PARANOIA 3

Javier Ramírez Viera

ESCRITIA.COM

Las Palmas de Gran Canaria, España.
octubre de 2.008.

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EL ABUSO DE QUIENES DECIDEN

   Siglo diecinueve, Santa Lucía; una isla británica en El Caribe.

   Cuando fray Luís llegaba a la viña, lo s esclavos negros tenían que arrodillarse, mientras los capataces blancos sólo tenían que inclinar levemente la cabeza.

   “Una irreverencia, una sola falta, y recibiréis diez latigazos”, había sido la consigna de los amos. Y había una razón para ello; ganar la absolución para sus propios pecados.

   Por ellos, todo aquel que por el mundo anduviese a dos patas era capaz de hacerlos, de lograr maldad para sus semejantes. Por ello, ni entre esclavos de una misma pena, los hombres podían fiarse unos de otros...

   El 101, aquel de la mirada seria, era de origen mandingo, algo que siempre recordaba a todo aquel, de los suyos cautivos, que quisiese pasarse de listo con él. “Soy hijo de un finankés, un policía de mi pueblo”... y con ello quedaba claro que sus derechos iban a ser defendidos a toda costa con valor y coraje.

   El 86, aunque sufriendo una hernia, todavía seguía en el campo... pues fuera de él, no siendo habilidoso para otras cosas que el hombre blanco valorara, se está literalmente muerto. Y es que, siendo baluba, quiso basar su esclavitud en hacer taburetes y otras obras artesanales, una vez su cuerpo se empezó a atrofiar... pero le fue imposible; allí, la única mano de obra útil era la agraria, para la cual sólo hacía falta una espalda y unos brazos fuertes.

   El 34, de origen sara, contaba que fue capturado con doce años por los beduinos musulmanes vendedores de esclavos. Curiosamente, aquel tipo de gran estatura contaba asimismo como paradoja que las mujeres de su tribu se afeaban para no ser raptadas, deformándose monstruosamente los labios con grandes discos de madera... pero que, cuando cambió la demanda a favor de sólo trabajadores y no concubinas, no había modo alguno de “estropear” la mercancía; aquellos que se lesionaban a sí mismos para no ser capturados, eran dados de muerte por aquellos demonios del desierto, a quienes dicha burla les acrecentaba el odio al “ganado humano” y les hacía perder dinero.

   Multitud... Trabajo realizado gracias a una multitud... Allí, al otro lado del Atlántico, el pasado de cada esclavo quería ser redimido a cenizas por medio de un trabajo absurdo, el cual daba beneficios absurdos y no tenía relación alguna con lo que eran en realidad cada uno de aquellos hombres. En silencio, en sus quehaceres, cada cual recordaba haber sido algo más grande y mejor llevado, más noble y limpio, que aquellos tipos blancos, los capataces y sus asistentes, que llevaban el látigo y lo hacían bailar sin conciencia alguna; si acaso con la pesadumbre de que los plazos fijados para un determinado trabajo no se cumplieran y por ello el amo pidiera explicaciones.

   —Yo fui guerrero —decía de vez en cuando, entre bananos, el 34—, pero sabía medir la guerra y la violencia.

   —Sigue con lo tuyo, 34 —le decía entonces el 86. —No te reveles o sufrirás la peor de las muertes.

   Números para personas... Y es que Mr. Laren, el señor de la hacienda, había tenido la brillante idea de numerar a sus esclavos, con marcas en el pecho, para que no se “confundieran” con los de otras plantaciones, pues, entre bandidos, los robos y las tretas estaban a la orden del día.

   —Y encima ese cerdo —seguía querellándose a todo el 101.

   Y el esclavo miraba con todo el odio del mundo a fray Luís, el blanco más gordo y parsimonioso, un verdadero zángano, de toda la isla, el cual llegaba en su elegante carroza con sombrilla, parecía sonreír a todos y “santificar” a los esclavos con un gesto de su mano. No había que engañarse; también echaba agua bendita al ganado vacuno de las montañas y bendecía todo nuevo almacén que se levantara.

   —Arrodíllate y guarda tu odio para una mejor ocasión —les alentaba el 86 en tales momentos de humillación. —Ya estamos casi a la hora de la puesta de sol. Va a pasar otro día más y podremos ir a dormir a los barracones.

   Pero al 101 y al 34 nadie les engañaba; algo malo ocurría, siempre, cada vez que fray Luís visitaba una hacienda. Normalmente, por chantaje de su santa condición y con Dios como excusa, el religioso pedía favores, por los cuales siempre pagaban en su carne los esclavos.

   Aquel día, como ocurriera en otros anteriores, fray Luís pidió a Mr. Loren una partida de trabajadores para hacer unas mudanzas en la residencia eclesiástica, una “tontería” que podría retrasar el trabajo en el campo.

   “No puedo hacerlo, padre... Hemos tenido una epidemia de quién sabe qué enfermedad que ha venido en un barco. He perdido muchos esclavos, y ahora estoy esperando una nueva remesa, si es que mis noticias han llegado a San Luís. Necesito en mis tierras a todos los que han sobrevivido, así de simple”.

   “Lo sé, lo sé, hijo... No hay que acalorarse. Es una pena que estas criaturas padezcan nuestras mismas dolencias. Ojalá fueran fuertes como los bueyes... Sólo os pido un poco de comprensión; nosotros, los religiosos, somos gente de letras, de cultura, de manos delicadas... No estamos hechos para el trabajo duro, como los negros. Cambiar de lugar los muebles es una ardua tarea para mis muchachos. Entiéndalo”.

   “Sí, claro, padre... pero necesito a mis esclavos aquí de sol a sol”.

   “De sol a sol... Usted mismo lo ha dicho. Déjemelos por esta noche. Se los devolveré por la mañana”.

   “No es mala idea, padre, pero estarán cansados para empezar la jornada”.

   “Pero si tenéis al capataz más eficiente de toda Santa Lucía. Con él no habrá cuentos de ningún tipo. Los negros son criaturas fuertes, y harán su trabajo con la misma garra que los burros a golpe de fusta”.

   “Está bien... pero llevaos también a mi capataz, ese que decís es el mejor de toda la isla; no quiero que haya incidentes”.

   “Por Dios que no los habrá. La Iglesia sabrá agradeceros este favor que me hacéis”.

*   *   *

   Rodrigo, uno de los tres capataces de Mr. Loren, hizo exactamente lo que su jefe le dijo: coger a sólo cinco negros, que trabajasen el doble —por los diez que pedía fray Luís— y que estuvieran a punto para empezar la jornada en los bananos al día siguiente, aunque cayesen desmayados al llegar el almuerzo.

   —¡Vamos, perros! —les dijo Rodrigo, golpeando el suelo con su látigo. —Subid al carro.

   Y, tras esperar que aquella media decena terminara —encima— sus quehaceres en el campo, aquel español de muy mal genio y sus dos ayudantes, ambos armados con arcabuces y espadas, subieron e hicieron subir al carromato a los esclavos, los encadenaron al mismo y pusieron rumbo al otro confín de la comarca, a la residencia de los frailes.

   —¡Silencio, cerdos! —dijo todavía quien mandaba, oyendo las quejas del 101. —Este no es un paseo de cortesía.

   No, no lo era... Al llegar al edificio donde vivían los religiosos, una preciosa finca donde también trabajaban algunos otros esclavos, Rodrigo ordenó a sus trabajadores y los puso en fila.

   —No quiero ninguna tontería... A la menor estupidez, os descarno la piel a tiras.

   Algunos negros no entendían palabra alguna... pero sí comprendían el acento. Eso era suficiente para saber de las pautas a seguir, agachar la cabeza y servir.

   —Adelante, adelante —se apresuró a recibirles un frailecillo joven, delgado y débil como una palomita. —Veo que habéis traído menos negros de los que necesitamos.

   —Pero soy optimista —dijo Rodrigo. —Trabajarán el doble de tiempo, si hace falta. Son gente fuerte, buenos perros de carga.

   —Si es así... Adelante, por favor.

   Entre gordos y viejos, jovencillos que se movían como mariposas y la burla de que los esclavos locales, jardineros en su mayoría, durmieran ya en sus recintos, los cinco africanos de Mr. Loren portaron de una planta a la otra de la residencia, de la inferior a la superior, pesadas reliquias y muebles, al tiempo que quienes usaban el látigo en sus espaldas todo el día eran agasajados por los curas con vino y tortas de miel.

   —No rompáis nada, burros —les decía de ves en cuando Rodrigo. —Os degollaría si hubiera alguna rotura.

   ...Y muebles, los había, que eran pesados como todos aquellos que acaso querían cargarlos.

   —¡Más ánimo, gandules!

   Pero cuando algo es imposible, ni a duros palos es posible enmendar una tarea. Por ello, aquel enorme baúl se quedaría atascado en las escaleras, sin poder ni subir... ni bajar.

   —¡Más brío, animales...!

   —¡Santo Dios bendito! —saltaba uno de los frailes. —¡Las figuras, las reliquias!

   —¡Pero, fray Lorenzo! —le dijo fray Luís a este último. —¿Es que no habéis vaciado ese baúl?

   —¿Vaciarlo...? ¿Os hacéis una remota idea de todo lo que contiene? Me llevaría una eternidad.

   —Tenemos toda la noche... y estos señores también. ¿O acaso preferís que estos negros nos rompan las maravillas que custodiamos?

   —Eso nunca, fray Luís. Inmediatamente lo vaciaré.

   —Está bien, perros —dijo Rodrigo, viendo que la cosa iba a demorarse. —Todos al suelo, a dormir un rato.

   —Sí, en el suelo estarán bien —dijo fray Luís, “acomodándolos” con sus gestos en un amplio del salón, donde no había alfombra.

   —No tendrán algo contagioso, ¿verdad? —preguntó fray Richard.

   —Nada... —dijo el capataz muy seguro de sí. —Yo les miro los dientes todos los días —bromeó, aún cuando era cierto que sólo lo hacía una vez al mes. —En cuanto se ve a uno con malas babas, es preferible sacrificarlo. Estos están sanos, se los aseguro. Sanos como las reses de Mr. Twits.

   —Le creo, le creo.

   —Y... en fin... —dijo fray Luís. —Me pregunto una cosa —apuntó, una vez se quedó mirando un rato a los esclavos. —¿Le habéis enseñado algo de nuestra religión?

   —¿A éstos? No. Son sólo mano de obra.

   —Pues deberíais. Algunos de mis colegas aseguran que tienen un gran entendimiento.

   —Lo tienen, que me frían si no es así —rió Rodrigo. —Pero creo que eso no sería bueno.

   —Oh, vamos... Yo no digo que les demos motivos para aferrarse a una esperanza, como el pueblo hebreo. Desde luego que no quiero darles un mártir en el cual creer afín de una liberación. Todos sabemos que La Iglesia permite la esclavitud siempre y cuando los esclavos conozcan la palabra de Dios. Sé, de buena cuenta que lo sé, que estos negros son salvajes de África; animales, pese a lo que digan algunos colegas míos. Puedo que no sea ético enseñarles la palabra de Dios, pero yo no estoy hablando de que reciban los santos sacramentos. Simplemente, desearía que sintieran respeto por nuestro Señor. Me agradaría que los esclavos rezasen antes de comer, y al dormir... ¿Los habéis visto? Se han ido al suelo sin una sola oración, sin creer en nada. Es como si no tuvieran alma.

   —A lo mejor no la tienen —rió Rodrigo.

   —Es posible... No obstante, por bondad debemos intentar enseñarles la obra de Dios. Voy a pedirle a Mr. Loren que me permita disponer de algunos de ellos el sábado. Me gustaría ir enseñándoles a Dios.

   Rodrigo lo vio claro; aquel cerdo no quería evangelizar a nadie, simplemente usar a los esclavos de los demás para sus propios beneficios:

   —No soy quien para meterme en temas religiosos, padre —dijo, no obstante y para lavarse las manos.

   —Sí, es una buena idea —cavilaba aún el religioso. —Cuando llegamos aquí, los salvajes de esta isla eran caníbales... se comían a nuestros enviados. Estos tuyos, creo estar enterado, y los de los demás, no son caníbales de África, como ocurriera en otra partida, en el Victoria, donde seis de estas bestiezuelas se comieron en las bodegas los tobillos de quienes llevaban encima en cada una de sus pilas.

   —No les he visto comer otra cosa que no sea los cereales que les damos, padre.

   —Exactamente... No tienen un pecado mortal en sus carnes... El de la ignorancia, si acaso. La Iglesia puede darle mucho a estos individuos. La paz interna es una de esas cosas. La dignidad de sus almas y la absolución de sus penas. Los pecados de una vida anterior, allá en sus tribus, con todo tipo de excesos; desnudos, adorando dioses estériles y figuras dignas de una imaginación retorcida, procreando con distintas parejas...

   —Cosas de animales —dijo fray Richards. —Es natural. Contemple a las bestias y entenderá a estos esclavos.

   —Cosas de animales, sin duda... Algún día, estos sujetos nos agradecerán haberle enseñado la palabra de Dios, de haber conocido la verdad que los ha sacado de un mundo de tinieblas y de engaño.

*  *  *

   Año 2020, sala de presa del Vaticano...

   —¿Has visto mi pluma?

   —¿Estás loco?

   —Chaval, déjame sitio.

   —¡No me pisen los cables!

   —¡Atrás, atrás! ¡Dejadme campo!

   —Aquí Lara Hausen retransmitiendo en directo desde la sala de prensa del Vaticano —la joven, habilidosa y caradura como ninguna otra periodista, se situó en el mejor sitio, donde m

ás luz y con el estrado a sus espaldas. Con el micrófono alzado, en el aire, medio mundo pedía escucharla: —Estamos viviendo la hora crucial de una encrucijada que ha traído de cabeza a los medios de comunicación durante los últimos meses. La discusión sobre la elección del nuevo Papa, que sustituirá a Antonio Sampano en el trono de La Iglesia, ha llegado a su punto culminante. El anterior pontífice, aquejado de un cáncer maligno en el pecho, presidió esta cúpula durante sólo doce años. ¿Hay una maldición sobre el Vaticano? ¿Por qué se ralentiza este nombramiento? ¿A qué se debe tanta deliberación? Tres candidatos al puesto han levantado la polémica. El primero de ellos, el veterano, don Pablo Augusto, bibliotecario del mismo Vaticano, tenía todas las papeletas para ser nombrado papa en las primeras semanas tras la muerte de Antonio Sampano.

   —Deja sitio, nena —dijo alguien.

   —Disculpen las molestias... —dijo casi a la vez la periodista, continuando de inmediato con su trabajo: —Como ven hay mucho nerviosismo en la sala. Y no se debe al pasado rebelde del segundo candidato, el obispo Stephen Dorfl. El levantamiento del mundo civilizado, del pueblo católico, se hace en aras de la igualdad de derechos, de la justicia y de abrir una página de La Historia que hasta ahora había permanecido cerrada a cal y canto por los conservadores. ¿Será el nuevo sucesor un papa negro? El tercer candidato, el hombre que ha despertado miles de voces en el mundo, es Benjamín Luch, un misionero en Kenia por el cual ha pujado fuerte parte de la administración del Vaticano. Los frentes están alzados. La disputa es colosal. La ruptura dentro de la misma Iglesia podría dar a un nuevo concilio de características imprevisibles.

   —¡Ahí, está! —dijo alguien, y al instante se dispararon miles de flashes.

   Acompañado por un pequeño séquito de colaboradores, el portavoz del Vaticano tomó lugar en el estrado. Su nerviosismo, pese a saberse de él que era un hombre muy frío, denotó enseguida que había malas noticias... y no tanto por lo que eran en sí, sino por todo lo que acarrearían:

   —Buenos días —dijo el tipo con voz entrecortada, pero enseguida tomó aliento y se expresó con claridad: —Lamentamos todo el revuelo que se ha formado con motivo de la elección del nuevo sumo pontífice. Nos parecía, y de hecho así ha sido, que el mundo no iba a olvidarse de nosotros nunca, que no dejarían de especular sobre algo que es competencia legítima de La Iglesia. A nadie más incumbe este asunto... y, por tanto, las resoluciones tomadas no tienen porqué acarrear sentimientos discordes con la armonía y la digna empresa que todo católico reconoce en nosotros. Por decreto del consejo del Vaticano, el elegido para un cargo de tanto sacrificio es el padre Pablo Augusto, un hombre justo que ama nuestra institución.

   —Han hecho lo fácil —dijo alguien entre el público, y sólo para quienes estaban a su lado.

   —Todo queda en casa, como si los demás candidatos no respondieran a las necesidades de mucha gente —comentó otro periodista.

   —Es un buen modo de lavarse las manos.

   —Ahora, caballeros —dijo el portavoz—, responderé a cinco preguntas.

   —Díganos, padre Adreste —dijo Lara Hausen, levantándose de su sitio con la mano alzada. —¿Qué motivos ha llevado al consejo a decidirse por el padre Pablo Augusto?

   El portavoz suspiró, pero luego dio la contesta:

   —El obispo Stephen Dorfl se echó fuera de concurso por motivo de su pasado. El consejo halló en él motivos irreparables en su mandato, de manera que se auto expulsó de la convocatoria. El padre Benjamín Luch —ahora, la voz de aquel religioso se tornó más insegura. Reconocer que aquél era el candidato del pueblo... que de hecho lo era pese a las revueltas racistas, xenófobas y neonazistas, era una de las cosas que tenía prohibido reconocer, aunque hiciera todo lo contrario a esa directriz bajando la cabeza y apretando los bordes del púlpito. —El padre Benjamin Luch —se repitió— fue anoche abatido por un grupo de revolucionarios keniatas. Su amor a su trabajo fue tan grande que no sólo prefirió seguir en su campamento de siempre hasta que La Iglesia constatase definitivamente su nuevo destino, sino que le sirvió para dejar este mundo dejándonos un ejemplo de entereza y sacrificio sin fin.

*  *  *

2032, Otjiwarongo, Namibia.

   “Sí, conozco a uno... y encima a uno de los grandes. Creo que es un aviador, un tipo importante dentro de la revolución. Claro que todo esto tiene que quedar entre nosotros. Ni una palabra a nadie. Aquí nadie tiene nombres, ¿entendido?”

   —¿Tú te lo crees? —dudó Dan.

   —¿Creérmelo...? No sé...

   Roger estaba tan nervioso como su compañero. Ambos, usando lo último que les quedaba de los fondos anuales —a ellos expedido— del periódico donde trabajaban, habían comprado una información de dudosa calidad que estaba tardando mucho en presentarse. Y es que el tabernero de aquel sucio negocio había cogido los billetes con un ansia indescriptible, gozoso de una menudencia que en Namibia hacía sólo dos años hubiera sido para poco más que un vaso de agua.

   Así estaban las cosas... Roger y Dan, pese a provenir de una empresa modesta, eran unos potentados en aquel país en guerra, en una nación que había visto bajar una de las mejores monedas del mundo, la cual en él creció por los numerosísimos yacimientos de petróleo en el desierto, en un papel mojado de poca estima para los bancos internacionales. Lo que ocurría era que no se veía a tiempo la concordancia con los planes de los inversores la llegada de un gobierno oportuno. Las partes enfrentadas iban a establecer sus propias normas y, todavía mucho peor, implantar su propia moneda, algo que había hecho congelar la cotización de los inmensos recursos del país.

   —Creo que nos han vuelto a timar —alegó Dan, pero un instante después se dio cuenta de que no, en el supuesto de que aquel tipo que traía consigo el tabernero fuera quien ellos habían venido a buscar.

   —Aquí está —dijo quien hiciera de intermediario, hablando de nuevo un perfecto inglés. —Os dejo solos —dijo, cerrando la puerta de aquella despensa de rejas en las ventanas, no abarrotada de víveres como en otros momentos.

   El individuo que se quedaba, el supuesto aviador, vestía, obviamente, de paisano —siendo, como el anterior y la mayoría de la población, un hombre de color—. Por costumbre de siempre, al terminar sus faenas revolucionarias, como otro paisano más —que de hecho era— solía frecuentar aquel sitio, uno de los mejor conservados de la ciudad.

   —Estoy jodido —dijo. —Por eso acepto el dinero.

   —Todos necesitamos dinero —alegó Roger, algo cortado por la situación; ante sí tenía a un militar en pie de guerra, un hombre que había matado inocentes por dicha causa. —Bien... Según nos ha dicho el tabernero, usted es aviador.

   —Así es.

   No lo aparentaba... pero claro, dos años de guerra pasando calamidades, pese a pertenecer a un grupo armado con prioridad en todo posible reparto de bienes, restan mucho porte; las joyas, el reloj de oro y su precioso mercedes descapotable habían volado, sino por alguna explosión o el trueque para conseguir comida, tal vez por el impuesto revolucionario.

   —No hace falta que nos dé su nombre —dijo Dan, queriendo tranquilizar a aquel hombre, pese a que no estaba nervioso.

   —Ese es el trato. Tampoco quiero que se me grabe la voz.

   —No se preocupe. No tenemos ningún artilugio de esos.

   —De acuerdo. Además, tampoco voy a decirles demasiado sobre nuestros planes. En primer lugar porque no estoy cien por cien informado de cuáles serán nuestros próximos pasos.

   —Muy bien, aunque particularmente no nos interesa demasiado la guerrilla. Lo que nos mueve son asuntos de “segunda fila”.

   —Ustedes dirán.

   —Muy bien... —Dan hizo un gesto sobre su cabeza, como pretendiendo ordenar sus preguntas. —Primero vamos a ponernos al tanto de algunas cosas... ¿Usted es aviador de frente revolucionario?

   —Así es.

   —¿Ostenta algún cargo en concreto? ¿Ha sido militar? Se lo pregunto porque estamos enterados de que hay pilotos en la guerrilla que provienen de la fumigación de campos.

   —Soy coronel —dijo orgulloso aquel hombre. Era demasiado joven como para ostentar ese grado, al menos en un país occidental, de manera que ello implicaba un ascenso veloz dentro de la guerra, o que en aquel país las cosas funcionan de otra manera. —No me importa decirlo... pero, ¿qué tiene que ver eso en todo esto? Creí que no iban a preguntar sobre mí.

   —Sí, bien... Discúlpenos. Era simplemente para saber el tipo de autoridad que nos da la información.

   —¿Con qué fin?

   —Sólo con el de dar la auténtica veracidad que merecen sus palabras, nada más.

   —Está bien. Adelante.

   —Bien... ¿Está encuadrado en algún ala especial, con alguna misión en especial?

   —Estoy en un ala mixta, donde tenemos tanto bombarderos como aviones de caza. Hacemos todo aquello que se nos pide.

   —¿Estuvo usted implicado en el aniquilamiento del convoy de Ayuda Internacional?

   —No, pero conozco a quienes lo hicieron. Fue un equipo distinto al mío. Colaboradores nuestros, por supuesto. Pertenecen a nuestra misma afiliación, pero son más radicales. Ello debe ser porque no tienen una doctrina militar; son civiles, en su mayoría. Muchos de ellos son intelectuales. Seguramente planearon ese sabotaje para conseguir algún impacto en la prensa internacional.

   —De hecho lo consiguieron.

   —Así fue.

   —¿Y usted no ha colaborado en labores de exterminio?

   —¿De la población? No... Alguna vez he errado el blanco, pero nada más. Por supuesto que por mi mano han tenido que morir civiles no implicados en la guerra. Eso es inevitable y hay que aceptarlo. Después de todo, estamos luchando en su propia casa. No obstante —y, por un momento, aquel hombre pareció arrepentirse de poner en su boca aquel inciso... pero aún así prosiguió: —me he dedicado a los atentados furtivos, los atentados por bombardeo.

   —Esa es una parte importante de la guerra. Háblenos de ella.

   —Bien, lo haré... Fueron F-117 ex norteamericanos los que iniciaron la guerra. Los adquirimos en la última semana antes de que explotase el conflicto. En la oposición, la que nos mueve ahora, nadie creía que el presidente fuera a declarar la aceptación de las demandas que le hacíamos. Atentar contra él parecía algo primordial, aunque era imposible haciéndolo por medios terrestres... y aún se nos hacía muy cuesta arriba lanzar uno de los misiles A-IV Diablo desde el desierto, pues seguramente sería interceptado cuando llegara a la zona protegida del gobierno, si es que un arma así podría dar en el blanco. Buscamos otras soluciones, todas ellas inviables hasta que llegó... lo que tenía que llegar.

   —Los aviones.

   —Exactamente. Eran una nueva forma de hacer las cosas, y vimos sus posibilidades enseguida. Fue quien hizo posible su adquisición quien ideó que lanzáramos un ataque furtivo en plena rueda de prensa, cuando el presidente fuera más vulnerable.

   —Ello implicó que cientos de personas perdieran la vida —dijo Dan, tan atónito como su compañero; a la vez, muchos periodistas fueron allí borrados del mapa. Compañeros y conocidos suyos, incluso.

   —Así fue. Se lanzaron seis bombas del nuevo napalm y cuatro de alto explosivo, dos más de las que se hicieron públicas en el informe sobre daños. Las primeras supusieron unos 5000º en una fuente de calor abrasadora, una sustancia con características pegajosas. Del otro tipo de arma ya saben las consecuencias; una manzana arrasada por entero.

   —El mayor y más cruel atentado de La Historia —alegó Roger.

   —Sí... Soy colaborador, por supuesto... pero no el responsable. Es más, ni siquiera yo estaba allí. Yo soy de los últimos en haberme montado en uno de esos formidables cacharros. Aunque eso no me quita culpa alguna.

   Dan y Roger estaban desorientados. No podría decirse que estuvieran sorprendidos de lo que se contaba, pues ya lo habían vivido hacía ya dos años... pero sí que había cierta mezcla de expectación y miedo por tener delante a uno de los artífices de una de las masacres más violentas del nuevo siglo.

   —Pero... —dudó aún Dan. —Ese armamento, aunque superado para quien lo construyó, todavía sigue siendo un material de muy difícil adquisición. Esos aviones, los...

   —F-117 —explicó con orgullo el aviador. —Son los modelos R, uno de los últimos del lote antes de la entrada en servicio de los nuevos cazas de propulsión nuclear americanos. Sí, son muy caros, todavía. Hasta es difícil comprar en el mercado negro los aerosoles de su pintura absorbente de ondas radar. Por hablar de dinero, les diré que uno de estos aviones, si cuando nació hubiera sido vendido, con el dinero ganado podría haberse solucionado la crisis de nuestro país del siglo pasado. Hoy, sin embargo, poseemos veintidós, y son la causa de su declive.

   —Entiendo... Lo que quiero preguntarle es quién proveyó a la revolución de ese material.

   —No puedo decirle mucho. Desde luego, y creo que no es ningún secreto, el dinero proviene de fuera, de occidente en su mayoría. Aquellas naciones que solicitan un cambio de gobierno, un nuevo estado que esté a bien con sus intereses, son los responsables. No obstante, y esto sí que debería callármelo, hay un colaborador muy importante del que sólo os daré señas.

   —¿Qué tipo de señas?

   —Pregúntenme...

   Dan y Roger se miraron.

   —¿Es extranjero? —preguntó al fin Dan.

   —Está en todas partes. Es una institución prácticamente universal. Su colaboración a nuestra causa nos sorprendió a todos. Por supuesto, ella también tiene intereses en esta guerra.

   —¿Qué clase de intereses?

   —Posee en acciones el ochenta por ciento de las industrias petrolíferas del país. Así de fácil. Si la revolución gana la guerra, la administración ilícita de esos bienes estarán en sus manos, pues pretenden organizar una cobertura en sus gestiones.

   —¿Está hablando de La Iglesia Autónoma?

   —Sí, de la misma Iglesia Autónoma. Todos sabemos que en el 2020 se creó en el Vaticano un frente entre las diferentes posturas de sus delegados.

   —Las ideas nunca fueron tan contrapuestas —explicó Roger. —Mientras una de las partes estalló por causa de los crímenes y abusos de la gestión de La Iglesia, la otra, que se convertiría en esa nueva rama, creó su centro neurálgico en Florencia y cambió su política.

   —Esos cabrones forman la iglesia sucia —alegó Dan. —Retiraron los misioneros de aquellas áreas de conflicto donde no tenían intereses. La conservación indemne de su institución tomó prioridad sobre todos los demás asuntos. Por eso tienen hoy, al cabo de sólo doce años, las tres cuartas partes del patrimonio eclesiástico del mundo.

   —Ganan mucho dinero —dijo el aviador. —Yo les he visto sacar dinero del país. Lo hacen en lingotes de oro fundidos y convertidos en reliquias. Ellos controlan los países pobres del mundo, que de forma oculta producen más riquezas de lo que se piensa. Comprar los aviones al parque de la reserva de los Estados Unidos les fue como un juego. Su influencia es muy grande, además de que actúan sin ningún tipo de sentimientos. Todo el mundo los teme; por eso, por amenazarnos, yo los odio. Creo que por eso algunos aceptan su religión, porque les tienen miedo.

   —La peor parte de cada uno de nosotros.

   —Y la más nefasta de todas en un hombre específico —reconoció el piloto.

   —¿Quién?

   —Albert Ribertrain, el secretario de asuntos exteriores de La Iglesia Autónoma.

   —¿Ese cerdo ha puesto sus manos aquí? 

   —Le he visto en persona.

   —Increíble... —alegó Dan. —Esto es inaudito... El hombre que mandó asesinar al padre Bejamín Luch, candidato a pontífice, ¡en libertad! Se suponía estaba cumpliendo condena en Sicilia...

   —Está, para los medios de información —repuso el piloto. —El tipo que por él está entre rejas es un doble paranoico convencido de su causa; hicieron el cambio en una misión secreta, con apoyo del gobierno italiano.

   —Dios Santo... ¿Adónde vamos a llegar?

   —¿Adónde...? La Iglesia ya ha empezado a esterilizar castas que le son incómodas o que rinden culto a la competencia.

*   *   *

   2099, Cuartel General de Información sobre La Crisis de La Iglesia Autónoma, Dakhla (Villa Cisneros), Sahara.

   El padre Julián no podía creer que le levantaran a las tres de la madrugada. Había sido un día agotador, y había dado orden de que no se le despertara bajo ningún concepto, a no ser que la postura del bando enemigo cambiara de forma sustancial.

   —¿Qué quieres, hijo? —le dijo muy molesto al joven que le había despertado, al dintel de su lujosa habitación.

   —¡Ha ocurrido algo terrible, señor!

   —¿Terrible?

   —Sí, el padre Carrenzo me ha ordenado que le comunique que hace falta su presencia en el centro de control.

   —Dime lo que ha pasado... —suspiró el religioso, levantándose de la cama, abandonando allí a su mujer y abriendo el armario para buscar su uniforme.

   —Un ataque, señor.

   —¡¿Qué?!

   —Un ataque directo, señor.

   La cara del padre Carrenzo lo decía todo, si es que el intenso revuelo de los controladores y recopiladores de la sala, la mayoría muchachos jóvenes, no decía por sí mismo que había ocurrido algo gordo.

   —Infórmeme, padre —pidió al padre Julián.

   —Sí, señor —dijo el otro. Ante ambos, una pantalla dibujaba el Oceáno Atlántico y, más concretamente, algunos apuntes en la misma señalaban la Bahía de Todos los Santos, en Salvador, Brasil. —Como todos sabemos, el acorazado San Pedro se situó a cincuenta millas de la costa para amenazar a la población con su artillería. Esta es una zona de disputa que tenemos con La Iglesia del Vaticano.

   —Sí, ya lo sé... Estamos implicados en la posesión del Canal de Suez, joder... Esto no viene a cuento.

   —Lo viene, padre. La Iglesia del Vaticano desplegó anteayer sus efectivos en Salvador. Sólo pretendían amenazarnos, como siempre, pero esta vez se les ha escapado todo de las manos.

   —¿Han disparado demasiado cerca?

   —Ojalá fuera sólo eso, como en otras ocasiones. Siempre hemos resuelto las crisis con intercambio de tierras e intereses, firmando pactos y concesiones... Hoy lo veo más difícil; el padre Ruíz, todo un personaje en nuestras filas, capitaneaba ese buque.

   —¡El buque, el buque! ¿Qué ha pasado con el buque?

   —Dispararon un misil Sodoma 3 al casco. Fue muy rápido, una versión que no conocíamos. Su furtividad le hizo indetectable. Rompió cinco metros por debajo de la línea de flotación del San Pedro. El barco se ha hundido.

   —¡Hundido...! —el padre Julián quedó pensativo... casi hasta conmocionado.

   —Los que abrieron fuego se dieron cuenta de lo que hicieron y fueron a socorrer a los náufragos, pero ya sabe que nos llevamos a muerte y los chicos les dispararon. Se hizo un tiroteo, y ha habido más de cien muertos por ambas partes.

   —Todo un roce... ¿Qué pensará la Comunidad Internacional? Esto levantará guerras entre los fieles. Ya sabe lo que pasó el año asado con el conflicto del Oro del Amazonas.

   —Una masacre, señor...

   —¿Qué han dicho desde la sede de La Iglesia del Vaticano?

   —Aún nada, señor. Nuestro pontífice ha ordenado que el María Magdalena y el portaaviones nuclear San Judas se dirijan de inmediato a la zona.

   —¡Maldita sea...! ¡Que Cristo nos asista!

   Gabinete de Crisis de La Iglesia del Vaticano, en el mismo Vaticano...

   —¡Malditos hijos de perra!

   Con este mal humor, el pontífice del otro bloque religioso del mundo entró en la sala de reuniones. Sus colaboradores, en su mayoría hombres de color —como él y la mayoría de los fieles—, tampoco callaban:

   —¡Se han pasado, señor!

   —¡Esto es intolerable!

   —¡Yo opino que deberíamos darle un gran escarmiento!

   —¡Basta, basta! —les acalló quien allí mandaba. —No precipitemos las cosas. He ordenado armar los misiles intercontinentales Apocalipsis, por si esto llegara a complicarse. ¿Habéis detectado actividad en las bases de misiles del enemigo? —preguntó a uno de sus asistentes.

   —Todavía no, señor. Es previsible que lo hagan de forma inminente.

   —Muy bien... Haremos esto; nos pondremos en alerta total. Que nuestros efectivos en los cinco continentes estén listos para actuar. Quiero que los bombarderos de largo alcance de Egipto se preparen para arrasar las instalaciones rivales en Europa.

   —Europa tiene la mayor resistencia de todo el mundo, señor.

   —Lo sé... ¿No le enseñaron en el seminario el arte de la guerra? Es uno de los requisitos imprescindibles para poder defender nuestra Iglesia de la tiranía de los hombres, de la blasfemia. En Europa están todos los gobernantes y cabecillas del frente enemigo. Exterminándolos dejaremos vía libre para vencer en Sudamérica, África y Asia.

   —¡Lo haremos por nuestro señor, Benjamín Luch! —apreció uno de los congregados.

   —Lo haremos por él... Puede que esta sea la ocasión precisa para exterminar de la faz de La Tierra a los traidores, a los infieles. La verdad triunfará sobre los mentirosos... Demostraremos al mundo que somos inmortales. La Humanidad necesita redimirse... Necesita un castigo... Que el Dios del enemigo creara el diluvio universal, liberara a Israel de las garras de Egipto y abriera el Mar Rojo no es nada con el poder de la Iglesia Autónoma... La fe en Benjamín Luch nos hace mucho más grandes que él.

*   *   *

   Fuera por una divinidad u otra, Jesús o Benjamín Luch, la parodia humana terminó el 13 de diciembre del 2099 con su mundo. Las armas climatológicas, nucleares y biológicas arrasaron toda superficie habitable, destruyendo a todo enemigo... unos a los otros, y por parte del bloque más agresivo, aniquilando a su vez a todo aquél que practicara cualquier otra religión. Paradójicamente, hombres buenos... santos... sobrevolaron el cielo en las carcasas de las armas; San Juan, San Pablo, San Mateo, Santa María... y otras alusiones a monstruos bíblicos; Anticristo, Satán, Lucifér...

   Jamás el mundo entero conoció el miedo como en aquel momento, el día en que la estupidez de una mente estúpida, llena de complejos, ideó la manera de idealizar sus propios temores y terminar su miseria de la mejor manera que sabía; destruyendo a quienes la provocaban.

EL CASTIGO DE LOS PECADORES

Prólogo

   Maldita la vez en que pronunció el nombre en voz alta. Por ello, irremisiblemente, su pueblo le condenó al fuego eterno. Lo deshonraron, tomándolo por impío, lo apabullaron y lo lapidaron a las afueras del campamento, donde abandonaron su cuerpo, bajos las piedras, sin siquiera darle sepultura.

El Infierno

   —¡Arriba, cerdos! —dijo Lután, irrumpiendo en la caverna. Su látigo, una serpiente con púas en todo su cuerpo, golpeó una y otra vez en el suelo y en las espaldas de los demonios sátiros. —¡Afuera, besugos!

   Lután era el jefe de los ángeles caídos de aquella colina. Entre éstos, también suponía el demonio más fuerte y rabioso, lo que se reflejaba de antemano en una fachada imponente: sus brazos y piernas eran verdaderas columnas; sus cuernos, nacidos en todo semejante suyo por los devaneos de una mente ruin, eran los más grandes y retorcidos —en todo fiel de Lucifer, cada vez más enrevesados por motivo de sus nefastas ideas—; y su pene, el arma empaladora, llegaba a veces a medir hasta dos metros y medio, superando en algunas cuartas a su orgulloso propietario. Además, llevaba en su pectoral derecho la marca oficial que le confería el mando de sargento de castigo —dos estrellas invertidas— por lo que sus voces, a todas horas altas, eran la autoridad indiscutible en todo el campo de dolor.

   Josué, uno más entre tanto desventurado, hizo lo que los demás; mientras los enanos fornicadores, a todas horas molestos como moscas, salían en tropel de la caverna, antepuso a sus semejantes con empujones a la furia de Lután. Así, cada cual intentando sufrir lo menos posible, siempre se batallaba por ser el último en padecer las torturas, en ser el menos tocado por aquellas bestias.

   —¡Bien, gusanos...! —dijo Lután. Ante sí tenía a un centenar de desguarnecidos pecadores, hombrecillos esqueléticos, pues en el infierno no se probaba bocado, completamente desnudos y blanquecinos, ya que, igualmente, las hogueras y calderas de aquel lugar quemaban... pero no bronceaban unas carnes dadas al sacrificio. —Vamos a divertirnos... —sonrió la bestia; otra de sus dolorosas sesiones de cada martes, jueves y domingos iba a dar comienzo. Cuando esto sucedía, las vilezas de Lután no finalizaban hasta que se saciaba sexualmente, y ello podría comprometer de quince a treinta horas de continua humillación, tiempo en el que aquel gigante ensartaba a cada cual de cinco a cuarenta veces, dependiendo de cómo lograra cada sujeto eludir no sólo las vivas manos y el tenaz recuento del demonio, sino los empujones hacia el mismo de sus desleales iguales.

*   *   *

   Cargar de un lugar para otro las piedras ardientes de las riberas de los ríos de lava era una bendición. El “descanso” era relativo, ya que los músculos tenían que izar pesos que irritaban la piel y creaban llagas con pus, pero, al menos, mientras los pecadores hacían esto no se veían increpados por los muchos demonios del lugar, los cuales no daban abasto en sus malicias por cuanto comprometían una minoría ante tanto inculpado por el cristianismo.

   No obstante, su condición de incansables les permitía “jugar” con los castigados sin pausa alguna “ni de día ni de noche” —hay que reseñar que en el Infierno no hay ese tipo de ciclos— y, como bestias las había para todos los gustos —a saber... sátiros, gordos babosos, demonios de piedra, ensartadores, hombres cerdo, etc— pasar una hora sin ser increpado era todo un milagro... y sí, en aquel lugar sí que los había... y más que en La Tierra.

   Josué los veía en la distancia e intentaba, como todo el mundo, esconderse de ellos tras alguna gran roca, o en alguna grieta. No obstante, aquellos viles sanguinarios poseían un olfato e intuición imposibles de burlar, y, por mucho que el hebreo pegase a sus comunes para que quedasen a merced de los malhechores o encontrara el mejor de los escondrijos, siempre acaba violado una docena de veces “al día” y descuartizado otras tantas, además de moqueado, engrasado de aceite hirviendo, lamido por lenguas de púas, colgado por los pies, obligado a comer deshechos y basura maloliente...

   —¡Aquí hay uno! —dijo un hombre cerdo, quien aferró a Josué por los pelos del pecho, y resaltar que todos los pecadores son calvos en el Infierno, y lo expuso a sus dos acompañantes; el primero era un niño maldito, o una especie de cupido por cuyas flechas los pecadores acababan acostándose entre sí; el otro era un simple sátiro, aunque mejor dotado para la cohabitación que sus camaradas.

   —Vamos a violarlo —dijo este último.

   —No... Desayunemos con él —impuso su ley el hombre cerdo, para lo que dio un gran bocado a la mano de Josué. Con ello se la arrancó de cuajo, y luego la masticó dejando resbalar sus babas y la sangre, negra en todo pecador, por las comisuras de sus labios. —Está rico...

   —Déjamelo a mí —inquirió el niño maldito, cuya voz era chillona y daba dolor de oídos.

   —¿Qué vas a hacer con él? ¿No irás a violártelo? —se rió de él el sátiro, sabiendo que los niños malditos, tal como retoños, no estaban físicamente preparados para ello.

   —No, voy a incinerarlo con miel ardiente.

   —Eso si te dejo yo —impuso su fuerza el hombre cerdo, quien sujetaba a Josué con una sola mano y lo manejaba tras de sí para que no se lo quitaran.

   —Calma, calma —dijo el sátiro. —Podemos turnarnos en nuestras pretensiones, como siempre.

   —Ni hablar... Siempre soy el último.

   —A callar... Vamos a violarlo, lo tiraremos al lago de miel hirviendo y luego nos lo comemos.

   —Eso, eso.

*   *   *

   Josué recobró al fin el habla, de manera que, al menos, pudo entonces gritar con todas sus fuerzas. En ello él era uno más; en el Infierno nunca había silencio —ni falta que hacía porque nadie podía dormir—; siempre había gritos de dolor que recorrían el cavernoso mundo de tinieblas... y estos eran porque, si acaso no se sufría por las torturas propiamente dichas, cuando los cuerpos se regeneraban el dolor era tan intenso como miles de cuchillas allí dónde reaparecían las carnes y los huesos.

   Josué había sido devorado hasta la mitad de su cuerpo, faltándole, además, sendos brazos y su órgano sexual, el más apetecible para los hombres cerdo. También era la regeneración de esta parte del cuerpo la que más dolía; por algo el Infierno estaba allí y había sido dictado bajo unas normas maliciosas. En aquel sector del mismo, regido por diablos homosexuales, y por tratarse del hogar para los pecadores varones, el órgano genital del hombre significaba cada detalle, estando siempre presente en cuantas armas y tatuajes llevaban en sí los torturadores; hasta las flechas de los niños malditos tenían dicha forma.

   En ese mismo detalle de la perversión se hallaba atareado en aquella pequeña cueva, adonde había ido a parar Josué, un enano sátiro, que estaba degustando un cuerpo sin cabeza que, aún sin ella, seguía tan vivo como el que más, por lo que daba de manotazos y pataleaba como loco. Su “amo”, una testa empalada en una lanza, contemplaba el suplicio, al tiempo que las pasaba mal por la violación —ya que, en el Infierno, los cuerpos, aún estando descuartizados, seguían siendo una misma cosa— por estar decapitado y por aquel pincho que le llegaba hasta el cerebro.

   Más allá había otro pecador, aunque oculto en la oscuridad y, de cuya forma, sólo eran visibles los pies.

   Al fin, el sátiro se sació, hizo una tontería incomprensible con sus manos —siempre estaban de juerga y estupidez— y se fue en busca de nuevas víctimas para sus fechorías.

   Josué paró entonces de gritar; seguía doliéndole todo el cuerpo, pero sabía que era mejor intentar pasar desapercibido y no atraer con sus quejas a otros demonios que anduvieran cerca. Por parte de la cabeza empalada, no había problema; al no estar unida a su cuerpo le era imposible articular palabra o algo parecido.

   El tercer sujeto, que ahora salía de las sombras, sí que habló:

   —Podéis salir, muchachos —dijo.

   Tras él, dos hombrecillos más se hicieron al claro de la cueva, echándose al suelo para comer los restos de carne de Josué que nunca más volverían a su lugar original; el maltrecho estaba generando un cuerpo nuevo, de manera que sus despojos, o acababan pudriéndose y llenándose de gusanos —otra de las comidas favoritas de los demonios— o eran pasto de otros cautivos. Aquel último punto tenía también su explicación, ya que en el Infierno siempre hay hambre, por mucho que se coma.

   Las peleas en “la mesa” se sucedían fácilmente. Los pecadores se comportaban como buitres, intentando aprovechar lo máximo de cada pieza, pues hasta roían y tragaban los huesos, y llevándose las mismas a lo oscuro para comer con algo de tranquilidad.

   Al tiempo cesó todo, y los desgraciados quedaron en silencio absoluto; un decir, ya que de afuera seguían llegando los gritos de otros que sufrían.

   —Os habéis pegado a mí como moscas —dijo quien de los carroñeros había sido el primero en salir de las sombras. —Ya no puedo ir a ninguna parte sin que estéis detrás de mí.

   —Sabes moverte, eso hay que reconocerlo —dijo uno de sus seguidores.

   —Sí, contigo no nos violan más que unas cuantas veces al día.

   —Porque hay que estar muy vivo... En fin... —el “listo” miró a la cabeza empalada y a su respectivo cuerpo. —Vamos a ver... —objetó sobre él, y extrajo la testa de su martirio para colocarla sobre su talle. —Al poco, la carne se unirá de nuevo.

   —¿Por qué haces eso? —preguntó uno de sus aprendices.

   —Es fácil... Así se irá por ahí y entretendrá a los demonios. Es cuestión de porcentaje; entre más seamos, menos de esas bestias tocarán por cada uno.

   —Bien pensado.

   —Me sorprende lo listo que eres.

   —Algo se me ha quedado de mi “anterior” vida. En las SS nos entrenaban para mantener la mente despejada; por eso no me he vuelto un psicópata como vosotros.

   Los otros dos rieron, denotando, efectivamente, cierta demencia.

   —¿Cuánto tiempo llevas escondiéndote? —preguntó la cabeza; el efecto de regeneración había sido rápido, al menos en lo referente a unir sus cuerdas vocales... tal vez intactas en este caso.

   —¡Vaya, ya hablas! —se sorprendió el aludido. —Pues, más o menos, desde un par de años tras venir a parar aquí. Eso será... unos veinticinco años. Todavía no me he topado con Lucifer —se vanaglorió el tipo.

   —Ese bastardo me recibió mi primer día —alegó uno de los carroñeros. —Mide cinco metros de alto... y no sólo él es así de dilatado.

   —Ya sé a lo que te refieres...

   —Suele emplearse a fondo con quienes han cometido más duros crímenes.

   —Por eso a mí no me ha encontrado todavía —dijo el que había demostrado ser el más escurridizo. —En mi trabajo torturé y maté con mis propias manos a unas veinte personas; todas a sangre fría. Parece que eso no es mucho delito aquí abajo.

   —También llevas muy poco tiempo en este sitio —alegó otro. —Yo llevo unos quinientos años... Lucifer me ha ensartado unas veinte veces.

   —Todo un récord.

   —¿Y qué hiciste para estar aquí?

   —Mi mujer y mis hijos se volvieron locos y acabaron suicidándose. El jurado me declaró culpable y me condenó a muerte por herejía; creían que los había embrujado. Además, soy zurdo.

   —Lo de la herejía lo entiendo... pero, lo de zurdo...

   —Yo tengo una historia más creíble —alegó quien de los carroñeros faltaba por confesarse. —Durante años traté al tráfico de esclavos negros desde África a América. Los que enfermaban por el camino, los tirábamos por la borda entes de que contagiasen a los demás. Luego fui a la guerra y maté a un montón de nativos indios de una isla caribeña... hace tanto tiempo que ya ni me acuerdo de su nombre.

   —Por las dos primeras cosas, aunque te excuso en lo de los negros, comprendo tu presencia aquí —dijo el de las SS— pero lo de la guerra...

   —Sí, bueno... Eran nativos retrógrados. En ese tiempo estaban mal vistos.

   —Claro... Si hubiera sido una guerra santa, ahora estarías pasándolo bien “Arriba”.

   —Y yo necesito ayuda —dijo la cabeza ya unida a su cuerpo, interrumpiendo la charla. —Esto es un error. Yo no debería estar aquí. Yo he muerto de SIDA... Hice locuras en mi juventud, pero cuando me ingresaron en estado terminal me había arrepentido de todo.

