William Warwich ha sido ascendido a Detective Sargento, aunque su ascenso implica que tanto él como el resto de su equipo han de ser reasignados a la Brigada Antidroga. De inmediato se les encarga encontrar a Ahmed Rashedi, un famoso traficante que dirige una extensa red en la parte sur de Londres. A medida que avanza la investigación, William se topa con enemigos tanto antiguos como nuevos: Adrian Heath, a quien conoce de la escuela, es ahora camello al pie de la calle, aunque pronto William lo convertirá en su informante; o Miles Faulkner, un economista que comete un error por el que podría acabar entre rejas. Mientras tanto, William y su prometida Beth disfrutan de los preparativos de su inminente boda, aunque una sorpresa desagradable los espera en el altar. A medida que su equipo cierra el cerco sobre una red criminal mucho más peligrosa que cualquiera a la que se hayan enfrentado antes, William idea una trampa que nadie podría jamás anticipar, una trampa escondida a plena vista…

Jeffrey Archer

A simple vista

William Warwick - 02

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Titivillus 28-11-2022

Título original: Hidden in Plain Sight

Jeffrey Archer, 2020

Traducción: Maia Figueroa Evans

Editor digital: Titivillus

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Para John y Margaret Ashley.

Agradecimientos

Les doy las gracias por sus aportaciones y consejos de incalculable valor a:

Simon Bainbridge, Jonathan Caplan QC, Vicki Mellor, Alison Prince, Catherine Richards, Marcus Rutherford, Jonathan Ticehurst y Johnny Van Haeften.

Un agradecimiento especial para la sargento Michelle Roycroft, el superintendente jefe John Sutherland y el superintendente Robin Bhairam, Medalla de la Reina al mérito policial, ya jubilados.

1

14 de abril de 1986

Estaban los cuatro sentados alrededor de la mesa, contemplando el cesto de mimbre.

—¿A quién va dirigido? —preguntó el comandante.

William leyó una etiqueta escrita a mano:

—«Feliz cumpleaños, comandante Hawksby».

—Será mejor que lo abras, agente Warwick —ordenó el Halcón, y se recostó en la silla.

William se levantó, desató las dos correas de cuero y levantó la tapa del enorme cesto, que estaba repleto de lo que su padre llamaría «manjares».

—Está claro que hay alguien que nos aprecia —dijo el inspector jefe Lamont, y cogió la botella de whisky escocés que había arriba del todo, encantado de que fuese Black Label.

—Y también conoce nuestras debilidades —añadió el comandante al sacar una caja de habanos Montecristo que dejó sobre la mesa, delante de él—. Te toca, agente Roycroft —la invitó, e hizo rodar uno de los puros entre los dedos.

Jackie retiró parte de las virutas de madera del relleno sin prisa alguna, hasta que descubrió un tarro de foie gras: un lujo muy superior a su sueldo.

—Y, por último, tu turno, agente Warwick —dijo el comandante.

William removió en la cesta, hasta que dio con una botella de aceite de oliva de Umbría que sabía que Beth agradecería. Estaba a punto de volver a sentarse cuando descubrió un sobre pequeño; iba dirigido al «Comandante Hawksby, Medalla de la Reina al mérito policial», y especificaba que era personal. Se lo pasó a su jefe.

Hawksby rasgó el sobre y extrajo una tarjeta escrita a mano. No reveló nada con la expresión; en cambio, la nota no podría haber sido más explícita: «La próxima vez habrá más suerte».

A medida que se pasaron la tarjeta alrededor de la mesa, las sonrisas se convirtieron en ceños fruncidos y cada uno devolvió al cesto los regalos recién adquiridos.

—¿Sabéis qué es lo peor de todo? —preguntó el comandante—. Que hoy es mi cumpleaños de verdad.

—Y eso no es todo —anunció William.

A continuación, le refirió al equipo la conversación que había tenido con Miles Faulkner en el Fitzmolean, poco después de que descubrieran el Descendimento de la cruz, de Rubens.

—Pero si el cuadro es falso —dijo Lamont—, ¿por qué no detenemos a Faulkner y lo mandamos al Old Bailey? El señor juez Nourse le quitará la palabra «suspendida» a la sentencia y lo encerrará durante los próximos cuatro años.

—Nada me gustaría más —admitió Hawksby—. Pero si resulta que el cuadro es el original, Faulkner nos habrá dejado en ridículo por segunda vez y, para colmo, en público.

La siguiente pregunta del comandante cogió a William por sorpresa.

—¿Has avisado a tu prometida de que el Rubens podría ser falso?

—No, señor. Pensé que sería mejor no decirle nada a Beth hasta que usted decidiera cómo debemos proceder.

—Muy bien. Pues que siga así. Eso nos proporcionará cierto tiempo para pensar en cuál debe ser nuestro siguiente paso, porque tenemos que empezar a pensar como ese condenado si algún día queremos ganarle la partida. Venga, fuera de mi vista —dijo, y señaló el cesto—. Que no se os olvide dejar constancia en el registro de gratificaciones. Pero primero hay que llevarlo a comprobar si hay huellas, aunque no espero que el experto encuentre nada aparte de las nuestras y, quizá, la de la pobre dependienta de Harrods.

William cogió el cesto de mimbre y lo llevó a la sala contigua, donde le pidió a Angela, la secretaria del comandante, que la enviase a D705 para buscar huellas dactilares. La cara de decepción de la secretaria no le pasó por alto.

—Esperaba llevarme la salsa de arándanos —admitió ella.

Cuando regresó al despacho del jefe momentos después, a William lo confundió ver que el resto del equipo daba palmadas sobre la mesa.

—Siéntate, sargento Warwick —dijo el comandante con tono significativo.

—El escolano se ha quedado sin palabras, eso sí que es nuevo —comentó Lamont.

—Bueno, enseguida se le pasa —les prometió Jackie.

Todos se echaron a reír.

—¿Queréis las noticias buenas o las malas? —preguntó el comandante cuando todos se hubieron serenado.

—Las buenas —contestó el inspector jefe Lamont—, porque lo que tengo que contar sobre los contrabandistas de diamantes no le va a gustar un pelo.

—A ver si lo adivino —repuso Hawksby—: os vieron venir y se han escapado todos.

—Siento decir que es peor aún. No se presentaron; y el cargamento de diamantes tampoco apareció. Me pasé una tarde con veinte de mis hombres armados hasta los dientes, contemplando el mar. Así que cuénteme la buena noticia, señor.

—Como ya sabéis, el agente Warwick ha pasado el examen de sargento, a pesar de que le propinó a uno de los asistentes a la manifestación antinuclear una patada en los…

—No fue así en absoluto —protestó William—. Me limité a pedirle de manera educada que se calmase.

—Cosa que el examinador aceptó sin dudarlo. Hasta ese punto llega tu fama de escolano.

—Entonces, ¿cuáles son las malas noticias? —preguntó William.

—Ahora que eres sargento, vamos a transferirte a la Brigada de Estupefacientes.

—Ni pizca de envidia, oiga —dijo Lamont, y suspiró.

—No obstante —continuó el comandante—, el comisario, que es muy sabio, opina que no hay motivos para deshacer un equipo ganador, así que vosotros dos os iréis con él a principios de mes para formar una unidad de élite.

—Dimito —se quejó Lamont, y se levantó de la silla fingiendo una protesta.

—No lo creo, Bruce. Te quedan solo dieciocho meses para jubilarte y, como líder de la nueva unidad, vamos a ascenderte a superintendente de investigación.

El anuncio provocó una segunda erupción de golpes entusiastas sobre la mesa.

—La unidad trabajará con independencia de todas las demás dentro de la brigada. Tendrá un único propósito, enseguida llegamos a eso. Pero primero quiero que sepáis que va a unirse un nuevo agente a la dotación del equipo, alguien que podría eclipsar a nuestro escolano.

—Eso lo quiero ver —dijo Jackie.

—Pues no tendrás que esperar mucho, porque estará con nosotros dentro de unos minutos. Tiene un currículo excelente y ha estudiado Derecho en Cambridge, donde ha conseguido un trofeo en la regata.

—¿La ha ganado? —preguntó William.

—Dos años seguidos —contestó el Halcón.

—Entonces, quizá debería haberse alistado en la policía fluvial —sugirió William—. Si no recuerdo mal, la regata se celebra entra Putney y Mortlake, así que contaría como una ronda de patrulla.

Eso supuso más golpes en la mesa.

—Como veréis, su trabajo en tierra firme también es extraordinario —respondió el comandante cuando los aplausos se desvanecieron—. Ya ha servido tres años en la Brigada Regional contra el Delito, en Crawley. Sin embargo, hay algo más que debería mencionar antes de que…

Un golpe seco en la puerta interrumpió al Halcón antes de acabar la frase.

—Adelante —ordenó.

La puerta se abrió y en el despacho entró un hombre joven, alto y apuesto. Por su aspecto, parecía recién salido del plató de rodaje de una conocida serie de policías, en lugar de venir de la Brigada Regional contra el Delito.

—Buenas tardes, señor —dijo—. Soy el agente Paul Adaja. Me han dicho que me presentara ante usted.

—Siéntate, Adaja —contestó el Halcón—. Te presento al resto del equipo.

William se fijó en la cara que ponía Lamont mientras Adaja le estrechaba la mano y en que no le había sonreído. La política de la Metropolitana era intentar reclutar a más agentes de las minorías étnicas, pero hasta la fecha la iniciativa había tenido el mismo éxito que el afán de detener a los contrabandistas de diamantes. William tenía curiosidad por averiguar los motivos que podía tener alguien como Paul para hacerse policía y estaba decidido a hacer que se sintiese parte del equipo lo antes posible.

—Estas reuniones con el responsable de investigación tienen lugar todos los lunes por la mañana, agente Adaja —le informó el comandante—. Así nos ponemos al día de cómo progresan las principales investigaciones.

—De cómo progresan o no progresan —apuntó Lamont.

—Sigamos —propuso el Halcón sin hacer caso de la interrupción—. ¿Tenemos más noticias sobre Faulkner?

—Su esposa Christina ha vuelto a contactar conmigo —contestó William—. Quiere que nos veamos.

—No me digas. ¿Alguna pista?

—No, señor. No tengo ni idea de lo que quiere. Pero no es ningún secreto que está igual de ansiosa que nosotros por ver a su marido entre rejas. Así que me imagino que si me propone tomar el té en el Ritz, no será para que pruebe los scones con nata espesa.

—La señora Faulkner estará al tanto de cualquier otra actividad delictiva en la que participe su marido, cosa que nos resultaría útil saber por adelantado —intervino Lamont—. Pero no me fío ni un pelo de esa mujer.

—Yo tampoco —admitió Hawksby—. Pero si tuviera que escoger entre Faulkner y su esposa, a ella la considero el menor de dos males. Aunque por poco.

—Puedo rehusar la invitación, si es necesario.

—De eso nada —contestó Lamont—. Quizá no tengamos una oportunidad mejor de meter a Faulkner entre rejas y no olvidemos que, por pequeño que sea el delito, la suspensión de la condena significa que podría estar a la sombra durante al menos cuatro años.

—Tienes razón —admitió el Halcón—. No obstante, agente Warwick, que no te quepa duda de que Faulkner nos vigila igual que nosotros a él y seguro que ha contratado a un detective privado para que siga a su esposa las veinticuatro horas del día, hasta que se celebre el divorcio. O sea, que tomar el té en el Ritz es aceptable, pero cenar con ella no. ¿Está claro?

—Como el agua, señor. Y estoy seguro de que Beth estaría de acuerdo con usted.

—No olvides que los lapsus de la señora Faulkner siempre han estado muy ensayados. Y ella sabe de sobra que todo lo que te diga lo repetirás palabra por palabra en cuanto llegues a Scotland Yard.

—Puede que antes de que el chófer la deje en el apartamento de Eaton Square —añadió Lamont.

—Bueno, centrémonos en lo importante. Hay varios casos que tendrás que tratar con la nueva Brigada de Patrimonio Histórico antes de empezar en el puesto nuevo.

—Señor, justo antes de que llegase el agente Adaja, usted estaba a punto de explicar por qué la nueva unidad es diferente de otras de la brigada.

—De momento no puedo contaros gran cosa —dijo el Halcón—, pero tendréis un único propósito, que no será pillar a los camellos que les venden cannabis a los fumetas en la calle.

De pronto, todo el mundo le prestaba atención.

—El comisario quiere que identifiquemos a un hombre cuyo nombre desconocemos y cuyo paradero es incierto, aparte de que vive y trabaja en algún lugar al sur del río, en el área del Gran Londres. Sin embargo, digamos que, oficialmente, no sabemos a qué se dedica.

El Halcón abrió un archivador etiquetado como CONFIDENCIAL.

2

—Entonces, ¿has aprobado el examen de sargento o estás destinado a ser un mero agente de investigación durante el resto de tu vida?

William no se delató con la expresión, como si se enfrentase al eminente consejero de la reina en el estrado de los testigos.

—Un día, su hijo será el comisario —afirmó Beth, y le ofreció a su futuro suegro una sonrisa cálida.

—Todavía no tengo la nota del examen —suspiró William, y le guiñó el ojo a su prometida.

—Estoy segura de que habrás aprobado con nota, cielo —intervino su madre—. Pero si tu padre tuviera que hacer ese mismo examen, no las tendría todas conmigo.

—En eso estamos todos de acuerdo —dijo su hermana.

—Un juicio emitido sin pruebas ni hechos que lo respalden —protestó sir Julian, que se levantó de la silla y se puso a dar vueltas por la habitación—. Dime, ¿qué formato tiene el examen? —exigió saber, y se agarró las solapas de la chaqueta como si se dirigiese a un jurado indeciso.

—Tiene tres partes —respondió William—. Una prueba física, que incluye una carrera de ocho kilómetros que hay que correr en menos de cuarenta minutos.

—No tengo muchas esperanzas de conseguir semejante cosa —admitió sir Julian sin dejar de circular por la estancia.

—Luego viene la prueba de autodefensa, en la que a duras penas mantuve el tipo.

—Esa tampoco la pasaría —contestó sir Julian—, a menos que el ataque fuera verbal en lugar de físico.

—Y por último hay que hacer tres largos en la piscina vestido de uniforme y con la porra en la mano y sin hundirse.

—Me agoto solo de pensarlo —comentó Grace.

—De momento, tu padre tiene tres suspensos —repuso su madre—, así que no cabe duda de que tendría que pasar el resto de la vida patrullando como agente raso.

—¿No se interesa el cuerpo de Policía por la agudeza mental? —quiso saber sir Julian al detenerse delante de ellos—. ¿O acaso se trata de quién puede hacer más flexiones?

William no admitió que, de hecho, no había requisitos físicos y que estaba tomándole el pelo. Sin embargo, todavía no quería dejarlo en paz.

—Después de eso viene el examen práctico, papá. Será fascinante ver cómo te desenvuelves con eso.

—Estoy listo —admitió sir Julian, y echó a deambular de nuevo.

—Tienes que participar en tres casos distintos en los que se ha cometido un delito para que los examinadores vean cómo reaccionas en diversas circunstancias. Con el primero me fue bastante bien; tuve que hacerle la prueba de alcoholemia a un conductor involucrado en un pequeño choque. El resultado salió naranja, no rojo; eso indicaba que había bebido hacía poco, pero no superaba el límite.

—¿Y lo detuviste? —preguntó Grace.

—No, lo dejé marchar con un aviso.

—¿Por qué? —exigió sir Julian.

—Porque el conductor no había dado positivo y también porque en la base de datos nacional consta que es un chófer sin ninguna denuncia previa. Si lo hubiera detenido, quizá habría perdido el trabajo.

—Eres un blando —se quejó sir Julian—. ¿Qué más?

—Tuve que hacer el seguimiento de un robo en una joyería. Uno de los empleados no paraba de gritar y el gerente estaba en estado de choque. Los calmé a ambos antes de pedir ayuda por radio y después acordoné la zona y esperé a que llegaran los refuerzos.

—De momento, parece que te ha ido muy bien —dijo su madre.

—Yo también lo pensaba, hasta que me pusieron a cargo de un equipo de agentes jóvenes que estaban en una manifestación a favor del desarme nuclear, y la cosa se nos fue un poco de las manos.

—¿Qué pasó? —preguntó su hermana.

—Al parecer, no respondí con la calma suficiente cuando un manifestante le llamó «cabrón fascista» a uno de mis hombres.

—No quiero ni pensar lo que me habría llamado a mí —admitió sir Julian.

—Ni cómo habrías reaccionado tú —contestó Marjorie.

Todos se rieron menos Beth, que quería saber cómo había actuado William.

—Le di una patada en los huevos.

—¿Que hiciste el qué? —respondió su madre.

—La verdad es que me limité a sacar la porra, pero eso no es lo que dijo el manifestante cuando lo llevamos a la comisaría. El problema es que, cuando redacté el informe, no mencioné lo ocurrido.

—Tengo que decir la verdad: voy igual de mal que antes —dijo sir Julian, y se dejó caer en la silla.

—Seamos honestos, padre —contestó William, y le pasó un café—. Tú habrías encerrado al conductor ebrio, les habrías dicho al encargado y al empleado de la joyería que se dejasen de tonterías y, sin duda, le habrías dado otra patada en los huevos al manifestante. Perdón por las palabrotas, madre.

—Has dicho que el examen tenía tres partes —repuso sir Julian, que intentaba recuperarse.

—La tercera es un examen por escrito.

—Entonces, aún tengo posibilidades.

—Hay que contestar sesenta preguntas en noventa minutos.

William bebió un sorbo de café y se recostó en la silla antes de complacer a su padre.

—Si cogieras unos narcisos silvestres del jardín de un vecino y se los dieras a tu esposa, ¿alguno de vosotros dos habría cometido un delito?

—Por supuesto —respondió sir Julian—. El marido es culpable de hurto. En cambio, ¿es consciente la esposa de que los narcisos son del jardín de un vecino?

—Sí, lo es —contestó William.

—En ese caso, ella es culpable de recibir objetos robados a sabiendas de que lo son. Es un caso sencillísimo.

—No estoy de acuerdo, señoría —intervino Grace, y se levantó de la silla—. Creo que la palabra relevante es «silvestre». Si todas las partes son conscientes de que las flores eran silvestres y no las había plantado el vecino, mi cliente tiene derecho a cogerlas.

—Eso es lo que yo respondí —repuso William—. Y resulta que Grace y yo tenemos razón.

—Dame otra oportunidad —pidió sir Julian, y se colocó bien la toga que no llevaba puesta.

—¿A qué edad es un menor responsable de un acto delictivo? ¿Ocho, diez, catorce o diecisiete?

—Diez —contestó Grace antes de que su padre pudiera responder.

—Correcto también —dijo William.

—Confieso que no defiendo a muchos juveniles.

—Claro, porque no se pueden permitir tus honorarios exorbitantes —contestó Grace.

—¿Tú has defendido a algún delincuente juvenil, Grace? —preguntó la madre antes de que sir Julian continuase con el interrogatorio.

—Sí. La semana pasada representé a alguien de once años a quien acusaban de robar en una tienda de Balham.

—No me cabe duda de que conseguiste que lo soltaran después de argüir que el muchacho viene de un entorno desfavorecido y que su padre le pegaba de forma habitual.

—Era una niña —lo corrigió Grace—. Su padre abandonó el hogar familiar poco después de que ella naciese y dejó a la madre con dos trabajos y tres niños a su cargo.

—Eso no debería haber llegado a los tribunales —comentó la madre de William.

—Estoy de acuerdo contigo, madre, y así habría sido si no fuera porque, por desgracia, a la niña la pillaron robando los cortes más selectos del supermercado del barrio y metiéndolos en una bolsa forrada de papel de aluminio para burlar los detectores de seguridad del supermercado. Después de eso, iba cien metros más allá y se los vendía a un carnicero sin escrúpulos.

—¿Y qué decidió el tribunal? —preguntó Marjorie.

—Le impuso una buena multa al carnicero, y a la niña se la han llevado los servicios sociales. No tenía la suerte de contar con unos padres de clase media ni de vivir en una cómoda casa rural del condado de Kent. Nunca se había alejado más de kilómetro y medio de la puerta de su casa y ni siquiera sabía que un río atraviesa la ciudad en la que había nacido.

—¿Se me debe considerar culpable, señoría, simplemente por haber intentado proporcionarles a mis hijos un poco de ventaja en la vida? —preguntó sir Julian, y añadió—: ¿Me dan otra oportunidad antes de que los examinadores me deporten?

—Anda, pásale el violín —dijo Marjorie.

—El dueño de un pub se entera de que algunos de sus clientes fuman cannabis en el jardín del establecimiento —continuó William—. ¿Ha cometido alguna infracción?

—Está claro que sí —respondió sir Julian—, porque permite que se consuma una sustancia ilegal en su local.

—Y si uno de los clientes que fuma cannabis le pasa el cigarrillo a un amigo que le da una calada, ¿él también comete un delito?

—Por supuesto. Es culpable de tenencia y de distribución de una sustancia ilegal y hay que denunciarlo tal como procede.

—Qué locura —opinó Grace.

—Estoy de acuerdo —contestó William—. Entre otras cosas, porque el cuerpo no dispone de suficientes recursos para perseguir esa clase de delitos menores.

—De menores, nada —afirmó sir Julian—. De hecho, eso es solo el comienzo.

—¿Qué pasa si ni el dueño del pub ni el cliente son conscientes de que eso es delito? —preguntó Beth.

—No conocer la ley no te exime de cumplirla —repuso sir Julian—. Si no, podrías asesinar a quien quisieras y decir que no te habías dado cuenta de que era un delito.

—Qué gran idea —dijo Marjorie—. Hace ya mucho tiempo que habría alegado no conocer la ley si hubiese sabido que así podía matar a mi marido. De hecho, lo único que me ha impedido hacerlo es saber que lo necesitaría para defenderme cuando me llevaran a los tribunales.

Todos rompieron a reír.

—La verdad, madre —dijo Grace—, es que la mitad del Colegio de Abogados estaría más que dispuesta a defenderte, mientras que la otra mitad comparecerían como testigos de la defensa.

—Aun así —intervino sir Julian, y se pasó la mano por la frente arrugada—, ¿he acertado esta vez?

—Sí, padre. Pero no te sorprendas si legalizan el cannabis antes de que yo muera.

—Pues espero que no sea antes de que muera yo —contestó sir Julian con sinceridad.

—Me parece a mí que, a pesar de que a tu padre le habrían puesto un suspenso como una casa, tú debes de haber aprobado —aventuró Marjorie.

—Aun habiéndole dado una patada en los huevos al manifestante —añadió sir Julian.

—Pues no —contestó William.

—¿No has aprobado o no le diste una patada en los huevos al manifestante? —exigió saber su padre.

Todos se rieron.

—Tienes razón, Marjorie —dijo Beth, que acudió a ayudar a su prometido—. A partir del lunes que viene, William será el sargento Warwick.

Sir Julian fue el primero en ponerse en pie y alzar la copa.

—Enhorabuena, hijo mío —lo felicitó—. Brindo por el primer paso que has dado en un largo camino.

—Por el primer paso en un largo camino —repitió el resto de la familia, y se levantaron con las copas en el aire.

—¿Y cuánto falta para que seas inspector? —preguntó sir Julian antes de haberse sentado siquiera.

—Ya basta, padre —se quejó Grace—. O les contaré a todos lo que dijo de ti el juez de tu último juicio cuando hizo la exposición de sus conclusiones.

—Menudo patán con prejuicios.

—Hay que serlo para saberlo —respondieron los otros cuatro al unísono.

—¿Qué se te presenta ahora, hijo mío? —preguntó sir Julian con intención de desviar el tema.

—El Halcón tiene pensado darle un giro al departamento, ahora que los políticos han aceptado por fin que el país se enfrenta a un gran problema de drogadicción.

—Pero ¿tan mal está la cosa? —preguntó Marjorie.

—En Gran Bretaña hay más de dos millones de personas que fuman cannabis de forma habitual. Otras cuatrocientas mil esnifan cocaína, entre ellos algunos de nuestros amigos, incluyendo a un juez, aunque en este caso solo los fines de semana. El dato trágico es que hay un registro de más de un cuarto de millón de heroinómanos, que es uno de los motivos por los que la Seguridad Social está saturada.

—En ese caso —comentó sir Julian—, debe de haber algún malnacido haciéndose de oro a costa de los drogadictos.

—Algunos de los principales magnates del narcotráfico acumulan millones, mientras que los camellos jóvenes, algunos de los cuales todavía van al colegio, pueden ganar hasta cien libras al día, que es más de lo que cobra mi comandante y, cómo no, que un humilde sargento.

—Con tanto dinero volando por ahí —dijo sir Julian—, no me extrañaría que tus compañeros menos escrupulosos tuvieran la tentación de sacar tajada.

—No si las cosas se hacen como quiere el comandante Hawksby. Para él, un policía corrupto es peor que cualquier delincuente.

—Estoy de acuerdo con él —afirmó sir Julian.

—Entonces, ¿qué piensa hacer con el problema de las drogas? —preguntó Grace.

—El comisario le ha dado poderes para montar una unidad de élite cuyo único propósito será identificar a un narcotraficante en concreto y detenerlo, mientras que las brigadas de estupefacientes de cada zona se ocuparán de la cadena de suministro. La policía local tendrá que ocuparse de los camellos y de los consumidores, que a su vez cometen otros delitos como robos o atracos para costearse la adicción.

—Últimamente he defendido a uno o dos —dijo Grace—. Son criaturas patéticas y desesperadas sin más interés en la vida que conseguir la siguiente dosis. ¿Cuánto tiempo ha de pasar para que las autoridades se den cuenta de que la mayoría de las veces se trata de un problema médico y de que no deberíamos tratar de delincuentes a todos los drogadictos?

—Pero es que lo son —la interrumpió su padre—, y habría que encerrarlos, no consentirlos y protegerlos. Ya verás cuando te entren a ti en casa, Grace. Entonces lo verás de otro modo.

—Ya nos han entrado dos veces —contestó Grace.

—Seguramente habrá sido alguien que ha perdido un trabajo tras otro. Los drogadictos empiezan robándoles a sus padres —explicó William—, luego a sus amigos y después a cualquiera que se deje las ventanas abiertas. Cuando yo patrullaba, una vez detuve a un joven que tenía una docena de televisores en el piso, montones de electrodomésticos, cuadros, relojes y hasta una diadema de pedrería. Y luego están los peristas, que se sacan un buen pico. Montan supuestas casas de empeños para clientes que no tienen ninguna intención de recuperar los objetos.

—Pero vosotros podéis cerrárselas, ¿no? —quiso saber Beth.

—Y lo hacemos. Pero son como cucarachas. Aplastas una y salen otras diez o doce de los rincones. Ahora las drogas son una industria internacional, como el petróleo, la banca y el acero. Si los cárteles más grandes tuvieran que declarar los beneficios anuales, no solo estarían entre las primeras cien empresas de la bolsa, sino que el fisco podría recaudar billones de más en impuestos.

—A lo mejor ha llegado el momento de plantearse la legalización de algunas drogas —dijo Grace.

—Por encima de mi cadáver —protestó sir Julian.

—Me temo que, si no lo hacemos, habrá muchos más cadáveres.

Sir Julian se quedó sin palabras durante un momento, cosa que Marjorie aprovechó.

—Gracias a Dios que vivimos en Shoreham —dijo.

—Te aseguro, madre, que en Shoreham hay más narcotraficantes que guardias de tráfico.

—Entonces, ¿qué piensa hacer el Halcón al respecto? —exigió saber sir Julian.

—Cortarle la cabeza al monstruo que controla la mitad de los camellos de Londres.

—¿Y por qué no lo detenéis y ya está?

—¿Y de qué lo acusamos? Aparte de eso, ni siquiera sabemos qué aspecto tiene. No sabemos cómo se llama ni dónde vive. En el mundillo lo conocen como la Víbora, pero aún no hemos dado con el nido y mucho menos con…

—¿Cómo van los planes para la boda, Beth? —preguntó Marjorie, ansiosa por cambiar de tema—. ¿Habéis puesto ya la fecha?

—Por desgracia, no —contestó William.

—Sí la hemos puesto —lo corrigió Beth.

—Gracias por avisar —repuso William—. Esperemos que ese día no esté de servicio o, peor aún, en el estrado intentando que condenen a un delincuente reincidente de los que le pagan demasiado a mi padre.

—En cuyo caso, el juicio acabaría antes de mediodía —contestó sir Julian—, y los dos llegaríamos a tiempo a la boda.

—Tengo que pediros un favor —le dijo Beth a Marjorie, sin hacer caso de los dos hombres.

—Por supuesto —respondió Marjorie—. Estaremos encantados de ayudar en lo que sea.

—Como mi padre tuvo que pasar un par de años en la cárcel y como nosotros…

—Fue un error judicial que se anuló como era debido —interrumpió Grace.

—Y como nosotros no hemos encontrado un sitio donde vivir hasta hace poco —continuó Beth—, me preguntaba si podíamos casarnos en vuestra parroquia.

—Es donde nos casamos Marjorie y yo —dijo sir Julian—. No se me ocurre nada que pudiera hacerme más ilusión.

—¿Qué me dices de que Miles Faulkner acabe en prisión durante cuatro años —sugirió William— y, al mismo tiempo, echen a Booth Watson QC del Colegio de Abogados?

Sir Julian tardó en contestar.

—Tendré que pedirle un descanso al juez, ya que quizá tenga que plantearme un cambio en la declaración.

—¿Qué opinas tú, Grace? —preguntó William.

—Que ojalá yo pudiera casarme con mi pareja en mi parroquia.

3

—Enhorabuena, sargento —dijo Jackie al llegar a la barra.

Le había tocado la china y en toda la noche solo había bebido una clara: tenía que llevar al sargento recién ascendido a su casa. Ya había avisado a Beth de que no sería mucho antes de la medianoche.

—Gracias —contestó William después de acabarse la cuarta pinta.

—Tampoco es que le haya sorprendido a nadie.

—Excepto a mi padre.

—Cierra la barra, caballeros. Pidan la última ronda —anunció el propietario con firmeza, más que nada porque la mayoría de los clientes eran policías.

En realidad, lo que acostumbraba a suceder una vez se marchaban los ciudadanos de a pie era que el jefe cerraba la puerta y seguía sirviéndoles a los chicos y las chicas que iban de azul. Había al menos un pub en cada división que actuaba de ese modo, cosa que no solo aumentaba los ingresos del propietario de la licencia, sino que significaba que no temía que lo denunciaran. Aun así, Jackie pensó que era hora de que William se fuera a casa.

—Como está claro que has bebido demasiado —explicó—, el jefe ha recomendado que te lleve a casa.

—Pero es mi fiesta de celebración —protestó William—. Y voy a contarte un secreto, Jackie: nunca había estado tan borracho.

—¿Por qué no me sorprende? Más motivo para que te lleve a casa. Sería una pena que te retiraran el ascenso al día siguiente de dártelo. Aunque a lo mejor así me quedo yo con el puesto.

—Mi padre me advirtió que tuviera cuidado con las mujeres como tú —repuso William.

Ella lo había cogido del brazo y lo arrastraba a trompicones por el pub mientras los demás gritaban «Buenas noches, sargento», y lo llamaban escolano y hasta comisario, sin asomo de ironía ni sarcasmo.

—No esperes que te trate de usted y te bese el culo hasta que seas, como mínimo, inspector jefe.

—¿Sabes de dónde viene la expresión «bésame el culo»?

—No tengo ni idea, pero me da que estás a punto de contármelo.

—El duque de Vendôme, un aristócrata francés del siglo xvii, recibía a sus cortesanos incluso estando sentado en el retrete y, una vez, después de limpiarse el trasero, uno de ellos corrió a besarle una nalga y le dijo: «Oh, noble señor, tenéis el culo de un ángel».

—Por mucho que me gustaría que me devolvieran el rango de sargento —contestó Jackie—, no estoy dispuesta a ir tan lejos.

—Vale, pero no me llames Bill —dijo William al desplomarse en el asiento trasero.

Jackie salió del aparcamiento por Victoria Street y se dirigió hacia Pimlico. William cerró los ojos. Un año antes, con el agente Warwick recién incorporado al equipo, ella era sargento y estaba bien afianzada en el segundo peldaño de la escalera. Sin embargo, a resultas del fiasco de la operación Periodo Azul y el retorno del Rembrandt al Fitzmolean, se habían intercambiado los papeles. Jackie no se quejaba: se alegraba de seguir formando parte del círculo de confianza del comandante. William se puso a roncar. Cuando Jackie dobló la esquina, lo vio de inmediato.

—¡Es Tulipán! —exclamó de pronto.

Pisó el freno y eso despertó a William de golpe.

—¿Tulipán? —preguntó él tratando de enfocar la mirada.

—La primera vez que lo detuve, él todavía iba al colegio —respondió Jackie, y se bajó del coche con prisas.

William solo alcanzó a distinguir la silueta borrosa de Jackie corriendo hacia el otro lado de la calle y un callejón oscuro donde un joven negro con una bolsa de los supermercados Tesco le pasaba algo a otro hombre cuyo rostro quedaba oculto entre las sombras.

De pronto, William se despejó de golpe: la adrenalina había sustituido al alcohol. Saltó del coche y siguió a Jackie. Varios conductores hicieron sonar las bocinas a medida que él esquivaba el tráfico. El ruido avisó a Tulipán de que lo habían visto; de inmediato, salió corriendo hacia el fondo del callejón.

William adelantó a Jackie, que estaba esposando al otro hombre. No obstante, era consciente de que esa no era una noche para alcanzar a alguien de su misma edad. Los camellos casi nunca beben y solo unos cuantos se drogan, ya que saben que podría costarles el trabajo. Mucho antes de que Tulipán doblase la esquina, se montara de un salto en una Yamaha y se marchase con el rugido del motor de la motocicleta, William había aceptado que no iba a atraparlo. Se detuvo a regañadientes al final del pasaje, se apoyó en una farola, se agachó y vomitó hasta la primera papilla.

—Qué asco… —musitó un anciano que se apresuró a dejarlo atrás.

William se alegró de no llevar el uniforme. Al cabo de poco se irguió y deshizo el camino por el callejón, donde encontró a Jackie leyéndole sus derechos al detenido. Los siguió con paso inestable hasta la otra acera y consiguió abrir la puerta trasera del coche al segundo intento para que Jackie metiera al detenido en el asiento de atrás.

Se sentó delante e intentó no volver a vomitar cuando Jackie dio la vuelta y se dirigió a la comisaría más cercana. La agente conocía la ubicación de todas y cada una, igual que un taxista sabe dónde están los hoteles. Detuvo el vehículo detrás de la comisaría de Rochester Row, agarró al sospechoso y lo llevó a la zona de custodia antes de que William consiguiera bajarse del coche.

Hay detenidos que protestan a voces y sueltan una retahíla de vituperios que harían sonrojar al más pintado, mientras que otros quieren pelea y hace falta un par de agentes fornidos para tenerlos bajo control. En cambio, la mayoría agacha la cabeza con docilidad y no dice nada. William se alegró de ver que el suyo era de los de la cabeza gacha, aunque habían bastado solo unas cuantas semanas en el cuerpo para darse cuenta de que, si bien los consumidores solían avergonzarse, los camellos nunca lo hacían.

El jefe del servicio de custodia levantó la vista cuando los tres se acercaron al mostrador. Jackie le enseñó la placa y le dijo por qué había detenido al sospechoso y lo poco que había cooperado cuando le había leído sus derechos. El sargento cogió un formulario de custodia y una hoja de objetos personales de debajo del mostrador para anotar los datos del detenido antes de meterlo en una celda donde pasaría la noche. Después de escribir las palabras «dos papelinas de polvo blanco», se dirigió al detenido y le dijo:

—Muy bien, chico, empecemos por el nombre y el apellido.

El detenido mantuvo un silencio resoluto.

—Te lo pregunto otra vez: ¿cómo te llamas?

El prisionero continuó mirando desafiante al agente y siguió sin decir nada.

—Es la última vez que te lo pregunto: ¿cómo…?

—Yo sé cómo se llama —dijo William.

—¿Y te acuerdas de él después de tantos años? —preguntó Beth más tarde, cuando William se metía en la cama.

—Uno nunca olvida el primer caso que resuelve —contestó William—. Fui el responsable de que expulsaran a Adrian Heath del colegio privado cuando demostré que robaba chocolatinas Mars en el quiosco de la escuela. Por eso a nadie le sorprendió que me hiciera policía, aunque algunos de sus amigos no me lo han perdonado. Entonces no era el escolano, solo era un chivato.

—Lo siento mucho por él —contestó Beth, y apagó la luz de la mesita de noche.

—¿Por qué? —preguntó William—. Es evidente que ha ido de mal en peor, tal como predijo mi padre.

—No sueles ser así de sentencioso —dijo Beth—. Antes de sacar conclusiones apresuradas, me gustaría saber qué cosas le han pasado durante todos estos años, después de que perdierais el contacto.

—No creo que lo averigüe, porque lo más seguro es que Lamont me aparte del caso.

—¿Por qué iba a hacer algo así? A lo mejor tú eres la única persona con la que quiere hablar Adrian.

—No puedes permitirte establecer un vínculo personal con los detenidos —explicó William—. Es una de las reglas de oro de cualquier agente de policía.

—Eso no te impidió tener un vínculo personal con Christina Faulkner —replicó Beth, y se dio media vuelta.

William no contestó. Aún no le había contado a su prometida que Christina había vuelto a contactar con él.

—Lo siento —susurró Beth, y se volvió hacia él.

Le besó la cicatriz enrojecida que no había acabado de sanar a nivel físico ni mental.

—Si no te hubieras hecho su amigo, quizá no habríamos recuperado el Rembrandt. Y eso me recuerda que mañana por la noche tenemos una recaudación de fondos y, aunque no estás obligado a asistir, me gustaría que vinieras. Entre otras cosas, porque a las señoras más mayores les gustas bastante.

—¿Y a las más jóvenes?

—Ellas no tienen permitida la entrada —contestó Beth, y se acurrucó entre sus brazos.

Un momento después, ya se había dormido.

William estuvo despierto un buen rato, intentando no pensar en lo que había sucedido esa noche en Montecarlo. Y ahora su jefe quería que volviera a quedar con la señora Faulkner. ¿Conseguiría librarse algún día de ella? Christina había mentido sobre todo lo demás y, si algún día Beth se lo preguntara, ¿mentiría también sobre lo que había ocurrido cuando se le coló en la cama?

—O sea, que el sospechoso y tú fuisteis juntos a la escuela, ¿verdad, sargento? —dijo Lamont.

William acababa de darle el parte de lo ocurrido después de que Jackie y él se marcharan de la celebración la noche anterior.

—Sí, hasta la secundaria —respondió William—. Por aquel entonces, Adrian Heath era uno de mis mejores amigos. Así que supongo que usted me sacará del caso y pondrá a la agente Roycroft al mando.

—De eso nada. Este es exactamente el tipo de oportunidades que busca el Halcón. Igual conseguimos algo de ventaja si convences a tu amigo de que nos haga de soplón.

—Pero es que él y yo no podríamos haber acabado peor —le recordó William—. No olvide que lo expulsaron por mi culpa.

—De todos modos, Heath se sentirá más seguro contigo que con Jackie o, ya que estamos, con cualquier otro agente.

William no opinó.

—Quiero que vayas a la comisaría de Rochester Row ahora mismo y vuelvas a hacerte su mejor amigo. Me da igual cómo lo logres.

—Sí, señor —respondió William, aunque no estaba convencido.

—Y ya que hablamos de amigos, ¿le has contestado a la señora Faulkner?

—Todavía no, señor —admitió William.

—Pues contesta ya. Y no vuelvas aquí hasta que los tengas a los dos en la lista para enviarles felicitaciones de Navidad.

—¿Christina?

—¿Quién es?

—William Warwick, me llamaste el otro día.

—Pensaba que te habías olvidado de mí —repuso ella con una risa afable.

—Eso no es muy probable, teniendo en cuenta lo que pasó la última vez que nos vimos.

—Quizá deberíamos volver a vernos. Puede que tenga algo que contarte que nos interesa a los dos.

—¿Comemos en el Ritz? —propuso William esperanzado.

—Esta vez no puede ser —contestó Christina—. Antes de pedir el primer plato, ya le habrían informado a mi marido de que estaba almorzando con el joven agente que lo detuvo. Tendrá que ser en un lugar más discreto.

—¿Qué te parece el Museo de la Ciencia?

—No he ido desde que era niña, pero me parece muy buena idea. Tengo que ir a la ciudad el próximo jueves, así que ¿quedamos en la entrada principal a las once?

—No, fuera no; alguien podría reconocernos —dijo William—. Te busco donde la locomotora Rocket, de Stephenson. En la planta baja.

—Estoy ansiosa por que llegue el momento —respondió ella, y colgó.

William escribió un informe sobre la conversación con la señora Faulkner y lo dejó sobre la mesa de Lamont antes de salir de la oficina y dirigirse hacia la calle Strutton Ground. Durante el corto trayecto, preparó varias preguntas que quería hacerle a Adrian Heath, aunque no estaba convencido de que con ellas fuera a conseguir respuestas, sobre todo si debía guiarse por cómo había ido la cosa la noche anterior. Unos minutos más tarde, estaba delante de la comisaría de Rochester Row. Cuando enseñó la placa en el mostrador, el sargento no pudo ocultar la sorpresa.

—Me gustaría hablar con Adrian Heath, el detenido que trajimos anoche —pidió William.

—Todo suyo. Está en la número dos —contestó el sargento, y marcó una casilla en blanco del formulario de custodia—. Esta mañana no ha querido desayunar. Seguramente tendrá que comparecer ante el juez de paz esta tarde, así que de momento no va a ninguna parte.

—Muy bien, porque esperaba hablar con él sobre temas de inteligencia que no están relacionados con el delito por el que lo detuvimos.

—Vale, pero infórmeme luego, para que el papeleo esté en orden.

—De acuerdo —contestó William.

El sargento le dio una llave grande y le dijo:

—Todo suyo.

William cogió la llave, recorrió el pasillo y se detuvo delante de la celda número dos. Miró por la rejilla y vio a Adrian tumbado con una expresión gélida en la cara y aspecto de no haberse movido desde la noche anterior. Hizo girar la llave en la cerradura, tiró de la puerta pesada y entró en la celda. Adrian abrió los ojos, lo miró y dijo:

—Este sitio no es mucho mejor que nuestro colegio privado.

William se rio y se sentó a su lado en el colchón fino y manchado de orina. Un detenido anterior había arañado las palabras «SOY INOCENTE» en la pared, justo por encima de la cabeza de Adrian.

—Te ofrecería un té y galletas —dijo Adrian—, pero siento decir que el servicio de habitaciones deja mucho que desear.

—Veo que no has perdido el sentido del humor —repuso William.

—Ni tú las ganas de convertirte en sir Galahad. ¿Has venido a rescatarme o a encerrarme para el resto de mi vida?

—A ninguna de las dos cosas. Pero quizá pueda ayudarte, si estás dispuesto a cooperar.

—¿Qué esperas a cambio? Porque yo nunca he creído en el vínculo entre exalumnos.

—Yo tampoco —admitió William—. Pero quizá pueda ofrecerte algo que podría beneficiarnos a ambos.

—¿Vas a proporcionarme drogas para toda la vida?

—Ya sabes que no, Adrian. Pero podría pedirle al juez que no se pase contigo esta tarde, a pesar de que no es la primera vez que te subes al banquillo de los acusados.

—Eso no es gran cosa. Seguramente no me impondrá más de seis meses y hay sitios peores donde estar que refugiado en una celda con televisor, calefacción central y tres comidas al día. Por no hablar del suministro de fármacos.

—Siendo la tercera vez, es más probable que pases las Navidades en Pentonville, compartiendo celda con un asesino; y a lo mejor eso no es igual de divertido.

—Pues venga, escolano, sorpréndeme.

Sin embargo, el sorprendido fue William.

—Escolano —repitió.

—Así es como te llamó anoche mi vieja amiga la sargento Roycroft. Me pareció muchísimo mejor que Sherlock.

William intentó recuperar el mando de la conversación.

—Como es evidente que tú ya sabes a qué me he dedicado desde la última vez que nos vimos, ¿qué tal te va a ti?

Adrian contempló el techo durante un buen rato, como si su interrogador no estuviera presente. Pero William sabía que era un truco muy viejo de detenido. Estaba a punto de darse por vencido y marcharse cuando, de pronto, se abrieron las compuertas.

—Después de que me expulsasen de Somerton gracias a ti, mi viejo aprovechó sus influencias para meterme en una de las escuelas privadas de segunda clase. Allí estaban dispuestos a hacer la vista gorda siempre que yo necesitara dar unas caladas detrás de la caseta de las bicis, pero cuando me pasé al cannabis se plantaron. No les culpo, la verdad.

Hizo una pausa, pero siguió sin mirar a William, que había sacado un cuaderno y estaba tomando notas.

—Después de eso, mi padre me puso un tutor y, no sé cómo, pero me dieron plaza en una universidad lejos de casa. Dios sabe cuánto debió de pagar mi viejo por ese favorcito.

Hubo otra pausa larga.

—Por desgracia, después de que uno de los alumnos de un posgrado me diese la primera dosis de heroína, no aprobé ni el primer año. No tardé en engancharme; a partir de ahí, pasaba casi todo el día en la cama y casi toda la noche preguntándome cómo conseguir el siguiente chute. Después de una suspensión temporal, mi tutor me dijo que podía retomar el curso siempre y cuando venciese la adicción, así que mi padre me mandó a uno de esos centros de rehabilitación que están llenos de filántropos de los que quieren salvarte el alma. Si te digo la verdad, mi alma ya no merecía la pena, así que pedí el alta al cabo de una semana y no he hablado con mi padre desde entonces. Seguí en contacto con mi madre, que me mantuvo durante un par de años; pero al final se le acabó la paciencia y supongo que también el dinero, y tuve que encontrar otras maneras de conseguir fondos para sobrevivir. Intentar que tus amigos te presten dinero cuando saben que no tienes intención de devolvérselo es muy difícil.

William continuó tomando notas.

—Pero cuando conocí a Maria, ingresé de nuevo en la clínica y le puse más empeño.

—¿Maria?

—Mi novia. Lo que pasa es que ella no acabó de creerse nunca que yo fuera a desengancharme, y la noche que me pilló metiéndome una raya de coca, se convirtió en mi exnovia. Me dijo que ya se había cansado y que se volvía a casa, a Brasil. No me extraña. Haría cualquier cosa por que volviese conmigo, pero no creo que esté dispuesta a darme una tercera oportunidad.

«El primer punto débil», pensó William.

—Quizá yo podría ayudar a convencerla de que esta vez estás decidido a desengancharte.

—¿Cómo?

Adrian se mostró interesado por primera vez.

—¿Te has planteado la posibilidad de ser guardabosques en lugar de cazador furtivo?

—¿Por qué iba a querer ser un soplón? A la gente la matan por menos.

—Porque entre los dos podríamos conseguir cosas que merecerían la pena.

—Debes de estar de guasa, escolano.

—No podría hablar más en serio. Tú podrías ayudarme a meter entre rejas a los verdaderos delincuentes. A los que les venden a los críos en el patio de la escuela y echan a perder las vidas de los jóvenes. Quizá eso convencería a tu novia de que has pasado página.

A continuación, hubo otro silencio largo. William empezaba a temer que la oferta hubiera caído en saco roto, cuando, de pronto, Adrian se abrió.

—¿Qué tendría que hacer?

—Necesito averiguar cómo se llama el hombre que controla todas las operaciones de narcóticos al sur del río y dónde tiene la base de operaciones.

—Y yo necesito un millón de libras en metálico y dos billetes de ida a Brasil —contestó Adrian.

—Lo de los dos billetes tal vez sea posible —respondió William—. Ahora solo falta acordar el precio.

—Te diré cuánto espero recibir, escolano, pero antes quiero que el juez me suelte con una regañina nada más.

4

—Esta es la locomotora Rocket —dijo un hombre joven ante un pequeño grupo de alumnos de escuela que se habían reunido alrededor de la vieja locomotora de vapor—. La construyó en 1820 el famoso ingeniero ferroviario Robert Stephenson.

—¿Robert Louis Stevenson? —inquirió una voz aguda desde la primera fila.

—No —respondió el guía—. Robert Louis Stevenson era un distinguido autor de literatura infantil que escribió La isla del tesoro y era de Edimburgo, no de Northumbria.

William sonrió desde la parte de atrás mientras escuchaba una charla que había oído por primera vez veinte años antes, cuando su madre lo había llevado al museo.

—El señor Stephenson ganó el primer premio en el concurso de locomotoras que se celebró en Rainhill, Lancashire, en 1829, cuando…

William, pensativo, volvió en sí al notar una mano enguantada en el hombro. No se volvió a mirar.

—Me alegro de que hayas querido quedar, Rocket Man —dijo una voz que reconoció de inmediato—. Teniendo en cuenta las circunstancias.

—Mi jefe sigue empeñado en meter a tu marido en la cárcel —contestó William, que no quería perder el tiempo de cháchara.

—Amén —repuso Christina—. Pero no hay mucho que yo pueda hacer mientras estemos sumidos en un proceso de divorcio bastante cáustico, por si no te habías dado cuenta, agente Warwick.

William no la corrigió.

—Cinco locomotoras compitieron por el premio de quinientas libras —continuó el guía del museo—. Cycloped, Novelty, Perseverance, Sans Pareil y, cómo no, Rocket, la de Stephenson. El motor de tipo 0-1-1 ganó con diferencia.

William se volvió a mirar a Christina. Llevaba un vestido de algodón escotado que acababa muy por encima de las rodillas y dejaba poco a la imaginación. Era evidente que buscaba un segundo marido.

—¿Se te ocurre algún otro delito, por pequeño que sea, que haya podido cometer a lo largo de los últimos cinco años? —le preguntó.

—Son demasiados para hacer una lista, pero ya puedes estar seguro de que habrá borrado las huellas mejor que un cazador furtivo. Lo que sí te puedo decir —continuó— es que, después del juicio del Rembrandt, Miles ya no se molesta en robar en las galerías ni en casa de los coleccionistas ricos, ya que no queda ninguna aseguradora que quiera tratar con él.

—Pues no es de los que se quedan esperando a que llegue el autobús. ¿Tienes idea de cuál será su siguiente estafa?

—Ya me gustaría. Pero me da la sensación de que el señor Booth Watson QC sigue siendo el hilo que lo une a la fraternidad de delincuentes. Ese hombre está dispuesto a representar a cualquier maleante que pueda permitirse sus honorarios. De hecho, sospecho que la mayoría de los contactos profesionales los hace en las visitas carcelarias.

—Tras el triunfo de la Rocket en el concurso, el diseño se convirtió en el prototipo para todos los motores de vapor y, a día de hoy, sigue siendo el principal avance tecnológico en la historia de la locomoción.

William probó con algo, por si acaso.

—¿Tu marido ha tomado drogas alguna vez?

—Marihuana de vez en cuando, pero ¿quién no lo ha hecho? No es ni mucho menos un drogadicto.

—Si te pillan con marihuana encima, pueden caerte seis meses, y si se lo sumamos a la condena suspendida…

—Si lo pillaran, Booth Watson comparecería en representación suya y afirmaría que el porro se lo encendiste tú.

—Al hacerse con el prestigioso premio, a Stephenson le otorgaron el contrato para construir otras siete locomotoras para la Empresa de Ferrocarriles de Liverpool y Mánchester.

—Lo único que puedo decirte es que, desde que yo me fui de Limpton Hall, Miles ha organizado unas fiestas que duran toda la noche y no me sorprendería que uno o dos de sus amigos esnifaran coca o algo peor. Pero para pillarlos en el acto tendrías que poder pasar de la verja y, de momento, eres el único policía que lo ha conseguido. Y, por si se te ha olvidado, ese día Miles no estaba en casa. En cualquier caso, me imagino que ningún juez te firmaría una orden de registro con un motivo tan endeble como la sospecha de que pueda haber alguien fumando hierba en una fiesta privada.

—En la ceremonia de inauguración del ferrocarril de Mánchester y Liverpool en 1830, la locomotora Rocket arrolló a un representante parlamentario de la zona que estaba en la vía y, por desgracia, las lesiones resultaron ser mortales.

—Por otro lado, sigo en contacto con el ama de llaves, así que si me entero de algo, podría avisarte.

—Sí, por favor —le pidió William, y se volvió hacia el guía.

—Cuando la Rocket hizo su último viaje en 1862, el ferrocarril de Liverpool y Mánchester donó la obra maestra de Stephenson al Museo de la Ciencia, donde ha estado hasta la fecha.

—¿Alguna cosa más, agente? —le preguntó Christina—. Llego tarde a una comida en el Ritz.

—Si pudieras averiguar la fecha de la próxima fiesta…

—Serás el primero en saberlo, William —respondió ella, y se marchó sin hacer ruido.

—Hemos llegado al final de mi charla —concluyó el guía—. Si tenéis alguna pregunta, estaré encantado de responderlas.

Antes de que William diera media vuelta, varios alumnos levantaron la mano. Pero a él no le quedaban preguntas sin responder.

William esperaba el metro en la estación de South Kensington de camino a Scotland Yard, cuando lo vio en el andén de enfrente como si fuera una persona cualquiera de camino al trabajo. Lo reconoció de inmediato: hasta llevaba consigo la misma bolsa de los supermercados Tesco. En cuanto sus miradas se cruzaron, Tulipán se volvió de inmediato y echó a correr hacia la salida más cercana. Ese fue su primer error. En lugar de coger el siguiente metro, había huido.

William subió los escalones de la escalera mecánica de dos en dos. Al llegar al torno, vio que Tulipán le entregaba el billete al revisor, que lo comprobó y miró confundido al hombre. William siguió corriendo y le enseñó la placa al trabajador sin detenerse. Enseguida le fue ganando terreno a la presa porque esa vez estaba sobrio.

Cada vez que Tulipán miraba por encima del hombro, William le había ganado un metro de terreno. Pero, entonces, se detuvo a parar un taxi y se subió. El segundo error que cometía Tulipán. William estaba todavía a un par de metros cuando el taxi se puso en marcha, pero el vehículo no había avanzado más que unos cien metros cuando tuvo que parar en un semáforo rojo. William trató la persecución como si fuera una final olímpica y estaba a tan solo unos pasos de la cinta roja cuando el semáforo se puso en ámbar antes de volver a ponerse en verde. Agarró la manilla de la puerta del taxi y, cuando se encendió la luz verde, no la soltó, y el taxista tuvo que frenar de golpe.

—¿Qué demonios te crees que haces? —le gritó el taxista mientras se bajaba del vehículo y los conductores airados de detrás aporreaban el claxon—. Ya está ocupado.

—Policía —dijo William, y sacó la placa.

Subió al taxi, y Tulipán saltó por la otra puerta. Sin embargo, chocó con un ciclista nada más salir y eso le dio a William tiempo suficiente para agarrarlo del brazo y retorcérselo por la espalda antes de arrastrarlo de nuevo al interior del taxi.

—Llévenos a la comisaría más cercana —ordenó William con firmeza—. Y no pare el taxímetro.

El taxista puso el vehículo en marcha sin mediar palabra, mientras William sujetaba a Tulipán con la nariz pegada a la ventanilla.

Al cabo de unos minutos, se detuvieron delante de la comisaría de Kensington, donde el taxista les abrió la puerta de atrás para que pudieran salir.

—No se mueva de aquí —le ordenó William.

A continuación, llevó a Tulipán a la fuerza hasta la comisaría y solo le soltó el brazo para enseñarle la placa al sargento de la recepción.

William se puso a vaciarle los bolsillos al detenido y fue dejando los objetos encima del mostrador, junto con la bolsa de Tesco. Cogió la cartera y sacó dos billetes de una libra.

—¿Qué demonios se cree que hace? —exigió saber el sargento.

—Se le ha olvidado pagar la carrera —dijo William, y dio media vuelta.

—¿Qué es esto? —preguntó el sargento señalando la bolsa.

—Las pruebas —contestó William—. Anótelo en el atestado. Ahora vuelvo.

Salió de la comisaría y le dio las dos libras al taxista, que sonrió por primera vez.

—Una cosa más antes de que se vaya —le dijo William—. ¿Adónde le había pedido que lo llevara?

—Al pub Las tres plumas, de Battersea.

El tercer error de Tulipán.

De vuelta a la comisaría, William esbozó una sonrisa de oreja a oreja. Sin embargo, se le desvaneció de golpe cuando vio al sargento devorando las pruebas.

—¿Qué hace? —le preguntó incrédulo.

—Deshaciéndome de las pruebas incriminatorias que había en la bolsa de la compra —contestó el sargento—. ¿Le apetece un pedazo?

—Me preguntaba si podía pedirle consejo sobre un asunto privado, sir Julian —dijo Beth después de comer, cuando estaban en un rincón del salón.

—Me gustaría mucho que no me tratases de usted, querida. Me hace sentir muy viejo. Pero, bueno, ¿en qué puedo ayudarte?

—Algunos de mis compañeros del Fitzmolean opinan que el director, Tim Knox, se merece el título de caballero, pero no tenemos ni idea de cómo conseguirlo. A fin de cuentas, nos han nombrado Museo del Año durante los dos últimos años; es decir, que hemos superado al Tate y a la Galería Nacional, y los directores de ambas instituciones han recibido el título. Como usted tiene el título de caballero, he pensado que quizá podría indicarme qué hacer.

—Mi primer consejo es que no le contéis a nadie lo que queréis hacer, porque si se filtra la noticia, puede que sus rivales intenten fastidiaros el plan.

—Tim es un hombre muy decente y gentil, no creo que tenga ningún rival.

—Todos los que esperan ser investidos caballeros tienen rivales, por no hablar de los que se creerán más merecedores que él. Pero, en cuanto a las cuestiones prácticas, necesitáis un patrocinador. Y mejor si es alguien cuya reputación sea como la de la esposa de César: sin mácula. ¿Quién es el presidente de la galería?

—Lord Kilholme.

—Un hombre como está mandado —contestó sir Julian—. Un antiguo ministro cuyo prestigio ha aumentado desde que dejó el cargo; eso es algo muy poco común.

Hizo una pausa mientras su esposa les llevaba un café a cada uno.

—No obstante, Kilholme necesitará varias cartas de apoyo de figuras prominentes del mundo del arte, y de más de un partido político. Pero es un perro viejo y sabrá exactamente lo que hay que hacer.

—Y también debe de saber quién está en el comité de honores, ¿verdad? —dijo Beth.

—Nadie sabe quién está en el comité. Si se supiera, imagínate a qué presión estarían sometidos. Ese secreto se protege mejor que el contenido de los próximos presupuestos. Se los conoce, simplemente, como «los grandes y los buenos».

—Qué interesante —respondió Beth—. ¿Es así como lo hicieron caballero a usted?

—No, en absoluto. Lo mío fue nacer en buena cuna. Heredé el título de mi padre, que a su vez lo heredó del suyo y se cambió de partido cuando nombraron primer ministro a Lloyd George.

Beth se rio.

—¿Significa eso que algún día William será sir William?

—Y tú serás lady Warwick, cosa que…

—¿Qué cuchicheáis ahí? —preguntó William mientras se acercaba.

—Sobre los preparativos de la boda —contestó Beth.

—Tú valdrías mucho para el comité de honores —le susurró sir Julian.

—¿Te apetece un pedazo de tarta selva negra, superintendente? —preguntó el comandante Hawksby.

—Con permiso —respondió Lamont.

—¿Y tú, agente Roycroft?

—Siempre ha sido de mis favoritas —afirmó Jackie mientras el comandante le cortaba una porción bien grande.

—Tenemos que destruir todas las pruebas —explicó el Halcón después de servirle el segundo trozo a Paul—, porque me han dicho que Tulipán está pensando en denunciar a la Metropolitana por detención ilegal, uso innecesario de la fuerza en el trato con un ciudadano respetuoso con la ley y prejuicio racial.

—Lástima que no lo detuviera yo —repuso Paul—. No le quedaría más remedio que quitar una de las denuncias.

—También exige que suspendan al agente en cuestión mientras se lleva a cabo una investigación por brutalidad policial.

—Más motivos para no dejar ni rastro de las pruebas —dijo Lamont, y se comió las migas.

—Perdón por no haberte ofrecido ni un trozo, sargento Warwick —intervino el Halcón—, pero habríamos tenido que añadir recepción de sobornos a la larga lista de acusaciones.

Jackie intentó no reírse.

—Pero… —empezó William.

—Por suerte para ti —dijo el comandante—, las drogas en cuestión las había robado en un supermercado Tesco, pero como no quedan pruebas de ello, no nos ha quedado más remedio que darle una regañina y soltarlo.

—Pero… —repitió William.

