Bizkaia, otoño de 2008. La noche en que el Athletic inaugura con una victoria su triunfal marcha en la Copa que le conducirá a la final, una mujer aparece estrangulada en el parque de Artaza.

La joven, pronto conocida como “la reina eslava”, será la primera de una serie de víctimas que aparecerán en el mismo lugar ocupando unos tronos de madera que parecen erigidos para la realización de un misterioso ritual.

Las muertes se suceden coincidiendo con los encuentros del Athletic, de tal manera que Itziar Elcoro, la “ertzaina” guipuzcoana encargada de la investigación, empieza a entrever una oscura relación entre el devenir del Athletic en la Copa y la sucesión de asesinatos.

Habrá que esperar al partido de la final que acabó enfrentando al Athletic con el Barça más poderoso de la historia para que el caso se resuelva de forma sorprendente.

Javier Sagastiberri

El asesino de reinas

Iciar Elcoro y Arantza Renteria - 1

Cosecha roja - 20

ePub r2.1

Titivillus 15.09.2022

Título original: El asesino de reinas

Javier Sagastiberri, 2016

Diseño de cubierta: Cristina Fernández

Editor digital: Titivillus

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PRIMERA ESTACIÓN, HUELVA:

“LA REINA ESLAVA”

¡Qué hijos de puta! El resumen de la suboficial de la Ertzaintza Arantza Rentería acerca de la sentencia que absolvía al letrado Nacho González de Chávarri de los cargos de blanqueo de dinero y de participación en organizaciones mafiosas resonó en los pasillos de la Audiencia Provincial de Bizkaia. Muchos se volvieron al oírla y vieron cómo la suboficial, una guapa morena de algo más de treinta años que parecía recién salida de una herriko taberna[1], se apresuraba a abandonar el edificio seguida de otra treintañera, de pelo castaño y bastante más alta, aunque quizás no tan guapa.

La suboficial Arantza Rentería acostumbraba a resumir de forma lapidaria los acontecimientos relevantes, en este caso una sentencia que dejaba en la calle a aquel “miserable pijo bastardo con traje de Armani”. La oficial Itziar Elcoro no podía dejar de estar de acuerdo con su colega, aunque fuese siempre más comedida en sus expresiones; pero, en este caso, no procedía el uso de palabras más finas para reflejar el desánimo que invadió a aquella pareja de ertzainas. Ambas estaban destinadas en la Unidad de Investigación Criminal y habían conseguido establecer una relación entre un grupo de narcos colombianos y aquel abogado de campanillas. Por ello, durante dos largos años habían colaborado hasta el aburrimiento con sus colegas de la Unidad de Delitos Económicos, participando en las diligencias previas 666/2005, para sentar en el banquillo a aquel negurítico[2] que no se conformaba con el patrimonio heredado sino que pretendía enriquecerse ayudando a las mafias internacionales.

Y ahora “aquellos mamelucos”, expresión que Arantza dedicaba a los magistrados que le habían absuelto, “que no tenían ni puta idea”, habían mirado hacia otro lado y, seducidos por el depurado léxico de aquellos letrados con trajes de corte impecable, habían encontrado una duda razonable con la que se exculpaba de todos los cargos a aquel antiguo alumno de Deusto. Porque, vamos a ver, ¿cómo aquel prohombre bilbaíno podía ser cómplice de aquellas bestias mafiosas?

Sin ganas de conversación, Arantza e Itziar subieron al Golf negro que la suboficial conducía de forma nerviosa, como lo hacía casi todo en la vida, para remontar la cuesta que terminaba en la sede central de la Ertzaintza, el Quantico vasco, situada en un alto de Erandio.

Tras saludar al guarda de seguridad que vigilaba la entrada, aparcaron con prisa e irrumpieron en las oficinas de la Unidad de Investigación Criminal con ganas de desahogarse con sus compañeros. Se quedaron sorprendidas, pues ninguno de ellos estaba sentado a su mesa. La sala se encontraba totalmente vacía. De improviso, se oyó un grito atronador: ¡Goooool! ¡Gol, gol, gol!, que resonó por toda la oficina, como si el Athletic estuviera jugando en ese momento en el patio de la Central de la Ertzaintza. El grito provenía del despacho del jefe, Xabier Arcelus, y allí fueron las dos mujeres para encontrarse con un espectáculo insólito. En la mesa de reuniones estaba tumbado y se convulsionaba el ertzaina Jon Ander Arrozpide. A su alrededor, una veintena de agentes, casi todos hombres, se abrazaban con entusiasmo y gritaban sin medida.

—¿Qué hostias pasa aquí? —elevó la voz Arantza por encima de los aullidos y de los irrintzis[3].

—¡Gol de Toquero, gol de Toquero! —le contestaron varios de sus compañeros.

Resultó que Jon Ander, el ertzaina epiléptico, cuyos famosos ataques profético-deportivos le habían convertido en un héroe secreto de todos los agentes, había sufrido el trance más prolongado de que se tenía noticia: en aquellos siete largos minutos, entre convulsiones y espuma en la boca, Jon Ander había contemplado estupefacto, como en una visión mística, como si se tratara de una película sin cortes publicitarios, el glorioso destino copero del Athletic para la temporada 2008-2009. Los presentes habían asistido en esos largos y mágicos minutos a la angustia y al miedo de ser eliminados en cualquier momento. Pero, de acuerdo con el vaticinio de Jon Ander eso no iba a suceder. Uno a uno iban cayendo el deportivo de Huelva, el Osasuna y el Sporting, hasta llegar a la semifinal con el Sevilla, tras la cual Bilbao se había anegado de ríos que el vidente no sabía precisar si eran de sangre o de cerveza, pues la película que le era dada a contemplar siempre se le presentaba en un pobre blanco y negro.

Y luego, ese gol de Toquero al Barcelona en la final. ¿Era eso posible? Tras ese gol increíble, Jon Ander había despertado sin presenciar el resto del encuentro, y ahora todos discutían sobre la verdad o no de tales revelaciones.

—¿Cómo va a ser cierto ese gol de Toquero, del paquete ese? Si ni siquiera está jugando en el Athletic —decía Álvaro, fino admirador del juego de Yeste, y que siempre estaba despotricando de las decisiones de Caparrós.

—¿Por qué no? —Le respondían los más toscos, los que gustaban del juego bronco y de la épica del fracaso—. Toquero está cedido al Éibar, pero igual interesa recuperarlo, se deja el alma en los partidos.

—Bueno —decía Xabier—, esta tarde en San Mamés se supone que ganamos dos a cero. Si eso sucede, habrá que empezar a tener fe. ¿O no?

—Además, he comprobado el calendario —decía Gonzalo, de delitos informáticos— y los cruces contemplados por Jon Ander son perfectamente posibles.

—Que sí, joder, que ganamos la Copa.

—¡Campeoones, campeoones!

Arantza salió de allí cabreada e Itziar la siguió.

—Son como niños, joder. ¿Qué coño les da el Athletic?

Ellas, guipuzcoanas las dos de pura cepa, nunca acabarían de entenderlo, aunque Itziar, siempre más reflexiva, intentaba encontrar alguna explicación a tanto entusiasmo. Había momentos en que parecía que el equipo estaba por delante de hijos y de mujeres, incluso de la propia vida de aquellos vizcaínos. Cuando ganaban dos partidos parecía que seguían al equipo más potente del mundo y Yeste podía rivalizar con Messi o con quien fuera. Pero luego venía una mala racha y aunque se percibía la angustia de todos, la mayoría asumía que el Athletic era un equipo modesto y bastante bien se portaba en una liga plagada de extranjeros. Ese orgullo por las proezas de un equipo formado en exclusiva por “los nuestros”, unido al realismo con que se encajaban las derrotas, tenía descolocada a Itziar. En Donostia la gente también se alegraba y sufría con las peripecias de la Real Sociedad, pero no era ni parecido: nadie se había suicidado por el descenso de la Real a segunda división. En ello había algo de naturaleza religiosa e Itziar envidiaba a veces ese sentimiento que llenaba de sentido la vida de aquella gente. En cambio Arantza, extremista en su carácter, sólo sabía reírse de ellos o cabrearse cuando aquella afición, incomprensible para ella, se desmadraba en sus manifestaciones.

—Están locos estos vizcaínos —repetía la suboficial— y algo de ello podía pensarse por parte de un espectador desapasionado.

Arantza e Itziar se conocían desde hacía varios años y las dos habían empezado trabajando en comisarías guipuzcoanas. Eran radicalmente opuestas, tanto en el físico como en el carácter, y por ello quizás congeniaran desde el principio.

Arantza era pequeña y morena, y podía decirse que era la más atractiva de las dos. Como ya se ha avanzado, era guipuzcoana de pura cepa, lo que se advertía en el corte desigual de su melena, que parecía haberse practicado a hachazos y en la vestimenta que le gustaba exhibir, propia de esos aborígenes del Gohierri guipuzcoano que uno podía encontrarse visitando Ikea un sábado por la tarde, cuando no era temporada de sidrerías. Pero, a pesar de su aspecto, profesaba un odio feroz a la izquierda abertzale, un odio sólo posible entre hermanos de los mismos padres. Itziar había llegado a saber que en su juventud fue batasuna, pero un oscuro suceso al que nunca se refería torció su esperanzador futuro en la guerra de guerrillas, empujándola a abandonar sus queridas montañas y a estudiar Económicas en Sarriko. Con la carrera acabada, ingresó en la Ertzaintza en la misma promoción que Itziar, de la que se hizo amiga inseparable.

Itziar pertenecía a otra clase de guipuzcoana, de un tipo más minoritario, pues su hábitat estaba circunscrito a ciertos barrios selectos de Zarauz, de Hondarribia y de San Sebastián. No era fea, pero su rostro no tenía la gracia del de su colega. Bastante más alta, de melena corta de color castaño, vestía como una auténtica pija donostiarra aficionada a recorrer las boutiques de su ciudad. Había estudiado Derecho en Deusto y era muy aficionada a las cosas culturales, afición transmitida por su padre, que seguía sin comprender del todo cómo había terminado ingresando en la Policía.

Aunque en el trabajo eran uña y carne, “dos guipuchis contra el mundo”, Itziar prefería vivir en Bilbao, en la zona de Indautxu, mientras que Arantza, no se sabía por qué extraña razón, había elegido como lugar de residencia un piso en el centro de Sestao, donde campaba a sus anchas, a pesar de que hasta que abandonó sus queridas montañas, no había conocido urbes mayores que Asteasu.

Acabada la jornada, Arantza acercó a su compañera al centro de Bilbao y se despidieron hasta el día siguiente. Itziar aprovechó que no era tarde para nadar en la piscina de la Alhóndiga y luego, tras una cena fría no muy abundante, se entretuvo leyendo unas páginas de la trilogía de Marías “Tu rostro mañana”, que le estaba entusiasmando, hasta que sintió que los ojos se le cerraban y optó por acostarse. No era muy aficionada a la televisión, pero sobre todo no entendía el apego de Arantza por las maquinitas en general y por los video-juegos en particular.

A las ocho de la mañana del día siguiente Itziar se encontraba en la cocina de su casa comiendo una tostada de mantequilla con mermelada de naranja, cuando sonó el móvil y vio que la llamada provenía de la Central.

—¿Sí?

—Itziar, soy Begoña, ha aparecido el cadáver de una mujer en el parque de Artaza. El jefe dice que vayas. Ya me encargo de llamar a Arantza. Allá te informarán de todo.

—Voy ahora mismo.

Fue una suerte que estuviera terminando de desayunar y que ya se hubiera duchado. Bajó rápidamente al parking de la Alhóndiga y condujo su coche, un Audi A-3 blanco por las calles de Bilbao en dirección a la salida para la autopista. No era muy aficionada a conducir, por lo que casi siempre lo hacía Arantza, pero ahora tenía prisa, por lo que prefirió acercarse en su coche para que su compañera no tuviera que desviarse en su camino desde Sestao. Con la prisas salió sin paraguas, aunque bien abrigada con un chubasquero blanco con forro polar y capucha.

No había mucho tráfico en dirección a Lejona. En cambio, la autopista estaba colapsada en la entrada a Bilbao y la cola de coches, con las luces encendidas, unos pegados a otros, se extendía hasta el puente de Rontegui y amenazaba con llegar hasta Getxo. Por eso se desvió por el lateral de la derecha, a la altura de Lejona y salió por debajo de la autopista hasta llegar al parque de Artaza, que se elevaba en una loma que separaba Lejona de Getxo. Llovía con fuerza y la zona estaba llena de vehículos de la Ertzaintza y ambulancias con las luces de emergencia parpadeando. Aunque ya había amanecido, el día era muy oscuro y no se veían más que agentes de policía, bomberos y sanitarios. La lluvia y el frío habían despejado la escena del crimen de los habituales curiosos. Remontó la cuesta que llevaba al Palacio de Artaza, que se erguía a la derecha y observó que la zona acordonada se localizaba a la izquierda del paseo flanqueado por dos hileras de árboles idénticos, de los que Itziar desconocía el nombre. La ladera de hierba estaba cubierta de hojas totalmente mojadas. Llegó el otoño, pensó Itziar.

Un corro de personas rodeaba el cadáver de una rubia sentada rígidamente en una especie de trono de madera, completamente desnuda. La muerta tenía los ojos abiertos y parecía mirar al infinito. El rostro, azotado por la lluvia, se mostraba relajado, pero en el cuello eran patentes unos moratones. El resto del cuerpo no parecía presentar señales de violencia.

Arantza, que se encontraba contemplando el cadáver, se aproximó a Itziar cuando se percató de su llegada:

—Aupa Itzi. Bonita manera de empezar el día.

—Hola Arantza. ¿Qué habéis visto hasta ahora?

—De momento, poca cosa. No hay ropa ni documentación que nos de alguna pista sobre su identidad. No se observan heridas y los moratones del cuello nos indican que murió estrangulada. El forense cree que la mataron en otro lugar y la trajeron hasta aquí para sentarla en esa especie de trono. Posiblemente dos hombres cargaran con ella.

—¿Se sabe la hora de la muerte?

—Según el forense, tiene ya rigor mortis, por lo que han transcurrido unas horas, pero no se atreve a concretar más hasta después de la autopsia.

Itziar observó que la rubia no parecía española. Ojos azules y pómulos altos, la piel extremadamente blanca y el color del cabello, que bajaba en una preciosa melena, parecía natural. Le recordó en su aspecto a las tenistas rusas y su cuerpo desnudo revelaba unas proporciones perfectas.

—Un pibón, jefa —dijo Iñigo, uno de los ertzainas presentes—. ¿Quién habrá sido el cabrón?

A Itziar le llamó la atención el asiento en el que habían colocado el cadáver. Era una especie de silla construida con el tocón de un árbol. El respaldo estaba formado por la madera del tronco. Alguien lo había tallado aprovechando el momento en que se había cortado el árbol. El trono estaba orientado hacia abajo y el cadáver parecía mirar a los presentes con la actitud que una reina adoptaría ante sus súbditos.

De pronto se percató de que no era el único asiento con esas características. Por encima se veían otros dos orientados en el mismo sentido. Algo más distante había uno más mirando hacia arriba, hacia la cima de la ladera. Semejaban tronos construidos para monarcas prehistóricos.

—No sé, parece un crimen ritual —dijo Jon, otro de los agentes desplazados—, el asesino quiere contarnos algo.

La abundancia de series y películas en los últimos años habían predispuesto a todo el mundo para esperar la presencia de asesinos en serie, así como de crímenes rituales casi en cualquier muerte por homicidio, aunque en esta ocasión Itziar pensó que se daban elementos suficientes como para no descartar ese tipo de hipótesis. Este pensamiento le provocó una sensación de desaliento, de que no estaban más que al principio de algo, y de que iban a asistir al espectáculo de más muertes similares. Desechó con esfuerzo la idea, e intentó concentrarse en las pruebas.

—Iñigo, ¿qué han encontrado los de la científica? —preguntó Itziar.

—La cosa estaba complicada con tanta agua, pero han conseguido señalar un posible rastro. Casi con seguridad puede decirse que hasta ahí —señaló un punto en la carreterita de subida— llegaron en algún tipo de furgoneta y después trasladaron el cadáver hasta depositarlo en aquel montón de hojas.

Itziar se acercó hasta donde señalaba Iñigo y vio con claridad que las hojas estaban muy aplastadas.

—Posiblemente hasta aquí la llevaran en brazos, pues no hay más que huellas de pisadas. Pero luego, hasta el asiento, fue arrastrada por encima de la hierba. ¿No os parece? —observó Itziar.

—De eso estábamos hablando —dijo Arantza—, en cuanto estos dejaron de dar el coñazo con el partido del Athletic. Caben varias posibilidades. Lo más probable es que la llevaran entre dos hasta el montón de hojas y luego la arrastrara uno solo. Pero también cabe en lo posible que la transportara uno solo y luego, cansado por el esfuerzo, tuviera que arrastrarla. Habrá que esperar a ver cuántas clases de pisadas distintas aíslan los de rastros. Hemos tenido suerte con este tiempo de perros, aunque al forense le joda lo suyo.

Itziar observó que en ese momento llegaban el juez de Instrucción y el secretario judicial y se presentó a los mismos. La Policía científica continuó fotografiando todo lo que pudiera ser relevante.

Itziar consideró que ya había visto lo suficiente y se concentró en los alrededores. No existían prácticamente edificios en el entorno. Hacia un lado estaba el Palacio de Artaza. Ignoraba si por las noches lo habitaba alguien. El Palacio se utilizaba para exposiciones y era sabido que el rey había dormido allí en alguna de sus visitas a Bilbao. Fuera del parque, al otro lado de la carretera, se situaba el edificio de bomberos y también destacaban tres o cuatro caseríos en la lejanía. Dudaba de que alguien hubiese presenciado los hechos, pero había que intentarlo.

—Iñigo, Jon, os encargáis de preguntar en aquella casas por si hubiera algún testigo. También preguntad en el edificio de bomberos. Arantza y yo nos acercaremos al Ayuntamiento y a la Policía Local para informarnos por el Palacio. Nos vemos luego en la Central.

Estos momentos de la investigación solían ser cruciales para encontrar alguna pista, pero Itziar no era muy optimista en este caso. El hecho de que el crimen no se hubiera cometido en el parque y de que el traslado del cadáver se hubiese efectuado de noche en una zona tan despoblada y en un día tan desapacible, no le hacía concebir esperanzas de encontrar testigos oculares. Deberían esperar a la autopsia y a las conclusiones de la Policía científica para poder avanzar con más seguridad. Por de pronto, no conocían ni la identidad de la víctima, pues había sido hallada desnuda y no se encontró rastro de su ropa ni de sus documentos personales en las proximidades, según les comentaron los agentes. Un empleado del Ayuntamiento de Lejona que se ocupaba de labores de limpieza era quien había descubierto el cuerpo. Normalmente no solía aparecer por allí tan temprano, pero estaban adecentando el parque y el Palacio para las bodas que se celebraban a principio de mes. Por otro lado, el mal tiempo había impedido salir a los habituales paseantes con sus perros; esto fue una suerte porque así el escenario se había conservado virgen de contaminaciones.

Las dos guipuzcoanas regresaron a la Central, tras indagar en el Ayuntamiento sin ningún resultado. Se acercaron a informar al jefe, pero éste estaba reunido.

En la oficina, la conversación entre los agentes versaba sobre el partido de la noche pasada.

—No fue gran cosa y hacía un frío de cojones, pero me alegro de haber estado allí.

—Sí, lo mejor el resultado. Con este dos a cero casi hemos llegado a octavos. Pero aún más importante es que Jon Ander haya acertado en sus previsiones.

—Joder, no era difícil. Meterle dos goles al Recre era lo menos que podíamos hacer. Es un resultado bastante lógico ¿no?

—Bueno, pero de momento el guión se cumple. Ya me veo en la final.

—¿Es lo único que os preocupa? —Intervino Arantza—. ¿Para eso sois policías?

—Oye tía, no te pases, que aquí todos cumplimos, pero cuando descansamos hablamos de cualquier cosa menos de fiambres.

—De cualquier cosa no, siempre del Athletic.

—¿No querrás que hablemos de la Real? No somos tan sádicos.

—Como si nos importara.

—Ese es tu principal defecto, la falta de lealtad.

—Será más bien la falta de afición. ¿No te parece? No veo nada positivo en tener lealtad hacia unos tíos en calzoncillos de colores que dan patadas a un balón y cobran la hostia por ello. El mundo está lleno de tíos cortitos.

—Oye, que cada vez hay más tías en el futbol.

—Será algo sexual, porque si no, no me lo explico.

Itziar desconectó de la conversación, que a veces podía ser muy agria, pues Arantza era incansable en las discusiones y aquellos tíos también, cuando estaba en juego su honor futbolero. Pero no eran malos profesionales y sabía que podía contar con ellos cuando se les necesitara. Xabier regresó de la reunión y justo entonces entraban Iñigo y Jon, por lo que se convocó una reunión en la sala grande, a la que asistieron los cuatro agentes, y el jefe. También aparecieron Amaia y Antxe, de la científica.

Iñigo Clemente y Jon Sarabia, los dos agentes asignados de forma permanente a este caso, eran primos, pero no podían ser más diferentes. Jon era alto y fuerte, de carácter apacible. Tendría unos cuarenta años y era padre de dos chicos. Iñigo era delgado y bajito y siempre estaba de broma; sería diez años más joven que su primo. El primero transmitía solidez y confianza y el segundo, en cambio, viveza y picardía. A pesar de sus apellidos, la relación entre ellos era muy buena y en relación al Athletic mantenían los mismos puntos de vista. Eran partidarios del juego esforzado y de la épica y no les gustaban los estilistas como Yeste, que jamás entregaban el alma. Y, por descontado, estaba prohibido hablar delante de ellos de la posibilidad de contratar extranjeros.

Amaia y Antxe Elorza eran también primas y eran asimismo antagónicas, aunque congeniaban en lo fundamental. La rubia Amaia era tranquila, aunque tenía muy mala leche si alguien la importunaba. Este papel casi siempre lo interpretaba su prima Antxe, morena y nerviosa.

Los cuatro, en opinión de Itziar, eran excelentes en su trabajo, lo que podía ser decisivo en esta investigación que se iniciaba, y que la guipuzcoana preveía llena de contratiempos y dificultades.

—Bueno. ¿Qué tenemos de momento? —El jefe siempre iba al grano.

Itziar comenzó informando a Xabier de todos los detalles. Describió con minuciosidad la ladera del parque donde se encontraban los cuatro tronos construidos con troncos de árboles. Explicó que, según les habían informado en el ayuntamiento, hacía unos años se abatieron unos árboles que estaban muy deteriorados por el embate del viento y resultaban peligrosos, y a algún funcionario con ínfulas de artista se le había ocurrido la idea de los tronos.

Iñigo y Jon se habían dirigido al guardia de seguridad del Palacio de Artaza, quien les aseguró que no había oído nada. Había sido una noche lluviosa y con mucho viento, lo que habría amortiguado cualquier ruido. Las cámaras tampoco mostraron imágenes de interés, pues estaban dispuestas en puntos distantes de la ladera en la que se había encontrado el cuerpo. Jon añadió que los bomberos tampoco se habían enterado de nada. Siguieron el partido del Athletic por la televisión y luego habían dormido tranquilamente, pues no se recibió ningún aviso de emergencia en toda la noche.

—Los municipales fueron los primeros en llegar, pero cuando vieron lo que había nos llamaron a nosotros y allí fuimos para acordonar la zona y preservar las pruebas —continuó Iñigo—. En ese momento, un poco antes de las ocho, llovía con ganas y no encontramos a ningún peatón por la zona. Luego llegaron los de la científica y después Arantza e Itziar.

—¿Qué habéis sacado en claro de las casas de enfrente? —preguntó Arantza.

—De las primeras nada, pero en la más alejada nos recibió una vieja paralitica que casi no duerme y nos dijo que a las siete, más o menos, un tío bajó corriendo y se fue hacia la Avanzada. No le vio coger ningún vehículo. En ese momento no llovía, pero le pareció sospechoso. Lo siguiente fue la llegada de la policía y de los bomberos. Antes de esa hora no observó nada, pues parece que también duerme un ratito por la noche. La chica que la cuida la puso ante la ventana a las seis de la mañana.

—¿Es fiable ese testimonio?

—La vieja es algo rara, pero sólo vive para mirar por la ventana y parece que tiene buena vista y buena cabeza también. ¡Ah! También nos dijo que el sospechoso era bastante joven, de no más de treinta años. Llevaba una especie de palos en las manos, que no parecían pesar mucho.

—De todas formas algo no concuerda —dijo Itziar—. Esa persona no pudo llevar el cadáver a hombros desde la Avanzada. El asesino o los asesinos llegarían en una furgoneta, casi con toda seguridad. Puede que ese tío sea un testigo. Tenemos que ver la forma de encontrarlo.

—O puede que fuera uno de los asesinos que volvió desde la Avanzada porque se les había olvidado algo —dijo Arantza—. Recuerda que llevaba unos palos cuando bajaba.

—Es posible.

—Hipótesis de trabajo —dijo el jefe, siempre tan sucinto.

—No sé, de momento todas las vías están abiertas —contestó Itziar—. Puede tratarse de un asesinato ritual, como sugiere la puesta en escena. O puede que sea una escena prefabricada y los asesinos sean unos profesionales. Debemos esperar a lo que nos digan los científicos para concretar algo más. Y a ver si nos dan algo para identificar a la víctima.

—Respecto a eso —comentó Amaia—, creo que te decepcionaremos. Las puntas de los dedos han sido sumergidas en un ácido potente. No tendremos ni huellas dactilares ni restos bajo las uñas.

—Eso parece trabajo de profesionales. Puede que la víctima estuviese fichada y así retrasan su identificación. O puede que arañara al estrangulador y así evitan que consigamos su ADN —dijo Itziar.

—Y si es trabajo de profesionales, ¿por qué se cargan a una tía de tan buena pinta? —preguntó Iñigo.

—No sé, parece rusa, y puede que estuviera fichada. Igual se trata de una prostituta, y no me llames machista Arantza —dijo Jon, mirando hacia la suboficial con cierta prevención.

—Eres un machista y un carca, pero aquí igual llevas razón. Si partimos de la hipótesis de que es una prostituta, puede que la muerte haya sido accidental. La asfixia por estrangulación es una muerte típica en caso de relaciones extremas.

—Pero las putas se suelen negar a eso. Y esta, de ser puta, parece de alto standing.

—Sí, pero puede que el cliente pagara por una relación sadomaso y se le fuera de las manos. Luego, acojonado, llamaría a los encargados. Estos quemarían los dedos de las manos, por si acaso, y transportarían el cadáver.

—Bueno —dijo el jefe—, de momento es una posibilidad razonable. Aunque no debemos despreciar la hipótesis del asesinato ritual, e incluso el nacimiento de un asesino en serie.

Xabier había estado recientemente en unos cursos con el FBI y se le notaba en su obsesión por los asesinos en serie, pero Itziar no conocía casos en Bizkaia. Tampoco lo descartaba. Otra vez le volvió la inquietud que la embargó cuando contemplaba a la muerta. Tenía la intuición de que un caso complicado empezaba y les iba a poner a prueba de una forma especialmente dura.

—Mañana hablaremos con un conocido que tiene una especie de burdel especializado en sadomaso —dijo Arantza.

—¿Cómo se llama el antro?

—“El Sirimiri Dorado”.

—No me jodas. —A Iñigo se le escapó una sonrisita irónica.

Arantza siempre andaba con gente rara, pensó Itziar. No sabía cómo los conocía, pero a ella siempre la sorprendían esas amistades.

—Lo dirige un descerebrado euskaldun, Gorka.

—No queremos saber por qué lo conoces —bromeó el jefe—. Oye, ¿nos consigues un descuento?

—Vale ya, tíos.

—Mañana conciertas una cita y empezamos la ronda —dijo Itziar.

—Bueno, se levanta la reunión. La próxima cuando haya algún resultado concreto, cuando tengamos los informes de la autopsia y los de la científica.

—Lo más importante que tendremos nosotros será el estudio de pisadas —dijo Antxe.

—A ver si hay suerte.

Las dos guipuzcoanas quedaron con Gorka en Las Torres para tomar un blanco a la una del mediodía.

—Todavía no ha llegado —dijo Arantza tras echar un vistazo—. A Gorka le cuesta madrugar.

La barra del bar estaba llena de gente, pero encontraron una mesa para cuatro personas junto a la ventana.

—¿De qué lo conoces? —preguntó Itziar.

—Gorka es de Andoain. Vino a estudiar a Sarriko, pero nunca conseguía levantarse para ir a clase. Empezó con un video club en San Francisco, pero sólo vendía películas guarras y acabó montando un sex-shop. Le gustó la cosa. Ya cuando era estudiante iba mucho a puticlubs. Decía que era para documentarse. Quería hacerse escritor. Que yo sepa no ha escrito nada, pero polvos ha echado unos cuantos.

—Y eso del “sirimiri dorado” ¿de qué va?

—Es una especie de club sadomaso, un poco cutre. Como conocía a muchos tíos y tías raros no le resultó difícil conseguir clientela. Iba de intelectual rompedor, que leía a Sade y a no sé cuántos escritores franceses más, pero ha acabado casi de macarra.

En ese momento un tío con la cabeza rapada y pendientes de bucanero saludó a Arantza y se acercó a su mesa.

—Aupa Gorka.

—Aupa tía ¿qué pasa? ¿Por fin te has decidido? No te arrepentirás.

—No me jodas Gorka. Esta es Itziar. Queremos hablar contigo y por una vez aparca tus bromas cutres.

—Vale, vale. ¿De qué va la cosa?

—Te vamos a enseñar la foto de una chica y queremos que nos orientes.

Gorka miró la foto y se puso serio.

—Joder, ¿está muerta?

—¿La conoces?

—No, ¿no pensarás que yo tengo tías tan buenas en mi club? Esta es de primera.

—No sabemos si es prostituta. Podría incluso ser cliente de algún club de sexo extremo. ¿Tu qué opinas?

—Ya sabes que esto es bastante nuevo en Bilbao. Está mi club y para de contar. Si fuera cliente o asociada, la conocería.

—¿Llamas asociadas a tus putas?

Gorka aparentó ofenderse con su amiga.

—Bueno, tía, no son putas al uso. Y yo no soy un macarra, aunque tu mente policial no sea capaz de ver la diferencia. Yo pongo en contacto a personas que quieren sexo extremo sin riesgos. Te acojonaría conocer el nombre de algún asociado, yo cobro por cada contacto que se establece. Si luego unas asociadas cobran por hacerlo, es su problema.

Gorka se encogía de hombros mientras explicaba lo anterior, como si el negocio no tuviera nada que ver con él.

—Bueno, déjate de cuentos —le cortó Arantza—. Si esta hubiera acudido a tu club, ya de asociada que cobra, ya de asociada que paga ¿tú la conocerías?

—Por supuesto. De todas formas, aunque mi club es pionero, las relaciones extremas siempre han existido, como te puedes imaginar. Mi club sirve para que no pasen cosas como esta. ¿Murió asfixiada? Un clásico. Esta tía puede que fuera puta de teléfono y un cliente se pasó de la raya.

—¿Dónde buscamos?

—No perdáis el tiempo con la margen izquierda. Allá hay algún puti importante, pero no hay tías como esta. Es puro lujo. Quizás en alguno de los hoteles del centro, ya sabéis. Y quizás en la margen derecha; en el Britannia hay tías como esta, las mejores. Parece rusa ¿no?

—Bueno Gorka, muchas gracias.

—Nada, a mandar, ya sabes que las tías de uniforme ponen mucho. Te haré un descuento si vienes.

—No me gustan los babosos, ya lo sabes.

—Esa es mi cruz.

Se despidieron de Gorka, después de intercambiar unas cuantas tonterías más y fueron a comer un menú al Nasabe, un bar pequeñito con un buen menú del día. Se podía, además, comer un solo plato y por eso le gustaba a Itziar, quien estaba obsesionada con las calorías.

—Bueno, no hemos conseguido gran cosa —dijo Arantza.

—A ver si tenemos suerte en el Britannia, ¿lo conoces?

—Solo de oídas. Gorka tiene razón. La muerta, si es puta, tiene que haber pasado por allí. Según me han dicho, las tías parecen modelos. Y los precios son sólo para pijos.

Itziar pidió una ensalada. Arantza prefirió algo más sólido: unas alubias con chorizo y costilla. Repitió el plato. De postre pidió un flan con nata. Podía comer lo que quisiera, que nada la engordaba. Debían de ser los nervios, pensó Itziar, envidiando su suerte.

—Bueno. ¿Cuándo visitamos el antro?

—Creo que será mejor ir por la noche, para ver el ambiente.

—Sí y así jodemos un poco el negocio, ya me apetece.

—Vale, nos tomamos la tarde libre y pasas a buscarme a las nueve.

Como ocurría a menudo, tras el descubrimiento de una muerte, los días pasaban con pocas novedades si no se encontraban testigos. Lo más urgente era identificar a la víctima, para así poder conocer su entorno, y establecer un perfil del homicida. Itziar conocía ya ese sentimiento: siempre experimentaba una mezcla de nerviosismo y de impotencia, pero también sabía que nada de lo que hicieran era inútil. Cualquier conversación, cualquier huella, cualquier novedad podía encarrilar la investigación en un sentido o en otro. Y una vez encarrilada, la investigación avanzaba como un tren poderoso, al que costaba seguir el ritmo. Quizás entonces necesitarían más efectivos. Pero lo importante es que dieran con el carril adecuado. Si se equivocaban, en vez de acercarse, con el trabajo que hicieran quizás se alejarían de la solución del caso. Alguna que otra vez les había ocurrido esto, y luego, retrospectivamente, habían lamentado el tiempo perdido. Y lo peor no era eso, no era el tiempo perdido, sino quizás el abandono de pistas cruciales. Itziar temía que este fuera el caso. Pero intentó apartarse de este temor que siempre la paralizaba. Se aconsejó prudencia y, al mismo tiempo, confió en que la vitalidad de su compañera, su carácter más decidido y más proclive a la acción, las llevara por el camino acertado. Necesitaba el carácter fuerte de Arantza, que les hacía avanzar en las investigaciones. Ya tendría tiempo de ejercer su papel de abogado del diablo que tanto irritaba a su compañera. Pensó que hacían una pareja perfecta para ese trabajo. Arantza movía las piezas y ella, de vez en cuando, oponía sus objeciones y ayudaba a que la investigación fuera por el carril adecuado.

Antes de presentarse en el club cenaron una hamburguesa en Artea, el centro comercial que estaba en un alto de Getxo, no muy lejos del parque de Artaza.

A las 11 de la noche aparcaron junto al Britannia. El nombre destacaba en un letrero luminoso, pero nada hacía pensar en un club de alterne. Más bien el aspecto recordaba a la entrada de un hotel de lujo, pequeño y discreto. En la puerta les esperaba el gorila de rigor, un cimarrón de casi dos metros, con un traje a medida y con una corbata elegante, digna de un universitario de Oxford.

—¿Qué desean ustedes señoritas?

—No venimos de señoritas, si es lo que te parece, sino de ertzainas —dijo Arantza mostrándole sus credenciales—. Queremos hablar con el responsable de este tugurio.

—Este tugurio es un club privado, que tiene reservado el derecho de admisión —se puso chulo el gorila—, pero no se preocupen que ahora baja el relaciones públicas.

El portero apretó un timbre y en menos de un minuto tenían delante a un joven también perfectamente trajeado. El gorila le informó de que eran ertzainas y el jovencito las acompañó a un ascensor. Itziar vio de refilón un salón grande, con una barra al fondo, y con discretos reservados, que más parecía un club inglés que un tugurio de putas.

—Estos pijos, hasta para las fulanas tienen que significarse —comentó Arantza.

—Un momento, agentes, enseguida les recibirá el señor Polyakov.

—Oye, eso suena a ruso.

Arantza casi no tuvo tiempo de decirlo cuando ya un cuarentón rubio, con unos ojos azules muy claros, se dirigió a ellas ofreciéndoles la mano.

—En efecto, soy ruso, pero hablo muy bien el español ¿o no? Soy Dimitri Polyakov, gerente del club Britannia.

Realmente tenía algo de acento, pero su sintaxis era perfecta.

—Somos agentes de la Ertzaintza y queríamos hablar con usted unos minutos.

—Por supuesto, por supuesto; nosotros siempre colaboramos con la policía. Interesa para este negocio ¿no están ustedes de acuerdo?

—Nos alegramos de ello. ¿Dónde podríamos hablar más tranquilamente?

—Pues claro, síganme a mi despacho, por favor.

Éste era amplio y elegante, con una mesa de trabajo maciza y tenía a la izquierda unos sofás con una mesita baja. El ruso las llevó hacia allí al mismo tiempo que les preguntaba si querían beber algo.

—No, muchas gracias.

—Ah comprendo, están en acto de servicio —y se rió de su propia broma.

—Bueno, al grano, queríamos preguntarle algunas cosas sobre el Britannia y su funcionamiento, si no le importa.

—¿Ha ocurrido algo? ¿Alguna denuncia?

—No exactamente. Pero antes de entrar en detalles le haremos unas preguntas generales, ya que venimos de nuevas, no conocemos nada sobre clubes de alterne.

—Ah comprendo, ¿qué desean saber?

—Primeramente, como le hemos dicho, unas ideas generales. Imagino que el negocio estará a nombre de una sociedad. Nos gustaría saber quiénes son los socios, si ello es posible.

—No tenemos nada que ocultar, ni siquiera a Hacienda, que de vez en cuando nos visita. Es una sociedad, en efecto, Britannia SL. No conozco quiénes son los demás socios, aunque el Administrador y socio principal se llama Jaime Olarizu; don Jaime es un empresario que tiene varios restaurantes y algún otro negocio.

—¿Usted lleva mucho tiempo al frente de esta empresa?

—No, yo trabajaba en seguridad y don Jaime me conoció hace dos años. Pensó que era la persona idónea para este negocio, pues conozco bien el sector de la hostelería y de la seguridad en Marbella, donde estuve varios años. Me ofreció esto y no me lo pensé, pues vi que era un negocio serio, respetable, no sé si me entienden. La clientela es escogida y jamás nos da problemas. Y su tierra, permítanme que se lo diga, es preciosa.

—¿Algún percance en los dos años que lleva? ¿Borrachos, drogas, malos tratos a las chicas?

—Nada importante; la clientela de este club es muy seria. No quiere líos y las chicas, todas ellas, son libres y trabajan aquí porque ganan bien e incluso disfrutan.

Cuando dijo esto Itziar se percató que se le escapaba una sonrisita irónica. Arantza empezaba a ponerse nerviosa. No soportaba a los hipócritas y a los pelotas y este lo era y mucho. Pero debajo de esa fachada, Itziar veía un individuo frío, casi despiadado. Una mezcla de ejecutivo agresivo con buenos modales y de sicario de mafiosos ricos. Quizás se estaba dejando llevar por los prejuicios, pero no podía evitarlo. ¿Qué coño hacía allí un ruso en un negocio de neguríticos?

—¿Han tenido algún incidente con alguna chica o con algún cliente últimamente?

—No, por supuesto; ya lo habríamos denunciado.

—¿Alguna de las chicas ha desaparecido repentinamente? ¿Alguna se ha ido sin despedirse? —preguntó Arantza.

—A veces se van sin despedirse. Como ya les he dicho son libres de marcharse cuando quieran. Esto no es una cárcel y no son esclavas. De hecho, rechazamos a muchas que vienen a ofrecerse porque no dan la talla, ya sea por edad, por físico o por falta de estilo. La clientela es muy exigente. Si quieren darse una vuelta verán a lo que me refiero. De todas formas, la mayoría, cuando se van, avisan, porque quieren cobrar el finiquito; siempre hay algo pendiente. Que yo recuerde, en el último mes no se ha despedido nadie, ni tampoco ha dejado de venir ninguna.

—¿Conoce a esta chica?

Itziar le mostró la foto y Dimitri la miró largamente, sin exteriorizar ningún sentimiento, aparentando una total tranquilidad.

—No la he visto nunca. Y es una lástima, porque es realmente preciosa. ¿Qué le ha pasado?

—Ha muerto y no logramos identificarla.

—Han hecho bien en venir, porque podía haber trabajado aquí, cumple de sobra los requisitos que exigimos. Por cierto, parece compatriota mía. Pero han dicho que no saben nada de ella. Una lástima. Tan joven. Tan hermosa. Una lástima.

Las ertzainas se levantaron y Dimitri las acompañó al bar del club. No aceptaron que se les invitara. Algunas chicas, que estaban sin compañía, con cara de aburridas, las miraban con descaro. Quizás pensaran que eran nuevos fichajes, aunque Itziar lo dudaba. Eran demasiado viejas para lo que allí se acostumbraba. Seguro que sabían que eran policías y por eso las miraban con interés. Desde luego todas tenían muy buena pinta. No se veían horteras ni fachas escandalosas en aquel club tan pijo. Imaginó que a veces los ejecutivos preferirían antros más infames que no les recordaran la asepsia de sus despachos.

—¿Dónde viven las chicas?

—Suelen convivir dos o tres juntas en algún apartamento, en Getxo o en Bilbao. Se hacen amigas, van a los mismos gimnasios. Ya les digo que esto es un buen trabajo para ellas. Si han repasado nuestro currículo, verán que no hay denuncias serias.

Así era, en efecto.

Abandonaron el local y Arantza empezó a despotricar en cuanto subieron al coche.

—¿Qué se pensará ese tipejo? Es un buen trabajo para ellas. Algunas incluso disfrutan. Su tierra es muy hermosa. Este imbécil miente más que habla.

—Pero ha dicho que no la conoce y a ello hemos de atenernos, por lo menos hasta que no tengamos algo más concreto.

—Quizás debamos preguntar a las chicas. Esperarlas a la salida.

Arantza miró a su compañera, dispuesta a volver al club, pero Itziar no se lo permitió. No tenían nada y no convenía enfrentarse con nadie de manera gratuita. Arantza cedió, pero sin que los argumentos de su amiga la convencieran en absoluto.

—Verás cómo acabamos volviendo. El tío ese no me ha gustado nada.

—Pues era guapo —bromeó Itziar.

—Sí; y con mucho estilo. Nunca me han gustado las serpientes. ¿Y qué hace un ruso aquí hablando tan bien castellano? Igual hasta sabe euskera, el cabrón; seguro que en Marbella trabajó para Gil y Gil o alguno parecido.

—Bueno Arantza, vamos a casa. No nos queda otra que esperar los resultados de los científicos.

En pocos minutos Itziar entraba en su piso y, agotada, pues ya era más de medianoche, se fue directamente a la cama.

Cuatro días después tenían el informe de la autopsia, que Itziar leyó con detenimiento, antes de acercarse a la sala pequeña, donde el jefe les había citado. Eran las once de la mañana y por fin había dejado de llover, pero seguían con aquel frío invernal. Los compañeros volvían otra vez al tema del Athletic, pues faltaban pocos días para el partido de vuelta de la copa, en Huelva. Iñigo y Jon, los más forofos, ya preparaban el viaje. La expectación en la oficina era máxima, pero no por la eliminatoria en sí, sino por la curiosidad de conocer si Jon Ander acertaba o no con el vaticinio. De acuerdo con las predicciones del profeta, las pasaban putas, porque casi en el minuto ochenta el equipo perdía por dos a cero. Al final, gracias a un gol de Llorente, se clasificaban.

—No entiendo cómo os vais hasta el culo del mundo, sabiendo lo que vais a sufrir. Encima, si Jon Ander acierta, el partido es una puta mierda —les decía Arantza.

—Está claro, Arantza, que no entiendes nada —contestaba Jon, que era de los de Toquero—. No hay mayor placer que el que se siente después de sufrir un buen rato. Es como la paja africana, ya sabes. El placer empieza cuando dejas de machacártela.

—Y además —añadía Iñigo, que era uno de los más fieles al profeta Jon Ander—, nosotros sabemos que se clasifica. Vamos a ver sufrir a los demás sabiendo que todo se arregla al final. Es como ver una peli de esas que os gustan a las tías, en que la chica sufre y sufre por el mamón de su novio, pero al final todo se arregla con la boda.

—Anda, que sois unos pitecántropos.

—Joder qué palabras te gastas. Nada, tía, que tú te lo pierdes.

Acabado este dialogo tan previsible, entraron Amaia y Xabier y dio comienzo la reunión.

—Entiendo que no ha habido novedades importantes estos días —dijo Xabier mirando a los cuatro agentes.

Jon explicó que no habían encontrado ningún testigo nuevo por las inmediaciones. Estaba la vieja paralítica y nadie más. Iñigo confirmó lo que había dicho su compañero y preguntó por el Sirimiri dorado con una sonrisa. Itziar explicó que ellas tampoco habían conseguido demasiado.

—Estuvimos en un club muy pijo, con un gerente ruso que no me gustó nada —añadió Arantza—. El local está muy cerca del parque de Artaza, pero no podemos acusarles de nada, salvo de la coincidencia de que el tío sea ruso. Él mismo vino a decir que la muerta parecía compatriota suya. Por lo demás, nos vendió que ese puti de pijos es más honorable que la Pasarela Cibeles y que todas las tías buenas que lo conocen se pirran por trabajar allí. Aunque el gerente es ruso, el negocio no parece de ninguna mafia del este. El administrador es un empresario negurítico, que trabaja por el Norte y por Marbella.

—Los colegas de la Unidad de Delitos Económicos nos han estudiado el club, el Britannia. Es una sociedad en la que el administrador tiene más de la mitad de los títulos, y el resto de socios parecen amiguetes suyos, todos de Neguri —dijo Itziar.

—Seguro que son socios y clientes. Esto lo han montado para ellos. El gerente llegó a decirnos que no nos sorprendiera ver por allí a determinados políticos. Incluso insinuó, el cabrón de él, que podía ir algún jefe nuestro, y seguro que es así —dijo Arantza, mirando hacia Xabier.

A Iñigo se le escapó una sonrisa, y miró hacia el techo para disimular.

—Bueno Arantza, deja el tema —dijo el jefe, algo molesto por la deriva que tomaba la conversación—. El hecho es que no habéis logrado identificar a la muerta y que lo que pueda haber de raro en los negocios del negurítico y del resto no parece que tenga que ver con homicidios. Déjalo para tus colegas de Delitos Económicos. Recuerda que la última vez que os metisteis en ese terreno salisteis trasquiladas. Y tú no tienes paciencia para ese trabajo.

A Arantza se le torció el gesto. Le costaba encajar los reproches de los jefes. Tampoco era aficionada a sus halagos. En general, pensaba Itziar, Arantza siempre estaba mejor alejada de sus superiores.

—Espero que Amaia nos cuente algo más interesante —dijo Itziar—. He leído el informe de la autopsia y no veo nada que no supiéramos ya. Estrangulada, desde atrás, con las manos. Posiblemente un tío, porque hace falta cierta fuerza. O si no, mucha pericia, lo que apunta a un profesional. Le han quemado los dedos y el cadáver estaba recién lavado por la lluvia. O sea, que poca cosa nos aporta. Lo único relevante, pero que ya lo conocíamos, es el barro que tiene en el costado, y que indica que fue arrastrada. Hay poco barro porque, como sabéis, había muchas hojas caídas de los árboles de alrededor.

Amaia sí traía una pequeña sorpresa. El análisis de rastros confirmaba que dos personas habían cargado con el cadáver. Primero lo habían depositado en un lecho de hojas y en un momento posterior la víctima había sido trasladada al trono. Pero además se habían identificado las pisadas de un tercer hombre, alrededor del tronco. La disposición de las mismas sugería que ese tercer hombre había estado contemplando los tronos desde abajo, pero no se podía determinar si lo había hecho antes o después de que se colocara el cadáver. Jon aventuró que este rastro podría corresponder al tipo observado por la vieja paralítica.

—Lo que es claro es que debemos trabajar sobre todo en dos direcciones. Uno: hay que identificar a la víctima y dos: hay que averiguar qué pinta el tío que se alejó a las siete de la mañana del escenario —concluyó Xabier, al tiempo que se levantaba para indicar que daba la reunión por terminada.