   —Arrepentirse no siempre funciona... Por cierto, ¿de qué locuras hablas?

   “La cabeza” pareció pasar vergüenza:

   —Maté a un anciano por unas doscientas pesetas —dijo al fin. —Tenía el mono y estaba desesperado.

   Los carroñeros se miraron los unos a los otros.

   —Espero que esas “pesetas”, o como las llames, sean mucho dinero...

   —Psss... No lo suficiente para lo que necesitaba. En realidad aquello fue casi de gratis, porque no me sirvió de nada.

   El silencio les sumió a todos; otra vez los gritos de afuera tomaron protagonismo.

   —¿Y ese? —preguntó uno, refiriéndose a Josué. —¿Qué haces ahí calladito?

   —No comprendo bien lo que decís —confesó éste. —Pero sé que mi sufrimiento es mayor que el de todos vosotros.

   —¿Ah, sí? ¿Cuánto tiempo llevas aquí?

   —No lo sé... Demasiado, creo... No me acuerdo ni de la primera vez que me torturaron, ni de la última vez que me topé con Lucifer.

   —Suele pasar a las mentes débiles.

   —No, no —dijo el que fuera alemán. —Hay cierto extraño en nosotros. Es parecido a la regeneración de nuestros cuerpos. En este caso, evita que nos volvamos completamente locos; no hay dolor si no estamos bien cuerdos.

   —Hasta ahí llego.

   —Y yo.

   —Nosotros, los nazis, hacíamos algo parecido con los judíos y los traidores; había que mantenerlos activos, pero sufriendo en todo momento para que hablasen.

   —Entonces... eres un futuro demonio.

   —Tal vez... No sé bien cómo funciona este mundo, pero ya he oído hablar sobre ello.

   —¿Sobre qué?

   —Los llaman “los elegidos”. Se transforman en demonios si a Lucifer le place y cuando hay demasiados pecadores.

   —Pues a mí me han contado otra cosa completamente diferente... Dicen que cuando uno cumple su condena desaparece, yéndose por fin adonde La Luz.

   —Eso sí que es un cuento, amigo mío. Eso del otro mundo para nosotros es un camelo.

   —Tampoco creías en el Infierno cuando estabas vivo.

   —Ya... Pero eso de lo que hablas es demasiado; estamos aquí y nadie nos va a sacar de esta.

   —¡Callaos! —dijo Josué. —Yo sé que eso que estas diciendo es verdad; hay una luz, y a ella iremos todos a parar para descansar de una vez. Estoy seguro de que hay un futuro para nosotros mucho mejor que éste.

   —Ja... Creo que estás delirando.

   —No... Tengo fe... Sé que algún día llegará el momento... Lo he oído decir a mucha gente en todo este tiempo... Dios no me fallará en esta esperanza porque no voy a permitirle que me falle de nuevo.

   —¿De nuevo...? ¿A qué te refieres?

   —Que si llevo aquí todo este tiempo por su culpa, Él se encargará de sacarme de aquí; su conciencia no descansa en paz, lo sé.

   —¿De qué tonterías hablas? ¿Se puede saber qué hizo Dios para que tú estés aquí?

   —Nada... Él no hizo nada... Él sólo dictó unas normas; nosotros las contradecimos una y otra vez. En este caso, yo tuve toda la culpa... fui el bocazas... Simplemente, pronuncié su nombre cuando tal cosa, en mi época, estaba prohibida.

EL COSTO DE LA VIDA

   —Eh, mira, Carlos... Aquí hay uno...

   Ciertamente, Luis descubrió unas cuantas piedras y la nieve, y apareció, entre el azul de lo que fue un furgón blindado, un poco más de aquella tela.

   —¿Ah, sí? —dijo su hermano, acercándose y echándole una mano a descubrir de qué se trataba lo que había descubierto: —¡Sí, lo es! —advirtió enseguida, descubriendo en el automóvil uno de los muchos indicios que revalorizaban lo encontrado. —Vamos a sacarlo con mucho cuidado.

   Los dos jóvenes, uno de doce y otro de diecisiete, se volcaron en aquella pieza; hoy habría, por ella, un poco más de ración que llevarse a la boca... quizá también una pastilla extra de cloro, aunque al enfermizo Luis, el menor, poco le importaba ya “descontaminar” el agua. La causa de ello, de perder el afán por su salud, era la de muchos, la de demasiados de sus congéneres en aquel sucio mundo; estar enfermo desde nacer, por motivo de las inhumanas condiciones de vida.

   Allí, en un marco de ruinas que se extendía hasta el horizonte —una de las muchas ciudades arrasadas—, cientos y cientos de hombres, jornaleros, pues los “latifundistas” echaban a patadas de sus tierras a los independientes, se afanaban en la excavación y desentierro de objetos de valor, de piezas de museo que reclamaban los que todavía tenían una vida digna... Pero los del Paraíso eran otra historia, a la suya, y a Carlos no le gustaba pensar en ello. Su día a día, sin más, era la gran preocupación por la salud de su hermano, el cual poco a poco se iba pudriendo más... perdiendo la piel a tiras, expulsando con sangre, y por doquier, todo lo que comía y padeciendo de terribles dolores de cabeza que no le dejaban ni pensar, ni dormir. A ello, había que sumar que tuviera que trabajar de sol a sol —es un decir, pues por ningún lugar asomaba éste— bajo aquel invernadero helado que era el mundo entero, según contaban muchos, donde respirar sabía como a tierra y a lejía, y oler suponía tragar un hedor aceitoso, por lo que todos se tapaban la cara con pañuelos y trapos atados a la nuca. Asimismo, todo aquel que quería sobrevivir en el mundo de las sombras tenía que ataviarse bien de abrigo, aunque fuera de harapos —la “moda forzosa” de lo que se iba encontrando en las ruinas—, y acostumbrarse a dormir poco para mantener una vigilia nocturna con armas en la mano, afín de asegurarse las propias pertenencias de los muchos saqueadores que rondaban la oscuridad —aunque, tan pocas cosas de valor tenían Carlos y Luís, que ambos las enterraban cada día antes de ir al trabajo, pues que se las sustrajesen sólo significaba tener que perder tiempo buscándolas reemplazo entre la basura—.

   —Avisa a Tío Tomás, Carlos —advirtió con tiempo Luís. —Que no se nos cuele nadie.

   —No sé dónde está —oteó en la distancia su hermano, buscando a quien mandaba allí entre las muchas siluetas en la distancia; aquellas que estaban agachadas, con pico y pala, no eran la persona requerida aunque no se les adivinara el rostro, simplemente.

   —Vete a buscarlo.

   —¿Estás loco...? No quiero dejarte sólo.

   —Hazlo, Carlos. Date prisa o llegará alguien y nos hará la faena de siempre.

   Carlos titubeó, pero al fin reaccionó y salió corriendo en busca del capataz.

   A Tío Tomás, un tipo que había llegado hasta los treinta y ocho años, lo encontró Carlos pasados unos quince minutos de carreras arriba y abajo por lo que quedaba de las barriadas junto al Duero, teniendo incluso que cruzarlo varias veces por el único puente que quedaba en pie entre una y otra ribera, si bien, aquel cauce ya no llevaba agua alguna. Estaba en su caseta de lonas de plástico —caldeada por una rudimentaria estufa—, tumbado en una hamaca, tomando una especie de café —algo caliente con unas hierbas— y con su peculiar aparato de respiración —un purificador y unos tubos—. A su lado, tres enormes perros que le daban una superioridad manifiesta en aquellos verdaderos campos de batalla, donde imponerse con fuerza significaba la vida:

   —¿Qué pasa, chico? —dijo. Su mal humor era una constante, y por lo gordo que estaba se diría que la comida era su único consuelo en el mundo; apenas ya se le veía con mujeres... algunos problemas tendría ya para ello un tipo tan mayor.

   —Hemos encontrado una de esas pinturas.

   —¿Tan pronto? No te creo. En los planos que me dejaron no aparecen tan arriba.

   —Primero hay que encontrar una plazoleta de losas rojas y blancas —alegó otro tipo, su socio. Éste era mucho más delgado, más joven también... aunque con igual mal gesto en su apenado rostro. —He puesto a los chicos a buscarla, Tío Tomás. A partir de ella podremos localizar el lugar exacto donde excavar.

   —Excavar... Qué fácil suena... Habrá que ver cómo es el armazón de hormigón que encontremos o si hay una puerta blindada.

   —Es mejor rascar al hormigón que la puerta.

   —Si tuviéramos dinamita...

   Hubo silencio... el maldito silencio de un mundo quieto donde sólo se oía, allá en las ciudades, el golpeteo de los martillos.

   —¿Todavía sigues ahí? —preguntó Tío Tomás a Carlos.

   —Es un cuadro, Tío Tomás —insistió el chico con algo de timidez; a pesar de tratar a aquel hombre con un nombre de carácter tan familiar, sólo lo conocía desde unos meses atrás... y no era más agradable que el último capataz de la última excavación donde estuvieron trabajando él y su hermano.

   —Si fuera oro te creeríamos; podría haber por ahí alguna joyería que se nos halla pasado por alto... o, ya sabes, en cualquier sitio puede aparecer la alianza de compromiso, la gargantilla o el reloj de pulsera de alguien —el socio de Tío Tomás echó a la estufa unos cuantos papeles más, entre los que se encontraban hojas de revistas, periódicos y billetes de euro. —El cuadro que has encontrado debe ser el de la salita de estar de cualquier familia del siglo pasado. Eso no vale nada.

   —Pero está donde uno de esos carruajes de hojalata.

   —¿Ah, sí?

   —Sí... Hay ruedas y metal.

   —Más papel para la estufa.

   —No, no, espera... ¿Qué decían de poco antes de la bomba...? No estuvieron removiendo cosas.

   —¿Removiendo?

   —Si, joder. Se lo quisieron llevar todo a un lugar seguro.

   —Fantaseas, Tío Tomás.

   —Sí, puede ser... pero voy a echar un vistazo antes de que estos brutos se calienten el culo prendiendo fuego a algo de valor.

   Conque el capataz se moviera de su cómodo retiro hubo cierto éxito, pero éste se vio del todo mermado cuando Carlos descubrió que su hermano Luís no custodiaba solo el hallazgo; un tipo grande, desconocido... pero trabajador, según sus atuendos y herramientas —y el hecho de que estuviera allí—, también se había pegado con ansia al tesoro.

   —Veamos —dijo Tío Tomás volcándose en el lienzo. Estaba quemado por sus bordes, agujereado y muy sucio, y lucía, a duras penas ya, a una mujer completamente desnuda y tendida sobre un costado. No obstante, pese a un primer gesto por la pintura, quien allí cortaba el pan prefirió fijarse en un indicio más claro de la fortuna hallada; en el automóvil blindado. —Una bomba o algo así debió dejarlo echo papilla. Los lienzos se han chamuscado, pero puede que paguen bien por ellos. Desenterrarlos.

   —Sí, Tío Tomás —dijo enseguida quien allí era un intruso, el desconocido.

   —Un momento, Tío Tomás —dijo Carlos. —Este hombre no estaba aquí cuando descubrimos esto.

   —¿Y a mí qué más me da? Os pago a todos, así que a currar, joder.

   —Pero...

   —¿Qué pasa...? ¿No quieres compartir la comisión?

   —Pues no —Carlos no dudó en su decisión ni por un segundo.

   —Yo estaba aquí cuando lo encontramos —alegó el extraño en su defensa, en busca de un provecho que no era suyo. —Estábamos trabajando todos juntos.

   —¡Eso es mentira! —dijo Luis.

   —¡No me mareéis! —se enfadó Tío Tomás, y tras sus palabras dio un bufido. —A destaparlo todo sin rechistar, y con cuidado. Luego me lo traéis a la tienda, ¿entendido?

   Y los trabajadores tuvieron que bajar la cabeza, silenciando lo ocurrido para no traer males mayores que compartir injustamente una recompensa.

   —Las cosas no se hacen así —dijo Carlos al intruso cuando el capataz desapareció, cogiendo una pala y retirando la nieve y los desperdicios.

   —No tengo nada en vuestra contra, chicos... pero ya sabéis que robaría a mi propia madre con tal de sobrevivir.

   —Un solitario, ¿eh? —dijo Luis, reconociendo que en los tipos sin familia recaían siempre los más negros corazones.

   —Tú lo has dicho. Me llamo Rigoberto —y el tipo estiró su mano, queriendo que Carlos la estrechara.

   —No me interesa tu amistad.

   —Haces bien —reconoció aquél. —Una noche podría acercarme a tu campamento y pedir que me dejaras calentarme al fuego, esperar a que te durmieras y saquearte las pertenencias.

   —¿Lo sueles hacer con mucha gente? —preguntó Luís, e instantes después empezó a toser con mayor brusquedad, pues siempre había estado carraspeando y tosiendo, pero nadie le había prestado atención hasta ahora:

   —¿Te encuentras bien, hermano?

   —Un pequeño mareo... —aclaró el chico, alejándose un poco y sentándose sobre un bloque de cemento.

   —¿Qué le pasa al muchacho? —preguntó Rigoberto. —¿Está ya en las últimas?

   —No quiero hablar de ello.

   —Pues deberías... Si está enfermo deberías darle mucho de comer. Está tan delgado como un palillo —apreció Rigoberto, pese a los abrigos del muchacho.

   —Lo hago todo lo que puedo...

   —Ya... Cochino mundo... Yo no pienso quedarme mucho en él ¿sabes?

   —¿También te estás muriendo? —y la de Carlos no fue una pregunta, sino más bien un deseo.

   —No, no es eso... ¿Morirme? No lo sé... Nadie lo sabe... De repente, mueres, eso es lo único que puedo decirte. Me refería a no quedarme más aquí, en buscar nuevas tierras, ¿sabes?

   —Pero si vienen peregrinos del otro lado del continente y no cuentan más que miserias.

   —No me refería a esa parte del mundo... ¿No has visto la gente con la que comercializa Tío Tomás?

   —No.

   —¿Nunca?

   —Que no, joder.

   —Pues tienes que saber que Tío Tomás no se saca de la manga todas las maravillas que posee, chaval. Cuentan que tiene un almacén abarrotado de víveres y ropa.

   —¿Mantas?

   —Y platos, y tinajas, y pastillas de cloro... ¿No te has dado cuenta que cada cierto tiempo parte lejos y regresa con más?

   —Sí.

   —Es porque comercia con los extranjeros, los del Paraíso.

   —Los del Paraíso no existen. Esa es una burda leyenda.

   —No me jodas... Claro que existe.

   —Nada de eso...

   —¡Ja! Conocí a un tipo que hablaba constantemente de ello. Era muy mayor, más viejo de lo que jamás había visto en alguien... Era profesor, y me contó muchas cosas.

   —¿Qué clase de cosas?

   —Lo de que La Tierra es una esfera, lo de las estrellas, lo del cáncer que mata a la gente. Por eso vivimos tan poco.

   —Eso son supersticiones.

   —No, en serio. Pero lo más sorprendente que me contó trata del Paraíso. Es una tierra limpia donde viven unos hombres sanos. Es más, se mantiene limpia porque esos hombres sanos se preocupan de combatir la podredumbre.

   —Estás soñando.

   —No... Es un lugar que está muy lejos... Allí no llegan nuestros lamentos, ni las ratas siquiera. Esos hombres viven en casas, en edificaciones donde hace calor. Comen de maravilla, no les falta de nada, tienen ropas limpias y pueden bañarse.

   —Eso es imposible. El agua es fría. Nadie soporta un agua así.

   —No exageres. Conozco a muchos que han sobrevivido después de caer a un río. Y todavía voy más lejos; sé de un loco que a menudo se tiraba a una presa para desparasitarse. Pero, volviendo a lo de los hombres limpios... Son gente muy rara; dan a Tío Tomás una valiosa mercancía a cambio de las estupideces que nosotros desenterramos.

   —Pues debe ser gente muy estúpida.

   —Extraña, simplemente extraña. Tío Tomás sabe que estas telas dibujadas tienen un valor sentimental para esos extraños, así como el oro y el plomo. Por eso podemos vivir nosotros, porque, según me contó aquel maestro, se ha montado con ellos un vínculo comercial.

   —Bueno, ¿y por qué me cuentas a mí todo eso?

   —Porque veo que eres un tipo listo.

   —A mí me parece que no. Creo que lo que buscas es a un tonto que haga para ti algo que no puedes hacer solo.

   —Ummm, veo que sí que eres listo... Claro que es eso. Lo que quiero es llegar adonde los hombres limpios.

   —A un lugar que, según dices, está muy lejos.

   —Así es.

   —Pues no me interesa.

   —¿Por qué no?

   —Es una locura. Ese sitio no existe, y si nos alejamos de estas ruinas nos moriremos de hambre o seremos asaltados.

   —Ahí está la clave... Si hay tantos peligros ahí afuera, lejos de los clanes laborales, ¿por qué Tío Tomás coge todas esas porquerías y se aventura por esos caminos malditos? ¿Adónde va? ¿De dónde saca esas cosas prodigiosas? ¿Has visto el aparato de música que trajo la última vez?

   —¿El que hace ruidos?

   —Música, chico, música. ¿No sabes lo que es?

   —Ruido.

   —¿No cantas tú por la noche?

   —No. No solemos reunirnos con nadie.

   —Pues desconocemos muchas cosas... y el secreto de Tío Tomás es muy significativo.

   —Olvídalo.

   Y ahí se zanjó todo. Terminaron la faena, llevaron las piezas a la caseta de Tío Tomás —no sin antes advertir a varios usurpadores que tenían orden directa del capataz— y allí, tras colocarlas sobre una carreta, éste les dio lo que se habían ganado: unas pastillas de cloro y unas latas de conservas.

*   *   *

   Luis volvió a vomitar al primer bocado, escupiendo, junto a la papilla, líquido estomacal y mucha sangre. Pese a que aquella normalidad no iba más allá de lo que ocurriera otras muchas veces, en cada una de ellas Carlos temía que aquellos fueran los últimos espasmos de su hermano, tras comprobar, en otras ocasiones, que ataques así de violentos en la gente que con ellos compartían un horror así terminaban en la muerte.

   —Échate, chico —le dijo, ayudándolo a recostarse sobre el roído colchón, desenterrado cada noche, que colocaban bajo unos contrafuertes y maderas que hacían, más o menos, de casual cueva.

   —Estoy bien, estoy bien —alegó Luis, y sabía lo que decía; cuando estaba mal, ya no era capaz ni de hablar.

   Calentar aquel refugio suponía ocultar el fuego y su luz de la vista de extraños, poniendo unas mantas a la salida del mismo. Con ello, el oxígeno que allí se respiraba contenía mucho humo, pero a la luz del día, en pleno abierto, tampoco se podía decir que el aire fuera mucho más limpio.

   Así transcurrían las jornadas para aquellos dos, unos desgraciados más en un mundo lleno de sinsabores. Jamás había un día de descanso... ni tampoco un minuto de seguridad:

   —Eh, ¿quién hay ahí? —dijo alguien desde fuera.

   Por instinto, Carlos quedó en silencio.

   —Vamos, fuera, joder —repitió la voz.

*   *   *

   —¡Eh, chicos! —saltó Rigoberto.

   Aquel solitario trotamundos —una profesión muy común—, estaba recostado a la intemperie, abrigado como mejor podía y a la luz de una fogata encendida dentro de un bidón.

   Carlos no le reconoció; simplemente tuvo miedo, tirando de su hermano con más fuerza para alejarse lo antes posible de aquel extraño.

   —Eh, Carlos... —repitió su llamada Rigoberto. —¿Adónde vais?

   Ahora, Carlos se detuvo. Como no tenía nada más que perder, enseguida decidió no seguir dando vueltas a unas ruinas cuyos refugios se hallaban copados de inmisericordes; aquel fuego le vendría bien a Luis, llevadas ya dos horas de vagar por aquel vertedero.

   —Sentáos, chavales. Mi fuego da para un par de tíos más.

   Carlos, abrazando bien a su hermano y colocándose muy cerca de las llamas, no dijo nada... pues nunca había mucho que decir. Las carencias que estaban padeciendo estaban muy claras y a conocimiento de todos, y no era cuestión de comentar las desgracias si no había solución para ellas.

   —¿Ya habéis comido?

   —A medias —respondió Carlos, sabiendo que su soñoliento hermano apenas si había lamido de la lata de conservas que habían abierto para los dos. Por todo el camino, a los labios de su allegado había estado llevando pequeños bocados, pero todos eran rechazados con un lamento profundo.

   —Es suficiente. No hay que abusar. La comida escasea. Y, tranquilos, no os voy a pedir nada porque aprovechéis mi fuego. Tengo muchas cerillas y todas en perfecto estado.

   —Nosotros gastamos las últimas esta noche.

   —¿Y abandonasteis un fuego?

   —No —suspiró Carlos—, nos lo quitaron.

   —Hijos de puta... En fin, es algo normal. Hay que esconderlo bien. Aquí yo no tengo problema; la gente no se acerca por aquí.

   —¿No?

   —Ni de broma. Dicen que lo que queda de esta casa de aquí detrás está embrujada. Se oyen lamentos y gritos, pero me parece estúpido tener miedo a cosas así; de la gente viva no hay día en que no se escuchen los llantos de alguien que lamenta la muerte de un allegado, un reventón de estómago y que tu primogénito haya nacido sin piernas. Por cierto, ¿cómo está tu hermano?

   —Bien, está bien —dijo Carlos secamente, protegiendo aquel cuerpecillo con mayor ansia.

   —¿Ha bebido?

   —Sí, ayer.

   —Con cloro, claro.

   —Sí.

   —Eso le mantendrá bien, espero. Por cierto... Mira —y Rigoberto enseñó una frasco de pastillas. —¿Sabes lo que son?

   —No.

   —Medicinas. A lo mejor le vendría bien a tu hermano.

   —Sí, podría ser...

   —¿Quieres una?

   —Sí.

   —Bien... ¿Qué me das a cambio?

   No hubo malas caras de ningún tipo a un posible desengaño de la buena voluntad del solitario Rigoberto. Todo el mundo sabía que nadie otorgaba sin obtener nada a cambio. Esa era una de las leyes del hombre de las ruinas.

   —¿Quieres cloro?

   —No, ya tengo de sobra.

   —¿Conservas?

   —No... Con las que tengo ya voy listo. De ellas tendré que comerme las últimas ya caducadas, poniéndoles polvos desinfectantes. ¿Tampoco tenéis polvos desinfectantes?

   —No.

   —¿Y gelatina para el trasero?

   —No.

   —Psss... Estáis muy mal provistos. No sé cómo demonios vivís. Y seguro que no coméis carne desde hace tiempo.

   —No puedo ir a cazar. Tengo que cuidar a mi hermano.

   —Ya lo veo... La carne es necesaria, chico. Si no puedes ir de caza, cámbiale a alguien unas conservas por una buena rata.

   —Sí, eso es verdad. Si no lo he hecho en mucho tiempo es porque no me gusta alternar con la gente.

   —Por lo de los abusos.

   —Sí.

   —Es que está claro... Sois muy jóvenes, y sin armas o agallas para usarlas. La gente no os tiene respeto —Rigoberto se apercibió de que alguien se acercaba. —Vaya... Ahí viene un peregrino —apuntó.

   Alguien... Ese calificativo tenía sentido, aún cuando eran dos las personas que se allegaban en la oscuridad. Eso se debía a que sólo una de ellas tenía la consideración de alguien; la otra era una mera mascota... una mujer.

   Aquel tipo alto, ataviado con un sombrero y un grueso abrigo, llevaba de una cuerda al cuello a aquella hembra, la cual andaba tras sus pasos con la cabeza gacha y en silencio. Era muy joven, pues las mujeres no solían vivir demasiado tiempo.

   Su amo silbaba... pero habló, al llegar junto a la hoguera:

   —¿A quién pertenece el fuego? —preguntó.

   —A mí —dijo Rigoberto.

   —Deseo aprovecharlo.

   —Muy bien... ¿Qué tienes?

   —La chica —y, cuando aquel hombre dio un tirón a la cuerda, la joven comprendió lo que debía hacer y abrió su abrigo, mostrando al desnudo su maltrecho cuerpo; tenía llagas muy feas y muchos moretones, así como cicatrices y alguna que otra malformación de nacimiento.

   —No me interesa —respondió Rigoberto. —Las mujeres están bien, pero prefiero asegurarme la supervivencia que divertirme un rato.

   —Tápate —le dijo el amo a su animal, y éste obedeció. La preocupación se daba porque no quería que enfermara, que bastante trabajo costaba conseguir una hembra, coincidiendo encontrarla en la pubertad, y mantenerla viva para comerciar con su carne. —Es una chica sana —alegó todavía el foráneo.

   —La salud es una utopía, amigo mío.

   —Eres sabio... ¿Te parece bien estos chicles?

   —¡¿Chicles...?! ¡Por supuesto! —Rigoberto se ilusionó enseguida.

   —Los tengo de menta, naranja y de fresa.

   —¡Fresa! Nunca lo he probado de fresa...

   —¿Haces el trueque?

   —Desde luego —y a Rigoberto le calló a las manos uno de aquellos paquetes. —Hacía tiempo que no disfrutaba de ellos —y, aprisa, desenvolvió todos y cada uno de los chicles para metérselos en la boca. —Fresa, joder... Ummm... Son exquisitos... ¿Qué es fresa?

   —¿Es una fruta?

   —Impresionante, simplemente impresionante.

   —Antes se podían encontrar por ahí a miles —alegó el extranjero, tomando lugar junto al fuego. La chica no se separaba de su lado. —¿No hay tomates por aquí?

   —¿Tomates?

   —Sí. Nacen junto a los estanques de deshechos, en el barro. También las calabazas.

   —No, por aquí no.

   —Claro... Esto está todo asfaltado y con nieve.

   —¿Porqué hablas de plantas? ¿Vienes de un lugar fértil?

   —De una zona caliente. Por ella pasa un aire templado del sur. Abandoné ese sitio porque se habían asentado allí muchos tipos indeseables y por las epidemias.

   —Vaya...

   —Uno de ellos le dio una buena paliza a la criatura.

   —¿Y...?

   —Que mis clientes pueden hacer lo que quieran con ella, pero sin llegar a ponerla en peligro. El único que tiene derecho a pegar a esta criatura soy yo... para instruirla... y únicamente le he dado palizas para que aborte —aquel tipo bebió de un botellín que llevaba en la chaqueta. —Por cierto... Eres un tipo fuerte. He estado buscando pareja para esta criatura, un hombre bien constituido que pueda tener buena descendencia.

   —¿Descendencia? ¿A quién le preocupa la descendencia?

   —Es una inversión para el futuro. Los criaderos de mujeres están poniendo la mercancía muy cara. Lo que quiero es un sustituto para ésta.

   —¿No rinde bien?

   —Sí, pero está cogiendo muchas enfermedades de los clientes.

   —...Me había dicho que estaba sana.

   —Hay que comerciar... Me veo obligado a mentir. Sí, se está debilitando. A lo sumo durará un par de años más.

   —¿Y qué edad tiene?

   —Dieciséis, o algo así. Ya casi no tiene ni dientes —y el extranjero echó manos a la boca de la muchacha para enseñar su muy desafortunada dentadura.

   —¿Y piensa mantener un crío?

   —No... Se lo dejaré a unos conocidos míos para que lo críen. Luego pasaré a buscarlo.

   —Siempre y cuando salga una hembra.

   —Claro está. Las mujeres dan muchas comodidades.

   —¿Ah, sí? Una vez me ofrecieron una, pero no quise cambiar nada.

   —Es una ventaja. Te da calor, la puedes alquilar... aunque cada vez es más difícil encontrar hombres que no tengan sus órganos sexuales atrofiados. Eso sí, debes tenerla siempre bien atada y no ser compasivo. Hay que ser inflexible con su educación. En cuanto te descuides puede escaparse. Ésta no, claro —el tipo acarició la melena de su muchacha, pero tal como si fuera un perro. —Ésta está bien enseñada. Es obediente y no da problemas.

   Luis interrumpió la conversación, tosiendo con una brusquedad preocupante. Enseguida, su hermano lo abrigó un poco mejor.

   —¿Echa mucha sangre? —preguntó el forastero.

   —Sí —respondió Carlos.

   —Pues lo lleva mal. Todos expulsamos sangre alguna vez... pero si lo haces muy a menudo y en grandes cantidades, es seguro que no dures mucho.

   Carlos no supo qué decir... si es que había algo que comentar al respecto.

   —Conocí a un médico que sabía qué era lo que te estaba pasando —explicó el extraño. —Te hacía un ligero reconocimiento, te tenía en su morada un tiempo y luego te decía lo que debías hacer para mejorar. Otras, no obstante, simplemente le daba a la gente unas palmaditas en la espalda y le recomendaba disfrutar lo que les quedaba de vida. A su entender, todo esto tiene que ver con lo que comemos, respiramos y bebemos.

   —Eso lo dicen los listos para conseguir mayor ración.

   —No. Yo creo que tenía razón. Decía que lo hirviéramos todo y que nunca nos quitásemos los pañuelos de la boca. Ese hombre sabía muchas cosas... Murió de un palo en la cabeza porque le dio una mala noticia a un gigantón.

   —¿Ah, sí?

   —Sí. Le dijo que dejara de beber sin cloro. Claro, aquel tipo tenía que comer tanto que no se podía permitir trabajar para otra cosa que no fueran latas de conserva.

   —Pues sí que se tomó a mal semejante tontería.

   —La gente, que es muy supersticiosa. A nadie le gusta que le vaticinen el futuro, máxime cuando éste está tan negro.

   —Depende para quien.

   —Me gustaría ver a ese afortunado.

   —Lo tienes ante ti, amigo.

   —¿Tú?

   —Ajá.

   —¿Quieres decir que te aguarda un futuro?

   —Sí.

   —Pasto de la hoguera y de la cena del primero que te encuentre.

   —Puede... pero antes quiero ver el mundo.

   —Créeme; no hay nada que ver. Todo está podrido.

   —No todo... Hay un lugar donde el aire es limpio y brilla el sol. Es un país paradisíaco donde las gentes pueden ir desnudas, comer animales grandes y beber mucho agua... bañarse, si lo desean, en aguas templadas.

   —Estás delirando.

   —No, no lo estoy... ¿No habéis visto las fotografías de los libros?

   —Esos papeluchos. Conozco a mucha gente que los colecciona, aunque les pasa como a todos; enseguida los llevan a la hoguera. Sé de más de uno al que le han dado una soberana paliza para que repartiera todos esos papeluchos que guardaba con tanto anhelo. Incluso el doctor del que os hablé tenía un montón de libros escondidos. Dijo, cuando en mis brazos estaba moribundo, que lo único de lo que se arrepentía era de no haber instruido a nadie para que prosiguiera su labor.

   —¿Y quemasteis su biblioteca?

   —Nos has fastidiado... ¿De dónde sacarías tú la leña para encender un fuego?

   —Pues muy mal. Bueno... Yo también lo hago, de vez en cuando. Por eso cada vez es más difícil encontrar papel... Ahora bien, habría que tener cuidado con lo que se quema.

   —¿Por qué? ¿Sabes de alguien que sepa identificar todos esos signos? Los dibujos y los recuerdos de lo que era antes el mundo están bien, pero, salvo el doctor, no he conocido a nadie que supiera de letras.

   —Yo sí... Era uno de esos trotamundos que cuentan historias. Él sí sabía. Además, decía que sus cuentos eran auténticos, pues como él los leía directamente de los libros no se inventaba nada, como otros.

   —¿Ah, no? Entonces, ¿qué es verdad de nuestro pasado? ¿Acaso la gente no volaba, no comía durante todo el día y se veían en aparatos domésticos?

   —Sí, todo eso es cierto... pero no lo es que antes fuéramos inmortales y que el castigo que vino del cielo los despojó de nuestros poderes. Mónica y Clinton no fueron quienes comieron de la manzana, como cuentan algunos.

   —¿Qué dices?

   —Son historias falsas, malas interpretaciones. La gente no iba en carruajes que andaban solos, ni se alumbraban con centellas que generaban con sus mentes.

   —Me están liando.

   —Ya... Sólo me gustaría poder convencer a alguien para que se apuntara conmigo a un largo viaje.

   —¿Un largo viaje? ¿Con los forajidos que hay por ahí?

   —No son tan peligrosos, si acaso tú has sobrevivido a ellos.

   —Sí, soy un viajero... pero nocturno, exclusivamente nocturno, además de que si viajo de día procuro andar por zonas muy abiertas. Conservo una muy buena vista para ver de lejos y de cerca.

   —¿Ah, sí? ¿Acaso nos distingues los rostros?

   —Sí, perfectamente.

   —Guau... Eso sí que es ver. Ojalá yo viera como tú...

   —Suerte que he tenido. Sólo sé de tres tipos que tuvieran una vista como la mía... Es algo poco usual.

   —De niño sí que veía bien... —añoró Carlos, testigo mudo, hasta aquel instante, de la conversación.

   —Tú podrías ser nuestro guía —señaló Rigoberto al extraño. —Con tu extraordinaria visión podríamos seguir a Tío Tomás hasta el lugar de encuentro con los hombres limpios.

   —¿De qué hombres limpios hablas? —dudó el foráneo.

   —Está delirando —se burló Carlos, aunque, desde luego, no sonrió en ningún momento.

   —No, no deliro... Escucha, Carlos... ¿No te gustaría que tu hermano viera el Paraíso antes de morir?

   —Me conformo con poder mantenerle a mi lado hasta entonces.

   —No es mucho, lo que deseas para él. Yo te aseguro que hay un lugar maravilloso donde podría curar su prematuro pudrimiento.

   —Todos nos pudrimos tarde o temprano —alegó el extraño. —Conocí a uno que vivió hasta los cuarenta... —rememoró, aunque luego calló porque se dio cuenta de que estaba siendo algo plomizo en sus repetitivas estadísticas. —¿Y qué ganaría yo con llevarte a ese lugar?

   —¿Ganar...? Hay todo por ganar... Un mundo limpio, un lugar ideal... Aquí vivimos como ratas, como esclavos... Allí seríamos libres.

   —Si hay un lugar así, ya habrá quien viva en él.

   —Por supuesto que lo hay, pero aquel mundo es gigantesco. Podríamos ocultarnos en un rinconcito olvidado donde poder vivir de maravilla... ¿Sabéis que incluso hay peces?

   —¿Te refieres a seres que viven en el mar?

   —Sí.

   —Me gustaría verlos.

   —Pues no lo pensemos más... Tenemos provisiones, una vista estupenda y cuatro hombros para cargar lo que necesitemos.

   —Tres —alegó Carlos. —Yo tengo que cargar con mi hermano.

   —Pensé que él podría andar.

   —¿No ves cómo está?

   —Creo que sería mejor sacrificarlo...

   —Ni hablar... Él siempre contará conmigo para todo. No pienso hacer tal cosa... Él ha superado crisis como ésta otras veces... Volverá a hacerlo, os lo aseguro.

   —¿Hemos de suponer que mañana estará bien?

   —Sí, mañana estará como una rosa. Pero, ¿por qué tanta prisa?

   —Porque mañana Tío Tomás parte hacia el sur. Es nuestra oportunidad. Tardará un mes en ir y volver, y si nos quedamos tendremos que esperar su regreso y atender una segunda oportunidad.

   —Aquí hay algo extraño... ¿Por qué tienes tanto interés en que vayamos contigo?

   —Eso es cosa mía.

   —Ni hablar —dijo Carlos tajantemente. —Si hemos de ir contigo, cosa que aún no hemos decidido, queremos estar al tanto de todo.

   Rigoberto suspiró, llevándose luego las manos a la cabeza y explicándose a duras penas:

   —Es que... Veréis... Es un punto débil... De vez en cuando tengo unos graves trastornos y pierdo el control.

   —¿Qué clase de trastornos son esos?

   —Tiemblo, echo saliva, se me quedan los ojos blancos... Por él, la última vez las ratas me devoraron los dedos de los pies. No quiero que vuelva a suceder... Necesito compañía desesperadamente.

   El resto de parlantes intercambió miradas.

   —Es un síndrome conocido —comentó el trotamundos. —A alguno que otro he saqueado cuando uno de esos ataques le ha dejado fuera de control. Es algo muy usual entre la gente, que cada vez es más frecuente.

*   *   *

   Las tres carretas de Tío Tomás eran tiradas por bueyes, caballos, burros y asnos... y hasta por un par de perros esquimales. La primera de todas era la más ligera, cargada exclusivamente con pinturas rescatadas de las ruinas, y donde viajaba aquel tipo. Seis hombres más, los más fuertes, iban en las otras dos, claramente enfocados, además de para asistir en cualquier imprevisto —como retirar obstáculos—, para la defensa activa del convoy.

   El sendero estaba en muy buenas condiciones. En realidad, del general destrozo del mundo, las comunicaciones por vía terrestre estaban todavía intactas, si bien era bastante difícil encontrar un albergue desocupado para descansar por las noches, el tráfico rodado era exclusivo de negociantes y las emboscadas eran cosa habitual.

   Salir de las ruinas por primera vez —una gigantesca ciudad derruida—, abandonando la jornada de trabajo... y el empleo —pues ya no volverían a contratarle—, clavó en Carlos mucho miedo, llegando a la conclusión de que sí que había dado un paso adelante para cambiar su vida, para bien o para mal.

   Conocer el mundo estaba allí, en las carreteras. La gente andaba por ellas con sus pertenencias al hombro. Había incluso familias enteras, clanes, mejor dicho, que enseguida aferraban sus armas a la menor señal de transeúntes en las mismas, llegando incluso a tomar posiciones en la cuneta a la espera de que quien se cruzaba pasara de largo.

   Con su formidable vista —en realidad poco menos de la que debería tener un hombre sano de su edad—, el extraño vagabundo —siempre con su hembra atada— los veía en la distancia sin problemas, hablando de ellos y riéndose cuando empezaban a ponerse nerviosos a una treintena de pasos.

   —Menuda vista tienen algunos —decía de vez en cuando.

   Rigoberto, detrás de él, llevaba a las espaldas el grueso de las provisiones, presumiendo un viaje muy largo. Y de hecho lo fue... Durante una semana estuvieron avanzando por aquella carretera, andando a unos cien metros por detrás de Tío Tomás... que no les iba a ver de ninguna manera, aunque Carlos abultase “el bulto” con una carretilla de cuatro ruedas, de la cual tiraba, donde viajaba su hermano —un cacharro oxidado robado de las herramientas de las excavaciones—.

   A la segunda semana —¿quién querría caminar tanto...? que las dolencias de los huesos no permiten tal cosa a la mayoría de la población—, el ambiente cambió de forma radical. Los vientos eran ahora calientes, y se mezclaban dos parámetros a todas vistas aparentemente contrapuestos; el aire ardía... pero seguía habiendo una helada constante, aunque ahora convertida en hielo sobre la carretera y barro en el campo circundante.

   Había casas, ciudades y otros caminos... pero todos desiertos.

   El duodécimo día, una mañana, un hedor, entre salino y ácido, recorría la atmósfera con total libertad, encontrándose en todo punto donde se quisiera desprenderse de él. Provenía, pues, de algo muy grande... no del entierro de una víctima más a la que se le prendiera fuego.

   —Indiscutiblemente, nos acercamos al Paraíso —alegó quien tras de sí llevaba una mujer, burlándose de su mal destino. —Ya huelo a flores y a frutas por el campo.

   —No se ría —dijo Rigoberto. —Para llegar hasta él tendríamos que caminar cien veces más. Esto es sólo un preludio.

   —¿Un preludio? ¿Has estado alguna vez fuera de las ciudades?

   —Sí, muchas veces.

   —¿Y no has visto El Pantano?

   —¿El Pantano? Eso es un cuento.

   —Un cuento, ¿no? Pues yo lo he visto con mis propios ojos... Huele así, como está oliendo ahora. Por eso nadie vive cerca de él; genera graves enfermedades.

   —Estás diciendo mentiras.

   —¿Mentiras...? Deja que aparezca y verás lo que es la porquería más inmensa con la que hayas soñado. Entonces me darás la razón.

   Y la tenía... No había seres humanos en las costas de los continentes. Toda la vida se desarrollaba tierra adentro, lejos de aquel penoso espectáculo engendrador de microbios infecciosos, los cuales, de vez en cuando, una racha de viento llevaba a los firmes focos de supervivientes para acarrearles graves epidemias.

   Era enorme, desde luego... El mar apareció tras unas colinas que, para sorpresa, jamás presagiaron una visión tan tormentosa, aunque a los caminantes se les antojara bella, en un primer instante. El color verde de las aguas, que eran una masa gelatinosa de muy poco movimiento —si acaso rizaduras en su superficie—, recibía mil brillos de lo que podría presumirse por el sol; una luz omnipotente detrás de las nubes. El calor, casi agobiante, venía de él, producido por efectos químicos en aquel elemento tóxico.

   —¡Guau! —saltó Rigoberto. —¡Es lo más hermoso que he visto nunca!

   —¿Bromeas? —alegó el extraño, tirando para sí de su hembra para ponerle un trapo en la boca. —Cubríos bien las vías respiratorias, si no queréis enfermar hoy mismo.

   —Pero... —se desengañó quien había promovido aquel viaje. —Ahí no se puede bañar nadie...

   —Te lo dije, chaval. Dicen que mar adentro el agua está más limpia... pero por la costa es impracticable. Mete tus pies ahí, y verás que mañana tienes hongos hasta en el culo.

   —Ha sido fácil llegar hasta aquí —alegó Carlos.

   —No llega casi nadie porque en cuanto huelen esto dan marcha atrás. Este no es un buen sitio para vivir.

   —¿Y dónde lo es? —se quejó Rigoberto, aunque cierto era que en las ruinas donde Carlos y su hermano Luis trabajaban, el aire parecía mil veces más limpio que aquel que respiraban ahora.

   —Aquí no se puede estar mucho tiempo —alegó el foráneo, encaminándose, empero, para no perder los pasos de Tío Tomás. —Estupendo —dijo, viendo que aquel comerciante se instalaba cerca de la orilla, en una construcción de piedra que se adentraba una decena de pasos en el mar; un muelle. A su vera, un faro de modestas dimensiones y unas casas casi intactas.

   —Ahí podríamos vivir muy bien —dijo sobre ellas Rigoberto.

   —Sí, eso parece —comentó el extraño. —Por la costa las casas no suelen estar en malas condiciones, como ocurre por donde normalmente solemos transitar. Ahí detrás la gente se pelea por ellas, y la envidia las destruye, muchacho.

   —Ya veo.

   —Bueno... Acampemos aquí mismo; mientras más lejos estemos de la orilla, mejor.

*   *   *

   Por allí no había ratas que comer. Las alimañas parecían vivir sólo al lado del hombre... y el hombre ya no frecuentaba aquellos lares. Una vez más hubo que remitirse a las provisiones para poder cenar algo, todo basado en conservas, pues la carne se había acabado hacía ya varios días al no haber suerte en las capturas. Si bien, el extranjero tenía un artilugio, una especie de caja, que, colocándola en lugares oscuros, enseguida se llenaba de cucarachas y otros insectos, los cuales aportaban algo de proteínas a la dieta.

   Con un pequeño fuego, ocultos al campamento de Tío Tomás, el grupo pudo repartirse a gusto dentro de un contenedor metálico, disfrutando así de un refugio caliente.

   —Si hubiéramos tenido uno de estos en casa... —dijo Luis, bastante más recuperado.

   —No nos hubiera durado ni un día —le desengañó su hermano.

   —¿Por qué, Carlos? ¿Por qué la gente tiene que luchar entre sí?

   —No lo sé, Luis.

   —Yo sí que lo sé —alegó quien de allí había caminado más kilómetros, echado sobre su hembra para recibir más calor. —Hay que tener, simplemente... Tener... Por eso la gente se mata... Todo el mundo quiere tener lo de los demás. Antes, las personas no tenían que luchar entre sí más que para obedecer a quienes mandaban.

   —¿Estás loco? —dijo Rigoberto. —Antes la gente luchaba porque quienes tenían, querían tener lo que los demás tenían.

   —Parece un trabalenguas —dijo Luis.

   —Sí, eso parece.

   —Pero no entiendo qué se puede querer tener —meditó Luis—, si no es comida, abrigo y fuego.

   —Pues se cuenta que antes la gente podía tener muchas más cosas —comentó quien más sabía de mundo, el extraño.

   —¿Qué clase de cosas?

   —Se supone que todas esas chatarras que se encuentran por ahí. Hubo una vez, cuando estuvieron intactas, que podían hacer cosas sorprendentes.

   —¿Qué clase de cosas?

   —Pues fuego mismo —dijo Rigoberto. —También había luz y agua en las casas. ¿Habéis visto los hierros con los que se hacen las cabañas?

   —Sí.

   —Pues son tuberías por donde pasaba el agua. Se pueden ver muchas en los refugios de bajo tierra, en las galerías. Antes, por ellas pasaban largas carrozas con multitud de vagones.

   —¿Y para qué servía todo eso?

   —Un modo de vida ajetreado. Con decirte que se peleaban por esos papeles que nosotros quemamos. Para ellos era toda la meta de sus vidas.

   —Es algo increíble. Preferir esos papeles a la comida...

   —No, hombre... Con ellos se podía hacer miles de cosas. La gente obedecía cuando le mostrabas esos papeles. Por ellos también podías adquirir todo lo que puedas imaginar.

   —¿Por unos papeles?

   —Sí, me acuerdo perfectamente de la historia que contó aquel tipo... no me acuerdo cómo se llamaba... Dijo que antes no se hacían cambios, sino que se hacía algo diferente: se compraba. Por cierto... Conocí a un tipo que sabia poner en marcha uno de esos artilugios antiguos. Era una especie de motor.

   —¿Un motor?

   —Sí. Es un engranaje que anda y sirve para mover cosas. Con él se puede desarrollar la fuerza de cien hombres, como mínimo... Fue una pena porque un religioso lo mandó lapidar por hereje, porque ya sabéis que por culpa de esos artefactos, de la codicia por ellos, Dios destruyó el mundo.

   —Un religioso... Hace tiempo que no veo uno.

   —La gente, que se cansó de ellos. Huyeron al norte, donde el frío. Estaban empezando a prohibir demasiadas cosas y había gente muriendo todos los días en la hoguera. No era plan y la revuelta acabó con ellos. Yo estuve presente. El gentío los colgaba boca debajo de las ventanas, desnudos y desangrados. Los usaron para atraer a las ratas y dar de comer a la muchedumbre.

   —Vaya... Estás hablando de un pueblo muy unido. Eso nunca se daría aquí.

   —Sí. Es donde la gente habla raro. Quise aprender su lengua, pero no encontré a nadie que quisiera enseñarme.

   —Por aquí también hay gente que habla raro... pero no tienen mucho futuro.

   —Ya... Enseguida se les asesina y se les roba, aprovechando que no pueden quejarse.

   —¿Y a quién te vas a quejar? —preguntó Luis.

   —Hay varios justicieros por ahí... Son grupos de guerreros que protegen una comunidad con sus armas a cambio de que ésta les prepare la comida todos los días.

   —Nosotros no hemos visto nada de eso —dijo Carlos.

   —Claro que no. Si es verdad que nunca habíais salido de la asquerosa ciudad donde trabajabais, es normal que no sepáis nada de esto. Apuesto a que ni siquiera habéis probado carne de perro.

   —Sí, una vez.

   —Está buenísima.

   —¡Un momento...! ¡Silencio! —saltó Rigoberto.

   —¿Qué pasa?

   —Escuchad...

   Y, tras afinar un poco el oído, oyeron perfectamente los pasos de Tío Tomás y su comitiva —las carretas—, de regreso por la carretera.

   —¡Esperad aquí!—dijo Rigoberto, saliendo afuera con gestos felinos.

   “Rápido, gandules”, pareció decir Tío Tomás, y por aquella declaración, los que se escondían salieron afuera a ver qué pasaba.

   En efecto, el comerciante y su prole se marchaban. Estaban pasando muy cerca, pero a un nivel inferior y, al ser de noche y sus pupilas estar atrofiadas, no pudieron apercibirse de que eran observados.

   —¿Por qué demonios se van?

   —¿Es que no lo veis? —dijo quien poseía mejores ojos. —Ese Tío Tomás lleva un trapo ensangrentado en la cara. Ahora, aunque no podéis llegar a distinguirlo, se está tumbando en la carreta.

   —¿Por qué?

   —Está claro... Está sufriendo una fuerte hemorragia.

   —¿Y adónde irá?

   —No lo sé, pero con una herida abierta no es buena idea quedarse cerca del agua.

   —¿Qué es aquella luz? —preguntó Rigoberto, señalando al muelle que habían abandonado quienes ahora iban tierra adentro.

