverse con aguja e hilo.

—¿Y el pasaporte? —preguntó Krantz.

El dueño de la tienda hundió de nuevo la mano en el portatrajes y, como un ilusionista que saca un conejo de una chistera, hizo aparecer un pasaporte soviético.

Se lo entregó a Krantz sobre el traje y dijo:

—Tiene tres días libres, así que probablemente no se dé cuenta de que lo ha perdido hasta el viernes.

—Habrá servido a su cometido mucho antes del viernes —dijo Krantz, y comenzó a pasar las hojas del documento oficial.

Descubrió que Sasha Prestakavich era tres años más joven que ella y ocho centímetros más alta, sin rasgos particularmente distintivos. Un problema que resolvería un buen par de tacones alto, a no ser que algún agente receloso decidiera solicitar un cacheo y descubriera una herida reciente en su hombro derecho.

Cuando Krantz llegó a la página en la que anteriormente había estado la fotografía de Sasha Prestakavich, el dueño de la tienda no fue capaz de ocultar una sonrisa satisfecha. Para su próximo truco, se sacó de la manga una cámara Polaroid.

—Sonría —pidió.

Krantz no sonrió.

Segundos después la cámara escupió una fotografía. Acto seguido el dueño de la tienda hizo aparecer unas tijeras y se dispuso a recortar la fotografía para reducirla a un tamaño que cupiera en el rectangulito de puntos de la página tres del pasaporte. Luego una gota de pegamento colocó a su nueva propietaria en su sitio. El truco final fue sacar aguja e hilo del portatrajes. Krantz empezaba a ser consciente de que aquella no era la primera vez que el dueño de la tienda proporcionaba aquel servicio. Depositó el uniforme y el pasaporte de nuevo en el portatrajes antes de entregarle ochocientos dólares.

El dueño de la tienda inspeccionó con cuidado los billetes.

—Dijiste mil —protestó.

—Has llegado media hora tarde —le recordó Krantz al tiempo que recogía la bolsa y daba media vuelta para marcharse.

—Vuelva a visitarnos —sugirió el dueño de la tienda cuando se marchaba— cuando pase de nuevo por la ciudad.

Krantz no se molestó en explicarle por qué, dada su profesión, jamás veía a un cliente dos veces a no ser que fuera para asegurarse de que no pudieran verla una tercera.

Cuando estuvo de vuelta en la calle, solo tuvo que caminar un par de manzanas antes de toparse con la siguiente tienda que necesitaba visitar. Compró un par de zapatos negros de tacón alto que, a pesar de no ser de su estilo, cumplirían su cometido. Pagó en rublos y salió de la tienda cargando dos bolsas.

Krantz paró un taxi, le dio una dirección al taxista y le indicó en qué entrada en concreto quería que la dejara. Cuando el taxi se detuvo junto a una puerta rotulada con un «PARA USO EXCLUSIVO DEL PERSONAL», Krantz pagó la carrera, entró en el edificio y fue derecha al baño de señoras. Se encerró en un cubículo, en el que permaneció los cuarenta siguientes minutos. Con ayuda de la aguja y el hilo que el dueño de la tienda le había proporcionado, se subió el dobladillo de la falda un par de centímetros y hizo un par de presillas en la cintura que no se verían por debajo de la chaqueta. Se desvistió por completo salvo por la ropa interior antes de probarse el uniforme. No le quedaba como un guante pero, afortunadamente, la compañía para la que pretendía fingir que trabajaba no era célebre precisamente por la elegancia de su sastrería. Acto seguido sustituyó sus zapatillas deportivas por los tacones recién comprados y dejó toda su ropa en el portatrajes.

Cuando por fin salió del baño de señoras, fue a buscar a sus nuevos jefes. Caminaba con paso levemente inestable, pero es que no estaba acostumbrada a los tacones altos. Krantz posó la mirada en otra mujer vestida con un uniforme idéntico al suyo. Se acercó al mostrados y preguntó:

—¿Hay asientos Ubres en alguno de los vuelos que vayan a Londres?

—No debería haber problema —contestó—. ¿Me dejas ver tu pasaporte?

Krantz le entregó el documento que acababa de adquirir. La empleada de la compañía buscó los datos de Sasha Prestakavich en la base de la empresa. De acuerdo con su registro, tenía tres días de permiso.

—Parece que está todo en orden —dijo por fin, y le entregó una tarjeta de embarque de personal—. Te recomiendo que seas de las últimas en embarcar, por si queda algún rezagado.

Krantz se dirigió a la terminal internacional y, tras pasar el control migratorio, estuvo deambulando por el duty free hasta que escuchó la última llamada para el vuelo 413 a Londres. Cuando llegó a la puerta estaban embarcando los últimos pasajeros. Volvió a entregar el pasaporte y comprobaron los datos con los registros de la compañía antes de que el auxiliar de embarque inspeccionara la pantalla y dijera:

—Tenemos asientos disponibles en todas las clases, así que puedes elegir.

—En la última fila de turista —dijo Krantz sin dudarlo.

El auxiliar de embarque se mostró sorprendido, pero imprimió una tarjeta de embarque y le entregó a Krantz el papelito. Ella cruzó la puerta y embarcó en el vuelo 413 de Aeroflot con destino a Londres.

53

Anna descendió despacio por la amplia escalinata de mármol, deteniéndose cada dos o tres peldaños para admirar otra obra de arte. Daba igual la frecuencia con las que las viera… Oyó un ruido tras ella y miró atrás, hacia el pasillo de servicio, y vio a Andrews saliendo de su dormitorio. Llevaba un cuadro bajo el brazo. Sonrió cuando lo vio caminar apresuradamente hacia la escalera de servicio.

Anna siguió estudiando los cuadros en su lento descenso por la escalera. Cuando llegó al vestíbulo, dedicó otra mirada de admiración a Catherine, Lady Wentworth, antes de regresar despacio por el suelo de baldosas de mármol blanco y negro hacia la sala de estar.

Lo primero que Anna vio al entrar fue a Andrews colocando el Van Gogh en un atril en el centro de la estancia.

—¿Qué te parece? —preguntó Arabella, retrocediendo un paso atrás para admirar el autorretrato.

—¿No crees que al señor Nakamura podría parecerle un poco…? —aventuró Anna, que no quería ofender a su invitado.

—¿Vulgar, insolente, evidente? ¿Qué palabra estabas buscando, querida mía? —preguntó Arabella, volviéndose a mirar a Anna. Anna rompió a reír.

—Reconozcámoslo —dijo Arabella—. Ando corta de efectivo y de tiempo, así que no tengo muchas alternativas.

—Viéndote, nadie lo pensaría —dijo Anna, admirando el magnífico vestido largo de tafetán de seda rosa y el collar de diamantes que llevaba Arabella, haciendo que Anna se sintiera poco elegante con su corto vestido negro de Armani.

—Muy amable por tu parte, querida, pero si yo tuviera tu cara y tu tipo, no tendría que taparme de la cabeza a los pies con otras distracciones.

Anna sonrió, asombrada por la rapidez que Arabella tenía para hacerla sentir cómoda.

—¿Cuándo crees que se decidirá? —preguntó Arabella, intentando ocultar su desesperación.

—Como todos los grandes coleccionistas —dijo Anna—, se decidirá en cuestión de segundos. Un estudio científico reciente muestra que los hombres tardan ocho segundos en decidir si quiere acostarse con una mujer.

—¿Tanto? —comentó Arabella.

—Al señor Nakamura le llevará más o menos lo mismo decidir si quiere ser el propietario de este cuadro —dijo, mirando directamente al Van Gogh.

—Brindemos por eso —dijo Arabella.

Acto seguido, Andrews se les acercó, portando una bandeja de plata en la que había tres copas.

—¿Una copa de champán, señora? —preguntó.

—Gracias —dijo Anna, cogiendo una copa aflautada de la bandeja. Cuando Andrews se retiró, sus ojos repararon en un jarrón blanco y turquesa que no había visto antes.

—Es magnífico —comentó Anna.

—El regalo del señor Nakamura —dijo Arabella—. Qué embarazoso. Por cierto —añadió—, espero no haber cometido una afrenta poniéndolo a la vista mientras el señor Nakamura aún se aloja en mi casa. —Calló un momento—. De ser así, Andrews puede retirarlo inmediatamente.

—Desde luego que no —dijo Anna—. Al señor Nakamura le honrará ver colocado su presente entre las obras de tan grandes maestros.

—¿Estás segura? —preguntó Arabella.

—Ay, sí. No solo no desmerece, sino que gana brillo en esta estancia. En lo respectivo al verdadero talento, solo hay una regla —dijo Ana—: Ninguna demostración artística está fuera de lugar si se exhibe entre obras de calidad similar. El Rafael de la pared, el collar de diamantes que llevas tú, la mesa Chippendale en la que has colocado el jarrón, la chimenea Nash y el Van Gogh, todo son obras maestras porque son obras de maestros. Aunque no tengo ni idea de qué artesano ha creado este jarrón —prosiguió Anna, que seguía contemplando cómo el turquesa se fundía aparentemente con el negro como en una vela derretida—, pero no tengo duda de que, en su país de origen, se lo considera un maestro.

—No exactamente —dijo una voz tras ella. Arabella y Anna se volvieron a la vez al ver que el señor Nakamura había entrado en la estancia. Lucía un esmoquin y una pajarita a las que Andrews hubiera dado su visto bueno.

—¿No es obra de un gran artista? —quiso saber Arabella.

—No —dijo Nakamura—. Aquí, en Inglaterra, honráis a quienes «alcanzan la grandeza», citando a su Brand, condecorándolos con el título de caballero o barón, pero en Japón se recompensa ese tipo de talento con el título de «tesoro nacional». Es apropiado que esta obra se aloje en Wentworth Hall porque los expertos consideran que once de los doce mejores alfareros de toda la Historia de la humanidad han sido japoneses, salvo por Bernard Leach, el artista cómico. En su país nunca lo nombraron Lord, ni siquiera se le concedió la caballería, así que lo declaramos tesoro nacional honorario en Japón.