—No se acerca a la condena de entre seis y ocho años que esperabas, sargento Warwick.

—Y aún hay más —añadió Jackie—: la dirección que nos dio Tulipán no existe. Menuda sorpresa.

—Pero el pub sí —replicó William.

—¿Qué pub? —exigió saber el Halcón, que se había puesto serio de golpe.

—Las tres plumas, de Battersea. Es adonde le pidió al taxista que lo llevara.

De pronto, los cuatro policías le prestaban atención.

—Quizá debería vigilar el establecimiento —propuso William—. Intentar averiguar si hay otros camellos.

—Eso es lo último que vas a hacer —contestó Hawksby—. Descubrirían a un escolano como tú a la legua. No, este trabajo es para uno de nuestros infiltrados con más experiencia. Tú ni te acerques por allí.

—¿Conozco al agente que tiene en mente? —pregunto William.

—No lo conoce ni su madre —respondió el Halcón.

5

—Sargento Warwick —dijo al coger el teléfono de su mesa.

—Ya tengo el nombre de la persona que buscas —contestó una voz que reconoció de inmediato—. Pero, para empezar, te va a costar cien billetes.

—¿Cien libras? —preguntó William—. Por esa cantidad lo quiero sentado a mi mesa firmando una confesión.

—Esta vez no —negó Adrian—. Pero por otras cien, te digo dónde lo encontrarás todos los viernes a las cinco de la tarde.

—¿Dónde quedamos? —preguntó William justo cuando otro teléfono empezaba a sonar.

—En la sala de abajo de la Torre de la Sal, en la Torre de Londres. El miércoles que viene, a las once.

—Te llaman por esta línea —gritó Jackie con una mano sobre el micro del teléfono—. ¡Rápido!

—Espero ver el dinero antes de que me plantee siquiera decirte cómo se llama o dónde encontrarlo los viernes a las cinco de la tarde.

—No creo que vaya a aguantar mucho más —insistió Jackie.

—De lo contrario, no verás más que las joyas de la corona, y eso te costará cincuenta peniques.

La línea quedó en silencio. William colgó con rabia, atravesó el despacho y cogió el teléfono que Jackie sostenía con el brazo estirado.

—Sargento Warwick —repitió.

—¿Sargento? —se extrañó una voz que sonaba como si no estuviera acostumbrada a esperar.

—¿Christina? —replicó William, intentando no parecer sorprendido.

—Miles ha organizado una cena para nueve amigos íntimos en Limpton Hall el 17 de mayo. A las ocho.

—¿Sabes quiénes son esos amigos íntimos? —preguntó William mientras abría el cuaderno.

Otra línea que quedaba en silencio.

—Esperas una eternidad a que aparezca el autobús —dijo William— y de pronto se presentan dos seguidos.

—Soy todo oídos —contestó Lamont.

—Mi contacto afirma saber cómo se llama la Víbora y adónde va todos los viernes a las cinco de la tarde, pero quiere que le demos doscientas libras a cambio de la información.

—Será dinero muy bien gastado —contestó Lamont, para mayor sorpresa de William, y añadió—: Siempre y cuando, en primer lugar, diga la verdad y, en segundo lugar, la información sea buena.

—¿Quiere correr el riesgo, jefe?

—Tú decides, sargento Warwick. Pero si decides seguir adelante, tengo que pedirle luz verde al comandante antes de autorizar esa cantidad. Y querrá tener la seguridad de que no entregas ni un penique antes de que tu soplón te dé la información. No olvides que tu compi del colegio no es amigo tuyo y nunca lo será. Pero eso no significa que tú no vayas a cumplir tu parte del trato. Si quieres que confíe en ti, tienes que hacerlo. ¿Quién era la otra llamada?

—Christina Faulkner. Dice que su marido ha organizado una cena para nueve invitados en Limpton Hall el 17 de mayo.

—Ya me gustaría observar esa velada por un agujerito —admitió Lamont—. Pero ni siquiera tú serías capaz de conseguir eso.

—No, pero podríamos estar en algún lugar cercano para ver quién está en la lista de invitados.

—¿Qué haces hoy? ¿O mejor no pregunto? —dijo Beth cuando William se levantaba de la cama.

—Tengo visita a la Torre de Londres.

—¿Creéis que alguien va a robar las joyas de la corona?

—No, pero espero salir de allí con un par de perlas —contestó él antes de entrar en el baño.

Abrió el grifo de agua caliente y se preparó para afeitarse. El plan era estar en la Torre a las diez y media, y esperar a su antiguo compañero. Pero primero tenía que pasar por Scotland Yard y recoger las doscientas libras que Hawksby había autorizado a regañadientes.

«Si no vuelves con un nombre y una dirección o si resulta ser una pista falsa, te descontaré hasta el último penique del sueldo», había dicho.

Teniendo en cuenta que la paga de un sargento no llegaba a trescientas libras a la semana, la idea no le hizo mucha ilusión. Le gustaría haber respondido: «Supongo que es una broma», pero sabía que el Halcón no bromeaba con el dinero.

Después de desayunar, Beth y él cogieron un autobús hacia Kensington y allí se fue cada uno por su lado: Beth a pie hasta el Fitzmolean, y William en metro hasta la parada de Saint James’s Park. Le echó un vistazo rápido a la primera plana del Daily Mail, donde había una fotografía de la princesa Diana con sus dos hijos pequeños, y bajó la escalera hacia el andén. Una vez sentado en el vagón, pensó en Beth; estaba ansioso por que se quedase embarazada. Sin embargo, de momento, para ella el Fitzmolean era su principal prioridad.

Cuando entró en la oficina, encontró al superintendente sentado a su mesa con dos montoncitos pulcros de billetes de diez libras delante. William se sorprendió de lo finos que eran los fajos empaquetados con celofán. Se sentó delante de Lamont, que contó los billetes sin ninguna prisa.

—Dieciocho, diecinueve, veinte.

Los devolvió a los sobres, abrió un cajón de su mesa, extrajo el inevitable formulario y se lo entregó a William.

William leyó dos veces aquel texto de redacción meticulosa y volvió a un párrafo que estaba destacado en mayúsculas y negrita:

CUALQUIER DENUNCIA POR MALVERSACIÓN DE FONDOS PODRÍA RESULTAR EN UNA CONDENA DE HASTA DIEZ AÑOS DE CÁRCEL.

Firmó el formulario de autorización y el agente Adaja añadió su firma como testigo. Lamont se quedó una copia para el archivo antes de entregarle el dinero.

William se lo guardó en el bolsillo interior de la chaqueta y se marchó sin decir nada más. Cuando ya estaba en camino, se dio cuenta de que cada poco tiempo se palpaba el bolsillo para asegurarse de que los billetes seguían allí.

Durante el trayecto en metro hasta la parada de Tower Hill, se sentó al fondo del vagón y releyó la guía oficial de la Torre de Londres; cada vez que se le acercaba un pasajero, levantaba la vista. Jackie le había advertido que solo los carteristas más veteranos trabajaban en el metro de Londres.

Al cabo de veinte minutos, salió a la calle y se encontró con los rayos del sol. Se quedó un momento en la acera para admirar la antigua fortaleza, situada de forma incongruente sobre un montículo de hierba rodeado de edificios modernos de cristal a los que dudaba que sir Christopher Wren hubiera dado su aprobación. Sir Thomas More, Guy Fawkes y Ana Bolena habían pasado las últimas noches de su vida en las celdas de la Torre antes de que los ejecutasen. Si regresaba a Scotland Yard sin nada a cambio de las doscientas libras, tal vez no le quedara más remedio que unirse a ellos tres. Su única alegría era que ya no estaba permitido arrastrar y descuartizar a los reos.

William recorrió el trayecto corto que lo separaba de la muralla de la Torre, donde se puso a la cola con una serie de turistas ansiosos que esperaban ante la puerta oeste. Cuando le llegó el turno, entregó cincuenta peniques a cambio de una entrada. El pequeño grupo de visitantes fue a buscar al guía: un miembro de la Guardia Real vestido con la casaca tradicional de color azul oscuro y rojo, y el conocido gorro de los Beefeaters; condujo al grupo hacia la muralla mientras les explicaba lo que veían. Los informó de que las obras de la Torre se habían iniciado en el año 1078 a manos del invasor normando Guillermo I el Conquistador para mantener a los suyos a salvo de los vengativos pobladores de la zona. Un cuervo aterrizó por allí cerca y graznó para recordarles que, mientras hubiera cuervos viviendo en la Torre, Inglaterra estaría a salvo de invasiones por parte de infieles. De camino a la Casa de las Joyas, el guía declaró, como si les hubiera leído el pensamiento:

—Se acerca el momento que todos estaban esperando: la oportunidad de ver las veintitrés mil quinientas setenta y ocho piedras preciosas de incalculable valor que conforman las joyas de la corona.

—¿De quién son? —preguntó alguien.

—De su majestad la reina —fue la respuesta inmediata.

—¿No son del pueblo? —inquirió alguien con acento estadounidense.

—No —respondió el miembro de la Guardia Real—. Pasan de monarca en monarca, así que ningún político podrá echarles el guante.

De lo primero que William se percató de camino hacia la sala donde estaban las joyas era que no se veía ni un solo guardia de seguridad, mientras que el guía debía de tener más de sesenta años y estaba bastante rollizo. Aun así, tal como afirmaba el folleto con confianza, nadie había conseguido huir de la Torre en casi mil años de historia.

No obstante, William no era un turista y ese día no estaba allí para admirar los tesoros del Estado, así que se separó del grupo con discreción y siguió las señales que indicaban los sectores inferior y superior de la Torre de la Sal. Bajó la cuesta hacia el Arco de la reina Isabel y entró en una cámara sin iluminación que se había añadido a finales de la década de 1230 y formaba parte del muro de cerramiento que Enrique III había hecho construir alrededor de la fortaleza. El pequeño almacén octogonal estaba vacío e interesaba solo a los historiadores más fervientes.

William sabía que Bess de Hardwick había estado encarcelada en la Torre de la Sal por supuesta brujería y se preguntaba si eso era lo que Adrian tenía en mente al citarlo allí. Se sentó en una hornacina del muro de piedra desde donde tenía una buena vista de la entrada; así no lo cogería por sorpresa.

Uno o dos turistas asomaron la cabeza, pero, tras echar un vistazo, se dirigieron hacia lugares más prometedores. William oyó que el reloj de la torre daba las once, aunque no esperaba que Adrian llegara puntual. Volvió a palpar los fajos de billetes del bolsillo mientras esperaba a que apareciese su informante.

Levantó la mirada y distinguió una silueta conocida debajo del arco. La figura miraba a su alrededor como un animal arrinconado, hasta que vio a William. Se acercó a él aprisa y antes de sentarse siquiera, le dijo:

—¿Has traído el dinero?

—Lo tengo todo —contestó William, y extrajo la esquina de uno de los sobres de celofán para enseñarle los billetes recién fabricados.

Heath sonrió. Parpadeó y el dinero desapareció, de vuelta al bolsillo de William.

—Primero quiero el nombre —ordenó William con calma.

—Assem Rashidi.

—¿Lo conoces en persona?

—No.

—Entonces, ¿cómo puedes estar tan seguro de que el tipo al que llaman la Víbora es él?

—Maria tuvo un romance breve con él. Así es como nos conocimos.

—¿Confías en ella?

—Es la única persona en la que confío.

William se acordó de las palabras de Lamont: «No olvides que tu compi del colegio no es amigo tuyo y nunca lo será. Pero eso no significa que tú no vayas a cumplir tu parte del trato. Si quieres que confíe en ti, tienes que hacerlo».

Sacó uno de los sobres de celofán y se lo entregó a Heath. El dinero desapareció al instante.

—¿Qué pasa con las otras cien? —preguntó Heath.

—Primero dime adónde va Rashidi a las cinco de la tarde de un viernes.

—Al 24 de The Boltons.

—¿Vive allí?

—No tengo ni idea. No forma parte del trato. Págame.

William sacó el otro sobre y se lo entregó.

—Si la información no es genuina —le advirtió—, te arrastraré hasta aquí yo mismo, te subiré al potro y te apretaré los tornillos.

—Muy poco amigable —se quejó Heath—, teniendo en cuenta que tengo entre manos algo mucho más grande para mi viejo compañero de clase.

—Dame una pista —dijo William, que intentaba no parecer entusiasta.

—Todavía no. Pero si lo consigo, necesitaré suficiente dinero para desaparecer con Maria.

—¿Desaparecer adónde? —preguntó William.

Sin embargo, a diferencia de Bess de Hardwick, Heath ya había huido.

6

—Yo apostaría por Brasil —aventuró William.

—¿Por qué Brasil? —preguntó Lamont.

—Heath comentó durante la primera entrevista que su novia era de allí.

—Dos y dos no siempre son cuatro —intervino el Halcón—. Pero si los dos datos que nos ha proporcionado son acertados, a la larga tu viejo compañero podría sernos de un valor incalculable.

—Y también nos saldría muy caro.

—No si Assem Rashidi existe de verdad —dijo Lamont.

—Vaya que si existe —contestó William—. Aunque, según la Interpol, ese no es el nombre que aparece en su partida de nacimiento, pero sí es el que usa hoy en día.

—Todavía no me has convencido de que hemos hecho bien en gastar el dinero —dijo Hawksby—. ¿Qué más sabemos de él?

—Nació en Marsella en 1945 —empezó a decir William, y consultó el informe de la Interpol—. Su padre era argelino, trabajaba en granjas y luchó con la resistencia francesa durante la Segunda Guerra Mundial. Lo mataron los alemanes semanas antes de que cesaran las hostilidades.

—¿Y su madre?

—Hija de un político local de Lyon que no reconoció a su nieto hasta que le dieron plaza en la Sorbona, donde Rashidi obtuvo una licenciatura con buena nota.

—¿Y después de eso?

—Estudió Empresariales en París y, como tantos otros inmigrantes de segunda generación, le ponía al trabajo muchísimas más ganas que sus rivales nativos.

Adaja enarcó una ceja.

—Eso provocó que lo ficharan los importadores de té Marcel y Neffe, de Lyon. Al cabo de tan solo tres años, con veintisiete, lo enviaron a la oficina de Argel como director regional, el más joven en la historia de la empresa.

—¿Cómo les salió la jugada? —preguntó Hawksby.

—Después de un par de años, se despidió sin dar explicaciones, y en Marcel y Neffe nadie estaba seguro del porqué, teniendo en cuenta que en ese periodo había conseguido doblar los beneficios de la empresa.

—Vamos a ver, ¿se marchó él o lo despidieron y no quisieron explicar cómo se las había arreglado para dar esos beneficios? —preguntó Lamont.

—Como cabía esa posibilidad, le he pedido a la Brigada de Delincuencia Económica y Fiscal que lleven a cabo una investigación completa en el Registro Mercantil. Así veremos si nos dan alguna idea sobre esa dimisión inesperada.

—Lo que es aún más misterioso —intervino Adaja— es que, cinco años más tarde, regresó a Lyon sin previo aviso, se hizo con el control de la empresa y se nombró a sí mismo presidente. Nadie sabe de dónde sacó el dinero. Y si alguien hacía preguntas, o bien los despedían, o bien no se volvía a saber de ellos.

—Estoy bastante seguro —continuó William— de que Marcel y Neffe no es más que una tapadera respetable y de que en realidad Rashidi no importa té. Después de que Gran Bretaña se uniera a la Comunidad Económica Europea en 1973, Rashidi y su madre se mudaron a Londres. Ahora ella vive en The Boltons y mi antiguo compañero me asegura que la visita todos los viernes a las cinco de la tarde.

—¿Crees que ella es consciente de que él lleva una doble vida? —preguntó Lamont.

—Yo no lo creo —respondió Jackie, aprovechando el momento—. Llevo unos días pendiente de la señora Rashidi y tiene toda la apariencia de una ciudadana modelo. Está en el circuito de almuerzos de señoras de la alta sociedad, de vez en cuando va a algún concierto en Wigmore Hall, le gustan Debussy y Strauss, forma parte del comité de su zona de Médicos Sin Fronteras y nunca se pierde la misa de domingo en la iglesia del Inmaculado Corazón de María, de Brompton Road. O se trata de una cortina de humo muy elaborada, o no tiene ni idea de lo que hace su hijo.

—Doy por sentado que la casa está bajo vigilancia constante, ¿verdad? —dijo Hawksby.

—Día y noche —respondió Lamont—. Pero, aparte de algún vendedor de la zona y de las visitas ocasionales del cura de la parroquia, nadie más se ha presentado a su puerta.

—¿Tiene algún empleado del hogar? —preguntó Hawksby.

—Un chófer, que fue cabo en la Guardia, una cocinera y un ama de llaves; llevan años con ella —contestó Adaja.

—Y supongo que el próximo viernes estaréis todo el contingente esperando a ver si Rashidi acude a las cinco. Aunque no es que visitar a tu madre sea un delito.

—Así es —respondió William—. Un abogado jubilado que vive al otro lado de la calle nos ha ofrecido el apartamento de la planta superior de su vivienda y lo más importante es que no ha hecho ninguna pregunta.

—En ese caso, esperemos que podamos confiar en la visita semanal de Rashidi a su madre; si es así, el gasto de las doscientas libras habrá merecido la pena.

—Y quizá haya más —anunció William—. Mi confidente indicó que tenía entre manos algo de mayor envergadura.

—¿Como qué? —pregunto Lamont.

—No tengo ni idea, pero dice que nos saldrá muchísimo más caro.

—En ese caso, más vale que sea muchísimo más importante —sentenció el Halcón.

—Tiene que ser una de dos cosas —intervino Lamont—: información sobre un gran cargamento de droga que llegue desde el extranjero…

—O que ha descubierto la cocina de Rashidi —sugirió Paul.

—¿La cocina? —preguntó William.

—Sí, donde fabrican y cortan la droga y preparan los paquetes para distribuirlos —explicó Paul—. También lo llaman laboratorio.

—Si al final es un gran cargamento que viene de fuera —prosiguió Hawksby—, no detengáis a todos los que veáis en el punto de entrada. Intentad seguir el cargamento hasta el laboratorio. Al comisario le interesa más encerrar a Rashidi que pillar a unos cuantos don nadies, así que será fascinante ver quién localiza la cocina: el viejo amigo de William o el agente encubierto de Jackie.

—No apostéis por el sargento Warwick —dijo Jackie—, porque mi infiltrado contactó anoche conmigo.

De pronto, todo el equipo le prestó atención a la agente Roycroft.

—Gracias a la información proporcionada por el sargento Warwick —continuó Jackie—, el Hombre Marlboro ha empezado a trabajar a media jornada en la barra del pub Las tres plumas.

—Donde no me cabe duda de que trabajará tan bien que lo contratarán a jornada completa —indicó Paul.

—Pero no tan bien como para que alguien sospeche —añadió Jackie.

—¿Cómo ha conseguido el puesto tan rápido? —se extrañó William.

—Los de DC9 le han proporcionado una referencia de un establecimiento de Wiltshire que impresionaría a cualquiera que lleve un pub. Se ha hecho pasar por un pueblerino inocente del suroeste que acaba de llegar a la gran ciudad.

—¿Y el dueño está en el ajo? —preguntó Lamont.

—HM no lo cree —respondió Jackie—. Pero hace la vista gorda mientras el dinero fluya. De hecho, mi contacto me dice que solo con las propinas de media jornada gana más que como sargento infiltrado.

—Cosa que nadie le tendría en cuenta —comentó Lamont.

William frunció el ceño, pero no dijo nada.

—¿Ha averiguado algo importante —preguntó el Halcón— o es demasiado pronto?

—Resulta que Las tres plumas lo frecuentan varios camellos conocidos, entre ellos Tulipán, así que sospecha que el laboratorio no debe de estar muy lejos. De momento, no ha intentado hablar con él.

—Tiene sentido —respondió el Halcón—. Cuando eres agente encubierto, la palabra paciencia cobra un significado muy distinto. Si Tulipán tuviera la menor sospecha de que HM es policía, le rebanaría el pescuezo y pediría la siguiente pinta mientras lo dejaba desangrándose en la barra.

—No me explico por qué hay gente que siquiera se plantea meterse en asuntos tan arriesgados —comentó William.

—Mi agente encubierto vio a su hermano morir de sobredosis de heroína —explicó Jackie—. Para él, es una cuestión personal.

Jackie y Paul hicieron turnos para vigilar la entrada del número 24 con un par de prismáticos, mientras que William estaba en contacto constante con el equipo que habían desplegado. Les había dicho que tenían que hacerse pasar por gente de la zona para que Rashidi no sospechase. Al mismo tiempo, mantenía informado a Lamont, que estaba en Scotland Yard.

Suponían que Rashidi iba a llegar a la plazoleta en un coche con chófer, así que se sorprendieron al ver que un taxi se detenía delante del número 24 justo antes de las cinco. El fotógrafo de la policía enfocó con el teleobjetivo y empezó a disparar en cuanto se abrió la puerta del vehículo. De él se apeó un hombre elegante de estatura media que llevaba un sombrero, un abrigo largo de color negro, una bufanda y guantes de cuero, a pesar de que esa tarde no hacía frío. Abrió la verja de la casa y se acercó a la puerta. Llamó una vez con los nudillos.

En el tiempo que la madre de Rashidi tardó en abrir la puerta y abrazar a su hijo, el fotógrafo hizo treinta y nueve fotografías, pero no era optimista. Cuando la puerta de la casa se cerró, William ordenó que el servicio de taxis de Scotland Yard que no estaban disponibles para la ciudadanía se pusieran a la espera, ya que no podía arriesgarse a seguir a Rashidi con un coche patrulla si se marchaba a pie. Se comunicó con Scotland Yard por radio y puso al superintendente al día.

—Tened cuidado —les advirtió Lamont—. Ahora que sabemos adónde suele ir los viernes por la tarde, no tenemos prisa. Si sospecha que lo vigilamos, se esfumará. Recordad que esta es una carrera de fondo.

—Entendido —respondió William.

Jackie y Paul no le quitaban ojo a la puerta.

William oyó el crepitar de la radio.

—Estoy a un extremo de Tregunter Road —dijo una voz por la radio.

—Mantente oculto —contestó William—. Pero en cuanto yo dé la orden, enciende la señal de libre y entra en The Boltons. No cojas a nadie que no lleve sombrero, un abrigo largo negro, bufanda y guantes.

—Entendido.

Pasaron casi dos horas antes de que la puerta de la casa se abriera de nuevo y Rashidi saliera a la calle. Su madre le dio un abrazo aún más largo y, según la experta en leer los labios, dijo: «Nos vemos el viernes que viene, Assem». Una vez más, el fotógrafo hizo su trabajo.

William cogió la radio cuando Rashidi se dirigía hacia la verja.

—Atención, el objetivo está en marcha.

El taxi apareció justo cuando Rashidi abría la verja y salía a la calle; el cartel luminoso de libre brillaba en la penumbra del atardecer. Rashidi no le hizo caso, sino que continuó andando.

—Mierda —se lamentó Jackie.

Rashidi dobló la esquina y desapareció.

—Muévete, Adaja —ordenó William—. Coge el taxi.

—Voy para allá, sargento —respondió Paul.

El agente bajó la escalera a toda prisa, salió a la calle y encontró el taxi esperándolo con el motor en marcha. Se subió al vehículo, y el conductor lo puso en marcha tan deprisa que el agente cayó de espaldas contra el asiento de atrás. Al doblar la esquina, Paul vio a Rashidi, que en ese momento se subía a otro taxi situado de cara a ellos. Eso le hizo preguntarse por qué no había cogido el de la policía.

El taxi de Rashidi giró a la izquierda al final de la calle, justo antes de que el semáforo se pusiera en rojo. Si un camión no se les hubiera cruzado, el agente Danny Ives se lo habría saltado.

—Lo hemos perdido —dijo Danny.

—¿Avisas al sargento Warwick o se lo digo yo? —preguntó Paul.

—Qué pregunta tan tonta.

—¿Lo habéis perdido? —preguntó el Halcón cuando ya estaban todos sentados alrededor de la mesa en su despacho de Scotland Yard.

—Siento decir que sí —respondió William—. Pero ahora sabemos que tiene su propio taxi y la próxima vez seguiremos al vehículo en lugar de al hombre.

—En ese caso, tendréis que cambiar las matrículas todas las semanas y relevar al taxi si el trayecto resulta ser largo. Me da igual cuántos viernes tardemos en localizar el centro de operaciones, con tal de que al final lo consigamos.

—Estoy de acuerdo —dijo Lamont—. ¿Hemos averiguado algo relevante de las fotos? —preguntó mientras las ojeaba.

—Solo que tratamos con un hombre extremadamente cauto —respondió William—. Es evidente por lo poco que se le ve la cara en las fotos. Pero los del laboratorio han descubierto algo interesante.

—Ilumíname —dijo Hawksby, que era una de sus expresiones favoritas.

—Fíjese en los guantes. Los expertos han estudiado todas las fotografías y están convencidos de que a Rashidi le falta parte del anular de la mano izquierda.

—¿Qué les hace pensar eso?

—Fíjese bien en la ampliación del fotograma número cuarenta y seis, en el que abraza a su madre al salir.

Hawksby se tomó su tiempo y escrutó la imagen ampliada de la mano enguantada.

—Ahí se ve que tres de los dedos de la mano izquierda, además del pulgar, tocan la espalda de la madre, mientras que el anular del guante está suelto y no toca nada. Si miramos la ampliación de la mano derecha en el fotograma número cincuenta y dos, es evidente que los cuatro dedos y el pulgar hacen presión sobre el brazo de la madre.

—Muy curioso —dijo el Halcón.

—Es una persona muy inteligente —continuó William—. Así que no podemos permitirnos cometer ni un solo error.

—¿Adónde quieres llegar, sargento Warwick? —preguntó Lamont.

—Es obvio que nos enfrentamos a un hombre precavido de astucia excepcional, así que tenemos que estar siempre en guardia; de otro modo, nos tomará el pelo todos los viernes.

—¿Y qué quieres decir con eso, Warwick? —preguntó el Halcón.

—Sabemos que Rashidi es un hombre muy rico, pero no se presenta en casa de su madre en un coche con chófer, sino en un taxi anónimo, aunque en realidad sea suyo. No tiene guardaespaldas porque no quiere llamar la atención ni que su madre sospeche. A decir verdad, nos enfrentamos a un hombre que podría haber sido presidente de una empresa que cotice en bolsa, ministro o catedrático de la London School of Economics, pero que prefirió dedicarse al mundo de la delincuencia.

—Da más beneficios que las otras tres cosas juntas —comentó Lamont.

William miró alrededor de la mesa.

—¿No os recuerda a alguien?

—Estamos ante otro Faulkner —dijo el Halcón, y soltó un suspiro hondo.

—Esperemos que no lleguen a conocerse jamás —repuso Jackie.

—A menos que sea en Pentonville.

7

Todas las mañanas de entre semana, Jackie cogía el metro alrededor de las siete y media, se bajaba en la parada de Saint James’s Park y cruzaba la calle para ir a Scotland Yard. Todas, menos las de los jueves.

Los jueves, se bajaba en la parada anterior, la de Victoria, y subía por Victoria Street. Al cabo de unos doscientos metros, hacía un giro a la derecha por una plaza pavimentada y entraba en la catedral de Westminster por la entrada del sur. Siempre seguía al interior a algún pequeño grupo de turistas para que nadie se fijase en ella.

Ese jueves por la mañana, al entrar en la catedral se encontró con el habitual puñado de fieles esparcidos por los bancos con la cabeza gacha, rezándole a un Dios en el que ella ya no creía. Jackie recorrió sin prisa la nave de la izquierda, sin querer llamar la atención mientras contemplaba los relieves en piedra sobre el viacrucis que había hecho Eric Gill, consciente de que, si el gran escultor estuviera vivo hoy en día, tendría que detenerlo. Pero, si el papa había perdonado a Caravaggio por haber cometido un asesinato, ¿por qué no le perdonaría el cardenal arzobispo sus indiscreciones a Gill? Al fin y al cabo, en los diez mandamientos no se menciona el tipo de «pecado» que él había cometido.

Jackie se detuvo al llegar a un cepillo que estaba colocado debajo de un retrato de la Virgen María iluminado con una docena de velas recién encendidas. Miró a su alrededor para asegurarse de que nadie la observaba, sacó una llave del bolso, abrió la caja de madera y encontró unas cuantas monedas esparcidas por el fondo. Menos que la semana anterior, pensó. Volvió a comprobar que nadie la miraba, sacó un paquete vacío de Marlboro que estaba apoyado en un rincón de la caja y se lo guardó en el bolso. Entonces cerró el cepillo con llave y fue tranquilamente hacia el altar. Inclinó la cabeza ante la cruz, pasó a la nave de la derecha y recorrió el resto del viacrucis antes de salir de la catedral.

Una vez cumplida la tarea, que le había costado menos de cinco minutos, continuó hacia la oficina. Sin embargo, al entrar en Scotland Yard, no cogió el ascensor para subir a su despacho de la cuarta planta, sino que bajó al primer sótano, donde se practicaban las artes más oscuras.

Jackie caminó a buen paso por el corredor de iluminación brillante hasta que llegó a una puerta en la que se leía en letras negras sobre un cristal esmerilado: AGENTE BECKWORTH.

Llamó a la puerta y, sin esperar a que le contestaran, entró, se acercó a la mesa de la agente Beckworth y dejó el paquete de tabaco sobre la mesa. La joven agente la miró sin mostrar sorpresa alguna. No dijo nada, sino que abrió el paquete, retiró el papel plateado del interior, lo colocó sobre la mesa y le pasó la palma de la mano con cuidado para alisarlo. A continuación, lo llevó a un rincón donde había una máquina, cuya parte superior abrió para colocar el papel sobre una pletina de cobre. Cerró la tapa, activó un interruptor que encendió una luz intensa en el interior de la máquina y esperó un momento antes de levantar la parte superior de nuevo. Observó con paciencia mientras en el papel plateado aparecían unas letras que aparentaban estar escritas al azar. Entonces copió el mensaje en una ficha blanca pequeña, la metió en un sobre y lo cerró antes de entregárselo a la agente que la visitaba una vez a la semana. Jackie inclinó la cabeza: el único lenguaje de signos que conocía. La agente Beckworth le devolvió el saludo con mayor soltura antes de regresar a su mesa.

Antes de volverse para salir del despacho, Jackie levantó los pulgares, pero la joven ya estaba ocupada archivando el papel plateado en un archivador situado junto a su mesa.

Jackie cogió el ascensor y subió hasta la cuarta planta, donde Angela la mandó pasar directamente al despacho del comandante. La sorprendió ver que William ya estaba allí con el Halcón y ambos la esperaban. Le entregó el sobre cerrado a su jefe, que lo abrió, estudió el contenido durante un tiempo y dijo:

—Aunque no puedo compartir todo lo que dice la tarjeta, puedo trasladaros cierta información relacionada con un caso en el que trabajáis los dos.

Jackie se sentó junto a William.

—Todos los jueves por la mañana, nuestro agente encubierto mete un paquete de tabaco vacío en un cepillo de la catedral de Westminster, y Jackie lo recoge una hora más tarde. Así es como me suministra la información.

—¿Cómo contacta con él? —preguntó William.

—Jackie deja un paquete vacío de Marlboro en el mismo cepillo los miércoles por la tarde, de camino a casa. Supongo que la agente Beckworth no te ha enseñado el mensaje de hoy, ¿verdad? —le dijo a Jackie.

—No, señor.

—Son seis nombres. Pero solo tres guardan alguna relación con casos en los que trabajéis vosotros. Adrian Heath, consumidor, al que ya conocemos. Tulipán, camello, ninguna novedad. Pero, de vez en cuando, los dioses nos premian: Miles Faulkner, consumidor ocasional; eso sí que es una sorpresa y podría ser un gran avance. Si Faulkner espera conseguir drogas para la cena que se celebrará en Limpton Hall el día 17, quizá tengas que llamar a tu contacto, William, para ver si puede proporcionarnos algún detalle.

—Yo no puedo llamar a Heath —respondió William—. Es él quien contacta conmigo.

—Entonces, habrá que esperar a que se le acabe el dinero —dijo el Halcón—. En cuanto a los drogadictos, eso es lo único en lo que puedes confiar.

—Puede que Heath averigüe si Faulkner consume o incluso quién le vende la droga, pero que esté dispuesto a testificar en los tribunales es otro asunto.

—Me dijiste que su novia estaba desesperada por volver a Brasil y que él quería irse con ella. Si pudiéramos hacer eso por ella, tal vez acceda a ser nuestro testigo.

—En ese caso, esperemos que su amor por Maria sea más fuerte que el miedo que le tiene a Rashidi.

—Ahora colocas la bola negra en su sitio —dijo William, y entizó el taco.

Paul se inclinó sobre el borde de la mesa de snooker y alineó la blanca con las rojas antes de hacer el siguiente tiro.

—Qué inútil —se lamentó cuando la roja se negó a caer en la tronera y rodó hasta el centro de la mesa.

A William le quedó un tiro muy sencillo. El sargento se colocó y sumó treinta y dos puntos que dejaron a Paul tan atrás que no se molestó en seguir la partida.

—¿Tienes tiempo para tomar algo rápido? —le preguntó William cuando dejaba el taco en el soporte.

—Sí, claro, sargento —respondió Paul.

—Soy el sargento mientras estemos de servicio —le dijo William después de que se sentaran a una mesa en un rincón de la sala de recreo, y le dio un sorbo a la pinta—. ¿Qué tal en el nuevo puesto?

—Encantado de que me hayan transferido a Scotland Yard —respondió Paul—. Soñaba con ello, pero no pensaba que fuera a hacerse realidad.

—Tenemos suerte de que te hayas unido al equipo —admitió William—. Puede que yo sepa una cosa o dos sobre robos de cuadros de Rembrandt, pero sigo siendo un novato en cuestión de sustancias que no se compran en la farmacia de la esquina.

—Enseguida sabrás tanto como cualquier camello —le aseguró Paul—. Y para entonces querrás encerrarlos a todos y hacer que desaparezca la llave.

—¿A los drogadictos también?

—No. Ellos te darán lástima.

—Ya me la dan ahora. Bueno, ¿ya estás más o menos instalado? —preguntó William para cambiar de tema.

—Sí, ya me siento parte del equipo.

—¿Has tenido algún problema?

—Nada que no pueda solucionar yo mismo.

—¿Nadie te ha mirado raro la primera vez que te veía?

—Solo algunos de los más mayores; pero, si te digo la verdad, esos no me aceptarán nunca. Los jóvenes se comportan.

—¿Hay alguien en particular que te haya molestado?

—Es obvio que a Lamont le cuesta hacerse a la idea, pero eso era de esperar. Es de la vieja escuela, así que tendré que demostrarle lo que valgo.

—Si te sirve de consuelo, yo tuve el mismo problema con él cuando llegué a Scotland Yard. No olvides que es escocés, así que nos considera a ambos inmigrantes ilegales.

Paul se rio.

—No creo que cambiase nada si yo hubiera nacido en Glasgow en lugar de en Lagos.

—¿Has averiguado ya cuál es el hilo conductor entre el comandante, Jackie y su agente encubierto?

—No —dijo Paul, y posó la pinta—. No lo había pensado.

—Son romanos.

—¿Católicos apostólicos romanos?

—Has dado en el clavo. Por otro lado, Lamont es masón, fíjate en los apretones de manos. Y todos nos miran a ti y a mí con cierto recelo porque hemos pasado por el programa de ascenso acelerado. Así que más nos vale apoyarnos entre nosotros. Pero, bueno, ¿por qué quisiste hacerte policía?

—Demasiadas novelas de Conan Doyle cuando era crío y demasiado poco Thackeray. Para colmo, mi padre es maestro de escuela y cree que, si no llego como mínimo a comandante, habré desperdiciado una buena educación.

—Yo tengo el mismo problema —contestó William, y levantó el vaso de cerveza—. Aunque en mi caso, mi padre no se contentará con nada menos que comisario. Pero no se lo digas a nadie.

—Ya lo saben todos —respondió Paul, y se rio—. Yo pienso ponértelo difícil igualmente.

—Será un placer. ¿Te apetece otra partida?

—No, gracias. Suficiente humillación para una tarde.

—¿Por qué no vienes a casa a cenar y conoces a Beth?

—Tal vez otro día, William. Hoy tengo una cita y ya sé que cuesta creer, pero creo que a la chica le gusto bastante.

—Debe de ser la primera cita —repuso William.

William dormía como un tronco cuando sonó el teléfono de la mesita de noche. A Beth no la llamaría nadie de la galería en mitad de la noche, así que tenía que ser para él. Cogió el auricular con la esperanza de que el sonido estridente no la hubiera despertado.

—Es urgente que nos veamos —dijo una voz conocida.

«Opino lo mismo», pensó William, pero se contentó con:

—¿Dónde y cuándo?

—Mañana a las once en la Tate.

—¿Por qué la Tate?

—No es probable que haya muchos camellos pasando el rato en un museo por si encuentran algún cliente. Si no recuerdo mal, tu asignatura favorita era Historia del Arte, así que decide tú dónde.

—En la galería número tres hay un Henry Moore grande.

—¿Quién es Henry Moore?

—No tiene pérdida.

—Pues nos vemos allí mañana a las once.

—Hoy —dijo William.

Pero Adrian ya había colgado.

—¿Quién era? —preguntó Beth.

—Josephine Hawksby.

—Buenas tardes, señora Hawksby. Me llamo Beth Rainsford. Disculpe que la moleste, pero…

—Nos habéis invitado a Jack y a mí a vuestra boda el mes que viene y los dos estamos deseando que llegue el día.

—Es muy amable por su parte —respondió Beth—. William y yo estamos encantados de que puedan venir. Pero no la llamo por eso. Esperaba que me aconsejara sobre un tema personal, pero preferiría que no fuese por teléfono.

—Cómo no. ¿Por qué no tomamos el té el viernes? ¿Qué te parece a las cinco en Fortnum and Mason? Estoy bastante segura de que allí no nos oirá ningún policía entrometido.

Tras informar a Lamont sobre la llamada que había recibido de madrugada, William salió de Scotland Yard y se dirigió a la galería Tate para ponerse al día con su contacto. Estaba ansioso por descubrir qué motivos tenía Adrian para quedar con tanta urgencia y, mucho antes de subir la escalinata empinada que conducía a la entrada de la galería, ya había preparado varias preguntas.

Aunque llegaba pronto, William fue directo a la galería tres, donde encontró un pequeño grupo de visitantes que admiraban la Figura reclinada, de Henry Moore. Mientras esperaba a que Heath apareciese, intentó relajarse paseando por la sala, familiarizándose con sus viejos amigos y haciendo otros nuevos. De vez en cuando, miraba la escultura de Moore, pero Heath llegaba tarde de nuevo, así que dio otra vuelta por la sala, aún más despacio que la anterior.

Heath entró sin prisa en la galería tres a las once y veinte, tal vez pensando que el retraso le daría cierta ventaja. William había llegado al Crucifijo, de Eric Gill, donde Heath se reunió con él al cabo de un momento.

—Hablemos mientras caminamos —propuso William—, así no nos oye nadie.

Heath asintió, y William se plantó delante de Ofelia, de John Everett Millais, que flotaba en un río rodeada de flores. Intentó concentrarse en el hombre en lugar de en la mujer.

—¿Por qué te urgía tanto que nos viéramos?

—¿Te acuerdas de Tulipán?

—Tu camello.

—Ya no lo es.

—¿Y eso? —preguntó William.

Alguien se había acercado a babear ante Ofelia, así que se apresuraron hacia Caballo atacado por un león, de George Stubbs.

—Tulipán acabó en el hospital después de tragarse una papelina de cocaína justo antes de que lo detuvieran.

—Gajes del oficio —contestó William sin emoción alguna.

—Que yo voy a aprovechar, porque me ha pedido que atienda a sus clientes mientras él no está.

William pensó en la importancia de esas palabras mientras fingía estar concentrado en una escena fluvial de Norfolk que había pintado Constable.

—Constable y Turner nacieron con un año de diferencia —dijo cuando se les acercó alguien—. Pero no podrían haber sido más distintos: uno era tradicional y chapado a la antigua, y el otro, un rebelde y muy original. Supongo que por eso jamás se hicieron amigos.

—Un poco como nosotros, según parece —respondió Heath antes de echar a andar y mirar otro cuadro—. Pero vamos al grano: necesito que me hagas un favor —continuó cuando William lo alcanzó.

—¿Qué tienes en mente? —le preguntó William mientras uno de los dos se fijaba mejor en La adivina, de George Morland.

—Mientras Tulipán no esté, tendré la oportunidad de ganar dinero suficiente para escapar de una vez; pero necesito que vosotros me deis carta blanca durante unas semanas, no más.

—¿Por qué íbamos a acceder?

—Porque en cuanto Tulipán vuelva, os diré los nombres de todos sus contactos.

—Y él te matará.

—No si no se entera hasta que yo esté al otro lado del mundo.

—Con eso no basta —contestó William mientras dos visitantes se detenían a observar el cuadro de Morland.

—¿Qué más quieres? —preguntó Heath, y se dirigieron al siguiente cuadro.

—La ubicación del centro de operaciones de Rashidi.

—Ni siquiera Maria lo sabe, pero estoy en ello.

—En ese caso, empecemos con algo más fácil como prueba de tu buena voluntad.

—¿En qué estás pensando?

—Sabemos que uno de los clientes de Tulipán es un hombre que se llama Miles Faulkner.

—He visto el nombre en la lista, pero no es cliente habitual. Siempre espera material de máxima pureza y paga el precio más alto. Pero hace tiempo que no da señales.

—Las dará pronto —contestó William sin dar más explicaciones—. Y cuando lo haga, necesito saber exactamente qué drogas pide y adónde quiere que se las lleven.

—Si te digo eso, ¿me dejarás trabajar tranquilo hasta que vuelva Tulipán?

—Solo si mi jefe da el visto bueno. Pero si accede y tú no cumples tu parte, yo mismo iré a ver a Tulipán al hospital y le contaré lo que hacías en su ausencia.

—No le harías eso a un viejo amigo, ¿no?

—Igual que Turner, tú no eres un viejo amigo —repuso William cuando llegaban al Crucifijo, de Gill.

—Debo admitir —dijo Heath— que Moore es muy bueno.

8

—Es el mismo, pero con matrícula diferente —dijo Jackie, y bajó los prismáticos.

—¿Cómo lo sabes? —le preguntó William mientras observaban el taxi que entraba despacio en The Boltons.

—La misma caja de Kleenex en la bandeja de atrás.

—Bien visto —la felicitó William.

Siguieron vigilando. Rashidi se apeó del vehículo y abrió la verja del número 24.

—El mismo sombrero, guantes, abrigo y bufanda —dijo Paul—. Está claro que es un hombre de costumbres.

—Cosa que podría ser su perdición —contestó William.

El fotógrafo había empezado a disparar en cuanto Rashidi había salido del taxi, aunque le había advertido a William que, como iba tan bien tapado, no esperaba que los resultados fueran distintos de los de la semana anterior.

La puerta se abrió antes de que Rashidi tuviera la oportunidad de llamar. El mismo abrazo, que le permitió al fotógrafo hacer un primer plano del guante izquierdo antes de que la madre y el hijo entraran en casa.

William encendió la radio, que conectaba directamente con Scotland Yard.

—Todas las unidades preparadas. Atención, el objetivo número uno ha llegado a la dirección —anunció—. El objetivo ha entrado en la casa. Si nos guiamos por la semana pasada, no volverá a salir hasta dentro de un par de horas por lo menos.

—¿Qué refuerzos tienes? —preguntó Lamont.

—Tengo tres taxis cubriendo todas las salidas de la plaza, listos para moverse de inmediato.

—¿Y sobre el terreno?

—En el asiento trasero de los taxis van dos agentes de paisano que seguirán al objetivo en cuanto se apee de su vehículo.

—¿Coches?

—Cuatro coches patrulla sin distintivos apostados en la zona entre The Boltons y Earls Court, listos para entrar en acción.

—Avísame en cuanto reaparezca.

—Sí, señor.

Lamont cerró la comunicación.

—¿No le gustaría que fuéramos nosotros los que estamos allí dando las órdenes en lugar de estar observando desde la banda?

—Por supuesto —contestó el Halcón—, pero no se lo digas a mi mujer.

—¿Leche y azúcar?

—Solo leche, por favor. Gracias, señora Hawksby.

—Llámame Josephine, por favor —le pidió, y le pasó a Beth una taza de té—. Le he dado muchas vueltas a nuestra conversación telefónica.

—Pero no te he explicado por qué quería hablar contigo.

—Tampoco era tan difícil de adivinar. Di por sentado que querías saber cómo ha sido estar casada con un policía durante los últimos treinta años.

—¿Tan obvio era? —preguntó Beth.

—La respuesta más sencilla es que es un infierno en vida. Días en los que trabaja hasta muy tarde, cancelaciones a última hora, preguntas que no le puedes hacer y, lo que es aún peor, el miedo de que algún día no vuelva a casa. Pero ayuda que yo no haya dejado de querer a Jack.

—Pero en el cuerpo hay muchísimos divorcios —contestó Beth—. El superintendente Lamont, por ejemplo. Y Jackie también. Y eso solo en nuestro departamento.

—Es verdad. Pero aprenderás a aceptar que la policía tiene que hacer el mismo horario que los delincuentes, aunque los delincuentes hagan vacaciones más largas y en lugares más exóticos.

Beth se rio.

—Estaba claro que no sería un trabajo de nueve a cinco y, por lo que Jack me cuenta, William no tiene el problema del que sufren muchos policías.

Beth posó la taza.

—Demasiada testosterona y demasiadas agentes en el cuerpo —continuó Josephine.

—¿Se puede estar tranquila en ese sentido? —quiso saber Beth.

—No, no puedes. Pero Jack me dice que tú has encontrado a un joven excepcional que te adora.

—Y yo lo adoro a él, pero necesitará una mujer excepcional a su lado, y yo no soy más que la ayudante de conservación del Fitzmolean, que sí trabaja de nueve a cinco.

—Gracias a Dios que uno de los dos es normal —respondió Josephine, y seleccionó un sándwich de pepino.

—Pero me da miedo que ya esté casado.

—¿Con su profesión?

Beth respondió que sí con la cabeza.

—Todos los policías buenos lo están, querida. Pero si yo pudiera retroceder treinta años y Jack me lo pidiera de nuevo, volvería a casarme con el agente Hawksby.

—¿Puedo hacerte una pregunta personal, Josephine?

—Lo que quieras.

—¿Alguna vez te has planteado divorciarte?

—Divorciarme no, pero asesinarlo sí. Muchas.

—¿Te han invitado a la boda? —preguntó Lamont.

—Sí. Josephine y yo tenemos ganas de que llegue el día, aunque me imagino que en la lista de invitados habrá demasiados abogados penalistas con los que solo me he relacionado desde el estrado de los testigos.

—Y puede que algún que otro delincuente.

—No —contestó Hawksby—. Sir Julian Warwick QC no mezcla los negocios con el placer, así que no habrá invitado a Booth Watson.

Lamont se rio.

—¿Conoces a Beth?

—La conocí en el Fitzmolean, cuando descubrieron el Rembrandt. No es difícil ver por qué William se enamoró de ella.

—Que Dios ayude a la pobre chica.

—¿Por qué dices eso, Bruce?

—Ya llevo tres divorcios, y la agente Roycroft uno. De hecho, tú eres la excepción que hace la regla.

—Me da la sensación de que William aguantará hasta el final. Lo único que me preocupa es que Beth intente convencerlo de que deje el cuerpo.

—Mis tres esposas lo intentaron —contestó Lamont—, y mira lo que han conseguido. Cada vez que me ascienden, me deja mi esposa más reciente, pero antes me vacía la cuenta.

—Estoy bastante seguro de que William no irá por ese camino —dijo el Halcón—. Sin embargo, cuento con que tú te deshagas de los últimos vestigios del escolano que lleva dentro antes de plantearme hacerlo inspector.

—¿Y Adaja?

—Si puede con el racismo al que tendrá que enfrentarse en la calle…

—Por no hablar de dentro del edificio —lo interrumpió Lamont—. Soy consciente de que yo tampoco estoy libre de culpa. Cuando yo me hice policía, aquí lo único negro que había era el café.

—¿Has visto Veinticuatro horas al día? —preguntó el Halcón.

—No me he perdido ni un episodio. Yo me creía John Thaw.

El Halcón sonrió.

—¿Te diste cuenta del error en el capítulo que repitieron la semana pasada?

—Recuérdamelo.

—Según el inspector Regan, en el Reino Unido llamamos Black Maria a los furgones policiales por una mujer que siempre comparecía en los tribunales vestida de negro. Sin embargo, el agente Adaja me ha informado de que, de hecho, el término viene de una mujer que se llamaba Maria y tenía una pensión problemática en Boston, adonde la policía tenía que acudir demasiadas veces.

—Adaja da tanto la lata con la información inútil como Warwick —comentó Lamont.

—Y es igual de listo —respondió el Halcón—. De hecho, puede que sea un auténtico rival para William. A lo mejor para el 2020 la Metropolitana esté preparada para nombrar a su primer comisario negro.

—Bueno, prefiero eso que la primera comisaria.

El Halcón estaba a punto de contestar cuando se oyó un ruido en la radio y sonó una voz.

—El objetivo está en marcha —avisó William.

El mismo abrazo, el mismo paso lento hacia la verja de la casa; la única diferencia era que, esa vez, cuando salió a la calle, en lugar de girar a la derecha, giró a la izquierda.

—Preparados los primeros. Se dirige hacia Bolton Gardens. Preparados —repitió William.

—Contacto, contacto —dijo una voz por radio—. El objetivo se sube a un taxi que no tiene la luz encendida. Se van. Se dirigen hacia el oeste por Brompton Road.

—Contacto. Los veo —dijo Danny.

—Seguidlo —ordenó William—, pero solo durante un kilómetro o poco más. Tengo un coche sin distintivos detrás de vosotros, listo para sustituiros.

—Entendido —dijo Danny, que mantuvo las distancias sin apartar la vista del vehículo—. El objetivo está en el carril de fuera —reportó unos minutos más tarde—. Podría girar a la derecha.

—O seguir recto —contestó William—. En cuyo caso, quizá averigüemos dónde vive.

—Prefiero saber dónde trabaja —dijo Lamont—. Pero no creo que vayamos a tener tanta suerte.

—Danny, retírate —fue la siguiente orden de William—. Deja que los siga el coche patrulla. Pero estate a la escucha por si te necesito más tarde.

A William le hacía gracia que los patrulleros sin distintivos fueran cuatro Austin Allegro de los colores típicos; tenían cinco años, pero los motores estaban trucados y podían alcanzar los ciento noventa kilómetros por hora de velocidad en caso de necesidad. Nadie reparaba en ellos mientras circulaban por el carril central de la Great West Road sin pasar de sesenta.

—El objetivo ha llegado a la rotonda Courage. Parece que se dirigen a la autopista M4.

—¿Dónde suelen acabar los taxis cuando se incorporan a la M4? —preguntó William retóricamente.

—En el aeropuerto —contestó Danny.

—Lo que nos faltaba.

—Tiene toda la pinta de que van a la autopista —informó el conductor del coche patrulla—; van pasando de largo todas las salidas.

—Salte por el paso elevado de Hammersmith y deja que los siga Danny. Un taxi llamará menos la atención en la autopista, sobre todo si Rashidi va hacia el aeropuerto. Pero, Danny, si su vehículo permanece en la autopista, deja que los siga otro coche y coge la salida de Heathrow para volver a Scotland Yard.

—Entendido, sargento.

—El objetivo ha hecho un cambio de carril y ha bajado la velocidad —dijo Danny—. Creo que tiene razón, sargento. Tiene que ir al aeropuerto.

—Maldita sea —se quejó William—. No tengo suficientes efectivos para cubrir las tres terminales.

—Es la uno, la nacional.

—Mantén la distancia —ordenó William—. Paul, prepárate para seguirlo por la terminal.

—Estoy en la línea de salida, sargento.

A continuación, hubo un periodo corto de silencio en el que William dio vueltas por la sala temiendo que, si aquello se convertía en un ejercicio semanal, destrozaría la suela de los zapatos antes de averiguar adónde iba el sujeto.

—Ha salido del taxi y se dirige a salidas —informó Danny—. Lo sigue Paul a pie.

—¿Lleva equipaje o una bolsa?

—Nada, sargento.

—Entonces, no es probable que vaya a coger un avión.

—¿Es posible que vaya a recoger a alguien? —aventuró Jackie.

—En salidas no. Me imagino que es una estratagema para deshacerse de cualquiera que se atreva a seguirlo.

—Paul entra en la terminal —informó Danny.

—¿Qué hace el taxi de Rashidi? —preguntó William.

—Está en marcha. ¿Lo sigo?

—No. Si el conductor es profesional, ya te habrá visto. Espera hasta que Paul nos diga adónde va Rashidi.

—Lo he perdido, señor —respondió Paul avergonzado—. Debe de haber una docena de entradas y salidas, y al menos mil pasajeros dando vueltas por todos lados.

—Es culpa mía —admitió William—. Debería haberle dicho a Danny que siguiera al taxi.

—Aseguraos de tener las tres terminales cubiertas para la semana que viene —ordenó Hawksby, que había seguido los acontecimientos de cerca.

—¿Qué le hace pensar que la semana que viene volverá a casa de su madre? —preguntó William, que intentaba que no se le notase la frustración.

—El señor Rashidi y yo tenemos una cosa en común —dijo el Halcón—. Nunca llegamos tarde a casa de nuestra madre.

9

El padre de Beth llamó a la puerta del dormitorio.

—Ha llegado el coche.

—Ya casi estamos, Arthur —contestó su esposa—. Danos un par de minutos más.

Arthur miró la hora. Esa misma mañana, el chófer había hecho el trayecto hasta la iglesia y había informado de que había tardado once minutos. Cómo no, Arthur tenía claro que todos sabían que la novia se haría esperar un poco, pero no tanto como para poner nervioso al novio, por no hablar de los doscientos invitados.

Beth se miró al espejo una vez más. No había cambiado nada. No podría haber imaginado un vestido más bonito y sabía que en toda su vida no sería capaz de agradecerle a su padre los sacrificios que había hecho para que ella no olvidara ese día.

—¿Todas las novias tienen dudas el día de la boda? —se preguntó a sí misma.

—Yo las tuve —admitió su madre mientras le colocaba bien el velo—. Así que supongo que la respuesta es que sí.

Otro golpecito suave en la puerta.

—Me temo que esta es una de esas pocas ocasiones en las que no pueden empezar sin ti —les recordó Arthur.

Después bajó la escalera, abrió la puerta de casa y recorrió el camino que iba hasta la calle una y otra vez.

Al cabo de poco, su hija apareció al final de la escalera y, como todos los padres de una novia, se sintió el hombre más orgulloso del mundo. Salió de casa y abrió la puerta trasera del Rolls Royce, cosa que también habían ensayado, y esperó a que Beth se subiera antes de sentarse a su lado. El Rolls inició una marcha serena, y Arthur se preguntó si debía pedirle al chófer que acelerase un poco, pero prefirió no hacerlo.

—Estás sensacional —le dijo a su hija cuando se volvió para admirarla una vez más—. William es un hombre muy afortunado.

—Estoy muy nerviosa —admitió Beth—. Espero que no se me note.

—¿Cómo no vas a estar nerviosa, jovencita? Estás a punto de firmar un contrato de por vida sin cláusula de salida.

—No sé cómo agradecértelo, papá. Nada de esto habría sido posible sin tu amabilidad y tu generosidad extraordinarias, no solo hoy, sino durante muchos años. Sé que debe de haber habido épocas en las que te volvía loco.

—Bastante a menudo —contestó Arthur, y se rio—. Pero me alegro de pasarle esa responsabilidad al hombre que me sacó de la cárcel y me permitió seguir trabajando cuando solo tú creías en esa posibilidad. —Le cogió la mano—. Los padres siempre están convencidos de que nadie está a la altura de sus hijas, sobre todo si es hija única, pero yo no podría estar más contento de tener a William como yerno. Es evidente que no está a tu altura, pero ¡me sirve!

Beth se rio.

—Mamá me ha dicho que estuviste en la despedida de soltero del pub.

—Solo un rato.

—No es lo que ella dice.

—No te preocupes, que estaba media Metropolitana vigilándolo. Aparte de unos cuantos chistes que no voy a repetir y algunos cánticos terriblemente desafinados, cuando lo llevé a casa, todavía estaba sobrio. ¿Sabes cómo lo llaman? —le preguntó cuando giraron hacia High Street y la antiquísima parroquia de Saint Anthony apareció ante ellos.

—Escolano —respondió ella.

Sin embargo, no le dijo cómo lo llamaba ella en privado.

William y ella habían asistido a un par de ensayos durante la semana, y el párroco, el reverendo Martin Teasdale, todo un venerable y anciano caballero, les había explicado paso a paso cómo sería la ceremonia y había enfatizado mucho la importancia de los votos matrimoniales, que se hacían en presencia del Todopoderoso. Al final, les advirtió que el día de la boda algo saldría mal, porque siempre pasaba.

Cuando el Rolls Royce se detuvo delante de la iglesia, Arthur volvió a mirar la hora. Llegaban siete minutos tarde y sospechaba que para entonces William estaría bastante nervioso. Sin embargo, sabía que esa ansiedad se disiparía en cuanto oyera el repique alegre de las campanas y viese a la novia en el pasillo de la iglesia.

Se bajó del coche y sostuvo la puerta abierta para que saliera. La dama de honor principal se apresuró a enderezarle la cola del vestido y después les hizo un gesto al resto de las damas de honor, que se alinearon al instante. Beth cogió del brazo a su padre y entraron en la iglesia al son de la Marcha nupcial de Mendelssohn.

Todos los presentes se levantaron a la vez, y Beth recorrió el pasillo con lentitud. A su izquierda estaban sus amigos de la escuela y de la Universidad de Durham, sentados entre un contingente numeroso del Fitzmolean.

Cuando miró a la derecha, vio que esos bancos estaban ocupados por una especie de convención de policías o de un equipo de rugby, entremezclados con los amigos de William de la escuela y del King’s College de Londres. Sonrió cuando vio a Gino y se acordó de su primera cita.

Subiendo entre las dos hileras de bancos, Beth vio a Jack y a Josephine Hawksby, a Grace y a Clare cogidas de la mano, a Jackie Roycroft, Paul Adaja y Tim Knox, que la saludaron inclinando la cabeza. Y entonces vio a William, de pie en el último escalón del altar, tan apuesto con el chaqué, la camisa blanca, la corbata plateada y el clavel rosado en el ojal. Le sonrió con la misma expresión de nervios que ella le había visto el día que fue al Fitzmolean a una charla que debería haber dado el director del museo. Si Tim no hubiese enfermado, Beth no habría tenido que sustituirlo a última hora y tal vez nunca se habrían conocido. Beth no le había confesado a nadie, ni siquiera a William, que dar su primera charla en público había sido muy difícil y que le había resultado aún más complicado porque había un joven extremadamente guapo que no siempre miraba los cuadros.

Cuando llegaron a los escalones del altar, Arthur Rainsford entregó a su hija soltera por última vez, retrocedió un paso y se sentó en primera fila con su esposa.

Beth subió los escalones hasta donde estaba William, que la contemplaba como si no fuera capaz de creer la suerte que había tenido.

—Estoy ansioso por retirarte el séptimo velo —le susurró él.

—Compórtate, cavernícola —contestó ella, contenta de que William no pudiera ver cómo se sonrojaba.

Cuando había sonado el último acorde y el órgano quedó en silencio, el sacerdote empezó por darles la bienvenida a los novios. Entonces miró a los presentes y declaró:

—Queridos hermanos, hoy nos hemos reunido aquí ante Dios y ante esta congregación…

Beth conocía la ceremonia de matrimonio casi de memoria, como una joven actriz que espera que se levante el telón para brindar la interpretación más importante de su vida. En ese momento, el sacerdote entonó:

—Así pues, si alguno de los hombres presentes tiene algún motivo por el cual el novio y la novia no deben unirse en sagrado matrimonio, que hable ahora o calle para siempre.

Durante el ensayo, Beth había pensado: «¿Por qué no una mujer?».

El sacerdote les había dicho durante ese mismo ensayo que, tal como exigía la tradición, haría una pausa breve antes de preguntarle a William: «¿Aceptas a esta mujer como legítima esposa?». Y cuando hizo esa pausa, en toda la iglesia se oyó una voz:

—¡Yo tengo un motivo!