Itziar se abstrajo pensando en estas últimas palabras. El jefe había hecho un buen resumen, pero ello no les acercaba lo más mínimo a la solución que buscaban. Pensó con desaliento que podían estar semanas sin avanzar nada. Y el transcurso de ese tiempo infructuoso les alejaba más de la solución del caso, que podía archivarse por falta de pruebas. Necesitaban identificar a la víctima para poder hacerle justicia. No podía ser otra mujer muerta sin sentido. Itziar quería entregar esta mujer a sus parientes, a los que la estarían echando de menos. O, si realmente era una puta rusa, quizás a pesar de ser una chica preciosa, nadie la estaría añorando. Intentó apartarse de estos pensamientos sombríos. Se propuso que para antes de Navidad habría identificado a la víctima. Trabajaría todo lo que hiciera falta. Estaba segura que Arantza sentía lo mismo que ella y que la frenética actividad que solía acompañar a su compañera cuando se tomaba una investigación en serio daría sus frutos. También, al pensar en la Navidad, se acordó del sorteo de la lotería y deseó que la suerte les acompañara. Que algún detalle que se les escapaba en ese momento destacase sobre el fondo y les ayudara. O que sucediese algo nuevo: un testigo ignorado, una denuncia de desapariciones, algo. Pero por favor, que no fuera otro asesinato sin solución.

El hecho nuevo que Itziar necesitaba por fin ocurrió y no fue, por suerte, la aparición de un nuevo cadáver. Y no tuvo lugar en las calles cercanas al parque de Artaza, ni salió de los caseríos que lo circundaban, sino que surgió de Internet.

Cuando Itziar llegó a la Central esperaba que todos hablaran del partido de la noche pasada.

Aquella mañana había decidido desayunar en el Lepanto, leyendo la prensa, y allí se había topado con la noticia, en la primera página de El Correo. En la foto de la portada se veía a varios jugadores abrazando a Llorente. “Un pobre Athletic sufre un calvario para clasificarse en la Copa”. ¡Joder! A ver si Jon Ander era realmente un visionario. A Itziar no le gustaba el fútbol pero estaba cogiéndole gusto a esta Copa. En el interior del diario se analizaba meticulosamente el partido. Uno de los cronistas ponía a parir el juego de los bilbaínos: “La defensa como un queso gruyere”.

A Itziar le admiraba el talento de unos periodistas que convertían un partido de patio de escuela en el acontecimiento del día. A la detención de dos etarras se dedicaba una página escasa. Al nacimiento de Kutxa un poquito más. Al partido, cuatro páginas en las que escribían cinco o seis periodistas. Incluso se analizaba el juego de cada uno de los presuntos héroes. La verdad es que gracias al Athletic muchos vizcaínos leían literatura, y de la buena, pensó Itziar. Los textos eran elegantes. Había metáforas, palabras rebuscadas, hasta filosofía, entre las crónicas. Y todo para un partido de mierda en el que, como decía Caparrós, lo importante se había conseguido.

Itziar esperaba una discusión agotadora entre Arantza y alguno de los tíos, pero se encontró a todos en silencio mirando la pantalla de uno de los ordenadores. La foto que contemplaban impresionaba. La víctima les miraba fijamente, sentada en su trono, totalmente desnuda, hermosísima. La belleza de su cuerpo sobrecogía y todos los agentes la miraban como hipnotizados. Debajo de la foto, el título que podía esperarse: “La reina eslava”.

—Está por todo Internet —le dijo Arantza—. No se habla de otra cosa en las redes sociales.

—Hay que prepararse para lo que viene —dijo Xabier—. La prensa llegará de un momento a otro. El Consejero ha llamado y ha dicho que intentemos evitar el pánico. Se empieza a hablar de asesinatos rituales y de asesinos en serie.

Era realmente una mujer hermosa. Itziar contempló la foto con calma y vio que habían retocado ciertos detalles. La rusa parecía estar viva. En el cuello no había moratones. Pero una luz especial transmitía la sensación de que se estaba observando a un fantasma.

Se acercó Begoña:

—Llaman de la comisaría de Baracaldo. Hay una señora que dice conocer a la víctima.

—Itziar, Arantza, os quiero allí en quince minutos —dijo el jefe.

Casi podía decirse que era una orden retórica, porque la suboficial ya había salido corriendo e Itziar la siguió con premura.

En quince minutos estaban en Baracaldo, después de que Arantza encendiera las luces de emergencia. Más que aparcar casi incrustó el coche en el callejón adyacente a la comisaría y prácticamente sin saludar a nadie estaban ya delante de aquella mujer.

Aparentaba unos sesenta años. De aspecto descuidado y pelo corto, lo primero que les dijo fue un nombre.

—Paula Castedo. Se llamaba Paula Castedo. Pobre niña.

Tras decirlo, rompió a llorar mansamente. Itziar le tendió un pañuelo y respetó su silencio.

Arantza, más impaciente, empezó a hablarle.

—Señora, cálmese y ayúdenos. Es lo único que puede hacer por ella. Si no le he entendido mal, la chica se llamaba Paula Castedo. ¿Era de aquí?

—Sí claro. ¿Qué pensaban? Nació en Baracaldo y allí vivió de niña. Yo la conocí en la escuela. He sido maestra en San Vicente hasta el año pasado en que me tocó jubilarme. ¡Pobre niña!

—Habíamos pensado en que podía ser extranjera —insistió Arantza.

—Sé por qué lo dicen. Parece rusa. Quizás lo sea en parte. Lo que sí puedo decirles es que era la niña más adorable que jamás tuve en mis clases. Y era preciosa. Y cuando sonreía era… Sólo se podía quererla. ¿Cómo han podido hacerle eso? Ya ven como era. A todos los chicos y a los maestros se nos caía la baba. Cuando era una chiquilla, corría de un lado para otro, era un torbellino, con su melenita rubia, siempre riendo. Tenía muchos amigos.

—¿Se la ha seguido viendo por el pueblo? —Preguntó Arantza.

—¡Que va! Hace años que desapareció. Además, todo cambió cuando llegó a la adolescencia. Los chicos estaban locos. Tenía admiradores en todos los cursos. Y ella era buena y era simpática. Y quizás por ello empezó la mala fama. Algunos la trataban de puta.

—¡Joder con los niños! —dijo Arantza—. Y ella. ¿Qué tal iba con los estudios?

—Yo seguí un poco su vida, porque ella me quería mucho, y hablábamos. Yo no vivía muy lejos en aquellos años. De pequeña era alegre y charlatana. A veces había que llamarle la atención porque no callaba, siempre con bromas. Pero era lista y le gustaba aprender. Le encantaba la literatura, como a mí, y yo le pasaba libros.

—¿Dónde vivía?

—En Barakaldo, en el barrio de los gallegos. Paulino, su padre, bueno, si es que era su padre, era una mala bestia. Había sido muy guapo y se comía el mundo, con su sueldo de Altos Hornos. Consiguió a una de las chicas más guapas del pueblo, Ana Mari. Yo era algo mayor que ella, pero la conocía de vista, aunque no intimamos. Yo estudié y ella no; ella trabajó desde joven. Su familia era humilde, también del barrio de los gallegos. Pero era buena y muy guapa. Rubia también, aunque sin el exotismo de su hija. Los rasgos de Paula eran especiales. Desde luego, parecía rusa.

—¿Puede que no fuera hija de Paulino? ¿Es lo que insinúa? —aventuró Arantza.

—Sí, eso se corrió por el pueblo. Cuando Ana Mari se casó con Paulino, parecían la pareja perfecta, los dos tan guapos. Él era algo celoso, pero ya saben, en aquel tiempo era lo típico. Y además, Ana Mari tuvo muchos pretendientes. No solo por lo guapa, ya les digo. Era buena y trabajadora. Y era alegre también. De joven trabajé algún tiempo en la parroquia y le di clases en la catequesis. La verdad es que se merecía otra vida.

—¿A qué se refiere?

—Él empezó a beber, a ir de juerga con los amigotes, lo típico. Y entonces se vio que era una mala bestia. Se fue alcoholizando, se volvió más celoso. Ana Mari apareció con algún moratón, pero ya saben, nadie se metía entonces con eso. Siempre eran golpes con las puertas, caídas de la silla, era muy torpe, ya saben.

—¿Nunca denunció malos tratos?

—Que yo sepa nunca. Y la cosa fue a peor según crecía la niña. Nadie la veía semejanza con su padre. Esos ojos, los pómulos, la piel tan clara, pero preciosa. Empezaron los rumores.

—¿Pero tuvo o no tuvo un rollo la madre? —volvió a preguntar Arantza.

—Yo no lo sé. Lo que se oía es que parecía rusa. Y en la época en que nació la niña, principios de los ochenta, vinieron algunos ingenieros extranjeros, incluso algún ruso. También americanos. Yo nunca le vi a Ana Mari con ellos. Pero era muy guapa. Y el marido no paraba en casa. Que conste que yo solo repito lo que se oía por ahí. Los rasgos de la niña, la verdad, ayudaban a las habladurías.

—¿Y Paulino? Supongo que reaccionaría mal.

—Así fue. Nunca se le oyó decir nada. Nunca acusó a su mujer en alto. Pero esta se caía cada vez más de las sillas. Y cada vez había más golpes con las puertas en su cara. Perdió la alegría. Empezó también a beber. Engordó mucho. A partir de entonces, Paulino se cebaba con ella. La llamaba foca, la despreciaba en público. No sé cómo habría acabado esa historia. Un buen día apareció muerta.

—¿Muerta? ¿De qué murió?

—Se emborrachó y se ahogó en su propio vómito. El marido tuvo suerte. Ese día estaba inconsciente, tirado en un club de Trápaga.

—¿No hubo denuncia? —Preguntó Itziar, que relevó a su compañera en el interrogatorio.

—Se investigó. Pero parece que la muerte fue accidental.

—¿De qué año estamos hablando?

—Sería ya a finales de los noventa. Paula tendría 14 o 15 años. Fue quien la encontró esa tarde. Vino llorando. Ya no fue la misma. Perdió su alegría.

—¿Continuó asistiendo a la escuela?

—Por poco tiempo. Ya les he dicho que empezaba a tener mala fama. Era amable y risueña antes de eso y cogió fama de chica fácil. Yo creo que hasta entonces no lo era. Eran los chicos, que fanfarroneaban. Y las otras chicas, ya sabe, por envidia.

—¿Dice que tras lo de su madre cambió?

—Cambió totalmente. Ya casi nunca sonreía. Me saludaba pero se cerró en un mutismo total. No volvió a pedirme ningún libro. Intenté acercarme, pero ella me rehuía. Y el bestia de su padre se atrevió a gritarme un día que pasé por su casa para intentar hablar con ella. Lo dejé pasar. No saben cuánto lo lamento.

—¿Siguió viéndola por el pueblo?

—Sí, todavía iba por el colegio. Pero ya hacía novillos. Y parece que entonces se convirtió en chica fácil. La empezaron a llamar la puta rusa.

—¿Le suena que tomara drogas?

—Creo que no. Pero no sé, cada vez se la veía más con chicos de peor aspecto. Seguía siendo preciosa. Y a veces llevaba unas cazadoras de piel que no creo que se las comprara su padre. Andaba sobre todo con chicos mayores que la llevaban en moto. Le harían regalos.

—¿Y su padre? ¿Cómo reaccionó ante la muerte de su mujer?

—Como un mineral. Bueno, como un mineral no. Realmente le afectó porque ya no salió de sus borracheras. Perdió el trabajo y solo se le veía por los bares, hecho una piltrafa.

—¿Maltrataba a la niña?

—Creo que no. Quizás hubiera gritos. Pero ya era un guiñapo. Ella, la verdad, vivía bastante libre. Hasta que empezó a salir con el Cuqui.

—¿El Cuqui? ¿Cómo se llamaba ese elemento? —se interesó Arantza.

—Antonio Carvajal. Era un mal bicho. También le tuve de niño en mis clases. Ya de pequeño abusaba de los otros niños, les pegaba, les quitaba todas las chucherías.

—Un pequeño delincuente.

—Sí, de adolescente empezó a robar. Estuvo un tiempo en alguna institución. Luego volvió en apariencia más civilizado. Pero yo creo que volvió más atravesado.

—Supongo que no se dedicaría a nada provechoso.

—Creo que traficaba con drogas, a pequeño nivel. Y quizás aspiraba a ser macarra. Por lo menos con Paula lo intentó.

—¿Cuándo empezó con ella?

—Él tendría 21 o 22 años. Ella sólo 16. Pero ya era una mujer que conseguía que todos los hombres volvieran la cabeza cuando se cruzaban con ella.

—Y ese Cuqui la conquistó, claro.

—Algo pasó. No duraron mucho. Parece que intentó prostituirla, por lo que me contaron. Y ella se largó.

—¿Y no ha vuelto a verla?

—No volvió por Barakaldo. Y ahora está muerta. Y su padre y el Cuqui todavía andan por ahí. No hay justicia, desde luego no hay justicia en este mundo.

Itziar observó cómo la mirada de la maestra se llenaba de amargura.

—¿Qué es del padre?

—Mala hierba nunca muere. Creo que consiguió una pensión y se la bebe todos los días. Está hecho una ruina, pero todavía anda por ahí.

—¿Y el Cuqui?

—A ese solo se le ve algunas veces. Sigue con su pinta de hortera señorito. Quizás haya conseguido su sueño.

—¿A qué se refiere?

—Puede que tenga varias chicas. Y puede que siga en lo del trapicheo. Pero no me hagan mucho caso. No le tengo ninguna simpatía.

—¿Cree que alguno de ellos pueda tener algo que ver con la muerte de Paula?

—No sé, no creo. Han pasado muchos años. El padre seguro que no. El Cuqui, tampoco me pega, aunque para mí que es capaz de cualquier cosa.

—Muchas gracias —dijo Itziar, dando por terminada la conservación—. Si recuerda algo más, por favor, le agradeceríamos que nos lo contara. Ha sido de mucha ayuda.

—Espero que encuentren al cabrón que le hizo esto.

—Casi siempre lo conseguimos. Y aquí, de verdad, nos vamos a esforzar —le aseguró Arantza.

Cuando la mujer se fue, hablaron con Kepa, de la comisaría.

—Oye, nos gustaría localizar a Paulino Castedo. Si puedes, nos lo traes por aquí. Y supongo que el Cuqui será viejo conocido.

—No te equivocas Arantza. Es un pinta de cuidado. Pero no tenemos nada concreto contra él. Cuando sepa algo de ellos os llamo.

—Eskerrik asko —dijo Itziar.

Mientras se alejaban Arantza comentó:

—No sé, parece bollera. Puede que se enamorara de sus alumnas ¿no crees? Tiene que ser jodido, bollera y catequista católica.

—Sí, pero creo que el testimonio es veraz.

—Además, se la ve buena persona. Desde luego, la vida puede ser muy puta. A esta Paula se le dio un cuerpazo para ser actriz o modelo y no para prostituirse. Pero siempre hay algún hijo puta que se nos cruza en el camino a las tontas de las mujeres. Bueno, aquí cuento ya dos. Y habrá otros que no conocemos.

—Y uno de los que no conocemos la mató.

—No se me olvida. Ese es el importante. Pero si por el camino puteamos a los otros, no me importa nada. No sé, este trabajo nuestro tiene ese atractivo. Cuando hago sudar a un gilipollas me quedo relajada y feliz. Y además, sé que he hecho lo correcto.

Arantza era una justiciera y esta característica era lo que la hacía tan buena en su trabajo. A Itziar le costaba más meterse en ese papel. Tendía a disculpar incluso al delincuente; casi todos le daban lástima. En vez de ver al cabrón que jodió las vidas de su mujer y de su hija, pensaba en Paulino como en una víctima del sistema. Era consciente de que esa forma de ver las cosas la alejaba de la acción. Arantza le había recriminado muchas veces por esa actitud. Decía que tanta sutileza era una injusticia. Que un cabrón era un cabrón y no lo disculpaba una vida difícil. También las víctimas tenían una vida puta y no se convertían en verdugos. Itziar se dejaba llevar por el criterio de Arantza, que en estos casos era mucho más acertado y estaba más cercano a la realidad de las cosas.

En el caso de Paulino, Arantza acertó plenamente. Era uno de esos hijos de puta que se cruzan en el camino de las mujeres.

Habían vuelto a la comisaría de Baracaldo porque Kepa las llamó con urgencia.

—Tenemos a Paulino. Le hemos despertado y todavía está sobrio, aunque de muy mala hostia.

—Mala hostia a mí —dijo Arantza y entró pisando fuerte.

—Buenos días don Paulino, porque usted es don Paulino Castedo, ¿no es verdad? —dijo casi a gritos.

—Sí. ¿Qué hostias pasa?

—Primero mire estas fotos.

Paulino quizás había sido guapo de joven, como dijo la maestra, pero ahora era una piltrafa humana. Vestía un jersey verde lleno de lamparones y unos vaqueros viejos, también plagados de manchas, al igual que las zapatillas de loneta, que alguna vez habían sido blancas. Llevaba barba de dos o tres días, bastante cerrada. En cambio, le quedaban cuatro pelos grises mal cortados que peinaba como Anasagasti. Su cara roja e hinchada, surcada de pequeñas venas, revelaba al alcohólico crónico. La mirada era huidiza y el gesto parecía de mal humor permanente. Miró la fotografía de su hija como si mirara un mueble.

—O sea que la pequeña puta ha muerto. Eso le pasa por no haberme hecho caso.

—Supongo que habría sido feliz a su lado, don Paulino, tiene usted pinta de ser un triunfador —dijo Arantza.

—No me falte al respeto, oiga.

El viejo empezaba a mosquearse. Arantza miró con desprecio a Paulino y elevó nuevamente el volumen de su voz.

—El respeto tiene que ganárselo. Y usted no lo merece. Además, puede que hayamos sido testigos de un delito de apología, ¿conoce al artículo 624 del Código Penal?: “Quien con odio insulte a una víctima de homicidio, será penado con un mínimo de dos años de cárcel”. Creo que tiene un agravante en caso de parentesco. Y usted, si no recuerdo mal, era el padre de la víctima. Al menos eso es lo que dice el Registro Civil.

Itziar no sabía hacia dónde mirar para no soltar la carcajada. El hombre, un cobarde como casi todos los maltratadores, tembló al oír mencionar el Código Penal. Su actitud viró hacia el servilismo.

—Por favor, inspectora, no era mi intención cometer un delito. Soy un pobre miserable, al que la vida ha zurrado bien.

—Coño, alguien le ha zurrado a usted, entonces sabrá lo que es eso. Podemos hablar de su mujer, por ejemplo. De la madre de Paula.

Arantza seguía puteando a aquel guiñapo, e Itziar disfrutaba, pero creía que de allí no sacarían nada que hiciera avanzar la investigación, e intervino:

—¿Qué puede decirnos de su hija?

—Yo nada sé, inspectora. Hace años que se largó y no vino nunca a visitarme.

—¿Con quién andaba?

—Yo poco sé de su vida. Tuvo varios novios, ya ven que era guapa, pero no tenía confianza conmigo y nunca me contaba nada. Y un día se largó sin avisar. No crean que no lo lamenté.

—Ya, y por eso se dio a la bebida —intervino Arantza—. Una pena. ¿Pero sabe algo de su vida o no sabe nada?

—Nada en absoluto. Era una desagradecida, que me abandonó. No como su madre, que era una santa, la pobrecilla.

Oír aquello fue ya el colmo. Era una sabandija. La misma Arantza no se atrevió a abrir la boca. Itziar sabía que estaba controlando su indignación para no pasarse. Al fin y al cabo eran funcionarias.

Se levantó y Arantza, disciplinadamente, la siguió. No se despidieron, ni lo miraron siquiera. En momentos así Itziar sentía dentro de ella una especie de náusea y entendía la postura de Arantza frente al mundo. Puede que aquel animal no hubiese matado a nadie, pero era uno de esos que jodían a las mujeres con su sola existencia.

Al salir a la calle caminaron con prisa hacia el coche. Arantza condujo con especial furia esa mañana. Al despedirse sólo dijo:

—Bueno, ahora a esperar a que nos localicen al Cuqui, sólo para ver cuál de los dos es más mierda.

Antonio Carvajal, alias el Cuqui, tenía 34 años y según lo que constaba en la Base de Datos, nunca había estado afiliado a la Seguridad Social.

—Bueno, éste es coherente. Ya que no creo que pague la Seguridad Social de sus chicas, por lo menos no se ha dado de alta de autónomo —dijo Arantza.

Tardaron una semana en llamarles de la comisaría de Baracaldo. Al parecer, el Cuqui había estado de viaje. Lucía un moreno de lámpara y tenía la cabeza totalmente rapada. Aunque era guapo, vestía con mal gusto. Los estrechos pantalones le marcaban el paquete más de lo conveniente y la camisa de seda, negra y de lunares, muy cara, le daba un aspecto de mafioso de Las Vegas transplantado a Sestao. Sonreía con esa confianza de los que saben camelar a las mujeres, incluso explotarlas. A Itziar le pareció un fantoche. Arantza se dirigió a él fingiendo amabilidad:

—Buenos días, don Antonio. Llevamos varios días preguntando por usted.

—Me he movido por ahí; ya saben, la cosa está jodida y hay que buscarse la vida.

—¿A qué se dedica usted, si no es indiscreción?

—Bueno, comercio en general. Digamos que soy viajante.

—¿Y qué ramo domina? ¿El de las farmacias o el de las droguerías?

El Cuqui se revolvió inquieto.

—Oiga, no sé si usted insinúa lo que creo, pero no es cierto. Es verdad que en el pasado… Pero uno crece, madura.

—Pero ha de seguir ganándose la vida, ¿no es verdad don Antonio? Déjate de hostias y atiende despacito. Te vamos a enseñar unas fotos, y no quiero ninguna mentira. Que las pillo todas ¿vale?

Arantza puso las fotos delante de su cara. Se le cambió la expresión.

—¡Hostias! ¿De dónde sale ésta?

—¿La conoces?

—Claro, fuimos novios de jóvenes. ¿Qué pasa? ¿La ha palmado? Oiga, que yo no sé nada. Hace años que no la veía.

A Itziar le pareció que era sincero.

—Vayamos a ese momento mágico en que ella se aparta de tu compañía —continuó Arantza—. Antes de eso creo que intentaste hacerla puta. Y parece que lo conseguiste. ¿No?

—Oiga, eso es mentira. Ella era un poco pendona y estaba muy buena y aquí en Trápaga eso se paga bien. Pero yo no soy su chulo. Yo nunca he sido macarra.

El Cuqui desvió la mirada cuando dijo esto.

Arantza se lanzó en plancha:

—Oye tío, sabemos que chuleas a unas cuantas. Tenemos nombres, tenemos testigos. Podemos ir al juez cuando queramos. Y si nos mientes es lo primero que vamos a hacer según salgamos de aquí. Mírame bien y háblame de Paula, ¿cuándo se fue y por qué?

Itziar pensó que arriesgaba mucho, pero le salió bien la jugada.

—No sé decirle inspectora —otro que viraba hacia el servilismo—. Hará unos diez años. Ella era muy joven, pero mayor de edad ¿eh? Dieciocho o diecinueve años. Con mucha experiencia con los tíos. Y yo quise enseñarla a aprovechar esos dones. Pero yo la quería, que conste.

—¿Qué pasó cuando quisiste putearla?

—No dijo nada. Yo creo que incluso le gustó la idea. Visitamos un club de Trápaga, para que se ambientara. Se rio mucho con las chicas. Todas la alababan. No había una como ella en toda la margen izquierda. Iba a ser lo más. Yo no quería que entrara en un puti. Tenía planes para ella, planes mucho más ambiciosos.

—Coño, salió el emprendedor que llevas dentro. Supongo que querías ser su representante y llevarla a Hollywood, por lo menos. El caso es que parece que no le gustaron tus planes, ¿me equivoco?

—No. Dos días después, sin despedirse, desapareció. Pasé por su casa, pero el borracho de su padre no sabía nada. Estuve en todos los clubs en los que tenía amistades, pero nadie la había visto. No sé, supongo que se iría fuera.

—Espera un momento. No sé, creo que me mientes, ¿sabes qué pasa? Es algo físico. Cuando un gilipollas me miente, se me revuelve el estómago. ¿Tengo que recordarte el nombre de tus putitas? Cuéntame cuándo la has visto y dónde.

—No la he vuelto a ver, señora inspectora.

—Eso se lo contarás al juez.

Arantza se levantó hecha una furia, y se alejó aparentando que daba la conversación por terminada.

—Espere un momento, señora, espere, que ahora me acuerdo.

—Bueno parece que la náusea me baja. Dime.

Arantza volvió a su silla, ahora que ya había enderezado el interrogatorio. Itziar admiraba la seguridad de su compañera en estos momentos.

—Ha de creerme. Solo la vi una vez. Y fue hace tiempo. Yo no tengo nada que ver con su muerte.

—Mira que te creo. Pero cuéntalo bien, ¿eh? Recuerda lo que te juegas.

—Fue en el club ese de Getxo.

—¿En el Britannia?

—Sí. Ya sé que no es mi territorio. Pero un empresario cliente mío me invitó una vez, hace cuatro años. Aluciné. Aquello sí que es Hollywood.

—Y estaba ella.

—Sí, la reconocí al instante.

—¿Te conoció ella?

—Sí, pero no quiso ni saludarme.

—Hay algo que no me cuentas.

—Me da vergüenza. Intenté tirármela.

—¿Cómo cliente? Joder, ¿y qué pasó?

—Se negó. Una amiga suya, una sudamericana, que también estaba muy buena, vino a decírmelo. Luego se acercó un gorila y nos sacó de allí. El empresario y yo estábamos cabreadísimos. Pero el gorila le dijo a mi cliente que no admitían macarras en el club. ¡No te jode!

—Y la esperaste a la salida, ¿a que sí?

—Sí, ¿cómo lo ha sabido? Pero no me sirvió de nada. Vino un chofer con una limusina de alquiler y se la llevó. Intenté olvidarme de la historia. Porque el gorila apuntó mi nombre y, ya saben, con los ricos mejor no meterse.

—Ya, mejor con las chiquitas pobres. ¡Hijo de puta! Una cosa más. Toma nuestro teléfono y muévete por ahí. Si consigues algo, llámanos. Recuerda que tengo los nombres de tus chicas.

Cuando se fue, Arantza estalló:

—Joder, ganas me dan de investigarlo y joderlo pero bien.

—Al menos hemos avanzado. Nos ha dado mucho más que el viejo.

—Sí, a ver si llega la noche. Te dije que volveríamos con el ruso. El compatriota. Le vamos a sacar los higadillos.

—Calma. Recuerda que sólo lleva dos años en Bilbao, según nos dijo, y casi seguro que es cierto. Sabe que eso lo podemos comprobar.

—Bueno, pero hablaremos con las chicas. Quizás esté todavía la sudamericana.

—Vale, pero poco a poco.

Itziar estaba encantada. En esa mañana, al fin, habían avanzado más que en las tres semanas anteriores. Lo que ese macarra les había contado les ponía ya en el carril bueno. Ahora irían a toda máquina. Arantza nunca respetaba los límites de velocidad. Se preparó para un trabajo agotador antes de Navidades. Estaban cerca, muy cerca. Entendía la impaciencia febril que acometía a su compañera en estas ocasiones.

Se tomaron la tarde libre. Itziar fue a la piscina de la Alhóndiga y nadó cuarenta largos alternando braza y crawl. Salió relajada y con la mente en blanco, preparada para llenarse con toda la información que les estaba esperando esa noche. Estaba segura de que Arantza había sido incapaz de parar. Se habría pasado toda la tarde en Internet, y a la hora de la cena le atiborraría de datos del Britannia, de sus dueños y de aquel ruso sospechoso.

No se equivocó. Cenaron juntas otra vez en Artea. Esta vez escogieron la sidrería y comieron un entrecot con patatas. Probaron solo un vaso de sidra. Y para postre, Itziar tomó un café expreso doble. Arantza no lo necesitaba; estaba como una moto.

—Joder con el ruso, Dimitri. Se le relaciona hace años con la mafia rusa, aunque no hay pruebas determinantes. Apareció por Marbella hace veinte años, acompañando a un capo de su país, que era miembro de aquella asociación de amistad hispano-rusa que montó Gil y Gil para atraer millonarios rusos y nos llenó el sur de indeseables. Este es de los listos. Ha estado de legal desde entonces. Ha trabajado en el sur, en empresas de seguridad algo sospechosas, pero siempre relacionadas con los poderosos de la zona. Ha llegado a trabajar en el casino de Puerto Banús. Tiene un Ferrari a su nombre. Pero no tiene ni un antecedente en España. Supongo que Jaime Olarizu le conocería en Marbella y se lo trajo para el Britannia.

—Imagino que habrás indagado sobre Jaime Olarizu.

—Sí, Jaime Olarizu, conocido como “don Jaime”, ni que fuera un capo, negurítico cien por cien. Un pata negra, setenta años, divorciado con dos hijos, licenciado en Filosofía en la Universidad de Navarra. No es el empresario típico que una espera encontrar en Neguri. Parece que siempre le ha tirado la noche. Tiene varios negocios de hostelería y para darse un toque está además dado de alta como traductor de obras filosóficas. Traduce del inglés. Y, además, es un don Juan. Siempre relacionado con tías buenas. No es de los formalitos. Aunque su familia sea cercana al Opus, él siempre ha estado en negocios de hostelería. Aunque no tiene antecedentes, estuvo cerca. Hubo una denuncia de abuso de menores. Era cliente de un club de lujo por el sur, donde se denunció que las prostitutas eran menores. Pero como todos los clientes eran de buena familia y las putas eran extranjeras y parecían mayores, la causa se archivó. Lo que está claro es que le gustan las rubias. No le he visto ni una foto con morenas. Podría ser el asesino.

—Joder, si está implicado esto va a ser difícil. Ya te das cuenta de a qué gente nos enfrentamos. Ya verás cómo nuestro jefe recibe una llamada en cuanto empecemos en serio.

—Bueno, más divertido. Pero de momento vamos a por el ruso.

Las recibió el gorila de la otra vez y las acompañó al despacho de Dimitri, el mismo jovencito sonriente, perfectamente trajeado. La verdad es que parecía un puto de alto standing.

—Buenas noches, inspectoras, las saludó Dimitri con una sonrisa. ¿Qué problema vienen a resolver esta vez? Parece que el trabajo se les acumula.

—No pretenderá que creamos que no se ha enterado. Su compatriota, la rubia de la foto. ¿Está seguro de que la otra vez nos dijo toda la verdad?

—No sé de qué me hablan.

Su cara de perplejidad parecía auténtica, pero Itziar intuía que les estaba mintiendo en algo. Un gran actor. Arantza se le enfrentó adoptando una pose agresiva.

—¿Qué pasa? ¿Es usted mayor para Internet? ¿Nos está diciendo que no se ha enterado de lo de la reina eslava?

—¿Han identificado a mi compatriota? No saben cuánto me alegro.

—No me puedo creer tanto despiste. Ni la ha visto ni nadie le ha hablado de ella.

—Así es, en efecto.

Nada podía hacer por este camino. Arantza abrió uno nuevo.

—¿Quiere decir que ninguna chica ha visto las fotos en las redes sociales? ¿Que esto es Disneyland y aquí nadie ha comentado lo de la rubia muerta? Si no le importa, queremos hablar con las chicas.

—No me gusta su tono, agente —“vaya ya no era inspectora. Este va a resultar duro de pelar”—. Les ruego que se vayan. Ya he contestado a sus preguntas y nada puedo añadir.

—¿Nos vas a decir que no te has enterado de que tu compatriota, como tú la llamas, ha trabajado para este club?

—Señoras, vuelvo a repetir que no he visto a esa chica en mi vida. Por lo menos, antes de que la mataran.

—¿Estás diciendo que has visto su cadáver?

—No, no; lo que he visto son las fotos que ustedes trajeron y les aseguro que esa persona no ha pisado este club en los dos años que yo llevo aquí.

—Entonces, si no tiene nada que ocultar, nos dejará hablar con las chicas. Algunas serán más antiguas que usted en el negocio. Y sepa que si se niega, las identificaremos y pasarán todas ellas por comisaría —intervino Itziar.

Dudó un momento:

—Esperen, esperen. Esto me supera. Si no les importa voy a llamar al dueño.

—Nos parece bien —dijo Itziar animándole.

Entró en su despacho y le vieron hablar por teléfono unos cinco minutos. Volvió más relajado, sonriendo otra vez con cortesía.

—He contado a don Jaime el problema y me dice que quiere hablar con ustedes, si no les importa. Al parecer él sí conocía a la chica.

—¿Cuándo viene? Porque no estará aquí.

—No. Si no les incomoda, les invita a su casa. Insiste en que las acompañe. Que allí hablarán más relajados.

Itziar pensó que esto podría ser una maniobra de distracción. Que pretendían alejarlas del club, quizás para apartar a alguna chica, a la sudamericana, si es que seguía por allí. Pero no vio manera de oponerse. No tenían más que sospechas y un testimonio de un macarra que situaba a la víctima en aquel club hacía lo menos cuatro años. Nada determinante para montar un escándalo. Decidió seguir su juego.

—Bien, pero vamos en nuestro coche. Usted nos guía hasta su casa.

Subieron al Golf y siguieron al Ferrari negro que se movía con lenta elegancia. Vaya cochazo. Itziar no era muy entendida en automóviles, pero los Ferraris y los Porsches le encantaban; se deslizaban por la carretera como los grandes felinos en la sabana africana.

—Bueno, Itzi, vamos a conocer el castillo de un caballero de Neguri. No me digas que este trabajo no tiene su interés. Y encima nos guía un sicario que maneja un Ferrari. Esto es la hostia.

Era noche cerrada y hacía frio, pero no llovía. Casi no se cruzaron con ningún otro coche. Condujeron hacia la costa y, tras cruzar una Algorta silenciosa, enfilaron hacia los chalets que se encontraban junto al mar, presidiendo los acantilados de La Galea. Sin necesidad de parar, se abrió un portón automático y entraron a un aparcamiento exterior rodeado de jardines. La casa era de estilo austriaco, con tejados de pizarra negra. No salió a recibirles ningún criado, sino el señor en persona.

—Buenas noches, inspectoras, me alegro de conocerlas.

Jaime Olarizu era alto, como el ruso, de uno noventa de estatura, y se le veía en perfecta forma física. No aparentaba los setenta años que tenía, aunque el cabello peinado hacia atrás era ya más gris que castaño. Se le veía perfectamente afeitado a estas horas de la noche; se afeitará dos veces al día, pensó Itziar. Aparecía vestido de calle con una chaqueta azul marino con botones dorados y una corbata granate con rayas azules, impecable. Los modales eran exquisitos. Quería deslumbrarlas con su señorío.

—Creo que lo mejor es que hablemos en el salón, junto a la chimenea. Muchas gracias Dimitri —despidió al ruso con amabilidad.

El salón estaba en la planta baja de la casa y parecía el patio de armas de un castillo, pues el techo era altísimo y desde donde miraban se veía la primera planta, donde probablemente estarían los dormitorios.

La habitación se dividía en tres zonas perfectamente diferenciadas. A la izquierda se encontraba el comedor, con una mesa enorme rodeada de sillas, todo en maderas nobles. A la derecha Itziar descubrió una pared que contenía una enorme biblioteca. En ella había más libros que en la de su padre, pensó con asombro. Para protegerlos del polvo, el mueble se cerraba con una vitrina de cristal biselado. También se veía un equipo de música, que incluía un plato para vinilos. Al fondo podía observarse una zona con varios sofás que rodeaban una enorme chimenea, que estaba encendida, esperando a las visitas. Una criada, que parecía filipina, les recogió los abrigos. Señorío en todo su esplendor, pensó Itziar. No abundaban los adornos, se veía que era una decoración plenamente masculina, de una persona culta con gustos británicos. Recordó que estaba divorciado. En las paredes se veían cuadros que había que suponer que eran buenos. Daba ganas de sacar la cámara y empezar a fotografiar para enseñar a los colegas. El anfitrión, que era consciente del efecto que podía producir en los visitantes un salón tan esplendido, se dirigió a ellas:

—Si no les importa, a estas horas tardías suelo tomar un té con galletas. Me acostumbré a esta recena cuando estuve en Cambridge. Si prefieren otra cosa, sólo tienen que decirlo. Esmeralda prepara unos combinados estupendos.

—No, gracias. Pero le aceptamos el té.

Se sentaron alrededor de la mesa baja junto a la chimenea y contemplaron en silencio cómo Esmeralda les servía y dejaba en la mesa un plato de pastas. Luego, se retiró discretamente. Itziar se sintió como si estuviera en una novela de Dorothy Sayers. Incluso vino un perro de aguas a saludarlas, y después se tumbó tranquilamente a observarlas.

Tras aproximarles el plato de pastas para que escogieran, Jaime Olarizu entró en materia:

—Ya les habrán dicho que conocía a la víctima. Estoy abrumado. He vuelto de un viaje en el que he desconectado de todo y nadie me había enseñado la foto. Realmente le hace justicia, la reina eslava. Mañana pensaba ponerme en contacto con mis abogados para consultarles si merecía la pena dirigirse a la policía. Realmente han pasado tres años desde la última vez que hablé con Paula. Y que yo sepa, en estos tres años no ha pisado Bizkaia.

—¿Qué puede contarnos sobre ella? —inició Itziar el interrogatorio.

—Sobre su vida actual y sobre su muerte, nada en absoluto. Puedo hablarles de la época en que trabajó en el Britannia.

—Por favor, nos interesa mucho.

—Miren, ya han conocido el club. Han visto que no es un simple club de chicas. Cuando lo monté con mis socios, lo que pretendía era calidad y respetabilidad; algo digno de Getxo. Ya sé que suena paradójico, quizás crean que soy un hipócrita, pero no es así. Lo que voy a decir no se lo contaría a mi familia, no sé si saben que son simpatizantes de la Obra de San Josemaría. En ese sentido, yo soy el garbanzo negro. Lo reconozco, me gusta el sexo; me apasiona el sexo. Para mí no hay nada comparable a una mujer hermosa. No hay nada comparable a abrazar un cuerpo joven, perfecto. Nada como contemplar una sonrisa en la cara de una mujer bonita. Con una mujer hermosa todo sabe mejor, el champagne, el foie, incluso unos huevos fritos. Si ustedes miran este salón, observarán la estancia de un solitario capaz de disfrutar días enteros escuchando a Mahler, leyendo a Proust o a Platón, contemplando un film de Dreyer o de Bresson. Les estaré pareciendo un pedante, pero lo único que quiero decirles es que todos esos placeres no son nada si no tengo cerca a una mujer bonita que me acompañe.

—Realmente, me está pareciendo un pedante —dijo Arantza, que ya empezaba a aburrirse con la perorata—. Un pedante que quiere vestir algo tan viejo como la explotación sexual con unos ropajes culturales. Nunca he leído a Proust, aunque sé quién es, pero sobre todo sé que el Britannia es un puticlub tan tirado como el más tirado de los que hay en Las Cortes. Eso sí, las tías están más buenas y son más caras, pero no me las imagino recitando La Divina Comedia en italiano, si es lo que usted está pretendiendo decirnos. Ni tampoco creo que los clientes que acuden buscando un chochito sepan italiano, salvo que sean capos de la mafia. Por cierto, ¿por qué ha contratado a un sicario ruso para dirigir ese templo del saber? Me pregunto.

Don Jaime torció el gesto, contrariado por la chulería de Arantza, pero encajó el golpe con la elegancia hipócrita que Itziar siempre admiraba en los neguríticos.

—No ha sido mi intención molestarlas, ni enfrentarme a sus prejuicios feministas; sencillamente quiero explicarles, y voy a ser más directo, que a mí y a mis socios nos gusta el sexo y echábamos de menos un local limpio y seguro, con mujeres de primera. Además buscábamos, y creo que lo hemos conseguido, evitar la explotación sexual. ¿Acaso se opone usted al sexo consentido entre adultos? Las chicas, según le voy a explicar, son libres, absolutamente libres, y su estancia con nosotros es voluntaria. Y siempre dentro de la más exquisita legalidad, como seguramente ya habrán comprobado.

—Iba usted a contarnos cómo conoció a Paula —dijo Itziar, intentando suavizar su actitud, que se había vuelto más agresiva desde que Arantza le había tratado como a un vulgar proxeneta—. Por favor, no tema extenderse, porque cualquier detalle, sus aficiones, su familia, sus amigos, puede ser importante, aunque haya pasado tanto tiempo.

—Desde luego. Tengo que remontarme en el tiempo lo menos unos diez años. Pero recuerdo perfectamente cómo la conocí. Es difícil no acordarse de una mujer como Paula. Habrán visto mujeres hermosas en mi club, pero para mí Paula ha sido siempre la número uno. Puedo decir que he estado enamorado de ella. A pesar de su origen humilde, que creo que ustedes ya conocerán, hubo momentos en que me planteé casarme con ella. Yo había salido de un divorcio muy duro, ya saben, de esos en que los abogados sacan las armas de destrucción masiva, y conocer a Paula fue para mí recuperar el gusto por las mujeres que mi ex a punto estuvo de agostar de raíz.

Desde luego, el tío era cursi y baboso como pocos, pensó Itziar. No le extrañaba que Arantza hubiese saltado. Se le notaba la escuela del fundador del Opus. Itziar había visto algún documental y le había llamado la atención lo baboso que podía ser San Josemaría, como le llamaban sus seguidores. Aunque este tipo era un crápula, algo le quedaba. No quería ni imaginar cómo serían las reuniones familiares de estos pijos santurrones y melifluos.

—¿Cómo llegó a conocerla? Como usted ha dicho, su origen era humilde y procedía de la margen izquierda. ¿Acaso se presentó ella por aquí pidiendo trabajo?

—No, aunque habría sido posible. Ya les digo, pese a los que pienses ustedes, que para muchas de las mujeres de que hablamos, trabajar en mi club es una suerte. Y pueden hasta hacerse ricas, si son lo suficientemente prudentes.

—¿Entonces?

—Ya les he dicho que buscamos calidad sobre cualquier otra cosa. Y a veces funcionamos como un equipo de futbol de los grandes. Si les sirve la metáfora, el Britannia sería el Barcelona o el Madrid. Tenemos nuestros ojeadores que visitan otros locales. Y no solo de Bizkaia. Incluso vamos fuera. De hecho, nuestras extranjeras han venido a veces de otros clubes. No podrán acusarnos en ningún caso, y repito, en ningún caso, de trata de blancas. Recuerdo cómo un día, hace unos diez años, vino un ojeador que trabaja la margen izquierda y nos habló entusiasmado de la chiquilla. Apareció por un club de Trápaga con un macarra joven que debía de ser su novio y nuestro hombre vio que allí había materia. Ella parece que todavía no era profesional. Era muy joven y nuestro ojeador dijo que era la mujer más guapa que había visto nunca. Además, tenía rasgos eslavos. En aquella época se valoraban mucho, pues todavía había pocas rusas por la zona. Habló con ella y nos la presentó. Al verla casi quedé sin habla. Era preciosa, tan joven, su cuerpo era perfecto y se la veía con mucha clase. Recuerdo que llevaba un vaquero ajustado, una blusa blanca y una cazadora negra, de cuero. La cazadora parecía buena. No sé cómo decirles. Brigitte Bardot parecía una fulana a su lado. Para el club era una joya, desde luego.

—¿Cómo fueron las condiciones? ¿Cómo la convencieron para trabajar con ustedes?

—La llevamos a comer al Jolastoki, el gerente del club y yo. Entonces el gerente no era Dimitri. Era un amigo mío de Getxo. Lamentablemente apareció ahorcado en un pabellón industrial, claro suicidio, se lo digo antes de que pregunten. Y por eso contraté a Dimitri, si quieren saberlo.

—¿Por qué se suicidó su amigo?

—Todavía me lo pregunto. Desde luego fue claramente un suicidio. Últimamente estaba deprimido, pero yo no le di la debida importancia. Todavía lo lamento. Aunque he de decir que Dimitri es un gran gerente, muy profesional, pese a los prejuicios que tengan ustedes contra los rusos.

—Volvamos a la comida en el Jolastoki.

—Paula estaba encantada. No sé cómo decirles. No era más que una joven de veinte años como mucho, sin experiencia de la vida. Con delicadeza, le hablamos del trabajo en el club. Por suerte, no vino de nuevas, sabía lo que se esperaba de ella. Le dejamos claro que aquel trabajo podía reportarle muchos beneficios, no sólo dinero. Trataría con gente importante. Aprendería a moverse en ambientes de lujo. Nosotros no vemos a nuestras chicas como chochitos, agente. Intentamos que sean unas geishas occidentales.

Cuando dijo esto miró hacia la suboficial con actitud retadora.

—¿A qué universidad la mandaron? ¡Quizás a Deusto, o a la Universidad de Navarra! —ironizó Arantza.

—Pese a lo que piense, nos preocupamos de formarla. Como les he dicho, era hermosísima, y tenía una clase natural que debía potenciarse. Además, amaba la literatura. Yo me sentía casi como un Pigmalión. Y lo que conseguí fue una obra maestra. Podrán entender entonces que me enamorara. Pero resistí la tentación, aunque me costó, no crean. Se convirtió en una diva en el club. Durante unos años fue la número uno.

—¿Por qué se fue entonces? —preguntó Itziar, con actitud conciliadora, en un intento de rebajar la tensión entre el negurítico y su compañera, aunque estaba segura de que esa tensión era inevitable.

—Hay un momento en que todas se marchan. No les negaré que pasada una edad, cerca de los treinta, les buscamos otra salida. Nuestros clientes quieren experiencias nuevas, mujeres más jóvenes.

—Ya lo supongo. ¿La invitó a irse? —preguntó Arantza.

—No, no fue el caso. Para mí fue una total sorpresa. Hará como tres años vino a despedirse. Dijo que se iba a Madrid. Que quería probar otros caminos.

—¿No intentó retenerla?

—Si se refiere a retenerla con palabras, por supuesto que sí. Ya le digo que era nuestra joya. Pero no pude convencerla. Creo, además, que no me dijo toda la verdad. Siempre he pensado que alguno de nuestros clientes de paso, algún madrileño, se la llevó en exclusiva. Pero ella no me dijo nada y yo no insistí. Le repito que son libres y respetamos su intimidad.

—Durante el tiempo que estuvo por aquí ¿recuerda algún incidente desagradable que la afectara a ella o a sus clientes? —continuó Itziar.

—Nada en absoluto.

—¿No recuerda que hace unos cuatro años apareció por el club su antiguo novio?

—Ah sí. Ahora que lo dicen, sí. Pero lo tenía olvidado. Aquel macarra era un pobre tipejo y, según me comentó el gerente, fue expulsado y no volvió a insistir. Un incidente sin importancia. Al menos eso he pensado hasta ahora. ¿Piensan que él puede tener algo que ver con la muerte?

—Las preguntas las hacemos nosotras, si no le importa —le cortó Arantza—. Una última cuestión. ¿Tenía amigas entre sus compañeras? ¿Vivía con alguna de ellas?

—La mayoría de las que la conocieron ya no trabajan con nosotros, lo siento. Imagino, de todas formas, que viviría en un piso con alguna de ellas. Es lo normal. Pero los detalles concretos no los conozco.

A Itziar le pareció que estaba mintiendo, pero no quiso insistir en ello.

—Necesitaríamos una relación de las chicas que están en plantilla actualmente.

—Por supuesto. Pero para esos detalles, es mejor que hablen con Dimitri. Le llamo para que les vaya preparando esa información.

–Si no le importa. En fin, volvemos a su club y gracias por recibirnos. Si recuerda algo, cualquier cosa, por nimia que parezca, no dude en llamarnos. Aquí tiene mi tarjeta —añadió Itziar, al mismo tiempo que se levantaba para despedirse.

Esmeralda las acompañó a la salida. Tras la trifulca con Arantza, a don Jaime se le habían quitado las ganas de rendir a aquellas policías la admiración que él mismo se profesaba.

Arantza condujo en silencio. Se la veía furiosa.

—Arantza, no te lo tomes así. La reunión ha sido positiva. Hemos avanzado bastante.

—Ya, ya. Pero es que no soporto a estos pijos. Prefiero al Cuqui, la verdad, por lo menos no nos da el coñazo con Proust y con la Biblia en verso.