—Qué inmensa demostración de civilización —dijo Arabella—, porque he de confesar que últimamente nos dedicamos a honrar a estrellas del pop, a futbolistas y a millonarios vulgares.

Nakamura rio cuando Andrews le ofreció una copa de champán.

—¿Y usted es un tesoro nacional, señor Nakamura? —preguntó Arabella.

—Claro que no —contestó Nakamura—. Mis compatriotas no consideran a los vulgares millonarios dignos de tal honor.

Arabella se puso de color granate, mientras Anna seguía con la mirada fija en el jarrón, fingiendo no haber oído el comentario.

—¿Me equivoco al pensar, señor Nakamura, que este jarrón en concreto no es simétrico?

—Es usted brillante —contestó Nakamura—. Debería formar usted parte del cuerpo diplomático, Anna. No solo ha conseguido cambiar de tema con soltura, sino que también ha formulado una pregunta que exige respuesta.

Nakamura dejó atrás el Van Gogh como si no se hubiera percatado de su presencia y estuvo un buen rato contemplando el jarrón antes de añadir:

—Si alguna vez encuentra usted una obra de alfarería perfecta, no dude ni por un instante que la ha producido una máquina. En el arte de la alfarería hay que buscar la casi perfección. Pero si se inspecciona minuciosamente, siempre se encuentra algún defecto que nos recuerda que la obra la ha producido una mano humana. Cuanto más haya que buscar, mayor el maestro, porque Giotto ha sido el único artista de la historia capaz de dibujar un círculo perfecto a mano alzada.

—Para mí encarna la perfección —dijo Arabella—. Me encanta, sencillamente, e independientemente de lo que el señor Fenston consiga arrebatarme en los próximos años, jamás le permitiré hacerse con mi tesoro nacional.

—Tal vez no sea necesario que le arrebate nada —dijo Nakamura, volviéndose para contemplar el Van Gogh como si lo viera por primera vez. Arabella contuvo el aliento mientras Anna estudiaba la expresión del rostro de Nakamura. No terminaba tenerlo claro.

Nakamura contempló el cuadro unos cuantos segundos antes de volverse a Arabella y decir:

—Hay ocasiones en las que ser un vulgar millonario es una gran ventaja, porque aunque uno no aspire a ser un tesoro nacional en persona, sí que puede permitirse el lujo de coleccionar los tesoros nacionales que poseen otros.

Anna tuvo ganas de dar un viva, pero se limitó a alzar su copa. El señor Nakamura le devolvió el cumplido y ambos se volvieron a mirar a Arabella. Tenía las mejillas surcadas de lágrimas.

—No sé cómo agradecérselo —dijo.

—No me lo agradezca a mí —dijo Nakamura—, agradézcaselo a Anna. Porque sin su valor y su fortaleza, este episodio no hubiera tenido una conclusión tan valiosa.

—Estoy de acuerdo con usted —dijo Arabella—, y por eso voy a pedirle a Andrews que devuelva el autorretrato al dormitorio de Anna para que sea la última persona que disfrute del cuadro antes de que emprenda su largo viaje a Japón.

—Muy adecuado —dijo Nakamura—. Pero si Anna accediera a aceptar el cargo de directora ejecutiva de mi fundación, podría verlo siempre que quisiera.

Anna estaba a punto de responder cuando Andrews regresó a la sala de estar y anunció:

—La cena está servida, señora.

Krantz eligió sentarse en la parte trasera del avión para que fueran los menos pasajeros posibles quienes se percataran de su presencia aparte de la tripulación. Necesitaba que algún miembro de la tripulación la adoptara antes de que aterrizaran en Heathrow. Krantz se tomó su tiempo en decidir cuál de sus colegas podría cubrir sus necesidades.

—¿Personal doméstico o internacional? —preguntó la azafata jefa, justo cuando la aeronave alcanzó la altura de crucero.

—Doméstico —contestó Krantz con una sonrisa.

—Ah, debe de ser por eso que no te he visto nunca.

—Solo llevo tres meses trabajando en la empresa —dijo Krantz.

—Claro, eso lo explica todo. Me llamo Nina.

—Sasha —dijo Krantz, dedicándole una cálida sonrisa—. Pues si necesitas algo, Sasha, dime.

—Lo haré —dijo Krantz.

Intentar relajarse a pesar de no poder apoyarse en el hombro derecho se tradujo en que se pasó despierta casi todo el vuelo. Empleó las horas de vigilia para conocer mejor a Nina, así que cuando aterrizaron, la azafata jefa jugaría un rol involuntario en la parte más crucial de su farsa. Cuando Krantz por fin se durmió, Nina se había convertido en su protectora.

—¿Te apetece venir delante, Sasha? —preguntó Nina cuando el capitán pidió a la tripulación que ocuparan sus asientos y se prepararan para el aterrizaje—. Así podrás desembarcar en cuanto abran las puertas.

Krantz negó con una sacudida de cabeza.

—Es la primera vez que voy a Inglaterra —dijo, nerviosa—, y me gustaría estar contigo y con el resto de la tripulación.

—Por supuesto —dijo Nina—. Y, si quieres, también puedes acompañarnos en el minibús.

—Gracias —dijo Krantz.

Krantz permaneció en su asiento hasta que el último pasajero salió del avión. Luego acompañó a la tripulación cuando desembarcaron y se dirigieron a la terminal. Krantz no se apartó del lado de la azafata jefe durante el largo trayecto por aquellos pasillos infinitos mientras que Nina opinaba desde Putin a Rasputín.

Cuando la tripulación de Aeroflot llegó por fin al control migratorio, Nina acompañó a su protegida dejando atrás la larga cola de pasajeros y prosiguió hacia la salida destinada únicamente a la tripulación. Krantz se parapetó detrás de Nina, que no dejó de parlotear ni siquiera cuando le entregó su pasaporte al funcionario de aduanas. Pasó las páginas despacio, comprobó la fotografía y le hizo un gesto con la mano para que avanzara.

—Siguiente.

Krantz entregó su pasaporte. El funcionario de aduanas inspeccionó con cuidado la fotografía y acto seguido a la persona que afirmaba salir representada en ella. Sonrió, incluso, y le hizo un gesto para que avanzara. De repente, Krantz notó una punzada de dolor en el hombro derecho, Por un instante, aquel dolor atroz le dificultó hasta el movimiento. Intentó contener la mueca de dolor. El funcionario de aduanas repitió el gesto de la mano, pero ella se quedó inmóvil en su sitio.

—Vamos, Sasha —exclamó Nina—, estas retrasando a todos.

Krantz consiguió, no supo muy bien cómo, cruzar a paso inestable la barrera. El agente de aduanas no le quitó ojo de encima mientras se alejaba. Ella no miró atrás en ningún momento. Sonrió a Nina, enhebró su brazo con el de ella y se dirigieron hacia la salida. El funcionario de aduanas por fin centró su atención en la segunda de a bordo, la siguiente en la cola.

—¿Vienes en el bus con nosotras? —preguntó Nina cuando salieron del aeropuerto a la calle.

—No —dijo Krantz—. Viene mi novio a buscarme.

Nina se quedó perpleja. Se despidió de ella antes de cruzar la calle acompañada de la segunda de a bordo.

—¿Esa quién era? —le preguntó su compañera justo antes de montarse en el autobús de Aeroflot.

54

—¿Contenía el carrete algo que pueda servirnos? —preguntó Macy.

—Nada —contestó Jack, mirando a su jefe, sentado frente a él en el escritorio—. A Leapman solo le dio tiempo a fotografiar ocho documentos antes de la aparición imprevista de Fenston.

—¿Y qué nos revelan esos ocho documentos? —quiso saber Macy.

—Nada que no supiéramos ya —reconoció Jack al tiempo que abría el archivador que tenía delante—. Fundamentalmente se trata de contratos que confirman que Fenston sigue estafando a clientes en distintas partes del mundo, clientes que pecan de inocentes o de avaros. Pero si alguno decidiera que lo mejor para ellos es vender sus bienes y saldar la deuda contraída con Fenston Finance, sospecho que ahí sería cuando nos encontraríamos con un cadáver entre manos. No, mi única esperanza es que el departamento de policía de Nueva York haya recopilado pruebas suficientes para presentar cargos en el caso de Leapman, porque no podemos atribuirle ni una miserable multa de tráfico.

—Tampoco ayuda —dijo Macy— que esta mañana, cuando he hablado con mi homólogo de la policía o, para ser más exactos, cuando mi homólogo ha hablado conmigo, lo primero que me ha preguntado haya sido si teníamos a un tal agente Delaney en plantilla en el FBI y, de ser ese el caso, si estuvo en la escena del crimen antes de que llegaran sus muchachos.

—¿Y qué le has dicho? —preguntó Jack, intentando disimular la sonrisa.

—Que lo investigaría y le llamaría. —Macy calló un momento—. Pero si estuvieras dispuesto a intercambiar algún tipo de información, quizá se aplacaría.

—Pero dudo mucho que yo tenga algo que él no sepa —respondió Jack—, y no deben de ser muy optimistas con la posibilidad de presentar cargos estando Leapman fuera de juego.

—¿Del hospital han dicho algo respecto a sus posibilidades de recuperación? —preguntó Macy.

—Que no hay muchas —reconoció Jack—. En el despacho de Fenston sufrió un choque nervioso producido por una subida de tensión. El término médico es afasia.

—¿Afasia?

—La parte del cerebro de Leapman encargada del lenguaje ha sufrido un daño irreparable, así que no puede hablar. Honestamente, su médico ha descrito su estado como vegetativo, y me avisó de que la única decisión que le corresponde ya tomar al hospital es si deberían desenchufarlo y dejarlo morir en paz.

—La policía de Nueva York me ha dicho que Fenston guarda vela pacientemente junto a la cama del convaleciente.

—Pues más les vale no dejarles solos mucho tiempo —dijo Jack—, porque si lo hacen, los médicos ya no tendrán que tomar decisiones sobre desenchufar a nadie.

—La policía de Nueva York también quiere saber si te llevaste una cámara de la escena del crimen.