Todos los que estaban allí reunidos quedaron aturdidos durante unos instantes y todas las cabezas se volvieron en busca de la voz solitaria. Un hombre que Beth había visto en una sola ocasión salió al pasillo de la iglesia y caminó con decisión hacia su futuro marido. Al llegar a los escalones del altar, afirmó:

—Este hombre —dijo, y señaló a William— tiene una aventura con mi esposa que ha destrozado nuestro matrimonio. Su intención no es serle fiel a esta mujer y puedo demostrarlo.

Un rumor escandalizado se convirtió en un coro mientras Beth rompía a llorar. William dio un paso hacia Faulkner e hicieron falta el padrino y dos de los acomodadores para separarlos.

A lo largo de los más de cuarenta años que el reverendo Martin Teasdale llevaba ejerciendo, jamás había habido una intervención durante la celebración de un matrimonio. Intentó por todos los medios recordar qué debía hacer en semejantes circunstancias. No podía llamar al obispo.

Al final, fue sir Julian el que acudió en su ayuda.

—Tal vez las dos familias junto con el señor Faulkner podrían pasar a la sacristía para resolver este asunto —le susurró al sacerdote desde la primera fila.

—Por favor, que las dos familias y el caballero me acompañen a la sacristía —les pidió—. Quizá así resolvamos este asunto.

William y Beth bajaron del altar a regañadientes y siguieron al sacerdote a la sacristía. Cuando los padres de los novios entraron en la sala, esperaron en silencio a que apareciera el hombre que había acusado al novio. Faulkner se tomó su tiempo.

—¿Cómo se llama usted? —le preguntó el sacerdote.

—Miles Faulkner —anunció con la misma confianza que había demostrado hacía poco en el estrado de los testigos.

—Un hombre que en la actualidad cumple una condena suspendida de cuatro años por estafa —apuntó sir Julian—. Mi hijo es el agente que lo detuvo. Es evidente que no se trata de nada más que de un hombre fastidioso que busca venganza.

—¿Es cierto que lo han condenado por estafa, señor Faulkner? —preguntó el sacerdote.

—Así es —contestó Faulkner—. Pero tengo una cosa que decir, algo que no salió a la luz durante el juicio y que demuestra que la afirmación de sir Julian de que mi motivación es la venganza no es más que un intento de silenciarme, cuando lo cierto es que lo único que hago es llevar a cabo mi deber como cristiano.

Todos se pusieron a hablar a la vez, con la salvedad del sacerdote, que, cuando el torrente de acusaciones y contracusaciones hubo amainado, dijo sin más:

—Oigamos lo que tiene que decir, señor Faulkner. Puede que no estemos en un tribunal, pero estamos en presencia de una autoridad aún mayor que nos someterá al juicio final.

Faulkner hizo una reverencia para indicar que comprendía la seriedad de la situación.

—Ante los ojos de Dios —anunció con solemnidad—, acuso a este hombre de tener una aventura con mi esposa mientras estaba prometido con esta mujer. Una infidelidad que ha provocado la ruptura irreparable de mi matrimonio.

A sir Julian le pareció un discurso demasiado ensayado y no le cabía la menor duda de quién había escrito el guion, aunque no estaba seguro de cómo podía William demostrar su inocencia.

—He visto a la señora Faulkner en tres ocasiones —protestó William— y todas en mi función como policía.

—¿Puede usted negar que en una de esas ocasiones pasó la noche con mi esposa en nuestra casa de Montecarlo mientras yo estaba al otro lado del mundo sin poder impedírselo?

—Pasamos la noche en la misma casa —afirmó William con rotundidad—, pero no en la misma cama.

—¿Va a negar en presencia de Dios que esa noche mi esposa compartió la cama con usted?

William no contestó y, en esa ocasión, sir Julian no pudo acudir en su ayuda.

—Siento decir que es cierto —aseveró una voz desde el fondo de la sacristía.

Todos se volvieron a mirar quién había pronunciado esas palabras. Christina Faulkner avanzó un paso.

—Cuando William estuvo de invitado en mi casa, después de que se acostara, me colé en su dormitorio sin invitación previa y me tumbé a su lado en la cama.

No podría haber tenido un público más atento ni durante un debut en el Albert Hall.

—A ninguna mujer le gusta que la rechacen —prosiguió en voz baja—, pero es justo lo que hizo William, que me señaló la puerta de manera literal. Recordaré sus palabras hasta el día de mi muerte: «Estoy enamorado de una mujer extraordinaria», me dijo. «Ni siquiera la promesa de devolver el Rembrandt robado al Fitzmolean me tentaría a serle infiel». Si les parece que debió de ser humillante —dijo Christina—, imaginen lo que estoy sufriendo ahora en presencia de Dios y de esta congregación.

Hizo una última pausa antes de la réplica final.

—Puede que le interesen dos datos muy sencillos, padre. Yo había iniciado el proceso de divorcio mucho antes de conocer al sargento Warwick y, quizá el dato más importante, no nos hemos vuelto a ver desde ese día, cosa que estoy segura de que el investigador privado de mi marido podrá confirmar.

Beth abrazó a William y le dio un beso tierno en los labios.

—Me alegro de saber que me consideres más valiosa que un Rembrandt —dijo ella—. No se me ocurre mejor regalo de bodas.

Todos, a excepción de Faulkner, rompieron a aplaudir. Arthur, que todavía no había hablado, dio un paso adelante, cogió a Faulkner del brazo, se lo retorció por la espalda con la destreza de un aficionado a la lucha libre y lo condujo hacia la puerta de atrás. La abrió con la mano libre y, con la ayuda de un zapato bien lustroso, lo mandó al cementerio de una patada.

Faulkner se tambaleó y cayó sobre una de las rodillas antes de recuperar el equilibrio. Mientras se alejaba, oyó que Arthur gritaba:

—Ya me han detenido una vez por asesinato. ¡No me dé excusas para que ocurra una segunda vez!

Arthur dio un portazo, volvió con los demás. El sacerdote anunció:

—Mía es la venganza, dice el Señor.

La novia y el novio volvieron a salir a la nave de la iglesia y regresaron a sus puestos en el altar, envueltos en un cálido aplauso que reveló que el sacerdote se había olvidado de cerrar la puerta de la sacristía.

—¿Por dónde íbamos antes de que me interrumpieran de manera tan grosera? —preguntó el sacerdote.

Los presentes respondieron con risas y más aplausos.

—Ah, sí. ¿Aceptas a esta mujer como legítima esposa?

Después de que William y Beth recitasen sus respectivos votos, el sacerdote anunció:

—Os declaro marido y mujer. Puedes besar a la novia.

Los presentes se pusieron de pie y ovacionaron al señor y la señora Warwick mientras se dirigían hacia la puerta.

El convite les dio a todos la oportunidad de airear su opinión sobre el mal gusto de la intervención de Faulkner, aunque los discursos que se pronunciaron a continuación no hicieron mención alguna del incidente. Cuando dieron las cuatro de la tarde, Arthur volvió a ponerse nervioso y a preocuparse de que, si Beth tardaba mucho más en cambiarse de ropa para el viaje, el señor y la señora Warwick perderían el vuelo y tendrían que pasar la primera noche como marido y mujer en el asiento trasero de un coche de alquiler.

Le había dicho varias veces que el trayecto hasta Gatwick duraba al menos una hora y, una vez más, ella no había hecho caso de sus advertencias. Sin embargo, cuando apareció vestida con un conjunto de cachemira de color azul marino y rojo, con un fular de seda roja y un bolsito de color beige como complemento, se lo perdonó todo. Arthur le dio al taxista una propina de diez libras y le pidió que se asegurase de que no perdían el vuelo.

—Agárrese fuerte, sargento —dijo el taxista cuando se sentaron en el asiento de atrás—. Puede que tenga que saltarme el límite de velocidad.

—No, tú no, Danny —contestó William—. ¿Qué más puede salir mal hoy?

Llegaron al aeropuerto cuarenta y seis minutos más tarde y, mientras los recién casados corrían a la zona de salidas, los recibió un anuncio por megafonía: «Última llamada para los pasajeros del vuelo número 019 con destino Roma. Por favor, diríjanse a la puerta número treinta y uno».

El señor y la señora Warwick estaban entre los últimos en embarcar y no se relajaron hasta que el avión rodaba por la pista. William le apretó la mano a Beth mientras esperaban a despegar, pero de pronto hubo un anuncio desde la cabina del piloto:

—Les habla el comandante —dijo una voz afable—. Siento tener que decirles que el mecánico ha identificado un pequeño fallo en el motor derecho y que, por lo tanto, debemos regresar a la terminal, donde tendrán que desembarcar y esperar a que encontremos otra aeronave para llevarlos a Roma.

Se oyó un gran quejido por toda la cabina, seguido de cien preguntas, ninguna de las cuales podía contestar la tripulación.

—Permítanme que les garantice —continuó el capitán— que su seguridad es nuestra principal prioridad. Espero que no tardemos mucho en reemprender el viaje.

—No me sorprendería —dijo William mientras bajaba el bolso de Beth del compartimento de equipajes— que el mecánico resultara ser Faulkner.

Beth no se rio.

La tripulación acompañó a los pasajeros hasta la terminal, donde les ofrecieron té y galletas mientras esperaban noticias. La promesa de que no deberían tardar mucho más, que el equipo de empleados serviciales repetía a menudo, se volvió cada vez menos convincente. Por fin la aerolínea hizo un anuncio oficial.

—Sentimos decirles que no hay ningún avión disponible para cubrir el trayecto. Les ofreceremos a todos los pasajeros un billete para el primer vuelo de la mañana a Roma.

—Señora Warwick, parece que vamos a pasar nuestra primera noche de casados en una sala de aeropuerto —dijo William, y abrazó a Beth.

—Al menos tendremos algo que contarle a tu hijo —contestó ella.

—¿A mi hijo?

—O hija, quizá. Señor Warwick, estoy embarazada.

10

—¿El señor y la señora Warwick?

William se preguntó cuánto tardaría en acostumbrarse a que los llamasen así. Parpadeó y, al levantar la mirada, vio a una azafata que reconocía de la tripulación del avión.

—¿Sí?

—Síganme, si son tan amables, por favor.

—¿Qué pasa? —preguntó Beth somnolienta cuando William la despertó con delicadeza—. Acababa de dormirme.

—No tengo ni idea, pero supongo que si seguimos a esta señorita de la aerolínea, lo averiguaremos.

Beth se levantó, estiró los brazos, bostezó como un animal saliendo de la hibernación y acompañó a su marido a regañadientes.

—A lo mejor nos lleva al salón de primera clase —susurró William.

—Un sofá de primera clase para no dormir.

—Además de comida y bebida gratis.

—Se ha equivocado, mi querido policía —se lamentó Beth cuando pasaron el salón de largo y salieron de la terminal.

Un conductor les abrió la puerta del coche de cortesía de la aerolínea que los esperaba.

—Pero qué rarismo —dijo William al subir al coche.

—¿Adónde crees que nos llevan? —preguntó Beth.

—A Roma no, eso seguro —contestó William cuando el coche se puso en marcha.

—Ni a Londres —apuntó Beth al ver que el conductor no hacía caso de las señales que indicaban la salida de la autopista y giraba a la izquierda hacia una carretera rural.

Recorrieron unos tres kilómetros antes de que el coche moderase la velocidad, atravesara una verja de hierro forjado y entrase en un camino que se abría paso a través de un bosque denso. Debieron de viajar un kilómetro y medio más antes de que se alzase ante ellos una mansión de estilo georgiano de proporciones hermosas y piedra de color miel cubierta de hiedra. Cuando el coche se detuvo delante de la entrada, un joven vestido con un elegante uniforme verde se apresuró a abrir la puerta del coche.

—Bienvenidos al Lakeside Arms Hotel, señor y señora Warwick —les dijo cuando se apearon en el camino de gravilla—. ¿Serían tan amables de seguirme?

La vasta puerta de roble se abrió cuando ellos todavía estaban a unos pasos de distancia, y un hombre alto y elegante que llevaba una chaqueta oscura, pantalones de rayas y una corbata de color gris plateado los recibió. Parecía que acabase de llegar de su boda.

—Buenas noches, señor y señora Warwick —los saludó—. Me llamo Bryan Morris y soy el director del hotel.

Sin decir nada más, los condujo por una escalera amplia y enmoquetada hasta la primera planta y se detuvo delante de una puerta de doble hoja con un cartel de letras doradas que decía: SUITE NELL GWYNNE. Sacó la llave, abrió la puerta y los hizo pasar a una suite de habitaciones espaciosas que era más grande que su apartamento de Fulham.

—Esta es la suite nupcial, que tiene vistas al lago —dijo el director de camino a una gran ventana de mirador—. Espero que los pavos reales no los molesten.

Hizo una pausa breve junto a una mesa puesta para dos y enderezó una servilleta antes de acompañarlos al dormitorio, que contaba con una cama descomunal donde podrían haber dormido cómodamente cuatro personas sin llegar a tocarse. Pero la visita guiada no había terminado; la siguiente habitación a la que los llevó era un baño donde había un jacuzzi, además de una ducha donde cabía un equipo de fútbol.

Se habían quedado sin palabras y, cuando lo siguieron al dormitorio, vieron que su equipaje había aparecido como por arte de magia y alguien había sacado la ropa de dormir y la había colocado sobre la cama. Había una cubitera con una botella de champán. El director la descorchó, sirvió dos copas y se las dio a los invitados.

—Por favor, pidan la cena por teléfono cuando quieran —les dijo—. La carta está sobre la mesa.

—¿Puedo quedarme aquí toda la vida?

—No si todavía quiere viajar a Roma por la mañana, señora —respondió el director.

Hizo una reverencia, se retiró y cerró la puerta sin hacer ruido.

—Debo de estar soñando —aventuró Beth, y levantó la copa—. Porque no creo que la aerolínea haga esto con todos los clientes que tienen que esperar hasta la mañana.

—No hagamos muchas preguntas, a ver si vamos a acabar de vuelta en el aeropuerto —contestó William mientras miraba la cama y le desabotonaba la chaqueta a Beth.

—Cavernícola.

—Sí, menuda cueva —contestó él.

—¿Que quiere el qué? —preguntó Faulkner.

—Limpton Hall, con todos los muebles y la decoración. Eso incluye las setenta y tres pinturas al óleo, aunque dice que la estatua te la puedes quedar.

—¿Algo más? ¿O mejor no pregunto?

—Veinte mil libras al año para pagar a sus empleados —dijo Booth Watson—, además de una indemnización de un millón de libras.

—Supongo que eso es todo.

—Todavía no. Ella se queda con sus objetos personales: joyas, ropa, etc., además del Mercedes y de Eddie, tu chófer, a quien seguirás pagando tú.

—Dile que se vaya al cuerno.

—Ya lo he hecho, aunque no con esas palabras.

—No olvides que se acostó con Warwick en Montecarlo y que siguen siendo amantes.

—No lo creo, Miles. Ya lo viste tú mismo cuando te presentaste en la boda a la que yo te aconsejé que no fueras.

—Que no se te olvide que el guion me lo escribiste tú —le recordó Faulkner.

—A regañadientes —añadió Booth Watson.

—¿Cómo iba a saber que Christina estaría allí?

—Porque, a diferencia de ti, a ella la invitaron, cosa que indica de manera bastante clara que no son amantes.

—En cualquier caso, sigue siendo su palabra contra la mía.

—Si un jurado tuviera que escoger entre una esposa llorosa y traicionada y un hombre con una condena por estafa, ¿de lado de quién crees que se pondrían?

—No importaría porque, tal como tú me has dicho muchas veces, no le pueden decir al jurado si tengo alguna condena anterior.

—Es una norma ridícula, pero admito que juega a tu favor. A menos que alguno de ellos haya leído la prensa nacional durante el último año.

—¿Crees que esto podría llegar a los tribunales?

—Es lo más probable, si no accedes a su petición.

—No pienso renunciar a mis cuadros así como así —contestó Faulkner—. He tardado toda una vida en crear la colección.

—Miles, si quieres quedarte con ellos, Christina esperará algo a cambio. Y, por desgracia, el valor de la colección supera el de las tres casas, el yate y el avión juntos, y no se ha interesado por nada de eso.

—Retrasa la resolución todo lo que puedas, BW. Puede que tenga un as en la manga.

A las diez de la mañana del día siguiente, les sirvieron el desayuno en la suite, acompañado de The Times y el Telegraph en una mesita auxiliar.

—Su primera metedura de pata —comentó Beth con una sonrisa de oreja a oreja—. Aunque supongo que aquí no viene mucha gente que lea el Guardian.

—Ni el Sun, que digamos —contestó William.

Le hincó el diente a un desayuno inglés, mientras Beth bebía zumo de naranja recién exprimido y leía sobre los planes de boda del príncipe Andrew y Fergie.

A las 10.20 alguien llamó a la puerta con suavidad, y el señor Morris apareció como un hada madrina.

—Espero que hayan disfrutado de un sueño reparador —dijo.

—No podría haber sido mejor —contestó William después de acabarse el café.

Beth quiso decirle que esa posibilidad no era muy probable para una mujer casada con un cavernícola, pero se lo guardó.

—Lo pregunto porque anoche no pidieron la cena.

—Estábamos llenos de patatas y cacahuetes —soltó Beth.

—Por desgracia, han perdido el primer vuelo a Roma. Sin embargo, les hemos reservado billetes para el de las 12.35, y la aerolínea los ha puesto en clase business. Una limusina los recogerá fuera para llevarlos al aeropuerto.

—Cómo no —respondió Beth.

—¿Disculpe, señora?

—Lo que mi esposa quería decir es que esta experiencia ha sido verdaderamente inolvidable y ustedes no podrían haber hecho nada más para conseguir que nuestra estancia sea memorable.

—Muy amable por su parte, caballero. Los dejo tranquilos y dentro de unos minutos mandaré al botones a recoger su equipaje —los avisó el señor Morris, que hizo una reverencia antes de salir.

—Sargento Warwick —dijo Beth, y se abrazó a su marido—, van a tener que ascenderlo muy a menudo.

—¿Por qué? —preguntó William con inocencia.

—Porque podría acostumbrarme a esto.

William estaba a punto de protestar, cuando Beth añadió:

—Aunque, de momento, me conformo con que pasemos aquí el aniversario de bodas durante el resto de nuestra vida.

—Acaban de marcharse, señor —dijo el director mientras miraba por la ventana a la limusina que se alejaba por el camino—. Creo que hemos seguido sus instrucciones al pie de la letra.

—Sin duda, señor Morris. Mi hija me ha llamado hace unos minutos para decirme que no habían podido volar por un problema con el motor, pero que la aerolínea se lo había compensado con creces.

—Me alegro mucho de oírlo, señor. ¿Adónde le envío la factura?

—A mi oficina de Marylebone. Indique que es personal, a la atención de Arthur Rainsford.

El superintendente Lamont cogió el teléfono de su mesa y oyó un acento de escuela privada que a su oído escocés le resultaba insultante.

—Presente para el servicio, señor.

—¿Está disfrutando de estar al mando, agente Adaja, aunque sea solo mientras el sargento Warwick está de luna de miel?

—En efecto. ¿Hay alguna manera de retrasar la reincorporación del sargento, señor? Tenía la esperanza de resolver el caso antes de que él volviera.

—Imposible —contestó Lamont—. Entre otras cosas, porque Warwick acaba de llamar desde Roma y lo único que le interesaba era saber si habíamos averiguado dónde vivía Rashidi.

—¿Por qué no me sorprende?

—¿Hay alguna novedad en ese sentido? —preguntó Lamont sin hacer caso del comentario de Adaja.

—Tenía razón con lo de cubrir las tres terminales, señor. Esta vez Rashidi se bajó en la terminal 3, pero acabó en la 1.

—¿Y adónde fue desde allí?

—Un BMW de color azul oscuro lo recogió y lo llevó a Little Charlbury, un pueblo de Oxfordshire.

—¿Habéis localizado la casa, por si vuelve a llamar el sargento Warwick?

Paul se rio.

—Más que una casa, señor, es un castillo. Tiene hasta un foso y un puente levadizo. El terreno debe de tener cuatrocientas hectáreas y la casa más cercana está a kilómetro y medio o más.

—En ese caso, será mejor que seas precavido a la hora de contarle a la policía local lo que tramamos. Con tanto dinero circulando por la zona, puede que tenga uno o dos agentes a sueldo o, como mínimo, con pocas ganas de molestarlo.

—No hay más que el típico agente de pueblo y lo único que tiene más años que él es su bicicleta.

—¿Y en cuanto a seguridad?

—De última generación, con algunos toques personales. Toda la finca está rodeada de un muro de tres metros de altura con alambre de espino electrificado.

—Los delincuentes siempre toman precauciones más estrictas que las personas honestas a la hora de protegerse ellos y sus posesiones —intervino el Halcón, que todavía no había dicho nada—. ¿Crees que es posible que fabriquen la droga dentro de la propiedad?

—No parece probable, señor —contestó Paul—. Entre otras cosas, porque como centro de distribución sería un lugar pésimo. En el pueblo todo el mundo vería cómo meten y sacan el producto. Pero de momento no me moveré de aquí y veré si me entero de algún rumor por la zona.

—Muy bien —dijo Lamont—. Mientras tanto, mañana por la mañana sobrevolaré la propiedad con el helicóptero de la Metropolitana. Aunque, por lo que dices, no espero encontrar nada incriminatorio. Me imagino que la propiedad forma parte de la tapadera como presidente de una próspera empresa de té.

—Y el taxi que lo llevó al aeropuerto, ¿dónde acabó? —preguntó el Halcón.

—En casa del conductor, en Chiswick —respondió Jackie—. Resulta que tiene licencia de taxista, pero los viernes por la tarde atiende solo a un cliente. Lo recoge en la City a las 16.20 y lo deja en The Boltons alrededor de las 17.00. Un par de horas más tarde lo lleva a Heathrow y cada semana lo deja en una terminal diferente. Ya he instalado un dispositivo de seguimiento en el vehículo para que no tengamos que cubrir siempre todas las terminales.

—Eso lo acabo de autorizar —intervino el Halcón—. ¿Le has puesto el dispositivo antes o después de que yo os diera permiso?

—Puede que fuese unas horas antes —admitió Jackie.

—No vuelvas a cometer ese error, agente Roycroft. Es el tipo de maniobra que podría darnos problemas en los tribunales y estropear toda la operación. De aquí en adelante, sigue las normas o podrías volver a salir a patrullar.

—Sí, señor —respondió Jackie.

Después de colgar, añadió:

—Los delincuentes obedecen otras normas, por si no se ha dado cuenta…, señor.

—Me gustaría saber si han descubierto dónde producen la droga —le dijo William a una mujer grande de mármol.

—Estoy segura de que se las arreglarán para sobrevivir sin usted durante un par de semanas, sargento —dijo Beth mirando la guía de viajes.

—¿Qué has planeado para esta tarde? —preguntó William con cierto sentimiento de culpa.

—Una visita a la Galería Borghese, donde tendrás la oportunidad de ver tres de las mejores obras de Bernini, una inolvidable de Rafael y…

—Amor sacro y amor profano, de Tiziano.

—Que pintó ¿en qué año?

—En 1514.

—A veces se me olvida que estudiaste Historia del Arte en el King’s College, aparte de correr todo el día por una pista de atletismo y leer novelas de Agatha Christie por la noche.

—De Simenon, no de Christie. En francés. ¿Cuándo veremos las obras de Da Vinci y de Miguel Ángel?

—Ten paciencia, cavernícola. Aún tenemos toda una semana para ver la obra de los que podríamos decir que son los dos artistas más importantes que han existido.

—Yo soy más de Caravaggio.

—En ese caso, ya sabrás que en Roma hay once obras suyas ubicadas en galerías e iglesias. Pero dígame usted, sargento Warwick: si le dieran la oportunidad de detener a Caravaggio y ahorcarlo por asesinato en 1606 después de una pelea de bar, ¿qué habría decidido?

—Habría colgado al condenado —respondió William—. A diferencia de ese hipócrita codicioso que era el papa Pablo V.

—Me alegro de que no fueras papa en esa época —dijo Beth—, o no habríamos podido ver nueve de esas once obras maestras.

—¿Crees que el Halcón sabe que estamos liados? —preguntó Jackie.

—Claro que sí —respondió Ross—. Por eso te escogió como enlace.

—Pero casi todos piensan que dejaste el cuerpo.

—Hasta mi madre lo piensa. Pero forma parte del plan de Hawksby. Hay tantos agentes jóvenes que dimiten antes de cumplir los dos años que la gente enseguida se olvida de ellos.

—Sigue siendo una decisión tremenda la de hacerse agente encubierto a largo plazo, teniendo en cuenta el riesgo que conlleva.

—Siempre he sido muy solitario —respondió Ross—. El Halcón se dio cuenta de eso muy pronto y lo aprovechó.

—¿Y has conseguido algún avance o te limitas a echar muchas horas extra?

—Eso tendrán que decidirlo otros. De momento, he comprobado que Tulipán es cliente habitual de Las tres plumas, igual que varios camellos cuyos nombres sabré muy pronto. Pero no puedo permitirme ir con prisa. Para alguien que trabaja infiltrado, la paciencia no es una virtud; es una necesidad. Eso si quieres sobrevivir. Si cualquiera de esos cabrones se huele que soy de Estupefacientes, la próxima vez que me veas será flotando en el río con la marea de la mañana.

Le puso la mano a Jackie en la cara interna del muslo.

—Todavía no —contestó ella, y le apartó la mano.

—Pero hace semanas que no me acuesto con nadie.

—¿A quién quieres engañar? El Halcón tiene tu último informe y me ha pedido que te felicite. Pero ahora quiere que averigües dónde produce Rashidi la droga.

—Eso podría costarme más tiempo; la Víbora no te invita al nido hasta que has demostrado lo que vales, y yo no soy más que un recadero, un ser de los más bajos. Dudo mucho que la cosa vaya a cambiar de la noche a la mañana.

Abrazó a Jackie y le besó los pechos con delicadeza.

Durante un momento, ella olvidó cuál era la otra pregunta que el Halcón quería que le respondiese, ya que su amante deslizaba su lengua hambrienta por su vientre. Así que se tumbó, pero, a diferencia de la reina Victoria, no pensó en Inglaterra. Poco después de hacer el amor, Ross se levantó de la cama y empezó a vestirse.

—¿No vas a ducharte? —preguntó ella.

—No pega con el personaje —respondió Ross sin vergüenza.

Entonces Jackie se acordó.

—El jefe quiere que estés atento a un camello que se llama Adrian Heath. Estaba en tu última lista. Intenta averiguar qué hace y mantennos informados.

—¿Te ha dado alguna pista de por qué es alguien importante?

—El Halcón no da pistas, solo órdenes.

—Qué pregunta tan tonta —admitió Ross, y abrió la ventana.

—La próxima vez que te presentes aquí sin avisar, llama a la puerta.

—¿Por qué? —contestó Ross y salió por la salida contra incendios.

—A lo mejor estoy en la cama con otro.

11

Sir Julian levantó la vista desde el otro lado de su mesa y le sonrió a su clienta.

—Su marido le ofrece Limpton Hall, pero sin los cuadros; el apartamento de Eaton Square, al que solo le quedan nueve meses de contrato de alquiler; diez mil libras al año para cubrir gastos de personal y una indemnización de medio millón de libras.

—¿Qué debería contestar? —preguntó Christina.

—Debería aceptar Limpton Hall y el apartamento de Eaton Square y pedir dieciséis mil al año y una indemnización de no menos de ochocientas mil libras. A fin de cuentas, su marido tiene la responsabilidad moral y legal de garantizar que usted continúa viviendo al mismo nivel al que se ha acostumbrado durante tantos años siendo su esposa abnegada.

—Sir Julian, estoy convencida de que usted se divierte con esto.

—En absoluto, señora. Me limito a llevar a cabo mis deberes fiduciarios en beneficio de mi cliente. Nada más.

—Y nada menos, sin duda.

Sir Julian se permitió dibujar una sonrisa irónica. No le tenía mucho afecto a la señora Faulkner, pero debía admitir que siempre disfrutaba de su compañía.

—Debo preguntarle —continuó el abogado— qué importancia tienen los cuadros en el acuerdo final.

—Para mí es imprescindible que formen parte de él —contestó ella—. De hecho, es un factor no negociable.

—¿Me permite que le pregunte por qué, señora Faulkner, cuando ha dejado del todo claro que el arte no le interesa?

—En cuanto reciba la sentencia de divorcio, los sacaré a subasta. Cuando eso pase, Miles no podrá resistirse a comprarlos todos y mi intención es asegurarme de que no los consiga a buen precio.

Sir Julian evitó hacer una pregunta obvia y se limitó a decir:

—En ese caso, insistiré en que los cuadros de Limpton Hall formen parte del acuerdo.

—Los setenta y tres —insistió Christina—. Y dígale a Miles que no se moleste en intentar endosarme copias o falsificaciones, porque si lo hace, la siguiente persona a la que llame será al comandante Hawksby.

Sir Julian reprimió una sonrisa.

—¿Tiene alguna pregunta más relacionada con el divorcio, señora Faulkner?

—Solo una. ¿Ha accedido la otra parte a pagar sus honorarios?

—Así es.

—En ese caso, sir Julian, le pediré consejo a menudo y puede que no siempre sea sobre Miles. Aunque siempre estará relacionado con él.

Jackie se apresuró al otro lado del despacho cuando sonó el teléfono de la mesa de William.

—Agente Roycroft.

La línea quedó en silencio.

—Debe de ser el compañero de escuela de William —dijo Lamont—. Por desgracia, dudo que quiera hablar con otro.

—¿Y si llama otra vez?

—Tendremos que esperar que Warwick haya vuelto.

—¿Y si no es así?

—Tú tendrás el dudoso placer de decidir si debes molestarlo durante su luna de miel.

William contemplaba el techo de la Capilla Sixtina; según la guía de viaje, los académicos opinaban que había cambiado la historia del arte occidental.

—¿Cuánto tiempo tardó Miguel Ángel en acabar el fresco? —preguntó Beth.

—Trabajó sin descanso desde 1508 hasta 1512 —respondió William—. El pobre hombre pasó casi todo ese tiempo tumbado en lo alto de un andamio muy rudimentario. Cuando acabó, estaba casi lisiado. Y lo peor es que el papa Julio II nunca fue puntual con los pagos.

A Beth la cautivaba la enorme ambición del proyecto y contempló el techo hasta que empezó a dolerle el cuello.

—Podrías haber usado uno de los espejos grandes que hay —le sugirió William.

—Y también podría haber comprado una postal. Si en Roma no hubiera obras maestras por todas partes, visitaría la capilla a diario hasta que me sacaras de aquí a rastras.

—¿A pesar de que todas las mañanas tendrías que hacer una cola larga con otros fieles?

—Miguel Ángel estuvo tumbado bocarriba durante cuatro años para crear esta obra maestra única, así que yo estaría encantada de hacer un par de horas de cola para rendirle homenaje a su memoria.

El teléfono de la mesa de William sonó de nuevo. De no haber sido la tercera vez esa misma mañana, Lamont no habría hecho caso.

—Contesta —ordenó exasperado—. Pero no le digas a quienquiera que sea que William todavía está de luna de miel.

Jackie levantó el auricular y dijo:

—El sargento Warwick no está disponible.

—Necesito hablar con él urgentemente.

—¿Puedo pasarle un mensaje?

—Dígale que Faulkner ha hecho el pedido para la cena.

—¿Algo más?

—Llamaré dentro de una hora y espero que entonces se ponga. No me puedo creer que tenga algo más importante que hacer que pillar a Faulkner con las manos en la masa.

—No será posible —contestó Jackie, pero la llamada ya se había cortado.

El teléfono sonó justo cuando William terminaba de afeitarse. Cogió el supletorio del baño con la esperanza de que el ruido no hubiera despertado a Beth.

—Buenos días —dijo en voz baja.

—William, soy Jackie. Tu contacto acaba de llamar para decir que Faulkner ha hecho el pedido para la cena. No sé qué significa, pero le urge mucho hablar contigo. ¿Quieres que le dé tu número cuando vuelva a llamar?

—Sí, por supuesto. Dile que me llame lo antes posible —susurró William antes de colgar.

—¿Otra mujer? —preguntó Beth medio dormida cuando William regresó al dormitorio.

—Tú nunca tendrás ese problema —contestó William, que se sentó a su lado en la cama y le apoyó la oreja con mucho cuidado en el vientre—. Oigo algo.

—¿Un niño?

—No, es una niña.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Porque se queja.

—Claro, de que su padre quiere abandonarnos a las dos y volver a casa con tal de no pasar un día más con el otro hombre de mi vida.

—¿Es eso lo que has planeado para hoy?

—Sí. Quiero volver a la Capilla Sixtina.

—Me parece bien. Pero habrá que hacer cola.

—Yo hago cola y compro las entradas. Tú puedes venir dentro de un par de horas. Así tienes tiempo suficiente para recibir los mensajes de la oficina sin que yo me entere de quién te llama —dijo, y se fue al baño.

—Estoy encantado de informarle, señora Faulkner —dijo sir Julian—, de que la otra parte ha accedido a nuestra última petición sin poner ninguna condición, así que ya puedo redactar los documentos.

—¿Miles ha accedido a que me quede con todos los cuadros de Limpton Hall? —preguntó Christina muy poco convencida.

—Sin excepción. Han enviado un inventario para que pueda usted comprobar que están todos —afirmó, y le entregó un documento de dos páginas.

Christina estudió la lista con atención y mucho antes de llegar al Vermeer dijo:

—Tienen que ser copias.

—Esperaba que dijera eso —admitió sir Julian—; tal como usted ordenó, he avisado a Booth Watson de que un especialista de Christie’s tendría que certificar la autenticidad de cada una de las obras antes de que estemos dispuestos a firmar un documento vinculante.

—¿Y qué ha dicho a eso?

—«No es más que lo que mi cliente esperaba».

—No me lo puedo creer —contestó Christina—. Miles nunca se deja ganar con tanta facilidad.

Tardó un tiempo en añadir:

—Trama algo.

Pasó una hora y Adrian aún no había llamado. No obstante, él siempre tenía la necesidad de llamar la atención. William siguió mirando la hora cada pocos minutos, pero el teléfono seguía sumido en un silencio terco. Intentó decidir si debía saltarse la visita a la Capilla Sixtina y enfrentarse a la ira de Beth o ir a buscarla y vivir felices para siempre. Estaba poniéndose la chaqueta cuando sonó el teléfono. Lo cogió antes del segundo tono.

—William Warwick.

—Querías saber qué había en la carta para la cena del sábado en Limpton Hall.

William no lo interrumpió.

—De primero, cannabis de primera calidad, nada más que lo mejor; a continuación, las mejores papelinas de cocaína colombiana, pura al noventa y seis por ciento para el segundo plato. —Hizo una pausa—. Creo que me debes otras doscientas.

—Te pagaremos hasta el último penique —contestó William—, pero solo cuando hayas entregado la mercancía.

—Voy a Limpton Hall el sábado a las siete de la tarde. Podría darte el parte alrededor de las ocho y recoger el dinero.

«No seré yo quien te lo dé», pensó William, pero se contentó con decir:

—¿Estarías dispuesto a declarar en los tribunales que le vendiste las drogas a Faulkner?

—Es posible. Pero tenemos que hablar de las condiciones, porque si hago lo que me pides, no podré volver a trabajar en Inglaterra. Todo tiene un precio.

No se molestó en despedirse.

Después de hacer una llamada apresurada al superintendente Lamont, William corrió hacia la puerta. Estaba convencido de que aún podía llegar a tiempo, si bien iba a costarle concentrarse en La creación de Adán en lugar de en la caída de Miles.

—Acaba de llamar William desde Roma —anunció Lamont—. Me ha informado sobre la conversación que ha mantenido con su contacto y mi recomendación es que el sábado por la noche despleguemos una operación a gran escala. Es una pena que William vaya a perderse la redada.

—Le pediría que acortase la luna de miel —dijo el Halcón— de no ser porque creo que Beth lo mataría y después vendría a por mí. Cuéntame el plan, Bruce, para que se lo traslade al comisario.

—Ya he conseguido una orden de registro para Limpton Hall…

—Quizá deberías volver a casa un par de días antes —le sugirió Beth cuando volvían a pie al hotel.

—De eso nada —repuso William—. Solo voy a tener una luna de miel en mi vida y no pienso pasar ni uno solo de esos días con Miles Faulkner.

—Pero puede que no vuelvas a tener una oportunidad como esta y te las has apañado para sobrevivir diez días en los que el teléfono ha sonado solo una vez.

William no contestó.

—¿Por qué me da la sensación de que preferirías pasar el sábado por la noche en Limpton Hall con Faulkner en vez de comer otro plato de espaguetis conmigo en Campo de’ Fiori?

—De eso nada —repitió William, pero no tan convencido como antes.

—Tal vez le sorprenda saber, sargento Warwick, que, tras el intento penoso que hizo Faulkner para evitar que nos casáramos, no me disgustaría verlo entre rejas.

—A pesar de que mantienes la esperanza de conseguir otras piezas de la colección cuando se resuelva el divorcio.

—Solo un cuadro en concreto —admitió Beth—. Confieso que mejoraría la colección de la galería, pero no me lo creeré hasta que lo vea en la pared del museo.

—¿Qué has tramado a mi espalda?

—Mi nueva mejor amiga Christina Faulkner le ha prometido al Fitzmolean acceso prioritario a cualquiera de los setenta y tres cuadros de Limpton Hall cuando se resuelva el divorcio. Tengo los ojos puestos en un Vermeer pequeño pero exquisito, La encajera, que quedaría perfecto en la entrada sur del museo.

—¿Qué te hace pensar que es más posible que ella cumpla su palabra que su marido?

—Que tu padre es su abogado y Clare ha redactado el acuerdo, así que ahora somos todos del mismo equipo.

William se detuvo en el mostrador del conserje.

—Sì, signore, ¿en qué puedo ayudar?

—Necesito coger el primer vuelo disponible a Londres.

Tan pronto como la azafata hubo abierto la puerta del avión, William salió disparado como un galgo en la caja de salida y no paró de correr hasta que llegó a una hilera de cabinas de teléfonos.

—¿Dónde estás? —le preguntó Lamont.

—En Gatwick. Supongo que tardaré una hora en llegar.

—¿Qué opina Beth de eso?

—Ha sido idea suya. En cualquier caso, hay un señor con problemas de espalda cuya obra quiere ver una vez más.

—Pues dile que se arrodille y rece, porque puede que para esto necesitemos la ayuda del Todopoderoso. Mientras tanto, ven lo antes que puedas.

William se saltó la cola del control de pasaportes y enseñó la placa policial. Un agente le comprobó la documentación y enseguida lo hicieron pasar. Gracias a que Beth había accedido a ocuparse de sus maletas, pudo pasar de largo la recogida de equipajes e ir directo al tren Gatwick Express. Treinta minutos más tarde, cuando entraron en la estación de Victoria, fue el primero en entregarle el billete al revisor y salió corriendo hasta Scotland Yard. En cuanto se abrió la puerta automática, no hizo caso de los ascensores, sino que subió los escalones de dos en dos hasta la cuarta planta y fue directo al despacho del comandante.

Mientras aún corría por el pasillo, William se dio cuenta de que los demás agentes lo miraban raro al pasar y, al final, cayó en que todavía llevaba una camisa floreada con el cuello abierto, vaqueros y sandalias. Pero ellos no sabían que unas horas antes paseaba por Roma, donde la temperatura superaba los treinta grados. Llamó a la puerta del comandante con los nudillos y esperó un momento mientras recuperaba el aliento. Todos los miembros del equipo se levantaron a la vez cuando él entró y se pusieron a dar palmadas en la mesa.

—Siéntate —le dijo el Halcón cuando cesaron los vítores—. Gracias a ti, el ayudante del comisario nos ha dado luz verde para la operación y ha autorizado una redada a gran escala en casa de Faulkner, mañana por la noche. Sé exactamente qué papel quiero que juegues tú, sargento Warwick, pero no sería apropiado detener a nadie llevando esa vestimenta, ni siquiera en Italia.

12

William estaba en un taxi esperando a que llegara el superintendente.

La última reunión en el despacho del comandante había durado más de tres horas y no finalizó hasta que habían debatido los detalles largo y tendido por tercera vez.

Durante la comida en una de las mesas del rincón de la cantina, Lamont había continuado repasando el plan y buscando posibles lagunas mientras se le enfriaba la sopa. William era consciente de que su jefe no podía permitirse participar en otra Operación Periodo Azul. No era como esperaba acabar sus días en Scotland Yard.

Justo después de las cinco de la tarde, Lamont se subió al taxi con William. Danny Ives, que esperaba detrás del volante, no necesitaba que le dijesen adónde iban. Había ensayado el trayecto el día anterior y hasta había seleccionado el punto donde dejaría a sus pasajeros. Los agentes Adaja y Roycroft estaban en otro taxi junto con un fotógrafo, a la espera de que Danny partiese.

Ambos vehículos salieron de Scotland Yard y se dirigieron hacia el oeste, en dirección a la M4. A ocho kilómetros de Limpton Hall, Danny se detuvo en una gasolinera. No se había quedado sin gasolina: era demasiado profesional para eso; sin embargo, la avanzadilla necesitaba que el sol se desplazase un poco más hacia el oeste antes de recorrer la última parte del trayecto.

Jackie se bajó y estiró las piernas mientras William compraba un KitKat en la tienda, no porque tuviera hambre, sino para pasar el rato. Ya había recorrido el perímetro de la gasolinera varias veces antes de que Lamont dijera al fin:

—Venga, en marcha.

William nunca había estado tan nervioso. Sabía que ahora todo dependía de la credibilidad de su contacto, y si Heath no aparecía, tendrían que abortar la operación, regresar a Scotland Yard y enfrentarse a la ira del Halcón, que los estaría esperando sentado. Era muy consciente de que, si eso pasara, solo podrían culpar a una persona. Le revocarían el examen de investigación criminal y tendría que quitarle las bolas de naftalina al uniforme.

Tras un trayecto corto por la autopista, Danny giró hacia una carretera rural y, uno o dos kilómetros más allá, los dos taxis salieron de la carretera y aparcaron en una arboleda desde donde se veía la casa sin impedimentos. Lamont salió enseguida del coche principal y, de inmediato, apuntó los prismáticos hacia la verja de la entrada.

—Perfecto, Danny —dijo—. Nosotros los vemos a ellos, pero ellos a nosotros no.

El fotógrafo salió del segundo coche y trepó hasta las ramas de un roble cercano. Solo necesitaba una vista despejada de la carretera y no tendría nada que enseñarles hasta que se reunieran en el despacho del comandante por la mañana para dar el parte. Sin embargo, nadie más pensaba en el día siguiente.

Lamont se fijó en una granja que había al otro lado de la carretera. Escondidos detrás del granero, había cuatro coches patrulla con sus correspondientes agentes y dos furgonetas negras sin ventanas, todos esperando sus órdenes.

—¿Cómo has conseguido eso? —preguntó William.

—El granjero es magistrado y, ¿cómo lo diría?, al cabo de los años no se ha formado muy buena opinión de Faulkner. Estaba encantado de ayudar.

Jackie se acercó a Lamont con la radio en la mano.

—Los taxis han llegado a la estación de trenes de la zona y están aparcados y a la espera, por si alguno de los invitados de Faulkner llega en tren.

—No es muy probable —respondió Lamont—. Los delincuentes no suelen usarlo. No quieren verse en una situación en la que podrían quedar atrapados. Prefieren tener la capacidad de desaparecer en un abrir y cerrar de ojos, cosa que es difícil en un tren en marcha.

—¿Qué hay del comandante? —preguntó William.

—Estará sentado a su mesa, impaciente por recibir noticias. Tuve que emplear todo mi poder de persuasión para convencerlo de que no viniera con nosotros.

—Winston Churchill tuvo el mismo problema con el rey Jorge VI el día del desembarco —dijo William.

—Me alegra saberlo —contestó Lamont, al que le había podido su ironía escocesa.

Regresaron al coche. Solo Danny parecía relajado.

—En teoría, sargento Warwick, el próximo coche que suba esa colina será el que conduzca tu contacto, que le lleva la mercancía a Faulkner. Si no aparece —añadió Lamont con un tono distinto—, las órdenes del Halcón han sido muy claras: abortar. No haremos la redada en casa de Faulkner a menos que estemos seguros de que le han entregado las pruebas que necesitamos para su condena.

—Sin presión —susurró Jackie.

William miró la hora: 18.47.

Nadie habló mientras miraban en una única dirección como si intentasen hacer aparecer el coche. Puede que Heath no fuera muy formal cuando quedaba con William, pero seguro que para un cliente importante como Faulkner llegaría puntual. Pasaron varios minutos más antes de que William suspirase aliviado al ver un MGB rojo que se dirigía hacia ellos. Con los prismáticos confirmó que lo conducía Heath. El vehículo pasó de largo unos minutos después de las siete.

Lamont siguió el avance del coche hasta la verja de entrada, donde se detuvo. Un vigilante salió de la garita con una tablilla en la mano. Estuvo hablando con Heath un momento y después se abrió la verja, el MGB subió por el camino, y Lamont lo perdió de vista.

El superintendente cogió la radio y pulsó el botón rojo.

—El contacto ha llegado y ha entrado en la propiedad.

—Llamadme en cuanto salga —respondió el Halcón.

—Sí, señor.

Lamont se puso a caminar entre los árboles; lo incomodaba saber que el éxito o el fracaso de la operación ahora estaba en manos de otros.

—¿Te has acordado de los sándwiches, Jackie? —fue lo único que tenía que decir.

—Sí, señor. ¿Queso con tomate o jamón?

—Queso con tomate.

—¿William?

—No, gracias —contestó William.

Se acordó de que menos de cuarenta y ocho horas antes estaba con Beth en un restaurante de Campo de’ Fiori disfrutando de unos linguine alle vongole y de una botella de barolo de una bodega de Piamonte.

Al cabo de veintiséis minutos, se abrió la verja y el coche de Heath volvió a aparecer. Todos contemplaron en silencio mientras se acercaba cada vez más, hasta que pasó por delante de su escondite y desapareció al otro lado de la colina. Lamont contactó por radio con el comandante y lo puso al día.

—En teoría —dijo Hawksby—, el siguiente coche debería ser el primero de los invitados. Mantened la radio en silencio hasta que sepamos que están todos.

No tuvieron que esperar mucho antes de que un Jaguar verde pasara a toda velocidad con el pasajero del asiento de atrás oculto tras unos cristales tintados.

—Si la luneta trasera es transparente, el pasajero no tiene nada que ocultar —comentó Lamont.

—Me cuesta imaginar que Faulkner tenga muchos amigos sin nada que ocultar —repuso William, y apuntó el número de la matrícula en su cuaderno.

A continuación, pasaron otros tres coches casi seguidos, y William anotó las matrículas antes de que volviera a sonar la radio. Era el mozo temporal de la estación de trenes más cercana.

—Adelante, agente Adaja —dijo Lamont.

—Uno de los invitados acaba de llegar en el tren de las 19.32 desde Waterloo y va de camino a Limpton Hall en el primero de nuestros taxis.

—Eso significa que uno de los nuestros entrará en el recinto y llegará hasta la puerta, aunque sea solo durante unos minutos.

—Le he dicho que os informe al salir.

—Buena idea, Paul. Sigue barriendo el andén.

Al cabo de unos minutos, pasó un taxi y les hizo luces. El fotógrafo sonrió por primera vez cuando consiguió un primer plano limpio del pasajero. Lamont siguió la ruta del taxi hasta la verja con un cronómetro en una mano y los prismáticos en la otra. Dos minutos y dieciocho segundos después, cuando el vigilante hubo comprobado la invitación, la verja se abrió de nuevo.

—Con un poco de suerte —dijo Lamont cuando otro coche grande con chófer pasó a toda velocidad—, nuestro hombre debería venir a vernos dentro de unos minutos y le haré algunas preguntas para las que todavía no tenemos respuesta.

—Parece que los delincuentes prefieren los Rolls Royce —observó William, y apuntó la última matrícula mientras otro Silver Cloud pasaba ronroneando.

—Y no precisamente el modelo del año pasado —comentó Danny.

—No son más que vulgares símbolos de su estatus para demostrar cuál es su posición en la jerarquía delincuente —ladró Lamont.

William bebió un trago de agua y siguió sin hacer caso del último sándwich de jamón. Se preguntaba si podía latirle el corazón más rápido cuando el taxi salió de la finca y, momentos más tarde, salió de la carretera y se detuvo en su escondite. Jackie relevó a Lamont a los prismáticos y el conductor del taxi se subió al coche.

—¿Has averiguado algún dato que valga la pena sobre tu pasajero? —fue lo primero que le preguntó el superintendente al conductor.

—Es banquero, pero no he podido averiguar en qué banco trabaja. Por el acento, diría que es de Oriente Medio. He frenado al pasar por delante de vosotros para que el fotógrafo pudiera sacar buenas fotos. Puedo afirmar que nunca había llevado las ventanillas de atrás tan limpias. Igual que en las películas.

—¿Cuánto has tardado en ir desde la entrada hasta la puerta de la casa?

—Un minuto y cuarenta segundos, pero no me he dado prisa. Puede restarle veinte segundos.

—Los coches de los invitados ¿están aparcados delante de la puerta?

—No, señor. En un prado que hay detrás del invernadero. A juzgar por el ruido que venía de allí, diría que los chóferes se han montado su propia fiesta.

—Pero no beberán. Y podemos estar seguros de que entre ellos habrá uno o dos de la artillería pesada que esta noche no está allí por lo bien que conduce. Buen trabajo, agente. Regresa a la estación y quédate a la espera por si más tarde necesitamos refuerzos.

—Eso espero, señor —respondió.

Todos se rieron.

—Ya están los nueve invitados —anunció Jackie, cuando otro coche grande pasó de largo.

Lamont observó mientras el último invitado se detenía junto a la garita y el chófer enseñaba la invitación. Siguió al coche mirando por los prismáticos hasta que ya no se veía.

—Ya están todos —afirmó.

A continuación, cogió la radio para poner al corriente al comandante. Después, informó al inspector al mando de los coches patrulla y, por último, al agente Adaja, que seguía barriendo el andén mientras esperaba la llegada del siguiente tren.

—Concentrémonos en cómo pasar de la entrada —dijo—. El vigilante tiene pinta de ser un profesional y podemos contar con que tendrá todo tipo de parafernalia en caso de emergencia, así que habrá que reducirlo antes de que se dé cuenta de que, a diferencia de Cenicienta, nosotros no tenemos invitación para el baile.

—¿Cuándo quiere que nos pongamos en marcha, señor? —preguntó William.

—Justo después de las diez. Así tendrán tiempo de sobra para acabar de cenar y probar el postre antes de que entremos.

—En ese caso, llegaremos a la postre —dijo Jackie.

Los dos hombres se quejaron de lo malo que era el chiste. William pasó la hora siguiente mirando el reloj una y otra vez, aunque no por eso las manecillas avanzaban más deprisa.

Justo antes de las diez, Lamont anunció por la radio:

—Estad alerta, compañeros.

William pensó que no sabía cuánto más alerta podía estar.

—Dentro de unos cinco minutos daré la orden de entrar.

Y eso habría hecho si no se hubiera oído ruido en la radio.

—¿A qué demonios juegas, Adaja?

—Tenía que avisarlo, señor. En el último tren desde Londres acaban de llegar diez chicas ligeras de ropa que se han hecho con los tres taxis y van directas a Limpton Hall.

—Comunícate por radio con los conductores y diles que atraviesen la verja muy despacio. Así los coches patrulla podrán entrar con ellos y solucionamos uno de nuestros problemas más grandes.

—Entendido, señor. Deberían pasar por delante de ustedes dentro de unos diez minutos.

La siguiente llamada del superintendente fue al comandante, que escuchó las novedades con interés y sorprendió a Lamont con una orden.

—Retrasa la operación al menos una hora, Bruce.

—¿Por qué, señor?

—Porque así los pillarás con los pantalones bajados.

13

—¿Alguna vez has pensado que te gustaría ser una madama?

—Uy, no, señor —respondió Jackie—. Eso iría mucho más allá de lo que me exige el deber.

—No si esperas recuperar el rango de sargento —replicó Lamont.

William intentó no sonreír mientras el superintendente informaba a Jackie de lo que tenía en mente.

—Yo podría llevar a Jackie en mi taxi, señor —se ofreció Danny cuando el superintendente hubo explicado lo que quería que hiciera la agente Roycroft—. Así el guardia pensará que venimos de la estación.

—Buena idea, Danny —respondió Lamont—. Pero deja que hable Jackie. A ti nunca se te ha dado muy bien.

—Gracias, señor —dijo Danny.

—Bueno, repasemos el plan una vez más —propuso Lamont—. Jackie va a…

Quince minutos después, Danny sacó el taxi a la carretera con una única pasajera en la parte de atrás. Se dirigió sin prisa hacia Limpton Hall y se detuvo delante de la verja cerrada. El guardia salió de la garita y se acercó al taxi despacio. Jackie bajó la ventanilla, se colocó bien la falda y lo saludó con su sonrisa más seductora.

—¿La puedo ayudar en algo, señora?

—Uy, yo soy ninguna señora —respondió Jackie, y se alegró de ver que él se fijaba en sus piernas—. Llámame Blanche. Vengo a asegurarme de que mis chicas han llegado sanas y salvas. Forma parte del servicio.

El vigilante consultó la tablilla.

—No la tengo en la lista.

—A ellas tampoco las tenías —contestó Jackie con cierto riesgo—. Pero así es como lo quiere Miles, como tú ya sabrás.

El tipo no parecía convencido.

—¿De dónde viene? —le preguntó con educación.

Danny agarró la manija de la puerta.

—De la estación —respondió ella—. Igual que mis chicas.

—Pero el último tren a Limpton Holt llegó hace más de una hora —dijo el vigilante—. Tendré que llamar a la casa para que el señor Makins confirme que se la espera. ¿Me repite su nombre, por favor?

Danny abrió la puerta de golpe y la estrelló contra el vigilante, que se desplomó al suelo; Jackie bajó del taxi de un salto y salió corriendo hacia la garita. Acababa de localizar el interruptor que decía «verja principal» cuando el vigilante se recuperó, corrió hacia ella, la apartó con el brazo. Ya estaba a punto de pulsar el botón rojo del pánico, pero Jackie le clavó la rodilla con todas sus fuerzas.

El vigilante se dobló y se quedó aturdido durante unos instantes mientras se agarraba la entrepierna. No vio el puño que se dirigía hacia su barbilla. Un árbitro no habría necesitado contar hasta diez para confirmar que lo habían noqueado.

Danny se sentó sobre el vigilante mientras Jackie accionaba el interruptor y la amplia verja de hierro forjado se abría despacio.

Segundos después, los cuatro coches patrulla que esperaban a la vuelta de la esquina con el motor en marcha pasaron a toda velocidad en dirección a la casa. Sin luces ni sirenas, los conductores daban gracias por la luz de la luna.

—¿Qué excusa vas a poner? —preguntó Danny mirando a la figura postrada boca abajo en el suelo.

—Diré que ha opuesto resistencia —contestó Jackie.

—Pues más te vale rezar por que encuentren suficientes pruebas de algún delito cuando entren en la casa. Porque si no, no te espera un ascenso, sino más bien… —le advirtió Danny.

El primero de los coches patrulla se detenía derrapando delante de la casa setenta y dos segundos después.

Lamont se bajó corriendo y subió los escalones de la entrada principal. Pulsó el timbre con el pulgar y no lo movió de allí mientras dos de los coches se dirigían al prado y bloqueaban la salida del aparcamiento improvisado donde había ocho chóferes y varios guardaespaldas, algunos de los cuales dormían tranquilamente o escuchaban la radio de su vehículo.

Lamont estaba a punto de dar la orden de derribar la puerta cuando la abrió la persona que seguramente era la única de la casa que todavía llevaba toda la ropa puesta.

—Buenas noches, señor —dijo Makins, como si recibiera a un invitado de última hora—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Soy el superintendente Lamont y tengo una orden de registro para la propiedad.

Levantó el documento oficial antes de apartar al mayordomo y entrar en la mansión. Lo siguieron dieciséis agentes de la Brigada de Estupefacientes y dos perros policía que se pusieron a trabajar de inmediato. A nadie le pasó por alto el hedor a cannabis que había en el aire.

Lamont se apostó en el vestíbulo mientras sus agentes se distribuían por toda la casa sin prestar atención a los invitados, algunos de los cuales se abrochaban el pantalón y otros parecían azorados. Un anciano daba la impresión de haberse desmayado.

William estaba entre los últimos miembros del equipo en entrar en la vivienda. Una de las primeras cosas en las que reparó fue en que el paisaje de Constable seguía colgando en el salón, pero entonces lo distrajo algo que no había visto la primera vez que había estado en la casa, hacía más de un año. No daba crédito. Contemplaba un busto grande iluminado con un foco: Miles Faulkner con un halcón posado en el brazo. Estaba a punto de ofrecer una opinión sin censurar de lo vulgar que le parecía cuando una voz gritó desde más arriba:

—¿Qué demonios pasa aquí?

William levantó la mirada y vio a Faulkner al final de la escalera con una bata de seda roja, mirándolos con ira. Bajó despacio la escalinata curva de mármol y se detuvo justo delante de Lamont. Casi nariz con nariz.

—¿Qué se cree que está haciendo, inspector jefe?

—Superintendente —lo corrigió Lamont—. Tengo una orden de registro para la propiedad —añadió, y le mostró un documento de aspecto oficial.

—¿Y qué esperaba encontrar, superintendente? ¿Otro Rembrandt, quizá? No sabría distinguirlo ni aunque se lo pusieran delante de las narices.

—Tenemos motivos para creer que se encuentra usted en posesión de una gran cantidad de sustancias ilegales —respondió Lamont con calma—. Y no solo para su uso personal, lo que viola la Ley sobre el uso indebido de drogas de 1971.

—Seguro que sí —contestó Faulkner—. Pero le aseguro, superintendente, que aquí no encontrará drogas, ya que mis invitados son ciudadanos que respetan la ley.

Cruzó el vestíbulo y cogió el teléfono.

—¿A quién llama? —exigió saber Lamont.

—A mi abogado, a lo que tengo derecho por ley, como usted bien sabe.

—Asegúrese de que lo llama solo a él —ladró Lamont.

Mientras sus agentes se repartían por la casa, el superintendente no le quitaba ojo.

Cuando hubo acabado la llamada, Faulkner se sentó en un sillón, encendió un puro y esperó a que Makins acabase de servirle un brandi. Después de que le rellenara el vaso por segunda vez, cuando el puro no era más que ceniza, lo único que los intrusos habían recabado era un par de porros y una pastilla de éxtasis. Los perros, que antes meneaban la cola con anticipación, la dejaban colgar entre las patas. William no se resistió a mirar los cuadros de las paredes mientras recorría un pasillo de camino al despacho de Faulkner. Allí no había libros. Solo fotografías de Faulkner con supuestos famosos. Fue entonces cuando lo vio sobre la mesa y se preguntó si era posible.

Regresó al vestíbulo y oyó que Faulkner le preguntaba a Lamont:

—¿Me permite que me vista mientras ustedes continúan representando esta farsa, superintendente?

Lamont no respondió de inmediato, sino que accedió a regañadientes.

—No veo por qué no. Pero el sargento Warwick lo acompañará. No le quites ojo, Warwick.

—Porque si no, a lo mejor me escapo por la ventana como Peter Pan y no me vuelven a ver, ¿no? —contestó Faulkner.

Se levantó del sillón y subió la escalera; William caminaba un paso por detrás y, esa vez, ni siquiera miraba los cuadros.

Al llegar al primer piso, William lo siguió por un pasillo y entraron en una habitación que debía de ser el dormitorio principal. Se fijó en un Vermeer que colgaba encima de la cama, el que Beth le había dicho que les habían prometido al Fitzmolean cuando se llevara a cabo el divorcio.

—Disfrútalo mientras puedes —le dijo Faulkner—. Aunque me da la sensación de que ya lo has visto.

Se abrió la puerta del baño y de dentro salió una joven que solo llevaba ropa interior.

—No me habías dicho que erais dos —dijo ella, y le ofreció a William una sonrisa cálida.

—Esta vez no —respondió Faulkner—. Pero no te haré esperar mucho tiempo —añadió, y se puso una camisa limpia.

La chica se mostró desilusionada, le sonrió a William de oreja a oreja y volvió a entrar en el cuarto de baño.

Cuando William ya se había recuperado, Faulkner se había subido la cremallera de los vaqueros y se ponía el Tank de Cartier que William recordaba de la primera vez que lo había detenido. Una vez vestido, Faulkner salió del dormitorio, bajó la escalera y volvió a su sillón del rincón del vestíbulo.

—¿Ha encontrado algo que valga la pena reportar al comandante Hawksby? —le preguntó a Lamont mientras Makins le servía otro brandi.