Dimitri les entregó esa misma noche una carpeta con las fichas de todas las trabajadoras en la que, además de sus datos personales, se incluían datos de afiliación a la seguridad social como trabajadoras de la limpieza, y una foto de carnet de cada una de ellas. Todas eran jóvenes y bonitas, y casi todas eran extranjeras. Había latinoamericanas y asiáticas. Pero predominaban las mujeres de la Europa del Este, rubias y guapas. Aunque ninguna estaba a la altura de Paula. Parecía más rusa que ellas y era la más hermosa. No le extrañó a Itziar que fuera la joya de aquel burdel de lujo.

Por la edad descartaron a casi todas las chicas y se centraron en la colombiana Ana María Vargas. Cabía la posibilidad de que fuera la sudamericana que habló con el Cuqui. Vivía en un piso de Algorta y, para que la reunión fuera más distendida, concertaron una cita en El Comercio, un bar de Las Arenas.

Ana María era una morena muy guapa. Se presentó vestida con un traje chaqueta y más parecía una comercial de alguna empresa que una prostituta. Una vez que se sentaron en una mesa con tres cervezas, Itziar inició la conversación.

—Supongo que estarás enterada de la muerte de Paula Castedo. Querríamos que nos contaras algo más sobre ella. Ya sabrás que tu identidad y la de tus compañeras nos han sido proporcionadas por tus jefes. No estamos interesadas en irregularidades sobre vuestra situación legal en España. Somos de homicidios y lo que pretendemos es resolver este caso. Puedes hablar con total libertad. Aunque partimos de la idea, transmitida por vuestros jefes, de que sois mujeres libres que os dedicáis a la prostitución de forma totalmente voluntaria, si quieres denunciar cualquier tipo de explotación o maltrato en tu empresa recuerda que somos policías y trataremos la información con toda seriedad y confidencialidad. No buscamos perjudicarte ni a ti ni a tus compañeras.

Ana María era una morena preciosa, de ojos y cabello muy negros, con unos labios carnosos que parecían naturales y unos dientes blanquísimos. Estaba muy seria y su mirada traslucía un sentimiento de tristeza.

—Cuando Paula llegó al Britannia yo sólo llevaba unos meses. Éramos casi igual de jóvenes y estábamos emocionadas y asustadas con nuestra nueva vida. Yo había venido a España escapando de un padre cabrón y sabía a lo que venía. Pero tuve suerte. Conocí a Alberto Mendizábal, el anterior gerente, que era una buena persona. Nunca me he sentido explotada, eso que conste. El trabajo, a veces, es horrible. Los ricos pueden ser muy babosos y algunos viejos, la verdad, dan mucho asco. Pero está bien pagado, qué quieren.

—Vale, entendemos que no quieras decir nada malo de tus jefes —dijo Itziar, intentando tranquilizarla con esas palabras—, pero háblanos de Paula. Cuéntanos si a ella le fue tan bien como a ti. Si le pasó algo raro en todo el tiempo en que coincidisteis. ¿Cuál era tu grado de confianza con ella?

—Llegó a ser mi mejor amiga. Era muy simpática y graciosa. Y sabía que era guapa y que podía traer de cabeza a cualquier hombre. Cuando nos presentaron, rápidamente se hizo mi amiga. Lo primero que me dijo es que su madre se llamaba igual que yo, Ana María, bueno, realmente la llamaban Ana Mari.

—¿Qué te contó de ella?

—Sólo que estaba muerta. También hablamos de nuestros viejos. Los dos unos cabrones. Nos parecíamos mucho y yo estaba sola en el piso de Algorta. No me venía mal una compañera para los gastos. Se lo propuse y aceptó. Y la verdad es que siempre fue una buena compañera. En el club era alegre, graciosa y a veces hasta gritona. Pero en casa era tranquila. Le gustaba leer y ver películas. A las dos nos gustaba ir de compras. Y hasta nos apuntamos al mismo gimnasio.

—¿Te contó algo de su vida en Baracaldo? —continuó Itziar.

—Poca cosa. Yo sabía que había llegado al club de chiripa, escapando de un novio que le había gustado mucho, pero que era un cerdo que quería chulearla.

—¿Llegaste a conocer al novio?

—Sí, cuando llevaba aquí unos años, apareció un día por el Britannia. Vi a Paula que se ponía nerviosa cuando se fijó en él. La verdad es que era guapo, pero vestía mal, no era de lo que se veía por allí.

—¿Llegaron a hablar entre ellos?

—No, Paula se negó a acercarse. Y yo fui a decirle que la dejara en paz. Acabaron echándoles del club, a él y a su amigo.

—¿Tuvisteis miedo?

—Al principio, un poco. Pero Alberto se portó muy bien. Llamó a una limusina que se llevó a Paula a casa y durante un tiempo estuvimos alerta, por si volvía a aparecer.

La versión del Cuqui, por tanto, era cierta. No parecía que tuviera nada que ver con la muerte de Paula. Itziar bebió un trago de cerveza antes de continuar. Hasta el momento Ana María parecía estar cómoda con el interrogatorio, que casi parecía una conversación entre amigas. Itziar decidió profundizar un poco más.

—¿No hubo nada raro, sospechoso, en todos esos años en que convivisteis juntas en Algorta? ¿Algún tropiezo con algún cliente, algún acosador, problemas con los dueños, con otras chicas?

—Algunas chicas nos envidiaban, eso es verdad. Pero no recuerdo nada que nos hiciera temer que alguien quisiera perjudicarnos. La verdad es que Alberto era un jefe perfecto. Le echo mucho de menos.

—¿Sospechaste algo raro en su muerte? ¿Piensas que fue realmente un suicidio?

—Creo que sí. Hay algo que igual no sabéis. Alberto era gay. Eso lo hacía muy cariñoso con las chicas. Pero también sabía ser duro, ninguna nos desmadrábamos. Pero con los hombres tenía muchos problemas. Se tomaba demasiado en serio sus amores. Los últimos años tenía un novio joven, muy guapo, que también trabajaba en el club. Yo creo que Ernesto, que era guapísimo, no era gay, ni siquiera le gustaban los hombres. Pero, claro, le trataba a cuerpo de rey. Alberto tenía unos cincuenta años y Ernesto podría ser su hijo. Y manejaba a su novio como quería. Un día desapareció con una de las chicas. Y parece que también con mucho dinero de Alberto. Este no quiso denunciarlo. Desde entonces cambió. Estaba siempre triste, melancólico. Tenía cambios bruscos de carácter. Se metía algo. El socio amenazó con despedirle. No sé si tenía más problemas, pero un día nos reunieron a las chicas y nos dijeron que había aparecido ahorcado en un pabellón abandonado no muy lejos de aquí. El dueño no nos dijo mucho más, pero estaba claro que no quería problemas y nos dijo que fuéramos sinceras con la policía. Yo entendí que si venía la Policía deberíamos contar lo que sabíamos. Y así lo hice, porque a mí, desde luego, me pareció un suicidio. ¿Ha pasado algo nuevo? ¿Está relacionado con lo de Paula?

—No, pero no podemos descartar nada. ¿Cuándo apareció ahorcado Alberto?

—Hace algo más de dos años.

—¿Vivía Paula todavía contigo?

—No, Paula se fue hace más de tres. Por eso no creo que tenga nada que ver una muerte con la otra.

—¿Por qué se fue Paula? ¿Tuvo problemas de algún tipo? ¿Qué puedes contarnos?

—No, todo lo contrario. Paula consiguió algo que todas queremos para dejar esto. No me tratan mal, que conste, pero hay que aguantar a muchos viejos babosos, cada uno con sus manías. Todas queremos que alguno, aunque sea un viejo baboso, se encapriche y nos retire, ya saben. Lo de Paula creo que fue mucho mejor. La retiró un tío rico de Madrid, no muy mayor y encima guapo.

—¿Quién era? Supongo que lo conocerías.

—La verdad es que no. Paula, a pesar de ser muy simpática, era muy reservada. Yo ya noté que unos meses antes salía más y se arreglaba en las horas de descanso. Comía fuera, y venía contenta. Parecía que se hubiera echado un novio de fuera del negocio. Alguien que no era cliente. Algún chico joven. La notaba como ilusionada, incluso enamorada. Pero no soltaba prenda. Se enfadaba si le gastaba alguna bromita. Pero un día, hace tres años, me soltó la bomba.

—¿Qué te contó?

—Mucho menos de lo que yo habría querido. Me dijo que uno de los clientes, un empresario de Madrid que tenía negocios en Bilbao, se había encaprichado de ella y la había invitado a comer. La trataba como a una novia, aunque ella ya sabía que estaba casado, y con hijos además. Pero él parecía enamorado. Y Paula se ilusionó.

—¿No te dijo quién era?

—No, a pesar de que insistí. No quiso hablar de ello. Sólo me dijo eso. Que era de fuera y que le gustaba. Y que la trataba como a una novia. Me lo contaba porque él, por fin, se había decidido. La quería en Madrid para verse más a menudo. Incluso debió de insinuarle que, con el tiempo, quería divorciarse, para vivir con ella, para casarse.

—¿Y Paula se lo creyó? —intervino Arantza.

—Qué va, no somos estúpidas. Los hombres son muy previsibles, siempre cuentan las mismas milongas. Aunque sí esperaba que, con el tiempo, él llegaría a creerse sus propias mentiras. Además, si eso fallaba, lo que sí estaba claro es que en Madrid se le abría un horizonte más amplio. Llegó a decirme que con la ayuda de su novio quizás abriera un negocio, y entonces me llamaría, por si me interesaba dejar esto.

—Después de que hablara contigo ¿cuánto tiempo estuvo en Bizkaia? —preguntó Itziar.

—Nada, unos días. Primero me lo contó a mí. Luego a Alberto, que, la verdad, le felicitó y pareció alegrarse. Era bueno Alberto; les he echado mucho de menos a los dos. Y ahora me entero de que también ella está muerta.

Ana María se calló, en un intento de reprimir la emoción y no acabar llorando en público. Las tres permanecieron en silencio, concentradas en sus cervezas.

Arantza reanudó la conversación:

—Perdón que vuelva a ello. Hemos quedado en que lo contó en el club. ¿Sabes algo de la reacción del socio, de don Jaime?

—Ese no se lo tomó tan bien. Incluso llegó a amenazarla; eso sí, con finura.

—¿Eso lo sabes porque estabas presente cuando pasó o porque te lo contó Paula?

—No, me lo contó ella. Estaba algo asustada después de estar con él. Me dijo que la invitó a comer y al principio estuvo muy amable. Pero cuando ya llevaba unas copas de vino se puso muy insistente. Le remarcó que, por supuesto, era libre, y podía irse cuando quisiera, pero que a él no le parecía el momento adecuado. Que tenía muchos planes para ella. Cuando Paula se negó en redondo, se puso algo amenazante.

—¿Te dijo si en algún momento había estado violento con ella?

—No, más bien me habló de que intentó chantajearla, de que la amenazó con que iba a mover sus influencias para que en Madrid fuera poco menos que una apestada.

—Por cierto, ¿sabes lo que Paula le contó a don Jaime, los motivos por los que abandonaba el club?

—Creo que lo del novio no se lo contó. Sí presencié cómo se lo había ocultado a Alberto. A éste le dijo que había encontrado una posibilidad de negocio en Madrid gracias a unos clientes que estaban dispuestos a prestarle algún dinero. Y que con lo que había ahorrado y esa ayuda suplementaria quería probar otra cosa.

—¿Lo contó así, sin precisar más?

—Sí. Yo creo que Alberto no la creyó, pero no insistió en conocer los verdaderos motivos. Sólo le deseó la mejor de las suertes. Pero don Jaime, en cambio, estuvo desagradable, e imagino que Paula se habría cerrado en banda y le habría contado aún menos que a Alberto. Eso es lo que pienso, si la conozco bien. Era capaz de ponerse muy brava si se enfadaba. Lo que sí me dijo es que don Jaime había reaccionado como un marido celoso, como si fuera su enamorado. Sé que de vez en cuando se la tiraba y todas sabíamos que era la preferida, pero esa reacción no me la esperaba y Paula tampoco. Supongo que le jodería perder esos ratos.

Y también el negocio que ella traía al club, pensó Itziar. De momento, lo que Ana María les estaba relatando concordaba con lo que les había dicho don Jaime la noche anterior. Ana María parecía sincera. Sólo le descubrió una cierta vacilación cuando negó conocer al supuesto novio de Paula. Itziar no le creyó en esa parte; por eso volvió a insistir.

—Nos has asegurado que no llegó a decirte quién era el supuesto novio madrileño. Pero, ¿estás segura de que existía? ¿Y no intentaste relacionarlo con alguno de los clientes que acudían al club?

—Claro que lo intenté. Y hasta se lo pregunté de forma indirecta. Pero dejó claro que no iba a decírmelo y que tampoco lo iba a adivinar; que había parado muy poco por el club. Lo cierto es que venían tantos de paso, todos con pinta de tener mucha pasta, que me resultó imposible imaginar a alguno de ellos en plan novio enamorado.

Ana María respondía con soltura. Se veía que era una mujer inteligente. Pero había momentos en que no podía evitar que su mirada se desviara hacia el ventanal que daba a la calle de Las Mercedes, como si le interesara la gente que luchaba contra la intensa lluvia, avanzando como podía, resguardada por frágiles paraguas. Para Itziar era evidente que sobre esa cuestión estaba mintiendo. Pero no se atrevió a presionarla. Pensó que lo adecuado en este caso era conseguir más pruebas u otros testimonios, antes de tacharla de mentirosa, porque sabía que si la presionaban excesivamente acabarían perdiéndola como testigo. Por ello, lo dejó pasar, y prosiguió el interrogatorio como si la estuviera creyendo en todo lo que contaba.

—¿Cómo terminó la comida con el dueño?

—Nada, ella contó que se mantuvo firme y que don Jaime volvió a los modales exquisitos. Pero era evidente que algo le quedó dentro, y Paula temía que intentara perjudicarla en Madrid.

—¿Mantuviste el contacto con ella una vez que se hubo marchado?

—Los primeros meses sí. Hablábamos todas las semanas por teléfono. Empezamos a preparar mi viaje para un fin de semana en Madrid. Pero, todavía no sé por qué, un día rompió el contacto.

—¿Y tú no intentaste contactar con ella? —preguntó Arantza extrañada.

—Por supuesto que sí. Pero el número de móvil dejó de estar operativo. Y yo no conocía ninguna dirección, ningún nombre, nada. Estaba desesperada. Me atreví a hablar con Alberto. Éste me dijo que no sabía nada, pero que no me preocupara. Y me desaconsejó que intentara nada con don Jaime, y aún menos con la Policía.

—Veo que no presentaste ninguna denuncia —continuó Itziar.

—La verdad, no sabía qué hacer. Sospeché de mi jefe, incluso de Alberto. También llegue a pensar que el novio podía haber resultado una mala bestia. No dormí en varios días y miraba en toda la prensa, por si aparecía el cadáver de alguna mujer en algún lugar. Pero no fue así. Además, mis sospechas podían ser una tontería. No me atreví a denunciar, porque eso habría acabado con mi profesión casi con seguridad. Y, además, podía estar involucrando a gente que no tenía nada que ver.

Cuando decía esto parecía sincera. Itziar imaginó la angustia que habría experimentado la colombiana durante aquellos días.

—Vamos, que sois libres y todo lo que queráis contar, pero vivís acojonadas —intervino Arantza.

—No, no es eso ¿qué podía hacer? —protestó Ana María—. Con el paso del tiempo me fui tranquilizando y pensé en lo más lógico, en que quizás le había ido mal, en que había acabado de puta en algún club de Madrid y su orgullo le impedía contármelo. Y algo así habrá pasado. Porque la han matado ahora, tres años después ¿no? La verdad, aunque me ha dado mucha lástima, por lo menos me he quitado un cargo de encima de mi conciencia. Si hubiera aparecido muerta hace tres años y yo no hubiera denunciado su desaparición, entonces sí que estaría jodida.

—En eso tienes razón —dijo Arantza—, pero ahora cambiemos de tema. Avancemos en el tiempo ¿cómo te has enterado de su muerte?

—Le juro que ha sido ayer mismo. Dimitri, el nuevo gerente, nos reunió a todas y nos lo contó. También nos dejó bien claro que no quería problemas. Que contáramos todo lo que supiéramos a la Policía. Que no quería la más mínima sospecha porque nos pillaran ocultando algo. Por eso les estoy contando todo.

Aunque con menos seguridad, también aquí le pareció a Itziar que estaba mintiendo. Pero decidió no insistir en ello. También Arantza parecía estar pensando lo mismo, porque no aumentó la agresividad del interrogatorio, sino que lo desvió hacia la figura del nuevo gerente.

—¿Qué puedes decirnos de Dimitri? ¿Es tan buena persona como Alberto?

—No, ni mucho menos. No se parecen en nada. A éste sí le gustan las mujeres, y el lujo, y los coches. Pero es un gran profesional. Conoce bien el negocio. Aunque a veces intimida un poco. No se deja querer, pero no tengo ninguna queja, que conste.

—¿Llegó a conocer a Paula?

—No, seguro que no, en eso no les ha mentido. Él lleva aquí unos dos años y Paula se fue hace más de tres.

Itziar observó en esta respuesta que Ana María parecía conocer lo que Dimitri les había contado. Quizás el gerente les había informado de todo para que no incurrieran en contradicciones. Pero le pareció que Ana María conocía a Dimitri más de lo que estaba intentando aparentar. Arantza estaba teniendo ideas parecidas, porque a continuación le preguntó sobre los gustos sexuales del ruso.

—Nos has dicho que a Dimitri sí le gustan las mujeres. Supongo que teniéndoos a mano, todas habréis pasado por su cama.

—La verdad es que sí. Pero yo sólo una vez. Y le vi frío y desganado. Le gustan más jóvenes y prefiere claramente a las rubias.

—Has dicho que a veces intimida un poco. ¿Puedes decirnos algo un poco más concreto?

—No, qué va. Dimitri es muy correcto. Nunca le he visto pronunciar una palabra más alta que otra. Pero nadie puede decir que lo conozca; creo que ni su madre llegaría de verdad a conocerlo.

El diagnóstico le pareció muy atinado a Itziar. Don Jaime tenía razón: aquellas mujeres eran algo más que un cuerpo perfecto y una cara bonita. Tenían cierta formación. Ana María hablaba un español correctísimo; aunque eso era habitual en casi todos los latinoamericanos, quienes respetaban su lengua mucho más que los peninsulares, en Ana María se observaba además bastante gusto y una inteligencia natural. Lo último que podía pensarse de ella es que fuera una prostituta.

—Bueno, Ana María —dijo Itziar, dando por finalizada la conversación—, te dejamos nuestra tarjeta; llámanos si te acuerdas de cualquier detalle o si te enteras de algo. Gracias por todo.

—Ojalá encuentren pronto a ese bastardo. Algunas de mis compañeras están histéricas; piensan que es un asesino de prostitutas, una especie de Jack el destripador.

—No parece el caso. Pero lo que es importante es que no se nos oculte nada —insistió Itziar—, para que lo descubramos cuanto antes y así evitemos riesgos para otras mujeres, si es que los hay.

Arantza opinaba como ella. Ana María sabía algo más, quizás conocía al novio. O puede que toda la historia del novio fuera mentira. Podría ser incluso que quien la hubiese retirado del negocio hubiese sido don Jaime y Ana María estuviese ayudando a desviar la atención hacia Madrid. Arantza seguía pensando que el ruso ocultaba algo y que había que volver sobre él una tercera vez.

—Te aseguro que no es porque me caiga como una patada en los cojones, porque todos los hombres de esta historia me caen igual de mal. Pero tengo la sensación de que el ruso tiene algo que ver con el homicidio. Y si es así, don Jaime también estará involucrado.

Esta posibilidad no debía de ser descartada. Pero también deberían investigar la nueva vía que se les abría. Aquellos tres años desconocidos de la vida de Paula eran fundamentales. Deberían comportarse como perros de caza que han perdido de vista a la pieza y se mueven furiosos de un lado para otro hasta que recuperan el rastro. La historia estaba inconclusa y tenía que ser completada. Quizás las pistas las llevaran hasta Madrid y eso no hacía más que complicar las cosas. No tenían una dirección, no tenían un nombre, no tenían nada más que el testimonio poco fiable de una puta y una ciudad enorme en la que rastrear. Una ciudad en la que además no podían moverse con comodidad, pues era un coto reservado para otros, en el que no tenían permiso de caza. Esos tres años perdidos le recordaban a Itziar aquellos mapas de África en el siglo diecinueve, en los que se dibujaba un enorme territorio en el centro del continente al que se calificaba de “terra incognita”.

En los días que siguieron a la declaración de Ana María se concentraron en agilizar la burocracia: redactaron informes y solicitudes, que debieron explicar a los superiores, siempre reticentes a pedir ayuda a los cuerpos nacionales de policía. Itziar contactó con conocidos de la Policía Municipal de Madrid y de la Policía Nacional. Había conocido a gente muy capaz en los cursillos de perfeccionamiento a los que había asistido, pero la sensación de que fueran otros los que se movieran en el territorio de caza no le gustaba en absoluto. Le encantaba el trabajo de campo, seguir el rastro de forma ordenada, mediante el contacto con las personas que hubieran conocido a la víctima. Le gustaba además realizarlo de forma cronológica, como si estuviera documentándose para escribir una biografía. En algún punto, en algo concreto que dijera alguno de aquellos testigos estaría la llave que les abriría las puertas a nuevos testimonios. Si Paula había vivido esos tres años en la capital, allí era donde quería estar Itziar localizando a las personas que se hubieran cruzado con ella. Si conseguían llenar de alguna manera aquellos tres años, aquella “terra incognita” vacía de detalles, mediante una cadena de personas que les relataran lo que había hecho Paula con su vida, con quién había vivido, a quién había amado, o a quién podía haber dañado, tenía la completa seguridad de que habrían dado con la solución del caso. En aquellos testimonios que todavía era incapaz de imaginar estaría la clave: un detalle relatado por un amigo que, unido a una anécdota encontrada en el relato de otro, les llevaría a conocer la identidad del verdugo y las causas de la muerte de la reina eslava; si se trataba de un accidente o, por el contrario, estaban ante un asesinato. Si detrás de esa muerte había un ser humano que había cometido un error que lamentaría toda su vida o se agazapaba un monstruo que estaba deseando volver a actuar. Ella no creía en la teoría del asesino en serie, pero la asustaba esa posibilidad. Y sentía una oscura sensación, una especie de premeditación macabra que le hablaba de que esa muerte no era el final de la historia, que antes de que ésta concluyera iban a presenciar nuevos horrores. Su mente lógica le hacía desechar estas premoniciones algo irracionales que parecían alimentarse de antiguos temores infantiles. En todo caso, la lógica siempre le llevaba a las mismas conclusiones: debían trabajar al ritmo más intenso posible, tanto si el homicidio resultaba un hecho aislado, como si era el principio de una ola de crímenes. Porque incluso si era un hecho aislado, el tiempo siempre corría en contra de los investigadores: el rastro se enfriaba, se evaporaba, y una vez que el rastro se desvaneciera, el caso podía darse por perdido.

De forma silenciosa, Itziar se dirigía a Paula y le prometía que ellas no iban a fallar, que aquel bastardo, como lo había denominado su amiga Ana María, saldría a la luz y tendría que pagar por lo que había hecho. Era su trabajo y en ello empeñaría todas sus fuerzas, sabiendo que su colega no sólo la secundaría, sino que imprimiría un ritmo aún más frenético a las investigaciones. Itziar la había calificado más de una vez de justiciera, y lo era en grado sumo. Pero había un momento en las investigaciones, sobre todo en aquellas en que la víctima era una mujer, en que Arantza parecía estar ejecutando un plan previamente meditado de venganza. E Itziar sabía que cuando eso ocurría aumentaban las probabilidades de éxito, porque la venganza casi siempre era un acicate más severo que el simple anhelo de reparar una injusticia.

SEGUNDA ESTACIÓN, PAMPLONA:

“LA REINA LATINA”

Itziar regresó de sus vacaciones de Navidad el día siete de Enero. Acostumbraba a reservar unos días para estas fiestas, que celebraba en Donostia con sus padres y su hermano Ander. Éste vivía actualmente en Estados Unidos, donde llevaba varios años impartiendo clases de arte en distintas universidades. Ander acababa de cumplir cuarenta años y aunque no era conocido en España, ya había expuesto en Nueva York y en Los Ángeles, pero para vivir dependía todavía del oficio de profesor universitario. Ahora estaba contratado por una universidad de Arizona y vino entusiasmado con el paisaje del desierto. También había descubierto el arte tradicional de las culturas indias, que había conocido en sus visitas a las reservas del estado. Todos en casa eran aficionados al cine y habían visto juntos algunos de los westerns clásicos que le gustaban a su padre. Cuando eran niños, se habían aburrido viendo estas películas antiguas, tan alejadas en sus ritmos de la estética de los videojuegos, pero ahora también habían aprendido a valorarlas. Los cuatro hablaron de organizar un viaje por la costa oeste de Estados Unidos en el verano. Ander les mostró fotografías de los desiertos, así como de la ciudad de Las Vegas y del Gran Cañón. Tenía pendiente un viaje hasta Las Rocosas. Las fotografías eran espléndidas. Ander era capaz de hacer arte con cualquier cosa que le interesara. Se había formado como fotógrafo y también era pintor y trabajaba en video-arte. Desde joven había tocado el bajo en bandas heavies, pero ahora le gustaba todo tipo de música. Eran dos hermanos completamente distintos. Ander era como su madre, de la que había heredado el gusto por las artes plásticas, aunque tampoco se le daba mal la literatura. Pero no había leído tanto como Itziar, que en eso seguía a su padre. En el piso familiar, situado mirando a la playa de La Zurriola, en el barrio de Gros, lo que más destacaba era una serie de bibliotecas con numerosos libros amontonados en un orden incierto. Su padre alardeaba de que había más de tres mil por toda la casa, y de que, a pesar del desorden aparente, sólo necesitaba un minuto para localizar cualquier obra que allí se encontrara. Itziar se parecía más a su padre: reflexiva y lectora voraz, con pocas dotes para las relaciones sociales, tendía a aislarse rodeada de libros, discos y películas. No tenía la cultura de su padre, pero le encantaba todo tipo de música. Su padre sólo escuchaba habitualmente lo que se denominaba clásica, algo de jazz y el rock de los años sesenta y setenta. Abominaba de grupos como Metallica o Slayer. Ander había transmitido ese gusto a su hermana y esperaba que pudieran escuchar a alguna de esas bandas míticas, ya en decadencia, cuando visitaran California. El nexo de unión entre las dos generaciones era el grupo británico Pink Floyd. Su padre decía que “Atom heart mother” era uno de los mejores discos de música clásica del siglo veinte. Ander contraatacaba diciendo que sí, que de acuerdo, pero que Metallica o Slayer en sus buenos tiempos tenían la calidad de Bela Bartok o de Schoenberg, a los que también había que escuchar despacio para cogerles gusto.

En definitiva, habían sido unos días muy familiares, donde habían renovado sus discusiones sobre música y cine. Itziar nunca comentaba con Arantza u otros compañeros este tipo de cosas, pues era consciente de que en su casa, por influjo del padre, las conversaciones tendían a la pedantería. También había aprovechado para cosas más normales como quedar con las amigas a tomar unas cervezas o montar el Belén en su casa. A Itziar siempre le había encantado sacar de sus bolsas las figurillas de animales, de pastores y de soldados romanos, que había ido comprando con sus padres desde que era una niña. Su madre tenía mucho gusto y todos los años decoraba la casa con figuras y adornos que les recordaran la infancia. Aunque, como decía ella, era imposible sentirse cómoda en aquella casa, porque los libros devoraban el espacio de todas las habitaciones.

Durante estas navidades había aprovechado para hablar con su hermano de las fotos de la reina eslava. Ander aseguraba que las fotografías las había tomado un profesional, porque se observaba una destreza técnica tanto en la iluminación por flash empleada como en el encuadre escogido. Había que darle la razón. Eran unas fotos hermosas. Eso sí, comentaba su hermano, tampoco podía hablarse de un genio: faltaba originalidad y aunque la idea del motivo escogido no estaba mal, el resultado, desde un punto de vista artístico, era mediocre. Aunque, si el asesino era el fotógrafo, debían buscar entre el gremio, porque era una persona con conocimientos técnicos evidentes.

El ambiente en la Central no podía ser más distinto del que había disfrutado durante las fiestas. Según entró por la puerta, asistió a la primera discusión futbolera del año. El Athletic jugaba los octavos de la Copa en Pamplona al día siguiente y Álvaro y Guillermo estaban indignados. ¿Cómo se podía dejar fuera a Yeste? Este Caparrós era un imbécil. Menos mal que jugaban Llorente y Javi Martínez. Si se enfada con estos dos —añadía Guillermo— acabamos en segunda. Iñigo y Jon defendían a Caparrós y confiaban en el nuevo, confiaban en Toquero.

—Vale, no será muy técnico, pero se deja la piel en cada partido y eso nos llevará a la final, no se os olvide —decía Iñigo esperanzado.

Este comentario volvió a centrar la discusión en las controvertidas profecías de Jon Ander. Itziar desconectó, pero aún le dio tiempo de oír a Arantza descojonarse:

—O sea, que iréis a Pamplona. Ya podéis llevar trineo y renos, y tened cuidado de que no se os congele la pilila. No estáis para perder vuestras últimas neuronas.

Arantza seguía igual de salvaje tras las vacaciones. Era impertinente y faltona, pero tremendamente divertida. Y, a pesar de que la estética abertzale en las chicas solía ser un antídoto contra la lujuria, era tan guapa que más de uno de aquellos hombres castigados por sus ocurrencias se quedaba embobado mirándola. Tenía éxito instantáneo con los tíos, y enseguida establecía todo tipo de complicidades con sus compañeros. A Itziar, en cambio, la respetaban y sabía que caía bien y hasta podía gustar a muchos de ellos, pero siempre la trataban con extremada cortesía. Y ella, al contrario que Arantza, era incapaz de romper ese muro transparente de una forma espontánea. Aunque ésta, al fin y al cabo, tampoco ligaba nada. Pero era porque no quería, eso estaba claro: había un fondo oscuro en su carácter y, aunque le gustaban los tíos, los mantenía a distancia con su desenvoltura. Itziar estaba segura de que detrás de ello había algún secreto, como también lo había detrás del odio manifiesto que profesaba a los batasunos, cuando cualquiera que la conociera superficialmente habría jurado que era uno de los ejemplares más puros de esa tribu. Pero, a pesar de su carácter extravertido, y de la confianza que se tenían entre ellas, nunca le había confiado ninguno de sus secretos. Ni siquiera llegaría a enterarse de cómo le había ido en las Navidades. No hablaba jamás de su pasado y muy pocas veces de su familia, y sólo le conocía aquella serie de amigos francamente pirados que iba presentándole poco a poco. Y no se atrevía a preguntarle nada de carácter personal, pues ya había recibido un par de cortes por esa razón en ocasiones anteriores.

Ese día y el siguiente se fueron en reuniones con los compañeros para ponerse al día en las investigaciones. Se iban a cumplir ya dos meses desde la muerte de Paula Castedo y la investigación volvía a estar encallada. Habían avanzado mucho en el conocimiento de la víctima, pero el agujero negro de sus tres últimos años de vida permanecía todavía como una “terra incognita”. Ya casi nadie trabajaba en el caso. Las pruebas físicas obtenidas fueron escasas y se contaba con la dificultad añadida de que no sabían nada del escenario del crimen, pues era claro que a la reina eslava no la habían asesinado en el parque de Artaza. Tampoco había aparecido ningún testigo nuevo. Estaba pendiente la localización del joven que había sido visto abandonando el parque a las siete de la mañana. Itziar estaba convencida de que no era el asesino, sino un simple testigo. En Madrid no se había conseguido todavía ninguna pista, aunque el contacto con policías de la capital había sido intenso en los últimos días de Diciembre. No se había localizado ningún alquiler a su nombre, lo que era lógico, pues posiblemente habría residido en algún piso de su supuesto novio. Tampoco había dado resultado la investigación en clubes de alterne y en burdeles del área madrileña. Nadie la conocía en esos ambientes. De todas formas, la labor en esos territorios era difícil, casi inacabable, e Itziar lamentaba no poder realizarla personalmente y depender de otros a los que su éxito no les concernía directamente.

En cuanto a la investigación realizada por la Unidad de Delitos Informáticos, tampoco consiguió grandes resultados. La fotografía de la reina eslava había sido introducida en Internet por un servidor cuya dirección IP había sido localizada en Estonia. Pero los informáticos estaban seguros de que el inicio estaba en Bizkaia, aunque habían sido incapaces de seguir el rastro. No habían podido dedicar muchas horas a esta investigación porque toda la sección estaba volcada, como casi siempre, en una gran redada de pederastas, en coordinación con otras Policías europeas. Ésta era siempre una labor compleja e Itziar se quejaba a menudo de que los informáticos nunca servían de verdadero apoyo en las investigaciones de homicidio y asesinato.

La tarde del día ocho de Enero la oficina estaba prácticamente despoblada y todos los agentes se concentraban en lo fundamental: el partido de Copa que el Athletic jugaba esa noche en Pamplona. El norte estaba sufriendo una ola de frío intensísima y en la capital navarra se esperaban unas temperaturas bajo cero a la hora del partido. Los compañeros temían que este frío entorpeciera a sus jugadores, más técnicos que los del Osasuna y se esperaba un encuentro bronco y oscuro, donde el poderío físico podía ser determinante. Ahí es donde los admiradores de Toquero hacían valer el entusiasmo del jugador alavés. Y además, estaba la profecía de Jon Ander: se iba a sufrir en un partido pésimo, pero al final, gracias a Toquero y a Llorente, la eliminatoria quedaría encarrilada con un pobre empate a uno. Itziar se despidió de los pocos agentes que permanecían de guardia en la Central y fue a la piscina de la Alhóndiga a nadar unos largos. Después cenó una ensalada en su casa y, picada por la curiosidad, miraba de vez en cuando en la televisión cómo transcurría la eliminatoria. El partido fue agonizando hasta casi el final con un soso empate a cero. A Itziar esta Copa le estaba interesando, pero no porque su contemplación le produjera algún tipo de placer estético. Casi todos los encuentros del Athletic que había presenciado eran aburridos, sin ningún juego vistoso. Y esta impresión no era subjetiva, ya que a sus compañeros, adoradores fanáticos del club, casi siempre les oía resumir los partidos diciendo que habían sido una verdadera mierda. Para consolarse, solían concentrar las conversaciones en algunos segundos de cada encuentro, cuando tal o cual jugador algo más hábil que los demás había protagonizado alguna jugada interesante. El resto no era más que una sucesión de minutos en la que los espectadores miraban al terreno de juego con la ilusión con la que los antiguos esperaban una señal divina anunciada por algún sacerdote fanático y aprovechado, señal divina que casi nunca llegaba.

Cuando volvió de la cocina, una vez que hubo recogido los restos de la cena, Itziar presenció cómo los jugadores del Athletic se abrazaban a Llorente. Acababa de marcar el gol del empate in extremis, en el tiempo del descuento. Por lo que pudo oír, parecía que poco antes se había adelantado el Osasuna. Itziar imaginaba a Jon y a Iñigo petrificados por el frío y por el gol de los navarros. Y entendía que en ese momento, con el gol de Llorente, estarían los dos abrazados y gritando de alegría, una alegría que les envidiaba. Y, de repente, recordó que Jon Ander había previsto exactamente ese resultado. Ese empate a uno certificaba definitivamente las dotes adivinatorias del policía profeta, porque ya resultaba imposible atribuir al azar tantos aciertos. Esto la inquietó. Y comprendió que en aquel momento, aquellos pocos agentes que habían asistido a la Copa narrada por el vidente en el despacho del jefe durante los siete minutos de trance epiléptico, debían sentirse como unos privilegiados apóstoles a los que se les había revelado en un libro sagrado el camino cierto que tenía que llevar al Paraíso. Incluso ella, tan ajena al fútbol y al Athletic, se sintió embargada por una clara emoción, y por unos instantes desvió su atención de la investigación de la muerte de la rusa, una investigación que tenía obsesionadas a Arantza y a ella misma. Estuvo tentada de llamar a su amiga, pero sabía que a ésta todo lo que tenía que ver con el Athletic le producía urticaria y estaba segura de que le iba a tratar con la aspereza humorística con que trataba a sus compañeros cuando salía el tema futbolero en las conversaciones. Poco después decidió acostarse y se quedó profundamente dormida, como si su cuerpo previera que no iba a poder descansar más que unas pocas horas.

Y, en efecto, no serían todavía la siete de la mañana cuando sonó el móvil e Itziar despertó sobresaltada: “Arantza”.

—Ha vuelto a pasar. Tenemos a otra reina en el parque de Artaza.

Itziar se levantó como si estuviera sonámbula, casi sin poder abrir los ojos, y se calentó unos restos de café que conservaba en la cafetera del día anterior. El termómetro en el exterior debía señalar cerca de los cero grados, y ella se sentía a una temperatura parecida: “Va a resultar que tenemos a un asesino en serie”.

Media hora más tarde subía por la carretera interior del parque de Artaza flanqueada por aquellos árboles iguales, que un compañero había identificado como plátanos, y se acercó al grupo que rodeaba a la víctima.

—Joder —se le escapó al reconocerla: la morena sentada en el trono, totalmente desnuda, era la colombiana Ana María—. Joder, Joder. —Tenía unas ganas irreprimibles de gritar y de llorar ante lo inevitable. Deberían haberla presionado.

—Sabía algo la cabrona, sabía algo —murmuró Arantza, que acababa de llegar al parque.

Los otros compañeros, que no conocían a la víctima, la miraban en silencio. Adoptaban esa forma especial de recogimiento que se suele mostrar ante lo incomprensible, ante lo monstruoso. Todos parecían tener el mismo pensamiento: un asesino en serie. Quizás las dos únicas personas que podían disentir de esa teoría en aquel instante eran Arantza y ella. La muerta era Ana María. Posiblemente estaría muerta porque sabía algo. Quizás fuera la última muerte que presenciarían en este caso. Itziar se agarraba a esta convicción. No quería ni pensar en la posibilidad de una serie de crímenes en cadena, con la policía intentando detener la carrera de un monstruo.

Cuando llegó el juez de guardia, Itziar le comunicó que conocían a la víctima. Conocían su domicilio. Sabían dónde trabajaba. Necesitaban con urgencia unas órdenes de registro. Tenían que entrar cuanto antes en el piso de Ana María. Una vez conseguida la orden, Iñigo y Jon, con los de la científica, fueron para Algorta. Arantza y ella se dirigieron hacia el Britannia, con la esperanza de que todavía estuviera abierto. En ese momento amanecía y vieron que la hierba estaba cubierta de una capa de escarcha. Días después, Itziar recordaría esa mañana como una de las más frías de su vida.

En cinco minutos llegaron al Britannia. Y en otros cinco estaban mirando con hostilidad a Dimitri, que las recibía con sorpresa.

—¿Dónde está Ana María? —preguntó Arantza, sin esperar a que el gerente las saludara.

—No sé ¿qué pasa con Ana María? ¿Por qué preguntan por ella? ¿Hay alguna denuncia?

—¿A qué hora salió de este antro?

—No la he visto en toda la noche. Espere, vamos a preguntar en el bar.

Encontraron al barman apoyado en el mostrador, prácticamente dormido. No vieron a ningún cliente, aunque sí a alguna chica con aire somnoliento.

—¿Quién ha visto a Ana María?

Una de las mujeres, una rubia con pinta de alemana, grande y sólida, les respondió que aquella noche no había venido.

—Envió un SMS para decir que tenía gripe —añadió una señora de unos cuarenta años.

—¿Dónde está el SMS? ¿Y usted quién es? —preguntó Arantza.

—Soy la cajera. Me llamo Berta. El SMS está aquí, en mi móvil. Suelo recibir las llamadas de las chicas cuando no pueden venir. Me ocupo de cobrar los servicios y de asignar las habitaciones. También controlo el tiempo contratado, para que los clientes no se pasen.

—¿Es normal que envíen un SMS? —preguntó Itziar.

—No, casi siempre llaman al fijo. Pero tampoco es la primera vez que mandan un mensaje.

—Luego nadie ha visto hoy a Ana María ¿pueden decirme cuándo la vieron por última vez?

—Ayer acabó tarde —dijo Berta—. Un cliente pagó por toda la noche y Ana María se fue poco después en un taxi. Serían la diez de la mañana.

—¿Tenía aspecto de enferma?

—No. Se la veía cansada. Pero se fue de buen humor. Hasta hizo algún chiste sobre el viejo que le tocó. Parece que se quedó dormido sobre ella. Comentó que pesaba como un bebé grande.

—¿Qué pasa con Ana María? —intervino Dimitri—. ¿Ha desaparecido?

—No, está muerta —contestó Itziar.

Nadie dijo nada. En las caras de las chicas sólo se veía miedo. Dimitri rompió el silencio.

—¿Cómo ha sido? ¿No nos dirán que ha sido el mismo asesino…?

—Eso no lo podemos asegurar, a no ser que usted sepa más que nosotros. Pero sí que ha aparecido en el mismo lugar en que encontramos a Paula.

Al oír esto, una chica morena, pequeñita, gritó histérica:

—¡Ya os decía yo, ya os decía yo! ¡Hay un asesino de putas!

En ese momento, como si hubiera sonado el pistoletazo de salida, todas empezaron a llorar y a chillar, hasta que Dimitri las obligó a callar.

—No hace falta decirlo, inspectoras. Todos nosotros estamos a su disposición. Para lo que haga falta; pero ya han podido ver que no sabemos nada. Ha sido un golpe terrible. Si me dan su permiso, debo llamar a don Jaime.

—Sí, hágalo, y dígale que quizás tengamos que intervenir el club por unos días.

—No lo entiendo. Aquí es evidente que no la han matado.

—Está bien, pero dejaremos unos agentes y hoy ustedes no se moverán de aquí hasta que vengan el juez y el secretario.

Itziar estaba convencida de que cualquier actuación que pudieran iniciar en el burdel estaba destinada al fracaso, pero por si acaso debían intentarlo. Tenía más confianza en las pistas que podían encontrar en el piso de Algorta. No creía que todas aquellas mujeres estuvieran mintiendo. Si se tratara de la primera víctima podría pensarse en un cliente que la hubiera estrangulado por error en alguna de aquellas habitaciones. Pero era claro que este segundo crimen era premeditado, tanto si lo había cometido un asesino en serie, como muchos pensarían, como si se trataba de una muerte para encubrir a los autores de la primera.

Abandonaron el Britannia y Arantza condujo hacia el piso de Algorta. Las carreteras en sentido contrario al de su marcha estaban casi colapsadas por automóviles ocupados por gente que entraba a trabajar en Bilbao o se dirigía a las áreas industriales cercanas a Zamudio, todos ellos todavía ignorantes de que, a pocos metros de donde circulaban con sus coches en la lenta caravana, había una nueva víctima de asesinato. También era consciente Itziar de que en un breve lapso de tiempo la zona se llenaría de curiosos, porque la prensa en este caso se iba a enterar muy rápido. La noticia extraordinaria de un asesino en serie en Bizkaia que estrangulaba a prostitutas de alto standing se iba a extender como una mancha de aceite por las redes sociales. Imaginaba asimismo que tampoco se demoraría la aparición de una foto de la nueva reina en su trono, tan esplendorosa como la primera.

Subieron a la vivienda de Ana María. Para entonces, sus compañeros, con ayuda de un cerrajero, ya estaban dentro. La calle estaba abarrotada de curiosos que se preguntaban por qué a esa hora temprana se veía tanto movimiento de policías. Había finalizado ya la época de los registros encaminados a detener a miembros de la banda armada ETA, y la gente no tenía miedo. Lo que se observaba en sus rostros era tan sólo curiosidad morbosa.

La vivienda de Ana María estaba en una tercera planta. Era un piso luminoso con un salón y dos dormitorios, ambos con cama de matrimonio. Uno de los dormitorios, el que seguramente había pertenecido a Paula, estaba inmaculado. El de la colombiana tenía algo de ropa sin recoger en una silla, pero la cama estaba hecha. El salón también estaba limpio y ordenado, pero en el fregadero de la cocina había algunos platos y cubiertos sucios. Los compañeros de la científica trabajaban concentrados en todas las habitaciones, pero en el piso no destacaba a simple vista ningún detalle que indicara que allí se hubiese cometido un homicidio. Volvían a encontrarse sin un escenario del crimen que les ayudara en la resolución del caso.

Arantza e Itziar condujeron a la Central y acordaron una reunión con Xabier para las cuatro de la tarde.

Itziar decidió pasar por casa a descansar un rato. Lo que más temía, una nueva muerte, había tenido lugar. Se sintió culpable porque, si era cierto lo que Arantza y ella pensaban, aquel crimen podía haberse evitado. Ana María sabía algo de la muerte de Paula y por eso la habían asesinado. La otra hipótesis, la del asesino en serie de prostitutas, también le producía desaliento. Se recostó en el sofá tras haber introducido en el equipo de música “Ride the lightning” de Metallica y por unos minutos se concentró en aquellos ritmos oscuros y frenéticos que le vaciaban la mente. Volvió a emocionarse con el tema “The call of Ktulu”, que siempre le recordaba en su estructura a la escena del reloj de la película de Leone “La muerte tenía un precio”. Tras la escucha, más animada, comió una ensalada de tomate, bonito de lata y aceitunas rellenas de anchoa con una Heineken bien fría. Tras la comida se pegó una ducha rápida y llegó a la Central un poco antes de las cuatro. Encontró en la oficina a Iñigo y Jon y le llamó la atención que no hablaran del partido de la noche pasada. Itziar decidió introducir el tema aprovechando que Arantza no estaba.

—¿Qué pasa chicos? Estaréis agotados. ¿Ya habéis dormido algo? —Itziar recordó que habían viajado a Pamplona para ver al Athletic y luego habían estado presentes en Artaza y en el piso de Algorta.

—La verdad es que sí. Pero hemos dormido aquí mismo una siestita. Además, por el Athletic se hace lo que haga falta.

—Oye, Jon Ander ha vuelto a acertar; empieza a impresionar. ¿Cómo es posible?

—Ya os decía yo, Jon Ander no falla nunca —dijo Iñigo.

—La pena es que su don no nos ayude con estos asesinatos —añadió Jon.

No estaban muy comunicativos. Esta segunda muerte los había impresionado.

En ese momento entraron Arantza y Xabier, seguidos de Amaia y Antxe. Amaia anunció que el forense no vendría, pero que había comentado que la muerte había sido también por estrangulación con las manos. Aunque veía algunas características diferentes en este homicidio, pero se las reservaba para el informe de la autopsia, porque no estaba seguro.

La reunión se celebró en la misma sala donde tuvo lugar la primera, tras la muerte de la rusa. Empezó Xabier, al que se le daba muy bien hacer de moderador en las discusiones. Las circunstancias de la muerte guardaban una relación evidente con las del asesinato de Paula. Al igual que ésta, Ana María, también prostituta, había aparecido totalmente desnuda en el trono de madera situado un poco más arriba en el parque de Artaza. Todo indicaba que había sido estrangulada fuera del parque. Para Xabier era evidente que estaban ante el mismo asesino y el jefe veía reforzada su teoría de la existencia de un asesino en serie.

Itziar le concedió que todas estas características podían llevar a inclinarse por esa teoría. Pero no era la única posibilidad. Ana María conocía a Paula. Habían trabajado y habían vivido juntas. En la larga conversación que Arantza y ella habían mantenido con la colombiana las dos guipuzcoanas llegaron a la misma conclusión: Ana María ocultaba algo. Posiblemente conocía la identidad del novio secreto de Paula. Al saber de la muerte de su amiga habría intentado chantajearle y eso podía también explicar este segundo asesinato. Si ese fuera el caso, la puesta en escena de los tronos no sería más que un truco para desviar la atención de los investigadores, para que estos pensaran que estaban ante un asesino en serie de prostitutas que obedecía las reglas de un sofisticado ritual.