—Era propiedad del FBI.

—No si es una prueba de una investigación criminal, como bien sabes, Jack.

¿Por qué no les mandas una copia de las fotos que sacó Leapman e intentas cooperar un poco más en el futuro? Recuérdales que tu padre sirvió veintiséis años en el cuerpo. Eso debería funcionar.

—Pero ¿qué tiene ellos que ofrecer a cambio? —preguntó Jack.

—Una copia de una fotografía con tu nombre en el dorso. Quieren saber si para ti significa algo, porque ni para ellos ni para mí tiene sentido —reconoció Macy.

El supervisor empujó dos impresiones por la superficie de su escritorio y concedió a Jack unos instantes para que las evaluara. La primera era una fotografía de Fenston estrechándole la mano a George W. Bush cuando el presidente había visitado la Zona Cero. Jack recordó la versión destrozada que colgaba de la pared tras el escritorio de Fenston. Sostuvo la fotografía y preguntó:

—¿Y cómo ha conseguido esto la policía?

—La encontraron en el escritorio de Leapman. Es evidente que te la iba a dar ayer por la tarde, junto con una explicación de lo que había escrito en el dorso.

Jack miró la segunda impresión y evaluó la inscripción: «Delaney, esta es la única prueba que necesitas» cuando el teléfono del escritorio de Macy sonó.

Descolgó y escuchó.

—Que me lo pasen —dijo Macy, colgando el auricular y encendiendo el botón que permitiría que ambos siguieran la conversación.

—Soy Tom Crasanti, llamando desde Londres —dijo Macy.

—Hola, Tom, es Dick Macy. Jack está conmigo en la oficina. Justo estábamos hablando del caso de Fenston, porque seguimos sin progresar mucho.

—Precisamente por eso llamo —dijo Tom—. Por aquí ha habido avances, aunque las noticias no son buenas. Creemos que Krantz ha conseguido colarse en Inglaterra.

—Eso es imposible —dijo Jack—. ¿Cómo ha logrado pasar el control migratorio?

—Haciéndose pasar por azafata de Aeroflot, aparentemente —dijo Tom—. Mi contacto en la embajada rusa me ha llamado para avisarme de que una mujer ha entrado en Gran Bretaña usando un pasaporte falso a nombre de Sasha Prestakavich.

—¿Y por qué dan por hecho que Prestakavich es Krantz? —preguntó Jack.

—No lo han hecho —dijo Tom—. No tenían ni idea de quién era. Lo único que han podido decirme es que sospechan que entabló amistad con la azafata jefa de Aeroflot en el vuelo diario a Londres. Luego la engañó para que la acompañara a pasar el control migratorio. Y por eso nos hemos enterado. Resulta que el copiloto preguntó quién era esa mujer y cuando le dijeron que se llamaba Sasha Prestakavich, dijo que era imposible porque volaba a menudo con ella y, definitivamente, no era Prestakavich.

—Pero eso no demuestra que sea Krantz —insistió Macy.

—Ahora llegaré a eso, señor, deme tiempo.

Jack se alegró de que su amigo no pudiera ver la expresión de impaciencia que exhibía el rostro de su jefe.

—El copiloto —prosiguió Tom— informó a su capitán, que inmediatamente alertó al equipo de seguridad de Aeroflot. No tardaron mucho en descubrir que Sasha Prestakavich estaba disfrutando de tres días libres y de que le habían robado el pasaporte y el uniforme. Y las alarmas se activaron. —Macy empezó a hacer tamborilear los dedos sobre la mesa—. Mi contacto en la embajada rusa me llamó en aras de la nueva entente cordiale post 11 de septiembre —dijo Tom—, tras haber informado a la Interpol.

—Terminaremos yendo al grano, ¿verdad, Tom?

—Ya estamos casi, señor. —Calló un momento—. ¿Por dónde iba?

—Estabas respondiendo a la llamada de tu contacto de la embajada rusa —dijo Jack.

—Ah, sí —dijo Tom—. Después de darle la descripción de Krantz, aproximadamente metro cincuenta, unos 45 kilos, pelo cortado a cepillo, me pidieron que les mandara una fotografía de ella por fax, y lo hice. Él procedió a mandarle una copia de la fotografía al copiloto a su hotel de Londres, y confirmó que era Krantz.

—Buen trabajo, Tom —dijo Macy—, como siempre, pero ¿se te ha ocurrido alguna teoría sobre por qué Krantz se arriesgaría a ir a Inglaterra en este preciso momento?

—Mi apuesta es que lo ha hecho para matar a Petrescu —dijo Tom.

—¿Y tú qué opinas? —preguntó Macy a Jack, sentado frente a él al otro lado de la mesa.

—Estoy de acuerdo con Tom —contestó Jack—. Anna es el objetivo más evidente. —Dudó—. Pero lo que no sé es por qué Krantz está dispuesta a correr tanto riesgo ahora mismo.

—Concuerdo —dijo Macy—, pero no estoy dispuesto a poner la vida de Petrescu en peligro mientras averiguamos la motivación de Krantz. —Macy se echó hacia delante—. Ahora, Tom, presta mucha atención, porque esto solo te lo voy a decir una vez. —Se dispuso a pasar rápidamente las hojas del archivador de Fenston—. Necesito que te pongas en contacto con… Dame un momento —dijo mientras pasaba más páginas—. Ah, sí, aquí está, el comisario jefe Renton, de la comisaría de Surrey. Después de leer el reportaje de Jack, tengo la impresión de que Renton es un hombre acostumbrado a tomar decisiones difíciles, capaz incluso de asumir la responsabilidad cuando uno de sus subordinados mete la pata. Sé que ya le has puesto al tanto sobre Krantz, pero adviértele de que creemos que está a punto de actuar de nuevo y que creemos que el objetivo podía ser algún otro ocupante de Wentworth Hall. No querrá que se vuelva a dar una muerte durante su guardia, e insiste en que la última vez que capturaron a Krantz, consiguió escapar. Eso lo mantendrá en vela por la noche. Y que si quiere hablar conmigo, sea la hora que sea, dile que estoy siempre disponible.

—Y le deseas lo mejor de mi parte —añadió Jack.

—Y eso debería calmarle —dijo Macy—. Así que, Tom, ponte a ello.

—Sí, señor —fue la respuesta que recibieron desde Londres.

Macy desactivó el altavoz del teléfono.

—Y, Jack, quiero que cojas el próximo vuelo a Londres. Si Krantz está considerando siquiera hacerle daño a Petrescu, asegurémonos de estar pendientes de ella, porque si se escapa por segunda vez, a mí me licencian y tú te puedes ir olvidando de cualquier posibilidad de ascenso.

Jack frunció el ceño, pero no respondió.

—Te noto nervioso —dijo Macy.

—No entiendo por qué esa foto de Fenston estrechándole la mano al presidente es la única prueba que necesitamos. —Calló un momento—. Aunque creo que he descubierto por qué Krantz está dispuesta a arriesgarse a volver a Wentworth Hall por segunda vez.

—¿Y por qué? —preguntó Macy.

—Va a robar el Van Gogh —dijo Jack—, para devolvérselo a Fenston de alguna manera.

—O sea, que Petrescu no es el motivo por el que Krantz ha regresado a Inglaterra.

—No, no lo es —dijo Jack—, pero cuando Krantz descubra que está allí, cabe dar por supuesto que considerará matar a Anna un extra.

55

El 25 de septiembre el alumbrado se encendió a las 19:41. Krantz no se dejó caer por las afueras de Wentworth hasta pasadas las 20:00.

En aquel momento Arabella estaba acompañando a sus huéspedes al comedor.

Krantz, vestida con un chándal negro y ajustadísimo, rodeó dos veces la mansión antes de decidir por dónde acceder a la propiedad. Definitivamente, no lo haría por la puerta principal. Aunque los altos muros de piedra que rodeaban la propiedad habían demostrado ser inexpugnables cuando los construyeron originalmente para mantener alejados a los invasores, en concreto a los franceses y a los alemanes, a comienzos del siglo XXI, las políticas del salario mínimo y del usar y tirar suponían que había un par de sitios por donde un chaval del suburbio que quisiera robar manzanas podría acceder fácilmente.

Una vez hubo seleccionado su punto de acceso, Krantz trepó con facilidad por aquel perímetro de seguridad debilitado en cuestión de segundos, se colocó a horcajadas sobre la pared, se dejó caer y rodó, como había hecho mil veces tras una mala caída de las barras paralelas.

Krantz permaneció inmóvil un instante mientras esperaba que la luna se ocultara tras una nube. Luego corrió cuarenta o cincuenta metros para resguardarse en un bosquecillo junto al río. Aguardó a que la luna volviera a aparecer para inspeccionar el terreno con mayor detenimiento, consciente de que tendría que ser paciente. En su oficio, la impaciencia llevaba a cometer errores, y no era tan fácil rectificarlos como en otras profesiones.

Krantz tenía buenas vistas de la fachada de la casa, pero aún transcurrieron otros cuarenta minutos antes de que un hombre con una levita negra y una corbata blanca abriera la inmensa puerta de roble, dejando que dos perros salieran a dar su paseo vespertino. Olfatearon el aire, detectaron inmediatamente el aroma de Krantz y se pusieron a ladrar con todas sus fuerzas mientras enfilaban hacia ella. Pero ella los estaba aguardando pacientemente.

Su instructor le había dicho una vez que los ingleses eran una nación de amantes de los animales, y que se podía saber a qué clase social pertenecía alguien por la raza de perro con la que elegía compartir su hogar. A la clase obrera le gustaban los galgos, a la clase media los Jack Russel y los cocker spaniel, mientras que los nuevos ricos preferían que fueran rottweilers o pastores alemanes quienes protegieran sus recién amasadas fortunas. Las clases altas, por lo general, solían elegir labradores, perros bastante poco aptos para lo protección, más dados a propinar un lametón que un mordisco. Cuando Krantz supo de la existencia de esta raza de perros fue la primera vez que escuchó el término «empalagoso». La única que tenía corgis era la reina.