   —¿Tampoco ves eso? —dijo el forastero. —Han encendido un fuego en lo alto del faro.

   —¿Y lo han abandonado?

   —Eso parece... Incluso han dejado sus cosas allí, pues los carros van vacíos.

   —¡Un momento! —saltó Rigoberto. —¡Es posible que hayan dejado muchas provisiones allí! Es decir, si ya han hecho el trueque con los hombres limpios, ese lugar debe estar lleno de maravillas.

   —¿Quieres decir que se van con tanta prisa que ni siquiera han cargado la mercancía que han venido a conseguir?

   —Por echar un vistazo no nos va a pasar nada.

   —Sí, tienes razón. Echemos un vistazo.

*   *   *

  Allí había siete bidones con fragmentos de plomo, uno de joyas y dos más de cobre, todo ello recuperado de las ruinas. Asimismo, multitud de cuadros, estatuíllas y artilugios intactos formaban parte de una mercancía bastante homogénea; la lista de peticiones estaba clara, pues quienes por ella pujaban habían dado datos a Tío Tomás de dónde buscar aquellas piezas.

   Desgraciadamente, allí, en el faro, no había provisiones de ningún tipo. Los hombres de Tío Tomás habían encendido una hoguera, y lo único positivo era que en su rápida huida habían dejado en ella unos buenos trozos de carne.

   —Algo es algo —dijo el extraño, haciéndose con uno de aquellos bocados.

   —Eso parece —alegó Rigoberto, cogiendo otro. —¡Es carne buena! —declaró. —¿Qué será esto? —dudó, cogiendo del suelo un par de puros.

   —Son los fuegos que come Tío Tomás —aclaró Carlos.

   —¿Esto se come? —dudó quien los tenía en la mano, y sin dudarlo les dio un buen bocado. Enseguida lo escupió. —¡Esto está asqueroso!

   —Es que él no se los come. Los va chupando.

   —Pues que los chupe otro.

   —¡Atrás! —gritó Luis.

   —¿Qué pasa?

   —¡Viene algo por El Pantano!

   Por tener práctica total en el día a día, el grupo de trotamundos se hizo enseguida en diferentes puestos de vigilia, atentos a la luz que se acercaba.

   Poco a poco, una figura de enormes dimensiones —para quien nunca había visto en movimiento más que un carromato— se aproximó al muelle, atracando en él. Era un barco, un navío de modernas líneas, blanco, del que descendieron varios humanoides —hombres ataviados con trajes especiales y caretas antigás—. Uno de ellos, todos armados con fusiles, reparó en Carlos, al cual no le había dado tiempo de ocultarse bien y tentaba a medias entre cubrirse con una lona y caerse al mar, tras unas cajas que no daban cuerpo para ocultarle.

   —Tú, ¿quién eres? —dijo el humanoide, y, junto a él, enseguida se apostaron sus compañeros. —¿No hablas? —la voz de aquellos tipos tenía tintes metálicos, algo que, unido a que no se les veía la cara, acrecentaron la idea de que eran algo místico, muy superior a los seres humanos.

   —Es un vagabundo —dijo otro de aquellos dioses.

   —Vaya... Ya era hora de que vinierais —dijo Rigoberto, saliendo de su escondite y obrando tal como suponía hacía el propio Tío Tomás con aquella gente. —Llevo esperando un buen rato.

   —¿Tú quien eres? —dudaron enseguida de él.

   —Soy el colaborador de Tío Tomás. Él está enfermo y no ha podido venir.

   —Otro que se pudre, ¿eh? —alegó otro dios.

   —Así es... Estos son mis compañeros —y presentó a quienes con él habían emprendido aquel viaje, que ahora empezaban a salir de sus escondrijos. —Bueno... Aquí tengo todo lo que le pedisteis. ¿Tenéis la mercancía?

   —Sí, la tenemos... Pero antes echemos un vistazo.

   Los humanoides abarcaron el cargamento legítimo de Tío Tomás con gran interés, alegando luego sobre él:

   —Aquí hay bastante oro... No está mal...

   —Unas tinajas romanas... Una armadura...

   —Esto no nos sirve... Es valioso, pero no compensa si hay que pasarlo por el purificador para limpiarlo de radiación.

   —Bastante tenemos con tener que pasar el barco entero...

   —¡El trozo que nos faltaba de Las Meninas! ¡Ese gordo hijo de puta lo ha encontrado!

   —Veo que están bastante contentos —observó Rigoberto. —Eso quiere decir que vais a ser generosos.

   —Lo de siempre, muchacho. No te pases de listo.

   —Estupendo.

   —Y dile a tu jefe que siga en el mismo sitio. Todavía no hemos recuperado todo lo que queremos de él.

   —De acuerdo.

   —Pues venga... Todo para adentro.

   No faltaba más... La gentuza estaba explícitamente para eso, para cargar la mercancía en las bodegas del barco.

   En el vaivén, vigilados —y contados de antemano— por aquellos sujetos, Rigoberto y los suyos pudieron constatar que aquel buque no visitaba solamente a Tío Tomás. Sus arcas estaban bien llenas, siendo muy presumible que aquellos tipos eran los verdaderos responsables de las incomprensibles excavaciones en el mundo.

   Una hora después, cuando la faena estuvo terminada, el jefe de aquellos humanoides declaró sus intenciones:

   —Escucha, muchacho —dijo a Rigoberto. —dile a tu jefe que volveremos dentro de seis meses, ¿has entendido?

   —Sí.

   —Que espere aquí hasta que volvamos.

   —De acuerdo... ¿dónde está la recompensa?

   —¿Recompensa...? ¿Qué recompensa?

   —La que nos vais a dar por todo esto que os hemos traído.

   —Ya hablamos de eso con tu jefe. La última vez tenía problemas y le dimos doble. Se supone que este trueque ya está pagado por nuestra parte. La próxima vez le daremos más.

   —Pero... yo creía que...

   —Te ha engañado, ¿eh? —rió aquel potentado, y con él sus compañeros.

   La decepción en el rostro de Rigoberto era palpable, así como la indecisión de sus seguidores en aquel extraño negocio.

   —Al menos aclararnos una cosa —dijo Carlos, hablando por pura curiosidad y en un arranque que a él mismo le sorprendía: —¿De dónde venís?

   Los extraños se miraron.

   —De un lugar más allá de este mar, chaval —dijo el jefe de aquellos piratas. —Es un mundo perfecto, donde se puede ver el sol y donde vivimos a nuestras anchas. Allí hay mujeres mejores que esa —y señaló a la chica andrajosa. —Las cosas por las que aquí os peleáis, allí las tiramos a la basura por exceso.

   —Menudo lugar de ensueño —dijo Rigoberto.

   —Ya lo creo... ¿Qué...? ¿Os gustaría visitarlo?

   —¿Estás de broma? —saltó quien decía ser aliado de Tío Tomás. —Haríamos lo que fuese con tal de ir a él.

   —¿Aceptaríais trabajar allí por poco dinero?

   —¡Guau...! ¡Dinero! —dijo el feliz Rigoberto, mirando a los suyos con ilusión. —¡Dinero! ¡Un lugar donde hay dinero!

   —Os venís, ¿o qué?

   —¡Sí, claro que vamos con vosotros!

   —Pues bien... Juan —llamó el cabecilla de los humanoides a uno de los suyos. —Llévalos a la bodega.

   —No jodas...

   —Haz lo que te digo...

   Y, algunos con miedo... otros con fascinación, los cinco desalmados de un mundo roto fueron llevados a una pequeña cámara, donde un único ojo de buey debía proveerles de aire durante una larga travesía.

   La puerta, blindada, fue cerrada con llave, algo que no levantó malas sospechas en quienes ya eran los hombres más felices del mundo:

   —¡Fantástico! ¡Esto es lo mejor que me ha pasado en la vida! —saltó el extraño, soltando a su hembra y tocando las limpias paredes de metal.

   —¡Vamos al Paraíso! —y Carlos abrazó a su hermano. —¡Vamos a curarnos y a ser personas limpias!

   —¿Lo dices en serio? —dudó su hermano, tan alegre que aún no se creía lo que estaba pasando.

   —Dinero... —dijo Rigoberto. —¿Sabéis lo que significa una sociedad con dinero...? Eso quiere decir libertad, poder... Un mundo con dinero habla de riqueza, de poseer más allá de lo que puedas llevar entre manos y vigilar, de lo que puedas enterrar. Esto es como un sueño... Es el mejor futuro que Dios le puede deparar a un hombre.

*   *   *

   —Jefe... —dudó Juan, acercándose a su superior con complejos, pues su mal humor era una constante. —¿Por qué les ha subido al barco? ¿Adónde los va a llevar?

   —No sabes nada de nada, Juan... ¿Piensas acaso que ese muchacho es el socio del contacto 112, de ese gordo? Debes saber que esta gente nos considera superiores, y ese jodido capataz no se hubiera olvidado de decir a un sustituto que tenía una deuda a cumplir sin pago alguno. Tienes que ser más perspicaz, si quieres triunfar aquí... trabajando para el gobierno de Antártica. Esos tipos son unos mentecatos, unos desgraciados que se han dejado llevar por las supersticiones, historias que no debemos dejar conocer a mucha gente para que no empiecen a navegar este asqueroso océano y lleguen a nuestras limpias tierras.

   —¿Y porqué les dijiste de dónde veníamos? Podrías haberlos dejado marchar sin decirles nada.

   —Entonces hubieran hablado con gentuza como ellos y dentro de unos meses, cuando estuviéramos de vuelta, tendríamos a un numeroso plantel de curiosos husmeando nuestra llegada.

   —Entiendo.

   —Los vamos a llevar a Antártica, desde luego... pero para venderlos a unos amigos míos.

   —¿Y quién va a querer a esa chusma?

   —El Laboratorio de Investigación de Enfermedades del Siglo XXI. Ellos cogen a basura como esta y las somete a todo tipo de virus y pruebas de resistencia a la radiación.

   —¿Experimentan con ellos?

   —¿Cómo crees que consiguen esos avances tan extraordinarios? ¿Inyectando ratas?

   —Pues no me gustaría estar en el pellejo de esos desgraciados.

   Y, desde abajo, desde la bodega, subió a proa la voz de las canciones de quienes navegaban su primer y último viaje, inventándose cada cual la letra de tan rara orquesta con gritos de aleluya, gloria a Dios y qué feliz me siento.

EL LEGADO DEL FUHRER

   Sharap Elver, buque de alquiler de la compañía O.L.T. Services, Océano Índico.

   Eric se tiró en su silla, la situada más atrás en el puente.

   La tripulación podía haber hecho algún gesto por él, pues con ello hizo cierto escándalo cuando todos guardaban silencio, pero el momento era de tensión y prefirieron no mirar atrás —aún ni siquiera el capitán, reconocido como un tipo al que todo lo que se cocía allí parecía siempre importarle bien poco—.

   Mientras los hombres aún se afanaban allá abajo, ahora en otros menesteres —como volver a plegar la grúa principal o limpiar de barro la cubierta— Mark, el “tipo gordo con gafas”, subió hasta quien dirigía aquellas operaciones, tras que aquella caja fuerte informe que rescataran del fondo marino no diera más de sí que un completo vacío si acaso cargado de extrañas costras.

   Congelado en el quicio de la puerta, Mark se explicó:

   —Tal vez no hemos subido la correcta, Eric —sopesó. —Los datos parecían fiables, pero, ya sabes... trabajar con documentos tan antiguos conlleva estos riesgos.

   —Lo sé, Mark —suspiró Eric. —Lo sé. Es algo que he aprendido a base de palos como éste.

   —¿Y...?

   Ahora sí que la tripulación quiso saber, y ver, de la reacción del mecenas de la misión:

   —A: no hay más de una caja fuerte en ese velero. B: ya no nos queda tiempo, si no queremos perder dinero.

   —No creo que llevemos gastados los 85.000 dólares que costaron los derechos del Marilyn Princess...

   Eric no discutió ese punto:

   —C: esta embarcación para ricos era toda una tentación para los piratas indios. La compañía no supo jamás si se trató de un naufragio o de un abordaje. La forma del casco indica que fue volado desde dentro... por tanto, estamos ante una evidente y jodida ejecución para despistar a la sucursal de Bombay, que tampoco investigó demasiado los hechos —Eric tiró un montón de papeles de la época, los cuales volaron por la cabina hasta el suelo—. Eso quiere decir que estamos intentando saquear algo que ya fue saqueado el siglo pasado, y encima cuando estuvo a flote.

   —Puede que en eso tengas razón...

   —Ya... Con cuchillo en mano, el propietario de esa caja fuerte la abrió para quien después le dejó que se ahogara con las manos atadas a la espalda con alambre de espinos. Todo está tan claro...

   —...Lo dices por el cadáver... ¿No podríamos hacer una última inspección?

   —¿Y arriesgarnos a perder un escarabajo con un incidente como el del otro día? Ni hablar. Nos vamos a casa. Capitán... —Eric se volvió hacia quien comandaba la nave. —Rumbo a Cochin; quiero coger un par de aviones y de vuelta al hogar... Ya emprenderemos otra misión la primavera que viene, si es que encuentro algo para convencer a nuestros inversores.

   Monte Plata, República Dominicana. Cuatro semanas después.

   Eric gustaba descansar a la sombra de su porche, bebiendo algo bien frío —preferentemente con alcohol—, mientras observaba las cimas de aquella gran isla y hojeaba al tiempo los papeles y documentos en su poder, primeras pistas para localizar botines de importancia.

   Allí, en uno de sus retiros, Eric era todo un señorito, eso no era de dudar. Aquella lujosa cabaña, levantada en una montaña muy verde, pocas competencias podría tener en todo el país —hablando siempre de propietarios indígenas—. Por ello, fruto de las ganancias de un negocio para muchos desconocido y “aventurero”, aquel hombre tenía que contratar, allá donde tuviera un refugio, a un mozo que la cuidara en sus largas ausencias.

   Éste, Roberto, le despertó de sus muchas inquietudes cuando ya estaba a punto de darse por vencido en las averiguaciones que estaba haciendo y echarse a dormir un rato:

   —Señor Emelson... Tengo que ir a Santo Domingo —le comentó el sirviente.

   —¿Por qué...?

   —Han empezado los comicios. Ya sabe que es obligatorio.

   —Ah, sí. Hablamos de ello el otro día. Bien, vete.

   —Gracias, señor Emelson. Tiene una llamada en el contestador.

   —Ah, sí... Gracias... Luego la escucharé.

   Luego... y sólo transcurrieron diez minutos desde que el mulato cogiera el Land Rover, el antiguo, para que Eric se levantase de su lugar, cansado, cómo no, pero movido por una de las características que hacen triunfar a hombres con su mismo trabajo: la curiosidad.

   En el salón, tumbándose en el sofá, tiró del cable del teléfono, se lo trajo hacia sí y escuchó el mensaje:

   “Eric, soy Roger. Tengo una buena... Llámame”.

    —Maldito seas, Roger. Siempre me dejas en ascuas.

   Hubo una tentación muy grande por no responder la llamada. Eric tenía en la cabeza bajar a Los Haitises, al parque nacional, y bucear un rato entre corales.

   —No quiero meterme en líos... —se dijo, aunque miraba el teléfono con ganas de indagar sobre aquello. —Lo último que hice con Roger me salió mal... —y se levantó con ganas de preparar su equipo de hombre rana. —Aunque, pensándolo bien. Con Mark me ha ido todavía peor... Qué demonios...

   —“¿Roger...? No, no... Quiero hablar con Roger. Directamente con él”.

   —“Un momento, que te lo paso”.

   —“Gracias...”

   —“¿Eric?”

   —“Sí, soy yo... ¿Para qué me has llamado?”

   —“Ajá... No voy a mentirte, chico. No eres el único que está en esto”.

   —“¿En esto? Explícate”.

   —“Nada, una tontería. Que he llamado a unos colaboradores más a ver quién de vosotros picaba. Eres el primero en responder, de manera que tienes preferencia”.

   —“Explícate, Roger. Eres el mismo liante de siempre. Explícate o tendrás que olvidarme”.

   —“Está bien, está bien. Antes de que me eches en cara los fracasos que hemos tenido juntos, escucha esto; un barco holandés de arrastre, ¿te haces una idea?”

   —“Sí, me la hago”.

   —“Pues bien. Me enteré enseguida gracias a un amigo que tengo allí, en Holanda, ¿sabes?”

   —“Sí, bien”.

   —“Les compré el cacharro por unos cuantos dólares”.

   —“¿Cacharro? ¿Qué cacharro? ¿Lo has declarado?”

   —“Ni hablar. Lo tengo aquí, en mi casa”.

   —“¿Alguien más lo sabe?”

   —“No, nadie. ¿Por qué no vienes aquí y le echamos un vistazo?”.

   —“¿Estás loco? Pero si ni siquiera me has dicho lo que es”.

   —“Es un transmisor para comunicaciones bajo el agua”.

   —“¿Bromeas?”

   —No, no bromeo. Verás. Tiene unos caracteres de emisión de baja frecuencia. Posee una cinta con unas notas muy simples”.

   —“¿Notas?”

   —“Ajá. La intentamos poner en marcha, pero algo falla. Le he dicho a Ronald que venga a echar un vistazo”.

   —“¿Haz mezclado a Ronald en todo esto y pretendes que me incluya en vuestro grupo?”

   —“Sé que es un poco listillo... pero por eso le he llamado”.

   —“Ya... Puedes hacerlo tú solo. Quiero decir, con Ronald, si lo deseas”.

   —“Oh, Eric. Échame una mano. Nadie conoce más a los listillos que tú. No me dejes sólo”.

   —“A ver... ¿qué necesitas?”

   —“Tengo un numeral de identificación del artefacto, pero no coincide con ninguna matrícula marítima que conozcamos.”

   —“¿Has probado en las militares?”

   —“En los archivos que tengo no aparece nada por el estilo”.

   —“A lo mejor tus archivos no están al día”.

   —“Podría ser... pero he buscado también en otros sitios, ya sabes, museos, coleccionistas, investigadores...”

   —“...Historiadores, periodistas... Sí, ya lo sé. Anda... Pásame lo que tengas por el fax”.

   —“Vale... Te lo agradezco, Eric”.

   —“Déjate de cumplidos... Esto te lo voy a cobrar algún día”.

   —“Sí, claro... Gracias”.

   Doce números, una clave en letras griegas y la identificación, efectivamente de guerra, de un navío de los años treinta a cincuenta. Otro fax a Norwich, Inglaterra, a un colaborador habitual de Eric por cuando artilugios militares se trataba la consulta, y una llamada de ese mismo investigador, un coronel retirado, al cabo de un par de horas:

   —“¿Eric?”

   —“Al aparato. Hable sin problemas, L.A.; estamos solos.”

   —“Bien... El numeral que me has facilitado me ha dado algunos problemas. Soy consciente de que en la central de información del Tercer Reich, las identidades por código de los buques de guerra eran totalmente diferentes a las designaciones de la Marineflieger. Buscando en los archivos que tengo sobre las relaciones de esa central con la realidad, aunque admito que no poseo todo el material, la nave que llevaba ese artilugio debió salir, a finales del conflicto, de los astilleros de Danzig, Hamburgo o Rostock, o tal vez, y más probablemente, de una base secreta”.

   —“Espera... ¿Me estás hablando de la Segunda Guerra Mundial?”.

   —“Sí, claro. Me estoy refiriendo, muy probablemente, a un U-boote, un submarino de guerra de aquella época. Lo creo así por las designaciones finales del numeral, que se refirieron sobre todo a buques sumergibles. El tuyo no aparece en mis archivos. Sin dar detalles, he llamado a un homólogo mío del sur de Londres, pero él tampoco tuvo una respuesta exacta a esta cuestión. Eso sí, gracias a él he averiguado que ese producto, fuera o no un submarino, tiene una designación secreta en clave de letras griegas que implica un desarrollo con carácter de prototipo, a la vez que un estado de máxima confidencialidad”.

   —“Pero... Espere un momento... Al final de toda esa sarta de códigos aparece un numeral que, efectivamente, coincide con las siglas usadas en aquel entonces”.

   —“Completamente falsa. Esa es mi opinión. Tuvieron en cuenta que algún día ese numeral podría ser comparado, de manera que usaron uno inédito. No obstante, me consta que se desprende demasiado de la producción alemana de navío de guerra durante el conflicto, tal vez llevados por la grandilocuencia nazi y su creencia en la victoria final”.

   —“Entiendo”.

   —“¿Tienes ese aparato en tu poder?”

   —“No. Podría llegar a tenerlo, que prácticamente es lo mismo”.

   —“Bien... Tal vez no lleve a nada, pero creo que vale la pena investigar. Si te cansas o vez que no tiene futuro, envíamelo, por favor”.

   —“De acuerdo”.

   Diez minutos después...

   —“¿Roger?”

   —“¿Eric? ¿Eres tú?”

   —“Sí, soy yo”.

   —“¿Qué has descubierto?”

   —“Tu cacharro no es más que un arma secreta nazi. No lleva a ninguna parte. Mejor que no tires el tiempo; te conducirá a un artilugio muy curioso que ya está obsoleto”.

   —“¿Estás seguro?”

   —“Lo estoy; lo más que sacarás por eso será un par de cientos de dólares en un museo o de mano de un coleccionista”.

   —“Oh... Ronald no piensa lo mismo”.

   —“¿Ah, no?”

   —“Te lo paso”

   —“No, déjalo... espera...”

   —“¿Eric?”

   —“¿Qué tal, Ronald?”

   —“Me gustaría que vieras esto. Este artilugio ha sobrevivido cincuenta años bajo el agua y todavía funciona. He cambiado algunos fusibles y adaptado los sistemas”.

   —“¿Y qué has sacado?”

   —“No te lo vas a creer... Reproduce el canto de las ballenas”.

   —“¿Estás loco? ¿Qué estás diciendo?”

   —“Te lo aseguro. Localizamos en alta mar a un conocido que es especialista en el tema. Trabaja en el Iris, un buque de investigación que ahora navega por el sur del Atlántico”.

   —“¿Y... ?”

   —“Hay una similitud enorme... Enorme no quiere decir total, pero sí que nos aseguró una imitación muy exacta... salvo en un estribillo final”.

   —“Un estribillo... “Fantástico”...”

   —“No, espera... Probaron el canto desde el Iris”.

   —“¿Y...?”

   —“No te lo vas a creer... Se les rodeó el buque de ballenas”.

   Ada, Oklahoma, Estados Unidos. Tres días después...

   Roger, un tipo que no disfrutaba de muy buena fama en el mundo de los “buscadores de oro” actuales, tenía, en su rancho, unas buenas instalaciones para la restauración de precisión. Cinco naves se repartían el trabajo, cada una especializada en diversos procesos. En ellas trabajaba una plantilla de sesenta personas preparadas para la recuperación de todo tipo de antigüedades rescatadas, compradas o cedidas, así como para la proyección de expediciones de búsqueda de material nuevo.

   —Eric... Pasa, amigo... Pasa... —le acogió Roger con una sonrisa. —¿Te apetece tomar algo?

   —No, déjalo. ¿Dónde está ese cacharro?

   —Aquí... Pasa, anda.

   Cada torno, cada mesa, cada lugar de trabajo estaba diferenciado y separado de los demás por biombos, de manera que siempre había una iluminación perfecta merced de cientos de focos en el techo de aquellas naves.

   —¿Habéis descubierto algo?

   —Unas cuantas cosas que podrían interesarte —Roger se fijó en una carpeta que traía su invitado. —¿Qué llevas ahí?

   —Unas cuantas cosas mías...

   —¿Quieres negociar, ¿eh?

   Eric hizo un gesto de cabeza, como que le había pillado... aunque tal cosa no le importaba. Es más, se explicó:

   —Ya veremos si lo que tienes ahí vale la pena.

  Ambos hallaron a Ronald en uno de aquellos “despachos”. Había metido el artilugio en un contenedor de cristal, un acuario, sumergido en agua fría. De aquí a allá, que es lo mismo que del artilugio a unos ordenadores, aquel científico sin aparente futuro estudiaba las funciones del artefacto.

   —Eric... —dijo, no estrechándole la mano al recién llegado, pero sí asintiendo con la cabeza.

   —Ronald... —enseguida, Eric se acercó al cristal para dibujar mejor aquella silueta. —Creí que sería más pequeño...

   —Un metro dos centímetros, por cuarenta y dos... y cinco en la cola. ¿Ves esos soportes para tornillería? —Ronald señaló unos resaltos en los laterales y en los extremos del artilugio.

   —Sí.

   —Si es verdad que esto pertenece a un U-boote, esos agarres soportarían una carcasa de protección, que no poseemos, que actuaría como deflector del agua... como el morro del mismo submarino.

   —¿Por...?

   —Porque suponemos iba instalado ahí, en la cabeza del U-boote.

   —¿Un artilugio externo?

   —Ajá... Eso es lo que pienso. La carcasa tendría clara forma cónica, no muy picuda y siguiendo las líneas del buque —Ronald hacía dibujos en el aire con las manos, sobre la figura de aquel invento. —Al final quedaría a la vista como un resalte o una pronunciación de la cabeza del submarino.

   —¿Actuaría ese transmisor a través de ella?

   —Sí, creo... No creo que se desprendiera cuando se iniciara su uso. Es más, incluso podría servir de antena o filtro de expansión.

   —Entiendo. Eso va bien... Ahora... ¿qué sacamos en claro con todo esto?

   —Un modo de defensa —dijo Roger.

   —Deja que yo me explique —le acalló Ronald, aunque sin malas pretensiones; era un apasionado de aquellas triquiñuelas de la investigación. —Como nos ha dicho ese colaborador del Iris, las ballenas permanecían a cierta distancia del barco, haciendo eses y círculos alrededor del mismo. Yo creo... —e hizo una mueca, como que estaba forzando un poco las cosas—, pienso, aunque no es más que una hipótesis, que rodearse de animales enormes que distorsionan el campo magnético terrestre podría estorbar los mecanismos de localización de submarinos por parte de los barcos de guerra aliados. En aquella época, los equipos para esa misión eran bastante precarios, si es que no había en funcionamiento tecnologías no dadas a conocimiento, y tal confusión podría ser una cortina de humo muy útil.

   —¿Con qué intención?

   —No sé... ¿Colocar una bomba nuclear bajo el Puente de Londres?

   Eric se lo pensó, pero al fin abrió su carpeta y enseñó los documentos que traía.

   —La biblioteca nazi... Los cerebros de Hitler recopilaron una cantidad abrumadora de información. Cuando el Reich agonizaba, se intentó destruir esa información con motivo de que los aliados no se hicieran con ella. De esos momentos de caos, nadie sabe a ciencia cierta qué ocurrió... o lo que se sabe no puede ser cien por cien fiable, pues todo informe fue una verdadera sarta de mentiras propagandísticas. Los nazis, a pesar de que llevaban quién sabe cuánto tiempo destruyendo los archivos del Tercer Reich, de éstos sólo se aniquilaron un supuesto 15%. El resto, que inspiró a muchos proyectistas contemporáneos, fue capturado por los aliados, tal vez en especial por los rusos. Hoy, ese material “pasado de época” ha podido llegar a manos de especialistas de todo tipo; gente con contactos, como nosotros. Indagando, buscando información sobre lo que me habéis contado, hay documentos y planos sobre unos receptores de sonido con funciones automáticas que el Reich fabricó en rigurosa serie limitada y bajo secreto.

   —¿A qué te refieres?

   —Espera... No seas impaciente... El mecanismo de que os hablo era capaz de distinguir del medio ambiente una serie de sonidos que no han sido identificados, pero que pronto descubriremos; tengo gente en ello.

   Ronald quedó pensativo... Luego, haciendo  honor a su fama de insoportable, se explicó:

   —Eso no nos lleva a ninguna parte —dijo—, si sugieres alguna relación con lo nuestro.

   —Podría ser... Pero este receptor sólo era capaz de percibir las vibraciones cuando éstas eran muy nítidas y sencillas. Además, su único medio de función era debajo del agua.

   —¡Un momento! —saltó Ronald de imprevisto. —Siempre se ha especulado sobre un sistema desconocido usado por los nazis para acceder a las hipotéticas bases secretas; una identificación y uso de señales extrañas proyectadas para despistar a los aliados. Este podría ser el medio. ¿Qué mejor contraseña a emitir a diestro y siniestro que una que imita perfectamente el llanto de las ballenas?

   —Si es que esos receptores estaban diseñados para ello... Hay mucha fantasía en todo esto —dudó Eric, pensando ahora que estaba perdiendo el tiempo en meterse de lleno en un asunto tan escabroso como aquél.

   —Claro que la hay. La censura en todo esto es total. Lo que nos llega ha sido a cuentagotas.

   —Puede ser... aunque me niego a pensar en el mito de una ciencia suprema en la cabeza de los nazis —declaró Eric. —A mi entender, ahora que lo pienso y leo todo esto —y ojeó sus papeles—, todas estas conclusiones nuestras son pura teoría.

   —Que las ballenas rondaran el Iris es algo bastante real —afirmó Roger.

   Eric quedó dubitativo, nuevamente. Luego prosiguió con lo que no quería, pero que le era de urgencia conocer y discutir:

   —Un amigo que tengo al otro lado del Atlántico posee una base de datos impresionante. Bueno... En realidad no es suya. Pertenece a un club de veteranos de guerra, militares y “aficionados” a las grandes batallas de este siglo. Cada nuevo testimonio que consiguen, cada nueva prueba o dato, lo introducen al ordenador. Con un poco de tiempo pueden buscar información concreta de casi cualquier asunto con respecto a ellas, pues lo guardan todo con intención de que en un futuro halla sentido para lo que hoy es un misterio. Ese contacto, con relación a este asunto, buscó todo aquello relacionado con estas siglas.

   —¿Hubo suerte?

   —Creo que sí... Ese numeral aparece varias veces a lo largo de 1945, escrito en algunos “informes secretos” recuperados por esta asociación. El más sorprendente, sin duda, se refiere a la interceptación de un mensaje en clave por parte del ejército soviético, cuando éste estaba ya a las puertas de Berlín. El documento, en sí, se escribió por un  operador de radio del mismísimo búnker de Hitler en un papel, quien supuestamente lo llevó al führer en persona. Cuando las tropas rusas irrumpieron en él, ese mensaje fue encontrado en una papelera, en la salita de estar.

   La idea de que algo grande se estaba removiendo surgió en la cabeza de quienes escuchan aquellas nuevas:

   —¿Qué decía ese mensaje? —preguntó Ronald.

   —Pues algo que no aclara demasiadas cosas... Aparece el numeral de este artilugio, refiriéndose a él, quien enviaba el mensaje, como el artefacto de guerra que ya os dije probablemente era; un U-boote. En cuestión, el mensaje dice que se perdió contacto con él por alguna circunstancia atmosférica, falló la antena de enlace escondida en Dinamarca o lo habían hundido.

   —Hoy sabemos que efectivamente fueron las tres cosas —aclaró Ronald.

   —Cierto. Eso sí... Queda la segunda parte del mensaje, en la que se pregunta en qué estado se encuentra el Löffel, que si podría alcanzar la zona de seguridad.

   —¿Löffel? —dudó Roger.

   —Cuchara —aclaró el término Eric. —También se da un segundo numeral, pero de él no se sabe nada de nada.

   —...La zona de seguridad... —pensó Ronald en voz alta. —Estamos en medio de algo muy gordo.

   —Creo que deberíais informaros sobre ese sonido en particular —cambió de tornas Eric.

   —¿El que emite nuestro aparato?

   —Sí. ¿Sería posible averiguar de dónde la sacaron los alemanes? Me refiero a una especie concreta de ballenas que habiten una determinada área.

   —Se podría investigar...

   —Indagar en ello. Es importante. Todo esto está entrelazado y lleva a alguna parte.

   Tres meses después...

   Eric cogió el teléfono de mala gana. Estaba a punto de desembarazarse del esmoquin y acicalarse un poco para irse a la cama, y su respuesta al auricular no fueron buenas maneras cuando escuchó la voz de Roger:

   —¡¿Pero...?! ¡¿Cómo demonios sabes este número?!

   —Me lo han dado en recepción.

   —Voy a matar a alguien... ¿Quién te ha dicho que me venía a las Bahamas?

   —Tu madre... Ha estado muy simpática —rió Roger. —Oye —saltó un poco más serio. —No irás a matar a tu madre, ¿verdad?

   —¿Cuánto le has dado?

   —Nada... Mil dólares.

   —Maldito... Eres un jodido sobornador.

   —Sabes cómo funciono... Pero de buena fe.

   —Ya... Suéltalo deprisa, o te cuelgo.

   —Deprisa, deprisa... ¿Te acuerdas de nuestro asunto?

   —Sí, me acuerdo.

   —Pues sé qué significa Löffel.

   —¿Löffel?

   —Cuchara.

   —Bien... Dímelo y cuelga ya.

   —Cuchara fue el seudónimo dado a un prototipo del que sólo se fabricó una unidad. Fue una medida desesperada. El Führer dio orden de que se construyera, cuando sólo quedaban cincuenta días para la toma de Berlín. Hablamos de un artilugio al que apodarían así, y que responde al numeral que desconocíamos, el que se menciona junto con Löffel en ese mensaje interceptado. Ambos son la misma cosa, por supuesto.

   —Sí, bien... ¿Y...?

   —Escucha... Por Löffel jamás hubiéramos averiguado nada, pero tengo un amigo que colecciona fotografías de guerra y gracias a él he descubierto a qué responde. Este tipo, en sus archivos tiene infinidad de instantáneas de Berlín, las cuales ordena informativamente con una referencia de lo que en ellas quieres ver. Si pones puentes, aparece en pantalla una lista con todas las instantáneas de puentes fotografiados durante la época. Si escribes puentes y Berlín, aparecen todos los puentes de Berlín que fueron objeto de las cámaras.

   —Sí, ya sé cómo funcionan las bases de datos. Alguna que otra vez he tenido que pasarme una tarde metido en alguna.

   —Bien... Y sabes que la efectividad del trabajo delante de una se corresponde a lo eficaz que haya sido quien introdujo y clasificó los datos, así como del ingenio del que en ella busca. Pues bien... Al introducir ese numeral, aparece en lista una sola instantánea. Alguien la llamó con ese numeral porque lo que se ve en ella es eso, el código. Concretamente aparece en una cola de avión, un aparato siniestrado en pleno Berlín y casi bajo los escombros. Es del tipo muy raro, según me confesó el coleccionista poseedor de esa instantánea.

   —Buen trabajo... Pero escucha, Roger... Por si no te has parado a pensar en ello, estoy de luna de miel. ¿Te importaría dejarme en paz un par de semanas?

   —Oh, sí. Claro que sí... Te he pasado una copia de esa foto por fax. Está ya en tu oficina. No olvides echarle un vistazo.

   —De acuerdo... Lo haré cuando vuelva al trabajo.

   —Ah, una última cosa. Los receptores de los que me hablaste. He investigado sobre ellos. Por lo visto reconocían ese sonido emitido por nuestro artilugio. Curioso, ¿no?

   —Muy curioso... pero ahora déjame en paz.

   En un edificio de Washington. Un mes y medio después...

   —Te aseguro que solventaremos esto enseguida —alegó Bronson, entrando detrás de Eric; después de todo, era el despacho de aquél. —No me gusta que ocurra este tipo de cosas.

   —Lo arreglaremos en los tribunales. Esa licencia es nuestra, eso es indiscutible.

   —Pues estoy tentado por contratar a un par de mercenarios que hundan ese paquebote.

   —Tampoco es eso —Eric cogió un par de cervezas de su nevera. Una de ellas se la tiró a su visita. —En todo caso iremos allí con El Atlántida y le embestiremos. Hay una diferencia notable; se mearán en los pantalones.

   —No es suficiente. Son franceses y están en aguas francesas. Si no lo hacemos sigilosamente aparecerá una patrullera y nos joderá el plan.

   —Podría ser... —Eric reparó en su impresora. En ella, en su bandeja, había una reproducción de una fotografía.

   —¿Qué es eso, Eric? —le preguntó Bronson.

   —Es una tontería —admitió Eric, pero luego se lo pensó mejor e hizo una llamada. —Perdona un segundo...

   —“¿Sí?”

   —“¿Hammer...?”

   —“Sí, soy yo. Eric, ¿verdad?”

   —“Así es. Escucha... Tengo una fotografía de un montón de escombros de Berlín cuando fue asediada por los rusos en el 45. Voy a enviártela para ver qué se te ocurre con ese aparato que aparece ahí echo un desastre”.

   —“Mándamela por Internet, si no te importa”.

   —“Vale”.

   Al cabo de cinco minutos, Eric en su ordenador, sobre su mesa de despacho, y Hammer en el suyo, podían intercambiar palabras, de viva voz —por medio de los altavoces de ambos sistemas—, al tiempo que seguían a la vez las indicaciones del segundo de ellos, experto en aeronáutica, que iba reseñando los puntos de interés de la instantánea moviendo su ratón:

   —Esto parece una especie de almacén... Por estas sombras de aquí parece que se abrió un gran agujero en la pared. Por él debió colarse nuestro fotógrafo.

   —Un periodista canadiense —explicó Eric. —Estaba dentro de Berlín antes que los soviéticos entraran en ella.

   —Toda una hazaña.

   —Sí; jugarse el cuello para una buenas fotos. Fue uno de los pocos que lo consiguieron.

   —Prosigo —dijo Hammer. —Creo que esto debe ser un edificio completamente normal de la ciudad. Quiero decir, no parece una base específicamente diseñada. ¿Ves las estructuras? Son muy comunes. Es más, aparece una pequeña placa en el suelo, entre los escombros, con el nombre de una calle de la ciudad. No cabe duda de que la instantánea es del lugar. Indagando un poco más descubrí que esa calle está muy próxima a donde se ubicó la cancillería del führer.

   —Veo que eres, además de un experto en aviación militar, un buen observador.

   —Hay que estar en todo... Bueno, pasemos al aparato. ¿Ves algunos cadáveres vestidos de soldados y de mecánicos? Este almacén es, básicamente, un hangar improvisado. El aparato en sí, después de relacionar algunas piezas, coincide con este otro —Hammer cambió la imagen en pantalla, apareciendo un esquema lateral de un prototipo alemán que nunca llegó a volar.

   —Creo que has encontrado algo... —dijo Eric, pues aquel artilugio tenía verdadera forma de löffel... cuchara.

   —El avión se proyectó y diseñó en muy poco tiempo, al final de la guerra. Si es que despegó alguna vez en un vuelo de prueba, tal cosa no está registrada en ninguna parte. Es más, durante aquellos últimos compases la presencia de aviones aliados en la zona era tal, que si este avión no estaba en plena forma difícilmente podría escapar de la aviación de caza.

   —¿Y cuál era su objetivo?

   —A eso voy... He dicho que había que estar en muy buena forma para poder escapar de los mustang, los P-47 y los aviones rusos. Pues nuestro aparato era una especie de galgo. Por su forma, las turbinas que apenas aparecen en la instantánea, los datos que poseo sobre lo que se suponía iba a incorporársele y por el entorno donde iba a emplearse, calculo que era una avión formidablemente veloz, capaz de superar con creces los 1.003Km/h del avión más rápido del mundo en aquel año, otro ingenio alemán, el Messerschmitt Me 163b Komet. Yo diría que el Löffel podría alcanzar los 1.200 ó 1.300km/h, suficientes para hacerle invulnerable. Además, seguramente volaría muy alto, pues se ve claramente los dispositivos y el diseño de una cabina presurizada para tres personas.

   —¿Tres hombres...?

   —Sé lo que estás pensando... Yo también lo pensé, nada más averiguar todo esto. Las tres plazas corresponden al piloto, al propio Hitler y a Eva Braun, su amante.

   —Entonces se trata de una especie de vía de escape.

   —Lo era... pero esa fuga nunca llegó a realizarse. Había 200.000 unidades de artillería del Ejército Rojo, que abrieron fuego de forma intermitente sobre la resistencia de la ciudad por orden de los generales Georgui Zhukov e Ivan Stepanovich. Es lógico que se alcanzara ese edificio. La destrucción del artilugio se debe a que le cayó parte del techo encima.

   —Entonces... ¿Hitler no escapó con vida de Berlín?

   —Se dice que el cuerpo que hallaron los aliados no pertenecía a Hitler. El 30 de abril el führer se suicida y, previa orden suya, sus fieles prenden fuego a su cuerpo hasta calcinarlo para hacerlo irreconocible. Con eso podría pensarse en una treta de disuasión... pero creo que no es así.

   —¿Qué es lo que piensas?

   —Hitler tuvo tiempo de sobra para escapar en el Löffel, pero no lo hizo.

   —¿Las causas?

   —¿Sabes que, cuando un barco se hunde, el capitán es el último en abandonar la nave?

   —Lo sé... pero entonces, ¿para qué ese aparato?

   —Tal vez pensaba usarlo, pero no lo hizo para ocuparse de la defensa de la ciudad —Hammer quedó pensativo. —Otro dato, éste de interés. En el diseño del Löffel aparece una compuerta bajo cada uno de los dos asientos posteriores. Estos asientos tienen además incorporado un paracaídas. El del piloto no posee ninguna de estas de medidas.

   —¿Sugieres que Hitler y su amante se lanzarían en alguna parte?

   —Lo sugiero... pero no lo afirmo.

   —Una última cuestión, Hammer... ¿adónde crees que podrían haber escapado?

   —El Löffel tiene un diseño muy avanzado. El característico abultamiento del fuselaje, que le da esa forma de cuchara, sería más apreciable si tuviera una relación en vertical sobre el aparato. Por desgracia sólo poseo un boceto lateral, pero te aseguro que ahí cabría mucho combustible. Yo diría que el artilugio llegaría sin problemas al Mar del Norte. Allí tendría que cambiar de transporte, y pienso que en un barco, pues veo posibilidad de que en el hueco que sobra bajo cada uno de los asientos posteriores cabe perfectamente una pequeña barca hinchable unipersonal. Es más, existe allí una serie de enganches que podrían justificar mi hipótesis.

   —Hammer —dudó Eric. —¿Crees que el nuevo medio de transporte podría ser un U-boote?

   —Demasiada actividad naval en la zona... pero creo que podría ser una posibilidad. Oye... todo esto es muy cierto. Has descubierto algo que valía la pena investigar.

   —Pero podría haber más...

   —Podría haber hasta un nuevo búnker en algún sitio. Habría que indagar en islas vírgenes u ocupadas por los alemanes durante el conflicto.

   —¿Por qué?

   —Porque no sé si te has enterado... Bueno, es evidente que no. Algunos tipos lo han intentado, pero todo parece terminar en nada. Me refiero a Vega, una isla noruega de unos quince kilómetros. Durante la guerra hubo allí muchos avistamientos de submarinos alemanes, de extraños submarinos alemanes.

   —¿Qué quieres decir con eso de... extraños submarinos?

   —Me refiero a U-boote empleados como transporte de materiales. Los alemanes sujetaban al fuselaje todo tipo de cargas, aunque dificultara la navegación. Se comprende que existía un plan secreto para construir allí, o cerca de allí, un emplazamiento nazi con algún fin.

   —¿Un refugio para Hitler?

   —Sí... Noruega fue ocupada por los alemanes durante la guerra, de manera que pudieron campar allí a sus anchas. Desde tierra firme, una base alemana preparaba los U-boote con las piezas a transportar a alguna parte. Los lugareños decían que era a la isla Vega, a sólo diez kilómetros de la costa, pero nunca se encontró nada allí. De todas formas, cerca tendría que ser; si los U-boote se sumergían, tal como indican los testimonios, el lugar de destino tenía que ser próximo, pues los submarinos alemanes no podían estar demasiado tiempo bajo el agua.

   —¿Qué estarían preparando?

   —No se ha descubierto todavía. Lo que se sabe es que los U-boote que participaron en esas maniobras fueron supuestamente hundidos por otros homólogos suyos. Por alguna causa, Hitler no quería que alguien pudiera contar adónde iban a parar en sus vaivenes. Es más, también mandó ejecutar a los científicos e ingenieros que en el proyecto trabajaban desde fuera.

   —¿Gente importante?

   —Cerebros de todo tipo. Incluso había geólogos u zoólogos.

   —¿Zoólogos?

   —Ajá... Incluso a Eduard Harent, un tipo que dedicó su vida a estudiar las ballenas.

   —¡¡¡¿Qué...?!!!

   Seis meses después... buque de investigación Iris, a diez kilómetros de Vega...

   Nada más tomar pista el helicóptero, Eric fue recibido por Roger, quien le estrechó la mano para agradecerle su colaboración en todo aquello.

   —Ten cuidado, chico —le dijo Eric, gritando. —No te expongas tanto debajo de unas hélices en marcha, o serás absorbido —se rió de él, motivo de su baja estatura.

   —Eres muy simpático —entrar en el edificio del buque, y que el sonido de la aeronave se apocopara, dio la impresión de estar en otro mundo. —¿Cómo has viajado?

   —Bien... Como siempre... ¿Tienes a tus chicos aquí?

   —Los tengo. Estamos tratando el asunto precisamente ahora, sabiendo que venías de un momento a otro. Están en la sala de reuniones.

   —Bien...

   —¿Qué traes ahí? —preguntó Roger, a propósito del maletín de Eric.

   —Un contrato.

   —¿Un contrato?

   —Ajá —Eric se detuvo, abriendo su maletín, sacando de éste un documento y poniéndolo sobre la tapa del mismo. Luego dio una pluma a Roger. —Firma.

   —¿Que firme?

   —¿Estoy en esto, o qué?

   —Sí, claro.

   —Pues aquí tienes la prueba de fidelidad que deseo tener de ti. Es un contrato para repartirnos las ganancias de todo esto al cincuenta por ciento.

   —Un momento... —dudó Roger. —Yo he pagado este barco...

   —Aquí también especifico que si hay beneficios, la mitad de la cuantía de gastos correrán de mi parte.

   Roger miró el contrato antes de firmarlo.

   —Eres muy listo... Aquí pone que las ganancias tienes que ser bastantes altas.

   —No quiero perder ni un solo dólar.

   Roger quedó pensativo...

   —¿Tienes algo grande en mente?

   —Lo tengo.

   Quien moviera al Iris hasta allí dudó, pero, como era en realidad un hobby para él, al final, por causa de que el dinero nunca fue un impedimento para quien poseía acciones en muchos mercados financieros, aceptó el trato.

   —Está bien —y firmó. —Tú ganas.

   —Los dos ganamos.

   Sala de reuniones del Iris...

   —Ya conoces a Frank, a Limberto, a Susan... —iba diciendo Roger, mientras Eric y él tomaban asiento en la mesa. —Ronald, Lancaster... Este es Robinson.

   —Hola, Robinson.

   —Encantado.

   Por momentos, hubo silencio. En una pizarra, Ronald estaba explicando a sus colaboradores sus expectativas a los congregados, siendo interrumpido por el recién llegado. Ahora, tal era el protagonismo que quería ganar, se veía incapaz de continuar:

   —¿Por qué has venido, Eric? —preguntó.

   —Le he llamado yo —dijo Roger.

   —Estamos a punto de concretar esto... Creo que lo tenemos todo muy claro.

   —¿Claro...? ¿Qué es claro? —dudó Eric.

   —Fue muy valiosa tu información sobre Vega, pero ahora lo tenemos todo bajo control.

   —Bien, explícame tus planes.

   Ronald dudó, pero al fin cogió su batuta y empezó de cero con sus explicaciones.

   —Obviamente, la señal de ese U-boote de la Segunda Guerra Mundial era un medio de comunicación con una base en tierra. Ese sonido, emitido por nuestro artilugio, desconectaba las minas que daban acceso a la isla. Por desgracia, dichas minas fueron desactivadas por los noruegos cuando acabó la guerra y hoy se han perdido sin dejar ninguna información. Suponemos que esos receptores, capaces de identificar ese canto de ballena, eran instalados en las minas para que no estuvieran cebadas cuando un U-boote entraba en la zona de peligro.

   —¿Y a qué nos lleva todo eso?

   Ronald miró a los suyos, para decir lo que hasta entonces no había tenido oportunidad:

   —Oro —dijo, simplemente. —Los cargamentos de los U-boote eran de oro. Hitler los depositó en el fondo del mar, camuflándolos de alguna manera.

  Al principio hubo silencio, incredulidad... pero, al fin, los presentes se felicitaron.  Roger estaba encantado:

   —¡Estupendo...! ¡Menudo hallazgo!

   —Un momento... —dudó Eric. —¿Cómo puedes afirmar eso?

   —Lo afirmo porque tengo un documento que prueba que el día 12 de enero de 1945 salió un importante cargamento de Alemania. Todos los indicios apuntan a que éste podría ser uno de los escondrijos del famoso oro judío.