Arantza iba más allá: consideraba incluso que la historia revelada por la colombiana de la existencia de un novio secreto desconocido era una patraña y que el auténtico novio sería don Jaime Olarizu, quien habría encomendado a Dimitri la ejecución material de ambas muertes.

El jefe admitió que lo que decían era plausible, pero estaba claro que su tesis favorita seguía siendo la del “serial killer”.

A continuación, Amaia y Antxe, de la científica, describieron detalladamente las pistas encontradas en el parque. Las similitudes de esta muerte con la anterior eran muy claras. Pero ellas querían resaltar algunas diferencias significativas. Según explicó Amaia, el primer cuerpo había sido previamente depositado en la hierba y en un segundo traslado había sido sentada en el trono. El cadáver de la segunda víctima ocupó el trono directamente, sin vacilaciones, indicando una mayor experiencia en la preparación de la puesta en escena. Por otro lado, el traslado del cuerpo se habría realizado arrastrándolo, ya que se podía observar un pasillo de hierba desde la carretera hasta el segundo trono en el que la escarcha había sido levantada. Posiblemente el cadáver habría sido transportado encima de una alfombra, pues no presentaba ninguna mancha de barro.

Antxe añadió que no habían podido aislar pisadas, aunque sí habían observado que la alfombra, con algún peso encima, había trazado en la hierba un segundo pasillo más corto hacia abajo del trono.

—¿Y el segundo pasillo?, ¿qué razón tiene? —preguntó Xabier.

—Sólo se nos ocurre una —respondió Antxe—, hay que esperar que, en pocos días, aparezca en Internet una foto de la víctima similar a la de la reina eslava.

—¡Hostias! La que se nos viene encima —dijo el jefe—. Yo me ocuparé de hablar con la prensa. No se debe filtrar ni un solo dato. Hay que evitar el pánico. Joder, van a arder las redes sociales. Y en la vivienda, ¿qué habéis encontrado en la vivienda?

—Poca cosa —contestó Jon—. Como ya sabes, al igual que la otra vez, en el parque no se ha encontrado ropa ni documentación alguna. Tampoco se ha encontrado el bolso de la víctima en su casa. No hemos podido encontrar ni la cartera ni el móvil, por lo que hay que pensar que el asesino se los llevó.

—Se ha solicitado ya al juez autorización para rastrear el móvil. Por suerte sabemos el número —añadió Itziar—. Hemos de esperar unos días para tener las llamadas enviadas y recibidas desde ese número. Y al tratarse de un móvil de última generación, según nos han dicho sus compañeras, hemos pedido que nos den las posiciones GPS en ese último día, desde que salió del club hasta la hora en que se encontró su cuerpo.

—¿Pudo ser el piso el escenario del crimen? —preguntó Xabier, dirigiéndose a las agentes de la científica.

—No estamos seguras —dijo Amaia—, al principio parecía que no. La cama tenía sábanas limpias, pero un detalle extraño es que no se han encontrado sábanas sucias. Con la ayuda de los vecinos se ha localizado a la señora de la limpieza. Esta ha contado que viene dos tardes a la semana y nunca encuentra en casa a Ana María. Le ha extrañado que las sábanas estuvieran sin usar, porque tocaba cambiarlas esta tarde. Se la ha conducido al piso y asegura, después de mirar en las cestas de ropa y en los armarios, que falta un juego de sábanas completo. Y no duda de que el que falta es el que ella puso la última vez. Si eso se confirma, posiblemente haya que pensar que el asesino y Ana María se acostaron en esa cama y allí la estrangularon. Y después, el asesino se llevó el juego de cama y puso otro limpio. Así evitaría que encontráramos los principales rastros físicos. Sería una hábil manipulación de la escena del crimen, lo que vuelve a sugerirnos que estamos ante un profesional.

—Eso apunta otra vez al ruso —dijo Arantza—. Por lo que nos han contado solía echar sus buenos polvos con las chicas del club. Habrá que enterarse si lo hacía en el Britannia o si prefería usar las casas particulares.

—Bueno —dijo Xabier—, tenemos mucho trabajo por delante. Y en cuanto la noticia corra, los de arriba se van a poner nerviosos. Los cuatro os vais a dedicar únicamente a este caso. Quiero resultados ya. Y pedid lo que necesitéis, cualquier cosa. Esto se ha puesto chungo.

En los días que siguieron al descubrimiento del cadáver no hubo avances significativos en la investigación. A cada uno le correspondió una de las rutinas básicas a las que estaban acostumbrados en los casos de homicidio, pero ninguno de ellos obtuvo resultados positivos. No encontraron testigos que vieran nada raro en las cercanías del parque de Artaza. Tampoco los vecinos del inmueble donde residía la víctima observaron algo que se saliera de lo normal. Se volvió a interrogar al ruso y a don Jaime, pero como no tenían pruebas físicas en las que apoyar sus sospechas, los encuentros más parecieron unas protocolarias visitas de cortesía, en las que los sospechosos aprovecharon para expresar su dolor por la pérdida, y Arantza, según dijo, tuvo que reprimirse para no vomitar encima de los pantalones de caballeros tan delicados. El juez accedió al registro del club de alterne, pero tampoco allí se encontró nada relevante. Antxe se quejó de que les había caído un trabajo de la hostia para nada, porque las pruebas físicas en las habitaciones eran incontables. De hecho, el juez estuvo muy remiso para permitir este registro, porque sabía que significaba inmiscuirse en la vida íntima de muchos varones que nada tenían que ver con el asesinato.

—Que se jodan y se queden en casa —comentó Arantza cuando el juez se dio la vuelta.

Tampoco un nuevo interrogatorio a la cajera, al barman y a otros empleados del Britannia aportó nada nuevo. Todos coincidían en su testimonio: Ana María trabajó la noche anterior a su muerte, abandonó el club sobre las diez de la mañana y nadie más estuvo en contacto con ella.

Los días transcurrían sin novedad alguna y el trabajo era agotador pero absolutamente estéril. Itziar sabía que esto era lo habitual en cualquier investigación. Y también sabía que había que estar alerta, que no había que bajar la guardia, porque el detalle más nimio que obtuvieran en ese trabajo rutinario podría convertirse en la clave para la resolución del caso. Pero a pesar de que intentaba consolarse con estas cavilaciones, estaba nerviosa e irritable y las discusiones con Arantza, todavía más nerviosa que ella, eran frecuentes.

En la oficina sólo se hablaba de este caso y de un caso todavía más espectacular: el de los vaticinios de Jon Ander. Pero nadie se atrevía a introducir el tema delante de Arantza, ya que estaba especialmente sarcástica en estos días.

Sin previo aviso, los acontecimientos se precipitaron y todo ocurrió concentrado en una sola mañana. Pensando en ello retrospectivamente, a Itziar le recordó a esas novelas de aventuras marinas que tanto le habían gustado cuando era una niña. Sentía como si ella y sus compañeros fueran los tripulantes de un barco velero en los trópicos que soportaran unas cuantas semanas de calma chicha, sin una brizna de viento. En esos días el calor y la espera se volvían insoportables y cualquier tontería provocaba agrias discusiones entre los marineros. Esta tensa espera siempre acababa igual: llegaba una tormenta tropical que aceleraba el curso del barco en la dirección adecuada, pero al mismo tiempo sometía a todos los tripulantes a un trabajo agotador, necesario para evitar el naufragio.

El huracán en la Central de la Ertzaintza sopló por fin el jueves por la mañana. En el lapso de una hora recibieron el informe de la autopsia y el de rastros, al mismo tiempo que entraban por registro los datos del móvil de Ana María. Cuando estaban repartiéndose el trabajo, alguien gritó en la sala común. Itziar pensó que estarían ante un nuevo ataque epiléptico del profeta. Pero cuando llegaron a la sala hallaron a todos sus compañeros alrededor de la pantalla de uno de los ordenadores, en la misma actitud silenciosa en la que los encontraron la primera vez. En la pantalla, completamente desnuda, en actitud orgullosa, como consciente del esplendor que mostraba, Ana María les miraba desde su trono prehistórico. A pie de foto, el previsible lema: “La reina latina”.

Xabier llegó en ese mismo instante.

—Hostias, ya empieza el circo.

No pudo decir mucho más, porque ya tenía unas cuantas llamadas esperándole en su despacho. Itziar tomó el mando, consciente de que Xabier no tendría tiempo para atender a nadie más que a los de arriba y a los periodistas.

—Iñigo, Jon, ocupaos de la foto. Hablad con los informáticos, a ver si pueden llegar al origen. Y vigilad las redes sociales, seguid las reacciones de los internautas para ver hasta dónde se extiende la noticia. Leed también la prensa en Internet. Arantza, tú te ocupas del móvil de Ana María. Yo me voy leyendo los informes de la autopsia y de rastros, y antes de comer, nos reunimos. A ver si Xabier puede sacar un rato.

El informe de la autopsia traía algunas novedades. La causa de la muerte era idéntica a la de Paula: asfixia por estrangulamiento con las manos. Pero no le habían quemado las yemas de los dedos y no existían restos orgánicos de terceros en las uñas. La víctima no se resistió. La causa de su pasividad parecía clara: una dosis alta de lorazepan en sangre. Además, el estrangulador utilizó guantes de látex. Si encontraban el escenario del crimen no debían esperar huellas dactilares. Otra diferencia con el crimen anterior era que la colombiana no había mantenido relaciones sexuales en las horas inmediatamente anteriores a su asesinato. La hora de la muerte, según el estudio forense, podía acotarse en un intervalo entre las diez y las doce de la noche.

En cuanto al informe de los de la científica, no añadía nada nuevo a lo que habían anticipado Amaia y Antxe. Se confirmaba que la víctima había sido arrastrada sobre una alfombra. Habían conseguido algunos pelos y también hilos textiles procedentes de la misma. No tenían pisadas identificativas para cotejar con las del crimen anterior.

Los informes sobre el piso de Algorta y sobre el Britannia eran desoladores. En el piso no se había encontrado nada que permitiera pensar en que allí hubiera estado otra persona, aparte de Ana María. La única duda provenía del hecho de que se hubieran llevado las sábanas usadas. Si el crimen se había cometido allí, desde luego estaban ante auténticos profesionales. O, si Xabier tenía razón, que el asesino en serie iba ganando en destreza. Ella se resistía a esta posibilidad. Esta clase de asesinos no trabajan en equipo, son lobos solitarios. Y aquí, aunque cabía la posibilidad de que estuvieran equivocados, todo apuntaba a que en el transporte de los cadáveres habían intervenido al menos dos personas. Y estaba el asunto del sexo: ¿por qué en un caso había relaciones sexuales y en el otro caso ni rastro de ellas?

En cuanto al informe sobre el Britannia, a Itziar le llamó la atención su volumen. Páginas y páginas de enumeraciones de restos orgánicos, de huellas y de otros signos sin analizar todavía, convertían a aquel mamotreto en un auténtico caos. Lo habían denominado con el título de informe provisional. Itziar esperaba convencer al jefe para que no perdieran demasiado tiempo en ese trabajo. Había demasiados datos y ninguno de ellos parecía relevante. Imaginaba a la impulsiva Antxe aburrida y a la meticulosa Amaia abrumada, ambas hundidas en aquella ciénaga de evidencias. Por aquellos cuartos habían pasado demasiados hombres, y habían inundado aquel escenario de innumerables fluidos y pelos corporales, cuyo análisis pormenorizado podría ser más urgente para un programa de cotilleo que para la investigación criminal.

Acabó la lectura a la una del mediodía. Arantza ya la esperaba con sus conclusiones, pero Itziar le pidió por favor que no se las contara, no quería oír dos veces lo mismo, estaba empachada de datos. Consiguió que el jefe organizara una reunión para las dos y convenció a Arantza y a los otros agentes para ir a tomar unos pinchos en un bar cercano. No sabía cuánto podía extenderse la reunión. Los cuatro comieron en silencio. No les apetecía hablar del caso. Y tampoco tenían cuerpo para hablar del Athletic. Se respiraba un ambiente de tensión y de desánimo al mismo tiempo. Decidieron llevarle a Xabier un bocadillo de tortilla de chorizo y una lata de cerveza, para que no le diera una lipotimia. La idea fue de Jon, cuya segunda pasión era la comida.

Les agradeció el detalle, dio dos bocados a la tortilla, bebió un largo trago de la lata e inició la reunión:

—Qué mierda se me hace a veces lo de ser jefe. Estoy hasta los cojones de los políticos. Ni siquiera me ha llamado el consejero, como habría sido lo normal, sino Raimundo, el jefe de prensa, el niñato ese, y se ha atrevido a gritarme. Que si están todos nerviosísimos, que a ver qué filtramos a la prensa, como si la foto fuera nuestra, no te jode. Y el colmo ha sido cuando ha dicho que la Guardia Civil ya lo habría resuelto.

—Joder, tendrías que haberlo grabado. Eso sí que lo filtro —dijo Arantza—. ¡Será gilipollas!

—Bueno, el caso es que ahora me toca a mí meteros caña. Esto no avanza, no avanza nada ¿qué coño os pasa?

—Joder, Xabi, que no es fácil. No hay rastros, casi no hay pistas, y lo más importante: tenemos dos asesinatos que no sabemos dónde han ocurrido. Sin escenario del crimen, ya sabes…

—Lo sé, lo sé. Pero algo tendréis. Creo que hoy han llegado más cosas, además de la maldita foto ¿no?

—Sí —dijo Itziar—. Si quieres, empiezo yo. De la policía científica hemos obtenido poca cosa. Lo que ya nos contaron sobre los pasillos en el parque. Y también la casi seguridad de que el asesinato no se ha cometido en el piso de Algorta. Y pensamos que tampoco en el Britannia. Los de la sección andan desesperados porque allí tienen todos los rastros y fluidos que quieras. Pero creo que no merece la pena profundizar. Tú verás.

—Como bien has dicho, no tenemos escenario del crimen. Y tampoco tienen mucho más trabajo. Aunque se aburran, que sigan con lo que están haciendo. Si surge algo nuevo ya cambiarán de tercio ¿vale?

Xabier dijo estas palabras mirando alternativamente a Itziar y a Arantza, para dejar bien claro con su actitud que era él quien mandaba.

—Vale —Itziar decidió seguirle la corriente, pues no merecía la pena iniciar un enfrentamiento estéril—. En cuanto a la autopsia —continuó— aquí sí hay cosas interesantes. La causa de la muerte coincide con la del primer crimen, pero ahora el asesino llevaba guantes. Además, para evitar cualquier problema, primero la drogó con tranquilizantes. Eso es muy importante. Significa, casi con total seguridad, que Ana María tomó algo con su asesino, a quien conocía. Por lo tanto, casi se descarta la hipótesis del asesino en serie. Y si lo hay, es del entorno del Britannia, casi seguro.

—Joder, eso es importante —afirmó Arantza entusiasmada—. ¡Vaya fallo el del ruso! Por querer ser demasiado profesional, la ha cagado.

—No sabemos si tiene algo que ver con Dimitri —le contestó Xabier—. ¿No es así, Itziar?

—Desde luego no tenemos ninguna prueba física que lo vincule al crimen. Pero creo que nos vamos acercando a él.

—Bueno. No os obcequéis con el ruso. Pensad que puede tratarse de un asesino en serie.

“Joder, él sí que está obcecado” —pensó Itziar—. “Estos del FBI le han comido el tarro”.

—¿Algo más?

—Sí. En este caso no ha habido relaciones sexuales ni pre ni post mortem, a diferencia del caso de Paula. Y la hora de la muerte se mueve en una horquilla entre las diez y las doce de la noche.

—¿A qué hora envió el SMS a la cajera? Se supone que todavía estaba viva —dijo Jon.

—O lo envió el asesino —afirmó Arantza—. Recordad que el móvil ha desaparecido. Quizás envió el mensaje cuando ya la había estrangulado y luego se lo llevó.

—¿Pero a qué hora se envió el mensaje de marras? —preguntó Iñigo.

—A las once y media de la noche. Como veis, está dentro de la horquilla horaria. Poco después del mensaje el móvil está muerto.

—¿Cómo muerto?

—Muerto, kaput. Además de las llamadas, la compañía nos ha facilitado las localizaciones GPS del móvil y me he entretenido en cotejar las zonas por donde se ha movido. Pero lo más llamativo es que el mensaje se envió desde el piso de Algorta y dos minutos después ya no hay ni rastro del teléfono. Parece que el asesino lo inutilizó, o por lo menos le quitó la batería.

—¿Por tanto?

—Por tanto caben dos posibilidades. Que Ana María estuviera viva en su piso a las once y media y enviara el mensaje, pero esto parece poco probable, pues casi no hay tiempo de que fuera trasladada a otro sitio y estrangulada. O que el asesino, tras estrangularla, enviara el mensaje.

—Pero entonces ¿la estrangularon o no la estrangularon en el piso de Algorta? —preguntó el jefe con un deje de impaciencia en la voz.

—Probablemente no. He estudiado bien las localizaciones GPS. Tenemos sus posiciones desde la noche anterior. Entonces, como sabéis, se encontraba en el Britannia con el viejo ese, el peso pluma. Después se la localiza hasta la tarde en Algorta, posiblemente descansando. A las siete empieza el movimiento. Primero está por el centro de Las Arenas. Y a las nueve y media en una zona de Erandio, prácticamente despoblada. Creo que ahí podemos encontrarnos el escenario del crimen. La mataron allá y trasladaron su cuerpo hasta el parque de Artaza.

—Pues ya sabéis, según acabemos esta reunión, os quiero allí. Me extraña que no estés ya en camino, Arantza.

—Antxe ha ido por delante con algunos compañeros. Estoy esperando que me envíen un mensaje de un momento a otro.

—¿Por qué no has dicho nada cuando yo hablaba de que los de la científica tenían poco que hacer?

Xabier empezaba a molestarse con Arantza. “Siempre acaban chocando —pensó Itziar— parece inevitable”.

—Jamás discuto las opiniones de los jefes —respondió Arantza con humildad fingida.

—¡No me jodas, Arantza!

—Bueno, la verdad, no sé si encontraremos algo en Erandio, por eso los he enviado de avanzadilla. Para una vez que no me precipito también me criticas.

Xabier intentó rebajar la tensión con una expresión más conciliadora.

—Déjalo, anda. Has hecho un buen trabajo. ¿Qué más tienes?, ¿qué pasa con el mensaje del móvil desde su piso?, ¿cómo lo encajas con tus teorías?

—Posiblemente se envió para despistar. El asesino, al hacerse con las llaves volvería al piso, lo ordenaría y quizás se llevó algún elemento que le incriminara. Vamos, que hizo limpieza, y aprovechó para enviar el mensaje y luego inutilizó el móvil.

—¿Algo más? ¿Alguna llamada interesante en los días anteriores?

—Hay algunas llamadas a teléfonos del club y también está el mensaje a la cajera. Pero hay muy pocas llamadas y mensajes. Las que más llaman la atención son las que se repiten a un móvil sin contrato, de los de tarjeta prepago. No tenemos la identidad del sujeto que lo usa, pero casi seguro que es una identidad falsa. Puedo asegurar que ese móvil es del asesino. Y que es un profesional. Seguro que sólo lo ha usado para hablar con Ana María.

—Estás suponiendo que el asesino la conocía bien. Y casi le estás poniendo la cara del ruso. Puede que sea así, Arantza, pero recuerda que no es la única posibilidad —dijo Xabier—. Y vosotros ¿qué habéis encontrado en las redes sociales?

—Ya te lo puedes imaginar. La foto se ha extendido a velocidad de vértigo por Facebook, Twiter y Twenti, por todas las redes que puedas imaginar. Y hay comentarios de todo tipo. Que si está buenísima, que vaya monstruo el que lo ha hecho y cosas así. Lo más preocupante es que todos han unido las dos muertes. Van las fotos juntas, con sus etiquetas: “La reina eslava” y “La reina latina” y se repite esta pregunta, entres donde entres: ¿quién será la próxima? Ya se habla de cuatro tronos y de cuatro reinas. Se relaciona la historia con “Juego de tronos” y con otras novelas de estilo medieval. Es la locura.

—Joder. A ver si van a salir imitadores ¿cómo se puede parar esto?

Itziar se arrepintió de la pregunta en cuanto la formuló, pues sabía lo que el jefe le iba a contestar. Xabier la miró:

—Ya sabes cuándo parará todo esto. Cuando pilléis al malo. A trabajar.

Le molestó el reproche implícito, que le pareció injusto, pero prefirió morderse la lengua, y abandonó la reunión con cierto apresuramiento.

En el coche Arantza intentó criticar la actitud de Xabier, pero Itziar no le siguió el juego, pues era consciente de que acabaría acusando a su amiga de ser la responsable de exasperar al jefe. Consideró que lo mejor era callar, pues no quería discutir con Arantza; lo importante era concentrarse en el caso.

Aparcaron junto al coche de Antxe, en una especie de parking rodeado de unos pabellones ruinosos y llenos de mugre. No se veía a nadie en las cercanías. El pabellón de la derecha, que era el más grande, tenía un hueco enorme donde antes estaría un portón metálico que habría sido arrancado por los recolectores de chatarra.

—Por ahí cabe un coche —dijo Arantza.

—No me imagino a Dimitri metiendo ahí su Ferrari.

—Quizás viniera en otro.

—Y tú crees que entrarían en esa nave para estrangularla.

—No necesariamente.

Arantza se alejó y comenzó a examinar el piso de asfalto, buscando huellas de vehículos. Itziar la siguió para poder continuar con la conversación.

—¿Qué sugieres entonces?

—Quizás la estrangularon en el propio coche. El asesino y la colombiana habrían tomado algo en un bar de Las Arenas. Hay una llamada una hora antes del móvil no identificado. El asesino pondría el somnífero en el café o lo que tomara. Luego la convencería para ir al coche y ya en el interior Ana María se dormiría. El asesino conduciría hasta aquí y llamaría al cómplice. La pudo estrangular en el propio vehículo. A esas horas, las diez de la noche, aquí no habría nadie. Sería relativamente fácil. Trasladarían el cuerpo a una furgoneta. Pasarían por Algorta para limpiar el piso, y enviarían el mensaje. Después irían a Artaza y arrastrarían la alfombra con Ana María hasta el trono. Una vez sentada, abrirían el pasillo corto para tomar algo de distancia y sacar la foto.

—Pero eso significaría que Dimitri no podría haber llegado al club antes de las doce y media o la una de la madrugada, si es que es él el asesino.

—Joder, tienes razón. Y creo que nos dijeron que estaba desde la once y media. Él no pudo enviar el SMS desde el móvil de Ana María. Salvo que nos mintiera sobre la hora.

—No creo que lo haya hecho. Tenemos pedidas las cintas que graban en la cámara de la entrada. Allí podemos confirmarlo. Si ha mentido en eso, entonces sí estaría en un aprieto.

—Tienes razón, no creo que lo haya hecho. Tenemos que darle una vuelta a la teoría. Pero ahora no estoy para pensar.

Arantza abandonó el examen del suelo. Parecía cansada.

—Y también puede que no haya sido Dimitri —se le escapó a Itziar.

—Vale, pero no te pases ahora a las teorías del jefe —le contestó Arantza, molesta con esta observación.

—Ya sé que no ha sido ningún asesino loco que se dedica a matar prostitutas y a tratarlas como a reinas… —precisó Itziar su pensamiento—, creo que Ana María ha muerto porque sabía algo. Y quizás intentó chantajear al supuesto novio. Y el novio no es Dimitri. Tenemos que encontrar el rastro de Paula en estos tres últimos años, Arantza, esos tres años en blanco tienen que llenarse.

—Ya, como no los llene la Guardia Civil…

En ese momento salió Antxe del interior de la nave situada a la derecha. El mono blanco que vestía la integrante de la Policía científica estaba lleno de polvo y de grasa. Estaba claro que Antxe había realizado una inspección meticulosa dentro de la nave. Itziar imaginó la suciedad del pabellón abandonado y se sintió asqueada. Ella no servía para ese trabajo.

—No hemos encontrado nada. Pero si queréis trabajaremos la zona durante unos días. La pena es que, aunque los pabellones están ruinosos, el piso está en buen estado. No creo que encontremos huellas de neumáticos.

—¿Qué hay en las naves?

—Mucho desperdicio, colillas, pelos, jeringuillas. Imposible aislar algo que sirva para identificar al asesino. Puede que encontremos hasta cadáveres de yonkis.

—Tienes razón —dijo Itziar—, debemos volver en otro momento. Quizás encontremos algún testigo.

—Más fácil será eso que conseguir rastros útiles. Estoy jodida con este caso. Sin escenarios claros, con exceso de rastros. Lo del Britannia me está matando. Y no creo que sirva para nada —se desahogó Antxe.

—Eso mismo creo yo —respondió Arantza— pero ya sabes cómo es Xabier. Si queréis cambiar de escenario, ya podéis encontrar algo importante aquí. Si no, ya os veo clasificando los rastros de todos los viejos rijosos de Negurilandia.

—Puto trabajo.

—Puta vida.

Había anochecido cuando Arantza dejó a Itziar en Indautxu. Se despidieron hasta el día siguiente. Itziar estaba agotada y desistió de su plan inicial de nadar unos largos en la Alhóndiga. Se abrió una lata de bonito y otra de aceitunas, que acompañó con una lata de cerveza mientras seguía los telediarios, intentando olvidarse del caso. Cuando acabó de comer se acordó de su hermano. En Arizona, a esas horas estaría levantado. A ver si tenía suerte. Quería su opinión sobre la foto de la reina latina. Se conectó al Messenger y vio que Ander lo tenía activo:

—Hola Ander, no sé si ya la habrás visto, te paso una foto.

—Joder, ha habido otra muerte. La reina latina. ¿Tenéis un puto loco de mierda con megalomanía por Bizkaia?

—Sí, estamos jodidos. ¿Qué te parece esta foto?, ¿la ha tomado la misma persona?

—Ni de coña. La de la rusa, ya te dije, aunque no fuera la hostia, era profesional. Esta es de un imitador, de un aficionado que ha visto la anterior. La iluminación es muy mala. Eso sí, la tía está muy buena, ¿quién es?

—Se llama Ana María. Fueron compañeras y amigas.

—Tenéis un tarado, o igual dos. Vaya marrón.

—Ya te digo. Entonces ¿estás seguro de que no es del mismo?

—Totalmente. No te explico los detalles técnicos. Son muy aburridos. Pero está claro.

—Vale, besos.

—Besos. Por cierto, ¿qué tal los aitas?

—Bien. Sin novedad. Un poco más viejos, sobre todo aita, pero bien.

—Hasta tú eres ya una vieja, Itzi. Y no digamos yo. Cuando sepas algo del monstruo, me avisas, ¿vale?

—Vale, me voy a dormir.

—Es verdad, que allí es tarde. Dulces sueños.

Aunque muchas veces no sabía de qué hablar con su hermano, le encantaba hacerlo. Ander siempre la trataba con ese desapego cariñoso de los hermanos mayores, pero sabía que siempre lo tendría cerca si lo necesitaba. Con estos pensamientos se fue directa a la cama. A pesar de que empezaba a estar obsesionada con los asesinatos, cayó de inmediato en un sueño profundo, pues había sido un día muy largo.

Al llegar a la oficina a la mañana siguiente, Arantza la esperaba con impaciencia. Se le notaba en los ojos el brillo del triunfo: habría estado toda la noche rumiando algo y ahora no podía esperar para contárselo.

—Se me ha ocurrido otra forma de encajarlo todo. Y en esa forma el ruso no se escapa.

—Anda, cuenta.

—Dimitri invita a Ana María en un bar de Las Arenas. Le droga la consumición. La lleva medio inconsciente hasta Erandio, y allí la estrangula.

—De acuerdo. Pero eso ya me lo habías contado.

—Viene el de la furgo ¿vale? Trasladan el cuerpo a la parte de atrás. La llevan hasta Artaza, la sientan en el trono y sacan la foto. El móvil y las llaves de la colombiana se las queda el ayudante, el que conduce la furgo. Dimitri ha ido en el Ferrari. Después de lo de la foto, se va directo al Britannia. Llega en cinco minutos. El ayudante es el que va a Algorta y envía el mensaje desde el móvil de Ana María. Fin de la historia.

—Así encaja todo, de acuerdo —le concedió Itziar—. Dimitri pudo llegar sin problemas al club sobre las once y media. Bien pensado. Pero recuerda: encaja, pero de momento no tenemos ni una prueba de que fuera así. Necesitamos algo más para vincular a Dimitri, y no acabo de ver su papel en el primer asesinato.

—Igual también fue un encargo. Lo que nos lleva a pensar más en don Jaime que en el supuesto novio de Madrid.

—Volvemos a la teoría del sicario ¿no? Y el único sicario que tenemos a mano es el ruso. No nos tenemos que cerrar sólo en eso ¿vale? Podemos estar totalmente equivocadas.

—Sí, seguro. Hazle la pelota al jefe con lo del serial killer, vaya chorrada —se encendió Arantza, recordando sus enfrentamientos con Xabier.

—No es eso —Itziar intentó calmarla—. Sólo pido prudencia, para no meter la pata.

—Vale. Lo que no sé es qué podemos hacer ahora. He pedido a la compañía que nos identifique al que dio de alta la tarjeta del móvil fantasma con el que hablaba Ana María. Aunque no sea ya el titular, quizás nos dé alguna pista. Y no sé si deberíamos volver a presionar al ruso. Y a alguna de las chicas.

—Antes tenemos otra cosa. Mi hermano asegura que las fotos de Paula y las de Ana María colgadas en Internet no son del mismo fotógrafo ni se han tomado con la misma cámara.

—Hostias ¿y eso adónde nos lleva? —Arantza estaba sorprendida.

—Nos lleva a que tenemos que hacer un esfuerzo adicional en Internet. Voy a decirle a Xabier que tiene que presionar a los informáticos para que nos den algo sobre el origen de las dos fotos.

—Vale, tía, vas a presionar a Xabier. A veces eres como don Quijote.

—Bueno, Sancho, vamos contra el vizcaíno.

Xabier no podía recibirlas hasta las doce del mediodía. En la oficina volvía a imperar el ambiente futbolero. Por la noche se jugaban el pase a cuartos. Itziar creía que tenían que ganar obligatoriamente a Osasuna, y así lo dijo.

—No, no necesariamente —respondió Jon—. También bastaría con un empate a cero. Como en Pamplona empatamos a uno, cuando hay igualdad de goles, los marcados fuera de casa cuentan doble.

—Coño, matemáticas aplicadas al fútbol. Si va a resultar que hay que ser Pitágoras para seguir al Athletic —bromeó Arantza.

—No te descojones —le contestó Iñigo—. En el fútbol también hay que pensar y no sólo con los pies ¿sabes lo que es el fuera de juego?

—Espera, no me lo digas. ¿Cuando tu novia te pilla in fraganti en el agujerito de otra?

—Bueno, eso también. No voy a intentar explicártelo. Es una regla muy complicada para una guipuchi.

—Lo que tú digas.

—Por cierto —intervino Itziar—. ¿Qué resultado profetizó Jon Ander para esta noche?

—Uno cojonudo —contestó Álvaro—. Ganamos dos a cero. No sólo nos clasificamos, sino que lo hacemos a lo grande.

—Esta noche va a ser la hostia —intervino Iñigo, visiblemente emocionado.

—¿Qué queríais? —Xabier estaba en la puerta, con aire cansado. Itziar, atenta a la conversación de sus compañeros, no se había percatado de su presencia.

—Sólo serán dos minutos —dijo, preparándose mentalmente para el asalto al jefe.

—Pasad un momento.

Al entrar en el despacho, Itziar rememoró la escena: Jon Ander tumbado en aquella mesa, balbuceando sus visiones para un público entregado. “Joder, todavía la rusa estaba viva”. Sólo habían transcurrido dos meses y cómo había cambiado todo. Entonces Arantza y ella habían llegado a la central cabreadas porque un abogado pijo se había librado de ser condenado por sus fechorías. Ahora, aquellas fechorías parecían una minucia. Mientras ellas despotricaban contra Nacho González de Chávarri, un monstruo estaba a punto de iniciar su carrera sangrienta y ellas se descubrían incapaces de pararlo. Esto sí que era importante. Estos pensamientos la enardecieron y se dirigió a Xabier con una brusquedad desacostumbrada.

—Xabier, tú pides resultados. Pero, ¿qué nos das para conseguirlos?, ¿qué pasa con los informáticos? Necesitamos el nombre del que colgó la foto de la reina eslava. Y la solución está en Internet. ¿Por qué no presionas a otros para variar?

—¿Tan importante es? —se defendió Xabier, encogiéndose de hombros—. Te entendí que el que colgó la foto puede que no sea el asesino. Yo quiero al asesino, Itziar, no me importa si la historia queda coja y con algún fleco sin resolver. Si un gilipollas sacó aquella foto ¿a quién le importa? A veces te pasas de perfeccionista.

—O sea, que no vas a hacer nada. ¿Y la segunda foto? Esta posiblemente sí sea del asesino. Y por el camino que vamos, tampoco nos van a conseguir nada.

—Oye, Itziar, si puedo hacer algo lo haré —Xabier elevó el volumen de su voz—. Pero ahora no cargues la responsabilidad de vuestro fracaso en mí o en los informáticos.

—¡O sea que estamos fracasando! ¡Eso piensas! Pues llama a la Guardia Civil, no te jode.

—Déjalo Itziar —dijo Arantza—. Xabier tiene razón. Quizás no sea tan importante.

Los dos miraron a Arantza con el mismo asombro. “¿De qué va esta tía? Siempre jodiendo a los jefes y, ahora que la necesito, ¿le hace la pelota? Joder, joder, joder”. Itziar se levantó y salió dando un portazo. Arantza la siguió, y se la llevó hasta la máquina del café. Itziar estaba indignada con su compañera.

—Oye, ¿me he perdido algo?, ¿te lo tiras o qué? Para una vez que se me va la olla, tú le tiras los tejos. Muchas gracias, compañera.

—No es eso Itzi, tranqui. Sabía que no íbamos a conseguir nada. Pero no importa, tenías que intentarlo.

—¿Cómo que no importa?, ¿y qué idea cojonuda tienes tú ahora?

—Tranquila. Nunca te había visto así. Me encanta. La cosa no va de ideas. La tuya es buena. Debemos intentar meternos en Internet, pero hay otras formas y con otra gente.

—¿Qué gente? —Itziar empezó a aplacarse.

—Amigos. Por ejemplo tengo uno que vive en Sestao y que es un medio genio de la informática, Mikel Arruebarrena.

—¿De qué le conoces?

—Es del barrio. Tiene una lonja grande, donde tiene la tienda. También tiene una cama, vive allí. Me junto con él y jugamos a Zelda y a otros juegos. Es muy bueno pero a veces le gano.

—¿Y qué puede hacer ese tío?

—Puede entrar en cualquier sitio. Encontrará lo que buscamos.

—Ya, un hacker.

—Déjate de hostias. Él nos lo busca y él nos lo encuentra. Y no nos cobra ni pondrá pegas. Creo que le gusto un poquito.

—Joder, Arantza, ten cuidado.

—Tranquila tía. Es grande y fofo, pero inofensivo. Te gustará.

—Vaya amigos que tienes.

—La verdad es que éste no me pega mucho. A veces va de listillo. Ya sabes, cultura y esas cosas, como tú. En música conectaréis. Lo mismo clásica que heavies. Por ahí tú le entras bien, a pesar de tu pinta de pija.

—Y si es un genio ¿qué hace en una tienda en Sestao?

—Es de informática. No creas. Es ingeniero y antes de eso tuvo un buen curro. Pero metió la pata con el jefe y tuvo que irse. Te lo contará. Es la pega que tiene. Le gusta contar sus historias de abuelo cebolleta. Pero es legal, créeme.

—Vale, lo intentamos.

—Le llamo para decir que vamos mañana. Quedamos debajo de mi casa. Está cerca.

Se despidieron hasta el día siguiente. Itziar fue a nadar a la Alhóndiga. Su humor mejoró ya que le gustaba conocer gente rara. Aficionado a la música, como ella. Grande y fofo, en eso no era su tipo.

Por la noche se acordó del partido y consultó el resultado en el teletexto. Joder, el Athletic había ganado dos a cero. Era imposible tanta casualidad. Jon Ander era realmente un profeta. ¿Cómo coño era posible? Itziar no creía en esas cosas, pero ya no se atrevía a decir nada.

A las nueve y media de la mañana, Itziar compró El País en un kiosco de Pozas y cogió el ascensor hasta el tercer sótano del parking donde tenía su Audi-3. No había encontrado en el centro de Bilbao un piso con garaje, por lo que tuvo que alquilar una plaza en la Alhóndiga, a unos minutos de su vivienda. No le importaba ir andando, salvo en los días en que llovía con un viento racheado que le recordaba sus caminatas por el Paseo Nuevo de Donostia. A veces, tras comprar el periódico, desayunaba un café con una tostada y un zumo de naranja natural en el Scala. Le gustaba ese bar con su decoración en madera, casi vacío a esas horas, y le gustaba el café que servían. Pero esa mañana fue directamente al parking, pues Arantza la esperaba en Sestao y quería llegar a la hora en que abren las tiendas.

Circuló hasta la autopista sin demasiados problemas, aunque vio que la entrada a Bilbao estaba colapsada. Salió por la derecha a la altura de Max Center y llegó a Sestao, donde vivía su compañera, algo que resultaba incomprensible para Itziar, a la que le encantaba Donostia y también las calles del centro de Bilbao, y no entendía qué hacía su amiga, que provenía de parajes montañosos, residiendo en ese pueblo típicamente industrial de la margen izquierda de la Ría.

La tienda estaba cerca de donde vivía Arantza. Por fuera se veía que era una lonja grande, pero de aspecto destartalado. Un cartel desvencijado con el nombre del establecimiento, “Componentes informáticos Arruebarrena”, colgaba algo torcido por encima del quicio de la puerta. El escaparate estaba sucio y lleno de chorretones y las cajas que se exhibían no animaban a entrar a quien buscara estar a la última en componentes informáticos. El horario señalado en un cartelito pegado de mala manera en la puerta, “Abierto de 10 a 13:30 y de 16 a 20 horas, sábados cerrado”, parecía excesivamente amplio para esa tienda de barrio.

Arantza le presentó a Mikel, quien le dio un par de besos. Era realmente grande: ancho de espaldas y de una estatura superior al metro noventa, la barriga cervecera se le desparramaba formando un voluminoso pliegue por encima del cinturón. Éste casi no le servía para sujetar los vaqueros, por lo que tenía la costumbre de subírselos de un tirón, aunque era una empresa imposible, ya que en unos segundos la correa resbalaba por la pendiente de su vientre y el pliegue de grasa empujaba en sentido descendente, hasta que el cinturón volvía a situarse a la altura de su ingle. Grande y fofo sí, pero con una voz de bajo muy hermosa:

—Itzi, tenía ganas de conocerte, para tener alguna conversación inteligente. Esta amiga tuya es sorda funcional para la música.

Entraron hasta el fondo de la tienda, a una especie de rebotica donde Mikel había colocado una gran pantalla de televisión enfrente de un sofá. En la mesa baja se veía una Nintendo. En una esquina, sobre una mesa apoyada en la pared, había un ordenador encendido; la silla, la típica de oficina, era grande y cómoda, diseñada para soportar muchas horas de pantalla sin quejarse de problemas en el cuello. En otra esquina descansaba sobre una colchoneta una guitarra eléctrica desenchufada y al lado se veía un taburete que Itziar juzgó que sería escaso para las enormes posaderas de Mikel. La habitación era grande, desahogada y con una excelente iluminación.

Desde donde estaba, Itziar descubrió otra pieza con una cama digna de un emperador. Al fondo se veía una puerta que parecía dar a un baño. La cocina no aparecía por sitio alguno.

En una de las paredes colgaban unas fotos enormes con las cabezas de Bruckner y de Kerry King y como pie alguien había escrito una leyenda en letras decorativas: “Mi jefe era como ellos: esa fue mi desgracia”.

Itziar se quedó mirando fijamente las fotografías. A ella le encantaba Bruckner, la majestad de sus sinfonías, pero en el heavy prefería con mucho a Metallica.

—¿Tu jefe era músico?

—No, joder, qué dices.

Y se rio con todas sus fuerzas. Cuando se reía, la enorme barriga temblaba hacia arriba y hacia abajo y amenazaba con bajar los pantalones hasta los tobillos. Arantza ya le había avisado: “ahora me toca oír la historia de su despido”.

—¡Qué bueno, mi jefe músico! Mi jefe sólo era rico. No creo que le gustara la música, y de gustarle, sería de los de Julio Iglesias, así de hortera lo recuerdo.

—Anda, cuenta cómo metiste la pata, para acabar con la historia de las presentaciones de una puta vez, que hemos venido a currar, no a escuchar al abuelo Cebolleta —Arantza se estaba ya impacientado, pero Itziar quería oír ese cuento.

—De acuerdo: es una historia tonta, pero cambió mi vida y creo que la mejoró. Yo era una lumbrera y sólo pensaba en trabajar. Pero era un poco metepatas y no sabía que en la empresas hay que tragar, y mucho. Llevaba con ellos un par de años y mi trabajo, podéis estar seguras, les entusiasmaba. Un día tuve una reunión con la plana mayor de la empresa. Me creí lo que me dijeron, que era una reunión para presentarme ante los socios, para brillar como un cometa. Estaba tan ufano que me relajé y me sentí como rodeado de coleguis. Y era tan ingenuo que no sabía que los jefes hacen salir de la cueva a sus esbirros sólo si eso sirve para que ellos resplandezcan como si fueran supernovas. Como era un cursi irredento, y quería pasar por profundo, el jefe me planteó una pregunta que lindaba, así dijo, con la metafísica y la epistemología. ¿Cuánta potencia necesita un ordenador para que pueda decirse que piensa a la manera humana? Eso depende, contesté confiado, y me perdió mi gusto por las metáforas: contestar a esa pregunta supone conocer el momento en que lo cuantitativo produce cambios cualitativos, cambios de tipo conceptual. Un ejemplo sencillo: ¿cuántos pelos debe perder un melenudo para que empecemos a llamarle calvo? Y un tío con cuatro pelos ¿puede decirse que es menos calvo que uno que tiene la cabeza como una bola de billar? Oí unas risitas y entonces caí en la cuenta de que mi jefe era como Bruckner, una lisa, completamente lisa bola de billar que me miraba con un cabreo de cojones. Me escabullí como pude, a ver si me olvidaba, pero se ve que no podía dormir por las noches, porque desde ese día la calidad de las labores que me encomendaban se precipitó por una pendiente larga y pronunciada, de tal forma que un día me descubrí fregando el baño privado del jefe mientras charlaba con las limpiadoras. Me fui sin referencias. Los cabrones de mis compañeros me regalaron una bola de billar. Me di cuenta de que jamás llegaría muy lejos de asalariado en una empresa. Tarde o temprano acabo diciendo alguna chorrada, no lo puedo evitar. Con cuatro perras que tenía, monté esto que veis y tengo que decir que no me va nada mal.

Mikel sonrió y señaló hacia lo lejos como lo haría un señor que se admira de sus grandes dominios.

La pared opuesta estaba decorada con una enorme fotografía de la trasera de una furgoneta, que en la esquina superior derecha lucía una calavera.

—¿Es tuya? —preguntó Itziar.

—Qué va. Es mi pieza más preciada. Soy un cazador de matrículas. Un día se me metió en la cabeza la obsesión por obtener el número trece de cualquier matrícula que viera mientras conducía, para no aburrirme en los atascos. Ya sabes, empiezas buscando capicúas y acabas como yo, obsesionado. No te voy a dar la chapa, que Arantza me empieza a mirar mal. El caso es que a base de sumas, multiplicaciones, potencias, descomposiciones y otras operaciones matemáticas, me dedico a conseguir el número trece de cualquier matrícula. Lo malo vino cuando decidí también usar las letras como números, según su posición relativa en el alfabeto y ahí la cosa se me complicó. Y aunque soy muy listo, sólo puedo hacer una cosa bien cada vez y estuve a punto de atropellar a unos niños, por mi empeño en no dejar pasar ninguna matrícula. Intenté quitarme el vicio pero no fui capaz. Así que ahora voy en taxi, o me lleva Arantza y así puedo leer todas las matrículas con las que me cruzo.

“Este tío está chalado” —pensó Itziar.

—Y esa furgoneta, entonces.

—Ah, sí. Es el Everest de las matrículas: 6776-FFF. Como eres chica lista, no te voy a explicar todas las maneras que tienes de obtener uno o varios treces. Además, es capicúa. Y FFF te sonará: es el número de la bestia, el 666. Y encima la calavera. Un seguidor del maligno. Y otro pirado del número trece.

—Bueno, Mikel, se acabó la chapa, que eres un coñazo. Demuéstrale a Itzi que eres capaz de mirar más allá de tu ombligo —le cortó Arantza.

—Ya va. Tu amiga me ha explicado vuestro problema. Creo que algo podrá hacerse. Pero hay que saltarse los métodos convencionales.

—¿A qué te refieres?

—Hay que olvidarse del Internet visible. Del que vemos cuando usamos los buscadores habituales. No se trata de navegar por la red. Tenemos que bucear por ella. ¿Te suena la Deep Web?

—El Internet sumergido —Itziar recordó haber leído algo—. Creo que hay que utilizar buscadores especiales, uno que se llama Tor, o algo así.

—Joder con tu amiga —Mikel miró hacia Arantza, que no estaba muy atenta—. Eso no lo sabe mucha gente. El problema es que esas búsquedas en el Internet oculto son muy lentas. Y también peligrosas. Puedes acabar entrando en redes de traficantes, de pederastas, incluso de espías. Y cuando eso ocurre, todos te persiguen. Sobre todo la policía, que primero dispara y luego pregunta; si te ven en sitios raros, enseguida te conviertes en sospechoso. Y puedes acabar en el trullo sin enterarte de lo que has hecho. Es otro mundo, en el que se está librando una batalla de la que casi nadie ha oído hablar. Eso sí que es una realidad paralela. Y como empieces, enseguida te envicias, es muy adictivo. Yo entro poco, porque me conozco y podría acabar como algunos colegas, convirtiéndome en un mutante digital, acabas siendo un puto Matrix.

—Vamos, que necesitas unos días para conseguir algo —dijo Arantza.

—Sí, y no os lo garantizo. Además, será caro, tendré que utilizar los servicios de alguno de esos mutantes.

—Ya te pagaré en carreras de taxi, mamón. ¿No estarás pensando en cobrarnos?

—Bueno, Arantza, por lo menos me invitaréis a una tortilla en el barrio ¿o qué?

Salieron a la calle y se acercaron a los bares de la plaza del Kasko. Era media mañana y el ambiente era similar al de todos los pueblos de la margen izquierda: mucha gente en la calle, viendo pasar a otra gente. Los bares se encontraban medio vacíos, pues faltaba todavía una hora para el rito de los potes matinales. Mikel las llevó a su bar preferido y comieron unas tortillas recién llegadas de la cocina, con unas copas de verdejo.

El informático volvió a la tienda y las ertzainas se dirigieron a la Central. Itziar dedicó el resto de la mañana a documentarse un poco más sobre el Internet oculto, ajena al ambiente festivo que se respiraba en la oficina por causa de la victoria en la Copa. Todos empezaban a mirar a Jon Ander como si fuera el oráculo de Delfos redivivo.

En todos los artículos que consultó se usaba la misma imagen: Internet es como un iceberg; la punta que sobresale sobre las aguas es el Internet visible, al que se accede sin problemas con buscadores como Google o Yahoo o a través de las redes sociales. Pero la mayor parte del iceberg está sumergido en el mar y es muy difícil navegar por él. A pesar de lo que había explicado Mikel, Itziar se enteró de que casi todo lo que había en la Deep Web era legal: gran parte era confidencial y la mayoría de los contenidos eran pura basura sin interés. Y luego estaba el Internet oscuro, el de las actividades delictivas; podía encontrarse de todo: drogas, armas, espías, comunidades de pederastas… incluso podían contratarse asesinos a sueldo y mercenarios. Para bucear por la Deep Web la herramienta preferida era TOR, un buscador que mediante el empleo de redes ordenadas en capas de cebolla, protegía el anonimato de sus usuarios, que podían comprar, vender y contactar con otros internautas sin dejar pistas. Itziar imaginó a Mikel como a un moderno capitán Nemo pilotando su submarino por las profundidades del ciberespacio, esquivando a policías y a delincuentes, intentando recuperar el rastro de unas reinas perdidas.