Krantz no se movió cuando los dos perros se dirigieron hacia ella, deteniéndose de tanto en tanto a olisquear el aire, ahora conscientes de otro olor que les hacía menear el rabo aún más deprisa si cabe. Antes de dirigirse a la mansión, Krantz había pasado por la carnicería Curnick de Fulham Road y había elegido solomillos de tan buena calidad que los huéspedes que en aquel momento cenaban en Wentworth Hall se hubieran deleitado con ellos. Krantz no había querido reparar en gastos. Al fin y al cabo, aquella iba a ser su última cena.

Krantz tiró aquellos enormes y jugosos bocados en un círculo a su alrededor, en cuyo centro permaneció inmóvil, como una camarera boba. Cuando Brunswick y Picton se toparon con la carne, se abalanzaron sobre el primer plato y no mostraron demasiado interés en la estatua humana que había en el centro de la circunferencia. Krantz se acuclilló despacio sobre una rodilla y comenzó a servir el segundo plato ahí donde vio huecos en el círculo. De vez en cuando, entre bocado y bocado, los perros paraban de comer para dedicarle una mirada lastimera y moviendo la cola con mayor entusiasmo antes de regresar a su banquete.

Cuando hubo servido la última delicia, Krantz se echó hacia delante y empezó a acariciar la sedosa cabeza de Picton, el más joven de ambos perros. Ni siquiera alzó la vista cuando extrajo el cuchillo de cocina de su funda. Acero de Sheffield, también comprado en Fulham Road aquella misma tarde.

Volvió a acariciar con delicadeza la cabeza del labrador color chocolate y entonces, repentinamente y sin previo aviso, agarró a Picton por las orejas, le apartó la cabeza de un tirón de los últimos suculentos bocados y, de un solo tajo, degolló al animal. Al potente ladrido que lanzó lo siguió un agudo chillido, y en la oscuridad Krantz no vio los grandes ojos negros que le dedicaban una expresión dolorida. El labrador negro, mayor pero no por ello más sabio, alzó la vista y gruñó, e invirtió en ello un segundo entero. Más que suficiente para que Krantz encajara el antebrazo izquierda bajo la mandíbula del perro, obligando a Brunswick a levantar la cabeza lo justo para que Krantz le cortara el cuello a él también, aunque sin su habilidad y su precisión características. El perro se desplomó en el suelo, gimoteando de dolor. Krantz se echó hacia delante, enderezó las sedosas orejas y, con un último movimiento, terminó el trabajo.

Krantz arrastró a ambos perros hacia el bosquecillo y los dejó tirados tras un roble caído. Luego se lavó las manos en el arroyuelo, molesta al darse cuenta de que se había manchado el chándal negro, recién estrenado, lleno de sangre. Por último, limpió el cuchillo en el césped antes de volver a guardarlo en su respectiva funda. Miró el reloj. Había reservado dos horas para toda la operación, así que calculó que tenía algo más de una hora para que los ocupantes de la casa, atareados o bien en servir o en que los sirvieran, se dieran cuenta de que sus perros no habían vuelto de su paseo vespertino.

Krantz había calculado que entre el bosquecillo y la parte norte de la casa había entre noventa y cien metros. Con aquella luna que arrojaba una luz tan clara, aunque fuera de manera intermitente, sabía que solo había un tipo de movimiento que pasaría desapercibido.

Se dejó caer de rodillas antes de tumbarse en césped. Primero colocó un brazo frente así, seguido de una pierna y el otro brazo, luego la otra pierna, y por fin echó el cuerpo hacia delante. Su récord en cien metros haciendo el cangrejo humano estaba en siete minutos y diecinueve segundos. De tanto en tanto, se detenía y levantaba la cabeza para inspeccionar el perfil de la casa para evaluar de nuevo su punto de entrada. La planta baja estaba completamente iluminada, mientras que el primer piso estaba prácticamente a oscuras. En el segundo piso, donde se alojaban los sirvientes, solo había una luz encendida. A Krantz el segundo piso no le interesaba. La persona que estaba buscando estaría en la planta baja, y luego en la primera.

Cuando Krantz estaba a poco menos de diez metros de la casa, ralentizó todos y cada uno de sus movimientos hasta que notó que uno de sus dedos rozaba el muro exterior. Se quedó muy quieta, ladeó la cabeza y se sirvió de la luz de la luna para estudiar el edificio con detenimiento. Solo las grandes mansiones tenían cañerías de aquel tamaño. Cuando has dado volteretas en una barra de diez centímetros, una cañería de esa envergadura es una escalera.

Krantz luego comprobó las ventanas de la gran estancia de donde procedía la mayor parte del mido. Aunque las pesadas cortinas estaban echadas, vio que una estaba descorrida una rendija. Avanzó aún más lento si cabe hacia el ruido y las risas. Cuando llegó a la ventana, se incorporó de rodillas hasta que tuvo un ojo a la altura de la diminuta apertura en la cortina.

Lo primer que vio fue a un hombre vestido de esmoquin. Estaba de pie y tenía una copa de champán, como si estuviera proponiendo un brindis. Krantz no alcanzaba a oírle, pero tampoco le interesaba. Su ojo abarcó la parte de la estancia que alcanzaba a ver. En una punta de la mesa se sentaba una dama vestida con un largo vestido de seda que estaba de espaldas a la ventana y miraba fijamente al hombre que estaba pronunciando el discurso improvisado. Los ojos de Krantz se posaron en el collar de diamantes, pero no era de su estilo. Su especialidad estaba cinco o seis centímetros por encima de aquellas resplandecientes gemas.

Derivó su atención a la otra punta de la mesa. A punto estuvo de sonreír cuando vio quién estaba comiendo faisán y bebiendo una copa de vino. Aquella noche, cuando Petrescu se retirara a dormir, Krantz la estaría esperando, escondida en el lugar donde menos esperara encontrársela.

Krantz miró al hombre de la levita negra que había abierto la puerta para dejar salir a los perros. Ahora estaba detrás de la mujer del vestido de seda, rellenándole la copa de vino, mientras que otros sirvientes iban cambiando los platos. Uno se dedicaba exclusivamente a sacudir migas de la mesa con una bandeja de plata. Krantz permaneció absolutamente inmóvil mientras sus ojos se desplazaban por la estancia, buscando el otro cuello que Fenston le había enviado a cortar.

—Lady Arabella, me pongo en pie para agradecerle su amabilidad y su hospitalidad. He disfrutado enormemente de la trucha pescada en el rio Test, y el faisán cazado en su finca, así como de la compañía de dos mujeres inolvidables. Pero para mí esta noche será inolvidable por otros motivos. Y no es para menos, porque mañana partiré de Wentworth Hall habiendo hecho dos adquisiciones únicas para mi colección: uno de los mejores ejemplos de la obra de Van Gogh y una de las jóvenes profesionales más talentosas en su campo, que ha accedido a ser directora ejecutiva de mi fundación. Su bisabuelo —dijo Nakamura, volviéndose a mirar a su anfitriona— tuvo en 1889 el buen tino, hace un siglo, de comprarle al doctor Gachet el autorretrato de su íntimo amigo Vincent Van Gogh. Mañana, dicha obra de arte emprenderá un viaje a la otra punta del mundo, pero déjeme advertirle, Arabella, que tras pasar apenas unas horas en su casa, me he fijado en otro de sus tesoros nacionales, y esta vez estoy dispuesto a pagar mucho más del valor por el que esté tasado.

—¿Cuál, si se me permite preguntar? —quiso saber Arabella.

Krantz decidió que era momento de actuar.

Avanzó despacio hacia el extremo norte del edificio, inconsciente de que las enormes piedras angulares de la mansión fueron un capricho arquitectónico de Sir John Vanbrugh: para ella constituían unas agarraderas de proporciones perfectas para acceder al primer piso. Trepó al balcón del primer piso en menos de dos minutos, y se detuvo un instante a evaluar en cuántos dormitorios tendría que entrar. Sabía que mientras en la casa hubiera huéspedes no había motivos para pensar que hubiera alarmas en ninguno de los dormitorios, y dada la antigüedad de la construcción, a un ladrón novato le hubiera supuesto muchísima dificultad acceder a ella. Con ayuda de su cuchillo, Krantz forzó el cierre de la ventana del primer dormitorio. Una vez dentro, no tanteó buscando una luz, sino que encendió un linternita acoplada a un bolígrafo que iluminó una zona de aproximadamente el mismo tamaño que una pantalla de televisión pequeña. La luz cuadrada se desplazó por la pared, iluminando cuadro tras cuadro, y aunque las obras de Hals, Hobbema y Van Goyen hubieran deleitado a la mayoría de los aficionados los ojos de Krantz apenas se posaron en ellos, porque estaban buscando a otro maestro holandés. Una vez hubo dado el vistazo reglamentario a todos los cuadros de la estancia, apagó la linterna y regresó al balcón. Entró en la segunda habitación de invitados cuando Arabella se levantó para agradecer al señor Nakamura su inspirado discurso.

Krantz volvió a estudiar cada lienzo, y de nuevo, ninguno consiguió que a sus labios asomara una sonrisa. Regresó rápidamente al parapeto cuando el mayordomo ofreció al señor Nakamura un vino de Oporto y abrió la caja de los puros. El señor Nakamura permitió que Andrews le sirviera un Taylor’s del 47. Cuando el mayordomo fue a servir a la dueña de casa, en la otra punta de la mesa, Arabella rechazó el Oporto, pero hizo girar varios puros entre el pulgar y el índice antes de seleccionar un Monte Cristo. Cuando el mayordomo encendió una cerilla para su jefa, Arabella sonrió.

Todo estaba saliendo según el plan.

56

Para cuando Arabella invitó a sus huéspedes a que la acompañaran a la sala de estar para tomar café, Krantz ya había inspeccionado cinco habitaciones. Le quedaban otras nueve por examinar, y Krantz era consciente de que no solo se le estaba agotando el tiempo, sino que además no se le presentaría una segunda oportunidad.

