El comisario Dupin debe asistir a un seminario en la escuela de policía de Saint-Malo que pretende fomentar el trabajo conjunto entre los cuatro departamentos de la Bretaña.

La perspectiva no puede agradar menos a Dupin, condenado a pasar cuatro días con el prefecto. De modo que el lunes, aprovechando la pausa del mediodía, el comisario acude al mercado de Saint-Servan para pasar un rato agradable y comprar algo de queso, pero aparece una mujer con un cuchillo clavado en el corazón. Se trata de Blanche Trouin, una exitosa cocinera de la región cuyo restaurante goza de una estrella Michelin.

Los testigos apuntan como culpable a su hermana Lucille, también cocinera de renombre, puesto que al parecer existía una enorme rivalidad entre ambas. Lucille estaba empeñada en superar el éxito de su hermana y la acusaba de haber utilizado un libro de recetas de su padre al que ella no había tenido acceso. Dupin, quien en un principio piensa que podrá usar el caso para saltarse el seminario, deberá por el contrario colaborar con los otros comisarios para resolverlo.

Jean-Luc Bannalec

Los crímenes de Saint-Malo

Comisario Dupin: 09

ePub r1.3

Titivillus 02.07.2024

Título original: Bretonische Spezialitäten

Jean-Luc Bannalec, 2020

Traducción: Marta Mabres Vicens

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

à L. à Stefan

Keuz a-raok ne vez ket,

Keuz war-lerc’h ne dalv ket.

Antes, nadie se lamenta,

después, lamentarse no sirve de nada.

Dicho bretón

El primer día

—Un trozo de brillat-savarin, por favor.

Vaciló un instante, pero al final Georges Dupin, comisario de la policía de Concarneau, no pudo contenerse. Se le hacía la boca agua. Era uno de sus quesos favoritos, un queso blando, peculiar, divino. Triple crème. Especialmente delicioso en una baguete recién salida del horno, crujiente y calentita.

El queso era un alimento básico para Dupin. Si no había más remedio, podía privarse de muchas cosas, pero no del queso, que iba justo después del café en su ranking personal. A continuación, le seguían otras cosas imprescindibles, como la baguete y el vino. Y la buena charcutería. Y, por supuesto, los entrecots. Y las cigalas. De hecho, bien pensado, había tantas cosas que el concepto de imprescindible en sí resultaba absurdo.

Dupin fue de un lado a otro ante el puesto de quesos del fantástico mercado de Saint-Servan, un barrio situado en la parte oeste de Saint-Malo.

—Y otro de langres, por favor.

En el mercado reinaba una gran actividad, pero no había ajetreo. Se percibía el peculiar ambiente de inicio de semana: la gente aún estaba animada y el futuro inmediato parecía superable. También el langres estaba entre los favoritos de Dupin: un queso blando, de color rojo anaranjado, hecho con la leche cruda de las vacas de la región de Champaña-Ardenas y madurado durante varias semanas con calvados. Tenía un sabor intenso, con un toque salado y picante.

—Y póngame también un trozo de rouelle du tarn —añadió tras fingir que dudaba.

Un queso de cabra del sur, de aroma equilibrado, con delicadas notas de nuez.

En el escaparate había docenas de quesos dispuestos en fila y apilados: de leche de cabra, de oveja y de vaca, y de distintos tamaños, formas, texturas y colores. Era una auténtica delicia.

En el letrero que había encima del puesto se leía LES FROMAGES DE SOPHIE. El aire estaba impregnado de distintos aromas a queso que se fundían con los delicados olores procedentes de los puestos que había alrededor: hierbas aromáticas recién cortadas, especias conocidas y exóticas, embutidos, patés, abultados tomates corazón de buey, fresas, frambuesas, frutos secos, fruta confitada, bollería irresistible… Una sinfonía de fragancias con tonos sabrosos y dulces, que abría el apetito y despertaba la gula.

—Pruebe este, señor. Un ferne de la moltais. Es una tomme de la Bretaña, un queso de montaña, de la zona de Rennes. Es de leche de vaca y tiene unos sorprendentes matices afrutados. Es un poco más duro, de una textura fabulosa, ya verá.

La simpática joven, de cabello oscuro y corto, con gafas y un pañuelo azul atado al cuello, le mostró un trozo. Dupin no necesitaba las explicaciones de la vendedora de quesos para entusiasmarse, le bastaba con mirar, pero aquellas palabras hacían que todo resultara aún más delicioso.

—Vamos, lléveselo —le animó con tono severo y las cejas enarcadas la señora mayor de pelo blanco que iba detrás de él en la cola—. Joven, se encuentra usted ante uno de los mejores puestos de queso de la ciudad. Y créame que hay muchos. Salta a la vista que usted no es de aquí.

Sus palabras sonaron a reproche.

Aquella anciana lo había identificado con acierto como forastero, pero el comisario no entendía por qué. Aunque se hallaba «muy al norte», en el límite oriental de la Bretaña del Canal, no muy lejos de la frontera normanda, Saint-Malo formaba parte de la Bretaña. De hecho, la primera reacción de Nolwenn y Le Ber cuando les comunicó que se ausentaría unos días para asistir a un seminario de la policía en Saint-Malo ya le había hecho sospechar que la cuestión era mucho más compleja de lo que parecía. Al parecer, esa ciudad tenía un estatus muy especial, ya que tanto su maravillosa secretaria como su primer inspector solo la habían visitado una vez, y eso que Dupin tenía la impresión de que ambos habían estado varias veces en las demás localidades de la Bretaña. Además, y eso resultaba muy sospechoso, en esta ocasión no había tenido que aguantar ninguna de las prolijas explicaciones que Dupin solía recibir cada vez que se ausentaba de Concarneau y visitaba otro lugar de la Bretaña. Tanto Nolwenn como Le Ber habían mencionado de inmediato el lema de Saint-Malo, que distinguía desde hacía siglos a esa orgullosa ciudad: «Ni Français, ni Breton: Malouin suis!». (¡Ni francés ni bretón, soy malouino!)

Le Ber le había contado de forma sucinta que, entre los siglos XVI y XIX, la ciudad se había enriquecido mucho, primero gracias al comercio textil y luego, sobre todo, por el negocio del corso, la piratería que los monarcas franceses legalizaron. Rica, poderosa e independiente, Saint-Malo pasó de ser una pequeña ciudad a una audaz potencia marítima sin nada que envidiar a las demás. Así se había forjado el carácter malouino: triunfante, dueño de sí mismo, orgulloso. Aunque para muchos como Nolwenn y Le Ber eso más bien significaba soberbio, arrogante y presuntuoso. Para colmo de males, aquella afirmación inusitada, indignante incluso, de no considerarse bretones era una tremenda provocación. En cambio, el hecho de no sentirse franceses despertaba las más cálidas simpatías entre los bretones. Como no podía ser de otro modo, la oposición a todo tipo de dominación extranjera, el amor incondicional a la libertad y la voluntad obstinada de defenderla y salvaguardarla con la vida era algo profundamente bretón, hasta el punto de que Le Ber, al final de su explicación, escueta como pocas, había llegado a una paradoja temeraria: que Saint-Malo no quisiera ser bretona la convertía en una ciudad especialmente bretona; de hecho, genuinamente bretona. Además, pronunció un elogio inmenso: esa región era, «hay que admitirlo», el corazón culinario de la Bretaña. «¡Es un festín de delicias sin igual! —dijo—. De hecho, no solo Saint-Malo, sino toda la región, Dinard y Cancale incluidas».

En ese momento, la quesera interrumpió los pensamientos de Dupin.

—Afinan la tomme durante más de diez semanas con ingredientes secretos —decía—. El queso bretón está en auge desde hace algunos años, caballero. Los jóvenes afinadores están causando furor con unas creaciones fantásticas.

Dupin adoraba probar comida en las paradas. Formaba parte de la visita al mercado. Siempre salía saciado cuando iba al de Concarneau los sábados por la mañana. Le encantaban esos lugares, unos paraísos culinarios capaces de provocar un dulce delirio con su gran oferta, variedad y abundancia. Un elemento invariable de la rica cultura de los mercados eran también las tiendas de utensilios de cocina, sobre todo ollas y cuchillos. Dupin sentía debilidad por los buenos cuchillos.

El marché de Saint-Servan en Saint-Malo era un mercado especialmente notable. No solo por su ubicación, en el corazón de un barrio muy animado, sino por el edificio que ocupaba, de una belleza excepcional. Dupin dedujo que debía ser de los años veinte. El suelo estaba revestido de grandes baldosas de color beis, mientras que las columnas de los pasillos eran de ladrillo marrón rojizo. Pero lo más impresionante era el omnipresente cristal. La luz bañaba todos los rincones del interior. Los marcos de las ventanas y las puertas estaban pintados en un tono verde turquesa de aire marino, y tanto en los pasillos como sobre el puesto de quesos de Sophie podían verse unos arcos decorativos de metal.

—Póngame un trozo bastante grande.

Dupin estaba embelesado.

—¿Algo más, caballero? —La vendedora sonrió esperanzada—. Tengo también un…

Era el momento de ser sensato.

—No, gracias. Por hoy es suficiente.

La mujer pesó los trozos a una velocidad impresionante y los envolvió, con no menos destreza, en una bolsa de papel de color azul claro en la que se leía «Les Fromages de Sophie». Dupin la cogió encantado.

Sabía muy bien que no era buena idea comprar tal cantidad de queso, y mucho menos comérselo, algo que haría en exceso en los próximos días. El apretado programa de actividades del seminario, que constaba de cuatro hojas apaisadas, contemplaba una cena de restaurante cada noche.

La visita al mercado le había animado de forma considerable. Había empezado tomándose dos cafés en el Café du Théâtre, un establecimiento situado justo en la esquina de la plaza arbolada que había frente al mercado. A las 7.58 de la mañana, cuando llegó al campus de la escuela de policía, los ánimos del comisario ya estaban por los suelos, y a lo largo de la mañana se habían ido desplomando sin cesar hasta la pausa del mediodía. Al menos el día era brillante y estival. En Concarneau todo el mundo le había prevenido del frío y de la lluvia «del norte» incluso entonces, a principios de junio; sin embargo, estaban a veintiocho grados, el sol apretaba y el cielo era de un azul único y muy brillante.

Por desgracia, esa dicha iba a durar poco. La pausa terminaría en veinte minutos. Teniendo en cuenta que, en principio, ese tipo de eventos eran una pesadilla para Dupin, aquel estaba llamado a ser, sin ningún género de dudas, el peor de todos. Un mes antes, el prefecto se había personado en Concarneau sin avisar y, con una sonrisa de oreja a oreja, le había anunciado: «Mi querido comisario, traigo novedades. Una gran distinción». Dupin entonces no pudo ni quiso imaginar lo que el prefecto pretendía decir con esas palabras, pero se temió lo peor. Y lo era.

Durante la primera semana de junio, en la École de Police de Saint-Malo, una de las escuelas de policía de más renombre del país, se celebraría un seminario único, y los prefectos de los cuatro departamentos, tres mujeres y un hombre, podían elegir al comisario o comisaria que les acompañara. No había nada peor que eso. La idea resultaba insoportable: Guenneugues y él, juntos, cuatro días enteros, desde la primera hora del lunes hasta la última del jueves, durante muchas muchas muchas horas. Más tiempo que nunca.

Por lo general, Dupin limitaba al máximo la duración de sus encuentros con el prefecto. La cómoda posición especial de la que había disfrutado durante bastante tiempo gracias a una atractiva oferta de trabajo en París había finalizado al renunciar de forma definitiva a ella bien entrado el otoño anterior, poniendo fin también a la contención del prefecto. Entonces se reanudó la extenuante contienda que mantenían los dos. La frase final de Guenneugues había sido la guinda del pastel: «Debe saber usted que este extraordinario evento constituye un reconocimiento a la dedicación infatigable de todos ustedes. Por ello, los colegas de Saint-Malo han elaborado un atractivo programa de actividades. Ya lo verá».

Para ese team building intensivo se había previsto que todos los participantes se alojaran en la escuela de policía. De pronto, la mente de Dupin se ensombreció con una imagen de puro horror: prefectos y comisarios en habitaciones dobles, o múltiples, obligados a compartir las zonas de aseo. Tras sopesar la posibilidad de sufrir una infección gripal grave el mes siguiente, lo cual, a fin de cuentas, equivaldría a someterse a un arresto domiciliario, Dupin se puso manos a la obra y buscó un hotelito agradable en la zona. Pronto encontró uno, el Villa Saint-Raphaël, una agradable casa de huéspedes situada en el centro de Saint-Servan. Seguro que a Guenneugues no le hizo ninguna gracia cuando se enteró, pero Dupin ya contaba con ello.

Tras un apacible trayecto en coche por el solitario interior de la Bretaña, había llegado a Saint-Malo a última hora de la tarde del día anterior. Constató entonces que no había podido elegir mejor alojamiento. Su habitación, situada justo debajo del tejado, era fabulosa, igual que todo el Villa Saint-Raphaël y su gran jardín. Dupin seguía sin saber muy bien de qué iba ese «seminario único». Ni la documentación remitida con anterioridad ni las apasionadas palabras de presentación de esa mañana de la prefecta del departamento de Ille-et-Vilaine, que ejercía de anfitriona, habían conseguido aclarárselo. La prefecta había mencionado la «mejora de las relaciones laborales operativas y prácticas» entre los cuatro departamentos, para luego añadir con una sonrisa que «sin embargo, lo más importante es conocerse mejor en el ambiente relajado de Saint-Malo y pasar juntos unos días entretenidos y constructivos». Lo decía en serio. En verdad, esas palabras se correspondían con el imponente programa de actividades del que tanto Nolwenn como Le Ber recelaban alegando que a los orgullosos malouinos solo les interesaba velar por su imagen. «Son capaces de convertir un seminario de policía en un espectáculo de relaciones públicas». A Dupin aquello le pareció una interpretación malévola. Si Concarneau hubiera sido la sede del encuentro, ellos se habrían esforzado por mostrar lo mejor de la región. Era la eterna lucha de los clanes bretones: ¿quién era mejor?, ¿quién era el más bretón de todos? Una tradición ancestral.

En cualquier caso, era una idea curiosa que todos los prefectos y comisarios estuvieran juntos en un mismo lugar. Sin querer, Dupin pensó en el encuentro de druidas de Astérix y Obélix.

Dupin dejó escapar un profundo suspiro y se encaminó hacia la salida del recinto. «¡Continuaremos a las dos en punto!», le había advertido Guenneugues al verlo abandonar el aula del seminario. De todos modos, no estaba lejos de la escuela de policía, que ocupaba un terreno tan amplio como un pueblo pequeño. La prefecta les explicó que ocupaba cuatro hectáreas en una ubicación inmejorable, no muy lejos del casco antiguo de Saint-Malo, el intramuros famoso en todo el mundo, y la playa de la ciudad, igual de conocida.

Dupin reparó en un puesto de embutidos de apariencia deliciosa. Salchichas bretonas, jamones enteros, crudos, cocidos, ahumados.

—¿En qué le puedo ayudar? —preguntó un vendedor muy alto.

—Me…

Unos gritos fuertes y agudos le interrumpieron.

Venían de muy cerca, apenas un par de metros.

Eran estremecedores, de dolor. Dupin se giró rápidamente. A la derecha había un magnífico puesto de especias.

En el extremo posterior, junto a una de las columnas, algo estaba pasando.

Los gritos de dolor cesaron de pronto, pero entonces se escucharon otros distintos, de pánico. Unas voces muy alteradas.

Dupin se apresuró hacia el origen del alboroto. Listo para actuar, con los músculos en tensión.

Los gritos de pánico procedían de dos mujeres con el horror escrito en la cara. Otros visitantes del mercado retrocedían con espanto o empezaban a huir a toda prisa. Se desató el caos.

De pronto, los gritos enmudecieron.

Fue entonces cuando Dupin la vio. Tendida sobre las baldosas brillantes había una mujer, doblada sobre sí misma, inmóvil, apoyada sobre su costado derecho. A la altura del pecho, la camisa blanca de lino había adquirido un tono pavorosamente rojo. El tejido mostraba varias cuchilladas. Y lo más espeluznante: tenía un puñal clavado cerca del corazón.

En un abrir y cerrar de ojos, Dupin se acercó, se agachó, acercó la oreja a su boca y le buscó el pulso en la muñeca y luego en el cuello.

Sacó el móvil del bolsillo de los vaqueros.

—Al habla el comisario Dupin, envíen una ambulancia. Es una emergencia. Al marché de Saint-Servan, junto al puesto grande de especias, cerca de la salida. Es una mujer, apuñalamiento, no reacciona —explicó de forma sincopada, profesional—. Heridas en la zona del corazón. —Escrutó rápidamente a su alrededor hasta que sus ojos dieron con el puesto de cuchillos junto al que había pasado hacía unos instantes y que se encontraba junto al de especias—. Tiene un cuchillo de cocina clavado aún en el cuerpo. Y… —vaciló un instante—, que venga también la policía.

Costaba mucho encontrarle el pulso; era muy débil.

—¡Un médico! ¿Hay un médico por aquí? —gritó Dupin a todo pulmón, todavía agachado—. Soy el comisario de Concarneau. Esta mujer está gravemente herida.

Unos cuantos visitantes del mercado se habían agrupado en torno a él con curiosidad, pero nadie hacía ningún gesto de auxiliarles.

Dupin tenía un mal presentimiento. Aquella mujer estaba muy grave. Ni siquiera gemía.

Una chica de unos doce o trece años se acercó a Dupin y señaló la salida.

—Se ha marchado por ahí a toda prisa. La mujer que lo ha hecho. Ha huido por allí. Luego ha girado a la izquierda.

Dupin se incorporó.

—Es cierto. —Junto a la muchacha apareció una mujer de pelo corto de unos cuarenta años, seguramente su madre—. Había dos mujeres gritándose. Entonces, de pronto una le ha clavado un cuchillo a la otra. Ha sido todo muy rápido. Ha cogido un cuchillo del puesto de aquí al lado… Estaban aquí, junto a la columna, lo he visto de reojo. ¡Vamos! ¡Vaya a por ella!

Dupin vaciló. No podía dejar ahí sin más a la mujer herida.

—Yo me encargaré de ella. Soy maestra y responsable de primeros auxilios en la escuela —le aseguró mientras se inclinaba hacia la mujer.

Dupin se marchó a toda prisa. La policía y los sanitarios estaban al caer.

Iba desarmado. Eso era un fallo.

Pero siguió corriendo.

Alcanzó la salida. Giró a la izquierda y tomó la rue Georges Clemenceau.

En efecto, vio a una mujer que corría a toda prisa.

Dupin aceleró.

Cuando llegó al final de la calle ya había recuperado unos metros.

La mujer volvió a girar a la izquierda. Rue de Siam.

Por desgracia, Dupin no se orientaba mucho en esa ciudad, pero la intuición le decía que no debían de estar lejos del mar; el puerto deportivo tenía que estar cerca, la tarde anterior Dupin había pasado por allí con el coche.

La fugitiva cruzó la calle. Se había percatado de que la perseguían y de vez en cuando echaba un vistazo sobre los hombros sin bajar el ritmo.

Tomó entonces una calle larga y recta.

Cada vez la tenía más cerca. Ahora las posibilidades de atraparla eran reales. Dupin se esforzó al máximo. De pronto, las hileras de casas dieron paso a una amplia panorámica sobre el mar y el puerto deportivo.

Entonces comprendió cuál era el objetivo de la mujer. Un aparcamiento. La calzada se bifurcaba para dejar un espacio lo bastante amplio para dos filas de coches.

La mujer corrió unos metros y luego se metió entre dos vehículos. Las luces traseras de uno de ellos parpadearon dos veces.

Solo veinte metros más. Dupin tenía que apresurarse.

Ella ya estaba sentada en su coche, se oía el motor.

Diez metros.

El coche salió hacia atrás con brusquedad. La mujer dio un volantazo hacia la derecha y frenó con fuerza. Estaba a punto de meter primera.

Dupin alcanzó el coche, un Land Rover pequeño azul oscuro. Sabía que solo tenía una fracción de segundo. Con gesto decidido, asió la manija de la puerta trasera izquierda.

En ese momento el coche dio un salto hacia delante. Dupin perdió el equilibrio y tuvo que soltar la manija al tiempo que la fuerza de la aceleración lo hacía caer al suelo. Mientras rodaba hacia la izquierda, el coche pasó deprisa junto a la hilera de vehículos estacionados.

Se levantó de un salto y corrió tras él.

En cuanto alcanzara el final del aparcamiento, la fugitiva tendría que incorporarse al tráfico por la izquierda. Dupin confiaba en que tal vez entonces redujera la velocidad.

En vano. El Land Rover azul aceleró y se incorporó a la calzada sin miramientos. Los coches estacionados le impedían ver. Tan solo se oía el motor acelerado y, al cabo de un instante, un bocinazo y un impacto metálico ensordecedor seguido por otro.

Dupin había llegado el final de la zona de aparcamiento y corría hacia la calzada.

Solo veía las luces traseras del Land Rover, que al final de la calle dobló bruscamente hacia la izquierda.

Dupin miró a su alrededor: se había producido un choque de vehículos serio. Daba la impresión de que un coche se había precipitado lateralmente contra los vehículos aparcados al intentar esquivar el Land Rover, mientras otro lo había embestido por detrás.

No era para tanto. Dupin se acercó corriendo al primer coche. El conductor, un hombre entrado en los treinta, abrió la puerta.

—¿Está usted herido?

—Yo… Sí… Bueno, no, no. No estoy herido.

El hombre parecía estar bien.

Un peatón que lo había presenciado todo se acercó a toda prisa y sacó el teléfono móvil.

—Llamaré a una ambulancia.

Los coches que venían en dirección contraria también se detuvieron; algunos conductores salieron de sus vehículos, dispuestos a ayudar.

Dupin se dirigió decidido hacia un Peugeot pequeño con unas franjas de rally en los laterales. Un joven de pelo muy corto, que permanecía en el coche con la ventanilla bajada, lo observó mientras se acercaba.

—Comisario Georges Dupin —se presentó sin más explicaciones—. Tengo que tomar prestado su coche durante un rato.

El conductor necesitó un momento para entender lo que Dupin le estaba diciendo. La postura, la mirada y el tono de voz del policía no dejaban lugar a dudas. No estaba bromeando.

—Yo…

—Salga del coche.

Era una orden, no una petición.

Aunque el joven lo miró indeciso, hizo lo que se le pedía. Dupin lo apartó y se metió en el coche.

—¿Cómo voy a recuperar el coche?

El comisario ya estaba sentado al volante.

—Vaya a recogerlo más tarde a la academia de policía.

Dupin cerró la puerta, encendió el motor y pisó a fondo el acelerador. Haciendo honor a su merecida fama de ruidosos, un chirrido ensordecedor le desgarró los tímpanos.

El comisario salió disparado y giró a la izquierda al llegar al final de la calzada. Se encontró en medio de un laberinto de calles y callejuelas. No había ni rastro del Land Rover. Supuso que la fugitiva preferiría ir por calles principales, así que tomó la calle más ancha. Cien metros después, la ruta torcía un poco hacia la izquierda y luego seguía recto. Se encontró entonces con dos coches delante de él; los adelantó a toda velocidad con gesto decidido. Ese pequeño Peugeot era increíblemente manejable. Enseguida entró en uno de los grandes bulevares y decidió tomar la dirección hacia la salida de la ciudad.

Era muy posible que lo que estaba haciendo fuera inútil, pero abandonar a estas alturas habría sido para él como rendirse sin presentar batalla.

Se acercó a una gran rotonda con unos árboles altos en el centro. Tuvo que hacer un par de adelantamientos temerarios, uno de los cuales salió bien de puro milagro.

Pasada la rotonda, la calzada se ensanchaba aún más, pero Dupin tuvo que frenar de golpe. Un atasco.

—¡Genial! —masculló.

Seguía sin haber ni rastro de un Land Rover azul oscuro, aunque quizá fuera por el gran autobús escolar que había algunos vehículos más adelante. Avanzaron muy despacio hasta llegar a otra rotonda. Por fin, un gran indicador señalizó la N176, una vía de cuatro carriles conocida como la autopista bretona.

De repente, sin motivo aparente, el atasco desapareció. En un santiamén, el velocímetro del Peugeot pasó a marcar los ciento veinte kilómetros por hora. En unos instantes Dupin tendría que elegir entre dirigirse hacia el monte Saint-Michel y Normandía, es decir, hacia el este, o tomar la salida hacia Saint-Brieuc, al oeste.

—¡Maldita sea!

Apenas había acabado de renegar cuando le pareció distinguir un coche oscuro y alto a lo lejos que tomaba la N176 en dirección Saint-Brieuc. Dupin se mantuvo en el carril derecho. Entonces le sonó el teléfono. No era un buen momento.

Pisó a fondo el acelerador. El motor enfatizó la acción soltando unos fuertes rugidos.

La calzada dibujaba una ligera curva que le permitió distinguir el vehículo con más claridad.

Era el Land Rover. Sin duda. Esa vez no se le escaparía.

¿O tal vez sí? Por mucho que pisara el acelerador, no conseguía superar los ciento setenta kilómetros por hora. Poco a poco, la distancia aumentaba sin que Dupin pudiera hacer nada al respecto.

No le quedó más remedio que observar impotente cómo la mujer huía en su Land Rover.

—¡No puede ser!

Dupin golpeó con fuerza el volante.

Había perdido la partida. Ella se le había vuelto a escapar.

—Menuda mierda.

De nuevo oyó el penetrante sonido de su móvil. Lo sacó con la mano derecha. Seguía circulando a gran velocidad por el carril rápido, negándose a admitir su fracaso.

—Diga —saludó con tono furioso.

—Guenneugues al habla —respondió su superior con un claro tono de disgusto—. Llevamos dieciocho minutos esperándole. A primera hora de la tarde hay previsto un ejercicio por parejas. ¿Cuándo le parece que podremos contar con su ilustrísima presencia?

—Estoy… —Dupin consideró la posibilidad de colgar. No era una buena idea. Era imposible evitar esa conversación. Debía informar de lo ocurrido.

—Su conducta es inaceptable. Usted…

—Ha habido una agresión muy grave con un cuchillo en el mercado de Saint-Servan. Yo… —Dupin debía dejar absolutamente claro que no había tenido más remedio que intervenir—, bueno, prácticamente he sido testigo del ataque. —Por otra parte, tampoco podía levantar ni la menor sospecha de haberse involucrado en el suceso—. Bueno, estaba ahí por casualidad. Una mujer ha apuñalado a otra, se ha dado a la fuga y me he visto obligado a emprender la persecución…

—¡Vaya! —El prefecto lo interrumpió con un tono de voz distinto—. Seguro que por eso nuestra anfitriona y su comisaria han tenido que marcharse a toda prisa. ¿Qué ha ocurrido exactamente, Dupin?

—No sé mucho más, señor prefecto. —Una respuesta sincera. Emplear el título siempre ayudaba un poco; de hecho, incluso después de nueve años, a Dupin aún le costaba pronunciar bien su apellido.

—¿Dónde se encuentra usted ahora mismo?

—Estoy en la N176, en dirección Saint-Brieuc, señor prefecto. He iniciado la persecución y tengo un coche, pero… —No podía seguir ocultándolo— lo he perdido.

—¿Lo ha perdido? ¿Usted? ¿Cómo es posible?

Dupin había cambiado al carril derecho y buscó con la vista la siguiente salida. Por mucho que le disgustara, solo podía hacer una cosa: regresar.

—Voy en un coche muy pequeño, no pasa de los ciento setenta.

—¿Qué significa esto? ¿Por qué lleva un coche peque…?

—Señor prefecto, le informaré más tarde. Carezco de dispositivo de manos libres y debo concentrarme en la conducción.

—De acuerdo. Le veo en breve. Voy…

Dupin colgó.

Apenas había dejado el teléfono en el asiento del acompañante con un gesto de frustración cuando este volvió a sonar.

Un número desconocido.

—¿Sí?

—Al habla la comisaria Louane Huppert —se presentó con un tono completamente neutro—. Su colega del seminario.

La comisaria de Saint-Malo.

—La escucho.

—Comisario, me encuentro en el lugar del crimen, donde se ha producido el asesinato que usted…

—¿Ha fallecido?

—Desde luego. Por desgracia, Blanche Trouin ha muerto aquí mismo. Hay una maestra que afirma que un comisario de Concarneau la ha dejado con la mujer herida y…

—¿Ha fallecido antes de que llegara la ambulancia?

La comisaria no se molestó en responder.

—… y se ha lanzado a perseguir a la asesina. En el curso de la persecución, se ha producido una colisión entre dos vehículos; los testigos en el lugar de los hechos han referido a mi colega unas escenas de película. Todo el barrio está alterado. Hay…

—Entonces ¿ya saben quién es la víctima?

—Sí, lo sabemos. Y no solo eso, también sabemos quién es la asesina.

Era asombroso.

—¿Saben quién es la mujer que he perseguido por la N176 y que conduce un Land Rover azul oscuro?

—¿Qué es lo que ha hecho usted?

—¿Quién es?

—Entonces ¿la historia del coche «prestado» se confirma? ¿Un Peugeot 208?

—Había posibilidades reales de detener a esa mujer… —Dupin tenía que presentar del modo más convincente posible el motivo por el que había pedido prestado el coche. El problema era que, si describía de forma demasiado realista las posibilidades de atraparla, el resultado obtenido era muy precario—, pero se escapó de todos modos. ¿Quién es?

—¿La ha dejado escapar?

—La velocidad máxima de este coche es de ciento setenta kilómetros por hora. Entonces ¿saben quiénes son tanto la víctima como la asesina?

—¿Dirección Saint-Brieuc o Normandía?

—Saint-Brieuc.

—¿Dónde la ha perdido aproximadamente?

—En la salida hacia Quévert.

—Bien. La víctima es Blanche Trouin. —Por fin la comisaria respondía a sus preguntas—. Una chef muy famosa. Es la propietaria de un restaurante de Dinard, Le Désir. Una estrella Michelin. Cuarenta y cuatro años.

—¿Y la agresora?

—Lucille Trouin.

Dupin creyó haber entendido mal.

—¿Cómo dice?

—La hermana de la víctima. Dos años más joven, también chef y también famosa. Tiene su restaurante en Saint-Malo. Aunque sigue sin tener estrella, está a punto de conseguirla.

Dupin hizo una pausa. Esa historia era realmente extraordinaria. Entretanto, ya había abandonado la vía de cuatro carriles.

—Usted es consciente de que carece de autoridad para hacer todo lo que ha hecho, ¿verdad?

No se trataba de una pregunta retórica, sino de una simple constatación.

—Soy plenamente consciente de ello. —Comportarse con especial cordialidad no le vendría mal en una situación como esa. Entonces le vino a la cabeza el argumento definitivo—: Solo quería ayudar. Estaba ahí por casualidad y ¿acaso nuestro seminario no va sobre el trabajo en equipo? Entiendo que mi actuación en este caso se basa en ese espíritu. —Había exagerado, y se apresuró a cambiar de tema—. ¿Se sabe ya qué ha ocurrido en el mercado? ¿Hay indicios sobre los motivos por los que la hermana hizo algo semejante?

—Dupin —ni comisario ni señor. Nada—, le ruego que regrese de inmediato al mercado. Al puesto de especias de Blanche Trouin. Le veré allí en unos minutos.

—¿El puesto frente al que ocurrió todo pertenece a la víctima?

La comisaria ya había colgado.

Bueno, al menos en lo referente a su actuación no autorizada, la charla había transcurrido sin contratiempos.

Llegó a una gran rotonda —era como si en aquel lugar hubiera cientos— e intentó orientarse. Tenía que tomar el camino más rápido a Saint-Servan.

Lo mejor era aparcar donde antes lo había hecho la fugitiva, Lucille Trouin, la que había apuñalado a su hermana mayor en medio del ajetreo del mercado.

¿Qué historia podía haber allí? Estadísticamente, los asesinatos en el seno familiar eran los más frecuentes. Pero ¿qué había ocurrido entre ambas hermanas? ¿Qué terrible tragedia se escondía detrás de todo aquello?

Diez minutos después Dupin dejaba el coche en el parking del puerto deportivo, cerca de donde había estado aparcado el Land Rover azul oscuro. Dupin contó cinco coches patrulla con las luces azules encendidas avanzando a toda velocidad en sentido contrario, en busca de la hermana menor, aunque ahora su ventaja parecía insalvable.

Poco después el mercado asomó ante sus ojos.

Dupin llegó al puesto de las especias. Percibió un intenso olor a cilantro, jengibre, cardamomo, comino, curry… El cordón policial era extenso. Los vendedores habían tenido que abandonar sus tiendas.

En el lugar del crimen había un grupo enorme de personas. Al menos había una docena de agentes, personal de la policía científica, los equipos sanitarios de las dos ambulancias apostadas justo delante de la entrada y el forense, que aguardaba junto al cadáver con actitud algo perdida. A un lado, un poco alejadas, Dupin atisbó a la experta en primeros auxilios y a su hija; una mujer policía las estaba atendiendo.

La comisaria Huppert se encontraba un poco aparte, hablando con un miembro del equipo de ambulancias. Era muy alta, casi tanto como Dupin, y delgada. Llevaba el cabello rubio oscuro recogido en una trenza, y tenía unos ojos verdes de mirada despierta y vigilante.

—De acuerdo, sí. Trasladen el cuerpo al laboratorio forense.

El sanitario se acercó al forense y Huppert se volvió hacia Dupin.

—En realidad, los forenses no tienen nada que hacer aquí. Tenemos toda la información. La víctima, la causa de la muerte, la hora. Incluso la asesina. Lo único que falta —añadió con voz tranquila y un tono absolutamente trivial— es el motivo y atrapar a la fugitiva. Todo el mundo sabía que las hermanas no se soportaban. Pero… —Se interrumpió y miró a Dupin con expresión grave—. Dígame. ¿Qué vio? ¿Qué oyó? ¿Qué notó antes de que se produjera el incidente?

—Solo oí los gritos. No vi la discusión ni el ataque.

Dupin resumió lo ocurrido con pocas palabras, desde los primeros gritos de dolor hasta la persecución a pie y luego en coche. La comisaria Huppert lo escuchó con atención.

—Aquí, la experta en primeros auxilios se hizo cargo de la situación. —Dupin la señaló con la cabeza.

—Lo sé. No pudo hacer nada por ayudarla. Cuando llegó la ambulancia, Blanche Trouin ya había fallecido.

Tras la última sílaba, el teléfono de Dupin comenzó a sonar. Se apresuró a sacarlo del bolsillo del pantalón. El momento era de lo más inoportuno, pero se trataba de Nolwenn.

—Un momento. Vuelvo enseguida.

Se alejó unos pasos antes de que la comisaria Huppert pudiera decir algo.

—Me pilla muy mal ahora mismo… —contestó entre susurros.

—¿Ha sido usted?

—¿Cómo dice?

—El de la persecución de coches en la N176.

—Yo solo…

Seguramente lo había oído en los canales internos de la policía. Se había emitido una orden de búsqueda del Land Rover. A esas alturas, toda la policía bretona debía de estar al corriente.

—¿Ha permitido que escapara? —Nolwenn criticaba con frecuencia el modo de actuar de Dupin, pero esta pregunta tenía un tono extrañamente mordaz—. Solo le puedo decir una cosa —prosiguió—: manténgase al margen, señor comisario. Este caso es competencia de Saint-Malo y esos siempre se las dan de saberlo todo. Y, además, las cosas por ahí funcionan de otro modo.

Hasta entonces, su fabulosa secretaria nunca le había pedido que se mantuviera al margen de una investigación. Desde luego, los sentimientos encontrados de la mujer sobre Saint-Malo le parecían muy peculiares.

—Ahora mismo estoy hablando con la comisaria, Nolwenn. Me encuentro en la escena del crimen.

—Retírese de la investigación, señor comisario. Le puede acarrear graves problemas. Céntrese en el seminario y vuelva a casa. —A continuación, con un tono algo más conciliador, añadió—: O céntrese mejor en los aspectos culinarios. El programa de actividades prevé algunas cenas excepcionales.

—Nolwenn, debo seguir.

Aguardó un momento antes de colgar. No quería parecer demasiado brusco.

—Hasta luego, señor comisario.

Dupin se volvió a guardar el móvil en el bolsillo.

Sin duda, Nolwenn tenía razón. Sus problemas serían considerables si se entrometía. Mientras hablaba por teléfono había mirado discretamente a su alrededor en busca de la bolsa de papel azul claro con el queso que había dejado por allí. No la vio por ningún lado.

Se volvió a acercar a Huppert, que no le había quitado los ojos de encima.

—Mi colaboradora de Concarneau…

—Nolwenn.

La expresión de Dupin dejó entrever un asomo de orgullo. Al parecer, Nolwenn era una auténtica celebridad en la Bretaña.

—¿Dónde nos habíamos quedado? —preguntó Dupin—. Me estaba diciendo que todo el mundo sabía que las hermanas no se podían ni ver.

—Digamos que entre ellas existía una fuerte rivalidad. También en público. Su enemistad era manifiesta.

—Pero debía de ser algo más que una simple rivalidad. Casi todos los hermanos compiten entre ellos. Por fuerza tuvo que haber un detonante que las llevara a un extremo tan trágico.

—Desde luego —corroboró la comisaria sin más, como si creyera que esa era una conclusión muy manida.

—¿Tienen familia? ¿Pareja, hijos?

—Ninguna tiene hijos. Los padres murieron. La mayor estaba casada. Luego iré a ver al marido. La menor tiene pareja estable. También lo visitaré. Y, ahora, usted llevará el coche que ha tomado prestado a la escuela de policía, tal y como le ha prometido a su propietario. Después puede seguir la sesión en el aula.

La comisaria, al parecer, quería seguir sola. No daba la impresión de querer provocarle con sus palabras, al menos no había empleado un tono irónico.

—Yo, por desgracia, ya no podré participar en el seminario —siguió diciendo ella mientras se alejaba de Dupin—. ¡Qué lástima!

El comisario tuvo que morderse la lengua para no protestar con vehemencia por ese requerimiento de que regresara al aula. Sin embargo, por mucho que le costara, aquella investigación era competencia de la comisaría de Saint-Malo. Ahora ella estaba fuera del seminario y él seguía atrapado en él.

A las tres y cuarto, Dupin entró resignado y de mala gana al aula B12 del edificio principal de la escuela de policía.

Sin la comisaria Huppert y la prefecta de Rennes, que era la anfitriona de las jornadas, solo quedaban cinco participantes. En el último momento, la comisaria de Morbihan había tenido que excusar su participación por un accidente naval; de hecho, ella era la persona a la que más ganas tenía de conocer. Era la sucesora de la comisaria Sylvaine Rose, que el año anterior había sido ascendida a prefecta del departamento del Loira Atlántico, el cual, aunque históricamente pertenecía a la Bretaña, había sido retirado de esta región a raíz de la reforma administrativa de la década de los ochenta.

Nadie mencionó lo ocurrido cuando él entró en el aula, y el trabajo en equipo se reemprendió de inmediato. Dupin había sido asignado al comisario de Côtes-d’Armor, un tipo de apariencia simpática, y juntos anotaron en unas tarjetitas de colores puntos de mejora en la cooperación interdepartamental, así como el potencial de optimización de la colaboración entre comisarios y prefectos. Dupin se debatió entre no escribir ninguna tarjeta o lanzarse a rellenar docenas. Sin embargo, su mente seguía ocupada en el terrible asesinato. Y en las dos mujeres.

Ocultó el móvil debajo de la mesa para buscar en internet información sobre las hermanas Trouin y sus restaurantes. Era impresionante. Sobre todo la mayor, Blanche, la víctima. Parecía ser una auténtica celebridad. Gracias a la estrella Michelin que le habían concedido dos años antes, estaba llamada a formar parte del selecto grupo de auténticos Grands Chefs, que en Francia gozaban de un enorme prestigio. Eran tan famosos como los grandes artistas o las estrellas de rock, y aún no había muchas mujeres. Era asombrosa la cantidad de reportajes y entrevistas publicados en periódicos y revistas nacionales e internacionales.

También los artículos sobre la hermana pequeña eran numerosos. Lucille Trouin tenía poco que envidiar a su hermana. Al parecer, ambas se habían inspirado en su padre, que también había sido chef, aunque de un bistró sencillo, pero muy popular. Había citas y comentarios sobre declaraciones de ambas, sobre todo de Lucille Trouin, hablando sin tapujos de la rivalidad entre las hermanas. Desde luego, no se habían molestado en ocultarlo. En cuanto se le concedió la estrella Michelin a la mayor, la hermana menor anunció con tono jactancioso que ella también obtendría una pronto. En una entrevista, Lucille Trouin hablaba de la «ventaja injusta» de su hermana mayor: disponía del recetario del padre, que este le había legado a Blanche. Al parecer, demostró su pasión por la cocina desde muy joven, mientras que Lucille no lo hizo hasta bien entrada en la veintena.

Dupin no halló gran cosa sobre el padre. Dejando a un lado la notoria rivalidad entre las hermanas, no vio nada que pudiera guardar relación con aquel desenlace espantoso. También comprobó, cómo no, si había novedades acerca de la persecución de Lucille Trouin, que era noticia en todos los informativos. La búsqueda seguía siendo infructuosa.

El primer día de seminario finalizó a las cinco y cuarto con unas palabras positivas y motivadoras por parte del coach.

—Venga, Dupin, cuéntenos ahora con detalle lo ocurrido —le pidió su compañero de seminario, el comisario Gaston Nedellec, en cuanto el formador abandonó el aula.

La curiosidad hizo que nadie se moviera de su asiento. Dupin volvió a contar de buena gana la historia antes de que cada uno se fuera por su lado.

A las seis y media, es decir, hacía unos pocos minutos, el equipo —no dejaban de hablar del equipo— estaba convocado en la puerta Saint-Louis del casco antiguo. Una visita guiada a la ciudad marcaba el inicio del programa de actividades. Dupin había sopesado la posibilidad de no asistir, pero al final le pareció poco prudente faltar ya la primera noche.

Llegó con apenas unos minutos de retraso. Se encaminó a toda prisa a la entrada sur, una de las ocho impresionantes puertas por las que se accedía a la ciudad antigua atravesando una fortificación enorme tan alta como un edificio.

Desde mar abierto se habían levantado unas fuertes ráfagas de viento, cargadas de sal y yodo; se apreciaba con claridad cómo sacudían el Atlántico y desplazaban las grandes olas. El cielo seguía siendo de un azul prístino. A mano izquierda había un muelle enorme que, desde una esquina de la muralla de la ciudad, formaba una elegante curva hasta la amplia desembocadura del río Rance en dirección Dinard.

La temporada alta aún no había empezado, pero ya se veían visitantes de todas partes; Saint-Malo era un destino turístico muy apreciado durante todo el año, sobre todo para estancias cortas. En los muelles era fácil distinguir a los bretones de los turistas. Era un espectáculo que se repetía en todos los rincones de la Bretaña. Algunas personas desinformadas se aventuraban hasta el extremo del muelle para disfrutar de unas vistas espectaculares del mar embravecido. Y entonces, llevadas por la marea alta y las fuertes ráfagas de viento, unas olas enormes estallaban con tanta fuerza contra los muros de protección que se desplomaban por encima del muelle lanzando chorros descontrolados de agua e inmensas nubes de espuma. Era un espectáculo de la naturaleza que para los paseantes en el muelle se convertía en un baño en el mar. Independientemente de cómo fuera uno vestido, al instante acababa empapado hasta la ropa interior y los calcetines. Dupin observó a una pareja que, tras proferir algunos gritos de espanto, corrían asustados.

Entonces alcanzó la puerta de la ciudad. El equipo se había reunido en un pasadizo al abrigo del viento. Guenneugues, que tenía un aspecto muy engolado embutido en su uniforme plagado de condecoraciones, no pudo reprimir un reproche.

—¡Otra vez, comisario! ¡Le estábamos esperando! Este caballero tan amable —dijo señalando a un hombre rechoncho y de hombros estrechos, poco pelo y gafas redondas vestido con una chaqueta de paño antigua— se dispone a acompañarnos por las murallas de la ciudad. Es el famoso tour des remparts. Y aprovechará para contarnos algunas cosas sobre Saint-Malo. Porque…

—Se trata de Étienne Monnier, un historiador de Saint-Malo de gran prestigio en todo el país —afirmó una mujer de aspecto enérgico ajena al equipo y de cuya presencia Dupin no se había percatado—. Nos ha concedido el honor de guiarnos en persona por las distintas etapas históricas de nuestra gloriosa ciudad.

—Es la secretaria de la comisaria Huppert —le susurró el comisario Nedellec—. Asiste en representación de nuestras anfitrionas. Por cierto, no hay novedades sobre la búsqueda de Lucille Trouin. Acabo de preguntar. Creí que tal vez ella supiera algo.

Dupin asintió con amabilidad.

—Y ahora que ya estamos todos —siguió diciendo la secretaria—, repasaremos el programa de esta tarde. Tras la visita guiada, iremos a la Maison du Beurre, de Yves Bordier, el productor de mantequilla de renombre mundial que tiene varios premios en su haber. Allí podremos disfrutar de la exposición sobre la historia de la mantequilla y luego cenaremos en su Bistro Autour du Beurre.

Dupin tenía un hambre atroz. Aquel día solo había comido el magnífico pastel casero del desayuno en el Villa Saint Raphaël. Por supuesto, conocía la mantequilla de Bordier. Esa fábrica era toda una leyenda. Más allá de ser uno de los alimentos más importantes, en la Bretaña la mantequilla era algo así como un símbolo.

—Les puedo asegurar que hemos elaborado un programa de actividades muy equilibrado. —La mujer, muy dueña de sí misma, hizo una pausa teatral—. Especialmente, no quiero dejar de decirlo, gracias a nuestra prefecta. Es un programa pensado para que conozcan algunos de nuestros extraordinarios logros y atracciones, sobre todo los gastronómicos. Me refiero a las artes culinarias de algunos de los chefs más destacados de la región, y con región no me refiero solo a esta, sino a toda la Bretaña; de hecho, a toda nuestra nación. Todos sus establecimientos nos abrirán las puertas de su cocina. —La secretaria se interrumpió, azorada—. Bueno, claro, no serán todos. Por desgracia, las de Blanche Trouin se han cerrado para siempre. Y hemos cancelado también la visita a La Noblesse, el restaurante de Lucille Trouin. —Saltaba a la vista que aquello le resultaba muy desagradable—. En cualquier caso, además de visitar restaurantes también podrán conocer otras especialidades de Saint-Malo. Muchas se encuentran en la rue de l’Orme, adonde nos dirigiremos a continuación. Es el caso del restaurante de Bertrand Larcher, que fusiona la cocina nipona y la bretona, donde cenaremos mañana. Esta calle es el punto neurálgico culinario de la ciudad.

Dejando a un lado todas sus objeciones sobre la utilidad del seminario, Dupin tenía que admitir que el programa de actividades era impresionante, al menos desde el punto de vista gastronómico.

—El lema de nuestra excelente cocina internacional es Voyages et Aventures, es decir, viajes y aventuras. Así es como lo ha presentado el chef del Saint Placide, donde cenaremos el último día. De hecho, la historia de la ciudad gira en torno a viajes y aventuras temerarias. Alude a las empresas arriesgadas y a la persistencia victoriosa de la ciudad.

Pese a aquella vehemencia exagerada, a Dupin el lema le gustaba, porque se podía aplicar a la vida en general. Viajes y aventuras. Eso era todo.

La representante de la comisaria se puso en marcha.

—Por aquí. Vamos a la parte alta de las murallas. ¡Toca subir!

Escalones empinados. Muchos. Dupin fue el último en acometerlos.

Por el camino, el historiador, que encabezaba el grupo junto con la secretaria de la comisaria Huppert, tomó el mando con una voz sonora y el porte de un académico respetable.

—Bien —empezó—, permítanme que antes les explique algo sobre el asesinato que actualmente nos ocupa a todos: supongo que todos ustedes saben que la historia de la humanidad está repleta de dramas fraternales, incluso en la antigüedad. —Se detuvo un momento para que calara en ellos esa afirmación inútil. Luego reemprendió la marcha—. Bien, pues, al tema. A diferencia del centro de la ciudad, esta fortificación salió indemne de la terrible devastación de la Segunda Guerra Mundial; algunos tramos de la muralla datan del siglo XII. Todos los edificios de los armadores, de estilo clasicista, construidos en el siglo XVIII y que constituyen la imagen característica de la ciudad —señaló con cierto desdén con la mano derecha el centro de la villa, en dirección a la iglesia—, fueron reconstruidos por completo después de la guerra siguiendo fielmente el concepto original. Nunca, ni una sola vez, ningún enemigo ha logrado doblegar nuestras murallas en la batalla. Saint-Malo siempre ha resistido.

El comisario Nedellec se había apartado un poco hasta colocarse junto a Dupin; las dos prefectas y Guenneugues se habían unido al primer corrillo.

—Chateaubriand, uno de los muchos hijos ilustres de la ciudad y uno de los más admirables autores en lengua francesa, escribió que la Ville Close de Saint-Malo, cuyo tamaño no supera el del jardín de las Tullerías de París, ha regalado al mundo más personalidades famosas que ciudades mucho mayores.

Era meritorio el énfasis que el historiador era capaz de imprimir en la voz a pesar de los escalones.

—Además de los corsarios, que dominaron los océanos durante casi tres siglos, aquí vinieron al mundo descubridores, físicos, médicos y escritores muy famosos. Como Jacques Cartier, que descubrió Canadá, un país con el que todavía hoy en día mantenemos lazos estrechos; o Pierre Louis Moreau de Maupertuis, el explorador del Ártico, y René Duguay-Trouin, que conquistó Río de Janeiro. ¡Saint-Malo tiene relaciones en todo el mundo!

—Trouin. Como las dos hermanas —musitó el comisario Nedellec.

Habían llegado a lo alto de la muralla, que era asombrosamente ancha. La altura a ambos lados era considerable y tenía un parapeto de piedra que protegía del abismo. El aire soplaba con el doble de fuerza que abajo. Era un viento limpio y vigorizante.

El historiador avanzó por la muralla en dirección norte.

—Pero empecemos por el principio. Todo comenzó con un asentamiento situado en Saint-Servan, en concreto, en la pequeña península de Alet, que se encuentra por ahí. —Señaló en la dirección correspondiente—. Allí, en el siglo I antes de Cristo, los celtas crearon un punto de agrupamiento que luego, tras la conquista de la Galia, los romanos convirtieron en una pequeña ciudad.

Desde luego, lo de «empezar por el principio» iba en serio.

Dupin dio unos pasos con discreción hacia un lado, lo suficiente para que el viento le impidiera oír y él pudiera dejarse llevar unos instantes por las vistas, por esa luz cautivadora, por los colores… Por supuesto, había dado por sentado que debía de haber un buen motivo para que la franja costera comprendida entre el cabo Fréhel y Cancale se conociera con el poético nombre de Costa Esmeralda, pero desde luego no había imaginado un acierto de esa envergadura.

El mar, en efecto, refulgía en color esmeralda, misterioso e intenso, con tonalidades más claras en dirección a la orilla, y oscuras y enigmáticas en el horizonte. Estaba agitado, cubierto de coronas de espuma, blancas y brillantes, que los bretones llamaban moutons, ovejas, y que creaban un intenso contraste. Debajo de la poderosa fortificación se extendía una playa blanca y deslumbrante; las olas que rompían en ella arrojaban arena una y otra vez contra aquel desolado caos de agua, produciendo destellos y brillos agitados, como si una miríada de diminutas piedras preciosas se arremolinara sobre sí misma. Frente a la costa podían verse varios islotes de color antracita, marrón y verde que eran como pinceladas impresionistas. En una isla un poco más grande se elevaba una fortificación audaz y magnífica batida por el mar. Delante se distinguía Dinard y sus magníficas mansiones. Más allá de esta localidad, la vista se orientaba hacia al oeste, al cabo Fréhel, que penetraba majestuoso bien adentro en el mar. Aquel panorama, esos colores cautivadores, las ráfagas agitadas y el sol de la tarde que empezaba a mostrarse con todo su esplendor embriagaban a cualquiera.

Dupin se espabiló y siguió al grupo.

Tras subir por una escalera estrecha y empinada llegaron a una plataforma elevada, con parterres de césped cuadrados y una estatua de bronce.

—Por cierto, aquí pueden ver la estatua del descubridor de Canadá del que les he hablado antes, Jacques Cartier. Y ahora, volvamos a la historia: en el siglo VI, el monje y misionero Maclou, uno de los siete santos fundadores de la Bretaña, se encaminó hacia aquí procedente de Gales y desembarcó en la península de Alet, que hemos mencionado antes…

Era muy curioso. Entre la poderosa muralla por la que andaban y los altísimos edificios de viviendas solo había una calle angosta; bastaba con apartar la vista del mar para encontrarse directamente con el interior de las casas. Sus salones, sus cocinas y sus dormitorios.

A Dupin se le ocurrió algo. La propietaria del Villa Saint Raphaël, donde él se alojaba, era de Saint-Malo. Seguro que sabía algo de las hermanas. De hecho, conocía la restauración del lugar; el día anterior le había dado una docena de recomendaciones gastronómicas, una de las cuales había seguido sin dudarlo, y que se encontraba a unos diez minutos a pie, en el pequeño puerto de Saint-Servan.

Se detuvo y sacó el móvil. El grupo siguió avanzando. Por un instante, su mirada se topó con la del comisario Nedellec; le pareció vislumbrar en él un guiño de complicidad. Al instante siguiente, también Nedellec se apartó del grupo.

—Villa Saint Raphaël, bonsoir!

Dupin reconoció la cálida voz de la dueña del hotel, Emmanuelle Delanoë, que tenía más o menos la misma edad que él. Era una mujer muy atractiva, con un aire misterioso, un aura especial.

—Al habla Georges Dupin, comisario de…

—Desde luego. Encantada de oírle. ¿En qué puedo ayudarle, señor Dupin?

Un tono de voz excepcionalmente amigable y claro. El comisario fue directo al grano. No tenía mucho tiempo.

—Las hermanas Trouin, las que han sufrido esa terrible tragedia hoy. ¿Usted las conoce?

—Por supuesto. A las dos. Personalmente. No diría que fuésemos amigas, pero nos gustaba charlar cuando nos encontrábamos, y eso era algo que ocurría con bastante frecuencia. Esta no es una ciudad muy grande. El Villa carece de cocina propia, así que nos gusta enviar a nuestros huéspedes a sus restaurantes. A mi marido y a mí también nos encantaba comer allí.

Dupin había dado en el blanco.

—¿Cómo se explica usted lo que ha pasado? —Hizo una pausa. No podía correr ningún riesgo, seguro que ella conocía a todo el mundo en el lugar—. Es pura curiosidad, señora, nada más. Por supuesto, no tengo nada que ver con la investigación en curso, eso está en las competentes manos de la comisaria Huppert.

—Ah, sí, la comisaria Huppert —respondió ella con tono de aprobación.

—Debió de haber ocurrido algo muy serio entre las hermanas para que terminaran así.

—Yo solo sé una cosa, aunque no creo que Lucille matara a su hermana por eso.

Dupin se detuvo sin darse cuenta.

—¡Cuénteme!

—Una amiga mía me dijo que Blanche había intentado hacerse con el souschef de Lucille, Colomb Clément. Se dice que es todo un genio. Tiene solo treinta y dos años, pero posee un talento excepcional y es ambicioso. A fin de cuentas, él es un elemento fundamental en La Noblesse. Hace tiempo que Lucille ya no está ahí todas las noches.

Aquel era un punto de partida que merecía la pena explorar.

—¿Lucille Trouin estaba al tanto de este intento de su rival por hacerse con un colaborador suyo?

—No sabría decirle.

—¿Lo sabe alguien más?

—No creo.

—Eso habría sido un golpe muy duro para Lucille Trouin, ¿no?

—Sin duda, pero ¿le parece eso motivo suficiente para el asesinato, señor Dupin?

—¿Y cómo sabe esto su amiga?

—Es la hermana del souschef. Él se lo contó. Y también le dijo que era algo completamente confidencial.

—¿Cuándo fue eso? ¿Su amiga le contó algo más?

—Creo que hace una semana, cuando él fue a visitarla. Ella se limitó a mencionarlo, pero no nos entretuvimos en eso.

—Así pues, Blanche Trouin ya le había hecho una oferta en firme. ¿Sabe cuándo?

—Supongo que hace poco.

—Entiendo. ¿Se le ocurre alguna otra cosa digna de mención?

—No, creo que no.

Dupin vio por el rabillo del ojo que su grupo se había alejado bastante.

—Bueno, muchas gracias por la charla.

—De nada. ¿Le puedo ayudar en alguna otra cosa?

—No, gracias.

En realidad, le habría gustado encargarle algunas tareas de investigación. Pero ni ella era Nolwenn ni el caso era suyo.

—Nos vemos luego, señor Dupin. Bonne soirée! —y colgó.

Dupin se quedó inmóvil un momento. ¿Qué importancia podía tener esa información inesperada? ¿Acaso tenía alguna? A primera vista, resultaba inconcebible que aquel pudiera ser el motivo, pero también podía haber sido la gota que colmó el vaso. Eso pasaba. En ocasiones los hechos se acumulan, la situación se agrava repentinamente y entonces…

Dupin anotó un par de cosas en su pequeña libreta Clairefontaine roja y luego se unió al grupo.

—Y ahora pasaremos por fin al tema que todos estaban esperando —anunciaba el historiador con visible satisfacción—: ¡Los corsarios! En contra de la errónea creencia general, no eran en absoluto como los piratas. Los piratas saqueaban sin el amparo de la ley y bajo la bandera de la calavera negra y los huesos cruzados, de forma despótica y marcial, por cuenta propia. Los corsarios, en cambio, actuaban de forma legal, al servicio del rey y, por lo tanto, de toda Francia. ¡Los malouinos teníamos patentes de corso!

—Pero en la práctica el resultado era el mismo, ¿no? —A la prefecta del departamento de Côtes-d’Armor, una mujer algo fornida y de una mirada arisca, le pareció necesario hacer una precisión—: Hace poco leí que muchos piratas tenían un código moral más estricto que los corsarios, los cuales actuaban con extrema crueldad y un celo exacerbado. Por otra parte, todo el negocio del corso estaba en manos de unos mercaderes de Saint-Malo particularmente astutos, que llegaron a crear sociedades anónimas para sus expediciones de saqueo. Muchos armadores ricos abrieron los sótanos de sus casas por debajo del mar y los conectaron entre sí, creando unos enormes sistemas de cuevas en las que escondían gran parte de sus tesoros al monarca francés. Toneladas de oro, plata y piedras preciosas.

El historiador arqueó las cejas, indignado.

—En mi opinión, no deberíamos prestar atención a interpretaciones tendenciosas. Este magnífico capítulo de la historia de la ciudad…

Dupin solo atendía a medias. Su mente seguía dándole vueltas a la nueva información. Y también a la cuestión de qué hacer con ella.

—Además del encargo, que era todo un honor, de apresar barcos mercantes enemigos, hacerse con la carga, secuestrar a la tripulación y liberarla a cambio de un rescate, los corsarios cumplían también una segunda función importante: escoltar a las propias embarcaciones mercantes. Por supuesto, se trataba sobre todo de ahuyentar a los barcos ingleses, que temían la vilipendiada cruz blanca sobre fondo azul de la bandera de los corsarios malouinos… Jamás ha habido en el mar navegantes más osados.

Sin duda, entonces, la cuestión de los ingleses despertó simpatías por toda la Bretaña, y seguro que lo seguía haciendo hoy en día. Dupin anotó mentalmente hablar un día de ese asunto con Nolwenn.

—Creo que debería usted hablar también del lucrativo commerce triangulaire. —Al parecer, la prefecta se había sentido de nuevo obligada a precisar algo—. Me refiero a la trata de esclavos a tres bandas entre África, América y Saint-Malo.

—En efecto, desde luego, ese es un capítulo oscuro —admitió el historiador con una actitud sorprendentemente contenida.

—A cambio de cereales de baja calidad y objetos brillantes baratos y coloridos, en África se compraban enormes cantidades de esclavos, el llamado oro negro, que luego eran vendidos a las grandes plantaciones de caña de azúcar del Nuevo Mundo con unos beneficios enormes.

—Desde luego, es una historia tremenda, pero no representa en absoluto todo el negocio del corso. La realidad tiene muchas caras. Piensen en la cantidad de delicias que los corsarios trajeron a Francia y a Europa: el ron, las especias, o el café moca árabe, el cual, por cierto, fue requisado por corsarios malouinos. ¡En esa época, los barcos de los corsarios se olían antes de ser avistados!

A Dupin, que había aguzado el oído al oír «café moca árabe», la alusión a la requisa le pareció, claro está, un tema espinoso, pero decidió que, tratándose de café, consideraría aquello un punto a favor de los corsarios.

—Permítanme finalizar mencionando a algunos de los corsarios más famosos, como Pierre Porcon de la Barbinais. Su historia es notable: tras un trato fallido de rescate con el jeque pirata argelino, fue atado delante de un cañón pesado y murió destrozado por el disparo de la bala.

Sin duda, un modo peculiar de entender el concepto de notable.

—Como también…

El historiador fue interrumpido por un tono de móvil desagradable y estridente. La secretaria de la comisaria, que había guardado un llamativo silencio durante la visita, respondió al momento.

—¿Sí?

Se detuvo, apretándose con fuerza el teléfono contra el oído.

—¡Oh! Entiendo. Sí. —Escuchó un rato—. Claro, sí, me ocuparé de ello. Sí. Au revoir.

Todos la miraron con curiosidad.

—Yo… —Miró a su alrededor con mirada turbada—. La tienen. —Otra pausa—. Ya han atrapado a Lucille Trouin.

Dupin no contaba con que fuera tan pronto.

—La han detenido en la estación de Loudéac. Alguien ha reconocido su coche.

La fugitiva había logrado recorrer un buen trecho.

—El juez ya ha ordenado prisión preventiva para ella —añadió la secretaria—. Ahora comparecerá ante al juez de instrucción, pero es una simple formalidad.

—¿Ha confesado el crimen? —quiso saber el comisario Nedellec.

—La han arrestado hace apenas media hora, ahora mismo está siendo conducida de vuelta a Saint-Malo.

—¿La comisaria Huppert aún no ha hablado con ella? ¿Lucille Trouin todavía no ha dicho nada? —insistió Dupin.

—No.

—Ahora vuelvo.

Sin dar más explicaciones, Dupin avanzó unos pasos. Para entonces se encontraban ya en el extremo noroeste de la fortaleza, así que dobló una esquina a la derecha y sacó el móvil del bolsillo del pantalón.

—¿Sí?

—Comisaria Huppert, aquí el comis… Georges Dupin. —Hablaba en voz baja y, por precaución, se giró para mirar hacia atrás—. Solo quería decirle una cosa.

—Adelante.

—Acabo de… —Dupin se interrumpió. El cerebro le iba a toda velocidad. No había pensado de antemano cómo explicar el modo repentino y accidental en que había obtenido la información.

—Soy toda oídos. —La comisaria le invitó a seguir.

—Acabo de hablar con la propietaria de un establecimiento hotelero de Saint-Malo, había pensado volver por aquí a finales de verano con mi pareja y…

—¿Y bien?

—Me ha contado que es amiga de la hermana del souschef de Lucille Trouin y que esa amiga le dijo que Blanche Trouin tenía intención de contratarlo y arrebatárselo a su hermana. Al parecer, ya le había hecho una oferta. Es algo reciente.

Dupin aguardó.

—¿Eso es todo lo que me quería contar?

—Seguramente usted ya lo sabía, solo he querido asegurarme de que así fuera.

—Gracias, Dupin. Hasta pronto.

—Aguarde, ¿qué hay de Lucille Trouin? ¿Ya ha…?

Había colgado el teléfono.

Dupin no supo cómo interpretar eso. ¿Ella ya lo sabía o no? ¿Le parecía algo relevante?

Suspiró, se encogió de hombros y miró hacia el mar. A lo largo de toda la fortificación se podían contemplar rocas escarpadas batidas por las aguas y una playa estrecha y cubierta de espuma que el aire levantaba. Una gaviota audaz se precipitó a toda velocidad para posarse sobre el muro cubierto de musgo, a apenas un brazo de distancia de Dupin. Lo miró con actitud desafiante.

El comisario se giró, se metió las manos en los bolsillos y volvió por donde había venido.