Internet les dio la identidad de la reina eslava. Ahora confiaba en que les proporcionara un camino seguro hasta sus asesinos.

TERCERA ESTACIÓN, GIJÓN:

“LA REINA AFRICANA”

La semana siguiente transcurrió sin grandes novedades. La compañía telefónica les proporcionó el nombre del propietario de la tarjeta del móvil con el que se relacionó Ana María. Pertenecía a Pablo Cárdenas Ramírez, de nacionalidad colombiana. En la base de datos de la Policía descubrieron que había sido asesinado hacía dos años. No estaba fichado en España, pero su muerte parecía el típico ajuste de cuentas entre narcotraficantes. Otro callejón sin salida. El móvil, tras el asesinato, habría acabado en el mercado negro. Solicitaron información a la compañía sobre el uso del teléfono en el último año y el resultado fue desalentador: casi no había llamadas. Las más frecuentes habían sido al móvil de Ana María, pero sólo en el período de los dos últimos meses. Todo apuntaba a que ese móvil estaba en manos de un delincuente profesional y sólo se utilizaba en ocasiones muy determinadas. Iba a resultar imposible dar con el que habló con la colombiana. Arantza estaba convencida de que si consiguieran una orden de registro contra el ruso, encontrarían en su piso ese móvil. A Itziar le pareció una teoría razonable, pero no había argumentos para pedir esa orden de registro.

La mañana del veinte de Enero Iñigo, que se estaba ocupando de vigilar la repercusión de los asesinatos en las redes sociales, se dirigió a Itziar porque le pareció que podía tener su importancia una noticia que se estaba extendiendo por Facebook y por Twiter:

—Llevo un par de días detectando muchísimos comentarios sobre las teorías de un tal Secundino Galarza, que se han extendido por Internet a la velocidad del rayo.

—¿Quién es ese?

—Parece que se trata de un antiguo catedrático de antropología de la Universidad de Salamanca. Está jubilado y es de Bilbao. Ha publicado infinidad de libros que parecen serios, alguno sobre el origen de los vascos y otros sobre mitos y leyendas de los antiguos vascones. Ahora tiene un blog y la verdad es que sus teorías son un poco marcianas. Ha escrito sobre los asesinatos un poco en la línea de quién será la próxima, ya sabes. Parece que el texto ha gustado, porque hay muchísimos comentarios en Internet. Mucha gente discute sobre sus teorías en plan serio. Pero también hay muchos que se lo toman a pitorreo. Incluso hay algún fotomontaje de descojono, ya verás. Creo que debes leer el texto, a ver qué te parece. También te he seleccionado algunas de las reacciones, para que veas lo que está pasando. Y te he preparado una ficha sobre Secundino Galarza. Actualmente vive en Bilbao, lo digo por si conviene hacerle una visita.

—De acuerdo, Iñigo, gracias.

El texto del catedrático no era muy largo, por lo que Itziar lo leyó en un momento y se lo pasó a Arantza, a ver qué opinaba. A ella le pareció, como había dicho Iñigo, un texto bastante marciano. Se notaba que estaba escrito por alguien versado en antropología. Se mencionaba en varias ocasiones la obra de Frazer “La rama dorada” y también se introducían citas de Barandiarán y de Caro Baroja, así como del propio Secundino Galarza. Con todo, la teoría que construía sobre los cuatro tronos era absolutamente ridícula. Al asesino lo bautizaba con el apelativo de “El rey del bosque”. Itziar consultó en Internet y allí encontró referencias a “La rama dorada”. Encontró una edición clásica de la versión reducida de la obra en la editorial FCE. La traducción al español era de Elizabeth y Tadeo I Campuzano y de Oscar Figueroa.

En el primer capítulo de esta obra se presenta la figura arquetípica de “El rey del bosque”. A Itziar le gustó mucho un párrafo de la obra de Frazer en el que se resumía perfectamente quién era el personaje:

“Alrededor de cierto árbol de este bosque sagrado rondaba una figura siniestra todo el día y probablemente hasta altas horas de la noche: en la mano blandía una espada desnuda y vigilaba cautelosamente el entorno, cual si esperase a cada instante ser atacado por un enemigo. El vigilante era sacerdote y homicida a la vez; tarde o temprano habría de llegar quien le matara, para reemplazarle en el puesto sacerdotal. Tal era la regla del santuario: el puesto sólo podía ocuparse matando al sacerdote y sustituyéndole en su lugar hasta ser a su vez muerto por otro más fuerte o más hábil.

El oficio mantenido de este modo tan precario le confería el título de rey, pero seguramente ningún monarca descansó peor que éste ni fue visitado por pesadillas más atroces. Año tras año, en verano o en invierno, con buen o mal tiempo, había de mantener su guardia solitaria, y siempre que se rindiera con inquietud al sueño, lo haría con riesgo de su vida. La menor relajación de su vigilancia, el más pequeño abatimiento de sus fuerzas o de su destreza le ponían en peligro; las primeras canas sellarían su sentencia de muerte”.

El texto era hermosísimo. Itziar se dio cuenta de que ya lo conocía. Uno de los escritores preferidos de su padre, Juan Benet, había creado a partir de ese mito la figura de “El Numa”. Su padre le hizo leer “Volverás a Región” y “El pozo y el Numa”. La novela le resultó difícil, pero la figura del Numa le fascinó. Ahora, al leer el texto de Frazer cayó en la cuenta de que el arquetipo era una metáfora sobre el poder y sus servidumbres. El texto le recordó a muchas de las tramas de las obras de Shakespeare. Incluso le vino a la memoria la derrota de Felipe González por Aznar en los años noventa. Recordaba a Felipe, mucho más habilidoso e inteligente que Aznar, cansado y derrotado por la perseverancia cansina pero a la vez llena de entusiasmo de un oscuro y ridículo jefe de la oposición. Felipe, en el famoso debate en que Aznar consiguió por primera vez superar a su enemigo, debía de sentirse como ese rey sacerdote que sabe que le han menguado las fuerzas y ya sólo espera la llegada del siguiente candidato que acabará con su vida: “Váyasusted sorzález”. A pesar de que el texto le encantó, Itziar no entendía qué pintaba en la teoría del profesor Galarza. Es verdad que el escenario donde se habían encontrado las víctimas podía parecer el claro de un bosque en el que gobernara un rey pastor solitario, pero en esa leyenda no había nada relacionado con cuatro tronos o cuatro reinas. Para encajar los hechos en su teoría, don Secundino introdujo las leyendas sobre los aquelarres de las brujas vascas y llamaba la atención sobre la palabra vasca akelarre, derivada de akerr (macho cabrío) y larre (pradera). Itziar ya no sabía si para don Secundino aquel rey del bosque se convertía en el diablo y las reinas de los cuatro tronos en brujas que fornicaban con él. Aludía además a prácticas sexuales extremas como la asfixia para aumentar el placer del orgasmo, lo que explicaría los estrangulamientos. Pero el colmo del delirio en todo este batiburrillo se encontraba en la conclusión final del profesor, que incluía una profecía:

“La disposición de los tronos nos indica la pauta de lo que debemos esperar. Los tres tronos que miran hacia abajo en la ladera habrán de ser ocupados por reinas de pueblos inferiores. Ya conocemos a dos de ellas: La reina eslava y la reina latina. El tercer trono será ocupado por una reina africana o asiática. Estos tronos miran hacia abajo, hacia el pasado, pues se trata de pueblos que no conocen la noción de progreso, al contrario que los vascos emprendedores, que miran al futuro con valentía. Por ello, las reinas de pueblos inferiores miran hacia abajo y aparecen desnudas. No son dignas del rey del bosque y mueren estranguladas tras haber gozado del rey sacerdote. En cambio, el cuarto trono, que mira hacia el futuro, lo ocupará una reina vascona, que será la esposa legítima y se presentará vestida, ya que es proverbial la castidad y el recato que ha caracterizado a las vascas a lo largo de la historia. Y cuando este proceso se complete, entenderemos todos por qué ha persistido en el tiempo esa lengua tan hermosa, el vascuence, la lengua que se habló, según dicen los sabios antiguos, antes de que Babel disgregara a los pueblos”.

Los comentarios sesudos sobre este pasaje eran más delirantes si cabe. Y después estaban los graciosos. Destacaba sobre todo un díptico con dos fotografías: en la de la derecha, con el título de “La reina vascona”, aparecía Mari Jaia en un trono de madera, ataviada con el equipamiento completo del Athletic, y en la de la izquierda una foto de un sonriente Macua, el presidente del club, blandiendo una espada láser, con la leyenda “El rey del bosque”. Otros graciosos habían cambiado la cara de Mari Jaia por la de Esperanza Aguirre. A Itziar ese trueque le pareció muy acertado, ya que todos conocían lo fiestera que era la presidenta de la Comunidad de Madrid, quien, por otro lado, era la típica figura política que siempre miraba hacia adelante, como si hubiera en su pasado algún episodio del que debiera avergonzarse.

—Joder con el viejo —dijo Arantza tras acabar la lectura—. La que ha liado. Y menos mal que no conoce a nuestro Jon Ander.

—Iñigo, esto hay que enseñárselo a Xabier. Se va a subir por las paredes.

—Eso me parecía. Internet es la leche.

Xabier se subió efectivamente por las paredes, y cuando bajó les ordenó que fueran a hablar con ese chalado:

—Hay que parar esto. Y, por si acaso, mirad a ver si conoce a alguien relacionado con el caso, aunque no creo.

Acordaron acercarse a su casa Iñigo y Arantza. Concertaron una cita para las doce del mediodía.

Regresaron poco antes de la hora de la comida. Improvisaron una reunión con Itziar y Jon en el despacho del jefe:

—Nos recibió la hermana del profesor, Sixta Galarza —comenzó Iñigo—. Es una señora muy mayor, casi de ochenta años, que no medirá más allá de metro y medio. La pobre sólo vive para su hermano, un solterón bastante desagradable.

—Se cree la hostia —interrumpió Arantza—, cuando no es más que un viejo gordo y maloliente, que huele a berza podrida y depende para todo de su hermana.

—La hermana, antes de acompañarnos al salón, nos contó la historia —continuó Iñigo—. Su hermano fue catedrático en Salamanca, hasta hace diez años. Siempre había disfrutado con sus estudios, que solía publicar en alguna revista científica. Y de vez en cuando escribía algún libro, aunque sin mucho éxito. Ambos son solteros y vivían del sueldo del profesor. Cuando se jubiló sufrió una pequeña depresión. Habían vuelto a Bilbao y ya no conocían a casi nadie. Él intentó vincularse a asociaciones de estudios vascos, pero no le hicieron mucho caso, pues sus teorías habían quedado obsoletas. Pero un día descubrió Internet y empezó a relacionarse con asociaciones esotéricas muy extrañas, según su hermana. Creó un blog y empezó a escribir teorías cada vez más disparatadas. Ahora parece un nazi vasco. No me extraña que tenga tanto éxito entre los chalados.

—Con el artículo de marras, ha generado una polémica de la hostia. Y el viejo cabrón está orgulloso de ello —dijo Arantza—. En vez de hablar de asesinatos, habla de sacrificios, el hijoputa.

—¿Pero habéis conseguido alguna información interesante? ¿Puede estar relacionado con el autor de los asesinatos?

—Ni de lejos. Este sólo se relaciona con otros chalados como él. Todos son iguales: Poder ario, hermandad eslava y otros por el estilo. Pura bazofia racista.

—Se enfadó con Arantza cuando ésta le preguntó sobre sus artes adivinatorias. Dijo todo digno que él era un científico, y lo mismo que un ingeniero predice la trayectoria de una bala de cañón, él ha descubierto la pauta del comportamiento del supuesto rey del bosque. Y dice que mañana por la noche, durante el partido del Athletic, aparecerá el tercer cadáver. De hecho, en las redes sociales es de lo que más se habla. Todos están expectantes con el día de mañana.

—Y casi le da un soponcio cuando le enseñé las fotos de Mari Jaia en el trono vasco y de Macua en plan rey del bosque. Se puso rojo el tío gordo y casi se asfixia. No aguanta bien el choteo. Que se joda.

—Después de eso tuvimos que largarnos, pero ya no importaba. Allí no íbamos a conseguir nada interesante y el viejo estaba cada vez más cargante.

—Joder, me preocupa lo de la fecha. Mañana, por si acaso, tenemos que tomar Artaza —dijo Xabier.

—¿Crees en su mierda de profecía?

—Ni creo ni dejo de creer. Pero ha montado tal lío en Internet que mañana cualquier loco puede presentarse por allí. Tenemos que controlar ese riesgo.

—Coño —dijo Arantza— ya veo que pringamos las guipuchis, porque los demás todos a San Mamés ¿o no?

—Pues igual os acompaño —dijo Iñigo—. El partido de mañana es sólo sufrimiento. Ya os acordáis que empatamos a cero, según Jon Ander, y en esa profecía sí que creo. Eso sí, el partido de vuelta en Gijón no me lo pierdo, es de los que me gustan. Empezar perdiendo, para sufrir un poco y luego ganar a lo grande. Deberíais ir, guipuchis. Con partidos como ese se entiende lo que sentimos. ¡Es la hostia! Se me pone la carne de gallina sólo de pensarlo.

—Este caso está lleno de videntes. A ver si vamos a descubrir al asesino con las carta del Tarot.

La tarde transcurrió preparando el operativo que se iniciaría al día siguiente, después de comer. Costó encontrar candidatos pero Iñigo cumplió y se apuntó con las chicas. Contaban con ocho agentes, suficientes para cubrir las distintas entradas de forma discreta. Arantza e Itziar vigilarían desde las proximidades del Palacio de Artaza, y los demás ertzainas se situarían en diversos puntos de la carretera. Se despidieron hasta el día siguiente, en que se tomarían la mañana libre para estar descansados.

Itziar se acostó tarde, pensando que podría dormir hasta las diez de la mañana o más, si le apetecía. Le costó oír el timbre del teléfono. Cuando consiguió abrir los ojos se despertó de golpe: “Arantza”. Eran tan sólo las ocho de la mañana y esa llamada sólo podía anunciar malas noticias:

—Han vuelto a matar. Joder, deberíamos haber vigilado la zona desde lo de Ana María.

—Voy para allá —Itziar fue incapaz de añadir nada más.

Esa mañana ni se duchó. Se levantó conmocionada, con un horrible sentimiento de culpa. A ver si al final iba a ser un asesino en serie. Y la responsabilidad sobre todo era de ella, por no haber pensado en ello seriamente. Deberían haber vigilado Artaza desde el principio. ¡Qué imbéciles! Por su culpa otra pobre estaba ocupando el trono que le correspondía. Y no habían hecho nada por evitarlo.

Cuando llegó al parque de Artaza encontró el habitual trasiego de coches y de personas. No tenía ni ganas de acercarse al área delimitada por sus compañeros. Esta vez vio que había venido hasta Xabier. En todos los rostros se veía la misma mezcla de ira y de desolación. Todos estarían sintiéndose por dentro más o menos como ella se sentía.

Subió con parsimonia la cuestecita, como si realmente no tuviera ganas de llegar nunca.

Allí estaba. La reina africana. Una joven negra, totalmente desnuda, se encontraba sentada en el tercer trono empezando por abajo. Al acercarse vio que la postura de la víctima era algo forzada. Los asesinos no habían sabido colocarla adecuadamente. La cabeza estaba caída y se sentaba de medio lado. Probablemente el rigor mortis había impedido una postura más natural. En el cuerpo se observaban varias heridas y ciertas manchas oscuras.

—Joder con el imbécil del profesor. Va a resultar un profeta. Deberíamos imputarle como inductor de esta barbaridad.

Arantza hablaba porque necesitaba romper el silencio. Porque no quería pensar, sólo quería moverse. Se veía que una rabia infinita la poseía. Si llega a estar por allí Secundino Galarza, seguro que le daba dos hostias. Itziar sentía algo parecido. Intentó pensar en voz alta:

—No recuerdo que hubiera ninguna africana en el Britannia.

—Tienes razón. Y no es lo único que desentona.

Itziar no quiso acercarse a Xabier. Pensaba que no había estado a la altura en esta investigación, pero no quería que nadie se lo reprochara. No quería discutir con su jefe. Se alejó despacio y dejó que sus compañeros examinaran todos los detalles. Aquel caso empezaba a sobrepasarla. No era una sensación agradable.

Se despidió de Arantza. Necesitaba estar sola, para analizar en qué podían haber fallado. Se sentía responsable de las muertes de Ana María y de la africana. Si hubiera presionado a Ana María, quizás le habría contado aquello que ocultaba y que posiblemente le causó la muerte. Pero, ¿esta nueva víctima? Si realmente estaban ante un asesino en serie todo su trabajo estaba mal orientado desde el principio. Y, lo peor de todo, si eso era así ¿hacia dónde podían orientar las investigaciones? Se les empezaban a acumular los cabos sueltos. ¿Quién era la persona que bajaba a las siete de la mañana, un poco antes de que Paula apareciese muerta? ¿Quién era el novio secreto de Paula? ¿Lo conocía Ana María? ¿O ni siquiera existía? ¿Dónde había estado Paula en aquellos tres largos años? No habían conseguido avanzar un solo paso en su investigación. Ni siquiera tenían la seguridad de que se hubiese movido por Madrid. ¿Cómo era posible que no hubiera dejado ningún rastro en tres años enteros? No tenían ni teléfono, ni domicilio, ni tarjetas de crédito. Ni siquiera parecía haber necesitado acudir a un médico. Quizás se había movido fuera de España. Era una posibilidad que no habían investigado. Pero lo peor de todo era pensar que quizás ninguno de esos detalles fuera relevante. Porque si era un asesino en serie posiblemente nada de todo eso importara.

Sumida en sus pensamientos, Itziar no se dio cuenta de que se había alejado unos kilómetros hacia la costa. Caminando había llegado hasta la playa de Ereaga. La bruma ocultaba parcialmente el mar y el sol se mostraba como un disco amarillo casi sin luz. No hacía frío, aunque el paseo estaba desierto, quizás por lo temprano de la hora. Sólo vio a algunas personas que aprovechaban para pasear a sus perros por la arena. El mar estaba como un plato y su contemplación sosegó un tanto la amargura de Itziar, que consiguió evadirse por un rato de sus negros pensamientos. La pantalla del móvil mostraba una llamada perdida de Arantza. Le envió un mensaje avisando de que enseguida volvería. Con el ánimo algo mejorado, pensó otra vez en el caso. Lo primero era afrontar las incógnitas que la nueva víctima les procuraba. Temió que, al igual que sucedió con Paula, tuvieran difícil incluso establecer su identidad. Tenían que estudiar concienzudamente las características de este nuevo crimen para ver si encajaban con el patrón de los dos anteriores. No debían descartar que Arantza y ella estuvieran totalmente equivocadas, y por ello habían de mostrarse receptivas a la teoría del asesino en serie que con toda seguridad Xabier volvería a proponer.

Cuando llegó al parque de Artaza, Arantza la esperaba.

—¿Qué tal? ¿De bajón?

—Ya ha pasado. Me ha venido bien el paseo ¿se ha ido ya Xabier?

—Sí, pero nos ha convocado a una reunión para la una del mediodía. Ya sabes, lo de siempre. A ver qué tenemos para entonces. ¿Te apetece un café?

—No me vendría mal.

—Pues vámonos de aquí, que este parque me da muy mal rollo ¿has visto cómo han dejado a la negrita?

—No he querido mirar mucho.

—A mí me parece que no han podido ser los mismos. La cosieron a golpes. Tenía heridas por todas partes; por lo que se ve se resistió como una pantera. Tiene toda la pinta de que estemos ante una violación múltiple. ¡Vaya bestias! Me ha parecido ver hasta algún mordisco en los pechos de la pobre cría.

—¿Tan joven es?

—No más de veinte. Y no creo que sea prostituta. ¡Qué hijos de perra!

Se veía a Arantza totalmente desencajada. Mientras que a ella le había dado por deprimirse, en Arantza afloraba la rabia, una rabia feroz que sólo se apagaría con la venganza. Itziar en estos momentos envidiaba a su compañera. Su reacción era más sana y al mismo tiempo más justa. Sabía que nunca abandonaría a las víctimas, que se convertiría en su vengadora. Ella, en cambio, en las ocasiones en que la invadía el desaliento, pasaba a ser una policía mediocre, que necesitaba contagiarse del frenesí de su amiga para evitar caer en la desidia. Se acercó al trono donde había estado la niña africana y prometió solemnemente que también lucharía por ella. “Y espero que con más éxito que hasta ahora” se dijo con cierta ironía.

A la una del mediodía estaban ya en la sala pequeña. Se reunió el equipo de siempre: Xabier, Iñigo y Jon, ellas dos y, por la científica, Antxe y Amaia. Comenzó como era habitual Xabier, con un resumen de lo ocurrido:

—Tenemos ya un tercer asesinato de características similares a las de los otros dos. Ya sé que tiene algunas diferencias con los anteriores, no estoy ciego. Pero creo que no debemos descartar la teoría del asesino en serie.

—Ni de coña —dijo Arantza—. Tú lo has visto. La negrita presentaba heridas y contusiones por todo el cuerpo. Yo veo claro el móvil sexual. Estamos ante una violación que ha acabado en homicidio. Pero todo lo que vemos, el crimen, el estado del cuerpo, su presentación, nos está hablando de unos chapuceros. Unos animales que sencillamente han matado a una chavala y han decidido ver si pueden cargarle el mochuelo a otros. Por cierto, yo no abandonaría el operativo de esta noche. Puede que haya movimiento de chalados o algo peor.

—O sea, que sigues pensando en el ruso para los asesinatos anteriores. ¿Cuántas muertas más necesitas para cambiar de opinión?

El jefe estaba totalmente fuera de sí, como si la cabezonería de Arantza le ofendiera personalmente.

—No se trata de eso, Xabier —dijo Itziar, intentando calmarlo—. Aunque nunca hemos creído en la existencia de un asesino múltiple, no hemos dejado de investigar esa posibilidad. Y ahora tampoco la vamos a desechar. Tienes razón al insistir en tu teoría. Pero Arantza también ha presentado una hipótesis razonable.

—¿Pero qué tenéis contra el ruso? Según os he oído, esta negrita puede que no sea prostituta. Y, desde luego, ya está confirmado que no ha trabajado en el Britannia.

—Eso ya está comprobado —dijo Jon. Iñigo y yo nos hemos dado una vuelta y hemos hablado con Dimitri y con la cajera del local. También hemos contactado con algunas de las chicas. Todos niegan conocerla y desde luego no está en las fichas del club. De hecho, no ha habido prostitutas de raza negra en el Britannia desde hace varios años.

—Por cierto —intervino Iñigo—, al ruso se le ha cambiado la cara después de mirar la fotografía que le hemos enseñado. La ha mirado con aire preocupado, pero en cuanto la ha visto, se le ha notado aliviado. Parecía una reacción sincera. Y nos ha dicho que espera que ahora dejemos en paz al club y a él y que nos concentremos en el verdadero asesino.

—Desde luego, esto le viene muy bien —dijo Arantza—, por lo menos por un tiempo nos concentraremos en este nuevo caso. Pero veréis cómo volveremos a Dimitri.

—Joder, tía, lo tuyo es obsesivo —le contestó Xabier, que seguía molesto con la actitud de Arantza. A mí me da igual quién tenga razón. Pero espero algún resultado. Si no, los de arriba acabarán llamando a la Guardia Civil.

—Tienes razón, Xabier —dijo Itziar— hasta ahora no hemos avanzado gran cosa. Pero si este crimen ha sido realizado por unos chapuceros, quizás obtengamos resultados.

—Lo que es verdad es que quien sea que lo haya hecho, ha dejado más evidencias que en los casos anteriores —dijo Amaia— por el estado del cuerpo es seguro que el parte de la autopsia nos dará más información. Y lo que sí os podemos decir es que en el escenario han sido menos cuidadosos. Y hablo en plural porque Antxe y yo hemos identificado al menos tres tipos de pisadas distintas. Y puede que haya cuatro. Esperamos presentar un informe más útil que las veces anteriores. Desde luego, si han sido los mismos, esta vez han sido poco cuidadosos y eso es bueno para nosotros.

—Y si no son los mismos, resolved este caso al menos —insistió Xabier, ahora más tranquilo—. En lo que le doy la razón a Arantza es en que debemos vigilar la zona. Entiendo que, por si acaso, de día y de noche. Bastará con una pareja de agentes. Y pediremos la colaboración de los municipales de Lejona. Después de todo, es su municipio. A ver si paramos esto de una puta vez.

La reunión se disolvió rápidamente. El ánimo de todos era más bien sombrío. Nadie tenía ganas de bromas. Eran conscientes de lo que se les venía encima. Fuera o no cierto, Internet y la prensa escrita se iban a llenar de teorías apocalípticas. Según Iñigo, se estaban haciendo famosos en todo el mundo. Habían detectado intercambio de opiniones sobre los asesinatos incluso en Japón. Desde luego Internet era el escenario ideal para que los morbosos y los amantes de las teorías conspirativas alimentaran sus obsesiones. Don Secundino Galarza estaría orgulloso, pensó Itziar. Casi al final de su vida, ese insignificante erudito estaba disfrutando de su momento de gloria, del prestigio del que no había gozado cuando era un investigador serio. Si es que había sido serio en algún momento, porque para Itziar no era concebible que cualquier persona con un mínimo rigor intelectual fuera partidaria de teorías racistas cercanas al nazismo. Lo que es evidente es que Internet es el refugio de los imbéciles creativos, pensó Itziar. Recordó unas palabras de un estudioso de Internet que había puesto las cosas en su sitio: Internet no es más que una herramienta que multiplica exponencialmente lo que ya existe en la sociedad. Donde hay inteligencia multiplica asombrosamente la eficacia de esa inteligencia. Pero también multiplica exponencialmente la imbecilidad o la maldad. Itziar estaba de acuerdo con esa teoría. Hasta la existencia de Internet, por ejemplo, un pederasta era un monstruo aislado que ocultaba su condición y que tenía un campo de acción muy limitado. Ahora, su campo de acción era el mundo y tenía la oportunidad de relacionarse con otros monstruos como él y reforzar de ese modo sus pulsiones. Itziar estaba encantada de no ser especialista en informática. Veía cómo los compañeros de esa Unidad vivían angustiados, enfrentándose todos los días a redes de pederastas, teniendo que convertirse en espectadores obligados de las mayores vilezas que pudieran imaginar aquellos canallas, y sabiendo además que tras aquellas imágenes horripilantes había un dolor real: el de los niños violados y asesinados. Pensando en estas cosas, se acordó de Mikel. Todavía no había dado señales de vida. Ahora deberían concentrarse en el caso de la niña africana. Pero decidió que debería comentárselo a Arantza para que pinchara un poco a su amigo. Necesitaban algún éxito para escapar del lodazal en el que estaban atrapados.

Como era previsible, la novedad que dio impulso a la investigación provino a su vez de Internet. Cuatro días más tarde Itziar estaba concentrada en la pantalla consultando denuncias de desaparecidos en toda España, cuando Iñigo gritó:

—Hostia, ya está aquí.

Itziar y Jon se acercaron a la mesa de Iñigo y allí estaba la foto. Nadie dijo nada. Los tres miraban como hipnotizados aquella horrible fotografía, que parecía una caricatura de las anteriores. La calidad era ínfima y la pobre víctima se presentaba como si fuera deforme, con el cuerpo contorsionado y la cabeza abatida. A pie de foto, el título que cabía esperar, añadido posteriormente: “La reina africana”. Pobre niña. No sólo había sido violada, mordida y torturada por una cuadrilla de bestias, sino que ni siquiera había merecido una foto digna. Paula y Ana María habían obtenido del asesino al menos un homenaje a su belleza. La pobre africana era también hermosa, pero los bestias que la habían asesinado continuaban matándola después de muerta. Itziar intentaba convencerse a sí misma de que esta postrera vejación no era realmente importante, que las tres estaban muertas por igual y que esa era la verdadera injusticia. Pero no podía dejar de pensar que a esta tercera víctima se le había infligido una injusticia mayor que a las otras.

Algo parecido debió de sentir Arantza, que se había acercado por detrás un poco más tarde. Tampoco hizo ningún comentario. Miró la fotografía fijamente y se quedó inmóvil durante un par de minutos, mientras una especie de tormenta crecía en su interior. Sin emitir el más mínimo sonido, se inclinó ligeramente hacia atrás para tomar impulso y de una patada rompió la pantalla del ordenador.

—Los tíos sois todos unos hijos de puta.

No levantó la voz, de tal manera que pareció que hablaba consigo misma. Nadie se atrevió a decir nada y Arantza abandonó la sala sin mirar a ninguno de sus compañeros. Itziar consiguió reaccionar y salió tras ella. La encontró en la sala de reuniones mirando las fotos de Paula y de Ana María, que se encontraban sujetas con unas chinchetas al corcho de la pared del fondo.

—Joder, joder, joder.

Itziar tenía un nudo en la garganta. Sin atreverse a hablar, abrazó a Arantza, quien apoyó la cabeza a la altura de su hombro, mientras murmuraba:

—No puedo más. Pobre niña. Ni muerta la dejan en paz.

Arantza volvió la cabeza y vio que tras la puerta entreabierta estaban Iñigo y Jon, observándolo todo sin atreverse a entrar.

—Por la pantalla no te preocupes —dijo Iñigo, casi balbuceando—. Diré que tuve un mareo y que me caí encima.

—Arantza: ya sé que somos tíos, pero lo sentimos tanto como tú —añadió Jon—. Recuerda que nosotros también luchamos contra monstruos como esos.

—Eso, tía, nosotros también estamos contra los malos —y añadió tras una pausa—, contra los que no son del Athletic.

Arantza no pudo evitar una sonrisa:

—Venid acá, cabrones. Voy a acabar queriendo a esa mierda de equipo. Si queréis a vuestras mujeres la mitad de lo que queréis al Athletic, es que sois buena gente.

La fotografía en Internet de la reina africana, aunque era horrorosa, fue el punto de partida para que la investigación avanzara prodigiosamente.

Los compañeros de delitos informáticos no tuvieron problema alguno para localizar la dirección IP desde la que se había introducido la foto en Internet. Dicha dirección correspondía a un usuario residente en la ciudad alemana de Colonia. El internauta había intentado dificultar un posible rastreo, pero había utilizado trucos de principiante que fueron rápidamente resueltos por los ertzainas de informática. Definitivamente, en este crimen habían participado unos auténticos chapuceros, y el nombre de primer chapucero era Andreas Schmitt, residente en Colonia, conocido participante en círculos neonazis de Internet como “Sangre aria”, “Cuarto Reich” y otros similares.

La víctima también resultó ser vecina de Colonia. Era una estudiante de nombre Helena Bokolo, nacida en Stuttgart, pero de padre nigeriano y madre griega. Habían denunciado su desaparición un día antes de que su cuerpo apareciera en Artaza. La policía alemana, a través de la Interpol, se había puesto en contacto con la Ertzaintza.

Estos datos cuadraban con los proporcionados en el informe de la autopsia, que llegó aquel mismo día. La víctima había muerto estrangulada, pero antes sufrió penetración vaginal y anal. Se habían tomado muestras de semen, ya que los violadores no habían usado preservativos. No sólo había sido violada, sino que había sido mordida con fuerza y salvajemente golpeada, antes de morir. Era imposible determinar con exactitud el tiempo que llevaba muerta, pues parece ser que había estado conservada en alguna especie de cámara frigorífica. Itziar, tras leer el informe, imaginó que la habrían trasladado en algún camión o furgoneta de los que se usan para transportar productos cárnicos. El rigor mortis habría impedido una colocación más natural de su cuerpo en el trono del parque. El informe de la científica establecía que habían participado al menos cuatro personas, luego posiblemente estarían ante cuatro bestias neonazis de Colonia. Iñigo tenía razón. No eran del Athletic, aunque posiblemente serían del Colonia y las tardes de fútbol gritarían “mono” en alemán a cualquier jugador negro que se atreviera a jugar en su estadio.

Con todos estos datos, parecía claro que la resolución del crimen iba a corresponder a la policía alemana. Pero Xabier entendió que ellos debían colaborar y se puso en contacto con los alemanes. Decidieron que Itziar y Arantza viajaran a Colonia una vez que hubiesen detenido a los presuntos asesinos. En unos pocos días, la policía alemana tendría el análisis de ADN y podría identificar a los violadores. Tenían además un nombre, el del usuario que había colgado la foto en Internet, y esperaban detener a todos los culpables. Xabier estaba interesado en que sus subordinadas interrogaran a aquellos criminales para establecer si había algún tipo de conexión entre este crimen y los anteriores, aunque parecía poco probable.

El jueves por la mañana, Arantza e Itziar embarcaron en un vuelo regular a Colonia desde Madrid. La noche anterior, el Athletic se había clasificado para semifinales. Como había pronosticado Jon Ander, el equipo había hecho sufrir a la afición, pero en Gijón habían acabado ganando por dos a uno. Itziar compró El Correo, edición Bizkaia en Barajas, antes de subir al avión. En la portada destacaban dos noticias: “España cae presa de la recesión” y “Ya estamos soñando”. Itziar se concentró en las páginas deportivas. Leyó cómo el Athletic, fiel a la épica del “sangre, sudor y lágrimas”, comenzó encajando un gol en el primer minuto del partido. La primera parte, según el cronista, fue un puro desenfreno. Y la afición, el millar de seguidores que se desplazaron hasta Gijón, sufrió de lo lindo. Pero, como decía otro titular: “Misión cumplida”.

—Arantza, esto va en serio. Lo de Jon Ander es muy serio. Va acertando todo hasta ahora.

—Ese inútil. Ya podía ver algo que no fuera un balón y once gilis corriendo en calzoncillos.

—Hablando de calzoncillos, mira qué foto.

Itziar le mostró la fotografía de Koikili, uno de los jugadores, que para celebrar la victoria, había lanzado la ropa a la grada y se había quedado en calzoncillos.

—Hay algo primitivo en esta gente.

—Bueno, no son peligrosos. Es increíble. Un jueves, lloviendo a mares y mil tíos subiéndose a un autobús para ir hasta Gijón.

—Hasta el culo del mundo para reírle la gracia a un tío feo en calzoncillos. Iñigo y Jon están locos. Jon, con dos hijos, un pureta. Y se coge un autobús para ir hasta allá. Es la leche. Voy a llamarles.

Arantza marcó un número y conectó el altavoz para que Itziar pudiera seguir la conversación.

—Aúpa, Iñigo. Enhorabuena.

—Gracias tía. No imaginas cómo ha sido todo esto. Y eso que Jon y yo sabíamos lo que iba a pasar. Pero cuando marcó el Sporting nos entró el canguelo. Eso sí, luego fue un orgasmo colectivo.

—Y hoy con clavo, supongo.

—Sí. Aunque todavía estoy en una nube.

—¿A qué hora llegaste a casa?

—Sobre las tres de la mañana. Y con ganas de echar un polvo a la parienta.

—Ya tuviste a mano a Koikili ¿qué pasa?, ¿no es tu tipo?

—Joder, tía, no entiendes nada. Lo nuestro es espiritual.

—Y la parienta te recibió encantada.

—También es del Athletic ¿qué pensabas?

—No, ya imagino que no será guipuchi. Y el ambiente ¿qué tal?

—Cojonudo, estos asturianos son unos borrachos. Estuvimos con una peña del Athletic que hay en Gijón. Eso sí que es afición. Oye, y vosotras ¿qué tal?

—Nada, esperando para embarcar. Tenías razón: los malos no son del Athletic.

—Ya te dije. Oye, recuerdos para Itzi.

—Vale, tío, duerme la mona.

—Qué coño, estoy en el trabajo. No he pegado ojo, de la emoción. Aquí estamos todos locos. Acabamos de brindar con café por Jon Ander. Y encima no están hoy las guipuchis tocapelotas.

—No te preocupes, cariño. Que cuando la caguéis ahí estaremos para consolaros. Bueno, tío, te dejo, que nos llaman al embarque.

Dos horas después aterrizaban en el aeropuerto de Colonia.

—A ver qué tal con los teutones —comentó Arantza.

—No sé. Espero que no nos hablen de la crisis.

Itziar tenía cierta prevención contra los alemanes. Le molestaba que se consideraran superiores.

Les estaba esperando un policía de la comisaría de Colonia, que hablaba algo de castellano. Era muy joven y tenía cierto aire de inocencia. Era delgado y más bajo que Itziar. Era muy rubio y llevaba el pelo corto y unas gafitas redondas, que le daban la pinta del empollón de la clase. Las recibió con una sonrisa tímida.

—Hola, yo soy Harald Biber. ¿Cómo sois?

—Muy bien Harald. Ella es Arantza. Yo soy Itziar. Hablas muy bien castellano.

—Yo de niño tenía la piel muy delicada, muy suave. Mis padres no llevarnos a Mallorca. Pero sí a Galicia y Asturias. Y una vez a San Sebastián. Muy bonito. Y allí no me quemo.

—Piel suave. A ver.

Arantza le rozó la cara con los dedos. Harald enrojeció como un tomate. Era realmente tímido. La cabrona de su amiga se iba a divertir.

Harald condujo hasta la comisaría. Allá conocieron otro tipo de alemanes, grandes y barrigudos, consumidores habituales de cerveza y de salchichas. El comisario, Kurt Huber, era un gigante jovial de casi dos metros y que pesaría más de ciento veinte kilos. Su voz era grave, de bajo, y su alemán sonaba parecido a los ladridos de un Gran Danés.

—El jefe desearos suerte. Dice que no esperaba policías tan guapas.

Y Harald volvió a ponerse como un pimento.

Itziar entró en materia, para que Harald no se sintiera incómodo. Nunca habría imaginado un alemán tan tímido y educado.

—Creo que habéis detenido a toda la banda.

—Primero detener a Andreas Schmitt. Le llaman Brust.

—¿Brust? —preguntó Arantza.

—Pecho.

—Ah, tetas. Es un gordo tetudo entonces.

—Sí —Harald se ruborizó de nuevo—. Tiene un pequeño camión frigorífico. Ya nuestro. Allí parece fue la joven ya muerta.

—Joder, ¿y los otros?

—Los otros, compañeros. Todos racistas. Al jefe, Hans Rosenberg, le llaman hodensack —dijo Harald, con un nerviosismo evidente.

—Y eso ¿qué significa?

—Ya. Las bolsas de abajo. Un momento —y buscó en un pequeño diccionario—. Escroto —y se ruborizó un poco más.

—Qué originales. Y cuánta elegancia. ¿Y los otros?

—Uno, el más grande, Friedrich Bäumler, llamarse Penis —la cara de Harald pasó del rojo al granate.

—Eso no hace falta que me lo traduzcas. ¿Y el cuarto?

—Ese Wolfgang Heidegger. A ese le llaman grobhim, cerebro en alemán.

—Pobre, será poco macho.

—Cerebro tuvo la idea de ir a vuestro país. Lee en Internet teoría sobre reinas. Gusta la idea y cogen furgoneta y todo seguido hasta allí.

—¿Podemos hablar con ellos?

—Sólo habla con nosotros Brust. Dice que él no violar. Él impotente. Y no matar. Sólo conducir.

—Ya, pues cuando quieras hablamos con él.

Harald fue a preparar el interrogatorio. Mientras esperaban, Arantza se reía.

—Oye, es majo este Harald. Parece Harry Potter. Un crío. Y menos mal que no hay tías en la banda. Porque si tiene que presentarnos a Vagina o a Clítoris, le estalla la cara. Pobre. Su cabeza parece una bombilla. Hasta se vuelve pelirrojo.

Los llevaron a una sala de interrogatorios. Brust vestía totalmente de negro. Pesaría lo menos ciento cincuenta kilos. Llevaba una camiseta negra de tirantes que dejaba ver toda la grasa desparramándose hasta la cintura. Daba asco mirarlo. Pobre Helena. Los últimos minutos de su vida rodeada por imbéciles como ese.

—¡Vaya mamífero! —comentó Arantza.

Brust adoptó una actitud sumisa. Estaba claro que quería desvincularse de los demás. Las pruebas de ADN confirmarían o desmentirían su versión de los hechos.

Itziar se dirigió a Harald:

—Pregúntale cómo conocieron a la víctima.

Harald interrogó a Brust y éste le contestó en un tono muy bajo, casi inaudible, como si estuviera avergonzado.

—Este tío es un puto cobarde —comentó Arantza.

—Él dice que tuvieron comida en su casa. Bebieron mucha cerveza y salieron a ver qué encontraban. Primero pegar a una vieja, pero no mucho. Y luego ver a esa chica. Penis la agarró y le dio un golpe en la cabeza. Estaba loco por la bebida. La metieron en la furgoneta. Fueron a una lonja que tiene Penis en sitio de empresas. Allí la violó y la golpeó. También Escroto. Este se volvió loco y la golpeó y mordió y apretó el cuello. Cree que Escroto matar.

—¿Y Cerebro? —preguntó Arantza.

Brust la miró y contestó subiendo algo el tono de voz y gesticulando.

—Dice que Cerebro no violar. Cerebro no gustar mujeres. Pero sí reír mucho y gritar y divertirse. Brust decir que él no reír, no contento. Pero no atreverse a decir nada, Penis y Escroto como locos. Cuando ella muerta todos calmarse… Brust asustado ¿qué hacer de muerta? Pregunta. Entonces Cerebro contó de fotos en España. Pensó que mejor llevar allí y así policía alemana no molesta a ellos.

Itziar le mostró las fotos de las otras reinas. También le enseñó fotos del ruso y de don Jaime. Las miró con interés: quería dejar claro que él iba a colaborar en todo lo que pudiera. Movió la cabeza negativamente y volvió a hablar muy bajito, señalando cada foto.

—Brust dice que esas son las chicas sólo vio fotos una vez cuando Cerebro enseñó. Los hombres no conoce nada.

—Pregúntale cómo llegaron hasta España.

Harald tradujo la respuesta:

—Él conduce su camión. La chica en parte fría. Él no bebido y aguanta bien. Tenían GPS de Parque de tronos. Cerebro guiaba. Los otros dos durmiesen en asientos de camión. Cerebro a veces conduce.

Itziar no se imaginaba a ese gordo aguantando tantas horas al volante, pero tuvo que ser así. La invadió el desaliento al imaginar a aquellas cuatro bestias conduciendo hasta Bizkaia con Helena muerta en una cámara para carne, como una mercancía. Estaba deseando acabar con este interrogatorio. Arantza permanecía callada.

—Pregúntale por la foto ¿quién la sacó?, ¿cómo la pusieron en Internet?

Brust contestó con más decisión. Se le notaba enfadado con alguien mientras lo contaba.

—La foto fue idea de Cerebro. Quería hacer igual que otros para liar. Convenció a Brust para colgar la foto desde su ordenador, porque sabía despistar, no dejar rastro. Brust enfadado con Cerebro, porque no tan listo y ahora problemas.

—A este hijoputa le importa un carajo la chica. Sólo mira por su asqueroso pellejo —dijo Arantza.

No tenía sentido continuar con este interrogatorio. La cosa estaba clara. Este crimen no tenía nada que ver con los dos anteriores. Sólo los había relacionado un imbécil que se creía muy listo porque sabía entrar en Internet. Se llevaron a Brust y trajeron a los otros detenidos de uno en uno. Los violadores imponían. Eran dos gigantes silenciosos, también vestidos de negro y con los brazos llenos de tatuajes. Penis las miró con odio. Escroto, que parecía el jefe, las miró con descaro y con algo que pretendía ser lascivia. Para Itziar la sorpresa llegó con Cerebro. Ella había imaginado a un tío pequeño con ojos maliciosos. Tenía ante sí otro gigante, que además tenía cara de idiota, pues algún defecto en los dientes le impedía cerrar bien la boca y parecía que se le iba a caer la baba. Arantza tuvo el mismo pensamiento.

—Joder qué cara de listo. A este le llamaron Cerebro cuando descubrieron su micropenis en la sauna aria donde se conocieron.

Harald, a pesar de su timidez, parecía divertirse con las salidas de Arantza. La guipuzcoana intentó pinchar a Cerebro para que hablara, pero éste persistió en su silencio, mientras las miraba con cara de aturdido. Cuando salían, Itziar creyó oírle una frase, que sonaba algo así como “hausdesen, hausdesen”. Pensaba comentarlo con Harald, pero al final se le olvidó.

Cuando acabaron, el comisario las invitó a cenar en una cervecería. Comieron codillo y varias clases de salchichas. Bebieron grandes jarras de cerveza y Arantza gastó sus bromitas a Harald sólo por el placer de verle cambiar de color. El jefe se reía con ganas. La cabeza entera del alemán oscilaba entre el blanco amarillento y el rojo púrpura y parecía como si Arantza tuviera un interruptor que pudiera accionarse a distancia. La cena sirvió entre otras cosas para que Itziar mejorase su opinión sobre los alemanes. El comisario, un gigante con toda la pinta de pertenecer a la orden de los caballeros teutónicos, estaba casado con una turca y hablaba con genuino desprecio de los neonazis. El tema le preocupaba. Explicó que alrededor del fútbol estaban creciendo grupos de extrema derecha que luego se relacionaban por Internet. La mayoría eran como los cuatro que habían conocido ese día. Se dedicaban sobre todo a hostigar a los turcos, a los que echaban la culpa de sus desgracias.

Después de cenar se despidieron de sus anfitriones. Harald pasó a recogerlas temprano a la mañana siguiente y las condujo al aeropuerto. Quedaron en que igual se acercaba a San Sebastián unos días en el verano. Cuando se dieron dos besos, la cara de Harald volvió a encenderse.

—Es gracioso este Harry Potter.

Mientras esperaban para el embarque Arantza recibió una llamada.

—Joder, Mikel, ya era hora. Vale. ¡De puta madre! Esta tarde pasamos por la lonja.

Arantza colgó:

—Cree que tiene el nombre del fotógrafo de la reina eslava. Esta tarde nos lo explica todo.

Aprovecharon el vuelo para descansar algo. Itziar se puso los auriculares del MP3 y seleccionó “Las sonatas del rosario”, obra de un compositor del barroco alemán que su padre había descubierto recientemente y cuyas tristes melodías la relajaban. Necesitaba desconectar un rato largo de la mierda que habían presenciado. Le deprimía conocer la existencia de gente tan degradada como los que habían violado y asesinado a Helena. Se sentía ofendida, como si esas malas bestias hubieran insultado a todas las mujeres del mundo. Aunque todas las muertes por asesinato eran horribles, Itziar sentía que a Helena le había tocado una de las peores. Quería pensar que el suplicio había sido breve, que la hora escasa que habría durado su tormento, los minutos que había tenido que sufrir el contacto con aquellos animales no abolía del todo la suerte de haber vivido, pero no estaba segura. Además, tenía la certeza de que la pena que les esperaba a aquellas bestias no servía para cancelar el dolor que habían producido. Y quedaba además la familia, los amigos de Helena. Durante años llorarían su pérdida, y posiblemente una rabia oscura atormentaría sus vidas. Dios no existía. No podía concebirse que alguien que tuviera en su poder impedir este absurdo no lo hiciera. El don de la vida no compensaba si estaba lleno de momentos como la última hora de Helena. Itziar sabía que el mundo no era más que un escenario en el que se representaban historias aún más terribles que la de la reina africana. Y la felicidad de los otros no sólo no servía de consuelo para los que las sufrían, sino que era una afrenta aún mayor para ellas. Definitivamente, Dios no era posible. Paulatinamente, el violín de las sonatas empezó a hacer su efecto. Convirtió la ira de Itziar en un sentimiento de tristeza que curiosamente le sirvió de consuelo. Ella no era Dios y no podía suprimir el sufrimiento, aunque podía hacer algo para mitigarlo. Decidió que hablaría con Mikel para ver si era posible eliminar de la red la horrible fotografía de la reina africana, en la que Helena aparecía como un juguete roto. No sabía explicarlo, pero creía que se lo debía. Y después concentraría todos sus esfuerzos en encontrar el rastro de los asesinos de Paula y Ana María. En esos momentos no tenía claro si lo que la impulsaba era el deseo de justicia o una de las variedades de la venganza. Pero al mismo tiempo se dio cuenta de que en aquellos instantes tales sutilezas eran ridículas. Ya tendría tiempo de reflexionar sobre ello una vez que hubieran llevado a los asesinos ante los jueces.