Avanzó rápidamente a la siguiente habitación, donde alguien que creía en los beneficios del aire fresco había dejado una ventana abierta. Encendió la lámpara, y al hacerlo la recibió la mirada acerada del Duque de Hierro. Procedió hacia el siguiente cuadro justo cuando el señor Nakamura volvía a depositar la tacita de café en la mesilla y se levantó de su asiento.

—Creo que va siendo hora de que me vaya retirando a dormir, Lady Arabella —dijo—, para que esos memos de Corns Steel no piensen que he perdido facultades. —Se volvió hacia Anna—. Estoy deseando reunirme con usted por la mañana, para que durante el desayuno discutamos qué ideas tiene para hacer crecer mi colección, y puede que incluso su remuneración.

—Pero… ya me ha dejado bastante claro lo que considera que valgo —dijo Anna.

—No lo recuerdo —dijo Nakamura, que parecía perplejo.

—Ah, sí —dijo Anna con una sonrisa—, yo recuerdo perfectamente haberle oído sugerir que Fenston le había convencido de que bien valgo quinientos dólares al día.

—Se está usted aprovechando de un anciano —dijo Nakamura con una sonrisa—, pero no me retractaré de mi palabra.

A Krantz le pareció oír cerrarse la puerta, y sin dedicar a Wellington ni siquiera un segundo vistazo, regresó rápidamente al balcón. Necesitaba usar su cuchillo para asegurarse la entrada en la siguiente habitación. Avanzó sigilosamente por el suelo y se detuvo frente a una cama con dosel. Encendió la linterna, esperando que la pared estuviera desnuda de cuadros, pero no fue el caso.

Los ojos dementes de un genio se clavaron en ella. Los ojos dementes de una asesina le devolvieron la mirada.

Krantz sonrió por segunda vez aquel día. Se subió a la cama y avanzó lentamente y a cuatro patas hacia su próxima víctima. Estaba a apenas centímetros del lienzo cuando desenfundó su cuchillo, lo elevó por encima de su cabeza y estaba a punto de clavar la hoja en el cuello de Van Gogh cuando recordó en lo que Fenston había hecho tanto hincapié si pretendía ganar cuatro millones en lugar de tres. Apagó la linterna, bajó de la cama a la gruesa alfombra y se arrastró bajo el dosel. Se tumbó de espaldas y esperó.

Cuando Arabella y sus huéspedes salieron de la sala de estar al pasillo, le preguntó a Andrews si Brunswick y Picton habían regresado.

—No, señora —contestó el mayordomo—, pero esta noche hay muchos conejos sueltos.

—Entonces tendré que ir yo misma a por esos dos pillastres —murmuró Arabella y, dirigiéndose a sus huéspedes, añadió—: Que duerman ustedes bien. Los veo a los dos en el desayuno.

Nakamura hizo una referencia antes de acompañar a Anna por las escaleras, deteniéndose de nuevo de tanto en tanto para admirar los retratos de los ancestros de Arabella, que le devolvían la mirada.

—Perdóname, Anna —se disculpó— por tomarme mi tiempo, pero es que tal vez no se me vuelva a presentar la oportunidad de reunirme con estos caballeros.

Anna sonrió cuando lo dejó admirando el retrato de la señora Siddons que había pintado Romney.

Siguió avanzando por el pasillo y se detuvo frente a la habitación Van Gogh. Abrió la puerta del dormitorio y encendió la luz, deteniéndose un instante para admirar el retrato de Van Gogh. Se quitó el vestido y lo colgó en el armario, y dejó el resto de su ropa en el sofá que había en la parte delantera del dosel. Luego encendió la lámpara que había junto a la cama y miró el reloj. Eran las once pasadas. Entró en el baño.

Cuando Krantz oyó el ruido de la ducha, salió de debajo del dosel y se arrodilló junto a la cama. Ladeó una oreja, como un animal atento olisqueando el aire. La ducha seguía encendida. Se levantó, se acercó a la puerta y apagó la luz del dormitorio, dejando encendida solo la luz de la lamparita al lado de la cama. Retiró las mantas a un lado y se metió dentro. Le echó un último vistazo al Van Gogh antes de volver a colocar la manta y el edredón por encima de su cabeza y desaparecer bajo la sábana. Krantz se tumbó de espaldas y no movió un músculo. Era tan liviana que apenas sí hacía bulto a la media luz. Aunque estaba a buen resguardo bajo las sábanas, oyó apagarse la ducha. Luego se hizo un silencio. Anna debía de estar secándose, y luego oyó un interruptor apagarse: la luz del baño, seguida del sonido de una puerta al cerrarse.

Krantz extrajo el cuchillo de la funda hecha a medida y agarró con fuerza el mano cuando Anna entró de nuevo en el dormitorio. Anna se metió bajo la manta en su lado de la cama e inmediatamente se puso de lado, estirando un brazo para apagar la luz de la mesilla de noche. Posó la cabeza en la suave almohada de plumas de ganso. Mientras se sumía en esos primeros instantes de duermevela, lo último que pensó fue que la velada difícilmente podría haber ido mejor. El señor Nakamura no solo había cerrado el trato, sino que además le había ofrecido un trabajo. ¿Qué más podía pedir?

Anna se estaba quedando dormida cuando Krantz se acercó y le tocó la espalda con la punta del índice. Recorrió la columna de Anna con la yema hasta las nalgas y se detuvo en lo alto del muslo. Anna suspiró. Krantz se detuvo un instante antes de colocar la mano entre las piernas de Anna.

¿Estaba soñando, o alguien la estaba tocando?, se preguntó Anna, tendida en aquel estado de semiinconsciencia previo al sueño. No movió un músculo. Era imposible que hubiera alguien más en la cama. Debía de estar soñando. Fue entonces cuando el frío acero de una hoja se deslizó entre sus muslos. De repente, Anna estaba completamente despierta, y en su cabeza se agolpaban mil pensamientos por minuto. Estaba apunto de retirar la manta y tirarse al suelo cuando una voz dijo, en tono bajo pero severo:

—No te muevas. Ni un puto músculo. Tienes un cuchillo de quince centímetros y medio entre las piernas y la hoja está boca arriba. —Anna no se movió—. Si murmuras apenas, te rajo desde la entrepierna a la garganta, y vivirás lo suficiente para desear estar muerta. —Anna notó el acero de la hoja presionándole los muslos y trató con todas sus fuerzas de no moverse, aunque no podía dejar de temblar—. Sigue mis instrucciones al pie de la letra —dijo Krantz—, y tal vez vivas.

Anna no la creyó, pero sabía que si tenía las más mínima posibilidad de sobrevivir, tendría que conseguir tiempo.

—¿Qué quieres? —preguntó.

—Te he dicho que no murmures —repitió Krantz, deslizando el cuchillo por los muslos de Anna hasta que la hoja estuvo a un centímetro de su clítoris. Anna no rebatió.

—En tu lado de la cama hay una lámpara —dijo Krantz—. Acércate muy despacio y enciéndela.

Anna se acercó y notó cómo la hoja se movía con ella al tiempo que encendía la luz de la mesilla.

—Bien —dijo Krantz—. Ahora voy a retirar la manta de tu lado de la cama mientras tú te quedas quieta. Pero no voy a apartar el cuchillo… de momento.

Anna miró al frente mientras Krantz retiraba lentamente las mantas de su lado de la cama.

—Ahora recoge las rodillas bajo el mentón —dijo Krantz—, despacio.

Anna la obedeció y, de nuevo, notó el cuchillo moverse con ella.

—Ahora incorpórate sobre las rodillas y colócate de cara a la pared.

Anna apoyó el codo izquierdo den la cama, se dio impulso lentamente para colocarse de rodillas y se ladeó hasta quedar de cara a la pared. Miró el Van Gogh. Cuando vio la oreja vendad, no pudo evitar recordar lo último que Krantz le había hecho a Victoria.

Krantz estaba ahora arrodillada justo detrás de ella, aún aferrando con fuerza el mango del cuchillo.

—Échate despacio hacia delante —dijo Krantz— y agarra el marco del cuadro por ambos lados.

Anna hizo caso a todo lo que dijo sin poder evitar que le temblaran todos los músculos del cuerpo.

—Ahora descuelga el cuadro del gancho y bájalo muy despacio hacia la almohada.

Anna consiguió reunir las fuerzas necesarias para ejecutar su orden e hizo descender el cuadro, dejándolo apoyado sobre las almohadas.

—Ahora voy a sacar el cuchillo de entre tus piernas muy despacio, antes de colocar la punta de la hoja en tu nuca. No se te ocurra hacer ningún movimiento brusco cuando haya sacado el cuchillo, porque si eres tan idiota como para intentar cualquier cosa, te juro que puedo matarte en menos de tres segundos y haber salido por la ventana en menos de diez. Quiero que te lo pienses un momento antes de que reitre la hoja.

Anna pensó en lo que le había dicho y no se movió. Instantes después, notó cómo el cuchillo salía deslizándose de entre sus piernas y, un instante después, como prometido, notó la punta de la hoja haciendo presión contra su nuca.

—Levanta el cuadro de la almohada —ordenó Krantz—, y luego date media vuelta y mírame. Ten por seguro de que la hija estará en todo momento a pocos centímetros de tu garganta. Cualquier movimiento, y por cualquier me refiero realmente a cualquiera que a mí me parezca repentino, será el último que hagas.

Anna la creyó. Se echó hacia delante, levantó el cuadro de la almohada y desplazó las rodillas centímetro a centímetro hasta quedar frente a Krantz. Cuando Anna la vio, y era la primera vez que lo hacía, hubo un instante en que la embargó la sorpresa. La mujer era tan menuda y liviana que parecía casi vulnerable, un error que varios hombres maduros habían cometido en el pasado… En el pasado de ellos. Si Krantz había conseguido acabar con Sergei, ¿qué oportunidad tenía ella, acaso? A Anna le cruzó la mente un pensamiento de lo más extraño mientras esperaba la siguiente orden de Anna. ¿Por qué no habría aceptado cuando Andrews se había ofrecido a llevarle una taza de chocolate caliente antes de retirarse a dormir?

