El doctor Chaboseau, respetado miembro de una de las familias más influyentes de Concarneau, aparece muerto en el patio de su domicilio durante las fiestas de Pentecostés. Su distinguida esposa telefonea a la comisaría local, en obras y con la mitad del personal ausente. Salvo el comisario Dupin que, en lugar de irse de vacaciones, tenía pensado aprovechar esos días para pasear por sus rincones favoritos y disfrutar de las delicias locales en compañía de Claire.

Dupin comienza a investigar el entorno de Chaboseau, coleccionista de arte con intereses en distintas empresas y en proyectos inmobiliarios. Pronto las sospechas se centran en los personajes más importantes de la ciudad y la vida empieza a complicarse para el comisario.

Jean-Luc Bannalec

Asesinato en Concarneau

Comisario Dupin: 08

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Titivillus 01.07.2024

Título original: Betronisches Vermächtnis

Jean-Luc Bannalec, 2019

Traducción: Marta Mabres Vicens

Editor digital: Titivillus

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à L.

à Sandra, como todos mis libros

Ret eo terriñ ar graoñenn

Evit kaout ar vouedenn.

No hay otro modo:

para comer la nuez,

hay que romper la cáscara

Dicho bretón

El primer día

Había días en que el mundo era sobre todo una cosa: cielo.

Aquel 24 de mayo era uno de esos. Un día de luz deslumbrante, reluciente, nítido, claro, como recién lavado.

La bóveda celeste parecía mayor, más alta de lo habitual. Como si el vacío se ensanchara y la atmósfera terrestre penetrara todavía más en el universo. Era de un azul luminoso y rotundo que solo en el horizonte adquiría un tono más pálido de forma gradual. Un azul extraordinario e insólitamente vibrante que invitaba a creer que se trataba de algún tipo de energía o materia. La tierra, sobrecogida ante la intensidad de ese azul, se aplanaba y empequeñecía.

El comisario Georges Dupin, de Concarneau, estaba tendido de espaldas sobre la hierba. Se había tumbado tan largo como era en un promontorio situado muy por encima del mar. Una cima verde que, según los paneles informativos del aparcamiento, se alzaba a unos considerables setenta y dos metros detrás de unos escarpados acantilados. La cima estaba cubierta de brezo, ginesta de un intenso color amarillo, hierbas arbustivas y musgos de los colores más diversos: verde, marrón rojizo, amarillo.

Punta de Raz. Así se llamaba ese último cabo del extremo occidental de Finistère, cuyos acantilados elevados se adentraban en el Atlántico en forma de enorme cuña dentada. Violentas y agitadas corrientes se debatían entre rugidos en torno a esa legendaria punta situada en el extremo norte de la bahía de Vizcaya y que tenía su otro final en la costa occidental española. Plagada de escollos, aquella era una de las zonas más peligrosas del Atlántico, con masas de agua abriéndose paso en torno a la Bretaña para penetrar en el Canal de la Mancha y luego convertirse en el mar del Norte.

Desde allí arriba el paisaje era impresionante: el Atlántico majestuoso, unos acantilados insólitos —con una forma que recordaba la cola de un dragón—, dos faros intrépidos en medio del mar erguidos sobre unas rocas inhóspitas y, a lo lejos, la fantástica Île-de-Sein. No había un lugar más impresionante que la punta de Raz para experimentar el fin del mundo. Allí, la finis terrae se podía ver y palpar. Era el último bastión frente a ese mar impetuoso y casi infinito. De pronto, la tierra firme resultaba vertiginosamente frágil.

Y allí resultaba también más patente que en ningún otro lugar uno de los misterios de la Bretaña: una combinación única de luz y de colores. Según Dupin, en la Bretaña había más luz que en ningún otro rincón del mundo. Y aquella luminosidad extraordinaria hacía también extraordinarios los colores, los cuales, a fin de cuentas, no eran si no refracciones de esa luz.

Uno tenía la impresión de que allí, el espectro cromático visible para el ojo humano —es decir, el comprendido entre el rojo, el naranja, el amarillo, el verde, el cian, el azul y el violeta— se desplegaba con mucha más amplitud. Como si en las refracciones infinitas sobre las aguas que rodean la península bretona la luz se descompusiera de modo más fino. Esa intensidad de luz y de color ya había seducido a sus mayores admiradores: Monet, Gauguin, Picasso y otros muchos pintores habían sucumbido ante la Bretaña.

Desde la primera vez que fue allí, la punta de Raz ocupaba un puesto en la lista de lugares favoritos de Dupin, ¡excepto en temporada alta! La excursión de ese día estaba justificada por dos motivos: Le Fumoir de la Pointe du Raz, un nuevo ahumadero de pescado cercano del que el inspector Le Ber hablaba maravillas; allí, los pescados más delicados del temible paso marino, sobre todo los deliciosos abadejos, una especie emparentada con el bacalao, se elaboraban con el «aroma incomparable del humo de los robles bretones» y una mezcla secreta de distintas pimientas y especias.

El ahumadero era del primo de un primo de Le Ber; al llegar a ese punto, Dupin había dejado de escuchar: la profusa parentela de su inspector, que abarcaba también a parientes por afinidad, le parecía un caos. Fuera como fuese, los elogios de Le Ber habían propiciado la visita de Dupin al restaurante. Además, ese día por fin Claire y él tenían su primera noche libre en varias semanas, en las que ella había trabajado en el hospital casi sin descanso. El abadejo era su pescado favorito, y sobre todo le gustaba ahumado. Dupin quería darle una sorpresa.

El segundo motivo de aquella salida eran las obras de remodelación de la comisaría. Empezaron hacía cuatro semanas y eran una auténtica pesadilla. La empresa encargada prometió un «funcionamiento plenamente operativo de la comisaría». Sobre el papel aquello ya era un desatino y, como no podía ser de otro modo, se había confirmado en la práctica.

Desde el primer día se desató el caos absoluto. El trabajo se resintió por todo, eso sin mencionar el ruido, el polvo y la suciedad. Además, como era de esperar —y a pesar de que el pintor había asegurado que no habría malos olores—, en cuanto sacó la brocha todo empezó a apestar a pintura de un modo insoportable que no conseguían paliar ni abriendo todas las puertas y ventanas. La única ventaja era que el hedor a pintura y a disolventes encubría el desagradable olor original del edificio que tanto molestaba a Dupin desde su primer día de trabajo, y eso que era el único que lo notaba. Tenía la esperanza de que esa pestilencia desapareciera por completo después de la remodelación.

En las últimas semanas, todo el personal de la comisaría se había escabullido y solo quedaba de guardia un equipo de contingencia que se iba turnando. Todo el mundo encontraba a diario motivos nuevos e ingeniosos para evitar acudir a la oficina. De repente, incidentes inauditos, como el saqueo de un arriate de zanahorias o la recolección prohibida de moluscos en la playa, exigían una comprobación in situ, y en ocasiones los agentes respondían a la llamada en grupos de tres o cuatro. Se reanudaron «casos abiertos» antediluvianos, como el robo de tres tablas de surf el octubre pasado o la desaparición de un bote auxiliar de color rosa del puerto.

Todo el mundo se alegró cuando por fin ocurrió un suceso de verdad: el hallazgo de seiscientas monedas de oro belgas del año 1870 durante la demolición de un viejo edificio en Pont-Aven. Un auténtico tesoro con un valor aproximado de varios cientos de miles de euros y cuyo descubrimiento dio pie a todo tipo de increíbles especulaciones.

A principios de la semana, incluso Nolwenn, la secretaria de Dupin, perdió la paciencia. Alguien derramó un cubo de pintura viscosa delante de su puerta y ella lo pisó de pleno. Hasta entonces, Nolwenn había procurado heroicamente mantener la calma, pero después de aquel incidente decidió tomarse unos días libres.

Eso, a su vez, provocó una desazón tremenda en el comisario, sobre todo porque ella no le había dicho cuándo tenía previsto regresar a la oficina. Con la cantidad ingente de horas extras acumuladas a lo largo de los años, Nolwenn podía tomarse varios meses de vacaciones. Dupin no había tenido valor para preguntar. Sin duda, su ausencia prolongada, que además era su modo de protesta, acabaría antes o después en desastre.

Sin perder ni un solo día, Nolwenn emprendió con su marido una ruta en bicicleta que, en realidad, tenía previsto hacer en septiembre. Era un recorrido muy especial, inspirado en el gran éxito editorial bretón Bistrot Breizh. Le tour de Bretagne des vieux cafés à vélo, una guía por los establecimientos de comidas y bebidas más antiguos y originales de la Bretaña seleccionados con esmero y sabiduría.

El trayecto conducía literalmente de un pueblo a otro. Nolwenn, cuyo carácter estaba más orientado a la comodidad que al deporte, había optado por la ruta interior, que atravesaba paisajes magníficos y únicos. Antes de marcharse, les había sugerido también a Le Ber y a Dupin que se tomaran unos días libres, de modo que ahora el inspector se encontraba exiliado con su esposa y sus dos hijos en la isla de Belle-Île. Una de sus hermanas tenía allí una casa desocupada desde que se había mudado al cabo Cod, en la costa Este de Estados Unidos, el país de su marido.

Al comisario no le interesaba en absoluto tomarse unos días libres. Por un lado, en ese momento Claire no podía alejarse del hospital bajo ninguna circunstancia y, por otro, a Dupin no le gustaban las vacaciones.

Labat, su otro inspector, se había librado de todo eso. Desde hacía dos meses y medio disfrutaba del permiso de paternidad y no regresaría hasta julio. En marzo, él y su esposa tuvieron gemelos. Anne y Conan. El inspector se había comprado uno de esos cochecitos dobles —un artefacto monstruoso— con el que aparecía de vez en cuando por la comisaría. A menudo pasaba días enteros a solas con los niños; su mujer, profesora en Lorient de kárate kyokushin —el «deporte de contacto más duro del mundo», como repetía orgulloso Labat una y otra vez—, viajaba con frecuencia para asistir a cursillos y campeonatos.

Dupin salió a mediodía, compró el pescado para la cena y charló durante un buen rato con el simpático propietario del ahumadero. Desde el aparcamiento, fue a pie hasta el extremo de la punta. A continuación, después de aquella pequeña pausa, tenía previsto tomarse una cerveza fresca bajo el sol en la magnífica terraza del Relais de la Pointe, situado detrás de la impresionante playa de La Baie des Trépassés. Otro de sus rituales. Le encantaba sentarse allí. Se tomaría unas galettes apéritives au jambon, unos bocaditos cuadrados de jamón hechos con la masa crujiente y mantecosa de las crepes. Regresaría a casa entre las siete y las siete y media. Claire había prometido llegar a las ocho y media, así que él podría prepararlo todo con suficiente antelación.

Había tenido suerte con el tiempo. Todo apuntaba a que, ese día, la primavera daría paso al verano. El largo verano bretón, que se prolongaba hasta principios de octubre. O incluso más. De hecho, el año anterior Claire y Dupin se dieron el último baño el 31 de octubre, con una temperatura algo superior a los veinte grados y una brisa suave que traía un ligero aroma a sal y yodo. El sabor veraniego del mar. El sol calentaba la piel sin quemarla. Para los próximos días, Le Télégramme pronosticaba un tiempo beau et chaud, agradable y cálido. ¿Podía haber un mejor augurio?

En lugar del cuarto de hora previsto, Dupin llevaba cuarenta y cinco minutos tumbado en la hierba mullida. Le costaba marcharse. No solo por la comodidad del lugar y el hechizo de aquel cielo extenso, sino, sobre todo, por el tranquilizante estrépito de las olas chocando de forma constante y apacible contra el acantilado situado bajo el promontorio. El comisario, inquieto por naturaleza, se había sumido en una agradable somnolencia.

De pronto escuchó el ruido penetrante de su móvil.

Se incorporó y se palpó buscando el aparato, que dejó de sonar para cuando por fin logró sacarlo del bolsillo del pantalón. Volvió a sonar casi al instante.

—¿Sí? —gruñó el comisario.

—Jefe, soy yo.

El inspector Le Ber.

—¿Qué ocurre?

—Nada. Solo quería estar en contacto.

Le Ber ya había llamado el día anterior, y también hacía dos días. Ya entonces a Dupin le había parecido percibir en la voz del inspector cierto remordimiento por haber abandonado a toda prisa el bote mientras se hundía.

—Aquí todo está en orden, Le Ber. ¿Qué tal en la isla?

—Bien. Pero si pasa algo volveré de inmediato. Solo tiene que…

—¡Disfrute!

—De acuerdo, jefe. Pero quiero que sepa que en la casa no hay buena cobertura y que mi hermana dio de baja la línea fija. Ahora mismo estoy en un bar, pero…

—Está bien, Le Ber. Desconecte un poco. Por cierto, ¿ha llamado usted hace un instante?

—No, ¿por qué?

—Por nada. ¡Feliz Pentecostés!

Dupin colgó. Recorrió el mar con la mirada. Un brillo y fulgor infinitos.

El pasado verano había acompañado a Le Conquet a su amigo Henri, el propietario del Café du Port de Sainte-Marine. Allí, Henri compró la famosa y sabrosa salchicha especialidad de la cercana isla de Molène, así como pétoncles, unas vieiras con sabor a nuez. Con esos dos ingredientes preparó un ragú fabuloso.

Aparcaron el coche en la cercana punta de Corsen y dieron un paseo por la zona, admirando el paisaje: las aguas de color azul oscuro y, a lo lejos, el legendario laberinto de islas en torno a la isla de Molène.

—Aquí solo faltan unos delfines —había comentado Dupin.

—Pues ahí los tienes —le había respondido Henri sin inmutarse, señalando las aguas.

Eran diez o quince delfines. Durante unos minutos dieron saltos muy osados y se deslizaron a la carrera por la superficie del agua. Un verdadero espectáculo. Luego desaparecieron súbitamente. Aunque sabía que era ridículo, desde aquel día siempre contemplaba el mar con suma atención.

El teléfono volvió a sonar.

El comisario descolgó con un suspiro.

—¿Diga?

—¡Georges! ¡Qué bien encontrarte! —Una voz seria de mujer—. Vamos a ir directamente. Acabamos de decidirlo. Estamos en Laval. Pero no conseguimos contactar con Claire.

Entonces Dupin reconoció la voz. Era la madre de Claire.

—Llegaremos sobre las nueve. —Se oyó un crujido—. ¿Verdad, Gustave?

—¡Por supuesto! —respondió el aludido con determinación—. A esa hora como muy tarde.

Dupin oyó también ruidos de motor.

—¡Es fantástico! ¿Verdad? —continuó la entusiasmada madre de Claire—. ¡Así podremos pasar también la tarde juntos! ¡Qué ilusión, Georges! Se lo dirás a Claire, ¿vale?

—Yo… bueno, seguro que estará fuera de sí. De alegría, se entiende.

—¡Sí, eso mismo pienso yo! Bueno, Georges, hasta luego.

Ahí acabó la llamada.

Necesitó un momento para recuperarse.

Ya podía olvidarse de la tranquila velada en pareja. Todo empezaría esa misma tarde en lugar del sábado por la mañana, como estaba previsto. Dupin se había esforzado por apartarlo de su mente. La visita de los padres de Claire, sus suegros de algún modo. Todo el fin de semana de Pentecostés. Gustave y Hélène Lannoy. De un lugar cerca de Fécamp, en Normandía.

Desde que Claire y él volvieron a estar juntos, Dupin los había visto en contadas ocasiones. Pero ahora estarían con ellos en casa. Tres días completos. Le gustaba mucho la casa a la que se había mudado con Claire el año anterior; sin embargo, tal y como ahora se demostraba, una casa grande no solo tenía ventajas.

Los padres de Claire no podían ser más distintos. Hélène era profesora de yoga y el padre dirigía un exitoso despacho de abogados que sobre el papel él ya había traspasado a un socio sénior, pero del que no terminaba de desprenderse. Entre las pocas cosas que sí tenían en común estaba, además de la pasión por el buen comer y beber y el profundo amor por su hija, el placer por discutir, con una participación en la discusión de nueve a uno a favor de la madre de Claire. Tenían opiniones muy dispares, por lo que siempre había temas sobre los que discutir, los suficientes para varias vidas en común. A Dupin aquello le parecía un punto de partida curioso para una relación; no obstante, cualquiera de los dos describiría sin vacilar su matrimonio como extraordinariamente feliz. «Ellos son así —le advirtió Claire—. ¡Pero seguro que todo irá bien!».

—¡Maldita sea! —farfulló enfadado. Le hacía mucha ilusión esa velada. Pasar un tiempo los dos a solas—. No puede…

El teléfono. Por cuarta vez.

De nuevo, respondió malhumorado.

—¿Sí?

—¿Hablo con el comisario Georges Dupin?

Era la voz de una señora mayor. Se reprimió. Esa mujer no tenía la culpa del cambio infausto de su velada.

—Al aparato. ¿Con quién hablo?

—Soy la señora Chaboseau. La esposa del doctor Pierre Chaboseau.

El doctor Chaboseau. El médico con el consultorio más moderno de Concarneau, ubicado en una villa del bulevar Katherine Wylie, junto al mar y no muy lejos de la casa de Claire y de Dupin. Chaboseau era cardiólogo y médico de familia y, como su esposa, le daba mucha importancia al estatus social. Ambos se contaban dentro del grupo de notables de la ciudad, familias pudientes de toda la vida que llevaban determinando el devenir de Concarneau desde hacía varias generaciones y que gozaban de relaciones influyentes. Dupin no los conocía, porque no residían en la villa de la consulta, sino en el edificio del que también formaba parte el restaurante de referencia de Dupin, el Amiral. Se trataba de un inmueble magnífico en un emplazamiento privilegiado; los Chaboseau eran los propietarios de la segunda y la tercera planta del edificio, así como del ático, que había sido reformado a base de mucho dinero.

—¿Qué se le ofrece, señora?

—Está muerto.

—¿Cómo dice?

¿Habría oído mal?

—Mi marido está muerto. —Percibió en su voz un tono claro de reproche—. Lo acabo de encontrar hace unos minutos, abajo, en el patio. Se ha precipitado desde su despacho en el piso superior.

Hablaba de forma casi mecánica, asegurándose de proporcionar la información precisa.

Dupin se quedó clavado en el sitio.

—¿Su esposo está muerto?

—Sí.

—¿Ha caído desde una ventana?

—Yace destrozado en el suelo.

Pausa.

—Yo… —Dupin se interrumpió. Empezó de nuevo—: ¿Ha avisado ya a la policía?

Tenía que reconocer que esa era una pregunta rara.

—He pedido en comisaría que me dieran su número. Les he dicho que era un asunto urgente.

—¿Y no les ha informado del incidente?

—Creo que es un asunto del que debería ocuparse el comisario en persona.

Dupin ya se había puesto en marcha. Llegó a un sendero.

—¿Está usted segura de que su esposo está muerto?

—Se ve un gran charco de sangre. Está tumbado ahí de un modo… muy raro —concluyó tras dar con las palabras adecuadas.

—Llame de inmediato a una ambulancia. Yo salgo ahora mismo hacia allí, aunque no llegaré hasta dentro de unos tres cuartos de hora. —De hecho, podía tardar una hora. Y eso conduciendo a toda velocidad—. Informaré a mis colegas para que alguien se acerque a su casa cuanto antes. —Aceleró el paso y luego añadió—: ¿Cree que puede haber sido un asesinato?

La señora Chaboseau vaciló.

—¿Señora? ¿Está aún ahí?

—Debería apresurarse tanto como le sea posible, comisario.

La imagen era atroz. Y extraña, también. El considerable charco de sangre, casi circular y de un intenso color rojo, se había extendido en torno a la parte superior del cuerpo. Con la luz del sol, las astillas de cristal esparcidas por el pequeño patio interior brillaban como si fueran adornos. Eran los restos del enorme ventanal por el que el doctor Chaboseau se había precipitado. Había caído sobre el costado derecho. El hombro le sobresalía del cuerpo de un modo anormal. También la cadera formaba un ángulo extraño respecto a las piernas inertes.

Dupin calculó que el doctor se había precipitado de una altura de unos quince metros. El fallecido llevaba un pantalón de pana oscuro, camisa de color beis y un chaleco del mismo color. Calzaba unas zapatillas de piel negras de aspecto caro que se le habían quedado en los pies de un modo absurdo. Su pelo, de tono rojizo, parecía recién peinado. Solo se veía el lado izquierdo de la cara. Tenía el ojo ligeramente abierto.

Cuando terminó de examinar el cadáver, Dupin subió a la residencia de los Chaboseau utilizando uno de esos ascensores instalados con posterioridad al edificio, tan habituales en muchas edificaciones antiguas. La cabina parecía una lata de sardinas pendida de un cable de acero.

Como no podía ser de otro modo, el forense —el anciano doctor Lafond, el más soportable de todos los representantes de su gremio— y la policía científica ya llevaban un buen rato allí. Dupin había sido, con diferencia, el último en llegar a la escena del crimen; Lafond lo estaba esperando para ordenar el traslado del cadáver al laboratorio de Quimper.

En el vertiginoso trayecto de regreso a Concarneau desde la punta de Raz, Dupin había intentado varias veces contactar con Nolwenn y Le Ber. En vano. Cada dos llamadas había ido dejando un mensaje. Fue inútil. De momento, iba a tener que apañárselas sin ellos.

De los cuatro agentes que había en comisaría, dos habían acudido al lugar inmediatamente: Rosa Le Menn e Iris Nevou. A principios de año, la comisaría, que llevaba mucho tiempo con unos efectivos claramente insuficientes, había conseguido que le asignaran dos nuevos agentes, algo que había que agradecer sobre todo a la enérgica insistencia de Nolwenn. Ahora, el equipo se había reforzado con dos policías femeninas, algo que también Nolwenn había considerado «urgente y necesario». Le Menn venía directamente de la escuela de la policía; de poco más de veinte años, era alta, tenía una espalda ancha de nadadora y llevaba el pelo rubio oscuro recogido en una trenza. Era muy resuelta y rebosaba energía.

Por su parte, Iris Nevou tenía una apariencia más delicada, y cuando vestía uniforme siempre parecía algo perdida. Era de piel muy clara, llevaba el pelo oscuro cortado estilo paje y tenía una voz grave y penetrante muy llamativa. Había conseguido en dos ocasiones la distinción como mejor tiradora de la policía de la Bretaña, y eso a pesar de no entrenarse con especial ahínco. Había trabajado quince años en la gendarmería de Le Conquet, hasta que a finales del año anterior se separó de su marido y decidió dejar atrás su vida hasta entonces y mudarse al sur desde el extremo noroccidental de la Bretaña.

Le Menn y Nevou habían hecho la primera inspección al cadáver. Tras verlo, a Dupin también le había parecido muy plausible la deducción que había hecho la señora Chaboseau en el sentido de que su esposo ya estaba muerto cuando ella llamó por teléfono. Con todo, debería haber avisado también a una ambulancia, algo que no había hecho ni siquiera después de que Dupin le hubiera instado a ello.

En ese momento se encontraban en el ático. Dupin se había limitado a echar un breve vistazo a las estancias del segundo y el tercer piso. Aquel espacio reformado era, en palabras de la señora Chaboseau, «territorio del señor». Estaba en el amplio despacho privado que Dupin calculó que medía al menos cincuenta metros cuadrados. Tres ventanas de un tamaño más modesto daban al puerto; al otro lado había dos grandes ventanales que Brindaban un panorama estupendo de la ciudad sobre los tejados de las casas circundantes. La ventana de la derecha presentaba una rotura de unos tres metros de ancho que casi llegaba hasta el suelo de madera. Ahí había ocurrido todo.

La manera en la que se había ampliado el ático sugería que la renovación se realizó en los años setenta. El mobiliario estaba formado exclusivamente por antigüedades: lámparas de pie antiguas; dos secreteres estrechos y elegantes sobre los que reposaban libros de arte; alfombras persas extendidas sobre el parqué de madera oscura y bien cuidado. En un rincón, una chaiselonge tapizada con terciopelo rojo; en otro, una butaca de piel negra con un mullido reposapiés delante. En las paredes colgaban al menos dos docenas de óleos en marcos antiguos y dorados. Un escritorio imponente, una silla de aspecto incómodo con respaldo alto. Todo muy bien cuidado, ordenado de un modo casi obsesivo. A Dupin le recordó el piso en París de su infancia. El principio rector de su madre era: «una única mota de polvo es suficiente para provocar una debacle general».

—Que le quede claro, señor comisario, por si se le ha pasado por la cabeza —dijo indignada la señora Chaboseau—, que a mi marido, aunque ya había cumplido los setenta y cuatro, no le fallaban las piernas. Cierto que la cadera le daba problemas, pero estaba muy lejos de desequilibrarlo y hacerle caer por la ventana. —Alzó su fina barbilla—. Y menos aún se trata de un suicidio —masculló siseando—. De hecho, no merece la pena ni siquiera considerar un instante esa posibilidad. La mera mención de tal cosa es una pura infamia.

Le Menn, Nevou y la policía científica ya habían buscado una carta, una nota o un mensaje del señor Chaboseau, pero no habían encontrado nada. Tampoco en los pisos inferiores. De todos modos, eso no significaba gran cosa: la mayoría de los suicidas no dejan cartas de despedida. En cualquier caso, por el momento no había indicios de suicidio.

Dupin calculó que la señora Chaboseau debía de tener unos setenta años. Pelo castaño, teñido, hasta la barbilla, un peinado voluminoso y elegante que supuso debía de requerir visitas diarias a la peluquería; maquillaje discreto; gafas de aspecto caro y de color rojo burdeos. Llevaba una camisa verde oscura y unos pantalones de tela amplios y negros. Ni siquiera entonces, apenas dos horas después de haber encontrado a su marido muerto, demostraba ninguna emoción desmedida. Dupin sabía que el estado de shock se expresa de diferente forma en cada persona. No tenía ninguna intención de juzgarla por su apariencia. En general, era enemigo acérrimo de las conclusiones y suposiciones precipitadas.

—El doctor Lafond examinará el cadáver en el departamento forense para analizar los hematomas, rasguños y contusiones —explicó Rosa Le Menn de forma clara y tranquila, pero sin demostrar una falsa prudencia—. Así podrá determinar si existen señales de lucha o de forcejeo.

En el despacho no había el menor indicio de lucha. De todos modos, no habría hecho falta nada más que un único golpe fuerte y certero para que el médico saliera despedido por la ventana.

Entretanto, Dupin había inspeccionado el otro ventanal, que estaba intacto y cuya estructura era idéntica al que se había roto. No tenía doble cristal ni vidrio de seguridad. Las normas de edificación que posiblemente habrían podido evitar lo ocurrido no existían en el momento en el que se remodeló el ático. Si un hombre adulto se precipitara de bruces contra una ventana grande y de vidrio sencillo como aquella y, dado el caso, lo hiciera ayudado por un empujón o arrojándose voluntariamente, el cristal cedería al instante.

—También comprobará si sufrió un infarto o un ictus —apuntaba Le Menn dirigiéndose a la señora Chaboseau—. En determinadas circunstancias, eso también habría podido provocar su caída por la ventana.

Desde luego, esos desdichados accidentes ocurrían. Sin embargo, para Dupin era muy poco probable.

—Es el procedimiento, señora Chaboseau. Pronto sabremos más cosas —concluyó Le Menn.

Dupin había observado a la agente durante las últimas semanas: seguía minuciosamente las normas aprendidas en la escuela de policía, pero el modo en que lo hacía, sus gestos, su voz, su actitud, decían otra cosa. Evidenciaban el escepticismo de Le Menn respecto a los «procedimientos oficiales», algo que desde el principio le había procurado la simpatía de Dupin.

El comisario deambuló por aquella estancia espaciosa, deteniéndose de vez en cuando y murmurando para sí mismo.

La señora Chaboseau permanecía junto al gran escritorio de su marido, un mueble de madera oscura pulida con un gran protector de fieltro y un monitor de ordenador encima. Dupin volvió su atención a los cuadros de las paredes que, igual que en los otros dos pisos que habían examinado antes, colgaban muy juntos entre ellos. En el ático había obras sobre papel: pinturas al pastel, acuarelas y dibujos a lápiz. Dupin distinguió las firmas de Gauguin, Berthe Morisot, Signac y Monet. Justo encima del escritorio había dos acuarelas de la isla de Belle-Île firmadas por Monet. Prácticamente todos los cuadros reproducían estampas de la Bretaña. Dupin no era un experto, pero sabía lo suficiente como para darse cuenta de que en esas paredes había mucho dinero. Y seguramente habría más en los pisos inferiores, donde abundaban los óleos. El comisario se había percatado además de la instalación de aire acondicionado de última generación, la puerta blindada y la alarma. Con todo, al llegar, antes incluso de que pudiera preguntarle sobre los cuadros, la señora Chaboseau ya le había informado de que no faltaba ninguna obra de arte ni ningún otro objeto de valor. Saltaba a la vista que no se trataba de un robo.

Dupin se volvió hacia la reciente viuda:

—¿Tiene alguna idea de quién podría haber visitado a su marido? Piénselo un momento.

—Ya lo he hecho, y detenidamente. —La señora Chaboseau no se esforzó en disimular su disgusto—. No hay nada apuntado en su agenda. No hay nada para todo el día de hoy. Y esta es la tercera vez que lo pregunta.

La puerta y la cerradura estaban impecables, lo que indicaba que nadie había entrado allí a la fuerza. Si no había sido un accidente ni tampoco un suicidio, todo apuntaba a que el doctor había dejado pasar a la persona que lo había matado. A su vez, eso significaba que posiblemente él la conocía o que, por lo menos, la esperaba o tal vez incluso se había citado con ella.

Sin embargo, había también muchos escenarios alternativos: por ejemplo, que él hubiera salido de casa y que a la vuelta alguien lo hubiera seguido, alcanzándole en el momento en que el médico entraba en su casa. O que alguien se hubiera hecho pasar por otra persona de un modo convincente. De todos modos, por la idea que Dupin se había formado del doctor Chaboseau, este no era una persona fácil de engañar.

Iris Nevou ya se había marchado para intentar averiguar qué personas estaban en el edificio esa tarde y si habían observado algo fuera de lo habitual. La residencia de los Chaboseau, situada en los pisos superiores, ocupaban dos tercios del edificio antiguo y alargado en el que también se encontraba el Amiral; en el tercio restante, en el lado que daba a la plaza Jean Jaurès, vivían tres inquilinos. En la primera planta había una sala adicional del Amiral, reservada habitualmente para grupos, y un piso habitado por una familia con dos hijos.

Dupin se acercó de nuevo a la ventana rota. Permaneció un instante ante el espacio vacío y miró hacia abajo. No pudo evitar sentir un escalofrío recorriéndole la espalda.

—Señora Chaboseau, antes dijo que entre las dos y las cuatro de la tarde usted estuvo en la ciudad, ¿es así?

Dupin había recibido su llamada en la punta de Raz a las 16.07.

—Tenía cita en la peluquería a las dos, he estado allí más o menos hasta las tres menos cuarto. Luego tenía recados que hacer.

—¿Podría ser más precisa al respecto?

Mientras hablaban, el comisario había vuelto a recorrer la estancia y se había detenido otra vez frente a la ventana rota. Miró hacia abajo y le vino a la memoria la plataforma de saltos de diez metros de la piscina de París en la que con doce años rivalizaba con sus amigos para ver quién saltaba antes. Dio un rápido paso atrás y se volvió de nuevo hacia la señora Chaboseau.

—He ido a la galería Gloux. Por un cuadro. Luego me he pasado por la tienda de Maurite.

Una tienda marroquí de productos gourmet ubicada en el fabuloso mercado. A Dupin le encantaba esa parada, Maurite era excelente y sus productos eran de lo más exquisito. El comisario, cómo no, también conocía la galería Gloux; con los años, Françoise y Jean-Michel Gloux se habían convertido en buenos amigos suyos.

—Hoy es el día libre de la asistenta y he comprado un magnífico pollo negro.

La frase parecía remontarse a cincuenta años atrás. O cien.

—¿Eso es todo? ¿Nada más?

—He pasado un momento por Hops, por las salchichas de Black Angus.

Una tienda en la que a Claire y Dupin les gustaba comprar. La propietaria, Katell Cadic, vendía unos embutidos excelentes y unos quesos fantásticos.

—Lo comprobaremos —le aseguró Dupin. Pensar en los embutidos le había distraído. Volvió a concentrarse—. ¿Hay alguna circunstancia reciente en la vida de su marido que pueda relacionar con su asesinato?

—¡Por supuesto que no! —exclamó indignada—. Nadie tenía motivos para quitarle la vida a mi marido… ¡Esa ocurrencia es ridícula!

—¿Algún contratiempo en la consulta? —insistió Dupin, impasible—. ¿Un diagnóstico equivocado? Esas cosas pasan.

Hasta donde el comisario sabía, el doctor tenía una fama irreprochable. Con todo, aunque solo fuera desde el punto de vista estadístico, en su dilatada práctica profesional algo así tenía que haberle ocurrido. Imposible imaginar otra cosa.

La señora Chaboseau callaba y miraba a Dupin con severidad.

—¿Tal vez otro tipo de conflicto? ¿Una disputa demasiado acalorada? Piense, por favor. Es importante.

Ella negó con la cabeza con ademán decidido.

—¿Alguna rivalidad? Seguro que no solo tenía amigos.

El poder y la posición de que disfrutaban las familias como los Chaboseau se conseguía y se mantenía, entre otras cosas, a costa de otros. Algo que consideraban «daños colaterales» y de los que la mayoría de las veces ni siquiera eran conscientes porque estaban ocupadas en «asuntos más importantes».

—Mi marido estaba muy bien considerado. —Aunque había bajado la voz, su tono seguía siendo agresivo—. Disfrutaba de una reputación sin tacha. No solo como médico, sino también como benefactor social y mecenas. Estaba implicado en multitud de proyectos.

—Así pues, no tiene ni la más remota idea de quién podría sentir inquina por su marido, ni de por qué. —Dupin habló en voz baja y cortante—. Si nos oculta información, estará obstaculizando el esclarecimiento de este caso.

—¡Memeces!

El comisario se apartó y deambuló de nuevo de un lado a otro. Sintió que le invadía una sensación que solo en parte tenía que ver con la señora Chaboseau y su modo de ser, tan arrogante, desafiante y frío. Era una mezcla de espanto ante el posible asesinato, algo que la intuición le decía que era más que probable, y la más profunda indignación. Aunque aún no estaba demostrado, era muy descarado cometer un crimen como ese justo delante de sus narices, ante la puerta misma de la comisaría.

—¿Cómo se explica —intervino Le Menn, esforzándose por adoptar un tono objetivo y amable— que fuera precisamente usted quien encontrara a su marido? Dicho de otro modo: ¿por qué entró por el patio?

Lo normal era que las residencias urbanas más distinguidas utilizaran los patios traseros como aparcamientos. El patio de los Chaboseau disponía incluso de una entrada propia a la casa que, al igual que la principal, conducía al ascensor y a la escalera.

—Uso a menudo la entrada trasera. Resulta muy práctica, sobre todo al volver de hacer compras.

—¿Para qué usa el patio? —insistió Le Mann.

El recinto debía medir unos cuatro metros por tres. Estaba resguardado por un muro alto a derecha e izquierda, y en la parte que daba a la calle había un portón eléctrico que llegaba a la altura del pecho.

—Antes aparcaba aquí el coche.

—¿Y su marido?

La señora Chaboseau enarcó una ceja.

—Él siempre ha aparcado al otro lado, en el patio grande. Tiene alquilada una plaza allí.

Por cómo lo dijo, Dupin entendió que aquel era el lugar más apropiado para la limusina del marido. Los dos patios se encontraban en la rue du Guesclin, una calle estrecha de un solo sentido y poco transitada situada detrás del Amiral. En la esquina de la calle estaba su quiosco de prensa favorito, regentado por Alain y Amélia. Allí compraba sus periódicos y muchas más cosas: libros, la revista de ciencias y de cocina para Claire y sus libretas rojas de Clairefontaine, así como las docenas de bolígrafos que perdía continuamente.

—¿Y para qué usa ahora el patio? —Le Menn no aflojaba.

Dupin sacó su Clairefontaine y empezó a tomar notas.

—Solo como acceso privado a la casa.

—¿Ustedes dos son los únicos que tienen llave?

—También tiene el encargado de mantenimiento de la casa y la asistenta. Nadie más.

—¿Ha descubierto usted el cadáver de su marido en cuanto se ha abierto el portón?

Hasta el momento nadie había declarado haber sido testigo de la caída, ni tampoco nadie había descubierto el cadáver antes que la señora Chaboseau. En sí, aquello no era extraño, ya que esa calle no era muy concurrida. Además, el portón de entrada medía al menos un metro y medio.

La señora Chaboseau asintió.

—¿De qué hablaron ustedes durante el almuerzo? ¿Trataron de algún tema en particular?

Dupin se esforzó por adoptar un tono amable. Antes, la mujer había explicado que ella y su marido habían almorzado juntos entre las doce y las doce y media abajo, en la brasería del Amiral, como hacían todos los viernes al mediodía. Según su declaración, luego ella había subido a la segunda planta y su marido se había retirado a su oficina del cuarto piso. Al parecer, hacía años que ya no ejercía los viernes por la tarde.

—Hemos estado leyendo el periódico. Y hablado de eso y aquello.

—¿Por ejemplo?

—Del puerto.

—¿El puerto?

—De las obras del puerto.

—Entiendo. ¿Y qué exactamente?

Esa semana se habían publicado varios artículos en la prensa sobre el nuevo astillero que se había inaugurado recientemente. El ayuntamiento había cedido terreno para la segunda fase de ampliación del puerto.

—Hablamos de lo mucho que nos satisfacen esas actuaciones.

La ampliación del puerto era desde hacía tiempo un tema importante en Concarneau. La Ville Bleue, la hermosa ciudad azul, era, en esencia, una cosa: una ciudad junto al mar. Y su centro era un puerto que, de hecho, eran tres: el puerto deportivo y recreativo, para los aficionados y los profesionales de la vela; el legendario puerto de pesca —nada ha marcado tanto la historia de Concarneau como la pesca—, que pese a que en las últimas décadas había visto reducirse su tráfico, seguía siendo uno de los más importantes de toda Francia; y, no por último menos importante, el puerto industrial, con sus astilleros, dedicados a la construcción naval y las reparaciones de buques, que era el que crecía con más fuerza.

El puerto se encontraba justo debajo del puente asombrosamente elevado sobre el río Moros, que al cruzarlo mostraba una vista impresionante de Concarneau. Había buques enormes tanto en sus aguas como en los imponentes diques secos. «El puerto de la ciudad, la ciudad del puerto». Ese era el lema de la ampliación portuaria. Una frase que aludía además a la extraordinaria ubicación de Concarneau, protegida por lenguas de tierra y por las extensas hondonadas naturales del río Moros de las violentas embestidas del Atlántico y de los ataques enemigos, que la ciudad había sufrido en varias ocasiones a lo largo de su historia.

—Pero esa conversación sobre el puerto debió de tratar de algo en concreto…

—No. Y, por otra parte, ¿qué importancia podría tener eso?

Era inútil.

—¿De qué más hablaron?

—Del tiempo.

Esa respuesta ni siquiera sonó brusca. Y posiblemente era cierta. En la Bretaña el tiempo era un tema muy popular, aunque, a diferencia de en otras partes del mundo, en realidad afectaba muy poco a la vida de la gente. Ningún bretón dejaba de hacer algo importante a causa del tiempo.

Llamaron a la puerta. Iris Nevou entró en la estancia.

—Ningún vecino ha visto a ningún desconocido en la casa entre las catorce y las dieciséis horas. —Informó al instante. Luego se sacó el smartphone del bolsillo y toqueteó la pantalla—. He hablado con todos personalmente. ¿Le envío la lista?

Levantó la mirada hacia Dupin, fascinado por aquella voz tan grave. Contrastaba de forma llamativa con la apariencia frágil de la agente.

—Adelante. ¿Y nadie ha visto algo, u oído al menos? ¿El estallido del cristal de la ventana? ¿Un grito?

—Nadie. Nada. Lily Basset tampoco —añadió refiriéndose a la propietaria del Amiral, amiga del comisario desde sus primeros tiempos en la Bretaña—. Ni sus empleados. He hablado con Ingrid —la fabulosa y formidable chef de la brasería—. Por cierto, Lily Basset ha ido a visitar a su proveedora de ostras para recoger producto.

—¿Y qué hay del personal de cocina?

La cocina se encontraba muy al fondo, aunque no serían más de diez o quince metros desde el patio pequeño.

—Tampoco ellos han oído nada.

Eso era muy posible. En las cocinas imperaba el ruido, y a ello había que sumar el potente aire acondicionado y el bullicio del mercado que se celebraba los viernes en la plaza de delante del Amiral.

—Excelente.

Nevou había pensado en todo. Dupin estaba satisfecho.

Aquel «excelente» tan enérgico provocó desconcierto en las caras de los presentes, incluida Nevou.

El comisario se dio la vuelta para marcharse.

Poco antes de llegar a la puerta, se detuvo y se giró:

—Le estoy muy agradecido, señora Chaboseau. Por favor, contacte conmigo si lo precisa. —El asombro en la cara de la mujer era mayúsculo—. Si se le ocurre alguna cosa, llámeme. Ya tiene mi número. Y, Le Menn, usted aguarde aquí. La policía científica regresará aquí arriba en un momento.

Se llevarían el ordenador. La señora Chaboseau aseguraba que no conocía la contraseña, lo cual, como siempre, complicaba el asunto. Lo mismo ocurría con el código del móvil del señor Chaboseau, que habían encontrado en uno de los secreteres. Hacía años que el doctor apenas usaba la línea fija. Según la esposa, ella era quien la utilizaba para telefonear y, en cambio, no tenía móvil.

Los colegas de la científica habían empezado a trabajar en el patio; a continuación, subieron al ático, pero luego se habían retirado al segundo y tercer piso para permitir una entrevista tranquila con la señora Chaboseau. Dupin había dado órdenes de fotografiarlo todo; ella había consentido, aunque no sin protestar.

—Y usted, Nevou, acompáñeme —ordenó el comisario haciéndole un gesto con la mano. Tenía algunos encargos para ella—. Antes de que se me olvide, señora: esta estancia se considera, hasta nueva orden, el escenario de un crimen. Y el patio también. Nadie, excepto la policía, tiene permitido el acceso.

Abrió la puerta y se dirigió a la escalera. No estaba dispuesto a volver a meterse otra vez en ese ascensor.

Lo cierto era que tenía una batería de preguntas para la señora Chaboseau, pero antes tenía que ordenar sus ideas. E intentar contactar cuanto antes con Le Ber y Nolwenn. Pero, sobre todo, no podía aguantar ni un segundo más sin café. De hecho, a primera hora de la tarde ya había querido tomarse uno en la playa de La Baie des Trépassés. Después de una cerveza fresca, la cual, igual que los bocaditos de jamón hechos con pasta de crepe, tampoco había podido tomar. Esa excursión tan placentera parecía remontarse a varios días atrás.

Dupin se encontraba sentado en su rincón habitual de la terraza del Amiral, de espaldas a la pared de piedra pintada de blanco. Eran las siete y cuarto y solo había otra mesa ocupada, situada en el otro extremo. Ingrid le acababa de servir el café que le había pedido al atravesar el local. Suspiró aliviado.

Cuando entró en el Amiral por la avenida Pierre Guéguin, y mientras Nevou permanecía delante del establecimiento haciendo unas llamadas, lo habían abordado dos redactores del Ouest-France y Le Télégramme. Donal y Drollec. Las oficinas de ambos periódicos estaban a apenas doscientos metros de allí, en la amplia plaza Jean Jaurès, situada en el lado sur del Amiral.

Como no podía ser de otro modo, la noticia de la muerte de Chaboseau había corrido como la pólvora por toda la ciudad.

Aunque sentía simpatía por esos periodistas, no le apetecía hacer declaraciones. Por eso había declarado de forma tan brusca como sincera que aún no tenía «nada en absoluto» que decir sobre el suceso. El comisario se reclinó en su asiento, tomó un trago de café y recorrió con la vista la plaza de la que acababan de retirarse los últimos rastros del mercado.

A la izquierda se elevaba la poderosa Ville Close; a su lado se extendían las pasarelas de madera del puerto recreativo, muy largas y que se bifurcaban en otras. Había docenas de embarcaciones, sobre todo veleros, meciéndose con suavidad. Las velas de colores colgaban perezosas, iluminadas con eficacia por el sol todavía presente. Habían empezado los días largos.

De pronto, Dupin sonrió. De hecho, había varios motivos para esa emoción tan poco apropiada. Si aquel suceso era algo más que un trágico accidente o un suicidio y, por lo tanto, se había producido un crimen —y su intuición le decía que ese era el caso—, eso significaba que él se sentaría allí a menudo y, además, estando de servicio. El Amiral sería su despacho. Por si eso fuera poco, no iba a poder asistir de ningún modo a la cena con los padres de Claire. Y posiblemente tampoco podría participar en las actividades en familia previstas para Pentecostés.

—¡Ah, comisario! ¡Está usted aquí!

De pronto, Iris Nevou apareció ante su mesa. No la había visto venir. Parecía contrariada.

—¿Le apetece…?

Dupin levantó la taza vacía.

—No tomo café.

Nevou se sentó a su lado.

—Hable con los trabajadores de la consulta del doctor Chaboseau y averigüe si su jefe tenía algún enemigo, o un conflicto.

—Entendido.

La agente sacó una libreta marrón hecha trizas. «Entendido» parecía una de sus expresiones favoritas; lejos de utilizarla de forma casual, como la mayoría de la gente, ella la dotaba de un gran énfasis.

Dupin ya tenía su Clairefontaine abierta delante él y fue repasando lo que había anotado.

—A continuación —prosiguió—, está eso de los proyectos en los que el doctor Chaboseau, y cito las palabras de la señora Chaboseau, «estaba implicado como benefactor social y mecenas» de un modo tan ejemplar. Que Le Menn la ayude en la investigación.

Al principio era normal dar palos de ciego. Investigar aquí y allá. Lanzar el anzuelo en muchos sitios y ver si pescaban algo.

—¿No deberíamos esperar a saber de verdad a qué nos enfrentamos? ¿Y si no ha sido un asesinato? No sé yo…

De nuevo, otra expresión que Nevou utilizaba a menudo, y a la que le daba un sentido que iba más allá del recelo concreto hacia el asunto en cuestión. Su «no sé yo…» era, en realidad, una predisposición a cuestionarlo prácticamente todo. Y a no fiarse de las apariencias. Una buena predisposición, en opinión de Dupin. Desde luego.

—Bueno… —¿Qué podía decir? En sentido estricto, ella tenía razón—. Si se trata de un asesinato, algo que en estos momentos es, con mucho, la hipótesis más plausible, estaríamos perdiendo un tiempo precioso.

Ella se encogió de hombros.

—Pues en ese caso, yo de usted me centraría en los negocios de Chaboseau.

—¿Qué quiere decir exactamente?

—A él y a su esposa se les conoce por sus actividades empresariales y sus inversiones.

Aquello era una novedad. Al menos para Dupin.

Un perro se había tumbado en el suelo junto a su mesa. Era un animal grande, de pelo largo y sucio, de un color difícil de describir, parecido al de la canela. Permanecía echado con el hocico sobre las patas y de vez en cuando levantaba la cabeza y miraba al comisario. Dupin buscó a su amo con la vista, pero no vio a nadie.

—¿De qué inversiones se trata?

—Participan en varias empresas y proyectos. Propiedades inmobiliarias, una fábrica de cerveza y también el puerto recreativo de aquí, de Concarneau. Yo conozco esas tres, pero puede que haya más.

La Bretaña había dado empresarios de éxito, hombres y mujeres. Unos emprendedores que a la vez se sentían con la responsabilidad de invertir en la sociedad, lo cual también era una gran tradición bretona. Había numerosos ejemplos, como Yves Rocher, que fabricó su primera crema de celidonia menor en la buhardilla de la casa de sus padres, o François Pinault, un mecenas multimillonario de la cultura y fundador de uno de los mayores imperios de moda del mundo. Gucci, Yves Saint Laurent, Puma. Con el tiempo, todo había ido a parar a manos bretonas.

—¿Se sabe qué participación económica tenían los Chaboseau en esos proyectos?

Aquello había despertado la curiosidad de Dupin.

Nevou se encogió de hombros.

—Lo investigaré.

Su actitud continuaba siendo un poco huraña. A Dupin le habría gustado pedir un café para ella. Estaba convencido de que la cafeína mejoraba el humor.

—¿Él tenía socios? ¿Socios… fijos?

—Lo investigaré.

—Hable también a fondo sobre eso con la señora Chaboseau.

—Entendido.

Dupin tomó un par de notas en silencio y con un gesto pidió otro café a Ingrid, que estaba cobrando junto a la mesa del extremo de la terraza.

Nevou tenía el ceño fruncido.

—En ese piso seguramente hay varios millones de euros colgados de las paredes. A mí me da que eso es algo más que una simple afición. Ese punto también es importante.

En otra ocasión Dupin ya había llevado un caso relacionado con un cuadro valioso, un Gauguin. Aunque al parecer en casa de los Chaboseau no se había robado ninguna obra, en el mundo del arte una historia criminal podía adquirir formas distintas. Tal vez —y esa era una de las muchas posibilidades— el doctor había sido víctima de un falsificador refinado y eso había derivado en una historia de desenlace fatal.

—La señora Chaboseau ha dicho que a mediodía ha ido a la galería Gloux por un cuadro.

Dupin no entendía muy bien adónde quería llegar Nevou con eso. De todos modos, él se pasaría por la galería. Desde luego, era una buena idea. Françoise y Jean-Michel conocían la ciudad, la gente, los entresijos de Concarneau.

—Vamos…

—¡Comisario!

Rosa Le Menn apareció ante ellos como por ensalmo.

—El forense ha llamado. Quería hablar con usted en persona.

—¿Y bien?

—Un hematoma ante mortem muy marcado en el hombro derecho. Y otro en el brazo. Recientes, producidos poco antes de morir. —Abrió mucho los ojos—. Literalmente, según él: «Desde el punto de vista morfológico todo apunta a un empujón contundente». El doctor Lafond me ha pedido que le comunique que, desde la primera inspección, él está muy convencido de ello.

La agente se interrumpió y miró a Dupin como si quisiera darle tiempo para asimilar la noticia.

—Eso significa que, en efecto, fue asesinado —concluyó Nevou.

De todos modos, a continuación, dejó oír «No sé yo…».

Dupin se levantó de golpe. Se encaminó hacia el final de la terraza y luego regresó despacio. En sí, la noticia no era sorprendente. Sin embargo, ahora se había vuelto real. También volvió a él esa sensación de profunda indignación. Desde que Dupin vivía en la Bretaña no había habido ningún asesinato en el territorio que le era más propio, en Concarneau. Como quien dice, en su casa.

—¿Lafond ha dicho algo más? —Estaba de nuevo junto a la mesa. Le Menn se había sentado al lado de Nevou. El comisario permanecía de pie delante de ellas.

—Dejando de lado los hematomas, no ha constatado nada llamativo. Descarta un infarto o un ictus.

—¿Algo sobre la hora de la muerte?

—Oficialmente, entre las quince y las dieciséis horas. Y además, todo indica que Chaboseau murió al instante. Ha dicho que si quiere saber por qué, estará encantado de explicárselo.

—¿Qué quiere decir con «oficialmente»?

—La suposición personal de Lafond es que debió de ocurrir más bien sobre las dieciséis horas.

Aquello era asombroso. El forense nunca había sido tan comunicativo con él. El hecho de que expresara una suposición personal, y además tan pronto, podía resultar muy útil para su investigación.

—De todos modos —concluyó Le Menn—, según sus palabras, es «cuestión de interpretaciones». En el informe solo pondrá «entre las quince y las dieciséis horas».

Por lo tanto, todo aquello había ocurrido poco antes del regreso a casa de la señora Chaboseau.

—¿Eso es todo?

—Sí.

—Deberíamos hablar con la asistenta de los Chaboseau —propuso Nevou. Ya no parecía contrariada—. Vive a unas pocas casas de aquí.

Dupin debería haber pensado en eso.

—Por supuesto. Encárguese cuanto antes.

—Puede que el señor Chaboseau sí se hubiera citado con alguien —prosiguió ella—. Ya veremos lo que dice la lista de llamadas.

—Eso tardará un tiempo.

Un asunto muy fastidioso. Dupin no quería hacerse ilusiones al respecto.

En todo caso, una cosa sí era cierta: necesitaba a Nolwenn. Y a Le Ber. Cuanto antes. Si lo supieran… ¡un asesinato en su propia ciudad! Además, Nolwenn conocía prácticamente a todo el mundo en Concarneau, y no solo a sus gentes, sino también sus historias. Se le ocurrió llamar con urgencia al doctor Pelliet, su excelente y malhumorado médico de cabecera. Seguro que le podría contar alguna cosa de Chaboseau.

Dupin se volvió hacia sus dos colegas.

—Repártanse las tareas.

Sintió un repentino malestar. Tomó la tacita de café que Ingrid le había dejado sobre la mesa mientras daba vueltas de un lado a otro y la apuró de un sorbo. Luego se giró y salió a la calle que daba a la plaza Jean Jaurès sin mediar palabra. Llevaba el móvil pegado a la oreja.

De nuevo solo encontró el buzón de voz de Nolwenn.

Suspiró desde lo más profundo de su ser. No tenía ni la más remota idea de en qué parte de su recorrido por el interior de la Bretaña podría encontrarse su secretaria en ese momento. Quizá Le Ber lo supiera, o al menos sabría decir por qué zona se desplazaba, ya que Nolwenn había planificado a fondo la ruta con él. Así Dupin podría probar suerte en las posadas que, por lo que recordaba, tenían sobre todo nombres de mujer, es decir, que llevaban el de sus propietarias; en caso de duda, incluso podría recurrir a la gendarmería local.

Sin embargo, todo eso no servía de nada si tampoco lograba dar con Le Ber. El comisario recordaba que los dos habían hablado de una fiesta local de la matanza, una Fête du cochon. El eslogan de esa fiesta decía: De la tête à la queue je suis délicieux. Estoy delicioso de la cabeza hasta el rabo. Dupin activó el navegador de su teléfono móvil. Tal vez encontrara alguna que se celebrase esos días.

Obtuvo más de una docena de resultados. Repasó algunos de los lugares. Ninguno le sonaba de nada… Aquello era inútil, se dijo. Aunque por un instante había sopesado la idea, no podía enviar en masa a los gendarmes para que localizaran a Nolwenn y a su marido por todos los establecimientos de comidas del interior de la Bretaña.

Lo intentaría de nuevo con Le Ber.

Otra vez, solo el buzón de voz. Colgó. Ya había dejado suficientes mensajes y no le quedaba más que confiar en que en algún momento su inspector encendiera la radio o la televisión en aquella casita apartada de la isla de Belle-Île y se enterara de lo ocurrido.

—¡Vaya mierda!

Entretanto había llegado frente a la escalera del magnífico mercado del siglo XIX, el gran palacio culinario de la ciudad.

Tampoco tuvo suerte con la siguiente llamada:

«Al habla el contestador automático de la doctora Claire Lannoy. Por favor, grabe su mensaje».

De hecho, Claire seguramente ya había salido del hospital y debía de estar de camino a casa.

Al momento oyó el pitido del contestador.

—Hola, Claire. Soy… Bueno. —Dupin se interrumpió, sería un error dejar un mensaje. Había muchas cosas que decir y ninguna de esas noticias, en sí, era fácil de explicar. Con todo, no había opción—. Claire, tenemos un asesinato. Aquí mismo, en Concarneau. —Se esforzó por adoptar un tono dramático—. El doctor Chaboseau. Una caída desde un cuarto piso. Encima del Amiral. Ahora mismo acabamos de iniciar la investigación. —Ese era uno de los asuntos; ahora, el otro. Aún no sabía nada de ese—: Tus padres han llegado esta tarde. Se han saltado una parada intermedia. Calculan que estarán sobre las nueve. —Se acordó de que aún tenía el pescado ahumado en el coche—. Por favor, pídeles que me disculpen. Ya sabes cómo va esto. Supongo que en los próximos días estaremos muy ocupados por aquí. Por favor, diles que lo lamento. —Hizo una breve pausa—. Tengo que seguir, Claire. Hasta luego.

Dupin decidió dirigirse de inmediato a la galería de arte, pero antes quería llamar un momento al doctor Pelliet.

Se apretó el móvil contra la oreja. Al momento saltó el contestador.

—¡Maldita sea!

¡Qué mala racha! La cuarta llamada en vano. Colgó. De pronto, cayó en la cuenta de lo que el propio Pelliet le había dicho semanas atrás, cuando acudió a su consultorio para una revisión. El doctor estaba en Canadá, en casa de su hija, que vivía con su marido e hijos en algún lugar entre Quebec y Montreal, y tenía previsto hacer con ellos una caminata por el río San Lorenzo. Dos semanas. La consulta estaba cerrada.

Dupin vio de soslayo cómo una furgoneta Citroën blanca doblaba la esquina. Era Lily Basset, que volvía de visitar a su proveedora de ostras. Lily tenía una plaza de aparcamiento en el mismo patio interior que el doctor Chaboseau.

La abordó en cuanto se apeó del vehículo. Ese día, su cabello grisáceo brillaba de forma especialmente intensa.

—¡Hola!

Lily estaba de pie detrás de su furgoneta. Casi enfrente, al otro lado de la calle, el doctor Chaboseau se había precipitado hacia el suelo. El acceso al patio se había bloqueado por partida doble y triple con cinta policial.

Aunque en general a Dupin le gustaba mucho que Lily fuera una persona reservada, en ese momento era muy importante mantener una charla fluida.

—¿Qué me puedes contar de Chaboseau?

Lily se encogió de hombros.

—Un drama. Y, además, misterioso.

—¿Le conocías bien?

—Nos saludábamos. Nada más. No soy lo bastante importante.

La expresión de Lily lo decía todo.

—¿Nunca tuvisteis una conversación más larga?

—En realidad, no.

—¿Los Chaboseau ya residían aquí cuanto te hiciste cargo del restaurante?

—Sí.

Lily había comprado el Amiral hacía casi dos décadas. Como todos los hosteleros, tenía la fabulosa habilidad de llevarse bien con cualquiera. Sin embargo, eso no quería decir que fuera amiga de todos.

—Ninguno de los dos pertenece a mi mundo.

—¿Sabes de alguna desavenencia o disputa?

—Es amigo de Brecan Priziac, el farmacéutico, y de Jodoc Luzel, el comerciante de vino. Vienen de forma más o menos habitual al restaurante, sobre todo por la noche. A veces también al mediodía, a la brasería. Igual que Chaboseau y su esposa.

Aquello no respondía a su pregunta, pero Dupin apuntó los nombres. Recordó haber visto a esas personas alguna que otra vez. Como Chaboseau, eran populares en la ciudad, pero Dupin no los conocía bien. Solo sabía que Priziac era un aristócrata viudo. También él pertenecía a una familia rica y poderosa del lugar que, durante generaciones, había levantado un auténtico imperio farmacéutico. Dinero de toda la vida. Todo lo contrario de Luzel, un solterón empedernido recién entrado en los cincuenta que diez años atrás había iniciado un ambicioso negocio de vinos, primero en la Bretaña y luego en toda la región occidental francesa. Al parecer con mucho éxito. El año anterior había inaugurado una gran tienda situada junto a una de las rotondas de la parte alta de la ciudad. Con unos precios de escándalo, hacía la competencia a las tiendas de vino preferidas de Dupin, Cave Moros y La Petite Cave.