CUARTA ESTACIÓN, SEVILLA:

“EL ASESINO DE REINAS”

Arantza condujo su coche desde el aeropuerto de Loiu hasta la lonja de Mikel. Las dos ertzainas permanecieron en silencio, como guardando fuerzas para la actividad que probablemente habrían de desarrollar una vez que Mikel les explicara lo que había descubierto.

Éste les esperaba con una sonrisita de triunfo y con unas cervezas bien frías, que les obligó a beber antes de empezar a contar nada.

—Ahora no te enrolles, que te conozco —le advirtió Arantza—. Me importan un carajo tus viajes por el fondo del mar y de la web y el relato de tus hazañas. Queremos nombres. Otro día, con más tiempo, te luces en plan catedrático. Lo que tenemos que saber ya lo sabe Itzi, que es muy estudiosa y se ha puesto al día antes de venir.

—Tranquilas, tías; dejadme sólo que me justifique por haber tardado tanto. La cosa no ha sido ni medio fácil. Tanto la reina eslava como la reina latina afloraron a la superficie de Internet en países muy lejanos. Paula asomó su cabecita por Estonia, y en cambio Ana María prefirió aguas más calientes y he conseguido localizarla en el mar de la China. ¿Cómo llegaron hasta allí? No tengo ni idea. No os voy a aburrir con la descripción de mis esfuerzos y de la ayuda que he recibido de mis contactos en las comunidades de mutantes digitales. Los transportistas se han desplazado siempre por TOR y ha resultado imposible localizar un itinerario que nos condujera hasta un nombre. No me quedó más remedio que abordar el problema de una manera indirecta. Y entonces se me ocurrió que quizás pudiera seguir la pasta, “chercher l’argent mais non la femme”. Imaginé, por lo que me habíais referido, que el que tomó la foto, al ser del género macho, no sabría hacer dos cosas bien ni de coña. Y como parece que algo conocía del noble arte de la fotografía, pensé que no sería al mismo tiempo un hacker consumado, aunque pudiera saber algo de bucear por la web sumergida. Llegué a la conclusión de que tendría que haber contratado a algún profesional para el transporte telemático de la reina eslava hasta los mares de Estonia. Y como seguro que ya sabéis, a estos profesionales se les paga preferentemente en bitcoins y, cómo nuestro artista que no tiene pinta de minero…

—¿Qué hostias dices de mineros? Te estás pasando con las metáforas, capullo —se exasperó Arantza.

—Eso te pasa por no haber estudiado nada de nada. Mira cómo Itzi no protesta. Y es porque ha venido bien estudiada. Intentaré explicarlo de una forma sencilla —Mikel adoptó un aire profesoral—. El bitcoin es una moneda electrónica que permite hacer transacciones entre usuarios de la red de forma anónima. Acaba de crearse por un tal Satoshi Nakamoto, del que nadie sabe nada. El bitcoin tiene muchas de las características de monedas como el dólar o el euro. Pero lo que no existe es una institución estatal que fabrique la moneda y la controle. Si tú quieres obtener bitcoins, sólo tienes dos maneras: o extraes de la mina el bitcoin o lo compras, pagando con otra divisa. Para crear un bitcoin tienes que resolver un complicado problema criptográfico de los propuestos en la red por los fundadores. Al que lo obtiene de esta forma se le denomina minero, porque su trabajo se parece al de quien, con maquinaria adecuada y con mucho esfuerzo, extrae oro de una mina. Me concederás que si un tío necesita acudir a profesionales en la red para mostrar las fotos de sus reinas sin que le pillemos, no puede ser un minero. Por lo tanto, se habrá dirigido a alguien a través de TOR para comprar el servicio. El transportista, celoso de su anonimato, le habrá exigido el pago en bitcoins y no es mucho suponer que nuestro sujeto haya tenido que comprarlos en ese momento pagando con otra divisa, ya que sería raro que tuviera de esa moneda, pues está todavía poco extendida. Ya os anticipo que es casi imposible pillar a los creadores de bitcoins cambiando su moneda por otras divisas. Pero se me ha ocurrido, desempolvando mis conocimientos de estadística, que podía establecer un modelo con unas restricciones determinadas, como la de fecha de creación de nuevas carteras electrónicas de bitcoins, movimientos de divisas, direcciones IP y otras que no os cuento para no aburriros más y he conseguido aislar a diez sujetos de aquí, de Bizkaia, que quizás hayan comprado bitcoins para pagar el transporte anónimo de la reina eslava. Me diréis, y tendréis razón, que igual no he dado con lo que busco. Pero las probabilidades son altas, según mi modelo. Y, además —y aquí Mikel sonrió como si estuviera al final de un espectacular truco de magia— uno de los diez, un tal Néstor Larrañaga, tiene treinta años y un negocio de fotografía en Las Arenas. ¿Qué os parece?

—Joder tío, que te has hecho de rogar, pero creo que ha merecido la pena tragarnos todo el coñazo que nos has largado. ¡Cómo te gusta escucharte! —dijo Arantza sonriendo.

—Bueno, ahora ya es cosa vuestra sacárselo todo ¿no? No me falléis. ¡Ah! Y tengo hasta su foto, por si os viene bien.

—¡Cojonudo!

Mikel no sólo les proporcionó la foto sino también la dirección del negocio en Las Arenas, el domicilio particular y varios teléfonos, así como una pequeña biografía. Néstor había estudiado audiovisuales en la facultad de periodismo de Lejona y había intentado abrirse paso en el arte fotográfico. Tenía una página web en la que mostraba fotografías de todo tipo, algunas de las cuales había presentado a concursos y otras se habían exhibido en exposiciones colectivas. No mostraba ninguna del parque de Artaza, pero eso parecía lógico, pues se había tomado muchas molestias para introducir de forma anónima la fotografía de la reina eslava en Internet.

Mikel había incluido en su informe datos sobre el negocio de fotografía que había heredado de sus padres. Néstor había abierto también una página web en la que ofrecía servicios de revelado digital. Además, parecía dedicarse a los reportajes fotográficos de bodas y cualquier tipo de eventos.

Arantza e Itziar decidieron esperar al lunes siguiente y presentarse en la tienda a las diez de la mañana. La empresa no parecía contar con personal asalariado, probablemente por la caída de los ingresos tras haberse hundido el revelado convencional tras la generalización de las cámaras digitales, por lo que esperaban encontrar a Néstor en la tienda. Además, a esa hora podrían mantener una conversación tranquila con él, porque en ese tipo de negocios la clientela se concentraba en las últimas horas de la tarde.

Mientras cenaban con Mikel, pensaron en la posibilidad de apostar fuerte y amenazar con detenerle, pero la desecharon por parecerles algo prematuro.

Aunque estaban casi seguros de que era la persona que había fotografiado a Paula e introducido su imagen en Internet, cabía la posibilidad de que no fuera así. Por otro lado, la información la habían obtenido de forma irregular, por lo que se convencieron de que lo mejor era comenzar con una conversación informal.

Cuando se despidieron de Mikel, después de cenar en un bar gallego de Sestao, Arantza decidió que el lunes pasaría a buscar a Itziar sobre las nueve y media, pues sabía que a su compañera no le gustaba demasiado conducir y era totalmente negada para encontrar un hueco donde aparcar.

Llegaron a Getxo en quince minutos y en menos de otros dos Arantza ya había aparcado su Golf casi frente a la tienda de Néstor, situada en una perpendicular a la calle Mayor de Las Arenas. Eran las diez y cinco de la mañana y la tienda ya estaba abierta. Vieron a Néstor sentado detrás del mostrador leyendo una revista. Estaba claro que a esa hora no les iban a molestar demasiados clientes. Entraron en la tienda y Néstor se levantó de la silla dispuesto a atenderles. No era muy alto pues Itziar le superaba en unos centímetros. Pero la anchura de sus hombros y el diámetro de su cuello revelaban una gran fortaleza, al menos la suficiente como para cargar con el cuerpo de una mujer como Paula sin mucha dificultad. Itziar en ese momento temió estar ante su asesino. Las dos guipuzcoanas habían discutido sobre esa posibilidad y decidieron que llevarían las pistolas reglamentarias y la esposas, aunque en el fondo estaban casi seguras de que aquel fotógrafo no podía ser el asesino.

Néstor las recibió con una sonrisa, que se desvaneció en cuanto las ertzainas le mostraron sus credenciales.

—¿Es usted Néstor Larrañaga? —preguntó Itziar.

—Sí. ¿Qué sucede?

—Querríamos hablar con usted de forma relajada de cierto asunto que estamos investigando.

—Tengo que atender a los clientes, no sé si es el mejor momento. ¿De qué se trata?

—Creo que sería mejor que habláramos sentados. No queremos que cierre su negocio. Si lo desea hablamos aquí mismo, pero para todos sería más cómodo si pudiéramos pasar a la trastienda.

Itziar señaló una puerta, que estaba entreabierta, por la que se podía ver que la habitación trasera era una pieza muy amplia, en la que se observaba en primer término una mesa redonda de reuniones con cuatro sillas alrededor.

—Ah, sí. La verdad es que esta lonja es enorme para el negocio que tengo actualmente. Cuando lo llevaban mis padres ahí teníamos el laboratorio y también un almacén. Con las cámaras digitales todo ese espacio me sobra. Pasen ustedes. Les puedo ofrecer agua o café.

—No se preocupe. Y si entra alguien, no dude en atenderle. Necesitamos hablar con usted y posiblemente la cosa se alargue, pero no tenemos prisa.

Entraron a la trastienda, que estaba preparada como despacho; destacaban unas estanterías contra la pared llenas de libros y carpetas. Había también una mesa de oficina, con un portátil. Estaba muy ordenada y completamente libre de papeles. Se sentaron alrededor de la mesa de reuniones.

—La verdad es que por la mañana paso muchas horas en este despacho sin mucho que hacer. He pensado en cerrar el negocio y alquilar la lonja para dedicarme sólo al trabajo de fotógrafo, pero me da mucho miedo dar ese paso.

Néstor parecía un hombre afable y tranquilo, a pesar de su aspecto un tanto tosco. No paraba de sonreír, pero su mirada era huidiza y parpadeaba constantemente, en una especie de tic que mostraba el nerviosismo que sentía.

—Nunca he recibido la visita de la policía. ¿Ha habido robos por la zona? La verdad es que no me he enterado de nada.

—No se trata de robos sino de asesinatos. Y creemos que tú tienes algo que ver con ellos —empezó Arantza.

Néstor se levantó bruscamente y comenzó a gritar histéricamente:

—Pero, ¿qué os habéis pensado? Os recibo con amabilidad y me insultáis sin venir a cuento. Salid de aquí inmediatamente. Si no os permito la entrada os tenéis que largar. ¿Me equivoco?

—No, no te equivocas. Pero volveremos con una orden de detención y nadie te librará de que te cuelguen tres asesinatos. Por cierto, parece que ya sabes de qué hablamos ¿me equivoco? —le contestó Arantza con cierta agresividad.

—Joder, tampoco es que aquí cerca se cometan asesinatos todos los días. Habláis de las chicas desnudas que aparecen en el parque de Artaza.

Arantza se aproximó al fotógrafo y se dirigió a él con brusquedad.

—De ellas hablamos, sí señor. Pero también hablamos de los testigos que te vieron abandonar la escena del crimen poco antes de las siete. Y también hablamos de los bitcoins que compraste para pagar a quien te colocó las fotos en la red sin dejar rastro que nos llevara hasta ti. Y también hablamos de que tú tomaste esas fotos. ¿Qué eran? ¿Un homenaje? ¿O el recuerdo de un trofeo? Desde luego, tienes pinta de depredador, de que te gusta la caza. Disfrutas matando y luego quieres prolongar el placer con su recuerdo. ¿Dónde tienes el altar, hijoputa?

Nétor retrocedió asustado.

—Oiga, que yo no soy así. Que yo no tengo nada que ver con esas muertes. Que no conocía a esas chicas.

No se sabía por qué, pero a Arantza siempre le funcionaban los faroles. El fotógrafo estaba a punto de confesar. Itziar decidió intervenir en su papel de policía bueno, que era el único que sabía representar con soltura.

—Néstor, no te asustes. Seguro que todo tiene explicación. Sabemos que estuviste allí. Sabemos que colgaste las fotos en Internet. Pero en mi opinión no tienes pinta de depredador. Fue un homenaje ¿verdad? Tus fotos son arte ¿no es así? Porque tú no eres un asesino, sino un artista ¿no es eso? Son unas fotografías muy hermosas. Me gustan los títulos que has escogido. La reina eslava, la reina latina, la reina africana. ¿Cómo llegaste a eso?

—Que yo no he estado allí. Joder, qué marrón, si yo no mataría ni a una mosca.

—Nadie tiene pinta de matar una mosca hasta que lo hace. Todo es empezar —dijo Arantza—. Quizás mi compañera tenga razón. Quizás eso que tú haces sea arte. Y el arte lo justifica todo ¿no es eso? Tienen que morir ¿verdad? Pero por lo menos no quieres que sufran ¿no es así? Eres compasivo. Sólo quieres su foto: esas fotos tan hermosas. Cómo no me había dado cuenta; si eres un genio, colega.

—Joder, que yo no he matado a nadie. Yo sólo he hecho una foto. Sólo una foto. Sólo una foto.

Néstor se derrumbó y empezó a sollozar. Parecía sincero. Ahora deberían darle tiempo. Que lo contara todo. Que les ayudara a reconstruir la historia. Itziar se concentró. No podían permitirse ni un despiste. Néstor tenía que decir la verdad. Ellas deberían orientarle, ayudarle para que no introdujera ningún detalle inexacto o erróneo. Entre los tres tenían que escribir el guión de lo que pasó esa noche.

—Vale, Néstor, yo te creo y no te veo matándolas —dijo Itziar, apretándole suavemente con la mano el brazo derecho y guiándole hasta su silla—. Ayúdame a convencer a mi compañera de que eres inocente. De que sólo hiciste las fotos. Pero debes ser exacto, debes recordarlo todo. Y no te guardes nada por vergüenza. Nosotras te entenderemos. Cualquier detalle que conozcas puede ayudarnos a encontrar a los verdaderos culpables. Y si aparecen, tú te libras. Venga, por favor, ayúdame a convencer a Arantza; lo que más puede ayudarte es que resolvamos pronto el caso. Porque yo sé que tú eres inocente.

Néstor permaneció en silencio apenas un minuto, pero a Itziar le pareció que transcurrían varias horas. Es curioso cómo se percibe la duración cuando estás en estado de alerta. Sientes cada segundo, lo identificas, lo aíslas del resto de segundos y te acabas instalando en el presente, que se convierte en un espacio por el que te puedes mover en varias direcciones.

Por fin Néstor arrancó a hablar. Lo hizo como si estuviera saliendo de un sueño, como si fuera un médium revelando una verdad oculta desgajada a jirones de un mundo paralelo del que sólo él tuviera noticia. Itziar comprendió que dijera lo que dijera no deberían interrumpirle. Que deberían permitirle contarlo todo de un tirón, escucharle con la reverencia con que los oyentes alrededor de una hoguera atienden al narrador de un viaje prodigioso, incluso si lo que narrara fueran las ridículas visiones de un mediocre que se cree investido de un destino excepcional. Itziar temía que ese fuera el caso y lo que la inquietaba era que Arantza, siempre tan mordaz con los que se daban aires de grandeza, fuera incapaz de morderse la lengua y rompiera el hechizo. Néstor comenzó a hablar con una voz apagada y un ritmo monótono:

—Siempre he sabido que no soy como los demás, que tengo un don especial. Quizás todavía no he encontrado la manera de dar a conocer mis visiones. También sé que es un camino difícil y no me engaño. Soy consciente de que a lo largo de la historia han vivido auténticos genios que han desaparecido de este mundo sin que nadie, ni sus familiares más cercanos, hayan entendido su grandeza. Se les ha tomado por locos, por vagos o por iluminados. O ni siquiera se ha conocido que eran especiales porque no se han atrevido a mostrar su naturaleza. Y en todos estos casos, su obra, la que llegaron a crear y la que por falta de confianza ni siquiera abandonó su mente, se ha perdido para siempre. Yo me rebelo contra la mediocridad de ese destino, no puedo resignarme. No sé cuándo ni cómo, pero sé que algún día mi obra destacará por encima de ese paisaje monótono que constituye la vida de todos nosotros, y la gente agradecerá mis esfuerzos por arrancarles aunque sólo sea unos instantes de su atonía y disfrutará con mis visiones. Porque cuando la obra de un verdadero artista se pierde en el anonimato, perdemos todos. Le he dado muchas vueltas a esto. A veces dudo: ¿estaré loco?, ¿realmente vale algo lo que hago? ¿Seré sólo un necio presuntuoso? Pero mis dudas se desvanecen rápidamente. Puede que no sea un artista, puede que no tenga nada excepcional que transmitir. Quizás no sea grande, pero quiero serlo. Seré un gran artista o no seré nada de nada.

Estaban ante un hombre atormentado. Cuando Itziar aseguró que creía en su inocencia, no mentía. Desde luego costaba imaginar a Néstor asesinando a aquellas mujeres. Aunque tampoco deberían descartarlo del todo. A menudo los asesinos eran retorcidos, sofisticados e incluso atormentados, y terminaban matando porque su ego no soportaba la consciencia de su propia mediocridad. Recordaba abundantes ejemplos de la historia criminal en que el asesino anhelaba lo mismo que el artista: llamar la atención de los demás, que los otros reconocieran que se encontraban ante un ser excepcional. Itziar estaba convencida de que detrás de todo arte, del grande y del mediocre, lo que siempre se encontraba era un inmenso ego que necesitaba ser reconocido. Y detrás de un asesino en serie, la mayoría de las veces había algo parecido.

Néstor se interrumpió un momento para beber un trago de agua. Los tres permanecieron en silencio. A Itziar le sorprendió la actitud de Arantza, que coincidía totalmente con la suya. También ella estaría pensando que era contraproducente interrumpir el relato, aunque era seguro que estaba reprimiéndose para no dar alguna réplica mordaz a tanta “pedorreta de listillo”, expresión que acostumbraba a utilizar con los pedantes. Pero en lo que no le cabía ninguna duda era en considerar a su compañera una interrogadora excepcional. Sabía hacer como nadie de policía malo, nadie lanzaba órdagos con tanta habilidad; podía ser desagradable y agresiva cuando había que imponerse en los interrogatorios y manejaba como nadie los sarcasmos y las réplicas ingeniosas y veloces. Pero también sabía callar y conocía cómo animar al testigo a hablar libremente, sabía mostrar empatía cuando ese era el camino correcto para llegar al meollo de la declaración. Y casi nunca se equivocaba sobre la técnica adecuada, aunque su mayor debilidad era que le costaba soportar los egos hinchados.

Néstor depositó el vaso con mucho cuidado encima de la mesa, como si pensara que cualquier gesto brusco por su parte podría romperlo y reanudó su relato:

—Cuando me encontré el cadáver de aquella chica preciosa, tendido en la hierba, totalmente desnudo, supe al instante que aquello era una señal, que debía hacer algo. Pensaréis que lo correcto habría sido llamar inmediatamente al uno uno dos, y es verdad que estuve a punto de hacerlo. Pero la señal era clara y me di cuenta de que esa señal me pedía otra clase de respuesta. No podía ser una simple casualidad. Yo me encontré a aquella chica porque estaba destinado a hacerlo. No creo que durante el mes anterior a aquella noche nadie hubiera paseado tantas veces por el parque de Artaza como yo: ni los jubilados, ni los empleados del ayuntamiento, ni siquiera los dueños de los perros que se reúnen habitualmente en las campas cercanas al Palacio de Artaza. Y eso era así porque yo ya estaba obsesionado con aquellos tronos con los que un día me topé cuando daba un paseo. En aquel paisaje en el que un día me fijé y que era invisible para los demás, había algo único y era yo quien podía arrancar ese algo y mostrárselo a los demás. Los primeros días paseé inquieto por aquella ladera a cualquier hora del día, por la mañana y por la tarde, cuando el sol caía vertical sobre los tronos y cuando las últimas luces de la tarde destacaban el aspecto sombrío de aquel paisaje. También me detenía a observarlos cuando llovía y toda la atmósfera se impregnaba de melancolía. Por fin, una noche de luna llena tuve la visión que necesitaba para empezar a trabajar. A la luz de aquella luna, aquellos tronos se erguían como si fueran tronos de monarcas prehistóricos. Hasta el título de la obra surgió de forma incontestable: “Monarcas de antaño”. Desde ese día, eufórico por el hallazgo, comencé a trabajar de forma compulsiva. Tomé más de dos mil fotografías, sabiendo que en alguna de ellas se escondía la esencia de lo que yo buscaba. Pero empecé a desesperar, pues esa esencia estaba allí pero se negaba a dejarse atrapar en el rectángulo de una de mis fotografías. Y entonces ocurrió lo de la chica.

Néstor se puso en pie. Parecía un profeta intentando comunicar sus visiones.

—¿Cómo no iba a interpretarlo como una señal? ¿Cómo iba a dejar pasar ese momento que el destino me había concedido? ¿Cómo iba a estropearlo todo llamando al uno uno dos y que la escena se llenara de policías y ambulancias, de jueces y de curiosos, antes de que yo hubiese culminado mi obra? Entonces lo vi. Tenía que cargar con el cuerpo de aquella chica y colocarla en el trono de abajo del todo. Y luego con mi cámara debía dar sentido a todo aquello. Antes de que amaneciera, antes de que pudiera aparecer alguien por allí y me interrumpiera. Estaba seguro de que estaba muerta, de que ya nada podía hacer por ella. Bueno, sí, sí que podía hacer algo por ella y es lo que hice. Realmente fue un homenaje, como habéis dicho antes. Aquella mujer tan hermosa, tan perfecta, tenía que ser vista por todos en su apoteosis, como una reina, y eso es lo que he conseguido para ella. Yo no sabía que era prostituta, ni de dónde era ni cómo se llamaba, pero sí era consciente de que estaba ante la mujer más hermosa que había visto nunca. Y yo, en aquellos momentos, me sentí lo suficientemente digno como para celebrar su belleza.

Ahora Néstor parecía un auténtico artista, alguien que olvidaba su ego y se convertía en un instrumento que servía para celebrar la belleza del mundo y transmitirla a los demás, o así al menos se lo pareció a Itziar. Aquel sujeto realmente tenía vocación de artista, y por ello le compadeció infinitamente, porque sabía por el juicio de su hermano sobre la foto que, aunque su ambición y su disposición eran comparables a las de un Miguel Ángel o un Velázquez, su logro era mediocre. Entendió entonces que artistas como Néstor no eran más que la materia necesaria, el humus primordial del que surgían, de forma imprevisible y azarosa, los genios que con su obra justificaban tanto esfuerzo baldío.

—Y entonces, la cogiste entre tus brazos… —le animó Itziar a continuar.

—Sí, la cogí entre mis brazos —el fotógrafo, con sus gestos, parecía que sostuviera el cuerpo de Paula, tras haberlo alzado desde el suelo. Itziar y Arantza se habían convertido en espectadoras de una peculiar función teatral—. La cogí con amor, con ternura, sabiendo que iba a hacer algo bueno por ella. ¿De qué habría servido que yo llamara al uno uno dos? Lo importante era la foto, el homenaje, la celebración de su belleza, para que no se esfumara de este mundo sin dejar una huella. Cargué con ella y la senté en la silla. El cuerpo estaba rígido, pero todavía pude arreglar la postura. La senté en la posición que conocéis, con los ojos abiertos, la cabeza altiva, el cuerpo mostrando toda su hermosura, sin secretos. Emocionado, como pude preparé la iluminación, coloqué el trípode y tomé varias fotos. Y después me fui.

Agotado por el esfuerzo, Néstor se dejó caer en la silla. Itziar esperó unos segundos antes de iniciar el interrogatorio. Intentó un tono amistoso, buscando la máxima complicidad con el fotógrafo.

—Bueno, me creo tu historia, parece cierta. Pero ahora vamos a concretar un poco más, por si se te ha escapado algún detalle —empezó Itziar—. A ver, ¿a qué hora descubriste el cuerpo?

—Creo que serían las cinco de la mañana. Ese día había madrugado para continuar con las fotos nocturnas y pensaba esperar hasta el amanecer para captar también las primeras luces del día.

—¿Dónde estaba el cadáver? ¿En qué postura lo encontraste?

—Estaba sobre un montón de hojas, en el suelo, a la izquierda del trono inferior, en el que la coloqué.

—La postura.

—Parecía dormida, recostada sobre el costado derecho, con las piernas encogidas, un poco como los bebés. Totalmente desnuda. Preciosa.

—¿Te asustaste cuando la viste?

—Sí, me sobresalté y miré a mi alrededor, pero no vi a nadie. Me acerqué y al momento me di cuenta de que estaba muerta. Pero desde lejos no lo parecía. No sé. Transmitía una sensación de paz, de tranquilidad, como si durmiera en una playa, algo así.

—¿Qué hiciste entonces?

—Saqué el móvil del bolsillo para avisar. Pero enseguida cambié de idea. Percibí la señal, como os he dicho. Lo vi todo claro. La trasladé al trono, tomé las fotos y me fui.

—¿A qué hora te fuiste?

—Serían las siete.

—Llevabas una especie de bastón en las manos.

—A ver, sí: llevaba un bolso en bandolera con la cámara y los objetivos pero en las manos llevaba el trípode sin plegar.

Esto coincidía con lo que había visto la anciana paralítica: los famosos palos en la mano.

—¿Y no viste nada en la escena del crimen? ¿No te llevaste nada?

—Lo juro por Dios. Hice exactamente lo que os he contado. Nada más.

Néstor pronunció estas palabras con firmeza, en un intento de convencer a las ertzainas de que estaba totalmente entregado, de que ya no tenía sentido ocultar nada.

—¿Y por qué no llamaste entonces a la policía? —le preguntó Arantza, que dio la tregua por acabada, y tomó las riendas del interrogatorio.

—No sé, entonces empecé a sentirme mal, solo quería largarme. Estaba amaneciendo y tenía miedo de que alguien me viera.

—Como así fue. Hablemos ahora de la reina latina. A la primera la encontraste, de acuerdo. Recibiste la señal de los cojones, la llamada, como nos lo has contado. ¿Qué pasó entonces?, ¿recibiste otra llamada? Está claro que tenías que completar tu obra maestra. Durante un tiempo esperaste a que los cadáveres de tías buenas crecieran en la hierba como los champiñones. Al ver que ese milagro no ocurría decidiste ayudar un poco a la madre naturaleza y te cargaste a las otras dos ¿no es eso?

—Joder, que no, que yo no he hecho nada más. Que no sé quién fue el de la reina latina. Un imitador, está claro. La foto es una copia, pero es mucho peor ¿no veis la diferencia? ¿Y la reina africana? Eso ha sido un horror ¿no veis que yo no he podido ser?

Néstor dirigió su mirada hacia Itziar, en un intento de encontrar una aliada que le comprendiera.

Arantza abandonó la agresividad y se permitió una actitud más conciliadora, dando por finalizado el interrogatorio. Se puso en pie y los otros la imitaron.

—Vale, vas a venir con nosotras voluntariamente y vas a declarar formalmente lo que has dicho aquí a nuestros compañeros. Y luego, si quieres que te creamos, ya puedes ir buscando coartadas para los días en que aparecieron muertas las otras dos chicas. ¡Ah! Y tienes que contar todo lo que hiciste en Internet. Si quieres que no te caiga un puro muy gordo ya puedes ir colaborando, que tu testimonio sirva para algo, capullo —acabó Arantza—. Y a ver luego lo que opina el juez de toda esta historia.

Néstor tuvo que cerrar la tienda y acompañar a las ertzainas, quienes lo condujeron a la central y lo pusieron a disposición de Iñigo y Jon, que se ocuparon de tomarle declaración.

Con estas gestiones se les fue toda la mañana, por lo que para no perder más tiempo fueron a comer un menú a un restaurante cercano, pues sabían que por la tarde habían de explicarle todo a Xabier.

—Joder —empezó Arantza, mientras esperaban los platos que habían escogido—, no tenemos nada. Porque lo que nos ha contado parece cierto en todos sus detalles ¿o no?

—Sí —contestó Itziar— para mí no hay ninguna duda. Sólo nos ha confirmado lo que ya intuíamos. Por cierto, al final has estado algo dura, achacándole lo de las otras chicas.

—Bueno, ya sabes, el muy capullo merecía un castigo, vaya rollo que nos ha cascado. Además, así estará blandito en la declaración y no nos meterá ni una. Que bastante la ha liado por una puta foto.

—De todas formas su testimonio tiene mucho de positivo para nosotras.

—¿Te parece?

—Con esto podemos convencer a Xabier de que no hay un asesino en serie. Y tampoco hay ningún ritual en los crímenes. Eso ha sido aportación de Néstor.

—¿Tú crees que le convenceremos? Xabier puede ser más cabezota que yo, si me apuras.

Cuando regresaron a la Central, el jefe ya había leído la declaración firmada de Néstor Larrañaga. Recibió a las dos guipuzcoanas en su despacho y, como siempre, fue al grano.

—No quiero conocer cómo habéis llegado hasta ese imbécil, pero su declaración, que parece convincente, lo cambia todo. La verdad, me cuesta seguir manteniendo lo del asesino en serie.

—Eso opinamos nosotras también —dijo Itziar, que intentó ser diplomática para no molestar al jefe—. Parece que volvemos al principio.

—Y ahora ¿para dónde tiraréis? Realmente, me parece que estamos en un callejón sin salida —dijo Xabier evidenciando cierto desánimo.

Itziar intentó levantarle la moral.

—La cosa está difícil, de acuerdo. Pero por lo menos, creemos que tenemos una historia coherente para poder tirar del hilo.

—Hazme un resumen para ver si encajan todas las piezas.

—Alguien estrangula a Paula, posiblemente mientras mantiene una relación sexual con ella, una relación consentida. Sabemos que Paula es, o ha sido, prostituta. Por lo tanto, podría ser un cliente cualquiera. Pero no parece el caso. Hay que tener en cuenta que hace ya tres años que abandonó el Britannia. Este es el primer hecho cierto y comprobado. Y no se ha encontrado rastro de que ejerciera la prostitución por su cuenta. En Bizkaia es claro que no. En Madrid o en otra ciudad pensamos que tampoco. La Policía Nacional asegura que han investigado a fondo y no han encontrado nada. Yo les creo —Itziar se permitió una pequeña pausa y miró a su jefe—. Nos queda por tanto la otra hipótesis. Alguien la retiró del negocio. Según Ana María, un cliente esporádico del Britannia, que se enamoró de ella. Un cliente casado con el que se habría ido a Madrid. Esto puede ser cierto o no. Creemos que Ana María sabía algo importante. Sabía quién era el novio de Paula. Y estaba segura de que era el asesino. Cuando habló con nosotras nos mintió al decir que no sabía quién era.

—Y pensáis que por eso está muerta. Intentó un chantaje, y le salió mal.

—Estamos casi seguras —respondió Arantza con rotundidad—. Y creemos que esta segunda muerte fue encargada a un profesional.

—Volvemos al ruso —dijo Xabier.

—Sí, cojones, volvemos al ruso.

—¿Dónde están las pruebas, Arantza?

“Joder, ya vuelven a chocar” se dijo Itziar.

—No tenemos pruebas, no hay nada de nada. De hecho, lo único que sabemos es lo que no ocurrió. Pero tenemos que trabajar en esa línea.

—¿Y qué proponéis?

—No te va a gustar —Arantza sonrió— yo lo llamo acoso y derribo.

—Suena muy mal.

—Pero algo tenemos que hacer.

—Concretad un poco más.

—Como te ha dicho Arantza, no pensamos que esta segunda muerte sea obra material del supuesto novio de Paula. Tiene más pinta de ser un encargo. Se parece a la primera, pero es más profesional. No hay relaciones sexuales. Para evitar dejar cualquier rastro el asesino usó guantes cuando estranguló a la víctima. Y antes la drogó para que no opusiera resistencia. Posiblemente la asesinó en un coche, en una zona de Erandio en la que hay unas naves industriales ruinosas. Contó además con la colaboración de alguien, que le ayudó a transportar el cadáver. Decidieron aprovechar la innovación introducida por Néstor Larrañaga en la muerte de Paula, e imitaron la puesta en escena. Otra pista que habla de profesionales es que no hemos podido detectar la vía de introducción de la foto de la reina latina en Internet. En el caso de la reina eslava fue complicado, pero Néstor, a pesar de que utilizó TOR, dejó ciertas huellas que permitieron a nuestro experto dar con la vía utilizada. En el caso de Ana María nuestro experto ha desistido. Eso nos hace pensar en que el asesino material conoce a otros profesionales especializados en delitos informáticos. Néstor también contactó con alguno, pero al no conocerlo de antemano tuvo que utilizar la red para contratarlo y para pagarlo y eso fue lo que permitió su identificación. En cambio, el profesional ha contactado por fuera de la red con el hacker que le ha ayudado. Y ha contactado con alguien bueno, muy bueno, según nuestro experto.

—Pero eso no nos lleva necesariamente al ruso —el jefe volvió a mirar a Arantza.

—Está claro que no —respondió Itziar— pero no tenemos otro sospechoso que Dimitri. Debemos profundizar en esa línea de investigación. Sin abandonar otras posibilidades que se nos presenten. Pero es que no tenemos mucho más.

—Y no es gran cosa.

—No lo es, Xabier, pero, ¿qué cojones quieres que hagamos? —respondió Arantza—, si por lo menos pudiéramos registrar el domicilio de Dimitri. O rastrear su móvil, intervenirlo… algo.

—Ningún juez os firmará eso con lo que tenéis.

—Pues entonces, sólo nos queda el acoso y derribo.

—Me estás dando miedo Arantza ¿qué os proponéis?

—Itzi no te lo ha dicho todo. Ya sabes que es más prudente que yo y le cuesta mucho lanzarse a la piscina. Pero nuestra hipótesis es más imaginativa, va más allá de lo que te ha contado.

—Suéltalo.

—Tenemos al ruso como sospechoso de la segunda muerte. Y creemos que además ayudó en el transporte de Paula. Y eso lo hizo porque reclamaron su ayuda. Lo que nos lleva a don Jaime.

—Demasiada imaginación.

—Más bien creo que muy poca. Tenemos dos muertes. Y tenemos dos sospechosos. Construimos la historia con los dos y a ver qué pasa.

—Pero, ¿no habíamos quedado en que a Paula posiblemente la matara ese novio anónimo del que nada sabemos?

—Sabemos tan poco que quizás no exista. Quizás sea don Jaime.

—Esa teoría está prendida con alfileres.

—Pero con ella todo cuadra. Sabemos que don Jaime llegó a enamorarse de Paula. Quizás decidió retirarla discretamente. Quizás los dos practicaran el sexo extremo y a don Jaime se le fuera la cabeza. La estranguló y para salir del entuerto tuvo que pedir ayuda a su sicario. Ana María lo sabía, o lo adivinó a partir de lo que sabía y chantajeó a don Jaime. Y este tuvo que volver a pedir ayuda a Dimitri. Y el sicario mató a la colombiana.

—¿Y por qué la dejaron tan cerca del Britannia?

—El crimen de Paula no habría sido premeditado —intervino Itziar—. Lo importante era desembarazarse del cadáver. Además Paula llevaba tres años fuera del Britannia. Habría sido difícil relacionarla con el club. De hecho, si no aparece la foto en la red seguiríamos sin identificarla. La cosa se les complicó con la foto en Internet y el chantaje de Ana María. A esta la dejaron allí para desviar nuestra atención. Para que siguiéramos la pista de un asesino en serie que obedecía a un elaborado ritual en sus actos.

—Puede ser. Pero toda vuestra historia se apoya en la teoría de que Dimitri ha participado. ¿Y si no es así?

—Si no es así no tenemos nada, jefe. Debemos seguir este camino porque no tenemos más. Ya sé que es pobre, pero no nos queda otra. Seguiremos esforzándonos en averiguar dónde estuvo Paula en estos tres años. Creemos que ahí está la clave.

—La verdad es que la tía más que de puta o de mantenida, parece que ha estado en un convento de clausura —bromeó Arantza—. Y entonces quizás debiéramos investigar a Rouco Varela como novio secreto.

—No desbarres Arantza y contadme algo de lo que vais a hacer. Pero no quiero los detalles, porque entonces estoy seguro de que os tendría que apartar del caso.

—Como sólo tenemos dos sospechosos, debemos concentrarnos en ellos —dijo Itziar— los interrogaremos, los acosaremos verbalmente.

—Tenemos que lograr que se acojonen —añadió Arantza—, que se sientan espiados, controlados.

—Pero ya sabéis que no podéis contar con los métodos habituales. No tenéis nada sólido que nos sirva para que un juez impute a uno de ellos.

—Lo sabemos. Por eso no vamos a pedirte demasiado. Eso sí, necesitamos a algún agente para hacer seguimientos. Hemos pensado en Ricardo y Alfonso.

—No me jodáis. Pero si Alfonso mide más de dos metros y a Ricardo se le oyen los jadeos desde varios kilómetros de distancia.

Xabier torció la boca con incredulidad y luego se rió como si le hubieran contado un chiste. Arantza sonrió.

—Por eso, jefe. Queremos que se sientan vigilados. Que piensen que no los vamos a dejar en paz. Queremos que desarrollen una cierta paranoia.

—Y si hemos acertado, creemos que quizás se enfrenten entre ellos. Y cometan algún fallo —añadió Itziar.

—Vale, haced lo que queráis. Pero si me llegan protestas desde arriba, tendréis que parar. Inmediatamente —dijo Xabier mirando a Arantza a los ojos.

—Por supuesto, jefe, por supuesto.

Abandonaron el despacho e Itziar se aproximó a la máquina de las bebidas, se sirvió un expreso y se sentó en su mesa. Cerró los ojos para relajarse, mientras saboreaba el café. La verdad es que estaban en un callejón sin salida. Para empezar, ni siquiera podían estar seguras de haber escogido a los sospechosos correctos; se sentía avergonzada por lo pobre de los resultados obtenidos en la investigación. Y lo que proponían era arriesgado e incluso ridículo. Pero es que no había más. Por el momento no había más. Xabier era consciente y por eso les había permitido continuar con unas actuaciones tan descabelladas. Itziar sabía que debía confiar en la fuerza de Arantza, en su capacidad de perseverar. En el carácter de Arantza y en un golpe de suerte. Lo iban a necesitar.

Cuando a la mañana siguiente Itziar aparcó su coche en el parking de la Central de la Ertzaintza le llamó la atención la enorme pancarta que presidía la pared del fondo en la que se leía lo siguiente, en unas letras enormes: “PRÓXIMA ESTACIÓN: SEVILLA”.

Entonces recordó que sólo faltaba un día para que el Athletic se desplazara hasta la capital andaluza para jugar el partido de ida de las semifinales. Se maldijo por no haber tenido esto en cuenta. Necesitaba a Iñigo y a Jon y estaba segura de que los dos agentes, que ya habían viajado hasta Gijón, también se desplazarían en esta ocasión para ver a su equipo del alma. La noche anterior, en su casa, habían estado preparando meticulosamente el plan que Arantza había denominado de “acoso y derribo”. Habían establecido un calendario detallado de las actuaciones que pensaban desarrollar en las semanas siguientes. Como le habían adelantado a Xabier, pensaban interrogar a Dimitri y a don Jaime con la idea de ponerlos nerviosos para ver si cometían algún fallo. El jefe les había concedido la incorporación de Alfonso y de Ricardo al equipo de forma provisional, pero no estaba dispuesto a dedicar ni un solo hombre más a unas tareas que consideraba abocadas al fracaso. Por lo tanto, el equipo estaba constituido por tan sólo seis personas: ellas dos, Iñigo y Jon, y desde ese día Alfonso y Ricardo. La verdad es que contaban con muy pocos efectivos para hacer unos seguimientos exitosos a los sospechosos, y habían decidido comenzar de manera escalonada. Pero si Iñigo y Jon desaparecían durante dos días seguidos no iba a quedar más remedio que posponerlo todo. Habían concertado una reunión con sus dos compañeros para las diez de la mañana. Una vez que les contaran la estrategia planeada, hablarían con Ricardo y Alfonso. Habían decidido que estos conocieran lo menos posible de la operación, pues su papel se reducía exclusivamente al de meros espantapájaros, para que los otros cuatro pudieran realizar los seguimientos de forma sigilosa.

A las diez horas se reunieron frente a la máquina del café. Itziar invitó a sus colegas y cuando cada uno escogió su bebida, ocuparon la sala de reuniones pequeña. Itziar se aproximó a la pizarra situada en la pared del fondo y se dirigió a los tres, que ya se habían sentado y miraban a la responsable del equipo.

Itziar pasó a informarles de que Xabier había autorizado la operación de “acoso y derribo” que habían ideado contra don Jaime y su sicario. Tenían intención de comenzar esa misma noche. Arantza y ella se acercarían al Britannia sin avisar e interrogarían a fondo a Dimitri con la intención de que se sintiera acosado.

La misión de Iñigo y Jon consistiría en vigilar discretamente al ruso una vez que las guipuzcoanas hubieran abandonado el club. En los días posteriores los cuatro se relevarían en la vigilancia, anotando todas las direcciones que visitara el sicario. Fotografiarían a las personas con las que pudiera reunirse. Sería importante la identificación de todas ellas por si ello les proporcionara alguna pista. Posteriormente se interrogaría a don Jaime y en ese momento se incorporarían al seguimiento Ricardo y Alfonso, en un intento de provocar en el propietario del Britannia un nerviosismo que pudiera derivar en algún fallo provechoso para la investigación. Alfonso y Ricardo servirían de pantalla ante don Jaime para evitar que este detectara la vigilancia realizada por Iñigo y Jon, los cuales no eran conocidos del negurítico.

—No parece gran cosa, pero tampoco se me ocurre nada mejor —comentó Jon.

—Ya; lo que pasa es que me he dado cuenta de que igual vais a Sevilla —se lamentó Itziar—. Entonces deberíamos atrasar el plan una semana. Necesitamos que estéis detrás de Dimitri desde el mismo instante en que nos separemos de él.

—No os preocupéis. Le hemos dado una vuelta y no vamos a Sevilla.

—¿Cómo así? —preguntó Arantza— ¿de repente habéis crecido y ya sois adultos responsables?

—Bueno —dijo Jon— la verdad es que confiamos ciegamente en Jon Ander. Este partido va a ser puro sufrimiento. Y Sevilla está muy lejos. Vamos a ahorrar para la final. Entonces iremos a un hotel puro lujo.

—Sí —añadió Iñigo—, tenéis suerte; pero la vuelta no nos la perdemos por nada del mundo. Va a ser uno de los partidos más grandes de la historia. Siento escalofríos sólo de pensar en ello.

—Coño, y yo sin enterarme —dijo Arantza.

—No sé si sabéis, pero el Sevilla es ahora uno de los grandes. Y en ese partido nos los pasamos por la piedra. Vamos a hacer historia, va a ser una noche mágica, heroica, yo qué sé, homérica. Joder, no tengo palabras.

Iñigo estaba visiblemente emocionado.

—Coño, tío, no nos llores.

—No os dais cuenta, ignorantes. Han pasado veinticuatro años desde la última vez que llegamos a la final de Copa, a la final de un torneo que es nuestro. No cambio esa noche por nada del mundo.

—Oye, Iñigo, Itzi y yo te ofrecemos un trío si no vas a la final. ¿Qué nos dices?

—Anda, Arantza, conmigo no cuentes —dijo Itziar avergonzada.

—Oye, sólo quiero saber hasta dónde llega la pasión de esta gente.

—Bueno —contestó Iñigo, con su sonrisa más pícara— por respeto a vosotras y a vuestra belleza, me lo pensaría. Pero por lo menos, me tendríais que dejar verlo en la tele. El gol de Toquero vale más que un polvo.

—Anda, tío, que te folle un pez. O mejor, el Koikili ese de los calzoncillos. Sería homérico, como tú dices.

—Creo que debemos dejar esos temas y empezar a preparar el operativo ¿no os parece? —les interrumpió Jon, que se sentía incómodo con ese tipo de bromas.

Durante algo más de una hora desarrollaron con minuciosidad el plan de vigilancia, estableciendo los horarios de cada agente y otros pormenores. Los ertzainas se sentían animados ante la expectativa de actuar de alguna manera, a pesar de que eran conscientes de las pocas posibilidades de éxito que presentaba un plan tan descabellado. Iñigo quiso asegurarse de los horarios del día siguiente. Arantza le adivinó el pensamiento.

—No te preocupes, Iñigo, lo hemos tenido en cuenta. Durante las horas de partido nos ocupamos Itziar y yo. Eso sí, si quieres un trío, no cuentes con nosotras, que el partido va a ser una puta mierda.

Se separaron hasta la noche. Itziar propuso que se encontraran los cuatro en el parking de Artea a las diez y media, para dirigirse juntos hasta el Britannia.

Las dos guipuzcoanas cenaron en la sidrería del parque comercial. Habían quedado a las ocho para preparar entre las dos los detalles del interrogatorio. Pidieron entrecot con patatas y una ensalada para compartir. Sólo se permitieron un vaso de sidra.

—No sé, este Dimitri va a ser duro de roer. A ver cómo enfocamos el interrogatorio —comentó Itziar.

—Eso si quiere recibirnos.

—Nos atenderá. Si no tiene nada que ver, no es más que un incordio que es mejor pasar cuanto antes. Y si ha participado, le interesa no mosquearnos. Vas a tener que hacer de policía mala, pero mala de verdad.

—Joder, siempre me toca a mí —protestó Arantza.

—Lo haces mucho mejor que yo. Sabes que yo no soy creíble. En cambio, de policía bueno no lo hago tan mal.

—Yo tampoco.

—Lo sé, Arantza, tú eres mucho más completa, y por eso te toca hacer lo que yo no sé. Además, al final casi siempre disfrutas. Nadie miente como tú, y sabes improvisar.

—No me hagas la pelota, que ya sé lo que me toca.

—Creo que en este caso hay que preparar un guión. Nos jugamos mucho.

—A ver qué se te ha ocurrido.

—Se trata de sorprenderle. Hemos de convencerle de que sabemos mucho más de lo que él piensa. Tenemos pocas cosas nuevas, pero él no se las espera. Vamos a repasar la secuencia de los hechos tal como nosotras la vemos. Algunas cosas están probadas y otras son meras suposiciones. Pero nosotras se lo tenemos que vender todo como probado.

—¿Y si no acertamos?

—Se nos hunde el edificio. Tal como yo lo veo, hay tres posibilidades. La primera es que la historia que le contemos sea verdadera. Para convencerle de que no son meras conjeturas, hemos de mentirle. Tenemos que inventar pruebas o testigos hasta ahora desconocidos. Si acertamos en el relato de los hechos, estoy segura de que habrá movimiento y entonces quizás les pillemos. Esta sería la situación ideal, la que necesitamos. Pero hay una segunda posibilidad, y esta es la que resulta peligrosa. Si son realmente culpables pero la historia que les contemos falla en detalles relevantes, nos habrán descubierto el farol y entonces estaremos ante el peor de los escenarios posibles. Conocerán nuestras cartas y la partida se nos complicará. Y la tercera posibilidad es que sean inocentes. Entonces este trabajo no servirá para nada. Pero tampoco nos perjudicará. Quizás hagamos un poco el ridículo ante ellos, pero nada más.

—Ni de coña. Si son inocentes, que lo dudo, no les hará ninguna gracia conocer que les consideramos culpables. A nadie le mola que la policía sospeche de uno y menos si es inocente. Además, estos dos, si no están involucrados en eso, seguro que son culpables de otra cosa, seguro que hay algún artículo del código que les preocupa. Que se jodan.

—Bueno, comencemos con el relato. Yo lo voy contando y tú lo calificas.

—Vale.