—Ahora quiero que gires el cuadro para que quede frente a mí —dijo Krantz—, y no le quites ojo de encima al cuchillo —añadió mientras apartaba el cuchillo de su cuello y lo levantaba sobre su cabeza. Mientras Anna giraba el cuadro, Krantz mantuvo el cuchillo alineado con la parte preferida de su anatomía.

—Agarra bien el marco —dijo Krantz—, porque tu amigo el señor Van Gogh está a punto de perder algo más que la oreja izquierda.

—Pero ¿por qué? —exclamó Anna, incapaz de guardar silencio un solo segundo más.

—Me alegro de que lo preguntes —dijo Krantz—, porque las órdenes de Fenston no podían haber sido más claras al respecto. Quería que tú fueras la última persona que viera el cuadro antes de destruirlo para siempre.

—Pero ¿por qué? —repitió Anna.

—Como el señor Fenston ya no puede tener el cuadro, quería asegurarse de que el señor Nakamura tampoco lo hiciera —dijo Krantz, con la hoja del cuchillo aún flotando a apenas centímetros del cuello de Anna—. Hacer enfadar al señor Fenston siempre es un error. Lástima que no vayas a poder contarle a tu amiga Lady Arabella lo que el señor Fenston le tiene reservado. —Krantz calló un momento—. Pero tengo el presentimiento de que no le va a importar que te lo cuente. Cuando el cuadro haya sido destruido, una pena que no haya podido permitirse asegurarlo, maldita crisis, porque entonces el señor Fenston se dispondrá a vender el resto de sus bienes hasta que termine de saldar su deuda. Su muerte, a diferencia de la tuya, será larga y agónica. La mente limpia y lógica del señor Fenston es digna de admiración. —Calló de nuevo—. Me temo que el tiempo se acaba tanto para ti como para el señor Van Gogh.

Krantz levantó el cuchillo de repente sobre su cabeza y hundió la hija en el lienzo. Anna notó todo el impacto de la fuerza de Krantz cuando esta rajó el cuello de Van Gogh y, con toda la fuerza que fue capaz de reunir, prosiguió el movimiento hasta que hubo completado un círculo de bordes irregulares y por fin extirpó la cabeza de Van Gogh y dejó un agujero deshilachado en el centro del lienzo. Krantz se echó hacia atrás para contemplar su obra y se concedió un instante de satisfacción. Sentía que había cumplido el contrato con el señor Fenston al pie de la letra, y ahora que Anna había presenciado el espectáculo completo, había llegado el momento de que Krantz se ganara su cuarto millón de dólares.

Anna contempló cómo la cabeza de Van Gogh caía en la sábana, junto a ella, sin que se hubiera derramado una sola gota de sangre. Cuando Krantz retrocedió para disfrutar de su momento de triunfo, Anna estampó el pesado marco contra su cabeza. Pero los reflejos de Krantz eran más rápidos de lo que Anna había previsto y consiguió girarse a toda velocidad, levantar un brazo y amortiguar el golpe con el hombro izquierdo. Anna bajó de la cama de un salto cuando Krantz lanzó el cuadro a un lado y se enderezó de nuevo. Anna consiguió levantarse e incluso dar un paso hacia la puerta antes de que Krantz bajara de la cama de un salto y se abalanzara sobre ella, clavándole la punta del cuchillo en la pierna cuando Anna intentó dar un paso más. Anna se tambaleó y cayó a apenas centímetros de la puerta, derramando sangre en todas direcciones. Krantz estaba a apenas un paso de distancia cuando la mano de Anna tocó el manillar de la puerta, pero fue demasiado tarde. Krantz la agarró del pelo y tiró de Anna para volver a tumbarla. Levantó el cuchillo por encima de la cabeza y las últimas palabras que Anna la oyó murmuran fueron:

—Esta vez es personal.

Krantz estaba a punto de ejecutar una incisión ritual cuando alguien abrió la puerta del dormitorio. Y no era un mayordomo que traía una taza de chocolate, sino una mujer con un rifle bajo el brazo derecho y con las manos y el elegante vestido de seda cubierto de sangre.

A Krantz se le transfiguró el rostro momentáneamente al mirar a Lady Victoria Wentworth. ¿A aquella mujer no la había matado ya? Krantz dudó, obnubilada, mientras la aparición avanzaba hacia ella. Krantz no apartó los ojos de Arabella mientras seguía apuntando con el cuchillo al cuello de Anna, con la hoja flotando a un centímetro de su piel.

Arabella alzó el arma cuando Krantz retrocedió lentamente, arrastrando a su rehén por el suelo hacia la ventana abierta. Arabella amartilló el gatillo.

—Una gota de sangre más —dijo—, y te hago volar en mil pedacitos. Empezaré por las piernas, y el segundo cartucho lo emplearé con tu estómago. Te prometo una muerte lenta y dolorosa, y no llamaré a la ambulancia hasta que sepa a ciencia cierta que no hay nada que puedan hacer por ti. —Arabella bajó ligeramente el arma y Krantz dudó—. Suéltala —dijo—, y no dispararé. Te doy mi palabra.

Arabella plegó el cañón del arma y esperó. Le sorprendió ver lo aterrorizada que estaba Krantz, mientras Anna mantenía sorprendentemente la compostura.

Sin previo aviso, Krantz soltó el pelo de Anna y se tiró de lado por la ventana abierta, aterrizando en el balcón. Arabella cerró el cañón, levantó el arma y disparó de un solo movimiento, haciendo volar por los aires la ventana estilo Burne-Jones y dejando en su lugar un enorme agujero. Arabella corrió hacia el boquete humeante y gritó:

—Ahora, Andrews —como si estuviera dando el pistoletazo de salida a una sesión de batida de caza de faisanes. Un segundo después, las luces de seguridad inundaron la parte delantera del jardín, que de repente parecía una cancha de fútbol en la que un único jugador avanzara hacia la portería.

Arabella clavó los ojos en la diminuta silueta negra que corría en zigzag por la pradera. Alzó el arma por segunda vez, aseguró la culata con fuerza en su hombro, apuntó, inspiró hondo y apretó el gatillo. Un instante después Krantz cayó al suelo, pero aún así consiguió seguir arrastrándose hacia la muralla.

—Maldición —dijo Arabella—. Solo la he herido. —Salió corriendo del dormitorio, bajó a la carrera las escaleras y gritó, mucho antes de llegar al último escalón—. Andrews, dos cartuchos más.

Andrews abrió la puerta con la mano derecha y entregó otros dos cartuchos a la dama con la izquierda. Arabella recargó el arma antes de bajar corriendo la escalinata de la entrada y cruzar la pradera. Apenas distinguía la silueta negra y diminuta que ahora se dirigía a la puerta abierta, pero Arabella comenzaba a ganarle terreno a Krantz a cada paso que daba. Cuando estuvo satisfecha con la distancia a la que quedaba Krantz, se detuvo en mitad de la pradera. Levantó el arma y la encañonó apoyándosela en el hombro. Apuntó y estaba a punto de apretar el gatillo cuando, de la nada, tres coches de policía y una ambulancia cruzaron las verjas a toda velocidad, y los faros cegaron a Arabella, que ya no alcanzaba a ver su objetivo.

El primer coche derrapó con un chirrido a sus pies y cuando Arabella vio quién salía del coche, bajó el arma a regañadientes.

—Buenas tardes, comisario jefe —dijo, y se llevó una mano a la frente tratando de protegerse los ojos del rayo de luz que la apuntaba directamente.

—Buenas tardes, Arabella —contestó el comisario jefe, como si hubiera llegado un poco tarde a una de las cócteles que organizaba Arabella—. ¿Va todo bien? —preguntó.

—Iba todo bien hasta que has llegado —dijo Arabella— a meter las narices en los asuntos ajenos. Y, si me permites preguntarlo, ¿cómo te las has apañado para llegar tan rápido?

—De eso tienes que darle las gracias a tu amigo Jack Delaney, el americano —dijo el comisario jefe—. Nos avisó de que tal vez necesitaras ayuda. Así que llevamos una hora vigilando la mansión.

—Pues no necesito ayuda —dijo Arabella, alzando el alma de nuevo—. Si me hubieras concedido un par de minutos, me la hubiera cargado, y hubiera estado encantada de afrontar las consecuencias.

—No tengo ni idea de a qué te refieres —dijo el comisario al tiempo que volvía al coche y apagaba los faros. De la ambulancia y los otros dos coches de policía no había ni rastro.

—Has permitido que se escape, idiota —dijo Arabella, alzando el arma por tercera vez justo cuando el señor Nakamura aparecía junto a ella, aún de esmoquin.

—Creo que Anna…

—Ay, Dios —dijo Arabella, que se dio media vuelta y sin molestarse en esperar a que el comisario jefe respondiera, echó a correr hacia la casa. Subió los escalones cruzó la puerta abierta antes de subir a la carrera la escalinata. No paró hasta llegar al dormitorio de invitados. Allí encontró a Andrews arrodillado en el suelo, colocando un vendaje con gestos expertos en la pierna de Anna. El señor Nakamura entró corriendo por la puerta Se detuvo un momento para recuperar el aliento antes de decir:

—Arabella, he estado muchos años preguntándome en qué consistirían las fiestas de la campiña inglesa. —Calló un momento—. Bueno, ahora lo sé.

Arabella rompió a reír y se volvió hacia Nakamura, a quien encontró contemplando el lienzo mutilado en el suelo junto al lado de la cama.

—Ay, Dios mío —repitió Arabella cuando se fijó por fin en lo que quedaba de su herencia—. Ese malnacido de Fenston ha conseguido derrotarnos, al fin y al cabo. Ahora comprendo por qué estaba tan seguro de que no me quedaría más remedio que vender el resto de mi colección, e incluso que deshacerme de Wentworth Hall.

Anna se levantó despacio y se sentó al borde de la cama.

—No lo creo —dijo, mirando a su anfitriona Arabella estaba perpleja—. Pero de eso tienes que darle las gracias a Andrews.

—¿A Andrews? —repitió Arabella.