En esa ocasión Dupin no fue el único en llegar tarde. Esa vez fueron todos. Todo el equipo. Más de media hora. El historiador, aunque al final había acelerado el ritmo de sus explicaciones, se había alargado mucho.

No llegaron a su destino, la rue de l’Orme, hasta poco antes de las ocho.

Aquello era el cielo en la tierra. Los edificios estaban tan apiñados que los coches no podían pasar por la callejuela de adoquines rojizos. Las sensaciones culinarias se sucedían sin tregua: el Café Breizh, una extraordinaria crepería del renombrado restaurador Bertrand Larcher y, a su lado, su restaurante de cocina de fusión japonesa y bretona, donde cenarían al día siguiente. Delante, la Maison du Sarrasin, una pequeña tienda donde se podía encontrar cualquier producto hecho con blé noir, es decir, trigo sarraceno: patatas fritas, miel, mostaza, galletas, caramelos. Las sabrosas crepes, que allí, en el noreste, se conocían como galettes, también se hacían con ese cereal. El restaurante La Noblesse de Lucille Trouin se encontraba justo al lado de la Maison du Sarrasin. En la puerta colgaba un letrero, escrito a mano: AUJOURD’HUI EXCEPTIONNELLEMENT FERMÉ. DÉSOLÉ. (Hoy, cerrado por motivos excepcionales). El establecimiento se encontraba en uno de aquellos hermosos edificios antiguos cuya anchura no superaba los diez metros, pero de varios pisos de alto. Junto al restaurante, una quesería especializada en queso bretón, que, según le contó el comisario Nedellec, también pertenecía a Lucille Trouin. Al parecer, las dos hermanas habían expandido el negocio más allá de los restaurantes.

Más adelante, en la rue de l’Orme, había una ostrería de apariencia fabulosa y mucho estilo que ofrecía ostras de Cancale. También el chef autor del lema «Voyages et Aventures», en cuyo local cenarían la última noche, tenía una tienda propia en la que ofrecía una de sus especialidades: los babas au rhum, unos pastelitos en forma de corona hechos de masa dulce de levadura y bañados en ron. Al lado había una magnífica charcutería de diseño rústico. A continuación, una épicerie exquisita, una tienda que solo vendía ron y un restaurante de pescado con un toldo de color verde esmeralda que tenía una pinta excelente.

—Por cierto, la tienda de ron es de la pareja de Lucille Trouin —le susurró el comisario Nedellec a Dupin—. Es un experto en este licor y tiene tiendas aquí, en Saint-Servan, Dinard y Cancale. También vende por internet. Y además, participa en el negocio de quesos de su novia.

Desde luego, esa información era muy interesante, no solo porque evidenciaba la actividad comercial de esa pareja de gastrónomos, sino, sobre todo, porque demostraba que Dupin no era el único que se interesaba por el caso y conseguía de pronto datos reveladores.

—Et voilà! Ya estamos aquí. —La representante de la comisaria sonrió satisfecha.

La Maison du Beurre no era muy grande. Revestida por fuera con madera pintada de azul y con el nombre de Bordier escrito en letras blancas, sin duda, su ambiente sería acogedor. En el interior, un aparador con una selección magnífica de quesos y, al otro lado, frente a la entrada, el punto central: el mostrador de la mantequilla. Dispuesto sobre una losa de mármol negro se podía admirar un bloque grande del producto. Demi-Sel, semisalada. La versión básica bretona. En torno a aquel montón de mantequilla había una vitrina con bonitos paquetes pequeños de las distintas especialidades: de cebolla de Roscoff, de algas tostadas, de pimiento de Espelette y de pimienta de Sichuan.

Dos colaboradoras aguardaban su visita con una sonrisa amable en sus rostros.

—Bonsoir, bienvenidos al local de Yves Bordier. —La empleada más joven, que estaba a cargo de la bienvenida, señaló la parte posterior del establecimiento, que a Dupin le había pasado desapercibida hasta entonces por las numerosas delicias—. Tras una breve explicación sobre la historia de la mantequilla y ver el modo de fabricación, tendrán la oportunidad de degustar algunas de nuestras especialidades en el bistró de al lado.

—¿Me acompañan, por favor? —les invitó la otra empleada, de cabello rubio rizado y gafas redondas, que se encontraba ya en la parte posterior de la tienda.

El grupo se dirigió hacia la zona de la Maison du Beurre dedicada al museo. Bajo una luz suave, las paredes estaban revestidas con unos paneles luminosos que documentaban todas y cada una de las distintas etapas de la fabricación. En el centro de la estancia se podían ver utensilios históricos de madera utilizados para hacer mantequilla.

La mujer del cabello rizado se colocó ante el panel titulado «El origen de la mantequilla».

—En el año 6000 a. C., los cazadores y recolectores nómadas de Asia y el Próximo Oriente descubrieron que al agitar la leche se crea una crema especial. Ese fue, en sí, el descubrimiento de la mantequilla. —Aquella conclusión tan rápida resultó alentadora—. Se utilizó como grasa universal para preparar alimentos en prácticamente todo el mundo, excepto en la cuenca del Mediterráneo, donde el aceite de oliva adoptó esta función.

La desprestigiada frontera que separaba el aceite de oliva y la mantequilla, y que dividía Europa y Francia en dos mitades, era una de las posibilidades casi infinitas de reafirmar la identidad bretona.

Por las caras de sus colegas, Dupin intuyó que él no era el único que esperaba que llegara la hora de comer. Se sentía mareado de hambre.

—Una sesgada campaña de marketing atribuyó al aceite de oliva todas las buenas propiedades, y las malas, a la mantequilla. —Su tono de voz entonces adquirió una vehemencia apasionada—. Pero lo cierto es que eso no es así en absoluto. Recientes estudios han demostrado que una buena mantequilla es extremadamente saludable. Y además, es sinónimo de alta cocina. —De pronto, la explicación retrocedió en el tiempo de forma alarmante—. La difamación general contra la mantequilla la iniciaron los romanos y los griegos, que la rechazaban por considerarla «la grasa de los bárbaros», a diferencia, por cierto, de otras civilizaciones avanzadas, como los egipcios, los fenicios o los cartagineses, y todas las culturas de Europa Central y del Norte, que se volcaron en la mantequilla…

El sonido estridente de un móvil la interrumpió. La representante de la comisaria sacó el teléfono del bolsillo de su chaqueta.

—¿Sí? —Escuchó un rato con atención antes de seguir—. ¿En serio? ¿Y eso es todo? ¿Nada más? ¿Nunca? —Recibió una respuesta más extensa al otro lado de la línea—. Bien. Sí, gracias. Hasta luego.

Terminó la llamada y al instante se volvió hacia el grupo.

—La comisaria Huppert ha sometido a un primer interrogatorio a Lucille Trouin en presencia de su abogado. Por cierto, han decretado prisión preventiva. —Hizo una pausa—. Es inaudito. Lucille Trouin se ha negado a testificar. Ni una palabra, en ningún caso. —Otra pausa, al parecer para reflexionar—. De hecho, ella ya se lo había dicho a los agentes que la han acompañado hasta Saint-Malo. Es algo que no tiene ni pies ni cabeza. Puede ser muy contraproducente para ella.

—¿Ha dicho eso? —Dupin no pudo reprimir la pregunta—. ¿Ni una palabra, en ningún caso?

—Eso parece.

—Es extraño. —Como no podía ser de otro modo, Guenneugues también quiso meter baza—. ¿Cómo se entiende? ¿No quiere decir por qué lo hizo? ¿Ni siquiera admitir el crimen?

La representante de la comisaria se encogió resignada de hombros.

—Por lo visto, así es.

—Bueno, ya lo veremos —rechazó la joven prefecta pelirroja de Morbihan—. Seguro que más adelante entra en razón.

—Desde luego —corroboró la corpulenta prefecta de Côtes-d’Armor, la jefa de Nedellec.

—No sé, pero esto no me suena nada bien. —Guenneugues no quiso cederles la última palabra; aquella observación resultó tan vaga como inquietante.

Se creó un silencio de desconcierto que la guía supo aprovechar, por suerte, para dar un considerable salto en el tiempo.

—En la Edad Media, la Iglesia prohibía de forma estricta el consumo de la mantequilla durante la Cuaresma. Ana de Bretaña, la última duquesa libre, consiguió que su corte y toda la Bretaña pudieran comer mantequilla todo el año. Esto, claro está, contribuyó a afianzar la supremacía de la cultura bretona de la mantequilla entre…

—Discúlpenme un momento, por favor. —El comisario Nedellec interrumpió la explicación mientras se apresuraba hacia la salida—. Una llamada privada.

—Por supuesto —murmuró Dupin para sí mientras iba de un lado a otro frente a los paneles luminosos y le daba vueltas a la nueva información.

—Yo también tengo que hacer una llamada, pero esta es de trabajo —anunció en ese momento la secretaria de Huppert.

La guía no se inmutó.

—Me gustaría llamar su atención sobre otro aspecto interesante: durante mucho tiempo, y hasta bien entrado el siglo XX, la mantequilla también se utilizó como un remedio milagroso en cosmética.

Dupin se pasó la mano por el pelo. Todo aquello era sorprendente. Este caso comenzaba con lo que solía ocurrir al final de una investigación: ya sabían quién era la asesina y estaba arrestada. El problema aquí era que estaba decidida a no hablar.

Desde luego, guardar silencio podía perjudicar a Lucille Trouin. Para que su crimen se considerara como un acto no premeditado con atenuante de arrebato, lo que más la beneficiaría en su caso, debía testificar. Así demostraría el arrebato y haría creíble el componente emocional sin ningún género de duda. Sin embargo, se negaba en redondo a hacerlo. ¿Acaso estaba en shock? Por el contrario, ese silencio reforzaba la cuestión que ya se había planteado al principio: ¿de verdad había sido un arrebato? ¿Se trataba de un acto no premeditado en el sentido clásico?

Los pensamientos de Dupin iban de un lado a otro. Era evidente que el factor emocional había tenido que jugar un papel importante en el mercado. Si Lucille Trouin hubiera querido cometer un asesinato de forma deliberada no habría optado por ejecutarlo delante de todo el mundo. Y pocas cosas había que fueran menos públicas que un mercado concurrido. Igual que los asesinos a sangre fría, ella habría intentado cometer un asesinato perfecto, en secreto. En ese sentido, el crimen forzosamente tuvo que producirse en un momento de arrebato. Pero ¿y si había algo más? ¿Y si había un motivo más allá del simple impulso? ¿Algo perfectamente calculado? Por otra parte, también podía darse una combinación de motivo y arrebato, pero en ese caso, ¿cuál era el motivo y dónde quedaba el arrebato?

Mientras, la guía no daba su brazo a torcer.

—En nuestra fábrica —continuaba— se aplica todo el savoir-faire en la producción de mantequilla. Uno de los muchos secretos reside en la antigua técnica de un amasado especial, intenso y suave a la vez, que elimina más agua que otros métodos y reduce por tanto la mantequilla a su esencia. Para terminar, el producto se bate vigorosamente con unos útiles especiales de madera que le proporcionan su consistencia suave y sedosa.

Se oyó entonces un único tono estridente de móvil. Era el de Dupin, un mensaje de texto.

Nolwenn. Solo una frase: «Manténgase al margen».

Desde luego, para ella el asunto era muy serio.

—En cualquier caso, por supuesto, lo más importante es la selección de la leche. Su calidad y frescura extraordinarias. Esto significa que la mantequilla tiene un aspecto y un sabor distintos en invierno que en otoño. En función de cada época del año, se aprecian los distintos aromas de los prados donde pastan nuestras vacas ecológicas. En unos instantes experimentarán en nuestro bistró cómo sabe la mantequilla de principios de verano gracias a las numerosas hierbas aromáticas de la temporada.

—¿Y no sería este el momento perfecto para ir al restaurante? —intervino tras aclararse la garganta la prefecta de mirada malhumorada, quien, seguramente por ello, a Dupin le resultaba simpática. Se sintió profundamente agradecido.

—Es lo que les iba a proponer ahora mismo —respondió la empleada con una sonrisa.

Apenas tres minutos después, el equipo se había acomodado en el bistró de al lado.

La fabulosa sala estaba cerrada por una amplia bóveda. Las paredes de piedra, toscas, ligeramente enlucidas, procuraban un ambiente cálido. Unas vigas de acero de color antracita iban del suelo hasta el altísimo techo, y unos focos instalados en una barra suspendida iluminaban el lugar con elegancia. Había varias mesitas negras para dos dispuestas en grupo para formar una mesa de mayor tamaño. Estaban solos en la planta inferior; en la parte superior del bistró todas las mesas estaban ocupadas.

Dupin se sentó entre el comisario Nedellec, que ya había terminado su llamada privada, y la prefecta de Côte-d’Armor. Solo faltaba la secretaria de la comisaria Huppert.

A Dupin le alegró comprobar que el pan y las pequeñas bandejas de granito con diferentes tipos de mantequilla ya estaban sobre la mesa.

—¡Bienvenidos! —Una treintañera menuda de larga cabellera de color castaño claro se acercó a su mesa—. Mi nombre es Elen Delacourt y soy la jefa de cocina. Es un placer cocinar para ustedes esta noche.

—Si pertenece usted al estrecho círculo gastronómico de la zona, conocerá a las hermanas Trouin, ¿verdad? ¿Qué opina de lo que les ha ocurrido? —preguntó a bocajarro el comisario Nedellec.

—Dos chefs fantásticas. —Su tono de voz demostraba una admiración sincera—. Es una tragedia absoluta. Cuesta de creer. Es cierto que rivalizaban entre sí, pero nadie habría sospechado que pudieran llegar tan lejos. Es espantoso.

Dupin escuchaba con atención mientras probaba la mantequilla de cebollas de Roscoff. Sensacional. A continuación, pasó a la de algas. Igual de deliciosa.

—¿Las conocía usted bien? ¿Eran amigas? —prosiguió Nedellec.

—No teníamos relación de amistad, pero nos apreciábamos como colegas.

Nedellec se esforzó por adoptar un tono de voz afable:

—Lucille Trouin era prácticamente vecina suya. En esos casos, uno suele deber ciertas cosas, ¿no es así?

—¿Qué quiere decir?

—¿Está enterada de algún conflicto concreto? ¿Una cuestión actual y candente?

—No he oído nada, no.

La mantequilla de trigo sarraceno también era un poema. Con esos trocitos de trigo tostado…

—Sin duda, debía de haber un asunto muy serio entre ellas —intervino entonces Guenneugues.

—Y, para descubrirlo —apuntó la vecina de Dupin con tono decidido—, podemos confiar en la comisaria Huppert. En todo caso, no lo resolveremos esta noche, sentados a esta mesa.

—Coincido por completo con usted —corroboró la prefecta pelirroja de Morbihan. De complexión más bien menuda y enjuta, parecía un poco fuera de lugar vestida con su espléndido uniforme de charreteras doradas, aunque lo compensaba con una enérgica determinación.

Dupin se concentró en la mantequilla de yuzu. Tenía un sabor ligeramente amargo, una mezcla de lima y mandarina. Empezaba a sentirse mejor.

—Aquí están los entrantes.

—Dos camareros y una camarera entraron en la sala.

—Empezaremos con unos langoustines rôties, es decir, cigalas al horno con espárragos blancos, carpaccio de manitas de cerdo, y mousse de lait fumée, esto es, mousse de leche ahumada —anunció la jefa de cocina, que parecía aliviada por poder cambiar de tema por fin—. Como plato principal serviremos un espléndido rape de pesca artesanal, capturado con sedal, con un consomé de centollo con lichi; como acompañamiento, una gargouillou des légumes d’été, es decir, una mezcla de hierbas aromáticas, flores y verduras de verano. Terminaremos el menú con un suflé de boniatos y zanahorias a la naranja y un sorbete de queso fresco, y después, cómo no, una selección de quesos, que incluye también dos quesos bretones.

A Dupin la pregunta le salió de los labios casi sin querer:

—Ustedes, me refiero a la Maison du Beurre, se han especializado también en quesos bretones, como Lucille Trouin, ¿no?

—Yo no diría tanto, pero, por supuesto, en nuestra selección solo incluimos lo mejor. —La chef sonrió—. Damas y caballeros, solo me queda desearles bon appétit.

Dicho aquello, se dio la vuelta y se marchó discretamente. Los camareros también se retiraron.

Como un segundo después todo el mundo estaba ocupado con los entrantes, nadie reparó en que la prefecta anfitriona había entrado en el bistró.

—Bonsoir, señoras y señores. Me gustaría acompañarlos al menos unos minutos. Acabo de reunirme con la comisaria Huppert.

Se sentó en una de las sillas libres. Dupin le calculó unos sesenta años; con su pelo canoso y su imponente uniforme, desprendía superioridad y experiencia.

—¡Qué bien que haya podido tomarse un momento! Nos alegra mucho. —Guenneugues se las daba de político. A diferencia de la prefecta, su uniforme, con sus charreteras y botones dorados y demás adornos en las mangas, le hacía parecer un gallito. De todos modos, bien mirado, su apariencia siempre era esa. Era muy alto, de rostro duro y sonrosado, con una cabeza llamativamente ovalada y calva—. Además, sentimos curiosidad. ¿Cómo va la investigación? Hace un rato hablábamos del caso.

—Avanza a toda máquina, pero aún no hay indicios de un motivo o detonante realmente plausible que justifique un acto no premeditado. Y eso que desde primera hora de esta tarde la comisaria Huppert ya ha hablado con varias personas. Como sabrán, al final también le ha tomado declaración a Lucille Trouin, pero no quiere declarar.

Negó con la cabeza. La camarera llegó con un plato para la prefecta, gesto que ella agradeció con una sonrisa.

—¡Pero, por favor, queridas y queridos compañeros, sigan comiendo! —Ella misma predicó con el ejemplo—. ¡La verdad, esto está extraordinariamente delicioso!

—¿Con quién ha hablado la comisaria Huppert? —Dupin ya se había terminado las cigalas.

La prefecta paladeó despacio su segundo bocado mientras se tomaba tiempo para responder.

—Primero, por supuesto, con Kilian Morel, el marido de la víctima, Blanche Trouin. Está en estado de shock, y con razón. No tiene ni idea de lo que puede haber ocurrido. Lo mismo sucede con la pareja de Lucille Trouin desde hace años, Charles Braz, al que la comisaria ha visitado a continuación.

—¿Ese hombre no sabe lo que puede haber pasado entre las dos hermanas? —Nedellec no daba crédito—. ¿No sabe qué es lo que ha llevado a su pareja a apuñalar a su propia hermana?

—No. Parecía completamente desconcertado. Lucille Trouin le ha llamado desde comisaría. La única llamada que se le ha permitido hacer. Ni siquiera al señor Braz le ha mencionado ni una palabra sobre el crimen.

—¿Con quién más han hablado? —insistió Dupin.

Tuvo suerte. La prefecta se mostraba predispuesta a proporcionar información.

—Con Flore Briard, la mejor amiga de Lucille Trouin. También opera en el sector de la restauración, en Dinard. Adquirió dos copias fieles de unos barcos corsarios y organiza cenas de gran categoría en ellos. Colabora con Lucille Trouin. Tampoco ella se explica qué puede haber pasado entre las hermanas.

En un acto reflejo, Dupin fue a sacar su libreta para hacer algunas anotaciones, pero se contuvo. No era aconsejable tomar notas allí, delante de todos. Era mejor que la charla prosiguiera sin interrupciones, como una conversación.

—Blanche Trouin tenía dos amigos muy íntimos —siguió contando la prefecta— que en teoría podrían haber sabido algo sobre la escalada de tensión: Walig Richard, un anticuario, y Joe Morel, el hermano de su marido, que era una especie de confidente para ella. La comisaria Huppert también ha hablado con ellos, aunque solo por teléfono, y nada.

Huppert era rápida, y la prefecta estaba sorprendentemente dispuesta a informar, muy en la línea del nuevo espíritu de equipo que ahora se les exigía.

—La comisaria Huppert también ha hablado con Colomb Clément, el souschef de Lucille Trouin. Como es natural, ambos tenían mucho contacto entre sí.

Dupin era todo oídos.

—Blanche Trouin le había hecho una oferta confidencial para que se uniera a su equipo. Se ha mostrado muy franco con la comisaria en ese aspecto. Está bastante seguro de que Lucille no estaba al corriente de ello en absoluto. Según la declaración del souschef, que Huppert ya ha comprobado, Blanche Trouin había comentado con su marido esa iniciativa. Lo que aún no sabemos es si también se lo comunicó a sus amigos Richard y Joe Morel.

—¿A qué hora ha hablado la comisaria con el souschef?

Por primera vez, la expresión de la prefecta mostró un leve asombro.

—No lo sé, comisario.

—Es posible que los amigos lo supieran y no se lo callaran —se le escapó a Dupin. Luego pensó que no debía demostrar demasiado interés—. Bueno, es una posibilidad. Quizá Lucille Trouin se enteró de algún modo.

—De momento no lo sabemos —insistió la prefecta en tono enérgico—. No hemos localizado a más allegados. Ninguna tenía una vida privada destacable, eran auténticas adictas al trabajo. ¡Ah, por cierto! La comisaria Huppert ya tiene los registros de llamadas y mensajes del móvil de Blanche.

—¿Cuál es su situación familiar? —preguntó Nedellec sin darle tregua.

—Los padres, fallecidos. Excepto por una tía de noventa y tres años, hermana del padre, no tienen a nadie más. La anciana vive en Rothéneuf, al este de Saint-Malo. Parece que tiene una demencia avanzada. En todo caso, según ha dicho la comisaria Huppert, estaba confusa, no daba la impresión de comprender del todo lo ocurrido. No ha sido de ayuda.

Con la máxima discreción, Dupin había ido apuntando algunas cosas en la Clairefontaine roja que apoyaba sobre el muslo. Al hacerlo, reparó en que Nedellec escribía con el móvil oculto debajo de la mesa.

—Ahora estamos investigando en el ambiente gastronómico para ver si alguien conoce algún conflicto concreto entre las hermanas más allá de su rivalidad, pero hasta el momento no hemos obtenido ningún resultado.

Alrededor, los platos relucían vacíos y brillantes; saltaba a la vista que los entrantes habían sido del agrado de todos. Los camareros, como si obedecieran a una señal secreta, entraron y retiraron la mesa.

—Todo esto es de lo más intrigante —reflexionó Guenneugues en tono pretencioso.

La jefa de Nedellec resumió la situación con expresión adusta:

—Si solo las dos hermanas conocían el asunto en cuestión y ahora una está muerta y la otra no suelta prenda, la cosa está complicada.

Dupin no dejaba de darle vueltas a una idea.

—La cuestión es si en medio del alboroto del mercado alguna persona oyó algo de la discusión entre las dos hermanas. ¿Alguien ha dicho algo?

—Los testigos que tenemos solo oyeron cosas como: «Esto pasa de castaño oscuro». Una empleada de la tienda de especias de Blanche Trouin afirma haber oído un «te odio», pero me temo que no hay nada más. Todo resulta muy poco concreto.

Por lo menos, aquello reflejaba el grado de intensidad de las emociones.

—Según la reconstrucción de la escena que ha realizado la comisaria Huppert, todo ocurrió muy rápido, en pocos minutos. Blanche Trouin se encontraba frente al puesto de especias cuando apareció su hermana. Se apartó un poco, hasta colocarse junto a una columna, que es donde ocurrió todo. Las otras empleadas tampoco saben nada de que el enfrentamiento entre ambas se hubiera agravado; según ellas, esta mañana Blanche Trouin estaba «como siempre», es decir, de muy buen humor, como casi todos los días.

La prefecta se interrumpió. De pronto, parecía exhausta.

Nedellec frunció el ceño:

—¿Blanche Trouin solía atender personalmente el puesto? Seguro que debía de tener cosas mejores que hacer. ¿O ha sido un hecho puntual?

—Le encantaba vender —afirmó la prefecta, que estaba muy bien informada—. Todo el mundo sabía que los lunes atendía en el mercado, porque es el día que cierra el restaurante.

—¿Y no podría ser que hubiera algún tipo de conflicto meramente culinario? —Dupin no sabía cómo decirlo, pero llevaba toda la tarde dándole vueltas a esa cuestión.

—¿Qué quiere decir?

No sabía expresarlo de forma más precisa. Pero cocinar era la pasión de las dos Trouin, su obsesión. Su vocación y su profesión.

—Los estilos y filosofía culinaria de ambas diferían de forma considerable —respondió la prefecta, que parecía saber muy bien de lo que hablaba—. Blanche Trouin representaba el ingenioso refinamiento de aromas y productos de la tierra, y a veces resultaba bastante vanguardista. Basta con recordar su concentrado de níspero. Sin embargo, era muy estricta a la hora de limitar a la región la selección de todas las materias primas, ya fueran productos de la tierra o del mar. Era su credo. A ello hay que sumarle las notas imaginativas, y muy equilibradas, que conseguía con su rico fondo de especias. Blanche Trouin era una representante destacada de la cocina de proximidad. Tenía un huerto propio del que obtenía la mayoría de las verduras.

La prefecta hizo una pausa para tomar un sorbo de agua.

»En cambio, el lema de Lucille Trouin es el desarrollo de la máxima exquisitez, diferenciación y diversificación en el sabor; aprecia mucho los microelementos. No da importancia al origen de los productos, pueden provenir de todo el mundo. De hecho, procura de forma expresa alejarse de la cocina bretona tradicional. Ella busca sabores innovadores, y para ello domina todo su espectro, yendo de los clásicos a los más vanguardistas, pasando por los puristas.

Aunque Dupin solo comprendió en parte las explicaciones de la prefecta, le parecieron interesantes. Seguramente debían referirse a aspectos fundamentales, ya que unos estilos de cocina tan contrapuestos debían guardar relación con las diferencias de personalidad entre ambas mujeres.

—A continuación, serviremos el plato principal.

Los dos camareros y la camarera habían vuelto. En un abrir y cerrar de ojos, Dupin se encontró un plato delante.

—Bonne continuation!

El rape con consomé de centollo y lichi era una ocurrencia maravillosa, y el gargouillou, esas verduras con flores, resultaba tan hermoso a la vista que casi daba pena comérselo. Pero solo casi.

—Dejemos a un lado este caso espantoso —decidió la prefecta, que actuaba de anfitriona— y disfrutemos de la comida.

A las diez y diez el equipo salió del Bistro Autour du Beurre. El rape era uno de los mejores que Dupin había probado en toda su vida. A las diez y media entraba en el patio del Villa Saint Raphaël. Instantes después, volvía a salir.

Se le había antojado tomar una copa en el Bistrot de Solidor, en el agradable puerto de Saint-Servan, donde ya había estado la noche anterior por recomendación de la propietaria del hotel. Una sugerencia espléndida. Además, solo estaba a un corto paseo de distancia.

Dupin se sentó junto a la ventana con vistas al mar y al muelle del final del puerto. El sol acababa de ponerse, y el cielo presentaba un delicado tono rosado, con unas franjas difuminadas y de tonalidad más intensa situadas encima del horizonte.

A Dupin le gustaba Saint-Servan y su extremo más destacado junto al mar, la famosa península de Alet, firme candidata a ocupar un puesto en su lista de lugares favoritos. Sus callejuelas estrechas, el puerto, las pequeñas tiendas, las hermosas casas antiguas, en otro tiempo hogar de pescadores, y también las mansiones escondidas. Por doquier había jardines y parques pequeños y grandes. Todo eso sin olvidar el mercado, en el que la vida seguiría como siempre por la mañana, y el Café du Théâtre, situado justo al lado, donde al mediodía había tomado café. Ese que los malouinos habían apresado como botín para el mundo y para él. Ahora, Saint-Servan ya le parecía un rincón familiar.

El propietario del bistró, una persona extraordinariamente solícita, había convencido a Dupin para que probara un ron especial.

—Esta es la bebida de la ciudad, y no solo desde que se puso de moda en todas partes —le aseguró—. Un J.M añejo, puro, sin hielo. Lo creó un cura de pueblo en Martinica en 1790, ya en tiempos de los corsarios.

El dueño del bistró le contó la historia a Dupin. Se elaboraba solo con jugo de caña de azúcar recién triturada, «no de esa melaza barata». En copa tenía un color dorado, con algo de cobre y algo de bronce.

—Aromas de canela, manzana asada y cilantro, perfectamente equilibrados con vainilla y frutas tropicales asadas —se deleitó el hostelero—. Bouquet suave y delicado, con tonos de moca, albaricoque seco y plátano flameado. Final muy largo y armonioso, con un toque de menta. —Dupin tomó un gran sorbo. Quedó impresionado. El dueño del bistró reparó en su expresión—. Es como un néctar, ¿verdad? Extraído de un manantial del paraíso, le otorga a uno el poder de olvidar todos los padecimientos terrenales.

No podía haber una perspectiva más atractiva.

Y además, se ajustaba a la perfección a la decisión que Dupin había tomado. En esta ocasión era absurdo pretender investigar a escondidas. A diferencia del caso de Trégastel, en la costa de granito rosa, aquí no podía mantener charlas casuales con nadie, sobre todo con las personas de las que ya se ocupaba la comisaria. No se podía permitir ninguna confrontación. Además, sería una falta de compañerismo. Y la comisaria daba la impresión de ser muy capaz.

Dupin dejó que otro sorbo de ron le recorriera la garganta. Deslizó la mirada por el hermoso bistró, luego echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos.

Por desgracia, no estaba tranquilo; deformación profesional. Se sentía personalmente obligado a investigar. Casi era una cuestión de responsabilidad. A fin de cuentas, el asesinato había ocurrido ante sus narices. Y además, había tenido que claudicar durante la persecución de la asesina.

Dupin volvió la vista al cielo rosado del anochecer y luego la apartó. Su mirada se encontró con la del dueño del bar. Dupin asintió. Hizo un ademán mínimo hacia su copa vacía que el propietario comprendió al instante.

El ron no se encontraba hasta entonces en el repertorio de bebidas de Dupin. Esa noche, aquello le pareció una injusticia.

Poco a poco le embargó una agradable sensación de cansancio.

Pronto estaría en la cama.

El segundo día

Aunque no era nada habitual, esa noche Dupin, ajeno a los acontecimientos del día anterior, durmió de maravilla, a pierna suelta, sin despertarse ni una sola vez. El ron había obrado un milagro.

Por la mañana, el mundo era agua; seguramente llovía con fuerza desde hacía horas, y seguía haciéndolo. Hacía rato que los charcos del jardín se habían convertido en pequeños estanques, paisajes acuáticos con islotes de hierba aquí y allá. Con todo, ni siquiera aquel tiempo desapacible logró arruinar el asombroso buen humor de Dupin. Ni la perspectiva del seminario ni la decisión de mantenerse al margen de la investigación. Lo único que lamentaba era un inconveniente de aquel sueño profundo: no haber oído la llamada de Claire, algo que, por distintas razones, ya le había pasado varias veces desde que, a principios de semana, ella se marchara a Boston para asistir a un curso de cardiología de dos semanas. A esas horas ella estaría durmiendo; el espacio de tiempo en que podían hablar era breve. Claire le había dejado un mensaje en el que de fondo se oía música fuerte y voces alegres. Había salido con unos colegas —Dupin oyó sobre todo nombres masculinos— a tomar unas copas en un bar. Los primeros días él le escribió algunos mensajes, pero Claire solo había respondido una vez. A ella no le gustaban los mensajes de texto.

Dupin se levantó a las siete en punto y bajó al bonito salón de los desayunos para tomar una gran taza de café con leche con un generoso trozo de la tarta casera, que ese día consistía en un pastel de frutas del bosque. De camino a la escuela de policía se detuvo en el Café du Théâtre; justo delante de la puerta había visto un aparcamiento libre, lo que interpretó como una señal. Se tomó deprisa un café solo en la barra. La televisión estaba encendida; como no podía ser de otro modo, igual que en todas partes, las noticias seguían girando en torno al dramático suceso del día anterior.

Dupin llegó a la escuela de policía con un retraso insignificante.

La tarea de la mañana consistía en señalar los puntos más importantes de la impresionante cantidad de «aspectos apasionantes» tratados exhaustivamente el día anterior, como problemas de jurisdicción, falta de personal o distribución de fondos. Luego abordarían esas cuestiones de forma intensiva durante el resto del seminario.

—¡Manos a la obra! —Guenneugues espoleó al grupo en cuanto el coach hubo expuesto el plan de la mañana.

El seminario llevaba ya dos horas en marcha, faltaba poco para las diez. La lluvia seguía precipitándose con fuerza desde el cielo. La estancia estaba demasiado caldeada y el aire, viciado.

El buen humor de Dupin se había disipado. El coach, en una de las learning interventions que solía hacer a intervalos regulares, acababa de explicar la distinción sistemática entre eficiencia y eficacia, lo que generó una apasionada discusión.

—Se puede ser extremadamente eficiente y, a la vez, extremadamente ineficaz. ¡Basta con mirar alrededor! —apuntó con acierto la prefecta de Morbihan.

«Así es», se dijo Dupin.

—Pues yo diría que es al revés —intervino Guenneugues—. Sin eficiencia no hay eficacia.

—Verá, querido colega. Se…

La prefecta se disponía a replicar en tono cortante cuando la puerta del aula se abrió de par en par.

Escucharon un torpe «buenos días» y la prefecta anfitriona entró a toda prisa con expresión sombría, seguida a un paso por la comisaria Louane Huppert.

—¡Qué alegría verlas, señoras! —empezó a decir Guenneugues—. Es…

—Hay otro cadáver —lo interrumpió ella—. También, sin duda, asesinado.

Durante un breve instante se impuso un silencio absoluto. Todo el mundo se quedó inmóvil, como paralizado.

—¡No puede ser cierto! —Guenneugues fue el primero en hablar.

La prefecta y la comisaria no hicieron el menor ademán de querer sentarse.

—A mí no me extraña —murmuró el comisario Nedellec a media voz—. Esta historia aún no ha terminado. Al contrario.

—Desde luego. —La fornida comisaria de Côtes-d’Armor tenía la frente arrugada—. En realidad, esto está yendo a más.

—Terrible. —Por su expresión, su colega pelirroja de Morbihan también estaba muy afectada.

—¿De quién se trata? —quiso saber Dupin.

—Es Kilian Morel, el marido de Blanche Trouin —respondió la comisaria Huppert.

—¿Dónde ha ocurrido? —preguntó el comisario Nedellec.

—Cerca de la casa de la pareja. En La Moinerie. De hecho, el restaurante de Blanche Trouin se encuentra en Dinard. No está muy lejos. Morel se ocupaba del personal y de la contabilidad del restaurante de su esposa. Lo ha encontrado una persona que estaba paseando.

—El hermano de él era amigo y persona de confianza de Blanche Trouin, ¿verdad? —Dupin pensaba en voz alta; no sabía cómo le había venido eso a la cabeza.

—Exacto —se limitó a decir la comisaria Huppert.

No era fácil tener una visión de conjunto.

La expresión de la prefecta anfitriona se había ensombrecido aún más.

—Esto significa —dijo— que hay un segundo asesino, alguien que ha matado de forma premeditada. —Tomó aire y luego lo soltó—. Me gustaría reunirme unos minutos con mis colegas, el señor prefecto y las prefectas. Si los comisarios me permiten, por favor… —Todos la miraron estupefactos—. No nos llevará mucho tiempo.

Era una orden. Nedellec y Dupin se levantaron y abandonaron el aula acompañados de la comisaria Huppert.

Nedellec se volvió hacia la comisaria en cuanto la puerta se cerró tras él. Se encontraban en un pasillo largo, de paredes blancas y un suelo de madera que olía a cera.

—¿Qué significa todo esto?

—Tengo que hacer una llamada —respondió ella, amable pero decidida.

—Vamos, cuéntenos de qué va todo esto —insistió Nedellec.

—Pronto lo sabrá.

Dicho esto, la comisaria se dio la vuelta y se marchó por el pasillo hasta la escalera.

—Tal vez cancelen el seminario —dijo Dupin esperanzado.

No era una opción descabellada; aquel caso se les estaba yendo de las manos.

Nedellec enarcó las cejas.

—Disculpe, pero yo también tengo que hacer una llamada urgente.

Antes de que Dupin pudiera decir algo, él también desapareció.

El comisario se apostó junto a la ventana. El fantasma de la lluvia se había esfumado; eso tenía que haber ocurrido en los últimos minutos. De pronto, ya no se veía ni una sola nube. El sol brillaba como si nunca hubiera hecho otra cosa, iluminando un mundo completamente empapado; unos reflejos refulgían con fuerza en el patio interior mojado.

Ahora, el marido de Blanche Trouin también estaba muerto. Aquello era una locura espeluznante. El día anterior habrían desayunado juntos, y ahora ambos habían fallecido.

Aquel caso había adquirido unas dimensiones enormes, sin duda sería una conmoción en toda la Bretaña.

—La reunión ha terminado.

En el pasillo, la prefecta anfitriona miró a ambos lados. El comisario Nedellec se acercaba por uno y Dupin, por el otro. Detrás de Nedellec venía la comisaria Huppert.

—Hemos estado deliberando —empezó a decir la prefecta en cuanto todos hubieron vuelto al aula. La comisaria Huppert miraba al techo con cara de póquer; en el rostro de Guenneugues se dibujaba una especie de sonrisa de satisfacción. Aquello era inaudito—. Comisario Dupin, comisario Nedellec, a partir de ahora ustedes van a investigar este terrible crimen con la comisaria Huppert. —Por el tono empleado, a esas palabras les seguiría una orden—. Desde ahora, los tres forman un equipo. Nos reportarán a los cuatro. ¡No hay mejor modo de fortalecer la cooperación entre departamentos que investigando en equipo! Sobre todo, en un caso tan complejo como este —concluyó con una expresión severa.

—¿Cómo? —Dupin esperaba cualquier cosa menos eso.

—Me parece una gran idea. —Nedellec expresó de inmediato su profunda satisfacción.

El consejo de prefectos asintió con fruición. Guenneugues, cómo no, también tuvo que meter baza:

—¡Un hecho sin precedentes! ¡Histórico!

En el caso de Dupin sus emociones eran, por decirlo con suavidad, encontradas. Por supuesto, prefería aquello al seminario. Y además, le permitía satisfacer su necesidad de investigar por su cuenta. Sin embargo, la idea de una investigación en equipo, con tres comisarios y cuatro prefectos, iba en contra de su forma de ser y actuar. A Dupin, un solitario por naturaleza, le había costado mucho tiempo acostumbrarse a trabajar con Nolwenn, Labat y Le Ber. ¿Cómo se suponía que lo haría ahora, sin más? Con colegas completamente nuevos. Y encima, por imposición.

—Entre ustedes tres no habrá ninguna dirección oficial. Tras consultarlo con la comisaria Huppert, quien, por cierto, ha dado su consentimiento expreso a todo, hemos decidido dejar en sus manos el modo de organizarse.

Todos los ojos se volvieron de la prefecta a la comisaria, cuya cara no dejaba entrever ninguna emoción.

Bueno, eso sonaba mejor. Por lo menos, les daban un poco de libertad individual.

—A la hora de la cena nos informarán y nos pondrán al día —aclaró la prefecta—. Por nuestra parte, hemos decidido proseguir con el seminario por el momento, aunque con un enfoque algo distinto. Trataremos sobre un par de escollos administrativos importantes que dificultan en la práctica la cooperación policial en toda la Bretaña. Cuestiones formales.

—Creo que obtendremos unas conclusiones históricas.

Guenneugues se reclinó en su asiento, su rostro, tan rojo como siempre, dibujaba una sonrisa de oreja a oreja.

—Comisario Dupin, parece usted un poco contrariado —dijo la prefecta anfitriona dirigiéndose a él—. ¿Acaso no le gusta nuestra decisión?

Antes de que Dupin pudiera responder, Guenneugues atronó con voz amenazadora:

—Estoy convencido de que la región de Finistère está entusiasmada con nuestra decisión.

Dupin se esforzó por dejar oír un forzado «por supuesto».

—Perfecto. Así pues, ya está todo dicho. ¡A resolver el caso! ¡Demuéstrennos el extraordinario espíritu de equipo bretón! —Una vez más, Guenneugues quería tener la última palabra—. Toda la Bretaña les contempla. No lo olviden. Eso es una bendición y una maldición al mismo tiempo. Y no nos decepcionen.

Él era, sin lugar a dudas, un maestro en motivación sutil.

—Vamos. —La comisaria Huppert se puso en marcha con energía—. Les pondré al día mientras nos dirigimos a la escena del crimen. Iremos en mi coche —aclaró antes incluso de alcanzar la puerta.

Nedellec y Dupin la siguieron.

Resultaba algo del todo irreal. Apenas unos instantes antes, Dupin estaba sentado en un aula con el aire viciado y ahora se hallaba en medio de una playa impresionante mirando el mar.

Arena fina, de un deslumbrante color blanco; dunas cubiertas de hierba espesa que resguardaban la tierra de detrás. El cielo era de un color azul triunfante, excepto por una única y confiada nube blanca suspendida sobre el mar, extrañamente triangular, como una señal misteriosa. Una brisa suave mecía los rastrojos de las hierbas convirtiéndolos en borrones de tonos amarillos, verdes y marrones. No muy lejos de la orilla, un islote idílico, casi redondo, de rocas altas y escarpadas, con unos bloques de piedra salpicados de liquen de color amarillo intenso. Sobre una de las rocas se elevaba una capilla solitaria de granito brillante, de unos pocos metros de planta pero muy alta, con un tejado puntiagudo y profusamente decorado. Entre el islote y la playa, protegidas de los peores embates de las olas, había una docena de embarcaciones amarradas en boyas de colores. Al este se veía una lengua de tierra hecha de rocas desde la que se podía admirar una magnífica vista de la cercana Sables-d’Or-les-Pins.

Era impresionante. Aquel era un paisaje concebido y pintado sin esfuerzo por la luz estival.

El trayecto de cincuenta minutos hasta allí había sido exasperante. A falta de otro modo, tuvieron que cruzar el Rance por el único puente que lo atravesaba, el cual, en realidad, no era un puente como tal, sino la presa de la famosa central mareomotriz. Unas grandes obras realizadas allí habían provocado un atasco de tráfico al que se sumaron los vehículos del club de coches antiguos de Dol-de-Bretagne: una columna de modelos antiguos de Peugeot, Renault y Citroën que circulaban con parsimonia. Personas mayores, simpáticas. Apasionados de verdad, nada de esnobs ricachones. Unas llamativas pegatinas colocadas en algunos coches daban cuenta del motivo de la reunión: las Journées Nationales des Véhicules d’Époque. Las jornadas nacionales de coches de época. En el último vehículo ondeaba una bandera con el lema «Viajar, no correr». Y debajo: «La velocidad no importa».

Dupin sintió cómo le subía la presión sanguínea. Con todo, los comisarios solo podían hacer una cosa: armarse de paciencia. Durante el trayecto, la comisaria Huppert les puso al día sobre el estado de la investigación. Nedellec y Dupin habían tomado notas con fruición. Aunque se había sentido ridículo, no le había quedado más opción. Al acabar tenía cinco páginas escritas con letra pequeña.

Dupin inspiró profundamente varias veces. La playa, el mar, las dunas, el cielo, los colores… Aquel paisaje era abrumador. Además, desde el día anterior el verano había llegado para quedarse, y nada, ni siquiera un aguacero nocturno, podría cambiar eso. Todos los años era posible determinar con exactitud la fecha del cambio de estación. El verano junto al mar provocaba en Dupin una sensación casi de euforia, un sentimiento de gran libertad.

El comisario se reprendió a sí mismo.

El cadáver estaba a unos veinte metros de distancia. Sobre él habían levantado un toldo de color amarillo con dos lados abiertos. Nedellec, igual que los tres gendarmes de Sables-d’Or-les-Pins que habían llegado a la escena del crimen unos minutos después de recibir la llamada de un paseante, ya estaba junto a él, tomando notas.

La comisaria Huppert había impedido el acceso a toda esa parte de la playa. La policía científica ya estaba sobre el terreno: el forense, una persona de un trato asombrosamente fácil, había concluido el examen preliminar y había calculado la hora de la muerte en torno a las ocho y media de la mañana, con un margen de error de una hora arriba o abajo.

Kilian Morel yacía junto a las dunas, al lado de un pequeño bote verde con ruedas de plástico en la popa; tenía los brazos extendidos y la mano derecha hundida en la arena. Daba la impresión de que intentó reptar hacia lo alto de la duna.

Igual que su esposa el día anterior, había muerto apuñalado, aunque en esta ocasión el arma homicida había desaparecido. Habían sido cuatro puñaladas, una de las cuales, según el forense, se había clavado directamente en el corazón, provocándole un probable taponamiento pericárdico.

La sangre le había teñido de rojo intenso la camisa beis, que se veía desgarrada en la zona del pecho, el cuello y hasta los pantalones cortos de lino de color azul oscuro. Una gran cantidad de sangre se había filtrado en la arena. La visión era atroz.

Al marido de Blanche Trouin le sobraban unos kilos, pero no era obeso; era de estatura media, tenía el pelo rubio oscuro, espeso y algo largo, y una cara más bien rellena. Aunque ya tenía cuarenta y siete años, conservaba un aspecto juvenil. Él y su esposa eran propietarios de uno de los veleros que en verano fondeaban al abrigo de la pequeña isla. Según los gendarmes, apenas había doscientos metros en línea recta desde su casa. Posiblemente se dirigía a su embarcación. La noche anterior recibió una llamada de su hermano Joe, que le propuso pasarse por su casa para hacerle compañía. Huppert lo supo por el propio Joe Morel, con quien había hablado por teléfono en el trayecto hasta allí para darle la tremenda noticia. Kilian Morel había rechazado el ofrecimiento de su hermano y le había dicho que prefería estar solo, pero que le gustaría que lo visitara en los próximos días. A Joe Morel le había parecido plausible que, tras la tragedia de su esposa, su hermano hubiera salido a navegar con el velero para estar solo. Huppert les dijo que al principio le pareció abrumado, pero que luego se sobrepuso un poco.

En la arena próxima al cadáver solo se habían encontrado unas huellas muy poco definidas, depresiones sin forma que podrían ser del asesino o de la víctima. Muy pocas veces se podían obtener huellas útiles en una playa. Tampoco habían encontrado ningún teléfono móvil cerca del cadáver.

—¿Y bien? —Louane Huppert asomó de pronto en diagonal detrás de Dupin, como salida de la nada—. ¿Qué opina usted?

—Una de dos —improvisó Dupin—: o el asesino sabía que Morel tenía el barco aquí, o lo siguió desde su casa. En cualquier caso, sabía dónde vivían Kilian Morel y Blanche Trouin.

—Eso podría decirse de todas las personas que estamos viendo ahora mismo.

Huppert se colocó justo delante de Dupin. La trenza le caía por el hombro hacia delante.

—Hablaba en general —prosiguió ella—. ¿Tiene ya alguna idea sobre el caso? Apenas ha dicho nada durante el trayecto.

—Pero hemos tomado notas con diligencia.

Nedellec se había acercado; no parecía dispuesto a perderse nada.

—No, ni idea.

—¿Sigue dándole vueltas al asunto del souschef? —preguntó Huppert con su típico tono parsimonioso—. Lucille Trouin tenía que saberlo, eso explicaría que la cuestión se volviera tan candente. Pero, aun así, no implica nada más necesariamente.

En efecto, así era.

—Por cierto, el souschef no me comentó este asunto por propia iniciativa cuando hablé con él a primera hora de la tarde. Lo volví a llamar en cuanto usted me lo contó. Entonces me lo explicó con franqueza, muy tranquilo.

—Sin embargo —rezongó Dupin—, él mismo debería haber sacado el tema a colación.

—Blanche Trouin contactó por primera vez con Colomb Clément hace un mes. Luego se citaron en un bar un día a última hora de la tarde. Fuera de Dinard. Clément le pidió tiempo para pensárselo. El jueves pasado llamó a Blanche Trouin para aceptar. Ella le envió el contrato de inmediato y él lo firmó. Según Clément, Blanche Trouin se lo quería decir en persona a su hermana, algo que a él le parecía bien, porque temía esa conversación. Según sus palabras, Lucille Trouin podía ser «muy colérica». No sabemos si ayer a mediodía Blanche Trouin ya se lo había dicho. Eso es algo que solo nos podría decir su hermana. Se lo pregunté expresamente, pero, como saben, fue en vano.

Nedellec cambió de tema.

—¿Hay algún detalle inusual en el registro de mensajes y llamadas de Blanche Trouin?

Dupin ya había querido preguntar eso cuando estaban en el coche.

—Por ahora es difícil de saber. No hay ninguna llamada a su hermana; hay algunas a su amigo Walig Richard, el anticuario, sobre todo durante las dos últimas semanas. De todos modos, según dijo ayer el señor Richard, no tenían nada de particular. Hay algunas llamadas a su marido, aunque ninguna de ayer. —Huppert parecía tener una memoria extraordinaria—. Una de la semana pasada con Joe Morel; dos a la criada de su tía sobre unas visitas, según dice la mujer. Cuatro llamadas al souschef que casan en el tiempo con el proceso de su captación, tal y como se nos muestra ahora —añadió mirando a Dupin—. Clément las ha confirmado todas. Y, claro está, hay también docenas de llamadas a proveedores, distribuidores, etcétera. Era una mujer muy ocupada.

Dupin lo anotó todo. Nada de aquello parecía inusual a primera vista.

—También hemos solicitado la lista de mensajes y llamadas telefónicas del marido —concluyó la comisaria.

Nedellec mencionó el siguiente tema importante:

—Vamos a necesitar las coartadas de todas las personas de la lista. ¿Dónde estaban esta mañana a la hora en cuestión?

—Ya he asignado un agente a cada uno.

Aquello estaba muy bien.

—Y vamos a hablar de nuevo en persona con cada uno de ellos. —Un principio inamovible de Dupin.

Era consciente de sus dudas sobre cómo iba a funcionar la investigación en equipo. Para él, lo peor era tener que hacerlo todo siempre juntos. De hecho, deberían aclarar algunas cuestiones fundamentales de procedimiento. Lo malo era que, si lo preguntaba abiertamente, obtendría una respuesta explícita y perdería el posible margen de maniobra que tenía mientras todo siguiera siendo vago.

—Sería bueno evitar que la gente tenga que hablar con tres comisarios a la vez.

Se alegró de que fuera Huppert quien sacara ese tema.

—Ya se verá cómo lo hacemos.

La cuestión se mantenía vaga. Dupin se sintió satisfecho.

Huppert se puso en marcha.

—Creo que ahora deberíamos inspeccionar la casa del matrimonio. Dos agentes de Sables-d’Or-les-Pins nos esperan allí.

Avanzó con paso firme por la arena pesada. Los dos comisarios fueron tras ella.

—En cuanto a ese recetario del padre del que nos ha hablado usted en el coche —preguntó Nedellec a la comisaria—, ¿cree que podría estar en la casa de Blanche Trouin?

—No lo sé. Tal vez. ¿Por qué?

—Por nada.

—En todo caso, en el restaurante de Blanche Trouin en Dinard no está. La policía científica ya lo ha examinado a fondo. Ayer le pregunté al marido por las recetas y él me habló de un cuaderno que Blanche Trouin guardaba en una caja de color azul claro, pero no sabía dónde podía estar.

Huppert no había mencionado ninguno de esos detalles durante el trayecto.

—¿Kilian Morel le dijo algo más sobre este asunto? —preguntó Dupin por si acaso.

—Se limitó a confirmar que su esposa hablaba a menudo de las recetas y que eran una fuente de inspiración para ella. Según él, deben de ser entre ochenta y cien recetas.

—¿Tenemos ya noticia de las actividades empresariales de las dos hermanas y sus maridos? Más allá de los restaurantes, quiero decir.

Nedellec había utilizado un solemne «nosotros».

—Creo que sí. Hemos hecho una lista. La podrán consultar en todo momento.

—Me gustaría ir a ver a los dos amigos de Blanche Trouin. —Saltaba a la vista que Nedellec ya había trazado un plan—. Primero a Joe Morel. Podría ser muy importante: como confidente de Blanche y como hermano del hombre asesinado. Y luego, al anticuario, Walig Richard. Como amigos íntimos, puede que sepan algo de los actuales desacuerdos entre las hermanas.

Ya habían dejado atrás la playa y ahora seguían un camino arenoso que transcurría a través de las altas dunas. Viéndolos de lejos se podría pensar que se trataba de un agradable paseo estival. Los agentes de la policía científica los seguían un poco más atrás.

—Joe Morel y Richard afirman que no saben nada. Ya les he dicho que hablé ayer con ambos.

—Por teléfono —puntualizó Nedellec—. Ayer solo visitó al marido de Blanche Trouin y a la pareja de Lucille Trouin. Y, claro está, a la propia Lucille Trouin.

—Es evidente, querido colega —repuso Huppert con tranquilidad—, que usted ya ha esclarecido este aspecto del caso: con quién hablé por teléfono y a quién vi en persona.

—¿Y qué hay de la tía? —recordó Dupin de repente—. ¿Habló por teléfono con ella o la fue a visitar?

—Estuve en su casa. —Tampoco la insistencia de Dupin pareció molestar a la comisaria—. Su sobrina había sido asesinada. Fue una visita breve. La señora sufre demencia. No estoy segura de que comprendiera la magnitud de la noticia.

Huppert se detuvo de pronto. Nedellec y Dupin hicieron lo mismo.

—Allí está. La casa de las víctimas.

Era un bungaló moderno de granito claro. El color natural de la piedra y su diseño plano conseguía una armonía sorprendente con el entorno. Distribuidos en torno al edificio había algunos pinos desgreñados por el viento, y entre ellos, zonas de césped. Al final del terreno, que estaba bordeado por una valla de bambúes, había un huerto. No se veía ninguna casa en kilómetros a la redonda, tan solo árboles y campos de cultivo abandonados.

Lo más llamativo de la casa era su planta, que formaba un rectángulo alargado con unos anexos cuadrados situados a izquierda y derecha, cada uno de ellos un poco desplazado en el jardín.

Dos agentes de policía estaban apostados frente a la puerta de entrada de color gris claro.

El camino por el que habían venido, que presentaba una inclinación de unos pocos metros, se bifurcaba: un tramo transcurría paralelo a las dunas y el otro se dirigía directamente hacia la casa. En dirección oeste había una calle sin pavimentar que conducía al bungaló. Delante de la valla de bambúes había un aparcamiento con espacio para un coche, un Citroën DS5 de color gris oscuro.

—Luego me gustaría hablar con la pareja de Lucille —dijo Dupin. Una llamada de móvil lo interrumpió. Nolwenn. En el momento más inoportuno—. Vuelvo enseguida —se disculpó. Dio la vuelta, regresó al camino de las dunas y contestó—. ¿Diga?

—Los dioses todopoderosos han decidido, no quieren otra cosa. En tal caso, que así sea. Es evidente que su destino es estar presente en cualquier caso que sea espectacular. —Su tono era combativo, Nolwenn volvía a ser la de siempre—. La comisaría de policía de Concarneau está a su disposición, señor comisario. Todos unidos para lo que nos necesite. Con Saint-Malo, o sin él.

—Excelente.

Los miembros de la policía científica se acercaron a Dupin.

—En internet ya se habla del dream team bretón, las «tres furias», el brit-team.

Parecía como si Guenneugues hubiera hablado con la prensa.

—Nos han ordenado que trabajemos en equipo.

—Usted podrá con ello. ¡Piense en Finistère! ¡Nosotros representamos Finistère!

Aquello era inquietante. Por un instante, Nolwenn había sonado como el prefecto.

—Lo dicho: aquí estamos para lo que necesite, señor comisario.

—Gracias, Nolwenn —respondió de todo corazón.

—Hasta luego.

Al instante, ella colgó.

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Dupin. Luego se apresuró a alcanzar a los otros dos comisarios. Era por Finistère. ¡Por su departamento! La competición entre los clanes bretones había empezado.

Los dos agentes de policía saludaron con educación cuando el pequeño grupo llegó hasta ellos.

—Miraré un poco por aquí fuera —dijo Nedellec.

De inmediato empezó a recorrer el exterior de la casa. Huppert se acercó al edificio sin decir palabra. La puerta estaba abierta, algo habitual en el campo bretón. La comisaria entró con cautela y se detuvo en seco. Dupin casi choca con ella.

—Pero bueno —se limitó a decir Huppert.

El caos era tremendo. En la cocina, de diseño abierto, los armarios estaban abiertos, los cajones fuera de su sitio, los anaqueles vacíos y su contenido mezclado en el suelo de parqué. La enorme sala de estar a la que daba la cocina no tenía mejor aspecto. Los cojines de los dos sofás, de un elegante tono azul pastel, habían sido arrojados al suelo, igual que todo lo que seguramente había estado sobre la larga mesa de comedor de madera natural clara, ahora vacía. Una de las lámparas de pie yacía volcada en el suelo.

—Alguien ha estado haciendo estragos por aquí. —La comisaria avanzó hacia el centro de la sala.

—¡Huppert! ¡Dupin! ¡Aquí! ¡Vengan!

Los gritos de Nedellec resonaron por toda la casa. Su voz procedía claramente del interior de la casa, aunque hacía un momento estaba aún fuera.

A mano derecha había una puerta entreabierta. La voz procedía de allí.

—¡Tienen que ver esto! ¡Alguien ha estado en la casa! ¡Han buscado algo por aquí sin miramientos!

La comisaria Huppert no dio muestras de atender la llamada de Nedellec. Se dirigió hacia la izquierda, al final de la cocina, donde había otra puerta que daba al correspondiente anexo cuadrado.

Aunque con cierta renuencia, Dupin se dirigió a la puerta de la derecha y entró. Era el dormitorio. Desde allí, una puerta corredera conducía a una pequeña terraza de madera. Nedellec debía de haber entrado a la casa por ahí. Igual que ocurría al otro lado, desde el dormitorio también era posible acceder al anexo.

—¡Mire! —Nedellec señaló el armario empotrado abierto. El comisario se encontraba en medio de montones de ropa fuera de sitio. También las dos elegantes mesitas de noche de madera estaban abiertas de par en par. El desorden era infernal.

—La sala de estar está igual —le comunicó Dupin.

—Quien sea que lo haya hecho, ha actuado de un modo absolutamente arbitrario. No tenía ni idea de dónde buscar.

Nedellec se acercó a la puerta que daba al anexo. Dupin lo siguió. El dormitorio quedaría para la policía científica.

—No está mal.

Nedellec se detuvo en el umbral. Era una cocina enorme. De alta gama. Acero inoxidable, suelo de piedra de color gris claro. Una cocina de gas inmensa, campanas extractoras profesionales, un fregadero de gran tamaño, dos lavavajillas, armarios de acero inoxidable mate. Dos estantes abiertos, repletos hasta el techo de docenas de pequeños recipientes de vidrio; varios aparatos y utensilios de cocina dispuestos sobre unas encimeras de acero inoxidable. Encima de ellas colgaban espátulas, cucharas y cucharones. Junto a la puerta había una nevera enorme.

Quien fuera que hubiese registrado la casa también había estado allí, aunque el caos era menos pronunciado. Los armarios, en gran parte repletos de comida, estaban abiertos, igual que la nevera. De todos modos, pocas cosas se habían sacado de allí.

—¿Y bien, caballeros? —dijo la comisaria Huppert cuando entró—. ¡Ah! El laboratorio culinario de Blanche Trouin. —Miró a su alrededor, impresionada—. Así que aquí es donde hacía sus creaciones… Por cierto, el despacho del marido está en el otro anexo. También allí está todo revuelto.

—Por lo tanto, el asesino buscaba algo que habría podido hallar en ambos sitios. Fuera lo que fuese —supuso Nedellec mirando en la nevera.

Huppert se detuvo ante uno de los armarios.

—He pedido a la científica que busquen el recetario.

Dupin estaba delante de unos estantes con recipientes pequeños. Eran especias. Condimentos con preciosos nombres poéticos: garam masala, curry fuego de dragón, harissa, Provenza de Blanche, curry corsario. Especias de todo el mundo y también, claro está, creaciones propias. En unas etiquetas de bonito diseño se leía: «Le Monde des Épices».

—Eso si las recetas están en la casa —murmuró Nedellec.

—Y si tienen alguna importancia para el caso —apuntó Huppert. Frunció el ceño y se dirigió hacia otro armario—. ¿No les parece que está todo demasiado desordenado? ¿Acaso alguien está intentando despistarnos, llevarnos por una pista falsa?

—O tal vez ese alguien no tenía mucho tiempo y quería encontrar a toda costa lo que buscaba —replicó Nedellec.

Ambas posibilidades eran plausibles.

—Echaré un vistazo al despacho de Kilian Morel. —Dupin volvió a atravesar el dormitorio y la sala de estar.

El despacho de Morel también parecía una especie de almacén. Dispuestas contra una pared había unas estanterías industriales que alcanzaban el techo. Dupin vio varios productos de trigo sarraceno que le recordaron a la tienda especializada en blé noir de la rue de l’Orme. La estantería de al lado estaba repleta de botellas de vino y la siguiente, de ron. Dupin echó un vistazo a las etiquetas: «Opthimus», «Diplomatico», «Elements Eight»… Entre ellos estaba también aquel ron divino del Bistrot de Solidor, el J.M.

—Ya se sabe, Saint-Malo y el ron…

Una vez más, la comisaria Huppert había aparecido a su espalda como surgida de la nada. Tenía una expresión seria y su tono de voz era tan parsimonioso como siempre.

—Por cierto, acabo de hablar por teléfono con un empleado del restaurante de Blanche Trouin. Según ha dicho, Kilian Morel estaba diseñando una tienda online de ron y otras especialidades de Saint-Malo con la que también quería vender las mezclas de especias de Blanche. Al parecer, los vinos eran para el restaurante.

—Esto significa que le hacía la competencia a Charles Braz, la pareja de Lucille Trouin.

—En esta zona el ron es un gran negocio, mucha gente se dedica a ello. Seguramente no iba a por su cuñado. Pero ¿quién sabe? —Huppert hizo una breve pausa—. O tal vez sea algo importante. Tal vez la rivalidad alcanzara también a los hombres.

Nedellec entró.

—Deberíamos hablar sobre cómo vamos a proceder. A continuación, yo…

—¿Lucille Trouin está al corriente del asesinato de su cuñado?

A Dupin se le acababa de ocurrir esa pregunta; curiosamente, no habían hablado de ello ni tampoco de otros temas ni rutinas; era una consecuencia del inicio desorganizado de la investigación.

—He ido a verla en cuanto me he enterado de la noticia. Como siempre, su abogado estaba presente. De nuevo, no ha soltado prenda. Ha guardado silencio. Por cierto, a petición mía, por el momento seguirá en prisión preventiva aquí, en la comisaría de Saint-Malo, y no, como sería lo normal, en Rennes. Así podremos interrogar a Lucille Trouin en cualquier momento. Aunque aquí todo resulta un poco provisional.

Era una absurdidad que acompañaba a esa investigación como si de un bajo continuo se tratara: Lucille Trouin estaba bajo custodia policial como asesina inequívoca de su hermana. Solo ella conocía el motivo que la había llevado a cometer ese crimen. Y tal vez —más aún, posiblemente— también por qué su cuñado había sido asesinado y quién era el responsable. El caso podría estar resuelto, pero ella insistía en no decir nada. Cabía suponer que ambos crímenes obedecían a un mismo motivo o, por lo menos, que ambos tenían algo en común.

—Entonces ¿cómo seguimos? —Nedellec estaba inquieto—. Yo ahora voy a ir a ver al hermano de Morel y luego al anticuario. Propongo que nos separemos.

El comisario le había quitado a Dupin las palabras de la boca.

—Eso implica necesariamente una cosa —La comisaria Huppert levantó la voz—: debemos coordinarnos a la perfección. Todos debemos saber quién visita a quién, cuándo, y los resultados de la pesquisa.

Dupin tenía sus reservas de que algo así fuera posible.

—Hagámoslo así —se apresuró a decir, sin embargo—. Informaremos de inmediato de cualquier novedad que surja.

—Y nos reuniremos de forma regular —determinó Huppert—. El dream team al completo. —Ella guardó la compostura al decirlo, pero Nedellec dibujó una sonrisa burlona—. Por lo demás, SMS y, si es preciso, llamadas telefónicas a tres bandas.

Dupin asintió. Todo avanzaba en la dirección correcta. Poco a poco se iba haciendo una idea de cómo sería la investigación conjunta.

—Todos nos atendremos a las normas y nos pondremos de acuerdo antes de llevar a cabo actuaciones inusuales. —Dupin tuvo la impresión de que Huppert lo miraba a él al decir eso—. Y con ello me refiero a cualquier cosa que vaya más allá de interrogatorios normales. Dupin, ¿con quién hablará usted primero?