—Paula Castedo fue prostituta en el Britannia y fue la preferida del jefe. Hace tres años dejó el trabajo y es casi seguro que no ha estado viviendo en Bizkaia. Dimitri se incorporó al Britannia hace dos años. Por tanto, pensamos que hay muy pocas posibilidades de que se conocieran.

—Opino igual.

—Tres años después, aparece estrangulada en el parque de Artaza.

—Correcto.

—No tenemos ningún testigo que la haya visto en Bizkaia antes de su muerte. No sabemos exactamente cuándo ha vuelto.

—Así es.

—¿Podríamos inventarnos uno? ¿Decir a Dimitri que se ha visto a Paula en Bizkaia con don Jaime, por ejemplo?

—Podría ser, pero es muy arriesgado. Si no ha estado con don Jaime, Dimitri vería que vamos de farol.

—No necesariamente. Podría pensar que es posible. No sabemos la confianza que hay entre los dos. Después de que lo interroguemos, Dimitri le dirá a don Jaime que tenemos un testigo de haberlos visto juntos. Si no hemos acertado, don Jaime sabrá que vamos de farol. Pero aunque le diga a su sicario que eso no es posible, Dimitri puede pensar que le está mintiendo y se abrirá una brecha entre ellos.

—No sé, es demasiado arriesgado. Inventa otra cosa.

—Veamos… partamos de algo cierto que no saben que conocemos… ya lo tengo. Podemos decirle a Dimitri que un vagabundo que suele dormir cerca del palacio de Artaza los vio llegar con el cadáver y que puede identificarle. Que vio cómo lo abandonaban en el suelo y que fue un chalado el que la sentó en el trono más tarde y le hizo unas fotos.

—Joder, eso sí, eso le va a dejar acojonado. Pero creo que no debemos decirle que hemos localizado al fotógrafo. Porque entonces puede pensar que el testigo es el fotógrafo e intentar ir a por él.

—Tienes razón. Lo importante es que se entere de que sabemos que ellos simplemente depositaron el cadáver en el suelo y que el crimen no tiene nada de ritual.

—Y siguiendo con los hechos, podemos decirle que el asesinato de la reina latina fue consecuencia del primero. Que Ana María intentó chantajearles y por eso la mataron. Aquí podemos apostar a que fue Dimitri por encargo. Aquí también podríamos colocar un testigo que viera llegar los coches a las campas de Erandio, un drogata. No, mejor no. Demasiados testigos. Creo que el mejor testigo es el del parque de Artaza y con ese nos basta. Tenemos que colarle ese.

—Estoy de acuerdo.

—Bueno, Itzi, ya lo veo claro. Déjame que lo cuente yo, que tengo más gracia ¿de acuerdo?

—Por supuesto.

—Empiezo contándole a Dimitri que sabemos que él trasladó el cadáver de Paula al parque de Artaza ayudado de otro colega. Que pensamos que él no mató a la piba, sino que lo hizo su jefe, o alguno de sus amigotes, el supuesto novio que la retiró a un convento de Madrid.

—¿Le vas a decir lo del convento? No me jodas.

—Bueno, es una ironía. Lo decidiré sobre la marcha. Ya sabes que para ser creíble no hay que seguir el guión como un papagayo. Eso sólo lo hace Aznar. Hay que saber improvisar. Los adornos déjamelos a mí. Continúo y no me interrumpas, que se me va la olla. Sabemos que participó en el traslado porque hay un testigo, un vagabundo que duerme de extranjis en el Palacio de Artaza. Y ese testigo nos jura que el cadáver fue abandonado en el suelo. Más tarde pasaría un chalado que la sentó en el trono y nos despistó. Pero que no fueron ellos.

—Me gusta. Estoy segura de que te creerá.

—Cuando Ana María intentó chantajearles, su jefe ordenó a Dimitri su asesinato. Que sabemos que fue él, porque el segundo crimen fue muy profesional. Con eso le hacemos un poquito la pelota, para que se ablande. Todos tenemos nuestro orgullo y seguro que él se considera el genio de los sicarios. También le reconocemos lo listo que fue al aprovechar lo de la reina eslava e imitarlo. Consiguió desorientarnos totalmente. Que si no es por el vagabundo aún estaríamos persiguiendo a un asesino en serie. Por cierto, él no sabe que tenemos resuelto lo de la reina africana. Cuando se lo digamos le va a joder aún más. En cuanto a la colombiana, podemos añadir lo de que el mensaje que se mandó de su móvil se envió desde el piso de Ana María y se hizo cuando ella ya estaba muerta. Y que no lo hizo él sino el colega transportista que le acompañaba. Como casi seguro que esto es cierto, le va a joder aún más.

—Muy bueno. De eso ya no me acordaba. Te va a quedar perfecto.

—Y luego, a seguirle, a él y a don Jaime. Si son culpables, y yo así lo creo, la cagarán en algún momento.

—Ojalá tengas razón.

Tras encontrarse con Iñigo y Jon en el parking de Artea se encaminaron al Britannia. Las recibió el gorila de siempre, pero no salió a atenderlas el jovencito de las ocasiones anteriores, sino el propio Dimitri, que extremó su cortesía con las ertzainas. El encuentro se desarrolló según el guión que habían preparado y Arantza, a juicio de su compañera, llevó a cabo el mejor interrogatorio de toda su carrera. Había que reconocer que estuvo magnífica. No necesitó siquiera violentarse con Dimitri. Le relató la versión que habían acordado con tal aplomo que la sensación que invadió a Itziar durante la exposición fue la de que estaban allí juntos los tres contemplando los hechos tal como habían ocurrido en todos sus detalles. La historia que Arantza desplegó ante su audiencia tenía tales características de necesidad y de verdad que nadie habría podido objetar con fundamento ni el más mínimo elemento de su trama: los hechos habían sucedido exactamente así y no de ninguna otra manera. Itziar tuvo que emplear toda la fuerza de su voluntad para distanciarse del relato, ya que era consciente de que su misión en este interrogatorio era limitarse a observar el efecto que la narración pudiera estar produciendo en el ruso. Dimitri era también un actor extraordinario, pero Itziar le descubrió esos mínimos gestos, en un semblante en apariencia tranquilo, que desvelaban la profunda inquietud que estaba adueñándose del sicario al escuchar todo lo que la policía había descubierto. Estaba ahora segura, tras haber escuchado la historia en la voz y en los gestos de Arantza y tras haber vislumbrado el miedo escondido en la fría mirada del ruso, de que don Jaime o uno de sus amigos había estrangulado a Paula Castedo. Que Dimitri se había encargado, junto con algún otro sicario, de trasladar el cadáver hasta el parque de Artaza. Y también tuvo la certeza de que el sicario había estrangulado a Ana María con sus propias manos y que para perpetrar este segundo crimen había conducido su Ferrari hasta las campas de Erandio donde se levantaban aquellos pabellones ruinosos. Dimitri era culpable. A Itziar le pareció incluso estar percibiendo el olor de su miedo. Estaba segura de que tarde o temprano el sicario daría ese paso en falso que le delataría y abriría la brecha por la que se colarían para recabar las pruebas que un juez consideraría suficientes para procesarlo. Dimitri, por supuesto, lo negó todo, y con una sonrisa irónica alabó la imaginación de Arantza y le reconoció una habilidad especial para narrar historias. “Señorita, usted ha equivocado su carrera. Debería haberse dedicado a la literatura”.

Las ertzainas abandonaron el club con una sensación de triunfo. En los días que siguieron a su encuentro con Dimitri el equipo realizó un trabajo ímprobo para cubrir, utilizando los escasos efectivos con los que contaban, las veinticuatro horas de los días de cada uno de los sospechosos. No pudieron convencer al jefe para que destinara a un par de agentes más al seguimiento, a pesar de que habían renunciado a involucrar a Ricardo y Alfonso en estos primeros días. Al tener el convencimiento de que habían dado en el clavo, decidieron que no interesaba que los objetivos se sintieran vigilados. No se hacían demasiadas ilusiones acerca del eslavo, al fin y al cabo un profesional curtido, y no preveían fallos de principiante que les facilitara su trabajo, pero quizás el seguimiento a don Jaime diera algún fruto positivo.

Como había vaticinado Jon Ander el Athletic perdió en Sevilla por dos a uno, a pesar de que comenzaron ganando gracias a un gol de Llorente en la primera parte. Itziar desayunó en el Lepanto el jueves por la mañana y leyó los titulares de El Correo sobre el partido. La verdad es que estaba cogiéndole gusto a esta competición. El enviado especial de El Correo en Sevilla comenzaba su crónica afirmando que el resultado de dos a uno no sólo no era un mal resultado, sino que antes de jugar lo habría firmado cualquier aficionado del Athletic. Pero tal como se desarrolló el partido, había sabido a poco. Al final de la primera parte el Athletic ganaba gracias a un gol de Llorente y los aficionados se las prometían muy felices. El partido estuvo a punto de suspenderse, pues sobre las siete y media de la tarde comenzó una violenta tormenta que acabó en una fuerte granizada. Itziar imaginó a todos los seguidores del Athletic sufriendo la lluvia y el granizo a la intemperie y temiendo que el partido se aplazara. Tanto esfuerzo para quedarse sin ver jugar a su equipo. La verdad es que era una afición heroica, pensó Itziar. El partido pudo comenzar con quince minutos de retraso y la afición bilbaína vivió hasta el final con la esperanza de llevarse al menos un empate a uno, que era un resultado espléndido para la ida, cuando se juega con un equipo tan potente como el Sevilla. Pero el equipo local consiguió ganar el partido en el minuto noventa y dos, ya en el tiempo de descuento. La ertzaina se imaginó la desilusión de los aficionados cuando el Sevilla marcó ese gol. Los veía regresando en autobuses nocturnos en los que nadie dormiría, y estaba segura que todos volverían rememorando las jugadas decisivas del partido una y otra vez. Sintió envidia de aquellos aficionados que podían llenar su vida de sentido con algo que parecía tan poca cosa, aparentemente. Escuchando a Iñigo y a Jon, y a otros como ellos, comprendía que no debía de ser tan poca cosa cuando entusiasmaba a tantos durante tanto tiempo. Hasta Caparrós, que había sido entrenador y hombre decisivo en la gestación de la grandeza del Sevilla, según había leído en la prensa el día anterior, se estaba impregnando de la religión del Athletic. “San Mamés va a ser una caldera y tendremos posibilidad de hacer historia” declaró a los periodistas. Itziar se propuso ver el partido de vuelta en algún bar, acompañada de Arantza y de Mikel, para poder sentir la euforia que según Jon Ander se iba a desatar en Bilbao ese día. No sólo empezaba a creer en la mística del Athletic sino que era consciente de que se había convertido en una creyente convencida en la profecías del vidente Jon Ander y sabía que la noche del cuatro de marzo Bilbao iba a anegarse en un mar de cerveza y ella quería formar parte de toda esa alegría, a pesar de ser guipuzcoana y de no haber sabido absolutamente nada de fútbol hasta hacía relativamente poco. Además, de forma paulatina, había acabado fundiendo en un solo destino la trayectoria del Athletic en esta Copa y las vicisitudes que estaban sufriendo en la investigación del caso de la reina eslava. No sabía por qué, pero cada vez tenía más claro que de una manera oscura y difícil de entender, el destino del Athletic corría en paralelo al devenir de las investigaciones que su equipo de ertzainas venía realizando. Por ello, deseaba que el Athletic triunfara en esta copa con más intensidad todavía que cualquier aficionado, pues estaba convencida de que su investigación y la competición copera eran dos caras de una misma moneda.

Dimitri no se movió gran cosa durante la semana siguiente a su encuentro con las ertzainas. No visitó ningún banco y tampoco le vieron apartarse de lo que debía ser la rutina habitual de un gerente de un club de alterne. Su jornada se repartía entre su trabajo nocturno en el Britannia y su estancia en la vivienda que poseía en la calle Ercilla de Bilbao. Al parecer, dormía durante toda la mañana, a veces acompañado por alguna de las chicas del club y otras veces solo. Por las tardes solía realizar alguna compra en los comercios de las cercanías. En dos ocasiones se dirigió al Corte Inglés y los ertzainas llegaron a temer que fuera una maniobra de despiste, pues los grandes almacenes tienen tres entradas y también la posibilidad de acceder al subterráneo donde se situaba el parking. Pero no detectaron ningún movimiento sospechoso y tampoco tuvieron la impresión de que utilizara las distintas plantas de la tienda como un lugar discreto para reunirse con alguna persona.

Don Jaime también fue sometido a vigilancia y los agentes anotaron las direcciones que frecuentó en estos días. Utilizó el Mercedes que tenía a nombre de la sociedad para trasladarse al club todas las noches. Por lo que pudieron observar, tenía por costumbre darse una vuelta por el Britannia un poco antes de la medianoche, cuando ya había llegado Dimitri y alguna vez salió acompañado de alguna de las chicas en dirección al chalet de La Galea. Por las mañanas nunca salía, pero la acompañante femenina solía abandonar en una limusina su chalet antes del mediodía. Por las tardes frecuentaba el Marítimo de Las Arenas. Le fotografiaron con varios miembros del Marítimo pertenecientes a prominentes familias de Neguri. Se investigó a cada uno de ellos por si acaso se les podía relacionar con Paula. Casi todos viajaban a Madrid con asiduidad y tenían en la capital alguna vivienda en propiedad; cualquiera de ellos podía haber sido el novio secreto, por lo que resultaba difícil encontrar alguna pista por esa vía. También se investigó a algún cliente del Britannia venido de fuera de Bizkaia, pero no identificaron en esos días a ninguno que residiera en Madrid habitualmente. Don Jaime se acercó en dos ocasiones a Bilbao y también se dirigió al Corte Inglés, pero no detectaron nada sospechoso en esos movimientos. En una de las ocasiones entró en el Edificio Albia, pero no pudieron determinar en qué planta se detuvo. Estudiaron las numerosas empresas que allí estaban domiciliadas y decidieron que lo más probable era que hubiera visitado el despacho de abogados “González de Chávarri, Portuondo y asociados”. En ese bufete trabajaban varios letrados muy prestigiosos. Varios de ellos pertenecían a familias de Neguri y eran amigos de don Jaime. Entre ellos se encontraba Nacho González de Chávarri. Dicha visita no resultaba llamativa pues esa firma llevaba todos los asuntos mercantiles y fiscales de las sociedades del dueño del Britannia. También cabía la posibilidad de que hubiera visitado a los penalistas “O’Connor y Pérez de Martingala” o a la empresa de brokers “Los mercados”. En todas trabajaban amigos suyos con los que podía encontrarse por la tardes en el Marítimo.

El sábado por la noche celebró una fiesta en su casa a la que asistieron varios de estos amigos y a la que también fue invitado Dimitri, que acudió con su Ferrari. Por esa razón el equipo trabajó esa noche a pleno rendimiento y, aunque no se consiguió fotografiar a los invitados, sí obtuvieron las matrículas de los automóviles que llegaron al chalet de don Jaime. Entre los Porsches y Ferraris a Jon le impresionó sobre todo un Aston Martin, que valía una fortuna. Decidieron investigar con minuciosidad a cada uno de los invitados varones, todos ellos amigos de don Jaime, y con los que se veía habitualmente en el Marítimo. Pero el hecho de que a esa fiesta acudiera Dimitri y pudiera hablar con alguno de ellos libremente, guarecido por los muros de la casa de don Jaime, es lo que hacía a esta velada especialmente significativa, pues uno de ellos podía ser el novio secreto de Paula, si es que resultaba que sus sospechas acerca de don Jaime resultaban infundadas.

Enrique Costa Smith, el propietario del Aston Martin, tenía setenta y siete años y llevaba los últimos cuatro casado con una joven de Neguri que podía ser su nieta. Estas dos circunstancias casi lo descartaban como sospechoso.

Pepe Martín Olmos pertenecía a una de las familias más rancias de Neguri. Era miembro de al menos veinte consejos de administración y viajaba frecuentemente a Madrid. Era de la edad de don Jaime y estaba divorciado, aunque se le conocían varias novias en el periodo que estaban investigando, lo que no obstaba para que pudiera tener además a Paula como novia secreta.

Chemita Fernández de Calatrava también tenía muchas papeletas para ser incluido en la lista de sospechosos. Algo más joven que el anterior, había repartido el tiempo de su juventud entre la conducción de deportivos carísimos y la navegación en yates de recreo. Hacía unos años había sentado la cabeza y como no tenía ninguna experiencia en aquellas actividades que su familia consideraba dignas de su clase, le habían introducido en política y le habían ayudado a conseguir un escaño en las Cortes españolas por el Partido Popular. Por ese motivo viajaba continuamente a la capital para asistir a las sesiones ordinarias del Senado, sesiones en las que aprovechaba para dormitar plácidamente, hasta que las palmadas de algún colega de su partido le despertaba con el fin de que pudiera ejercer el deber de representar de forma idónea a sus electores votando lo que le imponía la disciplina de partido. Esta forma de participar en los destinos de la patria era una copia exacta de la manera en que su padre la llevó a cabo muchos años antes, como diputado por el tercio de la familia en la mucho más perfecta democracia orgánica fundada por el Generalísimo. Sus frecuentes ensoñaciones en el escaño se debían a que en la capital ejercía de putero incansable, por lo que era un candidato a tener en cuenta como novio secreto de Paula. Arantza era escéptica: opinaba que aquel cabeza de chorlito no podía retener a una mujer más allá de los dos minutos de un polvo rápido y bien pagado.

Pero sobre todo les llamó la atención Álvaro Canales Aguirreaizpurua, quien acababa de volver a Bizkaia y que había vivido los últimos años a caballo entre Madrid y Caracas, trabajando para una empresa de importación-exportación de la capital. Examinaron todos sus viajes y todos sus inmuebles en Madrid, con ayuda de la Policía Nacional y de la policía municipal de la capital, por ver si encontraban el rastro de Paula tirando de ese hilo.

A pesar de la importancia de estas investigaciones, tenían que ser conscientes de que la mayoría de ese trabajo no estaba en sus manos y podía demorarse meses.

La situación se modificó radicalmente el lunes dieciséis de Febrero por la tarde. El móvil de Itziar sonó cuando estaba cubriendo a Arantza en el seguimiento de don Jaime.

—¿Qué pasa Iñigo? Contestó Itziar cuando leyó el nombre de su compañero en la pantalla.

—La hemos cagado.

—Cuéntame.

—Dimitri ha entrado en el Corte Inglés y se ha dirigido a los ascensores. Hemos visto que subía, pero no hemos podido llegar a tiempo al ascensor. Posiblemente se haya bajado en la primera planta y haya salido por alguna de las entradas que no hemos podido cubrir. Está claro que nos tenía identificados.

—Vale, no os preocupéis. Intentad visionar los videos de las cámaras del Corte Inglés y confirmar por dónde ha salido. Hay que intentar restablecer el contacto. Que Ricardo vigile el portal de su casa.

Dimitri no apareció por su casa en los dos días siguientes. Tampoco se presentó en el Britannia. En el club les confirmaron que había cogido unos días de vacaciones. Avisó en el último momento mediante un SMS.

Arantza e Itziar decidieron preparar concienzudamente el encuentro con don Jaime. La fuga de Dimitri era prácticamente una confesión de culpabilidad. Si don Jaime no daba alguna explicación convincente de su ausencia y Dimitri no aparecía en los próximos días, no iban a tener problemas para conseguir una orden de registro de su vivienda y la intervención de su teléfono. Arantza no entendía por qué no les daban ya la autorización judicial. La suboficial estaba de un humor de perros y despotricaba de todo: de los jueces, de los jefes, y hasta del Athletic, como si éste pudiera tener alguna responsabilidad en la demora.

No tuvieron que esperar demasiado. El jueves diecinueve de Febrero Xabier les llamó desde su despacho. Debían abandonar el seguimiento de don Jaime y presentarse en la Central de inmediato.

El jefe las esperaba con cara de preocupación:

—Acabamos de recibir una información de la Guardia Civil del puerto de Santurce. Esta noche ha tenido lugar un tiroteo y han encontrado en unas dependencias cercanas al puerto tres cadáveres. Uno de ellos es el de Dimitri.

—¡Hostias! —dijo Arantza— ¿y cómo así que nos llaman?

—Se han puesto en contacto con nosotros porque en la base de datos les ha aparecido que estamos realizando una investigación sobre él. Me han dado el nombre y el teléfono de un tal teniente Medina, que os informará de todo. Y Arantza, espero de ti un poco de diplomacia. A ver qué podéis sacar en claro.

—Joder, jefe ¡Qué poco confías en mí! Si en unas vacaciones estuve a punto de enrollarme con un cabo. No sabes qué monos son cuando se desenroscan el tricornio.

—Bueno, deberéis sacar todo lo que podáis. El caso es de ellos, pero confío en que podamos colaborar para que se nos autorice a entrar en su casa y también para conseguir información sobre teléfonos. A ver si me resolvéis el caso de una puta vez.

Se notaba que Xabier estaba nervioso. A pesar de lo que le había dicho a Arantza, él era el que tenía problemas de relación con la Guardia Civil. Lo mismo pensaba Arantza, quien comentó ya en el coche:

—Joder con Xabier y la Guardia Civil. Vaya miedo que le tiene a nuestros colegas del tricornio. Ni que fuera un gitano andaluz.

El teniente Medina aparentaba unos treinta y cinco años y a Itziar le pareció que era el hombre más guapo que había visto en su vida. Era algo más alto que ella, de cuerpo atlético pero sin exagerar la musculatura, y tenía unos ojos verdes que destacaban en una tez y un cabello morenos. Era, además, extraordinariamente afable y educado, aunque quizás algo rígido en el trato, pues empezó tratándolas de usted. Arantza inmediatamente le apeó del tratamiento.

—No sé lo que opinará usted teniente Medina, pero ninguno de los tres llegamos a los cuarenta. Me llamo Arantza y a esta que viene conmigo puedes llamarla Itzi.

—Claro. La verdad es que no estoy acostumbrado a tratar con policías de otros cuerpos de seguridad. Y los andaluces usamos más el usted que por el norte. Me llamo Francisco, pero los colegas me llaman Paco.

—Bueno, pues colegas somos ¿no?

Itziar imaginó lo que el teniente Medina podía estar pensando. A cualquiera que observara la escena, forzosamente le tenía que llamar la atención la extraña pareja que hacían esos colegas: el picoleto y la borroka. El teniente había acudido a la cita uniformado y Arantza, a su modo, también, pues parecía una militante de la kale borroka que regresaba de incendiar un par de contenedores. El teniente les invitó a subir a su vehículo, y les presentó al conductor, el cabo Martínez. A Itziar le sorprendió la juventud de este, pues no aparentaba mucho más de veinte años. Recorrieron las instalaciones portuarias hasta llegar a un área, ya fuera del puerto, en la que les esperaban unos pabellones con aspecto ruinoso.

—Estos almacenes se abandonaron hará casi diez años. Deberían haberse demolido, pero se han dejado así por desidia de sus dueños —les informó el teniente.

—¿A quién pertenecen?

—A una familia de Bilbao, los Larburu. Pero estaban a nombre de una sociedad, “Logística de Bizkaia”, que quebró hace unos años. El administrador de la sociedad, uno de los hijos del fundador, apareció muerto en Astrabudua. El caso nunca se ha resuelto. Ni siquiera la familia estuvo muy interesada, pues la víctima era la oveja negra. Parece que fue un ajuste de cuentas. Tenía muchas deudas y para pagarlas se metió en negocios sucios, droga y también alguna estafa a antiguos amigos. Probablemente alguien se cabreó y contrató a un profesional.

—Le dispararon.

—Sí, un solo tiro en la cabeza. Bueno, hemos llegado.

El último pabellón estaba acordonado con las cintas de la Guardia Civil y se veía a varios números trabajando sobre el terreno.

—Siento deciros que ya han levantado los cuerpos. No os hemos avisado antes porque no sabíamos que estabais interesados en Dimitri, no vayáis a pensar mal.

—Por supuesto Paco y gracias. Has hablado de cuerpos.

—Tres muertos. Todos por disparo de pistola. Un verdadero duelo.

En el suelo del almacén estaban dibujadas las siluetas de tres cadáveres.

—Esta es la posición en la que encontramos a Dimitri —señaló Medina la silueta más cercana a la puerta de entrada—. Aquellos dos fueron abatidos por el ruso.

—¿Quién lo mató?

—No lo tenemos claro. Esos dos dispararon, pero todo hace pensar que había al menos un tercer hombre, que ha conseguido escapar. Probablemente ese disparara el tiro fatal, el que acertó en la cabeza. El ruso tiene otros dos orificios de entrada en la pierna derecha. Los dos colombianos recibieron cada uno un tiro en la frente, que probablemente provengan de la pistola de Dimitri. Por eso estamos prácticamente seguros de que fue un tercero, que ha salido ileso, el que acabó con el ruso.

—Salvo que ese tercero matara a uno de los colombianos.

—También es posible, pero eso no lo sabremos hasta que tengamos los resultados de balística. Dimitri realizó tres disparos y se han encontrado los tres casquillos. Si las balas en la cabeza de los colombianos son suyas, queda por saber qué pasó con la tercera. No parece que hiriera al que huyó, pues no hay rastros de sangre. Pero de momento no se ha encontrado la bala.

—¿Qué se sabe de los colombianos muertos?

—Están identificados. Residían en Madrid y se sospecha que formaban parte de una banda de traficantes localizada en la capital. No se ha encontrado la droga, por lo que se la llevaría el que mató a Dimitri. También, lógicamente, se quedó con el dinero.

—¿Dimitri les compraba droga?

—Es la hipótesis más verosímil. Pero, ya os digo, no se ha encontrado ni rastro de ella.

—¿Cuál era el arma de Dimitri?

—Una Glock semiautomática.

—¿Se ha encontrado el móvil? Para nosotras es quizás lo más importante.

—No uno, sino dos. Tenía un i-phone a nombre de Britannia S.L. y además, llevaba otro de tarjeta pre-pago. Estamos intentando identificar al titular, pero dudamos de que esté a su nombre. Lo habitual es que pertenezca a algún difunto.

—Nos interesa mucho ese móvil. También todo lo que los de rastros encuentren en el Ferrari, pues puede haber sido el escenario de un crimen. Imagino que registraréis su piso. Nos gustaría estar presentes.

—Lo comentaré con mis jefes. Ahora empieza la puta burocracia. Si por mí fuera compartiría todo con vosotras. ¿Qué estáis investigando?

—Seguro que te suena: la reina eslava.

—Coño. Bonito.

—Pero jodido. Pensamos que Dimitri es el autor material de una de las muertes. Y puede que con lo que haya en los teléfonos y en su casa podamos encontrar al otro asesino. Creemos que a la primera víctima la mató otra persona.

Itziar decidió contarle todo para ganarse su confianza.

—¿Pero no era un asesino en serie que seguía un ritual extraño? Al menos eso he leído.

—Y de momento es una tesis que no se ha abandonado del todo. Aunque no es probable. De lo que te hemos contado, por favor, guárdanos el secreto.

—Por supuesto. Os agradezco la confianza. Pero lo que os he dicho, la puta burocracia. Nuestros jefes se sonríen y hablan todo el rato de colaboración, pero no hay que fiarse. Parecen gallos de corral.

—Tienes razón. Y está además el tema de los jueces. Lo nuestro se instruye en Getxo.

—Pues aquí le corresponde a Baracaldo. A ver si hay suerte y los jueces no nos ponen pegas. De todas formas, si oficialmente nos obligan a mantener las distancias, ya buscaré la manera de ayudaros. Me jodería que por chorradas se escape algún hijo de puta.

Arantza no se cortó:

—Ole la Guarda civil.

—Y ole las ertzainas guapas.

Medina casi tartamudeó al soltar una gracia tan manida. Definitivamente, no era lo suyo, pensó Itziar. Arantza intentó animarle.

—Ya era hora tío. Se me hacía raro un andaluz sin piropos. Me estabas pareciendo de Bilbao.

—Es que soy de Jaén. La gracia sobre todo es de los sevillanos.

—Y de los de Cádiz.

—También de los de Cádiz.

El teniente Medina no tendría la gracia de los gaditanos pero su palabra era “palabra de vasco”. Una vez que consiguió la orden de registro, las acompañó a visitar la vivienda de Dimitri, un apartamento bastante amplio situado en la calle Ercilla de Bilbao.

El piso estaba limpio y ordenado, pues una señora, que también limpiaba en el chalet de don Jaime, iba al parecer tres días por semana. Tenía llaves del piso y solía limpiar por la tarde. No fue capaz de decirles nada relevante cuando la interrogaron. Se la veía tremendamente asustada. En el dormitorio se localizó una caja fuerte, que hubo que forzar para conocer su contenido. Encontraron unos cuantos fajos de billetes: había cien mil euros, cincuenta mil dólares y treinta mil francos suizos. También se localizó documentación bancaria de bancos españoles y de una cuenta en Malta. Pero la evidencia más importante para la investigación de la Ertzaintza fue el hallazgo de dos móviles en un cajón. Uno era el smartphone de Ana María y el otro era el móvil de tarjeta pre-pago cuyo titular era Pablo Cárdenas. Se trataba del móvil con el que se había comunicado la colombiana en varias ocasiones.

La investigación de la Guardia Civil fue exhaustiva. Gracias al teniente se impulsó la actividad en relación con pruebas que no tenían nada que ver con el tiroteo, pero que interesaban para cerrar el caso de Ana María. Medina les presentó a los sargentos que se ocupaban de los rastros y hubo frecuentes reuniones, a las que también acudieron Antxe y Amaia, quienes hicieron buenas migas con sus colegas picoletos. Los sargentos eran muy jóvenes y también andaluces, aunque de Sevilla, y desde el principio se les vio con ganas de ligar y de hacer reír a las vasquitas.

Con tanto buen rollo, la investigación avanzó rápidamente. Tuvieron suerte con los móviles encontrados en el piso del ruso. Como ya tenían comprobado, había llamadas entre ellos a partir de que Ana María conociera la muerte de su amiga, lo que sugería un chantaje de la colombiana al sicario, quien habría conseguido el móvil de tarjeta de la misma banda colombiana con la que se relacionó para la compra de la droga. Pero además pudieron acceder al contenido de un par de SMS entre ambos teléfonos, que no habían sido borrados de la memoria. El primero de ellos, enviado desde el móvil de Ana María al de la tarjeta pre-pago era muy escueto: “lo sé todo”. La contestación también era breve: “no sé de qué me hablas”. Ana María insistía: “tenemos que quedar”. Y Dimitri contestaba: “estás loca”. A partir de ese momento ya no había mensajes pero sí varias llamadas entre los móviles. Posiblemente habrían negociado el chantaje y todo acabó en la reunión en un bar de Las Arenas entre el ruso y Ana María. A partir de ahí, podía conjeturarse que Dimitri habría estrangulado a la colombiana dentro del Ferrari, tras haberla dormido.

En el automóvil no se encontró rastro alguno de Ana María. Pero eso era lógico, porque Dimitri sabía cómo limpiar un vehículo. Así lo confirmaron los guardias civiles: el coche estaba excesivamente limpio. Pero en una rueda se encontró algo de arcilla similar en su composición al barro que se había formado en las campas de Erandio. No se podía asegurar al cien por cien, pero podía considerarse probable que el Ferrari aparcara en Erandio, como las ertzainas habían supuesto. Si allí no se encontró ninguna huella del vehículo se debía a la intensa lluvia posterior al asesinato de la colombiana. Por fin, todo cuadraba: podían considerar, casi con certeza, que Dimitri había asesinado a Ana María y las circunstancias eran las que habían imaginado Arantza e Itziar.

Cuando estaban preparando el informe para cerrar el caso de la reina latina, llegaron Amaia y Antxe.

Las cuatro compañeras se reunieron en la sala pequeña.

—Bueno, chicas, han llegado novedades interesantes, que pueden ayudar a resolver lo de la reina eslava —dijo Amaia señalando el informe que había depositado encima de la mesa.

—¿Qué dices? ¿Vamos a pillar a don Jaime? —preguntó Arantza.

—No exactamente —le contestó Amaia—. Los guardias han trabajado duro. Hay algo que seguro que no esperáis. Detrás de la cama, en una pequeña grieta en la tarima del suelo, han encontrado un pelo rubio. Como conocen los detalles de nuestras investigaciones han acelerado las pruebas de ADN. Nos han pedido cotejarlo con los cabellos que conservamos de Paula, y…

—No me jodas ¿el pelo es de Paula?, ¿en el piso de Dimitri? Pero si no se conocían.

—Ya, eso pensabais. Pero el pelo estaba allí. Y eso ya sabéis a lo que apunta —intervino Antxe.

—A que también asesinó a Paula —concedió Arantza—. No puede ser; no me lo creo.

—No sé —intervino Itziar—, ¿puede ser un montaje? Hay algo en el tiroteo de Santurce que no me convence. Parece una trampa para eliminar a Dimitri. Para que no cante. Y de paso, si nos convencen de que también asesinó a Paula, caso cerrado.

—Un poco rebuscado. Mira dónde ha aparecido el pelo.

—Me cuadra. El que lo ha montado sabe que no nos creeríamos nada si el pelo aparece en la cama después de tanto tiempo, teniendo además en cuenta que Dimitri era un profesional.

—No sé, a ver si convences a un juez de todo eso.

—Joder, es un clásico. Se le cuelga todo al muerto y santas pascuas.

—Ya, pero a ver cómo lo podéis evitar.

—Hay otra cosa que no nos cuadra —dijo Itziar—, nos hemos dado cuenta hace un rato, cuando estábamos intentando redactar el informe de Ana María. En el cadáver de Dimitri aparecieron dos móviles. El del Britannia, que era su móvil oficial y otro de pre-pago, a nombre de un georgiano desaparecido. Este es el móvil secreto que Dimitri estaba usando en este momento. Pero de repente hemos observado algo extraño: una serie de llamadas entre el pre-pago del georgiano y el del colombiano que se encontró en el piso de Dimitri. ¿Cómo va a utilizar dos móviles pre-pago, que sólo se usan en circunstancias excepcionales, para llamarse a sí mismo? Esto nos lleva otra vez al montaje. No sólo colocaron el cabello para que pensáramos que asesinó a Paula, sino que dejaron el móvil al que llamó Ana María, para que pensáramos que ésta chantajeaba a Dimitri.

—Pero, ¿qué sugerís? ¿Que tampoco se cargó a la reina latina?

—No, no. De eso estamos seguras. Pero pensamos que lo hizo por encargo de don Jaime. De éste o de uno de sus amigos, del que estrangulara a Paula. La colombiana negó que conociera al novio secreto de Paula, pero siempre hemos pensado que nos mentía. Cuando se enteró de la muerte de su amiga intentó chantajear al novio. Pensamos que éste puede ser el propio don Jaime, o uno de sus amigos. Contrataron al sicario, que trasladó el cuerpo de Paula, y tras el intento de chantaje, silenció a la colombiana.

—Por tanto el móvil de pre-pago al que envió los mensajes de chantaje no era de Dimitri, sino del asesino de Paula.

—Efectivamente. Y ahora, cuando el ruso se ha sentido acorralado, le han tendido una trampa y han aprovechado para cargarle los dos crímenes. Y caso cerrado para las tontas de las ertzainas. Este don Jaime se cree que somos idiotas —añadió Arantza.

—Ya, tiene sentido. Pero a ver cómo se lo demostráis a un juez.

—Jodido lo tenemos. Este don Jaime es aún más resabiado que el sicario.

Decidieron interrogar de nuevo al dueño del Britannia. Pero esta vez le citaron, en calidad de testigo, en la comisaría de Getxo. Por Medina sabían que la Guardia Civil no le había sacado nada. No conocía la vida privada de su empleado. No tenía ni idea de que estuviera metido en actividades delictivas. Para él había sido una gran decepción.

—Es perro viejo —les comentó el teniente—, no ha incurrido en ninguna contradicción. Una actuación magnífica. Nos ha abierto las puertas de su casa, del club, de lo que queramos. Pero, al mismo tiempo, nos estaba sugiriendo que no nos pasáramos. Sabemos que es amigo del delegado del gobierno.

—¿Y no te dijo que le dierais recuerdos de su parte? —comentó Arantza— estos pijos son insufribles. Levantan la ceja como sorprendidos si les confiesas que no has tomado jamás el té con la reina de Inglaterra. ¡Qué ganas tengo de agarrarle!

—Pues os va a costar un poco.

Don Jaime se presentó en la comisaría de Getxo impecablemente trajeado y preguntó por las dos ertzainas. Vino solo, sin abogado, pues no tenía nada que ocultar a la policía. Era un simple testigo.

—Buenos días, agentes. Supongo que se habrán enterado de la muerte de Dimitri. Para mí ha sido una decepción mayúscula. Todo esto me está afectando personalmente. Y la imagen del club, la verdad, está quedando muy dañada.

—Por supuesto que sabemos lo de Dimitri, como se habrá imaginado. También sabemos que recientemente le ha interrogado la Guardia Civil. Sentimos tener que molestarle dos veces en tan poco tiempo —Itziar decidió extremar la cortesía.

—No se preocupen agentes. Soy un ciudadano y sé que mi deber es colaborar con la justicia. Sólo me lamento de la mala suerte que estoy teniendo últimamente.

—Le hemos llamado porque, a raíz de la investigación de la Guardia Civil, tenemos novedades en el caso de Paula y Ana María.

—Algo así me he supuesto. Porque ya entiendo que ustedes no llevan el caso del tiroteo.

Había que reconocer que era perro viejo, pensó Itziar. No se hacía el sorprendido, porque sabía que eso no resultaría creíble. Tan sólo reconocía saber aquello que cualquier persona inteligente podría deducir a partir de lo que conocía. Con ello reforzaba la apariencia de ser totalmente inocente. No confundía inocencia con ingenuidad. Era un adversario temible. Si realmente había un montaje, iba a ser casi imposible demostrar su participación.

Habían decidido ocultarle la nueva información sobre Paula y centrarse en aquello que parecía probado en relación con la muerte de la colombiana.

—Se han encontrado evidencias de que su empleado ha intervenido en las muertes de Paula y de Ana María —empezó Itziar.

—Yo lo único que sé es que ustedes le acusaban de haber asesinado a Ana María. Vino a contármelo después de que ustedes le acosaran en el Britannia. También me contó algo de que tenían un testigo que lo relacionaba con la muerte de Paula. Y que le habían insinuado que yo pude contratarle para eso. No es cierto, si es lo que quieren preguntarme. Yo no sé si Dimitri tuvo algo que ver en esas muertes. Pero le puedo asegurar, y espero que me crean, que yo no estaba enterado. Entiendo que sospechen de nosotros. Las dos chicas han trabajado en el Britannia. Pero, créanme, yo no tengo nada que ver. Por favor, ¿qué interés puedo tener yo en matar a mis chicas?

Don Jaime miró alternativamente a las dos ertzainas, intentando dejar claro que estaba siendo totalmente sincero, que no tenía nada que ocultar.

—Quizás se le fue la mano con Paula. Quizás fue un accidente.

—Le repito lo que ya les dije. Hacía tres años que no veía a Paula. Simplemente se fue. No he sabido nada de ella en todo este tiempo. Y no crean, la cosa me ha dolido. Esperaba alguna llamada, alguna visita. Le tenía cariño. Y luego, está claro que se cruzó con alguien que la mató. Pero yo no sé nada de esas historias. Tampoco sé lo que sabía o no Dimitri. Creí que lo conocía. Como comprenderán, si llego a enterarme de que se dedicaba al tráfico de drogas no lo habría contratado. Así se lo dije al teniente de la Guardia Civil. Si ahora ustedes me dicen que Dimitri tiene algo que ver en las muertes de Paula y Ana María, yo me lo creo. No lo entiendo, pero me lo creo.

—Cuando le contó nuestras teorías sobre su participación en las muertes, ¿le reconoció que tenía algo que ver?

—En absoluto. Me lo negó todo. Y me pareció sincero. Pero después de lo que ha pasado, no sé qué pensar.

No había manera de encontrar una grieta en su declaración. Arantza intentó uno de sus faroles:

—¿Y si le dijéramos que tenemos indicios, que por supuesto no le voy a descubrir, de que usted sabe más de lo que cuenta? ¿Y si le digo que Dimitri nos dijo algunas cosas?, ¿y que a Ana María se le escapó algo que ahora puede tener relevancia para que resolvamos el caso de una vez?

—Pues les felicitaría. Si pueden resolver el caso, me alegraré. Entre otras cosas, porque así me dejarán en paz. No tengo nada que ver y no sé nada.

—¿Ni siquiera sabe quién era el novio que retiró a Paula de la prostitución y se la llevó a Madrid?

—¡Ah! ¿Fue por eso? —la cara de don Jaime reflejó una sorpresa que parecía auténtica—. Así que había un novio. Ahora entiendo muchas cosas. O sea, que si encuentran al novio resuelven el caso. Créanme, si supiera algo se lo diría. Pero… —y aquí prolongó la pausa como si estuviera pensando intensamente— no se me ocurre nada. Ni un nombre. Entiendo: Ana María sí lo conocía. Y por eso murió. Agentes, por favor, encuéntrenlo. Espero que al menos no sea amigo mío.

A Itziar le entraron ganas de aplaudir. O era completamente inocente, o estaban ante el mejor tahúr del mundo.

Nada más quedarse solas, Arantza tiró la carpeta que había estado usando y los papeles se desparramaron por el suelo.

—Joder con don Jaime. Nos ha ganado por goleada.

Dos días más tarde Xabier las convocó en su despacho.

—Voy a ser breve. Y no quiero gritos. El caso está cerrado. He estudiado despacio todos los informes, los vuestros, los de Amaia y Antxe, las evidencias de la Guardia Civil. De acuerdo con eso os tengo que felicitar, sobre todo a ti Arantza. Pillasteis lo del ruso desde el principio. Pero no os paséis. Contra don Jaime no hay nada. Nada de nada.

—Discrepo —dijo Arantza, sin levantar la voz, adoptando una pose muy distinta a la habitual. Casi parecía una maestra de escuela intentando meter en la mollera de sus alumnos algo de conocimiento—. Te agradezco el elogio, pero no hemos acabado. Tú mismo recuerdas que todo el rato insistíamos con Dimitri y tú eras escéptico. Y el ruso tenía que estar. Y ahora te digo que don Jaime también. Y quizás alguno más.

—A ver. En el piso de Dimitri se ha encontrado un cabello de Paula. Se ha encontrado casi de casualidad. Tenemos, pues, la prueba de que Paula visitó al sicario en su piso. También se han encontrado las amenazas de chantaje de Ana María al ruso. ¿Qué más necesitas para convencerte de que se cargó a las dos? Quizás en un juicio serían indicios algo débiles. Pero a mí me bastan para estar convencido.

—Sobre todo porque alguien de arriba te habrá dado un toque.

—No te pases Arantza. De eso no te he hablado. Me han convencido las pruebas. Dimitri no conocía a Paula hace tres años. Ni siquiera vivía en ese apartamento. Luego el cabello tiene que haber llegado al piso con posterioridad. No sabemos cómo, pero Dimitri conoció a Paula. Quizás se presentó en el Britannia buscando otra vez trabajo. Se enrollaron. Se la llevó a su apartamento. Puede que les gustara el sado-maso. El caso es que se pasó y la mató. Limpió bien el piso y la llevó a Artaza, ayudado de algún colega de confianza. Pero Ana María sabía algo. No olvidéis que había sido su mejor amiga. Puede que incluso Paula contactara con Dimitri a través de Ana María. La colombiana le intentó chantajear, Dimitri se la cargó y aprovechó el montaje de los tronos que inició el fotógrafo chalado para intentar despistarnos.

—Pudo ser así, Xabier —intervino Itziar—, pero has leído nuestros informes. Lo de los teléfonos no cuadra. ¿Por qué se iba a llamar a sí mismo desde un teléfono pre-pago a otro?

—Igual le dejó uno de ellos a otra persona. O puede que el que no sea suyo sea el del georgiano. Igual se lo quitó a los colombianos. Y esas llamadas fueran entre el ruso y uno de los narcos.

—Tienes razón en eso. Pero hay otro detalle importante. La primera llamada entre estos dos teléfonos es poco después de los SMS de chantaje de la colombiana. Imaginemos que el teléfono era de don Jaime. Tras el intento de chantaje, don Jaime llamaría al teléfono del georgiano, que era el reservado por Dimitri para situaciones excepcionales. Eso explicaría las llamadas entre los dos teléfonos de tarjeta.

—No digo que no pueda ser así. Pero todo eso nos lleva a la teoría del montaje diabólico. Lo veo un poco traído por los pelos. Con lo que tenéis, un juez nos mandaría al loquero.

—Sólo te pedimos que no cierres el caso definitivamente —le rogó Itziar.

—¿Qué proponéis?

—Lo cierras de forma pública. Convocas una rueda de prensa y le imputas las dos muertes a Dimitri. Dejas claro que la muerte de la reina africana no tiene nada que ver y que el caso se ha cerrado en Alemania. Así, todo el mundo respira tranquilo, incluido don Jaime. Pero nos permites dedicar algo de tiempo al caso. Hemos hecho amistad con Medina y éste puede ayudarnos en Madrid, pues tiene buenos contactos en la Nacional. No me quedaré tranquila hasta que llenemos los tres años perdidos de Paula.

—Vale, parece razonable. Pero la operación acoso y derribo se terminó. A don Jaime le dejáis en paz.

—¿Qué? ¿Ha habido algún toque? —insistió Arantza.

—Sí —concedió Xabier, ya más relajado— ha llamado el jefe. Se ha presentado un penalista muy amigo de don Jaime y muy conocido y ha protestado por el acoso sin precedentes a un inocente.

—Creo que nuestro interrogatorio fue muy comedido —comentó Itziar extrañada.

—No, si la protesta viene por el seguimiento que le estáis haciendo. Dice que le pone de los nervios ver todas las mañanas al gigante enfrente de su casa y que por las tardes es peor, pues se le pega esa “marsopa resollante”, son sus palabras exactas. Sus amigos se ríen y sospechan que tiene deudas, pues parece un cobrador del frac.

—Hostias —Arantza sonrió, imaginándose la escena—. Nos hemos olvidado de Ricardo y Alfonso. No te preocupes. Eso se acabó, te lo prometemos.

Las jornadas siguientes transcurrieron sin ninguna novedad. Se dejó de hablar del caso en la oficina, ya que oficialmente podía darse por resuelto. Así lo anunciaron en los periódicos tras la rueda de prensa del jefe del Departamento, a la que asistió Xabier para ayudar en los detalles concretos. De todos modos, la oficina ya no estaba para hablar de asesinatos. Ahora correspondía concentrarse en el asalto a los cielos. A los aficionados se les estaba haciendo interminable el lapso entre el partido de ida y el de vuelta. Por fin llegó el momento de la verdad: el miércoles cuatro de marzo. El Correo publicaba en portada una foto de Azkuna, el alcalde de Bilbao, con el uniforme del equipo y exclamando “Aúpa Athletic”. Esta noticia destacaba más que la crónica de los movimientos de Patxi López para desbancar al PNV del Gobierno Vasco. Lo del PNV era un maremoto, un apocalipsis, según los nacionalistas, pero la importancia de ese momento histórico palidecía en Bilbao si se la comparaba con la trascendencia de lo que se jugaban esta noche en la Catedral. Parecía estar en juego el futuro de la raza humana: “Una noche para la historia”, “Hambre de gloria”. Uno de los cronistas, Jon Aguiriano, iniciaba su crónica con esta palabras: “Ha llegado el día. Después de cuatro semanas suspendidas en una extraña dimensión mental, una especie de limbo en el que nada tenía trascendencia…”. Y así lo experimentaban los aficionados. Iñigo y Jon parecían haber despertado de un largo letargo y se movían de un lado para otro sin ton ni son, nerviosísimos. Pero sobre todo estaban indignados. El presidente del Sevilla, más chulo que un ocho, había calentado el partido: “No me preocupa Llorente”. “Vamos a comernos el león, desde la melena a la cola”. Estas declaraciones habían levantado en armas a todos los bilbaínos. Se esperaba un San Mamés vibrante, una gigantesca caldera a punto de estallar. Y no sólo San Mamés. Otro cronista, González San Martín, lo resumía de forma excelente en su columna: “Compartiremos esta tarde las voces de aliento y los bocadillos, los cánticos, las miradas refulgentes, las frases entrecortadas, los gestos, los abrazos. El partido se juega en toda la cancha, incluida la grada y las barras de los bares. Todos somos de los nuestros”.