—¿Son socios también?

Lily asintió.

—Eso creo. Pero no lo sé con exactitud. Tampoco de posibles disputas.

—Entiendo.

Lily abrió la puerta trasera del Citroën. Dentro se podían admirar alrededor de una docena de cajas azules llenas hasta los bordes de ostras, cangrejos y moluscos, incluidos los favoritos de Dupin, las escupiñas. El estómago le crujió de forma sonora ante aquella visión.

Solo una parte de los crustáceos era para el restaurante, la otra parte iba destinada a La Roche, la nueva pescadería de Lily, que se encontraba muy cerca, en la plaza Général de Gaulle, y en la que se podían encontrar todas las delicias del mar. Un auténtico paraíso de productos marinos. Lily se había hecho cargo de la tienda de Gisèle, que la había llevado durante varias décadas, y, junto con el negocio, se había hecho también con sus recetas legendarias, como la de vieiras à la Concernoise, con chalotas, perejil, semillas de hinojo y sal marina cocidas a fuego lento con una buena cantidad de mantequilla y vino Muscadet. Había sido un alivio para los habitantes de Concarneau saber que las recetas de Gisèle seguirían preparándose.

Lily se dispuso a sacar las cajas.

—Me parece —añadió con un tono extrañamente sombrío— que Chaboseau se guardaba los negocios para sí mismo. Y sus amigos hacían exactamente igual. ¿Cómo lo podría explicar? Digamos que era como una mafia, pero no la buena.

Dupin entendió a qué se refería Lily. Hacía días que la prensa se ocupaba de ese tema. Durante una visita del presidente francés y del ministro de Exteriores al Papa se había producido una anécdota que había causado un gran revuelo. El ministro de Exteriores, bretón, había coincidido en el Vaticano con un antiguo amigo suyo sacerdote, también bretón, con quien había ido al colegio en Pontivy. Los dos viejos amigos se saludaron efusivamente, haciendo que el presidente exclamara: Bretons partout!, lo cual, como no podía ser de otro modo, era en sí mismo el sueño bretón hecho realidad. Bretones por todas partes.

Sin embargo, a continuación, el presidente se había vuelto hacia el Papa y había añadido: Les Bretons, c’est la mafia française. Los bretones son la mafia francesa. Aquel comentario había suscitado una oleada de indignación a la que se le sumó también el orgullo bretón. Al final, el avispado ministro de Exteriores había dado con una magnífica solución salomónica que, a su vez, apuntaba a la esencia misma del corazón bretón: La mafia bretonne, c’est la mafia du bien!, esto es, la mafia bretona es la mafia buena. Más concretamente, la mafia del bien, a la cual, sin embargo, Lily no había aludido antes.

—¿Te refieres a algún incidente en concreto?

—No.

—¿Quieres decir en general?

—Eso es.

—Pero te refieres a los tres, ¿verdad?

—Sí.

Dupin tenía suficiente de momento.

—Debo marcharme. ¡Adiós, Lily!

—¡Hasta luego!

La propietaria del Amiral asió la primera caja de ostras y se la llevó al restaurante.

Poco después, Dupin había llegado ya a la esquina del estanco. Se dijo que más tarde hablaría también con los dueños de ese establecimiento. Y con Valérie, la ceramista que tanto le gustaba. Pensándolo bien, cada vez se le venía a la cabeza más gente a la que preguntar. Lo bueno de eso era que podía confiar en todos sin reservas; no tendría que preguntarse si le estarían ocultando algo, si le manipulaban, engañaban o le daban pistas falsas.

Llegado el caso, todos sus amigos, que eran bastantes después de nueve años en Concarneau, podían serle de ayuda para solucionar el caso. Ese aspecto de la investigación era un factor completamente inesperado y muy cómodo. Era como jugar en campo propio. Después de la charla con Lily, los amigos y posibles socios de Chaboseau habían pasado a ocupar los primeros puestos en su lista de prioridades; en circunstancias normales, el comisario ahora habría llamado a Nolwenn y, en un abrir y cerrar de ojos, ella le habría elaborado un informe impecable de ambos.

Cruzó la calle y regresó a la plaza Jean Jaurès. Anduvo en paralelo al muelle del puerto recreativo, pasando junto a las hermosas casas antiguas de pescadores.

A mitad del camino hacia la galería se paró bruscamente. Acababa de tener una idea.

Retrocedió unos pasos y se detuvo frente a una casa pequeña y encantadora con un saledizo de madera y la planta baja revestida de madera azul; sobre la puerta, escrito en letras de intenso color rojo, el logotipo del periódico Ouest-France.

Tal vez era una ocurrencia descabellada, pero iba a probar suerte.

Abrió la puerta con un gesto enérgico. Sabía que la oficina de Drollec estaba en el primer piso. Los dos empleados de la planta baja saludaron sorprendidos al comisario con la cabeza cuando este subió la escalera sin decir nada.

Drollec, un hombre asombrosamente grueso, lo miró sorprendido desde el escritorio al que estaba sentado.

—Me gustaría hacer un comunicado oficial sobre el caso Chaboseau. —Drollec se levantó de un salto—. Luego, llame usted a la señora Donal, de Le Télégramme. Quiero que lo sepa todo el mundo.

—¿Qué desea declarar exactamente?

Drollec cogió el móvil y activó la grabadora de voz.

—Ha sido un asesinato. El forense ha hallado un hematoma ante mortem en el hombro derecho del fallecido. Todo apunta a un empujón intencionado. Por lo tanto, nos encontramos frente a un delito capital ocurrido entre las quince y las dieciséis horas de hoy en el ático de la residencia privada del matrimonio Chaboseau, en el número 1 de la avenida Pierre Guéguin. La policía solicita la colaboración activa de la población. Cualquier indicio sobre hechos o personas con visos de ser sospechosos, cualquier detalle que pudiera parecer insignificante y que haya llamado la atención a alguien durante el período de tiempo en cuestión podría ser de ayuda para el esclarecimiento de este crimen.

Dupin era consciente de que, en cierto modo, ese comunicado era una auténtica locura. Les iban a llegar cientos de pistas, algunas de las cuales, sin duda, estrambóticas. En el peor de los casos, eso provocaría inquietud y temor en la ciudad.

—¿Es todo?

Él asintió.

Drollec finalizó la grabación.

—Publíquenlo cuanto antes en su página web —solicitó Dupin.

Le Ber y Nolwenn tenían activadas las notificaciones de Ouest-France y de Le Télégramme, así que por fin se enterarían del suceso. Eso era lo más importante para el comisario. Le Ber no tenía internet ni cobertura para el móvil, pero tal vez se enterara en un restaurante o en un hostal.

—¡Ahora mismo, señor comisario! ¡Y mañana por la mañana, en portada! Este caso adelanta incluso a Seiscientos sesenta y dos.

Aquello pretendía ser un chiste. Desde hacía varias semanas nada ocupaba más el interés emotivo de los bretones que las noticias que iban llegando de Seiscientos sesenta y dos. En la playa de Plouarzel se había encontrado una foca herida. En concreto, una foca polar. La habían curado y alimentado, le habían puesto un emisor y finalmente la habían soltado. Inmediatamente el animal se había lanzado a una misión colosal: un viaje hasta lo alto del Ártico. Cinco mil kilómetros. Y encima sola, separada de sus compañeros de especie.

En solo diez días había recorrido ya mil kilómetros. Toda la Bretaña estaba expectante. ¿Lograría llegar y zafarse de las orcas y de los tiburones? Por lo general, a los animales que conseguían conquistar a la opinión pública bretona, ya fuera un delfín espabilado, un tiburón ballena perdido, o un canguro a la fuga, se les daba un nombre bonito; en el caso de esa foca, su número de registro, pronunciado en todas partes con el mayor de los afectos, se había convertido en su nombre: Seiscientos sesenta y dos.

—Eso es todo. Muchas gracias.

Dupin se dio la vuelta. Drollec lo miró con el mismo asombro que al principio.

—¿Tiene ya alguna sospecha, comisario? —preguntó el periodista a sus espaldas cuando Dupin ya se encontraba junto a la escalera.

—Ni la más mínima.

Su tono de voz parecía casi complacido, pero Dupin no sabía por qué.

Poco después ya había abandonado el edificio y se encontraba otra vez sumido en la suave brisa vespertina. Se detuvo un momento.

En torno de la Ville Close y a lo largo del muelle las aguas en retroceso habían dejado a la vista el fondo marino. La marea se encontraba en su nivel más bajo. En el puerto faltaban seis o siete metros de Atlántico. En su lugar se mostraba un suelo fangoso, arenoso en algunos puntos o cubierto de campos de algas de intenso color verde. Una rampa desde el muelle conducía hasta abajo, a los botes auxiliares de plástico de colores vivos que se habían quedado en dique seco. La línea de flotación se encontraba bastante alejada de la Ville Close.

—¡Comisario!

Dupin estaba de nuevo de camino hacia la galería de arte Gloux. Rosa Le Menn se acercó corriendo hasta él. A pesar de su estatura, era asombrosamente ágil y rápida. La agente se detuvo justo delante de él.

—Le he visto desde el Amiral.

—¿Y bien?

—Nevou ya ha hablado con la asistenta de los Chaboseau.

Había sido muy rápida. Perfecto. A Dupin le gustaba avanzar con buen ritmo.

—Estaba completamente deshecha y asustada. Nevou no ha logrado sacarle nada de interés.

—¿Nada de nada?

Dupin había albergado alguna esperanza. A fin de cuentas, esa mujer entraba y salía de la casa de forma asidua.

—No. De todos modos, Nevou me ha pedido que le diga que la investigará un poco. No cree que pueda descartarse por completo como sospechosa.

—¿Qué significa eso?

—Solo es una intuición.

Por el momento todo era posible. Cualquier escenario era posible.

—Entiendo.

—Ahora voy a hablar con los empleados de la consulta.

—Muy bien. Por cierto, hemos averiguado que Priziac, el farmacéutico, y Luzel, el comerciante de vino, eran amigos de Chaboseau, tal vez incluso socios. Por favor, recopilen toda la información que encuentren sobre ambos. Si es posible, me gustaría poder hablar con ellos a última hora de hoy.

—Averiguaremos dónde se encuentran.

Estaba claro que esa noche iba a ser larga.

—Muy bien. Eso ha sido todo por el momento.

—Genial.

Le Menn se puso en marcha de inmediato.

Al cabo de dos minutos, Dupin estaba frente a la galería de arte Gloux, la penúltima casa de la plaza. Más allá, justo encima del agua, estaban el Café de l’Atlantic, un local con un ambiente fabulosamente nostálgico, y el mismísimo Atlántico.

Por la ventana de la puerta de madera no se veía nadie.

Dupin llamó al timbre.

A esa hora la galería estaba cerrada al público, pero a menudo Françoise y Jean-Michel, que habían inaugurado la galería hacía casi cincuenta años, se quedaban en una de las salas de exposición o en el taller hasta bien entrada la noche. Por otra parte, ellos vivían en los dos pisos superiores del edificio. Allí, vida y profesión, o pasión, estaban estrechamente unidos.

La casa en sí ya era una obra de arte. Unos antepasados de Françoise la habían construido en 1883, en un acertado equilibrio entre lo decorativo y el rigor artístico moderno, tomando como inspiración el entramado noruego, que estaba pintado de verde oscuro, mientras que las vigas de madera, los travesaños, y los marcos de las puertas y de las ventanas eran de color marrón rojizo. Un bisabuelo famoso de Françoise, Théophile Deyrolle, y el cuñado de este eran pintores y empresarios. Entre otras cosas comerciaban con hielo procedente de la ciudad portuaria noruega de Bergen, que se transportaba a Concarneau en grandes barcos y en cantidades gigantescas y que una vez en el puerto se utilizaba para conservar el pescado fresco.

Dupin había pasado muchas veladas con Françoise y Jean-Michel en la planta superior, en el acogedor ático; en las suaves noches de verano salían al balcón, que tenía unas vistas increíbles sobre la Ville Close y el mar, y no pocas veces habían permanecido ahí hasta el amanecer. En esas reuniones ellos le habían contado la historia de la casa.

A finales del siglo XIX y principios del siglo XX Concarneau también fue un punto de referencia pictórico, con una colonia propia de artistas que, aunque desde luego no fue tan importante como la de Gauguin en Pont-Aven, sí fue muy destacada. El edificio tardó poco en ser habitado por pintores; en la planta baja tenía un bistró muy práctico y, por lo tanto, había suficiente bebida. Uno de esos pintores diseñó en 1905 el cartel del primer Festival des Filets Bleus, que actualmente era el acontecimiento más destacado de Concarneau. En esa época surgió por necesidad. Los bancos de sardinas habían desaparecido y los pescadores sufrían pobreza y hambre. El dinero que se ganaba con el festival era una gran ayuda.

Dupin llamó una segunda y una tercera vez; entonces la puerta se abrió. Françoise lo saludó con su sonrisa de siempre y sin la menor muestra de asombro.

Sus ojos oscuros brillaban; era una mujer muy hermosa, una de esas personas que nunca parecen mayores, independientemente de su edad. Llevaba un jersey blanco y fino, un sencillo pantalón tejano, ligero pero con mucho estilo, y unas gafas de concha redondas que le quedaban extraordinariamente bien. En la mano izquierda llevaba un martillo de impresionantes dimensiones.

—Asesinato, ¿verdad?

—Asesinato —corroboró Dupin mientras pasaba dentro.

Ya en la entrada a la galería los cuadros llegaban hasta el techo; ahí se aprovechaban todos y cada uno de los centímetros de pared. Eran pintores relacionados con la Bretaña, sobre todo los que habían pasado temporadas en Concarneau, es decir, muchos. A la derecha, una vitrina con objetos valiosos, entre ellos dos barcos en botella. Había también dos mesitas bajas sobre las que reposaban libros, catálogos, cerámica antigua y también —algo que entusiasmaba siempre a Dupin—, la escultura de unos pingüinos, para ser exactos, de una pareja de pingüinos negros con sus vientrecitos de color blanco plateado y de un tamaño de entre cuarenta y cincuenta centímetros.

Françoise se dirigió hacia su escritorio de madera, que se encontraba al fondo de la sala, y contempló pensativa al comisario.

—Mal asunto.

Era muy inteligente, en otros tiempos se la habría considerado una mujer sabia. Sus palabras venían a decir, en realidad: «Esto se complica».

—Me temo que vas a tener que sumergirte en todas las capas de la ciudad y escarbar a fondo. Más de lo que te gustaría —añadió.

—¿Qué quieres decir con eso?

Aquellas palabras resultaban estremecedoras. Sugerían espacios siniestros y secretos. Como si toda la ciudad fuera una criatura inquietante. Para Dupin, Concarneau era otra cosa: un lugar luminoso, resplandeciente, abierto, libre; en definitiva, atlántico. Tuvo la impresión de que de pronto Françoise palidecía, aunque tal vez solo fue un efecto de la luz crepuscular.

—Cuando hay familias antiguas y pudientes por medio, la cuestión casi siempre gira en torno al dinero, los negocios, contactos y poder… Y muchos de esos asuntos se remontan al pasado.

—¿Te refieres a algo en concreto?

—No, en absoluto. Pero esta ciudad esconde muchas historias. Algunas son siniestras y nadie habla de ellas voluntariamente.

Sonrió y le guiñó un ojo.

—Georges, alguna vez deberías leer los Contes de la Ville Close, un recopilatorio de cuentos de la ciudad. O este libro de aquí. —Rebuscó en el montón de libros antiguos que había sobre el escritorio—: V’là la Revue. ¡Es genial! Es un retrato de la ciudad y de su sociedad en 1925. Catorce historias sacadas del tesoro de la memoria de Concarneau. Incluso aparece el mismísimo Vauban. —El constructor al servicio de Luis XIV que había edificado algunas partes de la fortificación del núcleo antiguo. Con voz áspera añadió—: Al final hay una advertencia importante contra la codicia y el engreimiento. La gente nunca tiene bastante. Pero volvamos al presente. —Sonrió y volvió a dejar el libro sobre el escritorio—. Hace un momento he empezado a colgar cuadros. Unas obras de Jean-Pierre Guilleron, ya le conoces. Podrías ayudarme un poco. Jean-Michel está en Quimper.

Ella pasó a la sala de exposiciones que había al lado sin esperar respuesta. Dupin la siguió. En el centro se encontraba una enorme chimenea de granito de color claro. Repartidas por la estancia había una cómoda de color marrón oscuro y unas mesitas, en una de las cuales destacaba un oso pardo del mismo artista que había creado los pingüinos.

A mano izquierda había una pared blanca y vacía, la única que no era de piedra. Françoise se detuvo ante ella. Había varios cuadros apoyados. Trabajos de Guilleron. Una serie de obras pequeñas que parecían ya ordenadas. Mostraban algunos habitantes del Atlántico: percas, salmonetes, rodaballos, doradas, cangrejos, cigalas, bogavantes, moluscos… De un modo singular y único, eran completamente realistas y a la vez revelaban elevadas pretensiones estéticas debido a la formidable técnica utilizada por Guilleron: aplicaba pintura a animales de verdad, los estampaba en el papel y luego él pintaba esa estampación. El resultado era fabuloso: unas criaturas únicas y legendarias. Seres míticos. De pronto, lo conocido, y ese era el efecto alucinante, devenía desconocido.

—La señora Chaboseau afirma que esta tarde ha estado contigo.

—Sí, así es.

—¿Cuándo ha sido, más o menos?

Françoise reflexionó.

—Sobre las tres y media.

—¿A qué se ha debido esa visita?

—Era por dos cuadros. El doctor Chaboseau era un gran coleccionista. De hecho, los dos lo son. El padre y el abuelo de él ya lo eran, e incluso hay cuadros dedicados a ellos. El matrimonio compra en grandes subastas, como Sotheby’s, Christies’s o Phillips. En Francia también. De vez en cuando, incluso a nosotros. Obras caras. Nosotros nos encargamos de los marcos de todas.

Se había retirado unos pasos y contemplaba la pared.

—La señora Chaboseau solo me ha hablado de un cuadro, no de dos. ¿Por qué?

—Por desgracia, eso no lo sé.

Dupin había sacado la libreta.

—¿Cuándo…?

Su móvil empezó a sonar. El silencio hasta el momento había sido sorprendentemente largo.

Era el número de Labat. Dupin no daba crédito a lo que veía.

—Disculpa, Françoise, será un momento.

—Tranquilo. Mejor ve al anexo, allí la recepción es mejor.

Dupin asintió.

—¿Labat?

—¿Es usted, comis…?

No había tiempo para eso.

—¿Qué ocurre, Labat?

—He oído lo del asesinato.

—¿Y bien?

—Y he oído su comunicado oficial. Y…

—¡Labat! Estoy en medio de un interrogatorio. Y usted está de permiso por paternidad. ¿Qué quiere?

Dupin había llegado al anexo.

—He oído que tampoco Nolwenn ni Le Ber están allí.

—¿Y bien?

—Solo quería decirle que habría ido a ayudarle, pero este fin de semana mi mujer ha salido por temas de trabajo.

—Me las apaño muy bien. Las nuevas saben arreglárselas, gracias, Labat.

Aunque le costara admitirlo, Dupin no podía negar cierta turbación.

—¿El asunto le sugiere algo, de buenas a primeras? —añadió, aprovechando que tenía a su inspector al teléfono.

—Chaboseau tenía amistad con ese farmacéutico. Un hueso difícil de roer. Vaya con cuidado.

—¿Algo más?

—No, eso es todo. Volveré a llamar.

—Pero solo… —Dupin se interrumpió—. Hágalo. Hasta luego.

El comisario volvió junto a Françoise, que lo esperaba con una sonrisa.

—Bien, sigamos. —Él retomó de inmediato el hilo de la conversación—. Me gustaría saber algo de las dos obras por las que la señora Chaboseau ha venido antes aquí.

Françoise se inclinó hacia un cuadro de seis doradas rosadas que nadaban ordenadamente en un sentido y un banco de pequeñas sardinas azules que avanzaban en sentido opuesto.

—Georges, aguanta esto un momento. A esa altura.

Con un movimiento mínimo de cabeza ella señaló el lugar en la pared al que se refería. Dupin asió el cuadro y lo sostuvo un momento contra el muro. Françoise sacó un clavo del bolsillo trasero del pantalón, lo colocó sin necesidad de hacer una marca previa y lo hundió en la pared con dos golpes decididos.

—Uno de los cuadros pertenece a la colección Rockefeller que acaba de venderse en Nueva York. Un Renoir pequeño. Un paisaje. El otro es un Matthieu Dorval. La señora Chaboseau ha elegido un marco para cada uno de ellos.

Tiempo atrás, Claire había comprado un cuadro del pintor bretón Dorval; de hecho, ambos incluso habían estado en el taller del artista en la península de Crozon. Un paisaje marino. Con todos los tonos del azul y un blanco deslumbrante aquí y allá, de pincelada gruesa. A Dupin le gustaba mucho. Lo tenían colgado en su dormitorio.

—¿Dónde está el Renoir? ¿Aquí?

Debía de ser muy valioso.

Françoise cogió el cuadro de las doradas de las manos de Dupin, lo colgó y ladeó la cabeza… Parecía satisfecha.

—Sigue en su casa. Quieren enmarcarlo de nuevo. El doctor Chaboseau tenía pánico a la carcoma; cambian incluso esos marcos antiguos tan bonitos. En fin…

Una expresión de pesar.

—¿Cuál es el valor de ese cuadro?

—No es de los excesivamente caros. Les costó un millón trescientos mil euros. Lo puedes consultar en la página web de Christie’s, siempre publican los precios de venta.

Al parecer, en el mundo del arte el concepto de algo caro era muy distinto.

—¿Podría haber algún problema con el cuadro?

Françoise miró a Dupin sorprendida.

—¿Quieres decir que fuera una falsificación? Cuando se compra en Christie’s eso es casi imposible. Allí trabajan los expertos más reputados. Su autenticidad está comprobada.

—¿Qué valor total le darías a la colección de la pareja?

—Ahora, este. —Esta vez Françoise cogió un bogavante de color azul oscuro, que estaba claro que debía situarse junto a las doradas y las sardinas. En el Amiral había un bogavante de Guilleron muy parecido a ese, y el nuevo logotipo del restaurante que Lily escogió el año anterior mostraba ese animal.

Dupin siguió las escuetas instrucciones de Françoise y sostuvo el cuadro contra la pared.

—Treinta o cuarenta millones. Seguro.

—No está mal —comentó Dupin sin apenas darse cuenta.

Françoise asintió vagamente. Él se hizo a un lado cuando ella golpeó el clavo en la pared.

—Sobre todo tiene obras impresionistas y posimpresionistas, pero también artistas escogidos de hoy en día. Algunos incluso desconocidos. Hay que reconocerles una cosa: son unos coleccionistas apasionados.

—En cuanto al cuadro de Matthieu Dorval… ¿podría haber ahí algo raro?

El propio Dupin era consciente de que daba palos de ciego.

Françoise acababa de colgar el cuadro del bogavante. Quedaba perfecto.

—Nada en absoluto. Matthieu celebrará muy pronto una gran exposición en París. Esa podría ser su consagración.

Ella cogió tres cuadros pequeños, claramente destinados a situarse junto al bogavante. Eran salmonetes. A Dupin le gustaban desde siempre. Ese sabor delicado y ligeramente amargo.

—Por lo demás, ¿se te oc…?

El móvil. De nuevo.

—Lo siento.

Dupin volvió a salir al anexo.

—¿Sí?

—Ya estamos aquí, Georges. Estamos delante de vuestra casa.

Reconoció al instante la voz de Hélène Lannoy. Su suegra. Imposible. Dupin echó un vistazo al reloj.

Las ocho y veinte.

—No hay modo de dar con Claire. Debe de haber surgido alguna urgencia. Pero seguro que tú estarás aquí en un instante.

Dupin necesitó unos segundos para recuperarse.

—Bueno… tenemos un caso. —Había que exponerle de forma clara y drástica la gravedad de la situación—. Un asesinato.

—¡Ah! Pues debe de ser algo muy reciente. Antes no había ninguno.

Lo dijo como si Dupin se hubiera inventado el asesinato.

—Sí, es muy reciente. Bueno, Hélène, disculpa, debo continuar. Volveré a llamar a Claire.

—¿Esto significa que llegarás un poco tarde?

—Eso es. Lo siento mucho, pero llegaré un poco tarde. Una auténtica lástima. Había comprado pescado ahumado especialmente para nosotros. Lo tengo en el coche.

Tenía la esperanza de que sus esfuerzos fueran reconocidos.

Por un instante, al otro extremo de la línea reinó un silencio alarmante.

—Bueno, pues pasearemos un poco. —Dupin esperaba algo peor—. Por cierto, vuestra casa tiene una ubicación magnífica. ¿A qué hora dices que estarás aquí?

—Lo lamento, no lo sé.

No podía decir nada. Ni cuándo iba a ir a casa, ni dónde estaba Claire, ni cuándo regresaría ella, ni cuándo él la podría localizar, ni tampoco cuándo podría llevarles el pescado que tenía en el coche.

—Pero intentaré hablar con Claire.

Si Claire había tenido una emergencia en el hospital seguramente aún no se había enterado de nada: ni de la llegada anticipada de sus padres, ni del asesinato.

—Fantástico. En tal caso, todo perfecto. Hasta pronto, Georges.

Dicho esto, colgó.

A Dupin se le escapó un suspiro de desesperación.

Sin embargo, al cabo de un instante volvía a estar con Françoise, que puso en manos de Dupin uno de los cuadros de salmonetes.

—Encima del bogavante.

Él retomó una vez más el hilo de la conversación.

—Antes quería preguntarte una cosa. ¿Se te ocurre algo en general sobre los Chaboseau? ¿Se les conocen enemigos, o conflictos?

Dupin iba levantando el cuadro cada vez más arriba, hasta que Françoise asintió.

—Ambos han sido siempre muy discretos. Lo cierto es que casi no sé nada de ellos. Solo que tienen mucho dinero. Y también una red eficaz de contactos en toda la Bretaña que llega hasta París.

—¿Qué sabes de sus negocios?

—Sector inmobiliario. Él era el propietario de la colina que se encuentra justo al oeste de Sables Blancs. —La playa más bonita y conocida de la ciudad, una de las zonas residenciales más distinguidas de Concarneau—. Lo era su familia desde hace varias generaciones. Y antes también poseían incluso el terreno que está justo detrás de la playa. Pero la familia lo vendió hace ya un siglo. Cuando la gente empezó a veranear, se volvió valioso como el oro.

—¿Y dices que toda la colina era suya?

—Sí.

La ubicación de esa zona era fantástica. Hacía unos años se empezó a edificar allí. Dupin calculaba que había unas veinte casas, unas viviendas espaciosas con jardines también generosos.

El primero de los tres cuadros pequeños de salmonetes ya estaba colgado. Françoise hundió el segundo clavo en la pared sin necesidad de tomar ninguna medida.

—También invirtió en el centro de talasoterapia y spa de esa zona. Pero no sé si aún tiene participaciones en él. —El siguiente cuadro quedó colgado en un santiamén—. Y hace un par de años invirtió también en la gran fábrica de cerveza de arriba, en la rotonda Leclerc. De todos modos, en ese negocio, igual que en los demás, siempre se mantiene en segundo plano. ¡Ah! Y luego, lo más reciente, Délices de la Mer, una fábrica de conservas de pescado para la que tenía grandes planes.

Dupin tomó notas mientras Françoise colgaba el siguiente cuadro.

—¿Una fábrica de conservas?

—Sí. Las fábricas de conservas de pescado están experimentando un auge tremendo. Una gran tradición que vuelve a cobrar vida.

Françoise parecía saludar ese cambio con entusiasmo. Desde mediados del siglo XIX las fábricas de conservas habían sido un importante factor económico en la Bretaña, sobre todo en Concarneau, aunque durante las últimas décadas habían ido perdiendo peso de forma paulatina. Sin embargo, ahora volvían a experimentar un apogeo, tanto las escasas fábricas que habían logrado mantenerse a flote como las numerosas empresas nuevas y jóvenes. La mezcla magnífica del antiguo savoir-faire, los mejores ingredientes y la abundante fantasía culinaria actual producía atractivas latas de pescado y de marisco.

—¿Podría ser un asunto de competencia entre empresas?

—Ni idea. Pero le puedo preguntar a una cliente mía. Sieren Cléac. Es la propietaria de una pequeña fábrica de conservas de pescado, una auténtica manufactura. Solo usa pescado procedente de la pesca artesanal.

—Sí, hazlo.

Desde luego, investigar desde la puerta de casa tenía sus ventajas.

—La pobre perdió a su madre hace tres semanas.

A Françoise se le entristeció la mirada.

—Lo siento. —Dupin se aclaró la garganta—. ¿Y qué hay de esa fábrica de cerveza?

—Te refieres a Roi Gradlon.

El tercer cuadro de salmonetes ya estaba colgado. Perfectamente alineado.

Roi Gradlon era muy conocida. Había desarrollado una agresiva campaña publicitaria y proclamaba a los cuatro vientos su intención de competir con la mayor y más antigua productora de cerveza bretona, la famosa Britt, ubicada en el límite del municipio de Concarneau. Además de Britt, considerada la bière de la Bretagne, la cerveza de la Bretaña, en la región había docenas de otros pequeños productores. La cerveza era una gran cuestión bretona, incluso desde el punto de vista patriótico: la floreciente producción de cerveza compensaba, al menos en parte, la carencia de vino propio. ¡La cerveza bretona y, por supuesto, la sidra bretona!

—Tampoco en ese tema sé de ningún incidente especial —concluyó Françoise, que tardó en encontrar la expresión adecuada.

De pronto, su semblante se puso muy serio, aunque su preocupación, en realidad, parecía centrarse en cómo seguir colgando los cuadros. Tomó el de un cangrejo muy rojo. Y luego, otro que mostraba tres elegantes percas plateadas.

Dupin echó un vistazo a su libreta.

—¿Sabes algo sobre la participación de Chaboseau en el puerto recreativo?

La ventana del fondo de la sala daba a esa zona.

—Por lo que sé, aún no han llegado a invertir. Existen planes para ampliarlo. Y de formar una sociedad privada con ese objetivo. Chaboseau quería participar en ella. Pero aún no se ha llegado a ese punto y, por el momento, el puerto pertenece por completo a la ciudad.

En ese aspecto, Françoise parecía mejor informada que Nevou.

—¿Es un proyecto polémico?

Puso las percas junto al cangrejo, contempló atentamente los cuadros y luego cogió el del cangrejo.

—No. La verdad es que no.

Dejó el cuadro en manos de Dupin y siguió el proceso.

—De hecho, parece algo interminable. Pero es mejor que hables de ello con el alcalde.

Desde luego, esa era una buena idea. En muchos sentidos. Kler Kireg, un tipo joven que acababa de cumplir los cuarenta y lleno de energía, había salido elegido a finales del año anterior. Debía una parte de la confianza de los ciudadanos de Concarneau al hecho de formar parte de la apreciada familia Goullien, si bien, como toda la ciudad sabía, él era adoptado. Su familia era la propietaria de una de las plantas conserveras mayores y de más solera de la ciudad, aunque Kireg no tenía nada que ver con ese negocio.

—¿Y la actividad de Chaboseau como médico? —Era avanzar a tientas, pero al principio de una investigación era siempre así—. ¿Has oído decir algo interesante al respecto?

—Un poco más arriba… —Françoise señaló con la cabeza. Dupin levantó aún más el cangrejo—. No. Chaboseau era un médico excelente. Tenía mucho éxito en todo lo que hacía. Desde mediados del año pasado había incorporado a otra doctora en la consulta. Supongo que el plan era que ella se quedase con el negocio cuando él se retirase.

Esa información sobre la segunda doctora era nueva para él. Y era interesante.

—¿Cómo se llama?

—¡Menuda tontería! —exclamó Françoise tajante—. ¡Ahí deben ir las percas!

Con gesto resuelto, le quitó a Dupin el cuadro del cangrejo y lo dejó de nuevo en el suelo.

—¡Este! —dijo, tendiéndole el de las percas. Luego prosiguió en tono tranquilo—: Evette Derrien. Treinta años, guapa, y muy ambiciosa.

Lo dijo como de pasada.

—¿Sabes si había algún conflicto entre los dos?

—No he oído nada al respecto.

—¿Tienes noticia de algún error que hubiera podido cometer Chaboseau como médico?

—No. No le he oído a nadie decir nada de eso.

Con ese «no» definitivo, hundió el clavo en la pared.

—¿Y qué hay de sus iniciativas altruistas, el mecenazgo?

—También en eso se mantiene en segundo plano, aunque de tal modo que se sepa que él es el patrocinador. Que él es el que lo hace posible.

—¿Recuerdas alguno de esos proyectos?

—Participó en la recuperación de las dunas de la playa La Belle Étoile. La semana pasada se presentó el proyecto con mucha solemnidad.

La ciudad había decidido dedicar más atención a las playas urbanas, tan conocidas en otros tiempos. Era una iniciativa muy amplia, centrada también en el aspecto ecológico.

—Perfecto —comentó, mirando las percas colgadas.

—Está también el proyecto del barco ecológico. El de esos tres chicos de Concarneau. Ese que convierte el plástico en combustible.

Le Ber había explicado el proyecto en comisaría muy ufano, como si se tratara de su propio invento. Lo cierto es que era sensacional: tres jóvenes investigadores habían diseñado un buque grande y de forma extraña que mientras navegaba recogía el plástico infame que contaminaba todo el mundo y lo iba convirtiendo en combustible mediante un sistema patentado.

—¿Participó en él?

—No sé si solo fue una ayuda económica o si participa en él.

La lista de puntos de la libreta de Dupin era cada vez más larga. Desde luego, Chaboseau había sido un hombre de negocios con muchas inquietudes.

—¿Qué tipo de persona es la señora Chaboseau?

Françoise miró directamente a Dupin.

—Esa pregunta no es fácil de responder.

Él aguardó. Ella sacudió la cabeza y le pasó un cuadro de cuatro centollos, con sus patas finas, largas y peludas. Unas bestias fabulosas.

—¿Interviene también de forma activa en los negocios de su marido?

—Desde luego. Pero no sabría decirte cómo se lo repartían entre ellos. —Hizo una pausa—. ¡Qué historia tan triste!

El cuadro era grande, el más grande hasta el momento. Dupin tuvo que estirarse.

—Más arriba. Así está bien.

El comisario gimió en silencio. Françoise tenía el siguiente clavo en la mano.

—¿Tiene amigas?

—Puede que en su círculo. No lo sé. Desde hace unos años, la señora Chaboseau reside cada vez más en la casa que tienen en La Trinité. Su marido no iba tan a menudo por allí.

Dupin no había oído hablar de esa casa. La Trinité-sur-Mer era uno de los lugares de vacaciones más exclusivos y refinados de la Bretaña. Se encontraba en el paradisíaco golfo de Morbihan.

—El señor Chaboseau —siguió Dupin, que solo buscaba la confirmación— era amigo de Brecan Priziac, el farmacéutico, y de ese comerciante de vino.

—Sí, así es. Con Priziac y con Jodoc Luzel. Por lo que sé eran buenos amigos.

—¿Sabes algo sobre sus relaciones comerciales?

—No hablan de eso con personas ajenas. Ninguno de los tres.

Ella se retiró hasta la pared opuesta, se apoyó en ella y comprobó desde ahí la disposición de los cuadros hasta el momento. Parecía satisfecha.

—¿La señora Chaboseau te pareció distinta cuando estuvo contigo hoy? ¿Diferente de lo habitual?

—Para nada. Pero eso no significa gran cosa. Es una persona muy dueña de sí misma. Decidida, consciente de su posición social, autoritaria y, sobre todo, inescrutable.

—Hasta el momento no ha mostrado ninguna gran emoción ante la muerte de su marido.

—No me extraña.

—¿Sabes algo sobre su matrimonio?

—¡Qué gracioso eres! No. Nada, nada en abs…

El móvil de Dupin volvió a sonar.

Un número de la zona.

—¿Sí?

—¿Señor Georges Dupin?

—¿Con quién hablo?

—Soy Brecan Priziac.

El farmacéutico.

Una pausa dramática.

—Me ha llamado una colaboradora suya. De todos modos, yo habría llamado igualmente.

De nuevo, hizo una pausa prolongada. Dupin iba a decir algo, pero el farmacéutico se le adelantó:

—Creo que deberíamos tener una conversación, señor comisario.

Su voz era distante y prepotente.

—Sí, deberíamos. Y lo mejor sería que fuera ahora mismo. Me acercaré a su casa.

—De acuerdo.

Priziac no demostró incomodidad por el anuncio.

—¿Dónde le encontraré exactamente?

—En Beg Meil. Pen Ar Roz. La casa al final del callejón.

Justo al lado del mar.

Beg Meil, una magnífica y pequeña zona de veraneo a pocos kilómetros de Concarneau, en la orilla opuesta de la bahía.

—Voy hacia allí.

Dupin colgó sin esperar respuesta. Durante la llamada, Françoise se había acercado al escritorio de la entrada.

—Me temo que voy a perder a mi ayudante, ¿verdad? —preguntó con una sonrisa.

—Era Priziac.

—Hablando del rey de Roma…

—Muchas gracias, Françoise. Has sido de gran ayuda.

Dupin había descubierto varias cosas. Muchas. Nuevas. Importantes, tal vez. En muchos aspectos, las investigaciones criminales eran una locura: a veces, desde el principio de las pesquisas se apreciaban indicios que resultaban ser la clave de todo.

La solución permanecía a la vista de todos desde el primer momento, en algunos casos incluso de un modo grotesco. Por desgracia, a menudo solo eran evidentes a toro pasado, aunque no siempre era así. Otras veces, en cambio, tenía que pasar mucho tiempo hasta que aparecía alguna pista. A diferencia de lo que ocurría en las novelas de detectives, era algo totalmente arbitrario.

Dupin se volvió hacia la salida.

—¿Sabías que ya hubo un asesinato en el Amiral? —comentó Françoise a sus espaldas.

El comisario se detuvo de golpe y se giró de nuevo.

Debía de haber ocurrido mucho antes que él llegara allí, muchísimo antes, porque en caso contrario lo sabría.

—En 1931. Un envenenamiento, en concreto con estricnina. —Al instante, el tono siniestro que había utilizado se convirtió en una carcajada—. Fue en una novela. El perro canelo, uno de los casos más famosos de Maigret, el mejor comisario de todos los tiempos. Sin embargo, en ella el crimen del Amiral es el segundo intento de asesinato; previamente, un comerciante de vino recibe un disparo de bala en el estómago justo al lado de donde está el quiosco de prensa de Alain.

Dupin no pudo evitar esbozar una sonrisa de satisfacción. Aquella legendaria novela negra formaba parte del enorme acervo cultural de la ciudad. Su autor, Georges Simenon, pasó algunas temporadas en Concarneau y había convertido la ciudad y el Amiral en el escenario de la historia. Además, el comisario Maigret había tenido que ver con Concarneau en otros casos. La ciudad lo homenajeaba de múltiples formas, entre otras con el famoso festival literario anual, conocido con el título original de la obra, Le Chien Jaune.

—En fin, Georges, que te vaya bien. —Ahora era Françoise la que se volvía—. Y lo dicho, lee alguna vez los cuentos de la Ville Close. Puede que todo esto tenga que ver con el misterioso y siniestro brujo…

Dupin no quiso preguntar, ya conocía la leyenda. Una trágica historia de amor.

—De nuevo, muchas gracias, Françoise.

Dupin abandonó presto la galería de arte.

Arena blanca y finísima de brillo delicado; aguas claras como el cristal, tan transparentes que había que fijar muy bien la vista para ver dónde empezaban de verdad. Los colores se endurecían poco a poco; un azul esmeralda pálido y elegante adoptaba a pocos metros un tono más verde, para luego tornarse turquesa y al final, más atrás, en la bahía, ser añil. Debajo del horizonte, el azul ultramar. Si esa imagen fuera una fotografía se habría podido sospechar que era retocada, que se había utilizado en exceso el contraste de color.

Esa playa debía de medir entre cincuenta y sesenta metros de anchura y estaba enmarcada por unas escarpadas rocas de granito de elegantes tonos grises. A lo largo de la costa flanqueada de bosquecillos había varias playas como aquella, conocidas como criques, caletas, a cual más paradisíaca. El agua estaba salpicada de rocas, la mayoría lisas por la acción del agua, otras recubiertas de algas de intenso color verde, y algunas con unos hilos verde oscuro que se desplegaban como en un jardín botánico submarino. Eran algas comestibles; igual que en otros lugares la ginebra se sirve con tomillo, hacía poco a Dupin le habían servido una, cómo no, bretona, con esas algas, una bebida llamada Gin Marin. Le encantó su sabor fresco y discretamente yodado.

Aquel ambiente mediterráneo no tenía nada que ver con el paisaje agreste de la punta de Raz, donde el comisario había estado a mediodía. Frente a él se erguían unos cuantos pinos altos, todo parecía agradable y suave, incluso el ambiente; la temperatura debía rondar los veinte grados. Un hombre y una mujer reposaban adormilados sobre una roca, disfrutando de aquel ambiente propio de las tardes de principios de verano. Una mujer algo mayor, de pelo blanco brillante, nadaba en paralelo a la playa; dos muchachos chutaban una pesada pelota de cuero; su esfuerzo era evidente en cada pase.

El navegador antediluviano del coche de Dupin le había llevado hasta una calle sin salida equivocada, Kerengrimen, en vez de Pen Ar Roz, y eso que él había introducido el nombre correctamente, así que optó por acercarse a la casa del farmacéutico a pie por la playa.

Dirigió la mirada hacia el este, más allá de la bahía, en dirección a Concarneau. La playa de Sables Blancs; a continuación, la Corniche, de un kilómetro de largo, el camino por el litoral hasta el Marinarium… Con unos prismáticos habría podido atisbar el terreno de delante de su casa. A continuación, la amplia y resguardada entrada al puerto y, al otro lado, la famosa península de Le Cabellou, una de las zonas más elegantes de la ciudad.

Eran casi las nueve, la luz era dorada, el sol seguía por encima del horizonte; el día anterior se había puesto poco antes de las diez. Dupin había permanecido sentado solo en la terraza. El año se encaminaba hacia su día más largo, quedaba un mes, era la época de la luz magnífica. Más que el calor, a Dupin le alegraba la luz que había regresado en las últimas semanas. Ese año, los meses entre noviembre y marzo habían sido especialmente desapacibles, con muchas tormentas; en ocasiones había llovido durante días, una vez incluso durante semanas, algo absolutamente inaudito, ya que por regla general la meteorología bretona no cambiaba una vez en un día, sino varias. Se debatió a fondo sobre las posibles causas de ese suceso. Cuando hablaban de ello, había visto profundos surcos de preocupación en la frente de habitantes de Concarneau de toda la vida. ¿Y si el cambio climático llegaba incluso al fin del mundo?

De camino a Beg Mail, Dupin había intentado varias veces contactar con Nolwenn y Le Ber. E, igualmente en vano, con Claire. De nuevo le había respondido el contestador. ¿Dónde se había metido? ¿Seguía en el hospital?

Nevou descolgó al primer tono. Había hablado con dos miembros del personal de la consulta. Ni ese día ni los anteriores habían visto nada fuera de lo habitual. Y tampoco tenían noticia de «incidentes» especiales. La señora Chaboseau se había negado a volver a hablar con las dos agentes, cosa que a Dupin no le extrañaba; desde la puerta de su casa, le había dicho a Le Menn que se sentía indispuesta y lo había pospuesto todo para la mañana siguiente. Se había comprometido a darles entonces una relación de todos los negocios de su marido, aunque, según explicó Le Menn, consideraba aquello una «ridiculez» y «una falta de consideración». Con todo, en esa breve charla la señora Chaboseau se había mostrado más afectada que antes. De todos modos, también en esa ocasión había declinado cualquier ayuda. Se negaba a ver a un médico para que le prescribiera un tranquilizante. Dupin dijo que él mismo en persona la visitaría de nuevo.

El comisario también había conseguido contactar con Alain, el dueño del quiosco de prensa. Sin embargo, no le supo contar nada que él no supiera. Lo mismo ocurrió con Valérie, la ceramista amiga de Dupin.

Había dos llamadas que Dupin había «rechazado». Ambas de los padres de Claire. Lo más probable era que siguieran esperando a su hija. Durante el trayecto en coche había comprobado si entretanto las emisoras regionales se habían hecho eco de su llamada a la colaboración. Así era.

La residencia de Priziac era una mansión fabulosa. Dupin supuso que habría sido construida en los años veinte. Un imponente muro de piedra rodeaba el jardín delantero, en el que destacaba un abeto fabuloso. Estaba rodeado por rododendros de flores lilas. Detrás se extendía la mansión, a un tiro de piedra del mar. Frontones rosados, tejado de pizarra oscura con torreta. Las ventanas estaban enmarcadas en granito de color gris claro. Y lo mejor: toda la planta baja era un ventanal enorme con unas vistas fabulosas sobre la bahía.

La entrada estaba a un lado. Una puerta de madera maciza. Dupin llamó y se oyó un soniquete anticuado de campanas.

—Por aquí.

Costaba saber de dónde venía esa voz.

—Por el camino de grava.

Un caminito estrecho pasaba junto a la casa en dirección al mar; en el otro extremo, un aparcamiento con un utilitario deportivo plateado. Dupin recorrió el camino de grava hasta llegar a la parte posterior del jardín.

—Aquí delante, joven.

Vio una mesa de madera de teca con seis sillas imponentes. Cerca de ella, tres tumbonas de la misma colección con fundas de color azul marino. Priziac descansaba en una de ellas. No le había parecido necesario levantarse.

—Acérquese.

Indicó con la cabeza la tumbona a su lado. Priziac tenía la frente alta y el pelo plateado y espeso cuidadosamente peinado hacia atrás; unos rasgos toscos, pero no desagradables, mirada penetrante y una nariz carnosa. Debía de ser algo mayor que el doctor Chaboseau.

El comisario se apoyó en el muro de piedra de delante y clavó la mirada en el farmacéutico. Con un tono desafiantemente tranquilo y sin pararse a saludar dijo:

—Tres tumbonas… Para usted y sus dos amigos. Amigos y socios.

En la cara de Priziac asomó una sonrisa. Era un hombre entrado en carnes y llevaba un traje gris de muy buen corte, sin duda hecho a medida y unos zapatos lustrosos para completar el conjunto.

—¿Cuándo fue la última vez que estuvieron los tres aquí sentados? —preguntó Dupin tras una breve pausa—. El señor Luzel, el comerciante de vino, usted, y la víctima del asesinato, el doctor Chaboseau.

Priziac adoptó en el acto una expresión muy seria.

—Señor Dupin, le recomiendo encarecidamente una charla con el alcalde, nuestro joven surfista.

Priziac aludía así al gusto del alcalde por posar para la prensa pertrechado con una tabla de surf.

—Dígame en qué negocios invirtieron usted y el señor Chaboseau. O los tres, incluido Luzel.

El farmacéutico había apartado la mirada de Dupin y escrutaba con actitud desafiante la bahía, en dirección a mar abierto. Hizo como si no hubiera oído a Dupin y siguió hablando.

—Hace poco, Pierre y nuestro alcalde tuvieron una fuerte discusión. Ya había ocurrido en otras ocasiones. No fue por la terrorífica política municipal y las iniciativas ridículas de ese tecnócrata ambicioso. —El desprecio de Priziac era evidente—. Aunque solo con eso bastaría para una buena discusión. Fue por la concesión de más licencias a fábricas de cervezas. Durante décadas Pierre ha invertido generosamente en Concarneau: en infraestructuras y en tejido empresarial. Ya sea de forma directa o indirecta, ha propiciado la creación de cientos de puestos de trabajo. Y ahora la ciudad se dedica a repartir alegremente licencias a todo aquel que le apetezca fabricar cerveza.

—¿Ha invertido usted también en Roi Gradlon? ¿O tal vez el señor Luzel?

—Como le he dicho, céntrese en el alcalde.

Pronunció esa frase en un tono sombrío. Permaneció en silencio un instante, para luego afirmar con un tono de voz distinto, casi suave:

—Es una tragedia. Para Claudette, para los amigos de Pierre, para su hijo. Y para toda la ciudad.

—¿Chaboseau tenía un hijo?

Eso no se lo había dicho nadie. Ni las agentes de policía —que no parecían saberlo—, ni Lily, ni Françoise. Debía de ser uno de los posibles inconvenientes de «investigar en casa»: no pocos, sobre todo personas de confianza de Dupin, darían por sabidas algunas cosas, se las callarían y ni siquiera se les ocurriría mencionarlas. Con todo, lo más extraordinario es que tampoco la señora Chaboseau había hablado de su hijo.

—No tenían mucho contacto. Más bien muy poco.

—¿Estaban enemistados?

—No.

—¿Y no tenían una relación personal estrecha?

—No, prácticamente no tenían ninguna.

A Dupin le pareció detectar cierta sorna en su voz.

—¿Él es hijo de Claudette y de Pierre Chaboseau?

—Sí, Félix. Cuarenta años. Está probando suerte en el negocio de la harina.

Ahora la burla descarnada se percibía con claridad.

—¿Está al corriente? ¿Sabe que su padre ha muerto, quiero decir, que ha sido asesinado?

—Sí.

—¿A qué hora le ha llamado la señora Chaboseau? Para anunciarle esa muerte.

Dio por sentado que ella lo había hecho.

—Debían de ser las cinco menos cuarto.

—¿Le llamó al móvil?

—Sí.

—¿El hijo de Chaboseau vive en Concarneau?

—En el cabo de Sizun, no muy lejos de Douarnenez. Casi junto a la punta de Millier.

Aquel cabo rocoso era uno de los lugares favoritos de Dupin. En esta investigación no habría un sitio que él no conociera. Que no conociera bien.

—Es el dueño del molino de allí.

Era la respuesta a la pregunta que Dupin se acababa de hacer a sí mismo. Justo al lado de la punta de Millier no había nada excepto una casita blanca junto a un faro. A unos cientos de metros estaba el molino de agua antiguo, completamente original, que seguía en funcionamiento. Un torrente con una fuerte corriente accionaba la enorme rueda de palas de madera. El molino elaboraba una famosa harina ecológica, sobre todo la harina oscura de alforfón, la sarracena, que se utilizaba en las deliciosas crepes de trigo negro, las crêpes au blé noir.

Dupin se dijo que pediría a sus dos agentes que investigaran al hijo de Chaboseau. Y, claro está, él también se entrevistaría con él. En todo caso, en ese momento debía concentrarse.

—Vamos a ver, señor Priziac, ¿qué inversiones han hecho juntos? ¿Los dos, o los tres juntos? —Dupin seguía apoyado en el muro de piedra sin quitar la vista de encima del farmacéutico—. La fábrica de cerveza. ¿Qué me dice de ella? ¿Está usted metido? ¿Y el negocio inmobiliario? —Dupin había abierto su libreta en la página correspondiente—. ¿La nueva fábrica de conservas de pescado? Y hay también otra cosa que me gustaría saber, ¿sabe usted de algún otro negocio de su amigo asesinado?

Priziac lo miró con atención.

—Los buenos negocios se basan sobre todo en una cosa: el secreto empresarial. —Su voz adquirió cierta dureza—. Por otra parte, está usted perdiendo el tiempo. Lo que tengo que decir ya se lo he dicho. Es mejor que se ocupe del alcalde. Si es usted listo, y eso es lo que se dice por ahí, hará caso de mis consejos.

Era irritante. Dupin carecía de recursos policiales para presionarlo más. Por supuesto, era fácil averiguar a quién pertenecía una empresa sobre el papel, pero no de quién eran los fondos y el modo en que se empleaban. Tenían que presentar argumentos concretos e incontestables contra Priziac, quien de momento no era más que un amigo de la víctima. Y eso no solo le afectaba a él. Si la señora Chaboseau no estaba dispuesta a proporcionar de forma voluntaria información extensa acerca de sus actividades empresariales y financieras, la situación se complicaría. Solo le quedaba esperar.

—Bueno…

El teléfono. Era Iris Nevou.

—Disculpe.

Dupin se alejó unos pasos. Una escalera de piedra empinada llevaba a la playa. Cuando llegó al último escalón respondió la llamada.

—¿Sí?

—Esa petición suya de colaboración a la población. —El tono era de franco reproche—. Los teléfonos no paran. Todo el mundo tiene alguna pista.

Para Dupin, lo importante era el mensaje urgente que había lanzado a Nolwenn y Le Ber, pero no tenía nada de malo ocuparse de esas pistas, aunque ese no fuera el tipo de pesquisa propia de él.

—Soy todo oídos.

Se quedó mirando el mar desde lo alto. Estaba totalmente solo. Las sombras de los árboles de detrás de la playa eran cada vez más alargadas, el sol había descendido de forma evidente y había adquirido un tono ligeramente anaranjado que luego había desplegado sobre todo aquel entorno.

—El doctor Chaboseau y Evette Derrien, la doctora que trabaja con él en la consulta, se reunieron en dos ocasiones al caer de la tarde en un bar de Saint-Guénolé. La primera vez fue hace tres semanas, y la otra hace dos. En Chez Cathy. Estuvieron tomando algo ahí mientras, según cuentan los informantes, «conversaban de forma apasionada».

Saint-Guénolé se encontraba junto a la punta de La Torche y sus famosas playas de arena de varios kilómetros de largo. No muy lejos de Beg Meil, donde Dupin estaba en ese momento.

—¿Qué quiere decir con «apasionada»?

—No lo sé.

—¿De dónde ha salido esa información?

—Del dueño del local. Ha oído su petición de…

—¿Acaso piensa que tenían una relación amorosa?

Sonaba un poco así.

—No lo ha dicho de ese modo.

—Pero tal vez es lo que creía.

—Es posible.

Nevou calló.

—¿Por qué ahí?

—Al parecer ella frecuenta ese sitio. Es surfista.

La Torche era el paraíso legendario del surf en la Bretaña. Cabalgar sobre las olas, windsurf, kitesurf, bodyboarding… todo cuanto se pudiera desear. Incluso navegar en la arena.

—Le Menn ya ha intentado hablar con la doctora.

—¿Y bien?

—Ahora mismo está surfeando.

—¿En La Torche?

—Sí. Acababa de llegar. Quería que Le Menn la llamara luego.

Dupin sabía que a los surfistas les gustaba lanzarse al agua al atardecer.

—Entiendo. —Reflexionó un momento—. No parece que se encuentre muy apenada.

Hacía unas horas que su socio había sido asesinado. A esas alturas ya debería saberlo.

—Tal vez sea su modo de hacerse a la idea. Surfear es casi como meditar.

Antes de que Dupin pudiera replicar, Nevou prosiguió con su informe:

—Hay otra cosa.

—¿Y bien?

—Ha llamado uno de los vecinos de Chaboseau, un anciano. Se ha acordado de que, en contra de lo que afirmó en su primera declaración, esta tarde, y cito, «sí ha visto algo en la escalera». En concreto, sobre las dieciséis horas o un poco más tarde. A esa hora, cito, ha visto «a un posible desconocido». Apenas fue un instante, y luego esa persona salió por la puerta. Por desgracia, es incapaz de describirla con exactitud. Antes de que me lo pregunte: esta declaración concuerda con la de docenas de otras personas a las que, tras oír su petición de colaboración, también les han llamado la atención «desconocidos» que se comportaban de manera sospechosa. En los lugares más inverosímiles. Hay quienes lo relacionan con el amarre de ese gran submarino.

Estaba en toda la prensa: un gran submarino naval permanecería tres días amarrado en el puerto. En todo caso, esa relación era de lo más ridícula.

—Entretanto, ya disponemos de la lista de mensajes y llamadas.

Las llamadas y los SMS del móvil de Chaboseau.

Eso era de una velocidad asombrosa, pensó Dupin. El optimismo de Nevou estaba justificado.

—Hay varias llamadas, tengo la lista. Le Menn y yo las estamos examinando a fondo. Se las puedo enviar.

—Sí, hágalo.

—Entendido. Sin embargo, no podemos acceder a los datos guardados en el móvil. Y lo mismo ocurre con el ordenador.

Dupin no esperaba otra cosa.

—Por el momento nos hemos concentrado en las comunicaciones de hoy.

De vez en cuando ese modo de actuar farragoso de Nevou le recordaba a Labat. Pero era posible que tal vez su impaciencia le hiciera imaginárselo.

—Esta mañana ha hablado a las 9.30 con Priziac, y a las 9.45 con Luzel. Unos cuatro minutos con cada uno. Seguramente entonces ya estaba en su consulta. A las 14.20 ha hablado con su esposa durante dos minutos.

La señora Chaboseau tampoco había mencionado aquello. ¿Por qué? Dupin apuntó ese dato en la lista de preguntas que tenía preparada para la siguiente entrevista con ella.

—A las 11.03 recibió una llamada de una tal Sieren Cléac. Todavía no hemos podido contactar con ella. Eso es todo.

—Sieren Cléac.

Dupin repitió mecánicamente el nombre. Lo había oído antes.

—Es la propietaria de una nueva fábrica de conservas de Concarneau. Una pequeña.

Eso era. Dupin cayó en la cuenta. Françoise le había hablado de ella. Una clienta.

—¿De qué podrían haber hablado?

—Ni idea. Pero seguro que pronto daremos con ella. De momento no tengo nada más —finalizó Nevou—. ¡Ah, sí! Ha llamado el prefecto. Lo noté un poco… —parecía buscar la palabra apropiada— desconcertado por haberse enterado de este «espantoso caso» por la prensa. Le gustaría que le llamara, pero, claro está, únicamente, y cito, «si a usted le parece conveniente».

Dupin no pudo reprimir una sonrisa maliciosa. Guenneugues. Su insoportable y colérico jefe; de hecho, pensaba que esa llamada llegaría antes. En circunstancias normales, con un caso así, ya habría sufrido un arrebato de ira por parte del prefecto. Sin embargo, desde los hechos relacionados con el último gran caso de Dupin, Guenneugues se contenía.

En ese complicado caso en el bosque artúrico de la Bretaña, Dupin, muy a su pesar, aunque, a juicio de la prensa, «con un éxito extraordinario», había actuado en calidad de investigador especial de la policía de París; cuando terminó, le ofrecieron un puesto muy atractivo en la capital. El cargo de director general. Dupin quiso rechazarlo al momento, pero no llegó a hacerlo, y constató estupefacto cómo iba posponiendo su negativa con motivos poco convincentes.

Ni por asomo habría reconsiderado esa decisión, pero en su fuero interno la idea de regresar a París encontraba cierto eco, aunque mínimo. Cuando, al cabo de un tiempo, Dupin comunicó por fin su negativa, le informaron sin más de que la jubilación del actual titular «se había retrasado de forma inesperada» y que, por lo tanto, aún tenía tiempo para sopesar su decisión. No debía precipitarse, era preferible que se tomara su tiempo.

Dupin no le había dicho nada de su negativa al prefecto, solo le había contado la prorrogación de la oferta. Esa acción calculada de Dupin le había salido redonda. Era increíble la actitud amable, casi devota que Guenneugues había adoptado desde entonces. Tenía que admitir que él lo disfrutaba de verdad. No es que al prefecto le importara especialmente que Dupin se quedara o no, pero la opinión pública podría interpretar la marcha del comisario como un fracaso del prefecto, y era en ese punto donde intervenía, como no podía ser de otro modo, la vanidad sin límites de Guenneugues.

—Bien. Tengo aún algunos encargos que hacer.