Le había estado dando vueltas a esa cuestión un buen rato.

—Con la pareja de Lucille Trouin, Charles Braz.

—Llamaré a un coche para que los lleve a ambos a la comisaría y puedan recoger sus coches.

Maldita sea, Dupin lo había olvidado. Él no había ido en coche.

—En cuanto la tenga, les haré llegar la lista con las coartadas de esta mañana. Analícenla a fondo de nuevo. Mi secretaria les enviará además los datos de contacto de todas las personas relevantes hasta el momento. ¡Nos vemos!

Dicho esto, se dio la vuelta y se alejó de los dos comisarios.

—¿Y con quién va a hablar usted ahora, comisaria Huppert? —gritó Nedellec a sus espaldas.

Ella lo miró un instante por encima del hombro.

—De momento, con nadie —respondió, y salió por la puerta.

¿Qué estaría tramando? Al menos, algo estaba claro: el departamento de Ille-et-Vilaine tenía la ventaja de jugar en casa.

Minutos más tarde, Dupin deambulaba por la estrecha calle que había delante de la casa con el teléfono pegado a la oreja. La lista que la comisaria Huppert les había prometido ya había llegado a su buzón de entrada de correo electrónico.

Charles Braz descolgó al instante.

—Dígame.

—Señor Braz, le habla el comisario Dupin. Estoy al cargo… Soy uno de los comisarios encargados de la investigación. —Aquello continuaba costándole un poco—. Me gustaría hablar con usted. ¿Le vendría bien dentro de unos cuarenta y cinco minutos?

—Por supuesto, señor. ¿La comisaria Huppert ya no está al cargo? —preguntó Charles Braz con tono amable.

—Sí, sí, por supuesto. Es solo que hemos… ampliado el equipo.

—Bien. ¿Dónde nos encontramos? Ahora estoy en casa.

Dupin vio un coche de policía que se acercaba por la estrecha calle.

—Yo iré a su casa. Tengo la dirección.

—En tal caso, le espero.

—Hasta pronto.

Dupin pulsó el botón de apagado y marcó al instante el número siguiente.

—¿Nolwenn?

—¡Señor comisario! Ya estamos discutiendo el caso. Estoy sentada aquí con todo el equipo: Le Menn, Nevou y Labat.

Dupin se sintió conmovido al pensar que estaban todos reunidos.

—Le envío una lista con todas las personas relacionadas con el caso. Me interesa cualquier cosa que puedan encontrar.

—Nos pondremos a ello.

—Un momento. —Dupin toqueteó su móvil—. Aquí está. Ya se la he enviado. Hablaré en persona con todos. El primero es la pareja de Lucille Trouin, que…

—Charles Braz. Ya me he informado sobre él en internet. Tengo en pantalla un pequeño esquema de personas que completaré en un instante. Este Braz es un experto en ron. Es muy posible que tenga alguna participación en el negocio de los quesos y en el restaurante de su pareja, pero hasta ahora no he podido averiguarlo.

La asombrosa velocidad de Nolwenn. Era como Lucky Luke, ese personaje que Dupin adoraba de niño y que disparaba más rápido que su sombra.

—Intenten averiguar algo sobre los negocios del marido asesinado, Kilian Morel. Estaba montando una tienda online de especialidades bretonas, ron incluido.

—Delo por hecho. ¡Ah! Ya he recibido la lista. ¿A quién irá a ver después? ¿Lo ha decidido?

Dupin examinó el listado.

—A Flore Briard, la amiga íntima de Lucille Trouin. Luego, Clément, el souschef. Hay que aclarar un asunto con él.

Dupin se lo explicó con pocas palabras.

—Entiendo. ¿Y qué hay de la tía de noventa y tres años que también aparece aquí? Podría tratarse de una herencia…

—Por el momento, todo es posible.

Dupin reparó en que ninguno de los tres había mencionado ese aspecto. Y, en cambio, era algo obvio.

—Bien. En ese caso, el equipo de Finistère se lanza a la investigación. El único que no está aquí es Le Ber. Está enfrentándose al tejón. Hasta luego, señor comisario.

Nolwenn colgó.

¡El tejón! Dupin lo había olvidado por completo, y eso que en las últimas semanas había sido un tema candente en la comisaría. De hecho, se había convertido en un auténtico reality show, con nuevos episodios diarios. El jardín de Rival, su santuario, estaba siendo atacado. En concreto, sus fresas. Y además, solo de noche. Al principio Le Ber no sabía quién podía ser el asaltante hasta que, al final, una cámara WLAN de alta tecnología y una vigilancia nocturna habían aclarado esta cuestión. Le Ber adoptó de inmediato medidas de protección, por supuesto sin intención de dañar al animal. Como, según expertos consultados, a los tejones no les gustaba ni el ruido ni la luz, en la primera fase intentó ahuyentarlo colocando una radio en los bancales de las fresas; la dejó encendida y a todo volumen durante varias noches. Luego empleó un foco controlado por un detector de movimiento. El tejón resultó inmune a todas esas medidas. Por consiguiente, cada vez empleaba artillería más pesada pero, en última instancia, igual de ineficaz; como un gato que tomaron prestado y que se suponía que debía deambular por el jardín de Le Ber durante varios días y noches —no estaba claro que lo hiciera—, o el pelo humano esparcido por el terreno, que Le Ber había obtenido de su peluquero. Los tejones no soportaban ninguna de ambas cosas: según internet, estos métodos eran considerados completamente eficaces. Dupin tenía la impresión de que el caso empezaba a adoptar un cariz extraño.

La casa de Charles Braz se encontraba casi en el centro exacto de la calle Quai Solidor, justo al lado de la playa de igual nombre. La bahía, flanqueada por el hermoso muelle, formaba un semicírculo casi perfecto. Con la marea baja permanecía seca, y docenas de barcos, inclinados con languidez sobre un costado, parecían reposar a la espera de la siguiente marea alta. Había un paseo marítimo que discurría a lo largo de la playa. Un extremo de esa bahía de postal estaba marcado por una iglesia imponente, y el otro, por una antigua torre de vigilancia, la Tour Solidor.

El ambiente en el lugar era relajado y alegre; esa bahía acogedora, situada en el mismísimo extremo de Saint-Servan, tenía el encanto de lo secreto. Y también de la vida de verdad, que seguía el mismo ritmo día tras día. Era el sitio adonde iban les gens du coin, la gente del lugar. Era un mundo apacible. Dupin habría podido permanecer sentado todo el día en uno de esos cafés de apariencia agradable, con el sol en la cara y contemplando el bullicio.

La casa número 12 estaba pintada de blanco, era de tres plantas y tenía decoraciones de estuco en torno a las ventanas. Abajo había una tienda de ron. Madera clara y blanqueada, tonos caribeños brillantes, azul turquesa, azul claro intenso, amarillo luminoso, verde refrescante.

Dupin iba a llamar al timbre cuando le sonó el móvil.

Le Ber. Su primer inspector. El que, de hecho, estaba cazando tejones.

—¡Bonjour, jefe!

—¿Qué ocurre?

—Acabo de regresar a la oficina. He ido un momento a la ferretería para comprar un pastor eléctrico. Leí este consejo en la página especializada www.que-hacer-con-tejon-enjardin.com.

—Entiendo. —Dupin no estaba dispuesto a comentar nada al respecto—. ¿Alguna otra cosa?

—Bueno, desde luego el caso es fabuloso, jefe.

—¿Cómo dice?

—Es la crème de la crème. —Le Ber estaba realmente entusiasmado—. Está investigando en las más altas esferas gastronómicas. ¡Basta pensar en la de restaurantes excelentes que va usted a visitar! Enhorabuena. —Dupin estaba demasiado perplejo para poder responder. De pronto Le Ber adoptó una actitud muy seria—. Desde luego, es una tragedia horrible. Las rivalidades enconadas entre hermanos pueden ser un infierno. Con los años, las heridas se multiplican. Se agravan cada vez más: una cosa lleva a la otra en una escalada cruenta e inevitable. Y entonces, bueno… Entonces todo es posible.

Aquellas eran frases siniestras. Pero en ocasiones era preciso aventurarse precisamente ahí, en los rincones más oscuros del alma humana.

—¿Incluso un asesinato?

Dupin se dirigió hacia la torre de vigilancia.

—Digámoslo así: cuando la situación se desborda y el odio ya ha arraigado en el corazón, basta con un motivo que a los otros les puede parecer ridículo.

Dupin sabía a qué se refería.

—De todas formas —continuó Le Ber—, tras el asesinato de Kilian Morel el asunto ha adquirido una perspectiva absolutamente distinta. —Luego se anticipó a la objeción del comisario—. ¿Quiere saber algo más sobre el ron antes de visitar a Charles Braz, jefe? Nolwenn me ha puesto al corriente.

Dupin vaciló. Decir que sí sería un error. Pero, al parecer, no decir nada también era un error.

—Saint-Malo es, desde hace siglos, el mercado número uno del comercio de ron. Esta bebida proviene sobre todo del Caribe, con el cual Saint-Malo tiene una vinculación estrecha; piense, si no, en las Antillas Francesas. No en vano la regata de veleros más dura del mundo, la Ruta del ron, parte de Saint-Malo y va hasta Guadalupe. La gastronomía de alto nivel concede una importancia especial al rhum agricole, el ron de fabricación agrícola que, a diferencia del industrial, se obtiene directamente del jugo de la caña de azúcar recién exprimido y no de la melaza, un sirope cocido y preparado para que se pueda conservar. Es importante que no olvide esto. Existe incluso un sello de calidad de la DOC, la Denominación de Origen Controlada que, entre otros, distingue el ron procedente de Martinica, Guadalupe o Haití.

—Gracias, Le Ber, creo que ahora ya estoy informado del todo.

—¿Sabe usted qué significa la palabra «ron»? Es gracioso: tumulto. Viene de la palabra inglesa rumbullion. ¿No le parece apropiado?

Un pitido agudo sonó justo en el oído de Dupin. Un SMS.

—Le Ber, tengo que seguir.

—Y nosotros continuaremos haciendo averiguaciones.

Dupin ya se había dado la vuelta y estaba regresando a la casa de Charles Braz. Echó un vistazo rápido al mensaje. Era de Nedellec: «¡Novedades! Hace tiempo Joe Morel tuvo una relación sentimental con Lucille Trouin. Durante un año. Terminó hace nueve. Ella lo dejó por Charles Braz».

Dupin se detuvo en seco. Esa noticia era relevante.

Lucille Trouin había tenido una relación con el hermano de su cuñado. ¿Sería ya entonces Joe Morel un buen amigo y persona de confianza de Blanche Trouin y, a la vez, amante de su odiada hermana? Resultaba difícil de imaginar. Con todo, la vida era así, y a menudo elaboraba curiosas tramas.

De todos modos, eso había ocurrido hacía mucho tiempo. Lo único interesante sería saber si el afecto entre ambos se había reavivado. Si se habían vuelto a encontrar. Pero, aunque así fuera, ¿cómo una cosa así habría desembocado en la muerte de Blanche Trouin? ¿O en la de su marido? En fin. En la primera fase de una investigación era importante analizar todo cuanto resultase interesante, sin excepciones ni juicios precipitados. Un rompecabezas solo se podía resolver cuando se disponía de varias piezas que, con algo de suerte, acababan encajando de pronto y de manera inesperada.

Charles Braz era un hombre sorprendentemente atractivo. De complexión fina y delgada, lejos de resultar desgarbado parecía más bien ágil y elegante. Era alto; sin duda llegaba al metro ochenta y cinco. Tenía el pelo negro, abundante y rizado, con algunas canas plateadas en los lados, e iba muy bien conjuntado: polo de color azul petróleo y un elegante pantalón azul marino. En la lista de Huppert constaba su edad: cuarenta y cinco años.

Braz le brindó al comisario un cordial recibimiento en la puerta de su apartamento del primer piso y lo acompañó hasta un gran salón.

—Sin duda, les cuesta creer que yo, que fui pareja de Lucille durante años, no encuentre explicación al tremendo drama de ayer. Es lógico pensar que yo sé lo que ocurría entre las dos hermanas.

Se quedó quieto delante de uno de los dos ventanales con vistas a la bahía y a la idílica desembocadura del Rance y miró a Dupin con expresión grave.

—Ha dado usted en el blanco, señor Braz. Desde luego, a la policía le resulta extraño.

Dupin clavó la mirada en su interlocutor.

—Lo comprendo.

Braz parecía abatido.

La estancia estaba decorada en el mismo estilo que la tienda de la planta baja, con madera desteñida y clara, aunque de distinto color, en unas tonalidades grises muy elegantes. Un sofá bajo, una butaca a conjunto, una mesa auxiliar, un aparador. Unas fotografías de gran tamaño en blanco y negro de veleros modernos en una lucha impresionante contra los elementos.

Braz se percató de la mirada curiosa de Dupin.

—Practico la vela. Estas fotos son de una regata.

—¿De verdad no tiene usted idea de lo que podría haber ocurrido? —Dupin retomó el tema.

—No. No me explico en absoluto qué puede haber llevado a Lucille a cometer un acto tan atroz. —Saltaba a la vista que Braz estaba profundamente horrorizado: su expresión, su voz y su postura lo delataban—. Es una pesadilla.

—¿Recuerda algún altercado concreto entre las hermanas en los últimos días o semanas? ¿Una discusión especialmente intensa?

—No, la verdad. No. Claro, yo sabía lo que todo el mundo también sabía: no se podían ver. Y decirlo así es quedarse muy corto. Tenían un modo absolutamente opuesto de entender las cosas, la gente, el mundo, la vida entera. Y era así desde niñas. Ellas…

—Pero ambas se dedicaron a la cocina, se convirtieron en chefs famosas, permanecieron en su región… ¿En qué consistían exactamente esas diferencias de principios?

—Eso solo son cosas superficiales. Las diferencias radicaban en su actitud fundamental, sus opiniones y sus puntos de vista. En su carácter. Yo solo les veo diferencias. El que ambas se dedicaran a la restauración, y además en la misma zona, no hacía sino empeorar aún más las cosas.

Ahora Braz hablaba con calma, en tono analítico. Inteligente.

—Deme algún ejemplo.

—Lucille es tremendamente ambiciosa. Ella quiere conseguir grandes cosas, y se esfuerza por ello. Trabaja como una loca. Blanche, en cambio, detestaba la ambición. Hacía las cosas porque le gustaban, por puro placer, decía ella. Tenía un talento impresionante y quería desarrollarlo solo por gusto. No había planeado hacerse famosa, ni convertirse en una chef con estrellas Michelin. Todo eso le ocurrió casi sin pretenderlo, y no le interesaba gran cosa. Al menos, eso es lo que decía, y además daba esa impresión. —Braz hablaba sin entrar en valoraciones. Luego vaciló un momento antes de seguir—: En cambio, Lucille… Entiéndame, esto resulta muy difícil para mí. Quiero a Lucille por encima de todas las cosas.

Se apartó de la ventana y se sentó en el borde de la butaca. Una postura tensa.

—Ambas tienen, tenían, convicciones muy firmes —continuó, preocupado—. Lo que yo le cuento es, claro, cómo Lucille veía las cosas. Por lo menos, en gran parte. Le estoy dando la versión de Lucille. —Se levantó de nuevo y empezó a ir de un lado a otro de la estancia—. Por supuesto, también tengo la mía. Pero no quiero parecer insolidario. Yo estoy con Lucille.

Dupin comprendía lo que quería decir.

—Para aclarar lo ocurrido, señor Braz, es bueno que diga todo lo que piensa. A fin de cuentas, eso también beneficiará a su pareja.

Evidentemente, la certeza de esa frase dependía de los motivos de Lucille Trouin, que por el momento seguían ocultos.

—Yo creo que, en lo referente a Blanche, Lucille se lo toma todo demasiado a la tremenda. Interpreta cualquier cosa de inmediato de forma radical. Y, sobre todo, como una cuestión personal. De todos modos, se puede decir lo mismo de las dos: cualquier cosa que una dijera o hiciera, la otra se lo tomaba como una afrenta. Por ejemplo, cuando Blanche comenzó a interesarse por las especias; hasta entonces ambas tenían el mismo proveedor, una pequeña empresa de Dinard. Blanche compró esa empresa y Lucille se buscó de inmediato otro proveedor. Ella consideró aquello como una agresión contra su persona. Pensaba que Blanche solo lo había hecho por un motivo: perjudicarla a ella, algo que estoy convencido de que no era el caso, al menos no de un modo tan exagerado. —Una defensa muy caballerosa de la peor adversaria de su pareja—. Le dije eso mismo a Lucille, pero ella tenía un modo muy rígido de entender las cosas. Y este es solo un ejemplo.

Un buen ejemplo.

—Desde luego, es complicado. Lo malo es que todos los actos humanos obedecen siempre a diferentes motivos, a menudo incluso contradictorios. —Dupin creía algo parecido—. Cuando Blanche compró la empresa de especias, su primera intención no era perjudicar a Lucille. Pero asumió esa posibilidad, ¿quién sabe? Puede que incluso hubiera cierto regodeo por su parte. Pocas veces se puede tener la certeza absoluta.

—¿Se le ocurren otros ejemplos de discrepancias?

—A Lucille le encanta la ropa cara y elegante; Blanche vestía siempre de forma sencilla. Lucille conduce coches elegantes, Blanche tenía un Renault viejo y destartalado. Siempre adoptaba una actitud discreta, no armaba revuelo, parecía en paz consigo misma; era equilibrada y tenía un trato casi amistoso con sus empleados. Lucille es el contrario en todo. Por ejemplo, tomemos este último punto: es muy autoritaria con el personal. Aunque también sabe ser justa y honrada. —De nuevo, regresó a la butaca y se sentó, otra vez en el borde—. Usted mismo puede seguir con la serie de diferencias.

Hasta entonces, Dupin no se había apartado de la ventana; de hecho, no soportaba que los demás deambularan de un lado a otro en una estancia. Ese gesto era propio de él.

—¿Y los celos, esa envidia profunda, los recelos, esa rivalidad tan enconada? ¿Cree que era igual de intensa para las dos?

—Desde luego. Absolutamente. No se dejaban pasar ni una. Las dos se sentían siempre menos, dejadas de lado, olvidadas. La otra siempre tenía más cosas, o cosas más bonitas, o mejores. —En varias ocasiones, a Dupin le pareció advertir cierto distanciamiento respecto a su pareja, no sabía si de forma fingida o sincera—. Conozco muchas historias, incluso de cuando eran pequeñas. A juicio de una, los padres siempre habían querido más a la otra, y le habían destacado y aplaudido más sus logros. Continuamente se producían profundas ofensas entre ellas. —Braz parecía ahora un psicólogo experto—. En todo caso, se había generado una secuencia infinita de heridas. Un círculo vicioso.

—¿Diría usted que se odiaban? ¿La situación llegó a este extremo, señor Braz?

Aunque el odio era una palabra difícil de definir, implicaba algo que ninguna otra podía transmitir, algo que iba mucho más allá de otros sentimientos negativos y agresivos. Designaba algo ilimitado, ciego, obsesivo, violento.

—Sí —corroboró él con tono apagado—. Creo que sí.

Dupin volvió rápidamente la vista hacia el cielo. El viento parecía haber cambiado y ahora unas nubes negras y voluminosas avanzaban procedentes de tierra. Aunque de momento solo eran nubarrones aislados que las ráfagas empujaban por el cielo a toda velocidad, las perspectivas resultaban ya amenazadoras.

Se apartó de la ventana.

—Lucille Trouin le llamó anoche desde la comisaría después de su arresto. ¿Le preguntó usted por qué lo hizo?

—Sí. —Se interrumpió. Aquello le afectaba, parecía desgarrarlo—. Pero no me dijo nada al respecto. De hecho, se limitó a pedirme que llamara a su abogado y que me pasara por allí para llevarle un par de cosas. A fin de cuentas, estando en prisión preventiva tiene derecho a una visita.

—¿Lucille Trouin le llamó también mientras se daba a la fuga?

—No.

—¿Cuándo tiene previsto visitarla?

—En cuanto terminemos esta conversación. Ya lo he dispuesto todo con la comisaria Huppert.

Ella no había mencionado nada al respecto.

—Me gustaría que me llamara inmediatamente después, señor Braz.

—Perfecto.

Dupin le tomó el relevo a Braz y empezó a deambular de un lado a otro de la estancia.

—Otra cosa. ¿Dónde estaba usted entre las siete y media y las nueve y media de esta mañana?

—He estado aquí. En casa. Toda la mañana. Solo he salido una vez a comprar el pan. He hablado por teléfono con dos amigos desde el móvil, y con el abogado de Lucille. Dos veces, sobre las siete y a las once.

—Comprobaremos esas llamadas.

—Por supuesto. Con uno de mis amigos he hablado sobre las diez y media, más o menos; con el abogado, a las once, y luego con una amiga.

Dupin suspiró. Para la coartada de Charles Braz eso solo significaba una cosa: que era floja, muy floja. Excepto por las llamadas de teléfono y el panadero, solo la suerte les permitiría verificar esas afirmaciones. Braz podía haber ido y vuelto de La Moinerie entre las siete y media y las nueve y media. Con eso bastaba. Para ambas cosas: asesinar y registrar la casa.

—¿Tiene usted alguna idea respecto al asesinato de Kilian Morel, señor Braz?

—Para nada. Y esto hace que todo resulte aún más misterioso. Es inevitable suponer que existe una relación con lo que ocurrió ayer, pero ¿cuál puede ser? Resulta incomprensible. Como he dicho, no me cabe en la cabeza que Lucille, que ella… —Se le quebró la voz. Braz se pasó la mano por el pelo.

Dupin se detuvo frente a una fotografía de un velero pequeño peligrosamente ladeado en un valle de olas.

—¿Qué relación tenía usted con Kilian Morel, su, llamémosle, cuñado?

Charles Braz enarcó las cejas.

—Buena. Dadas las circunstancias, nos veíamos muy poco. Por lo general, en actos oficiales, y en esos casos intercambiábamos algunas palabras cordiales.

—¿Cuándo lo vio por última vez?

—Hará tres o cuatro meses.

—¿Hablaron entonces del ron, su pasión común?

—Hablamos de todo. Él es, bueno, era, una persona más bien tranquila y siempre me pareció simpático. Le interesaban muchas cosas. También el ron.

—¿No se molestó cuando él empezó a hacerle la competencia?

—Para nada, no. En la Costa Esmeralda hay muchos comerciantes de ron —explicó Charles Braz muy tranquilo—. Él colaboraba sobre todo en el restaurante. Se encargaba de la parte comercial, pero también de la carta de vinos. La verdad es que era todo un experto.

—¿Dónde está su coche, señor Braz?

Dupin hacía rato que quería preguntárselo.

—¿Mi coche? Pues casi delante de casa. Un poco a la derecha, en dirección a la torre de vigilancia. Un Volvo XC60.

—¿Ha estado ahí toda la mañana? ¿Lo ha usado usted hoy?

—No. Lleva ahí desde ayer.

Otra cosa difícil de verificar. Dupin volvió a cambiar de tema.

—Hace un momento ha dicho que esta mañana ha hablado por teléfono con dos amigos. ¿Con quién, exactamente?

—Con…

El teléfono de Dupin interrumpió la respuesta de Braz.

—Disculpe.

Miró la pantalla.

Nolwenn.

—Un momento, por favor.

Antes de que Charles Braz pudiera reaccionar, Dupin abandonó la sala, tomó el pasillo y fue hacia la escalera.

—¿Sí, Nolwenn?

—A ver. Tenemos cierta información, señor comisario.

Nolwenn había puesto en marcha la maquinaria, no perdía el tiempo.

Dupin se apretó el teléfono entre la oreja y el hombro y sacó la libreta y el bolígrafo.

—Sobre Kilian Morel, el marido de Blanche Trouin, la nueva víctima, apenas hay nada en internet, solo un par de menciones en un artículo sobre su esposa. Da la impresión de que se mantenía en segundo plano. Inauguró la tienda online el 7 de enero y la registró a su nombre. Parece bastante profesional. En cuanto a Charles Braz, la pareja de…

—Ahora mismo estoy con él.

—Lo sé. Hemos encontrado algunas entrevistas sobre ron y vela; temas irrelevantes para nosotros. En una afirma que tiene poco que ver con el negocio de su pareja. Aparte del negocio del ron, no tiene más empresas a su nombre. Luego está ese anticuario, Walig Richard, amigo de la mujer asesinada. Tiene dos tiendas, una en Saint-Suliac y otra en Saint-Malo. También es aficionado a la viticultura; según parece, es una auténtica pasión.

—¿Viticultura? ¿Aquí, en la Bretaña?

—Por supuesto, señor comisario. En la Bretaña —repuso en un tono de voz algo molesto—. Junto al Rance, en Saint-Suliac, hay una colina de viñedos. Es la única, pero es bastante grande. ¿No se acuerda de la gran noticia en la primera página del Télégramme de la semana pasada sobre las especialidades que ahora también se cultivan en nuestra tierra?

Una pregunta retórica. ¿Cómo no acordarse? Le Ber había dedicado toda la pausa del mediodía a debatir con entusiasmo los datos científicos del artículo. Debido a la influencia de la corriente del Golfo y de los cambios climáticos de los últimos años, en la Bretaña ahora se cultivaba prácticamente de todo: piñas, té blanco, arroz, aloe vera, plátanos, pimienta de Sichuan, incluso azafrán y jengibre, y también pimienta de Jamaica, citronela y vainilla. Y en un prado bretón pacían sesenta y cuatro búfalas con las que se hacía la mozzarella de búfala bretona, la mozza breizh.

—¿Le paso a Le Ber, señor comisario? Él le podrá explicar con detalle lo del vino.

—Tal vez luego.

—Entonces, de vuelta al anticuario: por desgracia, en los pocos documentos sobre él no hay nada digno de mención. Tratan del mercado de las antigüedades y de la viticultura, cosas así. En cambio, sobre el souschef Colomb Clément sí hay bastante, incluso un par de entrevistas. Parece que es toda una promesa, una estrella en alza en el mundo de la gastronomía. Los datos sobre la amiga de Lucille Trouin, Flore Briard, la de las salidas gastronómicas en barco, son más bien escasos. Solo hay una entrevista algo extensa. Procede de una familia muy acaudalada; los padres, fallecidos; es una belleza, cuarenta y pocos años, gustos caros. Posee una de las villas más magníficas de toda la costa, y eso que ahí arriba las hay a montones.

—Me reuniré con ella a primera hora de la tarde.

Dupin había contactado con la señora Briard en el trayecto de La Moinerie hasta allí y había concertado una cita con ella a las cuatro en su casa de Dinard.

—Y, por último, la tía: algún día alguien, sea quien sea, recibirá una herencia considerable. Por lo menos, una propiedad. Esta señora también vive en una villa excepcional. En internet no hay nada sobre ella.

—¿Y el hermano del hombre asesinado, Joe Morel? Tuvo una relación con Lucille Trouin hace diez años.

—Oh, oh. Esas historias… Es el propietario de una ostrería muy conocida de Cancale. Le Ber la conoce. —Para Nolwenn y Le Ber, Cancale, a diferencia de Saint-Malo, no estaba condenada a la excomunión—. Por supuesto, en todos los casos hemos comprobado si alguna vez han tenido problemas con la ley. Nada. Por lo que sabemos hasta ahora, son ciudadanos sin tacha.

Aunque ninguna de esas novedades era extraordinaria y ni siquiera apuntaban a alguna cuestión candente, Dupin le concedía mucho valor a saber algo más sobre el círculo de personas que estaban investigando.

—Gracias, Nolwenn.

—No es fácil a esta distancia. Saint-Malo nos queda muy lejos.

Saint-Malo no estaba más apartado que otros lugares donde Dupin, con la ayuda decidida de Nolwenn, había investigado. Eso nunca había sido un problema.

—Seguiremos indagando, señor comisario.

Un minuto después, Dupin volvía a estar en el salón de Charles Braz.

Dupin retomó el hilo de inmediato. Había anotado en la Clairefontaine las preguntas que quería hacerle a Braz.

—Nos habíamos quedado en los amigos con quienes ha hablado por teléfono esta mañana.

—Así es. —Braz estaba apoyado con la espalda en la pared que quedaba entre las dos ventanas; parecía cansado—. Primero he hablado un buen rato con Eric, un viejo amigo que vive en Cancale. Los dos crecimos en Dinan, que está un poco más cerca del Rance.

Dupin sabía dónde estaba Dinan, y no lo confundía tampoco con Dinard. De todos modos, tomó nota.

—Y luego con Flore Briard, la mejor amiga de Lucille, que también es amiga mía.

—La rica heredera. Las dos trabajan juntas, ¿no? En las salidas gastronómicas en barco por la Costa Esmeralda.

—Sí, Lucille y su souschef idean los menús de esas excursiones. Sobre todo él. Luego cada barco tiene su propio cocinero, contratado por Flore. Pero, por supuesto, Lucille cobra por las recetas que proporciona; a fin de cuentas, Flore las usa para hacer publicidad.

También en ese sentido, que el souschef pasara a trabajar para la hermana mayor en vez de la menor era una pérdida sensible.

—¿Sabía su pareja que Blanche Trouin tenía la intención de quedarse con su souschef?

El día anterior Huppert no había podido hablar de ello con Charles Braz porque habían obtenido esa información más tarde.

—¿Quedarse con él? ¿Blanche? —Parecía sorprendido—. No, Lucille no me dijo nada de eso. Pero, la verdad, habría sido un golpe duro. Habría puesto en un grave aprieto a Lucille. No es nada fácil encontrar un sustituto para Colomb. —Se apartó de la pared, se acercó a la butaca y se sentó—. ¿Es eso cierto? ¿Cuándo se supone que ocurrió tal cosa?

—¿Ella no le dijo nada al respecto?

—No.

Daba la impresión de que de verdad no lo sabía.

—Debo admitir que últimamente nos hemos visto muy poco. Yo he viajado mucho; hace poco estuve en París, en una feria gastronómica. Lucille habla poco de sí misma. A veces hay que esperar semanas para que cuente lo que le preocupa. Le ocurre lo mismo con Flore, su mejor amiga.

Al decir aquello, Charles Braz se colocaba en una situación estratégica muy cómoda. Pero tal vez eso fuera la verdad, sin más.

Daba la impresión de que a Braz la cuestión del souschef le había afectado personalmente.

—De haberse quedado con Clément, Blanche habría perjudicado de forma considerable a su hermana. Sin duda, habría sido toda una afrenta. ¿De qué otro modo se lo habría podido tomar Lucille?

Esta vez había tomado partido con claridad.

Permanecieron en silencio un rato, hasta que Dupin volvió a cambiar de tema:

—¿Participa usted de algún modo en los negocios de su pareja o ella en los suyos?

El móvil de Dupin emitió un pitido. Un mensaje de texto de la comisaria Huppert.

«Reunión telefónica. Urgente. A las quince horas».

Dupin miró el reloj. Las dos y veinticinco. A las tres estaría conduciendo hacia la casa de Flore Briard. Así pues, ningún problema. Incluso le quedaba tiempo para un café en el muelle.

Hizo un gesto para indicarle a Charles Braz que prosiguiera.

—En absoluto. Lucille jamás lo habría querido. Y yo, tampoco. —Luego, con un tono de voz más bajo añadió—: Hace cinco años ella me hizo un préstamo de ciento cincuenta mil euros para montar mi empresa. A finales del año pasado se lo acabé de devolver todo. Yo aporté doscientos cincuenta mil. Antes era interiorista; bueno, en realidad, arquitecto. Las cosas fueron bien. Y siguen yendo bien. —Por primera vez mostró el atisbo de una sonrisa—. Me refiero al negocio del ron, claro.

—¿Tienen cada uno su propia casa?

—Sí. Esta es la mía. Lucille vive a doscientos metros, en la suya. Nosotros… Los dos somos muy independientes. —Aquella afirmación era importante para él—. Yo diseñé la quesería que Lucille tiene en la rue de l’Orme, y también su restaurante tras la renovación de hace tres años. Por supuesto, me pagó por ello.

Para Braz la transparencia era vital.

—Sobre la empresa de quesos de la señora Trouin, ¿hay planes de crecimiento? ¿Pretende expandirse?

—Lucille quiere ir abriendo poco a poco varias tiendas por toda la Bretaña, unas ocho o nueve. Y otra más aquí, en esta zona, más grande que la de la rue de l’Orme.

Ese proyecto demostraba la ambición de Lucille Trouin.

—¿Hasta qué punto estaban avanzados los planes?

Él vaciló.

—Creo que quería empezar el año que viene.

—Sabemos que había una disputa por las recetas de su padre.

Dupin tenía que intensificar el interrogatorio.

—¡Ya lo creo! —Braz tomó aire; también ese parecía ser un tema muy sensible—. Lucille nunca se recuperará de esa herida. A principios de año le escribió una carta a Blanche pidiéndole que le permitiera acceder al recetario.

—¿Cómo se explica usted que le dé tanta importancia?

—Por el aspecto emocional. Psicológico. No contiene ninguna receta mágica. Es el legado del padre, su obra. En cierto modo, por así decirlo, es la cesión simbólica de la vara de mando. La hermana que lo tiene goza también de la aprobación paterna. Lo malo es que, de hecho, Lucille nunca lo habría tenido, porque cuando empezó a cocinar de verdad su padre ya había muerto. —Se levantó de la butaca, incapaz de permanecer más tiempo sentado—. En mi opinión, esas recetas tuvieron una importancia real en los primeros pasos del restaurante de Blanche, que entonces estaba en Saint-Malo: la ayudaron a consolidarse con rapidez entre el público local, ya que su padre y su cocina habían gozado de un gran reconocimiento popular. Era, no cabe duda, una historia magnífica incluso para la prensa.

—¿Así que las recetas fueron una fuente de inspiración para Blanche Trouin?

—No sabría qué decirle. Creo que la importancia de esas recetas radica en otra cosa.

Dupin se acercó a Charles Braz y se detuvo justo delante de él. Lo miró fijamente.

—Sin duda, considerando la complicada relación entre ambas, a usted le debió sorprender que su pareja y el hermano del marido de Blanche hubieran tenido una relación, ¿no?

Braz no mostró ninguna reacción especial:

—Eso fue hace una eternidad. Iban juntos a la escuela. Yo nunca tuve contacto con Joe Morel.

Con su tono de voz dejó claro que para él no había nada más que decir al respecto.

—¿Blanche Trouin y Joe Morel ya eran amigos íntimos entonces?

—Sí, en efecto.

—Entonces debió de ser muy complicado para Blanche Trouin.

La mirada de Braz se ensombreció.

—Sí. Creo que en su momento eso tuvo que ser tremendo para ella. Solo podía interpretar aquello como una intromisión maliciosa de Lucille en su vida. Un pérfido intento de arrebatarle algo. Blanche procuró que su marido influyera en su hermano, y él lo intentó. Pero fue en vano.

Braz y Dupin seguían de pie, cara a cara.

—¿Su pareja y Joe Morel siguen en contacto?

—No.

Si eso era cierto, la historia carecería de importancia. De todos modos, Dupin debía poner fin a la conversación, sobre todo si quería tomar un café rápido antes de su próxima cita.

De pronto, Braz parecía muy incómodo.

—Yo… bueno —dijo con voz insegura—. Señor comisario, creo que hay una cosa que debería contarle. —Por un instante pareció asustado—. Seguramente Lucille no estaría de acuerdo, pero creo que estoy en la obligación de informarle. —Inspiró profundamente—. Debería habérselo dicho ayer a su compañera, pero yo estaba desbordado. No le veo ninguna relación, hoy tampoco, pero…

—Dígamelo sin más.

—La semana pasada, Lucille me dijo mientras cenábamos que quizá tuviera un problema. Uno de tipo económico…

—¿En qué sentido?

—No me lo explicó.

—¿No le dijo nada más? ¿Solo eso?

Resultaba difícil de creer.

—Eso es lo que pasa con ella a veces. Ya se lo he dicho, le cuesta mucho expresar lo que le ocurre. Quiere resolver sus problemas por sí sola. Es importante para ella. Lo sé.

—¿Después no comentó nada más sobre eso?

—No.

—¿Cuándo fue?

—El miércoles por la noche.

Cinco días antes de asesinar a su hermana.

Dupin se apartó y empezó a caminar de un lado a otro de la estancia.

Por interesante que fuera esa novedad, por ahora tampoco avanzarían mucho en ese asunto.

Dupin decidió abordar el último punto que había anotado.

—¿Qué me dice de la tía de ambas? ¿La conoce?

—Lucille me llevó a visitarla en una ocasión, hace dos años. Ya entonces tenía la mente muy confusa. Es muy excéntrica. Vive en su propio mundo. De no ser por la criada, habría ingresado hace tiempo en una residencia.

—La finca de Rothéneuf debe de valer millones. ¿La heredará Lucille?

—Ella no heredará prácticamente nada. Y Blanche tampoco habría heredado. Todo irá a parar a la hermana pequeña de la tía, que vive con sus tres hijos y sus muchos nietos en Canadá, en Quebec, y a la que la anciana visitaba todos los veranos hasta hace unos pocos años. Lucille y Blanche apenas la conocen. La comisaria Huppert ya me preguntó ayer sobre la posibilidad de una herencia.

Eso, claro está, explicaba por qué la comisaria ni siquiera había mencionado este punto; el posible motivo se había esfumado.

—Muy bien, señor Braz. Eso es todo por ahora. Muchas gracias. La información que me ha dado es de gran utilidad.

Dupin puso un énfasis extraño en esas palabras, como si Braz hubiera dicho más de lo que quería.

—De nada, señor comisario —respondió dubitativo, como si le costara expresarse—. Espero de corazón que resuelvan pronto este caso.

Dupin abandonó el salón y Braz lo acompañó hasta la puerta principal.

—Pronto nos volveremos a poner en contacto con usted. Y si le viene a la cabeza alguna otra cosa, lo que sea, llámeme.

Dupin circulaba en dirección sur, hacia la central mareomotriz, cuya presa, que conectaba Saint-Malo y Dinard, ya había cruzado dos veces en un día.

Pasaban dos minutos de las tres cuando se conectó con el móvil desde el coche a la cita acordada. Antes se había tomado de pie dos cafés excelentes; se había tratado de una cuestión de emergencia. Aunque las circunstancias de esa investigación eran muy descabelladas, Dupin empezaba a sentir cómo se apoderaba de él el extraño estado de ánimo febril en el que se solía sumir durante un caso.

Huppert respondió al instante.

—Por fin. El comisario Nedellec ya se ha conectado. Tengo prisa. Lucille Trouin está prácticamente arruinada.

—¿Cómo? —exclamó Dupin.

—He hablado con el banco, el alcalde, la oficina de la propiedad inmobiliaria y un agente inmobiliario. Lucille Trouin compró un terreno enorme cerca de Rothéneuf. Del ayuntamiento. De doscientos cincuenta metros por doscientos. Junto al mar, cerca de Le Bénétin, que es un restaurante que también da al mar. Su intención era levantar allí una tienda insignia del queso bretón con restaurante incluido. Todo ecológico, sostenible y accionado solo con energías renovables. Es un proyecto que muy pocos conocen. Ella inició unas primeras conversaciones confidenciales a mediados del año pasado. Aunque, de hecho, no era un terreno edificable, el alcalde se mostró entusiasmado; a la ciudad le interesan mucho los proyectos con una elevada conciencia medioambiental. El turismo sostenible. A principios de este año, tras un discreto examen preliminar, se le dio luz verde y ella compró el terreno. —Huppert avanzaba a toda prisa en su informe—. Un millón cien mil euros. Ella aportó quinientos mil euros de capital e hipotecó su casa. Además, firmó dos grandes contratos de crédito por un importe de seiscientos mil euros. Según parece, pidió también un préstamo de medio millón para la obra. Tenía en mente contratar a un arquitecto famoso. Por cierto, el restaurante lo tiene alquilado.

Por fin se permitió una breve pausa.

»Pero entonces, hace cuatro semanas, la oficina de la propiedad inmobiliaria recibió un dictamen de las autoridades medioambientales. Resulta que en ese terreno anida un ave extremadamente rara, el charrán. Eso le impide desarrollar allí el proyecto. No tiene ninguna posibilidad. Pero ahora el terreno es suyo. Es propietaria de una parcela muy bien ubicada en la que no se puede hacer nada en absoluto. En ese sentido carece de valor. Y, para colmo de males, ahora el banco la apremia para que reembolse cuanto antes el dinero, ya que no se han cumplido las condiciones para la concesión del crédito. De hecho, el ayuntamiento había advertido de forma expresa a Lucille sobre ese dictamen ecológico, pero todo indica que ella no hizo caso.

—Interesante —comentó Nedellec de forma escueta.

—Desde luego, es un primer avance. —Dupin lo decía en serio. Aquello era más que interesante.

Esa novedad encajaba a la perfección con lo que Charles Braz le acababa de contar. Sobre todo, proporcionaba un elemento decisivo: la urgencia, la situación crítica que les había faltado hasta ahora. Un motivo plausible para una dinámica repentina. En resumen, eso no significaba más que una sola cosa: que el sustento de Lucille Trouin estaba en peligro, y que para ella era todo o nada. Y, de este modo, aparecía un móvil a tener en cuenta diferente al de la rivalidad entre las dos hermanas.

—Acabo de visitar a Charles Braz. La semana pasada Lucille Trouin le contó que tenía un problema económico, pero no le dio detalles. Al menos eso es lo que él dice. Puede que ella se refiriera a este asunto.

—Dupin, ¿le parece creíble? —gruñó Nedellec—. ¿Su pareja desde hace años está arruinada y no le dice nada? ¿Acaso él sabía lo del terreno y el proyecto?

—No lo parece. Solo ha mencionado que ella pretendía inaugurar una segunda gran quesería en la zona y varias otras en distintas ciudades bretonas, pero no parecía conocer más detalles.

—A otro perro con ese hueso —gruñó Nedellec.

—Solo la propia Lucille Trouin podría darnos esa información —constató Huppert—. Volveré a hablar con él.

Ambas cosas eran posibles: que Braz no supiera nada o que hubiera mentido.

—¿Cómo sabe usted que esta pérdida llevará a Lucille Trouin a la ruina? —insistió Nedellec—. Puede tener ahorros.

—Como he dicho, he hablado con su banco, conozco al director. Esta situación la puede arruinar. En estas circunstancias, la gente es capaz de hacer cualquier cosa.

—Pero ¿de qué modo el asesinato de la hermana la habría ayudado a resolver el problema? ¿Cómo se supone que habría conseguido Lucille semejante cantidad de dinero? —reflexionó Dupin en voz alta.

Huppert no perdió la calma.

—Ya se verá. También dispongo de información sobre el estado financiero de Blanche Trouin y su marido. En este caso, todo parece muy sólido. Hay un saldo considerable, más de medio millón. La casa y el restaurante ya están pagados.

—Dupin tiene razón —corroboró Nedellec—. Como clara asesina, no podía tener esperanzas de heredar.

—De ningún modo se habría podido hacer con el patrimonio de su hermana. El testamento lo deja muy claro. Todo iba a parar al marido —les explicó Huppert—. Y la tía lo lega todo a su hermana pequeña de Canadá.

Eso último coincidía con lo que Dupin había sabido por Charles Braz.

—Y ahora pasemos por fin a lo mío. —Nedellec se impacientaba—. La antigua relación entre Joe Morel y Lucille Trouin.

Entretanto, Dupin ya estaba atravesando la presa.

—¿Cómo se supone que deberían ser las cosas para que esa vieja historia fuera importante hoy en día? —preguntó Huppert con tono frío.

—En su momento, Blanche Trouin tuvo que tomarse aquello como un enorme abuso de confianza. Como un insulto, un ataque premeditado. Figúrense la situación en esa dinámica de los celos y rivalidades.

—Por supuesto —insistió Huppert—. Pero eso hoy en día solo sería importante si se hubieran vuelto a acercar. De hecho, se ha demostrado que Lucille, si es que esa fue su intención, no consiguió romper la amistad entre Blanche Trouin y Joe Morel. Dupin, usted acaba de estar con Charles Braz. ¿Qué ha dicho al respecto?

—Dice que fue algo tremendo, pero no le ve ninguna relevancia para el presente. Lucille Trouin y Joe Morel no están en contacto, o al menos eso dice él.

—Ya ve, Nedellec, ahí lo tiene.

—¿Y desde cuándo creemos a pies juntillas la palabra de un sospechoso?

Bien visto. Un breve respiro en la contienda.

—Tiene razón. —Huppert maniobró con magnanimidad—. Es bueno saber esto, pero yo ahora tengo otra llamada con el alcalde. Seguiremos hablando luego. Sugiero que nos reunamos a las seis. La puesta al día con los prefectos está programada para las siete y media y deberíamos estar muy bien coordinados para entonces.

—¿Dónde nos vemos?

Nedellec aún no parecía apaciguado.

—Yo todavía tengo cosas que hacer en Dinard. ¿Qué tal si nos encontramos en el Restaurant du Petit Port? —sugirió Huppert—. Encontrarán las señas en internet.

—De acuerdo.

Encajaba a la perfección con los planes de Dupin.

—Por cierto —gruñó Nedellec—, no he logrado contactar aún con el anticuario amigo de Blanche Trouin.

Esa noticia no provocó ninguna reacción.

—En el Petit Port a las seis en punto —repitió Huppert—. Entonces trataremos también todos los demás asuntos.

Un segundo después ya había colgado.

Dupin casi había alcanzado el otro lado de la presa: a la derecha se extendía el mar, la bahía situada entre las dos ciudades; a la izquierda, un perfecto paisaje fluvial. Calculó que el Rance debía alcanzar allí un kilómetro de anchura.

Apenas hacía un par de semanas, a raíz del debate sobre el cambio climático, Dupin había leído un artículo dedicado a esa pionera central mareomotriz y al revolucionario aprovechamiento energético que hacía de las fuerzas del Atlántico. Construida en 1961, la central fue la primera en su clase en el mundo y proporcionaba electricidad verde a trescientos cincuenta mil habitantes. Gracias a las inmensas diferencias entre las mareas, unas gigantescas masas de agua fluían por las turbinas de la presa dos veces al día. El concepto era impresionante.

Los nubarrones negros habían desaparecido del cielo con la misma rapidez con la que habían llegado. No se veía ni uno, solo un azul radiante que parecía intensificarse por momentos. Allí, en el norte, los erráticos cambios de tiempo parecían ser aún más intensos que en el sur de Finistère, donde vivía.

—¿Señor Braz?

—¿Sí?

Dupin oyó el ruido de un motor. Charles Braz también estaba conduciendo. Fue al grano.

—Le habla el comisario Dupin. No me parece muy creíble que usted no supiera nada de la compra a principios de este año de la parcela de Rothéneuf.

—¿De qué?

—Creo que sabe perfectamente a qué me refiero.

—No, en absoluto.

—No le creo, señor Braz.

—Pero es así, señor comisario —insistió exasperado.

—Su…

Dupin tuvo que frenar de golpe. En los últimos metros de la presa había un atasco. Otra vez. No se lo podía creer. ¡Si esa misma mañana ya habían pasado por ahí! Delante de él estaba de nuevo la columna de coches antiguos. Se detuvo a pocos centímetros de un Citroën Avant Traction descapotable. Las pasajeras que ocupaban el asiento de atrás, dos señoras mayores, se giraron ciento veinte grados y le saludaron contentas. Una pegatina colocada en el amplio portaequipajes posterior decía: «Aquí circulan noventa años de la historia del automóvil».

Dupin se concentró y retomó la conversación:

—Su pareja compró un terreno por un millón cien mil euros para construir en él una gran quesería y un segundo restaurante. Un proyecto de gran envergadura. ¿No se lo dijo?

—Se lo aseguro.

Dupin notó que Braz parecía abatido. Triste.

—¿Ni tampoco que la parcela no es edificable y que ahora ella es propietaria de un terreno que prácticamente no vale nada y para el que pidió dos préstamos?

Por unos momentos solo oyó el ruido sordo del motor y el del tráfico.

—Ya le he dicho que Lucille planeaba expandir la quesería. Eso…

—Su pareja está al borde de la ruina. Es de esto de lo que se trata, y no de la quesería.

Tras pasar la presa, Dupin había doblado hacia la derecha y ahora se encontraba en el término municipal de Dinard, como permitía adivinar la gran cantidad de mansiones y parques.

—Nosotros, Lucille y yo… —Braz tenía la voz rota, era difícil entender bien lo que decía—. El año pasado tuvimos algunos problemas en nuestra relación. Al final nos tomamos un… un descanso. Puede que yo ya no lo supiera todo. Ni siquiera, bueno, temas trascendentales.

—¿Esa pausa fue iniciativa de la señora Trouin? ¿Fue ella la que ya no se sentía satisfecha con su relación?

Dupin habló con un poco más de prudencia que antes.

—Sí. —De nuevo él parecía muy abatido—. Pero no supo decirme por qué. O no quiso.

—¿Cortaron del todo?

—No, eso no. Pero desde entonces nos hemos visto poco. Está todo en el aire. Ella dijo que necesitaba tiempo.

Esas frases eran demoledoras.

En los últimos tiempos, en la vida de Lucille Trouin habían ocurrido muchas cosas. Y era indispensable hacerse una idea clara de ellas. Era lo que en una ocasión un famoso detective había denominado la atmósfera del crimen. Dupin estaba convencido que percibirla era la labor más importante en el curso de una investigación. Era preciso hacerse una idea de los personajes principales del drama.

—Muy bien, señor Braz. Ya tendrá noticias nuestras. ¿Va a ver a Lucille Trouin?

—Estoy a punto de llegar.

—Póngase en contacto conmigo después de la visita, ¿de acuerdo?

—Por supuesto.

Dupin conducía despacio, la zona estaba limitada a treinta kilómetros por hora. Seguía las indicaciones del sistema de navegación; según la pantalla, llegaría en tres minutos. De pronto, tras tomar la avenida George V, la hilera de casas, antes compacta, le mostró una panorámica sobre el mar. Era la fabulosa bahía entre Saint-Malo y Dinard. Ambas ciudades apenas distaban dos kilómetros; en esta ocasión, Saint-Servan estaba justo al otro lado. Dupin observó el muelle, la torre y el puerto donde acababa de estar; a la derecha se encontraba la imponente iglesia.

Un poco más allá, en dirección a mar abierto, se podía admirar la Ville Close de Saint-Malo, elevándose desafiante en la isla con sus enormes murallas fortificadas. Avistó el muelle donde el día anterior las olas del Atlántico habían pillado desprevenidos a unos turistas. A la derecha estaba el gran puerto: podía ver los transbordadores que llevaban a Guernsey y Jersey. Apenas cincuenta kilómetros les separaban de territorio británico. Se decía que la vista más exquisita de Saint-Malo era la que ofrecía Dinard, que desde ningún otro lugar la ciudad resultaba tan impresionante. Dupin lo corroboró en ese instante.

La bahía que se extendía hacia Saint-Malo estaba perfectamente resguardada y tenía una forma suave; en ella se hallaban las villas más magníficas y famosas de Dinard. Igual que las nubes, el viento también se había desvanecido y el mar chapoteaba tranquilo. La menor profundidad del lecho marino y su fondo arenoso conferían a las aguas de la bahía un tono esmeralda intenso y especialmente bello. Ahí debía de haber centenares de barcos. Un mar de embarcaciones, puntitos blancos dispuestos con desorden, que alcanzaba Saint-Malo y lo sobrepasaba. Predominaba el verde, con bosquecillos y prados que llegaban justo a las orillas de la bahía. Unos pinos majestuosos. Dupin había bajado la ventanilla: se oía el mar, las embarcaciones que chocaban de vez en cuando pesadamente contra los embarcaderos, el tintineo tranquilo de los mástiles de los veleros. Un entorno sonoro agradable. Un ambiente ocioso. Una bahía de legendaria belleza y elegancia.

Dupin tomó una curva; la calle, algo empinada, cada vez era más estrecha y sinuosa, y el ambiente resultaba aún más acogedor y magnífico. Atravesó un puente muy pequeño. La rue Coppinger se prolongaba hasta la punta de Moulinet, el último tramo de un promontorio rocoso que Dupin calculó que se adentraba unos cien metros en el mar; era como si la naturaleza hubiera creado un mirador en un lugar ya de por sí perfecto.

La mansión de Flore Briard debía de estar por ahí. La Garde. Allí todas las mansiones tenían un nombre. Dupin conducía a velocidad de paseo; a la derecha reparó en un pequeño parque con una puerta de madera sencilla y situada a media altura. Privé. Privado.

Dupin se detuvo, apagó el motor y se apeó del vehículo.

Al otro lado, la calle se abría vertiginosamente a las profundidades: tenía una vista fabulosa sobre Dinard, la famosa playa de l’Écluse, una extensa playa con un paseo de fábula. Delante, al otro lado de la bahía, había otro promontorio rocoso y, de nuevo, magníficas villas en parcelas señoriales. Allí pasaban sus vacaciones estivales familias ricas de todas partes, sobre todo de la capital. Incluso los parientes parisinos burgueses de Dupin habían tenido una villa en Dinard perteneciente al hermano de su madre. Sin embargo, como los dos hermanos no se llevaban muy bien, los Dupin, por principio, no pasaban las vacaciones en Dinard, sino en la ciudad normanda de Honfleur, otro glamuroso destino muy propio de los parisinos.

Dupin se acercó a la puerta cuando le sonó el móvil.

Un número local.

—¿Sí?

—Buenas tardes, señor comisario, soy una empleada de Flore Briard. Lamento informarle de que ella no estará a su disposición hasta las cinco. Me pide que le diga que lo lamenta mucho.

—De acuerdo.

No merecía la pena enojarse por eso.

—Muchas gracias. Au revoir, señor.

Colgó al instante; parecía tan ocupada como su jefa.

Dupin se detuvo.

Se le acababa de ocurrir una cosa. Algo que podía hacer gracias a esa inesperada hora libre. Hizo una búsqueda con el móvil. Le Désir. El restaurante de Blanche Trouin en Dinard. Iría a echarle un vistazo. Para hacerse una idea. A fin de cuentas, era un lugar clave en la vida de ambas víctimas.

Ahí estaba: la rue du Maréchal Leclerc. A unos diez minutos a pie; tal vez fuera más sencillo dejar el coche por ahí que buscar aparcamiento en el pueblo. Y un paseo siempre venía bien. Al igual que otro café. Durante una investigación había que aprovechar todas las oportunidades que se presentaban. Era una norma básica. De camino hacia allí, Dupin había visto una cafetería muy de su gusto.

Era una buena idea. Así también podría reflexionar.

Se puso en marcha con una sonrisa en los labios.

El soniquete de su móvil acabó rápidamente con ella.

Le Ber. Todo indicaba que se había propuesto aumentar la frecuencia de sus comunicaciones.

—¡Jefe!

—Sí, Le Ber, ¿qué hay?

Dupin descendió por unos escalones muy empinados. Quería ir por el camino que pasaba junto al mar.

—Trouin. ¿Sabe usted de dónde viene ese nombre? —Una pregunta retórica; el inspector prosiguió de inmediato—. De uno de los corsarios malouinos más famosos: René Duguay-Trouin. Oficial de la marina, hijo de un rico armador. Sus hazañas tuvieron lugar en las últimas décadas del siglo XVII y las primeras del XVIII. Debe su fama a la conquista de Río de Janeiro, durante la cual capturó sesenta barcos mercantes, tres navíos de línea, dos fragatas, seiscientos diez mil cruzados y otros tesoros.

A Nedellec ya le había llamado la atención ese nombre; Dupin lo había olvidado. El historiador también lo había mencionado durante la visita guiada a la ciudad.

—¿Me está diciendo que las hermanas descienden de ese pirata?

—¡Corsario, jefe! Pero sí. En un artículo algo antiguo sobre las dos he leído que la línea de ascendientes de su padre, Georges Trouin, se remonta probablemente hasta ese corsario legendario. Es algo bastante reciente.

Ya estaba ahí de nuevo: el curioso concepto bretón del tiempo. El pasado siempre estaba cerca, por lejos que se remontara. Dicho de forma más precisa: el pasado siempre era también presente.

—Y aunque así fuera, ¿en qué nos ayuda eso?

—Solo pensé que debía saberlo, jefe.

—Bien, sí. —Dupin no estaba muy atento.

—¿Dónde está ahora?

—En Dinard.

—Ah, magnífico. La perla de la Costa Esmeralda, la Niza del norte, la reina de las playas… Dinard fue la primera y auténtica zona de veraneo de la Bretaña, de Francia y del mundo. Ahí se inventó todo ese concepto; Dinard era la encarnación de la elegancia, incluso a mediados del siglo XIX. Aunque, todo hay que decirlo, los ingleses jugaron un papel importante al principio, tal y como se aprecia en las quinientas mansiones, sobre todo neogóticas, con terrazas acristaladas y ventanas de guillotina de estilo inglés. Ricos y famosos se reunieron en la zona, y acudieron también muchos artistas, como Victor Hugo o Edmond Rostand, que escribió allí su Cyrano de Bergerac. Picasso retrató a su amante en la playa. No deje de recorrer uno de los paseos marítimos más famosos del mundo, el llamado Promenade du Clair de Lune, el paseo Luz de luna. Es como estar en un jardín botánico repleto de plantas exóticas, un ambiente mediterráneo perfecto, jefe. Palmeras, cedros atlánticos, eucaliptos, pinos llorones y parterres florales de gran colorido. Hay lirios decorativos por todas partes, con flores blancas, azules y moradas.

Al mirar a su alrededor con atención, Dupin se dio cuenta de que se encontraba justo en ese lugar. Un paseo junto al mar, de unos cuatro o cinco metros de ancho, flanqueado por una exuberante franja vegetal. No le quedaba más remedio que darle la razón a Le Ber: aquel era un paraíso exótico. Pero ese no era el momento de dar paseos al sol.

—Bueno, Le Ber, debo continuar.

—Llámenos si nos necesita, jefe.

—Lo haré.

Dupin encontró el café sin problemas. Le Mouillage.

En ese establecimiento todo era tal y como le gustaba a Dupin: sencillo y auténtico. Sería capaz de quedarse ahí sentado todas las mañanas, y también todas las noches. En la pared situada detrás de la entrada había accesorios técnicos navales, y al lado una pila entera de palés del color verde intenso de la marca Heineken. Una antigua tabla de surf de madera, un dibujo panorámico de la Costa Esmeralda. Un par de mesas altas con taburetes de bar. Una ambientación marítima.

A un lado, las mesas; al otro, el mostrador con la barra donde estaban apoyados dos clientes. Había una estantería con libros usados; colgados de la pared se veían barcos en miniatura, pósteres antiguos, grandes conchas, un remo. Detrás de la barra había botellas de todos los colores, bebidas del mundo entero. Pero lo más extraordinario era la terraza acristalada situada al final de la sala. Y la fenomenal vista sobre la bahía.

Dupin se sentó en un rincón y pidió un café solo, que tuvo delante de él en un instante. Se lo sirvió el mismo dueño del local. A Dupin le cayó simpático al momento: barba de tres días, camiseta y gorra azules. Dupin había sacado su Clairefontaine y estaba tomando notas.

—Usted es el comisario de Finistère, una de las «tres furias».

Sentadas junto a él, dos mujeres, una más joven y otra mayor, ambas de cabello rubio oscuro, le sonreían abiertamente.

—¡Una investigación en Dinard! Eso sí que es suerte. Seguro que ha venido para ver a Flore Briard —dijo la mayor.

A Dupin le sorprendió que hubiera acertado a la primera.

—La muerte de Blanche y de su marido es una enorme pérdida para la ciudad —intervino la joven—. Ellos contribuían mucho a que la gente viniera a visitarla. La gastronomía aquí es muy importante. En toda la costa. Incluso nuestro jefe de policía antes fue chef.

Dupin notó que las dos mujeres tenían rasgos parecidos. Supuso que eran madre e hija.

—Blanche se trasladó con su restaurante de Saint-Malo a Dinard hace quince años. Cuando su hermana inauguró el suyo en Saint-Malo. —El mensaje entre líneas de aquella mujer mayor tan resuelta estaba claro: Blanche Trouin había obrado muy bien; evidentemente, cuando alguien podía, se marchaba a Dinard—. Al principio, Blanche también vivió aquí. Hace apenas cuatro años que se mudaron.

Esa amistad que Dupin acababa de hacer era interesante; los lugareños bien informados eran muy valiosos en una investigación.

La más joven intervino en la conversación:

—Saint-Malo y el este son territorio de Lucille. Dinard y la zona occidental, de Blanche.

—De todos modos, la rivalidad entre ambas ciudades no es, ni mucho menos, tan feroz como la de las dos hermanas —aseguró la mujer mayor—. Pero existe. Desde siempre. Las diferencias entre ambas ciudades son grandes.

—¿En qué sentido?

Dupin bebió su café.

—Nosotros, los de Dinard, somos gente afectuosa y cosmopolita. Somos alegres, ligeros y animados, puede que incluso a veces algo ociosos. Somos la joie de vivre. La alegría de vivir. Elegantes, pero nunca estirados ni arrogantes.

Dupin se dijo que eso se correspondía con el ambiente de la ciudad. Gracias a las múltiples pátinas, y pese a su apariencia noble y antigua y a su esplendor, el lugar destilaba un carácter que no era ni chic ni ostentoso ni cargante. En cualquier caso, él no era consciente de la enorme importancia que tenían las rivalidades y las diferencias en aquella pequeña zona; Côte d’Émeraude, la Costa Esmeralda, apenas ocupaba cuarenta kilómetros de largo. Pero debería haberlo sospechado: cuanto más cerca están, más importantes son las diferencias.

—Blanche Trouin encajó bien entre nosotros —señaló la mujer mayor—. Cualquiera puede ser dinardais si comparte nuestros valores e ideas; en cambio, con los malouinos no ocurre lo mismo: eso va en la sangre. Hay que haber nacido allí, y los antepasados también.

—Maman, eso ya no es así.

Dupin había acertado. Aquella era la hija.

—¿Conocían ustedes personalmente a Kilian Morel, el marido de Blanche Trouin?

—Por supuesto. —La madre casi parecía indignada—. La mayoría de la gente de por aquí conocíamos a Kilian Morel. Si apenas somos diez mil habitantes. Era un hombre extraordinariamente amistoso y amable. Incapaz de hacerle daño a una mosca. Es inconcebible que justo él fuera víctima de un crimen violento.

—Era una persona muy comprometida —añadió la hija—. Igual que Bertrand Larcher, abogaba por el trigo sarraceno bretón, que se encuentra en grave peligro de ser desbancado por los cereales industriales. Y además, Kilian también era un excelente conocedor de los vinos.

—Así pues, ¿usted descartaría que él tuviera algún conflicto con alguien?

Tal vez sería bueno no dejar por completo de lado la posibilidad de que se tratara de dos hechos independientes, aunque el instinto de Dupin le decía lo contrario.

—Yo diría que él era incapaz de entrar en confrontaciones. Ese era su problema —aseveró la madre.

—¿Alguien podría sacar provecho de la muerte de Kilian Morel?

—Pero, por favor, ¿quién sería? Desde luego, nadie de por aquí.

—¿Tal vez Charles Braz, la pareja de Lucille Trouin? Morel había empezado a hacerle la competencia con su empresa de ron.

De pronto Dupin se sintió muy insatisfecho. ¿No estaban dándole vueltas a muy poca cosa? Desde luego, la cuestión del ron lo era. En ese momento, todo aquello no pasaba de ser una vergonzosa conjetura.

—No sabría qué decirle al respecto. Pero, de ser así, el asesino tendría aquí mucho trabajo, hay mucha gente que negocia con el ron.

—¿Y qué hay del hermano? ¿Joe Morel? ¿Saben algo de la relación entre ambos?

La hija respondió:

—No conocemos al hermano. Se fue de Saint-Malo a Cancale. Eso es otro mundo. Pero sí sé que allí se le tiene mucho aprecio. Su ostrería es un punto de encuentro para la gente de la ciudad.

—Desde un punto de vista objet… —Dupin se interrumpió.

Había estado a punto de decir: «Desde un punto de vista objetivo, es quien más beneficiado sale de ambos asesinatos». Y aquello era algo sobre lo que Huppert, Nedellec y él aún no habían hablado; hasta el momento, la conversación sobre Joe Morel había girado casi exclusivamente en torno a su aventura con Lucille Trouin. Pero esa dimensión era más importante. Joe Morel era quien lo heredaba todo: el patrimonio de Blanche Trouin y el de Kilian Morel, su hermano.