No recibió respuesta.

Lamont empezaba a preguntarse si el contacto del escolano le había tendido una trampa, si le había extendido su lealtad a otro pagador, a alguien que en ese momento encendía otro puro. Lo interrumpió el sonido del timbre.

—Buenas noches, señor —dijo el mayordomo cuando el señor Booth Watson entró en el vestíbulo.

El consejero de la reina se tomó su tiempo para observar la carnicería que se desplegaba a su alrededor antes de ofrecer su opinión.

—Ya veo que la excursión ha sido fructífera, superintendente —dijo cuando reparó en las dos bolsitas de plástico.

En una había un par de porros y en la otra una pastilla de éxtasis; ambas tenían la leyenda «PRUEBAS».

—No me cabe duda de que enseguida llamará al comandante Hawksby para informarlo de su triunfo espectacular.

Faulkner se rio, apagó el puro y cruzó el vestíbulo con paso ocioso hasta su abogado.

—No me parece un delito digno de la horca —continuó Booth Watson—. Como usted bien sabe, superintendente, mi cliente es un ciudadano modelo que lleva una vida tranquila y dedica gran parte de su tiempo a apoyar causas valiosas, entre ellas la del Museo Fitzmolean, que diría que usted conoce de sobra. Si me lo permite, me gustaría sugerir, tanto por su reputación como la de mi cliente, que lo mínimo que podría hacer es soltar a sus invitados y permitirles regresar al seno de sus familias; a menos, cómo no, que considere que ellos son los que le han suministrado las sustancias ilegales y debería detenerlos y llevárselos a la comisaría más cercana.

Hizo una pausa y volvió a mirar las pruebas.

—Aunque no sabría decir de qué podrían acusarlos.

Lamont asintió a regañadientes y, unos minutos más tarde, todos los invitados habían salido de la casa sin hacer ruido; uno o dos iban acompañados de alguien con quien no habían llegado. Varios le estrecharon la mano a Faulkner antes de marcharse y uno le había dicho: «Puedes contar conmigo como testigo, Miles».

Booth Watson tomó nota de su nombre y número de teléfono.

Después de que partieran los invitados, Booth Watson volvió con Lamont.

—Es evidente que le ha causado a mi cliente un bochorno considerable, por no mencionar el perjuicio para sus relaciones personales y profesionales con algunas de sus amistades más antiguas y colegas más respetados. No quiero aventurar cuánto le costará al contribuyente esta intrusión injustificada, pero deje que le asegure que no es nada en comparación con la cantidad que voy a reclamar en nombre de mi cliente como compensación por los daños que han causado en su hermosa casa y a sus posesiones de precio incalculable.

Uno o dos de los agentes se avergonzaron ante la imagen de la tapicería desgarrada de los sofás y los muebles antiguos tirados por el suelo. Booth Watson les ofreció una sonrisa que normalmente reservaba tan solo para los miembros de un jurado, mientras que Makins se ponía a hacer fotos del desastre.

—Que siga hablando —le murmuró William a Lamont al pasar por su lado.

Atravesó el pasillo deprisa y se metió en el despacho de Faulkner.

—Debe tener en cuenta, señor Booth Watson —dijo Lamont—, que nosotros actuamos de buena fe, según la información que recibimos.

—De una fuente poco fiable. Superintendente, estará usted de acuerdo conmigo en que, en lo que a mi cliente respecta, ese hecho se ha convertido en una característica de sus investigaciones.

Lamont intentó mantener la calma.

William buscó el número en la agenda y lo marcó. Se puso a rezar y comprobó con gran alivio que alguien contestaba la llamada al cabo de un momento.

—¿Quién es? —exigió saber una voz.

—William Warwick. Mis disculpas por molestarte a estas horas, Christina, pero ha surgido una emergencia y me temo que tú eres la única persona que podría ayudarme.

—Tienes suerte de pillarme en casa, William. Acabo de entrar; estaba disfrutando de una de esas cenas para conocer a alguien más a fondo. A ver si lo adivino: la urgencia debe de ser Miles. ¿Qué puedo hacer por ti?

Sin perder ni un instante, William le explicó el problema al que se enfrentaba y, cuando ella le proporcionó la respuesta, se sintió como un necio porque la había tenido delante de las narices toda la noche.

—Gracias —le dijo—. Te llamo por la mañana y te cuento cómo ha ido todo.

—No llames demasiado pronto —le pidió Christina—. Mi compañero de cena es bastante más joven que yo.

William se rio por primera vez durante la velada.

—Que lo pases bien —le deseó antes de colgar.

Se tomó un momento para ordenar las ideas y estaba a punto de salir del despacho cuando volvió a ver el billete de veinte libras enrollado sobre la mesa y recuperó la confianza. Lo cogió y salió del despacho para volver por el pasillo hacia el vestíbulo.

—Bueno, mira quién está aquí —dijo Booth Watson cuando reapareció William—. Ni más ni menos que el nuevo sargento. Mis disculpas, sargento; supongo que no lo seguirá siendo durante mucho tiempo.

Faulkner fue el único que se rio.

—Muy bien, sargento —continuó Booth Watson, y miró desdeñoso el billete de veinte libras que William tenía en la mano—. No me diga que ha pillado a uno de los asaltadores del tren postal.

—Mucho mejor que eso —repuso William sin más explicaciones.

Metió el billete en una bolsa de plástico y escribió la palabra «PRUEBA». Entonces se acercó sin prisa hasta el busto de Faulkner.

—Solo alguien con un ego descomunal permitiría que un objeto tan grotesco compartiera casa con todas estas obras de arte —dijo mirando a Faulkner.

—Espero que tenga alternativas laborales, sargento —le advirtió Booth Watson—. Me da la sensación de que sus días en el cuerpo están contados.

—No tengo ninguna —contestó William—. Pero no debería costarme mucho conseguir un trabajo identificando obras de arte falsas.

Levantó el busto de la base.

—¡Suelta eso! —gritó Faulkner—. ¡Es muy poco común!

—Espero que sea una pieza única —admitió William—. Pero si eso es lo que quiere, señor Faulkner, estoy encantado de obedecer.

William permitió que el busto le resbalara entre los dedos y se estrellase contra el suelo de mármol, donde se hizo añicos.

Todos contemplaron no lo que quedaba de la estatua, sino una docena de papelinas esparcidas por el suelo que contenían una sustancia blanca.

Los perros empezaron a menear la cola con entusiasmo, mientras que los fotógrafos se pusieron manos a la obra. Cuando ellos acabaron, una docena de agentes recogió las pruebas.

—Sospecho que no la hay más pura que esta —dijo un veterano de Estupefacientes con una de las papelinas en la mano—. Me las llevo al laboratorio para analizarlas, superintendente. El lunes a primera hora tendrá el informe en su mesa.

Lamont avanzó un paso, le llevó los brazos a Faulkner detrás de la espalda y lo esposó.

—Hacía tiempo que tenía ganas de hacer esto, señor Faulkner —le dijo.

Booth Watson anotó algo.

—Haz los honores, sargento Warwick.

William se acercó a Faulkner y se plantó justo delante de él. Estaba tan nervioso que casi se le olvida cómo se le leían los derechos a un detenido.

—Miles Faulkner, queda usted detenido por sospecha de posesión de una sustancia ilegal con intención de traficar. No tiene que decir nada a menos que usted quiera, pero cualquier cosa que diga podrá usarse como prueba contra usted.

Acompañó al detenido al exterior y lo metió en la parte trasera de un coche patrulla. Cuando se lo llevaron, no pudo resistirse a decirle adiós con la mano.

Lamont cogió el teléfono del vestíbulo y marcó.

—Creo que voy a hacerle caso, señor Booth Watson —dijo, y sonrió—. Voy a llamar al comandante Hawksby para informarle de mi espectacular triunfo.

14

Cuando William y el agente Adaja entraron en la pequeña sala de interrogatorios del sótano de Scotland Yard, vieron que Adrian Heath ya se había sentado al otro lado de la mesa. Parecía nervioso y no mostraba su habitual seguridad.

—¿Habéis dejado a Faulkner fuera de combate? —fueron sus primeras palabras, incluso antes de que los dos policías se hubieran sentado.

—De momento, sí —contestó William—. Ahora mismo está encerrado en una comisaría rural, pero el lunes por la tarde pedirá salir bajo fianza y es muy posible que el juez de paz lo suelte. Eso significa que podría ir a por ti mucho antes de que se celebre el juicio.

—Lo hará, aunque esté encerrado —repuso Heath—. ¿Qué pensáis hacer para evitarlo?

—Todo a su debido tiempo —dijo William—. Primero tenemos que hacerte unas preguntas, y de tus respuestas depende cuánta ayuda te ofreceremos.

—Pero yo he cumplido mi parte del trato —protestó Heath, que se echó a temblar sin control.

—Así es —contestó William—. Pero hay algo que todavía me tiene confundido. Cuando le suministraste a Faulkner las doce papelinas de cocaína, dices que él te entregó ochocientas libras en billetes de veinte.

—Sí, pero primero abrió una de las papelinas, preparó una raya y se la metió con uno de los billetes para comprobar la calidad. Cuando estuvo satisfecho, me dio el dinero.

—Pero cuando la policía lo paró al salir de la casa, señor Heath —dijo el agente Adaja—, usted llevaba encima solo setecientas ochenta libras.

—Supongo que se olvidó de devolver al fajo el que había usado para esnifar.

—¿Es este? —le preguntó William, y le mostró el billete de veinte libras que había encontrado sobre la mesa del despacho de Faulkner.

—Si tú lo dices, sí —contestó Heath—. ¿Cuándo vais a pagarme?

William le entregó dos sobres de celofán que contenían el vicio más reciente de Heath: dinero en metálico.

—No olvidéis las ochocientas que me quitasteis. También son mías.

—Ahora son una prueba incriminatoria —respondió Paul—. Pero nos ocuparemos de que te lo compensen como está mandado. —Hizo una pausa—. Eso suponiendo que tú sigas cumpliendo tu parte del trato. Te devolveremos la suma al completo en cuanto acabe el juicio.

—¿Y qué pasará ahora? —preguntó Heath.

—Serás el principal testigo de la acusación cuando juzguen a Faulkner dentro de seis meses —explicó William—. Te interrogarán en el estrado de los testigos y se esperará de ti que digas la verdad, bajo juramento. Ni más ni menos.

—He escrito la declaración que has hecho voluntariamente —dijo Adaja—. El sargento y yo hemos firmado como testigos, así que solo falta tu firma.

—Antes de firmar, quiero saber qué voy a conseguir a cambio.

—Diez mil libras en metálico, dos billetes de ida a Río de Janeiro para ti y para la señorita Maria Ruiz…

—En clase business. Además de un pasaporte con un nombre nuevo.

—No creo que sea un problema —contestó Adaja.

—¿Y qué pasa durante los seis meses antes del juicio? Si me encuentran por ahí sin protección policial, soy hombre muerto —afirmó Heath.

—Podemos ofreceros más que eso —explicó William—. Maria y tú entraréis en el programa de protección de testigos y os alojaremos en un lugar secreto. Cuando hayas testificado, te llevarán directo al aeropuerto de Heathrow. Así que, mientras Faulkner vaya en un furgón policial de camino a Pentonville, Maria y tú volaréis a Río en clase business.

—Yo no estaría tan seguro —repuso Heath—. Ese hombre tiene más escapatorias que Houdini.

—Tú eliges —dijo William—: hombre muerto o vivienda segura.

—Dicho de ese modo, no tengo tantas opciones. ¿Adónde voy desde aquí?

—Fuera os espera un coche para llevaros al lugar seguro.

—¿Y dónde es?

—Ni siquiera yo lo sé —confesó William.

—Si me acompaña, señor —dijo el sargento—, lo llevo hasta su cliente.

El policía llevó a Booth Watson por un pasillo de paredes de ladrillo que estaba en penumbra; pasaron por delante de un par de celdas antes de detenerse ante una puerta donde habían apostado a un agente joven. El sargento seleccionó una de las llaves del llavero, abrió el cerrojo y tiró de la puerta. Los dos policías se hicieron a un lado para que el abogado pudiera entrar. El agente cerró la puerta y volvió a ocupar su puesto, mientras que el sargento regresó al mostrador.

Booth Watson encontró a su cliente sentado a los pies de la cama, dando señales claras de impaciencia. Seguía vestido con la ropa que se había puesto para la fiesta del sábado por la noche, pero estaba desaliñado, parecía cansado y le hacía buena falta afeitarse.

—Sácame de aquí —musitó Faulkner antes de que su representante hubiera dicho una palabra.

—Buenos días, Miles —respondió Booth Watson como si aquella fuera una consulta normal en su despacho de Middle Temple.

Se sentó en el otro extremo de la cama y dejó el maletín a un lado y una bolsa de viaje al otro.

—He pasado la noche en este cuchitril —se quejó Faulkner sin su habitual fanfarronería—. Ya me han fichado, me han tomado las huellas dactilares y me han interrogado. Así que no te extrañará que te pregunte qué haces tú aquí ahora.

—¿Te leyeron tus derechos antes del interrogatorio? —le preguntó Booth Watson sin hacer caso del rapapolvo.

—Sí. Pero como no he dicho ni palabra, no tienen más que un montón de preguntas sin respuestas.

—Muy bien —contestó Booth Watson, contento de que su cliente hubiera obedecido sus instrucciones al pie de la letra.

—¿Qué pasa ahora?

—Mañana por la tarde tenemos que comparecer ante el juez de paz y pediré que te dejen salir bajo fianza.

—¿Qué probabilidades tengo?

—Depende de quién esté en el estrado. Si es un concejal que busca sus quince minutos de fama, será prisión preventiva. Sin embargo, si se trata de un juez de paz con experiencia, tienes posibilidades de salir. Pronto lo sabremos.

—¿Y si rechazan la solicitud de libertad bajo fianza?

—Siento decir que estarás en la cárcel mientras la acusación prepara el caso.

—¿Cuánto puede tardar?

—Seis o siete meses, pero no pierdas el tiempo preocupándote por eso. Intenta centrarte en la solicitud de libertad.

—¿Qué se espera que haga en el juzgado de paz?

—No mucho, aparte de decir tu nombre y dirección.

—¿Nada más?

—Bueno, no solo eso. Es importante que parezcas un ciudadano que respeta la ley y no alguien que acaba de salir de una orgía de borrachos. Me he tomado la libertad de traerte una muda de casa, ropa que me parece más adecuada para la ocasión.

Abrió la bolsa de viaje y dejó sobre la cama un traje de color azul oscuro, una camisa blanca, unos calzoncillos, unos calcetines y la corbata de los exalumnos de la escuela Harrow. Por último, dejó un neceser con las iniciales de su cliente junto al retrete.

—Necesitaré mucho más que eso si me encierran.

Booth Watson no le dijo que ya le había preparado una maleta más grande por si acaso y que la había dejado en su despacho.

—Miles, la próxima vez que nos veamos será en el juzgado —dijo Booth Watson y se levantó para marcharse—. Si el juez de paz te hace alguna pregunta, no olvides tratarlo de usted.

Llamó a la puerta, que no tenía pomo en la cara interior, y esperó a que la abrieran para que uno de los dos pudiese escapar.

—Tengo que estar en el tribunal a las dos en punto —dijo William cuando se sentó enfrente de su padre y empezó a descargar la bandeja.

—¿La solicitud de fianza de Faulkner? —preguntó sir Julian, y cogió el cuchillo y el tenedor—. No querría tener que apostar por el resultado.

—Debería estar a buen recaudo hasta que se celebre el juicio.

—Es posible. Por desgracia, tú no tienes manera de influenciar esa decisión, mientras que Booth Watson sí.

—Es una lástima —se lamentó William—. Ese hombre debería estar compartiendo celda con Faulkner.

—Compórtate. Intenta no olvidar que estás comiendo en el Lincoln’s Inn, donde todos debemos tratarnos como hermanos.

William no pudo evitar sonreír.

—Por cierto, cuando estabas en Limpton Hall, ¿conseguiste determinar si las obras de la colección de arte de Faulkner siguen siendo los originales o si las ha sustituido por copias tal como se teme su esposa?

—Lo único que puedo decir es que, mientras mis compañeros registraban la casa buscando drogas, yo me fijé en todos los cuadros que pude.

—¿Y?

—No soy un experto, pero diría que todos eran los originales. Deben de valer una pequeña fortuna.

—Me alegra oírlo; porque, además de la casa y del apartamento de Eaton Square, se los va a quedar mi clienta como parte de la indemnización por el divorcio. La señora Faulkner me ha dicho que, salvo por una excepción, sacará toda la colección a subasta en cuanto salga la sentencia de divorcio. Está convencida de que Miles querrá comprarlos todos por bastante más de lo que estaría dispuesta a darle a ella.

—Es una mujer muy astuta —dijo William.

—Para ser justo con ella —repuso sir Julian—, cosa que a veces me cuesta, debo decir que la señora Faulkner ha accedido a donar un Vermeer al Fitzmolean. El museo se lo debe a Beth.

—Otra mujer muy astuta.

—Por cierto —recordó sir Julian—, esta tarde tu hermana intervendrá de parte de la acusación en el juzgado y se opondrá a la solicitud de libertad bajo fianza.

—¿Eso significa que le van a dar el bolo?

—Si te refieres al juicio, hijo mío, de eso nada. Querrán un consejero de la reina que esté a la altura de Booth Watson para medirse con él e interrogar a Faulkner. De hecho, esta mañana me han llamado del Ministerio Fiscal para pedirme si quiero representarlos. Desmond Pannel me ha recordado que le debo un favor, así que le he dicho que lo consultaré con la almohada.

—Si aceptas el caso, podrías nombrar a Grace como ayudante.

—Si quiero ganar, no.

—Padre, ya hablan de cuando sea consejera de la reina.

—No apruebo que las mujeres reciban esa distinción.

—Pues espera a que te enfrentes a ella y a lo mejor cambias de opinión.

El juzgado de Guildhall, que normalmente se ocupaba de casos de ebriedad y alteración del orden público, hurto en comercios y alguna que otra solicitud de licencia para la venta de alcohol, ese lunes por la tarde estaba lleno mucho antes de que el señor Joseph Lanyon, juez de paz y oficial de la Orden del Imperio Británico, se sentara al estrado con sus dos colegas.

El señor Lanyon miró a los presentes y fingió que la presencia de algunos de los más distinguidos abogados y sus ayudantes del país, junto con una manada de reporteros de Fleet Street y de un público abultado, no lo intimidaban. Había tanta gente que a primera hora de la mañana el agente judicial ya le había advertido de la cola a las puertas del juzgado.

El juez de paz miró al acusado, que estaba de pie en el banquillo: un hombre alto y apuesto con una cuidada cabellera clara y ondulada que contribuía a la imagen de estrella del cine a la que la prensa se refería tan a menudo. Llevaba un traje oscuro, una camisa blanca y una corbata de color azul marino con rayas blancas que le daban más aspecto de próspero corredor de bolsa que de un hombre que se enfrentaba a una acusación seria de tráfico de drogas.

El señor Lanyon le hizo una señal al agente judicial, que se volvió hacia el acusado y pronunció con firmeza:

—Que se levante el acusado.

Faulkner se levantó con cierta inestabilidad y se agarró a la barra del estrado.

—Por favor, diga su nombre completo y su dirección para que consten en acta.

—Miles Adam Faulkner, Limpton Hall, Hampshire, señor —recitó mirando al juez de paz a la cara con una seguridad que no concordaba con cómo se sentía.

—Puede sentarse.

—Gracias, señor —contestó Faulkner después de pronunciar las siete palabras que Booth Watson le había recomendado.

—No me cabe duda de que querrá solicitar la libertad bajo fianza, señor Booth Watson —dijo el juez de paz, y se volvió hacia el asesor jurídico del acusado.

—Así es, señor —respondió el abogado, y se levantó de su asiento—. Me gustaría empezar por recordarle al tribunal que mi cliente cuenta con una reputación sin…

—Disculpe que lo interrumpa tan pronto, señor Booth Watson, pero ¿me equivoco al pensar que su cliente está cumpliendo una condena suspendida de cuatro años por un juicio por estafa?

—Así es, señor. No obstante, le aseguro que ha seguido las órdenes del tribunal a rajatabla. También me gustaría señalar, con todos mis respetos, que mi cliente se declara no culpable de esta acusación y que no tiene antecedentes por violencia, es un hombre dotado de muchos recursos y sería impensable considerarlo un peligro público. Me cuesta creer que la acusación quiera oponerse a la solicitud de libertad bajo fianza.

—¿Qué opina usted, señorita Warwick? —le preguntó el juez de paz, y dirigió la mirada hacia el otro extremo del estrado.

Grace se puso en pie despacio.

—En efecto, la acusación se opone a la solicitud por varios motivos. Tal como usted mismo le ha recordado al tribunal, señor Lanyon, el acusado está cumpliendo una condena suspendida de cuatro años por un caso de estafa. No obstante, ese no es el único motivo por el cual nos oponemos. Tal como ha señalado mi distinguido colega, su cliente es un hombre dotado de recursos económicos; lo que no ha dicho es que ya no tiene el domicilio en este país, sino que hace poco que se convirtió en un exiliado fiscal y pasa casi todo el tiempo en Montecarlo. Así que, señor, me gustaría afirmar que, dado que es propietario de un yate y de un avión privados, debemos tener en cuenta la posibilidad de que se fugue de la justicia.

—Quiero recordarle al tribunal —intervino Booth Watson, que esa vez se levantó un poco más deprisa que antes— que mi cliente también tiene una gran finca en el campo y un apartamento en Eaton Square, en Londres.

—En la actualidad, ambos forman parte de la indemnización del proceso de divorcio de su esposa, en el que ambas partes han pactado las condiciones de mutuo acuerdo —contraatacó Grace.

—Pero las partes no lo han firmado todavía —repuso Booth Watson, que no se había vuelto a sentar.

—Su cliente sí lo ha firmado —le recordó Grace.

—Puede que así sea, pero aún tiene el usufructo del apartamento de Eaton Square.

—Que acaba de salir al mercado.

—¿Cómo es posible que sepa eso? —ladró Booth Watson.

—Porque salió anunciado en el número de Country Life del mes pasado —respondió Grace, y sacó un ejemplar de la revista de debajo del banquillo y lo blandió ante la cara del abogado.

William a duras penas pudo reprimir un aplauso.

—Señor Booth Watson, señorita Warwick —intervino el juez de paz—, no estamos en un espectáculo de Punch y Judy, sino en un tribunal. Tengan la amabilidad de comportarse de manera procedente.

Ambos abogados se mostraron escarmentados y retomaron sus puestos mientras los tres jueces se acercaron y hablaron unos instantes entre sí.

—Bien hecho —le susurró Clare, que estaba sentada una fila más atrás—. Les has dado algo en que pensar.

—¿Qué opina? —le preguntó William a Lamont al fondo de la sala.

Sin embargo, el señor Lanyon se dirigió a la sala antes de que el superintendente tuviera tiempo de expresar su parecer.

—Hemos escuchado con atención los argumentos presentados por ambos distinguidos colegas —empezó a decir— y hemos llegado a la conclusión de que el acusado no supone un peligro para la ciudadanía.

Booth Watson se permitió sonreír con sorna, mientras que William frunció el ceño.

—No obstante, me tomo muy en serio la afirmación por parte de la señorita Warwick de que el acusado cuenta con fondos suficientes para fugarse de la justicia. Teniendo eso en cuenta, estoy dispuesto a concederle la libertad bajo fianza con dos condiciones. La primera es que el señor Faulkner deberá entregar el pasaporte al tribunal. La segunda es que pague una fianza de un millón de libras, a la que renunciará si no comparece en los tribunales para el juicio.

De los bancos reservados a la prensa emergió un rumor de conversaciones susurradas. Booth Watson permaneció impasible con los brazos cruzados, como un buda. Clare dibujó una cruz y una marca de visto bueno en su bloc de hojas amarillas. Se inclinó hacia Grace y le susurró:

—Vais empatados.

—El acusado quedará bajo custodia hasta que se cumplan esas dos condiciones —continuó el juez de paz.

La prensa tenía el titular, y el señor Lanyon, sus quince minutos de fama. William salió del juzgado descontento, mientras que Faulkner estaba más que satisfecho. Al fin y al cabo, para llevar a cabo la siguiente parte del plan tenía que estar en la calle.

15

—Siempre que desayuno en el Savoy lo disfruto —dijo Faulkner—, aunque esta vez las circunstancias podrían ser mejores.

—No podrían ser mucho peores —respondió Booth Watson, y se añadió otro terrón de azúcar al café.

—Pero me has conseguido la libertad bajo fianza. Y dijiste que con las pruebas que tienen no podrán acusarme ni de tenencia.

—Cuando dije eso, las pruebas eran un par de porros y una pastilla de éxtasis, no doce gramos de cocaína pura. Ningún juez se creerá que fuesen para uso personal, así que, en este caso, que la tuvieras en casa no te deja margen de maniobra.

—La trajo la policía —repuso Faulkner justo cuando le servían un cuenco de copos de maíz con fresas.

—No colará, Miles, y tú lo sabes. El testigo estrella de la acusación jurará que te había vendido la droga esa misma tarde por ochocientas libras. No olvides que la policía tiene tanto el dinero como las pruebas.

—¿Has averiguado quién me la ha jugado?

—Todavía no, pero estoy en ello. Lo único que puedo decir es que se lo han llevado a algún lugar seguro para que no sepamos quién es hasta que suba al estrado.

—Eso suponiendo que esa persona llegue a la sala del tribunal.

—Escúchame con atención, Miles: no hagas nada de lo que puedas arrepentirte.

—¿Como qué?

—Como presentarte en una boda a la que no te habían invitado.

—Eso fue un error administrativo.

—Pero ese no es tu único problema.

—¿Qué más hay? —preguntó Faulkner mientras un camarero le retiraba el cuenco del desayuno y otro le servía más café a Booth Watson.

—Christina se ha negado a firmar el divorcio hasta que se acabe el juicio.

—¿A qué juega?

—Es obvio que piensa que si estás encerrado, podrá negociar a su favor.

—Pues que no piense tanto. Porque cuando haya acabado con ella, no tendrá donde caerse muerta.

El camarero reapareció.

—¿Desean pedir?

—Yo tomaré el desayuno inglés.

Estaban sentados alrededor de la mesa, esperando a que apareciese el comandante. Nadie, ni siquiera Lamont, lo había visto llegar tarde ningún día. De pronto, la puerta se abrió de golpe y el Halcón entró deprisa. Fue como una ráfaga de viento huracanado.

—Os pido disculpas —dijo antes de detenerse—. He pasado la última media hora con el comisario, contándole mi triunfo del sábado por la noche en Limpton Hall.

Todos rompieron a reír y se pusieron a dar golpes en la mesa.

—Enhorabuena, Bruce —lo felicitó el Halcón al sentarse—. Doce gramos de cocaína pura y el camello dispuesto a testificar de parte de la acusación. Creo que esta vez tenemos la sartén por el mango.

—Gracias, señor, pero fue todo gracias a la capacidad de improvisación del sargento Warwick.

—Menos mal que no te quedaste en Roma a contemplar estatuas menos importantes. ¿Hemos recibido el informe del laboratorio, agente Roycroft?

—Sí, señor —respondió Jackie—. La cocaína es de la mejor calidad y seguramente viene de Colombia. Hace poco interceptaron un lote similar en Mánchester.

—¿Qué me decís de Faulkner?

—Ha entregado el pasaporte, ha pagado el millón y está en libertad bajo fianza —contestó William.

—¿Cree que podría fugarse? —preguntó Paul.

—Lo dudo. Pero si lo hace, el director del Ministerio Fiscal meterá el millón en la hucha y no volveremos a ver a ese cabrón. No sería del todo una mala noticia.

—Yo prefiero verlo encerrado que disfrutando de la buena vida en Montecarlo —repuso William.

—Puede que tu deseo se cumpla —respondió Hawksby—. El director del Ministerio Fiscal cree es muy posible que Faulkner se declare culpable de la acusación menos importante de las dos cuando Booth Watson haya tenido tiempo de sopesar la declaración de Heath.

—No se declarará culpable jamás —contestó William—. Al menos, mientras piense que tiene el menor resquicio de posibilidad de salir indemne.

—Empiezas a pensar como él —observó el Halcón—. Eso está bien, pero faltan meses para el juicio y tenemos otros casos de los que ocuparnos. Entre otras cosas, hay que conseguir que Rashidi se siente en el banquillo como Faulkner. Y esto sí que está claro: a Rashidi no le concederán la libertad bajo fianza en ningún caso.

—Pero si se la concedieran —contestó William—, pagaría el millón en metálico.

—¿Tenemos alguna idea de dónde está la fábrica de Rashidi? —preguntó el Halcón.

—Tan cerca y tan lejos —respondió Lamont—. De momento, lo único que sabemos seguro, señor, es que no está en Charlbury Manor. El viernes sobrevolamos la finca con un helicóptero y no había señales de ningún vehículo, aparte de un Mercedes de color azul oscuro aparcado delante de la casa y de una furgoneta de Correos haciendo una entrega.

—¿Paul? —dijo el Halcón.

—Yo he estado husmeando por el pueblo —contestó Adaja— y la señora de Correos me dijo que Rashidi no se relaciona mucho. Que de vez en cuando va a las fiestas que hacen los vecinos al aire libre y dona una buena suma a las causas benéficas. Pero, aparte de eso, casi nunca se lo ve en público. Empieza a parecer que tiene dos vidas independientes entre ellas: los fines de semana se hace pasar por un terrateniente rural, mientras que durante la semana es un narcotraficante despiadado. Diría que la transformación de Hyde a Jekyll tiene lugar los viernes por la tarde, cuando visita a su madre.

Paul hizo una pausa momentánea para asegurarse de que todo el equipo lo seguía.

—No te hagas de rogar —le recriminó Lamont—. Ve al grano.

—Todos los lunes por la mañana, su chófer lo lleva desde Charlbury Manor a un despacho de la City. Llega allí sobre las ocho y pasa la mañana ocupándose de sus funciones como presidente de Marcel y Neffe, una empresa de té pequeña pero de buena reputación que el año pasado facturó más de cuatro millones de libras y obtuvo unos beneficios de trescientas cuarenta y dos mil seiscientas libras.

Paul les distribuyó copias de la memoria anual de Marcel y Neffe a los miembros del equipo.

—La empresa es la tapadera perfecta para Rashidi —dijo William—, porque le permite llevar un tren de vida que desde fuera no resulta extraño y también puede viajar a países cuya principal exportación no es el té.

—No obstante —continuó Paul—, su mansión rural es fastuosa se mire como se mire; pero, al estar rodeada de una finca de cuatrocientas hectáreas, son pocos los que saben lo lujosa que es. Y eso es solo el principio.

—En Heathrow —continuó William después de Paul—, tiene un avión Gulfstream con dos pilotos a su disposición las veinticuatro horas del día, así que podría desaparecer en cualquier momento. Tiene un yate de setenta metros al que bautizó Sumaya, por su madre; cuenta con una tripulación de dieciocho personas y está atracado en Cannes. Aparte, también tiene casas en Saint-Tropez, Davos y un dúplex en la Quinta Avenida de Nueva York, con vistas al Central Park. Todas las residencias cuentan con abundante personal para cuidar de todas sus necesidades.

—Cosa que no podría costearse con trescientas cuarenta y dos mil seiscientas libras.

—Muy bien, agente Adaja —lo felicitó el Halcón—. No sé si preguntar cómo has conseguido esa mina de información.

—Solicité el puesto de segundo jardinero de la finca; había un anuncio de empleo en la oficina postal del pueblo. Aprendí más sobre lo que pasa detrás de esos muros de lo que averiguaron ellos sobre mí. Pero la verdad es que hay pocas cosas de interés, ya que esa es su vida «oficial». Fui a comer con el jefe de jardinería para hablar del sueldo y de cuándo podía incorporarme.

—¿Te han ofrecido el trabajo? —preguntó el Halcón.

—Sí, señor. He prometido contestar pronto.

—¿Sabes algo de jardinería, Paul? —se rio Lamont.

—Solo lo que he visto en el número del mes pasado de una revista de jardinería, pero el sueldo inicial es mejor que el de aquí y tendría más días libres, aparte de las tres semanas de vacaciones al año.

—Te echaremos de menos —dijo el Halcón—. Agente Warwick, cuéntanos qué has hecho esta semana.

—Mientras Paul se daba paseos por el campo, yo me he centrado en la oficina de Rashidi en la City. Como ya sabemos, llega los lunes a las ocho de la mañana, pero desaparece alrededor de mediodía y no regresa a Marcel y Neffe hasta el viernes por la tarde, justo antes de la visita que le hace a su madre. Al igual que Paul, no tengo ni idea de qué hace mientras tanto.

—Al menos sabemos dónde tiene la oficina, aunque sea una tapadera.

—¿En qué planta está Marcel y Neffe? —preguntó Lamont.

—En la décima y la undécima. He subido un par de veces, pero no he pasado de la recepción. Lo peor de todo —continuó William— es que no estoy convencido de que el hombre que sale del edificio el lunes a mediodía sea el mismo al que recoge un taxi privado los viernes por la tarde.

—¿Crees que tiene un doble?

—No, creo que debe de ir de incógnito. O eso, o entra y sale del edificio Tea House por una puerta que no he visto. Que yo sepa, podría salir de allí hasta descolgándose por la fachada.

—Menudo profesional —comentó Lamont con tono de admiración.

—Hay que serlo cuando ganas más de cien mil libras a la semana en metálico, te saltas todas las leyes y, encima, no pagas impuestos.

—Así es como pillaron a Al Capone —les recordó Lamont.

—Tiene que haber alguna fisura en su rutina —dijo William—, pero todavía no la he identificado.

—No duermas hasta que lo encuentres —ordenó el Halcón—. Bueno, a menos que tengáis alguna pregunta, volvamos al trabajo.

—Yo tengo una, señor —dijo William.

—Cómo no, sargento Warwick.

—Me preguntaba si el agente encubierto nos ha proporcionado algún dato reciente.

El Halcón miró a Jackie, que guardó silencio.

—No. A veces no da señales durante semanas. Pero no te preocupes que, en cuanto lo haga, te lo comunicaré, sargento.

—Gracias, señor.

Lamont reprimió una sonrisa ante la regañina amable que William había recibido.

—Yo tengo una pregunta para ti, Warwick —dijo el Halcón—. Ahora que Tulipán ha recibido el alta voluntaria del hospital, ¿cabe la posibilidad de que encuentre a tu contacto?

—No, señor. Ni siquiera yo puedo decirle dónde está refugiado porque no lo sé.

—Asegúrate de que sigue así, ya que Heath es la única posibilidad que tenemos de mandar a Faulkner a la cárcel cuando el caso llegue a los tribunales. Bueno, chicos, a trabajar. Faulkner ya es una victoria del pasado. No olvidéis que Rashidi sigue ahí fuera, destruyendo vidas.

—¿Quieres casarte conmigo? —preguntó Adrian.

—Claro que sí —respondió Maria, y se abrazó a él.

—Este es el momento en el que debería hincar la rodilla y sellar el trato con un anillo de compromiso, pero mientras estemos aquí encerrados, no puedo. No me dejan salir el tiempo suficiente para buscar uno.

—No durará mucho —contestó Maria—. Y el anillo puede esperar hasta que estemos a salvo en Río. Entonces podremos olvidarnos de todo esto.

—Estoy ansioso por llegar allí —admitió Adrian—. Pero me preocupa qué dirán tus padres cuando se enteren de que era drogadicto y de que hace años que no tengo un trabajo de verdad.

—Todo eso forma parte del pasado, Adrian. Sea como sea, ya les he dicho que eres hijo de un próspero banquero.

—Bueno, eso es cierto, aunque me haya desheredado.

—Y te ha dado diez mil libras para montar un negocio. En Río, diez mil libras es una fortuna, así que no nos faltarán oportunidades.

—Pienso aprovecharlas al máximo. Pero nunca olvidaré que sin tu ayuda yo sería un yonqui cualquiera sin futuro.

—No me lo agradezcas solo a mí —contestó Maria.

—Ya lo sé. El escolano también tiene mucho que ver. Y cuando Faulkner esté entre rejas, yo habré cumplido mi parte del trato.

—¿Para cuándo está previsto el inicio del juicio, sir Julian?

—Aún faltan un par de meses, señora Faulkner. ¿Por qué lo pregunta?

—Necesito que se tome su tiempo con el acuerdo. Que intente retrasar el procedimiento.

—¿Por qué quiere eso si ya ha conseguido casi todo lo que pedía?

—Todavía quiero ser la señora Faulkner cuando manden a mi marido a la cárcel.

—¿Me permite que le pregunte por qué?

—Es mejor que usted no sepa el motivo, sir Julian. Si las cosas no salen según lo planeado, quizá necesite que me represente.

William cogió el metro en dirección hacia la City y salió en Moorgate. Unos minutos más tarde, entraba en el edificio Tea House, seguro de que Rashidi no estaría allí un miércoles por la tarde. Evitó acercarse a la recepción para que no lo reconocieran, fue directo a los ascensores y esperó con un grupo de gente. Salió en la undécima planta, se sentó en la recepción de Marcel y Neffe y cogió un ejemplar del Financial Times; cada ciertos minutos, miraba la hora como si esperase a alguien. La recepcionista estaba todo el tiempo al teléfono, tratando con clientes o firmando albaranes de entrega, así que tenía la esperanza de poder quedarse allí un rato antes de que ella sospechara.

William prestó toda su atención a las conversaciones que tenían lugar en la recepción mientras fingía leer el periódico. Enseguida le quedó claro que Marcel y Neffe no era tan solo la tapadera de otro tipo de negocio, sino justo lo que se suponía que era: una pequeña distribuidora de té a la que le iba muy bien, a pesar de que el presidente solo pasaba por allí los lunes por la mañana y el viernes por la tarde.

Cuando la recepcionista lo miró extrañada por tercera vez, William decidió que era hora de marcharse. Una joven salió de uno de los despachos, y él se levantó y salió de allí a la vez que ella. Entraron juntos en el ascensor y, al llegar a la planta baja, William se dirigió a la salida, mientras que su compañera de viaje desapareció por un pasillo que había a mano derecha.

Una vez en la calle, William miró la hora y echó a andar hacia la estación de metro de Moorgate. Tenía que pasar por Scotland Yard antes de volver a casa, aunque no había nada de lo que informar. Cuando bajaba la escalera de la estación, alcanzó a ver a la joven con la que había compartido el ascensor: se dirigía a los tornos de la estación. William se desconcertó: ¿cómo era posible que lo hubiera adelantado sin que él se diera cuenta?

Se detuvo al llegar abajo y miró hacia el lugar de donde había venido ella. Justo entonces se abrió una puerta que, de otro modo, habría pasado inadvertida; un caballero entrado en años que vestía elegante salió de allí con un paraguas y un maletín. William corrió hacia la puerta, pero se cerró antes de que él llegase.

No tuvo que esperar mucho antes de que se abriera de nuevo y esa vez consiguió colarse por el hueco. Se encontró en un pasillo bien iluminado. Lo recorrió con precaución y pasó junto a un gimnasio y un centro de formación que había a mano izquierda antes de subir por una escalera que conducía a otro pasillo. Al llegar al final, vio que estaba en la recepción del Tea House y se dio cuenta de cómo lo había adelantado la mujer. Deshizo el camino hasta la parada de metro. Ya sabía dónde esperaría a Rashidi el siguiente lunes por la mañana.

—La Fiscalía nos ha dado una fecha para el juicio de Faulkner —anunció sir Julian—. Será el 12 de noviembre en el Old Bailey.

Grace buscó la fecha en la agenda y tachó las tres semanas siguientes al 12 de noviembre.

—Falta menos de un mes —dijo—. Todavía tengo que repasar la declaración con Heath.

—Tendrás la oportunidad cuando lo traigan a Londres, justo antes del juicio.

—¿Harás subir a William al estrado?

—No tiene sentido. El superintendente Lamont tiene muchísimo más peso a los ojos del jurado, y a la doctora Lewis la respetan tanto como experta en materia de drogas que supongo que la defensa no se molestará en interrogarla. De hecho, me da la sensación de que Booth Watson no tardará en contactar conmigo para pactar en nombre de su cliente.

—Y si eso pasa, ¿cómo piensas reaccionar?

—Lo mandaré a freír espárragos.

—La acusación no ve motivos para hacer concesiones a estas alturas —dijo Grace—, pero gracias por llamar, BW.

Grace sonrió al ver que su padre anotaba la frase.

William y Paul observaron desde el otro lado de la calle mientras Rashidi salía del Mercedes y entraba en el Tea House. Eran las ocho y diez minutos de la mañana del lunes siguiente. Vestía como el presidente de una empresa de la City, y el portero lo saludó. Después de eso, el sargento Warwick fue a la parada de metro de Moorgate, pero no bajó la escalera mecánica para regresar a Scotland Yard.

Jackie le había enseñado a no perder la concentración mientras vigilaba a alguien. Si te desconcentrabas aunque fuera tan solo unos segundos, el objetivo podía zafarse. Esperó en el vestíbulo de la estación de metro durante las siguientes cuatro horas y, aunque de vez en cuando caminaba de un lado a otro, en ningún momento dejó de mirar la puerta oculta. Ya eran varias las personas que habían salido por allí para ir directos a los tornos, pero estaba seguro de que Rashidi no había sido uno de ellos. Si salía del edificio por la puerta principal, Paul estaba apostado en la acera de enfrente y avisaría a William por la radio de inmediato. Se concentró aún más cuando las manecillas del reloj de la estación indicaron las doce.

Al cabo de unos minutos, un hombre salió por esa puerta vestido con un chándal ancho de color gris oscuro y una capucha que le tapaba la cara. Pasó de largo antes de que William tuviera tiempo de mirarlo bien sin que resultase obvio. Le sonaban los andares, pero no quiso jugárselo todo a esa carta; sin embargo, al llegar al torno, el hombre sacó el billete, y William vio que llevaba guantes de cuero negro. Por instinto, se fijó en el tercer dedo de la mano izquierda.

Cuando pasó por el torno y se subió a la escalera mecánica, el hombre del chándal estaba a punto de girar a la izquierda para ir a la Northern Line, en dirección hacia el sur de Londres.

En cuanto perdió de vista el chándal anónimo, William corrió escalones abajo y no frenó el paso hasta que dobló la misma esquina. Salió al andén y vio a su objetivo justo cuando el metro emergía del túnel con una ráfaga de aire caliente. Se subió al vagón contiguo al de Rashidi y solo miró una vez hacia él. Se fijó en los pasajeros que se apeaban en las distintas estaciones, hasta que el hombre del chándal se bajó en Stockwell sin haberse descubierto la cabeza.

William no se movió del sitio. Apearse no formaba parte del plan. Tendría que esperar hasta la semana siguiente. Las palabras del Halcón le resonaban en los oídos: «No corráis riesgos. Esta es una carrera de fondo».

Había una escolta formada por seis personas a cargo de la vivienda protegida, todos a turnos de ocho horas. Las instrucciones eran sencillas: mantener al testigo y a su novia a salvo, bien alimentados y, a ser posible, tranquilos. Aunque no era fácil relajarse teniendo en cuenta que no podían salir más que para dar un paseo corto por el parque de al lado, siempre acompañados de dos agentes y un pastor alemán. Pasaron varios días antes de que Adrian y Maria descubrieran en qué ciudad estaban.

A medida que pasaban las semanas, Adrian hizo migas con uno de los escoltas y forjaron un vínculo basado en que los dos eran hinchas del West Ham. Pero hasta dos semanas antes del juicio no descubrió de qué equipo era en realidad.

En Scotland Yard, William entregó el informe sobre el viaje a Stockwell.

Lamont estudió el mapa del metro de Londres un momento y dijo:

—Si el lunes que viene Rashidi se baja en Stockwell, sargento William Warwick, tú estarás esperando fuera de la estación. Pero si cambia de línea y se dirige a Brixton, tendrás que ocuparte tú, agente Adaja.

Ambos policías asintieron con la cabeza y lo anotaron.

—Y Jackie, ¿con qué estás ahora que ya no eres madama?

—Tenemos el típico problema de cuando llevas mucho tiempo esperando y, de repente, llegan dos autobuses seguidos, señor —dijo Jackie cuando los demás dejaron de reír.

De pronto, todo el equipo le prestaba atención a la sargento Roycroft.

—El Hombre Marlboro está convencido de que hay un gran envío de droga procedente de Colombia que va de camino a Zeebrugge. Se trata de un par de camellos del bar, que habían bebido de más y se fueron de la lengua.

—¿Tenemos idea de qué cantidad hablamos? —preguntó Lamont.

—No está seguro. Lo único que sabe es que la vez anterior fueron diez kilos de cocaína.

—Ese debe de ser el cargamento que acabó en Mánchester —afirmó Lamont—. ¿Sabe adónde lo llevan desde Zeebrugge?

—No tiene ni idea.

—Yo apostaría por Felixstowe —aventuró el Halcón.

—¿Por qué lo dice, señor?

—Anticorrupción está vigilando a dos funcionarios de aduanas de ese puerto y me han dicho que esperan hacer detenciones dentro de poco.

—En ese caso, será mejor que el sargento Warwick y la agente Roycroft salgáis hacia Felixstowe cagando leches —ordenó Lamont—. Vigilad todos los barcos que lleguen desde Zeebrugge. Buen trabajo, agente Roycroft.

—Aún hay más —anunció Jackie con cara de satisfacción.

—Suéltalo —contestó Lamont.

—Esa noche HM oyó una palabra varias veces: «caravana».

—O van a tendernos una trampa, o ese hombre vale su peso en oro.

—Pero no todo son buenas noticias —repuso Jackie—. Ahora que Tulipán vuelve a estar en la calle, ha ido a buscar a Heath a Las tres plumas.

—Lo que nos faltaba —respondió el Halcón.

16

—El segundo día de vigilancia siempre es el peor —dijo Jackie.

—¿Por qué? —preguntó William sin apartar los prismáticos de la entrada del puerto.

—El primer día es fácil mantener la concentración; pero al segundo empiezas a perder la emoción de ir tras alguien y la expectación se reduce.

—¿Qué pasa el tercer día?

—Que llega el aburrimiento. Los párpados se te vuelven cada vez más pesados y te cuesta no dormirte. Pero al menos todo eso es mejor que tener que escuchar tus anécdotas terribles; tú dormirías a un insomne. Seguro que a Beth no le hace falta contar ovejas por las noches.

—Al menos ahora tenemos una idea muy clara de lo que buscamos —contestó William sin hacer caso de la pulla—. A diferencia de cuando fuiste a Gilford a buscar un Picasso robado que al final no existía.

—No me lo recuerdes —repuso Jackie—. En este caso, el capitán marítimo ha sido de gran ayuda. Hoy solo llegan dos ferris de vehículos desde Zeebrugge, ambos de Townsend Thoresen. Y como buscamos un coche con una caravana, no debería costarnos mucho identificarlo. De todos modos, habrá que comprobar las matrículas de todos los vehículos, por si acaso.

—¿Dónde acabaron las tres caravanas que vimos ayer?

—Una fue al parque de caravanas de New Forest donde vive el dueño. La segunda va camino de Escocia y, según el sistema informático nacional de la Policía, la tercera pertenece al reverendo Nigel Oakshot del Rectorado de Sandhurst, en el condado de Berkshire. A él le damos el beneficio de la duda.

William se rio.

—¿A qué hora tiene que llegar el primer ferri?

—El Anthi Marina debería atracar alrededor de las 11.20 en el atraque uno o dos de tráfico rodado. Nosotros no nos acercaremos al muelle hasta que el barco esté a la vista. No queremos que nos vea uno de los agentes de aduanas que están vigilando los de anticorrupción. ¿Qué lees? —le preguntó, y se fijó en el libro que William tenía en el regazo.

Se preguntó si su compañero había escuchado algo de lo que ella decía.

—La historia de los muelles de Felixstowe.

—Una lectura apasionante, sin duda.

—¿Sabías que los terrenos que los rodean son del Trinity College de Cambridge y que son uno de sus bienes más valiosos?

—Fascinante.

—El que en ese momento era el administrador de la institución, un tal señor Tressilian Nicholas, compró el terreno de quince kilómetros cuadrados en nombre del Trinity College en 1933, además de una carretera que conducía a los muelles, que entonces estaban abandonados. Su sucesor, el señor Bradfield, les vio potencial y ahora es el puerto más grande de Gran Bretaña, y la universidad gana una fortuna.

—Estoy ansiosa por saber cómo acaba la historia —se burló Jackie.

—Con lord Butler.

—¿Quién es ese?

—Un exministro y antiguo rector del Trinity College —contestó William, y leyó en voz alta—: «Butler le preguntó a Bradfield en una reunión presupuestaria si era consciente de que la institución era propietaria de una mina de estaño en Cornwall que no daba beneficios desde 1546, a lo que el administrador contestó con la ya famosa frase: “Rector, verá usted que en esta institución pensamos a muchos años vista”».

—En cambio, nosotros no tendremos que esperar tanto —repuso Jackie al ver el Anthi Marina aparecer en el horizonte—. Si lo de ayer es lo habitual, tardará unos cuarenta minutos en llegar. Será mejor que nos pongamos en marcha si queremos apostarnos en el sitio que nos gusta.

William se abrochó el cinturón de seguridad, Jackie encendió el motor del coche y, sin mucha prisa, se dirigieron hacia el muelle por la calle Bath Hill. Aparcaron en el mismo sitio donde el día anterior habían pasado muchas horas infructuosas. Al menos el último ferri había atracado poco después de las diez, lo que les había permitido alojarse en una pensión sórdida antes de medianoche. El propietario se extrañó al ver que pedían habitaciones separadas.

Cuando Jackie hubo aparcado a resguardo de posibles mirones, esperaron en un silencio marital mientras observaban el barco que se acercaba al puerto despacio.

No tuvieron que esperar mucho tiempo antes de que desembarcara el primer vehículo. Jackie, con los prismáticos en la mano, le dictaba todas las matrículas a Paul, que había estado esperando su llamada con paciencia en el sótano de Scotland Yard. William, que era un hombre muy precavido, también las anotaba en su cuaderno. Cuando el último coche pasó por la aduana, no había ni rastro de ninguna caravana. Jackie dejó los prismáticos y preguntó:

—¿A qué hora llega el siguiente ferri?

—A las 14.50 —contestó William mientras recorría los horarios con el dedo índice—. Es el Saxon Prince.

—Nos da tiempo de sobra para comer. ¿Te apetece un fish and chips?

—Otra vez no. Es lo que comimos ayer.

—Y lo que comeremos mañana, si yo me salgo con la mía —respondió Jackie—. Es una de las reglas de oro: si estás haciendo vigilancia portuaria, come siempre la pesca local. Estará mucho más fresco que el bacalao en salsa que sirven en el Ritz. Tú deberías saberlo, con la de veces que vas.

—Solo he ido dos —contestó William—. Pero ¿qué pasa si tenemos que quedarnos toda la semana?

—Que te aceptaré un kebab —repuso Jackie.

Dio la vuelta con el coche y puso rumbo a la freiduría que le había recomendado el sargento de la comisaría local.

—Buena señal —dijo al aparcar.

Y se pusieron al final de la larga cola que había delante del local.

El agente Adaja pasó la hora del almuerzo consultando en el sistema informático todas las matrículas que Jackie le había proporcionado. Había alguna multa de aparcamiento, otras por exceso de velocidad, un delito de conducción bajo los efectos del alcohol y una mujer a la que habían pillado saltándose un semáforo en rojo y le habían puesto una multa de veinte libras y dos puntos de penalización. Cuando Paul llamó a Jackie por radio para darle los resultados, ella se echó un poco más de vinagre en el bacalao frito y dijo:

—Qué chica más mala.

Cuando se hubieron acabado el pescado, que venía envuelto en una hoja de papel de periódico y se comieron mientras andaban sin prisa por el paseo marítimo, Jackie y William regresaron al punto de vigilancia de la ladera.

Tras media hora de contemplar el mar abierto en silencio, Jackie desenvainó la espada por segunda vez.

—¿Todavía esperas llegar a inspector? —le preguntó a William.

—¿Por qué me preguntas eso si ya sabes lo que te voy a contestar?

—Porque en la Metropolitana solo hay dos tipos de sargento y es evidente que tú eres de los segundos: los que esperan conseguir ascensos.

—¿Cuáles son los primeros?

—Son de los que más hay, con diferencia —contestó Jackie—. Veteranos que se han dado cuenta de que, si te ascienden a inspector, ya no cobras horas extra. Por eso en el cuerpo hay tantos sargentos de entre cuarenta y cincuenta años que se van a quedar donde están hasta la jubilación. Muchos de ellos ganan mucho más que sus superiores y, al mismo tiempo, forman cuellos de botella que impiden que otras personas, como yo, pasemos del primer peldaño. La verdad es que es más fácil llegar a inspector que a sargento.

Era la primera vez que William le detectaba a su compañera cierto resentimiento.

—Si metemos a Rashidi entre rejas —le dijo—, estoy seguro de que no tardarás en volver a coserte las tres barras al uniforme.

Se arrepintió de inmediato de lo que había dicho porque solo servía para recordarle que a él lo habían hecho sargento tras quitarle el rango a ella.

—De todos modos —contestó Jackie—, debo admitir que con las horas extra me he permitido algunos de los pequeños lujos de la vida. Aunque a veces me pregunto si la gente es consciente de la cantidad de policías que hay esperando en algún autobús aparcado en una callejuela, por si acaso hay alguna manifestación que se sale de madre.

—Es un precio que merece la pena pagar —repuso William—. Por si no te has dado cuenta, los antidisturbios rusos no esperan en autobuses cuando la gente se plantea organizar una protesta, ya no digo cuando la hacen.

—Dicho eso, escolano, voy a ver si duermo un rato. Despiértame cuando llegue el siguiente barco.

Se recostó en el asiento, cerró los ojos y se durmió en cuestión de minutos. A William le gustaría ser capaz de eso, pero su mente se negaba a descansar incluso de noche. Contempló el vacío del mar grisáceo y pensó en Beth. Por Dios, qué suerte había tenido; y ya faltaba poco para que fuesen una familia de tres. Más motivos para esperar que el ascenso al que había aludido Jackie no tardase en llegar. Pensó en cuando fuese padre. Si era un niño, podría ser el primero en batear por Inglaterra, y si era niña, la primera directora de la Galería Nacional.

Entonces le vino a la mente Miles Faulkner, cuyo juicio empezaba la semana siguiente en el Old Bailey. Casi todo dependía de la declaración de Adrian Heath. A William le había resultado interesante averiguar a través de su hermana que Booth Watson había llamado a su despacho a principios de semana ofreciendo la posibilidad de que Faulkner se declarase culpable de la acusación de tenencia si le retiraban la denuncia más seria: la de intención de distribución. No le sorprendió que Grace le contase que su padre había rechazado la oferta con mucha educación. A continuación, pensó en Assem Rashidi. Después de que se marchara del Tea House el lunes a mediodía, había cogido el metro en dirección a Stockwell, había hecho el trasbordo a la Victoria Line y había acabado en Brixton, donde lo esperaba el agente Adaja. Sin embargo, Paul no había intentado seguirlo, sino que había regresado a Scotland Yard en el siguiente metro. Cuando Lamont exigió saber el motivo, el agente le explicó que fuera de la estación había media docena de gorilas esperando a Rashidi y que no paraban de mirar en todas las direcciones para asegurarse de que nadie lo seguía. Al menos sabían en qué distrito debía de estar la cocina de Rashidi; aunque, en realidad, seguían sin tener ni idea de la ubicación exacta, tratándose de una zona a la que apenas tenían acceso. La policía no quería admitirlo. Quizá el agente encubierto de Jackie pudiera resolver ese problema.

A continuación, William pensó en Lamont, con quien todavía no había hecho migas. El superintendente no se molestaba en ocultar que a él lo consideraba poco más que un escolano y a Paul, un inmigrante. Por último, el Halcón los sobrevolaba a todos.

William regresó al mundo real en cuanto avistó un punto en el horizonte. Esperó hasta que ya leía el nombre Saxon Prince en el casco antes de despertar a Jackie, que se desperezó en un momento, como si no hubiera dormido. William le envidiaba esa capacidad.

—El Saxon Prince está entrando en el puerto —le dijo.

—Por favor, que vaya en este —musitó Jackie quejumbrosa, y encendió el motor del coche.

Volvieron a bajar por Bath Hill y se apostaron en su lugar de vigilancia favorito, desde donde tenían una visión perfecta del barco entrando en el puerto y no llamaban la atención. Enseguida bajó el primer vehículo por la rampa.

Una vez más, con los prismáticos apuntando hacia los coches que se dirigían a la aduana, Jackie fue pasándole los números de las matrículas a Paul, en Scotland Yard.

De pronto, habló con mucho más ánimo en la voz.

—¡No me lo puedo creer! Paul, corre, pon al jefe en la radio.

Le pasó los prismáticos a William, que se fijó en un Volvo que circulaba despacio por el muelle. Ya tenía respuesta a su pregunta y sintió curiosidad por saber cómo reaccionaría Lamont. Le devolvió los prismáticos a Jackie.

—¿Qué pasa, Jackie? —dijo con brusquedad la siguiente voz que oyeron por la radio.

—Acaba de desembarcar un Volvo con una caravana, se dirigen a la aduana, señor.

—¿Y? —preguntó Lamont con impaciencia.

—No se lo va a creer, señor, pero HM va al volante y Tulipán está en el asiento del copiloto.

—¿Dónde están?

—En la cola, esperando a pasar por el control de aduanas. Pero como yo soy su contacto, no estoy segura de qué debería hacer.

—Aguanta. No los perdáis de vista mientras yo hablo con el jefe.

La radio encriptada estuvo en silencio tanto tiempo que, de no haber sido por alguna interferencia ocasional, Jackie habría pensado que había perdido el contacto. Por fin oyeron la voz inconfundible del Halcón. Breve y directo.

—¿Estás segura, agente Roycroft?

—Sí, señor —respondió ella firme y sin apartar los prismáticos del Volvo.

—¿Siguen en la cola?

—No, señor. Un agente de aduanas está mirando el coche y hay otro hablando con Tulipán. Ahora les sonríen, les han hecho pasar.

Hizo una pausa momentánea.

—Falta un par de minutos para que los perdamos de vista, señor —dijo mientras intentaba no pisar el acelerador.

—No os mováis, agente Roycroft —ordenó el Halcón—. No podemos poner a un agente en riesgo, y si llevan el cargamento al almacén de Rashidi en Brixton, conseguiríamos una de las últimas piezas del rompecabezas. Repito, no os mováis.

William le arrebató la radio de la mano.

—¿Qué pasa si el agente encubierto ha cambiado de bando, señor? En ese caso, seguiremos sin saber dónde está el almacén y habremos perdido diez kilos de cocaína y la oportunidad de dejar a Tulipán fuera de combate.

—Eso es imposible —dijo Jackie casi a voces—. Ross no cambiaría de bando —añadió.

Acababa de romper una norma sagrada.

—Puede que el agente solo nos haya contado parte de la historia —razonó William con calma—. Señor, usted siempre nos recuerda que en los cárteles de la droga circula muchísimo dinero y eso debe de tentar hasta a los agentes más escrupulosos.

Eso dejó a Jackie sin palabras, sobre todo porque nunca había oído a nadie hablarle así al comandante.

—Tienes toda la razón, sargento Warwick —respondió el comandante con la misma calma—. Es posible que la agente Roycroft y yo tengamos un vínculo demasiado personal con el agente infiltrado, ya que somos sus enlaces. Bruce, la decisión es tuya.

Lamont contestó de inmediato.

—Yo no conozco al agente en persona, señor, pero nunca lo ha defraudado; no hay motivos para pensar que de pronto haya cambiado de bando. En cualquier caso, si se les echaran encima, podríamos poner su vida en peligro. Mi consejo es que el sargento Warwick y la agente Roycroft se retiren. Y otra cosa, señor: si actuamos, no les haremos ningún favor a los de anticorrupción, si esos dos agentes son los que vigilan.

—Tienes razón. Más motivos para que ambos regreséis a Scotland Yard de inmediato.

—Sí, señor —contestó William, que no parecía convencido.

Jackie y él esperaron a que el Volvo saliera a la carretera y enseguida lo perdieron de vista.

—Gracias, Bruce —dijo el comandante al apagar la radio e interrumpir la conexión con Felixstowe.

Cuando regresó a su despacho, Hawksby cogió el teléfono de su mesa y dijo:

—Angela, ¿tienes algún paquete de Marlboro vacío a mano?

—Sí, señor.

—¿Me lo traes, por favor?