—Sí. Me avisó de que el señor Nakamura tendría que salir a primera hora por la mañana si no quería llegar tarde a su reunión con Corns Steel y sugirió que si no deseaba ser molestada a horas intempestivas, tal vez lo más sensato fuera sacar el cuadro del dormitorio durante la cena. Así su personal podría, no solo volver a poner el marco al original, sino tiempo suficiente para empaquetar el cuadro y dejarlo listo antes de que el señor Nakamura se marchara. —Anna calló un momento—. Le dije a Andrews que tal vez no le hiciera particular gracia descubrir que había ido contra sus deseos mientras yo, claramente, abusaba de su hospitalidad. Si no recuerdo mal, Andrews dijo exactamente —dijo Anna—: «Si me permite cambiar el original por la falsificación, estoy seguro de que Lady Arabella no se enterará».

Aquella fue una de las pocas veces en los últimos cuarenta y nueve años que Andrews vio enmudecer a Lady Arabella.

—Creo que debería despedirlo ahora mismo por insubordinación —dijo Nakamura—. Así yo podré ofrecerle trabajo. Si estuviera dispuesto a aceptar —dijo, dirigiéndose a Andrews— estaría encantado de duplicarle el salario.

—Ni lo piense —dijo Arabella, sin conceder al mayordomo oportunidad de responder—. Andrews es un tesoro nacional del que jamás me desprenderé.

26 de septiembre

57

El señor Nakamura se levantó unos minutos pasadas las seis, cuando creyó oír que la puerta del dormitorio se cerraba. Dedicó un rato pensar lo que había pasado la noche anterior, intentando convencerse de que no había sido un sueño.

Retiró las sábanas, bajó los pies a la alfombra y vio que le habían dejado unas pantuflas y un batín junto a la cama. Introdujo los pies en las pantuflas, se puso la bata y fue hasta el pie de la cama, donde había dejado el esmoquin, la camisa y el resto de su ropa sobre una silla. Su intención era guardarlas en la maleta antes de marcharse, pero ya no estaban allí. Intentó recordar si ya las habría metido en la maleta. Abrió la tapa y se dio cuenta de que alguien había lavado, planchado y doblado la camisa, y que el esmoquin estaba planchado y colgado de un portatrajes.

Entró en el baño y vio que la bañera estaba llena de agua en tres cuartas partes. Introdujo una mano en el agua: estaba caliente, pero no demasiado. Entonces recordó el ruido de la puerta al cerrarse. Sin duda, lo suficientemente fuerte como para despertarlo pero sin molestar a ningún otro huésped. Se quitó el pijama y entró en la bañera.

Anna salió del baño y empezó a vestirse. Se estaba poniendo el reloj de Tina cuando vio el sobre en la mesilla de noche. ¿Se lo habría dejado Andrews mientras estaba en la ducha? Estaba segura de que no estaba ahí cuando se había despertado. Se leía Anna escrito con la inconfundible caligrafía de Arabella.

Se sentó en el borde de la cama y abrió el sobre.

Wentworth Hall

26 de septiembre de 2001

Queridísima Anna:

La reina Isabel I recompensó a mi ancestro pirata por su arrojo y su valor con oro. Y por tanto es justo que, por haberle salvado las habichuelas a la familia…

Anna se echó a reír al leer la expresión, y con el movimiento dos folios se cayeron del sobre al suelo. Anna se agachó para recogerlos. El primer papel era un cheque a canjear en Coutts a nombre de Anna Petrescu por valor de un millón de libras. El segundo…

Cuando Nakamura terminó de vestirse, cogió el móvil de la mesilla de noche y marcó un número de teléfono en Tokio. Solicitó a su director financiero que depositara la suma de cuarenta y cinco millones de dólares, vía transferencia electrónica, en su cuenta bancaria de Londres. No tuvo que informar a sus abogados, porque ya les había dado instrucciones claras para que transfirieran la suma íntegra a la sucursal de Coutts & Company en la calle Strand, con quien la familia Wentworth mantenía sus cuentas bancarias desde hacía más de dos siglos.

Antes de salir de la habitación para bajar a desayunar, el señor Nakamura se detuvo frente al retrato de Wellington. Le dedicó una leve referencia al Duque de Hierro, convencido de que hubiera disfrutado de la escaramuza de la noche anterior.

Mientras bajaba por la escalinata de mármol, vio a Andrews en el vestíbulo. Estaba supervisando el traslado de la caja roja, que contenía el Van Gogh, de nuevo en su marco original. El ayudante del mayordomo estaba depositando la caja junto a la puerta para que pudieran meterlo en el maletero del coche del señor Nakamura en cuanto apareciera el chófer.

Arabella salió de la sala donde se servía el desayuno cuando su huésped llegó al último escalón.

—Buenos días, Takashi —lo saludó—. Espero que, a pesar de todo, haya conseguido dormir algo.

—Sí, gracias, Arabella —contestó cuando Anna apareció cojeando tras él.

—No sé cómo agradecértelo —dijo Anna.

—Sotheby’s hubiera cobrado mucho más —dijo Arabella sin dar más explicación.

—Y sé que Tina… —comenzó a decir Anna cuando un fuerte golpe sonó en la puerta principal.

Nakamura se detuvo cuando Andrews cruzó el vestíbulo parsimoniosamente.

—Probablemente sea mi chófer —sugirió Nakamura cuando el mayordomo abrió la puerta de roble.

—Buenos días, señor —dijo Andrews.

Arabella dio media vuelta y sonrió a aquel inesperado huésped.

—Buenos días, Jack —dijo—. No sabía que fueras a venir a desayunar con nosotros. ¿Acabas de llegar de Estados Unidos, o has vuelto a pasar la noche en la comisaría del barrio?

—No, Arabella, yo no, pero por lo que me han contado, tú deberías haberlo hecho —contestó Jack con una sonrisa.

—Hola, mi héroe —dijo Anna, dándole un beso a Jack—. Has llegado justo a tiempo para salvarnos a todos.

—No me parece justo —dijo Arabella—, porque fue Jack quien avisó a la policía local.

Anna sonrió y, volviéndose a Nakamura, dijo:

—Este es mi amigo, Jack Fitzgerald Delaney.

—Seguro que de segundo nombre te llamar John —aventuró el señor Nakamura, estrechándole la mano a Jack.

—Correcto, señor.

—¿Nombres elegidos por una madre irlandesa, o es que nació usted acaso el 22 de noviembre de 1963?

—Culpable de ambos delitos —reconoció Jack.

—Muy gracioso —dijo Arabella mientras acompañaba a sus invitados a la sala del desayuno y Anna le explicaba a Jack por qué llevaba una venda en la pierna.

Arabella invitó a Nakamura a sentarse a su diestra. Haciéndole un gesto a Jack, le dijo:

—Ven y siéntate a mi izquierda, joven. Todavía tengo un par de preguntas sin responder. —Jack miró los riñones a la diabla al tiempo que cogía cuchillo y tenedor—. Y vete olvidando de probar bocado —añadió Arabella—, hasta que me hayas explicado por qué no saldo en primera plana del Daily Mail por las heroicas hazañas que acometí anoche.

—No tengo ni idea de qué habla, señora —dijo Jack al tiempo que Andrews le servía una taza de café solo.

—No, Jack, tú no —dijo Arabella—. No me extraña que haya tanta gente que crea en teorías de conspiración y encubrimientos policiales. Esfuérzate un poco más, Jack.

—Cuando he interrogado a mis compañeros de MI5 esta mañana —dijo Jack, soltando de nuevo el cuchillo y el tenedor en la mesa— fueron capaces de asegurarme de que no han entrado terroristas al país en las últimas veinticuatro horas.

—En otras palabras, que se ha salido con la suya —dijo Anna.

—No exactamente —dijo Jack—, pero sí puedo decirle que una mujer de aproximadamente metro cincuenta y unos cuarenta y cinco kilos, con una herida de bala en el hombro, ha pasado la noche en aislamiento en la cárcel de Belmarsh.

—De donde, sin duda alguna, conseguirá escapar —sugirió Arabella.

—Puedo asegurarle, Arabella, de que nadie ha escapado jamás de Belmarsh.

—Pero terminarán repatriándola a Bucarest.

—No lo creo —dijo Jack—, porque no hay registros de que haya entrado en el país, y nadie buscará a una mujer en esa prisión en concreto.

—Bueno, en ese caso, le permito que se sirva una ración pequeña de champiñones.

Jack empuñó de nuevo cuchillo y tenedor.

—Se los recomiendo encarecidamente —dijo el señor Nakamura, levantándose de su silla—, pero me temo que ahora he de irme, Arabella, si quiero llegar puntual a mi reunión.

Jack soltó el cuchillo y el tenedor por segunda vez, cuando todo el mundo abandonó la mesa para despedirse del señor Nakamura en el vestíbulo.

Andrews estaba de pie junto a la puerta, organizando el traslado de la caja roja al maletero de la limusina Toyota cuando Arabella y sus huéspedes accedieron al vestíbulo.

—Creo —dijo Nakamura, volviéndose a mirar a Arabella— que describir mi breve estancia en Wentworth Hall como digna de recordar sería un claro ejemplo de infravaloración inglesa. —Sonrió y luego echó una última mirada al retrato de Catherine, Lady Wentworth, pintado por Gainsborough—. Corríjame si me equivoco, Arabella —prosiguió—, pero ¿ese no es el mismo collar que llevaba usted anoche?

—Lo es, efectivamente —contestó Arabella con una sonrisa—. La dama era actriz, lo que en su época equivaldría a ser bailarina de estriptis en nuestra época, así que Dios sabe de cuál de sus muchos admiradores recibió esta fruslería. Pero no me quejo, porque gracias a ella tengo el collar.

—Y los pendientes —dijo Anna.

—Uno solo, por desgracia —dijo Arabella, tocándose la oreja derecha.

—Uno solo —repitió Jack, mirando el cuadro—. Qué idiota soy. Lo he tenido en todo momento delante de las narices.

—¿Y qué es lo que tenías delante de las narices, exactamente? —preguntó Anna.