La mujer mayor, interesada en la cuestión, llevó al extremo la idea del fratricidio.

—¿Cree usted que una hermana mata a la otra, y luego un hermano al otro?

Dupin miró la hora.

—Señoras, ha sido un encuentro muy agradable. Muchas gracias por la información.

Se levantó y dejó algunas monedas sobre la mesa.

—Por cierto, ha elegido usted el café adecuado. Aquí es donde los pescadores vienen a tomar algo cuando regresan del mar. ¡Eso también es Dinard! No solo hay mansiones. ¡Ah, por cierto! Si visita a Flore Briard, sepa usted que la llamativa mansión que hay al otro lado del cabo está a la venta. Dieciséis millones. Aunque va a tener que sumar a eso otros diez millones para la renovación. —La madre sonreía; parecía una invitación clara a comprar—. La Garde, la villa de Flore Briard, fue construida por Jean Hennessy, el rey del coñac.

Dupin se detuvo junto a la mesa.

—Una cosa más, ¿no sabrán por casualidad si Flore Briard y Blanche Trouin se conocían personalmente?

—Por supuesto que sí. Aunque, claro, no eran amigas. De todos modos, se trataban con respeto. No les quedaba más remedio, porque de algún modo aquí todos nos encontramos con regularidad. En inauguraciones de exposiciones, fiestas, reuniones. Ambas son miembros de muchas asociaciones. Seguramente ya sabe que Flore Briard es una persona importante aquí, en Dinard. Aunque esté, digamos, un poco loca, como su hermosa y difunta madre. Cuando a Flore se le mete algo en la cabeza, se convierte en obsesión. No sé si sabe a qué me refiero.

—¿Está casada? ¿Tiene pareja? —Dupin no sabía casi nada sobre la señora Briard.

—¡Oh, no! A la madre su marido la abandonó tras el nacimiento de Flore. La dejó por otra más joven. Un clásico. Eso la marcó. Tiene aventuras, pero nada estable.

Dupin se dispuso a marcharse.

—Gracias de nuevo.

—Esperamos que resuelva pronto el caso, señor comisario. No es bueno para Dinard.

—Que le vaya bien, señor comisario —se despidió la hija.

Dupin salió a la calle.

Solía tener un excelente sentido de la orientación. No le costaría encontrar el camino al restaurante de Blanche Trouin.

Sin embargo, cinco minutos más tarde tuvo que admitir que se había perdido. Había recorrido la calle Jacques Cartier; en sí era simple, porque se cruzaba con la calle Maréchal Leclerc. Seguramente la había pasado por alto. Sería mejor utilizar el móvil, algo que en general se negaba a hacer.

El centro de la ciudad, con sus boutiques y sus tiendas, tenía un ambiente completamente diferente al de la zona de las mansiones. Aquí las calles estaban flanqueadas por casitas encantadoras y bonitas, la mayoría de un piso y, excepcionalmente, de dos; casi todas eran de madera, un estilo que hasta entonces él no había visto en la Bretaña. Le recordaba un poco a la costa Este de Estados Unidos, Maine, Vermont, Connecticut.

Debía estar cerca. Y así fue.

Le Désir. El restaurante de Blanche Trouin también era un hermoso edificio antiguo; estaba situado en una esquina y tenía una terraza en la azotea con barandilla de ladrillo. Junto al restaurante había un jardín con un encantador porche de madera. Más allá se veía un anexo que parecía formar parte del restaurante. La fachada de madera estaba pintada de azul oscuro. Por todas partes había grandes ventanales. Seguramente desde dentro se vería el bullicio animado de las calles.

En la puerta de entrada colgaba una triste hoja de papel escrita a mano y prendida desde dentro con cinta adhesiva. «Cerrado. Fecha de reapertura aún por definir. Le agradecemos su fidelidad. El equipo de Le Désir». Encima, el motivo de orgullo del restaurante y su publicidad más efectiva: la estrella Michelin con su borde blanco sobre fondo rojo y que, más que a una estrella, recordaba a una flor.

Dupin se acercó al porche. Como había supuesto, allí había una segunda entrada al restaurante. Y otra para el anexo. Dupin llamó con fuerza a ambas puertas.

—Soy el comisario Dupin. ¿Hay alguien ahí?

Ninguna respuesta.

Repitió el gesto.

Nada.

Dupin se disponía a dar la vuelta cuando oyó unos ruidos en el interior.

—¡Ya voy! —exclamó una voz.

Al cabo de un instante, la puerta del restaurante se abrió. Un hombre joven de mirada decidida apareció ante él.

—¿En qué le puedo ayudar?

—Soy el comisario Georges Dupin. ¿Y usted es…?

—François Belfort. Chef de service. Solo he venido a comprobar cómo está todo y a retirar los productos perecederos.

—Me gustaría echar un vistazo al restaurante.

—Por supuesto. —El hombre se hizo a un lado—. Venga conmigo, se lo mostraré.

Se encontraban junto a una escalera de madera que, a la derecha, conducía al primer piso.

—¿Qué hay arriba?

—Una sala de descanso, un baño para el personal y un cuarto privado de la señora Trouin. La puerta está cerrada, la policía se quedó la llave.

La policía científica ya había pasado por ahí el día anterior.

Atravesaron una cocina grande e impresionante y llegaron a la sala del comedor. El azul de la fachada de madera y de las persianas se repetía en los manteles, las paredes estaban pintadas de blanco, mientras que las mesas y las sillas eran de madera natural. Junto a las paredes había unos aparadores blancos situados a la altura de la cintura. El azul y el blanco, la combinación marina clásica. Sobre unos estrechos banquitos de madera situados entre las mesas había unas macetas con plantas. El chef de service advirtió la mirada de Dupin.

—Son hierbas aromáticas. El mundo de Blanche. Plantas autóctonas, pero también muchas exóticas, procedentes de todos los rincones de la tierra. Las cambiamos según la estación y nuestros intereses en la cocina en cada momento. Los comensales pueden cogerlas libremente.

Esa hermosa sala grande parecía triste sin gente; en los restaurantes tenía que haber vida, clientes, conversaciones animadas, una alegre confusión. En aquel lugar, la brutalidad de lo ocurrido resultaba especialmente intensa: se había puesto fin a un mundo, el de dos personas que habían llenado el lugar de vida y amor y habían proporcionado un atisbo de felicidad a otras. En momentos como esos, la tragedia resultaba más palpable que en situaciones objetivamente mucho más descarnadas, como la escena de un crimen. A menudo, aquello resultaba abstracto. Allí, en cambio, se percibía un vacío abismal.

Dupin se quedó un rato, hasta que consultó el reloj. Faltaban nueve minutos para las cinco. Tenía que marcharse. A fin de cuentas, no tenía mucho tiempo para hablar con Flore Briard. Luego, si quería, podría regresar. Aunque en realidad ya lo había visto todo.

La cancela se abrió como por arte de magia, en silencio, sin una sola sacudida, dejando a la vista un gran jardín, un discreto sendero de grava, arbustos y flores amarillas; tenía un aspecto cuidado, sin llegar a ser meticuloso.

En cuanto desaparecieron los árboles asomó la magnífica mansión. La Garde. Majestuosa, neogótica, como la mayoría de los edificios en aquella costa, pero en una versión ligera y agradable. De granito gris claro en las esquinas del edificio y, en torno a las amplias ventanas, unas piedras individuales de color rojizo que le daban un tono vivaz. Seis gabletes en punta sobre la entrada principal y, debajo, un porche de madera oscura.

Dupin se quedó maravillado. Había visto docenas de mansiones mientras iba en el coche, pero aquella las superaba a todas. Parecía más bien un castillo encantado y lleno de recovecos.

Llamó al timbre.

Por el intercomunicador se oyó: «¡Ya voy!».

Pasó un rato hasta que la enorme puerta se abrió y se encontró ante él a Flore Briard. Hermosa. Mucho. Rubia, con el cabello recogido de manera informal con un palillo negro. Algunos mechones le caían sobre el rostro. Llevaba un vestido amplio y corto de color cinzolín. Para el gusto de Dupin iba demasiado maquillada.

—¡Aquí estoy! ¿Cuánto tiempo tiene, comisario?

—Solo serán un par de preguntas, señora Briard.

—Bien. Entonces podemos hacer una visita rápida.

Hablaba a una velocidad parecida a la de la comisaria Huppert, pero sin su parsimonia; su voz era melodiosa e intensa, sin parecer afectada.

A Dupin no le apetecía mucho recorrer la casa, pero quería saber qué clase de persona era ella.

—Et voilà. Mi vestíbulo.

Dupin entró. Nunca había visto nada parecido, ni siquiera en las casas de los amigos aristócratas de su madre, que formaba parte de la alta burguesía de París. De hecho, esa sala recordaba más a una iglesia. Era enorme. Medía unos veinte metros de largo y quince de alto, con un techo abierto decorado con vigas de madera y diseños de color azul verdoso. El suelo era de parqué cuadrado. En las paredes, un papel pintado de color claro, con discretos motivos ornamentales de un blanco plateado. Columnas de madera sobre las que brillaban unas lámparas doradas.

En su momento, el propietario, que por lo que Dupin sabía era Hennessy, le debió de dar una única consigna al arquitecto: máximo lujo, máxima ostentación. Y, en cambio, la estancia estaba casi vacía: un par de sillones de cuero modernos de corte clásico, una mesa lateral a juego, negra, igual que el cuero. En un rincón, un ascensor histórico, con rejas de hierro forjado a media altura, y en el interior una cabina de madera magistralmente labrada, sin duda una pieza decorativa de un valor inestimable.

—Es espantoso. —De pronto, Flore Briard parecía profundamente agitada e impresionada—. No me lo puedo creer. Es mi mejor amiga. ¿Cómo ha sido capaz de apuñalar a su hermana? ¿Y por qué no habla? ¿Qué cree usted que le ha pasado a Lucille? ¿Han encontrado ya alguna explicación? No me cabe en la cabeza.

—Pero ha ocurrido. Como el asesinato de Kilian Morel.

Flore Briard guio a Dupin por una pequeña antecámara y luego a través de un pasillo hasta llegar a un salón que, de nuevo, lo dejó sin palabras. Calculó que mediría unos noventa metros cuadrados; con alfombras persas sobre el suelo de parqué antiguo; muebles antiguos repartidos de forma austera en el espacio; techo decorado con estucos, un candelabro imponente. En el centro, una enorme mesa de madera sobre la que un gato gris se afanaba en su aseo. A su alrededor había ocho sillas tapizadas con forma de trono.

Flore Briard se detuvo en el centro de la sala:

—Aquí es donde paso los meses de calor. Aquí, en la terraza y en el jardín.

Se dirigió hacia la puerta que daba a la terraza. Dupin la siguió.

Todo el largo de la sala estaba ocupado por unos ventanales panorámicos. Pocas veces esa expresión resultaba tan acertada: daba la impresión de estar al aire libre. Curiosamente, a pesar de su majestuosidad la sala tenía algo de discreto, una elegancia desacostumbrada, alejada de la ostentación.

—Por supuesto, también conocía al marido de Blanche —dijo Flore Briard, enlazando con las palabras de Dupin—. Aunque él era del bando contrario. Sí, estaba el bando de Lucille y el de Blanche. Y, además, la gente que se relacionaba con ambas porque no tenía una amistad estrecha con ninguna de ellas. Yo soy del bando de Lucille, por supuesto. Siento un gran afecto por ella. Significa mucho para mí. Incluso ahora. Esto no cambia nada. Debió de pasarle algo verdaderamente extremo.

—¿No tiene ni la menor idea de lo que podría haber sido?

Ella entró a la terraza cubierta.

—Et voilà! La legendaria bahía entre Dinard y Saint-Malo.

Sobre el suelo, elaborado con unas fabulosas teselas de mosaico, había unos muebles sencillos de madera y hierro fundido. Unos cuantos escalones conducían al jardín, que en ese lado de la casa era de apenas unos pocos metros de césped para luego descender de forma abrupta hacia el mar tras una barandilla. La vista era espectacular, más incluso que desde el paseo Luz de luna. Y no solo se veía la bahía, sino también más allá, el mar abierto, superficies infinitas de color esmeralda que parecían hacer retroceder cada vez más el horizonte. Un transbordador blanco y azul atravesaba entonces la bahía, yendo y viniendo entre las dos ciudades.

Tras acercarse a la barandilla, Flore Briard respondió la pregunta de Dupin.

—No, no tengo ni la más remota idea. Es muy triste, y absolutamente increíble.

Dupin dirigió la conversación hacia la cuestión más urgente.

—¿Qué me dice de la ruina económica de su amiga tras la funesta compra de un terreno? ¿Le parece que podría ser esa la cuestión de fondo en este asunto?

—¿Cómo se supone que matar a su hermana en público iba a resolver sus problemas económicos? —rehusó Briard en tono pensativo—. ¿Y por qué alguien mataría al marido de su hermana por algo así?

Dupin tuvo que admitir que aquella réplica era contundente. Pero ahora había una cosa clara: estaba al tanto del descalabro económico.

—Lucille estaba absolutamente deshecha por el asunto del terreno, aunque intentaba disimularlo.

—Y cuando hace un instante yo le he preguntado sobre la cuestión de fondo de este asunto, ¿no pensó en eso?

Dupin se había colocado a su lado en la barandilla.

—¿Dónde le ve usted la posible relación? —preguntó ella.

—¿Cuándo le habló ella de este asunto?

—Fue el…

El teléfono de Dupin emitió un sonido. Otro mensaje de texto.

—Disculpe.

Lo sacó del bolsillo trasero del pantalón.

Nedellec.

«¡Más noticias! Informo luego».

¿Por qué no decía ya lo que ocurría? Dupin frunció el ceño y volvió a guardar el teléfono.

—Fue el martes pasado —siguió diciendo Flore Briard—. Cenamos juntas. Hacía poco que había recibido la información sobre esos sitios de anidación situados en su propiedad.

—Pero ella no se lo contó a su pareja.

Flore Briard sonrió.

—Él ya no es su pareja. Eso se acabó. Toda esa historia ha terminado.

—¿En serio?

—Sí. Aunque puede que Lucille no lo haya expresado de forma concluyente, ni a sí misma ni a él. Hace mucho tiempo que ya no funcionaba.

—¿Cuánto tiempo?

—Por lo menos un año.

Dupin tomó nota.

—¿Qué pasaba?

—Él es un hombre débil. —No lo dijo en tono despectivo, sino más bien con pesar—. Eso a Lucille la irritaba mucho, desde siempre. Su relación no podía ir bien a largo plazo, por muchas y buenas cualidades que él tuviera. Ella ya no lo amaba. Además, él quería formar una familia y ella no. ¿Necesita más razones? Por cierto, yo me ofrecí a prestarle el dinero a Lucille para que pudiera salir del bache.

Una información sorprendente.

Dupin notó que el sol le quemaba en la cabeza. Tampoco ahí arriba se notaba la brisa. Empezaba a hacer calor de verdad. Dupin se secó unas gotas de sudor de la frente.

—¿Y?

—No quiere mi dinero. De ningún modo. Ya lo veremos. No se hundirá por ese enojoso asunto. De todos modos, ahora tiene otras preocupaciones.

Por supuesto, a Flore Briard, como rica heredera, los importes que ponían en peligro el sustento de su amiga no la inquietaban, y se le notaba.

—Acompáñeme, comisario. —Flore Briard se dirigió hacia el jardín que quedaba detrás de la mansión—. Ahí, mire.

Había dos hermosas casitas de piedra anexas a la mansión.

—En invierno vivo en la primera. ¡Es imposible mantener esta casa caldeada, aunque solo sea un poco! ¡Imposible! Antes, una parte del personal vivía en esas casitas. Allí, al otro lado, había una mansión que tapaba la vista del final de la bahía. Hennessy la compró para derribarla.

Dupin asintió de forma vaga. Estaba absorto en sus pensamientos.

—En cambio, mandó construir una villa que daba a la calle para su amante. Más tarde ella se convirtió en su esposa.

Se dirigió despacio hacia los escalones de piedra que conducían de vuelta a la terraza; unos rododendros de flores blancas y exuberantes se alzaban a derecha e izquierda.

—Señora Briard, ¿dónde estuvo esta mañana entre las siete y media y las nueve y media?

Sin quererlo, Dupin adoptó un tono brusco.

—En mi barco, desde las siete. El Épée du Roy. Está aquí mismo, en Dinard. Anoche celebramos la salida inaugural de la temporada de verano. Supongo que usted ya conoce mi empresa.

—¿Hicieron la salida a pesar del… incidente?

—Era importante. —Por el tono de voz empleado quedó patente que ella no se había planteado en ningún momento la opción de cancelar—. Es mi negocio, aunque los menús fueran del souschef de Lucille.

—¿La acompañaba alguien en el barco esta mañana?

—Estuve sola hasta poco después de las once. Luego vinieron dos colaboradoras.

Por lo tanto, Flore Briard tampoco tenía coartada para esa mañana.

—Por cierto, sobre el souschef, señora Briard, ¿qué le parece ese asunto? A fin de cuentas, también le concierne a usted.

¿Sabría algo?

La mujer lo miró desconcertada y luego se dirigió hacia el salón.

—No sé de qué me está usted hablando —afirmó en tono brusco.

—Blanche Trouin se hizo con el souschef de su hermana. Clément ya había firmado el contrato.

—¿Cómo?

Parecía muy asombrada. O puede que fingiera muy bien.

—Así es, dentro de muy poco tiempo él trabajaría para Blanche y, por lo tanto, habría dejado de elaborar menús para usted.

Eso era, al menos, lo que Dupin creía. Clément habría pasado a formar parte del bando de Blanche.

Briard parecía muy contrariada:

—¿Cuándo se enteró Lucille de eso?

Entretanto ya casi habían cruzado el salón.

—Aún no sabemos si llegó a saberlo. ¿Cree que ella se lo habría contado a usted?

—Desde luego. Como usted mismo ha dicho, eso también me habría afectado. —No se molestó en esconder su enfado—. Verá, comisario, eso es una canallada. Inmensa. Clément, por supuesto, tiene un talento sensacional, pero hay otros como él. Y Blanche podría haber conseguido a cualquiera para su restaurante. ¿Y a quién se le ocurre elegir? Justo al cocinero de Lucille. Lo hizo solo para perjudicarla.

Ya habían entrado en el pasillo.

—¿Cuánto tiempo hace que conoce usted a Lucille Trouin?

—Desde el colegio. Siempre fuimos muy amigas. Prácticamente toda la vida.

—Así pues, ¿Joe Morel, Lucille Trouin y usted fueron juntos a la misma escuela?

—Sí, y Kilian también, aunque en clases distintas. Solo Blanche iba a otro centro.

Poco a poco iba dibujando el mapa de las relaciones en su cabeza.

—Y aquí tiene mi refugio invernal.

En un abrir y cerrar de ojos, a Flore Briard le había cambiado el humor y parecía haber olvidado su enojo. Había acompañado a Dupin a una estancia luminosa, no muy grande, donde había una cama junto a una chimenea con un intrincado trabajo de forja.

—En los días más fríos del invierno apenas salgo de esta habitación. Menos mal que no son muchos.

Dupin cayó en la cuenta de que debían de encontrarse en uno de los anexos. Seguramente ella había hecho alguna obra para que se comunicaran con la casa. Era curioso: el retiro invernal de Flore Briard solo era una fracción mínima de su «mundo estival». En las paredes colgaban mapas antiguos enmarcados, pinturas y un gran marco con postales históricas y fotografías aéreas del cabo y de la mansión en las que se ponía de manifiesto su ubicación privilegiada. Dispuestos a lo largo de las paredes había varios armarios pequeños sobre los que descansaban asombrosos cachivaches. Platos y figuritas de porcelana antigua, muñecas, conchas, candelabros, joyas. Anillos, un collar largo.

—Ya que ustedes se conocen desde hace tanto tiempo, quizá fue testigo de la relación entre Lucille Trouin y Joe Morel.

Flore Briard acompañó a Dupin fuera de su cuartel de invierno.

—Sí, fue complicado. En ocasiones, mucho. Blanche ya estaba casada con Kilian y era amiga íntima de Joe. Pero eso fue hace una eternidad. Toda una década.

—¿Joe Morel y Lucille Trouin se habían vuelto a ver últimamente?

Flore Briard parpadeó. Sabía adónde quería llegar Dupin.

—Sí. La verdad es que un par de veces me dije que tal vez volvieran a estar juntos, y que eso animaría a Lucille. Pero, no —negó decidida—. No hay nada.

—Así pues, ambos se habían vuelto a ver. ¿Desde cuándo? ¿Con qué frecuencia?

—Se encontraron por casualidad a principios de este año. Luego se han visto tal vez dos o tres veces, pero solo para comer.

Esto significaba que o Charles Braz no había dicho la verdad, o simplemente no lo sabía. Como tampoco parecía saber muchas cosas de la vida de Lucille Trouin.

—Yo descarto por completo que tengan una relación, comisario.

Una afirmación rotunda. Estaban de vuelta en el salón. La corta visita guiada había terminado.

—¿Quiere sentarse? —Ella señaló un sofá y dos butacas tapizadas.

—Gracias, pero debo marcharme. —Dupin se quedó de pie—. ¿Qué piensa sobre el recetario del padre? Según parece, tenía una considerable importancia simbólica para las hermanas, y este año Lucille hizo otro intento para que Blanche lo compartiera con ella.

—Está usted bien informado. Eso para Lucille es una herida imposible de cerrar. Pero no sabría decirle en qué medida esa cuestión ahora podría haberse agravado.

Dupin intuía que no estaba logrando avanzar en muchos de los temas que resultaban interesantes.

—Una última pregunta: ¿qué relación tenía usted con Kilian Morel?

A propósito, Dupin formuló la pregunta como si nada.

Por primera vez, Briard se mostró sorprendida. Dupin se dio cuenta de que ella habría preferido disimular.

—Siempre que nos veíamos charlábamos con educación —respondió recobrando la compostura—. Un hombre simpático. Algo indolente, pero creo que era de fiar. Muy tranquilo.

—¿Lo veía usted a menudo?

—No. Siempre por casualidad. En el mercado, en un café. O en eventos públicos. Por lo tanto, siempre eran conversaciones muy triviales.

—¿Cuándo lo vio por última vez?

Ella pensó por un momento.

—Creo que fue la noche de la clausura del festival de cine de humor, a finales de abril.

—¿Ninguna otra vez desde entonces?

—No.

—Gracias de nuevo, señora Briard. Ha sido una conversación muy interesante. Ya encontraré la salida yo mismo.

—Au revoir, señor comisario.

Dupin atravesó el salón y, a continuación, el vestíbulo palaciego. Salió al exterior con paso rápido.

—Bueno.

La comisaria Huppert parecía crispada. Llevaban cuarenta minutos reunidos.

A propuesta de Huppert, en el primer informe solo se abordarían los hechos, «y luego pasaremos a debatir». Cada uno había puesto al día a los demás sobre su investigación desde el mediodía, con quién había hablado y qué había descubierto, toda la información nueva. De ese modo quedó patente la manera en que la comisaria entendía el trabajo en equipo: Nedellec y Dupin actuarían como investigadores de calle y Huppert sería la instancia central a la que iría a parar todo y que además llevaría a cabo averiguaciones de especial importancia más allá de los interrogatorios a los sospechosos. A Dupin eso no le molestaba, porque nunca había entendido su cargo de comisario como Huppert, aunque, estrictamente hablando, ella se ajustaba a la perfección a la descripción del puesto. Dupin no podía evitarlo: tenía que estar en la calle, en persona, y hablar con la gente; eso sería lo último que delegaría en otros.

Las coartadas también formaban parte de los hechos. El resultado de las pesquisas era desalentador. Nadie tenía una coartada sólida. En el caso de Joe Morel, la noche anterior se había demorado más de lo habitual en su ostrería, donde se había celebrado un evento privado y ni siquiera habían podido terminar todas las tareas de limpieza; por eso, según dijo él mismo, por la mañana ya estaba en el bar a las siete y media. Solo. No sabía si alguien lo había visto.

Un inspector de Huppert había hablado con el souschef Clément. La Noblesse había vuelto a abrir y él había ido al mercado entre las siete y las ocho, algo que el inspector había pedido que le confirmaran algunos vendedores. Fue visto allí por última vez a las ocho menos diez. Luego, como siempre, Clément permaneció solo en la cocina del restaurante hasta las diez menos diez, hora a la que llegó el resto del personal. Aunque no le había quedado mucho tiempo, habría podido salir. Nedellec seguía sin poder contactar con Walig Richard, el anticuario.

Además, disponían ya de la lista de llamadas y mensajes de Kilian Morel; no había nada extraordinario. Lo único destacable eran las tres llamadas a Walig Richard entre primera hora de la tarde y la noche del lunes. De todos modos, eso tenía fácil explicación tras la terrible muerte de Blanche Trouin; a fin de cuentas, Richard era uno de sus mejores amigos. En cuanto Nedellec consiguiera hablar con él, le preguntaría al respecto.

Aunque después iban a cenar con los prefectos, Dupin fue el único que encargó un poco de comida. Tenía el estómago vacío. Nedellec y Huppert solo tomaron café y agua.

El Restaurant du Petit Port, que tenía un divertido letrero en la fachada con una letra caída, era fabuloso. El lugar, el ambiente. Estaba situado en una callejuela que desembocaba en el paseo Luz de luna y el puerto deportivo. Desde ahí se podían ver las palmeras del paseo marítimo y la bahía. En ese momento, al atardecer, los colores se intensificaban, igual que el color verde esmeralda del mar. Si él estuviera ahí sentado con Claire, esa sería una noche de verano perfecta.

—Bueno, a ver, ¿qué es lo que realmente importa de todo esto? —insistió Huppert.

—Desde luego, el recetario —respondió Nedellec al instante—. Podría ser la clave. El móvil. Y tal vez no solo del asesinato de Blanche a manos de Lucille.

Aunque Nedellec tal vez iba muy lejos, Dupin creía que quizá el comisario había dado con una pista potencialmente interesante. Nedellec había hablado también con Joe Morel sobre las recetas y este le había contado que Blanche Trouin se había puesto en contacto con un famoso editor de París y había tratado con él la posibilidad de publicar un libro. Luego, a primera hora de la tarde, Nedellec había contactado con distintas editoriales hasta que dio con la buena. En efecto, una renombrada editorial de libros de cocina se había interesado por hacer uno con las recetas del padre, un epílogo de Blanche Trouin y completado además con recetas de la chef. El proyecto estaba muy avanzado, y en París disponían ya de una copia del material. Hacía un mes que Blanche Trouin y el editor habían acordado los detalles más importantes por correo electrónico, y Blanche estaba a la espera de recibir el contrato.

—Estoy segura de que ese asunto enfadó muchísimo a Lucille —apuntó Huppert—, pero ocurre como con el souschef: no tenemos ni idea de si ella lo sabía. De no ser así, resulta irrelevante para nosotros. Y, aunque así fuera, ¿es razón suficiente para matar a la propia hermana? A lo sumo, si es que Lucille Trouin tuvo noticia de ello ayer, podría ser el detonante de un asesinato sin premeditación. Habría sido la gota que colmó el vaso. Pero ¿qué tiene eso que ver con el asesinato de Kilian Morel? De momento, yo no le veo relación. Tiene que ser otra cosa. —Ella manifestó sus objeciones con su tono impasible y sin perder la calma en ningún momento—. De todos modos, deberíamos pedir la correspondencia a la editorial. Hasta ahora los expertos no han podido desbloquear las contraseñas de ambas víctimas, ni las de sus móviles y ordenadores.

—Ya está hecho —rechazó Nedellec—. Llegará hoy. Pero, según la editorial, no hay nada más de lo que ya sabemos. Yo creo que subestima por completo la dinámica emocional.

—En cualquier caso, con la muerte de Blanche Trouin el asunto del recetario carece de importancia —repuso Huppert muy tranquila.

—¿Por qué? Kilian Morel lo podría haber publicado.

—Pero ¿por qué alguien mataría por eso? ¿Solo para que Lucille pudiera acceder a las recetas originales?

Eso, en efecto, parecía absurdo.

Se oyó entonces un ruido fuerte y grave. Era la sirena de un buque. Dupin atisbó el ferry azul y blanco que había visto hacía un rato. Regresaba a Dinard.

—¿Cree usted que Lucille Trouin le ha encargado a alguien matar a Kilian Morel por eso? —Huppert no estaba para nada convencida—. ¿A quién? ¿A su pareja? ¿Acaso ella lo ha estado dirigiendo todo desde la prisión? ¿Cómo se entiende eso?

—¿Tal vez para recuperar a Lucille, a la que él ama desesperadamente? —propuso Dupin. La idea no le parecía descabellada.

—Bien. La cuestión de las recetas, reforzada ahora con la publicación de un libro, se mantiene en la lista de posibles móviles —constató Huppert.

—Igual que el hecho de que ahora Joe Morel es un hombre rico.

A Dupin no se le iba de la cabeza. La comisaria Huppert había recibido información que confirmaba lo que habían pensado: Joe Morel iba a heredar las propiedades y el patrimonio de su hermano. El testamento no dejaba lugar a dudas.

—También está en la lista.

Dupin se dio cuenta de que esa lista solo estaba en su cabeza, nadie la había puesto por escrito.

Nedellec, en cambio, no estaba de acuerdo:

—¿De verdad piensan que él, que por lo que dicen se llevaba bien con su hermano, lo mataría brutalmente por algo así? Debería ser frío como un témpano.

En efecto, Dupin tenía que admitir que resultaba difícil de creer. Sintió entonces una desazón sombría. Habían llegado a un momento crítico de la investigación.

—A mí también me gustaría hablar con Joe Morel —anunció Dupin de repente—. Mañana a primera hora. No se pierde nada por ello —añadió con diplomacia en atención al comisario.

—Nedellec, ¿cómo ha descrito Joe Morel la relación con su hermano? —preguntó Huppert en tono neutro.

—Siempre se habían llevado bien. No tenían una relación especialmente estrecha, pero era buena. Sin conflictos ni disputas. Se veían un par de veces al año; por lo general, Kilian se acercaba en coche a Cancale, al establecimiento de Joe. Él dice que la ostrería es su vida. También he hablado con un amigo de Joe Morel que describe la relación entre los dos hermanos como buena.

—Lo cual no significa gran cosa. Pero no tenemos más por el momento. —La comisaria Huppert dejó vagar la mirada por el mar—. ¿Qué puede significar que Joe Morel y Lucille Trouin se volvieran a ver?

Joe Morel le había hablado sobre eso a Nedellec con mucha franqueza y se lo había descrito tal y como Dupin se lo había oído contar a Flore Briard. Morel negaba toda especulación sobre una posible relación sentimental o una aventura.

—Pero puede ser que ninguno de ellos esté diciendo la verdad —especuló Nedellec.

—En todo caso, el tema se mantiene en la lista —insistió Huppert, absteniéndose esta vez de hacer comentarios—. Y también, claro está, la amenaza de quiebra de Lucille Trouin —añadió.

—Et voilà.

Una mujer muy alegre, de cabellos largos y oscuros, puso ante Dupin un plato de atún rojo de aspecto delicioso. Dorado a fuego fuerte y crudo aún por dentro, aceite de oliva, limón y flor de sal, despedía el aroma irresistible del carbón vegetal.

Dupin empezó a comer al instante. Le pareció vislumbrar una mirada envidiosa en Nedellec. Se acababa de meter en la boca el segundo bocado cuando le sonó el teléfono. El momento era muy inoportuno.

Dupin reconoció el número. Charles Braz.

—¿Señor Braz?

Dupin accionó el altavoz del móvil. Al instante, Huppert y Nedellec se le aproximaron con una postura un tanto incómoda.

—Me ha pedido que le llamara después de visitar a Lucille. —Se esforzaba por mantener la compostura, pero con poco éxito—. Acabo de regresar de la comisaría. Solo la he visto un momento. Nos hemos abrazado un segundo. Bajo vigilancia. —Costaba entender sus palabras por culpa de la agitación con la que hablaba—. Le he preguntado cómo estaba y me ha dicho que bien. Ha sido horrible.

—¿Le ha dicho algo? ¿Alguna cosa sobre todo este asunto?

—No. Le he traído un par de cosas. Ropa, sobre todo. Pero me he olvidado algunas.

—¿Algo más?

—Me ha dicho que apenas había pegado ojo. La situación, desde luego, no invitaba a sincerarse. Hemos permanecido callados buena parte del tiempo.

Dupin sabía a qué se refería.

—¿Qué impresión le ha dado la señora Trouin? En general, quiero decir.

—Está tranquila. Tal vez serena sería la palabra correcta.

—¿Y ya está?

—Sí.

—Bien, pues entonces, bonsoir, señor Braz.

—Bonsoir, señor comisario.

Dupin pulsó el botón rojo.

—Así pues, nada nuevo. —Huppert se reclinó decepcionada en su asiento—. Me inquieta un poco que no consigamos dar con el anticuario.

—A mí también —murmuró Nedellec.

Dupin volvió a su atún.

—A estas horas del día, nadie le ha visto aún —prosiguió Nedellec—. No ha ido a ninguna de sus tiendas ni tampoco ha llamado. Pero el personal dice que es algo que ocurre a veces. Viaja a menudo al interior, por ejemplo, para vaciar casas.

—¿Tiene pareja, esposa? —preguntó Huppert.

—Es soltero.

—Tal vez deberíamos emitir una orden de búsqueda, por si le ha pasado algo.

—O puede que él sea el autor del asesinato de Kilian Morel, y ahora se haya dado a la fuga —comentó Nedellec rascándose la frente como si estuviera pensando en voz alta—. Aunque no sepamos aún por qué lo habría hecho. —Tomó un sorbo de agua—. Volveré a llamar al empleado de Saint-Suliac con quien hablé. Allí es donde tiene la tienda principal. Le pediré que piense en todos los lugares donde podría estar Walig Richard. Tal vez tenga también un barco.

—No se olvide de los viñedos. —Se le ocurrió a Dupin. Nolwenn los había mencionado.

—¿Los viñedos? —Huppert se sorprendió—. ¿Es uno de los viticultores de Mont Garrot?

—¿Podrían explicarme esto de una vez? —Nedellec parecía sentirse excluido.

—El Mont Garrot es una colina que se encuentra junto al Rance, cerca de Saint-Suliac. Setenta y tres metros de altura. Un grupo de apasionados del vino volvió a cultivar viñas allí hace quince años. En la Edad Media ya se hacía. Son unas mil cepas, unas quinientas botellas al año. Todo se hace a mano, sin maquinaria. Cultivan dos variedades de uva. Rondo para el vino tinto y chenin para el blanco. —Huppert estaba bien informada—. Por sus características, los blancos son similares a los de Anjou, en el Loira. Ligero, seco pero afrutado, con un delicado sabor a lima en boca.

A veces Huppert era realmente asombrosa.

Dupin se había dado prisa y ya se había comido el último bocado de atún.

Nedellec parecía un poco desconcertado ante aquel arrebato apasionado de Huppert.

—Sin embargo, deberíamos…

De nuevo sonó el teléfono de Dupin. Esta vez, un número desconocido. Sin pensarlo, Dupin pulsó «Aceptar» y activó el altavoz.

—¿Sí?

—¿Señor comisario?

Una voz de mujer, agitada y vacilante.

—Al teléfono.

—Le habla Francine Lezu. Soy el ama de llaves de la señora Hélène Allanic-Trouin, la tía de Lucille y de Blanche Trouin, bueno, cuando estaba viva. Es la hermana del padre de ellas y…

—Sé a quién se refiere, señora.

—La señora insiste en que llame a la policía y les repita todo lo que ella me ha contado. Insiste también en que usted debe venir de inmediato. Señor comisario, ella no tiene bien la cabeza, créame. Necesito ayuda. La señora sufre de auténticos ataques, aunque al final siempre se calma. Tiene noventa y tres años. Ella…

La mujer parecía igual de nerviosa.

—Por favor, tómese su tiempo y cuénteme. ¿De qué se trata?

—La señora está fuera de sí. Desde ayer, desde que recibió esa tremenda noticia. No para de hablar de su marido, que lleva quince años muerto. Dice que ella es una Trouin de verdad y que su marido, como es corsario, está surcando los mares, pero que pronto regresará. Que ella siempre ha guardado bien el oro y las piedras preciosas y que él le traerá más. Y también habla de Blanche. Dice que Blanche tiene especias muy preciadas y que Lucille se las quiere arrebatar.

—Entiendo. —Dupin estaba perplejo.

—Y dice también que alguien debería trasladar su mansión a Canadá en un barco bien grande. Que le han robado. Y que le han quitado también su sombrero. Eso la enoja especialmente. Pero yo estoy segura de que solo lo ha perdido.

—¿Dónde se encuentra ahora mismo la señora Allanic?

—He insistido en que se acostara y esta vez no ha protestado, pero me ha hecho prometerle que le llamaría a usted y le informaría de todo. Y también que le pediría que viniera.

—Dígale que iré mañana a primera hora.

—Gracias, señor comisario. —Su voz denotó un gran alivio.

—Usted debería llamar a un médico. La señora Allanic necesita algún tranquilizante. ¿Me lo puede prometer?

—Yo… Claro, sí, se lo prometo. Quiero decir que lo intentaré. Pero ella se negará en redondo.

—Tal vez sea razonable.

—Usted no la conoce.

—Inténtelo. Nos vemos mañana por la mañana.

—¿De verdad que va usted a venir?

—Desde luego.

Dupin colgó, desconcertado. ¿Qué podía decir en ese caso?

El rostro de Nedellec reflejaba una suave sonrisa burlona.

—¡Que se divierta mañana por la mañana!

Huppert se levantó de repente.

—Tenemos que irnos. Hemos quedado a las siete y media en el Otonali. Los prefectos nos esperan allí.

Nedellec y Dupin la siguieron, este todavía bajo la impresión de aquella desconcertante llamada telefónica.

El sol se había hundido aún más. El verde esmeralda de la bahía centelleaba en un tono que, aunque más oscuro que antes, seguía siendo deslumbrante.

—El concepto del Otonali de Bertrand Larcher consiste en combinar dos culturas gastronómicas extraordinarias, la japonesa y la bretona, que ya de por sí tienen muchos puntos en común, de forma que se enriquezcan mutuamente.

A Dupin ese concepto le pareció muy prometedor. Él adoraba ambas cocinas y, si estas encima se enriquecían la una a la otra, tanto mejor.

La chef japonesa había pronunciado esas frases con gran orgullo.

Estaban sentados en torno a la única y enorme mesa del Otonali. Consistía en un tablero sólido de roble y unas sillas altas barnizadas en negro que resultaban sorprendentemente cómodas. Todo el equipo estaba presente: las prefectas y el prefecto; la comisaria y los comisarios, y la secretaria de Huppert, que era la responsable del programa de actividades.

Todo estaba decorado en blanco y negro, apenas había colores. Las tuberías estaban a la vista, y tanto los focos del techo como los sencillos marcos de los ventanales armonizaban a la perfección con esa decoración purista. Sin embargo, la sala no resultaba en absoluto fría ni estéril; al contrario, su ambiente era cálido y acogedor.

—Por supuesto, el mar y sus delicias ocupan el centro de atención de ambas cocinas. Estas dos culturas valoran además la carne de calidad y la verdura de excepción. El principio es el mismo: la búsqueda de lo simple, lo básico, y la firme convicción de que eso es lo mejor. No es una cuestión de añadir muchos ingredientes, sino de un fantástico savoir-faire. La Bretaña aporta todo cuanto la cocina japonesa celebra, y nuestro arte culinario les confiere a ambas la máxima expresión.

—¡Bravo!

Como no podía ser de otro modo, tenía que ser el prefecto el que se hiciera ver. Dupin se alegró de estar al otro lado de la mesa.

—Si me permiten —intervino la secretaria de la comisaria—, Bertrand Larcher es un icono internacional de la Bretaña, al mismo nivel que Yves Bordier o que Olivier Roellinger, cuyo restaurante fue el primero de la región en obtener tres estrellas Michelin y es el creador de las mezclas de especias más famosas del mundo.

En cuestión de orgullo, los bretones no tenían nada que envidiar a los japoneses.

»Además —siguió con aún más énfasis—, Bertrand Larcher apoya con vehemencia el trigo sarraceno de la Bretaña, que brinda unas posibilidades únicas de sabor respecto a otras variedades de trigo y grandes ventajas para la salud. Con el trigo sarraceno, él defiende nuestra identidad bretona.

Era eso. En la Bretaña, las empresas como aquella eran a la vez grandes misiones sociales y culturales, y a menudo los chefs eran unos visionarios llenos de pasión. Eso siempre confluía en una única y gran empresa: la bretonización del mundo.

—Su esposa japonesa y él —siguió diciendo la chef— inauguraron también el Breizh Café, que se suma a los nueve locales que tienen en Japón. —También la bretonización por allí iba a toda marcha desde hacía tiempo—. En París hay cuatro; por supuesto, hay otro en Cancale y también aquí, en Saint-Malo, donde ambos dirigen además una escuela internacional de cocina de crepes, el Atelier de la Crêpe. En Cancale pueden encontrar el hermano mayor del Otonali, distinguido así mismo con una estrella Michelin.

El número de estrellas que refulgían en la Costa Esmeralda era impresionante.

Dupin ya conocía el Café Breizh de su época en París, cuando la Bretaña aún le quedaba muy lejos. Pero ya entonces le habían encantado las crepes en sus divinas versiones.

—Otonali significa «al lado». De hecho, nuestro restaurante se inspira en el espíritu japonés de los izakaya, los restaurantes sencillos de los barrios. Locales sobrios y sin complicaciones. Y ahora vamos a preparar sus menús.

La chef se hizo a un lado discretamente tras hacer una pequeña reverencia.

La prefecta que ejercía de anfitriona se levantó y correspondió con otra respetuosa reverencia:

—Muchas gracias. Ha sido impresionante. Apreciamos su hospitalidad y esperamos con ganas degustar sus creaciones.

La chef asintió con la cabeza una vez más y se dirigió detrás de un mostrador que separaba la cocina abierta de la sala del comedor. Su pequeño equipo, formado por tres personas, ya se había puesto manos a la obra.

La prefecta se volvió entonces hacia el equipo con tono enérgico.

—En cuanto a nosotros, ahora vamos a concentrarnos un poco en el trabajo. A ver, ¿qué nos pueden contar?

—Resumiré el estado de la investigación —empezó a decir la comisaria Huppert. Estaba claro que esa tarea le correspondía. Los tres comisarios estaban sentados al lado, con Huppert en el medio.

Concluyó en apenas diez minutos.

A Dupin le pareció que lo había hecho de forma brillante. Había mencionado todos los puntos importantes siguiendo su modo sistemáticamente sobrio, e incluso había hecho patente algo parecido a un desarrollo coherente de la investigación. Nedellec había asentido con fuerza en los puntos importantes.

Siguió lo inevitable: unas deliberaciones exhaustivas y tediosas con Guenneugues, quién si no, acaparando la mayor parte de las intervenciones. De todos modos, Nedellec también metió baza. Su jefa, que siempre parecía malhumorada, y Dupin no dijeron ni pío. Básicamente, fue la repetición de la discusión que los tres comisarios ya habían tenido en Dinard.

Y lo inevitable se fue prolongando.

Pasaron cuarenta minutos. No se sacó nada en claro ni surgió nada nuevo. Al final, para colmo de males, Guenneugues insistió en hacer un breve resumen de las propuestas de mejora en la cooperación que se habían tratado en el encuentro de los prefectos. Dupin se sentía muy feliz de haber comido antes algo.

—Bueno, ahora ya estamos todos al mismo nivel —dijo la prefecta anfitriona con voz grave—. Si tuviera que hacer un resumen, diría que falta una pista sólida.

En aquella afirmación no había ni pizca de reproche, ella se había limitado a constatar el hecho y los tres comisarios pensaban igual.

—Creo que no hace falta decir que este asunto nos está sometiendo a una presión inmensa. Nunca antes en la Bretaña había tenido lugar una investigación de un perfil tan alto y tan expuesta a la opinión pública. Y a cada hora que pasa sin resultados, la presión va en aumento. Es una suerte que hasta ahora hayamos podido hablar de un «asunto familiar». La inquietud de por sí ya es bastante grande. De no ser así, ahora ya tendría al alcalde hablándome de los turistas que no vendrán.

Ella asió su copa de vino y tomó un sorbo largo.

—Bien. Basta de trabajo.

Le hizo una señal a la chef.

En un abrir y cerrar de ojos, los entrantes ocuparon la mesa, como si el servicio hubiera estado esperando la señal con la misma urgencia que Dupin.

La chef explicó el menú.

—Empezaremos con unos maki sushi rellenos de bogavante de la Bretaña, vieiras y arenque, así como una bandeja de pescados bretones ahumados al estilo japonés y servidos con mayonesa de erizos de mar.

Dupin lo devoraba todo con los ojos.

—Como plato principal, seguirá un carpaccio de ternera y almejas al estilo tataki y raviolis rellenos de carne de wagyu e hígado de pato, y una tempura de cigalas frescas. De postre, helado de trigo sarraceno endulzado con miel, también de trigo sarraceno. Bon appétit!

Durante un rato reinó un silencio voraz, todos se deleitaban con lo que ofrecían las generosas bandejas que había sobre la mesa. A Dupin le gustaron sobre todo los maki sushi y la dorada delicadamente ahumada. Todo era sensacional. Esa era la única palabra adecuada.

Guenneugues comenzó a dar conversación a sus tres colegas. Por su parte, la comisaria Huppert se volvió hacia Nedellec y Dupin:

—Una cosa sobre los planes de mañana. —Antes de que ninguno de los dos pudiera decir algo, ella hizo una propuesta—: Nedellec, el anticuario sigue siendo cosa suya. De camino hacia aquí he dado orden a dos colegas para que lo busquen. Primero irán a su casa. En cuanto haya algo, les informaré. Dupin, usted apriétele las tuercas al souschef y, claro está, si así lo desea, a Joe Morel otra vez.

Nedellec farfulló algo incomprensible.

—Nedellec, ¿tal vez a usted le apetecería volver a entrevistarse con Charles Braz? Puede que logremos provocar incoherencias en las declaraciones.

—Hecho. —A su modo, el comisario parecía satisfecho.

Dupin también estaba de acuerdo. Todo iba tal y como él lo había previsto. De hecho, ya le había enviado un mensaje al souschef.

Huppert se dirigió de nuevo a Dupin:

—En cuanto a usted, en realidad ya ha quedado con la tía de las hermanas Trouin.

Dupin no lo había olvidado.

—También me gustaría hablar con Lucille Trouin en persona.

Llevaba todo el día dándole vueltas a esa idea.

—¿Tiene motivos para pensar que ella querrá hablar con usted? ¿Con nadie excepto con usted? —Incluso ahora, la comisaria mantenía un tono de voz muy neutro.

Nedellec volvió a farfullar algo.

—Creo que, en vista de la situación especial y de los nuevos descubrimientos, deberíamos intentarlo otra vez, ella…

—Mañana por la mañana organizaré una visita —lo interrumpió Huppert—. Formalmente, yo soy la única que tiene competencia, pero seguro que lo solucionamos. Además, como siempre, el abogado deberá estar presente. Antes vamos a tener que reflexionar muy seriamente sobre lo que le contamos acerca del estado de las averiguaciones y lo que no.

La comisaria Huppert llevaba razón.

—Creo que los tres deberíamos asistir al interrogatorio —dijo Nedellec.

Los camareros habían empezado a retirar las bandejas de los entremeses y los platos.

—Por supuesto —corroboró Huppert.

Dupin no dijo nada. Lo cierto era que le habría gustado encontrarse a solas con Lucille Trouin. Sería un error tremendo encararse los tres con ella; había que proceder de un modo muy distinto. Pero seguramente sería más adecuado abordar esa objeción al día siguiente.

—¿Qué averiguaciones realizará usted mañana, comisaria Huppert?

Nedellec se la quedó mirando con sincero interés.

—Eso depende de la situación de cada momento.

No estaba dispuesta a mostrar sus cartas.

Dupin sintió un vago descontento. En sí, no había nada malo en lo que habían planificado para el día siguiente, pero se enfrentaban a ello sin una idea concreta. Y eso nunca era una buena señal.

—A continuación, vamos a por el plato principal —anunció la chef.

Acto seguido aparecieron más bandejas y de nuevo se produjo un silencio lleno de dicha.

Los platos principales y el postre fueron fabulosos y, evidentemente, se volvió a hablar del caso.

Menos de una hora después, el grupo se separó. Todos estaban agotados; la comisaria Huppert quería regresar a la comisaría. Y Dupin, a su ritual nocturno.

Dejó el coche en el hotel y paseó en esa suave noche de verano hasta llegar al puerto de Saint-Servan.

Atravesó el gran arco que había junto a la iglesia y al instante se encontró de pie junto al mar. La acogedora luz anaranjada de las farolas se reflejaba en el agua, que estaba completamente lisa; la marea parecía haber alcanzado el máximo nivel. Solo de vez en cuando se oía un suave chapoteo contra el muro del muelle.

Hacía media hora que se había puesto el sol. Eran las once menos diez, pero al oeste aún brillaba el último fulgor de la rotunda luz celeste. Dupin llegó hasta el final del paseo, dobló a la derecha hacia la península y dos minutos después estaba sentado en el Bistrot de Solidor. Incluso su asiento estaba libre.

Sin embargo, Dupin no se sentía satisfecho. Ni con la situación ni con el estado de las averiguaciones ni mucho menos con él mismo. Estaba descontento. No estaba en forma. Le faltaba una idea brillante. Tal vez fuera por las peculiares circunstancias de la investigación; a fin de cuentas, no podía actuar con la libertad habitual. Nolwenn y el equipo de Concarneau no se habían puesto en contacto con él, lo que solo podía entenderse de un modo: tampoco ellos habían descubierto nada nuevo.

—Bonsoir, espero que todo vaya bien, comisario —le saludó el dueño del Solidor con un tono de voz compasivo—. Acaban de decir por la radio que la investigación está en un punto muerto.

Dupin se limitó a asentir.

—¿Un J.M, como ayer?

—Que sea doble.

Había muchos padecimientos terrenales que olvidar. Tenía que reconocer que había pensado en ese momento un par de veces a lo largo del día. En el ron. Su nuevo somnífero. Esa noche comprobaría si había sido algo casual o si de verdad el ron ayudaba.

Las grandes ventanas del porche cubierto del bistró estaban abiertas de par en par. La mirada de Dupin vagó hacia la bahía.

Su mente regresó a Lucille Trouin. Todo indicaba que la desgracia de la parcela le había hecho perder todo cuanto había conseguido. El fruto de años de duro trabajo, al cual, si lo había entendido bien, le había dedicado toda la vida. Era el lugar desde el que había querido batir a su hermana, donde por fin iba a dirimirse esa cruel rivalidad. Había hecho una gran apuesta, a lo grande, y lo había perdido todo. Sin duda, eso tenía que provocarle emociones extremas.

—Si me permite.

El dueño colocó la copa abombada sobre la mesa. Había tenido una atención con Dupin. Ese era un doble generoso.

Casi se tomó la copa entera de un trago. Entonces sacó su libreta y la fue llenando página por página. Sopesó teorías e hipótesis, grandes y pequeñas, y las descartó. Puso signos de exclamación en anotaciones antiguas para luego tacharlas de nuevo.

Por mucho que lo intentara, no le venía ninguna inspiración genial. En cambio, en algún momento se sintió tremendamente cansado.

Era medianoche cuando se levantó de la silla.

Veinte minutos más tarde, Dupin estaba en la cama. Tardó un minuto en dormirse. El ron mágico había obrado su efecto.

En el camino de vuelta al Villa Saint Raphaël había intentado contactar con Claire. De nuevo, solo había dado con el contestador automático. Seguramente ella seguía en el seminario. O tal vez ya estuviera en el bar. Esta vez Dupin le dejó un mensaje más largo y, como Claire creía que él seguía en el seminario, le contó también lo ocurrido y la inesperada investigación.

El tercer día

Había algo que molestaba. Algo irritante. Ruidoso. Desagradable.

Dupin trató de ignorarlo. Fuera lo que fuese, lo estaba sacando de un sueño profundo. Todo en él se oponía. El cuerpo le pedía seguir durmiendo.

Imposible.

Necesitó un rato para recuperar un poco la conciencia y ordenar las ideas. Luego, de repente, la realidad se impuso y resultó ser algo del todo banal: el tono penetrante del móvil cuyo volumen iba en aumento al no obtener respuesta.

Dupin tuvo que salir de la cama para solucionar el problema. El aparato estaba en una mesita junto al sofá. Dejó de sonar antes de que él lograra alcanzarlo.

Miró la hora. Las seis y siete minutos.

Dupin dio un respingo cuando el móvil que ahora tenía en la mano volvió a activarse. No consiguió articular más que un «¿Dígame?» malhumorado.

—Otro cadáver, Dupin. Venga de inmediato. Es Walig Richard. Al pie de la colina de viñedos.

—¿Qué…?

—Nos vemos allí.

—Pero ¿qué ha…?

La comisaria ya había colgado.

A Dupin le llevó un momento comprender lo que le acababan de notificar.

—Menuda mierda —masculló sin darse cuenta.

Otro muerto. Otro asesinato.

El anticuario, el amigo íntimo y confidente de Blanche Trouin.

Dupin se vistió a toda prisa.

¿Qué estaba ocurriendo? Ahora ya había tres cadáveres.

Minutos más tarde abandonó su habitación y se sentó al volante del coche.

Aparcó diez minutos después.

Fueron once kilómetros en un trayecto casi en línea recta en el mapa en dirección sur, a lo largo del Rance y sin tráfico. En los últimos cien metros el camino tomaba una suave pendiente hacia arriba. Dupin dejó el coche en lo alto, junto a una torre redonda y solitaria de aspecto extraño, con almenas, pero de apenas unos metros de altura, donde ya había otros dos coches patrulla en un aparcamiento sin asfaltar. Contaba con encontrar varios coches más, en particular el de la comisaria Huppert. Sin embargo, estaba desierto, no se veía a nadie. Ni vides ni letreros indicadores. Nada.

Dupin recorrió el camino estrecho que partía de la torre hacia abajo; había tres o cuatro casas de piedra a un lado y un bosquecillo de árboles altos al otro. Por lo demás, solo campos y prados. Se detuvo un par de veces para mirar alrededor. Estaba amaneciendo y el sol empezaba a asomar por encima del horizonte, una bola discreta de color amarillo anaranjado en un cielo blanquecino. Al oeste quedaba el Rance, que fluía por el valle dibujando grandes curvas serpenteantes y creando un auténtico lago frente al Mont Garrot. Un brillo plateado refulgía sobre las aguas de las que se elevaba una neblina azulada y lechosa.

Dupin se detuvo. Todo estaba muy silencioso, no se oía nada en absoluto. Ni siquiera voces. Nada. Y, curiosamente, tampoco pájaros.

No podía ser, era absurdo. ¿Dónde estaba ese viñedo? ¿Y la policía? ¿Dónde estaba el cadáver?

El teléfono sonó. Lo tenía en las profundidades de sus vaqueros.

Huppert.

—¿Dónde se ha metido?

—Estoy en lo alto de la colina, junto a la torre. Hay también dos coches patrulla, pero…

—El cadáver está al pie de la colina. Al fondo, donde empieza el viñedo. Debería usted haber subido la colina, luego haber bajado por el otro lado y, a continuación, girar a la derecha.

Una información precisa, que, por desgracia, llegaba tarde. Estaba dando tumbos por la naturaleza.

—De acuerdo, regreso al coche.

—Si ya está usted ahí arriba, es mejor que baje por la colina. Vaya en dirección al río, no tiene pérdida.

—Estoy…

Ella ya había colgado.

—Maldita sea.

Dupin se abrió paso entre los arbustos y empezó a descender por la colina a buen ritmo. Prados silvestres de hierbas altas y maleza. Todo estaba húmedo, como si hubiera llovido, pero solo era rocío. Pronto Dupin se notó los zapatos mojados y embarrados. Por un instante le vino a la cabeza aquel lema: «Voyages et Aventures». Todavía se percibía el fresco que la noche había traído, y el aire estaba maravillosamente limpio y olía a barro y hierba mojada. Sin embargo, al mismo tiempo todo apuntaba a que especialmente allí, en el campo, sería un día caluroso.

Dupin dio un rodeo incómodo en torno a unos matorrales muy altos y de repente aparecieron unas vides ante sus ojos. Las vides bretonas. Más abajo, en un punto donde crecían más, había un grupo de personas. El terreno ya estaba ampliamente acordonado.

Dentro del perímetro delimitado, en dirección al río, había tres hombres tocados con gorras que se desplazaban con cuidado por el terreno, dos de ellos pertrechados con cámaras. La policía científica. Dupin apretó el paso y se unió al grupo. Nedellec aún no había llegado. Dupin reconoció al forense que permanecía de pie junto al cadáver, acompañado por la comisaria Huppert, siempre con su expresión neutra y analítica.

—Apuñalado. Como Kilian Morel. Y como Blanche Trouin. La policía había reanudado la búsqueda justo al amanecer; su coche estaba bastante escondido. Lo han encontrado a las cinco menos cinco. —Huppert frunció el ceño—. Lo importante: lleva tiempo fallecido.

—¿Cómo?

—La muerte se produjo hace entre veinte y veintiséis horas —intervino el forense, de pelo corto y oscuro y gafas angulares de color gris—. Podré ser más preciso después de la autopsia.

Entonces el teléfono le sonó.

—Tengo que contestar —se excusó mientras se alejaba.

—¡Ya estoy aquí! —Nedellec se acercó al trío con la respiración entrecortada—. Estaba arriba, junto a la torre…

—No ha sido el único. —Huppert lo interrumpió y retomó la conversación sobre la hora de la muerte.

—Eso significa que posiblemente Walig Richard fue asesinado a primera hora de la mañana de ayer, entre las cuatro y las diez. El cuerpo lleva aquí tirado desde entonces.

—Lo cual se corresponde aproximadamente con la hora del asesinato de Kilian Morel. Esto quiere decir que podría tratarse de un solo asesino, y que ayer por la mañana se dedicó a dar un pequeño paseo.

Nedellec acababa de decir en voz alta justo lo que le acababa de venir a la cabeza a Dupin.

—El Mont Garrot no habría sido más que un pequeño rodeo —siguió diciendo Huppert sin más—. Desde La Moinerie, el asesino no necesitaba ir y volver por la presa de Dinard, sino que le bastaba con tomar el puente que hay aquí cerca. Con las coartadas tan endebles de nuestros sospechosos, todos tuvieron tiempo para hacerlo.

Eso era lo que parecía. De todos modos, tampoco se podía descartar por completo que estuvieran actuando dos asesinos a la vez. Sin embargo, la probabilidad era muy baja.

—Tal vez el examen de la herida pueda decirnos si se utilizó la misma arma homicida, el mismo cuchillo.

Era como si Huppert le leyera la mente de Dupin.

—¿Qué hacía Walig Richard aquí, tan temprano y solo? —Nedellec parecía ya muy despierto.

—En esta época no hay mucho que hacer en la zona vinícola, solo hay que dejar tranquilas a las vides para que crezcan —informó Huppert en tono experto—. De todos modos, los viticultores suelen inspeccionarlas con regularidad por si desarrollan enfermedades u hongos. Hace un rato he hablado por teléfono con otro viticultor, el alcalde de Saint-Suliac. Según parece, durante las últimas semanas Walig Richard ha estado viniendo por aquí con regularidad. Siempre más o menos a esta hora.

—Aquí hay alguien que está actuando de forma sistemática —constató Nedellec con tono enfático—. De forma brutal, pero decidida. Se trata de liquidar el bando de Blanche y, de este, solo Joe Morel sigue con vida. Todos los demás han sido eliminados.

Por un momento, todo el mundo permaneció en silencio.

—Lo iré a ver de inmediato. —En realidad, Dupin había previsto encontrarse antes con el souschef, pero se dijo que, dadas las circunstancias, era preferible ver antes a Morel.

—Usted verá a Morel a las doce —replicó Huppert—. En su bar. Hace un momento he hablado con él por teléfono; digamos que quería oírle la voz. Ahora mismo está en los viveros de ostras, y estará ocupado allí hasta el mediodía.

Esa llamada había sido importante. Huppert tenía razón.

—Por si acaso, he hablado también con Braz, Clément y Briard. Nunca se sabe. Por cierto, ayer por la tarde Flore Briard dejó en comisaría un par de cosas más para Lucille Trouin.

Dupin miró intrigado a la comisaria.

—Algunas cosas que Braz había olvidado. Al parecer, después de visitar a Lucille Trouin él habló por teléfono con Flore Briard. Ella se ofreció a traerlas.

Dupin recordó que Braz le había dicho que se había olvidado de llevar algunas cosas.

—El asesino —reflexionó Nedellec en voz alta— también sabía dónde encontrar a Walig Richard. Como en el caso de Kilian Morel.

—Seguramente en eso coinciden los cuatro sospechosos que quedan —afirmó Huppert con tono seco.

Dupin cayó entonces en la cuenta: en efecto, ahora solo quedaban cuatro. Esa mañana la cabeza le iba muy lenta, como si se negara a trabajar. Era desesperante.

Se acercó al cadáver y se agachó.

Walig Richard yacía entre dos filas de parras. Era un hombre de estatura baja y constitución corpulenta; tenía la frente retraída y el pelo escaso, su nariz era ancha y tenía la cara muy morena. Saltaba a la vista que solía estar al aire libre. Iba vestido con vaqueros y una camiseta ancha de color gris azulado; parecía ropa de trabajo, desgastada, con desgarros en las rodillas. La técnica utilizada por el asesino para apuñalarlo, al menos a primera vista, era muy similar a la empleada con Kilian Morel: tres incisiones en la zona del corazón. A la altura del pecho, el gris azulado de la camiseta había adquirido un tono negro rojizo. El anticuario estaba tumbado bocarriba, con las piernas estiradas, la cabeza ligeramente vuelta hacia un lado y una mano sobre el pecho herido. No le pareció ver indicios de lucha, y tampoco había pistas en el suelo, que era duro y seco con apenas unas matas de hierba aquí y allá. Puede que se produjera un leve forcejeo, pero todo indicaba que, en cualquier caso, no había pasado de eso. O el asesino había sorprendido a Walig Richard, o Richard lo conocía.

—¿Puedo pedir que se lleven el cadáver? —preguntó el forense, que ya estaba de vuelta.

—Por mí… —Huppert parecía frustrada—. Lo que nos interesa sobre todo es si se trata de la misma arma homicida que en el caso de Kilian Morel.

—Eso será lo primero que comprobaré. Por cierto, hasta ahora la científica no ha encontrado nada inusual. Ni aquí ni en el parking ni en el coche. No hay ninguna pista sobre el asesino. Ni tampoco hay ningún teléfono móvil.

En ese mismo instante, el de Dupin emitió un pitido.

Era un mensaje de Clément, el souschef, en respuesta al mensaje de texto que Dupin le había enviado el día anterior a última hora de la tarde.

«Ocho y cuarto. En el Café du Théâtre. Tengo que ir al mercado y estar a las nueve en el restaurante».

No era mucho tiempo.

«OK», respondió Dupin sin más. Luego se volvió hacia Huppert.

—Deberíamos registrar la tienda de Richard y su casa. Solo hay unos minutos hasta Saint-Suliac.

—¿Ya vuelve a estar con nosotros, comisario Dupin? —preguntó Huppert con cierta sorna.

Nedellec hizo un ademán nervioso.

—Todo se ha complicado más aún —protestó—. Joe Morel no gana nada con la muerte de Richard. Esto no tiene nada que ver con una herencia. La cuestión es: ¿quién se beneficia de la muerte del anticuario? Y, más difícil aún, ¿quién se beneficia de la muerte de Kilian Morel y de Richard? ¿Qué relación guarda todo esto con las hermanas? Si es que hay tal relación…

—¿En Saint-Suliac hay algún café? —le interrumpió Dupin. Necesitaba cafeína antes de empezar a pensar, activar el cerebro.

—Lo hay —respondió Huppert sin más—. ¿Por qué?

—¿Quién se encarga de Walig Richard, habla con sus empleados, sus amigos y los demás vinicultores y averigua si tiene familia?

La pregunta de Nedellec era a todas luces retórica.

—Richard es su hombre. Esa será su misión —Huppert apenas lo dudó un segundo.

—Necesitamos saberlo todo sobre él, ahora eso es lo más importante —confirmó Nedellec.