Angela sacó un paquete del cajón, se lo llevó a su jefe y lo dejó sobre la mesa sin mediar palabra.

Al cabo de veinte minutos, el comandante volvió a coger el teléfono.

—Angela, si alguien llama, estaré fuera unos treinta minutos.

Devolvió el papel plateado al paquete vacío antes de guardárselo en un bolsillo interior. Entonces bajó a la planta baja en ascensor y echó a andar hacia la catedral de Westminster.

17

La noche antes de que empezase el juicio, un chófer llevó a Adrian y Maria desde Lincoln hasta Londres por la autovía A1. Tenían una habitación reservada en un hotel pequeño y discreto, cerca del Old Bailey. Había dos guardias apostados en el pasillo.

Maria durmió bien, a pesar de que Adrian estuvo dando vueltas y más vueltas durante toda la noche, repasando las respuestas que había ensayado para las preguntas de sir Julian como un actor nervioso antes de que se levante el telón. Maria tenía un papel marginal. En cuanto Adrian se subiera al estrado como testigo, la llevarían al aeropuerto de Heathrow, donde facturaría y esperaría a que él llegase.

Sir Julian pasó la noche en el apartamento del despacho. Por la mañana, se levantó pronto y repasó una vez más su exposición inicial, hizo alguna enmienda, tachó alguna palabra e incluso un párrafo entero. Entonces lo leyó en voz alta con el coro de aves matutinas como público. Pensó que les había gustado.

Booth Watson también se levantó pronto y dio cuenta de un desayuno abundante antes de coger un taxi para ir al Old Bailey, adonde llegó media hora antes de que empezara el proceso judicial. Era muy probable que no tuviese que levantarse hasta la tarde, ya que sospechaba que el primer testigo de la acusación declararía durante al menos dos horas antes de que él tuviera la ocasión de hacerle alguna pregunta. A pesar de que había preparado varias trampas para el señor Heath, ninguna prometía mucho y se temía que, si declaraban a su cliente culpable de los dos delitos de los que lo acusaban, teniendo en cuenta que sobre su cabeza ya pesaba una condena suspendida de cuatro años, acabaría pasando varias Navidades de abstinencia.

El día anterior había cenado con Miles en el Savoy y lo había visto sorprendentemente tranquilo, incluso resignado a aceptar su destino. Pero lo cierto era que nunca alcanzaba a comprender lo que sucedía en esa mente impenetrable.

Grace fue en metro al Tribunal Penal Central, consciente de que su padre no querría que lo molestasen antes de tener que dirigirse al jurado. Sabía que, en calidad de ayudante, su papel era el de darle apoyo y estar lista para ayudarlo si surgía la necesidad de hacer alguna disquisición legal o si había que comprobar alguna afirmación que la defensa considerase un hecho, ya que no podía permitir que Booth Watson le tendiera a su padre una emboscada mientras navegaba a velocidad de crucero. A un nivel mucho más mundano, debía asegurarse de que siempre tenía el vaso de agua medio lleno y no medio vacío. Grace estaba encantada de hacer de segunda de su padre y, aunque no se lo había dicho a nadie, ni siquiera a Clare, tenía la esperanza de que le permitiera interrogar a alguno de los testigos menos relevantes.

Al igual que el del consejero de la reina que lo representaba, el desayuno de Miles Faulkner fue contundente, ya que a primera hora había hecho una carrera por el parque. Su parque particular. BW le había dicho que no era probable que tuviera que testificar hasta que hubieran oído a todos los testigos de la acusación y eso solo si estaba convencido de que serviría de algo a su causa. Por el momento, BW no estaba convencido de que hubiera algo que pudiera servirle de ayuda.

El chófer lo dejó fuera del Old Bailey, donde enseguida lo rodeó una jauría de reporteros y fotógrafos que se habían preguntado si comparecería, ya que era evidente que podía permitirse sacrificar un millón de libras a cambio de seguir siendo un hombre libre. Se pavoneó ante los reporteros y les concedió a los fotógrafos tiempo más que suficiente para tomar tantas instantáneas como quisieran, cosa que convenció a los periodistas de que debía de pensar que se marcharía en el mismo coche en el que había llegado.

El tribunal número uno del Old Bailey estaba lleno mucho antes de que el juez Baverstock entrase a su lugar de trabajo a las diez en punto de la mañana. Se inclinó ante la sala atestada de público y se sentó en el centro del podio elevado. En el estrado de la acusación, sir Julian estaba comprobando que las páginas de la presentación del caso estaban ordenadas y numeradas. Grace ya lo había revisado dos veces, y lo estaban.

Booth Watson estaba repantingado al otro extremo de la sala, con un bloc de hojas amarillas apoyado en la rodilla y el bolígrafo preparado, por si acaso sir Julian cometía algún error, por pequeño que fuera. Su ayudante, el señor Andrews, estaba atento a su lado, dispuesto a identificar cualquier detalle jugoso que su superior pudiera pasar por alto.

Miles Faulkner, de pie en el banquillo, vestía de nuevo un traje hecho en Savile Row y llevaba la corbata de los exalumnos de Harrow. Sonrió a los siete hombres y cinco mujeres del jurado a medida que tomaban asiento en sus sillas, pero solo uno de los miembros lo miró.

El juez esperó a que los doce prestaran juramento y, en cuanto estuvo satisfecho de que todos estaban preparados, le hizo una señal con la cabeza al agente judicial, que se levantó y leyó el auto de acusación. Al acabar, miró al acusado y le preguntó de forma portentosa:

—¿Se declara inocente o culpable?

—Inocente —declaró Faulkner en ambos casos.

Parecía asombrado de que alguien dudase de su palabra.

—Puede usted sentarse —le dijo el agente judicial.

Cuando Faulkner se hubo acomodado, el juez Baverstock se dirigió al líder de la acusación.

—¿Está usted preparado para su exposición del caso, sir Julian? —le preguntó.

—Así es, señoría.

Se puso en pie y tiró de las solapas de la larga toga negra antes de agarrarse a los lados del atril donde descansaba su discurso.

—Señoría —empezó—, en este caso, yo represento a la acusación, mientras que mi distinguido colega el señor Booth Watson QC comparece de parte de la defensa.

Ambos inclinaron la cabeza de forma mecánica y a regañadientes.

—El señor Faulkner, señoría, está acusado de dos delitos relacionados con la tenencia y distribución de una sustancia ilegal. En este caso, se trata de cocaína. La noche del sábado 17 de mayo de este año, el acusado tenía en su posesión una gran cantidad de esa droga mientras daba una fiesta privada para nueve invitados. Sin embargo, no es solo lo que tuvo lugar esa noche en esa fiesta lo que interesa a los miembros del jurado. Es aún más significativo lo que ocurrió antes de que llegara el primer invitado del señor Faulkner.

Levantó la vista para comprobar que el jurado estaba pendiente de sus palabras.

—Unos minutos después de las siete de la tarde, un hombre se presentó en casa del señor Faulkner, tal como habían acordado unos días antes. Al llegar, a ese hombre, el señor Adrian Heath, lo condujeron al despacho del acusado para llevar a cabo una transacción de negocios. Le suministró al señor Faulkner doce gramos de cocaína a cambio de ochocientas libras en metálico. El precio estaba por encima de la tarifa habitual, pero el señor Faulkner es un cliente que exige el mejor producto. En este caso, de un noventa y dos coma cinco de pureza, tal como declarará más adelante la perita judicial.

»Cuando se hubo hecho el trato y recibió el pago, el señor Heath, que más adelante presentará el dinero a modo de prueba, regresó a Londres en coche, desde donde lo llevaron de inmediato a un lugar secreto con grandes medidas de seguridad, ya que el señor Faulkner no era consciente de que Adrian Heath era confidente policial.

Booth Watson hizo su primera anotación: «Agente provocador».

—Más tarde —continuó sir Julian—, la policía hizo una redada en la casa de campo del señor Faulkner y, a pesar de un intento desesperado de ocultar las pruebas, gracias al excelente trabajo policial de un joven sargento, descubrieron la droga dentro de una estatua. —Hizo una pausa—. Era una estatua del señor Faulkner.

Uno o dos miembros del jurado no pudieron evitar una risita.

—La acusación —prosiguió sir Julian— no solo aportará los doce gramos de cocaína y las ochocientas libras que el señor Faulkner le pagó al camello, sino que el mismo señor Heath confirmará el papel que tuvo en esta ocasión. Y por si no bastara con eso para condenar al señor Faulkner —dijo, y lo señaló—, la acusación hará subir a dos peritos, en concreto el superintendente Lamont, jefe de la brigada de élite de Estupefacientes de Scotland Yard…

Booth Watson hizo otra anotación: «¿Por qué no Warwick?».

—… y la doctora Ruth Lewis, eminente miembro del Comité asesor sobre el uso indebido de drogas.

Con expresión seria, sir Julian se volvió hacia el jurado.

—Miembros del jurado, la acusación confía en que, cuando hayan escuchado todas las pruebas relativas al caso, verán que existe un único veredicto, que es que el acusado, Miles Faulkner, es culpable de ambos delitos de los que se lo acusa.

Faulkner se fijó mejor en el jurado mientras sir Julian se sentaba. Todos miraban al representante de la acusación, y si les hubieran pedido que emitieran un veredicto en ese mismo momento, la expresión de sus rostros indicaba que a Faulkner lo habrían ahorcado y descuartizado antes del alba. Booth Watson le había advertido que el peor momento de un juicio para cualquier acusado era justo después de que la acusación expusiera el caso.

—Gracias, sir Julian —dijo el juez Baverstock—. Tal vez este sea un momento adecuado para hacer un descanso, tras el cual usted podrá llamar a su primer testigo.

Entonces se levantó de la silla, hizo una reverencia y salió de la sala.

—¿Dónde está Heath? —exigió saber sir Julian sin haberse sentado siquiera.

—Bajo protección policial, en una celda de la planta baja —contestó Grace—. Ahora bajo a avisarlo de que le toca pronto.

—¿Y su novia?

—En cuanto Heath suba al estrado, la llevarán al aeropuerto. Hay un coche preparado para llevarlo a él en cuanto acabe.

—Creo que el juicio podría concluir esta tarde —afirmó sir Julian—. Cuando Heath haya explicado lo que sucedió esa noche en casa de Faulkner, sospecho que Booth Watson hará todo lo que esté en su mano por pactar en nombre de su cliente.

—¿Y qué piensas contestar? —preguntó Grace.

—Mi ayudante ya ha preparado una declaración inflexible que voy a repetir palabra por palabra.

—Vaya, ha sido fulminante —se quejó Faulkner, inclinado desde su lugar en el banquillo para hablar con su abogado—. Sir Julian Warwick tenía cara de no poder esperar a que Heath subiera al estrado.

—Yo también estoy deseando hacerlo subir —contestó Booth Watson—. Es una persona con muchos defectos y mi intención es despedazarlo poco a poco. Confío en librarte de la acusación de distribución, que es la más seria de las dos, aunque la tenencia seguirá siendo un problema.

—La policía escondió la droga como venganza por su sonoro fracaso en el caso del Rembrandt desaparecido —afirmó Faulkner.

—No voy a mencionar el caso del Rembrandt —contestó Booth Watson—. Solo serviría para permitir que la acusación le recordase al jurado que tienes una condena suspendida de cuatro años por estafa. No tienen permitido mencionar condenas previas a menos que nosotros lo hagamos primero. Sin embargo, tres de tus invitados están dispuestos a jurar que a nadie le ofrecieron ni siquiera un porro y otro testificará que nunca te ha visto tomar drogas en tu vida.

—En ese caso, es imposible que me conozca desde hace mucho —repuso Faulkner.

—Puede llamar a su primer testigo, sir Julian —dijo el juez Baverstock después del breve descanso.

—Gracias, señoría. Llamo al señor Adrian Heath.

Booth Watson estudió al testigo estrella de la acusación con mucho interés mientras este entraba en la sala. Vestía con elegancia y tenía más aspecto de niño prodigio de la City que de un drogadicto reformado. Heath le sonrió nervioso a William de camino al estrado, pero al pasar por delante de Faulkner ni siquiera lo miró. Enunció el juramento con la suficiente seguridad para recordarle a Booth Watson que esa no era la primera vez que estaba en la sala de un tribunal.

Sir Julian lo saludó con una sonrisa cálida.

—Para que conste en acta, señor Heath, ¿sería tan amable de decir su nombre completo y su dirección actual?

—Adrian Charles Heath. El 23 de Ladbroke Grove, Londres, W10.

Booth Watson sospechaba que era la dirección de su madre.

—Señor Heath, ¿puede usted confirmar que ha sido drogadicto en el pasado?

—Sí, sir Julian, he sido drogadicto. Pero ahora, gracias al apoyo de una joven muy especial que me respaldó durante la rehabilitación, lo he dejado atrás y planeamos casarnos dentro de poco.

—Estoy seguro de que todos les deseamos lo mejor —respondió sir Julian, y se volvió a sonreírle a Booth Watson, que no mostró señales de alegría—. Bueno, tal vez no todos —añadió, lo que hizo sonreír a uno o dos miembros del jurado.

Sir Julian sabía muy bien que tenía que dejar constancia de la siguiente pregunta para que Booth Watson no pudiera sorprender a nadie con ella cuando interrogase a su testigo.

—Señor Heath, durante un breve espacio de tiempo, también fue camello, ¿verdad?

—Durante muy poco tiempo. Y solo cuando estaba desesperado por conseguir dinero para pagarme el hábito.

—Y, por suerte, eso también ha quedado atrás.

—Sí, señor. Le aseguro que hace más de seis meses que no he tenido contacto con ninguna droga y que no volveré a ese estilo de vida.

—Eso dice mucho de usted, señor Heath. Ahora usted siente que es su deber como buen ciudadano testificar sobre la última transacción en la que participó.

Heath asintió con la cabeza mientras Booth Watson anotaba algo.

—La tarde del 17 de mayo de este año, ¿fue usted en coche hasta Limpton Hall en Hampshire para reunirse con el acusado, el señor Miles Faulkner?

—Sí, señor. Así fue.

—¿Lo ve hoy en esta sala?

—Sí, señor.

Heath señaló al hombre que estaba sentado en el banquillo de los acusados y apartó la mirada de inmediato.

—¿A qué hora había quedado con el acusado?

—A las siete en punto.

—¿Y fue puntual?

—Puede que llegase algunos minutos tarde, pero el mayordomo me llevó directamente al despacho del señor Faulkner, donde él me esperaba.

—¿Le pareció que estaba ansioso por cerrar el trato?

—Aún no había cerrado la puerta cuando me preguntó si había conseguido la mercancía que me había pedido. Le dije que la tenía y le entregué el paquete para que lo inspeccionase.

—¿Es lo habitual en ese tipo de transacciones?

—Sí, señor. Quería asegurarse de que el producto era de la mejor calidad. Así que insistió en probar una muestra.

—¿Lo hizo?

—Sí, probó una pequeña cantidad del producto y se mostró muy satisfecho.

—Vaya, qué interesante. ¿Qué ocurrió a continuación?

—Me pagó las ochocientas libras que habíamos acordado, me dio las gracias y dijo que esperaba que volviéramos a tratar.

—¿Y después de eso?

—Me pidió que acompañase al mayordomo a la planta baja, donde le entregué la mercancía al cocinero.

Sir Julian hizo una pausa momentánea.

—¿Al cocinero? —repitió.

—Sí. El señor Faulkner me indicó que le había dado instrucciones de colocar diez porciones en una bandeja de plata para él y para sus invitados.

—¿Le pareció que el cocinero estaba sorprendido?

—No, señor, pero supuse que ya conocía Fortnum and Mason de antes.

Sir Julian consultó la lista de preguntas, pero en los apuntes no había ninguna mención de los grandes almacenes Fortnum and Mason. Miró a Grace, que estaba tan sorprendida como él.

—¿Está diciéndole a este tribunal que recogió un pedido de cocaína de gran pureza en Fortnum and Mason?

—No, señor. El producto que recogí allí por la mañana a petición del señor Faulkner era una docena de tarros del mejor caviar de beluga.

Algunos de los presentes se rieron, mientras que otros parecían desconcertados. El juez miró ceñudo al testigo.

Sir Julian hizo una pausa considerable antes de preguntar:

—¿Está diciéndole al tribunal que en esa ocasión no le suministró drogas al señor Faulkner?

—Ni en esa ocasión ni en ninguna otra —contestó Heath—. De hecho, era la primera vez que lo veía.

Grace le pasó a su padre una nota escrita con prisas.

—¿Me permite que le pregunte qué ha hecho a lo largo de los últimos seis meses, señor Heath?

—He vivido en una vivienda protegida de Lincoln mientras ayudaba a la policía con la investigación, por lo que me van a pagar diez mil libras.

Los periodistas parecían encantados con esa información y tomaron notas con gran entusiasmo. La cacofonía de las distintas conversaciones que tenían lugar entre susurros le dio a sir Julian un tiempo para pensar la siguiente pregunta.

—¿Qué tenía usted que ofrecerle a la policía que valiese diez mil libras?

—El nombre de Tulipán.

—¿Tulipán?

—Terry Holland. Es un importante narcotraficante de Londres. Gana alrededor de cien mil libras al año. También les suministré los nombres de sus mejores dieciséis clientes y, a cambio, me prometieron diez mil libras y salvoconducto al extranjero para mí y para mi novia.

Los reporteros no paraban de escribir.

—¿Era el señor Faulkner uno de esos clientes?

—No, señor. No lo era —respondió Heath con firmeza.

Grace le entregó otra nota a su padre.

—¿Es consciente de que testifica bajo juramento, señor Heath?

—Muy consciente, señor. Su hija me ha recordado esta mañana cuando me ha visitado en la celda lo importante que era que dijese la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad; de lo contrario, podía ir a la cárcel por haber cometido perjurio. Si duda de mi palabra, sir Julian, estoy seguro de que el señor Faulkner, su mayordomo y el cocinero confirmarán mi testimonio.

Faulkner asintió y esa vez se dio cuenta de que varios de los miembros del jurado lo miraban. Sir Julian recordó lo que su hijo le había dicho el día que habían hablado de Heath después de que lo expulsasen del colegio. Era uno de los chicos más listos de la clase, pero no era de fiar. Tuvo que resignarse y aceptar que Heath tendría una respuesta para cada una de las preguntas que improvisase, ya que era evidente que llevaba un tiempo ensayando las contestaciones.

—No tengo más preguntas, señoría —consiguió decir sir Julian antes de dejarse caer en su asiento.

El juez Baverstock se volvió hacia el abogado de la defensa.

—¿Desea interrogar al testigo, señor Booth Watson?

—No, gracias, señoría. Estoy muy satisfecho con la declaración del señor Heath.

—Claro que lo está —dijo William desde el fondo de la sala en voz demasiado alta.

A pesar de que el Halcón frunció el ceño, tuvo que darle la razón.

—Señor Heath, es usted libre de salir de la sala —dijo el juez a regañadientes.

—Gracias, señoría —respondió Adrian.

Bajó del estrado y se dirigió a la salida más cercana.

El juez se levantó y dijo:

—Se suspende la sesión hasta las dos en punto. No obstante, me gustaría hablar con los abogados de la acusación y de la defensa en mi despacho.

Ambos letrados respondieron con una reverencia, conscientes de que no se trataba de una petición.

—Warwick —dijo Lamont sin quitarle ojo a Faulkner, que en ese momento salía del estrado—, necesito saber adónde va Heath. Paul, tú sigue a Faulkner. No perdáis de vista a ninguno de los dos.

—Sospecho que ambos van en la misma dirección —insinuó el Halcón.

William tuvo que esquivar el gentío de camino a la puerta sin quitarle ojo a Heath. Una vez en el pasillo, se apresuró hacia la amplia escalinata y no dejó de correr hasta que estaba en la calle. Miró hacia todas partes, hasta que por fin avistó a una figura conocida subiéndose al asiento trasero de un Bentley.

—Maldita sea —se quejó William.

Se puso a buscar un taxi, pero no hubo suerte y continuó mirando el coche aparcado, que no se movía del sitio. De pronto, una motocicleta lo sorprendió al detenerse de golpe junto a él.

—Suba, sargento —dijo Paul, y le dio un casco.

—Me alegro de verte de nuevo —lo saludó Faulkner cuando Heath se sentó a su lado en el coche.

—Esperemos que sea la última vez —respondió Heath mientras le estrechaba la mano—. Porque no quiero tener que volver a subir al estrado y explicar cómo acabó la droga en la estatua si yo no se la vendí.

—No volverás —afirmó Faulkner—. Eso es lo último que necesito.

Le entregó a Heath dos billetes de primera clase para Río de Janeiro, un pasaporte nuevo y un maletín pequeño.

—Mañana a estas horas, tu novia y tú estaréis al otro lado del mundo, cosa que dejará a la acusación sin más remedio que retirarse, y a mi esposa no le quedará otra que firmar el divorcio.

—Gracias a nuestro amigo mutuo del West Ham —dijo Heath.

Abrió el maletín y contempló las veinte mil libras esterlinas en fajos envueltos en celofán.

—Ha cumplido usted su parte del trato, de eso no hay duda —añadió—. El doble de lo que iba a pagarme la pasma.

—Vale la pena —respondió Faulkner— si con eso consigo no entrar en la cárcel y que Christina no pueda causarme más problemas. No puedo quedarme más tiempo. Tengo que estar en mi sitio a las dos de la tarde; si no, me costará un millón de libras. Una cosa son veinte mil y otra muy distinta un millón.

—Entendido —repuso Heath cuando se estrecharon la mano de nuevo—. Buena suerte.

—Gracias a ti no creo que me haga falta la suerte. Eddie, lleva a mi amigo a Heathrow, que no quiero que pierda el vuelo.

—¿Te apetece tomar algo fuerte, Julian?

—Es un poco pronto para mí, señoría, pero sí, que sea un whisky doble —respondió cuando Booth Watson entraba en el despacho.

—¿Te pongo lo mismo, BW?

—No, gracias, señoría —contestó, y se quitó la peluca—. Todavía intento reponerme de lo que acaba de pasar ahí fuera.

—No irás a fingir que te ha cogido por sorpresa, ¿verdad? —dijo Julian, incapaz de disimular el sarcasmo.

—La sorpresa ha sido para mí tan grande como para ti —admitió Booth Watson—. ¿Se te ha olvidado que la semana pasada llamé a tu despacho para pactar y tú rechazaste mi oferta? Y de manera muy elocuente, si no recuerdo mal.

—Puede que lo reconsidere… —empezó a decir sir Julian.

—Ya es tarde para eso —lo interrumpió Booth Watson—. Me da la sensación de que no te queda más remedio que recoger la tienda, subirte al camello y llevar la caravana a otro abrevadero.

—Haré lo que me indiquen mis superiores de la Fiscalía de la Corona —repuso sir Julian, para ganar tiempo—. Pero me temo que estarán de acuerdo contigo y recomendarán que retiremos las acusaciones.

—¿Y tú, BW? —preguntó el juez.

—Como Julian, haré lo que me indique mi superior.

18

El Bentley Continental de color gris plateado se detuvo ante la terminal 3.

Heath parecía relajado al salir del coche con el maletín bien agarrado, que era su única pieza de equipaje. Se dirigía hacia la entrada de la terminal cuando una motocicleta derrapó y se detuvo en una zona donde no se podía aparcar.

—Vaya usted tras él —dijo Paul—. Ahora lo alcanzo.

—Esa moto la he visto en otra parte —contestó William, y se quitó el casco antes de señalar una Yamaha negra abandonada en un espacio de aparcamiento para discapacitados—. Pero ¿dónde habrá sido?

—Nos ha adelantado por la autopista —contestó Paul—. El motorista ha frenado al llegar a la altura del Bentley, ha mirado por la ventanilla de atrás y luego ha seguido.

—Sí, pero yo la he visto en otra parte —musitó William.

Echó a correr detrás de Heath. Una vez dentro de la terminal, comprobó el panel de salidas y enseguida apareció la información: British Airways 012 a Río de Janeiro, 16.20, puerta 27. Atravesó deprisa el vestíbulo lleno de gente y fue esquivando maletas y piernas estiradas de camino a los mostradores de facturación sin dejar de buscar a su presa. Entonces avistó a Adrian, que aún llevaba el traje elegante con el que había comparecido en el juicio, abrazado a una joven delante de un mostrador de British Airways. Supuso que se trataba de Maria Ruiz. Se escondió detrás de una columna y esperó a que llegase Paul.

William observó mientras se besaban y charlaban emocionados. Deseó poder escuchar la conversación.

—¿Cómo ha ido? —preguntó Maria.

—Tal como lo habíamos planeado, solo que me he sacado veinte mil en lugar de diez mil.

—¿No te sientes ni un poco culpable por lo que le has hecho a tu antiguo compañero de escuela?

—Si su padre es tan listo como afirma la prensa, no tendré que sentirme mal. Mañana a estas horas, si no antes, habrá repasado la transcripción de mi testimonio y habrá visto que le he puesto en bandeja la manera de atrapar a Faulkner. Así que es aún más importante que estemos bien lejos de él mucho antes de que se dé cuenta de que lo he apuñalado por la espalda.

—El vuelo sale dentro de cuarenta minutos —dijo Maria mirando el panel de salidas.

—Perfecto. Pero será mejor que nos separemos y nos reencontremos a bordo del avión. Puede que haya alguien buscándonos. Llévate esto —le dijo, y le entregó el maletín y su billete.

Maria lo abrazó de nuevo antes de separarse de él a regañadientes y dirigirse hacia la escalera mecánica que conducía a las puertas de embarque. Después de despedirse con la mano, Adrian se dirigió al servicio de caballeros.

William contempló a Maria hasta que la perdió de vista. Las instrucciones que tenía no la incluían a ella. Su deber era detener a Heath y llevarlo otra vez al Old Bailey.

—¿Con qué motivo lo detengo? —le había preguntado a Lamont.

—Me imagino que viajará con un pasaporte falso y que en el maletín habrá suficientes pruebas para demostrar que su testimonio estaba amañado. No me sorprendería que dentro hubiera mucho más de diez mil libras.

Al cabo de un momento, una voz preguntó:

—¿Quiere que siga a la mujer, sargento?

—No. Primero detenemos a Heath y después vamos a por ella. No se marchará sin él.

Ambos vigilaron la puerta del baño de caballeros, esperando a que apareciese Heath.

—Tarda mucho —dijo Paul—. ¿Estará cambiándose de ropa?

—No, cuando ha entrado no llevaba nada encima. Yo diría que han acordado verse en el avión.

—¿Por qué piensa eso?

—Porque el dinero lo lleva ella.

—¿Voy a ver si sigue ahí dentro?

—¿Dónde quieres que esté? —contestó William.

De pronto, de dentro salió corriendo un hombre que ambos reconocieron al instante.

—Ahora sabemos quién iba en la otra moto —afirmó Paul—. ¿A por cuál de los dos voy?

—A por Tulipán —dijo William, que ya se acordaba de dónde había visto la Yamaha negra por última vez—. Asegúrate de que lo detienes.

—¿De qué lo acuso?

—Me da la sensación de que estoy a punto de descubrirlo —contestó William, y se dirigió hacia el servicio—. ¡Vete!

Paul echó a correr detrás de Tulipán sin preocuparse por equipajes sueltos ni piernas estiradas, y al mismo tiempo que William llegaba a la entrada del baño, otro hombre salió de dentro gritando:

—¡Socorro! ¡Que alguien llame a la policía! ¡Socorro!

Cuando William estaba a punto de entrar, otro hombre pasó por su lado, intentando subirse la bragueta mientras caminaba. William empujó la puerta despacio y entró en el cuarto de baño con precaución. De pronto, se detuvo y se quedó paralizado unos instantes al ver lo que tenía delante. Durante el tiempo que llevaba en el cuerpo, había visto varios cadáveres: gente mayor que había muerto tranquilamente en casa, drogadictos con la aguja clavada en el brazo y hasta una esposa maltratada que se había ahorcado delante de sus hijos pequeños. Pero nada podría haberlo preparado para eso.

Tendido en el suelo con los brazos y las piernas extendidos estaba el cuerpo sin vida de Adrian Heath, rodeado de un charco de sangre. Momentos antes, había tenido por delante una nueva vida en Río con su novia. Ahora tenía un tajo limpio en la garganta. Se la había rebanado alguien que sabía lo que hacía y, además, le había sacado el ojo derecho y lo había dejado junto al cadáver como advertencia para cualquier otro camello que se planteara colaborar con la policía.

—¡No se mueva! —gritó una voz desde atrás.

William levantó los brazos y habló con voz firme.

—Soy agente de policía. Voy a mostrarle la placa.

—Despacio —ordenó la voz.

William sacó la placa de un bolsillo interior y la levantó para que la viera el agente.

Oyó unos pasos que se acercaban a él y las palabras:

—Muy bien, sargento. Puede darse la vuelta.

William se giró y vio a un sargento de más edad que intentaba mantener la calma, acompañado de un agente raso más joven que no paraba de temblar. La policía aeroportuaria solía tratar con inmigrantes ilegales, algún que otro carterista y, de vez en cuando, algún pasajero que se llevaba de la cinta una maleta que no era la suya. Eso no entraba en sus atribuciones. William sabía que tenía que hacerse con el mando.

—Escuchen con atención —dijo—. Lo primero que necesito es que acordonen la zona. Asegúrense de que ningún pasajero pueda acercarse a estos servicios.

El agente joven se marchó de inmediato con una expresión de alivio que indicaba que estaba encantado de escapar de allí.

—Sargento, quiero que llame al superintendente Lamont de Scotland Yard. Dígale que han asesinado a Adrian Heath y que el agente Adaja persigue al sospechoso, un hombre conocido como Tulipán.

William le hizo repetir el mensaje justo cuando aparecía otro agente. Este se volvió en cuanto vio el cadáver.

—Necesito que informe al agente de policía que esté de guardia en el aeropuerto y que se ocupen del escenario del delito —le dijo William al recién llegado—. No deben mover el cadáver hasta que lo autorice un agente de la policía científica.

—Sí, señor —respondió.

Uno más contento de obedecer órdenes.

William hincó una rodilla junto al cadáver de Heath y recuperó la tarjeta de embarque y el pasaporte del bolsillo interior de la chaqueta. La fotografía era de Heath, pero el nombre no.

—Lo siento, viejo amigo —dijo William—. Dios sabe que no merecías esto.

Cuando William salió del servicio de caballeros, vio que había dos agentes acordonando la zona, mientras un grupo de pasajeros exasperados exigían saber por qué no podían utilizar el baño. Si se lo dijera, se harían el pis encima.

El sargento veterano corrió hacia él.

—El médico forense debería llegar enseguida. No he conseguido hablar con el superintendente Lamont porque está testificando en el Old Bailey. Un tal comandante Hawksby dice que se ocupe usted hasta que llegue un responsable de la policía científica.

—Entendido. Asegúrese…

—Última llamada para el vuelo 012 de British Airways con destino a Río de Janeiro. Por favor, diríjanse a la puerta de embarque número 27. El vuelo está a punto de salir.

—… de que los únicos que se acercan al cadáver son el encargado de recoger pruebas y el médico forense. Y una cosa más…

—¿Me deja a mí al mando? —preguntó el sargento.

—Sí, pero será solo un momento —respondió William mientras las sirenas sonaban cada vez más alto—. Tengo que interrogar a una persona antes de que salga un vuelo.

Sin decir nada más, echó a correr hacia la escalera mecánica y subió los escalones de dos en dos.

El guardia del control de pasaportes miró alarmado al hombre que se saltaba la cola manchado de sangre y sin aliento. Estaba a punto de pulsar el botón del pánico de debajo del mostrador cuando William sacó la placa y gritó:

—¿Río?

—La puerta está a punto de cerrar, sargento —lo avisó—. Voy a llamar para avisar de que va hacia allá. Espero que atrape al cabrón.

William echó a correr de nuevo. Junto a la puerta 27 lo esperaban dos miembros del personal de tierra y, tras comprobarle la placa, lo condujeron por la pasarela de embarque hasta el avión, donde entró junto con los últimos pasajeros que buscaban sus asientos. Miró el número de asiento de la tarjeta de Adrian y atravesó el pasillo buscando a una mujer que no conocía. Se detuvo en cuanto vio a Maria Ruiz aferrada a un maletín, buscando ansiosa una cara que no era la suya.

William cambió de parecer. Dio media vuelta, recorrió el pasillo hasta la salida del avión, le dio las gracias a la azafata y regresó a la terminal.

El vuelo BA012 a Río de Janeiro despegó a la hora, aunque uno de los pasajeros no había embarcado.

—Era el director del Ministerio Fiscal —dijo sir Julian al colgar el teléfono.

—Ya me imagino lo que te habrá recomendado —respondió Grace.

—Después de las declaraciones que ha hecho Heath esta mañana, me han aconsejado que me ponga en contacto con Booth Watson para pactar.

—Yo sé qué le diría a BW si nos sugiriese lo mismo —repuso Grace—. No lo mandaría a tomar viento, sino a tomar por otra parte. ¿Qué tipo de pacto sugiere el director?

—Que retiremos la acusación de tráfico a cambio de que Faulkner se declare culpable de tenencia. Tendrá que pagar una buena multa, pero solo le impondrán una condena suspendida de dos años. Sin embargo, tal como hace siempre, dicen que la decisión final es nuestra.

—La fama que tienen de lavarse las manos no es gratuita —comentó Grace—. O sea, que Faulkner se saldrá con la suya una vez más. Si sigue así, se pasará la vida de condena suspendida en condena suspendida y jamás verá el interior de una cárcel.

—¿Qué harías tú, Grace, si fueras la principal abogada del caso y yo fuese tu ayudante?

Grace se quedó pasmada, ya que su padre nunca le había pedido consejo en relación con algo tan importante. Le dio vueltas a la pregunta durante un tiempo porque, a pesar de que la halagaba, la expresión de su padre dejaba bien claro que esperaba a oír su opinión antes de tomar una decisión.

—Yo no se lo pondría tan fácil a Faulkner —contestó—. Todavía tiene que dar explicaciones sobre los doce gramos de cocaína que la policía encontró en su casa y, aunque fuese capaz de convencer al jurado de que no sabía cómo habían llegado allí, no le resultará fácil explicar lo del billete de veinte libras; según William, esa es la única pregunta que no sabrá responder.

—Estoy de acuerdo con William. Pero para sacar el billete a colación, necesitamos que Faulkner testifique. Si yo fuera su abogado, le aconsejaría que no se acercase al estrado. Eso nos deja a nosotros con la tarea de demostrar que es culpable más allá de toda duda razonable, cosa que será casi imposible después de lo que ha dicho Heath por la mañana.

—En ese caso, habrá que apelar a la vanidad de Faulkner —dijo Grace— para que le sea imposible resistirse a la tentación de enfrentarse a nosotros.

—¿Y cómo propones que lo hagamos? —preguntó sir Julian.

—Cambiando al primer bateador —respondió Grace.

El teléfono de la mesa de sir Julian empezó a sonar. Él lo cogió y escuchó a la persona que lo llamaba durante un tiempo y contestó:

—Sí, veo que eso cambia la situación, Desmond. Muchas gracias por informarme.

—¿Qué cambia la situación? —le preguntó Grace cuando él colgó.

—Adrian Heath ha muerto.

—El otro bando nos ha hecho una oferta —anunció Booth Watson.

—No me extraña, después de la declaración de Heath de esta mañana —contestó Faulkner—. Pero será mejor que me digas de qué se trata antes de que la rechace sin más.

—Retirarán la acusación de intención de distribución si te declaras culpable del delito de tenencia.

—¿Y qué me va a costar eso?

—Una multa de un millón de libras y una condena suspendida de dos años.

—Eso podría tentarme si no fuese porque creo que el jurado me declarará no culpable de ambas acusaciones.

—Es posible —admitió Booth Watson—. Pero ¿por qué arriesgarnos?

—Porque ahora tengo muchísimo más a mi favor, así que ya puedes decirle a sir Julian QC que se vaya a tomar viento.

—Yo no te lo aconsejo, Miles, sobre todo teniendo en cuenta que yo no voy a hacerte subir al estrado.

—¿Por qué no? No tengo nada que ocultar.

—Aparte de los doce gramos de cocaína.

—De los que puedes decir que los trajo Lamont.

—Ya sabes que eso no va a colar, y el jurado tampoco se lo tragará. Lamont es un policía con una carrera larga e impoluta a sus espaldas y, según mi experiencia, a los jurados les suelen caer bien los escoceses que no tienen pelos en la lengua. Por ese motivo, no pienso interrogarlo.

—Después de leer esto sí querrás —repuso Faulkner, y le pasó al letrado un sobre marrón.

Booth Watson leyó el contenido sin prisa y le preguntó:

—¿De dónde has sacado esto?

—Es información pública —contestó Faulkner—, si sabes dónde buscar.

—¿Dice que quiere hacer un anuncio en nombre de la acusación? —inquirió el juez Baverstock.

—Correcto, señoría. Con su permiso, retiramos la acusación de intención de distribución. No obstante, vamos a proceder con la otra acusación, la de tenencia de una sustancia ilegal. En concreto, de doce gramos de cocaína.

El juez enarcó una ceja, ya que estaba al tanto de que el director del Ministerio Fiscal le había aconsejado a sir Julian que retirase ambas acusaciones y se batiera en retirada cuanto antes mejor. Le sorprendía que un hombre que acostumbraba a ser tan cauto desoyera una opinión fundada.

—Que así sea, sir Julian. En ese caso, puede llamar al siguiente testigo.

—Llamo al superintendente Lamont.

Lo primero que hizo William al regresar a Scotland Yard por la tarde fue preguntarle al comandante si tenían noticias de Paul.

—Siento decir que sí y que no son buenas —respondió Hawksby—. Cuando volvía del aeropuerto tuvo un accidente con otra motocicleta y están los dos en el hospital.

William se mostró nervioso.

—Paul ha salido bastante bien parado, solo tiene algún corte y magulladuras. Le darán el alta dentro de un par de días. Por desgracia, Tulipán se ha roto una pierna y no saldrá del hospital hasta dentro de un tiempo.

El destello de una sonrisa apareció en el rostro del comandante.

—¿Lo han detenido por el asesinato de Heath?

—Sí. Los de Homicidios se han ocupado de eso y van a apostar a un agente delante de su habitación, noche y día.

—En ese caso, voy a redactar el informe y lo dejaré en la mesa del superintendente Lamont antes de marcharme.

—Muy bien —contestó el Halcón—. Bruce siente mucho no haber podido ayudarte, pero le pidieron que testificase en el juicio de Faulkner sin previo aviso.

—¿Cómo le ha ido?

—No podría haberlo hecho mejor. En realidad, me sorprendería que Booth Watson se molestase en interrogarlo mañana por la mañana. Solo serviría para darle otra oportunidad de preguntar quién metió la droga en la estatua, si no fue Faulkner.

—¿Ha mencionado la acusación el billete de veinte libras?

—No. Me da la sensación de que se guardan ese as en la manga para cuando sir Julian interrogue a Faulkner.

—Suponiendo que tenga la oportunidad de hacerlo —repuso William—. Si Faulkner no sube al estrado, mi padre no podrá presentarlo como prueba.

—Es extraño —dijo el Halcón—. No es muy propio de sir Julian correr semejante riesgo.

—Pero no es impropio de su hija —respondió William.

—Esperemos que ninguno de los dos tenga que arrepentirse.

William abrió la puerta con la esperanza de que una velada tranquila con su esposa le sacase de la cabeza la imagen del cadáver de Adrian Heath. Sin embargo, cuando entró en casa, lo recibió Beth embarazada y llorosa. Se le echó a los brazos y lo sujetó con fuerza.

—Ahora sé a qué se refería Josephine Hawksby cuando me dijo que lo que más miedo le daba era el día en el que su marido no volviese a casa.

—No ha sido para tanto —respondió William para tranquilizarla.

—Pero ver la carnicería que le han hecho a tu amigo y no poder hacer nada para evitarlo…

—¿Cómo te has enterado?

—Ha salido en todos los programas de noticias de la tarde y Jackie me ha llamado para contarme que tú has sido el primer agente en llegar al escenario del delito.

—Sí, es verdad. Pero no te preocupes por mí —le pidió con la esperanza de convencerla.

—No tienes buena cara —dijo Beth.

Le desabrochó la camisa manchada de sangre para quitársela y vio la cicatriz del encontronazo que había tenido unos años antes. Pensó que en este caso la cicatriz sería mental, no física.

—Ojalá me hubieras llamado.

—No es tan fácil cuando estás en mitad de una investigación de homicidios. Lamont no estaba disponible, así que me he quedado yo al mando.

—Ya lo sé. Jackie me ha contado los detalles desagradables.

«Solo los que ella quería que supieses», pensó William.

—¿Cómo ha reaccionado la novia de Adrian? —preguntó Beth.

William no respondió.

—¿Es uno de esos casos en los que no debería hacer más preguntas?

—Sí —contestó William en voz baja—. Sobre todo porque no sé si he tomado la decisión adecuada.

19

—¿Desea contrainterrogar al testigo, señor Booth Watson?

—Sí, señoría, pero no le robaré mucho tiempo al tribunal.

Permaneció de pie mientras el superintendente Lamont subía al estrado.

—Superintendente, estoy seguro de que no tengo que recordarle que sigue bajo juramento.

Lamont no respondió, sino que le lanzó una mirada fulminante a su adversario, como un boxeador esperando a que empiece el primer asalto.

—Para que conste en acta, superintendente, ¿eso es un sí?

Lamont asintió a regañadientes. Booth Watson había ganado el primer asalto.

—Ayer por la tarde, cuando nos ofreció su testimonio y en respuesta a mi distinguido colega, usted repitió ad nauseam que si mi cliente no había escondido la droga que apareció dentro de la estatua que tenía en casa, ¿quién lo había hecho?

—Y no me importa repetirlo más veces, señor Booth Watson, si le parece que con eso podemos acelerar el proceso.

No había duda de quién había ganado el segundo asalto, pensó William.

—No creo que sea necesario, superintendente. No obstante, lo que me gustaría saber es cuántos agentes de policía invadieron la casa del señor Faulkner en plena noche.

—No podría decirle el número exacto.

—A pesar de que usted estaba al mando de la operación.

—Quince, puede que veinte.

—De hecho, eran veintitrés, si incluye los agentes de Estupefacientes, los del laboratorio, los conductores y hasta un fotógrafo, por no hablar de los dos perros. Superintendente, no sería de extrañar que alguien hubiera pensado que mi cliente había robado las joyas de la corona.

Lamont no contestó, pero el jurado no tenía dudas respecto de quién había ganado el tercer asalto.

—¿Cabe la posibilidad de que uno de esos agentes escondiera la droga en la estatua sin que usted lo supiese?

—Imposible —contraatacó Lamont.

—Con eso, ¿pretende decir que usted responde de todos los agentes, incluso de los que no era consciente de que estaban allí?

—Por supuesto que no —le espetó Lamont—. Sin embargo, puedo asegurarle a este tribunal que eran todos, sin ninguna excepción, profesionales de primera clase que llevaron a cabo el trabajo para el que se han formado.

—¿Describiría al superintendente Jeremy Meadows como un profesional de primera clase que llevó a cabo el trabajo para el que se formó?

Lamont vaciló; era evidente que el golpe bajo de Booth Watson lo había pillado desprevenido.

—Tómese su tiempo, superintendente. Y no se ofenda si le recuerdo que sigue bajo juramento.

Sir Julian se levantó de su asiento.

—Señoría —dijo con tono sarcástico—, no consigo ver qué relevancia tienen estas preguntas y adónde quiere llegar con ellas.

—No le quepa duda, señoría —respondió Booth Watson impasible—, de que muy pronto quedará tan claro como el agua.

—Eso espero, señor Booth Watson —intervino el árbitro—, ya que simpatizo con la opinión de sir Julian. Si no tiene ningún inconveniente, vaya al grano.

—Haré todo lo que esté en mis manos por contentarlo, señoría.

Booth Watson se volvió hacia Lamont, que aún no había contestado.

—¿Necesita que le recuerde la pregunta, superintendente?

—No es necesario.

—En ese caso, espero su respuesta con interés.

—Sí, diría que el superintendente Meadows es un consumado profesional y me enorgullece haber formado parte de su equipo.

—¿Un consumado profesional? Si me lo permite, ¿qué rango tenía usted cuando era un miembro orgulloso de su equipo?

—Era sargento de Homicidios y llevaba a cabo la investigación en torno a la muerte de un conocido jefe mafioso.

—¿El caso fue a juicio?

Lamont asintió con la cabeza.

—Una vez más, superintendente, el tribunal necesita saber si es un sí, para que conste en acta.

—Sí —respondió Lamont con brevedad.

—¿Y qué veredicto emitió el jurado en esa ocasión?

—No culpable —dijo Lamont.

—¿Y recuerda usted, superintendente, la prueba crucial que hizo que el jurado emitiese ese veredicto?

Booth Watson no le quitaba ojo al testigo.

—Si no lo recuerda, puedo refrescarle la memoria.

Esperó unos instantes antes de responder:

—El abogado de la defensa pudo demostrar que, en ese caso, la pistola que le habían encontrado al sospechoso era de la policía. Tal vez pueda decirle al tribunal quién le colocó esa pistola a una víctima inocente, superintendente.

—El superintendente Jeremy Meadows —respondió Lamont en voz tan baja que no se oyó al fondo de la sala.

—¿Y qué fue del superintendente Meadows tras ese suceso?

—Dimitió de su cargo en el cuerpo de policía y más adelante fue a la cárcel.

—¿Adónde quiere llegar con todo esto, señor Booth Watson? —preguntó el juez justo cuando sir Julian se levantaba.

—Sospecho que estamos a punto de averiguarlo, señoría —contestó Booth Watson sin hacer caso de sir Julian.

—Tal como ha dicho, superintendente, usted era uno de los agentes del caso.

—Tuve ese honor.

—¿Honor? Hablamos de un caso en el que un policía de alto rango le colocó una pistola a un hombre inocente para conseguir una condena.

—Y menos de un mes después de que lo declarasen no culpable, ese hombre asesinó a otra víctima inocente.

—O sea, que usted aprueba las acciones de su superior —afirmó Booth Watson.

—Yo no he dicho eso.

—No ha hecho falta. Dígame, superintendente: ¿defiende usted la corrupción por causa noble?

Booth Watson esperó a su respuesta, pero Lamont no se la ofreció.

—Quizá haya llegado el momento de que satisfaga la curiosidad de este tribunal en lo relativo al papel que desempeñó usted en esa ocasión. Después de que condenasen a su jefe, el honorable superintendente Meadows, se le encargó a un tribunal que investigase si alguno de los miembros del equipo estaba involucrado en ese delito. Usted admitió bajo juramento que, siendo un joven sargento influenciable, tal vez hiciera la vista gorda. ¿Podría explicarle a esta sala qué consideró el tribunal que era un justo castigo para usted?

—Me degradaron de sargento a agente raso y pasé dos años patrullando antes de que me devolvieran el rango.

—Es decir, después de que un tribunal independiente evaluase su honradez e integridad, recomendó que lo bajaran de categoría.

—Tras lo cual, recuperé el rango de sargento.

—Y ahora le pide al jurado que crea que usted se ha reformado.

—Todos cometemos errores —afirmó Lamont—. Algunos aprendemos de ellos.

—Y que lo diga, así es —repuso Booth Watson—. Pero el jurado querrá saber si ha aprendido a no hacer la vista gorda cuando no puede garantizar que condenen al acusado mediante una investigación honesta.

Lamont le lanzó una mirada desafiante al abogado de la defensa, pero Booth Watson no se inmutó.

—¿Era usted la persona al mando de la investigación cuando se acusó falsamente a mi cliente de haber robado un Rembrandt que, en realidad, había recuperado para el Museo Fitzmolean, asumiendo para ello un coste muy elevado?

—El jurado decidió que había tenido el cuadro en su posesión de manera ilegal durante siete años —respondió Lamont, y se levantó de la lona del cuadrilátero—. Y el juez le impuso una condena de cuatro años por estafa que después le suspendió y una multa de diez mil libras.

—Bien hecho —susurró sir Julian—. Ahora eso consta en acta.

Booth Watson esquivó el derechazo.

—Limítese a contestar la pregunta, superintendente. ¿Estaba usted al mando de ese caso?

—Sí.

—¿Y fue ese caso otro ejemplo de corrupción por causa noble?

Sir Julian se levantó al instante.

—Protesto, señoría. El superintendente no es quien se somete a juicio.

—Estoy de acuerdo, sir Julian. Proceda, señor Booth Watson.

Booth Watson pasó a otra página de sus apuntes.

—Por último, superintendente, ¿me permite que le pregunte cuánto tardó usted la noche del 17 de mayo en ir desde la verja de entrada de la finca de mi cliente hasta la puerta de su casa?

—Alrededor de un minuto o minuto y medio.

—Qué interesante. Porque cuando yo hice el mismo trayecto hace una semana, tardé solo cuarenta y dos segundos. Aunque es posible que usted no tuviera prisa.

Lamont se mostró sorprendido.

—¿Y cuánto tardó el mayordomo, que, señoría, si es necesario puede testificar, en abrir la puerta y dejarlo pasar después de que usted llamara al timbre con insistencia?

—Un minuto, puede que dos.

—Es decir, que en total fueron no más de tres minutos, o cuatro a lo sumo, lo que usted y sus veintidós agentes de formación sobresaliente tardaron en irrumpir en casa de mi cliente buscando droga. Y después de un registro de más de dos horas, lo único que habían encontrado era una pastilla de éxtasis y un par de cigarrillos de marihuana.

—Pero después encontramos…

—La palabra clave es «después». Y lo que procede preguntar es cuánto después. ¿Fue usted el primer policía que entró en Limpton Hall, superintendente? —preguntó Booth Watson, que había decidido cambiar de táctica.

—Sí —respondió Lamont extrañado.

—¿Y dónde estaba mi cliente en ese momento?

—De pie al final de la escalera.

—¿Y qué ropa llevaba?

—Llevaba una bata de seda roja.

—Es decir, que después de que usted llamase al timbre, él se las apañó para meter doce gramos de cocaína en una estatua que, por desgracia, estaba situada cerca de la entrada, para luego subir corriendo al primer piso, quitarse el esmoquin, ponerse el pijama y una bata de seda roja, por cierto, muchas gracias por ese detalle fascinante, superintendente, y aún con todo eso, tuvo tiempo de esperarlo al final de la escalera cuando usted irrumpió en la vivienda. Todo eso ¿en menos de tres minutos, dice?

Lamont no contestó.

—A los agentes de Loca academia de policía no se les habría ocurrido una historia mejor —concluyó Booth Watson mirando al jurado.

—Estoy convencido de que el acusado ya había escondido las doce papelinas de cocaína en la estatua antes de que nosotros llegásemos y de que tenía la intención de distribuirlas más tarde entre sus invitados. Nosotros llegamos en el momento equivocado.

—Estoy convencido de que llegaron en el momento preciso y que, al no conseguir pruebas incriminatorias tras haber registrado el domicilio de mi cliente durante más de dos horas, alguien obedeció sus órdenes y colocó la droga en la estatua.

—Esa es una insinuación ridícula —respondió Lamont tratando de controlar el mal genio.

—¿Sería ridículo insinuar que no era la primera vez en su trayectoria profesional que decide usted hacer la vista gorda cuando uno de sus compañeros introduce una prueba falsa a fin de conseguir una condena?

—Muy ridículo —repuso Lamont casi a voz en grito.

—¿Es posible que fuese un joven sargento influenciable que quería complacer a la persona al mando de la investigación?

—Todavía más ridículo —dijo Lamont, pronunciando cada palabra más alto que la anterior.

—Un sargento que sabía exactamente dónde estaba la droga porque es justo donde él la había dejado.

—Esa es una acusación injuriosa, señoría —protestó sir Julian al tiempo que se levantaba de un salto.

—Sobre todo cuando nos fijamos en que el sargento en cuestión es hijo del abogado de la acusación.

Sir Julian habría contestado, pero no se le habría oído con el alboroto que se formó en la sala cuando varias personas se volvieron a mirar a William, que era incapaz de disimular la rabia.

El juez esperó a que el clamor perdiera fuerza antes de mirar ceñudo al abogado de la defensa y advertirle:

—Señor Booth Watson, espero que tenga algún tipo de prueba que respalde estas acusaciones aleatorias. De lo contrario, no me quedará más remedio que pedirle al jurado que no haga caso de sus palabras y pedirle a usted que de aquí en adelante sea más prudente.

—Quizá no habrían sido acusaciones aleatorias, señoría, si sir Julian hubiese permitido que, en lugar de su jefe, fuera el sargento Warwick quien testificase bajo juramento.

Esa vez, el griterío duró más tiempo y el juez no consiguió restaurar el orden hasta que pronunció:

—No me ponga la paciencia a prueba, señor Booth Watson, o tendré que pedir que se repita el juicio y declararlo en desacato al tribunal.

—Eso no es lo que queremos, señoría —respondió Booth Watson.

Era el único que había mantenido la calma durante esa interacción. Antes de que el juez pudiera contestarle, se dirigió al testigo.

—Superintendente, ¿me equivoco al pensar que usted considera al señor Faulkner un peligroso delincuente que debería estar encerrado el resto de su vida porque el jurado se equivocó?

—Por fin hay algo en lo que podemos estar de acuerdo —gritó Lamont, y señaló al abogado con el dedo.

—Un poco más alto, por favor —repuso Booth Watson—. Por si el jurado no le ha oído bien y también se equivoca.

Miró hacia el estrado y dijo:

—No hay más preguntas, señoría.

Todos los presentes seguían los acontecimientos con muchísima atención y esperaban que sir Julian contraatacase; sin embargo, una vez más, todos se sorprendieron cuando el principal abogado de la acusación se levantó de la silla y dijo con un suspiro exagerado:

—Y eso concluye la acusación, señoría. No obstante, ¿me permite hacer una exposición personal?

El juez Baverstock asintió con la cabeza, y Booth Watson se sentó, cerró los ojos y cruzó los brazos, dándoselas de general victorioso esperando las noticias triunfales del frente. Sin embargo, se sorprendió al darse cuenta de que sir Julian todavía no estaba dispuesto a acordar los términos de la rendición.

—Como ya sabe, señoría, es una práctica común entre abogados penalistas que un abogado le permita a su ayudante que contrainterrogue a un testigo de la defensa. Así que, si el señor Booth Watson tiene la intención de llamar al acusado al estrado para que testifique, yo pasaré a un segundo plano y le cederé esa responsabilidad a mi ayudante, la señorita Grace Warwick, si su señoría está de acuerdo.

Booth Watson abrió los ojos, descruzó los brazos y habló a un volumen suficiente para que lo oyesen los que lo rodeaban:

—¿Qué trama ahora?

William sonrió, pero él ya sabía qué tramaba su padre.

—Será un placer, sir Julian —contestó el juez, y al momento añadió—: El juicio se reanudará mañana a las diez de la mañana.

—Mi consejo es que no lo hagas —dijo Booth Watson.

—¿Por qué? —exigió saber Faulkner.

—Porque tú no tienes nada que ganar, mientras que ella no tiene nada que perder.

—Pero no olvides que me enfrentaría a la alumna, no al maestro.

—La alumna lleva muchos años bajo la instrucción del maestro.

—Entonces, quizá sea el momento de recordarles a los Warwick a quién se enfrentan. En cualquier caso, ¿qué tengo que perder?

—La libertad.

—Pero tal vez no vuelva a tener la oportunidad de humillar a sir Julian Warwick en público y de destrozar a su hija delante de Hawksby, Lamont y el escolano.

—Yo ya te he dado mi opinión, Miles: evita a toda costa subirte al estrado. Creo que te darás cuenta de que ya ha bajado el telón.

—Mi interpretación no ha terminado —repuso Miles.

—No olvides que estás improvisando.

—Seamos honestos —contestó Miles—. Tú no eras más que el enterrador. Ahora todos esperan que aparezca Hamlet en escena.

—Y ya sabemos todos cómo acabó eso.

20

Cuando Grace se despertó, no estaba segura de haber dormido en toda la noche, ya que le daba vueltas la cabeza de tanto temor y expectación.

Se quedó tumbada un momento porque no quería despertar a Clare y, al final, se levantó sin hacer ruido y fue descalza hasta el baño. Cerró la puerta con cuidado y encendió la luz.

Se miró al espejo. Había mucho trabajo que hacer, pero no en ese momento. Necesitaba tener el cerebro en plena forma para contar con alguna esperanza de tenderle una emboscada a Faulkner. Después de echarse agua fría a la cara y de cepillarse los dientes, se puso la bata, apagó la luz del baño, atravesó el dormitorio de puntillas y salió al pasillo contenta de no haber despertado a Clare.

Bajando la escalera, reparó en que se había dejado la luz de la cocina encendida antes de acostarse y soltó un reniego entre dientes. Su querida madre la habría regañado por gastiza. Sin embargo, cuando abrió la puerta de la cocina, encontró a Clare sentada a la mesa con el bolígrafo en la mano, rodeada de documentación jurídica.

—Buenos días, Grace —la saludó, como si estuviera en el despacho—. Estaba repasando las preguntas para el interrogatorio de esta mañana. He alterado un poco el orden para que a Faulkner le sea más difícil averiguar por dónde vas. Pero no puedes relajarte ni un solo momento, porque ese hombre tiene una agudeza extrema y es muy despierto, así que tienes que mantenerte siempre un paso por delante de él. Tienes que conseguir que no vea venir el derechazo y, así, cuando le asestes el siguiente golpe en el plexo solar, no tendrá tiempo de recuperarse. Y con el tercero tienes que derribarlo. Por cierto, también he repasado el testimonio de Adrian Heath y tu padre tiene razón: hay un mensaje en código para atrapar a Faulkner. Esperemos que ni él ni Booth Watson se hayan dado cuenta. Venga, siéntate y échale un vistazo a lo que he hecho mientras yo te preparo un huevo pasado por agua, porque necesitas un desayuno consistente.

—Antes de que me cuelguen —respondió Grace.

Ambas se rieron nerviosas. Grace se sentó y consideró el reordenamiento de las preguntas. Clare tenía razón: intercambiar un par de ellas hacía que Faulkner tuviera menos posibilidades de vérselas venir cuando ella preguntase: «¿Podemos volver a las ochocientas libras?».

—Bueno —dijo Clare, y posó un té sobre la mesa—, vamos a hacerlo de verdad. Yo hago de Faulkner y tú, de la abogada más importante del país. Adelante.

Grace se levantó de la silla.

—Señor Faulkner, ¿cree usted que el señor Heath decía la verdad al afirmar bajo juramento que…?

Durante la siguiente hora, se repartieron comentarios espinosos y réplicas afiladas, se batieron en un torneo la una contra la otra como si fuesen enemigas mortales; a menudo se detenían a enunciar una frase de otro modo o enfatizando una palabra para incrementar su impacto. Tras el tercer té, Clare alzó los brazos y exclamó:

—¡Lo tienes! ¡Creo que lo tienes! Venga, ve a prepararte. Si quieres dejar al jurado fuera de combate, tienes que estar estupenda.

Grace le dio un beso a su pareja antes de subir a ducharse. Se preguntaba, y no era la primera vez, cómo había tenido tanta suerte. Clare y ella se habían conocido en un simposio de la Asociación de Abogados sobre el papel de los padres de acogida en el mundo moderno y, desde entonces, no se habían separado ni un solo día. Les gustaba cogerse de la mano y reírse de hombres que habían conocido y que se creían irresistibles. Pero eso solo en la intimidad de su casa. Un día que iban paseando de la mano por el parque, un adolescente había pasado rozándolas en bici mientras gritaba: «¡Lesbis, lesbis, lesbis!». Clare había levantado el dedo, cosa de la que se arrepintió enseguida.

«No debería haberme rebajado a eso», le había dicho a Grace, enfadada consigo misma.

Un tonto como aquel no tenía ni idea de que el amor se vivía de muchas formas. Clare era amable, generosa, cálida, ingeniosa y más lista que el hambre. Y como se dedicaban a aspectos diferentes del derecho, se trataba de su socia perfecta. De hecho, alguien había oído a un compañero decir: «Si te enfrentas a ellas dos, no las consideres socias, sino más bien un ejército en movimiento».

Grace se miró al espejo. Un traje hecho a medida de color azul marino y zapatos serios de color negro. «Nunca en la vida te pongas tacones para ir a los tribunales —le había aconsejado una juez en una ocasión—. Puedes pasar horas de pie y la comodidad es mucho más importante que unos centímetros más de altura». Grace siguió ensayando las preguntas y hasta las pausas mientras se cepillaba el pelo y observaba al acusado en el espejo.

No tomó tierra hasta que Grace la apremió:

—Tienes que irte, Grace, o ¡lo declararán no culpable antes de que llegues!