Dupin repasó con Nevou los nuevos puntos importantes. Entre otras cosas, necesitaban con urgencia información sobre el hijo de Chaboseau. Ninguna de las agentes se había enterado de su existencia, lo cual era muy curioso. Tras la información proporcionada por el dueño del bar, Evette Derrien, la doctora, había pasado a ocupar también un lugar muy destacado en la lista. Dupin necesitaba más recursos. Por el momento, el caso planteaba muchas relaciones posibles y todas absolutamente independientes entre sí, mientras que él, por su parte, nunca había tenido tan pocos efectivos.

Durante la llamada recorrió tres veces la playa hasta el final. En cuanto colgó regresó sin prisa al jardín por la escalera de piedra.

Priziac hablaba por teléfono. Parecía haberse arrellanado aún más en su tumbona.

—Vale. Luego te llamo.

Colocó el móvil sobre un taburete que había junto a la tumbona y se volvió a acomodar, aunque un poco más erguido.

—¿Un amigo? —preguntó Dupin con el ceño fruncido.

—Así es.

—¿Dónde…?

De nuevo, el móvil de Dupin. Aún lo sostenía en la mano.

Claire. Por fin llamaba.

—Un momento.

La escena se repitió. Dupin desapareció escaleras abajo.

—¡Me alegra que me llames!

—Estoy saliendo del hospital, Georges. Un caso complicado…

Al parecer, el mundo estaba repleto de casos complicados.

—Ha sido una emergencia —precisó ella—. Acabo de oír tu mensaje. En realidad, tus mensajes. —Por lo tanto, ya lo sabía todo—. ¿Qué puedo decir? —Dupin no sabía interpretar su tono de voz—. No hay nada que hacer. Es así… Hay un asesinato y tú lo investigas. —No parecía enfadada, ni siquiera decepcionada—. ¿Dónde están mis padres ahora?

Dupin había recorrido la mitad de la playa y se detuvo.

—Han salido a pasear. O a comer algo.

—Entiendo. Tal vez nos veamos entretanto. En algún momento vas a tener que comer algo. Eso sí podríamos hacerlo juntos. —Una ocurrencia absurda—. Tal vez el caso se resuelva pronto. Piensa en el último. No pasaron ni veinticuatro horas.

Cierto. Pero en todos sus años como comisario, eso había ocurrido exactamente una sola vez.

—Es muy poco probable. Pero ya se verá.

No era el momento adecuado para discutir.

—Vale, entonces así lo haremos. Llamaré a mis padres.

—Bueno… Luego hablamos, Claire.

—¡Hasta luego!

Ella colgó.

Dupin volvió a subir por la escalera. Llegó arriba con un poco menos de aliento. El farmacéutico estaba completamente erguido.

—¿Dónde nos habíamos quedado, señor Priziac? —Dupin necesitó un breve momento para reflexionar—. ¡Ah, sí! ¿Acaso antes hablaba usted con el señor Luzel?

—Eso es. Y ahora necesito tomar algo. —El farmacéutico hizo ademán de levantarse—. Joven, me parece que hemos terminado.

Dupin odiaba desde siempre esa expresión tan paternalista de «joven». Hizo como si no la hubiera oído.

—Obviamente, estamos investigando a fondo todas las actividades empresariales del doctor Chaboseau. Es decir, que muy pronto lo sabremos todo. También las de sus socios. —Dupin se marcó un farol—. Por eso usted podría hablarme ya de los asuntos en los que han intervenido los dos.

Priziac era sorprendentemente ágil para su edad… y su corpulencia. Se levantó con gesto resuelto.

—Lo dicho: en nuestro país, los secretos comerciales y empresariales están amparados por la ley.

Lo dijo con un tono demasiado amable.

—¿Pierre Chaboseau participaba en el molino de su hijo?

—No. No quiso. Félix no quiso.

El farmacéutico permanecía de pie junto a la tumbona.

—Pierre se lo propuso. En muchas ocasiones. No pretendía entrometerse en la actividad habitual del negocio, sino permitirle a su hijo un mejor arranque.

—¿Qué quiere decir con ello?

Priziac se había puesto en marcha, pero se detuvo y se dio la vuelta.

—Pierre veía un gran potencial en su hijo. Pero a Félix le falta ambición. Con el molino, y con todo. —No se esforzó en disimular la frialdad de la frase—. Eso entristecía mucho a Pierre.

Ahí estaban: unas pocas frases que escondían una tragedia capaz de destrozar una vida. Un padre autoritario y un hijo que «fracasaba».

Dupin no quería soltar a Priziac aún.

—Cuénteme más detalles de la discusión entre el alcalde y Chaboseau. El asunto de las fábricas de cerveza.

—Ya le he contado lo que tenía que decir al respecto. El resto es tarea suya.

Priziac se dio la vuelta y se alejó.

Dupin lo siguió. Se sentía un poco ridículo, pero todavía tenía algunas preguntas.

—¿Discutieron con violencia? —preguntó, acercándose al farmacéutico.

—Desde luego.

—¿En público?

—Sí. En la reunión del martes por la tarde.

—¿Qué reunión?

—El pleno del ayuntamiento. Al cual, de hecho, Pierre nunca asistía. Sin embargo, en ese se iba a tratar la cuestión de la concesión de licencias a nuevas fábricas de cerveza.

Habían llegado al camino de grava.

—¿Estuvo usted presente?

—No. Pierre me lo contó.

—¿Cuándo?

—Ayer.

—¿Se vieron ayer? ¿Aquí? ¿Al atardecer?

—Sí. Y antes de que lo pregunte: también estaba Jodoc Luzel.

¿Por qué Priziac le contaba eso ahora?

—¿Qué más dijo el señor Chaboseau sobre ese incidente? ¿Mencionó algo que pudiera guardar relación con su asesinato?

Ya estaban a la altura de la casa.

Muy a su pesar, Dupin había formulado las últimas frases demasiado rápido. No quería parecer apurado.

—He dicho todo cuanto tengo que decir —repitió el farmacéutico.

Revolvió en el bolsillo de su americana y sacó una llave. Habían llegado frente a la puerta de entrada de la casa.

—¿Tiene usted hijos?

—No.

Priziac giró la llave en la cerradura y abrió la puerta. Entró en el vestíbulo sin mirar a Dupin.

—¿Dónde estuvo usted hoy entre las dos y las cuatro de la tarde, señor Priziac?

—Hasta mediodía estuve en Concarneau. Y luego, a partir de la una, aquí —respondió el farmacéutico por encima del hombro.

—¿Hay testigos?

Priziac se volvió a girar.

—No.

—¿Dónde están sus farmacias?

—Es usted muy gracioso, joven. —Priziac sonrió con desdén—. También se dice eso de usted. Parece que es verdad… Tengo veintitrés farmacias. Repartidas por toda la Bretaña. Mi abuelo fundó la primera a finales del siglo diecinueve, aquí, en Concarneau. —A continuación, se volvió con un gesto brusco—. Au revoir!

Y cerró la puerta.

Había treinta kilómetros hasta las playas de La Torche; a esa hora, las nueve y media, no tardaría demasiado.

Entre las numerosas ofertas del prefecto en los últimos meses estaba la de facilitarle a Dupin un nuevo vehículo de servicio, «a su gusto y con todos los extras»; una oferta que, todo hay que decirlo, iba mucho más allá de las directrices establecidas para los vehículos de la policía. Pero él se lo agradeció y declinó el ofrecimiento para disgusto de todos, sobre todo de Nolwenn.

El nuevo y sofisticado Citroën DS 5 ya estaba completamente «configurado», solo faltaba hacer el pedido. Pero Dupin, cómo no, también en esta ocasión se había aferrado a su Citroën XM V6 24 V viejo o, como a él le gustaba decir, «de carácter marcado». Un cálculo benévolo del valor del vehículo rondaba los tres mil euros, y solo los gastos para reparar los desperfectos sufridos durante el último caso habían ascendido al doble; objetivamente hablando era una mala inversión. Pero Dupin no había dudado ni un solo instante. Nolwenn, e incluso Claire, esgrimieron todos los argumentos imaginables a favor del nuevo coche: el medio ambiente, la seguridad, la fiabilidad…, incluso la perspectiva de poder conducir de forma más temeraria. Y la tracción a las cuatro ruedas, algo que en la Bretaña es una gran ventaja. Todo había sido en vano.

Dupin vio a su derecha el letrero del Cinémarine y entró decidido en el aparcamiento.

—¿Die Hard? ¿Última sesión? ¿Un adulto? —preguntó el joven de la caja cuando entró—. ¿Palomitas y cerveza?

Dupin tenía prisa. El sol estaba a punto de ponerse, pero él era incapaz de dar un paso más sin cafeína.

—Solo dos cafés, por favor. Nada más, gracias.

El Cinémarine, el popular cine de Bénodet, que las tardes de los viernes proyectaba siempre clásicos de acción, era uno de los sitios a los que Dupin acudía cuando necesitaba cafeína con urgencia. El comisario era capaz de enumerar dormido los lugares donde se podía conseguir un café aceptable en los alrededores de Concarneau a cualquier hora del día o de la noche. Podían ser restaurantes, cafés o gasolineras, y también supermercados, panaderías, hoteles, clubes, cines y estaciones de tren.

—Entiendo —respondió el joven rutinariamente—. Serán cuatro euros.

Se volvió para manejar la elegante máquina de café de visor gigante que empezó a emitir silbidos y vapor.

—Aquí tiene.

Dupin se encontró dos tacitas de cartón delante de él. Se bebió de un trago el contenido de una, cogió el segundo vasito y, en un abrir y cerrar de ojos, regresó a su coche.

En una investigación siempre le ocurría lo mismo: le gustaría ser capaz de entrevistarse a la vez con todas las personas de interés que llevaba anotadas en su lista. Casi sin pensar, había decidido hablar a continuación con Evette Derrien. Procuraría abreviar lo más posible esa charla. Y luego, a pesar de todo, intentaría volver a hablar ese mismo día con madame Chaboseau.

Antes de parar en el cine, Dupin había llamado a Rosa Le Menn. La agente había conseguido hablar con Félix Chaboseau. Su madre lo había llamado por la tarde —sobre las diecisiete horas, en opinión de Dupin, con cierto retraso— para comunicarle la terrible noticia; el hijo había querido partir de inmediato, pero como a Claudette Chaboseau no le «venía bien», en palabras textuales de la madre según el hijo, llegaría a Concarneau a primera hora del día siguiente.

Félix Chaboseau había mencionado el «gran distanciamiento» tanto respecto a su madre como a su padre, y había hecho hincapié en que no sabía «prácticamente nada» ni de la vida actual ni de los negocios de su padre. A la joven policía le había parecido alguien «muy creíble» y parecía tremendamente abatido. Por supuesto, también le había preguntado dónde había estado a mediodía y por la tarde. Él declaró que había pasado el día en el molino y que sus cuatro colaboradores lo habían visto en todo momento. Poco antes de las cinco se había ido a su casa, en Beuzec-Cap-Sizun, una pequeña localidad no muy lejos de la punta de Millier. Así pues, si la información era cierta, el hijo estaba fuera de toda sospecha. Tenía una coartada sólida.

La conversación telefónica con Françoise, que en ese instante acababa de colgar el último cuadro, fue breve. No se podía imaginar una razón por la que Sieren Cléac, la propietaria de la pequeña fábrica de conservas, hubiera llamado a Pierre Chaboseau. No sabía ni siquiera que ambos se conocían personalmente.

Dupin se dejó caer en el cómodo asiento tapizado del conductor y colocó la tacita de cartón en su sitio. ¿Qué coche moderno tenía una cosa así? Entre el reposabrazos y la palanca de cambio había dos soportes holgados para bebidas. Lo mejor era que, aunque estaban diseñados para tamaños de bebidas normales, como latas y botellas, en el centro había un hueco que tenía exactamente el tamaño de una tacita de café. Eso ya era un motivo suficiente para no renunciar jamás a ese coche. Y a eso había que sumarle la «suspensión neumática», suave como el algodón, capaz de amortiguar casi por arte de magia las irregularidades de la calzada y que, al menos en circunstancias normales, evitaba cualquier derramamiento de líquidos.

Dupin arrancó el motor. La radio se encendió al momento.

Nino Ferrer cantaba en ese momento Bernadette, elle est très chouette, una canción eterna y también actual. Hacía tiempo que no la oía. Una sonrisa le asomó en el rostro. Entonces se detuvo.

¡Bernadette! Eso era. Había olvidado el nombre, y toda la historia que la rodeaba, pero Nino Ferrer la había devuelto a su memoria. El café Chez Bernadette. Nolwenn lo había mencionado de pasada. Era uno de los lugares donde quería detenerse en su recorrido ciclista. Dupin buscó en su móvil. Lo encontraría. ¡Ahí estaba! Bernadette tenía ochenta y tres años y era toda una institución. Se había criado entre las barras, las mesas y los clientes del legendario café de sus padres, inaugurado en 1903. Conocida por todo el mundo simplemente como la gran petite dame, era la tercera generación al frente del establecimiento, y de ello hacía ya cincuenta años. Según pudo leer en internet, estaba a punto de retirarse para dedicarse en exclusiva a sus gallinas y a su jardín.

El café se encontraba en Callac, en el interior profundo, entre Concarneau y la costa de granito rosa.

Dupin marcó el número. Le respondieron en un instante.

—¡Bernadette, bonjour! —Tenía que hablar con el tono más apremiante y oficial posible; todo aquello era de lo más extraño—. Al habla Georges Dupin, de la policía de Concarneau. Estoy buscando a una huésped suya, la señora Nolwenn. Es posible que esté alojada hoy con ustedes, o tal vez ha estado allí en los últimos días, o la esperan en breve. Es…

—Preguntaré a Bernadette —le interrumpió la mujer. Al instante siguiente la oyó gritar—: ¡Bernadette! Aquí hay un tipo raro que quiere hablar contigo.

El respeto de los bretones por la autoridad es notoriamente escaso.

—¿Dígame?

Imposible poner más escepticismo en una sola palabra.

No tenía más remedio que comenzar de nuevo.

—Aquí el comisario Georges Dupin, de la policía de Concarneau. Estamos buscando a una de sus huéspedes. La señora Nolwenn.

—¿A Nolwenn? ¿Busca usted a Nolwenn?

De pronto la voz Bernadette adoptó un tono cálido y alegre.

—Eso es.

—¿Es compañero de trabajo de Nolwenn?

El escepticismo volvió a asomar.

—Exacto.

—¿El comisario de Nolwenn?

—Exacto.

La mujer hizo una pausa. Se aclaró la garganta.

—Nolwenn ha estado por aquí. ¡Es maravillosa! —Bernadette parecía una jovencita hablando de su mejor amiga—. Se marchó anteayer. Con su marido.

No era eso lo que Dupin había esperado oír pero, de todos modos, ya estaba sobre su pista.

—¿Y sabe usted cuál era su siguiente destino?

—No.

—¿No le dijo nada al respecto?

Durante unos instantes no se oyó nada.

—Ella no estaba segura del todo.

—Muchas gracias, señora…

—Solo Bernadette, por favor. Los amigos de Nolwenn también son mis amigos.

Dupin sonrió. Ese era el efecto que Nolwenn provocaba en las personas.

—¡Saludos, Bernadette! —respondió él con afecto.

—Salude a Nolwenn de mi parte cuando hable con ella.

Ella colgó.

Dupin se reclinó en el asiento.

Reflexionó. No había localizado a Nolwenn, pero al menos podía delimitar el radio de búsqueda.

Se tomó el segundo café.

Marcó el número de Nevou desde el coche y luego se puso en marcha lleno de energía.

Al cabo de dos eufóricos minutos, Dupin alcanzó el puente que cruzaba el Odet. Diez minutos más tarde entraba en el gran aparcamiento que había justo delante de la punta de la Torche.

Pese a la velocidad a la que conducía, dio instrucciones precisas a Nevou: todas las gendarmerías situadas en un radio de cuarenta kilómetros de Chez Bernadette debían buscar con urgencia a Nolwenn en bistrós y cafeterías. Al menos tenían que intentarlo.

Tras el enojo inicial, Nevou prometió ocuparse de todo.

Dupin se apeó del coche y se encaminó hacia la playa Pors Carn, uno de los lugares del mundo con más renombre para la práctica del surf. En una ocasión, con motivo de la celebración de la Copa del Mundo ante diez mil espectadores, Lily Basset había acompañado a Dupin hasta allí. Era además el lugar favorito de Robby Naish, la mayor leyenda del surf de todos los tiempos, por delante incluso de Hawái y California.

Entretanto, el sol se había reducido a una bola de color amarillo blanquecino sin apenas brillo. Había atardeceres en los que el sol formaba una espectacular bola de fuego incandescente, y otras en que se mostraba extrañamente pequeño, sin colores o matices espectaculares. No había rojo, ni rosado, ni naranja. Solo el cielo alrededor del sol había adoptado un tono ligeramente rosado, un efecto modesto. Por lo demás, el cielo brillaba en un tono azul pálido. Era como si ese día el astro rey se estuviera reprimiendo por educación, para dar espacio a las otras atmósferas del atardecer. La disminución de la luz, la desaparición de los colores, el alargamiento de las sombras y la llegada de la oscuridad se podía contemplar minuto a minuto.

Mientras que en la escarpada punta de Raz ese mismo día solo había soplado una brisa suave —y en las caletas de Beg Meil ni siquiera eso—, allí el viento era fuerte. Potente y asombrosamente constante. Venía directo del mar y lo arrastraba todo consigo: sal, yodo y algas marinas. Cada respiración estaba repleta de ello.

Sin embargo, las verdaderas protagonistas de la tarde eran las olas, que se elevaban a cuatro o cinco metros de altura; visibles desde lejos, rompían una vez para luego volver a formarse y alcanzar por fin, tras un largo recorrido, la playa en la que se estrellaban otra vez.

Dupin se dirigió hacia allí por un pequeño camino de arena a través de las imponentes dunas. Se detuvo de pronto.

Había sido una ocurrencia estúpida. En el agua retozaban dos o tres docenas de surfistas. Muchos, bastante alejados, esperando la mejor ola. Comparada con las playas infinitas situadas más al norte, esa parte se podía abarcar con la vista. Aun así, ¿cómo iba a localizar a Evette Derrien? No sabía qué aspecto tenía. Y menos aún vestida con neopreno.

Se apresuró directo hacia el agua. Dos surfistas le salieron al encuentro apretando las tablas contra el costado.

—¡Buenas tardes, caballeros!

Dupin tuvo que desgañitarse para hacerse oír por encima del ruido infernal de las olas.

Los jóvenes tardaron un poco en comprender que se dirigía a ellos.

—¿En qué podemos ayudarle?

Uno de los dos, un muchacho muy moreno, con barba de tres días y sonrisa franca y simpática, se dirigió a él como si fuera un anciano desorientado. El otro se mantuvo al lado sin decir nada.

—Estoy buscando…

Una ola alcanzó a Dupin, calándolo hasta las rodillas. Intentó mantener la compostura. El Atlántico no llegaba aún a más de quince o dieciséis grados de temperatura.

—Busco a la doctora Derrien. Es urgente.

Los dos lo miraron como si hubiera preguntado por un marciano.

—¡Ah! ¡Usted se refiere a Evette! —exclamó el surfista con barba de tres días al cabo de un instante. El otro asintió.

—Sí, Evette Derrien —confirmó Dupin.

—Cuidado, caballero, en un instante le alcanzará otra ola. Las grandes siempre vienen seguidas.

El joven miraba con elocuencia las perneras del tejano de Dupin.

—Evette es la del neopreno Rip-Curl con estampado verde de flores en el brazo.

Se giró a un lado y señaló a un punto del mar donde varios surfistas permanecían tumbados en sus tablas relativamente cerca los unos de los otros.

—Gracias.

Dupin se puso en marcha de inmediato. En ese momento le alcanzó la segunda ola. Él prosiguió sin inmutarse.

Para entonces, la mitad del sol se había ocultado tras el horizonte. Muy a lo lejos se elevaron dos olas imponentes; Dupin se percató que entre los surfistas se propagaba una alegre excitación.

La primera de las dos olas los iba a alcanzar en breve, y empezaron a remar con los brazos para coger velocidad. Se pusieron de pie sobre las tablas, casi de forma sincronizada, y todos, excepto uno, atraparon la ola. Era un espectáculo impresionante. Algunas partes de la ola rompieron y siguieron avanzando a gran velocidad con la espuma superponiéndose sin cesar, mientras que otras se mantuvieron intactas. Los surfistas se deslizaron por aquel caos salvaje de fuerzas desatadas de forma temeraria y, a la vez, asombrosamente elegante.

Entonces Dupin atisbó el traje de neopreno de color lila y el verde de las mangas. Tenía que ser ella. La doctora Evette Derrien. Estaba en un extremo del pequeño grupo. Con unas maniobras arriesgadas, surfeó hasta alcanzar la playa.

Dupin sacudía los brazos cada vez más agitado.

La ola se agotaba mientras la doctora intentaba prolongar el deslizamiento con los gestos habituales. Permaneció un último momento de pie sobre la tabla con una desenvoltura magnífica y un segundo después saltó grácilmente al agua.

Dupin se dirigió decidido hacia ella. Pronto el agua le llegó a las rodillas.

Evette Derrien estaba de pie a unos veinte metros de él, con el agua hasta las caderas, y todavía no había reparado en su presencia. Se pasó ambas manos por su largo pelo oscuro e hizo un gesto desenvuelto para atraer hacia sí la tabla que llevaba sujeta al tobillo con una cuerda. Luego se dio la vuelta y se encaminó de nuevo hacia el oleaje atronador.

Dupin, con el agua hasta los muslos, le gritaba en vano. Entonces vio que uno de los surfistas hacía un gesto a Evette Derrien y lo señalaba. Ella se dio la vuelta sin prisas y descubrió que el comisario Dupin la esperaba dentro del agua con el cabello desgreñado y vestido con tejanos y camiseta.

Habían dejado la playa atrás y estaban en las dunas; el estruendo de las olas al precipitarse había disminuido.

—Sí, es cierto; es algo tremendo.

A pesar de sus palabras, ella sonreía. Una sonrisa simpática. Curiosamente, no resultaba inapropiada.

—Lo he visto hoy por la mañana.

Dupin se notaba el agua en los zapatos. Los tejanos, empapados hasta los muslos, parecían apretarle las piernas y estar encogiéndose cada vez más.

Evette Derrien había dejado la tabla de surf en la playa. Dupin la contempló de soslayo mientras caminaban. No era muy alta. Apariencia deportiva, cuerpo ejercitado y, pese a ello, grácil. Caballera larga y muy oscura, cejas estrechas y oscuras, pómulos anchos y delicados. Con todo, lo que más destacaba eran sus ojos verdes, casi refulgentes.

—¿Esta mañana le ha dado la misma impresión que siempre?

—Sí, igual que siempre.

—¿A qué hora se han visto?

—Primero, un poco antes de las ocho en la consulta, y luego, claro está, varias veces a lo largo de la mañana.

Su voz era suave y, a la vez, cautivadoramente nítida.

—¿No ha detectado nada raro en él?

—Nada en absoluto.

Dupin había sacado la libreta del bolsillo del pantalón. Por suerte, no se había mojado.

—¿De qué hablaron?

—De hecho, solo nos hemos saludado. —Ella vaciló un instante—. Quizá usted ya sepa que el doctor Chaboseau quería reducir un poco sus horas de consulta. Me ofreció un puesto en su consultorio a mediados del año pasado con la perspectiva de que más adelante yo lo llevaría sola.

—¿Ese acuerdo era explícito?

Habían llegado a la zona arenosa situada detrás de las dunas. El sol se había puesto por completo, pero en el cielo todavía podía verse su fulgor. El viento allí soplaba mucho menos que abajo, junto al mar.

—Por supuesto. —Otra vez esa sonrisa—. Esa fue mi condición para mudarme a la Bretaña. Yo soy de París, del distrito VI. Igual que usted. —Dejó entrever un cierto atrevimiento, pero solo fue un instante—. Trabajaba en un consultorio muy bueno de la Place de l’Odéon. Llegó un momento en que París fue demasiado para mí. Me llevó un tiempo darme cuenta. —Se interrumpió un instante—. Mi madre es bretona. Su familia era de aquí. Eso es algo que marca para siempre.

A Dupin le gustó su franqueza. Por lo general, en las primeras entrevistas después de un asesinato la gente solía adoptar una actitud más reservada.

Ella miró muy seria al comisario y siguió hablando:

—En todo caso, volviendo a su pregunta: sí, en efecto, ese fue el pacto. Todo va a pedir de boca y mi número de pacientes va en aumento. Mi único error fue no definir con él un plazo exacto para la cesión. Por contrato, quiero decir. Él habló de uno o dos años. Llevo desde marzo intentando tener una charla con él para aclarar ese aspecto.

De pronto, se oyó un ruido extraño procedente de un lado. Los dos se volvieron a la vez.

Y se encontraron con un rebaño de ovejas que se dirigían derechas hacia ellos. Pelo blanco y desgreñado. Ovillos espesos de lana en las cuatro patas. Un animal especialmente grande encabezaba el grupo balando excitado.

Dupin, desconcertado por la sorpresa, no tardó sin embargo en volver a concentrarse en Evette Derrien. Era el punto que, por supuesto, más le interesaba:

—Y esa charla para aclarar el asunto, ¿no tendría lugar por casualidad en Saint-Guénolé, en Chez Cathy?

—Justo ahí. —Ella no se mostró especialmente sorprendida por la pregunta de Dupin—. Nos citamos dos veces en ese lugar para precisar cuándo tenía pensado dejarlo definitivamente.

Su actitud era muy franca sobre ese asunto.

—Vengo muy a menudo aquí, a la Torche. Adoro esta amplitud y el paisaje agreste de la zona. Tengo una segunda residencia en Saint-Guénolé, pequeña, de una sola habitación, muy cerca de las playas. En otra ocasión nos encontramos también en Concarneau, en el hotel Sables Blancs. Mi vivienda principal está en el barrio nuevo, en la colina al oeste de la playa. Nosotros…

—¿El barrio construido sobre el terreno del señor Chaboseau?

Una casualidad extraña. Tal vez.

—Sí, él también me dijo que en otros tiempos ese terreno había pertenecido a su familia. Cuando alquilé el piso no lo sabía.

Dupin lo anotó, sin saber si saldría algo de ahí. Los Chaboseau debían de haber vendido el terreno a una empresa constructora muchos años atrás.

Derrien se centró en la cuestión importante:

—En los últimos meses el asunto pasó a ser un auténtico conflicto. Él no estaba en absoluto dispuesto a acordar una fecha definitiva.

Aunque hablaba con determinación, no empleaba un tono agresivo.

—Yo quería un acuerdo vinculante y estipulado por contrato.

Por algún motivo, de pronto las ovejas parecieron cobrar interés por ellos. Al menos, todo indicaba que la líder había decidido detener el rebaño delante ellos. En medio del camino. Eso no impresionó en absoluto a Evette Derrien, que se abrió paso sin inmutarse entre el ganado. Los animales la miraban fijamente sin emitir sonido alguno. Dupin la imitó y ella volvió la vista atrás para ver si la seguía.

—Evidentemente, hace usted bien en intentar hablar conmigo de inmediato. Lo más fácil sería pensar que yo lo hubiera quitado de en medio.

Dupin no dijo nada al respecto.

—¿Consiguió algo con esas charlas?

—Se comprometió a fijar una fecha definitiva a principios de julio. Y esta tenía que ser, como muy tarde, a finales del año próximo.

—¿Hay algún acuerdo firmado al respecto?

—Debía estar listo a final de mes.

Habían conseguido atravesar el rebaño de ovejas sin incidentes.

—Entiendo. Y, por lo demás, ¿cómo era su relación?

—Teníamos una buena relación laboral y de negocios. Para mí era importante mantener cierta distancia en el plano personal, y para él también. Seguramente usted se pregunta esto porque en lugar de verme de luto, me ha encontrado surfeando.

Entonces, como surgido de la nada, ya que excepto por la líder del grupo, las ovejas habían permanecido en silencio todo el rato, se inició un intenso balido detrás de ellos. Dupin se giró. El rebaño los seguía. A Derrien eso no parecía inquietarla.

—¿Practica usted el surf, señor Dupin?

—No.

Su deporte era correr, que él sabía que estaba considerado como uno de los más aburridos que existen.

—Es una manera de poder estar consigo mismo y apartarse por completo de todo lo demás; incluso de uno mismo. Solo hay olas, viento y mar.

Aunque esas palabras le sonaban demasiado esotéricas, Dupin podía imaginar más o menos lo que ella quería decir.

—Económicamente, ¿el consultorio lo mantenían los dos, o son más bien dos consultas bajo un mismo techo?

—Algunos aparatos los hemos comprado a medias y, por supuesto, nos consultábamos los casos complicados. Él es… bueno, era, un buen médico, pero cada uno llevaba el negocio por su cuenta. Solo compartíamos los dos empleados. Un trato absolutamente correcto. En ese sentido nunca hubo diferencias.

Dupin no podía evitar echar de vez en cuando un vistazo hacia atrás. Para entonces, las ovejas ya apenas balaban, pero seguían avanzando detrás de ellos con su andar torpe. El paisaje detrás de las dunas era un mundo aparte: el suelo seguía siendo arenoso, pero estaba cubierto por una capa de hierba corta y crespa. Era como una extensa alfombra verde con algunas manchas de color amarillo y pardo de vez en cuando.

—¿Sabe si el doctor Chaboseau pudiera tener alguna diferencia con otras personas?

—No. Pero lo cierto es que sus asuntos privados no me interesaban. —No hablaba con tono frío, sino honesto—. Yo quería esa consulta. Nada más. Tampoco teníamos conocidos o amigos en común.

—¿Y tiene usted noticia de algún incidente inusual que hubiera tenido lugar recientemente en la consulta?

—No. Nada en absoluto.

—¿Conocía las otras actividades empresariales de Chaboseau?

—He oído algunas cosas, pero solo de paso. Por boca de otros. Como lo de que tenía participaciones en una fábrica de conservas. Pero la verdad es que me daba igual.

—¿Cree usted que…?

Le interrumpieron con brusquedad. En esta ocasión no fueron las ovejas, sino una voz masculina.

—¡Eh! ¡Oiga! ¡Señor comisario!

Un gendarme se acercaba a ellos a toda prisa.

Dupin dirigió una mirada de disculpa a Evette Derrien, a la que ella respondió con un comprensivo gesto de asentimiento.

—Muchas gracias.

Dupin se volvió, dejando atrás a la doctora y las ovejas, y se aproximó al agente.

—Comisario, aquí no hay cobertura. Por eso hemos venido.

Dupin distinguió entonces algo más lejos a un segundo gendarme, que venía por el camino desde la playa.

El gendarme se quedó de pie ante Dupin y habló con voz entrecortada.

—Uno de los surfistas nos ha dicho que usted había subido aquí arriba, él…

—¿Y bien?

—Ha ocurrido algo terrible. Cuatro heridos, dos de ellos graves. Ya están en el hospital. Ha sido tras…

El hombre tomó aliento.

—¿Qué diablos ha ocurrido?

—Una explosión en un astillero. En Héros Naval, la naviera de Concarneau. No parece un accidente; al menos eso es lo que dice…

—¿Un ataque?

—Hay indicios en ese sentido, pero me han pedido que le informe expresamente de que, evidentemente, a estas alturas, todavía no…

—¿De qué empresa se trata?

—Una empresa en la que participa Jodoc Luzel. Nevou me ha pedido que se lo haga saber.

—¿El comerciante de vino? —preguntó Dupin con actitud ausente—. ¿Y del doctor Chaboseau también?

—La compañera no me ha dicho nada más.

—¿Y qué hay del señor Priziac, el farmacéutico?

—Eso es algo que tampoco le sé decir.

El agente iba recuperando el aliento poco a poco.

—¿Cuándo?

—Hará media hora.

—Vamos, en marcha.

Dupin se dirigió precipitadamente hacia el aparcamiento; al gendarme le costaba seguirlo. Iba a necesitar aún algunos minutos para llegar hasta el coche.

—¿Se sabe algo más concreto sobre cómo ha pasado? —preguntó a voces, hablando por encima del hombro mientras avanzaba.

—Solo sé que hubo una explosión. Nada más. Mi único encargo era localizarle a usted.

Dupin aceleró de nuevo el paso.

¿Qué estaba ocurriendo? Hasta el momento, la naviera no había tenido ninguna importancia en sus investigaciones. Sin embargo, el hecho de que Jodoc Luzel fuera copropietario de esa empresa y que se produjera una explosión en el astillero justo el día en que uno de sus amigos había perdido la vida no podía ser casualidad.

Con independencia de la historia en torno a la cual giraba todo aquello, saltaba a la vista que aún no había terminado.

Cuando llegó ya era de noche, lo que hizo que la escena que se apareció ante Dupin resultara aún más espectacular. El enorme dique, el buque en construcción, la humareda, los coches de bomberos y de policía con sus luces azules parpadeantes, y los reflectores de alta potencia iluminando el lugar. Y todo en el corazón del enorme complejo portuario y de astilleros, lleno de instalaciones técnicas, barracones y material apilado, ese mundo viejo y, a la vez, completamente actual de la producción industrial. Un mundo de acero. De acero y herrumbre.

Era el dique más grande de los que había en el puerto industrial. Un tramo de ciento treinta metros permitía el acceso del agua a sus profundidades y, con ella, a los buques que requirieran reparaciones y revisión; luego, las enormes compuertas de la esclusa se cerraban y se achicaba el agua del tanque. O, a la inversa, como era el caso del Ampez, el barco que estaba en proceso de reparación: se empezaba dejando el tanque seco, se construía el barco y luego se permitía entrar el agua hasta que el barco flotara.

Ante sus ojos se desplegaba una terrible imagen de desolación. El comisario se encontraba a una distancia segura, al final de la instalación portuaria. Un hedor intenso permanecía suspendido en el aire.

—Como ya le he dicho, comisario —Dupin ya lo había preguntado varias veces—. ¡Estamos completamente seguros!

La jefa de bomberos, que lo era también del puerto, parecía competente. Había acompañado de inmediato al comisario cerca del lugar del siniestro, que estaba fuertemente protegido, y le había contado todo lo que se sabía hasta el momento.

—Alguien ha provocado la explosión deliberada de uno de los tanques de gas empleados para tareas de soldadura. Uno de los pequeños —le explicó.

Del tanque de gas original no quedaban más que unos pocos restos de acero extrañamente alabeados en el suelo. Junto a la jefa de bomberos estaba el gerente de Héros Naval, quien hasta el momento no había abierto la boca; era una figura pálida y discreta envuelta en una chaqueta oscura. Miraba a su alrededor con aprensión.

—También sabemos cómo se ha producido. Tenemos la prueba que lo demuestra. Alguien ha desenroscado la manguera de gas del tanque, la ha cortado a una distancia segura y la ha usado como mecha. Para algo así basta con un simple encendedor. Hemos encontrado el cabo cortado con el cabezal de soldadura. Su policía científica ya lo ha confiscado y está de camino al laboratorio. Es evidente que la manguera se ha cortado de forma limpia. Esto no puede ser un accidente ni por asomo.

Dupin asintió. El relato de los hechos carecía de cualquier dramatismo, era un informe profesional. Ella siguió con la explicación.

—Todo apunta a que, con la explosión del tanque pequeño, un tanque mayor recibió el impacto de varias piezas de acero que salieron despedidas a causa de la deflagración. En ese depósito mayor, bueno, en lo que queda de él, no hemos hallado nada fuera de lo habitual. —Desde donde se encontraban también podían ver los restos del tanque de gas grande, mucho más cerca del borde del dique seco—. Fue como un disparo. Acto seguido, el segundo tanque explotó, por desgracia justo al lado del barco donde en ese momento se estaba haciendo el cambio de turno. Aquí se trabaja día y noche. Así es como resultaron heridos los cuatro hombres.

Era tremendo. De camino hacia allí, Nevou le había informado a Dupin sobre el estado de esos hombres.

—Sin duda, la explosión del tanque pequeño habría provocado algunos daños en el barco y, en el peor de los casos, también heridas de poca consideración a los trabajadores pero, desde luego, no tan graves como las causadas.

Esos escenarios resultaban plausibles.

—Por lo tanto —resumió Dupin en voz alta—, se trata de dos explosiones que se han producido inmediatamente una después de la otra.

La jefa de bomberos no entró en más detalles.

—En estos momentos tenemos la situación bajo control. En torno al tanque pequeño se han producido algunos incendios de palés de madera y montantes que ya se han apagado. No hay riesgo de explosiones posteriores. Vamos a…

Una voz fuerte y vehemente la interrumpió.

—¡Me da lo mismo! ¡Y, si insiste, entonces deténgame!

Intensamente iluminado por uno de los potentes focos, como si de una estrella de cine se tratara, un hombre se acercó al corrillo con paso enérgico; iba escoltado a derecha e izquierda por un agente de policía, que debían de formar parte de los efectivos encargados de vigilar la zona. Dupin reconoció al hombre de inmediato: se trataba de Jodoc Luzel, el comerciante de vino. El tercero del grupo de amigos y, sobre todo, por supuesto, propietario o copropietario de la empresa constructora del barco contra el cual se había perpetrado el ataque.

—¿Qué ha ocurrido exactamente? —bufó Luzel dirigiéndose a la jefa de bomberos.

Solo después miró fugazmente a Dupin y a su gerente, e hizo un ademán que quiso ser un saludo. La calva, que llevaba muy rasurada y dejaba a la vista un cráneo anguloso y una frente imponente, le brillaba bajo la luz de los focos. No era ni alto ni bajo y estaba delgado; era un cincuentón que se mantenía en forma, un tipo muy distinto a sus amigos Priziac y Chaboseau, mucho más mayores. Pantalón tejano, polo de color rosa pálido. Gafas de diseño dinámico con montura oscura.

La jefa de bomberos se dispuso a darle de nuevo una explicación, pero Dupin se le adelantó.

—Un ataque calculado contra su empresa, señor Luzel. ¿Quién le odia?

Luzel enarcó las cejas. Su mirada se ensombreció.

—¿Un sabotaje?

Clavó la mirada en Dupin.

—Es lo que parece —confirmó la jefa de bomberos, y a continuación pasó a explicarle el asunto a Luzel igual que antes se lo había explicado a Dupin.

En cuanto ella terminó de hablar, el comisario volvió a preguntar:

—Señor Luzel, ¿quién odia su empresa y por qué?

Luzel desoyó la pregunta de nuevo y, en lugar de contestar, se volvió hacia su gerente:

—¿Cómo están los trabajadores?

—Todavía no hay noticias. —Resultaba difícil entenderle, el hombre tenía la voz rota y parecía a punto de perder los nervios—. Leroy y Moreau luchan por su vida.

Se interrumpió.

Entonces Luzel volvió la mirada hacia Dupin.

—No hay ningún motivo para que alguien quiera perjudicarme a mí o a Héros Naval —aseguró en tono tranquilo.

—¿Sus amigos Chaboseau y Priziac tienen acciones de la compañía?

—Participan en la empresa de la que forma parte Héros Naval. Como yo. Sí.

—¿Qué empresa es esa?

—Yo me voy —intervino decidida la jefa de bomberos—. Si me necesitan, me encontrarán ahí detrás.

Hizo un gesto vago con la mano en dirección hacia los vehículos de servicio y se alejó.

—Si me disculpan a mí también… —El gerente aprovechó la ocasión—. Me gustaría ir con los otros trabajadores y tranquilizarlos. Eso, claro está, si ustedes no tienen inconveniente. —Miró a Dupin y luego a Luzel.

—No tengo nada que objetar —decidió el comisario.

Allí, el gerente se encontraría con Nevou, que ya estaba hablando con los trabajadores de los astilleros para averiguar si habían observado algo fuera de lo normal.

—Llegaré en un momento. —Luzel le hizo un gesto de asentimiento con la cabeza—. Váyase tranquilo.

De vez en cuando, el aire de aquella noche cálida les traía una música alegre y absolutamente inapropiada. Debía de venir de la Ville Close, en cuya parte posterior, la más bonita, se celebraban numerosos conciertos en verano.

—Una sociedad holding —Luzel respondió sin más a la pregunta anterior de Dupin—, que posee un astillero grande para la construcción de barcos, este de aquí, y dos empresas de construcción naval más pequeñas en Saint-Nazaire.

Saint-Nazaire era el puerto de construcción de barcos más importante de la Bretaña. Y no solo de esa región, sino de toda Francia. Un puerto con astilleros de primera clase, con ciento cincuenta años de historia. Allí se había construido el Symphony of the Seas, el mayor buque de cruceros de todos los tiempos.

—¿Y cómo se reparte exactamente la propiedad entre los tres?

Dupin no podía olvidar nunca que, aunque las profesiones oficiales de los tres amigos eran respectivamente comerciante de vino, farmacéutico y médico, eran también inversores, tal vez incluso más que otra cosa.

—Yo poseo la participación mayor, el cincuenta por ciento; los otros dos, el veinticinco por ciento cada uno.

Luzel se comportaba de un modo muy diferente al farmacéutico: él proporcionaba la información completa y de buena gana.

—Su copropietario y amigo, el doctor Chaboseau, ha sido asesinado esta tarde. ¡Y está claro que esto es un ataque! ¡Hay cuatro personas heridas, algunas de gravedad! —Dupin sintió un ataque de ira—. Así pues, se lo vuelvo a preguntar: ¿quién le odia a usted o a su empresa? ¿Y por qué?

En esta ocasión, Luzel se tomó más tiempo para responder. De repente parecía absolutamente abatido y su rostro había palidecido. Aunque antes no había dado la impresión de que lo ocurrido le hubiera dejado indiferente, por algún motivo ahora permitía ver sus emociones sin ningún filtro.

—¿Acaso ve alguna relación entre los hechos?

En realidad, no era una pregunta. Luzel se la estaba planteado a sí mismo, como si la necesitara para reflexionar seriamente al respecto.

—Señor, no puede ser tan ingenuo.

Luzel se encogió de hombros, desesperado. Tenía la vista clavada en el suelo, impenetrable, y de nuevo permaneció un rato en silencio. Luego recobró la compostura. Cuando habló, lo hizo en tono claro y decidido:

—Le aseguro, señor comisario, que no veo el menor motivo por el que alguien quisiera atacar Héros Naval.

—Creo que usted…

El móvil de Dupin. Miró rápidamente la pantalla. Claire. La llamaría pronto. En cuanto tuviera ocasión.

Se obligó a ceñirse a los hechos.

—¿En qué otras empresas participa usted, señor Luzel? Usted solo y con sus dos amigos.

—Mi cartera es muy clara. Como sabe, vengo del negocio de los vinos. Mi otra inversión, aparte de la construcción naval, es una fábrica de cerveza.

—Roi Gradlon, ¿verdad?

—Exacto, con Pierre y Brecan. Los tres juntos solo hemos hecho estas dos inversiones. El negocio de los vinos es solo mío.

Por fin. Por primera vez asomaba una imagen clara de los negocios conjuntos de los tres.

—Así pues, ¿usted no se dedica al arte ni al negocio inmobiliario? ¿Ni tampoco participa en el sector de las fábricas de conservas de pescado?

Aquellos eran los otros sectores con los que Dupin se había encontrado hasta el momento.

—No.

—¿Y su amigo Priziac?

—Es mejor que eso se lo diga él.

Luzel habló sin acritud.

—¿Cómo se interesó por la construcción de barcos, señor Luzel?

—Por consejo de mis amigos. El naviero es un sector en auge. Lo mismo que el astillero de aquí.

—¿Y por qué tiene usted la mayor participación?

—Yo disponía de capital.

Parecía algo arbitrario, pero hay personas a las que, en cierto modo, no les importa dónde invierten y que sobre todo les interesa hacer negocios.

—¿Había conflictos entre ustedes?

Luzel dibujó una mueca.

—¿Cómo se le ocurre? En absoluto.

—¿Qué barco es ese? ¿El Ampez?

Dupin se inclinó y pasó por debajo de la cinta policial. Aquella embarcación mediría unos cien metros de eslora. Tenía un casco gigantesco de color verde; en la proa llevaba algo así como un enorme peso redondo, y la barandilla y la cubierta estaban pintadas de color rojo mate. La cubierta superior, con la cabina del capitán, de color blanco intenso, estaba situada más hacia atrás, casi en la popa del barco, y parecía refulgir con la luz de los focos.

—Es una embarcación para transportar de todo. —Luzel había seguido al comisario—. Arena, grava, piedras… Ochenta y nueve metros de eslora y una capacidad de carga de tres mil setecientas toneladas.

Dupin se detuvo peligrosamente cerca del borde del tanque, que se abría hacia abajo y no estaba protegido por ninguna barandilla. Una desagradable sensación se apoderó de él. Pensó en el doctor Chaboseau.

—¿Quién podría sacar provecho de que este barco no se fabricara a tiempo?

—Nadie. La demanda de este tipo de buques es grande, y en las empresas que los hacen la producción está ya cubierta de antemano a largo plazo. Así pues, si se produce un retraso, no hay nadie capaz de suministrar uno de esos barcos. Y, por última vez: soy incapaz de imaginar a nadie de la competencia saboteándonos de este modo.

—¿Los pedidos son públicos?

—En parte. El Ampez es para una empresa con la que colaboramos estrechamente.

—¿Hubo algún tipo de desavenencia con ella? —Dupin se encaminó hacia la proa. Luzel lo siguió—. ¿Es posible que alguien quiera perjudicarles, en general? A los tres, o a uno de ustedes, quién sabe. O tal vez solo querían lanzar una advertencia, enviar un mensaje.

Todo era posible. En cualquier caso, seguía sin estar claro de qué iba en realidad este caso.

—Pero ¿qué mensaje? ¿Y sobre qué asunto? No soy capaz de imaginármelo… —objetó Luzel en tono tranquilo.

—¡Comisario!

Los dos giraron con rapidez.

Esta vez era Kler Kireg, el alcalde, quien asomaba bajo la luz de los focos. Detrás de él iba Le Menn.

El alcalde vestía de modo informal: pantalón cargo azul marino y una camisa celeste de corte estrecho que resaltaba su complexión atlética. Estaba moreno, tenía el pelo corto y unos dientes blancos y relucientes. Sin embargo, lo que más destacaba en él era la determinación que mostraba su rostro en todas sus apariciones públicas. Se esforzaba para que siempre quedara patente su ímpetu decidido. Esa noche también.

—Tenemos que hablar, comisario.

Un tono amable, pero resuelto.

Se detuvo justo delante de Dupin.

—La jefa de bomberos y el responsable de la fábrica ya me han puesto al corriente. Ahora el asunto prioritario es no crear un clima de alarma en la ciudad. Aunque la posibilidad de que se trate de un sabotaje es a primera vista elevada, no es, en absoluto, definitiva. Y justo así es como lo deberíamos expresar oficialmente. —Como en todos los políticos, aquel discurso era escurridizo. No estaba claro qué era fingido y qué real. Dupin sospechaba que no había diferencia—. Cuando ha sucedido todo, yo estaba en el concierto de Didier Squiban en la Ville Close. El rumor sobre el supuesto ataque se ha propagado a toda velocidad y una parte del público ha abandonado el concierto al saberlo. El mero estallido ya ha sido motivo de confusión.

Lo dijo como si fuera un reproche.

Squiban era uno de los mejores músicos de la Bretaña: pianista de jazz, compositor, improvisador. Era una leyenda desde hacía tiempo; en cierto modo, era el Keith Jarret bretón.

—¿Y usted ha seguido disfrutando del concierto tan tranquilo? —preguntó Dupin.

Era increíble: a apenas cien metros se había producido un ataque en el que, de forma intencionada o no, habían resultado heridos cuatro hombres, dos de ellos de gravedad, y el alcalde se quedaba tan ancho; peor aún: se lamentaba de que otros se inquietaran.

—Me he quedado un poco más a propósito. La velada de hoy marca el inicio del festival Concarneau: L’Été en Fête. ¡El conjunto de eventos más importante del año! Es casi mi obligación mantener la calma y la compostura, señor comisario. Por supuesto, al cabo de un rato, he abandonado el concierto para ocuparme de este asunto.

Además de los grandes eventos anuales, como el Festival des Filets Bleus, el festival de literatura Livre Et Mer, el festival de novela negra y las famosas regatas de veleros, dentro del marco de L’Été en Fête se celebraban doscientas actividades adicionales, como mercados, exposiciones, representaciones medievales, conferencias, conciertos, paseos en barca, barbacoas… Ya el propio nombre del programa —En fête!, de fiesta— era elocuente por sí solo.

Dupin había olvidado por completo que empezaba esa noche. Esos actos festivos atraían, cómo no, a los veraneantes, pero sobre todo a los habitantes de Concarneau. La celebración de fiestas era uno de los aspectos más importantes de la vida bretona. La Fest-Noz, la versión básica de la fiesta bretona, era un encuentro divertido y agradable amenizado con música y bailes tradicionales que incluso la UNESCO había declarado recientemente Patrimonio de la Humanidad. Igual que la música mística de los trovadores bengalíes, la pesca del camarón a caballo de Oostduinkerke y el canto difónico khoomei, le explicó Le Ber con orgullo.

Dupin intentó concentrarse:

—¿Conoce usted alguna disputa en torno a este astillero, señor Kireg? ¿Tiene usted alguna sospecha sobre por qué alguien habría atacado Héros Naval?

—Por supuesto que no. Y, como ya le he dicho, para mí es importante no hablar innecesariamente de ataques, comisario, ¿de acuerdo? —Eso ya era una reprimenda en toda regla—. De ahora en adelante deberíamos prescindir de comparecencias espontáneas ante la prensa. A fin y al cabo, lo último que queremos es sembrar el miedo entre la gente.

Dupin se volvió hacia Le Menn. Al hablar, utilizó un tono de voz lo bastante alto como para que tanto Luzel como el alcalde lo pudieran oír de forma clara e inequívoca:

—Hay que averiguarlo todo sobre Héros Naval. Lo máximo posible. —Esos encargos se los solía hacer a Nolwenn—. Recabe ayuda, tanto en comisaría como fuera de ella. Hable con expertos del sector y con las empresas de la competencia. Usted y Nevou interroguen al gerente y a todos los empleados. Investiguen toda la empresa, los libros de contabilidad, la documentación fiscal…

Le Menn lo anotaba todo en el móvil. Una costumbre que a Dupin siempre le irritaba.

—Pero usted podría… —intentó intervenir Luzel.

Dupin le interrumpió de forma abrupta:

—¿Dónde estaba usted a las veintidós horas, cuando se produjo el sabotaje?

—¿Yo?

—Sí, usted.

—En casa. En una cata de vinos con unos amigos. Vivo en Le Cabellou.

—¿Sus amigos lo podrán confirmar?

—Por supuesto.

Dupin se volvió de nuevo hacia Le Menn:

—En tal caso, debemos hablar con esas personas. Que el señor Luzel nos haga una lista de inmediato.

Le Menn asintió:

—Lo haremos mañana a primera hora. Pronto será medianoche.

Tenía razón. Durante sus casos, Dupin perdía la noción del tiempo y de las horas. Para ser más precisos, en el curso de sus investigaciones, su impulso obsesivo por avanzar y resolver el caso era más fuerte que cualquier otra cosa.

—Si me disculpa, señor comisario.

El alcalde hizo ademán de despedirse.

Dupin miró primero a Luzel y luego a él.

—¿Ustedes se conocen bien? ¿Qué relación tienen entre sí?

Pasaron unos segundos hasta que uno de los dos reaccionó. Tal vez Dupin se equivocaba, pero le había dado la impresión de que las escasas miradas que ambos se habían dirigido hasta el momento habían sido algo distantes.

—¡Es excelente! —El alcalde se metió la mano derecha en el bolsillo del pantalón con gesto relajado—. Estoy muy contento de que un ciudadano tan importante para la ciudad como Jodoc Luzel esté sopesando la posibilidad de implicarse también a nivel político. ¿Se refería usted a eso, señor comisario?

—¿Qué significa esto? —Dupin no tenía ni idea de a qué se refería.

—Estoy pensando en presentarme como candidato a la alcaldía —explicó Luzel—. Como independiente.

—Interesante. —Dupin se pasó la mano por el pelo. Aquí todo el mundo estaba relacionado entre sí por alguna cosa—. Y sospecho que tienen ideas distintas y defienden posiciones contrarias. ¿En qué asuntos, por ejemplo?

De nuevo el alcalde respondió primero:

—Por ejemplo, los señores Chaboseau y Luzel, o, dicho de otro modo, la empresa Roi Gradlon, opinan que la ciudad debe ser mucho más restrictiva con la concesión de licencias a microfábricas de cerveza.

Era asombroso ver hasta qué punto el joven alcalde era un político de pura cepa: sus gestos, su modo de hablar, su manera de comportarse…

—Señor Luzel, ¿usted entraría en el ayuntamiento por esa disputa?

—Creo que una política que brindara seguridad a las inversiones sería de interés de la ciudad. En todos los ámbitos.

Luzel había respondido ciñéndose a los hechos y con absoluta amabilidad.

—Pero esto es…

El móvil de Dupin interrumpió al alcalde.

Claire de nuevo. ¡Maldición! Tenía que llamarla con urgencia. Pero en ese momento recobró la compostura y siguió:

—En todo caso, para cerrar el tema: este ataque no gira necesariamente en torno al astillero ni la construcción de barcos.

A pesar de la conclusión, bastante misteriosa, de Dupin, en los semblantes de ambos hombres no se advertía ninguna emoción particular.

—Pasemos a otro tema. A un sector comercial, uno en el que tanto usted, señor alcalde, como el doctor Chaboseau, actúan o, mejor dicho, actuaban. Las fábricas de conservas. ¿Cuál es la importancia de la competencia en este sector?

—Como es de sobra conocido, no intervengo de modo alguno en los negocios relacionados con la fábrica de conservas de mi familia. En este sentido, no había competencia entre ambos.

—Pero sí entre la empresa de Chaboseau y la de su familia.

—Con la cual, no me importa repetirlo, no tengo nada que ver en absoluto. Y como, a diferencia de lo que ocurre con la fabricación de cerveza, en este caso no se da, ni puede darse, una cuestión equiparable a la de las limitaciones sobre los operadores del mercado y cualquiera puede abrir, si lo desea, una planta conservera, no existe esa posible causa de disputa. Cuantas más iniciativas empresariales de este tipo existan, mejor. Hay que fomentar por todos los medios el espíritu empresarial.

La postura oficial, cómo no. Sobre esa cuestión Dupin no esperaba oír otra cosa.

Echó un vistazo a su libreta; ahora que tenía reunidos a esos dos hombres, que ocupaban posiciones muy destacadas en su lista, aún le quedaban algunas preguntas:

—El año pasado, Sieren Cléac abrió una pequeña fábrica de conservas en Concarneau. ¿Saben qué tal le va el negocio?

—Creo que se llama Fête de la Mer. Creo que le va muy bien. Tiene unas perspectivas excelentes. —La voz del alcalde denotaba un auténtico respeto.

—A última hora de la mañana ha estado hablando por teléfono con el doctor Chaboseau. ¿Alguno de ustedes tiene idea de por qué? ¿Acaso se conocían?

Los dos hombres negaron con la cabeza.

Dupin se volvió hacia Jodoc Luzel:

—¿Su amigo mencionó alguna vez a la señora Cléac?

—No. Y tampoco recuerdo que él hubiera hablado alguna vez de ella o de su empresa.

—Señor Kireg, usted vive en Sables Blancs, ¿es así? —preguntó Dupin, girándose bruscamente de nuevo hacia el alcalde.

Saltaba a la vista que Kireg estaba considerando el posible sentido oculto de aquel cambio de tema tan repentino.

—Así es. En la antigua mansión Ker-Jean. La que el mismísimo George Simenon alquiló en los años treinta para sus estancias en la zona —añadió con evidente orgullo.

—¿Su esposa no le ha acompañado esta noche al concierto de la Ville Close?

—No. Está en casa de su madre, en Saint-Malo. Todo el fin de semana de Pentecostés.

La first lady de la ciudad. Una mujer bien entrada en los treinta, pulcra, muy desenvuelta, una notaria con muy buena reputación.

—¿Dónde suele usted practicar surf? —El alcalde parecía cada vez más desconcertado—. Me imagino que en La Torche —añadió Dupin por probar, al tuntún.

—Exacto. Como cualquier surfista de Finistère que se precie.

—Entonces conocerá a la doctora Evette Derrien.

—Por supuesto.

—La verá por ahí cuando surfean.

—Sí.

—¿Son amigos?

—Yo no diría tanto, pero charlamos de vez en cuando. Como la semana pasada, en el faro.

—¿En el faro?

—Después de la famosa carrera en vertical en el faro de Eckmühl.

Esas carreras verticales eran todo un misterio para Dupin. Se celebraban desde hacía años en muchas partes del mundo, en los rascacielos más espectaculares. Muchas veces la carrera consistía en realizar medio kilómetro de ascensión, subiendo miles de escalones.

Y, cómo no, ese espectacular deporte se había inventado en la Bretaña, en concreto en el faro de Eckmühl. Esto significaba que ambos, tanto el alcalde como la doctora, debían tener unas condiciones físicas extraordinariamente buenas.

Dupin dirigió la siguiente pregunta a los dos hombres:

—¿Saben ustedes algo sobre el conflicto de Evette Derrien y Pierre Chaboseau por la cesión definitiva de la consulta?

El alcalde se encogió de hombros sin saber qué decir.

—Solo sé que ella lo presionaba para que se la traspasara —respondió Luzel—. Pierre lo mencionó en un par de ocasiones, pero estaba convencido de que llegarían a un buen acuerdo.

Dupin decidió dejar la cuestión por el momento. Tenía que marcharse. Llamar a Claire.

—Resumiré los puntos más destacados. —Los dos hombres lo miraron con curiosidad—. Señor Kireg, sobre las diez de la noche usted estaba en el concierto de Squiban en la Ville Close, y usted, señor Luzel, en su casa haciendo una cata de vinos con unos amigos.

Ambos, se le ocurrió a Dupin por un momento, no se hallaban lejos del lugar del ataque cuando este se produjo. No hacía falta pasar por la academia de policía para saber que, en caso de duda, una coartada que a primera vista parece sólida luego puede no significar nada en absoluto.

—¿Por qué cree usted que…? —empezó a decir el alcalde.

—En fin, caballeros, buenas noches.

Dupin se despidió con un gesto mínimo, se dio la vuelta y se alejó a buen paso de la luz de los focos.

—¿Dónde estás, Georges? ¿Va todo bien?

La voz de Claire denotaba auténtica preocupación, algo que ocurría muy pocas veces; por lo general, incluso en situaciones complicadas, ella solía mantenerse completamente serena. Dicho de otro modo: cuanto más crítica era una situación, más calmada se mostraba.

—Estábamos en el concierto de la Ville Close y de pronto hemos oído esa explosión. Y luego, las sirenas y los coches de emergencias.

—¿Estabais en la Ville Close? ¿En el concierto de Squiban?

—Sí. ¿Estás bien?

—Sí. Estoy en el astillero, donde se ha producido la explosión.

—¿Qué ha pasado?

—Un sabotaje. Alguien ha hecho estallar un tanque de gas.

—¿Es cierto lo de los heridos?

—Cuatro. Dos de ellos graves. Pero aún no sabemos nada con certeza.

—¡Qué espanto! ¿Y tiene algo que ver con lo ocurrido hoy a primera hora de la tarde?

—Es posible, sí. Muy posible.

—¿Tienes alguna sospecha?

—No.

Por desgracia, eso era cierto. Dupin había alcanzado ya el último cordón de seguridad de las instalaciones del puerto. Le quedaba muy poco para llegar al coche.