—En quince minutos, en la tienda de antigüedades de Richard.

Dupin se dio la vuelta para subir la colina y llegar a su coche.

—Nos vemos allí.

—Hasta allí no hay quince minutos —le corrigió Huppert en tono seco—. Ni siquiera diez.

Dupin no respondió. Se apresuró a subir por la colina entre las cepas.

A mano izquierda estaba el Rance, con su paisaje fluvial apacible y su clima suave. Pueblos pintorescos, bosques espesos y de un intenso color verde, prados y campos extensos sobre colinas planas sucediéndose unas a otras en armonía. Un mundo que no tenía nada que ver con la fiereza de la cercana Costa Esmeralda.

El sol había ido ganando fuerza con rapidez, y color también. En ese momento inundaba las primeras horas del día con una cálida luz anaranjada.

—No, en serio, Nolwenn. Por mucho que me esfuerce, no se me ocurre nada.

La situación era grave. Lo nunca visto. Nolwenn no estaba en absoluto de acuerdo. Pero ¿qué podía hacer? De momento, él no tenía ningún encargo que hacerles.

Dupin acababa de tomar asiento en la terraza del Bistro de la Grève, situado justo al lado del gran muelle de Saint-Suliac, y acababa de pedir dos cafés y dos cruasanes cuando Nolwenn llamó. Se había enterado del nuevo asesinato y se encaminaba en ese momento hacia la comisaría. Había convocado una reunión de todo el equipo a las ocho en punto. De todos modos, el día anterior se les habían agotado las ideas sobre lo que podían hacer desde Concarneau. Habían recopilado toda la información disponible en internet, mientras que las demás averiguaciones con las autoridades, o con los bancos, sobre los sospechosos las efectuaba el personal de Huppert, algo que, por otra parte, era lógico, ya que la policía local y la regional eran quienes mejor conocían la zona y la gente. Por otra parte, todas las comisarías y gendarmes de la región estaban alerta. A pesar de que, por lo general, incluso en los casos difíciles el personal solía escasear, en esta ocasión ocurría al revés; había de sobra. En vista de la enorme repercusión pública que iba a adquirir el caso con aquel tercer asesinato, esa circunstancia estaba sobradamente justificada.

—Vale, señor comisario —se resignó Nolwenn—. De todos modos, esta situación resulta muy insatisfactoria. No podemos hacer otra cosa más que ahuecar el aire.

—Lo sé.

Aquella era una expresión genuinamente bretona para expresar la sensación descorazonadora de estar de brazos cruzados sin quererlo.

—Por cierto, Le Ber sigue estudiando las relaciones biográficas de las hermanas Trouin y el legendario corsario.

Dupin no esperaba otra cosa.

La camarera apareció con los dos cafés y los cruasanes.

—Gracias —susurró Dupin.

De pronto, Nolwenn pareció adoptar una actitud conciliadora.

—Perfecto. Lo primero es que usted desayune.

Era increíble. Como de costumbre, era como si ella supiese exactamente dónde estaba y qué hacía. Dupin había acabado por aceptar ese hecho como un don druídico, algo sobrenatural, pero, aun así, no dejaba de sorprenderle cada vez.

—Ya sabe usted que Saint-Suliac fue distinguido como uno de los pueblos más hermosos de Francia en la iniciativa nacional Les plus beaux villages de France. Y con razón.

Un gran concurso de localidades con encanto a escala nacional del que ya se habían celebrado varias ediciones y en el que los pueblos bretones ocupaban sin excepción los primeros puestos.

—Infórmenos si hay novedades. —Una orden muy clara—. Desde luego, este caso es enrevesado.

—Hasta luego, Nolwenn.

Dupin se reclinó en su asiento. Bebió a toda prisa el primer café y a continuación, sin esperar, el segundo.

Saint-Suliac se encontraba en una bahía de ensueño con forma de media luna. La orilla del río estaba resguardada con un muro de piedra muy antiguo; detrás de él, una franja de césped bien cuidada y unos bancos separados en intervalos regulares invitaban a sentarse. La calle principal del pueblo que llevaba al puerto deportivo desembocaba justo en el espigón principal del pueblo, que se adentraba mucho en el agua y que luego descendía de forma gradual. El Bistro de la Grève se encontraba un poco antes de llegar al espigón, en el lugar más bello del pueblo; la tienda de antigüedades de Walig Richard estaba a apenas un par de casas de distancia, en la Quai des Lançonniers, justo en la estrecha calle de la orilla.

Todo en ese lugar parecía pacífico, calmado, apacible. Idílico era la palabra que mejor lo describía. Y silencioso, absolutamente silencioso, al menos en aquel momento, a primera hora de la mañana. La panorámica era fabulosa, amplia y despejada.

Aunque las aguas estaban subiendo, la marea aún estaba baja. La neblina azulada y lechosa que flotaba sobre el agua seguía desplegando su encanto y había adquirido ya un intenso brillo plateado.

El excelente café obró su efecto de inmediato. Dupin notó cómo la cafeína, pura energía, le llegaba al cerebro como si de una corriente eléctrica se tratara, activándole y propagándose de inmediato por todas las neuronas. Con el despertar completo de su mente, fue más consciente también de la extrema brutalidad de aquel caso. ¿Qué estaba ocurriendo ahí?

Dupin se disponía a pedir un tercer café cuando oyó el ruido de unos coches aproximándose. Momentos después los divisó. Formaban una auténtica columna motorizada, siete según contó Dupin, con el Peugeot 508 azul oscuro de Huppert en cabeza, seguido por el comisario Nedellec en su dinámico Renault plateado. Todos se detuvieron frente al número seis de la calle de la orilla.

Dupin se levantó, consciente de que el tercer café no sería posible; al momento él también estaba delante de la puerta de entrada de la tienda de antigüedades, donde se reunió con los demás.

—Al final nos ha llevado más tiempo —dijo Huppert a modo de saludo—. Hemos tenido que conseguir las llaves en casa de un empleado, ya que Walig Richard no las llevaba y tampoco estaban en su coche.

—Yo tenía algunas llamadas que hacer —explicó Dupin. La comisaria no tenía por qué saber de su elevado consumo de café, casi prescrito por su médico.

Huppert pasó delante de él para entrar en el patio.

—A propósito, esta tienda es propiedad de Walig Richard, igual que la casa donde vive. Está muy cerca, también junto a la orilla.

Nedellec y Dupin la siguieron.

Era una hermosa casa antigua hecha de sillares de granito, separados entre sí y de distintos tamaños, formas y colores: gris oscuro, marrón y también tonos rojizos y gris claro. Delante de todas las casas de aquel pueblo tan hermoso había jardineras, arriates de gran colorido y arbustos en flor. Lavandas, adelfas, rododendros, romeros, agapantos. Era fascinante. Ese lugar irradiaba lo mismo que el paisaje que lo rodeaba: una belleza perfecta y armoniosa. Como si la gente hubiera querido hacerlo todo tan bonito como la propia naturaleza.

Las puertas y ventanas de madera de la casa de Richard estaban pintadas de color petróleo oscuro, y el canalón para la lluvia era gris claro. Una combinación acertada de colores. Un exuberante rosal trepador se erguía entre las dos puertas de entrada hasta debajo de las ventanas del primer piso. Sobre la entrada izquierda, un discreto letrero anunciaba la tienda de antigüedades. En el patio, grava de color claro y, detrás del murete de piedra plano, unas alcachofas floridas.

—En breve empezarán a llegar aquí algunos empleados, amigos y conocidos del señor Richard —comunicó Nedellec satisfecho—. Los he citado para interrogarlos uno tras otro.

Nedellec había actuado con diligencia. Dupin se alegró. Necesitaban con urgencia nuevas pistas que seguir. Y un poco de suerte. Alguien que supiera algo, algo importante.

El resto de los agentes también se había abierto paso en el patio.

Nedellec siguió informando.

—Ayer por la mañana, el responsable de la tienda no advirtió nada que le llamara la atención en el local. Afirma que todo estaba como lo había dejado el día anterior. Abrieron como siempre, a las once. Si el asesino vino a la tienda tras el crimen, fue muy discreto. No parece que haya buscado nada ahí.

Huppert abrió la puerta.

—De todos modos, quiero que la policía científica lo examine y documente todo con meticulosidad. Toda la casa.

—Entendido.

Al punto, los tres hombres de las gorras que Dupin había visto antes en el viñedo se abrieron paso.

Quedaron sumidos bajo la típica luz crepuscular propia de las casas de piedra antiguas, con pocas ventanas y pequeñas.

Huppert encendió la luz. Una gran lámpara candelabro colgaba del techo en el centro de la sala.

Todo el espacio estaba repleto de muebles y objetos antiguos dispuestos con elegancia, pero no parecía abarrotado; las paredes blancas y desnudas los convertían en objetos decorativos de buen gusto. Bastaba con echar un vistazo para darse cuenta de que allí se vendían objetos de calidad. De categoría. En el aire se percibía el típico olor a limpiamuebles, aceite, polvo y a siglos de antigüedad, mezclado con una nota de cítricos y lavanda.

Los agentes de la policía científica ya se habían puesto manos a la obra.

Al otro lado de la entrada, en el extremo opuesto de la sala, había una mesa larga de madera, encima de la cual había una caja registradora antigua y un gran ordenador. Detrás, una silla de madera tapizada y una butaca de cuero negro; el ambiente era muy agradable. Junto a la mesa había una vitrina de madera oscura repleta de joyas antiguas: pulseras, collares, anillos, algunos con piedras delicadamente engastadas, horquillas con perlas, gemelos de nácar.

—¿Qué le parece? —preguntó Huppert, situada junto a Nedellec delante de la vitrina—. ¿Hay algún objeto de valor?

—Ni idea. —Nedellec se encogió de hombros—. El personal no ha echado nada en falta. No parece que nuestro caso gire en torno a un robo de joyas.

La comisaria rodeó la mesa y abrió el cajón de una cajonera con ruedas. Hurgó en su interior, sacó una libreta de tapas negras, la colocó sobre la mesa y la abrió al azar.

Parecía el libro de cuentas de Richard; en las páginas desplegadas se veían anotaciones de ventas. El objeto y un número, seguramente el del inventario, el precio, la fecha, el nombre del cliente y, escrito en letra diminuta, la dirección del mismo y el número de transacción consecutivo. A la vieja usanza.

Huppert siguió pasando hojas. Había entradas similares en todas las páginas. Miró las últimas ventas.

—Ayer se vendieron dos marcos de fotos. A un tal Georges Duras. Una dirección de París.

—En ese momento —apuntó Nedellec—, Walig Richard ya estaba muerto en el viñedo.

—El día anterior se vendió un espejo. La letra es distinta, posiblemente sea la de Richard.

—Anteayer estuvo en la tienda —confirmó Nedellec.

Entretanto, los agentes de la policía científica se centraron en la vitrina de las joyas.

—A un tal Pierre Comment, de Saint-Brieuc —siguió leyendo Huppert—. Un armario a alguien de Cancale, una tal señora Swann Muity. Un brazalete de oro bastante caro, de mil cincuenta euros, a Marie Fesnanta, de Rennes.

Dupin se había inclinado un poco para ver algo. La letra apenas era legible, era casi tan mala como la suya.

—Buenos días, señora. Buenos días, caballeros.

Acababa de aparecer un hombre entrado en carnes, de barba negra y cabello corto y también negro. Dupin calculó que ya habría cumplido los cincuenta. Tenía una apariencia decaída que casaba con la languidez de su tono de voz.

—Sus colegas me han dicho que entrara. Soy Matthieu Boldin, el encargado de esta tienda del señor Richard. Incluso cuando él está presente —se apresuró a añadir.

Huppert le saludó y le hizo un gesto para que se acercara:

—En ese caso, ¿nos puede confirmar si hizo él estas anotaciones? Las de este libro.

El empleado se inclinó sobre el libro de cuentas. Parecía un poco asustado.

—Sí, es su letra. Sí.

—¿Constan aquí todas las ventas que se hicieron?

—Así es.

Nedellec asumió el interrogatorio:

—¿El señor Richard conocía personalmente a los clientes de anteayer?

—Hasta donde yo sé, solo a la señora Muity, de Cancale, una conocida.

—¿Ha habido algún problema con ella, o tal vez con algún otro cliente últimamente?

El hombre parecía confundido.

—No, para nada. No. El señor Richard tenía un modo muy amable y personal de hacer negocios. Algo que también sus empleados hacemos. Puedo afirmar que nuestros clientes siempre quedan satisfechos.

—Y aparte del trabajo, ¿se le ocurre algún otro conflicto en la vida personal de señor Richard?

—Nunca discutía con nadie. Evitaba la gente con la que no se llevaba bien. Era un principio para él. A mí me daba la impresión de que el señor Richard tenía muy buenos amigos.

—Entre ellos, Blanche Trouin.

—Oh, sí, sobre todo. Por lo menos hasta donde yo sé.

—¿Sabe por casualidad cuándo fue la última vez que se vieron ellos dos?

—No. Ella no solía venir mucho por aquí.

—¿Sabría decirnos por casualidad si hubo algún encuentro entre ellos en las últimas semanas?

—Me parece que la semana pasada se vieron. Sí. Pero no recuerdo el día.

—Y Kilian Morel, ¿sabe si ellos dos se vieron recientemente? ¿O si tal vez mantenían algún tipo de contacto personal?

—Por desgracia, no lo sé.

—¿El señor Richard estaba especializado en algún aspecto concreto del sector? —intervino Huppert.

—No. Le daba mucha importancia a las piezas excepcionales. Con carácter. Las llamaba piezas «con historia y alma». Pero no estaba especializado en ninguna época en particular.

—¿Podría decirse lo mismo en cuanto a las joyas? —Huppert señaló la vitrina con la cabeza.

—Sí, bueno, empezó a dedicarse a ello en los últimos años. Aunque hay que decir que pronto se convirtió en todo un experto. De hecho, él era un experto en todos los campos a los que se dedicaba.

—¿Quién fue la última persona que salió de la tienda anteayer?

—Salimos el señor Richard y yo mismo a la vez. A las siete en punto de la tarde.

—¿Le pareció que estaba distinto en algo?

—No. Para nada.

Huppert miró a Nedellec.

—Usted le ha dicho a mi colega por teléfono que ayer por la mañana no le llamó la atención nada en particular de la tienda.

—Sí, exacto.

—¿Descarta por completo que falte algo? ¿En toda la tienda? ¿En la vitrina?

—Eso creo.

—Me gustaría que se asegurara otra vez.

—Por supuesto.

Huppert, que le llevaba más de una cabeza al empleado, parecía tenerlo muy impresionado.

—¿Había otros objetos de valor en casa, aparte de las antigüedades?

El hombre parecía confundido.

—Yo… No. Solo esto. Ni hay tampoco grandes sumas de dinero. Casi todo el mundo paga con tarjeta.

Huppert dio un paso hacia él:

—Así pues, ¿usted no tiene ni la menor idea de por qué alguien ha acabado con la vida de su jefe? ¿Ni de quién habría podido ser?

—No. —El empleado dirigió una mirada desesperada a los comisarios. Luego añadió—: Todo esto es espantoso, no se me ocurre por qué alguien haría algo tan tremendo.

Nedellec miró la hora.

—Señor Boldin, estoy esperando a otros dos colegas suyos que están a punto de llegar, además de amigos y conocidos del señor Richard. ¿Hay alguna sala tranquila en este edificio que podamos usar?

—Arriba. En el primer piso. Básicamente es un almacén, pero también hay una mesa.

Nedellec se volvió hacia Huppert:

—Creo que hablar con los amigos y conocidos de Walig Richard es ahora mismo la máxima prioridad. Van a tener que prescindir de mí para el registro de la casa.

Se encaminó rápidamente hacia la estrecha escalera de madera vieja que había en una esquina de la estancia.

—Que los colegas de la científica le acompañen arriba —indicó Huppert.

Dupin miró la hora. Eran las ocho menos diez. Había quedado con el souschef en veinticinco minutos. Antes de marcharse quería echar un vistazo a la tienda. Dejaría la inspección de la casa de Richard en manos de Huppert y el equipo de la policía científica.

Colomb Clément era un hombre de complexión fuerte, de pelo rubio rojizo y ojos oscuros y vivaces; llevaba una barba de varios días muy bien cuidada. Dupin sabía que tenía treinta y dos años; su apariencia era algo burda, igual que sus rasgos. La sutileza sensual que sin duda debía tener como Grand Chef en ciernes no se le adivinaba a primera vista. Lo cierto era que Dupin esperaba encontrarse con una persona muy distinta.

Le aguardaba de pie junto a la barra. Iba muy informal, con vaqueros y una camiseta lisa de color marrón oscuro. Tenía una taza de café en la mano cuando Dupin cruzó el umbral de la puerta con unos minutos de retraso. El establecimiento estaba abarrotado, había mucho ajetreo, era un constante ir y venir de personas.

Dupin lo reconoció por su actitud de estar buscando a alguien con la mirada. Se saludaron con pocas palabras.

Clément dejó la taza.

—Bien, pues vamos a comprar.

Aunque el souschef ya le había dicho que tenía que ir al mercado, Dupin no contaba con que él formara parte de la expedición.

—Un momento. —Dupin se volvió rápidamente hacia el hombre que había detrás de la barra—: Un café solo, por favor.

Tenía que aprovechar la ocasión.

Tras una breve inclinación de cabeza, el hombre se volvió de inmediato hacia la impresionante máquina de café. Clément pareció tomárselo con estoicismo y no mostró ninguna señal de impaciencia. Aguardó en silencio a que Dupin se tomara el café. Mientras lo hacía, el comisario observó impotente la primera página del Ouest France, desde la cual lo contemplaba su propia imagen. Debajo del titular «El britteam toma las riendas» había una composición gráfica con las fotografías de los tres comisarios.

—Ya nos podemos ir —indicó Dupin.

En cuanto salieron del café se dirigieron a la izquierda para llegar de inmediato a la plaza Bouvet, en el centro de Saint-Servan, donde estaban el magnífico edificio del mercado y la iglesia. Clément se dirigió sin decir nada a la entrada lateral del mercado, que acababa de reemprender su actividad.

Dupin era consciente de que le tocaba iniciar la conversación. Decidió abordar directamente uno de los puntos clave.

—Usted ya ha hablado con la comisaria Huppert. Para nosotros es muy importante saber si Lucille Trouin sabía que su hermana le había contratado. ¿Sabe algo al respecto?

—No. —Al menos, fue capaz de aportar información adicional—. Como ya le dije a su colega, Blanche Trouin se lo quería decir ella misma.

—La cuestión es saber si lo hizo en las horas o los días anteriores al crimen.

—No lo sé.

Aunque esa parquedad de palabras no era en absoluto displicente, a Dupin le resultaba tediosa.

Entraron en el mercado y Clément tomó un rumbo decidido por los pasillos.

—La comisaria Huppert dice que usted tampoco sabía si Blanche Trouin se lo había contado a alguien más aparte de su marido.

—Así es.

—¿Por qué no le contó a la comisaria Huppert este asunto por iniciativa propia?

—Ni idea.

—¿Cómo lo explica?

Clément se había detenido junto a un puesto de verduras e inspeccionaba los tomates corazón de buey.

—No lo consideré importante. Lucille Trouin no asesinaría a su hermana solo por eso.

La primera frase extensa. Dejaba entender que era inútil insistir más en ese asunto. A fin de cuentas, con el asesinato de Walig Richard el asunto de la contratación del cocinero de la competencia había quedado un poco al margen.

—¿Por qué le interesaba la oferta de Blanche Trouin?

—Me prometió gran libertad creativa. Y un salario bastante mejor.

Se volvió a poner en marcha; los tomates, al parecer, solo habían despertado un interés pasajero. Andaba buscando algo distinto.

—¿No tenía esa libertad con Lucille Trouin?

—Es muy autoritaria.

—¿Discutieron alguna vez?

—No.

—¿Cuánto más le ofrecía Blanche Trouin?

—Unos mil quinientos euros más al mes.

Desde luego, un aumento considerable. Un argumento de peso.

Clément dobló hacia la izquierda y se dirigió a la última parada del pasillo.

MARIE-ANNICK, MARAÎCHÈRE. Un letrero con fondo blanco y letras verdes sobre el que se veía un carro cargado de verduras.

—Además, ya no me apetecía hacer esas salidas gastronómicas en barco. Me aburría.

El primer punto que salía por iniciativa propia de Clément.

—¿Hubo conflictos por ello?

—No.

—Salut, Colomb.

La vendedora lo saludó. Parecía conocerlo bien.

—Bonjour, Marie-Annick.

La propietaria en persona.

—¿Que va a ser hoy?

—Unos guisantes tiernos.

La mujer, con su rostro curtido, el pañuelo en la cabeza y el pantalón de peto, era la encarnación idílica de una campesina y una vendedora del mercado. Se acercó a las cajas apiladas que tenía detrás de ella, metió la mano en la de arriba y regresó con una sola vaina que entregó a Clément. Aquello era parte de un ritual muchas veces ejecutado: con destreza rutinaria, él retiró con una sola mano los guisantes de su vaina. A continuación, los hizo girar suavemente entre el índice y el pulgar y los probó.

Se tomó un tiempo. A continuación, se oyó un lacónico:

—OK.

Por su expresión, Marie-Annick no había dudado ni un momento de sus guisantes; aun así, sus labios reflejaron una sonrisa de satisfacción.

—Ahora están fabulosamente dulces. Justo como te gustan.

—Ponme diez kilos.

—Pierre te los trae en un momento.

Clément asintió.

—¿Algo más?

—Cocos de Paimpol.

—Estás de suerte. Tengo los primeros de la temporada.

El procedimiento seguido antes con los guisantes se repitió ahora con aquellos frijoles blancos, aunque en esta ocasión el cocinero no se los comió. Sin duda, la vendedora se había dado cuenta de que Dupin acompañaba de algún modo a Clément, pero no le prestó la menor atención.

El cocinero asintió de nuevo.

—Diez kilos también. —El veredicto final.

—¿Eso es todo?

Aquel par no gastaban muchas palabras.

—Eso es todo. Hasta luego.

Al momento, Clément ya se había dado la vuelta y seguía avanzando.

—Supongo que se habrá enterado del nuevo asesinato. Walig Richard.

—En la radio no se habla de otra cosa.

—¿Lo conocía en persona?

—No.

—¿Sabe algo de él?

—No.

—¿Y Kilian Morel? ¿Tenía usted contacto con él?

—Tampoco.

—Pero supongo que de vez en cuando lo veía, ¿no?

—Muy raramente. En alguna fiesta. Eventos públicos.

Llegaron a una carnicería. Una gran vitrina expositora mostraba todo cuanto se podía desear: chuletones gigantescos, entrecots espléndidos, solomillos, piernas de cordero, costillas de cerdo ibérico, salchichas, conejos enteros y menudillos de lo más diverso.

—¿Qué me dice de Joe Morel, el hermano del marido de Blanche?

—Sé quién es, pero no tengo ningún contacto con él.

—¿Usted ha…?

El móvil de Dupin. La calma había durado demasiado.

La comisaria Huppert.

—Discúlpeme un momento. Vuelvo enseguida.

Dupin se retiró a un rincón más tranquilo.

—¿Sí?

—Flore Briard. Tampoco su actual situación económica es muy boyante. —Huppert, como de costumbre, no perdía el tiempo con frases banales—. Del millón setecientos mil euros que heredó hace diez años, solo le quedan veinte mil en una cuenta de valores. Es todo lo que tiene. Al parecer, ahora vive del negocio de las salidas gastronómicas en barco. Aunque sigue siendo la propietaria de la villa, mantenerla le cuesta una fortuna. De hecho, hace poco ha sopesado la posibilidad de alquilar una parte de la mansión. El año pasado vendió en una subasta un Rolex muy caro que había heredado.

—Interesante.

Desde luego, lo era. Nada espectacular, pero sí revelador.

—¿Cómo ha obtenido esta información?

—Tengo mis contactos. Igual que usted.

Esa información no podía obtenerse por medios estrictamente ortodoxos. A fin de cuentas, desde el punto de vista legal, Briard no era sospechosa. Era evidente que Huppert tenía su territorio muy bien controlado.

—Por lo tanto, tampoco está claro cómo habría podido concederle un préstamo a Lucille Trouin. A menos, por supuesto, que tenga pensado vender la villa. Pero no he oído nada al respecto.

—Llamaré a la señora Briard. ¿Algo más?

—No he podido dar con Nedellec. Creo que sigue con los interrogatorios. Lo intentaré de nuevo más tarde. Sigo aún en casa de Richard.

—¿Y?

—Hasta ahora no hemos encontrado nada de importancia. Por cierto, ya lo he dispuesto todo para su entrevista con Lucille Trouin. Solo puede ser a partir de primera hora de la tarde. Antes tiene que someterse a un examen médico y psicológico que hasta ahora ella había rechazado. Más tarde fijaremos la hora exacta.

—De acuerdo. Hasta luego.

Dupin colgó y regresó de inmediato con Clément.

El cocinero sostenía un trozo de carne en la mano, presionándolo con el pulgar e inspeccionándolo.

—OK.

Esa parecía ser en él su expresión de máxima satisfacción.

—Veinte de estos.

—¿Es para vuestro souris d’agneau, con frijoles blancos, guisantes tiernos y patatas ratte?

Clément masculló un asentimiento.

A diferencia de la vendedora de verduras, el carnicero reparó en Dupin:

—Debe usted probar esa obra maestra de Colomb, señor. Le dejará sin palabras. Se adoba el jarrete del cordero con canela, miel de flores y un poco de comino, y luego se asa a fuego lento durante horas.

La sola mención del souris d’agneau bastaba para que a Dupin se le hiciera la boca agua. Además, le encantaban las judías blancas y los guisantes tiernos. El adobo también parecía celestial.

—Desde luego.

—Es un plato de lo más sencillo —le quitó importancia Clément.

Siempre era igual: cuando un cocinero excelente decía «de lo más sencillo» —y además lo decía de corazón y con total sinceridad—, para los legos significaba que, por mucho que lo intentasen, jamás lograrían hacerlo igual.

—¿Necesitas alguna otra cosa, Colomb?

—Lo tengo todo.

—Te lo llevamos.

El souschef ya había abandonado el puesto.

—Señor Clément, ¿notó usted algún cambio reciente en Lucille Trouin?

—No.

—¿Tal vez estuviera un poco más seria que de costumbre?

Sacudida de cabeza.

—¿Tiene noticia de algún problema en el que estuviera metida?

—No.

Clément se dirigió hacia un puesto de fresas de Plougastel. «Les meilleures fraises du monde», afirmaba la caja. Y era absolutamente cierto. Eran las mejores del mundo. No tenían nada que ver con las fresas comunes europeas, ya que estas habían sido importadas de Chile en el siglo XVIII y refinadas en Plougastel. En cualquier caso, Dupin no se cansaba de comerlas.

—Si lo he entendido bien, usted también trabaja en cierto modo para Flore Briard.

—No. Directamente, no. —Al parecer, le daba importancia a esa diferencia—. Yo ideo los platos y los menús que luego otro chef prepara en el barco. Pero es La Noblesse, el restaurante de Lucille Trouin, el que vende las recetas, no yo. Yo recibo un complemento salarial por ello. Aunque, todo hay que decirlo, no es gran cosa.

Se metió las manos en el bolsillo del pantalón y se puso en la pequeña cola que había ante el puesto de fresas.

—De todos modos, la señora Briard hubiera estado en un apuro si usted hubiese pasado a trabajar para Blanche Trouin.

—Seguro que ella habría encontrado una solución.

—Sin duda, usted debe de haber tratado ya con Flore Briard alguna vez, ¿no? Para hablar de los menús, por ejemplo.

—De vez en cuando. Normalmente al inicio de la temporada. La semana pasada estuvo en el restaurante. El viernes. Vino a verme a la cocina después de comer y me dijo que quería hablar conmigo con calma.

—¿Acerca de qué?

—Ni idea. Dijo que me llamaría, pero aún no lo ha hecho.

Un tema para la siguiente entrevista con Flore Briard.

—¿Con quién solía ir ella a La Noblesse?

—Bueno, hasta donde yo sé, con amigas casi siempre. Yo estoy en cocina. El viernes la acompañaba un hombre.

—¿Quién?

—El cuñado de Blanche Trouin.

—¿Cómo? ¿Joe Morel? —Dupin enarcó las cejas, sorprendido.

—Como le he dicho, no lo conozco personalmente, pero sé quién es.

—¿Está seguro de que era él?

—Sí. Hubo un comensal que quiso hablar conmigo y salí un momento al comedor.

Flore Briard y Joe Morel. Eso era algo importante.

—¿Le pareció que había mucha confianza entre ellos?

—No lo sé.

—¿Lucille Trouin estaba allí esa noche?

—No.

El hombre de la parada de fresas saludó calurosamente a Clément.

—¿Qué tal, Colomb? Hoy tengo Gariguettes, Séraphines y Surprises preciosas, ¿cuál te apetece?

Tres de las variedades de fresa de Plougastel.

—Hoy una Gariguette, por favor.

El hombre le dio a Clément una sola fresa. El souschef se tomó su tiempo.

A Dupin le pareció entrever una sonrisa en los labios mientras dejaba que la fresa se le derritiera muy despacio en la boca.

—Cinco kilos.

—Hecho.

Clément levantó la mano en un gesto discreto de saludo y se marchó.

—Debo ir al restaurante —dijo volviéndose hacia Dupin.

—Gracias por su tiempo, señor Clément.

Por lo menos, el souschef había detenido su marcha un instante.

—Au revoir!

Clément se dirigió directamente hacia la salida por la que el lunes Lucille Trouin había huido tras cometer el crimen.

Dupin se sentó en el coche, cerró la puerta e introdujo la dirección de la anciana señora Trouin-Allanic en su sistema de navegación.

La ruta le llevaría a Rothéneuf por una de las calles más grandes situadas por debajo del casco antiguo de Saint-Malo y pasando junto al gran puerto industrial.

Después marcó el número de Flore Briard.

Ella tardó en responder al teléfono.

—¿Diga?

—Al habla el comisario Dupin. Tengo algunas preguntas más para usted, señora.

—No me extraña —respondió ella sin inmutarse.

Se oían ruidos de fondo; ella también parecía estar moviéndose, Dupin supuso que iba a pie, por alguna calle.

—Es sobre un par de cuestiones que usted no mencionó en nuestra conversación de ayer.

—Deben de ser muchas.

—Dijo que quería hacerle un préstamo a su amiga Lucille Trouin, un préstamo considerable, supongo. Pero hemos averiguado que no está en disposición de hacerlo.

—No sé quién le ha contado qué, comisario —respondió al momento—, pero yo sé cuál es mi situación financiera. No se preocupe.

—Disponemos de información incuestionable.

—Sandeces. Mi herencia es de distinta naturaleza.

Dupin se mantuvo impasible.

—Esto significa que usted depende más de lo que creíamos de la empresa de salidas gastronómicas en barco.

—Se equivoca, señor comisario. —No parecía molesta en absoluto—. Pero adoro mi pequeña empresa. Significa mucho para mí.

¿Hasta qué punto era fiable la información de Huppert? ¿Acaso Flore Briard tenía una cuenta o un fondo en el extranjero que nadie conocía? Dupin no podía ir más lejos. Además, en ese momento no era posible establecer ninguna relación entre la situación financiera de la mujer y los asesinatos.

Era inútil.

—Señora Briard, otra cosa, ¿cómo…?

Dupin tuvo que pisar el freno a fondo. Los neumáticos chirriaron. Una columna de vehículos circulando muy despacio cruzaba la calle en ese momento. El club de coches antiguos. Parecían una procesión. La bandera del último coche proclamaba ese día: «Nos gustan los clásicos». De nuevo varias personas le saludaron desde los vehículos.

Dupin recuperó el hilo de la conversación:

—¿Qué relación tiene con Joe Morel, señora Briard? El viernes por la noche la vieron cenando con él en el restaurante de Lucille Trouin. Ayer no mencionó este hecho.

Había sido ella la que ayer había hablado de los dos bandos, y Joe Morel pertenecía a todas luces al bando contrario. Al de Blanche.

—Joe y yo nos conocemos desde hace siglos, y nos caemos bien desde siempre. De vez en cuando salimos a cenar. Muy de vez en cuando.

—¿De qué hablaron?

Dupin había llegado al puerto industrial de Saint-Malo. En un muelle había multitud de cajas de plástico azul apiladas a la espera de ser cargadas.

—De todo un poco. De mi trabajo, de su bar. De cómo van las cosas. Nada en particular.

Dupin se dio cuenta de que no sacaría nada de ella.

—¿Fue una cita espontánea?

—No. Hace unas semanas fui a comer a Cancale con una amiga. Antes nos tomamos un aperitivo en el local de Joe. Él y yo charlamos y quedamos en volver a vernos un día. Y así fue.

—¿Ha tenido algún contacto con él desde anteayer, es decir, desde el incidente en el mercado?

—Por supuesto. Hemos hablado por teléfono dos veces. Y nos hemos escrito. En momentos como estos hay que apoyarse los unos a los otros.

—¿Cómo le pareció que se encontraba él por teléfono, sobre todo tras el asesinato de su hermano?

—Él no es muy dado a demostrar sus sentimientos, pero ahí están. Sin duda, ha sido una conmoción tremenda para él. Tal vez sería mejor que hablara de esto con Joe.

—Lo haré. Le pidió una reunión a Colomb Clément el viernes por la noche. ¿De qué quería hablar con él?

Dupin pasó el letrero indicador de Rothéneuf. Allí también estaba la parcela que había arruinado a Lucille Trouin.

—Yo creo que usted era muy consciente de la oferta que le había hecho Blanche Trouin para cambiar de restaurante —insistió Dupin—. Y Lucille Trouin también.

En realidad, él no sabía qué pensar.

—Yo no tenía ni idea, comisario. —Su tono de voz demostró una cierta acritud—. Me reúno con Colomb Clément dos o tres veces al año para escuchar las ideas que tiene para la próxima temporada. Con Lucille solo trato de negocios. Los menús son muy importantes para las salidas en barco. Necesito variedad para que la gente siempre tenga un motivo para volver a reservar una salida, incluso cuando ya conocen la ruta.

—¿No le parece un poco tarde para una charla tan importante sobre la temporada de verano?

—He decidido invertir en una plancha grande para ambos barcos. La cocina de barbacoa está ahora muy de moda. Ese era el motivo principal para hablar con él. Las salidas se alargan hasta finales de octubre o principios de noviembre, depende. Aún faltan cinco meses.

Dupin no podía contradecirle con ningún dato contundente. Era frustrante. Pero se le ocurrió algo:

—¿Qué cosas dejó para Lucille Trouin en la comisaría anoche?

Lo había querido preguntar ya antes, cuando Huppert lo había comentado.

—Solo unas pocas que Charles había olvidado. Unas chancletas, el líquido para las lentes de contacto, cremas. Y algunas cosas que sabía que se alegraría de tener.

—¿Como qué?

—Su revista de cocina favorita. Un libro que sé que quería leer. Una barra de chocolate con nueces.

—Muy bien, señora Briard. Seguramente pronto volverá a tener noticias mías.

—Encantada, comisario.

Dupin colgó.

Casi había llegado. Otra curva a la derecha y estaría en la Allée Notre-Dame des Flots.

Aunque la mansión de la señora Allanic-Trouin no tenía las dimensiones de La Garde, no tenía nada que envidiarle. Igual que aquella, exhibía también un impresionante esplendor neogótico. A Dupin le gustó sobre todo la piedra, de un tono especialmente intenso.

Su emplazamiento era tan magnífico como la casa. Una calle sin salida, pequeña y casi privada, que transcurría en medio de prados silvestres partiendo de Rothéneuf en dirección al mar para finalizar allí, en la mansión, que se elevaba solitaria sobre el Atlántico, en el último acantilado poderoso. Muy cerca, el camino descendía abruptamente hasta una extensa bahía que apenas constituía una estrecha conexión con el mar abierto y que estaba enmarcada por peñascos altos y rodeada de tanta tierra que formaba un pequeño mar. Un mar interior que, cuando la marea era alta —y ahora casi lo era— pasaba a ser un pedazo de Atlántico agitado, y que, con la marea baja, se convertía en una gigantesca pileta de arena deslumbrante. Un fenómeno que podía admirarse en un número infinito de lugares en toda la costa bretona. Había bosquecillos de desgreñados pinos marítimos flanqueando la orilla y, en lo alto, lucía un cielo de acuarela de color azul claro. Era impresionante. El mar interior tenía un intenso color turquesa y el fondo era de arena blanca. Una brisa agradable traía el aroma de la sal y el yodo desde mar abierto. A Dupin aquello le encantó. Le sentó de maravilla.

Había aparcado a un lado de la calle, a cierta distancia de la entrada de la villa. Se quedó un rato inmóvil junto al coche, pensando en cómo se desarrollaría el encuentro.

Era posible que la tía no supiera gran cosa de las dos hermanas y menos aún de los demás implicados. Decían que tenía la mente muy confusa.

Dupin suspiró y se puso en camino.

Tras la cancela de la entrada, que por su forma recordaba un obstáculo en un concurso de saltos de hípica, comenzaba un camino de grava oscura que conducía hasta la mansión.

Una mujer mayor salió de la puerta principal de la casa y se encaminó rápidamente hacia él.

—Discúlpeme, señor comisario. Soy Francine Lezu, el ama de llaves de la señora Allanic. Lo he visto demasiado tarde. Si no, claro está, habría venido a abrirle la cancela. —Echó una mirada de desaprobación al coche—. Podría haberse acercado hasta aquí conduciendo. —Hablaba sin cesar—. Le ruego que me disculpe. Me alegra mucho que haya venido. Es que ya no sé qué hacer. La señora no deja de decir tonterías. El doctor le ha recetado un tranquilizante, pero ella se niega a tomarlo. Y tampoco quiere una inyección. Está cada vez peor. Bueno, seguro que su visita la tranquilizará. —Inspiró profundamente—. La de ayer, con la comisaria… ¿cómo decirlo? No fue bien.

La mujer y el comisario se encontraban uno delante del otro. Dupin calculó que tendría unos setenta años; era muy delgada, casi enjuta, con el pelo fino, y vestía como de otra época: falda larga negra, blusa blanca con volantes y un delantal gris plisado.

—Me alegro de conocerla. Y también a la señora Allanic.

Ella se giró con un gesto repentino.

—Por aquí. Si me acompaña, por favor. La señora le espera en la terraza, que es donde más le gusta estar. Acaba de soltar una nueva diatriba, muy airada; al final me ha dado miedo que pudiera sufrir un colapso. A veces me pide que mire por la casa para ver dónde se esconde su marido.

—¿A qué se dedicaba él?

—Era accionista de una importante compañía naviera de aquí, en Saint-Malo. La mayor de todas.

Aquella puntualización parecía importante para la señora Lezu.

—¿Cuánto tiempo lleva trabajando para la señora Allanic?

—Oh, nueve años y tres meses.

—¿Le ha contado alguna vez la señora qué será de su fortuna tras su muerte?

Ella pareció ofendida.

—Por supuesto que no, ¿qué se ha creído? Yo soy el ama de llaves. Una empleada. La señora jamás haría tal cosa, sería muy impropio. Y, evidentemente, yo no lo consentiría.

—¿Cuándo fue la última vez que las hermanas Trouin estuvieron aquí? —Tal vez tenía más sentido preguntarle eso.

La señora Lezu no tuvo que pensárselo mucho:

—Lucille, hace tres semanas. Blanche, la semana pasada. Ella siempre cuidaba de la señora, le traía cosas exquisitas y cocinaba para ella.

Dupin sacó la libreta. Habían llegado al pie de una amplia escalera de piedra semicircular que conducía a la puerta de entrada de la mansión.

—Por lo general, ¿con qué regularidad venían?

—Blanche, cada pocas semanas. Lucille menos. A veces venían cuando yo no estaba. Trabajo durante el fin de semana, pero los lunes libro. La señora me hablaba de esas visitas. —La señora Lezu se interrumpió—. Me daba la sensación de que ellas preferían venir cuando yo no estaba.

—¿Por qué?

Se sonrojó un poco:

—Puede que… ¿cómo decirlo?, creyeran que las observaba.

Se habían detenido frente a la gran puerta de la entrada.

—¿En las últimas visitas estuvieron también las parejas de las hermanas?

—No. Ninguno de ellos.

—Después de esas visitas de las sobrinas, ¿todo siguió como siempre? ¿Notó algo inusual en la señora?

—No, para nada. No. Por cierto, debería saber que ella no oye bien.

—Lo tendré en cuenta.

—La señora lleva mucho tiempo sin salir. Su vida solo transcurre en esta casa.

Abrió la puerta principal y se encaminó hacia la de enfrente atravesando un magnífico vestíbulo.

Al instante se encontraron en una enorme estancia que parecía ser un salón. Muebles de madera oscuros, macizos y muy labrados, como Dupin nunca antes había visto. Eran obras de arte extraordinarias, no comparables con los estilos que él conocía. El suelo era de madera oscura, dispuesto en forma de mosaico; grandes pinturas con marcos enormes colgaban de la pared, siglo XIX, paisajes. Una gran puerta de dos hojas conducía directamente a la terraza.

—¿Alguna vez oyó de qué hablaban la señora Allanic y sus sobrinas?

La criada miró a su alrededor con nerviosismo. Parecía incómoda.

—Por supuesto que no —susurró—. Yo solo hacía el café o el té y servía las pastas.

—¿No vive usted aquí, en la casa?

—A la señora no le gustaría. Hay una casita al principio de la calle, todavía en el pueblo, para el servicio.

—¿Hay más personal?

—Antes, sí. Desde hace un tiempo estoy solo yo.

—Muchas gracias, señora Lezu.

Dupin se encaminó hacia la puerta de doble hoja de la terraza mientras en el rostro de la mujer se reflejaba un profundo alivio.

Toda la escena parecía de película. La terraza, que medía al menos cincuenta metros cuadrados, se desplegaba como un pequeño reino en sí mismo, flaqueado por una balaustrada curva a la altura de la cadera de un blanco impecable. La panorámica era impresionante: a la derecha, el pequeño mar interior y, por lo demás, adondequiera que se dirigiera la vista, el Atlántico infinito. Un fabuloso color esmeralda, que contrastaba vivamente con el blanco y el azul de acuarela del cielo. El verde de unos pinos aislados y las tonalidades grises de las rocas y los acantilados.

Cerca de la pared de la casa, resguardado del viento y bañado por el sol, había un gran sillón de mimbre con una mesa rectangular de hierro fundido al lado y tres sillas. En el sillón, la señora Allanic. Llevaba un sombrero de paja de ala ancha y curva y una cinta de color rosa intenso. Sobre la mesa había una pequeña bandeja con una tetera de plata, una taza de porcelana azul y blanca y una jarra de leche a juego.

La señora Allanic estaba inmóvil en su asiento, como paralizada. Tenía la mirada perdida en el mar. No parecía haber reparado ni en Dupin ni en el ama de llaves. Llevaba el cabello, de tono rubio oscuro, corto y peinado hacia atrás, con un ligerísimo brillo blanco en los lados; tenía la frente marcada y despejada, con la piel sorprendentemente lisa para tener noventa y tres años, la nariz estrecha, y unos labios maquillados con discreción.

—Buenos días, señora Allanic.

Dupin habló con un tono más fuerte que de costumbre.

Ella se volvió hacia él con rapidez, en un contraste extremo con el estado inmóvil y contemplativo en el que se encontraba hasta ese instante. Dupin observó de soslayo que el ama de llaves desaparecía.

—Mi marido regresará pronto. —La señora Allanic parecía alterada—. Él lo ordenará todo. Él siempre arregla las cosas, ya verá. A mí no me importa morir. ¡Él traerá nuevos tesoros! ¡Muchos tesoros, nuevos, más valiosos incluso que los de antes! Los han robado. Sí, ¡robado! Usted no puede obligarme a decir nada, no pienso decir palabra.

Enmudeció de pronto. Parecía haber regresado a su estado de parálisis, solo que esta vez su mirada vaga se había posado en Dupin y no en el mar.

—Soy el comisario Dupin, señora Allanic, de la Policía Nacional. Usted quería hablar conmigo.

En la mirada de la mujer asomó algo así como un profundo asombro. Y también confusión. Llevaba una chaqueta de lana jaspeada sobre una blusa de color burdeos con una raya blanca en el cuello, un broche dorado con una sola piedra incrustada y un pantalón negro plisado. Su elegante apariencia no lograba esconder su fragilidad ni su avanzada edad, patente, sobre todo, en las manos.

—Llega demasiado tarde. —Su voz ahora parecía resignada, triste—. Ya ha pasado. La han matado.

—¿Se refiere usted a Blanche, su sobrina?

De nuevo pareció perpleja, como si se preguntara cómo era posible que él lo supiera.

—Era mi favorita. Pronto volverá a visitarme. —Otra vez se quedó inmóvil, fue un instante. Luego volvió a coger fuerzas—: ¡Vinieron y nos lo quitaron todo! Unos ladrones malvados. Han superado las poderosas murallas de la ciudad. Me marcho a Canadá, ¿sabe? Canadá nos pertenece. Me marcharé a Canadá, a casa de mi hermana.

—A la cual, si no me equivoco, se lo deja usted todo en herencia.

Dupin la miró atentamente.

—¡A Canadá!

Ella enmudeció.

Dupin notó cómo la situación y el estado de esa anciana le afectaban. Parecía atrapada desde hacía tiempo en su propia oscuridad titilante. No sabía cómo tranquilizarla. Era imposible mantener una conversación normal.

Ella empezó a hablar de nuevo:

—Blanche tiene. ¡Blanche! Las tiene todas. Especias. Los sabores del mundo. De tierras muy lejanas. Nadie excepto ella las conoce. Solo mi marido. Blanche consiguió el recetario. Fue ella. De su padre. Ella tiene ese don.

—¿Cree usted que Lucille mató a Blanche por eso?

Ella lo miró de nuevo con una profunda perplejidad. Parecía estar haciendo acopio de fuerzas.

—Los corsarios eran hombres orgullosos. Dominábamos el mundo. Yo soy corsaria. No se lo pienso contar. Y Blanche tampoco.

—¿Qué es lo que usted no va a contar, señora? ¿Qué exactamente?

Ella llevó la mirada al suelo.

—El ajowan, el azafrán afgano, las especias más valiosas del mundo, la vainilla bourbon de las Comoras, la pimienta de Tasmania, el cardamomo del sur de la India, el macis árabe. ¡Tesoros auténticos! En todo caso, yo a usted no se lo he dicho.

De nuevo, lo que pretendía decir con eso era todo un misterio.

—Al menos, según veo, ha recuperado usted el sombrero para el sol. ¡Ha sido una suerte que no se lo robaran también!

Dupin se había acordado de que el ama de llaves había mencionado aquello en su llamada telefónica del día anterior.

—Lo han robado todo. —Su rostro reflejaba un gran espanto—. Todo.

Se oyó un pitido. Un SMS.

Dupin echó un vistazo rápido a la pantalla del móvil. Un mensaje de Huppert: «Entrevista con L. Trouin. A las dos». Así pues, lo había conseguido. Perfecto. Dupin volvió a guardarse el teléfono.

Volvería a intentarlo de nuevo con la realidad:

—Señora Allanic, como usted sabe, ayer fue asesinado el marido de Blanche, Kilian Morel.

A Dupin le pareció detectar una especie de asentimiento. Eso era algo.

—¿Tiene alguna idea al respecto, señora?

—Mi marido ha partido hacia Río. En su fabuloso barco. Él ha dado la vuelta al mundo. —Fijó la mirada en Dupin de un modo penetrante.

—Y esta mañana, señora, ha habido otro asesinato, el del anticuario Walig Richard, de Saint-Suliac. Un amigo de Blanche.

Ella volvió a enmudecer.

Tal vez se había quedado sin fuerzas. Dupin sintió lástima por ella. Aquella conversación la agotaba. Dupin la agotaba. Iba a dejarlo ahí. Le caía bien esa anciana loca, con su mente extraviada, que unía temas inconexos y los volvía a juntar de nuevo de forma aleatoria. Para ella, aquel era un mundo cerrado, su mundo. Llegado el final de sus días, a Dupin no le importaría poder perderse en su propio mundo.

—¿Cómo va la investigación? Kilian era un buen hombre. ¿Dónde está Lucille?

Dupin pensó que no había oído bien. Aquello eran frases con sentido, pronunciadas con voz clara, preguntas concretas y razonables. Frases de este mundo. Y estaban claramente dirigidas a Dupin.

—Lucille está detenida. En prisión preventiva. Pero no dice nada.

La señora Allanic reaccionó con un asentimiento.

—¿Sabe usted por qué Lucille hizo esto? —siguió el comisario— ¿Por qué apuñaló a Blanche?

La anciana guardó silencio. A Dupin le pareció que aquel era un silencio distinto. ¿O acaso se lo estaba imaginando?

—Estamos buscando el móvil, señora. Por qué Lucille hizo lo que hizo, y el motivo de los otros asesinatos. La historia que explicaría todo eso. ¿La conoce usted, señora?

La señora Allanic parecía debatirse consigo misma.

—Ya no está.

Tres palabras pronunciadas con fuerza.

—¿Quién? ¿Quién no está?

—Pero mi marido volverá. Él ya está de camino.

—¿Se refiere a su marido?

Antes no parecía que se estuviera refiriendo a él.

—Él lo arreglará todo. —Era como si hubiera vuelto a perderse—. No sé en qué barco va. A Blanche le gustaba tanto la vainilla. Como a mi marido. Lucille puede ser muy mala.

—¿Qué quiere decir con eso, señora?

Entonces ella le dirigió una mirada vacía.

Su asomo de lucidez, si alguna vez existió, parecía haberse esfumado.

—No pienso decir ni una sola palabra.

Dupin aguardó un buen rato, pero la anciana mantuvo un silencio obstinado.

—Gracias, señora Allanic. —Dupin decidió que era mejor dejarlo ahí—. Le aseguro que haremos todo lo que esté a nuestro alcance para… —sopesó sus palabras— restablecer el orden.

Ella se quedó mirando a Dupin un instante para luego perder la mirada en algún punto del Atlántico.

—Au revoir, señora.

Ella había recuperado su postura inmóvil. A Dupin le pareció que ella se estremecía, aunque en la última media hora la temperatura había vuelto a subir.

Se dio la vuelta.

Dupin permaneció parado junto al coche. Se sentía confuso. Aquellos últimos tres cuartos de hora habían tenido algo de surrealista. Durante un rato dejó vagar la mirada alrededor, absorto. Luego, se espabiló y se subió al coche.

Faltaba poco para las diez de la mañana. Todavía tenía tiempo. Se había citado con Joe Morel a las doce y con Lucille Trouin, a las dos.

Arrancó el motor, miró el mapa del sistema de navegación y amplió una sección. Encontró lo que buscaba.

Tres minutos después, había llegado.

Había tomado un camino lleno de baches pronunciados que se desviaba bruscamente de la ruta pavimentada. Frente a él tenía el terreno inútil de Lucille Trouin que casi con toda probabilidad la había llevado a la ruina. Una extensión de hierba abandonada a la naturaleza, llena de setos y arbustos, que se extendía hasta los acantilados. Una parcela fabulosa situada muy cerca de la de su tía, a apenas unos cientos de metros de distancia en línea recta.

Dupin se dirigió hacia el mar por un camino estrecho. A mano derecha, a cierta distancia, había un edificio moderno y alargado, de tejado alto, con un ligero parecido al de una tienda de campaña. Aquel debía ser el famoso restaurante del que había hablado Huppert.

No perseguía ningún objetivo concreto. Desde luego, era pura casualidad que el terreno se encontrara tan próximo al de la señora Allanic. Sin embargo, aquel caso parecía tener la peculiaridad de hacer que uno se devanara los sesos hasta marearse por cuestiones que a todas luces no guardaban ninguna relación entre ellas.

El promontorio en el que se encontraba la parcela se elevaba a treinta metros como mínimo por encima del nivel del mar. En el saliente de roca más exterior, que tenía forma de cuña, se veía una cruz solitaria e impresionante.

Dupin descendió por un sendero peligrosamente escarpado y se detuvo junto a la cruz para luego, acompañado por los graznidos de tres gaviotas que daban vueltas sobre su cabeza, aventurarse al descenso, aún más temerario, hasta el mar. Quería encontrar un sitio donde poder sentarse al sol un momento. La empresa no era nada fácil, porque esas rocas oscuras eran ásperas, sus bordes afilados y además debía tener cuidado con las olas.

El breve recorrido finalizó de forma abrupta: una amplia hendidura separaba las rocas y le bloqueaba el camino. Tuvo que retroceder.

Entre dos rompientes de ola, Dupin oyó el penetrante tono de su móvil.

Huppert.

Dupin respondió.

—¿Sí?

—Dupin, Nedellec también está en línea. El forense se ha pronunciado de nuevo sobre la hora de la muerte de Walig Richard. Señala como ventana temporal el período entre las ocho y las diez de la mañana de ayer. Y lo más importante: tras examinar detenidamente las heridas, ve evidencias claras de que ambos hombres fueron asesinados con la misma arma blanca. Parece una navaja grande de bolsillo, con un filo de nueve o diez centímetros y un leve desperfecto muy característico.

—Así pues —continuó Nedellec de inmediato—, yo estaba en lo cierto con mi hipótesis. El asesino los mató uno detrás del otro. Aunque no sabemos aún quién fue el primero.

—El forense sospecha que Kilian Morel fue asesinado un poco antes.

Dupin no estaba atento. Había algo raro. Debía de ser una extraña ilusión óptica. Al otro lado de la hendidura acababa de vislumbrar un rostro entre las rocas. Primero fue una vaga impresión, pero luego la certeza fue cada vez mayor. Cerró los ojos un momento. Al abrirlos de nuevo, también distinguió rasgos humanos en otra roca. Y en la de al lado también. Eso resultaba inquietante, el saliente de roca que tenía delante estaba cobrando vida. Por todas partes asomaban caras, cabezas y muecas. Dupin se sacudió e intentó conservar la calma.

—Así pues —concluía Huppert entonces—, hemos dado otro paso en la reconstrucción de los hechos de ayer por la mañana.

Dupin apartó bruscamente la mirada de las rocas. ¿Acaso su imaginación estaba tan desbordada que sufría alucinaciones?

—Por lo tanto, los hechos de este caso —concretó Huppert— tuvieron lugar entre las dos menos diez del lunes y el martes por la mañana, entre las siete y media y las diez. Además, esto significa que hace veinticuatro horas que no ha ocurrido nada más.

Dupin empezó a subir por las rocas sin mirar atrás.

—En cualquier momento podría producirse otro incidente. De hecho, la historia podría seguir activa y reclamar más víctimas.

Aunque el modo de expresarse de Nedellec era innecesariamente dramático, tenía razón.

—Ya se verá. Veamos, Nedellec, ¿cómo van los interrogatorios con los colegas, amigos y conocidos de Walig Richard?

Quizá aquella fuera la cuestión más importante en ese momento.

—Voy a buen ritmo.

—¿Qué quiere decir eso? —insistió Huppert.

—He terminado de hablar con el personal y no he descubierto nada significativo. Y también he hablado con el mejor amigo de Richard aquí, en Saint-Suliac. Es músico, pianista y también uno de los vinicultores del viñedo. Les gustaba pasear juntos y sentarse en el bistró cerca del muelle. Afirma que no sabe en qué asuntos podía estar metido su amigo. Lo vio el lunes a última hora de la tarde, fueron a tomar una copa tras la muerte de Blanche Trouin. Al parecer, Richard estaba consternado, algo comprensible. Su amigo dice que, además del pesar, el dolor y el desconcierto, le notó algo más, cierta inquietud. En algunos momentos, de forma muy evidente. Le preguntó por ello, pero Richard escurrió el bulto.

—¿Podría ser miedo?

Dupin había llegado a la cruz en el saliente de la roca y jadeaba un poco.

—Solo ha hablado de inquietud. El pianista estuvo con él hasta las once de la noche, cuando Richard decidió que quería estar solo. Por cierto, le dijo a su amigo que al día siguiente por la mañana iría a los viñedos. Aquello no le extrañó: a Richard le encantaba aquel sitio, la colina, las vides y la soledad. E ir a primera hora. Su amigo pensó que Richard quería distraerse un poco. Para él, tenía algo de meditativo.

—Bien, ¿con quién más va a reunirse, Nedellec?

—El siguiente será el alcalde, que conocía bastante bien a Richard. Y luego, sus vecinos. Ya les informaré.

—Muy bien. Dupin, a ver, ¿qué tal el encuentro con la tía?

—No hay mucho que decir.

A Dupin le resultaba difícil explicar algo al respecto.

—Propongo que hablemos tras la reunión con Lucille Trouin, ¿vale? —La pregunta era retórica.

Al instante, ella colgó.

Dupin ya había vuelto a la extensión de hierba. A la propiedad de Lucille Trouin. Miró la hora. Las diez y treinta y cinco. Aunque todavía era pronto, decidió partir hacia Cancale.

Dupin abandonó la D201 a la altura de Cancale. La ruta descendía directamente hacia el puerto, al Atlántico. Unas casitas blancas, construidas en su tiempo por los pescadores de ostras, jalonaban el recorrido. Al poco llegó a la orilla, al amplio paseo resguardado por una gran escollera que se prolongaba por todo el lugar.

A Dupin le gustó el ambiente de aquel sitio. Junto con Belon, era la Meca del mundo de las ostras. Un lugar de culto para quienes, como el propio Dupin desde hacía ya un tiempo, disfrutaban comiéndolas. Ante la escollera se encontraban los renombrados y extensos parques de ostras de Cancale. El fondo marino de aquella famosa bahía, por donde discurría la frontera entre la Bretaña y Normandía, era solo arena blanca.

Dupin tuvo suerte y encontró pronto aparcamiento en uno de los parkings del paseo marítimo. Por ahí cerca debía de estar la ostrería de Joe Morel. Salió del coche, se encaminó hasta el borde del muelle y se detuvo.

Cuando, como entonces, la marea estaba alta, el Atlántico cubría los viveros y entonces las ostras devoraban durante horas las diminutas partículas de plancton. Luego volvían a quedar expuestas durante horas al aire libre, algo que, en días como aquel, significaba a pleno sol. Los viveros se vislumbraban como sombras oscuras en el fondo marino. En la bahía de Cancale las mareas desplegaban su máximo potencial, alcanzando, en función del coeficiente, niveles de récord bretones. No solo era eso: con una amplitud de marea superior a los doce metros, la bahía ocupaba el segundo lugar en la clasificación mundial de mareas.

La vista era fascinante, el aire nítido. Desde ahí se veía la enorme extensión de la bahía, su impresionante inmensidad. La panorámica llegaba hasta la costa del otro lado; las playas que refulgían allí ya formaban parte de Normandía. Se apreciaba con claridad la silueta del legendario monte Saint-Michel. El mar estaba liso como un espejo, parecía una balsa de aceite. No había ni rastro del tono verde esmeralda; allí imperaba el color puro del aguamarina, con tonalidades que adquirían un tono cada vez más azul con la proximidad al horizonte.

El paisaje creaba un ambiente totalmente distinto al de otras partes de la Bretaña que Dupin conocía. No parecía en absoluto bretón. Aquí acababa. Esa era la sensación melancólica que transmitía. Tal vez lo que ahora se percibía era el Canal de la Mancha, con la tonalidad que le era propia. O bien, también eso era posible, el final de la Bretaña se notaba porque simplemente se sabía que estaba ahí.

La proximidad con Normandía hizo que Dupin pensara en Claire. Su normanda.

Decidió intentar hablar con ella. Como donde estaba ella ahora debían ser las cinco de la mañana, la probabilidad de que no estuviera ocupada en ese momento era mayor.

Marcó el número. Esperó. De nuevo, saltó el contestador automático.

¿Cómo podía dormir tan profundamente? Ella siempre oía el teléfono. Era una deformación profesional de los cardiólogos. Sin embargo, esta vez no fue así.

—Claire, soy yo. —En realidad, no tenía intención de dejarle otro mensaje, pero lo hizo—. Me gusta oírte. Aunque sea así. —¡Menuda frase estúpida!—. Espero que estés bien. —Un comentario huero—. Lo intentaré más tarde. Un beso.

Colgó. Era penoso.

Dupin volvió a guardarse el teléfono y se encaminó hacia el dique del puerto que se adentraba mucho en el mar. Solo se detuvo cuando alcanzó el final. Amarrados al dique había varios botes de pescadores de ostras.

Repasó mentalmente lo ocurrido a lo largo del día: el asesinato de Walig Richard, que, según un amigo suyo, se había mostrado «inquieto»…, ¿acaso Richard sospechó algo?; la inspección de la tienda de antigüedades; la conversación telefónica con Flore Briard y, por supuesto, la curiosa visita a la anciana.

Vio tres grandes tractores rojos en la calle de la orilla. Regresó al muelle. Al principio del dique había una docena de puestos que vendían ostras frescas, todas con lonas de los colores del Atlántico, sobre todo azul y blanco. Había cajas toscas de madera con ostras de diferentes tamaños y variedades. En lo alto de los puestos, letreros con el nombre de cada pescador. Era un ambiente maravilloso. El aire olía a las algas marinas sobre las que las ostras se presentaban en las cajas.

Dupin se pasó la mano por la frente. Estaba sudando. En breve, ese paseo dejaría de ser agradable. Haría aún más calor. Buscó con la vista una cafetería.

A los diez minutos antes de las doce, tras dos cafés y más cavilaciones intensas, se detuvo frente la ostrería de Joe Morel. La Cabane des Huîtres.

La fachada del edificio era de madera pintada de blanco, muy sencilla y discreta. Había sillas y taburetes dispuestos en torno a una barra larga. Tenía una terraza pequeña con tres mesas; no había sitio para más. Todavía había pocos comensales, pero el servicio estaba a punto de empezar.

Dupin entró y se detuvo en seco.

Una persona que conocía se le estaba acercando.

Flore Briard.

—¡Vaya! ¡Qué coincidencia tan curiosa, señor comisario! Y eso que acabamos de hablar por teléfono.

Al instante la tuvo frente a él; llevaba un vestido de color amarillo claro, pendientes de aro grandes y sandalias de tacón alto. Aquel día se había dejado la cabellera rubia suelta y lucía una sonrisa despreocupada en la cara. La situación no parecía resultarle nada incómoda.

—¿Qué hace usted aquí? —preguntó él casi sin querer.

—Tenía cosas que hacer. Una reunión de negocios con mi proveedor de ostras. La vida sigue. Se me ha ocurrido pasarme por el local de Joe, sin más. Ha sido agradable verlo un ratito. Sigue sentado ahí atrás, en el patio —añadió señalando un pasillo estrecho situado al final de la sala—. Vendrá de un momento a otro.

A Dupin se le ocurrían muchas preguntas que hacerle, pero ¿merecía la pena insistir? Por supuesto, Flore Briard podía estar diciendo la verdad. Aun así, no dejaba de ser curioso.

—¿Quién es su proveedor de ostras?

Ni siquiera aquella pregunta malhumorada pareció molestarla.

—Marcel Duché. También tiene un puesto ahí delante, en el muelle.

—¿Le compra las ostras para sus excursiones en barco?

—Así es.

—¿No lo hace a través del restaurante de Lucille Trouin?

—No, las compro directamente. Pero es el mismo proveedor. Las dos lo conocemos bien.

—¿De qué ha hablado con Joe Morel?

—De lo terrible que es todo esto —respondió en voz baja—. Terrible y misterioso. Por cierto, para que no se entere usted luego de algún modo y empiece a devanarse los sesos: ahora me reuniré con Charles Braz en el restaurante de Lucille. Necesitamos hablar.

Eso significaba que muy pronto estarían allí tres de los cuatro sospechosos, ya que Colomb Clément, el souschef, estaría en la cocina. Flore Briard acababa de visitar ahí mismo al cuarto. Eran, desde luego, unas circunstancias curiosas que tal vez fueran una pista, o no.

—Entiendo.

Dupin se esforzó por mantener la compostura.

—Bueno, entonces hasta luego, comisario. Será mejor que vaya al patio a ver a Joe. Solo tiene que cruzar la cocina.

Dupin asintió y se encaminó hacia el pasillo.

Tras empujar una puerta de vaivén se encontró en una estancia amplia. A un lado había una zona de cocina profesional y, al otro, una vieja mesa de madera con cuatro sillas y un sofá de cuero negro desgastado. En la superficie de trabajo más larga había un hombre y una mujer jóvenes que le dirigieron una mirada desconfiada.