—Hoy he convocado la reunión un poco antes de lo habitual —dijo Hawksby—, ya que el superintendente Lamont tiene que estar en el Old Bailey antes de las diez.

Lamont no dijo nada.

—No te preocupes, Bruce. Si Faulkner es tan tonto como para testificar, sir Julian lo hará pedazos.

—No se va a enfrentar a sir Julian —dijo Lamont—. El interrogatorio lo hará su hija.

—Pues que Dios ayude a ese pobre hombre —contestó William.

Sin embargo, ninguno de sus dos superiores parecía convencido.

—Mientras nosotros nos centrábamos en Faulkner —continuó Hawksby—, el agente Adaja y el resto del equipo han estado vigilando a Rashidi. Paul, ¿algún avance en cuanto a la ubicación de la fábrica de drogas?

—Puede que sí, señor —contestó Adaja—, pero no hay mucho que decir. Hemos comprobado todos los edificios de apartamentos de Brixton, ya que estoy convencido de que su base de operaciones tiene que estar en el piso más alto de alguna de ellas. Pero aún no sabemos cuál.

—Una dificultad añadida —continuó William— es que no podemos arriesgarnos a que los mismos agentes sigan a Rashidi durante más de dos días seguidos. Así que podríamos tardar semanas o meses en localizar el sitio.

—Como yo paso más desapercibido en Brixton que vosotros —intervino Paul—, quizá yo podría hacerlo tres días seguidos.

Eso provocó las primeras risas de la mañana.

—Me preguntaba si sabemos algo del agente encubierto, señor —intervino William—. Tal vez haya averiguado dónde está la base de operaciones.

—No lo sabe —contestó el Halcón con rotundidad, y recordó la última vez que el sargento Warwick había hecho una pregunta sobre HM—. No olvides, sargento Warwick, que él arriesga el pellejo a diario. Si los del otro bando sospechasen que es de los nuestros, a la mañana siguiente encontraríamos su cadáver flotando en el río.

Jackie se acordaba muy bien de cuando le oyó esas mismas palabras a su amante, solo que él hablaba de sí mismo.

—Si te digo la verdad, no quiero tener eso en la conciencia —añadió el Halcón, aunque se arrepintió de inmediato.

William sintió la tentación de recordarle al comandante que si hubieran detenido a Tulipán en Felixstowe, Adrian seguiría vivo. Sin embargo, se reprimió.

—Si la fábrica de Rashidi está en la cima de uno de esos bloques —dijo Paul, que acudía a rescatarlo—, nos será difícil, por no decir imposible, pasar de la puerta sin que algún vigía les haya alertado de nuestra presencia. Podrían recogerlo todo y desaparecer mucho antes de que llegásemos nosotros, y lo único que habríamos conseguido sería causarles una pequeña molestia a esos cabrones.

El comandante Hawksby miró por la ventana.

—Pues habrá que esperar a que caiga una nevada.

La sala primera del tribunal del Old Bailey se conocía en el mundillo como el tribunal del espectáculo y era habitual que se llenase de público. No obstante, que la suplente de sir Julian Warwick QC fuese la protagonista durante la noche del estreno para la prensa provocó que la sala estuviera llena mucho antes de que la señorita Grace Warwick se subiera al escenario.

Clare iba un paso por detrás, pero, al no ser un miembro oficial del equipo que llevaba la acusación, se sentó con William en un asiento libre al fondo de la sala.

«Véngate en nombre de tu hermano», había sido la última instrucción que le había dado a Grace antes de que esta se dirigiese al estrado junto a su padre.

—Buenos días, Grace —la saludó él—. ¿Llevas suficientes guijarros en el zurrón para derribar a Goliat?

—Que no se te olvide, padre —respondió ella—, que David solo necesitó una piedra.

—En ese caso, tendrás que conseguir que le dé de lleno en la frente y no le pase por encima del hombro, porque te aseguro que Faulkner se agachará y se apartará con cada hondazo que le lances.

Booth Watson tomó asiento al otro extremo del estrado, y ambos consejeros de la reina se saludaron con la inclinación de cabeza de rigor, más por convención que por convicción. Grace se fijó en su adversario, que la miraba fijamente. Un escalofrío le recorrió la espalda en cuanto se miraron a los ojos y él se lamió los labios. Después de eso, miró a Clare, que le levantó ambos pulgares.

—Si es Clare la que está al lado de William —le dijo su padre—, ¿por qué no la invitas a sentarse con nosotros? A fin de cuentas, debe de saber del caso tanto como nosotros.

—Gracias —respondió Grace.

Se volvió hacia su pareja y le hizo una señal.

Clare, incapaz de ocultar los nervios, se acercó con cuidado al estrado y se sentó justo detrás de sir Julian y Grace.

—Buenos días, Clare —la saludó sir Julian—. Bienvenida al equipo local. No dudes en pasarnos una nota a Grace o a mí si crees que se nos ha pasado algo, porque bien podrías tener la razón.

—Gracias, sir Julian —contestó Clare mientras sacaba del maletín un bloc de hojas amarillas y dos bolígrafos.

—Todos en pie.

El juez Baverstock entró en la sala, contento de ver que estaba abarrotada. La galería superior estaba repleta de espectadores impacientes y algunos se asomaban a la barandilla para tener mejores vistas del proceso judicial. Su señoría hizo una reverencia, tomó asiento en la silla de respaldo alto y esperó a que los miembros del jurado se sentasen. Por último, antes de permitir que se levantara el telón, comprobó que todos los actores estaban entre bambalinas, esperando a que les llegase el turno.

Faulkner se había sentado en el banquillo y los equipos de la acusación y la defensa, en el estrado. Pensó que la señorita Warwick se mostraba más nerviosa que el acusado. Mientras tanto, los miembros de la prensa esperaban impacientes, con los lápices preparados, a que se reanudase el juicio. Cuando el jurado se hubo acomodado, el juez se dirigió al abogado de la defensa, que en ese momento ordenaba unos papeles.

—Buenos días, señor Booth Watson. ¿Está preparado para llamar a su primer testigo?

—Así es, señoría. Llamo al señor Miles Faulkner.

El juez se sorprendió, mientras que a los reporteros se los veía encantados, cosa que puso a Grace aún más nerviosa. Se había preparado para declararle la guerra a Faulkner, pero ¿sería capaz de derrotarlo en el campo de batalla?

Faulkner bajó del banquillo, atravesó la sala casi pavoneándose y se sentó en el lugar reservado a los testigos. Posó la mano derecha sobre la Biblia y leyó el juramento como si él mismo lo hubiera escrito.

El señor Booth Watson miró a su cliente y le sonrió.

—Si me lo permite, por favor, diga su nombre completo y a qué se dedica, para que conste en acta.

—Miles Adam Faulkner. Soy granjero.

—Señor Faulkner, me gustaría empezar preguntándole por la noche del 17 de mayo de 1986, cuando organizó una cena para usted y unos amigos en Limpton Hall, su casa de campo de Hampshire.

—Compañeros de negocios, además de amigos —afirmó Faulkner—, algunos de los cuales conozco desde hace más de veinte años.

—El motivo de la cena y la posterior fiesta ¿era puramente social?

—No, señor. Somos un grupo de personas afines que han disfrutado del éxito profesional y ahora sienten que ha llegado la hora de contribuir a la sociedad.

—Muy encomiable —dijo Booth Watson.

El juez frunció el ceño.

—¿Tienen alguna buena causa en mente? —prosiguió Booth Watson.

—Todos somos amantes del arte en sus distintas formas y estamos convencidos de que la cultura puede desempeñar un papel positivo en la educación de los jóvenes.

—Sobre todo la interpretación —murmuró sir Julian— y ser capaz de recordar las frases cuando ya tienes el guion escrito.

—Muy admirable —ronroneó Booth Watson.

—Ándese con cuidado, señor Booth Watson —le advirtió el juez hastiado.

—Al menos, el juez se ha dado cuenta de lo que pretende —susurró Grace.

—Sí, pero ¿y el jurado? —repuso su padre.

—Disculpe, señoría —contestó Booth Watson sin mostrarse arrepentido en absoluto—. No obstante, señor Faulkner, ¿podría usted confirmar que hace poco donó a uno de nuestros museos nacionales dos obras de arte de su colección particular cuyo valor era de varios millones de libras?

—Sí. Por desgracia, me separé de un Rembrandt y de un Rubens, pero los he disfrutado tanto a lo largo de la vida que disfrutaré aún más sabiendo cuántos jóvenes —dijo, e hizo una pausa breve— y no tan jóvenes podrán disfrutar ahora de ellos.

Se volvió hacia el jurado y les sonrió, tal como Booth Watson le había dicho que hiciese en ese momento, y uno o dos lo premiaron devolviéndole el gesto.

—Ahora me gustaría centrarme en el delito del que se lo acusa: que la noche del 17 de mayo usted se hallaba en posesión de doce gramos de cocaína para uso personal.

—Bueno, de haber sido así, habría tenido suficiente para todo un año.

Clare escribió: «¿Cómo sabe que doce gramos le durarían un año?», y se lo pasó a Grace.

—Sin olvidar que está bajo juramento, señor Faulkner, ¿podría decirle al tribunal si alguna vez ha tomado sustancias ilegales?

—Sí, señor. Una vez fumé un porro cuando estaba en la escuela de arte, pero me mareé y no volví a probarlo.

—Es decir, ¿niega usted que el señor Adrian Heath fuese a su casa el 17 de mayo y le ofreciera venderle doce gramos de cocaína a cambio de ochocientas libras?

—No recuerdo la cifra exacta, señor Booth Watson, pero tal como el señor Heath declaró, el dinero era para caviar de beluga de la mejor calidad, suministrado por Fortnum and Mason.

Clare escribió «20 £», lo subrayó y se lo pasó a sir Julian, que sonrió y asintió.

—¿Había visto al señor Heath antes de esa noche?

—No, nunca. Me horroricé al enterarme de que había fallecido de forma trágica y, al mismo tiempo, estaba algo desconcertado.

—¿A qué se refiere, señor Faulkner? —preguntó BW con inocencia.

—Me desconcierta que dos agentes de Scotland Yard llegasen al escenario del delito momentos antes de que el asesinato tuviera lugar.

—No siga, señor Faulkner —lo interrumpió el juez, y miró al jurado—. Deben olvidar esas palabras.

—Pero no las olvidarán —susurró sir Julian—, y Faulkner lo sabe de sobra.

—Continúe, señor Booth Watson —ordenó el juez con firmeza.

—Señor Faulkner, ¿puede explicar de qué manera acabaron los doce gramos de cocaína en una estatua de su casa?

—No, en absoluto. Me niego a creer que el superintendente Lamont o uno de sus hombres tomasen parte en un acto corrupto como plantar drogas en el hogar de una persona inocente a fin de conseguir una condena. —Hizo una pausa—. Por segunda vez.

El juez estaba a punto de intervenir de nuevo cuando Faulkner añadió:

—Aunque, bueno… —e hizo otra pausa.

—¿Aunque? —lo instó Booth Watson.

—Me sorprendió que, al detenerme, el superintendente Lamont me dijera: «Hacía mucho tiempo que tenía ganas de hacer esto».

El juez esperó a que cesara el alboroto antes de proseguir:

—Señor Faulkner, ¿tiene usted alguna prueba de que el superintendente Lamont dijera esas palabras o habla de memoria?

—Señoría, en el momento de la detención hice una nota —intervino Booth Watson—. Sí, aquí está: «Hacía tiempo que tenía ganas de hacer esto». El señor Faulkner se ha equivocado de una palabra.

El juez anotó la frase antes de seguir.

—Continúe, señor Booth Watson.

—Gracias, señoría. Señor Faulkner, usted no niega que la policía encontró dos cigarrillos de marihuana y una pastilla de éxtasis durante las dos horas que emplearon en saquear su casa.

—Correcto. Encontraron la pastilla en la cocina y los porros en el establo. Dos empleados admitieron que eran suyos y no tuve más remedio que despedirlos.

—Por último, señor Faulkner, ¿qué opina usted de la gente que se da el gusto de tomar drogas ilegales?

—Me da lástima. A menudo se trata de individuos penosos e indefensos que necesitan ayuda médica. Pero en cuanto a los camellos, los considero personas viles y despreciables, una mácula de nuestra sociedad. Se merecen arder en el infierno.

—No hay más preguntas, señoría.

—Gracias, señor Booth Watson. Creo que es el momento ideal para hacer un descanso. El juicio se reanudará a las dos en punto, cuando le pediré a la señorita Warwick que lleve a cabo el contrainterrogatorio del testigo. Todos en pie.

21

—¿Crees que podría pedirle a mi padre que lo haga él? —dijo Grace al desplomarse en el asiento más cercano.

—Ni se te ocurra —le advirtió Clare—. Entre otras cosas, porque se negaría y no volvería a tomarte en serio.

—Pero ya has visto cómo se dirigía Faulkner a Booth Watson desde el estrado. Estaba seguro y tranquilo y tenía respuestas para todas sus preguntas.

—Claro que las tenía. Sabía todas las preguntas que iba a hacerle su abogado incluso antes de que abriese la boca; así no cuesta nada tener bien ensayados los comentarios para impresionar al jurado, aunque pareciese improvisado.

—Pero si ya sabe lo de la prueba incontrovertible…

—Si lo supiera, Booth Watson ya lo habría aprovechado esta mañana para dinamitar tu interrogatorio.

Grace estaba a punto de contestar cuando su padre llegó al pasillo buscando a su ayudante.

—Voy a pedirle que me sustituya —susurró ella.

—Deberíamos regresar a la sala —dijo sir Julian—. Todo el mundo te espera. Tu madre también está entre los asistentes.

—Grace estaba contándome las ganas que tiene de enfrentarse a este reto —dijo Clare.

—Me alegro mucho —repuso sir Julian—, aunque en ocasiones como esta nadie debería confiarse demasiado. La primera vez que compareces en el Old Bailey es toda una ordalía, pero en cuanto ya estás de pie…

Grace no se movió del sitio.

—Bueno, será mejor que vayamos. No podemos hacer esperar al juez.

Cuando Grace se levantó, las piernas estuvieron a punto de fallarle. Clare se apresuró a cogerla del brazo y la dirigió hacia el ruedo, despacio pero firme.

—¿Crees que Faulkner está tan nervioso como yo? —preguntó cuando el juez Baverstock entró en la sala y tomó asiento.

—No —respondió Clare—. Y por eso lo vas a fulminar.

Cuando los presentes en la sala se hubieron colocado en su sitio, el juez miró expectante al equipo de la acusación. Grace miró a su padre, pero él no se movió. Booth Watson parecía confuso, mientras que Faulkner la miró desafiante desde el estrado.

—¡Levántate! —le susurró Clare con brusquedad.

Grace lo hizo, pero con cierta inseguridad. El hecho de que todos los presentes la mirasen fijamente la hacía sentirse peor; le echó un vistazo a la lista de preguntas que había preparado con tanto cuidado y abrió la boca, pero no le salió ninguna palabra.

—Cuando esté preparada, señorita Warwick —la instó el juez con una sonrisa tranquilizadora.

Pero no sirvió de nada.

—¡Empieza! —le susurró Clare desde atrás.

—Señor Faulkner —consiguió decir—. No voy a robarle mucho tiempo —continuó, siguiendo el ejemplo de Booth Watson—. No obstante, me gustaría tratar con algo más de detalle la reunión que mantuvo con el señor Heath el día 17 de mayo cuando, a petición suya, le llevó a su casa una caja del mejor caviar de beluga.

Booth Watson se aferró a las solapas de la toga, un gesto que, según ya habían acordado, significaba que su cliente debía guardar silencio.

—Por el que usted pagó ochocientas libras —prosiguió Grace.

—Correcto —afirmó Faulkner, que se sentía en terreno seguro.

—Como ya sabe, el señor Heath confirmó la cifra cuando dio testimonio el primer día de este juicio.

—Así es —contestó Faulkner con aire desafiante—. ¿Va usted a admitir por fin que el señor Heath decía la verdad?

—En cuanto a las ochocientas libras, acepto que ambos decían la verdad. Pero antes de volver a la declaración del señor Heath, permítame que hable de otra testigo, la doctora Ruth Lewis, que declaró ayer.

—¿La lamebotas del Gobierno que hablaba en nombre de la acusación? —preguntó Faulkner, sin hacer caso de Booth Watson, que le había advertido que se limitase a contestar con hechos puros y duros y no insultase a nadie.

—La doctora Lewis le dijo al tribunal que el precio de mercado de doce gramos de cocaína pura al noventa y dos por ciento estaría alrededor de las ochocientas libras. ¿No le pareció una coincidencia?

—No, en absoluto. En cuanto supo la cantidad que yo le había pagado a Heath, la usó para reforzar su tesis como a ella le conviniese. Yo lo llamaría una coincidencia, de no ser porque trabaja para ustedes.

Como Faulkner había esquivado esa piedra, que le había pasado por encima de la cabeza sin dar en el blanco, Grace seleccionó otra del zurrón cargado.

—Señor Faulkner, ¿insinúa usted que la doctora Lewis se inventó la cifra de ochocientas libras para confundir al tribunal?

—Eso lo ha dicho usted, no yo —contestó Faulkner, que parecía bastante contento consigo mismo.

—En ese caso, no me queda más remedio que preguntarle que, si usted dudó de la veracidad de su testimonio, ¿qué motivos tenía su distinguido abogado para no disputar sus afirmaciones? De hecho, tal como usted recordará, el señor Booth Watson escogió no contrainterrogar a la doctora Lewis, cosa que indica que aceptaba su declaración sin reservas.

Booth Watson se tiraba con furia de las solapas, lo que instó a Clare a escribir una nota, que le pasó al instante a sir Julian. Él no se había dado cuenta de lo que Booth Watson hacía, pero en ese momento se volvió hacia el abogado de la defensa y lo fulminó con la mirada hasta que a este no le quedó más remedio que cruzar los brazos.

—¿Es también mera coincidencia que la cantidad de cocaína pura que la policía encontró dentro de la estatua de su casa fueran doce gramos?

—Él sabía exactamente cuánta droga se podía comprar por ese precio y cuánta intentar colarme —respondió Faulkner, y señaló a Lamont.

—No lo creo, señor Faulkner. El señor Heath había salido de su casa con el dinero antes de que cualquier otra persona, a excepción de usted mismo, supiera cuál era la cantidad concreta.

—Como ya le he dicho antes, señorita Warwick, no estoy seguro de cuánto le pagué al señor Heath exactamente.

Esa vez, Faulkner no se había apartado a tiempo, pero miró a la joven abogada con aire jactancioso, como si no hubiera recibido el golpe.

—Señor Faulkner, esa noche un agente encontró un billete de veinte libras en la mesa de su despacho.

—Y la doctora Lewis confirmó que no tenía restos de cocaína, si no recuerdo mal.

—Yo no iba a afirmar lo contrario, señor Faulkner —contestó Grace—. Sin embargo, le agradezco que esté de acuerdo con que el billete forma parte de las pruebas que ambas partes han aceptado y, en cualquier caso, usted firmó una lista de artículos que la policía se llevó de su casa la noche en que lo detuvieron. Aun así, será mejor que nos aseguremos, si le parece bien. Señoría, ¿puedo pedirle al acusado que estudie el billete en cuestión y confirme que es el que estaba sobre su mesa?

El juez asintió y el agente judicial extrajo una bolsa transparente de pruebas, se acercó al estrado y se la entregó al acusado.

—Bueno, pues es el billete de la mesa. ¿Y qué? —contestó Faulkner después de echarle un vistazo rápido—. ¿Qué demuestra eso?

—¿Le importaría leer el número de serie del billete para que lo oiga el tribunal?

Booth Watson se levantó mucho más deprisa de lo habitual.

—Señoría, ¿es necesario someter a mi cliente a estos juegos?

—Sospecho que estamos a punto de averiguarlo, señor Booth Watson —contestó el juez Baverstock antes de dirigirse al acusado—: Por favor, lea el número de serie del billete.

Faulkner vaciló unos instantes antes de decir:

—KA73863743.

—Gracias —respondió Grace—. Ahora le voy a pedir al agente judicial que le muestre el paquete de billetes de veinte libras que la Policía le encontró al señor Heath cuando lo capturaron poco después de que saliese de Limpton Hall.

Una vez más, Booth Watson se puso en pie.

—Solo tenemos la palabra de la Policía de que se trata de los billetes auténticos.

—Estoy de acuerdo con usted —contestó Grace, y le sonrió afable—. Pero si el señor Faulkner tiene la amabilidad de leer los números de serie de los billetes en cuestión, podremos estar seguros de que se trata del dinero que le entregó al señor Heath.

Faulkner le imploró a su abogado con la mirada, pero Booth Watson siguió con los brazos cruzados.

—Estamos esperando, señor Faulkner —dijo el juez.

Faulkner empezó a leer los números de serie.

—KA73863744, KA73863745, KA73863746…

—Si se fija en el billete que se encontró en su mesa —dijo Grace—, verá que se trata del KA73863743. Eso hacen ochocientas libras en total.

William no pudo evitar sentirse bastante satisfecho.

—¿Qué demuestra eso? Ya les he dicho que le di ochocientas libras a Heath por doce tarros de caviar.

—Me alegro de que haya sacado el caviar a colación, señor Faulkner. El sábado pasado, fui a la sucursal de Piccadilly de Fortnum and Mason y compré un tarro pequeño de caviar.

Lo sacó con un gesto grandilocuente de debajo del estrado, lo sostuvo en alto para que todos lo viesen e hizo una pausa antes de decir:

—Permítanme que lea la descripción de la etiqueta: «Caviar de beluga de calidad superior. Complementa todas las comidas. Contiene dos raciones». Confieso, señor Faulkner, que el precio me pareció extravagante, pero el encargado me aseguró que se trataba de un producto de la gama más alta y que lo compran los clientes más exigentes de Fortnum and Mason. Y tal como dijo el señor Heath, a usted solo le interesa el producto de máxima calidad, a pesar de no ser uno de los clientes más exigentes de Fortnum and Mason.

—Señoría —intervino Booth Watson de nuevo, tras levantarse—, estoy seguro de que este truquito que está llevando a cabo la ayudante del abogado de la acusación es muy entretenido. Sin embargo, teniendo en cuenta que el artículo que ella misma ha comprado no forma parte de las pruebas presentadas, ¿puedo dar por sentado que su señoría lo considerará inadmisible?

—Se ha dado cuenta —le susurró sir Julian a Grace—. Esperemos que Faulkner no.

Faulkner, que se mostraba perplejo, no apartaba la mirada de su abogado.

—De lo contrario, ¿podría solicitar un descanso para consultar a mi cliente? —añadió Booth Watson.

—Pensaba que sería él quien lo consultase a usted —respondió el juez—. Señorita Warwick, ¿puedo ver las pruebas antes de tomar una decisión?

—Sin duda, señoría —dijo Grace, que sacó tres tarros más de caviar y se los entregó al agente judicial, que, a su vez, se los llevó al juez, a Booth Watson y al acusado.

Cuando el juez hubo leído la etiqueta y estudiado el tarro, dijo:

—El jurado debería poder examinar las pruebas antes de proseguir.

—Como su señoría desee —respondió Grace, y sacó dos tarros más, contenta de haberle hecho caso a Clare, que le había recomendado comprar una caja de seis.

Se los dio al agente judicial y este se los llevó al presidente del jurado.

—Por favor, señorita Warwick, continúe —dijo el juez Baverstock cuando el jurado hubo estudiado la prueba nueva.

—Señor Faulkner, ¿puedo preguntarle cuántas personas se sentaron a cenar en su casa la noche del 17 de mayo?

—Diez contándome a mí, como ya se ha afirmado varias veces.

—¿Y todos disfrutaron de una ración de caviar antes de continuar con el plato principal?

—Sin excepción. De hecho, uno o dos repitieron.

—¿De veras?

Booth Watson volvió a tirarse de las solapas con insistencia, a pesar de que sir Julian no le quitaba ojo.

—Se lo pregunto, señor Faulkner, porque un solo tarro de caviar de beluga como el que tiene en la mano, en el que hay dos raciones, se vende en Fortnum y Mason por trescientas cuarenta libras. Sin embargo, para ir sobre seguro, le pregunté al encargado de la tienda, el señor Nightingale, cuánto caviar necesitaría si quisiera hacer una cena para diez personas. Él me recomendó setecientos cincuenta gramos. —Miró al jurado directamente y dijo—: No doce gramos, que más o menos sería una cucharadita.

La trampa estaba tendida y Grace esperó a que Faulkner cayera en ella. Sin embargo, Booth Watson había conseguido llamarle la atención, así que guardó silencio.

—No se sorprenderá cuando le diga, señor Faulkner, que lo siguiente que le pregunté al señor Nightingale fue el precio de setecientos cincuenta gramos de caviar, suficiente para diez personas. Me dijo que serían mil setecientas libras, pero que me regalaría las galletas saladas.

Algunos de los presentes se rieron, pero el ceño fruncido del juez consiguió que ninguno de los implicados en el juicio los siguiera.

—Señoría —prosiguió Grace—, el señor Nightingale está dispuesto a comparecer ante el tribunal para confirmar las cifras, pero quizá no le parezca necesario, dado que el señor Faulkner ya ha declarado bajo juramento que, esa noche, su cocinero sirvió diez raciones de caviar para él y sus invitados en bandejas de plata y que uno o dos de ellos repitieron.

El rumor de distintas conversaciones se extendió por la sala. Grace respiró hondo y esperó hasta que volvieron a prestarle atención.

—Reconozco, señor Faulkner, que, en lo relativo al precio de la cocaína, es evidente que usted está bien informado, tal como dejó claro al afirmar bajo juramento que si los doce gramos que se hallaban en su casa hubieran sido para uso personal, le habrían durado un año. También reconozco que tiene usted fama de ser un negociador brillante. Pero dudo que hubiera podido convencer a Fortnum and Mason de venderle mil setecientas libras de su mejor caviar de beluga por ochocientas libras, ni siquiera tratándose de usted.

Grace le sonrió a Faulkner. El resorte de la trampa había saltado y estaba segura de que la presa no escaparía. No obstante, aún le quedaba una pregunta.

—¿Cree que el señor Heath decía la verdad cuando afirmó: «El producto que recogí en Fortnum and Mason por la mañana a petición del señor Faulkner era una docena de tarros del mejor caviar de beluga»?

Faulkner puso cara de querer contestar, pero no le salió nada de la boca.

—El señor Nightingale le confirmará también que esa mañana trabajó en la tienda y que el único pedido de doce tarros de caviar que hubo era de un representante de la reina madre.

Faulkner apretó los labios, se sonrojó y tuvo que aferrarse al borde del estrado para no echarse a temblar.

—¿Debería preguntarle, señor Faulkner, si la reina madre era una de las personas que usted había invitado esa noche a Limpton Hall?

Esa vez, el juez no intentó sofocar las risas que estallaron a continuación y se permitió esbozar una sonrisa.

Grace esperó a que el silencio fuera total antes de dirigirse al jurado y decir:

—No hay más preguntas, señoría.

Se dejó caer exhausta en su asiento, mientras el resto del equipo local la rodeaba y la felicitaba.

Esa noche, al volver a casa, Grace le dijo a Clare que de todos los elogios que le habían caído después del interrogatorio, ninguno tenía ni punto de comparación con haber oído a su padre decirle a un compañero anciano: «Oye, que es mi hija».

Cuando el juez les pidió a los respectivos abogados que expusieran sus alegatos finales, sir Julian, que estaba recuperado y revitalizado, se levantó de su sitio e hizo una exposición condenatoria ante un jurado fascinado.

El precio del caviar salió a colación más de una vez, y acabó recordándoles que el acusado parecía estar al corriente de lo que costaban doce gramos de cocaína pura, a pesar de que no tenía ni idea de lo que valía el mejor caviar. Por si acaso, mencionó lo que había dicho el señor Nightingale sobre la reina madre, cosa que Booth Watson no le disputó. Cuando se sentó, sir Julian no dudaba en absoluto de que el jurado era del todo capaz de darse cuenta de quién había escondido la droga en la estatua de Faulkner la noche en cuestión y de que en ningún caso había sido su hijo.

Booth Watson no hizo un papel igual de creíble cuando intentaba defender con gallardía la credibilidad de su cliente. Hizo varias menciones honoríficas a Rembrandt y a Rubens y, en cambio, no se refirió a Fortnum and Mason ni al señor Nightingale ni una sola vez. Describió a Miles Faulkner como un hombre bueno y honrado que había servido a la nación y a su comunidad de manera distinguida. Sugirió que la trágica muerte de Adrian Heath le había robado a su cliente la oportunidad de tener un juicio justo y le dijo al jurado que deberían tenerlo en cuenta a la hora de llegar a un veredicto, ya que si no estaban convencidos más allá de toda duda razonable de que el señor Faulkner era culpable, debían librarlo de la temible posibilidad de ir a la cárcel, a fin de que pudiese continuar con sus obras de caridad.

La recapitulación del juez Baverstock fue exhaustiva e imparcial, aunque señaló que si el jurado llegaba a la conclusión de que era Faulkner el que había escondido la cocaína en la estatua, era evidente que no se podía considerar que fuese para uso personal recreativo en la intimidad de su hogar, ya que él mismo había confirmado que la cantidad le habría durado un año. No obstante, añadió que la acusación no había proporcionado pruebas que demostrasen que el señor Faulkner había tomado sustancias ilegales en el pasado y que la presencia del billete de veinte libras de su despacho no demostraba que se hubiera usado para esnifar cocaína. Si, habiendo tenido en cuenta todas las pruebas, no estaban convencidos más allá de toda duda razonable de que el señor Faulkner era culpable, debían emitir un veredicto de no culpabilidad. Por otro lado, si la explicación que había dado el señor Faulkner para justificar la presencia de los doce gramos de cocaína en su estatua no los había convencido, su deber era declararlo culpable.

—La decisión final debe basarse únicamente en las pruebas que han oído en este tribunal y ningún miembro del jurado debería dejarse influenciar por la opinión de terceros, por muy estrecha que sea su relación con estas personas, ya que no han tenido la oportunidad de estudiar todas las pruebas presentadas ante este tribunal. Recuerden que en este caso ustedes son los únicos árbitros de la justicia. Tómense su tiempo antes de emitir un veredicto.

Entonces instó a los siete hombres y las cinco mujeres a que se retirasen a la sala del jurado para debatir el veredicto. La sala quedó en silencio mientras el agente judicial los acompañaba.

—Ahora hay que pasar la peor parte de cualquier juicio —dijo sir Julian—: la espera interminable hasta que el jurado emite su veredicto. Mi padre siempre pasaba el rato jugando al ajedrez con su oponente. —Miró a Booth Watson y dijo—: Por suerte, él no juega.

—¿Qué posibilidades cree que hay de que el jurado nos dé la razón? —preguntó Clare.

—Anticiparse a lo que pueda decir el jurado es cosa de locos —respondió sir Julian—. Esperemos que disfruten del caviar mientras debaten la decisión, porque pronto se darán cuenta de que un par de tarros no dan para diez personas y mucho menos para doce.

—¿Qué opinas, BW? ¿Tenemos alguna probabilidad? —le preguntó Faulkner a su abogado cuando bajó del estrado.

—No tengo ni idea. Un miembro del jurado irá por un lado, y otro, por otro. Pero lo que está claro es que no se apresurarán a alcanzar un veredicto. Así que, por una vez, tendrás que ser paciente.

—En ese caso, ¿te apetece cenar conmigo en el Savoy? Ya he reservado una mesa.

—Gracias, Miles —contestó Booth Watson.

Sin embargo, no se molestó en añadir que no se molestase en reservar otra para el día siguiente.

—¿Cuánto cree que valen, señor Davage? —preguntó Christina cuando regresaron al salón.

—Es difícil valorar de manera precisa una colección tan importante —respondió el presidente de Christie’s—, pero estoy seguro de que por ellos puede conseguir al menos treinta millones, tal vez más. Entre otras cosas, porque su marido ya ha contactado con las principales casas de subastas para avisar de que, si alguno de sus cuadros sale a subasta, deben informarle de inmediato.

—Me parece una buena noticia —dijo Christina, y le sirvió otro café.

—Si se plantea subastar la colección, señora Faulkner, sería un honor para Christie’s hacerse cargo del proceso.

—Gracias. Pero no podré tomar una decisión hasta que sepa el veredicto del juicio de mi marido.

—Por supuesto —contestó el señor Davage—. Todos esperamos que declaren a su marido no culpable y que pueda volver a casa con la reputación intacta.

—No todos —repuso Christina.

En ese momento, sonó el timbre de la vivienda.

—Qué oportuno —dijo, y se levantó—. Debe de ser el señor Nealon, que viene a tasar la vivienda.

22

—Todas las partes del juicio de la Corona contra Faulkner, por favor, regresen a la sala número uno. El jurado está a punto de salir.

En ese momento, sir Julian se abotonaba la toga. Grace y Clare tomaban un café en la sala de abogados. El señor Booth Watson escribía una opinión sobre el uso de información privilegiada para un cliente de Guernsey, mientras que Miles Faulkner se intercambiaba el número de teléfono con una mujer que acababa de conocer en el pasillo.

Cada uno de ellos emprendió su respectivo camino hacia la sala número uno para oír el veredicto del jurado. A los periodistas les daba igual de qué lado cayese la moneda. El Evening Standard ya tenía dos titulares preparados: ENCHIRONADO y ESCAPA DE NUEVO, además de los dos artículos correspondientes, ambos escritos por el mismo reportero.

Faulkner volvió al banquillo, mientras que los demás se sentaron en su sitio y esperaron a que reapareciese el juez. Un silencio cargado de anticipación se extendió por toda la sala cuando entró el juez Baverstock. Una vez se hubo sentado, le hizo una señal al agente judicial para que entrase el jurado.

Nadie les quitaba ojo a los siete hombres y cinco mujeres mientras regresaban a sus puestos por última vez. Habían escogido como presidenta a una mujer de mediana edad con aspecto de madre de familia que vestía un traje estrecho, no llevaba joyas y muy poco maquillaje. Sir Julian la estudió con atención, pero su comportamiento tranquilo y profesional apenas delataba nada. Una directora de escuela o una comadrona; era evidente que estaba acostumbrada a tomar decisiones.

Cuando ya estaban todos acomodados, el juez le hizo una señal con la cabeza al agente judicial, que se puso en pie, avanzó un paso y se volvió hacia el jurado.

—Que se levante la presidenta del jurado.

La mujer de mediana edad se levantó y, si estaba nerviosa, no se le notó en absoluto.

—¿Han acordado un veredicto unánime? —preguntó el agente judicial.

—Sí, señoría —contestó ella mirando al juez.

—¿Hallan al acusado culpable o no culpable de tenencia de una sustancia ilegal, en concreto de doce gramos de cocaína?

Faulkner aguantó la respiración. Grace cerró los ojos, mientras que William miró al acusado a la cara.

—Culpable.

Hawksby y Lamont se estrecharon la mano, y varios de los periodistas se levantaron de la silla y salieron de la sala en busca del teléfono más cercano. Clare abrazó a Grace al mismo tiempo que William se dirigía al estrado de la acusación para celebrarlo con ellas. Sin embargo, la mayoría de los presentes en la sala permanecieron en su sitio, esperando con impaciencia a que el juez se pronunciase.

—Que se levante el acusado —dijo el agente judicial cuando en la sala se había recuperado cierto orden.

Faulkner se levantó con inseguridad y se aferró a los laterales del banquillo mientras esperaba a conocer su futuro.

—Este juicio ha sido muy poco habitual por varios motivos —empezó a decir el juez Baverstock— y voy a necesitar cierto tiempo para tener en cuenta todas las posibles consecuencias antes de dictar sentencia. Así pues, me gustaría pedirles a las partes que regresen al tribunal mañana a las diez de la mañana para conocer la sentencia.

—Señoría —intervino Booth Watson después de ponerse en pie—, ¿puedo dar por supuesto que mi cliente saldrá libre bajo fianza?

Grace estaba a punto de saltar y protestar, pero su señoría contestó:

—No, señor Booth Watson. Su cliente permanecerá bajo custodia policial, pendiente de la sentencia. No confío en que compareciese mañana si le concediera la libertad bajo fianza.

Booth Watson se hundió en su silla sin decir nada más.

—Llévenlo al calabozo —ordenó el agente judicial.

Dos policías se acercaron, cogieron a Faulkner de los brazos con firmeza y lo llevaron a las celdas del sótano.

—Todos en pie.

William contempló al preso hasta que lo perdió de vista y seguía sin tener ni idea de lo que podía estar pensando.

—Enhorabuena, Grace —la felicitó sir Julian—. No podría haberlo hecho sin ti.

—Gracias, padre. Hay varios motivos por los que yo no podría haberlo hecho sin ti.

Ambos sonrieron.

—Me temo, jovencita, que no falta mucho para que te hagan consejera de la reina y, entonces, no podré pedirte que me hagas de ayudante. Clare, gracias a ti también, aunque creo que de aquí en adelante te llamaremos Clare Caviar. Mi enhorabuena a las dos por una célebre victoria.

—¿Cuánto crees que le caerá? —preguntó Clare cuando salían de la sala.

—Di un número cualquiera, que no acertarás —contestó sir Julian.

—Me imagino que no hay la menor posibilidad de que ejerzas algo de influencia sobre el juez, ¿verdad, BW? —dijo Faulkner cuando se sentó en el colchón duro y fino—. La última vez sí pudiste.

—No, no pude. Fue el juez quien influyó en ti —le recordó Booth Watson, y cogió una silla—. Les he insinuado a los del tribunal de apelación que, teniendo en cuenta lo sobrepobladas que están las cárceles de este país, quizá en este caso consideren que una multa muy cuantiosa sería más adecuada que una pena de privación de libertad; pero, de momento, han hecho oídos sordos.

—Si te hubiera hecho caso y me hubiera negado al interrogatorio, hoy cenaríamos en el Savoy, BW.

Esa fue una de las poquísimas ocasiones en las que Booth Watson no ofrecía una opinión personal ni profesional.

—¿Cuatro millones? —repitió Christina.

—Puede que más —contestó el señor Nealon—. Tengo dos o tres clientes en nuestra cartera que llevan un tiempo buscando una finca como esta y, cuando salga anunciada en las revistas y semanarios, ¿quién sabe por cuánto podría venderse?

—La cosa promete —dijo Christina.

—Entonces, ¿quiere que la ponga a la venta, señora Faulkner?

—Sí, pero no antes de que deje de ser la señora Faulkner, cosa que no tardará mucho.

—Todos en pie.

El juez Baverstock entró en su feudo por última vez durante el juicio de Faulkner. Dejó un archivador grueso de cuero rojo con la insignia de la reina Isabel II sobre la mesa, se sentó y se colocó bien la toga roja antes de mirar a los presentes y esperar a que todo el mundo se acomodara. Se colocó las gafas de media luna en la punta de la nariz y le hizo una señal con la cabeza al agente judicial.

—Que se levante el acusado, por favor.

Faulkner hizo lo que le pedían y miró al juez. Era obvio para todos los presentes que la noche anterior no había pegado ojo.

El juez abrió el archivador rojo, miró el párrafo que había escrito a mano y se dispuso a dictar sentencia.

—No me cabe la menor duda, señor Faulkner, de que es usted un hombre despiadado, sin moral y sin principios. Una persona que carece de decencia y decoro y que, gracias a su riqueza y estatus social, se siente por encima de la ley. Teniendo eso en mente y sin olvidar lo serio que es el delito cometido, lo condeno a seis años de prisión.

Grace quiso dar saltos de alegría, pero consiguió controlarse, a pesar de que a su alrededor hubo varios que no. A juzgar por la expresión de sir Julian, era evidente que consideraba que el comportamiento de su hija era el adecuado, pero no dijo nada.

—Sin embargo, dadas las circunstancias —continuó el juez cuando todos volvían a prestarle atención—, he decidido suspender la condena e imponerle una multa de un millón de libras, además de las costas del juicio, que también cubrirá usted.

Faulkner quiso brincar entre gritos de aleluya, pero se sorprendió al ver que su abogado no parecía compartir su alivio, sino que se había quedado sentado con cara contrariada.

—No obstante —continuó el juez antes de pasar la página—, me han recordado que usted cumple en la actualidad una condena suspendida de cuatro años por un delito previo de fraude. El juez Nourse, que presidió el juicio, dejó muy claro que si durante ese periodo usted cometía cualquier otro delito, por pequeño que fuese, debería cumplir los cuatro años de encarcelamiento en una prisión de máxima seguridad, sin opción a reducción de condena. Como yo no tengo la autoridad para anular esa decisión, deberá usted cumplir dicha condena.

Faulkner se dejó caer en la silla y enterró la cabeza entre las manos.

—Y debido a esa sentencia anterior, la Fiscalía me ha notificado que no me queda más remedio que añadir los seis años que yo he prescrito a los cuatro anteriores. Con lo cual, su condena será de diez años.

El juez Baverstock cerró el archivador rojo y, una vez más, le hizo una señal al agente judicial. En la sala se formó tal alboroto que fueron pocos los presentes que lo oyeron decir:

—Llévense al condenado.

Sir Julian descorchó una botella de champán y se puso a servir copas para su equipo victorioso.

—¿Cuántos tarros de caviar has recuperado? —preguntó Clare.

—El jurado dio cuenta de los dos que les dimos —contestó Grace—. Dijeron que tenían que probar las pruebas. El de Booth Watson ha desaparecido y supongo que no volveré a ver el de Faulkner. En cambio, el juez tuvo el detalle de devolvernos el suyo.

—Te van a costar más de lo que has ganado como ayudante en este juicio —dijo Julian, y le dio una copa de champán.

—¿No me lo abonará el director del Ministerio Fiscal? —preguntó Clare—. Al fin y al cabo, hemos ganado el caso a pesar de su recomendación.

—Ni lo sueñes. Pero la buena noticia es que Faulkner tendrá que sufragar las costas de la acusación, ya que el juez lo ha condenado a pagar el juicio.

De inmediato, todos alzaron la copa e hicieron un brindis inaudito.

—Por Miles Faulkner.

—Y también por Grace, que consiguió el veredicto —añadió sir Julian, y levantó la copa de nuevo.

—¡Por Grace! —exclamaron todos.

—Y también por Adrian Heath —intervino William—, que nos proporcionó una pista de vital importancia para derrotar a ese cabrón.

—Por Adrian Heath —corearon todos con las copas en alto por tercera vez.

—Buenas noticias —dijo Barry Nealon—. Nos han ofrecido cinco millones por Limpton Hall.

—¿Cinco millones? —repitió Christina sin dar crédito—. Eso está muy por encima de lo que pedimos.

—Así es, sin duda —respondió Nealon—. Y los abogados del comprador se han ofrecido a pagar una entrada de medio millón si usted retira la propiedad del mercado de inmediato.

—¿Qué me recomienda?

—Le recomiendo que acepte la oferta. Entre otras cosas, porque el comprador ha acordado renunciar a la entrada si no finaliza la compra antes de treinta días, así que no le veo ninguna pega.

—¿Quién es el comprador?

—No tengo ni idea —admitió Nealon—. La transacción la ha llevado a cabo un abogado.

Una semana después de su ingreso en Pentonville, al prisionero número 4307 ya lo habían trasladado a una celda individual. Al cabo de quince días, tenía mesa propia en el comedor y nadie podía sentarse con él, a menos que lo invitara. Al finalizar la tercera semana, le retiraron la obligación de limpiar las letrinas y lo destinaron a la biblioteca, donde el resto de los reclusos no lo molestaban mucho. A finales de mes, tenía su propia franja horaria reservada en el gimnasio y un entrenador personal que cobraba por horas. Transcurrido otro mes, había leído Guerra y paz, Historia de dos ciudades, El conde de Montecristo, y había perdido más de seis kilos. Nunca había estado tan en forma ni tan bien leído.

Durante el tercer mes, todas las mañanas le llevaban el Financial Times a la celda, junto con un té en taza de porcelana, no de loza gruesa. Sin embargo, su mayor logro le costó algo más de tiempo: acceder a su propio teléfono durante quince minutos al día y treinta los domingos.

Los que lo visitaban los domingos, y en eso sí era como los demás y solo podía recibir a dos personas, no eran amigos ni parientes, sino socios, ya que no tenía tiempo que perder con frivolidades. Dos veces al mes tenía derecho a pasar una hora con su asesor legal y era el único que podía permitirse semejante lujo de manera habitual. Le había dado instrucciones a Booth Watson de que pidiera una repetición del juicio con la excusa de que el original debería haberse sobreseído, ya que Adrian Heath no había podido volver a testificar. La solicitud había sido rechazada. El segundo recurso fue por la duración de la condena y alegaba que era excesiva para un delito tan leve, pero aún no había recibido la respuesta de la Fiscalía. Después solicitó el régimen abierto atendiendo a que no tenía antecedentes de violencia, pero eso también se lo denegaron. Al final le escribió al ministro del Interior exigiendo que le redujeran la condena a la mitad por buen comportamiento, pero ni siguiera hubo un acuse de recibo.

En la primera visita había sorprendido a Booth Watson, cosa harto inaudita, al darle instrucciones para que hiciese una oferta por la compra de Limpton Hall mediante un abogado que no había usado nunca.

—No me había dado cuenta de que estaba a la venta —admitió Booth Watson.

—No lo está —le había contestado Faulkner—. Y la semana que viene ya no estará en el mercado. También quiero que te pongas en contacto con el señor Davage de Christie’s y le dejes claro que pujarás por cualquiera de mis cuadros si salen a subasta.

—¿Qué te hace pensar que los va a vender?

—Christina no tiene elección —respondió Faulkner—. Si lleva a cabo el plan de comprar la casa de sus sueños en Florida, se le quedará la cuenta en números rojos.

—¿Y los cuadros?

—Para entonces, las paredes de Limpton Hall estarán vacías desde hace tiempo, igual que su cuenta bancaria.

Booth Watson era un hombre que sabía cuándo dejar de hacer preguntas cuyas respuestas no quería saber. Se alegró de que el supervisor Rose volviera para decirles que se había acabado la hora.

Si las autoridades de la prisión hubieran sido más diligentes, se habrían interesado mucho más por las lecturas del recluso número 4307, además de por otro recluso en particular que a menudo paseaba con él por el patio, y por el delito por el que lo habían encarcelado.

—Firme aquí, aquí y aquí —le pidió sir Julian, y le ofreció su pluma a la señora Faulkner.

—Así que por fin se ha terminado —dijo Christina cuando la tinta ya estaba seca—. Si le digo la verdad, me sorprende que Miles accediera a separarse de sus valiosos cuadros, sobre todo teniendo en cuenta que siempre los ha querido a ellos más que a mí. De todos modos, puede recuperarlos cuando los subasten, aunque me aseguraré de que no le salgan baratos.

Sir Julian enarcó una ceja.

—Tendré a un postor en la sala para asegurarme de que todos sobrepasen con creces la valoración del subastador —explicó Christina.

—En cuyo caso, infringirá usted la ley, cosa que le recomiendo encarecidamente que no haga.

—¿Cómo puede ser?

—Porque es formar un cártel con el único propósito de hacer subir el precio en beneficio propio, y no le quepa duda de que su marido ya habrá pensado en eso.

—Exmarido —respondió ella mirando la documentación que acababa de firmar.

—Primero tiene que firmar él también la anulación —le recordó sir Julian.

—¿Qué otra opción tiene ahora que está encerrado en la cárcel?

—Exacto: encerrado y con tiempo de sobra para pensar en poco más que en lo que usted pueda tramar. Ya sabe que pocas cosas lo complacerían más que verla en la cárcel por infringir una ley que no sabía que existía. De hecho, sospecho que esta sería una de las pocas ocasiones en las que Booth Watson actuaría en nombre de la fiscalía y no de la defensa.

—En ese caso, tendré que conformarme con lo que saque de la subasta.

—Creo que es lo que debería hacer, señora Faulkner. Y no olvide que ya tiene una oferta de cinco millones de libras por Limpton Hall; ya me han confirmado que el abogado de la otra parte ya dispone del medio millón.

—Eso significa que puedo dar esa misma cantidad como entrada para la casa de mis sueños de Florida.

—¿Cuándo planea mudarse a Estados Unidos?

—En cuanto se hayan vendido los cuadros. Los tasadores de Christie’s los han valorado en unos treinta millones de libras y vendrán a recogerlos la semana que viene, justo antes de la campaña de ventas de primavera. No podría haber sido en un momento mejor.

—¿Está segura de que son todos originales y de que no hay ninguna copia? —le preguntó sir Julian—. Ya sabe que su ex es capaz de conseguir algo así.

—Estoy segura. Los expertos de Christie’s han certificado la autenticidad de las obras. De lo contrario, yo no habría firmado los papeles del divorcio.

—¿Y dónde vivirá cuando venda Limpton Hall?

—En el apartamento de Eaton Square. El contrato de arrendamiento caduca dentro de unos meses, pero debería ser más que suficiente hasta que me instale en Florida.

—En ese caso, ya está todo. A menos que necesite que la asesore sobre algo más.

—Sí. Tengo un regalo para su nuera o, para ser exactos, para el Fitzmolean. Es mi manera de agradecerle a usted y a su familia todo lo que han hecho por mí.

Cogió una bolsa de los supermercados Sainsbury’s que tenía al lado y de ella sacó un cuadro pequeño que le mostró a sir Julian para que lo admirase. Él contempló anonadado La encajera, de Vermeer: la obra maestra de la que Beth había hablado maravillas después de haber tomado el té con Christina en Limpton Hall.

—Es un gesto extremadamente generoso —respondió él—. Pero ¿está segura de que quiere deshacerse de un cuadro tan valioso?

—Segura del todo —contestó Christina—. A fin de cuentas, hay setenta y dos más en casa.

El teléfono sonaba desde su lado de la cama, pero no consiguió contestar antes de que Beth, que estaba muy embarazada, se diera media vuelta y se quejase.

—Lo siento —susurró mientras cogía el teléfono—. ¿Quién es?

—Hawksby.

—Buenos días, señor.

—Vete al helipuerto de Battersea lo antes posible, sargento Warwick. Dentro de unos minutos te recogerá un coche. No me hagas esperar.

—¿Hay algo que deba saber, señor?

—Que está nevando —respondió el Halcón, y cortó la llamada.

William colgó, se apresuró a ponerse la ropa del día anterior y le dio un beso a Beth, que volvió a quejarse mientras él iba hacia la puerta.

—¿Adónde vas a estas horas, cavernícola?

—Ya me gustaría saberlo —contestó.

Cerró la puerta antes de que ella pudiera hacerle más preguntas para las que no tenía respuesta. Justo cuando abría la de la calle, un coche patrulla se detuvo delante de su casa.

—Buenos días, sargento —lo saludó una voz conocida.

El coche arrancó bajo la nieve.

—Buenos días, Danny. ¿Tienes alguna idea de qué pasa?

—No, yo no soy nadie. Lo único que sé es que tengo que llevarlo al helipuerto de Battersea cuanto antes. Allí lo espera el comandante Hawksby.

Danny bajó a toda velocidad por Royal Hospital Road con el puente de luces encendido, pero sin la sirena.

—Tampoco queremos despertar a los vecinos, ¿verdad?

—Ni a Beth —contestó William, y pensó en su esposa embarazada.

No le faltaba mucho.

A esas horas de la mañana apenas había tráfico, así que no hacía falta que Danny sacara a relucir todos sus trucos; aun así, William tenía que aferrarse al salpicadero cada vez que doblaban una esquina, como si estuvieran en un circuito de pruebas.

—Seguro que el Halcón ya está ahí plantado, esperándonos —aventuró William mientras cruzaban el puente de Battersea a toda velocidad y giraban a la derecha.

—De hecho, estará sentado en el helicóptero, sargento.

—Claro, es verdad —respondió William.

En ese momento, atravesaban la verja de entrada del helipuerto. El coche se detuvo con un derrape, y William se bajó y estuvo a punto de perder el equilibrio caminando por la nieve húmeda hacia el helicóptero que lo esperaba. Saltó a la parte de atrás.

—Buenos días, señor —dijo William, y se abrochó el cinturón.

—Una mañana perfecta para lo que tengo en mente, sargento Warwick —respondió el comandante cuando las palas del rotor empezaron a girar—. Enseguida lo verás.

—¿Adónde vamos?

—Esa no es la pregunta. No importa adónde vamos, sino lo que buscamos. Así que abre bien los ojos.

—¿No me da ninguna pista? —preguntó William.

El helicóptero despegó y, cuando William miró por encima del hombro, vio el edificio de la Cámara de los Comunes cubierto de nieve, como en una tarjeta de Navidad.

—No si esperas que te volvamos a ascender.

El helicóptero viró hacia la izquierda, se dirigió hacia el sureste y dejó Westminster atrás.

—¿Quieres compartir conmigo alguna observación? —le preguntó el Halcón al cabo de unos minutos.

—Estamos sobrevolando Wandsworth, Southwark y Brixton —dijo William—. Así que debemos de estar buscando bloques altos de apartamentos. Supongo que uno en particular.

—Te vas acercando —respondió el comandante.

El piloto hizo un viraje suave de ciento ochenta grados antes de regresar hacia Brixton.

—¿Qué tiene de inusual esta mañana?

—Que nieva mucho —contestó William.

Sin embargo, no quiso añadir: «¿Y qué?».

—Eres tan agudo que podrías cortar cristal, sargento Warwick.

Sobrevolaron el puente de Battersea por segunda vez, pero William seguía sin entender. En cambio, era evidente que el comandante sabía lo que buscaba; no apartaba la vista de los edificios.

La tercera vez que el piloto daba la vuelta y variaba la ruta, el Halcón de pronto anunció:

—Ahí está, lo teníamos delante de las narices.

—¿El qué? —preguntó William.

El helicóptero descendió para sobrevolar un bloque de apartamentos concreto.

—Fíjate bien, sargento Warwick, y dime lo que ves. O, mejor dicho, lo que no ves.

William miró a través de la nieve que caía y, de pronto, soltó un grito victorioso.

—¡Lo veo!

—¿Qué ves, sargento Warwick?

—El tejado que no está cubierto de nieve.

—¿Y qué te dice eso?

—Tiene que ser un sitio donde cultivan cannabis.

—¿Por qué?

—Porque el calor de las luces que usan en el interior no deja que la nieve cuaje.

—Has dado en el clavo. Así que ahora ya sabemos dónde tiene Rashidi la base de operaciones y podemos pasar a un reto aún mayor: averiguar cómo entrar sin que se dé cuenta de que conocemos el secreto que mejor guarda.

La tarea ideal para su agente encubierto, pensó William, pero no dijo nada, y el helicóptero regresó hacia Battersea. Si lo hubiera mencionado, el comandante le habría dado la razón, aunque no le habría dicho que ya había quedado con el Hombre Marlboro esa misma mañana.

—¿Qué me costará?

—Es entrar y salir, un trabajo limpio. Con cinco mil bastará —le dijo su compañero de la cárcel mientras recorrían el patio sin prisa—. Pero no será posible si hay alguien más en el lugar.

—En ese caso, tendrá que ser en viernes —contestó Faulkner—. Es cuando el ama de llaves tiene fiesta y se va a Sevenoaks a ver a su madre. Comen juntas y luego van al cine y pasan la tarde en casa. No suele regresar antes de las once.

—Diría que estás muy enterado de lo que hace, teniendo en cuenta que estamos aquí encerrados.

—Aunque mi exmujer ha despedido a casi todos los empleados, se ha quedado con el chófer. Ahora mismo él recibe dos sueldos a la semana, y yo le pago ambos.

—¿Y cómo cobraré yo?

—Makins, que era mi mayordomo, te esperará en la casa el próximo sábado por la tarde. Tiene que hacer otro recado para mí durante el día, así que si tu hombre aparece sobre las siete, le entregará las primeras mil libras.

—¿Y el resto?

—Lo tendrás cuando todo el mundo tenga claro que has hecho tu trabajo.

Se dieron un apretón de manos: la única manera de formalizar un contrato en la cárcel. Sonó un timbre largo y los reclusos empezaron a marcharse del patio para regresar sin prisa a sus celdas.

—¿Y el joven? —dijo Faulkner antes de que se separasen—. Que no se te olvide que necesitamos sus servicios la noche de antes.

—Tengo a la persona ideal para eso. Pero te costará otras mil.

—Esta tarde tengo que hacer una llamada —murmuró Faulkner al pasar por delante de un funcionario de prisiones.

—Ningún problema, señor Faulkner. Iré a buscarlo a eso de las siete.

23

Christina lo conoció en el club privado Tramp; le dio de comer, lo atiborró de champán y luego se lo llevó al apartamento de Eaton Square. Sabía que debería haber sido al revés, pero ya no tenía veintidós años ni treinta y dos; en realidad, no le faltaba tanto para cumplir los cuarenta y dos. Cuando se despertó a la mañana siguiente, le sorprendió que Justin siguiera allí, con un aspecto igual de apetecible que la noche anterior. Bendito sea.

Se levantó de la cama y fue al cuarto de baño, donde intentó quitarse unos años con la ayuda de un poco de maquillaje y una gota de perfume antes de regresar al lecho y fingir que acababa de despertarse. Le acarició la cara interna del muslo y, poco a poco, le despertó el deseo hasta que él no pudo controlarse. Después de hacer el amor por tercera vez (¿o era la cuarta?) se dieron un largo baño y un desayuno aún más largo, durante el cual ella descubrió que Justin no tenía trabajo. Sin embargo, ¿por qué iba a preocuparse él por algo así siendo tan guapo?

Christina se planteó si podría seguir con él hasta mudarse a Florida. Cuando se marchaba, él le pidió cinco libras prestadas para un taxi. Le dio diez y quedaron en cenar juntos. Miró la hora, consciente de que debía darse prisa si quería llegar a Limpton Hall a las once para supervisar al personal de Christie’s que iba a llevarse los cuadros.

Cuando salió del apartamento, el chófer la saludó y le abrió la puerta del Bentley para que pudiera subirse al asiento de atrás. Eddie se puso al volante y partieron hacia Hampshire.

Una vez los de Christie’s hubiesen recogido los cuadros, Christina quería pedir una tasación de los muebles en Partridge’s, Bond Street, ya que no tenía la intención de llevarse a Florida nada que le recordase a Miles. Durante un momento estuvo a punto de sentir lástima de él, pero solo le duró unos instantes. Diez años eran más de los que esperaba, pero no más de los que había pedido.

Una hora más tarde, cuando pasaban por el pueblo de Limpton, volvió a pensar en Justin y en adónde lo llevaría a cenar. De pronto, los adelantó un coche de policía. La opción más obvia era Annabel’s; allí no había muchas posibilidades de que se fuera con otra mujer. Todas estaban comprometidas o fuera de sus posibilidades económicas. Entonces cayó en que él no le había dado su número de teléfono y tampoco sabía cómo se apellidaba.

Eddie salió de la carretera y tomó un camino que solo conducía a una casa: Limpton Hall. Entonces fue cuando Christina vio el humo. Cuando pasaron por la garita de la entrada, no había nadie de servicio: hacía tiempo que había despedido al guardia, al mayordomo, a la cocinera y al jardinero y se había quedado solo con el ama de llaves y el chófer, que eran los que cuidaban de ella las pocas veces que visitaba la casa de campo.

Mucho antes de llegar al final del camino, Christina se puso a chillar presa de la histeria. Unas llamas de un intenso color naranja se elevaban hacia el cielo y chisporroteaban envueltas en espesas nubes de humo negro. Era evidente que los tres camiones de bomberos que habían acudido estaban perdiendo la batalla.

Cuatro horas más tarde y a pesar de la valentía y el esfuerzo de los bomberos, de Limpton Hall no quedaba más que una montaña de escombros, ceniza y brasas, mientras que una enorme nube ocultaba el sol. Christina no había reparado en que Eddie no parecía sorprendido.

—¿Vas a dejarte barba, cavernícola? —preguntó Beth después de cenar.

Se inclinó hacia él por encima de la mesa de la cocina y le acarició el mentón.

—Depende de cuánto dure la misión en la que estoy.

—Espero que no mucho más —respondió ella, y se levantó para llenar el lavavajillas mientras él recogía la mesa—. ¿Qué planes tenemos para esta noche? Si no te llaman de repente para que salves el mundo, claro.

—Tenía la esperanza de que una hermosa doncella me acariciase la frente con cariño mientras yo veía los resúmenes de la jornada de fútbol.

—Lo tienes claro, cavernícola. Ya he escogido una película que estoy segura de que se ajustará a tu gusto pedestre.

—¿Con muchas mujeres sexi?

—No, pero los hombres están de rechupete —contestó ella.

Cerró el lavavajillas y empezó a poner la mesa para el desayuno.

—No sé si preguntar cuál es.