—Al principio, Didier Squiban ha seguido tocando. Ha estado fabuloso, como siempre. Pero cuando ha corrido la voz de que había habido heridos, el concierto se ha cancelado.

—¿Dónde estáis ahora?

—En el Café de l’Atlantic, tomando un Lambig.

Ese excelente aguardiente bretón de sidra.

—Bien. Luego te llamo, Claire.

—¿Qué quieres decir con «luego»? ¡Es medianoche! ¿No quieres acabar por hoy? Vamos, ven con nosotros. ¿Has comido algo?

—No puedo.

—En ese caso, anda con cuidado.

Unas palabras insólitas en ella.

—Nos vemos, Claire.

—Hasta luego.

—Espera un momento. —Dupin estaba a punto de colgar—. ¿Sigues ahí?

Claire solía poner fin a sus llamadas incluso más rápido que él.

—Sí.

—Una cosa, ¿a qué hora habéis llegado al concierto?

—Sobre las diez menos cuarto, más o menos.

Es decir, un cuarto de hora antes de la explosión.

—¿Por casualidad no habrás visto al alcalde? Dice que ha asistido.

—Sí, lo he visto, pero solo cuando ya se marchaba.

—¿Y cuándo ha sido eso, aproximadamente?

Ella pensó un momento.

—Puede que a las diez y veinte, diez y veinticinco.

—¿Lo has visto antes de esa hora?

—No.

—¿Iba solo?

—Creo que sí.

—Entiendo. Gracias.

—Adiós, Georges.

Los dos colgaron a la vez.

Dupin inspiró y expiró profundamente y luego se pasó las manos por el pelo.

Le costaba hacerse a la idea de que precisamente Concarneau se hubiera convertido en el centro de sus pesquisas.

Entretanto ya había llegado junto al coche. En efecto, llevaba sin comer desde esa mañana temprano. Ahora lo notaba. Entró en el vehículo, arrancó el motor y marcó el teléfono de Nevou con el dispositivo de manos libres de su vehículo.

—¿Sí? —Parecía malhumorada.

—¿Dónde está?

—En la oficina.

—¿En la oficina? —Increíble—. Nos reuniremos en cinco minutos en el Amiral. Informe también a Le Menn. Repaso de la situación.

—He hablado con todos los trabajadores del astillero —repitió Nevou. Su voz profunda sonaba quebrada y llevaba despeinada la melena corta—. Todos los del turno de noche. Están absolutamente destrozados. Algunos son amigos de los heridos.

Saltaba a la vista que eso la había afectado mucho. Daba la impresión de estar agotada, sin fuerzas. Más frágil y escuálida que nunca. Se le veía todo el cansancio acumulado en las últimas horas. También ella se había imaginado un fin de semana de Pentecostés muy distinto.

En todo caso, había buenas noticias: de camino al Amiral, Le Menn había vuelto a llamar al hospital. La vida de los dos heridos graves estaba fuera de peligro. Eso ya era algo; de hecho, en ese momento, lo más importante.

Estaban sentados en la brasería del Amiral, en la mesa preferida de Dupin, una de las pequeñas de madera colocadas junto a la pared. El comisario estaba en el banco tapizado de tela color azul atlántico; las dos agentes se encontraban frente a él, en unos cómodos asientos. Oficialmente, la brasería estaba cerrada; allí no les molestaría nadie. En el restaurante de al lado había aún dos mesas ocupadas por un par de parejitas. Las dos lámparas suspendidas sobre la barra bañaban la estancia con una luz acogedora. Era un lugar fabuloso: a través de las ventanas delanteras se veía el puerto de pescadores; detrás, el comienzo del puerto industrial, donde acababan de estar; por el ventanal de la derecha asomaban las murallas iluminadas de la Ville Close, con la torre y el famoso reloj de su entrada. Era el que marcaba el tiempo, el ritmo, de la ciudad. La puerta que daba a la plaza Jean Jaurès estaba abierta y el aire fresco y agradablemente tibio penetraba en la estancia.

—A ningún trabajador se le ocurre por qué alguien querría perjudicar el astillero y el barco. Ninguno tiene noticia de problemas o conflictos ni dentro ni fuera de la empresa. —Nevou estaba concluyendo su informe—. Jamás ha habido ningún incidente desacostumbrado. Eso dicen. —Se interrumpió un instante—. Y nadie ha visto nada raro esta tarde. De todos modos, ellos trabajan muy concentrados, sobre todo los soldadores.

Se apoyó con los codos en la mesa.

Era el turno de Le Menn:

—Aún no he conseguido encontrar gran cosa sobre Héros Naval y la construcción de buques. —Se apartó un mechón que se le había soltado de la trenza; curiosamente, parecía muy descansada—. En otras palabras, solo lograremos avanzar de verdad mañana por la mañana. De todos modos, he buscado en internet artículos interesantes sobre la empresa. Hasta ahora, no hay nada que llame la atención. Un artículo en Le Télégramme del pasado diciembre informaba acerca del ejercicio finalizado. De lo bien que iba.

—¿Cuándo se fundó exactamente?

Le Menn consultó el móvil donde tenía sus anotaciones.

—Hace ocho años.

—¿Por parte de quién? ¿Los tres?

—No he encontrado ese dato en ningún sitio.

—A Jodoc Luzel le pertenece el cincuenta por ciento de Héros Naval; a cada uno de los otros dos, el veinticinco por ciento.

Al empezar, Dupin ya había informado a las dos agentes de los aspectos más destacados de la conversación con la jefa de bomberos, el comerciante de vino y el alcalde, pero se había olvidado eso.

Nevou se incorporó.

—Así pues, el comerciante de vino saca un buen beneficio. No sé yo…

—¿Ha averiguado algo sobre el gerente de Héros Naval?

Dupin tenía la libreta Clairefontaine roja sobre la mesa, delante de él.

—Los trabajadores solo dicen cosas positivas sobre él. Sin excepción. Les gusta. Por cierto, nadie conoce personalmente a Luzel, Chaboseau y Priziac.

Interesante. A Dupin, el gerente no le había parecido precisamente un colega de los trabajadores, pero se podría haber equivocado.

—De hecho, yo también he hablado con él. Solo un instante. En el momento de la explosión estaba en casa. Esposa, tres hijos. Como los trabajadores, no tiene ni idea qué ha podido pasar.

Nevou hablaba cada vez con más parquedad.

—Tengo algo más sobre Héros Naval, aunque no tiene que ver con la construcción de barcos —prosiguió Le Menn, tomándole relevo—. Comisario, no sé si habrá oído hablar de La capsule, del grupo de investigadores Under the Pole. Es una cápsula submarina compacta que dispone de una cúpula de plexiglás de trescientos sesenta grados y en la que es posible vivir bajo el agua, sobre el fondo marino, durante tres días.

Había salido en la prensa bretona. Incluso había aparecido publicada una fotografía impresionante.

—Es un proyecto muy especial, el primero del mundo en su clase. —Le Menn parecía realmente entusiasmada—. Permite a los investigadores marinos realizar observaciones prolongadas, algo imposible con las inmersiones. En la cápsula se puede dormir, comer y, sobre todo, observar; además, también es posible entrar y salir del agua mediante una escotilla. Es, sin duda, una revolución para la ciencia.

—¿Y Héros Naval la ha diseñado?

—Les han encargado la construcción. Un equipo de investigadores lleva diseñándola desde 2011.

Entonces Dupin recordó que Le Menn era una submarinista apasionada. No era de extrañar que se interesara tanto por ese proyecto.

—¿La empresa ha invertido dinero ahí?

—No, procede de otros tres socios. Un total de doscientos mil euros; también ha invertido la región de la Bretaña, entre otros.

—¿El proyecto se resentirá de la explosión?

—No, pero la nave en la que se está construyendo está muy cerca. Creo que no ha resultado afectada por pura casualidad.

—Pregunte por ahí sobre eso. Averigüe si hay alguna historia interesante sobre ese proyecto. Punto siguiente —hacía rato que Dupin quería hablar de ello—: esta noche, el alcalde ha asistido al concierto inaugural de la Ville Close. Me gustaría contar con las declaraciones de algunos testigos. Lo que más me interesa es saber a partir de qué hora estaba en el concierto. Y si ha ido solo. Por el momento solo sabemos que lo abandonó a las diez y veinte aproximadamente.

—¿Considera al alcalde sospechoso?

Nevou estaba sorprendida, algo poco habitual en ella.

—A él como a cualquier otro. Y quiero saber dónde se encontraba Priziac. Por cierto, ¿se sabe algo de la señora Chaboseau?

—No. —Le Menn volvió a tomar la palabra—. Posiblemente ya esté en la cama.

—Vamos…

—¿Os apetece comer algo? —Lily Basset se acercó a su mesa—. ¿Algo para beber?

—Una botella grande de agua, por favor. Una Plancoët.

Le Menn fue la primera en responder.

—Para mí, un refresco de cola —pidió Nevou.

—Yo tomaré una copa de gascogne blanco.

No podía ser otra cosa. Justo lo que Dupin necesitaba en ese momento. Un vino del país, ligero y fresco, seguro que lo despejaría. Por un instante, el comisario había considerado la opción de tomar un pernod, pero la había desestimado.

Dupin miró expectante a sus colegas, animándolas a que lo acompañaran con la bebida.

—Yo me apunto —dijo Le Menn en tono alegre.

—Yo prefiero el refresco.

Nada de café, nada de vino. Dupin empezaba a preocuparse por Nevou.

—Esta noche hemos servido rodaballo a la parrilla. Todavía me quedan dos piezas magníficas.

El rodaballo de Lily era legendario. Al carbón. La piel crujiente con las marcas de la parrilla, la carne blanca y firme. Un poco de fleur de sel, un poco de pimiento, un poco de pimienta; a quien le apeteciera, se servía además un poco de la magnífica salsa de jengibre. Uno de los mejores pescados que existen. Si en el menú del día de Lily había rodaballo, Dupin renunciaba incluso a su entrecot.

—Entendido. Desde luego —aceptó Nevou. Dupin se sintió aliviado.

También Le Menn asintió.

—Y unas pommes sautés para acompañar.

Con ellas, Dupin puso la guinda por el momento a su noción de dicha completa. Para hacerlas, Lily utilizaba las patatas bretonas La Ratte, que son especialmente gustosas. Salteadas en la sartén con una mezcla de mantequilla salada y aceite de oliva y una pizca de pimiento de Espelette. La piel era dura; el interior, muy tierno.

Ni Le Menn, ni Nevou pusieron el menor reparo. Lily se retiró satisfecha.

—Tengo información sobre ese barco. —En un abrir y cerrar de ojos, la voz de Nevou había recuperado un poco de energía—. El que transforma el plástico en combustible. Chaboseau no tenía participaciones en él. He hablado personalmente con uno de los propietarios.

La charla volvió a transcurrir por turnos. Le Menn tomó la palabra:

—El doctor Chaboseau había participado en So Breizh, y ocupa un cargo en el consejo de Produit en Bretagne.

Se trataba de una asociación de cientos de fabricantes bretones de productos que iban de la ropa a los cosméticos, pasando por la comida. Además de hacer una publicidad impactante y distribuir sus artículos de forma conjunta, habían creado una etiqueta que garantizaba una calidad especial y que era la máxima distinción de un producto. Para los bretones, un faro en el mar de las posibilidades de consumo.

—¿So Breizh?

De nuevo, Dupin nunca había oído hablar de eso.

—Es una asociación que fomenta las empresas bretonas que se dedican a iniciativas y proyectos económicos especialmente sostenibles y ejemplares desde el punto de vista ecológico. Es el caso, por ejemplo, del cultivo de cáñamo de Concarneau.

Dupin enarcó las cejas sin comprender.

—El cultivo legal de cáñamo. Para la producción de alimentos. Aceite y harina.

La de cosas que existían.

—Y en esas dos iniciativas de Chaboseau, ¿advierte usted una posible relación con el caso?

—Aún no. Pero digamos que podría haber conflictos de interés. Dicho de otro modo: ¿y si sus empresas resultaban favorecidas de algún modo por las ayudas? Quién sabe. Lo miraré.

Mafia bretona, se dijo Dupin. Le Menn tenía toda la razón.

—Hágalo.

—¿Qué hay de esa empleada de los Chaboseau? ¿La ha podido interrogar a fondo?

—Sí, pero no es sospechosa. Tiene una coartada sólida.

—¿Hemos averiguado algo interesante sobre las propiedades inmobiliarias de Chaboseau?

Dupin echó un vistazo a la doble hoja de su libreta en la que había escrito, de forma casi ilegible, «los temas».

—Él solo invirtió en la construcción del centro de talasoterapia y spa —informó Le Menn—, que medio año después fue vendido a la empresa explotadora con un beneficio considerable. Tras ello, salió. Por cierto, en cuanto al permiso para convertir la colina al oeste de Sables Blancs en zona urbanizable, todo parece legal. He hablado por teléfono con dos agentes inmobiliarios que conozco. Tampoco en la red hay nada que apunte a alguna irregularidad. La ampliación beneficiaba al municipio, y eso motivó la conversión del terreno de Chaboseau en zona urbanizable. —De vez en cuando, Le Menn hablaba como una experta—. Hubo una amplia mayoría política en todos los niveles. Todo apunta a que el doctor Chaboseau no ejerció ninguna influencia visible.

Si Dupin había comprendido bien el fenómeno de los notables de la ciudad, a saber, las familias arraigadas y pudientes, eso en sí carecía de importancia, habida cuenta del poder que ejercían. De todos modos, era de dominio público que la ciudad se había posicionado a favor de obtener más zona urbanizable.

Considerando el escaso tiempo, Nevou y Le Menn habían hecho una excelente investigación.

—¿Aún no hay señales de vida de Sieren Cléac, la propietaria de la fábrica de conservas Fête de la Mer? —Eso también era una nota en su libreta.

—No está en casa. Françoise Gloux nos ha dado el contacto de una amiga suya, pero por desgracia ella tampoco sabe dónde está. De todos modos, esta mañana ha contactado por SMS con la señora Cléac. La amiga le ha escrito diciéndole que se ponga en contacto con usted. En cualquier caso, he dado con una trabajadora de la fábrica de conservas que me ha explicado que mañana la señora Cléac estará en la fábrica a partir de las siete de la mañana. Han recibido una carga de sardinas frescas.

—Voilà!

Lily Basset se acercó a la mesa con el agua, una botella entera de vino y el refresco de cola de Nevou.

Dejó además tres copas y se marchó al instante.

Dupin sirvió la bebida sin decir nada; primero a Le Menn y luego para él. Acto seguido tomó un sorbo. Y luego otro.

Sentaba de maravilla.

También Le Menn y Nevou parecían aliviadas. Un silencio tranquilo se extendió por el ambiente.

Dupin apuró la copa. Se sirvió otra.

Había estado allí cientos de veces. Podría cerrar los ojos y describir la estancia con todo lujo de detalles. Al otro lado, el cuadro del bogavante en blanco y negro sobre un fondo rojo intenso. Repartidas por la pared, entre las ventanas, varias litografías de peces pintados en tonos y colores atlánticos. Unos pósteres estupendos de Valérie Le Roux, que tenía el taller muy cerca de ahí. Justo al lado de Dupin colgaba la reproducción de un cartel publicitario de principios de los años treinta que —era increíble— describía el Amiral exactamente igual que ahora: Gourmands, gourmets et bon buveurs! Tables abondantes et variées. Para sibaritas, gastrónomos y amantes del buen vino. Cocina abundante y variada. Sans chichi ni flaflas. La bonne vie. Sin poses ni remilgos. La buena vida. Incluso en la actualidad esa era la máxima de Lily, convertir lo simple en extraordinario. Venez un jour —rezaba la gloriosa frase final del anuncio—, vous resterez une semaine! Vengan un día y se quedarán una semana. Dupin pensó que eso era justo lo que le había ocurrido, y sonrió.

Volvió a servir bebida a Le Menn.

—Aquí es donde tiene lugar aquella novela negra del perro canelo.

Le Menn miró la sala a su alrededor. La frase quedó curiosamente suspendida en el aire. Junto a la entrada de la brasería había escrita una frase del inicio de la novela: «Maigret, naturalmente, se instaló en el Hôtel de l’Amiral, que era el mejor de la ciudad. Eran las cinco de la tarde, y acababa de caer la noche cuando entró en el bar…».

A diferencia del comisario Maigret, su creador, Georges Simenon, que viajó a Concarneau en 1930 y 1931, residió en una mansión junto a la playa de Sables Blancs. En 1931 se publicó el libro El perro canelo.

—Incluso se dice que el restaurante debe su nombre a la novela. —Le Menn paladeó un sorbo de vino.

Un tema muy controvertido, igual que todos los orígenes históricos en la Bretaña, pues para todos y cada uno de ellos había varias historias distintas.

Tenían que centrarse en la tarea. Dupin notó que volvía a sentirse inquieto.

—A ver, empecemos de nuevo. ¿Qué motivos podría haber para atacar Héros Naval?

—Lo que a mí me parece significativo —Le Menn sirvió vino para sí misma y para Dupin mientras fruncía las cejas— es que salta a la vista que solo pretendían detonar el tanque pequeño. Seguramente la segunda explosión fue un desafortunado accidente. El o los atacantes —continuó tras una breve pausa— no fueron capaces de preverla.

El estruendo de sirenas de policía les interrumpió. Un momento después, como vieron a través de las grandes ventanas, dos coches patrulla doblaron la esquina a toda velocidad y se detuvieron ante la terraza del Amiral.

Le Menn, Nevou y Dupin se pusieron en pie de un salto. Se precipitaron hacia la salida en el momento en que la puerta del acompañante del segundo vehículo se abría con rapidez. En un abrir y cerrar de ojos, para asombro mayúsculo de Dupin, la tenían delante.

Una aparición teatral. Como en un espectáculo de magia.

—¡Nolwenn! —exclamó Dupin.

—Habrase visto. Sale una de viaje unos días, y al poco aquí se desata el caos. Como diría usted, señor comisario, ¡vaya mierda!

Su idea descabellada había funcionado. Los gendarmes habían localizado a Nolwenn.

—¿Cómo se encuentran los demás trabajadores del astillero?

—Ninguno corre peligro. Saldrán de esta —respondió Nevou.

—¡Eso es lo principal! Vamos —Nolwenn se abrió paso entre Dupin y Le Menn con gesto enérgico—. Tengo que saberlo todo. Con pelos y señales. ¡Todos los detalles!

Desapareció en el interior de la brasería. Dupin y las dos agentes se apresuraron a seguirla con la sorpresa aún escrita en el semblante.

—¡Precisamente en nuestra ciudad! —Nolwenn se dirigió a la mesa que Dupin solía ocupar—. ¡Un asesinato! ¡Menuda desfachatez!

Los cuatro se sentaron.

—¿Dónde está Le Ber?

—Imposible dar con él.

—¿Está en casa de su hermana?

—Así es.

—De acuerdo. Yo me encargo.

Esas eran las frases que Dupin había echado de menos.

—Bonsoir, Nolwenn.

Lily Basset se acercó a la mesa con una gran bandeja en la que llevaba tres platos de pescado a la parrilla y patatas y otra botella de gascogne blanc que, aunque no la habían pedido, se daba por supuesta.

—Esto está bien —asintió Nolwenn enfática—. Da heul al labour emañ ar boued!

Ese era uno de los dichos bretones más sabios que Dupin conocía. Tenía doble significado. El primero —tras el trabajo viene la comida—, era de por sí muy importante, pero el segundo significado —la comida debe estar a la altura del trabajo— lo superaba. Venía a decir que cuando se trabaja mucho y duro, la comida debe ser especialmente sabrosa y las raciones, generosas.

—¿Tienes hambre?

Tras servirlo todo en la mesa, Lily se dirigió a Nolwenn.

—Gracias. Antes nos hemos comido un cerdo entero. Pero tomaré un poquito de vino.

Lily asintió y le trajo otra copa.

—Ahora, señor comisario, quiero oírlo todo. —Una orden amenazadora de Nolwenn—. Y no escatime en detalles.

Tenían ante sí el pescado y las patatas asadas, que olían divinamente. Dupin tomó un primer gran bocado.

—Pues verá…

No pudo seguir. Tomó otro bocado aún mayor. Estaba delicioso: la esencia del mar combinada con el sabor salado de la mantequilla de las patatas asadas.

Necesitaron media hora larga, con preguntas incluidas, para poner al día a Nolwenn. La segunda botella de vino se vació también rápidamente.

—Mmm —resumió Nolwenn de un modo tan serio como sibilino cuando terminaron la explicación.

Durante un rato se sumió en un silencio pensativo. Luego suspiró.

—Mal asunto, realmente malo. Esto se complica. Vamos a tener que esforzarnos al máximo. Y necesitaremos más ayuda.

Luego se puso en pie de un salto.

—Pero todo eso será mañana por la mañana. Esta noche ya no se puede hacer más. —Miró la hora—. Es la una y cuarto.

Dupin quiso objetar, pero Nolwenn tenía razón. Sentía que, tras su regreso, se había propagado en él una sensación de profundo y genuino alivio. La había echado de menos, su apoyo, ese modo de ser tan suyo e incomparable.

—¿A las siete aquí? —propuso Nolwenn mirándolos a todos.

—A las siete aquí —corroboró Dupin.

Nevou y Le Menn también parecían alegrarse de la intervención de Nolwenn. Con un poco de suerte, pensó él, Claire todavía estaría despierta. Al menos podría charlar un poco con ella después de aquel día de locos.

La hierba blanda de la punta de Raz, aquel rato tumbado allí… Era como si desde entonces hubiera pasado como mínimo una semana.

Era exactamente la 1.37 cuando Dupin abrió la puerta de su casa.

No se oía nada. No se veía ninguna luz. Tal vez hubiera alguna encendida en la habitación de atrás del primer piso, donde dormían los padres de Claire, pero no en la sala de estar, ni tampoco en su dormitorio, ambas estancias situadas adelante, en dirección al mar. La sala de estar en la planta baja, el dormitorio encima.

Todo indicaba que Claire dormía.

Su casa se encontraba un poco elevada, a unos treinta metros del mar. Una playa diminuta y fabulosa, Coat Pin, junto a la de Les Dames; el muro de muelle con el amplio paseo marítimo; a continuación, el bulevar Katerine Wylie; un seto espeso junto a un viejo muro de piedra y luego, un jardín delantero abandonado y su casa.

Dupin no encendió la luz. La luna brillaba intensa por el gran ventanal de la planta baja y la noche era muy estrellada; había luz suficiente para moverse por la casa. Metió con sigilo el pescado ahumado en la nevera, aunque no estaba seguro de que se pudiera comer tras haber pasado todo el día dentro del coche. Luego se acercó a la mesita de madera de la sala de estar, que había pertenecido a su bisabuelo y que ellos habían convertido en un bar. Era el único objeto heredado que tenía; esa mesita y la silla correspondiente, de la que nunca sabría decir si era muy cómoda o muy incómoda. Sacó una botella de whisky, se sirvió un vaso y se sentó. Armorik, su whisky preferido. Bretón, por supuesto.

A pesar del cansancio extremo, demasiadas cosas le bullían en la cabeza. Confiaba en que el whisky le relajaría e impediría que diera vueltas al caso sin descanso hasta quedarse dormido. Resultaba tan inútil como agotador cuando los pensamientos se desvanecían y perdían sus proporciones adecuadas, cuando algunos de ellos adoptaban dimensiones absurdas y la mente se centraba en detalles discrecionales generando unos bucles martirizantes.

Asió la botella y la copa, que chocaron emitiendo un ruido suave pero audible. De pronto, dio un respingo.

Había oído algo. Una voz. Un susurro.

—Georges… Aquí.

Claire. Esta vez, con un tono de voz algo más fuerte, pero, aun así, quedo.

Venía de fuera. Dupin reparó entonces en que la puerta que daba a la terraza estaba abierta.

Claire descansaba en una de las dos tumbonas orientadas hacia el mar.

—Te estaba esperando, pero debo de haberme quedado dormida un momento. Siéntate a mi lado.

Dupin vio que ella sonreía. Él también sonrió.

—¡Mira qué cielo tan fabuloso!

Permanecerían allí sentados, sin más. Mirando el mar y contemplando la luna, muy baja por encima del Atlántico y que, casi como por arte de magia, trazaba una raya mate sobre las aguas completamente lisas. No solo se veían algunas estrellas brillantes, sino toda una nebulosa gigantesca. Se veía la Vía Láctea de un modo tan plástico y extenso que de pronto resultaba fácil imaginarse lo mucho que el pequeño planeta Tierra formaba parte de ella y de esa maravilla inmensa. Había multitud de estrellas, como si no hubiera vacío ni oscuridad.

El segundo día

Eran las 6.32.

Dupin llevaba unos minutos sentado en el Amiral. Había salido de casa al amanecer y había ido en coche al centro. Le gustaba conducir a esa hora temprana de la mañana, observar la ciudad, el mundo, desperezándose poco a poco.

La noche había sido breve. De sueños confusos. A las cinco y media ya estaba completamente despierto. A las seis menos cuarto se había tomado el primer café en la misma terraza donde estuvo con Claire hasta las tres menos cuarto. De camino a la cama habían repasado brevemente el «programa de actividades» de sus padres para el fin de semana; a Dupin le había sido fácil estar de acuerdo con las propuestas. A fin de cuentas, él no iba a participar.

Sus sueños, de los que solo recordaba algunos fragmentos, habían girado en torno al misterioso brujo siniestro que Françoise mencionó el día anterior en la galería. El caso que le ocupaba y aquella leyenda antigua de la Ville Close se habían mezclado de forma absurda: el mago incendiaba la ciudad provocando explosiones y, al final, Concarneau sucumbía bajo las llamas.

Era una historia tremenda, la de Siprian y Emilia, una muchacha de belleza extraordinaria. Esta joven pareja de enamorados un día se enfrenta a un dilema diabólico. La ciudad se encuentra amenazada por un barco de piratas salvajes y la única solución es aceptar el pérfido ofrecimiento de un desconocido que aparece misteriosamente y que promete salvar la ciudad si Emilia se entrega a él por una noche. La joven acepta. El desconocido resulta ser un brujo poderoso y, cuando los piratas atacan, levanta unos muros de piedra enormes en torno a la isla. Para poder pasar la noche con ese mago siniestro sin correr peligro, Emilia lo engaña y le da una pócima del sueño; al día siguiente, él lanza una terrible maldición: Siprian y Emilia serán inmortales y se amarán para siempre, pero Emilia no abandonará nunca la Ville Close ni sus murallas, y Siprian no podrá poner un pie allí.

Dupin no imaginaba algo más trágico. Siprian y Emilia también habían aparecido en aquellos sueños confusos.

El comisario se había sentado fuera, al final de la terraza. En el mismo sitio donde el día anterior estuvo con Le Menn y Nevou.

Aunque el aire todavía era fresco, ya se notaba que también aquel sábado iba a ser un magnifico día de principios de verano. El sol hacía brillar los hermosos adoquines del suelo y la plaza de delante iría cobrando vida poco a poco, mientras que en el puerto de pesca y en los astilleros ya reinaba una gran agitación.

Dupin actualizó la lista de personas con quienes debía hablar. Intentó, además, sistematizar los temas, determinar cuáles eran las cuestiones y los aspectos más urgentes en ese momento. Nolwenn y las dos agentes estaban a punto de llegar y tendrían una breve reunión. Aunque había dormido poco, estaba rebosante de energía.

—¡Buenos días, jefe! Aquí me tiene.

Dupin no creía lo que veía.

Se levantó de un salto.

—Pero ¿dónde…?

Se interrumpió.

¡El inspector Le Ber estaba delante de él!

—Pero ¿cómo…? Quiero decir, ¿cómo es que está usted aquí?

—A las cinco y cuatro minutos de la mañana se ha detenido un coche patrulla delante de la casa de mi hermana. Con sirenas y luces. Me han acompañado hasta el puerto de Le Palais, donde me esperaba un barco.

Increíble. Nolwenn debía de haberlo organizado ayer por la noche.

—Nolwenn y yo hemos hablado por teléfono. Estoy más o menos al corriente de todo, jefe.

—Perfecto. Estoy… —¿qué decir sin parecer sentimental?— contento de que esté usted aquí, Le Ber.

Su inspector no podía sospechar lo feliz que estaba. Dupin no se lo podía creer. Después del súbito regreso de Nolwenn, un segundo cambio magnífico.

El inspector se sentó con gesto decidido. Parecía completamente despejado. Con ganas de acción.

Ingrid salió a la terraza.

—¡Buenos días, Le Ber! ¿Un café?

—¡Desde luego!

Poco a poco todo empezaba a ser como siempre, en la medida en que tal cosa se podía afirmar dadas las circunstancias. Además, con las dos agentes y los demás recursos de la comisaría ahora formaban un equipo contundente.

—¿No le parece un poco inquietante, jefe? Un asesinato en el Amiral. ¿Y que gire precisamente en torno a un farmacéutico y un médico? Es como en El perro canelo, el famoso caso de Simenon. Ahí también salían un farmacéutico y un médico. Aunque, de hecho, el médico no ejercía y el farmacéutico no es uno de los personajes principales.

—No. —Una respuesta contundente—. No me parece inquietante. Y, de hecho, el asesinato no tuvo lugar en el Amiral.

El inspector se rascó la cabeza:

—Por cierto, en ese libro también aparece un comerciante de vino. Sin embargo, recibe un disparo al principio y luego no tiene más importancia. —Françoise también había mencionado ese detalle—. En cambio, sale un periodista, que en nuestro caso no está.

—Ya veo.

A Dupin la cabeza le daba vueltas.

—A propósito, Georges Simenon no solo ubicó en Concarneau la acción de El perro canelo. ¡El comisario Maigret nos visita en varios libros! También durante sus vacaciones. Y otras novelas del autor también ocurren aquí, como Las señoritas de Concarneau, una…

—Necesitamos más información sobre Héros Naval, Le Ber. —Dupin vaciló un momento—. Tiene que haber algo turbio, y más información sobre todos los compromisos financieros en común de esos tres amigos.

—Tal vez se trate de asuntos turbios de la empresa. O también es posible que los tres se hubieran peleado. —Al momento, Le Ber adoptó un tono grave—. Está claro que es una cuestión de mucho dinero, de poder, de prestigio. Puede que uno de ellos intentara aprovecharse de los demás y ahora luchen entre ellos.

Una consideración contundente que Dupin no se había planteado de un modo tan categórico y coherente.

—Es posible.

En teoría, un planteamiento como aquel lo explicaría todo. De ser cierto, Priziac o Luzel habrían matado al médico. Y, por el motivo que fuera, habrían provocado la explosión del tanque de gas.

—Pero hay algo que me induce a creer que no es así. —Pensar de forma sumamente racional, es decir, «debatir con uno mismo», era la especialidad de Le Ber—: Los tres llevaban tiempo haciendo negocios juntos y se conocían bien. Eso crea unos vínculos sólidos. Es más probable que se aliaran contra otros para aprovecharse de ellos a que volvieran sus habilidades en contra de sí mismos.

De todos modos, Dupin estaba de vuelta de todo. La premisa más importante en una investigación era no excluir ninguna posibilidad.

—Le Ber, ¿conoce usted a la doctora Evette Derrien?

—Solo de vista. Y una amiga de mi esposa es paciente suya. Esta amiga es, digamos, muy exigente, y está muy contenta con Derrien. Parece que es agradable y competente. Una apasionada del surf.

—¿Y al doctor Chaboseau? ¿Le conocía usted?

—Fui a su consulta por un terrible dolor de espalda, una vez que el doctor Pelliet estaba de vacaciones. Hará unos cuatro años. Me puso una inyección. Una persona poco afable. Y un hombre de negocios tremendamente reservado, según me han dicho. De una discreción aristocrática. Estaba convencido de que no hay que hablar de dinero. Sobre todo cuando se tiene mucho. Como médico tenía una reputación irreprochable. —Le Ber se encogió de hombros y añadió—: Bueno, son otros círculos.

—¿Y qué hay de esa tal Sieren Cléac, la propietaria de la fábrica de conservas?

—Mi mujer la conoce, adora sus productos. Y yo, dicho sea de paso, también. Una vez invitó a mi mujer a visitar la fábrica y fuimos los dos. ¡Tiene que probar las rillettes de sardinas a las tres algas! Sardinas de pesca artesanal con algas dulse, nori y wakame, sal de Guérande y crème-fraîche bretona… Extraordinario. —Se interrumpió y regresó a la cuestión—: Cléac es una persona muy agradable. Creo que apenas lleva un par de años en Concarneau.

Permanecieron en silencio un instante. Luego Le Ber prosiguió:

—Lo que yo no sabía es que Chaboseau tuviera un hijo. Con todo, es interesante: tal vez tras este asunto se podría esconder una trágica historia familiar. ¿Una crisis matrimonial complicada? ¿Tal vez una herencia?

—¿Qué piensa de la señora Chaboseau?

—No hay que subestimarla. La conozco de un par de vernissages de la galería de los Gloux. Su marido casi nunca la acompañaba. Es inflexible y tiene una determinación tajante. Es un hueso duro de roer y muy persistente. —Todo indicaba que Le Ber quería repasar todos los personajes. A Dupin le pareció muy bien—. El farmacéutico Priziac es un estratega frío. Sin escrúpulos. Lo veo capaz de cualquier cosa.

Dupin también.

—El comerciante de vino es un granuja de libro. Muy sociable. Y con mucha vista para los negocios. En ese aspecto puede ser agresivo y complicarle la vida a los demás. Con todo, la mayoría solo le conoce como un vividor generoso.

Eso era no hablar claro.

—¿Y del alcalde? ¿Conocía usted la disputa entre él y Luzel?

—Lo que ha trascendido son un par de escaramuzas bastante inocentes. A Jodoc Luzel le encanta propagar el rumor de que va a entrar en política.

—¿Acaso lo ha hecho antes?

—Sí, en un par de ocasiones, pero hasta el momento no iba en serio. Por el contrario, la riña entre Chaboseau y el alcalde sí era seria. De hecho, mi primo segundo tiene una microcervecería que actualmente está desafiando a las grandes fábricas de cerveza. Roi Gradlon y algunas otras lo están pasando mal. Solo la Britt crece. Y a eso hay que sumar la escasez de ácido carbónico de este verano.

Dupin no estaba dispuesto a preguntar por eso. Era de suponer que el caso que les ocupaba no giraba en torno a la escasez de ácido carbónico. Siempre que le mencionaban la Britt se acordaba de la entretenida historia de la creación de esa empresa: a principios del siglo XX, Célestin Heurtaud creó una fórmula para un «tónico» con propiedades «beneficiosas para la salud, casi milagrosas», sobre todo para los marineros que pasaban mucho tiempo en el mar. Dupin suponía que el milagro no era otra cosa que el alcohol. Y, en efecto, se le «recetó» a mucha gente y se consumió con alegría. La actual cerveza todavía se basaba en esa antigua receta.

—¿Roi Gradlon se encuentra en dificultades serias?

—Mi primo segundo dice que sí.

Eso era interesante.

—Profundice en este asunto. ¿Y qué hay de la cápsula submarina que está construyendo Héros Naval? ¿Hay alguna historia inusual al respecto?

A Le Ber se le iluminaron los ojos.

—¡Esa cápsula solo es el principio! En realidad, lo que esos investigadores pretenden es construir una estación submarina. Una que permita vivir allí a un equipo completo durante meses. Un proyecto digno de Julio Verne.

Dupin aguardó en vano la apostilla sobre el origen bretón de Julio Verne.

—Los cascotes de las explosiones de ayer noche habrían podido impactar también contra el hangar en el que se está construyendo la cápsula submarina. ¿Sabe de algún conflicto relacionado con este proyecto?

—No.

—De acuerdo. Le Menn y Nevou se están encargando de ese asunto.

A Le Ber le habría encantado hacerlo él, Dupin se lo veía en la cara, pero lo necesitaba para otra cosa.

—¿Para qué se utilizará la cápsula exactamente?

—Hay una misión que empieza en el Pacífico; en este caso se trata de estudiar el efecto del ciclo de la luna sobre el mundo submarino. Es muy posible que otra se realice en la bahía de Concarneau. —En la voz de Le Ber se percibía un entusiasmo peligroso—. Por cierto —esa expresión era la que solía preceder sus circunloquios—, ahora que hablamos de mundo submarino e investigación, ¿ha oído ya las últimas noticias sobre Seiscientos sesenta y dos? Ya ha llegado a la costa del sur de Irlanda y se calcula que pronto estará a la altura de Limerick. ¡En solo diez días!

Desde luego era impresionante, y Dupin se alegraba de que la pequeña foca estuviera bien, pero eso no tenía nada que ver con lo que les ocupaba.

—¿Y qué es lo que se pretende investigar aquí, en nuestra bahía?

Una pregunta imprudente, pero le interesaba de verdad.

—Unos científicos de la Ifremer de Brest han descubierto una sensación geológica en la bahía, un fenómeno en el suelo marino único en el mundo. El fondo submarino está cubierto de innumerables cráteres profundos cuya formación se estima en un período de diez mil años debido a la liberación de grandes cantidades de gas. Hay cráteres en el fondo marino de todo el mundo, pero no en esa densidad tan grande. Eso es lo que se quiere investigar con la ayuda de la cápsula.

Hacía poco, Claire, a la que fascinaban este tipo de fenómenos científicos, le había hablado con detalle sobre los cráteres del fondo del mar. Desde el punto de vista geológico, la bahía de Concarneau existía desde hacía poco, unos diez mil años, y se había originado a causa del ascenso rápido del nivel del mar a consecuencia de un intenso calentamiento de la tierra. En un pasado lejano y gris, ante Concarneau se extendía un bosque de veinticinco kilómetros de longitud y las actuales islas de Glénan eran unas cadenas de colinas situadas en el extremo. Era un valle frondoso y fértil atravesado por varios ríos que arrastraban consigo grandes cantidades de material orgánico. Y precisamente a partir de este material se habían formado en el fondo marino unos gases que luego, enterrados bajo muchas capas de sedimentos, habían aflorado a la superficie a causa de movimientos sísmicos, formando esos cráteres.

Muchos científicos, y de nuevo aquí aparecía la figura de Julio Verne, sospechaban de la existencia de una burbuja de gas que se extendía varios cientos de kilómetros cuadrados por debajo de la bahía, lo cual había dado pie a las teorías más abstrusas, incluida, cómo no, la de que la burbuja estaba a punto de estallar y que tal cosa lanzaría Concarneau al espacio exterior.

—Ya sabe —continuó Le Ber como si le hubiera leído el pensamiento— que las burbujas de gas explicarían muchas de las inexplicables catástrofes marítimas de los últimos siglos, como la desaparición repentina de barcos tras haber zarpado de nuestro puerto. Es como el triángulo de las Bermudas…

—¡Buenos días! —Nolwenn asomó ante ellos de muy buen humor—. Ya saben lo que se dice: Abred ne goll gwech ebet. A quien madruga, Dios le ayuda.

Era la encarnación del entusiasmo, la energía y la determinación sin límites: no acusaba las escasas horas de descanso.

—¡Bienvenido de nuevo, inspector Le Ber! Y ahora, otra buena noticia: acabo de saber que todos los trabajadores están en vías de recuperación. Seguramente mañana se dará de alta a los dos heridos leves. Por desgracia, no vieron ni oyeron nada llamativo o que pudiera ser de interés. Pese a las graves hemorragias, el estado de los otros dos está definitivamente estabilizado.

Aquella, sin duda, era una buena noticia.

Dupin miró la hora. Eran las siete y cinco. Las dos agentes aún no habían llegado.

Nolwenn se había percatado del gesto del comisario; no parecía querer sentarse.

—Nevou y Le Menn ya están en comisaría, que es donde yo misma estaré en un instante.

Dupin sabía que Nolwenn necesitaba teléfonos, mejor si eran varios, y ordenadores, varios también.

—Los trabajos de remodelación quedan interrumpidos hasta nuevo aviso —anunció con una expresión fiera—. Acabo de dar orden.

Dupin no pudo evitar sonreír. Eso era poder de verdad.

—También he hablado con Sieren Cléac. Le espera a las siete y media en su fábrica de conservas.

Dupin miró a Le Ber.

—Nosotros dos nos encargaremos de ello.

—De acuerdo, jefe.

—Y Félix Chaboseau llegará hoy por la mañana a Concarneau. Tiene previsto ir a casa de su madre sobre las diez.

El ritmo se había acelerado desde que Nolwenn había vuelto, constató Dupin satisfecho.

—Muy bien. Y tengo que volver a hablar con Priziac.

—Eso no será un problema.

Otra de esas frases que Dupin adoraba.

Nolwenn carraspeó.

—El prefecto acaba de intentar contactar con usted. Digamos que le he descrito muy gráficamente todo cuanto ocurre por aquí. Le ruega que le llame, pero me ha pedido que le diga que solo si usted puede. Él hoy también estará muy ocupado.

Dupin no dijo nada.

—Hoy se inaugura oficialmente en Quimper la nueva señalización de la salida de la route nationale. Luego seguirán a cada hora el resto de los letreros.

Un tema muy emocional: a falta de una auténtica autopista, las importantísimas routes nationales, es decir, las grandes arterias de cuatro carriles de la Bretaña, se encontraban bajo la égida de las autoridades centrales de París, que habían decidido aplicar por fin las medidas del convenio suscrito en 2015 sobre la Transmission des langues de Bretagne y le développement de leur usage dans la vie quotidienne. Un convenio que tenía como fin recuperar el uso cotidiano del idioma bretón, reprimido durante largo tiempo por el centralismo estatal.

Para ello se había empezado con algo psicológicamente muy importante, como los nombres de las localidades, sus nombres propios. Así, Concarneau, por ejemplo, no se llamaba Concarneau, sino Konk-Kerne, y Quimper, Kemper.

Como no podía ser de otro modo, en todas las carreteras locales y regionales, dependientes de la región bretona, los letreros de las localidades estaban en los dos idiomas desde hacía tiempo, cosa que no ocurría, en cambio, en las principales vías de comunicación. Con mucho retraso, y solo tras un clamor popular, por fin se empezó a cambiar la señalización, con el pretexto escandaloso de sustituir primero solo los letreros que, por sus «años o los desperfectos que presentaban», tenían que renovarse de todas formas. Con lo cual, de pronto, en todos los letreros de localidades de la nationale se empezaron a detectar daños, rozaduras graves y abolladuras. Por eso, esos nuevos letreros, una victoria duramente obtenida, eran motivo de celebración.

—En resumen, hoy usted puede intentar hablar con él tranquilamente y dejarle un mensaje. No hay peligro de que se ponga al teléfono —concluyó Nolwenn con una sonrisa elocuente.

La fábrica de conservas ocupaba una antigua cabaña de piedra con un hermoso tejado de pizarra. Se ubicaba a las afueras de Concarneau, en dirección a Trégunc, a la orilla de un idílico brazo de mar al este de la ciudad, la ensenada de Manoic, que penetraba serpenteante en tierra. Con la bajamar, el lecho del río se convertía en una superficie infinita de arena blanca y fina que conforme se adentraba en el interior iba convirtiéndose en un fango oscuro.

Ahí el ambiente de pronto era completamente distinto; era la campagne, el campo, el bosque: campos con muretes de piedra, prados de hierbas altas y silvestres, bosquecillos espesos, exuberantes y encantadores, torrentes por doquier, recodos de la ensenada que eran como estanques. Un pequeño paraíso tranquilo y lleno de paz. De la cabaña de piedra al mar había a lo sumo treinta metros; se le veía refulgir a través de una espesa hilera de robles.

Una empleada, con una bata blanca inmaculada y una gorra blanquísima, abrió a Dupin y Le Ber y los acompañó hasta el centro de producción. Una sala muy luminosa con suelo de hormigón. Al parecer, ahí era donde se elaboraban todos los productos.

—La señora Cléac estará con ustedes en unos instantes.

La empleada dejó al comisario y al inspector en medio de la sala y se dirigió hacia una de las largas mesas de aluminio que había distribuidas por allí. Encima de su mesa había dos cajas grandes, una azul y otra amarilla, ambas repletas de sardinas. Debía de haber cientos de ellas. Vientres blancos y plateados, dorsales oscuros, unos pescados preciosos. Y suculentos. Durante mucho tiempo se habían considerado un pescado «sencillo y barato», igual que el bacalao, y se preparaban sin mucho mimo, hasta que fueron redescubiertas como una delicia extraordinaria.

La empleada se puso unos guantes de plástico rígidos y reemprendió su trabajo sin decir nada. Tenía a su lado una compañera. En cada uno de los puntos de elaboración solo había dos mujeres; nadie se dejó distraer por la presencia de Dupin y Le Ber y todo el mundo prosiguió sin más con su labor. Dupin aún no había estado nunca en una fábrica de conservas: para empezar, se colocaban las sardinas sobre la primera mesa y se les cortaba la cabeza con un cuchillo impresionante y luego las metían en una gran pileta de acero inoxidable con agua circulante.

—¿Querían hablar conmigo?

Dupin se había dirigido con gran interés a la mesa en la que, al parecer, se realizaba la última fase de la elaboración.

Había docenas de frascos de cristal que contenían cinco o seis sardinas cada uno. Una operaria vertía con cuidado en su interior una salsa que olía de maravilla. Un olor refrescante y especiado impregnaba el lugar.

—Sí, desde luego.

Dupin se volvió hacia la señora Cléac.

También ella llevaba bata blanca y una gorra con forma de barco de papel. Lucía una sonrisa abierta, atenta, que le ocupaba todo el rostro. Nariz estrecha, ojos oscuros de mirada intensa, la cabellera rubia oscura hasta los hombros se escapaba revoltosa por debajo el gorrito. Un porte orgulloso. Parecía estar en paz consigo misma.

—Me gustaría saber de qué habló usted ayer a primera hora de la mañana con el doctor Chaboseau. —Dupin no se anduvo con rodeos—. Le llamó poco después de las once de la mañana, apenas unas horas antes de que fuera asesinado.

Aquel era un lugar extraño para un interrogatorio, pero así era como Dupin los prefería. Le gustaba encontrarse con la gente allí donde se sentían en casa, en medio de su vida.

Sieren Cléac se había dirigido al otro rincón de la sala. Dupin y Le Ber la siguieron. Allí había una gran freidora; encima de ella había instalada una moderna campana extractora silenciosa que parecía hacer muy bien su trabajo, ya que no se percibía ningún olor a grasa de fritura.

—Perfecto —felicitó Cléac a una de sus empleadas que, tras llenar con pescado dos coladores cuadrados especiales los estaba sumergiendo en el aceite.

Dupin había visto ese proceso alguna vez en fotografías antiguas: en cada colador debía de haber unas cien sardinas, una junto a la otra, con las colas orientadas hacia arriba, en hileras estrechas.

Le Ber no pudo reprimirse. De hecho, era extraño que hubiera guardado silencio tanto rato.

—La elaboración es la misma que hace cien o ciento cincuenta años. Todo es artesanal. Se fríe un poco el pescado y luego se coloca en los frascos. A continuación viene lo decisivo: cada cocinero le añade su propia mezcla de condimentos y aceite, a menudo secreta, y a veces también vegetales o fruta. La base es siempre la misma: aceite y sal marina puros. Este de aquí es aceite de cacahuete. Así sabían las sardinas cuando yo era niño. —Le Ber adoptó una expresión nostálgica—. Hoy en día el aceite de oliva se utiliza prácticamente para todo, una tontería absoluta; además muchas veces son aceites baratos. Y eso que muchas cosas dependen del aceite.

Sieren Cléac dirigió una mirada de aprobación a Le Ber y luego retomó la pregunta de Dupin:

—Sigo sin poder hacerme a la idea. —Parecía muy afectada—. Pensar que hablé con una persona que, horas más tarde, estaba muerta. —Se quedó un momento inmóvil, luego giró al máximo el botón de la temperatura de la freidora—. El señor Chaboseau me había tanteado para comprarme la fábrica. Yo le había dicho que me lo pensaría. Me lo pensé y ayer lo llamé. Así fue.

—¿Él quería comprarle Fête de la Mer?

Le Ber parecía indignado.

—Sí.

Dupin sacó su libreta.

—¿Cuándo le hizo la oferta?

Sieren Cléac pensó un instante.

—Hace cuatro semanas.

—¿Hubo una oferta concreta? ¿Le dio una cifra?

—No, no indicó ninguna. De hecho, él tampoco tenía las cifras del negocio. En todo caso —Sieren Cléac se acercó a una de las mesas de trabajo pequeñas—, él me dijo que me pagaría un precio muy bueno. Quería seguir expandiéndose en el sector de las conservas.

Sobre la mesa de trabajo había unos contenedores circulares de acero inoxidable; la mayoría, por lo que Dupin pudo ver, estaban repletos de algas. En los otros había tomates deshidratados, finas rodajas de limón, chalotas… Al lado, un bol pequeño con sal marina gruesa. En el centro, tres fuentes con aceite. Saltaba a la vista que ahí se preparaban las mezclas. Echó sal en una de las fuentes de aceite.

—Fête de la Mer es una empresa bastante pequeña. Nos hemos especializado en conservas de alta gama, solo usamos pescado y marisco escogido, todo procedente exclusivamente de la pesca artesanal sostenible. Hoy en día nuestros productos se comercializan en tiendas de productos gourmet y de comida elaborada de todo el país, no solo en la Bretaña. El señor Chaboseau creía que podíamos ser un complemento atractivo a su conservera.

—¿Cómo se puso en contacto con usted? ¿Se conocían?

—De vista, sí. Pero nunca habíamos hablado. Me abordó un mediodía durante el almuerzo, en la brasería del Amiral. Primero solo me preguntó si nos podríamos reunir algún día para tratar de negocios, y lo hicimos. —Ella tomó un molinillo de pimienta bastante grande—. Fue la semana pasada, en el restaurante Sables Blancs. Nos reunimos y nos tomamos un aperitivo.

La terraza de aquel restaurante era uno de los sitios más bonitos para tomar un aperitivo. Estaba situada justo encima de la playa y formaba parte del magnífico hotel. Tablones de madera, como un barco y elevada unos pocos metros, permitía una panorámica fabulosa de la bahía de Concarneau.

—¿Hubo alguien presente cuando él le pidió esa reunión?

Le Ber estaba junto a Sieren Cléac y la miraba atentamente, pero permanecía concentrado en la conversación.

—No. Me abordó al salir. Me acompañó un trecho mientras yo iba a casa.

—¿Dónde vive, señora Cléac?

—En la plaza Général de Gaulle. Justo encima del Hops. La casa blanca.

El Hops se había convertido en un punto de encuentro muy apreciado por Claire y Dupin y a menudo se encontraban allí después del trabajo. Katell, la dueña, tenía delante un par de mesitas redondas de bistró. Era el lugar perfecto para un aperitivo perfecto. Ofrecía excelentes cervezas de la región. Creaciones de las pequeñas cerveceras que se habían convertido en un verdadero incordio para Roi Gradlon. Como la Storlok, fabricada por Ewann, el hermano de Katell, que Claire y Dupin habían tomado no hacía mucho mientras sucumbían ante un queso de cabra corso.

Al comisario le vino una cosa a la cabeza y ojeó su libreta:

—¿Sabe usted si Pierre Chaboseau es el único propietario de la fábrica de conservas? ¿Alguno de sus amigos y socios también participa en ella?

—Por lo que sé, solo él.

—¿Cómo se comportó cuando se encontraron? ¿Cómo actuó?

—Era una persona muy agradable. —Sieren Cléac ahora machacaba limones con una especie de mano de mortero en el cuenco donde había aceite, sal y pimienta—. Amable. A fin de cuentas, él era quien quería algo de mí, no yo de él.

—¿Usted sopesó la idea de vender? —preguntó Le Ber en tono serio.

—No.

Una respuesta clara en la que se reflejaba todo el orgullo que reprimía, los ojos le brillaron. Era convincente. Ante esa reacción decidida, Le Ber respondió con una sonrisa de satisfacción.

—Yo ya se lo había dicho en nuestro primer encuentro. Pero él me pidió amablemente que lo volviera a pensar con calma. Le dije que eso no cambiaría nada, pero que le llamaría más adelante.

—Y eso fue lo que usted hizo ayer, ¿verdad? —concluyó Dupin.

—Así es.

—¿Cómo se lo tomó?

—Con deportividad. Me dijo que él estaría siempre abierto por si algún día yo cambiaba de idea. Que solo tenía que hacérselo saber.

Dupin contempló la pared detrás de la mesa de aluminio de Cléac en la que colgaban varias docenas de latas de conserva.

Ella reparó en esa mirada.

—Son nuestras creaciones, en cierto modo es nuestro archivo.

De nuevo, el orgullo en la voz. Pero discreto, contenido.

Las latas estaban decoradas con el dibujo de los animales que contenían, cada una de un color atlántico básico distinto y el borde de la lata con un segundo color. Un diseño sencillo y fácil de recordar. «Caballas marinadas en vino Sancerre», leyó Dupin. «Caballas a las dos mostazas». «Mejillones con pera y algas wakame». «Atún con ciruelas y pasas». Promesas suculentas. Una muestra de la nueva creatividad de las fábricas de conservas.

—¿Qué impresión le dio el doctor Chaboseau cuando le llamó? —Le Ber volvió a tomar la palabra.

—¿Qué quiere decir?

—Me gustaría saber si parecía nervioso. O tenso.

—Yo apenas lo conocía. Pero, no. Parecía completamente normal. De todos modos, tampoco fue una llamada muy larga.

—Entiendo. ¿En su encuentro en Sables Blancs trataron algún otro tema?

—No.

—¿Conoce usted al señor Priziac, el farmacéutico, y al señor Luzel, el comerciante de vino?

—De nombre sí, claro. Y también de vista. Pero no personalmente.

—¿Y al alcalde?

—Está muy comprometido con las pequeñas empresas. Sobre todo con las conserveras —añadió ella con simpatía.

—¿Hasta qué punto?

Por un momento se mostró insegura. Pero al instante se recuperó.

—De hecho, nosotros deberíamos habernos trasladado a uno de los polígonos industriales, pero yo no quería. Como, entre otras cosas, ofrecemos visitas para turistas y otros grupos, había margen de maniobra en las disposiciones legales. Él fue quien me llamó la atención al respecto. Y así fue como encontramos esta cabaña.

Dupin tomó nota.

—¿Son amigos? —preguntó Le Ber.

—No, eso no. Nunca nos hemos encontrado de forma privada.

—¿La fábrica es suya por completo, señora Cléac, o tiene usted algún socio?

—En gran parte le pertenece al banco. Pero el resto es mío, sí.

Había dejado a un lado la mano de mortero para recolocarse la gorra.

—Usted conoce a Françoise Gloux.

Dupin no sabía exactamente por qué le había venido a la cabeza esa observación. En la cara de Cléac asomó una sonrisa cálida.

—Me cae muy bien, y adoro la galería.

—¿Conoce a la doctora Evette Derrien? —intervino de nuevo Le Ber.

—Es mi doctora de cabecera.

—¿De veras? —se le escapó a Dupin.

Aquello era interesante. No dejaban de surgir continuamente nuevas conexiones. Por otra parte… en realidad, era una ciudad pequeña. Y la casa de Cléac no estaba muy lejos del consultorio de Chaboseau, unos cinco minutos tal vez.

—¿Alguna vez coincidió en el consultorio con el doctor Chaboseau? ¿Estuvo alguna vez en su consulta? —insistió Le Ber.

—No. No hace mucho que voy con ella. Una amiga mía me la recomendó.

—¿Y conoce usted a la señora Chaboseau? Personalmente, quiero decir —preguntó Dupin.

—No. Pero la he visto de vez en cuando; por ejemplo, en la galería. Ella nunca ha reparado en mí.

Eso era todo. A Dupin no le quedaban más cuestiones en la lista.

—Muchas gracias por su tiempo, señora Cléac. —Se volvió para marcharse, pero se detuvo y se dio la vuelta—. Solo una pregunta más: ¿dónde estuvo ayer por la tarde, entre las tres y las cuatro?

Ella no pareció para nada molesta.

—Estuve en la oficina, como todos los viernes por la tarde: tramitando facturas, entregas y pedidos.

Echó entonces a la mezcla un condimento que Dupin reconoció por el olor que expandió: kari gosse, el curri bretón.

—¿Y dónde exactamente está su oficina?

—Aquí, en el anexo de la cabaña.

—¿Estuvo sola?

—Sí. Hasta marzo tuve una auxiliar administrativa. Ahora mismo estoy buscando una nueva.

—¿Y por la tarde? ¿Dónde estuvo usted?

De hecho, habían intentado sin éxito contactar con ella.

—Fui a casa de mi mejor amiga. Michelle Vigourt. Vive en Trévignon.

Trévignon estaba a un cuarto de hora de allí. Era un puerto diminuto y sin pretensiones con un muro de muelle largo y varias barcas de pesca artesanal que cada día a las cinco de la tarde ponían a la venta sus fabulosas capturas ahí mismo. Allí estaba también uno de los bares favoritos de Dupin, Le Noroît. Cuando, al principio de su época bretona, puso el pie por primera vez en el local, fue acogido al instante por Christine y Pascal. Para esa pareja, la procedencia carecía de importancia. Ni siquiera si se trataba de París.

—¿Practica usted el surf, señora Cléac?

Se le acababa de ocurrir.

—No.

—Ya la dejamos trabajar tranquila. Au revoir, señoras.

Dupin dirigió su saludo a toda la sala. Las empleadas de Cléac habían seguido trabajando con esmero todo el rato. Desde varios puntos se oyó también un «Au revoir, señores».

Sieren Cléac sonrió.

—Espero que esté avanzando en su investigación.

—Gracias. Y mi más sincero pésame por la muerte de su madre.

Debería haber pensado en ello, al principio.

—Es usted muy amable, señor comisario. Se lo agradezco.

Los ojos le brillaron, se apresuró a recolocarse el gorro y volvió a ocuparse de la fuente que tenía delante.

Instantes después, el comisario y el inspector se encontraban en el exterior, bajo el sol de primavera. Le Ber se dirigió por el camino de grava en dirección a la calzada.

—Un momento.

Dupin recorrió el lateral del edificio y dobló la esquina. Ahí estaba el anexo. De madera. No era muy grande, unos cuatro metros por tres. Una ventana generosa, al lado de una puerta estrecha y pintada de rojo. A través de la ventana se veía la puerta que llevaba a la sala de producción en la que acaban de estar. En torno al anexo había una extensión de hierba silvestre que alcanzaba casi hasta los robles junto al agua.

—Podría haber salido de la oficina sin que nadie la viera.

Dupin dio un respingo. Le Ber se había asomado desde su espalda. El comisario asintió y miró la hora.

—Sigamos. Vamos…

Entonces le sonó el móvil. Nolwenn.

—Me ha pedido que localizase cuanto antes al señor Priziac. Ahora mismo está en el puerto. En las oficinas de Héros Naval. Si ya ha terminado, puede pasar ahora por allí, antes de ir a la casa de los Chaboseau. Ya he avisado de su visita.

—¿Qué se le ha perdido en el puerto?

—Quería inspeccionar personalmente los desperfectos.

—¿Va a reunirse allí con Jodoc Luzel?

—No lo ha dicho.

—Gracias, Nolwenn. Hasta luego.

Dupin se volvió a meter el móvil en el bolsillo. Le Ber lo miró expectante.

—Vamos a Héros Naval.

La sede de Héros Naval se encontraba en la rue du Moros, no muy lejos del lugar de la explosión, en la zona portuaria.