—El baño está en el pasillo, a la izquierda.

La mujer sostenía un cuchillo para ostras en la mano y se disponía a abrir un molusco cóncavo. Ante ella había una caja de madera con una cantidad considerable.

—Voy a ver a Joe Morel.

Ella señaló con un minúsculo ademán de la cabeza la puerta abierta que daba al exterior.

Al cabo de un instante, Dupin entró en el patio.

Joe Morel estaba sentado junto a una mesita azul. Fumaba reclinado en su asiento y con las piernas estiradas.

Dupin se le acercó.

—Bonjour, señor Morel.

—Comisario Georges Dupin, lo sé. Teníamos una cita. Ayer su colega estuvo por aquí.

Tenía la voz rasposa.

Se miraron de hito en hito. Morel llevaba unos vaqueros viejos y desgastados, con un roto en una rodilla, y una camiseta negra. Era de constitución atlética, delgado, rondaba el metro ochenta y aparentaba tener menos de cuarenta y dos años. Llevaba despeinado el cabello espeso, como si se acabara de levantar, y tenía los pómulos prominentes. Sin embargo, en sus rasgos había algo extrañamente suave. Tenía los ojos de color azul claro y la mirada brillante; debía de haber conquistado a docenas de mujeres.

—Mi más sincero pésame por la pérdida de su hermano, señor Morel. Y de su cuñada también.

Aquel había sido un revés tremendo para él.

Joe Morel sacó una cajetilla de tabaco del bolsillo y se encendió otro cigarrillo. Junto al cenicero había una tacita de café vacía.

—Gracias.

Permaneció inmóvil en su asiento. Dupin se quedó de pie justo delante de él. La parte trasera de la casa escondía un pequeño jardín con un césped descuidado, altos muros de piedra a izquierda y derecha y dos palmeras largas que parecían algo fuera de lugar.

—¿Puede trabajar con todo lo ocurrido?

—¿Qué puedo hacer, si no? —Morel empleó un tono circunspecto—. Es mi empresa.

Dupin decidió sentarse en la silla que tenía delante.

—¿Ha vuelto con Lucille Trouin?

Morel miró a Dupin.

—No. Pero nos llevamos bien.

Le dio una calada al cigarrillo e inhaló profundamente.

—¿Son amigos?

Morel dejó salir el humo muy despacio.

—Amigos sería decir demasiado. En este último medio año nos hemos visto dos o tres veces.

—¿Blanche y su hermano sabían que ustedes se veían de vez en cuando?

—Yo no se lo dije.

—¿A Blanche tampoco?

—A Blanche tampoco.

De nuevo dio una profunda calada. Sus manos estaban asombrosamente quietas.

—La fallecida también era íntima amiga suya.

Entonces apartó la mirada de Dupin.

—Sí. Solíamos vernos casi todas las semanas, por lo general en un bar, o íbamos a comer algo juntos. A veces también salíamos en mi barco.

—¿Ella le confiaba sus preocupaciones?

—Supongo que todo no, pero sí muchas cosas.

—De todo lo que le contó últimamente, ¿hay algo que pudiera guardar relación con lo ocurrido?

Dupin era consciente de que era una pregunta ambigua. Sin embargo, Nedellec ya había hablado con Joe Morel sobre todo lo concreto, las recetas y el asunto con el souschef.

—No sabría decirle.

—¿Blanche le pareció distinta en los últimos tiempos?

—No. Para nada. La vi el lunes de la semana pasada.

—¿Y usted no sentía remordimientos por haber vuelto a ver a Lucille y no contárselo a su cuñada?

Dupin recuperó de nuevo esa cuestión.

—Solo habría sido una complicación innecesaria. Por otra parte, ese tema carece de interés. A veces se les iba la cabeza a las dos.

—¿Por su rivalidad?

Un asentimiento.

—Eran como niñas, pero muy en serio. Blanche sabía lo que yo pensaba. Y lo aceptaba.

—¿Es posible que Blanche se enterara de algún modo de su relación con Lucille?

—No veo cómo, pero, por supuesto, no se puede descartar. Sea como sea, Blanche nunca me preguntó al respecto.

—¿Lo habría hecho?

Morel ladeó la cabeza.

—Desde luego. Pero puede que no. No lo sé.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a Lucille Trouin?

—Hará dos o tres semanas. Se pasó por aquí sin avisar. Tenía cosas que hacer por la zona. Fue una visita breve.

Era evidente que había mucha gente con cosas que hacer por ahí.

—¿Hay algo de lo que entonces le dijo que ahora, después de esos terribles acontecimientos, le resulte extraño?

—No.

—¿Le habló Lucille Trouin del terreno que compró en Rothéneuf?

—No.

Joe Morel apagó el cigarrillo y se incorporó un poco más en su asiento.

—¿Diría que su relación con su hermano era estrecha, señor Morel?

Él se tomó tiempo para responder. Cerró los ojos.

—Me caía bien. Mucho. Nos llevábamos bien. De hecho, desde siempre. Pero nunca tuvimos una relación muy estrecha.

Aquello podía significar de todo y nada.

—¿Con qué frecuencia se veían?

Él tuvo que pensarlo.

—Puede que cada dos meses. Por lo general, era él el que se pasaba por aquí. Pero siempre que yo tenía algo que hacer en Dinard, iba también a verlo, a su casa, quiero decir.

—¿Cuándo lo vio por última vez?

—Hará un mes, tal vez. Estuvimos comiendo unas ostras aquí.

Desde luego, Morel no era una persona que demostrara abiertamente sus emociones. Sin embargo, Dupin pudo percibir su dolor.

—¿No le habló de nada inusual? ¿Preocupaciones, dificultades, conflictos?

—No.

Dupin llevaba un buen rato sentado. Se levantó con brusquedad.

—Ahora usted lo heredará todo de su hermano, el cual, a su vez, lo ha heredado todo de su esposa. Eso es bastante.

Morel se encogió de hombros.

—Es posible. Sí.

—Carece de una coartada sólida para ayer a primera hora.

—Ya he declarado cuándo y dónde estaba y lo que hacía. —Recuperó de nuevo su postura informal y sacó otro cigarrillo—. Puede creérselo o no. Ya no puedo decirle más.

—Debe saber que, debido a la considerable herencia, es usted el principal sospechoso.

Otro encogimiento de hombros. Nada más.

—¿Qué hará ahora con el restaurante, la tienda de especias y la tienda online?

—Supongo que venderlos.

Parecía que estaba bastante decidido.

—¿De inmediato?

—Creo que sí. No quiero tener que encargarme de eso. Tengo bastante con este local.

Siempre había algo de brutal en aquello: alguien construía algo durante años, décadas incluso, le ponía el alma, le dedicaba toda la vida y, de pronto, una muerte repentina convertía todo aquello en nada.

—¿No quiere expandir su negocio? Ahora tendría el dinero necesario.

—En absoluto.

—Usted vive aquí, en Cancale, ¿verdad?

Dupin ahora iba de un lado a otro del patio; Morel lo seguía con los ojos.

—Sí, justo ahí delante. —Señaló vagamente hacia la calle de atrás—. La casa es mía.

—¿Conocía bien a Walig Richard?

—No me caía especialmente bien. Blanche también lo sabía. No era un problema. De hecho, a decir verdad, yo lo vi pocas veces. Pero él era muy importante para Blanche.

—¿Tiene usted alguna relación sentimental en la actualidad, señor Morel?

—No.

Mientras hablaban, Dupin empezó a sentir cierto disgusto. Tenía la impresión de que seguían arañando la superficie.

—¿Flore Briard es solo una amiga?

—Eso es.

—Acaba de estar aquí. ¿Habían quedado?

Dupin sabía que ninguno había tenido tiempo de organizar el encuentro.

—No. Ha pasado por aquí, sin más. Ha sido solo un segundo.

—¿Qué hacía ella en Cancale?

—Tiene aquí a su proveedor de ostras.

—¿Y de qué han estado hablando?

—No hemos hablado mucho. Flore está muy afectada.

—¿Usted no?

—Claro, por supuesto.

A Dupin se le estaba agriando el humor. Le estaba resultando infinitamente difícil llegar al fondo de todo aquello.

—Eso es todo por ahora. Estaremos en contacto.

—De acuerdo. —Morel, indiferente ante aquel final brusco de la conversación, se puso en pie—. Siga recto por ahí.

—Ya encontraré la salida.

Dupin salió del bar, sacó el teléfono y marcó el número de Huppert.

—¿Qué hay, Dupin?

—¿Podría enviar a alguien a La Noblesse para vigilar discretamente a varias personas allí?

Dupin había perdido la paciencia. Tenían que cambiar de enfoque. Ser más contundentes.

—¿A quién y por qué? —preguntó con tranquilidad.

—A Charles Braz y a Flore Briard. Van a almorzar juntos allí. Y Colomb Clément está en la cocina.

Posiblemente eso también sería inútil. Si Braz y Briard, o incluso Clément, tenían algo que ver con los asesinatos y querían tratar algo delicado, escogerían otro lugar. No se encontrarían a la vista de todo el mundo, no en el restaurante de Lucille. Por otro lado, a veces lo obvio era lo menos sospechoso.

—De acuerdo. Enviaré a alguien.

—¿De inmediato?

—De inmediato.

—Le llamo luego.

Dupin colgó.

Sin darle más vueltas, siguió andando hacia la izquierda.

Dupin llegó a los llamativos puestos de ostras situados en la orilla. Desde que se había apeado del coche en Cancale la boca se le hacía agua, una y otra vez. Las ostras eran omnipresentes: estaban en el mar, en los bares y restaurantes, en los puestos, en los carteles publicitarios…

Puede que incluso fuera sensato sucumbir a la tentación. A las dos tenía concertada la entrevista con Lucille Trouin y, desde luego, antes tenía que haber comido un poco. Iba a necesitar todas sus fuerzas. Por otra parte, nada en el mundo era más potente para las pequeñas células grises que las milagrosas sustancias que contenían las ostras. Eran el mejor alimento para el cerebro.

Se encaminó con paso firme a uno de los puestos, en los que a esa hora había más ajetreo que antes. Había empezado la hora del almuerzo. El puesto Huîtres Simon parecía prometedor. La lona rígida de la caseta destacaba en su azul marino con bandas amarillas, algo que, combinado con el azul turquesa de la bahía, creaba un agradable juego de colores.

—Seis ostras planas y seis cóncavas, por favor.

Solo de decirlo se le levantó el ánimo.

El hombre respondió a la comanda con la pregunta de rigor:

—¿Una botella de Muscadet para acompañar? ¿Solo una copa?

Dupin no tuvo más remedio que renunciar a ello de mala gana. Necesitaba estar concentrado durante el interrogatorio.

Se apostó junto a una de las mesas altas y muy pronto tuvo delante un gran plato de ostras, una cesta con pan de baguete, una pequeña jarra de agua, la vinagreta para las ostras y… una copa de Muscadet. Dupin fue a protestar, pero se dio cuenta de que con el ajetreo que reinaba allí no haría más que estorbar. No merecía la pena.

Tomó un sorbo. Celestial. Todo era como tenía que ser: el vino, con una suave nota cítrica, estaba muy frío. Era el mejor modo de preparar las papilas gustativas para la primera y deliciosa ostra.

Dupin paseó la mirada por la amplia bahía, mitad bretona, mitad normanda. Pero al poco tiempo, con la segunda ostra, volvió a sumergirse en las complicaciones del caso.

La comisaría de la policía de Saint-Malo estaba en la rue du Calvaire, en el cruce con el bulevar Théodore Botrel. Era un edificio alto y moderno que formaba un ángulo inusualmente agudo en la esquina. Sobre la entrada acristalada destacaba la tricolor azul, blanca y roja. Se encontraba en el terreno que formaba parte del complejo de la escuela de policía. Dupin tuvo la sensación de que habían pasado semanas desde la última vez que estuvo en el aula, todo eso le resultaba infinitamente remoto.

La breve pausa en el puesto de ostras había transcurrido de modo distinto al que se había imaginado. Dos llamadas, una detrás de otra, le impidieron hacer una reflexión intensa. Primero llamó Nedellec, con Huppert también en línea. El comisario resumió las entrevistas efectuadas a los amigos y conocidos del anticuario, que no habían arrojado ninguna información concluyente. Luego, Huppert les informó sobre el análisis de la lista de llamadas y mensajes del teléfono móvil de Walig Richard: dejando a un lado las llamadas a Blanche Trouin y a su marido Kilian Morel, que ya conocían, no había ninguna de interés. Todavía no había ninguna pista del aparato telefónico en sí.

A continuación llamó Nolwenn, que le recordó con vehemencia la firme disposición de su equipo a colaborar en lo que fuera.

Dupin estaba a pocos metros de la entrada de la comisaría cuando la puerta corrediza de cristal se abrió y la comisaria Huppert se le acercó a toda prisa:

—Llega usted justo de tiempo.

Faltaban tres minutos para las dos. Llegaba puntual.

—Sígame. Le acompaño. Creo que deberíamos confrontar a Lucille con todo lo que hemos averiguado hasta el momento —empezó a decir Huppert mientras se dirigían hacia el ascensor.

—Soy de la misma opinión.

Necesitaban munición potente para la conversación, y lo más contundente era la información que tenían sobre la parcela y la precaria situación financiera de Trouin.

Salieron del ascensor en la tercera planta.

—Estaré en la sala anexa. El abogado de Trouin, el señor Giscard, ya ha llegado.

Dupin no soportaba realizar interrogatorios mientras le observaban, pero ahora eso no importaba. Al menos, podría hablar cara a cara con Lucille Trouin.

Doblaron por un pasillo, cuando llegaron al final la comisaria Huppert se detuvo de pronto.

—318. Ya hemos llegado. Los dos están dentro. Ahora mismo hay además dos agentes. Lo dicho, si me necesita, estoy al lado.

Dupin asintió y agarró la manija de la puerta. Se alegró, porque estaba convencido de que antes tendrían una reunión preliminar más extensa.

Entró.

Una mesa larga y estrecha, tres sillas a cada lado. Una sola ventana que daba a la rue du Calvaire. Dupin se sentaría de espaldas al gran espejo a través del cual observaban los demás; Lucille Trouin y su abogado estaban sentados delante.

El abogado, vestido con un traje elegante y barba de tres días, se levantó en cuanto Dupin entró y se le acercó.

—René Giscard. Como sabrá, mi cliente no tiene intención de hacer ninguna declaración sobre lo ocurrido. Por ello, no vemos ningún motivo para esta nueva entrevista.

Los dos agentes que habían permanecido de pie junto a la mesa abandonaron la sala.

—Lo sabemos, señor. Lo sabemos.

Dupin arrastró con gesto tranquilo una silla a fin de poder sentarse justo delante de Lucille Trouin. Constató que era una mujer muy atractiva; Dupin la habría creído entrada en los treinta, pero tenía cuarenta y dos años. Cabello negro, largo hasta los hombros, de un ligero tono rojizo visto de cerca. Ojos de color marrón oscuro, grandes, casi negros; cejas oscuras, bien perfiladas. Un sencillo pero elegante jersey negro; un sobrio collar de plata con una sola piedra imponente, vaqueros negros. Su mirada vacía se perdía al otro lado de la ventana.

—Me llamo Georges Dupin. Soy uno de los comisarios de la investigación. Buenas tardes, señora Trouin.

Al menos, ella se volvió hacia él. Era imposible adivinar ni la menor emoción en su rostro. Pocas veces Dupin había visto una expresión tan neutra. Sus labios, apenas pintados, permanecían inmóviles.

El abogado tomó la palabra.

—La señora Trouin ya ha sido interrogada por la comisaria Huppert y, tal y como se dijo entonces, no desea…

Dupin le interrumpió con voz tranquila.

—Estamos al tanto de su mala situación económica y del desastre de la parcela. Sabemos que necesitaba dinero con urgencia para no perderlo todo. Peligraba todo cuanto usted había creado. —Dupin clavó la mirada en Lucille Trouin, como si su abogado no existiera—. Además, y eso posiblemente es lo peor, la ruina significaría su derrota definitiva en la amarga rivalidad que mantenía con su hermana desde siempre. Sin duda, su terrible situación económica ha tenido una importancia decisiva en sus actos. —Dupin tenía que intentarlo con esa exageración de los hechos, no había otro modo—. Cuestionamos que su acción fuera un simple arrebato, e investigamos en consecuencia. También apreciamos una relación con los asesinatos de Kilian Morel y Walig Richard. Es solo cuestión de tiempo que lleguemos al fondo de todo.

Era un tiro a ciegas, pero no importaba. Dupin solo quería que Lucille Trouin reaccionara. En el mejor de los casos, que respondiera. Era una asesina. Y callaba. Tenían que romper ese silencio.

Dupin aguardó.

La señora Trouin no dejó entrever ninguna emoción al oír sus palabras.

Siguió esperando. Hasta el momento en que lo que había dicho empezó a perder fuerza. Entonces precisamente, él siguió hablando:

—Sabemos también que su hermana le quitó su souschef. Clément ya había firmado y en breve estaría trabajando para ella. Y hemos averiguado que había puesto fin a la relación con su pareja y se había estado viendo con Joe Morel.

Intentaba provocar la máxima indignación, la que pudiera dar pie a la mayor inquietud. Y a la ira. Dupin tenía que lanzar toda la artillería. Había algo que, si no lo sabía, sin duda la afectaría profundamente.

—Por último, hemos tenido noticia de la inminente publicación del recetario de su padre. Su hermana había estado colaborando con un famoso editor. Ella pretendía demostrar con ello que era la mejor cocinera.

Se produjo un silencio de plomo. Lucille Trouin parecía serena. Resultaba casi inquietante.

Por fin, el abogado rompió el silencio.

—No veo adónde quiere llegar, comisario. ¿Por qué dice usted…

Dupin se levantó con brusquedad. La silla estuvo a punto de caer y se arrastró por el suelo haciendo mucho ruido. Siguió ignorando la presencia del abogado y mantuvo la vista clavada en Lucille Trouin.

—Eso es todo por nuestra parte. Señora, muchas gracias.

Dupin se dirigió hacia la puerta. Al cabo de un instante abandonó la sala.

De forma deliberada, pero a la vez espontánea, había decidido no plantearle ninguna pregunta a Lucille Trouin que le diera la oportunidad de no responder. Llevaba demasiado tiempo jugando con ellos; era evidente que esa era su intención. Ahora solo cabía esperar que le hubiera provocado suficiente indignación para hablar.

Volvió a recorrer el pasillo; necesitaba tomar un poco de aire. Una puerta se abrió detrás de él y Huppert lo alcanzó al momento. Dupin no tenía ganas de recibir críticas sobre su estrategia.

—Una táctica inteligente, Dupin —le dijo, mirándolo de reojo—, pero también temeraria. La ha provocado hasta el límite. A ver qué sale de esto.

Aquella nota crítica relativizó casi por completo el elogio previo.

Llegaron al ascensor.

—Estoy investigando la situación financiera de Walig Richard —siguió Huppert, cambiando de tema—. He quedado con Nedellec para reunirnos a las cuatro de la tarde en mi oficina. Por cierto, ha llamado el agente que ha estado vigilando a Flore Briard y Charles Braz en La Noblesse. Por desgracia, no encontró un sitio desde donde poder escuchar lo que decían. Estaban en una mesa para dos bastante apartada, en un rincón.

Justo lo que se hace cuando se quiere que nadie oiga lo que se dice.

—Y el souschef no ha aparecido ni un momento.

—¿Qué trato han mantenido?

Huppert entendió lo que Dupin quería decir.

—De mucha confianza, pero el colega no ha visto nada que sugiriera una relación amorosa. Pondré al corriente a Nedellec.

Merecía la pena intentarlo.

—Hasta luego… —Dupin se disponía a volverse cuando se le ocurrió algo—. Otra cosa, Huppert —bajó la voz. Aquello no se le iba de la cabeza; había sido una vivencia demasiado extraña—. Entre la parcela de Lucille Trouin y la casa de la tía, en las rocas junto al mar, he visto algo…

Pensó en cuál podía ser el mejor modo de formular esa pregunta.

Huppert le ahorró las cavilaciones:

—No fueron alucinaciones, Dupin, no se preocupe. A finales del siglo XIX un monje talló trescientas esculturas en aquellas rocas. Si alguien alucinaba, era él.

—Yo… Bueno, gracias.

Dupin se sintió aliviado, aunque ese monje le inquietaba sobremanera.

Se despidió de Huppert, dio un paso adelante, y la puerta de la comisaría se abrió sin hacer ruido.

Dupin dobló hacia la derecha, en dirección a la playa kilométrica que llevaba a Rothéneuf. Estaba a punto de llegar; a la izquierda estaba la Ville Close y, algo más adelantado en el mar, el poderoso Fort National. Quería aprovechar esa hora larga que le quedaba para pasear un poco; era lo que más le ayudaba a pensar.

Un cartel muy llamativo le dio la bienvenida al llegar a la playa. GRANDE PLAGE DU SILLON – LA PLUS BELLE PLAGE DE LA FRANCE. (Gran playa Du Sillon. La más bella de Francia). También había sido premiada, y eso era una gran distinción.

Dupin sintió que el recuerdo del interrogatorio le hacía sentir cada vez más insatisfecho. Tal vez debería haber esperado un poco por si ocurría algo. Tal vez, al marcharse de una forma tan abrupta había echado algo a perder. Por otra parte, quizá ahora Lucille Trouin lo estuviera reconsiderando todo y, al final, ese modo de proceder diera sus frutos.

El progreso de la investigación le hacía sentir cada vez más insatisfecho. Cierto que, durante las pesquisas, siempre había momentos de desánimo, pero esta vez a Dupin le parecía que la situación era más desesperada que nunca. Las estadísticas policiales lo demostraban: tras un crimen, a cada hora que pasaba sin que la policía diera con una pista las probabilidades de resolverlo disminuían drásticamente. Dupin sintió resignación y, a la vez, rebeldía; una inquietud intensa y desesperada.

La arena era excepcionalmente fina y Dupin se hundió mucho en ella. La playa Du Sillon merecía todos los honores recibidos; era magnífica, una auténtica playa urbana. A la derecha había fabulosas casas y mansiones. Frente al muelle, que protegía a los edificios de las grandes mareas altas, se habían colocado hileras muy tupidas de troncos de árbol hundidas en la arena a modo de protección adicional.

La playa se había llenado con los primeros veraneantes; el buen tiempo propiciaba una alegría estival. Gente tomando el sol, descansando, leyendo; niños jugando; algunas personas, los más valientes, se aventuraban en el agua, que ese día se dividía en dos colores: una franja de un turquesa brillante cerca de la orilla, y otra verde esmeralda más hacia el exterior. El cielo era de un intenso azul homogéneo, sin sombras ni matices, como si se tratara de un fondo artificial.

Cuando Dupin llevaba veinte minutos andando y ya había llegado a un saliente de roca plano que se adentraba en el agua, le sonó el teléfono.

Era la comisaria Huppert.

—¿Qué hay?

—Quiere hablar, Dupin. Ahora, de inmediato. Voy a la 318. Lucille Trouin ha pedido una entrevista con su abogado después de que usted se marchara.

—Voy para allá.

Dupin ya se había dado la vuelta para regresar.

—Sería mejor no esperar. —Huppert estaba sin aliento, parecía estar corriendo—. Entraré ahora mismo. Le informo luego.

Colgó antes de que Dupin pudiera protestar.

Por fin ocurría algo.

Cuando, un cuarto de hora más tarde, él doblaba la calle que llevaba a la comisaría, el móvil volvió a sonar.

Huppert. Dupin contestó al momento.

—Ya ha declarado.

—¿Y bien?

Dupin estaba muy nervioso.

—Afirma que fue un acto no premeditado, un arrebato. Una acción irreflexiva; que actuó sin ser plenamente consciente de lo que hacía, como si estuviera en trance. Solo sentía rabia e ira. En ese instante le salió todo lo que había ido acumulando durante años y décadas de humillaciones, heridas e insultos.

Por el modo en que Huppert hablaba era evidente la opinión que le merecía esa declaración: no se creía ni una palabra.

—Según ella, en las semanas anteriores se sentía muy abatida por su ruinosa situación económica y estaba muy inestable psíquicamente, ya que llevaba varias noches sin dormir. De hecho, ha enumerado todo lo que dicen los manuales de medicina forense bajo los epígrafes «estados pasionales» y «reacciones explosivas».

—¿Y qué se supone que fue el detonante de esa explosión? ¿Qué fue lo que provocó su arrebato?

Dupin ya veía la comisaría.

—Bueno, ahí va. Agárrese fuerte. —La voz de Huppert adoptó un tono extraño—. Afirma que el domingo pasado se enteró de la publicación de las recetas.

—Increíble. No me creo nada de lo que dice.

—Espere, espere, que falta lo mejor. Según ella, a esas alturas ya estaba fuera de sí, y por eso el lunes fue al puesto del mercado, donde Blanche no solo lo «confirmó sin ambages», sino que además le anunció la incorporación de Clément a su equipo. Esa fue la gota que colmó el vaso. A partir de ahí, ella perdió los nervios por completo y tuvo lugar ese «drama espantoso».

Dupin se detuvo a pocos metros de la comisaría. Se quedó sin habla.

—Tras confesar, se ha deshecho en lágrimas. Ha afirmado que está tremendamente arrepentida y que le gustaría poder retroceder en el tiempo y cambiar lo ocurrido. Es ridículo. Sea como sea, ahora quiere hablar con el psicólogo al que antes no le quiso decir ni una palabra. Afirma que en ese momento estaba en estado de shock, y que eso y solo eso explica que no haya hablado hasta hoy. Asegura que no estaba en condiciones de decir nada. Afirma que su forma enérgica de hablarle la ha ayudado a reponerse un poco. Y a prestar declaración.

Eso era inaudito. Superaba todas las desvergüenzas que Dupin había oído decir hasta entonces a un criminal. De pronto, Trouin había cambiado las tornas y había aprovechado, abusando de ella, toda la información que él le había proporcionado para construir un acto no premeditado perfectamente plausible. Era imposible ser más pérfido. Dupin no lo había previsto en absoluto. En todo caso, lo cierto es que él, sin quererlo, la había sacado de un atolladero. Comprendió entonces que, tras el crimen, ella no había podido encontrar un detonante para su arrebato sin correr el riesgo de que su mentira fuera descubierta. Por eso había callado. Para no correr ningún peligro.

—¡Ella no tenía ni idea de ninguno de esos dos asuntos!

Dupin estaba furioso. Nadie le había hecho quedar así, como un tonto de los pies a la cabeza. Se había burlado de él. Además, ella había actuado de un modo muy inteligente. ¿Cómo conseguirían ahora demostrar lo contrario? Era humillante.

—Está claro que no. No sabía nada. —Por desgracia, la confirmación de Huppert no era ningún consuelo—. Pero ahora eso le viene como anillo al dedo.

Dupin seguía sin poder moverse, como si le hubiera alcanzado un rayo.

—¿Y quién se supone que le contó lo de las recetas?

—No ha querido decirlo. Asegura que es para proteger a esa persona, que es completamente ajena a todo este asunto.

—¡Menuda sarta de disparates!

Dupin se había vuelto a mover, no para dirigirse hacia la entrada de la comisaría, sino a la playa.

—Pero es muy astuto.

Sin duda.

—¿Ha dicho algo sobre los otros dos asesinatos?

—No, solo que es algo muy trágico y que no tiene ni la menor idea de lo que ocurre. Al llegar a ese punto ha interrumpido la conversación. Está claro adónde quiere llegar —resumió Huppert—: un acto no premeditado con un arrebato significa una menor responsabilidad penal y, por lo tanto, una considerable rebaja de la pena. Ella no tiene nada que ver con los otros dos asesinatos. Usted le ha proporcionado lo que le faltaba a su historia: un detonante plausible para su acción no premeditada. Nos vemos luego, Dupin. A las cuatro.

Dicho eso, colgó. Al parecer, ella no contaba con verlo en comisaría.

Poco después, Dupin volvía a entrar a la playa más hermosa de Francia. En comparación con el estado en que se encontraba ahora, su abatimiento durante el primer paseo parecía un chiste, una sombra gris y pasajera. En esta ocasión albergaban en su interior unos colosales nubarrones negros.

Sacó el móvil y marcó el número de Nolwenn.

—Señor comisario, ¿cómo va todo?

Dupin vaciló. ¿Por dónde empezar?

—¿Qué ha ocurrido?

Tomó aire y pasó a explicarle el desastre del interrogatorio, y también todo lo ocurrido desde su última conversación telefónica. Nolwenn permaneció en silencio, no hizo preguntas ni análisis ni comentarios. Finalmente, dijo:

—Bueno, ya se sabe, es Saint-Malo. Allí incluso los criminales actúan a lo grande. Por cierto, en este momento estamos aquí los cinco. He puesto el teléfono en altavoz. Estamos con usted.

Dupin estuvo a punto de emocionarse.

—Y no lo olvide: Pa ve ar fallán an amzer. E vezer an tostan d’an amzer gaer, señor comisario. Cuando la tormenta ya no puede empeorar más, la luz del sol está más cerca. ¡Así son las cosas!

Algo era algo. Un refrán bretón. Al menos eso no cambiaba. Y, además, uno especialmente inteligente. Eso ayudaba un poco.

—Bueno, pues…

—Le Ber quiere decirle algo.

Nolwenn le cedió la palabra.

—¡Salut, jefe! —le saludó el inspector en un tono que era animoso y a la vez forzado. Un intento bienintencionado—. ¡Seguro que lo consigue! Labat acaba de hacerme llegar un artículo de periódico de la semana pasada. En el banco de arena submarino situado no muy lejos de las fragatas Dauphine y Aimable Grenot, que fueron descubiertas en 1995, han localizado otro barco de la época de los corsarios. ¡A menos de veinte kilómetros de Saint-Malo! Probablemente se hundió en la misma época, es decir, a principios del siglo XVIII. No entiendo cómo pude pasar por alto esta noticia.

—¿Y?

—Todo indica que el barco alberga un tesoro enorme. Se ha recuperado un poco de oro y de plata, así como joyas, diamantes, esmeraldas y rubíes. Se dice que podría haber cierta relación con el clan de corsarios Duguay-Trouin. Pero posiblemente eso no son más que meras especulaciones…

—¿Alguna cosa más, Le Ber?

—La valla eléctrica a la altura del tobillo ha sido un absoluto fracaso, jefe.

—¿De qué valla eléctr…? —Dupin se interrumpió. Cayó en la cuenta. ¡El tejón! Claro.

—Esta noche ha regresado.

—Persevere, Le Ber.

Por un instante Dupin olvidó su propio fracaso.

—No se preocupe, jefe. Esta noche va a ser muy especial para usted. Cenará un menú de Hugo Roellinger en Le Coquillage.

Dupin lo había olvidado por completo. En el fondo resultaba absurdo cenar a lo grande tras un día como ese.

—Hugo Roellinger se crio entre corsarios legendarios, ya que vivió en la misma casa de Cancale donde se dice que de niño jugaba el inmortal corsario Robert Surcouf. Roellinger navegó durante años antes de seguir con la tradición de su padre, Olivier, un chef de tres estrellas con un talento casi sobrenatural, y convertirse él mismo en chef; por cierto, ya tiene dos estrellas.

Dupin recordó entonces las explicaciones de la secretaria de Huppert, que ya había mencionado a los Roellinger.

—Él afirma que no hay nada que le inspire tanto como el horizonte. Procure probar la langosta con cacao, guindillas de tres tipos y salsa de jerez. Nunca ha comido nada igual. Se trata de un homenaje al gran navegante Daniel de La Touche, que zarpó de Cancale y regresó con barcos repletos de cacao, vainilla y guindillas. —Le Ber parecía disfrutar de que Dupin le permitiera explayarse—. ¡Y sobre todo, tráigase algunas de las divinas mezclas de especias creadas por el padre! No las encontrará mejores en todo el mundo…

—Gracias, Le Ber. —Había llegado el momento de cortarle—. Tengo que seguir.

—Está bien, jefe. —El inspector lo aceptó—. ¡Buena suerte!

—Hasta luego.

Dupin todavía estaba alterado. Necesitaba un café con urgencia.

Poco después encontró un bar agradable en el paseo marítimo, se tomó dos cafés, se calmó un poco y se sumió en una reflexión febril.

Por fin, a las cuatro menos veinte emprendió el camino de regreso a la comisaría, donde entró por segunda vez a las cuatro menos un minuto. En esta ocasión nadie salió a recibirle, así que tuvo que preguntar el camino.

La reunión se celebraría en la oficina de Huppert, situada en la segunda planta, justo encima de la entrada. Era una sala espaciosa, con ventanas que daban a ambas calles, y estaba decorada con un moderno mobiliario de oficina.

La comisaria estaba sentada a su mesa. Nedellec y Dupin tomaron asiento delante.

Hicieron lo mismo que el día anterior: fueron informando uno tras otro ciñéndose solo a los hechos.

Huppert había conseguido, Dupin sospechaba que de un modo oscuro desde el punto de vista policial, un resumen un tanto vago de la situación económica de Walig Richard y de Colomb Clément, Charles Braz y Joe Morel. Hasta ahora no había nada raro. Además, leyó el informe final de la policía científica. Ni en el viñedo ni en las dos tiendas de antigüedades de Richard ni en su residencia se había encontrado nada inusual; no había indicios de que el autor del crimen hubiera rebuscado allí.

Al final, hablaron sobre el desastre del interrogatorio.

—Desde luego, ha sido un tiro por la culata —no pudo evitar decir Nedellec mientras miraba a Dupin con compasión—. ¿Qué vamos a hacer ahora?

—Sea lo que sea, no podemos permanecer sentados sin más, esperando a ver si ocurre algo y el asesino comete por fin un error.

La comisaria Huppert le había quitado las palabras de la boca a Dupin.

Era absurdo: un asesino brutal andaba suelto por las calles mientras tres comisarios competentes y expertos estaban sentados a punto de perder la esperanza.

—Deberíamos repasarlo todo otra vez. Empezar desde el principio. —Nedellec había adoptado una actitud asombrosamente constructiva—. Hablar otra vez con todos.

Era una acción desesperada, pero no tenían más opción. A falta de novedades, debían analizar meticulosamente de nuevo todo lo que tenían. Tal vez habían pasado algo por alto. Quizá hacía tiempo que tenían la clave para resolver ese caso tan difícil.

—De acuerdo —concedió Huppert de mala gana—. Analicémoslo todo una segunda vez, intentémoslo desde un punto de vista distinto. Nos encontraremos con los prefectos a las siete de la tarde en Saint-Méloir-des-Ondes, a las afueras de Cancale. En Le Coquillage. Tenemos tiempo hasta entonces.

—¿Quieren que lo repasemos todo juntos ahora? —Dupin clavó la vista en el gran rotafolio que había junto al escritorio de Huppert. Su pesadilla.

—Iré a buscar café y luego…

Huppert fue interrumpida por el estridente sonido de su móvil.

—¿Sí? —Escuchó con atención. Adoptó una expresión atónita—. ¿En la punta de Grouin? —La persona al otro lado de la línea le dio una respuesta más larga. El tono de Huppert había cambiado. Algo iba mal—. Entendido. Bien, sí. Vamos de inmediato.

Se puso de pie de un salto y corrió hacia la puerta.

—¡Es Charles Braz! Lo han encontrado hace unos minutos. Ha muerto.

Tenía la manija de la puerta en la mano. Los dos comisarios reaccionaron al instante y fueron detrás de ella.

Corrieron por el pasillo.

—Ha caído por los acantilados. En la punta de Grouin, entre Rothéneuf y Cancale. Es donde están los más altos de la zona.

Se encontraban ya junto a la escalera.

—¿Quién lo ha encontrado? —Dupin estaba muy concentrado.

—Una pareja de Alsacia. Estaban recorriendo a pie el sendero de la costa. Es una zona bastante solitaria. Y hoy los veraneantes están todos en la playa. —Huppert bajó los escalones de dos en dos—. Debe de haber sucedido hace poco. Al menos, es lo que parece. Hay dos agentes de Cancale en el lugar del suceso.

No podía haber ocurrido mucho antes. Braz había almorzado con Flore Briard en el restaurante hasta las dos y media de la tarde.

Dupin corría junto a Huppert.

—¿Los agentes han encontrado su coche allí?

—Está arriba, en el margen de la carretera, bien aparcado.

—Llamaré de inmediato a Flore Briard. De hecho, ella acaba de estar con él.

Habían llegado a la planta baja.

—¿Hay señales de lucha? ¿O de que fuera empujado?

Era una mala costumbre de Dupin preguntar por los detalles cuando nadie podía responderle aún.

—Los compañeros acaban de llegar —repuso Huppert con calma. Se dio la vuelta y corrió hacia su coche—. Nos encontramos allí.

Al momento, desapareció.

Quince minutos después, Dupin era el primero de los tres comisarios en aparcar su coche al borde de la carretera de costa que atraviesa el promontorio entre Cancale y Saint-Malo. Se detuvo justo detrás del coche patrulla y la ambulancia.

El Volvo de Charles Braz se encontraba algo más alejado, y los gendarmes ya habían bloqueado el acceso a ese tramo de la carretera. La policía científica buscaría meticulosamente toda evidencia de la presencia de un segundo vehículo. En caso de tratarse de asesinato —lo cual era la hipótesis más plausible en ese momento, a pesar de que esta vez se hubiera prescindido del cuchillo—, había dos escenarios posibles: o el asesino había ido allí con Charles Braz, o había usado su propio coche. Por otra parte, aquello respondería de forma atroz a la cuestión de si la sucesión de asesinatos había tocado a su fin. Aún estaba activa. Alguien seguía de forma implacable la ejecución de un plan despiadado sin temor a ser importunado.

Flore Briard llevaba mucho rato con la línea de teléfono ocupada. Dupin no había dejado de intentar hablar con ella.

Salió del coche. Al instante notó cómo el viento lo empujaba con fuerza. Estaba ante un enorme acantilado, con riscos abruptos y escarpados de al menos setenta metros de altura, mucho más inhóspito que otros tramos de costa en los que había estado en los últimos días. Aquel era un paisaje sorprendente, sobre todo comparado con la bahía poco profunda y suave de Cancale, que estaba a pocos kilómetros.

Tenía que encontrar un modo seguro de bajar al sendero de la costa y, desde ahí, llegar al agua.

Dos coches se detuvieron justo detrás de él. Nedellec y Huppert.

—¿A qué espera? —La comisaria saltó de su coche—. Es por aquí.

Ella se apresuró delante de ellos.

—Mientras venía de camino, he dado orden de llevar a comisaría a Flore Briard, Colomb Clément y Joe Morel para poder someterlos a otro interrogatorio. Ahora ya solo quedan ellos tres, aunque todavía no sepamos las circunstancias exactas: son sospechosos y hay riesgo de fuga. Si se resisten, los haré detener de forma provisional. —Huppert hablaba en tono tranquilo—. Después nos encargaremos de ellos y comprobaremos sus coartadas para esta tarde.

La situación era grave. Huppert había tomado la decisión correcta. El círculo de sospechosos se había vuelto a estrechar. Además, resultaba especialmente insólito que los tres hubieran pasado la tarde no muy lejos de la escena del crimen, aunque, de momento, no se conocían sus coartadas exactas.

Los tres comisarios llegaron al sendero de la costa a través de un camino muy estrecho, cuyo acceso también había sido bloqueado, y prosiguieron en dirección a Saint-Malo.

Dos agentes de policía los esperaban detrás de un enorme saliente de roca.

—Tuvo que caer desde ahí delante —indicó un agente rechoncho y algo mayor señalando un punto situado a unos veinte metros de distancia que estaba marcado con una señal de color amarillo neón—. Bueno, al menos el cadáver está justo debajo.

Su compañero, más joven y también entrado en carnes, tomó la palabra.

—La policía científica está a punto de llegar. Ahí abajo las rocas son muy puntiagudas. No tenía ninguna posibilidad. De hecho, hace unos siete años ya hubo un suicidio en ese mismo punto.

—¿Un suicidio, aquí mismo? —Dupin no pudo evitar preguntarlo.

—Es el sitio ideal. —El policía hizo una pequeña pausa—. Bueno, es un decir. Pero claro, también es el lugar perfecto para un asesinato.

—¿Ha llegado ya el forense? —inquirió Huppert.

—Debe de estar al caer.

Nedellec había seguido avanzando por el sendero de la costa, cuidando de mantenerse en el lado izquierdo, lejos del abismo, para no borrar ninguna pista.

Dupin lo siguió.

—Bajaré un momento a las rocas de ahí abajo. —Huppert volvió un poco hacia atrás en el camino. Al parecer, por allí había un punto donde era posible descender. Daba la impresión de que conocía muy bien el terreno.

Dupin llegó al punto marcado; la señal era, en realidad, un chaleco doblado de color amarillo neón.

Era el lugar.

Dupin se acuclilló junto a Nedellec. El camino entonces no medía más de setenta centímetros de ancho, el suelo era de tierra dura y pedregosa, con hierba corta e hirsuta en los márgenes; del borde del camino al precipicio apenas había más de treinta centímetros.

A primera vista, nada llamaba la atención. En un punto en el que el camino pasaba a ser hierba se advertía un poco de tierra levantada, de apenas un centímetro de altura. Podía haber sido causado por la puntera de un zapato en un paso enérgico. Era muy poca cosa para sacar una conclusión clara.

Desde luego, en ese sitio se podía cometer el asesinato perfecto, ese sobre el que la humanidad elucubraba desde tiempo inmemorial. Cada vez que se encontraba en parajes especialmente peligrosos de la costa bretona, a Dupin le asaltaba esa idea. Allí no hacía falta luchar, ni siquiera propinar un golpe fuerte. Bastaba con un empujoncito suave durante la contemplación de aquel paisaje impresionante para hacer perder el equilibrio a una persona.

Nedellec señaló la posible señal de una puntera.

—Será mejor que dejemos eso a los expertos.

—Tiene usted razón. Bajemos. Déjeme antes intentar hablar de nuevo con Flore Briard.

Nedellec asintió y siguió avanzando mientras Dupin lo seguía a cierta distancia con el teléfono pegado al oído.

Esta vez su llamada fue atendida al instante.

—¿Sí?

—Señora Briard, le habla el comisario Dupin.

—¿En qué le puedo ayudar, comisario?

Por su tono de voz, ella parecía ajena a lo ocurrido. O tal vez estuviera fingiendo. Dupin la creía capaz.

—Charles Braz ha muerto. Se ha despeñado por un acantilado. En la punta de Grouin, sobre Cancale. Puede que haya sido asesinado.

—¿Charles?

Su voz reflejó un verdadero espanto.

—Ha ocurrido hace muy poco. ¿Dónde está usted ahora, señora Briard?

—En casa. —Daba la impresión de que le costaba hablar—. He venido después del almuerzo. Llevo aquí desde entonces.

Una coartada muy floja.

—¿Tiene usted testigos?

—No. ¿Por eso debo ir a comisaría?

—Entre otras cosas.

—¿De verdad sospechan de mí? —parecía realmente sorprendida.

—Por supuesto, señora Briard. Volviendo a Charles Braz, ¿qué impresión le ha dado cuando se han visto hace un rato? ¿De qué han hablado? ¿Qué tenía previsto hacer después de su encuentro?

—No me lo puedo creer. Charles… ¿De verdad ha muerto?

Parecía a punto de echarse a llorar.

Dupin no respondió. Hubo una pausa.

Llegó al lugar en el que Nedellec había abandonado el sendero de la costa y había tomado un camino poco usado entre rastrojos que conducía temerariamente hacia abajo por un tramo estrecho y serpenteante. Había que fijarse mucho para verlo.

Dupin inició el descenso.

—¿Sigue ahí, señora Briard?

—Sí, sí… —Ella vaciló—. Charles apenas ha dicho nada durante el almuerzo. Parecía hundido, peor incluso que ayer y anteayer. Ha repetido varias veces que ya no podía soportarlo.

Dupin tenía que descolgarse un poco y se apretó el teléfono entre el hombro y la oreja.

—¿Qué es lo que no podía soportar?

—Lo de Lucille, pero también todo lo demás. Estaba destrozado.

El día anterior, Braz no le había dado la impresión de estar tan mal, pero eso, claro está, no significaba nada. A veces las emociones más intensas tardan en aparecer. Además, seguro que con Dupin intentó mostrarse comedido.

—He intentado animarlo. Pero, lo cierto es que no he sabido decirle nada alentador. De hecho, tenía razón. Todo esto es horrible y es difícil de soportar. Me ha dejado muy preocupada.

Aquella era una llamada difícil. A ojos de Dupin, la idea de que Flore Briard le estuviera mintiendo, que les estuviera mintiendo a todos, que en realidad se hubiera producido otro asesinato y que ella fuera la autora, la convertía en una persona de una astucia extraordinaria. Se estremeció al pensarlo. De ser así, habría asesinado a Charles Braz a sangre fría para luego dar cuenta de una supuesta inestabilidad mental del hombre y así poder apuntar a un suicidio. Ellos nunca podrían confirmar el verdadero estado mental de Braz. Por otra parte, claro está, lo que ella decía también podía ser cierto. En ese momento no podían descartar el suicidio. La pregunta era: ¿hasta qué punto era plausible la idea de que Braz se hubiera quitado la vida a causa de los acontecimientos de los dos últimos días? ¿Por qué haría él algo así?

Dupin debía concentrarse en el camino. Hacía un instante había estado a punto de tropezar con una raíz.

—¿Han hablado de otras cosas?

—No.

—¿Adónde se ha ido él después de su encuentro?

—Él… —Briard se interrumpió y, tras una larga pausa, siguió diciendo—: Él quería… dar un paseo. Me ha dicho que necesitaba que le diera el aire.

—¿Le ha dicho eso? ¿Que quería dar un paseo?

—Sí.

—Eso es todo por el momento, señora Briard. Nos vemos en comisaría.

Dupin se guardó el móvil y descendió con cuidado el último tramo peligroso. No se podía permitir ni un movimiento en falso.

Poco después llegó a las rocas más bajas, muy cerca del agua.

No había rastro de Nedellec. Ni de nadie. A mano izquierda estaba el saliente que habían bordeado por el sendero de la costa. Ahí abajo apenas había medio metro para avanzar pegado a la pared de roca, y eso solo cuando las olas retrocedían.

Entonces pudo ver el escenario de aquel suceso espantoso. Nedellec, Huppert y cuatro agentes se encontraban de pie en torno a él.

Dupin había visto muchos cadáveres maltratados y desfigurados, pero jamás uno tan destrozado como aquel. Era una visión difícil de soportar. Charles Braz se había golpeado el hombro con una roca afilada, en la que ahora había piel y sangre. Había estado a punto de quedarse sin cabeza, que tenía doblada en un ángulo imposible; sin duda, debía de tener la columna vertebral rota por varios puntos. Presentaba heridas profundas y abiertas en el cuello, y su polo de color lila estaba hecho jirones. En los antebrazos, claramente fracturados, le asomaba la carne, y tenía la piel desgarrada.

Tras el impacto, la cabeza y los hombros habían resbalado hasta una roca más plana, mientras el vientre y las piernas quedaron en una hendidura donde se había ido acumulando la sangre, que ya alcanzaba algunos centímetros. El cuerpo tenía un aspecto tan flácido y macilento que parecía haberse quedado sin sangre.

Dupin no pudo evitar sentirse mareado cuando se acercó.

—No será fácil hallar indicios de un empujón en el cuerpo, si es que se produjo.

Huppert empleó un tono más suave de lo habitual.

—No creo que fuera un suicidio.

Nedellec estaba pálido. También él estaba impresionado ante aquella tremenda visión.

—Yo… —Dupin sintió una especie de sacudida.

Se le acababa de ocurrir una cosa. En esta ocasión no era una mera intuición, como cuando algo le inquietaba de forma inconsciente y él lo percibía de forma vaga sin saber identificar durante un tiempo de qué se trataba. Aquella idea le vino de repente. Relacionaba de un modo audaz todo cuanto él había visto y oído en los últimos dos días. Era una ocurrencia, desde luego, atrevida. Pero eso nunca había impedido a Dupin perseguir una idea.

—¿Le pasa algo? —Huppert había reparado en aquella pausa repentina de Dupin y parecía preocupada—. ¿Quiere sentarse?

El cerebro del comisario iba a toda velocidad. Buscaba febrilmente los nexos adecuados, establecía relaciones. Él intentó ordenarlo todo, pero no lo consiguió.

—Yo… Se me ha ocurrido una cosa. Puede que sea un poco raro, pero es que… —Dupin se puso en marcha—. Creo que debo investigarlo.

—¿Qué va a hacer? ¿Adónde va?

El tono de voz de Huppert era severo.

Dupin ya se había alejado algunos metros.

—Les llamaré —exclamó sin apenas mirar alrededor. Luego se concentró en el difícil ascenso y en sus pensamientos.

Aquello aún era demasiado hipotético. De pronto había recordado una de las explicaciones de Le Ber durante su última conversación telefónica y le había dado la idea. Pero, si Dupin estaba en lo cierto, ya debería haber habido algunos indicios con anterioridad. Ese podría ser el núcleo de la historia. Aunque eso no les daría aún al asesino, posiblemente sí les proporcionaría el móvil.

Dupin subió por la pendiente tan rápido como pudo.

Llegó al coche sin aliento.

Oyó que le llamaban al móvil.

Era Huppert. La tercera llamada desde que se había marchado y, de nuevo, Dupin no le respondió. Abrió la puerta del coche en una exhalación y se metió dentro. No estaba lejos. Cinco minutos.

El motor rugió. Los neumáticos chirriaron.

No iba a ser fácil convertir ese pensamiento aventurado en una teoría sólida, pero tenía una idea, la cual, como toda esa ocurrencia, tal vez era descabellada, pero no importaba. Necesitaba tener cuanto antes al menos un indicio, aunque sería mejor una prueba sólida, para luego poner toda la carne en el asador.

Dejó el coche donde lo había aparcado el día anterior y recorrió el resto del camino a pie.

Era imposible predecir cómo iría esa entrevista.

Dupin llamó a la puerta. El timbre era anticuado, pero desde luego nada discreto.

Esperó. Esperó un buen rato.

Entonces la puerta principal se abrió sin que la precediera ningún ruido procedente de dentro.

—Bonjour, señora Lezu, tengo que hablar con la señora Allanic —le espetó Dupin, pillando al ama de llaves desprevenida.

—Ella… Ella no está preparada para una visita. No sé si…

—Lo siento mucho —la interrumpió—, pero es necesario. Es de la máxima prioridad policial.

Ella palideció y se hizo a un lado.

—La señora está en el salón.

Dupin conocía el camino.

—Me gustaría que usted estuviera presente, señora Lezu. Podría ser de ayuda.

Cada frase parecía abrumar más a la mujer, vestida con su falda negra y su blusa blanca con volantes.

—Creo que a la señora esto no le va a hacer ninguna gracia.

Dupin ya había llegado a la puerta del salón.

—¡Venga conmigo, señora Lezu!

La expresión de la mujer reflejaba un espanto absoluto.

Dupin llamó a la puerta con fuerza y entró de inmediato.

La señora Allanic estaba recostada en una chaise longue de espaldas a la puerta. Llevaba la chaqueta de lana jaspeada bien abrochada. El televisor estaba encendido, pero sin sonido. El silencio era completo.

—No le oye —susurró el ama de llaves—. Lleva auriculares.

En ese instante la señora Allanic se volvió de improviso. Curiosamente, no pareció sorprenderse al ver a Dupin de pronto en su salón.

—Perfecto, muy bien. —Se quitó los auriculares—. Por fin ha llegado. Es muy urgente.

Solo entonces reparó en la presencia de la mujer.

—Le he pedido a la señora Lezu que nos acompañe —explicó Dupin.

—¿Ha regresado mi marido? Está de vuelta, ¿verdad? Ya se lo dije.

Dupin sabía que iba a ser complicado, pero la señora Allanic era su única oportunidad.

—Vengo por otro asunto. Me gustaría saber si tiene usted joyas valiosas, señora.

La mirada de la anciana reflejaba un profundo estupor.

—Me lo han robado todo. —Miró a su alrededor mientras hablaba, como si temiera la presencia de huéspedes no invitados—. Nuestro tesoro.

El teléfono móvil de Dupin vibró. Lo había puesto en silencio. Debía de ser Huppert otra vez. Él siguió ignorando sus llamadas.

—Me refiero justo a eso, señora. A su tesoro. ¿Es acaso una joya valiosa, con piedras preciosas?

—Es… Es un tesoro fabuloso —añadió bajando la voz.

Dupin repitió la pregunta. Era fundamental.

—¿En qué consiste el tesoro, señora? Supongo que se refiere a joyas, ¿no?

Tal vez era cuestión de sumergirse en el mundo de la anciana. La señora Allanic les había hablado de un tesoro desde el principio. Una y otra vez. Incluso el ama de llaves le había dicho a Dupin en su conversación telefónica del martes que la señora Allanic hablaba de oro y de piedras preciosas. En ese momento, claro, eso a él no le llamó la atención, había creído que no eran más que delirios. Pero, tal vez, según cómo, eso no fuera así. Tal vez la señora Allanic, a pesar de tener la mente perturbada, hubiera estado hablando todo el tiempo de algo real. Al menos en ese sentido. A su modo, en la peculiar confusión con que le funcionaba la cabeza. Tal vez había de verdad un tesoro. No en forma de un cofre de madera de siglos de antigüedad con legendarios lingotes de oro y plata, sino de una joya adornada con piedras preciosas de gran valor.

Eso era lo que a Dupin le había venido a la cabeza de repente. Un pensamiento provocado por el relato de Le Ber sobre el tesoro de la fragata cuyos restos habían sido descubiertos recientemente en el fondo del mar, no muy lejos de Saint-Malo. Ese tesoro constaba también, entre otras cosas, de joyas; Le Ber había hablado expresamente de diamantes, esmeraldas y rubíes. Desde esa perspectiva, el discurso de la señora sobre su tesoro adquiría una dimensión muy distinta. De hecho, ya el día anterior y esa misma mañana había hablado de ladrones, de que había sufrido un robo. Como todo el mundo, Dupin lo había interpretado entonces como una fantasía propia de su demencia. Pero ¿y si fuera verdad? ¿Y si realmente le hubieran robado algo? Si de verdad la señora Allanic descendía del clan de corsarios Duguay-Trouin, todo eso resultaría incluso más plausible. ¿Y si ella hubiera heredado piezas extraordinarias?

La señora Allanic permaneció en silencio un rato, con los ojos muy abiertos.

—¡Vinieron y se lo llevaron todo! —dijo por fin.

Dupin se volvió hacia el ama de llaves.

—¿Me equivoco al suponer que la señora posee joyas valiosas?

La mujer miraba con pavor a Dupin.

—Señora Lezu, usted no se lo va a decir a nadie. Jamás.

La señora Allanic parecía muy alterada y empezó a hacer ademanes de querer levantarse.

—Siga tumbada, señora Allanic —dijo Dupin, tratando de calmarla.

Le daba lástima. Esa conversación la perturbaba fuera de toda medida, pero él no tenía otro remedio. Tenía que intentarlo.

La señora Lezu se acercó a Dupin.

—Por supuesto que la señora posee joyas, pero no sé si son valiosas. —Su voz apenas era audible—. Están en una pequeña caja fuerte de su dormitorio, que hace años que no se ha cerrado. Está detrás de un cuadro.

Dupin asintió con la cabeza y se dirigió hacia la señora Allanic, que seguía intentando ponerse en pie. La ayudó. Ella lo miró, perpleja pero agradecida.

—Señora Lezu, ¿podría dejarnos a solas un momento?

La mujer frunció el ceño, molesta.

—Pero usted…

—Sería muy amable por su parte.

De nuevo, Dupin notó una vibración del teléfono. Huppert no se rendía.

—De acuerdo.

Con una expresión ligeramente ofendida, el ama de llaves abandonó el salón.

—Ahora estamos usted y yo a solas, señora Allanic. Dígame, ¿qué joyas le faltan?

La anciana temblaba. Dupin la sostuvo.

—No diré ni una palabra. —Tenía todo el cuerpo tenso y se mantenía tan erguida como era capaz, en un gesto de pequeña protesta airada.

—Entonces nunca podremos recuperar el tesoro, señora. Estoy aquí para ayudarla.

Dupin lo decía de corazón.

—Ha desaparecido.

—Lo sé. Y yo lo recuperaré. Igual que lo habría hecho su marido.

Ella se estremeció.

—Ha regresado, ¿verdad? —Los ojos se le iluminaron.

La señora Allanic quiso regresar a su chaise longue. Dupin la ayudó.

—¿Quién le robó las joyas, señora?

La mirada de ella reflejaba una extraña excitación.

—Señora, alguien le ha robado. Unos ladrones.

—Yo sé quién fue.

Dupin se quedó parado. Esa frase había sonado clara y cabal.

—¿Quiere decírmelo a mí, señora?

Entretanto, ella volvía a estar reclinada; dibujó una sonrisa que, al instante siguiente, desapareció.

—Me marcho a Canadá, señor. Y me lo llevo todo. No diré nada.

Cerró sus manos arrugadas en un puño, como si fuera una niña pequeña, un gesto que conmovió a Dupin de forma extraña.

—Ayúdeme antes a encontrar el tesoro, señora Allanic.

Ella reclinó la cabeza hacia atrás y apartó la cara, volviendo a adoptar una mirada perdida. Tal vez simplemente se había vuelto a replegar en su interior.

—Se lo ruego, señora. Hable conmigo. ¿Quién es el ladrón? ¿Qué le ha robado?

Hélène Allanic no volvió a reaccionar.

Dupin esperó, pero con cada minuto iba disminuyendo su esperanza de proseguir la conversación.

Desistió.

—Muchas gracias, señora. Debo marcharme. Si quiere ayudarme a recuperar el tesoro, su ama de llaves tiene mi número de teléfono. Puede llamarme a cualquier hora del día o de la noche.

De nuevo, no obtuvo respuesta.

—Bonsoir, señora Allanic.

Abandonó la estancia.

El ama de llaves salió al encuentro de Dupin justo detrás de la puerta.

—Espero que la señora no se enfade conmigo porque yo le he…

—Señora Lezu, ¿sabe usted qué fue lo que le robaron exactamente? Le exijo que me cuente todo lo que sepa. De lo contrario, la acusaré de obstruir una investigación policial.

—Yo… —De pronto la abandonaron todos los colores de la cara—. Pero, señor comisario. Si yo no sé nada. Yo… —Ella intentaba mantener la compostura—. ¿Piensa de verdad que alguien le robó algo? Desde hace un tiempo la señora dice que hay ladrones en casa. Pero hasta ahora nunca he reparado en nada. Yo…

—Así pues, ¿no sabe si ha desaparecido algún objeto de valor? ¿Una joya, por ejemplo?

—De haber notado algo, se lo habría dicho de inmediato —replicó indignada—. La señora cambia de sitio las cosas y luego…

—Enséñeme la caja fuerte del dormitorio. —Dupin la interrumpió de nuevo. Aquello no era una petición. Era una orden.

Dupin escrutó las puertas del pasillo.

—La señora no consentiría esto de ningún modo, al contr…

—Me temo que debo insistir.

Dupin sabía que carecía de autoridad para eso. Se podía meter en muchos problemas.

—La señora me despedirá de inmediato y…

—Asumo toda la responsabilidad.

Dupin se dirigió al azar a la primera puerta.

—Creo que para eso necesitará usted una orden —protestó con énfasis.

—Señora Lezu, ¿quiere usted ayudar a la policía a resolver un asesinato múltiple o no?

La mujer puso cara de sufrimiento, pero se puso en marcha. Fue hasta la puerta del final del pasillo.

—Por aquí.

Dupin la siguió y entraron en el dormitorio. Era una estancia amplia con terraza privada. A diferencia del salón, estaba amueblada de forma espartana. Había una cómoda, un óleo sobre ella —un puerto de estilo impresionista—, un armario y una cama.

La criada se dirigió hacia el cuadro.

—Si lo mueve a un lado verá la caja fuerte. —Ella se sonrojó un poco—. A veces, cuando quito el polvo, me pasa. Verá que está entreabierta.

Dupin descolgó el cuadro con gesto decidido; era muy ligero. En la pared, en efecto, había un hueco de forma cuadrada, de cuarenta por cuarenta centímetros más o menos, que contenía una anticuada caja fuerte de metal macizo. La puerta, en efecto, solo estaba entornada. Dupin conocía ese tipo de caja fuerte por la casa de su madre; así se entendía hace treinta o cuarenta años la protección adecuada de objetos.

—La señora ya no se acordaba de la combinación y no sabía dónde la tenía anotada. Por eso está abierta.

La mujer estaba bien informada y eso que, según decía, nunca había hablado de ello con su señora.

Dupin abrió la puerta de la caja fuerte. Al hacerlo se encendió una luz interior que iluminó un amasijo de objetos brillantes. Allí había decenas de joyas amontonadas, algunas de ellas parecían muy enredadas, difícilmente separables. Había cadenas largas y cortas, brazaletes, pendientes, broches, pasadores, anillos, dos relojes. Todo parecía muy antiguo. Algunos anillos, broches y pendientes tenían piedras preciosas de todos los colores.

No habría sido capaz de calcular el valor de todo aquello. Para eso hacía falta un experto, para lo cual, sin embargo, necesitarían el consentimiento explícito de la señora Allanic. Además, y esto convertía en absurda la idea de recabar la opinión de un experto, las joyas estaban allí. A salvo, en la caja fuerte. A lo sumo podrían haber robado algunas piezas.

—Señora Lezu, ¿conoce usted las joyas de la señora hasta el punto de saber si falta alguna?

Ella reaccionó casi colérica:

—¿Y cómo se supone que podría hacer tal cosa? La señora nunca lleva muchas joyas. La mayoría no las he visto jamás. Ni siquiera sé si es capaz de decir lo que hay aquí y si falta algo.

Dupin no sabía si creerla. Evidentemente, si alguna vez había husmeado por allí, jamás lo admitiría.

—De hecho, ahora solo lleva dos anillos —precisó la señora Lezu—: su alianza y el anillo con el sello de su familia. Algunos días se pone también un collar con un ópalo, que le encanta, y siempre lleva este único broche. Esas son todas las joyas que conozco.

—¿Ve usted el collar con el ópalo en algún sitio?

La señora Allanic no lo llevaba puesto.

—Aquí delante, allí. —Señaló un collar más largo—. Es ese.

—¿Tiene la señora amigas que puedan saber algo de sus joyas?

El ama de llaves miró a Dupin consternada.

—Ella jamás habla de esos temas. Es muy reservada con sus cosas. Tiene dos amigas, pero casi nunca las ve.

—¿Alguna vez oyó usted a la señora Allanic hablarles a sus sobrinas de sus joyas? ¿O sabe si estuvo con alguna de ellas en el dormitorio en el que está la caja fuerte?

—No. Cuando sus sobrinas venían de visita yo me quedaba sobre todo en la cocina. Pero claro, no puedo hablar por los días en los que yo libraba.

Dupin se restregó el pelo.

—Maldita sea.

¿Por dónde podía seguir?

Suspiró, volvió a entornar la puerta de la caja fuerte para dejarla tal como la había encontrado y colgó de nuevo el cuadro en su sitio.

—Ya me marcho. Le agradezco su colaboración. —Dupin empleó el tono más formal posible—. De momento, esta pequeña inspección de las joyas quedará entre nosotros.

La mujer asintió, intimidada.

Dupin salió al pasillo, pero se detuvo de repente.

Se le acababa de ocurrir otra cosa.

Se apresuró hacia la puerta principal:

—Le llamaré pronto, señora Lezu.

—¿Y qué se supone que debo hacer ahora?

—Compórtese como siempre. —Dupin ya había abierto la puerta y salía a la calle—. Cuide de la señora Allanic.

Bajó los escalones a toda prisa.

Tenía la dirección guardada en el sistema de navegación. Saint-Suliac.

Dupin ya había llegado a la carretera principal en dirección al sur. Marcó el número de Huppert.

La comisaria contestó antes incluso de que él oyera la señal de llamada.

—¡Dupin! ¿Qué demonios significa todo esto? —No quedaba nada de su circunspección habitual—. Voy a pedirle a la prefecta que le…

—Creo que tengo la solución. De todo el caso.

Tenía que apostar fuerte. Poner toda la carne en el asador. Solo así lograría tranquilizarla.

—¿Dónde está? ¿Qué está tramando?

—Nos encontraremos en la tienda de antigüedades de Walig Richard. Cuanto antes. Dígale a Nedellec que haga que el amigo pianista vaya allí también. Y el empleado que estaba ahí por la mañana.