—Los cañones de Navarone, protagonizada por David Niven y Gregory Peck —respondió Beth de camino al salón.

—Yo habría preferido ver a Kerry Dixon metiendo el gol de la victoria contra el Arsenal.

—Pues qué mala suerte. Pero antes de que David Niven me acaricie la frente, me gustaría tratar un tema más serio.

—Suena inquietante.

—Se va a abrir una vacante muy importante en el Fitzmolean.

—¿Vas a pedir el puesto?

—No, no tengo la titulación necesaria. Pero tú sí —dijo Beth, al tiempo que se sentaba con cuidado en el sofá y le cogía la mano.

—Ilumíname, como diría el Halcón.

—El Fitz busca un nuevo jefe de seguridad.

—Qué emocionante —contestó William, y sofocó un bostezo.

—Lo emocionante es que el horario es de nueve a cinco, cinco días a la semana, con tres semanas de vacaciones al año. Pero el argumento de peso es que el sueldo es más de lo que ganas ahora como sargento de la Metropolitana.

—A mí me parece el trabajo ideal para un poli jubilado que quiere complementar la pensión.

—Sabía que dirías algo así. Por lo menos prométeme que lo pensarás.

—Ya lo he pensado. ¿Podemos ver la película?

—Todavía no, porque tengo otra noticia que no es tan agradable como la otra.

—¿Que serías mi jefa?

—Eso ya lo soy. Ponte serio un momento, hombre —le recriminó sin soltarle la mano—. Ha llamado Christina justo antes de que tú llegases por la tarde. Por su voz, creo que estaba bastante mal; me ha dicho que necesitaba quedar conmigo y que era urgente. Lo primero que he pensado es que habrá cambiado de opinión sobre lo de regalarnos el Vermeer.

—No es lo primero que habría pensado yo —contestó William—. Pero tú siempre has sido de las del vaso medio vacío.

—Ya, pero es que la semana que viene es la presentación oficial, por si se te ha olvidado.

—Me imagino que estará reaccionando de manera exagerada a algo que haya hecho su exmarido —aventuró, y encendió el televisor—. Pero ¿qué puede haber hecho estando en la cárcel?

—No lo sé, pero me ha parecido que estaba desesperada —le aseguró Beth cuando empezaban los títulos de crédito—. Y no sé qué haría si ella…

—Shhh —la interrumpió William, justo cuando ella se acurrucaba a su lado—. La película promete.

Beth empezaba a disfrutar de la compañía de David Niven y Gregory Peck a pesar de que William se había quedado dormido. De repente, él se levantó como un resorte y dijo:

—¿Por qué no se me había ocurrido?

—¿El qué? —preguntó Beth.

—La manera de entrar en un edificio sin ser visto.

Habían quedado en verse a las nueve de la mañana del día siguiente en el Fitzmolean, cosa que no hacía más que aumentar la preocupación de Beth. Las nueve era una hora que no estaba acostumbrada a relacionar con Christina, y el hecho de que se echase a llorar en el vestíbulo nada más ver un cuadro tapado con una cortina de terciopelo no la tranquilizó. Después de eso, Christina empezó a explicarle con cierta dificultad por qué necesitaba verla con tanta urgencia. Beth empezó a preguntarse si ya había visto La encajera por última vez.

—¿Que ha hecho el qué? —preguntó sin dar crédito a lo que Christina le decía.

—Miles ha quemado la casa y me ha robado los cuadros.

—Pero si está en la cárcel…

—Sí, rodeado de algunos de los principales delincuentes del país, que habrán estado encantados de echarle una mano a cambio de compensación.

—Al menos tiene un consuelo —dijo Beth—. El seguro cubrirá las pérdidas.

—No.

—¿Cómo que no?

—Miles dejó que venciera a propósito.

—Pero ¿no te avisó la compañía de seguros de que la póliza estaba a punto de caducar?

—Sí, pero como ya tenía sobre la mesa una oferta por la casa de cinco millones y el comprador había ingresado una entrada de medio millón, supuse que la venta se haría enseguida. Cómo no, ahora el comprador ha retirado la oferta y quiere recuperar el dinero.

—Es comprensible —contestó Beth mientras intentaba pensar en las consecuencias—. Pero ¿por qué no aseguraste los cuadros como mínimo?

—Porque una vez en manos de Christie’s, habrían estado cubiertos por la póliza de su empresa. Ya había firmado un contrato con ellos y pronto venían a por los cuadros, así que ni lo pensé. Pero está claro que Miles sí.

—Pero si ha hecho que alguien queme la casa, tendrá que haber una investigación policial, teniendo en cuenta de quién se trata.

—No es muy probable —repuso Christina—. No hay ninguna aseguradora que tenga que pagar y el informe del responsable de los bomberos dice que no encontraron motivos para sospechar que fuese un incendio intencionado. Es una casa antigua con cables viejos y en ese momento no había nadie dentro.

—Qué pesadilla —admitió Beth.

—Orquestada por Miles. Pero es aún peor: he pagado la entrada de la casa de mis sueños en Florida, y si la venta no se lleva a cabo dentro de tres semanas…

Christina se echó a llorar.

—No me ayuda el hecho de saber que me ha robado los cuadros y no le pasará nada por eso.

—Pero tú me habías dicho que Miles le había pedido a Christie’s que le informaran si los cuadros salían a subasta, porque pensaba pujar por ellos.

—Solo porque él sabía de sobra que no le haría falta. Como lo de la entrada de la casa; era una estratagema muy bien pensada. Y yo me lo he tragado.

—En ese caso, tenemos que encontrar los cuadros y asegurarnos de que no se sale con la suya.

—Es demasiado tarde. Ya estarán en la otra punta del mundo.

—Disculpe que se lo pregunte —dijo Beth—, pero ¿significa eso que la galería tiene que devolverle el Vermeer?

—No me queda otra opción —admitió Christina—. Si no, perderé la fianza de la casa de Florida y me quedaré con lo puesto. —Hizo una pausa—. Está claro que es lo que Miles planeaba desde el principio.

Beth no dijo nada durante un tiempo y, al final, contestó:

—A menos que William demuestre que Miles había sacado los cuadros de la casa antes de quemarla.

—¿Tiene usted algún contacto en el Servicio Aéreo Especial, señor?

—¿Estás pensando en alistarte, William? —le preguntó el Halcón sin quitarle ojo desde su mesa.

—De momento no, señor.

—Entonces, ¿por qué lo quieres saber?

—Porque quizá se me haya ocurrido la manera de entrar en la cocina de Rashidi sin tener que usar la escalera ni el ascensor.

—Cuando yo hice el servicio militar —dijo el Halcón—, mi comandante era un tal sargento mayor Jock Steward, que había hecho melés para medio ejército y boxeado con el regimiento. Pero sus hazañas como joven teniente del Servicio Aéreo Especial durante la Segunda Guerra Mundial eran increíbles. Una especie de cruce entre Biggles y Richard Hannay.

—Parece el hombre ideal —contestó William—. ¿Cómo puedo contactar con él?

—Uno no contacta con el Servicio Aéreo Especial. Ellos se ponen en contacto contigo, y eso solo si piensan matarte.

—Muy gracioso, señor. ¿Y si no quiero que me maten?

—Stewart acabó siendo coronel con los Guardias de Coldstream, así que el oficial administrativo del regimiento sabrá cómo hablar con él. Pero quedas avisado: si gruñe, busca dónde meterte.

24

Habían escogido la hora con cuidado.

Recorrió el lado sur de la catedral hasta la puerta de la sacristía. El coro acababa de cantar los maitines y no regresaría hasta la siguiente misa: un bautizo a las dos de la tarde.

Giró la manilla, empujó la pesada puerta y entró en la catedral. Sabía muy bien adónde iba, ya que había llevado a cabo ese ejercicio varias veces y para distintos suplicantes.

—Buenos días, hija mía —dijo al cruzarse con una señora de la limpieza en el pasillo, de camino a la sacristía.

—Buenos días, padre —respondió ella con una leve reverencia.

Los años de experiencia le habían enseñado que si hablas y te comportas como si estuvieras en tu hábitat natural, nadie cuestiona tu presencia.

Entró en la recámara de la sacristía y se alegró de que el último miembro del coro se hubiera marchado. Fue directo a un cubículo donde estaba escrito el nombre del padre Michael Seed, su confesor y un viejo amigo con el que tenía muy poco en común, aparte de ser más o menos del mismo tamaño.

Se quitó la chaqueta y la corbata, se puso una sotana larga de color negro, una sobrepelliz, una estola y un alzacuellos que, durante la siguiente hora, lo transformarían de seglar en sacerdote. Se sentía un farsante, pero esperaba que el Todopoderoso le perdonara sus ofensas y entendiera que lo hacía por el bien común.

Mirarse en el espejo de cuerpo entero que colgaba de la pared no hizo más que acrecentar su sentimiento de culpa. Atravesó la sacristía y salió al pasillo y a la nave lateral. Pasó por delante de la capilla del Santísimo Sacramento a buen ritmo, ya que no tenía deseo alguno de detenerse a hablar con los parroquianos, a pesar de estar muy versado en la interpretación de un sacerdote en pleno desempeño pastoral, por si acaso alguno le hacía alguna pregunta.

Llegó a un rincón apartado, bajo un relieve de bronce de san Benito; entró en el hueco oscuro y estrecho y se sentó a esperar la confesión del único pecador con el que tenía una cita.

Al cabo de un momento, la puerta del confesionario se abrió, y alguien entró y se sentó. Entonces abrió la cortinilla roja.

—Buenos días, padre —dijo una voz que reconoció de inmediato.

—Buenos días, hijo mío.

—Siento mucho que haya pasado tanto tiempo desde la última confesión, pero mi vida está siendo muy agitada.

—¿Puedo ayudarte de algún modo? —preguntó el comandante ante aquel mensaje en código.

—Como ya sabe, padre, la última vez que me confesé, Tulipán estaba ingresado por haberse tragado una papelina de cocaína para evitar que lo detuvieran. Confieso que esperaba que se muriese.

—Ese es un pecado mortal, hijo mío. No obstante, teniendo en cuenta las circunstancias, creo que nuestro Señor será benévolo.

—En su ausencia he trabajado como recadero para varios traficantes cuyo nombre creo que debo compartir para expiar mis pecados.

—El Señor te bendiga y te proteja.

Una hoja de papel se deslizó a través de la rejilla. El comandante le echó un vistazo y se alegró mucho de ver los nombres de varios pecadores que no conocía de antes.

—Que el Señor se apiade de sus almas —dijo, y se guardó la hoja en un bolsillo interior—. ¿Has localizado el nido de la víbora?

—Cuando detuvieron a Tulipán por el asesinato de Adrian Heath, se abrió una vacante en la jerarquía y me ascendieron, padre. Eso sucede a menudo cuando estás en el campo de batalla.

—¿Y bien?

—Torre Mansfield, bloque A, Lavenham Road, Brixton —fue la respuesta inmediata.

—Eso confirma la información que tenemos. ¿Me equivoco al pensar que el cuartel general de Rashidi está en la parte alta del edificio?

—Son las tres últimas plantas. En la veinticinco cultivan el cannabis. En la veinticuatro preparan la droga para los camellos. Heroína, cocaína, pastillas de éxtasis y cannabis.

—¿Y en la veintitrés?

—Es el centro de distribución. Allí van los camellos a recoger el producto y a entregar los ingresos.

—¿Quién está al mando?

—Rashidi tiene cuatro lugartenientes. Están todos en la lista que le he dado: un abogado inhabilitado, un contable al que le retiraron la licencia, un médico sin permiso para ejercer y un antiguo jefe de ventas al que echaron de John Lewis por defraudar a la empresa. Ahora gana tanto dinero que no le hace falta robarlo. Rashidi también tiene un segundo al mando, pero no he conseguido averiguar cómo se llama ni dónde vive, aunque estoy bastante seguro de que no es en ese mismo edificio. El cártel funciona tan bien como cualquier institución de la City.

—¿Y en cuanto a seguridad?

—Hay cuatro personas vigilando el edificio a todas horas. La planta veintitrés tiene dos entradas; la principal, que está hecha de acero reforzado, solo se abre desde dentro y tiene una rejilla para que el guardián vea quién quiere entrar. Las puertas tienen cierres neoyorkinos, que son un dispositivo de seguridad inventado por la mafia para impedir que entre nadie sin permiso. Sin embargo, ese no es el mayor problema. Rashidi no usa esa puerta. Tiene un acceso para él solo.

El comandante no interrumpió la confesión.

—Los bloques A y B están unidos por una pasarela en la planta veintitrés y Rashidi tiene un apartamento grande en la veintidós del bloque B, así que, si hay cualquier indicio de problemas, puede desaparecer antes de que alguien llegue a la puerta del centro de operaciones.

—¿Y el ascensor?

—Se tarda cuarenta y dos segundos en llegar a la planta veintitrés y lo atiende de forma permanente un gorila que se llama Pete Donoghue. Si uno de los vigilantes viera algo sospechoso, él haría subir el ascensor al instante. Mucho antes de que el equipo armado subiera las veintitrés plantas corriendo, echara abajo la puerta de acero reforzado y entrase en la localización del edificio A, Rashidi estaría viendo la tele en su apartamento del bloque B y no saldría hasta que ya no hubiera señales de peligro.

—¿Qué me dices de los trabajadores?

—La mayoría son inmigrantes ilegales y pequeños delincuentes que Rashidi aloja en unos cuchitriles del bloque A. Si hubiera algún problema, ellos tendrían que salir por la puerta normal y podrías pillar a unos cuantos por la escalera, pero no a Rashidi ni a su mano derecha.

—¿Con qué frecuencia visita Rashidi el centro de operaciones?

—Pasa a recoger el dinero entre las ocho de la tarde y las doce de la noche, de lunes a jueves. Siempre lo acompañan dos exconvictos armados que se aseguran de que nadie se acerque a su jefe sin cita previa.

—Necesito saber a quién pertenecen los edificios —dijo el comandante.

—Yo no tengo manera de averiguarlo, señor, pero no me sorprendería que fuesen de Rashidi. Tiene recursos y se organiza muy bien y, como a todos los sociópatas, le daría igual que se cargaran a su mejor amigo. De hecho, ahora que lo pienso, no estoy seguro de que tenga amigos. —Hizo una pausa antes de continuar—: No tengo nada más que confesar, padre.

—Gracias, Ross —respondió el comandante—. Nos has dado a mí y al equipo munición de sobra para pasar a la siguiente fase del plan.

—Y habrá más, señor, porque quiero estar presente la noche de la redada. Avíseme cuando hayan decidido la fecha.

—De acuerdo. Pero no tomes riesgos innecesarios. Ya has hecho más que suficiente. En cuanto quieras salirte, dilo. Se ha abierto una vacante de inspector en Hackney y estaré encantado de recomendarte.

—No sé si sería capaz de volver a ponerme el uniforme después de tanto tiempo.

—Es comprensible. Pero si cambias de opinión, avísame por el método habitual.

—Así lo haré, señor —contestó Ross—. Pero espero que, cuando los chicos asalten el centro de operaciones, me detenga usted personalmente.

—Me gusta la idea, pero se lo dejo al escolano.

—¿Lo reconoceré?

—Es inconfundible —respondió el Halcón, y sonrió de oreja a oreja, a pesar de que Ross no podía verlo desde el otro lado de la rejilla—. Será mejor que te marches, yo me quedo un par de minutos más. Oye, Ross, sé que no es apropiado, pero quería darte las gracias de nuevo.

El Halcón oyó que la puerta se abría y se cerraba. Estaba pensando en cómo hacer para que sus hombres subieran a la planta veintitrés antes de que Rashidi tuviera tiempo de escapar, cuando una voz dijo:

—Padre, he pecado y busco el perdón de Dios.

«Ayuda —quiso contestar el Halcón—, no eres el tipo de pecador que me corresponde». Sin embargo, se contentó con decir:

—¿Qué ofensas has cometido, hijo mío?

—Codicio a la esposa de mi vecino.

—¿Has tenido relaciones carnales con ella?

—No, padre. Pero la Biblia nos dice que pecar de pensamiento es tan malo como hacerlo de hecho.

«En ese caso, soy culpable de varios asesinatos —pensó el Halcón—, e incluyo a Faulkner y a Rashidi entre mis hipotéticas víctimas».

—Así es, hijo mío. Has cometido un grave pecado y debes resistirte a las tentaciones que te pone el diablo y expulsar esos pensamientos impuros de tu mente.

—Pero ¿y si no puedo, padre? ¿Acabaré condenado a la oscuridad y el infierno por toda la eternidad?

—No, hijo mío. No si te arrepientes de tus pecados y regresas al camino de los rectos de espíritu. Ave María, madre de Dios…

—Gracias, padre —dijo una voz llena de alivio.

La puerta se abrió y se cerró de nuevo.

El Halcón no perdió ni un instante más, ya que no tenía deseo alguno de lidiar con más pecadores inesperados. Escapó aprisa del confesionario y atravesó casi al trote la gran sacristía, de camino a la recámara donde tenía que cambiarse; sin embargo, tuvo que frenar el paso al ver que el cardenal arzobispo de Westminster se dirigía hacia él. Se arrodilló de inmediato y le besó el anillo. El cardenal hizo la señal de la cruz y le preguntó:

—Dígame, comandante, ¿está llevando a cabo la obra de Dios?

—Creo que hoy he salvado a un pecador, eminencia reverendísima —respondió.

—Esperemos que recibas tu recompensa en la tierra, hijo mío, así como en el cielo.

—En vista de las últimas revelaciones de HM —anunció el Halcón cuando presidió la siguiente reunión del equipo—, el comisario nos ha dado luz verde. Tenemos permiso para emplear todos los medios de la Metropolitana y hasta tenemos un presupuesto realista. No obstante, hay una condición.

—Siempre hay una —dijo Lamont.

—El comisario insiste en que nuestra prioridad es detener a Rashidi y a su círculo más cercano, además de conseguir suficientes pruebas para encerrarlos hasta que sean viejos. No podemos conformarnos con cerrar la fábrica y atrapar a unos cuantos recaderos y camellos. Rashidi tiene la capacidad indiscutible de salir de allí y abrir otro centro de operaciones en otra parte de la ciudad en cuestión de semanas o, incluso, días. Es posible que ya tenga otro lugar preparado con ese mismo propósito. Sargento Warwick, ponme al día de la investigación.

—A lo largo de las últimas semanas, el agente Adaja y yo hemos hecho trabajo de campo en Brixton —contestó William.

—Eso explica que estéis ambos sin afeitar y tengáis pinta de no haber visto un peine en muchos días.

—Hay que pasar desapercibido entre los lugareños —apuntó Paul.

—No solo hemos confirmado en qué bloque está el centro de operaciones —continuó William—, sino que, gracias a la información detallada que nos ha dado HM… Por cierto, le debo una disculpa por haber dudado de él, señor. Si Jackie y yo lo hubiéramos detenido con Tulipán en Felixstowe, todavía estaríamos lidiando con ese desastre y…

El comandante hizo un gesto con la mano.

—Ocupémonos de lo que tenemos entre manos ahora, sargento Warwick, y olvidemos el pasado.

Le guiñó un ojo a Jackie antes de que William prosiguiera.

—He ido a un par de inmobiliarias de la zona para averiguar si puedo alquilar un apartamento en el bloque A. Así podría entrar y salir sin levantar sospechas. Pero resulta que no se puede porque el edificio entero está registrado a nombre de una empresa fantasma que seguramente es de Rashidi.

—De todos modos, hay dos apartamentos vacíos en el bloque B —continuó Paul—. Los alquila la administración municipal de Lambeth. Uno de ellos sería ideal para lo que hemos pensado.

William se levantó de la mesa y se acercó a una gran pizarra blanca llena de diagramas, flechas y fotografías, una de las cuales era de dos torres unidas por una pasarela.

—El apartamento en el que estamos pensando está en la planta veintitrés, cerca de la pasarela.

—Buen trabajo —los felicitó el comandante—. No obstante, debería ser el agente Adaja quien alquile el piso, no tú. Porque si él consiguiera colar a unos cuantos de nuestros hombres sin que nadie se diese cuenta, cuando Rashidi intentase escapar por allí, se encontraría con que lo esperaba un comité de bienvenida.

—Lo de que nadie se dé cuenta podría ser un problema —contestó William—. Para detener a Rashidi y desarticular a los guardaespaldas hará falta al menos una docena de hombres. No será fácil hacer subir a una unidad armada hasta la planta veintitrés del bloque B antes de que Rashidi pueda escapar. Pero de eso hablaremos luego.

—¿Qué hay de la azotea? —preguntó Jackie—. ¿Podría escapar por ahí?

—No es muy probable —respondió Paul—. La única manera de salir sería por la escalera de incendios y se encontraría con nosotros, que subiríamos mientras él baja.

—No —dijo William—, la ruta de escape que elegirá será la pasarela. Una vez esté en su apartamento del bloque B, no hay manera de relacionarlo con nada de lo que suceda en el edificio de al lado.

—¿Qué me decís del gorila que se ocupa del ascensor del bloque A? —preguntó Hawksby mientras miraba el plano detallado que colgaba de la pared—. ¿Hay manera de desarmarlo y de hacernos con el ascensor?

—Pete Donoghue —contestó William, y señaló la fotografía de un hombre que podría haber sido figurante en cualquier serie de policías sin pasar por vestuario ni maquillaje.

—Ha cumplido condena por lesiones corporales graves y robo a mano armada —aportó Lamont—. La última vez que lo detuvieron, hicieron falta tres agentes para sujetarlo mientras yo lo esposaba.

—No hay manera de acercarse al ascensor sin que él lo autorice —añadió Paul—. Varios de los trabajadores de Rashidi prefieren subir por la escalera que compartir el ascensor con ese matón.

—Aunque pudiéramos llegar al ascensor, siempre hay vigías apostados aquí, aquí, aquí y aquí —enumeró William y señaló cuatro cruces en el plano de la calle—. Si uno de ellos no lo ve claro, el ascensor sube a la planta veintitrés y no vuelve a la planta baja hasta que pase la alerta.

—Como cuando sonaban las sirenas durante la última guerra —dijo el Halcón sin ocultar su edad.

—Me fío de su palabra —contestó Paul.

—¿Cómo habéis recabado tanta información sin que os identificara uno de los vigilantes? —preguntó el Halcón sin hacer caso del comentario anterior.

—Pasando muchas veces por allí en autobús, señor. En el piso de arriba. Las líneas 3, 59 y 118 pasan por delante de ambos edificios varias veces cada hora.

—De hecho —añadió Paul—, la 118 tiene una parada justo delante del bloque A y, gracias a eso, hemos conseguido localizar a los vigías. También he identificado a varios camellos, porque son los únicos que pueden ir directos al ascensor sin que nadie los interrogue. Aun así, yo todavía no puedo arriesgarme a bajarme del autobús cerca del edificio; es prácticamente una fortaleza.

—¿Cuánto tardaría una unidad de agentes armados en llegar al piso veintitrés si no pudieran alcanzar el ascensor a tiempo? —preguntó Lamont.

—HM lo hizo en siete minutos y medio —respondió Jackie—. Pero hay que recordar que el ascensor sube en cuarenta y dos segundos, y eso significa que Rashidi tiene tiempo de sobra para escapar por la pasarela y entrar en su apartamento mucho antes de que el primer agente llegue a la puerta.

—Entonces, ¿cómo llegamos a la planta veintitrés en menos de cuarenta y dos segundos? —exigió saber Lamont.

—Creo que a William se le ha ocurrido una manera —contestó el Halcón.

25

—Mi más sincero pésame por la pérdida de una colección tan exclusiva, Miles. Sé cuánto significaban los cuadros para ti y me imagino que verlos desaparecer de ese modo tan cruel habrá sido devastador.

—Gracias, BW. Te agradezco mucho tu preocupación —respondió Faulkner, que intentaba parecer desolado.

—Sé que tu plan era volver a comprar Limpton Hall y con el tiempo…

—Los cuadros tenían muchísimo más valor para mí que la casa, pero aun así espero que consigas que me devuelvan la fianza de quinientas mil libras lo antes posible.

—Ya he presentado la documentación. Al menos el Vermeer está a salvo en el Fitzmolean, que será su nuevo hogar.

—No durante mucho más.

—No te entiendo —respondió Booth Watson.

—Ni falta que hace, BW. Digamos que tengo un plan para que acabe junto con el resto de la colección.

—Ha sido muy amable al acceder a hablar conmigo, coronel —dijo William cuando se encontraron en la recepción—. Sé que el comandante está deseando ponerse al día con usted.

—Hawksby fue uno de mis mejores subalternos. Habría sido un soldado excelente —contestó el coronel cuando seguía a William al ascensor—. Me alegrará volver a ver a ese muchacho después de tantos años.

William reprimió una sonrisa, salió del ascensor y condujo al coronel por el pasillo hasta el despacho del comandante. Llamó a la puerta y, cuando entraban, el Halcón se puso firme de un brinco.

—Es un honor volverlo a ver, señor —dijo.

—A mi edad, me sorprende que alguien se acuerde de mí —respondió el coronel mientras se estrechaban la mano.

—¿Cómo íbamos a olvidarnos de usted? —repuso Hawksby—. Mi generación creció entre Colditz, Dunkerque y Navarone.

—Entonces, ¿no fue David Niven el que capitaneó ese asalto? —bromeó William.

—No —contestó el coronel—, pero no me quejo. Cuando le dieron el papel a Niven, no le hizo ningún mal a mi reputación con las mujeres. Bueno, ¿en qué os puedo ayudar?

—Coronel, si me lo permite, quería preguntarle si cree que la idea del sargento Warwick merece que la estudiemos.

—Sí, sin duda. Y no solo eso, sino que además conozco al hombre perfecto para llevarla a cabo. De hecho, ya es uno de vuestros muchachos. Cuando el capitán Scott Cairns dejó el regimiento, la Metropolitana lo reclutó para montar la división antiterrorismo, que es más o menos como el Servicio Aéreo Especial, pero con el uniforme de otro color. Creo que la unidad ya opera, aunque de momento se mantiene en secreto.

—Pues habrá que desvelar el secreto —contestó William—. ¿Cómo puedo ponerme en contacto con el capitán Cairns?

—Yo no lo sé —respondió el coronel—. Pero no me sorprendería que estuviese escondido en algún rincón de este edificio.

—En Scotland Yard hay más de dos mil empleados repartidos entre más de trescientos despachos y oficinas en diecinueve plantas, pero si está aquí, lo encontraré hoy mismo —le aseguró el Halcón—. Ahora solo nos queda esperar que nuestros chicos sean tan buenos como eran ustedes.

—Son muchísimo mejores —repuso el coronel—. Comparados con ellos, nosotros éramos un puñado de aficionados. Los de ahora son profesionales con una formación muy exigente; harán lo que haga falta.

—Pero ¿están igual de locos? —preguntó el Halcón.

—¡Para meterlos en un manicomio! Sigue siendo la única cualificación necesaria para entrar en el cuerpo. Pero ahora que os he resuelto el problema, ¿puedo pediros un favor?

—Lo que usted quiera —dijo el Halcón.

—Como por fin he entrado en Scotland Yard sin que me detuvieran, ¿podríais enseñarme el Museo del Crimen?

—¿Cuándo sales de cuentas? —preguntó Christina cuando William tomó el desvío de la autopista y siguió las señales que indicaban el camino hacia Limpton.

El recorrido le traía muchos recuerdos.

—No falta mucho —contestó Beth.

—Debéis de estar deseando que llegue el día.

—Bueno, ahora mismo William está distraído con un par de cosas.

—No me imagino qué podría importarle más que vuestro primogénito.

—Los incendios provocados y los robos —contestó William—. Pero espero haber resuelto ambos casos antes de que Alexander o Vivian hagan acto de presencia.

—Boudica o Leonardo —repuso Beth—. Como ves, todavía no nos hemos puesto de acuerdo en el nombre. Pero, de momento, más vale que nos concentremos en el incendio.

—Nunca es fácil demostrar que un incendio es intencionado —dijo William—. A menos que haya señales obvias y delatoras, como por ejemplo restos de algún combustible en el suelo o un trapo empapado en gasolina que alguien haya metido por el buzón. Ese es el tipo de errores burdos que solo los aficionados creen que no importan.

—¿Y los profesionales? —preguntó Christina.

—Un montón de pañuelos de papel colocados justo debajo de un techo de madera, junto a una caldera; basta con una cerilla. No hay mucha gente cumpliendo condena por provocar incendios, ya que es uno de los delitos con los que es más fácil irse de rositas. Por eso tendremos que concentrarnos en demostrar que Miles robó los cuadros antes de que la casa se quemase.

—Por supuesto que los robó.

—Por mucho que tú creas que ha sido así, Christina, y yo no digo que piense lo contrario, todavía hay que encontrar pruebas concretas para que el caso se sostenga en un juicio. Si no hay pruebas, a las exesposas enrabiadas que se dedican a hacer afirmaciones vejatorias las suelen echar a patadas de los tribunales.

—¡William! —intervino Beth con brusquedad—. Podrías ser un poco más amable con Christina después de lo que ha pasado.

—Yo estoy de su parte —respondió William—. Pero, si no encuentro lo que busco, sería una pérdida de tiempo para todos —añadió al entrar en el camino que conducía a Limpton Hall.

Esa vez, condujo despacio.

—¿Y por dónde empezamos? —preguntó Christina.

—Pues peinamos la zona y lo miramos todo con lupa.

—¿Qué buscamos? —quiso saber Beth.

—Cualquier cosa que haya sobrevivido a las llamas.

William pasó por delante de la garita abandonada y recorrió el último trayecto del camino sin saber qué esperar. A duras penas consiguió esquivar un árbol contra el que estuvo a punto de chocar al ver lo que quedaba de la hermosa mansión de Lutyens que días atrás se alzaba con orgullo en la colina, dominando el paisaje circundante. No había más que dos mil metros cuadrados de cenizas y cascotes.

William detuvo el coche en la calzada, abrió el maletero y sacó tres monos de trabajo y tres pares de botas de agua y de guantes de goma. Cuando se los hubieron puesto, los tres se dirigieron al lugar donde antes estaba la puerta principal de la casa.

—Bueno —dijo William—, tenemos que ser tan metódicos como podamos. Empezaremos por este lado y recorreremos la zona en línea recta; después nos desplazaremos tres pasos hacia la derecha y repetiremos el mismo ejercicio en dirección contraria. Si encontráis cualquier cosa que haya sobrevivido a las llamas, avisadme.

—¿Esto cuenta? —preguntó Beth.

Se agachó y extrajo la aldaba de la puerta de entre las cenizas.

—Es un comienzo prometedor —respondió William después de echarle un vistazo.

Metió el primer hallazgo en una bolsa de basura negra.

Al cabo de unos minutos, Beth volvió a tener suerte. Esa vez encontró el tapón de una bañera; a continuación, Christina dio con un huevo de mármol.

—Lo compré cuando fuimos de vacaciones a Atenas —explicó.

William le echó un vistazo y después lo guardó en la bolsa.

Pasó un rato y William preguntó:

—¿Qué es esto?

Los tres estudiaron el descubrimiento más reciente durante un rato.

—Es el resorte del motor del reloj de pie, para darle cuerda —contestó Christina—. Fue un regalo de bodas —añadió con tristeza.

—Excelente —contestó William, y lo metió en la bolsa.

—¿Por qué? —preguntó Beth.

—Luego os lo explico, que necesitamos encontrar más cosas. ¿Quieres descansar? —le preguntó nervioso a su esposa—. Mi hijo no te lo agradecerá si nace entre cenizas.

Beth parecía muy cansada.

—Mientras que a lo mejor a mi hija —repuso Beth— le gusta tanto la búsqueda que es mejor no parar ahora.

—¿Qué se le ha olvidado mencionar, señora Warwick? No sé si debo preguntarlo… —dijo William, que contemplaba a su esposa desde un montón de ceniza.

—Uy, ¿no se me habrá olvidado decirle al señor Warwick que va a ser padre de mellizos?

William y Beth se pusieron a dar saltos de alegría y a abrazarse, mientras que Christina soltó la bolsa y aplaudió. Tardaron un rato en reemprender la búsqueda, y a William le costaba concentrarse.

—¿Esto sirve de algo? —preguntó Christina al cabo de unos minutos, y le entregó a William una alcayata.

—De momento, es lo mejor que hemos encontrado —respondió William, que aún no se había repuesto del bombazo—. Pero necesitamos cuantas más mejor —añadió, y sumó la alcayata a la colección.

—¿Por qué? —exigió saber Beth.

—Eso luego —contestó William.

Al cabo de otra hora, habían llenado las tres bolsas de basura de una infinidad de objetos y William insistió en que se tomasen un descanso.

—Creo que nos merecemos celebrarlo yendo a comer al Limpton Arms —dijo Christina cuando metieron las bolsas en el maletero.

—Solo si William ha encontrado lo que buscaba —repuso Beth.

—He encontrado sesenta y una —contestó él—. Y creo que ya puedo demostrar que alguien se había llevado los cuadros de la casa antes de prenderle fuego. Aunque, para estar seguro del todo, tendré que ir al Fitzmolean.

—El coronel ha resuelto uno de nuestros problemas —declaró Lamont durante la reunión del lunes por la mañana—. El viernes presencié un ejercicio de entrenamiento en un edificio abandonado de Croydon y afirmo que el inspector jefe Scott Cairns y su equipo pueden llevar a cabo la maniobra en mucho menos de cinco minutos.

—Impresionante —dijo el Halcón—. Sin embargo, con eso no resolvemos el problema que tenemos a pie de calle, donde los vigías nos verán a la legua. Tendrán tiempo de sobra para recoger los bártulos y huir a sus escondites antes de que lleguemos a la puerta.

—¿Es posible que estemos mirando el problema desde la perspectiva equivocada? —preguntó William—. Quizá deberíamos pensar en una solución más sencilla.

—Ilumíname.

—Ahora mismo, el plan es esconder a una docena de hombres en el apartamento que hemos alquilado en el bloque B para que tomen el control de la pasarela en cuanto demos la orden y detengan a todo el que intente escapar por esa puerta.

—¿Y qué pegas hay? —le espetó Lamont.

—¿Por qué no hacemos lo contrario? Sabemos que antes de que Rashidi esté a salvo en su apartamento del bloque B será casi imposible, por no decir imposible, acercarnos a la puerta de acero reforzado. Y peor aún derribarla.

—Justamente por eso habrá agentes armados esperándolo en la pasarela —repuso Lamont.

—Pero eso nos pone en desventaja desde el principio —razonó William—. Primero, hay que subir un mínimo de doce hombres con sus respectivos equipamientos hasta la planta veintitrés del bloque B sin que nadie los vea, y eso ya sería un pequeño milagro. En segundo lugar, aunque detuviéramos a Rashidi y a sus secuaces cuando intentasen cruzar la pasarela, ¿de qué los acusaríamos? Porque, si los representa algún sinvergüenza como Booth Watson, que no nos quepa duda de que expondrá un argumento convincente según el cual sus clientes son ciudadanos que respetan la ley y se dirigían a sus apartamentos del otro bloque. Saldrían bajo fianza el mismo día. Por eso hay que detener a Rashidi mientras está en el centro de operaciones; de lo contrario, será una pérdida de tiempo.

—Es muy fácil poner pegas, sargento Warwick —se quejó Lamont—. Pero aportar soluciones cuesta un poco más.

—La idea de hacer subir a doce hombres a nuestro apartamento junto con las armas y el resto del equipo siempre ha conllevado la posibilidad de que alguien se diese cuenta. ¿Por qué no reducimos esa posibilidad de doce a una?

—Alguien que, como Horacio —reflexionó el Halcón—, ¿tendría que defender el puente él solo?

—No, señor. Para esto no nos hace falta Horacio, solo un carpintero bueno de verdad que, cuando usted lo ordene, sea capaz de clavar en cuestión de minutos tres planchas gruesas de madera por nuestro lado de la pasarela. Así los malos quedarán atrapados en el centro de operaciones y solo tendrán una escapatoria: la puerta principal. Para cuando se hayan dado cuenta de eso, estaremos fuera, esperándolos.

—Ingenioso —admitió Lamont—. Pero eso no quita el problema de los cuatro vigilantes de la calle y del gorila que controla el ascensor. Cuando los nuestros estén subiendo por la escalera, Rashidi bajará en ascensor y, una vez haya puesto un pie en la planta baja con cara de no haber roto un plato, no tendremos ningún delito del que acusarlo. Toda la operación habrá fracasado. Porque lo que está claro es que el presidente de Marcel y Neffe no llevará droga encima.

—Eso no pasará si nos aseguramos de que el ascensor se queda en la planta baja —intervino Paul.

—¿Y cómo piensas hacer eso, agente Adaja? —le preguntó el Halcón—. En cuanto yo dé la orden de pasar a la acción y una docena de vehículos armados y coches patrulla entren en la plaza, el barullo les dará a los vigilantes tiempo de sobra para avisar a Donoghue, que, a su vez, alertará a Rashidi. ¿Cómo salimos de esa, Houdini?

—Tendremos que ocultarnos todos a simple vista —respondió William—. Aunque admito que tardé varias noches sin dormir en darme cuenta de algo que tenía debajo de las narices desde hacía todo un mes.

Nadie lo interrumpió.

—No hace falta que entremos pegando tiros como John Wayne. Podemos llegar y aparcar delante del portal sin que nadie nos haga ni caso —continuó.

—Me imagino que piensas hacerte invisible, ¿verdad? —se burló Lamont—. Ni John Wayne conseguiría eso.

—No, señor. Pero si Paul fuera el revisor de nuestro propio autobús de la línea 118, sería invisible, junto con todos los demás que estén a bordo.

El Halcón y Lamont se miraron.

—Esas noches sin dormir han valido la pena, sargento Warwick —contestó el comandante—. Creo que esta última idea mía le va a encantar al comisario.

Todos se pusieron a dar golpes en la mesa.

—Bueno —prosiguió el Halcón para recuperar el orden—, ya tenemos al revisor, ahora nos falta el conductor.

—Tiene que ser Danny Ives —contestó William sin dudarlo.

—Junto con dieciséis miembros escogidos del comando especialista en armas de fuego —añadió Lamont—, que ocuparán el piso de abajo del autobús, listos para entrar en acción de inmediato.

—Pero los primeros no deberían ir de uniforme ni armados hasta los dientes —intervino Paul—, sino que deberían ir con chándal y zapatillas, ya que tendrán que dejar fuera de combate a los cuatro vigilantes en menos de diez segundos, mientras otros tres agentes abordan a Donoghue y se hacen con el control del ascensor.

—Para entonces, una docena de pasajeros armados hasta los dientes estarán subiendo por la escalera, que es cuando yo les pediré a los de antiterrorismo que hagan su parte.

—También necesitaremos una docena de mujeres policía vestidas de paisano —dijo William.

—Ilumíname —dijo el Halcón.

—Si los vigilantes de Rashidi ven un autobús lleno de hombres jóvenes de pelo corto y en perfecto estado de forma que no vuelven a casa del trabajo, sino que van a trabajar, a lo mejor sospechan. Así que me gustaría que hubiese unas cuantas mujeres vestidas de amas de casa o como si volvieran de la oficina o de hacer unas compras. O sea, cualquier cosa menos de agentes de policía.

—Me gusta ese toque, William —le reconoció el comandante—. Pero también habrá que retirar los asientos de la parte de arriba e instalar un centro de mando desde donde yo pueda supervisar toda la operación. Y eso significa que ahora tengo que ver de dónde saco un autobús de dos pisos.

—Me alegro mucho de que le hayamos encontrado algo que hacer, señor —dijo Paul, aunque se arrepintió de inmediato.

—Igualmente, agente Adaja. Porque cuando concluya la operación, tendrás los conocimientos suficientes para pedir trabajo de revisor de autobús. Mientras tanto, no olvides quién dirige esta orquesta.

Cuando la reunión hubo terminado y los miembros del equipo hubieron regresado a sus despachos, Hawksby se recostó en la silla y meditó largo y tendido sobre cómo aumentar las probabilidades de que la operación tuviera éxito. Al cabo de un rato, abrió el cajón de abajo del escritorio, sacó un paquete de Marlboro sin abrir y un rotulador. Arrancó el envoltorio de celofán, abrió el paquete y vació los cigarrillos sobre la mesa.

Sacó el papel plateado de dentro y, con mucho cuidado, compuso el mensaje que necesitaba transmitir. Poco después, escribió: «El 12, 23 h» y devolvió el papel al paquete. Lo cerró, se lo guardó en un bolsillo interior, salió del despacho y bajó hasta el sótano en el ascensor. Salió por la puerta de atrás, giró a la derecha y se dirigió hacia la catedral de Westminster. Esa vez, entró por la puerta principal; no como párroco, sino como parroquiano.

Caminó despacio por la nave de la izquierda mientras admiraba el relieve de Jesús clavado en la cruz, de Eric Gill. Al llegar a su objetivo, miró a su alrededor antes de abrir el cepillo y dejar el paquete de tabaco en un rincón. Entonces cerró la caja con llave y metió una moneda de cincuenta peniques por la rendija para mitigar la culpa.

Decidió volver a casa a pie. Era una distancia considerable, pero le hacía falta el ejercicio y algo de tiempo para pensar en el discurso.

—El superintendente Lamont se ha puesto en contacto conmigo —dijo Booth Watson, y se sentó delante de su cliente en la sala de visitas privada.

Abrió el maletín, sacó unos documentos y los dejó sobre la mesa de cristal que los separaba.

—Ha solicitado una orden judicial de acuerdo con la Ley de Policía y prueba criminal, y quiere interrogarte cuanto antes.

—¿Van a trasladarme a una prisión de régimen abierto? —preguntó Faulkner—. ¿O es que van a reducirme la condena a la mitad por buen comportamiento?

—Ninguna de las dos. Lamont quiere interrogarte en relación con dos delitos con los que creen que podrías estar relacionado.

—¿Como cuáles? —repuso Faulkner.

—Un incendio intencionado, para empezar. Tienen motivos para pensar que eres responsable de haber quemado tu propia casa.

—¿Mientras estaba encerrado aquí?

—Además del robo de setenta y dos cuadros de la misma propiedad, antes de quemarla. La estimación del valor es de unos treinta millones de libras —prosiguió Booth Watson sin hacer caso del arrebato de su cliente.

—Pero si quedaron reducidos a cenizas con la casa…

—Lamont no lo cree y afirma que puede demostrarlo.

—Ni Sherlock Holmes sería capaz.

—En cambio, William Warwick ya lo ha hecho.

—¿Otra vez ese malnacido?

—Se pasó todo un día peinando las cenizas de Limpton Hall y ha encontrado sesenta y una alcayatas para cuadros.

—Eso demuestra que los cuadros estaban allí cuando se produjo el incendio.

—Todo lo contrario. Según él, demuestra que no estaban. Lo que importa no es lo que ha encontrado, sino lo que no ha encontrado. Y antes de que digas nada, Miles, te recomiendo que guardes silencio hasta que me contestes a un par de preguntas que estoy seguro de que el superintendente te planteará.

Faulkner permaneció callado a regañadientes.

—Si los cuadros colgaban de las alcayatas que Warwick encontró entre los escombros, ¿cómo colgaban de ahí?

—Pues con alambre para colgar cuadros. Excepto los más grandes, que necesitan… —Hizo una pausa momentánea antes de proseguir—. Ay, ya me acuerdo. Hace un par de años hice que cambiaran todos los alambres por cuerdas.

—Sí, claro, cuerdas con las que te colgarán del cuello —sentenció Booth Watson—, porque tu exmujer afirma que…

—Será su palabra contra la mía.

—Ojalá fuese así. Pero, por desgracia, Warwick ha hecho una visita al Fitzmolean y allí vio que el Vermeer que Christina donó al museo cuelga de un cordel de acero y bronce trenzado y que tanto el Rembrandt como el Rubens que tuviste la gran generosidad de regalar a la galería el año pasado seguían colgando de las cadenas de bronce originales. Así que, Miles, antes de que yo acuerde una fecha para que el superintendente te lea tus derechos y te interrogue, más te vale haber pensado en una contestación más convincente que lo de las cuerdas. De lo contrario, la única manera de salir de Pentonville será para comparecer en el juicio por el incendio y el robo de setenta y dos cuadros por valor de treinta millones de libras. En cuyo caso, el sitio donde te alojas en la actualidad podría convertirse en tu residencia permanente hasta bien entrado el siglo próximo.

26

—Dentro de una hora la batalla habrá terminado y nosotros habremos ganado o perdido.

Esas fueron las primeras palabras que el comandante les dirigió a sus tropas.

El Halcón había formado un equipo de especialistas de élite provenientes de todos los cuerpos de seguridad que incluía el arsenal de la Metropolitana. Todos habían interpretado su papel individual muchas veces en escenarios más pequeños de toda la capital, pero esa sería la primera que unirían fuerzas para formar la banda más numerosa de la ciudad.

La noche anterior habían participado en un ensayo general con el comandante como único público.

A las diez en punto, esa hora fatídica a la que cambian de mano más drogas y dinero que a cualquier otra del día o de la noche, y a resguardo de la mirada de los ciudadanos, se habían reunido en la antigua central eléctrica de Battersea. Cuatro vehículos blindados totalmente equipados, seis furgonetas policiales, doce coches patrulla, cuatro ambulancias y un autobús de dos pisos. Dentro de la central eléctrica había ochenta y tres hombres y mujeres con instrucciones estrictas de no revelar ni siquiera a sus compañeros dónde y a qué hora se agruparía ese ejército encubierto la noche siguiente.

El comandante inspeccionó a las tropas. Como con el resto de los elementos relacionados con la Operación Caballo de Troya, había repasado su discurso una y otra vez.

—Compañeros, estamos a punto de participar en una de las operaciones de mayor envergadura de la historia de la Metropolitana. Cada uno de vosotros ha sido escogido porque sois los líderes reconocidos en vuestros respectivos campos. La droga es el azote de nuestra sociedad y la responsable de la mayor subida del índice de criminalidad en décadas. Mata a los jóvenes y a los vulnerables de manera indiscriminada, mientras que un pequeño grupo de individuos crueles se llena los bolsillos sin preocuparse ni un instante por el sufrimiento que causa, convencidos de estar por encima de la ley.

»Esta noche tenemos la oportunidad de dar un gran golpe en la lucha contra estos individuos y capturar a uno de los líderes más prominentes: Assem Rashidi. Derrocaremos su imperio, que se extiende de un extremo al otro de Londres. Metamos a este monstruo entre rejas para el resto de su vida.

Todos se alzaron y vitorearon, y William se acordó de por qué siempre había querido ser policía. El comandante tardó unos minutos en poder continuar.

—Si la operación va según lo planeado, también detendremos a sus cuatro colaboradores más cercanos, con lo que evitaremos que a la hidra le salga una cabeza nueva. Por último, cerraremos de manera permanente el centro de operaciones donde Rashidi prepara su mercancía perniciosa antes de distribuirla en la calle.

Una vez más, el comandante tuvo que esperar a que se acallara la respuesta entusiasta de sus tropas.

—Si salimos victoriosos, podréis hablar de las hazañas heroicas que llevaremos a cabo esta noche y que pasarán a formar parte del folclore policial. Muchos de vuestros compañeros afirmarán haber pertenecido a la Banda Capital que convirtió en esclavos a los barones de la droga, cuando liberamos a nuestros jóvenes de estos depredadores cínicos. En cambio, vosotros jamás hablaréis del papel que desempeñasteis, aparte de con los que esta noche están a vuestro lado.

»Como elegido para conduciros a la batalla, porque no cabe duda de que será una batalla, debo decir que me encuentro ante el punto álgido de mi trayectoria. Y ahora os pido que nos pongamos manos a la obra y, siguiendo la gran tradición de este cuerpo, hagamos que nuestro mundo sea mejor.

El Halcón se bajó del escenario envuelto en una tormenta de vítores que no amainó hasta que se subió al autobús de batalla con su equipo más cercano, que llevaba meses preparándose para ese momento.

—¿Hoy no será san Crispín, por casualidad? Porque bien parecía la arenga de Enrique V antes de la batalla de Agincourt —dijo William cuando el comandante subió al piso superior del autobús, y reprimió una sonrisa.

—Si lo es, esperemos conseguir el mismo resultado que el rey —contestó Hawksby.

Se sentó ante un centro de mando que parecía capaz de enviar a un hombre a la luna, no a una veintena de agentes armados a la planta superior de un bloque de Brixton.

—Vamos a ver si estos aparatos son tan eficientes como parecen —dijo el comandante.

Entonces sintonizó una frecuencia con la que mantendría el contacto con todos los agentes que estaban a pie de calle, aunque a todos les habían advertido que la radio debía permanecer en silencio mientras el convoy estaba en movimiento.

Danny, montado a lomos del caballo troyano, tenía los pies en los estribos y estaba listo para espolear a la bestia. Mientras tanto, Lamont, William y Jackie no se separaban del comandante. Paul había ocupado su puesto en el piso inferior, resuelto a ser el primero en apearse del autobús en cuanto se detuvieran ante la entrada de los bloques de pisos.

El comandante miró la hora, pulsó un botón del aparato de radio y dijo:

—Que empiece la batalla.

El autobús de la línea 118 condujo a las tropas hacia Brixton Road, seguido de cerca por un convoy que circulaba en orden estricto. No habían encendido el puente de luces ni las sirenas y tampoco hubo derrapes. En varios puntos de la ruta que se habían decidido por adelantado, algunos de los vehículos se separaron de la comitiva y desaparecieron por callejones oscuros a esperar órdenes.

Cuando estaban a un kilómetro y medio del objetivo, el Halcón dijo:

—Ha llegado la hora de que nos dejes, sargento Warwick, y empieces a dirigir la operación sobre el terreno. No vengas a dar el parte hasta que esté todo hecho.

—Allá voy, señor —respondió William.

Bajó corriendo por la escalera de caracol del autobús y buscó a Paul en el piso inferior, donde el pelotón esperaba con impaciencia la orden de entrar en acción. Un agente joven al que habían escogido porque corría cien metros en diez segundos estaba situado junto al revisor, esperando a que sonase el disparo de salida. Paul no le había dicho que su objetivo era llegar al ascensor antes que él y dejar a Donoghue fuera de combate él mismo antes de que pudiese pulsar el botón de alarma.

Un paso por detrás del velocista estaban dos hombres fornidos de hombros cuadrados que todos los sábados por la tarde formaban en la primera fila de una melé de rugby. Llegarían pocos segundos después y sus órdenes eran claras: ir a por el hombre y no a por la pelota, porque no habría ningún árbitro repartiendo faltas por juego sucio.

Las dos filas de asientos del fondo estaban ocupadas por ocho agentes jóvenes vestidos con chándal y zapatillas de deporte, cuyo único propósito era desarmar a los cuatro vigilantes antes de que tuvieran ocasión de alertar al portero. En las siguientes tres filas había doce agentes del comando especialista en armas de fuego que llevaban herramientas hidráulicas atadas a la espalda y que, tras bajar del autobús, irían directos a la escalera con el objetivo de llegar a la planta veintitrés en menos de siete minutos. Ya habían hecho una porra para ver quién llegaba primero a la puerta.

En las filas de delante había un grupo más numeroso compuesto por hombres y mujeres que no tenían tanta prisa. Eran especialistas de la brigada de Estupefacientes y su función era recoger y almacenar pruebas con meticulosidad y enviarlas al laboratorio para su posterior análisis. La duración de la condena la decidirían esas pruebas, no el valor de los soldados de a pie.

Esparcidas de manera aleatoria entre el resto de los soldados había unas cuantas agentes de policía de las que el Halcón había dicho: «También sirven a las que solo esperan sentadas». William había sonreído al oír a su jefe adaptar una cita de un poema de Milton.

El carpintero ya estaba apostado cerca de la pasarela de la planta veintitrés del bloque B, listo para colgar su cartel personal de «PROHIBIDO EL PASO» en cuanto le diesen la orden. Así cortarían una de las rutas de escape de la fábrica de Rashidi.

No se veía ni rastro del equipo táctico armado, pero Hawksby estaba seguro de que, igual que unos invitados no deseados, aparecerían en cuanto menos se los esperase.

Hasta ese momento, todo había funcionado a la perfección; sin embargo, el Halcón sabía de sobra que siempre había imprevistos. Al menos con eso el tiempo le daría la razón. El autobús continuó el trayecto por Coldharbour Lane con un grupo a bordo de pasajeros silenciosos que iban a trabajar sin haber pagado el billete. Danny había recorrido el camino dos veces la tarde anterior, así que sabía cuánto tardaban en ponerse en verde los semáforos en rojo, dónde estaban los pasos de cebra y dónde se estrechaba la calle y hacía imposible adelantar a otros vehículos o que lo adelantaran. En todas las paradas, dejaba atrás a grupos de pasajeros patidifusos y airados sin hacer caso de los gestos que le hacían. ¿Se darían cuenta de por qué no se detenía a recogerlos cuando leyesen el periódico del día siguiente?

—Cinco minutos para llegar al objetivo —anunció Hawksby, que interrumpía el silencio por segunda vez.

William vio que los pasajeros que debían bajar en la siguiente parada estaban tensos, al borde de sus asientos, esperando la orden de: «¡Vamos, vamos, vamos!».

El velocista estaba en su puesto, ansioso por salir disparado de los tacos con sus dos compañeros fornidos a la zaga. Paul, que seguía empeñado en alcanzar a Donoghue antes que nadie, había dejado a un lado la máquina de cobrar y la gorra, y empezaba a desabrocharse la chaqueta. Habían ensayado hasta la saciedad el momento de apearse del autobús para evitar que chocaran unos con los otros.

—Tres minutos —dijo el comandante al pasar la curva, cuando los dos bloques aparecieron ante ellos.

William sintió una inyección de adrenalina acompañada de un momento de miedo y aprensión a medida que se acercaban cada vez más al objetivo.

Hawksby miró el cronómetro con el pulgar situado sobre el botón; era consciente de que unos segundos más o menos podían significar la diferencia entre ganar o perder.

Dos minutos, Rojo.

—Sellad la entrada —ordenó el comandante.

El carpintero salió del lugar donde se había alojado esa noche. Ya había llevado a cabo todo el trabajo preliminar a lo largo del día. Apoyó tres tablones gruesos contra la pared y sacó un taladro eléctrico y un puñado de tornillos de su gran petate. Colocó el primer tablón en el vano de la puerta: encajaba a la perfección. Insertó el primer tornillo en el agujero que había preparado de antemano y se dispuso a trabajar con la seguridad de que al otro lado de la gruesa puerta de acero reforzado nadie oiría el ruido.

Un minuto, Azul.

—Preparaos para tomar tierra.

El carpintero estaba atornillando el segundo tablón cuando un helicóptero ligero Gazelle emergió de entre las nubes, hizo un viraje brusco y sobrevoló la azotea del edificio A.

Treinta segundos.

El carpintero acabó de atornillar el último tablón y retrocedió un paso para admirar su trabajo. A cualquiera que quisiese salir por allí del centro de operaciones le esperaba una sorpresa. Recogió la bolsa y empezó a bajar la escalera silbando. Había avisado a su esposa de que llegaría un poco tarde a cenar, pero no le había dicho el motivo.

Quince segundos.

Danny empezó a frenar a medida que se acercaba a la parada de autobús. El inspector jefe Scott Cairns saltó desde el helicóptero y descendió a la azotea por una cuerda. Otro agente lo siguió segundos después, mientras otros dos esperaban impacientes su turno para tomar tierra.

Danny pisó el freno al llegar a la entrada del bloque A.

—¡Vamos, vamos, vamos! —ordenó el comandante.

Por fin soltaba a las tropas del interior del caballo de Troya. Era muy consciente de que el partido ya no estaba en manos del entrenador y de que él tendría que esperar en la banda mientras los jugadores decidían el resultado final.

Paul y el velocista salieron volando de los tacos a la vez y echaron a correr a toda máquina hacia el ascensor con los delanteros de primera línea haciendo lo posible por no quedarse muy atrás; al mismo tiempo, ocho jóvenes agentes vestidos de chándal se apresuraban en cuatro direcciones diferentes en busca de los vigilantes.

Uno de ellos estaba tan colocado que, si una nave espacial hubiera aterrizado ante él, no se habría enterado. El segundo estaba enfrascado en una conversación con una chica que le ofrecía sexo a cambio de un porro. Al tercero lo redujeron antes de que se diera cuenta de lo que sucedía, pero el cuarto los vio venir y tuvo tiempo de ponerse en contacto con Pete Donoghue, que estaba sentado junto al ascensor, escuchando a Pink Floyd por la radio.

—¡Redada, redada, redada! —se oyó por el intercomunicador entre sonidos crepitantes.

De pronto, Donoghue volvió al mundo real. Estaba a punto de pulsar el botón cuando el velocista se lanzó contra él de cabeza como si fuese a por la línea de gol en un partido de rugby. Le dio de lleno en el vientre e hizo que soltase la radio. Donoghue cayó hacia atrás, pero enseguida recuperó el equilibrio y acertó a darle al velocista un rodillazo en el mentón que lo sacó del partido.

Justo cuando el velocista salía despedido hacia atrás desde el ascensor, los dos delanteros estaban a unos pocos metros. Donoghue se levantó como pudo y se apresuró a pulsar el botón del último piso. Las puertas se cerraron despacio y el ascensor quedó clausurado cuando los dos hombres fornidos estaban a menos de un metro de distancia. Tenían un único cometido y habían fracasado. Uno de los dos aporreó la puerta con frustración, pero no pudo más que contemplar con impotencia cómo la luz del indicador pasaba de la segunda y de la tercera planta. El otro se arrodilló junto al velocista, que se retorcía de dolor.

—¡Tenemos una baja! —voceó por su radio—. ¡Necesito una ambulancia ya! Repito, ¡hay una baja!

Los dos últimos agentes de la brigada de Antiterrorismo compuesta por ocho efectivos aterrizaron en la azotea segundos después; al mismo tiempo, los doce agentes armados que subían por la escalera llegaban a la sexta planta.

Cuando el ascensor pasó por la séptima planta, Donoghue oyó el sonido atronador de las pisadas por la escalera. Buscó la radio, pero no la encontró. Soltó un reniego, aunque estaba convencido de que podía llegar al centro de operaciones y dar la alarma mucho antes de que subieran los maderos.

Cuando el ascensor pasaba por la planta veintiuno, los de Antiterrorismo se dispusieron a descender con cuerdas por la fachada del edificio, seguros de que en el centro de operaciones a nadie se le habría ocurrido la posibilidad de que algún intruso llegase desde arriba. Entre otras cosas, porque todas las ventanas de las tres últimas plantas estaban cubiertas con una malla negra tan tupida que ni las palomas que pasaban por veían lo que hacían en el interior.

Cuando el ascensor llegó a la planta veintitrés y la puerta empezó a abrirse, Donoghue la forzó, salió corriendo y aporreó la rejilla metálica de la puerta con desesperación. El portero miró por el hueco y, al ver el rostro sudoroso de Donoghue, abrió los tres cerrojos deprisa y abrió la puerta de golpe.

—¡Nos han hecho una redada! —gritó Donoghue a pleno pulmón mientras apartaba al portero y buscaba a la única persona de la que era responsable.

Justo en ese instante, el comando especialista en armas de fuego llegaba a la planta catorce.

Rashidi apilaba billetes en fajos de mil libras para meterlos en una bolsa de deporte cuando la puerta de su despacho se abrió de golpe. En cuanto le vio la cara a Donoghue, no le hizo falta que le dijera que estaban en plena redada. Había ensayado muchas veces lo que debía hacer en esas circunstancias porque sabía que algún día irían a por él.

Rashidi siguió a Donoghue a la sala de operaciones, donde tuvo que enfrentarse a algo para lo que no se había podido preparar: el caos total. Mientras sus trabajadores, presa del pánico, se dirigían en masa hacia la puerta principal, él se apresuró en la otra dirección, acompañado de Donoghue y de dos guardias armados. El comando especialista en armas de fuego iba por la planta diecinueve.

Rashidi llegó enseguida a la puerta que llevaba a la pasarela y, por consiguiente, a la seguridad del apartamento privado del bloque B. Sin embargo, no tardó en quedar claro que, por mucho que los tres gorilas se esforzaran, la ruta de escape estaba bloqueada. Solo les quedaba una salida. Mientras a su alrededor todos entraban en pánico, Rashidi mantuvo la calma y se apresuró hacia la puerta blindada con la esperanza de salir al rellano, llegar al ascensor y bajar antes de que apareciera su némesis. Su abogado le había dicho que, aunque era la opción menos deseable, si conseguía subirse al ascensor, en los tribunales podían argumentar que él era un residente inocente atrapado en el fuego cruzado y que jamás en la vida había probado las drogas. Esa última parte de la declaración que habían preparado tenía la virtud de ser cierta.