   —Podría ser... —dijo Eric. —Yo soy todavía más fantasioso que tú, Ronald, en contra de lo que siempre habéis creído de mí.

   —¿Ah, sí? Sorpréndeme.

   —Bien... No nos estamos dirigiendo a un sinfín de toneladas de metales preciosos, amigos míos... Lo que hay ahí, y sí que comparto el que se encuentra bajo el mar, es una base secreta nazi.

   Ahora sí que hubo un “silencio sonado”.

   —¿Estás loco, Eric? —le preguntó Roger.

   —No... Creo que no... ¿Qué tenéis previsto?

   —¿Qué necesitas?

   —¿Qué tenéis?

   Dos horas después, a 45 metros bajo el mar...

   —Quince grados a la derecha, muchacho —le indicó Eric al joven que llevaba los mandos.

   Aquel no era un escarabajo, tal como solía suceder en los primeros tanteos por cuando se investigaba un naufragio. Un escarabajo era un pequeño submarino teledirigido, del tamaño de una moto de agua y forma de cangrejo, que indagaba bajo las aguas para los ojos de los buscadores de tesoros y piezas históricas. Este era un escarabajo para personas, un pequeño submarino que consistía en una gran cúpula de cristal, donde iban los tripulantes, y un cuerpo perfectamente dotado de instrumentos, hélices y luces para hacer posible una exploración a profundidades razonables.

   No era la primera vez que Eric se subía a un submarino como aquel. No hacía falta equipo especial, si bien, ambos hombres llevaban salvavidas y se comunicaban por auriculares con el Iris. Al “otro lado”, Roger mostraba su impaciencia:

   —¿No deberíais encender las luces auxiliares? —preguntó con ansia. Tras él, todo el equipo de exploración seguía con atención las imágenes transmitidas por aquel vehículo.

   —Necesitamos energía... —se justificó quien comandaba el sumergible. —Conecta el aparato —dijo al muchacho.

   —Sí, ahora mismo.

   En instantes, el aparato nazi, convenientemente acondicionado para volver a funcionar y sujeto al submarino, empezó a emitir los cantos de ballena que lo caracterizaban.

   —Esto es una estupidez —dijo Ronald cruzándose de brazos. —¿Crees que alguien va a responder?

   Una hora después...

   —Eric... no estamos consiguiendo nada...

   —Lo sé... Por ahora lo sé...

   —Está paranoico —saltó Ronald, dejando de lado el escrutinio de las pantallas. —Lo que propone no es verosímil. Sería una locura que ocurriera.

   —La línea está abierta; lo estoy escuchando todo, Ronald —dijo Eric. —Reconozco que en un principio no os creí cuando fantaseabais sobre todo esto. Ahora las tornas han cambiado; el loco soy yo... y debéis seguirme con el mismo ímpetu que esperabais de mí cuando me propinasteis intervenir en esto.

   —Eric... —dijo Roger. —Ese cacharrito que estás manejando cuesta una barbaridad por cada hora de uso. Creo que sería más sensato usar un sonar para rastrear el suelo, subir el submarino y recargar sus baterías para algo más concreto.

   —El dinero nunca ha sido un problema para ti, Roger.

   —Lo sé... pero no quiero socavar la moral de mi equipo. Esta gente ha venido a buscar otra cosa.

   —Si lo que quieres es complacerles, llévatelos de paseo a una antigua ciudad inca; aquí no hay oro, acuérdate de lo que te digo.

   —No me tomes el pelo.

   —No te lo estoy tomando.

   —Nos lo está tomando —saltó Ronald. —Dile que vuelva, y enseguida.

   —¿Estás seguro de eso, Roger? —preguntó Eric.

   Roger titubeó:

   —No sé, Eric... Llevo mucho tiempo trabajando en esto con Ronald. Creo que él debe ser quien decida lo que deba hacerse.

   —¿Eso quiere decir que no confías en mí?

   —Eres muy bueno en tu trabajo, Eric, pero en este caso Ronald tiene preferencia.

   Eric no creía lo que estaba oyendo:

   —Está bien —dijo al fin. —Abandonamos.

   El chico que manejaba el pequeño submarino dio ciento ochenta grados al timón, vuelta al Iris, pero fue entonces cuando hubo un extraño chirrido en el receptor de sonido de a bordo —un sistema instalado por orden de Eric para intentar encontrar respuesta al sonido del emisor alemán—.

   —¿Habéis oído eso? —preguntó Eric a quienes estaban observando las evoluciones de su expedición.

   —¿Qué ha sido eso, Eric?

   —Voy a comprobarlo —dijo éste. —Para máquinas y amplia el equipo —ordenó al joven que iba con él.

   —Enseguida.

   Hubo un silencio inquietante a bordo del Iris, y otro no menos en el sumergible que rastreaba el fondo.

   “Tal vez ha sido una falsa alarma”, pensaría la mayoría, pero sólo hubo que darle tiempo a la tranquilidad del mar para que a los altavoces llegara un cántico de ballena. Eric, como loco por aquel hallazgo, organizó en su puesto una correlación entre las señales que aquel submarino podía enviar, por medio del artilugio nazi, y los sonidos que estaban recibiendo.

   —Es como si nos estuviera hablando un fantasma —dijo alguien.

   —¡Lo tengo! —saltó Eric.

   —¡Es igual, salvo en la última parte! —dijo Ronald, que también estaba afinando el oído a los sonidos.

   —¿Hemos encontrado algo...? —dudaba Roger.

   —Me temo que sí —dijo Ronald. —¡Este hijo de puta de Eric lo ha encontrado! Eric... —le llamó. —¿Tienes baterías para seguir ese rastro?

   —Creo que sí... —respondió Eric con preocupación. —Vamos a seguir la señal.

   —De acuerdo, adelante.

   Los momentos que siguieron fueron muy tensos. La aparente armonía de aquellos sonidos irrumpía en las cabezas de quienes lo escuchaban con la idea de una canción maldita, evidentemente de otro mundo.

   Quince minutos después del primer contacto, siguiendo el origen del mismo, Eric y su equipo subacuático toparon con la plataforma de la isla Vega. La sobriedad del paisaje del fondo contrastaba con los extraños reflejos de la superficie, pues sólo se encontraban a unos treinta metros de profundidad.

   —Eric... —dijo Roger. —Por ahí no iría bien un U-boote. Porque sabes lo que estás buscando, ¿no?

   Eric tardó en contestar:

   —Lo sé —dijo al fin. —Creo... —se justificó. —Creo que esa pared que tenemos delante está haciendo de parábola... El sonido viene de otro lado; timonel, noventa grados a babor.

   La búsqueda continuó durante diez minutos más. Las reservas de energía del submarino del Iris estaban a punto de agotarse, de llegar al límite de permanencia bajo el agua; Eric había decidido volver al buque nodriza por la superficie usando las hélices que para ello disponía el sumergible.

   —Lo tenemos muy cerca —comentó Eric a quienes le escuchaban. —Muy cerca... —cierto, el sonido tenía ahora toda nitidez, a 60 metros bajo el agua. —El camino se ha terminado —anunció, pues ante ellos se extendía una vertical de rocas de la plataforma de Vega.

   De imprevisto, cuando Eric ordenó emitir una vez más la contraseña desde su nave, unas detonaciones en la pared, o acaso eso parecieron, terminaron en una pequeña avalancha de rocas y polvo.

   —¡¿Qué ocurre, Eric?! —saltó Ronald.

   —¡No lo sé...!

   La nube de tierra revuelta les cegó durante unos segundos, al pasar a través del submarino. También hubo una pequeña turbulencia, que el sistema de piloto automático de emergencia del submarino corrigió enseguida.

   Nadie podía creer lo que veía, aún cuando siempre esperaron encontrarlo; una bandera nazi, una esvástica, aparecía pintada en lo que parecía una gran compuerta, y los miles de animales y algas adheridas a su superficie declaraban que aquello no había sigo construido ayer, precisamente.

   Lo que estaba aconteciendo era de ciencia-ficción... pero la diferencia era que estaba ocurriendo; con un sonido brutal, como si se les viniera encima un terremoto, los investigadores pudieron ver cómo aquellas planchas de acero, en una sola pieza, remitían hacia atrás, dejando libre una gruta de enormes dimensiones.

   Para dar más sentido a todo, unas luces rojas se encendieron a lo largo de aquel insólito camino.

   —¡Dios santo, Eric! —saltó Roger, pues el resto había quedado mudo. —¡Ahí dentro hay alguien!

   Dos minutos después...

   —Señor... —informó quien llevaba el timón del submarino por aquella gruta, la cual no planteaba problemas porque era enorme. —En cinco minutos tendremos que volver o no habrá energía para subir a la superficie.

   —Lo sé... —dijo Eric. —Cuando queden cuatro, no obedezcas mis órdenes; sal de aquí lo más aprisa que puedas.

   —Eric, estás arriesgando demasiado —dijo Ronald. —¿Qué demonios esperas de todo esto? Tenemos tiempo de sobra para una segunda expedición.

   —Se ha abierto... No quiero que vuelva a cerrarse... De lo que espero... no tengo ni idea. Oro no, desde luego.

   —¿Nazis? —preguntó Roger.

   —No, Roger... No creo que haya gente ahí delante. Esto debe estar en automático.

   —Es lo más sensato —dijo Ronald—, pero ya sabes que en aquellos tiempos se hicieron muchas tonterías.

   Veinte segundos después...

   —¡Luz! —saltó Eric. El corazón le palpitaba tan fuerte que casi le dolía.

   Efectivamente, la luz decía mucho de sí, pues, desde el techo de la gruta, más adelante, indicaba un lugar de desembarco. Al llegar a él, el submarino mantuvo su rumbo unos veinte metros, viéndose a través de la capa de la superficie, sobre sus cabezas, una instalación completa de luces en lo que era un agrandamiento considerable y vertical de la gruta; un muelle. Luego, Eric ordenó subir a la superficie.

   Impresionante... Cuarenta metros de altura por millones de metros cúbicos de espacio habitable. El techo de aquella caverna estaba dotado de centenares de focos, si bien la mayoría ya no encendían y algún tipo de planta se hacía nicho junto y dentro de ellos. Dos diques y el muelle, poblados de líquenes; grúas que parecían estar derritiéndose por culpa de la herrumbre; miles cajas vacías, exhaustas de material, se hacía apiladas por doquier; oscuras y roídas banderas nazis colgando de las paredes, por todas partes... y el rostro de Hitler, a lo lejos, en un gran mural que ocupaba la pared final.

   Eric, en silencio, no pudo más que abrir la puertezuela del techo del submarino y admirar aquello con sus ojos “desnudos”.

   —¿Qué estás viendo, Eric? —preguntaba con insistencia Roger, pues las cámaras habían quedado bajo el nivel de flotación del submarino.

   —¡Esto es impresionante! —se admiró el buscador de tesoros. —¡Vamos a ese muelle! —ordenó a su navegante.

   Por lo tétrico de aquel monumento al ingenio, pues había mucha penumbra y, por la perturbación del agua por causa del submarino intruso, los reflejos verdes del agua hacían figuras extrañas en el techo, Eric, quien comandaba “el asalto” desde una posición privilegiada, no se dio cuenta de ello... pero estaban siendo observados.

   —¿Hay alguien ahí? —preguntó sin mucha convicción, casi de risa, siendo respondido por su propio eco.

   No obstante, cuando estaba tocando ya las escaleras de acceso al muelle para embarcaciones, alguien respondió; hablaba en alemán.

   Eric no pudo más que quedarse congelado, al tiempo que la transmisión, que captó la respuesta, llegó a oídos de quienes aguardaban en el Iris.

   —¿Quién ha dicho eso? —preguntó Roger muy alterado, al tiempo que se armaba cierto caos entre su equipo.

   —¡Hay alguien ahí...! —dijo Ronald en voz baja, completamente perplejo.

   —¿Qué ha dicho?

   —Ha dicho... —Ronald no podía creérselo, y permanecía todavía con la mano en la cabeza. —“¡¿Dónde está el führer?!”

   Eric alzó la vista acongojado. La saliva se le había trabado en la garganta, de manera que no podía hablar, si es que se le podía ocurrir algo que decir.

   Ante él, a contraluz y de pie, doce oficiales alemanes le miraban. Sus ropas no podían mentir; iban uniformados de la época.

   La pregunta de aquel alto mando, a la cabeza de la comitiva de recepción, volvió a repetirse. Eric no la respondió, sino que se frotó los ojos y agudizó el oído para que su miedo no le confundiese los sentidos; había tenido una imagen de aquellas personas muy preconcebida... pensando que eran jóvenes. Cuando Eric se puso en pie, y la luz que le caía encima no le cegó, pudo ver claramente que los uniformes pertenecían a las juventudes hitlerianas, efectivamente, pero que quienes lo llevaban no eran más que unos viejos.

   La pregunta del oficial alemán volvió a formularse.

   Eric estaba absorto, pero pudo controlarse y, como respuesta, negó con la cabeza.

   Los habitantes de Vega no podían creer lo que estaba ocurriendo. La tierra de su isla temblaba con un rumor que parecía llegar del centro mismo de la tierra.

   De repente, el suelo de una plazoleta del pueblo de Floa se abrió... lo mismo ocurrió en Eidem, Valla, Nes y Kjul... Todas eran de construcción alemanas, cuando durante la Segunda Guerra Mundial fueron desalojados aquellos municipios.

   El tronar del mundo fue cada vez a mayores maneras, enloqueciendo a la población.

   Como cinco monstruosos aves fénix, las V-2 alemanas, despegaron de sus nichos en medio de un caos indescriptible de humo y fuego. Los objetivos; Londres, París, Washington, Moscú y Berlín... ciudad esta última que, según el plan de emergencia del führer, sería una derrota humillante que cayera en manos enemigas.

   Alguna de aquellas armas habría de llegar a su destino... casi sesenta años dedicados a las mejoras de las cabezas nucleares alemanas y de los cohetes de transporte de las mismas; ahora había explicación para los “fantasmas” o “topos del suelo” de los que los aldeanos de Vega hablaban a los extranjeros con relativo orgullo.

   ¿Llegar...? Era ostensible que sí; ya no eran simples V-2... ahora volaban a tres veces mayor velocidad y a ras del suelo, y tenían una potencia destructora desorbitada... aunque más grave que todo ello sería el desaguisado que armarían tales detonaciones entre los contendientes de un mundo poco reflexivo y desconfiado, entre unas naciones insensatas que no llegarían a explicarse nunca el porqué de una Tercera Guerra Mundial... y menos aún sospecharían que en realidad la contienda más sangrienta del siglo veinte no había terminado, y que volvía ahora con toda la burla de una venganza fría de mano de quien la originó en 1939.

EL SEGUNDO EXTERMINIO DE NOSOTROS MISMOS

   La partida salió de caza cuando el sol todavía no había alcanzado en el cielo un cuarto de su recorrido.

   En épocas mejores, nadando en la abundancia, los cazadores podían esperar un poco más, echados a la sombra o jugando a muy diversos concursos populares. Entonces, las mujeres ya tendrían en casa bayas, raíces y frutas para comer, y sólo haría falta, para aquellos más refinados, irse al bosque y mirar si las trampas para animales habían cosechado algo, o coger el arco y las flechas para hacerse en activo con una pieza.

   Llegada una temporada de escasez, el buen vivir quedaba de lado. Una merma en la fauna que coincidiera con la época desfavorable de frutos daba verdaderos quebraderos de cabeza a las tribus. Las peleas se sucedían fácilmente y había que moverse para traer alimento a la familia. Nacían rencores y se diferenciaban grupos en una misma comunidad, de manera que podría haber emigraciones espontáneas o asesinatos declarados.

   El jefe Anray, de la tribu Mezán, intentaba inculcar a sus fieles la sangre fría necesaria para no desesperar en semejantes paupérrimas condiciones de vida. Decía a los guerreros, quienes siempre devoraban más de la cuenta para estar fuertes, que una temporada de vacas flacas les vendría bien, que dejaran de comer tanto para favorecer a los más pequeños, ya que en casos de emergencia la distribución de comida en aquel clan se hacía a partes iguales, aunque según jerarquía y edad.

   —No pienso dejar a mis hombres sin su acostumbrado bocado —dijo con determinación Tock, el líder de los guerreros, y lo era por ser el más fuerte y bruto de todos.

   —Sólo será durante un tiempo —quiso apaciguarle Anray, rodeado de sus tres hijos en todo momento; su única guarda.

   —Engendraremos más hijos, si estos mueren —se reiteró Tock. —En esta temporada tan mala los pueblos vecinos podrían venir a robarnos la comida. Hemos de estar preparados para un asalto sorpresa.

   —No —dijo Katell, su segundo en el ejército. —Invadamos la aldea de los Shun. Ellos tienen buenas reservas.

   Y, ante la propuesta, los guerreros alzaron sus lanzas y dieron vítores al viento.

   —No, esperad —dijo el jefe de la tribu, molesto de que sus hombres aclamaran una propuesta que no era la suya. —Los Shun son nuestros amigos. Muchas veces hemos hecho trueques con ellos.

   —Por eso —dijo Katell. —Hemos visto sus tiendas. Están repletas de víveres. Viven en un valle donde los árboles dan frutos todo el año. Por eso no trabajan el barro, porque pueden conseguir los útiles mercadeando frutos.

   —¡Pues yo propongo que los expulsemos de sus tierras! —dijo Tock, alzando su brazo. Los suyos, quienes batallaban a su lado, hicieron el mismo gesto.

   Una nueva guerra se empezaba a divisar en los ojos de aquellos hombres armados, a quienes Anray, pese a ser el señor del lugar, no podría detener. Así, vencido, el jefe de la tribu no pudo más que agachar la cabeza en señal de aceptación, sabiendo que cuando el pueblo ya no puede más, es preciso aceptar sus peticiones por un derramamiento de sangre extranjera... antes que la suya propia.

   —¡Los he visto, los he visto! —Lhum, el explorador más experimentado de la tribu entró en el círculo de la asamblea gritando como un loco, deteniendo con su alarma a quienes ya se iban a empuñar las armas.

   —¡¿Qué has visto, Lhum?! —le increpó Anray, no satisfecho con su alocado comportamiento.

   —¡Los monstruos, gran señor!

   —¡¿Monstruos?!

   —¡Otros dientes de sable, Anray! —dedujo Tock. —Le daremos muerte antes de que se lleve a alguno de los nuestros.

   —¡No, no es eso! —explicó enseguida Lhum. —¡Son las bestias medio humanas! ¡Están en la pradera, cerca de aquí!

*  *  *

   Errantes, en su mayoría a casi cuatro patas, las bestias medio humanas recordaban tanto a los simios... como a los propios seres humanos. Se las consideraba infernales, por motivo de sus grandes y bien dentadas bocas, su pelambrera por todo el cuerpo y sus formas toscas.

   No obstante, aquellos “tipos” de pocos medios tenían una mirada triste, juiciosa y contemplativa, denotando cierto conocimiento del entorno y de las situaciones poco más allá de lo que es el puro instinto animal. La prueba de ello eran los palos que usaban para defenderse y cazar, los gestos que se hacían entre sí para darse órdenes y su complejo lenguaje de gruñidos, gritos y aullidos.

   —¡Míralos, Tock! —le dijo Katell a su jefe de batalla, señalando en la distancia, tras la vegetación ocultos, a aquellas malas bestias, las cuales estaban despojando de bayas los matorrales que tanto custodiaran las mujeres de la tribu.

   —¡Nos están saqueando! —se enojó aquel general, aunque todavía tenía reparos en ordenar un ataque directo.

   —¡Llevan armas! —dijo alguien.

   —¿Armas?

   —Sólo son palos —advirtió Lhum, el explorador. —Esos todavía están empezando. Lo que hacen es copiar nuestras habilidades. Son pacíficos, pero como no saben racionalizar sus actos arrasan las regiones comiendo como cerdos.

   —Ya lo veo —dijo Tock. —Está bien... Nuestras lanzas terminan en piedra dura y tenemos arcos y flechas... Nuestra ventaja es manifiesta.

   —¿Y...?

   —¡A la carga!

   —¡No dejemos ni uno!

   —¡A por ellos! 

   Una de las hembras del curtido grupo de bestias medio humanas dio la voz de alarma. Enseguida, los más pequeños y las “mujeres” treparon a los árboles —aunque no lo hacían ya muy bien— mientras los varones aferraban del suelo ramas secas y piedras para defenderse.

   La batalla no pudo ser más mano a mano... Si acaso las flechas eran las únicas “maravillas de la tecnología” que implicaban cierta magia a la liza, pues surcaban la distancia a la velocidad del viento de las cumbres para clavarse sin piedad en sus víctimas.

   “¿Cómo harán eso?” Se preguntaban las bestias medio humanas, no pudiendo imaginarse cómo podían aquellos palillos afilados salir disparados con tanta fiereza.

   Una vez concluida la matanza, los seres humanos empezaron a gritar y a danzar sobre los cadáveres. Algunos, los más grandes de aquellos enemigos y los que más costó matar, fueron llevados al poblado, donde se organizó una buena merienda con ellos para absorber la fuerza de su espíritu. Se sacaron las hojas de coca, se fumaron las correspondientes pipas y se bailó durante toda la noche, agradeciendo a mil dioses la fortuna que estaban viviendo; un sinfín de manías, costumbres e ideologías que se transmitían de generación en generación por motivo de poseer algo que no les era fácil manejar: la cabeza y su razonamiento.

   El exterminio de las bestias medio humanas fue cosa de darle tiempo al tiempo. La rivalidad por los recursos naturales desencadenó esa necesidad de quienes estaban arriba en la escala evolutiva. En otras muchas ocasiones, el simple odio hacia los seres inferiores fue la excusa. En definitiva, la raza más hermana que poseyó nunca los seres humanos fue extinguida sin piedad, sin entendimiento de que su lugar en el mundo también estaba justificado.

*  *  *

   —Pínchale una de hepatitis del 61/C a ése —le dijo el jefe de laboratorio al joven de mantenimiento, y el chico, sin apenas conocimientos médicos, obedeció enseguida:

   Cogió la pistola de dardos, disparó un tranquilizante sobre el chimpancé de la jaula número doce y le inyectó lo ordenado.

   —¿Qué le pasa a ése? —preguntó ahora el jefe de laboratorio, refiriéndose al chimpancé de la jaula veintitrés, que aparecía inerte.

   —Ah, lo tenía en la punta de la lengua... Iba a decírselo ayer, cuando todavía estaba vivo, pero se me olvidó.

   —¿Decirme...? ¿Qué ibas a decirme?

   —Que la doctora Mariana, que era la que estaba haciendo el seguimiento de este ejemplar, se fue anteayer para casa.

   —Sí, ya sé que su abuela se ha puesto enferma... ¿Has dicho que está muerto?

   —Me temo... Yo no sabía qué raíz de vacuna inyectarle.

   —¡Joder, haber mirado los informes de seguimiento!

   —No los he encontrado. La doctora se fue con unas prisas...

   —Pues tendré que hacer un informe de la muerte “accidental” del espécimen. El director se va a poner de “buen humor” cuando se entere de esto. Por descuidos como éste se pierden un montón de pesetas. Ahora se habrá perdido el seguimiento que durante semanas hizo la doctora sobre este ejemplar.

   —Lo siento.

   —¿Y de qué ha muerto? ¿Qué le habían inyectado?

   —No lo sé... Creo que la doctora estaba apuntando los síntomas de un nuevo fármaco.

   —Está bien... Sácalo de aquí antes de que empiece a apestar... más de la cuenta, porque no se puede decir que estos desgraciados no huelan a mierda.

   El chico, que allí prácticamente sólo hacía trabajos de mantenimiento de los animales, tragó saliva; aquella queja le afectaba:

   —No sé cómo aguantas estar aquí.

   —Costumbre, debe ser eso.

   —Bueno... En cuanto encuentres el informe, me lo llevas a la oficina.

   —Sí, enseguida.

   —Y limpia todo esto, que este fin de semana no se queda nadie aquí dentro.

   —Lo que usted diga.

*  *  *

   —Aquí tiene el informe —dijo el joven, entregando a su jefe, y en su oficina, lo requerido.

   —A ver... —el responsable de aquellas instalaciones ojeó el portafolios y empezó a sacar sus conclusiones: —Ah, una rama del virus AHP. Cuando aparecieron los primeros síntomas de fiebre, transcurridas siete horas, se le aplicó al paciente la vacuna IR/23524, aún en fase de desarrollo. Se redujeron a la mitad las dolencias acaecidas en otros ejemplares: diarrea, pérdida de visión, fiebre alta, supuestos dolores de cabeza, irritación en la cara, etc... Vaya, te has salvado —le dijo al joven. —La doctora tenía previsto esperar la muerte del espécimen, a fin de evaluar los pasos de una víctima del AHP hasta que fallece.

   El chico volvió a suspirar, esta vez de alivio.

   —No perderás nada de tu paga de Navidad —le consoló todavía más su jefe. —No obstante, tendré que hablar con la doctora; ya es el tercer animal que perdemos en cinco meses por este tipo de experimentos. Aibá —dijo, viendo por las vidrieras de su oficina que llegaban, pese a ser viernes y ya “hora de cerrar”, los dos tipos de corbata que traían en sus maletines las últimas órdenes de la empresa, una pareja que sólo aparecía muy de vez en cuando. —Déjanos solos, anda.

   —Sí, enseguida.

   Los recién llegados no se anduvieron con rodeos: cerraron las puertas de aquella estancia, tomaron asiento y se explicaron enseguida:

   —Hay cambio de planes. El equipo va a ser trasladado.

   —Pero si este laboratorio sólo tiene dos años... —dudó su director. —Me parece raro que nuestra empresa piense en trasladarlo. ¿Qué es lo que pasa...? ¿Habéis vuelto a meter la pata y hemos estado funcionando todo este tiempo sin permisos?

   —No es eso. Es otro tipo de denuncia...

   —¿Del ayuntamiento?

   —No... Quejas ecologistas.

   —Pero si eso nunca nos ha importado.

   —Pues ahora esos cabrones tienen mucha influencia. Nos han plantado un buen susto consiguiendo que nos cerraran tres de nuestros laboratorios en Gijón, Huelva y Cáceres.

   —Sí, lo he oído.

   —Pues ya tienes la respuesta que deseabas. Aquí tienes el nuevo contrato —y dicho documento fue entregado.

   El director del laboratorio que cesaba lo ojeó:

   —Un momento... Está bien la revalidación que me dais por no romper el contrato... pero aquí dice: Namibia.

   —Sí, es el nuevo destino.

   —¿Estáis locos? ¿Qué voy a hacer allí?

   —Lo mismo que aquí. Vamos... Sabes que más de la mitad de nuestra plantilla trabaja en el extranjero. Estamos en África y La India, donde nadie nos marea el coco. Lo único que queremos es conseguir esa maldita vacuna. ¿Sabes la cantidad de clientes que hay detrás de ese fármaco?

   —Lo sé... Y sé lo de las primas si lo conseguimos antes de que termine el año... pero, Namibia...

   —Un lugar perfecto. Allí nadie pondrá trabas a la investigación. Ya llevamos gastado mucho dinero. Cada día que pasa sin que haya resultados se nos van volando doce millones de pesetas. Esto tiene que acabar.

   —Está bien, está bien. Acepté este encargo y lo cumpliré aunque las condiciones hayan cambiado. Eso sí, quiero todas las ventajas.

   —Allí las hay. Tendrás todos los especímenes que quieras. Podrás malgastarlos, si quieres. Los mismos policías te los traen a la puerta del laboratorio.

   —Tráfico ilegal, ¿eh?

   —Vamos... Si sabes que la mitad de los simios que tienes aquí no están declarados.

   —También es verdad.

*  *  *

   —No hay piedras preciosas en esta montaña, Alfonso —se repitió Luis. —Eso que te ha contado el de la tienda de magia vudú es una mentirijilla que ya nos ha costado tres días.

   —Bueno, al menos he sacado mis fotos —discutió el otro, precisamente sacando una instantánea a una mariposa de vivos colores; una más de las que había visto a miles por el Amazonas.

   —Espera unos quince minutos y tendrás otra fotografía de ese mismo insecto devorado por una serpiente con forma de rama.

   —Conoces bien este lugar —sonrió el otro.

   —Si lo llego a saber, me ibas a convencer de venir a este sitio...

   El suelo siempre como embarrado, frío y calor al mismo tiempo dependiendo de si el lugar visitado estaba o no a la sombra... avanzar por aquella zona “despoblada de vegetación” de la inmensa selva era todo un suplicio, amén de las criaturas que atacaban con sus venenos, las hormigas y los mosquitos. Muy a menudo caía una lluvia fina que calaba los huesos y el canto de algunos pájaros era verdaderamente estridente.

   —Pues no hemos ni tocado la “parte gruesa”. Ni siquiera estamos cerca de hacerlo.

   —Lo que quieras, pero ya estoy más que harto de tanta selva.

   —Entonces, volvamos al poblado.

   —Sí, será lo mejor.

   Bordeando unos riscos, pasando un riachuelo, la sorpresa que ambos turistas españoles se llevaron les dejó atónitos: diez chavales nativos, brasileños de piel oscura en su mayoría, estaban atados a un poste, tratados como a perros en un claro de modestas dimensiones. Éstos, en cuanto vieron a los extraños parecieron cobrar vida —por cuanto permanecían hasta entonces tirados por el suelo— y los gritos de auxilio no se hicieron esperar.

   Alfonso estaba congelado. Luís, pese a la horrible visión, ya que los críos estaban semidesnudos y muy debilitados, fue capaz de correr hasta ellos para enterarse de lo que ocurría y al tiempo desatarlos.

   —¡No te acerques, Luís! —le dijo Alfonso en la distancia, muy asustado, pues había sido testigo en los últimos días de un ritual de vudú, vivido los carnavales de Río de Janeiro y atendido muy en la distancia a la operación a corazón abierto de un curandero a un salvaje de una tribu, “infamias” por las que estaba más que deseoso de regresar a casa sin más sobresaltos.

   Luís, sin prestarle atención, habló con los chicos.

   —¿Qué dicen? —preguntó el otro.

   —El hombre alto les ofreció comida —tradujo Luís. —No saben cómo han llegado hasta aquí. Dicen que les dieron de comer y nada más.

   —Mira allí —señaló Alfonso, refiriéndose a unas muy claras huellas de neumáticos en el barro; un camión con muy buenas ruedas, seguramente.

   Los chavales supieron de qué se estaba hablando, de manera que también señalaron las evidencias de los captores y expusieron nuevas teorías al respecto:

   —Dicen que han dormido mucho —tradujo de nuevo Luís. —Seguramente les meterían alguna droga en la comida.

   —Está claro que los han traído hasta aquí a la fuerza —dijo Alfonso tiritando... y no precisamente de frío. —Será mejor que no nos metamos en líos...

   —¡Alfonso! ¡¿Qué estás sugiriendo?!

   —Que nos larguemos, tío. Aquí pasan cosas muy raras. No me gusta este país... Si esos chavales han sido secuestrados, los criminales que los han capturado pueden volver en cualquier momento. Estamos muy lejos de cualquier sitio habitado... y esos cabrones pueden tener muy pocos escrúpulos.

   —No fantasees.

   —Luís... ¿Me vas a decir que encontrarse en plena selva a unos chavales atados a un poste es algo normal? No es ninguna fantasía que puedan venir unos tipos armados y con muy malas pulgas.

   —No pienso abandonarlos.

   —Escucha —Alfonso se hizo a la altura de su amigo. —Esta gente tiene su propio ritmo de vida. Aquí las cosas no son como en casa.

   —Pues eso hay que cambiarlo.

   —Nosotros no podemos hacer eso. No estamos preparados para ello... Aquí hay mucha delincuencia, y para que eso cambie tiene que haber un primer paso por parte de ellos, no de nosotros. Si quienes han traído aquí a estos chavales no han tenido escrúpulos y no les ha dado dolor de conciencia al verles llorando así de desamparados, ¿crees que no van a tener la sangre fría de liquidarnos si nos entrometemos en sus asuntos?

   —¿Acaso tú no has visto afectada tu propia conciencia al verles?

   Alfonso calló. Mil veces se maldijo, por no tener la razón de su parte, y al fin accedió a hacer lo que su amigo le proponía:

   —Está bien... Vamos a desatarlos —y se pusieron manos a la obra.

   Ya llevaban cinco críos liberados, cuando uno de ellos empezó a hacer gestos de desesperación.

   —¿Qué le pasa? —preguntó Alfonso a Luís, que de los dos era quien podría saber lo que el chaval decía.

   —¡Vienen hacia aquí! —y, atendiendo lo mejor que podían entre el griterío de los chavales, entendieron demasiado tarde que un enorme jeep rompía la maleza para presentarse en el claro. Por él, los críos desatados, justo la mitad, salieron corriendo a través de la selva. El resto se echó al suelo, entendiéndose ahora porqué tenían moretones por todo el cuerpo; había habido maltrato de por medio.

   Del jeep descendieron cuatro sudorosos individuos armados con fusiles. Tres de ellos eran nativos de piel oscura, y el último un occidental de origen francés:

   —¿Qué significa esto? —preguntó en su lengua natal.

   —Podemos explicarlo todo —se adelantó Luís, hablando brasileño.

   Obviamente, quien trataba con los nativos sabía el mismo idioma:

   —Es difícil que puedas darme una respuesta satisfactoria, muchacho —apreció el galo. —Muy convincente tendrás que ser para que no te vuele ahora mismo la tapa de los sesos —e hizo gestos a dos de los suyos para que fueran en busca de los niños que habían escapado; el tercero les apuntaba con su arma.

   —Verá —prosiguió Luís, tomando aliento e intentando calmar los nervios. —Es que está violando los derechos humanos atando a los críos a ese poste, nada más.  Pensamos que podríamos tratar este tema con palabras, como hombres civilizados.

   El francés miró a quien de los suyos quedaba a su lado, y luego ambos se rieron:

   —Hubiera sido más ingenioso decir que pensabais que los chavales estaban aquí perdidos —admitió el francés. —Ahora sí que la has hecho buena.

   —No, espere. Somos turistas españoles. Estoy seguro de que podemos llegar a un acuerdo económico.

   —No me interesa. Mi mayor inquietud en este trabajo que llevo a cabo es seguir en la clandestinidad. No me gustaría ver por aquí a policías raros o gente de asociaciones humanitarias investigando mis actividades.

   —¿Entonces...? —casi lloró Luís, temiendo que sobre la marcha le dispararan.

   En vez de eso, los dos ayudantes del francés que corrieron tras los niños prófugos regresaron extenuados:

   —Imposible —dijo uno de ellos. —Si quiere zanjar el trato esta noche no podemos perder el tiempo tras los críos.

   —¿Se han perdido ya? —preguntó su jefe.

   —Se han ido por entre la maleza. Encima se han dispersado.

   —Tontos chavales... No saben la muerte segura que les espera. Sin ropa y sin conocimiento de estas montañas, y sobre todo de sus peligros, no vivirán mucho tiempo. Hubiera sido mejor que se quedaran aquí; el futuro que les esperaba creo que todavía les aportaría unas cuantas jornadas más.

   —¿Y estos? —dijo otro ayudante con relación a los españoles.

   —Nos los llevamos. Servirán para enmendar las pérdidas que me han ocasionado. Sustituirán a esas ratas.

   Por motivo de que por la selva podrían toparse con un puma y acabar con la vida de éste, aún en caso de defensa propia, podría acarrear una multa millonaria y la cárcel, uno de los fusiles estaba armado con dardos tranquilizantes de efecto rápido. Con él, y dos de sus municiones, uno de los nativos durmió a los españoles de sendos disparos.

   Y, sobre todo eso, había una comunidad de zoólogos y ecologistas siguiendo de cerca la deforestación del Amazonas y, en concreto, vigilando la supervivencia de los pumas de la zona. De estos, pues su denuncia podría tener mucho peso, había que ocultarse... no tanto de las —estatalmente obligadas— patrullas de policías, aún con un declarado cargamento de niños traídos en avioneta de las ciudades más pobladas, porque se las podía comprar con dinero o productos ilegales de inmigración. Ocultar a los dos europeos debajo de una lona, atrás en el jeep, era señal para los agentes de que no la descubrieran, como estaba pactado con anterioridad. Los niños, no obstante, viajaban “en primera fila”, convenientemente drogados para que en el periplo por las carreteras no alertaran a los ecologistas de paso con sus automóviles.

*  *  *

   Cuando Alfonso despertó, todo el cuerpo le dolía como si le hubieran dado una paliza. En un principio no pudo abrir los ojos... o, al menos, eso era lo que creía. Al tiempo, entrando aún más en la realidad, supo que los tenía abiertos... y que lo que estaba viendo era una total oscuridad.

   No dijo nada. Simplemente intentó levantarse, hacer algo, pero chocó por todas partes con algo que le cortaba el paso. Tantear a su alrededor le llevó a comprobar que estaba enjaulado, y que su encierro apenas le permitía estirar las piernas o alzarse más que de una posición de cuclillas.

   Atrás y adelante en sus cavilaciones, pronto recordó cómo había ido a parar allí... o, sin otros datos, le llegó a la memoria el maldito encontronazo que terminara en la situación de ahora. Aquello le provocó un pánico inmediato, y gritó con verdaderas ganas. No obstante, su queja sonora pronto tuvo todo tipo de imitaciones, ya que no estaba solo en aquel encierro. Docenas de voces se alzaron con la suya, siendo casi todas ellas de niños que empezaban a llorar igualmente aterrorizados, rompiendo el silencio que les había llegado a todos por motivo del cansancio.

   Muy a lo lejos, al tiempo y, como todo aquel en la oscuridad, dicho hombre despertado al fin con el bullicio, se oyó la voz de Luís. Alfonso la reconoció enseguida, aunque, principalmente, entre todas las gargantas que allí se expresaban esperaba oír a su madre.

   —¡Luís...! —gritó. —¡¿Dónde estás?!

   —¡¿Cómo estás?!

   —¡Asustado! ¡Muy asustado!

   —¡Dónde estamos?

   —¡No lo sé!

   Inmediatamente, Luís usó la lengua brasileña para comunicarse con quienes estaban a su vera. Las respuestas fueron, no obstante, todas confusas.

   —Los hombres de blanco, dicen —observó Luís. —Vienen y se llevan a quien quieren.

   —¡¿Para qué?!

   —Lo preguntaré...

   Pero no hubo tiempo para ello. Los tubos de neón empezaron a parpadear y el almacén quedó iluminado, algo que ninguna pupila pudo aguantar. Así, con los ojos entrecerrados, Alfonso pudo percibir que dos tipos habían entrado en aquel recinto. Llevaban batas blancas y, uno de ellos, el de mayor edad,  tenía en las manos un portafolios del que iba extrayendo información.

   —No quiero ni saber sus nacionalidades —le decía al otro en un tono de réplica. —Ha sido un error imperdonable.

   —Los trajeron... Estaban aquí y no querían volver a llevárselos —se excusó el otro.

   —Ya hablaré yo con ese franchute. No me gusta nada este asunto.

   —¿Y qué vamos a hacer?

   —Jóvenes, fuertes, protestones... Unos veintidós años, más o menos. No señales muchos datos en los informes. Uno de ellos es rubio. No quiero que figure en ningún sitio ni el color del pelo, ni de la piel. Yo estoy viendo dos nativos más, ¿entiendes?

   —Sí, claro.

   —Bien... Lo que vamos a hacer con ellos es llevarlos directamente al laboratorio y probar una de las dosis más fuertes.

   —De acuerdo.

   —Coge al otro, anda —y aquellas palabras dieron a entender a Alfonso, ya que ambos tipos estaban a su lado, que se referían a su compañero de vacaciones. Para mayor pánico, los extraños hablaban español... y, de hecho, su acento declaraba un origen inevitablemente centropeninsular.

   Luís, en cuanto supo que alguien se le acercaba, no calló llevado por la incertidumbre, como hiciera Alfonso. Enseguida se dirigió a esa persona que estaba manipulando su encierro móvil —con ruedas—:

   —¿Quién es usted? ¿Por qué me tienen aquí dentro?

   Pero el individuo que tiraba de su jaula no le respondió. Tenía órdenes de no relacionarse con los cautivos, y en el más absoluto silencio se lo llevó de allí y apagó las luces.

*  *  *

   Nuevamente, Alfonso pudo ver su entorno; otra vez se hacía el día en aquel almacén.

   Quien se llevara a Luís, tranquilo e impasible en su cometido, empezó a repartir comida entre los cautivos; frutas y verduras, en todo caso.

   Al verle, sabiendo que tenía en su poder una vara que al contacto con el metal de las jaulas despedía una fuerte descarga eléctrica, el silencio se hizo en todos, dejándole hacer con toda la tranquilidad del mundo. Alfonso no sabía de ello, y le atajó con sus inquietudes:

   —Escucha, muchacho —susurró. —Por favor... Dime qué hacemos aquí. ¿Qué es todo esto?

   No hubo respuesta verbal. La contestación fue una de aquellas descargas, por la cual Alfonso aprendió que hacer preguntas estaba completamente fuera de lugar.

   —¿Por qué nos hacéis esto? —dijo, no obstante, aunque para entonces el cuidador ya se había ido.

   Aproximadamente, seis horas más estuvo Alfonso en su cautiverio. Allí aprendió qué significaba su mal; intentar aguantar la compostura era imposible. Al final tuvo que hacer sus necesidades, a la vista de todos —si acaso alguien le miraba— en una especie de letrina integrada a su jaula, cuya evacuación se hacía directa por medio de una tubería a una bolsa de plástico que colgaba por debajo y hasta un lateral de los barrotes que le atrapaban. Todos los demás cautivos también hacían lo mismo, llegado el momento.

   Contemplándolos, Alfonso vio que algunas jaulas estaban compartidas por hasta tres chavales, mientras en otras había hombres y mujeres; todos ellos nativos y sin aparente relación entre sí, pues nadie se hablaba. Hurgando un poco más en los detalles, también comprobó que todos y cada uno de quienes compartían el mismo encierro estaban algo desnutridos o, como mínimo, poco aseados, denotando un pasado de gran pobreza.

   Sin más, el cuidador se presentó otra vez, pero ahora con un rifle con sedantes. Con él durmió de un solo tiro a Alfonso, pese a sus gritos y toda su desesperación, pues sabía que había llegado su hora.

*  *  *

   Nuevamente, mucha luz. Si bien, ésta era ahora distinta, omnipresente, y ya no se notaba en el ambiente el cierto hedor del almacén y la humedad del aire.

   También la jaula era distinta. Al principio, Alfonso creyó que no la había, y que por la profusión del color blanco de aquella especie de laboratorio se encontraba en un hospital —por lo que se ilusionó con la posibilidad de un salvamento—. Pero luego comprobó que su confinamiento era de un tipo muy sofisticado, tratándose de una urna de cristal muy resistente a través de la cual apenas podía escuchar el sonido exterior.

   Sí que aquel era un laboratorio. Había todo tipo de instrumentos con relación a uno, como microscopios, probetas, “material de enfermería” y monitores conectados a los diferentes experimentos. Concretamente, las investigaciones que parecían llevarse allí eran farmacológicas, y había varios científicos atendiendo los experimentos en sus mesas.

   Alfonso, contrariado por aquel caos insonoro, empezó a golpear el cristal con ambas manos, y uno de aquellos operarios sólo tuvo que apretar un botón de una consola en la pared para que en la urna del agitado espécimen empezara a mezclarse con el aire un gas “tranquilizante”... llamado así porque restaba ganas de revolución a cualquiera, ya que Alfonso sintió de repente un terrible mareo que le hizo caer a plomo sobre un costado. Entonces perdió el conocimiento.

   Para cuando despertó, aquella urna estaba moviéndose, terminando su “paseo” en una especie de estantería donde compartiría lugar junto a otros experimentos con seres humanos.

   La visión era terrible... Delante del español había cinco “ejemplares”, personas, cada cual en condiciones verdaderamente penosas.

   El primero de ellos, un niño completamente desnudo y acostado contra la pared —por lo que no se le veía la cara— tenía la espalda completamente verde. Permanecía lo más acurrucado posible, pues tiritaba con profusión echado sobre su propia orina.

   El segundo y el tercero, ambos adolescentes, estaban semi mutilados, pues sus pies y manos eran sólo muñones de muy diferentes longitudes. También sus rostros habían perdido credibilidad humana, apareciendo desfigurados —sin apenas ojos, nariz y boca— y habían perdido completamente el pelo.

   El cuarto, una mujer, tenía el cuerpo lleno de sarpullidos. En él no había centímetro sin rubor o pupas amarillas de preocupantes tamaños.

   El último, otro niño, dormía plácidamente... pero su cuerpo temblaba por sí sólo con violentos espasmos involuntarios.

   “¿Qué demonios pasa aquí? ¿Qué están haciendo con nosotros?” Lloró para sí Alfonso, teniendo encima tanto pánico que no era capaz de abrir más los ojos, desde que los cerrara hacía sólo unos instantes llevado por la angustia del dolor ajeno.

   “¿Quién puede ser tan animal...?”

   Y esos animales habían organizado todo un tinglado perfectamente tecnológico, pues, pulsando un nuevo botón —situado en un lateral externo de la urna— uno de los científicos amplió la transmisión de sonido dentro del encierro de Alfonso, por lo que éste pudo escucharle, y viceversa:

   —¿Cómo se encuentra? —dijo el de blanco, lo más natural del mundo.

   Como era de esperar en un primer encuentro, Alfonso no dijo nada.

   —Veo que le empieza a hacer efecto la inyección —apreció el científico, viendo que el hombro del español estaba hinchado. —Son los primeros síntomas.

   —¿Síntomas? ¿ De qué? —saltó Alfonso.

   —Ya habla... Colabore y todo saldrá mejor.

   —¿Mejor...? ¿Qué puede salirme mejor estando aquí dentro?

   —No sufrirá dolor, así que no se ponga difícil —y la conversación terminó de forma tan repentina, sin tiempo a explicaciones; con un botón.

*  *  *

   Las tarjetas aclaratorias de cada experimento estaban pegadas a cada urna, en el exterior, y forzando un poco la vista Alfonso pudo saber de las atrocidades que allí se estaban cometiendo.

   De quienes tenía enfrente, dos de ellos estaban siendo cobayas para conocer el efecto de una especie de gas proyectado con fines militares. El resto eran víctimas de virus de última generación que cosechara la sociedad moderna en su muy podrido mundo, males como el SIDA/B o la MSJ —Muerte Súbita Juvenil— enfermedad, esta última, que “justificaba” el uso intensivo de menores desacreditados en experimentos en favor de los que vivían en países de gran riqueza.

   Ojalá Alfonso pudiera leer la suya, la que estaba puesta en su urna, y así saber qué demonios le habían inyectado. Aquel escozor e hinchazón del hombro había ido creciendo a cada hora. Muy rojo ya, apenas sí podía articular aquel miembro, además de que sufría un fuerte dolor de cabeza, frío y cierto malestar en el estómago, aunque este último podría ser motivo de todos los nervios vividos.

   Otro científico, este muy joven, apareció para atender su trabajo en uno de los especímenes situados enfrente del español. Se dirigió, en concreto, a la mujer, que hacía ya mucho tiempo que no se movía. Ajustando una especie de adaptador de cristal que poseía dos mangas de cuero terminadas en guantes, para meter las manos en la urna, de ella pudo extraer una jeringuilla completa de sangre, que desinfectó por medio de otro adaptador, aún más complejo, destinado a tal fin, así como medir algunas de sus constantes con un artilugio de pequeñas dimensiones que pinchaba la cabeza de la persona.

   Un ordenador portátil daba todavía más datos acerca del sujeto, y como final de la operación, el muchacho cogió un bisturí, abrió lugar en la muñeca de la mujer y extrajo una especie de injerto circular. Se trataba de una sonda que emitía señales hasta los sistemas informáticos del laboratorio, no siendo necesario, en todos los casos, manipular las cobayas para saber del estado evolutivo de las enfermedades que desarrollaban.

   —¿De dónde vienes, chico? —preguntó Alfonso, y algo debió fallar en el sistema de sellado de la urna, porque el joven le escuchó. Que se virara despejó todas las dudas sobre ello:

   —¿De dónde eres tú? —dijo el otro, sorprendido de que, encima de tener que hacer la vista gorda al encontrarse en el laboratorio un occidental, éste hablara su mismo idioma.

   —De Alcorcón —dijo Alfonso.

   —¡Joder...! ¡Yo también soy de Madrid!

   Alfonso no podía creérselo:

   —¡Por favor, tienes que sacarme de aquí...!