—No pienso ir a ningún sitio antes de que usted me diga…

—En Saint-Suliac, en quince minutos. Se lo explico entonces. Lo siento.

Lo decía de verdad.

—Yo… —Ella parecía dudar—. Dupin, si no nos ofrece una solución, estará en un buen problema.

—Confíe en mí, Huppert.

Sabía bien que se la estaba jugando, pero el instinto le decía que aquella era la pista correcta.

Ella deliberó un poco más consigo misma, pero de nuevo prevaleció la actitud cooperativa:

—De acuerdo, nos vemos en Saint-Suliac. Nosotros seguimos en la punta de Grouin.

—¿El forense ha dicho algo?

—De momento, que aún no puede decir nada. Solo que Charles Braz llevaba muy poco ahí. —Dupin oyó que Huppert se ponía en camino—. Y que, dado el estado del cuerpo, el examen llevará tiempo. Por la gravedad de las heridas, se muestra muy escéptico sobre la posibilidad de encontrar indicios concluyentes de un forcejeo o un empujón.

—¿Ha ido alguien al domicilio de Braz?

—Hace rato que hay cuatro compañeros allí. Nada digno de mención. No hay tampoco una nota de suicidio. Nos vemos ahora mismo, Dupin. Tengo ganas de oír lo que tiene que decir.

Dupin pisó el acelerador.

Al cabo de exactamente doce minutos aparcaba ante el establecimiento de Walig Richard.

El sol ya estaba un poco más bajo, faltaba poco para las ocho. Se ocultaría tras las colinas planas de la orilla opuesta. Aquello sería espectacular, los colores ya se estaban intensificando. En el lugar reinaba un silencio tranquilo. Solo en el Bistró de la Grève, el lugar donde Dupin había tomado café esa mañana, imperaba el ambiente despreocupado del principio del verano.

Dupin entró en el patio donde estaban las alcachofas floridas. Se acordó de que no tenía la llave de la tienda. Iba a tener que esperar. De todos modos, Huppert y Nedellec estaban a punto de llegar.

Era la ocasión de llamar un momento a Nolwenn.

Dupin se encaminó hacia el estrecho muelle que se adentraba en la pequeña bahía de Saint-Suliac. La marea aún estaba baja, y había unas vastas extensiones de arena bajo el sol del atardecer.

—Bonsoir, señor comisario. Nos ha llegado la noticia del nuevo fallecido. —Nolwenn hablaba a toda velocidad—. Poco a poco todo se está yendo de las manos, ¿no le parece? Con esos malouinos…

—Creo que ya sé de qué va esto, Nolwenn. Creo que he encontrado la clave del asunto.

—¿Cómo dice? Espere un instante.

Dupin oyó el irritante soniquete de la llamada en espera. Para entonces ya casi había llegado al final del muelle.

—Bien, ya estamos todos aquí. He puesto el altavoz. Adelante.

De pronto se oyeron unos coches acercándose a toda velocidad al puerto deportivo. Dupin se volvió.

—Lo siento, Nolwenn. Tengo que dejarles. Me pondré en contacto con ustedes en cuanto me sea posible.

—¡Hasta ahora!

Y colgó.

Huppert y Nedellec aparcaron justo detrás del vehículo de Dupin. Abrieron las puertas de golpe.

Por la calle junto a la orilla se acercaba un hombre a buen paso. Dupin lo reconoció: era el empleado de Richard. Perfecto.

—¡Aquí está usted! —exclamó Huppert. Dupin acababa de entrar en el patio—. Nos tiene en ascuas.

—¡Vamos, suéltelo! —Nedellec estaba impaciente. Tenía la llave de la tienda en la mano.

—He venido tan rápido como he podido.

El empleado de Richard se les acercó. Dupin tomó la palabra.

—Gracias. Tenemos algunas preguntas importantes que hacerle.

—Por supuesto. —El hombre asintió de forma casi servil—. ¿En qué puedo ayudarles?

Entraron en la penumbra de la tienda.

Dupin encendió la luz y se encaminó directamente hacia la vitrina de las joyas antiguas. Ya por la mañana había estado dando vueltas a esas alhajas. Entonces, igual que en otros momentos desde el lunes, había estado muy cerca.

—¡Antes nos va a tener que informar, Dupin! —Huppert lo había seguido a toda prisa.

—Un momento. —Dupin se volvió de inmediato hacia el empleado—: Esta mañana ha dicho que en los últimos años el señor Richard se había convertido en una especie de experto en joyas.

—En efecto, así es.

—¿También en piedras preciosas?

—Desde luego. Las piedras son las que condicionan el valor de la pieza.

Los cuatro estaban de pie frente a la vitrina.

—Por lo tanto, el señor Richard sabía tasar joyas.

—Así es.

—¿Recuerda si había tasado alguna pieza especial de joyería en estas últimas semanas? Una o varias joyas excepcionales —especificó Dupin.

De ese modo era como Richard podría haberse visto involucrado en el asunto y acabado como una víctima. Aunque la teoría era aún muy vaga, era la primera que relacionaba al anticuario con los hechos. La primera que, de algún modo, tenía sentido.

—No lo sé, pero eso no significa gran cosa. A Walig le gustaba llevarse cosas a casa. O se quedaba más rato que nosotros; la semana pasada fueron dos veces, seguro. Entonces él habría podido tasar cualquier cosa. Incluso los fines de semana.

Dupin se volvió de pronto a Nedellec:

—¿Podría preguntar esto mismo a los demás empleados y conocidos del señor Richard?

—Primero usted nos iba a explicar por qué…

—Nedellec, esta cuestión es muy urgente. Puede que sea el meollo de la cuestión.

El comisario arrugó la frente mientras sopesaba la situación.

—¿Y qué debo preguntar exactamente?

—Si vieron a Walig Richard trabajar con una o varias piezas especiales de joyería. Tal vez una página web abierta, una llamada telefónica, una conversación, un correo electrónico, cualquier cosa.

Apenas era una esperanza vaga, pero había que intentarlo.

—Lo dicho: esa podría ser la pista definitiva. —Dupin dio un tono teatral a sus palabras.

—De acuerdo.

El comisario Nedellec se dirigió a la escalera del primer piso y sacó el móvil del bolsillo.

Dupin volvió a dirigirse al empleado del fallecido:

—¿La otra tienda del señor Richard también tiene joyas?

—No, solo esta.

—¿Tienen caja fuerte?

—No. Solo tenemos esta vitrina cerrada con llave. De todos modos, tampoco tenemos joyas demasiado caras.

—La científica examinó la casa de Richard —intervino Huppert—. Me hicieron llegar una relación de todos los objetos de valor. No mencionaba nada de joyas.

Dupin comenzó a deambular de un lado a otro delante de la vitrina.

—¿Me necesitan aún?

Saltaba a la vista que el empleado estaba muy incómodo.

—Se puede marchar, pero manténgase disponible. Y, si se le ocurre algo, contacte de inmediato con nosotros.

El hombre se alejó con expresión de alivio.

—Y ahora, Dupin, cuéntenos todo lo que se cuece en su cabeza —ordenó Huppert en cuanto el empleado desapareció por la puerta—. Y con todo, quiero decir exactamente eso.

Dupin no podía esquivar la cuestión por más tiempo. Tenía que dar explicaciones.

—Mi teoría es que alguien robó a la señora Allanic una o varias joyas de un gran valor. —Vaciló un momento—. Y creo que fue una de las dos hermanas.

Dupin seguía yendo de un lado a otro delante de la vitrina.

—Mmm… —Huppert cruzó los brazos—. ¿Y qué más?

—Aún no lo sé.

Lo que había dicho en voz alta era, en cierto modo, la base de su teoría. Todo lo demás, por el momento, era pura especulación:

—De hecho, tuvo que ser Lucille. Como sabemos, a ella el dinero le habría venido de maravilla. Pero entonces ¿para qué matar a Blanche en el mercado y a la vista de todos? Puede que Blanche descubriera el robo de Lucille y que esta la matara. O tal vez Blanche tuviera las joyas que Lucille quería. ¿Y si ella fuera la ladrona?

A primera vista eso era lo más lógico. El problema era que había además un número incontable de otros escenarios posibles. Demasiados. Y además, eran tan distintos que, de hecho, ni siquiera se podía hablar aún de algo lógico. Dupin ya había sopesado muchas posibilidades.

—Pero entonces ¿por qué murieron Kilian Morel y Walig Richard? —Huppert se lanzó también a especular. Eso ya era una gran cosa. Al parecer, a ella la hipótesis principal no le parecía descabellada.

—Tal vez porque sabían lo de las joyas, es decir, lo de las joyas y el robo. O tal vez porque, cuando murió Blanche, uno de los dos tenía las joyas. Apuesto por Kilian Morel. Eso explicaría el registro de su casa después de su asesinato. Debía de estar buscando las joyas.

El hecho de que la casa hubiera sido revuelta hacía más plausible la teoría de que Blanche estuviera en posesión de las joyas. Con todo, quedaba aún un buen número de preguntas sin respuesta. También, por supuesto, si el autor del crimen había logrado encontrar las joyas en la casa de Blanche Trouin y Kilian Morel.

—Puede que Blanche le hubiera pedido a Walig Richard que le tasara las joyas. Y, al menos durante un tiempo, él las tuviera en su poder. Tal vez Richard se vio involucrado y murió por eso.

Dupin se detuvo ante a la vitrina.

—Pero ¿por qué Blanche Trouin haría una cosa así? —Huppert seguía con los brazos cruzados—. ¿Robar a su propia tía? Según parece, le tenía cariño. Y económicamente las cosas le iban muy bien. No le hacía falta todo eso.

—No lo sé.

—Y si fue ella, entonces ¿qué papel desempeña aquí Lucille?

Preguntas afiladas como flechas. Y otro punto sin resolver. Dupin volvió a deambular de un lado a otro.

—Ella tuvo que descubrir de algún modo que Blanche tenía las joyas.

—¿Y qué hay del asesinato de la pareja de Lucille, Charles Braz? ¿Cómo encaja él en esta teoría?

—Expareja. Y ni siquiera sabemos aún si fue un suicidio.

—Pero, de serlo, ¿cómo encaja con todo esto? No tiene ningún sentido, a menos… —Huppert vaciló, los ojos se le iluminaron—, a menos que Charles Braz…

No necesitó terminar la frase, a Dupin se le había ocurrido lo mismo durante el trayecto hasta allí.

—Es muy posible.

—Pero ¿por qué ahora? ¿Por remordimientos? ¿Primero tiene la tremenda sangre fría de matar al marido de Blanche y a su amigo Walig Richard por unas joyas, y luego de pronto siente una culpa tan intensa como para quitarse la vida? Además, según esta hipótesis, él debería haber tenido las funestas joyas en torno a las que gira este asunto desde el principio.

A Dupin le pareció advertir un escepticismo sordo en las palabras de Huppert.

—Tal vez el valor de las joyas sea tal que podría aliviar de golpe la difícil situación de Lucille. —Incluso Dupin sabía que eso no era una respuesta—. No lo sé.

Esa era la única cosa cierta.

—¿Y Lucille Trouin? ¿Qué papel juega ella en todo esto? Si Charles Braz era el asesino, ¿cree que ella planeó todo esto? ¿Que fue ella quien lo instigó? ¿O que al menos conocía las intenciones de él?

—No tengo ni idea.

La comisaria frunció el ceño:

—¿Qué pruebas tiene que apoyen la teoría de las joyas? —Huppert adoptó una postura pragmática—. ¿Tiene por lo menos algún indicio?

—Solo la señora Allanic. Aunque tenga la mente tan confundida.

Era consciente de que aquella mujer no era una prueba ni un indicio, pero de momento era cuanto tenía.

—¿Esa anciana demente?

Dupin le contó la visita que le había hecho.

—Todo encaja a la perfección —terminó diciendo—. Puede que la señora Allanic ya nos lo haya contado todo, aunque en clave. Es muy posible que ella tuviera joyas de un valor extraordinario, quizá de ese clan de corsarios antiguo, los Duguay-Trouin. Sería una historia muy bretona y, sobre todo, ese descubrimiento suyo de ayer sería crucial en este escenario: Lucille necesitaba dinero y, además, de forma muy muy urgente.

Psicológicamente, un detalle de no poca importancia para convencer a Huppert.

—Cualquier juez consideraría incapaz a la señora Allanic. Además, ella, en la medida en que podría ser capaz de tal cosa, tampoco se lo ha confirmado de verdad. Lo dudo.

Dupin no podía rebatir ese argumento.

—Necesitamos indicios, Dupin. Indicios concluyentes. Y cuanto antes, una prueba de verdad.

Ese era el problema.

—¿Tiene alguna sospecha sobre dónde podrían estar las joyas?

—No.

Todas las personas que, según su teoría, habían estado en posesión de las joyas y podrían haber dado fe de su existencia habían muerto. Todos excepto Lucille Trouin.

—¿Lucille sabe que Charles Braz ha muerto? —Dupin se había planteado esa pregunta un par de veces.

—He hablado por teléfono con ella desde la escena del crimen. He querido que lo supiera directamente por nosotros y escuchar su reacción.

—¿Y bien?

—Se ha limitado a escuchar. No ha dicho nada.

—¿Qué le ha contado usted sobre si ha sido un asesinato o un suicidio?

—La verdad. Que todavía no lo sabemos.

—También Flore Briard podría estar confabulada con Lucille Trouin. —Huppert retomó los escenarios posibles—. Carece de coartada para ayer y para hoy. Además, si nuestra información es correcta, necesita dinero. A estas alturas ella ya se habría deshecho de cualquiera que pudiera involucrarla. No tendría nada que temer. Solo hay un modo de probar su culpabilidad: encontrar las joyas en su casa.

Así era.

—Lo cual también rige para las tres personas restantes. —Huppert terminó de completar la idea—. Incluso para Charles Braz. Por cierto, en su lista de llamadas y mensajes no hay ninguna sorpresa. Solo las llamadas a Flore Briard que ya conocíamos.

Los pensamientos de Dupin parecían avanzar al ralentí; no dejaba de reconstruir mentalmente a toda velocidad las posibles secuencias de los hechos, pero no lograba llegar a ningún resultado.

—Briard, Clément y Joe Morel llevan un rato en la comisaría —recordó Huppert. Dupin casi lo había olvidado—. Nosotros…

En ese momento, Nedellec bajó por la escalera.

—Nada —dijo—. Ni el amigo ni los empleados saben nada de ninguna pieza especial de joyería ni de una tasación.

Era descorazonador. Necesitaban con urgencia un golpe de suerte.

—A ver, Dupin, explíqueme exactamente cuál es su teoría.

Huppert sacó el móvil y se dirigió a la salida.

—Voy a organizar el interrogatorio de los tres.

Dupin gimió. No tenía ganas de repetirlo todo de nuevo. Pero no tenía opción.

Le llevó unos minutos hacerle un resumen.

—Bueno —comentó Nedellec después—. Resulta algo fantasioso, pero de momento no tenemos otra cosa.

Aunque no parecía convencido, Dupin esperaba más resistencia.

—Si entiendo bien, eso podría significar que Lucille Trouin lo organizó todo.

Dupin no lo había dicho de forma explícita, pero desde luego era una posibilidad. Una de muchas.

—Lo cual significaría…

—Briard, Clément y Morel nos esperan en la sala de interrogatorios. Tenemos que irnos —interrumpió Huppert, que había finalizado su llamada de teléfono y se había vuelto a unir al grupo. Dupin se alegró. A esas alturas era inútil hacer más especulaciones.

Huppert se encaminó hacia la puerta. Nedellec y Dupin la siguieron.

Nunca antes Dupin había acudido tan a menudo a una dependencia policial durante una investigación, ni siquiera en Concarneau. Aquella era la tercera vez que ponía los pies en la comisaría de policía de Saint-Malo.

Condujo más despacio de lo habitual en él, por lo que fue el último en llegar. Llamó a Nolwenn desde el coche para contarle su teoría y ponerla al corriente de todo. No había habido tiempo para tratarlo largo y tendido, pero al menos ahora ella estaba informada.

Los tres comisarios recorrieron el pasillo que conducía a la sala de interrogatorios.

—He dado orden a la policía científica para que registren de nuevo las casas de Lucille Trouin y Charles Braz —informó Huppert—. El problema es que esta nueva orden no permite una formulación muy precisa: «¿Joyas, ya sea una o varias, con aspecto de ser excepcionalmente valiosas?».

Para Dupin, en cambio, aquella instrucción era correcta.

—Carecemos de justificación suficiente para las órdenes de registro de las viviendas de Briard, Morel y Clément —constató la comisaria—. Y Briard, por supuesto, debe de tener alhajas, probablemente fruto de alguna herencia. Siempre podrá argumentar que las joyas son suyas.

Nedellec mencionó el punto más apremiante.

—¿Cómo enfocamos el interrogatorio con los tres?

—Yo propongo una confrontación directa, exponer todos los temas sobre la mesa partiendo de la hipótesis de Dupin. Y les pedimos las coartadas para la primera hora de la tarde.

—Bien. —Nedellec estuvo de acuerdo. Dupin, también.

—Entonces, vamos allá.

Huppert abrió la puerta y entraron uno tras otro.

Flore Briard estaba sentada en el centro con Joe Morel a su izquierda y Colomb Clément a la derecha. Aquel pequeño grupo ofrecía una imagen extraña.

—Bonjour señora y señores.

Huppert se dirigió a una silla situada en el lado opuesto de la mesa, y Dupin y Nedellec se sentaron a su lado.

Flore Briard levantó de inmediato la voz con tono agudo.

—Serían ustedes tan amables de explicarnos…

—No estamos dispuestos a perder el tiempo con chácharas inútiles, señora Briard. —Huppert le clavó la mirada—. Uno de ustedes es un asesino múltiple que se ha hecho con unas valiosas joyas pertenecientes a la tía de las hermanas Trouin. Lo sabemos todo.

Huppert dejó que la frase calara.

Los tres reaccionaron visiblemente a esas palabras, incluso Joe Morel.

—¿Joyas? ¿De la tía de Lucille? —Briard fue la primera en responder; intentó esbozar una sonrisa pero, sin pretenderlo, se le torció—. Eso es una ridiculez. ¿Ustedes creen que todas esas personas fueron asesinadas por unas joyas? ¿Algún tipo de alhaja, u otra cosa? Bueno, pues yo, al menos, no tengo ni idea de eso.

Como siempre, en su caso era imposible saber si la indignación que demostraba era real o falsa.

—Precisamente usted, señora, podría saber algo de las joyas. Es la persona de más confianza de Lucille Trouin, trabaja con ella, carece de coartada para las horas en cuestión y el dinero le vendría muy bien —afirmó Huppert.

—Lo dicho, ¡esto es una ridiculez! Es inadmisible —repitió Briard, airada.

—¿Y qué hay de usted, señor Clément? —preguntó Nedellec con tono agresivo—. ¿Qué dice al respecto? Usted también trabaja con Lucille Trouin. Al menos, hasta ahora. ¿Acaso ella le involucró en sus planes? ¿O se enteró por casualidad de la existencia de las joyas y ha actuado por propia iniciativa?

Dupin se dijo que Nedellec, a pesar de haber sido puesto al corriente de su teoría hacía muy poco rato, hacía muy bien su cometido.

—¿Yo? ¡No! —La joven promesa de la cocina estaba claramente desconcertado; la ofensiva de Nedellec había causado un efecto mayor del que Dupin esperaba—. Yo no tengo nada que ver con todo eso. Además, la señora Trouin no me confía tantas cosas. Solo es mi jefa. ¡Soy inocente! ¡Lo juro!

Hizo un gesto nervioso.

—Últimamente usted también estuvo en contacto con Blanche Trouin. Por lo tanto, se ha relacionado con ambas hermanas —prosiguió Nedellec de forma tan vaga como implacable—. Seguro que vio u oyó alguna cosa.

La frente de Clément estaba cubierta de perlas de sudor.

—En absoluto. Nunca vi ni oí nada.

—Entonces —intervino Dupin— ¿por qué está tan nervioso, señor Clément? —preguntó para presionarlo.

—Yo no estoy nervioso.

—Usted está más que nervioso.

—¿Acaso mi jefa ya sabe lo de la oferta de Blanche? —farfulló Clément tras una breve pausa—. ¿Que ya he firmado? Pues entonces, bueno, me he quedado sin empleo.

Así que eso era lo que le inquietaba. Visto así, y suponiendo que fuera inocente, resultaba comprensible.

—No se apure, señor —dijo Huppert manteniendo su parsimonia habitual—. La señora Trouin va a estar ocupada con otros problemas más urgentes que esa decepción. ¿Dónde ha estado hoy entre las tres y las cuatro de la tarde?

—Hasta poco antes de las tres he estado en el restaurante, y luego me he ido a casa a dormir un poco.

—¿Hay alguien que pueda corroborarlo?

—No.

—Así pues, usted tampoco tiene coartada —resumió Nedellec con cierta satisfacción.

Dupin, en cambio, era presa de un gran descontento. Aquel interrogatorio no llevaba a ningún sitio.

Huppert se volvió entonces hacia Joe Morel, que iba vestido con su camiseta negra y sus vaqueros desgastados:

—No hace mucho, Lucille Trouin y usted se han vuelto a acercar. Además, va a heredar todo el patrimonio de su hermano y de su esposa, lo que ahora podría incluir las joyas robadas. Es lógico pensar que podría estar involucrado en los hechos.

La comisaria había hablado con voz firme, pero había cautela en lo que decía.

Morel se reclinó en su asiento antes de responder.

—¿Qué quiere que diga? —Se encogió de hombros, completamente impasible—. No tengo ni idea de qué va todo esto. Y, por cierto, tampoco tengo una coartada verificable para las primeras horas de la tarde.

Dupin se pasó la mano por el pelo. El problema era que Huppert, Nedellec y él no tenían nada con que sonsacar al menos a uno de los tres.

Huppert también había agotado la paciencia:

—En este caso, vamos a tener que adoptar otras medidas. Voy a solicitar ahora mismo órdenes de registro de sus viviendas.

—No se las concederán. —Flore Briard había adoptado una actitud abiertamente agresiva.

Joe Morel mostraba un aire indiferente, como si aquello no fuera con él.

—En mi casa no encontrarán nada —se limitó a decir Clément.

Dupin se levantó de su asiento de un salto. Estaba harto. Ya no podía soportarlo más.

Su disgusto pasó a ser enfado al darse cuenta de que estaba ocurriendo justo lo que habían querido evitar a toda costa: la investigación estaba perdiendo el impulso que había adquirido hacía un rato.

—Así no conseguiremos nada. Tenemos que volver a hablar con Lucille Trouin. —Dupin habló como si los tres sospechosos no estuvieran. Luego fue hacia la puerta—. Debemos intentar sonsacarle alguna cosa. Tiene que saber que estamos enterados de lo de las joyas y el robo.

Era de locos. Mientras ellos se rompían los cuernos en ese asunto, Lucille Trouin permanecía muy cerca de allí, en ese mismo edificio, como una provocación continua. Primero había ignorado a Dupin con su silencio y luego se había burlado de él con la escandalosa declaración de que «fue un acto no premeditado, un arrebato». Aunque, sin duda, en el momento decisivo en el mercado las emociones tuvieron que ser intensas, Dupin estaba convencido de que aquella mujer era una asesina a sangre fría decidida de forma implacable a conseguir su objetivo: hacerse con las joyas y obtener dinero con ellas.

—¡Dupin, espere! —exclamó Huppert.

Demasiado tarde, ya había salido por la puerta.

Huppert se volvió hacia Briard, Morel y Clément:

—Hemos terminado.

Se apresuró a salir tras el comisario Dupin.

Poco antes de llegar a la puerta, ella se giró un momento.

—Nedellec, acompañe a estas personas a la salida.

Huppert se acercó a Dupin.

—Trouin querrá que su abogado esté presente.

La comisaria parecía estar de acuerdo con el enfoque de Dupin.

Llegaron al ascensor.

—Voy a organizarlo todo, Dupin. Nos encontraremos aquí en treinta minutos.

—Hasta ahora.

Dupin necesitaba con urgencia aire fresco. Un pedazo de mundo y de realidad. Necesitaba estirar las piernas, respirar un poco de sal y yodo.

Salió de la comisaría y, aunque no tenía mucho tiempo, se dirigió de nuevo a la gran playa de la ciudad. Solo se detuvo cuando se encontró delante de la línea de agua.

En el trayecto entre Saint-Suliac y allí, el cielo todavía estaba despejado, con el sol descendiendo hacia la línea del horizonte, pero ahora se había ensombrecido. Había unos grandes nubarrones oscuros, amenazadores, como los de la mañana del día anterior, aunque esta vez eran mucho más numerosos. Aquí y allá, las nubes presentaban orificios de formas extrañas por los que se colaba el sol de la tarde, que parecía dispuesto a mostrar todas las tonalidades existentes de rojo, violeta, naranja, magenta, rosa y amarillo, creando un efecto muy dramático.

El mar ya se había oscurecido: el verde esmeralda se había convertido en un lúgubre negro verdoso; tan solo los puntos donde los rayos del sol tocaban la superficie del agua estaban iluminados. Tanto que deslumbraban. Las ráfagas violentas de viento de dos días atrás también habían vuelto, igual que las olas, que salpicaban el aire con su espuma.

Dupin tenía que concentrarse en una sola cuestión y dejar de lado todas las demás, por importantes que fueran: ¿dónde estaban las joyas?

Era eso. Esa era la cuestión.

Permaneció un rato allí parado antes de mirar el reloj. Ya era hora de reunirse con Lucille Trouin. Por segunda vez.

Había sido un paseo corto, pero le había sentado bien.

Diez minutos después llegaba otra vez a la sala de interrogatorios en la que un rato atrás había estado hablando con Briard, Morel y Clément. Sala 318.

Huppert llegó prácticamente a la vez, casi sin aliento.

—Ya están ahí. Como antes, estaré al lado, con Nedellec.

—De acuerdo.

Dupin entró con gesto tranquilo. Cerró la puerta tras él con la máxima tranquilidad.

Lucille Trouin parecía serena y confiada; de hecho, incluso dejaba ver cierto orgullo inquebrantable. No mostraba indicios de inseguridad ni de una particular tristeza, a pesar de que hacía poco que había recibido la noticia de la muerte de Charles Braz. Daba la impresión de que se había vuelto a maquillar para el interrogatorio: tenía las cejas más negras y más marcadas que por la tarde y su tez era más mate. El brillo rojizo de su pelo había desaparecido por la ausencia de luz natural.

—¡Qué pronto nos vemos de nuevo! —Dupin se dirigió a la silla, pero la pasó de largo y se detuvo ante la mesa, al otro lado de la cual estaban sentados Trouin y su abogado.

—Un momento… —El abogado, vestido esa noche con un llamativo polo de color rosa palo, parecía haber tenido una idea; se aproximó a Trouin y le susurró algo al oído. Y luego ella a él. Lo repitieron un par de veces.

—Bien, la señora Trouin está lista. ¿A qué viene todo esto a estas horas? Sería mejor que…

—Hemos descubierto de qué va este asunto. —Dupin clavó la mirada en Lucille Trouin. Habló despacio y no muy alto—. Usted mató a su hermana para hacerse con unas joyas muy valiosas de su tía. Fue algo más que un acto no premeditado.

Dupin hizo una pausa.

Le pareció que Lucille abría un poco los ojos. Fue la única reacción visible. Su autocontrol era extremo, le tenía que exigir un tremendo esfuerzo. Era imposible adivinar lo que ocurría en su interior.

Se apartó un mechón de la cara con la mano izquierda. Dupin reparó en lo finas que tenía las manos y las muñecas.

El comisario se acercó a la mesa y se apoyó en ella con las manos.

—Este es el meollo del asunto —siguió, retomando el hilo—. Así de simple. Usted quería las joyas. Con su venta podía evitar la bancarrota y asegurar el fruto del trabajo de toda su vida. Eso habría sido su salvación. Puede que esa suma la ayudara incluso a llevar a cabo sus nuevos y ambiciosos planes. En cualquier caso, a usted lo que más le importaba era no salir como perdedora de la implacable disputa que mantenía con su hermana. Estaba dispuesta a cualquier cosa por eso. Y sigue estándolo.

Era espeluznante. Lucille Trouin seguía imperturbable, como una muñeca de cera. Ni un parpadeo ni un temblor de labios, ni siquiera un encogimiento del cuerpo. Nada.

Dupin levantó la voz.

—Los detalles de todo esto, es decir, si alguien asesinó en su nombre o si ha actuado por su cuenta y quién es, Flore Briard, Joe Morel o Colomb Clément, lo averiguaremos muy pronto. Y también el papel que ha jugado su expareja, Charles Braz, así como qué le ha ocurrido.

—Estoy deseando oírlo. —La frase apenas se había podido oír de tan bajo como ella había hablado—. Esta teoría suya es muy descabellada, señor. Absolutamente.

Ella se levantó.

—Mi cliente no tiene nada que decir sobre esas acusaciones. —El abogado se esforzaba por mantener una actitud formal—. Así pues, doy por terminado el interrogatorio.

Dupin sopesó un instante si debía insistir en proseguir con esa conversación. Decidió no hacerlo.

El abogado siguió a Lucille Trouin, que ya se encontraba junto a la puerta y había pulsado el timbre.

—Bonsoir, señor comisario.

El señor Giscard se despidió. Acto seguido, los dos abandonaron la sala.

Dupin se quedó solo.

De pronto se oyó un ruido tremendo. Venía de la calle. Truenos. Había llegado rápido. Se estaba desatando una tormenta.

—Vaya, otro chasco.

Nedellec había entrado en la sala de interrogatorios seguido de Huppert. Su intención con ese comentario no era burlarse.

—Yo no tengo claro que lo sea —comentó Huppert. Al instante pasó a otro tema—. El equipo de la casa de Braz ha informado de que no han encontrado ninguna joya. Por cierto…

La comisaria fue interrumpida por un trueno ensordecedor al que le siguió un segundo. Aguardó paciente a que ese también se desvaneciera.

—Por cierto, le he pedido al forense que vuelva a registrar la ropa del fallecido, pero no ha hallado nada.

—Deberíamos registrar también las tiendas de Charles Braz, el restaurante de Lucille Trouin y la quesería que tiene en la Rue de l’Orme. Y, de hecho, también las casas y los negocios de los demás sospechosos.

—Esto se está saliendo de madre —gruñó Nedellec.

—Empezaremos con los establecimientos de Charles Braz y Lucille Trouin. —Huppert estaba muy decidida—. Luego ya se verá.

—Sea quien sea quien tenga las joyas, si ha sido asesinado por ellas, las habrá escondido muy bien. ¿Cómo las encontraremos sin ninguna pista? Ni siquiera sabemos cómo son. ¿Un anillo, un collar, un broche? ¿Varias piezas distintas?

Esa era la cuestión.

—Además, también podrían haber escondido las joyas en otro sitio distinto que no fuera de su propiedad. De hecho, sería mucho más inteligente.

Nedellec se superaba a sí mismo con cada nueva objeción.

—Por cierto —Huppert habló con una expresión inusualmente sombría—, he ordenado someter a vigilancia constante a Briard, Morel y Clément. No harán nada sin que lo sepamos.

—Perfecto.

Dupin se acercó a la ventana.

—¿Y si no se trataba de una joya? —reflexionó Nedellec—. ¿Y si estamos equivocados? Puede que solo estemos persiguiendo a un fantasma.

Desde luego, en una cosa llevaba razón: conforme se adentraban en esa teoría no paraban de dar con callejones sin salida. Desde un punto de vista objetivo, el escepticismo estaba justificado. Dupin, por supuesto, podía estar equivocado, podía haber tomado una pista errónea y estar siguiéndola con obstinación. Era algo que ya le había pasado en otras ocasiones. Aun así, su instinto le decía que perseverara. En situaciones desesperadas como aquella, cuando empezaba a verlo todo negro, Nolwenn le animaba con un viejo refrán que podía sonar macabro a oídos no bretones: «En ocasiones es preciso morir varias veces para demostrar que uno está enfermo». Algo singularmente bretón, pero cierto.

—De momento, es la mejor hipótesis que tenemos. Y la única. Propongo que insistamos en ella hasta que nos lleve a la solución. O hasta que tengamos otra mejor —afirmó Huppert, siguiendo una lógica estrictamente objetiva.

Dupin se alegró; aquel argumento era más sólido que recurrir solo a su intuición.

—¿Y qué sugieren ustedes que hagamos ahora?

Por fortuna, Nedellec no parecía querer entrar en un debate de fondo.

—El registro de la casa de Trouin sigue en marcha, la vigilancia de los sospechosos está activada y voy a dar las nuevas órdenes de inmediato. De momento solo podemos esperar y seguir pensando.

Mientras hablaba, Huppert se había acercado a Dupin, que seguía junto a la ventana.

De repente había empezado a llover con fuerza. Unas gotas gruesas golpeaban los cristales. Las ráfagas intensas de viento amenazaban con convertirse en una tempestad de verdad; el ruido atronador les llegaba incluso a través de las ventanas cerradas y bien aisladas. Todo se agitaba y crujía. La luz de una farola parpadeante iluminó la cara de Huppert. Dupin observó su aspecto cansado; esos días tan intensos habían hecho mella en ella. Como en todos.

—Pienso lo mismo —confirmó Dupin, que había interpretado las palabras de Huppert como una señal para marcharse.

Necesitaba con urgencia tomarse un tiempo para sí mismo; tenía la impresión de llevar horas yendo a galope tendido, sin descanso. Tenía un exceso de «equipo». Continuar allí juntos devanándose los sesos no les haría ningún bien. Pero sobre todo, Dupin necesitaba cafeína para volver a estar en condiciones de pensar.

Huppert miró la hora.

—Necesitamos descansar un poco. Seguiremos pensando mañana a primera hora. Los prefectos nos han convocado a las ocho en la escuela de policía. Ya han terminado de cenar. —A Dupin le pareció percibir un suspiro de Huppert—. Propongo que los tres nos reunamos a las siete y media.

Todos asintieron.

—En el Café du Théâtre de Saint-Servan. Dupin, usted ya lo conoce.

No hubo objeción. La comisaria se dirigió a la puerta; Nedellec y Dupin la siguieron.

Esta vez Huppert dejó oír un suspiro bien audible:

—No me ha quedado más remedio que prometer a los prefectos que les presentaríamos una pista concluyente.

De nuevo, en la calle retumbó un trueno.

—¿Lo de siempre? ¿Un ron J.M?

El amable camarero del Bistrot de Solidor apareció junto a la mesa en la que Dupin acababa de tomar asiento. En los escasos metros que separaban el aparcamiento y el bistró la lluvia lo había empapado. Llevaba los vaqueros y el polo pegados a la piel.

El local había empezado a vaciarse. Solo quedaban dos mesas ocupadas.

—Que sea doble, por favor. Y un café. ¿La cocina sigue abierta?

Esa noche se habían perdido la cena en el famoso restaurante de Cancale. Necesitaba comer algo con urgencia.

—Aún nos queda una última ración del especial del día, pluma de cerdo con puré de patatas. La carne es de una granja ecológica de la zona. Es de cerdo negro, que es mucho mejor que el ibérico. Se sirve glaseada con miel y vinagre balsámico. Y las patatas del puré son vitelotte, unas pequeñas patatas violetas. ¿Le apetece un Languedoc aterciopelado para acompañar?

—Desde luego.

El propietario sonrió satisfecho.

—Es justo lo que conviene tras un día como el de hoy.

Por supuesto, había oído las noticias. En la radio, la televisión y en las páginas de internet de la región no se hablaba de otra cosa. Dupin se alegró de que el propietario no hiciera más comentarios y desapareciera en la cocina.

Sacó la libreta.

¿Dónde podían estar las joyas? ¿Quién las tenía?

Se quedó mirando los garabatos de las páginas. Las hojeó sin seguir un orden concreto.

El sonido de su móvil lo sacó de aquella serie de pensamientos incoherentes.

Huppert.

—Dupin, Nedellec también está en línea. En el nuevo registro domiciliario de Lucille Trouin se han encontrado dieciocho piezas de joyería: anillos, algunos con piedras preciosas, collares y pendientes. En principio no es nada extraño, claro, podrían ser suyas. Están en un joyero del dormitorio, que el lunes ya fue consignado en el acta del registro. Los compañeros se lo han llevado todo. Ninguna joya parece excepcionalmente valiosa ni antigua, pero eso solo lo puede decir un experto. Quién sabe, tal vez Lucille Trouin ha escondido joyas robadas entre las suyas. No hay mejor lugar para ocultar algo que a plena vista. Por lo general, ese es el último sitio donde se mira.

—Sin la ayuda de la señora Allanic no habrá modo de averiguar si las joyas robadas están en el joyero de Lucille Trouin —constató Nedellec.

—De todos modos, deberíamos hacer tasar todo su contenido. Así sabremos si contiene o no algún objeto de un valor extraordinario.

Huppert tenía razón, era un primer paso.

—Será mejor que el experto se ponga manos a la obra cuanto antes.

Dupin volvía a sentir esa desazón inquietante y productiva.

—Bien, hasta luego entonces.

Huppert puso fin a esa reunión telefónica de medianoche.

Dupin extendió la mano hacia la copa de ron de la pequeña bandeja que el camarero había dejado mientras él hablaba por teléfono.

Tomó un buen trago. Le gustaba la suavidad que escondía su gran intensidad. Esa dulzura ligera y, a la vez, aromática. A Dupin le encantaban los contrastes, las combinaciones inusuales. Incluso el café combinaba maravillosamente con el ron.

La lluvia seguía cayendo a plomo y con furia contra el mundo, impulsada por feroces vendavales. De vez en cuando caían relámpagos, seguidos por truenos poderosos.

—Et voilà!

De nuevo, el propietario del bistró surgió de la nada. Esta vez sostenía un gran plato.

El cerdo bretón sabía de maravilla; el adobo de miel y vinagre balsámico no era dulce en exceso, y la carne era tierna como la mantequilla. Pero lo mejor era el puré de patatas; Dupin percibió un leve toque de curry y nuez moscada. Era divino, bastaba olerlo para sentirse feliz.

Se le ocurrió de repente.

A Dupin casi se le cayó el tenedor de las manos.

Podía ser eso. ¡Por supuesto!

Como había dicho Huppert: no había mejor lugar para ocultar algo que a plena vista.

Había un lugar que estaba aún más a la vista que los otros, más incluso que el joyero de Lucille Trouin.

Y, de ser cierto lo que se le acababa de ocurrir, él lo había visto. Ambas cosas: el escondite y las piezas de joyería. Bueno, no. En realidad, la joya. Una muy concreta.

Se levantó de un salto.

De ser así, era realmente de locos. Los pensamientos le daban vueltas por la cabeza con frenesí.

Dejó unos billetes sobre la mesa y se dirigió de inmediato a la puerta.

En cuanto estuvo en la calle, sacó el móvil. Pulsó el número y corrió a toda prisa hacia el coche.

—¿Qué ocurre?

—Huppert, vaya de inmediato a la comisaría. Yo…

—¿Diga? ¡No le oigo!

La tormenta impedía que ella lo entendiera. La tempestad lo ahogaba todo.

—Un momento —gritó al teléfono. Pronto llegaría al coche.

—¿Diga? —gritó también Huppert.

Abrió la puerta del vehículo. Una ráfaga de aire arrojó adentro también aquella lluvia apocalíptica.

—¡Vaya de inmediato a la comisaría! —Dupin también tuvo que hablar a gritos dentro del coche, porque ahí tampoco había silencio.

—Nos encontraremos allí. Ya estoy de camino. Llegaré en tres minutos.

—¿Qué ocurre, Dupin?

—Se lo cuento cuando nos veamos.

Colgó al instante.

Los neumáticos giraron un momento sobre el asfalto mojado y luego el coche salió despedido a toda velocidad.

La puerta corredera de la comisaría estaba desactivada; había un acceso lateral durante el horario nocturno.

Dupin llamó al timbre. En cuanto la puerta se abrió, entró a toda prisa.

—Espero a la comisaria Huppert —les dijo a los dos agentes del turno de noche que lo miraban con cierto espanto—. Está al llegar.

—¿Quiere aguardar en su despacho? Es el 212, segundo piso.

—Gracias.

Dupin pasó ante ellos a toda prisa. Conocía el camino. En cuanto entró en el despacho de Huppert encendió la luz, se acercó a la ventana y se quedó mirando aquella furiosa noche de tormenta. La lluvia lo había calado hasta la piel y la ropa se le pegaba incluso más que antes. Estaba dejando un reguero de agua en el suelo.

—Ya estoy aquí.

Dupin casi dio un respingo. Huppert se encontraba en el umbral de la puerta. Llevaba una gabardina de color azul oscuro colgada del brazo.

Había sido muy rápida. Dupin se percató entonces de que él ni siquiera sabía dónde vivía, aunque parecía obvio que debía de ser muy cerca. O tal vez ella aún no había llegado a su casa cuando la llamó.

—¿Qué pasa?

—Tenemos que hablar de nuevo con Lucille Trouin. De inmediato.

La comisaria colgó tranquilamente la gabardina.

—Antes usted me va a explicar qué…

Una luz pálida invadió la habitación. Un rayo. A continuación estalló un trueno especialmente fuerte. La tormenta no amainaba.

—Maldita sea. —Con las prisas, Dupin se había olvidado por completo—. Llame al abogado de Trouin. Dígale que venga cuanto antes.

Durante unos instantes, fue como si Huppert no supiera qué actitud tomar.

—Se lo explicaré todo, Huppert, se lo prometo. Es como antes.

Ella lo miró atentamente.

—¿Otra ocurrencia?

—Otra ocurrencia —corroboró Dupin.

—Vale. —Ella había tomado una decisión, pero también se hizo con el control de la situación—. Usted va a esperar aquí. Yo lo organizaré todo y le informaré. Pero usted no se moverá de aquí.

Dupin no sabía qué era lo que ella temía, pero si esa era la única condición…

—Entendido. Sin embargo, vamos a tener que interrogarla en su celda.

—Ahora no pienso preguntarle por qué.

Al instante, se marchó. Dupin comenzó a ir de un lado a otro. Las ráfagas de viento hacían que la lluvia se precipitara contra el cristal, trayendo consigo de vez en cuando ramitas rotas, posiblemente de los dos árboles que había no muy lejos de la ventana. Sus siluetas de color verde oscuro oscilaban de forma salvaje de un lado a otro, maltratadas con violencia por unas fuerzas invisibles.

Dupin era incapaz de pensar con claridad. Lo único que quería era saberlo. Era solo eso: averiguar si era lo que había imaginado.

Pasaron veinticuatro minutos hasta que Huppert volvió a asomar por el despacho. Una eternidad. Eran la una menos cuarto.

—Bien. Estamos listos. El abogado ya está aquí. Yo entraré con usted.

A Dupin le pareció bien.

Se precipitaron hacia la escalera.

—No hay modo de contactar con Nedellec —comentó Huppert mientras bajaban por la escalera—. Le he dejado un mensaje en el contestador.

Llegaron al primer piso. La celda para los detenidos estaba al final del pasillo.

—Hemos llegado.

Huppert abrió la puerta sin llamar.

La celda era una estancia aséptica y alargada. Ventana con barrotes discretos, mesa pequeña y dos sillas de un tono verde apagado. Paredes desnudas y blancas; una cama; una mesita de noche. Un armario estrecho para la ropa y los objetos personales. Luz fría, de hospital.

Lucille Trouin y su abogado estaban sentados junto a la mesa.

El abogado se levantó de un salto.

—¡Esto es el colmo! —Su tono de voz, más bien conciliador, contradecía la contundencia pretendida de su gesto. Dio la impresión de que era una escena de puro trámite—. Mi cliente no tiene por qué aguantar esto. Ella estaba durmiendo y…

—Ahórrese todo eso.

Dupin se acercó directamente a Lucille Trouin y se detuvo justo delante de ella. Huppert permanecía apoyada en la pared, junto a la puerta.

El comisario la examinó sin disimulo. Su torso, su cuello.

Aunque, claro, se había cambiado para acostarse. Ahora llevaba una camiseta azul de manga larga y unos pantalones anchos de algodón negro. Llevaba el cabello negro despeinado y eso, de hecho, la hacía aún más hermosa, igual que no llevar maquillaje.

—¿De qué va esto, comisario? —El abogado intentaba imprimir a sus palabras un tono enérgico.

Dupin se alejó de Trouin y se dirigió al armario estrecho.

—¿Qué pretende hacer, comisario? —insistió el abogado.

En lugar de responder, Dupin comenzó a abrir el armario con gesto tranquilo.

—¿Qué significa esto? —La voz de Trouin reveló un claro nerviosismo—. ¡Déjelo! ¿Eso está permitido?

Ella se volvió inquieta hacia su abogado.

—Bueno, es una pregunta complicada. Si las circunstancias así lo exigen… —vaciló—. Yo…

—Puede hacerlo —intervino Huppert sin miramientos.

Ahora el armario estaba abierto de par en par.

A media altura había una barra para colgar la ropa y encima varios compartimentos con ropa. Eran las prendas que le habían traído Charles Braz y Flore Briard.

Dupin revisó meticulosamente con la mirada el interior del armario.

La barra tenía unas cuantas perchas. Una chaqueta, un pantalón, dos blusas y un suéter negro, creyó que el que llevaba a mediodía.

—Debemos vaciar el armario por completo —explicó Dupin.

Huppert y el abogado lo miraron sin decir nada. Lucille Trouin se revolvió inquieta en su asiento.

—Iremos sacando cada prenda y…

Dupin no terminó la frase.

Había visto algo. Extendió la mano hacia la percha con el suéter negro.

Ahí colgaba algo más, algo apenas visible. Debajo del escote brillaba una cosa.

Una cadena.

Una cadena de plata.

Era la cadena que Lucille Trouin había llevado tanto a mediodía como por la noche, Dupin se acordaba bien.

La sacó con rapidez de debajo del suéter.

Sin querer, una sonrisa le asomó en la cara.

De la cadena colgaba una piedra.

Una piedra azul de un tamaño considerable.

—No toque ese collar. Es un recuerdo de mi madre. —La señora Trouin se puso de pie de un salto.

Pero Huppert, al parecer, había previsto aquello y le impidió el paso.

En ese momento la puerta se abrió y Nedellec entró resollando. Parecía haber venido corriendo.

—¿Qué ocurre aquí? —preguntó sin más.

—Se lo cuento en un momento, Nedellec —respondió Huppert—. La situación está controlada.

Dupin se dirigió tranquilo hacia Lucille Trouin, que parecía petrificada y tenía la vista clavada en el collar.

—Se trata de esto. Solo de esto —dijo Dupin con calma—. De esta piedra. En efecto. Este collar es de su tía. Me figuro que esta es una piedra preciosa de gran valor.

Lucille Trouin no dijo nada, su rostro era inexpresivo.

—¿Aquí? ¿En su celda? —Nedellec se acercó—. ¿Había escondido la joya aquí?

Habló como si Lucille Trouin no estuviera presente.

—Un escondite perfecto. Casi. —Huppert también se quedó mirando el collar con la piedra.

—Por esta piedra se han cometido asesinatos. —Dupin la sostenía mientras la cadena colgaba oscilando de un lado a otro y clavó su mirada penetrante en Lucille Trouin—. Es el punto central de una historia cuyos detalles completos sin duda sabremos pronto.

Trouin parecía haber recuperado la presencia de ánimo.

—Como ya he dicho, es una joya antigua que heredé de mi madre.

Aquello era de un cinismo extremo. Ella sabía que ellos no podrían corroborar esa afirmación ni, por lo tanto, refutarla. En teoría, la única que podía hacerlo era la señora Allanic.

—Hacía tiempo que no llevaba este collar, casi lo había olvidado, pero lo recuperé hace unos meses y ahora lo uso de manera habitual. Incluso el lunes, cuando…

—Alguien tuvo que traer el collar a la comisaría —la interrumpió Huppert—. La tarde de la detención yo no lo vi. Estoy segura. Hoy, en cambio, sí lo llevaba. Me acuerdo muy bien. Pero anteayer no. —La comisaria inspiró profundamente, un gesto teatral nada propio de alguien que solía comportarse de un modo tan circunspecto—. Y ese alguien tuvo que ser Charles Braz o Flore Briard. Después de que él o ella matara a Morel y Richard para hacerse con la joya, eliminando así a las únicas personas que conocían su existencia.

Eso era justo lo que Dupin había pensado cuando le sobrevino esa idea en el bistró. Tanto Briard como Braz habían llevado efectos personales de Lucille Trouin a la comisaría. De alguna manera, uno de los dos se las había arreglado para pasarle a escondidas el collar. Charles Braz con un abrazo, o quizá Flore Briard con las cosas que le había traído.

—Voy a llamar de inmediato a un experto en joyas que hemos contratado para que venga a comisaría. —Huppert adoptó una actitud pragmática—. Y enviaré también a alguien a casa de Flore Briard. La detendré provisionalmente.

—Tal vez sea mejor ir en persona a casa de Briard y sorprenderla allí. De ese modo no tendrá tiempo para pensar.

Dupin no quería correr más riesgos.

—De acuerdo. ¡Hagámosle una visita!

El comisario le entregó el collar a Huppert.

El abogado, que había asistido en silencio a toda la escena, recuperó por fin la voz:

—Ustedes no pueden hacerse con la propiedad personal de mi cliente sin más.

—Desde luego que puedo. Creo que esta reunión ya ha cumplido con su propósito, señor Giscard, así que la doy por concluida. —Huppert se volvió entonces directamente a Lucille Trouin—. A menos que usted quiera decir algo, y con esto me refiero a hacer una confesión. ¿Es así?

Trouin contestó con voz firme:

—Se trata de una joya que tengo desde hace veinte años. Por mucho que usted lo diga, anteayer yo la llevaba.

—De ser así, debe de figurar en la relación de objetos que llevaba en el momento del arresto. Por supuesto, todo se anota convenientemente. Es algo que se puede comprobar con facilidad.

La comisaria se encaminó hacia la puerta sin esperar respuesta. Luego se volvió a girar:

—Señor Giscard, si lo desea puede usted pasar un rato con su cliente. Cerraré la puerta. Cuando quiera salir, basta con que pulse el botón del timbre que hay junto a la puerta. Dos compañeros esperarán afuera.

Nedellec y Dupin abandonaron la sala con ella.

Por fin la tormenta había amainado. Los truenos se oían solo de vez en cuando y la lluvia también había perdido fuerza.

La comisaria Huppert estaba sentada ante su escritorio, con Nedellec y Dupin delante. Parecía satisfecha. Tenía el collar delante, sobre la mesa. Sostenía en las manos la lista que se había elaborado la tarde anterior, tras el arresto de Lucille Trouin.

—No se menciona ningún collar. No me esperaba otra cosa. Y tampoco está, claro, entre las cosas que Charles Braz y Flore Briard le trajeron.

—Aun así, ella continuará sosteniendo eso. Y también que se trata de una joya que heredó de su madre. Acusará a los funcionarios de un descuido por no anotar el collar en la lista y continuará su representación sin inmutarse. —Por desgracia, a Nedellec no le faltaba razón—. Necesitamos pruebas más sólidas. En primer lugar, hay que cerciorarse de que la piedra es de gran valor, y luego tendremos que demostrar sin ningún género de duda que le fue robada a la señora Allanic.

—Por cierto, el equipo de vigilancia confirma que Flore Briard está en casa. —Huppert iba ya un paso por delante—. Pero, lo primero, el experto en joyas. Debe estar a punto de llegar. Traerá su instrumental. Esta noche no tendremos una conclusión definitiva, pero bastará con una primera valoración.

—¿No deberíamos mostrarle la piedra a la señora Allanic y ver cómo reacciona? Tal vez pueda identificarla a pesar de su estado.

Nedellec dijo algo que a Dupin también se le había pasado por la cabeza. Por supuesto, ese sería el modo más sencillo. Pero había desestimado esa idea de inmediato.

—Me temo que no nos llevaría a ningún sitio.

Tal y como había visto a la señora Allanic, no creía, ni con la mejor de sus voluntades, que tal cosa fuera posible.

—Ella no está en condiciones de hacer ninguna declaración sólida —confirmó Huppert—. Por otra parte, debería demostrar la propiedad del collar con algún documento. El testimonio de una mujer demente de noventa y tres años no nos ayuda.

—Tal vez existan comprobantes del seguro —apuntó Nedellec.

—Eso suponiendo que esté asegurada. —Dupin sabía que entre las familias con patrimonio antiguo ese no solía ser el caso—. Y, además, para hacernos con la documentación deberíamos hablar con la señora Allanic.

—Propongo esperar a ver lo que el experto nos dice sobre el valor del collar y luego ya veremos. Puede que el ama de llaves sepa si las joyas están aseguradas o no y dónde se encuentran los documentos —sugirió Huppert.

En ese momento sonó el teléfono de Dupin. Echó un vistazo rápido a la pantalla. Era Claire. Lamentándolo mucho, tuvo que rechazar la llamada; en ese momento era imposible.

Dupin se levantó y cogió el collar con la mano.

Contempló la piedra.

Tenía una forma casi redonda y estaba tallada de manera precisa, engastada en una estructura de filigrana de plata. Le calculó un diámetro de un centímetro y medio, quizá algo más. Lo que más llamaba la atención era su extraordinario color azul. Era un azul mágico, brillante y de tono cambiante, que se volvía más intenso hacia su interior, con un brillo que iba del azul claro al fuerte. Matices infinitos que cambiaban una y otra vez con cada movimiento y al menor cambio del ángulo. Al inspeccionarlo con más detenimiento uno se perdía en triángulos infinitos que se reflejaban y se superponían entre sí, cada uno en un tono de azul distinto. Las capas y facetas se desplegaban una y otra vez, hasta aturdir.

—Es un diamante. Un diamante azul —afirmó Nedellec, que estaba de pie junto a Dupin y se las dio de experto. De todos modos, Dupin habría sido incapaz de determinar qué tipo de piedra preciosa era.

—Un momento.

Dupin tuvo una idea; dejó de nuevo la piedra sobre la mesa, sacó el móvil y activó el altavoz.

Tuvo que aguardar un poco antes de obtener respuesta. No era de extrañar; a fin de cuentas, eran las dos menos cuarto de la madrugada.

—¿Jefe? ¿Qué ocurre? —Una voz somnolienta. Al menos, el inspector no estaba cazando tejones.

—Le Ber, un diamante azul de tamaño considerable, tal vez parte de la herencia de los Trouin, esa antigua familia de corsarios. ¿Le sugiere a usted algo?

A Dupin se le había ocurrido que tal vez se tratara de una gema famosa.

—¿Han encontrado un diamante azul? ¿De la tía de las hermanas Trouin?

El cansancio de Le Ber parecía haber desaparecido de un plumazo.

—Lo tenía Lucille Trouin, pero podría ser de la tía. Sí.

Se produjo una pequeña pausa, como si Le Ber tuviera que asimilar lo que acababa de oír.

—Los azules son los diamantes más raros y valiosos de todos. ¿Qué diámetro tiene?

—Entre un centímetro y medio y dos.

—Envíeme una foto, jefe, lo investigaré. De buenas a primeras no se me ocurre nada, pero hay varios diamantes famosos desaparecidos.

—Llámeme en cuanto tenga alguna cosa.

—Lo haré. ¿El caso gira ahora en torno a eso? ¿A una piedra preciosa?

—Eso creo.

—No está mal. ¿Y ya sabe usted quién lo ha hecho?

—Aún no, pero seguro que pronto.

—Entendido. Le informaré, jefe. Hasta luego.

La conversación acabó ahí.

—Mi primer inspector —explicó Dupin al ver las miradas de intriga de sus compañeros—. De vez en cuando divaga mucho, pero es un erudito. Sabe de todo, pero su especialidad es la Bretaña y la historia bretona.

—¿Cree que podría tratarse de una piedra preciosa legendaria? —Nedellec parecía impresionado.

—Ni idea, pero…

Un golpe fuerte en la puerta interrumpió a Dupin.

—Adelante —exclamó Huppert.

Un hombre rollizo y calvo de unos sesenta años entró en la habitación. Llevaba un traje gris algo anticuado y sostenía una maleta de cuero en la mano izquierda.

—Señor Malguen, el experto en joyas.

Su voz resultaba extraordinariamente apocada.

—Ah, sí, buenas noches. —Huppert se levantó y señaló una de las sillas—. Acérquese. Tome asiento. Aquí está la piedra en cuestión. —La comisaria colocó el collar sobre el escritorio justo delante del señor Malguen—. Solo necesitamos saber un valor aproximado.

—Bien pues, manos a la obra.

El experto abrió su maletín y sacó varios instrumentos. Luego tomó la piedra entre el pulgar y el índice de la mano izquierda y cogió un aparato parecido a un termómetro electrónico ancho con una serie de luces LED. Parecían una especie de escala, las primeras eran de color verde, iban seguidas por cuatro luces de color ámbar y, finalmente, cuatro rojas.

—Un comprobador de diamantes —explicó.

De la punta del aparato sobresalía una patilla diminuta, parecida a la mina de un portaminas.

El experto colocó cuidadosamente la patilla sobre la piedra y accionó un pequeño botón pulsador situado a un lado del dispositivo.

Al instante se oyó un pitido estridente y todos los LED se encendieron.

—Bien. —El experto enarcó las cejas—. Eso significa una cosa: no es una falsificación. Podría haber sido un simulante, como la circonita, pero no lo es.

Entonces sacó una lente alargada y compacta que llevaba escrito encima «Microscope 75×»; debía de tratarse de una lupa profesional. A continuación encendió una lámpara que llevaba montada a un lado y se colocó la lente en el ojo derecho.

Inspeccionó la gema sin prisas, moviéndola y girándola con gesto experto.

—El color es extremadamente raro.

Hizo una pausa más prolongada.

—VVS1 Clarity, me figuro. La máxima pureza, claridad y saturación de color.

Otra pausa. Se tomaba su tiempo. Volteó de nuevo el diamante.

—Carece de colores ajenos que afecten al azul. Corte excelente. Brillo excelente. Simetría excelente.

Tras pronunciar esas palabras dejó el collar de nuevo sobre la mesa.

—¿Y bien? —preguntó Dupin sin poderlo evitar.

—Se trata, con una certeza casi absoluta, de un diamante extraordinariamente exquisito y muy raro conocido como Fancy Blue.

—¿Y?

—Un momento, por favor.

Colocó la gema con la cadena sobre un tercer instrumento, una balanza negra compacta con un pequeño platillo de plata.

—¿Qué le parece?

La impaciencia de Dupin iba en aumento.

—Yo le calculo entre cuatrocientos y quinientos puntos. —Enarcó aún más las cejas que antes—. Esto son entre cuatro y cinco quilates. Solo podré decirlo con exactitud si se le retira el engaste.

—¿Y eso qué significa? —Esta vez fue Huppert la que preguntó.

—¿Se refiere a lo que podría valer?

—Exacto.

—Bueno, no es fácil de decir. Estas piezas únicas suelen venderse en subastas y su valor es algo volátil, según la situación del mercado y los coleccionistas que participen. No hay un precio fijo.

—Si tuviera que darle un precio mínimo, ¿cuál sería?

Para Dupin eso se estaba complicando mucho.

—Mmm… —El experto ladeó la cabeza—. Bueno, diría que al menos se podrían conseguir entre cinco y seis millones. —Hablaba absolutamente tranquilo—. Es una gema muy delicada, no hay duda. Puede que incluso algo más, lo dicho, depende del…

—¿Seis millones? —exclamó Nedellec incrédulo—. ¡Es de locos!

En efecto. Era de locos. Y además, superaba todas sus expectativas. Incluso Huppert tenía el asombro escrito en la cara.

Desde luego, aquello lo explicaría todo. Todo.

Un importe como aquel sería la salvación de Lucille Trouin. Y además le permitiría desarrollar sus ambiciosos planes de negocios. Expandir sus actividades gastronómicas. Habría podido conseguir grandes cosas y superar así a su hermana.

—¿Me necesitan aún? —El experto interrumpió el largo silencio de los comisarios. Había empezado a colocar de nuevo el instrumental en su maletín.

—Ya casi estamos, señor —le aseguró Huppert—. Díganos, ¿es difícil vender una piedra así?

—Hay coleccionistas fanáticos para los que el dinero carece de importancia. A algunos no les importa ni siquiera de dónde proviene la gema. Por cinco millones, creo que sería rápido. Con un par de días es suficiente. Basta con buscar un poco para encontrar gente que sabe cómo hacer este tipo de cosas. Por lo general, es más fácil de lo que se piensa.

—¿Podría tratarse de una piedra famosa?

—Desde luego, no es ninguna de las legendarias gemas perdidas conocidas. Pero podría haber sido famosa en otros tiempos.

—Gracias, señor Malguen. Es suficiente de momento. Le llamaremos si tenemos alguna duda.

Eso era mucho más de lo que esperaban. Dupin había temido ponderaciones más vagas.

Huppert acompañó al señor Malguen a la puerta.

—Gracias de nuevo, señor. Y bonne nuit.

—De nada, señora comisaria. De nada.

—Solo una cosa más, señor. —El hombre ya estaba a medio salir—. ¿Podría mantener este asunto en la más estricta confidencialidad?

—Por supuesto, señora. Au revoir.

El experto se despidió y se encaminó hacia el ascensor.

—Ha llegado el momento de visitar a Flore Briard.

Dupin también se puso en marcha. Huppert cogió la cadena con la piedra preciosa.

—De momento, dejaré la joya en mi taquilla de la armería. Nos encontramos fuera.

Solo se cruzaron con dos coches en todo el trayecto; Saint-Malo y Dinard parecían deshabitados, las calles estaban desiertas. También el cielo estaba despejado, era increíble. Apenas hacía unos instantes se había desatado el apocalipsis y ahora en cambio lucía una noche estrellada. Los nubarrones habían desaparecido con la misma rapidez con la que llegaron, como por arte de magia. Solo los enormes charcos daban testimonio del diluvio que acababa de caer.

Habían cogido el coche de Dupin porque estaba aparcado justo delante de la comisaría. Apenas les llevó quince minutos alcanzar a toda velocidad la cancela blanca de la magnífica mansión de Flore Briard.

La luna asomaba al otro extremo de la bahía, justo encima de Saint-Malo. Una media luna poco brillante, aunque su escasa luz bastaba para conferir una apariencia impresionante a la mansión. Los gabletes en punta se alzaban clavándose en el cielo nocturno.

Se veía el mar, que incluso entonces desprendía un enorme encanto; aunque no estaba el extraordinario color verde esmeralda, la magia monocroma de ese gris azulado resultaba imponente. Los botes seguían balanceándose con fuerza de un lado a otro, los últimos coletazos de la tormenta. Dupin llamó al timbre. Tres, cuatro veces.

Esperaron. Posiblemente Flore Briard dormía. Volvió a llamar. Entonces se oyó el chasquido del intercomunicador de la cancela.

—¿Quién es?

Una voz somnolienta.

—La policía. Huppert, Nedellec y Dupin. Tenemos que hablar con usted, señora Briard.

Un breve silencio.

—¿De qué se trata?

—¡Déjenos entrar! —intervino Huppert.

La puerta comenzó a moverse.

Dupin ya conocía el camino del jardín.

Entraron en la villa, atravesaron rápidamente el enorme vestíbulo y pronto se encontraron frente a la puerta de lo que era en sí el apartamento de Briard.

Dos minutos después asomó Flore Briard. Llevaba mallas y una sudadera azul. No iba maquillada y tenía el pelo revuelto, lo cual le daba una apariencia algo indómita.

—¿Qué es tan urgente como para sacarme de la cama en medio de la noche?

Se giró y anduvo por el pasillo en dirección hacia el gran salón con la fantástica vista.

—Hemos venido a detenerla provisionalmente, señora Briard —informó Huppert con una voz carente de cualquier teatralidad—. Es usted sospechosa de dos asesinatos, tal vez tres. Así como de robo con agravantes.

Flore Briard se detuvo, parecía muy dueña de sí misma.

—¿Están tan apurados como para decidir que yo soy la asesina? Creía que solo se trataba de una amenaza para…

—Tenemos la gema, señora Briard, el diamante azul —la interrumpió Nedellec.

Briard se encogió un poco de hombros:

—¿Qué diamante? ¿De qué está usted hablando?

—Nos referimos a esa gema excepcional valorada en al menos cinco millones de euros y que le fue robada a la tía de su mejor amiga. —Nedellec se abstuvo de emplear fórmulas como «posiblemente» o «con toda probabilidad»—. La piedra preciosa por la que usted mató a Kilian Morel y a Walig Richard. Y que luego le llevó a Lucille Trouin a la prisión. Además, es incluso posible que hoy usted empujara a Charles Braz por el acantilado.