El inspector y el comisario bordearon el astillero en coche; por la mañana, bajo la luz del día, la visión era pavorosa. Los trabajos en el barco se habían suspendido hasta nueva orden, el acceso al dique estaba cerrado y se veía mucha policía.

Toda la planta superior del edificio cuadrado ante el que se habían detenido pertenecía a Héros Naval. Delante colgaba un cartel con grandes letras. Priziac se reuniría con ellos en la oficina del gerente, que aquella mañana se encontraba en el hospital visitando a los trabajadores heridos. Un empleado de la empresa los recibió. Según les informó, el señor Priziac estaba atendiendo una llamada.

Entraron en un despacho pequeño y funcional. Escritorio, silla giratoria, una pequeña mesa de reuniones con cuatro sillas de plástico de color marrón claro. Mobiliario estándar de oficina, como el de los catálogos publicitarios que llegaban a comisaría y que, curiosamente, desde el inicio de los trabajos de remodelación recibían casi a diario. Una pantalla de ordenador grande y sobredimensionada era lo único que llamaba la atención en la estancia. En las paredes, fotografías de barcos en marcos de plástico baratos. Cuatro ventanas pequeñas, todas ellas abiertas. Dupin se detuvo ante una de ellas. Daba a la bulliciosa zona del astillero, todo un mundo en sí, un mundo formado por docenas de ruidos superpuestos: de martillos, soldaduras, esmerilados, del limpiador a alta presión dando contra el metal, ruidos reforzados en ocasiones por los enormes cuerpos de resonancia de los buques en los que se realizaban la mayoría de las tareas; silbidos, pitidos, chirridos, todos estrepitosamente intensos; cuando chocaban grandes piezas metálicas era inevitable pensar en campanadas amortiguadas.

Dupin contempló el imponente vuelo de chispas que surgía al esmerilar una larga viga metálica situada detrás del edificio. Un hedor a sustancias químicas pendía en el aire.

—¿En qué puedo servirles, caballeros? Entenderán que no tengo mucho tiempo.

Era evidente que Priziac había finalizado la llamada. Volvía a llevar traje, en esta ocasión con una camisa blanca cuidadosamente abrochada hasta el botón superior y corbata roja. Su expresión facial era autoritaria, más dura que el día anterior.

—Sus colegas lo están examinando todo, ¿qué quieren…?

—¿Por qué motivo alguien querría atacar Héros Naval? —le interrumpió Dupin con brusquedad—. ¿A quién ha provocado usted de este modo?

Para sorpresa de Dupin, Priziac se quedó quieto, irritado.

—¡Qué ridiculez! —respondió con los ojos abiertos y las cejas arqueadas—. ¡Nosotros somos las víctimas de este ataque brutal! ¡Nosotros!

—¿De qué va esto, señor Priziac? —A Dupin le costaba contenerse. El farmacéutico le resultaba muy antipático—. Hay cuatro hombres heridos, la vida de dos trabajadores ha corrido peligro. ¡Estoy hasta las narices! ¡Haga el favor de hablar de una vez!

Dupin se aproximó con rapidez a ese hombre obeso al que le sacaba una cabeza.

Le Ber, temiendo quizá una discusión violenta, intervino enérgicamente:

—Señor Priziac, si hay algo que no nos haya dicho aún, ahora es el momento de hacerlo. Si no, habrá todavía más víctimas.

—No lo sé. No sé por qué motivo ha pasado todo esto.

Priziac no parecía querer empeorar más la situación; cabizbajo, se acercó al escritorio y se quedó delante como si no supiera qué hacer.

—Lo descubriremos. —Dupin lo siguió de forma elocuente; de nuevo se le acercó mucho—. Hemos puesto a trabajar a los expertos de Quimper, Rennes y París. Analizarán con lupa todas las actividades de su empresa, todos sus acuerdos, todos los pagos, todos sus contactos empresariales. Todo. Hablaremos con todos sus clientes, y buscaremos hasta encontrar algo.

No era fácil asustar a alguien como Priziac. Con todo, quería plantear un escenario amenazador a ver qué conseguía.

—Y, sobre todo, mantendremos este negocio cerrado hasta que tengamos la certeza de que no habrá más ataques. Aquí nadie va a mover un dedo hasta que yo lo diga. Esto puede durar bastante.

Priziac dirigió una mirada penetrante al comisario.

—Haga usted lo que considere conveniente.

Dupin se dirigió hacia la ventana y apoyó la espalda contra la pared.

—¿Qué otros negocios tenía con el doctor Chaboseau que nosotros aún no conozcamos? ¿Y con Jodoc Luzel? No nos iremos de aquí sin una información completa, señor Priziac.

El día anterior no había soltado prenda. Y hasta el momento solo habían hablado con Luzel.

Priziac se sentó en la butaca de su escritorio.

—Tan solo las dos empresas que ya conocen. —De pronto parecía débil, sin fuerzas, abatido. Fue un cambio muy rápido. Se deslizó hacia atrás con la silla, que gimió bajo su peso—. No he hecho más inversiones. De hecho, mi actividad principal son las farmacias.

—Pero usted quiere expandirse de forma agresiva con la empresa de construcción de barcos y la fábrica de cerveza —observó Le Ber.

—Sí, hay planes; sí, se podría decir así.

Aquella frase había vuelto a sonar enérgica.

—¿Y también hay planes para comprar otras empresas?

—Desde luego. Una de construcción de buques de Arcachon. Le Grand Large. La oferta está aún sobre la mesa. Y nos interesan dos fábricas de cerveza normandas.

Por fin conseguían algunos detalles.

—En cuanto a esa oferta de compra de la empresa de barcos —insistió Le Ber—, ¿compiten con alguien?

De pronto se oyó un ruido ensordecedor, un traqueteo infernal. Priziac no se inmutó.

—No. Presentamos la oferta de forma discreta. Y no nos consta que haya otras.

Todo eso se podía investigar. Y lo harían.

—¿Y el doctor Chaboseau? ¿Dónde había invertido?

—Solo en conserveras, un mercado al que le veía un gran potencial, sobre todo en el sector de gama alta. —Priziac asintió, como si confirmara ese enfoque. Dupin había sacado su libreta—. Y también dedicaba mucho dinero al arte. Era un coleccionista apasionado.

Dupin se dio cuenta de que aquel tema había quedado un poco al margen en el curso de la investigación. En breve, cuando hablara con la señora Chaboseau, tendría ocasión de profundizar de nuevo en él.

—¿El doctor Chaboseau le habló de sus intenciones con Sieren Cléac? —Se interrumpió. Se enfadó. Había empezado mal, pero ya no podía retroceder—. ¿El doctor Chaboseau le habló de su intención de comprar Fête de la Mer a Sieren Cléac?

Durante un instante, la expresión de Priziac reflejó inseguridad, pero luego recobró la compostura.

—Sí. Tenía algunos candidatos en la lista.

—¿Cuáles eran?

Aquello era una novedad. De ser cierto.

—Las otras dos conserveras de tamaño medio de aquí, de la ciudad. JB Océane y Gonidec.

Ambas elaboraban también productos exquisitos.

—¿Les había presentado ya alguna oferta a estas?

—No.

—¿Está usted seguro?

—Eso creo.

Además de esos detalles, a Dupin le interesaba averiguar todo lo que el farmacéutico sabía de Chaboseau, ver hasta qué punto los amigos confiaban los unos en los otros y estaban al corriente de sus actividades.

—¿Qué hay de los terrenos?

Priziac se reclinó en el asiento.

—Pierre tuvo una suerte inmensa con el terreno que hay detrás de la playa de Sables Blancs. El otro que tenía, el situado hacia la ensenada de Saint-Jean, se encuentra bajo protección ambiental y jamás será zona urbanizable.

Dupin, sin embargo, tomó nota.

—¿Y el centro de talasoterapia y spa?

—Una inversión breve, concreta y tremendamente exitosa, pero no hay más negocios inmobiliarios.

Dupin lo comparó todo con las notas que tenía en su libreta. Ahora la relación de actividades comerciales de Pierre Chaboseau parecía completa, a menos que el farmacéutico y el comerciante de vino hubieran silenciado algo expresamente o no lo supieran. Le plantearía esa misma cuestión a la señora Chaboseau.

Le Ber tomó la palabra:

—Piénselo de nuevo, señor Priziac. ¿Recuerda algo más sobre el ataque de ayer noche? ¿Qué dice al respecto su amigo Jodoc Luzel?

—Está tan asombrado como yo. —Priziac miró al comisario—. Usted mismo lo vio anoche.

—Junto con su odiado oponente Kireg, al cual le gustaría suceder como alcalde.

Priziac intentó dibujar una sonrisa irónica.

—Desde luego, sería bonito. ¿Ha seguido ya mi consejo y le ha preguntado al alcalde acerca de su disputa con Pierre, señor comisario? ¿Y su injerencia parcial claramente en contra de la empresa de Roi Gradlon?

Dupin no respondió. Tenía suficiente.

—¿El doctor Chaboseau le manifestó algo acerca de la intención firme de la doctora Derrien de establecer un plazo para que le cediera la consulta?

—Ella sabe hacerse oír y le insistía. Pero eso no era un problema para Pierre. Le costaba un poco hacerse a un lado. Es comprensible. De todos modos, no creo que ella lo matara por eso. Eso es algo que debe decidir usted.

—Le estamos muy agradecidos por la valiosa información, señor Priziac. —El sarcasmo en la voz de Dupin era notorio—. Lo dicho: consideramos que existe un grave peligro de que pueda cometerse otro ataque en el astillero por lo que su funcionamiento queda suspendido hasta nuevo aviso.

Dupin se encaminó hacia la puerta sin despedirse. Le Ber ya había captado la señal de partida al oír «Le estamos muy agradecidos».

Estaban casi fuera cuando oyeron una exclamación a media voz y en tono apagado.

—¡Aguarden!

Volvieron sobre sus pasos.

Priziac estaba inclinado en el escritorio y tecleaba en el ordenador.

—Les mostraré una cosa.

Señaló su monitor.

Tras una breve vacilación, Dupin y Le Ber se colocaron detrás del farmacéutico y contemplaron la pantalla.

—Esta noche a las doce y media he recibido esto.

Un correo electrónico. De solo cuatro frases.

Manténgase alejado del mundo de la náutica.

Hablamos en serio.

Usted se retirará de forma discreta y sigilosa.

Y no le mencione a nadie este correo, en particular a la policía.

—¿Qué significa esto?

Era increíble.

—¿Y por qué nos lo muestra ahora, señor Priziac? —preguntó Le Ber indignado.

—Jodoc y yo no estábamos seguros.

—¿No estaban seguros?

Dupin lo miraba atónito.

—Hace seis semanas presentamos una oferta para construir un yate. De la categoría de los cuarenta metros. Por primera vez. Un yate de lujo. Con capacidad para diez personas y siete de tripulación.

—¿Héros Naval está construyendo un yate? —preguntó Le Ber, receloso.

—Hemos creado una filial, Rêves Maritimes. —Priziac vaciló un instante—. La empresa de construcción de barcos de Arcachon que queremos comprar, Le Grand Large, fabrica yates exclusivos. De distintas categorías, pero todos en el segmento del lujo. Barcos a gusto del cliente.

En el quiosco de prensa que había junto al Amiral, donde Dupin compraba los periódicos cada día, había toda una sección dedicada a las revistas de barcos y yates, también los de lujo. Aunque, debido a su acentuada propensión a marearse en el mar, el interés de Dupin por las cuestiones náuticas era muy limitado, las fotografías en las revistas de papel couché eran impresionantes. Auténticos apartamentos flotantes de lujo, mansiones completas. El mundo de los ricos y guapos.

—Así que ustedes pretendían entrar en el mercado de los yates —concluyó Le Ber—, y según parece eso no complace a todo el mundo.

Podía ser. Eso explicaría el ataque, y también que muy posiblemente el plan no fuera herir a nadie, sino provocar daños considerables a modo de aviso. Pero ¿qué tenía eso que ver con el asesinato de Chaboseau?

Le Ber parecía haber pensado lo mismo.

—¿Acaso el doctor Chaboseau se entrevistó ayer con alguien de otra empresa constructora de barcos? ¡Díganoslo, señor Priziac!

Priziac lo miró confundido.

—No, que Jodoc o yo sepamos. —Parecía realmente atónito—. Creo que nos lo habría dicho. Además, ¿quién habría sido?

—¿Hay alguien que se haya enterado de los avances de Héros Naval en el negocio de los yates? ¿Otra compañía, una empresa de la competencia?

Saltaba a la vista que Le Ber estaba intentando desarrollar un escenario más preciso.

—No lo anunciamos a bombo y platillo precisamente. —Priziac se interrumpió. Tenía el rostro bañado de sudor—. De todos modos, claro está, puede haber rumores… Quiero decir que puede que alguna empresa hubiera oído algo a través del cliente al que le presentamos la oferta.

—¿Se refiere usted a alguna empresa en concreto?

—No. Aunque es posible que ayer apareciera alguien sin previo aviso en casa de Pierre. —Esta vez hablaba muy despacio—. Alguien a quien él no conociera.

—Para amenazarlo. Y luego la situación se les fue de las manos. —Le Ber completó la hipótesis—. Pero ¿por qué se habría dirigido expresamente a Pierre Chaboseau y no a usted, o al señor Luzel? Luzel es el propietario con la mayor participación en las acciones de la empresa.

—Eso no lo sabe nadie —apuntó Priziac.

—De hecho, hay muy poca gente que sepa que ustedes tres son los propietarios de Héros Naval, ¿no es así? —Le Ber formuló una consideración importante—. Y los que lo saben, pertenecen también al negocio de la construcción naval.

Priziac asintió.

—Sí, es muy probable.

Dupin sintió una profunda desazón.

—¿Cómo se explica este modo de proceder? ¿Alguien aparece en casa de Chaboseau y le exige que Héros Naval se retire del negocio de los yates? ¿Luego, después de matarlo, algo que seguramente no estaba previsto, ataca el astillero de noche y escribe un mensaje amenazador?

Aquello no tenía ni pies ni cabeza.

—Puede que no fuera un proceder premeditado. Esas cosas ocurren.

Le Ber tenía razón. De todos modos, por el momento estos escenarios no eran más que especulaciones descabelladas.

—¿Quién es el cliente para el que construyen el yate?

Para Dupin, ese era el mejor punto de partida.

De nuevo se oyó un golpe muy fuerte cerca del edificio. Como si se hubiera depositado sobre el suelo algo muy pesado.

—Renan Budig. De Saint-Malo.

Dupin nunca había oído hablar de esa persona. Le Ber, por supuesto, sí:

—Del entorno de la familia Goulfart.

Dupin conocía ese apellido. Un enorme imperio logístico propiedad de una gran familia de empresarios fundada por Olivier Goulfart, un bretón de pura cepa, que en la actualidad operaba en todo el mundo.

Le Ber reaccionó al momento:

—Me pondré en contacto con el señor Budig. Él nos dirá si le ha hablado a alguien de esa oferta. ¿Ustedes le pidieron que guardara la confidencialidad?

Priziac negó con la cabeza:

—No de forma expresa.

—¿Cuántas empresas hay en Francia dedicadas a la construcción de yates?

—Unas diez, tal vez.

—Deberíamos pedirle a Nolwenn que elabore una lista de todas las posibles empresas —propuso Dupin a su inspector.

Le Ber frunció el ceño.

—Se trata de un sector internacional. La nueva competencia podría haber molestado también a empresas españolas, holandesas o inglesas. Será una lista larga —concluyó con tono resignado.

Dupin se volvió de nuevo hacia Priziac:

—¿De verdad no se le ocurre quién podría haber escrito ese correo electrónico?

—No parece que lo hayan enviado desde una cuenta habitual. —Priziac tenía la vista clavada en la pantalla; de nuevo, la entonación de su voz dejaba entrever cierto desdén, un matiz irritante de superioridad—. Pero la policía dispone de medios para averiguarlo, ¿no?

—Nuestros expertos lo revisarán, pero cuando alguien se propone enviar un correo electrónico de forma anónima, encuentra el modo. Seguro que el nombre del remitente es una ID falsa. En estos casos… —A Dupin se le ocurrió una cosa—: ¿Sabe usted si Renan Budig ya tiene un yate? ¿O alguien de su familia? De ser así, él podría haberse puesto en contacto con una empresa de construcción de barcos.

Tal vez alguien había depositado grandes esperanzas en ese contrato y se había visto expulsado del negocio por culpa de Héros Naval.

Priziac adoptó una expresión pensativa.

—Su hermano tiene un yate. Lo construyó una empresa de La Rochelle llamada Dauphin.

—En ese caso, investigaremos primero esa empresa. Daré instrucciones de todo, jefe.

Le Ber sacó el móvil.

—Iré con usted. Aquí ya hemos terminado.

Priziac se incorporó.

—¿Y qué se supone que debo hacer ahora? Quiero decir, ¿cómo tenemos que comportarnos Jodoc, yo… todos?

—Usted no hará nada y se comportará con normalidad —le aclaró Dupin—. Se ocupará de los trabajadores heridos y de sus familias. —Mientras se dirigía hacia la puerta, añadió—: les facilitará ayudas generosas. Y además estará a nuestra disposición. No abandone la ciudad. Nos veremos pronto.

Le Ber ya tenía el teléfono en la oreja cuando salieron a la calle. Dupin le oyó informar a Nolwenn de las nuevas tareas.

Tenía el coche junto al muelle, a apenas unos pasos. Dupin miró a su alrededor. En uno de los amarraderos había un buque militar. Con forma de cuña, estrecho, del típico color gris. Una fragata pequeña o tal vez un barco de patrulla. En el suelo de hormigón de una de las grandes superficies despejadas de delante del muelle se veían tres rieles oxidados que circulaban en paralelo. En el riel central había un buque, al que Dupin le calculó unos veinte metros de eslora, con algunas superestructuras técnicas; debía de ser un buque auxiliar. Más atrás vio unas rampas de acero gigantescas que llevaban hasta el mar.

El rojo parduzco del óxido, que brillaba de forma sorprendente bajo la luz del sol era, junto con el blanco, el color que predominaba en ese lugar. Al otro lado había un amplio amarradero de hormigón que constituía el final de puerto de astilleros. Justo al lado, con una apariencia casi entrañable, había una pasarela estrecha de madera para los barcos de recreo. Hacía tiempo que el Port de Plaisance, situado en la parte más destacada de la dársena del puerto, era insuficiente para el gran número de embarcaciones; por eso, en las grandes dársenas alrededor de la Ville Close el ayuntamiento había autorizado amarraderos adicionales para veleros y pequeñas embarcaciones a motor.

—Está bien, sí. Muy bien… Que Le Menn me llame directamente, sí…

Cuando llegaron junto al coche Le Ber seguía al teléfono.

El descontento que había embargado a Dupin durante la charla que acababan de mantener pasó a ser una profunda frustración. Por mucho que su mente se esforzara por hallar una relación entre los dos sucesos, lo cierto es que no acababan de encajar entre sí o, en todo caso, él era incapaz de ver cómo. El asesinato de Chaboseau y este ataque que ahora al menos tenía un actor confeso —aunque anónimo— y un motivo posible.

Pero ¿qué podía significar que no encajaran del todo? ¿Acaso se habían producido dos delitos independientes? ¿Eran dos historias distintas que iban avanzando y que coincidían por casualidad en unas personas concretas? Eso era muy poco probable, pero tampoco se podía excluir. Todo era posible. Como Claire solía decir: se pueden tener pulgas y piojos a la vez. Un buen médico lo sabía, con independencia de lo poco probable que el sentido común considere tal cosa, y ser consciente de esa verdad había salvado la vida a mucha gente. Claire podía citar muchos ejemplos de ello. ¿Acaso se encontraban ante un caso así? ¿Había aquí pulgas y piojos a la vez?

Dupin arrancó el motor. Le Ber seguía hablando por teléfono con Nolwenn.

En esa parte de la zona portuaria, la red de caminos parecía un laberinto. Resultaba especialmente desconcertante que no hubiera nada cerrado y que todas las zonas de obras y las instalaciones fueran de libre acceso. Había que circular despacio, muy despacio, y estar muy atento. Pasaron junto a otro buque de guerra, esta vez en dique seco. Dupin puso el intermitente, pero al momento tuvo que pisar el freno bruscamente y girar a la derecha.

De camino hacia el coche, en cuanto vio el Quai des Seychelles y el pequeño puerto deportivo situado al otro lado de la dársena del puerto, ya lo había pensado. No tenía otra opción. Y solo le llevaría unos minutos. La cabeza no le funcionaba bien, necesitaba cafeína. Decidió que tomaría un café en Le Pas Sage, situado junto al amarradero del pequeño transbordador que conectaba las dos partes de Concarneau.

Le Ber, que en ese momento hablaba del alcalde, miró a Dupin sin entender, pero al instante su expresión reveló que había caído en la cuenta. No en vano llevaban muchos años trabajando juntos. Él conocía a su comisario.

Tres minutos más tarde se encontraban sentados a la mesa más retirada de la terraza, que estaba bordeada por unas grandes macetas de las que sobresalían unos fabulosos bambúes y oleandros. Mesitas negras, menos de una decena, sillas cómodas de color rojo oscuro. Los cafés ya estaban pedidos. Aquel restaurante había sido una antigua casa de pescadores. A Dupin le encantaba el barrio, conocido como Quartier Lanriec. El edificio estaba pintado de color rosa pálido, y la puerta y las ventanas estaban enmarcadas en granito. Con todo, el detalle más decorativo era la filigrana de estuco que decoraba toda la fachada delantera.

Las vistas eran magníficas. Todo el lugar y su ambiente lo era.

Desde ahí se veía la Ville Close en la gran dársena del puerto, sobre las altas murallas defensivas que desde la Edad Media habían rechazado a todo el mundo: a enemigos violentos, al Atlántico embravecido, a las mareas apocalípticas. Sin querer, Dupin se acordó del brujo siniestro que las había construido de la nada y de su pérfida maldición, esa trágica historia de amor.

—Ya está todo hablado y he dado las instrucciones —dijo Le Ber satisfecho. Tras hablar con Nolwenn, había telefoneado a Nevou. Se reclinó en su asiento con un suspiro difícil de interpretar.

—Acabamos de iniciar la investigación acerca de las empresas de yates, pero Nolwenn ya ha espoleado a una docena de personas para que averigüen más cosas sobre Héros Naval y los negocios de los tres amigos. Por el momento no ha aparecido ningún escándalo, ninguna práctica comercial turbia, ninguna historia de corrupción o de evasión fiscal. Nolwenn ha hecho algunas llamadas discretas —esa era una de las frases que Dupin adoraba porque, por lo general, proporcionaban más información—, pero por desgracia no ha dado con nada interesante. Los tres tienen fama de empresarios hábiles, duros, implacables, incluso agresivos, pero al parecer hasta el momento no han cruzado ningún límite.

Dupin asintió resignado.

—Hace tres semanas, Kler Kireg y Evette Derrien fueron elegidos presidentes de una asociación llamada Les Amis de la Torche —siguió diciendo Le Ber.

—¿Qué clase de asociación es esa?

—Participa en la organización de grandes eventos del surf, se encargan sobre todo de las relaciones públicas.

—Et voilà! —Marie-Ophélie, la dueña del Pas Sage, les dejó los cafés en la mesa—. ¿Alguna otra cosa? ¿Un desayuno, tal vez?

Dupin negó con la cabeza; por desgracia, no tenía tiempo para ello. Era una auténtica lástima, porque allí se comía de maravilla. Marie-Ophélie y Valentin inauguraron el restaurante después de viajar juntos durante seis años por todo el mundo. Valentin, nacido en Concarneau, había trabajado como cocinero en el Caribe, en Brasil, en Irlanda y en África del Norte. Algo de por sí muy bretón: adentrarse sin miedo en el gran y amplio mundo. De hecho, no mucho menos que la decisión vital contraria: permanecer hasta el fin de los días en un pequeño rincón de la tierra bretona y ser además muy feliz.

Sus viajes por países exóticos habían marcado la cocina de Valentin. Hacía dos semanas que Dupin había ido a comer allí con Claire y ella se había mostrado entusiasmada con el tartar de ternera tandoori.

—Para mí tampoco, gracias —rehusó Le Ber también de mala gana. Llevaba despierto incluso más tiempo que Dupin.

—Por cierto, a Georges Simenon también le gustaba venir a comer aquí —dijo de repente.

Como el Amiral, el Pas Sage tenía un pasado famoso y contaba con muchas anécdotas en su haber. En otros tiempos se llamaba Le café de la Marine y lo llevaban dos hermanas. Era un punto de encuentro de pescadores. En Las señoritas de Concarneau Simenon hizo que los protagonistas de la novela vivieran ahí.

—¿Que se sabe de esa asociación? —preguntó Dupin para evitar una digresión del inspector.

—Solo en los próximos ocho días se van a celebrar dos competiciones importantes: la segunda ronda de la Coupe de France de shortboard, que puntúa para los campeonatos nacionales, y el E. Leclerc Junior Pro La Torche, una de las competiciones europeas más importantes para los surfistas menores de dieciocho años. —Era increíble lo bien informado que estaba Le Ber de los eventos de la región—. En ambas competiciones, los surfistas bretones tienen las mejores opciones de…

—Entonces, ¿la doctora Derrien y el alcalde no tienen un contacto frecuente? —Dupin interrumpió la explicación de Le Ber.

Derrien, que parecía tener prisa por quedarse con el consultorio, y el alcalde, que se había enfrentado a Chaboseau por las licencias para las fábricas de cerveza. Por lo que habían averiguado hasta el momento, nada de eso era motivo suficiente para un asesinato, ni por sus dimensiones ni por su carga dramática. Por otra parte, no sabían si tal vez esas relaciones eran más profundas.

—No necesariamente.

Dupin recordó la charla con el alcalde sobre Evette Derrien; él le había preguntado expresamente si se conocían bien. La respuesta había sido que de vez en cuando intercambiaban palabras amables, pero nada más.

—De hecho, solo son cargos puramente formales —especificó Le Ber—. Como presidentes de la asociación posiblemente no están implicados en el día a día del negocio.

—Entiendo.

Dupin se tomó el primer café en tres sorbos. Excelente, como siempre. Luego, el segundo.

Le Ber aprovechó esa pausa para tomarse también el suyo.

La mirada de Dupin se posó en el periódico que seguramente había dejado sobre la mesa el cliente anterior. Había una entrevista con un biólogo. «Los pingüinos son unos grandes egoístas», decía el titular. Aunque el científico proclamaba su enorme fascinación por las capacidades de los pingüinos, como el hecho, por ejemplo, de poder nadar veinticinco mil kilómetros sin tocar tierra, o que cada ejemplar tiene una marcada personalidad propia, luego pasaba a hablar de unos detalles que los amantes de los pingüinos, como el propio Dupin, no querían oír: «Una colonia de pingüinos apesta como una lonja de pescado por la tarde», afirmaba en una de sus declaraciones. Y otra más, carente de todo rigor científico: «Cuando son jóvenes, los pingüinos emperador son cálidos y agradables, pero en cuanto aprenden a volar tienen ataques de ira, corretean sin sentido de un lado a otro y se pelean con cualquier compañero que se interponga en su camino». Como si los adolescentes humanos fueran distintos, se dijo Dupin indignado. Y luego, al final, la guinda del pastel, la observación sobre su egoísmo. Los pingüinos vivían en un infierno de hielo a cincuenta grados bajo cero y, evidentemente, en esas circunstancias extremas uno debe velar por sí mismo. Por otra parte, ¿acaso no solían estar muy juntos para calentarse los unos a los otros? La lógica de las malas interpretaciones, ese era el problema del ser humano al estudiar los animales. Dupin colocó enfadado su taza de café vacía sobre la página de la entrevista.

Le Ber se puso en pie.

—Voy a intentar hablar con Renan Budig y su persona de contacto en Dauphin. Y hablaré con un colega de la policía de La Rochelle. Tal vez conozcan la empresa. Lo mejor será que los colegas de ahí se pasen por ella.

Todo eso parecía algo excesivo, pero con la aparición del correo electrónico amenazador había motivos para achacar el ataque contra Héros Naval a un competidor sin escrúpulos. Y quizá hubiera alguna relación con el asesinato. Una que ellos aún no habían sabido ver.

Le Ber sacó su teléfono.

—Márchese tranquilo en coche, jefe. Yo tengo varias llamadas que hacer. Iré después.

Al instante, el inspector se acercó el teléfono al oído y se alejó unos metros en dirección al agua.

Dupin sacó algunas monedas y las dejó en la mesita junto con el tique de caja. Luego abandonó la terraza.

En ese instante, el pequeño transbordador, el bac du passage, zarpaba de la Ville Close. El tráfico entre ambos lados de la ciudad existía desde la Edad Media. Los habitantes de Concarneau habían dado un nombre grandilocuente a ese trayecto: La plus petite croisière du monde. El crucero más pequeño del mundo. Hasta hacía unos años había sido un barco pequeño de color verde con motor diésel el que había hecho frente a las corrientes. Toda la embarcación se sacudía violentamente y, con ella, todos los huesos de los pasajeros. Ahora era el transbordador Le Vachic el que se encargaba del servicio; era un catamarán blanco que apenas hacía ruido, tenía motor eléctrico y llevaba una pequeña bandera francesa en la popa. Era el único trayecto en barco que Dupin soportaba. Es más, incluso le gustaba.

Dupin se había imaginado muy distinto a Félix Chaboseau. No solo en su aspecto externo —no se parecía demasiado ni a su padre ni a su madre— sino también en cuanto a su carácter. No sabía por qué, pero Dupin había supuesto que se encontraría con alguien en quien sería evidente lo mucho que había tenido que luchar en la vida. Todavía le resonaban en la cabeza las demoledoras observaciones del padre de las que Priziac había hablado el día anterior.

Sin embargo, Félix Chaboseau no parecía un hombre abatido. Dupin se encontró frente a un hombre entero, seguro de sí mismo que, aunque estaba de duelo, eso no lo hundía. Dupin le calculó un metro ochenta de altura, pero no era tan delgado como su padre; pelo lacio de color rubio oscuro, que le caía un poco sobre la cara. Tenía unos rasgos suaves y tranquilos. Llevaba pantalón tejano y una camisa de lino azul oscuro con los botones de arriba abiertos.

Se encontraban en el amplio salón del segundo piso. La señora Chaboseau no había querido subir al ático, algo que Dupin hubiera preferido.

Félix Chaboseau había llegado apenas unos minutos antes que Dupin. De camino a casa de los Chaboseau, el comisario había vuelto a hablar con Nolwenn. Solo porque ahora eso ya era posible de nuevo. Y porque le tranquilizaba.

Félix Chaboseau estaba sentado en una butaca amplia y Dupin en el sofá de delante; entre ellos había una mesa baja y elegante de madera de roble natural. El conjunto de asientos era de piel negra. Como el ático, esa estancia también parecía un museo, con las paredes cargadas de docenas de cuadros colgados.

—Es cierto que no teníamos mucha relación. De hecho, ninguna. Es una lástima. —Félix Chaboseau no parecía estar actuando. Sonaba auténtico, serio, abatido—. Eso siempre me ha apenado, y la verdad es que nunca hice las paces con él. —Hablaba en voz baja, pero firme—. De todos modos, eso no me impide seguir con mi propia vida. Mi padre era, en la medida en que lo puedo valorar, una persona feliz. Y yo también. Estoy en paz con mi vida.

Lo primero que Dupin le había preguntado a Félix Chaboseau era sobre la relación con su padre, y había obtenido una respuesta sincera y rotunda, aunque también profundamente triste. La señora Chaboseau se había disculpado después de dejar una botella de agua mineral con tres vasos sobre una bandejita de plata en la mesa del sofá. Félix Chaboseau tenía una coartada sólida: varias personas lo habían visto la tarde anterior en el molino, ya lo habían comprobado. Todo indicaba que él no podía ser el asesino.

—Es terrible que su vida tuviera que terminar de este modo. —Chaboseau contempló a Dupin de frente, de forma amable, pero penetrante—. ¿Quién puede hacer algo así, señor comisario? ¿Y por qué? ¿Tiene ya alguna pista, o una idea de qué va esto?

Resultaba llamativo que en este caso de asesinato fuera el hijo de la víctima el primero en formular esta pregunta, sin duda lógica, a la que Dupin solía verse enfrentado continuamente durante un caso.

—Por desgracia, no hay nada concreto. Podría ser que el asesinato de su padre estuviera relacionado con el ataque a la naviera Héros Naval. De ser así, debería haber una historia común detrás de ambos crímenes.

Félix Chaboseau se tomó un tiempo para asimilar lo dicho. Bebió un sorbo de agua.

—¿Cuándo fue la última vez en que vio a su padre?

—En enero. Él estaba en Douarnenez. Tenía asuntos en la ciudad. Almorzamos juntos. En el Ty Mad.

Dupin había sacado la libreta y anotó algo en ella.

—Tenía exactamente cuarenta minutos para mí. Me ofreció distribuir mi harina a lo grande a través de sus amistades. Él pensaba que yo tenía que aumentar mi producción con urgencia. Lo habitual.

—¿Cómo era la relación entre sus padres? —Dupin optó por la vía directa—. Su madre, claro está, se encuentra entre los sospechosos.

Félix Chaboseau se quedó sin habla por un instante.

—A decir verdad, no le puedo decir nada al respecto. Y no lo habría podido hacer en ningún momento de mi vida. Durante un tiempo creí entender su relación y la odié. Pero luego me di cuenta de que no entendía nada.

—Y cuando usted creía entender esa relación, ¿cómo se la imaginaba?

—Pensé que el matrimonio es una cárcel, una asociación forzada de conveniencia. Y que era mejor que se separaran.

—¿Y luego?

—Luego me di cuenta que ambos querían que fuera así. Los dos. Porque era ventajosa para ambos.

—¿Su padre tuvo otras mujeres? ¿Alguna relación extramatrimonial?

—¡Oh, sí! Al menos durante mi infancia. No muchas, pero durante períodos largos.

—¿Y su madre lo sabía?

—Ella tiene un modo muy propio de saber y no saber las cosas. No es que las obvie por completo, pero de este modo evita ver su importancia. Es más efectivo.

Unas observaciones inteligentes. Dupin entendía a la perfección lo que quería decir.

—¿Ella lo odiaba?

—Eso es un modo muy simple de decir las cosas. Lo importante es que mi madre nunca fue solo una persona pasiva.

Dupin también entendió eso.

—¿Tenía su padre últimamente alguna relación extramatrimonial?

Eso, sin duda, sería una pista importante.

—No lo sé. A los catorce años me enviaron a un internado. Desde entonces, he visto muy poco a mis padres.

—¿Sabe algo sobre los negocios de sus padres, en concreto de su padre? ¿De las inversiones realizadas?

—Muy poco. Antes mi madre participaba en todas las decisiones. Me acuerdo, por ejemplo, del proyecto del centro de talasoterapia y spa.

—¿Qué sabe de Héros Naval?

—Eso era más bien asunto de mi padre, pero como le he dicho, no sé nada en concreto. Mi abuelo materno poseía participaciones de una de las grandes empresas de construcción naval de Saint-Nazaire.

—¿Su madre aún las tiene?

—No. Ella las heredó, pero las vendió. Creo que de eso hace unos veinticinco años.

—¿Conoce algún proyecto de negocio de su padre en el sector de la construcción naval? ¿Le comentó algo en particular en enero? Aunque fuera de pasada. ¿Algo como que quisiera expandirse?

—No. Si lo tengo bien entendido, sus dos amigos también están metidos en la mayoría de negocios. Usted ya debe de haber hablado con ellos.

Dupin asintió.

Volvió a hacer una anotación en su libreta. Debía tener presente que si lo que Félix Chaboseau decía era cierto —y no tenía ningún motivo para dudar de ello—, él era una de las peores fuentes de información, ya que era el que menos sabía.

Dupin cambió bruscamente de tema.

—¿Va a heredar usted directamente? Quiero decir, ¿recibirá una parte directa de su padre o lo hereda todo su madre?

Un punto importante. Dupin había pensado en ello varias veces, pero no se había ocupado mucho del asunto.

—Lo lamento, pero no tengo ni la menor idea.

—¿Sus padres tienen un contrato de matrimonio? Es decir, ¿qué pasa con el patrimonio, los cuadros, las empresas…? ¿Pertenece todo eso a…?

—¡No sabía que eso fuera de la incumbencia de la policía, señor comisario! —La señora Chaboseau entró al salón por la puerta batiente de la estancia—. Se trata de una cuestión estrictamente privada.

—Yo le diré lo que es de nuestra incumbencia. —Dupin se levantó, decidido a hacerla hablar—: Todo. Simplemente todo. —Se acercó a ella. Le costaba contenerse—. Estamos intentando resolver el asesinato de su marido y usted es uno de los sospechosos. Y aquí y ahora, usted va a decirnos y a mostrarnos todo cuanto precisemos para esta investigación. Si no, en cinco minutos obtendremos una orden de registro y nos lo llevaremos todo. Usted elige.

La señora Chaboseau le dirigió una mirada de profundo desdén. Luego se acercó a un mueble bar de media altura. Con un gesto rápido sacó de ahí una botella de cristal —Dupin supuso que era coñac—, se sirvió una copa panzuda y tomó un trago largo.

—De acuerdo —accedió ella con una voz gélida dirigiéndose hacia la butaca que había junto a la de su hijo.

Félix Chaboseau le dedicó una mirada difícil de interpretar. Ella tomó asiento como a cámara lenta. Se alisó el vestido de seda negra, con un estampado de flores tan oscuro que apenas se distinguía en la tela, y tomó otro sorbo. No iba tan bien peinada como el día anterior, aunque ese día parecía más maquillada.

—¿Qué quiere usted saber?

Dupin también se volvió a sentar. Se tomó tiempo para responder.

—Entre otras cosas, lo que acabo de preguntarle a su hijo: el modo en que el contrato de matrimonio, en caso de que tuvieran alguno, regula el reparto de la herencia. Y, en general, cómo son las relaciones patrimoniales entre ustedes. ¿A quién le pertenece qué parte de la propiedad, el patrimonio, las empresas y participaciones en ellas?

—No tenemos ningún acuerdo matrimonial. Eso es basura moderna. Todo cuanto aportamos de valor en el momento en que nos casamos, así como todo lo que hemos comprado juntos o por separado, pertenece a partes iguales a los dos. Lo mismo se puede decir de las empresas y sus participaciones. Y no hay nada más que decir al respecto.

—¿Cómo se regula la herencia? ¿Hay testamento? Supongo que usted lo conoce, ¿verdad?

Dupin no perdía de vista a ninguno de los dos, ni a la madre ni al hijo. La señora Chaboseau enarcó las cejas con indignación.

—Por supuesto que existe, y por supuesto que lo conozco. —De nuevo, ese tono cortante—. Félix hereda una cuarta parte de la participación de mi marido en nuestro patrimonio conjunto, aunque eso está vinculado a ciertas obligaciones. El resto pasa a mí.

Así pues, las tres cuartas partes.

—¿Qué obligaciones son esas?

—Podrá disponer de ello para invertir.

No dirigió ni una mirada a su hijo.

Dupin se había vuelto hacia Félix Chaboseau con la esperanza de que diría algo, pero este permaneció en silencio.

Al cabo de un rato, en su rostro asomó el amago de una sonrisa. Una sonrisa que no era cínica ni sarcástica. Más bien liberadora. Cerró los ojos un instante y luego los volvió a abrir. Dupin no iba a preguntar nada más al respecto. Eso era algo que tenían que aclarar madre e hijo entre ellos.

—Héros Naval. —Dupin tenía que avanzar—. ¿Quién se encargaba de esa empresa? ¿Usted, su marido o los dos?

—Mi marido. Al principio yo solo me declaré a favor de la inversión.

Félix Chaboseau se levantó.

—Creo que ya no me necesita.

Se encaminó sin esperar respuesta hacia la puerta que daba a la pequeña biblioteca que había junto al salón.

La señora Chaboseau le saludó con la cabeza, pero su hijo no pudo ver ese gesto.

Dupin se quedó callado un momento y luego retomó su pregunta:

—¿Por qué estuvo usted a favor de Héros Naval?

—La construcción de barcos es un negocio lucrativo.

—¿Se lo propuso usted a su marido?

—No. Fue Brecan Priziac.

—¿Y qué hay de los planes de inversión? ¿De la entrada en el negocio de los yates? ¿La creación de Rêves Maritimes?

—Considero que ambas decisiones son correctas. La demanda de bienes de lujo aumenta.

Una explicación sorprendentemente solícita por su parte.

—¿Trató estas cuestiones con su marido?

—Así es.

—¿Qué me dice de las reuniones de negocios entre su marido y sus dos amigos? —Otro aspecto que interesaba a Dupin—. ¿Asistió usted también a esas?

—No.

Una relación curiosa y muy peculiar, la que habían encontrado los Chaboseau para su vida. Eso siempre y cuando ella estuviera diciendo la verdad.

—¿Se le ocurre algo en concreto que pudiera guardar relación con el ataque a Héros Naval?

—No.

Ya había vaciado la copa, pero seguía sosteniéndola.

—¿Nos podría confirmar con seguridad si ahora conocemos todas las actividades comerciales de usted y de su marido, o si hay más? —Las leyó en voz alta—: La fábrica de conservas, la naviera, los terrenos, la inversión en el centro de talasoterapia y spa, la colección de pinturas y, claro está, el consultorio.

La señora Chaboseau asintió de forma apenas perceptible.

—Eso es todo.

—¿Qué me dice de la cápsula submarina y del buque de esos tres investigadores que convierte el plástico en combustible?

—No tenemos dinero invertido en ninguno de estos dos proyectos. Héros Naval se limita a construir la cápsula submarina, pero no tenemos nada que ver con su financiación.

—Otra cosa. —Dupin echó un vistazo a su libreta—. Ayer a primera hora de la tarde, sobre las 14.20, su marido la llamó por teléfono. Usted no nos mencionó esta llamada. ¿Acaso esa fue su última conversación con él?

—Sí. Quería recordarme una cosa.

—¿Qué?

—Tenía que aclarar un asunto en la Galerie Goux. Fue una llamada del todo innecesaria, porque yo ya lo tenía anotado en la lista.

Dupin notó que su impaciencia iba en aumento.

—En su visita, trató una cuestión referida a dos cuadros, pero ayer solo mencionó uno.

—¡Ah!

Un encogimiento de hombros lleno de desdén.

—Pero fueron dos.

Ella lo miró sin saber qué decir. Era inútil. Tampoco Dupin era capaz de sacar algo en claro de ese punto.

Se levantó y se dirigió hacia la ventana que daba al puerto. Ya no aguantaba más tiempo sentado en el sofá. Se detuvo frente a un cuadro colocado al lado de la ventana, de espaldas a la señora Chaboseau.

—Ese cuadro no le dirá nada.

Su tono de voz era despectivo.

Paul Signac. Concarneau, 1931. El mismo año de la novela de Maigret que sucedía en el Amiral, recordó Dupin. El cuadro mostraba en primer plano un barco con dos grandes mástiles, de la época en que Concarneau era el puerto atunero más importante del mundo. Detrás de la embarcación se veían las enormes murallas de la Ville Close. Era una pintura de mucho colorido. El barco, azul oscuro, las velas naranjas; el mar, verde con unas islas de color embriagadoras en tonos blancos y azul claro que brillaban de manera casi fosforescente. Así era a veces el mar en la Bretaña. El rosa del cielo, con los matices más diversos. El gris plomizo de los tejados de las casas viejas. Los árboles de la Ville Close, de un verde intenso casi sobrenatural. El mundo en colores. Era asombroso: el artista veía el mundo tal y como era de verdad.

Dupin se volvió de repente hacia la señora Chaboseau:

—¿Qué le aconsejó usted a su marido sobre las pretensiones de la doctora Derrien? Parece ser que le presionaba bastante.

—¡Menuda infamia! ¡Cómo se atrevía esa mujer tan impertinente! —Una reacción vehemente—. Nuestra postura al respecto era que solo nosotros fijaríamos el momento, y además cuando nos pareciera conveniente.

—¿Cuántas veces se reunió su marido con la doctora Derrien para hablar de ello?

—Eso no tiene la menor importancia —replicó ella.

—¿Hasta qué punto llegó la discusión entre ambos?

—Mi marido mostró incluso demasiada com… —Se interrumpió—. De momento no llegamos a ningún acuerdo vinculante.

—¿Venderá ahora el consultorio entero a la doctora Derrien? Seguro que pronto ella vendrá con esta pretensión.

—Ya se verá.

—Tengo que preguntarle algo. —Dupin no sabía por qué iniciaba esa pregunta con tanta vacilación—. ¿Su marido tenía una aventura?

De nuevo, una mirada mordaz. Dupin insistió:

—¿La tenía?

—No. Seguro que no.

—¿Lo sabe con certeza?

—Sí, en efecto, lo sé.

—¿Nos lo diría si no fuera así?

—Jamás.

Eso no sorprendió a Dupin.

—En todo caso, su marido se reunió también con otra mujer joven con habilidad para los negocios.

La señora Chaboseau frunció el ceño.

—Mi marido tenía siempre muchas ideas de negocios, no solo en el sector de la construcción de barcos.

Una réplica inteligente.

—¿También en el sector de las fábricas de conservas?

—¿Adónde pretende llegar?

—Su marido se reunió con la señora Sieren Cléac.

Ella se encogió de hombros con un gesto elocuente.

—Él se reunía con todo tipo de personas.

—¿Usted no sabía que él quería comprar la empresa Fête de la Mer?

Era evidente que la señora Chaboseau se esforzaba por responder con tanta indiferencia como le era posible.

—Como ya le he dicho, siempre contemplamos la posibilidad de ampliar el negocio. El de las conservas es un sector en crecimiento, sobre todo las de alta gama.

—Usted no sabía nada de eso, ¿verdad?

Dupin estaba completamente seguro. Todo apuntaba a que Pierre Chaboseau había puesto en antecedentes a su amigo Priziac, pero no a su mujer.

Ella no dijo nada.

Aquello debía de ser duro para la señora Chaboseau, que había intentado por todos los medios transmitir la idea de que su marido y ella tomaban juntos todas las decisiones comerciales.

—La señora Cléac llamó a su marido pocas horas antes de que él muriera asesinado para rechazar la oferta. Entiendo que usted tampoco tenía conocimiento de esa llamada.

—Se recrea mucho en bagatelas y detalles sin importancia, señor…

El teléfono de Dupin la interrumpió. Él lo sacó del bolsillo del pantalón.

Nolwenn.

—Un momento, por favor.

Dupin se dirigió al amplio vestíbulo y cerró la puerta tras él.

—Ha surgido algo interesante de verdad, señor comisario, y justo ahora que está usted con la señora Chaboseau. —Ella se lanzó a hablar de inmediato, empezó de corrido, tal y como solía hacerlo—. Es sobre el alcalde y el doctor Chaboseau.

—¿Y bien?

—Hace dos semanas les vieron juntos en el Café de l’Atlantic a última hora de la noche, en torno a las once, un jueves. Me lo ha contado Anne, y Aurélie me lo ha confirmado. Anne solo estaba a dos mesas de ellos.

La maquinaria de la investigación estaba en marcha. Dupin no tenía ni idea de quién podía ser Anne, pero conocía a las propietarias del Café de l’Atlantic, las hermanas Aurélie y Diane Gavoué.

—Los oyó discutir con vehemencia. No lo entendió todo, pero según parece Chaboseau amenazó con suspender todas las donaciones para fines municipales y comunitarias e incluso llevarse Roi Gradlon de la ciudad si Kireg seguía con la concesión de licencias para plantas de cerveza.

Increíble. ¿Por qué la señora Chaboseau no les había mencionado el recrudecimiento del conflicto? ¿Acaso ella tampoco se había enterado? ¿Y por qué el alcalde no se lo había contado? ¿Ni tampoco Priziac, ni Luzel? Era de suponer que Chaboseau se lo habría contado a su esposa y a sus dos amigos más cercanos.

—¿Cómo reaccionó Kireg?

—Ella no lo oyó, dice que hablaba muy bajito. Por sus gestos, parecía más bien querer apaciguarle.

—¿Anne observó algo más?

—No.

—¿Alguna noticia de Dauphin, la empresa de yates?

—En cuanto haya algo, le llamo. ¡Ah! Otra cosa. —Nolwenn adoptó un tono más alegre—. Tras su mensaje a la prensa la población sigue haciendo llegar muchas pistas a comisaría. Al parecer, esta noche han robado cinco cabinas de lavabos portátiles de la playa de Sables Blancs que habían sido colocadas para el concierto de hoy. Además, alguien recuerda haber visto a un desconocido que le llamó la atención esa misma noche. Sin embargo, no lo ha podido identificar.

—Todo esto es una locura.

—Así es. Sobre todo para los organizadores. Si no aparecen los baños, el comité de fiestas va a tener que compensarles por el perjuicio causado. Mil quinientos euros. ¡Hasta luego!

Dicho esto, Nolwenn colgó. Dupin regresó al salón.

—Señora Chaboseau, acabo de saber que usted nos ha ocultado una información muy importante: hace dos semanas su marido se reunió con el alcalde y lo amenazó de forma contundente con llevarse Roi Gradlon y todos los puestos de trabajo fuera de la ciudad. Eso es algo más que las bagatelas a las que antes se ha referido. ¿Por qué se ha callado esta información?

Por un instante ella parecía realmente desconcertada.

—Yo… bueno, en principio decidimos que lo haríamos así. ¡Sí! Eso es.

—¿Quiénes? ¿Usted y su marido?

—Sí, es lo que quería decir. —Parecía haber recobrado la compostura—. Quiero decir que ambos acordamos adoptar una postura fuerte en ese asunto. Y…

—¿Por qué no nos habló ayer de este conflicto?

¡El alcalde tampoco lo había hecho!

—No sé si lo recordará, señor comisario, pero ayer encontré a mi marido muerto sobre el asfalto; cuando esas cosas ocurren, uno suele estar un poco confuso.

Permanecía sentada muy erguida en el borde de la butaca. La tela de su vestido crujió.

Dupin no estaba dispuesto a ceder tan fácilmente.

—He oído decir que la fábrica de cerveza atraviesa dificultades económicas.

Un tiro a ciegas. Intencionado. Los ojos de la señora Chaboseau se abrieron con asombro.

—¡Esto es indignante! Una afrenta al buen nombre de nuestra empresa. ¿Quién propaga esas mentiras tan descaradas? Me gustaría…

Llamaron a la puerta.

La señora Chaboseau se levantó y salió del salón sin decir palabra. Sus emociones eran ahora más perceptibles, aunque era difícil saber cuáles podían ser.

Dupin la siguió hacia el vestíbulo.

La señora Chaboseau abrió la puerta con gesto resuelto.

Delante estaba Rosa Le Menn. Pálida y sin aliento.

—Es Jodoc Luzel —resolló—. Ha muerto. Asesinado.

Se quedaron inmóviles durante un instante. La señora Chaboseau aún tenía el tirador de la puerta en la mano.

—¿El comerciante de vino? —Dupin rompió el hechizo—. ¿Asesinado?

—Sí. Él…

—Vaya mierda. —Se restregó el pelo—. ¿Qué ha ocurrido?

—Todo indica que ha sido golpeado con una botella. En la fábrica de cerveza Roi Gradlon. Él…

—¿En la fábrica de cerveza? ¿En la suya?

—Exacto.

—¿Quién lo ha encontrado?

—El señor Priziac. Hace apenas unos minutos.

—¿Priziac? —La situación era cada vez más disparatada—. Pero si lo acabamos de ver en las oficinas de Héros Naval. ¿Por qué ha ido a la cervecera?

—No dispongo de infor…

—¿Acaso la fábrica estaba abierta hoy?

—No.

Dupin se volvió hacia la señora Chaboseau. La expresión de su rostro era difícil de interpretar. Había espanto en ella, pero no solo eso. Había algo más. Dupin no era capaz de adivinarlo.

—Es el amigo de su marido, señora. El segundo del trío. ¿Qué puede decir al respecto?

—Nada.

Por su modo de ser, parecía haberse dado por vencida. Dupin le habló con voz ahogada:

—¿No puede o no quiere contarnos lo que está ocurriendo aquí? No hay duda de que debe de tratarse de algo que tiene que ver con los tres. Y los negocios de su marido son también los suyos. En esta situación, creo que usted corre peligro. Su vida corre peligro.

Así era, en efecto.

La señora Chaboseau levantó la barbilla:

—Le he dicho todo cuanto sé.

Había recuperado sus ademanes autoritarios.

—Como quiera. —Dupin se dispuso para marcharse. Sin volverse, se precipitó escaleras abajo—. Acompáñeme, Le Menn. —Una orden innecesaria porque tenía a la joven agente justo detrás de él—. ¿El inspector Le Ber está al corriente?

—Su teléfono comunica todo el rato.

—¿Dónde está la fábrica de cerveza?

Nueve minutos después, el Citroën del comisario se detenía en el aparcamiento desierto de delante del moderno edificio.

Habían permanecido en silencio durante todo el trayecto. Dupin había quedado sumido en una reflexión febril que, sin embargo, no le había acercado en absoluto a la resolución del caso.

De todos modos, una cosa había quedado demostrada: todo giraba en torno a los tres amigos, ese trío del cual dos miembros ya estaban muertos. Esos sucesos tan atroces tenían que ver con ellos; eso era lo único que Dupin podía afirmar.

Nevou los esperaba en la entrada de la fábrica de cerveza. Les llevaba unos pocos minutos de ventaja.

—Ha…

—¿Cuánto tiempo lleva muerto? ¿Cuándo ha ocurrido?

—Eso solo se lo puede decir el forense. Está a punto de llegar.

—¿Dónde está Priziac? —preguntó Dupin impaciente.

—Dentro, con dos compañeros.

Entró a toda prisa, con Nevou y Le Menn pisándole los talones.

—Justo a la izquierda —indicó Nevou—. Está en el Espace Création.

—¿Dónde?

Eso sonaba raro.

—Es una zona independiente de la fábrica. El lugar donde se elaboran las nuevas cervezas —explicó Nevou como si fuera una experta mientras se apresuraban por el pasillo—. Ya he hablado con el jefe de la planta. Los sábados y domingos no se trabaja. Por eso hoy no hay operarios. Pero claro, Luzel tenía una llave maestra.

—¿Priziac también?

—Él dice que no. La cervecera, según él, es cosa de Luzel —añadió Nevou en tono seco—. Bueno, era. Era cosa de él.

—Así pues, Jodoc Luzel tenía algo que hacer en la fábrica y el asesino sabía que iba a venir aquí, o tal vez lo siguiera. Otra posibilidad es que Luzel y su asesino se hubieran citado aquí —concluyó Le Menn.

Así era.

—En todo caso, quien sabía seguro que estaba aquí es el señor Priziac —apuntó Nevou con tono seco.

Uno de los trucos más antiguos y sencillos de la historia criminal: «encontrar» el muerto que uno mismo ha matado. Un acto audaz, frío y, aun así, a su vez, tremendamente eficaz. Sin pistas, ni testigos, ni indicios claros, aunque el crimen fuera casi evidente, no se podía demostrar nada. No había suficiente para una condena. No le cabía duda de que el farmacéutico tenía la desfachatez necesaria para una maniobra de ese tipo.

Ante ellos apareció una sala de techos asombrosamente altos, con unas ventanas elevadas a través de las cuales se podía ver un bosquecillo. A derecha e izquierda, y también delante de las ventanas, unos tanques enormes de acero inoxidable, de al menos cuatro metros de alto; en el centro, un pasillo. Alrededor de esos tanques, también de acero inoxidable, escaleras y plataformas para detenerse, las últimas de las cuales se encontraban a la altura de las enormes tapas de los tanques. Eran unas estructuras imponentes y temerarias. Entre todos aquellos tanques circulares había un aparato cuadrado y bastante grande, y delante, en el suelo, botellas de cerveza con etiquetas en blanco. Entre dos tanques había un montón de sacos grandes.

Casi al final de la sala Dupin distinguió a Brecan Priziac acompañado de dos policías. Y el fallecido. Jodoc Luzel. Yacía tumbado en el pasillo.

Dupin se dirigió directamente al farmacéutico.

—¿Qué diablos pinta us…?

Priziac le interrumpió al instante:

—Fue Jodoc. Me pidió que me reuniera aquí con él. Eso es lo que pinto aquí.

Por lo tanto, él había sido el primero en encontrarse con la atroz visión de su amigo muerto.

—Él ya estaba aquí cuando me ha pedido que viniera. —Priziac miró a su alrededor. Parecía perdido—. Este es el cuarto de juegos de Jodoc, su laboratorio. Su gran pasión era la creación de nuevas cervezas. —Priziac se interrumpió un instante. En el Espace Création el aire era caliente y el farmacéutico sudaba embutido en su traje; el sudor le corría por la frente—. Jodoc llevaba toda la semana experimentando con nuevas fórmulas e ingredientes. Me imagino que hoy tenía alguna cosa que hacer; había tenido una nueva idea y no quería que nada se echara a perder.

—Su amigo y socio es asesinado. Luego su empresa sufre un ataque y cuatro hombres resultan heridos de gravedad. Recibe además una amenaza seria… ¿Y el señor Luzel solo pensaba en sus nuevas fórmulas de cerveza?

Priziac se sacó un pañuelo de la chaqueta y se secó la frente:

—¿Qué quiere que le diga?

—¿Quién llamó a quién para citarse? ¿Y cuándo exactamente?

El farmacéutico miró a Dupin:

—¿A qué hora de la mañana ha llegado usted a Héros Naval? Jodoc me llamó justo antes. Por lo tanto, poco antes de las ocho y media. Yo le he llamado a él desde el despacho del astillero.

Dupin se acordó. Priziac los había hecho esperar porque estaba al teléfono.

—¿Usted le ha llamado?

—Sí. Hemos vuelto a hablar del ataque. Y de temas relacionados con el seguro. Al final me ha pedido que viniera a verlo a la fábrica.

—Y después, hasta que ha llegado aquí, ¿no ha sabido nada más de él? ¿Ninguna llamada, SMS, nada?

—No.

—El fallecido no lleva móvil —intervino Nevou con voz crispada—. Acabo de comprobarlo. Pero obtendremos la lista de llamadas y comunicaciones. Entonces ya veremos.

—Dupin, en polo y chaqueta, empezó a sudar también.

—Supongo que, tras el accidente, tanto ayer por la noche como hoy por la mañana habrán hablado varias veces entre ustedes.

—Por supuesto.

—¿Y Jodoc Luzel no ha sentido la menor necesidad de ir de nuevo al astillero esta mañana?

—De hecho, la noche anterior ya se hizo una idea de la situación.

—¿Cuándo ha llegado usted al astillero?

—A las ocho. Como se puede imaginar, hay mucho que hacer.

—¿Le ha visto alguien? ¿Hay testigos?

—He pasado la mayor parte del tiempo con nuestro gerente. Antes de que él se fuera al hospital.

—Nos hemos despedido sobre las 9.30 y usted ha encontrado el cadáver hacia las 10.45. ¿Qué ha ocurrido entretanto? ¿Y a qué hora exactamente ha llegado usted a la fábrica de cerveza?

—Bueno, debían de ser las once menos cuarto, tal vez unos minutos antes. Antes de marcharme he hecho dos llamadas a nuestros corredores de seguro.

Dupin se puso de cuclillas para examinar el cadáver.

Mientras, Le Menn asumió el interrogatorio de Priziac:

—¿Alguien le ha visto marcharse de Héros Naval? Necesitamos confirmar la hora.

Priziac miró a la joven policía con desdén.

—No tengo ni idea.