   —No, eso no puede ser... Lamento haberte conocido... pero no quiero saber nada más de ti —y el joven intentó apagar el sistema que conseguía hacer correr la voz de un lado a otro... pero éste no parecía funcionar:

   —¡No, no voy a callarme! —dijo Alfonso con decisión. —Me llamo Alfonso García... Soy de tu tierra... Vas a saberlo todo de mí: me encanta Casa de Campo, el zoo y soy del Atlético de Madrid... ¡No puedes hacer oídos sordos al dolor de toda esta gente...! ¡No puedes negar la mano a un paisano tuyo...! ¡¿Cuánto coño te pagan por hacer esto?!

   —Es mi trabajo, y punto. Y sí, ya sé que eres una persona... No hagas las cosas más difíciles.

   —¡No, joder! ¡Sácame de aquí!

   —No puedo. Hazte a la idea de que estás sacrificándote por la jodida Humanidad... o por los jefes de mi empresa, que es lo mismo.

   —¡No puedo creer lo que estoy oyendo...! ¡Somos de la misma edad...! ¡Podríamos haber coincidido alguna vez en alguna discoteca...!

   —Pues... cómo han cambiado las cosas desde entonces, amigo mío... —pareció burlarse el otro. —Escucha: aquí me pagan un sueldazo increíble. Estoy genial... Tengo seis pagas al año y unas vacaciones jodidamente largas.

   —...Matando seres humanos.

   —Cuando has diseminado cadáveres te das cuenta que somos sólo carne. Hace tiempo que perdí el respeto por ella. Pinchar ratas o personas es lo mismo.

   —¡Eres un lunático de mierda!

   —¡No es culpa mía que se extinguieran los simios, chaval! ¡¿De dónde íbamos a sacar material para nuestras investigaciones? Todo el mundo lo sabe... pero se lo calla... ¿Sabes de Paul Harteilz, el Premio Nobel a la medicina de este año por encontrar el remedio a la degeneración de huesos? El muy capullo trabajaba en la segunda sección de este mismo laboratorio. Yo mismo vi cómo se cargaba a un montón de estos desgraciados, y encima le dan un premio millonario y será recordado como un héroe.

   —¡Cállate!

   —A grandes males, grandes remedios.

   —¡Que te calles!

   —Sí, lo reconozco... Aquí te vuelves algo paranoico. No sólo son las cobayas quienes se ven torturados psicológicamente. Hay que tragarse los escrúpulos para conseguir el dinero de este chollo. Un año más y lo dejo, no vayan a capturar también este silo y me caiga una condena internacional.

   —¡No quiero oírte más!

   —Pues tendrás que hacerlo... Tu empezaste a hablar, y no quisiste callar... Ahora traga con tu estúpida curiosidad... ¿Ves estos dos chicos? Les hemos hecho respirar un gas que los va mutilando poco a poco... Es una muerte segura, y todo porque a alguien del Pentágono o de Oriente Medio, vete a saber, le interesa joder de esta manera. A veces hasta nos envían a israelíes, árabes o nipones para que inventemos armas biológicas específicas para sus genes. ¿Ves a esa mujer...? Está probando un nuevo producto de cosmética... Ha salido mal, eso es obvio, y ha acabado con su vida. Aquí recibimos los encargos más increíbles que puedas imaginarte... y nada mejor, antes de sacarlo al mercado, que probar con sus futuros destinatarios.

   —Eso es odioso.

   —No, es dinero... y encima quedamos como caballeros si descubrimos algo gordo. El chico de la espalda verde sirve para probar la tolerancia del ser humano a un nuevo tipo de hongos que han aparecido en los equipos de aire acondicionado modernos. El otro, el que tirita, lleva ya veinte días sin comer, pues estamos probando un nuevo conservante que podría servir para usarse en los viajes interplanetarios, una macabrada cortesía de los rusos, un encargo cerdo de quienes empiezan de nuevo su carrera espacial. Aquí todo es así... A tu amigo le inyectamos hormonas para el crecimiento que se espera usar en niños con dificultades, con las deficiencias con las que nacen hoy día... Murió ayer, chaval, porque alguien no cualificado erró en la segunda dosis, inyectándole otra sustancia. Eso pasa aquí muy a menudo, pues, en un lugar clandestino, aparte de que no es que se lleven las cosas en su más sano juicio, tampoco se trae a la gente más cualificada, pues quien entra aquí sólo busca dinero, y no disponemos del equipo más apropiado. Ah, hoy lo incineramos, por si te interesa qué hemos hecho con uno de los pocos turistas que nuestros proveedores nos traen de vez en cuando.

   —¡Cállate! —dijo otra vez Alfonso, echándose a llorar.

   El científico se lo pensó, calló, en efecto, pero no quiso dejar de inquietar a quien le había señalado con el dedo como a un asesino, una acusación real que le dolía en la conciencia y que no quería reconocer.

   Así, sin más gestos, simplemente dio la vuelta a la tarjeta de la urna de Alfonso, para que diera al interior, y se fue.

   El cautivo pasó largo tiempo tendido, temblando de terror. De reojo —pues había visto cómo aquel científico la manipulaba— a veces miraba aquella tarjeta, la cual se había convertido en la más terrible escena de aquella pesadilla que estaba viviendo.

   Pasado el tiempo, por más que se juró que no iba a leerla, no pudo resistir más la necesidad de saber sobre su futuro. El gesto fue aproximarse a aquellas letras con quietud, tranquilizando los nervios al máximo para no caer en la locura.

   Tomando aire, dirigiéndose a una reseña que, como todo el laboratorio, no tenía distintivos de identidad y tenía cierto carácter informal, la leyó:

  Espécimen Nº2.534 del año en curso.

  Unidad de ensayos: Nº16.

  Experimento: código Nº1.566 del asunto Nº427 (pedido militar con urgencia).

  Sustancia: 237/M.

  Fecha de inyectado: 12-04-13.

  Cantidad: 20mg.

  Desarrollo previsto: Hinchazón leve de la zona afectada. 5 días de alta fiebre hasta expansión total del preparado por el organismo. Inminente desarrollo de cáncer de gran evolución en la masa encefálica. Promedio de vida estimado en 30 días, la mitad de ellos con sentidos naturales limitados en un 75%, pérdida de conocimiento, mareos, locura transitoria, visiones y fuertes dolores.

  Desarrollo real: Aún no se han detectado síntomas.

EL TERROR DE SABERLO

   “Tienes un mal día”. Le dijo Lucía Cardona en los primeros quince minutos. Ahora, después del café de media mañana, ya eran tres las personas que le habían dicho lo mismo.

   Sí, Ernesto Risuán tenía un día nefasto. Nada más levantarse de la cama había tenido la impresión de que hubiera sido mejor no empezar la jornada. Ya a las ocho y media, entrando a la oficina, las molestas menudencias de una mala estrella —un corte al afeitarse, el coche que se calienta, el ascensor que no llegaba...— desembocaron en la indeseable noticia de que tenía que tratar un asunto escabroso: resolver como testigo un cambio de poderes en una alcaldía entre partes enfrentadas, según un nuevo decreto que requería la intervención de un notario en ese menester.

   De manera que se hizo con su maletín, su identificación y su muy mal humor, rehusó usar un taxi —pues el centro de San Sebastián estaría más que congestionado a esas horas—, cogió el tren y, una hora después, apareció donde se le requería para firmarlo todo, sellar un informe con su código profesional y ver de ojos propios cómo los concejales que tendrían que trabajar en un mismo edificio durante lo que restaba de legislatura se miraban con semblante frío y, por la espalda, se criticaban unos a otros.

   Ernesto Risuán quiso almorzar donde siempre, pero el tren que debería llevarle de vuelta a su localidad no llegaría hasta pasada media hora. Por ello decidió comer en una cafetería que había encontrado cerca de la estación, atraído por unos aires campestres y un tinte de romanticismo. Efectivamente, allí se estaba de perlas, agasajado por una brisa con olor a tierra mojada, cierto frío y un paisaje verde; eligió la terraza del local, en la cual estaba solo, para degustar un plato de fabada del lugar.

   Cuando terminó, aún no decidido a abandonar aquella tranquilizadora estampa, su teléfono móvil sonó, sorprendiéndole que el aparato proporcionado por su empresa tuviera allí cobertura.

   —¿Diga...?

   —¿Don Ernesto Risuán Lozano?

   —Sí, soy yo. Buenas tardes. ¿Con quién hablo?

   —Soy Juan Tomás Carbelloso. Usted no me conoce en persona. Yo de usted tengo referencias por motivo de su padre.

   A Ernesto, sin haber sentido nunca algo igual, se le hizo un nudo en la garganta. A su padre siempre lo había detestado, no podía negarlo, pero que muriera hacía ya cuatro meses le había dejado un incomprensible mal sabor de boca; que hablaran de él le daba, además, cierto miedo.

   —Dígame, ¿en qué puedo ayudarle?

   —Verá... Su padre y yo hemos sido colegas en las investigaciones que estaba haciendo en su casa del municipio de Teror, en Las Palmas. Tratamos el mismo asunto durante un par de años, hasta que inevitablemente él nos dejó.

   —Muy bien. Entiendo... ¿Qué quiere de mí?

   —Sé que ha puesto en venta la casa.

   —Así es.

   —Y, de verdad, me parece que por un precio irrisorio.

   Ernesto se vio tentado a sentir vergüenza por ello, pero al final explicó sus razones, aunque no sin cierto desasosiego:

   —No quiero ser descortés, pero esa es una decisión que me incumbe solamente a mí. En el testamento que hizo mi padre aparezco yo como único beneficiario de sus bienes. El motivo de que venda la casa se debe a que no quiero saber nada sobre él, y mucho menos de sus experimentos de loco. No he contado esto a mucha gente, pero mi padre sabía el rechazo al que se exponía marchándose de casa con sus extravagantes aspiraciones.

   La voz del interlocutor tardó hacerse notar, como si reconociese las verdades:

   —Es usted un hombre inteligente. Me duele mucho oírle decir eso. Desde luego, tiene razón. No le culpo por lo que siente. No obstante, si su padre no fue capaz de dar marcha atrás al declive de las relaciones con su familia, usted, si tal vez desea no parecerse a él, demuestre no ser astilla del mismo palo e intente comprender cómo fue su vida. Solamente le pido eso.

   —Tal vez sea demasiado pedir.

   —Tal vez, si acaso a usted no le importaba nada su padre. Y si lo que él fue no significa nada, nada le dolerá saber la verdad.

   Ahora fue Ernesto quien calló.

   —¿Sigue ahí? —preguntó la voz.

   —Sí, sigo aquí. ¿Qué pretende con todo esto?

   —Veo que le interesa su padre. Lo que quiero es que sepa a qué dedicó su vida, qué buscó tan desesperadamente que le hizo perder a sus seres queridos.

   —¿Y cómo puedo llegar a saber eso?

   —Usted llamó a un amigo suyo destinado a Canarias. Le hizo ir a la propiedad de su padre para que tasara la casa. Sin más, sin ver siquiera qué contenía, la puso en venta con todo lo que tiene. A mi entender es un crimen.

   —Creí haberle dejado claro que no me interesan para nada las cosas de mi padre.

   —Creí haber entendido de usted lo contrario... No le hablo sólo de objetos personales, sino de un trabajo de toda una vida que podría terminar en la basura, según lo desentendido de quien adquiera el material.

   Nuevamente, Ernesto tardó en contestar:

   —No sé qué decir —alegó.

   —Diga una mentira en su empresa. Comunique a sus superiores que debe resolver un papeleo aquí, en Las Palmas. Supongo que usted tiene independencia laboral suficiente como para no justiciarse mucho más. Consiga que le paguen el pasaje a las islas, y así todo esto no le costará nada. Solamente le pido una noche. Luego será libre de hacer lo que quiera.

   —Ya soy libre de hacer lo que quiera.

   —No, no lo es. Si deja pasar esta oportunidad y pierde todo por lo que luchó su padre se estará lamentando toda la vida, pues habrá tirado por tierra la que él empeñó en sus ideales.

   —Dios Santo... Me está liando, ¿eh?

   —Está usted ligado a todo esto. Le espero el... ¿miércoles?

   —Sí, me viene bien—Ernesto dio un respingo, pues nunca sabría explicar porqué demonios había transigido.

   —Muy bien. Le espero el miércoles. Coja el vuelo de las ocho, ¿de acuerdo?

   —Sí, de acuerdo.

   —Gracias.

*  *  *

   Ernesto, en su plano laboral podría contar cientos de citas al mes y con gente de todos los ámbitos sociales... pero no podía recordar alguna en la que tuviera tantas dudas y por la que se sintiera tan nervioso e indeciso. Durante los dos días previos a la hora de coger el vuelo, aquel joven notario dio mil vueltas a aquel asunto en su cabeza, llegando incluso a la histeria cuando le daba por pensar que podrían estar tomándole el pelo.

   —Es un asunto de dinero, seguro —se dijo cuando ponía su única maleta sobre la cinta transportadora, se sentaba junto al ala o mientras, ya en pleno vuelo, creía leer el periódico.

   Ya pasadas las ocho y media, maldiciéndose de que pudiera haber hecho el viaje en vano, Ernesto cogió su modesto equipaje con prisa y ansias por resolverlo todo, el retraso del vuelo incluido, pensando que tal vez el tipo que le esperaba hubiera podido llegar a la conclusión de que había decidido no presentarse y se hubiera marchado.

   En la gran recepción común del aeropuerto, cinco minutos estuvo de pie, en un abierto entre la gente, esperando que alguien se le acercara... pero tal cosa no ocurría. Así, al cabo de otros diez minutos la mayoría de la gente se había marchado, a su entender, por lo negro del asunto que le concernía, casi riéndose de él con sus besos y abrazos.

   Nervioso, Ernesto miró a todos y cada uno de los rezagados en aquel lugar, pero todos ellos tenían sus propios motivos, como esperar a una novia azafata o canjear un billete, y pronto decidió que, al menos y ya que la cita había fracasado, debía buscarse un lugar donde pasar la noche.

   Ya estaba a punto de coger un taxi, aferrando la manecilla de la puerta del mismo, cuando un hombre alto, grueso y barbudo, muy abrigado, le sobresaltó con su sombra.

   Ernesto se viró hacia él con el corazón en un puño:

   —¿Señor Carbelloso? —le preguntó, por intuición.

   —Me alegra saber que no se ha olvidado de mí —a viva voz, el habla de aquel hombre era todavía más potente y abrumadora de lo que Ernesto había escuchado a través del teléfono. —Ha habido un retraso en el vuelo, seguro.

   —Sí, así ha sido.

   —¿Va a subir? —dijo el taxista, mirando a quien había llegado de La Península como si fuera un bicho raro.

   —No, supongo que no —contestó Ernesto algo confuso. —No, ¿verdad? —preguntó al señor Carbelloso.

   —No, tenemos vehículo propio. Sígame, por favor.

   El “vehículo” propio era un viejo y destartalado Citroën... una digna adquisición, sin cuidado alguno, para un hombre desentendido del mundo material:

   —Era de su padre —dijo de él el señor Carbelloso. —Lo dejó aquí, en el aparcamiento del aeropuerto, porque pensaba hacer un viaje. Obviamente no pudo hacerlo.

   —¿Esto arrancará?

   —Siempre lo hizo.

   —Bien, ¿a qué espera?

   —Yo no sé conducir —negó con una sonrisa Carbelloso. —Tendrá que hacerlo usted.

   —De acuerdo. ¿Dónde están las llaves?

   —Su padre era un hombre terriblemente despistado. Normalmente no llevaba nunca las llaves encima porque se le acabarían olvidando en algún sitio. Mire al lado de una de las ruedas, por el interior.

   —Estupendo... —se quejó Ernesto, y seguiría haciéndolo, pero encontró lo que buscaba al primer tanteo. —Aquí están... Vamos... Acabemos con esto enseguida.

   Sus reacciones eran quejumbrosas y estaba de muy mal humor. Malamente, Ernesto logró arrancar aquel maldito coche, guiarse hacia la autopista y tomar ruta en la dirección que le indicaba el señor Carbelloso. Y todo hubiera seguido igual, en silencio, si no fuera porque por su cabeza pesaban todo tipo de incógnitas:

   —¿Cuánto tiempo hacía que conocía a mi padre? —preguntó, queriendo saber de quien le diera la vida, pero indirectamente y de forma que no relatara su interés por él.

   —Prácticamente desde la universidad. Estuvimos un tiempo separados, pero coincidimos de nuevo de forma casual. Desde entonces, trabajamos juntos para un mismo propósito.

   —Hasta que se truncó su vida.

   —Exactamente. Ha muerto muy joven. Demasiado pronto para terminar sus investigaciones.

   —¿Por qué tanto interés en ellas? ¿Qué demonios encontró que le hizo dar la espalda a sus obligaciones como padre?

   —No es asunto mío interferir en motivos que sólo conciernen a su familia, pero creo justo decirle que su padre no abandonó su casa solamente por motivos profesionales. En realidad esa fue la excusa; la verdad es que nunca congenió con su esposa y hubo diferencias. Claro está que ambas partes son culpables de lo ocurrido, y que tanto su madre como su padre se vieron forzados a desistir de una convivencia que se había convertido en un lazo totalmente estéril. Volcarse en sus investigaciones fue el único consuelo que halló su padre en su soledad.

   —...No sabía que las cosas hubieran pasado así —alegó Ernesto, aunque no se sentía triste por ello; aún todo le daba un poco igual.

   —Más o menos como se lo estoy contando ahora. No sé muchos detalles... Su padre hablaba poco de su vida pasada. Pidió el traslado a las islas para olvidarse de todo. Su afán era terminar sus experimentos, y para ellos vivía usando hasta su pensión de invalidez.

   —¿Invalidez?

   —Sí, de invalidez. Perdió una pierna en una misión de rescate.

   —¿Perdón...? No entiendo...

   —Su padre, como supongo sabrá, era un gran médico. Trabajaba aquí, en el hospital, y habitualmente se prestaba voluntario para volar con un helicóptero de la Cruz Roja del Mar. Una noche le llamaron porque había un pesquero en llamas. Cuando llegó al lugar del siniestro, una fragata de La Armada había extinguido las llamas, pero precisaban de ayuda médica inmediata para atender a los heridos. En el desembarco por cabrestante, al cual su padre estaba habituado, un fallo mecánico en el helicóptero lo hizo desestabilizarse y el cable le arrancó la pierna a la altura de la rodilla.

   —Dios mío... No lo sabía...

   —Es normal. Habíais perdido el contacto. Vencido, sin posibilidad de volver al trabajo, nuevas aficiones terminaron convirtiéndose en una nueva meta. A él le apasionaba el cuerpo humano, las maravillas de la naturaleza reflejadas en nosotros mismos; por eso era médico. Y puede parecer una contradicción a lo que es ciencia, pero, sin saber porqué y al igual que yo, empezó a interesarse en un misterio que todavía no ha sido resuelto: en la persona tras la muerte.

   —¿Me está hablando de parapsicología?

   —Sí, aunque ese término, por lo que conlleva en acepciones coloquiales y sensacionalistas, haga perder un poco la fascinante realidad de lo que todavía no hemos visto.

   —¿Me está hablando de Dios?

   —No, para nada... La fantasía del hombre ha hecho especular mucho sobre lo que podría estar esperándonos al expirar. Su padre y yo, lo que intentamos, ante todo, era basarnos en experiencias reales, no en cuentos de nadie. Nosotros mismos teníamos el deber moral de hallar la verdad, la realidad, en una palabra. No valía, pues, decir que habíamos vistos algo... era necesario saber qué había tras ese algo.

   —Todo esto le hace perder mucha credibilidad.

   —Lo sé... Aún nada de lo que tratamos es creíble... pero hace siglos nadie dudaría que La Biblia era la lectura exacta de la cuna y existencia de todos nosotros; verdades hoy totalmente reprobables y, aún todavía, hay quien las defiende.

   —No me gusta este asunto.

   —No gusta porque da mucho miedo. Es una verdad muy violenta, muy dura de aceptar... Nosotros la buscamos porque, aunque pretendamos olvidarnos de ella, es una realidad inexorable sobre todos y algún día aplastará con su arrolladora verdad a quienes han osado interpretarla a sus aires.

   —He leído lo mismo que usted me está diciendo en muchas revistas sensacionalistas, si me lo permite.

   —Lo sé. Entiendo que entre más intente explicar todo esto, menos credibilidad tendré. Su padre también tenía miedo de que lo tomaran por loco, pues es cierto que quien persigue un fantasma, y casi más que a un espectro me refiero a un objetivo intangible, tiene muchas papeletas para ser tomado por fantasioso o devoto de ideas mitológicas. Hablo de desequilibrio, así de claro. Por eso, conseguir una subvención de las universidades le resultaba imposible. Finalmente tuvo que renunciar a ayudas externas y tuvo que ser paciente para conseguir el material adecuado.

   —¿Adecuado para qué?

   —A detectar anomalías, como las llamábamos nosotros. Son las alteraciones que hacen los tipos del más allá en nuestro mundo, explicándolo de una manera sencilla. Tu padre también invirtió parte del dinero en adquirir un laboratorio.

   —¿Además de la casa tenía un laboratorio? No se me informó de ello.

   —No, hay una confusión. No me he explicado correctamente; la casa es el laboratorio. Por eso, pese a que usted la esté regalando, nadie ha querido comprarla. En el pueblo está considerada como una casa maldita, y quien viene a ver la propiedad, inevitablemente, escucha de los vecinos todo tipo de pestes sobre ella. Además, su estado es lamentable. Hasta que su padre y yo nos instalamos en ella llevaba veinte años en el olvido.

   Obviamente, que estuviera encantada había sido un punto a favor para su fácil adquisición por parte del investigador que en ella últimamente habitara, pues aquel increíble caserón tenía unas dimensiones dignas de un palacete. Su fachada era tan larga como una calle pequeña, tan alta como una casa de cuatro pisos —aunque sólo tenía dos— y un bosquecillo como medio campo de fútbol brindaba mil sombras delante de sus puertas.

   —Aquí vivieron unos marqueses... —comentó Carbelloso. —Me sé de memoria sus nombres y sus vidas.

   Desde luego que fue una vivienda de millonarios. En ella, cochera, capilla y biblioteca decían mucho de un modo de vida generoso, con una docena de sirvientes para atender un hogar de dimensiones monárquicas.

   No obstante, Ernesto no sería testigo del interior por su ingreso más noble, la entrada principal, ya que el señor Carbelloso le explicó que todos los accesos a la casa estaban sellados con maderos para evitar más saqueos. Él, como usuario habitual que fue de aquella morada, disponía de las llaves de la única puerta por la que se podía entrar a la vivienda; en un lateral de la misma, dando a unas habitaciones que en su tiempo fueron reservadas a la servidumbre.

   —Como verá, estas seis primeras estancias están limpias y habitables —comentó Carbelloso. —Es lo único que necesitamos en toda la casa para vivir; una cocina improvisada y un baño. El resto de la mansión está en el estado original.

   —¿Aquí vivía mi padre? —dudó Ernesto, viendo lo humilde de todas las pertenencias: una radio, un televisor, una plancha, un reloj de pared... elementos de hogar que podrían contarse con los dedos de una mano.

   —Sí. Su habitación es ésa —Carbelloso señaló hacia una puerta, la cual estaba cerrada. —Ésta es la mía —y señaló otra en las mismas condiciones. —Antes estuve aquí y lo preparé todo, dejando las luces encendidas. Nos alimentamos de energía con un motor de gasoil que está situado en el sótano. No me fue difícil arrancarlo, pues para con nuestro equipo éramos muy cuidadosos.

   —Si, bien... Una casa en ruinas, ¿eh?

   —Ajá. No dispone de nada. La instalación eléctrica que posee es completamente inútil, amén de que no tiene conexión con el suministro del pueblo. Hacerlo costaría cerca de medio millón de pesetas, una cifra muy por encima de nuestro presupuesto. Además, su padre prefirió tocar lo menos posible la vivienda para que su estado original transmitiera la normalidad a sus inquilinos.

   —¿Ustedes dos?

   El señor Carbelloso sonrió:

   —En esta casa vivían más de dos personas... —dijo. —Por cierto, aquí no encontrará nada del material recopilado por su padre. Esta es sólo la vivienda. Tenemos una habitación más que ha sido arreglada para poder disponer allí todo lo necesario, incluso un archivo de nuestras experiencias. Está en el centro neurálgico de la casa, desde donde podíamos acceder a todos sus rincones en un tiempo razonable; si desde aquí tuviéramos que llegar al otro confín del edificio, el trayecto nos llevaría más de cuatro minutos.

   —¿Me piensa llevar hasta allí?

   —Esa es la idea... Espere que conecte las luces de laboratorio —se excusó Carbelloso, accionando unas palancas. —Vamos —dijo, dando a quien le seguía una de las dos linternas que había siempre disponibles al linde de la zona habitable con lo que era reliquia natural de tiempos pasados.

   Ciertamente, se respiraba antigüedad en las formas de aquella casa. Las tenues luces azuladas aquí y allí, situadas en lugares estratégicos para que siempre hubiera una referencia de camino para avanzar por los pasillos y estancias, daban forma a las maderas, los jarrones de pie, las cómodas, un piano, sillones... todo cubierto de polvo y en una oscuridad total allá donde no había sido dado remedio a ello, pues, aunque era de noche, aún de día sería la misma incertidumbre porque todas las ventanas estaban selladas.

   —Obviamente, tuvimos que limpiar un poco por encima —dijo Carbelloso. —Quitamos las basuras y desperdicios de los chorizos que se adentraban aquí. Claro que estoy hablando de unas intromisiones de hace ya muchos años, pues la casa ha sido rechazada por la vecindad y su mala fama ha llegado a todas partes. Incluso sabemos de un investigador inglés que tiene referencias sobre ella.

   —La gente y sus supersticiones...

   —Bueno, sí... La gente es muy supersticiosa. Ahora bien, la reputación de esta casa se ganó, sobre todo, recientemente. Hay personas no vinculadas a nosotros, campesinos que contadas veces pasan cerca de aquí, que aseguran haber oído gritos y visto muchas cosas en los últimos años, incluso con nosotros aquí.

   —Chorizos...

   —Podría ser —rió Carbelloso. —Es usted muy pragmático. Eso me gusta. Verá... Que tanta gente haya coincidido en que este lugar está bajo la influencia de fantasmas es un punto a favor en nuestras investigaciones. Los testimonios de todas esas personas nos hacen pensar que sus miedos están fundados en algo.

   —Sus miedos están fundamentados en eso mismo, en sus propios miedos.

   —Sí, podría ser una lógica aplicable. Ahora bien, su padre y yo descubrimos que aquí hay algo más que miedo.

   —¿Está seguro de lo que me está diciendo?

   —Sí, lo estoy. Personalmente lo he experimentado varias veces.

   —¿Y pretende que yo también lo experimente?

   —Sí, lo pretendo. Oh, vamos... ¿No tendrá miedo?

   —Como usted dijo, en esta casa no hay miedo antes de entrar yo... ni lo hay ahora que la estoy pisando. Simplemente, es que todo esto me parece absurdo.

   —Sí es absurdo se reirá en mi cara. Se lo permito. Si está tan seguro de conocer los parámetros de su existencia que es capaz de dudar de esta casa, nada le costará intentar comprender un poco más de lo que está usted hecho.

    Junto al patio central de aquella morada, donde se oía insistentemente el cantar de un grillo y se veía la luz de La Luna, aquellos dos investigadores habían dispuesto su centro de estudios, acomodando una habitación de tamaño respetable para sus cometidos; instalar debidamente un equipo de escucha y alerta a toda la casa, y disponer enseres comunes, como un sofá y televisión, para poder pasar largas horas a la espera de resultados.

   Un gran archivador guardaba cantidad de informes, fotocopias de registros civiles sobre los que una vez habitaron la casa y cientos de testimonios, aunque de todo ello no sabría Ernesto hasta más delante, pues estaban guardados bajo llave.

   —Todos estos aparatos —empezó a explicar Carbelloso, refiriéndose a la multitud de consolas dispuestas alrededor de dos sillas de despacho— tienen enlace con las “zonas calientes” de la casa. Por ella hay dispuestos multitud de sensores de todo tipo, muy dispares entre sí y relativamente escasos por motivo de su alto coste, que recogen las alteraciones que podrían sucederse. También hay dos cámaras normales con luz propia —y el tipo señaló dos monitores, y luego a un tercero—, y una más que registra diferentes longitudes de onda. También hay micrófonos de escucha por todas partes. Son los más económicos; si reciben algún ruido que supere unos mínimos, rápidamente se nos da el aviso y podemos escuchar el resultado en estos aparatos. En realidad esto último puede hacerlo cualquiera; son sólo equipos de música corrientes. Luego restaría averiguar qué provocó el ruido y, si se tratase de una voz, clasificarla y hacer un examen de todos los accesos a la casa, comprobando que aquí no ha entrado nadie.

   —Suena todo muy fantástico.

   —Escuchamos a gente fantástica día sí, día no. En este baúl —Carbelloso abrió el candado que daba cierre a un enorme arcón— guardamos el material más “palpable”.

   Cierto. Allí había numerosas cintas de vídeo y casetes.

   —¿Me va a poner una película?

   —Las fotografías están en el archivo gráfico. Tenemos todo tipo de registros, la mayoría de ellos de difícil comprensión... es decir, que no hemos podido descubrir qué se nos daba a entender con ellos. Son formas difusas y voces de contenido indescifrable.

   —No me diga más; quejidos y alaridos.

   —Su sarcasmo es justo lo que necesito. ¿Quiere oír o ver alguna?

   —No, no me hace falta. No resolvería para nada mis dudas.

   —Cierto. Nosotros tampoco hallábamos nada coherente en ellas. Simplemente estaban ahí. Eso es lo malo, que suceden, pero que no podemos entender porqué y cómo. Es más... ¿por qué se repiten con la misma intensidad?

   —Usted es el científico.

   —Sí, lo soy... Me es difícil entenderlo... Sopesamos todo lo posible... Tratar con fantasmas es un dilema en toda la expresión de la palabra. Y no se ría... Sí, he dicho fantasmas. No crea que estoy delirando al tratar a nuestros especímenes con ese nombre. El fervor comercial ha hecho declinar mucho ese término; películas de risa, cómics, historias de terror de serie B... Lo importante, se llamen como se llamen estos sucesos paranormales, es saber su origen y su naturaleza. Entendemos con ello que, para empezar, simplemente basta con saber que existe un motivo real para que se produzca una de estas alteraciones.

   —Vaya un poco mas despacio, ¿quiere?

   —Sí, claro. Me refiero a que podríamos relacionar la aparición de estas expresiones evidentemente humanas del más allá con la psicosis de una o varias personas, de un colectivo que une sus psiques y tiene unas ciertas visiones relacionadas con hechos trágicos. Eso es completamente creíble, ¿no le parece?

   —Tal vez.

   —Ajá... Entonces, lo que falla en todo esto es la definición de un fantasma. Ya no podríamos decir que se trata de un ente que viene de otro mundo. El nuevo concepto, con el que nos conformaríamos demostrar, sería que se trata de un espejismo generado por la mente de alguien que la proyecta inconscientemente.

   —He oído alguna que otra vez esa teoría.

   —Lo sé... Muchos intentan explicar todo este tinglado de esa forma. Lo que ocurre, es que no todos los casos son aplicables a esa ley. Y si fuera cierta, ¿qué fuerza natural, evidentemente natural porque es de este mundo, incide en sujetos con total ignorancia de lo que van a ver e interpretar, por otro lado referencias totalmente reales, tal como personas realmente desaparecidas que se manifiestan en forma de espectros, con una precisión tal que se entiende sin lugar a dudas la inteligencia del mensaje? No estoy hablando de unas luces... hablo de figuras completamente humanas, de un comportamiento racional de unos seres aparentemente irreales que habitan un escenario, una hora, unas circunstancias... Si ocurriera que una fuerte energía hace desvariar a quienes la experimentan, ¿cuál, dónde y de qué naturaleza es? Que estas dudas fueran contestadas sería una notable respuesta.

   —Pero no lo son.

   —Le aseguro que mantener una conversación con el sujeto a todas más extraño que pueda usted encontrar, aún buscando en los ámbitos más extravagantes de este dichoso planeta, derrumban todo tipo de teorías al respecto.

   —¿Me está diciendo que usted ha hablado con un fantasma?

   —Así es. Es una experiencia inolvidable. Al trabar conversación con él supe que, de alguna manera, el ser humano, que es a quien quería encontrar su padre en esta casa... pues él siempre me dijo que no quería buscar fantasmas, sino personas, me demostró de alguna manera que algunos de nosotros seguimos realizando acciones metabólicas después de la muerte. Demostrarlo podría ser la base para llegar a saber qué es la vida.

   —No puedo creerlo...

   —Está en su derecho. Le aseguro que no es tan terrorífico como parece. De hecho, pasé mucho miedo, pero es un miedo natural a este tipo de cosas. En realidad no hay mayor peligro que enfrentarse cara a cara con un atracador.

   —Los atracadores buscan el dinero de uno... Los fantasmas suelen querer robarte el alma —apuntó Ernesto con una sonrisa.

   —Alma... Es una palabra muy intensa.

   —En fin... ¿va a poner en marcha todo esto?

   —Creí que le desagradaba el motivo que le ha traído aquí. Ahora veo que tiene interés.

   —Curiosidad... Si mi padre vivió algo fascinante aquí dentro, me gustaría compartirlo.

   —Estupendo. Échele un vistazo a esto —y el señor Carbelloso, mientras ponía a punto los aparatos, le cedió un álbum con apuntes y notas.

   —¿Qué es esto?

   —Los habitantes de la casa... Vaya echándoles un vistazo.

   Aquello parecía de comedia, pues en aquel dossier había instantáneas de individuos de otra época, con descripciones de su estado, de su temperamento, la forma en que se manifestaban, cuantas veces lo habían hecho, sus lugares preferidos para hacerlo...

   —Creo que me toma el pelo... ¿Me va a decir que los tiene catalogados?

   —Así es. Son apreciaciones especulativas, en su mayoría. No vaya a pensar que les preparamos la cena y bajan todos a comer como si tal cosa. A muchos de esos individuos no les hemos visto el pelo más que una vez. Otros son más sociables...

   —Un momento... Estas fotografías son antiquísimas. ¿Están aquí porque con ellas se puede identificar a quienes hipotéticamente rondan esta casa? Oh, qué digo... Además, aquí hay certificados de defunción... Esta gente está muerta.

   Carbelloso miró a su invitado por unos instantes:

   —Habíamos quedado en que de eso se trataba un fantasma, ¿no? Por cierto. Si siente la necesidad de salir corriendo, no olvide la linterna; podría romperse la crisma con algo. Aunque más temo que se quede petrificado; ¿sabe si padece del corazón o algo por el estilo?

   —¿Me ha tomado por un cobarde?

   —No, por un ser humano. Créame, no es nada fácil enfrentarse a esto. Sé de personas que se han quedado en el sitio de la impresión. Nuestra cultura nos ha dejado poco preparados para un encuentro de estas características.

   —Es que no creo que sea algo muy normal.

   —Podría serlo, en el sentido de que en realidad ocurre. Estoy seguro de que hay más expresiones de este tipo de lo que se piensa. No creo que éstas estén solamente vinculadas a casas de película como ésta.

   —Podría ser... Ahora bien, ¿por qué hemos podido construir artefactos que pueden medir astros a millones de años luz y todavía nadie ha inventado nada para capturar este tipo de fenómenos?

   —Es un buen as en la manga para ponerme en evidencia. Ciertamente no tengo respuesta a eso. Lo único que sé es que el mito de las almas en pena tiene una base histórica que, a diferencia de las calumnias y creencias de antaño, todavía hoy sigue vigente. Es más, hemos podido medir su intensidad con las tecnologías actuales —el señor Carbelloso señaló uno de los instrumentos, el cual poseía varios relojes de agujas que marcaban unas cotas de fácil interpretación para quien estuviera familiarizado con su uso: —Estos niveles indican cierta anormalidad. No significan en sí la presencia de uno de los habituales “intrusos”, pero podríamos visitar miles de casas y no encontraríamos una lectura así.

   —Le creo... Aquí hay una atmósfera realmente extraña —Ernesto se cruzó de brazos y tomó asiento en un sofá; allí hacía frío. —Creo que ahora nos queda una larga espera.

   —Así es... Doy de plazo hasta las doce. Luego podrá irse, si lo desea.

   —Muy bien. Es aceptable. ¿Por qué demonios hace tanto frío aquí?

   —Lo oscuro de estas paredes, que sea de noche y la humedad de la casa no son los únicos motivos. En realidad siempre hemos registrado una temperatura bastante por debajo de lo que sería habitual en un edificio de estas características, aún teniendo ese patio ahí. Pensamos que se trata de algún tipo de reacción por corrientes de energía que todavía no hemos descubierto.

   —Me parece increíble que habiendo tanta gente detrás de esto, nadie haya averiguado nunca nada.

   —No... No hay tanta gente como piensa detrás de este fenómeno, al menos con aspiraciones de sacar algo en claro. La mayoría de los estudiosos no poseen medios y, de todos ellos, muchos no son más que charlatanes. Y, desde luego, entiendo, y debe ser así, que se invierta mucho más en laboratorios de medicina que en este tipo de proyectos, pero no dudo que todas nuestras dudas se habrían disipado ya en un cincuenta por ciento si se hubiera invertido lo mismo en el plano paranormal. Claro que, a primera vista, estas averiguaciones no producen nada. Los únicos beneficios que ha tenido siempre el mundo de ultratumba han sido los miles de libros y revistas vendidas por la demanda de curiosos e interesados en el tema, además con contenidos muy poco profesionales.

   —Lo sé, lo sé... Hace falta mucha fe para estar aquí.

   —Y fe para contar todo esto, para presentar el material. Esa es una de las razones por la que le he llamado. Primero, que su padre siempre pretendió hacer las paces con su hijo... claro que nunca encontró el momento ideal. La segunda, que su cargo profesional como notario serviría para dar credibilidad a lo que aquí pudiera demostrarse.

   —Me tomarían por loco.

   —Probablemente... Era un riesgo que su padre también correría.

   Veinte minutos transcurrieron hasta que algo cambió definitivamente el recio curso de la noche. De repente, uno de aquellos artefactos de medición pareció dispararse, llamando con sus dígitos y testigos la atención de quienes lo vigilaban:

   —Hay movimiento —dijo, asimismo, el señor Carbelloso, erizando los bellos de quien hacía de testigo en todo aquello. —La señal es del veintidós —y aquel hombre estudió rápidamente un plano de la casa, en la pared, donde aparecían todas las referencias de artefactos desplegados por la misma. —Es arriba, en la salita de estar del ala sur.

   Ernesto no podía creer lo que estaba pasando. Conque simplemente aquel hombre se movilizara, sus piernas ya le flaqueaban.

   —¿No pensará subir? —preguntó Ernesto a quien ya tenía linterna y equipo de mediciones portátil en sus manos.

   —Claro. Es mi trabajo. Y usted se viene conmigo.

   —Eso es otro cantar. Yo nunca dije que iba a perderme por ahí buscando espectros —la voz de Ernesto flaqueaba.

   —¿Pensaba que iban a venir por sí solos a esta sala? Eso sólo ocurre con una sesión de ocultismo, y no pienso hacerla sin un profesional que me acompañe.

   —No, espere... Esto se está disparatando...

   —No lo piense más y coja su linterna; el tiempo apremia.

   —Esto es ridículo.

   —Ponga la mente en blanco. Es lo mejor que puede hacer.

   —No iré.

   —Está bien. Le dejaré solo.

   —Tampoco se lo consiento.

   —Pues tendrá que seguirme.

   Efectivamente, Ernesto tuvo que seguir a aquel tipo escaleras arriba, a la planta superior, donde pronto se perdieron por multitud de pasillos. Tras salvar algunas estancias, asistidos por las luces azules... pero, en definitiva y por motivo de los costes, casi todo en a través de una oscuridad abrumadora, llegaron al lugar desde donde otro artefacto del tamaño de una pequeña radio diera a conocer el registro. El señor Carbelloso lo manipuló:

   —Ha terminado... Ha sido muy corto... Mire a ver si hay algo roto o anormal en la habitación.

   —¿Anormal? —dudó Ernesto. Fue una tontería... algo que, en sí, no era una terrible visión. El motivo por el que le impactó tanto era porque, de alguna manera, era capaz de figurarse quién había provocado aquello; efectivamente, al recorrer el suelo con el haz de su linterna, un jarrón roto lo aclaró todo.

   —Ha sido una pequeña manifestación —aclaró Carbelloso. —Una anomalía... Alguien que está enfadado.

   —¡Dios mío...! —dijo Ernesto con la voz entrecortada. —¡¿Me está diciendo que ha habido aquí una intervención humana... sin que haya habido nadie?!

*  *  *

   Media hora después, el pulso de Ernesto se había estabilizado... aunque en su retina no apareciera otra cosa que aquel maldito jarrón roto. Es más, si abandonara ahora la casa, durante semanas no soñaría con otra cosa... y ya se había convertido en un antes y después en su vida, en un momento electrizante que jamás se le borraría de la cabeza...

   —Lo olvidará, se lo aseguro —le dijo Carbelloso entregándole un café. —Claro que depende de cómo trate ese trauma que ha vivido —aquel hombre lo sabía todo... La expresión en el rostro del que había llegado de San Sebastián contaba mucho miedo. Pánico, incluso; la atmósfera de todo lo que se había hablado y aquel oscuro lugar eran aún más fuertes que lo sucedido. —Tiene que “normalizar” esa experiencia, si no, no la olvidará nunca. También puede curarse con un psicólogo, pero entonces siempre podrá haber una recaída; figúrese que se levanta de noche a tomar una taza de leche y que ésta se le cae de las manos. Enseguida relacionaría ese insignificante accidente casero, sólo obra suya, con lo que ha vivido aquí.

   —Un momento —le interrumpió Ernesto. —¿Cómo sabe usted todo eso? ¿Cómo sabe cómo me siento?

   —Lo sé porque yo he vivido esto antes. Yo he tenido su misma expresión en el rostro, amigo mío. La única manera de superarlo es conseguir que todas estas espeluznantes vivencias se conviertan en algo cotidiano.

   —¡Yo no deseo tal cosa!

   —Nadie desea tener miedo... pero le aseguro que pasadas unas semanas su corazón se hará de hierro.

   —¿Piensa que voy a quedarme aquí unas semanas? ¿Está loco?

   —Sólo pienso en que se va a quedar aquí hasta las doce.

   —Se lo aseguro. En cuanto suene el reloj saldré de aquí pitando. Usted me acompañará a la puerta...

   —Se lo prometo.

   —Y apague todos esos cacharros... No quiero citas con nadie.

   —¿No quiere saber qué está pasando aquí?

   —Prefiero enterarme de este tipo de cosas por el periódico... es menos cardíaco.

   —Sí, lo es... Hablando del rey de Roma... —Carbelloso volvió a volcarse en aquellos instrumentos, esta vez para afinar una frecuencia que estaba dando resultados.

   —¿Qué hace?

   —Escuche —dijo, simplemente, aquel hombre. Inevitablemente, aunque hubiera dado todo lo que tenía en el mundo para no hacerlo, Ernesto escuchó:

   —¿Qué es eso? —dudó, y a él le parecía que alguien estuviera serrando madera.

   —No estoy seguro... creo que es una voz.

   —¡Una voz! ¡Nadie puede hablar así!

   —Verá, siempre nos ha dado por pensar que quienes del otro lado quieren comunicarse con nosotros tienen muchas dificultades para hacerse entender. Tal vez las diferencias en nuestros planos de existencia sea el determinante.

   —Eso es una sandez.

   —Sí, porque todavía no está demostrado. ¿Le parece que vayamos a ver de qué se trata?

   —¿Me está tomando el pelo?

   —No... Voy a ponerle en el mismo dilema de antes... o me sigue, o se queda solo.

   —Eso es muy sucio.

   —Sí, lo es... Pero usted es decepcionante.

   —Estupendo, lo que me faltaba por oír.

   —Venga, no tenga miedo... A lo mejor se trata de otra “falsa alarma”.

   —Espero que sea sólo eso —rogó a los cielos Ernesto, encaminándose detrás de su anfitrión.  —Le aseguro que detesto las ratas... pero ojalá se trate de eso.

   —No hay ratas en esta casa. Personalmente, tras eliminarlas nos preocupamos de sellar todos los accesos. No vemos una desde hace ya un año largo, pese a que suelen roer la madera y colarse en todas partes con facilidad. Nuestro estudio de laboratorio, como verá, aparte de medir y registrar sucesos, tuvo en un principio un exhaustivo examen de ingeniería y situación. Era necesario comprobar que los ruidos no provenían de cañerías y pasos de aire “bromistas”, así como que la estructura no sufría de dilataciones por la humedad y la temperatura, cosas que pudieran confundirnos en el registro de sonidos. Es más, tenemos un control periódico de todo este tipo de contratiempos, habiéndolos registrado con anterioridad para descartarlos de las manifestaciones que buscamos. Como verá, hemos tratado de ser siempre científicos, y nos da igual decir a los cuatro vientos que hemos hablado con Alfonso XII a declarar que todo es producto de nuestra imaginación, si acaso logramos descubrir qué es lo que provoca todo esto.

   —Preferiría vivir en la ignorancia.

   —Cállese... Ya estamos llegando...

   Las alcobas imponían mucho respeto. Escenarios arquetipos de traiciones y matanzas, los lechos parecías esconder debajo de sus sábanas cuerpos mutilados, así como los armarios individuos colgados de sus perchas. Eso sí... todo visto desde la imaginación de quien estaba pasando miedo, de un hombre normal acosado en su subconsciente por miles de historias de terror que aprendiera de películas y libros, entrenado, además, todo su pavor, por pesadillas de cuando niño por una información no medida por sus padres... como cualquier persona de hoy día.

   —Silencio, por favor —dijo Carbelloso... y parecía estar diciéndoselo al exaltado corazón de quien le seguía, pues Ernesto estaba completamente mudo. —Escuche... —sugirió aquel hombre, pero al joven notario se le habían mezclado tantas emociones que sólo era capaz de oír un fuerte timbre creado por su mente. —¿No le oye?

   Le... No podía ser lo... que podría significar algo inerte... Carbelloso había dicho le... Le significaba inequívocamente una persona, un sujeto que era persona. Eso hizo que Ernesto quedara blanco como un papel y sintiera que sus piernas flaqueaban; unos síntomas que en su vida había sentido y que jamás sospechara podrían estar escondidos en su haber a la espera de un momento crítico que los reclamara.

   Un instante, y Ernesto identificó lo que se le pedía reconocer: era una charla, un monólogo en un tono de voz rasgado, como si quien hablara no quisiera pronunciar correctamente sus palabras... pero lo hiciera de forma firme... y lo peor de todo era que aquél no tenía visible ubicación dentro de la estancia. Era como si estuviera en la alcoba... pero también en la ventana. Simplemente, por medio de su oído Ernesto no era capaz de saber de dónde procedía aquel rumor.

   —No tiene un punto de partida definido —explicó Carbelloso, que de alguna manera siempre sabía qué se estaba preguntando su invitado. —También es intemporal. A veces se repite su mensaje, como si quien lo dictara no estuviera en sus cabales. O tal vez no me expreso bien... Lo que quiero decir es que más que una manifestación realmente eficaz se trata de un lamento. Ese sujeto está repitiendo una y otra vez una desgracia, un mal que le ocurriera en vida.

   —¿Qué me está diciendo? —logró decir Ernesto.

   —Si no me equivoco, se trata de Jonás, el hijo mayor del marqués. Continuamente se está lamentando de haber matado a su esposa. Es duro, lo sé... pero es real... Ese hombre debió sufrir un fortísimo trauma que le trastornó, de ahí que no se pueda razonar con él.

   —¿Qué va a hacer? —dijo Ernesto sobresaltado, viendo que Carbelloso se situaba en medio de la habitación.

   —Jonás —dijo en voz alta. —Quiero que me respondas.

   Aquello fue demasiado... Ernesto estaba a punto de echar el corazón por la boca. Había visto miles de filmes donde terribles monstruos y asesinos perseguían y mutilaban a sus víctimas... pero jamás había sentido por ello, y sí por esto, pese a que en términos sensacionalistas no era nada ni tenía “tirada” comercial alguna, un terror tan sincero; que aquella voz se apagara cuando la intervención de quien fuera ayudante de su padre fue suficiente para ello.

   —Creo que se ha ido —anunció Carbelloso.

*  *  *

   Ya habían pasado las doce de la noche... Eran las cuatro de la madrugada y todavía Ernesto seguía pegado a los escritos y descripciones que su padre hiciera de lo que allí viviera, adjunto al material todo tipo de fotografías fantasmales y notificaciones sobre experimentos. Las conclusiones no estaban claras... pero sí los relatos; por mil veces que los aceptara, mil veces había dudas... y más reales parecían a veces, y otras perdían credibilidad fácilmente.