—Eso suena a una de esas terribles historias de corsarios, comisario. —Flore Briard no parecía impresionada—. No he hecho nada de eso. Ni tampoco sé nada de ningún diamante.

Dupin la miró a los ojos.

—Usted ha colaborado con Lucille Trouin desde el principio. Es posible que ella la haya inducido a hacerlo, no importa. Seguro que le ha prometido una parte sustanciosa. De este modo no tendría que vender la mansión y podría ampliar su empresa.

Dupin notó que había perdido el impulso que le había acompañado hasta entonces, hasta llegar a Dinard. Era extraño.

—Charles Braz y usted fueron los únicos que llevaron cosas a Lucille Trouin a la prisión —añadió Nedellec, completando su argumentación—. Esta noche hemos encontrado el diamante que la señora Trouin guardaba en su celda. Cuando fue arrestada no llevaba ese collar, ya que se habría consignado en comisaría.

—Además —concluyó Huppert—, usted carece de coartada para ayer por la mañana, y también para esta tarde a primera hora.

Flore Briard seguía sin sentirse incómoda.

—Así pues, dejando de lado que no tengo ningún tipo de problema financiero, ¿por qué me acusan a mí y no a Charles Braz?

Como no podía ser de otro modo, había dado en el blanco.

—Justo para este tipo de casos está prevista la medida de arresto provisional —arguyó Huppert, sin responder a la pregunta de Briard—. Nos permite analizar las últimas pruebas para la detención definitiva del sospechoso sobre la base de indicios válidos y en casos de riesgo grande de fuga. La ley nos otorga veinticuatro horas para ello. Así pues, vamos, señora Briard.

A Huppert se le había agotado la paciencia. Dupin la comprendía perfectamente.

—Cometen ustedes un grave error, comisarios. —La señora Briard empequeñeció los ojos, su voz adquirió un siseo extraño; acababa de perder la compostura—. Se lo advierto: esto va a tener consecuencias para ustedes.

Hizo un gesto repentino hacia el sofá.

Huppert se llevó la mano derecha al arma y Dupin también se puso en máxima tensión.

—Tengo el móvil en el sofá. Voy a llamar a mi abogado.

—¡Hágalo! —Huppert no apartaba la vista de Flore Briard—. Dígale que vaya a comisaría. Estaremos allí en un cuarto de hora.

El recorrido de vuelta a comisaría en medio de la noche fue sobrecogedor; nadie dijo nada. Eso también se debía a su profundo cansancio. Hacía tres horas que habían dado por terminada esa jornada tan larga, pero ahí seguían; llevaban más de veinte horas en pie. Y en ese tiempo habían ocurrido muchas cosas. Demasiadas. Aunque quizá no las suficientes. No, al menos, para arrojar por completo luz en la oscuridad.

Al llegar a la comisaría hablaron un momento con el abogado de Briard, el cual, a su vez, habló brevemente con ella a solas. La mujer, por supuesto, protestó con vehemencia, pero acabó cediendo. Dado el agravamiento de la situación y a pesar de la oposición enérgica de su abogado, la policía podía detenerla de manera provisional.

Huppert había convocado un interrogatorio a fondo para la mañana siguiente. Luego, en presencia del abogado, acompañaron a Flore Briard a la segunda celda de la comisaría, que se encontraba justo al lado de la de Lucille Trouin.

Los tres comisarios llegaron entonces a la escalera del primer piso.

—Y ahora, ¿qué? —quiso saber Nedellec.

—Ahora, a dormir —repuso Huppert con tono resuelto.

Por un instante, Dupin estuvo a punto de objetar algo —corrían el peligro de perder el impulso, posiblemente estaban a punto de dar con la solución final de las últimas cuestiones—, pero no lo hizo. Se sentía mareado y sin fuerzas. Estaba agotado.

—Nuestra reunión se mantiene. —Huppert puso punto y final a sus órdenes—. A las siete y media de la mañana, en el Café du Théâtre.

Un breve asentimiento de Nedellec y Dupin.

Luego los tres se marcharon de la comisaría, cada uno en una dirección distinta.

El cuarto día

Dupin entró en el Villa Saint Raphaël poco después de las tres y media de la madrugada, y tres minutos después ya estaba acostado. A pesar del cansancio, necesitó aún veinte largos minutos para dormirse. El ron milagroso quedaba demasiado lejos. El sueño que siguió fue muy intranquilo.

Cuando sonó el despertador, a las siete menos diez, necesitó un buen rato para ubicarse. Solo la ducha logró despejarle un poco la cabeza.

Llegó al Café du Théâtre un poco antes de la hora y se tomó dos cafés para activar el cerebro, aunque fuera un poco.

Nedellec y Huppert aparecieron a las siete y media.

Se sentaron en un rincón tranquilo; en el establecimiento reinaba el ajetreo inicial de las primeras horas de la mañana.

Huppert les puso al día:

—El abogado de Flore Briard va a presentar cargos por detención ilegal de su cliente. Exige su liberación inmediata. He hablado con la prefecta: ella nos apoya y respalda nuestra decisión. He fijado el interrogatorio con Briard para las nueve y media.

Dupin estaba ocupado tomando una napolitana y su cuarto café. De vez en cuando, alguno de los otros clientes del bar los miraba con curiosidad; a Dupin le pareció oír la expresión brit-team en un par de ocasiones. Como siempre, no había prestado atención a los periódicos ni a sus titulares, sin duda sensacionalistas, que estaban repartidos por varias mesas del local.

—¿Qué les diremos a los pref…?

El móvil de Dupin interrumpió a Nedellec. Dupin vio el número de Le Ber.

—Mi inspector.

Contestó.

—¿Le Ber?

—Buenos días, jefe, ¿hay alguna noticia sobre esa piedra? Me temo que no encontramos nada sobre ningún gran diamante azul que haya tenido un papel destacado en la historia bretona.

Dupin le resumió lo que el experto había dicho la noche anterior.

—¡Caramba! Entre cuatrocientos y quinientos puntos. Increíble.

Le Ber estaba muy impresionado.

—¿Alguna otra cosa, Le Ber?

—¡Un éxito, jefe! ¡Un acierto absoluto!

—¿De qué está usted hablando?

—¡Gasolina! ¡Era eso! Ayer eché gasolina en el límite del terreno y ya no hay ni rastro del tejón. Increíble.

Desde luego, aquella parecía una medida desesperadamente drástica, pero si le servía de ayuda…

—Me pilla usted en mal momento, Le Ber. Estoy sentado con la comisaria Huppert y…

—De acuerdo, jefe.

—Hasta luego, Le Ber. —Colgó y se volvió hacia Nedellec—. Disculpen. ¿Decía usted…?

—Estoy pensando en lo que les debemos contar a los prefectos. Aunque ahora tenemos la piedra y, por lo tanto, un móvil posible, aún no hemos averiguado quién es el asesino. Si Flore Briard no confiesa y no damos pronto con algo que demuestre el asesinato y el robo, vamos a tener que liberarla. Y Charles Braz, nuestro segundo sospechoso, está muerto. Además, en este último caso no sabemos si fue asesinato o suicidio.

Era exasperante. Habían avanzado mucho, estaban muy cerca y, sin embargo, aún existía la posibilidad de que fracasaran. Cuanto más despierto estaba Dupin, más claro lo veía. Lo malo era que tampoco podían presentarle nada más a Lucille Trouin. Ella podía quedarse allí de brazos cruzados e insistir en presentar el asesinato de su hermana como una acción no premeditada.

Dupin se levantó tras comerse el último bocado.

—Volveré a pasar por casa de la señora Allanic.

—Hágalo. —Huppert estaba pálida, se le notaba la falta de sueño—. Inténtelo.

Una consecuencia agradable de ir a la casa de la señora Allanic era que le permitiría perderse parte de la reunión con los prefectos.

—Hasta luego.

Un momento después salía por la puerta.

Aún era pronto. El trayecto, que pasaba por la avenida John Kennedy en paralelo a la playa de la ciudad, no le llevaría ni diez minutos. Conocía bien el camino.

El cielo nocturno y sin nubes se había convertido en un despejado cielo matutino de un intenso color azul, como recién pintado.

Justo antes de las ocho Dupin llegó a la primera rotonda de Rothéneuf. Tuvo que frenar con fuerza. La ya conocida caravana de vehículos entró delante de él en la rotonda circulando con tranquilidad y despreocupación. Todo indicaba que las Journées Nationales des Véhicules d’Époque seguían celebrándose. Dupin vio un viejo Peugeot 404 azul oscuro. Su padre había conducido uno igual, era el primer coche que Dupin recordaba. Sobre todo sus faros redondos, que parecían mirar el mundo con curiosidad. También en esa ocasión varios conductores y acompañantes lo saludaron. ¡Pues claro! ¡Ahora lo entendía! Lo había leído hacía poco en el periódico. Su modelo XM de Citroën celebraba ese año su trigésimo aniversario. De ese modo, pasaba a ser considerado oficialmente un coche de época. Era, por tanto, uno de ellos.

Poco después aparcó a un lado de la calle sin salida al final de la cual se erguía la mansión de la señora Allanic. A la derecha estaba el fabuloso y pequeño mar interior, mitad agua, mitad arena.

Dupin subió los escalones de piedra de la entrada de la villa y pulsó el anticuado timbre.

Una segunda vez. Una tercera. Y una cuarta.

No obtuvo respuesta.

Tal vez la señora Allanic aún dormía y, sorda como estaba, quizá no oía el timbre. Puede que el ama de llaves empezara a trabajar más tarde. ¿A las ocho y media, tal vez? ¿Las nueve? Debería haber pensado en eso. Pero siempre le ocurría lo mismo durante una investigación: olvidaba que, además del caso, había una realidad fáctica que, por banal que fuera, seguía su curso habitual.

Dupin sacó el móvil y buscó el número de la señora Lezu.

—¿Diga?

—Aquí el comisario Dupin. ¿Todavía está en su casa?

—Sí, señor, pero estoy en camino. Ayer por la noche estuve hasta…

—Tengo una pregunta sobre una pieza de joyería muy concreta. —Se le ocurrió que habría sido mejor traerla consigo, aunque en el móvil conservaba las fotos que le había enviado a Le Ber—. Estoy frente a la mansión.

—Usted… ¿qué?

Parecía asustada.

—Estoy frente a la mansión de la señora Allanic.

—¿La ha despertado?

Parecía muy preocupada.

—Creo que no.

—Voy de inmediato, señor comisario. Enseguida.

—La espero.

La señora Lezu llegó algo más de quince minutos después. Dupin empleó ese tiempo en pasear bajo el magnífico frescor matutino por el sendero que había junto a la mansión y que llegaba hasta los acantilados junto al mar. Le sentó muy bien. Pese a toda la cafeína, también él notaba que esa noche tan corta le había pasado factura.

La señora Lezu llegó a pie.

—Ya estoy aquí. —Tenía la llave de la casa en la mano—. Espero que no haya llamado al timbre porque…

El sonido del móvil de Dupin interrumpió esa locuacidad apresurada. Huppert. Dupin se apartó.

—¿Sí?

—Acaba de llegar a comisaría una carta dirigida a Lucille Trouin. Es de Charles Braz. Su nombre aparece en el sobre como remitente. Está escrita a mano.

—¿Cómo?

—Al parecer, Charles Braz le escribió una carta a Lucille Trouin y se la envió ayer.

El mensaje de un muerto.

—¿La han abierto ya?

—Como sabe, no podemos. Durante la prisión preventiva rige el secreto postal ilimitado. Deberíamos disponer de orden judicial e implica aumentar la gravedad de los cargos. Deberíamos demostrar de forma creíble que existe peligro grave de entorpecimiento de la labor policial. Algo que no resulta tan fácil y, en todo caso, lleva tiempo. Y además, si abrimos la carta sin más no sería admisible como prueba en un juicio.

—¡Maldita sea! —Era increíble.

Dado el caso, el contenido de la carta podía desvelar la verdad, aclarar todas las cuestiones pendientes.

—Menuda mierda.

—Quién sabe, tal vez su contenido es irrelevante para la investigación. Una declaración de amor. Palabras de ánimo. O una nota de suicidio. Algo que, al menos en este tema, nos proporcionaría cierta claridad.

—Voy para allá, Huppert.

El asunto de la carta ahora era más urgente que esperar a la señora Allanic. Tenían que encontrar una manera de leerla, como fuera, por imposible que pareciera. Podía visitar más tarde a la señora Allanic.

—Bien. Nedellec está con los prefectos, poniéndolos al día. Yo le esperaré en mi despacho. Me encargaré de pensar en cómo endurecer la gravedad de los cargos, aunque va a ser complicado.

Al punto, Huppert ya había colgado.

Dupin se volvió hacia la criada, que seguía allí de pie con la llave en la mano, mirándolo con una mezcla de curiosidad y aprensión.

—Lo lamento, señora Lezu, pero debo irme con urgencia. Volveré más tarde. Solo una cosa, ¿la señora Allanic tenía las joyas aseguradas?

—Yo… —Parecía abrumada por la situación—. ¿Un seguro? ¡No! —Su expresión era de enojo—. Para la señora, las joyas son algo muy privado. Son piezas muy antiguas y personales propias del patrimonio familiar y nadie las ha asegurado jamás. Al final, a alguien de la compañía de seguros se le podría ocurrir robarlas. —Negó con la cabeza—. Ella nunca correría ese riesgo.

Dupin pensó que la mujer hablaba como la propia señora Allanic.

—¿Sabe usted algo sobre un diamante azul especial? ¿En una cadena de plata?

Ella pareció pensárselo.

—No. Nada.

—Gracias, señora Lezu. ¡Hasta luego!

Dupin se dirigió hacia su coche.

Doce minutos después, el comisario Dupin entraba a toda prisa en el despacho de su colega.

—¿Y bien?

Huppert estaba sentada ante su escritorio.

—Les he pedido a dos colegas que comparen la dirección manuscrita de la carta con otros documentos de Charles Braz.

—¿Y?

—La caligrafía parece idéntica.

Le entregó la carta a Dupin.

—He presentado la solicitud de restricción de las condiciones de detención, así como de control postal. Pero de momento no tenemos más remedio que entregarle pronto la carta.

Dupin la estudió. Era una caligrafía muy errática.

«Sra. Lucille Trouin, Comisaría Central de la Police Nationale, 22 Rue du Calvaire, 35400 Saint-Malo». Remitente: «Charles Braz, 12, Quai Solidor, 35400 Saint-Malo».

El sobre estaba pegado.

—Tengo una idea de cómo podríamos hacerlo.

Huppert enarcó las cejas.

—¿Cómo?

—Es poco ortodoxo, pero podría funcionar.

De camino, Dupin se había estado devanando los sesos; la idea se le había ocurrido poco antes de llegar a comisaría.

—Adelante, diga.

El plan no era muy complicado, se lo explicó en dos minutos.

Huppert se reclinó en su asiento sin saber qué hacer.

—No sé, suena un poco estrafalario.

Guardó silencio un rato. Al final, suspiró.

—Lo intentaremos. Informaré al conserje. El lavabo está justo al lado de la sala de interrogatorios. A continuación llamaré al abogado de Trouin. En cuanto llegue, iré a buscar a Lucille Trouin y los acompañaré a ambos a la sala de interrogatorios. Oficialmente, queremos tratar cuestiones relacionadas con nuevos hallazgos de la investigación. Haré algunas preguntas y al final le entregaré la carta con la máxima naturalidad posible. Antes de empezar, le llamaré un momento. Después, solo SMS. ¡Ah, sí! —exclamó al recordar algo—. Informaré a Nedellec. Debe estar presente. Será una buena excusa para librarlo de los prefectos.

—¡Perfecto! —Dupin se encaminaba ya hacia la puerta—. Voy a echar un vistazo.

Era difícil saber con qué posibilidades contaban, pero tal vez tuvieran suerte.

Al rato, el comisario entró en el baño que había junto a la sala de interrogatorios.

Era un baño unisex de unos quince metros cuadrados. Cuatro cabinas. Justo detrás de la puerta, a la derecha, en la pared, un lavamanos. Encima, un espejo y, al lado, un portapapeles. Había un fuerte olor a productos de limpieza.

Miró a su alrededor. La primera cabina le pareció la más probable. Entró, tiró de la cadena y salió de nuevo.

Él, por si acaso, se escondería en la última.

Repasó mentalmente todo el proceso de nuevo.

Salió del baño con expresión satisfecha. Luego recorrió impaciente de un lado a otro el pasillo del tercer piso varias veces. El tiempo parecía alargarse cada vez más, hasta que por fin oyó el móvil.

—Ya está todo listo, también el conserje. Todo preparado. El abogado ya ha llegado. Ahora vamos a la sala de interrogatorios. Nedellec aún no ha llegado, pero empezaremos de todos modos.

—De acuerdo.

Dupin puso el móvil en silencio.

Volvió al lavabo. Entró en la cuarta cabina. Dejó la puerta entreabierta de tal modo que no se le pudiera ver y se subió a la tapa del inodoro. Luego esperó.

Fueron unos largos minutos. Le parecieron horas. Tenía la vista clavada en el móvil para ver si llegaba algún mensaje de Huppert.

Nada.

Cinco minutos.

Siete.

Ahora ya eran diez minutos.

No podía tardar más. O tal vez la situación en la sala de interrogatorios no era la esperada.

Se disponía a escribirle un mensaje a Huppert cuando la puerta se abrió de repente.

Él se quedó inmóvil.

Alguien acababa de entrar.

Se había detenido. Seguramente ante el lavamanos. Pasó una vez por delante de las cuatro cabinas. Dupin contuvo el aliento. Se detuvo de nuevo y volvió al lavamanos.

Dupin estaba en máxima tensión. Pero solo podía hacer una cosa: esperar. Y confiar.

No oyó nada durante un rato. Había mucho silencio.

Entonces, de pronto, Dupin oyó un sonido que reconoció de inmediato. Era lo que había estado esperando.

De nuevo.

Era el ruido que se hace al rasgar papel.

Entonces escuchó de nuevo unos pasos, la puerta de una cabina se abrió.

Ahora. Era el momento.

Salió disparado.

Saltó y se precipitó hacia la derecha.

La puerta de la primera cabina estaba abierta, no había tenido tiempo de cerrarla. Dentro estaba Lucille Trouin. Dio un respingo y su cara reflejó perplejidad, pero también pánico. Todo ocurrió en un instante. Dupin estaba a un metro de ella. En una fracción de segundo ella se inclinó hacia delante y arrojó al inodoro los trozos de papel que tenía en la mano derecha.

La carta rota.

Todo ocurría tal y como Dupin había previsto. Según habían acordado, al terminar el interrogatorio Huppert le había entregado a Trouin la carta de Charles Braz, o tal vez le pidió a un funcionario que lo hiciera. Al recibirla, Lucille Trouin se vio de inmediato en una situación muy comprometida. Siempre y cuando, por supuesto, contuviera una cuestión delicada o incriminatoria, algo que, dado el caso, Lucille Trouin debía de saber o, al menos, temer. Sin duda, ella sopesó de inmediato todos los escenarios posibles. Para evitar que la policía se hiciera con la carta decidió destruirla en el acto. Solo había una posibilidad segura para ello: el lavabo. Y solo un momento para hacerlo: ahora mismo.

—Llega tarde, comisario.

Lucille Trouin habló con una sonrisa triunfal; tenía la mano derecha posada en el botón de descarga; lo pulsó al instante para luego, confusa, volver a pulsarlo.

No caía agua. Ni en ese intento ni en los siguientes. Se quedó mirando el retrete, incrédula.

Dupin aprovechó la oportunidad para abrirse paso en el interior de la cabina y apartarla a un lado.

—Puede apretar el botón tanto como quiera, señora Trouin. El conserje ha cerrado el agua. Y, a menos que la carta fuera escrita con tinta, vamos a poder leer todas las palabras perfectamente.

Dupin ya lo había comprobado: ningún trozo de papel había ido a parar al desagüe.

—¿Cómo se atreve usted a perseguirme hasta el lavabo? Es… —Un fuerte estruendo la interrumpió.

La puerta se abrió de golpe y dio contra la pared. Era Huppert, seguida muy de cerca por dos oficiales.

—¿Y bien? —preguntó, volviéndose hacia Dupin y clavando la vista en Lucille Trouin.

—¡La tenemos! —Dupin señaló con la cabeza la taza del baño—. Como imaginamos, pretendía destruirla de inmediato.

Huppert dio un paso hacia la cabina.

—Salga de aquí —ordenó.

—¡Me han tendido una trampa! —Lucille Trouin apretó los puños y salió de la cabina—. Ustedes no tienen autoriz…

—Por supuesto que sí —afirmó Huppert, que se encontraba a pocos centímetros de ella—. Nosotros somos responsables de su seguridad. Y teníamos el temor fundado a que usted quisiera atentar contra su vida. Nuestra responsabilidad es velar por usted.

—¿Atentar contra mi vida? —gritó Lucille Trouin. Estaba fuera de sí.

Dupin se inclinó sobre el inodoro y fue recogiendo tranquilamente los trozos de papel.

Habían tenido suerte.

—Aquí está. Escrita con bolígrafo. Algo mojada, rota… pero podremos descifrarla.

En un instante reconstruirían la carta.

—Señora Trouin, es evidente que ha querido deshacerse de la carta. —Huppert había recuperado su rigurosa neutralidad—. De este modo, el secreto postal queda revocado.

Era el toque final de su plan.

Dupin contempló el rostro desencajado de Lucille Trouin en el espejo que había sobre el lavamanos.

—Se ha terminado, señora Trouin —añadió Dupin con voz tranquila.

Habían conducido a Lucille Trouin a un instante decisivo. Por primera vez la tenían acorralada y lo sabía. Ahora debían proseguir, tensar la situación, obligarla a confesar valiéndose de cualquier medio.

—Su tía y la señora Lezu me acaban de confirmar que el diamante azul pertenecía a su tía. No es un recuerdo heredado de su madre.

Al oír las palabras de Dupin, Lucille Trouin giró hacia él como a cámara lenta y se detuvo.

Ahora estaba inmóvil, con la mirada clavada en Dupin, vacía, sin alma. Inquietante.

Pasó un rato antes de que empezara a hablar. A susurrar, en realidad.

—Charles pensaba, más bien esperaba, que cometiendo esas atrocidades él me conquistaría de nuevo. —Hablaba en tono serio, triste, haciendo pausas entre las palabras. A Dupin le pareció que estaba fingiendo—. Él… él es el asesino. Él mató a mi cuñado y a Walig Richard. —Unas lágrimas empezaron a recorrerle la cara, hizo un gesto dramático con la mano—. Es tremendo.

Era inaudito. Aquello era una desfachatez fuera de toda medida. Igual que su «confesión» del día anterior. Ella no se esforzaba ni siquiera en convertir en creíbles aquellas emociones fingidas. A Dupin le costó contenerse, pero la dejó hablar. Llevaban mucho tiempo esperando algo así.

—Eso es exactamente lo que dice la carta —prosiguió ella—. Que Charles quería recuperarme. Que no podía vivir sin mí. Que había hecho todo eso por mí, por nosotros. Pero que ya no podía soportarlo más y que por eso iba a acabar con su vida.

Si realmente era eso lo que decía la carta, era una información muy importante. Y además, Lucille Trouin no necesitaba mentir. Al fin y al cabo, luego ellos leerían la carta y sabrían lo que decía, independientemente de las interpretaciones que Lucille Trouin pudiera hacer.

—Yo quería protegerlo. Proteger a Charles. Durante muchos años lo amé de verdad, yo… —Se interrumpió y se tapó la cara con las manos—. ¡Pobre Charles! ¡Qué enfermo debió de estar todo este tiempo! Debería haberme dado cuenta antes. No dejo de reprochármelo. En su enajenación llega incluso a afirmar que yo le había incitado a hacerlo, que le había dicho que podríamos empezar de nuevo con el dinero, después del asunto de la parcela y la crisis de nuestra relación. Que se lo había prometido. En su mente se lo imaginó todo de acuerdo con sus esperanzas más íntimas. —Suspiró—. Era enfermizo. Él me lo confesó todo cuando vino a visitarme: que había recuperado la piedra para mí, que había asesinado a Kilian Morel y a Walig Richard y…

—¿El collar estaba en casa del señor Richard? —quiso saber Huppert.

—No. En la de mi hermana. Allí es donde Charles la encontró. Blanche le había encargado a Walig Richard que tasara la gema, quería conocer su valor real.

Esta parte de aquellas exposiciones teatrales de Lucille Trouin casaba más o menos con sus suposiciones.

—Walig Richard —siguió contando ella—, por lo tanto, conocía la existencia de la piedra y, de acuerdo con la lógica enfermiza de Charles, debía morir por ello. Quería eliminar a todos los que lo sabían.

Inspiró profundamente y cerró los ojos.

—¿Se lo contó durante su visita a la comisaría?

Huppert no quería concederle un respiro.

—Me abrazó y me lo susurró al oído. El agente no pudo oírlo. Al hacerlo, Charles me puso la cadena en la mano. —Comenzó a llorar de nuevo—. Me dijo que esa era su prueba de amor.

—¿Y bien? ¿Cómo reaccionó usted?

—Le dije que se entregara de inmediato. Que condenaba enérgicamente todo eso. Que estaba enfermo. La situación no dio pie a nada más. Como es natural, yo estaba aturdida.

En la sala nadie se movía, incluso los dos agentes parecían estar ahí plantados.

—¡Lean la carta! Dice que es incapaz de superar mi respuesta. Que todo lo que ha hecho ha sido por mí y que yo, de pronto, al ver su demostración de amor, me he apartado en vez de volver a profesarle mi amor. ¿No ven lo mal que estaba?

Se secó las lágrimas con el dorso de la mano. El cabello le caía sobre el rostro, pero no se lo apartó.

—Sin embargo, él no se entregó. Tomó una decisión diferente. Es tremendo.

Dupin comprendió por qué ella no se molestaba en fingir. Le daba igual ser creíble, solo le importaba afianzar su postura estratégica y retórica para lo que tenía por delante. Era una cuestión de perspectiva interpretativa. Sobre todo, claro está, respecto a la carta. Ella la había leído y sabía lo que decía: ahora pretendía incorporar de antemano en su argumentario todas y cada una de las palabras escritas allí. Antes de que Huppert y Dupin tuvieran la oportunidad de leerla. Era plenamente consciente de que ellos no se creerían sus intentos de desentenderse de todo y culpar a Charles Braz. Pero iba a adoptar una línea clara desde el principio. No se podía ser más perverso.

Dupin estaba convencido de que ella había usado a Charles Braz como una marioneta, instigándolo de una manera repugnantemente sutil y brutal. Un amante desesperado era capaz de cualquier cosa, más aún tras un cruel rechazo. Lo más probable es que ella hubiera hecho exactamente lo que, al parecer, se afirmaba en la carta: una promesa. La promesa de volver a estar juntos. Le había hecho creer que un nuevo tiempo iba a empezar para ellos. Y luego, en cuanto él hubo hecho todo cuanto ella quería que hiciera, lo había abandonado a su suerte. La afrenta debió de ser muy profunda.

—No me creo ni una palabra de lo que dice, señora Trouin. —Así que Huppert lo veía igual—. El hecho de que haya intentado destruir esta carta demuestra que quería evitar a toda costa que conociéramos su contenido. Y ahora, como no lo ha podido evitar por culpa de su pequeña acción fracasada, intenta hacerlo encajar en la historia que ha compuesto. Pero no lo conseguirá. —Huppert mostraba una vehemencia asombrosa—. En cuanto al asesinato de su hermana…

—¿Qué ha ocurrido? He venido tan pronto como he podido.

El comisario Nedellec estaba de pie junto a la puerta. Su mirada confusa iba de un lado a otro.

—¡Luego!

Una advertencia clara por parte de Huppert. Nedellec, obediente, se apostó junto al lavamanos.

—¡Vamos, señora Trouin, siga hablando!

Lucille Trouin inspiró otra vez con gesto teatral.

—Fue horrible, perdí los estribos por unos instantes, unos momentos fatales, tal y como ya les dije. Creo que simplemente eran tantas las ofensas que…

—Este cuento ya lo conocemos. Explíquenos mejor cómo empezó la historia del diamante.

—Blanche se lo robó a mi tía. Antes, cuando éramos pequeñas, ella nos había hablado alguna vez de su joya más preciada, un fabuloso diamante azul. Pero yo entonces creía que era un mito y…

—¿Por qué su hermana haría tal cosa?

—¡Oh! Por varias razones. Por ejemplo, eso le habría permitido ampliar como quisiera su restaurante y el resto de sus negocios, y también los de su marido. Y, sobre todo, para continuar eclipsándome.

En cierto modo resultaba trágico. En su interior lo sentía así: ella era la víctima, la eterna víctima, y se había limitado a defenderse. La complicada verdad era que probablemente ambas cosas eran ciertas. Aun así, Dupin no sentía ninguna compasión.

—Fue por codicia. Blanche era codiciosa, siempre lo fue, aunque se las apañaba para mostrarse ante todo el mundo como una persona generosa, como si no le interesaran el dinero, las propiedades y esas cosas. Ella…

—Usted era la que estaba arruinada. —Huppert estaba harta—. Usted tenía unos planes de expansión ambiciosos. No me creo que su hermana robara el diamante.

—¡Pues sí! ¡Lo hizo ella!

—¿Y cómo y cuándo se enteró usted de ello?

—Cuando iba a visitar a mi tía, de vez en cuando solía mirar las joyas y siempre había visto esa gran piedra azul. Resultaba una absoluta irresponsabilidad por su parte tenerlo todo tan descuidado. Ni siquiera lo tenía asegurado. Se lo dije muchas veces. Basta pensar en su ama de llaves, la señora Lezu. Un día se le podría haber ocurrido que, después de tantos años de sacrificio al servicio de mi tía, se merecía algo más que un salario frugal antes de que todo fuera para la hermana de Canadá.

—No ha respondido a mi pregunta.

—El lunes por la mañana fui a casa de mi tía para visitarla. Entonces me fijé en que el collar con la piedra había desaparecido. De inmediato entendí lo ocurrido. Me indigné mucho. Tengan en cuenta además lo que acababa de saber, que Blanche se había quedado con mi souschef y que las recetas de mi padre se iban a publicar bajo el nombre de mi hermana. Aquello fue demasiado para mí. Salí de la mansión a toda prisa, me subí al coche y fui al mercado. Al puesto de Blanche. Me enfrenté a ella y le dije a la cara que sabía lo del robo. —Bajó la mirada—. Al ver que ella lo negaba de un modo infame, perdí los nervios. El control. —Fingió que le costaba hablar—. Fue demasiado para mí. Cualquier psiquiatra les podrá confirmar el impacto tóxico de todas esas ofensas. —Se pasó la mano por el pelo con un ademán exageradamente melancólico—. Es todo cuanto tengo que decir. De hecho, esto es todo lo que hay. No tengo nada que ver con los demás hechos espantosos que sucedieron después. Nadie podía esperar que yo denunciase a una persona a la que amé durante tanto tiempo y que, en cierto modo, siempre amaré. Jamás lo habría podido traicionar.

Dupin había visto muchas cosas en su carrera, había detenido a asesinos sin escrúpulos, tremendamente calculadores, pero la frialdad de Lucille Trouin parecía superarlo todo. Siempre había una historia que explicaba cómo se habían convertido en lo que eran, pero, a partir de cierto momento —y así debía entenderse para no echar a perder la última certeza—, uno debía responder por sí mismo. No por lo que la situación había hecho con uno, sino por lo que uno había hecho con ella. De forma absoluta. Lucille Trouin también. Aquella era una firme convicción de Dupin.

—El único motivo por el que usted no lo denunció es porque él habría contado la verdad. —Huppert se negaba, y con razón, a dejar sin rebatir las afirmaciones de Trouin—. Eso habría echado por tierra sus posibilidades de salirse con la suya con el diamante. Estuvo a punto de conseguirlo. Al final, en efecto, logró hacerse con la gema, algo de lo que nadie se habría enterado nunca. Habría insistido en su versión de un crimen no premeditado y habría conseguido una reducción considerable de la pena. En lugar de cumplir cadena perpetua por asesinato, la habrían condenado por homicidio, y habría salido libre en uno o dos años. Tal vez antes, en libertad condicional. Y, además, multimillonaria.

Así de contundente era la cuestión.

Lucille Trouin frunció el ceño:

—He dicho todo cuanto tenía que decir. La verdad y nada más que la verdad.

Se encaminó hacia la puerta. Los dos agentes, que hasta entonces habían permanecido mudos, miraron a Huppert y ella hizo un leve asentimiento.

—Acompañen a la señora Trouin. Su abogado sigue en la sala contigua. Luego, llévenla a su celda. Pronto tendremos la ocasión de seguir esta charla.

Lucille Trouin levantó la cabeza en un gesto que pretendía ser de orgullo pero resultó grotesco, y abandonó el lavabo seguida de los policías.

Los tres comisarios se retiraron al despacho de Huppert y unieron lo mejor que pudieron los trozos húmedos de la carta de Charles Braz.

Era un escrito escueto.

Lucille:

Yo lo he dado todo. He hecho todo cuanto me has pedido. Sabía que eso no estaba bien, que cometía acciones horribles e imperdonables.

Pero lo hice por nosotros, por nuestro amor. Lo sabes bien. Dijiste que volveríamos a empezar. Ahora retiras lo dicho.

Me abandonas. Lucille, no puedo, ni quiero seguir.

Te quiero, para siempre.

CHARLES

Huppert fue la primera en hablar.

—La carta confirma todo lo que creíamos.

Los tres comisarios estaban reunidos en torno al escritorio, como cuando la noche anterior examinaron el diamante.

—Esta es la prueba. Fue una acción fría y calculada. Lucille Trouin se aprovechó de Charles Braz para llevar a cabo su pérfido plan. Puede que, en contra de lo que él declaró, ella lo llamara el martes mientras se daba a la fuga. Tal vez desde una cafetería u otro sitio. Incluso es posible que llegaran a reunirse, hubo suficiente tiempo para todo. Ya se lo sonsacaremos. —Huppert había recuperado su modo práctico de actuar—. No le va a resultar fácil convencer a nadie de sus afirmaciones.

—Entonces, Flore Briard, Joe Morel y Colomb Clément no tienen nada que ver con el asunto. Son inocentes. Igual que Walig Richard —resumió Nedellec. De camino a su despacho, Huppert lo había puesto al corriente de todo—. Charles Braz, instigado por Lucille Trouin, era el asesino. Es probable que Kilian Morel conociera la existencia del diamante y también de dónde lo había sacado Blanche, pero seguramente no se le puede culpar de nada más. En cualquier caso, aún quedan cabos sueltos.

—Hablando de Flore Briard. —Parecía que a Huppert se le acababa de ocurrir algo—. Deberíamos soltarla de inmediato. —Cogió el teléfono—. Y luego nos reuniremos con los prefectos para informarles de los últimos acontecimientos.

—Hay cosas que ya conocen —precisó Nedellec—. Les acabo de enviar un mensaje.

El móvil de Dupin empezó a sonar. Activó el altavoz.

Aquel número le resultaba familiar.

—¿Dígame?

—¿Señor comisario? —Una voz aguda, de mujer.

—Al aparato.

—Soy la señora Lezu. —El ama de llaves. Parecía asustada—. Me dijo que volvería más tarde.

En realidad, el caso, al menos en lo referente al diamante, estaba resuelto.

—Hemos averiguado que, en efecto, el asunto concierne a un collar de la señora Allanic. Un collar con una gema preciosa, el diamante azul sobre el que antes le he preguntado. Se lo robaron. En ese sentido, ya no hay prisa. Me pasaré por su casa entre las once y las doce.

Debía contárselo todo a la señora Allanic, con independencia de lo que su mente confusa pudiera asimilar. Y, además, pronto. Antes de que la prensa publicara la historia, en la que su diamante tenía un papel destacado. Pero sobre todo debía tranquilizarla, decirle que su joya había aparecido y que pronto la recuperaría. También debía contarle que una de sus sobrinas —¿de verdad que había sido Blanche?— se la había robado. Sin duda, todo aquello le provocaría una gran agitación.

—¿Está seguro? ¿Se lo ha confirmado alguien? ¿Le han dicho que se trataba del diamante azul? ¿Y todas esas personas fueron asesinadas por su culpa?

En la voz de la señora Lezu se percibía algo más. Dupin notó un tremendo malestar.

—Así es. Lucille Trouin lo ha confirmado.

—Yo, yo… ya veo. Señor comisario, creo que debo hablar con usted. No tengo nada que ver con todo esto, en absoluto. Pero sí hay una cosa.

—¿De qué se trata?

—Preferiría contárselo en persona.

Dupin tuvo un presentimiento extraño.

—Iré ahora. En diez minutos.

—Le esperaré delante de la casa.

Dupin colgó.

—¿De qué querrá hablar? ¿Qué le parece? —se apresuró a preguntar Nedellec.

—No tengo ni idea.

—¡Márchese ya! —le ordenó a Huppert—. Volveremos a disculpar su ausencia ante los prefectos.

—Les llamo luego.

Un instante después ya había salido del despacho.

La señora Lezu le esperaba impaciente de pie en la calle solitaria que llevaba a la mansión.

Dupin aparcó el Citroën a un lado de la calle y, en un abrir y cerrar de ojos, el ama de llaves corría hacia la puerta del coche.

—Preferiría hablar con usted aquí fuera. —Miró con inquietud hacia la casa—. Es algo que me concierne a mí; bueno, en cierto modo.

Dupin aún no se había apeado del todo.

—¿Qué es lo que le preocupa tanto?

—Yo… —Se interrumpió. Dupin vio que temblaba un poco.

—Cuéntemelo, señora Lezu. No hay nada que temer.

Ella recobró la compostura.

—Vi algo. Sin querer, por supuesto. —Su incomodidad iba en aumento a cada instante—. Fue en la última visita de Lucille a la casa, hará cosa de unas tres semanas. Vi cómo miraba las joyas de la señora. Esta se encontraba en la terraza, como siempre que el tiempo lo permite. Yo estaba trabajando. Su sobrina se había colado en la habitación de la señora. La puerta estaba entornada y yo iba a limpiar el pasillo. Yo… —farfulló—, le juro que no espiaba a Lucille Trouin. Fue simple casualidad.

Se quedó en silencio, como si le faltaran las fuerzas. Dupin, claro está, dudaba un poco de esa última afirmación. Era muy probable que estuviera espiando a Lucille Trouin, pero daba igual.

—Siga, señora Lezu.

—Tenía el diamante azul en la mano. Lo vi con mis propios ojos.

—¿Qué hizo con él?

—Lo miró y le hizo fotos con el móvil. Luego lo volvió a dejar en su sitio.

—¿Está usted segura de esto? ¿Lo volvió a dejar en su sitio? Eso es muy importante para nosotros.

—Estoy completamente segura.

—¿Lucille Trouin no reparó en usted?

—¡Oh, no! Imposible.

Por lo tanto, tres semanas atrás el diamante continuaba en la caja fuerte de la mansión y Lucille Trouin se había mostrado interesada en él. Cronológicamente, eso encajaba con el revés de la parcela, ya que pocos días atrás había recibido la aciaga información.

—Entonces llamé a la señora Blanche Trouin para contárselo. Yo…

—¿Usted hizo qué?

—No quería decírselo a la señora Allanic, se habría puesto muy nerviosa. Ni siquiera lo habría entendido. Ella…

—¿Llamó a Blanche Trouin? ¿Le informó de que su hermana había estado mirando el diamante azul?

La mirada de la señora Lezu reflejaba el pánico absoluto.

—Bueno, pensé que Blanche debía saberlo. No sabía qué hacer. Entiéndame, señor comisario. ¿Con quién, si no, debería haber hablado? La señora Blanche era una persona agradable y honesta. Todo esto me hace sentir muy mal, yo no quería tener nada que ver con este asunto. Yo… —Había palidecido—. Lo siento muchísimo.

Esa era una de las llamadas que aparecían en la lista de llamadas y mensajes del móvil de Blanche Trouin. Dupin se acordó de que Huppert había informado de ello. Todo encajaba a la perfección.

—¿Por qué no lo dijo antes?

—Yo… quería hacerlo, pero me daba miedo. ¿Cree usted que yo…?

La voz le falló.

—¿Qué le contó Blanche Trouin?

—Se limitó a darme las gracias. Nada más. Luego colgó.

—Así pues, ¿ella se llevó el collar con la gema?

—No sé nada de eso. No me ocupé más del asunto. De hecho, no era cosa mía.

Daba la impresión de que iba recobrando poco a poco la compostura.

—¿Sabe usted si, tras su llamada, Blanche Trouin vino en algún momento por aquí?

—No en los días en que yo trabajaba. No, para nada. Tal vez en mi día libre. Pero no puedo estar segura de eso.

—¿Y por casualidad usted no comprobó si faltaba el collar?

—Por supuesto que no. No tengo permiso para mirar las joyas de la señora. Habría sido un abuso de confianza y motivo de despido. —Se echó a temblar de nuevo—. Como digo, descubrí la caja fuerte por casualidad, jamás la he abierto.

Dupin la creyó.

—De todos modos, habría sido de gran ayuda para la policía si…

Desistió. Era inútil, lo único que conseguiría con ello es que la señora Lezu sufriera una crisis nerviosa. Las cosas eran como eran.

—¿He hecho algo malo? Quiero decir, ¿me van a acusar?

—Nadie la va a acusar, señora Lezu. Lo que acaba de contarme es de gran importancia para nuestra investigación. —Dupin se frotó el pelo con la mano. Era increíble—. Me alegro de que haya decidido confiármelo.

Era probable que la señora Lezu les acabara de proporcionar la última pieza del rompecabezas: Blanche, en efecto, se había llevado el diamante, aunque nunca podrían hacer otra cosa más que especular sobre el motivo que la había llevado a ello. Tal vez Blanche pretendía mantener a salvo el collar porque sospechaba que Lucille andaba detrás de él.

Bien pensado, era estremecedor: el plan de Lucille Trouin, en sí, era perfecto. Tenía motivos para pensar que, en el estado de confusión mental de su tía, nadie se percataría del robo. Cuando la hermana de la señora Allanic en Canadá heredara todo su patrimonio, no habría sido posible averiguar qué había ocurrido.

—¿Seguro que no me pasará nada? —Había algo de suplicante en el tono de la voz del ama de llaves.

—Absolutamente, señora Lezu.

Dupin se sintió abrumado al pensar en la respuesta que debería haberle dado a la señora Lezu. Era dramático. Si ella, con la mejor de las intenciones, no hubiera llamado a Blanche Trouin, no se hubiera desencadenado toda aquella tragedia. Incluso si hubiera pasado por ese pasillo unos minutos después y no hubiera visto a Lucille Trouin con la piedra, Blanche no se habría hecho con el diamante, Lucille no se habría dado cuenta la mañana del lunes… Y nadie habría muerto. Excepto por el robo, del que seguramente nadie habría tenido nunca noticia, no habría ocurrido nada.

Dupin se estremeció. Tenía la piel de gallina.

—Me gustaría hablar un momento con la señora Allanic.

Dupin esperó en la terraza. Diez minutos después, el ama de llaves acompañó a la señora Allanic, vestida esta vez con un traje chaqueta color verde oscuro, hasta su sillón de mimbre situado junto a la mesa al sol.

La anciana parecía abrumada.

—Bonjour, señora Allanic. —Dupin se sentó en una de las sillas de hierro fundido. Fue directo al grano. No podía complicarlo de forma innecesaria—. Le traigo buenas noticias. Hemos recuperado su collar con el diamante azul. Ya ha aparecido. Lo necesitaremos un poco aún, pero luego se lo devolveremos.

El rostro de la anciana dibujó una expresión de asombro e incredulidad. De pronto sonrió.

—Mi marido. Ya se lo dije. Él encontrará a los ladrones. Lo devolverá todo. Y regresará. Él lo arreglará todo. Todo.

Había integrado el mensaje de Dupin a su mundo. A su maravilloso mundo propio de apariencia estrafalaria para quienes no formaban parte de él. Dupin se sintió profundamente emocionado. El mensaje le había llegado al fondo. Y se llevó consigo el sufrimiento. No quiso abrumarla con nada más. Aquella reacción era suficiente para él. Había cumplido con su deber. Por extraño que pareciera, en cierto modo, para él al menos, el caso había terminado.

—Bueno —dijo, levantándose de su asiento—. La dejo tomando el sol y disfrutando de estas vistas tan bonitas, señora Allanic.

Ella ahora estaba ensimismada, con la cabeza inclinada hacia delante. Era una imagen plácida.

—Au revoir, señora Allanic. —Se despidió de la anciana y luego se dirigió hacia el ama de llaves—. Au revoir, señora Lezu. Ha sido un placer.

Dupin sintió entonces una alegría que, de hecho, resultaba muy fuera de lugar. Aun así, dejó que lo embargara.

Abandonó la terraza con paso despreocupado e, instantes después, la mansión.

Ya de camino al coche sacó el móvil. En esos momentos Huppert y Nedellec debían de estar reunidos con los prefectos. Huppert respondió de inmediato.

—¿Y bien?

—Hay novedades.

Dupin resumió lo esencial en pocas palabras.

—Es completamente descabellado —comentó la comisaria—, pero definitivo. Aquí casi hemos terminado. Ahora informaré de esta parte de la historia y habremos acabado.

Eso significaba, o al menos así lo entendió Dupin, algo así como: «Ya hemos terminado, su presencia aquí no es necesaria».

—De acuerdo. —Dupin reflexionó—. Luego me paso por la comisaría.

—Hágalo. Los prefectos han convocado una conferencia de prensa para las doce y cuarto. Seguro que tendrá cobertura nacional. Sería bueno que usted, al menos por un momento…

—Lo intentaré.

Era en lo último en lo que Dupin quería pensar en ese momento. No podía más. Ni tampoco quería.

—En serio, inténtelo. Esta noche se celebrará la gran cena de despedida. ¡Hasta luego, Dupin!

Volvió a guardar el móvil. Recorrió el estrecho camino que conducía hasta ese mar interior.

Como tenía tiempo, daría un paseo. Se tumbaría un ratito sobre la arena blanca y fina, en un rincón bonito y agradable. No haría nada, se limitaría a contemplar aquel cielo, infinitamente extenso, infinitamente azul. Y no pensaría en nada. En nada en absoluto.

El pequeño paseo junto al mar interior se convirtió en una caminata de hora y media. Le sentó muy bien. Tras caminar un cuarto de hora por la playa, encontró el lugar que buscaba.

Tumbado en esa arena agradable, con la cara vuelta hacia el sol, había estado a punto de quedarse dormido, pero un par de gaviotas chillonas se lo impidieron. Se dejó vencer por un profundo cansancio.

No había nada que recordara la tempestad de la noche pasada, hacía rato que el mundo se había secado y solo el sol reinaba por encima de él y del amplio e interminable cielo. Otro día de principios de verano en el Atlántico. En jornadas así era posible respirar más profunda y libremente.

Durante el camino de vuelta, Dupin llamó a Concarneau e informó a Nolwenn. Solo le contó lo esencial; la versión completa seguiría más adelante. Nolwenn se mostró muy satisfecha.

No llegó al coche hasta poco antes de las doce. Era demasiado tarde para asistir a la conferencia de prensa. Quiso ahorrarse una discusión con Huppert y le envió un mensaje de texto. Para su sorpresa, la respuesta fue simple: «Vale. Entonces, a la una y media en mi oficina». Era como si no le hubiera importado. Ese no fue el caso, cómo no, de Guenneugues. Poco después de las doce había intentado contactar con Dupin tres veces seguidas. Él no le había contestado. Con todo, Dupin lo conocía, y sabía que sus enfados nunca duraban demasiado: seguro que lo habría olvidado todo como muy tarde para la siguiente rueda de prensa.

Condujo directamente de Rothéneuf a Saint-Servan, pero antes de su cita con Huppert, por si acaso, no quería mostrarse en las inmediaciones de la escuela de policía. Aparcó no muy lejos del mercado, sin otro plan más que tomar un café en el Café du Théâtre. Sería una especie de despedida. Pasó junto al mercado donde todo había empezado tres días atrás.

A pesar del café y de las cabezadas en la playa, estuvo a punto de quedarse dormido en el taburete del bar. Se había quedado sin fuerzas, y en vez de mejorar, cada vez iba a peor. Oyó por la radio fragmentos sueltos de los últimos informes sobre el caso; se alegró de no entenderlos mejor por culpa del bullicio del local.

En una calle secundaria más tranquila, mientras regresaba a su Citroën, intentó contactar con Claire. De hecho, ya lo quería hacer por la mañana; ella no había intentado llamarle desde que él había rechazado su llamada por la noche. Sin embargo, volvió a saltar el contestador. Tenía que admitir que empezaba a estar un poco inquieto.

Dupin se presentó en la comisaría poco antes de la una y media, tal y como habían acordado.

Nedellec seguía reunido con su prefecta, y Dupin se quedó a solas con Huppert. También en ella había hecho mella la tensión de los últimos días.

Huppert le puso al día sobre la conferencia de prensa. Docenas de reporteros e incluso algunos cámaras habían estado allí. Su jefa, la prefecta de la zona, había presentado el desarrollo del caso y su solución de forma general; a continuación, cada uno de los prefectos había hecho un comentario y, finalmente, se dio las gracias de forma efusiva al britteam.

Habían mostrado a la prensa tanto la carta de Charles Braz como el diamante; Dupin no quiso ni imaginar los titulares que generaría ese legendario diamante azul procedente de un tesoro de corsarios. Era posible que, en efecto, hubiera pertenecido a un corsario. Por un momento, Dupin recordó con una sonrisa al historiador local que les había hablado del temerario René Duguay-Trouin. Aquella historia no podía ser más adecuada para Saint-Malo.

La prefecta no había comentado el modo en que habían obtenido la carta, es decir, la escena del baño. Huppert concluyó su informe con una afirmación de satisfacción: «Todos están de acuerdo en que Lucille Trouin no se saldrá con la suya». Dupin permaneció en silencio todo el tiempo.

A las dos y cinco abandonó de nuevo la comisaría y se marchó en coche directamente a su hotel.

Se tumbó para descansar un poco, pero no se despertó hasta las seis y media. Le sentó bien. El caso estaba resuelto, todo había acabado.

Se duchó y se cambió, se puso un polo marrón oscuro y el último par de vaqueros limpios. Mañana por la mañana regresaría a Concarneau.

El restaurante estaba a un tiro de piedra. Dupin fue andando hasta allí, disfrutando del cálido aire de verano.

A las siete y media, puntual como ninguno de esos días, entró en el Saint Placide, la última parada de su programa de actividades gastronómicas.

En cuanto entró le invadió una sensación de bienestar. La decoración se caracterizaba por mucho espacio libre y mesas redondas con largos manteles blancos; parecía una reflexión acerca de la esencia. Sillas de color gris piedra con respaldos armoniosamente curvados, suelo de madera de roble, paredes pintadas de blanco y en tono terracota. Las lámparas, de distintas formas geométricas y doradas por dentro, pendían sobre las mesas bañándolo todo con una luz cálida. Había una barra de madera donde se podían admirar docenas de decantadores de vino distintos.

Dupin se acercó sonriendo a la mesa situada al fondo del restaurante; aunque llegó puntual, era el último.

—¡Ah! ¡Ahí está! ¡Mi querido comisario! —exclamó Guenneugues—. Por fin da señales de vida.

Dupin se propuso a sí mismo no permitir que esa noche el prefecto la emprendiera con él ni con su buen humor, dijera lo que dijera.

Saludó a todo el grupo.

Los miembros del brit-team se sentaban juntos, con Huppert en el centro. Dupin se alegró. Se sentía muy contento, casi un poco emocionado.

—Esto también va por usted, comisario Dupin. —La prefecta de la zona se levantó solemne y todos la imitaron—. ¡Felicitaciones! ¡Una labor magnífica! ¡Por la contribución de Finistère!

Hizo un gesto de aprobación con la cabeza.

—Hemos sido un buen equipo. —Dupin miró a Huppert y Nedellec—. Un equipo excelente.

Era la verdad.

Cuando le sirvieron a Dupin una copa de champán, la prefecta tomó la suya y la alzó.

—Propongo un brindis por los tres comisarios. ¡Por su extraordinaria investigación! ¡Por el brit-team!

Los demás también levantaron sus copas.

—¡Desde luego! —La prefecta pelirroja de Morbihan se mostró de acuerdo con vehemencia.

Incluso el rostro agriado de la prefecta de Côtes-d’Armor se iluminó.

—¡Por supuesto!

—¡Un gran triunfo! —Guenneugues, cómo no, fue incapaz de dejarlo en una simple corroboración—. Yo diría que los cuatro departamentos bretones han demostrado de modo formidable su contundencia cuando trabajan de forma conjunta. Y, además, de manera más impresionante que si hubiera ocurrido en el curso de un seminario o un ejercicio. ¡Alegrémonos de que haya sido así! ¡Qué gran oportunidad!

Las sentencias de Guenneugues eran tan abstrusas que la prefecta prefirió no añadir nada más.

—¡Por todos nosotros! ¡Por la policía bretona! ¡Por la Bretaña!

Todos bebieron un trago largo.

—Y, por supuesto —siguió diciendo Guenneugues—, tampoco debemos dejar de lado los excelentes resultados que los prefectos hemos obtenido a partir de nuestras intensas deliberaciones y que hemos…

—Muchas gracias, querido colega. Y ahora, vamos a compensar la tensión de estos últimos días. —A la prefecta anfitriona le brillaban los ojos—. Disfrutemos de las celestiales creaciones de Luc Mobihan, el famoso chef del Saint Placide, una de nuestras grandes celebridades y que ha sido distinguido con una estrella Michelin. A la vez, eso pondrá el broche de oro a nuestra gira gastronómica. —Todos tomaron asiento—. Y ahora, cedo la palabra a Isabelle Mobihan, que es nuestra anfitriona y una sumiller fabulosa.

Una mujer de aspecto afectuoso, ataviada con un vestido estampado de colores, apareció junto a su mesa.

—Bonsoir, señoras y señores. Es posible que ya conozcan el lema de nuestra cocina: Voyages et Aventures.

«Viajes y aventuras». El eslogan de todo aquel caso, un resumen perfecto.

—La inmensa curiosidad de Luc lo lleva a buscar de forma incesante experiencias gustativas extraordinarias. De nuestros viajes por todo el mundo, a menudo a las islas Mauricio o a las Seychelles, él siempre regresa con nuevas ideas. Hay que imaginar el Saint Placide como un cabinet gourmand des curiosités, un gabinete de maravillas culinarias. No nos interesan las modas. Se dice que lo más complicado es alcanzar lo más simple, y eso es lo que intentamos hacer aquí. —Sonrió de corazón a todo el grupo y señaló unas tarjetas blancas lisas que había en cada sitio—. Hemos decidido ofrecerles el menú Choisir, c’est se priver du reste. Consta de nueve platos. Encontrarán el orden en estas pequeñas cartas de menú.

«Elegir es privarse del resto». Un gran lema y una promesa celestial. Dupin notó cómo en su interior surgía cierta agitación. Tenía hambre, sí, pero aquello era algo más: era pura lujuria gastronómica.

—Cada plato va acompañado de unos vinos especialmente seleccionados. Les deseamos una velada maravillosa.

Al instante se inició en silencio un análisis fervoroso de las cartas. Todo aquello era pura poesía. En instantes como ese, Dupin se daba cuenta de cuánto le gustaba la cultura francesa, una cultura en la que la composición magistral de un menú estaba a la misma altura que una gran ópera, un cuadro o una novela. Era todo un acontecimiento.

Aquel menú era una compilación de las fantasías más suculentas de Dupin: ostras salvajes con chalotas y helado de vino tinto, orejas de mar con espuma de ajo, pasando por vieiras pescadas a mano con cítricos y pimienta de Madagascar y, finalmente, pichón asado con caldo de café y hortalizas de Mont Garrot. Por no hablar de los postres.

En las horas siguientes se adentrarían en un país de delicias para los sentidos y el paladar. Más exquisito incluso que cuando ríos de leche y miel fluían en el país de Jauja.

Los prefectos habían empezado a discutir con fruición sobre las maravillas del menú.

Huppert tomó la copa con el último sorbo de champán y a media voz, solo para que la oyeran los otros dos comisarios, dijo:

—¡Por los tres!

Sonrió.

Brindaron.

Dupin no lo habría creído posible, pero todo indicaba que aquella sería una velada muy amena. Todos parecían necesitarla.

El quinto día

La velada se prolongó hasta tarde. Y, en efecto, transcurrió de forma especialmente alegre, casi festiva. Incluso Guenneugues resultó soportable.

Dupin llegó al hotel poco antes de la una de la madrugada. Huppert también se quedó hasta el final, y eso que tenía pendientes para ese mismo día algunas tareas muy desagradables y enojosas. Para empezar, otro interrogatorio con Lucille Trouin, en el que la confrontaría con la declaración de la señora Lezu y, de nuevo, con la carta de Charles Braz. Aquel sería el último interrogatorio en Saint-Malo; después, Lucille Trouin sería trasladada a Rennes. Era muy probable que ella, incluso entonces, usara algún truco para tergiversar los hechos. Pero no le serviría de nada: al final, sería condenada a cadena perpetua.

Poco antes de las ocho y media los rayos del sol del nuevo día despertaron a Dupin.

Se había quedado dormido con las ventanas abiertas de par en par y el maravilloso frescor de la mañana penetraba en su habitación.

Al despertarse tuvo la sensación de que todo el caso —las dos hermanas rivales, los asesinatos y todos los increíbles acontecimientos de los últimos días— era una quimera siniestra, una pesadilla sombría y turbia.

Dupin había superado esa semana. Era un hombre libre. Tenía ante sí el fin de semana, que empezaba con esa mañana de viernes. En unas horas estaría de vuelta a casa. Y Claire regresaba al día siguiente por la noche. Las dos semanas sin ella por fin habrían terminado.

Desayunó con calma. La fantástica propietaria del hotel, la señora Delanoë, se sentó con él un rato. Apenas dedicaron un par de frases al caso, pero hablaron de la belleza de la Costa Esmeralda, donde la señora Delanoë había nacido y que Dupin había podido descubrir un poco durante esos días.

Luego hizo las maletas y las metió en el coche, que había dejado justo delante de la cancela abierta del Villa Saint Raphaël.

Antes de entrar en su vehículo, miró hacia atrás con afecto. Aquella era una finca de ensueño, un tesoro. Era señorial y elegante, pero no intimidante. Tenía un patio de grava blanca con una palmera alta, como de cuento. Con todo, lo más extraordinario era el magnífico jardín exótico que había detrás de la casa. Un pequeño oasis.

La señora Delanoë estaba junto a la cancela.

—Au revoir, señor Dupin, ha sido un gran placer hospedarle. Espero que vuelva muy pronto. Pero mejor sin asesinatos, solo para disfrutar.

—Lo haré. A Claire le encantará este sitio.

Dupin ya había pensado en ello varias veces durante esos días. Tenía que reconocer que se había enamorado un poco de la Costa Esmeralda. Se dijo que iba a sorprender a Claire con una pequeña escapada a Saint-Malo. Solo eran dos horas de camino, y el Villa Saint Raphaël era un lugar fantástico donde pasar un fin de semana. Además, ahora conocía muchos restaurantes excelentes.

La señora Delanoë le entregó una gran bolsa de papel.

—Antes ha venido un conductor y le ha dejado esto.

Tomó la bolsa. Llevaba una tarjeta: «Recuerdo de Saint-Malo. Saludos desde la rue de l’Orme. Louane Huppert».

Dupin no pudo evitar una sonrisa.

Curioso, echó un vistazo a su interior. Increíble.

Una botella de ron J.M, galletas y miel de trigo sarraceno, dos porciones de babas au rhum, un bonito frasco de especias con una etiqueta naranja que decía «Curry Corsaire» y, cómo no, mantequilla de Yves Bordier, una semisalada, y otra de cebollas de Roscoff.

—¡Magnífico!

La exclamación le salió del alma. Solo se preguntaba cómo podía saber la comisaria lo del ron.

Metió la bolsa en el coche y se despidió de nuevo de la señora Delanoë.

Al cabo de diez minutos entró en la Route Nationale dirección oeste; después dobló hacia el interior deshabitado para regresar al suroeste de la Bretaña.

Dos horas y diecisiete minutos después, llegó a su destino. Dupin aparcó su Citroën en la espaciosa plaza frente al Amiral, situada a un tiro de piedra de la dársena del puerto y de la Ville Close, el legendario casco antiguo de Concarneau. Faltaba muy poco para las doce y media.

Era la mejor hora para tomar un pequeño almuerzo. Algo sencillo.

Tal vez su mesa habitual estuviera libre.

Entró en el Amiral, su segundo hogar, procedente de la avenida Pierre Guéguin.

Se quedó parado de golpe.

En el sitio que solía ocupar habían juntado tres mesas de dos, como para un grupo pequeño.

Solo quedaba un asiento libre, los demás estaban llenos. No daba crédito a sus ojos.

Estaban todos. Nolwenn, Le Ber, Labat y también las agentes Le Menn y Nevou.

Estaban absortos en la lectura de la prensa, que, tal y como dejaban entrever los titulares de las portadas, solo hablaba del caso.

Dupin no pudo evitar emocionarse. Debían de estar esperando por si había suerte. Nadie sabía que se pasaría por allí. De todos modos, la probabilidad de que el Amiral fuera su primera parada en Concarneau era realmente elevada.

Se encaminó hacia la mesa.

—¡Señor comisario!

Nolwenn fue la primera en reparar en su presencia. Se levantó de un salto. Parecía entusiasmada, como si se alegrara de verlo vivo.

—¡Ya ha vuelto! ¡Bienvenido a casa! ¡Finistère está orgulloso de usted! Aunque, todo hay que decirlo —sonrió conciliadora—, Saint-Malo también hizo un buen trabajo.

Algo era algo.

—¡Ya era hora de que volviera usted, jefe! —Le Ber también se había puesto en pie.

Labat también se levantó, parecía estudiado.

—¡Qué bien que ya esté usted de vuelta!

También el segundo inspector habló como si Dupin hubiera estado fuera del país durante semanas o meses; por un momento pareció que iba a ir a abrazar al comisario, pero luego se sentó de nuevo.

También las dos agentes hicieron el ademán de querer levantarse, pero Dupin se les adelantó.

—¡Quédense en sus asientos, por favor!

Para reforzar la orden él mismo tomó asiento.

—¡Ya era hora!

Lily Basset, la propietaria del Amiral y amiga de Dupin desde hacía tiempo, apareció como surgida de la nada y le dio un fuerte abrazo.

—Tengo unos entrecots de tamaño extra para vosotros. Unas piezas espectaculares.

—Fabuloso —aplaudió Dupin sin pensarlo.

Eso era perfecto; mejor, imposible. Algo sencillo.

Dupin ya se dio cuenta de que la botella de vino era de uno de sus tintos favoritos, La Garde, un burdeos para todos los días.

Nolwenn cogió su copa y tomó la palabra:

—Taol da bouez’ ta!

Una de las más bellas frases en bretón, que venía a decir algo así como «¡deshazte de tu carga!».

—¡El lunes ya nos lo contará todo sin omitir detalles! Pero ahora, no. Ahora, ¡a comer!

Dupin también tomó su copa.

Nolwenn hizo el brindis de rigor.

—Yec’hed mad!

Literalmente significaba «buena salud», pero en realidad aquella fórmula mágica expresaba también:

«¡Mucha suerte! ¡Todo lo mejor!».

Agradecimientos

Agradezco de corazón a mi amigo Harald Schulte todos sus conocimientos. En este libro y en todos.

JEAN-LUC BANNALEC (Bonn, Alemania, 1966). Es el seudónimo de Jörg Bong. Estudió literatura alemana, filosofía, historia y psicología en la Universidad Renana Friedrich Wilhelm de Bonn y la Universidad Johann Wolfgang Goethe de Frankfurt. Fue asistente de investigación para el profesor Dr. Volker Bohn y Silvia Bovenschen. Recibió su doctorado en Frankfurt en el concepto de la imaginación y las cuestiones estéticas de finales de la Ilustración y el Romanticismo temprano en la obra de Ludwig Tieck. Desde 1997, Jörg Bong trabaja para S. Fischer Verlag y vive en Frankfurt. Jörg Bong es también coeditor de la revista literaria Neue Rundschau.