Desde el mediodía, las pantallas de los ordenadores de casi todos los ertzainas estaban conectadas a una televisión local que retransmitía minuto a minuto las vicisitudes del Athletic y de los aficionados, que ya inundaban las calles de Bilbao.

—Ven Itziar, ven a ver esto, es la hostia —gritó Iñigo, que estaba rodeado de varios compañeros.

Todos miraban la pantalla sin pestañear. Lo que allí se veía, impresionaba. El autobús que iba a trasladar a los jugadores a San Mamés desde el hotel Carlton estaba rodeado de miles de personas. Más que un autocar parecía un paso de Semana Santa que avanzara a hombros de los aficionados.

—Están locos estos vizcaínos.

Arantza repitió su frase favorita, pero en esta ocasión no la acompañó con los sarcasmos que acostumbraba. Parecía realmente intimidada ante el espectáculo. No era para menos. A Itziar le invadía una emoción inexplicable. “Joder, qué me pasa, ni soy de Bilbao ni me gusta el fútbol”; no podía imaginar lo que en esos momentos sentían sus compañeros. Era algo grande, inexplicable para la razón, pero grande. Iñigo no podía parar, se levantaba de la silla, estiraba los brazos, miraba fijamente al techo y repetía:

—Esto es… esto es… esto es… ¡homérico!

En la oficina nadie dudaba de las palabras del profeta Jon Ander. Itziar había convencido a Arantza y a Mikel para que la acompañaran a ver el partido en alguna pantalla gigante de las que habían instalado por Bilbao. Arantza se hizo de rogar, pero al fin cedió. Realmente lo de menos iba a ser el partido. Lo que nadie podía perderse era el espectáculo de la ciudad bullendo de gente por todos sus rincones. Ese día parecía que nadie trabajara. Iñigo, que tenía guardia esa tarde, pensaba escabullirse en cuanto pudiera y casi todos los compañeros de las guipuzcoanas iban a ver el partido en la Catedral. Habían acudido a trabajar portando la camiseta del Athletic. Incluso los ertzainas uniformados habían decidido colgarse la bufanda sabiendo que los jefes mirarían para otro lado.

—Hoy no hay delincuentes —era la consigna— hoy todos somos del Athletic.

A las siete de la tarde en Pozas no cabía un alfiler. Itziar sufrió para cruzar esa calle en la que al fondo destacaba el enorme escudo del Athletic presidiendo San Mamés. Había quedado con Mikel y con su compañera a las siete en Ledesma, que también se encontraba abarrotada. En todos los bares ondeaba la bandera del Athletic, que asimismo colgaba de todos los balcones de la ciudad. Y eran una minoría los que, como ella, no llevaban algún distintivo del equipo. La camiseta la lucían casi todos, desde bebés que iban en sus sillitas mirando a un lado y a otro con fijeza, hasta ancianos que se movían torpemente entre toda aquella marabunta. Se cruzó incluso con perros totalmente equipados para correr por el campo. La lluvia arreciaba, pero nadie parecía darse cuenta.

Mikel había conseguido embutir sus michelines en una camiseta de talla extra grande, y Arantza miraba a todas partes con la misma fijeza de los bebés.

—La verdad es que esto es la hostia —exclamó a modo de saludo— ni la parte vieja de Donostia el día de Santo Tomás.

Se dirigieron hacia el Alemán y consiguieron en la barra tres enormes vasos de cerveza para beber mientras seguían el partido en la pantalla gigante que allí se había instalado. Itziar tenía la sensación de estar asistiendo a un concierto mítico de Metallica o de los Stones. Todos con sus cervezas, de pie, los cuerpos apretados en la masa que miraba a la pantalla, en la que aparecía un San Mamés que estaba a rebosar. En la gradas las cuadrillas coreaban sus cánticos y gritaban sus consignas.

—Los del Sevilla tienen que estar acojonados —comentó Mikel.

El milagro llegó nada más empezar el partido.

—¡Goooool!

Javi Martínez marcó en el minuto número cuatro. Todos empezaron a saltar de alegría y a abrazarse. Un tío enorme situado a la derecha de Arantza la abrazó sin poder contenerse.

—Joder, me ha tocado el gordo —Arantza les obligó a retrasarse unos metros—. Si se cumple la profecía de Jon Ander, éste acaba tocándome la pocha.

—¡Penalti, cabrón! ¡Ha sido penalti!

Itziar ni se enteró, pero todos ya estaban gritando cuando Toquero era derribado.

El delirio llegó a la media hora de partido. Un golazo de Llorente, de cabeza, tras un pase perfecto de Fran Yeste. Nuevos abrazos y, casi sin tiempo para celebrarlo, un gol de Toquero.

—¡Goooool!

Se había cumplido el vaticinio del profeta. La gente se movió con rapidez, ansiosa de hacerse con nuevas cervezas en el descanso.

En el segundo tiempo, todo el mundo contenía el aliento, ya que el Sevilla amenazó numerosas veces con el gol.

Cuando se retiró Toquero, la gente aplaudió a la pantalla, como si el jugador pudiera oírles, y alguien inició el grito de guerra:

—¡Ari, ari, ari, Toquero Lehendakari!

Ya estaban en Valencia. Antes de que el árbitro pitara el final del encuentro, los cánticos se mezclaban con los gritos y con los irrintzis, hasta que los aficionados vieron en la pantalla al presidente del Sevilla, y empezaron a corear otra consigna, que se extendió hasta el infinito:

—¡Cómeme el rabo, Del Nido, cómeme el rabo!

El árbitro pitó el final del encuentro y fue la apoteosis. En la pantalla, el terreno de juego desaparecía en unos segundos, invadido por una masa compacta de aficionados que saltaban, se abrazaban y, si podían, tocaban a los héroes.

Itziar recordaba esta noche como una de las más frenéticas de su vida. Arantza también se contagió del ambiente y bebió, cantó y bailó como una posesa. Pronto se corrió la noticia de que en Bilbao se había agotado la cerveza. Todos se saludaban como si se conocieran de toda la vida. Parecía que había tocado el Gordo de Navidad a toda la ciudad. Bebieron y bebieron hasta la inconsciencia. Sin saber cómo ni cuándo había llegado hasta allí, Itziar se encontró despatarrada en un banco de la Gran Via, escuchando a un viejo carcamal que les estaba contando las viejas historias de la gabarra en los tiempos heroicos.

—No os imagináis lo que se siente, chiquillas. La gabarra es sagrada.

Arantza, borracha perdida, se reía tontamente y repetía:

—Qué tabarra la gabarra, qué tabarra.

Un poco antes del amanecer, tambaleándose y apoyados los unos en los otros, los tres amigos se dirigieron hacia el piso de Itziar, y abandonaron la que probablemente fuera la noche más “homérica” de la historia de la ciudad.

ESTACIÓN TÉRMINO, BARCELONA:

“EL REY DEL BOSQUE”

Y al fin llegó el día que los aficionados tenían señalado con letras de fuego, el gran miércoles, como otro de los periódicos locales, el DEIA, había titulado. Ese día, trece de Mayo, a las nueve de la noche, Itziar se encontraba en su piso de Bilbao completamente sola. Así como en la semifinal participó del delirio colectivo y los tres amigos pagaron el peaje de una resaca monumental que les duró varios días, en esta ocasión había decidido asistir a la final sin compañía, con la intención de disfrutar del encuentro como si de una ceremonia íntima se tratara. Sabía que Arantza había quedado en pasar por la lonja de Mikel, mientras éste veía el partido. Había afirmado con la rotundidad que la caracterizaba, que ella no tenía ninguna intención de tragarse ese rollo de partido y estaba segura de que el Barça iba a machacar a esos bilbainitos de mierda. La verdad es que los ertzainas de la Central no sabían hablar de otra cosa. El Correo abría su portada todas las mañanas recordando los días que restaban para la final. En la pizarra de la sala de reuniones alguien había dibujado sesenta y nueve palotes, y se había ocupado de tachar uno cada día, a la manera en que los presos de los tebeos tachan los días que les faltan para recuperar su libertad. Si toda la ciudad estaba nerviosa, los ertzainas que habían vivido con Jon Ander, de forma anticipada, por la vía profética, la gloria de un gol de Toquero en la final contra el Barcelona, pasaban las horas discutiendo encarnizadamente sobre cómo el Athletic podía conseguir frenar al Barça, una vez que se hubieran adelantado en el marcador. Algunos, los más entusiastas, confiaban todavía en que el profeta sufriera un arrebato y les narrara el encuentro hasta los minutos finales. Algún otro, más descerebrado y ansioso, había diluido diez orfidales en el café que el vidente desayunaba todas las mañanas, pero lo único que había conseguido era que Jon Ander acabara en urgencias del hospital para un lavado de estómago.

Itziar había decidido asistir al espectáculo sin mucha algarabía, precisamente porque el resultado se presentaba muy incierto y la lógica invitaba al pesimismo. No se veía capaz de afrontar la decepción de los aficionados con los que podía haberse reunido en cualquiera de las pantallas gigantes que se habían instalado por toda la ciudad. Pero la razón principal tenía que ver con algo más irracional todavía que la veneración que el club inspiraba a sus seguidores. Sentía de una manera oscura y difícil de explicar que el éxito o el fracaso en la investigación policial del caso de la reina eslava estaba inextricablemente unido al incierto resultado de esta final de Copa que se celebraba en la capital valenciana. Estaba convencida de que no iba a poder soportar una derrota del Athletic porque para ella iba a significar ante todo el final de toda esperanza de descubrir quién había sido el asesino de Paula, el verdadero rey del bosque, como se había acostumbrado a denominarlo tras la lectura de “La rama dorada” de Frazer. No se resignaba a considerar, como ya lo habían hecho sus jefes, que Dimitri era el único asesino en esta historia. Arantza y ella se rebelaban contra la injusticia de que uno de “aquellos ricachones de Negurilandia” no resultara ni siquiera imputado por falta de pruebas. Pero la verdad era que aquellos sesenta y nueve días en los que la ciudad había contenido el aliento esperando la victoria del Athletic no habían supuesto el más mínimo avance en sus investigaciones. El teniente Medina había cumplido su promesa y había conseguido que en Madrid se aceleraran los trámites, pero ninguno de los esfuerzos realizados había servido para recuperar el rastro de Paula fuera de Bizkaia, rastro que se revelaba cada vez más como el único camino que podía conducirles a la resolución final del caso. Itziar se encontraba ligeramente deprimida y la lectura de la prensa acerca del posible resultado en la final contra el Barça no la ayudaba a levantar el ánimo. Arantza también se había vuelto pesimista, pero en vez de deprimirse se había instalado en un cabreo permanente hacia todo y hacia todos, como queriendo culpar a otros que no fueran ellas mismas del fracaso en las investigaciones. Estaba convencida de que el verdadero culpable, el rey del bosque, jamás iba a ser llevado ante la Justicia.

La primera cadena de Televisión Española ya había conectado con el campo en Valencia, a la espera de comenzar el partido.

—Señoras, señores —comenzaba un presentador entusiasmado—, el espectáculo es inenarrable. Falta todavía casi una hora para que se inicie el encuentro, y en el campo no cabe un alfiler. Hacía veinticuatro años que el Athletic de Bilbao no llegaba a la final. Y ha pasado un año más desde que levantara su última copa. No olvidemos que la última que ganó se la arrebató precisamente al mismo equipo al que ahora se enfrenta. Pero entonces el argentino no se llamaba Messi sino Maradona.

—No es lo mismo —intervenía otro comentarista, que parecía un antiguo jugador, pero al que Itziar, ignorante absoluta en materia de fútbol hasta hacía unos meses, no ponía nombre—. Maradona era grande, pero el Barça actual es uno de los mejores equipos de la historia, y el Athletic de entonces era de los más potentes de la liga española.

—Más mérito, por tanto, el de ahora. Un equipo modesto que quiere tratar de igual a igual al mejor equipo del mundo. David contra Goliat.

—Sí, pero no hay que olvidar que David tiene un arma potentísima: los mejores seguidores del mundo.

—Sí, la verdad es que impresiona. Qué fe la de estos bilbaínos. Y qué ambiente desde la mañana en la carpa del Athletic. Incluso hay miles de aficionados que no han podido hacerse con una entrada, pero han venido hasta aquí para estar con su equipo del alma.

—Y en la Catedral se han reunido cuarenta mil personas para ver el partido en su campo, esperando celebrar la victoria. Pasamos conexión con San Mamés para que nuestros espectadores vean la que allí se ha montado. Esto es inédito. Bilbao se ha volcado en la final. Creo que nadie en Bizkaia ha faltado a la cita de la esperanza.

San Mamés, en efecto, se veía rebosante de aficionados que parecían esperar que los jugadores saltaran al césped del estadio, como si esta final, por un milagro provocado por el entusiasmo, pudiera celebrarse en dos lugares a la vez. Itziar sabía por la prensa que se habían instalado cuatro grandes pantallas en el césped, para que el partido pudiera seguirse desde cualquier lugar de las gradas. En ese momento, el público se entretenía con espectáculos musicales que se habían contratado para crear el ambiente apropiado de una gran final. Los aficionados gritaban como si pensaran que sus aullidos iban a llegar a oídos de los héroes en Valencia. Además, por toda la ciudad y por muchos municipios de Bizkaia se habían instalado pantallas gigantes para que todo el mundo pudiera contemplar el espectáculo rodeado de gente a la que luego podría abrazar para festejar el triunfo soñado desde hacía tantos años.

Itziar estaba preparándose una de sus cenas frías favoritas. Había cortado una chapata en rebanadas y se había preparado una ensalada de tomate con ajo y cebolla picados, aliñada con aceite de oliva virgen, variedad picual y vinagre de Jerez. En otro plato había acompañado una ventresca de bonito con pimientos del piquillo y aceitunas rellenas de anchoa. Había comprado además ciento cincuenta gramos de jamón de bellota. En la nevera le esperaban varias cervezas bien frías.

Acabó de disponer los platos en la mesa baja enfrente del aparato de televisión, cuando vio que enfocaban al palco de honor. Los reyes habían llegado y conversaban con el nuevo lehendakari, Patxi López. Itziar conocía a la mayoría de las autoridades. El alcalde de Bilbao, Iñaki Azkuna, el presidente de la Diputación, José Luis Bilbao, así como la valenciana Rita Barberá y el catalán Montilla. Conocía también al presidente del Athletic, que estaba conversando con alguien que posiblemente fuera el presidente del Barcelona.

Mientras los comentaristas mencionaban los nombres de todas estas personalidades, la cámara giró unos grados a la derecha e Itziar vio de repente a don Jaime, que estaba acompañado de un amigo, los dos impecablemente trajeados, pero con la bufanda del Athletic como único tributo a la estética popular imperante entre los aficionados al fútbol. El acompañante era algo más joven que don Jaime, pero tenía pinta también de negurítico. A Itziar su cara le sonaba, pero no recordaba en qué circunstancias lo había visto antes. Realmente era un desastre para los rostros de la gente. Cuando estaba mirándolos intentando recordar, se les acercó un tío gordito con la camiseta del Athletic y una sonrisa servil. Los neguríticos lo observaron con desprecio manifiesto y en ese momento la cámara giró unos grados más para enfocar a otros aficionados.

“Joder —pensó Itziar—, ése ya sé quién es”. Itziar conocía a Juan Mari “el drogas” desde hacía un montón de años. Era un delincuente de poca monta. Había ejercido de camello y había pisado la cárcel en un par de ocasiones. La última vez que se lo encontraron les dijo que se había reformado, que tenía una furgoneta y se dedicaba a las mudanzas y a la limpieza de trasteros. La certeza la abatió como si fuera un rayo del Cielo. Al instante llamó al móvil de Arantza, justo cuando comenzaba el encuentro.

—Dime tía, ¿ya te has aburrido del partido?

—No, joder, si acaba de empezar. Concéntrate, ¿te acuerdas de Juan Mari?

—¿Del drogas? Claro, ¿qué pasa con él?

—Que lo he visto en la tele.

—Normal, los camellos también son del Athletic, ¿qué te pensabas?

—Ya no es camello. ¿Te acuerdas lo que nos contó de su furgoneta?

—Sí, Mudanzas y limpiezas “el Juanma”. Parece de coña.

—¡Qué dices! —se oyó la voz de Mikel.

—Nada —le contestó Arantza— hablamos de un quinqui que conocemos y de su furgo.

—Ya sé qué furgo tiene. Espera que me pongo.

—¿Qué pasa Mikel? —Preguntó Itziar.

—¡Gooool! —se oyó en el televisor— ¡Gol gol gol gol gol! ¡Gol de Toquero! Estamos en el minuto nueve y el Athletic se adelanta en el marcador.

—Joder, ¿has visto? —dijo Mikel.

Itziar miró hacia la pantalla. Varios jugadores abrazaban a Toquero.

—Señores, los milagros existen. El Athletic va a por todas. Quiere ganar esta copa. Es impresionante. ¿Oyen ustedes?

La cámara enfocaba hacia una tribuna donde no se veían más que camisetas y bufandas del Athletic. La gente gritaba y saltaba y todos coreaban el nuevo grito de guerra:

—¡Ari, ari ari, Toquero lehendakari!

—Hostias —dijo Arantza— no va a haber quien aguante a estos bilbaínos. Creo que me voy a pedir unas vacaciones para no tragarme las historias de Iñigo cuando vuelva.

—Bueno, Mikel. ¿Qué querías decirme?

—Que conozco la furgo de Juan Mari. Y tú también.

—¿Qué dices?

—¿Te acuerdas de la foto con la matrícula 6776-FFF?

—Sí, claro. El Himalaya de las matrículas.

—Incorrecto. El Everest de las matrículas.

—Será pedorro el listillo este —intervino Arantza.

—Tenía a la derecha una calavera.

—Me acuerdo.

—Y a la izquierda tenía otra cosa que no me gustaba. La borré con el Fotoshop.

—¿Y?

—Mudanzas y limpiezas “el Juanma”. Eso ponía. Y un número de móvil.

—¿Tenemos el móvil?

—Si quieres te lo busco.

—Arantza, ¿estás oyendo?

—Sí. ¿Qué pasa? Un descerebrado que tiene una furgo con una calavera. Y otro descerebrado que la fotografía. ¿Ves algún delito?

—No es eso. Mikel, ¿puedes encontrar en Internet la grabación de los diez minutos anteriores al comienzo del partido?

—¿Para qué lo quieres?

—Enséñaselo a Arantza.

—Vale, me pongo a ello.

– ¡Atención a Yaya! —se oyó en la pantalla—. Yaya no suelta el balón, recorre todo el campo, qué portento de jugador… ¡Casi!

—¿Lo encuentras Mikel?

—Hostias —se oyó a Arantza—. ¿Qué hace con don Jaime?

—¿Qué deduces tú?

—¿Tú crees?

—No perdemos nada por comprobarlo. Dile a Mikel que se ponga.

—¿Qué quieres?

—¿Tienes el móvil?

—Sí, ya lo he encontrado.

—¿Podrías rastrear en la red los lugares por donde se ha movido?

—¿Pero no dices que está en Valencia?

—Empieza comprobando eso. ¿Puedes hacerlo?

—Si es un smartphone sí, por el GPS que tiene incorporado.

—¿Y de días anteriores?

—Joder, eso es ilegal. Y muy difícil.

—Usa a tus mutantes, por favor.

—Vale, me pongo con TOR. Por suerte, los mutantes no serán de Bilbao y alguno estará conectado.

—Mira si puedes seguir el día en el que mataron a Paula y después el día en el que mataron a Ana María.

—Tienes suerte. El Ojo de Saurón está activo. Me debe algún favor y no me cobrará. Es un especialista en rastrear teléfonos, de los mejores.

—Date prisa. Es muy importante.

Itziar estaba nerviosísima. Miró hacia el televisor en el instante en que finalizaba el primer tiempo. Llegó a oír algo sobre la Virgen de Begoña y sobre la presión criminal que estaba aplicando el Barça, cuando cortaron la conexión para la publicidad.

Itziar no podía prestar atención a la pantalla. Contenía la respiración, esperando la llamada de Mikel. Cogió el teléfono al primer timbrazo.

—Tengo las coordenadas. El Ojo de Saurón es un hacha.

—Arantza ¿me oyes?

—Sí, ya estamos en ello. Te llamamos.

Itziar vio cómo comenzaba el segundo tiempo, pero no llegaba a enterarse muy bien de lo que estaba sucediendo en el partido. Sonó el teléfono: “Arantza”.

—¡Bingo! Las coordenadas a las once de la noche nos sitúan en Getxo, a la altura de los chalets de La Galea. Antes de eso andaba por Bilbao, posiblemente en su casa. Después de Getxo, estuvo en Lejona bastante tiempo, las coordenadas coinciden con las de Artaza. Joder, lo tenemos.

—¿Y qué pasa con Ana María?

—Tranquila, tía. Ahora nos metemos con ello.

—La presión del Barça es tremenda. Pero los vascos aguantan como verdaderos leones. ¡Qué batalla, señores, la madre de todas las batallas! —oyó Itziar la voz vibrante del comentarista—. Cuidado, Messi, Messi, Messi ¡paradón de Iraizoz!

El teléfono. Otra vez Arantza:

—Lo tenemos. Lo tenemos del todo. Como pensábamos, tía, todo como pensábamos. Bilbao, Erandio, Artaza, y luego el piso de Ana María.

—Tenemos que agarrarlo hoy mismo. Llamo a Iñigo.

No cogía el teléfono. Lo intentó con Jon. Cuando ya estaba a punto de desistir, entró la llamada.

—¿Qué pasa Itziar? ¿No estás viendo el partido?

—La verdad es que no ¿me oyes?

—Malamente, espera un poco.

Jon encontró algún rincón desde donde el ruido de los aficionados se oía amortiguado.

—Rápido, cuenta, que no me quiero perder el partido.

—¿Dónde estáis Iñigo y tú?

—En la tribuna de enfrente del palco principal. ¿Qué quieres?

—Perfecto. Ahora dime que no te has olvidado los prismáticos.

—Aquí los tengo.

—Mira a la derecha del palco principal. Busca a don Jaime.

—¿Qué? Espera.

Jon tardó casi un minuto.

—Sí, lo tengo. ¿Y qué?

—Espera un poco, te corto; pero estate atento.

Marcó el teléfono fijo.

—Xavi peina el balón por encima de la barrera ¡rebota en el larguero! —exclamó el comentarista.

—Joder con la Virgen de Begoña. El jugador número trece —comentó otro.

Contestó Arantza:

—¿Qué quieres?

—Arantza. Que Mikel mande un SMS con la foto del drogas a Iñigo. Ya.

—Vale, tía. Pero baja un poco la presión, que te da algo.

Llamó por el móvil:

—Jon.

—Joder, tía, déjame disfrutar del partido, estoy cardíaco.

—Lo siento. Sabes que no lo hago por joder.

—Dime.

—Mira el SMS que le ha llegado a Iñigo.

Otro minuto interminable.

—Sí, un tío gordito. ¿Y?

—Le llaman “el drogas”. Enfoca a don Jaime. Busca a su derecha, más abajo, creo.

—Vale; mientras, te paso con Iñigo.

—Iñigo ¿qué cuentas?

—Tía ¿de qué me hablas? ¿Pero no ves lo que está pasando?

—No mucho. Cuéntamelo tú.

—Ni Lepanto, ni Numancia, ni la madre que los parió. No sé qué decir. ¡Homérico! Espera; te paso con Jon.

—¿Lo tienes?

—Lo tengo. ¿Qué hostias quieres?

La voz de Jon sonaba tensa, como temiéndose lo que venía. Itziar les iba a exigir un sacrificio. El mayor de los sacrificios.

—Ya lo siento, Jon. Tenéis que abandonar el campo, y esperar en la salida al drogas.

Quizás el silencio que siguió a esta orden no superara los diez segundos, pero a Itziar le pareció eterno.

—Eso es imposible.

—Lo siento.

—Déjanos ver el final del partido. Seguro que no sale en más de media hora por lo menos.

—¿Estás seguro?

—Absolutamente. ¿Quién va a perderse el momento en que alcemos la copa? Nadie. Bueno, nosotros, los pringados de los ertzainas y nuestro puto deber.

—Es importante, Jon.

—Joder, tía, lo sé. Pero no salimos hasta que el árbitro pite el final. No vaya a ser que el Barça nos golee si dejamos de vigilarlo.

—De acuerdo. Y gracias.

Acabó el partido y no hubo manera de impedir la invasión del terreno de juego. Todos se abrazaban y el grito de guerra atronaba por todos los rincones:

—¡Ari, ari, ari, Toquero lehendakari!

A Itziar le dio la impresión de que incluso el rey y el mismo Patxi López coreaban la consigna. Era todo una locura. Una locura homérica, como diría Iñigo.

Jon llamó quince minutos después, cuando ya estaban en la salida que correspondía a la tribuna del drogas.

—¿Cómo sabremos si sale o no por aquí? Igual ha saltado al campo.

—Si lo perdéis, os daremos las coordenadas GPS de su móvil. Lo tenemos on line en este momento.

Iñigo y Jon consiguieron conectar visualmente con el Juanma, quien anduvo de juerga de un lado para otro. Itziar, desde su piso, escuchaba la algarabía que llegaba desde Pozas y envidiaba a todos los que podían dejarse llevar por la emoción del momento. Poco a poco fue adormilándose. El sonido del móvil la despertó: eran las cinco de la mañana y la algarabía de Pozas era más o menos de la misma intensidad. La llamada era de Jon:

—Ha subido a un autobús. Va para Bilbao.

—No lo perdáis, por favor.

Serían aproximadamente las cuatro de la tarde cuando Juanma “el drogas”, después de haber comido en una taberna, con la camiseta todavía empapada en vino y con la borrachera puesta, encontró a sus dos viejas conocidas esperándole a la puerta de su piso de Bilbao.

—Arantza, Itzi, macizorras. ¿A que os jode ser guipuchis en este momento?

—A ti sí que te va a joder que seamos guipuchis, so capullo —le contestó Arantza.

—¿Qué pasa? ¿Qué queréis, precisamente hoy, amargadas?

—Vas a entrar en casa con nosotras. Te pegas una ducha y te pones ropa limpia. Que sea cómoda, que vas para la trena. Y después te vienes con nosotras.

—¿Y si me niego?

—¿Es una broma?

—Sí, más o menos.

La borrachera se le había cortado de repente y la alegría se había convertido en miedo.

Media hora más tarde, tras obligarle a tragar un café bien cargado, subieron al coche de Arantza. En veinte minutos estaban en la Central. Ocuparon la sala principal de interrogatorios y comenzaron sin mucha ceremonia.

—Mudanzas y limpiezas “El Juanma”. Una furgo nuevecita. Matrícula 6776-FFF. Una calavera en el portón trasero. ¿Acaso transportas fiambres? —empezó Arantza.

—Trabajo en lo que puedo. Me llaman para vaciar trasteros, y luego vendo para mercadillos. También a veces cae alguna mudanza de colegas; poca cosa.

—Y a veces la llenas de drogas ¿a que sí?

—Que no tía. Estoy limpio. No quiero volver al trullo.

—¿Pretendes que te creamos? Con ese negocio de mierda no te da ni para comer y vemos que estás gordito. A veces transportas otras cosas. ¿A que sí?

—¿Qué cosas?, ¿de qué cosas me hablas?

—Más que de cosas te hablamos de personas.

—¿Qué decís? ¿Que llevo un taxi sin licencia? Ni de coña.

—Yo más bien te veo de taxista de muertos.

Juan Mari enmudeció de repente. Vio que la cosa iba en serio.

—Quiero un abogado —la voz le salió como un hilillo.

—¿Sabes de qué hablamos, verdad?

—No tengo ni idea, quiero un abogado. Ya.

—Espera, primero te contamos lo que sabemos. Y luego lo que queremos saber. Si colaboras, habrá premio para el niño bueno.

Juanma estaba expectante. Arantza comenzó su relato.

—Había una vez un ruso llamado Dimitri. Seguro que te acuerdas de él.

Silencio.

—Un día te llamó. Te dijo que fueras con la furgo hasta Getxo. Hasta un chalet de La Galea.

Silencio.

—Allí te esperaba el cuerpo de una rubia preciosa. ¿Te asustaste? ¿O reclamaste una subida de tarifas?

Silencio.

—Condujiste hasta el parque de Artaza. ¿Correcto?

Silencio.

—Allí, entre los dos la dejasteis en el suelo, en una especie de lecho de hojas.

Silencio.

—Pero no la colocasteis en el trono. Ni sacasteis una foto, ni la bautizasteis como la reina eslava. Eso lo hizo otro. Tenemos testigos.

Silencio.

—Eso sí, cuando lo de Ana María, copiasteis la idea al fotógrafo loco. ¿Quién sacó la foto de la reina latina?

Silencio.

—Tú verás. Dimitri ha muerto. Tú serás el único que irá a juicio. Te va a caer un puro.

—No tenéis pruebas.

—¿Cómo crees que sabemos todo eso? Hay cuatro testigos.

Arantza los fue enumerando con los dedos de la mano:

—Testigo número uno. Vio tu furgoneta en La Galea. Nos describió la calavera.

Silencio.

—Testigo número dos. Os vio depositar el cadáver en Artaza.

Juanma bajó la cabeza.

—Testigo número tres. Tu furgoneta en Erandio, junto al Ferrari de Dimitri. La reina latina cambió de vehículo. Tuvisteis que ayudarla. No podía andar la pobre, porque ya estaba muerta. ¿O la mataste tú dentro de tu furgo?

Un respingo.

—Testigo número cuatro. Estuviste en casa de Ana María. Tú enviaste el mensaje al club, ¿me equivoco?

Volvió a bajar la mirada.

—Y luego están los móviles de Dimitri y de Ana María. Sabes que la colombiana chantajeaba a Dimitri. Tu nombre aparece también mencionado en los mensajes. Y el de don Jaime.

—No tenéis ni idea —se le escapó.

Intervino Itziar:

—Juanma. Tú no nos importas. Sabemos que tú no las mataste. Si colaboras, saldrás bastante bien de esto. Debes confiar en nosotras.

—Pero necesitamos que don Jaime caiga —añadió Arantza.

—Además —dijo Itziar— ¿no te has planteado por qué murió Dimitri en el tiroteo con los colombianos? ¿No crees que puede pasarte lo mismo, si se enteran de que hablas con nosotras?

Silencio.

Las ertzainas callaron y le dejaron unos minutos solo, para que reflexionara.

—¿Qué te parece, Arantza?

—Éste canta. Está maduro. Joder, ya tenemos a don Jaime.

Volvieron a la sala de interrogatorios.

—¿Qué, drogas?, ¿te lo has pensado?, ¿o quieres que te enchironemos? O todavía más chungo, te retenemos y luego te soltamos. A ver lo que tarda en aparecer otro colombiano pagado por don Jaime.

—Don Jaime no me preocupa.

—¿Qué has dicho?

—Que don Jaime no me preocupa. Estáis muy despistadas.

—Dimitri mató a Ana María ¿no?

—Digamos que sí.

—Pero ya antes te llamó por lo de la reina eslava. Aunque a ésta no la mató. Ni siquiera la conocía.

—Yo tampoco.

—Pero don Jaime sí. Y era el jefe de Dimitri.

—Vale, aunque había más gente que conocía a la rusa.

—Pero Ana María chantajeó a don Jaime.

—No he visto eso.

—Pues de eso se trata. Dinos lo que sabes.

—Decís que tengo que fiarme de vosotras. A ver, quiero un compromiso claro. Y también protección.

—Espera un poco.

Salieron para llamar a Xabier, quien todavía estaba regresando de Valencia. Le informaron de todo lo tratado y Xabier llamó a fiscalía. Tenían vía libre. Pero siempre que hubiera resultados claros.

Volvieron a la sala de interrogatorios.

—Tienes nuestra palabra. El jefe ha dado el visto bueno, si lo que cuentas nos sirve. Algo te caerá, pero nada comparado con lo que mereces.

—De acuerdo, preguntad.

—Volvemos a don Jaime. Por lo que dices no estranguló a Paula. ¿Quién la mató entonces y por qué?

—No os puedo asegurar que no fuera un accidente. Pero no fue don Jaime. Y por lo que me contó Dimitri, creo que la asesinaron, no fue casual. Querían librarse de ella porque estaba empezando a ponerse molesta.

—Entiendo… Hay un novio.

—Correcto.

—Ese novio la escondió en Madrid y volvió hace poco a Bilbao.

—El novio vive en Neguri. Pero baja mucho a Madrid. Por lo que sé, le puso un piso.

—Pero ella no se conformó.

—Eso creo. Ella se enamoró. Y él le debió de prometer que se divorciaría, pero pasaban los años y nunca llegaba el momento.

—Y entonces amenazó con airearlo ante la mujer del otro.

—Correcto.

—Bueno, déjate de jueguecitos y dinos su nombre.

—No sé si le conocéis, es un abogado amigo de don Jaime: Nacho González de Chávarri.

—La hostia —exclamó Arantza.

¿Cómo no se había dado cuenta?, pensó Itziar. El moreno, más joven, el que le había resultado conocido. Nacho González de Chávarri. ¿Cómo podían haber estado tan ciegas?

—¿Y seguro que don Jaime no tiene nada que ver?

—Eso ya no lo sé. Posiblemente le presentara a Dimitri. Pero no os puedo asegurar que conociera nada de lo que pasó. Ni siquiera estoy seguro de que supiera quién era el novio secreto de Paula. Dimitri nunca me comentó nada.

“Entonces, el móvil de tarjeta del colombiano muerto era de Nacho. Nacho llevaba muchos asuntos de blanqueo de los narcos” —pensó Itziar—. “Mira por dónde. No le pillamos en los asuntos económicos y le vamos a pillar en un delito de sangre. Me encanta”.

Arantza estaba pensando lo mismo. Miraba hacia el frente, como si tuviera delante al mismísimo Nacho. Itziar le oyó murmurar:

—Te libraste de las diligencias previas, capullo. Pero ahora te va a caer un sumario completo.

EPÍLOGO:

El domingo 17 de mayo de 2009 amaneció soleado, como correspondía al día en que Bizkaia se paralizaba para rendir tributo a sus héroes a orillas de la Ría.

Tras muchas discusiones, el club había decidido que la gabarra iniciara su travesía en Zierbena a las diez de la mañana y navegara lentamente, penetrando en el corazón de Bilbao hasta arribar al Arenal, donde los jugadores desembarcarían para ser recibidos por el alcalde, quien los acompañaría, junto con el resto de autoridades de la provincia, hasta el edificio del Ayuntamiento.

Itziar veía cómo se confirmaban sus oscuras intuiciones: el caso de la reina eslava había estado inextricablemente unido desde sus inicios a la competición copera del Athletic. Por eso, en esta mañana soleada en que recorría las calles del centro de Bilbao, acompañada de Arantza y de otro par de ertzainas venidos de los vecinos territorios de Álava y Gipuzkoa, era optimista cuando pensaba en la resolución definitiva del caso que tanto las había obsesionado. Estaban en el inicio de las investigaciones, y daban por sentado que Nacho González de Chávarri contaría con los mejores servicios jurídicos de la villa en su defensa. Pero si el Athletic había sido capaz de resistir las embestidas del omnipotente Barça para defender el gol temprano de Toquero ¿cómo no iban a ser capaces ellas de aportar en la instrucción de la causa las pruebas suficientes para que al fin una sentencia lo declarase culpable?

El drogas había confesado que en el chalet de La Galea situado enfrente del de don Jaime le estaban esperando Dimitri y el abogado Nacho González con el cadáver de la reina eslava. Al parecer, Nacho había ocultado a su novia secreta en el chalet a donde se trasladaba con toda su familia en los meses de Julio y Agosto y que en esas fechas permanecía cerrado. Había tenido que tomar esa decisión el día en que Paula Castedo había aparecido sin avisar por Bilbao, exigiéndole que confesara todo a su mujer. Había intentado convencerla para que esperara un poco más, pero ella habría insistido en presentarse en el domicilio familiar del abogado ante su mujer y sus hijos. No parece que su intención primera fuera asesinarla, sino tan sólo convencerla para que esperara un poco más en el chalet donde la había ocultado. Había preparado una cena romántica y habían hecho el amor, pero Paula, tras pasarse algo con el vino, se habría puesto amenazante y Nacho la habría estrangulado para evitar el escándalo. Como conocía a Dimitri, lo había llamado para que le ayudara a desembarazarse del cadáver y éste, a su vez había contactado con el Juanma, que alguna vez le realizaba trabajos especiales de mudanzas. Las ertzainas se dieron cuenta de que se habían obsesionado en los últimos tiempos con don Jaime, pero que no tenían nada contra él y quizás nunca llegarían a saber si había participado de alguna forma en los crímenes. El testimonio del drogas era valioso porque, aunque no había sido testigo directo del estrangulamiento, había estado en el chalet de La Galea y había sido testigo de cómo el negurítico necesitaba desembarazarse del cadáver.

En cambio, en el caso de Ana María, el Juanma sólo podía contar lo que le había dicho Dimitri, pero era lógico pensar que la orden de su muerte también provenía del abogado.

Nada más finalizar la declaración del drogas, las ertzainas iniciaron una actividad frenética para conseguir el mayor número de indicios que incriminaran a Nacho González. Las colegas de Delitos Económicos habían preparado un listado de compañías en las que el presunto homicida tenía intereses y estaban investigando todos los inmuebles propiedad de estas sociedades localizados en Madrid y sus alrededores. La labor era ingente, pues el abogado era titular de todo un entramado de empresas, pero era urgente dedicarse a ello, pues estaban casi seguras de que así localizarían la vivienda donde habría estado recluida una Paula al parecer enamorada como una colegiala, y a la que el abogado habría conseguido engañar con promesas de un futuro matrimonio, una vez que hubiese desviado los suficientes bienes para no arruinarse con un divorcio que se suponía carísimo.

A Itziar le seguía resultando casi inverosímil que no hubiera surgido testigo alguno en Madrid que hubiera conocido a la víctima. Podía decirse que estas eran las paradojas de un mundo globalizado, en el que millones de personas de todos los continentes conocían por Internet a la reina eslava y al mismo tiempo en algún barrio de Madrid nadie relacionara a una rubia recluida en una vivienda con la víctima de un asesinato en Getxo. A ello quizás había ayudado el hecho de que la prensa local casi no había tenido un hueco para la noticia. El Correo llenaba todas sus páginas con el cataclismo que significaba la salida del PNV del Gobierno Vasco y con la esperanza de que la Copa regresara al Club que más se la merecía. Al final, iba a tener razón Arantza y debían considerar la posibilidad de que Paula hubiese estado recluida en un convento de clausura bajo la severa pero cariñosa protección que el cardenal Rouco Varela seguramente dispensaba a las mujeres descarriadas.

El otro misterio que había preocupado a Itziar se había aclarado satisfactoriamente: ¿Cuál era la razón por la que alguien, posiblemente “el drogas”, hubiera cambiado las sábanas de la cama de la colombiana Ana María, cuando resultó que ésta había sido asesinada en el Ferrari de Dimitri? El drogas se hizo el despistado, pero los colegas de Delitos Informáticos habían detectado una subasta a nivel mundial de “las sábanas de la reina latina, con los restos orgánicos de Ana María y del amante que la había estrangulado, tras someterla a múltiples vejaciones”. La puja estaba ya por los quince mil dólares.

Con los indicios ya existentes y con la declaración jurada del Juanma, el juez instructor de Getxo había ordenado la detención inmediata de Nacho González, así como el registro del chalet de La Galea y de la furgoneta en la que se habían trasladado los cadáveres.

La orden de detención había llegado esa misma mañana, como si la marcha triunfal de los héroes vizcaínos tuviera que ir acompasada con el paseo de los ertzainas que se encaminaban a detener al presunto asesino. Habían establecido desde el día anterior una discreta vigilancia y conocían que Nacho González, cuya empresa de servicios jurídicos ocupaba una planta entera del Edificio Albia, había organizado una fiesta privada para que sus amigos pijos más selectos pudieran contemplar la marcha triunfal de los héroes sin rozarse con el bajo pueblo que abarrotaba las orillas de la ría.

En ese momento los ertzainas atravesaban una Gran Vía totalmente vacía que parecía haber sufrido la deflagración de una bomba de neutrones. Los comercios y bares estaban cerrados y no se veía a nadie por la calle.

Desde por la mañana temprano había estado prohibida la entrada a Bilbao en vehículos particulares. Cientos de autobuses habían trasladado desde todos los pueblos de Bizkaia a los aficionados, que se asomaban a la ría en una ininterrumpida cadena que se extendía por la ría aguas arriba, desde Portugalete por la derecha y desde Las Arenas por la izquierda, hasta el puente del Arenal, que estaba tan abarrotado de vizcaínos que se empezó a temer que pudiera derrumbarse. Arantza e Itziar terminaron de cruzar la desierta Gran Vía acompañados del alavés Juan Zunzunegui y del guipuzcoano José Mari del Rio y, conforme se acercaban al Edificio Albia, escuchaban tal griterío proveniente de los márgenes de la ría, que casi no se oían entre ellos. Era imposible saber cuánta gente se había sumado al homenaje, pero los cálculos hablaban de que si Bizkaia tenía una población de un millón doscientos mil habitantes, en la ría habría al menos un millón trescientas mil almas; se había corrido por la ciudad que habían invadido las calles aficionados de todo el mundo, pues el Athletic tenía peñas de fanáticos en todos los puntos del planeta, desde Singapur hasta Buenos Aires y desde Nevada hasta las estepas rusas. Arantza se había enterado con asombro de que incluso en la mayoría de los pueblos guipuzcoanos, y no sólo en Eibar, había seguidores del Athletic agazapados desde hacía veinticinco años, esperando con resignación el momento en que la airosa pero esquiva gabarra de los héroes se cruzara en sus vidas.

Llegaron a la entrada del Edificio Albia. La algarabía que les llegaba desde las orillas de la ría era infernal a pesar de que, según les habían informado, la gabarra todavía navegaba por las aguas de Erandio. En el ascensor subieron a la quinta planta y llamaron a la puerta de “González de Chávarri, Portuondo y asociados”. Les abrió una rubia de unos treinta años, que parecía una secretaria de la firma. Itziar le encontró un alarmante parecido con Paula Castedo. Arantza parecía pensar lo mismo, pues miró a su compañera con un gesto de complicidad.

—¿Qué desean? Ésta es una fiesta particular; no está abierta al público.

Arantza le enseñó sus credenciales.

—Traemos una orden de detención contra Nacho González de Chávarri Smith.

La secretaria la miró con recelo y dijo:

—Esperen un poco; no sé si está el se…

Arantza la interrumpió y entró sin que la rubia fuera capaz de detenerla.

—No se preocupe, estamos seguros de que está aquí adentro.

El ruido provenía de una sala del fondo del pasillo y hacia allá se dirigieron los ertzainas. Cuando entraron, todos los que allí se habían congregado, unas treinta personas, enmudecieron y miraron hacia la puerta. Itziar reconoció a Nacho González. También vio a don Jaime Olarizu. Todas las mujeres estaban ataviadas como para una fiesta y los caballeros vestían casi todos de etiqueta, como si asistieran a una recepción oficial. Arantza rompió el silencio que había provocado su llegada:

—Nacho González de Chávarri Smith, traemos una orden de detención contra usted. A partir de este momento puede permanecer en silencio. Tiene derecho a un abogado y si no puede disponer de alguno, se lo proporcionaremos de oficio.

Un tío de la misma edad que Nacho, probablemente abogado penalista, miró hacia el detenido y éste le dio su conformidad con la mirada.

—Me llamo Borja Pérez de Martingala, abogado colegiado, y represento a Nacho González de Chávarri para lo que ustedes quieran.

—Su cliente está detenido y debe acompañarnos.

—Mire, agente —intervino Nacho González—, no sé si se ha dado cuenta de lo que esta reunión significa. Faltan escasamente diez minutos para que la gabarra pueda verse desde ese ventanal del fondo. Por supuesto, me iré con ustedes, pero les invito a presenciar este momento histórico con nosotros.

Le contestó Arantza.

—Mire, señor González, no sé de qué me habla. Estas personas pueden asistir al espectáculo, pero usted se viene con nosotros ya.

—Pero… sólo son cinco minutos. Creo que no es un favor muy grande. ¿No es usted del Athletic?

Nacho no entendía nada.

—No, desgraciadamente nací en otro mundo. Y en ese mundo usted debe bajar conmigo ahora mismo.

—Pero…

—A ver si lo entiendo. Usted quiere ver a sus héroes.

—Sí —contestó Nacho esperanzado.

—Usted ha sido siempre del Athletic.

—Sí, por supuesto, es algo que a todos nos une.

—Y lleva veinticinco años esperando este momento histórico y sería una terrible injusticia que usted se lo perdiera ¿correcto?

—Sí, veo que empieza a entenderme. Le agradezco…

—Paula Castedo también era del Athletic y nunca había visto la gabarra. Y, según creo, usted tiene algo que ver con que no la pueda ver ahora.

—Oiga —quiso intervenir el penalista.

—Mire, se lo cuenta usted al juez. Ahora se baja conmigo y así puede empezar a pensar en todo lo que Paula y usted van a perderse a partir de este día.

Juan y José Mari esposaron al detenido y le obligaron a abandonar la reunión. Itziar decidió aceptar la invitación y permaneció en la sala para presenciar el espectáculo de la gabarra. Don Jaime desvió la vista, cuando Itziar le miró, y todos se volvieron hacia la amplia cristalera desde la que se contemplaba la ría. El ruido de los aplausos, de los gritos y de los cánticos era ensordecedor.

La ría se llenó de pequeñas embarcaciones con aficionados que escoltaban a la gabarra y que hacían sonar las bocinas a modo de homenaje. Por fin, la anhelada embarcación apareció ante su vista.

La ocasión se revistió de una solemnidad especial. En la planta quinta todos miraban en reverente silencio hacia los héroes. Se veía a Toquero, destacado sobre los demás, saludando hacia el público de ambas riberas. Sus compañeros levantaban los brazos emocionados. A Itziar le pareció que asistía a un desfile de triunfo en el Imperio romano. Los jugadores semejaban guerreros que regresaban de conquistar territorios lejanos para gloria del Imperio. Sólo faltaban las cabezas de Messi y de los otros vencidos clavadas en picas y mostradas al pueblo en señal de victoria. Itziar empezó a entender lo que gente como Iñigo y Jon podían experimentar en momentos tan mágicos como el que tenían la fortuna de estar presenciando. Podía decirse que, después de todo, aquello era fútbol, un juego de niños. Pero no era cierto: lo que allí se contemplaba era el orgullo de un pueblo. Quizás fuera un orgullo absurdo, pero era lo más parecido que podía existir a la recuperación del Paraíso Perdido; de un paraíso que quizás nunca había tenido lugar en la tierra, pero por el que la mayoría de los hombres sentía una fuerte nostalgia. Y ese sentimiento era lo que impulsaba a muchos de ellos a levantarse todas las mañanas pensando que sus acciones tenían un sentido.

JAVIER SAGASTIBERRI

El autor es licenciado en Ciencias Económicas por la Universidad del País Vasco y en Filología Hispánica por la UNED. Desde 1987 trabaja para la Hacienda Foral de Bizkaia. Ha actuado siempre en el ámbito de la Inspección, primeramente como Subinspector de Hacienda y desde hace diez años como Inspector de Finanzas.

Su experiencia laboral le ha ayudado en la redacción de su primera novela, El asesino de reinas, aunque por fortuna no ha tenido que presenciar ningún asesinato. Es importante destacar que la inspiración principal de la novela proviene de su amistad, casi incomprensible teniendo en cuenta su origen guipuzcoano, con la gran cantidad de aficionados del Athletic que pueblan las dependencias de la Hacienda Foral de Bizkaia.

Notas a pie de página

[1] Herriko taberna (del euskera, «taberna del pueblo») es el nombre que reciben los bares donde se reúnen los afiliados y simpatizantes de la izquierda abertzale. <<

[2] Negurítico, del barrio de Neguri en Getxo (Bizkaia), zona residencial de la alta burguesía vizcaína. <<

[3] Irrintzi, grito… <<