   A todas, Ernesto sólo era capaz de estar seguro de algo: todo aquello le daba mucho miedo.

   —¿Se puede hacer una idea de lo que pasaría si todo esto que ha pasado aquí fuera realmente demostrado? —comentó Ernesto al fin.

   —No creo que pueda saberlo.

   —Yo sí... Creo que si la comunidad científica diera a conocer una comprobación tal, la de formas humanas tras la muerte... pese a que es en lo que todo el mundo cree creer, habría un caos de dimensiones indescriptibles. ¿Se imagina que se demostrara cierta vida después de la muerte? —se repitió aquel joven. —Habría que volver a definir qué es muerte... rectificar las penas que existen por provocarla, medir hasta cuándo una persona deja de serlo para convertirse en alma... Son muchas cosas, y, ante todo, burla y risa sobre quienes se han ido, entendiendo que sabemos de un dolor terrible: el de quien ha dejado nuestro mundo para vernos a través de un espejo... Eso es algo horripilante; nuestros familiares queridos convertidos en espectros y con la penalidad de tener que observar su mundo desde un encierro inimaginable. Es más humano que dejen de existir. Yo preferiría que dejaran de existir... ¿Cómo comprender su mundo? ¿Cómo aceptar sus leyes? ¿Cómo llevar una convivencia con quien está tras la barrera? ¿Entenderán ellos el tiempo y el espacio de otra forma? ¿Perderíamos el sentido de las cosas... o son ellos quienes una vez lo perdieron? Es una realidad muy cruda para enseñársela a nadie.

   —Lo sé.

   Ernesto suspiró:

   —De todas formas, me alegro de poder decir ampliamente que aquí no hay motivo alguno para pensar que todo esto es real. Ni yo, ni nadie en este mundo firmaría haber visto y oído lo que yo esta noche. Es más, ni le creo a usted, ni me creo a mí. Con eso se lo digo todo... —Ernesto pensó unos instantes... —No, tengo mucho más que decir —rectificó. —Me niego a creer en todo esto. Esto es una trama que no tiene nada que ver con mi mundo, con el que yo concibo. Aunque viviera mil noches bajo este techo y durante todas y cada una de esas veladas viera una de estas criaturas, nunca podría afirmar saber que existen. Para saber que algo existe hace falta que sea comprobado por muchos, que sea universal, que sea aceptable... Me ocurría con los libros del colegio, cuando leía sobre cómo funcionaba nuestro cuerpo y cuáles eran las leyes físicas que rigen nuestro mundo. Las cosas demostradas son creíbles, aceptables, razonables... Comparo algo cotidiano, algo que veo todos los días, y entiendo perfectamente la relación que tiene con las explicaciones científicas. Sé que me han contado la verdad, y la verdad es una sola... Esto que usted me enseña tiene miles de interpretaciones.

   —Sé que el material que hay aquí no es suficiente para demostrar las bases de nuestro trabajo. Eso lo entiendo perfectamente... Creo que va siendo hora de que le hable del último experimento de su padre.

   Ernesto se serenó enseguida, pues Carbelloso se había puesto muy serio... y, aunque se comportara de forma recia, ahora parecía lo más centrado y sincero del mundo:

   —La dejadez de su padre por sí mismo le llevó a descubrir un cáncer de carácter grave cuando era ya demasiado tarde para tratarlo. Inevitablemente, en breve moriría por él, de manera que, desesperado por no conseguir sus objetivos profesionales, ideó realizar una última tentativa usándose como cobaya —ahora fue Carbelloso quien suspiró. —Suena muy macabro, pero, créame, después de lo que hemos vivido juntos nos pareció lo más natural del mundo. Tanto para él como para a mí, el hecho de la muerte tenía un significado diferente. Era, aunque suene mal decirlo, como meter a su padre en el tubo de ensayos y medir los resultados. La única pega era la duda de si, tras de la muerte, su padre sería capaz de seguir siendo él mismo para contactar conmigo. Al parecer, para ello hace falta una fuerza natural, un “don” que puede ser desarrollado con ciertos ejercicios digamos... espirituales. Con él, su padre debía poder volver a su laboratorio convertido en experimento. En tal caso, su punto de vista de excepción sería la clave para resolver todas sus dudas... las mías, en tal caso y siempre incógnitas a este lado del mundo. Su obsesión era tan grande que siempre creí que podría conseguirlo.

   —¿Y aún no ha habido resultados?

   —Me sorprende que me pregunte eso. Usted, que acaba de decir que no cree en nada de esto...

   —Ya que estoy aquí...

   —Por supuesto. Su padre pretendía morir en la zona más activa de la casa, donde pudiera quedar cautivo de alguna manera, alterado por alguna fuerza o, al menos, en solitario y para su propia experiencia, desvelar en primera fila los enigmas de esta casa.

   —Y no consiguió nada...

   —Lo consiguió todo, pues murió... Lamentablemente, yo no estuve aquí para verlo... Murió en su lecho sin nadie a su lado... Fue una pena, ya que perdí para siempre el contacto con él.

   —Fue un error imperdonable haberle dejado morir solo —le recriminó Ernesto.

   Carbelloso pareció ofenderse, pero pronto se explicó:

   —Su padre fue muy listo, de todas maneras... Verá, señor Ernesto Risuán... voy a pedirle una última cosa: haga el favor de abrir el último cajón del archivo y mirar el informe que aparece en solitario.

   Efectivamente, donde se le había indicado sólo había un documento, el cual leyó Ernesto con suma atención, sin ocultar su interés por todo aquello ya que por una vez Carbelloso le dejaba solo para perderse en la oscuridad en busca de más café —sopesó el joven—:

CERTIFICADO NOTARIAL DE DEFUNCIÓN

Presentado a petición de: D. Enrique Risuán Velaverde.

Informe: Presentado el encargo, D. Julio Jiménez Santos, colegiado en activo de Perdomo S.L., con carácter notarial y con número de identificación del nuevo régimen legal 088/6125N, certifica la defunción (día 28 de agosto de 2007) y sepultura (día 29 del mismo mes y año) de D. Juan Tomás Carbelloso Rodríguez.

Aparecen asimismo en la presente, como testigos y con carácter especial a las menciones del solicitado comprobante, los doctores D. José Ruíz Maruelo y D. Antonio Serna Algazarrán, autores de la autopsia del cadáver y expendedores del informe de defunción, el cual, atendiendo los detalles solicitados, detalla un paro cardíaco causado por una alteración emocional desmedida a las delicadas condiciones del difunto, causada por motivos desconocidos y en la Villa Alegre Nº 1103 del municipio de Teror.

Con motivo de una contratación extraordinaria, D. Julio Jiménez Santos certifica además la entrega en mano de este documento a su solicitante (día 2 de septiembre de 2007), de cuyo puño y letra aparece también su firma, además de que se garantiza la exactitud de las facturas adjuntas sobre contratación de servicios funerarios, compra de nicho en el cementerio de San Lázaro, de esquelas y ataúd.

D. José Ruíz Maruelo                     D. Antonio Serna Algazarrán

D. Enrique Risuán Velaverde.                  D. Julio Jiménez Santos

MILES DE AÑOS A LA BASURA

   “El científico loco”, le decían muchos.

   A Roberto, que así apodaran a su abuelo poco le importaba. Él mismo, en las salidas con sus amigos aceptaba de buen grado las bromas sobre él y, de hecho, a veces las iniciaba, siempre y cuando el buen humor estuviera de por medio.

   También había personas que le temían, considerándolo peligroso.

   Nada más lejos de la realidad. Solamente se trataba de un huraño viejecito de letras, de ciencia y de historia, tan apegado a sus experimentos e investigaciones que apenas si salía de casa.

  Ahí entraba Roberto, en ser el nieto, el único nieto, que le avituallaba de alimentos y otras necesidades, limpiándole de vez en cuando la casa porque el atareado científico se perdía demasiado en su laboratorio como para siquiera pensar en la higiene de su hogar.

   En la cocina, las cajas de pizzas y comida china se amontonaban en la mesa, denotando que el anciano que allí vivía no subía a ella a comer... tan solo a librarse de la basura. Además, aquel rasgo de gran dejadez hablaba, raro en un hombre no moderno, de un cambio radical en la dieta, pues la comida rápida era lo único que allí se merendaba; y servía para que el mito del “científico loco” no se perdiera, ya que los chicos repartidores hablaban teatrosos e inventivos del trato con él.

   —¿Abuelo? —preguntó Roberto al entrar en aquella casa, oyendo ruido en la cocina. A ella fue, pero el anciano no estaba allí. Solamente se trataba de unos gatos que se habían colado en ella para aprovechar los desperdicios, animados por el aparente abandono de la vivienda.

   Abajo, en el sótano, Rosendo Müller, que así se llamaba el abuelo de Roberto, tenía instalado su laboratorio. Hasta él, una sobrealimentación eléctrica significaba arriesgados ensayos científicos, aunque lo peor era cuando aquel despistado investigador hacía pócimas que pudieran ser explosivas o dejaba a la lumbre algún ácido espumoso que podía triplicar por segundos su materia al calentarse demasiado.

   De todas esas cosas, muy posibles accidentes para un solo individuo, muchas muestras había en las paredes, pues, aparte de grandes zonas chamuscadas, había pintadas imborrables y hasta descorchados.

   Un raro olor a mejunjes se olía desde fuera de la casa... algo que, ya en el laboratorio, se hacía muy pegajoso y, a la larga, insoportable. Tal vez, por ello Rosendo estaba tan ido, de tanto respirar aquellas malas sustancias. Y pudiera ser que la razón de aquel anciano fuera total, por el olor, cuando Roberto lo vio... pero cierto era que aquel verdadero locuelo no las tenía todas consigo, cuando apareció de repente, de debajo de la mesa, con una máscara antigás:

   —¡Roberto, hijo! —dijo. —¡Ya estás aquí! ¡Ponte esto, rápido! —y le puso a su nieto, a la fuerza, otra de aquellas caretas.

   —Pero... ¿Qué pasa, abuelo? ¿Qué es esto?

   —Mira, mira... —Rosendo Müller señaló un acuario, el cual estaba lleno de un líquido azulado y en cuyo fondo había una especie de cerebro.

   —¡Abuelo! —saltó Roberto. —¡¿Qué has hecho?! —preguntó el chico, temiendo que el científico estuviera siguiendo los pasos del doctor Frankestein o que hubiera asesinado al gato para conseguir materia para experimentar.

   —Tranquilo, tranquilo —quiso explicarse enseguida su abuelo. —Es el perro de la vecina. Se les murió la semana pasada, les seguí al campo, vi dónde lo enterraron y extraje el cadáver de madrugada.

   —Es un cerebro, ¿no?

   —Claro, hijo. ¿Qué te creías, que era una col? —el anciano miró fijamente a su nieto. —Claro que es una col, no te fastidia. ¿Pensabas que iba a tener la sangre fría de extraerle el cerebro a alguien, aunque fuera un perro? ¿Por quién me has tomado? De medicina, sabes que hasta tengo un miedo terrible a las jeringuillas.

   —Sí, ya sé que no puedes ver sangre ni en pintura... —rió Roberto. —¿Y para qué la has metido ahí?

   —Lo que estás viendo, este líquido azul, es un conservante de grandes prestaciones. Esa col lleva ahí una semana y todavía no ha empezado a degenerarse.

   —Bueno... Una col... No sé cuánto puede durar una col sin pudrirse, abuelo.

   Rosendo Müller se quedó pensativo.

   —Bueno, yo tampoco —admitió. —Pero eso da igual, sabiendo que he inyectado a esa verdura un elemento envejecedor de los tejidos. Más o menos, por ella han debido pasar ya unos tres meses.

   —Guau... Esto podría ser algo importante, abuelo. Podría ser tu primera patente.

   —No tan deprisa, no tan deprisa...

   —¿Te imaginas? Podría conservarse la comida por mucho más tiempo. Eso sería fantástico.

   —Lo sería, sí señor... Lo malo es que el conservante es terriblemente nocivo. Mantiene los tejidos intactos, pero, como pago, los inutiliza para el consumo.

   —Ah.

   —Parece algo inútil... pero bueno... Serviría bien para un museo de gente importante muerta, para “momias” muy exactas.

   —Puag... ¿Quién querría conservar a alguien en un frasco? ¿Hay personas así?

   —Las hay, las hay... Estoy seguro que de presentar esto aparecería algún comprador, pero que el beneficio de la venta no me daría ni para pagar una cena.

   —Enrtiendo.

   —Lo bueno es esto de aquí —Rosendo Müller tapó el acuario, ventiló un poco el sótano por medio de una serie de ventiladores situados en las esquinas de laboratorio y encendió el ordenador... o, mejor dicho, el ordenador principal, pues de estos tenía allí varios, aunque cada uno dispuesto en un experimento diferente.

   —¿Ya te has hecho con la informática? —preguntó Roberto, a la espera de que el sistema de la computadora se iniciara.

   —Sí, más o menos... Todavía no estoy muy puesto, pero, en fin... Sigo en ello.

   Y bien que lo estaba haciendo. Aquel auténtico sabio, dos semanas después de haber recibido su primer ordenador y tras once días de ojear en sus manos algunos libros de programación que su nieto pidiera prestados, ya tenía completamente organizadas sus computadoras, empleándolas perfectamente en las mediciones de precisión de diferentes experimentos. En la principal, además de controlar a las restantes, multitud de innovaciones aparecían en pantalla. Sin logos o enmarcaciones, tan sólo números y letras, aquel sistema operativo daba una medida constante de la temperatura del laboratorio, de la humedad relativa, de la presión, de las corrientes de aire, etc... y la posibilidad de viajar hasta en tres diferentes experimentos informáticos.

   —Te voy a enseñar el primero —dijo muy feliz su creador, cogiendo el ratón con gran estima. —Naturalmente, estos cacharrejos se adaptan a la perfección a mis investigaciones. Con ellos puedo hacer cosas que antes me eran muy complejas o acaso impensables. Tal vez las más interesantes sean los “juegos intelectuales”, o pruebas relativas y filosóficas.

   —No entiendo, abuelo —Roberto se encogió de hombros, siempre en la duda de que aquel hombre se hubiera quedado calvo por otra cosa que no fuera la tanta exposición a radiaciones.

   —Mira éste —y en pantalla apareció el primer “test a la realidad”. Se trataba de una simulación de mundo actual con multitud de colonias de pequeños seres humanos, representados por dígitos que iban cambiando continuamente con relación a la natalidad y mortandad, a las diferentes ideologías dentro de un mismo régimen, a sus divergencias, a sus migraciones y mezcla racial con otros grupos, etc. Asimismo, tal como la vida real, los diferentes regímenes computerizados se iban enfrentando unos contra otros, empleados en defender sus diferentes causas por intereses capitales y territoriales, aún cuando la distancia entre ambas “naciones” era, allá en el monitor, muy significativa. —Se trata de nuestro mundo a partir de la muerte de Julio César. La forma del mapa es diferente a la que comúnmente conoces o puedes ver de un atlas, pues aquí no aparecen las regiones en su posición real, sino con relación a la cantidad de tierra que está bajo el control de una misma comunidad, aunque para desplazamientos y mediciones la computadora sí trabaja sobre una representación exacta de nuestro planeta.

   —Muy curioso.

   —Sí, lo es. He intentado añadir todos los parámetros que se me han ocurrido para hacer una prueba lo más verosímil posible. Ahora, estos pequeños amigos están en el siglo undécimo de nuestra era.

   —Ya lo veo —un dígito constante sobre el tiempo transcurrido en aquella pequeña tierra, en una esquina de la pantalla, así lo declaraba. —Pero, abuelo... Ahí sale que hay aviones comerciales viajando de un lado a otro del Atlántico.

   —Claro... El Imperio Romano no ha caído todavía. Esos auténticos hijos de puta se han organizado bien. Han descubierto América, el petróleo y el aire, y ahora se han disparado con la era industrial, aunque con tintes extrañamente imperiales. Yo apostaría a que dentro de un siglo viajarán a la Luna.

   —Pero, abuelo... Esto es muy poco creíble.

   —Bueno, vale... Lo es... Pero no lo será cuando me ponga a introducir muchas más cuestiones que hagan divergir todavía más la realidad. Esta es la tercera vez que reinicio el mundo. En las dos anteriores, en una los chinos arrasaban Europa, y en la otra los galos se civilizaban tanto que podrían darles lecciones de filosofía a los griegos.

   —¿Y por qué reiniciabas, abuelo? —preguntó Roberto, aunque sin mucho interés.

   —Pues porque se terminaba el juego. Siempre aparecían las malditas bombas atómicas y toda se terminaba.

   —Muy psicopático, abuelo —rió Roberto.

   —Sí, lo reconozco. La gente no lo sabe, porque lo vive y no quiere verlo... o no pueden hacer nada, pero, si existe esa posibilidad de exterminio, yo la introduzco... y allá el azar en la computadora cuando la haga realidad.

   —En eso sí que tienes razón.

   —Voy a ponerte otro experimento informático, que éste es un poco gafe.

   —Sí, abuelo —rió otra vez Roberto. Nunca lo había reconocido, pero con aquel auténtico loco se lo pasaba a veces mucho mejor que con sus amigos de instituto.

   —Aquí está —y lo que aparecía en pantalla era una extraña “galería de arte” con multitud de imágenes diminutas, primeras de una lista de millares. En ellas, difícilmente podía llegar a distinguirse algo, pues eran completamente informes. —Se trata de un experimento que, esta vez en serio, sí que aportará en algún momento resultados reales. Por medio de él, a la larga, pueden llegar a descubrirse todos los secretos del universo.

   Roberto se llevó la mano a la nuca, dudando de todo aquello y maldiciéndose por no comprender a aquel hombre.

   —Yo ahí no veo nada, abuelo —dijo.

   —Todavía no... ni en los próximos billones de imágenes. Pero alguna habrá que valga la pena.

   —No entiendo.

   —Pues te lo voy a explicar. Lo que he hecho ha sido crear un programa que genera cada diez segundos una irrepetible imagen de una determinada resolución y con tres mil colores a la disposición de uso. La imagen es generada de la siguiente forma: la computadora elige al azar, para cada uno de los pixeles de la pantalla, un color determinado de esos tres mil existentes en su paleta, de manera que, al terminar un barrido total, ha creado una fotografía. Esa imagen, la mayoría de las veces no significa nada... pero, en teoría, en esta pantalla he creado el primer visor del tiempo y del espacio infinitos, pues en ella es completamente posible que aparezca cualquier instante de la realidad o de la no realidad.

   —No entiendo nada.

   —Que sí, que sí... En ella, al azar, es completamente posible que aparezcan los siguientes factores: todos. Por ello, una vez realizadas todas las imágenes realizables por este proyecto, en ellas deberías aparecer tú mismo de las, por poner minúsculos ejemplos, siguientes maneras: con el pelo de cualquier color, o con éste con los mechones de diferentes color, o cada uno de los pelos de tu cabeza de un distinto color... todo ello con las posibles combinaciones que se pudieran hacer entre sí; vestido con todos los trajes del mundo, o imaginables, cada uno de diferente color... o con cada hilo de diferente color en todas las posibles combinaciones; en la compañía de cualquier persona de la historia, o imaginable, que aparezca con las mismas posibles combinaciones de tu color de pelo o ropa; en el fondo del mundo que quieras, o lugar del universo imaginable, con la perspectiva con relación a él posible, de día, de noche, lloviendo o sin llover... y si lloviera o nevara, con los copos de nieve o gotas de agua en cualquier posición de caída... etc.

   —Me estás liando, abuelo.

   —No, para nada... Imagina cuántas fotografías tuyas pueden aparecer aquí... Todas las posibles e imaginables. Asimismo, piensa cualquier cosa, que en esta pantalla aparecerá algún día todo lo que quieras. Es el visor del universo... Si quieres saber cómo es al desnudo la chica que te gusta, aquí aparecerá algún día. Claro que no hay nada que diga cuál es la auténtica, pues esa misma muchacha tendrá miles de diferentes cuerpos.

   —Sigo sin entender gran cosa.

   —Ya, lo sé... Verás... En esta pantalla, con esta resolución y colores, yo puedo poner cualquier película... Dime una que te gusta.

   —No sé... Los Diez Mandamientos.

   —Bien, Los Diez Mandamientos... Pues chico, cada fotograma de esa película saldrá alguna vez en este experimento. Con ellos se podría montar de nuevo dicha película, y, con el exceso de fotogramas con el que contaríamos, haciéndola más fluida, con diferentes enfoques, planos, colores... Podríamos cambiarle la indumentaria a cualquier actor, poner a uno a la moda de estos dichosos años noventa o cambiar la dinámica de la película. En fin... que ese filme aparecerá tal como es... y de todas las maneras imaginables, con todos los actores de reparto distintos posibles en Hollywood... o uno por cada habitante de este planeta, o imaginables... o interpretados por sus protagonistas reales, los de la antigüedad. Asimismo, es posible ver cualquier película que existe o que no existe. Aquí, simplemente, tiene que llegar a aparecer todo. Cualquier lugar de la existencia tiene que aparecer aquí. Con él se puede ver la cara a cualquier extraterrestre, saber de  cualquier civilización del Cosmos o ver el nacimiento de Jesús desde cualquier plano. La Historia no tiene secretos para esta pantalla... En ella se ve el pasado, cada milésima de segundo de cualquier persona o animal en el pasado... o lugar de la tierra o de cualquier otro lugar del universo en el pasado... o en el futuro.

   —Ahora lo entiendo, más o menos... Es decir... El problema radica en saber cuál imagen es real.

   —Ya te lo he dicho. Otra baza importante para este experimento reside en que también tiene que parecer texto en la pantalla. Por él, cualquier relato imaginable tiene que poder leerse... y, lo que es más importante, cualquier información imaginable. Aquí saldrá el remedio contra el cáncer y el SIDA, cómo sacar a alguien de un estado de coma, o cómo regenerar tejidos dañados. También saldrá todas las fórmulas y diseños de la existencia, es decir, la información para crear o reproducir cualquier invento. Aparecerá cómo mover mundos, cómo destruirlos o cómo crearlos... Los secretos de la vida, de la existencia, del tiempo... Todo... Absolutamente todo tiene cabida aquí, en esta estúpida ventana.

   —Reitero en lo de saber cuál será la imagen real.

   —Por supuesto que hay que reiterar en ello. Es el gran dilema... tan grande como los logros que de aquí saldrán. Eso sí, para entonces el mismo soporte del experimento no existirá, ni nadie que esté aquí para observarlo. No he hecho cálculos, pero creo que podrás hacerte una idea de cuánto tiempo hace falta para que se generen sólo una millonésima parte de todas las imágenes posibles... luego ordenarlas y estudiarlas... No hay vida en la Tierra que dure tanto. Ni sé si habría vidas entre todos para hacer algo así.

   —Sería un trabajo muy largo.

   —Sí... Revisar exactamente... —Rosendo Müller se fue a su pizarra, donde empezó a hacer una serie de operaciones matemáticas. —Es sencillo... Tres mil con el exponente de 640 por 480... Por ello, la viabilidad del proyecto, aunque es exacto que da verdaderos resultados, es algo nula... aunque bien vale la pena la curiosidad. Veamos... —el científico fue culminando las operaciones. —Tres mil elevado a trescientos siete mil doscientos... Buf... ¿Qué hago...? Son demasiados números. Nos haría falta un ordenador científico para hacer ese cálculo. Date cuenta que tres mil al cuadrado da como resultado 9,000.000 de imágenes. Al cubo da 27.000,000.000 de imágenes. Si el exponente no es dos, ni tres, sino 307.000, creo que te puedes ir haciendo una idea de cuántas imágenes tendrían que tratarse. Para que lo entiendas, una película de una hora que tenga 24 fotogramas por segundo, suma... —Rosendo Müller volvió a hacer números. —Son 216.000 fotogramas. Si dividimos la cantidad de 3000 al cubo por este total de fotogramas, tendremos 125.000 películas de una hora. Son muchas más de las que podrías ver en tu vida, porque tus ojos no aguantarían ese trajín. Te harían falta 14,2 años de telespectador continuo, y eso rompe a cualquiera.

   —Bueno... A lo mejor a lo largo de mi vida.

   —No, imposible. Nadie puede pasarse todo ese tiempo viendo el televisor, aún haciendo una media entre otras muchas actividades. Debes saber que si la mitad del día lo cogieras para descansar, te harían falta 28,4 años. En lo referente a  los estudios que con ello conseguirías sólo estarías enfrentándote a una parte minúscula de todo el trabajo.

   —Bueno, y... a todo esto, ¿qué has conseguido hasta ahora?

   —Nada importante... Hay figuras curiosas, pero todavía no ha aparecido algo que sirva. El ordenador genera una imagen cada diez segundos, de manera que para cubrir esos 14,2 años de películas, la computadora tendría que trabajar durante 270.000,000.000 segundos, es decir... 142,69 años. Además, me he quedado sin unidades de almacenamiento, de manera que este espectacular experimento va a tener que cancelarse. Una pena.

   —Es curioso.

   —Sí, ya... Da resultados impresionantes, pero a muy largo plazo. Mira... —Rosendo Müller accedió de nuevo a su ordenador. —Este es el tercer experimento. Es muy parecido al primero.

   En pantalla había aparecido una simulación de una galaxia, que rotaba sobre sí casi imperceptiblemente. Multitud de puntos rojos y azules mostraban diferentes estadios de dispares civilizaciones en el espacio.

   —Se trata de otra simulación sobre sociedades. Esta vez el ámbito es de carácter cósmico. Es un análisis sobre la información que poseo de los últimos descubrimientos en la astronomía. Sirve para medir la aparición teórica de seres vivos en sistemas solares, su evolución relativa y las posibilidades que existen para que unas civilizaciones contacten con otras, aunque sea por un medio ambiguo. De tal manera, el simple hecho de que un elemento de luz artificial llegue a ojos de un ser de otro sistema significa un contacto. Claro que lo más elemental es el cruce de ondas de radio.

   —¿Y todo eso es posible?

   —Sí, lo es. El problema reside en las distancias, por supuesto. Son tan enormes que es difícil que un ser vivo llegue de un sistema a otro sin haber muerto antes. Adjunto elementos fantásticos, futuras realidades, como cabinas de hibernación para las astronaves o una velocidad superior a la de la luz. Aún así, los encuentros son casi anecdóticos, pues, aparte de que es difícil saber dónde buscar, entre uno y otro lugar habitado hay miles de mundos de todo tipo, aparte de que hay que contar conque no todos los seres vivos evolucionan intelectualmente al mismo tiempo.

   —¿Eso qué significa?

   —Que ocurre que hay planetas muy cercanos que, como ninguno de ellos desarrolla civilizaciones, jamás se encontrarán ni sabrán unos seres vivos de otros. Debes entender que los escasos cien años de “extrema civilización” que estamos viviendo no significan prácticamente nada de tiempo de investigación y desarrollo, ni de permanencia en un punto fijo para una correcta observación del cosmos. Eso significa que las ondas de radio de miles de civilizaciones han podido toparse ya con La Tierra, pero que, como en la época de los faraones, en la prehistoria o en la era de los dinosaurios no había nadie escuchando, toda esa información se ha perdido. Eso sí que duele; la información que se volatiliza.

   —¿Te duele eso, abuelo?

   —Por supuesto. El experimento de la pantalla que genera imágenes era una forma de averiguar la información de manera especulativa, pues los datos, pese a ser ciertos, no se disponían de una manera real, aún cuando lo eran.

   —Te estás liando.

   —Sí, lo sé... Es decir... Aparecerían imágenes reales, pero no provendrían de un centro de información real como lo es otro mundo. ¿Sabes lo que quiero decir? Sería averiguar información de una manera “filosófica”, deductiva por medio de una máquina, si es que después alguien podría ser capaz de seleccionar de ese experimento el material viable.

   —No entiendo nada.

   —Yo también me hago un lío a veces... Mi pena, mi verdadera pena, es que esa información está rondando por ahí... Yo aquí, ahora, significo algo... un montón de información humana. ¿Quién sabe dónde está la información de otros eruditos de la ciencia que no hayan nacido en este mundo?

*  *  *

   El coronel Patrick Gorman tiró de la palanca de gases de su F-15 y lo llevó por encima de las nubes. Su punto, el comandante Alexander West, le seguía a la cola, aunque desplazado una treintena de metros a su derecha.

   A casi 900km/h —dejando de trepar—, las nubes que hacían de suelo pasaron pronto, quedando a la vista de ambos el amplísimo desierto de la península arábiga, en la cual, casi al horizonte, podía distinguirse, al afinar bien “la puntería”, una carretera estatal de importancia.

   Varios manchones negros aquí y allá en la inmensidad le recordaron a quien capitaneaba aquella patrulla el día en que lanzara sus bombas sobre sendas refinerías de petróleo camufladas, aunque para entonces llevara entre manos un aparato cargado para una misión de bombardeo.

   El espectáculo... para disfrutar con el pecho al ralentí, pues a 20.000 metros de altitud no había amenaza enemiga que pudiera inquietarles... si acaso algún avión enemigo podría volar sobre el Golfo Pérsico sin que los aviones de puesto de mando e investigación, y los de control y alerta, se enteraran de ello, algo que a veces solía suceder antes de que el intruso dejara la improvisada pista de despegue.

   Pero no... no había más vuelos por allí que los protagonizados por los aviones aliados. El estado de sitio era total, así como las sanciones sobre algunos de aquellos países a controlar. De esa manera, aquel hervidero de arena, donde el sol pegaba con furia, se había convertido en el peor lugar del mundo para vivir —a ojos de un occidental—, escaseando la comida y los buenos servicios, retomándose el pastoreo y el cultivo propio para subsistir; otra guerra en el Golfo Pérsico.

   No obstante, toda aquella abundancia quedaba lejos. Al norte, las montañas, por supuesto, pero al sur los ríos del país y las zonas verdes... Empero, la mayoría, donde aquellos dos fenomenales cazas hacían su patrulla, un desierto a 45 grados centígrados, en el cual, si se volaba bajo, podían verse caravanas de nómadas que valientemente desafiaban las malas maneras del clima.

   —Atención Pájaro Rojo y Pájaro Azul —dijo una mujer por radio... una “chica”, sí, una buena manera de que los pilotos prestaran atención a las instrucciones oficiales en momentos conflictivos. —Aquí el 12. Hemos localizado una aeronave no autorizada sobrevolando el 33 y 45,25. Su rumbo es noroeste. ¿Lo veis?

   —Está cerca —apuntó el coronel. —¿Por qué no nos han avisado antes?

   —Su altitud es de 30.000 metros.

   —¡Demonios! —saltó el comandante, que, como su jefe, estaba oteando el desierto, pues ni por casualidad se les había asomado a la cabeza la idea de que algo pudiera estar volando por encima de ellos.

   —¡No lo vemos! —advirtió Patrick Gorman.

   —Lo tenéis de cara —repitió la mujer. —En un momento os daré el rumbo exacto...

   —¡Lo veo! —saltó el comandante. —¡Allí! —señaló, en falso, pues de una cabina a la otra no había visibilidad mutua entre ambos hombres. —¡A las dos! —rectificó, usando las maneras correctas para un aviador.

   —¡Dios mío! —saltó el coronel. —¡Va rapidísimo! —advirtió, sabiendo que no tenían armas a bordo para derribar aquello.

*  *  *

   No era un misil israelí, como se aventuraron a proponer algunos analistas del centro de control norteamericano en el Golfo Pérsico. Simplemente, hasta que “se apagara”, se trataba de una candela en el aire que se desplazaba a 5.000Km/h, aproximadamente. Su deceleración era constante, así como su descenso sobre el suelo de aquella región.

   A Balem Bal Arayk no le convencieron las palabras de su capataz, cuando le dijo que aquel destello en el cielo era otro avión de reconocimiento.

   “No bromees conmigo”, dijo el jefe, echándole a patadas del patio de su casa —una elegante villa de terrateniente en reconstrucción por motivo de unas bombas que cayeron cerca durante la guerra—.

   Y motivos tenía aquel tipo para estar nervioso. El aparente meteorito que parecía llegar del desierto de Siria había encendido retropropulsores y, haciendo uso de tres grandes paracaídas naranjas, desaceleraba sobre sus tierras.

   —¡Rápido, al camión! —movilizó a sus hombres Balem, haciendo que cogieran azadas y escopetas, y yendo con ellos al presunto lugar de impacto, rectificando su parecer al asomarse fuera y ver al aparato que caía en sus tierras.

   Las telas que debían amortiguar la caída no aguantaron la fuerza de contención por causa el deterioro que habían sufrido. En unos pocos segundos terminaron por rajarse y convertirse en insulsas banderillas de nula utilidad. Por ello, el artefacto, mayor que un autobús, se estrelló contra la plantación de arroz de aquella villa, aunque a una velocidad que permitió la supervivencia de la mayoría del conjunto. Si no se hubieran derretido al entrar en la atmósfera, las costras de polvo espacial —similares al coral— hubieran saltado por los aires junto con algunas chapas exteriores de la carcasa principal, volatilizándose, de todas formas, todas las antenas de medición y los paneles de captación de energía solar.

   El “cilindro”, por el peso de su proa, quedó semienterrado en el blando suelo fangoso, almohada por la cual el artilugio no explosionó como una bomba.

   —¡Otro piloto americano, joder! —saltó Balem, mientras sus hombres gritaban como locos al ver el humo que salía de aquella cosa.

   —¡Vamos a llevarnos lo de valor antes de que lleguen los helicópteros de rescate! —le dijo su capataz.

   —Antes veamos si ese maldito infiel está vivo.

   —Yo no le he visto saltar...

   —Entonces estará hecho papilla.

   Pero aquel no era un avión. Aunque las alas se hubieran volatilizado por el impacto, allí no había cabina , toberas, cola o misiles, y mucho menos los distintivos de los aviones aliados. Aquel cacharro de color plata, aunque ya sin brillos, tenía un cuerpo demasiado rechoncho como para surcar limpiamente el aire, por lo que aterrizar en tierra firme se trataba de un especial, o algo impensable, en sus funciones.

   Observando los chispazos y la emanación de humo de la cola del artilugio, los muchachos de Balem sacaron muchas conclusiones raras... pero fue el terrateniente quien se aproximó más a la realidad del mismo:

   —Aibá... —dijo sobresaltado. —Creo que es un satélite —apreció, pues de armas modernas y otras tecnologías había leído algo en revistas clandestinas. —¡A los americanos se les ha caído un satélite!

   —¿Qué es un satélite?

   —A mí me parece un Scud —dijo alguien, creyendo que los enemigos les habían copiado el diseño.

   —¡Se abre, se abre! —saltó otro jornalero.

   En efecto, una puertezuela de complejo diseño estaba abriéndose en el centro del conjunto. Por ella, rápidamente se tomaron posiciones a resguardo tras el camión, principalmente, aunque hubo quien optó por sumergirse en el fango.

   Parsimoniosamente, tras una espera inquietante, unos brazos metálicos —unos palillos— tantearon la salida desde el interior del aparato siniestrado. El tripulante, tras una escrupulosa medición del abierto, optó por salir fuera, cayendo al fango, de repente, para quedar allí varado como una auténtica chatarra.

   —¿Está muerto? —preguntó el capataz a su jefe.

   —¿Cómo demonios va estar muerto eso? —refunfuñó Balem, aunque cabría preguntarse primero, antes de una hipotética muerte, si acaso aquel cacharro pudiera estar vivo antes.

   Pero, efectivamente, el esqueleto de metal sí que estaba vivo. Era eso, tan sólo una estructura principal que contenía multitud de “cajas negras” en el abdomen y en la cabeza. El resto eran articulaciones específicas para poder sostenerse en pie y actuar como un bípedo, gestionado en todo momento por unos controladores de inercia para conseguir un perfecto equilibrio. Por aquel sistema en su red de posibilidades, el androide se levantó del fango y empezó ha escudriñar el entorno.

   —¡Es un robot! —saltó Balem. —¡Un robot de asalto!

   —¿Qué es un robot? —preguntó el capataz, aunque luego se lo pensó, reparó en la palabra asalto, que era sinónimo de comando enemigo o emboscada, y cambió de preferencias: —¿Por qué no lo volamos por los aires?

   —Esperemos a ver qué hace...

   Por medio de rayos infrarrojos y otros medios, el androide descubrió enseguida a los seres vivos que le rodeaban.  Inmediatamente, a ellos se dirigió, empleando un lenguaje de bips, un sonido firme y corto, que suponía una correcta relación matemática.

   —¿Qué está haciendo?

   —Está reconociendo el terreno... —sopesó Balem. —Creo que nos ha descubierto.

   El plan previsto, allá en el androide, llegaba ahora a la segunda parte, momento en el que un proyector en su cabeza debía generar un holograma en un lugar sólido. El plano elegido fue el contorno de la nave, en el cual, el extranjero impuso una serie de signos.

   —¿Qué hace ahora?

   —¡Nos está maldiciendo! —apreció Balem, no gustándole las formas de aquellas letras, aunque en el idioma extraterrestre querían decir algo así como “hola, amigos”.

   —¿Lo frío? —preguntó el capataz.

   —Fríelo.

   —Vale.

   El primer encuentro visual entre la “criatura” y el mejor hombre de Balem no fue nada fructífero. El calibre de caza del jabalí de aquel musulmán reventó la cabeza del androide, desconectándolo por completo de la existencia perceptiva de la que disfrutaba. Ahora, como un idiota, el cacharro andaba dando vueltas braceando como loco, algo que no hizo más que atraer más disparos. Al cabo de unos minutos, apenas ya se movía, descuartizado a balazos.

   —¿Ya está muerto, ya está muerto? —preguntaba Balem.

   —¡Lo hemos dejado tieso!

   Y, ante el triunfo, el grupo de labradores saltó de júbilo, vitoreando la proeza y alzando los fusiles y las azadas como emoción.

   —A ver... tú y tú —ordenó Balem a dos de sus hombres. —Id dentro y mirar si hay más.

   —¿Dentro del avión, señor?

   —Sí, y deprisa.

   Aquello ya no era tan fácil como apretar el gatillo. Aquellos dos, como si de hecho estuvieran a punto de pasar las puertas del Infierno, caminaron hasta la abertura del artefacto con pasos lentos y dubitativos.

   —Acompáñales —dijo Balem a su capataz.

   —¿Yo?

   —Sí, tú... Corre.

*  *  *

   Durante su travesía entre sistemas, el uso de la energía en IRCUS fue mínima, utilizándose un simple sistema de navegación que usaba el entorno estrellado para guiarse.

   Al entrar en el Sistema Solar, IRCUS puso en marcha sus sistemas de medición del entorno, algo que comprometía un gasto mayor de la pila atómica del conjunto. Eso sí, por culpa de las costras —polvo cósmico acumulado—, entender el nuevo lugar se hizo complicado, llegando a La Tierra por casualidad, dirigiéndose a ella cuando estaba a 200.000 kilómetros de distancia, tras haber pasado veinte mil años en el espacio.

   El estancamiento total de la cápsula propició la aceptable puesta en marcha de los propulsores, del “timón” y de los sistemas de aproximación a un lugar, comprometida la perdurabilidad de los elementos por motivo de estar fabricados con materiales inoxidables —a tenor de que dentro de la nave no había atmósfera—.

   Un ángulo de entrada correcto, un lugar limpio en el planeta, disminuir la velocidad... IRCUS lo preparó todo, sabiendo que bajar allí significaba no volver a levantar el vuelo. Se preparó para un fuerte impacto, viéndolo venir, y se precipitó donde mejor pudo con la esperanza de que sus restos fueran suficiente prueba de contacto para haber cumplido su misión con éxito.

   Se estrelló...

   Ahora, la computadora de control del artefacto, tras enviar su androide afuera, descubrió la intrusión de tres seres vivos en su zona habitable, propuesta así, con espacio para estirar las piernas, para que el contacto con seres inteligentes fuera acorde a unas maneras. No hacían falta, pues en la nave no había tripulantes que precisaran de ellas, pero allí había algunos sofás y multitud de pantallas.

   —Despacio —apuntó el capataz de Balem. —Podría haber americanos por ahí —advirtió, aunque sus dos acompañantes habían tomado confianza y ya ocupaban los asientos.

   Aceptadas las formas del protocolo por parte de los visitantes a la cápsula, su gestora inició el primer comunicado de su historia, empleando a las pantallas su primer filme en memoria. En él, quienes la diseñaran, construyeran y lanzaran al espacio aparecían saludando y sonriendo, así como declarando que ellos habían sido los artífices de aquella creación, viéndose incluso el momento del despegue de la misma, allá en un planeta de atmósfera verdecina.

   —¡Una película norteamericana! —dijo el capataz, que alguna que otra había visto por la televisión, en el vídeo, cuando las fiestas de su jefe, en las cuales, a veces, compartía con sus trabajadores las adquisiciones ilegales.

   Una película... por supuesto... El modo de entendimiento más avanzado para seres con razón podría ser la vista, es decir, la percepción del entorno por medio de un sentido que mide y rinde imágenes de la realidad; un modo supuestamente muy universal en el cosmos, pues allá donde hay luz, hay órganos para medirla. Por ello, simplemente por ello, aparte de los miles de datos gráficos y en relieve que había a bordo, la mayoría de la información existía en modos visuales.

   Con sonrisas y buenas maneras, el director de todo aquello, un extraterrestre de edad avanzada, explicaba con señas simples que existía en la misma un diccionario de su propio idioma —así como de todos los existentes en su planeta— y de cientos de miles de casetes de datos donde los contactados podrían conocer a fondo su civilización, su historia y su ciencia. Sabiendo que pronto se auto liquidarían del cosmos, aquella otra sociedad de la galaxia había dispuesto en aquel mensajero todo su conocimiento... y una maravilla más; el relevo.

   El relevo se debía a una idea de otro pueblo extraterrestre, ajenos tanto al visitante... como a los terráqueos. Se inició con el primer viajero interestelar, con una iniciativa propia de unos primeros seres vivos por lanzar al espacio todo su conocimiento. Aquel artefacto viajó durante cincuenta mil años, llegando a un planeta habitado, tras descartar otros, y permaneciendo en él millones de años bajo la arena. Alguien, cuando perduró intelectualmente, lo descubrió, lo leyó todo y progresó como nunca... hasta que su propia casta decidió tomar el relevo y lanzar su propia cápsula de conocimiento, esta vez con todas las experiencias, de una y otra civilización, acumuladas.

   El resultado: que en manos de Balem, de su capataz y de sus hombres, dos civilizaciones extraterrestres, millones de años de historia y realidad, y mapas exhaustivos de otros lares del cosmos habían hallado lectores. Allí, con una generosidad propia de quien agoniza, estaba el secreto de la creación de la vida, la curación a todos los males, nuevas formas de energía impresionantes, la creación de materiales no perennes, cientos de millones de fósiles animales de dos mundos distintos, billones de datos puntuales sobre la historia de millares de generaciones en esas dos mismas incubadoras de lo inteligente y ciencia... mucha ciencia...

   —¡Helicópteros! —dijo alguien desde fuera.

   Enseguida, el capataz y sus dos compañeros de aventura salieron disparados de la nave, cayendo al fango para ver desde abajo cómo Balem tiraba dentro unos cuantos cartuchos de dinamita.

   —¿Qué hace, jefe?

   —Es un cacharro americano, ¿no? —dijo Balem enfurecido. —¡Pues no voy a dejarles ni las migas! —explicó el terrateniente, que, como tal, sufría de las arbitrarias gestiones de quienes gobernaban el país... pero que, tampoco, los aliados le había beneficiado lo más mínimo, llevando su economía al límite de la quiebra.

   —¡Ya viene, ya vienen! —señaló uno de los trabajadores, señalando en la distancia tres puntos negros que iban creciendo.

*  *  *

   —Aquí Pájaro Cero, aproximándonos al objetivo —comunicó el teniente Sackman, viendo en la distancia el reflejo del “aparato siniestrado”.

   Su helicóptero de ataque Ah-64 Apache ya había empeñado el blanco en sus sistemas de tiro, estando dispuesto a lanzar sus misiles en el instante requerido.

   —Reconociendo el objeto, teniente... —dijo el operador de sistemas, sentado delante en el tandem de asientos.

   —¿Lo ves?

   El sistema de visión prismática del helicóptero dio en la pantalla correspondiente de la cabina la imagen del cacharro en el fango, milésimas antes de explosionar en mil pedazos.

   —¡Eh! ¡¿Qué ha pasado?! —preguntó el que pilotaba.

   —¡Veo a unos lugareños que salen corriendo en un camión! —advirtió quien estaba viéndolo todo en su monitor. —¡Parece ser que han hecho explotar eso!

   —¿Lo tienes?

   —Esto... Sí... Lo tengo registrado.

   —Vale. Pues vamos a volver a casa y que los especialistas le echen un vistazo a esa cinta. Son rebeldes... Si hay una explosión, nadie puede asegurarnos que estos idiotas no tengan un lanzacohetes que nos dé el día.

   —De acuerdo... Abortamos. A casa. Ya hemos cumplido con lo nuestro.

*  *  *

   Cuando el servicio de inteligencia descubrió que aquello no era un misil... o que su presunta situación en tierra no se había confundido con una plataforma de misiles Scub, la alerta saltó por todo lo grande. Era un artilugio nuevo, jamás catalogado, al que se le atribuyó un origen ruso.

   En los días sucesivos, avanzadas de comandos en la noche registraron la zona, pero Balem se había llevado toda la chatarra de lo que de la nave había quedado al encontrar numerosas partes de oro.

   “Con esto sanearé mis cuentas”, aseguró, y envió a sus chicos a buscar en el fango todo resto que pudiera dar buenos frutos. En su villa, en el granero —vacío hasta la temporada de recogida—, sus muchachos descuartizaron las casetes de información —en las cuales había oro en abundancia— revelando, y haciendo perder, el contenido grabado. Allí, también dieron cuenta de todo lo demás, cogiendo los cables para hacer empates en las viejas mecánicas rusas que eran sus automóviles, los sofás para casa, las planchas de metal para reforzar los gallineros... y a lo que no encontraron utilidad, simplemente lo fundieron o quemaron, sacando de allí metal muy duro para hacer cacerolas, o en el caso de las planchas indestructibles, usándolas de refuerzo para los techos con goteras.

   Los miles de chips y resistencias, y otras cosas parecidas, las guardaron para venderlas en los mercados, donde solían aparecer estudiosos de la electrónica —todos nativos— que se ponían a experimentar con las maravillas occidentales por propia curiosidad o para remendar viejos electrodomésticos soviéticos o japoneses.

   El resto, que todavía había mucho más, lo hicieron desaparecer, enterrándolo, ya que si se les encontrara “cosas norteamericanas” podrían ser juzgados.

   El robot... sus palitroques sirvieron como mangos de azadas, adaptándolos, y sus cajas negras fueron vaciadas para que los niños jugaran con ellas.

   Para los aliados... Varias placas de metales extraños fue lo único que sacaron en claro, maldiciéndose porque un posible hallazgo de gran magnitud hubiera caído donde peor podría haber ido a parar en el mundo para “el progreso” de La Humanidad... aunque, para ser justos, donde muy mal podría ir a parar con motivo de favorecer a las potencias que controlaban un planeta hastiado de problemas, para una civilización que lo único que necesitaba, realmente, era, aparte de vivir, sobrevivir.

UN PUEBLO MÁS

   Aferrado a su alto bastón como si de la misma mano de Yavé éste se tratara, Moisés suspiró por tercera vez, pues los huesos ya casi no le mantenían de todo lo que había caminado a la cabeza de la gran comitiva, yendo y viniendo, además y casi en solitario, en busca de senderos fiables por los desfiladeros que acababan de sortear él y los suyos.

   Bajo el ardiente sol del desierto, empero que allí, en lo alto de la colina que trepó, corría cierta brisa, sus ojos lloraban por las centellas del río que cruzaba el valle. Allí, en aquel paraje que podía contemplar de punta a confín sin gestos de cabeza, su pueblo corría a instalarse antes de que cayera el sol, levantando casetas y guardando en ellas los víveres, enseres, ancianos y animales de cría.

   —Doce largas semanas, oh, Creador de todas las cosas —dijo el de las barbas grises. —¿Dónde está ese lugar que nos has prometido? —imploró, aunque, de tantas veces que había formulado aquel reclamo, se exhibía en él cierto sarcasmo. —Ya han muerto muchos... Escorpiones y serpientes, enfermedades, sed y hambre repentina en nuestro calendario por cuanto no sabemos dónde y cuándo habrá un nuevo pozo donde volver a beber tu misericordia.