—Leapman escribió una nota en el dorso de una fotografía de Fenston estrechándole la mano a George W. Bush. «Esta es la única prueba que necesitas».

—¿La única prueba que necesitabas para qué? —preguntó Arabella.

—Para demostrar que fue Fenston quien asesinó a su hermana —contestó Jack.

—No consigo ver la conexión entre Lady Catherine Wentworth y el presidente de los Estados Unidos —dijo Arabella.

—Porque estás cometiendo exactamente el mismo error que yo —dijo Jack—. La conexión no es entre Lady Wentworth y Bush, sino entre Lady Wentworth y Fenston. Y la clave la hemos tenido siempre delante de las narices.

Todos miraron el retrato de Gainsborough. Tras un largo silencio, Anna fue la primera en hablar.

—Ambos llevan el mismo pendiente —dijo en voz baja—. A mí también me había pasado completamente desapercibido. Me di cuenta, incluso, de que Fenston lo llevaba el día que me despidió, pero no establecí la conexión.

—Leapman se dio cuenta inmediatamente de lo que implicaba —dijo Jack, que parecía a punto de frotarse las manos—. Dedujo que era la prueba crucial que necesitábamos para conseguir un cargo contra él.

Andrews tosió.

—Tienes razón, Andrews —dijo Arabella—. No deberíamos retener más al señor Nakamura. El pobre ya ha tenido suficientes revelaciones familiares por un día.

—Cierto —dijo el señor Nakamura—. Sin embargo, me gustaría felicitar al señor Delaney por esta increíble demostración de percepción.

—Va lento pero seguro —dijo Anna, cogiéndole la mano.

El señor Nakamura sonrió cuando Arabella lo acompañó al coche mientras Jack y Anna esperaban en lo alto de la escalera de la entrada.

—Bien hecho, Espía. Estoy de acuerdo con Nakamura. No ha sido una mala investigación.

Jack sonrió y se volvió a mirar a Anna.

—¿Y qué me dices de tus logros de agente novata? ¿Llegaste a descubrir por qué Tina…?

—Pensaba que no me lo ibas a preguntar nunca —dijo Anna—, aunque he de confesar que también se me pasaron por alto varias pistas que deberían haber resultado evidentes incluso para una aficionada.

—¿Cómo cuales? —preguntó Jack.

—Una chica que hincha tanto por los 49ers como por los Lakers, que sabe bastante de arte estadounidense, cuyo hobby es navegar en un velero llamado Christina bautizado así en honor a los dos hijos de su dueños.

—¿Es la hija de Chris Adams? —preguntó Jack.

—Y la hermana de Chris Adams Junior —respondió Anna.

—Bueno, eso lo explica todo.

—Casi todo —dijo Anna—, porque Tina Adams no solo perdió su casa y su barco después de que Krantz degollara a su hermano, sino que también tuvo que dejar la carrera de Derecho.

—Así que Fenston terminó enfadando a la persona equivocada.

—Y la cosa mejora —dijo Anna—. Tina se cambió de apellido: Adams por Forster, se mudó a Nueva York, hizo un curso de secretara, solicitó trabajo en una entidad bancaria y esperó a que la secretaria de Fenston dimitiera, algo que solía pasar bastante a menudo, antes de irrumpir en escena.

—Y se aferró a su puesto hasta que la despidieron la semana pasada —le recodó Jack mientras Nakamura se despedía de Arabella con una profunda reverencia antes de montarse en la parte trasera de la limusina.

—Pero tengo mejores noticias aún, Espía —continuó Anna, devolviéndole al señor Nakamura el gesto de la mano con el que se estaba despidiendo de ella—. Tina se descargó en su ordenador personal cualquier documento que pudiera implicar a Fenston. Lo conserva todo, desde contratos a cartas, pasando por registros que Fenston creía que habían sido destruidos cuando la Torre Norte se derrumbó. Así que tengo la sensación de que no vas a tardar mucho en cerrar el caso del señor Bryce Fenston.

—Gracias a Tina y a ti —dijo Jack. Calló un momento—. Pero Tina lo ha perdido todo.

—Todo no —dijo Anna—, porque te va a encantar saber que Arabella le ha dado un millón de dólares por el papel que ha jugado para salvar el patrimonio de los Wentworth.

—¿Un millón de dólares? —dijo Jack.

—Por no mencionar el millón de dólares que ha querido pagarme a mí «porque el obrero es digno de su salario» como me ha escrito en su carta.

—Del evangelio según san Lucas —dijo Jack—. «Y permaneced en aquella misma casa, comiendo y bebiendo lo que os den: porque el obrero es digno de su salario».

—Impresionante —dijo Anna.

—Y eso que ni siquiera he desayunado.

—Bueno, tal vez me apiade de ti, Espía, y te deje almorzar conmigo en primera clase cuando volemos de vuelta a casa.

Jack sonrió a Anna y le dijo:

—La verdad es que preferiría que vinieras a cenar conmigo el sábado por la noche.

—¿A casa de tu madre, a probar su estofado irlandés? —dijo Anna—. Mucho mejor que la primera clase, dónde va a parar. Por supuesto queme apunto.

—Pero, antes de que accedas, Anna, hay algo que debo contarte —dijo Jack cuando el vehículo del señor Nakamura desapareció por la entrada y cruzó la verja de la entrada.

—¿El qué? —preguntó Anna, volviéndose a mirarle.

—Mi madre piensa que te has divorciado tres veces, que tienes cinco hijos, no necesariamente de tus tres exmaridos, que cuatro de ellos es adicto a la droga dura y que uno de ellos cumple ahora mismo condena en la cárcel. —Calló un momento—. También cree que te dedicas a un oficio mucho más antiguo que la consultoría de Arte.

Anna rompió a reír.

—¿Y qué le vas a decir cuando descubra que nada de eso es cierto?

—Que no eres irlandesa —respondió Jack.

NOTA DEL AUTOR

Aunque Van Gogh se cortó parte de la oreja derecha con una cuchilla tras una riña con Gauguin, el motivo por el que en los dos autorretratos que pintó de sí mismo lleva vendada la oreja derecha sigue siendo un misterio.

Los historiadores del Arte, entre los que se cuenta Louis van Tilborgh, comisario de cuadros del Museo Van Gogh, cree que se debe a que el artista pintó ambos mirándose en un espejo.

Tilborgh señala que Van Gogh escribió a su hermano, Theo, el 17 de septiembre de 1888, tras comprarse un espejo para «que le ayudara en su trabajo» (carta número 685 en la edición de las cartas de Van Gogh).

El espejo se quedó en Arles cuando el artista se mudó a Saint Rémy. Sin embargo, Van Gogh escribió otra carta a J. Ginoux (11 de mayo de 1890, carta 872 en la edición holandesa), en la que le pedía a Ginoux que «cuidara bien del espejo». Se sabe que Van Gogh pintó dos autorretratos con la oreja vendada.

Uno de ellos puede verse de el Courtlaud Institute de la Somerset House de Londres. El segundo pertenece a una colección privada.

De la carta de Van Gogh a su hermano Theo, 17 de septiembre de 1888. Copyright © Van Gogh Museum, Ámsterdam (Vincent Van Gogh Foundation).

Cronología de las obras más caras del mundo de las subastas

A TIMELINE OF BESTSELLERS IN THE AUCTION WORLD, 1980-2005

Año | Artista / Título | Precio / L
1980 | TURNER Julieta y su aya | 7.000.000
1981 | PICASSO Yo Picasso | 5.800.000
1982 | BOTTICELLI Giovanni de Pierfrancesco de Medici | 1.400.000
1983 | CÉZANNE Azucarero, peras y taza azul | 4.000.000
1984 | RAFAEL Estudio a tiza de la mano y la cabeza de un hombre | 4.400.000
1985 | MANTEGNA Adoración de los Reyes Magos | 10.500.00
1986 | MANET Calle Mosnier con banderas | 11.100.00
1987 | VAN GOGH Irises | 53.900.00
1988 | PICASSO Acróbata y joven arlequín | 38.500.00
1989 | PICASSO Yo Picasso | 47.900.00
1990 | VAN GOGH Retrato del doctor Gachet | 82.500.00
1991 | TIZIANO Venus y Adonis | 13.500.00
1992 | CANALETTO The Old Horse Guards | 17.800.00
1993 | CÉZANNE Naturaleza muerta con manzanas | 28.600.00
1994 | DA VINCI Códice Hammer | 30.800.00
1995 | PICASSO Ángel Fernández de Soto | 29.100.00
1996 | La mecedora de John F. Kennedy | 453.500.00
1997 | PICASSO El sueño | 48.400.00
1998 | VAN GOGH Retrato del artista sin barba | 71.500.00
1999 | CÉZANNE Cortina, cantarillo y frutero | 60.500.00
2000 | MIGUEL ÁNGEL El cristo resucitado | 12.300.00
2000 | REMBRANDT Retrato de una dama de 62 años | 28.700.00
2001 | KOONS Michael Jackson y Bubbles | 5.600.000
2002 | RUBENS La masacre de los inocentes | 76.700.00
2003 | ROTHKO Nº 9 (Blanco y negro sobre vino) | 16.400.00
2004 | RAFAEL La virgen de los claveles | 62.700.00
2004 | PICASSO Muchacho con pipa | 104.000.0
2004 | VERMEER Joven sentada tocando la espineta | 30.000.00
2004 | WARHOL Mustard Race Riot | 15.100.00
2005 | GAINSBOROUGH Retrato de Sir Charles Gould | 1.100.000
2005 | Jarrón de la dinastía Yuan | 27.600.00

JEFFREY ARCHER. Nació en 1940 y estudió en Oxford. Popular autor de bestsellers, cuenta con más de 120 millones de ejemplares de sus novelas vendidos en todo el mundo, entre ellas se encuentran Ni un centavo más, ni un centavo menos (1989), Kane y Abel (1989), El undécimo mandamiento (1998) y En pocas palabras (2001). En 1992 ingresó en la Cámara de los Lores. Reside actualmente en Londres y Cambridge.