—En el fondo, no importa —apuntó Nevou en tono cortante—. Bastarían unos pocos minutos para matar a su amigo.

—Sin embargo —completó Le Menn—, la hora de la muerte no se puede calcular al minuto. —Desde luego, las dos se habían convertido en un equipo muy bien sincronizado—. Si las listas de llamadas lo confirman, Luzel falleció entre las 8.30 y las 10.45.

Dupin contempló el enorme hematoma de la sien derecha de Luzel: la piel presentaba unos cardenales espantosos y una hinchazón horripilante del tamaño de un puño; la piel había reventado en un punto y la sangre, aunque no mucha, le había resbalado por la cara. La cabeza de Luzel estaba vuelta a un lado, y también tenía un ojo cubierto de sangre. Era terrible. Tenía los brazos y las piernas muy rígidos, como si estuvieran sometidos a una tremenda tensión muscular. Llevaba un polo de manga larga de Lacoste, de color verde claro, pantalones de tela verde oscuro y zapatos náuticos de piel.

Dupin se irguió.

A unos dos metros del cadáver, a un lado del pasillo central, había una botella rota, un par de trozos grandes de vidrio y muchos, más pequeños, al lado. En el suelo de hormigón había cerveza derramada. Al entrar, Dupin ya había reparado en esos cristales.

Nevou siguió la mirada de Dupin.

—No creo que la botella se rompiera al golpear la cabeza de Luzel. Los cristales están demasiado lejos. Lo más probable es que el asesino la dejara caer tras cometer el crimen. El radio en el que se encuentran los vidrios es, en cierto modo, reducido. Es una de las botellas de cerveza que están colocadas ahí, en el suelo, las que tienen una etiqueta en blanco para poder anotar. Allí hay botellas llenas y otras todavía vacías. Fue una de las llenas.

—¿Dónde están las gafas de Luzel?

Dupin las había buscado en vano alrededor.

Nevou señaló una de las estructuras de acero inoxidable:

—Puede que estén ahí debajo. Seguramente salieron despedidas tras el impacto de la botella. Imagine que alguien le golpea la cabeza con mucha fuerza con una botella llena de cerveza. Y que además le da justo en la sien…

Dupin se giró muy despacio sobre sí mismo y volvió a mirar la sala con atención.

—Acabamos de inspeccionarlo todo —dijo Nevou—. Y hasta ahora no hay nada destacable.

Dupin se dio cuenta de la mirada de Priziac sobre el cuerpo sin vida de su amigo. Lo observó. Él no era un principiante en el arte de calar a las personas, pero en ese momento no habría podido adivinar qué se le estaba pasando a Priziac por la cabeza.

En cambio, notaba que algo le inquietaba. Era ridículo, pero no extraño: en un caso tan fuera de lo común las ocurrencias habían de serlo también. De todos modos, no debía dejarse distraer por ideas disparatadas, tenía que centrarse en Priziac.

—¿Qué opina? —Dupin se acercó al farmacéutico, que seguía con la vista clavada en el cadáver—. ¿Es de nuevo una acción de sus competidores en la construcción de barcos? Pero qué cosas pregunto. Por supuesto, usted no tiene ni idea de lo que sucede —añadió el comisario, adelantándose a otra respuesta evasiva del farmacéutico—. Da igual, de momento hemos terminado. Si tenemos más preguntas, lo que sin duda ocurrirá, ya nos pondremos en contacto con usted.

Priziac captó la grosera intimidación.

—Espero que sepa lo que hace.

El farmacéutico intentó esbozar una sonrisa triste, pero le salió una mueca. Se dio la vuelta y se encaminó hacia la salida.

Dupin se volvió de inmediato hacia las dos agentes:

—Rápido, quiero que…

—Pero ¿qué tenemos aquí?

El comisario no lo había visto venir.

René Salou. El mejor forense de la historia de la humanidad. Acompañado por su séquito, formado por sus dos asistentes y el equipo de la policía científica. Dupin albergaba la esperanza de ver al viejo Lafond, que había estado de servicio el día anterior.

—Esto tiene muy mala pinta. —Un tono de voz impostado, una compasión fingida. Como siempre, puro teatro—. Damas, caballeros, ¿podrían hacer el favor de despejar la zona para que yo pueda empezar con mi labor y usted, comisario, tal vez, pueda resolver el caso? —Dejó en el suelo su pretencioso maletín de aluminio—. Vamos a ver si encontramos alguna pista sobre la identidad del «gran desconocido» del que todo el mundo habla. Y utilizando para ello, por supuesto, solo medios científicos.

A Dupin le costó un gran esfuerzo contenerse y no reaccionar ante ninguna de las desfachateces de ese forense.

—Necesito saber la hora exacta de la muerte, y digo exacta, no aproximada. Suponemos que debe de haber ocurrido entre las 8.30 y las 10.45.

—Dupin, como usted sin duda sabrá…

—Y, además, cuanto antes mejor.

El comisario se apresuró a seguir a Nevou y Le Menn, que ya estaban al otro lado de la sala, en dirección hacia la salida. Solo oyó a medias a Salou soltando un aluvión de improperios.

—Debemos averiguar dónde se encontraba el alcalde en el período de tiempo indicado —advirtió a Nevou y Le Menn—. Lo mismo para la señora Chaboseau, por lo menos hasta que nos hemos reunido con ella. Y también su hijo. —Al fin y al cabo, había llegado poco antes de las diez a la casa de su madre—. Y la doctora Derrien y Sieren Cléac.

Nevou no parecía convencida.

—En el caso de Derrien y Cléac resulta difícil imaginar una relación con Héros Naval y las inversiones de los tres amigos. ¿Sigue usted considerando otros motivos?

—Yo lo considero todo. —Ese era uno de los grandes principios de Dupin—. Compruébenlo todo hasta el último detalle. Necesitamos testigos, pruebas. Yo…

—¡Jefe!

Le Ber se les acercó presuroso cuando casi habían llegado a la salida.

—Tengo que hablar con usted. ¡Hay novedades! —Le Ber estaba acelerado y empezó a hablar sin más—: Primero, los expertos han analizado el correo electrónico con la amenaza anónima. Es lo que pensábamos: imposible rastrearlo. Quizá quien lo redactara se escondiera en la red TOR y desde ahí contactara con uno de esos dudosos servicios VPN para, a su vez, a través de un túnel VPN…

—¡Le Ber, avance!

El inspector había usado el plural. Novedades.

—Bien, pues, no ha sido fácil siendo sábado y he tardado más de lo previsto, pero he hablado con todos. Con Renan Budig, para quien Rêves Maritimes, la filial de Héros Naval, quiere construir el yate, y también con el hermano que encargó la construcción del suyo a la empresa Dauphin. Y finalmente, también con el propietario de Dauphin que era la persona de contacto del hermano de Budig.

Una estructura dramática compleja y llena de intriga. Le Ber hizo una pausa; era como si tuviera que ordenar las ideas.

—Renan Budig pidió dos presupuestos para el yate; una, en efecto, a Dauphin en La Rochelle. Por consejo de su hermano. Sin embargo, no les dijo nada de eso a los de Héros Naval, esto es, Rêves Maritimes, pero sí, en cambio, al propietario de Dauphin. Al parecer, Renan Budig dudó de si era una buena idea ser el primero en encargar un yate de lujo a una empresa sin experiencia en este segmento. Sin embargo, al final se decidió por la empresa de nuestro trío. El precio se encontraba sustancialmente por debajo del de Dauphin. Era el modo en que querían hacerse un hueco en el mercado. De forma agresiva, pero eficaz.

Las llamadas habían dado más resultados de los que Dupin se había atrevido a esperar.

—Por lo tanto —concluyó Le Menn—, el propietario de Dauphin debió de sentirse muy contrariado.

La joven agente llevaba razón. Aun así, ¿era eso motivo suficiente para cometer un asesinato? En algunas circunstancias sí, por supuesto. Además, también podía ser que detrás de esa historia hubiera más de lo que podían ver en ese momento.

Le Ber todavía no había terminado:

—Nolwenn está investigando la empresa y a su propietario, Denis Malraux. Ha hablado también con los compañeros de La Rochelle que, a su vez, también están haciendo averiguaciones sobre ambos.

—Muy bien. —Dupin estaba satisfecho—. Le Ber, tal vez usted debería ir a La Rochelle e interrogar en persona a ese hombre. Es posible incluso que debamos ir juntos.

En principio, desde luego, era conveniente, y considerando la situación, incluso urgente.

—O hacemos que venga él aquí.

Desde luego, la propuesta de Nevou habría sido lo más sencillo.

—Si no lo hace por propia voluntad, no podemos obligarle. Y es posible que no se muestre muy dispuesto…

Le Menn tenía razón, de nuevo.

—¿Cómo lo hacemos, jefe?

Dupin no lo veía claro.

—Una cosa, Le Ber. —Se le acababa de ocurrir algo que ya le había querido preguntar antes—. Priziac ha dicho que posiblemente Jodoc Luzel tenía algo que hacer hoy en la planta de cerveza. Que llevaba una semana probando fórmulas nuevas y que tal vez por eso había venido hasta aquí, para que no se echara nada a perder, o algo así. ¿Qué podría ser?

Seguro que Le Ber tenía nociones de fabricación de cerveza.

El inspector adoptó una actitud pensativa; luego se acercó a una mesa de aluminio a la derecha de la puerta de entrada, debajo de la cual había una docena de recipientes de plástico de color blanco. Sobre la mesa había varias copas panzudas. Tomó una y se aproximó con ella a uno de los tanques, que tenía un pequeño grifo. Con un gesto casi ceremonioso, y bajo las miradas fascinadas de Le Menn y Nevou, sostuvo la copa debajo y abrió la espita.

Dupin, que lo había seguido, vio sobre todo una cosa: espuma. Espuma de color gris blanquecino.

Le Ber ladeó la copa y examinó con mirada crítica la espuma; solo en el fondo del cáliz se veía un líquido de color ámbar. Tomó un sorbo con ademán tranquilo.

Seguía sin decir palabra.

—¿Qué está usted haciendo?

Dupin estaba impaciente. Pero era culpa suya: él había dado pie a Le Ber.

—¡Impresionante! ¡Muy aromática! ¡Aroma a malta, bayas y melocotón, tal vez albaricoque! Contra lo que cabía esperar, hay también algo de caramelo. Delicada en boca, un poco amarga, agradablemente fresca, con… —siguió como si examinara el sabor— notas de pomelo, diría yo. Maravillosamente redonda, textura agradable en boca.

Le Ber dejó la cerveza y se dirigió con gesto decidido a algo que parecía un congelador, colocado en diagonal detrás de la mesa de aluminio.

Era, en efecto, un congelador. Sacó de él una de las muchas bolsas que contenía.

—La fabricación de cerveza es un proceso extraordinariamente creativo, casi un arte. ¡Y los bretones han perfeccionado este arte! Esto es un lúpulo especial procedente de Alsacia, se llama aramis y tiene un sabor muy delicado. El lúpulo es uno de los pocos ingredientes fundamentales. —Le Ber volvió a dejar la bolsa, cerró el congelador y se dirigió a los grandes sacos que había entre los tanques—. Aquí, la malta, cien por cien bretona, la yec’hed malt, muy buena; y, además, agua, levadura y, por supuesto, lúpulo. Como siempre, lo más importante es el savoir-faire. ¡Fíjense en el hermano de Katell, Erwann! ¡Con su cerveza Storlok ha dado en el clavo!

Dupin tuvo que intervenir.

—¿Ve usted algún motivo plausible por el que Luzel tuviera que regresar hoy y ocuparse de sus experimentos con la cerveza, o no?

En lugar de responder, Le Ber examinó con atención los otros dos tanques; al hacerlo se aproximó peligrosamente al terreno que el médico forense había delimitado como propio. Le Ber abrió y cerró trampillas y puertas de los tanques. Daba la impresión de estar haciendo un examen escrupuloso. Luego informó:

—No. No veo ningún motivo imperativo. Esta cerveza ya está terminada. Y, además, de forma excelente. De no ser así, en efecto, podría haber un motivo. Porque hay un momento concreto en la elaboración de la cerveza en el que hay que proseguir durante un cierto período de tiempo porque, si no, el producto se echa a perder. Pero aquí no es el caso. Puede que solo quisiera probarla. O llevarse un par de botellas.

Le Ber señaló el gran aparato cuadrado con botellas de cerveza que tenía delante.

—Es una embotelladora. Tal vez quisiera dar a probar su creación en algún sitio.

—Ya veo.

Si la cerveza no había sido el motivo, ¿por qué Luzel había ido allí? Eso era extraño. Era posible que, en efecto, tal y como acababa de decir el inspector, Jodoc Luzel solo hubiera querido probar su nueva cerveza. Ahí mismo, en el lugar de su pasión a la que se había entregado, ciertamente demostrando un carácter insensible, a pesar de la muerte violenta de Chaboseau y el ataque a Héros Naval. ¿Acaso para distraerse y pensar en otra cosa? Tal vez. Y eso siempre y cuando, una premisa frágil, Priziac les hubiera contado la verdad.

—No sé yo… —Nevou no parecía convencida de esa conclusión. Entretanto, casi habían llegado a la salida—. En fin, yo tengo otra cosa: hay ya una docena de avisos nuevos sobre el supuesto desconocido y los lugares donde la gente dice haberlo visto. —Se esforzaba por adoptar un tono decidido—. Algunos coinciden de modo sorprendente. Un hombre, de aproximadamente un metro setenta de altura, pelo oscuro, complexión delgada, pantalón más bien oscuro. Por ejemplo, tres trabajadores de la lonja de pescado vieron a una persona así ayer a última hora de la tarde apeándose de un coche blanco. Parecía muy nervioso. Aparcó el vehículo al final de la lonja, en la zona donde empieza el astillero.

Dupin la miró atento:

—Y usted se lo cree, ¿me equivoco?

Le Ber acudió al rescate de su compañera:

—Yo creo que le deberíamos dar importancia. De momento, solo significa que debemos considerar en este caso la intervención de una persona desconocida por nosotros. —Intentaba que sus palabras resultaran lo menos misteriosas posible—. De hecho, podría tratarse de un cómplice de alguna de las personas que estamos investigando.

Dupin tuvo ganas de objetar algo, pero se contuvo. Aunque eso no fuera descartable, le resultaba demasiado absurdo.

El comisario se dio la vuelta y se dirigió hacia el médico forense a paso rápido.

René Salou estaba hablando con sus dos ayudantes. Fingió no ver a Dupin.

—¿Puede decirme ya algo sobre la hora de la muerte?

—Ahora vamos a trasladar el cadáver a…

—¿Más hacia las 8.30 o hacia las 10.45?

Saltaba a la vista que Salou se debatía en una batalla entre el impulso de protestar airadamente y el de tomar una posición pragmática. Al final, se decidió por lo último y eso le hizo adoptar una mirada incluso más huraña. Había chocado demasiadas veces con Dupin. Suspiró de forma teatral.

—En torno a las 10.30, pero…

—¿Y la causa de la muerte fue el golpe con la botella?

—Sí.

—¿Hay indicios de pelea?

—No.

Dupin lo dejó plantado sin más explicaciones y se volvió hacia el jefe de la policía científica.

—¡De momento, nada! —informó incluso antes de que Dupin le preguntara—. Nos llevaremos los cristales rotos y los analizaremos en el laboratorio.

El comisario asintió.

—Gracias.

De momento no se podía averiguar nada más allí.

Le Ber, Le Menn, Nevou y Dupin volvían estar en el moderno espacio de la recepción de la fábrica de cerveza. En las estanterías, que llegaban al techo y que estaban compuestas de múltiples cajas de plástico de diseño de color rojo, se presentaban de forma imponente las distintas variedades de cerveza de Roi Gradlon.

—Jefe, ¿le parece que le pidamos a Denis Malraux, el director de la empresa de construcción de yates, que venga? —preguntó Le Ber.

—Sí, dígale a Nolwenn que lo intente.

De pronto Le Ber parecía cansado, pero llevaba despierto desde las cinco de la mañana.

—Nosotras nos vamos a ocupar de las coartadas —informó Le Menn.

Dupin asintió.

—Háganlo. Y manténgame al corriente.

Nevou y Le Menn se marcharon al instante.

Dupin vaciló un momento, pero también salió a la calle. Le Ber lo siguió. El comisario necesitaba reflexionar. Pensar con calma. Hasta el momento, nada encajaba. Nada en absoluto. Además, notaba que ese asunto que ya le había ocupado hacía un rato, seguía inquietándole.

Por otra parte, y seguramente eso también se podía decir de Le Ber, tenía un hambre feroz. Necesitaba comer algo con urgencia. Empezaba a sentir la irritabilidad y la susceptibilidad de cuando desatendía demasiado tiempo el estómago. Y, bueno, otro café no podía hacerle ningún daño.

Dupin se quedó quieto en medio de la calle.

—¿Qué le parecería una pequeña escapada a La Corniche, Le Ber?

La mejor sandwichería de la zona. Toda una institución en Concarneau. Tanto el establecimiento como sus propietarios, Jean-Yves et Dame Nicole, según se podía leer en un remo que colgaba en una pared del local. Estaba a un tiro de piedra de la casa de Claire y Dupin. Hacían unos bocadillos celestiales. Y unas pommes sautées perfectas. Los habitantes de Concarneau se citaban en La Corniche; era un lugar para hablar y debatir. Jean-Yves y Nicole conocían a todo el mundo y todo el mundo los conocía a ellos.

En el rostro de Le Ber asomó una amplia sonrisa de asentimiento.

Dupin vaciló, pero finalmente se decidió. Le Ber sería el último en burlarse de una ocurrencia descabellada.

—Me gustaría hablarle de algo. —Volvió a dudar—. Una idea extraña, bueno, no es ni una idea, me…

Dupin se interrumpió.

—Con mucho gusto, jefe.

La sonrisa se mantenía en el semblante de Le Ber.

—He venido hasta aquí en coche, jefe. ¿Le parece que nos encontremos allí?

No estaba lejos. Nada en Concarneau estaba demasiado lejos. Y, sin embargo, uno jamás tenía la sensación de estar demasiado encajonado, sino al contrario.

—Así lo haremos.

Al instante ambos partieron hacia sus vehículos.

Exactamente cuatro minutos después, Dupin apagaba el motor. Supuso que Le Ber llegaría en un momento.

La sandwichería era un lugar fabuloso. Estaba en la carretera de la costa, en dirección a Sables Blancs, junto al mar. Era un edificio de paredes blancas y resplandecientes, con un toldo de color azul atlántico en el que se leía Sandwicherie en letras blancas; encima, en la pared de la casa, habían escrito en grandes letras «La Corniche».

Delante de la puerta, una bicicleta azul. Maceteros a ambos lados de la entrada; a la derecha, un banco largo de color turquesa que ofrecía una vista de ensueño de playas, casas señoriales y pinos altos. A mano izquierda, el club de vela, el acuario y el instituto de biología marina. Antes Dupin vivía prácticamente delante de esa zona. Con todo, lo más espectacular era la vista directa sobre el mar y el alargado y estrecho muelle Quai Nul, que también era un lugar conocido de la ciudad.

A finales del siglo XIX, el barrio conocido como Quartier de la Croix, situado junto al mar, era famoso por las fábricas de conservas. Allí hubo más de diez fábricas, con sus cientos de trabajadoras que, vestidas con ropas oscuras y gorras blancas, escribieron durante décadas un capítulo importante de la historia moderna de la ciudad.

Al principio, las barcas de pescadores que llegaban a diario —había cientos de ellas; en las fotografías antiguas el agua era un mar de barcas—, fondeaban en las playas, delante de las pequeñas factorías, algo que en caso de tormenta o con la marea alta conllevaba peligros considerables. Por ese motivo se construyó un muelle que se adentraba en el mar. Sin embargo, se hizo con tan poco acierto y fortuna que tuvieron que pasar veinte años para que estuviera listo, y encima fue un fracaso estrepitoso. Al estar mal orientado no ofrecía ningún abrigo, y eso le valió una fama despiadada: el muelle nulo. En cambio, en la ciudad no había un lugar más bonito y animado para pasear, sentarse y dedicarse a la contemplación.

—¿Qué va a ser? —Jean-Yves estaba detrás del mostrador y le saludó con la cabeza.

—Para el inspector que está a punto de llegar, un Loch. Para mí el Mataff, como siempre.

El bocadillo habitual de Dupin: paté de cerdo, tomate, pepinillos crujientes y lechuga fresca.

—De acuerdo.

Detrás del mostrador colgaba un cuadro grande de tres pescadores hecho a pinceladas burdas; algo más arriba había una auténtica gorra de pescador.

—Y una ración de patatas. —Dupin estaba tan familiarizado con los gustos de Le Ber como el inspector con los suyos—. Y además, tres cafés y una botella de agua.

La jornada iba a ser larga. Quién sabe cuándo volverían a tener ocasión de comer.

La mirada de Dupin se posó en la gran pizarra. Les Règles de la Plage, las normas de la playa, que en contra de lo que cabía esperar, no se referían a lo que estaba prohibido, sino lo que era imprescindible hacer. Eran unas normas estrictas, entre las cuales estaban jouer avec les vagues, jugar con las olas, y admirer les couchers du soleil, es decir, disfrutar de las puestas de sol. De momento todo aquello quedaba muy lejos.

—¿Vais avanzando? —preguntó Jean-Yves.

—A duras penas —gruñó Dupin.

—Sí. Acaban de decirlo por la radio. Ahora le ha tocado el turno al comerciante de vino.

Untó la baguette de Dupin con una cantidad especialmente generosa de paté.

—El alcalde ha anunciado que todo lo ocurrido desde ayer solo es un asunto de negocios circunscrito a un círculo muy concreto. —Hizo una pausa para cortar los pepinillos—. Según él, no hay motivo de preocupación para el público en general. Ha dicho que se puede seguir celebrando la fiesta sin ningún temor.

—¿Cómo?

Era increíble. Aunque, por otra parte, muy propio de Kireg y la proclama que había anunciado la tarde anterior. El inicio de L’Été en Fête! La fiesta debía continuar, pasara lo que pasara.

—Ha salido después de la noticia del suceso en la fábrica de cerveza. El alcalde se ha dirigido directamente a la ciudadanía.

Había dos opciones: perder los nervios e intervenir, o aguantarse y cruzarse de brazos.

—¿Sospecháis de alguien en concreto?

Jean-Yves cerró el bocadillo.

—No.

—¿Para comer aquí o lo envuelvo para llevar?

—Comeremos aquí. —Le Ber estaba a punto de llegar.

Jean-Yves le entregó el bocadillo a Dupin por encima del mostrador.

—¿Y qué hay del gran desconocido? —Para el bocadillo de Le Ber, Jean-Yves sacó la andouille, un embutido genuinamente bretón para avezados hecho con menudillos; untó el bocadillo con mantequilla salada y colocó encima el jamón, los pepinillos y la lechuga—. ¿Solo es un fantasma?

—Ya estoy aquí, jefe.

Le Ber miró con ojos vidriosos su bocadillo, que estaba casi listo.

—A ver, no va a venir a Concarneau. Ni siquiera contempla esa posibilidad. —Le Ber se refería a Malraux, el director de la empresa de La Rochelle—. Se podría decir que durante la llamada se ha mostrado bastante menos amistoso que en la anterior. Ahora hay tres colegas con él y lo están interrogando a fondo. Está absolutamente fuera de sí. Creo que no se va a mostrar muy cooperativo a partir de ahora.

Jean-Yves le entregó a Le Ber el bocadillo recién hecho.

—Sentaos —les invitó—. Os traeré el resto.

Al instante el comisario y el inspector estaban sentados en el idílico banco de la sandwichería.

—¿Qué haremos ahora, jefe? —Le Ber ya masticaba—. ¿Vamos a La Rochelle en coche? ¿Voy yo solo? ¿Los dos?

Dupin aún tenía dudas. Una salida como esa les llevaría prácticamente el resto del día.

—Yo debería visitar cuanto antes al alcalde.

Por su inaudita comunicación pública. Pero, sobre todo, por la disputa, a todas luces intensa, respecto al tema de las fábricas de cerveza entre él, Chaboseau y Luzel. Aquel asunto se volvía cada vez más confuso. La disputa por las cerveceras parecía tener más importancia de la que había supuesto en un principio. Sin embargo, también la construcción de barcos parecía seguir jugando un papel importante. Y, además, bien podría haber otro asunto que tuviera que ver sobre todo con Chaboseau.

Eso significaba entonces que había tres cuestiones. ¿Es posible que alguien sufra a la vez de pulgas, piojos y un tercer parásito?

—Da igual, ya iré yo solo a hablar con el señor Malraux.

El inspector pegó otro mordisco al bocadillo. Dupin fue a hacer lo mismo, pero el sonido penetrante de su móvil se lo impidió. De mala gana, echó un vistazo a la pantalla.

Era Labat, su segundo inspector. No podía ser verdad.

—Labat, ¿qué ocurre?

El día anterior ya habían hablado.

—He oído lo de la muerte del comerciante de vino. Estoy en la playa con los niños, en Sables Blancs, ahí donde el tobogán…

—¿Qué quiere Labat?

—Si puedo ser de alguna ayuda —Su voz parecía, como mínimo, desesperada—, dígamelo.

—¿Ya ha vuelto su esposa?

—No, aún no, pero quería saber cómo va la investigación.

—En ese caso, ya hablaremos en otra ocasión, Labat. Au revoir.

Colgó.

—No le resulta fácil —comentó Le Ber sin más—. Le entiendo.

—Le quería preguntar otra cosa, Le Ber.

Eso tampoco le resultaba fácil a Dupin.

—Dígame.

Su inspector lo miraba con curiosidad. El comisario sacó su libreta.

—Se trata de esa novela negra de Georges Simenon, El perro canelo, de los personajes que aparecen. —¿Cómo preguntar algo así?—. Ayer dijo usted que había un médico, un farmacéutico y un comerciante de vino, ¿verdad?

—Exacto. Pero, como le dije, el farmacéutico es un personaje secundario, el médico está retirado y hay además un periodista que escribe para un periódico de Brest. El farmacéutico solo aparece de forma marginal; por ejemplo, en la primera noche de la investigación es el que descubre que el Pernod del Amiral está envenenado con estricnina.

Dupin era incapaz de decir por qué ese asunto le tenía tan inquieto.

—Tampoco el comerciante de vino es un personaje principal —completó Le Ber, concienzudo—. Recibe un disparo al principio y ya no aparece más.

Dupin había leído toda una serie de novelas de Maigret y las había disfrutado mucho. Pero de eso hacía varios años. Y El perro canelo no estaba entre ellas.

—Hábleme un poco más de ello, Le Ber.

Tenía el lápiz en la mano derecha y de vez en cuando tomaba notas. Le Ber necesitó un momento para darse cuenta de lo que el comisario le había pedido. No ocurría todos los días que le preguntara por novelas policíacas.

—Ese trío, tres notables de la ciudad, miembros de familias ricas y poderosas de Concarneau, una especie de club masculino. Al caer el día se encuentran en el Amiral y se dedican a fumar y beber. Se consideran «los últimos alegres camaradas que aún quedan en Concarneau». Y allí hacen negocios. —Le Ber se interrumpió—. ¿Quiere que me centre en algún aspecto concreto, jefe?

—No, no, usted solo cuéntemelo.

—Los personajes principales son Emma, la camarera del Amiral, y su amante, al cual los tres hombres llevan a la desgracia.

—Entiendo.

—Et voilà! —Jean-Yves colocó una bandeja con café, agua y una gran ración de pommes sautées entre ellos sobre el banco, y al lado, boles pequeños con distintas salsas: americana, barbacoa y mayonesa.

Dupin invitó con un gesto a Le Ber para que se sirviera. El inspector no se hizo de rogar.

—Por cierto, en esa novela también buscan a un «desconocido».

Dupin se sirvió también unas cuantas pommes sautées.

—¿Cree que en nuestro caso hay un «gran desconocido»?

—No —respondió el inspector con un tono sorprendentemente resuelto—. Pero en las historias y leyendas de Concarneau los desconocidos tienen un gran significado.

Dupin recordó sin querer su extraño sueño.

—Mmm. Y al final, ¿quién mata a quién en el libro?

Le Ber tomó un sorbo de café.

—En realidad, no hay ningún muerto. El comerciante de vino sobrevive, el ataque con estricnina fracasa y el supuesto escenario de un crimen sangriento en un coche es una farsa, ya que el periodista solo simula su asesinato. Es una maniobra de distracción. Por cierto, también aparece el alcalde de la ciudad, es un personaje que no deja de incordiar y presionar constantemente al comisario. —Le Ber parecía exultante—. Algo que a Maigret no le afecta en absoluto.

Dupin permaneció un rato en silencio. Luego suspiró.

—Desde luego, curioso sí que es.

Le Ber miró al comisario sin saber qué pensar.

—¿Se refiere a los paralelismos con nuestro caso?

Dupin asintió.

—Sí, es cierto. Pero en una ciudad pequeña siempre hay personajes como estos. Son instituciones muy firmes: el médico, el farmacéutico, el alcalde… De todos modos, en nuestro caso muchas cosas son totalmente distintas.

El mundo al revés: Le Ber explicándole a Dupin que la realidad y la ficción son cosas diferentes.

—Por otra parte —prosiguió Le Ber—, ¿qué significaría esto? ¿Que hay alguien que se dedica a matar siguiendo el esquema de un libro? ¿Que se dedica a imitar de modo enfermizo El perro canelo? Esto, en sí, en realidad tampoco sería cierto: se podría imitar mucho mejor y de forma más precisa. ¿Y además por qué motivo? —Le Ber se esforzaba por adoptar un tono objetivo—. ¿Es un loco? ¿Un psicópata? ¿Un asesino en serie?

Dupin ni siquiera intentó responder. Tampoco sabía cómo.

Le Ber tenía razón y, además, en todo. Simplemente él notaba que de algún modo aquello llevaba inquietándole desde que Françoise le había hablado en la galería de arte de El perro canelo y del asesinato del comerciante de vino.

Dupin se tomó el segundo café.

—Es como si los tres fueran víctimas de una maldición.

—Un momento, Le Ber.

Dupin se levantó. Se había tomado el café y fue a pedir otro.

Al poco volvía a estar sentado junto al inspector. Ambos se sumieron en una profunda cavilación.

—Seguro que ya conoce usted la historia de los selkies, un pueblo ancestral que vivía en el mar; eran los señores de las profundidades, dominaban los elementos y vivían en profunda armonía con el agua y el viento. Tal vez se trate de una historia así.

Ahora sí, por fin Le Ber se dejaba llevar por la fantasía.

Esa historia formaba parte del acervo básico de la ciudad, como la de Emilia y Siprian, los dos amantes malditos. Trataba de la cara más atroz de las personas, de los celos, la envidia, la avaricia, la estupidez, el odio, la violencia, la venganza. Según la versión corta de la leyenda, el amor entre un joven, Pierre, y una hermosísima selkie llamada Mauve acaba en un modo catastrófico.

Un grupo de habitantes de la Ville Close, envidiosos de su dicha, orquesta una campaña atroz de hostigamiento que termina con la muerte de Mauve, brutalmente atravesada por varios arpones. Los selkies entonces se vengan de forma paciente y obstinada contra los responsables de la desgracia, que van muriendo uno tras otro.

—Esa implacable maldición solo terminó cuando expiró el último de los culpables —finalizó Le Ber—. Quiero decir que, si nuestro caso fuera también una antigua maldición, al menos lo ocurrido no resultaría tan incomprensible. Por cierto, en el casco antiguo vivió de verdad una pareja de amantes, llamados Mauve y Pierre, y su historia también acabó de forma trágica. La mujer fue brutalmente asesinada.

Dupin no dijo nada.

Al cabo de un rato, Le Ber interrumpió el silencio.

—Bueno, jefe ¿Qué le parece? Hasta La Rochelle hay más de tres horas.

—Yo…

—¡Salut, Georges!

Dupin alzó la mirada.

Claire. Y sus padres.

Todos en ropa veraniega ligera. El padre de Claire llevaba un sombrero de paja con una cinta negra; la madre, un modelo negro de ala ancha con motivos florales de color rosa muy llamativos. Lucía además una especie de mono de lino negro y unas alpargatas rojas.

Antes de que Dupin pudiera darse cuenta, lo habían saludado con besos y abrazos.

—¡Por fin! ¡Ya iba siendo hora! —se apresuró a decir la madre de Claire—. Ahora mismo íbamos a la ciudad, a dar una vuelta y a comprar algunas cosas. Luego queremos ir a almorzar a ese restaurante nuevo del puerto de pescadores.

Dupin estaba demasiado asombrado para poder decir algo, pero al menos se había puesto de pie.

—Creía que teníais un caso de asesinato. —Hélène adoptó un tono de voz severo; se quitó el sombrero con un gesto teatral—. Y hace un rato otra persona ha sido asesinada. ¿No deberíais estar ahí?

—¡Están reflexionando, Hélène! —El padre de Claire intentó salir en su defensa—. Eso también es trabajo. Además, la policía también necesita comer entre una cosa y otra.

—Pero… —objetó la mujer.

Por suerte, Claire la interrumpió:

—Os dejamos tranquilos, Georges.

La madre de Claire no se dio por vencida tan pronto.

—Pero esta noche cenaremos juntos. Si no, apenas te habremos visto, Georges.

—Por desgracia, eso no está en sus manos. —Claire empezó a andar. Dupin se lo agradeció inmensamente.

—Pero nosotros…

El teléfono de Dupin. Un momento muy oportuno para una interrupción. Era Nolwenn.

Con un «Bueno, ya veo que el trabajo os reclama» expresado en tono sorprendentemente conciliador, la madre de Claire se volvió y siguió a su hija.

Durante todo el rato Le Ber apenas se había hecho notar y no había demostrado la menor emoción.

—Nolwenn, ahora mismo…

—¡Ya la tenemos, señor comisario! ¡Me parece que esa es la solución!

Dupin no daba crédito a sus oídos.

Las palabras de Nolwenn sonaron con tanta fuerza por el teléfono que incluso Le Ber las oyó con claridad.

—Al menos, es un gran avance. Y muy distinto a lo que habíamos creído hasta ahora —añadió Nolwenn, que les estaba intrigando—. Al final, es muy simple.

Dupin activó el altavoz para no tener que repetírselo luego todo a Le Ber.

—¡Nolwenn, explíquese de una vez!

—Gracias a mi marido conozco a Dorien Meheut, ese abogado mercantil de Rennes. —Hizo una pausa para que Dupin pudiera hacer un comentario. El comisario nunca había oído ese nombre—. De vez en cuando viene a cenar a casa.

Incluso a estas alturas, Dupin aún no sabía a ciencia cierta a qué se dedicaba el marido de Nolwenn. Estaba claro que se relacionaba con personas de lo más diverso, desde pescadores de ostras, pasando por apicultores, camareros, jefes de bomberos y políticos hasta, como Dupin acababa de comprobar, abogados. A veces creía que tenía un negocio de importación y exportación; otras parecía ser una especie de asesor. Al principio, en los primeros años, eso había inquietado a veces a Dupin, pero ahora ya se había acostumbrado.

—Me acaba de llamar en confianza, preocupado por su obligación de confidencialidad. Le he dicho que eso no le debe inquietar en absoluto.

—¿Y qué…?

—Jodoc Luzel contactó con él hace dos meses. Chaboseau, Priziac y él habían discutido. Tenían grandes diferencias. Luzel estaba sopesando la posibilidad de denunciar a los otros dos. Se trataba de la nueva empresa de yates, Rêves Maritimes. Luzel prefería llevarla solo. Afirmaba que había sido solo idea suya y, por lo tanto, reclamaba tener más participaciones, más aún que en Héros Naval. Los otros dos se oponían. La historia de siempre: dinero. Codicia. No tener nunca suficiente.

—¡Es de locos!

La expresión de Le Ber era apropiada. ¿Acaso los tres se habían peleado entre ellos y esa disputa había derivado en algo más dramático?

—Entonces, ¿los otros dos sabían que Luzel se había puesto en contacto con un abogado y que los quería demandar?

La pregunta de Le Ber era decisiva. Si no tenían conocimiento de nada, la historia decaía.

—Eso es algo que el señor Meheut desconoce.

—Voy a tener que hablar de inmediato con nuestro amigo el farmacéutico.

—Eso mismo pienso yo.

—Nolwenn, ¿cuándo fue la última vez que el abogado habló con el comerciante de vino?

—La semana pasada, pero solo brevemente. Acordaron citarse la semana próxima o la siguiente para tratar sobre el procedimiento jurídico a seguir contra Chaboseau y Priziac.

—Muchas gracias. Le llamo luego.

—Una cosita más: dos de los trabajadores del astillero ya han recibido el alta y han salido del hospital. También los otros dos se encuentran bastante mejor. Sin embargo, por desgracia, no se les ocurre nada que pudiera explicar ese suceso.

Dupin se sintió aliviado de que estuvieran mejor.

—Perfecto. Hasta luego.

Nolwenn puso fin a la conversación.

Dupin fue al rincón, pagó y se despidió de Jean-Yves. Un instante después se encontraba de nuevo junto a Le Ber.

—Hay algo que todavía no entiendo. —El inspector tenía el ceño fruncido—. Si se trataba de una disputa entre los tres, ¿cómo se entiende el ataque contra el astillero y la amenaza por correo electrónico? Los dos asesinatos, vale. Y, si me apura, también el ataque… Pero ¿esa amenaza?

—Acompáñeme.

Dupin cruzó la calle. Había aparcado el coche no muy lejos de allí. Volvía a tener el teléfono clavado al oído.

Pasó un buen rato hasta que obtuvo respuesta.

—¿Dígame?

El farmacéutico parecía estar sin aliento.

—Le habla el comisario Dupin. ¿Dónde se encuentra ahora mismo, señor Priziac?

—Estoy atendiendo unos asuntos.

—¿Qué asuntos?

—Asuntos personales.

A Dupin lo sacudía una sensación de intranquilidad. Como si fuera imperativo actuar rápido.

—Se lo pregunto otra vez, señor Priziac, ¿dónde se encuentra usted en este momento?

—Eso no es asunto suyo.

Dupin había llegado al coche. Le Ber estaba muy cerca, detrás de él.

El comisario se enfadó consigo mismo: debería haber pensado antes cómo llevar la conversación. Tenían que ser muy cuidadosos. Después de todo lo que habían descubierto cualquier cosa era posible. Incluso que Priziac estuviera a la fuga. O, por lo menos, que la estuviera tramando.

Dupin empezó de nuevo:

—Aún tenemos una serie de preguntas acerca de su amigo Luzel, señor Priziac. Preguntas de índole personal. Como él no tiene familia, seguramente usted es quien mejor puede responder.

Dupin procuró no demostrar ni demasiada insistencia ni una vaguedad excesiva, pero el contraste respecto al inicio duro de la conversación resultaba sospechoso.

—Tengo cosas que hacer en mi farmacia de Le Cabellou. Ahora mismo me dirijo hacia allí.

Al parecer, había funcionado.

—En ese caso, nos reuniremos allí.

Un silencio vago. No se oían coches. De hecho, no se oía nada que permitiera deducir dónde se encontraba Priziac.

—Vale.

Saltaba a la vista que ceder le costaba un esfuerzo.

—¿Cuándo llegará?

—Calculo que en unos quince minutos.

—Nos vemos.

La conversación terminó.

—Acompáñeme, Le Ber.

—Iré en mi coche, tal vez luego parta directamente desde allí a La Rochelle.

—De acuerdo. —Dupin abrió la puerta de su Citroën. Cuando iba a entrar, se detuvo en seco.

—¡Aguarde, Le Ber!

Al instante volvió a salir. Había tenido una idea. Una muy importante.

Le Ber ya estaba junto a su coche.

—La casa del comerciante de vino está en Le Cabellou, ¿verdad?

—Así es.

—¿Sabemos exactamente dónde?

—En Avenue des Glénan. Es la mansión grande que hay junto a la playa de Le Cabellou. ¿Por qué? —Le Ber se detuvo. La expresión de su rostro delataba que había caído en la cuenta—. ¡Pues claro! ¡Podría ser!

—¿Hay alguien de los nuestros allí?

Dupin ya había entrado en su coche. Arrancó el motor.

—Creo que todavía no. La científica quería ir en cuanto terminaran con la fábrica de cerveza.

—Nos vemos allí, Le Ber.

—Por cierto, hablando de la científica. —El inspector enarcó las cejas—. No han encontrado el móvil, ni las llaves, ni el llavero de Luzel. Nada.

El comisario cerró la puerta y puso marcha atrás con un chirrido de neumáticos.

—¿Cree que está en casa de Luzel?

La voz de Nolwenn se oía fuerte y metálica a través del dispositivo de manos libres del coche.

—Es una posibilidad.

Tal vez Priziac tuviera que «atender unos asuntos» allí. Puede que quisiera coger alguna cosa. Esconder algo. Documentos, papeles, alguna prueba incriminatoria. Dupin había tenido una sensación extraña al hablar con él por teléfono. El farmacéutico había intentado no revelar por nada su paradero, y seguro que había un motivo para ello. Pero, claro, Dupin podía estar equivocado.

—Nolwenn, vamos a necesitar una orden de arresto, por si acaso.

Dupin ya había alcanzado la última rotonda previa a la larga carretera recta que llevaba hasta la península de Le Cabellou. En otros tiempos allí residían los «más pudientes», igual que en las zonas de Sables Blancs y Corniche, y actualmente tenían ahí sus casas de veraneo. Unas mansiones fabulosas entre viejos pinos piñoneros, pinos marítimos y palmeras; una vida en medio de una vegetación exuberante y una calma exquisita. Playas de ensueño de arena blanca y fina entre escarpadas rocas de granito y, además, una playa de película que destilaba el encanto de las antiguas zonas de baño señoriales; allí era posible hacerse una idea exacta del veraneo tal y como había surgido a finales del siglo XIX.

—No hay problema. —Las órdenes de arresto eran una de las muchas especialidades de Nolwenn—. ¿De verdad cree que Priziac mató a Luzel?

Tras superar la rotonda, Dupin volvió a pisar el acelerador. Veía por el retrovisor el coche de Le Ber.

—Digamos que es algo a considerar.

—¿Así que fue él quien perpetró el ataque, o lo encargó? ¿Y también el que escribió el correo electrónico amenazador?

—Tal vez.

Por el momento había muchos escenarios imaginables.

Dupin se había percatado también de una cosa: la pregunta de Le Ber que no había respondido. El inspector y él solo habían hablado de la amenaza por correo electrónico con el farmacéutico. Era este quien se la había mostrado. Era muy posible que Priziac la hubiera escrito él mismo, como un modo de distraer la atención, una especie de cortina de humo.

—En ese caso, Priziac también sería el asesino del doctor Chaboseau. —A continuación, Nolwenn contempló otra posibilidad—: O puede que Luzel fuera el responsable de la muerte de Chaboseau y que él hoy se haya convertido en víctima. Sea como sea —concluyó, retomando el hilo— me encargaré de la orden de arresto.

—Hasta pronto. Tenemos que llegar al meollo de este asunto…

—Señor comisario, ¿sabe usted qué premio recibían los vencedores de los tradicionales combates de lucha de la Ville Close? —No esperó ninguna respuesta por su parte—. ¡Un cerdo bien grande!

Por lo que Dupin sabía, durante siglos los cerdos habían sido los bienes más preciados en la frugal vida de los habitantes de la zona. Había muchas fotografías antiguas en las que se veía a gente paseando por las calles de la ciudad antigua con cerdos atados de una correa, como ahora con los perros. También había oído hablar de la pasión legendaria por la lucha de los habitantes de Concarneau, pero hasta entonces no había sabido cómo se relacionaban ambas pasiones.

—Así pues: ¡A por el cerdo!

Nolwenn lo había dicho a modo de arenga para poner fin a la llamada. Con todo, una cosa era cierta: esa investigación era de verdad como un combate de lucha.

Dupin frenó.

Había llegado a la península. A la derecha, la playa Belle-Étoile. Entró en Avenue des Glénan. Sabía a qué casa debía dirigirse. Era una mansión magnífica situada en el lado sur de la península, junto al mar. Un terreno con la apariencia de un parque y rodeado por un muro de piedra, arbustos de un metro de altura y árboles. Una cancela blanca y sencilla. Sin ningún nombre.

Justo al lado de la mansión estaba el acceso a la playa de ensueño de Le Cabellou. Por eso Dupin conocía el lugar. Aquella playa le gustaba mucho. El ambiente allí era familiar y el mar estaba salpicado de rocas oscuras. Había un gran peñasco reposando en el centro, sobre la arena, reluciente, con un aspecto casi extraño, como si hubiera caído del espacio y se hubiera desplomado en la arena venido directamente del cielo.

El comisario distinguió el coche de Priziac desde lejos. Era un SUV plateado que Dupin ya había visto el día anterior junto a la casa del farmacéutico. Su intuición no le había fallado.

—¡Maldita sea! —masculló sin apenas darse cuenta.

Tal vez Priziac había ido hasta allí directamente desde la cervecería. En ese caso, habría tenido mucho tiempo para estar a solas. ¿Por qué no se les había ocurrido antes la idea?

Dupin aparcó el Citroën justo delante de la cancela alta y cerrada. Le Ber, que le seguía de cerca, también se detuvo y ambos salieron de un salto de sus vehículos.

La cancela no estaba cerrada con llave.

Al momento se encontraron en el extenso parque. A punto estuvieron de darse de bruces con el farmacéutico, que en ese momento salía de la casa; también él parecía tener prisa.

Priziac se quedó de piedra, durante un instante pareció desconcertado. Su expresión era de profunda contrariedad y el pelo, que normalmente llevaba muy bien peinado, lo tenía todo desgreñado.

—¿Qué se les ha perdido aquí?

—Esto es justo lo que le iba a preguntar yo a usted. —Dupin se apostó delante Priziac en actitud amenazadora—. ¿Qué se le ha perdido a usted en la casa de Luzel?

Los ojos del farmacéutico relampagueaban de pura rabia.

—Acabo de perder a un amigo. Yo…

—¿Qué estaba haciendo usted en su casa? ¿Qué buscaba?

Dupin no estaba para jueguecitos.

—Quería despedirme de…

Eso era absurdo. Era evidente que se burlaba de ellos.

—¿Cómo ha entrado usted en la casa, señor Priziac? Me figuro que con la llave de su amigo.

—Estaba abierto. Jodoc casi nunca cerraba; es algo que poca gente suele hacer por aquí. Pero eso, comisario, ya debía usted saber. De hecho, también ahora está abierta.

—Eso no se lo cree ni usted.

Dupin se obligó a concentrarse en lo importante:

—Conocemos las desavenencias entre ustedes tres y sabemos que Luzel había contratado a un abogado para emprender acciones legales.

Priziac dio un respingo, aunque se recompuso al instante.

—¡Ah! —Un forzado tono sarcástico—. ¿Se refiere usted a nuestras pequeñas diferencias de criterio respecto a las participaciones en Rêves Maritimes? ¡Joven, eso es realmente ridículo! Éramos socios. Socios de verdad. No era la primera vez en que teníamos puntos de vista distintos.

—¿Pequeñas desavenencias? —Ahora era Le Ber quien estaba atónito—. ¿Así es como llama usted a dos asesinatos y a un ataque que…?

Una carcajada sonora y forzada.

—¡Así que se trata de eso! Ya lo entiendo. Ustedes piensan que…

—¿Afirma que sabía que su amigo y socio quería proceder legalmente contra ustedes?

—Contrató un abogado, ¿y qué? Jodoc quería el negocio para él solo, y nosotros no estábamos de acuerdo. Una diferencia, en efecto. —Adoptó un aire serio—. Son cosas que ocurren. Y sí, habría podido pasar que al final acabásemos en una disputa ante un juez. ¡Pero al final con eso habríamos llegado a un acuerdo! Habríamos conocido la interpretación de la ley. —No se podía ser más cínico—. Sí, Jodoc nos había dicho que pensaba acudir a los tribunales. Él…

Dupin lo interrumpió:

—Repito: ¿Jodoc Luzel les comunicó de forma explícita que pensaba actuar jurídicamente contra ustedes?

—Cierto que no era una perspectiva agradable, pero tampoco había para tanto. Cuando unos amigos hacen negocios juntos tienen que estar dispuestos a enfrentarse a situaciones complicadas. Y, créame, ¡lo estábamos! Fue el propio Jodoc quien anteayer, a última hora de la tarde, trajo tres botellas magníficas de Château Margaux 2005 para nuestro encuentro en la terraza de mi casa y estuvimos mucho rato juntos charlando. ¿Le parece eso una desavenencia, comisario? —Era una imagen extraña; justo el día anterior Dupin había visto las tumbonas en las que se habían acomodado esos tres hombres, dos de los cuales ahora estaban muertos. Priziac bajó la voz—. No se equivoque, comisario. Como es natural, Pierre y yo también habíamos consultado hace tiempo a nuestros abogados.

Si era todo tal y como él lo decía —y con ese trío era muy posible—, eso daba al traste con la historia que hace unos instantes parecía capaz de aclararlo todo.

—¿Puede usted demostrar algo de eso?

—¿Que nos lo dijo?

—Eso es.

—¿No se lo ha contado su abogado? ¿Ese tal Meheut? —Priziac bufó con desdén—. Si no lo ha hecho, entonces es evidente que estoy en una situación delicada. Ahora que… —Se interrumpió, como si acabara de tener otra ocurrencia—. De verdad, comisario, créame, cuando lo hablamos, los tres nos acercamos mucho a la solución del problema. Admito que todavía no lo habíamos logrado, pero lo habríamos conseguido. Sin abogados de por medio.

¿Por qué no lo había contado antes? ¿Acaso los tomaba por tontos?

—¿Y cuál habría sido esa solución? —preguntó Le Ber con voz cortante.

—Habríamos cedido un poco. Pero tampoco mucho. Las posiciones rígidas se combaten con posiciones rígidas, también entre amigos. Y de vez en cuando hay que dar una pequeña señal. —Los ojos le echaban chispas.

—Y supongo que, por supuesto, de la afirmación de que ayer habían dado un paso más hacia la solución de la disputa tampoco hay testigos, ¿verdad?

Dupin no se había creído nada de lo que Priziac había dicho.

—Evidentemente, desconozco lo que Jodoc le contó a su abogado. Ni tampoco si hablaron por teléfono después de nuestra reunión. —Cada frase que decía era pura provocación. En su cara asomó el amago de una sonrisa desagradable—. Pero ahora, joven, vamos a volver las tornas. Entre tanto interrogatorio absurdo, ¿cómo tiene usted tiempo de ocuparse del ataque a nuestra empresa? ¿Y del asesinato de mis dos amigos? ¿Quién, y eso ya sería un buen comienzo, nos envió ese correo electrónico anónimo?

Aquellas últimas frases colmaron el vaso. La voz de Dupin se volvió más grave, más fría:

—De momento, señor Priziac, nos limitaremos a hacer lo siguiente: lo vamos a detener. Para empezar, de forma preventiva, pero ahora mismo. —Dejó que la frase calara un segundo y luego añadió—: Señor Brecan Priziac, es usted sospechoso del asesinato de Jodoc Luzel.

El farmacéutico, indignado, soltó una carcajada.

—¿Sin orden de arresto? Esto es una farsa, y usted lo sabe. Me habían hablado de los métodos «poco convencionales» del comisario Dupin, pero sospecho que esto es demasiado incluso para usted.

—No se preocupe. La orden de arresto llegará en cualquier momento —afirmó Dupin, aunque no lo sabía con certeza—. De hecho, ni siquiera la necesito. No para una detención provisional. En este caso basta con que haya una sospecha consistente y elevado riesgo de fuga, por ejemplo. Y ahora mismo declaro que se dan ambos requisitos.

Priziac se lo miraba sin dar crédito a sus ojos.

—Lo dice en serio.

—No se imagina hasta qué punto.

Varios coches se aproximaban a la mansión. Un instante después fueron visibles a través de la cancela abierta: Nevou, Le Menn, y la policía científica.

—Se lo preguntaré una última vez: ¿qué estaba usted haciendo en casa de Jodoc Luzel? A fin de cuentas, todo esto ha terminado. Coopere.

Priziac sacó el móvil del bolsillo de su pantalón.

—Creo que a partir de este momento usted solo hablará con mi abogado.

Sin aguardar respuesta por parte de Dupin, se apartó unos pasos.

Nevou y Le Menn se aproximaron rápidamente.

—¡Registren a fondo la casa y el terreno! —ordenó Dupin a modo de bienvenida.

Le Ber no apartaba la vista del farmacéutico, que iba de un lado a otro del jardín hablando por teléfono.

—¿Qué es exactamente lo que tenemos que buscar en el terreno? —Le Menn miraba a Dupin sin saber qué hacer, algo muy poco habitual en ella.

—Tal vez el señor Priziac pretendiera hacer desaparecer alguna cosa. Puede que la haya sacado de la casa, pero nos la haya escondido. Ha tenido tiempo suficiente para ello.

—De acuerdo.

La agente dio la vuelta y fue hacia sus compañeros de la policía científica para trasladarles las órdenes.

Dupin se volvió hacia Nevou:

—¿Qué hay de las coartadas?

—En principio, ninguno tiene una sólida. Ninguno. Lo repasaré de nuevo. A ver, la doctora Derrien…

Priziac se les acercó e interrumpió a la agente con tono airado:

—Mi abogado dice que no me deje impresionar por usted en absoluto. Por eso ahora mismo me voy a mi farmacia, señor comisario. Ya le llamará él. Au revoir!

Dicho esto, el farmacéutico se encaminó hacia la entrada.

Le Ber estaba atento; Dupin le hizo un gesto de asentimiento con la cabeza. Antes de que el farmacéutico llegara a la puerta, el inspector le salió al paso.

—Usted lo único que va a hacer de momento será acompañarme de inmediato a la comisaría, señor Priziac —le ordenó Le Ber sin pestañear—. Ya puede llamar tranquilamente a su abogado de nuevo.

—¡Habrase visto! Está usted cometiendo un delito de privación de libertad…

Dupin se giró. No le apetecía oír ni una sola palabra de la monserga que siguió a continuación.

El humor del comisario se iba agriando conforme inspeccionaba la casa de Luzel. No había nada, absolutamente nada, que llamara la atención. Habían encontrado un cargador, pero ningún portátil, ni tampoco una memoria externa o dispositivos de memoria USB, ni mucho menos un móvil. También en este caso, solo el cargador. Si Priziac había querido librarse del teléfono y del portátil, había tenido tiempo suficiente para hacerlo.

Sin embargo, lo que más malhumoraba a Dupin era que deberían haber considerado la posibilidad de que Priziac dijera la verdad. Por lo menos, de forma aproximada. Que los tres amigos, en efecto, habían abordado el conflicto sin tapujos. En ese caso, tal vez sí podría estar implicada la competencia naval externa. Por consiguiente, de nuevo la entrevista con el señor Malraux, el propietario de Dauphin, que por el momento había quedado aparcada, recuperaba un lugar destacado en la lista de cosas que hacer. Y tener que ocuparse de nuevo de esa historia significaba —y eso aún resultaba más descorazonador— volver a enfrentarse a la sensación de que había algo que no encajaba. Para empezar, ni siquiera la secuencia de los acontecimientos.

Dupin abandonó la casa y atravesó el jardín en dirección al mar. Si Priziac había sacado algo de la casa para librarse de él, el mar habría sido el lugar adecuado para ello.

El terreno estaba separado de la playa mediante una valla alta; una pequeña cancela permitía el acceso a través de ella. Se podía escoger entre zonas de playa de arena muy fina o rocas de granito lisas de color gris claro, perfectas para tumbarse sobre ellas.

Dupin recorrió primero de un lado a otro la playa, interesándose especialmente por los huecos entre las piedras y las hendiduras. Como era de esperar, no encontró nada.

Se detuvo junto a una piedra grande.

La vista era fantástica. Alcanzaba hasta el mágico archipiélago de las Glénan, que ese día parecía increíblemente cercano. Se divisaban todas las islas, sobre todo Penfret, el faro, la deslumbrante isla de Saint-Nicolas, de aire caribeño… Había días en que el mar provocaba efectos ópticos como los de un prismático o un teleobjetivo, y otros en los que de pronto lo próximo parecía estar muy lejos. Como si de un fabuloso truco de magia se tratara, el mar, combinado con la temperatura, la presión del aire, la humedad ambiental y el ángulo de caída de la luz, hacía desaparecer algunas cosas y luego las mostraba de nuevo.

—La policía científica bajará enseguida para inspeccionar la playa.

Le Menn apareció junto a Dupin. No la había oído acercarse.

—Por desgracia, aún no han encontrado nada interesante, usted…

El móvil de Dupin sonó.

Nolwenn. Tal vez ella, al menos, tuviera buenas noticias.

—¿Sí?

—No nos la dan, señor comisario. —Estaba indignada—. Imposible.

—¿Qué quiere decir?

—La orden de arresto contra Priziac. Al juez de instrucción le ha parecido que no era suficiente; ni siquiera yo he logrado hacerle cambiar de opinión. Ni su esposa, que es una buena amiga mía. Lo dicho: imposible.

En todos los años que llevaba trabajando con Nolwenn él había oído esas palabras muy, pero que muy pocas veces.

—No le dé más vueltas. Lo cierto es que ni siquiera sé si…

Se interrumpió. En ese momento era incapaz de ordenar sus ideas como es debido. Necesitaba tiempo para reflexionar. Y calma.

—¿Es que ya no considera al farmacéutico un asesino?

Dupin suspiró.

—No lo sé. Tengo la sensación de que hemos vuelto al principio.

—Señor comisario, no es momento de tirar la toalla. Tan solo tenemos que seguir de forma consecuente las pistas que tenemos.

Dupin había empezado a dar vueltas en torno a las piedras. El agua transparente a un par de metros de ahí emitía destellos de color esmeralda.

—Piense en Seiscientos sesenta y dos. ¡Lo que le espera aún a esa pequeña foca! ¡Y encima, completamente sola! —Nolwenn había sacado la artillería pesada. Su actitud pasó entonces a ser pragmática—: Ahora lo que hay que hacer es reunirse con el propietario de Dauphin. Acabo de hablar con los compañeros de La Rochelle. Hay una cosa que ya se puede decir con certeza: Malraux tiene una marcada vena colérica. Según parece, ha montado una escena. Y además, ha echado mano de su abogado. En todo caso, él estará presente en la entrevista con Le Ber. ¿Se mantiene usted en la idea de que el inspector vaya solo?

—Sí.

—De acuerdo. Así pues, voy a organizarlo todo. Le diré a Le Ber que por desgracia va a tener que soltar a Priziac. Es una lástima.

Nolwenn colgó.

Dupin regresó junto a Le Menn y echaron a andar juntos.

—A ver, ¿cómo está el asunto de las coartadas? Ha dicho que nadie tiene una coartada sólida, ¿verdad?

—Evette Derrien afirma que hoy ha dormido hasta las diez de la mañana, sola, luego ha desayunado hasta las once, también sola.

Le Menn leía las anotaciones en el móvil.

—¿Y qué hay…? —Dupin no terminó la frase. Se le acababa de ocurrir una cosa. ¡Debería haber pensado en ello antes! Sacó el teléfono sin más explicaciones.

—¿Señor comisario? ¡Dígame!

—Nolwenn, que alguien siga al farmacéutico. Que no lo pierda de vista en ningún momento. No importa si se da cuenta.

—Ya he dado órdenes al respecto. Nevou se encarga. Se dispone a salir en este instante.

De verdad que no sabría qué hacer sin Nolwenn.

—Yo, bueno, pues gracias. Hasta luego.

Le Menn siguió con sus explicaciones.