   Abajo los gritos, el jolgorio por el agua hallada y la satisfacción de volver a tomar un respiro. Cinco veces, solamente, habían podido alzar las tiendas los hebreos, y todas ellas allá donde buenas provisiones eran dictadas por los sacerdotes.

   —Hay mucho trabajo que hacer todavía —prosiguió Moisés. —Tu pueblo aún no sabe, y temo que nunca aprenderá, cuáles son los designios que deseas para nosotros. Siempre desorden y enredo, riñas y malos vicios; yo el puño de tu furia para todo aquél que hiere tu mandato.

   —Moisés... —le llamó de lejos Josué. Correteando como un niño, presto a su cargo secretarial, el fornido muchacho se hizo a su lado, no sin antes jadear un poco y detenerse en una piedra para descansar. —¿Otra vez hablando solo? —rió.

   Moisés le observó incrédulo ante aquella burla. No obstante, tal vez no tenía motivos para tomar a mal aquella observación:

   —Sí... Puede... —varios golpecitos a la vara que removiera el Mar Negro, por experiencia, no solucionaban los fallos de transmisión divina, de manera que el mandado de Yavé, por probar, orientó un poco de aquí para allá aquel báculo mágico en busca de algún chirrido radiofónico que distinguiera el vacío de un hipotético hilo de cobertura. —Si volviera a hablarme...

   Josué estaba desorientado.

   —El Tabernáculo está levantado —informó el joven, algo ido con las extrañas maneras del que fuera heredero del trono de Egipto. —Ha llegado la hora.

   —Bien, Josué —el libertador puso su mano en el hombro amigo. —Intentemos hacer nuestro trabajo lo mejor que podamos.

   —Divinamente.

   —No, no tanto... No es tarea nuestra decidir, sino aplicar. Que te quede eso siempre muy claro.

   —Aplicar, aplicar, aplicar... Bien, ya lo tengo.

   Viéndole llegar, sabiendo que era ya la hora, los hijos de Israel tomaron dispares posturas; si bien de alegría y gozo, asimismo lágrimas de tensión y hasta miedo.

   Tras “el que reinaba”, el tumulto se hizo grande, siguiendo sus pisadas —incluso los animales— con la misma atención que seguían su dictadura. Grande, sin dejar de mirar al frente —que es lo mismo que decir hacia el lugar adonde iba—, Moisés era el mentor total de aquella sociedad, la cual estaba bien curtida de gente sin otra medida en la cabeza que las posturas y tramas de un trabajo de escala básica; labradores, tejedores, artesanos del barro y el mimbre, pastores... de ahí una total dependencia a toda la “imaginación” que aquel hombre daba a sus vidas.

   —¿Hoy nos hablarás, Moisés? —le preguntaban.

   No había respuestas... Demasiada gente inquieta como para que hubiera fuerzas suficientes en aquel hombre para responder a cada minuto qué iba a suceder, qué nueva jugada o petición llegaba de los cielos; El Oratorio, entre otras cosas... La casa del Padre de aquel pueblo, tal como Él dictó la decoraran.

   Antes de cobijarse en su abrigo, un templo portátil situado siempre en el mismo plano con respecto al sol, presentaba una muralla de telas sostenida por postes de acacia, los cuales terminaban en corchetes de plata.

   Afuera de él toda la gente, viendo —inclusive Josué— cómo el sumo señor de la campiña levantaba la púrpura escarlata y violeta, y el carmesí, de una tela que señalaba por dónde podía tenerse acceso al recinto sagrado.

   En el lugar, cuya tierra no fue pisada por nadie en lo que fue una desarmonizada ocupación de terreno en aquel valle, La Mesa, El Altar de los Holocaustos y El Altar de los Perfumes. Tras todo eso, La Morada, una caseta de complicado diseño de telas finas, sujetas entre sí por, en apariencia, incontables lazos de púrpura violeta, incontables garfios e incontables anillas de oro, sepultada luego bajo dos tapices; el primero de pieles de carnero y el otro de pieles de tejón.

   A cielo descubierto, Arón, hermano de Moisés, ataviado con su vestimenta sacerdotal; un pectoral de oro, hilo y piedras preciosas; una diadema de oro puro dictando en derredor “Santidad a Yavé”; y luego una túnica y otros complementos de trabajadísimo diseño, con mucho metal precioso y las más caras materias primas imaginables.

   Tras La Mesa —también de oro—, donde platos, navetas, copas y tazas, Nadab y Abiú, hijos de Arón —allí estaban presentes los cinco—, también vestidos para la ocasión como su padre.

   Junto al Altar de los Holocaustos, del cual, de cada ángulo, puesto un cuerno de bronce, Arón —hijo— y su hermano Eleazar, con sus ropajes millonarios.

   Con sueño donde El Altar de los Perfumes, Itamar, “la oveja negra” de la familia de Arón —su más gandul descendiente— con el enorme Candelabro de oro de siete brazos a sus pies.

   —¡Moisés! —se sobresaltó Arón al ver a su consanguíneo, que de hecho discutía con su prole y no se dio cuenta de su llegada hasta que éste le tocó el hombro. —Aún no hemos averiguado para qué sirve el pan... No sé dónde poner o para qué sirven los tablones que encargó quien hizo la vida... Todo esto es muy complicado... ¿Dónde te habías metido?

   —Intentaba hablar con el que nos guía.

   —¡Esto va fatal! —loco de nervios, con un montón de papiros en las manos, Arón parecía, y de hecho intentaba ser, un arquitecto en aquella trama. De los planos, con tan atropelladas indicaciones de lo que Moisés interpretara de Yavé, los sacerdotes se habían hecho un verdadero lío. —¿Por qué no dejas que entre horas pueda pasar la gente de una vez? —preguntó. —Nos haría falta mano de obra... Nosotros no podemos montarlo todo.

   —Lo sé, lo sé... —suspiró Moisés. —Pero es que no tengo claras algunas cosas y prefiero no arriesgarme; podríamos ofender a quien aparece en forma de zarza.

   —¿Que no tienes claras algunas cosas? —se bufó de él su hermano. —Llevamos gastado una fortuna. El oro de Egipto se nos acaba y tú todavía tienes dudas. A ver... ¿qué hacemos con El Candelabro?

   —Pues... —Moisés se rascó las barbas. —Enciéndelo... Déjalo encendido.

   —¿Y dónde lo pongo? —preguntó Itamar, quien había sido elegido para custodiarlo.

   —Déjalo ahí, en un lado.

   —¿Y qué hacemos con El Arca?

   —¿Dónde está?

   —Detrás de La Morada; como dijiste que no querías que la vieran porque si alguien husmeaba en ella se podía armar una buena...

   —Pero... ¡seréis bestias...! ¿Acaso creéis que ese es un sitio seguro?

   —Dímelo tú... ¿Dónde querías que la pusiese?

   Ahora era Moisés quien empezaba a ponerse nervioso:

   —Hay que prepararlo todo —y miró al cielo para ver dónde estaba el sol. —La gente debe estar impacientándose. Nadab, Arón, Abiú... coged El Arca y ponerlo dentro de La Morada; allí estará a salvo.

   —Y, entonces —dudó Eleazar—, ¿dónde oficiaremos la justicia?

   —Aquí mismo... ¡Venga, rápido!

   Y, a ello, se pusieron manos a la obra de inmediato, atendiendo además la quema del incienso y lavándose, tarde o temprano —entre tropiezos, prisas y ultimaciones— todos y cada uno, las manos y los pies en una pila de bronce. Luego, no sin discutir, insistieron otra vez en untar el óleo de unción —aceite y otras especies— por donde primero se les ocurría... y Moisés pulverizó al aire un perfume que aún no tenían muy logrado.

   —Que no nos vean nerviosos —objetó Moisés. —Todo debe parecer muy profesional.

   —¿Profesional? —Arón hizo uso de un tono burlón. —Dime, Moisés... ¿Tú por qué no llevas atavío sacerdotal?

   —Pues... Esto... Egrht... No había caído en ello en todo este tiempo, pero el que nos dará la paz eterna no me ha dicho nada al respecto.

   —Ya...

   —¿Habéis sacrificado al segundo cordero del día? —preguntó de pasada a Nadab.

   —Sí, Moisés.

   —Bien... —acicalándose un poco, el responsable de la iglesia de los hebreos clavó su bastón en la arena y se sentó en la silla presidencial, la central y una de las siete colocadas en perpendicular a la entrada del atrio y donde, Arón padre a su derecha, se acomodaban los hijos de éste. —Josué... —llamó Moisés.

   —¿Sí, Moisés? —respondió aquél desde detrás de las cortinas que al recinto daban paso, pues siempre estuvo ahí.

   —El Sumo Consejo da comienzo; que entren los primeros.

   —A ver, a ver —impuso la calma Josué, pues afuera, dónde él estaba para dirigir y limitar el acceso al templo, la gente empezaba a impacientarse. Toda ella, haciendo coro alrededor de las murallas del mismo, esperaba escuchar las palabras de Moisés y de sus sacerdotes, para luego gozar del desquite de las lapidaciones. —Los primeros —vociferó el tallista de los faraones, y por aquella orden se movieron muchos hilos, en forma de otros colaboradores, y, entre empujones, aliento y desaliento, los primeros se hicieron presentes en el perímetro santo.

   Inminentemente de rodillas, se plantaron un hebreo desmesuradamente gordo, avergonzando, y otro de aspecto terriblemente ladino —El Chivato del pueblo, le llamaban—, un tipejo de facciones esqueléticas... pero con mucho nervio en el cuerpo.

   —¿Otra vez tú, Balam? —no se sorprendió Moisés.

   —Sí, Gran Maestro.

   —Oh, dejáos de ceremonias —les dijo Arón a los primeros. —Ponéos de pie, que esto no es la corte de Ramsés.

   —Gracias, Arón —obviamente, Balam también era bastante servil con quienes dirigían la fe de su pueblo.

   —Dinos, Balam. ¿Qué nos traes hoy?

   —Este hermano, Moisés —se explicó el ave de rapiña. —Le he visto comiendo sebo.

   —¿Es eso cierto? —inquirió Moisés al tipo de gruesas formas.

   —No lo sé, Moisés... Me lo comí todo.

   Aquella era una respuesta algo incierta.

   —Bueno, esto... —dudó Moisés. —Pero no sería de un animal impuro...

   —No, no... de cabra —rectificó enseguida el juzgado.

   —Ah... —dijeron al tiempo los hijos de Arón, y a de afuera nació al unísono un sinfín de murmullos.

   —Eso no cambia nada —alegó Arón. —No importa que haya sido de cabra, oveja o buey. La cuestión es que has hecho algo abominable.

   —Un momento —se antepuso Moisés. —No disparatemos las cosas... ¿Seguro que no era un animal impuro?

   El presunto quedó algo confuso, y tras frotarse la nariz quiso resolver sus dudas:

   —¿Cuáles son los animales impuros?

   —¡Oh, maldita sea! —se quejó Arón. —¿Hay que estar repitiéndolo todo los días?

   —Los animales impuros —alegó Eleazar —, son aquellos que no podemos comer, ni tocar siquiera siendo cadáveres, y que, en conjunto, se diferencian de los puros en que no rumian y no tiene pezuñas partidas, o sí tienen una de estas dos características, pero no las dos a la vez.

   —Entiéndase —se unió a la lección Nadab —, conejos, camellos, liebres, tortugas, comadrejas, ratones, lagartos, camaleones, salamandras y cerdos, y todo aquello que repta sobre su vientre o repta sobre cuatro o más patas, y todos aquellos que caminan con las plantas de los pies.

   —Salvo —objetó Abiú — aquellos que tienen las patas de atrás más largas para saltar.

   —¿Los canguros? —preguntó el gordo.

   —No, bruto. Me refiero a los saltamontes y langostas.

   —Entienda que comiendo saltamontes y langostas... —el enjuiciado señaló con las dos manos su barriga.

   —Pues come pescado —dijo el hijo de Arón. —De ellos puedes comer todos aquellos que tengan a la vez escamas y aletas.

   —¿Y el resto?

   —Son abominables.

   —¿También?

   —Claro...

   —Y cuidado con las aves que te llevas a la boca —le alertó Moisés con el dedo alzado. —No puedes comer águilas, quebrantahuesos, halietos, milanos, buitres, cuervos, avestruces y lechuzas.

   —El loro, la gaviota y el gavilán tampoco —hizo memoria Abiú.

   —¿Ah, sí? —dudó Moisés haciendo una mueca.

   —Y el búho, el ibis, el cisne y el pelícano.

   Hubo un silencio para la meditación de los sacerdotes.

   —El calamón, la garza, la abibulla y la cigüeña también —comentó Arón hijo.

   —Sí, claro —corroboró Moisés, aunque lo cierto era que no se acordaba de todo ello.

   —Y el murciélago —recordó chasqueando los dedos Eleazar.

   —¡El murciélago es un mamífero, burro! —le negó Nadab.

   —Muchachos, seriedad —les conminó Moisés.

   —Yo recuerdo que se podía comer la gamuza, el antílope y búfalo —rememoró Abiú.

   —Basta ya, chicos... —les acalló su padre.

   —Bueno... —dudó Moisés. —¿Tú qué piensas, Itamar? —preguntó a quien todavía no había abierto la boca, si acaso lo hizo alguna vez para bostezar.

   —Pues... —dudó el tipo. —Por comer sebo debería ser desterrado —sopesó, y afuera se multiplicaron los murmullos —, pero todo el mundo sabe que un solo testigo no es suficiente para declarar culpable a alguien.

   “Ohhh...” Fue la exclamación en “la calle”.

   —Está dicho —dictó Moisés. —Hermano... quedas libre de sospecha —le dijo al tipo grueso, poniéndole la mano en el hombro. Al tiempo, todo el pueblo dijo: “Amén”.

   —Un momento —dijo aún Itamar cuando los primeros pretendían abandonar el recinto sagrado. —La ley dice que quien intentare acusar en falso en juicio, debe recibir el mismo castigo que esa persona buscaba para su hermano.

   Balam, El Chivato, dio un respingo.

   Moisés se acarició la barba:

   —Sí, es verdad... Pueblo de Israel... —anunció con los brazos en alto.—Balam queda desterrado de tu seno. ¡Fuera! —ordenó a Josué y los suyos, y, entre vítores, varios tipos fuertes izaron al reo en alto para llevárselo entre la muchedumbre enloquecida. —No se dejen arrastrar al mal por la muchedumbre —les dijo a las masas el delegado de Yavé, aunque en tono moderado y conformista, como que no había remedio para ello. —Josué... —llamó.

   —¿Sí, Moisés?

   —Que pasen los segundos.

   —Los segundos, los segundos... Que pasen los segundos.

   Los segundos, eran cinco; una muchacha con lágrimas en los ojos, un matrimonio, un joven apuesto y un viejecito encorvado.

   —A ver, que alguien nos ponga al tanto de lo que pasa aquí —les dijo Moisés.

   —La chica, Moisés... Mi hija —dijo su padre, el que era acompañado de su mujer.

   —Yo, yo —pidió explicarse el anciano.

   —Venga, habla.

   El tipo tomó aliento, se golpeó el pecho para afinar la voz y se explicó gesticulando mucho en cada una de sus explicaciones:

   —Esta mañana, temprano, me fui del campamento, cuando el alto donde los olivos, a hacer mis necesidades. Como el que nos hizo del barro manda, llevé un palo, hice un agujero y me acuclillé sobre él.

   —Bueno, bueno... —dijo Arón. —Sobran los detalles.

   —Sí, vale... Pues, primero estaba distraído... pero luego empecé a escuchar cierto jadeo que, aunque yo soy viudo desde hace mucho tiempo, se me hizo muy familiar.

   —¿Un jadeo...? ¿A qué se refiere exactamente?

   —Ese tipo, Moisés —señaló al chico guapo el progenitor de la muchacha afligida. —Este desgraciado ha deshonrado a nuestra hija —en el exterior del templo hubo desilusión, pues era un caso muy común.

   —Desgraciado no... Hermano... llámale siempre hermano.

   —Pues ese “hermano” ha deshonrado a nuestra hija.

   —Eso tiene fácil remedio —explicó Arón. —Que pague la dote, se case con ella y que no pueda repudiarla en la vida.

   —No, no puede... Es que la niña está ya esposada —explicó su madre, y afuera hubo exclamaciones y chismes. —Su marido está en la expedición que nuestro Libertador envió al norte y que aún no ha regresado.

   —Ops... —saltó Moisés. —Eso lo cambia todo.

   —Vaya si lo cambia —dijo Arón. —Eso es un pecado muy grande.

   —Bueno, bueno... Tranquilidad —pidió Moisés. —Nadab, tu eres el especialista en este tipo de casos. ¿Qué dice la ley respecto a esto?

   —Pues... —el chico se vio algo presionado, pues todas las miradas iban para él. —¿Escuchó usted —preguntaba al anciano — algún grito?

   —¿Se refiere a un grito de socorro?

   —Ajá.

   El anciano miró a la chica con repudia:

   —No.

   —Vaya...

   —¿Qué ocurre, Nadab? —le preguntó su padre.

   —Si la mujer violada yace con el hombre en el campamento y no se les oye, pero sí sorprende, ambos deben ser lapidados. Siendo en el campo es cosa diferente; se supone que si la chica viene a casa y denuncia lo ocurrido, ella queda libre de pecado, pues se supone que en la pradera no pueden ser escuchadas sus quejas.

   —¿Y...?

   —Bueno, que si no grita es cómplice de adulterio.

   —¡Me había tapado la boca! —se defendió la joven entre un llanto muy fluvial.

   —¿Es eso cierto? —preguntó Arón al presunto violador.

   Éste se encogió de hombros.  

   —Hay otra forma de averiguarlo... —sopesó Eleazar. —El que evacuaba... ¿cuántos jadeos escuchaste?

   —Pues... —el anciano se llevó la mano a la barbilla. Primero pensó en decir que dos de diferentes gargantas, pero, por no estar seguro del todo, sabiendo que no se podía acusar en falso, prefirió “lavarse las manos”; —No lo sé... Creo que no podría decirlo.

   —Hay otra duda —saltó Itamar. —¿A quién pertenecía el jadeo?

   —Ese es un gran dilema que podría explicarlo todo... —dijo Moisés. —A ver... Jadea tú, muchacho —inquirió al apuesto joven.

   Éste, como un perro, empezó a jadear.

   —¿Es ese el jadeo que escuchaste, anciano?

   —Pues... No lo sé.

   —Está bien, está bien —impuso la razón Abiú. —Que jadee la ultrajada.

   —A ver, ultrajada... jadea.

   Dejando su pañuelo a un lado, casi sin fuerzas en la garganta, la chica hizo un esfuerzo y jadeó, aunque aquello que le salió de adentro se parecía más a la queja de alguien que se estuviera ahogando.

   Las miradas fueron para el anciano, esperando compartiera su parecer:

   —No sé, no sé... No tengo el oído tan fino.

   —Pónganse de acuerdo antes de venir, hombre... —les reprochó Arón abriéndose de brazos.

   —Bueno, bueno —dijo Moisés. —El chico es culpable de todas, todas, ¿no es así?

   —Le vi salir de las zarzas de los jadeos antes que a la muchacha —reconoció, eso sí, el anciano. —Aún se ponía los calzones porque yo le hice salir como liebre loca cuando pregunté si había algún herido, creyendo ocurría allí un accidente.

   —¿Le reconoció?

   —Pues no... Bueno, sí... Le vi el trasero; tiene una marca de nacimiento en forma de lagartija.

   —¡Sí, si, la tiene! —admitió la chica vejada, y luego diese cuanta de su fatal comentario y carraspeó para disimular.

   —A ver... —dijo Moisés. —Chico, enséñanos tus posaderas —ordenó, y a ello hubo admiración tras las cortinas y en el pueblo, y satisfacción en la madre de la chica afrentada. —Las señoras que se vuelvan... —diese cuenta del detalle el mentor.

   Algo avergonzado, aunque siempre obediente a quienes regían la vida de la nación, el fornicador se dio la vuelta y se bajó los calzones.

   —¡Oh, sí...! ¡Tiene forma de lagartija!

   —¡Mira, mira! —saltó Abiú. —¡Pero si tiene hasta las cuatro patas!

   —Es normal que pecare... Tiene un animal impuro grabado en el culo. Vístase. Deprisa... Este tribunal no vacila en condenarle a...

   —Espere, espere —dijo la muchacha que lloraba. —Todo no termina aquí.

   —¿Ah, no?

   —Mi padre... Mi padre me dio una paliza —y la chica rompió a llorar.

   El ejecutor de aquella última desgracia fue objeto de funestas miradas.

   —Ejem... —dijo. —Es normal; menudo disgusto me ha dado.

   —¿Por qué?

   —Bueno que... esta mañana, al enterarme, creí que ella era quien jadeaba y... la di una paliza.

   —Bueno, bien recibida sea, ¿no? —dijo Eleazar.

   —¡Pero yo estaba embarazada! —chilló la chica. —¡Y he perdido al niño...!

   —Será animal... —le recriminó Moisés al ascendiente de la chica. —Eso es pasarse.

   —Es que yo... Pero ella no se quedó corta; me insultó.

   —¡¿Te insultó?! ¡Eso es un pecado grave!

   —Y a mí también —dijo la madre.

   —¡Y usted me tocó las partes vergonzosas! —saltó el chico que violara. 

   —¡¿Cómo?! —exclamó Moisés, al tiempo que el pueblo caía en la locura. —¿Cómo es eso?

   El joven lo explicó todo:

   —Esta mañana fueron a mi tienda y el padre de la niña me sacó por los pelos. Estuvimos peleando un rato, y, esta mujer, enzarzándose en la lucha, me tocó mis genitales.

   —¡Fue un accidente! —se defendió la mujer. —Quería separarles...

   —¡Pecado, pecado! —gritó Arón levantándose de su silla.

   —¡Siéntate, hermano! —le dijo Moisés. —Calma, calma —pidió a los suyos, y su mensaje también iba dirigido al alboroto de afuera. —Voy a dictaminar mi sentencia... —y el que viera el fuego de Yavé meditó un poco de aquí para allá. Luego fue señalando uno por uno a los culpables: —Fornicador, por ultrajar a una mujer esposada, como manda la ley serás lapidado —afuera hubo aplausos y apaciguamiento. —Mujer ultrajada, por maldecir a tu padre y a tu madre, como manda la ley serás lapidada —y la gente, dividida, tomó muy diferentes posturas, aunque todas ellas ruidosas. —Padre de la muchacha ultrajada, por pegar a una mujer embarazada y hacerla abortar, como manda la ley serás lapidado —la chusma mostró su satisfacción. —Mujer del padre de la chica ultrajada, por tocar las partes vergonzosas de un hombre que no es el tuyo, como manda la ley se te cortarán las manos.

   —Pero... —dudó esta última acusada. —Si sólo le toqué con una de las dos.

   —¿Ah, sí? ¿Cuál?

   —Con esta.

   —¡Ah, la mano siniestra...! ¡Las dos, ea! ¡Que se los lleven!

   ...Y ya todos se iban...

   —Un momento —dijo Itamar.

   —¿Qué pasa ahora?

   —El anciano, que se quede.

   —Anciano... quédate.

   —Sí, Moisés.

   —A ver... —Itamar estaba dubitativo. —Iremos por partes... ¿Viste solamente al muchacho que corría desnudo?

   —Sí, le vi.

   —No, espera... ¿Viste también a la muchacha?

   —Esto... pues... —el anciano empezaba a ponerse nervioso. —Creí que estaba mal, entré en las zarzas y... ¡pero no hicimos nada! —alzó el anciano la voz, y el dedo índice de paso para puntualizar.

   —No, nada, nada... bien... —le calmó Itamar. —¿Qué pinta usted en todo esto?

   —¿Pintar?

   —Ajá... ¿Cómo se enteró del trance la familia de la chica? ¿Lo hizo por medio de usted?

   —Claro; ella estaba muy asustada y no se atrevía a contarlo.

   —Pero no era asunto suyo... Nadie se mete en líos judiciales de esta índole sin un motivo. ¿Por qué fue a avisar de ello a la familia de la chica ultrajada?

   —Pues... porque es mi nieta.

   —¡Ajá, vio la desnudez de la hija de la hija de tu hijo!

   —Sí, ¿qué pasa?

   —Que es tu propia desnudez.

   —¿Y...?

   —Pecado —dijo Moisés con desgana y elocuencia.

   —Eso no lo sabía —admitió el anciano.

   —Otra vez —se quejó Arón. —¡Sois una panda de ignorantes!

   —No puedes ver —explicaba Abiú —la desnudez de tu padre o de tu madre, ni la de la mujer de tu padre.

   —Ni la de tu hermana o hija de tu padre o hija de tu madre nacida fuera de casa —añadió Eleazar.

   —Ni la de la hija de la mujer de tu padre, nacida de tu padre. Ni la de la hermana de tu padre.

   —Ni la de tu nuera.

   —Ni la desnudez de la mujer de tu hermano, ni la de una mujer y su hija, ni tomarás a la hija de su hijo, ni a la hija de su hijo.

   —Ah... —se dio por aludido el anciano. —¿Puedo irme ya?

   —No —le negó Moisés. —Escucha la sentencia; por abominar, viendo el desnudo de la hija de tu hija, o la hija de tu hijo, qué más da, como manda la ley se te den diez latigazos.

   —Ops —exclamó el anciano, y se lo llevaron.

   —Uf —suspiró Moisés, estirándose en su silla.

   —Estoy cansado, hermano —le confesó Arón. —Vamos a despachar rápido o me quedaré dormido aquí mismo; en todo el día no he parado.

   —Sí, yo también estoy con las últimas fuerzas... En fin... Que pasen los terceros —gritó Moisés a Josué.

   —Los terceros, los terceros.

   —Aquí están.

   Los terceros eran un matrimonio y su hijo, un chaval rubio de ojos azules que andaba con la cabeza gacha.

   —Bien... ¿qué ocurre aquí?

   —El niño, Moisés —explicó su madre. —No obedece.

   —¿Que no obedece? ¿Cómo es eso?

   —No atiende las cosas que le digo —explicó su padre. —Se pasa el día por ahí, entre olivos, hablando solo.

   —¿Hablando solo? —Moisés se fue hasta el chaval y le levantó la cara. La impresión que le dio aquellos ojos celestiales casi le hizo caer de espaldas, quedando luego hipnotizado por aquella facción tan angelical.

   —Moisés... —le dijo Arón en la distancia, viendo su ensimismamiento. —Moisés...

   El Libertador dio un respingo.

   —Sí, claro —y soltó aquella faz que sujetaba por la barbilla, volviendo a su asiento. —Así que habla solo...

   —Y no quiere saber de nuestras cosas.

   —¿Cómo que... de nuestras cosas?

   —De lo que... —el padre del chaval hizo gestos raros, que luego se identificaron como reclamos al cielo. —Ya sabe...

   —Ah, sí... Lo que manda el que nos hizo libres.

   —Eso es abominable.

   —Sí... Aunque puede que el chaval esté algo ido de la cabeza.

   —Y dice cosas raras —añadió su madre.

   —¿Qué cosas?

   —¡Di algo, niño! —le empujó su padre.

   El chaval se encogió de hombros, y luego habló:

   —Quiere a tu prójimo como a ti mismo.

   —¿Cómo? —saltó Moisés. —¿Dictando nuevas leyes? ¡Recibirás latigazos por ello!

   —Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra —añadió el chaval.

   —Pero... ¿Qué tonterías dice este niño?

   —Que bien ves la paja en el ojo ajeno. ¿Acaso no ves la viga en el tuyo?

   —¡Esto es demasiado! ¡Que sea lapidado!

   Y, entre jolgorio y emoción, al chaval se lo llevaron, mientras sus padres tomaban aquello con resignación y se limitaban a llorarle.

   —¡Ay, ay! —se quejó Arón. —Esto me ha dejado sin aliento. Prepáranos algo de beber, Abiú.

   —¿Un vinito?

   —Sí, corre.

   Cogiendo los vasos y el vino de La Mesa, Abiú fue sirviendo las copas.

   —¿Hago pasar a los cuartos, Moisés? —preguntó Josué desde detrás de las cortinas.

   —No, espera; nos estamos tomando un respiro.

   —Ah.

   —Mantén a la plebe a distancia —susurró Arón. —Vaya día que llevamos...

   —Ya, ya... nadie dijo que esto fuera a ser fácil.

   —En Egipto, cuando éramos esclavos, al menos la gente se buscaba la vida ella sola —recordó Eleazar.

   —No vuelvas a hablar de ese tierra maldita —le dijo Moisés.

   —Es que ahora lo quieren todo hecho.

   —Es el designio de quien creara los mares... Josué, que pasen los cuartos.

   —Los cuartos, los cuartos... Que pasen los cuartos.

   Los cuartos, no eran tal. Era un único hombre a quien el pueblo arrastraba ante los sacerdotes.

   El tipo, desvalido y asustado, susurró algo así como “madre mía”, se meneó raro e intentó adoptar una pose muy varonil, aunque le salía algo falsa.

   —¿Qué significa esto? ¿A qué vienes? ¿Cuál es tu crimen?

   —Pues... —el tipo se rascaba una nalga. Luego diese cuenta de ello y prefirió tocarse la cabeza. —Es que nadie me acusa... pero todo el mundo quiere que me presente ante el consejo por pecar.

   —¿Y en qué has pecado, si puede saberse?

   —No sé... Yo diría que fue otro quien pecó.

   —¿Otro? —Moisés y los suyos estaban harto confundidos. —¿Y dónde está ese otro?

   —Afuera.

   Moisés y Arón se miraron:

   —Hagan entrar al otro —ordenaron a Josué al tiempo.

   Aturdido por aquello, el que mandaba en la puerta tardó en actuar, pero, al fin, los que con él manejaban a la gente, dando de empujones echaron dentro de los límites del atrio al segundo pecador —que siempre creyeron era inocente—.

   Éste, confuso, quedó congelado cuando vio al tribunal.

   —¿Tú eres quien ha pecado con éste?

   —Pues... ¿si soy pecador? Supongo que sí.

   —¿En qué has pecado?

   —Bueno... Es que... yací con este otro hombre.

   —¡Abominación!

   —¡Pecado!

   —¡Terrible pecado y abominación!

   —No, verá —quiso explicarse quien yació debajo, dejando yacer al otro. —Es que este hombre no sabía que yacía conmigo.

   —¿No? ¿Entonces...?

   —Es que soy extranjero, y al extranjero se le da cobijo. Ocurrió que de noche me entró sed y salí a los cántaros a pedir agua. Al regreso estaba tan oscuro, y bien poco que conozco la morada del hermano que me dio asilo, que me colé en la litera de matrimonio.

   —Mi mujer salió primero porque tiene insomnio, y se fue a tejer —explicó el que yació arriba. —Yo, al rato, con ganas de... de... en fin... de... pues fui a buscarla, pero no la hallé.

   —Al rato, unas manos me tocaron los muslos —explicó el forastero. —Yo, claro, por no ser desagradecido... y como soy como soy...

   —Yacisteis —“adivinó” Moisés.

   —Yacimos —dijeron los pecadores al tiempo.

   —Pues es algo abominable. No se puede yacer iguales sexos.

   —No pueden yacer iguales sexos en animales —comentó Nadab. —Quien lo intentare hacer es abominable.

   —Tampoco se pueden usar prendas de mujer para hombre, o de hombre para mujer —dijo Eleazar.

   —No se puede ni hacer uso al tiempo de prendas de diferente hilo —añadió Abiú.

   —Ni uncir juntos buey y mula para arar —recordó Arón hijo.

   —Todo ello es abominable —explicó su padre. —Quien lo hiciere, será lapidado.

   —¿Nos van a lapidar a nosotros? —preguntó quien yaciera debajo.

   —Pues... —dudó Moisés. —La ley dice: “no hagas injusticia en tus juicios, ni favoreciendo al pobre, ni complaciendo al poderoso; juzga a tu prójimo según justicia. 

   —Eso quiere decir que nos ciñamos a las leyes —dijo Arón.

   —Sí, eso parece... —susurró Moisés. —Habrá que pedir a quien descansó el séptimo día que matice algunas cuestiones. Tal vez nuestro código penal no esté del todo cultivado.

   —Pues como sigamos prohibiendo cosas... —dijo Itamar.

   —Nada, nada —saltó al fin Moisés. —No nos arriesguemos a ofender a quien hizo día y noche. Pecadores... por yacer hombre con hombre, como manda la ley que sean lapidados.

   Entre fulgor, el pueblo se llevó a los culpables.

   —Los quintos...

   —Los sextos...

   —Que pasen los séptimos...

   Por el consejo de Moisés, deudas de esclavitud y préstamos que andaban cercanos al robo se resolvieron. Directamente, sin mediar palabras de disputa, se mandó lapidar a una hechicera o adivinadora. Por recibir regalos, un hombre fue condenado a recibir diez latigazos, los mismos que quienes, en aquel día, fueron acusados de comer de un árbol plantado antes de que éste cumpliera cinco años —cosa de tiempo ha—, y un hombre que se rapó la cabeza.

   Luego resolvieron un caso de celos, dándole de beber a la sospechosa de adulterio un “brebaje purificador”. Para tristeza de algunos, la hembra no sobrevivió.

   —Tal vez me pasé un poco con los ingredientes —susurró al respecto Abiú a su padre.

   —Tú calla.

   Más tarde atendieron a las mujeres parideras que habían dado a luz niños y entregaban las piezas para el sacrificio, cumplida su reclusión en casa.

   Un Pichón y un cordero trajo una, que, tras ver nacer a su hijo, fue impura —como con la menstruación— siete días, y ahora al templo para que con el sacrificio vuelva a ser limpia, antes habiendo quedando en casa treinta y tres días sin tocar nada santo.

   Otra, no pudiendo dar un cordero, entregó dos tórtolas, después de, tras tener a su hija, ser impura dos semanas y luego permanecer en casa sesenta y seis días.

   Con hambre, los hijos de Arón probaron bocado de los panes sobre La Mesa.

   Moisés y su hermano, buena cuanta daban del vino.

   Luego, otra vez dieron al pueblo, a diestro y siniestro, la ley del ojo por ojo, diente por diente, aplicada en otra docena de casos habituales.

   Finalmente, llegada casi la noche, Moisés suspiró por última vez:

   —Que pasen los últimos —dijo el Libertador.

   Josué los hizo pasar.

   —Los últimos —anunció al secretario.

   —Menos mal —admitió Arón.

   Éstos, quienes cerraban la jornada, eran cuatro campesinos.

   El primero de ellos no era diferente a ninguno de sus hermanos, de manera que aquéllos tampoco lo eran de él. No obstante, las posturas eran muchas, para ser tan poca gente:

   —Moisés... —quiso explicarse uno.

   —No, déjame hablar a mí —dijo otro.

   —Yo, yo —dijo un tercero.

   —Ni hablar... Digo... Hablar... Hablaré yo —dijo el que restaba.

   —Calma, calma —les conminó Moisés. —Por pasos... A ver, tú —eligió de ellos uno al azar—, habla.

   —Sí, Moisés. Mi queja va hacia este hombre —y señaló a uno de los que con él había entrado al templo. —Encontrándome en el campo una oveja, y sabiendo que era suya, tal como dicta la ley, aún cuando este hombre es mi enemigo, fui a devolvérsela a su hacienda.

   —Muy loable, si señor... —dijo Moisés.

   —Pues el muy cerdo me trató todo el rato a regañadientes, cuando ocurre que a la visita hay que tratarla con cortesía.

   —¿Cortesía? —dijo el otro. —La ley dice; “dale de comer al extranjero en tu huerta”. Pues bien, le deje comer todo lo que quiso de los frutos de mi despensa... y cuando ya se iba, casi hasta con prisas, descubrí que en su zurrón llevaba robados un montón de manjares.

   —Pero si eres un agarrado —le reprochó a éste un tercer presente. —Yo soy pobre, y le pedí prestada unas monedas... Pues bien, el tipo me trata siempre con usura y hace de acreedor.

   —Tú, que eres un vago —le dijo el cuarto a quien acababa de hablar. —La ley dice que un hombre, tras casarse debe permanecer en casa todo un año, sin hacer nada ni trabajar, para complacer a su mujer. Pues bien, este hombre se casa todos los años para no dar golpe.

   —Tiene ya cinco mujeres —añadió otro. —Por eso no tiene donde caerse muerto.

   —Eso es asunto mío.

   —Pero si no haces más que pedir y pedir. Es asunto de todo el pueblo de Israel.

   —Mis asuntos, son mis asuntos... Mira que cuento que el otro día, cuando se te murió tu mejor mula, dijiste el nombre de Yavé.

   —¡¿Qué dijo qué...?! —saltó Moisés, y los sacerdotes también... y la gente en la calle.

   —Dijo Yavé —dijo otro.

   —¡Por favor, por favor...! —saltó Itamar, implantando la calma. —No digan más ese nombre, que nos va a caer una buena.

   Hubo un silencio sepulcral. Todo el mundo, de alguna manera, tarde o temprano, miró a los cielos, temiendo que de él empezaran a caer truenos y centellas.

   —¿Cuándo dijo eso de... ya sabes? —preguntó Abiú.

   —El otro día, el sábado... Estaba yo recogiendo leña...

   —¡¿Qué estabas recogiendo leña en sábado?! —saltó Arón.

   —Sí... —reconoció aquel tipo, en voz baja su respuesta.

   —¡Aquí hay pecado por todas partes! —dio su queja a los vientos Moisés.

   —Y este no puede pertenecer a la asamblea de su tribu —dijo de otro uno de aquellos acusicas.

   —¿Por qué? —se enojó el aludido.

   —Porque tienes una de los dos genitales amputados.

   —¿Y cómo sabes tú eso? —saltó el “penicojo”.

   —Ops...

   —¿Cómo que... ops? —se interesó Moisés.

   —Nada.

   —¿Qué significa, ops?

   —Pues...

   —¿Has visto a este hombre desnudo?

   —No.

   —Entonces, ¿quién te ha desvelado ese particular?

   —Esto... en fin... la mujer de él.

   —¡Mi mujer! —saltó el afrentado, tirándose al cuello de quien le había dado cuernos. —¡Te voy a matar!

   —¡Basta, basta! ¡No hay peleas en la casa del que nos ideó!

   Y, ante los gritos de Moisés, Josué y sus seguidores entraron en el perímetro santo para imponer la paz a base de garrotazos.

   —Esta es la ley de quien puso sus ojos en el pueblo de Israel —dijo Moisés una vez la reyerta arreció. —Por robar, tratar mal al extranjero, por aprovecharse del pobre, por decir el nombre de quien decide nuestros pasos y por trabajar en sábado, como manda la ley seréis todos lapidados.

   Los vítores de la gente fueron apoteóticos.

   —Pueblo de Israel —dijo Moisés saliendo afuera un momento. —Cumplir la mano dura de quien hace nuestras leyes. Lapidar en su nombre a estos, todos pecadores.

   Y la muchedumbre salió corriendo a las afueras del campamento, casi viciosa, sacando de entre sus ropas los cantos rodados que pronto terminarían siendo el medio de desatar sus ansias de diversión, cayendo como la lluvia sobre los impuros y renegados de las leyes de Yavé.

   —Madre mía —dijo Arón, viendo el entusiasmo de la gente por la sangre. —Esto les gusta cada vez más.

   —Eso parece —dijo Moisés. —Bueno... Mañana a levantarnos temprano, que hay que terminar el templo de quien nos lo ordenó erigir y hay mucho trabajo por delante. ¿Qué día es mañana?

   —Sábado, Moisés —respondió Abiú.

   Los sacerdotes se miraron.

   —Bueno... Esto no puede considerarse trabajar, en un término exacto.

   —Eso, eso.

   —Nos reuniremos mañana y comeremos lo que queda de las reses que hemos sacrificado hoy.

   —Sólo quedan los cebos —dijo Nadab examinando el cadáver.

   —Pues si no hay otra cosa...

   —Es que Eleazar ha tirado el resto —le inculpó Nadab.

   —Mentiroso. Estás levantando falso testimonio contra mí.

   —Fue Abiú quien tiró la parte buena de la res —recordó Itamar.

   Los sacerdotes se miraron; alguien estaba mintiendo.

   —No es que alguien tirara las partes blandas del animal —recordó Arón hijo. —Es que alguien cambió esta mañana la res buena por esa porquería, que encima estaba enferma.

   —¿Y Quién hizo eso?

   —No sé; alguien para ir quitando de su rebaño las reses malas.

   —Pero nosotros somos los únicos que podemos entrar aquí —objetó Itamar, y tras su resolución, los hermanos se miraron los unos a los otros con complicidad:

   —No le digamos nada a Moisés.

   —Vale.

   Arón y Moisés, junto al Arca de la Alianza, contemplaban las obras y el entretejido del interior de La Morada.

   —No está quedando mal —comentó el Libertador. —Claro que estamos empleando en ello a los mejores.

   —El que diera sentido al mundo sabe lo que quiere. Es maravilloso que comparta con nosotros su bondad y su buen hacer. Si no fuera por él, la gente hubiera invertido todo el oro de Egipto en hacer miles de estupideces, como comprar víveres, telas y maderas en los puebles vecinos. Así, usándolo todo para la casa de quien nos dio la libertad, el patrimonio de Israel está en buenas manos.

   —En las mejores. Y menos mal que nos ha dado un camino que da sentido a nuestras vidas, que, si no, esta gente se descarriaría sin remedio.

   —Moisés —Arón puso su mano en el hombro de aquel hombre. —Sólo hay una cosa que no comprendo.

   —Dime.

   —¿Qué hay que hacer con el Candelabro?

   —Los designios de quien me ordena lo que está bien y es justo son extraños... Él no nos haría construir todo esto para su propio ego. Estoy seguro de que todo esto tiene un sentido.

   —¿Lo crees así?

   —Claro... Anda, vamos... —Y, mientras andaban, Moisés aún seguía dubitativo. —Era curioso lo que decía ese chaval.

   —¿Qué chaval?

   —El que no obedecía a sus padres. Ese que decía “ama al prójimo como a ti mismo...·

   —Psss... Suena a mariquitas.

   —Eran mensajes curiosos... Se los comentaré a Yavé cuando vaya a verle.

   —¿Cuándo será eso?

   —Mañana, creo; caminaré un montón de leguas hasta una gran montaña, donde me espera El Señor ardiendo y sobre una zarza.

   —Menudo pesar para satisfacer a tu gente, hermano.

   —Ya... pero, en fin; alguien tiene que sacar a este pueblo de sus barbaridades.

PURO VICIO

   Elena Martínez, una mujer menuda de ojos saltones y cabello cobrizo estilo egipcio, apenas si asomaba por encima de las cabezas de los que estaban sentados delante en la clase, y no sería observada por todos a no ser por un ingenioso tablado, bajo las pizarras, instalado en todas las aulas para enmendar problemas de este tipo.

   Era la exigente profesora de Historia, la que nunca había puesto un diez. Su fama de austera y su aire de melancolía hacia épocas pasadas de la civilización humana la habían convertido en el hazmerreír más temido de todo el instituto, pues de los modos de vida y logros pretéritos en la Humanidad hablaba con toda la fuerza de su ímpetu sin entender que los alumnos se dormían en sus “canciones de cuna”. Tal vez por ello, por el insuficiente interés de su “público”, no había puesto nunca la nota máxima a un examen, y principalmente porque, aparte de manías personales hacia quienes encontraba “roncando” en medio de sus explicaciones, nadie había plasmado en el dichoso papel a juicio las virtudes de las grandes etapas del hombre de otra forma que no fuera la matemática, la muy objetiva que todo joven aprende de aquello que necesita saber exclusivamente para aprobar... aunque no quiera aprenderlo.

   Sin más, ella siempre había deseado que alguien hablase de aquellas maravillas con su mismo tono... y se molestaba mucho cuando la gente no se animaba a participar activamente en sus clases:

   —¿Qué...? ¿Acaso nadie sabe cuándo fue unificado Egipto? —saltó en medio de una pesada sesión de diapositivas. Su espera a una posible respuesta no duró mucho: —Fue hacia el 3400 A.C. —resopló. —¿Es que no hay aquí nadie con fundamento?

   Y pulsó el botón que cambiaba las imágenes. La de ahora: dos estatuas que representaban a Ranotep y su esposa Nofret. El caballero... con solo una levita, muy moreno, con la mano derecha al pecho y la vista perdida en la lejanía. Su mujer, en la misma pose —aunque con los brazos cruzados—, con idéntica faz y corte de pelo de Cleopatra, vestida de blanco y con unas sugerentes delanteras “sin sujetador”, como objetara de la imagen, en voz baja, uno de los alumnos.

   —¿A quién le hace tanta gracia...? —saltó Elena. —¿Quién se está riendo por ahí...? —pero, en la oscuridad, nadie iba a delatarse. —Ummm... —y prosiguió: —Cuesta creer que estas dos magníficas representaciones tengan 4600 años. Su estado de conservación es sencillamente sublime. Los ojos de ambos son de cristal de roca y sus iris de amatista roja —la profesora volvió a darse cuenta de que el sugerente traje de Nofret seguía provocando risas, allá sobre algunos que se amparaban en la clandestinidad para burlarse. —Si les hace tanta gracia esto, sepan que los egipcios no tenían pudor alguno por sus cuerpos. Las reinas solían ir con trajes transparentes sin ningún problema, y los hombres llevaban faldas cortas. Además, ellos no cortaban la tela para confeccionarse trajes, sino que se envolvían con ella. Estoy segura de que muchos de ustedes hubieran deseado vivir esa época... sobre todo los más morbosos...

   Y apareció otra imagen, ésta de la máscara-retrato del mundialmente conocido Tutankhamón, una obra de arte de oro y piedras preciosas.

   —Esta impresionante esfinge es del famoso faraón Tutankhamón —explicó Elena. —Es una auténtica maravilla. El collar es de plumas de halcón, lleva barba postiza y un tocado rallado. Es increíble la belleza de esta joya. Difícilmente se dará jamás una imagen tan reveladora de la grandiosidad del hombre. Su diseño es sobrecogedor... No hay rostro más hermoso y labrado... —Elena quedó tiempo observando la imagen, embobada por ella.

   —Profesora... —saltó un chico, avanzándose en lo desconocido por el hecho de ser nuevo en la clase de aquella mujer, pues el curso acababa de empezar.

   —Dime —dijo ella muy feliz, satisfecha de que alguien se dignara a conversar sobre el tema que era toda su vida.

   —¿Y la Dama de Elche?

   —¿Cómo que la Dama de Elche?

   —Pues... no sé... También es una obra de arte, ¿no?

   —¿Qué estás insinuando, jovencito?

   —No sé... Está bien... pero me parece que la de los faraones es una obra sucia.

   —¿Cómo?

   —Sí, bueno... No se enfade... Lo digo porque los faraones explotaban a los pobres y todo eso. Ese viejo debió avasallar a mucha gente para construirse esa imagen de oro, ¿no le parece?

   Elena negó con la cabeza:

   —¡Como se nota que no estás informado... que no has estudiado nada y que te importa un carajo la historia de Egipto! —la repentina rabieta de la profesora, aunque predecible, sobresaltó a muchos, pues parecía más enojada que nunca, encima de inusualmente barriobajera por defender sus ideales: —Se ve que no sabes una mierda de Egipto, niñato... Tutankhamón no era un hombre mayor. Murió con dieciocho o diecinueve años, probablemente asesinado por varios de sus funcionarios que querían tomar el poder. Su momia presenta heridas en el cráneo, así que no tuvo una muerte placentera —Elena, triste, parecía estar hablando de su propio hijo, pues, aquella tragedia de tiempo ha, la vivía con los ojos humedecidos y mucho nervio. —Debió tener una vida terrible... Sus dos hijas gemelas, enterradas junto a él, debieron nacer muertas... Encima, todo el oro que había en su tumba, su patrimonio, ha sido robado de sus manos, exhibido en museos para que unos idiotas lo fotografíen... para que unos peces gordos ganen dinero vendiendo entradas... Es una cerdada, una crueldad... La maldita curiosidad y egoísmo de los hombres, ultrajando la tumba de un muchacho que murió hace 3200 años.

   Todo el mundo terminó asustándose, pues la profesora empezaba a desvariar:

   —Los jodidos dibujos animados... Incluso los críos se ríen cuando salen las momias persiguiendo a sus personajes favoritos. Es una burla a los fallecidos... Nos reímos de hombres que gobernaron mucho antes de que nosotros naciéramos...