Sin embargo, aún estaba en la sala de operaciones, donde Rashidi se encontró con que no podía avanzar porque los trabajadores, desesperados, habían formado un cuello de botella en la puerta: intentaban salir todos a la vez hacia la escalera o el ascensor. Los guardaespaldas y Donoghue empezaron a apartarlos a empujones para hacer un pasillo para el jefe, y Rashidi ya estaba a un par de metros de la puerta cuando el primero de los agentes de Antiterrorismo entró a través del cristal de una ventana y derribó a Donoghue. Momentos después, un segundo intruso se coló en la fiesta y lanzó una granada aturdidora en el centro de la sala y gritó:

—¡Todo el mundo al suelo!

Rashidi acababa de llegar a la puerta cuando un tercer paracaidista dejó fuera de combate a uno de los guardaespaldas armados. No pudo más que ver con impotencia cómo se cerraba la puerta del ascensor. Su último protector metió el brazo en el hueco con la intención de evitar que se marchase, pero estaba hecho para cargar con no más de ocho personas y en el interior ya se habían apiñado al menos una docena de fugitivos desesperados que parloteaban en varios idiomas. Entonces Rashidi alcanzó a ver al primer agente armado salir de la escalera y, de inmediato, tuvo que conformarse con su último recurso: volvió a entrar en la sala, se quitó la chaqueta, se puso una mascarilla usada y un par de guantes que encontró por el suelo y se mezcló con los trabajadores que se habían arrodillado en el suelo con gesto dócil y las manos detrás de la cabeza, dispuestos a aceptar su destino. Él también estaba preparado para aceptar lo que el destino les deparase a esos trabajadores.

El primero de los agentes armados llegó arriba y, con un solo gesto, desarmó al último de los guardaespaldas de Rashidi al clavarle la culata del fusil Heckler & Kock en la mandíbula. El único que todavía se resistía era Donoghue, pero el campeón de peso semipesado de la policía lo noqueó, lo esposó y le leyó sus derechos, aunque para entonces ya no oía ni una palabra.

Un torrente de agentes armados fue entrando y entre todos reunieron lo que quedaba de la plantilla de Rashidi, mientras que una docena de agentes de policía arrastraban a Donoghue y a los dos guardaespaldas por la escalera sin ningún miramiento hasta la planta baja, donde la primera furgoneta de la hilera esperaba para acogerlos. A William lo desilusionó ver que, cuando él llegó a la planta veintitrés, ya se habían ocupado de los últimos que se habían resistido.

Entró en la sala justo cuando se llevaban a uno de los lugartenientes de Rashidi entre gritos y juramentos, pero no antes de que consiguiera lanzar un puñetazo que le dio a William de refilón y lo aturdió durante unos segundos. Se recuperó enseguida, y otro agente esposó de inmediato a su asaltante. Mientras el humo de la granada aturdidora acababa de disiparse, se volvió para evaluar el pésimo estado de lo que quedaba del imperio de Rashidi. Arrodillados en el suelo había más o menos una docena de trabajadores con mascarilla y guantes de goma; no cabía duda de que la mayoría eran inmigrantes ilegales que no trabajaban allí por gusto y que quizá se alegrasen de que los hubieran rescatado. En el mundo de la droga, las jerarquías más bajas a menudo pagaban los platos rotos de sus amos y sabían que no podían abrir la boca. Siempre había otro Tulipán, otra persona a la que le sacaban un ojo.

William estaba seguro de no haberse cruzado con Rashidi por la escalera y Jackie le había informado por la radio de que no estaba entre los pasajeros asustados del ascensor, a los que habían detenido nada más llegar a la planta baja. Como no había otra salida posible, se fijó bien en el triste puñado de personas que quedaba allí. Entonces se dio cuenta de que había un par de trabajadores atemorizados que, de vez en cuando, echaban miradas disimuladas a otro trabajador. William observó al hombre al que miraban, pero no vio ninguna diferencia entre él y los demás que estaban arrodillados. No obstante, le dio un toque en el hombro y le dijo que se levantara. El hombre no se movió.

—Seguramente no habla inglés, sargento —dijo un agente joven, y le tiró del brazo para levantarlo.

—Creo que habla varios idiomas —contestó William.

Le quitó la máscara, aunque ni siquiera así pudo estar seguro.

—¿Qué busca, sargento?

—A la Víbora —respondió William.

El hombre continuó impasible.

—Quítese el guante de la mano derecha —le ordenó despacio y con claridad.

Una vez más, no hubo respuesta.

El agente le arrancó el guante y vieron que le faltaba parte del tercer dedo.

—¿Cómo lo ha sabido, sargento?

—Me lo dijo su madre.

El hombre continuó mirando a William con cara de póquer, como si no entendiera ni una palabra de lo que decía.

—Si usted no la hubiese abrazado, señor Rashidi, es posible que yo hoy no hubiera sabido que era su hijo.

Seguía sin mostrar ni un ápice de comprensión.

—Me pregunto cómo reaccionará cuando vaya por la mañana a visitarla a The Boltons y le diga qué es en realidad lo que importa su hijo desde Colombia y luego exporta a las calles de Londres, no desde unas oficinas en la City con paneles de roble en las paredes como el respetable presidente de Marcel y Neffe, sino desde un antro de drogas de Brixton donde lo conocen como la Víbora.

El hombre continuó impasible, sin parpadear siquiera.

—El hijo atento que ni un solo viernes por la tarde se pierde la cita semanal con su madre, pero al que no le importa cuántas vidas de jóvenes destruye mientras él siga sacando tajada semana tras semana.

Nada de nada.

—Una cosa es segura, Rashidi. Cuando le haya dicho a su madre dónde va a estar durante los próximos diez años, aunque yo espero que sean más, no espere que ella lo visite en la cárcel, porque le dará demasiada vergüenza admitir ante sus amigas de la iglesia del Inmaculado Corazón de María que el motivo por el que hace mucho que no ven a Assem es que le ha dado un nuevo sentido a la palabra maldad.

Rashidi se echó adelante y le escupió a William en la cara.

—El mayor cumplido que me han hecho en la vida, señor Rashidi —afirmó.

El agente se acercó, le llevó los brazos a la espalda y lo esposó mientras William le leía sus derechos. Rashidi seguía sin decir nada.

—No le quites ojo —ordenó William—. Fuera hay una furgoneta blindada esperándolo para llevarlo a una celda de la comisaría de Brixton. Puede que ahora no haga falta fumigarla, pero no dudes de que cuando él haya pasado la noche allí, sí será necesario.

Rashidi se inclinó hacia delante y dijo:

—Tienes los días contados, sargento. Y seré yo el que se lo diga a tu madre.

—No, señor Rashidi. El que tiene los días contados es usted y mañana le explicaré el motivo a su madre.

Dos agentes armados se llevaron a Rashidi entre empujones y lo escoltaron hasta el ascensor al que no había llegado a tiempo.

Cuando oyó el ruido de un helicóptero en lo alto, William se acercó a la ventana rota y vio que un aparato desaparecía entre las nubes. El coronel se alegraría de saber que los nuevos eran, tal como él había dicho, tan buenos como los de antes.

Volvió a fijarse en la sala, que se había convertido en un escenario del crimen del que ya se había adueñado otro tipo de policías: un responsable de pruebas documentales que esa noche no cenaría con su esposa y quizá tampoco pudiera desayunar con ella; fotógrafos que disparaban a todo lo que no se movía, y los agentes de la policía científica, que recogían pruebas de forma metódica con los monos blancos y los guantes de látex y las depositaban en bolsas de plástico. Hasta un caramelo podía acabar en el laboratorio para que lo examinasen. Una prensa de cocaína, pesas y balanzas, coladores, guantes de goma y mascarillas esperaban a ser inspeccionados por los chicos y las chicas de los laboratorios, que estarían entre los últimos en bajar en el ascensor hasta la planta baja.

Después de anotar en el cuaderno lo que Rashidi le había dicho (algo que no compartiría con Beth), William fue a la habitación contigua, que solo podía ser el despacho de Rashidi. Junto a la pared del fondo había tres bolsas de deporte, unas al lado de las otras. Cogió una de ellas y se sorprendió de cuánto pesaba. La dejó en el suelo y abrió la cremallera.

Tras las cosas de las que acababa de ser testigo, pensaba que ya nada lo sorprendería, pero la imagen de tanto dinero, que debía de ser las ganancias de un solo día, le recordó que el motivo por el cual los delincuentes modernos no se molestaban en robar bancos era que sus víctimas les entregaban el dinero por voluntad propia.

Al abrir la cremallera de la segunda vio más billetes de cincuenta, veinte y diez libras amontonados en fajos gruesos. Estaba a punto de abrir la tercera cuando una voz dijo a su espalda:

—Yo me ocupo de eso, sargento Warwick.

Se volvió y vio al superintendente Lamont de pie junto a la puerta.

—El comandante quiere que le informes de inmediato.

—Por supuesto, señor —contestó William intentando disimular la sorpresa.

—Y buen trabajo, sargento Warwick. Sé que te alegrarás de saber que Rashidi ya va camino de la comisaría más cercana, donde lo espera un comité de bienvenida.

—Gracias, señor —respondió William.

Justo entonces, Jackie entró en el despacho.

—Enhorabuena, sargento —lo felicitó—. Un triunfo para todos —dijo, e hizo una pausa—. Bueno, menos para el agente Adaja.

—¿Por qué? ¿Qué le ha pasado?

—Creo que será mejor que te lo cuente él.

William echó un último vistazo al caos y la confusión en que se había convertido lo que poco antes era el corazón del imperio de Rashidi. Salió de allí a regañadientes y bajó al trote por la escalera, pasando por delante de paredes llenas de grafitis en los que se repetía una palabra una y otra vez. Sin hacer caso del hedor a orina, continuó hasta la planta baja, donde vio a varios prisioneros esposados que tardarían mucho tiempo en volver a ganar dinero con la droga, si es que volvían a hacerlo.

Al salir a la calle, respiró una buena bocanada de aire fresco y vio cómo se marchaba una furgoneta policial llena hasta los topes de detenidos. Se acercó al autobús y subió al centro de mando.

—¿Qué haces aquí, sargento Warwick? —le ladró el Halcón—. Te he ordenado que no te marchases del escenario del delito hasta que hubieras acabado tu trabajo.

—Señor, el superintendente me ha relevado. Me ha dicho que usted quería verme.

—¿Eso te ha dicho?

27

Sábado.

Hasta que no hubieron almacenado el último cuadro de manera segura en la bodega, el capitán no dio la orden de zarpar.

Hacía el viaje a Inglaterra al menos un par de veces al año y siempre atracaba en Christchurch, pero al día siguiente por la tarde echaría las amarras en otro puerto. El Christina salió de la bahía el sábado por la mañana a plena luz del día sin atraer atención indeseada. Lo cierto era que en el puerto había tráfico de yates mucho más majestuosos porque la semana siguiente se celebraba el Gran Premio de Mónaco, así que ¿quién iba a fijarse en ellos?

El capitán había cerrado la casa y le había entregado las llaves al agente de la inmobiliaria, junto con las instrucciones de en qué banco suizo debía ingresar los fondos cuando se llevase a cabo la venta.

Todos los objetos de valor, incluida la famosa colección de arte, estaban a bordo y, cuando saliesen a subasta, el jefe tendría dinero de sobra para empezar una nueva vida en el país de su elección. Entre tanto, la policía tendría el convencimiento de que estaba muerto y enterrado.

El Christina echaría el ancla una sola vez a fin de recoger a un pasajero que le indicaría al capitán cuál debía ser la siguiente escala.

La travesía por el golfo de Vizcaya fue más calmada de lo habitual y, al día siguiente, al entrar en el canal de la Mancha, una bola de un rojo ardiente desapareció por el oeste; cuando volviera a aparecer por el este, el capitán habría cumplido su misión o estaría de regreso a Montecarlo.

Domingo.

—TheObserver te ha hecho justicia, William —dijo sir Julian—. Y eso que no siempre son amables con la policía. Teniendo en cuenta que durante todo un año no has mencionado la Operación Caballo de Troya, debe de haber sido un secreto muy bien guardado.

—Ni siquiera Beth lo sabía. Se ha enterado esta mañana al oír las noticias.

—La redada ha derrocado al principal líder —comentó sir Julian—. Cito el artículo: «La detención de Assem Rashidi es un paso de gigante en la guerra contra el narcotráfico, y la Policía Metropolitana merece la enhorabuena por su persecución implacable de los delincuentes despiadados que tanto daño hacen a nuestra sociedad» —leyó, y miró por encima de la página—. Hay una fotografía del comandante Hawksby sentado en un autobús. Me imagino que no suele ser su medio de transporte habitual.

Dejó el periódico en la mesa y miró a su hijo.

—No te veo demasiado contento con tu triunfo.

—Es que la prensa solo sabe una parte de la historia.

—¿Cuál es la otra parte?

—No es tan encomiable. De hecho, es algo con lo que necesito que me ayudes.

—Cuéntame sin prisa lo que te preocupa y no te dejes ningún detalle —le pidió su padre, y se recostó en la silla con los ojos cerrados, como hacía siempre durante las consultas.

—Cuando estaba en la cocina de Rashidi…

—¿Perdona?

—La fábrica, donde hacen la droga, su centro de operaciones… Allí encontré tres bolsas de deporte llenas de dinero: cientos, puede que miles de libras. Pero cuando llegué a Scotland Yard, solo había dos.

—¿Crees que sabes quién se llevó la tercera?

—No tengo duda alguna sobre quién fue. Pero no puedo demostrarlo.

—No puede haber sido nadie muy listo, eso es evidente —comentó sir Julian.

—¿Por qué lo dices?

—Lo más sensato habría sido retirar la misma cantidad de dinero de cada una de las bolsas; así nadie se habría dado cuenta.

—Piensas como los delincuentes.

—Soy abogado penalista —contestó sir Julian—, tengo la carrera de delincuencia convalidada. Pero, cuéntame, ¿tú habías dejado las bolsas donde estaban?

—Así es —respondió William.

—Entonces, ¿por qué saliste del centro de operaciones? —preguntó sir Julian, aún con los ojos cerrados.

—El superintendente Lamont me ordenó que me presentase ante el comandante, que supervisaba la operación desde el piso superior del autobús. Me dijo que era urgente.

—¿No lo era?

—No. De hecho, al Halcón no le hizo ninguna gracia que me marchase del escenario del delito sin su permiso.

—Esa es una prueba circunstancial como mucho. Si no tienes nada más, deberías darle a Lamont el beneficio de la duda. No obstante, entiendo tu dilema: ¿le dices al comandante Hawksby que sospechas que un policía de alto rango ha robado una gran cantidad de dinero del escenario del delito o te lo callas? —Seguía sin abrir los ojos—. Si no recuerdo mal, el superintendente Lamont se jubila dentro de unos meses.

—Sí, pero ¿qué importa eso? En palabras del Halcón, si hay algo peor que un delincuente profesional es un policía corrupto.

—Estoy de acuerdo con él. Pero me gusta tener toda la información antes de formarme una opinión.

William apretó los labios.

—¿Alguna vez han investigado a Lamont?

—Sí, hace muchos años. Y desde entonces le han dado tres reconocimientos.

—Ah, ya me acuerdo: cuando era joven y tenía el rango de sargento hizo la vista gorda. Y ahora tú te preguntas si deberías hacer lo mismo.

William estaba a punto de protestar, cuando sir Julian añadió:

—¿Cómo te llevas con él?

—No muy bien —admitió William.

—Cosa que no hace más que agravar el asunto, porque si denuncias a un superior por un delito tan grave, tendrán que investigarlo las altas instancias. Aunque me imagino que Lamont renunciaría al puesto antes de que empezasen las diligencias disciplinarias. Si lo declarasen culpable, lo expulsarían del cuerpo, le quitarían la pensión y hasta podría acabar cumpliendo condena.

—Ya he pensado en todo eso y soy consciente de que hacer la vista gorda sería la salida más fácil.

—Pero no para ti —repuso su padre—. No obstante, si lo denuncias, es muy probable que tengas que pensar en tu puesto de trabajo, tanto si Lamont es culpable como si no.

—¿Por qué? Yo no he hecho nada malo.

—Eso no lo pongo en duda. Pero es lo que tus compañeros recordarán de ti. Puede que jamás te digan nada a la cara, pero a tu espalda te llamarán chivato, traidor o cosas peores. Y los amigos de Lamont harán lo posible por torpedear tus posibilidades de ascender. No olvides que la policía es una tribu y que algunos de los miembros jamás te perdonarán que te pusieras en contra de uno de ellos.

—Solo los deshonestos, en cuyo caso, estoy en la profesión equivocada.

—Podría ser, pero espero que no te precipites y hagas algo de lo que podrías arrepentirte.

—¿Qué harías tú, padre?

—Yo… —empezó a decir Julian.

Alguien llamó a la puerta, y enseguida entró Beth.

—La comida está lista —anunció—. Y Marjorie necesita un maestro trinchador.

—Habrá que retomar este asunto en otro momento, hijo mío. Pero tendrá que ser pronto —dijo Julian, y se levantó de la silla.

—¿No te parece que William está muy apuesto con el ojo morado? —preguntó Beth.

Le enhebró el brazo a su suegro y lo acompañó al comedor.

Lunes.

Faulkner le sonrió a Rashidi y le hizo una señal para indicarle que podía sentarse con él a desayunar. Era el primer recluso al que trataba como a un igual, a pesar de que no se fiaba de él ni un pelo.

—¿Por qué vas vestido de paisano? —le preguntó Rashidi, y se sentó delante de él—. ¿Van a soltarte?

—No. Voy a un funeral.

—¿De quién?

—El de mi madre.

—Yo adoro a mi madre.

—Yo hace veinte años que no hablo con la mía —contestó Faulkner.

Un guardia le sirvió un té.

—Entonces, ¿por qué vas a su funeral? —quiso saber Rashidi.

—Es una excusa para salir de aquí durante un día —dijo Faulkner, y se echó un par de terrones de azúcar en el té.

—Yo no volveré a ver el mundo exterior hasta que se celebre el juicio dentro de seis meses.

—¿Qué probabilidades tienes?

—Cero. Uno de mis supuestos amigos ha aceptado testificar para la acusación a cambio de una reducción de condena.

—Aquí hay gente que puede ocuparse de ese problemilla —dijo Faulkner.

—No mientras esos cerdos tengan de reserva a otros dos testigos que estarán encantados de sustituirlo si él no se presenta.

—¿Y quién dirige tu imperio mientras tú no estás?

Rashidi señaló a un joven que estaba sentado en la mesa contigua, fumando un cigarrillo.

—Uno de los pocos que no me dio la espalda cuando se fue todo a la mierda.

—Pero él también está aquí, Assem. Por si no te has dado cuenta.

—Sí, pero por poco tiempo. Se ha declarado culpable de posesión de un porro a medio fumar, que es lo único que le encontraron, aparte de un paquete de Marlboro. Y no tiene antecedentes. Le darán seis meses como mucho, puede que menos. Así que podría salir dentro de unas semanas.

—Pero alguien tendrá que ocuparse del negocio mientras tú no estás, ¿no? —insistió Faulkner.

—Mi segundo no estaba cuando hicieron la redada. No suele relevarme mucho antes de la medianoche. Así que él lo mantendrá todo en marcha durante mi ausencia.

—¿Confías en él?

—¿Se puede confiar en alguien? —contestó Rashidi—. Pero, bueno, no todo son malas noticias. Desde que llegué aquí, he descubierto un puñado de clientes aún más ansiosos. ¿Sabías que en Gran Bretaña hay ciento treinta y siete cárceles? —continuó—. Y todas están a punto de convertirse en sucursales de mi empresa.

Faulkner se mostró interesado.

—Dame un año y controlaré el suministro de drogas en todas ellas. Ya he elegido al funcionario que me hará de intermediario, mientras que Tulipán será mi principal camello en la cárcel. Así que ahora solo necesito un teléfono.

—Sin problema —contestó Faulkner—. Yo te indico cómo se consigue eso cuando vayas al servicio del domingo.

—Soy católico.

—No, ya no. Ahora eres el último en haberse convertido a la Iglesia anglicana. A no ser que no quieras controlar el tráfico de la cárcel. El domingo por la mañana es el único momento en el que nos reunimos todos en el mismo sitio; durante el sermón, organizamos los asuntos de la semana siguiente.

—¿Qué opina de eso el capellán?

—Él va rellenando formularios del Ministerio del Interior explicando lo concurridos que están sus oficios.

—Hablando del Ministerio del Interior, ¿cómo va tu recurso?

—No podría ir mucho peor. Ahora me acusan de haber quemado mi propia casa, pero después de haber sacado la colección de arte.

—¿Y qué razones podrías tener para hacer eso? —preguntó Rashidi mientras otro funcionario le servía un café.

—Venganza. Lo hice para dejar a mi exmujer sin un céntimo.

—¿Lo has conseguido?

—Todavía no, pero estoy en ello. De hecho, esta mañana le tengo una sorpresita preparada.

—¿Qué posibilidad hay de que te libres de eso?

—No pinta bien. Mi abogado dice que tienen pruebas suficientes para enterrarme y lo peor es que el policía al mando de la investigación, un tal sargento Warwick, es amigo de mi esposa.

—¿El sargento William Warwick? —ladró Rashidi, escupiendo café.

—El mismo.

—Es el policía que me detuvo. Pero supongo que no testificará en mi juicio.

Faulkner sonrió.

—Ya me gustaría estar en ese funeral. Por cierto, si necesitas un abogado, puedo recomendarte uno —dijo.

Un funcionario de prisiones se acercó a la mesa.

—El carruaje lo espera, señor Faulkner.

—Además de tres coches patrulla, seis motos y una escolta armada, sin duda.

—No se olvide del helicóptero —contestó el funcionario.

Rashidi se rio.

—Ese tratamiento te lo dan a ti y a la familia real. Voy a tener que inventarme un funeral al que me dejen ir.

—Según la normativa del Ministerio del Interior, solo puedes asistir a los de tus padres o tus hijos. Los familiares cercanos no cuentan.

—En ese caso, no iré a ninguno —repuso Rashidi—. Porque está claro que al del sargento Warwick no me dejarán ir.

—¿Qué te pasa, gruñona? —preguntó William.

—Ha llegado el día —respondió Beth.

—¿Hoy vas a dar a luz? —preguntó William emocionado.

—No, cavernícola. Hoy es cuando tenemos que devolverle el Vermeer a Christina.

—Lo siento —dijo William, y la abrazó—. No me extraña que estuvieras tan inquieta por la noche.

—Por mucho que Christina necesite el dinero tanto como dice, no voy a fingir que estoy ansiosa por deshacerme de una de las mejores obras de la galería.

—¿Irá ella misma a recoger el cuadro?

—No. Christie’s enviará a un representante a por él, porque va a venderlo. Tim es el responsable de la entrega, pero yo quiero estar presente, ya que seguramente será la última vez que vea a la joven.

A William no se le ocurría nada que pudiese consolarla, así que siguió abrazándola.

Sir Julian le había propuesto quedar en su despacho a las ocho de la mañana, ya que tenía que comparecer ante el juez Baverstock a las diez.

William llegó a Lincoln’s Inn Fields mucho antes de la hora acordada. Caminó sin prisa hacia el edificio victoriano que había a un extremo de la plaza y que podría haber pasado por una residencia familiar muy estilosa. Era muy probable que, cien años antes, fuese precisamente eso.

Al entrar en el edificio Essex Court Chambers, se detuvo a estudiar la larga lista de nombres que aparecían en negro sobre la pared de ladrillos blancos. Sir Julian Warwick QC estaba el primero. Continuó leyendo y no se detuvo hasta llegar a la señorita Grace Warwick. Se preguntó cuánto tardarían en añadirle las siglas posnominales que indicaban la consejería de la reina. Su padre estaría muy orgulloso, aunque no lo admitiría. Reflexionó un momento sobre el lugar en el que habría aparecido su propio nombre de haber seguido el consejo de su padre y haber entrado en su bufete en lugar de alistarse en la Metropolitana.

Subió los desgastados escalones de piedra hasta la primera planta y llamó a una puerta que había visto por primera vez siendo niño. Estaba igual de nervioso que entonces, pero por saber cómo reaccionaría su padre cuando le diera la noticia.

—Adelante —ordenó un hombre que no malgastaba palabras.

William entró en una sala que no había cambiado desde que le alcanzaba la memoria. En una esquina de la mesa de su padre había una foto de su madre, joven y hermosa. De las paredes colgaban láminas de Sherborne, Brasenose y Lincoln’s Inn, junto a una fotografía de sir Julian cenando en la mesa de honor con la reina madre, de cuando era tesorero del Lincoln’s Inn. Había hasta una foto de William colocado en los tacos, preparado para correr los cien metros en el campus de White City, cuando aún era estudiante. Nunca le había dicho a su padre que en esa carrera había llegado el último.

Julian se levantó y le estrechó la mano a su hijo como si fuera un cliente, mientras que Grace le dio a su hermano un fuerte abrazo.

—Es evidente, hijo mío, que necesitas la ayuda de dos de los abogados más importantes del país. Pero te advierto que el tiempo avanza y, con tu sueldo, supongo que no podremos dedicarte más de diez minutos.

—Yo tengo toda la mañana —repuso Grace, y le ofreció una sonrisa tranquilizadora.

—Por desgracia, yo no —contestó William—. Tengo que estar en la oficina a las nueve para la reunión del Caballo de Troya. Pero quería deciros a vosotros, antes de decírselo al comandante, que voy a dimitir.

Julian no se mostró sorprendido y se limitó a decir:

—Esa noticia no me gusta, lo siento.

—Creía que te encantaría —repuso William—. A fin de cuentas, nunca has querido que fuese policía.

—Cierto, pero desde entonces han pasado muchas cosas.

—Por no hablar del triunfo que has conseguido como uno de los líderes del Caballo de Troya —apuntó Grace—. Y corre el rumor de que estás a punto de ser el inspector más joven de todo el cuerpo.

—Ese supuesto triunfo es la fuente de mi dilema actual.

—¿A qué te refieres? —preguntó Grace.

—Resulta que uno de los superiores que participaban en la operación es tan corrupto como los delincuentes que intento enchironar.

—He reflexionado mucho sobre el problema desde que lo hablamos este fin de semana —dijo Julian— y, por mucho que me pese, he llegado a la conclusión de que debes denunciarlo.

—Estoy de acuerdo —respondió William—, pero no me extrañaría que intentase echarle mucha cara dura hasta que le toque jubilarse dentro de dieciocho meses.

—Dadas las circunstancias —reflexionó sir Julian—, el Halcón quizá opine que lo más sensato sería destinarlo a un departamento más discreto hasta que se jubile.

—¿Al de robos, quizá? —sugirió William.

Con eso, al menos, consiguió que su padre sonriese.

—Entonces, ¿qué piensas hacer? —preguntó Grace—. Porque con la edad que tienes todavía puedes cambiar de profesión.

—Haré lo que nuestro padre siempre ha querido. Pedir plaza en el King’s College para estudiar Derecho. Aunque no es el mejor momento, con los mellizos a punto de llegar…

—Por el dinero no te preocupes —lo tranquilizó su padre.

—Y cuando acabes la carrera —añadió Grace—, puedes unirte al bufete.

—Solo si sacas matrícula de honor como tu hermana —contestó Julian—. No soy partidario del nepotismo, así que aquí nada de meter a la familia así como así.

—Recuérdamelo, padre —le pidió William jugando a un juego que había empezado cuando él iba al parvulario.

—La palabra viene del latín nepos, nepotis, que significa «sobrino».

—Se usa para señalar el gusto de algunos por nombrar a sus parientes para cargos de importancia o concesiones —añadió Grace.

—Correcto —dijo Julian—. Pero como tienes prisa por ir a Scotland Yard, ¿me permites que sugiera que hablemos de tu futuro con más tranquilidad cuando Beth y tú vengáis a comer a casa el domingo?

—Para entonces ya habré dimitido —dijo William, y se levantó.

—Tendrás que darte prisa y pedir plaza en el King’s College lo antes posible si quieres matricularte en septiembre.

—Ya he rellenado la solicitud —contestó William—. Solo me falta entregarla.

—¿Quieres que hable con Ron Maudsley? Es el catedrático de Derecho de la facultad. Estudiamos juntos en Brasenose y…

—Si haces eso, padre, iré al politécnico de Battersea y me matricularé en cestería.

Salió del despacho y cerró la puerta antes de que Julian tuviera tiempo de contestar.

—Qué decepción —dijo Grace—. Estoy de acuerdo contigo, padre: había tomado la decisión correcta.

—Pero no hay mal que por bien no venga. Será un buen abogado y todo lo que ha aprendido como policía le será de mucha ayuda cuando tenga que interrogar a un delincuente curtido en el estrado de los testigos.

—O a un policía, por ejemplo. Pero sigo pensando que debería quedarse en el cuerpo y seguir encerrando delincuentes en lugar de venir aquí a intentar que los suelten.

—No se lo digas, pero creo que tienes razón y el domingo intentaré que cambie de opinión.

—Quizá sea demasiado tarde.

Tim Knox cogió el teléfono.

—El señor Drummond de Christie’s lo espera abajo —le dijo su secretaria—. Dice que tiene una cita con usted.

Knox miró la hora.

—Llega pronto, pero yo haría lo mismo si viniera a recoger una obra de arte valorada en varios millones. Dile que voy para allá y, por favor, pídele a Beth que venga.

El director salió con reticencia de su despacho y bajó sin prisa la amplia escalinata de mármol hasta la planta baja, donde vio a un hombre de vestimenta elegante con una bolsa grande de color azul con el logo de Christie’s.

—Buenos días, doctor Knox —dijo el hombre cuando se dieron la mano—. Alex Drummond. El señor Davage me ha pedido que lo sustituyera, ya que está en Nueva York por la campaña de ventas de otoño. Dice que lo llamará en cuanto se despierte —añadió, y le entregó su tarjeta al director—. Tal vez no lo recuerde, pero nos conocimos en la fiesta de verano de Christie’s, el año pasado. Me preguntó cuánto calculaba yo que se podía pagar por Noche y día, de Teniers.

—Refrésqueme la memoria —le pidió Tim—. ¿Por cuánto se vendió?

—Por un poco más de un millón.

—Muy por encima de nuestras posibilidades, tal como me temía. ¿Adónde fue a parar?

—Al Museo Getty de California.

—Para ellos eso no es nada —se lamentó Tim.

Beth apareció con un par de guantes de algodón puestos.

—Esta es Beth, la ayudante del conservador.

—Un título desafortunado, dadas las circunstancias —repuso ella.

—Encantado de conocerla, señora Warwick —la saludó Drummond.

—Bueno, no lo alarguemos más —propuso Tim—. Me gustaría solventarlo antes de abrir la galería al público.

Beth descolgó el cuadro con cuidado y se lo entregó al director. Al mismo tiempo, Drummond sacó una caja pequeña de la bolsa de lona y la abrió para que Beth colocara el cuadro dentro.

—Encaja a la perfección —comentó ella.

Drummond bajó la tapa, cerró las abrazaderas y guardó la caja en la bolsa.

—¿Cuánto espera conseguir por él? —preguntó Tim después de firmar el albarán de entrega.

—Estimamos que un millón, tirando por lo bajo; aunque el señor Davage cree que podría llegar a los dos millones.

—De sobra para solucionar los problemas de Christina —musitó Beth.

—El divorcio, la muerte y las deudas —enumeró Drummond—: los tres mejores amigos de un subastador. Solo que este caso es paradójico, porque lo más probable es que lo compre el exmarido de la clienta. El señor Faulkner nos ha dejado claro que quiere recuperarlo a cualquier precio.

—Espero que tenga que pagar más de la cuenta por él —repuso Beth con ardor—. Aunque me imagino que las autoridades carcelarias no le dejarán colgarlo en su celda.

Drummond sonrió después de firmar el documento.

—Si desean que les reserve un asiento para la subasta, solo tienen que decirlo.

—No me veo capaz de ir —admitió Beth.

—Yo tampoco —añadió Tim—. Sobre todo, porque sé de sobra que no puedo permitirme pujar por él.

—Dicho eso, me marcho —se despidió Drummond.

Les estrechó la mano a ambos y se despidió.

—Hoy es un día triste para la galería —afirmó Tim mientras subían la escalera.

—Supongo que era inevitable —dijo Beth—. Faulkner le ha robado los demás cuadros, pero al menos en esta ocasión ha podido con él.

Cuando William salió del despacho de su padre en Lincoln’s Inn Fields, subió por la Strand y vaciló un momento antes de entrar en el King’s College.

Le entregó la solicitud de plaza para el curso siguiente en la Facultad de Derecho al encargado de la portería de la logia. Su expresión le hizo pensar que consideraba a William un poco mayor para ser estudiante de grado.

William miró la hora. Lo último que quería era llegar tarde a la reunión del comandante, donde pensaba denunciar a Lamont.

Una vez en su despacho, Tim Knox se dispuso a revisar el correo de la mañana. Había demasiadas facturas y muy pocas donaciones y pensó que ese era el problema eterno de un director de museo. Justo entonces le sonó el teléfono.

—El señor Davage lo espera en la recepción.

—¿Cómo? Se supone que estaba en Nueva York —respondió Tim.

Llamó a Beth de inmediato y le pidió que acudiera. Juntos, bajaron la escalera corriendo.

—Buenos días —los saludó Davage cuando ambos hubieron recuperado el aliento—. Aunque me temo que hoy no estará siendo un gran día para ustedes. Por eso he preferido venir en persona a recoger el cuadro.

—Pero uno de sus compañeros ya ha venido a por él —respondió Tim, y señaló el espacio vacío en la pared.

—¿Uno de mis compañeros? ¿De qué habla?

—Alex Drummond —dijo Tim nervioso—. Ha dicho que usted estaba en Nueva York.

—Así es, pero cogí el vuelo nocturno y vengo directo desde el aeropuerto. Les aseguro que en Christie’s no hay nadie que se llame Alex Drummond.

Hubo un silencio empapado de vergüenza antes de que Beth dijera con calma:

—Faulkner lo ha conseguido de nuevo. Y esta vez ni siquiera ha tenido que pujar por el cuadro. —Al cabo de una pausa breve, añadió—: Debería haberle preguntado cómo lo sabía…

—¿Cómo sabía el qué? —exigió saber el director.

—Que yo era la señora Warwick, cuando tú me has presentado con el nombre de pila.

—Y la caja que traía —dijo Knox, y se dio un golpe de rabia en la pierna—. El cuadro encajaba a la perfección.

—Demasiado bien —afirmó Beth—. Porque se la ha dado su antiguo propietario.

—Pero Faulkner está en la cárcel —apuntó Davage.

—Eso no le impide dar órdenes a los lacayos que todavía tiene en la calle —dijo Beth—. Como a ese supuesto Alex Drummond.

—Ahora no es momento de quedarnos aquí plantados hablando de lo idiotas que hemos sido —protestó Tim—. Beth, será mejor que llames a tu marido de inmediato y le digas lo que ha pasado.

Beth caminó despacio a su despacho y se aferró a la barandilla. Se temía que La encajera ya estaba en brazos de otro.

28

QUE TIREN LA LLAVE, voceaba el titular de la primera plana del Sun.

El equipo estaba alrededor de la mesa del despacho del comandante, leyendo la prensa de la mañana. William había escogido el Sun porque Beth no le permitía llevarlo a casa. Medio millón de libras en metálico, treinta detenciones y cinco kilos de cocaína descubiertos en un antro de drogas de Brixton. Beth habría comentado que Brixton era casi la única palabra de todo el artículo con la que habían acertado.

Jackie leía el Daily Mail. LA METROPOLITANA DETIENE A PROMINENTE CAPO DE LA DROGA EN REDADA NOCTURNA. Una foto favorecedora del comandante adornaba la primera plana. La información estaba en la página dieciséis.

Lamont había escogido el Express. LA VÍBORA ATRAPADA EN EL NIDO, decía el titular; debajo había una fotografía de Rashidi cuando un par de policías armados lo sacaban a rastras del edificio.

El Halcón leía el editorial del Guardian, titulado «La guerra contra la droga», mientras que Paul era el único que no parecía disfrutar de la prensa matutina.

—Bueno, basta de indulgencia por hoy —dijo por fin el Halcón—. Ahora toca otra cosa.

—Pero qué cobertura tan buena, ¿verdad? —comentó Lamont, y dejó el Express en el montón que había en el centro de la mesa—. Sin embargo, por mucho que buscase, no he encontrado ni una sola mención del agente Adaja y del papel fundamental que llevó a cabo.

—Estará por ahí, en la letra pequeña —respondió el comandante, y sonrió—. Hay que entretenerse en buscarlo.

Paul agachó la cabeza y no hizo ademán de contestar.

—¿Fuiste testigo del triste acontecimiento, sargento Warwick?

—No, señor —contestó William—. La última vez que vi al agente Adaja, estaba en el autobús.

—Que es donde debería haberse quedado —opinó Lamont.

—¿Y tú, Jackie?

—El trágico acontecimiento sucedió ante mis ojos, señor. El agente Adaja saltó del autobús antes de que se detuviera. Echó a correr, pero, por desgracia, enseguida tropezó y se cayó. Tuvo la suerte de que yo pudiera apartarlo para que nadie lo pisara durante la estampida. Grité que teníamos una baja y, al cabo de unos minutos, apareció una ambulancia que se lo llevó de inmediato a urgencias del hospital Saint Thomas.

—Después del examen médico, ¿cuál fue el diagnóstico? —preguntó el comandante, que a duras penas era capaz de ponerse serio.

Todos se volvieron hacia Paul.

—Un esguince de tobillo —respondió él al final—. La verdad es que no tuve absolutamente nada que ver con el éxito de la operación.

—Sí que tuviste mucho que ver —lo contradijo el Halcón—. No olvides las horas que pasaste siguiendo a Rashidi. A decir verdad, sin tu participación es posible que la operación no hubiera arrancado siquiera.

El resto del equipo se puso a dar golpes en la mesa con las palmas de las manos para reconocer el papel de Paul en la operación. Momentos después, el agente recuperó su habitual sonrisa.

El Halcón se dirigió a William.

—Sargento Warwick, no tengo ni idea de cómo acabaste con un ojo morado.

—Uno de los gorilas de Rashidi me soltó un puñetazo en el fragor de la batalla —contestó él con orgullo—. Pero valió la pena, porque detuve y denuncié a ese cabrón.

—Vaya si valió la pena —dijo el Halcón—. De hecho, ese cabrón del que hablas era el Hombre Marlboro.

William se quedó un momento sin palabras, pero se recuperó enseguida.

—¿Está diciendo que su agente encubierto estuvo todo el tiempo en la fábrica?

—Todo el tiempo. De hecho, cuando lo detuviste, intentaba decirte cuál era Rashidi.

—Pues además de estar ciego, soy idiota —admitió William—. ¿Dónde está ahora?

—En Pentonville. Se quedará allí unas semanas, hasta el juicio.

—Pero él no ha hecho nada, ¿no?

—Aún tiene trabajo que hacer. Y por eso está en el mismo módulo que Rashidi.

—Pero si Rashidi se da cuenta de quién es…

—¿Por qué iba a darse cuenta? Que él sepa, HM es un teniente leal que intentó ayudarlo a escapar. Tenemos la esperanza de que, mientras esté a la sombra, recopile suficiente información para acabar con los otros cabrones.

—¿No sospecharán de él cuando lo declaren no culpable?

—Es que no lo absolverán. Lo declararán culpable de posesión de un par de porros, le impondrán seis meses y lo devolverán a Pentonville.

—¿Y por las lesiones corporales? —preguntó William, y se señaló el ojo morado.

—Por eso seguramente le reducirán la condena un par de meses —contestó el Halcón.

El agente Adaja se rio.

—Ahora en serio: al cabo de unas semanas lo trasladarán a una cárcel de régimen abierto y poco después lo soltarán para que pueda seguir trabajando. Aunque antes se dará unas buenas vacaciones en algún lugar cálido.

Jackie sonrió. Ella sabía qué lugar era ese.

—Claro que sí —dijo Lamont—. Se lo merece.

—Así es —convino el Halcón—. Bueno, dejadme que os ponga al día de la reunión con el comisario.

—Pues eres polvo y al polvo volverás —recitó el sacerdote.

Miles Faulkner no prestó mucha atención mientras bajaban el ataúd de su madre a la tumba. A fin de cuentas, llevaba años sin hablar con esa condenada y tenía cosas más importantes en las que pensar. Christina había cumplido su parte del trato al firmar el acuerdo posnupcial, tal como Booth Watson se refería al contrato. Recibiría mil libras a la semana, siempre y cuando no intentase contactar con él y tuviera bien claro que los pagos dejarían de llegar con que solo se cruzara con él por la calle.

Miles no les contaba a sus amigos y socios que era hijo de un mozo de ferrocarriles que, por fortuna, había muerto antes de que a él le concedieran la beca para Harrow. Tampoco decía que su madre había sido una peluquera de Chelmsford, Essex, un condado que no había pisado desde el día en que acabó la educación obligatoria. En realidad, el único motivo por el que le habían dado la beca para estudiar en la misma escuela que Winston Churchill era su procedencia social, ya que Harrow intentaba apaciguar a un Gobierno laborista recién elegido.

Echó un vistazo al pequeño grupo de personas que rodeaban la tumba. Miles no reconocía a nadie, a pesar de que todos sabían quién era él.

Durante el funeral, tres funcionarios de prisiones se habían sentado en el banco de detrás, mientras que otro estaba apostado junto a la puerta de la iglesia. Le habían quitado las esposas justo antes de acompañarlo al interior, cosa que no le había salido barata. Mientras él se unía al resto de los dolientes para ser testigo del entierro, los guardias hicieron lo posible por pasar desapercibidos. Sin embargo, llevaban traje oscuro, corbata negra y un impermeable que les quedaba a los cuatro igual de mal, así que todos los presentes sabían quiénes eran. Al menos habían tenido la decencia de mantener cierta distancia durante el entierro. Un helicóptero policial sobrevolaba la zona y ahogaba las palabras del sacerdote.

—Pues eres polvo…

El sacerdote daba la bendición final cuando una furgoneta Transit atravesó sin prisa la entrada principal, al otro extremo del cementerio. Uno de los guardias se fijó en el vehículo mientras este rodaba despacio por delante de ellos y se detenía a unos cincuenta metros de distancia. En el lateral de la furgoneta se leía en letras negras y grandes:

DESMOND LEACH E HIJOS

LÁPIDAS, NICHOS Y PANTEONES

FUNDADA EN 1963

El guardia de mayor rango se interesó aún más por la furgoneta cuando el conductor se apeó, rodeó el vehículo y abrió el portón trasero. Momentos después, un joven se acercó al conductor y subió a la zona de carga. Los cuatro guardias observaban con atención hasta que vieron que el joven sacaba una lápida de la furgoneta; el mayor la agarró por el otro lado y entre los dos la llevaron hasta el fondo del cementerio.

Entonces los guardias miraron a Miles Faulkner, que seguía con la cabeza gacha mientras metían el ataúd en la tumba. El sacerdote hizo la señal de la cruz y, cuando echaron la primera palada de tierra al agujero, tres motocicletas Norton de 750 cc salieron disparadas del interior de la furgoneta. Segundos después, derraparon y se detuvieron junto a la tumba con los motores en marcha.

El jefe de los guardias no se movió: ya sabía lo que pasaría en los siguientes treinta segundos. El prisionero se volvió y echó a correr hacia la moto del centro, la única que no llevaba a ningún pasajero. Los tres pilotos vestían trajes de cuero negro idénticos y el casco del mismo color, todos con la pantalla bajada. Los dos que iban de paquete en la primera y la tercera moto, llevaban un traje gris oscuro, camisa blanca y corbata negra, todo idéntico al conjunto que se había puesto Faulkner.

Faulkner se subió a la motocicleta de en medio, con una mano cogió el casco que le ofrecían y con la otra se aferró a la cintura del piloto.

—¡Vamos! —gritó.

Uno de los guardias jóvenes salió corriendo cuando la moto se puso en marcha, pero llegó un segundo demasiado tarde. Acabó rodando por el suelo y estuvo a punto de caer dentro de la tumba.

El jefe intentó no reírse mientras las motocicletas esquivaban lápidas de camino a una entrada peatonal recóndita que, sin embargo, daba a una calle muy transitada. Entonces se apresuró al coche, pero no demasiado, se subió y ladró una orden. El conductor se dirigió a la salida, pero sabía que sería inútil porque, cuando llegasen a la calle, las motocicletas ya les habrían sacado más de un kilómetro de ventaja. Aun así, los dos agentes del helicóptero habían sido testigos de todo lo ocurrido en tierra. El guardia compinchado ya le había avisado a Faulkner de que a ellos no tenía manera de controlarlos.

El piloto hizo un viraje, se dirigió hacia las tres motos y las siguió de cerca, mientras su compañero avisaba por radio al centro de control de New Scotland Yard de lo que había ocurrido. Momentos después, todos los coches patrulla en un radio de ocho kilómetros estaban avisados y escuchaban las instrucciones que les daban desde el helicóptero. Pero eso era lo que los tres motoristas esperaban que ocurriese.

Al llegar al primer cruce de avenidas, las motocicletas iniciaron una maniobra conocida como el trile: cada pocos segundos intercambiaban las posiciones, hasta que el piloto del helicóptero ya no estaba seguro de en cuál de ellas iba Faulkner.

Cuando llegaron a la siguiente intersección, el motorista que iba en cabeza giró a la izquierda, el segundo a la derecha y el tercero siguió recto.

El piloto del helicóptero resolvió seguir al que se dirigía hacia la autopista, no sin antes avisar a Scotland Yard de la ubicación exacta de las otras dos motocicletas y de en qué dirección viajaban. La policía tuvo suerte. El primer coche patrulla alcanzó a ver una de las motos, que iba directa hacia ellos. El conductor puso la sirena, dio un volantazo y persiguió a los sospechosos, que frenaron y se detuvieron a un lado, cosa que sorprendió a los agentes. Estos se apearon del coche y se acercaron a los sospechosos con cautela.

El motorista se había quitado el casco mucho antes de que los agentes llegaran hasta él, pero a ellos solo les interesaba la persona que iba de paquete. Se quitó el casco despacio y les ofreció una sonrisa cálida a los agentes.

—¿En qué puedo ayudar, agentes? —preguntó la mujer con aire inocente.

Cuando la segunda moto llegó a la autopista, se puso en el carril rápido y aceleró tanto que, con el helicóptero persiguiéndola, pasaba de largo de los ciento sesenta kilómetros por hora. Cuando el piloto oyó la sirena, miró por el retrovisor y vio un coche patrulla a punto de alcanzarlos. Frenó, cambió de carril y tomó la siguiente salida, donde tres coches patrulla bloqueaban la carretera.

En esa ocasión, la moto quedó rodeada por doce agentes, dos de ellos armados. El piloto se quitó el casco y dijo:

—Creo que no he superado el límite de velocidad, agente.

—Tú no nos interesas —ladró uno de los policías.

Le subió la pantalla del casco al pasajero y un adolescente le sonrió de oreja a oreja.

—Sí te lo has pasado, papá. Pero ha valido la pena.

El tercer motorista frenó al acercarse a un paso subterráneo. Cuando ya no se les veía desde arriba, la moto se detuvo de golpe; un cuarto motorista le cogió el relevo a la perfección y salió del túnel segundos después. Giró hacia la izquierda en el siguiente cruce y se marchó a toda velocidad en dirección opuesta al helicóptero. Tenía instrucciones muy claras: marearlos todo el tiempo que pudiera.

Miles se bajó de la moto y le devolvió el casco a su motorista.

—Espera un cuarto de hora y, después, vuelve por donde has venido, pero despacio —le dijo.

En ese momento, un Ford Escort entraba en el paso subterráneo. El vehículo se detuvo a su lado.

—Buenos días —lo saludó el conductor al bajarse, como si fuese a recoger a su jefe a la oficina.

—Buenas, Eddie —contestó Faulkner cuando su chófer le abría la puerta del copiloto, y se subió.

El Ford Escort salió del paso subterráneo al cabo de unos segundos y, al llegar al cruce, Eddie giró a la derecha. Miles miró por la luna trasera y vio que el helicóptero volaba en dirección contraria.

El comandante abrió un archivador grueso que tenía delante.

—En primer lugar, y como noticia más importante, todos sabéis que Assem Rashidi está encerrado en Pentonville. También os alegrará saber que le han denegado la libertad bajo fianza, así que estará allí durante los próximos seis meses, más o menos, en espera de que se celebre su juicio. Hasta entonces, la única persona que lo puede visitar es su abogado.

—¿Esta vez tenemos un testigo fiable? —preguntó Lamont.

—La acusación llamará a testificar a un doctor que ya está en el programa de protección de testigos y ofrecerá detalles sobre lo que hacía Rashidi, a cambio de una condena más favorable.

—Buena noticia —contestó Lamont—. No queremos otro Adrian Heath.

—Te aseguro —dijo el Halcón— que estará más protegido que la familia real. Y, aunque cambiara de opinión a última hora, tenemos otros dos posibles testigos de reserva, cuyos abogados también quieren llegar a un trato con la fiscalía.

—¿Qué hay de la madre de Rashidi? —preguntó William.

—Se ha encerrado en su casa de The Boltons —contestó Jackie— y no le abre la puerta a nadie.

—No me extraña —dijo William—. Debe de haber sido un susto horrible enterarse de que su único hijo es un conocido narcotraficante y no el respetable presidente de una provechosa importadora de té.

—Tiene gracia —comentó el comandante—. Si ese viernes por la tarde no hubiera abrazado a su madre delante de su casa, puede que no lo hubiésemos identificado.

—Ha traicionado al único hijo que ha engendrado —convino William—. Pero, a diferencia de Judas, ha sido sin querer.

El comandante pasó la página.

—Hemos detenido y denunciado a un total de veintisiete personas, incluidos el Hombre Marlboro y cuatro de los colaboradores más cercanos de Rashidi. Tal como he dicho, uno de ellos está cantando como un canario. Como bola extra, Jackie detuvo a un camello que se presentó allí después de la redada con suficientes papelinas de coca para acabar en Pentonville con sus compañeros.

—¿Hubo alguna fuga? —preguntó William.

—Gracias al carpintero y a los agentes de Antiterrorismo, no parece probable. Pero tres de los detenidos han salido en libertad bajo fianza y ahora amenazan con denunciar a la policía.

—No me lo digas —respondió William—: ¿tres de los vigilantes?

—¿Cuál es su versión de los hechos? —quiso saber Lamont.

—Dicen que volvían a casa tranquilamente después de tomarse algo en el pub cuando, de pronto, la policía los atacó sin motivos. El abogado amenaza con alegar detención ilegal y brutalidad policial.

—Ay, por favor —dijo Lamont.

—Pero si retiramos la denuncia, no procederán.

—Cosa que indica que tienen unos antecedentes más largos que un día sin pan —apuntó Jackie.

—Tienes razón —respondió el Halcón—. Pero, si os digo la verdad, están en lo más bajo de la cadena. Esta vez tenemos al tiburón y creo que podemos permitirnos que se nos escapen algunos pececillos.

—¿Y el cuarto vigilante? —preguntó Lamont.

—Estaba demasiado fumado —contestó el comandante—. Debería estar ingresado en un hospital, no en la cárcel.

—¿Y Donoghue? —se interesó William.

—Lo han denunciado por agresión a un agente. Le han denegado la libertad bajo fianza y, con sus antecedentes, le caerán entre seis y ocho años como mínimo.

Los golpes sobre la mesa duraron un buen rato.

—A pesar de todo, tengo una mala noticia que daros —continuó el Halcón—. El chico que estuvo a punto de derribar a Donoghue y que le cogió la radio, cosa que nos dio esos cuarenta y dos segundos tan cruciales, salió malherido y es posible que pase el resto de la vida en una silla de ruedas.

—Con una pensión de agente raso —repuso William—. Será un dato más en una estadística interna y los ciudadanos se olvidarán de él en cuestión de días. Debería quedarse con una de las tres bolsas de deporte que había llenas de dinero. Es lo mínimo que se merece.

—Dos bolsas —repuso Lamont—. La tercera estaba vacía, supongo que iban a llenarla con el resto de las ganancias del día.

—Yo no las abrí todas —admitió William mirando a Lamont a los ojos—, pero cogí la tercera y juraría que pesaba lo mismo que las dos que abrí.

Un silencio incómodo se hizo alrededor de la mesa.

—Te equivocas, sargento Warwick —contestó Lamont con firmeza—. Estaba vacía. La agente Roycroft te lo confirmará.

Jackie inclinó la cabeza un instante, pero no dijo nada.

—Pues a lo mejor el Hombre Marlboro no es el único que espera darse unas largas vacaciones en algún lugar cálido —soltó William, que ya no aguantaba más.

—¡Cuidado con lo que dices, muchachito! —le ladró Lamont—. Ya te he dicho que en una de las bolsas no había nada, así que deja el tema.

—Caballeros —intervino el comandante—, no es así como deberían comportarse los compañeros después de semejante triunfo.

—Excepto cuando uno de nosotros se porta tan mal como los delincuentes —contestó William, y miró a Lamont.

El superintendente se levantó de la silla, apretó el puño y se inclinó con un gesto amenazador desde el otro lado de la mesa. Justo entonces se oyó un golpe en la puerta y la secretaria del Halcón entró corriendo.

—Ahora no es un buen momento, Angela —dijo el comandante.

—Es que un tal señor Knox ha llamado desde el Fitzmolean para decir que se han llevado a la esposa del sargento Warwick al hospital.

William se puso en pie de un salto.

—¿A qué hospital?

—El de Chelsea y Westminster.

—Hay otra llamada que creo que querrán…

Sin embargo, William ya había salido del despacho antes de que Angela pudiera dar la noticia.

Corrió por el pasillo, bajó la escalera al trote y salió a la calle, donde paró el primer taxi que vio.

Los faros de un coche iluminaron el agua unos instantes y enseguida se apagaron.

El capitán dio la orden de bajar la lancha semirrígida al agua. Momentos después, él y un joven marinero de cubierta se subieron a la embarcación, que cabeceaba en el mar. Se dirigieron hacia la costa siguiendo las indicaciones del satélite, que los guiaba hacia una ensenada estrecha, no por primera vez, mientras el capitán oteaba el agua buscando cualquier cosa que le pareciese fuera de lugar. Un par de gaviotas graznaron en el cielo, contentas con la compañía, mientras que un rebaño de ovejas les hacía caso omiso desde una colina cercana.

Entonces lo vio en la playa.

El capitán viró hacia la costa.

—¿Adónde vamos, jefe?

—Al hospital de Chelsea y Westminster —pidió William—. Llego tarde.

Las callejuelas y los atajos que tomó el taxista para llevar a su pasajero al hospital en el menor tiempo posible habrían impresionado incluso a Danny.

—¿Qué? Un bebé, ¿no? —dijo el taxista cuando William le dio el billete de cinco libras.

—Dos, de hecho. ¿Cómo lo ha sabido?

—La primera pista ha sido lo de «llego tarde», pero su expresión lo decía todo.

William estaba a punto de decirle que se quedara con el cambio, cuando el tipo le devolvió el billete y le dijo:

—Invito yo, jefe. Si conoce a alguno de los que pillaron a esos cabrones ayer por la noche, dele mi enhorabuena.

—De su parte —respondió William.

Entonces salió corriendo hacia el hospital y fue directo al mostrador de recepción.

—Warwick, Beth Warwick —le dijo a la recepcionista—. Soy su marido.

La señora miró la pantalla y dijo:

—Ala Cavell, cuarta planta, habitación tres. ¡Buena suerte!

William esquivó al grupo de personas que esperaban al ascensor porque sabía que los de los hospitales estaban hechos para ir despacio. Prefirió ir por la escalera y subió los escalones de dos en dos. Al llegar al cuarto piso, no le quedaba aliento, pero una enfermera lo esperaba en el pasillo con una tabilla en la mano.

—Espero que estuviera haciendo algo importante, señor Warwick. Su esposa acaba de dar a luz a mellizos.

William se puso a dar saltos.

—¿Niños? ¿Niñas? ¿Uno de cada? —preguntó al aterrizar.

—Una niña de dos kilos ochocientos que ha sido la primera. El segundo ha sido un niño de dos kilos setecientos cincuenta gramos y me imagino que irá detrás de ella durante el resto de su vida —contestó la enfermera con una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Y Beth? ¿Cómo está ella?

—Sígame, así lo ve usted mismo. Pero no puede quedarse mucho tiempo, señor Warwick. Su esposa está agotada y necesita descansar.

Acompañó a William a una habitación donde Beth estaba incorporada en la cama, acunando a un bebé en cada brazo.

—Llegas tarde —le dijo.

—Y tú te has adelantado —repuso William.

—Lo siento, pero es que al final tenían bastante prisa por salir. Deben de haberlo heredado de ti. Este es papá —les dijo a los bebés mirándolos con adoración—. De momento, se ha perdido lo más importante. Está convencido de que ha venido al mundo para salvarlo, como un supermán moderno. Por eso también se ha perdido la segunda decisión más importante de vuestra vida.

—¿Y cuál es, superwoman? —preguntó William, y los abrazó a los tres.

—Hemos tenido una charla muy seria sobre los nombres —contestó Beth, y le pasó uno de los bebés.

—¿Qué habéis decidido entre los tres mientras yo no estaba?

—Para tu hijo, hemos decidido que Peter Paul.

—Como Rubens —dijo William—. Me parece bien. Pero ¿será artista o diplomático?

—Mientras no sea policía, me da igual.

—¿Y su hermana?

—Artemisia.

—¿Gentileschi? Una genio avanzada a su tiempo.

—Lo más importante es que su padre reconocía su talento y la animó a cultivarlo. Así que ándate con cuidado.

—Hola, Artemisia —susurró William, y le acarició la nariz.

—Buen intento. Ese es Peter Paul, que tiene ganas de saber si has vuelto a pensar en lo del trabajo en el Fitzmolean. El periodo de solicitud acaba a finales de semana; me lo ha recordado el director.

—Dile a Tim que últimamente he reflexionado mucho sobre el tema —dijo William en voz baja.

Beth se mostró confusa.

—¿Últimamente? ¿Por qué?

—Hay un poli corrupto en el equipo y uno de los dos tiene que irse.

—Pero ¿por qué tú? Tú no has hecho nada malo.

—Porque yo no estoy dispuesto a hacer la vista gorda y es lo que tendría que hacer si decidiese permanecer en la Policía.

—Qué triste —dijo Beth, casi para sí misma.

—Creía que te encantaría oír que estaba pensando en dejarlo.

—Me encanta. Pero no quiero despertarme todas las mañanas al lado de un cavernícola disgustado. Sobre todo ahora que la prensa dice que ¡podrías convertirte en el inspector más joven de la historia de la Metropolitana!

—Sí, pero ¿a qué precio?

—Quizá deberías hablarlo con tu padre antes de tomar una decisión de la que te podrías arrepentir.

—Es lo que me dijo él, casi palabra por palabra. Pero no se me ocurre nada que vaya a hacerme cambiar de opinión.

Artemisia se echó a llorar y Peter Paul la siguió de inmediato.

—Está claro que van a aunar esfuerzos para que les hagamos caso —dijo Beth.

Ella y William le pasaron los mellizos a la comadrona, que los calmó enseguida y los dejó con mucho cuidado en sus respectivas cunas.

—Quizá sea buen momento para que su esposa descanse —sugirió antes de salir de la habitación.

—Pero antes quiero ver las noticias, a ver si ya eres agua pasada —dijo Beth.

Encendió el televisor y vieron un autobús rojo de dos plantas salir de la imagen.

—Bueno, supongo que no volveremos a verte en la tele —suspiró.

Estaba a punto de apagar el televisor cuando el presentador de las noticias anunció:

—Noticia de última hora: un prisionero ha escapado de la cárcel de Pentonville.

La cara de Miles Faulkner llenó la pantalla.

Autor

JEFFREY HOWARD ARCHER, Baron Archer of Weston-super-Mare (Londres; 15 de abril de 1940), es un escritor y expolítico inglés, estudió en el Wellington School y en el Brasenose College de la Universidad de Oxford.

A comienzos de 1960 representó al Reino Unido en atletismo (en la especialidad de 100 metros lisos). En 1969 ingresa en la Cámara de los Comunes por el Partido Conservador, y fue el miembro más joven. También formó parte de la Cámara de Lores (es lord desde 1992), como dirigente del partido conservador. A lo largo de su carrera política protagonizó varios escándalos y controversias. En 2001 fue condenado a cuatro años de cárcel, acusado de un delito de perjurio.

Tuvo dos hijos con su esposa, la científica especialista en energía solar Mary Archer: William y James.