—Hoy el alcalde tiene numerosas citas. De tipo institucional. A la vista de la situación actual, son especialmente importantes para él. Los primeros actos de L’Été en Fête que, por cierto, están muy concurridos. Los de Concarneau no permitimos que nos arruinen la fiesta así como así.

Tenía razón.

—A ver —Le Menn volvió a centrarse en las coartadas—, el alcalde ha llegado puntual a las 8.30 a la inauguración de la Édition 2018 des Vieilles Coques.

El desfile anual de docenas de magníficas barcas de madera antiguas procedentes de toda la Bretaña y que arribaban al puerto de una en una entre muestras de entusiasmo.

—Luego, a las once, ha asistido al Chant des Marins, el famoso coro de marineros, y allí ha hecho un breve saludo. Afirma —explicó con los ojos en blanco para mostrar su exasperación— que ha estado en el desfile de las barcas hasta exactamente las 9.35, algo que de momento aún no hemos podido comprobar. Lo que sí sabemos es que ha llegado puntual a las once al coro. Entre estos dos eventos asegura que ha pasado un momento por su casa para cambiarse de ropa. Eso es lo que dice él. Lo de la ropa parece ser cierto, porque en el segundo evento iba vestido de otro modo.

Qué bien que ella ya lo hubiera comprobado.

—Sin testigos, es difícil comprobar el tiempo que ha estado en su casa: la esposa había salido. En fin, en cualquier caso, en ese espacio de tiempo él se habría podido acercar sin problemas a la fábrica de cerveza y luego regresar.

—Así es. De todos modos, quiero volver a hablar con él.

—Lo podrá hacer, por ejemplo, a las 14.30, en la gran poissonnade que se celebra en el aparcamiento que hay frente a la lonja de pescado, donde está previsto que dé un discurso. La pesca: pasado, presente y futuro de Concarneau. Ese es el tema.

Con el tiempo, Dupin había aprendido cuáles eran las especies de pescado más importantes de Concarneau, conocida como la Ciudad Azul. De hecho, bajo la severa tutela de Nolwenn y Le Ber se los había tenido que aprender de memoria: eglefino, merluza, sardina, rape, cigala y atún.

—Es, por tanto, una buena ocasión para abordar al alcalde —añadió Le Menn.

Dupin miró la hora. Eran las 13.35. Todavía le quedaban veinticinco minutos. Aquello le venía muy bien.

—De acuerdo. ¿Qué hay de los demás?

—La señora Chaboseau dice que ha estado sola en casa. Todo el tiempo. Hasta que su hijo y luego usted han llegado. Asegura que después del fallecimiento de su marido ella tenía «asuntos que atender».

Siempre era así: con la muerte llegaba el papeleo.

—Y Félix Chaboseau, según él mismo dice, ha salido de su casa a las 9.25. Su esposa lo ha confirmado. Sieren Cléac ha estado en la fábrica de conservas desde las siete de la mañana, media hora antes de que usted llegara. Posiblemente ahora ya habrá salido del trabajo. Aquí ocurre como en los otros casos: podría haberse escabullido de su despacho en cualquier momento durante un rato sin que nadie reparara en ello. —Una breve pausa—. Esto es todo. Así pues, todos siguen en la contienda.

—Necesito pensar un poco, Le Menn. Un poco de tiempo.

—Entendido.

La joven agente no perdía la compostura.

—A las 14.30 estaré puntual en la poissonnade.

—¿Desea que le acompañe?

—Bueno, pues, sí, perfecto.

—Entonces, hasta luego.

—Le Menn, permítame otra pregunta. —Dupin se pasó la mano por el cabello—. ¿Ha leído usted El perro canelo?

—En el cole. A fin de cuentas, soy de aquí.

—¿Se acuerda de la trama?

—Solo vagamente, la verdad.

—¿Qué crimen en concreto habían cometido los tres hombres poderosos? Le Ber me ha dicho que eran unos delincuentes peligrosos.

—Llevaron a la ruina a un joven. Me parece que lo enviaron a Estados Unidos en un velero con una mercancía prohibida. Un asunto de contrabando, o drogas. No lo recuerdo bien. En todo caso, de algún modo él consigue regresar y entonces se trata de una venganza o algo así. Debería volver a leerlo. Hace mucho tiempo.

Habían llegado tres agentes de la científica que estaban examinando la playa con la mirada fija en el suelo.

Dupin se puso en marcha. Se propuso caminar junto al mar y volver al coche por el camino de la playa.

Tenía que admitir que aquel era uno de los numerosos sitios favoritos de Dupin en Concarneau. En todo caso, aquel número elevado de lugares no se debía a la arbitrariedad de su capacidad de emocionarse, sino a la cantidad, objetivamente muy elevada, de lugares extraordinarios en esa zona y, en definitiva, también en toda la Bretaña.

Siempre que podía, se acercaba hasta ese lugar, a veces incluso a mediodía, con un bocadillo de Jean-Yves o una quiche de panceta de la parada de Maurite en el mercado. Era el lugar ideal para reflexionar sin ser molestado. Justo lo que necesitaba en ese momento. No se veía a nadie alrededor, ni siquiera en un día tan fabuloso de principios de verano. Había decidido sin pensarlo acercarse hasta ahí, a esa playa pequeña y salvaje situada a apenas unos cientos de metros de la casa de Luzel. Rodeada por dos lenguas de tierra, era un paisaje magnífico, el marco ideal para un pintor.

En la orilla opuesta se atisbaba una antigua aldea llamada Pouldohan; luego, pasada la extensa playa natural, Trévignon. En el fondo de las aguas poco profundas se reflejaban los dibujos bailantes que creaban los rayos del sol y que tanto gustaban a Dupin.

Era posible andar por encima de las rocas del borde hasta llegar a la siguiente playa diminuta y, desde ahí, alcanzar los bancos de arena situados en la boca del brazo de mar.

Dupin estaba a punto de llegar al primer banco de arena y trepó por unas rocas especialmente escabrosas; en un par de ocasiones estuvo a punto de tropezar. Eso sobre todo se debía a que iba consultando su libreta mientras andaba. Se habría podido sentar sin más en una roca, pero andar era lo que mejor le iba para pensar. El movimiento siempre había sido su estado natural, y más aún desde que Claire le explicó, tras leer una de sus revistas de divulgación científica, que el tiempo iba más despacio para alguien o algo en movimiento que para los objetos o las personas inmóviles. Es decir, que andando o corriendo él incluso ganaba tiempo. Ya no recordaba con exactitud los pormenores de ese fenómeno, pero sí se acordaba de lo esencial.

Sonó su teléfono. En medio de ese silencio su estridencia pareció incluso mayor. Era Le Ber.

—Solo quería decirle que estoy de camino. Está todo organizado. ¡Ah, sí! Y he dejado en libertad al farmacéutico, un mal asunto. En este momento se encamina hacia su filial.

Un descuido mínimo en el momento de responder a la llamada había bastado para que hundiera el pie en uno de los innumerables charquitos que había. Al instante, el pie derecho de Dupin había quedado empapado.

—¿Alguna otra cosa, Le Ber?

—No.

Desde luego, había merecido la pena.

—¿A qué hora se reunirá usted con ese tal Malraux?

—A las cinco de la tarde. A ver qué saco. Hace justo un instante han dicho en la radio que Seiscientos sesenta y dos ya ha llegado a la altura de Limerick. Incluso un poco más arriba, esa foca…

—Luego hablamos, Le Ber.

Eso no podía ser una casualidad: la foca, Nolwenn y Le Ber se habían puesto de acuerdo…

Dupin necesitaba un momento de tranquilidad.

—Vale, jefe. En ese caso, hasta ahora.

Llegó al banco de arena.

—¡Georges!

Dio un respingo. Una voz. Procedente de un lado.

—¿Un pequeño paseíto para relajarte?

La madre de Claire había asomado detrás de una roca y se le acercaba ahora desde el banco de arena. A continuación, Dupin vio a Claire y a su padre que, inmersos en su conversación, paseaban junto a las rocas por la izquierda.

No podía ser cierto.

Para entonces, ella ya había llegado a su lado.

—Debo decir que los policías vivís muy bien.

La siguiente frase, pronunciada en voz alta, iba dirigida a Claire y a su marido:

—¡Mirad quién anda paseándose tan tranquilo por aquí!

Claire y su padre se giraron y se les acercaron.

—Estamos ahí atrás. —Dupin señaló en la dirección en la que se encontraba la mansión de Luzel—. Acabamos de hacer un registro después del segundo asesinato. Estamos en medio de una actuación, Hélène. Nosotros…

—Entiendo… Un trabajo muy duro.

Ella le hizo un guiño.

—Y vosotros ¿qué hacéis por aquí? —Dupin intentó cambiar el rumbo de la conversación.

—Claire nos está enseñando los sitios más bonitos del lugar. Es una lástima que no puedas acompañarnos.

—¿Qué os parecen?

—Bueno, no es Normandía, claro, pero también es bastante bonito.

Entretanto, Claire y su padre ya habían llegado junto a ellos. Viéndolos ahí a los cuatro, alguien habría creído que eran un grupo de veraneantes disfrutando tranquilamente de aquel verano bretón adelantado y de la impresionante belleza del paisaje. La luz, el espectáculo de colores, con los tonos verdes y azules del mar, y los veintisiete o veintiocho grados de temperatura del momento.

—¿Habéis ido a la casa del comerciante de vino asesinado? —Claire estaba muy seria—. Lo hemos oído en la radio.

—Se oyen noticias contradictorias: por un lado, que estáis a punto de detener al asesino, y por otro, que en realidad no tenéis pistas —apuntó entonces la madre de Claire.

—Así es. —Dupin se esforzó por no adoptar un tono muy abatido—. Las dos cosas, quiero decir.

—Tal vez sería bueno para la investigación hacer menos pausas.

El tono había sido amistoso.

—Pero Hélène, ya lo hemos hablado. ¡Está pensando! Un comisario tiene que reflexionar. Es importante. —De nuevo el padre de Claire acudió con torpeza en su rescate.

Claire intentó salvar la situación:

—Te dejaremos que trabajes. —Una breve pausa, innecesaria a juicio de Dupin—. Vamos, por aquí —añadió, dirigiéndose a sus padres.

—Hasta luego, Georges. ¡Atrapad al malo! —Hélène se rio divertida—. Siempre quise decirlo.

Con esas palabras, se dio la vuelta y se unió a su hija y su marido.

Instantes después, Dupin volvía a estar solo en lo alto del banco de arena. Miró la hora. Aquí terminaba su reflexión con calma. Tenía que irse.

El aroma irresistible de los filetes de atún, las sardinas y las caballas asándose en enormes parrillas de carbón se extendía por todo el aparcamiento. Divino. Al comisario se le hizo la boca agua.

En el muelle Carnot había grandes puestos de pescado al grill dispuestos en forma de L. En torno a ellos, docenas de mesas y bancos para comer y beber. Se oía música en vivo procedente de varios lados.

La decidida llamada del alcalde parecía haber surtido efecto: a los habitantes de Concarneau las ganas de fiesta no les abandonaban fácilmente, como tampoco a los visitantes procedentes de otros lugares. Había mucho bullicio, la gente acudía en masa.

Eran las 14.27. No había ni rastro del alcalde. El atril para su discurso —Dupin estaba a pocos metros de él— seguía vacío. Tampoco Le Menn había hecho acto de presencia.

Vaciló. Durante el trayecto desde Le Cabellou había tenido una ocurrencia. De hecho, la había desestimado, pero ahora era el momento. Estaba a un tiro de piedra. Se pasaría un instante, brevísimo, por el quiosco de prensa de Amélia y Alain.

Al cabo de muy poco tiempo, entró en el establecimiento.

Alain le dirigió un saludo desde la caja. Dupin dudó un instante, pero al final se acercó decidido y cogió uno de los libros de bolsillo ahí expuestos. En la portada se veía el mar, un muro de muelle, un faro pequeño y un cielo luminoso con un par de nubes amenazadoras. Una fotografía sugerente en blanco y negro. A la derecha, la silueta recortada de un perro grande y de color amarillo chillón. Escrito en grandes letras: «Georges Simenon. Le chien jaune». El perro canelo.

—Uno de sus mejores casos —le felicitó Alain. Estaba claro que la situación no le sorprendía en absoluto. Devolvió a Dupin el cambio de los diez euros que le había dado. Era un ejemplar delgado.

—Hasta luego, Alain.

—Bon courage, Georges.

Instantes después, ya había salido de la tienda. Se metió el libro en el bolsillo trasero del pantalón.

El discurso del alcalde ya había empezado. Solo una pequeña parte de los asistentes a la poissonade mostraba interés por sus palabras. La mayoría de la gente se dedicaba impasible a las delicias culinarias. Con todo, había unas veinte o treinta personas rodeando el podio. Dupin distinguió a Le Menn junto a la parrilla de los grandes filetes de atún.

—No tardará mucho rato. Ha dicho que serán diez minutos. Luego podremos hablar con él —informó ella a modo de saludo.

Dupin asintió.

—Nevou ha llamado. Se ha apostado frente a la farmacia. Priziac aún no ha aparecido por ahí.

—En caso de duda, que lo llame con algún pretexto y averigüe dónde se encuentra.

—Se lo digo.

El alcalde hablaba con mucho aplomo, pero en su discurso no podía faltar la retórica habitual.

—Sin la pesca y nuestros pescadores, esta ciudad no existiría. Son nuestro pasado, nuestro presente y también —una pausa dramática— nuestro futuro. —Con todo, también supo mostrarse más concreto—: Hoy, nuestros pescadores les ofrecen aquí apenas una pequeña muestra de todo el pescado que llegaba a diario a nuestro puerto. Actualmente aquí se manejan unas setenta especies marinas. Eso nos convierte en el noveno puerto de pesca de Francia en volumen; en las lonjas se subastan cada año ocho mil toneladas de pescado; hay registradas en torno a cien barcas de pesca y unos ochocientos pescadores.

»En mi opinión, es una flota considerable —continuó. Lo que no decía es que en otros tiempos habían sido bastantes más—. Desde las barcas de pesca de nueve metros de eslora con red a los atuneros de ochenta metros —añadió, esforzándose por dar emoción a sus palabras—, todas y cada una de las embarcaciones tienen una importancia especial para nuestra ciudad. Como bien saben, desde el punto de vista histórico, la sardina y el atún tienen una gran relevancia. Por eso hoy les recomiendo especialmente degustar estos pescados. Atún, flor de sal, pimienta, limón y aceite de oliva. Y sardinas a la parrilla al pimiento de Léon. De hecho, en la actualidad la Bretaña ya tiene su propio pimiento de Espelette.

Como no podía ser de otro modo, el pimiento protegido del sur de Francia, uno de los condimentos franceses más importantes, tenía su versión bretona. Kireg sabía hacer muy bien su papel, incluido el de vendedor. A Dupin se le volvió a hacer la boca agua.

—No quiero dejar escapar la ocasión para llamar su atención sobre los puestos de las seis fábricas de conservas con sede en Concarneau: la mayor, Courtin, con su formidable edificio nuevo; luego están Gonidec y Goullien, y también Délices de la Mer —la inversión de Chaboseau—, Fête de la Mer y JB Océane, de Jean Burel, que por cierto en la actualidad está construyendo una nueva fábrica que sin duda merece la visita de todos ustedes.

Dupin conocía a Jean Burel y sus maravillosas recetas, sobre todo la Bisque de Homard, una sopa exquisita de bogavante con verduras, patatas, especias exóticas y un chorrito de coñac; el director de esa fábrica de conservas era cocinero de profesión y había viajado durante veinte años por los mares del mundo hasta establecerse finalmente en Concarneau.

A continuación, siguió una digresión histórica sobre las fábricas de conservas de pescado. La charla aún iba a durar un poco, Dupin no se creyó lo de los diez minutos.

—Tal vez nos podríamos reunir ahora con Kireg en el piso de arriba de Le Chantier. Hay una sala que está completamente vacía —propuso Le Menn.

Justo al lado de la lonja actual, en el centro mismo del puerto pesquero, se había erigido una réplica moderna de la lonja antigua, arquitectónicamente muy bien ejecutada. En su interior albergaba una excelente tienda de pescado y un nuevo restaurante que tenía unas vistas espléndidas de la dársena del puerto y de la Ville Close. Claire había ido a almorzar allí ese día con sus padres.

El establecimiento se había inaugurado hacía unas pocas semanas; Claire y Dupin ya habían ido a «probar» una vez y les había parecido excelente. El comisario recordó una sala auxiliar vacía del restaurante en el primer piso, que probablemente pronto se convertiría en un lugar de grandes celebraciones y fiestas.

—De acuerdo.

Desde luego, una fiesta popular no era el lugar adecuado para una conversación de ese tipo.

Casi sin darse cuenta, Dupin se había dirigido hacia un hombre situado detrás de la parrilla. No se podía resistir.

—Tomaré uno, por favor.

Le Menn lo miró sin comprender.

—¿A usted también le apetece uno?

Ella asintió.

—En ese caso, que sean dos.

Un momento después se encontraron los dos de pie junto a una mesa alta con un plato de cartón delante y un imponente trozo de atún encima. Dupin tomó un bocado. El sabor era tan fabuloso como el olor. Perfectamente asado por fuera, pero todavía rojo y crudo por dentro, firme y delicado a la vez. Se podía saborear el mar, la flor de sal y el limón.

Cuando se disponía a tomar otro bocado, Le Menn le dio un codazo en un costado.

—¡Mire, ahí! ¡Un poco a la derecha!

Dupin vio al instante a qué se refería. A quién se refería.

Evette Derrien estaba entre el público.

Dejó a un lado el plato y se encaminó hacia a ella.

—¡Doctora Derrien! ¡Qué sorpresa! ¿Es usted simpatizante del alcalde?

Ella le sonrió, con esa sonrisa franca que él ya conocía del día anterior. Llevaba un vestido azul holgado de cuello blanco con unas zapatillas de lona azules; iba elegante e informal a la vez.

—Señor comisario, buenos días.

Saltaba a la vista que no iba a responder su pregunta.

—Parece que tiene usted muchas cosas en común con Kler Kireg: la pasión por las fiestas de la ciudad, el surf, y ahora también la presidencia de la junta de esa asociación deportiva. Me figuro que eso exige reuniones con regularidad.

—Con el fantástico oleaje de la Bretaña aún se podría hacer más por el surf. La implicación merece la pena.

—¿Conocía usted las graves desavenencias entre el alcalde y Chaboseau?

—¿Por la fábrica de cerveza?

—Exacto.

Mientras, por lo que Dupin había podido oír al vuelo, el alcalde en su discurso había pasado de alguna manera a hablar de pintura, y afirmaba que la pesca había sido un gran motivo para los pintores.

—Oí hablar de eso, pero como le dije, el doctor Chaboseau y yo no teníamos ningún contacto personal. —Hablaba de forma amable y atenta—. Y respondiendo a su pregunta, hasta el momento la labor conjunta de presidencia del señor Kireg y yo no ha implicado ningún contacto personal. Tenemos previsto reunirnos la próxima semana o dentro de quince días para tratar los asuntos más importantes de la asociación, porque hasta el momento no hemos tenido ocasión.

Hablaba con una franqueza cautivadora.

Había una cuestión que a Dupin le interesaba:

—He oído decir que la señora Chaboseau estaba abiertamente en contra de cederle a usted pronto todo el consultorio.

Esa era una de las tácticas favoritas de Dupin: dejar caer afirmaciones sin más. Y esperar a que hicieran su efecto. No había nada que pusiera más nerviosas a las personas.

—No sé nada de eso. Nunca he tenido nada que ver personalmente con ella.

Sonreía con la misma franqueza y tranquilidad de antes.

De pronto se oyó un aplauso cansado; solo dos hombres jóvenes, seguramente empleados, se esforzaban por aparentar entusiasmo. En ese instante, el alcalde bajó del podio.

Era el momento de pillarlo.

—Lo siento, señora Derrien, tengo que marcharme. ¡Que tenga un buen día!

Tampoco ese fin inesperado de la conversación logró confundir a la joven doctora: su única reacción fue una nueva sonrisa.

Se habían retirado a la sala desocupada de Le Chantier. Le Menn había pedido al propietario si podían usarla un rato. Moqueta moteada color antracita, paredes pintadas de color blanco y azul, un balcón amplio orientado a la dársena. Se encontraban delante de los grandes ventanales. Dupin no se anduvo con rodeos:

—Señor Kireg, el conflicto entre usted y los propietarios de Roi Gradlon era mucho más grave de lo que nos dio a entender. Usted llegó incluso a reunirse con Pierre Chaboseau. Y eso es algo que tampoco nos ha contado. En ese encuentro, Chaboseau le amenazó con llevarse la fábrica de cerveza de la ciudad. Y no solo la fábrica.

Sin querer, Kireg torció el rostro y palideció. Una sorpresa temerosa se reflejó en los ojos de ese hombre al que tanto le gustaba mostrarse como una persona dinámica y decidida. Para Dupin, aquel fue motivo suficiente para echar más leña al fuego.

—Eso, evidentemente, hace que usted parezca mucho más sospechoso. De momento hay dos muertos. Y ambos eran propietarios de la fábrica de cerveza Roi Gradlon.

Dicho así, aquello parecía muy grave.

Kireg tragó saliva. Su desparpajo habitual había desaparecido. Dupin no contaba con alarmarlo tan deprisa.

—Será mejor que nos diga la verdad —intervino entonces Le Menn.

Kireg miraba alternativamente a uno y a otro.

—¡Hable de una vez!

El alcalde seguía vacilando; dirigió una última mirada a Dupin.

—Me reuní una segunda vez con Pierre Chaboseau, dos días después. —Se interrumpió un momento y luego siguió—. Llegué a un acuerdo con él.

Con esa última frase Kireg procuró recuperar entereza en la voz y en su compostura.

—¿Qué quiere decir con eso? —preguntó Dupin cortante.

—La semana próxima voy a presentar al consejo municipal la propuesta de no conceder más licencias para fábricas cerveceras durante un período previsible. Creo que ya dispongo de la mayoría necesaria.

Dupin esperaba otra cosa, desde luego no una admisión inmediata de culpa, pero sí algo distinto. Al menos, un relato sobre el agravamiento de la disputa; no, desde luego, un acuerdo al respecto.

—¿Y por qué está usted tan incómodo? —preguntó Le Menn—. Si le he entendido bien, usted llegó a un trato, ¿no es así?

—Bueno, está la cuestión de unas obras absolutamente imprescindibles en los muros y las torres de la parte posterior de la fortificación de la Ville Close. La ciudad no puede hacer frente a esos importes por sí sola y existe una asociación para ello. Pierre Chaboseau se mostró a favor de hacer una aportación generosa a esa asociación.

—Eso es chantaje —objetó Le Menn con tono glacial.

Kireg le dirigió una mirada de enojo.

—Eso es política. En todo el mundo. Y además completamente legal. Yo…

—Muchas gracias, señor Kireg. Es suficiente.

Si lo que el alcalde acababa de decir era cierto, el tema de la fábrica de cerveza también dejaba de ser un móvil.

—¿Qué relación tiene con la doctora Derrien?

—¿Mi relación con la doctora Derrien?

—¿Hasta dónde llega?

Dupin se alegró de que Le Menn se le adelantara con esa pregunta.

—¿Me está preguntando si mantenemos una relación amorosa? —preguntó el alcalde, atónito.

—Eso mismo —confirmó la agente.

—¡No! —Para entonces, el alcalde parecía realmente desesperado—. ¿Cómo pueden pensar eso? ¡No tenemos absolutamente ningún tipo de relación personal!

Dupin tenía que admitir que por el momento no había ningún indicio al respecto. Pero ¿y si fuera así? Había dos personas que tenían una disputa con Chaboseau, sí, pero ¿realmente de eso se podía derivar la historia dramática que había dado pie a los dos asesinatos?

—De acuerdo. Ahora dejaremos que siga con sus obligaciones.

Le Menn, que sin duda esperaba que Dupin insistiera un poco más, dirigió una mirada de asombro al comisario.

—Vámonos.

Salieron con rapidez a la escalera y, poco después, al barullo de la poissonade.

—¿Qué va a hacer ahora? —Le Menn le había alcanzado.

—Solo quiero comprobar una cosa en un momento.

Acababa de encontrar el puesto de Fête de la Mer.

Y también a Sieren Cléac.

Le Menn reparó en la mirada indagadora de Dupin. Pasaron después al puesto de Cléac. Délices de la Mer, la empresa de Chaboseau, que tenía la parada justo al lado. Sin embargo, Dupin no conocía a ninguno de sus empleados.

Sieren Cléac estaba a un lado, colocando muy concentrada varios frascos grandes de pescado.

—¿Ya ha terminado de elaborar todas esas sardinas?

Ella se giró. Llevaba tejanos y una blusa ligera de color negro y se había recogido su cabellera rubia oscura en una cola alta.

—¡Oh, señor comisario! Nos vemos de nuevo. Acabo de llegar. No, todavía no hemos terminado con las sardinas. Pero esta fiesta es importante para la empresa. Aquí se vende bien. —Sonrió, y luego su expresión se volvió seria—. Es tremendo que poco después de nuestro encuentro haya habido otro asesinato. No dejo de darle vueltas durante todo el día.

—¿Se le ha ocurrido algo que nos pudiera ser de ayuda, señora Cléac? Quiero decir desde esta mañana.

Ella miró al comisario con el mismo asombro que la joven agente.

—¿A mí? —No parecía saber qué decir—. No.

Negó con la cabeza con un gesto resuelto.

—En ese caso, que tenga suerte. Con la venta de hoy, quiero decir. Y con el resto de las sardinas.

—Bueno, pues mucha suerte a usted también, señor comisario.

Dupin se marchó del puesto seguido muy de cerca por Le Menn. Desde el principio de la conversación el comisario había sentido el mismo abatimiento que antes con Derrien y el alcalde. Por mucho que hablara con ellos, no descubriría nada que de algún modo le permitiera avanzar. La investigación había llegado a un punto muerto.

—Maldita sea.

Impregnó esas palabras de toda su desazón. Le Menn le miró preocupada.

Dupin se abrió paso entre la muchedumbre mientras la música de unos bajos se le clavaba en los oídos. Al llegar muy cerca del borde de la dársena se detuvo.

—Tengo que… —Se interrumpió. Volvió a empezar—. Tengo un par de cosas que hacer. Llamadas y demás.

—Claro. —Le Menn comprendió—. Mientras iré a la comisaría, con Nolwenn.

—Buena idea.

Tal vez Nolwenn había podido averiguar algo. Faltaba un buen rato para tener noticias de Le Ber. A Dupin se le había ocurrido el modo de pasar ese tiempo.

—Bien, entonces hasta luego, comisario.

—Hasta luego.

Sabía muy bien que eso debía de parecer extraño. Él era un comisario competente ocupado en el esclarecimiento urgente de dos asesinatos brutales y de un ataque con cuatro heridos y que, por tanto, se hallaba sumido en una investigación extraordinariamente compleja. Toda la ciudad, a estas alturas posiblemente toda la Bretaña, tenía la mirada puesta en la policía de Concarneau. ¿Y qué hacía el comisario al frente de la investigación?

Estaba sentado en un banco y leía.

Por lo general, a Dupin no le importaba lo más mínimo lo que los demás pudieran pensar de su modo de actuar durante una investigación, algo que en ocasiones resultaba excéntrico y poco ortodoxo. Pero no había sido fácil dar con el lugar adecuado. Un sitio sin gente y céntrico, que le permitiera acudir con suficiente rapidez en caso de novedades.

Al final, el comisario había ido al parquecito situado detrás de la iglesia de la Ville Close, un oasis escondido con una atmósfera especial, el lugar perfecto para sus intenciones. Por mucho trajín que hubiera en la rue Vauban, la calle principal de la Ville Close, y aunque este alcanzara su otro extremo, la plaza Saint-Guénolé, cuando uno se dirigía hacia la iglesia y el parque de pronto la zona se despejaba. Y las pocas personas que llegaban a esa parte de la fortificación solían pasear por arriba, por encima de las magníficas murallas, para así disfrutar de la vista sensacional sobre la ciudad y la bahía.

Dupin tenía en mente un banco en concreto, en cierto modo su preferido, situado debajo de unos castaños grandes y elegantes. Su última capa de pintura blanca se remontaba a mucho tiempo atrás y estaba desconchado; aquel era un banco con pátina, con historia y con alma. Las ramas bajas y las hojas de los árboles prácticamente lo mantenían oculto. Junto a él crecía con fuerza un rododendro magnífico; en poco tiempo el banco estaría escondido por completo. Desde ahí se podía ver el Parc du Petit Château y, detrás de él, las murallas antiguas y majestuosas.

Cierto, era absurdo que un comisario cuya investigación había tocado fondo se dedicara a leer una novela de intriga con la esperanza de que eso le proporcionara alguna idea; sin embargo, en cierto modo, los paralelismos de la obra con su caso no dejaban de inquietarle.

Pronto se dio cuenta de que iba a tener que leer en diagonal, porque de lo contrario se quedaría ahí sentado hasta bien entrada la noche. Sin embargo, el problema de esa lectura era que no sabía exactamente qué era lo que le interesaba, qué buscaba en realidad.

Era cierto que había unos paralelismos asombrosos. Muchos detalles del pasado se parecían sorprendentemente a lo ocurrido en el presente. Otros no tanto, y algunos eran del todo distintos. El quid de la cuestión era, y Dupin lo sabía, que en cuanto la percepción se obceca en algo, es fácil encontrar en cualquier sitio confirmaciones de esa obcecación. Ese era un peligroso error de pensamiento. Una trampa. Hubo un momento en la novela en que estuvo a punto de soltar una carcajada: «Solo una [hipótesis] es plausible: y es que estamos ante un loco… Pero vaya, nosotros, que conocemos a toda la ciudad, no podemos en absoluto imaginar quién puede haber perdido la razón así». En otros pasajes se le puso la piel de gallina. Ya al principio, en la descripción minuciosa de la brasería del Amiral. Y luego, con las familias ricas y poderosas que dirigían desde hacía generaciones el devenir de la ciudad, con toda su decadencia.

Sin embargo, y eso era lo curioso, cada vez que el comisario creía encontrar otro paralelismo se acababa preguntado en qué medida eso le era de ayuda. ¿Qué podía significar? ¿Que alguien en la ciudad estaba jugando a un juego pérfido tomando ese caso como ejemplo? ¿Era el «gran desconocido»? Todo aquello era completamente absurdo. Con todo, Dupin se sorprendió a sí mismo considerando por un instante si acaso se enfrentaban de verdad a un auténtico loco.

Por otra parte, no se podía negar que este tipo de personas, los psicópatas, existen. Con todo, la probabilidad de algo así era extremadamente remota. O tal vez solo fuera que en la actualidad estaba teniendo lugar una historia parecida a la del libro. Tal vez alguien había sido víctima de una desconsideración sin escrúpulos y clamaba venganza. Y que solo por ello Dupin creyera ver paralelismos en ello.

Su móvil le sacó de esas ideas inquietantes. Nolwenn. Dupin se alegró de oír su voz.

—¿Dónde está usted, señor comisario?

Suspiró.

—En el parque de la Ville Close.

—¿En su banco preferido?

—Justo ahí.

—Bien, ya disponemos de una lista de todas las empresas importantes que comercializan yates de lujo personalizados en el mercado europeo. Son bastantes, veintisiete, y solo nueve se encuentran en Francia. Buscamos un competidor especialmente brutal y agresivo que pudiera tener un motivo muy concreto en contra de la entrada en el mercado de Rêves Maritimes. Sin embargo, aún no hemos encontrado ningún punto de partida. Todo esto es como las labores de Sísifo.

Era exactamente así.

—Por cierto, Priziac aún no ha aparecido. Nevou ha intentado llamarle, pero ha sido en vano. También su abogado asegura de manera creíble que no sabe dónde está. Es como si nuestro farmacéutico se hubiera desvanecido.

—Como en el libro —dijo Dupin sin darse cuenta.

Aquello le hizo sentir mal al momento. Pero era cierto: también en la novela había un desaparecido. El periodista. Se pretendía dar la impresión de que había sido asesinado. Pero Dupin ya sabía que eso luego resultaba ser un engaño.

—¿Sigue aún con El perro canelo?

No estaba claro si la pregunta pretendía ser un estímulo o una crítica. El comisario no estaba dispuesto a averiguarlo. El viento hizo crujir las hojas del castaño; se había levantado una brisa agradable.

Nolwenn retomó de nuevo sin más el tema de Priziac:

—Hay tres posibilidades: que sea culpable y haya puesto pies en polvorosa, o que no lo sea y solo quiera que lo dejen en paz para llorar la muerte de sus amigos. La tercera posibilidad sería que él sea la próxima víctima porque el asesino haya puesto su punto de mira en el trío. En ese último caso, el que no esté localizable sería una señal nefasta.

Tenía razón.

Dupin se había obcecado tanto en la primera opción —sin duda también por la notable antipatía que sentía por Priziac—, que había obviado de forma imperdonable esa tercera posibilidad. Por otra parte, si el farmacéutico se hubiera dejado detener, al menos ahora estaría seguro.

—Señor comisario, tenemos que encontrarlo. Me encargaré de ello de inmediato.

—Bien.

—Una cosa más, hemos tenido acceso al estado de cuentas de Luzel. Nevou lo está examinando. Tiene una intuición. —En la voz de Nolwenn había un orgullo indisimulado.

—Perfecto.

—En ese caso, hasta luego, señor comisario.

Dupin miró la hora. Las cinco menos cuarto. Se volvió a sumergir en la lectura.

Con el rabillo del ojo notó que un grupo de personas se estaba acercando. Hacía poco rato, unos paseantes habían deambulado de un lado a otro por ahí; Dupin, sin levantar la vista, en un gesto en cierto modo elocuente, se había colocado el libro plano sobre las rodillas para que fuera imposible ver su autor y el título. Por fortuna, esa gente se había alejado rápidamente. Cuando acababa de decidir que se iba a comportar del mismo modo en esta ocasión, detuvo el gesto. No podía ser. Era imposible.

Era Claire. Claire y sus padres.

Preso del pánico empezó a pensar. Se deslizó al otro lado del banco, metiendo prácticamente medio cuerpo en el rododendro. Se quedó ahí muy quieto, inmóvil.

—¡Georges!

Lo habían descubierto. La madre de Claire parecía tan perpleja como él mismo.

—Ahora mismo Claire nos decía que te encanta este sitio. Y que te gusta descansar aquí. ¡Qué bonito! Otro de vuestros lugares.

Dupin levantó la cabeza con un gesto elocuente de asombro, se deslizó fuera del rododendro y se puso de pie. Claire y su padre estaban a un paso de Hélène. Aunque en las ocasiones anteriores ambos lo habían defendido, esta vez daba la impresión de que no se les ocurría nada que decir.

Cierto, debía de resultar chocante: Dupin junto al mar comiéndose un bocadillo; luego, dando un paseo por la playa en medio de un paisaje de costa impresionante y ahora, leyendo tan tranquilo en el idílico parque de la Ville Close. De hecho, ellos solo conocían esos tres momentos y nada, en cambio, de lo que había ocurrido entretanto.

Ni siquiera a Claire, que sabía de la importancia que Dupin daba a los momentos de calma y enfoque durante una investigación, la imaginación le alcanzaba para dar con una explicación.

—Bueno, pues aquí tenéis ese parquecito tan magnífico —dijo por fin, volviéndose hacia sus padres—. Es una lástima, pero hay que seguir, aún tenemos muchas cosas que hacer.

—Y yo —se apresuró a añadir Dupin— seguiré con mis llamadas de teléfono. —Señaló el móvil que tenía sobre el banco—. Son unas llamadas muy largas… El libro también parece guardar relación con el caso —añadió para más seguridad, porque lo llevaba bien visible en la mano.

La cara de la madre de Claire hacía pensar que en su mente se estaba gestando otro comentario impertinente, pero su hija se le adelantó:

—Vamos a las murallas de la ciudad. —Tomó a su madre por el brazo con un gesto enérgico—. Allí tendréis unas vistas sensacionales.

El padre de Claire dirigió una mirada amable a Dupin y se apresuró a seguir a las dos mujeres.

—Bueno, Georges, ya nos veremos en la cena —exclamó Hélène por encima del hombro. Aquello sonó como una amenaza.

Dupin se reclinó en el banco, inspiró profundamente y empezó a leer otra vez. Ahora lo que quería saber era cómo terminaba el caso.

Cerró el libro con gesto decidido. Había conseguido leer el final sin interrupciones. Sin embargo, su desazón iba en aumento. Una y otra vez su mente volvía a Priziac. ¿Qué más podían hacer aparte de buscarlo?

Al menos, ahora conocía más detalles sobre los crímenes cometidos por los tres prohombres en la novela. Era una historia trágica, no muy distinta a la de los amantes de la Ville Close. El joven Léon Le Glérec, el prometido de Emma, se acababa de comprar un barco que había llamado La Belle Emma, con el que se dedicaba a transportar fruta y verdura a la fría Inglaterra. Por lo que Dupin sabía, se trataba de un buen negocio y se ajustaba a la perfección a la verdad histórica: cuando los bancos de sardinas se agotaron, no fueron pocos los pescadores bretones que pasaron a dedicarse a esa actividad.

Un día, esos tres hombres le preguntan a Léon si estaría interesado en un negocio muy lucrativo: veinte mil francos por un trabajo de uno o dos meses. Se trataba de cruzar el Atlántico en su barco hasta un pequeño puerto no muy lejos de Nueva York. En ningún momento mencionan el cargamento. Léon quería casarse con Emma, ofrecerle algo, y se arriesga. Sin que él lo sepa, los tres hombres cuelan entre la carga una cantidad enorme de cocaína, por valor de varios millones.

Más tarde se descubre que Léon no es el único del que esos hombres se han aprovechado. El trío también había conducido a la desgracia a otros hombres jóvenes. Léon es arrestado y, el colmo de la infamia, durante la investigación los tres hombres interponen una demanda contra él de forma que ellos, valiéndose de una nueva ley para combatir el contrabando, logran embolsarse un tercio del valor estimado de la mercancía de contrabando. Un negocio de millones de dólares. Léon termina en una cárcel americana, donde sufre torturas y hambre. A duras penas logra sobrevivir ese tiempo y, al cabo de unos años, regresa a Concarneau totalmente roto. Entonces, él y Emma traman su venganza.

Aunque el comisario había leído el final sin levantar los ojos del libro, no dejaba de plantearse la misma maldita pregunta. ¿De qué le servía a él todo eso? ¿Quizá su caso también giraba en torno al contrabando, las drogas u otras mercancías ilegales? ¿A la construcción de barcos, o al negocio cervecero? Y, en ese caso, ¿quién salía perjudicado?

Dupin se levantó y sacó el teléfono. Quería hablar de eso con Nolwenn.

—¿Señor comisario?

—¿Hay alguna novedad sobre Priziac?

—Sigue sin dar señales de vida.

Esa expresión tan informal acentuó la preocupación de Dupin. La situación le daba mala espina. En aquel instante, el caso podría estar costándole la vida a una tercera persona. ¿Y qué había estado haciendo él entretanto? Leer. Por una sensación, una intuición que a la postre no iba más allá que a una absurda e insostenible teoría de la imitación.

—Toda la policía y la gendarmería de Finistère están sobre aviso, la opinión pública, vamos…

—Muy bien. —Dupin vaciló—. Voy a ir hasta la casa del farmacéutico.

—Ya tenemos allí un coche patrulla. Seguro que lo habrían visto llegar.

Por supuesto.

—De todos modos, quiero ir y echar un vistazo.

—Vale. Haga lo que crea necesario. Por cierto, Le Ber se ha visto inmerso en un atasco monumental y acaba de llegar ahora a La Rochelle. Llamará en cuanto termine la entrevista. Le Menn y yo seguimos investigando. Hemos recibido nuevas pistas de la ciudadanía. Tal vez haya alguna cosa de interés.

Dupin aparcó el coche justo al lado del coche patrulla de los dos gendarmes de Fouesnant. Seguía sin haber ni rastro de Priziac. Ni en la farmacia, ni en su casa.

Dupin entró en el jardín a lo alto de la playa, donde estaban las tres tumbonas y donde el día anterior había estado hablando con Priziac. Era como si aquello hubiera ocurrido mucho antes. Dupin se apoyó en el muro de piedra. Su mirada vagó por la bahía majestuosa. El viento también había cobrado fuerza allí y desde el mar abierto llegaba el aroma a sal y a yodo. El cielo seguía siendo de un azul inmaculado.

Por un instante pareció como si se encontrara en la casa de un fallecido. El comisario se espabiló y se acercó a la puerta de entrada. Estaba cerrada.

Como solía ocurrir en las casas de ese tipo y tamaño, debía de haber varias entradas. Tal vez en el otro lado. O detrás.

Apenas un minuto más tarde Dupin había descubierto una discreta puertecilla situada a un lado del aparcamiento y tapada por un arbusto de camelias. También estaba cerrada.

Durante su recorrido exploratorio había reparado en que una ventana del entresuelo estaba abierta. El comisario se hizo con una silla del porche. Por supuesto, no tenía permiso para entrar en la casa. Sin embargo, las circunstancias excepcionales exigen medidas excepcionales.

Poco después Dupin se encontraba ya en el interior de la mansión. Se hallaba en una sala inmensa con una vista panorámica sobre el mar. Era a la vez sala de estar y comedor. Había una cocina semiseparada que seguramente había sido renovada hacía pocos años. Todo muy moderno y elegante. Parecía poco usada. En la nevera había algo de queso, embutidos, mantequilla y leche. En la encimera, una máquina de expreso de las caras.

Dupin entró en el pasillo. Ninguna puerta llevaba al sótano. La casa se elevaba directamente sobre las rocas. Una escalera ancha de madera conducía a los pisos superiores.

En la primera planta había tres habitaciones grandes. Un despacho con un secreter antiguo, enfrente un escritorio de diseño y un ordenador en modo standby, pero protegido con contraseña. Dupin lo había intentado al momento. A continuación, un salón para la televisión con un sofá y una pantalla grande y moderna. Finalmente, una habitación de invitados decorada con sencillez.

En el piso superior había un amplio dormitorio orientado al Atlántico. Al otro lado, un baño grande con azulejos de color azul turquesa y comunicado con un vestidor. Mientras que hasta entonces en las paredes blancas solo habían colgado unos pocos óleos, las paredes del dormitorio estaban repletas de fotografías antiguas. Debía de haber varias docenas. Aquello le recordó a la sala de estar de su madre en París. Tal vez las había colgado la señora Priziac.

Reparó entonces en que no sabía cuánto tiempo hacía que ella había fallecido. Había varias fotos que parecían del siglo pasado. En algunas se veían farmacias antiguas. Al lado, un recorte de prensa enmarcado con una fotografía del año 1924: una casa nueva y elegante y encima el rótulo de FARMACIA. Frente a la entrada, tres hombres sonrientes. Debajo, unos nombres desconocidos. Tal vez fueran familia de la señora Priziac, que al parecer también habían sido farmacéuticos.

Colgaban también varios retratos de los años treinta, todos posiblemente de familiares. Había una fotografía de boda. Al lado, un artículo de periódico sobre el casamiento. Había asistido gente importante, saltaba a la vista. Otro retrato mostraba a varias personas a la entrada de un restaurante. Dupin fijó la vista: no estaba seguro, pero aquel lugar podía ser el Amiral. El edificio, sin embargo, estaba mucho más cerca del agua.

Dupin miró la hora. Eran las 18.30. En media hora Claire y sus padres estarían cenando en el Amiral. Y contaban con su presencia.

Allí no podía hacer nada más.

Entonces se dio cuenta de que podía combinar dos cosas: por un lado, volver a hablar con la señora Chaboseau. ¿Y si ella tenía la clave escondida del caso? No sabía cómo ahora se le ocurría eso. Puede que porque siempre le había dado la impresión de que ella les ocultaba algo; por otro, así al menos podría pasar un rato con Claire y sus padres. No podría quedarse toda la cena, pero sí, tal vez, durante el aperitivo. Quizá de este modo podría dar un giro conciliador al fin de semana de Pentecostés.

Dupin bajó a toda prisa las escaleras.

—¡Oh, aquí estás, Georges! Justo a tiempo. Estamos debatiendo sobre el aperitivo. Y sobre a dónde ir mañana por la noche. Yo me inclino por Chez Émile, del que habláis tan bien —dijo la madre de Claire mientras Dupin saludaba con un beso a Claire y se sentaba a su lado—. Claire suponía que no podrías venir, pero yo estaba segura de que lo lograrías. —Hizo una pequeña pausa teatral y luego añadió—: Ya era hora para hacer otro descanso, ¿no?

Se echó a reír.

Claire dirigió una mirada elocuente a Dupin.

—¡Qué bien que hayas venido! —Tenía la mirada radiante.

Estaban en su mesa preferida, la del fondo a la derecha, debajo de un cuadro grande de un camarero respetable, elegantemente vestido con librea, que permanecía de pie junto a una silla vacía y que encarnaba a la perfección lo que ese oficio entraña de orgullo y distinción. Su rostro y su porte dejaban entrever cierta melancolía, tal vez porque la gran y elegante época de su profesión, tan bien considerada en el pasado, había tocado a su fin.

—No voy a poder quedarme todo el rato, pero he querido pasar a veros, aunque sea por poco tiempo.

—No te preocupes —le disculpó el padre de Claire con una sonrisa amable—. ¡Qué bien que hayas podido!

Durante el trayecto en coche, Dupin había intentado llamar por teléfono a la señora Chaboseau, pero no había dado con ella. Luego llamó al timbre de su casa. En vano. Vio dos habitaciones iluminadas: la biblioteca y la sala de estar. O se había dejado la luz encendida, o estaba en casa y no quería abrir.

Dupin estaba inquieto. En ese caso era una total incógnita lo que podía pasar a continuación. Se preguntó si no debería haber pedido vigilancia para ella.

También había vuelto a hablar con Nolwenn. Le Ber seguía enfrascado en la conversación, al parecer complicada, con el propietario de la empresa de yates y su abogado; la entrevista se celebraba en las oficinas de Dauphin.

—A ver, Georges, ¿qué crees que debería pedir? —preguntó Hélène—. ¿Algo clásico, como la terrina de foie gras? ¿O mejor un cóctel de langosta con pomelos?

—No te equivocarás con ninguno de estos platos, Hélène. Yo tomaré unas almejas rellenas de Glénan. Y antes, un café.

Las almejas rosadas de las islas Glénan eran las mejores. Gratinadas con mantequilla de hierbas y pimienta roja. Deliciosas. Dupin se relamía solo con pensar en ellas.

—Pero ¿qué me dices del tartar de salmón y la ensalada con alcachofas y moluscos? Y también pintan muy bien las ostras escalfadas con mantequilla de jengibre y katsuobushi.

Eso era lo que Hélène entendía por «debatir». Había personas que necesitaban examinar a fondo todos los detalles de la carta y que al final pedían lo que ya habían escogido en secreto desde el principio.

—Está todo delicioso.

Así era. Pero él ya se había decidido. Quería las almejas. Y, además, cuanto antes.

—No sé. La verdad, las ostras escaldadas parecen exquisitas. Puede que haya también un entrante del día. ¿Y tú, Georges, de verdad vas a tomar las almejas?

—Hélène, deja que Georges coma lo que quiera —intervino el padre de Claire.

—A ver, ¿qué me dices de Chez Émile? ¿Te parece que reservemos esta noche para mañana?

Se trataba de un pequeño restaurante de ambiente muy agradable situado en la pintoresca localidad de Pont-Aven, y que llevaban unos amigos, Marie y Lionel. A Dupin y Claire les gustaba mucho.

—Bueno…

—Pero ahora vas a tener que contarnos por fin algo de vuestro gran caso. Justo hemos estado hablando de ello con Bernard. —El fantástico maître del Amiral—. Según parece, tiene detalles similares a los de esa novela detectivesca de los años treinta. —Ella sacudió la cabeza con un ademán de incredulidad—. Como si aún estuviésemos en esa época.

Dupin se estremeció.

Se levantó de un salto. Su silla cayó atrás con un enorme estruendo.

¡Eso era!

—¡Claro!

No había querido decirlo en voz alta, se le escapó. De ser cierto, todo aquello resultaría ser algo absolutamente increíble.

Todos los comensales se habían girado hacia él. El comisario no reparó en ello.

Tenía que ser eso. Aunque parecía bastante fantasioso. Había pensado tanto en ello. Le había dado tantas vueltas… ¡Y era algo distinto! Aquel caso no tenía nada que ver con el presente.

—Georges —Claire parecía intranquila—, ¿qué…?

—Tengo que marcharme.

Acto seguido salió corriendo hacia la salida.

—Os llamaré —exclamó sobre su hombro mientras abría la puerta con gesto enérgico.

Cruzó la calle, atravesó el aparcamiento y llegó al borde del muelle. Se detuvo junto al agua, a un tiro de piedra de la Ville Close.

Su mente corría desatada; se hallaba sumido en una reflexión febril. Necesitaba ayuda. Al momento ya tenía el teléfono en la mano.

—Señor comis…

—Nolwenn, ayúdeme a pensar. —Más tarde ya vendría la explicación completa—. Si mal no recuerdo, El perro canelo se publicó en 1931. Fue escrita durante el invierno anterior, es decir, cuando Simenon estaba aquí, en Concarneau, ¿verdad?

Nolwenn se centró al momento en esa cuestión.

—Un momentito. Lo repaso de nuevo.

La oyó teclear.

—Aquí lo tengo. Exacto. En abril.

Podía haber varias posibilidades, pero esa era la primera que se le ocurría a Dupin.

—Nolwenn, necesito ir al ayuntamiento. Ahora mismo. Ya.

—Entiendo, déjeme pensar…

Era sábado por la noche. El fin de semana de Pentecostés.

—¡El alcalde! Él debe tener una llave —se le ocurrió a Dupin.

—Bien, entonces…

—Ya lo llamaré yo, Nolwenn. Y envíe allí a Le Menn. Nos encontraremos en tres minutos. ¡Ah, sí! Y que Nevou vaya a la casa de Priziac, en Beg Meil. Está cerrada, pero hay una ventana abierta que da al jardín, en el entresuelo; con una silla podrá entrar.

—Está claro.

—Que suba al segundo piso. Al dormitorio.

—¿Al dormitorio?

—Allí hay colgadas varias fotografías antiguas y recortes de prensa. Que las fotografíe y nos las envíe a usted y a mí. Los recortes de prensa también. Tenemos que poder leer los nombres que aparecen al pie de las fotografías.

—Muy bien, ¿qué hacemos con Le Ber? Acaba de…

—Luego. Le llamo luego.

Dupin colgó.

Volvía a estar en marcha. Buscó en su móvil el número de teléfono de Kireg. Un coche estuvo a punto de atropellarle mientras cruzaba la calle. El conductor frenó en seco e hizo sonar la bocina. Dupin levantó la mano para disculparse.

Al otro lado de la línea, un «¿Dígame?» bastante áspero.

—Aquí el comisario Dupin. ¿Tiene usted la llave del ayuntamiento, señor Kireg?

—¿Por qué…?

—¿La lleva consigo o no?

—Sí.

—¿Dónde está usted?

—En la gran cena de crepes de la Association des…

—En cinco minutos en el ayuntamiento. Nos encontraremos ahí.

—No puedo irme de aquí sin más, yo…

—En cinco minutos.

Ninguna respuesta.

—Si no, enviaré a alguien que le recoja.

—Está bien. Ahí estaré.

Dupin fue el primero en llegar al edificio del ayuntamiento. Unas fuertes ráfagas de viento barrían las calles provocando chasquidos y chirridos en los objetos sueltos. Los banderines festivos de color azul y blanco que decoraban la ciudad se agitaban de forma frenética de un lado a otro. La luz del sol, ya muy bajo, confería una intensidad peculiar al mundo y a sus colores. Un fulgor dorado intenso, un hechizo que lo llenaba todo.

El ayuntamiento era un edificio funcional; sobre la entrada, escrito en letras grandes, se podía leer Hôtel de Ville. En un arco de hormigón colgaban muy juntas las banderas de la Bretaña, de la ciudad y de la región. Al lado, a cierta distancia: la bandera francesa y la europea. Encima, otra vez la francesa. Algo mayor que las otras.

Le Menn llegó poco después que Dupin. El comisario daba vueltas de un lado a otro, intranquilo. A su pregunta sobre el motivo de tanta urgencia, la agente solo obtuvo un rugido incompresible.

—¿De qué va todo esto, comisario? —preguntó también el alcalde cuando se les unió. Llevaba las llaves en la mano.

—Abra.

—Antes querría…

—¡Abra de una vez!

El alcalde cumplió la orden.

Dupin se dirigió a la entrada, donde colgaba un plano detallado del edificio. Encontró al instante el sitio que buscaba.

—Muchas gracias, señor Kireg. —Le Menn, que había entrado con él, tomó la iniciativa—. Si pudiera dejarnos ahora la llave, se la devolveremos en cuanto hayamos terminado.

El alcalde vaciló. Saltaba a la vista que se debatía consigo mismo. Al final le tendió las llaves a Dupin.

—Hasta luego, señor Kireg.

Dupin se acercó a la escalera e hizo un gesto a Le Menn para que lo siguiera. Pasaron junto a la sala del consejo municipal donde, entre otras cosas, se había debatido acerca de las licencias para las fábricas de cerveza. Ya en el primer piso atravesaron a toda prisa unos corredores asombrosamente largos para luego tomar la escalera que conducía a la segunda planta. Allí recorrieron de nuevo varios corredores hasta que Dupin se detuvo delante de una puerta; Le Menn estuvo a punto de tropezar con él.

ARCHIVO, decía un rótulo situado junto al número de habitación. Dupin abrió la puerta.

Allí dentro el aire estaba viciado, olía a papeles antiguos y a polvo. A la izquierda había unas estanterías sencillas de madera que llegaban hasta el techo; en ellas, cajas de archivo negras con adhesivos blancos. Un escritorio funcional con una silla detrás y dos delante.

—¿Le puedo ayudar de algún modo?

Le Menn se había colocado junto a Dupin y contemplaba las estanterías.

Dupin reflexionó.

—Necesitaré las cajas de archivo del período comprendido entre 1928 y 1930. —Se corrigió—. Puede que también antes. Tal vez desde principios y mediados de los años veinte. Las fotografías del dormitorio del farmacéutico. Había varios nombres, pero faltaba uno: Priziac.

Las carpetas del archivo de la ciudad parecían estar ordenadas por temas y áreas. Una estantería estaba rotulada como: «Serie J. Policía. Higiene Pública y Justicia». Otra, «Serie 1J. Policía local». En las estanterías, las cajas guardaban un orden cronológico. Las más antiguas estaban abajo. Dupin se agachó. Le Menn hizo lo mismo. El comisario sacó la primera caja de la estantería más baja. Tenía los lados cubiertos de capas de polvo; hacía años que nadie había consultado en su interior.

Los títulos de las carpetas eran incomprensibles para Dupin.

1J1. Policía local. 1800-1900

1J2. Policía local. 1800-1900

Aquello era demasiado antiguo. Necesitaban una caja con documentos posteriores. Volvió a colocar esa caja en su sitio y sacó la siguiente. «1J3. Beuzec-Conq. 1875-1955», rezaba el título. Mejor esa.

Dupin la colocó sobre la mesa. Un archivador típico de oficina. Abrió la primera página. El orden del índice de contenido resultaba difícil de entender para un profano. Pero aquel era el período correcto. Se trataba, al parecer, de áreas concretas.

Impuesto sobre espectáculos: 1877

Caza: 1884–1933

Sucesos diversos: 1871–1931

Delincuentes: 1934

Policía municipal. Fuerzas de defensa: 1881–1929

Las denominaciones resultaban, en parte, difíciles de interpretar. Dupin hojeó los expedientes. Había multitud de documentos. La categoría «Sucesos diversos» era la que más tenía.

—¿Qué estamos buscando? —preguntó Le Menn con voz expectante.

—Lo sabré en cuanto lo encuentre.

—Vamos…

Sonó el móvil. Nolwenn.

Él respondió al instante.

—Nevou ya está. Ahora mismo se encuentra arriba, en el dormitorio de Priziac. Pregunta si tiene que documentar alguna otra cosa.

—¿Me lo ha enviado todo?

—En efecto.

—Bien. Nada más por ahora.

—Me tiene usted que explicar…

—En un momento, Nolwenn. En un momento.

—Perfecto.

Ella colgó sin más.

Dupin se sentó y empezó a leer. Los minutos transcurrían mientras él iba pasando páginas. Un documento tras otro. Su desaliento aumentaba a cada folio.

Al cabo de veinte minutos ya había cerrado el último documento de esa carpeta. No había encontrado nada.

—Vaya mierda.

Se levantó.

—Aquí. Aquí hay otra caja de finales del siglo XIX y principios del XX.

Le Menn se había acercado de nuevo a la estantería mientras Dupin escrutaba los últimos documentos; ella dejó sobre la mesa otra caja.

De nuevo abrió el índice. De nuevo, esas indicaciones crípticas, en orden histórico descendente. Sin embargo, también entraba en el período que a Dupin le interesaba, e incluso iba más allá:

Asuntos policiales generales: 1807–1929

Policía de pesca: 1921

Corsario inglés: 1812

Documentos insurgentes: 1818–1853

Sucesos diversos: 1807–1924

Manifestaciones, levantamientos: 1849–1922

Y:

Refugiados de la Guerra Civil española 1937-1956

Sucesos diversos: 1900–1941

Control de extranjería: 1851-1931

Control de individuos peligrosos: 1851–1852 y 1911–1937

Uniones sindicales: 1897–1962

Dupin volvió a hojear las páginas.

De nuevo, los minutos fueron pasando. Le Menn lo contemplaba con atención.

Entonces, de pronto, cuando Dupin casi había perdido toda esperanza, sus ojos repararon en algo.

Era uno de los cuatro casos contenidos bajo el epígrafe de «Control de individuos peligrosos: 1851–1852 y 1911–1937». Leyó que «un merodeador de aspecto inquietante había sido visto en la ciudad y aterrado a la gente», desatando el «pánico entre la población». Había dos documentos escritos a máquina al respecto, de febrero y abril de 1927. Luego, otro más en el que se constataba el arresto de ese «sujeto peligroso» el 29 de mayo de 1927. Se llamaba Michel Penhut. El último documento estaba fechado a finales de julio y era una nota manuscrita que cerraba el expediente sobre ese «individuo».

Dupin la leyó.

De pronto, fue como si le hubiera alcanzado un rayo. Notó que se le erizaba la piel de los brazos y se sintió mareado.

Apuntó una cosa rápidamente:

—Ahora mismo vuelvo —le dijo a Le Menn, que lo miraba sin entender.

Antes de que ella pudiera objetar algo, él ya había salido a toda prisa de la sala.

Delante del ayuntamiento, Dupin iba de un lado a otro. La historia era tan increíble que lo había sumido en un frenesí mental. Era el caso más intenso que había tenido hasta el momento. Todo el rato se había limitado a deslizarse solo por la superficie de un drama atroz. Era lo que Françoise le había dicho en la galería con palabras siniestras: «Vas a tener que sumergirte en todas las capas de la historia de la ciudad». Y, como comprendió en ese preciso instante, también giraba en torno a El perro canelo.

Había habido varios indicios. Lo habría podido prever antes. Concernía al pasado, en efecto, y a una historia que debía de haber ocurrido de forma más o menos similar a la que describía el libro de Simenon. Aquella novela legendaria no era pura invención. Se basaba en un suceso auténtico. En un hecho que había acaecido antes de la visita de Simenon a Concarneau. Ese era el punto determinante. Igual que ocurría en la leyenda que Le Ber le había contado.