   Ahora se hizo el silencio... y saltó a la vista, o, mejor dicho, a oídos de todos, el motivo de aquella tragedia personal:

   —Deberíais prestar más atención a un mundo tan grandioso como el egipcio. Es una de las culturas más hermosas de La Historia del hombre. Las construcciones apoteósicas que emergieron de la cabeza de aquellos sabios... el esplendor de la corte... las batallas por el Nilo... Estoy hablando de tiempos irrepetibles, de momentos que todos deberíamos conocer para ser inolvidables en nuestras almas... Vivimos en una sociedad estúpida, con gente estúpida y en circunstancias estúpidas. ¿Dónde está lo grandioso hoy? ¿Dónde se encuentra una maravilla tan soberbia como una pirámide, construida por el sueño de un faraón, no por el dinero de un pez gordo?

   Si no fuera por la oscuridad, las miradas de inquietud se intercambiarían entre los alumnos. Algunos, más allegados a aquellas personas informadas sobre la vida de aquella profesora, pronto recordaron que no estaba pasando por un buen momento; una herencia torcida, un divorcio y una enfermedad estomacal eran la causa.

   —Nuestro legado para el futuro será las bombas atómicas —prosiguió Elena—, la contaminación de nuestro mundo y demostrar un carácter de estúpidas marionetas... Ojalá nadie del futuro encuentre jamás algún film televisivo y compruebe lo idiotas que somos, lo payasos que somos... Vosotros mismos, con toda la cultura del mundo a vuestros pies, y ni siquiera os molestáis en saber de dónde provenís, cuál fue vuestro pasado...

   Elena gimoteó, pero luego se enjugó las lágrimas antes de que nacieran, tomando aliento.

   —Bueno... —dijo un alumno. —Nosotros tenemos una idea algo precisa, teniéndola a usted como profesora.

   —¿Precisa...? —saltó Elena, creyendo que aquel reconocimiento era en realidad una burla. —¿Estáis seguros...? Pues ahora mismo vamos a verlo.

   Para no dejar de sorprender, aquella nerviosa mujer apagó el proyector, encendió las luces y salió de la clase en dirección a la secretaría. De allí, en apenas unos minutos, trajo las fotocopias de un examen que tenía previsto hacer a sus alumnos en semanas sucesivas. Los repartió con toda la calma del mundo:

   —Ahora veremos si sois tan listos como alardeáis.

   Nadie dijo nada... pero aquellas cuestiones estaban proyectadas para poder ser resueltas en futuros temas, avanzados ya los alumnos en el libro de Historia y más concretamente en la descripción de Egipto.

   —No quiero oír quejas de ninguna clase —alegó todavía la mujer, poco antes de terminar de repartir. —Ya que sois tan aplicados, a ver cómo me respondéis... No quiero que nadie se invente nada. Quiero que reflejéis la cruda realidad de lo que pasó en el Nilo. Reflejadlo, eso sí, con toda la poesía de la que podáis echar mano, si acaso no sois tan borregos como quien confundió Tutankhamón con el abuelo de los faraones.

*   *   *

   Francisco Romero —un profesor rubio que jamás se peinaba— llegaba tarde a clase, como siempre. Y es que tenía mil impedimentos “naturales” para ello: su caos, encontrar la ropa adecuada en el desorden de su casa; su despiste, averiguar dónde había dejado aparcado su coche la noche anterior; y su torpeza, volverlo a aparcar cerca del instituto. Encima, jamás podía comenzar la jornada si no desayunaba un bollo y un café con leche en la cafetería del centro, ultimando el bocado de camino al aula.

   Sus alumnos, al verlo entrar cargado de carpetas, con las manos de azúcar, los calcetines de diferente color y su camisa de rayas, con botones, medio por fuera y medio por dentro del pantalón —allá abajo y con el cinto sin ajustar—, reían en el silencio a resguardo y seguros de que el objeto de su burla se no daba cuenta, pues la prietas gafas ahumadas de Francisco no le dejaban ver más allá de una docena de pasos cortos, si acaso, de ver, estuviera lo suficientemente dentro del mundo para enterarse de lo que pasaba a su alrededor.

   —Buenos días —dijo, dejando sus papeles en la mesa. Acto seguido, mientras todo el mundo tomaba asiento y se seguían las charlas, empezó a borrar de la pizarra los escritos del día anterior; explicaciones de otro maestro. —Esto... lo puedo borrar, ¿verdad? —preguntó muy indeciso. Nadie respondió. —Bien, lo borramos... —afirmó.

   El público se serenó, ofreciendo silencio y comprensión a aquel tipo.

   —Estábamos dando las expresiones algebraicas —dijo al tiempo—, ¿no es así? Bien... Comencemos... Ayer dimos... En fin... Eh... La página... 54... Eso es... La 54... Arriba, a la derecha...

   Se ponía en marcha la máquina... aunque no se pudiera decir que la producción fuera precisamente industrial. Aquel profesor, amante total de los números, comenzaba la clase de forma correcta, iniciando el tema, o retomándolo, con buen pie.

   Al principio, unos trazos y operaciones simples en el centro de la pizarra dejaban muy buenas interpretaciones en los alumnos, que entendían a la perfección lo explicado. Con todo bajo control, Francisco se aclaraba muy bien y todos tan contentos... Lo malo se producía tras diez minutos de clase. Entonces, aquel hombre de libros matemáticos empezaba a meterse demasiado de lleno en su salsa... en su rancia salsa.

   Por motivos de aclaración, una operación divergía en tres o cuatro —no precisamente similares— que proponían una respuesta de ciertos parámetros de la misma. De repente, entre miles de garabatos y números mal escritos, todos ellos en cualquier rincón de la pizarra, aparecía una sorprende correspondencia entre unas y otras cifras que, aparentemente, nada tendrían en común... a lo que Francisco sonreía de felicidad por no haber errado los cálculos y por la cara de sorpresa de sus alumnos.

   Tal vez, si pensara un poco en que no todo el mundo estaba al tanto de lo que exponía, entendería que no había asombro en nadie... sino una total incomprensión e incapacidad para seguir aquellas pautas. Y es que, al cabo de sólo cinco minutos, la pizarra estaba repleta de números y signos de arriba abajo... saturada al máximo de términos que nadie presente podía hallar sentido, una vez la rapidez de Francisco al uso de las tizas aislaba toda fórmula la una de las otras. Encima, de vez en cuando se acontecía un fallo de conjeturas y había que borrar un siempre indeterminado número de factores, algo que el profesor hacía con la mano... de tan aprisa que iba y, por tanto, sin tiempo moral para ir en busca del borrador.

   Al cabo de media hora Francisco estaba sudando, jadeaba como si le hubieran dado una paliza y sus manos, incluso la nariz —si se la había rascado en algún momento—, estaban llenas de tiza. La lección... perdida completamente, pues nadie había sido capaz de seguir el rastro de sus explicaciones, a pesar de que aquel profesor intentaba amenizar la hora con chistes —inocentes referencias a los números—, recalcar “lo peor” y llegar al corazón mismo de cada dilema —un error, pues empapaba, siempre de forma difusa, las mentes de sus alumnos con notas innecesarias con vistas al examen final—.

   Cada cual compadeciéndose de su mala fortuna, el público dejaba hacer a aquel hombre a la espera de que terminase la clase. La idea, que intentar que Francisco aclarase bien algún término, era pasar de largo aquella tortura e intentar aprender algo en casa ojeando los libros. Así, en solitario, y a pesar del exceso de formalismo del texto, los jóvenes aprendían mucho más que de boca de aquel experto matemático... un genio metido en la cabeza... pero que difícilmente sabía dejarse salir a flote.

   De camino a la cafetería, tras dos horas de la mañana de clases y puesto que había llegado un pequeño descanso, Francisco se topó con el director del centro, el señor Ramón Ruiz.

   —Buenos días, Francisco.

   —Eh... buenos días, señor Ruiz.

   —Ramón, Ramón... Ya sabes que me gusta que los profesores me tuteen.

   —Ah, sí, claro, señor Ruiz... Ramón.

   —Oye, tenemos que hablar.

   —Sí, claro.

   —¿Quieres tomar un café?

   —Sí, claro.

   —Muy bien —y ambos se acomodaron en una mesita algo aislada, dentro de la cafetería, y pidieron al mozo de la barra que les trajera unos cafés. —No sé por dónde empezar —reconoció el director. —Bueno, en realidad sí... Es que me duele tener que decirte esto porque sé que te vuelcas mucho en tu trabajo.

   —Si usted lo dice...

   —No seas modesto. Sé que cuando puedes haces horas extra y terminas tu clase media hora después de que oficialmente haya concluido. Eso, qué duda cabe, también quiere decir algo.

   —¿A favor de que cumplo mis obligaciones?

   —Aparte de eso... ¿Sabes? creo que tus muchachos necesitan ayuda desesperadamente, y tú, sin otro particular, se las brindas a pesar de trabajar más de la cuenta.

   —Lo sé... Mi padre también lo hacía.

   —Sí, sí... El gran Rodolfo... Era un experto... Trabajé mucho tiempo con él y nunca tuve problemas de ningún tipo con su rendimiento... Tú, en cambio, a pesar de que seguiste sus pasos, no eres exactamente igual que él. Es decir... me estoy explicando mal... No quiero decir que tu rendimiento sea malo. El problema está en los jóvenes.

   —¿En los jóvenes?

   —Ajá... Sabrás que su rendimiento, el del año pasado, dejó mucho que desear. Eres el profesor que ha obtenido de sus alumnos las peores notas que jamás he visto, y creo que el problema reside en la falta de “simbiosis” entre tú y esos chavales.

   —No entiendo...

   —Sí, lo entiendes... Verás... Deseo que te pauses un poco y te tomes las cosas con calma. He estado observándote y me gustaría que intentaras cambiar tu forma de dar clase. Me gustaría que dejases de lado las fórmulas correctas y tratases de amenizar todavía más los temarios.

   —¿Y cómo se hace eso?

   —No sé... Con simpatía, con ecuanimidad... Los chicos no entienden las palabras técnicas. Ellos necesitan familiaridad en el trato.

   —Pero, eso significaría perder mis papeles. Yo no puedo llamar a las cosas con otro nombre. Eso es un fraude.

   —No te pido eso... Sólo quiero que amenices un poco más tus clases.

   —Amenizar...

   —Sí, hombre... Tampoco te lo tomes tan a pecho, pero piénsalo. Esta noche piensa una forma de preparar el material de mañana... Replantéate los puntos de vista que tienes de las matemáticas e intenta mejorar tu comunicación. Trata a los alumnos como si jamás hubieran oído hablar de números.

   —Pero si estamos en tercero... Ya deberían saber mucho más de lo que les estoy hablando. El problema reside en que las personas de hoy no usan las matemáticas para nada en la vida cotidiana. La vulgarización de las formas les afecta el cerebro. Debería ser normal que todo el mundo supiera a fondo todo tipo de operaciones. Es un grave síndrome de la falta de cultura.

   —Está bien, está bien... Pero hazme caso, ¿de acuerdo?

   —Vale, sí... Haré lo que usted diga; trataré a esas personas con suma vulgaridad, afín de que entiendan algo.

   Cerca, en otra mesa, Elena Martínez tomó asiento. Se la veía muy atareada, con un montón de exámenes que corregir.

   —Elena... —dijo el director. —¿Ya has empezado a hacer controles? Un poco pronto, ¿no?

   —No, no —dijo la mujer algo sarcástica. —Si están a un nivel sorprendente...

*   *   *

   María Molina no era una habitual del centro. Se trataba de una profesora sustituto con, lógicamente, carácter eventual. Su juventud —incluso podría decirse cara de idiota— la hacían confundirse fácilmente con el “populacho” estudiantil, y nadie supo que venía a dar clases hasta que, en medio de la revuelta de muchachos y muchachas disparatados por la clase, tomó lugar en la pizarra y, de forma algo pija, mimosa y rabiosa, prefirió mirar con repudia la actitud de los revoltosos para quejarse de la falta de seriedad. La gente enseguida captó el mensaje y tomó asiento, callándose al poco tiempo.

   —Si no cierran la boca no voy a poder empezar —dijo aún María, chiquitita y poca cosa tras sus enormes gafas redondas. Su pelo redondo, sin gracia, la hacía muy poca atractiva... hombretona, o tal vez hombrecilla, mejor dicho. —Voy a sustituir a Maite lo que queda de semana, y tal vez me quedaré algo de la próxima. ¿Alguien puede decirme dónde se quedaron en el libro de texto? —preguntó, ojeándolo.

   —En la página veinticuatro —respondió una joven, una de tantas que, por feas, suelen ser las más aplicadas y serviles a la causa de la clase.

   —Vale, bien... Vamos a repasar algo de ortografía y, de seguido, veremos algo de poesía... Que alguien suba a la pizarra a hacer un dictado.

   Aquello sonaba tonto... pues los dictados se habían dejado ya, supuestamente, al pasar la EGB.

   María aún ojeó un poco más el libro de la materia a tratar, y luego diese cuanta de que nadie respondía a su petición.

  —Venga, que alguien se mueva... ¿Es que os da vergüenza?

  Pero, obviamente, nadie se movía del sitio.

  —Parece que empezamos muy mal. ¿Es que estáis sordos?

  —No es eso —dijo un mozo. —Es que no solemos hacer dictados.

  —La profesora nunca nos hace dictados —dijo otro.

  —Pues yo sí. Necesito saber a qué nivel estáis. A ver... tú —dijo a uno cualquiera, a un varón, por supuesto, y con intención de humillarle. —Sube a la pizarra —le ordenó.

  Ante una sustituta tan tonta, muy poco tolerante y recta... boba... la actitud de la clase fue silenciosa y obediente. Probablemente se convirtió entonces en el aula menos ruidosa de todo el instituto, a no ser por la voz de la maestra, que iba dictando lo que debían escribir —inventándoselo todo sobre la marcha para poder cazar a sus presas de forma sistemática—.

   Cínicamente, María esperaba a que el joven en la pizarra, el que estaba demostrando en directo sus virtudes, escribiera en la pizarra hasta la última letra de una palabra poseedora de una falta ortográfica. Entonces, como si fuera el tipo más ignorante del mundo, le corregía con un tono de voz cansino e intolerante, a medias ganas entre enviarle al paredón o burlarse de él. Asimismo, con los bracillos cruzados, creyéndose reina del “país de los ignorantes”, rondaba las mesas mirando por encima las escrituras de cada cual, negando con la cabeza cuando atisbaba alguna mala letra y sin ganas, por pesadez, de decirle a alguien algún error de escritura... que ya eran creciditos para darse cuenta ellos mismos de su fallo.

   —Muy pobres, ¿eh? —dijo al terminar el dictado. —No me habéis convencido...

   —¿No va a recogerlos? —preguntó alguien.

   —No, no voy a  recogerlos... Los corregiréis vosotros mismos en casa. La letra la podéis aprender vosotros sin ningún tipo de ayuda. Es cuestión de que pongáis voluntad en ello. Sólo decir que en un examen no puede haber faltas... que si las hay, se os restarán unos valiosísimos puntos.

   —Ya lo sabemos.

   —Pues no lo parece... Muy bien... Ahora vamos a leer algo de poesía —y la joven buscó en el libro de texto “algo que valiera la pena escuchar”.  —A ver... —dijo. —En la página sesenta. Vamos a leer a Antonio Machado... un sevillano que tuvo una vida difícil, primero por la pérdida de su esposa, y luego por su implicación en la Guerra Civil, por la cual tuvo que huir a Francia. Él representa la superación del 98, desde el punto de vista ideológico... Vamos a leer “Los cantos de los niños”, una obra maestra como pocas... A ver... Tú mismo —y eligió a otro varón. —Lee.

   Aquello fue demasiado... El joven, asustado por aquel verdadero buitre, leyó... pero lo hizo fatal. A ello, para acrecentar aún más la sensación de rayos en el ambiente, María no dejaba de mirar al jovenzuelo que recitaba con muy malas artes, para ponerlo aún más nervioso y corregirle diciendo, nuevamente, no con la cabeza.

   —A ver... Sigue tú —y pasó el testigo a otro. —A ver si nos enteramos de algo...

   El elegido, en este caso una chica muy aplicada, cumplió a la perfección lo requerido, ya que, como buena mujer, las cursilerías propias de una poesía no le eran estorbo moral a su condición... que entre más dulce era, más fémina se sentía y, realmente, era.

   Par afianzar los lazos, María premió aquella intervención con meticulosos comentarios sobre lo leído, observando que se había podido entender todo. El siguiente paso fue dar la oportunidad, o pasar la sopa hirviendo, a otro jovenzuelo. Naturalmente, éste no desarrolló nada bien la lectura. El motivo, pese a que tal vez hubiera podido empeñarla con igual certeza que quien le precediera, era que no podía darse a conocer como romántico... algo fuera de tono en la hombría de los adolescentes. Ponerse cursi, entrar en la dinámica de la clase, sería reconocer cierto aire homosexual —de carácter afín a un joven afeminado— del que sus amigos luego se burlarían... así como admitir cierto miedo y subordinación a semejante feminista, que era la profesora.

   —No comprendemos nada... —dijo María. —A ver... Lee tú —y dio la palabra, o lectura, a otra chica.

   Otra vez fueron trinos de pájaros, de pajarillos, los que recorrieron el aula. La mujer, aún cuando todo el dichoso libro de texto sólo contemplaba poemas “de varones”, resolvía mejor los entresijos del recital propuesto, aún cuando, de seguro, la voz grave de un muchachón fuerte las haría sonar con mayor ritmo.

   —Es que los hombres sois lo que no hay —dijo María, cortando la comunicación con el poema de Machado. —¿Qué clase complejos tenéis? —preguntó.

   —¿Qué dice? —dijo alguien; un chico, por supuesto.

   —Digo que no entiendo el aire retrógrado de los jóvenes —explicó María. —¿Por qué ese miedo a exteriorizar vuestros sentimientos?

   —Pero si aquí no están nuestros sentimientos —dijo otro, refiriéndose al escrito.

   —Oh, vamos... Lo que pasa es que os da vergüenza dar a conocer vuestras inquietudes, vuestros deseos más íntimos. La típica actitud de machote del joven de hoy.

   —Creo que se está pasando un poco —dijo otro muchacho.

   —¿Ah, sí...? —María quedó pensativa. —No, creo que no... Pienso que sois muy sensibles, pero que no queréis demostrarlo por miedo a ser rechazados.

   —¿Rechazados por quién?

   —Por las chicas, ¿por quién va a ser? Tenéis un miedo interno que os impide ser vosotros mismos. ¿A que nunca habéis llorado con una película?

   Los chicos se miraron unos a otros.

   —No sois completamente libres porque sois esclavos de una apariencia —prosiguió María.

   —Es que  nuestra apariencia atrae a las pibas, profesora —dijo un alumno que, de hecho, era el más guapo de la clase... fuerte y musculoso también. —Ellas nos prefieren duros y fortachones.

   —Já, já —se burló María. —Eso lo veis en las películas. En realidad, las mujeres estamos hartas de las bravuconadas. Lo que busca la mujer del siglo veintiuno es un hombre tierno, sensible e inteligente... no una masa de músculos de pómulos marcados.

   Aquellos distintivos eran perfectamente aplicables al joven que por último había participado en aquella discusión, algo que realmente le molestó:

   —Oiga, no se pase —la advirtió.

   —No, pasarme no... Estoy diciendo la verdad. A mí, sinceramente, no me atraes nada.

   —Pues será de otro planeta.

   —Ni hablar... Soy una chica normal. Simplemente tengo los ojos abiertos y ya pasé la edad de andar tras las cachas de los chicos. Mis gustos han cambiado y ahora sé pensar. Lo que busco en un hombre es mucho más que una bonita cara y un pecho peludo. A fin de cuentas, esas virtudes no nos van a dar de comer.

   Precisamente, aquel joven se pagaba los estudios trabajando ocasionalmente de modelo:

   —A mí sí que me compensa.

   —Tonterías... Al final todos acabamos atrofiados, y lo que no se pierde nunca es el alma... Recordarlo bien: las virtudes del interior son las que realmente cuentan; no os quedéis preñadas por los paseíllos en el patio de un guapetón de tres al cuarto.

*   *   *

   El señor Ruiz, director del centro, se topó con María cuando ésta salía del edificio principal, dirigiéndose a la salida por cuanto había terminado el día, ya que su jornada era partida.

   —Hola, María —la saludó, y ella a él:

   —Buenas tardes, señor director.

   —Oh, llámame Ramón.

   —Muy bien, Ramón.

   —¿Qué tal se han portado los chicos?

   —Ah, muy bien. Naturalmente, de saber que podría disponer de ellos durante más tiempo plantearías las clases de otra manera... pero por ahora sólo estoy haciendo tiempo hasta que regrese Maite.

   —Tal como te pedí. Lo que debes hacer es inculcarle un conocimiento alternativo que en ningún momento tropiece con las intenciones de la profesora a la cual sustituyes. No olvides que ella es quien manda y que no quiere que su plan de trabajo se confunda con otro tipo de métodos.

   —Lo sé, lo sé.

   —Bueno, pues... hasta mañana.

   —Hasta mañana, Ramón.

   María se quedó fuera, en la calle, junto a la verja, esperando que vinieran a buscarla.  

   Algunos de sus alumnos ocasionales, aún cuando había terminado el día escolar hacía ya media hora, tomaban un refrigerio en la heladería que daba cara al instituto, desde donde podían verla fácilmente.

   —¡Eh, ahí está esas cursi! —dijo uno.

   —Sí, mírala... Qué segura está de sí misma, esa birria de mujer.

   —Es un demonio.

   —Maldita feminista. Nos ha tomado por penes andantes, ¿o qué?

   —Es una reprimida, seguro.

   Todo tipo de cosas se comentaron a al respecto de la sustituta, pero, para sorprenderlos a todos, un atractivo joven de casi dos metros de estatura, rubio y de ojos azules, ataviado con ropas de cuero y montado en una motocicleta de gran cilindrada, se presentó a la cita con aquella profesora a la hora justa, denotando que eran novios al besarla con rebelde pasión.

   —¡Joder, mira eso!

   —¡Pero...!

   —¡Ahí está la feminista, colega!

   —¡Menudo darling que tiene!

   —¡Y luego decía que pasaba de los culos macizos de los tíos!

   Precisamente aferrándola del trasero, aquel tipo levantó literalmente a María del suelo para ponerla detrás, en la moto... y ella lo abrazó de la cintura tras ponerse un tonto caso tipo hockey y unas gafas de sol, lanzando a los cuatro vientos —gracias a que aquel joven se le había visto otras veces conduciendo un Porsche— el mensaje de que era una niña rica, tonta y mimosa que había encontrado dónde gobernar —en las aulas de desesperados chicos en busca de una buena nota— y que buscaba independencia familiar en un puesto de trabajo para plebeyos que no camuflaba su gran sofisticación.

*    *    *

   Ramón Ruiz, director del instituto, no podía evitarlo... Era un fanático de la disciplina, de las buenas maneras y de la educación en la relación entre alumnos y profesores. Por ello, nada más verlo entrar en el aula, los jóvenes callaban, ordenaban sus cosas y rezaban para aguantar el chaparrón lo mejor posible.

   El temido diligente de aquella escuela impartía las clases de geografía, para lo cual se presentaba en clase con multitud de mapas que colgaba de unas tachuelas situadas sobre las pizarras. Luego, con una “batuta” —la cual todo el mundo temía algún día fuera a utilizar para otros fines— iba señalando en los mismos las relaciones con motivo de sus planteamientos.

   Su charla era perfecta, tan vez demasiado literal, y fácilmente asimilable... No tanto ya, de alguna manera, mantener la compostura ante aquel hombre:

   “Pon los pies juntitos”, decía a quienes veía acomodarse demasiado. “El lápiz fuera de la boca”, decía a las más viciosas. “Los codos fuera de la mesa”, alegaba de repente, cogiendo por sorpresa al más tranquilo de todos. “Deja de jugar con la goma...” “Atención, no se distraigan...” “La espalda recta...” “Psss, psss... Atentos...” “Atención, atención...”

   Por algo se había ganado el apodo de “director de protocolo”, aunque también era temido por otras cosas:

   —Jovencito... —dijo a uno en particular, el cual, pese a haberlo disimulado todo el tiempo, había sido pillado infraganti con un chicle en la boca. —Vaya ahora misma a mi despacho y espéreme allí.

   Y, con resignación, el joven alzó el vuelo.

   —Psss... Psss... No se distraigan... Continuemos... Atención, atención...

   Esas eran las malas mañas que hacían de su clase una rara sarta de estupideces. Como persona, de tú a tú, su habla era comedida y perfecta... pero, en clase, sin más, sus manías por la perfección empeoraban mucho el resultado global, clavándose en las mentes de cada alumno mucho más los raros de aquel hombre que lo que realmente estaba queriendo dar a conocer.

   —A clase no se viene con pantalones cortos —objetó a un chaval que descubriera con ellos, pese a que estaba lo más oculto posible a sus ojos. —No fumen antes de venir... Se lavan la boca cuidadosamente para que no apeste... No traigan minifaldas... Los cuadernos ordenaditos y con la identificación de cada uno. Todo con letra muy clara. Muy bien... Psss... Psss... Atención, atención...

*   *   *

   —Se le ve muy cansado, Ramón —le dijo al director Raimundo, el secretario, sorprendiéndole en la oficina aún cuando eran ya las tantas de la noche.

   —Oh, sí... Estoy repasando unos historiales... Ahora mismo me voy... ¿Se ha marchado ya todo el mundo?

   —Sí, todos... Es decir... Creo que la señorita Elena está terminando unas cosillas arriba, en el seminario. Dijo que terminaría enseguida y que apagaría las luces.

   —Muy bien. Perfecto, todo perfecto. ¿Lo has ordenado todo?

   —Sí.

   —Mañana ponte el otro uniforme, que ese tiene una mancha de café en la solapa.

   —¿Ah, sí? —saltó muy sorprendido el secretario, buscando ese fallo en sus ropas.

   —Mañana de limpio, ¿vale?

   —Oh, claro. Lo que digas, Ramón —accedió el otro, aún cuando todavía no veía mancha alguna. —Buenas noches.

   —Buenas noches.

*   *   *

   —Antonio... —llamó Ramón al portero, el cual estaba ya cerrando las verjas exteriores.

   —Sí, señor director.

   —¿Ha salido ya todo el mundo?

   —Sí, señor director.

   —Muy bien... comprueba que todos los accesos estén cerrados.

   —Sí, señor director.

   —Y vacía los cubos de la basura.

   —Sí, señor director.

   —Muy bien... Todo está perfecto... Hasta mañana, Antonio.

   —Hasta mañana, señor director.

*   *   *

   Elena despertó lentamente, abriendo los ojos con cuidado, molesta por el frío de la mesa donde apoyaba la cabeza y muy desconcertada, pues no era capaz de imaginar dónde se encontraba.

   —Oh, Dios... —se dijo, identificando su despacho del seminario de profesores.

   Ya era de día, y había sido la luz que entraban por las ventanas la que le había despertado.

   En sus manos, aún, una docena de exámenes sin corregir, pues anoche, tan cansada estaba que había perdido la consciencia para irse involuntariamente “a la cama”, quedándose dormida dentro del instituto. Un “error burocrático” había permitido tal cosa, pues el portero, Antonio, debió pasar por alto hacer la ronda por aquellos lares del edificio... algo que Elena, de toparse con él, se callaría su no autorizada nocturnidad en el centro.

   —Maldita sea —se quejó aún, desperezándose con un bostezo y un estirón. —Malditos críos... Al final no he sacado nada en claro.

   Pero... mejor, pensó al fin... pues así no había tenido que pasar por casa y, por su tonta curiosidad, oír del contestador del teléfono las muy seguras malas noticias de su abogado con respecto a su divorcio... o, pero aún, de la maldita herencia de su abuela, que nunca terminaba de repartirse judicialmente como era debido.

   —Mejor que mejor —accedió al fin, agachando la cabeza y acicalándose un poco en el baño. Allí, gracias al preparado bolso de toda mujer pudo adecentarse correctamente, cogiendo luego sus cosas de maestra y dirigiéndose a la cafetería para desayunar.

   Al principio de su andadura por los pasillos, todo bien... pero luego empezó a apercibirse de cierta suciedad inusual, quejándose, en voz baja, de las malas mañas de Antonio... y de la que iba a caerle si Ramón, el director, veía las paredes tan puercas.

   —Menuda dejadez —apuntó, y entonces tropezó con un jarrón que se había roto y que, por ello, había esparcido toda su tierra y sus plantas por el suelo. —Oh, no... Menudo desastre —rezó, dándole pataditas al destrozo sin ninguna atención a que aquellos restos pudieran significar algo para alguien... para alguien del futuro, concretamente.

   Lo siguiente se pasó de la raya... La madera de la barandilla de las escaleras parecía haber sufrido alguna intoxicación por hongos... o acaso la habían frotado con decapante. Su estructura estaba intacta, “bien conservada”, como diría una arqueóloga, pero la materia estaba carcomida y podrida por doquier.

   —¿Qué demonios ha pasado aquí? —y, sin más, al fijarse en las molduras de las paredes vio faltas de continuidad, sombras y manchas en las mismas y algún que otro descorchado en el techo. —Pero... ¿Quién ha hecho esto...? ¡Antonio! —y, de hecho, lo vio por un segundo pasando de largo por un pasillo contiguo.

   —¿Sí, señorita Elena? —se prestó. En las manos llevaba una latita de restaurador y una brocha muy fina.

   —¿Has visto cómo están las escaleras?

   —Sí, lo he visto. Luego me encargaré de ellas —y el tipo continuó su periplo.

   Elena, confusa, no pudo más que seguirle, tentada por saber qué cosa podría estar en peor estado que aquellas barandillas —apoyo de miles de personas al día— para que necesitara un trato más urgente.

   —Buenos días, Elena —dijo Víctor, el profesor de ciencias, desde la mesa de su despacho, habitación donde había ido a parar Antonio. El portero, mientras el profesor repasaba unos controles, estaba barnizando el frontal de su muy maltrecho escritorio, tan roído y pocho como si tuviera mil años. Asimismo, las estanterías contenían los libros más deshojados jamás vistos, la ventana no dejaba entrever la calle y, en definitiva, todo decoro o mueble de aquella sala parecía haber sido sacado de un trastero.

   —¡Víctor...! —dijo Elena.

   —¿Sí? —respondió el tipo tan campante. —¿Qué te pasa?

   —¡Antonio...!

   —¿Sí, señorita Elena?

   —¡Así no vas a terminar nunca! —dijo la atónita mujer, sin comprender porqué había dicho aquello, así como por no plantear qué estaba pasando allí.

   Había una imprecisión, un desbarajuste mental en la profesora que le estaba haciendo capitular de su sentido común. Restauración, que era lo que estaba haciendo Antonio, le era algo de mucho conocimiento... y ese saber, mezclado con una total incertidumbre, colmó cierto pánico en la mujer, algo que la hizo retroceder sin cercionarse de que aquello no era una broma.

   Deseando tomar aire, sintiéndose como jamás antes lo hiciera, Elena salió a la terraza del instituto, desde donde se contemplaba toda la ciudad. Allí su terror no pudo ser de mayor magnitud, pues, ante sus ojos, sin mediación que evitara la sorpresa, los edificios de la urbe aparecían convertidos en auténticas ruinas. En las mismas, la gente hacía su vida diaria, duchándose incluso cuando el cuarto de baño no tenía todas sus paredes, viendo la tele en el salón con la iluminación del sol matinal—nunca de una manera tan directa—, o cocinando con los impedimentos de que en un sexto piso el aire que recorre la casa, una casa tan falta de protecciones, apaga una y otra vez los fogones.

   Pero... ¿y las calles...? Las aceras y calzadas, los parques, estaban en un estado lamentable, con los cientos de elementos caídos de las viviendas —cornisas y columnas— esparcidos por doquier, a la par que los vehículos eran mortuorias figuras de óxido.

   Por ella, por la ciudad, de la noche a la mañana parecía haber pasado mil años... cerca de mil doscientos, calculó, cínicamente y todavía cuasi cuerda en su estupor, la fanática profesora de Historia.

*   *   *

   Francisco no tuvo tiempo de hablar con la portera de su bloque, cosa que pretendía desde hacía una semana para poder pagar la comunidad que debía. Y es que hoy llegaba a clase más tarde que nunca; su despertador había fallado y, sin más, un pajarillo en la ventana había sido el gallo que le despertara.

   Más maltrecho que nunca, con las ropas desajustadas y los tonos más dispares imaginables, el profesor de matemáticas salió corriendo a la calle, encontró su coche a la primera —la primera virtud en algunas semanas de locura— y emprendió camino al instituto con toda la prisa que pudo, casi sin prestar atención a señales y normas de tráfico.

   A punto estuvo de colisionar varias veces... pero la suerte estaba de su mano y pudo llegar a su destino sano y salvo. Algo le seguía comiendo el coco, una cuestión que le había llevado a meditar hasta las tantas de la noche —de ahí que roncara tanto— y que le impedía ahora fijarse en su entorno, pues le tenía mentalmente ocupado por completo.

   “Ser comunicativo, tenaz y resolutivo”, se decía, a razón de que el propio director del centro le había advertido, de alguna manera afín de una posible expulsión, que debería ser menos técnico en sus clases, que tenía que cambiar para lograr un mayor rendimiento en sus alumnos.

   Así, sin mediar palabra con nadie —y ni siquiera escuchando los comentarios de la gente en los pasillos—, llegó a su aula, donde todos ya estaban sentados y en su espera, se fue a su mesa y sacó sus muchos papeluchos.

   —Buenos días... —dijo, pero nadie dijo nada. “Normal, todo normal”, pensó, ya que la gente no solía hacer demasiado caso a un “profesor chiflado”. —Hoy vamos a estudiar más a fondo las expresiones algebraicas, pero deteniéndonos sólo en lo imprescindible. Voy a ir muy despacio y a responder una a una todas las cuestiones. Por favor, no tengan reparo alguno en interrumpirme. ¿Han entendido?

   La gente volvió a encogerse de hombros, a mirarse los unos a los otros o a poner la cara más tonta del mundo.

   —Bien, comencemos —y Francisco se fue a la pizarra. —Ah, había mandado unos ejercicios para hoy... Voy a dar las soluciones —pero, cuando fue a borrar lo que allí estaba escrito, diese cuenta que se trataba de números y operaciones matemáticas, algo que, supuestamente, los alumnos de aquella clase sólo daban con él... y aquellos trazos no eran suyos. —No entiendo... —dijo. —¿Habéis dado clase de matemáticas ya? —preguntó en general, pero, no sabía porqué, se quedó mirando a un alumno en concreto, el cual le respondió:

   —12.340 por 340. 15 elevado al cubo menos 875.

   —¿Cómo?

   —116 —dijo otra persona.

   —¿Son las soluciones?

   La gente volvió a intercambiar miradas.

   —3, 120 y 8 —dijo una alumna. —24 por 12 y 6 por 6.

   —6 por 6 —corroboró otro estudiante.

   —Pero... ¿qué estáis diciendo? —Francisco estaba confuso.

   —12,000.666 más 140.

   —315 al cuadrado dividido por 7.

   —Menos 7 y 4.

   —¡¿Qué clase de broma es ésta?! —saltó al fin Francisco, gritando de pánico. Y no era para menos... Su libro de aquella asignatura “decía” matemáticas con números, mientras dentro sólo había letras y más letras, ejercicios propios de lenguaje y hasta cuentos cortos.

   Desesperado, Francisco intentó buscar ayuda. Precisamente, cuando se viró sobre sí para ir a la puerta se encontró a Antonio, el portero:

   —¡Antonio...! ¡Dime lo que está pasando aquí!

  Antonio se encogió de hombros:

   —0,56 y 340 —dijo. —Raíz cuadrada de 3450.

   —¡No! ¡No! —gritó, y a sujetarle fueron algunos de sus alumnos y el mismo portero, que no llegaban a entender qué estaba diciendo o porqué estaba enloqueciendo. —¡Dejadme en paz! —y, de repente, por un instante comprendió algo... un esencial que le hizo probar fortuna: “tranquilizándose”, aún mientras era sujeto con firmeza, acercó su cara a una alumna y, proponiéndose averiguarlo todo, dijo: —1316.

   La respuesta no pudo ser más fatal: la chica le dio una bofetada y se fue corriendo de allí.

*   *   *

   Aquel despertar fue el más maravilloso en la vida de María. Su novio, Juan, con el cual vivía en un lujoso piso de la zona céntrica de la ciudad, la despertó con una caricia en la cara. Abrir los ojos llevó a la mujer a comprobar que no eran las manos de aquel fornido muchacho las que tocaban su piel, sino una preciosa rosa blanca.

   —Oh, ¿y esto? —dijo la sorprendida, sonriendo a su perfecto semental, del cual, los pectorales, el trasero y los bíceps la volvía loca... y el revolcón de anoche la había dejado exhausta y, dicho de alguna manera, vencida en su honor feminista.

   —En la vida he visto brillo como el de tus ojos —dijo el joven. —Tu piel es la más cálida alfombra en la que jamás me he envuelto. Ojalá las ropas que me visten estuvieran hechas de tu misma flor, para olerte, tocarte y tenerme siempre abrazada a mí.

   —Qué bonito... ¿De dónde has sacado todo eso? —sonrió de nuevo la mujer, dudando que el tipo con el que se juntara exclusivamente por sus cachas tuviera algo de sesera para inventarse aquello.

   —Las he sacado de la bella impresión de tu belleza, del embelesamiento del que soy esclavo por ti.

   —Déjate de tonterías —rió María, quitándose de encima a tan zalamero individuo. —¿No vas hoy a trabajar?

   —¿Trabajar...? ¿Acaso quieres que me pierda en el gentío, que tu fiel corderito del amor se mezcle con la revuelta gentuza?

   —Vale, vale —pidió la calma la joven, metiéndose en la ducha.

   —Vámonos hoy al campo... Que el cielo vea lo guapa que eres.

   —Deja ya de burlarte de mí... Vístete pronto o llegarás tarde al concesionario.

   —No, por favor... Déjame empaparme de ti.

   —Que te dejes de bromas, ¡pesado...! ¿Por qué te ríes de mis cosas? Sabes que no me gusta que cojas mis pasiones para tus bravuconadas.

   —¿Bravuconadas...? Cielo... necesito amarte, necesito estar a tu lado...

   —¡Basta ya...! ¡Márchate de una jodida vez, tonto!

   —¿Pero...?

   —Vete, o me acostaré con Juan.

   —¡Con Juan!

   —Sí, con Juan... Anda... lárgate, bobo.

   —Pero...

   —No disimules... Sabes que esta noche es el intercambio de parejas... Elegiré a Juan, con lo mal que te cae, si no me dejas en paz de una vez con sus estupideces.

   —Oh... Juan... Es verdad... ¡Qué desengaño...!

   Con alguna que otra lágrima, aquel joven sujetó la rosa entre sus dientes, se vistió y se marchó del piso, llevándose consigo una pena tan enorme que apenas podía levantar la cabeza.

   —Será tonto... —dijo María al salir de la ducha, vistiéndose a toda prisa y marchando al instituto. —Pues no se está pasando de la raya...

   “Qué raro que se halla dejado gobernar”, objetó, no obstante.

   La verdad era que no le gustaba mandar sobre su pareja. A ella, lo que le iba era que la ordenasen lo que debía hacer. Así vivía más tranquila. Es más... “la ponía cien” que aquel tipo la maltratase, así como intercambiar pareja con tipos como él.

   —Buenos días, Ricardo —dijo al profesor de dibujo, que se cruzaba con ella en la entrada del instituto.

   —Un día de rosas y de cielo azul... Qué lindas son las cosas cuando las dices tú.

   “¿Pero...?”, dudó María de no estar dormida aún.

   No le dio más importancia, yendo a su aula de inmediato por cuanto ya llegaba un poco tarde.

   —Bien, vamos a ver —dijo, ya ante sus alumnos. —Buenos días.

   La gente la sonrió.

   —Estáis muy contentos hoy. Mejor... Ayer mandé hacer unos comentarios de texto. Espero que los hombretones de la clase hayan sabido enfrentarse a Machado.

   —El dolor de las palabras escritas de ese hombre nos ha conmovido —dijo un alumno, justo aquél que el día anterior errara mil veces la lectura de la poesía. —Sin ganas de reyerta os digo, ¡Dios... qué mal nos ha sentado tanta pena!

   —Deja de tontear, niñato —dijo seriamente María.

   El chico, ofendido y humillado, tragó saliva... se puso colorado y empezó a llorar.

   —Pero... —María no salía de su asombro. —¿Qué demonios haces?

   —La voz serpentina de vuestra víbora lengua le ha dañado —dijo una chica, apiadándose de quien lloraba a lágrima viva. Sobre él, cinco compañeros le consolaron.

   —¿Qué clase de jugada estáis haciendo?

   —Jugar... jugar... —dijo un alumno. —No juguéis vos con el alma de este pobre muchacho, que es tan noble, limpio y de papel hecho, que no soportará mucho más un desprecio.

   —Medid vuestros reproches, señora —alegó otro.

   —¡Mediré lo que me dé la gana...! ¡Ahora, todo el mundo a su sitio!

   Ante una subida de tono, la clase quedó en silencio. Las quejas ya no se alzarían más, pues todo el mundo temía de aquella mujer represalias mayores, con palabras duras, que se convirtieran en graves traumas personales hacia sus destinatarios.

   —Muy bien... Basta de idioteces —siguió imponiéndose María, y la gente que se asombraba de aquel mal vocabulario. —Sigamos leyendo un poco más de Machado, ya que ayer no tuvimos tiempo para conocerlo con profundidad... A ver, tú misma —señaló a una joven, una buena lectora. —Sigue por donde lo dejamos.

   —Sí, señora profesora —y la chica abrió su libro, y leyó: No hay nada mejó que un buen peta pa acabá el día, pa acabá el día con melancolía, ía... La vieja me echó de casa sin un duro en el bolsillo, me cago en la leche de los chiquillos, que se compran golosinas mientras yo no tengo ni pa un pitillo.

   —¡Eh, eh! ¡¿Qué coño estás leyendo?!

   —Lo que me dijo que leyera —dijo la muchacha con voz entrecortada.

   —Pero... ¡Eso es imposible! —María no podía creérselo; los fenomenales poemas de su libro de texto ya no existían... Las obras de Pablo Neruda, Federico García Lorca, Rafael Alberti... En su lugar, cantidad desbordante de malas citas con aire barriobajero. —¡¿Qué le ha pasado a mi libro?! ¡Esto no puede ser! —pero, por más que buscaba entre las posesiones de sus alumnos, todos los ejemplares eran del mismo cuerpo. —¡¿Quién ha cambiado los originales?!

   Pero nadie podía responder a eso. El primer motivo era que no entendían qué quería dar a entender la queja de la profesora. La segunda: que le tenían mucho miedo.

   —Ahora mismo voy a hablar con el director —María cogió su bolso y, dando un portazo, desapareció camino de la secretaría. En ello, una nota curiosa la hizo detenerse, pues los pasillos estaban “de paquete” y había florecillas en multitud de jarrones distribuidos por todas partes.

   —Bonito, ¿eh? —dijo Antonio, el portero, sobresaltándola.

   —Antonio... Dime... ¿Qué está pasando?

   —Su premura no me ha dejado terminar, aún cuando era ese mi único caminar. Iba diciendo, con gran atento: Bonito, ¿eh? Una carta de amor de quien huele tan bien como un portentoso ramo de jazmín, un valiente mozo, que llora por una señorita tan bella como un jardín —objetó sobre una plica el portero, oliéndola de un confín a otro.

   —¿Eso es para mí?

   —Para vos, sí.

   María la cogió aprisa, reconociendo en el sobre la letra de su novio. Decía así:

   Bella rosa, hermosa, rica de vida y de simpatía...

   Hoy, dolido y muerto por ti, decido no vivir porque tu amor es compartido, aún cuando no te culpo de tu destino, por desear de otros el sexo que a mí no del todo me has hecho único amigo.

   Sin más, adiós y no me olvides, se despide de ti quien desde el doce de nuestro hogar, allá en el ático de mi primo, abajo cae a la calle... con un fin... con un desatino... Viviré en la muerte para rendir homenaje a tu figura, como hice antes, cuando para mí eras la única dueña de mi ser... y yo la única suerte de tu querer.

Con amor, un triste títere del dolor.

*   *   *

   El director del centro, el señor Ruiz, entró en el instituto, a los pasillos, con un humor de perros, pues Antonio, el portero, se había olvidado —seguramente— de haber dejado abierta la verja de la salida de emergencia, por donde él colaba su coche para aparcarlo a la sombra junto a la zona de recreo —algo que estaba prohibido... pero que, al ser él quien allí mandaba, donde no manda marinero...—.

   Los buscó por todas partes, es decir... por donde todo aquel sitio que le cogía de paso a su aula, que también hoy llegaba tarde a la clase, pero todo el mundo estaba tan atareado en sus cosas, prestos al máximo a sus deberes, que no quiso molestarles —secretarias, profesores y alumnos— con problemas de tan particular índole.

   Al entrar en su aula, dirigiéndose a su mesa para dejar allí su maletín, se sorprendió de que todo el mundo estuviera en su sitio con la boca muy cerrada, mirando al frente y con los pies juntos. Es más... todavía era más extraño, paranoico incluso, que vistieran todos de uniforme: los varones con trajes grises y corbata azul; y las muchachas con faldas de cuadros y blusa verde.

   —¿Qué clase de circo es este? —dijo. Inmediatamente, la delegada de la clase, una muchacha muy servicial, apuntó aquel comentario en un cuaderno. Ramón, en un principio no le dio importancia a aquello, a que se apuntara sus palabras, pero sí que insistió en el vestuario de sus alumnos: —Es lo más extraño que he visto nunca —afirmó, y, sin darle más importancia, colocó un mapa en la pared.

   Todo iba bien... El director comenzó la clase con todas las pupilas del aula sobre él, atentas a todo gesto y a toda explicación. Además, ni por un momento aquel profesor tuvo que corregir una mala actitud, pues el comportamiento de los alumnos era excelente.

   No obstante, todo no iba a ser del color de rosa... Hacía calor, y, al empezar a sudar, Ramón Ruiz optó por quitarse la chaqueta. Tras aquel gesto, el aula entera exclamó con desesperación.

   —¿Qué pasa? —preguntó quien era la causa de aquel absurdo asombro. —¿Es que no puedo quitarme la chaqueta?

   En silencio, la delegada levantó la mano.

   —¿Qué te pasa? —dudó Ramón, pero la joven seguía con la mano alzada. —Bueno —sonrió, recordándole aquel comportamiento con el de párvulos. —Dime...

   —Tengo que dar a conocer de inmediato este comportamiento, excelentísimo señor director.

   —¿Qué?

   —Con su permiso, el secretario y el segundo delegado de clase firmarán el escrito que voy a redactar de inmediato y, siempre con su venia, tendré que dirigirme a secretaría para formularla.

   —Pero... ¿Qué dices, niña?

   —Le rogaría que no se familiarizara conmigo, excelentísimo señor director.

   —¿Por qué me llamas así? ¿Qué clase de queja tienes de mí?

   —Su cargo es de carácter oficial, de manera que no puede desvestirse en ningún momento.

   —¡¿Qué?!

   —Son las normas.

   —Eso no está en las normas.

   —Sí, excelentísimo señor director. Se trata del artículo 320/A del código. En el artículo 322/A del mismo código también se comenta algo sobre ello.

   —¡Esto es inadmisible! —Ramón alzó la voz, molestándose como pocas veces.

   —¿Lo has registrado? —preguntó la delegada a un compañero suyo, un joven que tenía un pequeño aparato en las manos, algo con la apariencia de un móvil.

   —Sí, señora delegada —dijo el chaval. —Supera en cinco decibelios el total permitido.

   —Otra falta, excelentísimo señor director.

   —¡No me toquéis los cojones!

   Aquello fue demasiado. De repente, todo el mundo miró a la delegada, que tomó una decisión tajante:

   —¡Alarma general! Abandonen el aula correctamente.

   Pese a que había cierto pánico, los alumnos se dispusieron en fila y, efectivamente, empezaron a abandonar la clase de forma ordenada. Al tiempo, la delegada pulsó un botón en la pared que hizo sonar la alarma de incendios, abandonando luego el lugar para dejar al director con la boca abierta.

   —¡Joder...! —dijo éste.

   Demasiado tarde para lamentarse; cinco policías con tarjes antidisturbios se presentaban en la estancia armados con fusiles. Uno de ellos, haciendo uso de un extraño artilugio disparó una red que atrapó a Ramón Ruiz, inmovilizándole por completo.

   Otro agente informó de lo que ocurría:

   —Atención, ciudadano. Por quebrantar las leyes de convivencia vigentes, queda detenido a todos los efectos. Tiene derecho a un abogado. Todo lo que diga podrá ser usado en su contra. Si se resiste, podrá ser lobotilizado de forma permanente.