Se había cometido un delito de verdad, cuyo alcance Dupin todavía no comprendía del todo, un crimen que, aunque seguramente no había sucedido tal y como se explicaba en la novela, sí había ocurrido de verdad. En la vida real. La nota manuscrita del expediente de 1927 lo explicaba de forma resumida, con toda la concisión burocrática.

Tras ser arrestado, el «individuo peligroso», un antiguo pescador mencionado ya en los dos documentos anteriores, prestó declaración en procedimiento de urgencia. Contó una historia terrible. Una historia sobre «tres comerciantes adinerados de familias de prestigio», a saber, un médico, un farmacéutico —eso inquietó mucho a Dupin—, y un tercero que no había sido reseñado, que le habían tendido una trampa y lo habían hundido en la miseria. En concreto, tres comerciantes ricos de Concarneau «prestaron un barco grande al joven Michel Penhut, prometido con una tal Emma Mataut» para que lo condujera hasta Inglaterra «informándole falsamente» de que llevaba una importante remesa de verduras cuando, en realidad, se trataba de una gran cantidad de alcohol y drogas.

El hombre había pasado varios años en prisión, malviviendo en condiciones miserables, y había caído gravemente enfermo. «Sostenía» —por algún motivo esa palabra estaba subrayada— que había habido varios casos similares. La última frase decía: «El hombre, que inicialmente fue acusado, comparecerá ahora como testigo ante el tribunal. En el momento de redactar esta nota, el desenlace del caso sigue abierto».

Ahora Dupin tenía que mantener la cabeza fría. Aún no habían llegado al final. En cierto modo, eso solo era una mitad.

La cuestión era: si ese delito verdadero del pasado en el que habían estado implicados tres hombres de familias pudientes y asentadas de Concarneau, si ese crimen de entonces era realmente la razón de lo ocurrido en los últimos días, ¿quién se dedicaba a matar? ¿Y por qué? ¿A quién le afectaba aún hoy en día una historia real de 1927 que tres años después había encontrado eco en una novela negra?

Dupin se detuvo. Se le había ocurrido algo. Algo que, dadas las circunstancias, podía ser muy útil.

Para eso tenía que comprobar dos cosas.

Instantes después volvía a estar en el archivo. Le Menn permanecía de pie junto a la ventana, se giró y contempló atenta al comisario.

—Tengo que comparar algo.

Dupin sacó el móvil y abrió el correo electrónico de Nevou que contenía las fotografías. Las fue repasando una por una rápidamente, eran catorce.

Buscaba una cosa muy concreta.

Estaba en el séptimo anexo. El recorte de prensa de 1924 con esa foto antigua de la farmacia, la de los tres hombres. El hombre del centro, que parecía ser el jefe, era un tal Fabien Dupois.

Dupin se volvió hacia la caja de archivo; la nota manuscrita que aludía al «individuo peligroso» seguía aún desplegada sobre la mesa; no parecía que Le Menn hubiera tocado nada en su ausencia.

Buscó los nombres, que antes solo había leído por encima. Uno de los comerciantes reales se llamaba Paul Viché, era el médico. El farmacéutico se llamaba Fabien Dupois. ¡Dupois! El mismo nombre que aparecía al pie de la foto del artículo de prensa. ¡Ese que colgaba en un marco en el dormitorio de Priziac!

¿Era eso la prueba? Al menos era un indicio sólido de que sus reflexiones eran ciertas. Otra pieza que encajaba en el rompecabezas. Aquello descartaba la casualidad. Priziac, o su esposa fallecida, descendían de la familia Dupois, una antigua familia de farmacéuticos. En concreto, de la familia de farmacéuticos que había estado involucrada en el delito del pasado.

En el rostro de Dupin asomó una sonrisa triunfante.

El comisario recorrió a toda prisa el muelle Peneroff. A mano izquierda se extendía el puerto recreativo. Docenas de barcas se mecían al viento, el repiqueteo estridente y enloquecido de los mástiles parecía una advertencia.

Dupin inspiró y expiró profundamente. La temperatura había bajado un poco; el aire fresco y el viento le sentaban bien.

Había intentado explicárselo a Le Menn con cuatro palabras. Luego se despidió de ella a toda prisa. La agente regresó a comisaría.

Sus pensamientos seguían siendo muy confusos, de hecho, parecían ramificarse sin cesar y, además, en un sentido doble y extraño: con esa nueva perspectiva lo ocurrido resultaba más claro y, a la vez, más confuso.

El tintineo formidable de los mástiles casi le impidió oír el móvil.

—Nolwenn, yo…

—¡Cuéntemelo de una vez, señor comisario!

Evidentemente, tenía que informar a Nolwenn. Aunque en principio se resistía a la idea de poner tan pronto todas las cartas sobre la mesa.

—Digamos que se ha producido un giro asombroso.

Pensó en que lo mejor era empezar por el expediente.

Minutos más tarde tuvo la impresión de que ya había resumido lo más importante. Un poco mejor que con la pobre Le Menn. Nolwenn guardó un silencio inusualmente prolongado. Luego dijo:

—No está nada mal. De nuevo se ha superado usted.

No estaba claro si se refería a su talento para combinar información, o si era una especie de reprimenda del tipo: «¿cómo se le ocurren estas cosas?».

—Así pues, se trata de una de las historias más antiguas de la humanidad: la venganza. Es una revancha. —Pero entonces dejó sentir una profunda emoción—. ¡Alguien anda por ahí ajustando cuentas!

Lo había dicho de forma grandilocuente, pero así era. Era un escenario parecido al que Le Ber había contemplado aquel mismo día, aunque entonces él había aludido a la leyenda del crimen contra la mujer selkie. Alguien que no se detenía hasta que el delito quedaba «expiado».

Dupin llegó al final del muelle y giró a la derecha para dirigirse al amplio paseo de La Corniche. En esa dirección estaba también el consultorio del doctor Chaboseau.

—Alguien está haciendo pagar las culpas por esa terrible historia del pasado. —Nolwenn parecía estar reflexionando. Se interrumpió un momento y luego siguió—. A las familias. A los descendientes de las familias de entonces que aún tienen mucho dinero, poder e influencia. —Hizo otra pausa—. Una gente que se siente superior y que hace negocios a costa de otros. Como la familia Dupois, por ejemplo. Un imperio farmacéutico que hoy en día ya es centenario. Su riqueza y posición social actuales descansan sobre las de antes. —En su voz había ahora una mezcla de desprecio y tristeza—. ¿Y si en el caso de los Chaboseau ocurriera lo mismo? Pierre Chaboseau venía de una antigua familia de médicos. Eran coleccionistas de arte y unos hábiles empresarios… El único que no provenía de una familia así era Jodoc Luzel. —Una breve pausa—. Algo que a él no parece que le valiera de nada.

Desde que había encontrado ese expediente, a Dupin ya se le había ocurrido algo parecido. Pero ¿acaso era esa la conclusión más plausible? ¿No había otras variantes, otras posibilidades, que tendieran un puente entre el pasado y el presente? Sobre el papel había una, y era que el trío actual fuera un grupo de delincuentes, que hubiera cometido algún delito o que siguiera cometiéndolos. Tal vez delitos similares. Pero, por el momento, no había indicios de tal cosa.

—Así es: An arc’hant danzeet fall a ya da fall, El dinero sucio no trae más que suciedad —concluyó Nolwenn con un suspiro.

Era la primera vez que Dupin oía ese dicho, pero era cierto.

—Eso significaría también que, dadas esas circunstancias, debería de haber uno o más descendientes de la víctima de entonces. Quiero decir hoy en día, en nuestra ciudad. —La voz de ella se le ensombreció—. Tal vez alguien que hace tiempo que perdió el apellido familiar.

Podía ser eso. Exacto. Sí. Era completamente plausible.

—En tal caso, sería ya la tercera generación.

—Creo que…

Nolwenn le interrumpió:

—Buscaré los posibles descendientes de Michel Penhut. Y de su prometida, Emma Mataut. ¿Dice ahí si tuvieron hijos?

—No, no hay nada al respecto.

—Esto también es un detalle curioso, que existiera de verdad una mujer llamada Emma. En la historia real, quiero decir, no solo en la novela de Simenon.

—Sí, realmente curioso.

Dupin también le había dado vueltas a eso. Tal vez el autor había querido homenajear a una persona real. Durante la lectura, no había un personaje con el que uno sufriera y simpatizara más que con Emma, la camarera.

—¿No hay ninguna nota posterior, señor comisario? Quiero decir, en la caja de archivo. ¿Una nota que informe del desenlace de los acontecimientos?

—No. Nada.

—Y la pregunta también es: ¿por qué sale todo precisamente ahora? ¿Por qué?

—Muy cierto.

Dupin no tenía ni la menor idea al respecto.

—¿Qué hay del alcalde, señor comisario?

—¿Quiere usted decir que él podría ser un descendiente de Penhut?

De momento ni siquiera sabían si Penhut había tenido hijos.

—Por supuesto. O de Emma, quién sabe. Kireg es adoptado. Debemos averiguar más cosas sobre su origen. Sobre sus padres biológicos.

—Póngase a ello.

Nolwenn, como siempre, tenía razón. Además, a esas alturas era absolutamente conveniente avanzar de forma sistemática.

—Lo mismo acerca del origen de Evette Derrien. Y de Sieren Cléac.

—De acuerdo.

—Todo esto también significa otra cosa: que la sospecha de que nuestro farmacéutico corre peligro es todavía más acuciante. ¿Cree usted que el asesino lo tiene retenido? No hay ni el menor rastro de él.

—También podría ser al revés, Nolwenn. —Dupin adoptó un tono de voz furioso—. Que Priziac haya salido de caza.

Entretanto, el comisario había llegado al paseo junto al mar. Su casa estaba a apenas unos cientos de metros.

Nolwenn se quedó en silencio un instante. Luego dijo enérgica:

—En cualquier caso, haré venir a Le Ber. Sin duda, la entrevista con ese Malraux de Dauphin debe de haber sido estresante y no habrá arrojado ningún resultado interesante.

Dupin lo había olvidado por completo.

—Desde luego. Y tenemos que saber también dónde están ahora mismo Cléac y Derrien.

—Nos ponemos manos a la obra de inmediato.

—Bien.

Dupin había llegado al muelle Nul. Se encontraba justo delante de la sandwichería.

—En fin, comisario, ahora mismo paso a centrarme en el pasado.

Dicho esto, Nolwenn colgó.

Dupin estaba al final del muelle. Allí donde el muro de piedra presentaba una hendidura, a través de la cual una escalera peligrosamente oxidada conducía hasta el mar. Ese era un lugar muy frecuentado por los niños, que saltaban al agua desde ahí y luego se encaramaban por la escalerilla; dependiendo de cuál fuera el nivel de la marea eran unos saltos temerarios, de ocho o nueve metros de altura.

Contempló la bahía. Las islas Glénan estaban iluminadas por el sol, que ya estaba bajo; destacaban los tonos claros, sobre todo el blanco. Como el faro de Penfret o las playas con aire caribeño.

Dupin se detuvo. De nuevo, le acababa de venir algo a la cabeza.

Claro. ¡Podría ser eso!

—Maldita sea.

Era la más pérfida de todas las variantes. Y, por eso mismo, en esa historia tan atroz, seguramente la más lógica. De hecho, ella ya se lo había dicho: «Mi madre es bretona». Por lo tanto —y eso le provocó un pequeño estremecimiento— ella no había venido a Concarneau por casualidad. Seguramente lo tenía todo planeado. De forma cuidadosa, fría y desde hacía tiempo. Muchos años, tal vez. Solo por eso había entrado en la consulta. Para estar lo más cerca posible de él. Para darse a conocer algún día. Para atacar.

Dupin buscó su número a toda prisa y llamó. Le respondió el contestador automático. «Este es el buzón de voz de la doctora Evette Derrien. En este momento no le puedo atender, si lo desea…».

Dupin colgó.

Marcó el número de Nolwenn.

—Señ…

—Evette Derrien. Envíe de inmediato un coche patrulla a su casa. Y al consultorio y… —Dupin pensó. ¿Adónde más? ¿Dónde podía estar?—. Y otro a la playa baja de La Torche. —Le encantaba surfear al atardecer.

—Entendido. —Nolwenn se mostró imperturbable—. Enviaré ahora mismo esas patrullas. Por cierto, ya he hablado con Kireg por lo de la adopción. Dice que no conoce a sus padres biológicos. De todos modos, seguiré investigando.

—¡Desde luego!

—Bien, pues, hasta luego.

Dupin se encontraba ahora justo en lo alto de la escalerilla. La marea aún estaba baja, pero el agua estaba empezando a subir. Notó arena bajo los zapatos. Las grandes olas la habían arrojado encima del muelle.

¿Acaso Evette Derrien era la clave de ese asunto? ¿Con esa mezcla insólita de dulzura y estricta determinación? ¿Y si Priziac y ella estaban en ese instante en el mismo lugar? ¿Estaba ocurriendo una tragedia? ¿Ella lo habría seguido a algún lado? O, al contrario, ¿acaso él la había seguido a ella? ¿Con la intención de hacerle daño? ¿Para matarla y así acabar con la única persona que lo sabía todo?

Desde ahí se veía una parte de la casa en la que estaba el consultorio de Derrien y Chaboseau. Era sábado, el local estaba cerrado. Allí nadie les molestaría.

Dupin salió corriendo. Él llegaría más rápido que cualquier coche patrulla de la comisaría.

Las paredes de la mansión, de un blanco deslumbrante, estaban recién pintadas; piedra natural en torno a las ventanas, tejado de pizarra a dos aguas. La cancela que daba a la propiedad estaba cerrada, pero no era muy alta. Dupin la salvó sin problemas.

Corrió por el camino asfaltado que conducía a la entrada lateral. Escalones antiguos y elegantes de granito. Un letrero de aluminio con los dos nombres. Docteur Pierre Chaboseau. Médecin généraliste, y debajo, Docteur Evette Derrien. Médecin généraliste. En el dintel, un timbre. La puerta estaba cerrada. Dupin dobló la esquina. Un porche amplio de madera con escalones conducía a un jardín frondoso. Una puerta acristalada permitía ver una sala de espera elegante con una docena de sillas de calidad, con bastidores de acero y cuero negro.

Dupin siguió hasta el otro lado de la casa. Había unos rododendros grandes de color rosado, pero ninguna entrada. Tampoco desde ahí podía ver las demás estancias; las ventanas quedaban muy altas.

Se apresuró de nuevo hacia la entrada. Llamó al timbre. De hecho, habría preferido pasar desapercibido. Volvió a llamar. Ninguna respuesta. A su espalda oyó el chirrido del frenazo de un coche. Debían de ser los compañeros que Nolwenn había hecho venir.

¿Qué hacer?

Regresó a toda prisa al porche elevado.

—¿Doctora Derrien? —gritó con todas sus fuerzas. Una segunda y una tercera vez.

El móvil sonó.

Era Le Menn.

—¿Sí?

—Han localizado el coche de Priziac. Al final del aparcamiento de L’Atlantide.

Un gran centro de talasoterapia, conocido hoy en día como Aquapark, no muy lejos de la playa Porzou. Al lado del mar, junto a un bosquecillo. Un lugar tranquilo y solitario.

Dupin salió corriendo hacia la puerta de entrada.

—Estoy de camino. Envíe a todas las unidades disponibles.

Saltó decidido por encima de la cancela y fue a caer frente a dos agentes atónitos que en ese momento parecían estar valorando el modo de entrar en la propiedad.

—La operación se traslada al aparcamiento de L’Atlantide. Estamos buscando a Priziac.

Dupin informó a voz en grito a los dos policías —que a esas alturas estaban aún más pasmados— mientras pasaba corriendo a su lado. Tenía el coche a un par de minutos de allí si iba a paso rápido.

En el amplio aparcamiento de la piscina se oyó el chirrido del Citroën de Dupin al frenar.

Habían llegado ya tres coches patrulla, con Le Menn en uno de ellos. También Nevou había regresado de Beg Meil. El único que no iba a estar presente en esa operación iba a ser Le Ber.

El coche de Priziac se encontraba en el extremo opuesto del aparcamiento, al lado mismo de la zona de césped que había delante del bosquecillo. A cien metros del edificio de la piscina. Detrás del bosquecillo estaba el mar; en esa zona la costa rocosa era muy escabrosa y estaba atravesada por un puñado de caminos serpenteantes.

No había nadie, no se veía ni un alma; la piscina estaba cerrada desde hacía rato.

Le Menn y Nevou se acercaron a toda prisa a Dupin.

—Los colegas han empezado a inspeccionar el bosque y la orilla. Hasta ahora no han encontrado a nadie. —Nevou señaló el aparato de radio que llevaba en la mano—. El coche de Priziac está cerrado. Hemos forzado una puerta y el maletero. No hemos encontrado nada de importancia.

Dupin se puso en marcha. Quería inspeccionar el coche por sí mismo. Su teléfono sonó antes de llegar.

Nolwenn.

—Estamos…

—Resulta un poco complicado —interrumpió ella—. Es sábado. ¡La última hora de la tarde de un sábado! —Un reproche que parecía dirigir al hecho delictivo en sí—. A estas horas ni yo misma soy capaz de contactar con todo el mundo. No importa: en el caso de la doctora, la pista se pierde en el período previo a su época de estudiante universitaria. No logro avanzar más. Estudió en la UFR de Medicina de París, la mejor facultad. Un expediente académico excelente, tesis doctoral sobre las nuevas terapias en arritmias cardíacas. Seguramente en los archivos de Chaboseau también debe de haber documentación sobre ella. De todos modos, si es quien buscamos, seguramente planeó con exactitud la información que debía ocultar.

Nolwenn parecía cada vez más insatisfecha.

—Lo único que aclararía las cosas sería la partida de nacimiento. Pero para eso yo debería saber dónde nació. Por el momento, si lo he entendido bien, solo tenemos su afirmación de que su madre es de la Bretaña. Nada más. Eso no es suficiente. Por cierto, los padres de Kler Kireg confirman que él no conoce la identidad de sus padres biológicos. Al parecer, dijo la verdad sobre este asunto.

—Entiendo.

Era impresionante la de cosas que Nolwenn había averiguado.

—Respecto a ese tal Michel Penhut, todavía no he encontrado nada, por lo menos en una primera búsqueda inicial. Lo mismo sobre Emma Mataut. Esto también se puede decir respecto a la información acerca del proceso judicial contra un farmacéutico de nombre Dupois. ¡Nada! No hay nada en absoluto sobre todo este asunto.

Ahora parecía realmente indignada.

Aquel «asunto» se remontaba bastante atrás en el tiempo. Y seguramente entonces hubo mucho empeño en borrar a fondo cualquier rastro al respecto.

—Sin embargo, hay varias cosas sobre el apellido Dupois. Eran una gran familia de farmacéuticos de los años veinte y treinta en Concarneau. ¡Ah, sí, y una cosa más!

—¿Sí?

—La familia de médicos más poderosa antes de la guerra eran, en efecto, los Vichés. Por desgracia, no he averiguado aún mucho sobre ellos. En el caso de Sieren Cléac, es todo un poco más simple, por lo menos en lo referente a su origen. Nació en Audierne. Alguien de ahí me va a pasar su partida de nacimiento.

Dupin hacía rato que había llegado junto al coche de Priziac. Tras la apertura forzada de la puerta del conductor y del maletero, el SUV plateado y elegante parecía magullado.

—El problema —Nolwenn aún no había terminado— es que, aunque partamos del supuesto de que los implicados cambiaron de apellido, aún no tenemos, claro está, ningún punto de referencia para saber el momento en que podría haber ocurrido eso. Si en la partida de nacimiento de nuestros sospechosos no pone Penhut, podría ser que el apellido hubiera cambiado antes.

Aunque la explicación parecía complicada, Dupin entendió exactamente lo que Nolwenn quería decir. Siempre pasaba lo mismo en un caso: poco antes de dar con la solución, todo solía complicarse más.

—De todos modos, tenemos que intentarlo. Hasta luego, Nolwenn.

Mientras hablaba por teléfono había dado dos vueltas al coche sin descubrir nada llamativo. Tampoco en el interior.

Se apartó del coche y miró a su alrededor.

Después se encaminó hacia el bosquecillo. ¿Dónde podía haberse metido Priziac? Tenía que estar cerca. A no ser que se hubiera subido al coche de alguien. De forma voluntaria o coaccionado.

Tenían que estar atentos, considerar todos los escenarios, ponderar todas las posibilidades y, en lo posible, adelantarse a los acontecimientos.

Dupin apresuró sus pasos entre esos árboles de formas extrañas, cubiertos de muérdago y hiedra y muy apiñados entre sí. Aquel lugar era adonde había huido otra gran pareja de enamorados de la historia de Concarneau. Le Ber le había explicado varias veces esa historia con entusiasmo, la de Fanch y la hermosísima Gaëlle, cuyo padre, un rey despiadado y tiránico, se oponía al amor entre ambos. Y había sido precisamente allí, en el bosque de Porzou, donde la pareja se encontró con un enano amable, Clet, al que ayudaron a encontrar un frasco con una poción mágica que había perdido en una cueva. En agradecimiento, el enano les dio unas gotas de esa poción mágica, que ellos pusieron en el vino del rey. Era un brebaje que cambiaba por completo el carácter de la persona. Así pues, el rey se volvió afable, generoso y altruista. Y permitió al instante la boda de ambos. Una de las escasas historias de amor con final feliz.

Dupin dobló una última curva y llegó al mar, a la punta más eminente del saliente pedregoso. A la derecha quedaba el puerto y delante, la península de Le Cabellou prolongándose hasta el puerto. En el lado occidental la vista llegaba hasta su famosa fortificación de defensa. Bajo la luz de última hora de la tarde desde ahí se veían los restos de su antigua torre de defensa.

Dupin se detuvo un instante. Miró a su alrededor. A la izquierda, un camino conducía a lo largo de la costa, unos trescientos metros en el interior; luego había una pequeña bahía. También allí la marea había dejado al descubierto el fondo marino. Docenas de barcas de colores se encontraban tumbadas de costado, como si descansaran hasta la siguiente marea alta.

¿Acaso Priziac se había hecho con una barca? En ese caso, por mucho que le buscaran por tierra…

Dupin se sacó el móvil del bolsillo del pantalón. En ese momento sonó.

Era Nolwenn. Estaba muy excitada:

—¡Kireg! Hace seis años presentó ante las autoridades competentes de Quimper una solicitud para conocer a sus padres biológicos. Y le fue concedida. Kireg ha mentido. ¡Sabe quiénes son sus padres biológicos! He contactado con el director, que reside no muy lejos de las oficinas, y ha consultado el sistema especialmente para nosotros.

Dupin se detuvo, paralizado.

—Eso… eso es posible.

Tal vez eso fuera, en efecto, la solución.

—¿Por qué, si no, Kireg habría mentido? ¿En una situación tan delicada? —Su voz era triunfante—. ¡Estamos buscando al alcalde!

—Tenemos que buscarlo inm…

—Ya he enviado allí a los dos últimos agentes disponibles. Pronto estarán con él.

—Excelente.

—Luego lo acompañarán a comisaría.

Aquella no habría sido la primera elección de Dupin, pero en ese momento le daba igual. Se puso en marcha de inmediato.

—Por cierto, estoy empleando toda la presión posible para averiguar el nombre de los padres biológicos, pero no va a ser fácil. Es algo regulado de manera muy estricta por la ley. De todos modos, usted debería venir a comisaría.

—Ahora mismo. ¡Nos vemos, Nolwenn!

Aquello era algo raro de ver: el comisario Dupin entrando por la puerta de la comisaría durante un caso.

Cuando llegó a la primera planta, Nolwenn ya lo estaba esperando.

—De momento no le hemos dicho nada a Kireg. Se ha prestado a colaborar y, tras una breve discusión, ha accedido a venir.

Nolwenn precedía a Dupin por el pasillo en dirección a la sala de interrogatorios. Iba esquivando botes de pintura y escaleras de tijera. En esa ala del edificio el hedor aún era tremendo.

—Bien hecho.

—Le he pedido al director de la oficina de adopciones que escanee y me envíe el documento de ese procedimiento. Ya deberíamos tenerlo.

Llegaron a la sala de interrogatorios. Dupin abrió la puerta con gesto brusco y entró. Nolwenn regresó a su oficina.

—Señor alcalde, ha mentido. —Se acercó a Kireg, que se levantó asustado de su asiento. Tenía una mirada insegura, pero Dupin ya estaba familiarizado con eso—. Sí sabe quiénes son sus padres adoptivos. Se citó con ellos. Y se lo contaron todo, todo lo que su familia tuvo que sufrir.

Dupin se interrumpió. Era mejor no concretar. Por otra parte, él sabía muy poco, ni siquiera si los padres biológicos de Kireg aún vivían o si habían muerto en los últimos años.

El alcalde parecía estar absolutamente atónito.

—¿De qué está usted hablando?

Dupin no perdió la calma.

—Digo que usted sabe muy bien quiénes son sus padres biológicos y que nos ha engañado.

—Yo… —El alcalde empezó a balbucear—. Desde que cumplí dieciocho años, es decir, desde que supe que era adoptado, estuve dando vueltas a la cuestión de si quería o no saber quiénes eran mis «verdaderos» padres. No llegué a decidirme. Yo… —En ese instante su aspecto era realmente lastimero—. En fin, el caso es que un día decidí que lo quería saber y presenté esa solicitud. No les dije nada a mis padres adoptivos. ¡No le dije nada a nadie! Y entonces me dieron esos dos nombres. Los de dos personas absolutamente ajenas a mí. De pronto, todo aquello me pareció un error. En cuanto supe los nombres, no quise saber más. —Tomó aire—. Nunca me puse en contacto con ellos. Aunque sigo pensando en ello. Tengo una dirección en Dinard. Pero…

Kireg no terminó la frase, se dejó caer sobre su asiento, agotado.

Dupin se dio por vencido al instante. No habían considerado esa posibilidad. Por desgracia, resultaba muy creíble. Y, de nuevo, lo echaba todo a perder. Aunque tal vez Kireg era muy buen actor.

—Díganos los nombres. Tenemos que comprobarlo.

—No pienso hacerlo.

Kireg adoptó un tono combativo.

—Y tanto que sí, por supuesto que lo hará.

Un tono brusco. Dupin sabía cómo proceder con el alcalde.

—Anótelos ahora mismo.

Dupin arrancó una página de su libreta y se la tendió a Kireg junto con un lápiz.

El alcalde vaciló un instante y por fin hizo lo que le había pedido.

La puerta se abrió de golpe.

Nolwenn llevaba un folio en la mano.

—Señor comisario —dijo con voz temblorosa—, acaba de llegar esto. Tiene que verlo.

Se colocó delante de él y le entregó el papel.

—¡Aquí! Mire el segundo nombre de pila. No puede ser una casualidad.

Dupin miró por encima el documento. Era una partida de nacimiento. De Audierne.

—Aquí.

Nolwenn señaló el punto. Entonces Dupin también lo vio.

Decía «Emma».

Esas cuatro letras estaban en la casilla para anotar un segundo nombre de pila.

Emma. La camarera en El perro canelo. Y, sobre todo, la prometida «real» del pescador «real» de los años veinte. Ese a quien tres hombres habían llevado a la desgracia. Michel Penhut.

Sieren Emma Cléac, ese era su nombre completo.

Dupin se quedó paralizado. El tiempo parecía alargarse de un modo extraño.

Kireg lo miraba con expresión confusa.

Dupin fue incapaz de articular palabra. Al cabo de un instante ya estaba de camino hacia la salida.

Nolwenn iba a su lado.

—¿Adónde va? Quiero decir: ¿dónde va a buscarla? ¿Adónde envío los coches patrulla?

Esa era la pregunta decisiva.

—La fábrica de conservas no está lejos de la piscina. Ahora, con la marea baja, es fácil ir hasta allí a través de la bahía.

¡Pues claro! Nolwenn tenía razón, a esa hora seguramente no había ya ningún trabajador cerca y era una zona solitaria.

Dupin salió a toda prisa a la calle y corrió hacia el coche, que antes había aparcado en medio de la acera. Nolwenn le mantenía el paso.

—Probaré allí.

Dupin abrió la puerta del coche con la llave ya en la mano.

—Entonces, enviaré una patrulla a su casa —dijo Nolwenn sin aliento—. Por si acaso, proseguiremos la operación de búsqueda en el aparcamiento de la piscina.

—Informe también a las patrulleras de la policía marítima. Que localicen barcas pequeñas capaces de acercarse hasta la orilla.

—Pasaré la orden.

En dos ocasiones estuvo a punto de perder el control del coche en una rotonda por culpa de la velocidad a la que entraba en ellas. No redujo hasta después del segundo susto.

Tardó nueve minutos.

El sol ya se había puesto, esta vez con un juego espectacular de tonalidades de rojo.

Dupin contempló frente a él la antigua cabaña convertida en fábrica de conservas. ¿Iba a acabar todo ahí?

El mundo parecía infinitamente silencioso. De una quietud absoluta. No se oía ni siquiera el canto de los grillos.

El comisario había aparcado un poco antes, detrás de una curva, junto a la carretera. El resto del trayecto lo había hecho corriendo.

Se acercó con cuidado al edificio. No se veía ningún vehículo en los alrededores. Ni tampoco luz alguna. La fábrica parecía abandonada. Trazó una vuelta grande para llegar hasta el anexo, donde estaba el despacho de Sieren.

También allí todo estaba oscuro. Miró por la ventana. No se veía nada fuera de lo habitual, ni remotamente. Volvió a la parte delantera.

Aguzó el oído. En el edificio no se oía ningún ruido. No había nadie.

—¡Mier…!

Se interrumpió. Se le acababa de ocurrir algo. Un lugar muy adecuado también. Más incluso que ese. En cierto modo, casi obligado.

Corrió tan rápido como pudo hasta su coche. Había arrojado el libro de Simenon a la parte de atrás; abrió la portezuela del coche y lo encontró en el suelo, detrás del asiento del acompañante. Se habría caído con uno de los muchos frenazos. Activó la linterna del móvil y rebuscó en las últimas páginas. Tenía que estar por allí.

¡Ahí! ¡Ahí estaba! Ahí se hacía referencia al lugar.

El conciso informe del archivo sobre Michel Penhut no decía nada, pero considerando la fidelidad con la que Simenon parecía haber adoptado algunos detalles del suceso auténtico, podría ser que, como otras muchas cosas, él también lo hubiera sabido.

«No me iba a ser fácil meter a esos tres mierdas en chirona… ¡Pero no podía quitármelo de la cabeza! ¡Era lo único que me importaba! Viví con mi perro en una barca varada, y luego, en el antiguo puesto vigía, en la punta de Le Cabélou».

Decir que había vivido allí era exagerar; Léon Le Glérec había vegetado de manera miserable en ese lugar. El personaje de la novela. Y seguramente Michel Penhut, el personaje real, también. Por otra parte, con la marea baja, desde el aparcamiento donde estaba el coche del farmacéutico hasta la punta de Le Cabellou no había un gran trecho.

Como ya había hecho varias veces en las últimas dos horas, Dupin corrió hacia su coche y partió con un chirrido de neumáticos.

El comisario giró bruscamente a la derecha. Ya había entrado en la península y acababa de abandonar Avenue des Glénan, una calle ancha, para entrar en Allée du Fort, una vía sin salida en cuyo extremo había un pequeño aparcamiento desde el cual se accedía a la fortificación. Y al antiguo puesto de vigilancia.

Se aproximaría por las rocas. La marea estaba subiendo, pero aún era posible hacerlo sin problemas. De este modo, él no podría ver si había algún coche en el aparcamiento pero, por otra parte, tendría a su favor el efecto sorpresa.

Había oscurecido y solo al oeste se veía un último fulgor esférico; los tonos azulados finales se rebelaban en contra de su extinción. De pronto, el viento dejó de soplar por completo. Dupin sacó la linterna del maletero del coche, empuñó el arma y puso el móvil en vibración.

Empezó a andar con la linterna orientada hacia el suelo y un haz de luz estrecho para atraer la mínima atención hacia su presencia.

Al poco rato llegó a la arena. Luego, a unas rocas planas. Tenía que mantenerse a la izquierda; le faltaban unos doscientos metros para llegar a la fortificación. Se desplazó por el suelo de piedra con rapidez, pero con cuidado. De haber habido luz, los árboles pronto le permitirían tener una primera panorámica de la disposición semicircular del fuerte. En breve alcanzaría al sendero que llevaba hasta allí.

De aquella fortificación defensiva del siglo XIX, otrora extensa, solo se podían apreciar algunas partes, las cuales, sin embargo, habían sido reconstruidas de forma fantástica. Antes de que en la Bretaña hubiera faros, allí se encendían hogueras para orientar a los barcos.

Dupin venía del noroeste; el antiguo puesto de vigía se hallaba en el extremo sudeste. También ahí todo estaba oscuro y silencioso. Esa noche no se oía nada más que el ligero chapoteo de la marea al subir. El aire se había vuelto bastante más fresco, ahora se notaba que, a fin de cuentas, era comienzos de mayo.

El comisario ya había llegado al sendero. Corrió hacia la instalación defensiva, que se encontraba sobre un saliente, rodeada de rocas y mar. Así nadie podría escapar. Si es que había alguien.

Dupin se acercó con cuidado al muro de piedra que protegía el fuerte por la parte de tierra. Apagó la linterna y se dirigió hacia un acceso estrecho, la entrada oficial; la atravesó deslizándose y apretando el cuerpo contra el muro. Esperó un rato a que los ojos se acostumbraran a la oscuridad.

La silueta del puesto de vigía, de unos cinco metros por tres, se volvió visible.

La zona en la que se encontraba estaba desierta. Dupin se acercó con el máximo sigilo a la casa del puesto de vigía. En aquel lado había dos puertas.

Lentamente, muy poco a poco, agarró el picaporte frío de la primera puerta. En la mano derecha sostenía la pistola.

Aguardó un instante y luego procuró apretar hacia abajo el picaporte con un gesto rápido y decidido. Se oyó un ruido extrañamente fuerte. Había apretado con tanta fuerza que tuvo que ahogar un gemido. El picaporte se había movido dos o tres centímetros, pero estaba atascado. La puerta estaba cerrada. Lo intentó una segunda vez, con el mismo resultado.

Durante un instante no pasó nada. Los ruidos se perdieron en la noche.

Luego, de pronto, oyó algo. No procedía del interior del edificio, sino del mar. De debajo del fortín.

—¡Ho… la! ¿Ho… la?

Una voz débil, ahogada. Imprecisa. Parecía agitada. Más exactamente, apagada.

Allí había alguien.

De nuevo ese grito nervioso. Desesperado.

Dupin salió a toda prisa de la fortificación y se acercó a las rocas.

De nuevo oyó ruidos, palabras amortiguadas que no pudo entender. Parecía como si alguien gritara a través de un pañuelo, como si tuviera la boca tapada.

El comisario se aproximó sin hacer ruido.

Si no se equivocaba, la persona debía de estar a unos veinte metros de él. Había estado allí varias veces, y se acordó de que los restos desperdigados de una antigua torre, apenas unas piedras, debían de estar ahí, más o menos de donde venían los gritos. Con la marea alta, las rocas quedaban cubiertas por el agua. Eso iba a ocurrir pronto.

Entonces las atisbó: las últimas piedras de la ruina de la torre. Y vio también la silueta de un hombre tumbado sobre las rocas de al lado. Un hombre corpulento y obeso. Tendido sobre un costado. Con los brazos doblados y atados con una soga, lo mismo que las piernas. La cuerda estaba sujeta a una anilla metálica de las que había a lo largo de la costa para amarrar los botes. La silueta de las rocas no se movía.

Brecan Priziac. Sin duda. Era él.

El farmacéutico no parecía haber reparado en la presencia de Dupin. El comisario se estremeció: el nivel del agua casi había alcanzado la parte superior de la roca, y a lo sumo en media hora le llegaría al cuello. Y entonces moriría ahogado de un modo atroz.

Dupin se quedó quieto.

—No tema, comisario. Esto va solo con él.

Dupin dio un respingo. Una voz clara, cristalina. Con un gesto instintivo intentó sacar el arma a la vez que giraba despacio hacia donde había venido esa extraña frase.

—No la necesita.

Entonces la vio.

Una figura femenina sentada sobre una roca alta. A unos cinco o seis metros de distancia de él.

Relajada, o eso parecía, con una rodilla doblada y la otra extendida. El torso erguido. Apoyada sobre una mano y con la otra posada en el muslo. Se distinguía perfectamente la cola de caballo.

Sieren Cléac. Sieren Emma Cléac.

Dupin mantuvo el arma desenfundada un instante más, luego la bajó un poco.

—¿Está herido? ¿Herido de gravedad?

Se preguntó si debería llamar de inmediato a una ambulancia. Aquella masa humana yaciente y enroscada sobre sí misma se movió; el farmacéutico había alzado la cabeza e intentaba decir algo.

—No. No tiene nada. El señor Dupois y yo hemos tenido una charla sin más —dijo Cléac, tranquila. Casi parecía contenta. Era estremecedor.

—El señor Priziac —le corrigió Dupin como de pasada.

—Luego, después de la guerra, pasó a llamarse así. Me figuro que usted ya lo sabe todo.

—Solo lo más destacado.

Dupin se acercó a ella con ademán tranquilo. Se tomó su tiempo, mucho. Y habló también sin excitación.

—El caso inventado de la novela El perro canelo no es una invención. —Dupin vaciló un poco—. Esconde una historia real. Una que tal vez el autor oyó contar durante su estancia aquí.

Dupin se encontraba de pie justo delante de ella. Estaba sentada en una posición más alta; de hecho, solo la vislumbraba de forma borrosa. Tenía el rostro sumido en las sombras.

—Y no es una historia cualquiera. Es su historia. La de usted. La de su familia, la de su abuela y su abuelo.

Era justo tal y como él… no, Nolwenn en realidad, lo había imaginado. Sí, imaginar era el verbo más preciso.

Sieren Cléac permaneció callada un rato. Ese silencio que no tenía ni asomo de aflicción.

—Él no tenía que defenderse siquiera. Ni disculparse. Realmente, no. El señor Chaboseau solo tenía que saber que yo lo sabía: que su padre había sido el cabecilla de los tres. Yo no quería nada. Ni siquiera compasión, o comprensión. Lo que no quería es que ese asunto continuara oculto. Como si nunca hubiera ocurrido. Porque eso es lo que hicieron.

Ella hizo una pausa. Dupin permaneció en silencio.

—Mi madre murió hace tres semanas. —Por primera vez le costó hablar. No era fácil entender lo que decía—. Me lo contó todo poco antes de su muerte. Ella, ella lo supo durante toda su vida. Lo guardó siempre consigo. Mi abuela se lo había contado cuando cumplió catorce años. Ella, la Emma auténtica, vivió muchos años y murió en 1998, con noventa y un años. Cuando ocurrió todo eso, ella acababa de cumplir los veinte. Michel Penhut fue su gran amor. Su único y auténtico amor. Mi abuela era la persona más maravillosa que se puede imaginar, comisario. Yo la veneraba.

Sieren Cléac levantó la vista al cielo un momento. Hacia el este. A la oscuridad perfecta.

—Emma Mataut, que luego pasaría a llamarse Emma Penhut, la esposa de Michel Penhut. Mi abuela nunca me dijo una palabra al respecto. —La voz de Sieren Cléac se volvió cálida y dulce—. Ella quiso amar la vida a pesar de todo, lo intentó con todas sus fuerzas, pero siempre la acompañó una profunda tristeza. Un pesar que la afectaba, aunque ella se esforzaba por combatirlo. —Era evidente que esas palabras le resultaban difíciles—. Y que incluso a mí, de niña, me entristecía sin que yo lo entendiera entonces.

Durante la investigación habían estado muy cerca de la verdadera historia.

Entonces se volvió hacia Dupin.

—¿Sabe usted cómo engañaron a mi abuelo? ¿Qué era lo que su barco transportaba en teoría y de qué se trataba en realidad?

—Más o menos —respondió Dupin.

—Mi abuelo contrajo la malaria en la cárcel, y esa enfermedad le hizo sufrir de un modo horrible. Lo torturó. Lo devoró. Incluso tras su regreso. Murió un año después por esa enfermedad, estando aún abierto el proceso judicial, que se prolongaba continuamente con nuevos abogados que aparecían una y otra vez. Llevaron a la desgracia a mi abuelo de forma deliberada, por pura codicia. Fueron el médico, el farmacéutico y el abogado. —Entonces habló más alto—. Y no solo fueron culpables de la muerte de mi abuelo, sino que ese mismo trayecto condujo a la desgracia a otros dos jóvenes. Ambos fallecieron, nadie pudo contar su historia. Las ganancias se las apuntaron los tres comerciantes, todo fue a parar a su patrimonio. Nadie ha cuestionado jamás que sus descendientes las sigan poseyendo.

Se calló un instante. No se oía ningún ruido por parte de Priziac.

—Mi abuelo consiguió escapar de ese infierno. Al cabo de tres años, logró huir. A principios de 1927 volvió de Inglaterra. Estaba decidido a denunciar a esos tres. Pero el jefe de la policía era amigo de esos hombres y ordenó encerrar al «merodeador». Afirmó que mi abuelo era un «sujeto criminal». Entonces mi abuela, que trabajaba en una fábrica de conservas, le contó la historia a un periodista. Este empezó a investigar, primero sin decir nada. El médico fue declarado culpable. De hecho, lo condenaron a siete años de cárcel, pero al cabo de un año salió de prisión por buena conducta; su familia tenía amistad con la del juez. Para entonces, mi abuelo ya había fallecido.

»El farmacéutico tenía que pasar tres años en prisión, pero salió al cabo de siete meses. Al abogado solo se le impuso una multa económica. —Sieren Cléac había pronunciado las últimas frases sin la menor emoción—. Sin embargo, fue un escándalo. Los tres eran miembros de familias respetables: los Vichés eran médicos desde hacía tres generaciones; los Dupois llevaban dos como farmacéuticos, y en ese momento estaban formando el imperio que actualmente posee el señor Priziac.

Todo lo que ella explicaba se remontaba varias décadas atrás y, sin embargo, en ese momento parecía muy reciente.

—Había que idear algo para proteger la reputación y la posición de las familias. Y también sus activos, por supuesto. Los Dupois y los Vichés decidieron irse de la ciudad por un tiempo. Se marcharon hacia el norte. Fueron a Roscoff; solo son ciento veinte kilómetros, pero entonces el norte estaba más lejos que lo que hoy en día está París. Dejaron a unos administradores a cargo de sus negocios. Luego, algunos miembros de la familia aprovecharon la Segunda Guerra Mundial, la ocupación y el caos que siguió para regresar a Concarneau. En la ciudad, como en todas partes en esa época, había otras preocupaciones que los «errores» cometidos por unos ancianos a finales de los años veinte.

»El viejo Viché había muerto, pero su hijo pequeño regresó con su madre bajo el nombre de Pierre Chaboseau. Igual que el hijo del farmacéutico, que usaba entonces otro apellido: en lugar de Dupois se llamaba Priziac. Solo la familia del abogado se quedó en Roscoff. Ellos se arruinaron y dejaron de tener importancia alguna. Mi abuela estaba embarazada de seis meses cuando Michel murió. Se marchó a Audierne, sola, poco antes de dar a luz. Para empezar una nueva vida. Allí volvió a trabajar en una fábrica de conservas.

Todo aquello y mucho más, toda la historia, se la explicaría en las próximas semanas y meses, y con todo lujo de detalles. Llegaba tarde y todo debía salir a la luz. Por fin. Era lo mínimo que se podía hacer. No haría que las cosas mejoraran para nadie, ni para Sieren Cléac, ni para los supervivientes, ni para los fallecidos. Sin embargo, era cuanto se podía hacer. Sin falta.

—Cuando lo averigüé todo, no supe qué hacer. Lo único que tenía claro es que debía contárselo al doctor Chaboseau. Decirle que yo sabía lo que su padre había hecho. Que conocía la verdad. Por eso fui a verle el martes. —Vaciló—. Él me dijo que lo ocurrido entonces no se podía valorar bien desde la perspectiva actual, que eran «otros tiempos», «otras circunstancias». Le quitó importancia. Al principio me quedé desconcertada, como paralizada.

Se calló. Dupin dio otro paso prudente hacia ella.

—Ya la primera vez me había reunido con él en su despacho de arriba, como ayer… En aquel primer encuentro me marché sin decir palabra. Pero no me quedé tranquila. Ayer volví a verlo allí. De nuevo, sin saber qué quería yo. —Inspiró profundamente—. Me amenazó. Con violencia. A sangre fría, sin parpadear siquiera. Me dijo que me iban a llevar ante los tribunales. Priziac y él. Que haría todo lo que estuviera en su mano para proteger su buen nombre y el de su familia. Todo. Que, si era preciso, me quitarían de en medio. Igual, lo mismo que su padre le había hecho a mi familia.

Se oyó un ruido, como si Priziac se hubiera movido con fuerza. Casi sin quererlo, Dupin posó la vista en él. El agua estaba subiendo. En esa fase de la marea el aumento de nivel era rápido.

Sieren Cléac seguía sentada en la misma postura que al principio.

—No tenía previsto hacerle nada cuando fui a su casa. Pero entonces, simplemente, lo hice. —De nuevo una inspiración profunda—. Cuando empezó a hablar de esa manera. A amenazar. Yo estaba junto a la ventana. —Dupin se podía imaginar la escena—. Se me acercó en actitud amenazadora, estaba cada vez más cerca. En ese momento todo fue muy rápido. Lo empujé. Con todas mis fuerzas. Él no lo vio venir. Y sí, yo sabía que él podía caer sobre el cristal. Que se podía romper. —Se interrumpió.

Dupin volvió a mirar a Priziac; aún podía respirar sin problemas. Aunque no por mucho tiempo.

—En cuanto al asesinato del comerciante de vino, comisario, yo no tuve nada que ver. —Dupin no dudaba de sus palabras—. Fue Priziac. —Ella se volvió por primera vez hacia el farmacéutico—. Él me lo ha contado todo. Llevamos un buen rato aquí sentados. —No demostraba la menor emoción—. En algún momento se ha puesto llorica, sabía que el agua no tardaría en subir. —Su voz carecía de la menor entonación—. Que en algún momento, yo me levantaría y me iría.

Ella debía de ser consciente de que con esas palabras se ponía en una situación difícil, pero no le importaba.

Permaneció un rato en silencio.

—El señor Priziac me lo ha contado con todo detalle. Hasta que no he podido soportar por más tiempo su voz quejumbrosa. —Priziac dejó oír un ruido de desesperación—. Él ideó el ataque y el correo electrónico con la amenaza. Como maniobras de distracción. —Una breve vacilación—. Para que usted, tras la muerte del doctor Chaboseau, dirigiera su atención hacia otra cosa, se concentrara en ello y, al final, todo quedara en agua de borrajas. —Aquello, en efecto, habría podido ocurrir justo así—. Priziac sabía exactamente cómo perpetrar el ataque, conoce el astillero a la perfección. Le daba igual que alguien saliera herido. No, no es así: no se paró a pensarlo. Así me lo ha dicho. Según él, «tuvo un shock». No he podido evitar echarme a reír, comisario.

Dupin se dio cuenta de que su desprecio por Priziac iba en aumento.

—Seguramente el señor Luzel no sabía nada del pasado, de esos secretos sucios de familia. Pero ayer en algún momento sospechó que lo que ocurría era extraño. Como muy tarde, después del ataque. Sobre todo tras el correo electrónico con la amenaza, que a él no le parecía para nada creíble.

Así pues, Jodoc Luzel sí había visto ese correo.

—Luzel escribió al señor Priziac. Ayer por la noche. Le dijo que debían hablar con urgencia.

Aquel podría haber sido el motivo de la excursión de Priziac a la casa de Luzel. Era muy posible que él, en efecto, se hubiera llevado el ordenador portátil y el móvil.

—A fin de cuentas —continuó ella—, habían discutido por algún asunto de negocios. Tal vez, yo no conocía al señor Luzel, tal vez él viera una oportunidad. En caso de que Priziac acabara mal por un negocio sucio, o algo así, no lo sé. Puede que simplemente él fuera un hombre inocente del que ambos se aprovechaban y tuviera miedo. O remordimientos. En todo caso, eso fue lo que le dijo hoy al señor Priziac en la fábrica de cerveza: que él sabía que ahí había algo turbio, que no se creía la amenaza del correo electrónico y que iba a acudir a la policía. Algo que Priziac supo impedir.

Justo ese mismo día también habían sopesado esa posibilidad brutal: que el propio Priziac hubiera asesinado a Luzel para luego afirmar que lo había hallado muerto.

Sieren Cléac cambió de postura. Extendió las dos piernas y posó ambas manos en el regazo.

—Esa es toda la historia, comisario. De hecho, es muy simple.

Lo importante ya estaba dicho, el resto ya se aclararía después. Pero había algo que seguía interesando a Dupin.

—Tras regresar a Concarneau después de huir de la cárcel, su abuelo se escondió en las ruinas del antiguo fortín, ¿verdad? Igual que el personaje del libro.

Era extraordinario darse cuenta de lo mucho que le habían impresionado los personajes de la novela. Como si fueran personas que él conociera o hubiera conocido.

—Sí. Durante mucho tiempo, mi abuela lo dio por muerto.

Sieren Cléac echó un momento la cabeza hacia atrás.

—Ayer el señor Priziac ya me buscaba. Por todas partes. Hoy mismo he visto un par de veces su coche delante de la fábrica de conservas. Él sabía que yo estaba allí. Pero siempre rodeada de mis empleadas. Además, varias hemos ido juntas a la fiesta, todas en mi coche. Usted me ha visto.

Señaló algo que tenía al lado, un objeto oscuro que había sobre la roca y que Dupin no había advertido hasta entonces.

—Me he puesto en contacto con él y le he dicho que nos encontraríamos aquí. Priziac ha venido con un arma. Se creía más listo que yo. Yo había pensado muy bien dónde esconderme y dónde salirle al paso. Justo detrás de la entrada, junto al puesto de vigía, ahí hay un rincón oculto. Le he golpeado con una llave inglesa del coche. No le quería matar. Si debe morir, que el mar se encargue de ello. Ha estado inconsciente por un breve instante. Yo…

—¿Jefe? ¡Jefe! ¿Está usted aquí?

Durante los últimos minutos Dupin había olvidado todo lo que ocurría a su alrededor, sumiéndose por completo en la historia que Cléac le había estado contando.

Se dio la vuelta, asombrado.

Un momento después la linterna de Le Ber arrojó un foco de luz clara sobre esa extraña escena. Nevou y Le Menn seguían al inspector a pocos metros de distancia.

—Está todo en orden —dijo Dupin para enfriar los ánimos y de nuevo en la realidad—. No hay peligro. Acérquense. —Luego se volvió de nuevo hacia Sieren Cléac—. Vamos a tener que arrestarla —le informó con voz tranquila.

—Lo sé.

En su voz se revelaba una expresión de gran lucidez.

—Lo siento.

Dupin lo dijo sin darse cuenta. Por suerte, en voz baja.

Ella se puso de pie. Bajó de la roca elevada con movimientos ágiles y unos instantes más tarde estaba junto a Dupin. Lo miró fijamente. Él podía verle la nariz larga y delicada, los ojos en forma de almendra, la mirada intensa, el orgullo de su porte. Parecía casi alegre, divertida. Por un momento, a Dupin le pareció vislumbrar una especie de sonrisa en su rostro, pero tal vez solo fuera producto de su imaginación.

Le Ber y las dos agentes llegaron a su lado. Nevou y Le Menn también llevaban linternas. Cléac y Dupin permanecieron de pie en silencio, a no más de medio metro el uno del otro.

Le Ber los miró a ambos. Luego reparó en Priziac.

—Después le contaré toda la historia, Le Ber —le prometió Dupin—, pero ahora no. Ahora vamos a sacarlo de ahí. Llévenlo directo a la prefectura de Quimper. Y llamen también a un médico.

Dupin señaló a Priziac con un gesto mínimo de cabeza:

—Él es el culpable del asesinato. ¡Ah, sí! Y sobre las rocas está el arma con la que ha amenazado a la señora Cléac.

Le Menn y Nevou acudieron junto a Priziac y lo detuvieron. Empezaron a soltar la soga y lo ayudaron a levantarse.

Dupin se puso en marcha.

—Yo acompañaré a la señora Cléac a comisaría.

El farmacéutico parecía aturdido, pero parecía capaz de tenerse en pie. Tenía ya el traje empapado por la fría agua del mar. Tiritaba con fuerza.

Dupin abandonó la escena sin apenas girarse, seguido de cerca por Sieren Cléac.

El tercer día

Permanecieron en silencio durante todo el trayecto hasta la comisaría. Sieren Cléac, sentada en el asiento del acompañante, contemplaba la noche por la ventana. Dupin, entretanto, pensaba de forma febril cómo actuar durante el interrogatorio. Sobre todo, las preguntas que debía hacerle. Para sacar algo del tema. O, al revés: ¿qué le haría contar y con qué grado de detalle? ¿Y qué no?

Como siempre, todo dependía de la elección de las palabras.

¿Era Sieren Cléac una fría ejecutora que se había vengado siguiendo un plan preconcebido para saldar las cuentas pendientes? Sus actos se podían presentar como un asesinato premeditado y un intento de asesinato. Pero también como meros actos emocionales y en defensa propia. Los dos hombres la habían amenazado. ¿Acaso eso no podía ser entendido como una reacción pasional? Todo dependería de eso, de quién preguntase cómo.

Dupin acompañó a Cléac a la celda de detención, que contaba con un camastro estrecho para dormir. Abrió la puerta, Sieren Cléac entró y dijo Bonne nuit como si nada. Parecía muy tranquila, absolutamente cabal.

Dupin le respondió con un «la veré mañana por la mañana» y también le deseó buenas noches; cerró la puerta y giró la llave en la cerradura.

Iría muy pronto al día siguiente para tomarle declaración oficial. Quería encargarse él en persona. Dejaría a Priziac para los colegas de Quimper.

Puso al corriente a Nolwenn, a Le Ber y a las dos agentes.

A continuación, en un acto muy impropio de él, llamó desde el despacho al prefecto, que, después de tantos y agotadores discursos oficiales ya estaba profundamente dormido, por lo que la conversación no fue demasiado larga.

Era la una menos cuarto de la madrugada cuando Dupin salió de la comisaría. Fuera, al aire fabulosamente fresco de aquella noche de principios de verano. El bullicio que había reinado en la ciudad había terminado, o se había trasladado a bares y tascas, donde proseguiría hasta bien entrada la noche.

Dupin se detuvo e inspiró un par de veces. Se dirigió hacia el puerto y sacó el móvil del bolsillo del pantalón.

Claire respondió al instante.

—Georges, ¿dónde estás?

—Acabo de salir de la comisaría. Ya está. El caso ha terminado. Lo hemos resuelto. ¿Y tú?

—He acompañado a mis padres a casa a las once.

—¿Y ahora?

—Ahora estoy aquí sentada, esperándote.

—¿Dónde?

—Muy cerca.

Dupin solo necesitó un instante para saber a qué se refería. Apresuró sus pasos, que de pronto se volvieron algo más ligeros.

Apenas dos minutos después, abría la puerta del Amiral.

Lily Basset les había preparado una mesa en el primer piso, en la magnífica sala que solía estar reservada a los grupos; había sido idea de Claire, porque abajo, en el restaurante, siempre había barullo. No era una mesa cualquiera, era la mejor. Justo delante del pequeño balcón, con vistas a la ciudad y al puerto. En la pared colgaba una pintura enorme e impresionante que a Dupin le gustaba mucho. Mostraba un mar agitado por ráfagas de viento; las olas altas y la espuma parecían macizos escarpados y encumbrados, algunas partes estaban dramáticamente alumbradas por los rayos de sol y otras permanecían sumidas en una penumbra casi negra. Un muelle, bañado por el agua en gran parte, sobre el que un pescador solitario y temerario se mantenía en pie. A la derecha se veía una barca de pesca con todas las velas desplegadas. Al fondo, tierra firme, unas cuantas casas. Entre las nubes del cielo, algunos jirones de azul claro. Al contemplar ese cuadro, no era posible saber si en breve iba a desplomarse una tormenta intensa o si brillaría el sol. Se podía tener la certeza tanto de una cosa como de la otra, lo que uno quisiera.

Se sentaron allí arriba, sin que nadie los molestara en absoluto. Eso alegraba mucho a Dupin. Ese día ya había tenido suficiente de gente y de sus complicadas historias.

—¿Quieres lo mismo que antes?

Claire sonreía.

Dupin necesitó un instante para comprender.

Ese «antes», cuando había estado en el Amiral con Claire y sus padres, parecía infinitamente lejano. Habían ocurrido muchísimas cosas desde entonces.

—¿Almejas rellenas?

—Por supuesto.

Se le hizo la boca agua.

La mesa estaba muy bien puesta. Claire había pedido una botella de su vino favorito, un Châteauneuf-du-Pape, el Vieux Télégraphe. Las copas ya estaban llenas.

—Y luego necesitaré con urgencia un gran entrecot. Y queso. Y postre.

Ese día él apenas había comido.

—¡Por ti!

Claire había levantado la copa.

—No —protestó Dupin—. ¡Por ti! ¡Por nosotros!

Tomó un largo sorbo. Adoraba ese vino: denso, fuerte y, a la vez, aterciopelado.

Cerró los ojos un instante; luego los volvió a abrir y recorrió con la mirada la plaza Jean Jaurès. Desde allí arriba la vista alcanzaba hasta la galería Gloux, situada al final de aquella hermosa plaza. Deslizó la mirada por encima de las aguas, el puerto recreativo con su docena de barcas y llegó al puente que llevaba al casco antiguo, a la Ville Close. Por fin, contempló la poderosa torre de defensa, la Tour du Gouverneur.

—Antes, algo para picar. —Lily había aparecido junto a ellos—. Georges, debes de estar hambriento. Aquí tenéis ensalada de alcachofas y aguacate con carne de cangrejo.

Puso dos platos pequeños sobre la mesa. Aquello tenía un aspecto cautivador.

Dupin tenía el tenedor en la mano. Claire levantó de nuevo su copa:

—À la vie!

A la vida. Dupin sintió una emoción intensa. Claire no podía sospechar lo adecuadas que resultaban esas palabras esa noche. Recordó a Sieren Cléac. A Emma. Todo cuando él diría mañana. O no. Aún no lo sabía. No del todo. En todo caso, una cosa estaba clara: hablaría de esos tres hombres. De los delincuentes de entonces.

—Sí. —Levantó la copa—. À la vie, Claire!

Agradecimientos

Mi agradecimiento más profundo a John Simenon por todo su apoyo.

JEAN-LUC BANNALEC (Bonn, Alemania, 1966). Es el seudónimo de Jörg Bong. Estudió literatura alemana, filosofía, historia y psicología en la Universidad Renana Friedrich Wilhelm de Bonn y la Universidad Johann Wolfgang Goethe de Frankfurt. Fue asistente de investigación para el profesor Dr. Volker Bohn y Silvia Bovenschen. Recibió su doctorado en Frankfurt en el concepto de la imaginación y las cuestiones estéticas de finales de la Ilustración y el Romanticismo temprano en la obra de Ludwig Tieck. Desde 1997, Jörg Bong trabaja para S. Fischer Verlag y vive en Frankfurt. Jörg Bong es también coeditor de la revista literaria Neue Rundschau.